Date: 2013-03-08T00:00:00+00:00
Keywords: Wolf S. Dietrich; Kriminalroman; Krimis & Thriller; Göttingen; Anna Lehnhoff; Kriminalliteratur; Prolibris Verlag; Krimi; Rote Straße
Description: Kurzbeschreibung 1. Rainer zieht in eine Studenten-WG in der Roten Straße. Dort stehen auch freie Liebe und der Kampf für eine bessere Welt auf dem Studienplan. Doch bald muss er erleben, dass einer von ihnen rücksichtslos ganz eigene Ziele verfolgt. Geht er auch über Leichen? Vierzig Jahre später. Professor Aschenbrandt steht auf dem Gipfel seiner Hochschulkarriere - und wird Opfer gemeiner Intrigen. Er wird in die Enge getrieben, verfolgt von einem Schatten aus seiner Vergangenheit. Die Journalistin Anna Lehnhoff spürt seine Verzweiflung und macht sich auf die Suche nach der Wahrheit. Über d

Wolf S. Dietrich

Rote Straße

Göttingen Krimi

Prolibris Verlag

Handlung und Figuren dieses Romans entspringen der Phantasie des Autors. Ebenso die Verquickung mit tatsächlichen Ereignissen. Darum sind eventuelle Übereinstimmungen mit lebenden oder verstorbenen Personen zufällig und nicht beabsichtigt. Nicht erfunden sind bekannte Persönlichkeiten, Institutionen, Straßen und Schauplätze in Göttingen. Die geschilderten Begebenheiten während der Studentenunruhen 1968 und der Folgejahre erheben keinen Anspruch auf historische Genauigkeit.

Er war nach Göttingen zurückgekehrt um zu töten. Er würde einen Mord begehen. Auch wenn er selbst es nicht so genannt hätte. Der größte Fehler seines Lebens war, diesen Entschluss nicht früher gefasst zu haben. Seitdem er den Grund für sein Leiden herausgefunden hatte und die Lösung für seine Probleme kannte, erschien die Zukunft in einem neuen Licht. Plötzlich hatte er ein Ziel, für das zu leben und zu arbeiten sich lohnte. Und je näher er diesem Ziel kam, desto klarer zeichnete sich ab, dass am Ende des Weges ein neuer Anfang stehen würde. Spät genug, denn ihm blieben bestenfalls zwanzig Jahre. Zwanzig Jahre in neuer Freiheit.

Niemand würde diesen Tod mit einem Mord in Verbindung bringen, keine Spur würde zu ihm, dem Mörder, führen. Keine Mordwaffe, kein Mordmotiv. Der Mann würde einfach aus dem Leben scheiden. Sein Tod würde niemandem Rätsel aufgeben, weil der Grund für sein Ableben offensichtlich erscheinen musste.

1

Der Anfang vom Ende begann mit einer SMS. Sie erreichte ihn, als er das Haus gerade verlassen hatte und sich auf der Straße in alle Richtungen umsah. Es war unwahrscheinlich, dass ihm in diesem Stadtteil Bekannte oder Kollegen über den Weg laufen würden, aber Studenten gab es überall in der Stadt, und falls ihn einer erkannte, konnten leicht Gerüchte entstehen. Ein Göttinger Hochschullehrer, der sich zu nächtlicher Stunde aus einem Hotel schlich, in dem überwiegend Handelsvertreter abstiegen, konnte die Fantasie von Studierenden in eine höchst unwillkommene Richtung lenken.

Die Vibration in seiner Hosentasche entlockte ihm ein amüsiertes Lächeln, es ließ ihn an Claudia denken, die ihn selbst gerade noch zum Vibrieren gebracht hatte. Sie war das späte Glück seines Lebens. Fünfundzwanzig Jahre jünger als er. Fünfzehn Jahre älter als der Durchschnitt ihrer Kommilitonen. Besaß Lebens- und Berufserfahrung, hatte schon viele Jahre als Buchhändlerin gearbeitet. Sie war begabt, gewitzt, neugierig. Groß, schlank, gepflegt. Kastanienrote Kurzhaarfrisur. Keine Schönheit, aber mit einem bezaubernden Lächeln. Er hatte sich in sie verliebt, als sie seinen Ausführungen am Ende einer Vorlesung freundlich, aber ernsthaft und mit großen, ein wenig empört wirkenden Augen seinen Ausführungen widersprochen hatte. Sie teile seine Ansicht nicht, dass Frank Wedekind in Frühlings Erwachen mit seinen Anspielungen auf Goethes Faust nur die Verknüpfung von Sexualität und Tod aufgegriffen habe. Auch Fausts Pakt mit dem Teufel finde seine Entsprechung bei Wedekind. Damit hatte sie natürlich Recht. Diesen Aspekt hatte er nur noch nicht dargelegt. Offenbar war es ihm nicht gelungen, deutlich zu machen, dass er im weiteren Verlauf der Vorlesung noch darauf zu sprechen kommen würde. Keiner der anderen Kaugummi kauenden und mit Handys hantierenden Studenten hatte diese Unzulänglichkeit bemerkt.

Professor Aschenbrandt erreichte seinen Mercedes, ließ sich auf den Fahrersitz fallen und klappte sein Mobiltelefon auf. Doch anstatt die Nachricht aufzurufen, ließ er die Fotos noch einmal durchlaufen, die Claudia in einem Anfall von Übermut geschossen hatte. Sie und er, Wange an Wange, mit nackten Oberkörpern; Claudia mit zum Kussmund gespitzten Lippen; dann er, mit verdrehten Augen unter ihr und – nach dem Liebesspiel – ermattet auf dem Bettlaken. Zuletzt noch einmal beide nebeneinander, Kopf an Kopf, auf dem Rücken liegend. Auf dem winzigen Display waren Details kaum zu erkennen, man müsste die Bilder vergrößern. Aber das war zu riskant. Früher hatte er Fotos von seinen Affären und auch das eine oder andere sehr private Video auf seinem Dienstcomputer gespeichert. Doch nachdem bei einem Professorenkollegen aus der Medizin Kinderpornos aus dem Internet auf dessen Bürorechner gefunden worden waren, hatte er alle problematischen Dateien gelöscht. Die Bilder auf dem Handy würde er wohl auch besser irgendwann wieder löschen.

Aschenbrandt seufzte und rief die eingegangene Nachricht auf. Als der Text auf dem Display erschien, erfasste ihn ein Schwindelgefühl: Zu so später Stunde noch im Hotel! Und nicht allein! Was wohl deine Frau dazu sagen würde?

Je länger er auf die Zeilen starrte, desto stärker wurde der Druck in der Magengegend. Niemand konnte wissen, dass er heute hier mit Claudia verabredet war. In Hotels trafen sie sich selten und niemals ein zweites Mal im selben Haus. Falls jemand sein Verhältnis zu der Studentin entdeckt und ihn beobachtet hatte, musste er ihm gefolgt sein. Aschenbrandt starrte durch die Windschutzscheibe nach draußen, versuchte im Rückspiegel zu erkennen, ob irgendwo in der Straße ein Wagen stand, dessen Fahrer auf ihn gewartet haben könnte, um ihm die SMS in diesem Augenblick zu senden. Doch weit und breit war kein Fahrzeug zu sehen. Ein Taxi rollte heran, hielt vor dem Hotel. Der Fahrgast zahlte, stieg aus und verschwand im Eingangsbereich, ohne sich umzusehen.

Aschenbrandt startete den Motor, schaltete das Licht ein und ließ den Wagen langsam anrollen. Immer wieder wanderte sein Blick zum Rückspiegel, doch niemand schien ihm zu folgen.

Nachdem er die Innenstadt erreicht und den Mercedes in Richtung Geismartor gelenkt hatte, ohne dass er einen Verfolger bemerkt hatte, beruhigten sich seine Nerven ein wenig. Vielleicht war die SMS gar nicht für ihn bestimmt gewesen. Jemand konnte sich vertippt haben. Ein Zahlendreher. Der Absender erfuhr nicht, ob seine Nachricht den Adressaten erreicht hatte. Ohnehin kannten nur wenige Menschen seine Handy-Nummer. In Gedanken ging er alle Möglichkeiten durch. Außer seiner Frau und den Kindern wussten nur ein paar Kollegen, seine Sekretärin, der Seminarvorstand und die Sekretärin des Seminars, das Dekanat der Fakultät und einige Freunde, wie er per Mobilfunk zu erreichen war. Und natürlich Claudia. Sie hatte das Hotelzimmer zehn Minuten vor ihm verlassen. Ob sie ihn auf den Arm nehmen wollte? Manchmal hatte sie eigenwillige Ideen.

Beinah hätte er das Lenkrad verrissen und wäre mit dem schweren Wagen auf den Mittelstreifen geraten. Die Nummer des Absenders! Er hatte überhaupt nicht auf die Zahlen geachtet!

Während er bemüht war, sich richtig einzuordnen und die Spur zu halten, tastete er nach dem Handy und klappte es auf. Die Ampel an der Reinhäuser Landstraße kam ihm zu Hilfe. Es dauerte eine Weile, bis er die Nachricht wiedergefunden hatte. Enttäuscht ließ er das Mobiltelefon auf den Beifahrersitz sinken. Als Absender war angegeben: meph@submarine.sms.com.

Erneut warf er einen Blick in den Rückspiegel. Hinter ihm hielt ein dunkler Mittelklassewagen, am Steuer saß ein junger Mann, der Kopf und Hände im Rhythmus einer Musik bewegte, deren dumpfes Dröhnen bis an Aschenbrandts Ohren drang. Ein Student? Nicht ausgeschlossen. Er würde ihn im Auge behalten. Doch als er die Geismarlandstraße einbog, fuhr der junge Mann geradeaus in die Keplerstraße.

Auf der Höhe der Gothaer Versicherung schloss plötzlich ein anderer Wagen auf und blieb dicht hinter ihm. Er folgte ihm noch, als Aschenbrandt in Geismar in die Teichstraße einbog. Sein Puls schoss in die Höhe, im Nacken und auf der Stirn spürte er Schweißtropfen. Fieberhaft suchte er nach einer Möglichkeit, den Verfolger abzuschütteln. Sollte er einfach anhalten und abwarten? Oder in eine Seitenstraße einbiegen? Nur mit Mühe widerstand er der Versuchung, das Gaspedal durchzutreten, um den anderen Wagen abzuhängen. Schließlich erschien ihm ein einfacher Trick als die Lösung. Er würde einen Umweg über die Charlottenburger Straße fahren, den Wagen unterhalb des Wohnstifts abstellen und die letzten Meter zu seinem Haus im Meininger Weg zu Fuß zurücklegen.

Plötzlich war der Verfolger verschwunden. Aschenbrandt stoppte und sah sich um. Weit und breit war kein Auto zu sehen. Erleichtert wischte er mit dem Taschentuch über Stirn und Nacken und setzte seine Fahrt fort. War es doch nur ein Hirngespinst gewesen?

Als er den Wagen in den Carport rangierte, meldete sich sein Handy erneut. Diesmal ertönten einige Takte aus Mozarts Zauberflöte. Dreimal klimperten klavierähnliche Töne die Papageno-Melodie, dann drückte er die Annahmetaste. In dem Augenblick sah er, dass die Rufnummer des Anrufers unterdrückt war. Aschenbrandt zögerte einige Sekunden und meldete sich dann mit einem »Ja?«

»Alle Achtung, Professor Faust! In deinem Alter noch Studentinnen poppen!« Der Anrufer kicherte. »Das nennt man wohl reife Leistung. Auch wenn das Gretchen nicht mehr ganz so jung ist. Wir sehen uns in der Walpurgisnacht.« Mit einem Piepton brach das Gespräch ab.

Verbindung beendet. Aschenbrandt starrte auf das Display, ohne die Information wirklich wahrzunehmen. Wer wusste von seinem Verhältnis zu Claudia? War das der Beginn eines Erpressungsversuchs? Woher hatte der Mann seine Handy-Nummer? Und woher wusste er von seiner Verabredung? Oder versuchte jemand, einfach nur im Nebel zu stochern – in der Hoffnung, auf eine einträgliche Quelle zu stoßen? Während die Fragen in seinem Kopf kreisten, spürte er, wie eine Faust seinen Magen zusammenzudrücken begann.

Fast eine halbe Stunde verging, bevor Aschenbrandt den Wagen verließ. Im Haus war alles dunkel. Offenbar hatte sich Sabine schon schlafen gelegt. Sie hatte heute ihre Mutter besucht und dürfte eine oder zwei Stunden vor ihm nach Hause gekommen sein. Jedenfalls stand ihr Golf an seinem Platz. So geräuschlos wie möglich schlich er durch den Flur zum Arbeitszimmer, wo er sich schwer atmend in den Schreibtischsessel fallen ließ. Er musste nachdenken. In Ruhe. Der Anblick des Monitors auf seinem Schreibtisch brachte ihn auf eine Idee. Er schaltete den Computer ein, kontrollierte automatisch seine E-Mails und rief dann Google auf.

Beim Frühstück verschanzte sich Aschenbrandt hinter der Zeitung. Das Göttinger Tageblatt berichtete auf der Hochschulseite ausführlich über die Einrichtung des Sonderforschungsbereiches zur deutschen Literatur der Gegenwart und die Gründung eines eigenen Instituts. Sein Lebenswerk. Seine Ernennung zum Institutsleiter war nur noch eine Formsache und eine Frage der Zeit. Die Räume waren eingerichtet, Assistenten und studentische Hilfskräfte eingestellt, Kontakt mit führenden Wissenschaftlern aus aller Welt aufgenommen. Sobald ein passender Termin mit dem Präsidenten der Universität, dem Oberbürgermeister und anderen wichtigen Leuten abgestimmt war, würde es eine feierliche Eröffnung geben.

»Hast du gesehen?«, fragte seine Frau. »Dein Institut ist heute Thema.«

Aschenbrandt brummte ein undeutliches »Schon gelesen« und blätterte um. Er überflog die aktuellen Nachrichten.

Als sein Handy zu klingen begann, zuckte er zusammen. Mit einer hastigen Bewegung legte er das GT zur Seite und stieß dabei seine Kaffeetasse um. Sabine sprang auf und stürzte in die Küche.

Die Nummer des Anrufers war unterdrückt, und Aschenbrandt schwankte zwischen Verärgerung und Furcht. Er hasste anonyme Anrufe und fürchtete zudem, dass sich der Unbekannte wieder melden würde. Unschlüssig starrte er auf das Telefon.

»Willst du nicht rangehen?« Sabine hantierte mit Lappen und Küchentüchern, um den verschütteten Kaffee aufzunehmen. »Das Gedudel macht einen ja ganz nervös.«

»Unterdrückte Nummer«, murmelte ihr Mann und drückte die Abweisen-Taste. »Solche Anrufe nehme ich grundsätzlich nicht entgegen.«

»Dann fass mal bitte mit an! Das Tischtuch muss sofort in die Wäsche. Sonst geht der Kaffeefleck nicht mehr raus.«

Abwesend hob er seine Tasse in die Höhe. Seine Frau seufzte und schüttelte den Kopf. »Lass nur! Ich mache das schon. Vielleicht kannst du dich für einen Augenblick auf die andere Seite setzen.«

Während Sabine Aschenbrandt abräumte und er mit der Tasse in der Hand neben dem Tisch wartete und ihr bei der Arbeit zusah, ohne wirklich wahrzunehmen, was vor seinen Augen geschah, überschlugen sich in seinem Kopf die Gedanken. Auf dem Weg in die Uni würde er sich eine neue SIM-Karte für sein Handy besorgen. Nein, er brauchte ein ganz neues Mobiltelefon. Weil ihm seines abhanden gekommen oder gestohlen worden war. Irgendwie würde er erklären müssen, warum die Nummer nicht mehr zu erreichen war. Die neue würden nur sehr wenige, sorgfältig ausgewählte Personen bekommen. Dann wäre der Spuk vorbei. Es war schlimm genug, was er noch in der Nacht bei seinen Recherchen im Internet herausbekommen hatte. Es gab tatsächlich Portale, von denen aus man anonyme Nachrichten – SMS ebenso wie E-Mails – versenden konnte. Wie zur Bestätigung signalisierte ihm sein Mobiltelefon in diesem Augenblick den Eingang einer SMS.

»Ich bin gleich wieder da«, rief er seiner Frau zu, die zum Glück gerade in der Küche hantierte, und verschwand im Arbeitszimmer. Als Absender erschien auf dem Display erneut meph@submarine.sms.com. Er schrieb: Beim nächsten Mal solltest du das Gespräch annehmen. Ist besser für dich. Wütend schlug Aschenbrandt mit der Faust auf den Schreibtisch und stieß einen Fluch aus. Dann löschte er die Nachricht. Mit einer Mischung aus Ärger und Abscheu starrte er auf das Gerät, unschlüssig, wie er sich entscheiden sollte. Gerade als er die Taste zum Ausschalten betätigen wollte, vibrierte es in seiner Hand. Bevor die Papageno-Melodie erklingen konnte, drückte er die Annahme-Taste und hielt das Handy ans Ohr. »Ja?«

»Na also«, kicherte der Anrufer. »Geht doch! Ich würde dir empfehlen, mal deine E-Mails zu kontrollieren. Oder hast du’s schon getan?« Erneutes Kichern, dann war die Verbindung weg.

Aschenbrandt schaltete seinen Computer ein und trommelte nervös mit den Fingern auf der Schreibtischplatte herum, während er wartete. Als sich der Rechner endlich mit dem Netz verbunden hatte, erschien die übliche Meldung. Sie haben Post. Die einzige in der Nacht eingegangene Mail trug seinen eigenen Absender. Ahnungsvoll öffnete er die Nachricht – und erstarrte. Sie enthielt keinen Text. Nur ein Bild: Claudia und er, nackt bis zum Bauchnabel, fröhlich grinsend, in einem zerwühlten Bett.

Seine Hände zitterten, der Mauszeiger tanzte um die Schaltflächen herum, als er versuchte, den Computer herunterzufahren. Wie war das möglich? Wie kam der Absender an das Foto, das vor weniger als zwölf Stunden aufgenommen und nur auf seinem Handy gespeichert war? Ratlos betrachtete er das kleine Telefon. Gab es technische Möglichkeiten, den Inhalt des Speichers über Funk auszulesen? Wenn es sie gab, überstiegen sie sein technisches Vorstellungsvermögen, auf das er sich doch immer etwas zugute gehalten hatte. Oder steckte Sabine dahinter? Hatte sie noch in der Nacht sein Mobiltelefon an sich genommen und die Fotos auf ein anderes Gerät kopiert? Aber sie verstand wenig von Technik und besaß weder einen eigenen Computer noch die erforderlichen speziellen Computerkenntnisse. Sie hätte einen Helfer haben müssen. Ein ebenso abenteuerliches wie unwahrscheinliches Szenario. Aber auch nicht ganz auszuschließen – falls sie von seiner Beziehung zu Claudia erfahren hatte. Doch auch das war eigentlich undenkbar. Er hatte keinerlei Anzeichen von Argwohn bei ihr wahrgenommen.

Und Claudia selbst? Hatte sie sich mit ihm nur eingelassen, um ihn zu erpressen? Konnte er sich derart in einem Menschen täuschen? Unwillkürlich schüttelte Aschenbrandt den Kopf. Trotzdem würde er sie fragen. Sofort. Zumindest so schnell wie möglich. Automatisch griff er zum Handy und drückte die entsprechende Kurzwahltaste.

Doch beim ersten Rufzeichen erschien vor seinem inneren Auge das Bild eines gesichtslosen Mannes, der vor einem Empfänger saß, Schalter betätigte und an Knöpfen drehte und Kopfhörer trug. Hastig brach er den Wählvorgang ab. Er würde sie unterwegs von einer Telefonzelle aus anrufen. Gab es überhaupt noch Telefonzellen? Vielleicht am Bahnhof.

Aschenbrandt zuckte zusammen, als der Kopf seiner Frau an der Tür erschien. »Wo bleibst du denn? Ich habe ein neues Tischtuch aufgelegt. Du warst doch noch nicht mit dem Frühstück fertig. Oder?« Sie musterte ihn kritisch. »Ist dir nicht gut? Du siehst blass aus, mein Lieber. Dass es aber auch immer so spät werden muss. Es war ja schon nach Mitternacht, als du nach Hause gekommen bist. Wenn dein neues Institut erst einmal eingeweiht ist, wird das hoffentlich wieder anders. Also, kommst du wieder ins Esszimmer?«

»Es ist alles in Ordnung, Bienchen. Mir war nur gerade etwas eingefallen, das ich noch überprüfen musste. Geh schon mal vor! Ich komme sofort nach.«

Erst jetzt spürte Aschenbrandt den Schweiß auf seiner Stirn. Und er spürte sein Herz. Es hämmerte wild in seiner Brust und verursachte einen schmerzhaften Druck. Er zwang sich, ruhig und gleichmäßig zu atmen, zog eine Schublade auf und tastete nach den Tabletten, die ihm sein Arzt mitgegeben hatte, als er vor einem Jahr wegen erhöhten Blutdrucks in Behandlung gewesen war. Obwohl das Medikament kaum so schnell seine Wirkung entfalten konnte, beruhigte sich sein Herzschlag rasch. Und dann kam ihm endlich die Idee, wie er sich zumindest vor weiteren telefonischen Attacken schützen konnte. Er öffnete das Handy und entnahm den Akku.

Am Frühstückstisch verkroch er sich wieder hinter der Zeitung. Während seine Augen über die Zeilen wanderten, ohne dass ihr Inhalt zu ihm vordrang, kreisten seine Gedanken um Claudia und den mysteriösen Anrufer. Irgendwie musste sich doch ein Anhaltspunkt finden lassen. So sehr er sich auch das Hirn zermarterte, fand er doch niemanden aus seinem privaten oder beruflichen Umfeld, dem er ein solches Vorgehen zutraute. Motive schon eher. Sein Konkurrent bei der Besetzung der Leitungspositionen für das neue Institut, der Professorenkollege Kraushaar, ließ keine Gelegenheit aus, ihm Knüppel zwischen die Beine zu werfen. Was immer Aschenbrandt im Vorstand des Seminars vorschlug oder beim Dekan der Fakultät beantragte, wurde von Kraushaar mit beißender Kritik überzogen und mit wechselnden Argumenten in Frage gestellt. Mal waren die Kosten zu hoch, mal geriet die Qualität der Lehre in Gefahr, mal wurde das Ansehen der Forschung beschädigt.

Im Gegensatz zu Aschenbrandt hatte sein Konkurrent immer dafür gesorgt, Mitstreiter für sich zu gewinnen. Assistenten und Mitarbeiter, die von ihm abhängig waren, ebenso wie Studentenvertreter oder Vorstandsmitglieder, die sich von einer Zusammenarbeit mit Kraushaar Vorteile versprachen, weil dieser über gute Beziehungen zum Stiftungsrat und zum Wissenschaftsministerium verfügte. So hatte es in den Gremien wechselnde Mehrheiten gegeben. Und die Entscheidung für die Institutsleitung war äußerst knapp ausgefallen. Die Vorstellung, sein Kollege könnte hinter der Sache stecken, erschien ihm dennoch mehr als zweifelhaft. Andererseits würde Kraushaar ohne Skrupel von kompromittierenden Informationen Gebrauch machen, wenn sie ihm in die Hände fielen. Aber auch seine technischen Kenntnisse reichten für dieses Vorgehen nicht aus.

Konnte es in Claudias Umfeld jemanden geben, der von ihrem Verhältnis erfahren hatte und nun sein Wissen einsetzte, um ihn zu erpressen? Er musste unbedingt mit ihr sprechen. Am besten gleich.

Entschlossen ließ er die Zeitung sinken und sah auf die Uhr. »Ich muss los.«

»Schon?« Seine Frau sah ihn missbilligend an. »Du solltest dich nicht so hetzen. Denk an deinen Blutdruck! Und an dein Herz. Vor einem Jahr ...«

Aschenbrandt winkte ab. »Das habe ich doch längst im Griff. Ich will nur heute etwas früher im Seminar sein. Muss noch ein wichtiges Gespräch einschieben. Hat sich gestern erst ergeben.« Er zögerte einen Moment, entschied sich dann aber, noch eine kleine Sicherung einzubauen. »Falls jemand hier anruft, weil er mich unbedingt erreichen möchte, sag ihm, mein Handy ist defekt. Ich muss erst ein neues besorgen.«

»Aber vorhin hat es doch noch geklingelt«, wandte Sabine ein.

»Schon«, Aschenbrandt hob die Schultern, »aber dann ging es plötzlich nicht mehr. Ich mache deswegen noch einen Umweg durch die Stadt. Im Seminar bin ich dann erst später zu erreichen.«

In einem Elektronik-Markt im Carré hatte er ein Prepaid-Handy gekauft, vom Verkäufer sofort aktivieren und die Rufnummernunterdrückung einschalten lassen. Dann hatte er sie angerufen. Obwohl er zunächst Bedenken hatte, saßen sie nun bei Cron & Lanz, wo sie zu den ersten Gästen an diesem Morgen gehörten. Claudia hatte Recht behalten. Obwohl sich das Café rasch füllte, war um diese Zeit mit Studenten oder Dozenten aus der Phil-Fak wohl nicht zu rechnen. Die Fensterfront zur Weender Straße wurde von älteren Damen eingenommen, dazwischen ließ sich das eine oder andere Rentnerehepaar nieder. Aschenbrandt hatte einen Tisch im Wintergarten belegt, abseits der übrigen Gäste.

Claudia wirkte erschrocken und ratlos. Gedankenvoll rührte sie ihren Kaffee um. Über ihrer Nasenwurzel hatte sich eine steile Falte gebildet. »Und dieses Foto, das du per E-Mail bekommen hast, ist wirklich eins von denen, die wir gestern Abend gemacht haben? Wie ist das möglich? Wer konnte in der Zwischenzeit dein Handy ...?«

»Niemand«, unterbrach er sie. »Es muss eine technische Möglichkeit geben. Wer die Nummer kennt, kann vielleicht ... irgendwie ... über Funk ... Ich weiß es doch auch nicht. Hab schon im Internet recherchiert. Es gibt Firmen, die Software anbieten, mit der man Mobiltelefone abhören und den Datenverkehr mitlesen kann. Vielleicht ist es dann auch möglich, gespeicherte Daten auszulesen. Keine Ahnung. Tatsache ist, dass es jemand geschafft hat. Und viel wichtiger ist die Frage, wer das sein könnte. Hast du eine Idee? Kennst du jemanden, der dafür in Frage kommt?«

Der Löffel in der Kaffeetasse kam zum Stillstand. Claudia öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Auf ihrer von Sommersprossen übersäten Nase erschienen winzige Schweißperlen. Stumm legte sie den Kaffeelöffel zur Seite und schob die Tasse von sich. »Ich glaube, mir wird gleich schlecht.«

Aschenbrandt war hin- und hergerissen. Am liebsten hätte er den Tisch umrundet, sie in die Arme geschlossen und mit Küssen getröstet. Dies war natürlich in der Öffentlichkeit des Cafés undenkbar. Und so ließ er seine Hände, wo sie waren.

2

Angefangen hatte alles mit dem Auftritt von Rudi Dutschke in der Pädagogischen Hochschule.

Rainer Wolfhardt war nach Göttingen gekommen, um zu studieren und – wichtiger noch – um erwachsen zu werden. Er hätte es anders ausgedrückt, vielleicht von Selbstverwirklichung oder Selbstbestimmung gesprochen. Immerhin hatte er sein Studienfach gegen den Willen seines Vaters gewählt, der von ihm verlangt hatte, ein Diplom in Betriebswirtschaft zu erwerben, um eines Tages den Familienbetrieb übernehmen zu können. Literatur und Sprache interessierten ihn aber mehr als Zahlen und Bilanzen. Darum hatte er sich für Germanistik entschieden. Zumindest fürs Erste.

Sich aus der Bevormundung durch seine Eltern zu befreien, seine eigenen Entscheidungen zu treffen und sich nicht mehr von anderen Menschen gängeln zu lassen, erschien ihm als das bedeutendste Merkmal seines neuen Lebens. In der Schule hatten ihn zynische Lehrer, bei der Bundeswehr sadistische Unteroffiziere gequält. Zu Hause war er vom autoritären Vater, der überängstlichen Mutter und den spießigen Sittenwächtern des kleinstädtischen Umfelds eingeengt worden.

Als Student in Göttingen war er frei. So frei, dass er eine Vorlesung sausen lassen und statt dessen den Vortrag eines Mannes anhören konnte, der dem Sozialistischen Deutschen Studentenbund angehörte und, wie es hieß, sogar zur Revolution aufrief.

Wie das in der Bundesrepublik Deutschland aussehen sollte, die von einem Bundeskanzler Konrad Adenauer geprägt war und in der eine Große Koalition in Bonn mit einem Kanzler Kiesinger dabei war, Notstandsgesetze durchzusetzen, mit denen das Parlament seine eigenen Rechte beschnitt, konnte er sich nicht so recht vorstellen. Er schwankte zwischen der Erwartung, von Rudi Dutschke den Weg in eine andere, bessere Gesellschaft gezeigt zu bekommen, und der Ahnung, dass sich dies als illusorisch erweisen könnte.

Die Aula am Waldweg füllte sich rasch. Nach kurzer Zeit waren alle Stuhlreihen besetzt, und die hereinströmenden Kommilitonen ließen sich auf der Bühne, den Fensterbänken und dem Fußboden nieder. Die Luft war feucht und aufgeladen, vielstimmiges Raunen und Reden erfüllte den Saal. Ein aufgeregter Hausmeister im blauen Kittel versuchte vergebens, einen Durchgang frei zu halten und den Strom der Studenten einzudämmen, die in sein Reich eindrangen. Wahrscheinlich war er in größter Sorge, weil gegen sämtliche Sicherheitsbestimmungen verstoßen wurde.

Irgendwann wurden die Türen geschlossen, und Rainer beobachtete, wie sich draußen vor der raumhohen Fensterfront Menschentrauben bildeten, die trotz der Kälte dieses Januartages verharrten, um wenigstens einen Blick auf den berühmten Studentenführer zu erhaschen.

Dutschke war kleiner, als er ihn sich vorgestellt hatte. Er eilte ans Rednerpult, ergriff ein Mikrophon und begrüßte mit rauchiger Stimme die versammelte Studentenschaft, die in gespannter Erwartung verstummt war. Rasch schlug der Mann aus Berlin einen Bogen von der Wahl des Studentenrats und den Zielen des SDS zu den gesellschaftlichen Verhältnissen der Bundesrepublik, sprach von den Interessen der Bevölkerung, den wirklichen Interessen, und vom Bewusstsein, das Studierende und Werktätige entwickeln müssten.

»Wenn wir es schaffen, den Transformationsprozess als Prozess der Bewusstwerdung der an der Bewegung Beteiligten zu strukturieren, werden die bewusstseinsmäßigen Voraussetzungen geschaffen, die es verunmöglichen, dass die Eliten uns manipulieren. Dass es eine neue Klasse gibt ...«

Rainer hatte Mühe, der monotonen Stimme und ihren komplizierten Gedanken zu folgen. Immer öfter wanderten seine Gedanken von der sozialrevolutionären Bewegung Dutschkes zu den sozialen Verhältnissen seiner Heimatstadt. Was würden Gymnasialdirektor Kantelhardt, Pfarrer Seibt oder Bürgermeister Mahrenholtz zu diesen Thesen sagen? Wahrscheinlich würden die Arbeiter in dem kleinen Betonsteinwerk seines Vaters nicht einmal verstehen, was der Studentenführer mit ihnen diskutieren wollte.

»Kein Verlust für die Menschheit!«, hatte sein Vater im vergangenen Sommer kommentiert, nachdem der Student Benno Ohnesorg bei einer Demonstration in Berlin von einem Polizeibeamten erschossen worden war.

Die Vorstellung, seinem Vater gegenüber beiläufig zu erwähnen, Rudi Dutschke persönlich begegnet zu sein und dessen Ausführungen über die Unbrauchbarkeit des bestehenden parlamentarischen Systems nicht unvernünftig gefunden zu haben, erheiterte ihn. Allein deswegen lohnte sich der Besuch der Veranstaltung. Rainer sah das entsetzte Gesicht seines Vaters vor sich und musste unwillkürlich lachen.

Drei Köpfe aus der Reihe vor ihm drehten sich um. Zwei Augenpaare schauten kurz in seine Richtung und wandten sich wieder nach vorn. Ein drittes sah ihn aufmerksam an. Rainer spürte, wie er errötete. Er erwartete eine abfällige Bemerkung der Kommilitonin, zumindest einen missbilligenden Gesichtsausdruck und suchte nach entschuldigenden Worten. Doch sein Kopf war leer. Er starrte in die dunklen Augen, registrierte kräftige Augenbrauen, eine gerade, wohlgeformte Nase, hohe Wangenknochen und lange, glatte braune Haare, die nur über der Stirn zu einem Pony gestutzt waren. Als ein verhaltenes Lächeln über ihr Gesicht huschte, öffneten sich die roten Lippen ein wenig und ließen eine Reihe gleichmäßiger weißer Zähne sehen. Dann drehte sich der Kopf nach vorn, die Haare schwangen ein wenig nach und legten sich wieder auf die Schultern des Mädchens.

Rainer spürte Hitze im Nacken, sein Herz klopfte. Vor ihm saß die schönste Studentin der Universität, und er hatte sich gerade unmöglich gemacht.

Mit der Konzentration war es nun endgültig vorbei. Während Dutschke unter zunehmenden Beifallsbekundungen die Rolle der Springer-Presse bei den Auseinandersetzungen zwischen Staatsgewalt und Studenten beleuchtete und den Vietnamkrieg der Amerikaner kritisierte, schweiften Rainers Gedanken immer wieder ab, er überlegte fieberhaft, wie er am Ende der Veranstaltung mit der braunhaarigen Kommilitonin ins Gespräch kommen konnte, ohne sich erneut zu blamieren.

Als die Massen schließlich ins Freie strömten, gelang es ihm nicht, unauffällig in ihre Nähe zu kommen. Vorn im Saal, rund um das Rednerpult, hatte sich ein dichter Kreis um den Referenten gebildet. Darin war sie verschwunden. In der Gruppe wurde heftig weiterdiskutiert, und Rainer fragte sich, ob sie zu den führenden Köpfen des Göttinger AStA gehörte. In diesem Falle hätte er, der unwissende Student im ersten Semester, ohnehin keine Chance.

Dennoch wartete er geduldig auf den Stufen vor dem Haupteingang der PH. Als sie schließlich erschien, war sie in Begleitung mehrerer Studenten. Einer von ihnen hatte den Arm um sie gelegt, und die Gruppe eilte zu einem bunten, mit Peace-Zeichen und Parolen bemalten VW-Bus. Knatternd setzte sich der Bulli in Bewegung. Als er an Rainer vorbeirumpelte, glaubte er hinter den beschlagenen Scheiben ihr Gesicht und eine Handbewegung zu erkennen. Hatte sie ihm etwa zugewinkt? Sein Blick folgte den Rückleuchten, bis der Wagen in den Nikolausberger Weg einbog und verschwand.

Man darf auch nicht die ganze Dreckarbeit der Polizei und ihren Wasserwerfern überlassen. So wie die Bild-Zeitung schürte auch das Göttinger Tageblatt den Abscheu gegenüber aufmüpfigen Studenten. Von fehlgeleiteten Wirrköpfen war die Rede, und Rudi Dutschke wurde als Falschmünzer der Demokratie bezeichnet. Rainer waren die Parolen des SDS und seiner konkurrierenden kommunistischen Gruppen keineswegs geheuer, aber ihre Kritik an den verkrusteten Strukturen der Universität hielt er für berechtigt, ebenso ihr Eintreten für eine freiere und gerechtere Gesellschaft und die Verurteilung der amerikanischen Kriegsverbrechen in Vietnam.

Wirklich fasziniert war er von einem ganz anderen Thema, das plötzlich in der Luft zu liegen schien: das Zusammenleben von Männern und Frauen. Ohne Trauschein, sogar zu mehreren – in einer Kommune, in der angeblich freie Liebe praktiziert wurde. Wie das aussehen mochte, überstieg sein Vorstellungsvermögen. Zwar hatte er hin und wieder die Aufklärungsserie eines gewissen Oswalt Kolle in der Quick oder in der Neuen Revue gelesen, aber von freier Liebe war dort nicht die Rede gewesen. Nun sollte ein Film in die Kinos kommen. Das Wunder der Liebe. Ob man dort mehr erfahren würde?

Je öfter Rainer studentische Protestkundgebungen, Teach-ins und Go-ins miterlebte, desto stärker empfand er sich als unwissend und unpolitisch. Und das passte überhaupt nicht zu seiner Vorstellung von einem selbstbestimmten und selbstbewussten Dasein als Jungakademiker. Einerseits war er davon überzeugt, dass die Universitätsstrukturen dringend reformiert, die Notstandsgesetze verhindert und die Welt gerechter werden müsste. Andererseits erschreckten ihn SDS und andere Gruppen und Grüppchen mit ihren Ho-Chi-Minh-Rufen, obwohl sie in vielem Recht hatten. Die konservativen Studenten dagegen plapperten das Gerede der Politiker nach, Rainer glaubte, seinen eigenen Vater zu hören, wenn ein RCDS-Vertreter sprach. Vielleicht würde er dem Sozialdemokratischen Hochschulbund beitreten. Ein kleiner Kommilitone, Wortführer des SHB, den sie Spätzchen nannten, klang in seinen Ohren überzeugender als die anderen.

Und immer wieder fragte er sich, wie wohl jene braunhaarige Kommilitonin, die in der Aula der PH vor ihm gesessen hatte, über Hochschulreform, Notstandsgesetze und freie Liebe dachte. Aber das würde er wohl nie erfahren.

Doch schon im Februar sah er sie wieder.

Wenn er vom Seminar am Nikolausberger Weg oder von einer Kundgebung vor dem Rathaus in sein Zimmer bei der Witwe Müller-Sorge an der Bürgerstraße zurückkehrte, nahm er meistens den Weg quer durch Karstadt. Schon als Kind, wenn seine Eltern ihn zum Einkaufen mit nach Hannover genommen hatten, war ihm die Welt der Kaufhäuser als eine Art Paradies erschienen. Trotz aller Parolen vom Konsumterror genoss er noch immer den Lichterglanz des Warenhauses mit seinem Reichtum an Angeboten. Außerdem konnte er sich aufwärmen, während Rolltreppen ihn von Stockwerk zu Stockwerk trugen oder er in der Elektro-Abteilung Stereoanlagen und Fernsehgeräte bewunderte. Hier gab es die neuesten Plattenspieler und Tonbandgeräte, Receiver und Verstärker. Gelegentlich drehte ein Verkäufer die großen Lautsprecherboxen auf, deren Klang und Vibrationen Rainer stundenlang hätte genießen können.

An diesem späten Freitagnachmittag war das Gedränge im Erdgeschoss besonders dicht. Winterschlussverkauf. Hausfrauen kramten an Wühltischen in Tisch-, Bett- und Unterwäsche, die Musik aus den Lautsprechern wurde von Hinweisen auf besonders günstige Angebote in den oberen Etagen unterbrochen, überall klingelten die Kassen, vor denen sich Schlangen gebildet hatten.

Plötzlich schwoll der Geräuschpegel an, und vom Haupteingang her breitete sich eine Welle der Unruhe aus. Einzelne Stimmen wurden laut, es gab Rufe, unwillig klingende, aber unverständliche Antworten. Schließlich ertönte eine mehrstimmige Aufforderung: »Seid ein guter Konsument, nehmt euch, was ihr kriegen könnt!« Strümpfe und Unterhosen, Hüte und Handschuhe flogen durch den Raum. Jetzt entdeckte Rainer eine Reihe junger Leute, die sich an die Verkaufstische drängten, ergriffen, was sie in die Hände bekamen, und den verdutzten Hausfrauen in die Einkaufstaschen stopften oder über ihre Köpfe segeln ließen.

Offenbar war er in die Aktion einer Gruppe radikaler Kommilitonen geraten.

Einige Frauen schrien entsetzt auf, andere klappten ihre Taschen zu und strebten in Richtung Ausgang. Immer mehr Kleidungsstücke landeten auf dem Fußboden. Die Studenten drangen weiter in das Kaufhaus vor und warfen nun auch Regenschirme, Taschen und Schuhe über die Menge. Ein Stockschirm traf den Kopf einer Frau, die das Gleichgewicht verlor und in eine Schmuckvitrine stürzte.

Der Hagel fester Gegenstände hieß die Menschen zurückweichen, sie strebten zur Rolltreppe und zum gegenüberliegenden Ausgang. Über den plötzlich frei gewordenen Mittelgang stürmte ein Mann mit grauem Anzug und Krawatte heran, zwei ähnlich gekleidete und ordentlich frisierte Verkäufer im Schlepptau.

Vor Rainer tauchte ein langhaariges Mädchen auf, das sich mit Hut und Schal aus einer Vitrine ausstaffiert hatte, die Preisschilder baumelten noch daran. Tänzelnd und sich drehend warf sie Flugblätter in alle Richtungen. Der Karstadt-Mann rannte direkt auf sie zu. In dem Augenblick, als Rainer sie erkannte, wusste er, dass sich der Verkäufertrupp in der nächsten Sekunde auf sie stürzen würde.

Instinktiv streckte er einen Fuß vor. Der Anführer schlug der Länge nach hin, seine Kollegen stolperten über ihn und verknäulten sich auf dem Boden. Als sie sich aufrappelten, kreischte eine Frau auf. »Der da war’s!« Ihr ausgestreckter Arm und Zeigefinger deuteten auf Rainer.

Erschrocken starrte er sie an. Sah schiefe Zähne in einem aufgerissenen Mund unter einer grauen Betonfrisur, fühlte Panik aufsteigen, wollte widersprechen. Doch dann wurde ihm klar, dass wirklich er es gewesen war, der dem Mann ein Bein gestellt und ihn zu Fall gebracht hatte. Jemand zerrte an seinem Ärmel. »Komm!«, flüsterte eine Stimme. »Wir hauen ab!«

Rainer erwachte aus seiner Erstarrung, als die Männer sich mit drohenden Mienen näherten. Rasch wandte er sich um und folgte dem langhaarigen Mädchen im Zickzack-Kurs durch die Gänge Richtung Ausgang Groner Straße.

Hinter sich hörte er das Getrappel seiner Verfolger, doch er wagte es nicht, sich umzusehen, schlug Haken, rempelte Menschen an, stürzte nach draußen, tauchte in den Strom der Käufer und hastete weiter. Das Mädchen war schnell, Rainer hatte Mühe, sie nicht aus den Augen zu verlieren.

Nachdem sie zwischen fahrenden Autos die Fahrbahn überquert und in der Düsteren Straße in einem Hauseingang Zuflucht gefunden hatten, warfen sie einen Blick zurück. Offenbar wurden sie nicht mehr verfolgt.

»Das war knapp!«, stieß Rainer ein wenig außer Atem hervor. »Danke!«

Das Mädchen lachte. »Wofür? Du hast mich gerettet. Wenn hier überhaupt jemand dankbar sein sollte ... Egal! Jedenfalls war die Aktion ein voller Erfolg. Findest du nicht?«

Zwei dunkle Augen strahlten ihn auffordernd an. Rainer dachte an die Frau, die von einem der Wurfgeschosse getroffen worden war, und nickte vage. Verlegen reckte er den Hals und blickte angestrengt in die Richtung, aus der möglicherweise Verfolger drohten.

»Ich heiße übrigens Hanne. Und du, mein Retter?«

»Rainer.« Er sah sie an und streckte seine Hand aus. »Rainer. Freut mich, Ihre ... äh ... deine ...«

»Wir haben uns schon mal gesehen«, unterbrach sie ihn, ohne seine Hand zu beachten. Sie öffnete den Reißverschluss ihres Parkas. »Neulich in der PH. Bei Rudi. Stimmt’s?«

Rainer nickte und suchte nach Worten. Gern hätte er mit einer intelligenten Bemerkung zu Dutschkes Vortrag Eindruck gemacht. Doch ihm fiel nichts ein. Hanne zog einen Stapel Flugblätter hervor und drückte ihm einen Teil davon in die Hand. »Die verteilen wir jetzt noch.«

Unschlüssig starrte Rainer auf die Zettel in seinen Händen. »Kampf dem Konsumterror!«, lautete die handgemalte Überschrift. Darunter war das Blatt eng mit Schreibmaschine beschrieben. Er überflog die Anfangszeilen einiger Absätze.

Gegen den Verlust der ökonomischen, politischen und geistigen Freiheiten durch Manipulation!

Die totalitäre Industriegesellschaft will ökonomisch-technische Gleichschaltung durch Bedürfnislenkung! Sie erzeugt falsche Bedürfnisse, die nur der Unterdrückung dienen!

Ziel der gesellschaftlichen Kontrolle ist die Enterotisierung der Gesellschaft. Das Lustprinzip wird auf Konsum reduziert, erzeugt Unterwerfung und schwächt Proteste!

Gegen den Fetischismus der Warenwelt! Gegen den Konsumterror der Überflussgesellschaft!

Für freien Geist und freie Liebe!

»Komm!« Hanne zupfte an seinem Ärmel. »Wir gehen in die Weender Straße und bringen das unter die Leute.«

Zögernd setzte sich Rainer in Bewegung.

Die meisten Passanten zeigten keinerlei Interesse an den Flugblättern. Sie hasteten vorbei, winkten ab oder riefen ihnen zu, dass sie gefälligst arbeiten sollten. Nur ein paar jüngere Leute nahmen ihnen einige Exemplare ab. Als der Verkehr stockte, hielten sie den Autoinsassen die Blätter an die Scheiben. Mehr aus Verblüffung kurbelten einige die Scheiben herunter und griffen danach. »Unter Adolf hätte es das nicht gegeben!«, brüllte ein Mann aus dem Fenster eines Ford 17 M vom Typ Badewanne und warf das Blatt wieder hinaus.

Am Rande des Marktplatzes, vor dem Schreibmaschinengeschäft Nöthel trafen sie auf einige Kommilitonen, die an der Aktion bei Karstadt beteiligt gewesen waren. Hanne diskutierte kurz mit ihnen, winkte Rainer heran und nahm ihm die letzten Flugblätter ab, um sie an die Mitstreiter zu übergeben. Einer von ihnen, der Rainer – bis auf seine schwarzen Locken – im Aussehen ähnelte, musterte ihn. »Und wer ist der?«

»Das ist Rainer. Er hat mich vorhin gerettet.« Hanne lächelte ihn an, schob ihre Hand unter seinen Arm und berichtete, wie sie den Karstadt-Männern entkommen war. »Und dann hat er noch mit mir Flugblätter verteilt.«

Der Schwarzgelockte nickte anerkennend. »Kannst uns ja mal besuchen. Können noch Leute wie dich gebrauchen. Hanne wird dir erklären, wo du uns findest.« Dann wandte er sich den anderen zu. »Los! Wir erledigen jetzt den Rest.«

Als der Trupp im Gedränge der Menschen auf dem Gehsteig untergetaucht war, überschlugen sich in Rainers Kopf die Gedanken. Irgendwie musste er mit Hanne ins Gespräch kommen, fand aber keinen Ansatzpunkt. Ihre Hand lag noch immer auf seinem Arm, von ihr ging ein Gefühl der Wärme aus, das sich in Wellen in seinem Körper verteilte.

»Ich finde, es ist ziemlich kalt.« Hanne zog ihn zu sich heran, ihre Wange berührte seine Schulter. »Wie wär’s mit einem heißen Tee?«

»Gute Idee!« Rainer nahm einen schwachen Duft von Veilchen wahr. Oder war es Pfirsich? Er deutete in die Weender Straße. »Bei Cron & Lanz?«

Hanne zögerte kurz, dann schüttelte sie entschlossen den Kopf. »Vielleicht ein anderes Mal. Heute ...« Sie verstummte und zog ihn in Richtung Gänselieselbrunnen. »Komm mit! Ich zeige dir, wo wir wohnen, und mache uns Tee. Die anderen kommen nachher auch. Wir müssen die Aktion noch besprechen.«

Einerseits war Rainer neugierig zu erfahren, wie Hanne wohnte, andererseits war ihm der Gedanke an die Zustände in einer Kommune, wie er sie auf Illustriertenfotos gesehen hatte, ein wenig unheimlich. Doch keinesfalls wollte er sich aus dem Bann lösen, in den er geraten war, seit er diesem faszinierenden Mädchen begegnet war. Also ließ er sich bereitwillig durch den Verkehrsstrom am Marktplatz lotsen.

»Warte hier einen Moment auf mich!«, sagte Hanne, als sie das Kepa-Kaufhaus erreicht hatten. »Ich muss noch schnell was besorgen.«

Kurz darauf kehrte sie, eine Plastiktüte schwenkend, zurück und hakte sich bei ihm ein. »Brauchte noch Binden. Komm, wir müssen hier lang, in die Rote Straße. Wo wohnst du eigentlich?«

»In der Bürgerstraße«, antwortete Rainer, während er den Schock verdaute, den ihre unverblümten Worte ausgelöst hatten. »Bei einer Witwe. Die hat das ganze Haus an Studenten vermietet, wohnt selbst in zwei Zimmern und betreibt noch einen Kostümverleih.«

»Die alte Müller-Sorge?«

Rainer nickte. »Woher weißt du ...?«

»Bei der hat Asche auch mal gewohnt. Aber nur drei Wochen. Dann hat’s Ärger gegeben. Wegen nächtlicher Ruhestörung und so. Vor allem wegen Damenbesuch. War natürlich nicht erlaubt.«

»Asche?«

Hanne wies mit dem Daumen in Richtung Weender Straße. »Der mit den Locken.«

»Wohnt ihr zusammen?« Die Frage war Rainer herausgerutscht, obwohl er sie im selben Augenblick als taktlos empfand. Sie trug keinen Ring, trotzdem konnte sie verheiratet sein. Manche Studentenpärchen heirateten, weil Unverheiratete nicht zusammen leben durften und weder ein Zimmer noch eine Wohnung bekamen. Andererseits – wenn sie wirklich in einer Kommune wohnte – musste es einen Vermieter geben, der das duldete. Unwahrscheinlich.

Für Hanne schien das Problem nicht zu existieren. »Klar. Asche und ich und noch ein paar andere. Bernie, Ulla und Harry. Die gehören auch zu unserer Aktionsgruppe. Vielleicht lernst du sie nachher kennen.«

Drei Männer und zwei Frauen, zählte Rainer für sich. Wie das wohl ging?

Das Haus in der Roten Straße gehörte zu einer Reihe ähnlicher Gebäude, die alle ein wenig ungepflegt wirkten. Rainers Vater hätte sie »heruntergekommen« genannt.

Dass hier Studenten wohnten, war auf den ersten Blick zu erkennen. Aus einigen Fenstern der oberen Etagen hingen rote Fahnen, quer über die Häuserfronten waren Transparente gespannt, an Türen und Wänden klebten Plakate mit Parolen. »Macht kaputt, was euch kaputt macht! Make love, not war! Seid nett zu Springer, enteignet ihn jetzt! Raus aus Vietnam! Weg mit den Notstandsgesetzen!«

Durch ein kaltes, muffiges Treppenhaus gelangten sie über eine knarrende Treppe ins dritte Obergeschoss. Die Etagentür stand offen. Sie betraten einen dämmerigen Flur, in dem Hanne ein Licht anknipste, das nur wenig Helligkeit verbreitete. Es roch nach kaltem Zigarettenrauch. Rainer sah sich um.

Die Wände waren mit Postern tapeziert. Er erkannte Che Guevara, Ho Chi Minh und Frank Zappa, entdeckte Filmplakate mit Lili Palmer in Paare – Kampf der Geschlechter, Joachim Fuchsberger in Der Mönch mit der Peitsche und die Beatles in Help. Winnetou- und James Bond-Filme waren ebenso vertreten wie Roman Polanskis Tanz der Vampire.

Rainer registrierte verschrammte und teilweise bunt bemalte Türen, von denen die meisten offen standen, ein Türblatt war ausgehängt. Da die Räume im Dunkeln lagen, war nicht zu erkennen, was sich in ihnen verbarg. Mit einer Ausnahme: Der Raum ohne Tür war offenbar die Küche.

Hanne stieß eine der angelehnten Türen auf, hinter der ein halbwegs erleuchteter Raum sichtbar wurde, und winkte Rainer heran.

»Das ist unser Kommunikationszentrum. Mach’s dir schon mal bequem. Ich setze Teewasser auf.«

3

Es passierte Anna Lehnhoff nicht zum ersten Mal, dass sie die Umstellung ihres Weckers auf Sommerzeit vergessen hatte. Schlagartig verschwand die wohlig-schläfrige Mattigkeit, als der Sprecher im Radio die Uhrzeit nannte, und machte einer leicht panischen Hektik Platz. Im Laufe des Sonntags hatte sie zwei- oder dreimal an die Umstellung gedacht. Weil sie wieder nicht sicher war, ob sie die Zeiger vor- oder zurückstellen musste, hatte sie im Tageblatt nachgesehen und ihre Armbanduhr eingestellt, dann aber nicht mehr an den Wecker gedacht. Wütend über ihre Nachlässigkeit sprang sie aus dem Bett, hetzte zwischen Küche, Bad und Schlafzimmer hin und her, um möglichst gleichzeitig Kaffee zu kochen, die Zähne zu putzen und die passende Kleidung auszuwählen. Trotzdem würde sie es nicht bis neun Uhr in die Redaktion schaffen. Von Nikolausberg quer durch die Stadt zum Göttinger Tageblatt an der Dransfelder Straße brauchte sie gewöhnlich eine halbe Stunde. Mit Vollgas und unter großzügiger Auslegung aller Verkehrsregeln ließen sich bestenfalls zehn Minuten herausholen. Selbst wenn sie aufs Frühstück verzichtete, würde sie mindestens eine halbe Stunde zu spät kommen.

Und gerade heute wollte Chefredakteur Wille mit ihr über das neue Projekt sprechen. Die siebziger Jahre in Göttingen. Annas Idee zu einem Tageblatt-Spezial. Vierzig Jahre nach Beginn jenes legendären Jahrzehnts, das von den Achtundsechzigern geprägt worden war und in dem sich die Bundesrepublik grundlegend verändert hatte. Das Jahrzehnt von Willy Brandt und Baader-Meinhof, Helmut Schmidt und Mogadischu, Plastikmöbeln und Schlaghosen, Pril-Blumen und Plateau-Sohlen, Flower-Power und Ölkrise. Das Jahrzehnt, in dem sie geboren worden war. Letzteres war einigen Kollegen in der Redaktion als Argument erschienen, warum sie diese Serie nicht machen sollte. Auch Markus Wille hatte gefragt, ob es nicht besser sei, wenn Joachim diese Aufgabe übernähme. Gewissermaßen als Experte für die Epoche des gesellschaftlichen Wandels. Joachim Hausmann, dienstältester Redakteur und für Anna so etwas wie Mentor und väterlicher Freund, war Anfang sechzig und hatte die Siebziger in Göttingen erlebt. Doch der hatte abgewinkt. »Lasst Anna das machen. Ich bin emotional zu befangen, wenn es um diese Zeit geht.« Schließlich hatten sie sich darauf verständigt, das Tageblatt-Spezial gemeinsam vorzubereiten. Joachims Argument, die junge Kollegin könne unbefangener recherchieren, werten und auswählen, hatte schließlich auch den Chef überzeugt.

Während Anna ungeduldig darauf wartete, dass die Kaffeemaschine ihre Arbeit beendete, und schon mal auf einem halben Brötchen vom Vortag herumkaute, überlegte sie, mit welcher Ausrede sie ihre Verspätung entschuldigen sollte. Gerade als sie zum Telefon greifen wollte, um der Sekretärin den wahren Sachverhalt zu beichten – ihr war eingefallen, dass die Zeitumstellung als hinreichender Grund für eine Verspätung gelten sollte -, klingelte der Apparat.

Anna schluckte den Rest des trockenen Brötchens hinunter, spülte mit einem Schluck Kaffee nach und nahm ab.

Es war Jan Theuerkauf, der für die Hochschulseite und alles, was mit Universität und Wissenschaft zu tun hatte, zuständig war.

»Guten Morgen, Anna. Entschuldige den Überfall, aber in der Redaktion wird’s heute eng. Joachim und Markus sind ausgefallen. Ich muss für sie einspringen. Kannst du mir einen Interview-Termin abnehmen? In einer halben Stunde?«

Erleichtert stimmte Anna zu. Wenn Wille krank war und sie direkt von Nikolausberg zu einem Besuch in die Universität fuhr, war sie aus dem Schneider.

»In der Uni?«, fragte sie.

»Ja. Genauer gesagt, im Seminar für Deutsche Philologie.«

»Wo ist das?«

»Im Jacob-Grimm-Haus. Liegt fast auf deiner Strecke.«

»Kenne ich trotzdem nicht. Und mit wem soll ich sprechen? Und worüber?«

Jan Theuerkauf erklärte ihr, worum es ging, lieferte die Adresse nach und gab Anna eine Telefonnummer, unter der sie das Sekretariat erreichen konnte.

Eine halbe Stunde später bog Anna von der Goßlerstraße in den Käte-Hamburger-Weg ein und stoppte überrascht ihren Wagen vor einer Schranke, die den Zugang zu den gelb verklinkerten Gebäuden des Viertels offenbar auf Universitätsangehörige beschränkte. Doch da der Schrankenbaum für die Einfahrt oben blieb, nachdem ein Wagen hindurchgefahren war, folgte sie einfach ihrem Vordermann. Die Ausfahrtsseite war zwar geschlossen, aber irgendwie würde sie schon wieder hinauskommen. Sie fand das Seminargebäude, parkte am Straßenrand und eilte die Stufen zu den gläsernen Eingangstüren hinauf.

Kurz darauf saß sie einem Mann gegenüber, dessen Erscheinungsbild es schwer machte, sein Alter zu schätzen. Professor Aschenbrandt war groß und schlank, hatte volles dunkles Haar und wirkte wie ein dynamischer Endvierziger. Graue Schläfen und zahlreiche Falten ließen jedoch erahnen, dass er schon auf die sechzig zuging oder sie sogar überschritten hatte. Wahrscheinlich waren ihm bis vor wenigen Jahren die Studentinnen noch in Scharen nachgelaufen. Jetzt schien er übernächtigt. Dunkle Ringe unter den Augen deuteten auf einen Mangel an Schlaf und frischer Luft hin. Sein Blick war skeptisch geblieben, auch nachdem Anna erklärt hatte, dass sie vom zuständigen Redakteur hinreichend informiert worden sei. Wahrscheinlich, dachte sie, traut er mir nicht zu, seine Ausführungen richtig wiederzugeben.

Anna ließ alles, was Jan ihr über die bevorstehende Institutsgründung berichtet hatte, beiseite und folgte einem Impuls. »Was beschäftigt Sie derzeit am meisten?«, fragte sie unvermittelt. Es war ihr, als habe der Professor kurz gezuckt. Aschenbrandt zog kaum merklich die Augenbrauen zusammen. »Das neue Institut natürlich. Vielleicht können Sie sich vorstellen, dass mit der Gründung sehr viel Arbeit verbunden ist. Es war nicht leicht, die zuständigen Gremien von der Idee zu überzeugen. Dass es letztlich gelungen ist, einen neuen und übergreifenden Forschungsbereich gegen zahlreiche Widerstände durchzusetzen und diesen institutionell abzusichern, ist nicht nur ein Gewinn für die Wissenschaft, sondern auch ein Meilenstein für den Ruf der Universität Göttingen.«

Bevor er sich weiter in glanzvollen Beurteilungen ergehen konnte, unterbrach ihn Anna. »Zu den Besonderheiten Ihres Instituts würde ich gern gleich noch kommen, Herr Professor Aschenbrandt. Zuvor möchte ich ein paar Angaben zu Ihrem Lebenslauf notieren. Wären Sie einverstanden?«

Der Professor nickte und schob ein Blatt über den Schreibtisch. »Hier finden Sie alle Daten.«

»Sehr freundlich«, bedankte sich Anna und überflog den tabellarischen Lebenslauf.

Plötzlich klingelte es in ihrer Handtasche. Aschenbrandt fuhr zusammen und starrte sie entsetzt an.

»Entschuldigung! Ich habe vergessen, mein Handy auszuschalten.« Rasch griff sie in die Tasche und stellte das Telefon ab. Dabei fragte sie sich, warum ihr Gesprächspartner durch das Klingeln so erschreckt worden war und bedauerte, diesem Gedanken jetzt nicht weiter nachgehen zu können. Sie wandte sich wieder seinem Lebenslauf zu.

»Ich sehe, Sie sind erst vor einigen Jahren einem Ruf an die Universität Göttingen gefolgt. Sie haben aber hier studiert. Wann war das?«

Aschenbrandt zog die Augenbrauen hoch. »Ist das von Bedeutung? Es ist doch ziemlich lange her. Jedenfalls dürften Sie noch nicht auf der Welt gewesen sein.«

»Also?«

»1966 bis 1972.«

»Dann haben Sie die Studentenunruhen hier miterlebt«, entfuhr es Anna.

»So wahnsinnig unruhig war es in Göttingen nicht«, entgegnete der Professor unwillig. »Aber das ist doch wohl nicht unser Thema.«

»Sie haben Recht. Entschuldigung. Aber es ist zufällig gerade mein Thema. Und wenn wir mit den Fragen zu Ihnen und Ihrem Institut durch sind, würde ich gern noch mal auf diese Zeit zu sprechen kommen. Sofern Sie einverstanden sind. Und falls es Ihr Terminkalender erlaubt.«

Aschenbrandt zeigte keine Reaktion.

Obwohl sie spürte, dass der Professor wenig Neigung zeigte, über seine Studienzeit in Göttingen zu sprechen, kam Anna noch einmal darauf zurück. Sie hatte geduldig seine Ausführungen zu den Aufgaben des künftigen Forschungsinstituts angehört. Und sie hatte die Stationen seiner wissenschaftlichen Laufbahn anhand der Tabelle nachvollzogen, sich erläutern lassen, woran er in München, Trier und Karlsruhe gearbeitet hatte, dass er in Leipzig mit einer Arbeit über Brecht habilitiert worden war und zuletzt am Institut für Germanistik in Graz gelehrt hatte.

»Und mit dem Ruf nach Göttingen schloss sich der Kreis Ihrer akademischen Laufbahn?«

»Lediglich geographisch«, widersprach Aschenbrandt. »Ich habe natürlich meine Forschungen hier fortgesetzt. Wenn es sich bei der Institutsgründung auch nicht um die Station einer beruflichen Laufbahn im engeren Sinne handelt, so dürfen Sie doch davon ausgehen, dass für meine wissenschaftliche Arbeit damit ein weiterer Abschnitt beginnt.«

»Die geographische Anknüpfung genügt mir, Herr Professor.« Anna versuchte ein gewinnendes Lächeln. »Sie haben den Übergang von den sechziger in die siebziger Jahre in Göttingen erlebt. Ich war damals in der Tat noch nicht einmal geboren, finde die Zeit aber ungeheuer spannend und aufregend. War sie das für Sie nicht auch?«

»Wenn man jung ist, ist jede Zeit spannend und aufregend. Bei mir hat sich das in Grenzen gehalten. Ich habe in jener Zeit hier studiert. Das ist im Grunde genommen alles.«

»Haben Sie gleich mit Germanistik angefangen?«

»Ja ... aber das ist wirklich Schnee von gestern.« Aschenbrandt sah auf die Uhr. »Ich bedaure, meine Zeit ist begrenzt.«

»Das verstehe ich natürlich.«

Allzu gerne hätte Anna weiter gefragt. Aber sie hatte den Widerwillen ihres Gesprächspartners gespürt und sagte sich, dass es zwecklos wäre, weiter zu bohren. Sie erhob sich und streckte ihm ihre Hand entgegen.

»Auf Wiedersehen, Herr Professor Aschenbrandt. Vielen Dank für die Zeit, die Sie erübrigen konnten. Und für Ihre Informationen. Über die Einweihung Ihres Instituts wird dann sicher wieder mein Kollege, Herr Theuerkauf, berichten.«

Gemischte Gefühle begleiteten Anna, als sie das Jacob-Grimm-Haus verließ. Aschenbrandt schien erleichtert, dass sie ging. Das war ungewöhnlich. Interviewpartner neigten nach ihrer Erfahrung eher dazu, sie festzuhalten, um sich der Zeitungsredakteurin weiter mitteilen zu können. Obwohl schon alles gesagt war. Offenbar getrieben von der Angst, etwas Bedeutendes zu vergessen und später keine Chance mehr zu haben, das loszuwerden, was ihnen möglicherweise nachträglich einfallen würde. Dieser Mann jedoch hatte sich völlig anders verhalten.

Hinter Annas Twingo parkte ein unauffälliger Mittelklassewagen, in dem ein Mann hinter dem Steuer saß und das Seminargebäude beobachtete. Doch ihre Gedanken waren noch immer mit Professor Aschenbrandt beschäftigt, so dass sie nicht auf den Wagen und seinen Insassen achtete. Sie drückte die Fernbedienung am Zündschlüssel und erfreute sich am Aufschnappen der Verriegelung. Das neue Modell hatte ihr zuerst nicht so recht gefallen, darum war sie noch lange mit dem verbeulten Vorgänger herumgefahren. Damit war sie vor knapp drei Jahren rückwärts durch ein geschlossenes Tor aus einer brennenden Scheune entkommen. Das hatte man dem kleinen Wagen auch angesehen, denn sie hatte nur das Heckfenster notdürftig reparieren lassen. Und ihr geliebtes Schrottauto, wie Sven Petersson es genannt hatte, weiter gefahren. Doch dann hatte der TÜV die Freundschaft beendet. Statt in aufwändige Reparaturen zu investieren, hatte sie sich den Luxus eines fabrikneuen Autos gegönnt. Inzwischen genoss sie die Zuverlässigkeit und den Komfort ihres neuen Wagens, Klimaanlage und Sitzheizung, Radio und CD-Player.

Sie startete den Motor und stellte den Ton lauter. Ina Müllers rauchige Stimme erfüllte den Innenraum. »Es war der Maxi-Cosi auf dem Beifahrersitz, die Windelbox von Pampers mit dem praktischen Schlitz ...« Anna wendete den Wagen, fiel ein und sang lautstark mit. »Es war der Maxi-Cosi und das Sonnenrollo, mit dem Pooh-der-Bär-Motiv, na ja, da dachte ich so, vielleicht hast du Frau und Kinder ...«

Die Schranke für die Ausfahrt war noch immer geschlossen, Anna nahm kurzerhand die Gegenfahrbahn und rauschte durch die offene Einfahrt hinaus.

Der Mann im unauffälligen Mittelklassewagen hatte nur einen Anruf bei der Sekretärin benötigt, um herauszufinden, dass Aschenbrandt ein wichtiges Gespräch führte, bei dem er nicht gestört werden wollte. Wahrscheinlich war die junge Frau, die gerade davongefahren war, die Gesprächspartnerin gewesen, denn jetzt war der Professor schon wieder auf dem Weg zu einer anderen Besprechung, danach würde er eine Vorlesung halten und erst in drei Stunden wieder erreichbar sein. Für einen Augenblick erwog er, der Frau in dem kleinen Renault nachzufahren, um herauszufinden, wer sie war. Doch dann sagte er sich, dass ein offizieller Termin im Seminar wohl kaum einen privaten Hintergrund haben konnte, den er für seine Zwecke hätte nutzen können. Also startete er sein Notebook und rief das Vorlesungsverzeichnis auf. Die Veranstaltung, die ihn interessierte, fand im Zentralen Hörsaalgebäude statt. Er klappte das Notebook zu und startete den Motor. Ein bisschen Bildung konnte nicht schaden. Deutschsprachige Dramen der Gegenwart. Er grinste. Ein außerordentlich passendes Thema.

