Date: 2012-11-22T00:00:00+00:00
Keywords: Wolf S. Dietrich; Kriminalroman; Krimis & Thriller; Göttingen; Krimi; Grobecks Grab; Kriminalliteratur; Prolibris Verlag; Anna Lehnhof
Description: Kurzbeschreibung Anna Lehnhoff, junge Redakteurin beim Göttinger Tageblatt, recherchiert in einem mysteriösen Fall. Im Keller einer Bank wird bei Umbauarbeiten eine eingemauerte Leiche gefunden. Die Polizei zeigt wenig Interesse an der Aufklärung. Die Spur führt in die 60er Jahre, zu dem unaufhaltsamen Aufstieg eines Geschäftsmannes und Lokalpolitikers, dem das Grundstück gehörte, auf dem die Westbank 1964 ihre Filiale baute. Anna vertieft sich in den Fall, dessen Wurzeln in die Zeit von Wirtschaftswunder, Flower-Power und APO reichen. Mit Hilfe eines jungen Kriminalkommissars kommt sie der Wa

Wolf S. Dietrich

Grobecks Grab

Göttingen Krimi

Prolibris Verlag

Handlung und Figuren entspringen der Phantasie. Ebenso die Verquickung mit tatsächlichen Ereignissen. Darum sind eventuelle Übereinstimmungen mit lebenden oder verstorbenen Personen zufällig und nicht beabsichtigt. Nicht erfunden sind Institutionen, Straßen und Schauplätze in Göttingen sowie Bezüge zur deutschen und städtischen Geschichte.

Prolog

Von der Freiheit trennte ihn noch ein Katzensprung.

Und die Uniformierten.

Sie waren zu zweit. Schwach hoben sich ihre Silhouetten vom dunklen Hintergrund des Waldes ab. Und auch nur dann, wenn die Wolkenschicht ein wenig vom fahlen Licht des Mondes durchscheinen ließ. Hin und wieder zündete sich einer der Bewaffneten eine Zigarette an. Dann flackerte kurz ein bleiches Gesicht unter dem Helm auf.

Sie bewachten die baufällige Brücke über dem träge dahinfließenden Strom. Die Straße hatte schon lange kein Fahrzeug mehr befahren. Sie war gesperrt, der Asphalt aufgebrochen, die Decke von Grasbüscheln übersät.

Der Mann im Graben tastete nach dem Messer in seinem Stiefel. Seit mehr als zwei Stunden hatte er die Doppelstreife beobachtet. Hatte darauf gewartet, daß einer der Männer sich entfernte oder wenigstens zum Wasserlassen abwandte. Und auf Regen hatte er gehofft. Rauschender Regen würde ihm die Arbeit erleichtern. Geräusche übertönen, die Sicht verschlechtern, den Griff zum Gewehr um Sekundenbruchteile verzögern.

Er blickte zum Himmel. Dunkle Wolken glitten vorüber, aber Regen war nicht in Sicht. Vielleicht später. Er würde warten. Bis kurz vor Morgengrauen. Dann würde die Aufmerksamkeit der Männer nachlassen. Gemurmel drang an sein Ohr. Einer der Soldaten gestikulierte, der andere nickte. Er behielt ihre Schatten im Auge, während er seine Lage veränderte, um Arme, Beine und Schultern zu bewegen. Nacheinander konzentrierte er sich auf die verschiedenen Körperteile, spannte und entspannte die Muskeln und ließ die Wärme des Blutes pulsieren.

Nachtfeuchtes Gras und lehmiger Erdboden verströmten den Geruch des Lebens. Viele Jahre hatten Tod und Krankheit seine Sinne beherrscht. Zuerst der lautlose Abgang seiner Opfer, später Schreie von Sterbenden, Gestank von Siechen, Blick auf Leichen, die am Morgen abtransportiert wurden.

Tief sog er den Duft des Erdreiches ein, atmete die klare Luft und lauschte auf die Geräusche der Nacht.

Als ein Käuzchen rief und in einiger Entfernung ein anderes antwortete, klirrte am Brückenkopf Metall. Einer der Uniformierten hatte sein Gewehr abgelegt und an das eiserne Geländer gelehnt. Nun strebte er zum Schatten des Waldstreifens, der die Straße bis kurz vor der Brücke säumte. Der andere wandte sich ab und sah zum Fluß hinunter.

Das war die Chance.

Gebückt und lautlos bewegte sich der Mann im Graben voran. Sinne und Nerven waren bis zum Äußersten gespannt. Er registrierte das leise Plätschern am Waldrand und beschleunigte seinen Schritt. Wenige Meter vor dem zurückgebliebenen Soldaten richtete er sich auf und sprang in langen Sätzen auf ihn zu. Das Messer lag sicher in seiner Hand.

Er hob den Arm, um die Klinge in die richtige Höhe zu bringen. In dieser Sekunde drehte sich der Soldat um. Entsetzt riß er Mund und Augen auf, richtete den Lauf seiner Waffe auf den herannahenden Fremden und tastete nach dem Abzug. Noch bevor sein Finger den tödlichen Hebel erreichte, betäubte ihn der Schock des in seinen Körper eindringenden Stahls. Statt in die Kehle war die Klinge direkt unter dem Kinn in den Kopf gestoßen. Ein unartikulierter Schreckenslaut drang aus dem geöffneten Rachen. Blitzschnell zog der Angreifer das Messer zurück und stieß erneut zu. Diesmal an der richtigen Stelle. Gurgelnd sackte das Opfer zusammen. Blut quoll im Rhythmus des noch schlagenden Herzens aus Mund und Stichwunden.

Eilig zerrte der Mann den Sterbenden zur Böschung, das Messer behielt er in der Hand. Ein kräftiger Tritt ließ den leblosen Körper zum Fluß hinunterrollen.

Als er sich aufrichtete, stand der zweite Mann über ihm. Das Mondlicht war verschwunden, nur ein Schatten war zu erkennen. Ein unterdrückter Fluch ließ erahnen, daß der Soldat sich seiner fehlenden Waffe bewußt wurde. Das Gewehr lehnte am Geländer, fünf oder sechs Schritte entfernt. Mit einem Wutschrei stürzte er sich auf den Mann, der bereits die Klinge bewegte. Von der Wucht des Aufpralls wurden beide zu Boden gerissen. Das Messer schlitzte ein Ohr des Soldaten, aber dessen Umklammerung nahm dem Arm des Mannes jede Bewegungsfreiheit.

Kurz entschlossen ließ er das Messer fallen und konzentrierte sich auf die Befreiung aus den Armen des Gegners. Er spürte dessen Atem, hörte ihn keuchen und fühlte seinen Herzschlag unter der Uniform. Rasch bog er den Kopf zurück und ließ seine Stirn auf die Nase des Soldaten knallen. Es knirschte, als das Nasenbein brach. Der Griff lockerte sich. In der nächsten Sekunde stieß er mit aller Kraft sein Knie zwischen die Beine des Mannes. Dann war er frei. Blitzschnell rammte er ihm die Faust in die Kehle und richtete sich auf. Der Mann war zäh, wollte ihm folgen, doch ein Tritt in den Unterleib warf ihn zurück.

Schnell und systematisch tastete er mit einer Hand nach seinem Messer, während er mit der anderen den Hals des Soldaten auf den Boden drückte. Schließlich lag der Schaft in seiner Faust.

Er ließ die Kehle des röchelnden Mannes fahren, ertastete den Rippenbogen und stieß die Klinge von unten in den Brustkorb, trieb sie nach oben zum Herzen, bis der Körper erschlaffte.

Als er sein Messer aus der Wunde zog, fielen die ersten Regentropfen.

Sekunden später eilte der Mann zu seinem Beobachtungsposten zurück, warf den alten Militärmantel über, nahm sein Bündel auf und strebte zur Brücke.

*

Das erste, was ihr auffiel, war ein Hamster.

Anna Lehnhoff folgte, nachdem der ICE Wilhelm von Humboldt sie auf seinem Weg von Berlin nach München in Göttingen abgesetzt hatte, dem Strom der Reisenden zur Treppe. Ihr blieben fast zwei Stunden bis zum Vorstellungstermin, und so würde sie die Zeit nutzen, um einen Eindruck von der Stadt zu gewinnen. Bahnhöfe waren ein guter Ausgangspunkt für erste Eindrücke, fand Anna. Zumal sie sicher sein konnte, auf aktuelle Tageszeitungen zu stoßen. Auch auf das Göttinger Tageblatt, in dessen Redaktion sie – nach erfolgreicher Bewerbung und vielversprechenden Telefonaten – voraussichtlich im nächsten Monat anfangen würde. Die persönliche Vorstellung war nur noch eine Formsache. Wenn der Chefredakteur keine Einwände erhob, war sie eingestellt. Personalentscheidungen fielen – war Annas Eindruck – nicht in Göttingen, sondern im Verlag in Hannover.

Sie ließ sich treiben. Nichts erschien anders als auf jedem anderen Bahnhof. Etwas heller vielleicht, kürzlich renoviert, Wände und Decken des Tunnelganges noch nicht wieder vom Bahnstaub geschwärzt oder durch Graffiti verunstaltet. Kleine Läden links, ein Blumengeschäft und der unvermeidliche Imbißverkauf rechts, in der Halle Schaufenster einer Buchhandlung. Davor – im Halbkreis aufgereiht – bahnhofstypische Zeitungsständer.

Als sie das Foto sah, schoß ihr zum ersten Mal die Frage durch den Kopf, ob die Zeitung ihren Ansprüchen genügen würde. Nie zuvor hatte sie sich das gefragt, denn bei Bewerbungen war es immer nur darum gegangen, die Anforderungen der jeweiligen Stellenausschreibung zu erfüllen.

Die Titelseite des Göttinger Tageblattes zierte – vierspaltig und noch oberhalb der Schlagzeile zur Rentenpolitik – das Foto eines Feldhamsters. Neben dem possierlichen Tierchen große Blocklettern: »Baustopp wegen Hamsterkolonie – fällt Millioneninvestition Artenschutz zum Opfer?«

Das Gefühl, auf den Arm genommen zu werden, durchzuckte Anna, unwillkürlich sah sie sich um. Aber nirgends schien eine versteckte Kamera zu lauern. Sie zog das Blatt aus dem Gestell und strebte zum Geschäft. Ganz gegen ihre Gewohnheit überflog sie den Anreißer im Gehen. Fast wäre sie gestolpert, denn im Inneren der Bahnhofsbuchhandlung führten einige Treppenstufen zu den Zeitschriften hinab. Sie warf einen Blick auf die Frauenzeitschriften, nahm die neue Brigitte vom Stapel und studierte routinemäßig die Schlagzeilen der überregionalen Blätter. Im Hinausgehen blätterte sie zum Artikel im Lokalteil des GT.

Weder war heute der erste April noch deuteten Formulierungen auf eine Satire. Ganz ernsthaft berichteten die Kollegen der Lokalredaktion über ein reales Göttinger Phänomen. Danach hatte die Stadt einen Baustopp verfügt, nachdem das Bauland für ein Forschungsinstitut von einer Hamsterfamilie besiedelt worden war. Investitionen von fünfzig Millionen standen auf der Kippe. Nach heftigem Streit zwischen Naturschützern, Stadt und Universität waren die Nagetiere umgesiedelt und die Bauarbeiten wieder aufgenommen worden. Nun waren die Hamster offenbar zurückgekehrt. Drei der possierlichen Steppentiere waren im Universitätsgelände herumspaziert und wieder eingefangen worden.

In dieser Stadt, schloß Anna, wurde Politik mit den Grünen gemacht. Das konnte spannend werden. Wenn grüne Politiker hier den Ton angaben, würden Verkehrs- und Wirtschaftspolitik ein ergiebiges Feld für journalistische Betätigung bieten.

Nachdem sie die weitere Betrachtung der Hamsterfrage auf einen späteren Zeitpunkt geschoben hatte, wandte sich Anna zu einem der Ausgänge und betrat den Bahnhofsvorplatz. Hier wurde sie zum zweiten Mal überrascht. Nicht die gleißende Mittagssonne, die plötzlich durch die Wolkendecke brach, auch nicht die unzähligen Fahrräder, die chaotische Metallhaufen bildeten, erregten ihr Interesse, sondern zwei ungewöhnliche Bauwerke.

Anna hatte sich informiert, sie erwartete ein mittelalterliches Stadtbild. Fachwerk aus dem 16. und 17. Jahrhundert, Bürgerhäuser aus der Zeit der Jahrhundertwende und klotzige Büro- und Kaufhäuser aus den späten siebziger und den achtziger Jahren. Doch ins Auge sprangen eine weiß leuchtende Säulengalerie nach antikem Vorbild, die den Bahnhofsplatz zur Stadt hin abgrenzte, und ein kreisrunder Spitzturm, der zu tief in die Erde gesunken schien. Beide Konstruktionen standen in seltsamem Kontrast zur Fassade des Bahnhofsgebäudes im Stil hannöverscher Präsentationsbauten. Sie stammte, wie Gebhards Hotel jenseits der Berliner Straße und das benachbarte Zoologische Institut, aus den fünfziger und sechziger Jahren des neunzehnten Jahrhunderts. Was mochte Göttingens Stadtväter zu dieser stilistischen Eskapade getrieben haben?

Sie nahm sich vor, den Chefredakteur danach zu fragen.

Ein Fußgängertunnel, der reichlich mit Plakaten und primitiven Graffiti verunziert und offensichtlich seit Jahren nicht gereinigt worden war, brachte sie zur Goethe-Allee.

Am Nabel, dem zentralen Punkt der Fußgängerzone, war sie kurzzeitig irritiert. In ihrem Gedächtnis hatte sich das Bild einer gläsernen Kaskade festgesetzt, von der, durch farbenfrohe Lichtspiele begleitet, Wasser über mehrere Etagen herabplätscherte. Nun stand sie vor einem Brunnen, über dem – ganz ohne Wasser – bronzene Figuren einen seltsamen Reigen tanzten. Wahrscheinlich hatte sie Fotos aus einem Bildband der siebziger Jahre in die Gegenwart übertragen.

Auf dem Brunnenrand hatte sich eine Gruppe schrill gekleideter Punkmädchen mit leuchtend grünen, roten oder lila Haarschöpfen niedergelassen. Anna mußte innerlich schmunzeln. Im Vergleich zu ausgeflippten Berlinerinnen wirkten die Mädchen geradezu altmodisch. Punk war doch schon längst nicht mehr der letzte Schrei. Ein älterer Mann in abgerissener Kleidung suchte lautstark die Diskussion mit den Punkerinnen, schwenkte mit ausholender Geste eine Flasche und stieß zu jedem seiner gelallten Worte einen Zeigefinger in die Luft. Etwas abseits lagen zwei junge Männer mit einem halben Dutzend Hunden unter dem Schaufenster eines Textilgeschäftes auf dem Straßenpflaster und feuerten, Bierdosen schwingend, den Disput an. »Verpiß dich, Alter«, rief eines der Mädchen und reckte den Mittelfinger.

Ungerührt strömten Menschen um die Szene herum, gingen ihrer Wege, schlendernd die einen, zielstrebig und hastig die anderen, vorbei an voll besetzten Tischen von Straßencafés und Kneipen. Überall wurde geredet, gelacht, geflirtet. Anna hatte noch in keiner Stadt so viele junge Menschen ohne erkennbaren Anlaß auf der Straße gesehen. Über allem schwebten die Klänge von Straßenmusikanten, die mit Stimme, Baß und Saxophon zur Sommerparty-Atmosphäre beitrugen. Am liebsten hätte sie sich auf dem nächsten freien Stuhl niedergelassen, um sich der leichtlebigen Stimmung hinzugeben. Aber bis zum Rathaus wollte sie noch vordringen. Erst wenn sie sich dort umgesehen, die Bronzestatue des großen kleinen, buckligen Georg-Christoph Lichtenberg und das Gänseliesel gesehen und jenen Punkt gefunden hatte, von dem aus man laut Stadtführer alle Innenstadtkirchen sehen konnte, würde sie sich in die Sonne setzen, sich mit einem Eisbecher belohnen und das Treiben der Menschen beobachten. Aber schon jetzt war sie sicher: In Göttingen würde sie sich wohl fühlen.

Sie wandte sich nach rechts und stieß nach wenigen hundert Metern auf den Marktplatz. Hier endlich vervollständigte sich der Eindruck des mittelalterlichen Stadtkerns: das alte Rathaus, schmale Fachwerkbauten, deren obere Stockwerke hier und da über die unteren hinaus in die gepflasterte Fußgängerzone ragten. An einigen Stellen hatten historische Häuser modernen Gebäuden weichen müssen. Annas Betrachtungen brachen ab, als die Auslagen eines Schuhgeschäfts in ihr Blickfeld gerieten. Ein ganzes Fenster mit sündhaft teuren Modellen jener französischen Marke, die sie bevorzugte, ließ ihr Herz höher schlagen. Irgendwann würde sie hier nach neuen Schuhen suchen.

Nachdem sie sich unter einem der Sonnenschirme des Rathskellers niedergelassen und einen Eiskaffee bestellt hatte, ließ sie den Blick über den Platz schweifen. Plötzlich tippelte eine Taube heran, schielte mit einem Auge zu ihr hinauf, mit dem anderen auf ihre Füße. Dann pickte sie einen Krümel auf und wanderte weiter zu den Resten aus einer Pommes-Tüte. Als hätte sie ein Signal ausgesandt, schwirrten gefiederte Genossinnen heran und begannen, sich um die Essensreste zu balgen.

Ihr Blick fiel auf die Fassade der Westbank. Hier hatte Onkel Max in den sechziger Jahren, als die Westbank noch Westdeutsche Spar- und Kreditbank hieß, die Göttinger Filiale aufgebaut. Vage erinnerte sie sich an Erzählungen von Widerständen und Problemen beim Abriß alter Stadthäuser, die dem Bankgebäude hatten weichen müssen.

Ihr neues Konto würde sie nicht bei der Westbank eröffnen. Sie hatte keine Lust auf Vorzugsbehandlung und dienernde Abteilungsleiter.

Anna war unschlüssig. So sehr sie es genoß, in der warmen Sonne zu sitzen und das Leben und Treiben um sie herum zu beobachten, so sehr trieb es sie, die umliegenden Straßen zu erkunden, um das Bild der Göttinger Innenstadt zu vervollständigen. Außerdem wollte sie die Rote Straße sehen. In ihrer Tasche trug sie drei Wohnungsangebote, die sie sich aus dem erstaunlich großen Angebot des GT herausgesucht und in die engere Wahl gezogen hatte. Eine Altbauwohnung lag in der Roten Straße, die ganz in der Nähe sein mußte, die beiden anderen in den Randbezirken Geismar und Nikolausberg. Sie sah auf die Uhr, um ein bewährtes Spiel entscheiden zu lassen. Wenn die Bedienung innerhalb der nächsten drei Minuten kam, würde sie zahlen und sich nach der Roten Straße erkundigen. Kam sie in dieser Zeit nicht und mußte sie ihr Zeichen geben, würde sie alle in Frage kommenden Wohnungen am späten Nachmittag, nach dem Gespräch mit dem Chefredakteur, besichtigen. Die Serviererin ließ auf sich warten und reagierte auch erst beim zweiten Versuch. Damit war die Sache entschieden.

Unmittelbar neben dem Rathaus fand Anna ein Taxi. Der Fahrer wirkte kaum älter als zwanzig. Als sie ihr Ziel nannte, lächelte er. »Aber gern«, sagte er, »nichts lieber als das.«

»Heißt das«, fragte sie, »Sie sind begeisterter Leser des GT?«

Während der junge Mann den Motor startete, sah er sie im Rückspiegel an und schüttelte den Kopf. »Nein«, antwortete er, »nur manchmal, und dann lese ich nur den Sportteil. Aber die Fuhre ist prima. So was erwischt man selten.«

Anna wußte, daß Redaktion und Technik des Göttinger Tageblattes außerhalb der Stadt in der Nähe der Autobahnauffahrt lagen. In dem jugendlichen Fahrer vermutete sie einen Studenten, der sein Bafög oder den elterlichen Monatswechsel mit diesem Job aufbesserte. Das war ihr nicht fremd, auch sie hatte während des Studiums gearbeitet.

Die Fahrt zur Dransfelder Straße erinnerte sie daran, daß sie künftig wieder ein Auto brauchte. In Berlin hatte sie gut darauf verzichten können, aber hier war sie ohne eigenen fahrbaren Untersatz verloren. Mochte die Stadt sich auch als Großstadt bezeichnen, ihr kam sie eher kleinstädtisch vor, und ein dem Berliner U-Bahn-Netz vergleichbares Verkehrsmittel gab es mit Sicherheit nicht. Zum Glück hatte ihre Freundin Johanna ihr eine Werkstatt genannt, der sie vertrauen konnte.

Johanna hatte in Göttingen studiert und in der Westbank gearbeitet, sie kannte hier Hinz und Kunz und wußte nicht nur, wo Anna ein Auto kaufen konnte, sondern auch, welche Wohngegenden in Frage kamen und welche Restaurants zu empfehlen waren.

»Und außerdem«, hatte sie beim Abschied gesagt, »kannst du dich auf deinen Onkel Max berufen, wenn du Hilfe brauchst. In der Bank gibt es noch manchen, der sich gern an ihn erinnert.«

Bei aller Liebe, das lag Anna fern. Maximilian Lehnhoff wußte nichts von ihrer Bewerbung nach Göttingen. Keinesfalls wollte sie durch seine Beziehungen protegiert werden. Sie würde sich allein durchsetzen.

Am GT-Gebäude stoppte der Fahrer den Wagen vor den Glastüren des Haupteingangs und schaltete das Taxameter aus. »So«, sagte er, »da wären wir. Ich wünsche Ihnen guten Erfolg.«

»Erfolg?« Anna war verblüfft.

»Na ja, Sie sehen aus, als wollten Sie sich hier bewerben.«

Anna lachte herzlich. Der Typ gefiel ihr. »Gute Beobachtungsgabe«, schmunzelte sie. »Sie sollten Polizist werden. Oder Journalist.«

Sie zahlte den Betrag, den das Display anzeigte, rundete großzügig auf und folgte einem plötzlichen Impuls: »Können Sie mich in einer Stunde wieder abholen? Ich müßte dann noch nach Nikolausberg und nach Geismar. Wohnungen ansehen.«

Über das Gesicht des jungen Mannes lief ein Leuchten. »Aber gern«, strahlte er, »ich fahre Sie den ganzen Tag, wenn Sie wollen.«

Anna nickte. »Das glaube ich gern. Also bis nachher. Ich verlasse mich auf Sie.« Sie wandte sich um und betrat das Gebäude.

Chefredakteur Markus Wille war älter, als sie ihn sich vorgestellt hatte. Nachdem der füllige Endvierziger sie förmlich begrüßt und ihr den Besucherstuhl angeboten hatte, zwängte er sich hinter seinen Schreibtisch und musterte Anna aus freundlichen, bebrillten Augen, in denen sie gleichermaßen höfliches Interesse und abwartende Skepsis las. Anna ließ sich durch sein Schweigen nicht irritieren und betrachtete ihr Gegenüber mit unverhohlener Neugier. Sie registrierte einen gepflegten Vollbart – eine gute Tarnung für breite Wangen –, kräftiges dunkles Haupthaar mit grauen Strähnen und einen winzigen silbernen Ohrstecker.

Er sagte noch immer nichts. War Wille ein Schweiger, oder probierte er einen neuen Bewerber-Test an ihr aus?

Kaum erkennbare Bewegungen der Kiefer unter dem Backenbart verrieten Spannungen. Wenn sie die Ursache dafür war, würde er es gleich sagen.

»Frau Lehnhoff«, begann er schließlich gedehnt, dabei beugte er sich vornüber und rückte Papiere auf seinem Schreibtisch zurecht, »Ihr Name ist in dieser Stadt ja nicht ganz unbekannt. Ihr ...«

Das war es also. Anna entschloß sich zur Offensive: »Mein Onkel weiß nichts von meiner Bewerbung.«

»Um so besser.« Wille schien erleichtert. »Dann also zu unserer Arbeit. Sie kennen Stolleys Formel?«

Anna nickte verblüfft. »Jung ist besser als alt, hübsch ist besser als häßlich, reich ist besser ...«

»... und alles ist besser als Politik«, ergänzte der Chefredakteur.

»Aber ...«

Wille hob abwehrend die Hände. »Ich weiß, was Sie sagen wollen. Sie haben ja recht. Wir sind kein Boulevardblatt. Offiziell gilt diese Regel bei uns nicht. Aber Sie müssen sich darüber im Klaren sein, daß wir nicht vom Schreiben leben, sondern vom Anzeigenverkauf. Also heißen die drei Zauberworte Auflage, Auflage, Auflage. Und was gefällt, entscheiden die Käufer am Kiosk.«

Anna fiel das Titelfoto des heutigen GT ein. »Dann heißt die Wille-Formel: ›Lieber der Göttinger Hamster als der Berliner Bär?‹«

In der ersten Sekunde zuckte Willes rechte Augenbraue, doch dann verbreitete sich ein Lächeln über sein Gesicht.

»In etwa haben Sie den Kern getroffen. Ich glaube, Sie gefallen mir. Willkommen an Bord.« Er erhob sich und streckte ihr die Hand entgegen. »Kommen Sie, ich zeige Ihnen den Laden.«

Nachdem er sie durch die Redaktionsräume geführt, ihr die Rotation gezeigt und sie mit einigen Kolleginnen und Kollegen bekannt gemacht hatte, verabschiedete sich ihr künftiger Chef mit einem kräftigen Händedruck. »Auf gute Zusammenarbeit«, sagte er. »Und noch etwas: Es ist übrigens nicht meine Formel. Aber das werden Sie schon noch erfahren. Und was die städtischen Bauwerke angeht – finden Sie selbst heraus, wie das hier läuft.«

Der junge Taxifahrer war pünktlich zur Stelle, um sie in die Stadt zu bringen. Gern ließ sie sich auf seinen Vorschlag ein, sie zuerst in die Rote Straße, dann nach Geismar und schließlich nach Nikolausberg zu fahren.

»Ich stelle das Taxameter ab, und wir machen einen Pauschalpreis«, schlug er vor. »Sagen wir neunzig – egal wie lange es dauert?«

»Bekommen Sie keinen Ärger mit Ihrem Chef, wenn Sie ...?«

»Das Taxi gehört meinen Schwager. Ich fahre nur zur Aushilfe. Einmal die Woche. Was ich einnehme, gehört mir.«

»Dann verzichten Sie auf bares Geld. Ich weiß nicht, ob ich das annehmen möchte.«

»Lassen Sie das meine Sorge sein. Ohne Sie hätte ich heute bestenfalls die Hälfte verdient. Außerdem ist es mir ein Vergnügen, Sie zu fahren. Und wenn Sie wollen, erzähle ich Ihnen alles über Göttingen, was ich weiß. Als kostenlose Zugabe. Übrigens, mein Name ist Sven Petersson.«

Es hätte nicht des arglos-strahlenden Lächelns bedurft, um Anna zu überzeugen. Sie vertraute dem sympathischen jungen Mann intuitiv. »Anna Lehnhoff«, sagte sie. »Also los. Ich bin einverstanden.«

Während das Taxi vom Hof rollte und sich in den Verkehrsstrom zur Stadt einfädelte, wählte Anna mit ihrem Mobiltelefon nacheinander die Vermieter an, deren Wohnungen sie besichtigen wollte, um sich zuvergewissern, daß sie nicht vergeblich kam. Alle Termine wurden bestätigt. Anna lehnte sich zufrieden zurück. Ihre Zukunft lag also in Göttingen. Sie sah ihr mit gespannter Erwartung, aber auch mit ein wenig Unruhe entgegen. Ein neuer Job, eine neue Wohnung und neue Menschen erwarteten sie.

Und eine Leiche. Aber das konnte Anna nicht ahnen.

Einige Wochen später war die Arbeit in der Redaktion für Anna schon fast Alltag geworden. Täglich fuhr sie morgens von Nikolausberg über die Autobahn zum GT und abends über Kasseler und Groner Landstraße in die Stadt. Für Nikolausberg hatte sie sich entschieden, weil die Wohnung preiswert war, die Miete einen Garagenplatz einschloß und – nicht zuletzt – die ländliche Umgebung für ihr tägliches Jogging eher geeignet schien als das Innenstadtpflaster oder die steilen Straßen zwischen Mittelberg und Charlottenburger Straße.

Nach den Wohnungsbesichtigungen hatte der freundliche Taxifahrer sie noch nach Weende zu jener Werkstatt in der Reinhard-Rube-Straße gebracht, die Johanna ihr empfohlen hatte: Fahrzeughandel Uwe Jedosch. Obwohl bereits Feierabend war, zeigte ihr der Mann geduldig seine Fahrzeuge. Anna interessierte sich hauptsächlich für einen türkisgrün leuchtenden Renault Twingo. Sie brauchte wenig mehr als eine halbe Stunde, um sich – nach einer kurzen Probefahrt rund um einen großen Supermarkt – für das knuffige kleine Auto zu entscheiden. Ihr gefiel das abstrakte Muster der Sitze in leuchtendem Grün und Blau ebenso wie die giftgrünen Bedienungsknöpfe am Armaturenbrett. Außerdem hatte sie das Gefühl gehabt, der Wagen hätte ihr mit einem seiner Knopfaugen zugeblinzelt.

In der Göttinger Redaktion ging es ruhiger zu als bei der Morgenpost. Gemessen an der lauten Hektik in Berlin, erschien ihr die Arbeitsatmosphäre geradezu gemütlich. Aber das lag vielleicht auch an ihrem neuen Status.

Als »freie Mitarbeiterin« war sie ständig auf der Jagd gewesen. Nach Geschichten und Personen, Ereignissen und Informationen. Sie war von Termin zu Termin gehetzt, manchmal zwölf oder vierzehn Stunden am Tag. Trotzdem blieb die Arbeit oft unbefriedigend, denn sie hatte keine Zeit, den Personen nachzuspüren, den Ereignissen auf den Grund zu gehen oder die Informationen auszuwerten. Dabei war sie Journalistin geworden, um genau dieses zu tun. Sie wollte hinter Fassaden und Kulissen schauen, nach Ursachen, Motiven und Hintergründen forschen.

Jetzt begann der Vormittag mit einer Redaktionskonferenz, anschließend konnte sie sich den Tag einteilen. Was sie nicht selbst recherchieren wollte, übertrug sie nun ihrerseits den »Freien«. In der Morgenrunde wurde die letzte Ausgabe kritisiert, dann wurden Themen verteilt, dieser oder jener vom Chef gelobt oder getadelt. Ein Ritual, das Anna erst nach und nach durchschaute. Im Grunde schien es hier weniger um die journalistische Qualität als um die Rang- und Hackordnung zu gehen. Als »Neue« konnte sie sich da weitgehend heraushalten. Aber auf Dauer, ahnte sie, würde sie um ihre Position kämpfen müssen. Noch war sie nicht sicher, ob sie das überhaupt wollte. Sie war in einen geschützten Hafen geflüchtet. Mit Urlaubs- und Weihnachtsgeld und Pensionsanspruch. Und nun vermißte sie die Unabhängigkeit?

»Du willst wieder alles zugleich«, hätte ihr Ex-Freund Alex gesagt. »Entscheide dich mal.« War sie wirklich so unentschlossen? Immerhin hatte sie einen Neuanfang gewagt. Nicht nur im Job.

Wegen eines Kampfhundes in Begleitung eines Zeitgenossen mit kahl rasiertem Kopf und Springerstiefeln hatte sie ihre gewohnte Laufstrecke verlassen und war auf Umwegen und mit Verspätung zu Hause angekommen. Nun traf sie in letzter Minute in der Redaktion ein, und dort herrschte Notstand. Zwei Kollegen waren erkrankt, und irgendein Ereignis verlangte den sofortigen Einsatz eines Reporters.

»Das kann die Neue übernehmen«, hörte sie nur, als sie das Büro betrat, »die interessiert sich für Baugeschichten.«

Jemand drückte ihr eine Kamera in die Hand. »Fotos mußt du selber machen. Alle Fotografen sind unterwegs. Am Kornmarkt, dem alten Rathaus schräg gegenüber wurde bei Bauarbeiten eine Leiche entdeckt, angeblich eine Mumie.«

1959

Manchmal hätte er sie am liebsten erwürgt.

Stumm starrte Anton Grobeck abwechselnd auf seine Hände und den Hals seiner Mutter. Er fühlte förmlich die faltige Haut unter seinen Fingern, ertastete die Luftröhre und drückte zu.

»Träum nicht«, herrschte sie ihn an. »Bring die Kartons nach hinten. Wir öffnen in zehn Minuten. Und dann möchte ich hier nichts mehr herumliegen sehen.«

Anton erhob sich und ließ die Fingerknöchel knacken. Wortlos sammelte er Schachteln und Pappkartons zusammen und begann, sie der Größe nach ineinander zu stapeln, während seine Mutter Knöpfe und Kragenstäbchen, Garnrollen und Gürtelschnallen in Schubläden unter dem Ladentisch einsortierte. Er würde die Kartons zu den hundert anderen stellen, mit denen das Lager verstopft war, weil nichts weggeworfen werden durfte, was vielleicht noch einmal gebraucht werden könnte. Anton konnte sich nicht erinnern, jemals einen Karton wieder hervorgeholt zu haben.

Dann würde er den Hinterhof fegen, den er jeden Tag – außer sonntags – fegte, auch wenn es nichts zu fegen gab, und anschließend im Postamt in der Friedrichstraße das Brieffach kontrollieren. Meistens war es leer, und der Postbote kam nur eine halbe Stunde später am Laden vorbei, aber seine Mutter bestand darauf, daß zu einem Geschäftshaushalt ein Postfach gehörte. »Das hatte dein Vater schon vor dem Krieg, und dabei bleibt es, basta.«

Sein Vater? Anton hatte vage Erinnerungen an den Mann, dessen vergilbtes Foto in einem silbernen Rahmen den Mittelpunkt der Anrichte im Wohnzimmer bildete. Bei Kriegsende war Anton sechzehn Jahre alt. Der Vater hatte seinen kurzen Heimaturlaub hauptsächlich im Kontor, dem kleinen fensterlosen Raum neben dem Laden, in dem es immer etwas muffig roch, verbracht, tief über das große Buch gebeugt, in dem Einnahmen und Ausgaben verzeichnet wurden, und hatte gerechnet und geschrieben. Stören durfte ihn niemand, auch Anton nicht.

»Den haben die Russen auf dem Gewissen«, hatte er oft genug gehört, wenn Kundinnen im Laden die Mutter bewunderten, weil sie – als Frau – ein Geschäft betrieb. Anton hatte nie erfahren, was das bedeutete, denn sein Vater war zu Hause gestorben und auf dem Göttinger Stadtfriedhof begraben.

»H. Grobeck – Kurzwaren am Kornmarkt« prangte noch immer in altdeutschen Lettern über der Ladentür. H. stand für Herbert, seinen verstorbenen Vater. Das H., wußte er, würde bleiben und nicht etwa durch ein M. – für Martha – ersetzt. Seinem Bruder Hinrich war das H. für den Tag zugedacht, an dem er die Nachfolge des Vaters antreten würde. Wahrscheinlich hatten seine Eltern schon bei der Namensgebung darauf geachtet, daß Geschäftspapiere, Schilder und die regelmäßigen Inserate in Göttinger Tageblatt und Göttinger Presse nicht geändert werden mußten. »Das Geschäft hat mein Mann aufgebaut«, erklärte seine Mutter den mehr oder weniger interessierten Kundinnen und hängte den Satz von den Russen an.

»Wenn mein Ältester zurückkommt«, war stets die Schlußformel, »übernimmt er den Laden.«

Anton erwähnte sie nicht.

Früher hatte er es als selbstverständlich angesehen. Wenn Hinrich aus der Kriegsgefangenschaft heimkehrte, würde er natürlich den Laden führen. Er war der Ältere. Später – lange nachdem Bundeskanzler Adenauer die letzten Kriegsgefangenen aus der Sowjetunion heimgeholt hatte – waren Anton Zweifel gekommen. Woher sollte sein Bruder nach so vielen Jahren noch auftauchen? Bestimmt war er gefallen. Oder verschollen. Was ja auch nichts anderes hieß als tot – nur ohne offizielle Mitteilung. Seiner Mutter durfte er damit nicht kommen. Sie beharrte darauf, daß Hinrich wiederkehren würde. Jeden Samstag polierte sie die silbernen Rahmen auf der Anrichte. Zuerst den mit ihrem Mann, dann die der Söhne rechts und links vom Vater. Mit besonderer Sorgfalt behandelte sie Hinrichs Foto. Auf den Bildern waren die Brüder kaum zu unterscheiden. Obwohl sie ein Jahr auseinander waren, glichen sie sich wie Zwillinge. Jedenfalls, solange sie sich nicht bewegten.

Für Anton begann der verschollene Bruder zum Alptraum zu werden. Je unwahrscheinlicher seine Heimkehr wurde, desto starrsinniger beharrte seine Mutter darauf, alles für den großen Tag bereitzuhalten. Seit sie die steile Stiege nicht mehr schaffte und das Haus kaum noch verlassen konnte, weil die gichtsteifen Beine sie nicht mehr trugen, mußte Anton Hinrichs Zimmer sauberhalten, wöchentlich frische Handtücher und ein sauberes Hemd bereitlegen und einmal jährlich – zu Weihnachten – einen Schlafanzug kaufen. Dafür durfte er den alten auftragen, der ein Jahr lang unbenutzt auf dem Bett gelegen hatte. Schon früher hatte er Hemden, Hosen und Pullover seines Bruders tragen müssen. Dabei besaßen seine Eltern ein Geschäft im eigenen Haus. Ein kleines Geschäft in einem uralten Haus zwar, aber immerhin.

Nur wenige Schritte entfernt, am Kaufhaus Karstadt an der Groner Straße, zeigten die Schaufenster Hemden mit gewagten Mustern, eng anliegende Hosen und Bluejeans aus Amerika. Geld wäre genug dagewesen, aber die Mutter trug alles zur Sparkasse. »Wenn Hinrich kommt«, sagte sie, »braucht er ein Startkapital. Und dich wird er auszahlen. Dann kannst du bei Karstadt anfangen. Die suchen immer Leute.«

Ob sie wirklich glaubte, ihr Sohn suche sein Glück hinter einem Verkaufstresen? Nein, Anton Grobeck hatte andere Träume. Um ihn herum begann das Wirtschaftswunder zu sprießen. Täglich wälzten sich mehr Autos durch Weender und Groner Straße, parkten neue Karossen von Borgward, Mercedes oder Ford vor der Ladentür. In den Zeitungen war von Lenkung des Kraftverkehrs und Beseitigung mittelalterlicher Hindernisse für eine zukunftsweisende Stadtplanung die Rede. Fast bedauernd klang der Hinweis, daß die Göttinger Innenstadt von Bomben verschont geblieben war.

Überall standen die Zeichen auf Fortschritt. Am Weender Tor war in diesem Jahr die Coca-Cola-Abfüllstation der Gebrüder Grotefend entstanden, die Kreuzung wurde großzügig ausgebaut. Zur Eröffnung des Cola-Werkes war Max Schmeling nach Göttingen gekommen, und Anton hatte sich die Nase an den großen Scheiben plattgedrückt, um einen Blick auf den Boxweltmeister zu erhaschen.

In der Hospitalstraße hatte gerade das »Göttinger Kaufhaus« eröffnet. Leuchtende Buchstaben über der Fensterfront und vorweihnachtlich geschmückte Auslagen zogen zahlreiche Käufer an.

Schon hatten, hieß es, einzelne Hausbesitzer ihre alten Fachwerkbauten verkauft. Gerüchte über unvorstellbare Summen machten die Runde. Banken und Kaufhäuser seien auf der Suche nach geeigneten Grundstücken und würden fast jeden Preis bezahlen. Wenn er das alte Haus zu einer der gerüchteweise kursierenden Summen verkaufen konnte, wäre Anton ein gemachter Mann. Er würde ein Textilkaufhaus besitzen und zu den ersten Männern der Stadt gehören.

Statt im abgetragenen Knickerbocker-Anzug Nähnadeln und Fingerhüte über den Ladentisch zu reichen, würde er ein weißes Isabella-Coupé durch die Weender Straße lenken, jungen Frauen in Petticoats zuwinken und die eine oder andere von ihnen später in die Milchbar Caprisonne einladen, um ihr einen Bananenshake zu spendieren. Leider gehörte ihm das Haus nicht, würde ihm auch nie gehören.

Immer hatte er nur auf den Bruder gewartet und seine eigenen Pläne auf den Tag verschoben, an dem Hinrich ihm den Laden – und die Mutter – abnehmen würde. Bis zum Schulabschluß, den er wegen der Kriegswirren erst mit 18 Jahren nachholen konnte, war das kein Problem gewesen. Auch die Kaufmannslehre war ein überschaubarer Zeitraum, den abzuwarten ihm nichts ausgemacht hatte. Inzwischen aber waren weitere Jahre vergangen. Mit 29 war er noch immer Kaufmannsgehilfe in einem Kurzwarenladen, der nicht ihm gehörte, war Putzlappen und Abtreter für eine launische, nörgelnde Alte, die er nicht loswerden konnte, weil sie einmal seine Mutter gewesen war. Und weil Haus und Laden ihr gehörten, und ein gewinnbringender Verkauf nicht in Frage kam.

Nachts, wenn er nicht schlafen konnte, weil wütendes Klopfen ihn zur Mutter gerufen hatte, die ein anderes Kissen oder eine zusätzliche Decke verlangte, beging er Morde in zahlreichen Variationen. Einmal erstickte er sie mit dem Kissen, ein anderes Mal brachte er sie am Treppenabsatz zu Fall oder mischte ihr Gift ins Essen. Aber meistens erwürgte er sie.

Wenn er ins Bett zurückkehrte und der Schlaf nicht wiederkommen wollte, träumte er sich in die »Caprisonne“ und ließ der Einladung an eine der hübschen jungen Frauen eine Fortsetzung folgen. Zuerst gewährte sie ihm tiefe Einblicke, später trafen sie sich im Kaiser-Wilhelm-Park, wo sie hinter dichtem Buschwerk ihre Kleider ablegte. Und dann bot sie sich ihm dar wie eines der Mädchen aus dem Fotomagazin, das ihm ein Vertreter für Stopf- und Nähgarne zum Preis eines Oberhemdes überlassen hatte. Vierundzwanzig Frauen in atemberaubenden Posen standen ihm zur Verfügung. Aber meistens wählte er die Dunkelblonde auf Seite drei. Sie hielt ihre Brüste mit den Händen umfaßt und sah ihm aufmunternd zu, wenn er sein Opfer brachte. Außerdem hatte sie ein wenig Ähnlichkeit mit Gerda Neumann. Gerda trug ihr dunkelblondes Haar ebenso zum Pferdeschwanz gebunden, bevorzugte bunte, schwingende Kleider und Röcke und lachte gern und viel, wobei ihre Wangen zwei Grübchen zeigten und ihre braunen Augen übermütig blitzten.

