Date: 2013-03-08T00:00:00+00:00
Keywords: Wolf S. Dietrich; Die Tote im Leinekanal; Kriminalroman; Krimis & Thriller; Göttingen; Krimi; Leinekanal; Kriminalliteratur; Prolibris Verlag; Tote
Description: Kurzbeschreibung Im flachen Wasser des Leinekanals entdecken zwei Obdachlose eine prall gefüllte Plastiktüte. Mit einiger Mühe hangeln die bezechten Männer die Beute aus dem Wasser. Mit einem solchen Fund haben sie jedoch nicht gerechnet. Als sie die Tüte umstülpen, fallen ihnen menschliche Gliedmaßen entgegen, eingewickelt in blutgetränkte Handtücher. Anna Lehnhoff, Redakteurin beim Göttinger Tageblatt, berichtet über den Fund und begibt sich - gegen die Beschwörungen ihres Freundes, der als Kommissar bei der Göttinger Kripo mit dem Fall befasst ist, auf Spurensuche - und riskiert nicht nur i

Wolf S. Dietrich

Die Tote im Leinekanal

Göttingen Krimi

Prolibris Verlag

Dem Roman liegt ein realer Mordfall zu Grunde, der vor einigen Jahren Justiz und Öffentlichkeit beschäftigt hat. Er wurde für diesen Göttingen Krimi in eine frei erfundene Handlung übertragen. Auch alle Personen und deren Verquickung mit tatsächlichen Ereignissen sind Produkte der Fantasie. Darum sind eventuelle Übereinstimmungen mit lebenden oder verstorbenen Personen zufällig und nicht beabsichtigt. Nicht erfunden sind Institutionen, Straßen und Schauplätze in Göttingen — mit zwei Ausnahmen: Den „Groneweg“, Ort des schaurigen Geschehens, gibt es ebenso wenig wie die „Westbank“.

...

„Um den Kopf kann ich mich später kümmern ... Jetzt erst mal den schweren Brocken ...“

Mehrere übereinander gezogene gelbe Säcke, dazu ein blauer Müllbeutel, den er aus dem Kellerraum eines anderen Mieters gezerrt hatte, umhüllten den Rumpf und gaben ihm das Aussehen eines gewöhnlichen Abfallsacks. Fest verschnürt und zusätzlich mit Klebeband verstärkt, würde sein Paket nach nichts als Müll aussehen – und keinerlei Argwohn erregen ...

Als er das Bündel durch die Haustür schleifte, stoppte ein Streifenwagen am Bordstein, zwei junge Polizisten stiegen aus.

Scheiße, die Bullen.

Fast knickten ihm die Beine weg, so rasch hatte ihn die Übelkeit gepackt. Er fühlte das Blut aus den Wangen weichen und hörte sein Herz hämmern.

„Wohnt hier Laura Frowein?“, rief einer der Männer und ging, als er nickte, ohne anzuhalten, an ihm vorbei. Der andere warf einen Blick auf das verschnürte Bündel und sah ihn an. „Soll ich mal mit anfassen?“

...

Prolog

Lauras letzter Lebenstag war ein Mittwoch.

Es war zehn Minuten nach eins, als ihre Hände über der Computertastatur schwebten, um das Programm mit den Patientendaten zu schließen und den Computer herunterzufahren. Mittwochnachmittag war die Praxis geschlossen, sie war für den Rest des Tages frei. Zufrieden beobachtete sie, wie der Rechner ihrem Tastendruck gehorchte und sich ordnungsgemäß verabschiedete.

„Kannst du die Post mitnehmen?“ Ihre Chefin steckte den Kopf durch die Tür und hielt einen Stapel Briefe hoch.

„Klar. Ich gehe sowieso noch durch die Stadt.“

„Du bist ein Schatz. Danke. Wir sind jetzt auch fertig. Frau Linstedt zieht sich noch an.“ Die Briefe landeten auf dem Empfangstresen. Laura kontrollierte rasch die Frankierung, bevor sie die Briefe in ihrer Handtasche verstaute.

„Tschüss, Laura“, klang es zweistimmig aus dem Flur. „Schönen Nachmittag noch. Und danke, dass du noch wartest.“ Sandra und Kathrin waren bereits umgezogen und winkten von der Tür.

„Kein Thema“, lächelte Laura. „Macht’s gut. Bis morgen.“

Sie räumte die herumliegenden Schreibutensilien auf, brachte die letzten Karteikarten in der Registratur unter und klopfte an die Tür des Sprechzimmers. „Frau Linstedt? Wollen wir zusammen nach unten gehen?“

„Ja, gern. Ich komme.“ Die Achtundsiebzigjährige erschien, auf einen Gehstock gestützt, in der Tür. „Damit bin ich ja noch ganz gut zu Fuß.“ Sie hob ihren Stock. „Aber diese Treppe ... Sie sind ein Schatz, Kindchen.“ Dankbar tätschelte sie Lauras Wange. „Ein richtiger Sonnenschein.“ Sie wandte sich um. „Stimmt’s Frau Doktor?“ Die Ärztin lächelte. „Da haben Sie Recht, Frau Linstedt, Laura ist der gute Geist unserer Praxis.“

Laura ergriff den Arm der alten Dame. „Na, dann wollen wir mal.“ Behutsam dirigierte sie die Patientin zum Ausgang. Sie begleitete Frau Linstedt noch bis zum Taxistand am Theaterplatz und schlenderte dann in Richtung Nabel.

Am Geldautomaten der Sparkasse ließ sie sich hundert Euro auszahlen. Damit würde sie bis zur nächsten Woche auskommen. Weil die neuen Scheine für ihr Portemonnaie zu groß waren, knickte sie die Enden gewohnheitsgemäß einen Fingerbreit um.

Früher waren sie meistens zu zweit oder zu dritt gegangen, hatten bei Wehmeyer und Karstadt oder in einer der neuen Boutiquen nach coolen Klamotten gesucht, kichernd das eine oder andere Stück anprobiert und bei Cron & Lanz in Kaffee und Kuchen investiert, um auf die Weender hinabschauen und vorübergehende Männer begutachten zu können. Doch seit Sandra einen festen Freund hatte und Kathrin sich auf die Prüfung vorbereitete, bummelte sie oft allein durch die Fußgängerzone.

Sie widerstand den verlockenden Duftschwaden, die sie hier und da aus Bratwurst- oder Dönerläden anwehten. Zwar lag ihr Gewicht noch unter jenen Werten, die in den Frauenzeitschriften des Wartezimmers als ideal dargestellt wurden, aber Laura fand sich trotzdem zu dick.

Sie sah auf die Uhr. Der nächste Bus nach Grone fuhr in gut zehn Minuten. Sie würde schon um zwei in ihrer Wohnung sein.

Laura liebte ihren freien Mittwochnachmittag, der einzige Nachmittag in der Woche, an dem sie Zeit für sich hatte. Die Wochenenden waren auch schön. Aber ausgefüllt. Durch Verabredungen, Kino- und Discobesuche. Einer aus der Clique hatte immer eine Idee. Manchmal fuhren sie mit zwei oder drei Autos nach Duderstadt oder nach Nordhausen. Letzten Samstag waren sie in Kassel gewesen. Im Musikpark A 7. Ziemlich coole Disco.

Zu Hause würde sie sich einen Obstteller zurechtmachen, sich aufs Sofa legen und durch die Programme zappen, vielleicht eine der nachmittäglichen Talkshows ansehen und später eine Runde laufen. Anschließend würde sie sich ein ausgiebiges Schaumbad gönnen. Diesen Luxus konnte sie sich während der Arbeitswoche nur einmal leisten, nur mittwochs hatte sie die Muße dafür.

Darum war Lauras letzter Lebenstag ein Mittwoch.

Der Mann, der Laura töten würde, war voller Unruhe. Wieder und wieder trieb ihn die Rastlosigkeit durch die Wohnung. In der Küche öffnete er den Kühlschrank und nahm sich ein neues Bier. Während die schäumende Flüssigkeit in den Rachen strömte, schnippte er die Verschlusslasche aus dem offenen Fenster.

Wenn die Schnecke da wäre, dachte er, könnte ich ... Aber sie will solche Sachen nicht. Höchstens, wenn sie besoffen ist.

Er warf die leere Bierdose ebenfalls hinaus und suchte im Kühlschrank nach etwas Essbarem. Doch neben ihren Joghurtbechern fanden sich nur ein Stück Schnittkäse und ein Ende Fleischwurst. Er biss ein Stück von der Wurst ab und legte sie angewidert zurück. Dann lieber noch ein Bier. Diesmal schnippte er die Lasche in Richtung Abfalleimer, traf aber daneben.

Achselzuckend verließ er die Küche.

Scheiße mit den Tussen. Wenn man sie braucht, sind sie nicht da. Und er brauchte dringend eine. Bis sie von der Arbeit kam, vergingen noch Stunden.

Blödes Weib, ging arbeiten für die paar Kröten. Andererseits, wenn sie da gewesen wäre, hätte er sich nicht das geile Video reinziehen können. Außerdem – wenn sie tagsüber aus der Wohnung war –, konnte er ungestört seine Deals machen. Oder mal ‘ne Tusse mitbringen. Für so Sachen wie auf dem Video. Aber mit den meisten war auch nicht viel los. Selbst die Nutten brachten nicht das, was er wollte.

Nur einmal war’s richtig geil gewesen. Als er das Messer dabei hatte. War eigentlich mehr Zufall gewesen. Aber die Alte war plötzlich sehr entgegenkommend geworden. Danach hatte er immer ein Messer mitgenommen.

Er durchsuchte seine Taschen. Keine Kohle. Jedenfalls nicht genug für das, was er jetzt brauchte. Wurde Zeit, dass er ein cooles Ding drehte.

Am liebsten würde er mal mit ihrer Freundin Laura ... Bloß, dass er dann Ärger kriegen würde. Im Suff hatten sie schon mal über ‘ne Sache zu dritt gequatscht. Sie wollte lieber was mit zwei Jungs machen. Aber nichts mit Fesseln und so. Und Laura konnte ihn nicht so gut ab. Wenn er ihr allein begegnete, war sie immer ziemlich abweisend. Dabei war sie bestimmt total geil. So gut geformt. Besonders hinten. Kam wohl von der Lauferei. Wenn er sich vorstellte, wie er sie ... Wenn seine Schnecke nicht da war. Theoretisch könnten sie jede Woche ...

Wütend schleuderte er die leere Bierdose gegen die Wohnungstür. Ein dünnes Rinnsal lief aus halber Höhe die Tür hinab und tropfte auf den Fußboden.

Er starrte auf die leere Dose, ohne sie wahrzunehmen. Hier hielt er es nicht länger aus. Irgendwo musste sich doch eine finden lassen, mit der er ... auch ohne Kohle.

Als er nach seiner Jacke griff, klingelte es. Genervt riss er die Wohnungstür auf.

Und öffnete verblüfft den Mund. Aber er musste sich erst räuspern. Und bevor er etwas sagen konnte, sprach die Besucherin.

„Hallo. Entschuldige die Störung. Bei mir geht das heiße Wasser nicht. Kannst du mal nachsehen?“

Laura. Im Bademantel.

1

Dieser Wolf trieb sie noch in den Wahnsinn. Anna starrte auf den Bildschirm und sog die linke Wange zwischen die Zähne. Sie spürte, wie die Wut aus dem Bauch den Rücken hinaufkroch. Gleich würde sie sich im Kopf ausbreiten, dann würde sie schreien. Seit Wochen lief das nun schon so. Keine Woche, in der sie nicht wenigstens einen Bericht über den Wolf bringen mussten. Ginge es allein nach den Anrufern, müsste jeden Tag eine Meldung erscheinen.

Anna biss in ihre Wange, dass es schmerzte.

Seit im Bramwald ein Wolf gesehen worden war, tauchte das Tier fast täglich irgendwo auf. Experten waren befragt worden, Kundige und Unkundige hatten ihre Meinung im Göttinger Tageblatt ausbreiten dürfen und ihn mal als entwichenes zahmes Tier, ein andermal als gefährliches Raubtier identifiziert, das sich aus russischen Wäldern nach Südniedersachsen verirrt hatte. Wieder andere hatten den Wolf zum Luchs erklärt. Aber immer waren die Beobachter ganz sicher, dass es sich um „Puck“ handelte, wie ihn schon bald jemand getauft hatte. Puck war nahezu allgegenwärtig, man sah ihn bei Northeim, bei Gieboldehausen, bei Hemeln und Ellershausen. Manchmal an zwei Orten gleichzeitig.

Die Berichte der mehr oder weniger erschreckten Dörfler waren alle gleich: Zuerst eine Bewegung in der Feldmark – oder am Waldrand oder hinter den Schrebergärten, dann Aufregung: Da läuft doch was! Schließlich war man sich sicher: Der Wolf.

In der Redaktion hatte jemand ein Stofftier aufgestellt. Es ähnelte mehr einem Fuchs als einem Wolf, aber darauf kam es weniger an als auf das Schild, das er um den Hals trug: „Wanted, dead or alive!“

Wenn eine neue Nachricht vom wilden Tier eintraf, verkrümelten sich die Redakteure oder vertieften sich in ihre Arbeit. Niemand mochte mehr eine neue Variante der immer gleichen Geschichte formulieren.

Diesmal hatte es Anna erwischt. Sie schlug grimmig auf die Tasten. Bevor ihr der Schrei entfahren konnte, war ihr ein Satz eingefallen, mit dem sie beginnen konnte: „Es ging alles so schnell. Erst war da nur eine Bewegung ...“

Zu seiner Überraschung geschah nichts, als die Flüssigkeit in das Schraubglas plätscherte. Er schüttete nach und beobachtete, wie sie über die Finger rann, sich um sie verteilte und schließlich die bleichen Glieder umschloss. Doch außer einer leichten, rötlich-braunen Trübung an den verkrusteten Schnittstellen war keine Reaktion zu erkennen. Aus Glas und Flasche stiegen leichte Schwaden auf und verteilten sich im Raum. Der Dunst biss in die Schleimhäute. Vorsichtig stellte er die Flasche ab, bevor er dem Hustenreiz nachgab.

Er studierte das Etikett, ergriff dann das Glas und bewegte es kreisend. Die klare Flüssigkeit schwappte ein wenig, aber an den Fingern war keine Veränderung zu erkennen. Sekundenlang schwankte er zwischen Ärger und Enttäuschung. Sollte sich die Mühe nicht gelohnt haben, die er aufgewendet hatte, um an die Salzsäure zu kommen? Vielleicht musste man die Wirkung abwarten. Er hatte sich vorgestellt, wie der Inhalt des Glases brodelnd zu grauem Brei verkochte. Offenbar dauerte der Prozess länger. Oder funktionierte es gar nicht?

Rasch verschraubte er die Flasche, legte den Deckel auf das Glas und stellte beide Gefäße in den alten Schrank, ganz weit nach hinten. Er hatte noch viel Arbeit vor sich, in ein paar Stunden würde sich die erhoffte Wirkung bestimmt eingestellt haben.

Nachdem er den Schrank verschlossen und den Schlüssel versteckt hatte, wandte er sich der nächsten Aufgabe zu. Er wunderte sich über seinen eigenen Gleichmut. Nahm die Arbeit als unangenehme, aber unvermeidliche Verrichtung. Fühlte etwas, das er lange nicht empfunden hatte: den Ehrgeiz, alles richtig zu machen. Es war eine Weile her, aber bevor er die Fleischerlehre abgebrochen hatte, war er im Zerlegen schon recht gut gewesen.

Ein schärferes Messer würde er brauchen. Und Handtücher. Schon bei den Fingern hatte es eine ziemlich große Schweinerei gegeben. Für den Rest würde er Handtücher brauchen, am besten aus Frottee, die saugten gut. Zielstrebig und überlegt suchte er die benötigte Ausrüstung zusammen.

Schließlich war es soweit: Er setzte das Ausbeinmesser dort an, wo er den geringsten Widerstand erwarten konnte.

„Wenn du nicht zahlst, gibt’s auch nichts.“ Der Grauhaarige schüttelte den Kopf. „Und nun hau ab.“ Er schnippte ein unsichtbares Staubkorn von seinem gebügelten Blaumann und wandte sich um.

Der Mann im schmuddeligen Arbeitsanzug fiel auf die Knie. „Ich brauche was, bitte“, schluchzte er. Schweiß lief ihm aus klebrigen Haaren über die Stirn, seine Hände zitterten. „Nächste Woche hab’ ich die Kohle. Bitte, Herr Gro...“

„Schafft mir den Kerl aus den Augen.“ Der Angesprochene hatte leise, aber scharf akzentuiert gesprochen, ein Tonfall, der hinter den Mauern der Justizvollzugsanstalt ungewöhnlich war. Sofort waren zwei Schließer zur Stelle. Vier kräftige Arme packten den Mann und schleiften ihn über den Gang. „Nein“, schrie er. „Nicht! Nur eine Sekunde!“

Dann verschwand er hinter einer Zellentür, die kurz darauf dröhnend ins Schloss fiel.

Angewidert wandte sich der ältere Strafgefangene ab. „Entschuldigung“, murmelte einer der Wärter. „Soll nicht wieder vorkommen.“ Dann griff er zur Zigarette, die ihm der Geschäftsmann anbot.

Geschäftsmann, so nannten ihn alle hier, Schließer wie Knackis. Und sie sprachen mit Respekt von ihm. Vor zwei Jahren war er eingefahren. Wegen Mordes. In wenigen Monaten hatte er sich durch einen schwunghaften Handel mit allem, was verboten war, diesen Namen gemacht. Niemand hätte genau sagen können, wie er es anstellte, aber gegen Geld besorgte er fast alles. Kippen und Koks, Handys und Heroin. Die meisten Schließer waren zu unbedarft, um ihn zu durchschauen, und diejenigen unter den Beamten, die etwas hätten wissen können, verschlossen lieber die Augen. Der Arm des Geschäftsmannes reichte weit. Auch nach draußen. Und wer sich kooperativ zeigte, wurde mit gut bezahlten kleinen Aufträgen versorgt und konnte sich so das Gehalt ein wenig aufbessern. Dass er sich ein Netzwerk von Abhängigkeiten aufbaute und damit einen bestimmten Plan verfolgte, hatte bisher noch niemand erkannt. Einige Knackis glaubten zu wissen, dass der Geschäftsmann jemanden auf der Abschussliste hatte. Angeblich eine Frau. Aber das gaben sie nur hinter vorgehaltener Hand weiter.

„Ist Deutschland pleite?“ Grell flimmerte Anna die Frage auf dem Bildschirm entgegen, als sie gewohnheitsgemäß durch die Programme zappte. Sie hielt inne und verfolgte den Bericht über Milliardendefizite im Bundeshaushalt. In der Wahlnacht musste jemand die Kasse des Finanzministers ausgeräumt haben. War doch vor der Wahl noch alles in bester Ordnung gewesen. Nun war nichts mehr in Ordnung. Das Defizit schwoll von Tag zu Tag an, die Kosten im Gesundheitswesen explodierten, und die Rentenversicherung wankte. Anna fragte sich, was in einem Finanzminister vorging, der nun vor einem Scherbenhaufen stand. Sie versuchte, in seinem Gesicht zu lesen, konnte aber keine Regung erkennen. Allenfalls wirkte es ein wenig beleidigt. Als seien die Fragen der Fernsehreporter eine Zumutung und die darin anklingende Kritik eine Gemeinheit.

Annas freie Hand tauchte in die Tiefen des kleinen Regals neben dem Bett und förderte eine Tafel Schokolade hervor. Während sie sich weiter durch die Programme klickte, rissen ihre Finger das Papier auf und brachen einen Riegel ab. Erst als die Schokolade auf ihrer Zunge schmolz, wurde ihr bewusst, dass sie gegen einen Vorsatz verstieß: Keine Schokolade beim Fernsehen. Denn das endete regelmäßig mit der Vernichtung einer ganzen Tafel. Mindestens. Schuldbewusst betrachtete sie den halben Riegel in ihrer Hand. Dann schob sie ihn in den Mund. Zunge und Gaumen verlangten einfach danach.

Seufzend schaltete Anna den Fernseher aus und brach den nächsten Riegel ab. Lieber Musik. Als sie auf den Knopf des Radios drückte, erklang der Steuer-Song des Bundeskanzler-Imitators, den sie schon einmal im Auto gehört hatte: Ich greif’ euch tief in die Tasche, jeder von euch Spackos bunkert irgendwo noch Asche. Und die hol’ ich mir, die find’ ich schon, egal, wo sie liegt ... Obwohl sie den Text ein bisschen unfair fand, musste sie kichern. Irgendwie traf der Sänger das Lebensgefühl der Menschen.

Mit jedem Stück Schokolade wuchs das Hungergefühl. Rasch schob Anna den nächsten Riegel hinterher.

Ich sollte was Richtiges essen.

Seit dem Frühstück hatte sie kaum etwas zu sich genommen. Heute Abend wollte sie endlich die letzte Folge ihrer Lieblingsserie Ally McBeal sehen, die sie am Dienstag aufgezeichnet hatte. Und sie wollte vorher noch baden, Wäsche waschen und ihre Hosen bügeln. Und essen natürlich. Vollkornbrot. Und Salat.

Sie eilte ins Bad und begann schon auf dem Weg, sich auszuziehen. Die angebrochene Schokoladentafel nahm sie mit und deponierte sie auf dem Badewannenrand. Das eine oder andere Stück konnte nichts schaden. Sie öffnete den Wasserhahn über der Wanne und entschied sich dann doch anders. Duschen tat’s auch. Ging schneller.

Anna warf einen Blick in den Spiegel und verzog das Gesicht. Ihr Gegenüber war blass, hatte Ringe unter den zu runden Augen und schien im Laufe des Tages gealtert. Auf der zu breiten Nase blühte ein Pickel. Ekelhaft. Neben den zu vollen Lippen kleine Falten. Waren die neu?

Ich sehe zum Kotzen aus.

Ob es an der Beleuchtung lag? Wohl kaum. Sie wusste, dass sie viel arbeitete, sich wenig Ruhe gönnte und nicht ausreichend Schlaf bekam. Der Sommerurlaub war eine Ewigkeit her. So unbeschwerte Tage wie im Juli mit Sven an der französischen Atlantikküste hatte es seitdem kaum gegeben. Sie hatten zu wenig Zeit für einander. Auch Sven machte dauernd Überstunden.

„Und du?“, fragte sie ihr Spiegelbild, „was machst du?“ Schreiben und recherchieren, recherchieren und schreiben. „Du bist zu ehrgeizig“, hatte Sven ihr vorgeworfen. „Willst immer alles ganz genau wissen. Und immer alles richtig machen. Glaubst du, deine Kollegen stecken auch so viel Arbeit in ihre Artikel?“

Das hatte Anna getroffen. Wohl weil sie wusste, dass er Recht haben könnte. Und diese Erkenntnis hatte sie daran gehindert, Svens Vorhaltungen wütend zurückzuweisen.

Am nächsten Tag hatte sie ihren Kollegen Joachim Hausmann gefragt, ob er sie für übertrieben ehrgeizig hielt. Als er nicht sofort mit einem entschiedenen Nein geantwortet hatte, war ein schmerzhafter Stich durch ihr Inneres gegangen. Joachim hatte sie dann getröstet. „Du bist dabei, deinen eigenen Weg zu finden. Du willst die Ressortleitung. Also musst du dich ins Zeug legen. Das ist in Ordnung – vorübergehend. Irgendwann, wenn du deinen Platz gefunden hast, wirst du gelassener werden. Dann werden andere Dinge wichtiger. Kinder zum Beispiel.“

„Kinder?“ Entgeistert hatte sie ihn angestarrt. Doch Joachim, der zweifache Großvater, hatte nur gelächelt. „Lass dich nicht irritieren, Anna. War nur ein Beispiel. Hat ja auch noch Zeit. Aber du weißt doch: Die Zeit rennt schneller als du. Besonders, wenn du versuchst, sie zu überholen. Lass dich hin und wieder mal treiben. Das ist gut für die Seele.“

Am Wochenende. Am Wochenende werde ich etwas für mich tun. Für Körper und Seele. Schönheitskur mit Muße. Lavendelbad, Gesichtspackung, Peeling, Haarpflege. Und Laufen. Ich bin zu dick.

Sie schob ein weiteres Stück Schokolade in den Mund.

Und vernünftiges Essen.

Außerdem brauchte sie was Neues zum Anziehen. Und Schuhe. Der Winter stand bevor. Und die neuen Modelle von Arche, die sie in diesem Schaufenster am Kornmarkt gesehen hatte, an dem sie nie vorübergehen konnte, ohne sehnsüchtige Blicke hineinzuwerfen, strahlten eine geradezu erotische Anziehungskraft aus. Sie konnte sie ja mal anprobieren. Vielleicht passten sie gar nicht. Dann würde sie das Geld eben sparen. Seit es den Euro gab, waren Schuhe noch teurer geworden. Wie so vieles. Trotzdem. Schuhe mussten sein. Und Hosen. Seit dem letzten Winter hatte sie drei Kilo zugenommen, die Hosen kniffen. Es war zum Verzweifeln.

Anna streckte ihrem Spiegelbild die Zunge heraus und stieg in die Dusche.

Später lag sie auf dem Bett, mit hoch gestelltem Rückenteil, knabberte an der zweiten Tafel Schokolade und versank in den verrückten Dialogen von Ally McBeal und ihren Anwaltskollegen, die offensichtlich nichts anderes im Sinn hatten als Sex in allen Variationen. Diesmal war Ally drauf und dran, einen Typen in der Autowaschanlage zu vernaschen. Im Auto. Unter rotierenden Bürsten und prasselnden Wasserstrahlen. Der Typ war wirklich sexy. Sie sah sich an Allys Stelle. Wenn der Wagen aus der Waschstraße rollte, würden den Angestellten die Augen aus den Köpfen fallen. Und sie würden die Zeitung anrufen. Anna kicherte und kuschelte sich in die Kissen. Schade, dass Sven nicht da war.

Es hätte ein schöner Tag werden können. Ein gütiges Schicksal hatte Paul schon am Morgen eine Pulle Roten beschert. An der Jacobikirche hatte er sie einem schlafenden Penner unter dem Rucksack wegziehen können. Zwei Stunden später war ihm die nächste Flasche in den Schoß gefallen. Genau genommen waren es sogar zwei gewesen. Aber eine hatte er Herbert abtreten müssen. Ausgerechnet. Er hatte ihn beobachtet, als er um die Braut herumgetanzt war, die schwer beladen aus dem Plus-Markt gekommen war. Sie hatte sein Angebot, ihr die Tüten zum Parkdeck des Carré zu tragen, energisch abgelehnt. Trotzdem fanden sich zwei Flaschen aus ihrem Einkauf anschließend in seinen geräumigen Manteltaschen wieder.

Plötzlich war Herbert da gewesen, hatte grinsend sein lückenhaftes Gebiss gezeigt und die Hand ausgestreckt. „He Alter, du schuldest mir noch was.“

„Verpiss dich, Suffkopp“, hatte er geantwortet, doch dann hatte sein Kumpel einen Korkenzieher aus der Tasche gezogen. Paul besaß gerade keinen, und die Flaschen in seinem Mantel waren leider verkorkt. Also hatte er mit Herbert geteilt.

Gemeinsam hatten sie, an der Mauer zum Waageplatz lehnend, die Flaschen geleert und dabei die Bullen beobachtet, die einen Trupp Gefangene aus dem Untersuchungsgefängnis in einen vergitterten Transporter verfrachteten. Ein angenehmer Anblick, der das Gefühl von Freiheit und Unabhängigkeit stärker werden ließ als die Sorge um den nächsten Schluck.

Es hätte wirklich ein schöner Tag werden können. Stattdessen hatte er sich die Seele aus dem Leib gekotzt. Verdammte Scheiße. Der schöne Rotwein.

Schuld war der Junge mit seiner blöden Ente.

„Womit machen wir morgen auf?“ Die unvermeidliche, nur allzu vertraute Frage des Chefredakteurs löste in der Redaktionskonferenz des Göttinger Tageblattes Heiterkeit aus. Fast alle hatten inzwischen mitbekommen, welche Posse Joachim Hausmann aus dem Amtsgericht mitgebracht hatte. „Mit Liz Taylor“, rief einer der Redakteure aus der Lokalredaktion. „Liz Taylor als Aufmacher auf der Lokalseite – das kann sonst keiner bieten.“

Markus Wille schmunzelte zwar, hob aber abwehrend die Hand. „Schöne Geschichte, leider ist das Foto schwarzweiß, und der lokale Bezug hält sich in Grenzen. Dagegen dürfte die Odilienmühle für die Stadt von nachhaltiger Bedeutung sein. Aber lasst mal hören. Das Wort hat Anna Lehnhoff, dann Joachim Hausmann.“

Anna schrak auf, als ihr Name fiel. Ihre Gedanken waren bei Sven gewesen. Er hatte vorhin versucht, sie zu erreichen. Weil sie gerade selbst telefoniert hatte, konnte sie das Gespräch nicht annehmen. Vielleicht hatte er eine heiße Information für sie. Oder er musste wegen eines dringenden Falles länger bleiben. Oder ...

„Anna.“ Joachim stieß sie an. „Du bist gemeint.“

„Ja, also ... Die Stadt hat die kleine Mühle am Wall – in der Gartenstraße, gegenüber vom Bismarckhäuschen – verkauft. Allerdings ohne die Wasserrechte. Und nun kann der neue Besitzer das Mühlrad nicht in Betrieb nehmen ...“ Anna hatte sich gefangen und berichtete zügig von ihren Recherchen beim Käufer und bei der Stadtverwaltung. „Man könnte“, schloss sie, „in einem Kommentar auf die historische Bedeutung und den touristischen Wert des alten Mühlrades hinweisen.“

„Das ist doch kein Thema“, ließ sich Annas Kollege Wiegandt vernehmen. „Wen interessiert schon ‘ne alte Mühle, die sowieso nicht mehr läuft.“

Wille warf ihm einen kritischen Blick zu. „Ich halte das für eine gute Idee. Ein bisschen Folklore. Das mögen die Leute. Das machen wir.“ Er sah kurz in die Runde und lehnte sich zurück. Sein Stuhl ächzte bedrohlich, als der massige Körper sein Gewicht verlagerte. Er wies auf Joachim Hausmann. „Jo, wie war das nun mit Liz Taylor?“

Anna kannte die Geschichte bereits. Joachim, dienstältester Redakteur im Haus und nicht mehr weit von der Pensionierung entfernt, hatte ihr davon berichtet, als sie am Morgen gleichzeitig mit ihm in der Redaktion eingetroffen war. Sie erzählten sich immer gegenseitig, woran sie gerade arbeiteten. Bei ihm brauchte sie keine Angst vor Neid oder Missgunst zu haben. In ihrer Anfangszeit hatte er ihr manchen wertvollen Tipp gegeben und ihr zur Seite gestanden, wenn sie sich mit Ungeduld und Übereifer verrannt oder sich allzu sehr in einen Fall verbissen hatte. Gelassen und mit Humor hatte er sie immer wieder auf den Boden der Realität zurückgeholt. Und wenn es nötig war, half er ihr. Ohne Aufhebens. Einen guten Teil ihrer Professionalität verdankte sie ihm.

Nun berichtete er von der Göttingerin, die mit dem Antrag auf einen neuen Personalausweis ein Foto von Liz Taylor eingereicht hatte. Der Ausweis war ausgestellt worden, und erst im letzten Augenblick hatte eine aufmerksame Sachbearbeiterin den Schwindel bemerkt. Für den Staatsanwalt war das Urkundenfälschung gewesen, aber der Richter hatte Humor bewiesen und das Verfahren gegen eine Geldbuße eingestellt.

Während die anderen Ressorts ihre Themen für die morgige Ausgabe vorstellten, schweiften Annas Gedanken ab. Was hatte Sven gewollt? Als Kommissar bei der Göttinger Kripo saß er an einer wichtigen Quelle. Oft erfuhr sie von Kriminalfällen bevor die Pressestelle der Polizei sich in der Redaktion meldete. Was ihr aber nur gelegentlich einen Vorteil verschaffte. Denn nicht immer durfte sie die Information auch verwerten.

Dennis Kleinschmidt rannte durch die Fußgängerzone, als ginge es um sein Leben. Oder wenigstens um den Sieg beim Einhundert-Meter-Lauf. Gleich nach der letzten Stunde war er davongestürmt, die Rufe seiner Klassenkameraden überhörend. Niemand sollte mitbekommen, was er vorhatte. Außerdem war seine Zeit begrenzt. Seine Mutter wäre nicht damit einverstanden gewesen. Er würde einen Bus später nehmen und behaupten, den ersten verpasst zu haben. Und statt in der Jüdenstraße konnte er auch am Landgericht einsteigen.

Ein wenig außer Atem erreichte er an der Goetheallee den Leinekanal. Er warf seinen Rucksack ab und öffnete ihn hastig. Bevor er die Plastikente herauszog, sah er sich um. Niemand beachtete ihn. Nach kurzem Zögern ließ er die Ente fallen und verfolgte sie mit den Augen. Sie platschte auf die Wasseroberfläche – und kippte nicht auf die Seite. Dennis triumphierte innerlich. Beim nächsten Entenrennen würde er in der Spitzengruppe sein. Vielleicht sogar siegen. Seine Spezialente, die er mit einem kunstvoll geformten Kielschwert versehen hatte, würde besser schwimmen als die anderen. Zügig nahm sie Fahrt auf. Dennis schnappte seinen Rucksack und trabte am Leinekanal entlang, sein Schwimmtier im Auge behaltend. Vom Start an der Goetheallee bis zum Zielpunkt am Waageplatz waren es nur zweihundert Meter, aber Zweige, Steine und Abfälle bildeten zahlreiche Hindernisse, an denen sich die Rennente verfangen konnte. Doch das schnelle Plastiktier umrundete alle Störungen und schwamm ungehindert seines Weges. Dennis frohlockte. Mit seiner Konstruktion war er dem Sieg ein gutes Stück näher gekommen. Er bedauerte zutiefst, dass das nächste Entenrennen erst wieder im Sommer stattfinden würde.

Am Zielpunkt vor der Reitstallstraße würde er die Ente aus dem Wasser holen. Als er Schuhe und Strümpfe auszog, um ins flache Wasser zu steigen, fühlte er sich plötzlich beobachtet. Zwei Männer, die ziemlich heruntergekommen aussahen, grinsten zu ihm herüber.

„Na, Junge, kleines Bad nehmen?“ Einer von ihnen winkte mit einer Flasche.

„Würde dir auch nicht schaden, alter Stinker“, kicherte der andere und stieß seinen Kumpel in die Seite.

Ein wenig unheimlich waren die Männer schon, aber eine Bedrohung waren sie wohl nicht. Dennis hatte zu lange gezögert, und nun war seine Ente unter der Brücke verschwunden. Er schnappte sich seine Sachen und rannte über die Straße. Doch auf der anderen Seite wartete er vergebens. Sie kam nicht wieder zum Vorschein.

Also musste er ins Wasser, unter die Brücke waten und suchen. Irgendwo musste die Rennente festhängen.

Das Wasser war nicht so kalt, wie er befürchtet hatte. Nach wenigen Schritten entdeckte er sie. Gelb leuchtend, aufgehalten von einer aufrecht im Wasser stehenden Einkaufstüte. Er griff zuerst nach der Ente, dann nach der Tüte. Sie war nicht gerade leicht. Ob jemand sie verloren hatte? Vielleicht barg sie etwas Wertvolles oder wenigstens etwas, das er gebrauchen konnte.

Als er ans Ufer kletterte, standen plötzlich die beiden Typen neben ihm.

„Was haben wir denn da?“ Der Mann sprach wie Dennis’ Urgroßvater, wenn der seine Zähne herausgenommen hatte.

Erschreckt ließ er die Tüte fallen und rannte zu seinen Sachen. Während er eilig in Strümpfe und Schuhe schlüpfte, beobachtete er aus den Augenwinkeln, wie einer der Männer triumphierend die pralle Plastiktüte schwenkte.

Paul ließ ein meckerndes Lachen hören, als der Junge davonlief. „Los, Alter, die schnappen wir uns. Sieht nach was aus.“

„Du hast doch ‘ne Vollmeise.“ Herbert stieß den Zeigefinger gegen die Stirn und schüttelte den Kopf. „Wer schmeißt denn seinen Einkauf in ‘nen Kanal. Das kann doch höchstens ...“

„Ganz schön schwer.“ Paul schwenkte seine Beute vor seinem Zechgenossen. „Woll’n doch mal seh’n ...“

Er trat an eine der Bänke auf den Waageplatz, packte den unteren Rand der Tüte und drehte sie um.

Heraus rutschten zwei menschliche Arme, rollten von der Bank und fielen ihm vor die Füße. Weißliche Arme. Mit verstümmelten Händen.

Paul schrie auf. Mit offenem Mund und zitternden Händen zeigte er auf die blutigen Armstümpfe, dann begann er zu würgen.

Sein Kumpan beäugte die Szene mit einer Mischung aus Abscheu und Schadenfreude. Doch als Paul anfing zu kotzen, drehte er sich um und eilte davon. Damit wollte er nichts zu tun haben. Und mit den Menschenteilen erst recht nicht. Es würde nicht lange dauern, und die Bullen kreuzten auf. Besser, man ging lästigen Fragen aus dem Weg.

Sven Petersson sah auf die Uhr. Gleich begann die Einsatzbesprechung. Die Kollegen aus dem Kommissariat hatten sich sicher schon bei der Chefin versammelt. Er warf einen Blick auf das Telefon. Sollte er es noch einmal versuchen? Wahrscheinlich saß Anna in der Redaktionskonferenz. Vielleicht konnte er eine Nachricht bei der Sekretärin hinterlassen. Oder auf der Mailbox ihres Handys. Jedenfalls war es besser, Anna gleich anzurufen. Von der Staatsanwaltschaft war ein Durchsuchungsbefehl gekommen. Zwei Wohnungen gleichzeitig. Und ein Büro. Bei einem Versicherungsboss. Verdacht der Steuerhinterziehung. Der Göttinger Professor war in Berlin festgenommen worden, als er nach Kanada flüchten wollte. Und nun sollten sie die Unterlagen ranschaffen. Das konnte dauern. Und dann wäre es zu spät für ein gemeinsames Abendessen.

Der Kommissar seufzte und streckte die Hand nach dem Hörer aus. Als er ihn fast berührte, schrillte der Apparat. Sven zuckte kurz zurück, dann hob er ab.

„Wir haben einen merkwürdigen Fund“, klang es rau aus dem Hörer. Einsatzleitstelle zeigte das Display.

„Dafür sind wir nicht zuständig“, antwortete Sven, der die Stimme der Kollegin erkannt hatte. Die Neue. Sabrina Lorenz. Mittelgroß, vollschlank, hübsch. Rothaarig. Nein, nicht richtig rot, eher kupferfarben, mit schillernden Reflexen im Sonnenlicht. Und diese Stimme ... Sie würde es nicht leicht haben im Polizeidienst. „Bitte wenden Sie sich an das städtische Fundbüro im Rathaus.“ Sven wählte einen übertrieben amtlichen Tonfall „Telefon vierhundert-zwo-eins-acht-sechs.“

„Da hab’ ich’s schon versucht, Herr Kommissar. Die nehmen aber keine Leichenteile an.“

„Leichenteile?“ Sven wurde unsicher. Drehte die Kollegin den Spieß um?

„Ob du’s glaubst oder nicht, Kommissar Petersson, die grünen Kollegen haben zwei Arme gefunden. Wahrscheinlich weiblich. Im Leinekanal unter der Brücke Reitstallstraße. Einer von euch muss hin und sich das ansehen. Vielleicht liegen da ja noch mehr Teile rum.“

Sven stöhnte. „Wir haben doch nachher die Hausdurchsuchungen. Wie sollen wir ...?“

„Euer Problem“, meinte die Kollegin und klang dabei nicht unbedingt mitfühlend. Sven sah vor sich ihre grünen Augen belustigt grinsen.

„Stimmt“, knurrte Sven, „hast ja Recht.“ Dann legte er auf. Engelchen würde nicht begeistert sein. Und er musste die Nachricht überbringen. Aber bestimmt wäre sie erleichtert, wenn er anböte, die Sache am Leinekanal zu übernehmen. Vielleicht wartete dort ein spektakulärer Fall. In seiner Personalakte würde sich eine glänzende Lösung gut machen. Und ihn der Beförderung zum Oberkommissar ein Stück näher bringen. Schlagartig verbesserte sich seine Laune. Hauptkommissarin Engel hatte sich bisher mit Lob zurückgehalten. Mit einer erfolgreichen Aufklärung könnte sich das ändern.

Als er über den Flur zum Besprechungsraum eilte, fiel ihm ein, dass er den zweiten Anruf bei Anna vergessen hatte. Doch zum Umkehren war es schon zu spät. Hauptkommissarin Alexa Engel begrüßte bereits die versammelten Kolleginnen und Kollegen. Nun würde er sie auch noch stören müssen.

2

In der Berliner Straße staute sich der Verkehr in beiden Richtungen. Anna ärgerte sich, weil sie auf dem Weg vom Tageblatt nach Hause nicht gleich am Groner Tor ins Parkhaus gefahren war. Den Weg durch die Fußgängerzone hätte sie genauso gut von der anderen Seite beginnen können. Nur weil sie vom Carré aus ein paar Minuten schneller auf dem Nikolausberger Weg sein würde, war sie weitergefahren. Und nun saß sie fest. Auf der linken Spur krochen die Autos immerhin im Schritttempo, aber auf ihrer Seite ging nichts mehr. Sollte sie versuchen, die Spur zu wechseln? Aber dann würde sie nicht nach rechts zur Reitstallstraße einbiegen können. Eine kleine Lücke im Strom der neben ihr rollenden Blechkarawane nahm ihr die Entscheidung ab. Rasch zwängte sie ihren Twingo hinein, wechselte gleich noch einmal die Spur und löste damit wütendes Hupen aus. Zum Glück sprang die Ampel auf Grün. Anna winkte freundlich nach hinten und bog in die Godehardstraße ab. Vor dem Landgericht hatte sie Glück. Am Ende des Parkstreifens war gerade noch Platz für den kleinen Renault. Eigentlich kein richtiger Parkplatz, denn sie musste mit zwei Rädern auf den Bordstein fahren. Anna stieg aus und sah sich um. Keine Uniform in der Nähe.

Für ein halbes Stündchen wird’s schon gehen, dachte sie und tauchte noch einmal in den Wagen, um ihre Handtasche vom Beifahrersitz zu angeln. Rasch überquerte sie die Berliner Straße, indem sie im Slalom durch die Reihen der haltenden Fahrzeuge steuerte. Schließlich erkannte sie den Grund für das Verkehrschaos.

Neben dem Gebäude der Staatsanwaltschaft war die Zufahrt in die Reitstallstraße gesperrt. Autofahrer saßen nun in der Sackgasse fest, mussten wenden, konnten aber nicht in Richtung Berliner Straße entweichen, weil sich dort zwei Lieferwagen ineinander verhakt hatten. An einem rot-weißen Trassierband sammelten sich in kleinen Gruppen Neugierige und beobachteten, wie Polizisten in Gummistiefeln den Leinekanal absuchten.

Anna war elektrisiert. Hier musste etwas Ungewöhnliches passiert sein. Ohne wichtigen Grund wurde keine Straße gesperrt. Sie tauchte unter dem Absperrband durch und kramte in der Handtasche nach ihrem Presseausweis. Bevor sie ihn gefunden hatte, stürzte ein uniformierter Polizist auf sie zu. „Sie können hier nicht durch. Bitte gehen Sie zurück hinter die Absperrung.“

„Guten Tag“, ließ Anna sich nicht beirren, „mein Name ist Lehnhoff, ich komme vom Göttinger ...“

„Mir egal, wie Sie heißen“, knurrte der Beamte, der dicht vor ihr zum Stehen gekommen war. Er war kräftig und einen Kopf größer als sie. „Sie gehen jetzt bitte hinter die Absperrung.“

„Wer ist denn hier der verantwortliche Einsatzleiter?“, fragte Anna, ohne einen Millimeter zurückzuweichen. „Ich möchte gern mit ihm sprechen.“ Der Polizist zog hörbar die Luft ein und öffnete den Mund. Anna hatte endlich den Ausweis gefunden und hielt ihn dem Beamten rasch unter die Nase.

Der Mann zuckte leicht zurück, schloss den Mund, öffnete ihn wieder und sprach über Anna hinweg. „Die Kollegen von der Kripo kommen gleich. Dann können Sie vielleicht mit jemandem sprechen. Im Augenblick ...“

Anna nickte einsichtig. „Ich verstehe. Sie haben hier einen Sicherungsauftrag. Da können Sie nicht auch noch ... Aber was ist denn eigentlich passiert? Oder dürfen Sie das nicht verraten?“

Unschlüssig starrte der Beamte auf sie herab. Anna lächelte honigsüß. „Ich weiß“, flötete sie, „Sie haben es nicht leicht. Mein Verlobter ist auch bei der Polizei. Vielleicht kennen Sie ihn. Sven Petersson.“

„Ach ja?“ Zweifelnd musterte der Beamte die junge Frau. Anna lächelte. Innerlich ärgerte sie sich über sich selbst. Erstens fand sie Verlobt sein total bescheuert, zweitens hatte sie es nicht nötig, auf ihre Beziehung zu verweisen. Und drittens war sie keineswegs verlobt.

Aber die Wirkung blieb nicht aus.

„Sven Petersson? Vom FK Tötung?“

Anna nickte strahlend.

„Na, dann ... komm’ Se mal mit.“

Nun bin ich schon so lange im Geschäft, dachte Anna, aber noch immer kriege ich dieses Kribbeln zwischen den Schulterblättern. Die Absperrung, die Nervosität des Polizisten, der Anblick der suchenden Beamten, die bevorstehende Ankunft der Kriminalisten – alles das deutete auf ein Tötungsdelikt hin. Vielleicht sogar auf einen Mord. Anna beglückwünschte sich, wieder einmal zur richtigen Zeit am richtigen Ort gewesen zu sein. Wenn sie den Fall in die Redaktion brachte, würde sie die Geschichte auch schreiben können.

Sie hatte den Leinekanal erreicht, in dem zwei Uniformierte in Gummistiefeln herumstelzten.

„Was suchen Sie eigentlich?“, fragte Anna. Einer der Beamten sah zu ihr herauf. Er war sehr jung. „So genau wissen wir das auch nicht“, rief er und hob die Schultern. „Aber nach dem, was uns der Obdachlose da erzählt hat, könnten wir hier ...“

„Halt den Rand!“ Sein älterer Kollege stieß ihn in die Seite. „Das geht keinen was an, jedenfalls vorläufig.“

Schuldbewusst zog der junge Polizist den Kopf ein. „Ist in Ordnung“, rief Anna und erntete ein dankbares Lächeln.

Wenn die Kripo kam, würde sie schon die Informationen bekommen, die sie brauchte. Zur Not musste Sven ... Vielleicht war er ja sogar dabei. Anna sah zur Uhr. Eigentlich war seine Schicht gleich zu Ende. In letzter Zeit war darauf allerdings nicht immer Verlass. Die Beamten des Fachkommissariates eins mussten ziemlich viele Überstunden machen. Tötungs-, Brand- und Sexualdelikte hatten sich in letzter Zeit in Göttingen gehäuft. Zwar waren Entführungen und Geiselnahmen selten, auch Waffen- und Sprengstoffdelikte hatte Sven noch nicht erlebt, seit er vor zwei Jahren seinen Dienst beim Zentralen Kriminaldienst aufgenommen hatte, aber ein besonders hässliches Gebiet beschäftigte ihn regelmäßig: Kindesmisshandlung.

Svens neue Chefin war ehrgeizig. Seit sie die Leitung des Kommissariats übernommen hatte, wehte ein frischer Wind in den Räumen an der Groner Landstraße. „Die Frau weiß, was sie will“, hatte Sven gesagt. Und dann hatte er Anna angelächelt. „Aber so bist du in deinem Beruf ja auch.“

„Du etwa nicht?“, hatte sie zurückgeschossen. Und dann hatten sie herzlich gelacht. Sie waren seit zwei Jahren zusammen und kannten ihre Stärken und Schwächen schon recht gut.

Was die Schwächen betraf, war Anna allerdings nicht hundertprozentig sicher. Sie liebte Sven, und er liebte sie, keine Frage. Aber bei Männern musste man immer damit rechnen, dass der Verstand aussetzte, wenn bestimmte Reize das Großhirn erreichten. Sie registrierte die Blicke, mit denen manche Frauen ihn taxierten. Er sah gut aus. Und diese Engel war so ein Wildkatzentyp. Groß, weibliche Formen, sehr sinnlich. So eine nahm sich bestimmt jeden, der ihr gefiel.

„Es ist nicht zu glauben. Die Presse ist mal wieder schneller als die Polizei ...“

„Sven!“ Anna fühlte sich ertappt und spürte, wie sie errötete. „Reiner Zufall“, sagte sie und umarmte ihren Freund. „Ich wollte noch was einkaufen. Für heute Abend. Du kommst doch?“

Sven Petersson befreite sich verlegen aus der Umarmung. Er schüttelte den Kopf und hob bedauernd die Schultern. „Bei uns ist der Teufel los. Und jetzt kommt auch noch das hier dazu.“

Anna verdrängte ihre Enttäuschung. „Worum geht’s eigentlich? Was suchen deine Kollegen im Kanal?“

Sven senkte die Stimme. „Eine Leiche. Oder Teile davon. Jemand hat zwei menschliche Arme gefunden. Offenbar von einer Frau. Die müssen ja zu einem Körper gehören. Und den wollen wir finden. Und dann ...“

„Wo ist eigentlich deine Chefin?“ Anna sah sich um. Hauptkommissarin Engel war nirgends zu sehen.

„Um diesen Fall kümmere ich mich.“ Sven war sichtlich bemüht, den Satz wie selbstverständlich klingen zu lassen, aber Anna hörte ein bisschen Stolz mitschwingen.

„Wie schön“, strahlte sie, „dann kann ich ja ...“

„Anna!“ Sven klang leicht gereizt. „Ich bitte dich! Versuch nicht wieder, unsere Arbeit zu machen. Du weißt, wie gefährlich das werden kann. Und ich möchte nicht noch einmal ...“

„Okay, okay. Ich schreibe ja nur. Jedenfalls, wenn mein Chefredakteur nichts dagegen hat. Aber ein bisschen Recherche muss schon sein. Unsere Leser ...“

„Alles, was du wissen musst und darfst, erfährst du von mir. Versprich mir, dass du vernünftig bist, Anna.“

„Ach, Sven.“ Anna spitzte den Mund zu einem Kuss und lächelte. „Ich liebe dich.“

„Ganz wohl ist mir bei der Sache nicht.“ Stadtbaurat Peter Wendrich sah sein Gegenüber unsicher an und suchte in dessen Augen nach Bestätigung. Neben dem beleibten Bauunternehmer aus Nordhessen fühlte er sich immer ein wenig wie ein politischer Anfänger. Obwohl sein alter Schulfreund das Betriebswirtschaftsstudium schon nach drei Semestern geschmissen hatte, war er zu einem erfolgreichen Unternehmer aufgestiegen.

Die vom Vater geerbte Firma war unter Heinz Bollmanns Leitung zu einem der größten Baukonzerne Europas geworden. Sogar in wirtschaftlich schwierigen Zeiten, während andere Unternehmen der Branche reihenweise in die Insolvenz getrieben wurden, expandierte Bollmann-Bau kräftig. Heinz war ein Phänomen. Auf allen Ebenen der Politik verfügte er über beste Verbindungen, duzte sich mit dem derzeitigen Bundeskanzler ebenso wie mit dessen Vorgänger und genoss den Ruf eines unangreifbaren Paten der Baubranche.

Peter Wendrich galt in Göttingen als Kandidat für das Amt des Oberbürgermeisters. Aber neben Heinz Bollmann empfand er sich doch allzu sehr als Figur in einem Spiel, dessen Regeln er nicht allein bestimmte.

Wenn gewisse Journalisten sie zusammen sahen, konnte das kritisch werden. In letzter Zeit suchte die Journaille geradezu akribisch nach Möglichkeiten, ihm sogenannte Verfehlungen anzuhängen. Eine regelrechte Treibjagd hatte begonnen, weil kleinkarierte Zeitungsschreiber ihm den Zugriff auf städtische Dienstwagen ebenso neideten wie Feste und Feiern, die er zur Eröffnung großer Bauvorhaben arrangiert hatte. Dabei war das alles zum Wohl der Stadt geschehen. Aber die Wahrscheinlichkeit, hier auf Zeitungsleute zu treffen, war gering. Sie hatten sich im Restaurant Novalis im Burghotel Nörten-Hardenberg getroffen; dessen Preisniveau entsprach nicht gerade dem Budget von Lokalredakteuren.

Heinz Bollmann schüttelte den Kopf. „Du gehst überhaupt kein Risiko ein. Hör dir einfach an, was der Mann zu sagen hat. Entscheiden kannst du später.“ Er winkte der Bedienung. Ohne seinen Gesprächspartner anzusehen, sprach er eindringlich weiter. „Bedenke erstens, dass wir deinen Wahlkampf großzügig sponsern werden. Ganz legal. Wir gründen eine Bürgerinitiative. Als Verein. Über den laufen dann die Rechnungen. Deine Partei ist doch genau so pleite wie die anderen. Bedenke zweitens, welchen Imagegewinn du deiner Stadt verschaffst, wenn der Investor aus Göttingen kommt. Und gleich an zwei Stellen. Gewissermaßen im Doppelpack. Wenn du den für das Lünemann-Areal nimmst, kriegst du das City-Center am Reitstall dazu. Bedenke drittens ...“ Bollmann unterbrach sich, als die Kellnerin an den Tisch trat. „Zwei Kognak, bitte.“

Peter Wendrich schüttelte den Kopf. „Um diese Tageszeit ... Ich würde lieber ...“

„Nun mach dir mal nicht ins Hemd, mein Lieber. Jetzt gibt’s erst mal ‘nen kleinen Aufwärmer. Gut für Leib und Seele. Und für die Verständigung. Dann sehen wir weiter.“ Er nickte der Kellnerin zu. „Also, es bleibt dabei. Zwei Remy Martin.“

Wohlwollend sah Bollmann der Bedienung nach. Neben üppigen Formen ließ die junge Frau ein Paar langer, wohlgeformter Beine sehen. Seine Zunge wanderte über die Lippen. Seufzend wandte er sich dem Stadtbaurat zu.

Der sah ihn fragend an. „Und drittens?“

„Drittens? Ach so, ja.“ Bollmann lachte meckernd. „Drittens werde ich die Aufträge für beide Projekte übernehmen: Straßen, Kanalisation, Zufahrten, Gebäude, Innenausbau. Alles aus einer Hand. Wird ein Bombengeschäft. Und du wirst dafür sorgen, dass es zustande kommt. Bist mir noch was schuldig. Ob nun mit diesem Investor oder mit einem anderen – das ist mir letztlich schnuppe. Aber zu lange solltet ihr mit der Entscheidung nicht mehr warten. Potente Investoren sind heutzutage Mangelware. Und dieser ... Sieh an, da kommt ja unser Mann.“

„Bitte behalten Sie Platz.“ Mit dynamischen Bewegungen und einem strahlenden Lächeln war ein blonder junger Mann in feinstem Outfit an den Tisch getreten. „Mein Name ist Frank Seibold. Rechtsanwalt. Ich vertrete den potenziellen Kapitalgeber. Freut mich, Herr Stadtbaurat, Sie endlich einmal persönlich kennen zu lernen. Sie gestatten?“

Bevor Peter Wendrich reagieren konnte, hatte Bollmann schon auf den freien Stuhl gezeigt. „Setz dich, Frank. Kognak kommt gleich. Willst du auch einen?“ Seibold nickte. Während er sich niederließ, gab Bollmann der Kellnerin ein Zeichen.

Peter Wendrich musterte den Ankömmling. Für seinen Geschmack war der Anwalt eine Spur zu elegant gekleidet, eine Spur zu modisch gefönt und eine Spur zu forsch im Auftreten. Außerdem umwehte ihn der Duft eines edlen Herrenparfüms. Und das empfand Peter Wendrich – zumindest in dieser Umgebung – als unpassend. Hoffentlich, dachte er, verfliegt das bis zur Vorspeise. Und was hieß potenzieller Kapitalgeber? Die Geheimnistuerei um den Investor war schon etwas merkwürdig.

Seibold lächelte noch immer. Er wandte sich an den Dezernenten. „Sie stehen vor schwierigen Entscheidungen. Wenn ich es richtig sehe, befinden Sie sich sogar in einer Art Zwickmühle. Sie müssen einen privaten Investor bemühen und trotzdem Ihre Stadtplanung umsetzen. Ich möchte nicht in Ihrer Haut stecken. Aber vielleicht kann Ihnen mein Auftraggeber helfen. Wir sind ...“

Er verstummte, als die Kellnerin die Karten brachte.

„Ich schlage vor, dass wir über Einzelheiten später sprechen“, ließ sich Bollmann vernehmen. „Mit einer guten Grundlage lässt sich sowieso besser reden. Und hier gibt’s allerfeinste Grundlagen, meine Herren. Schauen Sie sich die Karte an. Ich kann die Kaninchenterrine empfehlen. Und anschließend Lammkarree oder Rehkeule. Oder gleich das Novalis-Menü: Hummer, Seezunge, Perlhuhn. Auch nicht schlecht. Wie sagtest du, Seibold? Schwierige Entscheidungen?“ Bollmann lachte meckernd. „Wie treffend. Aber hier ist es wie im richtigen Leben. Ob die Entscheidung richtig war, weiß man immer erst hinterher. Also los, entscheiden Sie sich. Sie sind selbstverständlich meine Gäste. Ich nehme das Menü. Zum Fisch den Riesling und dann den Lemberger. Wer schließt sich an?“

3

„Komisch, dass Laura gar nicht da ist.“ Die junge Frau legte ihre Handtasche auf die Telefonkonsole und streifte die Schuhe ab.

„Vielleicht hat sie ja was vor. Ist doch oft unterwegs.“ Die Antwort aus dem Wohnzimmer klang etwas verwaschen.

„Du hast getrunken“, stellte sie fest. „Und wie das hier aussieht! Wenn du schon den ganzen Tag zu Hause rumhängst, kannst du ruhig mal ein bisschen Ordnung machen. Ich bin’s langsam leid. Ich schaffe die Kohle ran und darf auch noch den ganzen Haushalt machen. Hast du wenigstens eingekauft?“

Statt einer Antwort ertönte ein unwilliges Knurren. Jessica Sievers wusste, was das bedeutete. Er würde Türen knallend die Wohnung verlassen, wenn sie weiter auf ihn einredete. Und später betrunken zurückkehren und über sie herfallen. Zum hundertsten Mal fragte sie sich, wie lange sie das noch mitmachen würde. Aber wenn sie drohte, ihn hinauszuwerfen, schlug er sie. Um kurz darauf reumütig zu versprechen, dass es nie wieder vorkommen würde. Dann überhäufte er sie mit Liebesschwüren, war aufmerksam und zärtlich, kümmerte sich mit Eifer um den Haushalt und wenn er Geld hatte, schenkte er ihr Blumen und Schmuck.

Sie war immer wieder schwach geworden.

Auch jetzt zog sie neutrales Terrain vor. „Findest du es nicht merkwürdig, dass Laura sich überhaupt nicht meldet? Ich habe sie seit Mittwoch nicht mehr gesehen. Das hat sie noch nie gemacht. Sie würde doch nicht wegfahren, ohne uns Bescheid zu sagen.“

„Sie ist auch nicht weg.“

„Nicht weg?“ Sie hatte die Tür zum Wohnzimmer erreicht. „Hast du sie gesehen? Oder mit ihr gesprochen?“

„Gestern.“

„Gestern?“

„Ja. Gestern Morgen. Sie ist kurz nach dir aus dem Haus gegangen. Ich war pinkeln und habe sie vom Klofenster aus gesehen.“

„Trotzdem.“ Sie schüttelte den Kopf. „Ich find’s merkwürdig. Ich glaube, ich rufe sie mal an. In der Praxis. Sechs Uhr, da müssten die ja noch da sein.“

„Was spricht dagegen, die Polizei einzuschalten?“ Jessica zog die Stirn in Falten. „In der Praxis wissen sie nicht, wo Laura steckt. Sie ist heute wieder nicht zur Arbeit gekommen. Und ihre Eltern haben auch keine Ahnung, wo sie sein könnte. Da stimmt doch was nicht. Da muss man doch ...“

„Gar nichts muss man. Ich will nicht, dass die Bullen hier rumschnüffeln. Wenn die einen in die Mangel nehmen ...“

„Warum sollten sie? Es geht doch nur darum, dass sie herausfinden, wo sie ist. Vielleicht hatte sie einen Unfall und liegt irgendwo im Krankenhaus. Oder ...“

„Mensch, bleib cool. Sie wird schon wieder auftauchen. Du machst dich nur lächerlich, wenn du die Bullen einschaltest. Und nun lass mich in Ruhe mit der Frau. Du bist nicht ihr Kindermädchen.“

Jessica Sievers schwieg. Nein, lächerlich würde sie sich nicht machen wollen. Aber Laura war noch nie länger als zwei Tage weggeblieben, ohne vorher Bescheid zu sagen. Und jetzt war sie schon seit drei Tagen verschwunden. Da musste man doch was tun.