Auf der Kasseler Landstraße war das letzte Lied der CD verklungen. Anna ging das Gespräch mit Professor Aschenbrandt wieder im Kopf herum. Der Mann hatte alles, was man als Akademiker an der Universität erreichen konnte. Titel, Renommee, einen eigenen Lehrstuhl. Und nun bekam er – als krönenden Abschluss der Karriere – sein eigenes Forschungsinstitut. Hätte er nicht Freude und Zufriedenheit ausstrahlen müssen? Und angesichts seines Erfolges auch Gelassenheit. Tatsächlich hatte er nervös gewirkt. Auch ein Sechzigjähriger konnte sich doch heutzutage nicht wirklich vom Klingeln eines Handys erschrecken lassen. Und etwas auskunftsfreudiger hätte er auch sein können.

Über seine Arbeit hatte er noch bereitwillig und ausführlich gesprochen, doch bei Fragen nach seiner Vergangenheit war er zunehmend wortkarg geworden. Dabei musste ihm doch klar sein, dass es bei Zeitungslesern gut ankommen würde, wenn sein Lebenslauf mit Erinnerungen und Anekdoten angereichert werden konnte. »Vom Hörsaalbesetzer zum Institutsdirektor«, formulierte sie in Gedanken die Überschrift zum Artikel. Nicht ganz so griffig wie »Vom Steinewerfer zum Außenminister« – aber immerhin: ein handfester Gegensatz; und mit zweifachem Bezug zu Göttingen. Aber vielleicht hatte er damals auch nur zur schweigenden Mehrheit gehört und sich hinter Büchern verkrochen, während seine Kommilitonen auf der Straße für eine bessere Welt kämpften. Sie nahm sich vor, Joachim Hausmann danach zu fragen. Es gab doch diesen Film, den die Kollegen vor einem Jahr erst produziert hatten. Die 68er in Göttingen. Darin waren Leute interviewt worden, die damals in der Studentenbewegung aktiv waren. Wenn Aschenbrandt irgendwo in Erscheinung getreten war, würde sich der eine oder andere an ihn erinnern. Joachim würde ihr sicher den entsprechenden Kontakt vermitteln. Überhaupt wurde es Zeit, dass sie sich mit 1968 beschäftigte. Nach allem, was sie bisher gehört und gelesen hatte, waren die siebziger Jahre nur zu begreifen, wenn man 1968 verstanden hatte.

In der Redaktion herrschte die übliche hektische Betriebsamkeit. In allen Ressorts stellten die Kolleginnen und Kollegen ihre Unterlagen für die Redaktionskonferenz zusammen. Anna prüfte rasch die eingegangenen E-Mails und blätterte Briefe und Faxe durch, die sich auf ihrem Schreibtisch angesammelt hatten. Zwischen aufgeblähten Mitteilungen aus den Ratsfraktionen, gewundenen Erklärungen des Pressesprechers der Stadt zum aktuellen Streit um den Bau der Südspange, die den Verkehr von der B 27 in Richtung Rosdorf um die Stadt herumleiten sollte, und den wiederkehrenden und sich wiederholenden Verlautbarungen der Parteien fand sich kein wirklich aufregendes Thema, das mehr als eine einspaltige Notiz wert gewesen wäre. Also nichts für die Konferenz. Rasch durchquerte sie den Flur, um ihre Aufzeichnungen bei Jan Theuerkauf abzuliefern.

Der Kollege wirkte gestresst. »Anna, könntest du das ausnahmsweise übernehmen? Schreib einfach einen freundlichen PR-Artikel über das Leben und Wirken des Herrn Professors. Falls du dich nicht um eine eigene Geschichte kümmern musst. Ich muss noch mit Wille telefonieren. Vielleicht kommt er doch noch zur Konferenz. Und nachher muss ich einen Termin für Joachim beim Oberbürgermeister wahrnehmen. Es geht um die Südumgehung. Der Streit zwischen Befürwortern und Gegnern spitzt sich zu. Ich übernehme dann deinen Text in die Wissenschaftsseite. Wenn du einverstanden bist.«

»Kein Problem.« Anna winkte Jan freundlich zu und kehrte in ihr Büro zurück. Wenn in der Konferenz nichts mehr auf sie zukam, würde sie die Gelegenheit nutzen, mal pünktlich Feierabend zu machen. Vielleicht hatte Ingo auch Zeit. Für einen gemütlichen Abend zu Hause. Oder sie verabredete sich mit Lea. Im CinemaxX lief Hilde. Die Verfilmung des Lebens von Hildegard Knef. Mit Heike Makatsch, von der einige Kollegen behaupteten, sie sehe Anna ähnlich. Oder umgekehrt.

Wie stets nach Ende der Vorlesung hatten sich ein paar Studierende um Aschenbrandt versammelt, um Fragen zu stellen, mehr oder weniger intelligente Anmerkungen loszuwerden oder sich nach ihrer Zulassung zum Examenskolloquium zu erkundigen. Der Professor zwang sich, mit Geduld auf die Anliegen der Studenten einzugehen, obwohl er spürte, dass ihm die innere Ruhe fehlte. Viel lieber hätte er sich in sein Büro zurückgezogen, um nachzudenken. Über den Anrufer. Und über Claudia. Außerdem wollte er die Liste seiner Kontakte noch einmal durchgehen. Noch immer grübelte er darüber nach, wer für die Bosheit in Frage kam. Seit er das Handy ausgewechselt hatte, war kein weiterer Anruf eingegangen. Auch keine SMS. Er klammerte sich an die Hoffnung, dass der Spuk nun ein Ende hätte.

Nachdem sich die Gruppe der Studenten aufgelöst hatte, packte Aschenbrandt seine Unterlagen zusammen, um sie in seinem Aktenkoffer zu verstauen. Als er den Deckel anhob, zuckte er zurück. Hastig sah er sich um. Es war niemand mehr in der Nähe. Wer konnte das Foto in seine Tasche gelegt haben? Die Aufnahme war etwas unscharf, aber dennoch waren die Personen gut zu erkennen. Claudia und er. Nebeneinander auf einem Bett, Kopf an Kopf, auf dem Rücken liegend, fröhlich in die Kamera grinsend.

Der Boden des Hörsaals schwankte, Aschenbrandt ließ den Deckel des Aktenkoffers zufallen, stützte sich aufs Vortragspult, atmete schwer, spürte, wie ihm der Schweiß ausbrach.

Sekunden – oder waren es Minuten? – verharrte er in der Angst, seine Beine würden ihn nicht mehr tragen. Dann löste er sich vom Pult, öffnete den Aktenkoffer erneut, warf seine Unterlagen hinein und verschloss ihn hastig. Noch einmal vergewisserte er sich, dass ihn niemand beobachtete, und bewegte sich zum Ausgang. Keinen Augenblick zu früh, denn schon schlenderten die ersten Studenten für die nächste Vorlesung in den Hörsaal.

Draußen inhalierte Aschenbrandt tief die frische Luft. Langsam normalisierte sich sein Puls. Unauffällig suchten seine Augen die Umgebung ab. Unzählige Menschen waren auf dem Campus unterwegs, überwiegend Studentinnen und Studenten. Die meisten waren in Bewegung. Hier und da standen Grüppchen. Rufe, Lachen, Gesprächsfetzen drangen an sein Ohr. Es war ein freundlicher Tag, und alle Menschen schienen vergnügt und unbeschwert die Frühlingssonne zu genießen. Und weit und breit entdeckte er niemanden, der sich für ihn interessierte.

Als ein vorbeieilender Kollege grüßte, zuckte Aschenbrandt zusammen, und ihm wurde klar, dass er möglicherweise einen seltsamen Eindruck hinterließ, wenn er – angestrengt über den Platz starrend – vor dem Hörsaalgebäude herumstand. Er setzte sich in Bewegung und schlug gewohnheitsmäßig die Richtung zur Mensa ein. Montags nach der Vorlesung aß er gewöhnlich hier zu Mittag. Trotz der sich seit Monaten hinziehenden Sanierungsmaßnahmen brachten die Köche erstaunliche Qualität auf den Tisch. Das Rotbarschfilet mit Zitronen-Dillbutter hätte ihn normalerweise gelockt, doch je näher er der Essensausgabe kam, desto stärker machte sich ein Widerwille gegen Essbares bemerkbar. Als ballte sich in seinem Magen etwas zu einem größer und schwerer werdenden Klumpen zusammen.

Rasch verließ der Professor das Gebäude und machte sich auf den Weg zum Jacob-Grimm-Haus. Eine der Damen würde ihm sicher gern einen Kaffee kochen.

Der Tag in der Redaktion war dann doch wieder stressig geworden. Trotzdem war es ihr gelungen, halbwegs pünktlich Feierabend zu machen. Auf dem Weg in die Stadt hatte sie Ingo angerufen und sich mit ihm verabredet.

Wie immer, wenn sie auf dem Weg in die Stadt kurz vor der Leinebrücke das Gebäude der Polizei passierte, regte sich ein seltsames Gefühl in ihr. Sven Petersson, mit dem sie fast fünf Jahre zusammen gewesen war, hatte noch immer keine neue Beziehung. Sie sah sein fassungsloses Gesicht wieder vor sich, als sie ihm eröffnet hatte, dass sie sich in den wesentlich älteren Ingo Steinberg verliebt hatte. Sven hatte nicht glauben können, dass es vorbei sein sollte, und lange Zeit die Hoffnung gehegt, Anna könnte zu ihm zurückkehren. Und tatsächlich regte sich irgendwo tief in ihrem Inneren ein Gefühl für ihn. Es hatte nicht die Größe und nicht die Stärke wie ihre Liebe zu Ingo, aber Sven war ihr – wenn sie ehrlich war – keineswegs gleichgültig. Auch wenn sie ihm gegenüber versuchte, ihr Gefühl zu verstecken. Gelegentlich hatten sie miteinander zu tun. Er war inzwischen zum Oberkommissar aufgestiegen und so etwas wie die rechte Hand von Kommissariatsleiterin Alexa Engel geworden. Sie hatte ihm beim Mord im Bowling-Center weitgehend freie Hand gelassen. Über den Kriminalfall hatte Anna ausführlich im GT berichtet. Und so hatte sich der gelegentliche Kontakt zu Sven nicht vermeiden lassen.

Sein beruflicher Erfolg tat ihm gut, aber privat schien sich nicht viel zu ereignen. Dass er in all den Jahren keine Partnerin für eine dauerhafte Freundschaft gefunden hatte, schrieb Anna seinem Beruf zu. Immer mal wieder eine Affäre, das war alles. Neuerdings mit einer Kollegin. Julia. Bestimmt waren da die Chancen besser. Schließlich war es für sie beide wegen unterschiedlich unregelmäßiger Arbeitszeiten nahezu unmöglich gewesen, Gemeinsamkeiten zu entwickeln. Vielleicht, sagte sie sich, klappt es ja mit Julia.

4

Ein süßlicher Duft schlug ihm entgegen, als Rainer den niedrigen Raum betrat. Das erste, was er registrierte, war eine Art Matratzenlager, auf dem ein langhaariges Wesen hockte, dessen Geschlecht nicht auf Anhieb zu erkennen war. Erst als es eine Hand zur Begrüßung hob, sich ihm zuwandte und so etwas wie »Salve!« murmelte, entdeckte er einen spärlichen Kinnbart.

»Guten Tag«, sagte er. »Ich bin Rainer. Hanne hat mich ... war so freundlich, mich zum Tee ...«

»Willst’n Joint?«, unterbrach ihn der Junge und streckte ihm eine glimmende Tüte entgegen.

»Danke! Ich rauche nicht. Also ... eigentlich überhaupt nicht.« Verlegen sah Rainer sich um.

»Setz dich!« Mit einladender Geste deutete der Langhaarige auf eine Polsterlandschaft aus würfelförmigen, mit dunkelgrauem Cord bezogenen Schaumstoffblöcken.

Rainer schlüpfte aus seiner Jacke und ließ sich vorsichtig nieder. Die Sitzgelegenheiten waren bequemer, als sie aussahen.

»Ich bin Bernie.« Erneut streckte der Junge ihm seinen Joint entgegen. »Willste wirklich nicht?«

»Nein danke.« Rainer schüttelte nachdrücklich den Kopf und sah sich unauffällig um. Der Raum war mit einem Sammelsurium von Teppichen unterschiedlicher Größen und Machart ausgelegt. Moderne Blumenmuster neben schlichten Rauten oder persischen Formen. Allen war gemeinsam, dass sie einer Reinigung bedurft hätten. Gardinen fehlten. In einem eisernen Ofen brannte ein Feuer und strahlte angenehme Wärme aus. Zwischen offenen Regalen mit Büchern, Schallplatten und bunt zusammengewürfeltem Geschirr zierten Poster die freien Wände. Aber sie waren sparsamer verteilt als im Flur. Zwischen Karl Marx und der nackten Christine Keeler auf dem Sperrholzstuhl schwebte Roy Lichtensteins Hot Dog, daneben eine grobkörnige Vergrößerung des Fotos eines Models mit dem berühmten Monokini von Rudi Gernreich.

An der gegenüberliegenden Wand hatte jemand Schwarzweißfotos aus Zeitungen oder Zeitschriften zu einer langen Reihe geordnet. Bilder aus dem Krieg in Vietnam, der niedergeschossene Benno Ohnesorg, prügelnde Polizisten bei Demonstrationen in Berlin. Dazwischen – in Farbe – der Schah von Persien in einer weißen, mit Gold behängten Uniform und mit einer huldvoll lächelnden Farah Diba. »Unser Mann in Teheran – Der CIA«, hatte jemand mit dickem Stift darunter geschrieben.

Rainer suchte nach Worten für ein unverbindliches Gespräch mit seinem Gegenüber, doch ihm fiel nichts ein.

»Klasse Frau. Stimmt’s?«

Irritiert wandte er den Kopf.

»Nicht die Pahlavi«, kicherte der Langhaarige. Seine Hand mit dem glimmenden Joint deutete zur Tür. »Ich meine sie. Leider will sie von mir nichts wissen. Vielleicht hast du ja mehr Glück. Aber ich glaube, sie steht auf Asche.«

Offenbar sprach Bernie von Hanne. Rainer spürte, wie er errötete und schüttelte den Kopf. »Wir haben uns zufällig kennengelernt. Bei ... einer Aktion.«

»Im Karstadt-Konsumtempel.« Bernie winkte ab. »Kinderkacke. Die bescheuerten Käufer kapieren das doch gar nicht. Dafür müssten wir das Ding in Schutt und Asche legen. Wenigstens ein ordentliches Feuerchen anzünden. Wie Gudrun und Andreas in Frankfurt. Man muss das System knacken. Wenigstens eine Bank. Ja, eine Bank ausräumen, das wär’s! Wie hat Brecht gesagt? Was ist ein Einbruch in eine Bank gegen die Gründung einer Bank? – Den Kapitalismus vor Ort frontal angehen. Dann den ganzen Zaster an die Leute verteilen. Das wäre mal eine Aktion, die diesen Namen verdient. Findest du nicht?«

Bevor Rainer antworten konnte, erschien Hanne mit einem Tablett. »Quatsch den Rainer nicht mit deinen unausgegorenen Revolutionsphantasien voll, Bernie. Wir haben die Aktion lange genug diskutiert. Und sie ist nicht schlecht gelaufen. Wirst du nachher noch hören. Garantiert steht morgen was in der Zeitung. So erreichen wir eine Menge Leute. Möchtest du auch Tee?« Sie stellte das Tablett auf dem Boden ab.

»Nee, danke. Muss noch was erledigen.« Bernie nahm einen tiefen Zug, stieß den Rauch mit geschlossenen Augen aus und schien plötzlich in sich zu versinken.

Hanne hockte sich nieder und füllte Tee in zwei braune Becher. »Dann lass dich nicht aufhalten, Bernie.« Sie ließ sich auf dem Polster neben Rainer nieder. »Und mach bitte die Tür zu, wenn du gehst.« Sie drückte Rainer einen der Becher in die Hand. »Ich glaube, wir können jetzt was Warmes gebrauchen.«

Während Hanne und Rainer am heißen Tee nippten, öffnete Bernie die Augen, erhob sich und schlurfte aus dem Raum. Die Tür ließ er hinter sich offen. Hanne seufzte und stand auf, um sie zu schließen. Als sie zu ihrem Platz zurückkehrte, fiel Rainers Blick auf eine Stereoanlage, die zuvor von der Tür verdeckt gewesen war. Interessiert betrachtete er die Geräte. »Plattenspieler Dual 1219, Tonband Grundig TK 245, Elac Receiver T 2000, und Braun Boxen L 450/2«, murmelte er.

Hanne sah ihn fragend an. »Kennst du dich damit aus?«

Rainer nickte. »Ziemlich teure Sachen. Ich habe nur ein Kofferradio.«

Sie hob die Schultern. »Mir ist das nicht so wichtig. Das sind die Jungs. Haben sich die Anlage ausgeliehen. Von Caspari in der Goetheallee.«

»Von dem Radiohändler? Ausgeliehen?«

Hanne lachte. »Na ja. Ob sie sie irgendwann zurückgeben, weiß ich nicht. Jedenfalls haben sie nichts dafür bezahlt. Hat ja keiner die Kohle dafür.«

»Und die haben sie ihnen einfach so gegeben?«

Erneut erklang ihr Lachen. »Ich war nicht dabei. Asche und Bernie haben sich vom Hausmeister des Theologicums eine Sackkarre und graue Kittel geliehen, sind damit bei Caspari rein, haben die Geräte in aller Ruhe zusammengepackt und sind damit raus. Keiner hat sie aufgehalten.«

Die Vorstellung reizte Rainer zum Lachen.

»Soll ich mal ‘ne Platte auflegen?«, fragte Hanne lächelnd.

Rainer nickte. Wenige Augenblicke später drehte sich eine schwarze Scheibe auf dem Plattenteller, und aus den Boxen erklangen Jimi Hendrix’ metallische Gitarrenriffs, kurz darauf auch seine Stimme.

Während Rainer Kopf und Füße im Takt von Purple Haze bewegte und Hanne sich wieder neben ihm niederließ, stellte er sich die Reaktion seines Vaters vor, wenn jemand Betonrohre, Kantensteine oder Gehwegplatten vom Betriebshof holte, ohne zu bezahlen. Seine Gefühle waren zwiespältig. Einerseits gefiel ihm der Gedanke, seinen Vater wütend zu sehen, andererseits wusste er, dass das kleine Betonsteinwerk mit Krediten belastet war und sich ständig am Rande der Existenz befand. Ein größerer Verlust könnte den Ruin bedeuten. Womöglich würde die Firma, vielleicht sogar das neue Haus, verkauft werden müssen.

Seltsam unwirklich erschienen ihm plötzlich seine Familie und sein Elternhaus. Wie eine andere Welt. Spießig, kleinkariert und unbedeutend. Was waren die Sorgen seiner Mutter um den Glanz des Parketts und den rechten Faltenwurf der Gardinen gegen die wahren Probleme der Welt, mit denen er jetzt konfrontiert wurde. Hochschulreform und Notstandsgesetze, Gesinnungs- und Konsumterror. Vietnam-Krieg. Sexuelle Revolution. Freie Liebe. Sein Blick blieb an den Brüsten des Oben-ohne-Models hängen.

»Woran denkst du?«, fragte Hanne, nachdem die letzten Töne der Schallplatte verklungen waren, und sah ihn über ihren Teebecher hinweg an.

Er fühlte sich ertappt und spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss. Rasch nahm er einen Schluck Tee. »Der tut gut«, murmelte er.

Hanne lächelte und stellte ihren Becher ab. Ihr Gesicht näherte sich dem seinen. »Du gefällst mir«, sagte sie und legte ihre Hand auf seinen Unterarm. Mit der anderen nahm sie ihm den Becher ab, stellte ihn zur Seite und umfasste seinen Nacken. »Ich kenne dich erst eine Stunde, aber dass du kein Schwätzer bist, weiß ich schon jetzt.«

Ein Duft von Veilchen, Pfirsich und fremder Haut benebelte seine Sinne. Wie ein Magnet wirkte die Nähe des weiblichen Körpers, seine Hände wollten ihn an sich ziehen, in die rotbraunen Haare greifen, die glatte Haut berühren, die Konturen der Lippen nachzeichnen, über das Kinn zum Hals gleiten, weiterwandern. Doch er war wie erstarrt. Wagte kaum zu atmen, geschweige denn seinen Händen die geringste Bewegung zu erlauben.

Draußen klappte eine Tür. »Da ist jemand«, flüsterte er.

»Sollte uns das interessieren?« Hannes Lippen bewegten sich nur wenige Zentimeter vor seinem Gesicht. Erwartete sie, dass er jetzt die Initiative übernahm? Unsicher glitten seine Augen zur Seite. War dort jemand an der Tür?

»Die anderen brauchst du nicht zu beachten. Wir stören sie nicht, und sie stören uns nicht. Selbst wenn wir gerade vögeln würden.« Ihr Atem streifte seine Wange, im nächsten Augenblick spürte er ihre Lippen auf seinen. Ganz kurz nur, wie ein Hauch. Dann gab sie ihn frei und lehnte sich zurück.

Verwirrt registrierte Rainer ihr hintergründiges Lächeln. Unbewusst hatte er den Atem angehalten, nun sog er heftig die Luft ein, versuchte Ordnung in das Chaos zu bringen, das ihre Worte und ihre Berührungen in seinem Inneren ausgelöst hatten. Du gefällst mir, hatte sie gesagt. Und diesen unglaublichen Satz, der unaufhörlich in seinem Kopf kreiste. Selbst wenn wir gerade vögeln würden. Meinte sie das ernst? Weshalb hatte er nicht reagiert? Warum fielen ihm keine passenden Worte ein?

»Ich würde dich gern wiedersehen.« Hannes Blick war ernst. »Außerdem glaube ich, dass Asche Recht hat. Du würdest gut zu uns passen.«

»Aber ...«, wandte Rainer ein, »ich weiß nicht ...« Dass er von Politik und der Problematik der herrschenden gesellschaftlichen Verhältnisse keine große Ahnung hätte, wollte er sagen. Dass er aber fasziniert sei von den Ideen der Kommilitonen und gerne dazu beitragen wolle, die Welt besser und gerechter zu machen. Doch jedes Wort erschien ihm plötzlich allzu banal und unbedarft. »Ich würde dich auch gern wiedersehen«, war alles, was er hervorbrachte.

Hanne lächelte. »Prima. Komm einfach vorbei, wenn du Lust hast. Einer ist fast immer hier. Oder du kannst eine Nachricht hierlassen.« Sie deutete auf eine mit Zetteln übersäte Pinwand. »Die Haustür ist immer offen.«

Rainer nickte. »Gut. Ich glaube, ich muss jetzt gehen.« Sie erhoben sich gleichzeitig. Für den Bruchteil einer Sekunde war er entschlossen, Hanne zu umarmen und an sich zu drücken. Doch im nächsten Augenblick erschien ihm eine solche Annäherung zu forsch. So verharrte er, suchte in ihren Augen nach einem Signal, ohne allerdings zu wissen, welche Bedeutung es haben sollte, und atmete ihren Duft ein.

»Willst du nicht bleiben, bis die anderen kommen? Dann lernst du sie gleich kennen. Und kannst mit uns über die Aktion diskutieren.«

Rainer schüttelte den Kopf. Er musste nachdenken. Über Hanne, über ihre Worte, über seine Gefühle. »Ich muss noch ein Referat vorbereiten.«

»Na, dann ... mach’s gut«, Hanne ergriff seine beiden Hände. »Bis bald, hoffentlich.«

»Ja, bis bald,« wiederholte er, mochte ihr aber seine Hände nicht entziehen. Sie drückte sie kurz und ließ sie los. Heiße Wellen strömten durch seine Arme und verteilten sich im ganzen Körper.

Während er sich wie in Zeitlupe zur Tür bewegte, schossen wilde Gedanken durch seinen Kopf. Er sah sich über Hanne beugen und sie leidenschaftlich küssen. Doch er tat nichts dergleichen.

An der Tür hielt sie ihn noch einmal am Ärmel fest, drückte ihm einen Kuss auf die Wange und schob ihn dann in den Flur. »Du weißt ja, wo’s rausgeht, oder?«

»Natürlich.« Rainer nickte und wandte sich zum Gehen.

Wie in Trance hatte er den Weg zu seiner Studentenbude zurückgelegt, hätte nicht sagen können, welchen Weg er gewählt hatte und ob er Menschen begegnet oder durch leere Straßen gewandert war.

In seinem Inneren hatten sich Bilder wie ein Karussell gedreht. Bilder von der Aktion bei Karstadt, von der Begegnung mit Hanne, aber auch Bilder, die keine Erinnerungen zurückholten, sondern bloße Wunschvorstellungen waren. Wie er alles das nachholte, was er versäumt hatte. Wie er sie an sich zog, sich über sie beugte und sie küsste. Wie seine Hand über die Haut unter ihrem Pullover wanderte. Wie ihre Hände seinen Gürtel öffneten und sich vortasteten.

Mit heißen Ohren erreichte er das Haus der Witwe Müller-Sorge und stürzte die Treppe zu seinem Zimmer hinauf. Er schloss die Tür hinter sich ab, warf seine Jacke von sich und öffnete hastig den Hosenbund.

Später hockte er an dem kleinen Schreibtisch und malte Gesichter auf einen Notizblock. Genau genommen war es immer dasselbe Gesicht. Irgendwann knüllte er das Blatt zusammen und warf es in den Papierkorb. Ruhelos wanderte sein Blick durch den Raum.

Das Studentenzimmer war einfach eingerichtet, mit Möbeln von solider Haltbarkeit. Bett, Schrank, Schreibtisch. Ein Stuhl, zwei Sessel. Es gab Bilder an den Wänden, nicht sein Geschmack, dennoch lockerten sie die strengen Streifen der Tapete auf. Plötzlich erschien ihm seine Unterkunft steril und unwohnlich, kalt und unpersönlich. Und zum ersten Mal, seit er sein Elternhaus verlassen hatte, fühlte er sich einsam.

Hier noch länger herumzusitzen, hielt er nicht aus. Die Uhr zeigte halb acht, Zeit genug, um eine Kleinigkeit zu essen und rechtzeitig zur Abendvorstellung ins Kino zu kommen. Im Sternchen lief Zur Sache, Schätzchen! In Studentenkreisen sprachen neuerdings alle vom »Fummeln« – was in dem Film mit Uschi Glas eine zentrale Rolle spielen und hinreißend komisch sein sollte. Der gedämpfte Ton, in dem das Wort weitergegeben wurde, erweckte zugleich unbestimmte Erwartungen.

Rainer brauchte drei volle Tage, bevor er einen neuen Versuch wagte, Hanne zu treffen. Da ihm der Zufall nicht zu Hilfe gekommen war, machte er sich auf den Weg in die Rote Straße.

Lange hatte er überlegt, was er ihr mitbringen sollte. Seinen ersten Gedanken, einen kleinen Strauß Blumen zu kaufen, hatte er verworfen. Diese Geste aus dem bürgerlichen Milieu seines Elternhauses wäre in der Wohngemeinschaft wahrscheinlich als spießig und lächerlich angesehen worden. Vielleicht war es besser, überhaupt nichts mitzubringen. Aber das Bedürfnis, Hanne etwas zu schenken, überwog. Schließlich hatte er im Stern-Kino zwei Karten für die Spätvorstellung am Samstag erstanden. Der neue James Bond. Man lebt nur zweimal. Falls Hanne den Film schon kannte, würde er ihr vorschlagen, ins Sternchen zu wechseln. Zur Sache, Schätzchen! würde er gern ein zweites Mal sehen, und mit Hanne wäre der Film doppelter Genuss. Das Kino war voll gewesen, irgendwann hatte er sich von der allgemeinen Heiterkeit anstecken lassen und über die absurden Dialoge zwischen Werner Enke und Uschi Glas Tränen gelacht.

Durch die unverschlossene Haustür betrat er den Flur und stieg die knarrende Holztreppe hinauf. Vor der Wohnung zögerte er ein wenig und betrachtete das selbst gemalte Schild, das er bei seinem ersten Besuch übersehen hatte. WG Rote Grütze. Bernie, Hanne, Klaus, Harry, Ulla. Ein weiterer Name war durchgestrichen.

Behutsam drückte Rainer die Klinke nieder. Die Tür schwang auf. Er fühlte sich wie ein Einbrecher, als er sich möglichst geräuschlos in Richtung des Raumes bewegte, den Hanne als Kommunikationszentrum bezeichnet hatte. Auf halbem Weg hielt er inne, denn aus einem Zimmer, dessen Tür nur angelehnt war, hatte ein seltsames Geräusch sein Ohr erreicht. Als ob dort jemand unter einer schweren Last ächzte. Vielleicht konnte er mit zufassen. Vorsichtig schob er die Tür ein wenig auf und steckte den Kopf ins Zimmer, um einen guten Tag zu wünschen. Doch das Bild, das sich seinen Augen bot, verschlug ihm die Sprache.

Hanne war nackt, saß rittlings auf einem ebenfalls nackten Männerkörper und bewegte sich rhythmisch auf und ab. Ihre Brüste wippten, das lange Haar flog um ihren Kopf. Ihre Augen waren geschlossen, dem offenen Mund entfuhr jenes gedämpfte Stöhnen, das Rainer aufmerksam gemacht hatte.

Einige Sekunden lang verharrte er wie erstarrt, gab sich der wahnwitzigen Hoffnung hin, das Mädchen vor seinen Augen sei gar nicht Hanne. Kämpfte den Impuls nieder, laut zu schreien, taumelte zurück, lehnte seine Schulter einen Augenblick schwer atmend gegen die Wand. Dann durchquerte er geräuschlos den Flur, stürzte die Treppe hinab und rannte die Straße entlang, ohne auf die Richtung zu achten.

Die Vorlesung von Professor Walther Killy zur Geschichte der deutschen Lyrik hatte ihn nur zu Beginn gefesselt. Eigentlich besuchte er die Lehrveranstaltung gerne, denn der Literaturwissenschaftler, der von den Studenten respektlos »Kalter Willy« genannt wurde, verstand es, seine Zuhörer zu faszinieren. Nachdem er ein Liebesgedicht aus dem frühen Mittelalter Grillparzers »Sehnsucht nach Liebe« gegenübergestellt hatte, war es mit Rainers Konzentration vorbei gewesen. Die drei Worte kreisten in seinem Kopf und hinderten ihn daran, den Ausführungen des Hochschullehrers zu folgen.

Eine gute Woche war seit seinem letzten Besuch in der Roten Straße vergangen. Jeden Morgen, wenn er erwachte, sah er jenes unbeschreibliche Bild aus der WG vor sich, am Abend begleitete es ihn bis in seine Träume. Und jetzt hatten die Zeilen des romantischen Gedichts es wieder in sein Bewusstsein gezerrt. Und wie jedes Mal, wenn die nackten Körper vor seinem inneren Auge erschienen, fragte er sich auch jetzt, ob es wirklich Hanne gewesen war. Je länger das Ereignis zurücklag, desto unsicherer wurde er, ob er ihr Gesicht überhaupt gesehen hatte. Wenn es das andere Mädchen aus der WG gewesen war, wären seine Zweifel und Befürchtungen unberechtigt. Oder war es nur seine verzweifelte Hoffnung? Weil er sich danach sehnte, Hanne wiederzusehen? Weil er mit ihr reden, sie ansehen, ihr nahe sein wollte, ohne ständig daran denken zu müssen, dass sie mit Asche – oder mit wem auch immer – freie Liebe praktizierte?

Mit jedem Tag war die Sehnsucht stärker geworden. Das Haus in der Roten Straße wirkte wie ein Magnet. Fast täglich hatte es ihn in seine Nähe gezogen, doch hatte er nicht gewagt, es zu betreten. Die Frage an Hanne, ob sie in jeder Beziehung mit Asche zusammen sei, zu denken, war eine Sache, sie von Angesicht zu Angesicht auszusprechen, eine andere.

Unzählige Male hatte er sich den Dialog ausgemalt: Sag mal, bist du eigentlich mit Asche zusammen, ich meine, so richtig? – Nein, wieso? Wir wohnen nur zusammen. Das weißt du doch. Ein richtiges Paar gibt es in unserer WG nicht. Ulla vögelt manchmal mit Asche. Aber das hat nichts zu bedeuten.

Aber vielleicht waren in einer Wohngemeinschaft auch noch andere Antworten möglich. Nein, zusammen sind wir nicht. Manchmal haben wir Sex. Ohne tiefere Bedeutung. Wo, wenn nicht in einer Studenten-WG, war Sex ohne Ehe vorstellbar. Aber ohne Liebe? Als Frau?

Und dann gab es noch jene Antwort, die er am meisten fürchtete: Ja, klar! Schon länger. Warum fragst du?

Das wäre es dann gewesen.

An diesem Punkt seiner Gedanken erhob Professor Killy die Stimme und zitierte aus dem Grillparzer-Gedicht. »Und dir soll ich mich entziehen, / Die uns menschlich fühlen lehrt? / Liebe! ach, dich soll ich fliehen ...«

Nein! Er würde sich nicht entziehen, nicht vor der Liebe fliehen. Würde der Sehnsucht nachgeben. Mit der Ungewissheit konnte er nicht weiterleben. Er musste Hanne sehen. Würde Gewissheit bekommen. So oder so.

Am Nachmittag hatte er noch ein Proseminar. Danach würde er ein paar Einkäufe erledigen, essen, sich umziehen und sich auf den Weg in die Rote Straße machen. Ohne Kinokarten. Denn die hatte er noch an jenem Abend zurückgegeben.

Der Schlüssel zu seinem Zimmer schien im Schloss zu klemmen. Erst als er ihn in die andere Richtung drehte, erkannte er, dass er wohl vergessen hatte, abzuschließen. War er so durcheinander? Zum Glück gab es auf seinem Flur nur zwei weitere Studentenzimmer. Mit dem einen Bewohner hatte er sich angefreundet, der andere war ein höheres Semester, der an seiner Examensarbeit saß und viel Zeit im Seminar und in der Universitätsbibliothek verbrachte. Keiner von beiden würde während seiner Abwesenheit sein Zimmer betreten. Er warf seine Einkäufe aufs Bett und zog seinen Parka aus, um ihn an den Kleiderhaken auf der Innenseite der Tür zu hängen. Als er sich wieder umdrehte, zuckte er zusammen. War da nicht ein Geräusch, hatte sich nicht etwas bewegt? Im nächsten Augenblick sah er es. In dem Sessel, der dem Fenster zugewandt war, saß jemand.

Hannes helles Lachen erklang, sie erhob sich und kam auf ihn zu. »Habe ich dich erschreckt?«

Sprachlos starrte er sie an. Nickte. Schüttelte den Kopf. »Was ... Wie ... Wie bist du hier reingekommen?«

»Ich weiß, wo die Alte ihre Ersatzschlüssel aufbewahrt.« Hanne ließ ein Band baumeln, an dem ein Zimmerschlüssel hing. »Keine Angst, ich hänge ihn nachher wieder an seinen Platz.«

»Aber was ...? Warum ...?« In Rainers Kopf überschlugen sich die Fragen. Doch bevor er einen vollständigen Satz zustandebrachte, trat Hanne noch einen Schritt näher an ihn heran, stellte sich auf die Zehenspitzen und drückte ihm einen Kuss auf die Wange. »Ich hatte gedacht, dass du mal bei uns vorbeikommst. Hab’ mich wohl getäuscht. Und weil ich dich gern sehen wollte ...«

Der Satz klang wie eine Frage und blieb in der Luft hängen.

»Ja, prima.« Rainer hatte sich einigermaßen gefangen. »Setz dich doch! Möchtest du etwas trinken?«

»Gern. Was hast du denn anzubieten?«

»Bier und Rotwein.« Rainer deutete auf seine Einkaufstüten. »Und natürlich Mineralwasser. War gerade bei ... im Karstadt-Konsumtempel.«

Hanne überhörte die Ironie in seiner Stimme. »Rotwein wäre nicht schlecht. Und vielleicht kannst du den da in Gang setzen.« Sie deutete auf den Ölofen in der Zimmerecke. »Langsam wird es etwas ungemütlich.«

Wenig später hatte Rainer eingeheizt, zwei Wassergläser mit Rosenthaler Kadarka gefüllt und etwas Toastbrot und einen Camembert aus den Einkaufstüten auf seinen einzigen Teller gelegt und diesen auf eine Holzkiste gestellt, die ihm sonst als Nachttisch diente. Er schob alles zwischen die Sessel und ließ sich Hanne gegenüber nieder.

»Prost!« Er hob sein Glas und stieß mit ihr an.

Sie nahm einen Schluck und fragte, während sie ihren Wein wieder abstellte: »Wie war dein Referat?«

»Referat?« Rainer war irritiert.

»Was du letzte Woche noch vorbereiten musstest. Hast du es schon gehalten?«

»Ach, das. Ja. Ist ganz gut gelaufen. Der Professor war zufrieden.«

»Worum ging’s?«

»Um Schillers Sprache im Sturm und Drang am Beispiel der Räuber.«

Hanne nickte anerkennend. »Klingt interessant. Die Räuber waren ja eigentlich Revolutionäre. Haben den Herrschenden ordentlich eingeheizt und die Interessen des Proletariats artikuliert.«

Ihre Stimme klang ironisch, und Rainer wusste nicht, was er davon halten sollte. Wie meinte sie das jetzt? Im Seminar hatte jemand etwas ähnliches formuliert, doch der Prof war nicht darauf eingegangen, hatte nur den Kopf geschüttelt, einige Seminarteilnehmer hatten gelacht.

Rainer versuchte in Hannes Gesicht zu lesen. Sie deutete auf den Käse. »Darf ich?«

»Natürlich.« Er schob den Teller näher zu ihr. »Bitte.«

Eine Weile aßen und tranken beide schweigend. Während er überlegte, wie er die Frage formulieren sollte, die ihm auf der Seele brannte, beobachtete er Hanne. Sie trug einen eng anliegenden roten Rollkragenpullover und einen schwarzen Minirock, über dem Pullover einen breiten Ledergürtel, unter dem Rock eine Strumpfhose mit seitlich aufgestickten Ornamenten. Die langen schlanken Beine hatte sie übergeschlagen. Ihre Stiefel hatten hohe Plateau-Sohlen.

Hanne lobte den Wein und den Käse und aß und trank mit Genuss. Je länger er sie ansah, desto unsicherer wurde er. Sie war nicht nur klug und schön, sie war auch modisch angezogen. Wie passte das zu der Aktion gegen den Konsumterror? Gern hätte er sie danach gefragt. Und nach den Verhältnissen in der WG. Aber keinesfalls wollte er die unverhoffte Zweisamkeit zerstören. Alles in ihm drängte danach, sie zu berühren. Wie konnte er ausgerechnet jetzt indiskrete Fragen stellen? Fragen, die sich auf etwas ohnehin Unaussprechliches richteten.

»Das war gut«, stellte sie fest, nachdem Käse und Weißbrot bis auf den letzten Krümel vertilgt waren. »Und der Wein schmeckt auch nicht schlecht.« Rainer hatte zwischendurch nachgeschenkt, die Flasche war so gut wie leer. Hanne blies eine Haarsträhne aus ihrem Gesicht. Ihr Blick wanderte durch das Zimmer. »Was hältst du davon, umzuziehen? Bei uns in der WG ist noch ein Zimmer frei. Wäre für dich auch billiger.«

In Rainers Kopf überschlugen sich die Gedanken. Würde er in der Roten Straße in Ruhe arbeiten können? Offenbar besaß dort jeder auch ein eigenes Zimmer. Bestimmt würden die anderen erwarten, dass er sich an ihren politischen Diskussionen und Aktionen beteiligte. Die Vorstellung behagte ihm weniger. Würde er es ertragen, Hanne mit Asche zu erleben? Und sein Zimmer würde er kündigen müssen. Gab es dafür Fristen? Was würden seine Eltern sagen? Aber die mussten ja nichts davon erfahren, wenn er in eine Wohngemeinschaft zog. Im Grunde genommen ging es sie ja auch gar nichts an.

»Ich weiß nicht«, sagte er. »Wahrscheinlich kann ich hier nicht so ohne Weiteres ausziehen. Vielleicht zum Semesterende.«

Hanne stand auf und setzte sich auf die Lehne seines Sessels. Ihre Haarspitzen strichen über seinen Nacken. »Überleg es dir. Muss ja nicht heute oder morgen sein.« Sie nahm sein Gesicht in beide Hände, drehte es so, dass er sie ansehen musste und beugte sich herab. Als sich ihre Lippen fanden, Hanne sich auf seinen Schoß gleiten ließ und ihre Hände unter seinen Pullover wanderten, wusste Rainer, dass jetzt etwas passieren würde, über das er keine Kontrolle hatte.

5

Ingos Altbauwohnung im Rohnsweg war mehr als geräumig. Früher hatte er mit Frau und Sohn hier gelebt, und schon damals waren Räume für weiteren Familienzuwachs vorhanden. Nach der Scheidung hatte er die Wohnung behalten, um seinem Sohn nicht auch noch eine neue Umgebung zumuten zu müssen. Marcel hatte vor einem Jahr sein Abitur gemacht, anschließend Ersatzdienst geleistet und studierte nun in Münster. Alles sprach dafür, dass Anna bei Ingo einziehen konnte. Zumal sie sich längst ein Zimmer bei ihm eingerichtet hatte, einen Schlüssel besaß und fast jede Woche zwei oder drei Nächte bei ihm verbrachte. Dennoch mochte sie ihre kleine Wohnung in Nikolausberg nicht aufgeben. Sie hatte sie liebevoll eingerichtet und genoss den Blick über die Stadt und das Leinetal. Außerdem wohnten ihre Freundinnen Lissy und Lea dort. Entscheidend war aber wohl letztlich das Gefühl der Unabhängigkeit, sich jederzeit in ihre Wohnung zurückziehen zu können.

Ingo saß in seinem Arbeitszimmer über einem Stapel Klausuren, als Anna eintrat. Sie strich ihm über die Haare und küsste ihn auf die Stirn. »Hast du noch viel zu tun?«

Er schüttelte den Kopf. »Wollte nur die Zeit nutzen. Heute werde ich damit sowieso nicht mehr fertig. Achtundzwanzig Arbeiten. Macht mindestens vierzehn Stunden. Und ich habe erst die Hälfte geschafft. Und da drüben liegen noch zwei Klausuren.«

»Schöne Ferienbeschäftigung.« Anna betrachtete interessiert den Papierstapel. »Strukturwandel in der Arbeitswelt: Großmärkte und Einkaufszentren. Geht’s um Ikea in Göttingen? Oder mehr um grundsätzliche Fragen?«

»Um beides. Falls es dich interessiert, darfst du gern die eine oder andere Arbeit lesen.« Er hielt ihr ein paar Blätter hin.

»Um Gottes willen!« Anna hob abwehrend die Hände. »So ein Gekritzel! Dass du das überhaupt entziffern kannst. Und du schaffst so eine Arbeit in einer halben Stunde?«

»Für einige brauche ich etwas länger«, lachte Ingo. »Aber manche sind auch wirklich gut. Einer hat zum Beispiel eine sehr überzeugende Argumentation für die Ansiedlung des schwedischen Möbelhauses in Göttingen entwickelt. Das würde sogar deine Kollegin aus dem Wirtschaftsressort beeindrucken.«

»Wenn du mir einen lesbaren Auszug lieferst, nehme ich ihn mit.«

»Mal sehen.« Er zog sie auf seinen Schoß. »Und wie war dein Tag?«

»Ein bisschen hektisch. Wobei ich zum Teil selbst schuld bin. Ich habe nämlich verpennt. Und darum ...«

»Nicht an die Sommerzeit gedacht?«

»Genau. Und dann musste ich gleich zu einem Interview. War ein bisschen eigenartig. Aber sonst ...«

»Eigenartig?«

»Ja. Jan hat mich gebeten, ihm das abzunehmen, weil es in der Redaktion einen Engpass gab. Ich habe mit einem Professor Aschenbrandt gesprochen. Der war ein wenig seltsam. Irgendwie nervös. Und bei Fragen nach seiner Studienzeit in Göttingen hat er dichtgemacht.«

»Aschenbrandt? Den Namen habe ich schon mal gehört.« Ingo Steinberg schloss die Augen und legte die Stirn in Falten. »Genau! Deine Freundin Lea hatte mal mit ihm zu tun. Sie arbeitet im Zentrum für Deutschlehrer an der Uni mit. Und ein Professor Aschenbrandt war an ihrem Projekt beteiligt. Ist aber schon eine Weile her. Wenn ich mich richtig erinnere, konnten die beiden sehr gut miteinander.«

»Sehr gut? Meinst du, dass Lea und er ... Ich meine, nicht nur fachlich ...?«

»Konkretes weiß ich nicht«, Ingo hob abwehrend die Hände. »Hatte nur manchmal den Eindruck, dass die Beziehung ziemlich eng war. Jedenfalls hat sie damals viel Zeit im Seminar für Deutsche Philologie verbracht. Bestimmt kann sie dir einiges über den Professor erzählen.«

Am liebsten hätte Anna ihre Freundin sofort angerufen. Doch sie verwarf den Gedanken. Montags hatte Lea ihren Yoga-Kurs. Und um diese Zeit war sie bestimmt noch nicht zu Hause. Außerdem meldete sich in diesem Augenblick ihr Magen. »Ich habe Hunger«, stellte sie fest. »Du nicht?«

Ingo Steinberg nickte. »Und ob! Soll ich uns was kochen? Ich habe noch Garnelen im Gefrierschrank. Dazu könnte ich Knoblauchbutter und grüne Bandnudeln anbieten.«

Anna schluckte. »Klingt sehr verlockend. Mit einem kühlen Chardonnay ... Das wäre wunderbar. Ein Luxusessen. Eigentlich sollte ich bei den Kalorien ... Ach was! Es ist so ein schöner Abend. Die Sonne scheint. Vielleicht können wir sogar noch in der Veranda sitzen. Ich bin einverstanden, Ingo. Muss nur noch mal schnell ins Bad. Dann treffen wir uns gleich in der Küche, okay?«

»Heißt das«, rief Ingo ihr nach, »du bleibst heute Abend hier?«

»Kommt drauf an.«

»Worauf?«

»Auf das Essen, auf den Wein und auf das, was sich vielleicht noch ergibt.«

Als Anna am Morgen die Augen aufschlug, hatte sie das Gefühl, dass etwas nicht stimmte. Die Zeiger der Uhr standen auf halb sieben, aber so hell wie sonst um diese Zeit war es noch nicht. Und das Bett neben ihr war leer. Dann hörte sie Geräusche aus dem Badezimmer, und langsam drang die Realität in ihr Bewusstsein. Sommerzeit. Abends länger hell, morgens länger dunkel.

Und sie hatte bei Ingo übernachtet. Nach einem verführerischen Essen, einem großartigen Wein und einem wunderbar zärtlichen Liebesspiel. Sie seufzte und kroch auf die andere Seite des Bettes, um die Wärme von Ingos Körper und den Duft seiner Haut zu spüren. Nur langsam wichen Schwere und Trägheit aus ihren Gliedern. Und nur langsam kehrte die Erinnerung an den vergangenen Tag zurück, der irgendwie nicht normal gewesen war.

Erst hatte sie verschlafen. Und dann dieses seltsame Interview geführt. Wie hieß dieser Professor noch gleich?

Aschenbrandt fühlte sich wie gerädert. Er hatte kaum geschlafen, bis gegen Morgen wach gelegen, und dann scheußliche Szenen geträumt. Ein gesichtsloses Wesen hatte mit ausgestrecktem Finger auf ihn gedeutet. »Seht ihn an, den Professor Unrat. Hier! Sein Konzept für das neue Institut.« Mit einer einzigen Handbewegung hatte er Blätter an die Umstehenden verteilt. Studenten und Kollegen hatten zugegriffen, erst auf die Seiten, dann auf ihn gestarrt, waren schließlich in lautloses Lachen ausgebrochen. Vergeblich hatte er versucht, ein Exemplar an sich zu reißen, um zu erfahren, was dort stand. Plötzlich trug das Wesen die Gesichtszüge des Dekans. »Aber Sie kennen das Foto doch schon, Herr Kollege.« »Ein Foto, ein Foto!«, hatten die Studenten gerufen. »Aufhören!«, hatte er schreien wollen, doch so sehr er sich auch bemüht hatte – es war kein Ton herauszubekommen gewesen. Seine Zunge hatte dick und schwer und unbeweglich im ausgetrockneten Hals gelegen.

Mit einem pelzigen Gefühl im Mund wankte er ins Bad. Aus dem Spiegel sah ihm ein alter Mann entgegen. Wirres Haar, graue Haut, gerötete Augen, eingefallene unrasierte Wangen. Professor Unrat. Und wieder machte sich das Druckgefühl im Oberbauch bemerkbar.

Wie ein ferngesteuerter Roboter erledigte Aschenbrandt den gewohnten Ritus der Morgentoilette. Seine Gedanken kreisten dabei unablässig um die Frage nach dem Urheber des perfiden Spiels. Steckte wirklich Kraushaar dahinter? Und was war mit Claudia? Sie hatte angstvoll und betroffen reagiert. Aber auch auf einige seiner Fragen ausweichend geantwortet. Würde er sich von ihr trennen müssen? Hätte der Spuk dann ein Ende?

Die Vorstellung, mit Sabine am Frühstückstisch belanglose Konversation zu führen, ließ ihn schaudern. Essen würde er ohnehin nichts können. Also kleidete er sich rasch an, spülte zwei seiner Kreislauftabletten hinunter und schrieb seiner Frau eine Notiz: Bin schon ins Seminar gefahren. Frühstücke später im Büro.

In dem Augenblick, in dem er den Zettel auf dem Küchentisch ablegte, stand sie plötzlich hinter ihm. »Willst du schon gehen?«

Aschenbrandt zuckte zusammen und fuhr herum. Sabine hielt mit einer Hand den Morgenrock über dem Nachthemd am Hals zusammen. Mit der anderen strich sie eine Haarsträhne aus dem Gesicht. Ihm fiel plötzlich auf, dass sie älter geworden war. Das Gesicht voller Falten, die Mundwinkel nach unten gezogen, die Lippen blutleer und schmal. Im Haaransatz waren ihre grauen Haare zu erkennen.

»Ja. Nein. Eigentlich ... Ich konnte nicht schlafen. Und es ist noch so viel zu tun. Ich wollte den Tag nutzen, um im Seminar ... Du weißt doch – das neue Institut.« Er sah ihr an, dass sie ihm nicht glaubte.

»Du bist doch sonst kein Frühaufsteher«, stellte sie fest und musterte ihn kritisch. »Ich frage mich, was mit dir los ist. Du bist ein wenig ... seltsam in den letzten Tagen.« Sie hob die Stimme. »Und erzähl mir nicht, dass dich die Institutsgründung umtreibt. Ich habe am Freitag Frau Riemann in der Stadt getroffen. Sie hat mir erzählt, dass alles bestens vorbereitet sei und ihr im Augenblick nur auf einen Termin für die Eröffnung warten würdet.«

Sie schien auf eine Antwort zu warten. Doch Aschenbrandt wusste, wie sinnlos Ausflüchte waren. »Es bleibt immer noch genug zu tun«, murmelte er hilflos und hob die Schultern.

»Tu, was du nicht lassen kannst«, entgegnete Sabine spitz. »Aber denk an deine Gesundheit! Und was immer es ist, das dich beschäftigt, lass dir eines gesagt sein: Du machst dich lächerlich, wenn du in deinem Alter immer noch jungen Frauen nachsteigst. Ich möchte nicht noch einmal erleben, dass hier ein Mädchen aus der Altersgruppe deiner Tochter auftaucht und mit mir von Frau zu Frau über eure Beziehung reden will. Wie damals diese junge Lehrerin.«

Abwehrend hob er die Hände. »Da war doch nichts. Wir haben nur sehr gut zusammen ...«

»Genug! Ich will darüber nicht diskutieren.« Sabine wandte sich um. »Vielleicht«, rief sie über die Schulter, »schreibst du noch dazu, ob du heute zum Mittagessen nach Hause kommst.«

Unschlüssig starrte Aschenbrandt auf den Zettel. Sabines Satz hallte in seinem Kopf nach wie ein Echo. Doch seine Gedanken kreisten um das Foto mit Claudia. Wenn es Kraushaar in die Hände geriet, war er beruflich erledigt. Wenn es Sabine in die Hände geriet, war er privat erledigt.

Offenbar steuerte er auf die größte Katastrophe seines Lebens zu.

Aber noch war nichts wirklich Dramatisches geschehen. Er stand unter dem Damoklesschwert – aber es war noch nicht gefallen. Möglicherweise war ja alles schon wieder vorbei. Es hatte keinen Anruf und keine E-Mail mehr gegeben. Vielleicht trieb ein Student ein böses Spiel mit ihm. Einer, den er beim Examen hatte durchfallen lassen. Einer, der sich mit neuen Technologien auskannte. Aber auch einer, der es nicht auf die Spitze treiben würde. Schließlich hätte er das Foto ins Internet stellen können. Mit zwei oder drei E-Mails an Kommilitonen als Anstoß ließen sich kompromittierende Informationen in Windeseile verbreiten.

Für einen Augenblick erwog er, den Frühstückstisch zu decken und zu Hause zu bleiben. Um seinen guten Willen zu zeigen. Doch dann entschied er sich anders.

Im Hinausgehen angelte er die Zeitung aus dem Briefkasten und blätterte sie rasch durch. Das Interview dieser unbedarften Journalistin fand er wie erwartet auf der Wissenschaftsseite. Wenigstens etwas Positives. Er überflog die ersten Absätze. So schlecht hatte sie das gar nicht gemacht. Den vollständigen Text würde er später gründlich lesen. Er steckte die Zeitung ein und zog vorsichtig die Haustür ins Schloss. Auf dem Weg zum Auto schaltete er das neue Handy ein.

Es meldete sich in dem Augenblick, als Aschenbrandt zum Zündschlüssel greifen wollte. Der ungewohnte Klingelton ließ ihn zusammenzucken. Sabine würde ihn nicht anrufen. Also konnte es nur Claudia sein. Oder seine Sekretärin, aber dafür war es eigentlich zu früh. Er drückte die Annahmetaste. »Hallo?«

Doch statt eines Anrufers hörte er nur einen Piepton. Irritiert betrachtete er das Display. Es war gar kein Anruf gekommen, sondern eine SMS. Offenbar hatte er eine falsche Taste gedrückt, und nun brauchte er eine Weile, um durch das ungewohnte Menü zur eingegangenen Nachricht zu finden.

»Du solltest dich beeilen. Damit du als erster im Seminar bist. Wäre besser, wenn kein anderer vor dir die Mitteilung am Schwarzen Brett lesen kann.«

Fast hätte er das Telefon fallen gelassen. Rasch verstaute er es im Jackett. Seine Finger zitterten, während er den Motor startete und den Wagen aus dem Carport auf die Straße rangierte. Es gab ein hässliches Geräusch, als ein Kotflügel den Begrenzungsstein zum Nachbargrundstück schrammte. Aschenbrandt achtete nicht darauf. Mit überhöhter Geschwindigkeit trieb er den schweren Mercedes den Mittelberg hinunter. Auf der Geismarlandstraße musste er sich in den zäh fließenden Berufsverkehr einordnen. Zu dieser frühen Stunde war er lange nicht mehr durch die Stadt gefahren. Quälend langsam schob sich die Blechlawine zum Geismartor, dann weiter über die Bürger- und Berliner Straße. Nervös trommelten seine Finger auf das Lenkrad. Immer wieder sah er zur Uhr. Um diese Zeit, sagte er sich, dürfte noch niemand im Seminar sein. Schlimmstenfalls würde er gleichzeitig mit der Sekretärin eintreffen. Die würde sich jedoch, hoffte er, zuerst um Topfblumen und Kaffeemaschinen kümmern und sich kaum für Aushänge interessieren. Was immer dort hängen mochte, er hatte gute Chancen, es zu beseitigen, bevor es jemand entdecken konnte. Was mochte ihn dort erwarten? Sollte jemand ein Exemplar jenes Fotos ausgehängt haben? Aber warum hatte der oder die Unbekannte ihn gewarnt? Wer ihm schaden wollte, brauchte doch nur den Dingen seinen Lauf zu lassen.

Während er voller Ungeduld darauf wartete, dass sich die Autoschlange voranbewegte, erschienen Bilder vor seinem inneren Auge. Studentinnen und Studenten als Pulk vor dem schwarzen Brett, einige mit dem Finger auf das Foto zeigend. Das ist doch unser Prof! – Aschenbrandt! – Ist das seine Frau? – Niemals! – Die ist doch viel jünger. – Ich hab die schon mal irgendwo gesehen. Kollegen werden aufmerksam, fragen nach, schütteln ungläubig die Köpfe. Kraushaar drängt sich durch die Menge, nimmt das Bild ab. »Sie sollten sich schämen!«, ruft er den Studenten zu und lässt das Foto mit empörtem Gesichtsausdruck in seiner Aktentasche verschwinden. Die Gaffer zerstreuen sich, und in Kraushaars Mienenspiel wird klammheimliche Freude sichtbar.

Die Ampel am Weender Tor wurde endlich grün, aber der Vordermann schien zu schlafen. Wütend drückte Aschenbrandt auf die Hupe. Er spürte wieder sein Herz und bemerkte den Schweißfilm auf Stirn und Nacken. Und erneut kreisten seine Gedanken um den Urheber des Desasters. Von wem stammte die SMS? Seine neue Handy-Nummer war nur drei Personen bekannt. Sabine, Claudia und seiner Sekretärin. Welche der drei Frauen war in die Sache verwickelt? Sabine schied aus. Claudia? Allein die Vorstellung war unerträglich. Frau Riemann? Sie arbeitete seit über zwanzig Jahren im Seminar. Tüchtig, loyal, geradezu hingebungsvoll. Sie würde alles für ihn tun. Und nichts unterstützen, was sich gegen ihn richten würde. Oder doch? Wenn Kraushaar hinter der Sache steckte – hatte er sie auf irgendeine hinterhältige Weise in seine Machenschaften einbezogen? So unschön der Gedanke erschien – völlig abwegig war er jedenfalls nicht.

Mit jedem Meter, um den er sich dem Seminar näherte, stieg seine Nervosität. Statt auf den reservierten Parkplatz zu fahren, stellte Aschenbrandt den Wagen direkt vor der Treppe des Jacob-Grimm-Hauses ab und eilte die Stufen zur gläsernen Eingangstür hinauf. Zweimal fiel ihm der Schlüssel aus der Hand, schließlich schwang die Tür auf, fast stürzte er ins Innere des Gebäudes. Ahnungsvoll hastete er zum Schwarzen Brett.

Entgegen ihrer Gewohnheit war Anna Lehnhoff als erste in der Redaktion. Sie wollte die Ruhe vor dem alltäglichen Sturm nutzen, um für ihr Projekt zu recherchieren. Joachim Hausmann hatte ihr den Tipp gegeben, die Auseinandersetzungen um das Reitstallviertel zum Aufhänger zu nehmen. Der Abriss des frühbarocken Reitstalles, der Mitte des achtzehnten Jahrhunderts der Kultivierung höfisch-eleganter Lebensformen dienen und studierwillige Söhne aus zahlungskräftigen Adelsfamilien nach Göttingen ziehen sollte, hatte 1968 für heftige Auseinandersetzungen mit der aufbegehrenden Studentenschaft gesorgt. Die Stadt hatte vorgegeben, das Gelände für ein neues Rathaus zu benötigen. Das war dann aber auf der gegenüberliegenden Seite der Innenstadt gebaut worden. Stattdessen war ein klotziges Kaufhaus und später ein Hallenbad entstanden. Letzteres war schon vor Jahren wieder abgerissen worden, und nun gab es neue Pläne für das Gelände. Damit hatte Anna zugleich einen aktuellen Bezug. Sie notierte Reitstallviertel auf ihrem Notizblock und malte 1968 in großen Zahlen schräg in die rechte obere Ecke des Blattes. Dann schob sie die DVD in den Rechner, die seit einem halben Jahr in ihrem Schreibtisch lag. Gespannt lauschte sie den Berichten der Zeitzeugen und verfolgte die Filmaufnahmen aus längst vergangenen Göttinger Zeiten. Die Bilder waren unscharf, überwiegend schwarz-weiß und ziemlich wackelig. Sie erinnerten Anna an frühe Heinz-Erhard-Filme. Vor dem Alten Rathaus, in der Weender Straße und auf dem Kornmarkt fuhren altertümliche Autos. Demonstrierende Studenten waren ordentlich gekämmt und angezogen, viele mit Krawatte. Friedlich trugen sie selbst gemalte Schilder durch die Straßen. »Zerschlagt den Ordinarienklüngel! Schafft die Vorlesung ab! Planierraupen raus! Aber auch: Amis raus aus Vietnam!«, war darauf zu lesen.

Forderungen nach Hochschulreformen, für den Erhalt von Baudenkmälern und Wohnraum und nach Beendigung des Krieges in Vietnam hatten sich damals zu einer allgemeinen Unzufriedenheit mit den herrschenden Verhältnissen gesellt. Andernorts war vor solchem Hintergrund die RAF entstanden. In Göttingen hatten Studenten 1968 allenfalls den Straßenverkehr behindert. Erst als vor der Stadthalle gegen die Anwesenheit des Bundespräsidenten Lübke protestiert wurde, kam es zu Ausschreitungen. Eine Gruppe hatte die Absperrung durchbrochen, darauf war die Polizei mit Gummiknüppeln gegen die Demonstranten vorgegangen.

Anna fragte sich, was in den Studenten damals vorgegangen war. Wie hatte ihr Alltag zwischen Studium, Vorlesungsstreik und Demonstration ausgesehen?

Sie würde versuchen, mit dem einen oder anderen der Interviewpartner zu sprechen, um nachzufragen. Drei Namen notierte sie auf ihrem Block. Der Soziologieprofessor, der Schriftsteller und der Rechtsanwalt würden sicher noch viel mehr erzählen können als in den aufgenommenen Interviews.

Als die ersten Kolleginnen und Kollegen in der Redaktion eintrafen, packte Anna ihre Unterlagen beiseite, um sich dem Tagesgeschäft zu widmen. Für die morgige Ausgabe stand erneut das Thema Südspange auf dem Programm. Sie würde den Hauptbeitrag für die erste Lokalseite vorbereiten.

Im Trubel des Arbeitstages hatte sie keinen Gedanken mehr an ihren Interviewpartner vom Vortag verschwendet. Doch am Abend, auf dem Weg nach Nikolausberg, fiel ihr ein, dass sie Lea noch nach ihrer Beziehung zu diesem Professor fragen wollte. Wahrscheinlich hatte es keine Bedeutung mehr, aber Ingos Bemerkung hatte sie neugierig gemacht. Besaß ihre Freundin ein kleines Geheimnis, von dem sie nichts wusste?

Kurz entschlossen angelte sie ihr Handy aus der Handtasche und wählte Leas Nummer. »Hast du Lust auf einen Salatteller beim Griechen?«

6

Am ersten April zog Rainer in die Rote Straße um. Das Zimmer war kleiner und niedriger als das bei der Witwe Müller-Sorge, und es enthielt nicht mehr als ein Bett, einen Schrank und einen Stuhl. Aber sein Beitrag zur Miete und zur Haushaltskasse betrug nur ein Drittel dessen, was er an der Bürgerstraße bezahlt hatte. Sobald sich eine Gelegenheit ergab, würde er Schreibtisch, Sessel und Nachtschrank aus seinem Jugendzimmer nach Göttingen holen und so seine Einrichtung vervollständigen. Außerdem Lampen und Bettzeug. Fürs erste hatte Hanne ihn mit einer Decke und einem Kissen versorgt.

Und er würde Bilder an die kahlen Wände hängen. Die verblassten Poster und vergilbten Zeitungsseiten seines Vorgängers waren bereits in den Müll gewandert. Hanne, Bernie und Ulla hatten ihm geholfen, das Zimmer neu zu streichen. Die Farbe hatte Harry besorgt, der über einen guten Draht zu einem benachbarten Malermeister verfügte. Da nur Weiß und Rot zur Verfügung gestanden hatten, waren die Wände nun jeweils zur Hälfte in den beiden Farben gestrichen. Die Trennlinie verlief schräg über jede Wand, von links unten nach rechts oben. Die Idee hatte Bernie gehabt. »Aufstieg der roten Massen – symbolisiert den gesellschaftlichen Wandel.« Die Mädchen waren von der revolutionären Farbgebung so begeistert, dass Rainer nicht hatte widersprechen wollen.

Während der Arbeiten hatte er seine zweite Mitbewohnerin verstohlen gemustert und sich gefragt, ob sie es gewesen sein konnte, die er mit Asche gesehen hatte. Inzwischen wusste er, dass es sein Zimmer gewesen war, indem sich jene Szene abgespielt hatte. Ulla war etwas kleiner, hatte aber die gleiche Figur und eine ähnliche Frisur wie Hanne. Die Haare waren jedoch nicht braun, sondern dunkelblond. Trotzdem leicht möglich, die beiden Frauen zu verwechseln.

Bisher hatte er es nicht gewagt, Hanne darauf anzusprechen. Aber seitdem sie mit ihm geschlafen hatte, war die Frage wohl entschieden. Ganz ließen sich die Zweifel jedoch nicht verdrängen. Noch immer rauschte das Blut in seinen Ohren, wenn er an jenen Abend dachte. Es war das erste Mal, dass er richtig mit einer Frau geschlafen hatte. Bis dahin waren seine Erfahrungen auf verstohlene Berührungen hinter dem Festzelt beim Schützenfest seiner Heimatstadt beschränkt gewesen, zu denen – gegen entsprechende Einladungen – gewisse Mädchen bereit waren, die normalerweise nicht zu seinem Umgang gehörten. Weder Brigitte, mit der er die Tanzstunde besucht hatte, noch Helga, mit der er anschließend eine Zeit lang gegangen war, hätten ihm oder einem anderen Jungen erlaubt, mehr als ihre Hand zu berühren. Selbst bei Karin, mit der er fast zwei Jahre zusammen gewesen war, hatte er mehr als heftiges Knutschen und gelegentliche Erkundungen unter dem Pullover nicht riskiert.

Hanne war ohne Zögern aus den Stiefeln geschlüpft, hatte Rock und Gürtel abgestreift, ihren Pullover über den Kopf gezogen und seine Hand zu ihrer Brust geführt. Durch das dünne Hemd hatte er ihre Brustwarze gefühlt und vor Erregung fast die Besinnung verloren. Plötzlich war sie nackt gewesen, hatte seine Hose geöffnet und – während ihre Zunge seine Lippen und seinen Mund erkundet hatten – mit geschickten Händen für die gewaltigste Explosion gesorgt, die er je erlebt hatte.

Später waren sie ins Bett gekrochen, und nach einer Weile hatte sie ihn auf sich gezogen, ihn sanft an die richtige Stelle dirigiert und ihr Becken angehoben, um ihm entgegenzukommen.

Rainer hatte plötzlich an die möglichen Folgen gedacht. »Aber ...«, hatte er einwenden wollen, doch Hanne hatte gelacht. »Mach dir keine Sorgen. Ich nehme die Pille.«

Wie kam Hanne an die Anti-Baby-Pille? Nur verheirateten Frauen wurde sie verschrieben. Doch Fragen und Gedanken waren rasch von Empfindungen verdrängt worden, die das Bewusstsein ausschalteten.