Neumanns besaßen ein Elektrogeschäft in der Groner Straße. Anton nutzte jede Gelegenheit, die dort ausgestellten elektrischen Bügeleisen, Staubsauger und UKW-Radios zu bewundern und die Bilder der Sängerinnen und Sänger zu betrachten, deren Schallplatten angeboten wurden.

Neuerdings konnte man an einer kleinen Bar im hinteren Teil des Ladens die Platten vor dem Kauf anhören. Man zog aus einer Halterung eine Art Telefonhörer, dessen Hörmuschel mit rosafarbenem Schaumgummi überzogen war, während Herr Neumann – wenn man Glück hatte, auch Gerda – unter der Theke die Nadel aufsetzte. Gerda mußte sich dabei vornüber beugen, und Anton konnte einen Blick auf die Ansätze ihrer Brüste erhaschen. Dazu erklang die Musik direkt im Ohr, ohne daß andere Kunden gestört wurden. Mehrmals hatte er sich von Gerda die neuesten Platten vorspielen lassen: Elvis Presley, Peter Kraus und Conny Froboess. Fred Bertelmanns »Der lachende Vagabund« gefiel ihm besonders. Durch die Welt reisen, ungebunden, von den Frauen verwöhnt, ohne nörgelnde Mutter. Was für ein Leben!

Nachdem Gerda allerdings mit unüberhörbarer Betonung angemerkt hatte, daß mit der Anlage dem Kunden die Auswahl erleichtert werden sollte, wagte er sich nur noch gelegentlich in Neumanns Laden. Dann leistete er sich eine Schallplatte und versteckte sie unter der Matratze neben dem Fotomagazin. Eines Tages würde er einen Plattenspieler besitzen, sagte er sich und wußte zugleich, daß seine Mutter, solange sie lebte, diese Ausgabe niemals erlauben würde.

Gerda war die Frau seines Lebens, doch das wußte niemand, auch Gerda nicht, die ihn freundlich behandelte, sich aber nicht darum kümmerte, wenn er versuchte, ihren Blick festzuhalten.

Wahrscheinlich hatte sie längst bemerkt, daß Anton Grobeck nicht so forsch und aufrecht ging, wie eine junge Frau es von einem Mann erwartete. Zwar versuchte er, durchaus mit einigem Erfolg, den leichten Gehfehler zu kaschieren, aber wenn er nicht darauf achtete, verursachte sein von Geburt an zu kurzes linkes Bein bei jedem Schritt eine leicht schwankende Bewegung des Oberkörpers. Schiefer Anton hatten sie ihn bei der HJ genannt und ihn nur für niedere Dienste eingeteilt. »Du kannst froh sein«, hatte seine Mutter den Schmerz noch verstärkt, »so kommst du nicht zum Volkssturm.«

Zum Winter wurde Martha Grobeck krank. Der Arzt diagnostizierte eine verschleppte Grippe und verordnete Bettruhe und Brustwickel. Letztere ließ die Patientin nicht zu. Anton war erleichtert.

Er mußte sich nun allein um den Laden kümmern, Holz- und Kohlevorräte im Schuppen auf dem Hinterhof und im Kohlenbunker stapeln und frühmorgens die nötige Menge für den Tag ins Haus tragen, um die Öfen anzuheizen. Nächtliche Hustenanfälle der Kranken trieben Anton aus dem Bett, dann haderte er mit seinem Schicksal. Doch tagsüber genoß er die neue Freiheit. Er konnte entscheiden, was zu tun war und vor allem wann. Also richtete er seine Gänge so ein, daß ihn sein Weg zu jenen Zeiten durch die Groner Straße führte, in denen er Gerda im elterlichen Laden vermutete. In der Mittagszeit versorgte er die kranke Mutter mit Hühnersuppe oder Linseneintopf und machte sich auf seinen Rundgang. Er holte die Post, brachte Bestellungen auf den Weg und eilte, gegen Regen und Schneeschauer gebeugt, an Neumanns Elektrogeschäft vorbei. Zwar hatte er wenig Hoffnung, Gerda zu treffen, und noch weniger Chancen, ein paar Worte mit ihr zu wechseln, doch zog es ihn immer wieder vor die Schaufenster.

Seit dort ein Fernsehapparat aufgestellt war, der zu besonderen Anlässen eingeschaltet wurde, versammelten sich selbst bei schlechtem Wetter zahlreiche Neugierige, die von den bewegten Bildern in ihren Bann gezogen wurden. Anton konnte sich hinzugesellen und unauffällig nach Gerda Ausschau halten. Oder auf dem Bildschirm die Vereidigung des neuen Ersatz-Bundespräsidenten Lübke verfolgen. Kanzler Adenauer hatte seine eigene Bewerbung kurz zuvor zurückgezogen. Ein merkwürdiges Spiel, das Anton nicht durchschaute, war in Bonn abgelaufen. Kurz darauf konnte er Adenauer mit dem amerikanischen Präsidenten Eisenhower im offenen Mercedes auf der Fahrt vom Flughafen Köln-Wahn nach Bad Godesberg zusehen, wo Tausende Menschen die Straßen säumten und den Regierungschefs zujubelten.

Am liebsten beobachtete er Bruno. Das Zeichentrick-Männchen sauste bei seinen Kämpfen gegen die Tücken des Alltags jedesmal vor Wut kochend in die Luft, erst die richtige Zigarette verhalf ihm zum Erfolg, dann ging alles wie von selbst.

Die beginnende Genesung der kranken Mutter während der Vorweihnachtszeit weckte in Anton zwiespältige Gefühle. Einerseits hatte er es gründlich satt, seiner Mutter Essen ans Bett zu bringen, ihr Hustentropfen einzuflößen und nach dem Doktor zu rufen, wenn sie danach verlangte. Andererseits fürchtete er nichts so sehr wie die Rückkehr in die Rolle des Ladenschwengels.

Beides blieb ihm erspart. Stattdessen eröffnete sich ihm, einen Tag vor Heiligabend, eine ungeahnte Perspektive.

*

Anna mußte den Twingo zwingen, nicht verkehrsordnungswidrig davonzuschießen. Mit einiger Mühe hielt sie die Geschwindigkeit für den Rhythmus der grünen Welle auf der Kasseler Landstraße ein. Vor der Fußgängerzone bog sie links ab, um möglichst nah am Kornmarkt parken zu können. Aber die wenigen Plätze waren durch frühe Einkäufer und Lieferfahrzeuge besetzt. Kurz entschlossen fuhr sie in den Hof der UB. Zwar wies ein Schild unübersehbar darauf hin, daß hier nur Bedienstete der Staats- und Universitätsbibliothek mit Parkausweis ihre Autos abstellen durften, aber Anna hoffte darauf, daß sie zurück sein würde, bevor jemand Anstoß nahm. Sie schnappte ihre Tasche und die Kamera, sah sich rasch um, ob vielleicht ein Wächter auftauchte, schloß ab und wandte sich zum Papendiek. Vorbei an Paulinerkirche und altem Rathaus eilte sie zum Markt.

Auf den ersten Blick deutete nichts auf das sensationelle Ereignis hin. Hatte sie ein Aufgebot von Polizei und Rettungsfahrzeugen erwartet? Anna wußte nicht, warum sie enttäuscht war. Natürlich kamen für eine Mumie weder Feuerwehr noch Rettungssanitäter. Irgendwie mußte sie ihr Ziel ausfindig machen. Vor dem Eingang der Westbank stand ein uniformierter Polizist. Vielleicht wußte der, wo seine Kollegen im Einsatz waren. Zielstrebig steuerte sie auf den jungen Mann zu.

»Hier können Sie jetzt nicht rein.« Bevor Anna ihre Frage loswerden konnte, bekam sie schon die Antwort. Wenn auch anders als erwartet.

»So«, sagte sie, »dann wurde in dieser Bank die Leiche gefunden?«

Der Polizist machte große Augen. »Woher ...?«

Anna zückte ihren Presse-Ausweis. »Man hat uns angerufen.«

»Ja, äh, ich weiß nicht ... Moment, bitte.«

Der Mann sprach in sein Funkgerät. »Hier ist jemand von der Zeitung. Eine Frau. Kann die reinkommen? Oder kommt jemand rauf?«

Ein für Anna unverständliches Quäken ertönte aus dem Gerät.

»Sie müssen sich einen Augenblick gedulden«, sagte der junge Polizist. Er sah nun freundlicher aus. »Es kommt jemand«, fügte er erklärend hinzu und griff verlegen an seine Mütze.

Anna lächelte stumm. Warum brauchten Männer immer erst einen Grund für ein freundliches Gesicht?

Sie studierte ein Schild an der Eingangstür: »Wegen Umbauarbeiten muß der Geschäftsverkehr vorübergehend eingeschränkt werden. Wir bitten unsere Kunden um Verständnis und um Beachtung der geänderten Öffnungszeiten.«

»Was für eine angenehme Überraschung. Guten Tag, Frau Lehnhoff. Willkommen am Tatort.«

Irritiert blinzelte Anna in das Zwielicht hinter der Eingangstür. Wer kannte sie hier bereits, so daß er sie mit Namen ansprechen konnte? Hatte sich in der Bank schon herumgesprochen, daß Max Lehnhoffs Nichte in Göttingen arbeitete? Aber niemand wußte, wie sie aussah ...

Der Taxifahrer vom ersten Tag!

»Herr Peters-«

»-son. Sven Petersson.«

»Guten Tag, Herr Petersson. Was machen Sie denn hier? Ich dachte ...« Anna wußte nicht, was sie gedacht hatte. Sie hatte ja auch eher nicht gedacht, jedenfalls nicht damit gerechnet, einen Freizeitchauffeur am Tatort eines Tötungsdeliktes zu treffen. Daß es sich um ein solches handelte, bezweifelte Anna keine Sekunde. Eine Leiche in einer Bank konnte nur Mord oder Totschlag bedeuten. Was hatten die in der Redaktion nur von einer Mumie gefaselt?

»Wir untersuchen den Leichenfund. Sehr mysteriös. Aber kommen Sie doch, ich führe Sie hin. Da kann ich Sie auch gleich mit den Kollegen bekanntmachen. Und damit Sie sich nicht länger wundern müssen: Ich arbeite bei der Kripo. Sie hatten ja gleich den richtigen Riecher.«

Anna lächelte, weil sie sich an den kurzen Dialog erinnerte. »Sie sollten Polizist werden...« Sie folgte Petersson, der sie durch eine Seitentür und dann eine Treppe hinunter führte. Sie fragte sich, wie alt man sein mußte, um bei der Kripo in Mordfällen zu ermitteln. Was wußte sie überhaupt über Dienstränge bei der Polizei? So gut wie nichts. Sie mußte sich unbedingt informieren.

Als habe er Annas Fragen in ihrem Gesicht lesen können, lieferte Petersson die Antworten. »Ich bin erst seit ein paar Wochen mit der Ausbildung fertig. Nach Abi und Wehrdienst vier Jahre Bildungsinstitut der Polizei, das ist eine Fachhochschule. Jetzt bin ich Kommissar und lerne hier die Praxis kennen. Taxi fahre ich übrigens nicht mehr.«

Durch neonbeleuchtete Kellergänge erreichten sie über eine offenstehende, von uniformierten Polizisten bewachte Stahlgittertür einen Raum, in dem mehrere Menschen geschäftig hantierten.

Petersson wies auf eine Vertiefung in der Wand. »Die mußten hier die Rückwand des Kellers aufstemmen, weil ein neuer Tresor eingebaut werden soll, der größer ist als der alte. Alles war perfekt geplant und vorbereitet. Nur daß sie auf eine Leiche stoßen würden, paßte nicht ins Konzept. Aber wir sind bald fertig, dann kann es mit den Bauarbeiten weitergehen. Den Tresor lassen sie übrigens von da herab.« Er zeigte nach oben, wo ein riesiges Loch in der Decke klaffte und den Blick ins Erdgeschoß freigab.

»Und was ist mit der Leiche?« Anna konnte ihre Neugier nicht länger zügeln. »Mord oder Totschlag?«

Petersson hob bedauernd die Handflächen. Bevor er antworten konnte, zog ein uniformierter Kollege an Peterssons Ärmel. »Der Arzt will sie jetzt mitnehmen. Wir haben sie mitsamt der Unterlage in die Kiste gelegt«, sagte er. »Dann haben es die Medizinmänner leichter. Können die jetzt abrücken?«

Petersson nickte. »Wenn der Arzt es meint, selbstverständlich.«

Dann wandte er sich wieder an Anna.

»Normalerweise kommen Knochenfunde in eine Tüte. Die Doktores setzen sie dann wieder zusammen. Aber hier war die Leiche noch halbwegs am Stück vorhanden. Der Gerichtsmediziner hat was von Fettwachsreifung und gutem Zustand gemurmelt. Und die Reste der sterblichen Hülle lagen ganz ordentlich auf Holzbrettern. – Zu Ihrer Frage: Wir wissen noch nichts. Offenbar hat sie schon sehr lange in einem Hohlraum hinter der Mauer gelegen. Zuerst dachten wir an ein mittelalterliches Grab oder so was. Aber der Stadtarchäologe hat abgewunken. Die Mauersteine stammen wahrscheinlich aus den dreißiger Jahren. Sie lag demnach höchstens fünfzig Jahre dort. Vielleicht auch nur zwanzig. Sie kommt also zur Rechtsmedizin am Windausweg.«

»Sie – die Leiche? Oder sie – die Frau?« Anna zog ihren Notizblock aus der Tasche.

Petersson schüttelte den Kopf. »Wir sind nicht sicher. Nach Totenhemd und Wäsche zu urteilen, eher eine Frau, eine ältere Frau. Aber das kann täuschen. Außerdem gibt es Stoff von einem Mantel – und Knöpfe, die nicht zu einer Frau passen. Von der Leiche selbst ist nicht mehr viel ... Aber jetzt mache ich Sie erst mal mit meinem Chef bekannt, Hauptkommissar Wollenweber.«

Anna begrüßte einen grauhaarigen Endfünfziger, der sich höflich danach erkundigte, ob sie im Besitz eines Presseausweises sei – ohne ihn dann aber sehen zu wollen – und sie fragte, wie lange sie schon beim GT sei. Daß sie für ein anderes Blatt arbeiten könnte, schien er nicht in Betracht zu ziehen.

»Darf ich fotografieren?« Anna hob die Kamera.

»Wenn Ihnen das Ding ein Foto wert ist ... Sie müssen sich aber beeilen.« Wollenweber wies auf einen länglichen Kasten, der gerade von zwei Männern in dunklen Anzügen und Schirmmützen an den Tragegriffen aufgenommen wurde. Anna wählte rasch eine Perspektive, die ihr halbwegs dramatisch erschien und drückte ab. Da sie die Kamera nicht kannte, hoffte sie auf eine funktionierende Automatik.

Das Foto, das am nächsten Tag neben Annas Bericht erschien, war nicht sensationell: Es zeigte zwei Männer beim Abtransport eines sargähnlichen Metallbehälters. Dennoch löste es in einem der zahlreichen Zeitungsleser Unruhe aus. Der Mann blätterte lange in seinem Notizbuch, suchte eine Nummer heraus und griff zum Telefonhörer. Verärgert mußte er feststellen, daß seine Hände zitterten.

1959

Anton Grobeck schlug die Augen auf. Etwas war anders an diesem Morgen. Ungewohnte Stille. Kein Wind, der ums Haus heulte, kein Verkehrslärm, kein Klopfen von unten. Nicht einmal der morgendliche Husten der Mutter drang herauf. Einige Sekunden war es Anton, als hätten Zeit und Welt den Atem angehalten. Er richtete sich halb auf und lauschte in die Dämmerung. Der Sturm der letzten Tage hatte sich gelegt, und auf der Straße herrschte noch die Ruhe vor dem Ansturm der letzten Weihnachtseinkäufer. Er tastete nach dem Wecker. Halb sieben. Merkwürdig hell für diese Zeit hob sich das Geviert des Fensters in der gegenüberliegenden Wand hinter dem Gardinenstoff ab.

Anton schwang sich aus dem Bett und zog die Vorhänge auf. Fensterbank und Sprossen waren weiß. Rechtzeitig zu Weihnachten hatte es geschneit. Morgen war Heiligabend, Freitag und Samstag die Weihnachtsfeiertage. Dazu der Sonntag. Drei Tage ohne Ladenklingel. Anton pfiff leise vor sich hin: »Marina, Marina, Marina ...«

Doch plötzlich hielt er inne. In dieser Nacht hatte nicht nur der Wind geschwiegen. Rasch warf er sich den Bademantel über und hastete die Stiege hinunter. Die Tür zum Schlafzimmer seiner Mutter war angelehnt wie immer. Anton lauschte. Nichts. Ein unerklärlicher kalter Schauer lief über seinen Rücken, als er vorsichtig die Tür ein wenig weiter öffnete. Noch immer blieb es still. Langsam näherte er sich dem Bett. Sein Herz klopfte. Etwas stimmte nicht, er hörte sie nicht einmal atmen. Dann beugte er sich über sie.

Sie sah nicht tot aus, eher als ob sie schliefe, aber er wußte es besser. Er zog die Schublade des Nachtschränkchens auf und nahm die Ladenschlüssel heraus. Ohne Eile öffnete er die hintere Ladentür, dann das Kontor. Dort stand das Telefon. Die Nummer des Arztes hatte er noch im Kopf.

Nach dem Anruf sank Anton Grobeck auf den einzigen Stuhl in dem engen Raum und starrte in das Halbdunkel. Sein Herz klopfte noch immer heftig, aber was er sonst noch spürte, hätte er nicht beschreiben können.

Trauer, dachte er, ich muß doch jetzt traurig sein. War das Trauer? Bilder von der Beerdigung des Vaters kreisten vor seinem inneren Auge. Mußte er jetzt nicht weinen? Anton Grobeck spürte ein merkwürdiges Ziehen in seiner Brust, aber Tränen fühlte er nicht. Hatte seine Mutter geweint, als sie seinen Vater beerdigte? Er wußte es nicht.

Allein. Er war jetzt allein. Der letzte Überlebende seiner Familie. Verwandte gab es im Saarland, und zwei alte Tanten in der Ostzone. Die einen so weit weg wie die anderen. Er kannte sie alle nicht. Allein. Das bedeutete: für den Laden verantwortlich. Er würde das Schild ändern lassen. Er mußte das Schild ändern lassen, denn H. stimmte nun endgültig nicht mehr. Und den Einkauf. Und die Werbung. Alles würde er ändern. Vielleicht sogar die Einrichtung. Auf jeden Fall das Schaufenster. Und die Kartons aus dem Lager ...

Schepperndes Klingeln riß ihn aus seinen Gedanken. Der Arzt. So schnell? Anton stolperte zur Haustür.

»Herzstillstand.« Doktor Friedrichs packte seine Instrumente in die abgeschabte Ledertasche und hob bedauernd die Schultern. »Ihre Mutter war auf dem Wege der Besserung. Eigentlich gab es keinen Grund für ... Aber das ist auch keine Krankheit. Manchmal bleibt das Herz einfach stehen. Jedenfalls hat sie sich nicht quälen müssen. Sie ist im Schlaf gestorben. Eigentlich ein schöner Tod.«

Er gab Anton die Hand, der sie reflexartig ergriff. »Mein Beileid«, sagte er und zeigte dann in Richtung Laden. »Was werden Sie jetzt machen?«

Anton hob die Schultern.

»Erst mal müssen Sie sich um die Beerdigung kümmern.« Der Arzt riß ein Blatt von seinem Rezeptblock und schrieb einen Namen auf die Rückseite. »Hier«, sagte er, »sind Sie in besten Händen. Herr Benstem wird sich um alles kümmern. Gehen Sie zu ihm, es sind nur ein paar Schritte. Gleich hier um die Ecke, in der Roten Straße. Bestellen Sie ihm einen schönen Gruß von mir.«

Anton nickte stumm.

»Ist mit Ihnen alles in Ordnung?« Doktor Friedrichs sah ihm forschend ins Gesicht. »Kann ich Sie alleine lassen?«

Anton nickte erneut. »Ja«, sagte er, »alles in Ordnung.«

Vielleicht, dachte Anton, als der Arzt gegangen war, verkaufe ich das Haus mitsamt dem Laden. Und dann eröffne ich ein Bekleidungsfachgeschäft. Alles ganz neu, alles ganz modern. Mit Fachverkäufern. Und mit Modenschau. Wie die »Nylonvitrine« in der Theaterstraße.

Alle würden staunen. Auch Gerda.

Zu Antons unendlicher Erleichterung erfüllte sich Doktor Friedrichs Voraussage. Der Mann vom Bestattungsunternehmen wußte nicht nur, was für die Beisetzung vorzubereiten und zu bedenken war, er schrieb ihm auch auf, was nach einem Todesfall sonst noch alles zu erledigen war. Wegen des Erbes würde er bei Gericht einen Erbschein beantragen müssen, dann waren städtische Ämter aufzusuchen und die Todesanzeigen bei den Zeitungen zu bestellen.

Bis zum Tag der Beisetzung – man könne wegen der Weihnachtsfeiertage mit Montag rechnen, sagte der Bestatter – würde die Mutter im Hause aufgebahrt werden, wenn geeignete Räumlichkeiten zur Verfügung stünden. Ob man davon ausgehen könne. »Ja, ja«, sagte Anton, »ich räume das Lager aus. Dort ist es kühl und trocken.«

Später beglückwünschte er sich zu diesem Entschluß. Das Lager mußte er während der Feiertage nicht betreten.

»Wünschen Sie die Aufbahrung im offenen oder im geschlossenen Sarg?« war die letzte Frage des Bestattungsunternehmers.

»Geschlossen«, sagte Anton schnell.

Nachdem die Männer den Sarg im Lager aufgestellt und Anton unter gemurmelten Beileidsbekundungen zurückgelassen hatten, schloß er die Tür und atmete auf. Trotz der vielen Wege, die zu erledigen waren, hatte er den Laden geöffnet gehalten. Unter den Nachbarn hatte sich die Nachricht vom Tod der Witwe Grobeck in Windeseile herumgesprochen. Viele kamen, um Anton ihre Anteilnahme auszusprechen, und nicht wenige nutzten die Gelegenheit, um Nähgarn, Nadeln oder sogar Nylonstrümpfe zu erstehen. Während er im schwarzen Anzug und mit ernster Miene die mehr oder weniger mitfühlenden Bekundungen entgegennahm, überschlug Anton die Einnahmen. Es würde ein guter Tag.

Nach Kirchgang war ihm nicht zumute. Am Heiligen Abend, nachdem im Geschäft Ruhe eingekehrt und das letzte Geläut der Innenstadtkirchen verklungen war, hockte Anton im Kontor und schrieb die Umsätze des Tages ins Journal. Hin und wieder erhob er sich, wanderte durch den Laden, prüfte das Türschloß und sah zum Markt hinüber. Sanfter Schneefall hatte den Gänselieselbrunnen und die Häuser weiß verhüllt, die Geräusche der letzten Autos und die Schritte der wenigen Fußgänger, die noch unterwegs waren, wurden vom Schnee gedämpft. Nach und nach kehrte Stille ein. Weihnachtliche Stille. Totenstille.

Auch im Haus regte sich nichts, das einzige Geräusch war das Kratzen der Feder auf dem Papier mit den zahlreichen Linien und Spalten, die Anton mit schön geschwungenen Buchstaben und Zahlen füllte.

Inzwischen war die Dunkelheit hereingebrochen, draußen schimmerten nur noch die Lichtkegel der Straßenlampen durch den Schneeschleier. Vor Antons Augen begannen die Zahlen zu verschwimmen. Er rieb sich die müden Augen und klappte das Buch zu. Den Rest würde er in den nächsten Tagen eintragen, Zeit war genug dafür. Er starrte in die Dunkelheit. Wieder und wieder kreisten seine Gedanken um die Zukunft. Seine Zukunft. Ein erfolgreicher Geschäftsmann würde er sein, sah schon die Schlagzeilen in den Zeitungen: Anton Grobeck, Inhaber des größten Göttinger Textilhauses, eröffnet eine weitere Filiale. Niemand würde seine kleine Behinderung bemerken, denn er würde sich spezielle Schuhe anfertigen lassen, Schuhe, die die Wirkung des zu kurzen Beines unauffällig korrigierten. Und dann würde er bei Günter Neumann um die Hand seiner Tochter anhalten.

Gerda. Anton seufzte. Kurz dachte er an das Fotomagazin, das noch immer unter der Matratze lag. Vielleicht konnte er es schon bald verbrennen. Wenn er erst mit Gerda ...

Nun mußte er nichts mehr verstecken, weder das Heft noch die Schallplatten. Ach ja, einen Plattenspieler würde er kaufen. Gleich nach der Beerdigung. Vielleicht nicht bei Neumanns – obwohl Gerda sicher beeindruckt wäre. Aber jetzt würde sie annehmen, daß er Peter Kraus und Elvis Presley während der Trauerzeit hörte. Das wäre ihm unangenehm. Er mußte wohl doch zu Karstadt gehen. Oder nach Kassel fahren.

Ein Auto müßte man haben. Den Führerschein machen und ein Auto kaufen. Warum eigentlich nicht? Zum erfolgreichen Geschäftsmann gehörte der eigene Pkw. Bestimmt war genug Geld auf der Bank. Und Hinrich brauchte es ja nicht mehr. Das war nur die verrückte Idee seiner Mutter.

Bei diesem Gedanken wanderte Anton ein weiteres Mal durch alle Räume, diesmal warf er sogar einen Blick ins Lager und betrachtete lange den Sarg, der mitten im Raum auf zwei hölzernen Stützen lag. Leise schloß er die Tür und drehte automatisch den Schlüssel. Anschließend setzte er seinen Rundgang fort, nahm in der Küche den Schürhaken von der Wand, um – wie jeden Abend – in allen Öfen die Verbrennungsrückstände in die Aschekästen zu rütteln.

Während er vor dem eisernen Ofen kniete, der den Laden und das übrige Erdgeschoß heizte, ließ ihn ein Geräusch zusammenschrecken. Anton hielt inne und lauschte. Von der Ladentür drangen ein heftiges Klopfen, wie von Faustschlägen, und eine gedämpfte Stimme herüber. Mit dem Schürhaken in der Hand näherte er sich der Tür. Durch die geriffelte Milchglasscheibe war die Silhouette eines Mannes zu erkennen. Jetzt klopfte er erneut. Anton erstarrte. Rief der Mann seinen Namen? Plötzlich wischte der nächtliche Besucher den Schnee von der Scheibe und drückte sein Gesicht gegen das Glas.

Antons Herz raste.

Wie in Trance drehte er den Schlüssel und zog die Ladentür auf. Unter einer schneebedeckten Mütze sah ihm sein Ebenbild entgegen.

*

»Ganz normal wieder in die Schule gehen« wollte der Lehrer des Theodor-Heuss-Gymnasiums nach seiner Rückkehr aus viermonatiger Geiselhaft im philippinischen Urwald. Anna überflog den GT-Artikel vom Tag nach der Heimkehr des Ehepaares. Sie bewunderte den Mann. Nicht nur während der Gefangenschaft hatte er Haltung gezeigt, auch jetzt, angesichts einer Hundertschaft von Journalisten, die in Geismar vor dem Haus der Familie gewartet hatten, bewies der Mann mit dem Vollbart Größe. Er wollte in den Schulalltag zurückkehren und dort seine Arbeit tun. Wobei Reporter nichts zu suchen hätten. Um den Sohn mußte die Familie weiter bangen, er befand sich noch immer in den Händen der Terroristen. Anna schauderte, als sie sich an die Bilder erinnerte, die in den vergangenen Monaten um den Erdball gegangen waren. Vor den Augen der Welt hielt eine fanatische Gruppe, die sich Abu Sayyaf nannte, Geiseln aus mehreren Ländern in ihrer Gewalt, um horrende Lösegeldsummen zu erpressen. Unter unmenschlichen Bedingungen hausten die Gefangenen im unwegsamen Urwald der Insel Jolo. Ausgerechnet der libysche Oberst Gaddafi, der als Drahtzieher verschiedener Terrorakte galt, hatte nun das Geld für die Freilassung der ersten Geiseln zur Verfügung gestellt. Was mochte wohl dahinterstecken?

Anna war froh, daß nicht sie den Bericht hatte schreiben müssen. So sehr sie ihren Beruf liebte – wenn die Kolleginnen und Kollegen sich im Pulk auf ihre Opfer stürzten, war ihr nicht wohl in ihrer Haut. Zumal manche Berufsgenossen, besonders die einiger Fernsehsender, nicht die geringste Rücksicht kannten.

Sie faltete die Zeitung zusammen und betrachtete den Himmel über dem Leinetal. Vom Fensterplatz in der Küche ihrer neuen Wohnung konnte sie bis zum Dransfelder Gaußturm sehen. Noch drängten sich Sonnenstrahlen durch die Wolken, aber für das Wochenende war Regen angesagt. Eine gute Gelegenheit, die zahlreichen Provisorien, zwischen denen sie lebte, anzugehen. Im Arbeitszimmer mußte ein Regal aufgebaut werden, und im Wohnzimmer standen noch immer einige Umzugskartons und warteten darauf, daß Anna Zeit fand, den Inhalt auszuräumen. Aber ihr fehlte nicht nur die Zeit, viel mehr mangelte es ihr an Lust auf Hausarbeit. Und für das Regal würde sie Hilfe brauchen.

Vor das Bild eines klaren Spätsommertages über Stadt und Landschaft schob sich die Szene in der Westbank. Wenn sie die Äußerungen des jungen Kommissars richtig deutete, würde die Polizei den Fall zu den Akten legen, falls sich an den Überresten der Leiche keine Spuren von Gewalteinwirkung zeigten. Anna mochte sich damit nicht zufriedengeben. Gab es nicht auch Tötungsarten, die keine Spuren hinterließen? Selbst wenn die Frau eines natürlichen Todes gestorben war – wieso war sie dann nicht auf dem Friedhof begraben worden? So wie sie dort gelegen hatte – regelrecht aufgebahrt und sorgfältig eingemauert –, mußte sich jemand viel Mühe gegeben haben.

Ein elektronisches Klingeln riß sie aus ihren Gedanken. Nicht undankbar für die Ablenkung sprang sie auf und suchte nach dem Mobilteil des Telefons. Sie fand es auf der Rückenlehne des kleinen Ledersofas. Anna ließ sich in die Polster fallen und drückte die Taste.

»Anna Lehnhoff.«

»Guten Tag, Frau Lehnhoff, Sven Petersson hier. Wie geht es Ihnen?«

»Guten Tag, das nenne ich eine Überraschung. Gerade habe ich an Sie ... an die Leiche im Keller der Westbank gedacht. Gibt’s was Neues?«

Petersson zögerte. »Nein«, sagte er, »nicht wirklich. Die Mediziner arbeiten noch dran. Und ich weiß nicht ... Aber eigentlich wollte ich gar nicht mit Ihnen über den Fall sprechen. Ich wollte nur fragen, wie es Ihnen geht. Haben Sie sich schon eingelebt?«

Anna dachte an ihre Kartons und Kisten. »Na ja«, sagte sie, »eingelebt schon. Es gefällt mir in Göttingen ...«

»Aber?« Petersson klang tatsächlich ein wenig besorgt. Anna lächelte.

»Nun ja, es fehlt noch dies und das. Ein paar Umzugskisten stehen auch noch herum. Aber nichts, was Sie ...«

Er fiel ihr ins Wort: »Ich kann Ihnen helfen. Ich kann bohren, schrauben, sägen – was immer Sie brauchen.«

Anna schmunzelte über den Eifer in Peterssons Stimme. Männliche Helfer waren ein Risiko, wußte sie aus schmerzlicher Erfahrung. Andererseits: Zu zweit würde es endlich vorangehen. Ohne Hilfe würde sie die Arbeit wahrscheinlich doch wieder verschieben. Und Petersson wirkte aufrichtig. Ihr Gefühl sagte ihr, daß er kein Machotyp war, der zu jedem Handgriff ein Bier trank und anschließend zudringlich wurde. Außerdem witterte sie eine Chance auf weitere Informationen. Ihr war, als habe der Kommissar nicht sein ganzes Wissen über den Fall offenbart. Das gab den Ausschlag.

»Sind Sie noch da, Frau Lehnhoff? Sie sagen ja gar nichts.«

»Ja, ja ich bin noch da. Sagen Sie, können Sie ein Ikea-Regal aufbauen?«

Petersson lachte. »Es käme auf einen Versuch an.«

»Gut«, sagte Anna, »ich nehme Ihr Angebot an. Wann haben Sie Zeit?«

Als es am Samstagnachmittag an der Haustür klingelte, schaffte Anna es mit Mühe, während der dreißig Sekunden, die Besucher gewöhnlich bis zu ihrer Wohnungstür im dritten Stock benötigten, ihre Garderobe zu vervollständigen. Denn in letzter Minute war sie doch noch zu der Überzeugung gekommen, unbedingt die Haare waschen, frisches Rouge auflegen und die Augen ein wenig intensiver schminken zu müssen. So öffnete sie ihm, leicht außer Atem, mit feuchten Haaren und barfuß. In Strümpfe und Schuhe hatte sie es nicht mehr geschafft. Dabei hätte sie gern die neuen halbhohen angezogen, die so schlanke Füße machten. Sie trug Jeans und eine blaue Bluse, von der sie wußte, daß sie gut zu ihrem blonden Haar paßte.

»Hallo, da bin ich. Tag, Frau Lehnhoff.« Sven Petersson trug einen Werkzeugkasten in der linken Hand und streckte ihr die rechte hin.

Anna drückte sie kurz und trat beiseite.

»Kommen Sie rein.« Sie registrierte den bewundernden Blick des Besuchers und prüfte unauffällig ihr Aussehen im Garderobenspiegel. Innerlich schalt sie sich eine dumme Kuh, weil sie sich von den dunklen Augen dieses großen Jungen beeindrucken ließ. Wie ein junges Mädchen. Dabei war sie mindestens fünf Jahre älter als er.

»Sie sind ja gut ausgerüstet«, bemerkte sie und schloß die Tür.

»Gutes Werkzeug ist nun mal die halbe Arbeit«. Unaufgefordert stellte Petersson den Werkzeugkasten ab und sah sich um. »Schön haben Sie’s hier. Und was für ein Blick. Darf ich?«

Sie waren im Wohnzimmer angekommen, und Petersson wies auf den Balkon.

»Aber bitte.« Anna ließ die Balkontür aufschwingen. »Schauen Sie sich nur um. Inzwischen hole ich uns etwas zu trinken. Was möchten Sie? Kaffee? Tee? Bier?«

Petersson schüttelte den Kopf. »Erst die Arbeit«, sagte er, »später komme ich gern auf Ihr Angebot zurück.«

»Auch gut.« Anna war beeindruckt. »Dann lassen Sie uns im Arbeitszimmer anfangen.«

Während Petersson »Billys« Bestandteile auf dem Boden ausbreitete, versuchte Anna, Schrauben und Seitenteile, Böden und Bolzen anhand der Aufbauanleitung zu identifizieren und einander zuzuordnen. Aus dem ungeordneten Berg von Brettern und Kleinteilen wuchs zu Annas freudigem Staunen in kürzester Zeit die Grundform einer geräumigen Regalwand.

Sven arbeitete konzentriert und zügig und verlor nur wenige Worte, die sich ausnahmslos auf die Handgriffe zum Zusammenfügen der Einzelteile bezogen. Sven? In Gedanken hatte sie ihn beim Vornamen genannt. Sie ertappte sich erneut bei der Frage, wie alt er wohl war und wie groß der Altersunterschied sein mochte. Dabei spielte das überhaupt keine Rolle. Ein freundlicher und hilfsbereiter junger Mann half ihr bei der Wohnungseinrichtung. Das war alles. Nein, nicht ganz, sie hatte auch noch ein professionelles Interesse. Kontakt zur Kripo pflegen. Sie erhoffte sich Zugang zu erstklassigen Informationen. Möglichst auf Dauer. Das war berechtigt. Oder erhoffte sie sich doch noch etwas anderes?

»... dagegen drücken.«

Anna sah ihn irritiert an.

Er lächelte. Nachsichtig? Auffordernd? Anna war nicht sicher.

»Drücken, sagte ich. Ob Sie mal dagegen drücken könnten? Von der anderen Seite.«

»Entschuldigung. Natürlich. – Hier?« Anna machte ein schuldbewußtes Gesicht.

Er nickte. »So, das hätten wir schon mal. Jetzt brauche ich ...« Er sah sich suchend um.

»Wollen wir nicht Du sagen?«

»Gern. Ich heiße Sven.«

Später, als die Regale standen, fest verankert und mit Büchern aus den zahlreichen Kartons gefüllt, ließen sich Anna und Sven am Küchentisch nieder, von wo aus sie die Sonne hinter der Nikolausberger Kirche untergehen sahen. Anna hatte Brot aufgebacken, Käse, Oliven und Weintrauben auf einer großen Platte arrangiert und den Bordeaux geöffnet.

Sven Petersson griff ordentlich zu, was Anna freute, und wurde zunehmend gesprächiger, was Anna noch mehr freute. Zumal es ihr gelang, ihn auf berufliches Terrain zu führen. Nachdem er Anekdoten aus der Polizeischule und von der täglichen Arbeit im Neubau an der Groner Landstraße erzählt hatte, riskierte sie die augenblicklich drängendste Frage.

»Sag mal, Sven«, sagte sie und gab ihrer Stimme einen möglichst beiläufigen Klang, »gibt es eigentlich etwas Neues im Fall der Westbank-Leiche?«

Irrte sie, oder fiel ein leichter Schatten über sein Gesicht?

»Im Grunde nichts«, antwortete er. »Jedenfalls weiß ich nicht mehr als Sie, sorry, als du ... Aber laß uns von was anderem reden. Warst du in Göttingen eigentlich schon mal im Theater?«

»Theater?« Anna kämpfte mit widerstreitenden Empfindungen.

»Ja.« Petersson ereiferte sich. »Im Jungen Theater zum Beispiel. Oder im DT. »Theater heute«, die Zeitschrift, kennen Sie ..., kennst du bestimmt, hat gerade etliche Schauspieler und Stücke aus Göttingen für das Theater des Jahres und für den Schauspieler des Jahres nominiert, das Junge Theater für die beste Gesamtleistung. Das ist für Göttingen ...«

Er brach ab. »Das interessiert dich wohl nicht so sehr.«

Anna lächelte. »Doch«, sagte sie, »sehr sogar. Natürlich habe ich Klaras Verhältnisse gesehen. Und Warten auf Godot. Ich wollte nur ... Ich bin eben neugierig, das ist so eine Art Berufskrankheit. Und mir geht der Fall nicht aus dem Kopf. Wieso liegt eine Frau im Totenhemd in einem vermauerten Kellerraum und nicht auf dem Friedhof? Das muß euch doch auch zu denken geben.«

Petersson schob sich ein Stück Käse und eine Olive in den Mund und betrachtete, während er kaute, den rötlichen Abendhimmel.

Anna spürte wieder dieses Kribbeln zwischen den Schultern. Wollte er Zeit gewinnen? Oder war der Fall für die Polizei uninteressant? Verrannte sie sich in eine fixe Idee?

Sven Petersson beugte sich vor und sah sie an. »Du hast recht«, sagte er, »die Sache ist merkwürdig. Aber noch merkwürdiger ist ...«

Als habe er sich in letzter Sekunde besonnen, biß er sich auf die Zunge und lehnte sich zurück.

»Was ist noch merkwürdiger?« In Anna war der Jagdinstinkt erwacht. Jetzt fieberte sie auf eine Antwort.

Doch Sven Petersson schüttelte den Kopf. Seine Augen baten stumm um Verständnis. »Vergiß es«, murmelte er.

In diesem Augenblick war Anna sicher, daß er etwas vor ihr zu verbergen suchte. Und sie war klug genug, um zu wissen, daß sie warten mußte. Für heute war das Thema erledigt. »Okay«, sagte sie leichthin. »Wie wär’s jetzt mit einem Eis als Nachtisch?«

Später, nachdem Sven Petersson gegangen war und Anna die Küche aufgeräumt hatte, saß sie mit einem Glas Rotwein am Fenster und starrte in den Nachthimmel.

Ihr neues Zuhause war heute richtig wohnlich geworden. Sven hatte sogar die leeren Kartons zum Container gebracht. Sie hatten mehr geschafft, als Anna erwartet hatte. Endlich waren die letzten Provisorien beseitigt, sogar die Bilder hingen an den Wänden. Nachmittag und Abend waren unterhaltsam gewesen, und sie hatte das Gefühl, in Sven Petersson zumindest einen guten Freund gefunden zu haben. Sie konnte zufrieden sein.

Aber sie war es nicht.

Warum war er auf ihre Frage nach möglichen Ermittlungsergebnissen nicht eingegangen? Mißtraute er ihr?

Auf dem Weg ins Bad schaltete sie das Fernsehgerät ein. Es war ihr zur Gewohnheit geworden, vor dem Schlafengehen noch einmal durch die Nachrichtenkanäle zu zappen. Manchmal ergaben sich Hinweise auf Themen, die am nächsten Morgen in der Redaktion zur Diskussion standen. Sie begutachtete im Spiegel ihr Gegenüber. Das helle Neonlicht ließ die Fältchen um die Augen tiefer erscheinen. Auch um den Mund zogen sich ein paar dünne Linien. Anna erschrak. Waren die neu? Sie verzog das Gesicht zu einem leichten Grinsen, die Linien verschwanden. Aber wenn sie ganz genau hinsah, waren sie noch zu erkennen. Was sollte aus ihr werden, wenn sie mit Ende zwanzig schon Falten bekam? Würde sie mit vierzig wie ihre Mutter aussehen? Sie betrachtete die Reihe der Tuben und Töpfchen auf der Ablage. Tat sie nicht genug für die Pflege ihrer Haut? Sie hatte doch alles: Nachtcreme, Tagescreme, Reinigungsmilch, Sonnenschutz, Augenfältchencreme. Brauchte sie noch etwas gegen diese Linien? Vorbeugen war besser als Heilen. Vielleicht sollte sie doch mal zur Kosmetikerin gehen. Auf der anderen Seite: Die meisten ihrer Kolleginnen hatten viel mehr Falten. Allerdings rauchten sie auch fast alle.

Anna zog die Bluse über den Kopf und drehte sich vor dem Spiegel. Eigentlich durfte sie nicht klagen. Die Natur hatte ihr eine perfekte Figur mitgegeben: groß, schlank, wohlgeformte Brüste, flacher Bauch, der Po war rund und – was zwar nicht zu sehen, aber durchaus zu fühlen war – fest. Heute war sie sogar mit den Haaren zufrieden, die locker und in leichten Wellen ihr Gesicht umrahmten. Leider waren die Augen zu rund. Geradezu kuhäugig. Die Nase war zu breit, und die Lippen waren zu voll.

Obwohl sie ihr Gesicht als zu grob empfand, wurde sie oft genug von Männern – bewundernd oder begehrend, manchmal auch herausfordernd – gemustert. Doch Anna war meistens nicht interessiert. Seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr hatte sie nur zwei Beziehungen gehabt, jede hatte fast sechs Jahre gehalten. Nun war sie wieder solo, und erstmals hatte sie – drei Monate nach der schmerzlichen Trennung von Alex Altenburg, der mit achtunddreißig Jahren plötzlich seine Neigung zu achtzehnjährigen Mädchen entdeckt hatte – das andere Geschlecht wieder wahrgenommen. Überraschend heftig.