„Ich schau mal in ihrer Wohnung nach. Vielleicht hat sie einen Zettel hingelegt. Oder wenn sie ihre Sachen gepackt hat, ist sie vielleicht doch verreist ...“ Sie kramte in der Küchenschublade. „Wo ist denn der Schlüssel? Hast du Lauras Wohnungsschlüssel gesehen?“

Unwilliges Knurren signalisierte Jessica, dass es besser war, nicht weiter auf das Thema einzugehen. Sie hatte den Ärger schon in seiner Stimme gespürt und fragte sich, warum er so heftig reagierte. Irgendwo tief in ihrem Inneren regte sich ein seltsames Gefühl, das sie nicht einordnen konnte. Eigentlich konnte es ihm doch egal sein, wenn sie sich um Laura Gedanken machte. Und sie fand es auch merkwürdig, dass der Schlüssel nicht an seinem Platz war. Er hatte immer an derselben Stelle gelegen.

Sie sah zur Uhr. Gewöhnlich traf er sich am späten Abend mit seinen Saufkumpanen in der Kneipe. Sie würde warten, bis er gegangen war. Um dann in Ruhe nach dem Schlüssel suchen zu können. Und in Lauras Wohnung nach einem Hinweis Ausschau halten. Vielleicht war der Schlüssel im Keller. Vielleicht hatte sie ihn ja aus Versehen mitgenommen, als sie ihren Ersatzschlüssel für die Wohnungstür in den Kellerschrank gehängt hatte. Im Keller würde sie zuerst nachsehen.

Das erste, was ihr auffiel, war der eigenartige Geruch. Weil sie die kalten und dunklen Räume ungern aufsuchte, war sie lange nicht hier gewesen. Dennoch war ihr der Geruch fremd. Doch als sie das Licht anknipste, erschien der Raum so, wie sie ihn in Erinnerung hatte. Großmutters Küchenschrank an der Stirnseite, rechts und links Kartons, dazwischen ihr altes Fahrrad, das sie seit Jahren nicht mehr benutzt hatte. Ein paar leere Bierkästen, zwei Stühle mit zerschlissenen Sitzpolstern, eine Tischplatte ohne Gestell. Jessica schnupperte und ließ ihre Augen über Gegenstände und Gerümpel wandern. Nichts, was diese seltsame Duftmischung verursachen konnte. Ein wenig erinnerte sie der Geruch an das Fell eines nassen Hundes. Aber auch an Lackfarbe. Merkwürdig.

Der Schlüssel. Sie war wegen Lauras Wohnungsschlüssel hier. Und nicht, um irgendwelchen Gerüchen nachzugehen. Rasch durchquerte sie den Raum und öffnete die Tür des Küchenschrankes, hinter der ihre Ersatzschlüssel hingen. Sie waren an ihrem Platz. Nur von Lauras Schlüssel fehlte jede Spur. Enttäuscht und beunruhigt kehrte sie in die Wohnung zurück.

Montag rufe ich noch mal in der Praxis an. Und wenn die auch noch nichts wissen, gehe ich doch zur Polizei. Ob ihm das nun passt oder nicht.

Paul Möllring zögerte kurz, bevor er noch einen tiefen Zug aus der fast abgebrannten Kippe nahm, dann ließ er sie fallen und trat sie mit seinem schweren Arbeitsschuh aus. Er wusste, dass ihn die Raucherei eines Tages umbringen würde, aber die Sucht war stärker als alle guten Vorsätze. Gegen den schlechten Geschmack im Mund nahm er ein paar kräftige Schlucke aus der Bierflasche. Er wischte sich mit dem Handrücken über den Mund, verschloss die Bügelflasche, schob sie in die abgegriffene Aktentasche und schlenderte zu seinem Bagger zurück.

Mit dem Liebherr R 922 arbeitete er besonders gern. Die 144 PS des 914er Dieselmotors verliehen dem Tieflöffel Kräfte, der keine Mauer widerstand. In kürzester Zeit hatte der die Wände des ehemaligen Stadtbades zwischen Stumpfebiel und Leinekanal zerlegt. Und dank der präzise zu steuernden Hydraulik war es ihm gelungen, nur wenig Schutt in die Schwimmbecken fallen zu lassen.

Er schwang sich in die Führerkabine, klemmte den Gehörschutz über die Ohren und ließ den schweren Motor an. Nur Sekunden brauchte der Bagger, um seine Kräfte zu entfalten. Paul Möllring griff nach den Bedienungshebeln. Der Ausleger ruckte an, hob sich und fuhr krachend in das Gewirr aus Schutt und Balken. Noch eine Stunde bis Feierabend. Bis dahin sollte der Mauersockel in seiner ganzen Breite abgeräumt sein.

Möllring schob den Bagger ein wenig vor, ließ die Pratzenabstützung weiter heraus, hakte den Löffel hinter die Mauer und ließ den Ausleger rucken. Knirschend neigte sich ihm das Mauerstück entgegen. Er fuhr den Löffel hoch, um neu anzusetzen. Doch plötzlich wurde ihm flau im Magen. Möllring rieb sich die Augen und hoffte auf eine Sinnestäuschung. Weder Zwinkern noch erneutes Reiben vertrieben das Bild.

Zwischen den Zähnen des Baggerlöffels baumelte ein Bein. Ein menschliches Bein.

„Kommissar Petersson?“ Diese Stimme! Kommissarin z.A. Sabrina Lorenz.

„Ja?“ Sven drehte sich um. „Kann ich mitkommen? Engelchen hat nichts dagegen. Hab’ schon gefragt.“ Sabrina war im Gegenlicht auf dem dunklen Gang kaum zu erkennen.

„Weißt du überhaupt ...?“

„Klar. Leichenteile. Nicht gerade schön. Aber spannend. Und außerdem möchte ich ...“

„Was möchtest du?“ Sven konnte sich einen spöttischen Unterton nicht verkneifen. „Die Chefin beeindrucken?“

Sabrina schüttelte den Kopf. „Nein. Mich interessiert ... der Fall.“

Sven beschlich das Gefühl, die Kollegin könnte nicht ganz offen sein. Aber warum sollte sie auch? Sie kannten sich kaum. Und auf die weniger alltäglichen Fälle hatte er sich doch auch immer gestürzt. Ganz besonders in den ersten Wochen.

Er kam sich plötzlich unendlich erfahren vor. Dabei war dieses sein erster Fall, bei dem er die Ermittlungen führte. Jedenfalls vorläufig. Wenn eine Mordkommission eingerichtet wurde, bekam bestimmt ein Ermittler mit mehr Erfahrung die Leitung, zumindest ein höherer Dienstgrad. Wahrscheinlich sogar Engelchen selbst. Aber bis dahin konnte er zeigen, was in ihm steckte. Die neue Kollegin war vielleicht keine große Hilfe, um so mehr würde es auf ihn ankommen. Das wusste auch die Hauptkommissarin. Eine attraktive Begleitung war Sabrina allemal.

„Was ist, nimmst du mich mit? Ich kann dabei doch bestimmt was lernen.“

Sven lächelte geschmeichelt. „Schon möglich. Aber ich möchte nicht die Tüte halten müssen, wenn dir am Fundort ...“

„Danke, du bist ein wahrer Kollege. Ich hole meine Jacke und bin sofort wieder da.“

Sie stürmte davon. Ein schwacher Duft blieb zurück. Veilchen? Maiglöckchen? Sven war nicht sicher. Aber irgendwas mit Frühling. Nicht unangenehm.

Im Auto herrschte Schweigen. Bis zum Groner Tor. Sven konzentrierte sich auf den Verkehr und fragte sich, ob es ein Fehler war, Sabrina mitzunehmen. In der Enge des Dienstwagens herrschte plötzlich eine Nähe, die ihn verlegen machte. Und das wiederum ärgerte ihn. Es war doch keine Seltenheit, Einsätze mit einer Kollegin zu fahren. Oft genug hatte Hauptkommissarin Engel neben ihm gesessen – ebenfalls eine attraktive Frau. Sie hatten sich über diesen oder jenen Aspekt des aktuellen Falles, über Täterprofile und mögliche Tathergänge unterhalten. Wie mit anderen Kollegen auch. Was war jetzt anders?

Als er in die Berliner Straße einbog, sah Sabrina ihn an. „Warst du auch in Hannoversch Münden?“

Sven nickte erleichtert. „Klar. Bildungsinstitut der Polizei. Gimter Weg. War eine schöne Zeit. Nicht immer einfach, hat aber trotzdem Spaß gemacht.“

„Hattest du auch Vernehmungstaktik bei Professor Humbug?“

„Und ob“, grinste Sven. „Selten so gelacht. Ich weiß gar nicht mehr, wie der richtig hieß. Alle nannten ihn nur Humbug. Weil ...“

„Homburg. Kriminaloberrat Homburg.“

„Genau.“ Sven verstellte die Stimme. „Glauben Sie niemals, was ein Beschuldigter in seiner ersten Vernehmung zu Protokoll gibt. Alles Humbug, meine Herren – und Damen. Schreiben Sie es trotzdem auf. Es dient zwar nicht der Wahrheitsfindung, erhöht aber den Papierverbrauch in unserem Rechts- und Polizeiwesen. Und der Papierverbrauch, meine Herren – und Damen, ist der Nachweis unserer Existenzberechtigung. Wenn Sie zu dünne Akten abliefern, machen Sie sich selbst überflüssig. Dicke Akten hingegen unterstreichen Ihre Bedeutung. Nun aber zurück zur Vernehmung. Mit der zweiten Einvernahme des Beschuldigten nähern wir uns rasant den realen ...“

Sabrina kicherte. „Wir waren sein letzter Jahrgang. Eine witzige Type. Aber alle mochten ihn. Jetzt ist er ...“

„Wir sind da.“ Sven parkte den Dienstwagen vor der Staatsanwaltschaft und zeigte zur Trümmerwüste des ehemaligen Stadtbades. „Da drüben steht der Bagger. Willst du wirklich mitkommen?“

Sabrina stieg aus. „Warum nicht? Sehe ich so aus, als ob ich gleich abbreche, wenn’s krass wird?“

„Natürlich nicht. Ich dachte nur ...“ Er wusste selbst nicht, was er gedacht hatte. Unappetitliche Situationen gehörten zum Polizeialltag. Auch für Beamtinnen.

Sven war froh, dass der Fund kein großes Aufsehen erregt hatte. Die Kollegen von der Streife unterhielten sich mit dem Baggerfahrer, das Corpus delicti war aus seiner exponierten Lage befreit worden und lag auf einer Plastikfolie zwischen Balken und Schutt. Bleich und blutig. Glatt und unbehaart.

Sven begrüßte die Grünen und den Baggerführer, dann hockte er sich nieder zu dem Fund. „Ebenfalls weiblich“, vermutete er, „wie die Arme aus dem Kanal.“ Er sah sich um. Niemand außer dem Baggerführer und den Uniformierten hatte von der grausigen Entdeckung Notiz genommen.

„Was meinst du“, fragte Sven, „was ist jetzt angesagt?“

„Spurensicherung.“

Sven nickte. „Gut, Kollegin. Und was noch?“

„Hunde. Leichenspürhunde. Erstens liegt die Vermutung nahe, dass hier irgendwo ein zweites Bein herumliegt, und zweitens habt ihr doch die Arme da hinten im Leinekanal entdeckt. Vielleicht finden die Hunde den Rest auch in der Gegend.“

Sven Petersson nickte anerkennend. „Bravo. Ruf gleich mal an. Erst den ED und dann die Chefin. Sie soll klären, ob wir Hunde kriegen können.“

PI Göttingen – FK 1 – z. Hd. KHK’in Engel 18. November 2002

Vermerk: Einsatz von Leichenspürhunden im Fall „Leinekanal“.

Die Hunde „Kinky“ und „Harras“ wurden im Bereich des ehemaligen Stadtbades sowie im Leinekanal zwischen Goetheallee und Berliner Straße eingesetzt. Sowohl das Abrissareal als auch die Wasserfläche des Kanals wurden abgespürt. Dabei zeigten die Diensthunde durch Bellen an einem der freigelegten Schwimmbecken die Lage eines Leichenteiles an. Es wurde dort anschließend ein weiteres Frauenbein sichergestellt.

In der Wasserarbeit sind die Leichenspürhunde so konditioniert, dass sie an der Wasseroberfläche austretenden Leichengeruch anzeigen. Im relevanten Bereich des Leinekanals ist jedoch keine aktive Anzeige eines Geruches erfolgt.

Greve, PK

„Bist du zufrieden, Kommissar Petersson?“ Sabrina berührte Svens Unterarm.

Er war gerade bei Hauptkommissarin Engel gewesen, die ihn wegen seiner Umsicht gelobt und ihm eine wichtige Rolle in der Moko „Leinekanal“ in Aussicht gestellt hatte. „Wenn sich der Verdacht eines Tötungsdeliktes erhärtet“, berichtete Sven, „richten wir eine Mordkommission ein. Und ich soll die Chefin vertreten.“ Er strahlte Sabrina an.

„Gratuliere, Herr Oberkommissar.“ Sabrinas Augen blitzten vergnügt, als wäre sie es, die einen Erfolg zu verzeichnen hätte. „Wirst du mich anfordern? Ich würde so gern ...“

„Selbstverständlich.“ Sven grinste verschwörerisch. „Aber sag bitte nicht Oberkommissar zu mir. Wenn das jemand hört, könnte er auf den Gedanken kommen, ich wollte ...“

Sabrina nickte verständnisvoll und hakte sich bei ihm ein. „Und was machen wir nun? Wir haben doch längst Feierabend. Wie wär’s, wenn wir das freudige Ereignis begießen. Ich habe noch eine Flasche Prosecco von meinem Geburtstag übrig. Lass uns auf deinen Erfolg anstoßen. Okay?“

Verfluchte Scheiße. So schnell. Damit hatte er nicht gerechnet. Wieso fingen die wieder an zu baggern? Wochenlang hatte die Trümmerwüste des ehemaligen Hallenbades vor sich hingegammelt. Und wieso fischte jemand Plastiktüten aus dem Leinekanal? Diese Penner waren doch alle Perverse.

Andererseits gefiel ihm die Vorstellung, dass die Zeitungsleser sich gruselten und sich fragten, wer das gemacht haben könnte. Der unbekannte Held der Geschichte war er, Polizei und Zeitungsleser machten sich Gedanken. Ganz Göttingen machte sich Gedanken. Um ihn.

Gedankenlos stopfte er das Tageblatt, das er sich aus einem der Briefkästen im Hausflur geangelt hatte, in den Mülleimer. Die schwierigste Arbeit hatte er noch vor sich. Irgendwie mussten die restlichen Pakete aus dem Haus. Und an bessere Orte. Der Kanal schied jetzt aus. Oder gerade nicht? Kein Mensch würde doch vermuten, dass er denselben Ort noch einmal für die Entsorgung von Körperteilen benutzte.

Erst mal mussten die Teile aus dem Keller verschwinden. Er konnte sie irgendwo zwischenlagern und später immer noch entscheiden, ob er sie in den Kiessee oder in den Kanal warf oder in einen der großen Müllcontainer, die in der Stadt frei zugänglich herumstanden. Zwar würde vorerst niemand ahnen, was im Keller lagerte, aber seine Schnecke konnte auf die Idee kommen, dort nach irgendwas zu suchen. Sie suchte die Kellerräume zwar ungern auf, aber man konnte nie wissen. Um dieses Risiko auszuschließen, würde er ihr jeden Kellergang abnehmen. Jedenfalls solange die Sachen noch dort lagen.

Er brauchte unbedingt ein Auto. Klauen war zu riskant. Wenn die Bullen ihn anhielten und er keine Fahrzeugpapiere hatte, würden sie den Wagen durchsuchen.

Also leihen. Aber von wem? Alex hatte seinen GTI zu Schrott gefahren. Den hätte er sonst kriegen können. Schade, war ein cooler Schlitten gewesen. Hatte er sich manchmal ausgeliehen, um zu ‘ner Nutte zu fahren. Bis Alex es zu einem neuen Wagen gebracht hätte, konnte er nicht warten. Vielleicht sollte er Masud fragen. Zwei Stunden würden reichen. So lange würde er auf seinen BMW verzichten können. Schließlich arbeitete er nicht. Lebte von Geschäften mit Landsleuten und von der Stütze. Zusammen nicht schlecht. Der Fünfer war ziemlich neu. Und der Kofferraum groß genug.

Also Masud. Er schnappte seine Jacke und verließ die Wohnung. Irgendwann würde er ein supercooles Ding drehen – und mit Masuds BMW verduften. Und bevor der ihm draufkam, wäre er schon über die Grenze. Und dann mit dem Flieger in die Sonne. Karibik oder so.

An der Treppe zum Keller hielt er inne. Aus einer der Wohnungen im Erdgeschoss drang der scharfe Geruch eines Lösungsmittels. Das erinnerte ihn an etwas. Das Glas! Das mit den Fingern. Dafür brauchte er kein Auto.

Im Kellerraum, der zur Wohnung gehörte, war alles an seinem Platz. Das schwere Bündel mit dem Rumpf hatte er hinter Kartons und Kisten versteckt, der Kopf steckte in einer Hutschachtel, die die Schnecke von ihrer Großmutter geerbt und zum Glück noch nicht weggeworfen hatte.

Vorsichtig zog er das Glas aus dem Dunkel des alten Schrankes, hob den Deckel ab und hielt es zum Licht. Aus der klaren Flüssigkeit, war eine trübe Brühe geworden. Sogar Fettaugen schwammen auf der Oberfläche. Aber die Finger schienen unverändert. Sollte es gar nicht funktioniert haben?

Suchend sah er sich um. Nichts, mit dem er mal in die toten Finger hineinstechen konnte. Oder sie wenigstes bewegen. Er schüttelte das Glas. Aber die Teile schwappten nur ein wenig in der Flüssigkeit hin und her. Dann fiel ihm der Kugelschreiber ein. Damit stieß er gegen die bleichen Glieder. Es gab keinen Widerstand. Wie durch Pudding glitt der Kugelschreiber durch einen Finger, der sich plötzlich in seine Bestandteile auflöste. Und als er zu rühren begann, vermengten sich die Überreste der übrigen Glieder mit der Flüssigkeit zu einer breiigen Soße.

Angewidert stellte er das Glas ab. Aber gleichzeitig stieg in ihm ein Gefühl des Triumphes auf. Es gab keine Finger mehr. Also auch keine Fingerabdrücke. Niemand würde die Teile identifizieren können. Er wischte den Kugelschreiber mit einem herumliegenden Lappen sauber und verschraubte das Glas. Oben in der Wohnung schüttete er den Inhalt in die Toilette. Die Brühe verschwand im Klo. Spurlos. Das leere Glas nahm er mit und warf es in eine der Mülltonnen vor dem Haus.

Zufrieden setzte er seinen Weg fort. Bevor er Masud aufsuchte, würde er sich mit ein paar Bierchen belohnen. Das mit der Salzsäure war doch eine gute Idee gewesen.

4

Der Blick von der Kantine im sechzehnten Stock des Rathauses faszinierte Anna immer wieder aufs Neue. Jedes Mal, wenn sie Gelegenheit hatte, einen der städtischen Dezernenten oder Amtsleiter statt in dessen Büro in der Rathauskantine zu interviewen, genoss sie die Sicht auf die Stadt.

Ein Zwischenhoch hatte das neblig-trübe Novemberwetter überraschend vertrieben. Lücken in der Wolkendecke ließen sogar den blauen Himmel durchschimmern, und trotz eines leichten Dunstes konnte Anna das Hochhaus in Nikolausberg erkennen und den Dransfelder Gaußturm zumindest erahnen. Aus dem Meer der aus dieser Perspektive noch dichter gedrängt erscheinenden Innenstadthäuser ragten die Kirchtürme von Nikolai-, Johannis- und Jacobikirche hervor. Im Hintergrund leuchtete die Glasfront des Blauen Turmes der Universität, in deren Scheiben sich das milde Herbstlicht spiegelte.

„Frau Lehnhoff?“

Anna wandte sich um und streckte dem Pressesprecher der Stadt die Hand entgegen. Er war ein großer, schlanker Mann von etwa vierzig Jahren mit kühlen Augen unter schmalen Brauen. Anna hatte schon oft mit ihm zu tun gehabt, trotzdem wusste sie nicht recht, was sie von ihm halten sollte. Pressesprecher waren meistens Journalisten, die die Seiten gewechselt hatten. Nicht wenige litten darunter, nur noch Sprachrohr zu sein und nicht mehr selbst denken zu dürfen. Ludewig hatte nie seine eigene Meinung erkennen lassen, und Anna fragte sich, ob er keine hatte oder die Vorgaben seines Chefs für die eigene Überzeugung hielt. Jedenfalls war er stets höflich und immer auch eine Spur galant gewesen.

„Guten Tag, Herr Ludewig. Schön, dass Sie Zeit für mich haben.“

„Dafür bin ich doch da.“ Dirk Ludewig lächelte. „Und in Ihrem Fall besonders gern. Wollen Sie nicht Platz nehmen? Oder sollten wir doch lieber in mein Büro ...“

Anna ließ sich an einem Fensterplatz nieder und kramte in ihrer Tasche nach dem Notizblock. „Ich bleibe gern hier. Außerdem stört uns kein Telefon.“ Demonstrativ nahm sie ihr Handy und schaltete es aus.

Zögernd tat Ludewig es ihr nach und setzte sich Anna gegenüber. „Da haben Sie wohl Recht“, murmelte er.

„Also.“ Anna legte ihren Block bereit und strahlte ihren Gesprächspartner an. „Warum bauen Sie die nutzlosen Schilder nicht einfach wieder ab?“

Ludewig wirkte leicht irritiert. „So nutzlos sind sie gar nicht“, erwiderte er schließlich. Außerdem sollen sie nur auf das Parkleitsystem und die Parkmöglichkeiten der Innenstadt aufmerksam machen.“

„Aber kein Mensch versteht diese Schilder. Im Vorbeifahren nimmt man ein Art Spinnennetz mit kleinen blauen Klecksen wahr. Da ist doch der Informationswert für den Autofahrer gleich Null. Und dafür haben Sie dreißigtausend Euro ausgegeben? Das riecht nach Schilda in Göttingen.“

Dirk Ludewig bemühte sich um einen neutralen Gesichtsausdruck. Aber Anna registrierte die steile Falte über der Nasenwurzel.

„Sinn der Schilder ist nicht, bestimmte Parkhäuser zu finden. Sie sollen lediglich anzeigen, dass die Autofahrer in der Göttinger Innenstadt Parkraum finden. Und was die Kosten angeht: Sie machen ganze sechs Prozent der gesamten Aufwendungen für das Parkleitsystem aus.“

„Ist das Ihr Ernst? Weil das ganze Unternehmen eine halbe Million Euro gekostet hat, fallen dreißigtausend nicht ins Gewicht? Diese Stadt muss reich sein.“

Dem gequälten Gesichtsausdruck des Pressesprechers konnte Anna entnehmen, dass sie ins Schwarze getroffen hatte. Rasch setzte sie nach.

„Jeder Göttinger weiß doch, wie schwer hier ein Parkplatz zu finden ist. Es vergeht keine Woche, in der die Einzelhändler nicht über fehlende Käufer klagen und gegen die Erweiterung des Kaufparks ebenso zu Felde ziehen wie gegen weitere Verkaufsflächen auf der grünen Wiese. Aber selbst ich mag nicht eine halbe Stunde durch die Innenstadt irren, um einen freien Parkplatz zu ergattern, der dann auch noch zwei Euro kostet. Da fahre ich lieber gleich zu einem der Märkte. Ich bin schließlich nicht blöd ...“

„Nun werden Sie unsachlich, Frau Lehnhoff. Wir haben das Parkleitsystem in Abstimmung mit dem Einzelhandel und der Industrie- und Handelskammer geplant. Und wir führen die Parkmünze ein. Was die Umsätze der Innenstadtgeschäfte betrifft, spielen ganz andere Faktoren ...“

„Geschenkt, Herr Ludewig, geschenkt. Ich will das auch nicht vermischen. Aber ich wundere mich schon manchmal über die Klagen. In anderen Städten sind die Händler wesentlich kreativer. Statt zu jammern, lassen sie sich attraktive Aktionen einfallen, um Kunden anzulocken. Mit Erfolg, wie man in Duderstadt oder in Kassel sehen kann. Aber zurück zu den Schildern. Haben Sie schon mal daran gedacht, sie wieder abzubauen?“

Ludewig schüttelte den Kopf. „Das wäre dann wirklich Schilda. Nein, wir sind davon überzeugt, die Göttinger können damit leben, und von auswärtigen Autofahrern haben wir noch keine Klagen gehört.“

„Das“, erwiderte Anna spitz und lehnte sich zurück, „ist allerdings ein überzeugendes Argument. Ich danke Ihnen, Herr Ludewig. Damit sind meine Fragen hinreichend beantwortet. Jetzt hätte ich noch ein anderes Thema. Nur eine Frage, genau genommen zwei – wenn Sie erlauben.“

Der Pressesprecher wirkte jetzt weniger entgegenkommend als zu Beginn des Gespräches. Aber er nickte kaum merklich. Anna schoss ihre Frage ab: „Stimmt es, dass die Stadt zweieinhalb Millionen Euro durch Geschäfte mit einem dubiosen Kreditvermittler in den Sand gesetzt hat?“

Die Falte über Ludewigs Nasenwurzel wurde noch tiefer. „Dazu möchte ich im Augenblick keinen Kommentar abgeben. Die Sach- und Rechtslage wird noch geprüft.“

Anna nickte, die Antwort hatte sie erwartet. „Halten Sie es – vor dem Hintergrund dieses Abenteuers – für angebracht, um die Investoren der geplanten städtebaulichen Maßnahmen solch ein Geheimnis zu machen, wie Sie es gegenwärtig tun?“ An Ludewigs Gesichtsausdruck konnte Anna ablesen, wie unangenehm ihm das Thema war. Aber sollte sie ihn deshalb bedauern? Nein, dachte sie und fuhr fort: „Hat die Stadt vielleicht etwas zu verbergen?“

Ludewig schüttelte energisch den Kopf. „Ich bitte Sie, Frau Lehnhoff, wir machen doch keine Geheimpolitik. Zu gegebener Zeit werden wir mit unseren Plänen an die Öffentlichkeit treten. Dann wird auch klar sein, mit wem wir die Projekte verwirklichen werden. Einstweilen muss ich um Verständnis bitten, dass wir uns aus verhandlungstaktischen Gründen bedeckt halten.“

Eine der üblichen, wenig erhellenden Floskeln, die sie bereits zur Genüge gehört hatte. Sie erhob sich. „Vielen Dank für das Gespräch, Herr Ludewig. Ich muss jetzt leider gehen. Auf Wiedersehen. Bis zum nächsten Mal. Dann haben Sie hoffentlich ein bisschen mehr zu bieten.“

Der Pressesprecher deutete eine Verbeugung an. „Auf Wiedersehen Frau Lehnhoff. Es war mir ein Vergnügen.“

Lügner, dachte Anna und grinste verstohlen. Aber was soll’s. Es ist schließlich sein Job, uns möglichst freundlich an der Nase herumzuführen.

Auf der Fläche vor dem Rathaus, den die Stadtväter zur Erinnerung an den Atombombenabwurf der Amerikaner auf die japanische Großstadt Hiroshimaplatz genannt hatten, herrschte reger Betrieb. Das milde Herbstwetter hatte die jugendlichen Skater noch einmal ins Freie gelockt. Knatternd schossen sie mit ihren Boards über die glatten Flächen, umkurvten geschickt Hindernisse und Passanten und übersprangen Bänke und Poller, um krachend wieder auf den rollenden Brettern zu landen.

Ob die Jugendlichen wussten, was es mit dem Namen des Platzes auf sich hatte? Ob sie ihn überhaupt kannten?

Gedankenverloren beobachtete Anna die Skater. Als Kind war sie Rollschuh gelaufen. Später, als Inline-Skates in Mode kamen, hatte sie sich bereits mehr für Jungen interessiert. Und die standen nicht auf sportliche Mädchen. Jedenfalls war Anna überzeugt gewesen, nach ihrem Traumprinzen statt auf der Straße in der jeweils aktuellen Disco Ausschau halten zu müssen. Wie die meisten Mädchen ihres Alters auch.

Sie sah auf die Uhr. Auf dem Weg in die Redaktion konnte sie eigentlich Sven besuchen. Er hatte in dieser Woche Spätschicht und würde noch zu Hause sein. Während sie im Verkehr auf der Bürgerstraße mitschwamm, stellte sie sich zum wiederholten Mal die Frage, warum sie noch nicht mit Sven zusammengezogen war. Zwar war ihre Wohnung in Nikolausberg nicht gerade geräumig, aber durchaus für zwei Leute geeignet. Von Svens Ein-Zimmer-Apartment in der Groner Landstraße waren es nur wenige Schritte zu seiner Dienststelle. Das war ihr Argument gewesen. In Wahrheit fürchtete sie sich vor der Verbindlichkeit und Endgültigkeit eines solchen Schrittes. An Sven lag es jedenfalls nicht, er hätte den Vorteil aufgegeben. Aber er hatte nicht noch einmal nachgefragt, nachdem sie ihn auf unbestimmte Zeit vertröstet hatte.

Obwohl sie einen Schlüssel hatte, drückte sie auf den Klingelknopf. Doch Sven öffnete nicht. Sie versuchte es noch einmal, dann schloss sie die Haustür auf und eilte die Stufen hinauf. Sollte er schon gegangen sein? Eigentlich unwahrscheinlich. An der Wohnungstür klingelte sie nur einmal. Als sie aufschloss und nach ihm rief, wusste sie, dass er nicht da war. Trotzdem sah sie sich um. Das Bett war gemacht, die üblichen Spuren des späten Frühstücks fehlten. War Sven in der Stadt unterwegs? Vielleicht. Einkaufen. Oder machte er eine Doppelschicht? Gut möglich – bei dem, was im Kommissariat los war.

Anna verschloss die Tür und eilte die Treppe hinab. Im Hausflur fiel ihr Blick auf die Reihe der Briefkästen. In Svens Kasten steckte Post. Er war noch gar nicht zu Hause gewesen.

Polizeiinspektion Göttingen, Göttingen, 19.11.02

Vermisstenanzeige

Heute gegen 13 Uhr erschienen die Arzthelferin Sandra Eberding und die Verkäuferin Jessica Sievers, um eine Person als vermisst zu melden. Sie gaben an, dass seit dem 14.11.2002, gegen 8.30 Uhr die Arzthelferin Laura Frowein vermisst würde. Sie war zu diesem Zeitpunkt nicht bei ihrer Arbeitsstelle in der Praxis Dr. Müller-Weißenborn erschienen, sei auch nicht in ihrer Wohnung gewesen und habe seitdem kein Lebenszeichen gegeben. Dieses sei für die Vermisste untypisch. Die Anzeigenerstatterinnen führten übereinstimmend aus, dass die vermisste Frowein sehr gesellig sei und normalerweise in ständigem Kontakt mit ihren Freundinnen stehe. Auf Befragen erklärten sie, dabei handle es sich teilweise um telefonische Kontakte sowie um SMS-Nachrichten. Sie hätten die L. Frowein zuletzt am Mittwochmittag in der Arztpraxis bzw. am Dienstag, dem 12.11.02 gesehen. Allerdings habe der Freund der J. Sievers die Frowein noch am Morgen des 14.11.02 gesehen, als diese das Haus verlassen habe.

Die Anzeigenerstatterinnen äußerten die Befürchtung, der vermissten Person könne etwas zugestoßen sein.

Mischke, POK

Aus einiger Entfernung wirkte die Justizvollzugsanstalt Celle wie ein Schloss. Nach französischem Vorbild war sie Anfang des achtzehnten Jahrhunderts errichtet worden – als „allgemeines Zucht-, Werk- und Tollhaus.“ Es hieß, die Bürger der Stadt hätten sich seinerzeit – zum Schutz ihrer Töchter vor Studenten – für das Zuchthaus und gegen eine Universität entschieden.

„Punlendis facinorosis custodiendia furiosis et mente captis publico sumto dicata domus“ (Zur Bestrafung der Übeltäter, zur Bewachung der Tobsüchtigen und Geisteskranken aus öffentlichen Mitteln errichtetes Haus) prangte noch immer über dem Torbogen mit dem kupfergedeckten Uhr- und Glockenturm.

Heute gab es weder Tobsüchtige noch Geisteskranke in der Anstalt. Von den Gefangenen des Maßregelvollzugs saßen die meisten längere Strafen ab. Für alle galt das Ziel der Resozialisierung. Teilhabe am richtigen Leben, zum Beispiel durch Arbeit, war dabei ein wichtiger Baustein. Und Kontakte zur Außenwelt. Besuche waren erwünscht, und selbstverständlich gab es Radio und Fernsehen.

Einige der Insassen hatten das Glück, eine Tageszeitung im Abonnement beziehen zu können. Zu den wenigen Abonnenten gehörte der Gefangene im Trakt D mit der Personalnummer 27/4002. Und wahrscheinlich war er der einzige Strafgefangene in der JVA Celle, der das Göttinger Tageblatt bezog. Zwar kam es mit einem Tag Verspätung an, aber das tat dem Informationsgehalt keinen Abbruch.

Weder der Bericht über den Streit um Fahrradparkplätze vor dem Umweltzentrum noch die Diskussion um die Weihnachtsbeleuchtung in der Innenstadt erschienen ihm sonderlich interessant. Wenngleich er sich – mit einer gewissen Wehmut – an das Jahr 1957 erinnerte, als das Thema erstmals im Rat diskutiert worden war. Er hatte sich für eine festliche Illumination stark gemacht. Mit Erfolg. Heute wie damals stritten die Geschäftsleute über die Verteilung der Kosten. Er lachte trocken auf und blätterte die Seite um.

Mit Interesse betrachtete er die Fotos vom Bau der JVA in Rosdorf. Ein gewaltiger Kran bugsierte Teile der Mauer auf den Sockel. Über sechs Meter hoch würde die Umschließung der Anlage werden. Ihn würde das nicht stören. An Ausbruch dachte er nicht. Seine Geschäfte würde die Mauer nicht behindern.

Man müsste solche Anlagen privat betreiben. Das würde sich bestimmt lohnen – wenn man es geschickt anstellte. Sechzig Millionen waren zwar kein Pappenstiel, aber mit Hilfe staatlicher Mittel ließe sich die Investition rentabel gestalten. Und dann würde für jeden der dreihundert Insassen kassiert. Die Nachfrage würde den Preis bestimmen. Kunden würde es immer geben. Mit steigender Tendenz.

Auch wenn das moderne Gefängnis im abgebildeten Modell weniger freundlich aussah als die JVA Celle, würde er gerne dorthin verlegt werden. Hoffentlich hatten seine Leute das Notwendige getan. Er versprach sich erhebliche Vorteile von dem neuen Standort. Er würde besonders seine finanziellen Transaktionen leichter abwickeln können.

Zuerst war er nur amüsiert gewesen, als er im Tageblatt vom Fund der Leichenteile – vermutlich weiblich – gelesen hatte. Doch dann hatte sich daraus eine Idee entwickelt. Für die Umsetzung brauchte er einen Helfer. Aber den würde er finden. Und dann würden bald wieder Leichenteile – vermutlich weiblich – in Göttingen auftauchen. Auch wenn es nur Finger wären.

Er sah auf die Uhr. Noch wenige Minuten. Zeit, sich fertig zu machen. Sein Besucher wusste, dass er Wert auf Pünktlichkeit legte. Und im Allgemeinen hielt er sich selbst auch daran.

Rechtsanwalt Frank Seibold hatte das Navigationsgerät seines Siebener BMW abgeschaltet, denn inzwischen fand er den Weg im Schlaf. Trotz der Autobahn-Baustellen zwischen Hannover-Süd und Anderten war er gut vorangekommen und brauchte sich um die Einhaltung der Besuchszeit keine Gedanken zu machen. Er würde pünktlich ankommen.

Als der Wagen auf den Parkplatz rollte, drückte Seibold am Mobiltelefon die Kurzwahltaste für die Kanzlei. „Ich bin jetzt da und schalte das Handy ab“, sagte er. „In einer knappen Stunde bin ich wieder erreichbar.“

„In Ordnung, Herr Seibold“, antwortete die Sekretärin. „Ich soll Ihnen ausrichten, dass Ihr Mandant gute Chancen hat. Ihr Vater hat gerade mit dem Innenministerium gesprochen.“

„Danke, Tanja. Eine gute Nachricht. Das wird ihn freuen. Und für uns wird es auch einfacher. Also bis nachher.“

Seibold drückte die Ende-Taste und parkte den Wagen. Künftig würde er seinen Mandanten also in Rosdorf besuchen können. Hoffentlich wurde der Neubau der JVA rechtzeitig vor dem nächsten Winter bezugsfertig. Die Fahrerei nach Celle ging ihm auf die Nerven, besonders bei Eis und Schnee. Aber er durfte sich nicht beklagen. Das ungewöhnliche Mandat hatte sich als ausgesprochen lukrativ erwiesen. Zwar war der Alte erst dagegen gewesen, es überhaupt anzunehmen, aber ohne diese Einnahmequelle sähe es um die Kanzlei Dr. Seibold, Seibold und Partner nicht ganz so rosig aus. Schließlich ging es bei der Vermögensverwaltung um mehrstellige Millionenbeträge. Und wo und wie immer sein Mandant Geld anlegte – für die Kanzlei fielen nicht nur die Gebühren, sondern auch satte Provisionen an. Der Aufwand dafür hielt sich in Grenzen.

Im Besucherzimmer zog Seibold Kekse, Nüsse und Getränke aus dem Automaten. Das war einfacher als jedes Mal mitgebrachte Sachen kontrollieren zu lassen.

„Sie haben gute Aussichten, nach Rosdorf verlegt zu werden“, verkündete er gleich nach der Begrüßung. „Sobald die JVA fertig ist.“

„Danke.“ Der Strafgefangene nickte kurz und kühl. Er wies wortlos auf den Besucherstuhl und setzte sich.

„Was ist mit dem City-Center in Göttingen? Sind Sie weitergekommen?“

Seibold nickte. „Hoffentlich wird die Investition nicht zu einem Flop. Der Stadtbaurat zögert noch. Aber er hat wohl keine Alternative. Andere Investoren wollen nur bei größeren Lösungen einsteigen. Für sie ist der zur Verfügung stehende Bereich zu klein. Offiziell gilt er als B- oder C-Lage. Das schreckt die anderen ab.“

„Sehr gut. Das soll auch so sein. – Offenbar habe ich doch noch Freunde in der Stadt.“ Die Andeutung eines Lächelns huschte über das Gesicht des grauhaarigen Mannes. „Sie bleiben dran. Ich will dort auf jeden Fall investieren. Auch wenn die Rendite noch nicht erkennbar ist. Wenn wir erst mal dort sind, finden sich Mittel und Wege ... Aber lassen wir das. Ich habe noch einen anderen Auftrag für Sie.“ Er sah kurz zu dem Aufsicht führenden Beamten hinüber, der den Blick unter die Decke richtete, und beugte sich vor. „Demnächst wird hier ein Mann entlassen, den ich in Göttingen unterbringen möchte. Sie sorgen bitte dafür, dass er einen Job und eine Wohnung bekommt. Hier sind die Daten.“

Er schob ein zusammengefaltetes Stück Papier in die Hand des Anwalts.

Seibold hob unmerklich die Augenbrauen. „Was haben Sie vor, Herr Grobeck?“

Sein Gegenüber warf ihm einen unwilligen Blick zu. „Ich habe“, sagte er mit kalter Stimme, „noch eine Rechnung offen. Mit einer Journalistin. Außerdem traue ich ihr alles zu. Nicht auszuschließen, dass die ihre Nase in unsere Geschäfte steckt. Und das könnte das Projekt in Gefahr bringen. Ich treffe entsprechende Vorsorge. Details sollten Sie nicht interessieren.“

5

Um den Kopf kann ich mich später kümmern. Der muss total verschwinden. Für alle Zeiten. Auflösen geht nicht. Also irgendwie anders. Vielleicht vergraben. Im Wald. Oder in die Leine werfen. Mal sehen. Jetzt erst mal den schweren Brocken. Wäre gut, wenn der auch für immer verschwände. Ohne Leiche kein Todesfall. Wegen der Arme und Beine können sie mir nichts anhängen. Wenn sie rauskriegen, zu wem die Teile gehört haben, sind sie auch nicht schlauer. Vielleicht schnüffeln sie in der Wohnung rum. Aber sie finden nichts. Alles picobello sauber.

Mehrere übereinander gezogene gelbe Säcke, dazu ein blauer Müllbeutel, den er aus dem Kellerraum eines anderen Mieters gezerrt hatte, umhüllten den Rumpf und gaben ihm das Aussehen eines gewöhnlichen Abfallsacks. Fest verschnürt und zusätzlich mit Klebeband verstärkt, würde sein Paket nach nichts als Müll aussehen – und keinerlei Argwohn erregen.

Für seine Größe war das Bündel ziemlich schwer, und er musste sich sehr anstrengen, um es mit einigermaßen überzeugender Leichtigkeit zu tragen. Aber es dämmerte bereits, und bei dem trüben Nieselwetter würde er ohnehin niemandem begegnen. Außerdem waren es nur ein paar Schritte bis zum Auto. Wenn Masud, der Wichtigtuer, sich nicht so angestellt hätte – angeblich musste er noch einen Anruf abwarten, bevor er ihm den Wagen überlassen konnte – hätte er schon längst weg sein können. Nun war Eile geboten, denn bald würde Jessica nach Hause kommen.

Als er das Bündel durch die Haustür schleifte, stoppte ein Streifenwagen am Bordstein, zwei junge Polizisten stiegen aus.

Scheiße, die Bullen.

Fast knickten ihm die Beine weg, so rasch hatte ihn die Übelkeit gepackt. Er fühlte das Blut aus den Wangen weichen und hörte sein Herz hämmern.

„Wohnt hier Laura Frowein?“, rief einer der Männer und ging, als er nickte, ohne anzuhalten, an ihm vorbei. Der andere warf einen Blick auf das verschnürte Bündel und sah ihn an. „Soll ich mal mit anfassen?“

Er schüttelte den Kopf. „Danke, nein. Is’ nich’ schwer.“ Nachdem auch der zweite Beamte im Haus verschwunden war, zerrte er den Müllsack hastig zum Wagen, öffnete den Kofferraum und hievte das Bündel hinein. Kaum hatte er den Deckel geschlossen und die Tür zum Fahrersitz geöffnet, erschien einer der Bullen in der Haustür. Er tat, als hätte er ihn nicht gesehen, und ließ sich auf den Fahrersitz fallen. Doch bevor er den Zündschlüssel im Schloss hatte, war der Mann am Wagen und klopfte ans Fenster.

„Wohnen Sie hier? Können Sie uns vielleicht helfen?“

Mühsam unterdrückte er den Impuls, zu starten und loszufahren. Vor seinem inneren Auge sah er sich in Masuds BMW durch Grone rasen, von zahlreichen Streifenwagen mit Blaulicht und Sirene verfolgt, einer stand schließlich quer vor ihm.

„Was kann ich für Sie tun?“, fragte er stattdessen, den Blick demonstrativ auf die Uhr gerichtet.

„Es dauert nicht lange. Wir suchen Frau Laura Frowein. Können Sie uns etwas über die Frau sagen? Ist sie verreist?“

„Laura? Nee, weiß nich’. Müsste eigentlich da sein. Vielleicht ist sie noch bei der Arbeit.“

„Sie kennen sie näher? Wissen Sie, ob jemand im Haus einen Schlüssel zu der Wohnung hat? Der Hausmeister vielleicht?“

„Schlüssel?“ Er zögerte, versuchte das Risiko abzuschätzen. Früher oder später würden sie herausfinden, wie gut er Laura kannte. Eine Lüge würde ihn verdächtig machen.

„Ich – das heißt: wir haben einen Schlüssel.“

Der junge Beamte lächelte. „Dann möchte ich Sie bitten, uns die Wohnung aufzuschließen. Es dauert nicht lange. Wir werfen nur einen Blick hinein, dann sind wir gleich wieder weg.“

Als er wieder im Wagen saß, zitterte er. Trotz der Kälte perlten Schweißtropfen auf seiner Stirn. Er ließ den Motor an und setzte den schweren BMW vorsichtig in Bewegung. Nur nicht auffallen. Mit vorschriftsmäßiger Geschwindigkeit umrundete er die Sankt-Petri-Kirche. Wohin wollte er eigentlich?

Er sah sich im Groner Holz ein Loch ausheben. Tief genug, um den Körper für alle Zeiten verschwinden zu lassen. Spaten und Spitzhacke hätte er gebraucht. Die würde er sich aus Masuds Gartenlaube holen. Später. Masud wollte seinen Wagen zurück. Maximal eine Stunde, Alter. Da war nichts zu machen. Bei seinem Auto verstand der keinen Spaß.

Die Hälfte der Zeit hatte er schon verbraucht, weil ihn die Bullen aufgehalten hatten. Aber im Haus konnte er die Teile nicht länger aufbewahren. Masuds Schuppen in der Kleingartenkolonie. Die Lösung. Beim Hartjenanger hatte er für seine Eltern einen Garten mit Hütte gepachtet. Um diese Jahreszeit kam dort niemand hin. Für ein paar Tage konnte er seine Fracht dort unterstellen. Er wusste, wo der Schlüssel lag.

Polizeiinspektion Göttingen, Göttingen, 19.11.02

Vermerk

Aufgrund der Vermisstenanzeige der Sandra Eberding und Jessica Sievers bezüglich Laura Frowein wurde die Wohnung Frowein durch die unterzeichnenden PK Sommer und PHM Struckmeier aufgesucht. Auf Klingelzeichen an der Haustür sowie an der Wohnungstür wurde nicht geöffnet.

Vor dem Eingang wurde ein Hausmitbewohner angetroffen, Mark Habich, der angab, mit der Frowein bekannt zu sein. Er wohne auf derselben Etage und verfüge über einen Schlüssel. Zur Erklärung fügte er hinzu, dass seine Lebensgefährtin mit der Frowein befreundet sei und deshalb einen Schlüssel zur Wohnung habe. Diese verfüge im Gegenzug über einen Wohnungsschlüssel des Paares, so dass sie sich gegenseitig bei Abwesenheit des anderen um dessen Wohnung kümmern konnten.

Die Wohnung der Laura Frowein machte einen sauberen, aufgeräumten und geordneten Eindruck. Hinweise auf eine Straftat waren nicht erkennbar.

Die Wohnung wurde nach der Inaugenscheinnahme versiegelt.

Sommer, PK; Struckmeier, PHM

Im Besprechungsraum des Zentralen Kriminaldienstes im Hauptgebäude an der Groner Landstraße herrschte schlechte Luft. Außer Sven Petersson schien das niemanden zu stören. Die Kollegen, insgesamt ein Dutzend, saßen in Zweier- und Dreiergruppen an den Tischen und unterhielten sich halblaut. Rasch ging Sven zur Fensterfront und kippte einige der Fenster auf.

Auch das schien niemanden zu stören. Keiner der Kollegen schien es überhaupt wahrzunehmen. Nur Sabrina lächelte ihm dankbar zu. „Gute Idee“, flüsterte sie, als er einen Stuhl heranzog, um sich in ihrer Nähe niederzulassen.

Sven sah sie fragend an. Meinte sie die Fenster? Oder dass er sich zu ihr gesetzt hatte. Bevor er fragen konnte, richtete sich die Aufmerksamkeit aller auf die Tür.

Dort war Alexa Engel erschienen. Die Gespräche verstummten, alle Augen wandten sich der Ersten Hauptkommissarin zu. Sie würde, dachte Sven, wohl in jedem Raum, in dem sich Männer aufhielten, Interesse erregen.

Engelchen, wie sie von Kolleginnen und Kollegen genannt wurde, wenn sie nicht in der Nähe war, zog nicht allein mit ihrer Funktion als Leiterin des Kommissariats die Aufmerksamkeit auf sich. Sie war groß und schlank, trug stets modisch aktuelle Kleidung und war perfekt geschminkt. Unter einer strähnig blonden Löwenmähne leuchteten graublaue, leicht schräg gestellte Augen über hohen Wangenknochen. Volle Lippen ließen den etwas zu großen Mund sinnlich wirken.

Dies alles – und weil sie sich geschmeidig wie eine Katze bewegte – hatte zu einiger Unruhe unter den männlichen Kollegen geführt, als sie ihren Dienst in Göttingen angetreten hatte. Ein paar unverbesserliche Playboys hatten versucht, bei ihr zu landen und waren gehörig abgeblitzt. Andere hatten nur das männermordende Weibchen in ihr gesehen und versucht, die Zusammenarbeit zu vermeiden. Doch Alexa Engel hatte sich in kurzer Zeit durch Kompetenz und Kollegialität Respekt verschafft. Da sie weder einen Ehemann noch einen Freund präsentiert hatte, war lange gerätselt worden, wer der Glückliche sein mochte, für den die Reize dieser Frau kein Geheimnis waren. Irgendwann hatte sich herumgesprochen, dass Alexa Engel nicht zu haben war, weil sie in einer festen Beziehung lebte, in der es zudem einen halbwüchsigen Sohn gab. Darauf war das Interesse erlahmt, und nur noch gelegentlich flammten Spekulationen über das Privatleben der Hauptkommissarin auf.

„Guten Tag, meine Herren.“ Svens Gedankengänge wurden unterbrochen. Die Chefin zog die Tür hinter sich zu und ließ den Blick über die versammelten Beamten wandern. „Oh“, sagte sie, „das gilt natürlich auch für unsere Anwärterin. Willkommen in der Mordkommission, Frau Kollegin Lorenz. Ich hoffe, Sie lassen sich durch die Übermacht der hier versammelten Männlichkeit nicht irritieren.“

„Ist ja nur zahlenmäßig“, warf Sabrina ein und erntete damit ein paar irritierte Blicke, aber auch Lacher. Und bei Hauptkommissarin Engel ein kaum erkennbares Lächeln, das Sven als wohlwollend deutete.

„Sie wissen alle“, fuhr sie fort, „warum wir hier sind. Wenn Sie einen Blick in die Unterlagen werfen, werden Sie feststellen, dass die gerichtsmedizinische Untersuchung der Leichenteile aus dem Gebiet an der Reitstallstraße den Schluss nahe legt, dass wir es mit einem Tötungsdelikt zu tun haben. Darum setzen wir ab sofort eine Mordkommission ein, vorläufig – solange die Identität des Opfers unbekannt ist – als Moko Leinekanal.“

Sie entnahm ihrer Mappe einen Stapel Papiere und drückte sie einem der Beamten in die Hand, der sie rasch unter den Anwesenden verteilte.

„Da Arme und Beine zu ein und derselben Person gehören, kann wohl kaum von einem Unfall ausgegangen werden. Wir wissen außerdem, dass die aufgefundenen Gliedmaßen von einem Frauenkörper stammen. Und wir haben eine Vermisstenmeldung vorliegen. Zuerst wird also zu ermitteln sein, ob die betreffende Person das Opfer ist.“

Sie musterte erneut die versammelten Beamten.

„Wir bilden die üblichen Ermittlungsteams. Die Einteilung finden Sie ebenfalls in den Unterlagen. Sollte jemand noch Änderungswünsche haben, bitte ich Sie, mir das im Anschluss mitzuteilen. Die Aufgabenverteilung ergibt sich aus dem anhängenden Blatt. Die Kollegen Franke und Lukaschewitz dürfen sich schon mal auf den Weg machen. Zur Wohnung der vermissten Frowein. Ich brauche etwas für eine DNA.“

Hauptkommissarin Engel wartete, bis die angesprochenen Beamten den Raum verlassen hatten. Dann sah sie zu Sabrina und Sven herüber.

„Anwärterin Lorenz ist auf eigenen Wunsch der Moko zugeteilt und unterstützt uns, soweit das im Rahmen des Ausbildungsauftrages möglich ist. Kommissar Petersson wird sich um sie kümmern. Herr Petersson wird außerdem den Kontakt zur Presse halten und mich – im Bedarfsfall – vertreten.“

„Glückwunsch“, raunte Svens Kollege Sauer, der erst seit Beginn des Monats zum Kommissariat gehörte, „damit hast du den KOK schon in der Tasche. Wie hast du das geschafft? So?“ Mit den Händen formte er eine anzügliche Geste und grinste vielsagend.

Sven spürte, wie ihm das Blut in die Wangen stieg, aber statt die Unverschämtheit mit einer passenden Antwort zu parieren, vertiefte er sich in den Bericht des Instituts für Rechtsmedizin.

Institut für Rechtsmedizin, 20. November 2002

Windausweg 2

37073 Göttingen

Gutachten im Fall „Leinekanal“ – DNA-Typisierung zur Frage der Zuordnung aufgefundener Leichenteile

Sämtlichen Leichenteilen konnten problemlos Körperzellen entnommen werden, da es sich um relativ frisches Material handelte, das keinerlei Beeinträchtigungen unterworfen war. Die DNA besteht aus vergleichsweise wenigen chemischen Grundbausteinen, den verschiedenen Basen (Adenin, Thymin, Guanin, Cytosin), die über Zucker- und Phosphorsäuremoleküle zur „Doppelhelix“ verbunden sind. Sie stellen den Code für bestimmte Aminosäuren – Grundbausteine der Proteine – dar. Abschnitte der DNA, die Information für bestimmte Proteine tragen, bezeichnet man als Gene. Die verschiedenen Gene liegen beim Menschen nicht unmittelbar benachbart auf der DNA, sondern werden durch Bereiche getrennt, die keine genetische Information tragen, die „nicht codierende“ DNA. Wenn Körperteile oder -flüssigkeiten einem Mensch anhand bestimmter Merkmale seiner DNA zugeordnet werden sollen, wird dieser Bereich der nicht codierenden DNA untersucht. Die Variabilität dieser Merkmale ist höher als in den codierenden Bereichen und ermöglicht eine sichere und persönlichkeitsneutrale Zuordnung.

Das Profil der aus den aufgefundenen Leichenteilen isolierten DNA wurde miteinander verglichen. Aus der Untersuchung eines bestimmten DNA-Abschnitts ergeben sich üblicherweise zwei Allele (Merkmale).

In nachfolgender Grafik sind die Allele in der Reihenfolge linker Arm, linkes Bein, rechter Arm, rechtes Bein dargestellt. Daraus ist eindeutig zu erkennen, dass die DNA-Profile im vorliegenden Fall übereinstimmen. Insofern gehören die Leichenteile mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit zu ein und derselben Person. Dafür spricht im übrigen auch die anatomische Entsprechung der Arme und Beine.

Prof. Dr. Nicos Cordalis

Auf dem Flur holte Sven Petersson Oberkommissar Sauer ein. Er packte ihn am Arm. „Was willst du?“, fragte Sauer und riss sich los. „Hör gut zu, Kollege“, zischte Sven. „Solche Bemerkungen wie eben kannst du dir sparen. Hauptkommissarin Engel ist als Chefin ausgesprochen fair. Dumme Sprüche sind hier völlig daneben.“

„Jetzt hörst du mir mal zu, Petersson. Ich weiß ja nicht, warum sie dich als Schoßhündchen auserkoren hat, aber wenn ich sie erst mal flach gelegt habe, dann geht’s hier anders rund. Dann könnt ihr alle ...“

Sven packte den Kollegen am Kragen und schüttelte ihn. „Pass auf, dass du nicht bei der Streife landest.“ Er stieß Sauer gegen die Wand und wischte seine Hände mit angeekeltem Gesichtsausdruck an der Hose ab. „So. Und nun kannst du mich meinetwegen anscheißen. Wenn du den Mumm dazu hast.“

Damit drehte er sich um und ließ den Kollegen zurück.

„Wir sprechen uns noch!“, rief Sauer hinter ihm her.

Petersson reckte wortlos den ausgestreckten Mittelfinger über die Schulter und verschwand in seinem Büro.

Vorsichtig, sehr vorsichtig – und so sorgfältig, wie es seine zitternden Hände erlaubten – ließ der Bewohner der Zelle 273 das weißliche Pulver aus dem Briefchen in den Löffel rieseln. Wieder und wieder schnippte er mit dem Zeigefinger gegen die Tüte, um auch das letzte Körnchen herauszulösen. Doch so sehr er sich auch mühte und so sehr er das Schicksal und alle eventuellen höheren Mächte beschwor – das schmale Briefchen gab nichts mehr her. Was sich auf dem Glas zusammenkratzen ließ, reichte knapp für einen einzigen Trip. Danach kam die Hölle. Wenn nicht ein Wunder geschah. Roman Bethke glaubte nicht an Wunder, trotzdem hoffte er immer wieder darauf. Gelegentlich hatten sich seine aberwitzigen Sehnsüchte erfüllt. Einmal hatte der Geschäftsmann ihm was zugesteckt. Ein anderes Mal hatte er – zu seiner eigenen Überraschung – einen Schließer überreden können, einen Transport zu übernehmen. Draußen hatte er noch Freunde, die er anpumpen konnte. Eigentlich erstaunlich. Denn in der Szene gab es keine wirkliche Freundschaft. Jemand würde ihm die Rechnung präsentieren, wenn er rauskam. Eine Rechnung, die er niemals würde begleichen können. Aber das lag in einer ohnehin ungewissen Zukunft. Sich Gedanken darüber zu machen, war Verschwendung. Was er brauchte, brauchte er jetzt. Heute. Morgen. Spätestens übermorgen. Und wenn nichts kam, würde er betteln gehen müssen. Das hieß, den übelsten unter den Perversen das einzig Wertvolle anzubieten, was ihm geblieben war: seinen Körper. Keiner war so knabenhaft und jung wie er, niemand konnte deshalb so gute Preise verlangen. Und weil er wusste, worauf es ankam, wurden sie auch gezahlt. Zwar gab es Vergewaltigungen, aber ihn hatten sie bisher verschont. Ihm war klar, dass er das einem Kunden verdankte, der zu den Bossen gehörte. Würde der entlassen oder verschubt, wäre die Schonzeit zu Ende.

Aber die war ohnehin bald vorbei. Noch ein paar Wochen. Dann würde er entlassen. Je näher der ersehnte Tag rückte, desto mehr fürchtete er sich davor. Im Knast war die Versorgung mit Stoff einigermaßen gesichert. Draußen nicht. Kontakte, Beziehungen, Quellen – alles musste neu aufgebaut und erschlossen werden.

Kalter Schweiß perlte von seiner Stirn, als das Pulver in den Löffel rieselte. Nichts verschütten. Nur nichts verschütten.

Als der Sud endlich im Löffel über der Kerzenflamme kochte, tastete er nach der Spritze. Immerhin seine eigene. Darauf war er stolz. Roman Bethke benutzte immer seine eigene Spritze, niemals die von Mitgefangenen. Das war er sich schuldig. Schließlich wäre er beinahe Arzt geworden.

Bei der Vorstellung, die Nadel nicht in den eigenen Arm, sondern in den eines Patienten zu stechen, entspannte er sich.

Rasch räumte er seine Utensilien zusammen und verstaute sie in ihrem Versteck hinter dem losen Mauerstein. Als er die Fugen mit einer Mischung aus Dreck und Zahnpasta verstrich, ließ ihn ein vertrautes Geräusch zusammenschrecken. Draußen auf dem Gang näherten sich Schritte. Die Klappe des Gucklochs quietschte auf, dann schlug Metall gegen Metall, kurz darauf klapperten Schlüssel an der Zellentür.

„Na, Bethke, sind wir wieder auf’m Trip? Möchte bloß mal wissen, wie ihr immer wieder an das Zeug kommt.“

Hauptmeister Schmittken füllte mit seiner Figur fast den Türrahmen. Der übergewichtige Beamte gehörte zu den wenigen Schließern, die trotz vieler Berufsjahre weder sadistisch noch zynisch geworden waren und für die Gefangenen auch mal Zeit für ein persönliches Wort hatten. Ohne sich deshalb auf der Nase herumtanzen zu lassen. Schmittken sah Bethke an, statt wie sonst den Blick durch die Zelle wandern zu lassen, und lächelte, gleichermaßen besorgt und beruhigend. „Keine Angst, Junge. Wir woll’n dich nicht filzen. Dein Typ wird verlangt. Kleine Besprechung unter vier Augen. Eigentlich nicht erlaubt, aber vielleicht dient’s ja der Resozialisierung. Also komm!“

Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, führte Schmittken ihn den Gang entlang, eine Treppe hinunter, zum hinteren Ende des Traktes, wo die Tür einer Zelle offen stand.

Irritiert sah Roman den Schließer an. „Wenn Sie es nicht wären“, murmelte er, „würde ich jetzt ...“

„Keine Angst, Bethke. Du hast nichts zu befürchten. Jemand will sich mit dir unterhalten. Das ist alles.“

An der Zelle schob er Roman durch die Tür. „Ihr Besuch ist da“, sagte er über Romans Schulter. „Sie rufen bitte, wenn Sie fertig sind. Ich bleibe in der Nähe.“ Dann schloss er die Tür.