Den ganzen März hatte Rainer wie in einem Traum verbracht. Kurz nur war er nach Hause gefahren, um ein paar Sachen für sein neues Zimmer in der WG abzuholen. Seinen Eltern hatte er erzählt, ein neues, wesentlich billigeres und günstiger gelegenes Zimmer gefunden zu haben, das nur ein bisschen aufgemöbelt werden musste. Dass sich dieses in einer Wohngemeinschaft befand, hatte er nicht erwähnt.

Nichts war ihm so erstrebenswert erschienen wie die Nähe zu Hanne. Natürlich hatte er sofort zugesagt, in die Rote Straße zu ziehen, und bei der Witwe Müller-Sorge gekündigt.

Fast täglich war er bis zu seinem Umzug in der WG Rote Grütze gewesen, um Hanne zu sehen. Dabei war ihm bewusst geworden, dass auch sie studierte. Dass sie Vorlesungen und Seminare besuchte und nicht selten unterwegs war, um Veranstaltungen zu organisieren, Plakate zu kleben oder politische Aktionen vorzubereiten. Seit jenem denkwürdigen Abend in seiner Studentenbude drängte es ihn mit Macht zu einer Wiederholung. Doch Hanne war zu beschäftigt, hatte gerade – wie sie freimütig bekannte – ihre Tage oder war einfach nicht da.

Einmal hatte sie ihn in ihr Zimmer gezogen und mit ihm geschlafen. Doch offenbar war sie in Eile gewesen, und so war die Begegnung zwar heftig, aber nicht so gefühlvoll gewesen, wie er es sich erhofft hatte.

Auch die anderen aus der Wohngemeinschaft traf er nur hin und wieder an. Seltsamerweise hatte bisher keiner den Versuch gemacht, ihn in die politischen Aktionen einzubeziehen. Aber schon um Hanne zu gefallen, würde er bei nächster Gelegenheit seine Mitarbeit anbieten. Und nach seinem Einzug würde er ohnehin dazugehören. Zur Roten Grütze ebenso wie zu Hanne. Die Tage würden politischen Aktionen und dem Studium gehören, die Nächte ihr und ihm.

Dann kam der 11. April.

Als Rainer am Abend in die WG zurückkehrte, hatten sich die übrigen Bewohner im Gemeinschaftsraum versammelt, wo sie an seinem Kofferradio eine Reportage verfolgten. »Sie haben Rudi niedergeschossen«, rief Hanne.

»Rudi?« Rainer schaltete nicht sofort. Doch dann vernahm er die Stimme des Rundfunksprechers.

Gegen 16.35 Uhr brach Rudi Dutschke von drei Kugeln in Kopf und Brust getroffen auf dem Kurfürstendamm zusammen. Der Täter, der erst eine Stunde später und nach einem Schusswechsel mit der Polizei in einer Seitenstraße überwältigt werden konnte, hatte bereits am Morgen im Büro des Sozialistischen Deutschen Studentenbundes nach Dutschke gefragt und später vor dem Haus auf ihn gewartet. Als dieser das Gebäude verließ, kam der Attentäter laut Zeugenaussagen auf ihn zu, fragte ihn: »Sind Sie Rudi Dutschke?«, stieß auf dessen Bejahung ein wütendes »Du dreckiges Kommunistenschwein!« aus, zog eine Pistole und schoss – dreimal, erst ins Gesicht, dann, als sein Opfer schon auf dem Boden lag, ein weiteres Mal in den Kopf und ein drittes Mal in die Schulter. Der Name des Täters wurde mit Josef Bachmann angegeben. Ersten Angaben der Polizei zufolge war der arbeitslose Anstreicher mit dem Vorsatz nach Berlin gereist, Dutschke zu töten. Die Nachricht von dem Attentat verbreitete sich wie ein Lauffeuer in der Stadt. Nur wenige Stunden später versammelten sich zahlreiche Studenten vor der Technischen Universität. Zur Stunde ziehen über 2000 Menschen von dort nach Kreuzberg. Ziel ist der Sitz des Axel-Springer-Verlages. Die Demonstranten sind aufgewühlt; »Springer, Mörder!«, skandieren sie. Rechtsanwalt Horst Mahler sowie Bernd Rabehl vom Sozialistischen Deutschen Studentenbund, marschieren an der Spitze; Fritz Teufel, Dieter Kunzelmann, Bommi Baumann und andere Kommunarden sind ebenfalls dabei. Die Stimmung ist explosiv. Offenbar geben Dutschkes Gesinnungsgenossen einem – wie es heißt – Presseterror des Springer-Konzerns gegen linke Studenten eine Mitschuld an dem Attentat. So habe die Bild-Zeitung erst kürzlich dazu aufgerufen, die Rädelsführer der Studentenbewegung zu ergreifen. Auch der Regierende Bürgermeister wurde von den Demonstranten für die Tat mitverantwortlich gemacht. Einige trugen Schilder mit dem umstrittenen Zitat von Klaus Schütz. »Ihr müsst diese Typen sehen. Ihr müsst ihnen genau ins Gesicht sehen!« Dutschke befindet sich derzeit im Westend-Krankenhaus, wo die Ärzte um sein Leben kämpfen. Die zunächst vom Sender Freies Berlin verbreitete Nachricht von seinem Tod hat sich als falsch herausgestellt. Sobald uns neue Informationen vorliegen, werden wir auf dieser Welle über den aktuellen Stand berichten.

»Dieses Schwein!« Bernie stieß mit dem Zeigefinger nach dem Kofferradio.

»Bachmann oder Springer?«, fragte Hanne ironisch.

Bernie schnaufte abfällig und kramte in seinen Taschen. »Muss erst mal eine rauchen.«

»Man sollte sie zusammen in einen Sack stecken und draufschlagen«, knurrte Asche.

»Und was machen wir jetzt?« Alle sahen Rainer an, der nun die Arme ausbreitete. »Wir können doch nicht einfach hier so rumsitzen und abwarten. Man muss doch irgendwie reagieren.«

Hanne strahlte. »Rainer hat Recht. Wir müssen was tun. Eine Demo organisieren. Zum Beispiel vor dem Göttinger Tageblatt. Gegen die Hetzjagd der Presse auf linke Studenten.«

»Gute Idee«, pflichtete Harry ihr bei. »Lass uns doch zum AStA gehen und Flugblätter drucken. Transparente brauchen wir auch.«

»Kinderkacke!«, wandte Bernie ein. »Wen interessiert schon Göttingen und sein Käseblatt? Wir müssen nach Berlin. Die Genossen unterstützen. Springer und Konsorten Feuer unter dem Arsch machen.«

Wieder richteten sich alle Augen auf Rainer. Sollte er jetzt entscheiden? Sollte sein Wort plötzlich Gewicht haben? Beide Vorschläge hatten etwas für sich. Mit der gesamten WG nach West-Berlin zu fahren, diese Stadt zu sehen, die inmitten der DDR lag, und so schwer erreichbar war wie ein fremder Planet, diesen Hexenkessel zu erleben, auf den die ganze Welt schaute, erschien ihm verlockend wie eine Abenteuerreise in ein fernes Land. Möglicherweise würden sie dort sogar die berühmten Kommunarden treffen. Aber der andere Vorschlag war von Hanne gekommen. Ihr wollte er keinesfalls widersprechen.

»Was sagst du, Rainer?« Asche sah ihn auffordernd an.

»Vielleicht ... sollten wir ... beides machen. Immerhin sind wir sechs Leute. Drei kümmern sich um die Demo in Göttingen, die anderen fahren nach Berlin.«

Hanne sprang auf und umarmte ihn. »Genial! So machen wir’s! Ich würde gern mit nach Berlin kommen, glaube aber, dass wir hier eher gebraucht werden.«

»Ich würde mich Hanne anschließen«, erklärte Rainer rasch.

Nach kurzer Diskussion stand fest, dass die vier anderen es vorzogen, die Genossen in Berlin zu unterstützen. Rainer und Hanne wären in Göttingen gewiss nicht allein, denn auch die führenden Aktivisten vom AStA, Detlev und Jörg, Spätzchen und Wolfgang, waren trotz der bevorstehenden Osterfeiertage in der Stadt geblieben.

Rainer frohlockte innerlich. Drei oder vier Tage lang wäre er mit Hanne zusammen. Natürlich würden sie tagsüber im AStA Flugblätter drucken, Plakate malen und Transparente vorbereiten. Aber die Nächte würden ihnen gehören.

»Scheiße! Daran habe ich nicht gedacht.« Asche kratzte sich am Kopf. »Für die Transitstrecke durch die DDR braucht man ja ‘nen Reisepass. Ich habe meinen verloren und noch keinen neuen. Also muss ich auch hier bleiben.«

In Rainer arbeitete es. Wenn Asche nicht nach Berlin fahren konnte, würde nichts aus dem Wochenende mit Hanne. Gerade hatte er sich ausgemalt, wie sie die Nächte verbringen würden, und nun drohte sein Traum zu zerplatzen. Er sah erst sie an, dann Asche. »Du kannst meinen nehmen.«

»Gute Idee!« Hannes’ Blick wanderte zwischen den beiden Männern hin und her. »Ihr seid euch gar nicht so unähnlich. Jedenfalls Nase und Augen. Die Größe stimmt auch. Nur die Haare passen nicht. Da müssen wir was machen.« Kichernd deutete sie auf Asches Kopf. »Die Locken müssen runter. Rainer, hol mal deinen Pass. Wollen doch mal sehen, ob wir das hinkriegen. So’n altes Passbild ist ja meistens nicht besonders ...«

»Kommt überhaupt nicht in Frage!«, unterbrach Asche sie. »Ich lass’ mir doch nicht die Haare abschneiden. Womöglich hat Rainer sich mit Bundeswehrputz fotografieren lassen. Dann sehe ich ja aus wie ... wie ein Idiot.«

»Das Foto in deinem Führerschein ist dir auch nicht besonders ähnlich«, warf Bernie ein. »Da guckst du wie ein Konfirmand. Wir haben doch früher alle anders ausgesehen. Mit kurzen Haaren und so.«

»Genau!«, bestätigte Ulla und deutete auf die spärlich sprießenden Haare an seinem Kinn. »Und ohne diese üppigen Rauschebärte!«

Gelächter empfing Rainer, als er mit seinem Reisepass zu den anderen zurückkehrte. Die Männer der WG hatten Ausweise herausgekramt und zeigten sie herum. Bei jedem Konterfei, das die Runde machte, brach neue Heiterkeit aus.

Es dauerte fast zwei Stunden, bis Hanne Asches Haare gestutzt und mit einem Färbemittel aufgehellt hatte. Das Ergebnis wurde unter allgemeinem Gejohle begutachtet und für ausreichend befunden. Der Vergleich mit Rainers Passbild ergab jedenfalls keinen auf Anhieb erkennbaren Unterschied zwischen dem Inhaber des Ausweises und dem angeglichenen Kopf von Asche.

»Das überzeugt jeden Idioten«, kommentierte Bernie.

»Nur dass damit DDR-Grenzer gelinkt werden sollen.« Harry wiegte bedenklich den Kopf. »Wenn die draufkommen, buchten Sie Asche ein.«

Noch einmal machte Rainers Pass die Runde und wurde kritisch begutachtet. Doch schließlich waren sich alle einig, dass der Schwindel nicht bemerkt werden würde. Einig war man sich auch darin, so bald wie möglich loszufahren. Noch am Abend würde die Gruppe aufbrechen, um den Morgen bereits in Berlin zu erleben.

Nachdem Asche, Bernie und Harry den VW-Bus mit Matratzen und Schlafsäcken ausgestattet, einige Kisten Bier eingeladen und – nach einer heftigen Diskussion über Zuständigkeiten bei der Küchenarbeit – mit Hilfe der Frauen für einen Zwei-Tage-Vorrat Wurst- und Käsestullen gesorgt hatten, versammelten sich alle im Hof. Auch aus den benachbarten Wohngemeinschaften, bei denen sich das Vorhaben der Roten Grütze herumgesprochen hatte, strömten Leute herbei, um den Reisenden Glück und Erfolg für die Fahrt zu wünschen. Einige hatten rasch ein Transparent gemalt und hängten es dem Bulli wie einen Latz unter die Frontscheibe. »Die Rote Straße Göttingen unterstützt Rudi Dutschke und die Berliner Genossen.«

Als Asche den Motor startete und der VW-Bus vom Hof rollte, brach lautstarker Jubel aus. Ein Teil der Bewohner begleitete den Wagen auf die Straße und winkte ihm nach, bis er in Richtung Stadthalle verschwand. Inzwischen hatte jemand ein Radio mit Plattenspieler nach draußen geholt, Klappstühle wurden auf den Hof getragen, Getränke herbeigeschafft. Wenig später dröhnten die Rolling Stones über das Geviert des Hinterhofes. »My, my, my, my, don’t you worry about what’s on your mind ...« Einige begannen sich im Rhythmus der Musik zu bewegen. Beim Refrain sang Hanne laut mit. »Let’s spend the night together ...« Sie griff nach Rainers Hand und zog ihn zu den tanzenden Mitbewohnern. »Komm, lass uns eine Runde drehen. Die Nacht ist noch lang genug.«

Rainer fragte sich, ob Hanne die Textzeile der Stones ernst gemeint hatte. Oder hatte sie gedankenlos mitgesungen? So wie viele andere, die jetzt bei jeder Strophe einfielen: »Let’s spend the night together, now I need you more than ever ...«

Der Rhythmus erfasste immer mehr Leute. Auch Rainer konnte sich dem Sog der Musik nicht entziehen, bewegte Arme, Beine und Oberkörper, umkreiste Hanne, versuchte ihren Blick aufzufangen, sie zu berühren, hoffte auf eine Reaktion.

Nach den Stones erklangen die Beatles. Diesmal sang Rainer laut mit. »All you need is love, all you need is love, all you need is love, love, love is all you need.«

»Sehr passend«, rief er Hanne zu, um den Lärm zu übertönen. »Findest du nicht?«

Sie lachte und warf ihren Kopf vor und zurück, so dass die Haare flogen. Bedeutete das nun Zustimmung?

Die Antwort kam bei San Francisco von Scott McKenzie. Hanne legte ihre Arme um Rainers Hals, und während sie zu den sanften Rhythmen des Liedes die Hüften wiegte, schob sie sich näher an ihn heran. Bis ihre Körper eine Einheit bildeten. »If you’re going to San Francisco, be sure to wear some flowers in your hair ...«

Während McKenzie von netten Menschen und Blumenkindern sang, durchströmte Rainer ein nie erlebtes Glücksgefühl.

Als er am nächsten Morgen neben Hanne erwachte, wusste er, dass die Entscheidung gefallen war. Es war Liebe. Auch wenn sie es nicht ausgesprochen hatten – zum ersten Mal war der Liebesakt ein Akt der Liebe gewesen. Nicht nur Lust und Ekstase und Befriedigung, sondern innige Gemeinsamkeit. Er war sicher, dass auch Hanne so empfand. Wenn die anderen am Ostermontag zurückkehrten, würden sie ihnen eröffnen, dass er und Hanne nun ein Paar waren.

Damit verstießen sie gegen die Regeln der Wohngemeinschaft Rote Grütze. Aber die anderen würden es akzeptieren müssen. Hanne und er gehörten nun mal zusammen. Wahrscheinlich würde es heftige Diskussionen geben. Über Revolutionierung des Alltags, sexuelle Befreiung, Auflösung von Privatverhältnissen, freie Liebe und Abschaffung von Besitz. Vielleicht würden die anderen sie vor die Wahl stellen, die Zweierbeziehung aufzulösen oder sie als offene Beziehung zu praktizieren oder die WG zu verlassen. Wenn er es nicht schaffte, würde Hanne die anderen überzeugen. Die Männer taten zwar immer so, als ob sie nicht viel auf ihr Wort geben würden, aber letztlich hatte sie sich noch immer durchgesetzt. Und Ulla war sowieso auf Hannes Seite.

Vorsichtig hob er den Kopf und betrachtete ihr Gesicht. Voller zärtlicher Gefühle wanderte sein Blick über die geschlossenen Augen mit den langen dunklen Wimpern über die wohlgeformte Nase zu den leicht geöffneten roten Lippen. Er musste sich beherrschen, um sie nicht mit einem Kuss aus dem Schlaf zu reißen. Doch plötzlich bewegte sich Hanne, atmete tief ein und öffnete den Mund.

»Wir müssen unbedingt das Megaphon kontrollieren«, murmelte sie und schlug die Augen auf. »Wie spät ist es?«

Rainer tastete auf dem Nachtschrank nach seiner Armbanduhr. »Noch nicht mal zehn.« Er drehte sich zu Hanne um und schob seinen Arm unter ihren Nacken. »Wir haben Zeit. Heute ist Karfreitag. Wir können den ganzen Tag im Bett bleiben.«

Hanne schüttelte den Kopf und machte sich frei. »Das geht nicht. Wir müssen die Demo für morgen organisieren. Schon vergessen, was gestern passiert ist?«

Sie warf die Decke von sich und kletterte über ihn hinweg aus dem Bett. »Stell dir vor, Jörg spricht vor dem Rathaus, der Marktplatz ist voller Menschen, und dann fällt das Megaphon aus, weil die Batterien leer sind. Eine Katastrophe! Außerdem brauchen wir noch jede Menge Transparente.«

»Meinst du wirklich, dass an einem Ostersamstag viele Leute kommen?« Mühsam verbarg Rainer seine Enttäuschung. Ich kann mir nicht vorstellen ...«

»Es kommt nicht darauf an, was wir uns vorstellen können.« Hanne trat ans Fenster, öffnete einen Flügel und beugte sich, nackt wie sie war, hinaus, um in alle Richtungen zu schauen.

Wieder einmal wunderte sich Rainer über die Unbefangenheit, mit der sich Hanne bewegte. Sie schien überhaupt nichts dabei zu finden, nackt in den Räumen der WG herumzulaufen. Selbst wenn Besucher da waren. In seinem bisherigen Leben war Nacktheit immer versteckt worden. Er hatte weder seine Eltern noch sonst irgendeinen Menschen zuvor unbekleidet gesehen.

Hannes Anblick erregte ihn und rief die Erinnerung an die nächtlichen Stunden mit ihr wach.

Sie schloss das Fenster und wandte sich zu Rainer um. »Das Wetter ist jedenfalls gar nicht so schlecht. Wenn es morgen nicht gerade schüttet, kriegen wir den Marktplatz voll.«

Sie zog die Schublade einer Kommode auf, nahm ein Höschen heraus, behielt es aber in der Hand. »Es kommt darauf an, dass wir Solidarität zeigen. Mit Rudi Dutschke und mit den Berliner Genossen. Und dass wir gegen die Hetze der Springer-Presse demonstrieren. Auch gegen das verwurmte Göttinger Tageblatt.« Sie wedelte mit dem Höschen. »Diese verschnarchte Universitätsstadt muss endlich aufwachen.« Dann trat sie ans Bett und zog Rainer die Decke weg. »Und du auch! – Oh, du bist ja schon wach. Und der da auch.« Hanne lachte, ließ das Höschen fallen und streckte ihre Hand aus. »Was machen wir denn da?«

7

»Wie schön, euch zu sehen. Geht’s euch gut?« Im Thalassa wurden sie von einer kleinen dunkelhaarigen Frau begrüßt, deren braune Augen Wärme und Freundlichkeit ausstrahlten. »Hallo, Sebi!« Anna umarmte sie, Lea gab ihr die Hand. »Danke, uns geht’s gut. Dir und Jorgo hoffentlich auch.«

»Alles bestens. Möchtet ihr den Tisch wie immer?«

Anna nickte. »Wenn’s geht, gern.«

Sie wurden zu Annas Lieblingsplatz geführt, von dem aus sie den Raum im Blick hatte. Harmonisch warme Farben – Terrakotta in verschiedenen Tönen – und dezentes Licht ergaben eine Atmosphäre mit beruhigender Wirkung. In dieser Umgebung genoss Anna griechische Küche und italienischen Wein besonders gern.

»Thasso kennst du ja – oder? Das ist meine Freundin Lea«, stellte Anna vor, als der Kellner erschien, um die Bestellung aufzunehmen.

»Freut mich, dass ihr da seid«, sagte der Grieche und entzündete die Kerze auf dem Tisch. »Ihr wart lange nicht hier. Oder immer dann, wenn ich frei hatte. Habt ihr schon gewählt?«

Die Freundinnen schüttelten die Köpfe. »Einen Moment brauchen wir noch«, erklärte Anna.

Lea blätterte hin und her. »Eigentlich wollte ich wirklich nur einen Salat essen. Aber wenn ich das alles hier sehe ... Gegrillter Scampi-Spieß ... Eingelegte Champignonköpfe ... Heidelammfilet mit Röstzwiebeln ... Zanderfilet in der Folie ... Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Was hältst du von Calamaris vom Lavagrill?«

»Mir geht’s genauso«, lachte Anna. »Calamaris ist eine gute Idee. Hat nicht so viel Kalorien. Und einen Salat gibt’s sowieso dazu. Den Nachtisch suche ich mir später aus. Mousse au chocolat oder Pannacotta im Himbeerspiegel. Mal schauen. Wie wär’s mit einem Gläschen Wein? Ich nehme einen Athos.«

Lea nickte und legte die Speisekarte zur Seite. »Ich schließe mich an. War eine gute Idee von dir, hierher zu kommen. Zu Hause hätte ich mir doch nur wieder ein Joghurt und eine Banane gegönnt. Um Kalorien zu sparen.«

»Und später zum Ausgleich eine halbe Tafel Schokolade«, grinste Anna.«

»Da könntest du Recht haben«, bestätigte Lea und verdrehte die Augen. »Es ist schon ein Kreuz mit diesen Verführungen. Aber sag mal, verbindest du mit dieser netten Überraschung keinen Hintergedanken? Willst du mal wieder in Sachen Schule recherchieren?«

Schuldbewusst sah Anna ihre Freundin an. »Du hast mich ertappt. Aber es hat nichts mit Schule zu tun. Jedenfalls nicht direkt. Kennst du einen Professor Aschenbrandt?«

Ihre Freundin öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Schließlich nahm sie einen neuen Anlauf. »Woher ...? Wie ... wie kommst du ... auf den?«

»Auf Aschenbrandt bin ich durch Zufall getroffen. Ich musste für einen Kollegen einspringen. Bei den Germanisten wird demnächst ein neues Forschungsinstitut eingerichtet. Professor Aschenbrandt wird Chef. Und ich sollte ihn zur Person befragen.« Sie hob ihr Glas. »Prost! Auf uns.«

»Und wie kommst du auf die Idee, dass ich ...«

»Ingo. Ich habe ihm davon erzählt. Und er hat mir gesagt, dass du Aschenbrandt kennst.«

Lea seufzte, hob ebenfalls ihr Glas – und schwieg.

»Und?«, fragte Anna auffordernd.

»Also ...«, begann Lea zögernd. »Die Geschichte ist ein bisschen peinlich. Aber inzwischen ist es eigentlich auch egal. Du weißt ja von meinen Theaterprojekten. Über Biedermann und die Brandstifter hast du im GT berichtet. Erinnerst du dich?«

»Und ob ich mich erinnere. Eine tolle Aufführung. Kurz darauf hat es in deiner Schule gebrannt. Und dieser seltsame Direktor Sass ist ermordet worden.«

»Genau. Zwei oder drei Jahr davor habe ich Professor Aschenbrandt kennengelernt. Er hatte von meiner Projektarbeit gehört und mich für eine Fortbildung im Zentrum für Deutschlehrer engagiert. Wir haben dann eng zusammengearbeitet. Und irgendwann ...«

»... seid ihr euch nähergekommen?«

»Er war nicht nur ein brillanter Germanist und Pädagoge. Er sah auch gut aus, war charmant und liebenswürdig. Wahrscheinlich ist er das noch heute. Ich habe ihn lange nicht mehr gesehen.«

»Vielleicht würdest du dich wundern.« Anna berichtete von ihrem Gespräch mit dem Professor und ihren Eindrücken. »Ich hatte das Gefühl, dass er Probleme hat. Besonders merkwürdig fand ich seine Reaktion bei der Frage nach seiner Studienzeit in Göttingen. Aber nun erzähl erst mal: Hast du mit ihm ...?«

»Du bist ja überhaupt nicht neugierig.« Lea sah ihre Freundin an und schüttelte den Kopf.

Die hob entschuldigend die Schultern. »Berufskrankheit. Aber in diesem Fall frage ich wirklich nur als deine Freundin ...«

»Schon gut. Ja. Wir haben miteinander geschlafen. Und ich war so blöd zu glauben, dass daraus etwas Ernstes werden könnte. Obwohl er mehr als zwanzig Jahre älter war. Und verheiratet. Ich dumme Kuh habe sogar geglaubt, ich müsste nur ein offenes Wort mit seiner Frau reden, dann würde sich alles in Wohlgefallen auflösen. Also bin ich zu ihr nach Geismar gefahren. Als ich das Haus gesehen habe, ahnte ich bereits, dass er meinetwegen nicht alles im Stich lassen würde. Und das war dann auch das Ende. Sie hat mich ziemlich von oben herab abgefertigt. Und er mochte sich nicht entscheiden. Am liebsten hätte er alles so gelassen, wie es war. Zuhause die sorgende Ehefrau und nebenher die junge Geliebte.«

Lea schwenkte ihr Glas in kreisenden Bewegungen und beobachtete den rotierenden Wein. Dann hielt sie inne und nahm einen kräftigen Schluck. »Seltsam. Ich habe lange nicht mehr dran gedacht. Aber plötzlich sehe ich alles wieder vor mir. Es war ein Fehler, Anna. Trotzdem irgendwie auch eine schöne Zeit. Aber« – sie hob die Stimme – »vergangen, vergessen, vorüber.«

»Freddy Quinn 1964.« Verdutzt sahen die beiden Frauen zum Nachbartisch.

Ein etwa vierzigjähriger Mann hob grinsend sein Glas. »Vergangen, vergessen, vorüber ... Das hat Freddy Quinn 1964 gesungen. Mein Vater hat noch die ganzen alten Schallplatten aus seiner Jugend. Allein von Freddy bestimmt fünfzig Stück. Ich bin damit aufgewachsen.«

Die Freundinnen sahen sich an, Anna schlug die Hand vor den Mund, um nicht loszuprusten. Zum Glück erschien in diesem Augenblick Thasso, um den Salat zu servieren.

Er stellte die Teller auf dem Tisch ab. »Möchtet ihr etwas Knoblauchbrot dazu?«

Anna und Lea nickten. »Bitte! Gern.«

Nachdem er gegangen war, sahen sich die Freundinnen an. Lea beugte sich vor und deutete mit den Augen zum Nachbartisch. »Der arme Mann!«, grinste sie. »Stell dir vor, du hättest dir als Jugendliche ständig Freddy Quinn anhören müssen.«

»Auch nicht schlimmer als Anneliese Rothenberger oder Dietrich Fischer-Dieskau. Bei uns gab’s jeden Sonntag Opern. Mein Alter liebt die Zauberflöte über alles.« Anna senkte die Stimme und imitierte einen Opernsänger. »Ein Mädchen oder Weibchen wünscht Papageno sich. O, so ein sanftes Täubchen wär’ Seligkeit für mich... Das hat er immer mitgesungen Da fallen dir nach einiger Zeit auch die Ohren ab. – Guten Appetit!«

Während Lea Salatblätter und etwas Feta auf die Gabel spießte, wirkte sie plötzlich nachdenklich. Sie kaute bedächtig, hielt dann inne und legte die Gabel ab. »Bei Zauberflöte fällt mir noch mal Aschenbrandt ein. Weiß auch nicht wieso. Aber weil du das vorhin erwähnt hast: Er hat mal eine Andeutung gemacht. Dass es einen dunklen Punkt in seinem Leben gäbe.«

»Das würde zu seiner seltsamen Reaktion passen.« Anna war elektrisiert. »Denk doch mal nach, Lea! Vielleicht fällt dir noch ein, worum es ging.«

»Das hat er nur angedeutet. Ich hatte damals einen Tiefpunkt, weil sich ein Schüler bei einer Probe schwer verletzt hatte. Es ging um Leben und Tod. Ich fühlte mich schuldig, weil ich nicht richtig aufgepasst hatte. Wollte alles hinschmeißen, sogar den Beruf aufgeben. Aschenbrandt hat versucht, mich zu trösten. Lea, hat er gesagt, jeder macht mal die Erfahrung, dass er nicht unfehlbar ist. Das ist bei mir nicht anders gewesen. Auch in meinem Leben gibt es einen dunklen Punkt. Ich habe mal ... jemandem ... geschadet. Das hat mich einige Zeit belastet, aber schließlich habe ich mich damit arrangiert. Du wirst auch darüber hinwegkommen.«

Lea nahm die Gabel wieder auf. »Ich glaube, es war ihm auch nur so herausgerutscht. In einem schwachen Moment. Als ich später noch einmal nachgefragt habe, wollte er davon nichts wissen. Wahrscheinlich hat er sich damals gedacht: Nun zier dich bloß nicht weiter und verdirb uns nicht den Abend. Ich kann eh nur bis um elf bleiben, sonst merkt meine Frau was.« Lea zuckte mit den Schultern. »Mehr kann ich dir wirklich nicht bieten. Außerdem: Was willst du schon damit anfangen?«

Anna balancierte eine Olive auf ihrer Gabel. »Das weiß ich selbst nicht. Es war nur so ein Gefühl. Dass dahinter eine interessante Story stecken könnte. Aber so ist das alles zu vage. Vergiss es, Lea!«

Für den Augenblick war Anna davon überzeugt, dass auch sie die Geschichte vergessen sollte. Doch in einem versteckten Winkel ihres Gehirns regte sich Widerstand.

Mit brennenden Augen starrte Aschenbrandt auf den Monitor. Der Text der E-Mail bestand nur aus einer Zeile. »Wie war dein Tag?« Daneben grinste ein gelber Smiley. Und wieder gab es keine gültige Mailadresse. Was hätte er dem Absender auch schreiben sollen? Eine wütende Beschimpfung? Mit der Polizei drohen? Unbewusst schüttelte er den Kopf. Alles sinnlos.

Den Tag hatte er mit Routinearbeiten halbwegs bewältigt, aber nun ergriff ihn ohnmächtige Wut. Nachdem er das Foto vom Schwarzen Brett entfernt, in kleine Stücke gerissen und in der Toilette hinuntergespült hatte, war er in seinem Büro auf den Sessel gesunken, ohne einen klaren Gedanken fassen zu können. Bis Frau Riemann geklopft, ihr besorgtes Gesicht durch die Tür gesteckt und ihn an seinen Wagen erinnert hatte, der noch immer vor dem Treppenaufgang gestanden hatte.

Es war jenes Foto gewesen, das ihn mit Claudia im Bett zeigte. Jemand hatte einen schwarzen Balken über seine und ihre Augen gemalt und auf den unteren Rand des Bildes die Frage geschrieben: »Hallo Mädels, hat er mit euch auch schon gepoppt?« Wenn das jemand gesehen hätte – es hätte das Ende bedeutet. Aber warum hatte der Unbekannte die Augen übermalt? Und warum hatte er ihn gewarnt? Wie war er überhaupt ins Seminargebäude gekommen? Aschenbrandt hatte doch die Tür aufgeschlossen. Wenn Kraushaar hinter der Sache steckte, wäre die Antwort auf diese Frage klar. Andererseits konnte irgendjemand das Foto bereits am Vorabend angebracht haben. Wer abends das Seminar verließ, warf keinen Blick mehr aufs Schwarze Brett. Und der Hausmeister, der als Letzter seine Runde durch alle Räume drehte, sowieso nicht. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit hätte gestern Abend niemand das Foto bemerkt. Es sprach einiges für Kraushaar, aber zwingend war die Vermutung nicht.

Wieder einmal drehten sich seine Gedanken im Kreis. Er hatte niemanden, den er um Rat bitten konnte. Dazu war die Geschichte zu heikel. Und die Polizei einschalten? Womöglich erschien die Geschichte dann in der Zeitung. Aschenbrandt seufzte und fuhr den Computer herunter. Müde rieb er sich die Augen. Ihm graute vor der Nacht. Schlafen würde er wieder nicht können. Er beschloss, sehr spät ins Bett zu gehen. Um Sabine nicht mehr zu begegnen, würde er solange wie möglich im Arbeitszimmer ausharren. Für die nötige Bettschwere würde der eine oder andere Cognac sorgen. Irgendwo im Schrank musste noch eine Flasche stehen.

In seinem Kopf hämmerte etwas unaufhörlich gegen Stirn und Schläfen, als Aschenbrandt die Augen aufschlug. Er schloss sie sofort wieder, weil die Helligkeit einen stechenden Schmerz verursachte. Vorsichtig tastete er nach rechts, aber das Bett neben ihm war leer. Er hob sein linkes Handgelenk dicht vor die Augen und öffnete für einen kurzen Augenblick die Lider, um die Uhrzeit abzulesen. Halb neun. Also hatte er doch noch etwas geschlafen. An sein Ohr drangen undeutliche Geräusche. Offenbar hantierte Sabine in der Küche.

Bis gegen sechs Uhr hatte er wach gelegen, sich von einer Seite auf die andere gewälzt und gegrübelt. Hatte erneut erwogen, die Polizei einzuschalten, den Gedanken dann aber wieder verworfen. Irgendwann hatte er eine Idee gehabt. Was er tun könnte. Doch nun konnte er sich beim besten Willen nicht mehr daran erinnern.

Mühsam wälzte er sich aus dem Bett und blieb mit geschlossenen Augen auf der Bettkante hocken, den Kopf auf die Hände gestützt. Ein leichtes Schwindelgefühl hielt ihn fest.

Das musste der Cognac sein. Offenbar vertrug er nichts mehr. Erneut öffnete er die verklebten Augen. Sein Blick fiel auf das Mobiltelefon, das auf dem Nachttisch lag. Sofort war die Stimme wieder da. Er sah die SMS vor sich und das Foto. Das verdammte Foto. Warum nur waren sie so kindisch gewesen und hatten diese Aufnahmen gemacht?

Ächzend richtete er sich auf und wankte zur Tür. Auf dem Weg ins Badezimmer fiel ihm plötzlich doch wieder ein, was er sich während der Nachtstunden überlegt hatte. Er würde einen Privatdetektiv anheuern. Jemanden, der sich aufs Spionieren, Belauschen und Beobachten verstand. Und die technischen Hintergründe erklären, vielleicht sogar Gegenmaßnahmen ergreifen konnte.

Der Gedanke munterte ihn ein wenig auf.

Es dauerte zwei Tage, bis Aschenbrandts Nachforschungen ihn zu einer Adresse führten. Da er weder Kollegen noch Freunde mit seinem Problem konfrontieren konnte, hatte er den Wirt eines italienischen Restaurants um diskrete Hilfe gebeten. Er aß dort gern zu Mittag, wenn Sabine ihre Eltern besuchte oder mit einer Freundin auf Reisen war. Und er hatte Lorenzo schon oft bei Problemen im Umgang mit deutschen Behörden unterstützt. Der Mann hatte verständnisvoll genickt und ein Auge zugekniffen. »Certamente mi informo.«

Am Freitagabend stand Aschenbrandt mit der Visitenkarte einer Berliner Detektei in der Hand vor einem Fachwerkhaus der Gotmarstraße und suchte die Klingelschilder ab. Schließlich fand er den Eintrag: JP Niederlassung Göttingen. Der Inhaber hatte seine Initialen schwungvoll verschlungen, so dass sie aussahen wie das Logo jener Zigarettenmarke, die er als junger Mann bevorzugt hatte.

Aschenbrandt zögerte. Seit der letzten E-Mail hatte er nichts mehr von dem Unbekannten gehört. Sollte sich die Sache schon erledigt haben? Schließlich drückte er doch auf den Klingelknopf. Von dem Gespräch mit einem Fachmann erhoffte er sich – wenigstens – eine Information über die technischen Hintergründe.

Der Göttinger Mitarbeiter der Detektei Julian Pawlowski war ein unauffälliger, unerwartet korrekt gekleideter, mittelgroßer Mann, der sich als Stefan Calis vorstellte. Aschenbrandt hatte seit geraumer Zeit Schwierigkeiten, das Alter von deutlich jüngeren Menschen zu schätzen; er nahm an, dass Calis irgendwo zwischen dreißig und vierzig anzusiedeln war. Obwohl er sich bemühte, korrektes Hochdeutsch zu sprechen, klang die Berliner Herkunft durch.

Doch zunächst war es Aschenbrandt, der sein Problem darstellte – allerdings ohne allzu sehr ins Detail zu gehen. »Was mich besonders interessiert«, schloss er, »ist die Frage, wie es möglich ist, an Daten eines fremden Handys zu gelangen, ohne es in die Hand zu bekommen.«

Calis lächelte. »Technisch ist das kein allzu großes Problem. »Man braucht die Rufnummer, ein gewisses technisches Equipment – in erster Linie einen Computer -, einen Internetzugang, das entsprechende Know-how und die passende Software.« Er lehnte sich auf seinem Sessel zurück. »Ich will versuchen, es Ihnen zu erklären, soweit es für einen Laien nachvollziehbar ist. Zuerst brauchen wir, wie gesagt, die Rufnummer. Oder eine E-Mail Adresse, die für das betreffende Handy gültig ist. Wenn wir es kurze Zeit in die Hand bekommen, ist es noch einfacher. Wir installieren ein Spionage-Programm wie Flexispy oder GSM-Spy auf dem Gerät. Anschließend können wir alle Gespräche mithören, alle Nachrichten mitlesen und alle sonstigen Aktivitäten verfolgen. Oder das Adressenverzeichnis auslesen. Natürlich können wir auch feststellen, wo sich das Mobiltelefon gerade befindet.«

»Das heißt«, unterbrach Aschenbrandt, »derjenige weiß, wo ich mich gerade aufhalte?«

»So ist es«, bestätigte der Detektiv. »Und zwar auf fünfzig bis zweihundert Meter genau. Übrigens auch, wenn Ihr Handy ausgeschaltet ist. Über diese Art der Fernkontrolle lässt es sich nämlich auch einschalten. Dann kann der unbekannte Lauscher beispielsweise mithören, was in einer Sitzung gesprochen wird, an der Sie teilnehmen, obwohl Sie es sicherheitshalber vorher ausgeschaltet haben.«

Fassungslos schüttelte Aschenbrandt den Kopf. »Und wenn ich es niemals aus der Hand gegeben habe?«

»Dann kommt es auf das Modell an. Ob es zum Beispiel internetfähig ist. Aber glauben Sie mir: Es gibt bei den meisten Menschen unzählige Gelegenheiten, bei denen das Mobiltelefon unbeaufsichtigt herumliegt. – Haben Sie Ihr Handy dabei?«

»Ich habe mir ein neues besorgt«, antwortete Aschenbrandt. »Das andere habe ich stillgelegt. Aber es war ein neues Modell mit allen technischen Raffinessen, die man heute so hat. Mein Sohn hat es für mich ausgesucht. Er kennt sich besser aus.«

»Wahrscheinlich hat es Bluetooth und ist internetfähig?«

»Man kann damit E-Mails empfangen und senden.«

»Dann könnte die Spionagesoftware auch über diesen Weg auf Ihr Handy gelangt sein. Mit Bluetooth funktioniert das Mithören sogar ohne ein zusätzliches Programm.«

Aschenbrandt schüttelte erneut den Kopf. »Es ist nicht zu fassen! Aber das ist doch alles illegal! Oder?«

Calis hob die Hände. »Menschen umbringen, ist auch illegal. Passiert aber trotzdem. Obwohl der Einsatz von Spionagesoftware verboten ist, können Sie alles, was Sie benötigen, über das Internet beziehen. Beispielsweise aus Hongkong.«

Für einen Augenblick herrschte Schweigen. Aschenbrandt zögerte mit seiner letzten Frage. Zum einen, weil er Nachfragen zu den Umständen fürchtete, zum anderen, weil er die Antwort schon ahnte. Doch schließlich wollte er Gewissheit. »Was ist mit Fotos?«, murmelte er.

»Selbstverständlich können Fotos und Videos, die sich auf dem Handy befinden, über das Internet auf einen Server übertragen werden. Dem Telefon ist es egal, wer den Upload veranlasst. So wie Sie Ihre Schnappschüsse nach Hause senden können, kann der Hijacker über die installierte Software jede Datei, die sich auf dem Handy befindet, versenden. Der Technik ist es wiederum egal, ob es sich dabei um Text, Musik, Bilder oder Videodateien handelt.«

»Kann man demjenigen, der dahinter steckt, auf die Spur kommen?«

Bedauernd hob Calis die Schultern. »Wenn er keinen Fehler macht, kaum. Es gibt jedenfalls keine technische Einrichtung, mit der man den Übeltäter aufspüren könnte. Was ich Ihnen anbieten kann, ist die Überwachung Ihrer Person. Wir könnten Sie einige Tage begleiten, um herauszufinden, ob jemand anders Sie beobachtet. Das ist alles.«

»Was ist eigentlich mit der Polizei? Was würde sie unternehmen, wenn ich Anzeige erstatte?«

Der Detektiv antwortete mit einer wegwerfenden Handbewegung. »Die würden Sie fragen, welcher konkrete Schaden entstanden ist. Ohne Schaden keine Straftat. Ohne Straftat kein Polizeieinsatz. So einfach ist das für die beamteten Kollegen.«

Aschenbrandt nickte gedankenverloren. »Vielen Dank, Herr Calis.« Er erhob sich. »Ich werde Sie anrufen, wenn es etwas Neues gibt. Auf Ihr Angebot möchte ich aber vorerst verzichten.«

Wie benommen wanderte Aschenbrandt nach dem Gespräch zur Parkgarage im Carré, wo er seinen Wagen abgestellt hatte. Nicht im Traum hätte er daran gedacht, dass es so leicht sein könnte, Daten aus einem fremden Mobiltelefon abzurufen. Wer immer hinter der Sache steckte, war wahrscheinlich im Besitz sämtlicher Fotos, die Claudia und er geschossen hatten, kannte die Inhalte der Kurznachrichten, die sie sich gesandt hatten und verfügte über sämtliche im Adressbuch gespeicherten Kontaktdaten. Die Vorstellung war der reine Horror.

Zu Hause zog er sich sofort in sein Arbeitszimmer zurück. Mechanisch blätterte er die Post durch. Hauptsächlich Werbung. Und ein Brief von der Westbank, bei der er seine Konten unterhielt. Der Abteilungsleiter der Kreditabteilung bat um ein persönliches Gespräch. Was konnte der wollen? Er legte den Brief beiseite. Jetzt hatte er andere Sorgen. Fast von einem auf den anderen Tag war er erpressbar geworden. Wer im Besitz der Daten war, konnte ihn beruflich und privat ruinieren. Die Angriffe kamen aus dem Hinterhalt und konnten jederzeit wieder einsetzen. Nicht auszudenken, was geschehen würde, wenn die Fotos im Internet auftauchten, seiner Frau zugespielt oder erneut im Seminar am Schwarzen Brett ausgehängt würden. Wenn Kraushaar schon nicht selbst dahintersteckte, würde er doch sofort alle Register ziehen, um aus dem Vorfall einen Skandal zu machen und diesen für sich zu nutzen.

Beängstigende Bilder stürmten auf Aschenbrandt ein. Er sah schon die Schlagzeile im Göttinger Tageblatt. »Universitätsprofessor unter Verdacht. Prüfungsnoten gegen Sex?« Sabine würde ihn verlassen. Die Kinder den Kontakt zu ihm abbrechen. Freunde würden sich abwenden, Nachbarn tuscheln.

Um die Szenen aus seinem Kopf zu verbannen, holte er die Cognacflasche aus dem Schrank und goss sich ein Glas ein. Dabei bemerkte er das Blut unter seinen Fingernägeln. Unbewusst hatte er so heftig seinen Hinterkopf gekratzt, dass er die Kopfhaut verletzt hatte.

Bereits am Montag erfüllten sich seine schlimmsten Befürchtungen.

»Der Dekan möchte Sie sprechen«, empfing ihn Frau Riemann, als er im Seminar eintraf. »Möglichst sofort, es ist dringend.«

Im Dekanat wurde er offenbar erwartet. Die Sekretärin winkte ihn durch. »Professor Rothermund wartet schon auf Sie.«

Die Begrüßung fiel knapp und kühl aus, der Dekan kam umgehend zur Sache.

»Wir haben ein anonymes Schreiben bekommen, in dem Sie beschuldigt werden, eine Studentin in der Zwischenprüfung bevorzugt zu haben, weil«, er schob seine Brille nach oben und beugte sich über das Blatt, das vor ihm lag, »ich zitiere: ... er mit ihr ein Verhältnis hat.« Die Brille rutschte wieder auf die Nase. »Was sagen Sie dazu?«

Entgeistert schüttelte Aschenbrandt den Kopf. »Seit wann befassen wir uns mit anonymen Schmierereien?«

Dekan Rothermund seufzte. »Normalerweise tun wir das nicht. Glauben Sie mir, ich würde das Pamphlet nur allzu gern im Papierkorb verschwinden lassen. Aber es handelt sich hier um einen sehr schwerwiegenden Vorwurf, der den Ruf unserer Fakultät betreffen könnte. Und da der Name dieser... Person ... genannt wird, habe ich die Angaben nachprüfen lassen. Es handelt sich um eine junge Dame namens Claudia Kirchhoff. Der Name erscheint auf den Teilnehmerlisten Ihrer Seminare und Proseminare, Herr Kollege.« Erneut warf er einen Blick auf seine Unterlagen. »Und Sie haben sie tatsächlich mit sehr gut bewertet.«

»Sie ist sehr gut!«, entfuhr es Aschenbrandt. »Sie ist so viel besser als der Durchschnitt, so dass man ihr eigentlich ...«

»Darum geht es nicht«, unterbrach ihn der Dekan. »Die Frage ist doch, ob an dieser Behauptung über eine Beziehung etwas dran ist. Ich brauche Ihnen doch wohl nicht auszumalen, was passiert, wenn der anonyme Schreiber mit seinen Anschuldigungen in die Öffentlichkeit geht. Und dann geht es nicht mehr nur um Sie, dann geht es auch um den Ruf des Seminars und den der Fakultät.« Er machte eine Pause. »Wenn Sie mir versichern, dass an der Geschichte nichts dran ist, vergesse ich den Brief und unser Gespräch. Wenn nicht, muss ich der Sache nachgehen. Also, wie entscheiden Sie sich?«

8

Der Platz vor dem Rathaus war schwarz vor Menschen. Die meisten waren männlich und deutlich jünger als dreißig. Unter die Studenten hatten sich auch einige Göttinger Bürger gemischt, doch die meisten hielten Abstand oder verharrten am Rande des Platzes, einige neugierig, andere kopfschüttelnd. Wieder andere ließen ihrer Wut über die Störung freien Lauf. »Geht doch nach drüben!«, schallte es von hier und da. Und: »Arbeitsdienst!« Oder: »Weg mit dem roten Dreck!« Einer schrie: »Unter Adolf hätte es das nicht gegeben!«

Polizeiwagen parkten in der Weender Straße und an den Seiten des Marktplatzes.

Rainer und Hanne warteten an der Rathaustreppe auf den Beginn der Kundgebung. Sie hatten ihre Schilder aus Pappe auf Besenstiele genagelt, um sie an passender Stelle in die Höhe halten zu können. In großen Lettern prangten darauf Parolen, deren Themen im AStA verabredet worden waren.

Die Rede würde SDS-Aktivist Jörg halten. Als er per Megaphon die Versammlung mit einem Hinweis auf den Anlass – das Attentat auf Rudi Dutschke – eröffnete, erklang seine Stimme dünn und krächzend aus dem Megaphon. Hanne reckte das Plakat »Revolverblatt hat scharf geschossen« in die Höhe. Rainer tat es ihr nach. »BILD war dabei« prangte auf seinem Schild. Andere Aktivisten schwenkten schwarze Fahnen oder hatten sich mit ihren Schildern in der Menge verteilt. »Hetzen, Killen, Trauer heucheln«, schwebte über den Köpfen. Und: »In Göttingen sitzt der Wurm.«

Rainer stieß Hanne an. »Was hat es eigentlich mit dem Wurm auf sich? Das habe ich jetzt schon öfter gehört oder gesehen.«

»Das Göttinger Tageblatt gehört den Gebrüdern Wurm. Die Zeitung steht in der Tradition des Faschismus. So wie sie in der Nazizeit gegen die Juden gehetzt hat, hetzt sie jetzt gegen uns.«

»Ich habe eher den Eindruck, dass sie versucht, unsere Aktivitäten totzuschweigen. In der Frankfurter Rundschau steht mehr über uns als im GT.«

Hanne zuckte stumm mit den Schultern.

»Und was ist mit der Göttinger Presse?«

»Die ist nicht ganz so schlimm. Mehr SPD-orientiert. Aber auch nicht gerade auf unserer Seite.« Sie deutete auf den Sprecher mit dem Megaphon. »Das haut so nicht hin. Die Flüstertüte reicht nicht für den Platz.«

Eilig drängte sie sich durch die Menschen zu Jörg, dessen Rede plötzlich abbrach. Rainer sah, wie sie mit ihm und einigen Umstehenden diskutierte. Dann gab es Bewegung in den vorderen Reihen, und plötzlich ertönte die Stimme des Sprechers laut und deutlich über der Menge. Sie schien aus den Lautsprechern des Polizeiwagens zu kommen, der direkt neben dem Rathaus stand.

Hanne feixte, als sie zu Rainer zurückkehrte. »Die Bullen haben uns ihren Lautsprecherwagen zur Verfügung gestellt. Kaum zu glauben, aber wahr.«

»Am zweiten Juni vergangenen Jahres wurde Benno Ohnesorg erschossen«, klang es nun deutlich vernehmbar aus den Lautsprechern. »Wer mit Gewalt die Rechtsordnung unseres Landes untergraben und unsere Gesellschaftsordnung beseitigen will, hat das Recht verwirkt, sich auf demokratische Freiheiten zu berufen. So plakatiert die Berliner Polizei, aus deren Reihen der Todesschütze kam. Mit dieser makabren Logik wird deutlich, wie staatliche Organe – unterstützt von einer publizistischen Menschenjagd durch die Springer-Presse – ihr Verhältnis zur Gewalt definieren. Wenn BILD und Welt die protestierenden Kommilitonen als Eiterbeule, immatrikulierten Mob, als akademische Gammler und behaarte Affen bezeichnen und Springers Kommentatoren Abschieben und Ausmerzen verlangen, braucht man sich nicht zu wundern, wenn einem Polizisten die Waffe losgeht. Und wie wir seit vorgestern wissen, gibt es Menschen, die von der Hetze aufgestachelt werden, sich zu bewaffnen, um führende Köpfe einer kritischen Studentenschaft niederzuschießen. Dagegen wehren wir uns. Dagegen gehen wir auf die Straße. Darum sind wir hier. Auch wenn Bundesfinanzminister Franz-Josef Strauß uns Nazimethoden unterstellt. Ich zitiere: Wer sagt, die Springer-Presse sei mitschuldig an diesem Anschlag, wer mit Rufen wie »Springer – Mörder« durch die Straßen zieht, der operiert mit den uns sattsam bekannten Nazimethoden.«

Buh-Rufe und andere Missfallenskundgebungen ertönten aus der Menge. Jörg machte eine kleine Pause, griff dann das Strauß-Wort wieder auf, um den Bogen zur unverarbeiteten NS-Zeit und nationalsozialistisch belasteten Politikern und Richtern zu schlagen. Von dort war es nicht weit zu den Notstandsgesetzen. Rainer fragte sich, wie er die Kurve zum Vietnamkrieg und weiter zum geplanten Abriss des Reitstallviertels in Göttingen bekommen würde. Aber er war sicher, dass heute keines dieser Themen ausgelassen würde.

Nach der Veranstaltung herrschte Gedränge im AStA-Gebäude am Nikolausberger Weg, wo die Schilder von der Kundgebung verstaut und Erfahrungen ausgetauscht wurden. Der Erfolg der Veranstaltung beflügelte die Aktivisten.

»Am Dienstag machen wir die nächste Demo«, verkündete Detlef. »Dann sind noch mehr Leute da. Schwerpunkt Pressefreiheit. Gegen Springer und anderes Gewürm. Wieder mit Kundgebung vor dem Rathaus. Und dazu laden wir den Rektor ein. Soll doch mal einer von denen erklären, wie sie es mit der Demokratie halten.«

Der Vorschlag stieß auf Begeisterung, doch kaum einer hatte Lust, sich der Abordnung anzuschließen, die die Universitätsspitze zur Teilnahme auffordern sollte. Schließlich blieb die Aufgabe an Detlef, Jörg und Gerd hängen. Andere zog es in den Kleinen Ratskeller oder ins Centre. So traurig der Anlass auch war, die Mobilisierung so vieler Studenten an einem Ostersamstag war ein Erfolg. Und der musste gefeiert werden. Einige wollten jedoch erst die Veranstaltung auswerten und die Themen für Dienstag diskutieren.

Rainer hätte sich gerne mit Hanne in die leere WG in der Roten Straße zurückgezogen. Am Montag würden die anderen aus Berlin zurückkehren, und dann wäre es mit der ungestörten Zweisamkeit vorbei. Doch Hanne schwankte. Einerseits wollte sie über die Demo sprechen, andererseits auch feiern. »Lass uns ins Centre gehen«, entschied sie schließlich. »Ich habe Lust auf heiße Musik. Stones, Jimi Hendrix, Jefferson Airplane ...«

Da er wusste, welche Wirkung die Rhythmen auf Hanne hatten, stimmte er zu. »Centre finde ich okay.« Ein Abend mit fetziger Musik war allemal besser als eine politische Diskussion. Und spätestens gegen Morgen würden sie die Nacht so beschließen, wie er es sich erhoffte. Und dann hätten sie immer noch den ganzen Ostersonntag.

Die Rückkehr der Gruppe am Abend des Ostermontag löste widersprüchliche Gefühle in Rainer aus. Der Begrüßungskuss zwischen Asche und Hanne fiel länger und heftiger aus, als die zwischen den übrigen Mitgliedern der Roten Grütze. Und alles drehte sich um die Erlebnisse in Berlin. Dass sie in Göttingen eine respektable Demonstration einschließlich Kundgebung auf die Beine gestellt hatten, schien nicht sonderlich ins Gewicht zu fallen.

Offenbar konnte Asche auf ein Erlebnis der besonderen Art zurückblicken. Während die Verschlüsse der Bierflaschen ploppten, begann er zu berichten. »Wir sind in eine offene Falle der Polizei gelaufen. Plötzlich waren wir auf allen Seiten von Uniformierten eingekesselt. Es gab kein Entkommen mehr.« Er sah Rainer an. »Und weißt du, wer mit dabei war?«

Der Angesprochene schüttelte den Kopf.

»Peter Brandt.«

»Kenne keinen Peter Brandt.« Rainer zuckte die Schultern.

»Der Sohn des Bundesaußenministers Willy Brandt!« Bernie nahm einen Schluck aus der Flasche. »Aber sonst schwer in Ordnung. Für seinen Alten kann er ja nichts.«

»Und die Bullen haben euch trotzdem mitgenommen?« Hanne brachte einen Teller Brote.

»Allerdings«, bestätigte Asche und griff nach einer Schmalzstulle. »Alle, die sie packen konnten. Und dann ab in den Knast. Bernie, Harry und Ulla hatten Glück, die haben sie nicht erwischt.« Er biss ein Stück ab und sprach kauend weiter. »Im Bullenknast haben sie uns erkennungsdienstlich behandelt. Wie Verbrecher. Alles abgenommen: Armbanduhr, Brieftasche, Geld. Und dann haben sie noch unsere Fingerabdrücke genommen. Als Schlafgelegenheit hatten wir nur Luftmatratzen. Über vierzig Mann in zwei kleinen Räumen. Zu fressen gab’s auch nix. Nur Milchsuppe. Hat aber keiner angerührt. Und wenn einer aufs Klo musste, ist immer ein Bulle mitmarschiert. Obwohl die Fenster vergittert waren. Das muss man sich mal vorstellen.«

»Klare Sache«, grinste Hanne. »Wenn die Rote Grütze aus Göttingen in Berlin einfällt, scheißt sich die Staatsmacht ein.«

»Und wann haben sie dich rausgelassen?«, fragte Rainer in das allgemeine Gelächter hinein.

»Gestern Abend. Gegen elf Uhr.« Asche sah ihn an. »Aber eigentlich war ich ja gar nicht dabei, sondern du! Jedenfalls auf dem Papier. Ich hatte ja deinen Pass, und ich konnte den Bullen schlecht erklären, dass er nicht mir gehört. Damit haben wir die Bullen ganz schön verarscht.«

Die Vorstellung erheiterte die Runde erneut, doch Rainer war ein wenig mulmig zumute. Sein Name stand jetzt in einer Kartei der Berliner Polizei. War er damit als Straftäter registriert? Wer konnte davon erfahren? Aber Berlin war weit weg. Weder in Göttingen noch in seiner Heimatstadt würde sich irgendjemand für Namen interessieren, die in einem Polizeirevier der geteilten Stadt aufgenommen worden waren.

»Was war nun eigentlich los in Berlin?«, fragte Hanne. »Abgesehen von deinem Gastspiel im Knast. Im Radio ...«

»Es war ein Höllenspektakel!« Bernies Augen leuchteten. »Tausende, ach was, Hunderttausende auf den Straßen. Überall Polizei. Mit Gummiknüppeln. Brennende Autos. Wasserwerfer. Wir haben mindestens ein Dutzend von diesen Springer-Zeitungswagen umgekippt. Es war grandios!«

»Wir müssten hier auch mal richtig Druck machen«, schlug Asche vor. »Wie in Berlin. Die Auslieferung der Zeitungen verhindern. Wenn wir genügend Leute zusammenbekommen, müsste das doch zu machen sein. Wir blockieren einfach die Tageblatt-Druckerei. So dass kein Fahrzeug den Hof verlassen kann.«

»Klasse Idee«, kommentierte Bernie. »Mal ‘ne Aktion mit konkreten Auswirkungen.«

Rainer schüttelte den Kopf. »Zu unsicher. Wir können die höchstens eine Stunde aufhalten. Wenn überhaupt. Dann sind die Bullen da und bringen die Lieferwagen raus. Damit erreichen wir nichts. Höchstens wieder Beschimpfungen als Gewalttäter.«

Hanne verfolgte die Diskussionen kommentarlos. Doch nach einer Weile nahm sie den Faden wieder auf. »Wir könnten vielleicht die Auslieferung der Springer-Zeitungen verhindern. Die kommen mit dem Zug aus Hannover. Wenn die am Bahnhof ausgeladen werden, müssen wir nur dafür sorgen, dass sie nicht umgeladen werden können. Dafür brauchen wir nicht viele Leute.« Sie sah in die Runde. »Am besten heute Nacht. Morgen früh sind Rudi Dutschke und unsere Reaktionen auf das Attentat die großen Themen in den Zeitungen. Also: Wer macht mit?«

Natürlich schloss sich niemand aus, und eine Rundfrage in den benachbarten Wohngemeinschaften brachte rasch zwei Dutzend Leute zusammen, die bei der nächtlichen Aktion mitmachen wollten.

Als der Trupp gegen ein Uhr das Bahnhofsgebäude betrat, wartete dort ein Mann im Trenchcoat in der Halle und stellte sich ihnen in den Weg. »Polizeichef Fritz«, flüsterte irgendjemand. Die Anführer blieben unschlüssig stehen. Rainer konnte nicht glauben, dass der freundlich, aber bestimmt auftretende Herr ein Polizist sein sollte, denn er trug keine Uniform und war offensichtlich ohne Begleiter.

Hanne und Ulla erklärten ohne Umschweife, dass sie gekommen waren, um die Auslieferung der Springer-Zeitungen zu verhindern, und sich dieses Vorhaben auch nicht ausreden lassen wollten.

»Habt ihr überhaupt Bahnsteigkarten?«, fragte Fritz.

Als die Studentinnen verblüfft die Köpfe schüttelten, hob der Polizeichef die Stimme. »Ihr könnt nach Hause gehen, Leute. Hier kommen heute keine Zeitungen an. Ich habe dafür gesorgt, dass sie in Northeim aus dem Zug in Lastkraftwagen umgeladen wurden. Sie sind bereits unterwegs nach Göttingen.«

Sprachlos standen die Studenten eine Weile herum. Schließlich zogen sie enttäuscht von dannen.

Am Dienstag nach Ostern füllte sich der Marktplatz vor dem Rathaus erneut. Zur Überraschung vieler Studenten sprach sogar der Prorektor der Universität zu den Demonstranten. Und der Oberbürgermeister, der, wie es hieß, wegen der Unruhen seinen Urlaub abgebrochen hatte.

Von nun an riss die Reihe der Demonstrationen kaum noch ab. Schon zwei Tage später trugen die Mitglieder der Roten Grütze schwarze Fahnen in einem Schweigemarsch für einen Studenten und einen Pressefotografen, die in München durch Steinwürfe von Demonstranten gegen das Dutschke-Attentat getötet worden waren. Zuvor hatte es in der WG heftige Diskussionen gegeben. Weil der Fotograf für die Springer-Presse gearbeitet hatte, waren Rainer und Bernie gegen eine Beteiligung an dem Trauermarsch gewesen. Doch Hanne und Ulla hatten sie sehr nachdrücklich daran erinnert, dass es beim Recht auf Unversehrtheit keine Unterschiede geben dürfe, und begonnen, die Aktion vorzubereiten. Asche beteiligte sich nicht an der Diskussion, und Rainer beschlich das Gefühl, sein Kommilitone könne mehr an der Rolle des Anführers als an der Sache selbst interessiert sein.

Unter den Talaren der Muff von tausend Jahren. Das griffige Motto war in aller Munde. Aber irgendwie erschien es Rainer zu theoretisch. »Wir müssten das mal darstellen«, schlug er vor. »Pomp und Popanz der Ordinarienuniversität vorführen. Diesen Mummenschanz aus der heiligen Aula ans Licht der Öffentlichkeit bringen.«

»Fragt sich nur, wie.« Bernie zog an einem Joint und schloss die Augen.

»Demnächst ist doch Rektoratsübergabe«, dachte Rainer laut. »Von Killy auf Meyer. Vielleicht könnte man daraus ...«

»Das ist es!«, rief Hanne. »Wir spielen es vor. Während die drinnen ihr Brimborium veranstalten, machen wir draußen auf dem Wilhelmsplatz ein Happening.«

»Wir brauchen Fahnen und Talare.« Rainer lachte. »Und einer muss einen Vortrag zur Amtseinführung halten. Über irgendwas Bedeutendes. Das Liebesleben der Maikäfer zum Beispiel.«

Am 10. Mai war es so weit. Ein Schauspieler des Jungen Theaters mimte den Rektor; Detlef führte – als Pedell verkleidet – mit roten Fahnen auf den Schultern den Zug an. Rainer, Hanne und die anderen folgten in langen schwarzen Umhängen, mühsam ernste Mienen zur Schau tragend.

Unter den Augen des steinernen Wilhelm IV und Beifall und Gelächter der Kommilitonen übergab der alte dem neuen Rektor die Amtsinsignien, indem beide die Kleidung samt Unterwäsche tauschten.

Peter Grande hielt die Inthronisationsrede. Über das Liebesleben des Maikäfers.

Kurz darauf rückten die Notstandsgesetze wieder in den Mittelpunkt der Diskussionen. Rainer erlebte kaum einen Tag, an dem die geplanten Grundgesetzänderungen nicht in Lehrveranstaltungen, bei Teach-ins und in Versammlungen erörtert wurden. Und wieder gab es Demonstrationen. Vor dem Auditorium, in der Weender Straße, auf dem Marktplatz. Er hatte sich ein Schild gemalt, das er bei den Demos trug: Zieht erst in Bonn der Notstand ein, heißt der Kanzler Frankenstein.

Am Ende des Monats wurden Straßenkreuzungen besetzt und der Verkehr blockiert, mal das Groner, mal das Weender Tor. Auch vor dem Gebäude des Göttinger Tageblatts in der Prinzenstraße wurde wieder demonstriert. Gegen die Berichterstattung über die Proteste zu den geplanten Notstandsgesetzen. Der AStA verlangte von der Zeitung, den Studenten die dritte Seite für eigene Artikel zur Verfügung zu stellen; die Redaktion empfahl, einen Leserbrief zu schreiben. Was die vor dem Sitz der Zeitung versammelte Studentenschaft zu einem teils höhnischen, teils wütenden Geheul veranlasste.

Rainer, Hanne und Bernie beteiligten sich wenig später mit einem Sleep-in an der Besetzung des Auditorium Maximum. Türen und Fenster des Gebäudes hatten sie zuvor verbarrikadiert. Über dem Haupteingang wehte eine rote Fahne. Mit Decken und Schlafsäcken übernachteten die Studenten – mehr schlecht als recht – in einem der Hörsäle. Harry übernahm die Koordination im AStA. Asche war nicht dabei. Er hatte Göttingen überraschend verlassen, um seine Eltern zu besuchen.

Nach der Verabschiedung der Notstandsgesetze im Bundestag am 30. Mai wandten sich die Aktivitäten der Roten Grütze dem drohenden Abriss eines Göttinger Baudenkmals zu. Die Stadtväter hatten beschlossen, den Reitstall, ein frühbarockes Bauwerk an der Weender Straße, abzureißen, um Platz für den Neubau eines Rathauses zu schaffen.

»Eine Katastrophe!,« stellte Hanne fest. »Der Rat macht seine eigene Stadt kaputt. Das Weender Tor verliert seinen Charakter als Eingang zum mittelalterlichen Stadtkern. Die müssen verrückt sein.«

»Wer weiß, was dahintersteckt«, unkte Bernie. »Vielleicht wollen die gar kein Rathaus bauen und haben insgeheim schon das Grundstück an einen Kaufhauskonzern verscherbelt.«

»Umso schlimmer!« In Hannes Stimme klang Entrüstung mit. »Und umso wichtiger, dass wir uns das nicht gefallen lassen.«

»Was können wir tun?«, fragte Rainer.

»Wir werden das Gebäude besetzen. Und besetzt halten, bis der Rat der Stadt Göttingen zur Vernunft gekommen ist.«

»Das könnt ihr euch schenken.« Asche verzog verächtlich das Gesicht. Verblüfft starrten ihn die andern an.

»Wie meinst du das?«, fragte Rainer.

»Wozu brauchen wir so eine Ruine in einer modernen Stadt? Auch im Städtebau muss für die Zukunft geplant werden.«

Hanne holte tief Luft. »Was sind denn das für Töne? Stehst du jetzt auf der anderen Seite?«

»Quatsch«, knurrte Asche. »Aber ihr werdet den Abriss nicht aufhalten. Macht was ihr wollt. Aber ohne mich.« Er erhob sich. »Muss jetzt sowieso gehen.«

Einige Augenblicke herrschte Stille. Bernie brach das Schweigen. »Wir machen trotzdem weiter. Oder?«

Niemand widersprach, und schon bald hatte die Gruppe Pläne für die Besetzung des Reitstalls und für begleitende Aktionen entworfen.

Es begann mit einem Sitzstreik vor dem Gebäude und mit Unterschriftensammlungen. Zum ersten Mal spürte Rainer in der Bevölkerung Sympathie für das, was sie taten. Offenbar gefiel auch zahlreichen Göttingern nicht, was ihre Oberen beschlossen hatten.