Der jungenhafte Charme des gutaussehenden Kommissars hatte wie Champagner auf Anna gewirkt, noch immer spürte sie die leichte Erregung, die seine Nähe beim Abschied ausgelöst hatte. Er hatte wieder nur seine Hand hingestreckt, aber Anna hatte ihn umarmt und danke für die Hilfe in sein Ohr geflüstert. Ganz kurz, kaum spürbar, hatte er ihre Schultern umfaßt und den Druck erwidert.

Der Mann war ja so was von zurückhaltend. Kein Blick, keine Berührung hatten Interesse an ihr als Frau signalisiert. Doch, angesehen hatte er sie schon, einmal hatte sie für den Bruchteil einer Sekunde so etwas wie Bewunderung in seinen Augen gesehen. Aber das war alles gewesen. Lag es an ihr? Oder war er fest gebunden und ebenso treu, wie sie es in ihren Beziehungen gewesen war? Erstaunlich – für einen Mann. Andererseits auch stark. Wäre sie jetzt zufriedener, wenn er es darauf angelegt hätte, sie ins Bett zu bekommen?

Ihre Gedanken wurden vom ntv-Nachrichtensprecher unterbrochen. Was hatte er gesagt? Freilassung weiterer Geiseln? Anna rannte ins Wohnzimmer und angelte die Fernbedienung aus den Sofapolstern, um den Ton lauter zu stellen.

„... bevor die glücklichen Eltern ihren Sohn in Göttingen in die Arme schließen können.«

Bevor? Gab es noch Hürden? Die Kamera erfaßte einen Hubschrauber, dann ein Hotel, wo der junge Mann von Fernsehreportern bedrängt wurde. »Der Zeitpunkt des Abfluges ist weiterhin unklar. Während der libysche Unterhändler ...« Ach ja, der Weg der freigelassenen Europäer führte wieder über Libyen. Gaddafi forderte seinen Tribut. Auch diese Überlebenden des Geiseldramas mußten der Welt in Tripolis präsentiert werden, bevor sie die Heimreise antreten durften. Frühestens Montag würde die Familie in Geismar vollständig sein. Vielleicht auch erst Dienstag. Für zwei französische Reporter und einen philippinischen Tauchlehrer würden die Strapazen weitergehen. Konnte denn keine Macht der Welt diesen Terroristen beikommen?

Als das Bild des Bundesverkehrsministers erschien, der in drögem Bürokratendeutsch die Mineralölkonzerne für gestiegene Benzin- und Dieselpreise verantwortlich machte, schaltete Anna ab. Plötzlich spürte sie Müdigkeit. Abschminken und ins Bett, dachte sie, über ihr Liebesleben konnte sie morgen noch nachdenken. Und über die Tote vom Kornmarkt auch.

1959

Wortlos folgte Hinrich seinem Bruder in den Laden, musterte Regale und Schränke, die seit Kindertagen unverändert waren, zog hier und da eine Schublade auf, befühlte das glatte Holz des Tresens. In der Küche öffnete er den Vorratsschrank, sog den hervorquellenden Duft von Gewürzen, Sauerrahm und Essiggurken ein, warf einen Blick auf das emaillierte Zifferblatt der gleichmäßig tickenden Wanduhr und ließ sekundenlang aus dem Hahn über dem Spülstein Wasser laufen, das gurgelnd im Abfluß verschwand.

Stumm wanderten sie durch alle Räume, mit Ausnahme des Lagers. Schließlich ließ Hinrich im Flur seinen Rucksack fallen. »Sind die Eltern in der Kirche?«

Anton schüttelte stumm den Kopf.

»Wo dann? Anton, hat es dir die Sprache verschlagen? Wo sind die Eltern?«

»Tot«, sagte Anton, »sie sind tot. Beide. Vater liegt auf dem Stadtfriedhof.« Als sei damit alles erklärt, verstummte er und starrte seinen Bruder an.

»Wo kommst du her?« stieß er schließlich hervor? »Warum ...?«

»Aus der Ostzone. Davor war ich in Rußland. In Gefangenschaft. Aber das ist eine lange Geschichte. Die hat Zeit. Jetzt möchte ich wissen ... Schau mich nicht so entgeistert an. Ich bin kein Gespenst. Erzähl, Anton! Was ist los? Wieso sind die Eltern tot? Und was heißt: Vater liegt auf dem Stadtfriedhof? Was ist mit Mutter?« Er packte Anton an den Schultern und schüttelte ihn. »Menschenskind, raus mit der Sprache! Was ist mit Mutter?«

Mit dem Schürhaken deutete Anton zum Warenlager. »Da«, murmelte er, »der Schlüssel steckt.«

Unschlüssig blickte Hinrich zwischen der Tür und seinem Bruder hin und her. Dann stürzte er zur Lagertür und drehte den Schlüssel. Er riß die Tür auf, tastete nach dem Lichtschalter und fiel fast auf die Knie, als er den Sarg erblickte.

Anton war in der Tür stehengeblieben und starrte wie gelähmt auf den Rücken seines Bruders, der den schneefeuchten Wehrmachtsmantel abgeworfen hatte und nun hastig an den Schrauben des Sarges drehte. In seinem Kopf wirbelten Gedankenfetzen und Bilder durcheinander. Nicht er fuhr das Isabella Coupé durch die Weender Straße, sondern Hinrich. Ein hübsches Mädchen lächelte Hinrich zu. Gerda. Über der Ladentür das Schild: Hinrich Grobeck. Willkommen bei Karstadt, Herr Grobeck, Ihre Abteilung befindet sich im zweiten Stock. Hinrich Grobeck vom Textilhaus Grobeck eröffnet die dritte Filiale. Der Bruder soll ja bei Karstadt arbeiten, als Angestellter.

»Der Laden«, flüsterte Anton, »gehört jetzt mir. Mutter hat dich für tot erklären lassen.«

Hinrich schüttelte unwillig den Kopf und arbeitete stumm weiter.

Nach einer kleinen Ewigkeit hob er den Deckel, stellte ihn beiseite und kniete sich neben den Sarg.

»Was ist passiert?« fragte er über die Schulter, ohne den Kopf zu wenden. »Nichts«, antwortete Anton. »Passiert ist nichts. Herzversagen. Doktor Friedrichs meint ...«

»Ist gut, Anton. Sei jetzt ruhig.«

Anton verstummte. Plötzlich sah er die Szene wie in einem Film. Sah sich selbst in der Tür stehen und seinen Bruder vor dem Sarg. Sah die Mutter im weißen Totenhemd auf blauen Samtkissen. Niemand rührte sich. Weit entfernt erklang weihnachtliches Glockengeläut. Als es erstarb, schien die Welt stillzustehen. Kein Geräusch drang von draußen herein. Kein Laut durchbrach die Grabesstille zwischen den Brüdern.

Dann bewegte sich Anton. Wie in Zeitlupe. Schritt für Schritt näherte er sich dem knienden Bruder, hob langsam den Schürhaken, bis er über Hinrichs Kopf schwebte. In dieser Sekunde schlug die Küchenuhr. Zum ersten Mal nahm Hinrich das leise Scheppern wahr, das den Schlag begleitete. »Die muß mal zum Uhrmacher«, hatte der Vater immer gesagt, und Hinrich und er hatten genickt, weil sie die Ansicht des Vaters teilen wollten, obwohl sie den Fehler nie bemerkt hatten.

»Ja, ja«, hatte die Mutter geantwortet. Und dabei war es geblieben. Und nun sah Anton das Pendel vor sich. Sah die Zeiger auf dem großen Zifferblatt auf Mitternacht vorrücken. Die Zeit lief ab. Für Hinrich.

Es gab ein häßliches Geräusch, als das Eisen die Schädeldecke traf. Das volle Haar seines Bruders bot keinen Schutz. Seine Kopfhaut platzte, die Schädeldecke barst und das spitze Eisen drang ins Gehirn. Der Getroffene vollführte eine bizarre Drehbewegung, als wollte er noch nachträglich dem Angriff entgehen. Für einen Augenblick schien er unschlüssig, die Arme ruderten sekundenlang in der Luft, seine Hände krallten sich um den Rand des Sarges, dann sackte der Sterbende langsam in sich zusammen. Bevor die Augen endgültig brachen, ging ein Ruck durch den Körper, als habe der Tod den letzten Lebensfaden zerschnitten. Dann sank er gegen den Sarg, beugte sich halb über die tote Mutter und kippte schließlich nach hinten.

Mit ohrenbetäubendem Poltern rutschte der Kasten von den Böcken und krachte seitwärts auf den Boden. Martha Grobecks Leiche rollte heraus, fiel bäuchlings auf den Sohn, wobei ihr Gesicht auf dem blutüberströmten Kopf des Toten landete. Aus dem Regal, gegen das der Sargdeckel gerutscht war, segelte eine Schachtel herab und traf den Hinterkopf der toten Martha Grobeck, auf dem sich glitzernde Stecknadeln verteilten.

In der plötzlichen Stille hörte Grobeck seinen Atem. Beängstigend laut. Keuchend starrte er auf die Leichen. Dann wanderte sein Blick zu seiner rechten Hand, die den Schürhaken hielt. Am kohlenschwarzen Ende klebte eine blutig-graue Masse, aus der es auf den Fußboden tropfte. Polternd fiel das Eisen zu Boden.

Grobeck würgte.

Er stürzte in die Küche und erbrach sich in den Spülstein.

Mit zitternden Händen durchsuchte er die Schränke, bis er auf eine Flasche Pott-Rum stieß. Fieberhaft öffnete er den Verschluß und füllte eine Tasse, die auf dem Küchentisch stand. Das scharfe Getränk brannte in der Kehle. Im ersten Augenblick schien der Magen erneut zu revoltieren, doch dann beruhigte er sich. Grobeck atmete tief durch. Das Zittern ließ nach, Wärme breitete sich in seinem Körper aus. Noch einmal füllte er die Tasse bis zum Rand.

Der Alkohol dämpfte alle Empfindungen. Selbst die Zeit war nicht mehr fühlbar. Hatte er eine Stunde am Küchentisch gesessen oder zwei? Oder war eine Ewigkeit vergangen? Sein Magen wehrte sich gegen den Rum, aber Grobeck zwang sich zu einer weiteren Tasse, denn wenn die Wirkung nachließ, kehrten die Bilder aus dem Lagerraum zurück. Und das Zittern.

Grobeck erwachte von stechenden Schmerzen in Schulter und Nacken. Er fror. Sekundenlang fragte er sich, wo er war. Unsicher sah er sich um. Vor ihm auf der Tischplatte lag eine Tasse. In einer Lache, die einen unangenehmen Geruch verströmte. Dann sah er die Rumflasche. Vergeblich wehrte er sich gegen die Rückkehr der Erinnerung. Das Lager. Der Sarg. Die Mutter. Der Bruder. Es mußte etwas geschehen. Er sah auf die Küchenuhr. Halb fünf. Bald würden die ersten Kunden vor der Tür stehen. Nein, heute nicht. Morgen auch nicht. Es war Weihnachten. Er hatte drei Tage Zeit. Aber er brauchte einen Plan.

Mühsam richtete er sich auf und bewegte die steifen Knochen. Es roch nach kalter Asche und Erbrochenem. Kälte steckte in seinen Gliedern, die Fensterscheiben waren beschlagen. Erst mal heizen, dachte er und hockte sich vor den Küchenherd. Er rüttelte am Aschekasten. Keine Glut. Wo war der Schürhaken? Ach ja. Wieder kroch die Übelkeit in ihm hoch. Er sah die Rumflasche an. Aber der Gedanke an die brennende Flüssigkeit verstärkte die Übelkeit nur. Er schüttelte sich und begann, Holzspäne und Scheite in der Feuerstelle aufzuschichten. Vom Stapel neben dem Kohlenkasten nahm er eine Zeitungsseite, knüllte sie zusammen und schob sie unter das Holz.

Als das Feuer richtig entflammt war, warf er zwei Briketts hinein und schloß die Ofentür. Dann wiederholte er die Prozedur bei den anderen Öfen im Erdgeschoß.

Noch hatte er den Blick ins Lager nicht gewagt. Allein der Gedanke brachte seinen Magen in Bewegung und die Hände zum Zittern.

Mit Ata und viel Wasser reinigte er den Spülstein. Anschließend scheuerte er die Tischplatte. Dann bereitete er sich ein Frühstück. Brot, Butter und Käse fanden sich in der Speisekammer, die Kaffeedose und das Marmeladenglas am gewohnten Platz auf der Fensterbank.

Grobeck kaute abwesend, spürte den wohltuend heißen Kaffee, leerte eine Tasse nach der anderen, schüttelte schließlich die Kanne, um den letzten Tropfen herauszubekommen, vielleicht auch, um den Zeitpunkt hinauszuschieben, an dem er sich aus der inzwischen heimelig warmen Küche wagen mußte. Draußen, wenige Schritte hinter der Tür, wartete nicht nur ein entsetzlicher Anblick, sondern auch eine grausige Arbeit auf ihn.

Sein Blick fiel auf die Rumflasche. Der Rest reichte noch für einen kräftigen Schluck. Diesmal revoltierte sein Magen nicht.

Auch nicht, als Grobeck die Tür zum Lagerraum öffnete, in der wahnwitzigen Hoffnung, daß alles nur ein Alptraum war. Doch die Leichen lagen noch dort. So wie er sie zurückgelassen hatte. Der Schürhaken auch.

Er hob das Eisen auf und trug es in die Küche. Unter fließendem Wasser bearbeitete er es mit der Wurzelbürste. Schrubbte, bis das blanke Metall zum Vorschein kam.

Die Anstrengung tat ihm gut. Langsam formte sich in seinem Kopf ein Plan. Wenn der Sarg abgeholt würde, brachten die Träger ihn in die Friedhofskapelle. Von dort würde er zur Grabstelle gerollt und in die Grube gesenkt werden. Niemand konnte auf die Idee kommen, daß sich zwei Tote darin befanden. Die Totenträger mochten sich über das Gewicht wundern, aber er würde sie ablenken, würde ihnen einen zweiten und dritten Schnaps einschenken und mit zufassen.

Grobeck richtete den Sarg auf. Eine Ecke war gehörig aufgeschrammt, ein Stück vom Holz war abgesplittert. Er befühlte die Stelle. Mit Leim und Möbelpolitur würde sie sich ausbessern lassen.

Zuerst hob er die Schachtel mit den Stecknadeln auf und legte sie ins Regal zurück. Dann richtete er die Böcke aus und schob den Sarg in die richtige Position. Nach kurzem Zögern packte er den Leichnam der Mutter und hob ihn hinein. Notdürftig schob er das Totenhemd zurecht und vermied es, die Haut der Leiche zu berühren. Plötzlich zuckte er zurück. In seinem Finger steckte eine Nadel. Wütend schüttelte er die Hand, bis die Nadel abfiel. Blut tropfte aus der unsichtbaren Wunde. Grobeck spürte, wie ihm der Schweiß ausbrach. Nicht wegen der kleinen Verletzung. Auch nicht wegen der Anstrengung.

Es war unübersehbar, daß der Sarg für einen zweiten Körper nicht genug Raum bot.

Hektisch sah er sich um. Aber weder die vertrauten Regale noch der tote Bruder gaben ihm einen Fingerzeig für das, was zu tun war. Beide Leichen mußten verschwinden. In den Sarg paßte nur eine. Also würde er die andere irgendwie verstecken und später vergraben müssen. Die Vorstellung, zu nächtlicher Stunde mit einem toten Menschen im Handwagen durch die Stadt zu ziehen, ließ ihn schaudern. Gab es keine andere Lösung? Er mußte nachdenken. In Ruhe. Sich Zeit nehmen. Der Speicher kam ihm in den Sinn. Kalt und zugig war es dort, darum wurde er seit ewigen Zeiten nicht genutzt. Niemand würde jemals dort hinaufkommen. Wenn er es schaffte, eine der Leichen über die schmale Stiege auf den Speicher zu schleppen, hätte sie dort Ruhe. Und er auch. Zumindest für eine Weile. Bis er eine Lösung gefunden hatte.

Rasch hob er den Deckel auf und legte ihn auf den Sarg. Die Schrauben würde er später eindrehen.

Grobeck wandte sich dem toten Bruder zu. Neben der Tür lag noch der graue Militärmantel. Er breitete ihn aus, um die Leiche darin einzuwickeln und zu verschnüren. Dann würde er das Paket die Treppe hochziehen. Sicher war der Bruder schwer. Ob die Mutter leichter war? Sollte er besser sie nach oben ... und den Bruder in den Sarg ...?

Plötzlich erschien ihm der Tausch als ideale Lösung. Mit dem Sarg würde der Ermordete in einem Grab auf dem Stadtfriedhof verschwinden. Unwiderruflich. Und eines Tages würde sich ohnehin niemand mehr daran erinnern, daß es einmal zwei Brüder Grobeck gegeben hatte. Die Mutter war eines natürlichen Todes gestorben. Wenn etwas schiefging, konnte ihm ihr Hinscheiden nicht angelastet werden.

Kurz entschlossen hob er den Sargdeckel ab, hievte die Leiche der Mutter wieder heraus und legte sie auf dem ausgebreiteten Militärmantel ab. Den toten Bruder in den Sarg zu heben, war schwieriger als erwartet. Grobeck schwitzte, von der Stirn lief ihm der Schweiß in die Augen. Erst als er die Leiche schulterte und in den offenen Sarg gleiten ließ, landete der Körper vollständig in den blauen Samtpolstern. Hastig schob und drückte er Gliedmaßen und Kleidungsstücke zurecht, bis sich der Deckel schließen ließ.

Für einen kurzen Augenblick erwog er, sich eine Pause zu gönnen. Doch dann trieb ihn eine innere Stimme zur Fortsetzung des grausigen Tuns. Je schneller alle Spuren beseitigt waren, desto sicherer war er vor Entdeckung.

In dem langen Militärmantel verschwand die Leiche der Mutter fast vollständig. Er umwickelte die Hülle mit einem groben Bindfaden, den er im Lager fand, und verschnürte sie zu einem länglichen Paket. Dann zerrte er das unförmige Bündel zur Treppe.

Stufe für Stufe wuchtete er es hinauf. Für den schmalen und besonders steilen Aufgang zum Dachboden benötigte er drei Anläufe. Zweimal rutschte ihm das mühsam emporgestemmte Paket aus den Händen und polterte die Stufen hinab. Schließlich erreichte er, schwer atmend, von Staub und Schweiß verdreckt, den Speicher. Mit letzter Kraft schob er die Last durch die Bodentür, rollte sie in eine Ecke unter die Dachsparren, schob einen alten Koffer und eine Holzkiste davor und richtete sich erleichtert auf. Als er sich zum Gehen wandte, fiel sein Blick auf dunkle Fußspuren. Ein eisiger Schreck durchzuckte ihn. Daran hatte er nicht gedacht.

*

Drei Texte hatte Anna an diesem Vormittag zu redigieren. Und anschließend würde sie den neuesten Stand zum Göttinger Parkleitsystem recherchieren. Parken war in Göttingen fast so schwierig wie in Berlin. Seit Jahren war ein Verkehrssteuerungssystem im Gespräch, mit dessen Hilfe Parkplatzsuchende geführt werden sollten. Anna bezweifelte, daß die Parkraumnot durch millionenschwere Technik gemindert werden konnte. Aber die Anlage war im Bau. Die Leser würden sicher wissen wollen, wann sie in Betrieb genommen würde und wie sie funktionieren sollte. Riesige Hinweistafeln mit verwirrenden Linien und zahlreichen blauen Klecksen waren an den Göttinger Zufahrtsstraßen aufgestellt worden. Da sie keinerlei konkrete Informationen lieferten, fragten die Bürger nach dem Sinn und machten sich in Leserbriefen – Motto: Schilda in Göttingen – über die Verantwortlichen lustig oder schafften ihrem Ärger Luft – je nach Temperament.

Sie brauchte nur den Pressesprecher der Stadt anzurufen, dann würde sie mit Informationen überschüttet, aus denen sich leicht ein Artikel machen ließ.

Wieder einmal fragte sie sich, ob sie sich richtig entschieden hatte. Sie saß warm und trocken, mußte weder zu Interviews hetzen noch sich die Hacken für eine Story ablaufen. Aber irgendwie fehlte ihr doch der Reiz des Recherchierens, des Suchens und Bohrens in undurchsichtigen Angelegenheiten. Und das Abenteuer des Aufdeckens. Diese Tote vom Kornmarkt zum Beispiel. Immer wieder kreisten ihre Gedanken um die Fragen, die sie auch Sven Petersson gestellt hatte. Anna rief sich zur Ordnung. Später würde sie den Faden wieder aufnehmen, jetzt mußte sie ihre Arbeit erledigen.

Was die »Freien« abgeliefert hatten, mußte überarbeitet, sprachlich geglättet und gekürzt werden. Vor allem gekürzt. Damit der Text exakt den jeweiligen Kasten füllte, der dafür im Seitenlayout auf dem hochformatigen Bildschirm vor ihr zur Verfügung stand.

Als sie fast fertig war, signalisierte ihr der Rechner den Eingang einer E-Mail. Dankbar für die Abwechslung, rief sie das Mailprogramm auf. Die Nachricht war kurz.

»Hallo, Anna. Es gibt Neuigkeiten. Können wir uns sehen? Sven.«

Anna spürte eine leichte Erregung aufsteigen. Und die war keineswegs unangenehm. Ihre Antwort fiel noch kürzer aus: »Ja! Heute abend. Um 19 Uhr bei mir. Anna.«

Sie löschte beide Nachrichten und schloß zufrieden das Programm.

Hatte sie es nicht geahnt? Mit der Toten vom Kornmarkt stimmte etwas nicht. Warum nur ließ die Geschichte sie nicht los? Was trieb sie wieder einmal, sich in einen Fall zu verbeißen, der gar nicht ihrer war? War der Drang, alles genau wissen zu wollen, angeboren? Schon als Kind hatte sie ihre Eltern mit Fragen zur Verzweiflung gebracht, hatte ihre Lehrer in die Enge getrieben, wenn diese sie mit unklaren Aussagen hatten abspeisen wollen. Anna wollte Klarheit, wollte den Dingen auf den Grund gehen. Immer und überall. Ganz schlimm wurde es, wenn sie das Gefühl hatte, jemand wollte ihr etwas vormachen. Dann mußte sie einfach nachbohren.

Wenn Sven Petersson ihr half, würde sie auch den Ungereimtheiten dieser Geschichte auf die Spur kommen. Daran zweifelte sie keinen Augenblick. Auch nicht an der Hilfsbereitschaft des jungen Kommissars. Sie freute sich auf seinen Besuch. Und wenn sie ehrlich war, nicht nur wegen der Information, die er mitbringen würde.

Woher kam dieses leise Glücksgefühl, wenn sie an ihn dachte? Sie kannte ihn kaum. Und weder sein Aussehen noch sein Auftreten waren umwerfend. Groß und schlank war er, das dunkle Haar kräftig, die Haut leicht gebräunt. Auf den ersten Blick nicht unansehnlich. Aber doch kein Ricky Martin. Dafür war die Nase zu ausgeprägt, und die Ohren standen zu weit hervor. Weltmännisch wirkte er auch nicht gerade. Eher schüchtern. Nein, zurückhaltend. Im besten Sinn zurückhaltend. Das war es wohl, was ihr gefiel. Und das Gefühl, ihm vertrauen zu können. Ja, er strahlte Zuverlässigkeit aus. Eine Eigenschaft, die sie bei vielen Männern vermißte. Aber da war noch etwas. Wenn er sie mit seinen ernsten dunklen Augen ansah, geriet irgendwo in ihrem Inneren eine Membran ins Schwingen und übertrug ihre Unruhe auf Bauch und Nacken. Und von dort aus verbreitete sie sich weiter. Und das war im doppelten Sinn des Wortes beunruhigend. Ob es ihm ähnlich ging? Sie würde es vielleicht nie erfahren. Jedenfalls nicht, wenn sie darauf wartete, daß er den ersten Schritt unternahm. Ob sie ihn ...? Anna verschob Frage und Antwort auf später. Die Arbeit wartete.

Während Anna sich mit dem Pressesprecher der Stadt verbinden ließ, um ihn zu fragen, wie die neue Schilderflut für mehr als eine Million Mark die Parkplatznot entschärfen sollte, rangierte im Göttinger Ostviertel eine schwarze Limousine im Retro-Look mit Berliner Kennzeichen in eine Parklücke. Der Fahrer, ein Mann um die Fünfzig in einem altmodischen Anzug, klingelte kurz darauf an der Haustür einer gepflegten Jugendstilvilla inmitten eines parkähnlichen Grundstücks. Seinen kürzlich erworbenen Chrysler PT Cruiser hatte er etwas abseits geparkt, um seine Schwäche für gewisse Merkmale der Philip-Marlowe-Ära nicht gleich im ersten Augenblick zu offenbaren.

Ihm wurde von einer älteren Frau in schwarzem Kleid und weißer Schürze geöffnet.

»Guten Tag.« Der Besucher präsentierte eine Visitenkarte. »Mein Name ist Pawlowski – Julian Pawlowski. Ich bin mit ...«

»Sie werden erwartet.« Die Miene der Haushälterin zeigte keine Regung. Allenfalls leise Mißbilligung war dem Blick zu entnehmen, mit dem sie den ein wenig wie Humphrey Bogart, ihrer Meinung nach aber nur stillos gekleideten Herrn musterte. Sie trat zur Seite und wies ins Innere des Hauses. »Bitte.«

Pawlowski waren die unbewußten Signale der Frau nicht entgangen. Aber sie störten ihn nicht.

Wenn höhere Kreise seine Dienste in Anspruch nahmen, mußten sie den Geruch des Gewöhnlichen hinnehmen. Bewußt verzichtete er darauf, sich durch teure Anzüge und Accessoires aufzuwerten. Mit dem Image des schmierigen Schnüfflers konnte er die sozialen Verhältnisse in Häusern wie diesem leichter ergründen als wenn er versucht hätte, sich mit seinen Auftraggebern auf eine Stufe zu stellen. Weil betuchte oder blaublütige Herren und Damen wohl annahmen, einem Mann aus dem Volk seien Zwischentöne, versteckte Andeutungen und fremdsprachige Redewendungen nicht geläufig, offenbarten sie ihm regelmäßig mehr intime Informationen, als sie ahnten. Das war für seine Ermittlungen von unschätzbarem Wert. Denn selten waren die Menschen ehrlich, was die Hintergründe ihrer Aufträge betraf.

Er wurde in einen großen holzgetäfelten Raum geführt, der an Empfangshallen von Schlössern oder Bischofsresidenzen erinnerte. Das Tageslicht fiel durch hohe, kunstvoll gestaltete Bleiglasfenster auf eine ansehnliche Sammlung von Antiquitäten. Ein Kamin, in dem ein ordentlich geschichteter Holzstoß für kühlere Tage bereitstand, zeigte Spuren regelmäßiger Benutzung. Auch die Biedermeiersessel davor sahen aus, als habe in ihnen kürzlich noch eine Gesprächsrunde Platz genommen. Der Raum, folgerte Pawlowski, diente nicht nur der Darstellung finanzieller Potenz.

»Wenn Sie bitte hier warten wollen.«

Der Besucher nickte stumm und musterte die edlen Möbel. Als er mit der Handfläche über ein honigfarbenes Mahagonischränkchen strich, ertönte eine Stimme.

»Sie kennen sich aus?«

Verärgert fuhr Pawlowski herum. Unbemerkt war ein Mann eingetreten. Das sollte mir nicht passieren, dachte er. Die in der Vertäfelung verborgene Tür hatte er übersehen. Ungeachtet seines Gemütszustandes setzte er ein professionelles Lächeln auf.

»Leider muß ich zugeben, daß ich allenfalls in der Lage bin, Ihre wertvolle Sammlung zu bewundern. Von edlen Möbeln, antiken zumal, verstehe ich nichts.« Das entsprach zwar nicht der Wahrheit, aber er war sicher, die richtigen Worte gefunden zu haben.

Wenn es ihm gelang, seinen Geschäftspartnern das Gefühl der Überlegenheit zu geben, hatte er gute Karten. Sie waren dann weniger mißtrauisch, weniger gehemmt und weniger vorsichtig als gegenüber Ihresgleichen.

»Gut, gut«, knurrte der Mann. »Nehmen Sie Platz.« Er wies auf einen der Sessel vor dem Kamin und setzte sich Pawlowski gegenüber.

Sekundenlang musterten sich die Männer wortlos. Der Hausherr war um die siebzig, groß, füllig und sehr teuer gekleidet. Er saß leicht vornüber gebeugt, während seine hellblauen Augen über den billigen Anzug des Privatdetektivs wanderten, um schließlich an den Augen seines Besuchers hängenzubleiben. Pawlowski hielt dem Blick stand. Es fiel ihm nicht schwer, einem Gesprächspartner in die Augen zu sehen, seit er sich angewöhnt hatte, die Nasenwurzel zu fixieren. Für sein Gegenüber wirkte das als Blick in beide Augen. Nur wenige hielten ihn lange aus. In diesem Fall wurden beide durch die Haushälterin abgelenkt, die plötzlich in den Raum trat. Endlich brach der Hausherr das Schweigen.

»Was möchten Sie trinken?« fragte er.

»Wasser, wenn es keine Umstände macht.«

»Wasser? Na gut. Bringen Sie ein Wasser, Kesselchen. Und einen Cognak, einen doppelten.« Dann lachte er trocken auf, als ihm der ungewollte Wortwitz bewußt wurde. »Sie heißt Kessel«, erklärte er und gluckste noch einmal. Pawlowski grinste pflichtschuldig.

»Wasser-Kesselchen ...«, wiederholte der Hausherr kopfschüttelnd.

Er brach ab und wurde ernst.

»Nun zu Ihnen, Herr ... Pawlowski. Sie haben sich vielleicht gewundert, daß ich Sie engagieren will, obwohl Sie in Berlin residieren. Private Ermittler gibt es hier auch. Aber ich brauche jemanden, der keinerlei Beziehungen zu Göttingen hat und den hier niemand kennt. Zweitens: Kosten spielen keine Rolle. Drittens – und das gab den Ausschlag – hat Sie mein Freund Bollmann empfohlen. – Sie kennen Herrn Bollmann schon länger?«

»Wir arbeiten seit sechs oder sieben Jahren regelmäßig zusammen. Mit einigem Erfolg, wenn ich mir diesen Hinweis erlauben darf.«

»Sie dürfen, mein Lieber, Sie dürfen. Kannten Sie auch den Vater noch?«

Pawlowski schüttelte den Kopf. »Bedaure.«

»Na ja, spielt auch keine Rolle. – Zigarre?« Sein Auftraggeber hob eine hölzerne Schatulle hoch und klappte den Deckel auf.

»Danke, nein«, erwiderte der Detektiv. »Aber wenn Sie gestatten ...« Er zog ein Zigarettenetui und ein Feuerzeug aus der Tasche.

»Kommen wir zur Sache.« Der Ältere blies eine Rauchwolke zur Decke und wedelte das Streichholz aus.

»Gern.« Pawlowski setzte sich aufrecht und rutschte ein wenig nach vorn.

»Von Herrn Bollmann weiß ich, daß Sie auch über geeignete Mitarbeiter verfügen, wenn die Angelegenheit ... sagen wir: besonders kritisch wird. Ich hoffe aber, so weit wird es nicht kommen. Zunächst geht es um die Überwachung einer Person sowie um unauffällige Recherchen in Polizeikreisen über eventuelle Ermittlungen und deren jeweiligen Stand in einer bestimmten Angelegenheit. Sind Sie dazu in der Lage?«

Ein scharfer Blick aus kalten Augen begleitete die Frage.

Der Ermittler lächelte sanft. »Selbstverständlich. Wenn Sie mir vielleicht die Einzelheiten ... Was können Sie mir über die zu observierende Person sagen?«

»Eine Frau«, lautete die Antwort. »Eine junge Frau. Etwa dreißig. Redakteurin bei der hiesigen Zeitung. Ihr Name ist Anna Lehnhoff.«

1960

»Der Tod der Frau Mama hat Sie ja sehr mitgenommen.«

»Sie sehen aber gar nicht gut aus.«

»Sie sind richtig abgemagert, man erkennt Sie kaum wieder.«

»Sie werden Ihrem Bruder ähnlich, der war ja schon immer so dünn.«

Das waren die häufigsten Sätze, die Grobeck in den ersten Tagen des Jahres zu hören bekam. Zwischen Weihnachten und Neujahr hatte er den Laden geschlossen. Zunächst »wegen Trauerfalls«, dann »wegen Inventur«. Genutzt hatte er die Zeit zur Reinigung des Lagers, zur Kontrolle der Bücher und des Warenbestandes und – zum Nachdenken. Schließlich hatte er eine Reihe von Problemen zu überwinden. Die Leiche auf dem Dachboden war nur eines davon, nicht das eiligste, aber das schwierigste. Nach dem ersten Schreck angesichts der Fußspuren des Kaminkehrers zur Dachluke und zur Klappe am Schornstein hatte er sich gesagt, daß der Mann ja nur einmal im Vierteljahr kam. Dann hatte er so lange im Kontor gesucht, bis er auf die Zettel gestoßen war, auf denen der Schornsteinfegermeister die Reinigung und den ordnungsgemäßen Zustand der Esse bescheinigt hatte. Demnach würde er erst Anfang März wieder auftauchen. Zwei Monate waren eine lange Zeit, aber wenn man eine Leiche verschwinden lassen mußte, konnte sie allzu rasch vergehen, ohne daß sich eine Lösung gefunden hatte.

Von Tag zu Tag wurde Grobeck unruhiger, weil alle Ideen damit endeten, den Leichnam zu vergraben. Und das schied aus, weil der Boden gefroren war.

Als Bundesinnenminister Schröder in der zweiten Januarhälfte Notstandsgesetze ankündigte, entstand eine aufgeregte Diskussion. Die Zeitung war voll davon, und im Radio gab es täglich Berichte, Kommentare und Interviews. Plötzlich war von Schutzräumen die Rede, die wiederhergestellt oder gar neu gebaut werden sollten. Jemand benutzte ein Wort, das die Politiker vermieden: Bunker.

Was in vielen Köpfen ungute Erinnerungen auslöste, versetzte Grobeck in euphorische Stimmung. Der »Bunker« war die Lösung. Seit er sich erinnern konnte, hatten die Eltern die ausgemauerte Grube unter dem Pflaster des Hofes, zu dem – vom Schuppen aus – ein Paar Stufen hinunterführten, als »Kohlenbunker« bezeichnet. Dort würde er der toten Mutter ein Grab einrichten. Eine Mauer würde er ziehen, ein kleines Stück des Bunkers damit abteilen und dort die Leiche für alle Zeiten verschwinden lassen. Da niemand außer ihm den unterirdischen Raum kannte, würde auch niemand jemals annehmen, daß er früher einen guten Quadratmeter größer gewesen war.

Das Unterfangen war schwieriger, als Grobeck sich vorgestellt hatte. Steine waren vorhanden. Im Schuppen auf einem sorgfältig aufgeschichteten Stapel, den der Vater noch in den ersten Kriegsjahren organisiert hatte, um die Mauer zum Nachbargrundstück zu erhöhen. Daraus war nichts geworden, und Grobeck war den Umständen dankbar, denen er die Ziegel verdankte. Zement besorgte er in mehreren Kleinmengen aus der Baustoffhandlung in der Langen Geismarstraße.

Da er zuerst die Briketts hinausschaffen mußte und dabei – wie später beim Mauern – nur in gebückter Haltung arbeiten konnte, zog sich die Strapaze in die Länge. Trotz eisiger Kälte schwitzte er unter der alten Arbeitsjacke seines Vaters wie lange nicht mehr. Aber vielleicht lag das auch an seinem Bestreben, möglichst rasch fertig zu werden. Eilig, vor Anstrengung keuchend, immer wieder den Schweiß aus den Augen wischend, schleppte er schließlich die Leiche vom Speicher ins Erdgeschoß. Im Schein einer Taschenlampe schleifte er sie dann zu seiner Baustelle. Es bedurfte noch einmal einer erheblichen Anstrengung, das unerwartet schwere Bündel über den Mauersockel zu heben, den er bereits vorbereitet hatte. Plötzlich empfand er es als unpassend, den toten Körper seiner Mutter auf dem geschwärzten Boden zu lagern. Er lehnte die Leiche gegen die Wand, rannte zum Schuppen, brach ein paar passende Bretter aus der inneren Verkleidung und legte damit den Boden der Grabkammer aus. Unter Aufbietung aller Kräfte bugsierte er dann den Leichnam hinterher.

Hastig zog er noch in der gleichen Nacht die Mauer bis zur Decke hoch.

Mit der Zeit veränderten sich die Bemerkungen der Kundinnen. Zwar mußte nach wie vor die eine oder andere ihr Mitgefühl am bemitleidenswerten Aussehen des jungen Herrn Grobeck aufhängen, aber nun mischten sich andere Gesichtspunkte darunter.

»Sie müssen ordentlich essen, Herr Grobeck. Damit Sie wieder zu Kräften kommen.«

»Wer kocht eigentlich für Sie, Herr Grobeck?«

»In einen Geschäftshaushalt gehört eine weibliche Hand.«

Gegen eine weibliche Hand hatte Grobeck gewiß nichts einzuwenden. Aber wie sollte er eine Frau für einen muffigen alten Kurzwarenladen gewinnen? Die dafür in Frage kamen, hatten nicht seine Kragenweite. Nein, zuerst mußte ein völlig neuer Laden her. Sobald das Nachlaßproblem gelöst, der verschollene Bruder für tot erklärt und er allein verfügungsberechtigt über Geschäft und Bankguthaben war, würde in dem alten Haus am Kornmarkt eine neue Zeit anbrechen. Gespräche mit der Kreditabteilung der Stadtsparkasse, mit Lieferanten und Architekten hatte er bereits begonnen. Sie alle waren vielversprechend verlaufen.

Grobecks Hochstimmung hielt an, bis Schmittchen auftauchte.

Hannes Schmitt, der kleine krumme Klassenkasper aus der gemeinsamen Schulzeit in der Oberschule für Jungen in der Böttingerstraße. Der einen Skandal auslöste, als er das Führerbildnis mit Zeichenkohle um eine Augenklappe ergänzte, der sich von Lehrern als Zwergenschmitt beschimpfen lassen und später wegen Mißachtung der Reichsflagge – er hatte gegen den Fahnenmast gepinkelt – die Schule verlassen mußte. Hannes Schmitt, der nie um einen Scherz verlegen und wegen seiner freundlich-bissigen Ironie, die er auch manchen Lehrern gegenüber an den Tag legte, bei den Mitschülern, die ihn nur Schmittchen nannten, beliebt war. Den Grobeck – wie fast alle seine Mitschüler – aus den Augen verloren hatte. Schmittchen war dem Krieg entkommen.

Er stand ihm eines Tages im Frühjahr gegenüber. Vor der Stadtsparkasse. Grobeck kam heraus, Hannes Schmitt wollte hinein, fast wären sie zusammengestoßen. Klein und krumm wie eh und je, doch ohne den früheren Schalk in den Augen, blinzelte er zu Grobeck hinauf.

»Guten Tag, bester Freund. Bist du nicht der Hinrich Grobeck? Aus der Quarta von Doktor Lebeck?«

Grobeck fuhr zusammen. Eine eiserne Faust schien ihm die Luft abzudrücken. Mühsam gewann er die Fassung zurück. Er setzte ein verschwörerisches Grinsen auf. »Na, so was! Der Schmittchen ist auch noch da. Schmittchen aus der Oberschule. Ja, ja, das waren noch Zeiten. Aber ich war nicht in der Quarta. Ich war in der Quinta zwo, bei Oberschullehrer Bohnsack. Ich bin Anton. In der Quarta bei Lebeck war mein Bruder Hinrich.«

Schmittchen kniff die Augen noch ein wenig stärker zusammen. »Anton? Ich hätte schwören können ... Na ja, ist zu lange her. Aber warum sagst du war? Ist Hinrich ...?«

Grobeck nickte. »Hinrich ist noch vierundvierzig eingezogen worden. An die Ostfront. Wir haben einmal einen Feldpostbrief bekommen, dann nichts mehr von ihm gehört. Wahrscheinlich gefallen. Oder in Gefangenschaft umgekommen. Aber sag mal, was machst du? Wohnst du wieder in Göttingen? Wir sind uns ja noch nie begegnet.«

Schmittchen winkte ab. »Das ist eine lange Geschichte«, sagte er, »ich bin in Hamburg hängengeblieben. Zur Zeit besuche ich meine Schwester.« Er schien es plötzlich eilig zu haben, wies zu den Bankschaltern. »Muß noch Geld abheben. Bevor die zumachen. Alles Gute. Vielleicht sehen wir uns bei meinem nächsten Besuch. Habt ihr noch das Geschäft am Kornmarkt?« Ohne die Antwort abzuwarten, verschwand Hannes Schmitt im Gedränge der Sparkassenkunden.

Grobeck war erleichtert, vorerst ... Ob ihm von Hannes Gefahr drohte? Wie er ihn angestarrt hatte! Als sei ihm die Begegnung plötzlich unheimlich geworden. Er würde auf der Hut sein müssen.

An diesem Abend verbrannte Grobeck alle Unterlagen, die von der Existenz seines Bruders zeugten. Lediglich ein kleines Fotoalbum behielt er zurück, verschnürte es und versteckte es in einer kleinen Holzkiste, in der sein Vater früher Schreibzeug, Löschpapier und Tinte aufbewahrt hatte. Dann versah er das Kästchen mit einem kräftigen Schriftzug – Fußpuder – und versenkte seine Vergangenheit tief unten in einer Wäschetruhe.

Grobecks Ängste wurden bald von bedeutenden Ereignissen verdrängt. »Sternleser, dein Geld« – prangte über Banknotenstapeln auf dem Titel jener Illustrierten, die Grobeck niemals kaufte, weil ihm die politische Ausrichtung des Blattes mißfiel. Aber der Untertitel des Heftes drückte aus, was sich für ihn in diesen Tagen unversehens ergeben sollte: »Wie man aus wenig viel und aus viel noch mehr machen kann.«

Das Wirtschaftswunder betrat den Grobeckschen Kurzwarenladen in Gestalt eines gut gekleideten Herrn mittleren Alters, der sich als Beauftragter eines noch ungenannt bleiben wollenden Bankhauses bezeichnete, eine Visitenkarte mit Reliefprägung auf den Ladentisch legte und um ein vertrauliches Gespräch bat. Da Grobeck zufällig beobachtet hatte, wie der Mann einer Mercedes-Limousine mit uniformiertem Chauffeur entstiegen war, kam ihm nicht in den Sinn, eine Unterhaltung abzulehnen. Und das war auch gut so. Denn was der Fremde ihm eröffnete, ließ sein Herz höher schlagen. Äußerlich gab er sich kühl und zurückhaltend. Doch innerlich betete er, das Vorhaben der unbekannten Bank möge rasch Wirklichkeit werden.