„Willkommen, Bethke. Nehmen Sie Platz.“

Roman setzte sich und starrte sein Gegenüber an. Der Geschäftsmann erwiderte seinen Blick und lächelte. „Sie wundern sich? Wir kennen uns doch.“

„Ja, sicher ...“

Der Geschäftsmann gehörte zu den Bossen in der JVA. Mit gewöhnlichen Knackis gab er sich normalerweise nicht ab. Zum Kreis seiner Vertrauten gehörten ein paar Beamte und nur zwei oder drei Insassen, die eine Art Leibwache bildeten. Nach den ungeschriebenen Gesetzen der Anstalt hätte Roman nie gewagt, den Geschäftsmann anzusprechen.

Er schätzte den grauhaarigen Mann mit dem wachen Blick auf mindestens sechzig, vielleicht sogar siebzig. Trotz Anstaltskleidung wirkte er gepflegt, und in einem besseren Anzug hätte er einen Topmanager oder einen hohen Regierungsbeamten abgegeben.

Er nickte verständnisvoll, als hätte er Romans Gedanken lesen können. „Ich möchte Ihnen ein Geschäft vorschlagen. Ein Geschäft, das Ihren Bedürfnissen entgegenkommt und Ihnen einen erfolgreichen Start ermöglicht. Sie werden demnächst entlassen. Und damit werden eine Menge Probleme auf Sie zukommen. Und Sie wissen nicht, wie Sie die lösen sollen. Ich habe ebenfalls gewisse Probleme, zu deren Beseitigung ich jemanden wie Sie brauche. Sind Sie interessiert?“

Roman Bethke verschränkte die Arme vor der Brust. Der Stoff war gut und zeigte Wirkung. Unsicherheit und Angst hatten ihn verlassen, plötzlich fühlte er sich absolut cool und überlegen.

„Kommt drauf an“, sagte er betont lässig, „was für mich dabei rausspringt.“

Wieder nickte der Geschäftsmann, als hätte er die Antwort vorausgesehen. Er schlug den Deckel eines Aktenordners auf, der vor ihm auf dem Tisch lag. „Genug“, murmelte er, „genug.“ Seine Augen überflogen ein Blatt, dann warf er einen kurzen Blick auf weitere Seiten der Akte, schließlich klappte er den Deckel zu und lehnte sich zurück.

„Sie sind am 30.11.1977 in Berlin geboren“, zitierte er mit geschlossenen Augen. „Ihre Eltern betreiben eine psychiatrische Praxis, hatten aber mit dem eigenen Sprössling wenig Freude. Mit sechzehn Jugendstrafe wegen verschiedener Computerdelikte, unter anderem Eindringen in den Datenbestand und Kontenmanipulation bei der Berliner Immobank, später mehrere Verfahren wegen Verstoßes gegen das Betäubungsmittelgesetz, in denen es dank psychologischer Gutachten jedoch nicht zur Anklage kam. Abitur erstaunlich gut bestanden, Entlassung aus dem Zivildienst wegen unerlaubten Fernbleibens und mehrerer Diebstähle. Studium an der Universität Göttingen, erst Biologie, dann Medizin. Kein Abschluss. Ein Verfahren wegen illegalen Eindringens in den Zentralrechner der Universität wurde aus Mangel an Beweisen eingestellt. Verurteilt zu zwei Jahren Haft ohne Bewährung wegen fortgesetzten Drogenhandels.“

Roman Bethkes Selbstbewusstsein schwand. Der Mensch hatte seine Akte. Woher? Wie kam ein Insasse der JVA Celle an die Akte eines Mitgefangenen? Trotzdem musste er cool bleiben. Sich nichts anmerken lassen. Er streckte die Beine aus und lehnte sich ebenfalls zurück. „Sie sind ja ziemlich gut informiert. Aber noch kann ich nicht erkennen, worin das Geschäft bestehen soll, das Sie mir vorschlagen wollen.“

„Geduld, junger Mann, Geduld. Lassen Sie uns mal ein wenig über Ihre Zukunft spekulieren. Wenn Sie demnächst rauskommen, empfängt Sie ein gewaltiger Schuldenberg. Vielleicht stehen Ihre Gläubiger schon am Tor, um Ihnen mitzuteilen, wie sie sich die Rückzahlung vorstellen. Das kann nur eins zur Folge haben: Sie sind in kürzester Zeit wieder im Drogengeschäft und wenig später wieder hier. Dann sind Sie für mich nutzlos geworden, das heißt, Sie bekommen hier keinen Stoff mehr für den Eigenbedarf.“

„Wer sagt Ihnen, dass ich überhaupt was brauche?“ Roman spürte, wie der Ärger in ihm aufstieg, unbewusst wurde er laut. „Wenn ich erst mal draußen bin, werde ich ...“

„Nichts wirst du. Mach dir nichts vor, Junge. Wir wissen beide, wie du an der Nadel hängst. Und hier läuft nichts ohne mich. Was glaubst du, woher der Stoff kommt, den du dir reinziehst?“ Barsch, aber ohne die Stimme zu erheben, hatte der Geschäftsmann ihm das Wort abgeschnitten. Er beugte sich vor und sah Roman in die Augen. „Und nun kommen wir zur Alternative.“

„Und die wäre?“ Roman Bethkes Stimme war belegt.

„Keine Schulden, keine Drogendeals, keinen Knast. Stattdessen eine Wohnung, einen Job und ausreichend Stoff für den Eigenbedarf. Außerdem wirst du früher entlassen.“

Roman starrte sein Gegenüber an. „Das wollen Sie ..., können Sie ... Ich meine, wie soll ich das ...? Was wäre die Gegenleistung?“

Eine Weile sah der Geschäftsmann ihn an, ohne zu antworten. Dann streckte er die Hand aus. „Das, mein Junge, erkläre ich dir, wenn du eingeschlagen hast.“

6

„Es tut mir Leid, Petersson.“ Hauptkommissarin Engel lächelte entschuldigend, als sie sein Büro betrat. „Ich weiß, wie spät es ist. Aber gerade ist das Ergebnis der Vergleichsuntersuchung gekommen. Die Analyse der Haare aus der Wohnung Frowein ergibt eine Übereinstimmung mit den aufgefundenen Körperteilen. Wir haben also Gewissheit. Die vermisste Laura Frowein ist ermordet worden. Ich möchte, dass Sie sich die Wohnung noch einmal ansehen. Wir brauchen eine detaillierte Beschreibung. Damit wir uns ein Bild von der jungen Frau machen können. Vielleicht finden Sie auch ein Foto. Kriegen Sie das noch hin?“

Sven sah auf die Uhr, aber er wusste bereits, dass sein Feierabend wieder im Eimer war. Andererseits war er froh, nicht die Angehörigen informieren zu müssen. Die Eltern der Toten lebten in Duderstadt. Wenn Engelchen – was sie meistens tat – den schweren Gang nicht selbst übernahm, würden es die Duderstädter Kollegen tun müssen. „Selbstverständlich“, erwiderte er. „Wir machen das zu zweit, dann geht’s schneller.“

„Ich kann also morgen früh Ihren Bericht bekommen?“ Die Hauptkommissarin wartete die Antwort gar nicht erst ab. „Danke, Kollege Petersson“, fügte sie hinzu, „ich bin Ihnen wirklich sehr dankbar.“ Sie wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal zu ihm um. „Nehmen Sie doch zur Abwechslung mal unsere Anwärterin mit. Genaues Beobachten und präzise schriftliche Wiedergabe lernt sie bei Ihnen am besten.“

Sven war nicht sicher, ob er ihren letzten Satz als Kompliment auffassen sollte. Vielleicht wollte Engelchen ja auch nur pädagogisch handeln und an sein Ego appellieren. Er zuckte die Schultern.

Berichte schreiben war nicht gerade seine Lieblingsbeschäftigung. Aber die Aussicht, nach Feierabend einen möglichen Tatort zu untersuchen, erschien ihm zu seiner eigenen Verwunderung nicht einmal unangenehm. Den Gedanken, dass dieses an der Mitwirkung der attraktiven Kollegin liegen könnte, schob er rasch beiseite. Schließlich war es seine Aufgabe, die Anwärterin mit auszubilden.

Nasskaltes Novemberwetter begleitete sie nach Grone. Aus feuchtigkeitsgesättigter Luft fiel Nieselregen und hinterließ Schlieren auf der Windschutzscheibe des betagten Dienstwagens, dessen Wischergummis längst hätten erneuert werden müssen.

Sven Petersson war ein geübter Fahrer, trotzdem musste er sich konzentrieren. Weil die Nässe das Licht verschluckte, waren die Sichtverhältnisse miserabel, und die Gefahr, einen jener tollkühnen Radfahrer auf die Hörner zu nehmen, die ohne Beleuchtung und häufig auf der falschen Straßenseite unterwegs waren, nahm an solchen Tagen um ein Vielfaches zu.

„Unvorstellbar“, sagte Sabrina nach einer Weile, „dass jemand eine Frau umbringt und dann noch zerstückelt. Das muss ein Perverser sein.“

„Mag sein“, nickte Sven. „Vielleicht wollte er auch nur die Leiche verschwinden lassen. Und das ist ja nicht so einfach – im Ganzen. Wenn einer weiß, wie man so was macht, weil er Schlachter ist oder Arzt, ist der Gedanke vielleicht nahe liegend. Aber du könntest natürlich Recht haben. Perverse gibt es reichlich. Was wir hier schon alles hatten ... und denk mal an diesen Kannibalen aus Nordhessen, der seinem Kumpel erst den Penis abgeschnitten und dann mit ihm gemeinsam das Teil gegessen hat.“

„Und anschließend abgestochen. Und die Leiche zerteilt und die Stücke eingefroren.“ Sabrina schüttelte sich. „Das Ganze vor laufender Videokamera. Ekelhaft. Hoffentlich finden wir nicht auch die Reste der Frau in einer Tiefkühltruhe.“

„Sabrina ...“

„Wenn ich mir das vorstelle ...“

„Was stellst du dir vor?“

„Na, wie der eine den ..., das ... Ding, ich meine das Geschlechtsteil, in der Küche zubereitet, während nebenan der andere mit blutender Wunde am Esstisch wartet ...“

„Das musst du dir abgewöhnen, Sabrina.“

„Abgewöhnen? Was?“

„Dir solche Situationen auszumalen, dich da zu sehr reinzudenken. Damit machst du dich verrückt. Was wir uns manchmal ansehen müssen, ist doch schlimm genug. Da sollte man nicht noch zusätzlich in der Fantasie ...“

„Wahrscheinlich hast du Recht. Aber ich glaube, ich kann das nicht. Ich muss mir immer vorstellen, wie das passiert ist. Bei unserem Fall zum Beispiel ... Es muss ja irgendwie abgelaufen sein. Wenn der Täter ein Sexualmörder ist, hat er die Frau vielleicht vorher ... gequält. Und dann ...“

„Oder es war gar kein Tötungsdelikt. Die Frau ist durch einen Unfall ums Leben gekommen. Aus Panik macht sich ihr Freund – oder wer auch immer – daran, die Leiche zu beseitigen. Um nicht in Verdacht zu geraten. Ist alles schon vorgekommen.“

Sabrina starrte nachdenklich in die Dunkelheit. „Schon möglich. Aber ...“

„Aber?“ Sven sah zu ihr hinüber. Eine Straßenlaterne ließ ihr Profil kurz aufleuchten. Ein reizvolles Profil.

„Ich weiß nicht“, murmelte die Anwärterin. „Ich glaube trotzdem, dass es ein Perverser war.“

Sie hatten den Greitweg erreicht, Sven fuhr langsam und hielt nach Straßenschildern Ausschau. „Hier muss es irgendwo sein. Der Groneweg ist eine der Seitenstraßen.“

Als sie ausstiegen, war aus dem Nieselregen ein Schauer geworden. Sie zogen ihre Jacken über die Köpfe und rannten zum Haus des Opfers.

Sabrina erwies sich als hilfreiche Begleitung. Sie zog ein Diktiergerät aus der Tasche und sprach alle Beobachtungen auf Band. Sven musste mehr als einmal anerkennend nicken, als die Kollegin auf Gegenstände zeigte und deren Anordnung festhielt. Sie hatte einen Blick für die wesentlichen Details.

Nach dem Rundgang durch Laura Froweins verlassene Wohnung eilten sie zum Wagen zurück. Der Regen peitschte inzwischen aus wechselnden Richtungen, so dass sie sich kaum gegen die Nässe schützen konnten. Mit völlig durchnässten Hosen und Jacken ließen sie sich in die Sitze fallen. Sofort beschlugen die Scheiben.

„Wir müssen noch den Bericht schreiben“, Sven Petersson wischte mit dem Handrücken auf der Windschutzscheibe herum. „Engelchen will ihn morgen früh lesen.“

„Kein Problem.“ Sabrina strich ein paar feuchte Haarsträhnen aus dem Gesicht. „Können wir bei mir zu Hause machen. Da ist es gemütlicher. Anschließend mailen wir ihn ins Büro. Dann findet sie ihn gleich morgen früh vor, wenn sie kommt. Und wir müssen nicht ganz so pünktlich sein.“ Sie versuchte, den Stand ihrer Armbanduhr zu entziffern. „Ist schließlich spät genug geworden heute.“

Sven sah sie an. „Gute Idee.“ Dann startete er den Dienstwagen. Als sie auf die Kasseler Landstraße einbogen, zog Sabrina ihr Handy aus der Tasche. „Ich bestelle uns schon mal was zu essen. Hab’ einen Riesenhunger. Möchtest du auch ‘ne Pizza?“

In diesem Augenblick spürte auch Sven seinen Magen. Er nickte dankbar. „Für mich Quattro Stagioni, bitte.“

Sabrinas Appartement war ein wenig geräumiger als sein eigenes. Außerdem war es sehr liebevoll eingerichtet. Auf dem Sofa des Wohnzimmers saßen mehrere Teddys. Ikea-Möbel und farbenfrohe Bilder an den Wänden ließen den Raum freundlich wirken. Die Lampen waren so gewählt und angeordnet, dass sie das Zimmer gut ausleuchteten, ohne grell zu sein. In einer Ecke stand der PC.

„Ich drehe eben die Heizung hoch“, sagte Sabrina. „Du kannst schon mal den Computer einschalten. Ich dusche ganz schnell. Wenn du willst, kannst du auch duschen.“

Kommissar Petersson schüttelte den Kopf.

„Dann zieh wenigstens die Hose aus. Ich geb’ dir eine von meinem Bruder. Der hat noch ein paar Sachen hier liegen. Und die Haare solltest du dir trocknen. Die sind genauso nass wie meine. Nicht, dass du dich erkältest.“

Sabrina verschwand für Sekunden, dann warf sie ein Paar Jeans und einen Föhn auf das blaue Sofa. „Bin gleich wieder da. Wenn der Pizzadienst kommt, machst du dann auf?“

Kurz darauf hörte Sven das Duschwasser rauschen. Rasch wechselte er die Hose, stöpselte den Haartrockner ein und ließ den warmen Luftstrahl kreisen.

Sabrina erschien in einem türkisfarbenen Bademantel, ein Handtuch gleicher Farbe um den Kopf geschlungen. Sie musterte Sven und nickte zufrieden. „Passt ja prima.“ Dann streckte sie die Hand aus. „Und jetzt ich.“

Als sie Sven den Haartrockner aus der Hand nahm und das Frottiertuch vom Kopf zog, fiel ihr Bademantel auseinander. Sven konnte den Blick nicht schnell genug abwenden. Sabrina lachte leise. „Sorry, ich wollte dich nicht in Verlegenheit bringen. Ich geh’ mal wieder ins Bad.“ Ohne Hast zog sie den Stecker des Föhns aus der Dose. In der Tür drehte sie sich noch einmal um. „In der Küche steht ein italienischer Rotwein. Der passt bestimmt gut zur Pizza. Einen Korkenzieher findest du in der Schublade.“

Obwohl Sven durch den eisigen Regen kalt geworden war, spürte er jetzt, wie sich Wärme in ihm ausbreitete. Zu dem Bild von eben, das er noch immer vor Augen hatte, gesellte sich ein Duft, den er nicht hätte beschreiben können. Allenfalls als sehr weiblich. Und beides zusammen ließ ihn erschaudern. Zugleich erfasste ihn das vage Gefühl, sich in Gefahr zu befinden. In einer Gefahr, die ihn beunruhigte und gleichzeitig anzog.

Auf dem Rückweg aus der Küche stieß er fast mit Sabrina zusammen, die in engen Jeans und einem jeansfarbenen, nabelfreien T-Shirt aus einer Tür trat, hinter der er das Schlafzimmer vermutete. Ihre plötzliche Nähe ließ ihn erstarren. Er wollte zurückweichen, aber eine unsichtbare Kraft hielt ihn fest. Ihr Duft umfing ihn und benebelte seinen Verstand. Ihre Augen schwebten nur Zentimeter entfernt, ihre Lippen öffneten sich.

Ein schrilles Klingeln riss ihn aus der Lähmung.

Sabrina sah ihn aufmerksam an, dann lächelte sie leise und schob sich an ihm vorbei zur Wohnungstür. „Unsere Pizza ist da.“

Zwei Stunden später waren die Pizzen vertilgt und eine Flasche Chianti geleert. Der Bericht war fertig und als E-Mail-Anhang an Hauptkommissarin Engel versandt. Zusätzlich druckte Sabrina ihn aus.

Das Haus Groneweg 28, Wohnung Laura Frowein, ist im Stadtteil Grone, in der Nähe des alten Ortskerns, gelegen. Es handelt sich um ein mehrgeschossiges Wohnhaus in einer nord-südlich verlaufenden Häuserzeile. Der Hauseingang weist zum Groneweg.

Linksseitig, unmittelbar an der Stirnseite, befindet sich ein Container zur Aufnahme von Mülltonnen, der durch zweiflügelige, halbhohe Stahlblechtüren gesichert ist. Um den Müllcontainer herum liegen Dosen, Schuhe und Papierabfälle.

Der Hauseingang ist mit einer einflügeligen Vollholztür versehen, die mit einem Profilzylinderschloss ausgestattet ist. Tür und Schloss weisen keine Auffälligkeiten auf. Rechts neben der Haustür befindet sich ein feststehendes Holzelement, in dem eine Klingelleiste sowie Schlitze für Briefkästen eingelassen sind.

Im Inneren des gefliesten Hausflures öffnet sich rechtsseitig ein Treppenabgang zum Keller, linksseitig ein ebenfalls gefliester Treppenaufgang zu den oberen Etagen.

Im ersten Obergeschoss führt ein Flur nach rechts und links zu den Wohnungen, von denen je zwei gegenüberliegend angeordnet sind. Die Wohnung Frowein liegt vom Treppenabsatz aus gesehen unmittelbar links.

Der Zugang zur Wohnung ist mit einer Holztür in einer Stahlzarge versehen, sie ist mit einem Profilzylinderschloss gesichert.

Die Wohnungstür wurde mittels des sichergestellten Schlüssels der Nachbarin geöffnet. Man gelangt in einen Flur, von dem aus links eine Küche, rechts ein Badezimmer mit Toilette sowie im hinteren Bereich ein Schlafraum und ein Wohnraum abgehen.

Alle Räume sind einfach und zweckmäßig eingerichtet, sie machen einen sauberen und aufgeräumten Eindruck. Küche, Flur und Bad sind gefliest, Schlaf- und Wohnzimmer mit Teppichboden ausgelegt.

Im Schlafzimmer befinden sich ein französisches Bett, ein Schrank aus hellem Holz sowie ein Schminktischchen mit Spiegel und Stuhl. Auf dem Stuhl liegt eine Damenhandtasche mit Geldbörse und den üblichen Utensilien wie Lippenstift, Papiertaschentüchern, Make-up-Spiegel etc. In der Geldbörse befindet sich lediglich Kleingeld.

Auffälligkeiten, die auf eine Straftat hindeuten, werden im Schlafzimmer nicht festgestellt.

Die Wohnzimmereinrichtung besteht aus einer Polstersitzgruppe, einem Sideboard und einem kleineren Fernsehapparat, der auf einem Hocker steht. In der Fensterbank sind einige Nippesfiguren sowie zwei Kerzenständer mit roten Kerzen aufgereiht. Im braun-gelb melierten Teppichboden lassen sich mehrere, zum Teil größere (36 cm), aber schwache Flecken erkennen. Auch in diesem Raum sind keine Besonderheiten festzustellen.

Das Badezimmer ist bis zu einer Höhe von ca. 1,60 m hellgrün gekachelt, es weist kein Außenfenster auf. Der Raum wird von der Lichtleiste eines Spiegelschrankes erleuchtet, der sich über dem Waschbecken befindet. An der Stirnwand befindet sich eine Badewanne mit Duschvorhang, das Toilettenbecken ist seitlich daneben angeordnet.

Unter bzw. neben dem Waschbecken ist ein Behälter zur Aufbewahrung schmutziger Wäsche aufgestellt. An der Wand unterhalb des Waschbeckens sowie auf dem Fußboden unter dem Wäschebehälter finden sich punktförmige rotbraune Antragungen in Stecknadelkopfgröße. Geringe wässrige Antragungen gleicher Farbe sind am Duschvorhang zu erkennen. Darüber hinaus weisen einige Kacheln der Badewannenfront schwache rötlich-braune Wischspuren auf.

Zusammenfassend ist festzustellen, dass die Wohnung der Laura Frowein derart gereinigt und hergerichtet wurde, dass sie für den Betrachter wie kürzlich unter normalen Umständen verlassen wirkt. Da es sich bei den genannten Spuren um Blutreste handeln könnte, liegt der Verdacht nahe, dass Laura Frowein in ihrer Wohnung ermordet worden ist. Spuren eines möglichen Täters ließen sich derzeit nicht feststellen. Eine vollständige Spurensicherung durch den ED wird empfohlen.

Petersson, KK; Lorenz, KK’in z. A.

„Und zur Belohnung gibt’s jetzt noch einen Prosecco. Neulich hast du ja gekniffen.“ Sabrina schaltete Computer und Drucker aus und erhob sich.

„Gekniffen?“

„Ja, als ich dich auf ein Glas eingeladen habe. Nachdem wir uns vor Engelchens Büro getroffen hatten.“

„Ach so, ja ... damals ... ich ...“

„Vergiss es, Sven. Du bist mir keine Rechenschaft schuldig. Heute bist du ja hier. – Oder möchtest du lieber noch ein Glas Rotwein?“ Sie begann, Teller und Gläser einzusammeln.

„Ich muss noch fahren.“ Sven Petersson versuchte, aus dem niedrigen Sessel hochzukommen, in dem er einen Moment lang gedankenverloren gedöst hatte, während Sabrina mit der E-Mail beschäftigt gewesen war.

Sabrina zeigte auf die leere Chianti-Flasche. „Fahren solltest du besser nicht mehr. Entweder nimmst du ein Taxi oder du übernachtest hier. Auf keinen Fall lasse ich dich mit dem Wagen fahren.“

Sven ließ sich wieder fallen. Er spürte plötzlich die Müdigkeit des langen Tages. Vielleicht war es auch der Wein oder die Pizza oder beides. Er betrachtete Sabrina, die mit dem Geschirr in den Händen vor ihm stand. Eine attraktive Frau. Sehr attraktiv. Eigentlich schade, dass ...

„Also, was möchtest du?“

„Prosecco ist schon okay. Aber dann muss ich ...“ Er hatte vergessen, was er sagen wollte und sah der Kollegin nach, die das Zimmer verließ.

Eine Figur ... Warum habe ich das noch nie bemerkt? Die Frau ist ja so was von ... Seine Gedanken versandeten. Sven wusste, dass er nicht weiterdenken durfte. Dennoch sah er vor seinem inneren Auge, wie sie das T-Shirt über den Kopf zog und die Knöpfe der Jeans öffnete. Ich muss jetzt gehen. Sofort. Sonst passiert noch was. Anna ...

Mit vergnügtem Lächeln reichte Sabrina ihm das Glas mit der perlenden Flüssigkeit und hockte sich neben ihn. „Auf dein Wohl, Sven. Und auf gutes Gelingen.“ Das Sektglas war beschlagen und fühlte sich kalt an. In einer Aufwallung von Gier und Verlegenheit stürzte Sven den Prosecco hinunter.

Sabrina lachte leise. „Mein lieber Mann. Du bist ja ...“

Als Sven sich vorbeugte, um sein Glas abzustellen, passierte es. Sie kamen sich so nahe, dass der längst glühende Funke übersprang. Im nächsten Augenblick trafen sich ihre Lippen, wenig später zerrten sie sich die Kleidungsstücke vom Leib und stürzten in eine heftige Umarmung.

Ein Journalist ist ein Mensch, der etwas Wichtigeres zu tun hat und daher nie zum Wichtigen kommt.

Anna hatte das Zitat von Heimito von Doderer aus dem Tageblatt ausgeschnitten und an ihre Pinnwand im Flur geheftet. Zuerst war es ihr nur aufgefallen, weil es ihren Berufsstand betraf, doch dann hatte sie sich gefragt, ob darin nicht eine Wahrheit zum Ausdruck kam, die auch sie betraf.

Sie war auf der Jagd. Nach Informationen, Geschichten, Hintergründen. Jeden Tag. Und manche Nacht. Es war ihre Arbeit, ihr Leben.

Sie streifte die Schuhe von den Füßen und ließ ihre Handtasche fallen. Aus dem Spiegel neben der Pinnwand sah ihr ein müdes Gesicht entgegen. Jetzt ein Glas Wein, die Füße hochlegen, entspannen. „Sich treiben lassen ist gut für die Seele“, hatte Joachim gesagt. Warum gelang ihr das so selten? Dabei würde sie so gern mal wieder durch Schuhgeschäfte und Boutiquen stöbern. Immer gab es etwas, das wichtiger war als Kino, Theater oder Shopping.

Zum Beispiel der Bericht über die Planungen zur 1050-Jahr-Feier. Für den dreispaltigen Artikel hatte sie mit einem halben Dutzend Leuten gesprochen. Dirk Ludewig gar nicht gerechnet. Stadtarchiv, Ratsfraktionen, Stadtbaurat, Universität, alle waren beteiligt. Jeder wollte gefragt werden. Eigentlich hätte sie sich heute freinehmen können. Überstunden abbauen. Aber natürlich war das Göttinger Jubiläum wichtiger.

Wichtiger? Genau, alles war wichtiger, nur das Wichtigste kam zu kurz. Sie selbst. Sven. Ihre Beziehung. Sie ahnte, dass sie etwas tun musste. Sie durfte nicht alles so weiterlaufen lassen.

Nachher rufe ich ihn an. Wir vergleichen unsere Dienstpläne. Und dann verabreden wir uns für einen Abend, an dem nichts dazwischen kommen kann. Sven muss doch auch mal Überstunden abbummeln. Wir gehen zum Essen in den Kuckuck, oder ich koche was Schönes. Und dann ...

Über ihr schlug der Gong der Wohnungstür. Sie sah auf die Uhr. Schon fast neun. Wer aus dem Haus wollte jetzt noch was von ihr? Lissy?

Lissy Jahn war in Annas Alter, wohnte eine Etage tiefer und lebte für den Laufsport. Sie arbeitete halbtags als Psychologin in der Praxis eines ehemaligen Studienkollegen. Gelegentlich joggten sie gemeinsam. Manchmal auch mit Martina, ihrer Ärztin und Freundin. Sie tauschten regelmäßig Bücher aus, denn Lissy las genauso gern wie Anna. Hin und wieder verbrachten sie den Abend zusammen.

Anna öffnete. „Hallo, Lissy! Komm rein. Lange nicht gesehen. Trinkst du ‘n Wein mit mir?“

„Klar doch, gern. Stör ich auch nicht?“

„Keine Sorge. Bin gerade dabei, in Selbstzweifeln zu versinken. Kann ‘ne kleine Aufmunterung gebrauchen. Komm, wir setzen uns in die Küche.“

„Dein Blick auf die Stadt ist unbezahlbar.“ Lissy hatte sich am Tisch vor dem Fenster niedergelassen und bewunderte die Aussicht auf das Lichtermeer im Leinetal und den beleuchteten Kirchturm von Sankt Nikolaus.

Anna kam mit der offenen Rotweinflasche und zwei Gläsern an den Tisch. „Irgendwann ziehst du auch auf diese Seite. Der Blick ist wirklich schöner als auf den nächsten Block. Außerdem hast du nachmittags Sonne. Und den Sonnenuntergang hinter der Kirche.“

„Dafür gibt’s drüben mehr zu beobachten.“

„Das ist wohl wahr.“ Anna kicherte. „Erinnerst du dich an die beiden auf dem Balkon?“

„Na klar.“ Lissy grinste vergnügt. „Ganz schön heftig. Man hat zwar nichts gehört, aber das war auch nicht nötig.“

„Und die Tangotänzer ganz unten. Das war doch wie Fernsehen.“

„Noch besser fand ich allerdings die Eheleute, die sich gegenseitig beworfen haben. Wie man sich harmonisches Familienleben so vorstellt.“

Anna hob ihr Glas. „Zum Wohl. Auf die traute Zweisamkeit.“

„Genau.“ Lissy lachte leise und nahm einen Schluck. „Apropos Zweisamkeit. Wie geht’s Sven? Hab’ ihn lange nicht gesehen.“

„Da bist du nicht die Einzige, Lissy. Mein Liebster macht jede Menge Überstunden und ist total im Stress.“

„Du solltest aufpassen. Kommissare ermitteln manchmal in die falsche Richtung. Bei Männern kann man nie sicher sein ...“

„Bei Sven bin ich sicher.“

Lissy nickte, aber es war nicht klar, ob zustimmend oder nur verständnisvoll. „Und du? Ist es denn bei dir ein bisschen ruhiger geworden?“ Ein skeptischer Blick streifte Anna.

„Na ja, eigentlich nicht. Irgendwie machen wir was falsch. Vielleicht hätte ich doch auf meine Mutter hören und Lehrerin werden sollen.“

Lissy winkte ab. „Das wäre nichts für dich. Du brauchst das Entdecken, das Auskundschaften, die Hektik in der Redaktion, das Schreiben ... Du bist so ... neugierig – im besten Sinn.“

Anna betrachtete das Spiel der Lichtreflexe in ihrem Weinglas. „Wahrscheinlich hast du Recht. Trotzdem ... Na, egal. Wie läuft’s bei dir? Hat sich Jens endlich von seiner Frau getrennt?“

Lissy hob die Schultern. „Er hat’s versprochen. Hoch und heilig. Und sogar ganz stilvoll. Hat mich letzte Woche zum Essen ausgeführt. Ins Novalis in Nörten-Hardenberg. War echt toll. Und teuer.“

Anna nickte anerkennend. „Das will etwas heißen. Dann meint er’s wohl doch ernst.“

„Ich weiß nicht.“ Lissy wiegte zweifelnd den Kopf. „Vielleicht.“

„Bestimmt.“ Anna lächelte ihrer Freundin aufmunternd zu. „War viel los im Restaurant? Eigentlich erstaunlich, dass die sich halten können. In diesen Zeiten ...“

„Oh, ich habe selbst gestaunt. Aber es gibt offenbar immer noch genügend Leute, für die das keine Frage des Geldes ist. Dieser berüchtigte Bauunternehmer, war übrigens auch gerade da. Wie hieß der noch gleich?“

„Bollmann?“

„Ja, genau der. Mit Stadtbaurat Wendrich. Und diesem aalglatten Anwalt. Der damals den Grobeck verteidigt hat. Das Gesicht werde ich nie vergessen. So wie der damals in der Verhandlung aufgetreten ist ...“

„Was? Die drei?“ Anna war elektrisiert. „Weißt du, worüber die gesprochen haben?“

„Nein, Anna.“ Lissy lächelte bedauernd. „Erstens war ich selbst beschäftigt, und zweitens hätte ich nichts hören können, die saßen zu weit weg.“

Anna pfiff leise durch die Zähne. „Was gäbe ich darum, wenn ich wüsste, was die miteinander auskungeln. Aber ich werde mich darum kümmern. Darauf kannst du dich verlassen.“

„Anna, Anna.“ Lissy wirkte besorgt. „Pass auf, dass du nicht wieder in so eine Situation gerätst wie damals. Ich möchte dich nicht noch mal ...“

„Keine Sorge, Lissy.“ Anna grinste verschwörerisch. „Ich bin doch jetzt zwei Jahre vernünftiger. Und der Grobeck sitzt in Celle hinter Schloss und Riegel. Außerdem bin ich mit dieser Geschichte um die Leichenteile aus dem Leinekanal beschäftigt. Aber sprechen wir lieber von deiner Arbeit. Hast du interessante neue Fälle?“

„Ich kann nicht klagen. Obwohl die meisten nicht wirklich interessant sind. Aber hin und wieder ist einer dabei ...“

„Zum Beispiel?“

„Wir behandeln gerade eine junge Frau, die in eine Gruppe von Satanisten geraten war. Du kannst dir nicht vorstellen, was die durchgemacht hat. Und wenn es stimmt, was das Mädchen erzählt, gibt es hier neben Vergewaltigungen und Folter regelrechte Ritualmorde. Bis hin zum Kannibalismus.“

„Das ist nicht wahr.“ Anna war plötzlich hellwach. „Kannst du mehr erzählen? Wenn so was im Raum Göttingen ...“

Statt einer Antwort schüttelte Lissy energisch den Kopf. „Ich sehe schon wieder dieses Glitzern in deinen Augen. Tut mir Leid, Anna. Aber Einzelheiten möchte ich nicht erzählen. Darf ich ja auch nicht. Außerdem ist dein Kollege Heinzelmann schon an der Geschichte dran.“

„Woher weißt du ...?“

„Von dem kirchlichen Sektenbeauftragten, den wir um Hintergrundinformationen gebeten haben.“

Sekundenlang rang Anna mit sich. Allzu gern hätte sie weiter gebohrt. Hinter Lissys Andeutungen verbarg sich eine brisante Story. Das wäre mal was anderes als nette Geschichtchen über einen streunenden Wolf oder Berichte über Schlägereien mit Türstehern von Diskotheken. Eine echte Sensation, keine Frage. Noch dazu mit überregionalen Bezügen und viel Hintergrundrecherchen. Aber sie spürte die ablehnende Haltung der Freundin. Schließlich schob sie den Gedanken beiseite. Vorerst jedenfalls.

„Gut“, lächelte sie. „Reden wir von erfreulicheren Dingen. Wie wär’s, wenn wir mal wieder zusammen laufen würden? Ich bin in letzter Zeit kaum dazu gekommen. Wollen wir uns für das nächste Wochenende verabreden?“

Als Lissy in ihre Wohnung ging, zeigte die Uhr zehn, Anna griff trotzdem zum Telefonhörer. Sven nahm nicht ab. Entgegen ihrer Verabredung, sich gegenseitig im Dienst nicht auf dem Handy anzurufen, wählte sie die Nummer seines Mobiltelefons. Es war offensichtlich abgeschaltet, denn die Mailbox meldete sich sofort. Statt einen Gruß oder eine Nachricht zu hinterlassen, legte Anna wieder auf. Ein unbekanntes Gefühl begann, sich in ihr Bewusstsein zu drängen. Wenn Lissy doch Recht hatte? Vor ihrem inneren Auge erschien das Bild der Hauptkommissarin. Alexa Engel? Nein. Das konnte nicht sein.

Anna schenkte sich nach und wanderte mit dem Glas zum Fernseher.

Im Fernsehen gab es Thomas Gottschalk – in einem unsäglich farbenfrohen Anzug. Es handelte sich offenbar um einen Rückblick auf eine der letzten Sendungen, denn ein Kommentator sprach aus dem Off und Gottschalks Mundwerk bewegte sich ohne Ton. Neben ihm auf den Polstern saßen Anke Engelke und Robbie Williams. Anna hatte das Gefühl, dass die Schauspielerin in der nächsten Sekunde auf den Schoß des Sängers hüpfen würde. So sehr strahlte sie diesen Wunsch in die Kameras. Dabei sah dieser Williams aus wie eine zu kurz geratene Ausgabe von Stan Laurel. Was die Frauen nur an dem fanden? Ob die Engelke es versucht hatte? Und wenn ja – war Robbie Williams darauf eingegangen? Als in ihrer Vorstellung zwei ineinander verschlungene Körper auftauchten, schüttelte Anna den Kopf. An so etwas wollte sie im Moment einfach nicht denken.

7

In der Morgenbesprechung war er unkonzentriert und abwesend. Hauptkommissarin Engel teilte mit, dass die Mordkommission nun „Moko Laura“ hieß, weil die Tötung der Laura Frowein inzwischen zweifelsfrei feststand.

Obwohl die Wände des Raumes trotz der knackenden Heizkörper noch Nachtkühle ausstrahlten, schwitzte Kommissar Sven Petersson. Das Lob der Chefin über den vorgelegten Bericht quittierte er mit einem schiefen Lächeln, denn als sein Name fiel, war er in Gedanken damit beschäftigt, Entschuldigungen zu formulieren.

Ich weiß auch nicht, wie das passieren konnte. Ich liebe dich doch. Es war ein Ausrutscher. Und es hat nichts mit dir – mit uns – zu tun. Es war nur ...

Was war es eigentlich? Wenn er Sabrina ansah, die ihm aufmunternd zulächelte, sah er die Szene vom Vorabend vor sich. Dann spürte er die Hitze im Nacken besonders heftig.

Verdammt. Ich muss ihr sagen, dass es nichts zu bedeuten hat. Eigentlich war sie es ja, die ... Nein, ich bin für mich verantwortlich. Ich hätte nicht ... Aber schön war es doch. Nur Sex. Keine Verbindlichkeit. Das muss sie verstehen. Sie weiß schließlich, dass ich mit Anna zusammen bin. Anna wird es nicht begreifen. Vielleicht ist es besser, ihr nichts zu sagen. Was sie nicht weiß, macht sie nicht heiß. Obwohl ... Sie kennt mich in manchen Dingen besser als ich mich selbst. Ich muss zu ihr. Am besten mit Blumen. Rosen. Die liebt sie. Und dann ...

Sven schreckte auf. Sein Name war erneut gefallen.

„Nun, Kollege Petersson, wie sehen Sie das?“

„Entschuldigung. Ich bin ... war gerade in Gedanken ...“

„Es geht um die nächsten Schritte.“ Hauptkommissarin Engel blieb geduldig. „Den Antrag auf Erlass eines richterlichen Beschlusses zur molekulargenetischen Untersuchung der von Ihnen und Anwärterin Lorenz sichergestellten Spuren habe ich auf den Weg gegeben. Die Kollegen vom Erkennungsdienst sind bereits unterwegs. Ich gehe davon aus, dass uns die Ergebnisse Hinweise dafür liefern, dass Laura Frowein in ihrer Wohnung getötet wurde, vielleicht auch dort ... zerlegt wurde. Das heißt ...“

„... wir befragen Personen aus dem Umfeld des Opfers“, ergänzte Sven.

„Genau. Die übliche Tour. Übernehmen Sie die Nachbarin? Wie hieß sie noch gleich? Jessica Sievers. Vielleicht nehmen Sie Frau Lorenz mit. Dann wäre auch noch die Arbeitskollegin aus der Praxis zu befragen. Wir brauchen ein möglichst genaues Bild des Opfers.“

Während die Hauptkommissarin weitere Ermittlungsaufgaben verteilte, fragte sich Sven Petersson, wie er mit Sabrina in den nächsten Tagen zusammenarbeiten sollte. Sollte er Engelchen bit ten, sie einem anderen Kollegen zuzuteilen? Wir haben miteinander geschlafen, und jetzt kann ich schlecht mit ihr ... Nein.

Unsicher sah er zu Sabrina hinüber. Die Anwärterin erwiderte seinen Blick. Aber er konnte ihn nicht deuten. Sven seufzte leise und schüttelte den Gedanken an seine Kollegin ab. Er musste sich auf den Fall konzentrieren. Oltrogge und Franke verließen bereits den Raum, um die Kollegin des vermutlichen Opfers zu befragen. Nachdem sie annehmen mussten, dass Laura Frowein in ihrer Wohnung ums Leben gekommen war, würde der Aussage der Nachbarin vielleicht besondere Bedeutung zukommen. Die Vernehmung konnte keinesfalls auf die lange Bank geschoben werden. Außerdem würde Engelchen fragen, worauf er noch wartete, wenn er nicht gleich ...

„Hoffentlich hast du damit kein Problem.“ Plötzlich stand Sabrina neben ihm. Sie hatte sehr leise gesprochen, dennoch war er zusammengezuckt.

„Problem? Womit?“

Sabrina lächelte. „Sven Petersson, ich habe den Eindruck, dass du dir zu viele Gedanken machst. Über uns. Über gestern Abend. Musst du nicht. Es war schön. Aber es hat nichts zu bedeuten. Wir sind alt genug und brauchen uns nichts vorzumachen. Ich stelle jedenfalls keine Ansprüche. Also denk nicht mehr dran und lass uns an die Arbeit gehen. Okay?“

„Ja, gern. Ich ... danke, Sabrina.“ Er spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss.

„Und außerdem“, lächelte Sabrina, „bin ich in ein paar Tagen sowieso nicht mehr hier.“

„Ach ja, du musst ja noch in anderen Bereichen ...“

„Na klar. Als nächstes sind Sexualdelikte dran. Bei Hauptkommissar Lüders.“

Erleichtert sprang Sven Petersson auf und nickte Alexa Engel zu. „Wir gehen dann mal.“

Polizeiinspektion Göttingen, 22. November 2002

Zeugenvernehmung Jessica Sievers

Mit Laura Frowein bin ich seit gut zwei Jahren befreundet. Laura wohnt seit zweieinhalb Jahren im gleichen Haus wie ich. Ihre Wohnung liegt auf derselben Etage. Wir gehen manchmal zusammen aus. Meistens mit einer Clique aus mehreren Leuten, Kolleginnen von ihr und von mir, also aus der Drogerie, in der ich arbeite. Manchmal auch sie und ich allein. Als Laura mit ihrem Freund Tom zusammen war, haben wir uns weniger gesehen.

Wenn einer von uns in Urlaub ist, kümmern wir uns gegenseitig um die Wohnung. Manchmal haben mein Freund und ich ihr geholfen, wenn sie einen Schrank aufbauen wollte oder etwas kaputt war. Mein Freund ist handwerklich ziemlich geschickt. Er hat auch gelegentlich eine Lampe angeschlossen oder mal was repariert. Den Staubsauger zum Beispiel. Trotzdem ist Laura eher meine Freundin. Aber im Sommer sind wir – Laura, mein Freund und ich – manchmal zusammen zum Schwimmen ins Freibad am Brauweg gegangen.

Zuletzt habe ich sie am Dienstag, dem 12. November gesehen. Sie kam gerade von der Arbeit, und wir haben uns im Treppenhaus getroffen und ein bisschen gequatscht. Am Wochenende habe ich zweimal bei ihr geklingelt, um sie zu fragen, ob wir ins Kino gehen wollten. Aber sie hat sich nicht gemeldet. Ihr Handy war auch abgeschaltet. Mein Freund hatte sie noch am 15.11.02 gegen 8.00 Uhr gesehen, als sie aus dem Haus ging. Er dachte, sie geht wie immer zur Arbeit. Dass sie schon zwei Tage nicht mehr in der Praxis war, habe ich erst erfahren, als ich dort angerufen habe. Ich bin dann am Montag mit Sandra zur Polizei gegangen.

Laura hat keinen auffälligen Lebenswandel. Wenn sie nicht mit der Clique zusammen ist, hält sie sich nach der Arbeit meistens zu Hause auf. Manchmal besucht sie ihre Eltern, und zweimal in der Woche macht sie Jogging. Von ungewöhnlichen Bekanntschaften oder besonderen Ereignissen während der letzten Tage habe ich keine Kenntnis. Ihr Verschwinden ist für mich ein Rätsel.

Petersson, KK; Sabrina Lorenz, KK z. A.

Sven schob das Vernehmungsprotokoll über den Tisch. „Sehr erhellend ist das nicht gerade.“

Hauptkommissarin Engel nahm das Blatt auf. Sie las rasch und konzentriert. „Immerhin können wir den Zeitpunkt ihres Verschwindens weiter eingrenzen. Schauen Sie sich doch mal das andere Protokoll an. Ist auch gerade reingekommen. Franke und Oltrogge haben die Kollegin der Toten befragt. Sie sind gerade dabei, einen gewissen Tom Ascher ausfindig zu machen. War mit der Frowein befreundet.“

Polizeiinspektion Göttingen, 22. November 2002

Zeugenvernehmung Sandra Eberding

Ich bin Arbeitskollegin von Laura Frowein. Wir gehören zum Praxisteam von Frau Doktor Müller-Weißenborn und arbeiten meistens zusammen, weil wir auch befreundet sind. An dem Tag, an dem Laura zum letzten Mal in der Praxis gewesen ist, trug sie eine Jeans, einen farblich passenden blauen Pullover und eine kurze, wattierte Jacke in leuchtend roter Farbe. Dazu halbhohe schwarze Stiefel. Sie wollte noch einen Bummel durch die Geschäfte machen, deshalb könnte sie später auch etwas anderes getragen haben. Ob sie sich etwas Bestimmtes kaufen wollte, weiß ich aber nicht.

Sie hat die Praxis gegen dreizehn Uhr verlassen. Sie besitzt eine kleine trapezförmige Handtasche, die sie auch an diesem Tag bei sich trug. Gewöhnlich ging sie jeden Mittwoch nach der Arbeit in die Stadt. Früher sind wir immer zusammen gegangen, aber seit mein Freund mich abholt und Kathrin für die Prüfung lernen muss, geht Laura oft allein.

Wenn sie mit uns zusammen war, ging es immer ziemlich lustig zu. Dann hat Laura auch mal Kuchen gegessen. Sonst hat sie sehr auf ihre Figur und gesunde Ernährung geachtet. Viel Obst, wenig Fleisch und kaum Alkohol. Sie läuft ja auch viel. Ich meine Jogging.

Als besonderes Kennzeichen fällt mir ein, dass sie eine kleine Tätowierung auf der linken Schulter hat. Einen Krebs. Ihr Sternzeichen.

Zurzeit hat Laura keinen festen Freund. Ich weiß nur, dass sie einige Zeit mit einem Studenten zusammen war. Tom Ascher. Aber das liegt schon ein halbes Jahr zurück. Über die Adresse kann ich keine genauen Angaben machen. Ich weiß nur, dass er Medizin studiert und in der Goßlerstraße wohnt. Oder gewohnt hat.

Außerdem hat Laura mir mal anvertraut, dass ein Typ auf sie scharf ist, von dem sie aber nichts wissen will. Wer das ist, wollte sie mir aber nicht sagen.

Allgemein hat sie zu Männern ein normales Verhältnis. Ich meine, sie ist weder schüchtern noch mannstoll. Normal eben.

Sie besitzt ein silberfarbenes Handy. Ich glaube, ein Nokia, die Typenbezeichnung kenne ich aber nicht.

Oltrogge, KOK; Franke, KK

Der Kommissar legte das Blatt zurück und nickte. „Der Medizinstudent könnte eine Spur sein. Immerhin sind die Arme und Beine nach Auskunft der Rechtsmediziner zwar nicht chirurgisch perfekt, aber auch nicht von einem Laien abgetrennt worden.“

Draußen zu sein, ohne wirklich existieren zu können, war Roman Bethkes größte Angst gewesen. Nun hatte ihn das Leben mit offenen Armen empfangen. Und das verdankte er seinem Auftraggeber. Im Siebener BMW hatte ihn der Anwalt von der JVA abgeholt und nach Göttingen gefahren, im Nikolausberger Weg vor einer alten Villa abgesetzt und ihm einen Schlüssel in die Hand gedrückt.

„Da oben werden Sie wohnen. Die Einrichtung ist vielleicht nicht Ihr Geschmack, aber was anderes war so schnell nicht zu bekommen. Geld und einen Mietvertrag finden Sie auf dem Schreibtisch im Wohnzimmer. Und vergessen Sie nicht, sich anzumelden. Das Formular liegt ebenfalls bereit.“

„Und was ist mit dem Rechner?“

Der Anwalt nickte, als hätte er die Frage erwartet. „Steht oben. Fertig eingerichtet. Internetanschluss ist freigeschaltet.“

„Hoffentlich mit DSL. Sonst ...“

„Selbstverständlich. Und nun darf ich Sie bitten ... Ich habe noch Termine.“

Roman Bethke hatte Verständnis gezeigt, seine Tasche vom Rücksitz geangelt und sich verabschiedet. Obwohl die Möbel im Stil der siebziger Jahre wirklich nicht nach seinem Geschmack waren – sie wirkten wie die Billigausgabe der Möblierung seines Elternhauses –, empfand er sein neues Zuhause als wohnlich. Und bequem. Kunststück – da, wo er herkam, gab es nicht einmal geschmacklose Polstermöbel, geschweige denn ein breites Bett mit weicher Matratze.

Während Wohn- und Schlafzimmermöbel offenbar mitsamt der Wohnung vom Vorbesitzer übernommen worden waren, wirkte die Küche frisch gestrichen und eingerichtet. Elektroherd und Kühlschrank waren neu, die Aufkleber des Lieferanten prangten noch auf den Türen. Er öffnete den leise summenden Kühlschrank und fand neben einem Sortiment Lebensmitteln eine Flasche Volvic. Nach einigen kräftigen Schlucken setzte er seinen Erkundungsgang fort.

Als er den Computer entdeckte, ließ er sich auf dem Bürostuhl vor dem Schreibtisch aus Teakholz-Imitat nieder und schaltete ihn ein. Die vertrauten Geräusche von Lüfter und Festplatte versetzten ihn in Erregung. In einem Umschlag fand er seine Zugangsdaten und ein Passwort. Ungehindert und ohne Aufsicht ins Netz gehen zu können, war das zweitgrößte Glück in seiner derzeitigen Strähne. Allein die Aussicht auf Entdeckungsreisen in fremden Rechnern verschaffte ihm einen lang entbehrten Kitzel.

Er tastete nach der kleinen Tüte mit weißem Pulver, die ihm der Anwalt unterwegs zugesteckt hatte. Reinster Stoff höchster Qualität. Damit würde er eine Weile auskommen.

Ungeduldig wartete er auf das Verschwinden der Sanduhr. Seine Finger schwebten über der Tastatur. Schließlich war es soweit. Roman Bethke rief den Browser auf und loggte sich ein.

Seine ersten Ziele waren Server, auf denen er seine Daten und Programme versteckt hatte. Nach und nach lud er die unverdächtigen Teile seiner Software herunter. Spezialwerkzeuge wie Sniffer, Backdoor-Virus und Daemon beließ er, wo sie waren, nachdem er sich vergewissert hatte, dass sie die Wartezeit unbeschadet überstanden hatten. Ein Blick in die entsprechenden Logfiles verriet ihm, das niemand auf seine Programme zugegriffen hatte.

Von einem Warez-Server, den er neu entdeckte, lud er sich dann Mortal Combat, Doom und Killing you softly auf die Festplatte – trotz des schnellen Anschlusses würde er Wartezeiten überbrücken müssen, während seine Robots im Netz ihren Zielen nachjagten, dafür boten diese Spiele brauchbare Zerstreuung.

Dann wechselte er wieder ins Netz und machte sich auf die Suche nach seinem Opfer. Kurze Zeit später speicherte er die IP-Adresse des GT-Servers und zwei E-Mail-Adressen. Beide gehörten dieser Frau, die er für seinen Auftraggeber ins Visier nehmen sollte. Ihr privater Anschluss war gerade nicht aktiv, also würde er ihr eine Mail mit Anhang senden. Dann war es nur noch eine Frage der Zeit, bis er Zugang zu den Daten und Programmen ihres Rechners bekam. Um auf ihre E-Mail-Adresse bei der Zeitung zugreifen zu können, bedurfte es eines höheren Aufwandes. Es galt die Firewall zu überwinden, die den Server vor unbefugten Zugriffen von außen schützte. Dazu würde er Rechenkapazitäten fremder Computer benötigen. Des Zentralrechners der Uni zum Beispiel. Nachts oder am Wochenende lag dort reichlich Kapazität brach. Den Zugang dorthin hatte er schon früher erprobt und die Routinen gespeichert.

Diesen Job würde er in kürzester Zeit zur Zufriedenheit seines Auftraggebers erledigen. Er war gespannt, was der Geschäftsmann noch für ihn auf der Pfanne hatte. Denn für ein bisschen Datenmüll in den Texten einer Lokalzeitungsredakteurin gab er ziemlich viel Geld aus. Es mussten also noch aufwändigere Aufgaben auf ihn warten.

Hätte Roman Bethke ahnen können, was man von ihm verlangen würde, hätte er sich ohne Zögern sofort aus dem Staub gemacht.

Im Besprechungsraum des Dezernats sechs im zehnten Stock des Rathauses hatten sich drei Männer versammelt, deren Entscheidungen nicht ohne Bedeutung für die Zukunft der Stadt sein würden. Aber auch für ihre eigene. Zwar waren ihre jeweiligen Interessen durchaus unterschiedlicher Art, doch einte sie ein gemeinsames Ziel. Genau genommen waren es zwei: sowohl das Gelände des ehemaligen Stadtbades als auch das Lünemann-Areal für ihre Interessen nutzen zu können.

„Ziemlich trockene Luft hier“, bemerkte Heinz Bollmann und sah sich um. Der Dezernent legte die Stirn in Falten, erhob sich dann aber und öffnete ein Fach im Wandschrank. Er entnahm drei Gläser.

„Was darf’s denn sein?“, fragte er in Richtung Bollmann. „Kognak? Oder lieber Bier? Ich habe noch ein paar Flaschen Göttinger Edelpils kalt stehen.“

„Am liebsten beides, bester Freund. Lass dich nicht lumpen. Was Gehaltvolles fördert das Denkvermögen, und was Erfrischendes löscht den Durst. Wir haben einiges zu besprechen, das fordert den Geist und macht den Mund trocken.“

Während der Stadtbaurat Gläser und Getränke heranschleppte, breitete Bollmann Pläne auf dem Tisch aus. „Seht euch das an. Die Stadt kann nur gewinnen.“

Frank Seibold nickte anerkennend. „Sieht richtig hübsch aus. Dagegen kann doch keiner was haben. Verstehe gar nicht, warum das nicht ins Stadtbild passen soll.“

„Na ja.“ Bollmann kicherte leise. „Papier ist geduldig. Das ist die Version für den Bauausschuss. Wie bei jedem Bau werden sich Veränderungen ergeben. Man stellt oft erst in der Bauphase fest, dass sich dieses oder jenes so nicht realisieren lässt. Wir bauen hier ja auch in die Tiefe. Auf dem Lünemanngelände können sich dadurch Probleme ergeben. Wenn der Untergrund für die Tiefgarage nicht genug Spielraum hergibt, muss das Ganze etwas höher werden – zum Beispiel.“

Dezernent Wendrich beugte sich mit der Kognakflasche in der Hand über die Zeichnungen. „Und was ist mit dem Verkehr? Wenn die Leute hören, dass da fünfhundert Stellplätze entstehen sollen und achttausend Fahrzeugbewegungen zu erwarten sind, gibt’s einen gewaltigen Aufstand.“

„Geht das überhaupt?“ warf Seibold ein. „Die Kurze Geismar ist doch bestimmt nicht breit genug.“

Bollmann nickte. „Richtig, mein Lieber. Deshalb werden wir sie verbreitern. Wir bauen die Kreuzung Geismartor um und machen fünf Spuren bis zur Hospitalstraße.“

„Das heißt“, ergänzte Peter Wendrich, „der Wall muss weichen, und die Gehsteige werden schmaler. Aber das müssen wir in Kauf nehmen. Wir können vom Investor nicht erwarten, dass er dort ein Riesenkaufhaus baut, das für die Kundschaft nicht erreichbar ist.“

„Da sagst du ein weises Wort.“ Bollmann nahm dem Dezernenten die Kognakflasche aus der Hand. „Darauf trinken wir einen. Freut mich, das gerade von dir zu hören. Ich hatte schon befürchtet ... na, lassen wir das.“

Er schenkte ein und hob sein Glas. „Auf die Zukunft der Stadt.“

„Auf die Zukunft“, echote Seibold.

Peter Wendrich trank stumm.

„Ich hoffe nur“, murmelte er dann, „dass uns die Totengräber keinen Strich durch die Rechnung machen.“

„Totengräber?“

„Na, die Archäologen. Wenn die irgendwo Knochen oder Scherben ausgraben, ist jedes Bauprojekt erst mal tot. In einer Stadt wie Göttingen ...“

Heinz Bollmann prustete los. Seine Augen verengten sich zu Schlitzen, während sein massiger Körper von einem Lachanfall geschüttelt wurde.

„Totengräber!“, stieß er hervor, „das ist genial! Totengräber! Wusste gar nicht, dass du so witzig sein kannst. Herrlich! – Komm, bester Freund, jetzt mal das Pils in die Gläser.“

Peter Wendrich nickte und begann mit dem schweren Kapselheber aus seiner Schreibtischschublade zu hantieren.

„Wenn wir uns darin einig sind, dass wir in beiden Fällen die großen Lösungen vorziehen, wäre die Frage, an Sie, Herr Seibold, ob die Dimensionen für Ihren Auftraggeber ebenfalls stimmen. Und dann müssen wir uns Gedanken über eine Strategie machen.“

Frank Seibold lächelte. „Davon können Sie ausgehen. Ich meine, dass die Dimensionen stimmen. Ich bin bis zu hundert Millionen autorisiert. Und das ist auch noch nicht das letzte Wort. Wir arbeiten mit der Westbank zusammen, die ja hier auch ansässig ist. Und die Herren dort sind außerordentlich interessiert. Mein Mandant ist übrigens ein alteingesessener Göttinger Geschäftsmann, der sich aus dem aktiven Business zurückgezogen hat, aber nun noch einmal in seinen alten Wirtschaftszweig einsteigen möchte.“

„Ein Göttinger?“ Die Verblüffung stand Peter Wendrich ins Gesicht geschrieben. „Wusstest du das?“

Bollmann grinste und schüttelte den Kopf. „Ich schwöre. Aber ich ahne es jetzt. Das ganze Unternehmen sieht nach einem alten Freund meines Vaters aus. Aber der Mann muss um die siebzig sein. Habe ich Recht?“

Frank Seibold lächele sibyllinisch. „Heinz, du bist ein Fuchs. Wie immer. Aber ich weiß nicht, ob wir unserem Stadtbaurat einen Gefallen tun, wenn wir schon jetzt die Katze aus dem Sack lassen.“

Jessica Sievers kramte in der Küchenschublade. „Ich suche das scharfe Messer. Weißt du, wo das sein könnte?“

„Keine Ahnung. Is’ auch nich’ meine Sache, die Küche.“

Jessica verkniff sich eine Antwort und knallte die Schublade zu. Zwiebeln und Putenleber konnte sie auch mit einem anderen Messer schneiden. Trotzdem stieg Ärger in ihr hoch. Wütend hackte sie die Zwiebel in kleine Stücke. Bei der Leber geriet ihr Daumen unter die Schneide. Obwohl sie beim ersten Schmerz zurückzuckte, drang Blut aus einem kleinen Schnitt. Zum Glück hatte der Fingernagel ein tieferes Eindringen der Klinge verhindert. Sie steckte den Daumen in den Mund, dann ließ sie kaltes Wasser darüber laufen. Als sich im Strudel des Abflusses Blut und Wasser mischten, drängte sich der Gedanke an Laura in ihr Bewusstsein.

„Wir wissen noch nichts Genaues, aber wir müssen damit rechnen, dass Ihre Freundin ermordet worden ist.“ Erst nach der Befragung hatte der Kriminalkommissar ihr die schreckliche Neuigkeit eröffnet.

„Ermordet?“

„Ja. Wahrscheinlich sogar in ihrer Wohnung.“

Obwohl ihr diese Möglichkeit schon als bedrohliches und grausiges Bild vor Augen geschwebt hatte, war sie in Tränen ausgebrochen. Die Vorstellung von der fröhlichen Laura als Leiche überstieg ihr Fassungsvermögen. In ihrem Kopf hatte sich die Frage zusammengeballt, ob die Funde am Leinekanal etwas mit Laura zu tun haben könnten, aber sie hatte kein Wort herausgebracht. Die Antwort hätte allzu grauenvoll ausfallen können.

Plötzlich sprang ihr der Anblick der blutigen Leberstücke ins Bewusstsein. Ein plötzlicher Ekel ließ sie würgen. Sie riss den Mülleimer aus dem Unterschrank und warf das Fleisch hinein. Dann hielt sie das Schneidebrett unter den Wasserhahn und wischte hastig die blutigen Spuren ihrer Arbeit ab. Mit Küchenkrepp wienerte sie die Arbeitsfläche und spülte schließlich ihre Hände unter laufendem Wasser. Erst als sie sie abtrocknete, spürte sie wieder die kleine Verletzung. Zu spät, sie hatte ihr eigenes Blut ins Handtuch gewischt. Resigniert stopfte sie es in die Waschmaschine und öffnete die Tür des Hängeschranks, um ein frisches herauszuholen.

Verblüfft starrte Jessica in das leere Fach.

„Mark?“

„Is’n jetz’ schon wieder?“

„Wo sind die Küchenhandtücher? Ich hatte doch gerade erst ...“

„Wenn se da nich’ sind, wer’n se wohl in der Wäsche sein.“

Plötzlich stand er in der Tür.