Dennoch konnten sie die Bulldozer nicht aufhalten. Zwar gelang es ihnen noch, in das Haus einzudringen und – nach einer Begutachtung der Bausubstanz – einen Mehrheitsbeschluss für den Erhalt des Gebäudes zu verabschieden, doch die Verantwortlichen interessierten sich nicht für die Meinung der Besetzer und ließen den Reitstall räumen. Kaum war der letzte Student hinausgetragen worden, begannen die Bagger mit den Abrissarbeiten.

Studenten und Göttinger Bürgern blieb nichts übrig, als mit ohnmächtiger Wut der Zerstörung des Baudenkmals zuzusehen.

Trotz der zahlreichen Unterbrechungen des Lehrbetriebs durch Teach-ins, Go-ins und Streiks und trotz seines eigenen Engagements bei den Protestaktionen schloss Rainer das Semester erfolgreich ab. Er hatte alle erforderlichen Scheine erworben, die meisten mit sehr guten Beurteilungen. Obwohl er selbst seit den Diskussionen um die Hochschulreform Benotungen ablehnte, erfüllte ihn das Ergebnis doch mit Stolz. Dennoch verabschiedete er sich mit gemischten Gefühlen in die Sommerferien. Während der Zug den Göttinger Bahnhof verließ und in Richtung Norden rollte, versuchte er Klarheit in seine gespaltenen Empfindungen zu bringen.

Nichts zog ihn in den heimatlichen Kleinstadtmief, seine Sehnsucht galt Hanne und dem Studentenleben in Göttingen. Vielleicht hätte er doch noch länger nach einem Studentenjob in der Universitätsstadt suchen sollen. Doch das Angebot war knapp und die Verdienstmöglichkeiten gering. In der väterlichen Firma würde er zwar auch nicht gerade üppig entlohnt, aber immerhin lebte er zu Hause umsonst. Außerdem wollte er seinen Vater davon überzeugen, dass er eine höhere finanzielle Unterstützung brauchte. Und das würde nur mit Hilfe seiner Mutter gelingen.

Hanne arbeitete während der Semesterferien als Serviererin. In den Sommermonaten wurden immer Urlaubsvertretungen gebraucht, und da sie inzwischen über reichlich Erfahrung in dem Job verfügte, war ihr der Arbeitsplatz so gut wie sicher. Rainer hatte die Vorstellung nicht behagt. Er befürchtete, sie könnte von männlichen Gästen belästigt werden. Das waren die Bedenken, die er ihr gegenüber laut geäußert hatte. Doch insgeheim galt seine Sorge der Gefahr, sie könnte im Rathskeller einem gut aussehenden, reichen und galanten Mann begegnen, der ihr ein Leben in Luxus und Unabhängigkeit bieten würde.

Sie hatte ihn ausgelacht. »Glaubst du im Ernst, ich würde mich von irgendwelchen Kerlen angrabbeln lassen? Das hat noch keiner gewagt. Und wenn, würde er etwas auf die Finger bekommen. Mindestens. Mein Körper gehört mir. Und niemandem sonst.«

Als er sie mit großen Augen angesehen hatte, war ihr ein Satz rausgerutscht, der Rainer seither im Kopf herumging. »Dir übrigens auch nicht.«

»Wie meinst du das?«, hatte er gefragt. Hanne hatte mit den Schultern gezuckt. »Wie ich’s sage. Ich entscheide, mit wem ich ins Bett gehe. Im Augenblick bist du das. Aber das ist kein Garantieschein für die Ewigkeit.«

»Und wenn wir heiraten würden?«

»Das wäre vielleicht etwas anderes. Aber das steht nicht zur Diskussion.«

»Warum nicht?«

Hanne schüttelte den Kopf. »Thema beendet.«

Es war zwecklos, sie zu einer Auseinandersetzung zwingen zu wollen, die sie nicht führen wollte. Rainer wusste, dass er warten musste. Was auch immer in Hannes Kopf vorgehen mochte – sie waren schließlich ein Paar. Irgendwann würde sie nachgeben müssen. Denn außerhalb der Wohngemeinschaft würden sie nicht zusammenleben können. Spätestens nach Abschluss des Studiums musste eine Entscheidung fallen.

Je näher ihn der Zug seiner Heimatstadt brachte, desto öfter stellte er sich die Szene vor, in der er seinen Eltern von Hanne berichten würde. Hatte er zwischen Northeim und Salzdetfurt noch die Vorstellung gehabt, ihnen kühl mitzuteilen, dass er in Göttingen mit einer Frau zusammenlebe, die er eines Tages zu heiraten gedenke, erschien ihm bei Elze der Schock vielleicht doch zu heftig. Dem Vater gönnte er den Schrecken über diese Eröffnung, aber für seine Mutter war er zu stark. Vielleicht sollte er eine günstige Gelegenheit abwarten, bei der er ihr seinen Entschluss schonend beibringen konnte.

Die Ankunft in seinem Elternhaus geriet völlig anders, als er es sich vorgestellt hatte, anders sogar, als er es sich hätte ausmalen können.

Rainer durchquerte den Flur, ließ seine Tasche fallen und stieß die Tür auf. »Ich bin da«, rief er. Der Raum wirkte vertraut und fremd zugleich. Vertraut, weil er die auf Hochglanz polierten altdeutschen Möbel, die Ornamente der Tapeten, die akkurat in gleichmäßigen Falten drapierten Gardinen kannte. Fremd, weil ihm die wohlbekannte Einrichtung plötzlich wie die Ausstellung in einem altmodischen Möbelhaus erschien. Und seine Eltern darin ebenfalls wie Ausstellungsstücke wirkten.

Sein Vater erwartete ihn stehend, die Fäuste in die Hüften gestemmt und schwieg. Seine Mutter wagte kaum, ihn anzuschauen. »Gut, dass du kommst, Junge. Dein Vater und ich ...« Sie stieß einen erstickten Laut aus und presste ein Taschentuch vor den Mund.

»Was ist los?« Rainer spürte die Spannung im Raum. »Ist jemand gestorben?«

»Kannst du uns das da erklären?« Mit ausgestrecktem Zeigefinger deutete sein Vater auf zwei geöffnete Briefe auf dem Wohnzimmertisch. Aufgerissene blaue Umschläge lagen neben Schriftstücken, die nach Formularen aussah.

Mit einem Schulterzucken nahm Rainer einen der Briefe auf. »Amtsgericht Göttingen«, las er halblaut vor. »Anklage der Staatsanwaltschaft wegen Hausfriedensbruchs und Nötigung. Der Student Rainer Wolfhardt wird angeklagt, am 28. Mai 1968 in das Auditorium Maximum der Universität Göttingen eingedrungen, sich an einer Verbarrikadierung des Hauses beteiligt und so den unten genannten Professoren und Studierenden den Zugang zu Lehrveranstaltungen verwehrt zu haben.«

»Das andere ist eine polizeiliche Vorladung«, zischte Rainers Vater. »Zur Vernehmung in dieser ... Sache. Die ist schon vor einiger Zeit gekommen. Deine Mutter hat den Brief zuerst vor mir versteckt. Aber nun ...«

»Ach das!« Rainer ließ das Blatt fallen. »Das war nur so eine Aktion. Nichts Besonderes.«

»Nichts Besonderes?« Sein Vater hatte Mühe, seine Stimme im Zaum zu halten. »Das ist eine Anklage! Du wirst vor Gericht gestellt! Das nennst du nichts Besonderes? Mein Herr Sohn vor Gericht! Wenn sich das herumspricht ...«

»Das ist allein meine Sache«, entgegnete Rainer. »Und in Zukunft öffnet ihr keinen Brief, der an mich gerichtet ist. Das Briefgeheimnis gilt auch ...«

»Deine Sache?« Der Vater schrie jetzt. Sein Gesicht hatte eine rote Farbe angenommen, an Hals und Schläfen traten die Adern hervor. »Briefgeheimnis? Ich höre wohl nicht richtig! So lange ich dein Studium finanziere, hast du dich gefälligst an das zu halten, was dir deine Eltern sagen. Und ich sage dir, dass ich nicht für die kriminellen Eskapaden meines Sohnes aufkomme. Wir haben dich zum Studieren nach Göttingen geschickt, nicht zum Krawallmachen.« Mit einer heftigen Bewegung deutete er auf den Fernsehschrank. »Wir haben das gesehen! Langhaarige Affen, die sich Studenten nennen, schlagen alles kurz und klein. Prügeln sich mit Polizisten, werfen Autos um und legen Feuer! In Berlin, in München, in Frankfurt.« Er schnappte nach Luft. »Und offenbar auch in Göttingen.«

Rainer schüttelte den Kopf. »Es gab keine Krawalle in Göttingen. Nur friedliche Demonstrationen.«

»Ach ja?,« höhnte der Vater. »Alle waren friedlich? Nur der Herr Student Rainer Wolfhardt nicht. Legt sich mit der Staatsgewalt an! Landet vor Gericht! Als Einziger. Alle anderen waren ja friedlich.«

»Robert!«

Rainers Mutter nutzte die Atempause ihres Mannes. »Lass den Jungen doch erstmal erklären, was passiert ist. Vielleicht ist es gar nicht so ...«

»Danke, Mutter. Es gibt nichts zu erklären.«

Er wandte sich um, verließ das Zimmer, schnappte seine Tasche und schlug die Haustür hinter sich zu.

9

»Die Bank hat angerufen. Ein Herr Soundso möchte dich sprechen.« Sabine deutete in Richtung Arbeitszimmer. »Ich hab’ den Namen aufgeschrieben. Und die Nummer. Scheint dringend zu sein. Jedenfalls hat die Dame um einen Rückruf gebeten. Was können die wollen?«

Aschenbrandt hob die Schultern. »Weiß nicht«, murmelte er. »Wahrscheinlich geht es um die Hypothek. Der Vertrag läuft demnächst aus. Vielleicht können wir jetzt günstiger abschließen. Mit niedrigeren Zinsen. Ich kümmere mich darum.«

»Wie war’s beim Dekan? Ist jetzt alles klar mit der Institutsleitung?«

»Beim Dekan? Wieso ...?« Erschreckt starrte Aschenbrandt seine Frau an. Woher wusste sie davon? War sie es, die ...

»Ich habe Frau Riemann angerufen«, erklärte Sabine. »Weil die von der Bank es doch so dringend gemacht haben. Und ich dachte, du kannst auf dem Weg gleich vorbeifahren. Sie hat mir gesagt, dass du einen Termin bei Rothermund hast. Und? Gibt es etwas Neues?«

»Nein«, antwortete Aschenbrandt. »Nichts Neues. Es ist alles vorbereitet. Wir warten nur noch auf die Terminbestätigung vom Wissenschaftsministerium. Der Minister will zur Eröffnung kommen.«

»Die lassen sich aber wieder einmal Zeit. Findest du nicht?«

»Du weiß doch, wie die sind, ein ständiger Hemmschuh. Darüber rege ich mich nicht mehr auf.«

Sabine schüttelte den Kopf. »Trotzdem, willst du nicht mal den Rudolphi anrufen? Der ist doch jetzt Staatssekretär. Und als dein ehemaliger Doktorand kann er doch was für dich tun.«

»Später vielleicht.« Aschenbrandt winkte ab. »Im Augenblick habe ich andere Probleme.«

Unbeabsichtigt hatte er einen scharfen Ton angeschlagen. Nun fürchtete er, dass seine Frau nachhaken würde, welche Probleme er meine. Doch sie verdrehte nur die Augen und verschwand achselzuckend in ihrem Zimmer.

Erleichtert steuerte Aschenbrandt das Arbeitszimmer an. Das Gespräch mit dem Dekan ging ihm im Kopf herum. Er hatte Rothermunds Frage nach dem Verhältnis zu Claudia unbeantwortet gelassen. Statt dessen hatte er seine Empörung über die in der Frage enthaltene Unterstellung zum Ausdruck gebracht und war gegangen. Nachträglich fragte er sich, ob er richtig gehandelt hatte. Vielleicht wäre es klüger gewesen, die Beziehung zu Claudia nachdrücklich zu bestreiten. Oder hätte er den Dekan ins Vertrauen ziehen sollen? Wäre es besser gewesen, ihn um Nachsicht zu bitten und auf Verständnis zu hoffen – von Mann zu Mann?

Seufzend ließ er sich an seinem Schreibtisch nieder. Während seine Gedanken um mögliche Varianten zum weiteren Verlauf des Gesprächs kreisten, fiel sein Blick auf Sabines Notiz. »Herr Windaus von der Westbank bittet dringend um Rückruf.« Darunter die Durchwahlnummer.

Aschenbrandt sah auf die Uhr. Um etwas tun zu können, das ihn von seiner inneren Unruhe ablenkte, wählte er die angegebene Nummer.

Eine knappe Stunde später saß er dem Leiter der Kreditabteilung der Westbank gegenüber. Der Banker hatte darauf bestanden, die »Angelegenheit nicht am Telefon« zu erörtern, und Aschenbrandt war es nicht unlieb gewesen, das Haus verlassen und in die Stadt fahren zu können.

Mit einer Mischung aus Neid und Bewunderung sah er sich um. Das Büro war mehr als doppelt so groß wie sein Dienstzimmer im Seminar, und die Ausstattung unterschied sich von der schlichten Möblierung, die einem Ordinarius zustand, wie eine Architektenwohnung von einer Studentenbude. Die Westbank war ein traditionsreiches Haus, das im Laufe der letzten Jahrzehnte mehrmals umgebaut und modernisiert worden war. Die Einrichtung des Büros entsprach offenbar dem neuesten Stand innenarchitektonischer Ausstattungs- und Designempfehlungen für höchste Ansprüche. Finanzkrise hin oder her.

Der junge Mann, den er zunächst für einen Assistenten oder Sekretär gehalten hatte, stellte sich als Frank Windaus vor und komplimentierte Aschenbrandt in einen Ledersessel vor dem überdimensionalen Schreibtisch aus Glas und Stahl.

»Wir haben es«, begann Windaus, nachdem er sich hinter seinem Schreibtisch niedergelassen hatte, »mit einem – wie soll ich sagen – etwas heiklen Thema zu tun, Herr Professor.« Dem Banker war die Situation sichtlich unangenehm.

Aschenbrandt schmunzelte. »Nur zu, junger Mann. Und ich bin nicht Ihr Professor. Nennen Sie mich einfach bei meinem Namen. Geht es um neue Konditionen für das Hypothekendarlehen?«

Windaus wiegte den Kopf. »In gewisser Weise schon. Es haben sich ... Umstände ... ergeben, die – wie soll ich sagen – eine Neubewertung erforderlich machen. Erfahrungsgemäß gerät die Bedienung von Krediten im Falle einer Scheidung in Schwierigkeiten.«

»Scheidung?« Aschenbrandt lachte kurz und trocken. »Von wem sprechen Sie?«

»Uns ist ein Dossier zugegangen«, erklärte Windaus. »Danach stehen sowohl Ihre Ehe als auch Ihre Laufbahn als Hochschullehrer auf dem Spiel. Es handelt sich um die detaillierte Beschreibung einer Beziehung zwischen Ihnen und einer Studentin namens ... Claudia Kirchhoff. Dazu gibt es ein – wie soll ich sagen – unzweideutiges Foto.« Er hob ein Blatt in die Höhe.

Aschenbrandt spürte, wie ihm das Blut aus den Adern wich. Seine Hände krampften sich um die Sessellehnen.

»Sie müssen sich wegen dieser Unterlagen keine Sorgen machen«, beschwichtigte Windaus und schaltete den Aktenvernichter unter seinem Schreibtisch ein. Sorgfältig schob er ein Blatt nach dem anderen in die Maschine, die daraus winzige Papierschnipsel häckselte. »Selbstverständlich machen wir keinen Gebrauch davon. Und keine dieser Informationen verlässt unser Haus. Es ist ein Entgegenkommen unsererseits, dass wir Sie überhaupt darüber unterrichten.«

Es entstand eine Pause, in der nur das Mahlwerk des Shredders zu hören war. Dann wandte sich der Banker wieder seinem Besucher zu. »Infolge der globalen Finanzkrise gelten bei uns neue Richtlinien für die Kreditvergabe. Und da Ihr Vertrag zum Quartalsende ausläuft, müssen wir Sie bitten, das Konto zu diesem Datum auszugleichen, Herr Professor.«

»Das kann nicht Ihr Ernst sein«, stieß Aschenbrandt hervor. »Selbst wenn in diesem ... Dossier ... etwas Wahres enthalten wäre – was, bitte, geht Sie mein Privatleben an?«

»Nichts«, erwiderte Windaus tonlos. »Es geht uns nichts an, und es interessiert uns auch nicht. Wir bewerten lediglich unsere Kreditrisiken neu. Zu jedem neuen Fälligkeitstermin. Das ist üblich. Und nun haben wir – wie gesagt – neue Richtlinien. Es ist Ihnen unbenommen, bei einem anderen Institut ...«

Aschenbrandt sprang auf, eine harsche Erwiderung auf den Lippen. Aber er biss sich auf die Zunge und verließ das Büro. Es hatte keinen Zweck, mit diesem Grünschnabel zu diskutieren.

In der Redaktion drehten sich die Gespräche um die Göttinger Bettelaffäre. Ein eifriger Mitarbeiter des Sozialamtes hatte einen Sozialhilfeempfänger in der Fußgängerzone beim Betteln beobachtet und diesem daraufhin die Leistungen um ein hochgerechnetes »Einkommen aus Bettelei« gekürzt. Ein Vorgehen, das sein Vorgesetzter für gerechtfertigt hielt und das der Pressesprecher der Stadt zunächst ebenso verteidigt hatte wie sein unmittelbar Vorgesetzter. Erst als die Wellen der Empörung bundesweit für Schlagzeilen sorgten, hatte der Oberbürgermeister das Sozialamt zurückgepfiffen. Nun wurde der Rücktritt der zuständigen Dezernentin gefordert.

»Das geht mir zu weit«, bemerkte Anna. »Aber in einer Behörde für Soziales sollte schon eine andere Grundhaltung herrschen. Ich finde es herzlos, wenn ein Sachbearbeiter bei den Ärmsten der Armen derart spitzfindig nach Einsparmöglichkeiten sucht.«

Jan Theuerkauf nickte. »Offenbar wollte einer was für die chronisch leere Stadtkasse tun. Leider am falschen Objekt. Die fehlenden Millionen für ein neues Pflaster in der Fußgängerzone kommen so jedenfalls nicht zusammen. – Danke übrigens für deine Unterstützung. Du hast was gut bei mir. Es war eine große Hilfe, dass du eingesprungen bist. Und offenbar lief das Interview ganz gut. Deinen Text konnte ich fast unverändert übernehmen.«

»Kein Problem.« Anna zögerte. Sollte sie Jan von ihrem Gefühl berichten? Gelegentlich war sie mit ihren Intuitionen bei den Kollegen schon ins Fettnäpfchen getreten. Sie versuchte einen indirekten Weg. »Kennst du Aschenbrandt näher?«

Theuerkauf schüttelte den Kopf. »Warum fragst du?«

Anna hob die Schultern. »Das Interview ist eigentlich ganz normal gelaufen. Aber an einer Stelle hat er irgendwie seltsam reagiert. Überhaupt wirkte er etwas unkonzentriert. Jedenfalls kam es mir so vor. Es war nur so ein Gefühl.«

»Anna Lehnhoffs berühmter journalistischer Instinkt.« Jan lächelte. »Wenn dir dazu noch etwas Konkretes einfällt, lass es mich wissen. Jetzt muss ich mich erstmal ums Alltagsgeschäft kümmern. Du sicher auch.«

Mit einem freundlichen Wink verabschiedete er sich und wandte sich zum Gehen.

Ein Blick auf die Uhr zeigte Anna, dass es Zeit war, sich auf die Redaktionskonferenz vorzubereiten. Eilig strebte sie in ihr Büro und schaltete den Computer ein.

Sie hatte gerade begonnen, die eingegangenen E-Mails zu sichten, als Jan Theuerkauf plötzlich in der Tür stand. »Möglicherweise ist an deinen Gefühlen doch etwas dran.«

»Was ist mit meinen Gefühlen?« Anna verstand nicht sofort.

»Wegen Aschenbrandt.« Jan schwenkte ein Blatt Papier. »Schau mal, was ich in der Post hatte.«

Er ließ das Blatt auf Annas Schreibtisch segeln. Interessiert beugte sie sich vor.

Von: kevin89@web.de

An: jan.theuerkauf@goettinger-tageblatt.de

Hallo Jan,
in der PhilFak gibt’s Gerüchte zu dem neuen Forschungsbereich am Seminar für Deutsche Philologie. Aschenbrandt soll seinen Rücktritt erwägen, Kraushaar soll vom Dekan gefragt worden sein, ob er die Leitung des Instituts übernehmen würde. Leider alles inoffiziell und für mich nicht nachprüfbar.

Gruß, Kevin

»Wer ist Kevin?«

»Ein junger Mann, der mal ein Schüler-Praktikum bei mir gemacht hat. Studiert jetzt Germanistik und will Journalist werden. Er versorgt mich gelegentlich mit Informationen aus der Uni.«

»Nicht schlecht«, kommentierte Anna. »Aber die Information ist nicht besonders konkret. Was willst du damit anfangen?«

»Ich rufe den Dekan der Fakultät an. Werde einfach mal auf den Busch klopfen. Es wäre nett, wenn du dabei sein könntest.«

»Warum soll ich ...?«

»Wegen deines Gefühls.« Theuerkauf grinste. »Oder gefällt dir journalistischer Instinkt besser? Meinetwegen auch weibliche Intuition. Vielleicht hörst du mehr heraus als ich.«

Es dauerte eine Weile, bis Annas Kollege seinen Gesprächspartner erreichte. Als auf ihrem Telefon die Lampe für ein internes Gespräch aufleuchtete und Jans Nummer auf dem Display angezeigt wurde, nahm sie den Hörer auf. »Ich habe das Dekanat dran«, sagte er. »Die Sekretärin stellt mich gleich zu ihrem Chef durch.«

Es knackte in der Leitung, dann meldete sich der Dekan. »Rothermund – Guten Tag, Herr Theuerkauf. Was kann ich für Sie tun?«

»Guten Tag, Herr Professor. Ich würde mich gern vergewissern, dass unsere Informationen zu dem neuen Forschungsbereich am Seminar für Deutsche Philologie noch auf dem neuesten Stand sind. Gibt es eventuell Neuigkeiten, von denen wir nichts wissen?«

Für einige Sekunden blieb die Leitung still. »Nein«, sagte der Dekan schließlich. »Derzeit warten wir nur auf einen Termin aus dem Ministerium für die Eröffnung. Die Kolleginnen und Kollegen vom Seminar haben alles vorbereitet. Insofern gibt es nichts Neues zu berichten, Herr Theuerkauf.«

Nun zögerte der Redakteur einen Augenblick. Dann schoss er seine Frage ab. »Und die Institutsleitung?«

Erneut brauchte der Dekan einen Moment für die Antwort. Anna hatte den Eindruck, als hätte er tief Luft geholt. »Was soll damit sein?«

»Bleibt es dabei, dass Professor Aschenbrandt die Position übernimmt?«

»Davon gehe ich aus. – Was veranlasst Sie zu der Frage?«

»Gerüchte, Herr Professor Rothermund. Nur Gerüchte. Aber die können wir nicht zur Grundlage unserer Berichterstattung machen. Insofern ...«

»Von welchen Gerüchten sprechen Sie, Herr Theuerkauf?«, unterbrach der Dekan.

»Das ist alles sehr vage«, antwortete der Redakteur gedehnt. »Ich glaube, damit sollte ich Sie nicht behelligen. Wie gesagt, wir können damit ohnehin nichts anfangen.«

Wieder entstand eine Pause. Die Stimme des Dekans klang zurückhaltend, fast bittend, als er fortfuhr. »Wenn Sie etwas wissen, das die Fakultät betreffen könnte, wäre ich Ihnen doch sehr verbunden, wenn Sie mich darüber nicht im Unklaren lassen würden.«

»Nun ja.« Jan Theuerkauf tat so, als würde er überlegen. »Ich habe gehört, dass es Vorbehalte gegenüber einer Institutsleitung durch Professor Aschenbrandt geben soll.«

»Nun, das ist nichts Neues.« Der Dekan klang erleichtert. »Es gibt – wie stets in solchen Fällen – mehrere Bewerber, und die Anhänger des einen Bewerbers haben immer Vorbehalte gegen die anderen.«

»Das meine ich nicht, Herr Professor. Aber es könnten sich doch theoretisch neue Aspekte ergeben, die ... in der Person eines der Kandidaten liegen. Oder?«

Rothermund schnappte hörbar nach Luft. »Haben Sie etwas Konkretes im Sinn, Herr Theuerkauf?«, presste er hervor.

»Nein. Die Frage war grundsätzlicher Art.«

»Dann sollten wir unsere Unterhaltung jetzt beenden«, schlug der Dekan vor. »Von Spekulationen können wir uns nicht leiten lassen. Weder Sie noch ich.«

»Da haben Sie Recht«, bestätigte Jan. »Trotzdem vielen Dank für das Gespräch.«

Er beendete die externe Verbindung. »Was denkst du, Anna?«

»Der Mann weiß mehr, als er sagt. Aber ich glaube, er ist sich seiner Sache nicht sicher. Irgendwas scheint nicht so zu laufen wie geplant. Ich habe allerdings keine Idee, was das sein könnte.«

»Wahrscheinlich hast du Recht«, bestätigte Jan. »So viele Möglichkeiten gibt es ja nicht. Entweder steht das Institut auf der Kippe, oder die Frage nach der Leitung ist wieder offen. Es wäre nicht das erste Mal, dass die in Hannover andere Vorstellungen haben als die Angehörigen der Universität. Dann versuchen sie, ihren Kandidaten gegen das Votum der Gremien vor Ort durchzudrücken.«

»Hast du keinen Informanten im Ministerium?«

»Zur Zeit leider nicht. Aber ich kann natürlich ganz offiziell bei der Pressestelle nachfragen. Und das werde ich auch tun. Manchmal verquatschen die sich.«

»Wie wäre es«, warf Anna ein, »wenn ich noch mal mit Aschenbrandt spreche? Ich könnte ihn fragen, was er über eine mögliche neue personelle Konstellation weiß. Natürlich nicht so direkt. Und nicht am Telefon. Ich würde gern seine Reaktion erleben.«

»Kannst du das denn einrichten? Ich meine zeitlich. Du hast doch bestimmt genug um die Ohren.«

»Nichts ist unmöglich, mein lieber Jan. Die Geschichte fängt an, spannend zu werden. Und sie interessiert mich auch noch aus einem anderen Grund.«

Wie benommen wanderte Aschenbrandt durch die Weender Straße, in der es von gut gelaunten Menschen nur so wimmelte. Käufer mit bunten Tüten und Taschen strömten aus den Läden, Gruppen von jungen Leuten zogen laut palavernd durch die Stadt, Jugendliche stolperten, Blick und SMS-Daumen fest auf ihre Handys gerichtet, zwischen Sitzbänken und Papierkörben hindurch. Am Nabel sprach ihn ein schmuddeliger Mann mit verfilztem Haar an. »Haste mal ‘nen Euro?«

Alles, was um ihn herum geschah, nahm er wie durch einen Schleier wahr. In seinem Kopf lief das Gespräch mit dem Bankmenschen wie ein Video als Endlosschleife ab. Auf dem Haus lag noch eine Viertelmillion. Natürlich hatten sie zu teuer gekauft, natürlich war es viel zu groß, und natürlich hatten sie sich die beste Inneneinrichtung geleistet. Und im vorigen Jahr hatten sie aufwändig renoviert und umgebaut. Stets hatte die Bank ihnen das Geld dafür förmlich aufgedrängt: Hochschullehrer auf Lebenszeit, eine bessere Sicherheit gibt es nicht, Herr Professor Aschenbrandt.

Das Klingeln seines neuen Handys riss ihn aus seinen Erinnerungen. Gedankenverloren drückte er auf die Annahmetaste und meldete sich.

»Na, wie war’s in der Bank?« Der Anrufer kicherte. »Haben sie dir ein gutes Angebot gemacht? Es hat übrigens keinen Zweck, die Nummer zu wechseln. Ich kriege sie doch wieder raus. Auf bald! Ich melde mich wieder.«

»Verbindung beendet.« Aschenbrandt starrte auf das Display. Zuerst verschwammen die Buchstaben, dann begann die Anzeige zu zittern, schließlich fiel ihm das Telefon aus der Hand. Eine junge Frau hob es auf und hielt es ihm hin. Als er nicht reagierte, steckte sie es ihm in die Jackentasche. Er achtete nicht darauf, denn er hatte Mühe, das Gleichgewicht zu halten. Die Häuserfronten stürzten auf ihn zu, das Pflaster der Fußgängerzone bewegte sich in Wellen. Gleichzeitig erfasste ihn Übelkeit. Sein Magen wurde wieder von dieser Faust zusammengepresst, drückte gegen das Zwerchfell und verursachte einen stechenden Schmerz hinter dem Brustbein.

»Ist Ihnen nicht gut?«, fragte eine unbekannte Stimme. Aschenbrandt schüttelte den Kopf, suchte nach einer Sitzgelegenheit, entdeckte eine Bank, wankte darauf zu und ließ sich fallen.

Schwer atmend starrte er auf die formlose Masse der vorbeiströmenden Fußgänger. Die wahnwitzige Hoffnung auf ein Ende des Albtraums hatte sich zerschlagen. In seinem Kopf kreisten Fragen, wirre Gedankenfetzen und beängstigende Bilder. Wie war der Unbekannte an die neue Handy-Nummer gekommen? Gab es auch dafür einen technischen Trick? Was hatte dieser Calis dazu gesagt? Über wen konnte er die Nummer erfahren haben? Claudia? Sabine? Frau Riemann? Woher wusste der Anrufer von seinem Besuch in der Bank? Nur Sabine kannte diesen Termin.

Das Gesicht des Bankers erschien vor seinem inneren Auge: Und da Ihr Vertrag zum Quartalsende ausläuft, müssen wir Sie bitten, das Konto bis zu diesem Datum auszugleichen. Es ist Ihnen unbenommen, bei einem anderen Institut ... Eine andere Bank? Wahrscheinlich war es nur eine Frage von Tagen, bis dort ebenfalls ein Dossier auftauchte. Zweihundertfünfzigtausend Euro. Er würde seinen Schwiegervater um Hilfe bitten müssen. Oder doch lieber nicht? Das ging nicht ohne Sabine und die würde ... Er sah ihre hochgezogenen Augenbrauen, hörte ihre Stimme: Warum, was ist passiert? Nein, das wäre keine gute Lösung.

Dann sah er die hämische Miene von Kraushaar vor sich: Es tut mir außerordentlich leid, Herr Kollege. Aber unter diesen Umständen kann ich mich der Bitte der Fakultät nicht verweigern.

Diese besonderen Umstände.

Wie weit würde der unbekannte Heckenschütze gehen? Würde er die kompromittierenden Fotos in Umlauf bringen? Aber warum hatte er das bisher nicht getan? Was wollte der Mann?

Aschenbrandt wurde bewusst, dass er sich in der Fußgängerzone befand. Auf einer der Bänke, auf denen sich oft Obdachlose niederließen. Unauffällig sah er in alle Richtungen, hoffte, niemanden zu sehen, der ihn kannte. Kein vertrautes Gesicht war in der Nähe.

Das schwankende Straßenpflaster beruhigte sich, der Schmerz in der Brust ließ nach. Und die Fassaden der Häuser ragten bewegungslos in den Himmel.

Vorsichtig erhob er sich, um seinen Weg fortzusetzen. Für einen Moment war er unschlüssig, welche Richtung er einschlagen sollte, denn er hatte vergessen, wo er sein Auto abgestellt hatte. Da er gewöhnlich im Carré parkte, wenn er in die Innenstadt fuhr, bewegte er sich in Richtung Weender Tor und durchsuchte seine Taschen nach dem Parkschein. Ohne Erfolg. Schließlich erinnerte er sich daran, an der Aula am Wilhelmsplatz vorbeigekommen zu sein. Offenbar hatte er den Wagen auf dem Albaniplatz neben der Stadthalle abgestellt.

In dem Augenblick, in dem er stehen blieb, um zurückzugehen, klingelte das Handy erneut. Sabine. Er schaltete das Mobiltelefon aus. Weder mit ihr noch mit sonst jemandem wollte er jetzt sprechen. Außer mit Claudia. Eine heftige Sehnsucht erfasste ihn.

»Das kann doch mal vorkommen.« Claudia strich über seine Wange und ließ ihre Hand dann über Hals und Schulter zum Brustkorb wandern. »Es bedeutet nichts. Diese ... Sache macht dich nervös. Mich übrigens auch.« Sie stützte sich auf einen Ellenbogen und sah ihn an. »Hast du schon irgendetwas herausgefunden? Oder eine Idee, wer dahinterstecken könnte?«

Aschenbrandt lag auf dem Rücken und starrte gegen die Decke. Er schüttelte stumm den Kopf.

»Hast du schon mal daran gedacht, einen Fachmann zu fragen?«

»Ich war bei einem Privatdetektiv. Er hat mir erklärt, was technisch alles möglich ist. Der reine Horror. Jemand hat offenbar tatsächlich die Daten aus meinem Handy abgerufen. Auch die Fotos. Wenn ich geahnt hätte ...«

»Das konnte niemand ahnen.« Claudia schmiegte sich an seine Seite und legte ihren Kopf auf seine Schulter. »Vielleicht solltest du zur Polizei gehen. Die müssten doch wissen ...«

»Keine Chance«, unterbrach er sie und ließ seine Hand durch ihr Haar gleiten. »Mein Neffe ist bei der Kripo in Köln. Ich habe ihn angerufen. Die Polizei wird erst aktiv, wenn ein Schaden entstanden ist. Das hat der Detektiv auch gesagt. Uns bleibt nichts anderes übrig als abzuwarten.«

»Das verstehe ich nicht«, erwiderte Claudia, »die müssten ...«

»Lass uns von etwas anderem reden«, unterbrach er sie. »Hast du was zu trinken da? Ein Cognac wäre jetzt nicht schlecht.«

Als Claudia das Bett verließ und barfuß in Richtung Küche tappte, verfolgte Aschenbrandt sie mit den Augen. Bisher hatte ihr jugendlich-straffer Körper ihn stets in Erregung versetzt. Warum nicht heute? Auch daran war dieser unsichtbare Teufel schuld!

»Man müsste einfach von der Bildfläche verschwinden können«, murmelte er, als Claudia ihm den Cognac brachte. Er setzte sich auf, leerte das Glas in einem Zug und reichte es ihr zurück. »Das tut gut. Bringst du mir noch einen?«

Sie betrachtete missbilligend das Glas. »So funktioniert verschwinden aber nicht.«

»Ich weiß.« Aschenbrandt seufzte. »Aber ich denke in diesen Tagen manchmal daran, Göttingen zu verlassen. Ein neues Leben anzufangen. Ein einfaches Leben. Irgendwo im Süden. Ohne Handy und Internet. Schafe züchten, Wein anbauen, Oliven pressen ...«

»Träumst du?« Claudia stellte das Glas auf dem Nachttisch ab. »Oder denkst du ernsthaft darüber nach?«

Er sah sie an. »Würdest du mitkommen?«

Die Villa am Meininger Weg verschwand fast hinter hohem Baumbestand und gepflegten Hecken. Anna parkte ihren Wagen und näherte sich dem Haus. Ein gepflegtes Anwesen wurde sichtbar. Sie wusste zwar, dass Professoren nicht schlecht verdienten, aber Grundstück und Domizil der Familie Aschenbrandt erinnerten eher an Bilder aus Schöner Wohnen als an Eigenheimstandards deutscher Beamter.

Eine dezente Melodie erklang, als Anna den Klingelknopf drückte.

Die Tür wurde von einer Frau geöffnet, deren Kittelschürze und ein Wischlappen sie als Haushaltshilfe auswiesen.

»Wollen zu Professor?« Anna glaubte osteuropäischen Akzent zu hören.

Sie angelte ihren Presseausweis aus der Tasche. »Guten Tag, mein Name ist Anna Lehnhoff. Ich würde gern mit Herrn Aschenbrandt sprechen.«

»Sind angemeldet?«

»Angemeldet?«, echote Anna. »Nein. Angemeldet bin ich nicht. Aber ich könnte mir vorstellen, dass ...«

»Warten bitte.«

Die Frau verschwand und kehrte kurz darauf zurück. »Professor nicht da, können mit Frau Professor sprechen.«

Anna zögerte eine Sekunde. Frau Aschenbrandt würde wahrscheinlich ihre Fragen nicht beantworten können und sich wohl kaum über die Situation am Seminar äußern wollen. Folglich hätte sie sie wegschicken müssen. Warum tat sie es nicht? Allein diese Frage weckte Annas Neugier, und sie folgte der Haushaltshilfe, die sie durch einen großzügigen Flur zu einer Art Bibliothek führte.

Anna sah sich um. Es gab eine Fensterfront zu einem gepflegten Garten, alle anderen Wände waren raumhoch mit Regalen versehen, die mit Büchern vollgestopft waren. Auch innen vermittelte das Haus den Eindruck gut verdienender Besitzer. Unaufdringlich, aber erkennbar. War die Familie reich? Oder hatte sich der Professor verschuldet? Verdiente seine Frau? Vielleicht mehr als ein Hochschullehrer der Geisteswissenschaften?

Ihre Gedanken wurden unterbrochen, als eine Frau von etwa fünfzig Jahren eintrat. Eine elegante Erscheinung mit der Figur eines jungen Mädchens. Sie trug einen sandfarbenen Longblazer über einer engen weißen Jeans und farblich zur Jacke passende Arche-Pumps der obersten Preiskategorie. Der Hauch eines edlen Parfüms wehte in den Raum. Sie war sehr schlank. Zu schlank, fand Anna. Dadurch wirkte der Kopf überproportional groß und gab Frau Aschenbrandt jene Lollipop-Figur, die auch von einigen amerikanischen Schauspielerinnen gepflegt wurde.

Sie musterte die Besucherin kühl und aufmerksam. Und – wie es Anna schien – sehr kritisch. Schließlich deutete sie auf einen Ledersessel.

»Ich bin Sabine Aschenbrandt. Bitte nehmen Sie Platz, Frau ...«

»Lehnhoff. Anna Lehnhoff. Vom Göttinger Tageblatt.«

»Sie arbeiten bei der Zeitung?«

»So ist es«, bestätigte Anna. »Und eigentlich wollte ich Ihren Mann sprechen.«

»Woher kennen Sie meinen Mann?« Die Frage kam unvermittelt und scharf. Sie klang in Annas Ohren fast ein wenig aggressiv.

»Ich habe ihn kürzlich interviewt. Wegen der Institutsgründung an der Philosophischen Fakultät. Und nun sind noch ein paar neue Fragen aufgetaucht.«

»Neue Fragen. Soso.« Sabine Aschenbrandts Miene war schwer zu deuten. Sie wirkte noch immer abweisend, ließ aber auch eine Spur von Erleichterung erkennen.

»Haben die nicht Zeit bis morgen? Und müssen Sie meinen Mann deshalb privat aufsuchen?«

Bedauernd breitete Anna die Arme aus. »Bitte entschuldigen Sie, Frau Aschenbrandt. Wir wollen natürlich so aktuell wie möglich sein.«

»Das verstehe ich.« Ihre Stimme wurde weicher und ihr Ausdruck freundlicher. Das Eis schien plötzlich gebrochen zu sein, und es entwickelte sich ein entspanntes Gespräch über die Arbeit in einer Zeitungsredaktion, die Schwierigkeiten, geeignete Hilfskräfte für den Haushalt zu finden und einen großen Garten zu pflegen. Schließlich kehrte Sabine Aschenbrandt von sich aus zu Annas Anliegen zurück. »Welche neuen Fragen haben sich denn ergeben, die Sie meinem Mann stellen wollen? Ich könnte ihn ja anrufen. Aber das habe ich vorhin schon versucht. Er hat nicht abgenommen.«

»Wir haben gehört, dass die Frage der Institutsleitung noch nicht geklärt ist ...«

»Nicht geklärt? Wie kommen Sie darauf?«

»Es ist nur ein Gerücht, Frau Aschenbrandt. Aber wir müssen dem natürlich nachgehen. Besonders wenn ...«

»Was für ein Gerücht?« Die ursprüngliche Schärfe war in ihre Stimme zurückgekehrt.

Anna zögerte. »Ich weiß nicht, ob ...« Sie brach ab, weil der Haustürgong ertönte. Sabine Aschenbrandt schien zu lauschen, sah kurz auf die Uhr und wandte sich wieder ihrer Besucherin zu. »Also?«

In diesem Augenblick ertönten Männerstimmen im Flur. Unwillkürlich sahen beide Frauen zur Tür. Die ging plötzlich auf, und die Haushaltshilfe stürzte in den Raum. »Polizei«, stieß sie hervor. »Zwei Polizisten. Herr Professor ist ...«

Sabine Aschenbrandt sprang auf.

10

Aus dem altmodischen Kinderwagen leuchtete ein weißblonder Haarschopf, der einem so kleinen Kind kaum schon gewachsen sein konnte. Erst auf den zweiten Blick erkannte Rainer, dass es sich um eine Puppe handelte. Sie klimperte mit den Augen, wenn der Wagen bewegt wurde, und in ihren Armen lag das Bürgerliche Gesetzbuch. Die Justiz im Kinderwagen verschwand aus seinem Blickfeld, als Rainer und die übrigen Angeklagten sich den Weg durch die Menge bahnten, die sich vor dem Amtsgericht eingefunden hatte, um mit einem Sit-in auf den Treppen des Gerichtsgebäudes gegen das Verfahren zu protestieren. Gefängnis für Notstandsgegner?, prangte auf einem riesigen Transparent.

Obwohl man die Verhandlung in einen größeren Raum verlegt hatte, war der Gerichtssaal überfüllt. Es dauerte eine Weile, bis der Richter sich Gehör verschaffen konnte. Weil die studentischen Zuhörer keinerlei Anstalten gemacht hatten, sich von den Plätzen zu erheben, als das Gericht den Raum betreten hatte, waren sie von älteren Göttinger Bürgern zurechtgewiesen worden. Daraus hatten sich lautstarke Wortgefechte ergeben.

Schon die ersten Worte vom Richtertisch zum Verfahren riefen Widerspruch aus dem Publikum hervor. Mit Zwischenrufen und Kommentaren machten Studenten ihre Zweifel an der Berechtigung der Vorwürfe deutlich. Hinweise auf angemessenes Benehmen bei Gericht oder das Ordnungsrecht wurden mit Gelächter quittiert.

Die Anklage lautete auf Nötigung und Hausfriedensbruch. In dürren Worten wurde der Sachverhalt – nach Rainers Empfinden allein aus der Sicht der rechten Studenten, von denen die Anzeige gekommen war – dargestellt. Rainer fragte sich, warum der Staatsanwalt für die lächerlichen Formulierungen fünf Monate benötigt hatte. Natürlich hatte er die Besetzung und das Sleep-in im Auditorium Maximum im Mai noch vor Augen, aber an die Einzelheiten, um die es dann in den Befragungen und Zeugenaussagen ging, erinnerte er sich kaum noch.

Immer wieder wurde die Verhandlung unterbrochen, weil Kommilitonen aus der Zuhörerschaft lautstark den Abbruch des Verfahrens und stattdessen eine inhaltliche Auseinandersetzung mit den Notstandsgesetzen verlangten. Schließlich ordnete der Richter die Räumung des Saales an. Ein Trupp uniformierter Polizisten drängte herein und begann, die studentischen Protestierer aus dem Gerichtssaal zu zerren. Einige der Bürger, die sich zuvor bereits über die Studenten erregt hatten, leisteten tatkräftige Hilfe. Rainer beobachtete, wie ein Mann einen Studenten an den Haaren aus der Bank zerrte, während ein Polizeibeamter eine Kommilitonin an den Füßen über das Parkett zur Tür schleifte.

»Nazimethoden«, schrie jemand. Einige der verbliebenen Zuhörer fielen ein.

Doch kurz darauf trat Ruhe rein, und der Amtsrichter setzte die Verhandlung in einem fast leeren Gerichtssaal fort.

Am Ende bekamen Rainer und fünf weitere Besetzer jeweils einhundert D-Mark Strafe aufgebrummt.

Als die Verurteilten das Gerichtsgebäude verließen, wurden sie wie Helden begrüßt.

Am Abend dieses Tages erschien Gonsky.

Sie diskutierten mit schweren Zungen die Rolle der Bonner Parteien in der Notstandsdebatte. Zuerst hatten sie bei Franz im Kleinen Ratskeller gefeiert, dann in der Roten Straße. Anfangs im Innenhof, mit anderen Bewohnern des Hauses, später in der WG Rote Grütze.

Der nur mäßig bekiffte Bernie zitierte gerade eine Passage von Heinrich Böll zum Kampf gegen die Notstandsgesetze aus der konkret: »Entgegen aller Vernunft hatte ich beim Sternmarsch tatsächlich die Hoffnung, die SPD wäre noch umzustimmen, noch zu retten; nicht die Illusion, die Hoffnung. In den Tagen nach dem Sternmarsch gab ich diese Hoffnung auf.«

»Trotzdem muss der Kampf weitergehen«, forderte Asche. »Wir können uns nicht von Justiz und Polizei einschüchtern lassen. Und von den Bonner Parteien schon gar nicht.«

»Bei uns ist das noch relativ einfach, woanders werden die Kommilitonen mit brutaler Gewalt an der Ausübung ihrer Rechte gehindert«, warf Rainer ein. »Denkt an Mexiko.«

Die anderen nickten. Anfang des Monats waren in Mexico City zahlreiche Studenten getötet worden, als sie im Vorfeld der Olympischen Spiele gegen den Machtmissbrauch der Staatspartei PRI protestieren wollten.

»In Europa ist die Situation auch nicht viel besser«, gab Harry zu bedenken. »In Frankreich hat de Gaulle im Mai auch die Bullen auf Studenten gehetzt. Aber da gab’s wenigstens ‘nen Generalstreik deswegen. Bei den Faschisten in Spanien und in Portugal ...«

»... macht übermorgen unser Bundeskanzler Kiesinger den Diktatoren seine Aufwartung.« Ulla schüttelte sich. »Widerlich.«

Plötzlich stand ein Fremder in der Tür. Ein unscheinbarer Mann von vielleicht vierzig Jahren, die dunklen Haare sorgfältig gescheitelt, starrte durch eine schwarze Hornbrille in die Runde, musterte die anwesenden Studenten. Wobei sein Blick, so schien es Rainer, auf ihm ein wenig länger verharrte.

Niemand kannte ihn, und da er im nächsten Augenblick wieder verschwunden war, machte sich keiner der Bezechten Gedanken um die Erscheinung. Gelegentlich verirrten sich Väter oder Mütter auf der Suche nach ihren studierenden Kindern in die Häuser an der Roten Straße.

Als er erneut auftauchte, wusste Rainer nicht mehr, bei welcher Gelegenheit er ihn bereits gesehen hatte. Er traf ihn im Treppenhaus, und es sah aus, als habe der Unbekannte dort auf ihn gewartet. Misstrauisch musterte er den Mann.

»Mein Name ist Gonsky«, stellte er sich vor. »Ich bin Journalist und würde mich gern mit Ihnen unterhalten, Herr Wolfhardt.«

»Woher kennen Sie meinen Namen?«

»Das will ich Ihnen gern erklären«, unterbrach ihn Gonsky. »Aber möglichst nicht hier. Können wir uns irgendwo ungestört unterhalten?«

»Ich wüsste nicht«, entgegnete Rainer, »warum ich mich mit Ihnen unterhalten sollte. Ich kenne Sie nicht.«

Ein kaum wahrnehmbares Mienenspiel deutete so etwas wie ein nachsichtiges Lächeln an. »Es reicht, dass ich Sie kenne, Herr Wolfhardt. Und seien Sie versichert: Ich würde Sie nicht aufsuchen, wenn es nicht wichtig wäre. Nicht zuletzt für Ihr Germanistik-Studium.«

»Mein Studium?« Verwundert starrte Rainer auf den Besucher. »Was geht Sie mein Studium an?«

Jetzt grinste Gonsky vieldeutig. »Das würde ich Ihnen, wie gesagt, gern erklären.« Er deutete mit dem Zeigefinger nach oben. »Sie wohnen doch hier. In der Wohngemeinschaft Rote Grütze. Können wir uns nicht in Ihrem Zimmer unterhalten? Von den anderen ist gerade keiner da. Fräulein Hannelore auch nicht.«

Rainer sah unschlüssig auf seine Uhr, ließ dann den Blick durchs Treppenhaus wandern. Die Begegnung erschien ihm seltsam. Und er schwankte zwischen Ablehnung und Neugier. Der Mann wirkte wenig vertrauenerweckend, besaß aber Informationen über ihn. Offenbar sogar über sein Verhältnis zu Hanne.

»Und wenn ich nicht mit Ihnen sprechen möchte?«, fragte er.

Gonsky hob die Schultern. »Dann komme ich wieder. Möglicherweise mit einem Kollegen. Und möglicherweise mit etwas mehr Nachdruck. Zum Beispiel könnten wir mit dem Arbeitgeber des Fräulein Hannelore sprechen oder von der Tatsache Gebrauch machen, dass sich in Ihrer Wohnung Stoffe befinden, deren Besitz strafbar ist.«

Erschrocken zuckte Rainer zusammen. Sprach der Mann von Bernies Hasch-Vorräten? Und keinesfalls wollte er, dass Hanne Probleme mit ihrem Job bekam.

»Irgendwann werden Sie mit mir sprechen müssen«, fügte Gonsky hinzu. »Also können wir es auch gleich tun.«

Gegen seinen Willen nickte Rainer. »Also gut. Aber nicht in der WG. Wir können in eine Kneipe gehen. Sind nur ein paar Schritte.«

»Sie sind kein Journalist!« Rainer gab sich keine Mühe, seinen Ärger zu verbergen. »Also: Wer sind Sie? Und was wollen Sie?«

Sie hatten einen freien Tisch im hinteren Bereich gefunden und zwei Biere bestellt. »Ich zahle selbstverständlich«, verkündete Gonsky und beugte sich auf unangenehm vertraulich anmutende Weise vor.

»Sprechen wir zunächst von Ihnen, Herr Wolfhardt. Sie gehören – trotz zahlreicher ... sagen wir: Nebenbeschäftigungen in der studentischen Protestbewegung – zu den Besten Ihres Semesters. Bedauerlicherweise stecken Sie in Schwierigkeiten.«

Rainer hob die Augenbrauen. »Schwierigkeiten? Nicht dass ich wüsste.« Natürlich saß er finanziell in der Klemme, seit sein Vater die Überweisungen eingestellt hatte. Aber er hatte inzwischen einen Job als studentische Hilfskraft im Seminar. Damit würde er über die Runden kommen. Und wenn nicht, würden Hanne und die anderen ihm aushelfen.

Gonsky lächelte nachsichtig. »Doch, doch. Aber Sie können sich leicht daraus befreien.«

»Ich verstehe nicht.« Kopfschüttelnd betrachtete Rainer sein Gegenüber. Hatten seine Eltern den Mann geschickt?

Es entstand eine Pause, als der Wirt die gefüllten Gläser auf den Tisch stellte. Gonsky hob sein Glas. »Zum Wohl!« Er nahm einen tiefen Zug und wischte sich mit dem Handrücken den Schaum von den Lippen. »Mit meiner Hilfe«, fuhr er fort, »können Sie die Probleme umschiffen.«

»Welche Probleme meinen Sie?«, fragte Rainer mit deutlich ironischem Unterton, nachdem er ebenfalls getrunken hatte.

»Ad eins.« Gonsky hob den Daumen seiner rechten Hand. »Sie wurden kürzlich vom Amtsgericht Göttingen wegen Nötigung verurteilt.« Zu dem Daumen gesellte sich ein Zeigefinger. »Ad zwei: Sie leben in einem illegitimen Verhältnis mit einer Frau zusammen. Und ...« Er reckte zusätzlich den Mittelfinger in die Höhe. »Nicht zuletzt wird Ihnen eine schwere Straftat zur Last gelegt.«

»Straftat?« Wieder schüttelte Rainer den Kopf. »Die hundert Mark vom Amtsgericht übernimmt der AStA. Das mit dem Verhältnis stimmt so nicht. Ich lebe in einer Gemeinschaftswohnung. Das ist alles. Wir haben einen Vertrag mit dem Studentenwerk über die Selbstverwaltung unserer Räume. Jeder hat sein Zimmer. Küche und Bad benutzen wir gemeinsam. Und eine Straftat, mit der ich etwas zu tun haben könnte, gibt es nicht.« Er leerte sein Glas und stellte es hart auf die Tischplatte. »Ich glaube, ich gehe jetzt.«

»Lesen Sie das!« Gonsky zog ein Stück Papier aus der Tasche und schob es über den Tisch.

»Ein Zeitungsartikel? Was soll das?« Rainer beugte sich über das Blatt und überflog den Text.

»Brandstiftung mit Todesfolge. Berlin. Wie die Senatsverwaltung mitteilt, ist bei den von linksradikalen Studenten verursachten Unruhen im April ein Auslieferungsfahrer ums Leben gekommen, dessen Wagen von dem marodierenden Mob umgekippt und angezündet wurde. Der vierunddreißigjährige Familienvater verstarb gestern nach monatelangem Koma an den Folgen seiner äußeren und inneren Verletzungen. Berlins Regierender Bürgermeister Klaus Schütz kondolierte der Familie persönlich. Anschließend wies er vor der Presse darauf hin, dass die Berliner Polizei alles daran setzen werde, die Täter dingfest zu machen.«

Betroffen sah Rainer auf. »Das ist tragisch. Aber was hat das mit mir zu tun?«

Gonsky faltete den Artikel sorgfältig zusammen und steckte ihn in die Innentasche seines Jacketts zurück. »Sie waren zur fraglichen Zeit an den Ausschreitungen beteiligt. Möglicherweise also auch am Mord an dem Fahrer.«

»Mord? Ich? Sind Sie irre? Ich war überhaupt noch nie in Berlin!« Rainer hatte vor Erregung seine Stimme erhoben.

»Das Gegenteil, mein lieber Herr Wolfhardt, lässt sich leicht belegen.« Gonsky sprach betont leise. »Sie wurden vorübergehend festgenommen. Die Daten aus Ihrem Reisepass sind polizeilich erfasst worden. Daran gibt es nichts zu deuteln.«

Rainer spürte, wie ihm das Blut aus den Wangen wich. Seine Hand umklammerte das Bierglas. Es zersprang, und die Scherben schnitten in Finger und Handballen. Doch der Schmerz drang nicht bis in sein Bewusstsein vor.

Während Gonsky und der Wirt seine blutende Hand verbanden, überschlugen sich in seinem Kopf die Bilder. Die Diskussion in der Roten Grütze über die Frage, wer nach Berlin fährt. Hanne und Ulla, die Asche die Haare stutzten und einfärbten. Der am Ende der Straße verschwindende VW-Bus. Die Berichte von den Straßenschlachten in Berlin, von der Festnahme der Kommilitonen. Und immer wieder dröhnte Asches Satz in seinen Ohren: Aber eigentlich war ich ja gar nicht dabei, sondern du! Jedenfalls auf dem Papier. Ich hatte ja deinen Pass.

Aber die Fingerabdrücke waren nicht seine. Das war der Beweis, dass er nicht in Berlin gewesen war. Er würde behaupten, den Pass verloren zu haben. Dass sich irgendjemand damit unrechtmäßig ausgewiesen haben musste.

»Sagen Sie jetzt nicht, man hätte Ihnen den Reisepass gestohlen! Oder jemand anderes sei damit nach Berlin gereist. Durch die DDR. Das glaubt Ihnen kein Mensch. Zumal sich sicher Zeugen finden lassen, die, sagen wir, sich an Sie erinnern können.« Gonsky hielt ihm ein gefülltes Schnapsglas unter die Nase. »Hier, trinken Sie! Hardenberger Doppelkorn.«

Mit der unverletzten Hand griff Rainer zu und stürzte den Inhalt des Glases hinunter. Der Schnaps brannte in seiner Kehle und breitete sich wärmend im Magen aus.

Der Wirt hatte seine Samaritertätigkeit beendet und war zur Theke zurückgekehrt. Nun erschien er erneut und stellte ein frisches Bier auf den Tisch. Rainer betrachtete abwechselnd das Glas und seine verbundene Hand.

»Ich – war – nicht – in – Berlin!«, stieß er Wort für Wort hervor.

Gonsky hob die Schultern. »Ihr Aufenthalt und Ihre – sagen wir: Aktivitäten – sind dokumentiert. Noch gibt es keine Zeugen für Ihre Beteiligung an dem Mord. Ich könnte mir aber vorstellen, dass sich das ändert. Wir verfügen über gewisse ... Erfahrungen in derartigen Fällen.«

Rainer spürte eine Hitzewelle, die sich vom Nacken aus über seinen Rücken ausbreitete, als ihm bewusst wurde, was dieser Mann andeutete. Und ihn befiel eine beunruhigende Ahnung.

»Für wen arbeiten Sie?«, fragte er mit heiserer Stimme. »Für einen Geheimdienst?«

Mit ausgebreiteten Armen richtete Gonsky den Blick nach oben. Dann beugte er sich wieder vor und setzte ein mitfühlendes Lächeln auf. »Sie haben Recht, ich bin kein Journalist. Ich arbeite für – sagen wir: eine Bundesbehörde. Und das ist Ihr Glück. Denn ich verfüge über gute Kontakte und weitgehende Vollmachten. Und deshalb kann ich Ihnen helfen.«

»Helfen?« Rainer nahm einen tiefen Zug aus dem Bierglas.

»Genau!« Gonsky nickte ernsthaft. »Ich kann verhindern, dass Sie wegen gemeinschaftlichen Mordes angeklagt werden. Die anderen Punkte sind zwar nur Kleinigkeiten, aber auch die würde ich aus der Welt schaffen. Sie stünden am Ende Ihres Studiums mit weißer Weste da. Einer Karriere an der Universität oder in einem großen Verlagshaus stünde nichts im Wege.«

»Warum sollten Sie das tun?«, fragte Rainer, obwohl er die Antwort bereits ahnte.

Gonsky warf einen kurzen Blick in die Runde und senkte seine Stimme. »Sie setzen Ihr Studium und Ihre politischen Aktivitäten in gewohnter Weise fort. Dabei halten Sie Augen und Ohren auf und berichten uns regelmäßig.«

»Berichten? Worüber?«

»Über geplante Demonstrationen und sonstige Aktionen – Besetzungen, Sit-ins, Go-ins und was es sonst noch so gibt. Ferner über das, was im AStA und in den verschiedenen Gruppierungen der linken Studentenschaft besprochen wird. Außerdem über die politischen Einstellungen einzelner Kommilitonen, die wir Ihnen von Fall zu Fall benennen würden.«

Entsetzt sah Rainer sein Gegenüber an. »Sie wollen mich als Spitzel?«

»Nennen Sie es, wie Sie wollen. Es geht um die Abwehr staatsabträglicher Entwicklungen und verfassungsfeindlicher Elemente. Sie, Herr Wolfhardt, würden mit Ihrer Arbeit dem demokratischen Staat dienen. Und der Staat lässt sich diese Unterstützung auch was kosten. Sie bekämen ein regelmäßiges Honorar. Cash auf die Kralle. Oder wie sagt man in Ihren Kreisen?«

Hastig leerte Rainer das zweite Bier und stellte das Glas vorsichtig in der Mitte des Tisches ab. »Das mache ich nicht! Ich kann es nicht, und ich will es auch nicht. Suchen Sie sich einen anderen!«

»Dann werden Sie das weiche Bett von Fräulein Hannelore gegen die harte Pritsche einer Gefängniszelle tauschen«, entgegnete Gonsky kalt. »Und wenn Sie wieder rauskommen, ist das Fräulein eine Frau. Mit Ehemann und halbwüchsigen Kindern. Studium und akademische Laufbahn wären dann ebenfalls Essig.«

Mit brennenden Augen starrte Rainer auf das leere Glas und schüttelte stumm den Kopf.

»Nehmen Sie sich Zeit, Herr Wolfhardt!« Gonskys Stimme war plötzlich weich und schmeichelnd. »Sie müssen sich jetzt nicht festlegen. Lassen Sie sich die Sache in Ruhe durch den Kopf gehen. Ich melde mich wieder.«

Er erhob sich, legte Rainer kurz die Hand auf die Schulter, warf einen Zehnmarkschein auf die Theke und verschwand.

In den folgenden Tagen versuchte Rainer, sich auf das Studium und die Arbeit als studentische Hilfskraft im Seminar zu konzentrieren. Da er sich für zahlreiche Lehrveranstaltungen eingeschrieben hatte und zu Beginn des Wintersemesters viel zu tun war, traten die Fragen, die Gonskys Besuch ausgelöst hatte, vorübergehend in den Hintergrund. Bis Hanne ihn ansprach.

»Was ist mit dir los, Rainer? Du bist in letzter Zeit irgendwie ... anders. Stimmt etwas nicht?«

Sie waren allein in der WG und saßen auf Hannes Bett. Eigentlich eine Gelegenheit, die Rainer nicht ungenutzt verstreichen lassen würde. Es sei denn, Hanne hätte ihre Tage. Aber das war offensichtlich nicht der Fall. Sie hatte sich an ihn gelehnt, kraulte seine Nackenhaare und hatte diesen unverkennbaren Schimmer in den Augen.

Rainer hob die Schultern. »Ich weiß auch nicht.«

»Du weißt nicht, was mit dir los ist? Sag mir, woran du gerade denkst. Erzähl mir, was sonst in deinem Kopf vor sich geht. Dann sage ich dir, was dir fehlt. Dir fehlt doch irgendwas. Krank bist du jedenfalls nicht. Also?«

»Es ist nichts, Hanne. Ich bin nur ein bisschen gestresst. Muss eine Seminararbeit schreiben, ein Referat vorbereiten und für meinen Prof eine umfangreiche Literaturliste anlegen.«

Jetzt schüttelte Hanne den Kopf. Doch sie sagte nichts, kramte stattdessen in einer Jutetasche, die neben dem Bett auf dem Boden lag, zog ein Feuerzeug und eine Packung Peter Stuyvesant hervor und klopfte eine Zigarette heraus.

»Gib mir auch eine!«, bat Rainer.

»Seit wann rauchst du?«, fragte Hanne, zog eine weitere Zigarette aus der Packung, steckte beide zwischen die Lippen und zündete sie an. »Hier!« Sie reichte ihm eines der glimmenden Stäbchen.

Minutenlang bliesen sie stumm den Rauch gegen die Zimmerdecke.

Schließlich brach Hanne das Schweigen. »Jetzt hör’ mir mal gut zu, Rainer. Ich weiß, dass etwas nicht stimmt. Du bist nicht verpflichtet, mir deine Probleme zu offenbaren. Aber ich lasse mich nicht gern verarschen. Also versuch bitte nicht, mir einzureden, dass alles in Ordnung sei und du nur Stress in der Uni hättest. Du bist doch immer derjenige, der damit am besten von uns allen zurechtkommt. Also überleg dir, was du sagst, und erzähl mir keinen Scheiß.«

Rainer antwortete nicht, inhalierte den Rauch, unterdrückte einen Hustenreiz. Hanne schwieg ebenfalls. Erst nachdem beide die Zigarettenkippen auf einer Untertasse ausgedrückt hatten, nahm sie einen neuen Anlauf. Sie wandte sich Rainer zu und sah ihm ernst in die Augen. »Also?«, fragte sie leise.

In diesem Augenblick gab es vom Flur her ein Geräusch. Jemand hatte die Wohnungstür geöffnet. Aber es waren keine Schritte zu hören.

Sekundenlang lauschten sie zur Tür. Nichts.

»Ich sehe mal nach.« Rainer stand auf, ging zur Zimmertür und öffnete sie einen Spalt. Er erschrak. In der Wohnungstür lehnte eine Gestalt im Trenchcoat. Eine Kollege von Gonsky? Rasch trat Rainer in den Flur und zog die Tür hinter sich zu. »Wer sind Sie? Zu wem wollen Sie?«

»Ich bin Gonsky«, antwortete der Unbekannte. »Und ich will zu Ihnen, Herr Wolfhardt.«

Irritiert schüttelte Rainer den Kopf. »Sie sind nicht Gonsky.«

Der Besucher lachte leise. »Gonsky ist auch nicht Gonsky. Was sind schon Namen?«

Mit einer Mischung aus Wut und Fassungslosigkeit starrte Rainer auf den Fremden. »Was wollen Sie?«

»Ihre Antwort. Ein kurzes klares Ja. Ein Nein kommt ja wohl kaum in Frage. Und dann bin ich auch schon weg.«

»Ich habe mich noch nicht entschieden.«

Der Mann im Trenchcoat machte ein bedenkliches Gesicht und wiegte den Kopf. »Na gut«, sagte er schließlich. »Ich gebe Ihnen noch drei Tage. Dann erwarte ich Ihre Entscheidung. Bis dann, Herr Wolfhardt.« Er wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal um. »Versuchen Sie nicht unterzutauchen. Wir haben ein Auge auf Sie.« Dann verschwand er im Dunkel des Treppenhauses.

»Was war das denn?« Rainer zuckte zusammen. Hanne war unbemerkt hinter ihn getreten.

»Welche Entscheidung will dieser Mensch von dir? Und wieso redet der von untertauchen?«

Rainer drehte sich zu ihr um und ließ seinen Kopf auf ihre Schulter sinken. »Ich glaube, ich muss dir was sagen.«

Es erschien Rainer wie ein Geständnis, als er die Begegnung mit jenem ersten unbekannten Besucher schilderte, der sich ebenfalls Gonsky genannt hatte. Obwohl er nichts getan hatte, dessen er sich hätte schämen müssen, hatte er Schuldgefühle. Hanne schien das zu spüren. »Das ist eine unglaubliche Sauerei – in jeder Beziehung. Aber du kannst nichts dafür. Die Frage ist, wie du damit umgehst. Was hast du vor?«

Rainer hob die Schultern. »Das ist es ja. Ich weiß nicht, was ich machen soll. Wenn ich denen sage, dass Asche mit meinem Pass nach Berlin gefahren ist, ist er dran. Wenn ich mich verweigere, bin ich dran. Wenn ich meine Kommilitonen bespitzele, verrate ich mein politisches Bewusstsein. Ich stecke echt in der Klemme.«

»Was ist eigentlich mit den anderen Beteiligten? Asche war doch nicht allein.«

»Die haben offenbar keinen fassen können, deshalb sind sie ja so wild darauf, mich einzubuchten.«

»Man müsste die ganze Geschichte öffentlich machen«, schlug Hanne vor. »Zum Beispiel in der konkret.«

»Man kann denen doch nichts beweisen. Ich weiß ja noch nicht einmal, für welchen Geheimdienst oder für welche Behörde diese falschen Gonskys arbeiten. Und die würden entweder alles abstreiten oder den Spieß umdrehen.«

Hanne nickte gedankenverloren. »Wahrscheinlich hast du Recht. Aber vielleicht gibt es doch einen Ausweg. Ich habe eine Idee.«

11

Auf dem Rückweg in die Redaktion gingen Anna die Szenen im Hause Aschenbrandt durch den Kopf. Die Begegnung mit der Frau des Professors hatte einen widersprüchlichen Eindruck hinterlassen. Anfangs hatte sie wie eine eifersüchtige Ehefrau, dann zunehmend als selbstbewusste Angehörige der besseren Gesellschaft gewirkt. Als ihr Mann in Begleitung von zwei Polizisten aufgetaucht war, war sie äußerlich distanziert und seltsam kühl erschienen. Doch hatte Anna unterdrückte Panik gespürt, während Sabine Aschenbrandt sie hastig hinauskomplimentiert und auf später vertröstet hatte. »Sie können ja anrufen«, hatte sie ihr noch angeboten.