Laden und Haus sollten dem Neubau einer modernen Bankfiliale weichen. Der Kaufpreis überstieg Grobecks kühnste Hoffnungen. Aber war das Haus nicht viel zu schmal? Der Glücksbote lächelte. »Natürlich erwerben wir auch das Nachbargrundstück. Bitte überlegen Sie nicht zu lange. Meine Auftraggeber möchten sehr bald in Göttingen investieren, um sich eine günstige Marktposition zu sichern.«

Noch lange nachdem sich der elegante Herr von ihm verabschiedet hatte, starrte Grobeck auf die Visitenkarte. Kurz blitzte der Gedanke auf, dieses unverschämte Glück nicht verdient zu haben. Aber er schob ihn beiseite. Wenn das Schicksal ihn zu einem erfolgreichen Geschäftsmann bestimmt hatte, würde er ein erfolgreicher Geschäftsmann sein.

*

Kurz nach sieben klingelte das Telefon. Anna hatte schon mehrmals aus dem Fenster gesehen, den quietschgelben Daihatsu Cuore aber nicht ausmachen können. Sie war enttäuscht, als sie Peterssons Stimme hörte, denn sie ahnte sofort, daß er absagen würde.

»Es tut mir wirklich leid, Anna, aber ich muß noch einen Einsatz mitfahren. Ein Mann ist verschwunden. Wir müssen ihn finden, bevor er sich was antut. Angeblich turnt er angetrunken irgendwo auf Bahnschienen herum.«

Trotz des emotionalen Dämpfers weckte Svens Entschuldigung das Interesse der Journalistin in Anna. Das konnte sich zu einer dramatischen Story entwickeln. »Familienvater von ICE zermalmt« oder so.

»Das macht doch nichts«, log sie. »Dienst ist Dienst. Wir können uns auch morgen treffen. Aber sag mal, weißt du mehr über diesen Mann, den ihr sucht?«

Sven zögerte. »Ich weiß nicht ... Also, ganz kurz: Es handelt sich um den Hausmeister von diesem Immobilien-Fritzen. Der seinen ehemaligen Chef belastet hat. Du weißt schon. Die Sache mit den Wohnungen im Iduna-Zentrum. Ihr habt doch schon mehrere große Artikel darüber gebracht. Jetzt gibt es widersprüchliche Informationen, unter anderem soll der Ex-Hausmeister ernsthaft bedroht worden sein. Andererseits sollen wir ihn in die Psychiatrie einliefern, wenn wir ihn finden. Wenn du mich fragst ... Anna, ich muß Schluß machen, es geht los. Ich rufe dich wieder an, wenn ...«

»Warte Sven, nur noch eine Bitte, ja? Ruf mich auf jeden Fall an, wenn ihr den Mann gefunden habt.«

»Das wollte ich gerade sagen. Ich rufe dich an, wenn es nicht zu spät wird. Mach’s gut, ich lege jetzt auf.«

»Egal, wie spät es ist«, rief Anna, »ruf bitte auf jeden Fall noch an, Sven. Hörst du?«

Anna betrachtete den tutenden Telefonhörer und fragte sich, ob Sven ihre Bitte noch gehört hatte. Sie würde jedenfalls warten.

Die Immobilienstory hielt die Redaktion seit Tagen in Atem. Alle waren wie elektrisiert, wenn neue Meldungen einliefen. Das Ganze schien sich zu einem Skandal auszuweiten. Und wenn es jetzt sogar einen Vermißten gab, wurde daraus womöglich ein Kriminalfall.

Sie suchte die letzten Ausgaben des GT zusammen, um sich die Einzelheiten zu vergegenwärtigen. Vielleicht konnte sie morgen mit einer neuen Folge des Iduna-Krimis aufwarten. Was für ein Glück, daß sie Sven Petersson begegnet war. Bei diesem Gedanken lächelte sie unwillkürlich. Und in ihrer Phantasie erschien eine Szene, die mit seiner Rolle als Lieferant heißer Informationen nicht das geringste zu tun hatte. Die Vorstellung löste ein wohliges Kribbeln aus.

Sven rief nicht mehr an. Irgendwann war Anna auf dem Sofa eingenickt. Als sie hochfuhr, weil ein böser Traum sie erschreckt hatte, zeigte die Uhr halb drei. Benommen taumelte sie ins Bad, spülte den schlechten Geschmack aus dem Mund und fiel ins Bett. Die Gebeine einer alten Frau hatten sie verfolgt, und Sven, der blöde Bulle, hatte nur gelacht, anstatt ihr zu helfen. Natürlich konnte er nichts für ihren Traum, trotzdem war Anna sauer. Wenn er ihr schon nicht half, brauchte er nicht auch noch zu lachen.

Um sieben weckte sie das Telefon.

»Guten Morgen, Anna. Entschuldige die frühe Störung, aber ich hätte da ein paar Neuigkeiten.«

Sven. Schlaftrunken krächzte Anna einen halben Gruß. In ihr erwachendes Bewußtsein wollte sich ein unfreundlicher Gedanke drängen. Irgendwas hatte dieser unverschämt muntere Mensch ihr angetan, sie kam nur nicht drauf. Doch plötzlich war sie hellwach. Was hatte er gesagt?

»Sag das noch mal!«

»Also gut, noch mal zum Mitschreiben: Die Geschichte vom selbstmordgefährdeten Hausmeister war erfunden. Der Mann saß friedlich beim Bier, während wir in der Botanik gesucht haben. Heute stellt sich die Sache schon wieder anders dar. Der Mann wird offenbar bedroht und verlangt jetzt Personenschutz. Unsere Großkopfeten streiten sich aber, ob das überhaupt genehmigt werden kann. Die Staatsanwaltschaft ermittelt jedenfalls in alle Richtungen. Wenn du die richtigen Leute anrufst, hast du bis heute Mittag ‘ne neue Folge Iduna-Krimi.«

Anna war elektrisiert.

»Danke für den Tip«, rief sie. »Ich weiß gar nicht, wie ich dir danken soll. – Doch ich weiß es. Ich bedanke mich mit einem Essen. Hier in Nikolausberg gibt’s ein sehr gutes Restaurant. Wußtest du das? Ich lade dich ein. Hast du morgen abend Zeit?«

Zur Verabredung im »Kuckuck« ging Anna im Sommerkleid. Die letzten Tage des September waren warm und sonnig gewesen, und der Abend war ungewöhnlich mild. Pfeifend eilte Anna die Treppe vom Mühlspielweg zum Winkel hinunter. Auf halbem Wege begegnete ihr eine ältere Dame, die sie mit strengem Blick musterte. »Mädchen, die pfeifen, und Hühnern, die kräh’n, soll man beizeiten den Hals umdreh’n«, hatte ihre Großmutter immer gesagt, wenn Anna als Dreizehnjährige versucht hatte, »The Power of Love« zu pfeifen. Sie grüßte freundlich und lachte die Frau an. »Ich weiß«, rief sie über die Schulter, »eine Dame pfeift nicht, aber ich bin keine Dame.« Nichts, schon gar nicht ein strenger Blick, konnte Anna die Laune verderben. Die Aussicht auf zartrosa Lammrücken, begleitet von französischem Rotwein, dazu die Gesellschaft eines attraktiven jungen Mannes mit verwirrend dunklen Augen, erfüllte sie mit einem lange vermißten Wohlgefühl. Und wenn sie ehrlich war, gab es noch etwas – eine Art gespannter Erwartung. Und das bezog sich nicht auf Essen und Trinken.

Sven Petersson saß bereits an dem kleinen Tisch in der Ecke vor dem großen Herbstblumenstrauß und studierte die Menükarte. Als Anna eintrat, legte er sie zur Seite und erhob sich.

»Vielen Dank für die Einladung, Anna. Das ist ja ...«

Anna übersah die ausgestreckte Hand, legte den Arm um Svens Nacken und küßte ihn auf die Wange.

»Warum so förmlich, Herr Kommissar?« flüsterte sie an seinem Ohr, »hier kennt Sie doch niemand.« Sven lachte verlegen, und als Anna ihn freigab, hatte sie den Eindruck, daß eine leichte Röte über sein Gesicht gezogen war.

»Hast du schon was gefunden? Ich nehme Lammrücken mit Kräuterkruste. Das erinnert mich an Urlaub in Frankreich. Und vorher ...

Was nimmst du?«

»Ich weiß nicht«, murmelte Sven, »das ist ja nicht gerade billig hier. Und wenn du ...«

»Laß das mal meine Sorge sein. Ich hoffe nur, du hast Appetit mitgebracht.«

»Ich nehme das gleiche wie du«, sagte Sven rasch und klappte die Karte zu. Anna sah ihn zweifelnd an, verkniff sich aber eine Bemerkung zur Emanzipation des Mannes und gab die Bestellung auf.

Anna genoß den Sauvignon zum gebratenen Rotbarbenfilet mit Avocadomousse – und den Côte du Rhône zum Lamm, vermied jede Anspielung auf den Fall, der sie so brennend interessierte, erkundigte sich nach der Arbeit eines Kommissars und erfuhr von Einbruchdiebstählen, von Drogenhandel und kleinen Gaunereien, die bisher Svens Alltag bestimmt hatten. Im Fall des Immobilien-Skandals wußte sie heute mehr als er. Die Polizei wartete noch auf eine Entscheidung darüber, ob sie dem Ex-Hausmeister des Idunazentrums Personenschutz gewähren sollte oder nicht. Inzwischen hatte dies sogar ein Landtagsabgeordneter gefordert. Bei der Staatsanwaltschaft lagen Anzeigen aller Beteiligten gegen alle Beteiligten vor, und man durfte gespannt auf die nächste Runde öffentlichen Schlagabtausches sein.

Da der Kommissar trotz seines Ranges noch praktische Erfahrungen sammeln mußte, hatte er seinen Dienst in wechselnden Kommissariaten zu leisten. Ihre Begegnung in der Bank war also Zufall gewesen.

Anna dankte diesem Zufall und ermunterte Sven, mehr von sich zu erzählen. Beim Lammrücken wußte sie bereits, daß er unverheiratet und derzeit ohne feste Beziehung war, sein Urgroßvater aus Schweden stammte und seine Eltern in einem Dorf bei Cuxhaven einen Bauernhof bewirtschafteten.

Polizist hatte er schon als Kind werden wollen. Um in einer schicken Uniform auf einer Kreuzung stehen und den Verkehr regeln zu können. Später, nach dem Abitur, hatte er ein Jurastudium begonnen. Hauptsächlich, weil Freunde und Klassenkameraden ihn gedrängt hatten. Aber die trockene Materie hatte ihn bald gelangweilt. »Und dann habe ich mich doch an der Polizeischule beworben«, schloß er.

»Was haben denn deine Eltern dazu gesagt?«

Sven schüttelte leise den Kopf, als sei die Frage unangebracht. »Die haben mich immer ermuntert, das zu machen, was ich gern wollte. Sie haben mir weder abgeraten noch zugeredet. Ich sollte selbst entscheiden. Na ja, das ist dann ja auch prompt schiefgegangen. Ich hätte gleich ...«

»Aber dann hättest du nie erfahren, daß das Studium nichts für dich war. Und vielleicht hättest du dich immer gefragt, ob der andere Weg nicht doch besser gewesen wäre.«

Sven lächelte dankbar. »Da hast du auch wieder recht.«

»Deine Eltern müssen ungewöhnliche Menschen sein. Normalerweise wollen Väter ihren Söhnen doch den Hof vererben.«

Sven nickte. »Bestimmt hätte mein Vater es gern gesehen, wenn ich Landwirt geworden wäre. Aber er hat auch immer gewußt, daß mir die Landwirtschaft nicht liegt. Ich glaube, meinen Eltern war wichtiger, daß ich mit meinem Leben zufrieden bin.«

Anna sah sekundenlang durch Sven hindurch auf eine bäuerliche Idylle in sattgrüner, flacher Marschlandschaft, in der die Menschen in Ruhe und Zufriedenheit lebten. Plötzlich empfand sie Sehnsucht nach einem solchen Ort und wünschte sich, Svens Eltern kennenzulernen. Mit einem leisen Seufzer kehrte sie in die Realität zurück.

»Und was machst du, wenn du gerade keine Verbrecher jagst?« Sie tunkte mit einem Stück Brot die Reste der Soße vom Teller und sah gespannt in Svens Gesicht. Erneut glaubte sie eine leichte Röte zu erkennen.

»Tanzen«, murmelte er und sah an Anna vorbei.

»Ach ja«, seufzte Anna, »in der Disco war ich auch schon lange nicht mehr.«

»Disco meine ich nicht.«

Überrascht hielt Anna inne. Die Vorstellung, daß er im Smoking eine Partnerin über das Parkett wirbelte, verwirrte und erheiterte sie. Zugleich war sie beeindruckt. Sie vergaß das Brot, von dem die Soße tropfte. »Tanzen? So richtig ... Gesellschaftstanz? Mit Anzug und Abendkleid und allem?«

Sven lachte verlegen. »Nur bei Bällen und Turnieren. Sonst geht es eher sportlich zu. Ich meine, es ist ein richtiges Training. Wie beim Turnen oder so.«

Ein Stich traf Anna. Eifersucht. Wer ist deine Partnerin, wollte sie fragen, unterdrückte aber ihre Neugier. Stattdessen sagte sie: »Das würde ich gerne mal miterleben. Ich glaube, ich habe seit der Tanzstunde nicht mehr richtig getanzt. Außer in der Disco, aber das ist ja was anderes. Nimmst du mich mal mit?«

Sven sah sie unsicher an. Wahrscheinlich, dachte Anna, fragt er sich jetzt, ob ich ihn auf den Arm nehmen will. »Es interessiert mich«, schob sie rasch nach, »und vielleicht kann ich mal darüber schreiben. Du würdest mir eine Freude machen. Wirklich.«

Sven nickte vage. »Mal sehen.«

Er wirkte erleichtert, als die Bedienung erschien, um die leeren Teller abzuräumen.

Während Anna von ihrer Arbeit in Berlin berichtete, registrierte sie, wie Sven sie beobachtete.

Beim Dessert war sie sicher, daß der junge Mann ihr den einen oder anderen Informationswunsch erfüllen würde. Seine Blicke schwankten zwischen Bewunderung und Verliebtheit, während er gleichzeitig versuchte, sein Interesse zu verstecken. Geradezu ängstlich vermied er den Blick in ihr Dekolleté und achtete sorgfältig darauf, sie nicht versehentlich zu berühren.

Anna unterdrückte ein Schmunzeln. Die angestrengte Vermeidungsstrategie des Kommissars ärgerte sie nicht. Ohnehin fragte sie sich, ob er nicht vielleicht recht hatte. Sie war deutlich älter und darüber hinaus wahrscheinlich – was wohl auch Sven vermutete – erfahrener als er. Sie ertappte sich bei dem Gedanken, ob dieser liebenswert unbeholfene, aber durchaus attraktive Junge zärtlich sein konnte. Unter der zur Schau getragenen Sachlichkeit erkannte Anna die weichen Linien eines zartfühlenden Mannes. Und in seinen dunklen Augen hätte sie versinken können. Sie mußte sich zusammennehmen, um ihre Hand nicht auf seine zu legen.

Stattdessen winkte sie der Bedienung und erbat die Rechnung. Als Sven protestieren wollte, beugte sie sich vor und sah ihm in die Augen. »Wenn ich Sie einlade, Herr Kommissar«, sagte sie, »dann zahle ich auch. Sie dürfen sich später revanchieren – wenn Sie möchten.«

Sven wirkte eine Sekunde irritiert, doch dann entspannte sich seine Miene. »Das ist eine sehr gute Idee«, sagte er und strahlte, als habe er soeben einen Hauptgewinn gezogen.

Als sie sich erhob, geriet Anna ein wenig aus dem Gleichgewicht. Blitzschnell ergriff Sven ihre Hand.

»Danke«, lachte sie, »gewöhnlich bin ich nicht so haltlos.« Und hielt seine Hand länger als nötig.

»Damit du nicht noch einmal strauchelst, werde ich dich nach Hause begleiten«, schlug er vor, als sie die Stufen zur Straße nahmen. Anna war durchaus einverstanden. Sie hatte auch nichts dagegen, daß er ihren Arm in seinen nahm. Sie faßte seine Hand und gab sie erst wieder frei, als sie die Wohnungstür öffnete und Sven in den kleinen Flur schob. »Komm«, sagte sie, »jetzt trinken wir noch ein Glas Rotwein. Vom Küchentisch haben wir einen herrlichen Blick. Setz dich schon mal, ich bin gleich wieder da.«

Während Anna im hinteren Teil der Wohnung verschwand, ließ Sven sich in einem der Korbsessel nieder, die – zusammen mit einem Glastisch – eine gemütliche Eßecke vor dem Fenster bildeten. Er musterte die großformatigen Fotos an den Wänden. Neben einer Landschaft in der Provence mit leuchtendem Violett aus Lavendelblüten hing ein Stilleben aus Früchten. Zum Greifen plastisch waren Auberginen, Zitronen, Äpfel und Kiwis in einem Weidenkorb arrangiert.

Ob sie die Fotos selbst aufgenommen hatte? Plötzlich schoß ihm die Frage durch den Kopf, was er hier eigentlich tat. Ein wenig kam er sich vor wie ein dummer Junge, der in die Fänge einer Fee geraten war, von der er nicht wußte, ob sie gut oder böse war. Andererseits fühlte er sich zu Anna hingezogen. Und nicht erst heute. Ihr Anblick versetzte ihn in Unruhe, und ihre Nähe löste Anflüge freudiger Erregung aus, wie er sie lange nicht erlebt hatte. War er verliebt? Schön war sie ja. Gesicht, Haare, Figur – nahezu perfekt. Und sie hatte schöne Hände. Schmale, lange Finger, gerade und gepflegt. Aber all das hatten andere Frauen auch. Was nur machte sie so begehrenswert? Wenn sie lachte, lachte ihr ganzes Gesicht. Wenn sie fragte, wurde es zu einem einzigen Fragezeichen. Wenn sie ihn berührte, durchzuckte ihn ein Stromschlag, und sein Denken geriet aus den Bahnen. Sven war lange nicht verliebt gewesen. Und frühere Freundinnen hatten ihn niemals so aus dem Gleichgewicht gebracht. Offenbar hatte er sich in Anna verliebt. Alle Anzeichen sprachen dafür. Und sie? Wollte sie ihn? Oder nur den Kriminalkommissar, von dem sie sich Informationen versprach?

Sven seufzte und wandte den Blick zum Fenster. Er schwankte zwischen Verliebtheit und Angst. Angst vor einer Enttäuschung.

Über dem Leinetal glitzerte ein klarer Sternenhimmel. Der Turm der Klosterkirche war hell erleuchtet und schien über dem Altdorf zu schweben. Darunter bildeten die Lichter der Stadt ein flimmerndes Meer, in dem der Kauf-Park auf der Siekhöhe als leuchtendes Schiff ankerte.

»Zum Wohl, Herr Kommissar.« Anna war mit zwei gefüllten Gläsern erschienen. Sie setzte sich Sven gegenüber, hob ihr Glas und lächelte auffordernd. Sven schüttelte den Kopf. »Nur wenn du mich nicht mehr dauernd Kommissar nennst. Ich weiß nie, ob du dich vielleicht über mich ...«

Er verstummte und sah auf seine Hand. Anna hatte sie ergriffen und festgehalten.

»Keinesfalls«, sagte sie ernst. »Keinesfalls will ich dich auf den Arm nehmen. Entschuldige bitte, ich bin manchmal etwas unbedacht in meiner Wortwahl. Berufskrankheit. Soll nicht mehr vorkommen. – Okay?« Sie hob ihr Glas erneut. Jetzt lächelte ihr Gegenüber zaghaft. Und stieß mit ihr an. Annas Hand lag noch auf seiner.

Sie begann, sie zurückzuziehen. Dabei ließ sie die Fingerkuppen wie in Zeitlupe sanft über seinen Handrücken gleiten. Als sie seine Fingerspitzen erreicht hatte, ließ sie ihre Hand langsam auf seine zurückwandern. In diesem Augenblick erkannte sie, daß der Funke übergesprungen war. Svens Augenlider zitterten leicht, sein Blick traf ihre Augen und schien dennoch in die Ferne gerichtet. Der Raum um sie herum verschwamm. Sie und er und Tisch und Stühle schienen zu schweben, losgelöst von Raum und Zeit. Die Berührungen lösten elektrische Impulse aus. Von ihrer Hand wanderte das Kribbeln durch Arm und Brust zum Bauch, breitete sich im ganzen Körper aus und ließ sie schaudern. Plötzlich war ihr heiß.

Der rote Bordeaux war wenig geeignet, die Hitze aus ihrem Körper zu vertreiben. Anna schenkte trotzdem nach.

Sven gab sich alle Mühe, nicht in ihren Ausschnitt zu starren, aber hin und wieder flackerte sein Blick ein wenig, und sie rechnete dies mit stillem Vergnügen gewissen Funken zu, die übergesprungen waren und nun brennen wollten.

Als in ihrer Vorstellung ihre Hände weiter wanderten und seine Hemdenknöpfe öffneten, wußte sie plötzlich, daß sie ihn wollte.

Sven war verstummt, hin und wieder räusperte er sich, ohne ein Wort hervorzubringen. Winzige Schweißperlen glitzerten auf seiner Stirn, und seine Hände bewegten sich ziellos über die Tischplatte. Anna war sicher, in seinen Augen den Wunsch nach Nähe, nach Berührung und Zärtlichkeit zu lesen.

Warum wagte er keinen Versuch? Irrte sie sich?

Anna schob das leere Glas von sich, schlüpfte aus einem Schuh und lehnte sich zurück, um unter dem Tisch die Beine überzuschlagen. Dabei berührte sie wie zufällig sein Knie. Aufmerksam beobachtete sie seine Reaktion. Die dunklen Augen sahen sie fragend an. Sie wiederholte die Berührung, ließ ihre Zehen sanft über seinen Schenkel gleiten. Sven schloß die Augen. Anna ließ die Zehen wandern.

»Komm«, sagte sie schließlich. »Wir gehen nach nebenan.«

»Hilf mir mal«, bat sie, als sie das Schlafzimmer erreicht hatten, und drehte ihm den Rücken zu.

Mit fliegenden Händen öffnete er den Reißverschluß, das Kleid glitt von den Schultern. Anna fuhr herum, ihre Lippen stürzten auf seine Lippen, und während ihre Zungen sich umkreisten, zog sie Sven das Hemd über den Kopf und ließ eine Hand unter seinen Gürtel gleiten.

Dann nahm sie seine Hand, führte sie und quittierte stöhnend die Berührung.

Langsam dirigierte sie Sven zum Bett. Auf dem Weg entledigten sie sich der letzten Kleidungsstücke, ohne sich voneinander zu trennen. Erst als sie nebeneinander auf die weiche Unterlage sanken, hielten sie inne.

Sven bog den Kopf zurück und betrachtete Anna, Bewunderung und Begierde lagen in seinem Blick. Eine Hand folgte dem Weg seiner Augen. Sanft glitten seine Fingerspitzen über ihre Wangen, zogen eine imaginäre Linie vom Kinn über den Hals, umkreisten ihre Brüste, wanderten über die dunklen Höfe zu den gespannten Warzen. Anna seufzte leise. Doch schon verließ die Hand die empfindlichen Stellen, streiften wie in Zeitlupe auf ihrer Bauchdecke abwärts. Ein Schauer nach dem anderen lief über ihre Haut und stellte die kleinen Härchen auf. Anna schloß die Augen.

»Wie schön du bist«, murmelte Sven.

Seine Fingerkuppen umkreisten das schmale Dreieck und wanderten behutsam weiter. Anna genoß mit geschlossenen Augen die anhaltende Spannung, aber ihr Körper ließ sich nicht mehr halten. Mit einer raschen Bewegung schob sie sich ihm entgegen, die Berührung ließ sie aufstöhnen.

In die Erregung mischte sich der Wunsch, die Liebkosungen zurückzugeben.

Sie öffnete die Augen und fand ihre Hände in seinem braunen Haarschopf. Ohne ihre Lage zu verändern, löste sie eine Hand und ließ sie über seine Brust gleiten. Die Haut fühlte sich glatt und seidig an. Unter ihrer hellen Hand erschien sie dunkel. Als Sven sich halb aufrichtete und seinen Kopf in ihren Schoß senkte, verschwamm ihr Denken in berauschenden Wogen von Empfindungen.

Als die Wellen abgeebbt waren, richtete sie sich auf und drückte Sven sanft in Rückenlage. Er sah sie fragend an. »Bleib so«, flüsterte sie, »beweg dich nicht. Sieh mich nur an.« Sie kniete sich über ihn und betrachtete ihn mit einer Mischung aus Lust und Neugier.

Sein Blick wanderte zwischen ihrem Gesicht und ihren Brüsten hin und her. Langsam beugte sie sich vor und ließ die Brustwarzen über seine Bauchdecke gleiten. Zufrieden registrierte sie die Reaktion.

Vorsichtig ließ sie sich hinab, und mit einem Seufzer sog sie ihn in sich auf. Sven stöhnte, und Anna zitterte vor Lust. Sie verharrte, um die Erregung abklingen zu lassen.

Langsam, sehr langsam begann sie sich zu bewegen. Doch irgendwann ließ sich ihr Körper nicht mehr steuern, trieb ungebremst dem Ziel entgegen. Als die Wellen sie durchfluteten, drang ein Schrei aus ihrer Kehle und vereinte sich mit Svens ersticktem Laut. Sie hörte weder sich noch ihn, alle Sinne waren wie betäubt.

Langsam kehrte das Bewußtsein wieder, Wohlgefühl durchströmte sie. Entspannt ließ sie sich in seine Arme sinken und genoß die Mattigkeit, die sich in ihrem Körper ausbreitete.

Als sie erwachte, drehte sie sich vorsichtig auf die Seite. Sven lag ihr zugewandt, atmete regelmäßig, und unter seinen geschlossenen Lidern zuckten die Augäpfel. Ob er träumte? Leise erhob sich Anna und schlich ins Badezimmer. Bevor ihr Gast erwachte, wollte sie duschen, Zähne putzen und sich ein wenig herrichten. Leidenschaftliche Umarmungen waren eine Seite der Beziehung, helles Tageslicht beleuchtete eher die andere.

Am Frühstückstisch drängte die vergessene Frage ins Bewußtsein. Während Anna ihr Müsli rührte, sprach Sven von sich aus das Thema an.

»Du interessierst dich doch für die Tote vom Kornmarkt. Ich habe zufällig ein Gespräch zwischen meinem Chef und dem Staatsanwalt mitgehört. Wenn ich es richtig verstanden habe, will die Staatsanwaltschaft keine weiteren Untersuchungen veranlassen. Sie ist der Meinung, daß wir das Geheimnis um den merkwürdigen Fundort der Leiche nicht aufklären müssen, da es keine Anzeichen für ein Tötungsdelikt gibt. Es soll auch keine Hinweise auf vermißte Personen aus der Zeit geben, in der die Frau ums Leben gekommen ist.«

»Demnach hat man herausgefunden, seit wann die Leiche dort lag?«

Sven nickte. »Seit ungefähr vierzig Jahren. Und daß es sich um eine Frau handelt, die zwischen sechzig und siebzig Jahre alt war.«

»Also ist sie um neunzehnhundertsechzig gestorben und eingemauert worden«, warf Anna ein. »Das kann man doch nicht auf sich beruhen lassen. Da stimmt doch was nicht. Da muß man doch was tun.« Ihre Stimme war voller Empörung.

»Vielleicht hast du recht. Hauptkommissar Wollenweber sieht das auch so. Die Frau könnte ja beispielsweise erstickt worden sein. Anhand der Überreste, die wir gefunden haben, kann das aber nicht mehr festgestellt werden. Er meint, wenn keine Hinweise auf Fremdverschulden gefunden werden können, heißt das noch nicht, daß es kein Fremdverschulden gegeben hat. Aber ihm sind die Hände gebunden. Ohne Auftrag kann die Polizei nichts machen.«

»Aber ich.«

Anna stieß den Müslilöffel in Svens Richtung. »Ich kann. Und ich werde ..., ich werde recherchieren. Wir haben auch unsere Möglichkeiten. Ihr könnt mir nicht erzählen, daß jemand ohne Grund eine Frauenleiche einmauert. Auch wenn es vierzig Jahre her ist. So viel ist das nun auch wieder nicht, als daß man nicht einiges über die damaligen Verhältnisse am Kornmarkt herausfinden könnte. Und ich werde es herausfinden, verlaß dich drauf.«

Anna hatte sich in Rage geredet. Sven war von ihrem heftigem Ton überrascht.

Forschend sah er sie an. Er hatte ihr noch nicht alles gesagt. Und nun zweifelte er, ob es richtig war, von Wollenwebers Bemerkung über eine weitere Merkwürdigkeit zu berichten.

»Anna ...«, Sven klang ein wenig unsicher, und das ließ Anna aufmerksam werden. Erwartungsvoll sah sie ihn an.

»Ich weiß, nicht, ob ich dir ...«

»... vertrauen kann?«

Sven schüttelte den Kopf. »Darum geht es nicht. Es gibt da noch etwas. Aber ich weiß nicht, ob ich das überhaupt weitergeben sollte. Es ist zu vage. Und außerdem ...«

Anna hielt die Luft an. Zwang sich, nicht dem Drang nachzugeben, alles sofort erfahren und alles sofort aufklären zu wollen.

»Und außerdem ...?«

Sven zögerte, sein Blick wanderte zum Fenster, verlor sich in der Landschaft des Leinetals.

Anna wartete.

Schließlich gab er sich geschlagen. »Vielleicht hast du recht. Ich meine, daß an der Geschichte was faul ist.« Er unterbrach sich, weil er mit einer Reaktion rechnete. Doch Anna schwieg und lächelte nur aufmunternd. »Es ist – wie soll ich es ausdrücken – mehr ein indirekter Hinweis. Normalerweise richtet sich der Staatsanwalt nach Wollenwebers Meinung. Wir – die Polizei – sind zwar nur Erfüllungsgehilfen der Staatsanwaltschaft, aber in der Praxis wird Wollenweber nach seiner Meinung gefragt. Wie er die Sache einschätzt, welche Ermittlungen er für erforderlich hält und so weiter. Diesmal hat man ihm ganz klar gesagt, daß der Fall erledigt ist. Keine weiteren Ermittlungen. Ausdrückliche Anweisung.«

Anna sog hörbar die Luft ein. »Und – hast du eine Erklärung?«

»Eben nicht. Und ich bin sicher, daß Wollenweber ziemlich sauer war. Aber er hat natürlich nichts gesagt. Außerdem geht er bald in Pension. Da wird er sich mit denen nicht mehr anlegen wollen.«

»Mensch, Sven, vielleicht ist das ein Ansatzpunkt. Vielleicht kann ich dem Staatsanwalt entlocken, was ihn dazu bewogen hat, den Fall zu den Akten zu legen. Dann werden wir ja sehen, ob es eine überzeugende Erklärung gibt.«

Sie sprang auf, umrundete den kleinen Tisch und küßte Sven auf die Lippen. »Du bist mein Glücksbringer, Sven. Ich danke dir. Wenn deine Hinweise etwas ergeben, habe ich einen Knüller für die Zeitung. In der Redaktion werden sie Augen machen. Das bringt Punkte. Und alles verdanke ich dir!« Sie küßte ihn erneut.

Sven lächelte gequält. »Was immer du noch herausfindest, und was immer du dann schreibst – es dürfen keine Rückschlüsse auf Wollenweber möglich sein. Der reißt mir sonst den Kopf ab. Die Herausgabe interner Informationen ist außerdem ein Dienstvergehen. Wenn die rauskriegen, daß ich dir ...«

»Keine Sorge, Sven. Ich mach’ so was nicht zum ersten Mal. Meine Artikel werden keine Rückschlüsse auf Informanten erlauben. Du kannst dich auf mich verlassen.«

Sven nickte erleichtert und sah auf die Uhr. »Ich muß zum Dienst«, sagte er. »Leider. Lieber würde ich bleiben. Es war sehr schön, Anna. Und danke für die Einladung.«

Anna verabschiedete ihn an der Wohnungstür. In der Umarmung drohte die Leidenschaft des Vorabends wieder aufzuflammen. Nur leicht hatte sie ihren Unterleib gegen seinen gedrückt, und als sie die Reaktion seines Körpers an ihrer Leiste spürte, hätte sie ihn am liebsten wieder hereingezogen.

»Ich glaube, ich gehe jetzt besser«, flüsterte Sven mit belegter Stimme.

Anna nickte nur und schob ihn rasch hinaus. Sie wollte nicht für sein Zuspätkommen verantwortlich sein.

Während sich Svens Schritte im Treppenhaus entfernten, lehnte sie sekundenlang schwer atmend an der Tür. »Ich glaube«, sagte sie laut, »mich hat’s erwischt.«

Dann eilte sie auf den Balkon, um Sven zuzuwinken. Als der gelbe Kleinwagen in den Hölleweg abgebogen war, fiel Annas Blick auf den schwarzen Golf, der wieder vor dem Nachbarhaus parkte. Aufgefallen war ihr der Wagen wegen seines Berliner Kennzeichens. Aber sie verschwendete keinen weiteren Gedanken an das Auto. Daß darin ein Mann saß, hatte sie nicht bemerkt.

1961

Zur Eröffnung des neuen Textilhauses in der Groner Straße drängten sich schon vor Geschäftsbeginn neugierige Menschen. Aufgeregte Kundinnen versuchten, zwischen großen Laken, mit denen die Schaufenster noch verhängt waren, einen Blick auf das Angebot zu erhaschen. Wenige Männer, überwiegend Arbeitslose, hielten sich in angemessener Entfernung, rauchten Selbstgedrehte und hofften auf ein wenig Abwechslung und Wärme an diesem kalten Januartag. Um neun Uhr sollte eröffnet, eineinhalb Stunden später – nach dem ersten Ansturm – das Publikum mit einer Modenschau begeistert werden.

Innen hasteten Dekorateure und Verkäuferinnen durch die weitläufigen Etagen, um letzte Korrekturen anzubringen oder ein weiteres Mal Mäntel, Hosen und Blusen zurechtzurücken oder das Wechselgeld in den Kassen zu prüfen. Durch die Schar der eiligen Mitarbeiter zog im Gefolge des Hausherrn eine kleine Karawane von Presseleuten, die notierten, was Grobeck ihnen vortrug oder hier und da schon mal ein Foto schossen.

»Verehrte Damen und Herren, warum warten Sie mit dem Fotografieren nicht bis zur Öffnung? Dann können Sie die stürmenden Kundinnen ablichten, das bringt Ihren Lesern den rechten Eindruck unseres Hauses. Und darf ich Sie daran erinnern, daß um zehn Uhr dreißig ausgesuchte Damenoberbekleidung von reizenden jungen Damen präsentiert wird. Vielleicht eine Gelegenheit für besonders eindrucksvolle Fotos.«

»Nur Oberbekleidung?« rief ein junger Reporter und kassierte dafür Kopfschütteln seiner Kollegen.

Grobeck lächelte. Der Mann hatte gar nicht so unrecht. Die Idee war vielleicht sogar Gold wert. Unterwäsche durch lebende Modelle vorführen zu lassen, konnte ein Knüller werden. Sicher nicht für die Hausfrauen, die sich jetzt vor den Türen drängten, aber bestimmt für gewisse einflußreiche Herren. »Vorerst ja, lieber Herr«, sagte er, »aber für ein spezielles Publikum wird es vielleicht in Zukunft besondere Modenschauen geben. Lassen Sie sich überraschen.«

Grobeck beglückwünschte sich zu seiner Geistesgegenwart. Aus Anlaß der Eröffnung hatte er für den kommenden Samstag zahlreiche Honoratioren zu einem Sektempfang eingeladen. Praktisch eine geschlossene Gesellschaft. Wenn es ihm gelang, zwei oder drei der Damen, die von der Agentur geschickt worden waren, für eine Vorführung zu gewinnen, hätte er einen Knüller. Oder einen Skandal. Aber war nicht beides gleichermaßen profitabel? Es müßte sich nur herumsprechen. Mundpropaganda war die beste Reklame. Er sollte den jungen Reporter einladen. Der würde schon unter die Leute bringen, was er zu sehen bekam.

Ein letztes Mal wandte er sich an die Schar der Presseleute. »Meine sehr verehrten Damen und Herren, ich danke Ihnen für Ihren Besuch und Ihr Interesse an unserem Textilhaus. Bitte beehren Sie uns bald wieder. Jetzt empfehle ich Ihnen, in Deckung zu gehen: Wir öffnen.« Er gab den bereitstehenden Dekorateuren einen Wink. Rasch rafften sie die Vorhänge aus den Schaufenstern und verschwanden mit den Stoffbahnen in den hinteren Räumen. Ein Verkäufer drehte den Schlüssel in der Eingangstür und sprang zur Seite. Die Menge strömte in den Laden.

Schon vor der Zeit war der Laufsteg umlagert. Als die ersten Modelle im Rhythmus von »Itsy Bitsy Teenie Weenie Yellow Polka Dot Bikini« über den Laufsteg tänzelten, brandete Beifall auf, die Fotografen entzündeten ein Blitzlichtgewitter, und für eine halbe Stunde wehte ein Hauch weltläufigen Luxus’ und großstädtischer Lebensart durch das Göttinger Textilhaus.

Mäntel und Kostüme der allerneuesten Mode – mit ausgestellten Kurzärmeln, kragenlos oder mit kleinen, halsfernen Kragen und Shantung-Effekten begannen den Reigen. Kleider und Complets im Jumper-Stil und in Tropfen-Linie folgten. Die aufkommende Luftfahrt hatte die Modezeichner zum Stewardessenstil inspiriert, Krawattenkragen für Damen waren der letzte Schrei.

Blusen im Madras-Druck und mit zahlreichen Rüschen versetzten die staunenden Kundinnen in Entzücken. Die neuen Röcke kamen mit Sierra-Streifen, Strickwaren mit Häkel-Effekten. Geradezu gewagt erschienen Hüte im Windstoß-Look.

Bei jedem neuen Auftritt ging ein Raunen durch die Menge. Grobeck beglückwünschte sich zu seiner Idee und rieb sich die Hände. Dem Textilhaus standen goldene Zeiten bevor, da war er ganz sicher.

Mit jedem Tag, um den der Samstag näherrückte, wurde Grobeck unruhiger. Die Damen der Modellagentur zu gewinnen, war kein Problem gewesen. Weil die Honorare üppig, die Räume gut geheizt waren, und – nicht zuletzt – die modisch aktuellen Trikotagen in ihren Besitz übergehen sollten, hatte es keiner großen Überredungskunst bedurft. Was den Inhaber des Textilhauses umtrieb, war die Frage, ob die Gäste kommen – und wie sie reagieren würden. Nicht um den Champagner sorgte er sich, auch nicht um die Kanapees, die möglicherweise liegenblieben. Aber würden die Herren aus dem Rathaus, die Kollegen aus dem Einzelhandelsverband, die Vorstände der Sparkassen und Banken ihm, dem kleinen Krämer vom Kornmarkt, die Ehre erweisen? Und – vor allem – würden sie ihn aufnehmen in den Kreis der Göttinger Geschäftsleute, von deren Spenden die Parteien profitierten und deren Voten im Wirtschaftsausschuß die Weichen für die Zukunft der Stadt stellten?

Je länger Grobeck mögliche Antworten erwog und verwarf, desto mehr erschien ihm seine gesellschaftliche Zukunft vom Gelingen des Einstandes abhängig. Schließlich folgte er seinem Instinkt und setzte alles auf eine Karte. Skandal oder Durchbruch. Nur bei der Vorbereitung überließ er nichts dem Zufall.

Den Laufsteg hatte er in die Abteilung für Herrenoberbekleidung im Obergeschoß verlegen und mit dunkelrotem Samt beziehen lassen. Vor den dunklen Anzügen, die dezent im Hintergrund aufgereiht waren, würde die leichte Bekleidung der Damen besonders gut zur Geltung kommen.

Unterschwelligen Ängsten seiner Gäste, an einer unseriösen Veranstaltung teilzunehmen, würde er mit einem betont sachlich vorgetragenen, mit Fachvokabular aus Textil- und Modewelt gespickten Begleitkommentar entgegenwirken. Auch die Musik durfte nicht zu aufdringlich sein. Grobeck suchte sie selbst aus. In der »Schallplattenecke« von Elektro-Neumann fand er die passende Scheibe.

»Ach, der Herr Grobeck«, sagte die Tochter des Hauses, die ihn bediente, »Sie waren aber lange nicht hier.«

»Leider fordert das Geschäft meine ganze Aufmerksamkeit. Für Privates bleibt keine Zeit. Sie kennen das ja. Wir haben gerade eröffnet. Später wird es sicher etwas ruhiger.«

Gerda Neumann nickte. »Es soll ja sehr beeindruckend gewesen sein. Leider konnte ich nicht ...«, sie hob bedauernd die Schultern und wies mit einer Handbewegung auf Tresen und Regale. »Ich hatte Dienst.«

Grobeck folgte einer Eingebung: »Begleiten Sie doch am Samstag Ihren Vater. Vielleicht können Sie es einrichten, dabei zu sein. Und Ihnen kann ich eine Überraschung versprechen.«

»Überraschung?«

»Nun ja. Spezielle Damenmode. Mehr möchte ich nicht verraten. Wenn Sie es also einrichten können ... Sie sind herzlich eingeladen.«

»Vielen Dank, Herr Grobeck. Das ist sehr freundlich von Ihnen. Ich will sehen, was ich tun kann. Ihr Textilhaus interessiert mich schon. Und vielleicht spendiert mir mein lieber Herr Vater ja ein neues Kleid.« Sie lächelte spitzbübisch, und Grobeck wünschte sich, daß sie kommen würde. Gerda hatte sich zu einer attraktiven Frau entwickelt. Und sie trug noch keinen Ring.

Er verabschiedete sich und eilte, die Schallplatte unter den Arm geklemmt, die Groner Straße entlang. Eine hübsche junge Frau unter den Gästen wäre die Krönung des Empfangs. Unwillkürlich lächelte er und begann, die Melodie zu pfeifen, die er ausgesucht hatte.

Nach dem Probelauf am Freitagabend war Grobeck schon ziemlich sicher, die führenden Köpfe der Stadt für sich einnehmen zu können. Er war selbst ganz hingerissen, so elegant präsentierten die jungen Frauen die edlen Wäschestücke. Kein Mann, sagte er sich, würde an der Darbietung Anstoß nehmen. Damen vielleicht. Aber die wenigen weiblichen Gäste, die zu erwarten waren, konnten sich die exquisiten Stücke leisten, die ihnen vorgeführt wurden. Und das war allemal attraktiver als die Gefahr, rückständig oder spießig zu erscheinen. Wenn Gerda sich von der Miederware angetan zeigte, würde er auch die anderen Frauen gewinnen.