„Hier, kauf neue. Die alten war’n sowieso Schrott.“

Er warf einen Fünfzig-Euro-Schein auf den Küchentisch und wandte sich um. „Ich geh’ mal zur Videothek. Bin in ‘ner halben Stunde wieder da.“

Jessica hob den Schein mit spitzen Fingern gegen das Licht und ließ ihn wieder fallen. Er segelte zu Boden und rutschte mit einer Ecke unter den Kühlschrank. Das gegenüberliegende Ende stand hoch, ein knapp zwei Zentimeter breiter Randstreifen war gefaltet und wieder glatt gestrichen worden. Sie wusste, wer Geldscheine auf diese Art knickte.

Ein unschuldiges Stück Papier. Aber die Europakarte darauf erschien ihr plötzlich wie ein Fleck zerlaufener Flüssigkeit. Rötlich-braun. Wie Blut. Getrocknetes Blut. Mit aller Kraft wehrte sie sich gegen die Gedanken. Doch sie krochen wie Würmer aus allen Richtungen, wanden sich umeinander und verflochten sich zu einem bedrohlichen Knäuel.

Nein. Nein. Nein. Der Geldschein. Die Handtücher. Das Messer. Mark. Alles Zufall! Soviel Zufall gibt es nicht. Oder doch? Es muss Zufall sein. Wenn es kein Zufall wäre ... Mein Gott!

Jessica presste ihre Fäuste gegen die Schläfen und schrie. Erst als ihre Lunge sie zwang, Luft zu holen, erstarb ihr Schrei und ging in ein haltloses Wimmern über.

Minuten – oder waren es Stunden? – später wanderte sie wie in Trance durch die Wohnung, rückte Möbel zurecht, strich im Wohnzimmer die Tischdecke glatt, zog die Gardine zu, knipste das Licht an und wieder aus, ordnete im Bad die Kosmetikfläschchen und -tuben. Schließlich begann sie zu putzen, erst den Spiegel über dem Waschbecken, dann die Kacheln über der Wanne.

Als das Geräusch des Schlüssels in der Wohnungstür in ihre Ohren drang, begann sie zu zittern.

Er warf sein Schlüsselbund auf die Telefonkonsole im Flur und stieß die Tür ins Schloss.

„Gibt’s nix zu essen?“

Jessica zwang sich zu einer Antwort. „Ja, gleich. Aber nur ..., die Leber war nicht ...“

Sie hörte, wie eine Kassette in den Videorekorder geschoben wurde. Kurz darauf erklang Westernmusik. Erst laut und dröhnend, dann klappte die Tür zu und dämpfte den Ton des Fernsehers.

Aus dem Spiegel starrte ein fremdes Gesicht. Blass, rotäugig, blutleere Lippen, verzerrte Züge. Jessica starrte zurück. Schließlich riss sie sich los, öffnete den Hahn und ließ kaltes Wasser über Stirn und Wangen laufen.

Geldschein. Handtücher. Messer. Ich muss ihn fragen. Unauffällig. Es muss eine Erklärung geben. Wenn nicht ...

Sie trocknete Gesicht und Hände und verließ das Badezimmer. In der Küche schaltete sie den Herd ein und zog eine Pizzapackung aus dem Tiefkühlfach. Mechanisch entfernte sie die Umhüllung und begann, den Teigfladen mit zusätzlichem Belag aus Aufschnittresten und Tomaten zu versehen.

Sie zuckte zusammen, als er plötzlich hinter ihr den Kühlschrank öffnete.

Während er die Bierdose aufriss, betrachtete er missbilligend ihr Werk. „Sollte es nicht was Gebratenes geben? Mit Zwiebeln?“

„Die Leber war nicht mehr gut. Musste sie wegtun. Kann ja Zwiebeln auf die Pizza legen.“

„Gute Idee. Mach das.“ Er ließ einen Strahl aus der Dose in den geöffneten Rachen strömen und rülpste. „Also bis gleich. Bring das Essen mit rüber. Ich will den Film weitersehen.“

Jessica nickte stumm und beugte sich über die Pizza.

Er darf nicht wissen, was ich denke. Was denke ich eigentlich? Dass Mark Laura ... Das kann doch nicht sein. Laura war doch immer so nett, so fröhlich und ... Aber ich muss es herausfinden. Ich kann doch nicht mit ihm ..., wenn er ...

Tränen tropften auf den Teig. Jessica wischte sich rasch über die Augen. Sie durfte sich nichts anmerken lassen. Dennoch konnte sie nicht verhindern, dass ihre Gedanken um den Geldschein, das Messer und die Handtücher kreisten.

Zur Pizza trank sie Bier. Wie er. Aber mehr als sonst. Geradezu panisch stürzte sie ein Glas nach dem anderen hinunter. Er trank aus der Dose. Ihre Augen verfolgten die Reiter auf dem Bildschirm, ohne den Sinn der Handlung zu erfassen. Hin und wieder erinnerte sie ein Knurren oder Kichern daran, dass er neben ihr saß.

Nach dem letzten Stück Pizza stand er auf und ließ die Videokassette herausspringen.

„Kleine Unterbrechung. Gleich geht’s weiter.“

Er nahm eine andere Kassette vom Stapel und schob sie in den Rekorder.

Kurz darauf ertönte eindeutiges Stöhnen, die Kamera fuhr suchend und schwankend durch eine lichtdurchflutete Wohnung, fand eine offene Tür, ein französisches Bett und den nackten Rücken einer langhaarigen Blondine, die über einem dunkelhäutigen Muskelpaket hockte. Ihre Bewegungen entlockten dem Mann jene Urlaute, die Männer in der Realität selten von sich gaben. Die Kamera umrundete die Szene, verharrte kurz auf den Brüsten der Frau, wanderte abwärts, um das Zentrum des Geschehens in Großaufnahme ins Bild zu rücken.

Als die Frau die Stellung wechselte, um das Objekt ihrer gespielten Begierde mit dem Mund zu bearbeiten, fühlte Jessica seinen Griff in ihrem Nacken.

Er zog ihren Kopf herab.

„Los“, sagte er, „mach!“

„Ich muss erst pinkeln. Das Bier ...“

„Na gut“, grunzte er undeutlich und gab sie frei. „Aber beeil dich.“

Im Hinausgehen nahm sie wahr, wie er zur nächsten Bierdose griff und die Lasche aufriss, ohne den Blick vom Bildschirm zu wenden.

Noch zwei oder drei Biere, dann gibt er vielleicht Ruhe. Und schläft ein. Oh bitte, lass ihn einschlafen. Ich halte das nicht aus. Ich muss die Polizei ... Aber ich habe keine Beweise. Und wenn ich spinne? Wenn alles gar nicht stimmt? Ich kann ihn nicht ... Dieser Kommissar war doch sehr nett. Vielleicht kann ich ihm erklären ... ohne dass er gleich ...

Zum ersten Mal seit Jahren verschloss Jessica die Badezimmertür hinter sich. Sie starrte in den Spiegel. Ihre Stirn glühte, aber es war ihr nicht anzusehen, wie sehr dahinter die Gedanken rasten. Ihre Augen waren gerötet und schauten glasig. Sie presste die Fäuste an die Schläfen, aber das schwammige Gefühl im Kopf blieb.

Ein Geräusch ließ sie zusammenschrecken. Sie hielt inne und lauschte angestrengt in Richtung Tür. Nichts. Würde er gleich an der Tür rütteln?

Aber es blieb ruhig. Jessica ließ sich auf den Badewannenrand sinken.

Die Fliesen müssten auch mal wieder gescheuert werden.

Als sie vorsichtig die Tür öffnete, wusste sie nicht mehr, wie lange sie auf der Wanne gekauert hatte. Leise schlich sie über den Flur. Aus dem Wohnzimmer erklangen gedämpfte Lustschreie.

Mark saß breitbeinig und mit geöffneter Hose auf dem Sofa, sein Kopf war nach hinten übergekippt, der Mund stand offen. Die Bierdose war ihm aus der Hand geglitten. Auf dem Teppichboden breitete sich eine schaumige Lache aus. Es roch nach Zwiebeln, Pizza und Bier.

Vorsichtig nahm Jessica die Fernbedienung auf und stellte den Ton leiser. Sie unterdrückte den Drang, Lappen und Tücher zu holen, um Tischplatte und Teppich zu reinigen. Stattdessen schaltete sie zuerst den Fernseher und dann die Lampen aus.

Der Anblick war ihr nicht neu, aber nie zuvor hatte sie diesen Ekel empfunden, der jetzt von ihr Besitz ergriff und sie würgen ließ.

Ich muss hier weg. Raus. Zu Sandra. Oder Kathrin. Zur Not zu Mama und Papa. Leise schlich sie hinaus und suchte ihre Sachen zusammen. Viel mehr als Handy, Geld und Handtasche würde sie für diese Nacht nicht brauchen. Und morgen ... Sie schob den Gedanken beiseite. Über morgen würde sie morgen nachdenken.

An der Wohnungstür sah sie sich um. Alles sah aus wie immer. Trotzdem schien ihr der Anblick unerträglich. Als ihre Hand die Klinke niederdrückte, sprang die Tür des Wohnzimmers auf und krachte gegen die Wand.

Schwankend stierte er sie an. Verärgert und ungläubig zugleich.

„Wo ...? Wohin ...? Was’n los?“

Jessicas Herz raste. Ihre Lippen formten eine tonlose Antwort. Ich gehe.

„Hey“, grinste er und bewegte den Unterkörper. „Ich will deinen Arsch. Mal sehen, ob deiner so wie Lauras ...“

Er hielt inne und hob eine Hand. „Hoppla, das wollte ich gar nicht ...“ Seinem benebelten Hirn schien zu dämmern, dass er eine Dummheit begangen hatte.

Lauernd starrte er Jessica an.

Sie erkannte es in seinen Augen. So besoffen war er nicht. Er hatte seinen Fehler bemerkt. Jessicas Herzschlag setzte aus, als sie begriff, dass ihr entsetzter Blick ebenfalls ein Fehler gewesen war.

8

Rote Rosen. Sven hatte rote Rosen mitgebracht. Für die Jahreszeit ein teures Vergnügen. Trotzdem freute sich Anna darüber und genoss den Anblick. Sie hatte den Strauß auf der Fensterbank in der Küche arrangiert und konnte hin und wieder einen Blick auf die Blütenpracht werfen, während sie das Essen vorbereitete. Sie wusch die Fische mit Essigwasser ab und trocknete sie mit Küchenkrepp. Sven schälte Knoblauchzehen, hackte Petersilie und schnitt Sellerie für den Coda di rospo al vino bianco.

Sie hatten lange nicht mehr zusammen gekocht und Anna genoss die Zweisamkeit und die Vorfreude auf Seeteufel in Weißwein. Die Flasche Frascati hatte Sven bereits geöffnet.

Im Radio sang Herbert Grönemeyer. Der Mensch heißt Mensch. Weil er irrt und weil er kämpft. Weil er hofft und liebt. Weil er mitfühlt und vergibt. Anna nippte genussvoll am frischen Frascati und fiel ein. „Weil er lacht, weil er lebt ... Denk dran, dass die Zwiebeln auch noch gehackt werden müssen ... Alles auf dem Weg. Und es ist Sonnenzeit. Ungetrübt und leicht. Der Mensch heißt Mensch ...“

Anna ließ Gemüse und Kräuter in Olivenöl anschwitzen und wendete die Fische in Mehl. Dann gab sie die Seeteufel in die Kasserolle und goss Weißwein dazu.

„So“, strahlte sie, während sie das Gefäß in den vorgeheizten Backofen bugsierte, „jetzt haben wir eine halbe Stunde Zeit und können uns den Antipasti widmen. Würdest du schon mal den Tisch decken?“

Sven legte Besteck und Teller auf, stellte Gläser bereit und zündete zwei Kerzen an.

Anna arrangierte Mozarella, Coppa und Prosciutto di Parma mit Oliven, eingelegte Peperoni und Fondi di carciofo auf Radicchioblättern. Zufrieden betrachtete sie ihr Werk und balancierte die Vorspeisen-Platte zum Tisch. „Eigentlich müsste es jetzt einen Prosecco geben, aber ich ... Was hast du?“

Sven hatte gerade sein Glas angesetzt und sich verschluckt. Er lief rot an und hustete. Anna kicherte. „Nicht so hastig, mein Liebster. Soll ich mal ...?“ Sie hob die Hand, um Sven auf den Rücken zu klopfen.

Er schüttelte stumm den Kopf und ließ Wasser in ein Glas laufen. „Danke“, krächzte er, „es geht schon wieder.“

„Na, dann komm. Ich habe einen Riesenhunger.“

Sven leerte sein Glas und ließ sich auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches nieder. „Also kein Prosecco zu den Vorspeisen?“

„Kein Prosecco. Ich bleibe jetzt lieber beim Weißwein. Der schmeckt ja so gut und außerdem ...“

Sven räusperte sich hustend.

Sie sah ihn prüfend an. „Alles in Ordnung?“

„Alles bestens. Cin-cin!“ Er hob sein Glas und sah Anna in die Augen. Sie war so fröhlich und guter Laune, dass er sein Vorhaben verschob. Vielleicht sollte er es ganz aufgeben. Es würde sie verletzen und nicht wirklich etwas bringen. Am Ende wäre sie wütend und traurig, und ihn würden die Selbstvorwürfe zerfressen.

Er lächelte zaghaft. „Und außerdem?“

Anna stutzte, sah ihn fragend an.

„Du wolltest ... Wegen des Proseccos ...“

„Ich glaube“, kicherte sie, „ich habe gar keinen mehr da. Cin-cin.“

Gerade als Sven einen kleinen Spieß mit Coppa und Oliven zum Mund führen wollte, machte sich im Flur sein Handy bemerkbar.

„Verdammt, warum habe ich das Ding nicht ausgeschaltet.“ Er sprang auf und holte das piepende Gerät aus der Jackentasche. „Die Nummer kenne ich nicht“, rief er und meldete sich.

„Also gut“, hörte Anna ihn kurz darauf sagen, „am Montag um neun Uhr in der Polizeiinspektion in der Groner Straße. Ja, ganz bestimmt. Ich werde da sein.“

Sven kehrte zurück und griff nach seinem Spieß.

Anna sah ihn an. „Was Besonderes?“

„Keine Ahnung“ Er hob die Schultern. „Eine Zeugin im Mordfall Laura Frowein. Will eine Aussage machen. Dabei haben wir sie schon vernommen. Und sie will nur mit mir sprechen. Sie hat wohl so lange genervt, bis die Kollegen ihr meine Nummer gegeben haben.“

„Ist sie hübsch?“

Sven starrte Anna an. „Wer?“

„Na, die Zeugin. Weil sie nur mit dir sprechen will. Muss ja einen Grund haben.“

„Oh, Anna.“ Sven lächelte schief und schüttelte den Kopf. „Lass uns jetzt nicht von der Arbeit reden. Der Fall ist unerfreulich genug. Wir drehen uns nur im Kreis.“

„Schade. Ich würde gern über eure Fortschritte berichten. Die Vorstellung, dass dieser Mensch frei herumläuft und bei nächster Gelegenheit wieder ... Habt ihr nicht wenigstens eine Spur?“

Sven schüttelte erneut den Kopf. „Wir gehen davon aus, dass der Mord in der Wohnung der Frau stattgefunden hat. Zumindest die ... die Amputation der Gliedmaßen. Der Erkennungsdienst hat herausgefunden, dass die Wohnung nach der Tat gereinigt wurde, aber es waren noch genug Blutspuren in Bodenritzen und als mikroskopisch kleine Spritzer vorhanden. Und die waren so weit gestreut, dass man sich gut vorstellen kann, was sich dort abgespielt hat. Aber wir haben keinen Hinweis auf einen möglichen Täter. Das heißt, wir hatten einen. Der ehemalige Freund des Opfers. Medizinstudent. Aber der ist seit drei Monaten in den USA. Nachweislich ohne Unterbrechung. Kommt also nicht in Frage.“

„Und in der Wohnung gibt’s keine Hinweise?“

„Nichts. Keine Fingerabdrücke, keine Faserspuren. Aber jetzt möchte ich wirklich nicht mehr darüber reden, Anna.“

„Einverstanden. Ich hätte auch schon ein sehr schönes Thema. Was machen wir Weihnachten?“

Während Sven und Anna abwogen, ob sie erst zu ihren und dann zu seinen Eltern oder lieber in Urlaub fahren sollten, reifte in Anna ein Gedanke. Nicht sehr fein, aber er ließ sie nicht los. Sie würde Sven hintergehen. Nur ein ganz klein wenig. Natürlich war es nicht korrekt. Andererseits: Wenn sie die Chance nicht nutzte, würde sie sich tagelang ärgern.

„Schau mal nach den Fischen“, sagte sie nach einer Weile. „Ich muss mal kurz in die keramische Abteilung.“

Im Flur zog sie Svens Handy aus der Tasche und schaltete es ein. Sie hangelte sich durch das Menü, bis das Display die Anruferliste zeigte und notierte die letzte Nummer. Auf dem Rückweg in die Küche ließ sie das Handy wieder in Svens Jackentasche gleiten.

Ihr Herz klopfte ein wenig schneller, als sie ihren Platz wieder eingenommen hatte. Aber das konnte auch der Wein sein. Oder die Hitze, die aus dem Herd geschlagen war.

Anna lächelte und hob ihr Glas. „Du bist ziemlich schweigsam heute. Hattest du Ärger im Kommissariat?“

Sven schüttelte den Kopf. „Ich muss dir was sagen, Anna.“

Als Anna nach einer unruhigen Nacht erwachte, empfand sie Widerwillen. Ein Gefühl der Bedrohung ließ sie gegen die Rückkehr in die reale Welt ankämpfen. Es war nicht wie nach einem schönen Traum, den zu verlassen sich der schläfrige Geist sträubte. Es war die Ahnung, einer unschönen Wahrheit zu begegnen.

Und dann war er plötzlich da, der Abend zuvor. Grell und schmerzhaft. Sie öffnete die Augen, um das Bild ihres inneren Auges durch die vertraute Realität ihres Schlafzimmers zu verdrängen. Doch es half nur kurz. Während sie sich aus dem Bett wälzte und ins Badezimmer tappte, machte sich die Szene wieder breit.

Svens Beichte hatte Anna in einen Zustand erregter Betäubung versetzt. Innerlich vibrierte sie und war doch gleichzeitig wie gelähmt. Ihre Gedanken drehten sich im Kreis. Sie sah Svens schuldbewusste Miene, hörte seine Beteuerungen, dass es nur ein Ausrutscher gewesen sei, der nichts bedeute, dass er sie liebe und es am liebsten ungeschehen machen würde. Gleichzeitig fragte sie sich, ob sie das Recht hatte, moralisch empört zu sein, und dann wieder, ob er die Kollegin ... oder ob sie ihn ... oder ob sie selbst dazu beigetragen hatte, weil sie zu wenig Zeit für ihre Zweisamkeit erübrigt oder ihn vernachlässigt hatte.

Vor ihrem inneren Auge erschien Alexa Engel, verführerisch lächelnd, die Katzenaugen zu Schlitzen verengt, die perfekt lackierten Krallen ausgestreckt. Nach Sven. Ihrem Untergebenen. Wie war das eigentlich? Als Vorgesetzte durfte die doch nicht einmal daran denken ...

„Anna ...“

„Was?“

„Anna, ich habe gefragt, ob ich gehen soll.“

Sie schüttelte den Kopf. „Nein. Warum? Ich werde schon darüber hinwegkommen. Ich verstehe es nur nicht.“

„Ich verstehe es ja auch nicht. Was kann ich tun? Was soll ich tun? Hätte ich es dir nicht sagen sollen?“

Annas Blick fiel auf die Rosen. Sie kämpfte gegen die Tränen. „Ja. Nein. Ich meine, gut, dass du ... Ich muss mich um den Fisch kümmern.“

Sie hatten schweigend gegessen, Anna nur wenige Bissen. Dann hatte Sven sich verabschiedet.

„Lass mir ein paar Tage Zeit“, hatte sie ihm mit auf den Weg gegeben.

Nun starrte sie in den Spiegel und fragte sich, ob sie so schlecht aussah, weil Sven sie betrogen hatte, oder ob Sven sie betrogen hatte, weil sie so schlecht aussah.

Wenigstens ist sie nicht jünger.

Plötzlich wusste Anna, was sie tun würde.

Sie würde sich sorgfältig aufbrezeln und zu dieser Frau gehen. Sie in Verlegenheit bringen. Sie fragen. Hören, dass es wirklich einmalig gewesen war. Und – nicht zuletzt – ihr ein schlechtes Gewissen machen.

Sofort.

Um in der Schillerstraße einen Parkplatz zu finden, musste Anna erst einmal um den Block fahren. Schließlich stand sie vor der aufwändig restaurierten Villa aus dem neunzehnten Jahrhundert und drückte auf die Klingel über dem Messingschild. Zwei Namen. Engel und Roth. Also hatte sie einen Partner? Einen, den sie ebenfalls betrogen hatte? Seltsamerweise wirkte der Gedanke beruhigend.

Eine Frau in Annas Alter öffnete die Tür. Groß, kräftige Hände, freundliche Augen, strenge Kurzhaarfrisur, ausdrucksstarkes Gesicht. Fragender Blick aus dunklen Augen. „Guten Tag.“ Die Begrüßung klang reserviert.

„Guten Tag. Ich bin Anna Lehnhoff. Ich möchte zu Frau Engel. Es ist dringend.“ Anna war nicht sicher, aber sie glaubte einen leicht irritierten Zug in der Mimik der Frau zu erkennen.

„Ja – Alexa ist da.“ Ein kurzes Zögern. „Kommen Sie bitte herein.“

„Danke.“ Anna betrat einen geräumigen Flur, von dem aus offene Türen den Blick auf harmonisch eingerichtete Zimmer freigaben.

„Alexa“, rief die Dunkelhaarige nach hinten, „hier ist Besuch für dich.“ Sie musterte Anna, lächelte dann entschuldigend und wies auf eine der Türen. „Hier entlang. Alexa ist gerade im Bad. Sie können im Wohnzimmer Platz nehmen. Möchten Sie Tee? Oder Kaffee?“

„Danke, nein.“ Anna betrat den Raum und hielt verblüfft inne. Wenn man davon absah, dass die alten hohen Räume mit ihren Stuckdecken andere Lampen erforderten, hatte die Einrichtung genau jene freundlich-warme Eleganz, die sie auch für ihr Nikolausberger Appartement anstrebte, aber nur unzulänglich erreichte. Wohl auch, weil hier nicht Ikea vorherrschte, sondern de Sede und Rolf Benz.

Die Frau wies auf einen der weiß bezogenen Sessel, während sie selbst sich auf dem Sofa niederließ. „Alexa kommt gleich“, sagte sie und sah Anna an. „Sind Sie eine Kollegin?“

Anna schüttele den Kopf. „Nein. Ich ... mein ... mein Verlobter ... arbeitet mit Frau Engel zusammen.“

„Ach so.“ Darin schien ein wenig Erleichterung mitzuklingen.

„Was für eine Überraschung. Frau Lehnhoff. Guten Tag.“ Alexa Engel stand plötzlich neben ihr und streckte die Hand aus. Ihr herzliches unverfälschtes Lächeln irritierte Anna.

„Was führt Sie zu uns? Kann ich Ihnen etwas anbieten?“

Anna schüttelte den Kopf.

„Nein danke. Ich wollte nur ... können wir unter vier Augen ... Es ist ... etwas Persönliches.“

Alexa Engel hatte sich neben ihre Mitbewohnerin gesetzt. „Wir haben normalerweise keine Geheimnisse voreinander. Aber wenn Sie möchten ... Liebes, könntest du kurz ...?“

„Natürlich“. Die Dunkelhaarige sah Alexa Engel an und erhob sich. „Meldet euch, wenn ihr was braucht. Ich setze jetzt ohnehin Tee auf.“

Eine unscheinbare Bewegung zwischen den Frauen verwirrte Anna. Eine Geste. Eine Geste der Zärtlichkeit. Eine Geste wie zwischen Liebenden. Wie zwischen Liebenden? Annas Kehle schien plötzlich ausgetrocknet. Sie schluckte und hatte das Gefühl, zu ersticken.

„Vielleicht nehme ich doch einen Tee“, sagte sie rasch. Ihr Herz raste und im Nacken fühlte sie Hitze aufsteigen.

Ich habe mit einer Kollegin geschlafen, hatte Sven gesagt. Es war eine Art Unfall. Ich wollte es nicht. Sie ...

Was immer er hatte hinzufügen oder erklären wollen – sie hatte es nicht hören mögen. Schon seine ersten Worte hatten das Bild der Hauptkommissarin vor ihrem inneren Auge erscheinen lassen. Sven war gar nicht dazu gekommen, den Namen zu erwähnen.

„Sie haben etwas Persönliches auf dem Herzen, Frau Lehnhoff. Ich hoffe, ich kann Ihnen helfen. Obwohl ich mir gar nicht vorstellen kann ...“

Anna war aufgesprungen. „Entschuldigung“, stieß sie hervor, „Entschuldigung. Ein Irrtum. Ich ... Bitte vergessen Sie meinen Besuch. Ich habe ... ich war ... ich muss jetzt gehen.“

„Aber ... Ihr Tee ...?“

Was bist du nur für eine blöde Kuh. Anna hämmerte mit den Fäusten auf das Lenkrad ihres Twingo. Sie hatte sich nicht nur verrannt, sondern sich auch noch bodenlos blamiert. Wenn die Engel Sven auf meinen Besuch anspricht ... Mein Gott, wie peinlich! Und alles wegen eines Seitensprungs, von dem Sven sagte, er habe keine Bedeutung für ihn. Warum kann ich nicht einfach darüber hinwegsehen? Männer sind nun mal so. Der Verstand rutscht sonst wohin, wenn eine hinreichend attraktive Frau ihre Fänge ausstreckt.

Anna spürte Tränen aufsteigen. Sie biss sich auf die Lippen und ließ den Motor an. Wahrscheinlich war Sven auf die großen Augen einer jungen Anwärterin hereingefallen. Ja, jung. Also doch eine Jüngere. Aber keine Konkurrenz. Jedenfalls nicht wirklich. Obwohl es bestimmt nicht nur die Augen gewesen sein dürften, die ihn hatten schwach werden lassen.

Wütend warf er Spaten und Hacke ins Innere des Schuppens, wo sie scheppernd zwischen Gartengeräten und Gerümpel landeten. Selbst mit der Spitzhacke ließ sich der Boden nicht aufbrechen. Es ärgerte ihn, daran nicht gedacht zu haben. Klar, der Frost steckte schon viel zu lange und viel zu tief im Boden. Aber die Teile mussten verschwinden. Schnell. Bevor Jessica zu den Bullen ging. Die würden nicht lange brauchen, um erst ihn und dann den Schuppen zu finden. Unschlüssig betrachtete er die verschnürten Pakete.

Während er eine Zigarette aus der Packung schüttelte und in der Hosentasche nach dem Feuerzeug suchte, ging er in Gedanken verschiedene Möglichkeiten durch. Der Kiessee war bestimmt zugefroren. War die Frage, wie dick das Eis war. Ob man es mit einem Stein aufschlagen und die Teile durch das Loch schieben konnte? Oder sollte er sie irgendwo in einen dieser großen Müllbehälter werfen?

Er stellte sich vor, wie Männer in orangeroten Overalls den Container zur Straße rollten, ihn in die Halterung am LKW klinkten und mit Hilfe der Hydraulik anhoben. Schließlich kippte der Behälter, sein Inhalt ergoss sich ins Innere des Wagens. Kopf und Körper würden mit anderem Müll vermengt und am Ende auf der Deponie in Deiderode landen und verrotten. Ob dort jemand auf den Abfall achtete, der aus den Fahrzeugen gekippt wurde? Im Geist sah er einen fußballgroßen Gegenstand aus der Öffnung rollen, vor den Füßen eines Arbeiters blieb er liegen. Der stieß mit dem Fuß dagegen, bückte sich und fing an zu brüllen.

Vielleicht sollte er eine Grüne Tonne benutzen. Die wurden auch mit einem Müllwagen geleert. – Wo schafften die das Zeug hin? Jedenfalls nicht auf die Deponie. Irgendwann hatte er in der Zeitung von einem Kompostwerk gelesen, das die Stadt gebaut hatte. Ja, und Masuds Eltern hatten dort für ihren Garten mal Komposterde geholt. – Er musste nur was drüber schütten. Damit nicht der nächste, der den Deckel aufklappte, vom Schlag getroffen wurde.

Die Vorstellung gefiel ihm zwar, aber er fragte sich doch, wie groß das Risiko sein würde.

Im hinteren Teil des Schuppens fand er einen angebrochenen Sack Torf, der nicht gefroren war. Er entschied, den Müllsack damit aufzufüllen und den Kopf gleich mitzunehmen. Der blauen Plastiktüte sah man nicht an, was sie enthielt. Sie sah aus wie jede andere Abfalltüte auch. Irgendwo vor einem der Mietwohnungsblöcke würde er sie in eine dieser grünen Kunststofftonnen entleeren können, ohne dass jemand Verdacht schöpfte.

Aber wo sollte er den Körper lassen? Vorerst würde er ihn hier ablegen. Irgendwann sollte sich eine Möglichkeit ergeben, ihn auch im Leinekanal zu versenken. Eine günstige Stelle hatte er schon ausgemacht. Dort, wo das Gottlob-Heyne-Ufer mit Papendiek, Prinzenstraße und Goetheallee zusammenstieß, unter der großen Brücke, hatte sich so viel Müll im Wasser angesammelt, dass ein weiterer dunkler Müllsack nicht auffallen würde. Und im Leinekanal würde vorerst niemand mehr suchen. Und wenn das Teil erst halb vermodert war, konnten sie es ruhig finden. Nur das Transportproblem würde er noch lösen müssen. Dazu würde ihm was einfallen. Er musste nachdenken. In Ruhe. Und die hatte er nicht.

Verdammter Stress. Und alles wegen Jessica.

Dieses Miststück. Er musste sie finden. Sie zur Vernunft bringen. Oder zum Schweigen. Eines von beiden. Er hatte keine Wahl, denn der Torso musste noch ein paar Tage im Schuppen bleiben. Von Masuds Eltern drohte keine Gefahr. Sie würden frühestens im März wieder in ihrem Garten aufkreuzen. Wenn überhaupt. Der Alte von Masud war nicht bei bester Gesundheit, kaputte Hüfte oder so was.

Er vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war, verschloss den Schuppen und hievte sich die Mülltüte auf die Schulter. Da es bereits dämmerte und ein eiskalter Nebel herabfiel, rechnete er sich gute Chancen aus, seine Last unbeobachtet loszuwerden. Danach würde er sich um Jessi kümmern. Angeblich war sie weder bei Sandra noch bei Kathrin noch bei ihren Eltern. Den alten Sievers glaubte er sogar. Die waren zu blöd zum Lügen. Aber den Weibern konnte man nicht trauen. Anrufen reichte eben nicht. Er würde hingehen.

Jedes Mal, wenn ihr Handy piepte, fuhr Jessica zusammen. Angstvoll starrte sie auf das Display. Er hatte es versucht. Sie hatte sich nicht gemeldet. Wenn die Nummer ihres Anschlusses oder gar keine Nummer angezeigt wurde, hatte sie den Anruf weggedrückt. Nur den ihrer Eltern hatte sie angenommen.

„Wo bist du Kind? Bei Frau Eberding? Ach so. Das ist doch die nette Arzthelferin, nicht? Warum ruft dieser Mark hier an? Weiß er nicht, wo du bist? Ach so. Ist mit dir alles in Ordnung? Lass mal wieder von dir hören. Wann kommst du uns besuchen? Können wir Weihnachten mit dir rechnen?“

Bei der letzten Frage waren ihr die Tränen in die Augen geschossen, und sie hatte ihre Mutter mit einer Lüge abgewimmelt. „Sandra wartet auf mich. Wir müssen jetzt los, sonst verpassen wir den Bus.“

Weihnachten! Weihnachten bin ich vielleicht schon tot.

Sie starrte auf das Handy. Dieser Polizist. Warum half er ihr nicht? Montag! Bis Montag waren es noch zwei Nächte und ein Tag.

Seit Stunden saß sie auf diesem Bett. Starrte abwechselnd auf ihr Handy, auf die Tür und in die Dunkelheit vor dem Fenster, über das in kurzen Abständen Lichtreflexe fahrender Autos huschten. Von der fernen Autobahn wehte ein an- und abschwellendes Rauschen herüber, gelegentlich übertönt von einem hochdrehenden Motor vor dem Haus und von Polizeisirenen auf der Groner oder Kasseler Landstraße.

Keine ihrer Freundinnen war zu Hause gewesen. Den Weg nach Dransfeld zu ihren Eltern hatte sie dann doch gescheut. Nicht nur den Weg. Auch die Fragen. Und die Vorhaltungen. Wegen „dieses Mannes, den du durchfütterst.“

Die Idee, in ein Hotel zu gehen, war ihr erst gekommen, als er das zweite Mal angerufen hatte. Da war ihr klar geworden, dass er sie suchen würde. Überall dort, wo sie unterkommen konnte. Im Hotel würde er sie nicht finden. Und er würde ja auch gar nicht wissen, in welchem er sie suchen musste.

Weil sie kein Hotel in der Stadt richtig kannte, war ihre Wahl auf das Leine Hotel gefallen. Dort hatte sie hin und wieder Schulungen mitgemacht. Vertreter verschiedener Kosmetikkonzerne hatten den Verkäuferinnen ihre Produkte vorgestellt, sie geschminkt, mit ihnen Verkaufsgespräche trainiert und Proben verteilt.

Erneut ließ sie das Piepen des Mobiltelefons zusammenschrecken. Eine Göttinger Nummer. Kannte sie die Ziffernfolge? Nein. Trotzdem zögerte sie. Wenn er jetzt von woanders ...

Von Sekunde zu Sekunde schien die vertraute Tonfolge schriller und bedrohlicher zu werden. Schließlich drückte sie die Taste und meldete sich, unwillkürlich flüsternd: „Hallo?“

Anna hatte lange überlegt, wie sie die Frau ansprechen sollte. Sie durfte sie weder verschrecken noch misstrauisch machen. Aber je länger sie nachgedacht hatte, desto unsicherer war sie geworden. Schließlich hatte sie alle taktischen Überlegungen beiseite geschoben und sich auf ihre Intuition verlassen.

„Guten Tag“, rief sie mit fröhlicher Stimme in den Hörer, „Sie wollten mit Herrn Petersson sprechen. Ist das richtig?“

Die Antwort war kaum zu vernehmen.

„Ja, aber ...“

„Ich bin Anna Lehnhoff. Sven Petersson ist mein Freund. Er kann leider erst am Montag für Sie da sein. Wenn Sie möchten, können wir uns schon vorher unterhalten. Morgen zum Beispiel. Oder noch heute Abend. Was halten Sie davon?“

Jessica Sievers war verwirrt. Warum rief die Freundin des Polizisten an? Warum konnte er nicht mit ihr reden? Warum wollte sie sich mit ihr treffen? War sie auch Polizistin?

„Sind Sie von der Polizei?“

„Nein. Ich habe mit der Polizei nichts zu tun. Außer, dass mein Freund Kommissar bei der Kripo ist. Aber das sagte ich ja schon. Ich habe zufällig mitbekommen, dass Sie angerufen haben. Ich glaube, dass Sie jemanden brauchen, mit dem Sie sofort reden können. Vielleicht benötigen Sie auch Hilfe. Und vielleicht kann ich Ihnen helfen. Es ist nur ein Angebot. Wenn Sie nicht wollen ... Aber verraten Sie mir doch erst mal Ihren Namen, damit ich Sie anreden kann. Wenn es Ihnen lieber ist, genügt auch der Vorname.“

„Jessica. Jessica Sievers.“

„Schön, Jessica. Ich heiße Anna.“ Anna jubilierte innerlich. Das Eis war gebrochen. „Ich glaube, wir sind in einem Alter. Wollen wir nicht du sagen?“

Jessica nickte stumm und dankbar. Bis ihr bewusst wurde, dass ihre Gesprächspartnerin ihre Antwort so nicht wahrnehmen konnte. „In Ordnung“, sagte sie rasch. „Aber warum wollen – willst du ...“

„Ich glaube, dass du ein Problem hast, Jessica. Und ich möchte dir helfen. Mein Freund ist sehr nett. Aber er ist Polizist. Und wenn du zur Polizeiinspektion gehst, wirst du es mit Beamten zu tun haben, die dich vernehmen wollen. Das ist nicht immer angenehm, glaub mir. Und wenn wir uns vorher unterhalten haben, wird das für dich viel einfacher werden. Vielleicht wird es auch überflüssig. Wenn man sich erst mal ausgesprochen hat, sehen die Dinge oft ...“

„Ja. Bitte. Ich würde gern mit Ihnen – mit dir sprechen. Ich kann nur nicht ...“

„Keine Sorge, Jessica. Ich komme zu dir. Sag mir, wo ich dich treffen kann.“

Während Anna auf dem Weg zu dem Hotel ihren Twingo mit überhöhter Geschwindigkeit den Faßberg hinunterjagte, schlichen sich unangenehme Fragen und Gedanken in ihr Bewusstsein. War sie dabei, eine Dummheit zu begehen? Wenn die Zeugin ihr brisante Informationen anvertraute – konnte sie die in einem Artikel verwenden? Wäre das dann ein Vertrauensbruch? Müsste sie nicht Sven einschalten? Sven, den sie mit dieser Aktion ohnehin hintergehen würde. Ja, er hatte sie auch hintergangen – aber rechtfertigte das ihr Vorgehen?

Sie nahm sich vor, mit Sven nachsichtig zu sein und seine Eskapade so schnell wie möglich zu vergessen. Für diese Gegenleistung durfte sie vielleicht auch ein bisschen unfair sein. Aber was hieß schon unfair? Es war schließlich ihr Beruf, an Informationen zu kommen und diese zu verwerten. Wenn sie an verwertbare Informationen kam. Noch hatte sie dafür keinen Anhaltspunkt. Nur ihren journalistischen Instinkt.

Auf dem Monitor füllte sich das Textfenster Zeile um Zeile, während Roman Bethke die Tastatur bearbeitete. Für einen durchschnittlichen Beobachter wäre kaum zu erkennen gewesen, welche Tasten seine Fingerkuppen berührten, so flink flogen die Finger des Hackers über das Keyboard. Doch Bethke ärgerte sich, dass er nicht mehr so schnell war wie früher. Aber der leistungsfähige Zugang ins Netz würde sein Handikap mehr als ausgleichen. Seit fast zwei Stunden hämmerte er Zeichenfolgen in den Rechner, um sein bestes Programm zu überarbeiten.

Schweiß lief ihm in Nacken und Stirn. Immer öfter musste er unterbrechen, um sich die Tropfen abzuwischen, bevor sie ihm in die Augen liefen. Minutenlang kämpfte er gegen den Drang, abzubrechen, um sich eine Injektion zu verpassen. Doch erst wollte er diesen Robot auf die Reise schicken. Und für eine erfolgreiche Arbeit fehlten dem Programm noch ein paar Eigenschaften. Die meisten Webmaster hatten ihre Firewalls in letzter Zeit offenbar deutlich verbessert. Was er geahnt hatte, war durch einige Tests an Servern der Universität und der Stadtverwaltung zur Gewissheit geworden: Sein Backdoor-Virus war nicht auf dem neuesten Stand.

Zwar war er in den Verwaltungsrechner eingedrungen, am Uni-Rechner jedoch gescheitert. Die neue Version würde er nicht nur kleiner und schneller machen, er würde sie auch mit einer Trace-Funktion ausstatten, die es dem Programm erlaubte, jene Sekundenbruchteile herauszufinden, in denen die Abwehrroutinen aktualisiert wurden. Für die Zeit eines Wimpernschlages war jede Firewall an einer Stelle offen. Sein Programm würde Zeitpunkt und Ort herausfinden und sich im Inneren des Servers einnisten.

Am Zentralrechner der Westbank würde er die neuen Funktionen testen. Waren sie erfolgreich, würden sie auch den Zugang zum Textsystem der Zeitung finden. Trotz Firewall. Es war nur eine Frage der Zeit.

Dagegen war der private Rechner der Redakteurin wie ein offenes Buch gewesen. Da sie Outlook benutzte und keinerlei Schutzmaßnahmen ergriffen hatte, war er problemlos ans Ziel gekommen. Mit einem E-Mail-Anhang, der als Presseinformation der Stadt getarnt war, hatte er sein Programm eingeschleust. Dazu hatte er den Header der Mail gefälscht und einen Text aus dem Archiv des Pressesprechers angehängt, den er auf dem Verwaltungsrechner der Stadt gefunden hatte. Weil er unterstellte, dass die Lokalredakteurin den Mann persönlich kannte, hatte er noch einen Gruß – Herzlichst, Ihr Dirk Ludewig – angefügt.

So hatte sie den Anhang arglos geöffnet und damit sein Programm aktiviert. Es hatte sich unauffällig installiert und sorgte nun für die Verbindung zu seinem Rechner. Sobald sie online ging, signalisierte ihm ein Symbol in der Taskleiste den Zugang zu ihrem Computer. Ein weiteres Modul erlaubte ihm, ihre aktuellen Aktivitäten synchron zu verfolgen und ihre Texte zu lesen oder zu manipulieren.

Da sie keine Erfahrung mit aktiven Hintergrund-Programmen haben dürfte, würde sie davon nichts bemerken. Auf einem halbwegs aktuellen Rechner machte sich das Virus kaum bemerkbar. Allenfalls ein geübter User konnte die Tastatur als ein wenig schwammig empfinden oder sich über minimale Verzögerungen beim Aufbau komplexer Grafiken oder bei der Reaktion der Festplatte wundern. Sie besaß immerhin – wie er der Systeminformation entnommen hatte – ein Zwei-Gigahertz-Notebook mit AMD-Prozessor. Und auf der Festplatte war so reichlich Platz, dass sich seine Programm-Module ausbreiten konnten, ohne das Betriebssystem wirklich zu behindern.

Vorerst hatte er sich nur umgesehen. Offenbar verwaltete sie ihre Notizen aus Gesprächen und Interviews am heimischen Computer und entwarf einen Teil ihrer Texte hier. Über Ansatzpunkte für geeignete Manipulationen würde er sich Gedanken machen, wenn er Zugang zu ihrem Redaktionsrechner hatte. Aus der Liste der versandten Mails ließ sich erkennen, dass sie ihre Texte online in die Redaktion transportierte. Das erleichterte ihm die Arbeit. Hätte sie Disketten benutzt, wäre die Gefahr der Entdeckung größer gewesen. Denn trotz aller Raffinesse seiner eingeschleusten Programme konnte er unbemerkt weder geöffnete Texte noch solche auf beweglichen Datenträgern bearbeiten. Sicheren Zugriff hatte er nur auf Daten, die auf der Festplatte abgelegt waren.

Er stellte sein Skript fertig, speicherte es und rief den Compiler auf. Wenige Minuten später war die neue Programmversion einsatzbereit.

So sehr Roman Bethkes Körper nach einem Schuss verlangte – die Sucht des Geistes nach Erfolg war größer. Mit fliegenden Fingern loggte er sich ein und schickte sein Programm auf die Reise. Adressiert an den Zentralrechner der Westbank Göttingen. Gespannt starrte er auf den Monitor. Im Abstand von wenigen Sekunden blinkte die Rückmeldung in einem kleinen Fenster in einer Ecke des Bildschirms auf: tracing – tracing – tracing – access denied – access denied – access!

Roman Bethke lehnte sich zurück und genoss das Gefühl des Erfolges. Sein Programm hatte den Test bestanden. Im nächsten Augenblick brach ihm der Schweiß am ganzen Körper aus. Darauf zu verzichten, sich von einem der Westbankkunden einen ansehnlichen Betrag auf das eigene Konto zu überweisen, kostete ihn seine ganze Kraft. Mühsam, mit zitternden Händen zwang er sich, die Selbstvernichtung des Backdoor-Virus zu aktivieren. Dann sprang er auf und stürzte in die Küche, wo sein Spritzbesteck lag.

9

Wo hat sich das Miststück bloß versteckt? Stundenlang hatte er die Wohnungen beobachtet und sich den Arsch abgefroren. Schließlich hatte er die Geduld verloren und geklingelt. Die Weiber hatten blöd aus der Wäsche geguckt, als er an ihnen vorbei in die Wohnungen gestürmt war. Erst bei Sandra, dann bei Kathrin. Aber weder bei der einen noch bei der anderen hatte er sie gefunden.

Ob sie doch bei ihren Alten war? Aber wie sollte er nach Dransfeld kommen? Auf Bus hatte er keinen Bock. Und Kohle sowieso nicht. Masud konnte er weder wegen des Autos noch wegen Kohle angehen. Der fing schon an, sauer zu werden.

Unruhig rannte er in der Wohnung auf und ab, öffnete die Kühlschranktür und schloss sie wieder. Die letzte Dose Bier hatte er längst geleert. Seine Gedanken kreisten um das Paket im Schuppen von Masuds Eltern. Und um Jessica. In seiner Vorstellung saß sie bei den Bullen und quatschte denen was von einem Messer und verschwundenen Handtüchern vor. Würden die das ernst nehmen? Zum Glück war Wochenende.

Er begann, Jessicas Nachtschrank auszuräumen. Kippte erst die Schublade und dann das ganze Schränkchen aus. Kassenzettel und Kosmetikartikel, Ohrringe und Armreifen, Halsketten und Tampons flogen durcheinander. Anschließend riss er die Schubfächer ihres Kleiderschrankes heraus und verteilte den Inhalt auf dem Fußboden. Nichts, das ihm weiterhalf. Wütend kickte er Slips und Hemdchen, Blusen und Strumpfhosen auseinander. Bis das Schlafzimmer einer Müllhalde glich.

Im Hinausgehen fegte er einen Stapel Zeitschriften von Jessicas Frisiertisch. Illustrierte, Prospekte und Kataloge segelten zu Boden. Als er die Tür mit dem Fuß ins Schloss trat, geriet ein Faltblatt zwischen Türblatt und Rahmen und verklemmte sich dort. Das Stück Papier reizte ihn dermaßen, dass er noch einmal mit aller Kraft gegen die Tür trat. Sie ächzte und knirschte, hielt der Gewalt aber Stand.

Zum wievielten Male er den Kühlschrank aufriss, um sich eine Dose Bier zu greifen, wusste er in diesem Moment nicht, aber das Gefühl, es ohne einen kräftigen Schluck nicht mehr aushalten zu können, wurde übermächtig. Er griff seine Jacke und verließ die Wohnung. In der Pizzeria am Greitweg würde er bestimmt jemanden treffen, der ihn zu einem Bier einlud. Vielleicht ließ sich Franco auch überreden, anzuschreiben. Plötzlich spürte er seinen Magen. Essen musste er schließlich auch.

Franco war eben doch ein Kumpel. Hatte sich zwar ein bisschen geziert, dann aber nachgegeben. Leider nur eine Pizza und zwei Bier. Mehr hatte er nicht anschreiben wollen. „Du weißte, warum, amigo Marco. Hast du nich’ bezahlte dein Rechnung fünf Monat.“

Mark Habich trabte durch die Nacht, getrieben vom ungestillten Durst und von der verzweifelten Hoffnung, Jessica möge heimgekehrt sein und in der Wohnung auf ihn warten. In Gedanken versprach er, sich hundert Mal für das Chaos zu entschuldigen, das er angerichtet hatte. Und für seine blöde Bemerkung, die sie doch nur missverstanden hatte.

Wenn ich könnte, würde ich ihr einen Ring mitbringen. Oder eine Kette. Aber mitten in der Nacht war nun mal nichts zu kriegen. Dafür müsste sie doch Verständnis haben.

Die Enttäuschung, als er um die Ecke bog und die Fenster im Dunkeln liegen sah, ließen Wut und Ärger wieder aufflammen. Keine Jessica zu Hause. Und kein Bier. Und kein Korn. Und überhaupt ... Ein vertrautes Geräusch ließ ihn innehalten und lauschen. Irgendwo klapperten Flaschen.

Aus der Dunkelheit tauchte ein unbeleuchtetes Fahrrad auf. In Schlangenlinien lenkte der betagte Fahrer sein Gefährt über den Fußweg. An der Lenkstange klirrten bei jeder Bewegung Flaschen in einer Plastiktüte.

Mark Habich stellte sich dem Radfahrer in den Weg.

„He, Alter, hier is’ nur für Fußgänger. Steig ab.“

„Lass mich. Mein Licht is’ kaputt, Kann doch nich’ aufer Straße ...“

Habich hatte den Lenker herumgerissen, der Radfahrer segelte unartikuliert fluchend zu Boden.

Mark fing das Rad auf und schwang sich in den Sattel. Bevor der Besitzer sich aufrappeln konnte, hatte er ausreichend Raum zwischen sich und den Alten gebracht. Er sah sich um. Humpelnd versuchte der Mann ihm zu folgen. Er schüttelte die Faust und brüllte.

Mark lachte und trat in die Pedale. Er hatte die Tüte befühlt. Sie war mit Bierflaschen und kleinen Magenbittern gefüllt. Nicht gerade das Gelbe vom Ei, aber auch nicht schlecht.

Nach einigen hundert Metern nahm er die Tüte vom Lenker und ließ das Fahrrad in den Graben rollen. Der Alte war nicht mehr zu sehen. Habich beschleunigte seine Schritte. In Gedanken öffnete er bereits eine der Flaschen.

Im ersten Augenblick überraschte ihn das Durcheinander in der Wohnung, und für den Bruchteil einer Sekunde flammte in ihm die Hoffnung auf, Jessica könnte da sein und ihrem Ärger Luft gemacht haben. Als ihm einfiel, dass er die Wohnung in diesen Zustand versetzt hatte, überkam ihn ein Gefühl der Leere und Verzweiflung. Hastig öffnete er eine der kleinen Schnapsflaschen und schüttete den Inhalt in sich hinein. Am Küchentisch schlug er den Kronkorken von einer Bierflasche und ließ sich auf einen Stuhl sinken.

Ich muss sie finden, dachte er, während das Bier in seine Kehle strömte, ich muss sie finden, bevor sie zu den Bullen geht.

Durch die offene Küchentür fiel sein Blick auf das Papier, das noch immer in der Schlafzimmertür klemmte. Sein Unterbewusstsein signalisierte ihm, dass er auf dem Faltblatt etwas wahrgenommen hatte, das Jessica betraf. Er leerte die Flasche und stand auf, um nachzusehen.

Einladung. Die Regionaldirektion von LORÉAL Deutschland stellt die neue Wellness-Produktreihe vor. Wir laden Sie herzlich ein, unsere Kreationen auszuprobieren. Unsere Fachberater stehen Ihnen für Ihre Fragen zur Verfügung. Am 10. Mai 2002 im Leine Hotel in der Groner Landstraße ...

Mark Habich stieß ein Triumphgeheul aus.

Jessica könnte sich in einem Hotel verkrochen haben. Und zwar in diesem. Das ist doch das einzige, das sie kennt. Und es ist nicht weit.

Jessica Sievers stand am Fenster des Hotelzimmers und starrte in die Dunkelheit. Sie sehnte die Ankunft der Frau herbei, die am Telefon so sympathisch und hilfsbereit geklungen hatte. Gleichzeitig fürchtete sie, einen Fehler zu machen. Wenn sie sich vorstellte, einer Fremden ihren Verdacht zu offenbaren, kam sie sich wie eine Verräterin vor. Und musste sie nicht unglaubwürdig wirken? Ein Messer war abhanden gekommen, ein paar Handtücher waren verschwunden. Das kam bestimmt in jedem Haushalt vor. Und die Sache mit dem Geldschein? Wer würde bezeugen können, dass Laura ihr Papiergeld so faltete? Und dass Mark so einen Schein besessen hatte? Der war sowieso nicht mehr da. Was Mark über Lauras Hintern gesagt hatte, würde er bestimmt abstreiten. Vielleicht irrte sie sich ja auch. Vielleicht hatte er nur ...

Von der Groner Landstraße näherte sich ein dunkel gekleideter Mann. Seine Bewegungen waren verhalten. Wie die eines Menschen, der sich seiner Schritte nicht sicher war. Er musterte das Haus, sah sich um und wandte sich schließlich dem Eingang zu.

Die Bewegungen des Mannes kamen ihr bekannt vor. Geradezu vertraut.

Mark.

Jessicas Herz begann zu rasen. In panischer Eile raffte sie ihre Sachen zusammen und verließ das Zimmer. Irgendwo musste es einen Notausgang geben. Sie hatte Hinweisschilder gesehen. Wenn sie das Hotel über den Hinterausgang verließ, würde sie ihm entkommen.

Obwohl sie hier nicht abbiegen durfte, überquerte Anna den Mittelstreifen und lenkte ihren Twingo direkt vor das Hotel. Eilig verließ sie den Wagen und strebte zum Eingang. Im Schatten vor dem Haus lehnte ein Mann ihres Alters in einer schwarzen Lederjacke an der Wand und rauchte. Anna nahm ihn nur aus den Augenwinkeln wahr, aber sie registrierte, dass er seine Kippe austrat und ihr folgte, als sie den Eingangsbereich betrat.

„Guten Abend, mein Name ist Anna Lehnhoff, Göttinger Tageblatt. Ich bin hier verabredet. Mit Frau Sievers. Jessica Sievers. Wo finde ich sie?“

Der Nachtportier beäugte sie misstrauisch. „Um diese Zeit? Können Sie sich ausweisen?“

Anna nickte. „Selbstverständlich.“

Sie kramte kurz in der Handtasche und legte ihren Presseausweis auf den Tresen.

Der Portier schien zufrieden. „Zimmer sieben, gleich dort drüben den Korridor hinunter.“

Als Anna eilig den Gang entlang strebte, glaubte sie eine Bewegung hinter sich zu spüren. Doch in Gedanken war sie schon bei der bevorstehenden Begegnung. Nichts sollte sie jetzt ablenken.

Niemand öffnete auf ihr Klopfen. Anna drückte die Klinke hinunter. Die Tür war unverschlossen. Sie betrat das Zimmer. Es war leer.

Zurück im Flur, stieß sie mit dem Lederjackenmann von draußen zusammen. Er roch ungewaschen und nach Alkohol. „Entschuldigung“, murmelte sie und eilte zum Empfang zurück.

„Frau Sievers ist nicht auf ihrem Zimmer“, sagte sie. „Könnte sie noch woanders sein? Ich meine ...“

Der Portier schüttelte den Kopf. „Kaum. Die Gesellschaftsräume sind verschlossen. Ich wüsste nicht ...“

„Danke. Und auf Wiedersehen.“

Im Auto blieb Anna eine Weile unschlüssig sitzen. Ihre Zähne gruben sich in die Innenseite ihrer linken Wange. Sollte sie warten? War Jessica Zigaretten holen gegangen? Oder war sie vor irgendetwas geflüchtet? Oder vor irgendjemandem? Aber wohin? Wenn sie genauso gut zu Hause – wo immer das war – sein konnte, hätte sie kein Hotel aufsuchen müssen. Kurz entschlossen wählte Anna die Handynummer. Der Teilnehmer ist vorübergehend nicht erreichbar.

Anna seufzte und steckte den Schlüssel ins Schloss. Unverrichteter Dinge zurückfahren zu müssen, frustrierte sie. Aber was sollte sie hier noch? Kaum anzunehmen, dass Jessica plötzlich an ihre Scheibe klopfte.

Oder doch? Ein Geräusch ließ sie herumfahren.

Plötzlich öffnete sich die Beifahrertür und der Lederjackenmann fiel auf den Sitz. In seiner Hand blitzte ein Messer, und eine widerliche Dunstwolke schlug Anna entgegen. Sie schrie auf. Die Klinge fuhr auf sie zu.

„Halt’s Maul. Sag mir nur, was du von Jessica wolltest.“

Nach zahlreichen Zugaben hatten die No Angels ihr Konzert beendet. Die Menschen strömten aus der Lokhalle ins Freie, eine warme Wolke von Ausdünstungen mitziehend. Nachdem Jessica Sievers ziellos durch die Kälte nächtlicher Straßen geirrt war, hatte das Gemurmel unzähliger Stimmen wie ein Magnet gewirkt. Nun tauchte sie in die Massen ein, ließ sich vom Strom der Konzertbesucher tragen und von deren Geräuschen einhüllen. Das vielfältige Reden, Lachen und Singen hatte etwas Tröstliches, und für eine Weile fühlte sich Jessica geborgen und sicher.

Doch als sich der Strom der jungen Leute in den Innenstadtstraßen verlief, kehrten Unsicherheit und Angst zurück. Sie war hungrig und fror. Die Sehnsucht nach der warmen Wohnung, nach einem heißen Bad und dem eigenen Bett wuchs. Vielleicht war alles auch ein großer Irrtum. Oder Einbildung. Oder eine Verkettung von Zufällen. Hatte sie nicht auch schon mal ein Messer mitsamt Kartoffelschalen in den Müll geworfen? Hatte sie nicht schon Handtücher vermisst, die sie selbst zuvor in die Waschmaschine gesteckt hatte? Konnte es nicht unzählige Menschen geben, die die neuen Euroscheine falteten, damit sie besser ins Portemonnaie passten?

Während die Fragen in ihrem Kopf kreisten, hatte sie nicht auf den Weg geachtet. Plötzlich hielt neben ihr der Bus der Linie 8. Ohne sicher zu sein, ob sie es wirklich wollte, stieg sie ein und zeigte ihre Monatskarte. Zum Greitweg waren es fünf Stationen.

Fünf Stationen zum Ende ihrer Angst.

Die Fenster der Wohnung waren dunkel. Jessica zögerte. Schließlich zog sie ihren Schlüssel aus der Tasche und bewegte sich Schritt für Schritt auf den Hauseingang zu. Alles war wie immer. Sie schloss auf, roch den üblichen Mief des Treppenhauses, dessen Vertrautheit ebenso beruhigend wirkte wie die abgeschabten Wände, erklomm die Treppenstufen und stand schließlich vor der Wohnung. Die Routine des Heimkommens gab ihr ein wenig Sicherheit zurück, und sie öffnete die Tür schon fast automatisch.

Sie schaltete das Licht an und lauschte in die Wohnung. Nichts rührte sich. Erleichtert verriegelte sie die Wohnungstür von innen. Ich sollte das Schloss auswechseln lassen. Das ist schließlich meine Wohnung.

Jessica ließ ihre Handtasche fallen und ging ins Bad. Angst und Kälte hatten den Druck auf ihre Blase noch erhöht.

Als sie sich die Hände wusch und im Spiegel ihr Gesicht musterte, fiel plötzlich ein Schatten auf die Wand. Jessica schreckte auf und erstarrte. In der nächsten Sekunde legte sich ein übel riechender Lappen auf ihr Gesicht und nahm ihr den Atem. Sie wand sich und würgte, aber dann drückte eine kräftige Hand ihre Kehle zu. Sekundenlang wehrte sich ihr Körper, schlug um sich, strampelte und trat.

Bis die Kraft erlahmte und ihre Sinne schwanden.

Annas Seelenleben befand sich noch immer in Aufruhr. Und sie machte sich Sorgen. Obwohl sie sich sagte, dass sie an der Situation der Frau keinerlei Schuld trug, fühlte sie sich verantwortlich. Sie ahnte, dass sie in Gefahr schwebte. Der Typ am Leine Hotel war zwar angetrunken gewesen, aber kein Aufschneider. Irgendwas führte er im Schilde. Sie war ihn losgeworden, indem sie behauptet hatte, Jessica sei auf dem Weg nach Hause. Das habe sie ihr anvertraut.

Auf jeden Fall musste sie Sven über die seltsame Begegnung informieren. Obwohl ihr das schwer fallen würde. Denn er würde sicher wissen wollen, wie sie mit Jessica Kontakt aufgenommen hatte.

Und nun auch noch das. Wille hatte sie in sein Büro bestellt. Der Tonfall des Chefredakteurs ließ nichts Gutes ahnen. Zwar war sie sich keiner Schuld bewusst, aber noch immer bekam sie ein schlechtes Gewissen, wenn sie in barschem Ton angesprochen wurde. Ein Relikt aus der Kindheit, das sie nie losgeworden war.

Statt einer Begrüßung knurrte der schwergewichtige Mann nur und warf ihr ein Exemplar der aktuellen Ausgabe aus dem Andruck entgegen.

Anna fing die fliegenden Blätter auf und sah Wille fragend an. Dessen breite Wangen mahlten unter dem Bart, seine Stirn zeigte strenge Falten und aus den Augen schossen wütende Blicke.

„Um ein Haar hätten Sie uns in den Schlamassel geritten, Frau Kollegin. Und dieses Haar kostet den Verlag auch noch viel Geld. Wir mussten die Rotation stoppen.“

„Ich verstehe nicht ...“

„Das ist doch Ihr Artikel – oder?“

Anna schlug die erste Lokalseite auf. Sie hatte für die Ausgabe einen Beitrag zum Eislaufen auf dem zugefrorenen Kiessee formuliert. Als Kastentext zu einem winterlichen Foto, das mitten auf der Seite prangte und Schlittschuhläufer auf der Eisfläche unter der roten Fahne der Stadtverwaltung zeigte.