Offenbar hatte der Professor mit seinem Wagen einen Unfall verursacht und Führerschein und Fahrzeugpapiere nicht bei sich gehabt, die er nun den Polizeibeamten vorlegen musste. Während der kurzen Begegnung im Hausflur wirkte er unkonzentriert und fahrig. Er hatte Anna nicht einmal erkannt.

Möglicherweise war seine Verfassung auf den Unfall zurückzuführen. Andererseits sollte ein Mann mit dieser Lebenserfahrung sich wegen einer kleinen Karambolage nicht aus dem Konzept bringen lassen. Ob noch etwas anderes dahintersteckte? Gab es doch Probleme mit dem Institut? Auch seine Frau hatte ziemlich heftig reagiert, als Anna das Gerücht aus der Fakultät angesprochen hatte.

Sie nahm sich vor, Professor Aschenbrandt auf der Spur zu bleiben.

In der Redaktion empfing Jan Theuerkauf sie mit der Neuigkeit, dass der Pressesprecher des Wissenschaftsministeriums sich nicht zur Frage der Institutsleitung geäußert hatte. »Angeblich weiß er von nichts«, grinste der Kollege. »Aber das deutet natürlich darauf hin, dass etwas im Busch ist. Sonst hätte er bestätigt, dass es bei Aschenbrandt bleibt. – Und? Wie war es im Haus des Professors?«

»Irgendwie seltsam.« Anna hob die Schultern. »Leider habe ich nichts Konkretes herausbekommen. Aber die Stimmung ist eindeutig angespannt.« Sie berichtete kurz über den Verlauf ihres Besuchs. »Ich bleibe auf jeden Fall an der Geschichte dran und halte dich auf dem Laufenden.«

»Wunderbar!« Jan reckte einen Daumen in die Höhe und zog sich in sein Büro zurück.

Auf Annas Schreibtisch türmten sich Bücher über Göttingens jüngste Geschichte, Zeitschriftenartikel und Bildbände über die sechziger und siebziger Jahre. Dazwischen Ausdrucke von Texten und Fotos, die sie im Internet gefunden hatte.

Immer wieder war sie in die Vergangenheit abgetaucht, hatte sich von Berichten und Bildern einfangen lassen und sich in die Welt vor ihrer Geburt vertieft. Nach und nach hatten ihre Vorstellungen Konturen bekommen, dennoch überkamen sie gelegentlich Zweifel, ob sie es schaffen würde, sich so in die Zeit zu versetzen, dass ein glaubwürdiges Dokument entstehen konnte. Zu vielfältig waren die Eindrücke, zu widersprüchlich die Berichte. Und zu knapp die Zeit, die sie in das Projekt investieren konnte. Die Hektik des Redaktionsalltags holte sie viel zu rasch wieder ein.

Seufzend zog sie einen Stapel grobkörniger Schwarz-Weiß-Fotos hervor, die sie mühsam aus dem Archiv zusammengesucht hatte. Da noch kein digitaler Zugang zu den älteren Ausgaben existierte, hatte sie sich durch zahlreiche Mikrofilme mit Zeitungsseiten aus den sechziger und siebziger Jahren arbeiten müssen, um zu den Schnappschüssen von den Ereignissen jener Zeit zu kommen. Ein freundlicher Kollege hatte ihr die Bilder vergrößert und ausgedruckt.

Zum wiederholten Mal blätterte sie die Sammlung durch und betrachtete fasziniert die Aufnahmen von Aufmärschen und Versammlungen, Sitzblockaden und Plakaten mit selbst gemalten Parolen. Jedes Mal, wenn sie die Bilder ansah, fielen ihr neue Details auf. Erstaunt hatte sie anfangs registriert, wie manierlich die Studenten ausgesehen hatten. Die meisten hatten kurze, ordentlich frisierte Haare und trugen Krawatten. Studentinnen waren kaum vertreten. Die wenigen Frauen auf den Fotos trugen Kleider oder Röcke. Überhaupt war die Mode ein spannendes Thema. Ein spindeldürres Mädchen im Minikleid namens Twiggy hatte die Modewelt erobert. In kurzer Zeit war der Rocksaum in schwindelerregende Höhe gewandert, dann kamen Midi- und Maxi-Längen hinzu. Gleichzeitig musste für die Frauen ein neues Zeitalter begonnen haben. Waren sie gerade noch dem Mann gehorsam, sexuell verfügbar und als Hausfrau seinem Wohlergehen und der Kindererziehung verpflichtet gewesen, begannen sie Ende der sechziger Jahre aufzubegehren, forderten Rechte und Freiheiten, die ihnen die Männerwelt nicht zugestehen mochte. Weshalb sie in der Realität oft nicht durchgesetzt werden konnten, selbst in den Wohngemeinschaften der 68er nicht. Sie wollten nicht mehr um Erlaubnis fragen müssen, wenn sie eine Arbeit aufnehmen oder ein Konto eröffnen wollten, verlangten gleiches Geld für gleiche Arbeit und forderten die Abschaffung des Paragraphen 218: »Mein Bauch gehört mir!« Eine von Annas Geschlechtsgenossinnen hatte sogar den Bundeskanzler öffentlich geohrfeigt. Wahrscheinlich hätte es damals niemand für möglich gehalten, dass es eines Tages eine Bundeskanzlerin geben würde.

Das Bild einer Wandzeitung mit den »letzten Nachrichten aus Berlin« erinnerte sie daran, wie beschränkt die Kommunikationsmöglichkeiten gewesen sein mussten. Es gab kein Internet, keinen E-Mail-Verkehr, und wahrscheinlich verfügten Studierende damals weder über Fernsehapparate noch über Telefone.

Auf einem der Fotos entdeckte sie plötzlich ein Gesicht, das ihr bekannt vorkam. Wieder und wieder betrachtete sie den jungen Mann, nahm schließlich eine Lupe zu Hilfe, um die Züge zu studieren. Im Gegensatz zu den meisten seiner Kommilitonen trug er längere Haare und einen Bart, zwischen seinen Lippen steckte eine Zigarette. Sie war sicher, Ähnlichkeiten mit jemandem zu erkennen, dem sie schon einmal begegnet war. Aber wer konnte das sein? Ein Prominenter? Ein Politiker? Unschlüssig blätterte sie vor und zurück. Schließlich nahm sie das Foto und überquerte den Flur, um es Joachim zu zeigen.

Ihr Kollege betrachtete die Aufnahme gründlich und schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, Anna.« Er tippte auf eine andere Gestalt, neben der Reihe der Demonstranten. »Aber den mit der Kamera kenne ich. Das ist unser ehemaliger Kollege Heinz Henninghaus. Der ist vor deiner Zeit in den Ruhestand gegangen. Er könnte dir vielleicht sagen, wer die anderen sind.«

Anna spürte wieder dieses Kribbeln zwischen den Schulterblättern, das sie immer dann befiel, wenn sie glaubte, eine vielversprechende Spur gefunden zu haben. »Und wo finde ich den? Lebt er in Göttingen?«

Joachim lächelte. »Ich suche dir die Adresse raus.«

Um unangenehmen Fragen seiner Frau aus dem Wege zu gehen, hatte sich Aschenbrandt in sein Arbeitszimmer zurückgezogen. Eine kleine Unaufmerksamkeit beim Einparken hatte ihm eine Schramme im Kotflügel und unangemessene Scherereien eingebracht. Der Fahrer des ungleich stärker verbeulten Kleinwagens hatte sich in lächerlicher Weise erregt und die Polizei gerufen. Dass ihn die Beamten dann auch noch nach Hause begleiten mussten, weil er seine Papiere nicht bei sich hatte, ärgerte ihn maßlos.

Wieder und wieder ging ihm das Gespräch in der Bank im Kopf herum. Für die Lösung seiner finanziellen Probleme blieben ihm nur wenige Tage. Noch hatte er keine Idee, wie er – ohne Sabines Vater anzubetteln – eine Viertelmillion auftreiben sollte. Der alte Pfeffersack besaß Häuser und Grundstücke, die Sabine ohnehin eines Tages erben würde und die für eine entsprechende Hypothek sicher reichen würden. Aber er würde verlangen, das Haus auf seine Tochter überschreiben zu lassen.

Nur Sabine selbst konnte das verhindern. Aber mit ihr war nicht zu reden. In dem Augenblick, in dem sie seine Situation erkannte, würde sie die Konsequenzen ziehen. Für sie war der gesellschaftliche Aufstieg entscheidend gewesen, der Zugang zu akademischen Kreisen. Partys und Feste mit Professorenkollegen, Universitätspräsidenten, vielleicht sogar mit Nobelpreisträgern sowie Duzfreundschaften mit Dekanen und Direktoren waren ihre Wunschträume gewesen, für deren Erfüllung er gesorgt hatte. Schon während des Studiums hatte er sie kennengelernt und war ihr hoffnungslos verfallen. Seine eigenen Träume von einer besseren Welt, in der innere Unabhängigkeit, Freiheit in Lehre und Forschung und ungehinderter Zugang zur Bildung für alle Menschen die maßgeblichen Grundsätze waren, hatte er in den folgenden Jahren aufgegeben. Aber Leidenschaft und Liebe waren schon lange dem Alltag zum Opfer gefallen, zum bloßen Arrangement zwischen ihnen verkommen. Und nun war er am Ende. Rothermund würde ihn fallenlassen, die Zeitungen würden über ihn schreiben, sein Scheitern in die Öffentlichkeit zerren. Kraushaar würde triumphieren, Kolleginnen und Kollegen den Kontakt abbrechen. Zuletzt würden sich Bekannte und Freunde abwenden. Ja, und Sabine würde ihn verlassen.

Aschenbrandt erkannte, dass sich seine Gedanken im Kreise drehten und holte die Cognacflasche aus dem Schrank. Seine Hände zitterten, als er sich einschenkte. Erst nach dem dritten Glas beruhigten sich seine Nerven ein wenig.

Als es an der Tür klopfte, reagierte er mit einem unwilligen Knurren. Er hatte nicht die Absicht, zum Abendessen zu erscheinen. Sie würde es noch einmal versuchen und dann aufgeben.

Während er einen weiteren Cognac schlürfte, starrte er mit einer Mischung aus Widerwillen und Lust an der Selbstzerstörung auf den dunklen Monitor seines Computers. Würde er eine neue Nachricht des Unbekannten im Posteingang finden? Schließlich drückte er den Startknopf und beobachtete das Hochfahren des Rechners. Mit einiger Mühe gelang es ihm, mit dem Mauszeiger das Symbol für das E-Mail-Programm anzuklicken.

Zwischen den üblichen Newslettern und einer Mitteilung aus dem Seminar entdeckte er eine Absenderzeile, die sein Herz höher schlagen ließ: claudia.kirchhoff@hotmail.com. Betreff: Mephisto.

Claudia. Der einzige Mensch – außer seinem fünfjährigen Enkel -, der weiter zu ihm halten würde. Und sie war eine kluge Frau. Mephisto – der Teufel. Sie hatte Recht. Es war eine Teufelei, die der Unbekannte mit ihm trieb.

Beim dritten Versuch öffnete sich die Nachricht.

Ich bin der Geist, der stets verneint!

Und das mit Recht; denn alles, was entsteht,

Ist wert, dass es zugrunde geht;

Drum besser wär’s, dass nichts entstünde.

So ist denn alles, was ihr Sünde,

Zerstörung, kurz, das Böse nennt,

Mein eigentliches Element.

Irritiert rieb Aschenbrandt sich die Augen. Warum sandte sie ihm dieses Zitat aus Goethes Faust? Die Worte, mit denen Mephisto sich vorstellt. Claudia neigte nicht zu makabren Scherzen. Was hatte sie getrieben, ausgerechnet jene Zeilen auszuwählen? Was wollte sie ihm damit sagen?

Noch während er in seinem Gedächtnis nach einem Bezugspunkt suchte, kroch aus einem anderen Winkel seines Gehirns die Erkenntnis hoch: Die E-Mail stammte gar nicht von Claudia! Jemand hatte sich ihrer Adresse bemächtigt. Dieser Teufel!

Er streckte die Hand nach dem Telefon aus, zögerte, nahm den Hörer, lauschte auf das Freizeichen, legte ihn wieder ab. Wenn nun auch das Telefon abgehört wurde? Alle Anrufe waren bisher über Mobilfunk gekommen. Wahrscheinlich scheute sich der Unbekannte, das Festnetz zu benutzen, weil die Verbindungsdaten registriert und gespeichert wurden. Erneut griff er nach dem Telefonhörer und wählte Claudias Nummer.

»Hast du mir eine E-Mail geschickt?«, fragte er ohne Begrüßung, als sie sich meldete. »Ein Zitat aus dem Faust mit Worten von Mephisto?«

Claudia antwortete nicht sofort, und Aschenbrandt wurde bewusst, wie unhöflich er sich verhielt. Außerdem hatte er seine leicht undeutliche Artikulation bemerkt. Verlegen räusperte er sich. »Entschuldige die ... den ... überfallartigen ... äh ... Ich wollte eigentlich nur ...«

»Ich habe dir keine E-Mail geschickt. Was ist los? Wieso sprichst du von Faust und Mephisto? Bist du in Ordnung?«

Trotz leichter Benommenheit registrierte Aschenbrandt, dass ihre letzte Frage weniger besorgt als verständnislos klang. Unwillkürlich entfuhr ihm ein Seufzer. »Nein, Claudia. Ich bin nicht in Ordnung. Ich muss mit dir sprechen. Kann ich noch mal zu dir kommen?«

»Jetzt?«

Aschenbrandt nickte heftig, bis ihm einfiel, dass sie ihn nicht sehen konnte. »Ja«, antwortete er hastig. »Sofort.«

»Das geht nicht. Ich kann frühestens in einer Stunde. Außerdem ...«

»Warum nicht?«, unterbrach er sie schroff. »Warum nicht jetzt gleich?«

»Weil ich nicht kann. Wir können uns in einer Stunde treffen. Oder gar nicht. Morgen wäre es ...«

»Also gut«, warf Aschenbrandt rasch ein. »Ich bin in einer Stunde bei dir. Ja, ich komme zu dir. Unser Versteckspiel ist wahrscheinlich ohnehin sinnlos geworden. – Claudia?«

Aus dem Telefonhörer klang das Besetztzeichen. Ungläubig starrte er auf das Display: Teilnehmer hat das Gespräch beendet.

Was war in Claudia gefahren? War jemand bei ihr, der sie unter Druck setzte? Aschenbrandts Hände zitterten erneut, als er den Hörer auflegte. Er griff zur Flasche und füllte den Cognacschwenker.

Während er trank, wurde ihm bewusst, was ihn während des Gesprächs irritiert hatte. Claudia war seltsam gewesen. Aber das war es nicht. Frauen waren manchmal so. Es hatte im Hörer geknackt und leise gerauscht. War jemand in der Leitung gewesen?

Und dann fiel ihm ein, warum er sonst nie von hier aus mit Claudia telefoniert hatte. Sabine konnte vom Schlafzimmer aus mithören. Wie hatte er das vergessen können!

Sie stellte sich ihm in den Weg, als er mit unsicherem Gang auf die Haustür zusteuerte.

Heinz Henninghaus bewohnte ein Einfamilienhaus aus den siebziger Jahren in Herberhausen. Im ersten Augenblick war Anna enttäuscht, als sich die Tür nach mehrfachem Klingeln endlich öffnete. Der ehemalige Redakteur war ein kleiner schmächtiger Mann mit kurzen eisgrauen Haaren, der sie aus aufmerksamen Augen abwartend musterte. Er trug eine graue Strickjacke und einen grauen Pullover, der tief über einer ausgebeulten Hose von undefinierbarer Farbe hinabhing. Seine Füße steckten in schmuddeligen Pantinen. Ein alter Mann. Schwer zu glauben, dass er mal zu den Achtundsechzigern gehört hatte.

Anna stellte sich vor.

Über Henninghaus’ Gesicht breitete sich ein Lächeln aus. »Eine Kollegin! Das ist ja mal eine Abwechslung! Bitte entschuldigen Sie den unangemessenen Empfang!« Er sah bedauernd an sich hinunter. »Ich bin gerade bei der Gartenarbeit. Kommen Sie herein.«

Er führte sie in einen Raum, der Wohn- und Arbeitszimmer zugleich zu sein schien, und deutete auf einen bequemen Ledersessel. »Setzen Sie sich. Ich bin gleich wieder da.«

Anna bedankte sich und sah sich um. Ihr ehemaliger Kollege war überraschend modern eingerichtet. Ein großer Schreibtisch aus Stahl und Glas mit dem neuesten Apple-Computer, Laserdrucker und Hightech-Telefon beherrschte den Raum. Die gesamte Rückwand wurde von einem Bücherregal bedeckt, das bis auf den letzten Zentimeter vollgestopft war. Der Sessel, in dem sie sich niederließ, gehörte zu einem zeitlos-eleganten Ensemble eines bekannten Designers.

»Was darf ich Ihnen anbieten, Frau Kollegin? Tee, Kaffee, Wein?« Henninghaus hatte sich umgezogen, wirkte in dunkelblauer Hose und blau-weiß gestreiftem Hemd plötzlich wesentlich jünger. Ein freundlicher Blick ruhte fragend auf Anna.

Sie entschied sich für Wasser, was er mit zufriedenem Nicken quittierte.

»Wie läuft es in der Redaktion?«, fragte er, als er mit einer Flasche und zwei Gläsern zurückkehrte. »Treibt Markus Wille dort noch immer sein Unwesen?«

Anna wusste nicht, wie die Frage zu deuten war, und nickte zögernd.

Henninghaus schenkte ein. »Sie haben Glück, einen solchen Chef zu haben. Markus ist ein prima Kerl. Als ich damals anfing ... Na, lassen wir das. Sie sind sicher nicht gekommen, um sich die Erinnerungen eines Rentners anzuhören.«

»Doch!«, widersprach Anna, die den selbstironischen Ton und die freundliche Ausstrahlung des Mannes zunehmend sympathisch fand. »Ich bin wegen Ihrer Erinnerungen gekommen. Allerdings weniger was die Redaktion betrifft.« Sie zog das Foto aus der Handtasche. »Mein Kollege Joachim Hausmann hat Sie auf diesem Bild erkannt.« Sie schob die Vergrößerung über den Tisch.

»Ach das?« Henninghaus lachte. »Ja, das war eine heiße Zeit. Das Bild habe ich auch noch irgendwo. Ich war damals als Volontär so eine Art rasender Reporter für die Lokalredaktion.« Sein Ausdruck wurde ernst. »War aber schwierig beim GT. Sie können sich das wahrscheinlich gar nicht vorstellen, aber selbst fest angestellte Redakteure konnten nicht einfach schreiben, was sie dachten. Die Eigentümer waren – wohlwollend ausgedrückt – stramm konservativ, einer von ihnen war Chefredakteur, der andere Verlagsleiter. Für mich war das eine Gratwanderung. Ich fühlte mich auf der Seite der demonstrierenden Studenten, musste mich in der Redaktion aber mit meiner Meinung zurückhalten. Das waren andere Zeiten als heute. Das Tageblatt hat sich erst im Laufe der siebziger Jahre liberalen Ansichten geöffnet.«

Gern hätte Anna ihm noch länger zugehört, doch sie war wie immer unter Zeitdruck. Und sie brannte darauf, etwas über die Identität des Mannes zu erfahren, dessen Gesicht ihr bekannt vorkam. Sie schob das Buch näher zu ihrem Gesprächspartner hin. »Sie haben doch sicher die Aktivisten von damals gekannt.« Sie deutete auf den bärtigen Studenten mit Zigarette. »Können Sie sich an den hier erinnern? Vielleicht sogar an seinen Namen?«

Henninghaus beugte sich über die Aufnahme und betrachtete sie eingehend. »Tut mir leid«, sagte er schließlich. »Ich kannte zwar einige der politisch aktiven Studenten, wir haben manches Bier zusammen getrunken. Aber die Namen ... Es ist einfach zu lange her. Und so wie der sahen viele aus. Na ja, 1968 vielleicht noch nicht, aber in den darauf folgenden Jahren wurden die Haare dann länger, die Bärte auch.« Er tippte auf einen bartlosen Jungen. »Aber den hier erkenne ich. Harald Schwertfeger, genannt Harry. Lebt leider nicht mehr. War ein netter Kerl. Er ist Anfang der achtziger Jahre in Amsterdam gestorben. Aids. Liegt auf dem Groner Friedhof, nicht weit vom Grab meiner Eltern. Harry war schwul, was damals noch keiner wusste. Heute ist das kaum vorstellbar, aber Sexualität war bis 1968 ein Tabu. Und Homosexualität war sogar unter Strafe gestellt, ich glaube der Paragraph 175 ist erst 1969 abgeschafft worden.«

Schade, dass Harry schon tot war. Enttäuscht kaute Anna auf ihrer Unterlippe, schrieb aber den Namen auf. »Gibt es vielleicht noch Angehörige von diesem Harry in Göttingen? Eltern? Oder Geschwister?«

Henninghaus hob die Schultern. »Sie müssten mal im Altdorf Grone herumfragen. Ältere Leute können sich möglicherweise an die Familie Schwertfeger erinnern. Wenn ich mich recht erinnere, haben die Eltern in der Backhausstraße gewohnt.«

Anna notierte Schwertfeger und Backhausstraße.

»Und sonst? Fällt Ihnen nicht doch der eine oder andere ein?«

Erneut betrachtete Henninghaus das Foto. »Die Gesichter kommen mir bekannt vor. Aber die Namen ... Da muss ich passen. – Doch! Einer fällt mir noch ein. Von einer Frau, die hier gar nicht mit drauf ist. Hannelore Graf. Eine für damalige Verhältnisse ziemlich ungewöhnliche Frau. Gehörte zu den ersten SDS-Aktivisten, lebte in einer Wohngemeinschaft mit mehreren Männern zusammen. Und sie war eine Schönheit. Sagt Ihnen der Name Uschi Obermaier was? Hanne war ihr ähnlich. Viele waren in sie verliebt. Aber sie war mit einem aus ihrer WG zusammen. Die beiden sind irgendwann Anfang der Siebziger plötzlich aus Göttingen verschwunden und nie wieder aufgetaucht.«

»Damals gab’s schon Wohngemeinschaften?«, staunte Anna.

»Einige. Möglich war das nur in den von Studenten selbst verwalteten Häusern in der Roten Straße. Private Vermieter haben ja nicht mal verlobte Paare zugelassen. In Berlin gab es die Kommune 1, das war eine Sensation; und einige wollten es den Kommunarden nachtun. Meist taten sich politisch Gleichgesinnte zusammen und gaben sich entsprechenden Namen. Hannes WG nannte sich Rote Grütze. Hat sich aber bald aufgelöst, nachdem Hanne weg war.«

»Hanne ist Hannelore Graf?« Anna notierte den Namen und schrieb Rote Grütze dazu.

»Genau.« Henninghaus nickte und sah seinen Gast interessiert an. »Darf ich fragen, warum Sie sich für den Typen auf dem Foto interessieren?«

»Natürlich«, nickte Anna. »Ich habe das Gefühl, ihm schon einmal begegnet zu sein. Und wenn ich ihn finde ...« Anna brach plötzlich ab. Was wollte sie eigentlich von ihm? Sie würde in Göttingen zahlreiche Menschen finden, die bei den Unruhen 1968 dabei waren und die sie befragen konnte. Warum kaprizierte sie sich auf dieses eine Gesicht? Sie spürte, wie ihr das Blut in die Wangen schoss. »Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Es ist nur so ein Gefühl ...«

Zu ihrer Überraschung verzog Henninghaus keineswegs zweifelnd das Gesicht, sondern lächelte aufmunternd. »Journalistisches Gespür. Sie werden es noch weit bringen, Frau Lehnhoff. Ich gratuliere Ihnen. Nicht alle Eingebungen dieser Art führen zu einem Ergebnis. Aber die ganz großen Erfolge beruhen fast immer darauf. Folgen Sie Ihrem Instinkt!«

»Wer ist Claudia?«

Aschenbrandt zuckte zurück. Eine solche Schärfe in Sabines Stimme hatte er noch nicht erlebt. Ihr bohrender Blick erschreckte ihn. Fieberhaft suchte er nach einer glaubwürdigen Erklärung. Doch er wusste, dass keiner der Sätze, die ihm in den Kopf kamen, überzeugen konnte. Die Erinnerung an das Gespräch mit Claudia verschwamm bereits, aber wenn Sabine es mitgehört hatte, wusste sie mehr als genug.

Hilflos hob er die Schultern und versuchte, an seiner Frau vorbei die Haustür zu erreichen.

»Ich will eine Antwort!« Sie trat ihm erneut in den Weg und fixierte ihn. Kälte und Verachtung schlugen ihm entgegen.

Aschenbrandt senkte die Augen. »Eine Studentin. Sie hat Probleme mit ihrer Examensarbeit, und ich muss ihr ...«

»Probleme mit der Examensarbeit«, echote seine Frau höhnisch. »Und du musst ihr unter die Arme greifen. Und wohin sonst noch?«

»Lass den Unsinn«, murmelte Aschenbrandt mit schwerer Zunge. »Und lass mich jetzt gehen. Ich habe einen Termin.« Er nahm Anlauf, um sich an ihr vorbeizudrängen. Sie trat einen Schritt zur Seite, so dass er ins Leere taumelte und gegen den Garderobenständer krachte. Der Aufprall brachte ihn vollends aus dem Gleichgewicht. Wie in Zeitlupe rutschte er zwischen Jacken und Mänteln zu Boden.

Sabine schaute auf ihn hinab, schnaufte verächtlich, drehte sich um und verschwand auf der Treppe nach oben.

Mühsam rappelte Aschenbrandt sich auf, zerrte seine Jacke vom Haken, tastete nach dem Autoschlüssel und verließ das Haus.

Die Lenkung fühlte sich seltsam weich an, als er den Wagen die Straße abwärts rollen ließ. Etwas zerrte den Mercedes mal nach links, mal nach rechts. War bei dem kleinen Unfall die Achse beschädigt worden?

Auf der Wessel wurde es plötzlich eng, als ihm ein Kleinbus entgegenkam. Aschenbrandt riss das Steuer herum, der Wagen geriet ins Schleudern, schrammte gegen einen Begrenzungsstein und stieß schließlich gegen eine Mauer. Das Blech des Kotflügels knirschte vernehmlich. Dann war Stille. Hatte er den Motor abgewürgt? Benommen betastete er seine schmerzende Schläfe. Offenbar war er mit dem Kopf gegen die Seitenscheibe geschlagen. Vorsichtig sah er sich um. Der Kleinbus war verschwunden, auch sonst war niemand in der Nähe. Er startete und rangierte den Wagen auf die Fahrbahn zurück.

»War wohl ein Cognac zu viel. Vielleicht sollte ich doch lieber ein Taxi nehmen«, murmelte er und durchsuchte seine Taschen nach dem Handy. Dann fiel ihm ein, dass er noch reichlich Zeit überbrücken musste, und entschied sich, zu gehen. Ein Fußmarsch würde für einen klaren Kopf sorgen.

Er schloss den Wagen ab und machte sich auf den Weg.

Als er eine gute Stunde später vor Claudias Wohnung stand, fühlte er sich besser. In freudiger Erwartung drückte er den Klingelknopf, lauschte, ob sich drinnen jemand regte und drückte gleich noch einmal, weil sich nichts tat und alles still war.

Doch es blieb weiterhin ruhig. Kein Geräusch deutete darauf hin, dass jemand Anstalten machte, die Tür zu öffnen. Auch auf sein drittes und viertes Klingeln gab es keine Reaktion.

Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, dass seit dem Telefongespräch fast eineinhalb Stunden vergangen waren. Wo war Claudia? Er zog sein Mobiltelefon aus der Tasche, schaltete es ein und wählte ihre Handy-Nummer. Nach mehreren Rufzeichen meldete sich die Mailbox. Irritiert drückte er die Ende-Taste und sah sich unschlüssig um. Am Telefon war Claudia irgendwie merkwürdig gewesen. Und nun war sie nicht zu Hause. Was war geschehen? Hatte sie etwas mit der Sache zu tun?

12

Die politischen Diskussionen im AStA und in den Gremien der Universität werden derzeit durch eine Gruppe bestimmt, deren Mitglieder sich »Rotkehlchen« nennen. Sie vermeiden es, sich in exponierte Positionen zu begeben, bestimmen aber häufig die Richtung von Aktionen. Die führenden Köpfe heißen (männlich/weiblich jeweils in alphabetischer Reihenfolge): Anger, Kurt; Arning, Karl; Arnold, Karl; Baarth, Jürgen; Behlendorff, Hans; Breith, Hermann; Elster, Wolfgang; Frankewitz, Bruno; Grase, Martin; Haus, Georg; Flörke, Hermann; Kattner, Heinz; Niemack, Horst; Hoßbach, Friedrich; König, Ernst; Lindemann, Georg; Martinek, Robert; Niemack, Horst; Pfuhlstein, Alexander von; Saucken, Dietrich; Thumm, Helmuth; Usinger, Christian; Vara, Felix; Wöhler, Otto; Arnim, Bettina; Droste, Annette; Eschenbach, Marie; Huch, Ricarda; Kaschnitz, Marie Luise; Langgässer, Elisabeth; Seidel, Ina.

Diese Personen treten in allen wichtigen Veranstaltungen auf und lenken die Diskussion in die von ihnen gewünschte Richtung. Meistens handelt es sich um überzeugende Redner, so dass sie die Mehrheit der Kommilitonen bei Abstimmungen oft auf ihrer Seite haben. Ihre Ziele sind unklar. Jedoch lässt sich erkennen, dass sie es darauf anlegen, die etablierten Aktivisten vom SDS zu verunsichern und mehr auf spontane Aktivitäten setzen.

Zur Zeit gibt es keine konkreten Planungen für Aktionen. In der Diskussion ist jedoch eine Demonstration, die im Sommersemester stattfinden soll. Dabei wird es einerseits um Fragen der Hochschulreform, andererseits um die Forderung nach dem Ende des Vietnamkriegs gehen. Aber auch der Kampf gegen mangelnden Wohnraum und für die Senkung der Fahrpreise der Göttinger Verkehrsbetriebe soll wieder aufgenommen werden.

Rainers Berichte für Gonsky wurden im Laufe des Jahres 1969 immer kürzer. Zunächst hatte er Hannes Idee, sich mit dem Geheimdienstler einzulassen und erfundene Berichte abzuliefern, für abwegig gehalten. Doch dann hatte er einen Versuchsballon gestartet, indem er eine Rote Zelle Kornmarkt – genannt Rotzekoma – erdacht und ausführlich deren Aktivitäten beschrieben hatte. Darauf hatte es keinen Einwand gegeben. Nachdem er sich anfangs noch bemüht hatte, seine Erfindungen möglichst glaubhaft zu formulieren, ließ er nun seiner Fantasie zunehmend freien Lauf. Die männlichen Namen für seinen letzten Bericht hatte er aus einem Verzeichnis von Wehrmachtsgenerälen abgeschrieben, die weiblichen stammten von verstorbenen Literatinnen. Einmal im Monat sandte er ein derartiges Dossier an die angegebene Adresse in Bonn. Ohne Unterschrift, ohne Absender. Bisher schien man dort seine Reportagen aus der linken Studentenszene für bare Münze zu nehmen, denn er fand regelmäßig einen an ihn adressierten Umschlag – ebenfalls ohne Absender – mit fünfzig Mark im Briefkasten der Wohngemeinschaft. Und keiner der Männer, die sich Gonsky nannten, war wieder aufgetaucht.

Rainer erfüllte die gefundene Lösung mit klammheimlicher Freude. Gelegentlich sorgte er für Begeisterung in der WG, wenn er im kleinen Kreis aus seinen fantastischen Erzählungen vorlas. Hanne hatte ihm zwar geraten, seine Aktivitäten für sich zu behalten, doch innerhalb der Roten Grütze fühlte er sich sicher.

Mit zunehmender Gelassenheit und gesteigertem Ehrgeiz widmete er sich dem Studium. Die anderen waren weiter als er und begannen bereits, sich auf ihre Examen vorzubereiten. Vielleicht hing es damit zusammen, dass es in der WG immer häufiger zu Spannungen kam.

»Wieso müssen wir schon wieder über diesen Kinderkram reden?«, fragte Asche genervt bei einer der monatlichen Zusammenkünfte. »Das haben wir doch schon oft genug getan.«

»Es scheint aber nichts zu nützen«, erwiderte Hanne spitz. »Wenn ihr eure Zimmer versiffen lasst, ist das eure Sache. Aber Bad und Küche müssen einigermaßen sauber gehalten werden. Und wie einige von euch das Klo hinterlassen, ist einfach eine Sauerei.«

Auch Rainer empfand die Diskussion als unangenehm, musste Hanne aber insgeheim Recht geben. So frei das Leben in der WG auch war – dass jeder seinen Anteil nicht nur zur Haushaltskasse, sondern auch zur Hausarbeit leisten musste, war zwar lästig, aber notwendig. Anfangs hatte er sich auch Mühe gegeben, seinen Pflichten nachzukommen. Doch mit der Zeit war er nachlässig geworden. Fast jeden Monat musste neu diskutiert und verabredet werden, wer für welche Aufgabe in der WG zuständig war. Regelmäßig beklagten sich die Frauen darüber, dass die Männer zu wenig zu den anfallenden Arbeiten beitrugen. Oft ging es dabei um unterschiedliche Auffassungen in Fragen der Hygiene.

»Bad und Küche müssen sauber gehalten werden«, wiederholte Asche mit ironischem Unterton. »Was ist das für eine kleinbürgerliche Scheiße!«

»Scheiße ist genau das richtige Wort«, fuhr Ulla ihn an. »Glaubst du, es ist angenehm für die anderen, wenn sie deine Bremsspuren aus der Schüssel kratzen müssen?«

»Muss doch keiner«, knurrte Asche. »Wen stört schon, worauf einer scheißt?«

»Mich zum Beispiel«, erwiderte Ulla. »Und Hanne auch. Außerdem ist es nicht nur das Klo. Wenn ihr – was selten genug vorkommt – euch mal in der Küche nützlich macht, sieht es hinterher aus wie auf einem Schlachtfeld. Und von den Herdplatten muss man mühsam die eingebrannten Reste schaben.«

Asche verdrehte die Augen. »Was spricht denn dagegen, dass ihr in eurem Revier mal den einen oder anderen Handschlag mehr tut. Ihr seid doch schließlich Frauen. Wir haben mit der politischen Arbeit genug zu tun.«

Empörung blitzte ihm entgegen. »Hanne macht genauso viel politische Arbeit wie du«, fauchte Ulla. »Und vielleicht macht sie sie sogar besser. Wie willst du denn überhaupt etwas für den gesellschaftlichen Fortschritt erreichen, wenn dein Frauenbild von vorgestern ist? Die Revolutionierung der Lebensverhältnisse hört nicht an der Tür zur Roten Grütze auf. Das Private ist politisch! Davon redest du doch ständig.« Sie warf Bernie einen kritischen Blick zu und wandte sich wieder an Asche. »Und warum die Revolution mit der Abschaffung der Körperpflege beginnen muss, verstehe ich auch nicht. Ihr könntet euch ein Beispiel an Harry nehmen.«

Es entstand eine Pause. Ulla hat Recht, dachte Rainer und schnupperte unauffällig an seiner Achselhöhle. Harry war der einzige Mann in der WG, der immer sauber und gepflegt wirkte und keinen Körpergeruch verströmte.

»Also gut.« Asche ließ nicht erkennen, ob er sich von Ullas Argumenten hatte überzeugen lassen. Aber er gab nach. »Machen wir einen neuen Plan.«

»Es reicht, wenn der alte eingehalten wird.« Hanne hielt zwei zusammengeklebte Bögen hoch. »Hier steht alles drauf.«

»Das wird böse enden«, alberte Bernie.

Nachdem die Mitglieder der Wohngemeinschaft Rote Grütze ihre Diskussion über den Einkaufs- und Reinigungsplan zu einem halbwegs friedlichen Ende gebracht hatten, überraschte Bernie die Runde mit einem Vorschlag.

»Wir sollten uns einen Fernsehapparat besorgen. Am besten gleich einen mit Farbe.«

Erstaunt sahen alle ihn an. »Weißt du, was so ein Ding kostet?« Harry hob eine Hand mit zwei ausgestreckten Fingern. »An die zweitausend Tacken.«

Bernie nickte. »Das wäre nicht das Problem. Aber vielleicht müssen wir vorher noch diskutieren, ob wir uns so ein bürgerliches Scheißding in die Bude stellen.« Dabei grinste er Asche an.

Der reagierte zu Rainers Überraschung gelassen. Er hob lediglich die Schultern. »Immerhin gibt es Fußballübertragungen.«

»Peter Weiss hat beim Vietnam-Kongress in Berlin gesagt, dass das Fernsehen in den Händen von Verschleierern, Fälschern und Lügnern ist«, erinnerte Rainer.

»Aber gerade was Vietnam betrifft, leistet es international Aufklärungsarbeit«, gab Harry zu bedenken. »Ohne die Bilder vom Krieg hätte es vielleicht nicht einmal den Kongress gegeben. Man muss sich ja nicht gerade Vico Torriani antun.«

»Erik Ode als Kommissar würde ich schon gern sehen«, warf Ulla ein. »Ich habe die erste Sendung im Januar bei meinen Eltern gesehen. War richtig schön spannend. Aber mir ist noch nicht klar, wie Bernie an zweitausend Mark kommen will.«

Der Angesprochene grinste. »Von kaufen habe ich nichts gesagt. Wir können uns doch ein Gerät ausleihen. Diesmal nicht bei Caspari, die passen jetzt wahrscheinlich zu gut auf. Aber bei Karstadt müsste es funktionieren. Wenn Hanne und Ulla die Verkäufer ein bisschen ablenken, könnten Rainer und Harry das Ding abschleppen. Denen sieht man nicht gleich an, dass sie Studenten sind. Und im grauen Kittel ...«

»Klasse Idee, Bernie.« Asche schlug ihm auf die Schulter. »Ist jemand dagegen?«

Ein wenig wunderte sich Rainer schon, wie schnell alle Bedenken gegenüber Bernies Vorschlag beiseite gewischt wurden. Galt doch das Fernsehen als Instrument der Herrschenden, mit dem die Massen verdummt und ruhig gehalten werden sollten. Aber abgeneigt war auch er nicht, künftig Fußballspiele am Bildschirm zu verfolgen. Im Sommer würde sich entscheiden, ob der FC Bayern Deutscher Meister würde, oder ob der Hamburger SV mit Uwe Seeler eine Chance hatte.

Der Coup bei Karstadt klappte anfangs unerwartet gut. Hanne und Ulla hatten ihre kürzesten Röcke angezogen, dazu trugen sie leichte bunte Blusen und waren mit Lippenstift und Make-up zurechtgemacht. Sie gaben vor, sich für Stereoanlagen zu interessieren und zogen rasch die Aufmerksamkeit der Verkäufer auf sich.

Rainer und Harry erschienen in grauen Arbeitskitteln mit passenden Mützen in der Abteilung. Bernie hatte zuvor die Lage erkundet und erwartete sie bei den Fernsehgeräten. Das Glück war auf ihrer Seite, denn offenbar waren neue Fernsehapparate angeliefert worden, die noch nicht vollständig ausgepackt und aufgestellt worden waren. Er deutete auf einen Karton, der etwas abseits in einer Ecke stand. Laut Beschriftung enthielt er einen Saba 2000 color.

Er war überraschend schwer. Leise fluchend schleppten sie das Gerät aus der Abteilung. Niemand hielt sie auf oder sprach sie an. Über die Rolltreppen, auf denen Kunden bereitwillig Platz machten, ging es abwärts bis ins Erdgeschoss. Bernie folgte ihnen in geringem Abstand.

Vor dem Haupteingang, auf der Groner Straße, wartete Asche mit dem VW-Bus. Als seine Freunde mit dem großen Karton im Eingangsbereich auftauchten, öffnete er die seitliche Schiebetür. Schwitzend bugsierten Rainer und Harry ihre Last durch die vorbeiströmenden Fußgänger in Richtung Bulli. In diesem Augenblick tauchte ein Mann im dunklen Anzug auf, der am Revers ein Karstadt-Schild trug. Sein Blick wanderte zwischen den Männern und dem Karton hin und her. »Was soll das werden?«, fragte er. »Warum weiß ich nichts davon?«

Rainer erschrak. Vor seinem inneren Auge sah er sich schon auf dem Polizeirevier, wo ihn uniformierte Polizisten wegen Diebstahls verhörten. Womöglich würde auch sein Deal mit den Gonskys platzen, wenn er wegen eines tatsächlich begangenen Deliktes angeklagt würde.

Harry dagegen nahm die Mütze ab und wischte sich in aller Ruhe mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. »Der Auftrag kam für uns auch überraschend, Chef. Von der Geschäftsleitung. Die Kiste soll so schnell wie möglich ins Rathaus zum Oberbürgermeister. Weiß auch nicht, warum die hohen Herren es so eilig haben.«

»Zum Oberbürgermeister? Wieso hat man mir das nicht gesagt?« Der Mann blieb misstrauisch. Unschlüssig betrachtete er den Karton. »Warten Sie hier einen Moment. Ich rufe eben in der Abteilung an.«

»In Ordnung, Chef. Haben Sie vielleicht ‘ne Fluppe für die Wartezeit?«

Überrascht hielt der Mann inne, kramte aus einer Tasche eine Packung Ernte 23 hervor und hielt sie Harry hin. Der zog zwei Zigaretten heraus. »Eine für meinen Kollegen, okay?« Der Karstadt-Angestellte nickte und gab Harry und Rainer Feuer.

Als er sich dem Eingang zuwandte, erschienen dort Hanne und Ulla. Entsetzt starrten sie auf die Szene. Rainer gab ihnen ein Zeichen und deutete auf den Mann im Anzug. Die Mädchen erfassten die Situation und folgten ihm. Rasch holten sie ihn ein und verwickelten ihn in ein Gespräch. Während das Trio im Inneren des Kaufhauses verschwand, luden Rainer und Harry rasch den Karton mit dem Fernsehapparat in den Bulli und kletterten hinterher. Dann sprang Bernie auf und Asche ließ den Motor an. Wenige Augenblicke später hatten sie die Groner Straße verlassen und brachen in Jubelgeheul aus.

»Wusste gar nicht, dass unser Harry so ein schauspielerisches Talent hat«, rief Asche vom Fahrersitz nach hinten. Rainer und Bernie klatschten Beifall.

Harry öffnete den Karton und zog eine Bedienungsanleitung heraus. »Hört mal«, rief er, »was hier steht!« Er hob die Stimme und las vor. »Tagesschau, aktuelle Magazinsendungen und Kriminalstücke werden wohl immer schwarz-weiß gesendet werden. Der Saba 2000 color kann deshalb auch schwarz-weiß empfangen. Sein Bild ist brillant und kontrastreich und in einem Punkt ist es sogar noch besser als bei einem Schwarzweißwerät: im Weißton-Regler. Nach links gedreht, wird das Fernsehbild mehr chamois (wie der Fotograf sagt), nach rechts mehr bläulich. Die Wahl, wie weiß Ihr Bild sein soll, liegt in Ihrer Hand.«

Während der VW-Bus durch die Rote Straße knatterte und durch den Torbogen auf den Hinterhof rollte, schütteten sich Rainer, Bernie, Harry und Asche aus vor Lachen. »Wie der Fotograf sagt!«, krähte Bernie ein ums andere Mal.

Bis mit der neuen Errungenschaft der Roten Grütze tatsächlich Fernsehsendungen empfangen werden konnten, vergingen noch ein paar Tage, es musste erst eine Antenne installiert werden. Als die ersten Bilder über den Bildschirm flimmerten, stellte sich unerwartet schnell die Faszination des neuen Mediums ein. Diskussionen um Sinn oder Unsinn der Volksverdummungsglotze, wie Bernie das Gerät ironisch nannte, wenn er sich mit einem Joint genüsslich davor niederließ, versandeten zu Gunsten eines Streits um das bessere Programm. Harry und die Frauen bevorzugten Salto Mortale, Rainer liebte die neue Serie Percy Stuart. Asche beschränkte sich auf Fußball, Tagesschau und Panorama und verabredete sich lieber fürs Kino.

In den benachbarten Studentenbuden und Wohngemeinschaften sprach sich rasch herum, dass es in der WG Rote Grütze eine Flimmerkiste gab. Und so füllte sich an manchen Abenden das Kommunikationszentrum bis auf den letzten Platz.

Rainer registrierte mit Verwunderung, dass es bei seinen Kommilitonen ein ausgeprägtes Interesse für Fernsehsendungen gab und sich dieses auf die unterschiedlichsten Genres richtete. Die meisten mochten Erik Ode in Der Kommissar, nicht wenige verfolgten die Westernserie High Chaparral. Aber auch das Königlich Bayerische Amtsgericht fand Liebhaber unter den linken Studenten.

Eine Magazinsendung des ZDF geriet regelmäßig zum Höhepunkt gemeinschaftlichen Gaudis. Wenn Gerhard Löwenthal auf dem Bildschirm erschien, johlte die versammelter Mannschaft und brach bei jedem seiner verbiesterten rechtslastigen Kommentare in höhnisches Gelächter aus.

Mit gemischten Gefühlen und widersprüchlichen Kommentaren wurde die Landung der amerikanischen Eagle auf dem Mond verfolgt. Als Neil Armstrong am 21. Juli als erster Mensch den Fuß auf die Mondoberfläche setzte, wurde sein Satz »Ein kleiner Schritt für einen Menschen, aber ein gewaltiger Sprung für die Menschheit« von einigen mit spontanem Beifall quittiert. Andere schüttelten die Köpfe angesichts der gigantischen und sinnlosen Verschwendung in einer Welt voller hungernder Menschen. »Wer weiß«, kommentierte Bernie die Übertragung, »ob das alles überhaupt wahr ist. So was kann man ja auch im Studio drehen und dann damit die ganze Welt verarschen. Zuzutrauen wär’s den Amis jedenfalls.«

Natürlich brachte das Fernsehen auch politische Ereignisse schneller und näher in die Rote Straße. Schon im März hatte es ein seltsam anmutendes Ereignis gegeben, als mit Gustav Heinemann ein SPD-Minister zum Bundespräsidenten gewählt wurde. Plötzlich stand ein Mann an der Spitze des Staates, der sich nicht als Witzfigur eignete. Über Heinrich Lübke und seine sprachlichen Entgleisungen hatte man sich so herrlich herablassend amüsieren können. Das ihm zugeschriebene »Equal goes it loose« war zur stehenden Redewendung in der WG geworden.

Erst später wurde Rainer bewusst, dass sich mit der Wahl Heinemanns die Stimmung im Lande geändert hatte. Als im Herbst Willy Brandt zum Bundeskanzler gewählt wurde, schien das vielfach kritisierte Staatswesen der Bundesrepublik Deutschland sich tatsächlich zu mehr Demokratie entwickeln zu wollen.

Gleichzeitig verschob sich in der Roten Grütze das Interesse an politischen Aktionen. Standen bisher hochschul- und staatspolitische Themen im Vordergrund, rückten nun mehr und mehr Fragen nach alternativen Lebensformen ins Blickfeld und man stellte sich die Frage, ob die Kommune nach dem Vorbild von Rainer Langhans und Uschi Obermeier die einzige Alternative zur bürgerlichen Kleinfamilie war.

Und nach wie vor ging es um den Umgang mit der Sexualität. Im August hatten Bilder und Berichte vom großen Woodstock-Festival die freie Liebe wieder ins Gespräch gebracht und vielfach unbestimmte Sehnsüchte nach einem anderen, besseren Leben ausgelöst.

Hanne war Rainers große Liebe geblieben. Aber noch immer hatte er nicht herausgefunden, ob das auch für sie galt. Ihr Verhalten gab ihm Rätsel auf. Zeitweise entzog sie sich ihm, und ihn beschlich das Gefühl, dass sie mit Asche schlief. Dann holte sie mit größter Selbstverständlichkeit Rainer in ihr Bett. Und wenn er sie fragte, ob denn zwischen ihnen alles in Ordnung sei, antwortete sie mit einer Gegenfrage: »Was sollte nicht in Ordnung sein?«

Heimlich hatte er sich in der Schauburg den neuen Oswalt-Kolle-Film angesehen. Deine Frau, das unbekannte Wesen. Aber außer einigen anregenden Bildern von nackten Mädchen und Frauen und der Erkenntnis, dass auch sie Probleme mit Beziehungen haben konnten, hatte ihm der Aufklärungsfilm nicht viel gebracht.

Hanne schwärmte gelegentlich von der freien Liebe in einer freien Gesellschaft und einem Zusammenleben ohne Zwänge und ohne feste Bindungen. Rainer konnte sich das nicht so recht vorstellen und fragte sich, ob er nicht doch zu den Menschen gehörte, die von Hanne und den anderen Mitgliedern der WG als Spießer bezeichnet wurden. Insgeheim stellte er sich vor, mit ihr eines Tages Kinder zu bekommen und in einem schönen Haus mit Garten auf dem Klausberg, in Geismar oder Nikolausberg zu leben. Aber er hütete sich, diesen Gedanken preiszugeben.

Im Sommersemester 1970 begann Rainer sich gedanklich auch mit dem Examen zu beschäftigen. Um herauszufinden, ob er in der Lage sein würde, eine größere Arbeit zu schreiben, nahm er als einziger das Angebot von Professor Altenburg an, eine Untersuchung über das Werk von Bertold Brecht – als benotete Seminararbeit – in Angriff zu nehmen. Darin wollte er herausfinden, wie Brecht Sprache und Struktur seiner Werke in den Dienst politischer Meinungsbildung gestellt hatte. Ein mutiges Unterfangen, wie sein Prof angemerkt hatte. Rainer stürzte sich in die Arbeit und freute sich über seine Fortschritte. Asche, der bereits einige Semester weiter war, überraschte Rainer mit Interesse an seinem Thema. »Genial«, stellte er anerkennend fest. »Ich habe mich bei der Planung meiner Examensarbeit auf ziemlich unwegsames Gelände begeben. Mittelalterliche Literatur ist nur auf den ersten Blick übersichtlich. Inzwischen habe ich das Gefühl, ich drehe mich zwischen Walther von der Vogelweide und Wolfram von Eschenbach im Kreis.«

Ab Mai bekam die Diskussion um den politischen Kampf eine neue Dimension. »Sie haben Andreas Baader befreit«, rief Bernie von seinem Platz vor der Glotze Rainer zu, als dieser die Räume der Roten Grütze betrat. »Ulrike Meinhof und Genossen. Er hatte Freigang, natürlich unter Aufsicht, aber sie konnten ihn trotzdem raushauen. Sind jetzt alle auf der Flucht. Die Bullen haben keine Spur.«

»Haben sie Waffen benutzt?«, fragte Rainer.

»Na klar«, bestätigte Bernie. »Einer hatte angeblich sogar eine Maschinenpistole.«

Hanne schüttelte den Kopf. »Wieso hatte Baader eigentlich Freigang? Das wundert mich doch etwas.«

»Das hat der Rechtsanwalt Mahler irgendwie gedreht.«

Im Wohnraum der WG hatten sich neben den Bewohnern etliche Kommilitonen aus den benachbarten Wohnungen versammelt. Die Meldung über die gewaltsame Befreiung von Andreas Baader führte zu heftigen Diskussionen, denn zwei Bewacher waren durch Schüsse verletzt worden, einer davon lebensgefährlich.

Am Ende ging es nur noch um die eine Frage: Wenn die gesuchte Ulrike Meinhof vor der Tür stünde – würde man sie aufnehmen und vor der Polizei verstecken?

»Diese Arbeit kann ich so nicht akzeptieren, Herr Wolfhardt.« Rainer erschrak. Ungläubig suchte er im Gesichtsausdruck von Professor Altenburg nach einer Erklärung. Er hatte sich besonders viel Mühe gegeben, umfangreich recherchiert und bibliografiert, Brechts Texte gründlich analysiert und seine Analysen sorgfältig belegt. Der Hochschullehrer lächelte jedoch, und sein Blick ruhte wohlwollend auf Rainer. Er beugte sich vor und schob die Arbeit über den Tisch. »Für eine Semesterarbeit ist das, was Sie abgeliefert haben, zu gut und zu umfangreich. Ich schlage Ihnen vor, dass Sie sich die Untersuchung fürs Examen aufheben. Wenn Sie sie an der einen oder anderen Stelle noch etwas ausbauen und um ein Kapitel zu Brechts theoretischen Schriften ergänzen, wird das eine herausragende Examensarbeit. Ich weiß nicht, was Sie beruflich vorhaben, aber daraus ließe sich sogar eine Dissertation entwickeln. Falls Sie also eine akademische Laufbahn in Erwägung ziehen sollten, hätten Sie meine Unterstützung.«

Der aktuelle Hit Mademoiselle Ninette von den Soulful Dynamics ging Rainer schon seit Tagen nicht aus dem Kopf. Fröhlich pfiff er die Melodie auf dem Weg vom Seminar zur Roten Straße und dachte darüber nach, wie die gute Nachricht angemessen gefeiert werden konnte. Auch wenn sein Budget knapp bemessen war, würde er die Mitglieder der Roten Grütze heute einladen. Nicht zu dem üblichen Kasten Bier, sondern zu einem gezapften Pils bei Franz im Kleinen Ratskeller.

Gut gelaunt und voller Vorfreude wanderte er die Weender Straße entlang, beobachtete vergnügt die hastenden Käufer, die kurz vor Ladenschluss noch ihre Besorgungen erledigen wollten und erfreute sich am Anblick der jungen Frauen, denen die ersten wirklich warmen Tage des Jahres Gelegenheit gaben, sich in luftiger Sommerkleidung zu präsentieren.

Die Stufen des Hauses in der Roten Straße nahm er in großen Sprüngen und stürmte mit einem fröhlichen Hallo in die Wohnung der Roten Grütze.

Überrascht hielt er inne, denn drei seiner Mitbewohner standen im Flur und sahen ihn mit seltsamen Blicken an. Bernie und Hanne waren offenbar nicht da. Oder in ihren Zimmern.

»Was ist los?«, rief er. »Warum steht ihr hier wie begossene Pudel?«

Die Blicke wanderten zur Seite. Rainers Augen folgten ihnen, und er erstarrte. Seitlich von ihm standen zwei Männer, die er noch nicht bemerkt hatte.

»Ist er das?«, fragte ein dritter Mann, den er noch nie gesehen hatte.

Die Männer, die sich bei früheren Besuchen Gonsky genannt hatten, nickten stumm.

»Dann können wir ja gehen.« Einer der Männer setzte sich in Bewegung und griff nach Rainers Arm. »Los, Freundchen, Abmarsch!«

13

Obwohl er sich vorgenommen hatte, sein Handy nur kurzzeitig zu benutzen und es danach stets wieder auszuschalten, ließ er es an. Claudia könnte ja versuchen, ihn zu erreichen. Er sah sich um und hielt Ausschau nach einem Platz, an dem er warten konnte und den Eingang des Hauses im Blick hatte. Auf der gegenüberliegenden Straßenseite entdeckte er eine Nische in einer Grundstücksmauer, in der ein Mauervorsprung eine halbwegs annehmbare und geschützte Sitzgelegenheit bot. Aschenbrandt ging hinüber und ließ sich seufzend nieder. Der lange Fußmarsch hatte ihn angestrengt.

Voller Unruhe sah er immer wieder zur Uhr. Vor mehr als eineinhalb Stunden hatte Claudia gesagt, er könne sie in einer Stunde sprechen. Wer oder was konnte sie davon abgehalten haben, ihre Zusage einzuhalten? Sie gehörte nicht zu den Studierenden, die unpünktlich zu Vorlesungen und Seminaren kamen oder sich nicht an verabredete Zeiten und Treffpunkte hielten. Wie oft hatte er bei seinen jährlichen Studienfahrten zur Herzog-August-Bibliothek nach Wolfenbüttel auf Nachzügler warten müssen. Letztlich war auch sein Theaterprojekt mit den Lehrern daran gescheitert, dass die mitwirkenden Studenten ständig zu spät oder gar nicht erschienen waren. Die Erinnerung ließ ihn unwillkürlich lächeln. Die vorübergehende, aber intensive Zusammenarbeit, besonders mit den jungen Lehrerinnen, war einer der schönsten Abschnitte seiner Lehrtätigkeit gewesen. Sie hatten mehr oder weniger erkennbar fast alle für ihn geschwärmt. Mit jeder hatte er geflirtet und mit einer von ihnen eine stürmische Affäre gehabt. Lena oder Laura. Nein, Lea. Aber die junge Frau hatte seine amouröse Eskapade missverstanden und sich Hoffnungen auf eine dauerhafte Beziehung gemacht. Sie war sogar bei Sabine aufgetaucht, um das Problem mit ihr zu erörtern.

Claudia würde nie auf eine solche Idee kommen. Sie wusste, dass ihre Beziehung ein Verhältnis auf Zeit war. Dass sie jederzeit enden konnte. Jede Beziehung konnte jederzeit enden. Die meisten Menschen verschlossen sich dieser Erkenntnis. Claudia dagegen lebte im Bewusstsein der Endlichkeit menschlichen Handelns und Fühlens. »Ganz entspannt im Hier und Jetzt«, hätte man Ende der siebziger Jahre gesagt. Sie nannte es Atemzüge des Lebens. »Das ist unsere Zeit«, hatte sie einmal formuliert. »Sie hatte einen Anfang, und sie wird ein Ende haben. Aber darüber machen wir uns keine Gedanken. So wenig wie über das Atmen.«

Eine erstaunliche Frau. Deren Intelligenz ihr nicht im Wege stand. So ernsthaft und tiefgründig sie literaturwissenschaftliche Probleme erörtern konnte, so fröhlich und unbefangen war sie in ihrer Zweisamkeit. Auch im Bett. Wie keine andere Frau, mit der er zusammen gewesen war, nahm sie sich, was sie brauchte. Dennoch beglückte sie ihn auf eine nie zuvor erlebte lustvolle Weise. Darin hatte sie ihn an seine frühen Jahre erinnert. An eine seltsame Dreiecksbeziehung während der Studienzeit. Die Erinnerung hatte er rasch aus seinem Kopf verbannt, denn sie gehörte zu einem dunklen Kapitel seiner Vergangenheit, das er seit Langem erfolgreich verdrängt hatte.

Seit ihm der Kampf um Forschungsmittel, Funktionsstellen und wichtige Kontakte, die Abwehr von Konkurrenten und die Jagd nach wissenschaftlicher Anerkennung und Themen zur Verlängerung der Veröffentlichungsliste auf die Nerven zu gehen begonnen hatten, empfand er jedes Zusammensein mit Claudia als einen Ausflug in eine andere Welt. Eine Art Märchenwelt, in der Karriere, Finanzen und Besitz keine Rolle spielten. Ohnehin würde dieses alles für ihn verloren gehen. Es war nur noch eine Frage der Zeit. Sobald der unbekannte Heckenschütze seine Zurückhaltung aufgeben und die Bombe platzen lassen würde, war er wissenschaftlich, gesellschaftlich und finanziell ruiniert.

Vielleicht sollte er tatsächlich verschwinden. Das vorhandene Bargeld nehmen und sich nach Südamerika absetzen. Noch während er der Vorstellung nachhing, wie jener Florida-Rolf unter Palmen und Zypressen ein einfaches, aber sorgenloses Leben zu führen, ahnte er, dass er nicht in der Lage sein würde, einen solchen Schritt zu wagen, jedenfalls nicht ohne Claudia. Mit ihr vielleicht. Aber würde sie mitgehen? Sie hatte erkannt, dass er nicht wirklich entschlossen war, diesen Schritt zu gehen, und ihre Antwort offen gelassen.

Erneut starrte er auf das Zifferblatt. Wo sie nur blieb?

In dem Augenblick, als er nach dem Handy tastete, um sie ein weiteres Mal anzurufen, vibrierte das Gerät in seiner Hand. Erschreckt zuckte er im ersten Augenblick zurück. Dann zog er es hastig hervor.

Es war eine SMS. Claudia? Voller Unruhe öffnete er die Nachricht: »Dein Blauer Engel ist leider verhindert. Empfehle dir, auf Empfang zu bleiben. Melde mich wieder. Mephisto.«

Aschenbrandt spürte, wie sein Herz zu hämmern begann.

Ihn mit Heinrich Manns »Professor Unrat« zu vergleichen, der einer Tänzerin aus dem »Blauen Engel« verfällt, war eine Unverschämtheit. Weder hatte Claudia ihn umgarnt, noch entsprach er dem Typus des verschrobenen Spießers. Und schon gar nicht besaß er dessen kopflos-manische Besessenheit.

Aber das war zweitrangig. Wenn dieser Teufel sie jetzt ebenso beobachtete wie ihn, war Schlimmes zu befürchten. Oder steckte sie doch mit ihm unter einer Decke? War sie deshalb aus dem Haus gegangen, statt ihn zu empfangen?

Nein, das konnte und wollte er nicht glauben. Claudia würde nie ... Wenn sie nichts mit der Sache zu tun hatte, bedeutete das, der Mann verfolgte sie ebenfalls. Oder – überfallartig und schmerzhaft bohrte sich die Erkenntnis in Kopf und Eingeweide – er hatte sie in seiner Gewalt.

Mit verschleiertem Blick starrte er auf die Nachricht. Ein dumpfer Schmerz breitete sich in seinem Oberbauch aus, strahlte in Brustkorb und Nacken aus und nahm ihm fast den Atem. Unbewusst umklammerte er das Mobiltelefon.

Seine freie Hand tastete in den Jackentaschen nach den Tabletten, drückte eine heraus und schob sie sich zwischen die Lippen. Obwohl sein Mund trocken war, gelang es ihm schließlich, die Pille zu schlucken.

Unter Anstrengung richtete er sich auf, stützte sich an der Mauer ab und versuchte, tief durchzuatmen. Es dauerte einige Minuten, bis sich sein Atem beruhigt hatte und Aschenbrandt wieder einen klaren Gedanken fassen konnte. Hier konnte er nicht bleiben. Um den Rückweg nach Geismar zu Fuß zurückzulegen, fühlte er sich zu schwach. Er sollte ein Taxi rufen. Doch die Nummer war weder in dem neuen Handy noch in seinem Kopf gespeichert. Ihm blieb nichts anderes übrig, als zum Bahnhof zu laufen. Vorsichtig setzte er einen Schritt vor den anderen.

Seine Hoffnung, auf dem Weg einem leeren Taxi zu begegnen, erfüllte sich nicht. Ermattet, aber auch erleichtert, ließ er sich schließlich auf dem Bahnhofsvorplatz in die Polster eines gerade freigewordenen Wagens fallen.

Kurz nachdem der Fahrer das Ziel bestätigt und sein Fahrzeug in Bewegung gesetzt hatte, machte sich Aschenbrandts Handy erneut bemerkbar. Anruf von CLAUDIA, erschien auf dem Display. Angstvoll drückte er die Annahmetaste. »Claudia?«

»Deiner Claudia geht es den Umständen entsprechend gut«, sagte der Anrufer. »Und damit das so bleibt, wirst du jetzt meinen Anweisungen folgen.«

Harald (Harry) Schwertfeger. Backhausstraße. Hannelore (Hanne) Graf. WG Rote Grütze. Anna betrachtete die Namen auf ihrem Zettel. Der Besuch bei Heinz Henninghaus hatte sie aufgewühlt, und sie fühlte sich bestärkt, ihre Recherchen fortzusetzen, sobald ihre Arbeit es erlaubte. Einen raschen Blick ins Internet hatte sie sich jedoch nicht verkneifen können. Google hatte sechs, das Telefonbuch fast vierzig Einträge mit dem Namen Hannelore Graf gefunden. Es würde mühsam werden, die richtige Hanne herauszufinden, zumal nicht davon auszugehen war, dass sie ihren Namen behalten hatte und nach dem Studium in Göttingen geblieben war. Darum würde sie erst der anderen Spur folgen. Sie malte einen dicken Kringel um Schwertfeger und Backhausstraße. Hierzu hatte sie keinen Eintrag im Telefonbuch entdeckt, aber vielleicht fand sie trotzdem einen Angehörigen. Und von da aus eine Verbindung zu den damaligen Mitgliedern der Roten Grütze. Nach Henninghaus’ Worten sprach sehr viel dafür, dass die meisten der studentischen Aktivisten von 1968 in der Roten Straße gelebt hatten.

Anna musste die Sankt Petri-Kirche zweimal umrunden, bevor sie einen Parkplatz fand. Der Name der Kirche hatte sich ihr eingeprägt, als sie einmal an einer Serie über Göttinger Ortsteile gearbeitet hatte, die früher selbstständige Gemeinden gewesen waren. Darum hatte sie sich auch an die Geschäfte gegenüber der Kirche erinnert. Bäcker, Schlachter, Blumenladen. Läden mit dörflichem Charakter in einer dörflich anmutenden Umgebung. Grone war bis 1964 ein eigenständiger Ort gewesen. Wahrscheinlich kannte hier jeder jeden. Gute Voraussetzungen, um einen Anknüpfungspunkt zu finden.

Während sie ihren Wagen vor dem Eingang zum Friedhof abstellte, erinnerte sie sich auch an die Sage von den drei Glocken aus Grone und Hetjershausen, die während des Dreißigjährigen Krieges im Glockensumpf versenkt wurden und von Hunden mit feurigen Augen bewacht werden.

Im Schlachterladen war gerade viel Betrieb, und Anna musste eine Weile warten, bis sie an der Reihe war. Währenddessen beobachtete sie das von unüberhörbaren Kommentaren begleitete Treiben hinter dem Tresen. Die Verkäuferinnen schienen die meisten ihrer Kunden zu kennen, empfahlen die jeweils besten Fleisch- und Wurstwaren und erkundigten sich nach dem Befinden von Familienangehörigen. Je länger sie den Gesprächen lauschte, desto sicherer wurde sie, hier eine Spur aufnehmen zu können, die sie zu Harry Schwertfegers Familie führte.

»Was darf’s denn sein, junge Frau?« Die Frau, von der Anna annahm, dass sie die Chefin war, sah sie auffordernd an.

»Von dem Rumpsteak hätte ich gern zweimal zweihundert Gramm.« Anna deutete auf die Auslage unter der gläsernen Abdeckung. Das Stück aus dem Rinderrücken sah richtig gut aus. Ingo würde sich freuen. Er liebte Rumpsteak. Es kam aber selten auf den Tisch, weil ihm die Qualität des angebotenen Fleischs meistens nicht ausreichte. Sie musste schlucken, als sie daran dachte, dass er dazu eine Pfeffer-Sahne-Soße zaubern und neben feinem Gemüse gebackene Kartoffeln servieren würde.