Die gefürchtete Stunde der Wahrheit dauerte nur wenige Minuten. Kurz nach zwölf begannen die Gäste zu strömen, fünfzehn Minuten später hatte sich der Verkaufsraum gefüllt. Sie waren gekommen. Alle. Vom Polizeichef bis zum Oberbürgermeister, vom Karstadt-Geschäftsführer bis zum Vorsitzenden des Textilhandelsverbandes.

Grobeck begrüßte jeden einzelnen, bemühte sich, für jeden ein persönliches Wort zu finden, vergaß auch nicht, den Polizeirat zum neuen Hauptquartier am Steinsgraben zu beglückwünschen.

Zu Grobecks Schreck erschien sogar der Pfarrer. Eine Sekunde lang glaubte er, sein Programm umstoßen zu müssen, aber da spürte er bereits die gespannte Erwartung, die sich angesichts des Laufsteges, verdunkelter Fenster und vielversprechenden Scheinwerferlichtes breitmachte. Die jungen Frauen servierten vor der Vorführung den Champagner und reichten die Kanapees. Natürlich nicht in Trikotagen, sondern in teuren Abendkleidern. Aber auch deren Wirkung war unübersehbar. Und der Mann Gottes? Grobeck beobachtete ihn aus den Augenwinkeln. »Sie auch, Herr Pfarrer?« fragte ein Mädchen in tief dekolletiertem, schwarzem Samt. »Champagner?«

»Schönes Kind«, scherzte er sichtlich beeindruckt, »Gott schuf das Wasser und den Wein, zum Fest darf’s auch Champagner sein.«

Erleichtert begab sich Grobeck in einen Nebenraum, wo er seinem ersten Verkäufer letzte Instruktionen gab. Nachdem er sich vergewissert hatte, daß alles vorbereitet war, mußte er den Laufsteg erklimmen, um die Gäste zu begrüßen.

Während er sprach, spiegelte sich in den Gesichtern Interesse, Neugier, Skepsis – alles war vertreten. Nur keine Ablehnung. Gerda lächelte aufmunternd. Er fühlte, wie die Anspannung nachließ.

Mit dem Schlußsatz verbeugte sich Grobeck erleichtert, im gleichen Augenblick erlosch die Deckenbeleuchtung. Vorhang und Laufsteg wurden in Scheinwerferlicht getaucht, und die ersten Takte von Percy Faith’ Theme From »A Summer Place« erklangen.

Alle Augen richteten sich auf den Vorhang.

Die Gäste schienen den Atem anzuhalten, als eine hochgewachsene, schlanke junge Frau, in Bustier und Mieder, Strumpfhalter und Nylons heraustrat und sich mit wiegendem Schritt im Rhythmus der Musik über den Laufsteg bewegte. Grobeck wagte nicht, seinen Besuchern in die Gesichter zu sehen.

Der Bann wurde von Gerda gebrochen. Sie klatschte mit hörbarer Begeisterung in die Hände und löste damit einen Beifallssturm aus. Nun wurde jeder Auftritt mit Applaus bedacht, und Grobeck wischte sich die Schweißperlen von der Stirn.

Unauffällig ließ er den Blick wandern. Bewunderung in den Augen der Männer, hier und da sogar beifälliges Nicken. Bei den Damen überwog eine Mischung aus Faszination und Fassungslosigkeit.

Er hatte gewonnen.

Mit den letzten Takten aus »A Summer Place« erloschen die Scheinwerfer, die Deckenbeleuchtung entflammte wieder. Heftiger Beifall brandete auf, der rasch in aufgeregte Gespräche überging. Die Gäste des ungewöhnlichsten Empfangs, den die Stadt je gesehen hatte, standen in kleinen Gruppen zusammen, tauschten ihre Eindrücke aus und waren voller Bewunderung für den mutigen Göttinger Geschäftsmann.

»Wir sind hier schließlich nicht in Bayern«, erklärte er später einem jungen Reporter, »wo ein paar Moralisten den Menschen vorschreiben können, was sie sehen dürfen und was nicht.«

»Sie meinen das Fernsehspiel ›Lysistrata‹? Mit Romy Schneider und Barbara Rütting? Wo sich das bayerische Fernsehen ausgeblendet hat?«

»Genau das meine ich. Wem das Fernsehen zu freizügig ist, der kann ja abschalten. Und wem unsere Modenschau zu freizügig ist, der muß sie nicht ansehen. Aber was ist schon freizügig? Alle Frauen lieben schöne Unterwäsche, Männer mögen ihre Frauen in schönen Kleidern. Erst recht in ansprechenden Trikotagen. Warum sollten wir diese Schönheiten nicht zeigen?«

»Wird es Modenschauen dieser Art in Zukunft auch für die Allgemeinheit geben? Ich meine, nicht nur für geladene Gäste?«

Hier zögerte Grobeck kaum merklich. »Wenn die Zeit reif ist«, sagte er dann und lächelte vieldeutig. »Aber jetzt entschuldigen Sie mich bitte, ich muß mich um die anderen Gäste kümmern.«

Grobeck wandte sich einer Gruppe Herren zu, die sich um den Oberbürgermeister geschart hatten. Offensichtlich hatten sie über ihn gesprochen, denn sie sahen zu ihm herüber. Rasch griff er ein gefülltes Champagnerglas vom Tablett eines der Mädchen, die vollständig bekleidet – diesmal in Cocktailkleidern mit schwingenden Röcken – wieder aufgetaucht waren, und nickte den Herren zu.

»Kommen Sie, Herr Grobeck«, rief der OB, »wir möchten mit Ihnen anstoßen. Auf Ihren Erfolg und auf die Zukunft dieser Stadt.« Grobecks Herz schlug schneller, als er in den Kreis der Würdenträger trat.

»Unternehmer Ihres Schlages kann Göttingen gebrauchen«, sagte ein kräftiger, untersetzter Mann in Grobecks Alter und hielt ihm eine geöffnete Schachtel Ernte 23 hin. Grobeck nickte dankbar und zog eine Zigarette heraus. Die Packung wurde weitergereicht.

»Sie haben Mut bewiesen«, ergänzte der OB. »Auch darauf wollen wir anstoßen.« Er hob sein Glas, sprach aber weiter, während mehrere Feuerzeuge klickten. Einige Herren bemühten sich gleichzeitig, dem Hausherrn Feuer zu geben.

»Gut möglich, mein lieber Grobeck, daß wir uns in Zukunft öfter begegnen. Würde mich nicht wundern, wenn die eine oder andere Fraktion sich Ihres Ideenreichtums versichern möchte. Auf Ihr Wohl.«

Nun hoben alle in der Runde ihre Gläser, nickten Grobeck zu und tranken.

Des Oberbürgermeisters Prophezeiung ging rascher in Erfüllung, als Grobeck erwartet hatte. Nachdem er weiteren Grüppchen zugenickt und einigen Damen versichert hatte, daß die dargebotenen Stücke selbstverständlich in seinem Hause zu haben waren, zog ihn der Vorsitzende einer der Rathausparteien am Ärmel. Grobeck konnte sich nicht erinnern, von welcher Partei, aber er kannte das Gesicht. Der Mann besaß das Juweliergeschäft neben der Stadtsparkasse. Er trug eine dunkle Hornbrille, einen schmalen Oberlippenbart und – wie Grobeck fachkundig bemerkte – einen maßgeschneiderten Anzug.

»Lieber Herr Grobeck«, begann er. »Sie sehen einer glänzenden Zukunft entgegen. Dazu wünsche ich Ihnen alles Gute. Wenn Sie gestatten, möchte ich mich vorstellen und Ihnen ein Anliegen vortragen, das sicher auch für Ihren geschäftlichen Erfolg von Nutzen sein kann.«

»Aber bitte.« Grobeck war glänzender Laune, er hätte an diesem Tag niemandem einen Wunsch abgeschlagen. »Was kann ich für Sie tun?«

Der elegante Mittvierziger nannte seinen Namen und die Partei, für die er als Ratsherr dem Allgemeinwohl diente, wie er sich ausdrückte. Und dann beschrieb er die unterschiedlichen Ziele der im Rat vertretenen Parteien und legte dar, daß es nur eine politische Kraft gebe, mit deren Hilfe die Interessen der Geschäftswelt wahrgenommen und damit der wirtschaftliche Aufschwung der Stadt gesichert werden könne.

»Ich glaube nicht, daß ich Ihnen helfen kann«, wandte Grobeck ein. »Von Politik verstehe ich nichts.«

Der Parteimann lächelte. »Das ist auch nicht erforderlich. Anders ausgedrückt: Nicht politische Programmatik ist gefragt. Gefragt ist Ihre Kompetenz als Geschäftsmann, gefragt ist Ihr Name. Sie stellen etwas dar in dieser Stadt. Ihre Interessen als Inhaber des größten Textilhauses decken sich mit unseren Vorstellungen von Stadtentwicklung. Es geht nicht um links oder rechts, auch nicht um soziale Fragen. Kommunalpolitik erschöpft sich nicht darin, Mittel für den Krankenhausbau oder ein Schwesternheim oder die zweite Schwimmhalle bereitzustellen. Es geht um mehr, viel mehr. Es geht um die Rahmenbedingungen für unsere geschäftliche Tätigkeit.«

Der Fraktionsvorsitzende umfaßte die anwesenden Gäste mit einer ausholenden Handbewegung. »Die meisten der hier versammelten Bürger tragen besondere Verantwortung. Für ihre Unternehmen, für ihre Angestellten, für ihre Familien. Darum müssen sie den Entscheidungsträgern im Rathaus unter die Arme greifen. Es kann nicht dem Zufall oder dem Kräftespiel unbedarfter Weltverbesserer überlassen bleiben, über die Göttinger Infrastruktur zu entscheiden. Demokratie ist eine schöne Sache, mein lieber Herr Grobeck. Aber Sie glauben ja gar nicht, welch schlichte Gemüter sich in manchen Parteien auf den vorderen Plätzen drängen. Wenn das so weitergeht, haben wir eines Tages einen roten Oberbürgermeister.«

»Gott bewahre.« Grobeck hob abwehrend die Hände.

»Sehen Sie, Herr Grobeck, und darum brauchen wir Sie.«

»Aber was ...? Ich meine, was konkret kann ich denn ...?«

Grobecks Gesprächspartner sah sich um und senkte die Stimme.

»Eine Menge, mein Lieber, eine Menge. Im März finden Kommunalwahlen statt. Es ist absehbar, daß sich die Stimmen auf die großen Parteien konzentrieren werden. DRP, DVP und DP oder wie sie alle heißen mögen, werden in der Versenkung verschwinden. Wir werden deutlich gewinnen und mehr Ratsmitglieder stellen als bisher. Werden Sie Mitglied unserer Partei. Dann stellen wir Sie als Kandidaten für den Rat der Stadt Göttingen auf. Ihren Namen wird jeder Wähler mit dem Textilhaus Grobeck in Verbindung bringen. Ihr geschäftlicher Erfolg garantiert den politischen Erfolg.«

Er machte eine kleine Pause, fuhr verschwörerisch fort: »Und das, mein lieber Grobeck, gilt auch umgekehrt. Sehen Sie sich um. Nehmen Sie Günter Neumann. Glauben Sie, er hätte die Verkehrsanbindung für sein Elektrohaus bekommen, wenn er nicht im Rat säße? Oder Alfred Kupfer. Seit er im Rat ist, kann er sich vor Aufträgen kaum retten.«

Grobeck schüttelte den Kopf. »Aber das kann doch nicht ...«

»Vergessen Sie nicht die andere Seite«, fiel ihm der Parteimann ins Wort. »Ohne Kupfer hätten wir die Fahrradrennbahn am Sandweg nicht bauen können. Und jeder unserer Ratsherren – ob Neumann, Kupfer oder meine Wenigkeit – trägt dazu bei, daß die richtigen Entscheidungen getroffen werden. Auf uns warten noch immer zahlreiche ungelöste Probleme. Denken Sie an den Verkehr in der Innenstadt. Unseren Kunden fehlen Parkplätze. Wir brauchen eine Ringstraße, von der aus Groner und Weender Straße schnell zu erreichen sind. Und Parkhäuser. Viele Betriebe platzen aus den Nähten, aber sie können nicht erweitern, weil alte Gebäude im Wege sind. Wir brauchen rasche Umwidmungen und Abrißgenehmigungen. Wir müssen das Reitstallviertel sanieren, will sagen: Raum schaffen für neue Gewerbeflächen. Auch Sie werden eines Tages eine Filiale errichten wollen. Das alles fällt nicht vom Himmel. Es muß im Stadtrat durchgesetzt werden. Und dabei, lieber Herr Grobeck, können Sie ein gewichtiges Wort mitreden.«

Der Kommunalpolitiker machte eine Pause, sah Grobeck eindringlich an und fügte hinzu: »Wenn Sie nur wollen.«

*

Nachdem Anna ihren Twingo in der Tiefgarage unter dem Einkaufszentrum abgestellt hatte, steuerte sie den Sitz der Göttinger Staatsanwaltschaft am Waageplatz an.

Neben dem Eingang informierte eine Tafel über die Entstehungsjahre des ehemaligen Gerichtsgebäudes: 1854-1856. Gut hundert Jahre später waren die staatlichen Ankläger in den klassizistischen Putzbau mit den Rundbögen eingezogen.

Innen wirkte der Bau dunkel. Aber das konnte auch an den regenschweren Wolken liegen, die den Himmel heute bedeckten und nur wenig Licht durch die hohen Fenster fallen ließen. Es roch nach Bohnerwachs, Staub und kaltem Rauch. Anna folgte den Hinweisen zur Pressestelle.

Staatsanwalt Wegemann war ein gutaussehender Mann: groß, schlank, dunkelhaarig, mit angegrauten Schläfen. Anna schätzte ihn auf Mitte vierzig. Er erhob sich, als sie sein Büro betrat, kam hinter seinem Schreibtisch hervor und streckte ihr die Hand entgegen. »Herzlich willkommen, Frau Lehnhoff. Freut mich, Sie kennenzulernen. Bitte nehmen Sie Platz. Er wies auf eine Sitzgruppe mit bequemen Sesseln. »Was darf ich Ihnen anbieten? Tee, Kaffee, Wasser?«

»Danke.« Anna war überrascht. Sie hatte nicht damit gerechnet, so freundlich empfangen zu werden. Oder war Wegemann nur professionell-höflich?

Der Staatsanwalt blieb abwartend stehen, während Anna sich niederließ und die Beine übereinanderschlug.

Sie sah irritiert zu ihm auf, in ein gewinnendes Lächeln.

»Sie haben mir noch nicht verraten, was Sie trinken möchten.«

»Ach so. Entschuldigung. Ich würde gern ein Wasser ... Aber nur, wenn es keine Umstände macht.«

»Kein Problem.« Einem kleinen Einbaukühlschrank entnahm Wegemann eine Flasche Pellegrino und zwei Gläser. Er schenkte ein und setzte sich Anna gegenüber.

»Ich darf vielleicht vorausschicken, daß wir an einer guten Zusammenarbeit mit der Presse interessiert sind. Ihr Herr Wille kann das sicher bestätigen. Und als Pressesprecher unserer Behörde habe ich die Aufgabe, die entsprechenden Kontakte zu pflegen. Wann immer Sie eine Auskunft zu unserer aktuellen Arbeit brauchen oder Fragen zum juristischen Vorgehen haben – wenden Sie sich an mich.«

Er zog eine Visitenkarte aus der Brusttasche und legte sie auf den Tisch. »Für Sie bin ich immer zu sprechen«, fügte er hinzu und zückte einen Kugelschreiber. Er schrieb eine Handynummer auf die Karte und schob sie Anna herüber.

Ob er diese Nummer allen Medienleuten gab? Oder nur attraktiven jungen Frauen? Anna hatte durchaus bemerkt, wie der Mann sie gemustert hatte. Zwar bemühte er sich, geschäftsmäßig zu wirken, aber Anna kannte dieses hintergründige Glimmen in den Augen zu gut, um es zu übersehen. Männer zwischen vierzig und fünfzig in gesicherten Positionen waren für die Reize junger Frauen besonders empfänglich, Ehefrauen und halb erwachsene Kinder kein Hindernis. Wegemann schien in dieser Hinsicht keine Ausnahme zu sein, und Anna machte sich darauf gefaßt, eine Einladung zum Abendessen abzulehnen.

Wegemann lehnte sich zurück und hob sein Glas. »Auf Ihr Wohl und auf gute Zusammenarbeit – auch wenn es nur Wasser ist. Aber vielleicht haben wir irgendwann Gelegenheit, mit einem guten Tropfen anzustoßen.«

Da war der erste Hinweis. Anna nickte unbestimmt. »Vielleicht, Herr Wegemann. Aber nun würde ich gern zum Anlaß meines Besuches kommen.«

»Aber bitte sehr. Ich stehe Ihnen zur Verfügung. Was genau wollen Sie zu der Immobilien-Sache wissen?«

»Nein.« Anna schüttelte den Kopf. »Es geht um die Tote vom Kornmarkt. Können Sie mir etwas zum Stand der Ermittlungen sagen?«

»Ermittlungen?« Wegemann schien irritiert. »Entschuldigen Sie, Frau Lehnhoff, meine Sekretärin hatte doch ... Ich habe mich auf Fragen zum Iduna-Zentrum vorbereitet.« Er zeigte auf eine prall gefüllte Akte, die auf seinem Schreibtisch lag. »Aber wenn Sie ein wenig Zeit mitgebracht haben, erfrage ich den neuesten Stand beim zuständigen Kollegen. Soviel ich weiß, hat die Kripo keine Anhaltspunkte für Fremdeinwirkungen gefunden. Und Alter und Liegezeit der Leiche lassen auch nicht unbedingt erwarten, daß es sich um ...«

Anna unterbrach ihn.

»Also ist eine gerichtsmedizinische Untersuchung erfolgt. Sonst wüßte man nicht, seit wann die Leiche dort gelegen hat. Sie müßten doch wenigstens der Frage nachgehen, wieso die Frau – wenn sie denn eines natürlichen Todes gestorben sein sollte – nicht auf dem Friedhof beigesetzt wurde. Wenn jemand stirbt und anschließend keine Beerdigung stattfindet, muß das doch Ihr Interesse wecken.«

Der Staatsanwalt nickte. »Da haben Sie recht. Wahrscheinlich wird das auch geprüft. Und sicher gehen die Untersuchungen in der Gerichtsmedizin weiter. Heutzutage können die ja unglaublich präzise Daten ermitteln. Wie gesagt, wenn Sie ein wenig Geduld haben, bekommen Sie die aktuellen Informationen. Da der Fall nicht bei mir liegt, muß ich nur eben den zuständigen Kollegen anrufen.«

Anna setzte ihr liebenswürdigstes Lächeln auf. »Wenn Sie so nett sein würden. Ich wäre Ihnen wirklich sehr dankbar, Herr Wegemann.«

Während der Staatsanwalt sich an seinen Schreibtisch begab und zum Telefonhörer griff, fragte sich Anna, wieso bei Sven der Eindruck entstanden war, an dem Fall würde nicht mehr gearbeitet. Er mußte sich geirrt haben. Dann wurde sie aufmerksam, die Stimme des Staatsanwalts hatte sich verändert. »... aber ich muß doch der Presse ... Und warum sagt mir das keiner? Wie soll ich ...? Wieso beim Chef? Na gut, danke.« Er legte auf und wandte sich Anna zu.

»Es tut mir leid, Frau Lehnhoff. Mein Kollege hat den Fall kurzfristig abgegeben. Ich muß noch einen zweiten Anruf ...«

Anna nickte verständnisvoll. »Kein Problem«, sagte sie, »ich habe genügend Zeit mitgebracht.«

Innerlich war sie gespannt. Wegemanns Worte hatten ihren journalistischen Instinkt geweckt. Weniger, was er gesagt, eher wie er es gesagt hatte. Zwar war er bemüht gewesen, gelassen zu erscheinen, aber Anna hatte die Erregung hinter dem gleichmütigen Tonfall wahrgenommen. Wenn Wegemann als Pressesprecher über Vorgänge in seiner Behörde nicht informiert war, konnte das schlichte Schlamperei sein. Es konnte aber auch mehr bedeuten. Anna spitzte die Ohren.

»Entschuldigen Sie, Herr Oberstaatsanwalt, aber ich habe hier eine Dame vom Göttinger Tageblatt, die nach der Toten vom Kornmarkt fragt. Und wie mir Kollege Kleindienst soeben mitteilt, haben Sie den Fall selbst ...«

Was hätte Anna darum gegeben, die eindringliche Stimme am anderen Ende verstehen zu können.

Wegemann wurde immer einsilbiger. »Ja« und »aha« und »verstehe«, war alles, was er in den Hörer murmelte. Als er auflegte, war sein Blick düster. Sekundenbruchteile später lächelte er sie verständnisheischend an. »Es tut mir sehr leid, Frau Lehnhoff. Aber der Fall der Kornmarkt-Leiche ist gar kein Fall. Es gibt keinerlei Hinweise auf irgendeinen Gesetzesverstoß. Wahrscheinlich ist die Tote in den Wirren der letzten Kriegstage an ihrem Fundort vergessen worden. Vielleicht hat jemand die Verstorbene vorübergehend schützen wollen und ist später nicht mehr dazu gekommen, eine ordentliche Beisetzung ...«

Anna war fassungslos. »Kriegstage? Sie haben doch vorhin selbst gesagt, daß Alter und Liegezeit bestimmt worden sind und daß die Gerichtsmediziner mit modernen Methoden noch genauer ...«

Wegemann hob abwehrend die Hände. »Es gibt keine Untersuchungsergebnisse. Was bisher dazu gesagt worden ist, waren vorläufige Einschätzungen. Vermutungen – wenn Sie so wollen. Professor Cordalis, der Institutsdirektor, kann jedenfalls nicht mit Sicherheit ausschließen, daß die Leiche schon seit 1945 dort lag. Weitere Untersuchungen wurden nicht angeordnet. Darum wird es auch in Zukunft keine genaueren Daten geben. Also – vergessen Sie die Geschichte. Mehr als das, was schon im GT zu lesen war, ist nicht rauszuholen.«

Er drehte die Handflächen nach oben und hob die Schultern. »Es tut mir wirklich leid für Sie. Aber ich fürchte, diese Story ist zu Ende, bevor sie richtig angefangen hat.«

Anna verschluckte ihre Erwiderung. Es hatte keinen Sinn. Wenn der Behördenchef seinem Pressesprecher eine neue Version vorgegeben hatte, brauchte sie ihre Zeit nicht an Wegemann zu verschwenden. Außerdem sollte sie ihn nicht verärgern, vielleicht – nein, ganz bestimmt – würde sie ihn noch brauchen.

»Nun gut.« Sie probierte ein charmantes Lächeln und erhob sich. »Ich sehe ein, da kann man wohl nichts machen. Ich danke Ihnen, Herr Wegemann.«

Der Staatsanwalt wirkte ein wenig geknickt, als er Anna an der Tür verabschiedete. »Ich hoffe, beim nächsten Mal kann ich mehr für Sie tun, Frau Lehnhoff.«

»Ich danke Ihnen trotzdem. Dafür, daß Sie sich die Zeit genommen haben«, sagte Anna. »Auf Wiedersehen.«

Er hielt ihre Hand eine Sekunde länger als nötig. »Sie sind jederzeit herzlich willkommen. Auf Wiedersehen.«

Während Anna den Flur entlang zum Ausgang eilte, wartete sie vergeblich auf das Geräusch der sich schließenden Tür. Also sah er ihr nach. Woran er wohl dachte? An die Figur der Besucherin oder an ihre Fragen zum Leichenfund? Vielleicht an beides.

Je länger sie darüber nachdachte, desto merkwürdiger erschien ihr der Gesprächsverlauf. Wegemann war doch am Anfang sehr aufgeschlossen gewesen. Und er war offensichtlich von den gleichen Informationen ausgegangen, die sie auch von Sven bekommen hatte. Dann hatte ihm sein Chef eine neue Linie vorgegeben. Das paßte zu Svens Vermutungen über die Einstellung der Ermittlungen. Und die war von oben angeordnet. Aber wer war »oben«? Und was steckte dahinter? Konnte jemand ein Interesse daran haben, den Fall unaufgeklärt zu lassen? Konnte jemand Einfluß auf die Ermittlungsbehörden nehmen? Anna ahnte, daß sie weder bei der Staatsanwaltschaft noch bei der Polizei weiterkommen würde. Auch nicht mit Svens Hilfe. Sie mußte selbst recherchieren. Am besten ganz vorn anfangen, im Jahre neunzehnhundertsechzig. In einer Zeit, in der sie noch nicht einmal geboren war.

Das Logo der Sparkasse erinnerte sie an ihr leeres Portemonnaie. Rasch betrat sie den Vorraum des Geldinstituts und kramte nach der EC-Karte.

Wie schon so oft, weigerte sich der Automat, Annas Karte anzunehmen. Warum verstand sie die Abbildung immer wieder falsch? Warum konnte sie sich nie merken, wie herum die Karte in den Schlitz gehörte? Konnten die nicht Automaten erfinden, die ihre Karte in jeder Position akzeptierten? Als die Maschine endlich klappernd die gewünschten Scheine herausrückte, fühlte Anna sich beobachtet. Hastig ließ sie Geld und Karte in ihrer Börse verschwinden und sah sich um. Hinter ihr warteten eine ältere Frau mit Einkaufstasche und ein blasser Jüngling mit kurzgeschorenem Haar. Keiner schien sich für sie zu interessieren. Die Frau trat an den freigewordenen Automaten, der Jüngling bohrte in der Nase und betrachtete interessiert das Ergebnis. Zur Straße hin lehnte ein Mann in einem dunklen Lederblouson an einer Säule und sprach in sein Mobiltelefon, er wandte ihr den Rücken zu. Hatte nicht ein Mann in einer solchen Jacke vorhin auf einer Bank am Waageplatz gesessen?

Einbildung, hoffte Anna, bestimmt nur Einbildung.

Rasch strebte sie weiter. Sie hatte keine Eile, aber der schnelle Schritt gab ihr das Gefühl, eine Bedrohung abzuschütteln. Trotz des trüben Wetters war die Fußgängerzone voller Menschen, und sie mußte Schlenderer überholen und eiligen Passanten ausweichen, um voranzukommen. Immer wieder kurvten Radfahrer in halsbrecherischen Schlangenlinien rücksichtslos durch die Menge. Das Thema hatte schon viele Spalten im GT gefüllt.

Starr und abweisend ragte die Fassade der Westbank in den Himmel. Der Anblick brachte sie augenblicklich wieder zu »ihrem Fall«. Ob sie sich doch in eine absurde Theorie verrannte? Sie mußte alle Fakten in Ruhe durchdenken. Und noch mal mit Sven besprechen. Vielleicht konnte er ihr einen Termin bei Wollenweber vermitteln. Ein privates Gespräch mit dem erfahrenen Kriminalbeamten würde ihr vielleicht weiterhelfen.

1962

»Die können wir doch niemals verkaufen«, seufzte Grobecks Buchhalter und beschwor seinen Chef, wenigstens einen Teil der Bestellung rückgängig zu machen. Grobeck lachte und schüttelte den Kopf. »Abwarten, mein Lieber, abwarten.« Er tippte auf die Brust des Buchhalters. »Diese Nyltesthemden sind zwar gut für die Wäsche, aber doch nicht für den Körper. Nach einem halben Tag riechen sie unter der Achsel. Wir haben fast jedem Göttinger eine Handvoll verkauft. Das Bessere ist der Feind des Guten, also verkaufen wir jetzt das Bessere.«

Kaum war sein Chef gegangen, steckte der Mann die Nase in sein Jackett und schnupperte. Ich merke nichts, sagte er sich und wandte sich seinen Listen zu. Er hatte selbst den Schrank voller Nyltesthemden. Und er fand die glatten Bügelfreien, die man tropfnaß über der Wanne auf den Kleiderbügel hängte, außerordentlich praktisch. Und nun sollten sie mit Baumwollhemden das große Geschäft machen? Der Buchhalter zog den Prospekt des Lieferanten aus einer Mappe und begann zu lesen, wobei sich seine Stirn in Falten legte.

Das Herrenhemd aus Spezial-Cottonova-Zwirnpopeline war nicht nur bügelfrei wie das Nyltesthemd, sondern auch noch kochfest, einlaufsicher und angeblich angenehm zu tragen. Es besaß einen formfesten Kragen und sollte ganze siebzehn Mark und neunzig Pfennige kosten. Der Mann blieb skeptisch.

Kurze Zeit später drängten sich im Textilhaus Grobeck die Massen, fast schlugen sich die Käufer um die neuen Hemden. Der Chef hatte mal wieder recht behalten.

Nicht nur geschäftlich hatte Grobeck ein gutes Jahr. Sein Ausflug in die Politik erwies sich – wie der Parteimann vorausgesagt hatte – als segensreich für beide Seiten. Im Rat der Stadt konnte der Inhaber des Textilhauses zur Weiterentwicklung einer Verkehrsleitplanung beitragen, und im Planungsausschuß zeigte der junge Politiker Mut zu neuen Ideen für eine Modernisierung des Stadtbildes. Schon bald war Stadtrat Grobeck begehrter Gesprächspartner bei den Redakteuren der Göttinger Zeitungen, die seine Formulierungen begierig aufgriffen.

»Was wollen wir?« fragte der Ratsherr. »Wollen wir ein modernes Oberzentrum, in dem der wirtschaftliche Aufschwung blüht? Oder wollen wir das Mittelalter erhalten und die Leute auffordern, statt mit dem Auto mit dem Pferd zum Einkaufen zu kommen? Sehen Sie sich um! Wir leisten uns einen Reitstall, aber wir haben keine Parkhäuser. Die Menschen aus dem Umland wollen ihr Geld in unsere Stadt bringen, und wir lassen sie nicht herein, weil ein mittelalterliches Straßennetz weder Platz zum Fahren noch Raum zum Parken bietet. Wenn wir nichts tun, sagen die Leute: ›Ab nach Kassel‹ – und wir haben das Nachsehen.«

Zwar rümpften einige Kollegen im Rathaus angesichts dieser Töne die Nase, aber in der Sache stimmten sie ihm zu. Schon bald nach Grobecks Vorstoß wurden die Ziele einer neuen Göttinger Verkehrspolitik formuliert. Ein vierspuriger Innenstadtring sollte gleichzeitig die Zufahrt zum Zentrum ermöglichen und den übrigen Verkehr flüssig halten. Vom Ring sollten Straßenschleifen als Einbahnstraßen die Einkäufer in die Nähe einer Fußgängerzone führen. Zehn Parkhäuser sollten rings um die Innenstadt gebaut werden und Abstellflächen für mehr als viertausend Kraftfahrzeuge bieten.

Auch Günter Neumann unterstützte Grobecks Modernisierungskurs. Ihm gefiel die zunehmende Selbstsicherheit des jungen Geschäftsmannes, seine unerschrockene Art, ohne Hemmungen auszusprechen, was viele dachten und – nicht zuletzt – sein Erfolg als Unternehmer. Und so lud er ihn eines Tages zu sich ein. »Damit Sie auch mal meine Familie kennenlernen«, sagte er und lächelte vielsagend.

Es wurde ein unterhaltsamer Abend. Grobeck war im eleganten Zweireiher erschienen, hatte der Dame des Hauses einen großen Strauß Nelken überreicht und trat ungewohnt zurückhaltend auf. Er zeigte sich charmant und höflich und gewann im Sturm das Herz von Elisabeth Neumann.

»Meine Tochter Gerda kennen Sie ja schon«, stellte die Gastgeberin fest. Und in dieser Feststellung klang, kaum hörbar, so etwas wie Wohlgefallen mit. Grobeck war mit artigen Bekundungen zur kultivierten Ausstattung des Neumannschen Hauses viel zu beschäftigt, um derartige Feinheiten wahrzunehmen. Aber als er Gerda ansah, machte er eine erstaunliche Entdeckung. So hatte er sie noch nie wahrgenommen, und er fragte sich, wo er in den zurückliegenden Monaten seine Augen gehabt hatte.

Gerda hatte sich verwandelt. Unbemerkt war aus der etwas schlaksigen brünetten Schallplattenverkäuferin eine Frau mit weiblichen Rundungen geworden. Die Haare hatte sie schneiden, blondieren und in mondäne Wellen legen lassen. Und nun ähnelte sie jener amerikanischen Schauspielerin, die völlig hüllenlos, ausgestreckt auf rotem Samt, in atemberaubender Haltung für den Fotografen posiert hatte.

Plötzlich sah er Gerda auf der roten Liege – langgestreckt auf der Seite liegend, mit durchgebeugtem Rücken, das linke Bein angewinkelt, die Lippen geöffnet, rot glänzend, lockend. Unter leicht gesenkten Augenlidern traf ihn ein Blick, der ihn für Sekunden aus der Fassung brachte. Frank Sinatra und Marlon Brando, Yves Montand und Arthur Miller waren diesem Blick erlegen. Und wohl auch John F. Kennedy. In diesem Augenblick begriff er, warum.

»Herr Grobeck?« Die Stimme der Gastgeberin ließ ihn in die Realität zurückkehren. Mit nachsichtigem Lächeln wies Gerdas Mutter auf einen der Cocktailsessel. »Bitte nehmen Sie doch Platz, Herr Grobeck. Mein lieber Mann wird uns bestimmt gern ein Glas Champagner servieren. Nicht wahr, Liebling?«

Günter Neumanns Anflug süßsaurer Miene ließ den Gast ahnen, daß dem Hausherrn ein Bier wohl lieber gewesen wäre. Aber er eilte hinaus und kehrte mit einer Flasche zurück. Unterdessen hatte Gerda einem altdeutschen Glasschrank Sektkelche entnommen und auf dem polierten Nußbaumtisch aufgereiht. Während ihr Vater sich mit dem Korken abmühte, brachte Elisabeth Neumann das Gespräch auf die Nachricht des Tages.

»Lebenslänglich bekommt die Brühne. Was glauben Sie? Hat die Frau den Arzt und die Haushälterin ermordet, oder hat sie ihn nicht ermordet?«

Grobeck war unsicher. »Ich weiß nicht. Wenn das Gericht so entschieden hat, muß es ja wohl so sein.«

»Ich traue den Frauen alles zu. Und dieser Frau schon lange.« Günter Neumann ließ den Champagnerkorken knallen.

»Aber sie hat immer ihre Unschuld beteuert. Und das Gericht hatte doch keine Beweise.« In Gerdas Stimme klang Empörung mit. »Ich glaube, die Richter konnten gar nicht mehr anders entscheiden – nach allem, was die Zeitungen geschrieben haben. Die war doch praktisch schon vorher verurteilt.«

»Zu Recht, mein Kind, zu Recht.« Neumann stellte die Flasche ab und griff zu einem der Gläser. »Laßt uns von erfreulicheren Dingen sprechen. Und vor allem, laßt uns anstoßen. Willkommen in unserem Hause, lieber Grobeck. Zum Wohl.« Er nahm einen kräftigen Schluck und stellte das Glas ab.

»Ich danke Ihnen für die freundliche Einladung.« Grobeck deutete eine Verbeugung an und beobachtete Gerda. Sie wirkte gleichmütig, aber ihre Wangen waren gerötet. Später, viel später, sollte er sich fragen, ob dieses ein Zeichen des Herzens, des Champagners oder eines abgekarteten Spieles war. Im Augenblick fand er sie hinreißend.

Bei Salzstangen und Käsehäppchen kam das Gespräch auf die Flucht von zwölf Menschen, die einen zweiunddreißig Meter langen Tunnel aus der Ostzone nach Westberlin gegraben hatten. Unter der Mauer hindurch.

»Schrecklich, unglaublich schrecklich, dieser Gefängnisstaat. Ein halbes Volk eingesperrt.« Grobeck verkniff sich einen Kommentar.

Lieber spielte er den Vermittler in Fragen des Musikgeschmacks. Gerda hatte mit Erlaubnis ihres Vaters – aber nur eine! – den Schallplattenschrank geöffnet und eine schwarze Scheibe auf den Plattenteller der Musiktruhe gelegt. Seltsam unwirklich in dieser Umgebung aus altdeutschen Stilmöbeln und modernen Cocktailsesseln erklang Pat Boone mit »Speedy Gonzales«.

Gerda wippte mit den Füßen, ihre blonden Locken schwangen dazu, während ihre Eltern, gnädig und stumm und leicht angewidert, das Ende der Heimsuchung erwarteten.

»Ist das nicht eine furchtbare Musik?« Frau Neumann schüttelte sich. »Haben Sie auch im Fernsehen diese Beatles gesehen? Allein schon wie die aussehen. Da muß die Musik ja grauenvoll sein.«

»Mama«, warf Gerda ein, »das ist doch Geschmackssache.«

»Ich glaube eher, meine Damen«, mischte sich Grobeck ein, »daß der Musikgeschmack eine Generationenfrage ist. Junge Leute lieben es etwas flotter, und die nicht mehr ganz so jungen bevorzugen eben etwas anspruchsvollere Töne. Mozart zum Beispiel ...«

Als Grobeck nach einer herzlichen Verabschiedung zu Fuß durch das nächtliche Göttingen wanderte, beschlich ihn das Gefühl, die Einladung seines Parteifreundes könnte mit Hintergedanken verbunden gewesen sein. Wenn das zutraf – ihn sollte es nicht stören. Im Gegenteil: Die familiäre Atmosphäre hatte ihm gefallen, Gerda hatte ihm gefallen, und die Vorstellung, den geachteten und einflußreichen Günter Neumann als Schwiegervater zu bekommen, würde ihm auch gefallen.

In Neumanns Küche herrschte ähnliche Zufriedenheit. Während Elisabeth Neumann die Gläser spülte, lehnte Günter Neumann am Türrahmen, goß sich ein Bier ein und nickte zustimmend zu den lobenden Worten, die seine Frau für den Besucher fand.

»Du hast recht«, sagte er. »Wenn man bedenkt, daß der junge Grobeck aus kleinen Verhältnissen stammt. Und dann so erfolgreich.«

»Und so kultiviert«, ergänzte Frau Neumann und begann, die Gläser mit einem Küchentuch zu polieren. Gerda hielt den Atem an. Noch nie hatten sich ihre Eltern so anerkennend über einen jungen Mann unterhalten, den sie ihnen vorgestellt hatte.

»Ich frage mich nur«, sagte Mutter Neumann mit einem vorsichtigen Seitenblick auf ihre Tochter, »wie er es geschafft hat, seine Hüfte ...? Ich meine, sein Bein. Also, früher, als Junge, ist der Anton doch ein bißchen ... Wie soll ich sagen? Sein Gang ...«

»Eine Operation«, warf Gerda rasch ein. »Er hat sich operieren lassen. In Hannover. Medizinische Hochschule. Schon vor zwei Jahren.«

Erstaunt sahen beide Eltern ihre Tochter an. »Woher weißt du ...?«

»Er hat es mir erzählt.«

Nur wenige Wochen später hielt Grobeck bei Herrn und Frau Neumann um die Hand ihrer Tochter an. Seine künftigen Schwiegereltern waren von der Bewerbung sichtlich angetan. Sie stellten eine nicht unbeträchtliche Mitgift in Aussicht, verlangten im Gegenzug eine angemessene Verlobungszeit sowie die Wahrung des nötigen Anstandes in der Frage eventueller Nachkommenschaft und arrangierten unauffällig Gelegenheiten für das eine oder andere Stelldichein.

Die jungen Leute kamen sich rasch näher.

Gleichwohl war Grobeck inzwischen Geschäftsmann genug, um nicht die Katze im Sack zu kaufen. Seine Versuche körperlicher Annäherung wurden nicht zurückgewiesen, und so entdeckte er das Wunder der Liebe, wenige Jahre bevor ein gewisser Oswald Kolle von sich und der Vereinigung der Geschlechter reden machte.

Was die möglichen – vorerst unerwünschten – Folgen betraf, gab es neuerdings ein Gegenmittel. Zwar noch nicht offiziell, aber für betuchte Geschäftsleute mit Verbindungen dennoch erreichbar: eine Pille, mit der Schwangerschaften zuverlässig verhindert wurden.

Es wurde ein Sommer schlechter Nachrichten. Während Gerda Neumann und ihre Mutter die Hochzeit vorbereiteten, schied Deutschland bei der Fußballweltmeisterschaft schon im Viertelfinale aus, stürzten die ersten Starfighter ab, verlor Bubi Scholz den Boxkampf um den Weltmeistertitel. In Berlin wurde Peter Fechter bei der Flucht über die Mauer von DDR-Grenzern erschossen, und auch Marilyn Monroe verlor ihr Leben. Die Umstände ihres Todes gaben Anlaß zu Spekulationen. Selbstmord oder Mord? Die offizielle Version konnte nicht so recht überzeugen, fand Grobeck, und Gerda stimmte ihm zu.

Beim Entwurf des Hochzeitskleides hatte die Braut klare Vorstellungen. Weil Marilyn Monroe gestorben war, hatte sie sich in den Kopf gesetzt, wie Jaqueline Kennedy aussehen zu wollen.

Die First Lady der USA kleidete sich trotz ihrer repräsentativen Stellung keineswegs konventionell. Ihre Kleider waren geradezu jugendlich. Gerda hatte ein halbes Dutzend Modezeitschriften zusammengetragen, in denen Jackie in extravaganten, modischen Modellen – im schulterfreien Abendkleid und im Hosenanzug – oder in schlichten Etuikleidern abgebildet war. Ihre Prinzeßkleider mit kurzen Jäckchen hatten selbst in Europa bereits Mode gemacht. Die Präsidentengattin trug dazu Hüte mit breiter aufgebogener Krempe oder die durch sie populär gewordene Pillbox. Jackies Lieblingsfarbe Rosa war Modefarbe des Jahres, und Gerda erwog, statt in Weiß in Rosa zu heiraten.

Davon konnte ihre Mutter sie gerade noch abbringen. Nicht verhindern ließ sich die Hungerkur, mit der Gerda ihre Figur dem neuen Ideal anpassen wollte.

Viel zu eng geriet dann das Hochzeitskleid nach dem amerikanischen Vorbild, und weil die Braut vom Fasten geschwächt war, wäre sie, obwohl es in der Kirche angenehm kühl war, während der Trauungszeremonie in St. Jacobi fast in Ohnmacht gefallen.

Grobeck schob das Unwohlsein und die ungewohnte Blässe seiner Angetrauten auf die Anstrengungen der Vorbereitung und die Aufregung des Tages. Als sie aus der Kirche in den hellen und warmen Spätsommertag traten und durch das Spalier der Hochzeitsgäste zur wartenden Pferdekutsche schritten, lächelte Gerda Grobeck schon wieder, nickte den Fotografen zu und lehnte sich an ihren Mann, als dieser innehielt, um die Menge der Zaungäste und Neugierigen zu mustern. Unerwartet viele Menschen drängten sich auf dem Kirchhof und auf der Straße, wo der Verkehr zeitweise zum Erliegen kam. Während die Brautleute unter Applaus und Hochrufen der Umstehenden in die Kutsche kletterten, die sie zur Feier in Gebhards Hotel bringen sollte, lief ein Schatten durch Grobecks Mienenspiel, den aber niemand bemerkte. Auch Gerda nicht, die mit der Unterbringung ihres Kleides in dem engen Gefährt beschäftigt war.