Gefährliches Vergnügen auf dem Eis. Schlittschuhläufer ignorieren Signal. Trotz der roten Fahne, die das Betreten der Eisfläche auf dem Kiessee untersagt, tummelten sich gestern zahlreiche Göttinger Wintersportfans auf dünnem Eis. „Die erforderliche Stärke für eine Freigabe ist längst nicht erreicht“, erklärte Pressesprecher Dirk Ludewig. „Erst bei fünfzehn Zentimetern trägt das Eis die Menschen sicher. Gemessen haben wir bisher ...“

„Ja, und? Selbstverständlich ist das mein Text. Was ist daran ...?“

Wille lief rot an, seine Augen sprühten Funken. „Soso, und alle Göttinger sind total bescheuert? Und farbenblind? Und lebensmüde? Und ...“

„Ich verstehe nicht. Was soll das werden? Wollen Sie ...?“

Wille sprang auf und bewegte sich erstaunlich flink hinter seinem Schreibtisch hervor. Er riss Anna die Seite aus der Hand und stieß mit seinem wurstigen Zeigefinger auf den Artikel.

„Ich zitiere“, schrie er. „Die Göttinger müssen total bescheuert sein. Oder farbenblind. Oder lebensmüde. Wer sich auf die gesperrte Eisfläche begibt, muss einen an der Waffel haben. Er riskiert nicht nur sein Leben, sondern auch das der Retter bei einem Einsatz.“

Anna fühlte, wie ihr das Blut aus den Wangen wich. „Ist das ...? Steht das da? Aber ...“

„Jawohl, Frau Lokalredakteurin“, stieß Wille hervor. „Das steht da. Und darunter Ihr Kürzel. Sie müssen von allen guten Geistern verlassen sein. Wenn die Kollegen in der Technik das nicht zufällig gesehen und Alarm geschlagen hätten, wäre die gesamte Auflage mit diesem Blödsinn unter die Leute gekommen. Die haben die Maschinen angehalten. Wissen Sie, was das heißt? Wissen Sie, was das kostet? Sie können so was meinetwegen denken. Aber nicht schreiben! Jedenfalls nicht in unserem Blatt. Die Göttinger sind unsere Kunden!“

„Herr Wille, ich habe das so nicht geschrieben. Ich schwöre ...“

Der Chefredakteur fuhr herum und starrte sie böse an. „Wollen Sie mich jetzt auch noch verarschen, Frau Lehnhoff?“

Anna musste sich zusammenreißen, um nicht auch zu schreien. Oder in Tränen auszubrechen.

„Ich gebe zu, dass mich die Vorstellung reizt“, sagte sie mit erzwungener Ruhe. „Aber das ist nicht meine Art, Herr Wille. Ich weiß nicht, was da passiert ist. Ich weiß nur, dass ich diese Sätze nicht geschrieben habe. Guten Tag.“ Sie wandte sich um und verließ das Büro, ohne dem Impuls nachzugeben, die Tür ins Schloss zu knallen.

Erst als sie an ihrem Schreibtisch saß, kamen die Tränen.

„Das kriegen wir schon wieder hin, Anna.“ Joachim Hausmanns beruhigende Stimme. Seine Hand lag auf ihrer Schulter und drückte sie tröstend.

Anna versuchte ein Lächeln, das ihr halbwegs gelang. „Ich verstehe das nicht. Diese Formulierungen sind nicht von mir. Jemand muss den Text in letzter Sekunde geändert haben. Und zwar im System.“

Joachim wiegte den Kopf. „Schwer vorstellbar, aber nicht ausgeschlossen. Dann stellt sich nur die Frage, wer sich daran zu schaffen gemacht hat. Ehrlich gesagt, ich traue das keinem hier zu. Oder hast du einen Verdacht?“

Verzweifelt schüttelte Anna den Kopf. „Nein, und jedem Kollegen müsste doch eigentlich klar sein, dass er damit nicht nur mir schadet, sondern auch der Zeitung, bei der er sein Brot verdient Ich verstehe es nicht.“

„Lass uns systematisch vorgehen, Anna. Wo hast du den Text geschrieben? Ist das Original vielleicht noch irgendwo gespeichert?“

„Entworfen habe ich ihn zu Hause. Dann als E-Mail-Anhang hierher geschickt und ins System gestellt. Warte, das Original muss hier noch sein.“ Anna rief ihren E-Mail-Client auf und bewegte die Maus auf den Anhang der Nachricht. Das Textverarbeitungsprogramm öffnete die Datei. Dann schlug sie die Hände vors Gesicht.

Die manipulierte Passage war schon im Original enthalten.

10

Annas Anruf hatte in Sven zwiespältige Gefühle ausgelöst. In ihrer Stimme war kein Unterton gewesen. Kein Vorwurf, keine Anspielung. Und als sie zum Schluss die Frage gestellt hatte: „Wann sehen wir uns?“, hätte er am liebsten „sofort“ gerufen. Auf sein konsterniertes Schweigen hatte sie locker reagiert. „Wie wär’s mit Samstag? Wir waren lange nicht im Kuckuck.“

Und nun waren sie verabredet. Unendlich erleichtert, aber auch unsicher, sah er der Begegnung entgegen. Was würde ihn erwarten? Hatte er mit seinem Seitensprung ihre Beziehung gefährdet? Oder würde alles wie früher sein?

Nach einem wunderbaren Essen im Kuckuck hatten sie sich zum ersten Mal geliebt. Es musste vor zwei Jahren gewesen sein. Eine Ewigkeit. Danach hatte sich Anna in diesen Kriminalfall verbissen. Die verweste Leiche vom Kornmarkt. Am Fundort hatten sie sich kennen gelernt. – Nein, eigentlich schon vorher. Als er noch Taxi gefahren war und sie zum Vorstellungsgespräch zum Tageblatt chauffiert hatte. – Sie hatte eine Spur zu diesem Grobeck aufgenommen. Und der hätte sie beinahe umgebracht. Seine Anna. Lange nicht mehr war es ihm so bewusst gewesen wie in diesem Augenblick: Er liebte sie. Und nur sie.

Wer war nur dieser Typ, der sie abends in ihrem Auto bedroht hatte? Um den würden sie sich noch kümmern müssen.

Die Zeugin Jessica Sievers war zur verabredeten Zeit nicht erschienen. Ob sie es sich anders überlegt hatte? Vielleicht würde sie später kommen. Da Anna sie in Gefahr wähnte, würde er eine Streife zu ihrer Wohnung schicken. Schon um Anna beruhigen zu können.

Während er mit der Einsatzleitzentrale telefonierte, öffnete sich die Tür seines Büros. Zuerst erschien eine Hand. Sie wedelte mit einer Akte. Dann stand Sabrina im Raum.

„Hallo, Sven!“

Petersson sah sie nur fragend an, während er das Gespräch beendete. Ein ungutes Gefühl machte sich in ihm breit. Sein schlechtes Gewissen. Anna gegenüber. Ein wenig auch Sabrina gegenüber. Und überhaupt. Verlegen kratzte er sich am Hinterkopf.

„Hallo, Sabrina, was führt dich her?“

Sie hob die Akte. „Ich glaube, ich hab’ was für euch. In der Mordsache Laura Frowein.“

„Was ist das für eine Akte?“

„Ach weißt du, bei der Sitte ist es nicht so spannend wie bei der Mordkommission. Lüders hat mir ein paar Kartons alter Akten hingestellt, die ich sichten soll. Für die Kriminalstatistik. Sehr aufregend. Aber sieh dir das hier an.“ Sie schlug einen Deckel auf und nahm ein Blatt heraus. „Ein alter Kunde der Abteilung Sexualdelikte. Als ich den Namen gelesen habe, hat’s bei mir geklingelt. Wenn ich mich nicht sehr täusche, könnte der Typ was mit dem Mord zu tun haben.“

Eher widerwillig nahm Sven die Seite und betrachtete sie. Ein Vernehmungsprotokoll. Sabrinas Eifer in allen Ehren. Aber manchmal schossen die Frauen mit ihrer Intuition übers Ziel hinaus. Sein Blick wanderte zwischen dem Papier und Sabrina hin und her.

„Lies!“, sagte sie. „Wenn es dich nicht interessiert, bin ich gleich wieder weg. Wenn doch, lass’ ich dir die Akte da.“

Sven seufzte und überflog das Protokoll.

Polizeiinspektion Göttingen, 12. August 2000

Zeugenvernehmung Katharina Kochendorf (Auszug)

An dem Tag habe ich auf dem Straßenstrich gearbeitet. Kurz nach 23 Uhr hat ein Freier mit einem schwarzen Golf angehalten und gefragt, was ich so mache und was es kostet. Ich habe geantwortet: normal und französisch, mit Kondom fünfzig Euro, ohne hundert. Er hat genickt und die Tür geöffnet.

Wir sind dann zum Schützenplatz gefahren. Er hat seine Hose ausgezogen und ich habe meine runtergezogen und meinen Pullover hochgeschoben. Ich habe ihm gesagt, er soll rüberkommen. Wir haben dann ein paar Minuten Verkehr gehabt. Er ist aber nicht gekommen. Er hat gefragt, ob wir nicht andere Stellungen machen können. Ich wollte aber nicht, weil nur normaler GV ausgemacht war. Er hat dann fünfzig Euro mehr geboten. Ich habe eingewilligt und die Hose ganz ausgezogen. Plötzlich hatte er ein Messer in der Hand. Er sagte, er würde mir Schmerzen zufügen, wenn ich nicht mache, was er will. Danach musste ich mich auf den Rücksitz hocken und er hat mir Handschellen angelegt. Dann ist er von hinten in mich eingedrungen. Es tat tierisch weh. Dabei hat er mich beschimpft. Als er fertig war, hat er mir gedroht, mich von seinen Freunden umbringen zu lassen, wenn ich etwas sagen würde. Dann hat er mich aus dem Auto geworfen und ist weggefahren. Zu dem Auto kann ich noch sagen, dass es ein tiefer gelegter GTI mit Göttinger Kennzeichen war.

Berger, KHK’in; Schultze, KOK

„Scheußlich.“ Sven reichte das Blatt über den Schreibtisch. „Aber was soll das mit Laura Frowein zu tun haben?“

„Der Name, Sven. Hast du den Namen nicht gelesen?“

„Doch. Katharina ... Knochendings ...“

Sabrina verdrehte die Augen. „Männlicher Tunnelblick. Ihr seid wirklich manchmal blind. Nicht die Zeugin! Der Beschuldigte! Schau mal, in welcher Sache die Frau vernommen wurde und wer der Beschuldigte ist. Und das ist noch nicht alles. Dreimal wegen des gleichen Delikts. Zweimal freigesprochen wegen Mangels an Beweisen. Das muss man sich mal vorstellen! Einmal verurteilt. Immer die gleiche Masche. Prostituierte vom Straßenstrich mit dem Messer bedroht und vergewaltigt. Und jedes Mal auf diese unappetitliche Art.“

Sven nahm das Blatt zurück. „Vergewaltigung zum Nachteil der Katharina Kochendorf“, las er halblaut. „Beschuldigter Mark Habich, Groneweg 6, 37081 Göttingen. Mark Habich – ist das nicht der Nachbar der Toten? Der mit dem Schlüssel? Ich werd’ verrückt. Wir müssen sofort ...“

Er ließ das Blatt fallen und griff zum Telefonhörer.

Als Jessica langsam aus der Betäubung erwachte und begriff, dass sie nicht tot war – jedenfalls noch nicht ganz –, hätte sie ihren Zustand dennoch nicht beschreiben können. Alle Empfindungen wurden vom Gefühl eisiger Kälte überdeckt. Das leise Klappern, von dem sie glaubte, es habe sie geweckt, kam von ihren Zähnen. Es gelang ihr nicht, so sehr sie sich auch anstrengte, die Augen zu öffnen, um die Dunkelheit zu vertreiben. Etwas hielt sie gewaltsam geschlossen, und als sie versuchen wollte, den Verband oder was immer sich vor ihren Augen befand, abzureißen, merkte sie, dass ihre Hände festgebunden waren. Genau genommen spürte sie sie überhaupt nicht, und für den Bruchteil einer Sekunde glaubte sie, ihre Hände wären abgetrennt.

Sie versuchte, sich zu drehen, sich über ihren gepeinigten Körper irgendeinen Hinweis zu verschaffen, wo sie sich befand. Arme und Beine ließen sich bewegen. Nur wenig zwar, aber sie vermittelten wenigstens ein vages Gefühl ihrer Existenz. Sie konnte sie leicht anwinkeln, aber nicht voneinander lösen. Da ihre Schultern an einer glatten, unnachgiebigen Fläche lehnten und die Beine auf kaltem Untergrund lagen, nahm die Umgebung in ihrer Vorstellung langsam Konturen an. Offenbar hockte sie auf dem Boden eines Kellers oder eines ähnlichen, verliesartigen Raumes. Aber es roch nicht nach Keller. Eher wie Wald oder Garten. Nach Holz und Erde.

Wo – um alles in der Welt – war sie? Warum war sie hier? Und warum quälte man sie so? Wer quälte sie so?

In dem Augenblick, in dem sie sich die Frage stellte, wusste sie die Antwort. Plötzlich war alles wieder da. Mark. Das Hotel. Die Flucht. Die Wohnung. Der stinkende Lappen.

Jessica spürte einen stechenden Schmerz in der Brust und fühlte Tränen aufsteigen.

Aber sie erreichten ihre Augen nicht.

Wenn die Bullen kämen, würde er voll cool reagieren. Konnte sein, die kamen auf komische Ideen. Das kannte er. Aber sie hatten nichts in der Hand. Zum Glück war er rechtzeitig auf die Idee gekommen, sich ganz unverdächtig zu Hause aufzuhalten.

Für das Transportproblem hatte er sich Masuds Auto geliehen. Hatte alles bestens geklappt. Vor der Tangente waren zwar noch ein paar Leute gewesen, aber keiner hatte sich für ihn interessiert, als er das Paket aus dem Auto und über das Geländer gehoben hatte. Das Geräusch des aufplatschenden Bündels war im Gelächter der bekifften Typen untergegangen, die sich laut über ihre Erlebnisse mit Frauen austauschten.

Wenige Sekunden hatten gereicht, es unter die Brücke treiben zu lassen.

Dieses Problem war er los.

Blieb das andere.

Jessica.

Sie konnte noch nicht geplaudert haben, bevor er sie erwischt hatte, sonst wären die Bullen schon längst bei ihm aufgelaufen. Und nun war sie erst mal kaltgestellt. Möglich, sie ging drauf. Wegen der Kälte. Hatte aber selbst Schuld. Wenn nicht, würde er wohl nachhelfen müssen. War schließlich so schwierig auch nicht. Die komische Tusse vom Hotel könnte allerdings die Bullen alarmiert haben. Weiber kamen leicht auf solche Ideen. Dabei hatte die echt klasse ausgesehen. Er hätte mit ihr ‘ne kleine Spritztour machen sollen. Bisschen raus aus der Stadt, und dann ‘ne Autonummer. Schließlich hatte er das Messer gehabt und war im Vorteil gewesen. Er hatte einfach nicht geschaltet. Wegen Jessi, der blöden Kuh. Aber aufgeschoben war nicht aufgehoben. Er hatte Jessis Handy. Da war ihre Nummer drin. Also würde er die geile Tusse schon noch erwischen. Und dann ...

„Scheiße“, knurrte er vor sich hin, als es klingelte. „Sind das schon die Bullen?“

Polizeiinspektion Göttingen, 25. November 2002

Vermerk über die Zeugenvernehmung Mark Habich

Nachdem der Moko Laura bekannt geworden war, dass der Zeuge Habich wegen eines Sexualdeliktes verurteilt und wegen weiterer gleichartiger Fälle als Beschuldigter polizeilich vernommen worden war, wurde dieser erneut von den Unterzeichnenden als Zeuge in der Mordsache Laura Frowein befragt.

Herr Habich gibt an, die Frowein zuletzt am Donnerstag, dem 14.11.2002 um ca. 8.00 Uhr vom Toilettenfenster seiner Wohnung gesehen zu haben, als sie das Haus verlassen habe.

Zur Frage nach seiner Vorstrafe wegen Vergewaltigung einer Prostituierten erklärt Habich, er sei „hereingelegt“ worden. Auf Nachfrage erläutert er, dass ihm seinerzeit nach einer Pokerrunde ein Russe namens Vitali eine Gelegenheit zu kostenlosem GV angeboten habe. Nachdem es dazu gekommen sei, habe ihn die Frau, die der Russe ihm vermittelt habe, angezeigt, weil er nicht habe zahlen wollen. Er habe ihr aber kein Leid zugefügt. Das Gericht habe ihm nur deshalb nicht geglaubt, weil er ein paar Vorstrafen wegen kleinerer Eigentumsdelikte gehabt habe.

Die Ermordete kenne er nur vom Sehen. Sie seien sich öfter im Hausflur begegnet. Seit sie sich mit seiner Lebensgefährtin (die ebenfalls als Zeugin einvernommene Jessica Sievers) angefreundet habe, sei er zwei- oder dreimal in der Wohnung Frowein gewesen, um dort etwas zu reparieren. Wann er zum letzten Mal dort war, könne er nicht mehr sagen, es sei einige Wochen her.

Die Frage, ob es nicht vielleicht gemeinsame Unternehmungen zu dritt gegeben habe, verneint der Zeuge – auch auf Nachfrage – nachdrücklich.

Herr Habich erklärt erneut, dass er bzw. seine Freundin einen Schlüssel zur Wohnung Frowein gehabt hätten, um dort bei längerer Abwesenheit der Frowein die Blumen gießen zu können und gelegentlich zu lüften. So wie umgekehrt die Frowein sich um die Blumen gekümmert hätte, wenn sie ein paar Tage verreist seien.

Dabei seien er und Jessica Sievers in allen Räumen gewesen. Er habe dort bestimmt viele Gegenstände angefasst, weil er gelegentlich auch mit Möbel gerückt oder Regale angeschraubt habe. Auf Vorhalt räumt Herr Habich ein, wohl doch öfter als zwei- oder dreimal in der Wohnung Frowein gewesen zu sein, die genaue Zahl seiner Besuche dort könne er aber nicht angeben.

Sexuelle Beziehungen zu Laura Frowein habe er nicht gehabt und auch nicht angestrebt, weil er mit Jessica Sievers zusammen sei. Die Frowein sei zwar ein lebenslustiger Mensch gewesen, habe aber einen festen Freund gehabt, von dem er nur den Vornamen – Tom – kenne.

Auf die Frage, ob er einen Verdacht habe, wer Laura Frowein getötet haben könnte, schüttelt der Zeuge zunächst den Kopf, antwortet dann aber, dass es „die Türken“ gewesen sein könnten. Er habe vor dem Haus zwei Türken gesehen, die sich verdächtig verhalten hätten, indem sie zu den Fenstern der Wohnung Frowein hinaufgesehen hätten. Außerdem habe er am Abend des fraglichen Tages undeutliche Stimmen aus der Wohnung Frowein gehört, die fremdländisch geklungen hätten. Dem Vorhalt, warum er dieses in seiner ersten Vernehmung nicht erwähnt hätte, entgegnet der Zeuge, es sei ihm erst später wieder eingefallen.

Über den derzeitigen Aufenthalt der Jessica Sievers konnte Herr Habich keine Angaben machen. Er führte aus, dass er sich mit ihr gestritten hätte und sie sich wohl bei einer Freundin aufhalte, die er nicht kenne. Es passiere manchmal, dass sie für ein paar Tage verschwände, aber sie käme immer zurück.

Abschließend wurde der Zeuge gebeten, sich für evtl. weitere Befragungen zur Verfügung zu halten.

Engel, KHK’in; Petersson, KK

Hauptkommissarin Engel ließ den Verschluss des Sicherheitsgurtes einrasten, während Sven den Wagen startete. „Denken Sie, was ich denke, Kollege Petersson?“

„Wahrscheinlich ja. Jedenfalls habe ich eine Vermutung. Sie auch?“

Alexa Engel nickte. „Wenn ich die Aussagen der Zeugin Sievers richtig in Erinnerung habe, passen deren Angaben nicht ganz zu denen des Herrn Habich. Beziehungsweise umgekehrt. Sie hatte doch von gemeinsamen Besuchen im Freibad am Brauweg gesprochen. Habich mit zwei Frauen. Das wird er nicht vergessen haben – oder?“

„Kaum“, bestätigte Sven Petersson und sah sich für den Bruchteil einer Sekunde mit Anna und Sabrina im Schwimmbecken rangeln. Er verscheuchte den Gedanken und konzentrierte sich auf den Verkehr. „Außerdem scheint mir die Geschichte mit den Türken an den Haaren herbeigezogen. Warum erfindet einer so ein Märchen? Glaubt er wirklich, er könne uns auf eine falsche Spur locken?“

„Klar will er von sich oder einer ihm nahe stehenden Person ablenken.“

Sven sah seine Chefin an. „Von Jessica Sievers? Trauen Sie einer Frau diese Tat zu?“

Alexa Engel lächelte. „Grundsätzlich traue ich jedem Menschen jede Tat zu. Aber ich gebe Ihnen in diesem Fall Recht. Nichts deutet auf die Sievers hin. Habich selbst könnte durchaus als Täter in Frage kommen. Checken sie doch mal seine Vergangenheit genauer. Welcher Art die Vorstrafen waren, und was er gelernt und beruflich gemacht hat. Medizin hat er sicher nicht studiert.“

Sie hatten die Kasseler Landstraße erreicht, und Sven fädelte sich in den dichten Verkehr ein. „Und sonst? Was machen wir? Mit unseren Ideen allein bekommen wir keinen Haftbefehl.“

Die Hauptkommissarin nickte, blieb aber stumm. Erst als sie in die Zufahrt zur Polizeiinspektion einbogen, nahm sie den Faden wieder auf.

„Wenn Mark Habich der Täter ist, hat er Spuren hinterlassen. So schlau, wie der sich selbst einschätzt, ist er nicht. Irgendwo muss er nicht nur die Leichenteile, sondern auch den einen oder anderen Gegenstand entsorgt haben, den er benutzt hat. Und zwar nicht nur Werkzeuge. Auch Plastiktüten oder andere Behältnisse für den Transport der Leichenteile. Und Lappen oder Tücher, die er zum Aufnehmen des Blutes benutzt hat. Kann sein, dass er alles in der Stadt verteilt hat. Vielleicht aber auch nicht.“

„Also durchsuchen wir seine Wohnung?“

„Nicht die Wohnung. Noch nicht. Die ist wahrscheinlich ohnehin sauber. Nein, wir nehmen uns die Müllcontainer vor. Die zum Haus gehören und die in der Nachbarschaft. Prüfen Sie, wann die im Groneweg geleert werden. Wenn wir Glück haben, finden wir da noch was. Wenn nicht, müssen wir nach Deiderode.“

„Sie wollen die Deponie absuchen lassen?“

„Ja, Petersson.“ Alexa Engel lächelte. „Schauen Sie nicht so entsetzt. Sie müssen es ja nicht alleine machen. Dafür gibt’s die Kollegen von der Bereitschaft.“

Puck ist tot. Hildesheimer Jäger erschießt Wölfin. Göttinger Jäger entsetzt.

Anna Lehnhoff arrangierte Text, Bild und Überschriften über fünf Spalten. So viel Platz hatte seit Wochen kein Aufmacher beansprucht. Neben dem Riesenfoto des toten Tieres von der Presseagentur durfte sie über hundert Zeilen füllen. Eine Sensation. Das Telefon stand nicht still, und sie hatte Mühe, aus den zahlreichen Informationen das Wichtigste herauszufiltern. Sorgfältig formulierte Anna die Fakten zur finalen Wolfsgeschichte. Jedenfalls hoffte sie, dass das Wolfsfieber nun ein Ende haben würde.

Der Wolf war eine Wölfin gewesen. Das wusste man jetzt – nachdem das Tier tot war. Weil er es für einen wildernden Hund gehalten und sich bedroht gefühlt hatte, war für den Jäger der Abschuss die einzige Lösung gewesen. Anna fragte sich, wieso ein Jäger einen Wolf nicht von einem Hund unterscheiden konnte, aber das zu beurteilen, war im Augenblick nicht ihre Sache. Für die Göttinger Jägerschaft hatte ein Sprecher versichert, dass das Tier in der Region Göttingen keinesfalls erschossen worden wäre. Also mussten die hiesigen Jäger besser sein als die Hildesheimer. Obwohl sie das erstaunlich fand, verkniff sie sich auch hier einen kommentierenden Satz. Stattdessen skizzierte sie die Lebensgeschichte der Wölfin – das Tier hieß nun „Bärbel“ –, soweit sie sich in der Region abgespielt hatte.

Erleichtert stellte sie den fertigen Text ins System und ließ ihn in den vorgegebenen Rahmen fließen. Nur wenige Worte musste sie streichen, um mit dem Platz genau hinzukommen.

Noch einmal kontrollierte sie anschließend Wort für Wort ihren Artikel, während ihre Zunge die wunde Innenseite ihrer Wange befühlte. Warum konnte sie sich nicht abgewöhnen, darauf herumzukauen? Seit der Sache mit dem manipulierten Text über das verfrühte Eislaufen kroch immer wieder die Angst in ihr hoch, mit falschen Sätzen bei Lesern und Kollegen in ein schiefes Licht zu geraten.

Sie war so auf ihren Text konzentriert, dass sie zusammenfuhr, als Joachim Hausmann sie ansprach.

„Na, bist du auch froh, Anna, dass die unendliche Geschichte nun doch ein Ende hat?“

„Joachim! Hast du mich eben ... schön, dass du da bist. Aber du hast Recht. Tut mir ja Leid um das Tier. Aber ich bin wirklich ganz dankbar, nicht mehr diese Wolfsgeschichten schreiben zu müssen.“

Hausmann griente. „In der Leserbriefredaktion geht’s munter weiter. Wille plant ‘ne Sonderseite – nur zu diesem Thema. Sind einfach zu viele Zuschriften. Und einer weiß es besser als der andere.“

„Geschieht ihm recht.“ Anna strahlte vor Schadenfreude.

„Bist du noch sauer wegen Willes Auftritt neulich?“

„Was heißt sauer? Ich habe immer noch Angst ...“ Hausmann winkte ab. „Mach dir deswegen keine Gedanken, Anna. Hier. Ich habe eine interessante Meldung dazu. Kam nicht bei uns an, sondern in Hannover. Bei der Westbank wurde auch eingebrochen.“

„Bankeinbruch? Was soll ich damit?“

„Kein gewöhnlicher Einbruch, Anna. Ins Computersystem wurde eingebrochen. Und zwar hier in Göttingen. In der Filiale am Kornmarkt. Wo damals die Leiche ... Du weißt schon.“

Anna pfiff leise durch die Zähne. „Und du meinst, jemand könnte auch bei uns ... Aber der falsche Text war schon in meinem Computer ... zu Hause.“

Hausmann nickte. „Für einen Hacker kein Problem. Ich habe mit Lars Auer gesprochen – der bei uns für die EDV-Sicherheit zuständig ist. Er sagt, es ist nie ganz auszuschließen, dass jemand von außen ins System eindringt. Und bei einem privaten Computer ist es sogar ziemlich leicht.“

„Aber ...“

„Aber?“

„Wer sollte das tun, Joachim? Und vor allem: Warum?“

Hausmann hob bedauernd die Schultern. „Das bleibt vorerst ein Rätsel. Aber ich finde, du musst dir keine Vorwürfe machen. Und die Anschuldigungen von Wille brauchst du dir nicht anzuziehen. Wenn jemand von außen deinen Text manipuliert hat, kannst du nichts dafür. Vielleicht waren es nur Schüler oder Studenten, die sich einen Jux machen wollten. Lars wird jedenfalls alle Sicherheitsmaßnahmen überprüfen. Und wenn er etwas findet, meldet er sich bei dir.“

Obwohl Anna noch immer unsicher war, spürte sie doch die Erleichterung, die Joachims Worte in ihr ausgelöst hatten. Dankbar sah sie zu ihm auf. „Du bist wirklich ein Schatz.“

Hausmann winkte ab. „Und jetzt mach’s gut, Anna. Ich habe noch einen Termin bei Ludewig. Wegen der Tausend-und-fünfzig-Jahr-Feier.“

„Gibt’s da was Neues?“

„Wie man’s nimmt. Die Stadt hatte doch für das Jubiläum jede Menge Veranstaltungen geplant und achtzigtausend Euro dafür vorgesehen. Nun will man die Summe halbieren. Mal hören, wie die sich das vorstellen.“

Anna schüttelte den Kopf. „Ein neuer Schildbürgerstreich. Wenn man bedenkt, dass dieselben Leute mal eben dreißigtausend Euro für eine unsinnige Beschilderung ausgegeben haben.“

Hausmann lachte. „Das ist Politik. War übrigens gut, dein Beitrag über die Parkleit-Schilder. Also – Tschüss.“

An der Tür drehte er sich noch einmal um und winkte Anna zu. Wieder einmal wurde ihr bewusst, wie wichtig Joachim für sie war. Er war der einzige Kollege, dem sie blind vertrauen konnte.

Als sie sich wieder ihrem Bildschirm zuwenden wollte, signalisierte ihr Handy den Eingang einer SMS. Ob Sven eine Nachricht für sie hatte? Rasch rief sie die Meldung auf.

Können wir uns treffen? Morgen 22.00 Uhr Bahnhof-Westseite. Jessica Sievers.

Zwischen Annas Schulterblättern begann es zu kribbeln. Sie sog ihre Wange zwischen die Zähne und tippte erregt die Antwort. Werde pünktlich da sein. Gruß, Anna.

Dann rief sie den nächsten Text auf. Während sie versuchte, sich auf den Streit um einen Namen für die Straße zur neuen Justizvollzugsanstalt in Rosdorf zu konzentrieren, schweiften ihre Gedanken ab. Jessica war vielleicht doch in Gefahr. Warum rief sie nicht an? Warum wählte sie als Treffpunkt den Bahnhof? Weil dort viele Menschen unterwegs waren? Wurde sie von dem Lederjackentypen bedroht?

Erst nachdem Anna sich entschieden hatte, Sven zu informieren, brachte sie wieder die nötige Konzentration für ihre Arbeit auf. „An der Diebeskammer“ war der Flurname, der sich für die Straße anbot. So hatte auch der Ortsrat entschieden. Aber er hatte die Rechnung ohne die Bürger gemacht. „Im Loche“ sei historisch ebenso angemessen wie die alte Bezeichnung „Ochsenstall“. Nun diskutierten Rosdorfer und andere Leserbriefschreiber über die tiefere Bedeutung einer derart bildhaften Namensgebung. Schließlich führte der Weg direkt in den Knast.

Mark Habich ließ das Butterflymesser in seiner Hand kreisen. Die scharfe Tussi hatte sofort geantwortet, und die Aussicht auf ein vielversprechendes Abenteuer hatte seine Laune weiter verbessert. Nachdem der Besuch der Bullen so gut gelaufen war, hatte er Jessis Geldversteck geleert, das er kürzlich entdeckt hatte, und sich ein Essen bei Franco gegönnt. Dann hatte er die Biervorräte aufgefüllt. Und mit dem Kassierer über das Dosenpfand diskutiert. Fast hätte er dem eine geplättet. Leider waren zu viele Leute da gewesen. Dass die demnächst für Bierdosen Pfand kassieren wollten, war eine Sauerei.

Darum sollten sich die Bullen mal kümmern. Statt ihn zu belästigen. Ziemlich cool hatte er die abgefertigt. Und genial. Jetzt waren sie erst mal damit beschäftigt, die Türken zu suchen. Und er hatte seine Ruhe.

Sein üppiger Biervorrat ließ ihn den Ärger über das Pfand vergessen. Mit geübtem Griff öffnete er die nächste Dose und ließ die Flüssigkeit in den Rachen laufen.

Trotz des Einkaufs hatte er noch genug Kohle. Dank Jessi. Obwohl die Schlampe ihn ganz schön reingelegt hatte. Heimlich Scheine an die Seite geschafft und behauptet, es sei kein Cent mehr da. Dafür gehörte ihr eins in die Fresse gehauen. Na ja, war ja nun nicht mehr nötig.

Er sah auf die Uhr. Noch fast zwei Stunden bis zum Einbruch der Dunkelheit. Bis dahin konnte er sich in Ruhe ein Video reinziehen.

Wenn ihr Bewusstsein aufflackerte, fragte sich Jessica Sievers, ob sie noch lebte und ob die Qualen des Schmerzes und der Kälte, von Hunger und Durst schlimmer waren oder die Ängste ihrer Alpträume. Seltsame Bilder von bizarren, menschenleeren Landschaften, von kahlen Bäumen, die sich in bedrohlich näher rückende Tiere verwandelten, von Lemuren, die nach ihr griffen und sie in ein dunkles Nichts ziehen wollten, peinigten sie, wenn sie eindämmerte. Zwischen den Welten lauerte die Angst vor der jeweils anderen und die Sehnsucht, ihr zu entkommen, die Sehnsucht nach dem Ende der Angst.

Die Lichtstreifen unter dem Verband hatten Hoffnung keimen lassen. Hoffnung auf das Wunder der Befreiung. Auf einen Menschen. Einen Menschen mit einer Stimme, mit Augen und Händen und einer mitleidigen Seele.

Auf Mark.

Warum kommst du nicht? Ich werde tun, was du willst. Alles. Wir sind doch zusammen. Ich weiß nicht, was du getan hast. Ich will es nicht wissen. Du wirst es mir erklären, und ich werde dir glauben. Du bist gut. Ich bin schlecht, ich habe dich verraten. Das hätte ich nicht tun dürfen. Darum muss ich bestraft werden. Ich nehme die Strafe an. Ich leide. Gern. Für dich. Ist es noch nicht genug? Lass mich büßen. Bis die Schuld vergeben ist. Vergib mir, Mark. Aber vergiss mich nicht. Hol mich hier raus. Ich gehöre dir. Ganz. Komm zu mir, Mark. Alles wird wieder gut. Bitte komm, nimm mich mit nach Hause. Und dann lieben wir uns. So wie du es möchtest. Hol mich, mir ist so kalt.

So kalt.

Irgendwann war auch der letzte Schimmer Tageslicht der Schwärze der Nacht gewichen, aber Jessica hatte das Gefühl für Zeit längst verloren.

11

Dieses Mal würde er genauer auf die Zeit achten müssen. Seine harmlosen Sätze waren wohl bemerkt worden, bevor die Auflage gedruckt wurde. Ob sie es selbst entdeckt hatte? Oder jemand in der Schlussredaktion? Egal. Da er den zeitlichen Ablauf nicht kannte, musste er für den nächsten Schritt den Zeitpunkt der Manipulation so weit nach hinten schieben, bis niemand mehr auf die Änderungen aufmerksam werden konnte. Dann würde der Text in der gesamten Auflage erscheinen. Roman Bethke kicherte, denn in Gedanken sah er die Gesichter der Zeitungsredakteure vor sich. Sie würden über die Lehnhoff herfallen und sie fertig machen. Wahrscheinlich war sie danach reif für den nächsten Schritt. Nur schade, dass er den noch nicht kannte.

Roman Bethke wischte sich den Schweiß von der Stirn. Obwohl der Wind kühl durch das geöffnete Fenster hereinwehte, schwitzte er. Seine Vorräte gingen zur Neige. Er streckte den Stoff bereits und wurde von Stunde zu Stunde unruhiger. Wo blieb die nächste Lieferung? Seibold war nicht zu erreichen. Wahrscheinlich ließ er sich durch seine Sekretärin verleugnen.

Aber nicht mehr lange. Nicht mit mir. Morgen rücke ich dir auf die Bude.

In dem Augenblick, in dem sein Remote-Programm den Kontakt zum Textsystem der Zeitung signalisierte, klingelte das Telefon. Roman Bethke zuckte zusammen. Es war das erste Mal, dass ihn jemand anrief, seit er wieder in Göttingen war. Und die Nummer stand ja noch nicht im Telefonbuch. Voller Misstrauen nahm er den Hörer ab.

„Hallo?“

„Guten Abend, mein Freund. Wie geht’s voran mit der Arbeit?“

„Wer ...?“

„Ich bin’s. Nun hör’ mir mal gut zu, mein Junge. Bis heute habe ich nichts von dem, was wir verabredet haben, in der Zeitung gelesen. Du lebst von meinem Geld, und ich erwarte ...“

„Ach Sie sind das. Alles klar. Ich kann Ihnen das erklären.“

Roman Bethke beschrieb, wie er sich bereits Zugang zum Laptop Anna Lehnhoffs und zum Server des GT verschafft und schon einen Bericht der Redakteurin verändert hatte, und erklärte, warum nach seiner Einschätzung nichts davon im Blatt gewesen war.

„Aber morgen werden Sie was Nettes finden. Ich bin gerade dabei ...“

„Ich hoffe für dich, mein Junge, dass du Recht behältst. Könnte sein, dass sonst die nächste Lieferung ganz ausbleibt. Also reiß dich zusammen und konzentrier’ dich auf deine Arbeit. Und nun zur nächsten Phase, Bethke. Wenn das mit den Texten gelaufen ist, wirst du die Dame noch ein wenig mehr aus dem Konzept bringen. Und zwar auf folgende Weise ...“

Während der Mann aus der JVA Celle seinem Helfer erklärte, was dieser in nächster Zeit zu tun haben würde, überkam Roman Bethke plötzlich die Ahnung, dass seiner neu gewonnenen Freiheit wohl enge Grenzen gesetzt waren. Als sein Gesprächspartner mit dem Hinweis schloss, erst in der dritten Phase dürfte der Dame etwas zustoßen, bemerkte Bethke das Zittern in seinen Händen. Ihm war nicht klar, ob es von der Erkenntnis herrührte, sich auf einen mörderischen Deal eingelassen zu haben oder ob sein süchtiger Körper nach einem Schuss verlangte. Aber das war letztlich auch gleichgültig. Sein Leben in Freiheit war bedroht. So oder so. Er sprang auf und stürzte in die Küche, um sich den letzten Vorrat an Dope aufzukochen.

Unterhemd, Büstenhalter und Slip hatten ursprünglich den gleichen Farbton gehabt. Lindgrün. Oder war es hellblau? Jetzt zogen von Arm- und Beinansätzen dunkle, rötlich-braune Schatten zur Körpermitte hin, wo sie sich als heller werdende Flecken mit den gestickten Blüten des Stoffes vermischten. Vom schwarz geränderten, ausgefransten Hals schlängelte sich ein blutiges Rinnsal abwärts, kroch über das Schlüsselbein, dann zwischen den Brüsten hindurch zum Bauchnabel, wo es sich in einem dunkelroten Klecks verlor. Aus den klaffenden Wunden – dort, wo einmal Arme und Beine gewesen waren, und dort, wo der Kopf seinen Platz gehabt hatte, bildeten Reste von Arterien wurmartig gekrümmte Tentakel, die sich um Sehnen und hervorspringende Knochen wanden und aus denen rhythmisch rote Flüssigkeit tropfte, angetrieben vom pulsierenden Herzen im Inneren des entstellten Körpers.

Das dunkle Dreieck zwischen den Beinansätzen hatte sich durch die Ansammlung verklumpten Blutes zu einer grotesken Schwellung geformt, die wie eine Pestbeule hervorsprang. Etwas stimmte nicht mit diesem Bild. Ein Gefühl der Unwirklichkeit ließ Anna bezweifeln, was ihre Augen sahen. Dennoch konnte sie sich dem Reiz der Obszönität ebenso wenig entziehen wie der aufsteigenden Übelkeit. Sie versuchte, sich abzuwenden, aber eine unerklärliche Kraft fesselte sie an den Anblick. Anna kämpfte dagegen an, bot alle Kräfte auf, um sich der Macht des Bildes zu erwehren. Doch je mehr sie sich anstrengte, desto stärker wurde der Widerstand.

Als sie endlich keuchend erwachte, verblasste das Bild, doch es verharrte noch Sekunden vor ihrem Auge.

Bis sie den Schalter der Nachttischlampe fand.

Sie starrte auf die Zeitanzeige des Radioweckers.

Anna war früher aufgewacht als nötig. Aber nicht früh genug, um es noch einmal mit Schlaf zu versuchen.

So saß sie fast eine Stunde vor der Zeit am Tisch und wartete darauf, dass die Kaffeemaschine ihr Röcheln beendete. Sie hatte die Gelegenheit zu einem Frühstück ohne Hast genutzt und sich von Küster frische Brötchen und ein Croissant geholt. Aus dem Briefkasten hatte sie die Zeitung mitgebracht.

Das beängstigende Traumbild war verflogen und Anna genoss den Blick auf den erwachenden Tag. Sie erfreute sich an den vom Raureif umhüllten Zweigen der Bäume und den weißen Dächern von Nikolausberg. Die Sonne schickte erste Strahlen über das Leinetal, hatte aber die tiefer liegenden Bereiche der Stadt noch nicht erreicht. Dafür leuchteten die weißen Kuppen jenseits des Tales ungewohnt nahe und gaben der Landschaft etwas Unwirkliches. Wie auf einem Gemälde.

Anna hatte die Heizung aufgedreht und die Füße auf den knackenden Heizkörper gelegt. Genüsslich sog sie den Duft des Kaffees ein, der sich mit dem der frischen Brötchen vermengte – ein Tag, der so strahlend begann, musste großartig werden.

Dafür sprach auch die Verabredung für den Abend. Anna war sicher, mit Jessicas Hilfe eine Spur zum Fall Frowein zu finden. Und wenn sie damit der Polizei auf die Sprünge helfen konnte – umso besser. Aber ihr Bericht würde alles andere in den Schatten stellen, wenn sie Sven und seiner Hauptkommissarin den Täter präsentieren konnte.

Journalistin klärt Mordfall auf. Täter gefasst. Grausiges Verbrechen um aufgefundene Leichenteile dank GT-Redakteurin Anna Lehnhoff enträtselt.

Gewohnheitsmäßig legte Anna den überregionalen Teil des Göttinger Tageblattes beiseite, um zuerst den Lokalteil zu lesen. Sie goss sich Kaffee ein und biss heißhungrig in ihr Croissant.

Ihr Text war gut positioniert. In einem Kasten – direkt über dem Aufmacher. Nicht verdrängt von einem anderen Thema, das die Schlussredaktion im letzten Augenblick aus aktuellem Anlass noch hätte an die Stelle setzen können.

Namensstreit geht weiter. Wird Straße zur JVA Rossdorf am Ende ohne Namen bleiben? An der Auseinandersetzung um die Benennung einer symbolträchtigen Örtlichkeit beteiligen sich nicht nur die einsitzenden Würger ...

Klirrend zerbrach die Kaffeetasse auf der gläsernen Tischplatte, heißer Kaffee verteilte sich und tropfte in Annas Schoß, gleichzeitig drohte sie an ihrem Bissen Croissant zu ersticken. Trotz Husten- und Würgereiz und möglicher Verbrühungen konnte sie ihre entsetzten Augen nicht vom Text lösen.

Während sich der Ortsrat für die alte Flurbezeichnung „In dem Liebeskummer“ ausgesprochen hatte, bringen alteingesessene Dorfrösser nun den „Ochsenfurz“ ins Gespräch, ebenfalls ein alter Flurname ...

Die Buchstaben verschwammen, weil Anna Tränen in die Augen traten. Endlich gelang es ihr, das steckengebliebene Stück Teig hinabzuwürgen. Sie sprang auf und füllte ein Glas mit kaltem Leitungswasser, das sie in einem Zug hinunterstürzte. Dann fand sie sich neben dem Frühstückstisch wieder, wo der Kaffee inzwischen die Lokalseite durchweicht und eingefärbt hatte. Sekundenlang – oder waren es Minuten? – stand sie bewegungslos vor der Bescherung. Wenigstens hatte das Zeitungspapier verhindert, dass die braune Flüssigkeit den Tisch verlassen und sich im Teppichboden breit machen konnte. Mechanisch griff Anna nach einem feuchten Lappen, und begann, den Tisch zu säubern. Ungläubig und angstvoll zugleich, schielte sie auf den Text ihres Artikels.

Aus „An der Diebeskammer“ war „In dem Liebeskummer“ geworden. Statt „Im Loche“ hieß es „In der Ritze“ und statt „Ochsenstall“ las Anna „Ochsenfurz“. Selbst Rosdorf war zu Rossdorf verändert worden, Rosdorfer zu Dorfrösser. Und „einsitzende Würger“ war an die Stelle „alteingesessener Bürger“ getreten.

Mein Text. Das ist nicht mein Text. Ich habe das Original noch hier. Ich muss sofort ...

Sie rannte ins Arbeitszimmer und schaltete den Rechner ein. Noch nie war der so quälend langsam gestartet. Als sich die Sanduhr endlich bequemte, den Mauszeiger freizugeben, klickte Anna sich in rasender Eile durch Menüs und Verzeichnisse. Der Text erschien, sie starrte verständnislos und erleichtert zugleich auf die Zeilen. Ihr Original enthielt keinen dieser grässlichen Fehler.

Sie griff zum Telefon und drückte voller Ungeduld die Kurzwahltaste zur Redaktion. Nach dem ersten Rufzeichen legte sie wieder auf. Erst musste sie mit Joachim Hausmann sprechen. In der Redaktion war um diese Zeit höchstens Rolf Wiegandt. Und mit dem wollte sie keinesfalls reden. Nicht einmal telefonisch.

Sie wählte erneut, diesmal Joachims Privatnummer, und schloss nebenbei das Textverarbeitungsprogramm. Der Anrufbeantworter meldete sich. Anna legte auf und starrte auf das Telefon. Sie erschrak, als es plötzlich klingelte. Ohne auf die angezeigte Nummer zu achten, riss sie den Hörer ans Ohr.

„Ach, du bist’s, Mama. Ich hatte gerade... Nein, ist schon in Ordnung. Ja, ich weiß, dass ich abends oft unterwegs bin. Doch, deine Nachricht habe ich gehört, ich bin nur noch nicht dazu gekommen ... Weihnachten? Ich weiß noch nicht ...“

Anna hörte sich die Neuigkeiten aus der Nachbarschaft an, bedauerte ihre Mutter wegen einiger unbedeutender Unpässlichkeiten und versprach einen baldigen Rückruf. Dann versandete das Gespräch. Anna hatte ohnehin nur halb zuhören können. Sie musste in die Redaktion. Die Sache mit dem Text ließ ihr keine Ruhe.

Während sie eilig ihre Tasche packte und sich anzog, konnte sie nicht verhindern, dass sich Ärger und schlechtes Gewissen in ihr einen magensäuernden Kampf lieferten. Ja, sie hätte mehr auf ihre Mutter eingehen sollen. Schließlich hatte sie es nicht leicht, seit ihr Vater im Vorruhestand die Chance sah, den Haushalt neu zu organisieren. Er war in einer Drogeriekette vom Fachverkäufer über den Filialleiter zum Gebietsverkaufsleiter aufgestiegen und wusste, wie man Einnahmen und Ausgaben optimierte, kannte sich in Buchführung und Warenkunde aus und übertrug seine Kenntnisse seit drei Jahren unermüdlich auf Haushalt und Gartenbewirtschaftung.

Ja, sie hätte längst anrufen sollen. Die Nachricht schmorte schon zehn Tage auf dem AB. Sie wusste, dass ihre Eltern zu Weihnachten mit ihr rechneten. Aber warum konnte ihre Mutter das nicht sagen? Sie fragte nicht: Kommst du Weihnachten nach Hause? Sie sagte auch nicht: Wir würden uns freuen. Sie sagte: Sabine kommt Weihnachten. Ihre Eltern besuchen. Aus Amerika. Mit dieser besonderen Betonung, aus der hervorging, wie nett doch Annas einstige Schulfreundin zu ihren Eltern war. Kam sogar über den Großen Teich geflogen. Sie war nicht darauf eingegangen. Dann die nächste Frage, schon fast direkt: Du hast wohl Weihnachten wieder Dienst?

Anna hasste dieses Herumgerede. Ärgerte sich, dass es ihr nicht gelang, sich davon zu befreien. Schämte sich andererseits, keine gute Tochter zu sein. Aber die Vorstellung, Weihnachten bei fetttriefender Bratgans, süßlicher Musik und kaloriengeladenem Backwerk mit ihren Eltern zu verbringen, war alles andere als verlockend.

Jedenfalls nicht ohne Sven. Wie der sich immer wieder Papas Ansichten über richtige Maßnahmen zur Sanierung seiner ehemaligen Firma anhören kann, ist zu bewundern. Mit Sven lässt sich’s ein paar Tage aushalten. Wenn Sven überhaupt noch mit mir ... Er will vielleicht lieber ... Verdammt, warum ist zurzeit alles gegen mich?

Im überheizten Besprechungsraum des Zentralen Kriminaldienstes bemerkte wieder einmal niemand den Mangel an Sauerstoff. Konzentriert hatten sich die Mitglieder der Moko Laura mit dem Bericht von Hauptkommissarin Engel und Kommissar Petersson befasst. Erst als der Leiter des Zentralen Kriminaldienstes eintrat, den Raum durchquerte und ein Fenster öffnete, nickten einige der Anwesenden dankbar.

„So bedauerlich das ist“, schloss Alexa Engel ihren Bericht, „wir haben keine andere Möglichkeit, als weiter nach Hinweisen zu suchen. Mit unserer Theorie allein bekommen wir keinen Haftbefehl gegen Habich.“

„Und wenn wir ihn vorläufig festnehmen und durch die Mangel drehen?“, wandte Kriminaloberkommissar Sauer ein.

„Im Prinzip nicht verkehrt.“ Alexa Engel lächelte verständnisvoll. „Aber wir haben es mit einem Menschen zu tun, der – wenn er der Täter sein sollte – seine Lage völlig falsch einschätzt. Er glaubt offenbar, die Sache im Griff zu haben und lügt uns diese Geschichte mit den Türken vor, weil er sicher ist, uns damit auf eine falsche Spur lenken zu können. Im nächsten Augenblick glaubt der selbst an sein Märchen. So einer lässt sich nicht so leicht aus der Spur bringen. Der erfindet immer neue Lügen, die er dann wieder selber für die Wahrheit hält. Und niemals gibt er etwas zu, das ihn in die Nähe der Täterschaft rückt. Einerseits einfältig, andererseits gerissen. Diese Sorte Mensch legt in der Regel selbst dann kein Geständnis ab, wenn wir ihm knallharte Beweise unter die Nase halten.

„Ich meine“, meldete sich Sauer erneut zu Wort, „so richtig. Dass man ihm den dritten Grad androht, so wie die Kollegen in Frankfurt bei diesem Kindermörder, der den kleinen Jakob ...“

Sauer verstummte, weil sich alle zu ihm umgedreht hatten und das Lächeln seiner Chefin eingefroren war.

„Was ist in Frankfurt passiert, Kollege Sauer? Sie wissen offenbar mehr als ich.“

„Also.“ Sauer wand sich. „Ein ... Freund ... ein Kollege ... aus Frankfurt ... hat mir erzählt, dass sie den Täter zum Reden gekriegt haben, indem sie ihm ... körperliche ... Gewalt ... Das ist aber intern.“

Die Hauptkommissarin schüttelte den Kopf. „Das ist doch wohl nicht Ihr Ernst, Kollege. So ein Gerede kann uns in Teufels Küche bringen. Vergessen Sie das.“ Sie hob die Stimme. „Was wir brauchen, ist hieb- und stichfestes Beweismaterial, das den Staatsanwalt überzeugt. Und das Gericht.“

„Bravo.“ Kriminaloberrat Endlich klatschte demonstrativ in die Hände. „Das Geheimnis des Erfolges liegt in der Zielstrebigkeit – Disraeli. Also, meine Herren, folgen Sie Frau Engel in die Niederungen der kriminalistischen Kleinarbeit.“

Er wandte sich an Sven Petersson und reichte ihm einen Schnellhefter. „Das haben Sie angefordert, wenn ich mich nicht irre. Die Vorgeschichte des Verdächtigen. Nicht ohne Pikanterie.“

Auf dem Weg zur Tür drehte sich Endlich noch einmal um. „Sie werden das schon schaffen. Diese Moko, da bin ich ganz sicher, wird den Fall aufklären. Früher oder später. Um es mit Brecht zu sagen: Die Wahrheit ist das Kind der Zeit. Guten Tag, Frau Engel, guten Tag, meine Herren.“

„Endlich wieder ein bisschen Bildung“, knurrte KOK Lukaschewitz und erntete zustimmendes Gelächter. Alexa Engel ignorierte die Heiterkeit und fragte nach weiteren Vorschlägen, Ideen und Einwänden.

Es gab keine.

„Also dann: Gehen wir an die Arbeit. Sie haben ja gehört, was der Chef gesagt hat. Bringen wir die Wahrheit an den Tag.“

Sven hatte die Akte aufgeschlagen und überflog die Seiten. „Und?“, fragte die Hauptkommissarin, während die übrigen Kollegen den Raum verließen, um mit dem Gruppenleiter der Bereitschaftspolizei den Einsatz abzustimmen. „Gibt das Vorleben was her?“

„Allerdings“, nickte Sven. „Mehr als zu erwarten war. Sieht so aus als hätten wir ins Schwarze getroffen. Neben einer Latte von Jugendstrafen zahlreiche Eigentumsdelikte und Gewalttätigkeiten. Aber das hier scheint mir besonders interessant.“ Er hielt ein Blatt hoch.

Alexa Engel las stumm den Absatz, auf den der Kommissar mit dem Finger deutete. „Das ist ja ... Aber das behalten wir vorerst für uns, Petersson. Sonst wollen die Kollegen den Mülleinsatz gleich wieder abblasen.“

„Stell’ dich nicht so an. Es gibt Schlimmeres als im Müll anderer Leute herumzustochern.“ Kriminaloberkommissar Oltrogge grinste zu seinem Kollegen hinüber, der einen Mundschutz aus der Tasche gezogen und sich vor das Gesicht gebunden hatte. KK Franke zeigte seinem Partner den Effenberger und wühlte weiter. Er atmete möglichst flach, um den Gestank nicht allzu tief zu inhalieren. In seiner Vorstellung sog er mit jedem Atemzug Keime und Bakterien in die Lunge. Ekelhaft. Und eigentlich unzumutbar. Schließlich war er jetzt Kriminalkommissar. Aber Engelchen hatte darauf bestanden, dass sie die grünen Kollegen begleiteten.

„Aus psychologischen Gründen sollten Sie sich aktiv an der Suche beteiligen. Für den Fall, dass was gefunden wird, müssen Sie eh dabei sein und die notwendigen Maßnahmen zur Beweissicherung durchführen. Also bitte ...“

Noch nie hatte die Chefin etwas befohlen. Sie bat immer nur. Der alte Wollenweber hätte geknurrt: „Sie helfen den Kollegen.“ Punkt. Aber Engelchens Bitte war genauso wirksam. Jeder war bemüht, seinen Job gut zu machen, dazu gehörten auch unangenehme Aufgaben. Das wusste auch KK Franke.

Als Bereitschaftspolizist hatte er schon einmal an einer ähnlichen Aktion teilgenommen. Mit hundert Mann hatten sie die Deponie in Deiderode nach einer Kinderleiche abgesucht. Bei Regen. Trotz Gummistiefeln und Schutzkleidung waren sie nass bis auf die Haut gewesen. Ausgerechnet die junge Kollegin, die selbst vor einiger Zeit ein Kind bekommen hatte, war über den kleinen Körper gestolpert – und hatte sich anschließend die Seele aus dem Leib gekotzt.

Aber es hatte nicht so gestunken wie aus diesen Tonnen. Besonders schlimm waren die grünen. Missmutig stocherte Franke in dem Wust aus Küchenabfällen und Fastfood-Resten. Unglaublich, was die Leute alles in die falschen Tonnen warfen. Er hatte Konservendosen und verschissene Pampers in Biotonnen entdeckt und Bauschutt und Plastikflaschen im Restmüll. Und überall Glas. Als ob es dafür keine Container gäbe.

Was suchten sie eigentlich? Verdächtige Gegenstände. Das konnte alles Mögliche sein. Messer, Fleischerbeil, Knochensäge, alles, womit der Täter die Frau zerstückelt haben konnte. Dabei musste der ja bescheuert sein, wenn er die Sachen hier entsorgt hatte. Wahrscheinlich hatte er seine Werkzeuge gleich nach der Tat in der Grone oder in der Leine versenkt. Womöglich durften sie auch noch die anderen Straßen des Viertels durchkämmen. Mindestens drei Dutzend Tonnen von jeder Sorte und fast ebenso viele Großbehälter. Franke sah auf die Uhr. Noch zwei Stunden bis zum Schichtwechsel.

Ein Ruf ließ ihn aufmerken. Drei Häuser weiter winkten ein paar grüne Kollegen. Sie hatten eine Mülltonne umgelegt und stocherten im ausgebreiteten Unrat.

„Blödmänner“, knurrte Kommissar Franke. „Die sollen den Dreck doch nicht verteilen. – Ich gehe mal hin, okay?“ Oltrogge nickte. „Wenn’s interessant ist, komme ich nach.“

Dankbar für die Unterbrechung zog der Kommissar den Mundschutz vom Gesicht und beeilte sich, die Kollegen zu erreichen. Als er zu der Gruppe stieß, schwenkte ein junger Beamter triumphierend einen schmutzigen Lappen an einem Stock. „Sieht aus wie getrocknetes Blut.“ Mit der freien Hand wies er auf den Müllhaufen. „Und da sind noch mehr.“

Geschirrhandtücher aus kariertem Baumwollstoff, formulierte KK Franke in Gedanken schon seinen Bericht, mit rotbraunen Anhaftungen in erheblichem Umfang. Die Fundstücke wurden zusammen mit der Abfalltonne und deren gesamtem Inhalt dem ED übergeben.

Der Kommissar konnte sich einen ironischen Unterton nicht verkneifen. „Das habt ihr sehr schön gemacht, Kollegen. Nun packt mal alles wieder ein. Aber so, dass keine weiteren Spuren verwischt werden. Das habt ihr doch gelernt. Oder?“

Nach und nach verdrängte die Erwartung an das Treffen mit Jessica den inneren Aufruhr des Tages. Trotzdem kehrte die Szene immer wieder zurück.

Als sie an Joachims Seite die Redaktion betreten hatte, war das Schlimmste vorüber gewesen. Wie Julia Weber aus der Wirtschaftsredaktion ihr später berichtet hatte, waren die Wellen der Erregung hoch geschlagen. Schon in der Nacht war der Chefredakteur von einem Verlagsmitarbeiter wegen des entstellten Artikels angerufen worden. Markus Wille hatte der Geschäftsleitung nicht erklären können, wie es zu der Katastrophe gekommen war, und den Auftrag erhalten, die betreffende Redakteurin aus dem Verkehr zu ziehen.

Doch die Kolleginnen und Kollegen hatten zu ihr gehalten. Egal wie man zu ihr stand, aber niemand hatte glauben wollen, dass Anna für einen solch ungeheuerlichen Unsinn im Blatt verantwortlich war. Schließlich hatte Wille nachgegeben und – auf Joachim Hausmanns Vorschlag – Lars Auer gebeten, der versammelten Mannschaft die Möglichkeiten eines Einbruchs in das Textsystem der Zeitung darzustellen. Wohltuend sachlich hatte der EDV-Experte erläutert, wie jemand von außen in das System eindringen und dort sein Unwesen treiben konnte. Trotz aller Sicherheitsvorkehrungen. Ein gewiefter Hacker würde nicht nur die Firewalls überwinden können, sondern seine Aktivitäten so bemessen, dass er nicht entdeckt werden konnte und keine Spuren hinterlassen würde. Auer und seine Kollegen hatten bereits Stunden damit verbracht, nach Hinweisen zu suchen. Mehr als die zeitliche Eingrenzung des Einbruchs war ihnen aber nicht gelungen.

„Habe ich das richtig verstanden?“, hatte Wille gefragt. „Es war jemand zwei bis drei Minuten unbefugt im System und hätte in dieser Zeit die Änderungen vornehmen können?“

Lars Auer hatte nur genickt. Darauf war Wille wortlos aufgestanden, hatte vor aller Augen ein Blatt zerrissen und den Raum verlassen.

Hausmann hatte angefangen zu klatschen, die anderen waren eingefallen, einige zögerlich. Aber alle waren sich wohl darüber im Klaren, dass ihre Artikel genauso gut Opfer einer solchen Verstümmelung hätten werden können.

Das Papier hatte Annas Kündigung und sofortige Suspendierung enthalten.

Nun steuerte sie ihren Twingo über den Nikolausberger Weg in Richtung Bahnhof. Es war wieder milder geworden, und trotz der späten Stunde waren erstaunlich viele Leute unterwegs. Anna lächelte versonnen, als ihr bewusst wurde, dass es für junge Leute keineswegs spät war. Im Kairo, im Savoy oder im Mr. Jones lief der Betrieb gerade erst an. Der Abend mit seinen Hoffnungen, Versprechungen und Enttäuschungen lag noch vor den Mädchen und Jungmännern, die in den Kneipen und Diskotheken der Stadt auf der Suche nach Vergnügen oder Partnern oder einfach nur Abwechslung waren.

Wann war ich eigentlich das letzte Mal in der Disko? Eigentlich müssten wir mal wieder so richtig ... So alt bin ich doch gar nicht. Sven ist sogar noch jünger. Würden wir zwischen Schülern und Studenten auffallen? Wegen des Alters?