»Eine gute Wahl«, bestätigte die Frau, während sie gekonnt zwei Scheiben von dem offenbar gut abgehangenen Stück schnitt. »Wir kennen unsere Rinder alle persönlich. Und dieses war ein besonders gutes Tier. – Darf es sonst noch etwas sein?«

Anna bedankte sich höflich und zog ihren Presseausweis aus der Tasche. »Wenn Sie mir vielleicht noch eine Frage beantworten könnten?«

»Lass mal stecken, Mädchen. Antworten gibt’s hier immer gratis. Für jeden, der nett fragt. Auch wenn er nicht von der Zeitung ist. Also?«

»Kennen Sie die Familie Schwertfeger? Sie soll in der Backhausstraße gewohnt haben.«

»Schwertfeger?« Die Frau schüttelte den Kopf. »Wann soll denn das gewesen sein?«

»In den sechziger Jahren. Vielleicht auch noch in den Siebzigern.«

»Ach Gott, das ist ja so lange her! Aber warten Sie mal. Irgendwie kommt mir der Name bekannt vor.« Sie verschwand durch eine Tür nach hinten und kehrte kurz darauf wieder zurück. »Unsere Oma kennt die Frau Schwertfeger. Sie sagt, ihr Mann ist schon vor langer Zeit gestorben. Und dass sie jetzt im Zentrum für ältere Menschen lebt. Drüben in der Martin-Luther-Straße.«

»Herzlichen Dank!« Anna schenkte der Frau ein strahlendes Lächeln. »Sie haben mir sehr geholfen.«

Sie verließ den Laden und verstaute die Tüte mit den Steaks im Kofferraum. Dann warf sie einen kritischen Blick zum Himmel, über den in rascher Folge dichte Wolken zogen. Für Ende März war es noch immer ungemütlich kalt. Es bestand also keine Gefahr, dass sich der Wagen aufheizte und ihr Einkauf Schaden nahm.

Noch war es nicht zu spät für einen Besuch im Altersheim. Sie startete den Motor und rangierte aus der Parklücke. Während sie ein weiteres Mal die Kirche umrundete, fragte sie sich, ob die alte Frau wohl in der Lage sein würde, ihr etwas über die früheren Mitbewohner ihres verstorbenen Sohnes zu erzählen.

Das Zentrum für ältere Menschen war ein moderner Zweckbau aus den achtziger Jahren, der dennoch nicht unfreundlich wirkte. Ein Café mit großen Glasflächen beherrschte den Eingangsbereich, die Fassade des Wohntraktes wurde durch ockergelbe Balkone aufgelockert.

Anna meldete sich am Empfang und saß schon wenige Minuten später einer liebenswürdigen alten Dame gegenüber, die gepflegt und selbstbewusst wirkte und sie mit interessiertem Blick musterte, während in der kleinen Einbauküche Wasser für einen Tee zu brodeln begann.

Sie hatte auf dem zweisitzigen Sofa des kleinen Appartements Platz genommen, das mit schönen alten Möbeln eingerichtet und mit unzähligen gerahmten Fotos an den Wänden versehen war. »Bitte bedienen Sie sich.« Marianne Schwertfeger stellte ein Schälchen mit Keksen auf den Tisch. »Der Tee ist gleich fertig.«

»Vielen Dank, Frau Schwertfeger. Es ist sehr freundlich, dass Sie sich Zeit für mich nehmen.«

Die alte Dame machte eine abwehrende Handbewegung. »Zeit habe ich genug. Und ich bin dankbar für jede Abwechslung. Sie arbeiten für die Zeitung? Das muss ja ein hochinteressanter Beruf sein. Ich frage mich immer, wie Sie das schaffen, von einem Tag zum anderen so viele Seiten zu füllen. Und dabei so wenig Fehler zu machen. Nur schade, dass Ihr Blatt heutzutage so zum Boulevard tendiert. Früher war es politischer.« Sie seufzte. »Aber früher war alles politischer.«

Verblüfft starrte Anna die alte Dame an. Das Tageblatt eine Boulevardzeitung? Die These sollte sie vielleicht mal in der Redaktion zum Besten geben.

»Welche Zeit meinen Sie mit früher?«, rutschte es ihr heraus.

Marianne Schwertfeger lächelte. »Berechtigte Frage. In meinem Alter denkt man gern an die Zeiten, in denen man die Welt verändern wollte. Aber Sie haben Recht. Das liegt schon sehr lange zurück. Bleiben wir in der Gegenwart. Was führt Sie zu mir, Frau Lehnhoff?«

Anna zögerte. »Zunächst wäre da eine persönliche Frage, die vielleicht mit einer schmerzlichen Erinnerung verbunden ist.«

»Nur zu! Mich kann so leicht nichts erschüttern.«

»Hatten Sie einen Sohn namens Harald?«

Für den Bruchteil einer Sekunde fiel ein Schatten über Marianne Schwertfegers Gesicht. »Sie meinen Harry. Ja. Er ist 1982 gestorbenen. Ich habe ihn sehr geliebt.«

»Ich suche«, fuhr Anna fort, »nach Mitgliedern einer Wohngemeinschaft, die es 1968 unter dem Namen Rote Grütze in der Roten Straße gegeben haben soll.«

Marianne Schwertfeger nickte nachdenklich. Dann breitete sich ein Lächeln in ihren Zügen aus. »Harry war in der Studentenbewegung aktiv.« Es klang sehr stolz. »Es gibt ein Foto aus dieser Zeit.« Sie erhob sich und begann in der Schublade ihres Schrankes zu kramen.

»Hier.« Sie hielt ein abgegriffenes Fotoalbum in die Höhe. »Da müsste es drin sein.«

Sie kehrte zum Tisch zurück und schlug das Album auf. »Warten Sie! Ich habe es gleich.«

Sie zeigte auf ein kleines Bild. »Das war Harrys Wohngemeinschaft. Ganz reizende junge Leute. Und sie hatten das Herz auf dem rechten Fleck. Ich meine natürlich auf dem linken.«

Anna hielt unwillkürlich die Luft an. Auf dem Schwarzweißfoto waren sechs junge Leute zu sehen. Vier Männer und zwei Frauen, die mit nackten Oberkörpern vor einer Schrebergartenhütte posierten und dabei offenbar für den Fotografen ihre Faxen machten.

In der Bildmitte standen zwei schlanke junge Männer vor einem Holzklotz und reckten Äxte in die Höhe. Ihre Muskeln waren eher spärlich ausgeprägt. Beide grinsten den Fotografen an, einer schien etwas zu sagen. Auch die Frauen waren sich ähnlich. Sie standen neben den Männern mit den Äxten, trugen ebenfalls Jeans, hatten lange, glatte Haare und reckten der Kamera ihre hellen Brüste entgegen. Zwischen den ordentlichen Beeten mit den sorgfältig gestutzten Umrandungen wirkten sie ein wenig fremd. Dennoch strahlten sie Unbefangenheit und Lebensfreude aus. Etwas abseits hockte ein kleinerer Mann auf einer Schubkarre. Er streckte dem Betrachter eine Hand mit zwei zum Victory-Zeichen erhobenen Fingern entgegen. Im Hintergrund entdeckte Anna einen bemalten VW-Bus.

Marianne Schwertfeger deutete mit einem sorgfältig manikürten Zeigefinger auf den vierten Mann, der teilweise von der offenen Hüttentür verdeckt wurde. »Das war Harry. Damals waren sie alle bei uns im Schrebergarten.«

Zwischen den Schulterblättern spürte Anna wieder dieses Kribbeln. »Können Sie sich an die Namen erinnern?«

»Leider nicht, Frau Lehnhoff, es ist mir zwar, als ob es gestern gewesen wäre. Aber die Namen ... Eine der jungen Frauen lebt in Göttingen. Wir haben uns einmal auf dem Friedhof getroffen und lange miteinander gesprochen. Ihren Namen habe ich aufgeschrieben. Und die Telefonnummer. Vielleicht möchten Sie sich mit ihr unterhalten. Ich könnte sie anrufen.«

Das Kribbeln wurde stärker.

Die Anweisungen kamen in wechselnden Abständen per SMS. Lass das Taxi nach Geismar fahren. – Hol deinen Wagen ab und fahre Richtung Innenstadt. – Nimm deinen üblichen Weg zum Seminar. – Biege im Nikolausberger Weg rechts ab auf den Uni-Parkplatz. – Stell den Wagen ab. Das Handy bleibt im Auto. Sprich mit niemandem. – Gehe in den Blauen Turm und nimm den Fahrstuhl bis zur dreizehnten Etage.

Offenbar konnte Mephisto seinen Weg verfolgen, denn die Nachrichten trafen immer zum richtigen Zeitpunkt ein.

Inzwischen hatte die Dämmerung eingesetzt, und der Blaue Turm, der seinen Namen den blau spiegelnden Fensterscheiben verdankte, ragte eher schwarz und grau in den dunkler werdenden Himmel. Im Geisteswissenschaftlichen Zentrum der Universität waren zu dieser Zeit nur noch wenige Menschen unterwegs. Studenten verließen einzeln oder in kleinen Gruppen die letzten Lehrveranstaltungen, hier und da gefolgt von ihren Dozenten. Die Gefahr, jetzt noch einem Kollegen oder einer Kollegin zu begegnen, die ihn fragen könnte, was er hier machte, wurde mit jeder Minute geringer.

Den Aufzug hatte Aschenbrandt schon viele Male zuvor benutzt, war jedoch noch nie bis in die oberste Etage gefahren. Er starrte auf die Anzeige für die erreichten Stockwerke, während sich die Kabine surrend und gelegentlich knarrend aufwärts bewegte. Einmal hielt sie an, doch niemand stieg zu.

Im dreizehnten Stock öffnete sich die Fahrstuhltür, und Aschenbrandt betrat einen Flur, der aussah wie in allen anderen Etagen. Unter einem großen Fenster, hinter dem sich der Abendhimmel ausbreitete und die ersten Lichter der Stadt flackerten, stand ein Konferenztisch mit Stühlen. Nach rechts und links erstreckte sich ein Gang mit gleichförmigen Türen, die zu den Büros und Seminarräumen führten. Die Tür zur Teeküche stand offen.

Unschlüssig wanderte sein Blick hin und her. Welchen Weg sollte er einschlagen?

In diesem Augenblick schwang am Ende des Ganges eine Tür auf. Aschenbrandt setzte sich in Bewegung.

Vorsichtig steckte er den Kopf in den fensterlosen Raum, der vom Flur her nur spärlich beleuchtet war. An der gegenüberliegenden Wand entdeckte er ein paar übereinandergestellte Tische und einen Stapel Stühle. Unschlüssig verharrte er in der Türöffnung. Als sich nichts rührte, trat er einen Schritt in den Raum hinein. Im nächsten Augenblick spürte er einen Luftzug, dann krachte die Tür hinter ihm ins Schloss, und er befand sich in völliger Dunkelheit.

Rasend und voller Panik zerrte er an der Klinke, aber das Schloss gab nicht nach. Verzweifelt hämmerte er gegen die Tür, lauschte in die Stille, vernahm aber nichts als seinen keuchenden Atem, schlug erneut mit den Fäusten gegen das stählerne Türblatt.

»Es dauert noch ein paar Stunden.« Die Stimme vom Flur klang dumpf und war niemandem zuzuordnen, den er kannte. »Mach es dir bequem. Auf einem der Tische steht etwas zu trinken.«

»Was soll das?«, brüllte Aschenbrandt wütend. »Lassen Sie mich raus!«

»Später«, entnahm er der undeutlichen Antwort.

Resigniert tastete er sich zu den Stühlen vor, hob einen vom Stapel und ließ sich mit einem Stöhnen darauf nieder.

Was erwartete ihn? Welches Ziel verfolgte der Unbekannte? Wo war Claudia? Befand sie sich jenseits dieser Tür? In einem der anderen Räume der Etage? Mit einem Komplizen? Oder steckte sie ebenfalls in einem Verlies?

Zu den Fragen, die in seinem Kopf kreisten, gesellten sich beängstigende Bilder. Claudia – gefesselt und geknebelt und mit verbundenen Augen in einem schmutzigen Keller. Ein Wahnsinniger, der sich über sie beugte, ein Messer in der Hand. Ein vermummter Sadist, dessen lüsterner Blick über ihren Körper wanderte.

Hatte Claudia nur als Lockmittel gedient? Wollte der Mann, der sich Mephisto nannte, eigentlich ihn quälen? Oder umbringen? Aber warum ließ er sich damit so viel Zeit? Und was bezweckte er mit der hinterhältigen Zerstörung seines Rufes?

Das Karussell seiner Gedanken verlangsamte sich, als Aschenbrandt die Erschöpfung spürte, die sich in seinem Körper ausbreitete. Obwohl sein Herz raste und das Blut in seinen Schläfen rauschte, erschienen ihm seine Glieder schwer wie Blei. Sein Kopf schmerzte und dröhnte, der Mund war trocken, die Zunge klebte am Gaumen. Und er fühlte sich ungewaschen und klebrig.

Unbewusst tastete seine Hand nach den Tabletten.

Hastig drückte er eine der Pillen aus der Folie und schob sie in den Mund. Hier sollte doch etwas zu trinken sein. Inzwischen hatten sich seine Augen soweit an die Dunkelheit gewöhnt, dass er den schmalen Lichtstreifen erkannte, der unter der Tür hindurch in den Raum fiel. Jetzt konnte er auch die Umrisse der anderen Möbel erahnen. Tatsächlich stand dort eine Flasche.

Aschenbrandt tastete sich heran, ergriff den Hals und öffnete den Verschluss. Ein angenehmer Duft stieg ihm in die Nase. Cognac.

In seinem Gehirn blitzte eine Warnung auf. Wer wusste, was noch in der Flasche sein konnte. Doch er wischte die Bedenken beiseite und spülte die Tablette hinunter. Der Cognac war weich und aromatisch. Er befühlte die Flasche. Offenbar ein Hennessy. Mephisto lässt sich nicht lumpen, dachte er und stieß ein bitteres Lachen aus. Dann setzte er die Flasche an und trank, bis ihm die Luft wegblieb.

Gestärkt kehrte er zu seinem Sitzplatz zurück und ließ sich fallen. Der Alkohol begann zu wirken. Oder die Tablette. Oder beides. Aschenbrandt fühlte sich leichter, Atem und Herzschlag beruhigten sich.

Er musste eingeschlafen sein. Irgendwann kam er zu sich, weil jemand an seinen Armen zerrte. »Jetzt ist es soweit. Wir machen einen Ausflug, Professor Unrat. Los, aufstehen!« Das Zerren wurde stärker und hinderte ihn daran, in die barmherzige Bewusstlosigkeit zurückzukehren. Er stieß ein unwilliges Knurren aus und richtete sich auf, um den zudringlichen Griff abzuwehren. Doch seine Hände waren mit einem Tuch gefesselt. Und es war wieder vollständig dunkel, sein Kopf steckte in einer undurchdringlichen Hülle.

Während der Unbekannte ihn vorwärts stieß und offenbar aus dem Raum hinaus auf den Flur führte, begann es in Aschenbrandts Gehirn zu arbeiten. Diese Stimme hatte er schon einmal gehört.

»Wer sind Sie?,« krächzte er mit schwerer Zunge.

»Das wirst du gleich erfahren. Aber erst einmal steigen wir jetzt eine Treppe hinauf. Halt dich gut fest, damit du nicht stürzt. Du bist ja sternhagelvoll.«

Irgendetwas konnte nicht stimmen. Irgendetwas in seinem schwammigen Bewusstsein signalisierte ihm, dass sie nicht weiter hinaufgehen konnten. Weil sie schon oben waren! Aber wo befanden sie sich überhaupt?

Die Antwort schlug ihm mit der frischen Luft entgegen, die ihn plötzlich umwehte. Sie waren auf dem Dach des Blauen Turms!

»Was machen wir hier?«, stammelte er undeutlich. »Wo ist Claudia?«

»Eins nach dem anderen«, antwortete der Unbekannte und stieß ihn auf den kiesigen Boden.

Für eine Weile vernahm Aschenbrandt nur die Schritte des Mannes auf dem groben Kies. Dann spürte er, wie eine Hand seine Taschen durchsuchte. Kurz darauf wurde etwas Kaltes um seinen Hals gelegt. Schließlich verschwand die dunkle Haube von seinem Kopf. Vor seinen Augen erschienen die Konturen einer dunklen Gestalt, dahinter die Lichter der Stadt.

Entsetzt starrte er sein Gegenüber an. Die Erinnerung kam in Bruchstücken, die unerbittlich in sein Bewusstsein drängten und schließlich zu einer schrecklichen Erkenntnis verschmolzen. »Du?«, stieß er ungläubig hervor.

14

»Rainer sitzt im Untersuchungsgefängnis«, berichtete Hanne ihren Mitbewohnern in der WG. »Ihm soll der Prozess gemacht werden. Wegen gemeinschaftlichen Mordes. Zur Zeit ist er noch in Göttingen. Aber sie wollen ihn eventuell nach Berlin bringen.«

Zwei Tage nach seinem Verschwinden hatte sie Rainers Eltern angerufen. Doch die wussten nichts über seinen Aufenthaltsort. Seine Mutter hatte am Telefon nur geschluchzt. Der Vater schien weder sonderlich beunruhigt, noch zeigte er nennenswertes Interesse am Verbleib seines Sohnes.

Daraufhin hatte Hanne den Rechtsanwalt aufgesucht. Es gab in Göttingen nur einen, der sich für die Belange linker Studenten interessierte und den sie um Hilfe bitten konnte. Michael Ebbinghaus vertrat regelmäßig den AStA, hatte auch die Verteidigung im Prozess gegen die Besetzer des Auditorium Maximum übernommen und stand in dem Ruf, im Notfall auch ohne Honorar zu arbeiten. Der Anwalt hatte eine Weile herumtelefoniert und ihr schließlich eröffnet, was sie nun der Roten Grütze berichtete.

»Sie wollen ihm den Tod eines Auslieferungsfahrers von Springer anhängen.«

Ulla, Harry und Bernie konnten kaum glauben, was sie da hörten.

»Aber Rainer war doch gar nicht in Berlin!« Ulla breitete die Arme aus. »Wir alle können doch bezeugen, dass Asche ... Wo ist der eigentlich?«

»Hat sich vorhin verabschiedet«, warf Bernie ein. »Termin in der Uni.«

»So spät?« Harry schüttelte den Kopf.

Hanne nickte und fuhr fort. »Das habe ich Michael auch gesagt. Und ihm die Sache mit dem Pass erzählt. Wie wir Asche umfrisiert haben. Er meint, dass man uns nicht glauben wird. Erstens, weil wir natürlich Gesinnungsgenossen von Rainer sind. Zweitens, weil man uns unterstellen würde, ihn durch falsche Schutzbehauptungen vor einer Verurteilung bewahren zu wollen. Drittens, weil kein Richter es für möglich halten würde, dass jemand mit einem falschen Pass zweimal unbehelligt auf der Transitstrecke die DDR durchquert.«

»Und was ist mit den Fingerabdrücken?«, fragte Ulla. »Asche hat doch erzählt, dass sie ihm Fingerabdrücke abgenommen haben. Wenn es nicht die von Rainer sind, wäre das doch der Beweis, dass sie sich irren.«

»Für Michael ist das der entscheidende Punkt. Wenn diese Abdrücke vorgelegt werden, ist Rainer aus dem Schneider. Aber es ist schon vorgekommen, dass Beweismittel verschwunden sind. Besonders, wenn ein Geheimdienst seine Finger im Spiel hat.« Hanne machte eine Pause und holte tief Luft. »Es gibt nur eine Möglichkeit. Asche muss sich stellen. Und aussagen, dass er mit Rainers Pass in Berlin war. Aber dann wäre natürlich er der Täter.«

»Ach du Scheiße!«, entfuhr es Bernie.

Hanne nickte. »Das kannst du laut sagen. Einer von beiden ist dran. Selbst wenn die Sache gut ausgeht und das Gericht nur auf Körperverletzung mit Todesfolge erkennt, geht entweder Rainer oder Asche in den Knast.«

»Aber sie müssen die Tat doch in jedem Fall beweisen!«, empörte sich Ulla. »Die können doch nicht einfach ...«

»Doch«, unterbrach Hanne. »Sie können. Es gibt jede Menge Zeugen. Fast alle sind Polizeibeamte.«

Für einen Moment herrschte Stille. Dann brach Harry das Schweigen. »Wir müssen mit Asche reden. Ich finde, er muss sich stellen. Noch leben wir in einem Rechtsstaat. Ich kann mir nicht vorstellen, dass man jemanden für eine Tat verurteilen kann, die er nicht begangen hat.«

Bernie stieß ein bitteres Lachen aus. »Träum weiter, Harry! Bei der Hysterie, die sich wegen Baader, Meinhof und Co. gerade in unserem wunderbaren Rechtsstaat ausbreitet, ist alles möglich. Außerdem ist ja noch die Frage ...« Er verstummte und biss sich auf die Lippen.

»Außerdem? Welche Frage?«, Ulla sah Bernie an. Der schüttelte den Kopf. »Ach, nichts«, murmelte er. »War nur so ein bescheuerter Gedanke. Vergiss es!« Er begann, in seinen Taschen zu kramen, und zog eine zerdrückte Packung Zigaretten hervor.

»Ich weiß nicht«, sagte Harry zögernd, »woran Bernie gerade gedacht hat. Aber rein theoretisch könnte es doch sein, dass Asche dabei war, als sie den Wagen umgekippt und angezündet haben. Aus unserer Sicht war und ist der Kampf gegen Springer gerechtfertigt. Aber aus der Sicht des Staates wäre er dann Mittäter.«

Bernie zündete eine Zigarette an, stieß den Rauch in Richtung Decke und warf Harry einen dankbaren Blick zu. »Rein theoretisch könntest du Recht haben.«

»Seid ihr von allen guten Geistern verlassen?«, empörte sich Ulla. »Ihr könnt doch nicht einen opfern, um den anderen zu retten!«

»Wer spricht denn hier von opfern?« Bernie hob die Stimme. »Es war nur eine rein theoretische Überlegung. Wenn du eine Idee hast, wie wir Rainer da rauskriegen, dann sprich sie aus! Willst du ihn mit ‘ner Knarre in der Hand raushauen? Wie Ulrike Meinhof den Andreas Baader? Und dann in den Untergrund gehen? Oder nach Jordanien?«

Ulla warf ihm einen wütenden Blick zu. »Jedenfalls nicht mit euch Schlappschwänzen.«

»So kommen wir nicht weiter«, mahnte Hanne. »Ich schlage vor, wir beenden die Diskussion und sprechen erst mal mit Asche. Ganz allgemein. Vielleicht macht er ja von sich aus einen Vorschlag, wie ...«

»Egal, was Asche will oder nicht will«, unterbrach Ulla. »Wir müssen verhindern, dass Rainer nach Berlin verschleppt wird. Hier können wir was organisieren. Demos, Solidaritätsveranstaltungen und Go-ins. Öffentlichkeit herstellen. Und wenn sie ihn tatsächlich vor Gericht stellen, gehen wir massenhaft in die Verhandlung.«

»So weit darf es gar nicht erst kommen.« Harry hatte so leise gesprochen, dass seine Worte bei den anderen mit Verzögerung angekommen waren. Alle drehten sich zu ihm um. »Wie meinst du das?«, fragte Hanne.

»Wenn Asche nicht zu den Bullen geht und erklärt, dass er als Rainer Wolfhardt in Berlin war, und Rainer erst einmal vor Gericht steht, wird er entweder verurteilt oder er muss Asche mit Hilfe der Fingerabdrücke ans Messer liefern. Wir müssen Rainer vorher aus dem Knast holen. So bald wie möglich.«

»Wie stellst du dir das vor?«, fragten die beiden Frauen wie aus einem Munde.

»Göttingen ist doch im Vergleich zu Berlin, Frankfurt oder München Provinz. Rainer ist ein ganz normaler Untersuchungsgefangener. Keiner von denen, die sie neuerdings als Terroristen bezeichnen. Zu Vernehmungen wird er mal zur Staatsanwaltschaft, mal zur Polizei, mal zum Gericht gebracht. Ich wette, sie legen ihm noch nicht mal Handschellen an. Michael muss rauskriegen, wann so ein Verhör stattfindet. Und wenn die Situation danach ist, schnappen wir ihn.«

Ulla stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Alle Achtung! Die Schlappschwänze nehme ich zurück. Je länger ich darüber nachdenke, desto einleuchtender finde ich deinen Vorschlag, Harry. Wir machen das ohne jede Gewalt, nutzen einfach eine günstige Gelegenheit aus. Damit gehen wir kein großes Risiko ein. Entweder es klappt oder es klappt nicht. Die Chancen stehen fünfzig zu fünfzig. – Wer macht mit?«

»Alle«, stellte Hanne fest. »Alle oder keiner. So ganz ohne Risiko ist die Sache ja auch nicht. Darum geht es nur, wenn alle mitmachen. Und wir ziehen das nur durch, wenn wir einen überzeugenden Plan haben und sich wirklich eine günstige Gelegenheit ergibt. Das wäre meine Bedingung.«

»Einverstanden«, meldete sich Bernie zu Wort. »Wir machen daraus ein Happening: Bullenverarschung.« Er deutete zum Fernsehapparat. »Lasst uns morgen weiterreden, gleich fängt Bonanza an.«

»Also gut.« Hanne nickte. »Ich rede mit Asche, wenn er kommt. Und mit Michael Ebbinghaus. Und dann sehen wir weiter.«

Asche schien nicht sonderlich überrascht, als Hanne ihm am nächsten Morgen von Rainers Verbleib und den Informationen des Rechtsanwalts berichtete. Den Plan der übrigen WG-Mitglieder behielt sie erst einmal für sich.

»Erwartest du, dass ich zu den Bullen gehe und sage, hallo, ich war’s?«, fragte er.

»Ich erwarte nicht, dass du dich selbst beschuldigst«, antwortete sie. »Du musst tun, was du für richtig hältst. Aber ich hoffe doch, dass du Rainer nicht hängen lässt. Michael Ebbinghaus würde jedenfalls gern mit dir sprechen. Er übernimmt den Fall. Wenn der Prozess hier stattfindet. Sollte Rainer in Berlin vor Gericht gestellt werden, will er einen Berliner Kollegen bitten, ihn zu verteidigen. In diesem Fall müssten wir uns darum kümmern, dass wir das Honorar für Michael zusammenbekommen. Sonst kriegt er einen Pflichtverteidiger, dem es egal ist, ob Rainer verurteilt wird.«

»Das sollte nicht das Problem sein«, murmelte Asche. »Rainers Alter hat ‘ne Fabrik. Da gibt’s genug Kohle.«

»Kann aber sein, dass der nicht zahlt.« Hanne sah ihren Mitbewohner aufmerksam an. »Aber das können wir später klären. Jetzt kommt es erst mal auf dich an. So weit wollen wir es nämlich nicht kommen lassen.«

»Auf mich? Also willst du doch, dass ich ...«

Hanne schüttelte den Kopf. »Ich möchte, dass du mit Michael redest. Er wird wissen, wie man vorgehen muss. Mir und den anderen würdest du allerdings sehr helfen, wenn du uns sagst, was genau in Berlin passiert ist.«

»Das habe ich euch doch erzählt!« Asches Stimme wurde laut. »Wir haben einige dieser Wagen umgekippt. Das war alles. Und da hat keiner mehr drin gesessen. Wer die dann angezündet hat, weiß ich nicht. Was glaubst du, was da los war? Ein gewaltiges Chaos. Brave Berliner Bürger und die Bullen haben Jagd auf uns gemacht. Auf uns! Hörst du? Es war die Hölle. Da kann schon mal ...« Er brach ab.

»Was? Was kann schon mal?«, fragte Hanne scharf.

»Was wird das jetzt? Ein Verhör?«

Hanne schüttelte den Kopf. »Hör zu, Asche! Wir haben das gestern Abend besprochen. Wenn du die Sache nicht aufklären willst, werden wir Rainer aus dem Knast holen. Und zwar wir alle zusammen. Du auch.«

Verständnislos starrte Asche sie an. »Wie – aus dem Knast holen? Wollt ihr mit Maschinenpistolen das Untersuchungsgefängnis stürmen?«

»Nein. Mit Michaels Hilfe passen wir eine günstige Gelegenheit ab. Dann schlagen wir zu. Am besten bei einem Transport durch die Stadt. Ohne Waffengewalt. Wenn es klappt, bist du aus dem Schneider. Wenn es nicht klappt, stehst du wieder vor der Frage, ob du zusehen willst, wie Rainer unschuldig in den Knast wandert.«

Asche schwieg, dann sprang er unvermittelt auf und lief im Zimmer hin und her. »Was für eine Kinderkacke! Gefangenenbefreiung! Ihr habt doch einen Knall!«

»Du kannst es verhindern«, sagte Hanne ruhig. »Denn – wie gesagt – es kommt jetzt erst mal auf dich an.«

»Das ist Erpressung!«, schrie Asche und stürmte aus dem Zimmer, hinter ihm krachte die Tür ins Schloss.

Die schmutzige-graue Wand war voller Risse, die sich wie ein ungleichmäßiges Spinnennetz auf ihr verteilten. Unzählige Schrammen, Striche und Punkte, dazwischen notdürftig übermalte Buchstaben und Zeichnungen ergänzten das wirre Muster zu einer unendlichen Landschaft der Erinnerungen. An Menschen, die vor ihm in dieser Zelle aus Wut oder Langeweile die Wände malträtiert und ihre Spuren hinterlassen hatten. Vielleicht hatten sie auf das absehbare Ende ihres Aufenthaltes oder auf einen Besucher oder auf ein Wunder gewartet.

Hatten – so wie jetzt er – auf dem Stuhl gehockt und vielleicht die Löcher in den Wänden gezählt. Wartete auch er auf ein Wunder? Oder nur darauf, dass sich alles aufklären würde?

Rainer wusste nicht, worauf er warten sollte. Allenfalls auf die nächste Vernehmung. Die beiden Gonskys hatten ihn befragt, zwei Polizeibeamte, ein Staatsanwalt. Und der Untersuchungsrichter, der die U-Haft angeordnet hatte. Nur die Geheimdienstler waren in seine Zelle gekommen. Seltsamerweise hatten sie sich nicht für seine angebliche Berlinreise interessiert. Auch seine fantastischen Berichte hatten sie nicht erwähnt. Stattdessen nach bestimmten Assistenten aus dem Seminar gefragt. Ob diese sich zur Entführung von Andreas Baader geäußert hätten. Oder zum System der DDR. Wahrheitsgemäß hatte Rainer geantwortet, dass er darüber nichts wisse.

Zum Staatsanwalt war er aus dem Gebäude hinaus- und auf der gegenüberliegenden Seite – vom Waageplatz aus – wieder hineingebracht worden. Offenbar gab es keine Verbindung zwischen Untersuchungsgefängnis und Staatsanwaltschaft. Zum Haftrichter war er ins neue Justizgebäude jenseits der Berliner Straße geführt worden, für das Verhör durch die Polizisten hatte man ihn durch die Stadt zum Steinsgraben gefahren. Ein seltsames Erlebnis, mit Handschellen neben einem Polizisten in einem dunkelgrünen VW-Bus sitzend, auf der Bürgerstraße entlangzurollen, das Haus der Witwe Müller-Sorge zu sehen, in dem er zu Beginn seines ersten Semesters gewohnt hatte. Wo jetzt Studenten in ihren Zimmern lernten, schliefen oder diskutierten, ohne zu ahnen, dass nur wenige Meter entfernt ihr ehemaliger Mitbewohner in einem Polizeiwagen mit vergitterten Fenstern transportiert wurde. Wo er sein erstes Studentenzimmer gefunden hatte. Das Zimmer, in dem er zum ersten Mal mit Hanne ... überhaupt zum ersten Mal richtig mit einer Frau geschlafen hatte. Wenn er ihr nicht begegnet wäre, hätte er ein solches Erlebnis vielleicht immer noch nicht gehabt. Aber dann säße er auch nicht hier. Was für eine Idee, Asche mit seinem Pass nach Berlin fahren zu lassen! Aber wie hätte er auch ahnen können, was sich daraus entwickeln würde?

Im Grunde hatte er sich ja auch nichts zuschulden kommen lassen. Nur dass es wahrscheinlich nicht erlaubt war, seinen Pass einem anderen zu überlassen. Aber deshalb konnte man ihn doch nicht für das Geschehen in Berlin verantwortlich machen. Die Fragen, die man ihm stellte, kamen ihm alle absurd vor, nur Angaben zur Person hatte er bisher gemacht. Name, Geburtsdatum, Geburtsort – wussten sie das nicht sowieso schon längst? Eltern. Geschwister. Wieso eigentlich Geschwister? Studienfach und Semester.

Einer der schwarzen Punkte an der Wand hatte seine Position verändert. Eben noch hatte er mit anderen dunklen Stellen im Putz das Sternbild des großen Wagens gebildet. Jedenfalls ungefähr. Nun hatte die Deichsel plötzlich eine andere Krümmung. Rainer kniff die Augen zusammen und fixierte den Punkt erneut. Er bewegte sich tatsächlich.

Rainer rückte näher heran. Der Punkt war ein Insekt. Rundlich wie ein Marienkäfer, nur kleiner. Und schwarz. Oder dunkelbraun. Seine Beine bewegten sich unermüdlich, immer höher und höher kletterte der Käfer. Geriet er in eine Vertiefung, schien er zu zögern, tastete sich dann aber hindurch und nahm die ursprüngliche Geschwindigkeit wieder auf, wenn er das Tal durchquert hatte.

Mit den Augen verfolgte Rainer den Weg des Tierchens, er erhob sich, um es weiter beobachten zu können, als es auf die Zellendecke zukroch. Dort verharrte es, löste sich plötzlich und flog quer durch den Raum zu dem kleinen Fenster oben auf der gegenüberliegenden Seite. Es prallte gegen die schmutzige Scheibe, fiel hinab und verschwand auf der Fensterbank, die für Rainer von unten nicht einsehbar war.

Er stellte den Stuhl unter das Fenster, stieg hinauf und reckte sich, um nach dem kleinen Zellengenossen Ausschau zu halten. Doch der blieb verschwunden. Seufzend kehrte Rainer in seine Warteposition zurück und versuchte, den Faden seiner Gedankengänge wiederzufinden.

So sehr er sich wünschte, der Justiz den Sachverhalt zu erklären, so unsicher war er in der Frage, wie er mit der Wahrheit umgehen sollte. Dass sein Pass in Berlin aufgetaucht war, ließ sich nicht bestreiten. Er konnte ihn verloren haben. Aber wenn man ihm nicht glaubte – würde er dann seine Kommilitonen aus der Roten Grütze als Zeugen nennen müssen? Dass er Göttingen in der fraglichen Zeit nicht verlassen hatte, würden sie guten Gewissens beschwören können. Wäre die Sache damit ausgestanden? Oder würde er seinen Mitbewohner und Studienkollegen Asche ans Messer liefern müssen? Bisher hatte er beharrlich geschwiegen und den Versuchen, ihn mit Versprechungen zu einer Aussage zu bewegen, widerstanden.

Ein Geräusch an der Tür ließ Rainer zusammenzucken. Die Klappe am Guckloch war bewegt worden. Ein Schlüsselbund klirrte, dann knirschte es metallisch im Schloss, schließlich schwang die Tür auf.

»Ihr Anwalt«, sagte der grünuniformierte Schließer und trat beiseite. Ein großer schlanker Mann, der in Rainers Augen nur wenig älter als er selbst sein mochte, kam auf ihn zu und streckte die Hand aus. »Guten Tag. Ich bin Christian Leonhardt. Aus der Kanzlei von Michael Ebbinghaus.«

Verwirrt ergriff Rainer die Hand. »Anwalt? Ich kann mir keinen Anwalt leisten.«

Leonhardt lächelte. »Die Antwort lautet: Ja, Anwalt. Ob du dir einen solchen leisten kannst, ist im Augenblick nicht die Frage. Wir haben Wichtigeres zu besprechen. Es geht um deine Zukunft. Ob du sie im Knast verbringst oder in Freiheit.«

»Der Transport läuft immer gleich ab, und sie fahren immer dieselbe Strecke.« Harry deutete auf die rote Linie, die er in den Stadtplan eingezeichnet hatte. Drei Tage lang hatten er, Ulla und Bernie die Aktivitäten vor dem Untersuchungsgefängnis und auf der Strecke zur Polizeiinspektion beobachtet.

»Die grüne Minna«, fuhr er fort, »meistens ein Käfer, manchmal auch ein VW-Bus, steht hier auf der Ecke Obere Masch – Waageplatz auf dem Bürgersteig. Entweder morgens um neun oder nachmittags um zwei. Der Gefangene wird von zwei Polizisten aus dem Haus geführt und in den Wagen verfrachtet. Dann fahren sie über Berliner Straße und Bürgerstraße zum Geismartor und biegen dort in die Geismarlandstraße ein. Am Saathofplatz geht es links hoch in den Steinsgraben. Die günstigste Stelle ist entweder direkt vor dem Knast beim Einsteigen oder auf der Geismarlandstraße. Auf der Höhe vom Feuerschanzengraben könnte man sie zum Anhalten zwingen. Zum Beispiel, indem wir mit ein paar Leuten eine spontane Demo organisieren.«

»Was ist mit Handschellen?«, fragte Hanne. »Wenn sie den Gefangenen während der Fahrt im Auto festmachen, kriegen wir ihn nicht raus. Selbst wenn wir die Bullen überrumpeln würden, hätten wir keine Zeit für langes Rumfummeln.«

»Es ist unterschiedlich«, antwortete Ulla. »Manche tragen Handschellen. Andere nicht. Aber keiner wurde im Auto angekettet.«

»Wäre auch verdammt kriminell«, empörte sich Harry. »Wenn so ein Käfer einen Frontalunfall hat, steht der schnell in Flammen. Ein angeketteter Insasse würde verbrennen. Aber wie auch immer. Mir scheint der Augenblick am günstigsten, wenn sie ihn ins Auto bugsieren wollen. Dann haben wir nicht nur den Überraschungseffekt, sondern auch mehr Bewegungsfreiheit. Wir müssen nur den Bullen die Pistolen abnehmen und am Streifenwagen einen oder zwei Reifen durchstechen. Zu Fuß sind wir schnell aus der Gefahrenzone.« Er deutete erneut auf den Stadtplan. »Und hier wartet Asche mit dem Bus. Mit laufendem Motor und offener Seitentür. Wir springen rein und sind weg.«

»Klingt gut«, stellte Hanne fest. »Aber das funktioniert nur, wenn keine weiteren Bullen in der Nähe sind.«

»Die waren immer nur zu zweit«, erklärte Bernie. »Nur einmal waren es mehr. Aber da haben sie mehrere Leute gleichzeitig transportiert. Zur Not müssen wir die Sache eben abblasen.«

Hanne nickte nachdenklich. »Also gut. Mir leuchten die Argumente für die Variante direkt am Knast ein. Seht ihr das auch so?«

Als alle nickten, wandte sie sich an Harry. »Du hast gesagt, wir müssten die Bullen entwaffnen und am Wagen die Reifen zerstechen. Wie soll das gehen und wer soll das machen?«

»Immer der, der fragt«, grinste Harry. »Den Bullen ihr bestes Stück wegnehmen – das könnt ihr am besten. Du und Ulla. Wie ihr das macht, müsst ihr aus der Situation heraus entscheiden. Auf jeden Fall könnt ihr auf den Überraschungseffekt zählen, wenn zwei Mädels auf sie zustürmen. Trotzdem müsst ihr Messer dabei haben. Das beste wäre, die Pistolen aus dem Holster zu reißen und die Dinger in den Leinekanal zu schmeißen. Notfalls müsst ihr ihnen das Messer unter die Gurgel halten. Oder ihr macht ein wildes Tänzchen mit ihnen, so dass sie im entscheidenden Augenblick nicht zur Waffe greifen können. Oder – wenn Sie es doch schaffen – nicht zum Schuss kommen. Auf jeden Fall müsst ihr euer Aussehen verändern. Das gilt übrigens für alle.«

»Ich mache das mit den Reifen«, meldete sich Bernie zu Wort. »Pfffffft. Darauf freue ich mich schon.«

»Und was meinst du?« Hanne stieß Asche an. »Du hast noch gar nichts gesagt.«

Der Angesprochene hob die Schultern. »Wird wohl so in Ordnung sein. Ich denke, dass es klappen kann.«

»Kann?« Ulla schickte einen auffordernden Blick in die Runde. »Es muss klappen! Jetzt ist nur noch die Frage, wann. Was sagt denn Michael Ebbinghaus dazu?«

Hanne schüttelte den Kopf. »Er will von der Sache nichts wissen. Er und sein Kollege übernehmen die anwaltliche Vertretung. Aber eine wie auch immer geartete Beteiligung an rechtswidrigen Aktionen lehnen sie ab. Also kriegen wir von ihnen keine Angaben über geplante Verhöre. Sie vermuten aber, dass Rainer morgen oder übermorgen wieder zu den Bullen in den Steinsgraben gebracht wird. Zur üblichen Zeit.«

Harry nickte zufrieden. »Wer sagt’s denn! Das ist doch eine brauchbare Ansage. Die Uhrzeiten kennen wir ja inzwischen. Also: Morgen früh um neun machen wir den ersten Versuch. Um acht Uhr dreißig sind alle auf ihren Plätzen vor dem Knast. Und vergesst nicht die besprochene Maskerade.«

15

Wenn Horst Schönbach morgens seine Runde auf dem Campus drehte, um die Außentüren einiger Gebäude aufzuschließen und nach Beschädigungen und Zerstörungen der vergangenen Nacht Ausschau zu halten, trottete neben ihm sein bester Freund und Lebensgefährte. Schäferhund Tesko war – wie sein Herrchen – in die Jahre gekommen und bewegte sich ebenso gemächlich wie dieser. Schönbach zählte schon lange die Monate, Wochen und Tage, die er noch bis zur Rente in diesen Universitätsgebäuden zubringen musste. Früher hatte er seinen Job als Hausmeister gern gemacht. Als er noch allein verantwortlich war. Für sein Institut am Windausweg. Doch seit es der Abrissbirne zum Opfer gefallen und er ins Geisteswissenschaftliche Zentrum versetzt worden war, sehnte er den Tag herbei, an dem er in den Ruhestand treten konnte. Seine Kollegen waren alle jünger, redeten über Autos oder Computer und gaben ihre Weibergeschichten zum Besten. Sie ließen ihn spüren, dass er nicht zu ihnen gehörte, und so sprach er nur das Nötigste mit ihnen, erledigte seine Arbeit so gut es ging, obwohl ihn in letzter Zeit eine Arthrose plagte und er etwas kurzatmig geworden war.

Das Mehrzweckgebäude war sein größtes Sorgenkind. Dem Gebäude machte ebenfalls sein Alter zu schaffen, und so waren regelmäßig Handwerker im Haus, um elektrische oder sanitäre Anlagen zu reparieren. Entscheidungen darüber wurden höheren Ortes getroffen, und die waren nicht immer von höherer Weisheit gekennzeichnet. Die Folgen musste er ausbaden, denn wenn etwas nicht funktionierte, machten die Benutzer des Hauses ihn verantwortlich. Wegen der Handwerker und der zahlreichen Institute, die sich in dem Gebäude befanden, gab es regelmäßig Probleme mit den Schlüsseln, und Schönbach hatte Mühe, den Überblick darüber zu behalten, wer mit welcher Berechtigung im Blauen Turm ein- und ausging.

Plötzlich stellte Tesko die Ohren auf, hob die Nase an und senkte sie wieder zum Boden. Er schnüffelte kurz und – entgegen seiner Gewohnheit – rannte er los, verschwand schließlich um die nächste Ecke.

»Tesko, zurück!«

Verärgert folgte Schönbach dem Hund, der keinerlei Anstalten machte, seinem Herrn zu gehorchen. Nachdem er das Gebäude fast zur Hälfte umrundet hatte, fand er Tesko wieder. Der Schäferhund hatte den Blick auf einen dunklen Gegenstand im Schatten eines Lüftungsschachtes gerichtet, der ein Stück aus dem Boden herausragte. Tesko begann drohend zu knurren. Als Schönbach sich näherte, wandte er seinem Herrn kurz den Kopf zu, dann fixierte er wieder das Objekt vor seinen Augen.

Der Hausmeister kannte seinen Hund gut genug, um zu wissen, dass dieser ihm etwas zeigen wollte. Dennoch verharrte er für einen Augenblick, um wieder zu Atem zu kommen. Schließlich trat er neugierig näher und griff nach Teskos Halsband.

»Na, mein Alter, was haben wir denn da gefunden?« Schönbach bückte sich und kniff die Augen leicht zusammen, um erkennen zu können, was die Aufmerksamkeit seines vierbeinigen Freundes erregte.

»Wir werden alt, Tesko. Aber bei dir ist es schlimmer. Was soll das? Ein Schuh!« Kopfschüttelnd richtete er sich auf. »Was interessiert dich ein weggeworfener Schuh?«

Er löste seine Hand vom Halsband des Hundes und deutete auf das Fundstück. »Na, dann bring ihn mir mal her!«

Tesko machte einen Satz nach vorn, hatte aber Schwierigkeiten, den Schuh zu fassen. Wieso gelang es ihm nicht, ihn wegzutragen, der konnte doch so schwer nicht sein? Gerade als Schönbach zu ihm gehen wollte, um nachzuschauen, schnappte Tesko mit einem Ruck zu und legte seinem Herrn kurz darauf einen schwarzen Herrenslipper vor die Füße. Doch statt seinen Hund zu loben, starrte der Hausmeister weiter auf die Stelle, von der Tesko gerade zurückgesprungen war. Dort, wo der Schuh gelegen hatte, leuchtete ein hellgrau bestrumpfter Fuß im Morgenlicht.

Rasch griff Schönbach nach Teskos Halsband und trat vorsichtig näher. Der Fuß ragte aus einem Hosenbein, das einen Mann bekleidete, der auf dem Bauch lag. Seine Beine waren unnatürlich gespreizt und verdreht, ein Arm war seitwärts ausgestreckt, der andere krümmte sich dort, wo der Kopf hätte sein müssen.

Horst Schönbach zuckte zurück. »Komm, Tesko!« Er zerrte das Tier am Halsband aus der Gefahrenzone, seine fliegenden Finger tasteten in den Taschen des Kittels nach dem Handy.

Während er die Notrufnummer wählte, kämpfte sein Magen gegen aufkommende Übelkeit.

Als Anna erwachte und schlaftrunken zur Seite tastete, war das Bett neben ihr leer. Ingo war wohl schon im Bad. Sie warf einen Blick zur Uhr. Vor neun brauchte sie nicht in der Redaktion zu sein. Sie drehte sich auf die andere Seite und schloss die Augen. Auch wenn sie nicht mehr schlafen würde, genoss sie die wohlige Wärme und die Vorstellung, dass Ingo zum Bäcker gehen und in der Küche das Frühstück vorbereiten würde. Dass er irgendwann kommen würde, um sie zu wecken. Und dass sie mit ihm in aller Ruhe Kaffee und frische Brötchen genießen würde. Ungeschminkt und im Bademantel. Wie schön, dass Ingo Ferien hatte und sich den Tag einteilen konnte. Sonst hätte er um die Zeit schon die erste Unterrichtsstunde.

Ingo war ein Juwel. Bei ihm fühlte sie sich entspannt und geborgen. Nur schade, dass es so wenige Gelegenheiten für gemeinsame Abende und Nächte gab. Er hatte oft bis in die Abendstunden in der Schule zu tun, und wenn ihn dort keine Termine festhielten, hatte garantiert Anna eine berufliche Verpflichtung. Während der Ferien war es etwas entspannter. Allerdings saß er in diesen Tagen meistens über Klausuren.

Die Erinnerung an den unverhofften kulinarischen Höhepunkt, der zudem an diesem Abend nicht der einzige geblieben war, ließ Anna einen wohligen Seufzer ausstoßen. Statt mit einer Pfeffersauce hatte Ingo die Rumpsteaks mit einem Kunstwerk aus Senf, Sahne, Estragon und Cognac veredelt. Dazu hatte er Rucola und warmes Baguette serviert. Das Fleisch war so zart und schmackhaft gewesen, dass Anna sich vorgenommen hatte, gelegentlich einen Umweg durch das Groner Altdorf zu machen, um dort einzukaufen.

Auf ein Dessert hatten sie verzichtet und sich stattdessen einen Calvados gegönnt. Aber da hatte Anna ihren Stuhl schon verlassen und war auf Ingos Schoß gerutscht. Und wenig später war – auf dem Weg von der Küche zum Schlafzimmer – ein Kleidungsstück nach dem anderen auf dem Boden gelandet.

Erneut stieß Anna einen Seufzer aus.

»Bist du schon wach?« Ingo beugte sich hinab und küsste sie auf die Stirn. »Das Frühstück ist gleich fertig.«

Anna warf die Bettdecke zur Seite. »Ich brauche nur fünf Minuten im Bad.«

Auf dem Weg durch den Flur schaltete sie gewohnheitsmäßig ihr Handy an, das sie wie immer auf der Konsole neben Ingos Telefon abgelegt hatte.

Während sie ihre Zähne putzte, dachte sie an ihren Besuch bei Marianne Schwertfeger. Ihr Gefühl hatte sie nicht getrogen. Sie hatte einen Ansatzpunkt für weitere Recherchen gefunden. Die Strategie dazu würde sie sich nach dem Frühstück überlegen. Vorerst blieben ihre Gedanken bei dem Gespräch mit der alten Dame hängen. Eine erstaunliche Frau. Als Zehnjährige hatte sie miterlebt, wie die elterliche Wohnung in Grone von Polizei und SA durchsucht worden war, weil ihre Eltern zu den Verteilern der Roten Fahne gehört hatten. Später schwebte die Familie in ständiger Gefahr, weil die verbotene sozialistische Zeitung illegal weiter produziert und verteilt wurde. »Können Sie sich das vorstellen, Frau Lehnhoff?«, hatte Marianne Schwertfeger gefragt. »Die letzten Ausgaben wurden auf Schreibmaschine getippt, mit einem Spiritusdrucker vervielfältigt und heimlich verteilt.«

Nach Kriegsende hatte sie ihren Mann kennengelernt. »Wir haben 1946 geheiratet. Er war Eisenbahner. Wie mein Vater. Hat in der Lokrichthalle gearbeitet und für damalige Verhältnisse gutes Geld verdient. Bis 1976. Kurz vor der Schließung des Werks hatte er einen tödlichen Unfall. Danach war Harry meine Stütze. Bis er ... aber das wissen Sie ja schon.«

Marianne Schwertfeger war sechsundachtzig, ihr Gesicht voller Falten. Trotzdem strahlte sie etwas aus, das Anna nur schwer hätte beschreiben können. Je länger sie mit ihr gesprochen hatte, desto jugendlicher hatte sie gewirkt. Freundliche Augen, lebhafte Mimik und ein helles Lachen hatten die äußerlichen Merkmale des Alters zurücktreten lassen. Das nennt man wohl in Würde altern, dachte Anna und betrachtete ihr Spiegelbild. Wie sie wohl mit sechsundachtzig aussehen würde?

Seit sie die dreißig überschritten hatte, entdeckte sie immer mal wieder eine neue Falte. Oder zumindest eine Linie, die sich dazu entwickeln würde. Würde sie mit vierzig darüber nachdenken müssen, ob sie die Hilfe eines Schönheitschirurgen in Anspruch nehmen sollte? Marianne Schwertfeger hatte sich solche Gedanken sicher niemals gemacht. Und genau genommen war ihr Gesicht schöner als die starren Masken glattgezogener Hollywood-Diven. Eigentlich sollte sie sich daran ein Beispiel nehmen und etwas gelassener mit Äußerlichkeiten umgehen. Wenn es einem doch nur nicht so schwer gemacht würde! Bei Leas Geburtstagsparty hatte einer der männlichen Gäste Anna versichert, dass sie für ihr Alter doch noch recht knackig aussehe. Für ihr Alter! Mit einunddreißig Jahren musste sie sich so etwas anhören!

Sie schnitt ihrem Spiegelbild eine Grimasse und verließ das Bad. Schminken konnte sie sich später. Zum Glück hing Ingos Zuneigung nicht davon ab, ob sie schon vor dem Frühstück perfektes Make-up auflegte.

In der Küche duftete es nach Croissants und frischen Brötchen und Kaffee. Das Tageblatt lag auf dem Tisch. Anna ließ sich nieder und griff automatisch danach.

»Guter Beitrag!« Ingo schenkte Kaffee ein und deutete auf die Zeitung. »Was du über den Unterrichtsausfall an Göttinger Schulen geschrieben hast, trifft die Sache auf den Punkt. Seit mindestens zehn Jahren ist der Landesregierung der drohende Lehrermangel bekannt. Geschehen ist nichts. Und jetzt versuchen sie wieder, notdürftig die Löcher zu stopfen.«

»Überwiegend auf eure Kosten«, nickte Anna und überflog ihren Artikel. Manchmal musste im letzten Augenblick gekürzt werden. Und was der Schlussredakteur dann in der Eile aus dem Text machte, war nicht immer im Sinne des Verfassers. Erleichtert legte sie die Zeitung zurück und griff nach einem Croissant. Es fehlte nichts, und es war auch nichts eingefügt.

Genussvoll biss sie in das Gebäckstück.

In dem Augenblick erklang vom Flur die Anrufmelodie Ihres Handys. Automatisch warf Anna einen Blick zur Uhr. Wer rief um diese Zeit schon an? Die Redaktion war noch in der Hand des Reinigungspersonals. Kollegen dürften sich kaum dorthin verirrt haben.

Einen Augenblick lang zögerte sie. Vielleicht hatte sich jemand verwählt, und sie würde ganz umsonst ihren gemütlichen Platz in der warmen Küche verlassen.

»Willst du nicht rangehen?« Ingo deutete mit dem Daumen in Richtung Flur und grinste. »Vielleicht wartet eine spannende Story auf dich.«

»Um diese Zeit?« Anna war skeptisch. Sie erhob sich dennoch und hoffte nur, dass nichts mit ihren Eltern war. Dieser Gedanke trieb sie nun doch etwas schneller zum Telefon.

Die Nummer des Anrufers war unterdrückt. Aber die Stimme war ihr vertraut. Sven Petersson, Kriminaloberkommissar. »Entschuldige die frühe Störung, Anna. Wir haben einen ungewöhnlichen Todesfall. Und da dachte ich, dass du vielleicht ... Ich meine, dass der vielleicht für dich ... äh, für die Zeitung, interessant sein könnte.«

»Was für ein Todesfall? Wieso ungewöhnlich?« Anna war elektrisiert.

»Ich kann dir jetzt nichts weiter dazu sagen. Der Anruf ist gerade erst in der Zentrale eingegangen. Wir fahren gleich hin. Ich muss jetzt ...«

»Wohin?«

»Zum Blauen Turm.« Die Verbindung brach ab. Anna starrte eine Sekunde auf ihr Handy, dann rannte sie zur Küche zurück.

»Ich muss sofort weg. Das war Sven. Sie haben einen ungewöhnlichen Todesfall. Was immer das heißen mag.« Hastig stürzte sie ihren Kaffee hinunter und schob den Rest des Croissants hinterher. »Anscheinend in der Uni. Jedenfalls hat er vom Blauen Turm gesprochen.«

»Schade um das schöne Frühstück.« Ingo wies bedauernd auf den gedeckten Tisch.

»Ja, tut mir leid. Aber das kann ich mir nicht entgehen lassen.« Anna stürmte aus der Küche.

»Vergiss nicht, dich anzuziehen, bevor du losrennst!«, rief Ingo hinter ihr her.

Anna jagte ihren Twingo über den ungewohnt leeren Uni-Parkplatz. Sie stellte den Wagen beim Digitalen Druckzentrum ab und beeilte sich, zum Ort des Geschehens zu kommen. Während sie sich dem Blauen Turm näherte, hielt sie Ausschau nach Sven Petersson. Die weißen Gestalten der Erkennungsdienstler konnte man auch von Weitem kaum übersehen, doch den Kriminaloberkommissar entdeckte sie nicht. Eine Frau mit auffälliger blonder Mähne in einem blau-grauen Hosenanzug beugte sich zu einem älteren Mann hinab, für den man offenbar einen Stuhl nach draußen geschafft hatte.

Das konnte nur Alexa Engel sein, erste Hauptkommissarin, Leiterin des Fachkommissariats für Tötungsdelikte und Svens Vorgesetzte. Als Anna sie kennengelernt hatte, waren ihr eifersüchtige Gedanken durch den Kopf geschossen.

»Die Frau weiß, was sie will«, hatte Sven gesagt. Und dann hatte er gegrinst. »Aber so bist du in deinem Beruf ja auch.« »Du etwa nicht?«, hatte sie zurückgeschossen. Damals waren sie schon zwei Jahre zusammen und kannten ihre Stärken und Schwächen. Sie hätte sich Svens eigentlich sicher sein können. Aber bei Männern musste man immer damit rechnen, dass der Verstand aussetzte, wenn bestimmte Reize das Großhirn erreichten. Sie hatte die Blicke registriert, mit denen manche Frauen Sven taxierten. Er sah gut aus. Und diese Engel war ein Wildkatzentyp. Groß, weibliche Formen, sehr sinnlich. So eine, hatte Anna gedacht, nahm sich bestimmt jeden, der ihr gefiel. Ihre Eifersucht hatte zu einer peinlichen Szene geführt, als sie Svens Chefin aufgesucht hatte, um ihr klarzumachen, dass er in festen Händen sei. Alexa Engel war jedoch nicht im geringsten an ihm interessiert, sie lebte mit einer Frau zusammen.

Als Anna die Polizeiabsperrung erreichte, erschien Sven an der Glastür des Gebäudes und nickte ihr zu.

Sie tauchte unter dem Absperrband durch und kramte in der Handtasche nach ihrem Presseausweis. Bevor sie ihn gefunden hatte, stürzte ein uniformierter Polizist heran. »Sie können hier nicht durch. Bitte gehen Sie zurück hinter die Absperrung.«

»Guten Tag.« Anna ließ sich nicht beirren. »Mein Name ist Lehnhoff, ich komme vom Göttinger ...«

»Mir egal, wie Sie heißen«, knurrte der Beamte, der sich direkt vor ihr aufgebaut hatte. Er war kräftig und einen Kopf größer als sie. »Sie gehen jetzt bitte hinter die Absperrung.«

»Das ist schon in Ordnung«, rief eine weibliche Stimme. »Sie können Frau Lehnhoff durchlassen.« Alexa Engel kam auf sie zu und streckte die Hand aus. »Ich kann nicht sagen, dass ich begeistert bin, wenn Journalisten an einem Tatort auftauchen. Aber mir ist es lieber, wenn Sie kommen als sonst irgendjemand.«

»Danke!« Anna schüttelte die angebotene Hand. »Was ist denn überhaupt passiert?«

»Eine ausgesprochen unschöne Geschichte.« Die Hauptkommissarin sah Anna zweifelnd an. »Ich weiß nicht, ob Sie das überhaupt sehen wollen.«

»Eine Leiche?«

Alexa Engel nickte. »Nach dem ersten Eindruck ein Selbstmörder.« Sie zeigte nach oben. »Muss von diesem Turm gesprungen sein.«

»Und sieht dementsprechend aus?«

»Es ist nicht nur die Höhe, Frau Lehnhoff. Der Mann hat offenbar auf Nummer sicher gehen wollen und sich eine Schlinge um den Hals gelegt. An einem sehr langen Seil.«

Unwillkürlich wandte Anna den Blick nach oben. »Hängt er da noch irgendwo?«

»Nein.« Die Hauptkommissarin schüttelte den Kopf. »Nur das Seil mit der Schlinge. Der Kopf ... ist ... vom Rumpf getrennt worden.«

»Wie ... getrennt?« Anna sperrte Mund und Augen auf. »Abgerissen? Vom Hals? Wie ... wie ist das möglich?«

»Genau weiß ich es auch nicht. Da das Seil recht lang war, wurde sein freier Fall erst nach zehn Metern beendet. Mit der hohen Fallgeschwindigkeit muss er eine solche Schwere erreicht haben, dass die Kraft, als sein Fall dann plötzlich am Ende des Seils gebremst wurde, ausgereicht hat, seinen Kopf vom Körper zu trennen. Wie das genau vor sich gegangen ist, müssen die Rechtsmediziner herausfinden.«

Annas Blick wanderte erneut zum oberen Ende des Turms. Wie hoch mochte das Gebäude sein? Vierzig bis fünfzig Meter, schätzte sie. In ihrem Kopf lief ein Film ab. Ein Mann befestigt ein Seil am Blitzableiter oder an der Antenne, legt sich eine Schlinge um den Hals, steigt auf die Brüstung und springt. Er fällt – eine Sekunde, zwei Sekunden, drei Sekunden. Das Seil rollt sich ab. Wie schnell fällt ein Mensch? Zwanzig Meter pro Sekunde? Dreißig Meter pro Sekunde? Nach zwei oder drei Sekunden ist das Seil abgerollt, die Schlinge ruckt, zieht sich zusammen, reißt den Kopf vom Körper.

Ein Schauer lief über Annas Körper und verursachte eine Gänsehaut. Sie verscheuchte die Bilder und wandte sich an die Hauptkommissarin. »Und was ist mit ... dem ... Kopf? Ist er ...?«

»Das kann Sven Ihnen erzählen. Professor Cordalis hat uns vorhin schon eine erste Einschätzung gegeben. Da kommt er gerade. Ich muss ihn noch ... Entschuldigen Sie, Frau Lehnhoff. Wir können uns später noch unterhalten. Ich wäre Ihnen jedenfalls dankbar, wenn Sie in Ihrem Bericht möglichst dezent auf die Todesursache eingehen würden.«

»Ich werde mein Bestes tun, Frau Engel.« Anna war nicht darauf erpicht, dem Rechtsmediziner zu begegnen. Sie hatte noch immer ein schlechtes Gewissen, weil sie dem guten Mann vor Jahren einen ziemlich üblen Streich gespielt hatte, um an Unterlagen aus seinem Institut zu kommen. Sie suchte zwischen den Gestalten, die am Fuß des Blauen Turms hin und her rannten, nach Sven.

»Na, wie gefällt dir die Geschichte?« Er stand plötzlich hinter ihr.

Anna fuhr herum. »Mann, hast du mich erschreckt. Ehrlich gesagt, ich finde sie scheußlich. Aber trotzdem: Danke, dass du mich angerufen hast.«

Petersson hob die Schultern. »Meine Chefin legt großen Wert auf guten Kontakt zur Presse.«

»Ich höre da so einen ironischen Unterton«, erwiderte Anna. Sie konnte es sich nicht verkneifen, zurückzuschießen. »Und was ist mit dir? Hast du auch eine eigene Meinung?«

»Zur Presse im allgemeinen? Oder zu einzelnen Vertretern der Zunft?«

»Vergiss es!« Anna fürchtete, das Gespräch könnte eine unangenehme Wendung nehmen, und winkte ab. »Erzähl mir lieber, was mit dem Kopf des Toten ist. Habt ihr ihn gefunden?«

»Nicht sofort.« Petersson zeigte auf eine der Pappeln, die den Platz vor dem Blauen Turm säumten. »Er liegt ziemlich weit dort drüben. Könnte zuerst gegen einen Baum geprallt und dadurch abgelenkt worden sein. »Willst du ihn sehen?«

Anna zögerte. Der abgerissener Kopf eines Menschen. Würde sie den Anblick ertragen? Würde das Bild sie bis in ihre Träume verfolgen?

Schließlich siegte die berufliche Neugier. »Natürlich will ich ihn sehen. Und den Körper auch. Außerdem brauche ich Fotos.«

Mit leichtem Unbehagen folgte sie Sven Petersson. Im großen Bogen führte er sie um die arbeitenden Kriminalisten herum in Richtung eines Bauzauns bis er ihr zu verstehen gab, stehen zu bleiben.

In dem Gegenstand auf dem Betonsteinpflaster hätte Anna unvorbereitet kaum den Kopf eines Menschen erkannt. Er lag auf der Seite, ungefähr einen Meter vor dem Zaun, in einer rotbraunen Lache. Unter einem dunklen Haarschopf ragten blutige Fetzen hervor. Dort, wo das Gesicht gewesen sein musste, war nur noch blutige Masse zu erkennen. Neben dem Kopf leuchtete eine weiße Nummer.

Wie gebannt, gleichzeitig abgestoßen und entsetzt, starrte sie auf das Bild. »Der ist ja gar nicht ... ich meine, der ist ja noch in einem Stück«, flüsterte sie.

»Das hat mich auch gewundert. Aber es ist die Haut, sagt Cordalis. Der Schädel ist vielfach gebrochen, aber die Kopfhaut ist enorm elastisch, sie hat alles zusammengehalten.« Sven trat neben sie und legte den Arm um ihre Schultern. »Alles okay?«, fragte er leise. Anna nickte stumm. Dann schüttelte sie den Kopf. »Warum macht einer so was? Ich meine, wenn sich jemand unbedingt umbringen will, kann er sich doch auch zu Hause in die Badewanne legen.« Sie spürte, wie Sven sie ein wenig enger an sich zog, ließ es aber geschehen.

»Das Motiv für einen Selbstmord findet sich meist im familiären oder beruflichen Umfeld. Und eine demonstrative Ausführung ist oft ein Signal an irgendjemanden. Oder an die Menschheit. Was weiß ich. Vielleicht finden wir es heraus. Vielleicht auch nicht.«

»Jedenfalls müsst ihr nicht nach einem Mörder suchen.«

»Sieht so aus.«

»Wisst ihr schon, wer der Tote ist?«

»Die Kollegen vom Erkennungsdienst haben eine Brieftasche gefunden.«

»Und?«

Sven Petersson hob die Schultern. »Den Inhalt kenne ich noch nicht.«

16

»Was machen wir eigentlich«, fragte Hanne, »wenn wir Rainer befreit haben? Wir können ihn ja nicht in der WG verstecken. Die Bullen werden mit Sicherheit hier auftauchen und alles auf den Kopf stellen.«

»Gute Frage!« Bernie schlug mit der flachen Hand auf den Küchentisch, um den sich die Mitglieder der Roten Grütze versammelt hatten. »Jetzt haben wir schon drei Tage lang den Scheiß-Knast beobachtet und Rainers Befreiung geplant, ohne zu wissen, wo wir ihn lassen sollen, wenn wir ihn rausgehauen haben.«

»Bei Genossen in einem der anderen Häuser«, schlug Ulla vor.

»Zu riskant«, wandte Hanne ein. »Wenn die ihn bei uns nicht finden, kämmen die doch alle Studentenbuden in der Roten Straße durch.«

»Ich wüsste ein Versteck«, meldete sich Harry zu Wort. »Jedenfalls für ein paar Tage. Natürlich muss er so schnell wie möglich aus Göttingen verschwinden.«

Erwartungsvoll sahen ihn die anderen an.

»Der Schrebergarten meiner Eltern. Da gibt es eine wetterfeste Hütte. Wir könnten Rainer unauffällig versorgen. Am besten deponieren wir schon vorher Getränke und Lebensmittel. Falls sie uns beobachten.«

»Genial!« Bernie klatschte in die Hände. »Einfach genial! Studenten aus der Roten Straße mit Schrebergarten! Darauf kommt kein Mensch. Oder ist jemand anderer Meinung?«

Niemand hatte etwas gegen Harrys Vorschlag einzuwenden, und so wurde der Plan mit einer Runde Bier begossen. Danach setzten sich Hanne und Ulla zusammen, um eine Einkaufsliste zu erstellen. Harry würde die Sachen in aller Frühe mit dem Bus nach Grone bringen. Anschließend würden sie wieder ihre Posten am Untersuchungsgefängnis beziehen.

Hanne sah ihn zuerst. »Es geht los«, flüsterte sie und stieß Ulla in die Seite. Sie winkte Bernie und hakte ihre Freundin unter. Zügig überquerten die Frauen die Straße und steuerten auf die drei Männer zu. Zwei Polizisten führten Rainer in der Mitte, einer hielt eine Handschelle, deren Gegenstück um Rainers rechtes Handgelenk gelegt war, lose in der Hand. Der Streifenwagen war nur wenige Meter entfernt.