Für den Bruchteil einer Sekunde war in der Menge ein Gesicht aufgetaucht, das Grobeck beunruhigte. Seine Hoffnung, diesem Mann nie mehr zu begegnen, hatte sich als trügerisch erwiesen.

*

Der entscheidende Tip kam von Annas Mutter.

Ausgerechnet von ihrer Mutter, die sich nie damit abgefunden hatte, daß ihre Tochter nicht jenen Beruf ergriffen hatte, der ihr selbst versagt geblieben war.

»In anderer Leute Angelegenheiten herumstochern, abends und nachts unterwegs, und das in der Großstadt! Das ist doch keine Beschäftigung für eine Frau. Wie willst du das vereinbaren, wenn du einen Mann und Kinder zu versorgen hast?«

Anna hatte nicht die Absicht, Kinder zu versorgen. Und einen Mann schon gar nicht. Jetzt nicht und später nicht. Aber es hatte keinen Sinn, darüber mit ihrer Mutter zu diskutieren.

»Kind, warum meldest du dich nicht? Wir machen uns Sorgen.«

Die Stimme aus der Mailbox klang vorwurfsvoll.

»Jetzt bist du schon so lange in Göttingen, und wir haben noch nichts von dir gehört.« Ein Unterton, der Anna ärgerte. Außerdem stimmte es nicht. Sie hatte nach ihrem Umzug geschrieben. Zwar nur einen kurzen Gruß mit Adresse und Telefonnummer, aber immerhin. Trotzdem hatte sie ein schlechtes Gewissen. Ja, sie hätte anrufen oder ausführlicher schreiben können. Schließlich hatte ihre Mutter es nicht leicht. Seit der Vater in den Vorruhestand entlassen worden war, wollte er plötzlich über alles bestimmen, was ihn dreißig Jahre lang nicht interessiert hatte. Er war zuletzt Verkaufsleiter bei einer Drogeriekette gewesen. Und nun wollte er den Haushalt dirigieren wie zuvor seine Filialen. Wußte alles besser und machte seiner Frau Vorschriften. Wie Putzmittel zu dosieren, Shampoo zu verreiben und die Geschirrspülmaschine zu beladen war. Das Haus sollte nach Plan gereinigt, die Wäsche nach Wochentagen gewaschen und die Einkäufe anhand von Listen organisiert werden, die er akribisch mit dem Computer erstellte. Ihre Mutter war zu bedauern. Wie sie das nur aushielt?

In Annas Augen war die Ehe ihrer Eltern nur noch eine Zweckgemeinschaft. Seit sie aus dem Haus war, drehte sich alles um Banalitäten des Alltags. Früher war das anders gewesen. Als Kind hatte sie ihren Vater geliebt und bewundert. Er hatte sie auf den Schultern getragen, wenn Wanderungen für ihre Beine zu lang wurden, hatte ihr an klaren Winterabenden die Sternenbilder erklärt und im Sommer für sie ein Planschbecken im Garten aufgestellt. Und fröhlich war er gewesen. Hatte Kasperfiguren gebastelt und lustige Stücke gespielt.

Mit dem Hausbau in der Kleinstadt an der Weser war alles anders geworden. Plötzlich war das Geld knapp geworden. Statt munterer Sprüche bekam Anna immer häufiger gereizte Zurechtweisungen zu hören. Und als sie anfing, einen eigenen Kopf zu entwickeln und ihrem Vater zu widersprechen, war sie nicht mehr Papas Liebling, sondern »deine Tochter«.

Schließlich hatte Anna nur noch die Flucht aus der gut geordneten Welt der väterlichen Krämerseele, aus Vorgartenidylle und Kleinstadtmief vor Augen gehabt. Mit dem Abitur in der Tasche war sie den Einengungen der Vorstadtsiedlung entkommen. Berlin hatte alles das geboten, wovon sie geträumt hatte: Freiheit, Unabhängigkeit und Lebensverhältnisse, die ihren Vater aus der Fassung gebracht hätten. Anfangs hatte sie ihn lustvoll mit Berichten aus der Szene schockiert, hatte von Schwulen und Lesben, von Schauspielern und Artisten erzählt, mit denen sie befreundet war, und in grellen Farben Parties geschildert, auf denen auch schon mal Hasch konsumiert wurde.

Regelmäßig gab es dann Streit um den monatlichen Wechsel, weil Annas Vater damit drohte, die Unterstützung zu streichen.

Später hatte sie das Interesse verloren, ihren Vater zu provozieren, und ihn zunehmend bedauert. Er war Gefangener seiner eigenen Erziehung und der kleinbürgerlichen Wohlstandsideologie seiner Kollegen, die um Erfolgsprämien, Ausstattung ihrer Häuser und die Größe ihrer Autos wetteiferten.

Ihre Mutter hatte bei Auseinandersetzungen stets zu Anna gehalten, aber einverstanden mit ihren Lebensplänen war sie auch nicht. Was sie aber nicht aussprach, sondern in Andeutungen und Allgemeinplätzen versteckte. »Andrea wird ja Lehrerin«, ließ sie regelmäßig einfließen, nachdem Anna sich für den Journalismus entschieden hatte. Und bei jedem ihrer Besuche erwähnte sie beiläufig, welche ihrer ehemaligen Schulfreundinnen sich verlobt, geheiratet oder Nachwuchs bekommen hatte.

Anna nahm sich vor, ihre Eltern anzurufen. Bald.

»Ich habe übrigens mit Onkel Max gesprochen. Er war ganz überrascht, daß du jetzt in Göttingen bist. Er wußte gar nichts davon. Und seinen Geburtstag hast du auch vergessen.«

Wieder dieser Vorwurf in der Stimme.

»Hast du die Nummer nicht mehr? Ich sage sie dir an – nur, falls du sie nicht mehr hast. Also: 0-0-3-3-0-5-4-6-7-6 ...«

Anna schrieb. Sie war elektrisiert. Onkel Max! Warum war sie nicht gleich darauf gekommen? Er mußte etwas über den Bau der Westbank-Filiale wissen, schließlich war er damals der Chef der Bank gewesen. Vielleicht hatte er sogar die Grundstücke angekauft und wußte etwas über die Vorbesitzer.

Rasch tippte sie die Zahlen ein und lauschte voller Ungeduld auf den Rufton. Niemand meldete sich. Enttäuscht legte Anna auf. Wahrscheinlich war Onkel Max mit seinen französischen Fliegerfreunden zusammen. Oder er kurvte mit der »Robin« über die Küstenlandschaft von Vendée und Charante-Maritime. Und Tante Marga war im Atelier, wo sie das Telefon nicht hörte.

Maximilian Lehnhoff, der ältere Bruder ihres Vaters, verbrachte nach seiner Pensionierung den größten Teil des Jahres in seinem Ferienhaus auf einer Insel vor der französischen Atlantikküste. Er hatte alles das, was Anna an ihrem Vater vermißte, vor allem Humor und Herzlichkeit, und er war großzügig, tolerant und weltoffen. Als sie sich für den Journalismus entschieden hatte, war er es gewesen, der sie beglückwünscht und seine Hilfe bei der Suche nach einem Volontariat angeboten hatte. Ihre Eltern hingegen hatten sie ihre Enttäuschung spüren lassen. Der Vater, weil sie nicht Juristin werden, die Mutter, weil sie sich nicht als Lehrerin mit desinteressierten Halbwüchsigen herumschlagen wollte.

Unruhig geisterte Anna durch die Wohnung, nahm ein Buch aus dem Regal und legte es wieder ab, begann die Spüle zu putzen und ließ den Lappen wieder fallen. Wenn sie über Onkel Max an Informationen zur Vorgeschichte des Bankgebäudes käme, hätte sie einen Ansatzpunkt. Einer der Vorbesitzer mußte etwas mit der Toten zu tun haben. Wenn die nicht mehr lebten, würde sie die Nachkommen ausfindig machen. Und befragen. Vielleicht wohnten die längst woanders und wußten nichts von dem Leichenfund.

Wenn ich sie mit der Information konfrontiere, überlegte Anna, verraten sie sich vielleicht. Falls sie etwas wissen. Wenn nicht, helfen sie mir bestimmt bei der Aufklärung. Mit alten Fotos oder Erinnerungen oder wie auch immer.

Sie sah auf die Uhr. Dann nach draußen. Noch war es hell. Wenn ihre Vermutung stimmte, daß Onkel Max mit dem Flugzeug unterwegs war, würde er spätestens eine Stunde nach Sonnenuntergang wieder zu Hause sein. Also konnte sie noch gut eine Runde laufen. Bewegung an frischer Luft würde ihre Nerven beruhigen. Rasch zog sie sich um und schlüpfte in die Laufschuhe. Auf der Treppe überlegte sie kurz, ob sie bei Lissy klingeln und sie zum Mitlaufen überreden sollte. Sie hatte sich mit der Nachbarin angefreundet, nachdem sie die Gemeinsamkeit der Laufleidenschaft entdeckt hatten. Lissy war, obwohl ein paar Jahre älter als Anna, schneller und ausdauernder. Trotzdem liefen sie oft gemeinsam. Zusammen fühlten sie sich sicherer. Außerdem konnten sie ein bißchen klönen, vorzugsweise über die Nachbarschaft. Aber dann klingelte sie doch nicht. Allein konnte sie ihre Gedanken besser ordnen und sich in Ruhe überlegen, wie sie vorgehen wollte, um dem Geheimnis des seltsamen Grabes auf die Spur zu kommen.

Da sie allein war und die Dämmerung bald einsetzte, entschied sie sich für die Rieswarte als Ziel. Das war zwar nicht weit, aber besser als gar nichts. Jedenfalls wollte sie nicht im Wald laufen.

Als sie zwischen der Grundschule und dem Neubaugebiet an der Eschenbreite in den Feldweg einbog, folgte ihr ein schwarzer Golf. Der Fahrer parkte den Wagen und wartete, bis Anna hinter dem Buschwerk verschwunden war, das den Weg an dieser Stelle säumte. Er stieg aus, entledigte sich eines dunkelblauen Blousons, öffnete den Kofferraum, entnahm ein paar Turnschuhe, wechselte das Schuhwerk und verschloß in aller Ruhe das Fahrzeug. Dann sah er in die Runde. Weit und breit war niemand, der sich für ihn interessieren konnte. Er fiel in einen leichten Trab und folgte der jungen Frau, der sein Auftrag galt.

Anna spürte ihren Atem. Sie war zu schnell. Was trieb sie so zur Eile? Auch für die Kurzstrecke galt es, den richtigen Rhythmus zu finden. Sie zwang sich zu einem verhalteneren Schritt, achtete auf die Atmung und kontrollierte ihre Bewegungsabläufe. Ich hätte Lissy doch fragen sollen, dachte sie. Zu zweit läuft es sich einfach besser. Jedenfalls mit Lissy, die sich so gut Annas Tempo anpassen konnte. Wenn Martina, die Ärztin, mit der sie sich angefreundet hatte, dabei war, oder wenn sie mit der ganzen Gruppe liefen, hatte Anna keine Chance. Sie mußte dann die mittlere der drei Strecken wählen, die in Frage kamen. Martina war älter als Lissy, aber sie lief wie eine Gazelle, kannte keine Formschwäche und flog ohne Ermüdungserscheinungen über die längste Strecke.

Zum Glück gab es in der Laufgruppe noch ein paar Leute in Annas Leistungsklasse. Zwar lief sie nicht gern im Pulk, aber in der Gruppe beim Lauftreff hatten sie viel Spaß, außerdem zog sich das Feld der Läufer meistens sehr rasch auseinander. Zudem wurden sie von einem Fachmann aus dem Laufline-Laden betreut. Der organisierte die Gruppenbildung, achtete auf eine der jeweiligen Leistungsfähigkeit angemessene Streckenwahl und – besonders bei Anfängern – auf einen energiesparenden Laufstil. Wurde jemand von einem Krampf oder von Seitenstichen heimgesucht, wußte der Betreuer Rat. Und niemand hatte eine Chance, die notwendigen Dehnungs- und Lockerungsübungen zu vergessen.

Als sie das freie Feld erreichte, hatte sie Atmung, Tempo und Bewegung koordiniert. Leicht und locker lief sie auf die Rieswarte zu und genoß die Harmonie ihres Körpers. Mit der kühlen Atemluft sog sie gleichermaßen Energie und Ruhe in sich auf. Um sie herum verklangen die letzten Rufe der Vogelwelt, und unter dem stahlblauen Himmel zog ein Flugzeug scheinbar geräuschlos seine Bahn. Langsam griff das Gefühl von Leichtigkeit und Entspannung auch auf ihr Inneres über. Mit jedem Atemzug, mit jedem der gleichmäßigen Schritte wurde das Gehirn freier, und Anna empfand ihren aussichtslosen Fall plötzlich nicht mehr als Problem. Eigentlich ist es doch nur eine schöne Herausforderung, dachte sie und nahm sich vor, die Recherchen gelassen anzugehen. Heute Abend würde sie Max Lehnhoff anrufen. Alles weitere würde sich dann schon ergeben.

Sie lauschte auf das knirschende Geräusch ihrer Schuhe. Unmerklich hatte sich ein Echo in ihr Gehör geschlichen. Als ob der Weg jeden Schritt doppelt zurückgab. Nein, es waren nicht ihre Schritte. Jetzt hörte sie auch das Keuchen. Ihr Herz klopfte schneller. Rasch warf sie einen Blick über die Schulter. Ein nicht so gut trainierter Läufer befand sich wenige Meter hinter ihr. Instinktiv tastete sie nach dem Handy und schimpfte lautlos mit sich, weil sie es wieder einmal vergessen hatte.

Sollte sie davonspurten? Oder umkehren? Verfolgte er sie? Oder war er nur ein schwacher Läufer, der zeigen wollte, daß er eine Frau abhängen konnte? Sollte sie stehenbleiben und ihn ansprechen? Anna konnte sich nicht entscheiden. Und so behielt sie einfach ihr Tempo bei, lief hart am Wegesrand und horchte auf die herannahenden Geräusche des Verfolgers. Noch wenige hundert Meter bis zur Rieswarte, dann würde sie ohnehin umkehren.

Als der Mann sie erreichte, waren Annas Nerven zum Zerreißen gespannt. Sie spürte, wie sie sich verkrampfte und wie ihr der Schweiß ausbrach. Unbewußt ballte sie die Fäuste und senkte den Kopf, darauf gefaßt, blitzschnell auf einen Angriff zu reagieren.

In die Eier treten, sagte sie sich, ich muß ihm in die Eier treten.

In dieser Sekunde zog der Mann an ihr vorbei.

Anna wurde langsamer und atmete heftig. Warum nur mußte sie sich wegen eines harmlosen Joggers so in Panik bringen? War sie noch normal? Oder hatten die zahllosen Berichte über Vergewaltiger, die sie und ihre Kollegen verfaßt hatten, ihr Bewußtsein deformiert?

Weit würde der Mann nicht kommen. Er lief zu schwer, zu schnell und atmete viel zu heftig.

Sie nahm ihren Laufrhythmus wieder auf und erreichte kurze Zeit später die Ruine des mittelalterlichen Wachtturmes.

Der Gewohnheit aus der Laufgruppe folgend, begann Anna mit Dehnübungen. Sie stemmte ein Bein gegen das Gemäuer, streckte und beugte es, wechselte auf das andere Bein und wiederholte die Bewegungen.

Als sie sich umwandte, um den Rückweg zu beginnen, traf sie der erste Schlag.

Ein feuriger Blitz schlug in ihren Nacken, durchzuckte als scharfer Schmerz ihren Körper von den Schultern bis zu den Unterschenkeln. Im Fallen krachte etwas gegen ihren Schädel. Die Explosion im Hinterkopf ließ eine zweite Schmerzwelle in Augen und Ohren schießen. Der Erdboden verschwamm und drehte sich auf sie zu, dann schlug sie mit dem Gesicht auf Äste, Laub und Steine. Doch den Aufschlag spürte sie schon nicht mehr, Dunkelheit umfing ihr Bewußtsein und löschte jede Empfindung.

1963

Von seinem Büro aus hatte Grobeck das Obergeschoß und – durch den großzügig geschwungenen Treppenaufgang – einen guten Teil des Erdgeschosses im Blick. Gewöhnlich erfüllte ihn die rege Betriebsamkeit auf allen Etagen mit Freude. Zwischen Regalen und Konfektionsständern schwärmten Kundinnen und Kunden von Angebot zu Angebot wie Bienen von einer Blüte zur nächsten, geschulte Verkäuferinnen nahmen sich ihrer an, und schließlich fanden fast alle den Weg zur Kasse. Die Geschäfte liefen bestens. Schwarz-weiß war die aktuelle Farbkombination. Blusen und Röcke, Jacken und Mäntel, Hosenanzüge und Hüte trugen schwarz-weiße Muster in allen Formen. Wieder einmal hatte Grobeck den richtigen Riecher gehabt und rechtzeitig geordert, was jetzt in Constanze und Vogue als Mode präsentiert wurde. Pied-de-coq – großer Hahnentritt in dunkelgrau-weiß oder kleiner Hahnentritt in schwarz-weiß waren die Dessins der Saison. Mäntel – als leichte, gerade geschnittene Hänger mit schmalen Kragen und großen aufgesetzten Taschen – gingen besonders gut.

Mit einer bahnbrechenden Neuerung gewann das Textilhaus Grobeck zusätzliche Kunden. Kleider und Anzüge, Hüte und Mäntel mußten nicht mehr in mitgebrachten Taschen, Körben oder Netzen verstaut werden, denn zu jedem Einkauf bekam der Kunde eine elegante Plastiktüte. Die Verkäuferinnen legten die Textilien ordentlich zusammen, ließen sie in eine der praktischen Tragetüten gleiten, und die glücklichen Käufer trugen die unübersehbar mit dem Namen des Textilhauses bedruckten Hüllen durch die Straßen.

Grobeck hätte allen Grund gehabt, zufrieden zu sein.

Seit seiner Hochzeit hatte er Hannes Schmitt nur einmal gesehen. Bei einem Empfang. Im Rathaus. Ausgerechnet. Er mußte sich dort eingeschlichen haben. Hatte den Hut gezogen und höflich gegrüßt. »Guten Tag, Hinrich. Auf bald.«

Dann war er verschwunden.

Inzwischen waren fast drei Monate vergangen. Dennoch gingen ihm die wissenden Augen des ehemaligen Mitschülers nicht aus dem Kopf. Wie oft hatte er sich gesagt, daß Schmittchen ihm nichts anhaben konnte, wie oft hatte er sich einzureden versucht, daß Schmittchen ein argloser und friedlicher Mensch war. Gleichwohl ließ ihn die Vorstellung nicht los, der kleine krumme Mann könnte eines Tages vor ihm stehen und ihm unbequeme Fragen stellen.

Oder – was ungleich gefährlicher werden konnte – andere mit seinen Fragen irritieren. Gerade war in der Ratsfraktion zum ersten Mal der Name Grobeck gefallen, als es um den Oberbürgermeisterkandidaten für die Kommunalwahl im nächsten Jahr ging.

War er deshalb so empfindsam für mögliche Störungen?

Grobeck schlug mit der flachen Hand auf den Tisch. Nein, er würde sich seine Zukunft nicht zerstören lassen. Sollte Hannes Schmitt auftauchen und Fragen oder gar Forderungen stellen, würde er Mittel und Wege finden.

Hannes Schmitt kreuzte seinen Weg, als er ihn schon fast vergessen hatte. Ende März, Grobeck hatte sich gerade von seiner Frau überreden lassen, mit ihr am Fernsehapparat – der »Kuba Imperial« war das Hochzeitsgeschenk von Gerdas Vater gewesen – die Übertragung der Weltmeisterschaften im Eiskunstlauf aus Cortina d’Ampezzo zu verfolgen, klingelte das Telefon. Grobeck stellte den Ton leiser und nahm den Hörer ab.

»Grobeck.«

»Guten Tag, mein Lieber. Ich hoffe, ich störe nicht zu sehr.«

Schmittchen!

Grobeck spürte ein Ziehen in der Magengegend. Aber er hatte sich in der Gewalt und antwortete so gleichmütig wie möglich.

»Ich schlage vor«, sagte er mit leiser Stimme, »wir unterhalten uns in meinem Büro. Nach Geschäftsschluß. In der Groner ...«

»Oh, ich weiß, wo ich das Textilhaus finde. Fürs erste bin ich einverstanden. Wir möchten ja die werte Gattin nicht unnötig beunruhigen. Also gut. Sagen wir morgen? Ich bin um achtzehn Uhr dort. Auf Wiederhören, Hinrich. – Verzeihung, ich meine natürlich: Herr Grobeck.«

Es klickte im Hörer, dann erklang das Besetztzeichen.

Grobeck starrte auf die Mattscheibe, auf der Marika Kilius und Hans-Jürgen Bäumler über das Eis glitten.

»Mach wieder lauter«, bat Gerda. »Die Musik ist so schwungvoll. Sieh mal, wie der Bäumler die Kilius herumwirbelt. Unglaublich. Diesmal werden sie gewinnen.«

»Bestimmt.« Grobeck ging zum Fernseher, drehte den Ton auf und ließ sich neben Gerda auf dem Sofa nieder. Zum Glück interessierte sich seine Frau nicht für den Anruf. Mit den Augen verfolgte er weiter das Eiskunstlaufpaar, aber die Frage nach dem Weltmeistertitel bewegte ihn nicht. In seinem Kopf kreisten die Gedanken um die Gefahr, die seine Zukunft bedrohte.

Hannes Schmitt war vom Schicksal weniger verwöhnt worden als der erfolgreiche Geschäftsmann, in dessen Büro er die Geschichte eines vom Krieg gezeichneten und vom Unglück verfolgten Mannes erzählte. Seine Eltern waren während eines kurzen Heimaturlaubes des Vaters bei einem Bombenangriff ums Leben gekommen, als sie Verwandte in Kassel besuchten. Die jüngere Schwester hatte einen seelischen Schaden erlitten und war seitdem Patientin in verschiedenen psychiatrischen Anstalten gewesen. Inzwischen lebte sie als Langzeitpatientin im Landeskrankenhaus am Rosdorfer Weg, wo Schmitt sie regelmäßig besuchte. Er selbst war noch im Januar 1945 eingezogen worden und nach kurzer Zeit mit einem Lungensteckschuß im Lazarett gelandet. Von dort war er nach Operation und Genesung geflüchtet und hatte sich während der letzten Kriegswochen in Höhlen im Harz und verlassenen Häusern im Eichsfeld versteckt. Seitdem litt er unter chronischem Bronchialasthma, war arbeitsunfähig und lebte von einer kleinen Rente, die er durch gelegentliche Artikel für eine Hamburger Zeitschrift aufbessern konnte.

Erst jetzt fiel Grobeck auf, wie schlecht sein Besucher gekleidet war. Hannes Schmitt war ohne Zweifel einer der zahllosen jungen Männer, die der Krieg aus der Bahn geworfen hatte. Ein bedauernswerter Mensch, der ein armseliges Leben führte und immer führen würde. Ein Leben ohne Zukunft, ohne Bedeutung. Aus eigener Kraft würde dieser Verlierer nie zu einem Sieger werden, nie zum wirtschaftlichen Erfolg des neuen deutschen Staates beitragen können. Er würde zeitlebens ein Schmarotzer sein.

Grobeck spürte, wie seine Verunsicherung einer großen Gelassenheit wich. Dieser armselige Hanswurst würde keine Gelegenheit haben, ihm Steine in den Weg zu legen. Plötzlich war ihm klar, was zu tun war.

Schmittchen schloß seinen Bericht mit einem Seufzer. »Dieser gottverdammte Krieg hat alles kaputtgemacht. Meine Eltern, mein Zuhause, meine Schwester und mich.« Er machte eine Pause und sah sich um. »Du hingegen bist ein gemachter Mann ...«

»Ich weiß, was du willst«, unterbrach ihn Grobeck und sah sein Gegenüber ausdruckslos an. »Du willst Geld. Und zwar von mir.«

Schmittchen schien erschrocken. »Hinrich – entschuldige, Anton – ich will doch nur ein bißchen ...«

»Laß uns nicht drum herumreden.« Grobeck unterbrach ihn erneut. »Du willst mich erpressen, weil du glaubst, du könntest mit deinem Wissen etwas anfangen. Du glaubst, du könntest mir drohen, weil du zu wissen glaubst, was mit meinem Bruder geschah. Aber ich sage dir: Du kannst dich auf den Marktplatz stellen und deine Vermutungen hinausschreien. Niemand wird dir glauben. Stattdessen wird man dich einkassieren und dich zu deiner Schwester in die Klapsmühle stecken.«

Schmitt riß die Augen auf und öffnete den Mund. Aber Grobeck ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Ich sage dir jetzt, was du tun wirst.« Er zog seine Brieftasche heraus und blätterte dreihundert Mark auf den Tisch. »Du nimmst dieses Geld und verschwindest aus der Stadt. Wenn du dich noch einmal hier blicken läßt, sorge ich dafür, daß du in der Versenkung verschwindest. Und zwar für immer. Und jetzt geh.« Grobeck erhob sich und öffnete die Tür.

Hannes Schmidt zögerte, sah auf die Scheine, sah Grobeck an und wieder die Scheine. Langsam erhob er sich und streckte die Hand nach dem Geld aus. Wieder zögerte er, dann nahm er rasch die Scheine auf und ließ sie in der Jackentasche verschwinden. Blicklos schlich er an Grobeck vorbei und verließ das Geschäft, ohne sich noch einmal umzudrehen. An der Außentür verharrte er kurz. »Kain«, rief er über die Schulter, »wo ist dein Bruder Abel?«

Dann war er verschwunden.

Grobeck verschloß die Tür und wanderte geistesabwesend zum Büro zurück. Aus dem untersten Schubfach seines Schreibtisches nahm er ein Glas und die Kognakflasche und schenkte sich ein.

Er starrte auf den Pirelli-Kalender an der Wand, ohne die kurvenreiche Badenixe wirklich wahrzunehmen.

Hatte er Hannes Schmitt eingeschüchtert? Oder würde er wiederkommen? Eben noch war Grobeck sicher gewesen, dem Erpresser Angst eingejagt zu haben. Jetzt zweifelte er wieder an der Wirkung seiner Worte. Was wußte Schmittchen? Kain hatte Abel erschlagen, und er hatte seinen Bruder erschlagen. Aber niemand konnte auch nur ahnen, was sich in jener Nacht in seinem Elternhaus abgespielt hatte, auch Schmittchen nicht. Woher nahm der Mensch nur seine Andeutungen? Schoß er aufs Geratewohl? Wissen konnte er jedenfalls nichts. Beweisen erst recht nicht.

Grobeck leerte ein weiteres Glas und verschloß die Flasche. Dann öffnete er noch einmal den Safe und vergewisserte sich, daß die kleine Holzkiste mit seiner Vergangenheit an ihrem Platz lag. Schließlich löschte er das Licht, legte den Nachtschalter um und verließ das Haus.

In dieser Nacht schon kehrte Hannes Schmitt zurück. Und sein Bruder. Und seine Mutter. Im Kurzwarenladen am Kornmarkt war alles wie immer. Die Ladenklingel lärmte, als er eintrat. Die Mutter begrüßte ihn wie einen Kunden. »Wir haben neue Ware bekommen«, sagte sie. »Wenn Sie einmal schauen möchten ...«

»Mutter«, wollte er sagen, »ich bin es doch. Dein Sohn. Ich war in Gefangenschaft. Man hat mich entlassen. Nach Sachsen. In der Ostzone ...« Doch seine Zunge gehorchte ihm nicht.

Und die Mutter erkannte ihn nicht. Beflissen breitete sie Knöpfe und Schnallen, Gürtel und Garnrollen auf dem Tresen aus. Plötzlich stand sein Bruder neben ihr, sammelte alles wieder ein und wies auf die Tür. »Geh jetzt«, sagte er, »wir brauchen dich hier nicht mehr. Wir haben dich für tot erklären lassen.«

Grobeck sah zur Ladentür. Dort preßte jemand sein Gesicht an die Scheibe. Schmittchen.

»Geh jetzt«, sagte sein Bruder.

»Beehren Sie uns bald wieder«, sagte seine Mutter.

»Kain und Abel«, rief Hannes Schmitt und rüttelte an der Tür, daß die Klingel schepperte. Immer wieder schepperte die Klingel, immer wieder. Bis Grobeck heftig atmend erwachte. Und wieder ertönte die Klingel. Grobeck fuhr zusammen.

»Mach doch mal den Wecker aus«, murmelte Gerda neben ihm schlaftrunken ins Kopfkissen. Benommen tastete Grobeck nach dem rasselnden Gerät und drückte den Knopf.

Endlich Ruhe.

Jedenfalls äußerlich. Auf dem Weg ins Bad spürte Grobeck dumpfe Wut in sich aufsteigen. Dieser heruntergekommene Mensch, den er für einen intelligenten Mitschüler gehalten hatte, war dumm genug, ihn erpressen zu wollen. Während er sich im Spiegel beim Zähneputzen zusah, faßte er einen Entschluß. Eine weitere Begegnung würde Hannes Schmitt nicht überleben.

Männer in dunklen Anzügen, Rundfunkreporter mit Mikrofonen und zahlreiche Schaulustige bildeten den Hintergrund für den Verkehrsminister, der sich mit der Schere in der Hand dem weißroten Band näherte, das die Fahrbahn überspannte. In wohlgesetzten Worten wies der Minister auf die Bedeutung der Vogelfluglinie für die Annäherung der Bewohner Dänemarks und der Bundesrepublik Deutschland hin. »Dieses Bauwerk«, sagte er, »erleichtert das Reisen nach Norden und fördert den Warenverkehr. Wieder einmal kommen deu... äh, menschlicher Pioniergeist und geniale Ingenieurskunst der Welt zugute. Hier wird im doppelten Sinn des Wortes eine Brücke geschlagen. Damit gebe ich die Fehmarnsundbrücke für den Verkehr frei.« Die Schere schnappte, die losen Enden des Bandes flatterten im Wind, und die Umstehenden applaudierten. Dann stieg der Minister in einen dunklen Mercedes, und in Begleitung von Polizeifahrzeugen und weiteren Limousinen rollte die Kolonne gen Fehmarn. Während der Fernsehreporter im Bild erschien und den feierlichen Akt kommentierte, keimte in Grobeck eine Idee. Wer von dieser Brücke stürzte, verschwand in der Ostsee. Auf Nimmerwiedersehen. Man mußte ihn nur entsprechend verpacken.

Hannes Schmitt saß auf demselben Stuhl wie bei seinem ersten Besuch in Grobecks Büro. Wieder hatten sie sich nach Geschäftsschluß verabredet. Wieder waren sie allein im Textilhaus in der Groner Straße. Mit hörbarer Verblüffung hatte Schmitt auf Grobecks Angebot reagiert. Zwanzigtausend Mark. In bar. Und nun saßen sich die Männer gegenüber, zwei Bündel Geldscheine, die Grobeck dem Tresor an der Rückwand seines Büros entnommen hatte, lagen zwischen ihnen auf dem Tisch.

»Hätte nicht gedacht«, murmelte Schmitt und griff nach dem ersten Geldbündel, »daß du dich doch noch besinnst.«

Grobeck legte die Hand auf das zweite Bündel und fixierte seinen Besucher. »Die Summe ist groß«, sagte er, »aber sie ist auch einmalig. Weitere Zahlungen gibt es nicht. Das muß klar sein.«

»In Ordnung«, nickte Schmitt, »in Ordnung. Kannst dich drauf verlassen.«

Grobeck gab die Geldscheine frei und erhob sich. »Warte«, sagte er, »ich gebe dir eine Tüte.« Er umrundete den Tisch und zog eine Plastiktüte aus dem Stapel im Regal hinter Schmitt. Dann öffnete er sie, schüttelte sie auseinander und stülpte sie blitzschnell über Hannes Kopf. Aus der Tasche zog er eine Schlinge, warf sie über die Tüte und zog sie mit einem kräftigen Ruck zusammen. Reflexartig versuchte Schmitt der Strangulierung zu entgehen, indem er an der Tüte zerrte. Zwischen rasselnden Atemstößen stieß er erstickte Schreie hervor. Er rutschte vom Stuhl, versuchte Grobecks Hände zu greifen, tastete nach dem Strick, riß an den Armen seines Widersachers und schlug ziellos um sich. Bei jedem Atemzug blähte sich die Tüte auf und legte sich wieder wie eine zweite Haut auf sein Gesicht. Schmitt würgte, zappelte, grunzte, bäumte sich auf, warf sich hin und her, um der zunehmenden Atemnot zu entgehen. Doch Grobeck ließ nicht locker. Eisern hielt er die Schlinge, folgte nur den Bewegungen seines Opfers. Schon spürte er, wie der Widerstand unter seinen Händen nachgab.

Seinen Griff lockerte er erst, als Hannes Schmitt sich nicht mehr rührte.

Ohne Eile, aber zügig und systematisch vollzog Grobeck die nächsten Schritte. Zuerst hob er die Geldbündel auf und legte sie in den Tresor zurück. Auf dem Boden breitete er eine Stoffbahn aus, rollte die Leiche hinein und verschnürte sie mit einem bereitliegenden Seil. Auf dem glatten Steinfußboden ließ sich das Paket leicht zum Hinterausgang schleifen, wo er seinen Mercedes geparkt hatte. Um diese Zeit befand sich gewöhnlich niemand im Hof hinter dem Geschäft, trotzdem vergewisserte sich Grobeck, daß ihn niemand beobachtete. Er öffnete den Kofferraumdeckel und rangierte das Fahrzeug bis an die Tür. Dann zerrte er den Toten die Treppe hinunter und wuchtete ihn in den geräumigen Kofferraum des 220 SE.

Sorgfältig untersuchte er dann das Büro, die Treppe und den verschlossenen Wagen auf verräterische Spuren. Doch es gab nichts, aus dem sich Rückschlüsse auf das Geschehen der vergangenen dreißig Minuten hätten ziehen lassen. Zufrieden verschloß Grobeck die Tür und startete den Wagen, um ihn in die Garage zu fahren. Morgen würde er eine seit langem geplante Reise nach Dänemark antreten, um sich verschiedene Textilhäuser anzusehen, von deren Verkaufskonzepten er im Mitteilungsblatt des Textilhandelsverbandes gelesen hatte. Um möglichst wenig Zeit zu verlieren, würde er nachts fahren. Da waren die Straßen frei, und auf der Fehmarnsundbrücke würde ihn niemand beachten, wenn er kurz anhielt, um ein längliches Paket über das Geländer zu werfen.

Mit mäßigem Tempo tuckerte der alte Kastenwagen auf regennasser Fahrbahn gen Norden. Der Fahrer hatte die Scheibenwischer eingeschaltet und sah angestrengt nach vorn, wo die Scheinwerfer nur wenige Meter Straße erkennen ließen. Hinnerk Jensen kannte die Strecke wie seine Westentasche und ließ sich weder von der Dunkelheit noch vom Regen beunruhigen. Doch plötzlich schreckte er auf. Der Motor des Kleinlastwagens ruckte, hustete, ruckte erneut, kam wieder auf Touren und erstarb schließlich ganz. Hinnerk Jensen fluchte laut in die Nacht. Auch wenn niemand ihn hören konnte – lauthals seinem Ärger Luft machen, half. Zwar würde der Ford FK 1000, Baujahr dreiundfünfzig, davon nicht wieder anspringen, aber Hinnerk fühlte sich nach den Flüchen besser. Trotzdem knallte er die Tür mit aller Kraft ins Schloß, als er mit Werkzeugtasche und Handlampe aus dem Führerhaus kletterte, um nach dem Fehler zu suchen.

Seit dreizehn Jahren fuhr er Tag für Tag von Heiligenhafen nach Scharbeutz, Neustadt und Lensahn, Nacht für Nacht kehrte er über die B 207 zurück. Noch nie hatte ihn der Ford im Stich gelassen. Mißmutig hob Hinnerk Jensen die Motorhaube, wobei ihm Wasser in den Nacken tropfte. Wenn er den Fehler nicht fand, war’s zappenduster. Um diese Zeit würde so schnell niemand hier vorbeikommen, der ihn nach Gremersdorf mitnehmen konnte, wo er Hilfe organisieren konnte.

Während er mit der Handlampe den Motorraum ableuchtete, schwenkte ein Lichtstrahl über ihn hinweg. Im gleichen Augenblick hörte er das Motorengeräusch. Aus Richtung Lensahn näherte sich ein Fahrzeug mit hoher Geschwindigkeit. Glück im Unglück, dachte Hinnerk, und ließ die Motorhaube fallen. Mit der Taschenlampe in der Hand lief er dem rasch näherkommenden Auto entgegen.

Dann ging alles sehr schnell.

Reifen radierten quietschend den Asphalt, die Lichter des Wagens torkelten, Hinnerk warf sich zur Seite und landete im Straßengraben. Ein Schatten schleuderte aufheulend an ihm vorbei. Dann krachte es ohrenbetäubend, das Geräusch splitternden Glases und berstenden Metalls erfüllte die Nacht. Danach war Ruhe.

Hinnerk Jensen kroch aus dem Graben.

Mit dem Heck voran war der dunkle Mercedes in seinen Lieferwagen geknallt. Aus einem der Fahrzeuge zischte es bedrohlich. Hinnerk setzte sich in Trab.

Der Fahrer lag über dem Lenkrad. Es roch nach Benzin, irgendwo knisterte es beängstigend. Ohne nachzudenken, zerrte Hinnerk am Türgriff der Limousine, der Schlag ließ sich öffnen. Er packte den bewußtlosen Mann und zog ihn nach draußen, schleppte ihn zum Straßenrand und weiter, möglichst weit weg von der Gefahrenstelle. Als er, keuchend vor Anstrengung, innehielt, um die Entfernung abzuschätzen, und den Mann ins nasse Gras niederlegte, schoß aus den verkeilten Autos eine Stichflamme in die Höhe. Hinnerk duckte sich instinktiv und wartete auf den Knall. Aber es gab keinen. Fast geräuschlos loderten die Flammen an der Unfallstelle. Es zischte und knackte, aber es knallte nichts.

Der Verletzte stöhnte und schlug die Augen auf. »Was ist mit meinem Auto?« stieß er hervor.

»Dein Auto? Mensch, das brennt, davon bleibt nicht viel übrig. Nur ein Haufen Schrott.«

»Gott sei Dank.« Der Fremde schloß die Augen.

»Oh Mann«, murmelte Hinnerk, »du hast wohl gehörig einen auf die Birne gekriegt.«

Beunruhigt sah er auf den Ohnmächtigen hinab. Was sollte er tun? In diesem Augenblick ertönte die Sirene von Gremersdorf. Jemand mußte das Feuer gesehen und Alarm ausgelöst haben.

Einige Tage später, der Unfall war ordnungsgemäß aufgenommen, die Unfallbeteiligten vom Gremersdorfer Polizeihauptwachtmeister verwarnt worden – Hinnerk Jensen, weil er bei seiner nächtlichen Panne die Beleuchtung abgeschaltet hatte, Grobeck wegen nicht den Witterungs- und Sichtverhältnissen angepaßter Geschwindigkeit –, verabschiedeten sich die Unfallpartner guter Dinge vor dem Schrottplatz. Grobeck dankte seinem Retter für sein rasches Handeln, Hinnerk Jensen bedankte sich, weil Grobeck alle Schuld auf sich genommen und den Schaden seiner Versicherung gemeldet hatte. Hinnerk würde einen neuen Lieferwagen bekommen, wahrscheinlich schon den neuen Ford Transit.

Grobeck bedauerte zwar den Verlust seines 220 SE, hatte aber schon nach Göttingen telegrafiert und die Zusage erhalten, unabhängig von den offiziellen Lieferfristen sofort einen neuen 230er zu bekommen.

Was ihn aber – nach 24 Stunden bangen Wartens – mit besonderer Zufriedenheit erfüllte, war das Schauspiel, das er an der Schrottpresse hatte erleben dürfen, wo die ausgeglühten Überreste seines Wagens hydraulisch zu einem Paket gepreßt und für den Transport zum Einschmelzen auf einen Lkw geladen worden waren.

*

Ihr Mund war mit einer Masse gefüllt, die sie würgen ließ, in ihrem Kopf steckte ein scharfer Gegenstand, der so heftige Schmerzwellen aussandte, daß sie in die Dämmerung zurückkehren wollte. An der Schwelle zum Bewußtsein wurde der Wunsch, nicht aufzuwachen, übermächtig, und sie versuchte, in gnädiger Besinnungslosigkeit zu verharren. Sekundenlang schien es zu gelingen, doch dann würgte ihre ausgedörrte Zunge gegen den trockenen Gegenstand, der ihren Kiefer aufsperrte, ihre Hände zerrten von ganz allein an dem Zeug in ihrem Mund und befreiten ihre Atemwege. Keuchend richtete sie sich auf, kam auf die Knie und fühlte nach der Messerklinge, die in ihrem Hinterkopf kreiste. Sie ertastete eine blutverkrustete Beule und schrie auf, als sie die Stelle berührte.

Langsam kehrte die Erinnerung zurück. Sie hatte laufen wollen. Dann war da dieser Mann gewesen. Der Schlag, der Schmerz, die Dunkelheit. Anna sah auf die Uhr. Nur mit Mühe konnte sie in der Dämmerung die Zeiger erkennen. Wie lange hatte sie hier gelegen? Eine Stunde? Zwei? Vorhin war es noch hell gewesen. Ihr Blick fiel auf ein verknülltes Stück Stoff, das sich vor ihren Knien vom dunklen Boden abhob. Der Knebel, den sie sich aus dem Mund gezerrt hatte. Jetzt sah er aus wie ein Slip. Ihr Slip!

In diesem Augenblick spürte sie die Kälte, sah, daß ihre Beine nackt und die dünnen Hosen zerrissen waren. Panik stieg in ihr auf. Vergewaltigt. Der Kerl hat mich ...

In die Angst mischte sich Wut. Und die gab ihr Kraft. Gegen drohenden Schwindel kam sie auf die Füße, wagte ein paar Schritte, taumelte und stürzte fast wieder zu Boden. Der Turm. Sie mußte den Turm erreichen, sich anlehnen, durchatmen, Kräfte sammeln. Nur nicht wieder hinfallen. Anna zwang sich zu vorsichtigen kleinen Schritten, erreichte die Warte, lehnte sich an die Mauer. Ihr Atem kam wieder unter Kontrolle, der Schwindel ließ nach, schließlich riskierte sie den Weg.

Obwohl ihr Kopf bei jedem Tritt explodierte, beschleunigte sie ihre Schritte. Als sie die Häuser erreichte, lief sie fast. Ohne nachzudenken hatte sie den Weg zur Arztpraxis am Resedaweg eingeschlagen.

Laß Martina noch da sein, betete sie. Martina muß mich untersuchen. Nur der Freundin mochte sie ihren geschundenen Körper anvertrauen.

Die Praxisräume waren noch erleuchtet. Das Licht erlosch, als Anna die Tür erreichte. Fast wäre sie Martina in die Arme gefallen, die – in Freizeitkleidung – die Tür in dem Augenblick öffnete, in dem Anna die Klinke drücken wollte.

»Anna?« Im Gesicht der Ärztin spiegelten sich Entsetzen und Fassungslosigkeit.