Vielleicht war die Idee doch nicht so gut. Sven würde bei den jüngeren Mädchen bestimmt gut ankommen. Sollte sie sich dieser Konkurrenz aussetzen? Oder gerade? Um ihm zu zeigen, wie jugendlich sie noch sein konnte? War seine Eskapade mit dieser jungen Kollegin der Grund für ihre Gedankenspiele?

Anna schalt sich eine Närrin und befahl sich, nicht an Sven, sondern an das bevorstehende Treffen zu denken. Sie musste diese Jessica zum Reden bringen. Wenn sie von ihr etwas über den Mord an Laura Frowein erfuhr, was die Polizei noch nicht wusste, hatte sie ihren Aufmacher im Blatt. Natürlich würde sie ihre Informantin nicht nennen. Das wäre zu gefährlich für die junge Frau.

Plötzlich schoss Anna eine beängstigende Erkenntnis durch den Kopf. Selbst wenn sie Jessicas Namen nicht preisgab, würde der Mörder ahnen, woher sie ihre Angaben hatte. Kannte er die Verbindung zwischen ihr und Jessica, würde er sich denken können, wie die Information ins GT gekommen war.

Sie würde eine Vereinbarung mit Jessica treffen. Von dem Tag an, an dem der Bericht erscheinen würde, musste sie sich an einem sicheren Ort aufhalten.

Zur Not bleibt sie ein paar Tage bei mir.

An der Westseite des Bahnhofs herrschte reger Betrieb. Trotz der späten Stunde. Anna hielt im Halteverbot des Rondells und sah sich um. Die Lautsprecherstimme aus dem Bahnhof kündigte die Weiterfahrt des ICE 697 Henriette Herz aus Berlin nach Karlsruhe an. Ein Strom Reisender ergoss sich aus dem Gebäude und verteilte sich in Richtung Taxistand und Parkhaus.

Anna musterte die Menschen, forschte nach einem suchenden Gesicht. Doch niemand nahm von ihr Notiz.

Keine Spur von einer jungen Frau, die auf sie wartete. Sie kontrollierte die Uhrzeit. Drei Minuten vor zehn. Anna hatte fest damit gerechnet, dass Jessica schon auf sie wartete. Also hatte sie sich keine Gedanken über die Frage gemacht, was sie tun wollte, wenn sie noch nicht da war.

Sie verließ den Twingo und schlenderte zum Bahnhofseingang, spähte in den erleuchteten Tunnel, wanderte zurück zum Rondell, ging ein paar Schritte an den Taxen entlang in Richtung Parkhaus, kehrte zurück, lehnte sich an ihr Auto und sah erneut auf die Uhr.

Gut, ich warte noch zehn Minuten.

Einer plötzlichen Eingebung folgend, durchsuchte sie ihre Handtasche nach dem Handy. Das Display signalisierte die Empfangsbereitschaft. Einen Anruf, den sie möglicherweise überhört hatte, gab es aber ebenso wenig wie eine neue SMS von Jessica oder eine Nachricht von der Mailbox.

Obwohl ihr Gefühl ihr sagte, dass Jessica nicht mehr kommen würde, gab sie sich noch einmal fünf Minuten. Sie setzte sich in ihr Auto und schaltete das Radio ein. Wieder war vom drohenden Krieg die Rede. Obwohl sich in der UNO keine Mehrheit für ein militärisches Vorgehen abzeichnete, ließ Präsident Bush keinen Zweifel daran, dass die USA mit Waffengewalt gegen den Irak vorgehen würden. Zwar hatten sie der Resolution zugestimmt, mit der die UN-Waffeninspektionen wieder eingeführt wurden, gleichzeitig wurde aber der Aufmarsch in der Golf-Region fortgesetzt.

Erst als der Wetterbericht vorüber war, wurde Anna bewusst, dass sie nicht mehr zugehört hatte. Ihre Gedanken hingen der Vorstellung nach, dass schon im Januar oder Februar des neuen Jahres die Seiten ihrer Zeitung mit Fotos von zerbombten Städten, kämpfenden Soldaten und sterbenden Kriegsopfern gefüllt sein könnten. Vor gut zehn Jahren, als Bilder von entstellten Kindern aus dem Irak sie entsetzt hatten, war sie mit ihrem Abi-Jahrgang auf die Straße gegangen. Gegen den Golfkrieg, für den Frieden. Voller Hoffnung auf eine bessere Welt, auf den Sieg der Menschlichkeit über den Hass. War alle Hoffnung vergebens?

Bei den ersten Klängen von Marius Müller-Westernhagens Freiheit startete sie den Motor und lenkte ihren Twingo über die Bahnhofsallee in Richtung Maschmühlenweg, um über Weende nach Nikolausberg zurückzukehren.

Kurz hinter der Kreuzung Hildebrandstraße brach der Alptraum über sie herein.

Eine Bewegung und ein Geräusch hinter ihr ließ sie zusammenfahren. Sie verriss das Lenkrad, wich knapp einem wütend hupenden Lieferwagen auf der Gegenfahrbahn aus und gewann mühsam die Gewalt über das Fahrzeug zurück.

„Weiterfahren! Sieh nach vorn und halt den Wagen in der Spur! Dann passiert nichts.“ Abstoßender Atem. Drohender Unterton. Die Stimme kam Anna bekannt vor, doch das Messer an ihrer Kehle erstickte jeden klaren Gedanken.

„Du fährst da hinten links in den Schützenanger. Dann auf den Schützenplatz.“ Kalt und heiß brannte die Klinge auf Annas Haut. Ihr Herz raste und in ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken.

12

Obwohl es spät geworden war, zeigte keiner der Herren, die sich im Rathskeller zu einer kleinen Feier zusammengefunden hatten, Ermüdungserscheinungen. Heinz Bollmann hatte eingeladen, so dass sich niemand Gedanken um die Zeche machen musste. Entsprechend munter war die Stimmung. Zwei wichtige städtische Projekte waren auf den Weg gebracht, und im Göttinger Tageblatt würde den Bürgern die frohe Kunde zum Frühstück serviert werden. Man hatte einen Investor gefunden, der entschlossen zur Sache ging, und die Zusage des Bollmann-Konzerns in der Tasche, im Rahmen des Großauftrages für die neuen Symbole zukunftsorientierter Stadtplanung im Reitstallviertel und an der Kurzen Geismarstraße den Umbau der Straßen am Geismartor auf eigene Kosten durchzuführen. Das entlastete die strapazierte Stadtkasse und gestattete es dem Bauherrn, bei der Neugestaltung des Lünemann-Areals städtebauliche und kulturhistorische Vorgaben großzügig zu handhaben. Zwar hatte Bollmann die Stadt-Oberen mit der Übernahme der Junkernschänke zu einem stolzen Preis ködern müssen, aber das würde sich langfristig über Tiefbau-Aufträge zur Straßen- und Kanalsanierung ausgleichen lassen. Und wenn es in Deutschland wirtschaftlich doch mal wieder aufwärts ginge, würde das denkmalgeschützte Haus vielleicht sogar etwas abwerfen. Er kannte einen ehrgeizigen jungen Mann, dem er das Restaurant anbieten würde.

Mit Genugtuung registrierte Bollmann, wie sich Stadtbaurat Wendrich und seine Kollegen gegenseitig auf die Schultern klopften und den erfolgreichen Abschluss mit Champagner begossen.

Sie konnten schließlich nicht ahnen, dass sie letztlich doch für alles bezahlen würden. Zum Glück nicht aus eigener Tasche, denn genau das war der Grund, warum sich mit öffentlichen Aufträgen immer noch gut verdienen ließ. Bollmann hatte seine Großzügigkeit in der Kalkulation berücksichtigt. Zu verschenken hatte er die Millionen nicht wirklich. Aber – wie immer bei staatlichen Aufträgen – gab es keine Klausel, die Kostensteigerungen während der Bauphase ausschloss. Und so würde er über die Rechnungen für die städtische Infrastruktur seine Ausgaben für Geschenke wieder hereinholen. Sogar die Kosten für die Feier.

Peter Wendrich löste sich aus dem Pulk und steuerte – leicht schwankend – auf Bollmann zu. „Wir hätten da noch ein kleines Problem, Heinz. Du kannst uns vielleicht helfen; bestimmt kannst du uns helfen.

„Um was geht’s denn, mein Lieber?“ Bollmann verabscheute den schleimigen Tonfall, der untrüglich auf ein persönliches Interesse schließen ließ. Immer und überall schlugen Politiker diesen Ton an, wenn sie private Vorteile aus der Vergabe von Aufträgen ziehen wollten. Bollmann kannte unzählige Geschichten, die sich stets in drei mehr oder weniger ähnlichen Varianten darboten: Entweder hatte ein Beamter, Ratsherr oder Minister sich beim Eigenheim finanziell verhoben. Oder er benötigte Unterstützung für ein Prestigeobjekt, dessen Verwirklichung seine Karriere beförderte. Oder die Partei verlangte nach einer monetären Überlebensration. Doch diesmal wurde selbst der erfahrene Bauunternehmer überrascht.

„Es geht“, nuschelte der Dezernent etwas undeutlich, „um Keltzig. Dieser Arsch ...“

„Wer ist das?“ Heinz Bollmann hatte den Namen wohl schon einmal gehört, konnte ihn aber nicht einordnen.

„Das ist der Fraktionsvize der Opposition. Stefan Keltzig. Ein scharfer Hund. Neuerdings pinkelt der mich öffentlich an. Ich wäre überfordert und überlastet und überhaupt ... Also, der Keltzig, der macht mir das Leben schwer.“ Peter Wendrich leerte sein Glas und unterdrückte einen Rülpser. „Pardon. Zu viel Kohlensäure. Ich glaube, ich brauch’ erst mal ‘n Schnaps.“ Er hielt nach der Bedienung Ausschau. „Willst du auch einen?“

Bollmann schüttelte den Kopf. „Das gehört doch dazu“, sagte er. „In der Politik haut ihr euch doch ständig gegenseitig was vor den Latz.“

„Klar“, kicherte Peter Wendrich, „jedenfalls fürs Publikum. Aber der Keltzig ist ‘ne echte Plage. Der macht das nicht nur wegen der Leute. Der meint das ernst. Und geht mit Sachen an die Öffentlichkeit, dass es nicht mehr schön ist. Der Mann muss weg.“

„Dazu kann ich aber herzlich wenig beitragen, Peter. Das müsst ihr schon selber machen.“

„Machen wir auch, machen wir auch, Heinz. Aber wir brauchen einen Grund. Oder wenigstens einen Anlass.“

„Und den soll ich liefern?“

„Genau. Du lieferst den Grund. Nein, du lieferst ... die Steine. Für sein Haus. Keltzig baut gerade. Wenn bekannt wird, dass der feine Herr Stadtrat, der so gerne gegen städtische Projekte plo ... pomel ... polemisiert, wenn der von einer städtisch beauftragten Firma kostenlos Baumaterial bezieht, dann ... ist er fällig.“

Innerlich stöhnte Bollmann auf. Aber er verzog keine Miene. „Wir werden sehen, was sich machen lässt“, sagte er kurz angebunden. „Und jetzt entschuldige mich bitte, ich habe noch eine Verabredung.“

Er ließ den Stadtbaurat stehen. Höflichkeiten waren nun nicht mehr wichtig. Wendrichs Tage als Dezernent waren gezählt. Er wusste es nur noch nicht. Sobald der Deal über die Bühne war, würde er ihn fallen lassen. Nach allem, was ihm seine Verbindungsleute geflüstert hatten, war er ohnehin nicht mehr lange zu halten.

„Da drüben unter die Bäume. Und dann anhalten.“ Die Klinge kratzte Annas Haut und erstickte jeden Gedanken an Gegenwehr. Abenteuerliche Szenen waren ihr durch den Kopf geschossen. Wie sie den Mann mit einer Vollbremsung über den Sitz katapultierte, wie sie sich aus dem fahrenden Wagen fallen ließ, oder wie sie den Twingo in den Gegenverkehr lenkte, um einen Unfall herbeizuführen. Nichts von alledem hatte sie gewagt. Nun steuerte sie mit verschleiertem Blick über den Schützenplatz und empfand Wut und Ohnmacht und Angst. Vor allem Angst. Wenn der Typ sie mit Jessicas Handy in die Falle gelockt hatte, war auch die junge Frau in seiner Gewalt. Er hatte Jessica daran gehindert, sie zu treffen. Und nicht ohne Grund. Falls er wusste, dass die junge Frau über den Mord aussagen wollte, war es logisch, sie daran zu hindern. War er vielleicht der Mörder? Hatte er auch Jessica beseitigt? War jetzt sie an der Reihe?

Obwohl die Heizung warme Luft in den Wagen blies, zitterte Anna, als sie stoppte und sich umdrehte.

Sie hatte es geahnt: Der Mann, der sie bedrohte, war der Lederjackentyp vom Hotel. Der nach Jessica gefragt hatte. Aber was würde er jetzt mir ihr tun?

„Was ...“

Grinsend kletterte Lederjacke über die Rückenlehne des Beifahrersitzes nach vorn. „Wir machen es uns jetzt gemütlich. Ein bisschen quatschen, ein bisschen anfassen, ein bisschen ficken. Wenn du brav bist, passiert dir nichts.“

Während er sprach, wehte Alkoholdunst, vermischt mit schlechtem Atem, herüber. Anna drehte den Kopf nach vorn und versuchte, flach zu atmen. An ihrem Hals spürte sie den Druck der Klinge. Fieberhaft kreisten ihre Gedanken. Sie musste diesem Typen entkommen. Aber wie? Irgendwie ablenken. Und dann ...

Sie zwang sich zu einem Lächeln. „In diesem Auto ist es ziemlich eng. Wollen wir nicht lieber woanders ...?“

„Keine Sorge“, kicherte Lederjacke, „das passt schon. Erst mal will ich was sehen. Zieh dich aus.“ Die Messerklinge deutete auf ihre Brüste.

Zitternd schälte sich Anna aus ihrer Jacke. Ihr war, als stünde sie neben sich und beobachtete ihre Handlungen. Als wäre sie von einer Art Lähmung befallen, geriet jede Bewegung zu einem zeitlupenartigen Vorgang. Automatisch glättete sie das Kleidungsstück und begann, die Jacke zusammenzulegen. Plötzlich erkannte sie ihre Chance. Noch immer war das Messer auf sie gerichtet. Aber es befand sich eine Unterarmlänge von ihr entfernt, in der Hand ihres Peinigers, die jetzt auf seinem Oberschenkel lag.

Blitzartig warf sie ihre Jacke über die Hand und riss gleichzeitig am Türgriff. Der Schlag sprang auf, Anna ließ sich fallen. Rappelte sich auf. Rannte. Ohne Ziel. Nur weg.

Sie vernahm einen Fluch, hörte, wie der Typ aus dem Wagen sprang und die Verfolgung aufnahm. Seine Schritte waren nur wenige Meter hinter ihr. Hatte sie eine Chance? Sie musste eine Chance haben. Schließlich war sie trainiert, auch wenn sie nicht so schnell und ausdauernd wie Lissy lief. Wohin rannte sie eigentlich? Instinktiv hatte sie die Richtung zur Godehardstraße eingeschlagen, von dort leuchteten Straßenlaternen und Autoscheinwerfer.

Hinter ihr trabte der Verfolger. Sie hörte ihn keuchen und frohlockte. Trainiert war der nicht. Sie würde ihm entkommen. Als das Geräusch verstummte, warf sie einen Blick über die Schulter, ohne ihr Tempo zu verringern. In der Dunkelheit des Platzes war niemand zu sehen.

Bis zum Leinekanal waren es noch dreihundert Meter. Sie sah parkende Fahrzeuge, aber keine Menschenseele. Irgendwo in der Nähe fuhr ein Auto. Anna sah sich um und erstarrte. Ihr Twingo. Ohne Licht. Er schoss auf sie zu.

Anna rannte seitwärts, schlug einen Haken, rannte. Wusste weder Ziel noch Richtung. Die Räder des Twingo quietschten, Staub und Kies wirbelten auf. Plötzlich war der Wagen neben ihr, eine Hand packte ihren Haarschopf, schlug ihren Kopf gegen den Seitenholm. Rutschend kam der Wagen zum Stehen, Anna fühlte ihre Sinne schwinden. Dann fand sie sich auf dem Beifahrersitz wieder. Der Motor lief.

Sie betastete die schmerzende Stelle am Kopf. Kein Blut. Keine Schwellung. Noch nicht.

Ein böser Blick streifte sie. „Noch so’n Ding, und ich stech’ dich ab.“

Anna hob ergeben die Hände. „Nein, nein. Ich ... bin ja ganz ruhig. Keine Sorge. Es war nur ...“

„Kein’ Bock auf Sex, ey? Bist doch ‘ne coole Braut. Oder stehste nich’ auf Männer?“

„Doch schon ... nur nicht mit ...“ Arschlöchern wie dir, hatte sie sagen wollen, doch dann war ihr Blick auf das Messer gefallen und sie hatte den Rest verschluckt.

„Nur nicht mit ... was? Mit Gummi?“ Der Lederjackentyp lachte trocken über seinen Witz.

Eine vage Idee begann in Annas schmerzendem Kopf zu reifen. „Quatsch“, sagte sie. „Nicht hier. Nicht im Dunkeln. Und schon gar nicht im Auto. Das ist Kinderkram. Ich mach’s lieber bei Licht. In ‘nem großen Bett. Wo’s richtig zur Sache geht.“

Mit einigen Sekunden Verzögerung spiegelten sich Annas Worte im Gesicht ihres Gegenübers. Von ablehnend über staunend verzog sich seine Miene zu einem anzüglichen und lüsternen Grinsen.

„Hört sich gut an, Mädchen. Wo issen deine Kiste?“

„In Nikolausberg.“

„Nikolausberg? Scheiße. Zu weit.“

„Das sind zehn Minuten von hier. Ist doch kein Verkehr.“

Zweifelnd sah der Mann zu Anna herüber. Unsicher und gierig zugleich. Offenbar wog er Verlockung und Risiko gegeneinander ab. „Na gut“, knurrte er schließlich. „Aber keine Zicken.“

Anna hob wieder die Hände. Und schüttelte den Kopf. Stumm. Ihre eigenen Worte hatten sie dermaßen entsetzt, dass sie fürchtete, sich um Kopf und Kragen zu reden.

Während der Twingo mit überhöhter Geschwindigkeit durch den Maschmühlenweg raste, zermarterte sie sich den Kopf über Fluchtmöglichkeiten. Am besten wäre jetzt eine Polizeikontrolle. Warum gab es keine Polizeikontrolle, wenn man sie brauchte?

Unbehelligt rollte der Kleinwagen durch Weende, kletterte schließlich zügig den Faßberg hinauf und erreichte Nikolausberg. Irgendwo, hoffte Anna, würde sie dem Unhold entkommen. Vielleicht waren Leute vor dem Haus. Oder auf der Treppe. Oder jemand kam aus seiner Wohnung. Konnte sie unauffällig Lissy verständigen? Wo war eigentlich ihr Handy? Wählen und einfach anlassen. Reden. Lissy auf ihre Situation aufmerksam machen. Oder besser Sven.

In der Jackentasche. Und die ... Sie sah sich um. Die Jacke lag auf dem Rücksitz. Anna griff nach hinten.

„Finger weg. Sonst gibt’s Kratzer.“

Die Messerklinge tanzte vor Annas Augen. Sie zuckte zurück. „Mir ist kalt.“

„Red kein’ Scheiß. Die Kiste hier heizt doch wie verrückt. Lass die Jacke. Kannste anzieh’n, wenn wir da sind.“

Fand man sonst selten eine Parklücke, heute war direkt vor dem Haus eine frei. Und kein Mensch auf der Straße.

„Schön langsam“, befahl der Mann, nachdem er den Wagen geparkt und den Motor abgestellt hatte. Er folgte Anna durch die Beifahrertür und hielt sich dicht neben ihr. Als sie in ihre Jacke schlüpfte, hielt er sie fest und tastete sie ab. Anna brach der Schweiß aus.

„Aha“, knurrte Lederjacke, als er Annas Handy aus der Tasche zog. „Is’ nur zu deinem Besten. Damit du nich’ auf dumme Gedanken kommst. Und nun los. Ma’ sehen, wie du eingerichtet bist.“

Annas Gebete wurden nicht erhört. Vor dem Haus – keine Menschenseele. Das Treppenhaus – leer.

Dicht gefolgt von dem Typen mit dem Messer, stieg Anna die Treppen hinauf. Lauschte, hoffte auf Lebenszeichen hinter den Türen, auf einen Menschen, der zufällig öffnete, in dessen Wohnung sie flüchten würde, wenn sich die Tür nur einen Spalt weit öffnete.

Sie erreichten den Treppenabsatz vor Annas Wohnungstür. Sie blieb stehen, kramte nach dem Schlüssel, drehte sich zu ihrem Schatten um. Der Mann stand eine Stufe unter ihr. Auf Tuchfühlung.

„Wir sind da“, sagte sie und versuchte ein Lächeln.

Dann trat sie zu.

Als Annas Knie nach oben schoss, sah sie die Erkenntnis in seinen Augen aufblitzen. Aber da war es schon zu spät.

Er schwankte, ruderte mit den Armen, krümmte sich, stürzte, krachte auf die steinernen Stufen, rollte zum nächsten Treppenabsatz, schlug mit dem Hinterkopf gegen die Glasbausteine der Außenwand, stöhnte, röchelte, war still.

Über die Stufen zur unteren Etage klapperte ein metallener Gegenstand.

Gebannt starrte Anna auf den liegenden Mann. Wirre Gedanken und beängstigende Bilder schossen durch ihren Kopf. Tot. Ich habe einen Menschen getötet. Ich wollte das nicht. Ich musste mich doch wehren. Der Mann wollte mich ... Warum kommt niemand aus seiner Wohnung? Ruft keiner die Polizei? Journalistin verhaftet. Wegen Totschlags angeklagt. Redakteurin bestreitet Tötungsabsicht. Vielleicht ist er doch nicht tot. Einen Notarzt. Den Rettungsdienst. Vielleicht ... Ich muss anrufen. Sofort.

Anna tastete nach ihrem Handy. Wo war das Ding? Ach ja, er hatte es eingesteckt. Sie sah sich neben dem Mann knien, seine Taschen durchsuchen. Sah, wie er sich plötzlich aufrichtete, nach ihr griff.

Anna fröstelte, starrte gebannt auf den Liegenden, fühlte Abscheu, wollte flüchten, war doch gelähmt, zitterte. Plötzlich stöhnte er, bewegte eine Hand, einen Fuß.

Anna erwachte aus ihrer Erstarrung.

Hektisch durchsuchte sie ihre Jackentaschen, fand den Schlüsselbund, wandte sich zur Tür, ließ die Schlüssel fallen, sah sich um. Kein Geräusch, keine Bewegung. Endlich der Schlüssel im Schloss.

Fast fiel Anna durch die Tür, als sie schließlich aufschwang. Das Telefon. Eins-Eins-Null. Polizei Göttingen. Ruhige Stimme. Anna wollte sprechen, brach in Tränen aus, stotterte, schluchzte, bekam schließlich ihren Namen heraus, die Adresse. „Ja, verletzt. Ein Mann. Vielleicht tot.“

13

Es war nicht die erste Vernehmung, die Sven Petersson gemeinsam mit Hauptkommissarin Engel durchführte. Trotzdem beobachtete er seine Chefin mit einer Mischung aus Respekt und Bewunderung, als sie wie selbstverständlich mit dem Beschuldigten das Gespräch in mitfühlendem Tonfall begann und sich nach seinem Befinden erkundigte. Sie würdigte die Schwere seiner Verletzung und vergewisserte sich seiner Bereitschaft, mit ihr zu reden, ohne den Vernehmungscharakter allzu deutlich werden zu lassen.

Natürlich hatte Sven alles über Vernehmungspsychologie und -taktik gelernt, wusste um die Rolle von Eröffnungsfragen, mit denen man ein „günstiges Vernehmungsklima“ schuf, „um die Aussageperson zu einem Gespräch zu öffnen“, wie es im Lehrbuch und im Unterricht der Polizeischule geheißen hatte. Er kannte die Theorien zu offenen Fragen, zu Leer-, Anstoß- und Sondierungsfragen und war sich der Gefahren suggestiver oder Herausforderungsfragen bewusst. Mehr als einmal hatte er erlebt, wie Angeklagte oder Zeugen vor Gericht von Erinnerungslücken heimgesucht wurden. Dann mussten die schriftlichen Unterlagen für die Wahrheitsfindung herangezogen werden. Dabei zeigte sich rasch, ob bei den Vernehmungen gerichtsfeste Protokolle erstellt worden waren. Hatten Polizei und Staatsanwaltschaft mit ihren Fragestellungen die Aussagen gelenkt – was von aufmerksamen Anwälten und Richtern selten übersehen wurde –, bekam die Anklage wacklige Füße.

Alexa Engel waren, wie Sven Petersson vielfach gehört hatte, Ermittlungsfehler dieser Art noch nie unterlaufen. Ihr Umgang mit Zeugen und Beschuldigten genoss in der Göttinger Justiz den Ruf, besonders effektiv zu sein. Der Kommissar fragte sich, ob er jemals die Hohe Schule ihrer Vernehmungskunst erreichen würde. Einstweilen bestand seine Aufgabe darin, Stichworte, die sie ihm zuspielte, aufzufangen und in Frageform an den Beschuldigten weiterzugeben.

Später würde er sich um das Protokoll kümmern müssen.

Polizeiinspektion Göttingen – Moko Laura, 27. November 2002

Vernehmung des Beschuldigten Mark Habich zum Tötungsdelikt Laura Frowein sowie zur versuchten Vergewaltigung der Anna Lehnhoff.

Ich wurde heute durch Beamte der Polizeiinspektion Göttingen im Klinikum der Universität vorläufig festgenommen. Die festnehmenden Beamten haben mir eröffnet, dass gegen mich ein Haftbefehl beantragt wurde, weil ich im Verdacht der versuchten Vergewaltigung zum Nachteil der Anna Lehnhoff sowie im Verdacht eines Gewaltverbrechens zum Nachteil der Laura Frowein stehe. In der Unfallstation des Klinikums war ich wegen einer Platzwunde am Hinterkopf behandelt und auf Gehirnerschütterung oder sonstige Schäden untersucht worden. Es wurden keine weiteren Verletzungen festgestellt. Die Kopfwunde habe ich mir gestern Abend bei einem Sturz im Treppenhaus vor der Wohnung der Anna Lehnhoff zugezogen.

Warum Frau Lehnhoff behauptet, sie habe mir in die Hoden getreten, kann ich mir nicht erklären. Ich bin gestürzt, weil ich über eine Stufe gestolpert bin. Für eine diesbezügliche ärztliche Untersuchung sehe ich keinen Grund, darum stimme ich ihr nicht zu.

Ich hatte Gelegenheit, mit meinem Rechtsanwalt Dr. Seibold unter vier Augen zu sprechen. Nach diesem Gespräch bin ich bereit, Fragen der Polizeibeamten zu den Vorwürfen zu beantworten. Ich bin in der Lage, der Vernehmung zu folgen und habe keinerlei körperliche Beschwerden, die meine Aussage beeinflussen könnten.

Die mir vorgehaltenen Taten habe ich nicht begangen. Mit Frau Lehnhoff wollte ich lediglich sprechen, um etwas über meine Freundin Jessica Sievers zu erfahren, die ich seit einigen Tagen vermisse. Frau Lehnhoff hatte mir per SMS mitgeteilt, dass sie etwas über den Verbleib von Jessica wüsste.

Laura Frowein habe ich zuletzt am Morgen des 14.11.02 gesehen, als diese das Haus verlassen hat. Wie ich bei meiner zeugenschaftlichen Vernehmung bereits angegeben habe, sind später an diesem Tag zwei mir unbekannte Türken vor dem Haus gewesen, die zu der Wohnung der Frowein hinauf gesehen haben.

Meine Fingerabdrücke in der Wohnung Laura Frowein sind leicht zu erklären, da ich öfter auf ihre Bitte kleine Reparaturen ausgeführt oder beim Aufbau oder der Anbringung von Möbelstücken geholfen habe.

Ein sexuelles Interesse an Laura Frowein hat bei mir nicht bestanden, da ich mit Jessica Sievers zusammenlebe.

Den uns zur Aufbewahrung überlassenen Schlüssel zur Wohnung Frowein habe ich nie benutzt. Gelegentlich hat Jessica bei Laura die Grünpflanzen gegossen.

Ich gebe zu, dass ich mich bei meiner Aussage bezüglich gemeinsamer Unternehmungen mit Jessica und Laura geirrt habe. Die Besuche im Schwimmbad am Brauweg hatte ich vergessen.

Über den Verbleib von Jessica Sievers kann ich keine Angaben machen. Ich bin in großer Sorge, dass der Mörder von Laura auch ihr etwas angetan haben könnte.

Mir werden durch die vernehmenden Beamten zwei Gegenstände aus dem Badezimmer der Laura Frowein gezeigt: ein Parfümflakon aus blauem Glas und ein weißes Porzellantöpfchen. Auf diesen sind meine Fingerabdrücke festgestellt worden. Ich kann nicht genau sagen, wie die Abdrücke auf die Gefäße gekommen sind. Wahrscheinlich habe ich sie angefasst, als ich den Spiegel neu befestigt habe. Das war vor zwei oder drei Wochen.

Ferner werden mir mehrere Geschirrhandtücher mit braunen Flecken vorgelegt. Ich kenne die Handtücher nicht und kann auch sonst keine Angaben darüber machen. Warum diese Handtücher in der Mülltonne eines benachbarten Wohnhauses aufgefunden wurden, kann ich nicht sagen.

(Der Beschuldigte klagt an dieser Stelle über Durst und Kopfschmerzen. Die Vernehmung wird unterbrochen.)

gez. Engel, KHK’in

„Was halten Sie davon?“ Alexa Engel hatte Habich in einen Nebenraum bringen und mit Kaffee und Mineralwasser versorgen lassen. Dann hatte sie einige Notizen zu Papier gebracht, sie kritisch überflogen, zufrieden genickt und schließlich den Blick gehoben. Sie sah Sven aus klaren, graublauen Augen fragend an.

„Was halten Sie davon, Kollege Petersson?“, wiederholte sie, als Sven nicht gleich antwortete.

„Von Habich? Oder von seinen Aussagen?“

„Von beiden.“

Petersson ließ weitere Sekunden verstreichen. Er hatte nicht erwartet, um seine Meinung gebeten zu werden, und wenn er ehrlich antwortete, würde er sich vielleicht als allzu befangen darstellen. Schließlich hatte das Schwein seine Anna beinahe ... Liebend gern hätte er dem Typen eine reingehauen, statt ihn nach den Regeln der Strafprozessordnung zu befragen.

„Er lügt“, stieß er dann hervor. „Er lügt das Blaue vom Himmel herunter. Anna hat schließlich ...“

„Mit Frau Lehnhoff müssen wir uns auch noch unterhalten. Vielleicht sollten Sie nicht unbedingt dabei sein. Aber die Entscheidung überlasse ich Ihnen.“

Petersson nickte ungeduldig. Ihm lag nun plötzlich daran, seine Gedanken loszuwerden. „Lassen wir die versuchte Vergewaltigung erst mal beiseite. Ich bin sicher, Habich hat etwas mit dem Mord an Laura Frowein zu tun. Seine Aussagen sind widersprüchlich und unglaubwürdig. Und angesichts der Spuren aus der Umgebung des Tatortes müssen wir den Täter im Umfeld der Wohnung am Groneweg suchen. Außerdem haben wir in seinem Lebenslauf ...“

Das Geräusch einer aufspringenden Tür unterbrach den Redefluss des Kommissars. Verärgert drehte er sich um. Auf Alexa Engels Stirn erschienen Falten. „Ich hatte doch darum gebeten, uns nicht zu stören. Was ist denn ...“

Schuldbewusst hob der beleibte Beamte in Uniform die Schultern. „Die Dame war nicht aufzuhalten. Sie behauptet ...“

Durch den schmalen Spalt zwischen Türrahmen und dem Körper des Polizisten drängte sich eine Gestalt in den Raum.

„Anna! Du?“

Ratlos wanderte Svens Blick zwischen den Frauen hin und her. Hauptkommissarin Engel klärte die Situation. „Das ist in Ordnung“, signalisierte sie dem Beamten und wandte sich mit besorgter Miene Anna zu.

Bevor sie die Besucherin nach ihrem Anliegen fragen konnte, sprudelte Anna los: „Wir müssen Jessica suchen. Jessica Sievers. Sie ist in Gefahr. Ich glaube, er hat sie ... ich habe ... Es ist meine Schuld, wenn sie ...“

Nachdem Anna von der misslungenen Kontaktaufnahme zu Jessica Sievers berichtet und gebeichtet hatte, wie sie an deren Handynummer gekommen war, stellte Alexa Engel die entscheidende Frage.

„Wollen Sie damit sagen, Frau Lehnhoff, dass Habich das Handy seiner Lebensgefährtin benutzt hat?“

Anna nickte heftig. „Ich glaube, er hat es ihr abgenommen. Deshalb bin ich doch zum Bahnhof gefahren. Weil ich dachte, es wäre Jessica, die mir die SMS geschickt hat. Die kamen von demselben Handy, von dem aus sie mit mir telefoniert hat.“

„Anna, warum hast du das nicht gleich ...?“

Die Hauptkommissarin warf Sven Petersson einen raschen Blick zu. Er verstummte. Seine Chefin hatte Recht; es war müßig, jetzt darüber zu streiten. Sie tippte auf das Vernehmungsprotokoll und fuhr fort.

„Das bedeutet zumindest, dass Habich die Sievers nach Ihrer Begegnung im Hotel noch gesehen haben muss. Und wenn Ihre Einschätzung stimmt, Petersson, haben wir es demnächst mit einer zweiten Leiche zu tun. Und der Habich ist ...“

Anna stöhnte auf.

Eine halbe Stunde später hatte die Hauptkommissarin die erforderlichen Einsatzkräfte zusammengetrommelt und über die neue Situation informiert.

„Also gut.“ Alexa Engel ließ den Blick über die versammelten Kolleginnen und Kollegen schweifen. „Ich denke, jetzt ist alles klar. Ich fasse zusammen: Eine Gruppe unter der Leitung von KK Franke durchsucht das Haus, insbesondere Kellerräume und Dachböden. Die Hundestaffel durchkämmt die benachbarte Kleingartenkolonie und sucht anschließend die Uferbereiche der Grone ab. KOK Oltrogge befragt mit seinen Leuten Bewohner der umliegenden Häuser. Die Beschreibung der jungen Frau haben Sie alle bekommen, oder? Gut. Noch Fragen? Keine? Dann los. Rücken Sie ab.“

Eilig zwängten sich die Beamten durch die Tür und trabten in Pulks den Flur hinab. Wieder einmal verbreitete sich das Gefühl, gegen die Zeit zu arbeiten, die Angst, zu spät zu kommen, die Sorge, das Leben eines Menschen nur deshalb nicht retten zu können, weil ein zufälliger Irrtum oder ein verrückter Täter sie auf die falsche Spur gehetzt hatte.

„Und wir“, wandte sich die Hauptkommissarin an Sven Petersson, „werden jetzt ein paar Sätze formulieren, mit denen wir die Bevölkerung um Mithilfe bitten. Dann rufen Sie beim Stadtradio und den Regionalstudios von NDR, ffn und Antenne an. Sie sollen den Aufruf morgen früh senden.“

Petersson nickte und zog sich ein leeres Blatt heran.

„Sie, Frau Lehnhoff ...“ Alexa Engel fing Annas Blick auf und sah sie an, ohne den Satz fortzusetzen.

„Ich weiß“, sagte Anna rasch. „Ich habe einen Fehler gemacht. Ich bin Schuld, wenn Jessica ...“

„Darum geht es nicht, Frau Lehnhoff. Es geht nicht um Schuld. Sie waren leichtsinnig, indem Sie auf eigene Faust gehandelt haben. Das kann man Ihnen vorwerfen. Für die Handlungen des Tatverdächtigen tragen Sie aber keine Verantwortung. Trotzdem wäre ich Ihnen dankbar, wenn Sie die Ermittlungen in Mordfällen künftig ganz allein uns überlassen würden. In Ihrem Interesse.“

Anna nickte stumm.

„Aber nun“, fuhr die Hauptkommissarin fort, „dürfen Sie uns helfen, indem Sie Ihren Lokalchef überreden, unseren Aufruf noch ins Blatt zu nehmen. Glauben Sie, Sie schaffen das?“

Anna warf einen Blick auf die Armbanduhr und nickte erneut. „Ich denke schon.“ Grußlos verließ sie den Raum, um sich auf den Weg in die Redaktion zu machen. Sie würde alles tun, was in ihrer Macht stand. Wenn nur der jungen Frau nichts passiert war.

Es ist meine Schuld, wenn sie stirbt. Warum lerne ich es nicht? Warum mache ich immer den gleichen Fehler?

Wieder einmal war sie Opfer ihrer Besessenheit geworden. Hatte sich bedenkenlos in polizeiliche Ermittlungen eingemischt und dabei nicht nur sich selbst gefährdet. Auch wenn die Angst, vielleicht für den Tod der jungen Frau mit verantwortlich zu sein, durch Alexa Engels Worte geringer geworden war: Würde sie noch unbefangen recherchieren, sich in undurchsichtige Fälle stürzen, Hintergründe aufklären und Skandale ans Licht bringen können? Würde sie ihre Arbeit überhaupt noch ausüben können? Wie lächerlich dagegen plötzlich ihre Eifersucht auf Svens Kollegin erschien. Ein verzeihlicher Fehltritt. Sie waren nicht verheiratet. Und selbst wenn – hätte sie Anspruch auf absolute Treue? Mit welchem Recht? Moralisch? Nachdem sie ihn hintergangen hatte?

Wie in Trance setzte sich Anna in ihr Auto und startete den Motor. Erst beim dritten Versuch sprang er an. Das ging schon ein paar Tage so. Sie musste den Wagen mal zu Christian bringen. Seit ihre Stammwerkstatt von einem halbseidenen Autohändler übernommen worden war, hatte sie auf Lissys Empfehlung den kleinen Meisterbetrieb beim TÜV aufgesucht, der ihr nicht nur auf Anhieb sympathisch gewesen war, sondern sich auch als zuverlässig und preiswert erwiesen hatte.

Sie fuhr nun schon lange genug mit einem ausgeleierten Stoßdämpfer, mit quietschenden Bremsen und klappernder Hecktür herum. Christian würde den angejahrten Twingo wieder in Ordnung bringen. Überhaupt – sie musste einiges in ihrem Leben in Ordnung bringen. Nicht nur ihr Auto. Aber damit würde sie anfangen. Gleich morgen.

Der Gedanke an die Lösung banaler Alltagsprobleme hatte etwas Tröstliches. Automatisch steuerte sie über die Groner Landstraße in Richtung Tageblatt. Wenn sie sich recht erinnerte, hatte Joachim heute Spätdienst. Die Vorstellung beflügelte sie. Joachim würde dafür sorgen, dass der Aufruf der Polizei noch ins Blatt kam. Und er würde ihr zuhören, wenn sie ihm ihr Unglück schilderte. Anna trat aufs Gaspedal. Der grüne Kleinwagen flog über die Kasseler Landstraße westwärts.

Nicht nur das gute Aussehen und die geschmeidigen Bewegungen seines Malino erfüllten Polizeihauptmeister Wittig mit Stolz. Tasso war auch besonders begabt. Seit der zweijährige belgische Schäferhund seine Ausbildung beendet hatte und ihm zugeteilt worden war, hatten sich Herr und Hund mehrfach bei Einsätzen bewährt. Wenn Wittig von frotzelnden Kollegen gefragt wurde, wen er mehr liebe – seinen Hund oder seine Frau – zögerte er nicht, ihnen die gewünschte Antwort zu servieren: den Hund natürlich. Was zwar nicht stimmte, ihn aber vor weiteren Sticheleien bewahrte. Tasso war treu, tüchtig und klug – Eigenschaften, die ihm sein Dasein in der Diensthundestaffel sicherten. Und er schien seinen Herrn zu lieben. Wenn man das über einen Hund sagen konnte. Wittig war sich in dieser Hinsicht nicht sicher, gleichwohl hatte er seinerseits den Malino lieb gewonnen, hütete sich aber, sein Herz allzu sehr an das Tier zu hängen. Zwei Hunde hatte er bereits im Dienst verloren. Einen durch den Pistolenschuss eines flüchtenden Einbrechers, den anderen durch eine tödliche Krankheit. Falls Tasso ums Leben kam, wollte Wittig nicht wieder emotional durchhängen. Doch wenn der Hund den Kopf wandte und aus dunkelbraunen Augen zu ihm aufsah, wurde dem Hauptmeister so warm ums Herz, dass er um seine Vorsätze fürchtete.

Wittig wurde aus seinen Gedanken gerissen, als Tasso verhielt und kaum vernehmbar knurrte. Sie hatten die Gartenkolonie an der Grone erreicht, und der Hund sah unverwandt zu einer der Hütten hinüber, die hier die Kleingärten zierten. Sein Nackenfell sträubte sich und er zerrte an der Leine. Polizeihauptmeister Wittig drückte die Sprechtaste seines Funkgerätes, um vorschriftsmäßig zu melden, dass er ein verdächtiges Objekt in Augenschein nehmen würde. Dann zog er die Taschenlampe aus dem Gürtel und fasste die Leine kürzer. „Komm, Tasso“, flüsterte er, „das sehen wir uns mal genauer an.“

Die Tür der Holzhütte war mit einem Vorhängeschloss gesichert. Wittig ließ den Lichtkegel der Lampe wandern, fand schließlich einen Spaten im offenen Anbau des Gartenhauses und schlug damit das Schloss aus der Verankerung. Als die Tür aufschwang, zerrte Tasso an der Leine und knurrte vernehmlich. Wittig leuchtete ins Innere der Hütte.

„Scheiße“, murmelte er. „Zu spät.“

Dann trat er näher an die gefesselte und geknebelte Frau heran.

„Das geht gerade noch. Wir können den Artikel über die Bereitschaftspolizei um eine Spalte kürzen, und den Bericht über die abgesackte Autobahn von der Neun auf die Elf schieben. Dann reicht’s sogar noch für einen Kasten.“ Joachim sah Anna prüfend an und begann mit den Änderungen. Als der Bildschirm die erste Lokalseite neu aufbaute, kamen Anna Bedenken. „Meinst du nicht, dass Wiegandt sauer ist, wenn wir seinen Text so stark kürzen?“

„Und wenn schon. Ist sowieso viel zu lang, der Text. Wer weiß, wie er es wieder geschafft hat, so viel Platz zu bekommen. Der normale Leser liest allenfalls die Überschriften, das Fettgedruckte und die Bildunterschriften. Den ganzen Text lesen doch nur wenige. Und das sind die, die sich ohnehin auskennen. Aber wenn du willst, können wir auch das Bild kleiner machen. Drei Polizisten vor einem Polizeifahrzeug – das hat eh keinen großen Informationswert. Dafür reichen auch drei Spalten.“

Anna zögerte. Dem ungeliebten Kollegen, der ständig etwas an ihrer Arbeit auszusetzen hatte und fast jeden Tag hinten herum beim Chef um Themen, Spalten und Zeilen buhlte, eins auszuwischen, reizte sie. Wenn Joachim auf ihrer Seite war – warum nicht? „Gut“, sagte sie schließlich. „Lass den Kasten. Soll Wiegandt auch mal einstecken.“

Joachim gab die Änderungen ein, passte sie ins Layout ein und gab die Seiten für die Belichtung frei. Dann drehte er sich zu Anna um. „Und was hast du noch auf dem Herzen?“

Bevor Anna mit ihrer Geschichte beginnen konnte, klingelte ihr Handy. Hastig sprang sie auf und zerrte das Mobiltelefon aus der Handtasche.

„Entschuldige, Joachim. Das könnte Sven sein. Wegen ...“

Der Redakteur lächelte nachsichtig, während Anna ihr Handy aufklappte.

„Ja, Sven, gibt’s was Neues? Habt ihr sie?“

Joachim Hausmann beobachtete seine Kollegin, die mit offenem Mund, aber stumm ihrem Gesprächspartner lauschte, während sie vor dem Schreibtisch auf und ab wanderte. Von ängstlich wechselte ihr Gesichtsausdruck über ungläubig zu erleichtert.

„Gott, bin ich froh. Danke, dass du gleich angerufen hast.“

Anna klappte ihr Handy zu und strahlte ihren Kollegen an. „Sie haben sie gefunden. Mit schweren Unterkühlungen. Und fast ausgetrocknet. Aber der Arzt hat gesagt, dass sie durchkommt. Sie lebt, Joachim, sie lebt!“

Hausmann zog einen Stuhl heran. „Nun hör erst mal auf, herumzulaufen und setz dich. Vielleicht verrätst du mir, von wem du sprichst und warum ...“

„Ach, Joachim“, fiel Anna ihm erst ins Wort – und dann um den Hals. „Du glaubst ja gar nicht, wie froh ich bin.“

Polizei bittet Bevölkerung um Mithilfe.

Im Fall der unbekannten Toten, deren Gliedmaßen im Leinekanal und bei Abrissarbeiten auf dem Gelände des ehemaligen Stadtbades aufgefunden wurden (GT berichtete), sucht die Polizei nach Hinweisen auf den Verbleib des Körpers und des Kopfes. Das Opfer ist nach den bisherigen Erkenntnissen in einer Wohnung am Groneweg getötet und zerlegt worden. Möglicherweise hat der Täter Kopf und Körper vergraben. Beobachtungen, die in einem Zusammenhang mit dem Verbleib der Leichenteile stehen, könnten für die Überführung des Täters hilfreich sein. Hinweise erbittet der Zentrale Kriminaldienst der Polizeiinspektion Göttingen.

Sven hatte den Ausschnitt aus dem Tageblatt am Morgen an die Pinnwand des Büros geheftet. Seitdem verfluchte er die Veröffentlichung in immer kürzeren Abständen. Inzwischen brach die Abenddämmerung herein, und er hatte seit Stunden seinen Platz nur zum Kaffee holen und für Pinkelpausen verlassen können, weil die Hinweise aus der Bevölkerung kein Ende nahmen.

Schon vor Dienstbeginn waren die ersten Anrufe in der Zentrale aufgelaufen. Neben den alten Bekannten, die sich immer meldeten, wenn die Polizei um Hinweise bat oder wenn ein Gewaltverbrechen die Stadt beschäftigte, um sich mit erfundenen Gruselgeschichten wichtig zu machen, gab es auch Anrufer, die man ernst nehmen musste. Das waren nicht eben wenige. Und fast immer musste ein Team losfahren, um den Hinweis zu überprüfen. Meistens reichte es, eine Streife zu schicken. Aber die Grünweißen waren ebenso wenig wie Sven und seine Kollegen davon erbaut, nach angeblichen Leichenteilen im Eis des Kiessees oder im fließenden Wasser der Leine zu suchen.

Ein Anrufer hatte eine verdächtige Person mit Hacke und Spaten auf dem Greitweg beobachtet. Der erschreckte Rentner, den die Beamten kurz darauf mit gezogenen Dienstwaffen im Helvesanger stellten, war dabei, sein Gartenhaus für den Nachmieter zu räumen und die Geräte in den Keller zu verfrachten.

„Blutiges Fleisch“ meldete eine Frau mit vor Panik überkippender Stimme, habe sie in einem Papierkorb bei der Bushaltestelle an der Saline gesehen. Meldungen aus Grone und Umgebung musste natürlich besondere Aufmerksamkeit gewidmet werden. Also raste eine Streifenwagenbesatzung zur Haltestelle. Sie fand die Überreste einer tomatenroten Pizza, die einem Zeitgenossen wohl nicht geschmeckt hatte und darum im Abfall gelandet war.

Sven wurde flau bei der Vorstellung vergammelter Pizzareste, er hatte seit dem Frühstück nur ein paar Kekse und eine Banane zu sich genommen. Und viel zu viel Kaffee getrunken. Zum Glück war seine Schicht gleich zu Ende. Weitere Anrufe mussten die Kollegen entgegennehmen. Für ihn war der Tag gelaufen. Er sah auf die Uhr und überlegte, ob er schon mal seine Sachen zusammenpacken sollte, als das Telefon erneut schnarrte. Er zögerte, fragte sich eine Sekunde lang, ob er das Geräusch ignorieren sollte. Dann nahm er doch ab und meldete sich routinemäßig.

„Eine Leiche? Nackt? Ja, selbstverständlich interessiert uns das. Aber erst brauche ich Ihren Namen. Von wo rufen Sie an. Und wo genau sehen Sie den Körper?“

Plötzlich war Sven hellwach. Er drückte eine Taste, damit das Gespräch zurückverfolgt werden konnte. Ein seriös klingender älterer Herr hatte beobachtet, wie jemand hinter einem Fenster des gegenüberliegenden Hauses eine unbekleidete Leiche durch das Zimmer schleppte.

Sven drückte eine weitere Taste, die in der Kriminalbereitschaft Alarm auslöste. Sekunden später steckte ein Kollege den Kopf zur Tür herein. „Wo?“

„Helmoltstraße.“

„Okay, wir fahren los.“

Sven nickte und hielt die Sprechmuschel zu. „Einzelheiten über Funk.“

„Ja“, sagte er dann in den Hörer, „ich habe verstanden. Wir sind schon unterwegs.“

Sven warf den Hörer auf den Apparat und sah auf die Uhr. Typisch. Eine Minute vor Feierabend. Statt weitere Überstunden anzuhäufen hätte er lieber den Abend vor der Glotze verbringen sollen. Sich zum hundertsten Mal einen dieser alten Western mit Clint Eastwood oder Franco Nero angesehen. Oder was auch immer. Noch lieber gemeinsam mit Anna. Dann durfte es auch ein Liebesfilm sein. Zur Not Rosamunde Pilcher. Kitsch as Kitsch can. Aber egal, Hauptsache, sie waren zusammen. Mit Rotwein und Grissini oder Prosecco und ... nein, Prosecco auf keinen Fall. Ob Anna vernünftig gewesen und zu Hause geblieben war? Ausschlafen, sich erholen und pflegen, lesen und fernsehen, entspannen und zur Ruhe kommen? Die Sache mit Habich und dem Mädchen hatte sie stärker mitgenommen, als sie sich hatte eingestehen wollen.

Ob er sie einfach mal anrufen sollte? Oder empfände sie das als Kontrolle? Wartete sie auf seinen Anruf? Würde sie ihm insgeheim vorwerfen, dass er sich nicht meldete? Wenn sie sich nun wünschte, dass er zu ihr käme: Er würde sie vertrösten müssen. Unabsehbar, wann die Kollegen aus der Helmoltstraße zurück sein würden. Und was würden sie mitbringen? Womöglich musste er die halbe Nacht mit Vernehmungen zubringen.

Er griff zum Telefonhörer, legte ihn wieder auf, starrte auf den Apparat, nahm erneut Anlauf, zögerte, wählte, legte auf.

Schließlich wurde ihm die Entscheidung abgenommen. Auf dem Flur näherten sich Stimmen. Waren die Kollegen schon zurück?

14

Den verbeulten, ehemals blauen Golf von Seibold hatte er in der Nähe des Hochhauses geparkt. Aus alter Gewohnheit. Zum Glück war gerade jemand losgefahren und hatte eine Lücke frei gemacht. Parkraum gab es hier noch immer nicht ausreichend.

Roman Bethke war zu Fuß von der Lieth zum Brachfelde gewandert und musterte die Häuserfronten, deren Fenster nur vereinzelt erleuchtet waren. In Nikolausberg war er lange nicht gewesen, dennoch hatte er sich rasch zurechtgefunden. Viel hatte sich nicht verändert. Das Hochhaus, in dem er während der ersten Semester ein Apartment bewohnt hatte, schien etwas grauer geworden zu sein. Aber dieser Eindruck wurde vielleicht durch die helle Umgebung hervorgerufen. Im Gegensatz zur Stadt, wo Schneematsch und Nässe vorherrschten, lag Nikolausberg unter einer frischen weißen Decke. Und über die Dunstglocke der Stadt hinweg sandten die letzten Strahlen der Wintersonne ihr mattes Licht zwischen die schneebedeckten Häuser.

Schnee. Bethke grinste unwillkürlich. Hier, in der dörflich-heimeligen Idylle des Ortsteils hatte er seinen ersten Schnee gekokst. Weiß war der auch gewesen, aber nicht kühl und nass, sondern höllisch berauschend. Und er war nicht vom Himmel gefallen. Leider. Wenn er für den Koks nicht hätte löhnen müssen, wäre alles anders gekommen. Wenn ...

Bethke verscheuchte die Erinnerungen und konzentrierte sich auf das Klingelschild. Sein behandschuhter Finger senkte sich auf den Knopf. Für den Fall, dass die Frau sich über die Sprechanlage melden würde, hatte er die freundliche Bitte um ein kurzes Interview parat. Es dauerte etliche Sekunden, er wollte sich schon abwenden, da summte der Türöffner. Bethke eilte die Stufen hinauf.

Die Redakteurin empfing ihn an der geöffneten Tür. Abgetragene Jeans, darüber ein farbloser Pullover, der schon bessere Tage gesehen haben dürfte, aber die ansehnliche Figur nicht verbergen konnte. Das Gesicht war blass, die Augenringe dunkel, die blonden Haare strähnig.

Eine Sekunde lang fragte er sich, ob sie auf Drogen war. Doch dann lächelte sie aus großen Augen, deren unergründliches Graugrün so ungetrübt leuchtete, dass er den Gedanken sofort verwarf. Diese Frau war müde, überarbeitet oder gestresst. Aber hinter der unscheinbaren Fassade verbarg sich ein weibliches Wesen. Heiß und heftig überfiel ihn die Erkenntnis, wie weit er sich aus dem wirklichen Leben entfernt hatte.

„Wollen Sie zu mir?“

Volle Lippen, weiße Zähne, ein hinreißendes Lächeln. Roman Bethke schluckte. „Ja – wenn Sie Frau Lehnhoff sind.“

Sie nickte. „Und? Was kann ich für Sie tun?“

„Mir und der Allgemeinheit zehn Minuten Ihres Lebens für eine Umfrage zur aktuellen politischen Lage schenken.“ Er zog eine Art Ausweis und einen vorbereiteten Fragebogen aus seiner Mappe und versuchte ein gewinnendes Lächeln. „Infratest befragt dazu ausgewählte Journalisten. Ihre Adresse hat das Institut vom Deutschen Journalistenverband, in dessen Auftrag die Umfrage durchgeführt wird.“

Einige Sekunden vergingen, in denen sie Bethke musterte. Offenbar erschien er ihr vertrauenswürdig. Sie ließ die Tür aufschwingen. „Kommen Sie rein. Wenn’s wirklich nur zehn Minuten dauert ...“

Sie schloss die Wohnungstür hinter Bethke und wies auf die offene Küchentür. „Wir setzen uns am besten an den Küchentisch. Nehmen Sie bitte schon mal Platz. Ich bin gleich wieder da.“

Sie verschwand durch eine Tür, die offenbar zum Wohnzimmer führte, und hinterließ einen Duft, der Roman Bethkes Blutdruck ansteigen ließ. Ein Duft von Weiblichkeit, der nicht aus der Parfümflasche stammte.

Fast hätte er sein Vorhaben vergessen. Er musste sich einen Überblick über die Räume verschaffen. Bei seinen nächsten Besuchen würde er sich nahezu blind zurechtfinden müssen. Lautlos und schnell und in völliger Dunkelheit würde er seine Aufträge erledigen. Engelsstaub für einen Engel. Kaum spürbarer Nebel, der sich im Raum verbreitet, schwebt, herabsinkt, schließlich dem Sog der Atmung folgt. Ein paar Tage später die Spritze. Der Einstich würde sie im Schlaf überraschen, sie auffahren und gleich wieder zurücksinken lassen. Dann die kleine Operation ...

Der Wohnungsschlüssel steckte von innen im Schloss. Rasch zog er ihn heraus und drückte beide Seiten in die knetgummiartige Masse der kleinen Schachtel, die Seibold ihm hatte zukommen lassen. Kaum hatte er den Schlüssel an seinen Platz zurückgesteckt, erschien die Bewohnerin.

„So, da bin ich wieder. Wollen Sie sich nicht setzen? Kommen Sie.“ Sie ging voraus in die Küche und wies auf einen Essplatz am Fenster. Bethke folgte ihr.

Innerhalb der einen Minute hatte sie sich verwandelt. Ihre Augen wirkten weniger müde, das Haar war zusammengebunden, und der schlabberige Pullover hatte einem figurbetonenden jeansblauen T-Shirt Platz gemacht. Kleine Veränderungen – große Wirkung.

Bethke lag ein Kompliment auf der Zunge, empfand das Bedürfnis, der Frau zu gefallen, sie nicht mit scheinbar bedeutsamen Fragen zum Alltag von Zeitungsredakteuren zu langweilen, sondern mit ihr über Kunst und Literatur zu reden, sie zum Essen, ins Theater oder ins Konzert einzuladen, sie anschließend nach Hause zu begleiten und ...

„Sie wollten mir Fragen stellen.“ Erwartungsvoll, aber auch ein wenig spöttisch, wanderte ihr Blick zwischen ihm und seinem Fragebogen hin und her.

Roman Bethke verfluchte seinen Auftrag, verfluchte den Deal, auf den er sich eingelassen hatte und kochte innerlich vor Wut über seine Ohnmacht. Die Vorstellung, dieser Frau Schmerzen zufügen zu müssen, gefiel ihm plötzlich überhaupt nicht mehr.

„Ja“, sagte er, „sofort. Ich muss nur noch das Datum eintragen.“

„Nur zu. Möchten Sie etwas trinken?“

Bethke schüttelte den Kopf. „Danke, nein. Ich will Sie nicht länger als nötig ...“

Sie hob die Schultern und wartete.

„Also ...“ begann er und betrachtete ihre Hände, die sie vor sich auf der Tischplatte gefaltet hatte. Wunderschöne Hände. Bei Frauen, die ihn interessierten, achtete er immer auf die Hände. Sie hatte schmale, gerade Finger, sorgfältig gepflegte und lackierte Fingernägel. Der Zeigefinger der rechten Hand würde ihr bald abhanden kommen. Für Sekundenbruchteile verlor Bethke erneut die Konzentration. Dann heftete er den Blick auf seine Fragenliste. Wenn er diesen Job vermasselte, war er geliefert.

Als Anna wieder allein war, wanderte sie ruhelos durch die Wohnung. Das Interview des jungen Mannes von Infratest war ihr eher belanglos erschienen, dennoch hatte es etwas in ihr ausgelöst.

War es die ungewohnte Situation, nicht selbst die Fragen zu stellen, sondern auf Fragen zu antworten? Oder waren es die aufmerksamen, von leichter Unruhe in Bewegung gehaltenen Augen? In seinem Blick war mehr als nur professionelles Interesse gewesen. Er hatte sie auf eine Art gemustert, von der sie nicht wusste, ob sie sich bedrängt oder geschmeichelt fühlen sollte. Und auf eine rätselhafte Art beunruhigend auf Anna gewirkt.

Oder waren es die Fragen gewesen, die sie stärker berührt hatten, als sie sich eingestehen wollte?

Zwischen all den Fragen zur Beurteilung der politischen Lage, bei deren Beantwortung sie ihren Frust über die Berliner Eiertänze herausgelassen hatte, war es einmal auch um das berufliche Selbstverständnis von Journalisten gegangen. Ob sie die These des ehemaligen Regierungsbeamten und Abgeordneten Hans Wallow teile, wonach es Journalisten in erster Linie um die Teilhabe an der Macht ging. Und dass sie sich durch die Nähe zu Machthabern und durch dosiertes Herrschaftswissen korrumpieren ließen.

Die einzige Frage, bei der sie hatte nachdenken müssen.

Bilder aus ihrer Zeit in Berlin waren plötzlich wieder da gewesen: Ein Kanzler, der nur mit bestimmten Journalisten sprach, Minister, die dem Pressemann ihrer Wahl die geheime Privatnummer anvertrauten und ihn mit exklusiven Informationen gewogen hielten. Staatssekretäre, die hinter den Kulissen der Fernsehanstalten ihre Strippen zogen, um geplante Sendungen zu kippen oder auf Personalentscheidungen Einfluss zu nehmen.

Wallows Theaterstück „Glatzer oder Der hektische Stillstand“ war tagelang Gesprächsthema in der Redaktion gewesen. Zumal man ihren Chef mühelos jener Gruppe von „Schreibtisch-Pistoleros“ zuordnen konnte, die regelmäßig bei Cognac und Cohibas mit dem Kanzler zusammenhockten, um mediale Kampagnen auszubaldowern.

Alles weit weg. Große Politik. Wohl auch große Show. Politiker als Pop-Stars. Infotainment eben. Kaum auszumachen, wer da wen benutzte. Hatte mit ihrer Arbeit im Lokalen nichts zu tun.

Oder doch?

Anna wanderte durch die Wohnung. Im Vorbeigehen zog sie eine Tafel Schokolade aus der Schublade und riss die Verpackung auf.