»Ich nehme den mit den Handschellen«, flüsterte sie und tastete nach dem Messer. »Du den anderen.« Die Frauen trennten sich in dem Augenblick, in dem einer der Beamten den Wagen umrundete und der andere die Hand nach dem Türgriff des Käfers ausstreckte. Blitzschnell drängte Hanne sich gegen den Mann, richtete ihr Messer auf seinen Adamsapfel und riss ihm die Waffe aus dem Holster. Sie schrie Rainer an. »Lauf! Da drüben!« Sie deutete dorthin, wo Asche, in einer Einfahrt verborgen, mit dem VW-Bus wartete, tauchte unter dem Arm des Polizisten weg, der sie umklammern wollte, und rannte selbst in die Richtung.

Mit einem Ruck riss Rainer sich los und raste davon, die Handschelle schlenkerte an seinem Arm. Der Beamte folgte ihm.

Ulla war weniger erfolgreich gewesen. Dem Polizisten war es gelungen, selbst die Waffe zu ziehen. Ulla umklammerte seinen Arm und versuchte, ihm in die Hand zu beißen. In dem Augenblick kam ihr Bernie zu Hilfe. Er drehte dem Mann die Pistole aus den Fingern und warf sie im hohen Bogen in die Untere-Masch-Straße. Das Wurfgeschoss prallte gegen einen Opel Kadett, dessen Fahrer wütend zu hupen begann. Dann zog Bernie das Messer aus der Tasche und zielte damit auf den Hals des Polizisten. Zögernd gab er Ulla frei und trat einen Schritt zurück. Sein Blick wanderte zwischen dem Messer und seinem rennenden Kollegen hin und her.

»Hau ab!«, befahl Bernie und hob das Messer an, gleichzeitig zerrte er Ulla an seine Seite. Der Beamte rannte los und folgte seinem Kollegen und Hanne, die noch immer die Pistole in der Hand hielt.

»Planänderung«, sagte Bernie. »Lass die laufen! Wir verschwinden zu Fuß in die andere Richtung.« Rasch stieß er das Messer nacheinander in die beiden Hinterräder des Streifenwagens und folgte Ulla, die bereits zum Leinekanal rannte.

Hinter sich hörte er das vertraute Geräusch des aufheulenden Boxermotors. Er warf einen Blick zurück und sah gerade noch, wie der VW-Bus in gefährlicher Kurvenlage in die Berliner Straße einbog und verschwand. Die Polizisten standen dort, wo eben noch der Bulli gehalten hatte, beugten sich vornüber und stützen die Hände auf ihre Knie. Bernie glaubte, ihr atemloses Keuchen hören zu können.

»Hoffentlich haben Ulla und Bernie rechtzeitig die Fliege gemacht.« Hanne zielte mit der Pistole auf einen Apfelbaum vor der Hütte des Schrebergartens.

»Das Ding solltest du besser wegschmeißen.« Asche klang unwillig. »Am besten in die Grone.«

»Du hast ja Recht.« Mit bedauerndem Blick steckte Hanne die Waffe in ihre Jackentasche. »Irgendwann fliegt sie in den Fluss. Aber erst mal ist es ein tolles Gefühl, so ein Ding in der Hand zu haben. Hätte ich nicht gedacht.«

»Das hätte aber auch schief gehen können.« Rainer betrachtete die Handschelle an seinem Gelenk. »Wenn die Polizisten an ihre Waffen gekommen wären, hätten die bestimmt auch geschossen.«

»Sind sie aber nicht. Also konnten sie nicht schießen. Das war ja der Plan.« Hanne deutete auf sein Handgelenk. »Das Ding machen wir dir auch noch ab. Wer übernimmt das?«

Harry erhob sich. »Ich hole einen Bolzenschneider. Ein Kollege meines Vaters hat so’n Ding. Ich nehm das Auto, bin gleich wieder da.«

»Länger als ein paar Tage kannst du hier nicht bleiben«, sagte Hanne, nachdem Rainer von seiner Fessel befreit worden war. »Irgendwann fällt es jemandem auf, dass hier einer übernachtet. Und diese Kleingartenspießer haben dann sicher nichts Eiligeres zu tun als die Bullen zu informieren.«

»Meine Eltern sind keine Spießer«, widersprach Harry. »Sie sind Arbeiter. Wie die meisten, die hier ihre Gärten haben. Die Arbeiterklasse steht doch sonst bei dir hoch im Kurs. Spießer findet man wohl eher in den bürgerlichen Kreisen, aus denen du stammst.«

»Ist ja gut!« Hanne hob die Hände. »Also keine Spießer. Aber gefährlich ist es trotzdem.«

»Wo soll er denn hin?«, fragte Asche. »Nach Hause kann er nicht. Da suchen sie ihn mit Sicherheit.«

»Südfrankreich«, schlug Hanne vor. »Ich kenne da ein paar zuverlässige Leute. Bei denen kann er wohnen, bis Gras über die Sache gewachsen ist.«

»Du kennst Leute in Südfrankreich?« Rainer sah sie mit großen Augen an.

»Das Bürgertum hat auch seine Vorteile«, antwortete Hanne spitz. »Meine Eltern haben ein Ferienhaus in der Provence. Bis zum Abi musste ich immer in den Ferien mit ihnen hinfahren. Aber dadurch habe ich dort Freunde, bei denen Rainer unterkommen kann. Und wir können ihn im Sommer besuchen.«

Die erste Nacht in der Schrebergartenhütte brachte Rainer noch weniger Schlaf als er immer in seiner Zelle gefunden hatte. Auf dem schmalen Feldbett lag er genauso wenig komfortabel wie auf der muffigen Matratze im Untersuchungsgefängnis. Und hier drangen nur wenige Geräusche von außen herein. Um so stärker empfand er deshalb das Knacken der hölzernen Wände um ihn herum, das Ächzen seines Lagers, wenn er sich umdrehte, und das Flüstern des Windes im Gebälk der Dachkonstruktion. Sogar seine eigenen Atemzüge vernahm er deutlich. Und mit Beginn der Morgendämmerung machten sich draußen die Vögel bemerkbar. Vor allem quälte ihn der Kreislauf seiner Gedanken. Er fragte sich, ob es richtig war, sich einem Prozess zu entziehen. Schließlich war er unschuldig, und wenn alles mit rechten Dingen zuging, würde man ihn nicht verurteilen können. Aber dann würde er Asche verraten müssen. Es war wie in einem Albtraum. Er saß in einer Falle, wohin er sich auch wendete, überall gab es nur Sackgassen. Und ob die Flucht nach Südfrankreich eine Lösung war, stand in den Sternen.

Nach dem Abi war er schon einmal bis ans Mittelmeer getrampt, hatte Lyon gesehen und schnell wieder verlassen, hatte Avignon besichtigt und war schließlich in Les Saintes-Maries-de-la-Mer gelandet. War dort auf eine Gruppe gleichaltriger Holländer gestoßen, hatte seinen ersten Joint geraucht und sich unsterblich verliebt. Sie hieß Catherine und war die Tochter des Wirts der schmuddeligen Herberge, in der er seine ersten Nächte verbracht hatte. Später war er zu den Holländern an den Strand gezogen. Catherine hatte schwarzes Haar, sehr dunkle Augen mit langen Wimpern und eine olivenfarbene Haut. Ihr Lächeln hatte ihm den Kopf verdreht. Liebeskrank war er ums Haus geschlichen, hatte ihr Blumen geschenkt und sich nach ihr verzehrt. Zu seiner Überraschung hatte sie sich schließlich küssen lassen und war mit ihm Hand in Hand den Strand entlangspaziert, während er versucht hatte, sich ein Leben unter der südlichen Sonne vorzustellen.

Gut drei Tage hatte die Liaison gehalten, dann war die Frau seiner Träume nicht mehr aufgetaucht. Am letzten Tag, als sich seine Abreise nicht mehr aufschieben ließ, hatte er sie noch einmal gesehen. Aus der Ferne. Hand in Hand mit einem anderen Jungen.

Mit den Erinnerungen kamen nicht nur Bilder, auch Klänge und Gerüche waren wieder da. Das türkisblaue Meer und seine Wellen, die Schreie der Möwen, der Duft von Thymian und Lavendel, der Geschmack von Pastis und Bouillabaisse.

Vielleicht war Frankreich doch nicht so schlecht. Für ein Jahr oder so. Dann würde er weiter studieren. Dazu brauchte er seine Unterlagen. Jemand musste sich um seine Bücher, die Aufzeichnungen und Exzerpte kümmern. Vor allem aber um seine Arbeit. Die vielen mühsam getippten Seiten enthielten den Schlüssel für seine akademische Karriere. Ich weiß nicht, was Sie beruflich vorhaben, aber daraus ließe sich sogar eine Dissertation entwickeln, hatte Professor Altenburg gesagt. Er könnte in Frankreich daran weiterarbeiten und vielleicht schon die fertige Abhandlung vorlegen, wenn er sein Studium wieder aufnahm.

Vielleicht nicht in Göttingen. In Frankfurt oder München, jedenfalls in einer der großen Städte. Hanne würde nachkommen. Vermutlich hätte sie ihr Examen schon in der Tasche. Dann wäre sie ohnehin frei. Oder sie ging mit ihm in die Provence. Ja, das wäre die beste Lösung. Sie könnten ein Jahr lang zusammen in dem Haus ihrer Eltern leben.

Wieder sah er sich am Strand von Les Saintes-Maries-de-la-Mer. Hand in Hand mit einer Frau. Nur dass sie nicht Catherine sondern Hanne hieß. Und dieses Mal würde es nicht bei Händchenhalten oder Küssen bleiben.

Rainer schreckte hoch, als vor der Tür der Hütte ein Hund knurrte. Plötzlich war es taghell. War er doch noch eingeschlafen? Er hielt den Atem an und lauschte. Der Hund kratzte am Holz und ließ ein unterdrücktes Bellen hören. Dann ertönte aus einiger Entfernung ein scharfes Kommando, und das Tier verschwand.

Erleichtert stieß Rainer die Luft aus. Lange konnte er hier wirklich nicht bleiben. Blitzartig war ihm klar geworden, dass er womöglich den ganzen Tag in der Hütte verbringen musste. Er kroch aus dem Schlafsack und rieb sich die brennenden Augen. Sein Mund war trocken, auf der Zunge lag ein unangenehmer Geschmack.

Gern hätte er sich jetzt die Zähne geputzt. Oder wenigstens ein Glas Wasser getrunken. Aber die Kumpel aus der WG hatten nur an Bier gedacht. Aus dem Karton, in dem sie Lebensmittel deponiert hatten, zog er ein Brötchen und eine Fleischwurst, legte beides aber zurück, als er den Druck seiner Blase spürte.

Vorsichtig öffnete er die Tür einen Spaltbreit und sah hinaus. Weit und breit war niemand zu sehen. Nur Beete, Büsche und Bäume.

Hanne kam erst am Abend, nach Einbruch der Dunkelheit. »Ich war heute Mittag schon mal hier«, sagte sie zur Begrüßung. »Aber da liefen zu viele Leute in den Nachbargärten rum. Wie sieht’s aus? Alles in Ordnung?«

Rainer schüttelte den Kopf. »Hier kann ich nicht bleiben. Die Warterei in dieser Holzkiste ist auch nicht viel besser als in der Zelle. Ich werde verrückt, wenn ich nicht bald wegkomme. – Was ist mit euch? Waren die Bullen in der WG?«

»Na klar. Nicht nur bei uns. Sie haben das ganze Haus durchsucht. Und dann haben sie zwei Genossinnen aus der Chaos-WG verhaftet. Die waren aber nach drei Stunden wieder da.« Hanne kicherte. »Sie konnten beweisen, dass sie zur fraglichen Zeit in einem Seminar mit über dreißig Leuten gesessen hatten. Und den Bulli haben sie beäugt wie ein exotisches Tier. Aber wir hatten natürlich die aufgeklebten Bilder und Plakate und die falschen Nummernschilder wieder abgenommen und verschwinden lassen.«

»Haben die Bullen schon meine Sachen zurückgebracht, die sie bei der Hausdurchsuchung nach meiner Verhaftung kassiert haben?«, fragte Rainer unvermittelt. »Sie müssen sie nach Sichtung wieder rausgeben, hat der Anwalt gesagt.«

»Ja, da stehen ein paar Kisten rum.«

»Ich brauche meine Unterlagen. Bücher und Skripte. Nimm einfach alle Papiere, die du finden kannst, und pack sie in meinen Koffer. Bringst du sie mir so schnell wie möglich hierher?«

»Natürlich. Brauchst du sonst noch was?«

»Frische Wäsche. Und könntest du mir bitte Toilettensachen kaufen, Zahnbürste, Seife und so? Das Geld ...«

»Darüber mach dir mal keine Gedanken. Ist das dann alles?«

»Nein. Komm, setz dich. Ich muss mit dir reden. Es ist ... wegen ... Frankreich.«

»Was ist?« Hanne ließ sich neben ihm auf dem Feldbett nieder. »Willst du etwa nicht abhauen?«

»Doch!« Rainer sah sie an. »Aber nicht allein. Ich möchte, dass du mitkommst. Wir bleiben ein Jahr in Südfrankreich, und dann kommen wir wieder zurück. Natürlich nicht nach Göttingen. Frankfurt wäre nicht schlecht. Oder München.« Er grinste. »Oder wir bleiben da. Lebt sich ja nicht schlecht am Mittelmeer. Wir könnten ein kleines Restaurant eröffnen. Und dann ...«

»Heiraten und viele kleine Kinder bekommen«, ergänzte Hanne und verzog das Gesicht. »Und wenn sie nicht gestorben sind, dann leben sie noch heute.«

»Ich meine es ernst.« Rainer griff nach ihrer Hand. »Ich möchte mit dir zusammenbleiben.«

Hanne legte den Kopf in den Nacken und schloss die Augen. Eine halbe Minute lang, die Rainer wie eine halbe Stunde erschien, sagte sie kein Wort. Dann öffnete sie die Augen. »Die Vorstellung ist nicht ohne Reiz. Ich liebe das Leben im Süden. Aber es ist nicht so einfach, wie du dir das vorstellst. Seit die französischen Kommilitonen in Paris auf die Barrikaden gegangen sind, haben viele Franzosen Angst vor Typen, die so aussehen wie du und ich. Aber trotzdem – ich werde es mir überlegen. Vielleicht komme ich nach.« Sie entzog ihm ihre Hand und stand auf. »Bereite dich darauf vor, dass wir dich morgen früh abholen und zur Autobahn fahren. Deine Sachen bringen wir mit. Und fast dreihundert Mark. Für die erste Zeit.«

»Soviel Geld? Woher habt ihr ...?«

»War kein Problem. Ulla und Harry sind durch die Häuser gegangen und hatten den Schotter ratzfatz zusammen. Du bist jetzt der Held der Roten Straße, mein Lieber.«

Rainer lächelte gequält. »Einer der abhaut, kann eigentlich kein Held sein. Aber ich bin natürlich froh, wenn ich erst mal die Grenze hinter mir habe. Also dann – bis morgen früh. Und denk an meine Sachen!«

»Geht klar.« Hanne steckte vorsichtig den Kopf durch die Tür und sah sich gründlich um. »Alles okay.« Ohne sich noch einmal umzudrehen, verschwand sie zwischen den Sträuchern und Hecken der Gärten.

Enttäuscht sah Rainer ihr nach. Ihren Besuch hatte er sich anders vorgestellt. Aber natürlich war sein Versteck als Liebesnest nicht besonders geeignet. Und Hanne hatte noch viel zu erledigen.

Der Mann, der sich Gonsky nannte, stand in der Nähe der Bushaltestelle am Greitweg und kaute auf einem Brötchen und einer Bockwurst herum, als die junge Frau unverhofft wieder auftauchte. Er hatte sie in diesem unübersichtlichen Ortskern aus den Augen verloren und sich aus Frust mit Essbarem versorgt. Rasch wandte er sich um und schlenderte zu seinem Wagen zurück. Der bordeauxrote Alfa Romeo Giulia Super war sein ganzer Stolz. Eine Spur zu teuer für seine Gehaltsklasse, aber er gab ihm das Gefühl, sich damit von der Masse abzuheben. Um die schwarzen Polster nicht zu verschmutzen, schob er noch schnell zwei kräftige Bissen in den Mund und warf die Reste seiner Mahlzeit in den Straßengraben.

Den Hut behielt er auch im Wagen auf. Er zog die Krempe ein wenig tiefer und heftete den Blick auf die Frau, die an der Haltestelle stehen geblieben war und den Fahrplan studierte. Ein schlankes und trotzdem gut gebautes Mädchen. Mit einem Gesicht wie die junge Bardot. Nur mit dunklen Haaren. Wie gern würde er einmal in diesen Schopf greifen, die Frau an sich reißen und ihr zeigen, was ein richtiger Mann war. Warum sich eine solche Schönheit mit verhungerten Studenten und der schmuddeligen Umgebung einer Wohngemeinschaft zufriedengab, war ihm unerklärlich. Das Mädchen hätte doch alle Chancen. Sie müsste nur an die richtigen Leute geraten. Er zum Beispiel würde ...

Seine Gedanken wurden unterbrochen, als der Linienbus heranrollte. Er startete den Motor, um zu wenden, behielt aber dabei die Haltestelle im Auge.

Wie erwartet, stieg die junge Frau ein. Offenbar fuhr sie in die Stadt zurück. Er würde sie im Auge behalten. Früher oder später musste sie ihn zu dem Gesuchten führen. Sie war geschickt genug, um Göttinger Polizeibeamte an der Nase herumzuführen. Aber ihn würde sie nicht hereinlegen. Dass er vorhin ihre Spur verloren hatte, war einfach nur Pech gewesen. Jedenfalls war davon auszugehen, dass sie ihren illegitimen Beischläfer aufgesucht hatte. Für einen Besuch bei Verwandten oder Bekannten hätte sie es wohl kaum darauf angelegt, mögliche Verfolger abzuschütteln.

Morgen ist auch noch ein Tag, sagte er sich. Und da Studenten im allgemeinen ziemlich spät aus den Federn krochen, würde es reichen, wenn er am nächsten Morgen gegen neun seine Position in der Roten Straße einnahm. Irgendwann würde das Fräulein Hannelore ihn schon zu seiner Zielperson führen.

Am Abend erreichte ihn im Hotel eine Nachricht seiner Dienststelle. Als er dort anrief, erfuhr er, dass über die Telefonnummer, die er Rainer Wolfhardt für dringende Fälle hinterlassen hatte, ein Hinweis eingegangen war. Für den nächsten Tag plane eine Gruppe, den Gesuchten außer Landes zu bringen. Die Aktion solle bereits um sechs Uhr morgens beginnen. Ob die örtliche Polizei eingeschaltet werden müsse.

Er verneinte die Frage und legte auf. Er würde sich nicht entgehen lassen, den Burschen selbst festzunehmen. Also um sechs. Die Vorstellung, dass sein Vorhaben beinahe schiefgegangen wäre, trieb ihm ein paar Schweißperlen auf die Stirn.

Glücklicherweise gab es einen verantwortungsbewussten Menschen, der sein Wissen offenbart hatte. Nun war es an ihm, die Falle zuschnappen zu lassen.

Rainer hatte unerwartet gut geschlafen, war jedoch beim ersten Vogelgezwitscher aufgeschreckt. Dann hatte er, so gut es ging, seine Morgentoilette erledigt und wartete nun darauf, dass der Zeiger der Uhr auf sechs vorrückte.

Zehn Minuten nach der verabredeten Zeit klopfte es an der Hüttenwand. Er öffnete die Tür. »Können wir?«, fragte Hanne ohne Begrüßung.

»Hast du meine Sachen?«

»Alles hier drin.« Sie deutete auf den Koffer, den sie zwischen den Beinen abgestellt hatte. »Jedenfalls fast alles. Deine Arbeit habe ich nicht gefunden.«

»Das kann nicht sein. Warum sollten die Bullen meine Arbeit behalten haben? Die können damit doch rein gar nichts anfangen. Oder hat irgendjemand aus der WG meine Sachen schon ausgepackt und verräumt?«

»Ich habe überall gesucht. Komm jetzt, wir müssen los. Asche wartet mit dem Bulli vorne an der Straße.«

»Aber meine Arbeit ...«

»Wir können das jetzt nicht diskutieren«, unterbrach Hanne ihn. »Ich sehe noch einmal überall nach. Und wenn ich nach Frankreich komme, bringe ich sie dir mit. Unterwegs kannst du sie sowieso nicht gebrauchen.«

Rainer vergaß sofort seine Arbeit. Wenn ich nach Frankreich komme, hatte sie gesagt. Sie würde zu ihm kommen! Doch sie ließ ihm keine Zeit, das Glücksgefühl auszukosten, zog ihn aus der Hütte und drückte ihm den Koffer in die Hand. Dann sah sie sich gründlich um. »Ich gehe vor.«

Hanne fiel in einen leichten Trab, und Rainer blieb nichts anderes übrig, als ihr zu folgen.

Sie hatten kaum hundert Meter zurückgelegt, als sie plötzlich stehen blieb. Rainer stieß mit dem Koffer in ihre Kniekehlen. »Was ist los?«

»Da vorne.«

»Ich sehe nichts.«

»Unter den Bäumen.«

Mit leicht zusammengekniffenen Augenlidern starrte Rainer in die angegebene Richtung. In dem Augenblick trat ein Mann aus dem Schatten der Bäume ins Morgenlicht. Breitbeinig stellte er sich in den Weg.

»Scheiße! Der sieht aus wie Gonsky. Oder wie immer der heißt.«

»Ist das der Typ, der dich neulich abgeholt hat?«

»Ja«, flüsterte Rainer.

»Pass auf!« Hanne flüsterte jetzt auch. »Du bleibst hier stehen. Ich gehe allein weiter. Wenn ich bis auf zwanzig Meter an das Arschloch rangekommen bin, rennst du los. Nach rechts, an der Hecke entlang, bis zum Ende des Weges. Da steigst du über den Zaun und läufst nach links. Bis du die Straße siehst. Auf der Straße steht unser VW-Bus. Ich komme nach. Wenn nicht, fahrt ihr ohne mich los. Alles klar?«

»Was hast du vor?«

Unwillig schüttelte Hanne den Kopf. »Keine Diskussion jetzt. Lass mich nur machen!«

Mit ruhigen Schritten ging Hanne auf den Mann zu. »Ihr habt keine Chance«, rief er. »Sie können gehen, Fräulein Hannelore. Wolfhardt kommt zu mir.«

»Das wird er nicht tun.« Hanne blieb stehen, griff in die Tasche ihres Parkas und zog einen dunklen Gegenstand hervor. Rainer erschrak. Es sah aus, als richtete sie eine Pistole auf Gonsky.

Der ließ sich blitzartig fallen und hatte plötzlich ebenfalls eine Waffe in der Hand. Im nächsten Augenblick krachte ein Schuss. Hanne wankte, drehte sich um, schrie: »Lauf jetzt!« Und schwenkte den Arm mit der Pistole erneut in Richtung Gonsky. Ein zweiter Schuss krachte. Hanne verschwand aus Rainers Blickfeld.

Er erwachte aus seiner Erstarrung, duckte sich hinter die Hecke und rannte, so schnell er in gebückter Haltung vorankam, zum Zaun, warf den Koffer hinüber, sprang hinterher und hastete weiter, ohne sich umzusehen, bis er die Straße erreichte. Zum Bulli waren es noch gut fünfzig Meter. Keuchend stürmte Rainer voran, wartete auf das Krachen eines Schusses und die Kugel in seinem Rücken.

Asche öffnete die Seitentür, als Rainer sich näherte. »Hat da jemand geschossen?«

»Gonsky war da«, keuchte er. »Der hat geschossen. Oder Hanne. Sie hatte eine Pistole. Aber ich glaube, er hat sie ...« Ihm schossen Tränen in die Augen, seine Stimme versagte.

»Los! Steig ein!« Asche stieß Rainer in den Wagen. »Wir hauen ab.«

»Nein!« Rainer klammerte sich an Asches Arm. »Wir müssen Hanne helfen!«

»Zu gefährlich.« Asche riss sich los und versetzte Rainer einen Stoß. Sein Kopf krachte gegen einen Holm. Während seine Sinne schwanden, verriegelte Asche die Tür.

17

Jan Theuerkauf passte sie auf dem Flur ab. »Komm mal mit, wir haben eine kleine Sensation.«

Unwillig folgte Anna ihrem Kollegen in dessen Büro. Ihr Kopf war voller grausiger Bilder, die ihre Aufnahmebereitschaft lähmten. Gleichzeitig formten sich Sätze, die das Gesehene in Worte zu fassen suchten. Irgendwie musste es ihr gelingen, das schreckliche Ereignis darzustellen, ohne die Leser zu schockieren.

Schon auf dem Weg vom Blauen Turm zur Redaktion hatten ihre Gedanken um Formulierungen gekreist, die dem ungewöhnlichen Selbstmord gerecht wurden, ohne einerseits allzu sehr ins Detail zu gehen und andererseits nichts zu beschönigen.

Der Mann hat offenbar auf Nummer Sicher gehen wollen, hatte die Hauptkommissarin gesagt. Hatte er ernsthaft annehmen können, dass ein Sturz aus fünfzig Metern Höhe ohne Seil nicht tödlich sein konnte? Hatte er vorgehabt, als eine Art Mahnzeichen vor den blauen Fenstern des Turmes zu baumeln? Oder hatte er vorausberechnet, was passieren würde?

Fragen, die ihr nicht aus dem Kopf gingen, die weder Alexa Engel noch Sven Petersson beantworten konnten. Professor Cordalis wohl auch nicht. Der Rechtsmediziner würde Berechnungen zur Fallhöhe und zu den am Seil auftretenden Kräften durchführen. Er würde die Leiche untersuchen, auch den Kopf. Aber er würde nicht herausfinden, was darin vorgegangen war.

»Sieh dir das an!« Theuerkauf riss sie aus ihren Gedanken. Er deutete auf seinen Monitor, auf dem ein halbes Dutzend Fotos aufgereiht waren.

»Sexbildchen? Jan, ich komme gerade von einem grauenhaften Leichenfund. Ich hab im Augenblick keinen Nerv für so was.«

»Schau genauer hin! Du kennst den Mann.«

Seufzend beugte sich Anna zum Bildschirm hinunter. »Aschenbrandt? Das kann doch nicht sein! Woher kommen die Bilder?«

»Die hat Kevin mir geschickt. Es sind aber auch einige über die Adresse der Lokalredaktion angekommen. Anonym. Schon gestern Abend. Und wir waren nicht die einzigen Adressaten. Laut Kevin kursieren die Bilder seit gestern im Internet. Ein Ausdruck soll heute Morgen am Schwarzen Brett des Seminars für Deutsche Philologie gehangen haben. Ich habe schon versucht, den Dekan der Philosophischen Fakultät zu erreichen. Ist aber nicht zu sprechen. Das dürfte das Ende für Aschenbrandt bedeuten.«

»Das Ende für Aschenbrandt?« Ein Gedankenblitz schoss durch Annas Kopf. »Ich muss telefonieren«, murmelte sie und rannte hinaus.

In ihrem Büro wählte sie hastig Svens Nummer in der Polizeiinspektion. Er gang nicht ran, sie versuchte es auf seinem Handy und schätzte sich glücklich, die Telefonnummern ihres Ex nicht aus dem Speicher gelöscht zu haben. Doch Sven meldete sich nicht, und Anna versuchte, über die Vermittlung zu Alexa Engel vorzudringen. Sie erreichte nur die Sekretärin des FK 1.

»Kann es sein, dass es sich bei dem Toten um Professor Aschenbrandt handelt?«

»Wie bitte? Wovon sprechen Sie? Wer sind Sie?«

Anna entschuldigte sich und stellte sich vor. »Ich war heute Morgen dabei, als auf dem Uni-Gelände eine Leiche gefunden ... äh, ich meine, ein Leichenfund untersucht wurde. Der Mann, der vom Blauen Turm gesprungen ist. Es kann sein, dass ich ihn kenne.«

»Warten Sie bitte einen Moment.« Der Telefonhörer wurde abgelegt. Anna hörte Schritte und eine Tür klappen. Kurz darauf kehrten die Schritte zurück.

»Hören Sie?

»Ja! Wissen Sie schon, wer der Mann ist?«

»Der Tote ist vorläufig identifiziert. Anhand von Papieren, die er bei sich trug.«

»Und?«, fragte Anna ungeduldig.

»Mehr kann ich Ihnen dazu nicht sagen. Zuerst müssen die Angehörigen informiert werden. Erst dann kann die Identität endgültig ... Hallo, sind Sie noch da?«

Anna hatte den Hörer sinken lassen. Dann besann sie sich, hob ihn wieder ans Ohr, um sich für die freundliche Auskunft zu bedanken.

Sie legte auf und trommelte mit den Fingern auf die Schreibtischplatte. Es würde passen. Aschenbrandts merkwürdiges Verhalten. Die kompromittierenden Fotos im Internet. Ein Verhältnis mit einer Studentin? Bestimmt waren die Bilder auch beim Dekan und beim Uni-Präsidenten gelandet. Und wer weiß, wo noch. Damit war Aschenbrandt beruflich und gesellschaftlich ruiniert. Offenbar hatte er keinen anderen Ausweg gesehen, als sich ums Leben zu bringen. Auf Nummer sicher. Wenn er der Tote war. Obwohl sie keine Bestätigung bekommen hatte, zweifelte Anna kaum noch daran. Eine Spur Unsicherheit blieb. Der Professor mochte in eine verzweifelte Lage gekommen sein, aber eine derart brutale Methode schien nicht zu ihm zu passen.

Sie drückte die Wahlwiederholung. »Wann kann ich Frau Engel oder Herrn Petersson erreichen?«, fragte sie ohne Vorrede.

Die Sekretärin schwieg einen Augenblick. »Vielleicht ist es besser«, sagte sie schließlich, »wenn wir Sie zurückrufen.«

»Das wäre sehr freundlich«, bestätigte Anna und diktierte der Frau ihre Handy-Nummer.

Nachdem sie aufgelegt hatte, eilte sie über den Flur zu Jan Theuerkauf. Der Redakteur sah sie fragend an. »Was ist los mit dir, Anna? Erst rennst du wie angestochen raus, und dann ...«

»Wir haben den Aufmacher von morgen«, unterbrach sie ihren Kollegen. »Aschenbrandt hat sich umgebracht.«

Theuerkauf ließ den Kugelschreiber fallen, mit dem er sich gerade am Kopf gekratzt hatte. »Bist du sicher?«

»Zu neunzig Prozent. Ich war heute Morgen schon bei der Fundstelle einer Leiche. Ein Mann hat sich vom Blauen Turm gestürzt. Sie haben eine Brieftasche bei ihm gefunden. Er muss aber noch offiziell identifiziert werden.«

»Wie hast du davon erfahren? Sven Petersson? Hoffentlich kriegt er keinen Ärger.«

»Das lass mal meine Sorge sein. Beziehungsweise seine.«

Kopfschüttelnd betrachtete der Redakteur die Fotogalerie auf seinem Monitor. »Das hätte ich nie für möglich gehalten. Aschenbrandt wirkte immer so ... seriös. Die Vorstellung, dass der ... Wie alt war der eigentlich? Doch bestimmt um die sechzig.« Er deutete auf den Bildschirm. »Die Frau ist höchstens halb so alt. Was findet die an so einem alten Knacker?«

»Was fand Brigitte Seebacher an Willy Brandt? Oder Sandy Meyer-Wölden an Boris Becker? Weshalb hat Maike Richter den alten Altkanzler Kohl geheiratet? Warum ist Catherine Zeta-Jones mit Michael Douglas zusammen?«

»Genau!«, bestätigte Jan. »Ich dachte, du könntest es mir erklären.«

»Soll das eine Anspielung sein?« Anna funkelte ihren Kollegen an.

»Um Gottes willen!« Jan Theuerkauf hob die Hände. »Lassen wir das Thema! Du warst am Ort des Geschehens. Und du kennst – oder soll ich sagen kanntest? – Aschenbrandt auch. War er’s nun oder war er’s nicht? Bevor wir damit in die Redaktionskonferenz gehen, sollten wir sicher sein.«

»Hast du schon mal einen Menschen gesehen, der aus fünfzig Metern Höhe auf Betonsteinpflaster gestürzt ist? Mit erkennen war da nichts, Jan. Deshalb neunzig Prozent.«

»Nichts zu erkennen?« Theuerkauf schüttelte sich. »Scheußlich. Trotzdem: Neunzig Prozent reichen nicht. Markus Wille haut uns die um die Ohren.«

»Bis dahin kriege ich es noch raus. Die Frage ist nur, wer den Artikel schreibt.«

»Der Selbstmord gehört sicher nicht auf die Wissenschaftsseite. Und fürs Lokale bist du zuständig. Also mach dich an die Arbeit. Ich kümmere mich um die Frage der Institutsleitung.«

»Danke!« Anna wandte sich zum Gehen. »Ob es Selbstmord war, ist übrigens auch noch nicht hundertprozentig sicher.«

»Bevor du dich darüber auslässt, solltest du aber eine offizielle Auskunft von der Polizei oder vom Staatsanwalt haben«, rief Jan Theuerkauf ihr nach.

»Ich weiß«, murmelte Anna. In Gedanken formulierte sie bereits an ihrem Text.

Oberstaatsanwalt Wegemann hatte sich ins Dienstgebäude der Polizei an der Groner Landstraße begeben, anstatt die Kriminalbeamten in die Staatsanwaltschaft am Waageplatz zu bestellen. Er hatte ohnehin mit dem Polizeipräsidenten und dem Leiter des Zentralen Kriminaldienstes einen Gesprächstermin, bei dem es um die Abstimmung der Öffentlichkeitsarbeit zwischen Polizei und Staatsanwaltschaft ging. In seiner Funktion als Pressesprecher der Staatsanwaltschaft hatte Wegemann großes Interesse daran, den direkten Kontakt mit den leitenden Polizeibeamten zu pflegen.

Kurzfristig waren die Herren übereingekommen, die Gelegenheit zu nutzen, sich vom zuständigen Fachkommissariat über den aktuellen Leichenfund informieren zu lassen. Und so saß Wegemann mit ZKD-Chef Volkert, dem Leiter der Polizeiinspektion und Präsident Hansen bereits in dessen Besprechungsraum, als Alexa Engel und Sven Petersson erschienen. Nach einer etwas steifen Begrüßung referierte die Leiterin des FK 1 die Fakten. Dazu legte sie Fotos vom Fundort vor, die Wegemann nur kurz betrachtete und dann rasch Kriminaldirektor Volkert zuschob.

»Wir haben bisher keinerlei Anhaltspunkte für Fremdverschulden«, schloss Hauptkommissarin Engel ihren Bericht von der Fundstelle. »Ein Teil der vom Erkennungsdienst gesicherten Spuren auf dem Dach des Blauen Turms befindet sich allerdings noch in der Auswertung. Dort werden unter anderem Faserspuren von der Brüstung mit der Kleidung des Toten abgeglichen. Das endgültige Ergebnis der rechtsmedizinischen Untersuchungen steht ebenfalls noch aus.«

»Kennen wir die Identität des Toten?«, fragte der Polizeipräsident.

Alexa Engel nickte. »Nach den Papieren, die er bei sich trug, handelt es sich um Professor Doktor Klaus Aschenbrandt. Auf dem Personalausweis ist eine Adresse in Geismar angegeben.«

»Warum stürzt sich ein Hochschullehrer in den Tod?« Hansen schüttelte den Kopf. »Unbegreiflich, so ein Suizid. Aber kein Fall für uns.«

»Wäre gut«, nickte Wegemann, »wenn es dabei bliebe.« Er wandte sich an die Hauptkommissarin. »Hat sich die Rechtsmedizin schon zur Todesursache geäußert?«

»Professor Cordalis ist freundlicherweise gleich zum Fundort der Leiche gekommen. Aus medizinischer Sicht ist wohl alles klar.« Alexa Engel warf einen Blick auf ihre Notizen. »Der blaue Turm ist einundfünfzig Meter hoch. Das Seil hatte zwölf Meter Länge. Wenn man die Schlinge und den Teil für die Befestigung abzieht, bleibt ein Spielraum für gut zehn Meter Fallhöhe. Nach Cordalis’ vorläufiger Schätzung hatte der Körper in dem Augenblick, als sich der Strang ruckartig straffte, eine Fallgeschwindigkeit von etwa zwanzig Metern pro Sekunde. Das sind mehr als siebzig Stundenkilometer. Das Seil war offenbar mit Bedacht ausgewählt, es ist extrem reißfest, dabei aber relativ dünn. Bei einem Gewicht des fallenden Körpers von etwa fünfundsiebzig Kilo entstehen Kräfte, die mehr als ausreichend sind, um einen Kopf vom Rumpf zu trennen. Hinzu kommt die einschnürende Wirkung der Schlinge. Todesursache ist also mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit die Enthauptung durch den Ruck an der Seilschlinge.« Sie schob ein Blatt mit Formeln und Berechnungen über den Tisch. »Er hat mir das vorgerechnet. Wenn Sie selbst sehen wollen?«

Wegemann winkte ab. »Danke, Frau Engel. Halten Sie trotzdem eine Obduktion für erforderlich?«

»Selbstverständlich. Theoretisch ist es ja immerhin möglich, dass der Mann bereits tot war, und jemand zur Vortäuschung eines Freitods die Leiche vom Turm gestürzt hat.«

»Wenig wahrscheinlich«, vermutete der Staatsanwalt. »Warum sollte sich jemand eine solche Mühe machen?«

»Vielleicht, um Spuren zu verwischen.« Polizeipräsident Hansen hob die Hände. »Nichts ist unmöglich. Jemand könnte auf diese Weise einen Messerstich in den Hals verbergen wollen. Aber auf die Methode mit dem Seil muss man erst mal kommen. Trotzdem müssen wir alle Möglichkeiten prüfen. Ich wäre also für eine Obduktion und für weitere kriminaltechnische Untersuchungen.« Er sah Wegemann fragend an. Der gab sein Einverständnis durch ein kurzes, resigniertes Nicken.

»Was sagen wir bis dahin der Presse?«, fragte Kriminaldirektor Volkert. »Wenn wir keine klare Aussage treffen, ob es sich um Suizid oder ein Tötungsdelikt handelt, schießen die Spekulationen ins Kraut. Das ist weder für die Angehörigen noch für die Universität angenehm. Und für uns erst recht nicht. Ich erinnere an den Fall Barschel.«

»Die Pressestelle wird eine Mitteilung herausgeben, in der die Details ausgespart werden. Und die Universität wird wohl ähnlich verfahren, die hat sicher kein Interesse daran, mit einer Gruselgeschichte in die Medien zu kommen.«

Hauptkommissarin Engel warf Sven einen besorgten Blick zu. Er spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss. Ihm schwante, dass er einen Fehler begangen hatte. Anna über den Todesfall zu informieren, um mit ihr ins Gespräch zu kommen, erwies sich nun als keine gute Idee. Was würde sie schreiben? Würde sie mit sich reden lassen?

Dann hatte Engel wohl überlegt, dass Anna mehr aus dieser Pressemitteilung machen würde, und sich entschlossen, diese unangenehme Angelegenheit besser sofort hinter sich zu bringen. »Heute Morgen war allerdings schon eine Redakteurin des GT am Tatort. Ich weiß nicht, woher die wieder Wind von der Sache bekommen haben. Vielleicht hat ein Anwohner bei ihnen angerufen. Wir werden höflich versuchen, entsprechenden Einfluss auf ihre Berichterstattung zu nehmen. Ich denke, das könnte uns aufgrund unserer guten Beziehungen zu dieser Journalistin gelingen.«

Alle Augen richteten sich nun auf Sven. Sie wussten von seinen »guten Beziehungen« aus einigen Fällen in der Vergangenheit. Er nickte ergeben. Sprechen konnte er jetzt nicht.

»Und was ist mit diesem Hausmeister, der die Leiche gefunden hat?«, fragte Volkert. »Jemand müsste mit ihm reden. Nicht, dass der seine Geschichte an Bild oder RTL verkauft.«

»Das übernehme ich«, erklärte Hauptkommissarin Engel.

Polizeipräsident Hansen nickte ihr zu und beendete die Gesprächsrunde. »Vielen Dank, Frau Engel. Danke, meine Herren. Wir hören voneinander, wenn es neue Entwicklungen gibt.«

Auf dem Weg ins Kommissariat stieß Alexa Engel ihren Kollegen in die Seite. »Ich hatte noch keine Gelegenheit, dich zu fragen. Du hast Frau Lehnhoff angerufen. Stimmt’s ?«

Sven nickte stumm.

»Na, dann hast du ja jetzt eine schwierige Aufgabe zu lösen. Ich kann mir nicht vorstellen, dass sie sich davon abbringen lässt, über den Fall zu berichten.«

»Ich auch nicht«, murmelte Sven. Vor seinem inneren Auge sah er Annas wütenden Blick. Wenn er versuchen würde, sie zu beeinflussen, geschah womöglich das Gegenteil von dem, was er sich erhofft hatte. Statt sich mit ihm auf ein vertrauliches Gespräch einzulassen, würde sie sein Ansinnen empört zurückweisen.

»Das hast du dir selbst zuzuschreiben. Ich hoffe, du bist in Zukunft etwas vorsichtiger. Mir ist Frau Lehnhoff zwar lieber als mancher andere, aber das wäre nun wirklich nicht nötig gewesen.«

Erneut nickte ihr Kollege wortlos. Schweigend erreichten sie den Flur des FK1.

Alexa Engel kam auf den Fall zurück. »Wir müssen mit den Angehörigen des Toten Kontakt aufnehmen. Vermutlich gibt es eine Ehefrau. Mit ihr sprechen wir zuerst. Anschließend kümmern wir uns um das berufliche Umfeld. Ermittle bitte seine private Telefonnummer und ruf dort an. Wenn jemand da ist, fahren wir sofort hin.«

»Herr Petersson«, rief die Sekretärin, als Sven ihre offene Bürotür passierte. »Da war ein Anruf für Sie. Eine Dame. Sie hat es sehr dringend gemacht. Die Nummer liegt auf Ihrem Schreibtisch.«

»Das ist aber lieb von dir, dass du zurückrufst, Sven. Ich wollte mich noch mal bedanken. Für deine exklusive Info heute Morgen. Die Geschichte ist ein Knüller. Ich mache die erste Lokalseite, und für meinen Kollegen vom Wissenschaftsressort fällt wahrscheinlich auch noch was ab. Wenn sich bestätigt, was ich vermute.«

»Was du vermutest?« Sven Petersson war irritiert.

»Ich glaube, ich kenne den Toten«, triumphierte Anna. »Wisst ihr schon, um wen es sich handelt?«

»Schon. Aber wir können den Namen noch nicht herausgeben. Erst müssen die Angehörigen benachrichtigt werden. Und wir müssen ganz sicher sein, dass die Papiere, die wir bei ihm gefunden haben, wirklich seine sind. Das Gesicht war ja ... Du hast es doch selbst gesehen.«

»Aber es weiß doch sowieso jeder. Zumindest kann es sich jeder, der in der Uni mit ihm zu tun hatte, zusammenreimen. Habt Ihr denn die Fotos nicht gesehen?«

»Welche Fotos?«

»Jemand hat gestern Abend an alle möglichen Leute in der Uni, aber auch an uns, Aufnahmen vom Liebesspiel eines älteren Herrn mit einer sehr viel jüngeren Dame verschickt, die nicht seine Ehefrau ist, die kenne ich. Dieser Herr ist nämlich Professor Aschenbrandt vom Seminar für deutsche Philologie. Wahrscheinlich sind die Bilder auch beim Uni-Präsidenten gelandet, und vermutlich hat Aschenbrandt selbst die Fotos auch bekommen. Heute Morgen wäre sein Liebesleben das Gesprächsthema gewesen.«

»Wir werden das überprüfen«, sagte Sven Petersson nach einer Pause.

»Also – ist es nun Aschenbrandt oder nicht?« Annas Stimme klang leicht ungeduldig.

»Können wir das in Ruhe besprechen? Ich meine, können wir uns sehen?«

»Wie stellst du dir das vor, Sven? In einer halben Stunde habe ich Redaktionskonferenz. Danach muss ich den Artikel fertig schreiben. Und du hast doch sicher auch zu tun. Warum beantwortest du nicht einfach meine Frage?«

»Das ist nicht so einfach«, seufzte Petersson. »Wir – auch der Polizeipräsident und der Staatsanwalt – möchten nicht, dass öffentlich über den Fall spekuliert wird. Kannst du den Artikel nicht um einen Tag verschieben? Dann können wir offiziell bestätigen, dass der Fall abgeschlossen ist, weil es sich um eine Selbsttötung handelt. Oder dass weiter ermittelt wird. Die Einzelheiten könnten wir heute Abend ausführlich besprechen.«

Jetzt war es Anna, die für einen Augenblick verstummte. »Sag mal, Sven«, fragte sie dann, »findest du das nicht ein bisschen komisch? Erst rufst du mich an, um mich auf einen spektakulären Todesfall aufmerksam zu machen, und dann willst du mich zurückpfeifen. Da frage ich mich doch, ob du mich heute Morgen vielleicht deshalb informiert hast, um dich mit mir verabreden zu können?«

Petersson stöhnte leise. »Nein. Ja. Vielleicht. Auch.«

»Für einen Kriminalisten drückst du dich ja sehr präzise aus«, spottete Anna. »Aber gut, vergessen wir das. Natürlich werde ich den Artikel nicht verschieben. Aktualität gehört zu meinem Job. Aber ich werde mit der gebotenen Zurückhaltung berichten. Das habe ich heute Morgen schon deiner Chefin zugesagt. Und wenn ihr den Namen noch nicht bestätigen könnt oder wollt, muss ich das auch akzeptieren.«

»Könnten wir nicht trotzdem ...« Svens zaghafte Stimme berührte etwas in Anna. Wahrscheinlich hatte er Probleme mit seiner neuen Freundin und brauchte jemanden zum Reden.

»Nicht heute«, antwortete sie. »Aber in den nächsten Tagen. Versprochen. Ich rufe dich an.«

Nachdem sie aufgelegt hatte, suchte sie in ihren Unterlagen nach einer Telefonnummer, die sie kürzlich erst notiert hatte. Die Frau meldete sich nach dem ersten Klingeln. Anna brachte sich in Erinnerung und gab vor, dem Herrn Professor noch eine Frage stellen zu müssen.

»Mein Mann ist nicht anwesend«, antwortete Sabine Aschenbrandt. Sie klang ein wenig atemlos.

»Wie kann ich ihn erreichen?«

»Ich weiß es nicht. Mein Mann ist heute Nacht nicht ...« Sie schien zu bemerken, dass sie im Begriff war, eine private Information weiterzugeben, und brach ab.

Anna entschuldigte sich für die Störung und verabschiedete sich höflich. Die Frau hatte zumindest beunruhigt gewirkt. Offenbar vermisste sie ihren Mann.

Irgend etwas war anders. Mehr Platz. Die Räume im ersten Stock von Cron & Lanz waren verändert worden. Vielleicht hatte man sogar die Möbel erneuert. Er hätte es nicht sagen können. Trotzdem erschien ihm alles wie früher. Plüschige Sessel, die Tische am Fenster, mit Blick auf die Weender Straße, das Stimmengemurmel. Selbst der Geruch. Diese Mischung aus Kaffeeduft und dem Aroma von Kuchen, Torten und Konfekt. Und wie eh und je lagen Zeitungen, auf Halter gespannt, für die Gäste bereit.

Er nahm ein Exemplar des Göttinger Tageblatts und suchte sich einen Platz etwas abseits der Fensterreihe. Von dort fiel sein Blick auf ein junges Paar, das in einer der Nischen saß, sich an den Händen hielt und offenbar auf die Menschen in der Fußgängerzone hinabsah. Damals hatten Hanne und er dort gesessen und den Autoverkehr auf der Weender Straße beobachtet.

Als die Bedienung erschien, bestellte er einen Kaffee. Dann schlug er die Zeitung auf. Was er suchte, fand er im Lokalteil auf der ersten Seite.

Tödlicher Sturz vom Blauen Turm

Polizei geht von Selbsttötung aus

Von Anna Lehnhoff

Ein schrecklicher Anblick bot sich den Beamten des Fachkommissariats für Tötungsdelikte, als sie gestern am frühen Morgen auf dem Universitätsgelände eintrafen. Hausmeister Horst S. (64) hatte die Polizei gerufen, nachdem er bei seinem morgendlichen Rundgang mit Schäferhund Tesko am Blauen Turm auf die Leiche eines Mannes gestoßen war. S. hat die grausige Entdeckung derart mitgenommen, dass er einen Schwächeanfall erlitt. »So etwas habe ich in meinen vierzig Dienstjahren noch nicht erlebt«, sagte er uns später.

Das Gelände wurde sofort weiträumig abgesperrt, das Mehrzweckgebäude für den Publikumsverkehr gesperrt. Auch Professoren und Mitarbeiter durften das MZG für die Dauer der Untersuchungen nicht betreten. Während die Beamten der Spurensicherung ihrer Arbeit nachgingen, hatten wir Gelegenheit, mit Hauptkommissarin Alexa Engel zu sprechen. Man sah ihr die Erschütterung noch an, als sie darauf hinwies, der mutmaßliche Selbstmörder habe offenbar auf Nummer sicher gehen wollen. Er sei vom Gebäude gesprungen und habe zusätzlich eine Seilschlinge um den Hals gelegt. Trotzdem konnte die Kriminalistin zu diesem Zeitpunkt ein Fremdverschulden nicht vollständig ausschließen. »Zur endgültigen Klärung dieser Frage bedarf es weiterer kriminaltechnischer und rechtsmedizinischer Untersuchungen.«

Auch über die Identität des Toten machte die Polizei keine Angaben. Wie Oberkommissar Sven Petersson mitteilte, sei bei dem Toten eine Brieftasche mit persönlichen Papieren gefunden worden. »Wir müssen nun überprüfen«, sagte Petersson, »ob diese Papiere tatsächlich dem Toten gehören.«

Am Absperrband der Polizei fanden sich rasch Menschen aus der Nachbarschaft, Universitätsbedienstete und Studenten ein, die mit einer Mischung aus Neugier und Entsetzen den Kriminalbeamten bei der Arbeit zusahen. Susanne M. (48), Angestellte der Mensa-Küche, sagte, sie sei »sehr betroffen über den Ort, den sich der Selbstmörder ausgesucht hat. Schließlich gibt es in der Nachbarschaft Kinder.«

Von der Universitätsleitung lag bis Redaktionsschluss noch keine Stellungnahme vor. Der Präsident will sich erst äußern, wenn die Polizei die Identität des Toten festgestellt hat.

Die Fotos zum Artikel nahmen mehr Raum ein als der Text. Dennoch war nicht viel zu erkennen. Er beugte sich vor, um die Bildunterschriften besser lesen zu können. Der Blaue Turm (MZG). Kriminalhauptkommissarin Engel und ihr Assistent. Horst S. mit Schäferhund Tesko. Beamte der Spurensicherung bei der Arbeit.

Nur auf einem Foto war bei genauem Hinsehen etwas zu erkennen, das man für die – durch eine Plane verdeckte – Leiche halten konnte.

Während er die Zeitung zusammenrollte und beiseitelegte, erschien ein kaum wahrnehmbares Lächeln auf seinem Gesicht. Er trank seinen Kaffee aus und winkte der Bedienung, um eine weitere Tasse zu bestellen. Gleichzeitig schlug er die Karte auf und studierte das Kuchenangebot. Ein lange nicht erlebtes Glücksgefühl durchströmte ihn. Er wollte diesen Tag genießen. Dazu würde ein Stück Schwarzwälder Kirschtorte passen.

18

»Das war kein Selbstmord!« Anna schüttelte energisch den Kopf. »Auch wenn alles dafür zu sprechen scheint.«

»Du und deine Gefühle!« Sven Petersson seufzte und nahm einen tiefen Zug aus seinem Bierglas. Sie saßen im Kartoffelhaus, beide hatten Putentopf bestellt. Anna nippte an ihrem Rotwein.

Um das versprochene Zusammentreffen mit ihrem Ex auf neutralen Boden zu bringen, hatte Anna ihn in das Restaurant an der Goetheallee eingeladen. Früher hatten sie sich hier öfter getroffen. Sven konnte von seiner Wohnung aus zu Fuß hingehen, und für sie lag es auf dem Weg von der Redaktion nach Nikolausberg.

»Es sind nicht nur Gefühle«, widersprach Anna. »Ihr habt zwar keine Spuren gefunden, aber deswegen kann man doch nicht ausschließen, dass es anders gewesen sein könnte. Immerhin hast du selbst gesagt, dass Aschenbrandt ziemlich viel Alkohol im Blut hatte. Und Spuren eines Blutdruckmittels. Jemand könnte ihm beides eingeflößt und ihn damit wehrlos ...«

»Das Medikament hat er selbst genommen«, unterbrach Sven. »Schon seit einem Jahr. Den Cognac wird er wohl auch freiwillig getrunken haben. Wir haben herausgefunden, dass er in letzter Zeit öfter mal zur Flasche gegriffen hat. Vorzugsweise zu Cognac der gehobenen Preisklasse.«

»Trotzdem!« Anna stellte ihr Glas auf dem Tisch ab. »Ich habe den Mann kennengelernt. Außerdem hatte meine Freundin Lea ... Na ja, das tut jetzt nichts zur Sache. Jedenfalls kennt sie ihn auch. Wir sind beide davon überzeugt, dass Aschenbrandt nicht in der Lage gewesen wäre, sich auf derart grausige Art umzubringen.«

»Könnte! Wäre! Damit können wir nichts anfangen, Anna. Für uns zählen Fakten. Cordalis und seine Leute haben keine Verletzungen gefunden, die nicht durch den Sturz beziehungsweise das Seil verursacht worden sind. Der Erkennungsdienst konnte keinerlei Spuren einer anderen Person auf dem Dach des Blauen Turms entdecken.«

»Was ist mit dem Seil?« Anna ereiferte sich zusehends. »Habt ihr die Herkunft des Seils geklärt? So was findet man nicht im Supermarkt.«

Sven hob die Schultern. »Es stammt aus dem Fachhandel für Bootszubehör. Aschenbrandt ist – zumindest früher – auf der Northeimer Seenplatte gesegelt. Es ist also nicht unwahrscheinlich, dass er ein solches Seil irgendwo liegen hatte.«

»Geschenkt. Du musst aber zugeben, dass jeder andere sich ebenfalls ein solches Seil besorgen könnte. Du musst außerdem zugeben, dass jemand mit Aschenbrandt gezecht und ihn dann auf den Turm gelotst haben könnte. Und es wäre möglich, dass ihm jemand die Schlinge um den Hals gelegt und ihn über die Brüstung gestoßen hat. Der Mann kann genauso einen Schutzanzug und Überzieher für die Schuhe getragen haben wie euer Erkennungsdienst.«

»Nichts ist unmöglich«, grinste Sven. »Auch das nicht. Aber es ist nicht wahrscheinlich. Aschenbrandts Wagen stand vor dem Blauen Turm auf dem Parkplatz. Er hatte die Autoschlüssel in der Tasche. Übrigens auch den zum Dach. Sein neues Institut sollte im Mehrzweckgebäude der Universität untergebracht werden. Also dürfte es ihm nicht so schwer gefallen sein, sich den Schlüssel zu besorgen. Für einen Außenstehenden wäre das sehr viel schwieriger.«

»Aber möglich wäre es schon«, beharrte Anna. »Und wenn es möglich ist, muss man es doch auch mal bis zum Ende denken.«

»Dagegen spricht ...« Sven wurde unterbrochen, als die Bedienung zwei dampfende Töpfe vor ihnen abstellte. »Zweimal Putentopf. Ich wünsche guten Appetit. Haben Sie noch einen Getränkewunsch?«

Sven bestellte ein weiteres Bier, Anna Mineralwasser.

»Was spricht dagegen?« Anna schnupperte. »Riecht lecker. Scheint ziemlich heiß zu sein. Sie probierte vorsichtig einen Löffel. »Gut gewürzt. – Also: Was spricht dagegen?«

»Das Motiv. Du hast mich doch auf die Fotos aufmerksam gemacht, die an dem Abend vor Aschenbrandts Tod verbreitet worden sind. Wir wissen inzwischen, dass sie an dem Abend auch bei ihm angekommen sind. Und natürlich bei allen, die beruflich mit ihm zu tun hatten. Und schon vorher hatte er Probleme. Zum Beispiel mit seiner Bank. Was er möglicherweise schon geahnt hat, muss an diesem Abend zur Gewissheit geworden sein. Er war gesellschaftlich und beruflich ruiniert. Wahrscheinlich auch finanziell. Es haben sich schon Leute wegen eines dieser Probleme allein umgebracht. – Guten Appetit!«

»Wünsche ich dir auch.« Anna sprach etwas undeutlich, weil sie noch mit dem heißen Bissen beschäftigt war. »Bisschen wenig Pute«, murmelte sie. »Dafür reichlich Kartoffeln. Aber sehr lecker.«

Für eine Weile waren beide mit dem Essen beschäftigt.

»Dreh nicht gleich den Kopf hin«, flüsterte Anna, nachdem sie den ersten Hunger gestillt hatte. »Aber schau dir mal das Paar da drüben an der Wand an. Was sagt dir dein kriminalistischer Spürsinn? Welchen Beruf üben die beiden aus? Wie stehen sie zueinander?«

»Vater besucht studierende Tochter in der Universitätsstadt«, tippte Sven, nachdem er sich unauffällig umgesehen hatte. »Er ist Rechtsanwalt, Arzt oder höherer Beamter.«

Anna verzog den Mund und schüttelte den Kopf. »So wie der die anfasst, sind das niemals Vater und Tochter.«

»Dann eben Professor und Studentin.« Sven zuckte die Schultern. »Das haben wir hier doch schon manchmal gesehen.«

»Mich regt das aber immer noch auf. Was denken sich die alten Säcke eigentlich?«

»Dazu gehören immer zwei. Und beide sind erwachsen. Muss ja nicht immer so enden wie bei Aschenbrandt.«

»Du hast Nerven!« Anna stieß geräuschvoll Luft durch die Lippen. »Apropos. Zu dem habe ich noch eine Frage. Habt ihr eigentlich die Frau auf den Fotos ausfindig gemacht?«

»Sie hat sich bei uns gemeldet.«

»Und?« Anna leerte das Rotweinglas, spülte mit einem Schluck Wasser nach und gab der Bedienung durch Handzeichen zu verstehen, dass sie noch einen Wein wünschte.

»Was soll ich sagen? Ganz hübsch. Nicht unbedingt eine Schönheit, aber irgendwie doch attraktiv. Intelligent und selbstbewusst, glaube ich. Jetzt war sie natürlich völlig mit den Nerven runter. Will Göttingen so schnell wie möglich verlassen.«

»Hat sie euch was erzählt?«

»Nur dass sie eine Affäre mit Aschenbrandt hatte. Sie hat allerdings von einer Liebesbeziehung gesprochen.«

Die Bedienung brachte den Wein, und Anna nahm einen großen Schluck.

»Glaubst du, dass du den jetzt noch verträgst?«, fragte Sven.

Anna nickte nur. »Hast du Namen und Adresse? Oder eine Telefonnummer? Ich würde mich gern mit ihr unterhalten.«

»Wo denkst du hin, Anna? Das kann ich nicht machen. Wenn das rauskommt ... Ich habe schon genug Ärger, weil ich dich angerufen habe, als Aschenbrandt ...«

»Es erfährt doch niemand. Wenn ich mit dem Foto in der Hand ein paar Studis im Seminar befrage, finde ich sie auch.«

»Ja, dann tu das doch! Aber von mir kriegst du die Adresse nicht. Außerdem wird sich die Frau bedanken, wenn sie jetzt von Zeitungsreportern belagert wird.«

»Ich werde sie nicht belagern. Aber ich glaube, du schätzt die Frau falsch ein. Vielleicht ist sie dankbar, wenn es jemanden gibt, der die These vom Selbstmord in Frage stellt. Vielleicht finden wir gemeinsam einen Ansatzpunkt.«

»Ansatzpunkt? Wofür?«

»Dafür, dass jemand den Professor umgebracht hat.«

Sven rang in gespielter Verzweiflung die Hände. »Du kannst es mal wieder nicht lassen, Anna. Oberstaatsanwalt Wegemann hat die Einstellung der Ermittlungen verfügt. Er wird sich kaum von dir umstimmen lassen. Und er liegt damit nicht falsch. Wir haben keine Hinweise auf Fremdverschulden.«

»Vielleicht hast du Recht«, gab Anna zu. »Vielleicht aber auch nicht. Ich werde mit der Frau sprechen. Und mit der Witwe. Ich bin sicher, dass beide nichts dagegen hätten, wenn sich am Ende herausstellen sollte, dass es kein Selbstmord war.«

Ratlos sah Sven Petersson seine ehemalige Freundin an. Sein Blick ließ erkennen, dass er gerade die Hoffnung fahren ließ, sie zur Vernunft zu bringen. In diesem Augenblick tat er Anna schon wieder leid. Warum musste sie bei Sven immer das letzte Wort behalten? Bei Ingo war es völlig anders. Seine Einwände akzeptierte sie meistens. Oder sie dachte zumindest darüber nach. Lag es daran, dass er älter und erfahrener war? Während Sven, mit dem sie immerhin einige Jahre zusammen gewesen war, ihr immer noch als der unerfahrene Junge erschien, als den sie ihn kennengelernt hatte?

»Warum wolltest du eigentlich mit mir sprechen?«, fragte sie unvermittelt und registrierte, wie ein Anflug von Röte über seine Wangen strich.

»Ich hatte einfach ...« Er brach ab und starrte in sein Glas. »Sehnsucht ist vielleicht das falsche Wort«, murmelte er. »Aber ich wollte dich einfach mal wieder sehen. Und mit dir reden.«

»Über ein bestimmtes Thema? Eins, das nichts mit dem Fall Aschenbrandt zu tun hat?«

Sven nickte stumm.

»Hast du Probleme mit Julia?«

»Nein. Ja. Das ist es nicht. Ich ... Wir sind nicht mehr zusammen. Irgendwie ... kann ich ... dich ... uns ... unsere Zeit nicht vergessen.«

»Ich habe sie auch nicht vergessen, Sven. Es war eine schöne Zeit. Aber sie ist vorbei. Es wäre besser für dich, wenn du dir das klarmachen würdest.«

Sein trauriger Blick machte es Anna schwer, nicht weich zu werden. Einen Augenblick lang war sie versucht, nach seiner Hand zu greifen. In Gedanken sah sie ihn in der Tür ihres Schlafzimmers stehen, an den Rahmen gelehnt, mit spitzbübischem Lächeln. Sie fühlte seine Hände auf ihrer Haut, und seinen Körper unter ihren Händen. Rasch verscheuchte sie die Erinnerung und hob ihr Glas.

»Auf dich, Sven. Es war ein netter Abend. Und dabei sollten wir es belassen.«

Obwohl die Straße nach Nikolausberg bereits seit einem halben Jahr gesperrt war, schlug Anna zuerst die falsche Richtung ein. Schimpfend bog sie an der B 27 ab, um den unvermeidlichen Umweg über die Otto-Hahn-Straße zu nehmen. In ihrem Kopf kreisten Gesprächsfetzen aus dem Treffen mit Sven Petersson. Noch heute Abend würde sie alle Fakten und Verbindungen zum Fall Aschenbrandt zusammenstellen. Und einen Plan entwickeln. Gespräche mit der Geliebten und mit der Witwe waren Ansatzpunkte. Vielleicht lohnte es sich, auch die Spur in die Vergangenheit wieder aufzunehmen. Mit den Informationen von Marianne Schwertfeger sollte es möglich sein, wenigstens eines der Mitglieder der damaligen Wohngemeinschaft in der Roten Straße ausfindig zu machen. Vielleicht ergab sich daraus eine Möglichkeit, jenen dunklen Punkt in Aschenbrandts Biografie aufzuklären, von dem Lea berichtet hatte. Es war nicht unbedingt wahrscheinlich, dass sein Ableben damit zu tun hatte. Aber auch nicht ausgeschlossen. Mochte Sven auch noch so auf seinen Fakten beharren, von ihrem Gefühl, aus ihren Vermutungen könnte doch noch eine Spur werden, würde sie sich nicht abbringen lassen. Wie zur Bekräftigung ihres Entschlusses trat Anna aufs Gas.

In der lang gezogenen, steilen Kurve unterhalb des Max-Planck-Instituts drängte der kleine Wagen über die Mittellinie auf die Gegenfahrbahn. Nur knapp konnte sie einem entgegenkommenden Taxi ausweichen. Mit rasendem Puls legte sie die restliche Strecke zurück. Nun in verminderter Geschwindigkeit. Der zweite Wein war wohl doch zu viel gewesen.

Am nächsten Morgen war Anna Lehnhoff früh auf den Beinen. Obwohl sie noch lange am Computer gesessen, sich Notizen gemacht und anschließend unruhig geschlafen hatte, drängte es sie, ihren Ideen nachzujagen. Sie hatte eine Art Soziogramm von Aschenbrandt erstellt und war darauf erpicht, die Verbindungslinien zu den anderen Personen aufzuklären.

Markus Wille war nicht besonders begeistert, aber er gab ihr grünes Licht für weitere Recherchen. Und so stand sie bereits am frühen Vormittag vor Aschenbrandts Haus.

Die Witwe schien wenig erbaut von ihrem Besuch. Mimik und Körperhaltung zeigten Ablehnung. Ihr Blick verhärtete sich, als Anna ihr Anliegen vortrug. Auch als sie ihr erklärte, welches Ziel sie verfolgte, machte sie keine Anstalten, sie hereinzubitten.

In diesem Augenblick erschien eine junge Frau, deren Ähnlichkeit mit Frau Aschenbrandt in ihr eine Tochter vermuten ließ. »Ich halte das für eine gute Idee, Mama«, sagte sie leise. »Wenn sich beweisen ließe, dass Papa sich nicht selbst ... Ich meine, es wäre doch besser ...«

»Ich kann das nicht.« Der abweisende Blick der Witwe wurde kaum milder. »Aber wenn du dich darum kümmern willst ... Bitte.« Sie wandte sich um und verschwand.

»Wir machen das zusammen«, schlug die junge Frau vor und streckte ihre Hand aus. »Ich bin Tina Aschenbrandt.«

»Anna Lehnhoff.«

»Kommen Sie, Frau Lehnhoff. Der Computer steht in Vaters Arbeitszimmer.« Wenig später saßen sie vor dem PC. Tina Aschenbrandt startete den Computer und schob Anna die Maus zu.

Sie rief zuerst die E-Mails auf, die sich im Ordner Gelöschte Objekte befanden. Neben beruflichen Nachrichten und einigen Werbemails stieß sie auf vier Mitteilungen, die ihr Interesse weckten. Eine enthielt nichts weiter als eines der Fotos, die sie bei Jan Theuerkauf auf dem Monitor gesehen hatte. Der Absender war anonymisiert. Ebenso bei der zweiten Mail, die nur einen Satz enthielt: Wie war dein Tag? Die dritte stammte laut Absender von einer Frau. Anna wandte sich an Tina Aschenbrandt. »Kennen Sie eine Claudia Kirchhoff?«

»Nie gehört. Was hat sie geschrieben?«

»Seltsame Worte. Sehen Sie selbst.« Anna deutete auf den Bildschirm. »Sie kommen mir sehr bekannt vor. Ist das nicht aus Goethes Faust? Im Betreff steht Mephisto.«

Tina Aschenbrandt überflog die Zeilen und nickte. »Mit diesen Worten erscheint Mephisto bei Faust. Aber was soll das?«

Anna hob die Schultern. »Vielleicht kommt es gar nicht von ihr. E-Mail-Absender kann man fälschen.«

»Aber wer verschickt Faust-Zitate unter falschem Absender? Ich verstehe das nicht.«

»Vielleicht der Mörder. Die Zeilen lassen sich auch als Drohung interpretieren. Erschien Ihr Vater in letzter Zeit irgendwie beunruhigt?«

»Allerdings. Meine Mutter sagt, er habe sich geradezu seltsam verhalten. Sie hat das auf die ungeklärte Situation wegen der Institutsgründung zurückgeführt. Aber nachträglich ...«

»Hat sie das auch der Polizei erzählt?«

»Nein. Natürlich nicht.« Tina schüttelte den Kopf. »Sie wollte denen keinen Anlass zu Spekulationen über mögliche Motive für einen ... Freitod liefern.«

»Das verstehe ich.« Anna öffnete die vierte Mail. Sie enthielt keinen Text, dafür mehrere Anhänge, allesamt Bilddateien.