»Martina«, schluchzte Anna, »ich bin überfallen worden und, und verge...« Etwas schnürte ihr die Kehle zu, Tränen schossen ihr in die Augen, und dann knickten ihre Beine weg.

Martina fing sie auf.

Zuerst versorgte die Ärztin die Wunde am Hinterkopf. Dann prüfte sie Annas Reflexe und die Beweglichkeit der Halswirbel. Der dünne Lichtstrahl, mit dem sie der Patientin in die Augen leuchtete, schmerzte nur kurz. Mit kühlen Händen tastete Martina dann Kopf, Hals und Schultern ab. Die sicheren und professionellen Handgriffe wirkten beruhigend. Fast fühlte sich Anna wie ein Kind, das angesichts der Macht des Doktors sicher sein konnte, bald gesund zu werden. Nur diese tiefe Unruhe war da noch. Ob Martina feststellen konnte ...?

Als hätte sie Annas Gedanken gehört, sah sie ihr in die Augen. »Möchtest du, daß ich deine Genitalien auch untersuche?«

Was für eine Frage. Anna nickte. »Bitte«, flüsterte sie.

Die Ärztin bat sie, die Beine etwas anzuwinkeln und zu spreizen und drehte die Lampe in die benötigte Richtung.

»Da ist nichts, Anna. Weißt du denn genau, daß der Mann dich ...?«

Anna schüttelte den Kopf. »Ich war ja bewußtlos. Aber er hat meinen Slip ... Bist du sicher? Ich meine, kannst du ganz genau feststellen, ob ...?«

Martina lächelte. »Ich bin ganz sicher. Du kannst ja trotzdem noch zu deiner Gynäkologin gehen. Aber für mich steht fest: Du bist nicht vergewaltigt worden.« Sie zog die Latexhandschuhe von den Händen. »Ich mache dir nichts vor, Anna«, fügte sie hinzu und lächelte, als sie noch immer Zweifel in den Augen der Patientin sah.

Erneut füllten sich Annas Augen mit Tränen. Diesmal aus Erleichterung.

»Das war die gute Nachricht, meine Liebe. Die schlechte lautet: Du mußt ein paar Tage liegen. Zwar weist dein Schädel keine äußeren Verletzungen auf – außer der Beule am Hinterkopf. Es gibt auch keine Anzeichen für eine Gehirnerschütterung, aber so genau sind die Symptome nicht zu deuten. Eine leichtes Trauma kann ich nicht ausschließen. Am besten wärst du im Krankenhaus aufgehoben. Willst du lieber nach Weende oder ins Klinikum?«

Anna riß die Augen auf. »Ich will nach Hause, Martina. Kann ich nicht zu Hause liegen? Bitte, ich will nicht ins Krankenhaus.«

Die Ärztin lächelte nachsichtig. »Ich kann dich ja verstehen, Anna. Aber ich weiß nicht, ob ich das verantworten kann. Du müßtest mir versprechen ...«

»Was du willst, Martina. Ich verspreche alles! Hoch und heilig. Nur bitte nicht ins Krankenhaus.«

»Außerdem muß mindestens heute nacht jemand auf dich aufpassen. Allein kann ich dich nicht in deiner Wohnung lassen.«

»Sven! Mein Freund kann kommen. Und wenn er nicht kann, rufe ich eine Freundin an. Mach dir deswegen keine Sorgen.«

»Also gut. Du bleibst mindestens drei Tage im Bett. Aber wir telefonieren gleich von hier aus. Und wenn dein Freund, oder wer auch immer, hier ist, bringen wir dich zusammen nach Hause und ins Bett. Warte, ich hole das Telefon.«

Sven war weiß wie die Wand, als er kaum eine halbe Stunde später an der Tür auftauchte. Martina sah ihn skeptisch an. »Ich möchte Ihnen eine Patientin anvertrauen«, sagte sie, »und nicht noch einen zweiten Patienten dazubekommen. Fühlen Sie sich der Aufgabe gewachsen?«

»Wo ist Anna?« Sven schien ihre Bemerkung überhört zu haben. »Kann ich zu ihr?«

»Deshalb haben wir Sie angerufen. Wir bringen Anna jetzt nach Hause. Und Sie übernachten bei ihr. Ist das okay?«

Sven nickte. »Selbstverständlich. Aber wo ist sie?«

»Kommen Sie. Sie liegt hinten. Es geht ihr schon wieder verhältnismäßig gut. Gegen die Schmerzen habe ich ihr eine Spritze gegeben. Bald wird sie einschlafen. Bis dahin sollte sie in ihrem Bett liegen. Wo sie übrigens mindestens drei Tage bleiben sollte.«

Gerührt betrachtete Martina die Szene in ihrem Sprechzimmer. Mit größter Vorsicht hatte Sven seine Arme um Anna gelegt. Nun hielten sich beide aneinander fest und flüsterten sich gegenseitig tröstende Worte ins Ohr. Es war ihr, als bedürfe in diesem Augenblick eher der junge Mann des Zuspruchs als Anna.

»So«, mischte sie sich ein, »jetzt wird es aber Zeit. Ich möchte gern Feierabend machen. Und dazu will ich Anna gut gehütet in ihrem Bett wissen.«

Gestützt von Sven und Martina erreichte Anna Lehnhoff schließlich ihre nahegelegene Wohnung. Widerstandslos ließ sie sich ins Bett verfrachten. Schon bald überkam sie schwere Müdigkeit. Etwas in ihr stemmte sich gegen den Schlaf. Sie wollte doch noch etwas erledigen. Etwas Wichtiges.

»Ich muß telefonieren«, murmelte Anna. »Nach Frankreich. Onkel Max weiß vielleicht ...« Besorgt beobachtete Sven Petersson die Frau, deren Zuneigung ihn wie ein Sommerregen getroffen hatte. War es zuerst nur der Rausch heftiger Anziehungskraft gewesen, fühlte er sich längst im Innersten vertraut mit Anna. Spürte Empfindungen wie Zärtlichkeit und Fürsorge in sich wachsen, ahnte mehr und mehr, daß er sie liebte.

Sie war eingeschlafen. Und er fragte sich, wovon sie träumte. Was sie wohl gemeint hatte? Nach Frankreich telefonieren. Was wollte sie in Frankreich? Und wer war Onkel Max? Ob ihr der lädierte Kopf einen Streich spielte?

Behutsam deckte er sie zu und sah sich um. Es war wohl besser, wenn er es sich auf dem Sofa im Wohnzimmer bequem machte. Als er die Lampen löschte, fiel ihm auf, daß auf dem kleinen Schrank im Flur die Anzeige des Anrufbeantworters blinkte. Automatisch wollte er die Abhörtaste drücken, aber dann überlegte er es sich anders. Wer auch immer etwas von Anna wollte, mußte sich bis morgen gedulden. Mindestens bis morgen.

Vom Edeka-Markt hatte Sven frische Brötchen geholt, an der Haustür die Zeitung aus dem Briefkasten geangelt und in der Küche Kaffee aufgesetzt. Nun suchte er nach Tellern, Tassen und Besteck für das Frühstück.

Als Anna noch leicht benommen ins Bad schwankte, hörte sie die Kaffeemaschine röcheln und jemanden mit Schranktüren und Schubladen hantieren. Ein zärtliches Gefühl durchströmte sie. Sven war ein Mann zum Heiraten. Dann schüttelte sie über sich selbst den Kopf. Hatte sie eben ans Heiraten gedacht?

Nein. Sie nicht. Aber lieb war er, sehr lieb. Hatte bei ihr übernachtet, weil sie ...

Anna betastete ihren Hinterkopf. Die Beule war noch da. Die Schmerzen auch. Aber viel, viel besser. Sie sah auf die Uhr und erschrak. In zehn Minuten begann in der Redaktion die Morgenrunde. Und sie war noch nicht einmal angezogen.

Rechtzeitig wecken hättest du mich ja können, mein lieber Sven, dachte sie und humpelte in einem Hausschuh zum Flur, um die Redaktion anzurufen. Sie würde heute später kommen.

An der Telefonkonsole kam ihr Sven entgegen, ein überladenes Tablett in den Händen. »Guten Morgen, schöne Frau. Du kannst gleich umkehren. Heute wird im Bett gefrühstückt.« Sein strenger Ton stand im Gegensatz zu den leuchtenden Augen, mit denen er sie anstrahlte. »Ich hoffe«, fügte er hinzu, »dir geht es besser.«

»Ja, aber ich muß ...« Anna wies auf das Telefon.

»Schon erledigt. Ich habe in der Redaktion angerufen und dich krank gemeldet. Erst mal für drei Tage. Dann ist Wochenende, und danach sehen wir weiter.«

»Du hast – was?« Anna war empört. Dann fiel ihr alles wieder ein. Martina. Drei Tage Bettruhe. Eine leichte Gehirnerschütterung ist nicht auszuschließen.

»Ach du Scheiße«, murmelte sie und machte kehrt. Fast wäre sie ins Stolpern gekommen. Offenbar war sie doch noch nicht ganz sicher auf den Beinen.

Später, nachdem Sven – nicht ohne sie eindringlich zu ermahnen, sich an die Anweisungen der Ärztin zu halten – sich verabschiedet hatte, starrte Anna an die Decke und überlegte, was sie tun sollte. Martina hatte noch einmal angerufen, sich nach ihrem Befinden erkundigt und sie daran erinnert, daß sie Anzeige erstatten solle. Anzeige gegen Unbekannt. Wegen schwerer Körperverletzung und versuchter Vergewaltigung. Auch Sven hatte sie bedrängt. »Ich kümmere mich um alles«, hatte er gesagt. »Du mußt es nur wollen.«

Anna wollte nicht. Solche Anzeigen verliefen im Sande. Allzu oft hatte sie über ähnliche Fälle berichten und die Hilflosigkeit der Betroffenen miterleben müssen.

Außerdem war sie inzwischen sicher, daß sie weder zufällig Opfer des Überfalls geworden war, noch vergewaltigt werden sollte. Eine Warnung sollte der Anschlag sein. Jemand wollte sie davon abhalten, weiter im Fall der Toten vom Kornmarkt zu recherchieren. Besser, sie behielt diese Vermutung für sich.

Die Nachricht hatte sie auf dem Anrufbeantworter gefunden. Weil die Anzeige geblinkt hatte, war ihr Finger automatisch auf der Taste gelandet. Sehr heiser und sehr leise hatte der Anrufer gesprochen. Nur vier Worte: »Laß die Vergangenheit ruhen.« Ob Kriminaltechniker mit der Stimme etwas anfangen konnten? Sicher erst, wenn sie eine Vergleichsmöglichkeit hatten. Und tätig würden sie nur nach einer Anzeige werden. Und davor schreckte Anna zurück. Sie würde peinliche Befragungen über sich ergehen lassen, sich Vorhaltungen anhören und stundenlang Fotos durchblättern müssen. Womöglich würde man ihr unterstellen, die Geschichte erfunden und das Band selbst besprochen zu haben. Die Beule am Hinterkopf konnte schließlich auch von einem Sturz verursacht worden sein. Sinnlose Zeitverschwendung.

Also keine Anzeige. Blieb die Recherche. Sollte sie ...? Bevor sie sich die Frage stellte, kannte sie bereits die Antwort. Sie würde niemals aufgeben. Wenn jemand ein so starkes Interesse hatte, daß sie nicht an der Geschichte rührte, mußte ein Verbrechen dahinter stecken. Mindestens ein Skandal. Sie würde das eine wie das andere ans Tageslicht bringen. Alleine joggen mußte sie ja nicht. Und vorerst fiel ihr das Laufen ohnehin nicht gerade leicht.

Es war seltsam. Solange sie im Bett lag, fühlte sie sich stark; sobald sie aufstand und in der Wohnung herumwanderte, wurden die Kopfschmerzen stärker, und ihre Knie fühlten sich nach kurzer Zeit puddingweich an. Martina hatte wohl doch recht gehabt.

Sie holte sich das Telefon ans Bett. Telefonieren hatte ihr die Ärztin nicht verboten. Onkel Max war Pensionär, sie mußte nicht bis zum Abend warten, um ihn anzurufen. Sie würde die Spur aufnehmen. So schnell wie möglich.

»Anna! Was für eine Überraschung! Schön, dich zu hören, ich freue mich. Wie geht es dir?«

Max Lehnhoffs Stimme klang jung und fröhlich und unternehmungslustig wie eh und je. Kaum zu glauben, daß sie zu einem fast siebzigjährigen Mann gehörte. Der totale Gegensatz zum griesgrämigen Genuschel ihres Vaters. Sofort fühlte Anna so etwas wie Begeisterung in sich aufsteigen. Immer, wenn sie mit ihrem Onkel sprach, sprang dieser Funke über. Und immer, wenn sie aufgelegt hatte, war sie guter Dinge. Sie sollte ihn öfter anrufen.

Rasch berichtete sie von der toten Frau aus dem Keller der Westbank und von den Verdachtsmomenten, die sich in ihren Augen aus den Umständen des Leichenfundes ergaben. Während sie sprach, spürte sie, wie wenig überzeugend ihre Theorie klingen mußte, Max Lehnhoff nahm sie dennoch ernst. Daß unter seinen Füßen dreißig Jahre eine Leiche gelegen haben sollte, verschlug ihm für einen Moment die Sprache. Doch stimmte er seiner Nichte zu, daß ein Verbrechen nicht unwahrscheinlich sei.

»Wenn ich nicht wüßte, daß es vergeblich wäre, würde ich versuchen, dir die Sache auszureden. Aber du wolltest schon immer allem auf den Grund gehen. Also werde ich dir helfen.«

»Danke, Onkel Max.«

»Ich müßte ein paar Leute anrufen«, überlegte er. »Wir haben den Kauf der Grundstücke nicht selbst abgewickelt. Aber ich weiß noch, wie die Maklerfirma hieß. Die war aus Frankfurt. Und Frau Gutmann, meine alte Sekretärin, wohnt noch dort. Die hat ein Gedächtnis wie ein Elefant. Von ihr erfahre ich bestimmt was. Und wenn ich nachdenke, fallen mir vielleicht noch mehr Leute ein. Ich versuche es noch heute. Wo kann ich dich anrufen? In der Redaktion?«

Anna zögerte. Die Erlebnisse vom Vorabend hatte sie nicht erwähnt. »Am besten erreichst du mich heute abend zu Hause.«

»Gut, ich melde mich in jedem Fall. Sagen wir um sieben?«

»Gern, Onkel Max. Ich bin dir ja so dankbar. Ich warte dann ab sieben auf deinen Anruf.«

Nach dem Gespräch versuchte Anna sich abzulenken. Sie holte ein paar Zeitschriften, das GT und den vierten Band von Harry Potter ins Bett und begann zu lesen. Aber immer wieder schweiften ihre Gedanken ab zu dem gräßlichen Erlebnis an der Rieswarte. Das Buch legte sie wieder zur Seite, Spiegel, Stern und Brigitte hatte sie bald durchgeblättert, kein Artikel konnte sie heute fesseln. Am interessantesten erschien ihr noch das Tageblatt. Der Iduna-Hochhaus-Krimi ging in eine neue Runde. Vor der Staatsanwaltschaft hatte der ehemalige Hausmeister schweres Geschütz gegen seinen früheren Arbeitgeber aufgefahren. Dieser habe ihn zum Mord an einem Göttinger Anwalt aufgefordert. Was der natürlich empört zurückgewiesen hatte.

Da bin ich aber gespannt, dachte Anna, ob die Wahrheit vor Gericht ermittelt werden kann. Und schon war sie mit ihren Gedanken wieder bei ihrer eigenen Suche nach der Wahrheit.

Gegen Mittag schlief sie ein, träumte wirre Szenen, in denen sie sich ausgeliefert fühlte, weil sie auf dem Bahnsteig eines unwirklichen Bahnhofs ihren Zug nicht erreichte, in der Abiturprüfung keine Antwort wußte und schließlich – als Kind – einem Auto winkte, mit dem ihr Vater vorbeifuhr, ohne anzuhalten.

Als sie erwachte, war sie wie gerädert, ihre Zunge fühlte sich pelzig an, und hinter den Augen pochte ein neuer Schmerz. Dafür hatte der dumpfe Druck im Hinterkopf nachgelassen. Obwohl es bereits dämmerte, zeigte die Uhr erst kurz nach vier. Noch drei Stunden. Anna schloß die Augen und versuchte – vergeblich – sich zu entspannen.

Eine Stunde vor der verabredeten Zeit begann Anna, das Telefon zu belauern. Immer wieder hob sie den Hörer ab, um sich zu vergewissern, daß der Apparat funktionierte.

Um halb sieben kam der Anruf.

»Wie ich dich kenne, hast du schon gewartet.« Onkel Max klang keineswegs spöttisch, er kannte seine Nichte, und sie mußte ihm recht geben.

»Stimmt«, erwiderte Anna, »ich platze vor Neugier, Onkel Max. Hast du etwas herausbekommen?«

»Habe ich, mein Liebe, habe ich. Hast du was zum Schreiben?«

»Ja, nein, warte, das Mistding schreibt wieder nicht. So jetzt.«

»Also: Das eine Grundstück gehörte einer Konditorei Franke, das andere einem Kurzwarenhändler namens Grobeck. Ich habe auch die vollständigen Namen: Hermann Franke und Anton Grobeck. Der Seniorchef der Maklerfirma konnte sich noch erinnern, es war sein erstes großes Geschäft. Er glaubt, daß der Konditor sich nach dem Verkauf seines Hauses zur Ruhe setzen wollte. Sein Betrieb war hoch verschuldet, mit dem Verkaufserlös hat er sich saniert. Der andere, der Grobeck, soll ein Textilgeschäft eröffnet haben. Für damalige Verhältnisse sind diese Leute durch den Verkauf ihrer Häuser reich geworden. Vielleicht ist das ein Ansatzpunkt für dich. Bei Mordfällen geht es ja fast immer um Geld.«

»Oder Eifersucht«, ergänzte Anna. »Ich danke dir jedenfalls ganz herzlich, Onkel Max. Du hast mir sehr geholfen. Anhand der Namen kann ich bestimmt was herausfinden. Danke noch mal, und liebe Grüße an Marga.«

»Danke, mein Kind, richte ich gerne aus. Und du – paß auf dich auf. Und viel Erfolg bei den Recherchen.«

Nachdem Anna aufgelegt hatte, breitete sich ein Triumphgefühl in ihr aus. Als hätte sie einen Sieg errungen, betrachtete sie ihre Notizen. Zwei Namen, die sie so schnell nicht vergessen würde: Hermann Franke und Anton Grobeck. Menschen, die in dieser Stadt gelebt und gearbeitet hatten, mußten Spuren hinterlassen haben. Und – vor allem – einer von beiden mußte etwas über die Tote vom Kornmarkt wissen. Und über dieses Wissen führte der Weg zu den Unbekannten, die sie an der Aufklärung hindern wollten. Vielleicht hatte einer von ihnen sogar selbst damit zu tun. Oder ein Nachkomme.

Ihre Stimmung sank auf den Nullpunkt, als ihr bewußt wurde, daß sie nicht sofort mit der Arbeit anfangen konnte. Dieser verdammte Kopf. Wenn der doch bloß erst wieder klar wäre. Eines konnte sie immerhin tun. Sie wälzte sich aus dem Bett und begann nach dem Telefonbuch zu suchen.

Als sie es schließlich unter einem Berg gelesener Zeitungen fand, wurde sie enttäuscht. Franke gab es zahlreich, zweimal mit dem Anfangsbuchstaben H. für den Vornamen, aber keine Berufsbezeichnung, die auf einen Konditor oder Bäcker hinwies. Auch kein Geschäft mit dem Namen. Und Grobeck war überhaupt nicht zu finden.

Frustriert ließ sie das Telefonbuch fallen. Sie mußte anders vorgehen. Vorn anfangen. In den sechziger Jahren. Natürlich! Die Lösung war greifbar, nur daß sie an das Nächstliegende nicht gedacht hatte.

1964

»Erneuerung der Göttinger Innenstadt« stand auf der Tagesordnung für die Sitzung des Rates. Was damit gemeint war, wußten nur einige der Ratsmitglieder. Hinter den Kulissen hatten sich Vertreter aller großen Parteien auf ein gemeinsames Ziel geeinigt. Nur Details blieben offen. Um die konnte man sich in der Öffentlichkeit trefflich streiten, ohne das Gesamtkonzept in Frage zu stellen. Die Fraktionsvorsitzenden mußten nur darauf achten, daß sich unbedarfte Ratsherren in ihren Äußerungen nicht vergaloppierten. Aber die maßgeblichen Beiträge wurden nicht dem Zufall überlassen. Jede Partei sorgte dafür, daß im Rat die Redner zu Wort kamen, auf die man sich verlassen konnte. Die wußten, was zu sagen war und was besser unausgesprochen blieb. Die entscheidenden Weichenstellungen waren in den Beschlußvorlagen versteckt, mit denen sich kaum jemand gründlich beschäftigte.

Für die Mehrheitspartei sprach Ratsherr Anton Grobeck.

»Unser Bestreben, meine sehr verehrten Damen und Herren«, führte der Textilhändler aus, »dient der Zukunft unserer Stadt. Anders als andere Städte, beispielsweise Kassel, ist unsere wunderbare Stadt im letzten Krieg von Zerstörungen verschont worden. Dadurch sind uns viele alte Gebäude, insbesondere auch unser schönes Rathaus, erhalten geblieben. Auf der anderen Seite behindern alte Gemäuer die Entwicklung Göttingens zu einer modernen Einkaufsstadt. Außerdem fehlt uns – wer in diesem Hause wüßte das nicht – ein Verwaltungszentrum, das den Erfordernissen der Gegenwart und – ganz besonders – der Zukunft gerecht wird.«

An dieser Stelle erhielt Grobeck Applaus von allen Fraktionen, denn jeder wünschte sich bessere Arbeitsbedingungen für Rat und Verwaltung.

»Aber«, fuhr der Redner fort und hob den Zeigefinger, »unser Ortsstatut gegen Verunstaltung verpflichtet uns zu sorgfältiger Planung. Und das, meine Damen und Herren, werden wir beherzigen. Natürlich ist die Frage, was eine Verunstaltung ist, immer auch Geschmackssache. Wenn Sie mir erlauben, ziehe ich einen Vergleich aus meiner beruflichen Tätigkeit. Nehmen wir also einmal an, wir wollten hier in Göttingen die Mode der fünfziger Jahre bis heute und über den heutigen Tag hinaus zum verbindlichen Zeitgeschmack erklären. Was, meine sehr verehrten Damen und Herren, wäre die Folge?« Grobeck machte eine Pause und sah herausfordernd in die Runde.

»Ab nach Kassel«, rief eines der Ratsmitglieder und löste damit Gelächter in den Reihen aus.

»Sehen Sie«, fuhr Grobeck schmunzelnd fort, »genau das ist es: Die Menschen würden ihr Geld woanders ausgeben. Der Kollege hat die Gefahr erkannt. Vielleicht hat er auch gelesen, was ich schon einmal in einem Zeitungsinterview ausgeführt habe. Sei es wie es sei – jeder in diesem Hause weiß, daß wir handeln müssen. Und dabei können wir auf unser mittelalterliches Stadtbild nicht unbegrenzt Rücksicht nehmen.

Aber wir wollen ja keineswegs nachholen, was der Krieg versäumt hat. Nein, wir haben die Chance, am Rande der Innenstadt ein modernes Stadtviertel zu bauen. Wenn wir ein paar ohnehin baufällige Häuser abreißen und uns von einem Relikt aus dem achtzehnten Jahrhundert trennen, für das heute niemand mehr Verwendung hat, können wir unserer Stadt ein zeitgemäßes Gesicht geben, den notwendigen Raum für die Expansion ortsansässiger Handels- und Dienstleistungsbetriebe bereitstellen und damit unserer Stadt eine bessere Zukunft bescheren.«

Beifall kam diesmal hauptsächlich von der eigenen Fraktion, dafür aber um so heftiger. Grobeck deutete eine Verbeugung an und fuhr fort. »Meine sehr verehrten Damen und Herren, ich danke Ihnen. Lassen Sie mich noch folgendes hinzufügen: Wenn wir das Projekt eines neuen Viertels um das Weender Tor nicht in die Hand nehmen, werden es andere tun. Städtische Planung ist ja kein Selbstzweck, sondern notwendige Gestaltung der Lebens- und Arbeitsbedingungen für die Bürger. Die Entwicklung geht weiter. Entweder mit uns oder ohne uns, aber sie ist nicht aufzuhalten. Ich wage an dieser Stelle eine Voraussage: In zwanzig Jahren – wenn hier andere sitzen und vielleicht andere politische Mehrheiten entscheiden – wird es weder Reitstall noch Reitstallviertel geben. Stattdessen werden wir auf ein zeitgemäßes Rathaus, ein Hallenschwimmbad und ein modernes Einkaufs- und Dienstleistungszentrum stolz sein können.«

Noch ließen sich Grobecks Visionen nicht durchsetzen. Aber je öfter er das Bild einer modernen, zukunftsorientierten Stadt bemühte, desto breiter wurde die Zustimmung im Rat. Doch bis zur Verwirklichung der Pläne war noch viel zu tun. Vorerst hatten die Stadtväter drängendere Probleme zu lösen. In Göttingen herrschte Wohnungsnot. In keiner anderen Stadt war Wohnraum so knapp wie in der Universitätsstadt an der Leine. Zwar hatte man auf dem Leineberg begonnen, ein ganz neues Viertel zu errichten, aber vielen Menschen erschienen die Mieten zu hoch. »Mehr Wohnungen – weniger Miete« forderten die Menschen beim großen Demonstrationszug am ersten Mai. Redner der Gewerkschaften geißelten die staatliche Preispolitik und warfen Bundeskanzler Erhard »hohles Geschwätz« vor.

»Und wenn wir sehen, welche Schwerpunkte die Göttinger Stadtväter setzen«, rief der DGB-Kreisvorsitzende unter heftigem Beifall, »brauchen wir uns nicht zu wundern, wenn Wohnungen und Schulen und Kindergärten auf der Strecke bleiben. Zehn Millionen für eine Stadthalle!«

Grobeck schmunzelte, als er am nächsten Abend den Bericht im Göttinger Tageblatt las. Für Arbeiter war die neue Stadthalle auch nicht gedacht. Konzerten, Festveranstaltungen und internationalen Kongressen würde das moderne Bauwerk einen repräsentativen Rahmen bieten. Zur Eröffnungsfeier am ersten September hatte sich der Bundesminister für gesamtdeutsche Fragen Erich Mende angesagt, und zur ersten großen Veranstaltung – einer Generalversammlung europäischer Universitäten – würde Bundeskanzler Erhard nach Göttingen kommen. Und er – Ratsherr Anton Grobeck – würde dabei sein und mit den prominenten Gästen plaudern. Eine überaus erfreuliche Vorstellung.

Als er die Zeitung zusammenfaltete, war ihm, als habe er eine Erscheinung gehabt. Sein Blick hatte eine Zeile gestreift, in der der Name Hannes Schmitt auftauchte. Rasch blätterte er zurück und überflog die Lokalseiten. Seine Sinne hatten ihn nicht getäuscht. Unter der Überschrift »Vermißt!« wies eine kleine Meldung darauf hin, daß eine Patientin aus dem Landeskrankenhaus ihren Bruder als vermißt gemeldet hatte. Da die Frau als seelisch labil und zeitweise verwirrt galt, hatte man ihre Anzeige lange nicht ernst genommen. Erst als das Personal befragt worden war, hatte sich bestätigt, daß Schmitt, der seine Schwester zuvor regelmäßig besucht hatte, seit Monaten nicht mehr gesehen worden war. Nachforschungen an seinem Wohnsitz Hamburg hatten ergeben, daß er sein Zimmer ohne Nachricht zurückgelassen hatte, um nach Göttingen zu seiner Schwester zu reisen.

Zwar spürte Grobeck eine gewisse Unruhe in sich hochkriechen, aber er sagte sich, daß niemand auf die Idee kommen könne, ihn mit dem Verschwinden des Mannes in Verbindung zu bringen. Und von der Frau in der Klapsmühle würde keine Gefahr ausgehen.

»Anton? Anton, ich habe dich was gefragt.« Erst beim zweiten Mal drang Gerdas Stimme in sein Bewußtsein. Er legte die Zeitung zur Seite und sah seine Frau an. »Entschuldige«, sagte er, »ich war in Gedanken. Was wolltest du, Liebes?«

»Ob du das hier gelesen hast.« Sie hob die Constanze hoch. »Hast du natürlich nicht. Also hör mal zu. Ich glaube, mit der Herbstkollektion liegen wir richtig: »Das ist der Paukenschlag des Jahrzehnts: André Courrèges wirft die textilen Traumtänzereien von gestern über Bord. Seine Idee von der befreiten Mode einer befreiten Frau wird die nächsten Jahre befruchten wie der Wind das Kornfeld.«

Und hör mal, was Courrèges selber sagt: »Wer sich völlig frei bewegen will, muß Hosen tragen. Ich kämpfe für Hosen, verfluche Korsetts, verdamme die Stöckel, weil ich weiß: Nur durch Stiefel mit flachen Absätzen bleibt man in Kontakt mit der Erde und der Wirklichkeit.«

Gerda blickte auf und sah Grobeck an. »Anton, du hast es wieder geschafft, den Trend des Jahres einzukaufen. Manchmal bist du mir direkt unheimlich mit deiner Weitsicht.«

»Aber wir leben nicht schlecht davon«, lachte Grobeck. Sein Lachen klang etwas gezwungen, aber das fiel Gerda nicht auf. Sie seufzte zustimmend, blätterte weiter und betrachtete sehnsuchtsvoll die Fotoserie einer weitläufigen Villa mit modernem Flachdach. Große Fensterflächen, ein Kamin und mehrere Terrassen gaben dem Haus das Flair von Wohlstand und gehobener Wohnkultur. Davor ein Swimmingpool in grüner Umgebung ...

»Vielleicht«, träumte sie laut, »können wir uns bald ein eigenes Haus leisten, Anton. Und dann auch an Kinder denken. Meine Mutter fragt schon immer so komisch. Und jünger werde ich auch nicht.«

»Du hast recht«, verblüffte ihr Mann sie, »laß uns ein Haus planen. Die Stadt vergibt demnächst Grundstücke in bester Lage – zu Vorkriegspreisen. Wenn wir da zuschlagen, machen wir ein echtes Schnäppchen. Es ist noch nicht offiziell, aber wenn ich mit den Leuten vom Bauamt rede, können wir uns ein passendes Terrain reservieren lassen.«

Gerda Grobeck sprang auf und fiel ihrem Mann um den Hals.

»Das wäre ja großartig, Schatz. Verrätst du mir auch, wo die Grundstücke sind?«

»In Nikolausberg.«

»Nikolausberg? Auf dem Dorf?« Irritiert hob Gerda die Augenbrauen.

Grobeck lächelte und schüttelte den Kopf. »Nikolausberg ist nicht mehr lange Dorf, Liebes. Der Ort wird noch in diesem Jahr eingemeindet. Dadurch wird er zum Göttinger Ortsteil. Und mit dem Wagen sind wir genauso schnell im Geschäft wie von Geismar aus. Außerdem hat die ländliche Umgebung auch ihren Reiz. Die Luft ist sowieso besser. Besonders für Kinder.«

Gerdas Augen wurden größer. »Du meinst wirklich ...?«

Grobeck nickte. »Im Oktober sind Kommunalwahlen. Ich bin zwar sicher, daß ich weiter im Rat sein werde, aber die Weichen müssen vorher gestellt werden. Die Mehrheitsverhältnisse könnten sich ändern.«

Er sprang auf und trat ans Fenster. »Nikolausberg«, murmelte er, »das ist überhaupt die Idee.«

Laut sagte er: »Wenn ich es recht bedenke, müßte man selbst dann dort Grundstücke kaufen, wenn man nicht bauen wollte. Wenn erst die Ärzte- und Apothekerbank sich dort eingekauft hat und das Max-Planck-Institut gebaut ist, werden die Preise rasant in die Höhe gehen. Beim Neujahrsempfang habe ich gehört, wie Stadtdirektor Dierksen mit dem Bürgermeister gesprochen hat. Noch müssen die in der Gemeinde Nikolausberg selbst entscheiden. Und ich bin sicher, die machen das. Der Ort wird noch mal die beste Wohngegend von Göttingen.«

»Aber wie kommen wir an ein schönes Grundstück? Und wo liegen die Bauplätze? Können wir sie uns ansehen?«

»Einzelheiten weiß ich selbst nicht, weil ich mich bisher nicht dafür interessiert habe. Erst mal muß ich mit dem zuständigen Dezernenten sprechen. Aber du kannst sicher sein, daß ich das beste Grundstück bekommen werde.«

Gerda nickte. »Da bin ich sicher, Anton, ganz sicher. Wann sprichst du mit ihm?«

»Zuerst müssen wir die Eingemeindung abwarten. Das wird im Juli passieren. Am ersten September wird die Stadthalle eingeweiht. Mit viel Prominenz, feierlichen Reden, Sekt und Kanapees. Das ist eine gute Gelegenheit. Da sind die Leute zugänglicher. Wenn man sie in ihren Büros aufsucht, haben die Herren Beamten Angst, man wollte sie kontrollieren. Aber nach ein paar Gläschen und in dieser aufgeladenen Atmosphäre – wenn unsereiner gerade einem Minister oder gar dem Bundeskanzler die Hand geschüttelt hat und dann so einem Verwaltungshengst mit ein paar freundlichen Worten auf die Schulter klopft ... Du glaubst gar nicht, wie entgegenkommend da manche werden. Also laß uns bis dahin warten. Es lohnt sich.«

Gerda seufzte. »Erst im September. Das ist ja noch so lange hin. Aber du hast bestimmt recht. Alles braucht seine Zeit. Papa sagt das auch immer. Ich bewundere dich, Anton. Wie du immer alles einfädelst ...«

»Abwarten, meine Liebe«, murmelte Grobeck. »Abwarten.« In Gedanken war er schon bei der Frage, welchen Architekten er beauftragen sollte. Gerda hatte eine fabelhafte Idee gehabt. Wieso war er nicht selbst darauf gekommen?

Sein Haus bauen würde Bollmann, das stand für ihn fest. Bei dem hessischen Unternehmer hatte er einiges gut, nachdem er dafür gesorgt hatte, daß fast der gesamte Leineberg an die Firma Bollmann-Bau gefallen war. Und für das geplante Neubaugebiet auf dem Holtenser Berg hatte er auch schon die Weichen für Karl Bollmann gestellt. Der Mann würde in Göttingen so viel verdienen, daß die Villa für seinen Freund Grobeck kaum ins Gewicht fallen würde. In einem Jahr konnte das Haus fertig sein. Grobeck sah sich mit Kognak und Zigarre in Gesellschaft bedeutender Herren vor dem Kamin in einem großzügig gestalteten Wohnzimmer, dessen gläserne Schiebetüren zu Terrasse und Garten hin den Blick auf ein parkähnliches Grundstück freigaben.

Einen Spaziergang in Nikolausberg könnte man eigentlich schon mal unternehmen.

Gerda unterbrach seine Gedanken. Sie war schon wieder in der Gegenwart.

»Heute abend gibt es EWG. Einer wird gewinnen. Mit Hans-Joachim Kuhlenkampff. Schaust du mit, Anton? Oder mußt du wieder ins Geschäft?«

Grobeck schüttelte den Kopf. »Heute feiern wir deinen Einfall. Ich hole den Champagner. Und dann machen wir uns einen gemütlichen Abend. Auf Buchhaltung habe ich jetzt keine Lust mehr.«

Kuhlenkampff überzog wie immer seine Sendung, und als der streng gescheitelte »Butler« Martin Jente mit Hut, Mantel und Schirm seines »Herrn« erschien, um mit einer respektlosen Bemerkung den Schlußpunkt zu setzen, war Gerda Grobeck leicht beschwipst. Ihr Mann schaltete den Fernseher aus und legte einen Stapel Schallplatten auf den Plattenwechsler der Arabella-Musiktruhe.

Zu den Klängen von »Love Me Do« dieser überaus erfolgreichen englischen Gruppe mit den Pilzköpfen begann er, die Knöpfe ihres Kleides zu öffnen – was Gerda mit gespieltem Widerstand und Kichern quittierte.

Als die nächste Scheibe fiel und Manfred Mann mit »Do Wah Diddy Diddy« den Rhythmus bestimmte, sank der Büstenhalter zu Boden. Zu Pretty Woman mit Roy Orbison rollten Gerdas Strumpfhosen nach unten, und schließlich fuhren Needles & Pins von den Searchers den Liebenden unter die Haut.

Ausgerechnet in der Klapsmühle sollte er seine erste Vernehmung durchführen. Allein. Gut, es hieß Landeskrankenhaus. Aber waren die Insassen nicht mehr oder weniger meschugge?

»Sie schaffen das schon«, hatte der Wachdienstleiter gesagt. »Ist sowieso nur eine Formsache.«

»Selbstverständlich, Herr Obermeister.« Was hätte er anderes antworten können?

Trotz der Kühle in den Gängen des altehrwürdigen Gemäuers schwitzte der junge Polizeibeamte in seiner blauen Uniform. Pfeifend schloß der Pfleger Gittertüren vor ihm auf und hinter ihm wieder zu.

»So«, sagte er, »hier wären wir.« Und in den Raum hinein: »Besuch für uns, Frau Schmitt. Der Herr ist von der Polizei. Wie wir uns das gewünscht haben. Nun erzählen Sie dem Inspektor Ihre Geschichte. Er hört Ihnen bestimmt gern zu.«

»Wachtmeister«, korrigierte der Beamte und musterte die Frau, von der ihn ein leicht säuerlicher Geruch anwehte. »Wachtmeister Wollenweber.«

Das durchsichtige Wesen, dessen dünnes Haar in graubraunen Strähnen herabfiel, beobachtete jede seiner Bewegungen, als er näher trat und auf den einzigen freien Stuhl zeigte. »Ich darf mich setzen?« Die Frau nickte, ohne den Blick abzuwenden. Plötzlich schoß ihre Hand vor, befühlte seinen Unterarm, zupfte am Uniformrock.

Das Ergebnis schien sie nicht zu überzeugen. Mißtrauisch glitt ihr Blick über Brust und Schulterstücke und blieb schließlich an der Mütze hängen, die der Beamte abgenommen und auf dem blanken Holztisch abgelegt hatte.

»Können Sie beweisen, daß Sie von der Polizei sind?«

Unsicher sah sich der Beamte um, aber der Pfleger war verschwunden. Dann fiel ihm etwas ein.

»Moment«, sagte er, zog seinen Dienstausweis aus der Tasche und hielt ihn der Patientin unter die Nase. Sie starrte auf das Dokument, ihre Gesichtszüge entspannten sich.

»Haben Sie auch eine Pistole?«

»Selbstverständlich.« Der Beamte hob seine Jacke ein wenig und zeigte auf das Halfter mit der Waffe.

»Gut. Sehr gut. Und nun schreiben Sie auf, was ich Ihnen zu sagen habe.«

Flüsternd, aber ohne Umschweife und in klaren Worten erklärte Lore Schmitt dem Wachtmeister von der Absicht ihres Bruders, sie aus der Anstalt zu holen, mit ihr nach Hamburg zu gehen, wo sie zusammen eine neue Wohnung beziehen wollten. Sein alter Klassenkamerad Grobeck habe ihm unter die Arme greifen und das Kapital für eine Existenzgründung geben wollen.

»Aber dann wollte er das Geld doch für sich behalten. Und den Hannes hat er umgebracht. Weil er über ihn Bescheid wußte.«

»Was wußte Ihr Bruder über Grobeck?«

»Daß er seinen Bruder getötet hat. Kain und Abel. Sie verstehen?«

»Herr Grobeck hat also erst seinen und dann Ihren Bruder umgebracht? Wissen Sie auch, wie?«

Lore Schmitt nickte eifrig, kroch ganz nah an den Polizisten heran, so daß ihm ihr schlechter Atem entgegenschlug, und flüsterte kaum hörbar: »Er hat sie erschlagen.«

»Und woher wissen Sie das, Frau Schmitt?«

»Ich habe es gesehen!«

»Sie haben es gesehen? Und wo, bitte, soll das geschehen sein?«

Plötzlich schien die Frau in sich zusammenzusinken. Ihr Blick wurde starr, im Schoß knetete sie auf beängstigende Weise ihre Hände.

»Frau Schmitt«, wiederholte der Beamte, »wo ist das passiert?«

»Vergessen!« stieß die Frau hervor und preßte die Lippen aufeinander. Den Kopf hielt sie gesenkt, die Schultern waren nach vorn gefallen. Zusammengesunken, stumm und bewegungslos verharrte die Frau und reagierte nicht mehr, so sehr sich der Polizist auch bemühte.

»Jetzt kriegen Sie nichts mehr aus ihr raus«, sagte der Pfleger, der plötzlich hinter ihm aufgetaucht war. »Für heute ist Schluß. Aber vielleicht wollen Sie morgen wiederkommen?«

»Vielleicht«, murmelte der Beamte, verstaute sein Notizbuch und ließ sich hinausgeleiten.

»Kommt nicht in Frage. Kopfschüttelnd überflog der Schichtdienstleiter das Protokoll. Noch mal gehen Sie da nicht hin. Ist doch sowieso alles Blödsinn. Außerdem haben wir hier genug zu tun.«

»Aber die Frau war zeitweise völlig klar! Vielleicht ist an ihrer Geschichte doch was dran.«

»Machen Sie sich nicht unglücklich, Mann. Wissen Sie überhaupt, wer Grobeck ist? Vergessen Sie den Fall. Sie haben ein Protokoll aufgenommen, und damit ist die Sache für uns erledigt.«

Die Einweihung der Stadthalle geriet ebenso feierlich wie erfolgreich. Auch für Grobeck. Nachdem er Erich Mende und Ludwig Erhard die Hände geschüttelt hatte, waren seine Fragen und Anregungen bei den entscheidenden Leuten der Verwaltung auf fruchbaren Boden gefallen. Er hatte nicht nur die Zusage, ein Grundstück seiner Wahl im neuen Ortsteil Nikolausberg erwerben zu können, sondern auch die vertrauliche Information erhalten, daß die von Grobeck gefürchtete Ansiedlung des Textilhauses C & A Brenninkmeyer in der Göttinger Innenstadt nicht genehmigt werde.

Er hatte viel Zeit in Gespräche und viel Geld in Ausflüge und Abendessen investiert, um diese Entscheidung vorzubereiten. Nun fiel ihm ein Stein vom Herzen, weil ihm der gefährlichste Konkurrent – zumindest vorerst – vom Hals gehalten wurde.

Dennoch endete der Tag für Grobeck mit einer unerfreulichen Nachricht. Als er sich gerade zur Garderobe begeben wollte, um seinen Mantel zu holen, zupfte ihn jemand am Ärmel. Der Polizeichef.