Warum war sie wie der Teufel hinter bestimmten Informationen her? Warum musste sie immer wieder ihre Nase in anrüchige Geschäfte oder fragwürdige Entscheidungen stecken? Warum genoss sie es, dunkle Machenschaften und deren Urheber ans Licht der Öffentlichkeit zu zerren? Warum hatte sie sich auf Hinrich Grobeck eingeschossen, zu dessen Opfern beinahe auch sie gehört hätte? Warum war sie trotz der Erfahrungen aus dem Fall Grobeck wieder zu weit gegangen und hatte das Leben einer jungen Frau gefährdet?

War es nicht im Grunde auch die Macht – die Macht über das Schicksal von Menschen –, die sie trieb, mehr zu tun als von ihr verlangt wurde?

Aus dem Fall „Leinekanal“ würde sie sich heraushalten. Berichten ja, aber recherchieren? Nein. Vorerst jedenfalls nicht. Schließlich hatten sie einen mutmaßlichen Täter. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sein Geständnis vorlag. Sven hatte angedeutet, dass es neue Beweise gab. Und von Jessicas Aussage war auch einiges zu erwarten.

Sie biss gierig in die Schokolade.

Also konnte sie sich wieder um die lokale Politik kümmern. Um Göttingen. Das war ihr Ressort. Schließlich wollte sie irgendwann Lokalchefin werden. Und für dieses Ziel waren ihre kriminalistischen Eskapaden nicht unbedingt förderlich.

Göttinger Stadtpolitik hatte einen Namen: Peter Wendrich.

Seit dem Gespräch mit Lissy war ihr der Stadtbaurat nicht mehr aus dem Kopf gegangen. Wenn Wendrich sich mit Bollmann traf, musste das etwas bedeuten. Aber was? In der Stadt standen mehrere große Bauvorhaben an. Wenn der Bollmann-Konzern daran beteiligt war, lag die Vermutung nahe, dass Wendrich davon profitierte. Aber wie?

Anna kaute und biss wieder zu.

Jemand musste die Decke, unter der die unsauberen Geschäfte gehalten wurden, an einer Stelle lüften. Dann würde alles Weitere hervorbrechen.

Sie wusste auch, wer dieser Jemand sein sollte. Wenn sie nur einen Ansatzpunkt fände! Bollmann würde seine Interessen wahren. Ausgekocht wie der war, ließ er sich wohl nicht aufs Glatteis führen. Vielleicht der Anwalt. Ein Typ, dessen Nähe bei Anna Ekelgefühle auslöste. Aber vielleicht sollte sie sich davon freimachen. Seibold war eitel. Eitelkeit war fast immer ein Ansatzpunkt. Darüber konnte sie – wenn sie die Sache rational anging – ihrem Ziel vielleicht näher kommen.

Fragte sich nur, mit welcher Strategie.

Das Telefon riss Anna aus ihren Gedanken. Rasch schluckte sie den süßen Schokobrei hinunter.

„Anna Lehnhoff.“

„Hallo, Anna. Ich bin’s.“

Sven. Überrascht lauschte Anna in den Hörer. Sie hörte ihn atmen und wartete.

„Anna, ich ... wollte ... Ich habe ... vielleicht eine nette Geschichte für dich.“

„Eine Geschichte?“

„Ja, wir sind doch heute schon den ganzen Tag damit beschäftigt, Hinweisen aus eurer Leserschaft nachzugehen. Und ...“

„Habt ihr was rausgekriegt?“ Der Fall Leinekanal. Augenblicklich schlug Annas Herz schneller. Das Fieber war wieder da, alle guten Vorsätze schon wieder vergessen. Automatisch griff sie zum Stift und ließ ihn über dem leeren Block schweben, der neben dem Telefon lag.

„Nein, nicht wirklich. Es ist nur ... Wir hatten einen Anruf. Aus Grone. Dass jemand eine nackte Leiche durch eine Wohnung schleppt. Die Kollegen sind sofort hin. Aber es war gar keine Leiche.“

„Sondern?“

„Zwei ...“

„Zwei Leichen?“

„Nein, keine Leichen. Den Rest würde ich dir gern persönlich erzählen. Können wir uns nicht heute noch sehen? Ich mache jetzt Feierabend und habe einen Mordshunger. Und Sehnsucht. Nach dir.“

Plötzlich wünschte sich Anna nichts sehnlicher als Svens Nähe. Seinen Arm, der sie an sich zog, seine Schulter, an die sie sich lehnen konnte, seine Augen, die liebevoll auf ihr ruhten. Aber sollte sie ihn nicht besser noch ein wenig auf Distanz halten? Als Strafe?

„Einverstanden“, rief sie rasch in den Hörer, bevor sich die Zweifel ausbreiten konnten. „Ich bestelle einen Tisch. Bist du in einer halben Stunde hier?“

„Spätestens.“ Svens Antwort klang freudig erregt.

„Gut, dann bis gleich.“

Anna legte den Hörer auf und warf einen Blick in den Spiegel. Sie würde sich beeilen müssen. Duschen, Fassade erneuern, frische Sachen anziehen.

Heute würde sie ihre eigene Bestzeit unterbieten.

Ihr Blick fiel auf den kleinen Rest, der von der Schokoladentafel übrig geblieben war. Nicht gerade ideal, sich vor dem Essen noch Kalorien einzuverleiben. Aber auf das kleine Stück kam es nun auch nicht mehr an. Ja, sie musste unbedingt abnehmen. Später. Wenn die Zeiten weniger stressig waren.

„Heute kein Lamm?“ Die Bedienung lächelte und wartete geduldig, bis Anna und Sven sich entschieden hatten. Sie kannten die Karte, und gewöhnlich wussten sie, was sie wollten. Heute gab es neben den Gerichten von der Karte Kaninchen in Senf-Estragon-Soße mit Rösti und Lauchgemüse. Anna schwankte zwischen Fisch und Fleisch, entschied sich schließlich für das Zanderfilet, während Sven Kaninchen bestellte.

Nachdem sie auch den Wein gewählt hatten, stürzten sich beide auf den Brotkorb, den die Serviererin an den Tisch gebracht hatte. Anna bestrich das frische, warme Brot mit Butter und sah Sven auffordernd an. Sven lächelte betont ahnungslos.

„Möchtest du noch ein Stück?“

Anna schüttelte den Kopf und schob das Brot in den Mund. Damit war sie für einen Augenblick zum Schweigen verdammt. Aber aus ihren Augen leuchteten Neugier und Interesse derart herausfordernd, dass Sven sie nicht länger auf die Folter zu spannen wagte.

„Also“, begann er. „Diese Leiche in Grone war in Wahrheit ...“

Er unterbrach sich, weil die Bedienung den Wein brachte. Nachdem er mit Anna angestoßen hatte, setzte er seinen Bericht fort. Anna folgte, erst ungläubig staunend, dann kichernd, Svens Geschichte aus dem Alltag der Polizeiarbeit. In Gedanken formte sie daraus bereits einen Artikel.

Ausgeruht und zufrieden – jedenfalls deutlich zufriedener als in den Tagen zuvor – begann Anna den Tag in der Redaktion. Fast schien es ihr, als ginge sie mit ihrer fröhlichen Unbekümmertheit den Kolleginnen und Kollegen auf die Nerven. Aber seltsamerweise machte ihr das heute überhaupt nichts aus. Sie holte ihren Text auf den Monitor, um ihn zu kontrollieren.

„Nackte Leiche“ führt Polizei auf falsche Spur. Göttingen.

Überraschungen sind für Beamte der Göttinger Polizei nichts Ungewöhnliches. Bei ihren Einsätzen werden sie manchmal mit Menschen und Situationen konfrontiert, die man sich kaum vorstellen kann. Was aber am Freitag einer Einsatzgruppe des Zentralen Kriminaldienstes widerfuhr, dürfte gute Chancen haben, in die Liste der denkwürdigsten Einsätze aufgenommen zu werden. Weil bei der Kripo wegen des Leinekanal-Mordes höchste Alarmstufe herrscht, wurde der Anruf eines älteren Herrn aus der Helmoltstraße sehr ernst genommen. Der Mann hatte aus seinem Fenster heraus beobachtet, wie in einer gegenüberliegenden Wohnung eine nackte Frauenleiche durchs Zimmer getragen wurde. Aufgeschreckt durch die Berichte über die Bluttat in Grone, rief der brave Bürger die Polizei an. Ein mobiles Einsatzkommando machte sich sofort auf den Weg. Obwohl die Beamten aus der Wohnung des bezeichneten Hauses Stöhnen und Schmerzensschreie hörten, öffnete niemand. Darauf brachen die Polizisten die Tür auf und stürmten die Wohnung. In einem der Zimmer entdeckten sie zwei verängstigte Gesichter eines Paares, das die Bettdecke bis unter das Kinn gezogen hatte. Später gestand der junge Mann, seine Freundin durch die Wohnung gejagt, ihr die Kleidungsstücke vom Leib gerissen und sie dann auf der Schulter nacheinander zu verschiedenen Möbelstücken getragen zu haben, wo sie jeweils „etwas ausprobiert“ hätten. Die Beamten entschuldigten sich und zogen sich diskret zurück. Deshalb ist auch nicht überliefert, wie die Versuchsanordnungen der verdächtigten Personen ausgesehen haben und zu welchem Ergebnis sie gekommen sind.

Anna kontrollierte ihren Text, prüfte jedes Wort und jedes Komma und überzeugte sich, dass keine missverständlichen Formulierungen darin enthalten waren. Seit ihr Artikel über die Schlittschuhläufer auf dem Kiessee so entstellt im Blatt erschienen war, plagte sie die Angst, durch Unachtsamkeit selbst Fehler zu verursachen.

Der Text war in Ordnung und sie stellte ihn ins System. Perfekt füllte er den dafür vorgesehenen Rahmen im Layout der Lokalseite zwei. Sven war ein Schatz, hatte er doch diese Episode aus dem allgemeinen Polizeibericht für die Medien herausgehalten und nur ihr erzählt. Überhaupt – der Abend mit Sven war traumhaft gewesen.

Der Gedanke ließ ihr einen Schauer über den Rücken laufen und ein Kribbeln über die Bauchdecke wandern. Anna schloss die Augen, atmete tief ein und seufzte lustvoll. Als ihr bewusst wurde, dass sie ja mitten in der Redaktion saß, riss sie die Augen auf und sah sich erschreckt um. Aber niemand hatte sie beobachtet.

Sie hatte Sven wieder. Das war die Hauptsache. Alles Weitere würde sich finden.

Irgendwann – später – hatten sie den Fernseher eingeschaltet, um Nachrichten und Wetter zu sehen. Ein Sprecher hatte die Schlagzeilen verkündet: USA erwägen Einsatz von Atombomben, falls sie mit biologischen oder chemischen Waffen angegriffen würden. – Irak übergibt fristgerecht ein zwölftausend Seiten starkes Dossier über mögliche Produktionsstätten von Massenvernichtungswaffen. – Nach wochenlanger Führungskrise einigen sich die Grünen über eine neue Parteispitze.

Anna hatte sich an das Interview erinnert, in dem sie nach ihrer Meinung zu aktuellen politischen Themen gefragt worden war.

„Was meinst du“, hatte sie Sven gefragt, „verfolgen Journalisten eigene Ziele, wenn sie Berichte schreiben und Nachrichten formulieren?“

„Wie kommst du darauf?“

„Ich hatte Besuch von einem Interviewer. Von Infratest. Die wollten wissen, was ich über aktuelle politische Themen denke. Und über die Rolle der Journalisten bei der Berichterstattung und – ja, eben unser Selbstverständnis im Umgang mit den Mächtigen.“

„Und?“

„Was und?“

„Was hast du gesagt?“

Anna hatte die Achseln gezuckt. „Na ja, meine Meinung eben. Hier in Göttingen spielt das alles doch keine Rolle. Wir schreiben ja nicht über die große Politik.“

„Und warum werdet ihr dann befragt?“

„Keine Ahnung. Vielleicht ...“

„Hat der Interviewer dir eine Bestätigung des Instituts vorgelegt? Hast du dir seinen Ausweis genau angesehen?“

„Nein, wieso?“

„Anna! Das kann doch nicht wahr sein! Du lässt dich ausfragen – und willst nicht mal wissen, von wem? Das ist doch sonst nicht deine Art. Du willst immer alles ganz genau wissen, wieso lässt du dich ...“

„Vergiss es, Sven. Es hat keine Bedeutung.“

„Und wenn das Interview einen ganz anderen Hintergrund hatte? Wenn dich jemand ausspionieren wollte?“

„Nun mach aber mal ‘nen Punkt. Ich bin doch nicht so blöd ...“

„Hoffentlich.“

Sven war nicht überzeugt gewesen. Und Anna hatte nicht wahrhaben wollen, dass sie leichtgläubig gewesen war.

Nun nagte der Zweifel in ihr.

Ob sie mal in der Redaktion herumfragen sollte, ob die anderen auch ...

Nein. Besser, sie erkundigte sich direkt. Beim Journalistenverband. Ob die eine Umfrage in Auftrag gegeben hatten.

Anna rief ihr Telefonverzeichnis auf den Bildschirm.

15

„Na endlich!“ Die Hauptkommissarin streckte die Hand nach dem Schriftstück aus, mit dem Sven Petersson an der Tür wedelte. „Ist gerade gekommen. Wir können Habichs Wohnung unter die Lupe nehmen. Oberstaatsanwalt Wegemann möchte anschließend beim Verhör dabei sein.“

„Danke, Petersson.“ Alexa Engel überflog das Schriftstück, um das sie so mühsam hatte ringen müssen.

Beschluss. In dem Ermittlungsverfahren gegen Mark Habich, geboren am 12.08.1977 in Göttingen, wohnhaft Groneweg 6, 37081 Göttingen, wegen Verdachts des Totschlags oder Mordes wird gem. §§ 102, 103, 105 StPO die Durchsuchung der Wohnung des Beschuldigten einschließlich Keller- und Nebenräumen sowie ggfs. von ihm benutzter PKW angeordnet. Aufgrund bisher bekannt gewordener Tatsachen ist zu vermuten, dass die Durchsuchung zur Auffindung von Spuren und anderen Beweismitteln führt. Für den Fall des Auffindens von gegenständlichen Beweismitteln wird deren Beschlagnahme angeordnet. Mit der Durchsuchung wird die Polizeiinspektion Göttingen beauftragt.

Lohmeier, Richter am Amtsgericht.

Zufrieden ließ die Hauptkommissarin das Blatt in die Ablage gleiten. „Hoffentlich finden wir etwas, das uns weiterhilft. Wenn wir Habich nicht wirklich etwas nachweisen können und Jessica Sievers nicht rechtzeitig vernehmungsfähig ist, lässt ihn der Haftrichter laufen. Also sollen sich die Kollegen vom Erkennungsdienst ordentlich anstrengen. Und Sie fahren mit. Ich will über eventuelle Erkenntnisse sofort unterrichtet werden.“

„Alles klar.“ Kommissar Petersson hob die Hand an eine imaginäre Mütze und machte auf dem Absatz kehrt, um den Auftrag weiterzugeben.

Engelchen wird nicht enttäuscht werden. Habich ist der Täter. Ich weiß es. Und so schlau wie sie meint, ist er nicht. Irgendwo werden sich Beweise gegen ihn finden lassen.

„Für Leute, die ihren Dreck auf diese Weise entsorgen, sollte die Prügelstrafe wieder eingeführt werden.“ Hannes Jaischik starrte missmutig in den Leinekanal. Kartons und Flaschen, Holzteile und Einkaufstüten, Plastikbehälter und Getränkedosen hatten sich unter der Brücke an der Goetheallee zu einem Bollwerk zusammengedrängt und behinderten den Wasserfluss.

Jaischiks Aufgabe war es, den Müll aus dem Kanal zu entfernen. Eine Arbeit, die zwar nicht häufig auf ihn zukam, aber – zumal im Winter – recht unangenehm war. Meistens musste er das Gewirr aus Abfällen mit den Händen auseinanderzerren, bevor er die Einzelteile auf die Ladeflächen des orangenfarbenen Transporters werfen konnte.

Aber es war nun mal sein Job, und so stieg er in die Gummistiefel, zog die Arbeitshandschuhe über, schulterte die Forke und kletterte hinab. Rasch hatte er Holzlatten und Kleinteile aus dem Gewirr gelöst und die anderen Abfälle aus dem Wasser gefischt. Nur ein praller, ringsum verklebter Müllsack war übrig geblieben. Kopfschüttelnd stieß Hannes Jaischik die Zinken der Gabel in den Sack, um ihn aufzuspießen und über das Geländer auf den Kanalrand zu befördern.

Der Sack bewegte sich nur wenig, Jaischik zerrte an der Forke und musste feststellen, dass die Zinken der Gabel feststeckten und sich nur mühsam wieder herausziehen ließen. Das Paket würde er so nicht aus dem Wasser kriegen, es war viel zu schwer. Er stellte die Gabel beiseite und bückte sich, um das Bündel zu packen.

Aus den Löchern, die er in die Plastikhülle gestochen hatte, quoll rötliche Flüssigkeit, und ein bestialischer Gestank breitete sich aus. Hannes Jaischik wurde schlecht. Er ließ das Paket fahren, wankte zum Wagen und fummelte sein Handy aus der Jackentasche.

„Ich glaube“, krächzte er schließlich ins Mikrofon, „ich habe was Scheußliches gefunden.“

Oberstaatsanwalt Wegemann war ein gut aussehender Mann: groß, schlank, dunkelhaarig, mit grauen Schläfen. Kommissar Petersson schätzte ihn auf Ende vierzig. Sein dreiteiliger Anzug ließ auf eine teure Einkaufsquelle schließen, er saß so perfekt, dass Sven sogar eine maßgeschneiderte Anfertigung für möglich hielt. Wegemann schien sich seines Erscheinungsbildes bewusst zu sein. Als er den Raum betreten hatte, war sein Blick in den Einwegspiegel gefallen und für einen kurzen, aber unübersehbaren Augenblick hatte er sein Äußeres gemustert. Und Sven hatte ein zufriedenes Lächeln aufblitzen sehen.

„Lassen Sie sich nicht stören.“

Wie stets in solchen Fällen war Wegemann später gekommen und hatte sich etwas abseits des Tisches gesetzt, an dem Hauptkommissarin Engel dem Beschuldigten gegenübersaß. Vor ihr lag eine geöffnete Aktenmappe. Sven hatte seitlich Platz genommen, so dass er seine Chefin ebenso im Profil beobachten konnte wie Mark Habich.

Das Tonbandgerät lief. Engelchen hatte Habich zunächst mit dem Bericht der Gerichtsmediziner über den im Leinekanal aufgefundenen weiblichen Torso konfrontiert.

Institut für Rechtsmedizin

Windausweg 2

37073 Göttingen, 29. November 2002

Obduktionsbericht zu dem im Göttinger Leinekanal aufgefundenen Torso einer weiblichen Person.

Der weibliche Torso wurde heute in Gegenwart von Oberstaatsanwalt Wegemann sowie EKHK’in Engel durch Dr. Weiland und den Unterzeichner obduziert.

Oberhalb des linken Schulterblattes wird eine Tätowierung in Form eines Krebses festgestellt. Weitere besondere Merkmale sind nicht zu erkennen. Die fehlenden Körperteile, insbesondere Kopf und Hals, lassen eine zweifelsfreie Feststellung der Todesursache nicht zu. Einzelne Beobachtungen legen jedoch die Vermutung nahe, dass komprimierende Gewalteinwirkung gegen den Hals eine Lähmung der Herz-Kreislauf-Funktionen verursacht haben könnte. Dafür sprechen insbesondere eine Anblähung der Lungen, die Entspeicherung der Milz sowie eine leere Harnblase. Außerdem finden sich leichte Einblutungen im Bereich der Schlüsselbeine. Dieses deutet ebenfalls auf die vermutete Todesursache hin. Da keine Ausblutung der Nieren vorliegt, muss ein Verbluten des Opfers aufgrund einer äußeren Verletzung als unwahrscheinlich angesehen werden.

Prof. Dr. Nicos Cordalis

Sven hielt unbewusst den Atem an. Irgendeine Regung musste doch jetzt erkennbar werden. Habich brachte murmelnd sein Bedauern über den Tod von Laura Frowein zum Ausdruck und versicherte erneut, dass er damit nichts zu tun habe.

Alexa Engel fixierte Habich einige Sekunden, bevor sie fortfuhr.

„Wir gehen davon aus, dass Laura Frowein in ihrer Wohnung getötet wurde. Dort dürften auch Kopf und Gliedmaßen abgetrennt worden sein. Haben Sie eine Vorstellung, wer das getan haben könnte?“

Habich wich ihrem Blick aus. „Das könnten die Männer gewesen sein, die in ihrer Wohnung waren.“

„Welche Männer, Herr Habich?“

„Die Türken, die vor dem Haus waren. Oder vielleicht auch andere Typen. Weiß nich’, hab’ ja nur die Stimmen gehört.“

„Hatte Frau Frowein öfter Männerbesuch?“

Habich schüttelte den Kopf. „Nein, aber an diesem Tag waren zwei Typen bei ihr.“

„Haben Sie die Männer gesehen?“

„Nein, ja, ich weiß nicht mehr.“

Sven Petersson fragte sich, warum seine Chefin nicht zur Sache kam. Welche Strategie verfolgte sie? Sollte er sich einmischen? Er zog den Bericht der Spurensicherung zu sich heran und schob ihn nach einem kurzen Blick zurück. Alexa Engel lächelte und nickte unmerklich.

„Herr Habich, der zu Ihrer Wohnung gehörende Kellerraum ist abschließbar. Halten Sie den gewöhnlich verschlossen – oder hat dort jeder Zugang?“

„Nein, ja, ich meine, der ist immer abgeschlossen.“

„Gilt das auch für die letzte Zeit?“

Habich nickte. „Wir haben immer abgeschlossen. Jessica wollte das. Wegen ihrer ... Sie hat dort jede Menge Kosmetikartikel und so.“

Die Hauptkommissarin nickte. „Und wie erklären Sie sich die Blutspuren von Frau Frowein in Ihrem Keller?“

Habich war zusammengezuckt und rieb nervös Daumen und Mittelfinger der rechten Hand gegeneinander. Sein Blick huschte durch den Raum, kleine Schweißperlen glitzerten auf seiner Stirn.

„Blutspuren?“, fragte er schließlich.

Hauptkommissarin Engel tippte auf die vor ihr liegenden Unterlagen. „Eindeutig. Auf dem Fußboden. Schwache Anhaftungen. Schleifspuren. Aber ausreichend für eine DNA-Analyse.“

Habich hob die Schultern. „Dann müssen die Typen irgendwie ...“ Er verstummte und starrte auf seine Hände.

„Außerdem haben wir in Ihrer Wohnung Handtücher der gleichen Art und Farbe gefunden, wie sie in der Wohnung Frowein zum Aufnehmen des Blutes benutzt wurden. Auf einem Gürtel aus Ihrem Kleiderschrank, Herr Habich, fanden sich Hautpartikel der Getöteten.“

Hauptkommissarin Engel nahm ein Blatt aus der Akte und las. „Form und Spurenlage der Hautpartikel lassen den Schluss zu, dass mit dem Gürtel die Halspartie des Opfers gewürgt wurde.“ Sie ließ das Blatt fallen und beugte sich vor. Ihre Stimme hatte plötzlich eine ungewohnte Schärfe.

„Wer hat Laura Frowein mit Ihrem Gürtel gewürgt, Herr Habich? Die beiden Unbekannten? Haben die sich Ihren Gürtel dafür ausgeliehen? Haben die auch Ihren Kellerschlüssel erbeten, um die Leiche dort zu deponieren?“

Habich schüttelte den Kopf, aber seine Unterlippe begann zu zittern. Daumen und Mittelfinger rieben heftiger, die Hand vibrierte.

„Herr Habich“, ließ sich Oberstaatsanwalt Wegemann mit ruhiger Stimme vernehmen. „Sie tun sich keinen Gefallen, wenn Sie die Wahrheit verschweigen. Es wird viel leichter für Sie, wenn Sie der Hauptkommissarin alles erzählen. Wir bekommen es so oder so heraus. Ich habe aus dem Universitätsklinikum erfahren, dass Ihre Lebensgefährtin in Kürze vernehmungsfähig sein wird. Sie wird uns sagen, wer sie gefesselt und geknebelt und dem Tod durch Erfrieren ausgesetzt hat. Und sie wird uns etwas über Ihre sexuellen Vorlieben erzählen. Wir haben Videos in Ihrer Wohnung gefunden. Wollten Sie die darin gezeigten Szenen mit Laura Frowein nachspielen? Musste Laura Frowein sterben, weil sie sich Ihren Wünschen widersetzt hat?“

Habich hatte sich nicht gerührt. Er starrte weiter auf seine Hände, bemerkte die nervösen Bewegungen seiner Finger und legte die andere Hand darüber. An den weiß hervorspringenden Knöcheln erkannte Petersson, dass er seine Finger mit aller Kraft zusammendrückte.

Aber er blieb stumm.

Für eine Weile herrschte Schweigen im Vernehmungsraum. Sven Petersson beobachtete unauffällig den Sekundenzeiger seiner Armbanduhr. Die Sekunden verrannen, wurden zu Minuten. Unendlich lang.

Er fixierte Habich und wartete. Alexa Engel ging auf Wegemanns Taktik ein, sie lächelte den Beschuldigten aufmunternd an.

Schließlich schien Habich die Stille nicht mehr zu ertragen. Er begann auf seinem Stuhl herumzurutschen, die rechte Hand noch immer fest von der linken umklammert. Plötzlich lösten sich seine Hände. „Es waren zwei Typen“, stieß er hervor. „Sie haben mich gezwungen.“

Der Mann trug eine schwarze Motorradkombination. Trotz eines schwachen Lichtscheins, den der Mond durch einige Löcher in der Wolkendecke warf, wäre er kaum zu erkennen gewesen. Er bewegte sich geschmeidig wie eine Katze und verharrte jeweils nach einigen Schritten, um in das Dunkel der Räume zu lauschen. Im Flur und in den vorderen Zimmern konnte er die Konturen der Türen und Möbel erkennen, das Schlafzimmer schien in völliger Dunkelheit zu liegen. Er hatte das Haus beobachtet und wusste, dass sie da war. Menschen schliefen zu unterschiedlichen Zeiten unterschiedlich fest, und manchmal wachten sie auf. Aber selbst für diesen Fall war er gerüstet. Niemand, der aus dem Schlaf geschreckt war, konnte rasch genug reagieren, um ihn am Rückzug zu hindern. Und für den Fall einer Verfolgung hatte er das Treppenhauslicht durch einen Kurzschluss ausgeschaltet.

Mit der Sprühflasche in der Hand näherte er sich dem Schlafzimmer. Inzwischen hatten sich seine Augen der Dunkelheit angepasst, so dass er die Umrisse des Bettes erkennen konnte. Er verharrte und lauschte.

Ihr gleichmäßiges Atmen ließ auf eine Tiefschlafphase hoffen. Er zog die Gasmaske über den Kopf und begann, die Flüssigkeit im Raum zu versprühen. Sorgfältig zählte er die Sprühstöße. Zuletzt richtete er die Düse auf das Bett, passte den Rhythmus des leisen Zischens aus der Flasche ihren Atemzügen an und zählte wieder mit. Schließlich begann er den Rückzug. Ohne Eile bewegte er sich zum Flur, verließ die Wohnung, zog die Tür leise ins Schloss und die Gasmaske vom Kopf. Dann eilte er, so rasch es die Dunkelheit zuließ, die Treppenstufen hinab, um zu seinem Wagen zurückzukehren.

Anna fühlte sich verkatert, als das Radio sie überlaut mit Las Ketchup und dem Ketchup-Song weckte. Die Musik erinnerte sie an etwas, aber sie bekam den Gedankenfetzen nicht zu fassen. Mühsam wälzte sie sich aus dem Bett und verfluchte Dunkelheit und Kälte des Winters. Warum konnte nicht das ganze Jahr über die Sonne scheinen?

Auf merkwürdig schwammigen Beinen schleppte sie sich ins Bad. Im Spiegel sah sie ein fleckiges Gesicht mit roten Augen über teigigen Wangen. Die Pupillen waren auf Stecknadelkopfgröße geschrumpft. Ihr Körper fühlte sich seltsam unwirklich an, und sie fragte sich, ob sie sich in einem Traum befand. Manchmal träumte sie, ihre Glieder trotz aller Anstrengung nicht bewegen zu können oder – trotz heftiger Bewegungen – nicht von der Stelle zu kommen. Es musste einer dieser Träume sein. Wenn sie erwachte, würde sie duschen, um wieder klar im Kopf zu werden. Wahrscheinlich hatte sie am Abend zuvor zu viel getrunken. Nur erinnern konnte sie sich daran seltsamerweise nicht. Sie zerrte das Nachthemd über den Kopf und warf es hinter sich. Wieso schwitzte sie? Es war doch Winter. Oder doch nicht? Sie würde es sehen. Später. Erst mal duschen. Am besten kalt. Nein, sie war ja in einem Traum. Konnte man im Traum duschen?

Anna verrichtete ihre Morgentoilette in wechselnden Anwandlungen von Wut und Heiterkeit. Wenn ihre Hand ins Leere griff oder ihr die Schminkutensilien aus der Hand glitten, kicherte sie hemmungslos oder trat verärgert gegen Abfalleimer oder Wäschesammler.

Endlich fand sie sich in der Küche wieder. Der Kaffee schmeckte abscheulich und die Bestandteile des Müslis bewegten sich wie Ekel erregende Insekten auf dem Teller, so dass ihr übel wurde. Sie beschloss, auf das Frühstück zu verzichten und verließ die Wohnung. Ohne die Tür abzuschließen und ohne Jacke oder Mantel.

An der frischen Luft atmete sie tief ein und die winterliche Landschaft empfand sie nun nur noch als malerisch. Eigentlich konnte man auf Sommersonne doch ganz gut verzichten. Andreas, der stets fröhliche Briefzusteller, eilte bereits von Tür zu Tür. Sie warf ihm eine Kusshand zu – was ihr einen erstaunten Blick und einen freundlichen Gruß einbrachte.

Anna fand ihr Auto, startete mehrere Male vergeblich, schoss schließlich mit durchdrehenden Rädern aus der Parklücke und kurbelte heftig am Lenkrad, um den Twingo in der Spur zu halten. Mit der Lenkung stimmte offenbar etwas nicht. Sie wollte doch sowieso mit dem Auto ... Was wollte sie eigentlich? Sie hatte es vergessen. „Alzheimer lässt grüßen“, kicherte sie und wich knapp einem blinkenden und hupenden Linienbus aus, der ihr am Fassberg entgegenkam und unverschämt viel Straßenraum beanspruchte.

In der Redaktion herrschte dröhnender Lärm. Anna hielt sich die Ohren zu und streckte den Kollegen die Zunge heraus. „Was glotzt ihr so?“, rief sie und steuerte mit schleppendem Gang in Schlangenlinien auf ihren Schreibtisch zu. Plötzlich baute sich ein mächtiges Ungeheuer vor ihr auf. Ein Geist? Nein – nur der fette Chefredakteur. Anna streckte ihm den Zeigefinger entgegen und stieß in weiches Bauchfleisch. „Dein Wille geschehe. Amen.“ Kichernd hob sie den Finger in die Höhe und verkündete weiter: „Unser Wille will was. Sei es, was es wille ... wolle ... Jetzt hab ich’s vergessen.“

Annas Kollege Wiegandt aus der Lokalredaktion grinste breit. „Schau an, schau an, unsere Superreporterin auf Abwegen. Achtung Leute, hier gibt’s ‘ne Gratisvorstellung.“

Anna kraulte Willes Vollbart, zupfte seine Krawatte zurecht und machte eine Kehrtwendung, bevor der Chefredakteur seine Sprache wiederfinden und den Überdruck aus Fassungslosigkeit und Wut in Gebrüll münden lassen konnte.

Sie hob die Schultern und stolperte zur Tür zurück. „Mir ist schlecht“, murmelte sie. „Ich fahre wieder nach Hause.“

Als sie mit aufheulendem Motor ihren Parkplatz verlassen wollte, stoppte ein Streifenwagen vor dem Twingo. Zwei uniformierte Beamte stiegen aus und kamen auf sie zu. „Bitte stellen Sie den Motor ab und steigen Sie aus. Gegen Sie liegt eine Anzeige vor. Überhöhte Geschwindigkeit, Missachtung einer roten Ampel und Verkehrsgefährdung. Wir müssen Sie bitten, sich einem Alkoholtest zu unterziehen.“

„Der Test war völlig negativ. Ich weiß wirklich nicht, was da passiert ist.“ Sven Petersson hatte Hauptkommissarin Engel geschildert, in welchem Zustand er Anna aus der Uniklinik abgeholt hatte, wohin die Kollegen von der Verkehrspolizei sie zum Blutalkoholtest gebracht hatten. „Sie war dann auch wieder völlig normal. Die Ärzte haben mir nichts sagen können, die sind von einem Irrtum ausgegangen. Aber Annas Kollege hat mir ihren Auftritt ziemlich drastisch beschrieben, und die Verkehrsdelikte haben sich die Kollegen auch nicht ausgedacht.“

Alexa Engel nickte nachdenklich. „So wie Sie die Symptome beschrieben haben, könnte es sich ja auch um eine andere Droge als Alkohol handeln. Vielleicht hat Ihre Freundin ...“

„Anna nimmt keine Drogen!“ Sven schüttelte den Kopf. „Niemals. Schon gar nicht ...“

„So meine ich das nicht, Petersson. Es ist ja nicht ausgeschlossen, dass ihr jemand eine Substanz verabreicht hat, um ihr zu schaden. Kann es sein, dass Ihre Freundin sich mit jemandem angelegt hat? Ich meine, so richtig ernst, so dass dieser Jemand sich möglicherweise rächen will?“

Nachdenklich schüttelte Sven Petersson den Kopf. „Nein. Ja. Doch. Es gab diesen Fall Grobeck. Das war vor zwei Jahren. Das war noch unter Wollenweber. Aber der sitzt jetzt. Natürlich nicht Wollenweber – der Grobeck. Der hat lebenslänglich. Und ...“

„Sehen Sie, das könnte doch ein Motiv sein.“ Alexa Engel hob die Hand. „Ich habe eine Idee. Wir könnten Cordalis fragen. Professor Cordalis vom Institut für Gerichtsmedizin. Der kennt sich aus. Wir haben schon öfter zusammen in Drogenprozessen vor Gericht ...“

Sven schüttelte den Kopf. „Das wäre mir unangenehm. Ich kann doch nicht einfach ...“

„Lassen Sie das meine Sorge sein. Ich rufe ihn an. Und den Namen ihrer Freundin lassen wir aus dem Spiel.“

Sven beobachtete aufmerksam, wie Alexa Engel eine Kurzwahltaste eintippte und kurz darauf nach dem Gerichtsmediziner verlangte. Sie erklärte dem Professor ihr Anliegen und schilderte die Symptome, erwähnte auch, dass eine diskrete Klärung der mysteriösen Verhaltensweisen im Interesse der Ermittlungen läge und hörte schließlich dem Professor zu, dessen kräftige Stimme bis an Peterssons Ohr drang, ihm aber keine verständlichen Sätze lieferte.

Schließlich bedankte sie sich herzlich und legte auf. „PCP“, sagte sie. „Phenyl-Cyclin-Piperidin. Auch bekannt unter dem Namen Angel Dust – Engelsstaub. PCP wurde in den fünfziger Jahren entwickelt und als Analgetikum auf den Markt gebracht, dann aber wegen unerwünschter Nebenwirkungen verboten. Weil es leicht herzustellen ist, war es in den sechziger und siebziger Jahren als Rauschdroge weit verbreitet. Taucht bis heute immer mal wieder auf. Als Pea-Ce-Pill zum Einnehmen oder als Rocket-Fuel zum Inhalieren. Das Zeug verursacht laut Professor Cordalis genau die Symptome, die Sie geschildert haben. Der Patient, wie der gute Doktor sagte, erscheint wie ein Betrunkener. Klar, dass der Alkotest trotzdem nichts zeigt. Aber ...“ Alexa Engel unterbrach sich und lächelte Sven aufmunternd zu. „PCP lässt sich bis zu vier Tage nach der Aufnahme im Urin nachweisen. „Wenn Sie wollen, können Sie gleich losfahren. Besorgen Sie eine Urinprobe Ihrer Freundin und bringen Sie sie zum Windausweg. Sagen Sie, Sie kommen in meinem Auftrag. Und dann müssen wir nur noch herausfinden, wie man Ihrer Freundin das Zeug beigebracht hat.“

„Das wird nicht so einfach sein.“ Sven schüttelte zweifelnd den Kopf.

„Kann Frau Lehnhoff den Zeitraum eingrenzen, ab wann sie sich so merkwürdig gefühlt hat?“

„Gestern Abend, als ich spät noch einmal mit ihr telefoniert habe, schien sie noch völlig in Ordnung. Und heute Morgen kann sie sich an nichts wirklich erinnern. Ich habe sie schon ausgiebig befragt.“ Die Erkenntnis traf ihn wie ein Blitz. „Befragung – das ist es“, rief er. „Das kam mir doch gleich zu komisch vor. Neulich ...“

„Fahren Sie schon einmal die Urinprobe holen und warten wir das Ergebnis ab, dann sehen wir weiter. Ich will mir jetzt erst mal Habich vornehmen.“

16

„Nun erzählen Sie mal, Herr Habich.“ Kriminalhauptkommissarin Engel sah auf die Uhr und tippte mit dem Zeigefinger auf das vor ihm liegende Protokoll. „Sie haben uns wissen lassen, dass Sie nun doch aussagen wollen. Wir sind gespannt, was Sie uns zu den beiden Männern zu sagen haben. Wozu sind Sie von ihnen gezwungen worden? – Das Protokoll schreibt heute Kriminaloberkommissar Sauer.

Eine Stunde später lag der Text vor. Alexa Engel ging ihn aufmerksam durch.

PI Göttingen – FK 1, 3. Dezember 2002

Vernehmung des Beschuldigten Mark Habich durch EKHK’in Engel und KOK Sauer in Anwesenheit von Oberstaatsanwalt Wegemann.

Auf Vorhalt bezüglich der gegen mich vorgebrachten Indizien gebe ich zu, dass ich von dem Verbrechen zum Nachteil der Laura Frowein Kenntnis hatte. Zwei mir bis dahin unbekannte Männer haben am 13.11.2002 bei mir geklingelt und mich in die Wohnung Frowein gebeten. Dort lag Laura bewegungslos auf dem Bett. Die Männer haben mir meinen Gürtel abgenommen und damit den Hals der Laura Frowein zugeschnürt. Dann haben Sie mich mit vorgehaltener Pistole gezwungen, Handtücher und ein Messer aus unserer Wohnung zu holen. Ich musste mit ansehen, wie die Männer Kopf, Arme und Beine abtrennten und in Plastiktüten verpackten. Dann zwangen Sie mich, die Tüten anzufassen. Nachdem sie fertig waren, musste ich unseren Keller aufschließen, und sie haben die Tüten dort hineingestellt.

Sie haben mir gedroht, mich ebenfalls umzubringen und zu zerteilen, wenn ich nicht dafür sorgen würde, dass die Leichenteile verschwinden und wenn ich über den Vorfall etwas ausplaudern würde. Sie würden auch meiner Freundin etwas antun. Darum habe ich dieses bisher verschwiegen.

Die Männer kann ich nicht genau beschreiben, weil ich in der Situation völlig mit den Nerven fertig war und schon ein paar Biere getrunken hatte. Sie waren von mittlerer Größe, normaler Statur und hatten dunkle Haare. Einer sprach mit ausländischem Akzent. Ich glaube, dass er ein Türke war. Der andere sagte nichts. Nachdem die Männer gegangen waren, habe ich die Wohnung der Laura Frowein gereinigt. Später habe ich die Körperteile in den Leinekanal geworfen. Die Männer haben verlangt, dass ich sie vergrabe. Aber ich wollte, dass sie bald gefunden wurden. Darum habe ich die Anweisung nicht befolgt. Den Kopf habe ich in eine Grüne Tonne in der Nachbarschaft geworfen. Ich weiß nicht mehr, vor welchem Haus das war.

Anmerkung: Auf Vorschlag von EKHK’in Engel wird die Vernehmung abgebrochen, da die Darstellung des Beschuldigten sowohl von den vernehmenden Beamten als auch von Oberstaatsanwalt Wegemann für unglaubwürdig gehalten wird.

Engel EKHK’in; Sauer, KOK

Mark Habich sah den Unfall kommen. Der Lieferwagen hatte zuviel Tempo drauf, als er die Berliner Straße überquerte. Die Fahrbahn vor dem Platz der Synagoge war voller Schneematsch. Obwohl der Fahrer bremste und wild am Lenkrad kurbelte, verpasste er die Einfahrt in die Untere Maschstraße. Der Lieferwagen schlitterte über den Gehsteig und landete knirschend und scheppernd in den Betonpollern vor dem Mahnmal.

Für eine Sekunde waren die Beamten abgelenkt, als sie automatisch die Köpfe drehten.

Habich sah seine Chance.

Er stand in diesem Moment zwischen den Polizisten, die ihn von der Vernehmung abgeholt hatten, um ihn ins Untersuchungsgefängnis zurückzubringen. Dazu hatten sie eine der Handschellen gelöst, mit der Habich im Wagen angeschlossen gewesen war. In dieser Sekunde baumelte sie lose an einer Hand. Habich riss dem nächststehenden Beamten die Waffe aus dem Holster, trat ihm gegen das Knie und schlug dem anderen die Pistole ins Gesicht. Blitzschnell duckte er sich unter zugreifenden Armen hindurch und rannte los.

Aus den Augenwinkeln sah er, wie einer der Polizisten ihm folgte, während der andere aufgeregt in sein Funkgerät sprach. Instinktiv schlug Habich einen Haken und rannte die Reitstallstraße hinauf. Er keuchte und seine Lungen brannten schon nach wenigen Metern. Er war untrainiert, lange würde er den Laufschritt nicht durchhalten. Aber im Käufergewühl der vorweihnachtlichen Fußgängerzone hatte er vielleicht eine Chance, zu entkommen. Und bis die Bullen Verstärkung bekamen, konnte er schon den Schutz der Dunkelheit hinter dem Wall erreicht haben.

Als er sah, wie sein Verfolger im Schneematsch ausrutschte und das Gleichgewicht verlor, verringerte er seine Geschwindigkeit und ließ die Pistole in der Jacke verschwinden. Die Hand mit der Handschelle versteckte er in der Hosentasche.

Habich schlenderte am Carré vorbei und musterte die Menschen, die ihm entgegenkamen oder an ihm vorbeihasteten. Keiner schien ihn wahrzunehmen, niemand schien den Zwischenfall bemerkt zu haben. Alle waren beschäftigt, eilten in die Geschäfte, traten vor den Geldautomaten der Sparkasse ungeduldig von einem Fuß auf den anderen oder stritten sich mit ihren Begleitern über weitere Einkäufe.

In der weihnachtlich beleuchteten Weender Straße wurde das Gedränge dichter. Habich betrachtete die festlich geschmückten Schaufenster, ohne sie wirklich wahrzunehmen. Aus einem Imbiss wehte ihn der Dunst gegrillter Hähnchen an. Habich schluckte, ihm wurde bewusst, dass er Hunger auf etwas Gebratenes und Durst auf Bier hatte.

Zuerst brauche ich Kohle. Dann andere Klamotten und was zu fressen. Und die Handschellen muss ich loswerden.

Unauffällig beobachtete er die Menschen vor den Geldautomaten. Schließlich fand er ein geeignetes Opfer. Eine junge Mutter mit Kinderwagen, die teurer als die anderen gekleidet war.

Er wartete, bis sie den Automaten bedient und das Geld ins Portemonnaie gesteckt hatte. Ihre Handtasche verstaute sie anschließend in einem Fach. Dann schob sie ihr Gefährt in Richtung Nabel.

Habich schlenderte hinterher.

Vor einer Buchhandlung war es dann soweit. Die Mutter beugte sich über ihr Kind, zupfte ihm die Mütze zurecht und versuchte dem Nachwuchs einzureden, dass er schlafen sollte. Mit wenigen Schritten erreichte Habich sein Ziel, griff in das Fach des Kinderwagens und verschwand mit der Handtasche im Gewühl, bevor die Frau reagieren konnte. Im lautstarken Durcheinander von Weihnachtsmusik und Glockengeläut, Klängen von Straßenmusikanten und lärmenden Kindern hörte er nicht einmal mehr die Hilferufe der Bestohlenen.

Handtasche und Geldbörse ließ er in einem Papierkorb verschwinden, behielt nur das Handy der Frau und ihr Bargeld. Immerhin fünfhundert Euro. Zügig strebte Habich weiter. Bei C & A würde er sich billig neu einkleiden und dann, wenn er sich am Weihnachtsmarkt Bier und Bratwurst reingezogen hätte, erst mal verschwinden. Auf dem Leineberg hatte er einen Kumpel, bei dem er bestimmt für ein paar Tage unterkommen konnte. Mit seiner Hilfe würde er auch die Handschelle loswerden. Wenn die Bullen nicht mehr nach ihm suchten, würde er zurückkehren und sich um Jessica kümmern.

Ohne Jessicas Aussage können sie mir nichts anhaben. Sie haben keine Beweise. Nur Indizien. Sie haben ja nicht einmal den Kopf.

„Großfahndung mit Presse, Rundfunk und Fernsehen?“ Sven Petersson sah seine Chefin erwartungsvoll an. Alexa Engel schüttelte den Kopf. „Verdeckte Fahndung, keine Presse. Anweisung von oben.“

„Aber ...!“ Entgeistert forschte Petersson in der Mimik der Hauptkommissarin nach einer Erklärung.

„Wahlkampf, Kollege Petersson. In solchen Zeiten will kein Politiker die Bevölkerung verunsichern. Keiner möchte eine öffentliche Diskussion darüber, wie ein Mordverdächtiger aus dem Polizeigewahrsam entkommen konnte. Noch dazu mit der Dienstwaffe eines Beamten.“

„Aber die können uns doch nicht den Mund ver... Und was sagt der Oberstaatsanwalt dazu?“

„Der ist auch gebunden. Das Ministerium hat das Recht, sich die Information der Öffentlichkeit vorzubehalten. Und das tut es in diesem Fall.“

„Das Ministerium behält sich vor ... und schweigt?“

„Genau so“, bestätigte die Hauptkommissarin.

„Und wenn die Presse selbst was herausfindet?“

Alexa Engel lächelte. „Dann kann man nichts machen. Allerdings dürfte die Presse kaum dahinter kommen, dass Habich entkommen ist. Außer, er tritt irgendwie in Erscheinung. Das wiederum kann er sich nicht erlauben.“

„Jemand müsste der Zeitung einen Tipp geben“, murmelte Sven.

„Das habe ich nicht gehört, Kollege Petersson.“

„Aber wir müssen etwas tun.“

„Selbstverständlich. Wenn jemand aus dem Gewahrsam entweicht ...“

„... taucht er unter. Versteckt sich. Bei einem Kumpel. Also suchen wir diesen Kumpel. Eine Person aus seinem Umfeld. Die auch schon mal auffällig geworden ist. Männlich. Alleinstehend, Habichs Altersgruppe.“

„Gut, Petersson. Genau das machen wir. Nehmen Sie sich die Leute aus der Moko, die Sie brauchen und legen Sie los. Lebenslauf, Eltern, ehemalige Arbeitgeber und so weiter ...“

Alexa Engel vertiefte sich in die vor ihr liegende Akte.

„Aber Jessica Sievers müssen wir doch informieren. Wenn Habich frei herumläuft, ist sie hochgradig gefährdet.“

„Selbstverständlich“, erwiderte die Hauptkommissarin ohne aufzusehen. „Und sie bekommt eine Bewachung. Kümmern Sie sich darum, Petersson?“

„Ja, Natürlich.“ In Gedanken versunken verließ Sven Petersson das Büro der Hauptkommissarin. Er fragte sich, ob er in ihrer Stelle den Maulkorb akzeptiert hätte.

Auf dem Flur stieß er fast mit KOK Sauer zusammen. „Na“, grinste Sauer, „wieder ‘ne Runde geschleimt?“

„Wie man’s nimmt“, grinste Petersson vieldeutig zurück und nestelte an seinem Hosenbund. „War nur ‘ne schnelle Nummer.“

Sauer klappte der Unterkiefer herab. Mit offenem Mund starrte er hinter Petersson her, der fröhlich pfeifend seinen Weg fortsetzte.

Die grellgrüne, stählerne computergesteuerte Maschinerie aus Schütten und Förderbändern, Mühlen und Schneidwerken arbeitete gleichmäßig und zuverlässig. Hans-Otto Henze träumte vom Sommer. Gleichzeitig verfolgten seine Augen konzentriert das Fördergut auf dem Sortierband.

Seine Gedanken kreisten um Sonne und Wärme – wenn die Hallentore des Kompostwerkes den ganzen Tag über weit offen standen und die Vögel unter lautstarkem Gezwitscher ein- und ausflogen und aus dem Grünabfall herauspickten, was ihnen an Futter in den Schnabel geriet.

Zwar war im Sommer besonders viel zu tun, weil die grünen Tonnen, deren Inhalt sich aus den städtischen Müllfahrzeugen in den Dosierbunker ergoss, besser gefüllt waren und darüber hinaus Kollegen vom Grünflächenamt, Mitarbeiter von Gartenbaubetrieben und Entsorgungsunternehmen und Hobbygärtner ihre Grünabfälle anlieferten. Aber im nächsten Sommer würde er trotzdem in Urlaub fahren. Der Chef hatte es ihm versprochen und die Mallorca-Reise war schon ausgesucht. Nach Weihnachten würden sie fest buchen. Er sah sich mit Julia im Strandcafé von Peguera sitzen, hörte die Wellen rauschen, und trotz der strengen Gerüche in der Halle spürte er die frische Meeresluft.

Das eintönige Rattern der Förderbänder wurde nur gelegentlich vom Klacken des Magnetabscheiders unterbrochen, wenn eine Blechdose oder eine Bremsscheibe, ein Kochtopf oder ein Fahrradsattel aus dem Fördergut gefischt wurde.

Routiniert hangelte Henze eine Brieftasche vom Band und warf sie hinter sich auf die Ablage. Schon die dritte in dieser Woche. Geldbörsen und Brieftaschen enthielten kein Geld mehr, wenn sie auf dem Handsortierband auftauchten, aber die Besitzer waren in aller Regel trotzdem glücklich, ihr Eigentum zurückzubekommen. Hans-Otto Henze wusste, was es bedeutete, Kredit- und EC-Karte sperren zu lassen und Personalausweis und Führerschein neu beantragen zu müssen. Es gehörte zu den schönen Seiten seiner Arbeit, immer mal wieder einem Göttinger oder einer Göttingerin eine Freude zu bereiten, wenn er die unwiderruflich verloren geglaubten Papiere aus dem Abfall zog.

Einen Ball hatten sie länger nicht gehabt. Meistens wurden die Lufthüllen bei der Pressung im Wagen platt gemacht. Aus den Augenwinkeln hatte er den runden Gegenstand über die Kante rollen sehen, verdreckt und verfilzt mit irgendwelchen Fasern aus Stoffresten oder Grashalmen.

Hans-Otto Henze packte den runden Klumpen, um ihn möglichst ohne pflanzliches Beiwerk vom Band zu nehmen.

Mit einem Aufschrei ließ er ihn wieder fallen. Eine Faust hatte ihm blitzartig den Magen zugedrückt.

„Hanno, was ist los?“, rief der Schichtführer von oben aus dem Leitstand.

Rasender Herzschlag und aufwallende Übelkeit ließen Henze kein Wort über die Lippen bringen. Mit offenem Mund stieß er den Zeigefinger in heftigen Bewegungen in Richtung des davonrollenden Horrorklumpens.

Aus dem vermeintlichen Fußball hatte ihn der Tod angegrinst. Ein zerschundenes Gesicht, dessen eines Auge eingedrückt und dessen Lippen zerfetzt waren. Ein Kopf ohne Ohren, aber mit filzigen, verdreckten Haaren und einem ausgefransten Halsstumpf.

Als er endlich den Notschalter drücken konnte, war es zu spät. Der Kopf war in der Schraubenmühle verschwunden. Mit entsetzlichem Knirschen kam die Anlage zum Stehen. In Hanno Henzes Vorstellung hatte die Schraube der Mühle in dieser Sekunde den Schädel zermalmt.

Das Bild vor seinem inneren Auge gab ihm den Rest, Hanno verlor die Kontrolle über seinen Magen.

Entsetzt starrte der Schichtführer auf seinen Kollegen. „Hanno, was ist? Soll ich den Sani rufen?“

Hans-Otto Henze kreuzte abwehrend die Hände und wischte sich den Mund mit einem der Lappen aus der Tasche seines grauen Arbeitsanzuges ab.

„Ein Kopf“, stieß er hervor, „ein menschlicher Kopf, ich glaub’ von ‘ner Frau.“

Zweifelnd sah der Schichtführer zu Henze herüber und schielte vorsichtig zum Austragsband der Mühle. „Ein Kopf? Dann müsste der ja jetzt ...“ Er schüttelte sich und sah seinen Kollegen prüfend an. „Bist du sicher, Hanno? Du meinst einen echten Kopf ... auf dem Band ... in der Mühle?“

Henze nickte apathisch. „Allerdings.“

Anna hatte sich bei allen in der Redaktion entschuldigt, obwohl Joachim Hausmann und Chefredakteur Wille ihr versichert hatten, dass es nicht nötig gewesen wäre. Kriminalhauptkommissarin Engel hatte in der Redaktion angerufen und den Sachverhalt erklärt.

Betroffen von der Hinterhältigkeit des Anschlages auf ihre Kollegin und entsetzt über die Erkenntnis, dass es möglich war, einen beliebigen Menschen – also potenziell auch jeden anderen aus der Redaktion – derart aus dem Gleichgewicht zu bringen, waren alle bemüht, Anna freundlich und rücksichtsvoll zu begegnen. Nur Wiegandt konnte sich eine Bemerkung nicht verkneifen. Und murmelte etwas von Frauen, die aus der Rolle fielen, wenn sie ihre natürlichen Grenzen übertraten. Willes Angebot, sie für ein paar Tage Urlaub freizustellen, hatte sie abgelehnt. Stattdessen stürzte sie sich in die Arbeit.

Es war ihr gelungen, einen Termin bei Frank Seibold zu bekommen. Sie hatte sogar selbst mit ihm sprechen können. Obwohl sie sich über eine anzügliche Bemerkung des Anwalts über Journalisten, die gelegentlich über das Ziel hinausschießen, geärgert hatte, war sie hochzufrieden, als sie den Hörer auflegte. Seibold hatte es nicht lassen können, ganz nebenbei auf seine guten Beziehungen zu wichtigen Leuten hinzuweisen. Das gab ihr das Gefühl, auf der richtigen Spur zu sein. Ein Mann, der so von sich und seiner Bedeutung überzeugt war, würde sich vielleicht aufs Glatteis führen lassen und mehr verraten, als er beabsichtigte.

Auf dem Weg zur Kanzlei des Anwalts fuhr sie bei der Tischlerei vorbei, die vor zwei Jahren ihre Wohnungstür gesichert hatte. Sie würde das Schloss auswechseln lassen. Sven zuliebe. Er hatte darauf bestanden, nachdem sich herausgestellt hatte, dass Infratest keine Befragung von Journalisten durchgeführt hatte. Zwar hatte sie auch keine Erklärung dafür, wer ihr das PCP beigebracht haben konnte, aber Svens Besorgnis fand sie doch leicht übertrieben. Und dass der sympathische junge Mann dafür verantwortlich sein sollte, mochte sie nicht glauben. Vielleicht war die Befragung ein Studienprojekt, und er brauchte die Antworten für eine Seminararbeit. So was hatte sie während des Studiums auch gemacht. Und bei der Angabe des Auftraggebers hatte er ein bisschen geschummelt, um seriöser zu wirken.

„Da brauchen wir die Sicherheitskarte, die wir für das Schloss ausgestellt haben“, sagte der freundliche Inhaber der Tischlerei. „Haben Sie die dabei?“

Anna schlug die Hand vor die Stirn. „Daran habe ich nicht gedacht. Jetzt erinnere ich mich. Dann muss ich noch mal wiederkommen.“

Der Tischler griff in ein Fach unter dem Tresen. „Ich gebe Ihnen noch einmal einen Merkzettel mit, wo alles über die Sicherheitsschlösser erklärt wird.“

Anna verstaute das Blatt in ihrer Handtasche und verabschiedete sich. Dass sie nicht an die Karte gedacht hatte, ärgerte sie. Warum handelte sie in den kleinen Dingen des Alltags oft so planlos?

Es roch muffig, süßlich-schwer und faulig zugleich in der großen Halle. Fünf Männer und eine Frau standen um die Schraubenmühle im Zentrum der giftgrünen, stählernen Anlage herum. Zwei Arbeiter, die das Mahlwerk zerlegt hatten und darauf warteten, es wieder zusammenbauen zu können, hielten sich etwas abseits. Der kleine rundliche Gerichtsmediziner im weißen Kittel, der auf einem Schemel stand und sich tief über das Mühlengehäuse beugte, schabte mit einem Spatel aus dem Inneren der Maschine eine graubraune Masse und strich sie in Behälter aus Plastik, die Kommissar Petersson an die Tupperdosen seiner Mutter erinnerten. Der Leiter des Kompostwerkes, der immer wieder voller Ungeduld auf seine Uhr sah, wirkte genervt. Hauptkommissarin Alexa Engel, die aufmerksam die Arbeit von Professor Cordalis beobachtete, blieb ohne erkennbare Regung. Sven bewunderte sie dafür, denn er spürte in der Magengegend ein sich langsam ausbreitendes Übelkeitsgefühl.

Der bedauernswerte Mensch, dem der menschliche Kopf in die Hände geraten war, durfte in Begleitung des Schichtleiters und einer Sekretärin an der frischen Luft ausharren, bis die Anlage den Betrieb wieder aufnahm. Obwohl er noch bei der Vernehmung kreidebleich gewesen war, hatte er das Angebot seines Chefs, nach Hause gehen zu dürfen, abgelehnt. Sobald die Maschinen wieder angefahren wurden, wollte er wieder am Sortierband stehen. Auch ihn bewunderte Sven.

„So“, verkündete Cordalis und richtete sich auf. „Das dürfte reichen. Rekonstruieren lässt sich der Schädel ohnehin nicht mehr. Und für eine DNA-Analyse reicht’s allemal.“ Er sprang erstaunlich behände von seinem erhöhten Arbeitsplatz und stopfte die Gefäße in eine abgeschabte Aktentasche. Mit einem zufriedenen Lächeln im rosigen Gesicht zog er die Gummihandschuhe von den Händen. „Von mir aus kann’s hier weitergehen. Was da jetzt noch drin ist, dürfte weder der Anlage schaden noch die Qualität des Düngers beeinträchtigen. Schließlich handelt es sich um reinen Biomüll. – Halten Sie mal.“ Er streckte Sven die Tasche entgegen und öffnete die Knöpfe seines Kittels.

Sven schluckte, hielt die Tasche mit spitzen Fingern weit von sich und beobachtete die Gesichter seiner Chefin und die der Männer. Der Werksleiter nickte dankbar und erleichtert, die Arbeiter nahmen die demontierten Gehäuseteile auf und begannen, sie an der Mühle zu verschrauben. Alexa Engel ließ die Andeutung eines Lächelns erkennen, wurde aber sofort wieder ernst. „Wann können wir mit dem Ergebnis rechnen, Herr Professor?“

Cordalis legte seinen Kittel zusammen und schüttelte angesichts der Ungeduld der Kriminalistin seinen weißhaarigen Kopf. „Die Blutgruppe gibt’s heute noch, die DNA dauert länger.“ Er nahm Sven die Aktentasche aus der Hand und grüßte mit einer angedeuteten Verbeugung. „Sie hören von mir, verehrte Frau Hauptkommissarin. Ich wünsche einen guten Tag.“

Frank Seibold empfing Anna in seinem Privatbüro in der Kanzlei an der Theaterstraße. Hatte das aufwändig restaurierte klassizistische Gebäude schon von außen erkennen lassen, welcher Klasse sein heutiger Besitzer angehörte, ließ der Anblick der getäfelten, mit schweren Teppichböden ausgelegten Räume und ihrer antiken Möbel erst recht keinen Zweifel an seiner finanziellen Potenz. Über Generationen angesammelter Reichtum bildete offenbar die Grundlage für die einträglichen Geschäfte der Familie Seibold. Anna hatte sich erkundigt. Was sie nicht im Archiv gefunden hatte, konnte Joachim Hausmann aus seinem Erfahrungsschatz beisteuern.