»Sie können sich die Bilder ruhig ansehen«, sagte Tina Aschenbrandt. »Die Polizei hat das auch schon gemacht. Die anderen E-Mails haben die Beamten übrigens nicht interessiert.«

Anna triumphierte innerlich, ließ sich aber nichts anmerken. »Das muss alles sehr belastend für Sie und Ihre Mutter sein. Und wenn ich jetzt über unseren, ich meine Ihren, Verdacht im Tageblatt berichte, wird es nicht besser. Wenn Sie wollen, stelle ich meine Recherchen ein.«

»Um Gottes willen, Frau Lehnhoff. Ich bitte Sie. Machen Sie weiter! Es wäre doch alles weniger ... schwierig für ... die Familie, wenn sich herausstellen sollte, dass mein Vater sich nicht das Leben genommen hat.«

Claudia Kirchhoff stand im Telefonbuch. Mit Adresse. Anna ging jedenfalls davon aus, dass sie es war, auch wenn der Vorname abgekürzt eingetragen war. Zwanzig Minuten nach ihrem Besuch bei Sabine Aschenbrandt stand sie vor der Wohnung der Studentin und drückte auf den Klingelknopf.

Zu ihrer Überraschung wirkte die Frau älter als auf den Fotos, die sie gesehen hatte. Sie musste etwa in ihrem Alter sein.

Anna stellte sich vor und bat um eine Unterredung. Die Ablehnung war schon in Mimik und Körperhaltung abzulesen. »Ich möchte nicht darüber sprechen«, sagte Claudia Kirchhoff. »Schon gar nicht mit der Presse.«

»Ich bin nicht die Presse«, erwiderte Anna. »Mich interessiert die Sache persönlich. Wir können verabreden, dass ich nichts schreibe, womit Sie nicht einverstanden sind.«

Es dauerte eine Weile, bis Claudia Kirchhoff Vertrauen gefasst hatte. Schließlich bat sie Anna doch herein, bot ihr sogar Kaffee an.

Einige Zeit drehte sich das Gespräch um die Beziehung zu Aschenbrandt, den Verlust eines geliebten Menschen und ihre Pläne, Göttingen zu verlassen. Doch schließlich erfuhr Anna Lehnhoff, was sich in den letzten Tagen vor Aschenbrandts Tod abgespielt hatte.

»Ich bekam einen Anruf aus Hamburg. Vom Pflegeheim, in dem meine Großmutter lebt. Sie sei gestürzt, es gehe ihr schlecht und sie habe nach mir gefragt. Darauf bin ich hingefahren. Es hat sich dann aber als Verwechslung herausgestellt.«

Darüber hatte Claudia Kirchhoff nicht mit der Polizei gesprochen. Die hatte nicht einmal gefragt, wo sie in der betreffenden Nacht gewesen sei. »Ich stand total unter Schock. Ich habe nicht einmal daran gedacht, es ihnen zu erzählen. Außerdem hat es doch mit Klaus ... mit seinem Tod ... nichts zu tun. Oder ...?«

»Jemand könnte Sie weggelockt haben. Um Aschen... um Ihren Freund zu verunsichern. Oder um Sie aus dem Weg zu haben, wenn er ... Aber das sind Spekulationen. Sie sollten sich damit nicht belasten.«

»Werden Sie darüber ... in der Zeitung ...?«

»Ich verstehe Ihre Sorge«, erklärte Anna. »Aber ich versichere Ihnen, dass nichts über Sie in der Zeitung stehen wird. Ich habe das Einverständnis der Witwe, ihre Zweifel an der Version der Ermittlungsbehörden öffentlich zu machen. Das genügt. Aber durch Ihre Hinweise, Frau Kirchhoff, bin ich meiner Sache sicherer als vorher. Dafür danke ich Ihnen.«

Nachdem Anna in die Redaktion zurückgekehrt war, sprach sie zuerst mit Markus Wille. Der Chefredakteur hörte sich ihre Geschichte an und überraschte sie mit einer Ermunterung. »Wenn du mir das schriftliche Einverständnis der Witwe bringst, kannst du loslegen. Ich glaube nicht, dass wir gegen unsere journalistische Sorgfaltspflicht verstoßen, wenn wir über ihre Ansicht zum Ergebnis der polizeilichen Ermittlungen berichten. Du ärgerst höchstens die Polizei und den Staatsanwalt.« Ein Schmunzeln breitete sich über sein Gesicht aus. »Aber das sind die ja von dir gewohnt.«

Anna zog sich an ihren Schreibtisch zurück und wählte die Nummer von Sabine Aschenbrandt, um sie um die schriftliche Zustimmung zu bitten, erreichte jedoch niemanden. Also machte sie sich an die Arbeit, um noch vor der Redaktionskonferenz den Entwurf eines Artikels fertigzustellen.

Wurde Professor A. ermordet?

Witwe bezweifelt Selbstmordtheorie

Von Anna Lehnhoff

»Mein Mann hat sich nicht umgebracht.« Diese Feststellung trifft Sabine A. aus voller Überzeugung. »Niemals wäre er in der Lage gewesen, sich das Leben zu nehmen. Schon gar nicht auf eine derart grausige Art und Weise.«

Wie berichtet, war Professor Klaus A. am Montag dieser Woche bei einem Sturz vom Mehrzweckgebäude der Universität (»Blauer Turm«) ums Leben gekommen. Die Ermittlungen der Göttinger Polizei haben keine Anhaltspunkte für ein Fremdverschulden erbracht.

Uns liegen jedoch Hinweise vor, dass der Hochschullehrer in den Tagen und Wochen vor seinem Tod das Gefühl hatte, verfolgt zu werden. Nachträglich erscheint eine Äußerung des Verstorbenen von Bedeutung, die Sabine A. zunächst nicht ernst genommen hatte. Darin hatte er die Befürchtung geäußert, jemand aus seiner Vergangenheit könne ihn bedrohen.

Wir haben Oberstaatsanwalt Wegemann mit den Aussagen der Witwe konfrontiert. Aus seiner Sicht ist die Reaktion von Frau A. verständlich. »Angehörige können bei solchen tragischen Fällen von Selbsttötung die Beweggründe in aller Regel nicht nachvollziehen«, führte Wegemann aus. »Als Ermittlungsbehörde müssen wir uns jedoch an die Fakten halten. Diese lassen keinen anderen Schluss zu als den, dass der Verstorbene freiwillig aus dem Leben geschieden ist.«

Auf Nachfrage bestätigte der Oberstaatsanwalt, dass es der Witwe A. selbstverständlich freistehe, private Ermittlungen anzustellen. Diese müssten sich jedoch im Rahmen der bestehenden Gesetze bewegen. Das gelte im übrigen auch für journalistische Recherchen.

Anna überflog ihren Entwurf und nahm den letzten Satz wieder heraus. Wegemanns Hinweis am Ende des Gesprächs war auf sie gemünzt. Und sie hatte den ironischen Unterton dabei nicht überhört. Schließlich kannte sie den Pressesprecher der Staatsanwaltschaft seit fast acht Jahren. Gleich ihre erste große Geschichte, nachdem sie gerade beim Tageblatt angefangen hatte, war ein Mordfall gewesen. Eine Leiche im Keller der Westbank. Wegemann war sehr entgegenkommend gewesen, hatte ihr sogar seine private Handy-Nummer anvertraut und eine sehr enge und vertrauensvolle Zusammenarbeit angedeutet. Damals hatte sie den Eindruck gewonnen, der gut aussehende dunkelhaarige Endvierziger mit den grauen Schläfen sei auf ein Abenteuer aus. Später war sein Interesse ein wenig abgekühlt. Wahrscheinlich, weil sie ihm in den folgenden Jahren gehörig auf die Nerven gegangen war. Mit immer neuen Fragen, Vermutungen und Theorien zu den jeweiligen Kriminalfällen. »Dass diese Frau niemals Ruhe geben kann!«, hatte er einmal in Gegenwart von Alexa Engel und Sven Petersson gestöhnt. Was Sven nicht ohne Stolz an Anna weitergereicht hatte. Doch sie hatte sich davon nicht beeindrucken lassen. Den inzwischen vollständig ergrauten Mittfünfziger mit forschen Fragen und unkonventionellen Ideen aus dem Konzept zu bringen, hatte seinen Reiz noch lange nicht verloren.

Trotzdem passte der Satz nicht in den Artikel. Wenn Markus Wille ihn sah, würde er ihn ohnehin streichen. Oder sie am nächsten Tag anpfeifen.

Annas Blick fiel auf die Uhr. Sie unterbrach ihre Arbeit und unternahm einen neuen Versuch, Sabine Aschenbrandt zu erreichen. Erst am Nachmittag gelang es ihr, die gewünschte Erklärung der Witwe zu bekommen. Das Fax kam gerade noch rechtzeitig, so dass Annas Artikel noch in die Ausgabe für den nächsten Tag gerückt werden konnte. Sie hatte noch lange an dem Text gefeilt und schließlich die Andeutung eingefügt, dass die Lösung des Rätsels möglicherweise in den Archiven der Stadt zu finden sei.

Und sie würde sich wieder jener Vergangenheit zuwenden, die sie ebenfalls brennend interessierte. Für den nächsten Abend hatte Marianne Schwertfeger ihr ein Zusammentreffen mit einer ehemaligen Mitbewohnerin ihres Sohnes Harry vermittelt. Mit ihr und anderen Studenten hatte er in einer WG mit dem seltsamen Namen Rote Grütze in der Roten Straße gelebt.

19

»Ich habe gewusst, dass du kommen würdest.« Die Frau im Rollstuhl betrachtete den Besucher ohne sichtbare Regung. Obwohl fast vier Jahrzehnte vergangen waren, erkannte auch er sie sofort wieder. »Guten Tag, Ulla.«

»Komm rein. Und mach die Tür zu!« Geschickt wendete sie ihr Gefährt in dem engen Flur und rollte voraus.

Leicht verunsichert folgte er ihr. Dass sie im Rollstuhl saß, hatte er nicht gewusst. Als er vor einem Jahr im Internet Ihre E-Mail-Adresse gefunden und Kontakt mit ihr aufgenommen hatte, hatte sie diesen Umstand nicht erwähnt. Auch nicht bei den dann folgenden Telefongesprächen.

Der Flur wirkte kühl und dunkel. Von außen hatte das Haus einen vernachlässigten, fast baufälligen Eindruck gemacht. Es war eines dieser kleinen Einfamilienhäuser aus den fünfziger Jahren, sparsam mit Fenstern ausgestattet, aber von einem ansehnlichen Garten umgeben. Bäume und Sträucher wuchsen üppig und verdeckten die brüchige Fassade weitgehend.

An das Viertel hatte er keine Erinnerung. Die Straßen trugen die Namen von August Bebel und Karl Marx. Auch in dieser Hinsicht war Ulla sich treu geblieben.

Überraschend hell war das Wohnzimmer, in das sie ihn führte. Man hatte offenbar eine Wand entfernt, einen weiteren Raum einbezogen und eine großzügige Fensterfront zum Garten eingebaut. Und es war warm und roch nach Vergangenheit. Plötzlich sah er das Wohnzimmer der WG wieder vor sich. Mit Bernie, der genussvoll an seinem Joint zog.

»Das Haus meiner Eltern«, erklärte Ulla, als sie seine Blicke bemerkte. »Nach ihrem Tod habe ich mir die untere Etage für meine Bedürfnisse zurechtmachen lassen.« Sie deutete auf eine helle Sitzgruppe. »Setz dich! Was kann ich dir anbieten?«

»Danke, ich möchte nichts. Soll ich dir etwas holen? Sag mir, wo ...«

»Nicht nötig«, unterbrach sie ihn schnell. »Ich komme zurecht.«

Er streifte seine Jacke ab, setzte sich und sah sich um. Eine Sitzgruppe, schlichte Regale, hier und da ein älteres Möbelstück. Auf dem Couchtisch vor dem Sofa lag das Göttinger Tageblatt. Ein lederbezogener Lehnsessel wirkte einladend. »Darf ich hier ...?«

Sie nickte. »Wo du willst.« Ihren Rollstuhl hatte sie vor einem Sekretär aus Kirschholz platziert.

»Warst du in der Roten Straße?«

Seine Augen kehrten zu ihr zurück. »Ja, ich war dort.«

»Und?«

»Ich war überrascht, dass die Häuser noch stehen. Und sie sehen fast genauso aus wie zu unserer Zeit. Plakate, Transparente, Sprüche. Offenbar wird noch immer um das Recht gestritten, dort selbstbestimmt zu wohnen. Ich kann es kaum glauben. Und auf dem Hof das gleiche Chaos. Da gibt’s sogar noch die rostigen Klappstühle, die wir damals vom Kehr und aus verschiedenen anderen Ausflugslokalen organisiert haben. Selbst ein alter VW-Bus fehlt nicht!«

Er deutete auf den Rollstuhl. »Seit wann ...?«

»Es sind jetzt fast neunzehn Jahre. Verkehrsunfall.«

»Vor neunzehn Jahren ... 1990 ... bin ich rausgekommen.«

Sie nickte. »Wann haben Sie dich ...?«

»Ein knappes Jahr nachdem ich nach Deutschland zurückgekehrt war. Ende 1974. Eine hysterische Zeit. Die Führung der RAF saß im Knast, Holger Meins war im Hungerstreik gestorben, und Otto Schily hat den Staat beschuldigt, den Tod der Gefangenen in Kauf zu nehmen.«

»Ich erinnere mich. Und wie sind sie auf dich gestoßen?«

»Gute Frage.« Er lacht bitter. »Ich weiß es nicht. Aber es war kurz nachdem ich Asche gefunden hatte. In München. Er hatte gerade promoviert. Mit einer Arbeit über Bertolt Brecht. Meiner Arbeit! Der Arbeit eines jüngeren Kommilitonen! Er hat sich fast eingeschissen, als er mich gesehen hat. Drei Tage später hat mich die Kripo abgefangen, als ich in die Uni kam.«

»Hat er dich verpfiffen?«

»Ich habe es nie erfahren. Aber Zufall wird es kaum gewesen sein.«

Ulla nickte. »Ganz sicher war es Asche. Er war ein Schwein. Im Nachhinein sehe ich seine politischen Aktivitäten als bloßen Akt der Selbstbefriedigung. Immer wenn er als Revolutionär in Erscheinung treten konnte, war er ganz vorn dabei. In der zweiten Reihe zu kämpfen, war nicht sein Ding. Aber als es kritisch wurde und man absehen konnte, welche Folgen für seine Karriere sich daraus ergeben konnten, hat er sich ausgeklinkt. Als du dann wieder aufgetaucht bist, sah er seine Existenz in Gefahr. Und er hat mit Sicherheit damals schon unsere Fluchtpläne an Gonsky verraten. Er ist es, der Hanne auf dem Gewissen hat. Und das verzeihe ich ihm nie! Er hat sie direkt in Gonskys Knarre laufen lassen. Auch wenn sie zunächst gerettet werden konnte, sie ist dann doch in Hamburg an den Folgen der Schussverletzung gestorben. Ihre Eltern haben das natürlich vertuscht.«

Für einige lange Sekunden herrschte Schweigen.

»Hanne ist gestorben, weil sie mich vor der Verhaftung bewahren wollte«, murmelte er. »Vielleicht hat sie mich doch geliebt.«

»Ich bin sicher«, bestätigte Ulla. »Jedenfalls auf ihre Art. Sie war ja besessen von der Idee, frei zu sein, sich nicht durch eine Beziehung binden zu lassen. Aber du hast ihr Weltbild ganz schön ins Wanken gebracht. Wenn sie noch mit Asche gepennt hat, war das schon fast zwanghaft.«

Gedankenverloren starrte er durch sie hindurch. Schließlich nahm Ulla den Faden wieder auf. »Du hast sechzehn Jahre ...«

»... im Knast verbracht. So ist es. 195 Monate. 849 Wochen. 5943 Tage. Und Nächte.«

»Wieso konnte man dich überhaupt verurteilen? Sie hatten doch die Fingerabdrücke von Asche in Berlin.«

»Es gab keine Fingerabdrücke. Falls es überhaupt jemals welche gegeben hat, sind sie zwischen 1968 und 1975 verschwunden. Verschlampt, vernichtet, was weiß ich. Mein Anwalt meinte, es habe vielleicht nie welche gegeben. Asche hätte damals nur angegeben, um sich wichtig zu machen.«

Ulla schüttelte den Kopf. »Darauf wäre damals keiner von uns gekommen. Aber ich halte es für möglich – sogar für wahrscheinlich.«

»Jetzt ist das alles ohne Bedeutung.« Er winkte ab. »Die Jahre im Knast bekomme ich nicht zurück.«

Erneut trat für einige Sekunden Stille ein.

»Du bist schon so viele Jahre draußen«, sagte sie schließlich mit leiser Stimme. »Warum hast du dich erst im vorigen Jahr gemeldet?«

Er hob die Arme. »Zuerst bin ich nach Frankreich zurückgegangen. Mit Deutschland wollte ich nichts mehr zu tun haben. Aber ich habe ständig darüber nachgedacht. Unzählige Szenarien entworfen. Dann habe ich versucht mir einzureden, es sei besser, alles zu vergessen.«

»Und das hat nicht funktioniert«, stellte sie fest.

»Nein. Aber lange habe ich auch nicht gewusst, wie man ... es ... anstellt. Und ob ich dazu in der Lage sein würde. Ohne deine und Bernies Hilfe hätte ich es nicht geschafft. Und ohne die Möglichkeiten des Internets.«

»Und? War es ... schlimm?«

»Weniger schlimm als ich es mir vorgestellt hatte. Wie ... eine ... unangenehme und schwierige Arbeit, die erledigt werden muss. Aber mir geht es besser.«

Sie deutete auf die Zeitung. »Die Polizei geht von einem Selbstmord aus. Sie haben die Ermittlungen eingestellt. Aber diese Journalistin, die darüber berichtet hat, scheint nicht daran zu glauben.«

»Ich weiß«, murmelte er und griff nach der Zeitung. »Ich habe die Artikel gelesen. Die Andeutungen sind auffällig. Um die Frau muss ich mich noch kümmern.«

»Sie kommt nachher zu mir.«

Überrascht ließ er die Zeitung sinken. »Sie kommt zu dir?«

»Harrys Mutter hat mich angerufen. Ich weiß nicht, wie sie auf die gestoßen ist. Aber gutmütig und ahnungslos, wie sie ist, hat sie der Journalistin wohl einiges über die Rote Grütze erzählt. Und ihr meinen Namen genannt.«

»Viel kann sie nicht erfahren haben. Jedenfalls nichts, aus dem sie einen Zusammenhang mit ... Asche herstellen könnte.«

»Ich werde es herausfinden. Vielleicht möchtest du zuhören. Sie kommt in einer Stunde. Du könntest dich in die Küche setzen. Die Wand ist ziemlich dünn. Man versteht fast jedes Wort.«

»Kennst du ihren Namen?«

Sie zog ein kleines Notizbuch aus der Jackentasche und schlug es auf. »Anna Lehnhoff.«

»Hast du ein Telefonbuch?«

»Hinter dir. Unter dem Telefon.«

Er stand auf, zog das örtliche Telefonbuch aus einem kleinen Stapel auf der Konsole, schlug es auf und suchte.

»Hier. Lehnhoff, Anna. Am Brachfelde. Wo ist das?«

»In Nikolausberg.«

»Gut. Ich werde mich in den nächsten Tagen mit ihr befassen.«

»Und jetzt wartest du hier auf sie?«

Er nickte. »Ich will wissen, was sie sich in den Kopf gesetzt hat.«

Anna war vorbereitet. Marianne Schwertfeger hatte ihr gesagt, dass Ursula Jordan sie im Rollstuhl empfangen würde. Nicht gerechnet hatte sie mit dem kleinbürgerlichen Häuschen, in dem die Frau lebte. Sie hatte keine Vorstellung davon, wie eine ehemalige Aktivistin aus der Studentenbewegung von 1968 heute wohnen könnte, empfand nur eine vage Unstimmigkeit, während sie auf den Klingelknopf drückte.

Ihr Eindruck wurde korrigiert, als sie der Frau in deren Wohnzimmer gegenüber saß. Der Raum erinnerte sie an ihren Besuch bei Heinz Henninghaus, dem ehemaligen Redakteur. Auch hier waren offensichtlich Wohnen und Arbeiten verschmolzen. Nur die technische Ausstattung war weniger auffällig. Ein älterer PC, ein Telefon, ein Faxgerät. Statt eines großen Schreibtischs gab es nur einen Sekretär, der mit Heften, Papieren und Schreibutensilien vollgestopft war.

Beeindruckt betrachtete Anna die unzähligen Bücher in den Regalen, auf den Fensterbänken und dem Fußboden, darunter die leicht antiquiert wirkenden Werke von Karl Marx, Siegmund Freud und Wilhelm Reich.

»Verraten Sie mir, was Sie beruflich machen?«

»Ich arbeite für das Zentrum Soziologische Geschlechterforschung. Schwerpunkt Gender-Theorien. Sagt Ihnen das was?«

»Unter Gender-Theorien kann ich mir etwas vorstellen. Aber ...«

Ursula Jordan lächelte. »Das ZSG befasst sich mit den Beziehungen zwischen den beiden Geschlechtern und deren gesellschaftlichen und soziokulturellen Ursachen und Bedingungen. Aber Sie sind nicht gekommen, um mit mir über meinen Beruf zu sprechen. Oder?«

Anna nickte und kramte in ihrer Handtasche. »Ich komme deswegen.« Sie legte ein kleines Schwarzweißfoto auf den Tisch. »Frau Schwertfeger war so freundlich, mir diese Aufnahme auszuleihen.«

Ursula Jordan nahm das Foto auf und drehte es zum Licht, während Anna sie aufmerksam beobachtete. Wenn das Bild eine Reaktion ausgelöst hatte, ließ sie es sich nicht anmerken.

»Das ist lange her«, sagte sie schließlich und legte es zurück. »Unsere Studenten-WG. Muss um 1970 herum gewesen sein.«

»Wissen Sie, was aus den anderen geworden ist? Außer Frau Schwertfegers Sohn Harry. Der lebt ja nicht mehr.«

»Hanne lebt auch nicht mehr«, murmelte Ursula Jordan.

»Hanne?«

»Hannelore Graf. Meine Schulfreundin und Kommilitonin. Sie und ich – wir sind die beiden Frauen auf dem Foto.«

»Was ist mit ihr geschehen?«

»Genau weiß das niemand. Es muss kurze Zeit, nachdem diese Aufnahme entstanden ist, gewesen sein. Sie ist einfach verschwunden. Plötzlich und spurlos. Von den Eltern haben wir später gehört, dass sie einen Unfall gehabt haben soll. Hier in Göttingen. Man hat sie sofort nach Hamburg in eine Privatklinik gebracht. Dort ist sie wenige Tage später gestorben. Sie liegt auf dem Friedhof Ohlsdorf. Zu ihrer Beerdigung sind wir hingefahren. Aber die Familie hat nicht mit uns sprechen wollen. Auch später war sie nicht bereit, sich zu den Umständen von Hannes Tod zu äußern.«

»Wir? Wer war das?«

»Nun, die Mitglieder unserer damaligen Wohngemeinschaft natürlich.« Ursula Jordan deutete auf das Foto. »Harry, Asche, Bernie und ich.«

»Das sind vier Personen.«

»Rainer war nicht dabei. Er war ... unterwegs.«

Anna war elektrisiert. »Ist mit Asche vielleicht dieser gemeint?« Sie tippte auf das Gesicht, von dem sie glaubte, es schon einmal gesehen zu haben.

Zögernd nickte Ursula Jordan.

»Könnte es sein, dass es sich um Klaus Aschenbrandt handelt?«

Die Frau im Rollstuhl antwortete nicht.

»In diesen Tagen ist ein Professor Dr. Klaus Aschenbrandt ums Leben gekommen.« Anna rückte das Göttinger Tageblatt, das vor ihr lag, in die Mitte der Tischplatte. »Sie haben es sicher gelesen.«

»Ja«, bestätigte Ursula Jordan. »Ich nehme an, dass er es ist. Eine zufällige Ähnlichkeit und die Übereinstimmung des Namens wären unwahrscheinlich.«

»Aschenbrandt ist erst vor einigen Jahren nach Göttingen gekommen. Haben Sie denn keinen Kontakt zu ihm aufgenommen? Von seinen Plänen für ein neues Forschungsinstitut haben Sie doch bestimmt erfahren.«

»Natürlich habe ich das gelesen. Aber es gab keinen Grund, mit ihm in Verbindung zu treten. Wir hatten uns schon damals entfremdet. Er hatte nur noch seine Karriere im Kopf. Die WG hat sich aufgelöst, ich habe weiter politisch gearbeitet.«

»Was ist mit den anderen Männern? Wissen Sie etwas über sie?«

Ursula Jordan zeigte auf das Foto. »Rainer lebt in Frankreich. Der andere ist Bernie. Betreibt einen Onlineshop für Sicherheits- und Überwachungstechnik.«

»Wie heißen die beiden mit vollem Namen? Und was macht dieser Rainer heute?«

»Bernie heißt eigentlich Bernhard Brinkmann. Und Rainer mit Nachnamen Wolfhardt. Wovon er lebt, weiß ich nicht. Warum interessiert Sie das überhaupt? Die ... Gemeinsamkeiten ... liegen vierzig Jahre zurück.«

Anna notierte sich die Namen. »Die Polizei ist der Meinung, dass Professor Aschenbrandt sich selbst umgebracht hat. Ich denke aber, er könnte auch ermordet worden sein.«

»Ermordet?« Ursula Jordan schien entsetzt. »Wie kommen Sie auf die Idee? Es gibt doch Untersuchungen. Kriminaltechnik, Rechtsmedizin, was weiß ich. Man würde Anhaltspunkte finden.«

»Mit Rücksicht auf die Angehörigen, Studenten und die Universität haben wir in der Berichterstattung auf die Darstellung von Einzelheiten verzichtet. Bei der gewählten Todesart sind Spuren nicht wahrscheinlich. Außerdem weiß ich etwas, von dem die Polizei nicht weiß. Es hat in Aschenbrandts Biografie ein Ereignis gegeben, das er selbst als dunklen Punkt bezeichnet hat. Ich weiß nicht, worum es sich dabei handelt, aber möglicherweise liegt das Mordmotiv in der Vergangenheit. In dieser Richtung habe ich recherchiert. Und meine Recherchen haben mich schließlich zu Ihnen geführt. Ich hatte gehofft, Sie – oder einer der anderen früheren Mitbewohner – könnten mir einen Hinweis geben.«

»Tut mir leid.« Ursula Jordan drehte die Handflächen nach außen. »Ich kann Ihnen nicht weiterhelfen. Allerdings glaube ich, dass Sie sich auf dem Holzweg befinden, Frau Lehnhoff. Entschuldigen Sie, wenn ich das so deutlich sage. Aber wer sollte Klaus Aschenbrandt umbringen? Ein Student, den er durchs Examen fallen lassen hat? Ein Konkurrent aus seinem Fach? Eine eifersüchtige Frau? Das alles verweist doch nicht auf die Vergangenheit.«

»Aber es gibt Anhaltspunkte, dass Aschenbrandt sich bedroht fühlte. Außerdem hat jemand intime Fotos in Umlauf gebracht. Von ihm und einer jungen Frau, einer Studentin von ihm, von der seine Frau natürlich nichts wusste. Der Professor muss sein wissenschaftliches und gesellschaftliches Ende vor sich gesehen haben.«

»Aber genau das spricht doch dafür, dass er es selbst getan hat.«

»Auf den ersten Blick schon. Andererseits würde ein intelligenter Täter, der einen Selbstmord vortäuschen will, sicher auch für ein Motiv sorgen und es bekannt machen.«

»Sie sind wohl nicht so leicht von Ihren Ideen abzubringen.« Ursula Jordan lächelte. »Eigentlich gefällt mir das. Aber in diesem Fall ...«

»... gibt es nur zwei Möglichkeiten«, ergänzte Anna. »Ich liege falsch oder ich habe Recht. Und das würde ich gern herausfinden.« Sie warf einen Blick auf ihre Notizen. »Bernhard Brinkmann und Rainer Wolfhardt. Wie kann ich diese beiden Herren erreichen? Können Sie mir E-Mail-Adressen oder Anschriften geben?«

Ursula Jordan hob bedauernd die Schultern. »Wie gesagt, es gibt keine Kontakte mehr.«

»Ich werde sie schon finden.« Anna erhob sich. »Vielen Dank, dass Sie sich Zeit für mich genommen haben. Bitte bemühen Sie sich nicht. Ich finde allein hinaus.«

Doch Ursula Jordan hatte ihren Rollstuhl schon in Bewegung gesetzt und rollte voraus. »Kein Problem«, rief sie über die Schulter. »Ich bin beweglicher, als Sie denken.« Sie drehte kurz den Kopf in Richtung einer Tür, hinter deren Milchglasscheibe Anna die Küche vermutete, und öffnete die Haustür. »Auf Wiedersehen, Frau Lehnhoff.«

Im Wagen steckte Anna den Schlüssel ins Zündschloss, um den Motor zu starten. Doch dann hielt sie inne. Ihr Unterbewusstsein signalisierte ihr, dass sie etwas übersehen hatte. Oder überhört. Sie schloss die Augen und ließ das Gespräch mit Ursula Jordan noch einmal Revue passieren. Nichts daran war auffällig. Weder auf das Foto noch auf ihre Fragen hatte sie eine besondere Reaktion gezeigt. Ihre Zweifel an Annas These waren berechtigt. Aber sie hatte sie nicht wirklich begründen können. Und angesichts der Distanz, die zwischen den ehemaligen Mitgliedern der WG angeblich herrschte, hatte sie nicht genügend leidenschaftslos reagiert. Vielleicht war sie emotional stärker beteiligt, als sie zugeben wollte. Was wiederum auch verständlich und nicht unbedingt verdächtig war.

Der Film, der in Annas Kopf ablief, hakte an der Stelle, als die Frau sie zur Haustür begleitet hatte. Ihr Blick auf die Küchentür. War er länger gewesen, als man normalerweise in der eigenen Wohnung vertraute Gegenstände ansah? Oder bildete sie sich das nur ein?

Anna seufzte. Hatte sie sich verrannt? Wieder einmal? Erneut griff sie zum Zündschlüssel. Diesmal startete sie den Motor. Sie wendete und ließ den kleinen Wagen zur nächsten Kreuzung rollen, um in Richtung Innenstadt abzubiegen. Als sie sich vergewissern wollte, dass von rechts niemand kam, entdeckte sie den Citroën. Er parkte abseits der Wohnhäuser vor einer Grünanlage. Und trug ein französisches Kennzeichen.

Sie wendete auf der leeren Kreuzung und kehrte in die Nähe des Hauses von Ursula Jordan zurück. Hatte sie nicht gesagt, dass einer der Männer in Frankreich lebte?

»Was hältst du davon?« Die Frau im Rollstuhl kramte eine flache Schachtel aus ihrem Sekretär hervor und klappte sie auf.

Rainer Wolfhardt zuckte mit den Schultern. »Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht. Wenn das, was sie dir erzählt hat, alles ist, was sie weiß, kann sie keinen Schaden anrichten. Falls sie wirklich nach Bernie sucht, wird sie ihn finden. Aber nichts erfahren. Meinen Namen hättest du nicht erwähnen müssen. Das war ein Fehler. Aber aufspüren wird sie mich wohl kaum.«

»Tut mir leid. Wurde mir in dem Augenblick bewusst, als ich ihn ausgesprochen habe. Glaubst du, dass sie mehr weiß, als sie preisgegeben hat?«

»Sicherheitshalber werde ich noch ein paar Tage in Göttingen bleiben und sie im Auge behalten.«

»Nimm dazu aber besser nicht dein Auto, das hat doch bestimmt ein französisches Kennzeichen, das wäre zu auffällig.«

»Nein, keine Sorge, ich nehme mir einen neuen Leihwagen. Den alten habe ich nach der Aktion mit Asche schon zurückgegeben. Aber Bernies tolle Ausstattung lässt sich überall installieren, vielleicht leiht er mir auch seinen Polo.«

»Der gute alte Bernie. Seit ich diesen Artikel über ... Asche gelesen habe, ist so vieles aus unserer Zeit in der Roten Straße wieder hochgekommen und geht mir im Kopf herum.«

»Mir auch. Unter anderem eine Frage, die ich mir immer aufs Neue gestellt habe.«

»Welche Frage?«

»Hast du damals mit ihm gevögelt?«

Ulla schüttelte energisch den Kopf. »Nein. Warum ist das wichtig für dich?«

»Einmal habe ich sie gesehen. Hanne und Asche. Habe mir eingeredet, dass du es warst. Ihr wart euch ähnlich. Äußerlich.«

»Warum hast du sie nicht gefragt?«

»Vielleicht habe ich mich vor der Antwort gefürchtet.«

»Ich hab immer geglaubt, du wüsstest, dass die beiden noch zusammen schliefen. Aber sie hatte keine Gefühle für ihn, nicht so wie für dich. Sie wollte sich nur beweisen, dass sie nicht scheißbürgerlich war. Und Asche hat das ausgenutzt.« Sie schwieg eine Weile. Dann zog sie einen länglichen Gegenstand aus der Schachtel, die noch immer aufgeklappt auf ihrem Schoß lag, und hielt ihn Rainer hin. »Möchtest du?«

Wolfhardt schüttelte den Kopf. »Als ich vorhin reinkam, hatte ich eine Sekunde lang die Vorstellung, Bernie wäre hier.«

»Riecht man das?« Ulla entzündete ein Streichholz und hielt die Flamme an den Joint.

»Ich schon«, bestätigte Rainer. »Rauchst du noch regelmäßig?«

Ulla schüttelte den Kopf und nahm einen tiefen Zug. »Eher selten. Nach dem Unfall hat Bernie mich versorgt. Das war eine große Hilfe. Heute gönne ich mir nur hin und wieder mal eine Tüte.«

Anna hatte die Reihe der Häuser auf einem schmalen Fußweg umrundet und befand sich nun auf der Rückseite des Jordanschen Grundstücks. Inzwischen war die Dämmerung so weit fortgeschritten, dass sie es wagen konnte, sich unter den alten Bäumen und zwischen verwilderten Obststräuchern dem Haus zu nähern. Die Fensterfront an der Rückseite leuchtete hell und wies ihr den Weg.

Vorsichtig schob sie sich näher. Um in den Raum hineinsehen zu können, würde sie allerdings die Deckung der Büsche verlassen müssen. Sie schätzte ihre Chancen ab. Wer aus einem beleuchteten Raum nach draußen in die Dunkelheit sah, konnte dort wenig erkennen. Es kam nur darauf an, vom Lichtschein aus Ursula Jordans Wohn- und Arbeitszimmer nicht erfasst zu werden. Und nicht in den Lichtkegel einer anderen Lampe zu geraten. Die Straßenlaternen waren weit genug entfernt, von den Nachbarhäusern waren nur schwache Lichtpunkte zwischen den Blättern der Hecken und Bäume zu erkennen. Und eine Alt-Achtundsechzigerin würde ja wohl keine Bewegungsmelder installieren. Darauf vertraute sie.

Sie trat aus dem Schatten auf die freie Rasenfläche vor der Terrasse. In diesem Augenblick leuchtete auf einem der Nachbargrundstücke eine Lampe auf, und ein Hund schlug an.

Anna zuckte zusammen, wollte in die Dunkelheit zurück, wandte sich um, stolperte und schlug der Länge nach hin, landete mit der Schläfe auf einer Baumwurzel. Ein scharfer Schmerz durchzuckte sie, der für einen Augenblick ihr Denken und Fühlen beherrschte. Nach einigen Sekunden der Benommenheit setzte sie sich auf und betastete den dröhnenden Kopf. Aus einer Wunde am Haaransatz sickerte Blut. Anna presste ein Taschentuch auf die Stelle und kam mit einiger Mühe auf die Füße. Das Licht war erloschen, der Hund verstummt. Es war so ruhig wie vorher. Auf unsicheren Beinen, aber entschlossen, ihrer Ahnung nun auf den Grund zu gehen, wagte sie sich aus der Deckung.

Die bodentiefen Fenster gaben den Blick frei in das erleuchtete Zimmer wie in eine offene Puppenstube. Ursula Jordan hatte wieder ihren Platz neben dem Sekretär eingenommen. Sonst war niemand zu entdecken.

Annas Blick wanderte über die Einrichtung. Als er zur Frau im Rollstuhl zurückkehrte, kniff Anna die Augen zusammen. Ursula Jordan bewegte den Mund – als ob sie mit jemandem spräche. Erneut musterte Anna die Sitzmöbel. Schließlich entdeckte sie den Mann. Er saß in dem ledernen Lehnstuhl, der so gar nicht zu der Couchgarnitur passte. Nur ein Teil des Kopfes mit schütterem grauem Haar war zu sehen.

Ihr erster Impuls war, sich ans Haus zu schleichen und das Ohr gegen die Scheibe zu drücken. Doch dann besann sie sich, zog sich vorsichtig zurück und beeilte sich, zu ihrem Wagen zu kommen. Wenn Ursula Jordan und ihr Besucher etwas mit dem Fall Aschenbrandt zu tun hatten, würden sie vor nichts zurückschrecken. Sie würde sich in allzu große Gefahr begeben.

Im Rückspiegel kontrollierte sie ihr Aussehen und erschrak. Die Haare klebten auf der einen Seite mit Erdkrumen und verkrustetem Blut an der Schläfe, der Rest war mit Laub und Grashalmen durchsetzt. Ihre Jacke war an Schulter und Ellenbogen verdreckt, an den Händen haftete schmutziggraue Gartenerde. Sie säuberte sich notdürftig und startete den Wagen.

Während sie sich der Stadt näherte, wählte sie Sven Peterssons Nummer. Zu ihrer Erleichterung meldete er sich nach nur wenigen Klingelzeichen.

»Ich habe ihn gefunden, Sven. Ihr müsst ihn sofort festnehmen.«

»Hallo? Anna? Wen sollen wir festnehmen?«

»Den Mörder von Aschenbrandt. Ein ehemaliger Studienkollege. Jedenfalls halte ich ihn für hochgradig verdächtig. Er kann morgen schon wieder weg sein. Lebt in Frankreich. Zwei andere ehemalige Mitstudenten haben ihm wahrscheinlich geholfen. Das Motiv muss in der Zeit liegen, als alle zusammen in einer WG lebten.«

Sven Petersson schwieg.

»Hallo? Bist du noch da?«

»Ja, ich bin noch da. Anna, das kann nicht dein Ernst sein. Wir können niemanden festnehmen, wenn es keinen konkreten Tatverdacht gibt. Und im Fall Aschenbrandt gibt es keinen. Das hatten wir doch geklärt.«

Atemlos berichtete Anna von ihren Recherchen und dem Besuch bei Ursula Jordan. »Der Schlüssel zur Lösung des Rätsels«, schloss sie, »liegt in der Vergangenheit. Ihr müsst nur noch die Beweise finden.«

»Da hast du’s«, lachte Sven. »Wo sollen wir denn die Beweise suchen? In den Biografien der Leute, die du aufgezählt hast? In Ereignissen, die vierzig Jahre zurückliegen?«

»Warum nicht?«

Petersson seufzte. »Es hat keinen Zweck«, murmelte er. Laut fügte er hinzu: »Vergiss es!«

Anna kämpfte gegen die aufsteigende Wut. Doch dann brach es aus ihr heraus. »Scheiße, Mann, du kapierst es einfach nicht! Ich spreche morgen mit Alexa Engel. Eine Frau versteht das.« Das Telefon verstummte. Verbindung beendet, erschien auf dem Display.

20

Alexa Engel hatte nur kurz gezögert und sich dann mit ihr verabredet. Anna wusste ihr Entgegenkommen umso mehr zu schätzen, als die Leiterin des Fachkommissariats für Tötungsdelikte anstrengende Wochen und Monate hinter sich hatte. In Göttingen hatten sich Kriminalfälle gehäuft. Der Fall der Schwarzen Witwe, die vier ältere Männer auf dem Gewissen hatte, das Tötungsdelikt im Bowling-Center und der Mord an der stadtbekannten Obdachlosen, die sich James genannt hatte.

Als Anna der Kriminalistin in deren Büro gegenübersaß, registrierte sie mit einer Mischung aus ehrlichem Bedauern und verschämter Befriedigung zahlreiche Fältchen an Augen und Mund, die sich vermehrt und vertieft hatten, seit sie Alexa Engel kennengelernt hatte. Auch die schöne Ermittlerin wurde vom Alterungsprozess offensichtlich nicht verschont.

Sie hörte aufmerksam zu, während Anna von ihren Recherchen und Überlegungen berichtete. »Das ist alles nicht von der Hand zu weisen«, gab Alexa Engel zu, »aber mir scheinen die Anteile von Fantasie und Realität – sagen wir – unausgewogen. Wobei ich nichts gegen Fantasie habe. Wir brauchen immer eine gute Portion davon, um uns ausmalen zu können, wie eine Tat passiert sein könnte. Kaum ein Fall ist wie der andere, und es gehört schon Vorstellungsvermögen dazu, sich in verschiedene Varianten hineinzudenken.«

»Dann können Sie sich doch bestimmt auch vorstellen, dass meine Vermutung zutreffen könnte.«

»Das kann ich, Frau Lehnhoff. Aber wir brauchen auch Fakten, die eine Theorie untermauern. Selbst wenn sich herausstellen sollte, dass es eine Verbindung zwischen dem Toten und Ihrem Unbekannten gibt und wir sogar jenen dunklen Punkt in Aschenbrandts Leben herausfinden, von dem Sie sprachen, hätten wir noch immer keinen Hinweis auf ein Tötungsdelikt.«

»Was ist mit dem falschen Anruf bei Claudia Kirchhoff? Der Täter könnte sie weggelockt haben, damit sie ihm nicht in die Quere kommt.«

»Sagten Sie nicht, der Anruf durch das Heim sei versehentlich erfolgt?«

»Das hat man ihr dort gesagt. Aber vielleicht war das nur eine Ausflucht. In solchen Heimen weiß oft der eine nicht, was der andere tut. Und das Personal lebt in ständiger Hektik. Da sucht man bei unklaren, aber bedeutungslosen Problemen immer nach einfachen und schnellen Erklärungen, um sich wieder den dringenden Arbeiten zuwenden zu können, und sagt ja, wo man eigentlich gar nichts weiß, nur weil das schneller geht.«

»Sie machen es mir nicht gerade leicht«, seufzte Alexa Engel. »Ich kann Ihre Theorie nachvollziehen. Jedenfalls zu neunundneunzig Prozent. Aber es bleibt eine Theorie. Ohne konkrete Fakten. Aber gut. Ich könnte mit dieser Frau Jordan sprechen. Nur zur Information. Und nur, wenn sie einverstanden ist. Ich habe keinen Ermittlungsauftrag. Und keinen Grund für eine Vorladung.«

»Das ist doch immerhin etwas!« Anna strahlte. »Ich wusste, dass Sie mich verstehen.«

Als Anna Lehnhoff mit ihrem Wagen vom Hof der Polizeiinspektion an der Groner Landstraße rollte, setzte sich auf der gegenüberliegenden Straßenseite ein dunkler Polo in Bewegung und folgte ihr in deutlichem Abstand. Anna hatte jedoch keine Augen für andere Verkehrsteilnehmer. Ihre Stimmung war euphorisch, und sie spürte das dringende Bedürfnis, ihren Erfolg jemandem mitzuteilen. Am liebsten hätte sie Sven angerufen. Aber das verbot sich natürlich. Also probierte sie es kurzerhand bei Ingo.

Sie hatte Glück. »Stell dir vor, ich habe Alexa Engel überzeugt. Sie will meine Theorie überprüfen. Du weißt schon, dieser Fall Aschenbrandt, von dem ich dir erzählt habe. Der Tote vom Blauen Turm. Sie denken, es war Selbstmord. Aber ich glaube nicht daran. Und nun will die Hauptkommissarin mit dieser Frau sprechen, die ihn von früher kennt. Ich bin sicher, die weiß was.«

»Gratuliere.« Anna hörte Ingos Stimme an, dass er lächelte. »An dir ist eine Kriminalistin verloren gegangen.«

Trotz der leisen Ironie, die in seinen Worten mitschwang, empfand sie auch die Anerkennung, die darin steckte. Eine plötzliche Sehnsucht nach Nähe erfasste sie.

»Sehen wir uns heute Abend?«

»Tut mir leid, Anna. Ich habe noch einen Berg von Klausuren liegen. Die würde ich gern in den nächsten Tagen fertig korrigieren. Damit wenigstens der Rest der Osterferien frei bleibt. Vielleicht können wir über die Feiertage etwas unternehmen. Wenn deine kriminalistischen Recherchen bis dahin abgeschlossen sind.«

»Bestimmt!«, frohlockte Anna. »Wenn Hauptkommissarin Engel sich darum kümmert, kommen die Ermittlungen wieder in Gang. Und ich kann mich aufs Berichten beschränken.«

»Hoffen wir’s!«

»Ich bin sicher, Ingo. Also dann – frohes Schaffen. Ich fahre jetzt wieder in die Redaktion. Ruf mich an, wenn du Lust auf ... eine Arbeitsunterbrechung hast. Ansonsten werde ich mich an den nächsten Abenden um meine Balkonpflanzen kümmern.«

Während Anna sich verabschiedete und das Gespräch beendete, vergrößerte der Mann im Polo den Abstand. Er nahm den kleinen Hörer aus dem Ohr, dessen Kabel mit einem Notebook auf dem Beifahrersitz verbunden war, trennte das Mobiltelefon vom Computer und wählte eine Nummer.

»Könntest du kurzfristig verreisen?«, fragte er.

»Warum?«

»Die Journalistin hat eine Kommissarin bequatscht. Die will sich mit dir unterhalten. Das Gespräch sollte besser nicht stattfinden.«

»Hältst du es wirklich für eine gute Idee, an dieser Stelle auszuweichen? Wäre es nicht besser, ich würde mir anhören, was sie denkt? Und sie auf nahe liegende und weniger nahe liegende Schlussfolgerungen aufmerksam machen? Wenn ich plötzlich verschwände, könnte das als weiteres Indiz für Frau Lehnshoffs Vermutungen aufgefasst werden. Unser Ziel sollte sein, sie unglaubwürdig zu machen.«

Für einen Augenblick schwieg der Anrufer. »Du hast wieder mal Recht«, sagte er dann. »So herum ist es klüger. Wenn es dir nichts ausmacht.«

»Überhaupt nicht. Ich bin immer dafür, die Fäden in der Hand zu behalten. Sobald sich die Kommissarin meldet, informiere ich dich. Mit Bernies technischen Einrichtungen kannst du ja bestimmt mithören, ohne dich hier im Haus aufzuhalten.«

»Ja, das sollte kein Problem sein. Ich sitze gerade in seinem dafür bestens ausgestatteten Polo.«

In den ersten Apriltagen war das Wetter umgeschlagen. Plötzlich kletterte das Thermometer unaufhaltsam in die Höhe und überschritt die Zwanzig-Grad-Marke. Anna fuhr zum Garten-Center und füllte den Kofferraum mit Blumenerde und Topfpflanzen. Wie jedes Jahr lockten sie die ersten Sonnenstrahlen mit Macht auf den Balkon, wo die von Wind und Wetter der kalten Jahreszeit zerzausten Pflanzen auf Erneuerung warteten.

Während sie ihre Einkäufe nach und nach durchs Treppenhaus in die Wohnung schleppte, fragte sie sich, ob Alexa Engel schon mit Ursula Jordan gesprochen hatte. Wenn nicht bald etwas geschah, konnten die Spuren verwischen, die zu Aschenbrandts Mörder führten.

Sie ließ den schweren Sack mit Blumenerde auf den Balkonboden fallen und ging ins Arbeitszimmer, um schnell ihre E-Mails zu kontrollieren. Am Faxgerät blinkte das Lämpchen. Während der Computer hochfuhr, druckte sie die Nachricht aus. Die Absenderzeile bestand aus sinnlos aneinandergereihten Buchstaben, der übermittelte Text aus wenigen Sätzen: Wenn Sie mehr wissen wollen, kommen Sie heute um zwanzig Uhr in die Klosterkirche. Zu Fuß und allein. Nehmen Sie Ihr Handy mit. Warten Sie in der Kirche, bis Sie eine neue Nachricht erhalten.

Annas Herz raste. Sie sah auf die Uhr. In einer Dreiviertelstunde würde sie mehr wissen. Das war der Durchbruch. Sie fühlte es. In aller Eile trug sie die restlichen Pflanzen auf den Balkon.

Außer Atem packte sie ihr Handy und ein Diktiergerät in die Handtasche und kontrollierte die Uhrzeit. Noch zwanzig Minuten. Plötzlich wurde ihr bewusst, dass sie sich möglicherweise in Gefahr begab. Wenn der Unbekannte gar keine Informationen für sie hatte, sondern nur verhindern wollte, dass sie weiter recherchierte, würde er sie unter Druck setzen wollen. Aber womit? Auf die Frage fand sie keine Antwort. Ob sie sicherheitshalber Sven oder Ingo informieren sollte? Unbewusst schüttelte sie den Kopf. Sven würde sie begleiten wollen. Ingo war beschäftigt. Sollte sie Lea in die Sache hineinziehen? Oder Lissy?

Sie entschied sich für einen Kompromiss und schickte rasch eine E-Mail an Ingo. Mit der Bitte, sie in zwei Stunden anzurufen. Dann machte sie sich auf den Weg.

Beim Überqueren der Ulrideshuser Straße hatte sie zum ersten Mal das Gefühl, dass ihr jemand folgte. Sie sah sich unauffällig um, konnte aber niemanden entdecken. Vor der Kirche musterte sie die Umgebung. Obwohl sie erneut das Gefühl beschlich, beobachtet zu werden, war außer einigen spielenden Kindern und einem älteren Mann, der seinen Hund ausführte, niemand zu sehen.

Anna näherte sich dem Kirchengebäude. Ein wenig überraschte es sie, dass sie die Tür unverschlossen fand. Zögernd trat sie ein und sah sich um. Das Kirchenschiff lag im Halbdunkel, aber es schien leer. Unvermittelt fühlte sie sich in ihre Kindheit zurückversetzt. Der eigentümliche Geruch alten Holzes und die kühle Ausstrahlung der steinernen Wände erinnerten sie an ihre Konfirmation. Seitdem hatte sie keine Kirche mehr betreten. Eine andere Zeit, ein anderer Ort, eine andere Kirche, aber die Atmosphäre schien unverändert. Anna zuckte zusammen, als plötzlich über ihr die Glocke zu schlagen begann. Sie zählte mit. Acht Schläge.

In einer der Kirchenbänke lag ein aufgeschlagenes Gesangbuch. Dort ließ sie sich nieder, um auf die angekündigte Nachricht zu warten. Ihr Blick wanderte über die Bankreihen und zum Altar, kehrte zu dem Buch vor ihr zurück. Erst jetzt entdeckte sie das zusammengefaltete Blatt zwischen den Seiten. Sie nahm es heraus, faltete es auseinander und begann zu lesen.

Kain hat seinen Bruder Abel erschlagen, um dessen Platz einnehmen zu können. Stellen wir uns vor, sie wären Brüder im Geiste und lebten in unserer Welt. Stellen wir uns ferner vor, Abel hätte das Leben seines Bruders zerstört, um sich an dessen Stelle einen Platz in der Gesellschaft zu verschaffen. Dafür musste er sich der Besitztümer seines Bruders bemächtigen und dafür sorgen, dass Kain aus seinem Leben verschwand. Doch eines Tages kehrt der Bruder unerwartet zurück. Er erkennt, dass Abel aus dem unrechtmäßigen Besitz Titel und Reichtümer gewonnen hat, erfährt, dass sein Bruder die Verantwortung für den Verlust eines geliebten Menschen trägt. Und Kain wird bewusst, dass er nicht länger im Schatten Abels leben kann. Er weiß nun, dass er seinen Bruder töten muss. Er findet ihn dort, wo er selbst hätte sein müssen, im Zentrum des Geistes und der Wissenschaft. Und er beschließt, dass dieses der Ort sein muss, an dem der Kreis sich schließt.

Anna spürte, wie sich ihr Atem beschleunigte. Was sie in den Händen hielt, war ein Geständnis. Abel war Aschenbrandt. Kain der Mörder. Das GWZ der Tatort. Und er wollte, dass sie es erfuhr. Aber warum? Er musste doch ahnen, wie sehr ihr daran lag, den Fall aufzuklären. Und lieferte ihr auch noch einen Beweis?

Ein Geräusch im hinteren Teil der Kirche ließ sie zusammenzucken. Hektisch sah sie sich um, duckte sich unwillkürlich zwischen die Bänke. Hielt den Atem an. Lauschte.

Nichts.

Plötzlich erschien ein Lichtschein an der Tür, dann fiel sie ins Schloss. Anna verharrte regungslos. Sekunden später sprang sie auf und rannte los. Stürzte zum Ausgang, zerrte am Griff und warf sich gegen das Holz.

Die Tür schwang widerstandslos auf. Atemlos starrte Anna in die milde Helligkeit der Abendsonne, deren Strahlen sich in den Fenstern der gegenüberliegenden Häuser fingen. Die Kirchturmuhr über ihr schlug das erste Viertel. Sie sah sich um, kontrollierte die Uhrzeit mit einem Blick auf ihr Handgelenk und entschied sich, nicht länger zu warten.

Im Hölleweg begann das Handy in ihrer Handtasche zu summen. Hastig zog sie es hervor und klappte es auf. Entsetzt starrte sie auf die Nummer des Anrufers. Es war ihre eigene. Ihr Festnetzanschluss. Anna drückte die Annahmetaste und riss das Telefon ans Ohr.

»Ja?«

»Haben Sie den Text gefunden?«

»Ja, aber ...«

»Können Sie sich vorstellen, wer gemeint ist?«

»Abel ist Aschenbrandt. Und Sie sind der ...«

Der Anrufer lachte leise. »Sie sind eine gute Journalistin. Trotzdem fehlt Ihnen der Schlüssel zur Geschichte. Das Motiv. Und die Verbindung zwischen Kain und Abel. Vielleicht ahnen Sie etwas. Aber mit Ahnungen und Vermutungen können Sie die Polizei nicht überzeugen. Selbst wenn es Ihnen gelänge, wüsste die nicht, wo sie suchen sollte. Nach einem Motiv. Und nach Kain. Sie haben nichts Konkretes in der Hand, Frau Lehnhoff. Ihre Recherchen haben Sie zwar sorgfältig dokumentiert, aber darin steckt nichts Beweiskräftiges.«

»Meine Recherchen?« Anna spürte Wut und Empörung in sich aufsteigen.

Erneut lachte der Unbekannte. »Ich sehe mir gerade Ihre Aufzeichnungen an.«

In diesem Augenblick wurde aus dem Verdacht endgültige Gewissheit. Der Mann war in ihrer Wohnung! Anna begann zu laufen. Sie drückte die Verbindung weg, wählte Svens Nummer. »Ich habe ihn«, schrie sie ins Telefon. »Ich habe den Mörder von Aschenbrandt. Er ist in meiner Wohnung. Ihr müsst sofort kommen! Schnell!«

Zu Annas grenzenloser Erleichterung reagierte Sven Petersson weder mit Spott noch mit Rückfragen. Vielleicht hatte er gespürt, dass es ihr ernst war. »Wo bist du, Anna?«

»Draußen. Auf der Straße.«

»Bleib, wo du bist! Geh auf keinen Fall rein. Wir kommen.«

Anna nickte unbewusst, ohne zu antworten. In ihrem Kopf nahm ein Gedanke Gestalt an. Sie würde nicht zulassen, dass der Mann unerkannt auf Nimmerwiedersehen verschwinden würde. Sie rannte schneller. Das kurze Stück bis zum Wohnblock brachte sie kaum außer Atem. Zwei Stufen auf einmal nehmend, hastete sie die Treppen hinauf. Die Wohnungstür war angelehnt. Anna verharrte, bis sie wieder ruhig und flach atmen konnte, dann drückte sie vorsichtig gegen das Türblatt. Durch den Spalt erkannte sie, dass die Tür zum Arbeitszimmer geschlossen war. Dahinter vernahm sie gedämpfte Geräusche. Als ob jemand Unterlagen durchblätterte.

Vorsichtig schob Anna den Schlüssel ins Schloss. Dann zog sie sehr vorsichtig und leise die Tür zu. Blitzschnell drehte sie zweimal den Schlüssel und ließ ihn stecken.

Mit klopfendem Herzen wartete sie auf eine Reaktion, lauschte auf eine Bewegung oder ein Geräusch hinter der Wohnungstür. Drinnen blieb alles ruhig.

Sie kamen schneller, als sie erwartet hatte. Zuerst erschien ein Trupp aus fünf Beamten, deren Kleidung und Ausrüstung Anna einen Schreck versetzte. Mit ihren dunkelgrünen Anzügen, den schusssicheren Westen und schwarzen Helmen wirkten sie wie Angreifer aus einer anderen Welt.

Trotz ihrer schweren Stiefel bewegten sie sich nahezu lautlos. Zwei von ihnen nahmen vor der Wohnungstür Aufstellung, zwei andere geleiteten Anna eine Etage tiefer.

Als Sven Petersson und Alexa Engel auftauchten, gab es eine kurze geflüsterte Verständigung, dann drehte einer der Beamten den Wohnungsschlüssel und stieß die Tür auf. Mit erhobenen Waffen verschwanden die Männer in Annas Wohnung.

Im nächsten Augenblick kehrten sie auf den Flur zurück und klappten die Visiere auf. »Alles sauber«, meldete der Truppführer. Hauptkommissarin Engel nickte, und im nächsten Augenblick verschwanden die Männer an Anna vorbei die Treppe hinunter.

Entsetzt starrte sie abwechselnd auf Sven und seine Chefin. »Aber ... er muss da drin sein. Er hat mich angerufen. Von hier aus. Und ich habe ihn gehört. In meinem Arbeitszimmer.«

Die Kriminalbeamten wechselten einen Blick. Sven zog seine Waffe und trat in den Wohnungsflur. »Ich schaue noch mal nach.«

»Ihr könnt reinkommen«, rief er kurz darauf. »Hier ist wirklich niemand.«

»Wollen wir?«, fragte Alexa Engel und ging voran. Anna folgte ihr zögernd.

Sven stand im Arbeitszimmer und steckte gerade seine Pistole ins Holster. »Dein Computer ist an. Die Geräusche können von einer Datei oder einer Internetseite gekommen sein. Das wäre zumindest eine Erklärung.« An seiner Miene konnte Anna ablesen, wie fragwürdig ihm selbst diese Deutung erschien.

»Sieht so aus, als hätten Sie sich geirrt, Frau Lehnhoff.« Die Hauptkommissarin klang selbst ein wenig enttäuscht. »Ich habe mich übrigens mit Frau Jordan unterhalten. Sie bestreitet, außer Ihnen und mir in letzter Zeit Besucher empfangen zu haben. Schon gar nicht aus Frankreich. Ich glaube, wir können den Fall Aschenbrandt endgültig zu den Akten legen.« Sie warf Anna einen besorgten Blick zu. »Und Sie sollten vielleicht mal Urlaub machen.«

Hektisch kramte Anna den Zettel aus der Tasche und streckte ihn der Beamtin hin. »Ich habe doch sein Geständnis. Hier.«

Alexa Engel überflog den kurzen Text und reichte ihn an Sven Petersson weiter. »Liest sich wie ein zeitgemäßer Interpretationsversuch der alttestamentarischen Legende von Kain und Abel. Hat vielleicht der Pfarrer geschrieben. Oder jemand aus der Gemeinde. Einen Bezug zu unserem Fall kann ich nicht erkennen. Du, Sven?«

Petersson studierte die Zeilen gründlich, schüttelte dann bedauernd den Kopf. »Tut mir leid.«

»Aber das liegt doch auf der Hand«, widersprach Anna heftig. »Abel ist Aschenbrandt. Kain ist der Mörder. Das Geisteswissenschaftliche Zentrum – der Blaue Turm – ist der Tatort. Es passt alles. Der Mann hat mich in die Kirche gelockt. War in meiner Wohnung. Hat mich angerufen. Das muss der gewesen sein, der auch bei Frau Jordan ...« Sie brach ab. Alexa Engel hatte unmerklich den Kopf geschüttelt.

Sven hob die Schultern. »Du warst überzeugt, jemanden hier eingeschlossen zu haben. Aber da war doch niemand.«

Anna wollte schreien: Warum glaubt mir denn keiner? Verzweifelt flog ihr Blick zwischen den Kriminalisten hin und her. Doch dann spürte sie, wie sich die in ihr zusammengeballte Empörung verflüchtigte. Als ob die Energie, von der sie gerade noch angetrieben worden war, in sich zerfiele.

»Danke, dass ihr gekommen seid«, murmelte sie mit hängenden Armen. »Es tut mir leid.«

»Kein Problem.« Alexa Engel legte kurz den Arm auf Annas Schultern. »Dafür sind wir da. Aber jetzt müssen wir uns verabschieden. Können wir Sie allein lassen?«

Anna nickte nur.

Nachdem Sven Petersson und seine Chefin gegangen waren, zogen Bilder, Namen und Sätze durch Annas Kopf. Das Gespräch mit Ursula Jordan, der französische Wagen, die erleuchtete Wohnung. Bernhard Brinkmann: Betreibt einen Onlineshop für Sicherheits- und Überwachungstechnik. Rainer Wolfhardt: Rainer lebt in Frankreich. Und dann das: Frau Jordan bestreitet, außer Ihnen und mir in letzter Zeit Besucher empfangen zu haben.

Ihr Blick fiel auf den noch immer leuchtenden Monitor. Hatte er ihn eingeschaltet? Oder hatte sie vergessen, ihn auszuschalten? Konnte er eine Datei aus dem Internet abgespielt haben, die seine Anwesenheit vorgetäuscht hatte?

Das Telefon! Anna griff zum Hörer und drückte die Wahlwiederholung. Auf dem Display erschienen die zuletzt gewählten Nummern. Ihre Handy-Nummer war nicht dabei. Sie starrte auf das Display, bis die Zahlen verschwammen. War sie dabei, verrückt zu werden? Hatte sich ihr Ehrgeiz, diesen Fall zu lösen, zu einer Wahnvorstellung entwickelt?

Auf dem Bildschirm begann ein kleiner Briefumschlag zu blinken. »Sie haben Post«, sagte die Computerstimme.

Automatisch öffnete Anna die Mail, ohne auf den Absender zu achten. Die Datei enthielt keinen Text, nur einen Link:

Die Lösung.

Sie zögerte. Fragte sich, ob es nicht besser sei, aus dem irrealen Gedankengebäude zu fliehen. Aschenbrandt und all die anderen Namen zu vergessen, sich Svens und Alexa Engels Einschätzung anzuschließen und sich um ihre Arbeit und ihren Alltag zu kümmern. Noch während der Kopf dies als den vernünftigeren Weg empfahl, hatte ihr Zeigefinger die Maustaste gedrückt. Ein langer Text in viel zu kleiner Schrift erschien, aber Anna begann zu lesen.

Es war eine Art Tagebuch. Oder Auszüge daraus. Aufzeichnungen eines Mannes, der vor vierzig Jahren nach Göttingen gekommen war, sich in eine Kommilitonin verliebt hatte, in eine Wohngemeinschaft mit dem seltsamen Namen Rote Grütze in der Roten Straße gezogen, auf abenteuerliche Weise unter einen schrecklichen Verdacht geraten und schließlich im Gefängnis gelandet war. Der für einen Mord gebüßt hatte, den er nicht begangen hatte. Noch nicht.

»Sieh es doch mal so«, schlug Ingo vor. »Du bist keineswegs übergeschnappt. Du bist auf der richtigen Spur gewesen. Du hast am Ende Recht behalten. Dass die Polizei den Fall nicht lösen konnte, steht auf einem anderen Blatt. Aber der Mann hat für seine Tat gebüßt.«

Sie saßen in der Abendsonne auf Ingos Terrasse. In den Gläsern perlte Vinho verde, dieser herrlich leichte Sommerwein. Fast über Nacht hatte sich sonnig-warmes Wetter eingestellt und für Frühlingsstimmung gesorgt.

Anna verzog das Gesicht. »Ich weiß. Trotzdem bin ich irgendwie ... enttäuscht. Die müssen doch jetzt glauben, dass ich eine totale Macke habe.«

»Ist das dein Problem? Du bist unzufrieden, weil Sven und die Kommissarin etwas denken könnten, das nicht besonders schmeichelhaft für dich ist?«

»Nein. Ja. Ich weiß nicht.«

Ingo lächelte und strich ihr mit dem Handrücken über die Wange. »Deine Macke kennen die beiden schon länger. Darüber solltest du dir keine Gedanken machen. Und bestimmt warten sie schon auf deinen nächsten Fall.«

»Meinen nächsten Fall?«

»Es wird vielleicht ein Weilchen dauern«, schmunzelte Ingo, »aber kommen wird er. Ich bin sicher.«

ENDE

Der Autor

Wolf S. Dietrich studierte Germanistik und Theologie und arbeitete als wissenschaftlicher Mitarbeiter an der Universität Göttingen. Dann war er Lehrer und Didaktischer Leiter einer Gesamtschule.

Er lebt und arbeitet heute als freier Autor in Göttingen. »Rote Straße« ist sein neunter Krimi im Prolibris Verlag und der vierte, der in Göttingen spielt. Der Autor ist Mitglied im Syndikat, der Autorengruppe deutschsprachiger Kriminalliteratur.

Weitere Informationen über den Autor finden Sie unter: www.literatur-aktuell.de

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© Prolibris Verlag Rolf Wagner, Kassel, 2012

Tel.: 0561/766 449 0, Fax: 0561/766 449 29

Lektorat: Anette Kleszcz-Wagner

Titelfoto: Prolibris Verlag

E-Book: Prolibris Verlag

ISBN: 978-3-95475-030-6

Dieses Buch ist auch als Printausgabe im Buchhandel erhältlich. 978-3-935263-63-4

www.prolibris-verlag.de

Ich danke

Jutta Donsbach, Rüdiger Reyhn und Dr. Lili Seide für ihre Unterstützung bei der Überarbeitung des Manuskripts. Kriminalhauptkommissarin i. R. Barbara Kunze und Oberstaatsanwalt Dr. Wilfried Ahrens danke ich für fachliche Beratung in polizeilichen und ermittlungstechnischen Fragen. Nicht zuletzt danke ich meiner Frau Kristine für freimütige Kritik am Manuskript und Geduld mit dem schreibenden Ehemann.

Wolf S. Dietrich

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