Schon seit dem achtzehnten Jahrhundert galt die Kanzlei Dr. Seibold, Seibold und Partner als erste Adresse für außergewöhnliche Transaktionen. Selbst NS-Staat und Krieg hatte sie unbeschadet überstanden. Gerüchte über Vermögenszuwächse aus der Übernahme eines jüdischen Notariats hatte es nach dem Krieg zwar gegeben, aber die guten Verbindungen zu den damaligen Eigentümern des Göttinger Tageblattes hatten gereicht, um öffentliche Mutmaßungen zu verhindern. Später war Theodor Seibold, der Großvater des heutigen Juniorchefs, als Mitglied einer demokratischen Volkspartei in den Rat der Stadt eingetreten und hatte die Geschicke des Gemeinwesens während der Adenauerzeit mitgestaltet und sich Ansehen bei Parteifreunden in Hannover und Bonn erworben. Das Bundesverdienstkreuz war nur eine der Anerkennungen gewesen, die ihm und seiner Familie zuteil geworden waren.

Hausmann hatte Anna unter dem Siegel der Verschwiegenheit intime Einzelheiten aus der Familiengeschichte der Seibolds anvertraut, die er von einem gemeinsamen Bekannten erfahren hatte. Danach soll Frank Seibolds Eintritt in die Kanzlei vom Großvater nicht gern gesehen worden sein, da der junge Mann kein „Einser-Jurist“ war und überdies zu Bekanntschaften neigte, die dem Ansehen der Kanzlei nicht entsprachen. Doch Franks Vater hatte darauf bestanden, die Familientradition fortzusetzen. „Wir beschäftigen nur erstklassige Juristen“, soll er gesagt haben, „da kann ein minder begabter Chef keinen Schaden anrichten. Solange ich ein Auge darauf habe, werde ich Frank keinen Fehler durchgehen lassen. Und vielleicht wird sein Sohn ja wieder ein würdiger Vertreter seines Standes.“

Dieses alles ging Anna durch den Kopf, als sie von der Empfangsdame durch die Kanzlei zu Seibolds Büro geführt wurde. An den Wänden hingen neben den in Öl gemalten Ahnen Bilder von Spitzweg, Klimt und Kandinsky. Hatte jeder der Herren Seibold einen der großen Maler seiner Zeit erkoren? Was, fragte sie sich, würde zu Frank Seibold passen? Kiefer, Vasarély oder Warhol? Während die Sekretärin anklopfte, versuchte Anna zu erkennen, ob es sich bei den Gemälden um Originale handelte.

„Was glauben Sie – welcher Künstler würde zu mir passen?“ Seibold stand plötzlich breit grinsend neben ihr in der geöffneten Tür. Anna fühlte sich ertappt. Trotzdem platzte sie mit einer spontanen Eingebung heraus. „Vielleicht Christo?“

„Christo? Der Verpackungskünstler?“ Seibold zog irritiert die Brauen hoch.

„Genau. Sie haben doch bestimmt einiges zu verbergen.“ Anna lächelte entwaffnend, um ihrer unbedachten Äußerung die Schärfe zu nehmen.

Seibold sah sie zweifelnd an und schüttelte leicht den Kopf. „Bitte, treten Sie ein. Wir wollten ja nicht über Kunst diskutieren. Möchten Sie etwas trinken? Kaffee, Kognak?“

„Nein danke. Sehr freundlich, aber ich habe gerade erst ...“ Anna musterte die gediegene Eleganz des Jugendstilbüros und folgte Seibolds Hinweis zu einer Sitzgruppe, ohne den Satz zu beenden.

Anna verzichtete auf die üblichen Einleitungsfloskeln und zielte ins Blaue. „Welche Rolle spielen Sie in dem Deal zwischen Bollmann und der Stadt? Vertreten Sie einen Investor?“

Seibolds rechter Mundwinkel zuckte kaum merklich. Aber Anna registrierte die Regung. „Wie kommen Sie dann darauf?“

„Ich habe gewisse Informationen. Und Fantasie. Und kann zwei und zwei zusammenzählen.“

„Wenn sie schon alles wissen, warum kommen Sie dann zu mir?“

„Mich interessiert Ihr Investor. Die Stadt macht ein großes Geheimnis um den Geldgeber. Wenn es einer Ihrer Mandanten ist, dessen Vermögen ja beträchtlich sein muss, kommen nicht viele in Frage. Also?“

Seibold hatte sich gefangen. Jetzt grinste er wieder. „Sie können doch nicht ernsthaft damit rechnen, dass Sie von mir einen Namen erfahren. Auch nicht von der Stadt. Mein Mandant will nämlich nicht in Erscheinung treten. Ich habe alle Vollmachten und konnte der Stadt ein attraktives Angebot machen. Sie wissen selbst, dass potente Investoren Mangelware sind. Also wird die Stadt gar nicht anders ... ich meine, sie wird nicht umhin können, ihre Interessen mit unseren Vorstellungen ... nun ja, in Einklang zu bringen.“

„Das haben Sie schön gesagt.“ Anna notierte ein paar Stichworte, dann sah sie auf. „Ich kenne übrigens einen Ihrer Mandanten recht gut. Ihre Kanzlei hat ihn vor zwei Jahren in einem Mordprozess vertreten.“ Anna betonte jedes Wort. „Sein Name ist Hinrich Grobeck.“

Seibolds rechter Mundwinkel zuckte erneut.

17

„Frau Sievers? – Moment bitte.“ Die freundliche Dame in der Information am Haupteingang des Klinikums ließ Datenreihen über den Bildschirm laufen. „Hier“, sagte sie schließlich. „Sie finden Frau Sievers im Bettenhaus zwei, Station 4022, Innere Medizin. Es kann aber sein, dass Sie sie nicht besuchen können. Für die Patientin gelten eingeschränkte Besuchsmöglichkeiten.“ Die Frau neigte den Kopf zur Seite und lächelte entschuldigend.

„Danke. Ich versuch’s trotzdem.“ Anna lächelte zurück und machte sich auf den Weg.

Sie war längere Zeit nicht im Klinikum gewesen. Zuletzt, als Lissy nach einer Kieferoperation hier gelegen hatte. Das war im anderen Bettenhaus gewesen. Oder doch nicht? Es sah hier alles so ähnlich aus. Auch die Krankenhausatmosphäre war sofort wieder gegenwärtig. Auf dem mit verblassten alten Stichen geschmückten Gang zum Bettenhaus begegneten ihr Patienten mit Kopfverbänden, Augenklappen oder Gipsarmen. Einige wurden in Rollstühlen gefahren. Ein junger Mann besaß nur noch ein Bein. Anna fragte sich, ob er einen Unfall oder ein Raucherbein gehabt hatte.

Vor der Reihe der Fahrstühle standen Besucher und Patienten und starrten auf die roten Leuchtanzeigen über den Türen. Als Anna schließlich eine aufwärts fahrende Kabine erwischte, fand sie sich neben einem Krankenbett wieder. Aus den Augenwinkeln nahm sie ein mageres, blasses Kind wahr, das in dem weißen Bettzeug kaum als lebendes Wesen zu erkennen war. Es hielt die Augen fest geschlossen. Die übrigen Besucher musterten neugierig das Krankenbett oder starrten gegen die Wand, und Anna musste sich beherrschen, um den begleitenden Pfleger nicht wütend anzufauchen, was er sich dabei dachte, das Kind einer solchen Situation auszusetzen. Patienten und Besucher gemeinsam im Aufzug – das war für die Kranken entwürdigend, fand Anna. Vielleicht sollte sie das mal in einem Artikel deutlich machen. Würde aber wieder Ärger geben. Mit der Klinikleitung, mit der Kollegin vom Wissenschaftsressort und – nicht zuletzt – mit Wille. Wahrscheinlich würde er ihn ohnehin ablehnen.

Sie verschob den Gedanken auf später und trat auf den Flur der Station hinaus. Weil alle Ebenen und Gänge irgendwie gleich aussahen, suchte sie nach einem Hinweis. Schließlich entdeckte sie die Beschriftung und – wenige Schritte später – den Polizeibeamten, der zu Jessicas Schutz abgestellt war.

Jessica Sievers saß auf dem Bett und schaute aus dem Fenster in die Landschaft. Die Baumspitzen auf dem Klausberg trugen noch weiße Mützen, während der Schnee im Stadtgebiet schon wieder verschwunden war. Vom Fenster des Krankenzimmers aus war auch das winterliche Nikolausberg zu erkennen, hinter verschneiten Bäumen lugte das Hochhaus hervor.

„Guten Tag, Jessica. Ich bin Anna Lehnhoff. Wir hatten uns vor einiger Zeit verabredet, aber dann ...“

„Wie sind Sie ... bist du hereingekommen? Ist der Polizist nicht mehr da?“

„Keine Sorge.“ Anna versuchte, beruhigend zu klingen. „Der Beamte hat mich erkannt. Außerdem habe ich vorher mit seiner Dienststelle telefoniert. Die haben nichts dagegen, dass ich dich besuche. Wie geht es dir?“

„Der besorgte Ausdruck wich aus Jessicas Gesicht. Sie lächelte sogar etwas. „Danke, inzwischen fühle ich mich schon wieder ganz normal. Ein bisschen schlapp noch, aber jedenfalls nicht krank. Ich soll noch einige Tage zur Beobachtung bleiben. Dann kann ich nach Hau...“ Sie verstummte und ihre Augen verloren ihr Lächeln.

„Du weißt, dass Mark ...?“

Jessica nickte, und Anna glaubte, Tränen in ihren Augen zu erkennen. Sie setzte sich neben Jessica auf das Bett und legte den Arm um sie. Die junge Frau wirkte sympathisch. Verletzlich, voller Angst, aber auch sympathisch.

„Wenn du Angst hast, allein in deine Wohnung zurückzukehren, kann ich das gut verstehen. Ich hätte auch Angst.“

„Ich gehe zu meinen Eltern. Aber ... da ... findet er mich auch. Und meine Freundin ist gerade mit ihrem Freund zusammengezogen, da möchte ich nicht ...“

„Weißt du was?“ Anna folgte einer Eingebung. „Du ziehst zu mir nach Nikolausberg. Keiner erfährt davon, und du bist erst mal sicher.“

Jessica schüttelte den Kopf. „Das kann ich nicht annehmen. Und nachher kommst du auch noch in Gefahr. Das möchte ich auf keinen Fall.“

Anna nahm Jessicas Hand in ihre. „Nun hör mir mal zu. Erstens stehe ich sowieso in deiner Schuld. Wenn ich nicht so ehrgeizig gewesen wäre und stattdessen lieber gleich die Polizei gerufen hätte ...?“

„Wäre! Hätte! Ist doch jetzt egal. Und dass Mark entkommen ist – dafür kannst du doch nichts.“

„Trotzdem. Ich habe einen Fehler gemacht. Und du hast darunter gelitten. Also – was meinst du? Nikolausberg ist im Winter besonders schön, siehst du?“ Sie zeigte aus dem Fenster auf die schneebedeckte Anhöhe. „Und in meiner Wohnung ist Platz für zwei. Tagsüber bin ich sowieso unterwegs und abends machen wir es uns gemütlich.“

Anna spürte, wie es in Jessica arbeitete. Schließlich wandte sie sich zu ihr um und sah ihr in die Augen. „Danke. Ich komme gern. Vielen Dank, Anna. Du bist ...“

„Lass gut sein, Jessica. Und nun sieh zu, dass sie dich hier bald rauslassen. Ich freue mich schon darauf, wenn wir zusammen über den Weihnachtsmarkt bummeln und Glühwein trinken.“

Anna drückte ihren Schützling an sich und erhob sich. „Ich muss noch einen Artikel abliefern. Morgen komme ich wieder. Und dann sagst du mir, was ich dir aus deiner Wohnung holen soll. Ich frage mal im Kommissariat, ob ich da rein darf. Die sind ja mit ihren Untersuchungen längst fertig. Also bis morgen.“

„Bis morgen, Anna.“

Jessicas Augen leuchteten, als Anna ihr von der Tür aus zuwinkte. Dieser Besuch hatte ihr so auf der Seele gelegen. Und nun fühlte sie sich nicht nur erleichtert. Seit langem war Anna Lehnhoff endlich wieder mit sich zufrieden. Sie warf dem Polizisten eine Kusshand zu und summte vor sich hin, während sie zu den Fahrstühlen strebte.

Und wenn ich das letzte Puzzlestück zu dem Bauskandal finde, geht’s mir noch besser. Ich glaube, ich bin ganz dicht dran. Ich hab doch gemerkt, dass Seibold auf den Namen Hinrich Grobeck reagiert hat. Hinrich Grobeck – der unbekannte Investor. Ausgerechnet.

Dabei hatte sie ihn nur genannt, um Seibold etwas anbieten zu können. Um ihm in seiner Reaktion den wahren Namen herauszukitzeln. Dass er sich kurz irritieren lassen hatte, war sicher kein Zufall. Und dass er anschließend das Gespräch sehr schnell und kurz angebunden beendet hatte, auch nicht. Aber ein Glücksfall für Anna. Sie hatte endlich ihren Ansatzpunkt.

Der Mann in Annas Wohnung kannte den Weg zum Schlafzimmer seines Opfers und bewegte sich zielsicher durch die Räume.

In der Tür verharrte er kurz und versuchte, die Dunkelheit zu durchdringen. Anhand vager Umrisse ließ sich die Lage des Bettes ausmachen. Vorsichtig, immer darauf gefasst, sein Opfer könnte aufschrecken, weil ein Traum, ein Geräusch von außen oder einfach nur der Druck der Blase den Schlaf unterbrach, näherte er sich der Schlafenden.

Unter der Bettdecke ragte ein Arm hervor. Wie für ihn bereitgelegt. Er zog die Spritze aus dem Gürtel und entfernte die Schutzhülle. Dann schaltete er die kleine Taschenlampe mit dem punktgenauen Licht ein und klemmte sie sich zwischen die Zähne.

In derselben Sekunde, in der die Injektionsnadel in die Vene fuhr, packte seine freie Hand den Arm und hielt ihn eisern fest. Die Frau fuhr hoch, öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Dann sackte sie nach hinten weg, der Arm wurde schlaff.

Zufrieden legte Roman Bethke seine Tasche mit den Instrumenten auf der Bettdecke ab. Für die Operation brauchte er Licht und freie Sicht. Er fand den Lichtschalter neben der Tür und ließ die Beleuchtung aufflammen. Dann zog er die Sturmhaube vom Kopf und stopfte sie in seine Tasche.

Der aufgeklappten Instrumententasche entnahm er eine weitere Injektionsspritze und ein Skalpell. Zwar war sein Opfer außer Gefecht gesetzt, dennoch wollte er kein Risiko eingehen. Außerdem sollten sich die Schmerzen nach dem Aufwachen in Grenzen halten. Einer jungen Frau den Zeigefinger zu nehmen, war unangenehm genug. Aber hatte er eine Wahl? Ohne die regelmäßigen Lieferungen des Geschäftsmannes hätte sein Leben keine Perspektive. In wenigen Wochen wäre er tot. Gestorben am goldenen Schuss oder getötet durch einen der albanischen Dealer, die den Heroinmarkt beherrschten. Und auf dem war für Fixer ohne Kohle kein Platz.

Ein schriller Aufschrei ließ ihn zusammenfahren.

Roman Bethke schoss herum und starrte entsetzt in die aufgerissenen Augen seines Opfers. Sein Blick irrte zwischen dem Gesicht der Frau, die ihn ebenfalls anstarrte, und dem Arm hin und her. Der Arm lag viel zu weit entfernt vom Körper der Frau. Ihr Schrei brach unvermittelt ab.

Es dauerte einige Sekunden, bis Bethke begriff.

Ein Bett, zwei Frauen. Er hatte die falsche erwischt.

Etwas hemmte seinen Impuls, auf das Bett zu springen und der Frau die Hand auf den Mund zu drücken. Was hätte er mit ihr machen sollen? Eine zweite Betäubungsspritze hatte er nicht. Sollte er sie fesseln und die Operation ohne Betäubung durchführen? Oder gab es eine andere Lösung? Ihm fiel keine ein. Sie hatte ihn gesehen. Wahrscheinlich auch wiedererkannt. Sie würde ihn beschreiben können.

Verdammt, was sollte er tun?

Die Frau bewegte die Arme.

Jetzt musste er sich entscheiden: zupacken oder fliehen. In der Hand hielt er noch immer das Skalpell.

Anna war hellwach. Ihre Gedanken rasten. Der Typ war der Interviewer. Sven hatte Recht gehabt. Der Mann hatte irgendetwas mit ihr vor. Sie warf einen Blick zur Seite. Jessica rührte sich nicht.

„Was hast du mit meiner Freundin gemacht, du Schwein!“ Anna sprang auf und stürzte sich auf den Eindringling. Verblüfft wich der Mann zurück. Anna stolperte aus dem Bett und begann auf den nächtlichen Besucher einzuschlagen. Er wehrte ihre Schläge ab, blieb aber in der Defensive. Plötzlich durchzuckte ein scharfer Schmerz ihre Hand. Anna schrie auf und trat blindlings zu. Ihr Knie traf den Mann an der richtigen Stelle. Aufstöhnend krümmte er sich und schnappte nach Luft.

Wie gebannt starrte Anna auf die unwirkliche Szene.

Der schwarz gekleidete Fremde vollführte ein paar schleppende Bewegungen, die Anna an den sterbenden Schwan erinnerten, dann humpelte er zur Tür und verschwand aus der Wohnung.

Anna stürzte zum Bett. Jessica lag leblos auf dem Laken. Während sie den Puls ihrer Mitbewohnerin ertastete, griff sie mit der anderen Hand zum Telefon.

„Ich brauche einen Notarzt“, rief sie, als sich die Leitzentrale meldete. „In Nikolausberg. Schnell.“

Erst dann bemerkte sie das Blut. Am Telefon, auf dem Bett, in ihrer Hand. Sie blutete. Aus einer Schnittwunde in der Handfläche. Sie wankte ins Bad und wickelte ihre Hand in ein Handtuch.

Dann wurde ihr schlecht.

„Ihre Freundin hat ein schnell wirkendes Barbiturat gespritzt bekommen. Möglicherweise Thiopental. Genaueres können wir erst sagen, wenn das Screening vollständig ausgewertet ist.“ Der junge Arzt mit den tiefen Ringen unter den Augen erklärte Anna freundlich und geduldig, wie das Narkosegift in Jessicas Körper gewirkt hatte.

„Zum Glück waren Sie schnell genug hier, Ihre Freundin wird keinen Schaden nehmen und bald wieder auf den Beinen sein. Sie können im Laufe des Tages zu ihr. Ich frage mich nur, wie jemand an das Zeug gekommen ist. Außerdem ist die Injektion fachgerecht ausgeführt worden. Der Mann, von dem Sie berichtet haben, muss über medizinische Kenntnisse verfügen. Mehr herauszufinden, ist wohl Sache der Polizei.“

„Die Kripo ist schon eingeschaltet“, bestätigte Anna. „Vielen Dank für Ihre freundliche Auskunft.“

Der Arzt nickte und deutete auf ihre verbundene Hand. „Und Sie? Ist die Verletzung schlimm?“

Anna schüttelte den Kopf. „Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Der Schmerz lässt schon nach. Aber Ihr Kollege meinte, die Sehnen brauchen etwas länger.“

„In diesem Fall hoffe ich, dass nichts zurückbleibt. Wenn Beugesehnen verletzt sind ... Ich wünsche Ihnen alles Gute. Und jetzt muss ich mich entschuldigen, ich habe noch zu tun. Gute Nacht und auf Wiedersehen.“

Anna hob die unverletzte Hand. „Auf Wiedersehen, Herr Doktor.“

Während er über den Flur zum nächsten Patienten eilte, fragte sich Anna, wie viele Stunden Dienst der übermüdete Mediziner schon hinter sich haben mochte.

Dann starrte sie auf ihre Hand.

Plötzlich kroch Panik in ihr hoch. Breitete sich vom Magen her aus, erfasste Herz und Atem, drängte sich ins Gehirn, verdunkelten ihre Sinne. Mit zunehmender Geschwindigkeit kreisten abwechselnd grelle Bilder und schwarze Schatten in ihrem Kopf. Das Karussell verursachte Schwindel. Der Schmerz in ihrer Hand, das Blut, die Spritze, Jessica, der schwarze Mann, Sven, seine Kollegin, Grobeck, Habich, der Arzt, ihre Finger. Immer wieder ihre Finger. Wenn sie steif blieben? Sie würde nicht mehr schreiben können. Ihr Beruf, ihre Zukunft, ihr Leben. Wasser schoss ihr in die Augen, ihre Knie begannen zu zittern. Anna lehnte sich an die Wand, rutschte in die Hocke. Umfasste automatisch ihre Beine. Tränen verschleierten ihren Blick. Sie schloss die Augen. Ein Weinkrampf schüttelte sie, ließ sie zittern, nahm ihr den Atem.

Dann fühlte sie nichts mehr. Nur noch Leere.

Anna hockte auf dem Boden, schaukelte hin und her und wimmerte wie ein Kind. Irgendwann kam sie zu sich, von irgendwo her kehrte das Leben zurück. Anna schnäuzte sich und atmete tief durch.

Jetzt nur nicht durchdrehen. Das Schlimmste habe ich überstanden. Und die Hand kommt bestimmt auch wieder in Ordnung. Heutzutage vollbringt die Medizin wahre Wunder. Ich darf mich nicht so gehen lassen. Muss mich um Jessica kümmern.

Sie hatte darauf bestanden, zu bleiben. Svens Kollegen hatten sie befragt, Sven hatte sie gedrängt, mit zu ihm zu kommen. Vergeblich. Nun war sie allein. Allein auf dem leeren, dunklen Flur des Krankenhauses. Um sich ins Bett zu legen, war sie viel zu aufgedreht. Und für die Redaktion war es noch zu früh. Sie entschloss sich, zu warten. Vielleicht konnte sie Jessica noch vor der Arbeit sehen.

Sie ließ sich auf einem der Stühle nieder, die am Ende des Ganges standen, und schloss die Augen. Sofort war das Bild des Eindringlings wieder da.

Verdammt, ich hätte Svens Warnung ernster nehmen sollen. Der Kerl ist mit einem Nachschlüssel in die Wohnung gekommen. Wenn ich das Schloss sofort hätte auswechseln lassen, wäre er nicht so leicht reingekommen. Wenn und wäre ... Wieder einmal. Und der Anschlag galt bestimmt nicht Jessica, sondern mir. Was hatte er vorgehabt?

Die Instrumente waren, hatte ihr der Arzt, erklärt, geeignet für eine kleine Operation, wie die Entfernung eines Ohres, eines Fingergliedes oder für ein paar Schnitte, die zu dauerhaften Narben führten. Wollte der Unbekannte sie entstellen? Aber warum?

Svens Anruf erreichte Anna auf dem Weg zum Rathaus. „Wir haben vielleicht eine Spur, Anna. Zu dem Täter, der euch verletzt hat. Allerdings ...“

„Allerdings?“

„Es gibt in der Drogendealer-Datei des Landeskriminalamtes einen verkrachten Medizinstudenten, auf den deine Beschreibung passt. Aber der sitzt in der JVA Celle.“

„In Celle? Da sitzt doch auch der Grobeck. Wenn der mit dem ... Bist du sicher, dass der Typ noch drin ist? Vielleicht ist er vorzeitig entlassen worden.“

„Das müsste eigentlich eingetragen sein. Hier steht als Entlassungsdatum der 31. Dezember. Aber vielleicht hat jemand geschlampt. Ich rufe da mal an. ... Und wenn ich was erfahre, melde ich mich. Wie geht’s Jessica? Ist sie schon wieder bei dir?“

Es geht ihr gut. Morgen hole ich sie aus dem Klinikum ab und dann machen wir einen Stadtbummel. Weihnachtsgeld ausgeben. Ich brauche neue Schuhe und Jessica braucht Abwechslung. Außerdem wollen wir übern Weihnachtsmarkt gehen.“

„Schön. Also, ich melde mich wieder. Bis dann, Anna. Ich liebe dich.“

Ein lange entbehrtes Glücksgefühl durchströmte Anna, als sie das Handy in ihrer Tasche verstaute. Svens Liebeserklärung hatte ihre Stimmungslage noch weiter verbessert. Sie war auf dem Weg zu Dirk Ludewig. Der Pressesprecher der Stadt hatte nervös reagiert, als sie ihn um ein Gespräch über die städtischen Bauvorhaben gebeten hatte.

Wahrscheinlich fürchtet er, dass sie Details an die Öffentlichkeit bringen würde, die der Verwaltung unangenehm sein könnten. Dann würde man wieder auf ihm herumhacken. Armer Kerl. Saß zwischen allen Stühlen.

Nachdem Ludewig sie wegen ihrer verbundenen Hand gebührend bedauert und den Sachstand zur Bauleitplanung, wie er es nannte, referiert hatte, kam Anna direkt zum Kern ihrer Theorie.

„Bisher haben Sie mir nichts Neues gesagt, Herr Ludewig. Vor allem interessiert mich – und die Öffentlichkeit – die Frage, warum die Stadt einen wegen Mordes verurteilten Geschäftsmann als Investor akzeptiert. Grobeck kauft Göttingen – so könnte die Schlagzeile heißen.“

Ludewig kniff die Augen zusammen und presste die Lippen aufeinander.

„Dafür haben Sie keine Beweise, Frau Lehnhoff. Die Stadt verhandelt mit einem renommierten Notariat, das über alle Zweifel erhaben ist.“

„Die Kanzlei Seibold hat Grobeck in dessen Mordprozess vertreten“, warf Anna ein.

„Niemand hat gesagt, dass es sich um die Kanzlei Seibold handelt.“

„Ich habe mit Frank Seibold gesprochen. Er hat bestätigt, dass er der Stadt ein Angebot vorgelegt hat.“

„Eines von mehreren“, erwiderte Ludewig etwas zu rasch. „Letztlich wird es eine politische Entscheidung sein, wer den Zuschlag bekommt.“

„Nachdem sich Stadtbaurat Wendrich mit Seibold und Bauunternehmer Bollmann getroffen hat, soll die Entscheidung noch offen sein? Das glauben Sie doch selbst nicht, Herr Ludewig.“

Der Pressesprecher riss die Augen auf. „Die haben sich ... Woher wollen Sie das wissen?“

„Berufsgeheimnis“, schmunzelte Anna. „Ich weiß es eben.“

Ludewig nickte. Er hatte sich wieder gefangen. „Aus alledem können Sie dennoch keine Story machen. Schon gar keine Enthüllungsstory. Allenfalls ein paar Vermutungen formulieren. Mit großen Fragezeichen. Ich glaube nicht, dass Ihr Chefredakteur das zulässt.“

„Wir werden sehen.“ Anna lächelte selbstbewusst, obwohl sie in ihrem Innersten befürchtete, dass ihr Gesprächspartner in diesem Punkt Recht behalten könnte.

„Aber ich habe noch ein anderes Thema – wenn Sie einverstanden sind.“

„Nur zu, lassen Sie hören.“ Ludewig klang geradezu gönnerhaft.

„Können Sie mir die Position der Stadt in der Frage der Parkgebühren für die Innenstadt erklären?“

„Mir bleibt aber auch nichts erspart“, seufzte der Pressesprecher.

„Ihr Job.“ Anna unterdrückte ein schadenfrohes Grinsen und beugte sich über ihren Notizblock.

Während Ludewig wortreich die unterschiedlichen und wechselnden Auffassungen der Parteien beschrieb, aus denen eines Tages eine Mehrheitsentscheidung im Rat der Stadt hervorgehen sollte, formulierte Anna in Gedanken schon die Glosse, die sie schreiben würde.

18

Als Anna ihr Handy einschaltete, signalisierte es den Eingang einer Meldung auf der Mailbox. Die Nachricht von Sven, die sie sofort abhörte, erfüllte sie mit großer Zufriedenheit.

Sven hatte Recht behalten – der falsche Interviewer war tatsächlich jener Ex-Medizinstudent aus der Drogendealer-Datei des Landeskriminalamtes – und Sven und seine Kollegen waren ihm schon auf der Spur. Die Nachricht über seine vorzeitige Haftentlassung war bei der Göttinger Polizei nicht angekommen, er war schon seit Anfang Dezember auf freiem Fuß und sogar unter einer Göttinger Adresse gemeldet. Nun war es nur noch eine Frage der Zeit, behauptete Sven, wann sie ihn festnehmen würden. Anna war zwar in dieser Hinsicht nicht so optimistisch, aber trotzdem erleichtert.

Hoffentlich fangen sie den anderen auch bald wieder ein. Es wird Zeit, dass ein bisschen Ruhe in mein Leben kommt.

Sie fuhr in die Redaktion, um den Artikel zu den städtischen Bauvorhaben zu entwerfen und eine Glosse über die Eiertänze der Göttinger Parteien um die innerstädtischen Parkgebühren zu formulieren.

Morgen würde sie Jessica aus dem Klinikum abholen und mit ihr einen Stadtbummel machen. Und bei der Gelegenheit würde sie in dem Schuhgeschäft am Kornmarkt die neuen Arche-Stiefel anprobieren. Mit einiger Mühe tippte sie mit der rechten Hand und dem hervorlugenden Mittelfinger der linken ihren Text.

Park-Schilda in Göttingen – von Anna Lehnhoff.

Innenstadt-Handel und Einkäufer freuen sich. Der Oberbürgermeister führt kostenloses Parken ein. Gegen den Willen der eigenen Partei. Weil sich die CDU in einem Bündnis mit der SPD befindet. Und die Sozialdemokraten sind dagegen. Schon weil der OB von der CDU ist. Also wird beschlossen, die Regelung abzuschaffen. Doch das Bündnis wackelt. Die CDU auch, sie will den Beschluss wieder kippen, weil sie nicht mehr für freies Parken sein will. Anlass für die SPD, empört zu sein und nunmehr den OB stützen und für freies Parken sein zu wollen. Derweil flirtet sie mit den Grünen, denen gebührenbegünstigtes Parken ohnehin ein Dorn im Auge ist. Das verstärkt die Zweifel in der SPD, man erwägt, die revidierte Haltung zu überdenken und zum ursprünglichen Votum zurückzukehren. Da mittlerweile die CDU auf die Unterstützung der FDP angewiesen ist, die freies Parken zugunsten der kränkelnden Innenstadt-Betriebe fordert, besinnt sie sich auf die Solidarität mit ihrem OB und befürwortet ein Modellprojekt, das kostenloses Parken weiter ermöglicht. Im Prinzip ist sie zwar dagegen, im konkreten Fall jedoch dafür, während die SPD im Prinzip nicht dagegen, zurzeit jedoch auch nicht dafür ist.

Bis Weihnachten soll die derzeitige Regelung gelten, dann wollen unsere Stadtväter neu entscheiden. Ich bin ja schon so gespannt auf Weihnachten!

Nicht ganz korrekt, aber im Tenor treffend. Und maßvoll. Wille würde kaum dagegen sein können.

Für den Artikel über den geheimnisvollen Investor bei den Städtischen Bauvorhaben hatte sie ein Konzept vorbereitet. Selbst wenn sie damit in der Lokalredaktion auf Zustimmung stoßen würde, war fraglich, ob Wille das Thema akzeptieren würde. Aber einen Versuch war es wert.

Anna schloss die Textverarbeitung und sah auf die Uhr. Zeit für einen raschen Einkauf. Bevor die Geschäfte schlossen.

„Haben Sie Ihren Auftrag ausgeführt?“ In der Stimme des Anwalts schwang Misstrauen mit. „Ich habe Anweisung, Sie erst dann mit neuen Mitteln auszustatten, wenn Sie ...“

„Selbstverständlich.“ Roman Bethke zwang sich zu einem gelassenen Tonfall. Obwohl sein Herz raste und er Schweißperlen auf der Stirn und im Nacken spürte. „Die Operation ist wunschgemäß erledigt. Jetzt bräuchte ich dringend etwas ... etwas zum Anziehen.“

Aus dem Telefonhörer drang ein kurzer Lacher. „Zum Anziehen, soso. Na gut. Ich telefoniere nachher mit Celle, dann gebe ich Ihnen Nachricht, wann und wo ...“

„Geht es nicht etwas schneller?“, warf Bethke ein, während sein Blick unruhig zwischen Fenster und gepackter Reisetasche hin und her flog.

Statt einer Antwort legte sein Gesprächspartner auf.

Wütend knallte Bethke den Hörer auf den Apparat. Er musste weg. Aber ohne Stoff und ohne Kohle würde er sich in spätestens drei Tagen in einer dreckigen Absteige in Berlin, Frankfurt oder Hamburg wiederfinden und seinen Arsch einem der fetten Geldsäcke verkaufen. Da war der Knast fast die angenehmere Alternative.

Er trat näher ans Fenster, um den Nikolausberger Weg besser übersehen zu können. Würden die Bullen von unten oder von oben kommen? Wahrscheinlich von beiden Seiten.

Die Vorweihnachtszeit begünstigte seinen Plan. Die Menschen hasteten aneinander vorbei, keiner achtete auf den anderen, niemand achtete auf ihn.

Trotzdem musterte er die Umgebung, irgendwo mussten sie ja sein. Komisch, dass nichts in der Zeitung gestanden hatte, kein Fahndungsaufruf, keine Personenbeschreibung, nicht einmal eine Notiz über seine Flucht. Rätselhaft, was in den Köpfen der Bullen vorging. Aber nicht sein Problem. Wenn sie ihn nicht suchten – umso besser für ihn.

Unauffällig tastete er nach der Pistole. Nachdem er sie nachts am Leineufer ausprobiert und dabei eine der sechs Kugeln aus dem Magazin geopfert hatte, gab sie ihm das Gefühl von Macht und Überlegenheit. Niemand würde ihn aufhalten.

Fast einen ganzen Tag hatte er das Haus ihrer Eltern belauert. Mit einem geklauten Fahrrad war er nach Dransfeld gefahren und hatte sich den Arsch abgefroren. Vergeblich.

Anscheinend war sie noch im Klinikum. Dorthin war er jetzt zu Fuß unterwegs, nachdem das Fahrrad einen Platten hatte und ihm die weitere Fahrt mit dem Bus, der ihn vom Leineberg zum Bahnhof gebracht hatte, zu gefährlich erschienen war. Zu viele Leute, die einen anstarrten. Im Klinikum würde er Jessica aufstöbern. Und dann ...

Eine Polizeisirene unterbrach seine Gedanken. Hastig sah er sich um. Mit hoher Geschwindigkeit näherte sich auf dem Kreuzbergring ein Streifenwagen mit Blaulicht. Ein zweiter folgte ihm unmittelbar. In den Klang der beiden Signalhörner mischte sich ein drittes. Aus der Robert-Koch-Straße schoss ein weiteres Polizeifahrzeug und stoppte mit kreischenden Reifen in der Kreuzung zum Nikoweg. Die beiden anderen Streifenwagen hielten ebenfalls.

Mark Habich umfasste den Griff seiner Waffe. Trotzdem ließ sich nicht verhindern, dass die Angst in ihm hochkroch. Hastig flog sein Blick zwischen den Autos und möglichen Fluchtwegen hin und her.

Warum blieben die Bullen auf der Kreuzung stehen? Uniformierte Beamte sprangen aus den Wagen, gingen dahinter in Deckung und richteten ihre Pistolen aus.

Nicht auf ihn.

Auf einen alten, verbeulten, ehemals blauen Golf, der mit einem platten Reifen an der Hinterachse aus der Humboldtallee geschlingert kam, dicht gefolgt von einem vierten Polizeifahrzeug. Auf der blockierten Kreuzung kam der Golf zum Stehen. Aus dem Streifenwagen hinter ihm sprangen Polizisten und richteten ihre Pistolen auf den Golf. Sekundenlang passierte nichts. Dann öffnete sich die Fahrertür. Langsam, wie in Zeitlupe, schob sich ein Mann in Habichs Alter ins Freie, die Hände über dem Kopf.

Erleichtert riss er sich von dem Anblick los, überquerte die Straße zwischen aufgestauten Fahrzeugen und setzte seinen Weg fort. Noch an der Brüder-Grimm-Schule zitterte seine Unterlippe, und erst als er in Höhe des Christopherusweges die Robert-Koch-Straße überquerte, wurde ihm bewusst, dass seine Hand noch immer den Pistolengriff umklammert hielt.

Lautlos hatten die vermummten Beamten des SEK das Haus umstellt. Zwei von ihnen nahmen vor der Wohnungstür im Erdgeschoss Aufstellung. Auf das verabredete Kommando trat ein dritter Beamter die Tür ein. Zusammen stürmten sie in die Wohnung, die Maschinenpistolen im Anschlag.

Erschreckt hob der Wohnungsinhaber die Hände. Ein hohlwangiger, knochiger junger Mann von etwa zwanzig Jahren. Seine langen Haare hingen strähnig herab, in einer Hand glimmte ein Joint. Er drückte sich an die Wand hinter seinem Bett, auf dem er offensichtlich gelegen und das Nachmittagsprogramm eines Privaten Fernsehsenders verfolgt hatte. „Du kommst immer nur an, wenn du ficken willst“, kreischte eine zur Blondine umgefärbte junge Frau vom Bildschirm und stieß ihren vielfach beringten Zeigefinger in Richtung eines betont unbeteiligt dreinschauenden Mannes. Der Moderator zwischen den Streithähnen zeigte ein betroffen-bedenkliches Gesicht und hob die Hände. Bevor er etwas sagen konnte, hatte einer der Polizisten mit dem Stiefel den Stecker aus der Dose getreten. „Wo ist Habich?“, herrschte er den Mageren an.

„Habich? Kenn ich nich’.“ Treuherzig blickte er auf die Beamten und hob die Schultern.

„Und was ist das?“ Mit dem Lauf der Maschinenpistole wies der Polizist auf eine provisorische Bettstelle. „Wer schläft da?“

„Meine Freundin.“

„Und die trägt Männerklamotten.“ Grinsend fetzte der SEK-Mann Kleidungsstücke von einem Stuhl. „Hör zu, Freundchen. Wenn du nicht augenblicklich sagst, wo dein Freund Habich steckt, nehmen wir dich mit und buchten dich ein.“

„Gegen mich liegt nichts vor“, stotterte der Mann, behielt aber die Hände oben.

„Gleich liegt was gegen dich vor“, erwiderte einer der Beamten, verschwand kurz in der Toilette der kleinen Wohnung und kam mit einer Handvoll Heroinbriefchen zurück. „Hier, der Kerl bunkert Rauschgift in erheblicher Menge. Das dürfte reichen. Los, anziehen.“

Der Magere begann zu zittern. „Ja, also ... vielleicht weiß ich doch, wo Mark ... ich meine Habich ... Könnte sein, dass er im Klinikum ... da wollte er hin.“

Der Einsatzleiter verließ den Raum und drückte auf den Sendeknopf seines Funkgerätes. „Der Vogel ist ausgeflogen“, sagte er. „Könnte aber sein, dass wir ihn bald wieder einfangen. Im Klinikum.“

„Im Klinikum?“ Entsetzt riss Sven Petersson die Augen auf. „Wenn ich mich nicht irre, ist Anna gerade dort, um Jessica abzuholen.“ Er sah auf seine Uhr. „Anschließend wollten sie in die Stadt. Zum Einkaufen. Wenn Habich sie findet und im Gewühl der Fußgängerzone ...“

Alexa Engel zögerte nicht. „Nehmen Sie alle Kollegen, die Sie kriegen können und fahren Sie hin, Petersson. Lassen Sie sich was einfallen. Ich weise das SEK ein, dann komme ich nach.“

Der Kommissar sprang auf und verstaute seine Dienstwaffe im Schulterholster. „Bis nachher“, murmelte er und verließ eilig das Büro. „Denken Sie daran“, rief ihm die Hauptkommissarin nach, „dass Habich bewaffnet ist.“

Anna fand einen Parkplatz nicht weit vom Übergang zum Haupteingang. Für einen Mittelklassewagen wäre die Stellfläche zu klein gewesen, aber der Twingo ließ sich darauf unterbringen. Voller Vorfreude auf den bevorstehenden Einkaufsbummel mit Jessica eilte sie durch die Halle zu den Aufzügen. Den Mann hinter ihr bemerkte sie nicht, sein Anblick hätte sie mit Entsetzen und Panik erfüllt. Wenn sie ihn erkannt hätte. Er trug die weiße Kleidung eines Krankenpflegers, und so würde sie ihn nicht einmal wahrgenommen haben.

Vor den Aufzügen musste sie diesmal nicht warten, sie konnte sich gerade noch durch die sich schließenden Türen eines aufwärts fahrenden Fahrstuhls quetschen.

Jessica saß neben ihrer gepackten Tasche auf einem Stuhl und las das GT.

„Toll“, sagte sie bewundernd, „wie du das über die Parteien geschrieben hast. Seit ich weiß, dass du beim Tageblatt bist, lese ich die Zeitung viel lieber.“

Sie faltete die Blätter zusammen und erhob sich, um Anna mit ausgebreiteten Armen zu begrüßen.

Die beiden Frauen umarmten sich. „Alles klar?“, fragte Anna. „Können wir?“

Jessica griff nach ihrer Tasche und nickte. „Wir müssen nur noch draußen vor der Tür dem Polizisten Bescheid sagen. Die wollen mich weiter im Auge behalten. Jedenfalls hat er so was ähnliches gesagt.“

Als sie sich zum Gehen wandten, flog die Tür auf. Erschreckt fuhren die Frauen zurück.

„Keine Angst“, sagte der Polizeibeamte. „Ich bin’s nur. Wo haben Sie Ihren Wagen abgestellt, Frau Lehnhoff? Zwei Kollegen werden sich an Sie hängen und diskret begleiten. Es wird Sie nicht beeinträchtigen.“

Anna beschrieb ihren Stellplatz und nannte ihr Kennzeichen. „Ein grasgrüner Twingo. Genügt das?“

Der Beamte nickte und trat zur Seite. „Alles in Ordnung. Sie können gehen. Ich informiere inzwischen die Kollegen.“

Auf dem Weg zum Fahrstuhl klingelte Annas Mobiltelefon.

„Oh,“, sagte sie, „ich habe vergessen, das Handy auszuschalten. Handys sind hier ja nicht erlaubt.“ Sie warf einen Blick auf das Display. „Mein Freund. Aber nun muss er ausnahmsweise mal warten.“ Mit einer Geste des Bedauerns schaltete sie das Handy ab.

Mark Habich hatte sich neben einem Krankentransport ins Untergeschoss fahren lassen. Mit selbstverständlichem Nicken hatte er die Pfleger gegrüßt und bewegte sich nun scheinbar zielgerichtet durch die neonerleuchteten Gänge.

Das Zimmer, in dem er sie treffen würde, hatte er bereits ausfindig gemacht.

Als Habich in den Flur der Station einbog, öffnete sich die Tür des Krankenzimmers. Zuerst erschien die Tussi von der Zeitung, in der Hand eine Tasche. Jessis Tasche. Hinter ihr Jessica. Habich unterdrückte den Fluch, der ihm auf den Lippen lag und machte kehrt. Eiligen Schrittes strebte er in die entgegengesetzte Richtung. Die automatischen Türen schwangen auf, so dass er in der gegenüberliegenden Station verschwinden konnte. Nachdem die beiden Frauen den Mittelflur erreicht hatten, warf er einen Blick um die Ecke. Sie warteten vor dem Aufzug und schienen sich angeregt zu unterhalten. Habich tastete nach der Pistole. Im Augenblick war niemand in der Nähe. Sollte er sie gleich hier ...?

In der Sekunde, in der ein Fahrstuhl hielt, tauchte hinter Habich ein Pulk von Ärzten und Krankenschwestern auf. Hastig eilte er zum Treppenhaus, sprang, immer mehrere Stufen auf einmal nehmend, hinab zur nächsten Etage und drückte auf alle Aufzugsknöpfe.

Eine Kabine öffnete sich. Der Aufzug nebenan stoppte ebenfalls. Er hörte die Frauen reden.

Rasch drängte er sich zwischen den sich schließenden Türen in den Fahrstuhl und drehte ihnen den Rücken zu. Sie redeten von Schuhen und vom Weihnachtsmarkt. Außer ihnen befand sich niemand in der Fahrstuhlkabine. Surrend ruckte sie an, um weiter abwärts zu gleiten.

Habich drückte den Schalter für den Nothalt.

Erschreckt fuhren die Frauen zusammen, als der Fahrstuhl ruckartig hielt. Der Mann im weißen Anzug des Klinikpersonals hielt eine Pistole in der Hand.

Jessica erkannte ihn zuerst.

Sie öffnete den Mund, ihr Schrei erstarb und mündete in einen erstickten Laut. Zitternd drückte sie sich neben Anna in die Ecke der Kabine.

Mark Habich grinste. „Tach, die Damen. Das ist ‘ne Überraschung, was?“

Anna, in der Habichs Anblick nach dem ersten Schreck mehr Wut als Furcht ausgelöst hatte, fand ihre Fassung rasch wieder. „Was wollen Sie?“, schrie sie ihn an. „Sie haben keine Chance. Die Polizei ...“

„Quatsch nich’!“ Habich hob die Pistole. Wütende Entschlossenheit in seinen Augen ließ Anna verstummen. Fieberhaft überlegte sie, wie sie den Mann einwickeln könnte. So sehr sie ihr Hirn zermarterte, ihr fiel nichts Überzeugendes ein. Ob Sven sie hatte warnen wollen? Warum war sie plötzlich so brav gewesen, ihr Handy auszuschalten? Wenn Sven und seine Kollegen wussten, oder zumindest ahnten, dass Habich hier sein konnte – würden sie ihn unten ihn Empfang nehmen? Und wenn ja, wie? Solange er die Pistole auf sie und Jessica gerichtet hatte, würde kein Polizist ihnen helfen können.

„Wir machen ‘nen kleinen Ausflug“, ließ Habich sich vernehmen. „Wenn eine von euch Zicken macht, knalle ich sie ab.“ Der Lauf der Waffe schwebte sekundenlang vor Annas Gesicht. Sie konnte Habichs Ausdünstungen wahrnehmen. Eine Mischung aus Mundgeruch, Schweiß und Bierdunst.

Die Kabine ruckte an. Habich hatte hinter sich den Schalter betätigt.

„Unten gehen wir zusammen durch die Halle. Ich bleibe immer direkt hinter euch. Und wenn eine von euch Zicken macht ...“ Er schien zu bemerken, dass er im Begriff war, sich zu wiederholen, und ließ den Satz unvollendet. Stattdessen fuchtelte er mit der Pistole.

Anna fühlte Jessicas Hand in ihrer. Eiskalt und feucht. Sie hielt sie trotzdem fest. Sie starrte auf die roten Ziffern der Anzeige. Sie erreichten die nächste Ebene. Hier mussten doch Menschen sein. Menschen, die auf den Fahrstuhl warteten, die einsteigen würden, um ...

Als sich die Tür öffnete, schwenkte Habich die Waffe. „Zurück“, schrie er, „hier kommt keiner mehr rein.“ Erschreckt zuckten Patienten und Besucher zurück.

Anna spürte, wie sie Jessicas Hand zusammenquetschte. Noch immer war ihr nichts eingefallen, womit sie Habich aus der Fassung bringen konnte. Aber vielleicht war das auch gar nicht nötig. Im Erdgeschoss würde Sven mit seinen Männern warten. Sie stellte sich vor, wie vermummte Beamte des SEK sie in Empfang nahmen. Angesichts der Übermacht der Polizei würde Habich aufgeben müssen. Und sie freilassen.

Schneller als gedacht, erreichten sie die Ebene Null. Annas Herz schlug heftig, als sich die Türen öffneten.

Nichts.

Kein Sven, kein SEK, keine Beamten in Zivil.

Oder doch? Anna musterte die Wartenden. Eilig strebten die Menschen in die Fahrstuhlkabine. Niemand beachtete die Frauen in Begleitung des weiß gekleideten Mannes.

Scheinbar einträchtig und ohne Eile wanderten sie den langen Gang zur Haupthalle entlang. Viele Menschen waren hier unterwegs, und hin und wieder mussten sie Rollstuhlfahrern oder Besuchergruppen ausweichen. Nirgends ein Anzeichen für einen bevorstehenden Polizeieinsatz.

Habich überlegte, wie er ohne Aufsehen die Zeitungstussi abschütteln und sich mit Jessica absetzen konnte. Am besten auf dem Parkdeck. Am Auto der Journalistin. Dort würde er sie abservieren. Schließlich hatte er die Situation unter Kontrolle. Ja, so würde er es machen. Auf dem Parkdeck war es dunkel. Er würde ihr die Karre abnehmen und mit Jessi wegfahren. Ganz weit weg. Irgendwo im Wald würde es dann passieren. Aber erst musste sie es ihm noch mal machen. So richtig. Die Kiste war zwar klein, hatte aber geniale Liegesitze. Habich grinste. Mit einer Pistole unter der Jacke konnte man sich einiges erlauben.

In der großen Empfangshalle am Haupteingang herrschte lebhaftes Kommen und Gehen. Studenten standen in Gruppen und diskutierten, Kranke begrüßten oder verabschiedeten ihre Besucher, Ortsfremde hielten suchend nach Anhaltspunkten für ihren Weg zur richtigen Abteilung Ausschau.

Eine Studentengruppe im üblichen Outfit – ein Drittel Yuppie-like, ein Drittel Verbindungstypen, ein Drittel betont schlumpfig – durchquerte die Halle. Offenbar waren die Jungmediziner auf dem Weg von einer Lehrveranstaltung zur nächsten, sie unterhielten sich lautstark über das Mensa-Essen und tauschten ihre gegensätzlichen Meinungen aus. Einem aufmerksamen Beobachter wäre vielleicht das hohe Durchschnittsalter der angehenden Mediziner aufgefallen, aber Mark Habich wurde auf die Gruppe erst aufmerksam, als sie seinen Weg kreuzte und einer der Studenten ihn anrempelte.

Der Kerl wurde auch noch frech. „He, du Penner, pass doch auf“, fuhr er ihn an.

Wütend stieß Habich den Mann von sich. „Selber Penner“, knurrte er.

Im nächsten Augenblick drängten die anderen der Gruppe näher heran, schoben sich zwischen ihn und die Frauen. Plötzlich trennte sie eine Wand aus Männern. Habich spürte die Gefahr und tastete nach seiner Waffe. Im gleichen Augenblick hatten zwei der Typen seine Arme gepackt, auf den Rücken gedreht und ihn zu Boden geworfen. Wütend trat er um sich und versuchte, seine Hände freizubekommen.

Kaum jemand hatte den Vorfall registriert. Von der Garderobe sahen einige Leute herüber, schienen aber unschlüssig, was sie von der Szene halten sollten. Nur eine ältere Dame mit sorgfältig onduliertem weißen Haar, die aus der Nähe mit angesehen hatte, wie die Beamten in Zivil Habich zu Fall gebracht hatten, reagierte empört. Wütend herrschte sie die Männer an und fuchtelte dabei drohend mit ihrem Regenschirm.

„Was fällt Ihnen ein? Lassen Sie den Herrn Doktor in Ruhe. Sie können doch nicht ...?“

„Nur nicht aufregen, meine Dame.“ Einer der Beamten hielt ihr seinen Dienstausweis unter die Nase, während die anderen den Gefangenen auf die Füße stellten. „Das ist kein Doktor. Eher das Gegenteil – einer, der Leute zerstückelt.“ Entsetzt riss die Frau die Augen auf, wich aber keinen Zentimeter zurück. Interessiert beäugte sie den Mann im weißen Anzug, der inzwischen jeden Widerstand aufgegeben hatte, während die Beamten begannen, ihn abzutasten.

Als sich eine Hand der verborgenen Pistole näherte, stieß Habich einen Schrei aus und ließ sich fallen. Es gelang ihm, sich loszureißen. Blitzartig war er wieder auf den Beinen. Vier Polizistenhände griffen ins Leere. Mit einem Sprung war er außer Reichweite. Er riss die Pistole aus ihrem Versteck und wollte davonstürzen. In diesem Augenblick hakte sich der Griff eines Stockschirmes um seinen Fuß. Habich schlug der Länge nach hin, im Fallen betätigte er den Abzug. Der Schuss dröhnte durch die Halle und zerfetzte einen Beleuchtungskörper, dessen Einzelteile klirrend zu Boden rieselten.

Vier Beamte stürzten sich auf Habich, schon hockte einer der Männer über ihm und stieß ihm das Knie zwischen die Schulterblätter. Sekunden später klickten die Handschellen. Habich fluchte, so laut es ihm seine Lage erlaubte. Unsanft stellten ihn die Beamten auf die Beine und bugsierten ihn zügig durch eine der großen Drehtüren ins Freie.

Draußen fuhren zwei Streifenwagen vor. In einem von ihnen verschwand der Mann im weißen Anzug zwischen zwei uniformierten Polizisten.

Kopfschüttelnd sammelte die alte Dame die Teile ihres zerborstenen Stockschirmes ein.

Einer der Beamten half ihr und nahm ihr die Bruchstücke ab. „Das war großartig, gnädige Frau. Im wahren Wortsinn umwerfend. Aber in Zukunft sollten Sie sich besser nicht in solche Situationen einmischen. Das ist doch ein wenig zu gefährlich.“

„Sie waren auch nicht schlecht, Petersson.“ Hauptkommissarin Engel stand plötzlich hinter ihm. „Gratuliere zu Ihrer genialen Taktik für den Zugriff. Damit werden Sie in die Kriminalgeschichte eingehen.“

Konzentriert tippte Anna mit der rechten Hand eine Internet-Adresse in das entsprechende Feld ihres Browsers. „Ich bin froh, dass wir uns so entschieden haben. Ich hatte wirklich keine Lust auf Familienweihnachten. Und wenn wir schon wieder zu deinen Eltern gefahren wären, wäre meine Mutter beleidigt gewesen. So kann sich keiner beklagen.“

„Oder beide“, murmelte Sven und blätterte die Zeitung um. „Wir können sie ja mal im Januar besuchen. – Hier steht’s, Anna. Hast du’s schon gelesen? Mordverdächtiger erneut gefasst. Wie die Polizei Göttingen mitteilte, haben Beamte eines Sondereinsatzkommandos gestern im Universitätsklinikum ... Hörst du mir überhaupt zu?“

Anna stieß einen kleinen Schrei aus und tippte mit dem Zeigefinger gegen den Monitor, auf dem Bilder einer Seenlandschaft mit einem einsamen Anwesen im schwedischen Landhausstil erschienen. „Ich hab’s! Hotel Kiwi. Sieh mal, Sven. Ist das nicht traumhaft? Direkt am See. Und die Zimmer ... Schau doch mal, Sven!“

Sven Petersson legte das Tageblatt beiseite und trat hinter seine Freundin. Er küsste ihren Nacken und ließ seine Hände erst über Schultern und Rücken gleiten und dann weiter nach vorn wandern. „In der Tat“, flüsterte er an ihrem Ohr, „traumhaft.“

„Sven, bitte.“ Anna kicherte und hielt seine Hände fest. „Erst siehst du dir das an.“

„Sieht ja wirklich einladend aus. Woher hast du den Tipp?“

„Von Lissy. Die war da zu einem Seminar. Hat ‘ne Pharmafirma bezahlt.“

„Und wer zahlt für uns?“ Svens Hände versuchten sich zu befreien.

„Frag doch mal deinen Oberchef. Nachdem du bei der Verbrecherjagd so erfolgreich warst, müsste doch eine kleine Anerkennungsprämie drin sein. Kurzurlaub für zwei an der Mecklenburgischen Seenplatte – zum Beispiel.“

„Okay, ich werd’ fragen. Aber der zahlt sowieso.“

„Sowieso?“

„Ja. Demnächst gibt’s ‘ne neue Gehaltsstufe. Engelchen hat’s mir verraten. – Kriminaloberkommissar.“

„Und das sagt du erst jetzt?“ Anna gab Svens Hände frei und drehte sich zu ihm um. „Herzlichen Glückwunsch. – Dann darf ich also buchen?“

Epilog

Anna hatte ihren Artikel über geheime Absprachen des städtischen Baudezernenten mit dem Bauunternehmen Bollmann und einem Anwalt, der die Stadt zugunsten eines ungenannten Investors zu beeinflussen gedachte, mit vielen Fragezeichen versehen. Dennoch löste die Veröffentlichung hektische Betriebsamkeit in den Ratsfraktionen aus. Nach wochenlangem Gezerre hinter den Kulissen und einigen gezielten Indiskretionen trat der Oberbürgermeister mit einer Erklärung an die Öffentlichkeit.

Entgegen den durch die Presse erzeugten Spekulationen über eine Zusammenarbeit der Stadt mit einem Göttinger Investor, dessen Reputation möglicherweise geeignet ist, dem städtischen Ansehen zu schaden, haben sich Rat und Verwaltung der Stadt Göttingen darauf verständigt, zur Gestaltung des Lünemann-Areals und der damit verbundenen Verkehrswegeplanung mit der Investorengruppe „Kaufland und Lüder“ zusammenzuarbeiten. Der gestalterische Abstimmungsprozess hat bereits begonnen; erste Ergebnisse werden demnächst öffentlich gemacht. Über die Zukunft des Geländes des ehemaligen Stadtbades ist noch nicht entschieden. Alle Bauarbeiten werden öffentlich ausgeschrieben. Insofern ist der Vorwurf, ein bestimmter Konzern werde bei der Vergabe bevorzugt, haltlos.

Stadtbaurat Peter Wendrich ist aus persönlichen Gründen von seinem Amt zurückgetreten. Das Baudezernat wird deshalb bis auf weiteres vom Oberbürgermeister mit verwaltet.

Nach einem mehrwöchigen Aufenthalt im Göttinger Untersuchungsgefängnis wurde der ehemalige Medizinstudent Roman Bethke zu weiteren zwei Jahren Haft verurteilt. Trotz seines Flehens, nur nicht in der JVA Celle seine Strafe verbüßen zu müssen, weil ihm dort Gefahr drohe, wurde er dieser Strafanstalt überstellt. Dort starb er einige Zeit später an einer Überdosis Heroin. Eine Untersuchung über die Umstände seines Todes verlief im Sande, ohne dass geklärt werden konnte, ob er sich den „Goldenen Schuss“ selbst gesetzt oder von Mitgefangenen verpasst bekommen hatte.

Mehrere Monate musste Mark Habich in Untersuchungshaft verbringen, bis die Staatsanwaltschaft das umfangreiche Indizienmaterial für seinen Prozess aufgearbeitet hatte. Obwohl Habich bis zum Schluss seine Unschuld beteuerte, verurteilte ihn das Landgericht Göttingen zu lebenslanger Haft. Dabei wertete das Gericht weder seine Vorstrafen noch seine Kenntnisse im Umgang mit Schlachttieren als sehr bedeutsam für die Urteilsfindung. Die eindeutigen Spuren in den Wohnungen und im Keller des Hauses sah es dagegen als schwerwiegende Indizien an. Eine entscheidende Rolle spielte die Aussage seiner ehemaligen Lebensgefährtin Jessica Sievers. Sie erkannte die in Mülltonnen ihrer Nachbarschaft aufgefundenen, mit dem Blut der getöteten Laura Frowein getränkten Küchenhandtücher als aus dem gemeinsamen Haushalt stammend wieder, berichtete über das Verschwinden eines Ausbeinmessers nach dem mutmaßlichen Mordtag und von einem Fünfzig-Euro-Schein, der auf eine besondere Art gefaltet war und den sie von Mark Habich nach dem Mord bekommen hatte. Dem Gericht gelang es nicht, das Geschehen in der Wohnung Frowein genau zu rekonstruieren, da der Angeklagte im Laufe des Verfahrens verschiedene Darstellungen abgab. Neben der Variante, nach der unbekannte Ausländer Laura Frowein getötet und ihn zur Beseitigung der Leiche gezwungen hätten, tischte er eine Version auf, wonach er die Leichenteile verpackt vorgefunden und sie – aus Angst, in Verdacht geraten zu können – beseitigt habe. Seine letzte Erklärung bestand in der Behauptung, Laura habe Selbstmord begangen, den er durch Beseitigung der Leiche habe vertuschen wollen, damit niemand schlecht über die Frau reden konnte.

Hinrich Grobeck erlitt während eines Besuches von seinem Anwalt einen Herzinfarkt. Nachdem ihm im Krankenhaus St. Josef-Stift ein Bypass gelegt worden war, kehrte er in die JVA zurück. Schon von der Krankenstation aus nahm er seine Geschäfte wieder auf.

ENDE

Der Autor

Wolf S. Dietrich studierte in Göttingen Germanistik und Theologie, arbeitete als Lehrer und wissenschaftlicher Mitarbeiter an der Universität Göttingen. Neben seiner Arbeit als Pädagoge schreibt er Kurzprosa und Romane. Der vorliegende Roman ist sein sechster Krimi und nach „Grobecks Grab“ der zweite, der in Göttingen spielt. Der Autor ist Mitglied im Syndikat, der Autorengruppe deutschsprachiger Kriminalliteratur.

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Lektorat: Anette Kleszcz-Wagner

Titelfoto: Rolf B. Roeper, Göttingen

E-Book: Prolibris Verlag

ISBN: 978-3-95475-057-3

Dieses Buch ist auch als Printausgabe im Buchhandel erhältlich. ISBN: 978-3-935263-18-4

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Ich danke

Chantal, Nadège und Rüdiger Reyhn,
sowie Dr. Lili Seide, Jutta Donsbach
und Dr. Maria Saborowski
für hilfreiche Unterstützung und Ermunterung,
nicht zuletzt meiner Frau Kristine,
besonders für den Freiraum zum Schreiben.

Wolf S. Dietrich

Table of Contents

- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- Epilog