»Anton, warte! Ich muß dir was sagen.«

Grobeck lächelte gewohnheitsmäßig. »Habe ich falsch geparkt?«

Der Kriminaldirektor schüttelte den Kopf. »Eine seltsame Geschichte. Du solltest davon wissen.«

Er sah sich um und senkte die Stimme. »Eine Frau Schmitt aus der Heil- und Pflegeanstalt am Rosdorfer Weg – ich meine: aus dem Landeskrankenhaus – hat dich beschuldigt, ihren Bruder ermordet zu haben.«

*

Zum Archiv hinter der Rotation führte eine steile Stahltreppe hinauf. Wie Anna befürchtet hatte, gab es keine elektronische Dokumentation der älteren Jahrgänge des GT. Sie würde Tage, wahrscheinlich Wochen benötigen, um die verstaubten Bände zu durchsuchen.

Als Anna den riesigen Raum betrat, wurde ihr schlagartig klar, daß sie sich ein unmögliches Vorhaben in den Kopf gesetzt hatte. Die alten Ausgaben waren in schwarze Lederhüllen gebunden und füllten deckenhohe, dicht gedrängte Regale. Für jeden Jahrgang gab es fünf oder sechs Bände, jeder mehrere Kilo schwer. Wahrscheinlich hatten die Kollegen recht gehabt, als sie ihr prophezeiten, zuerst eine Staub-, dann eine Papier- und schließlich eine Zeitungsallergie zu bekommen. Und natürlich Muskelkater.

Sie wanderte durch die schmalen Gänge und berührte die Rücken der großformatigen Zeitungsbücher. Trotz hoher Glasfenster fiel nur wenig Licht in die Regalreihen, und Anna hatte Mühe, die Beschriftungen zu lesen.

Nichts ist so alt wie die Zeitung von gestern. Wie oft hatte sie in Berlin diesen Satz gehört. Aktuell um jeden Preis, hieß dort die Devise. Wenn es technisch möglich gewesen wäre, hätte ihr Chef sogar die Fernsehnachrichten und -magazine überboten. Der Wahn, immer schneller, immer aktueller, immer mit der Nase vorn sein zu müssen, war ihr allmählich auf die Nerven gegangen. Zwar tat sie in Göttingen letztlich nichts anderes, aber doch mit einem entscheidenden Unterschied: Sie konnte neben dem Tagesgeschäft auch mal Tage und Wochen an einer Geschichte bleiben, recherchieren und mit Menschen reden. Sie konnte ihre Verstrickungen in Ereignisse, Verhältnisse und Machenschaften erforschen und manchmal sogar entwirren. Vor allem konnte sie den Dingen auf den Grund gehen.

Die spannendsten Berichte waren Geschichten von Menschen. Wie viele Menschengeschichten mochten in diesen abertausend Seiten stecken? Wie viele Aufzeichnungen von Glück und Leid, von Menschen, die das große Los gezogen hatten oder vom Schicksal geschlagen worden waren? Und wie viele Geschichten vom Tod?

Anna zog einen Band heraus und schlug den schweren Deckel auf. Die vergilbten Seiten fühlten sich glatt und fest an, zugleich hatte Anna das Gefühl, sie könnten sich unter ihren Händen auflösen, wenn sie die dünnen Blätter unvorsichtig behandelte. Ihr Auge blieb an einer alten Dampflokomotive hängen, die an starken Kränen über ihren Rädern schwebte.

Ein Arbeiter war bei der Arbeit zerquetscht worden. Über Unfälle zu berichten, gehörte zu ihrem täglichen Brot. Trotzdem lief Anna eine Gänsehaut über den Rücken. Was für ein grausiges Ende. Dagegen war die tote Frau vom Kornmarkt ...

Anna rief sich in Erinnerung, warum sie hier war. Sie hatte eine Sisyphusarbeit vor sich und verplemperte ihre Zeit mit ziellosem Stöbern. Sie stellte den Band zurück und sah auf die Uhr. Für heute blieb ihr nur noch eine Stunde.

Sie mußte systematisch vorgehen. Jahrgang für Jahrgang durcharbeiten und sich die Zeit einteilen. Sie nahm sich vor, täglich zwei Stunden für diese Arbeit zu reservieren. Gleich am Morgen. Wenn sie konsequent war, würde sie die sechziger Jahre in ... Anna rechnete und erschrak. Wenn sie für jeden Band dreißig Minuten veranschlagte, würde sie fünf Wochen benötigen. Ob sie das durchhielt? Aber vielleicht mußte sie gar nicht alle Bände durchsuchen. Vielleicht stieß sie ja schon bei den ersten Exemplaren auf einen der Namen. Bestimmt würde es sich lohnen, auch nach Anzeigen zu suchen. Konditoreien und Textilgeschäfte warben in der Zeitung. Das war bestimmt auch früher schon so.

Anna suchte den ersten Band des Jahrgangs 1960 heraus und machte sich an die Arbeit. Sie wollte die Namen finden. Und sie würde sie finden. Das Jagdfieber hatte sie gepackt.

Nach einer Woche stieß sie auf das, was sie suchte. Aus einer Ausgabe vom Januar 1962 sprang sie der Name Grobeck an. In einem großen, bebilderten Bericht. »Textilhaus in der Groner Straße eröffnet. Prominenz gibt Göttinger Textilhändler die Ehre.«

Anna kopierte die Seite und blätterte weiter. Doch den Konditor Franke fand sie nicht. Stattdessen begegnete ihr der Name Grobeck nun in fast jedem Band. Ratsherr war der Mann geworden, hatte sich mit Vorschlägen zur Modernisierung des Stadtbildes hervorgetan. Kaum ein Artikel über Bauentwicklungsplanung, in dem Grobeck nicht zitiert wurde. Dieser Mann mußte doch auch heute noch vielen Göttingern bekannt sein. Sie stellte die schweren Bände zurück in die Regale und verließ das Archiv.

In der Redaktion versammelten sich die ersten Kolleginnen und Kollegen. Vor der Morgenrunde war die beste Gelegenheit zu privaten Schwätzchen oder zum Gedankenaustausch in schwierigen Recherchen oder einfach nur zum Blödeln. Anna hielt Ausschau nach Joachim Hausmann, einem Kollegen, der schon sein halbes Leben beim Tageblatt verbracht hatte und sich in Göttingen auskannte. Hausmann ging auf die sechzig zu, war ein Fuchs in kommunalpolitischen Angelegenheiten und besaß ein hervorragendes Gedächtnis. Statt Karriere leistete er sich Humor und Gelassenheit. Von ihm hatte sie schon manchen wertvollen Hinweis bekommen. Und Joachim gehörte zu den wenigen Männern, die einfach nur nett zu ihr waren. Sein väterliches Du hatte sie dankbar angenommen, weil sie Vertrauen empfunden und Verläßlichkeit gespürt hatte. Vielleicht auch, weil er sie an ihren Onkel Max erinnerte.

Ihn konnte sie nach Anton Grobeck fragen, ohne erklären zu müssen, warum sie sich für den Textilhändler interessierte.

Sie fand ihn neben der Kaffeemaschine und zupfte an seinem Jackenärmel.

»Guten Morgen, Joachim.«

»Morgen, Anna. Na, was macht die Recherche. Bist du fündig geworden?«

Anna nickte. »Wie kommst du darauf?«

»Ich seh’s dir an. Ich wette, du kommst gerade aus dem Archiv.« Joachim lächelte und zeigte auf Annas Pullover. »Du trägst Spuren. An der Kleidung und in den Augen. Ich sehe da so ein verräterisches Leuchten ...«

»Nimm mich nicht auf den Arm«, entgegnete Anna. »Sag mir lieber, ob du mit dem Namen Grobeck was anfangen kannst.«

»Grobeck? Anton Grobeck?« Joachim sah Anna mitleidig an. »Den kennt doch jeder hier. Dafür hättest du dich nicht tagelang im Archiv eingraben müssen. Über Grobeck gäbe es viel zu erzählen. Was genau willst du wissen?«

Ja, was eigentlich? Anna öffnete den Mund und schloß ihn wieder. Ihren Verdacht würde ohnehin niemand teilen.

»Sag mir einfach das Wesentliche. Textilhändler und Ratsmitglied weiß ich schon. Was war vor dem Textilhaus?«

Joachim hob die Schultern. »Als Grobecks politische Karriere begann, hatte er schon das Kaufhaus. Was vorher war, hat nie jemanden interessiert. Und nach seiner großen Zeit hat er sich völlig zurückgezogen. Irgendwann Ende der sechziger oder Anfang der Siebziger ging es mit seinem Textilimperium bergab. Er war schlau genug, alles rechtzeitig zu verkaufen. An einen Konzern. Heute können sich nur noch die Älteren an die Grobeckschen Textilhäuser erinnern. Aus der Politik hat er sich danach zurückgezogen. Heute betreibt er eine Pferdezucht. Im Eichsfeld, bei Duderstadt. Das Gestüt ist international anerkannt und geschäftlich sehr erfolgreich. Grobeck verfügt über allerbeste Beziehungen. Ich hoffe nicht, daß du dich mit dem anlegen willst. Da ziehst du den Kürzeren.«

Anna ging auf seine Bemerkung nicht ein. Möglichst gleichmütig stellte sie ihre nächste Frage.

»Sagt dir der Name Hermann Franke etwas? Franke muß Anfang der sechziger Jahre am Kornmarkt eine Konditorei besessen haben.«

Joachim schüttelte den Kopf. »Nee«, sagte er, »nie gehört. Aber das ist ja nun auch schon sehr lange her. Wenn es ihn achtundsechzig noch gegeben hat, müßte ich mich eigentlich erinnern, aber ...«

»Am Kornmarkt«, warf Anna ein, »dürfte er höchstens bis einundsechzig gewesen sein. Aber vielleicht hat er später woanders ...?«

Der Kollege schüttelte den Kopf und wies zum Konferenztisch, an dem sich der Chefredakteur niedergelassen hatte und seine Papiere ordnete. »Ich glaube kaum. Komm, wir müssen. – Reicht dir das fürs erste?«

Anna nickte und schenkte ihm ein dankbares Lächeln. »Bis später, Joachim. Und danke.«

In der Besprechung hatte Anna Mühe, sich zu konzentrieren. Während das GT vom Tage besprochen wurde und der Chef die Themenvorschläge für die morgige Ausgabe abfragte, kreisten ihre Gedanken um die Namen, die Onkel Max ihr genannt hatte. Der frühere Inhaber mehrerer Textilhäuser und langjährige Kommunalpolitiker war offenbar ein angesehener Bürger. Unwahrscheinlich, daß er etwas mit der Toten vom Kornmarkt zu tun hatte. Dagegen hatte der Konditor Schulden gehabt, war nach dem Verkauf seines Geschäftes nicht wieder in Erscheinung getreten. Sprach das nicht dafür, daß er etwas zu verbergen hatte? Sie mußte herausfinden, was aus Franke geworden war. Selbst wenn er keine Nachkommen gehabt hatte, sollte sie jemanden finden können, der ihn gekannt hatte. Wenn sie nur wüßte, wo sie ansetzen sollte!

Andererseits: Falls der Mann gestorben war – konnte er sie heute nicht unter Druck setzen. Wer aber mußte brisante Informationen fürchten, auf die sie stoßen könnte? Also doch wohl eher Grobeck? Der renommierte Ratsherr?

»Es gibt nichts, was es nicht gibt«, hatte ihr Chef in Berlin immer gesagt. Hatte nicht ein ehemaliger Bundeskanzler bewiesen, wie wenig er Recht und Gesetz achtete, wenn es um Vorteile für die eigene Partei ging? Hatte nicht in der Vergangenheit der eine oder andere Ministerpräsident wegen Vorteilsnahme den Hut nehmen müssen? Waren nicht hier und da und dort Politiker aller Parteien wegen Steuerhinterziehung oder Vetternwirtschaft oder Annahme dubioser Gelder in die Schußlinie geraten?

Warum sollte nicht auch ein Kommunalpolitiker eine Leiche im Keller haben? Einen Schläger anheuern konnte jeder. Aber nur jemand wie Anton Grobeck wäre in der Lage, Druck auf die Ermittlungsbehörden auszuüben.

»Frau Lehnhoff?«

Anna schrak auf. Es war plötzlich ruhig im Raum, alle sahen sie erwartungsvoll an. Der Chefredakteur schien auf eine Antwort zu warten. Was hatte er nur gefragt?

»Ja, Entschuldigung, ich ...«

»Gut. Frau Lehnhoff bleibt an der Geschichte dran und übernimmt den Kreistag. Vielen Dank, Frau Lehnhoff. Wir kommen nun zum Thema der Woche ...«

Anna blinzelte ratlos zu Joachim hinüber. Der lächelte ihr beruhigend zu. Offenbar hatte sie nichts zu befürchten. Nach der Sitzung würde er ihr sagen, welche Geschichte gemeint war. Und was im Kreistag los war, hatte sie schon mitgekriegt. Es ging mal wieder ums Geld.

Sie hatte den Eindruck, daß es dort weniger um die Belange der Bürger ging als um parteibezogene Rechthaberei. Aber wer würde ihr klare Auskünfte geben? Joachim würde wissen, an wen sie sich wenden konnte.

»Geh zum Kreiskämmerer«, sagte ihr Kollege nach der Sitzung. »Erstens ist das ein vernünftiger Mann, und zweitens ist er für die Finanzen zuständig. Die andere Geschichte ist diese Wellblechhütte im Feuerschanzengraben. Wille wohnt direkt daneben und ärgert sich schwarz. Aber weil er betroffen ist, will er nicht selbst darüber schreiben. Hat nur ‘nen Fotografen hingeschickt. Das Bild steht schon im System.«

Während Anna sich vom Kreiskämmerer Einzelheiten zu den Haushaltspositionen erklären ließ, ertappte sie sich, wie ihre Gedanken immer wieder abschweiften. Die Vorstellung, daß ein (ehemaliger) Kommunalpolitiker hinter dem Überfall an der Rieswarte stecken und vielleicht sogar etwas mit der Toten vom Kornmarkt zu tun haben könnte, erschien ihr immer weniger unwahrscheinlich.

Obwohl sie wußte, wie unhöflich sie sich verhielt, sah sie ein ums andere Mal zur Uhr. Wenn sie den Artikel bis zum Mittag schreiben könnte, bliebe ihr genug Zeit, noch einmal ins Archiv zu gehen, um dort nach einer bestimmten Information zu suchen, an die sie bisher noch gar nicht gedacht hatte. Anschließend würde sie mit Joachim reden. Ausführlich. Anna hatte sich entschlossen, ihn ins Vertrauen zu ziehen.

Nach dem Ende des Interviews hoffte Anna, keinen allzu unkonzentrierten Eindruck hinterlassen zu haben. Der Kreiskämmerer hatte sich große Mühe gegeben, ihr die Probleme des Haushalts nahezubringen, und sie wollte nicht undankbar erscheinen. Mit dem Ergebnis konnte sie zufrieden sein. Sie hatte das Gefühl, die komplizierte Finanzstruktur durchschaut zu haben, und war guten Mutes, in ihrem Artikel darstellen zu können, worauf es ankam. Weil sie aus Erfahrung wußte, daß sich manche Fragen erst beim Formulieren ergaben, vergewisserte sie sich zum Abschied. »Darf ich Sie anrufen, wenn sich noch eine Frage ergeben sollte?«

»Selbstverständlich, Frau Lehnhoff.« Mit einer artigen Verbeugung überreichte er ihr ein Kärtchen mit seiner Durchwahlnummer.

Anna lächelte dankbar und verabschiedete sich rasch. Das Bedürfnis, ihre Gedanken zu ordnen und sich mit Joachim auszutauschen, trieb sie zur Eile. Auf dem Weg in die Redaktion wollte sie noch durch den Feuerschanzengraben fahren, um selbst einen Blick auf die Konstruktion aus Glas und Wellblech zu werfen, die man zwischen Gebäude aus Naturstein und Fachwerk gesetzt hatte.

Später, nachdem sie ihren Text ins System eingegeben und wegen des seltsamen Hauses im Feuerschanzengraben mit dem Bauherrn und der Baudezernentin telefoniert hatte, eilte sie ins Archiv. Die Bände des Jahrgangs 1959 waren unberührt und entsprechend verstaubt. Vorsichtig zog sie den letzten Band hervor und trug ihn zum Leseplatz. Sie folgte einer Eingebung und blätterte von hinten nach vorn. Schon nach wenigen Seiten wurde sie fündig. Mit klopfendem Herzen überflog sie den Anzeigentext.

»Das bedeutet ja ...«, murmelte sie und fühlte eine seltsame Beklemmung in sich aufsteigen. Das war kein Spiel mehr. Und sie war vielleicht doch in Gefahr.

Rasch stellte sie den schweren Band zurück ins Regal. Sie hatte noch Zeit. Kurz entschlossen rannte sie zum Parkplatz und sprang in ihren Twingo. Mit etwas Glück war sie in einer dreiviertel Stunde wieder da. Früh genug, um Joachim noch zu erwischen.

Doch ihr Kollege war noch unterwegs. Erst am Abend traf sie ihn wieder. Hausmann sah Anna die Erregung an. »Komm«, sagte er nur, »laß uns zum »Freizeit In« rübergehen. Da können wir ungestört reden.«

In der weitläufigen Lobby des Hotels empfing sie leise Musik, das Plätschern eines Springbrunnens und viel Grün. Anna stieß einen leisen Pfiff aus. »Alle Achtung. Ich wußte gar nicht, daß wir so ein edles Haus zum Nachbarn haben.«

»Du warst noch nie hier?«

Anna verneinte und fragte sich, ob die unzähligen Grünpflanzen echt waren.

»Dann wird es Zeit. Was hältst du von einem kleinen Imbiß? Das Restaurant ist zwar ein bißchen plüschig, aber die Luft ist angenehm und die Küche ganz passabel.«

Anna spürte plötzlich ihren Magen. Während sie die umfangreiche Karte studierte, trug ein Kellner ein Tablett vorbei, auf dem es aus Tellern und Schüsseln dampfte. Ein Duft von gebratenem Geflügel mit Thymian und Brokkoli mischte sich mit einem Hauch von Speck und grünen Bohnen. Ihr Magen sackte ins Unendliche und riß alle guten Vorsätze mit sich. Ein übriges taten die Verlockungen der Karte.

»Ich werde heute doch nicht mehr laufen«, sagte sie. »Nachher ist es wahrscheinlich dunkel ...«

»Essen und Trinken hält Leib und Seele zusammen, und ich habe das Gefühl, du kannst in nächster Zeit gute Nerven gebrauchen«, sagte Hausmann mit einem Seitenblick auf seine schmale Kollegin.

»Da könntest du recht haben«, erwiderte Anna und vertiefte sich in die Speisekarte. Sie entschied sich für Schönbecks Spezialsalat mit Grönlandgarnelen und Spargel, anschließend Piccata von der Entenbrust. Joachim bestellte geschwenkte Austernpilze und ein Filetsteak vom Rind mit Berner Soße und Kartoffelchampignons.

»Hast du keine Angst vor BSE?« Anna verzog das Gesicht.

»Sollte ich?« Joachim schmunzelte. »Nein, Anna. Da gibt es Risiken, die schwerwiegender sind. Und in meinem Alter ... Ich habe mehr Angst vor wahnsinnigen Glatzköpfen auf Menschenjagd oder vor wahnsinnigen Steinewerfern auf Autobahnbrücken als vor wahnsinnigen Rindern. Mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit werde ich nicht am Essen zugrunde gehen. Aber es ist schon in Ordnung, wenn du ein bißchen auf deine Ernährung aufpaßt. Wer weiß, was auf deine Generation noch zukommt.«

Nachdem die Serviererin Mineralwasser gebracht hatte, fiel Anna mit der Tür ins Haus. »Ich glaube«, sagte sie, »ich werde mich doch mit Anton Grobeck anlegen.«

Joachim Hausmann zog hörbar die Luft ein. »Dann mußt du etwas entdeckt haben.«

Anna nickte. »Die Leiche vom Kornmarkt ist wahrscheinlich seine Mutter. Sie ist Weihnachten 1959 gestorben. Es gab eine Todesanzeige. Sogar mit Hinweis auf die Beerdigung auf dem Stadtfriedhof. Und stell dir vor, was ich dort gefunden habe!«

»Du warst auf dem Friedhof?«

»Ja. Da liegt sie offiziell begraben. Mit Grabstein und Inschrift. Neben Herbert Grobeck.« Sie kramte einen Zettel aus der Handtasche und schob ihn über den Tisch. »Hier: Martha Grobeck, geboren am 12. Juli 1898, gestorben am 23. Dezember 1959.«

Hausmann schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht, Anna, ich fürchte, du verrennst dich. Wenn Grobecks Mutter offiziell beerdigt worden ist, wenn es eine Todesanzeige – und sicher auch eine Trauerfeier – gegeben hat, dann muß sie auf dem Friedhof liegen. Die werden doch keinen leeren Sarg beerdigt haben. Und überhaupt: Wenn der Todesfall allgemein bekannt war – was kann dann daran ungewöhnlich oder gar kriminell gewesen sein? Ich kann mir das einfach nicht vorstellen.«

Annas Augen funkelten, ihre Stimme wurde lauter. »Das ist doch mit Händen zu greifen, Joachim. Paß auf.« Sie hielt einen Daumen in die Höhe.

»Erstens ist die Tote unter Grobecks Elternhaus gefunden worden.« Der Zeigefinger kam hinzu. »Zweitens stimmt das Alter. Drittens hat jemand die Untersuchungen gestoppt. Wer in Göttingen, frage ich dich, hat so viel Einfluß?« Ihr viertes Argument behielt sie für sich. Von dem Überfall mochte sie nicht sprechen. Allzu unglaubwürdig mußte für andere Ohren ihre These vom Einschüchterungsversuch durch einen Helfer Grobecks klingen.

Hausmann wiegte den Kopf. »Grobeck gehört sicher dazu. Aber auch ein paar andere. Und dieses Argument zieht nur, wenn die beiden anderen auch gelten. Belegt ist doch nur der Fundort. Über das Alter hast du allenfalls Vermutungen.«

»Das ist es ja!« Anna klang jetzt wütend. »Ich bin sicher, die Gerichtsmediziner haben mehr herausgefunden. Oder sie könnten mehr herausfinden. Nur interessiert sich die Staatsanwaltschaft nicht mehr dafür. Also verschimmeln die Erkenntnisse in irgendwelchen Aktenschränken. Joachim, ich sage dir, die Lösung des Rätsels liegt im Windausweg.«

»Du meinst, im Institut für Rechtsmedizin?«

Anna nickte nachdrücklich. »Ich bin davon überzeugt. Schau mal. Die Ärzte dort untersuchen die Leiche. Ihre Ergebnisse geben sie an den Erkennungsdienst. Der beurteilt alle Hinweise und schlägt dem zuständigen Staatsanwalt vor, ob und in welche Richtung ermittelt werden soll.«

»Du kennst dich aber gut aus«, warf Hausmann ein.

»Ich habe ... Ich kenne ... jemanden bei der Polizei. Aber lenk bitte nicht ab. Also: Die Ermittlungen laufen wie üblich. Plötzlich wird alles gestoppt. Genauere und aufwendige Untersuchungen unterbleiben. Das muß doch einen Grund haben.«

»Vielleicht nur den, Anna, daß keine Gewalteinwirkung festgestellt wurde, also ein Verbrechen nicht vorliegt. Ende. Warum sollte man langwierige und teure Untersuchungen vornehmen, wenn die Frau aller Wahrscheinlichkeit nach eines natürlichen Todes gestorben ist?«

»Aber warum liegt sie dann nicht auf dem Friedhof? Irgend jemand muß sie doch eingemauert haben. Der Staatsanwalt sagt, man habe sie in den Nachkriegswirren vielleicht nur vergessen. Daß ich nicht lache! Das glaubt der doch selbst nicht. Außerdem wiesen die ersten Hinweise auf den Todeszeitpunkt eindeutig in Richtung 1960. Fünfzehn Jahre nach Kriegsende. Und die Frau Grobeck ist am 23. Dezember 1959 gestorben. Das paßt doch alles zusammen.«

Joachim Hausmann lächelte nachsichtig. »Nehmen wir einmal an, du hast in diesem Punkt recht. Nehmen wir weiter an, es handelt sich bei der Leiche wirklich um Grobecks Mutter. Sie stirbt also kurz vor Weihnachten. Vier oder fünf Tage später findet auf dem Stadtfriedhof eine Beisetzung statt. Große Zeremonie, der Sarg wird in die Grube gesenkt, dazu spielt vielleicht sogar ein Posaunenchor. Wer oder was soll dann in dem Sarg gewesen sein? Glaubst du wirklich, ein Bestattungsunternehmen läßt sich darauf ein, einen leeren Sarg vor der Trauergemeinde herzufahren und zu beerdigen?« Hausmann spießte ein Stück Rindfleisch auf und betrachtete es gedankenverloren.

»Und außerdem: Wozu hätte das Ganze gut sein sollen, Anna? Es gab doch keinen Grund für Grobeck, seine Mutter nicht auf dem Friedhof zu bestatten.«

»Du hast ja recht. Trotzdem. Ich kann es dir nicht erklären, es ist so ein Gefühl ... Ich bin sicher, da ist was faul. Und ich will es herausfinden.«

Joachim lachte leise. »Das glaube ich dir, Anna. Und wenn du, was ich bezweifle, richtig liegen solltest, wirst du es herausfinden. Und dann lade ich dich zum Essen ein. Und wenn nicht, auch. Zum Trost.«

»Ach, Joachim«, seufzte Anna, »du bist ein Schatz. Aber noch lieber wäre es mir, wenn du mir glauben könntest.«

Als sie das »Freizeit In« verließen und zum GT hinüberwanderten, war der Himmel schwarz.

Anna stieg in ihren Twingo und winkte Joachim zu, der zu seinem alten Volvo strebte.

Jenseits der erleuchteten Stadt funkelten die Lichter von Nikolausberg. Zum ersten Mal erlebte sie bewußt den nächtlichen Blick von der anderen Seite des Leinetals. Mit einem guten Fernglas könnte ich vielleicht meine Wohnung sehen, dachte sie, und drehte die Lautstärke des Autoradios höher. Auf Antenne lief Herbert Grönemeyers Lied über die Männer.

Hätte Anna wirklich ein Fernglas benutzt, dann hätte sie sich fragen müssen, wieso sich hinter ihren Fenstern ein Lichtschein hin– und herbewegte.

1965

Die Szene vom vergangenen September war ihm nicht aus dem Kopf gegangen. Nachdem sich der Bundeskanzler in das Goldene Buch der Stadt Göttingen eingetragen hatte, war Grobeck in bester Laune – nicht zuletzt wegen erfolgreicher Gespräche, die seine eigenen Interessen betrafen – an der Garderobe auf den Polizeirat getroffen. Dessen Hinweis auf die Beschuldigung durch Hannes Schmitts Schwester hatte ihm schlagartig die Laune verdorben.

»Ihr nehmt das doch nicht ernst?« Sein Parteifreund schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht. Wo kämen wir hin, wenn wir alle Verrückten beim Wort nähmen. Es gibt schon genug, die frei herumlaufen und uns mit unsinnigen Anzeigen beschäftigen. Allerdings finden solche Leute manchmal Gehör beim Personal, und wenn ein skrupelloser Pfleger die Chance wittert, mit der Geschichte bei einer Zeitung zu landen – gegen Geld, versteht sich –, kann es zumindest unschönen Ärger geben. Ich glaube es zwar nicht, aber man weiß ja nie. Darum solltest du informiert sein.«

»Und was ist mit den Beamten? Ihr habt doch sicher ...«

Der Polizeichef winkte ab. »Keine Sorge. Mit der Vernehmung wurde ein junger, unerfahrener Beamter beauftragt. So einer will noch vorankommen. Der traut sich nichts.«

»Danke, für den Hinweis bin ich dir sehr dankbar.«

Grobeck hatte lange gegrübelt. Wie konnte er der latenten Bedrohung begegnen? Sicher war die Gefahr gering, die von der Frau ausging, aber er wollte jedes Risiko ausschließen. Weder hatte er Zugang zu der Patientin noch Einfluß auf das Landeskrankenhaus. Also mußte er sich Einfluß verschaffen. Ein Zeitungsbericht über den Zustand der alten Gebäude, die als »Provinzial-Irrenanstalt« im vorigen Jahrhundert errichtet worden waren, brachte ihn auf eine Idee.

Über einen Parteifreund ließ er bei der Klinikleitung vorfühlen, ob man eine größere Spende zur Renovierung und Ausstattung der Räumlichkeiten, besonders der Personalräume, annehmen und mit einem entsprechenden Echo in der Presse einverstanden sein könne.

Die Antwort war positiv ausgefallen, und nun arbeiteten seit Beginn des Jahres Handwerkskolonnen auf Kosten des größten Göttinger Textilhauses im Landeskrankenhaus. Ein Termin für eine kleine Feierstunde – in Gegenwart des Oberbürgermeisters und der Presse – war vereinbart, und Grobeck war sicher, daß jeder Versuch, ihn aus der Klinik heraus zu beschuldigen, künftig von vornherein zum Scheitern verurteilt war.

Es war ein lauer Frühlingstag, nach einem langen, schneereichen Winter und nicht enden wollenden Regenfällen wie geschaffen für die öffentliche Präsentation einer guten Tat. Die Menschen waren schon des blauen Himmels wegen gut gelaunt und zeigten nun angesichts des erfreulichen Ereignisses strahlende Gesichter.

»Unser aller Dank«, sagte der Oberbürgermeister, »gilt dem großzügigen Förderer dieser Anstalt, unserem Ratsherren Anton Grobeck. Er gehört zu den Unternehmern, die ihre Verpflichtung der Allgemeinheit gegenüber ernst nehmen. Wir schätzen uns glücklich, in der Stadt und im Rat auf einen Mann wie ihn zählen zu können.«

Die versammelten Ärzte, Pfleger und Ehrengäste applaudierten, und Grobeck registrierte zufrieden, wie die Journalisten eifrig mitschrieben und ihre Kameras klicken ließen. Auch die Zeitungsberichte des folgenden Tages fielen zu Grobecks Zufriedenheit aus. Am Rande der Feier hatte er noch für den Fall der Fälle vorgesorgt und sich der Mitarbeit eines Pflegers versichert. Nun konnte er den Fall Schmitt innerlich endgültig abhaken.

In Nikolausberg verzögerte sich der Beginn der Bauarbeiten durch anhaltend schlechtes Wetter. »Daß ausgerechnet dieses Jahr so verregnen muß«, jammerte Gerda Grobeck und betrachtete mißmutig den Kalender, auf dem die Monate bis zum geplanten Einzug in die Villa an der Senderstraße schrumpften, ohne daß der weitläufige Flachbau Gestalt annahm.

»Wir haben doch keine Eile«, versuchte ihr Mann sie zu trösten. »Wenn wir nicht im August einziehen können, dann eben im September oder Oktober. Das macht doch keinen Unterschied.«

Gerda nickte stumm, ohne recht überzeugt zu sein. Planung und Ausstattung des Hauses waren zu ihrem Lebensinhalt geworden, und nun drohte das Sommerfest, mit dem sie den Einzug zu feiern gedachte, buchstäblich ins Wasser zu fallen.

Unverständlich, daß Anton so gelassen blieb. Aber wahrscheinlich waren ihm die Geschäfte wichtiger. Er plante eine weitere Filiale und hockte ständig mit dem Bauunternehmer zusammen, der den Neubau in der Weender Straße errichten sollte.

»Weniger ist manchmal mehr«, grinste Grobeck, als Karl Bollmann mit den Augen eine junge Frau verfolgte, deren atemberaubend lange Beine sich unter einem Minirock bewegten, während sie das Lokal durchquerte. Die Männer hatten sich in eine abgelegene Nische des Rathskellers zurückgezogen und sahen nur hin und wieder von ihren Papieren auf, die sie auf dem Tisch ausgebreitet hatten. Zum Beispiel, wenn sich ein hübsches Mädchen in die Räume des Restaurants verirrte.

»Wahrscheinlich verkaufst du die Fetzen teurer als richtige Röcke, du alter Gauner.« Bollmann leckte sich die Lippen und riß sich von dem erfreulichen Anblick los.

»Was dachtest du?« gab Grobeck zurück. »Mode ist, wenn jede Frau meint, sie müsse mithalten. Wobei, ist zweitrangig. In diesem Jahr sind es Miniröcke. Nächstes Jahr vielleicht kurze Hosen. Über den Preis entscheidet die Nachfrage.«

»Kurze Hosen für Frauen?« Der schwergewichtige Bauunternehmer schüttelte ungläubig den Kopf.

»Warum nicht? Alles ist möglich. Die Kunst besteht darin, rechtzeitig zu wissen, was in der nächsten Saison gekauft wird. An den Modewellen verdienen wir nicht schlecht.«

»Man sieht’s.« Bollmann klopfte auf die über die Tischplatte verstreuten Pläne. »Du hast einiges vor, mein Lieber. Ganz schön ehrgeizig. Hoffentlich übernimmst du dich nicht.«

Grobeck zuckte die Schultern. »Erstens habe ich einen guten Ruf in der Stadt und bin als Ratsherr bei der Stadtsparkasse fast unbegrenzt kreditwürdig. Zweitens steigern wir Umsatz und Gewinn jedes Jahr im zweistelligen Bereich. Damit liegen wir sogar noch über dem Branchendurchschnitt. Wenn Ludwig Erhard im September wieder Kanzler wird, geht es wirtschaftlich weiter aufwärts. Kein Grund also für Pessimismus.«

»Dein Wort in Gottes Gehörgang. Also gut. Dann laß uns mal schauen, wie wir mit der Fassade zurechtkommen.«

Bollman schüttelte den Kopf und wies mit dem Daumen auf die Tür zur Restaurantküche, aus der jedes Mal, wenn ein Kellner durch die Schwingtür trat, ein Schwall des Schlagers der Saison herüberwehte. »Marmor, Stein und Eisen bricht, aber unsere Liebe nicht.« Einer der Köche versuchte, Drafi Deutscher noch zu übertönen, was zu einer Art Echo führte, weil er – wohl wegen mangelnder Textsicherheit – das Tempo nicht halten konnte.

Während Bollmann Grobeck die technischen Einzelheiten für die Umgestaltung des alten Bürgerhauses zu einem modernen Kaufhaus erläuterte, wanderte Grobecks Blick unwillkürlich zu der jungen Frau, die sich einige Tische weiter niedergelassen und in die neue Vogue vertieft hatte. Nicht nur ihre Beine waren umwerfend. Ein ebenmäßiges Gesicht und eine vollendete Figur verbanden die erotische Ausstrahlung von Raquel Welch mit der Eleganz von Claudia Cardinale. Unerklärliche Unruhe erfaßte Grobeck. Er versuchte sich auf die Ausführungen des Bauunternehmers zu konzentrieren, doch der Anblick der jungen Frau mit den perfekten Formen und dem wallenden Blondhaar ließ ihn nicht los. Ihr Rock war keiner aus dem Synthetik-Massenangebot seines Hauses. Mit geübtem Blick erkannte er in Schnitt, Stoff und Muster den Biba-Look aus der Kensington High Street. Darunter das dezente Punktmuster einer matt glänzenden Feinstrumpfhose. Die Seidenbluse zierten gewagte geometrische Muster, ein Dessin, das er noch nicht gesehen hatte. Und das Make-up war perfekt.

»Du bist heute nicht ganz bei der Sache«, monierte sein Gesprächspartner.

»Du weißt, daß ich dir voll und ganz vertraue«, entgegnete Grobeck. »Von den bautechnischen Einzelheiten verstehe ich sowieso nichts. Du wirst das schon richtig machen. Die Genehmigung für die Umbauten habe ich so gut wie in der Tasche. Seit die Sozis hier mitregieren, ist zwar alles ein bißchen schwieriger geworden, aber meine Leute in der Verwaltung sind mir nach wie vor gewogen. Wir kriegen das schon durch. Ihr könnt also planmäßig mit dem Abriß der Hinterhäuser anfangen. Bis der eigentliche Neubau beginnt, habe ich alle Genehmigungen. Auch für die Fassade. Laß uns für heute Schluß machen, Karl. Ich habe noch einen Termin.«

»Nun gut.« Der Bauunternehmer rollte die Pläne zusammen und schob Papiere in Aktenordner. »Wie du meinst. Probleme sehe ich auch nicht. Ich möchte nur nachher keine Klagen hören, weil dir dieses oder jenes nicht gefällt.«

»Keine Sorge, Karl, du hast freie Hand. – Laß mal. Die Rechnung übernehme ich.«

»Danke, Anton.« Bollmann senkte die Stimme. »Und vergiß mich bitte nicht, wenn ihr mit dem Reitstall soweit seid. Das Benutzungsverbot ist ja schon ein erster Schritt in die richtige Richtung. Wenn der Baufälligkeit noch ein wenig nachgeholfen werden soll, laß es mich wissen. Ich habe geeignete Leute dafür.«

»Gut zu wissen«, antwortete Grobeck. »Aber die Sache läuft auch so. Man glaubt es kaum, aber unter den Roten gibt es ein paar einflußreiche Kollegen, die bei der Sanierungsplanung kräftig mithelfen. Ich sage dir, in zehn Jahren ist das ganze alte Gerümpel aus der Innenstadt weg, und wir brauchen uns vor Kassel oder Hildesheim nicht mehr zu verstecken.«

Nachdem Bollmann sich verabschiedet und Grobeck die Rechnung beglichen hatte, rückte der Textilhändler seine Krawatte zurecht und trat an den Tisch der langbeinigen Blonden.

»Entschuldigen Sie die Störung, gnädiges Fräulein. Gehe ich recht in der Annahme, daß Sie sich für Mode interessieren?«

Die Schöne sah auf und lächelte verhalten. »Wie kommen Sie darauf?«

Grobeck wies auf die Zeitschrift. »Sie lesen die Vogue, Sie sind außerordentlich geschmackvoll gekleidet, und ich bin gewissermaßen ... vom Fach. Gestatten, mein Name ist Grobeck.«

»Der Grobeck? Vom Modehaus?« Ein kritischer Blick streifte sein Äußeres. Offenbar fiel die Prüfung positiv aus, das Lächeln blieb.

»Angenehm. Ich bin Sibylle Maiwald. Sie haben recht. Mode ist mein Hobby.«

»Erlauben Sie, Fräulein Maiwald, daß ich Sie zu einem Glas Wein einlade? Ich würde gern Ihre Meinung hören. Zu Mary Quant zum Beispiel. Zur Zukunft des Minirocks und vielleicht auch zu Barbara Hulanicki, zu Courrèges, Pierre Cardin und Paco Rabanne.«

»Bitte, nehmen Sie Platz«, antwortete die junge Frau nach kurzem Zögern. Ohne Eile verstaute sie die französische Zeitschrift in einer eleganten Handtasche und betrachtete ihr Gegenüber kühl und abwartend.

Grobeck ließ sich nieder und winkte der Bedienung.

»Was darf es sein, Fräulein Maiwald? Wie wär’s mit einem Glas Champagner?«

Die Schöne nickte. »Wenn es den Keller des Hauses nicht überfordert – gern.«

Grobeck bestellte eine Flasche Pommery Brut Royal und setzte sein gewinnendstes Lächeln auf. »Haben Sie auch beruflich mit Mode zu tun?«

Sibylle Maiwald schüttelte den Kopf. »Ich studiere Sprachen. Englisch und Französisch. Mode hat mich aber schon immer interessiert. Und in Paris ...«

»Sie waren in Paris?«

»Ein Jahr. Wegen der Sprache. Und dort habe ich in einer Boutique gearbeitet. Sonst hätte ich mir diese Bluse zum Beispiel gar nicht leisten können.«

»Dann kommen Sie direkt aus dem Herzen der Mode. Sie schickt mir der Himmel, Fräulein Maiwald. Wir sind gerade dabei, unsere Kontakte nach Frankreich auszubauen. Ich wünschte, Sie könnten mir ein paar Fragen beantworten.«

»Fragen Sie nur. Wenn ich Ihnen helfen kann ... Aber ich bin wirklich nur Amateur in Modesachen. Sie wissen doch sicher viel besser ...«

Grobeck machte eine abwehrende Handbewegung. »Unsereiner ist darauf angewiesen, den richtigen Riecher zu haben. Wissen spielt dort weniger eine Rolle als Intuition. Das Dumme ist nur, daß so viel davon abhängt.«

Grobeck wurde unterbrochen, als die Bedienung den Champagner servierte. »Danke«, sagte er, »ich mach’ das schon.«

Während die perlende Flüssigkeit in die Gläser floß, schoß Grobeck ein abenteuerlicher Gedanke durch den Kopf. Er musterte die junge Frau und stellte sich vor, wie er sie seinen Geschäftspartnern als Assistentin vorstellte. Nicht als »Sekretärin«, wie die auf Messen üblichen Betthasen getarnt wurden, sondern als entscheidungsbefugte Einkäuferin. Wenn sie wirklich etwas von Mode verstand, würde sie jeden Lieferanten um den Finger wickeln. Und wenn nicht, ... die andere Vorstellung war nicht weniger aufregend. Grobeck schluckte.

Er hob sein Glas. »Auf gute Gesundheit und ein erfolgreiches Studium.«

»Danke«, sagte sie und sah ihn an. »Sie wollten etwas fragen.«

Grobeck nickte eifrig. »Fangen wir mit einer ganz banalen Frage an. Modewellen kommen und gehen. In diesem Sommer ist der Minirock das große Geschäft. Wir kaufen gerade die Winterkollektion ein und fragen uns, ob dieser Trend anhält, wenn es kälter wird.«

Sibylle Maiwald lächelte. »Der Minirock, Herr Grobeck, ist mehr als nur eine Mode. Er ist eine Revolution. Eine Umwälzung. Sehen Sie, die Mode unserer Mütter war spießig und alt. Sie versteckte die Weiblichkeit. In den Fünfzigern waren Frauen noch immer in erster Linie Mütter. Mit entsprechenden Formen. Die Zukunft gehört der Jugend. Sie will Bewegungsfreiheit, Farbe, Lebensfreude. Nicht Mutterschaft mit schweren Brüsten, sondern Leichtigkeit. Darum ist Twiggy ein Vorbild. Lange Beine, schmale Figur, kaum Busen. Wie ein Teenager. Und diese Jugendlichkeit wird zum Leitbild der ganzen westlichen Welt werden. Hören Sie sich die Musik der Jugend an. Nicht Roy Black oder Drafi Deutscher treffen das Lebensgefühl der jungen Generation. Es sind die Beatles und die Rolling Stones, die den Ton angeben. Ganz neue Rhythmen, ganz neue Klänge. Und zwar nicht nur für eine Saison oder ein Jahr, sondern für viele Jahre. Genauso wird es in der Mode sein. Minirock und Minikleid, enge Pullover und Trägerröcke, kurze Mäntel und Strumpfhosen – in allen Farben, Mustern und Stärken, vielleicht sogar dicke wollene für den Winter – werden die Renner bleiben. Selbst wenn die Mode wieder umschwenkt, wird es immer noch Miniröcke geben. Wir Frauen, Herr Grobeck, lassen uns diese Freiheit nicht wieder nehmen.«

Fasziniert von so viel Urteilssicherheit stürzte Grobeck sein Glas hinunter und schenkte nach.

»So etwas Ähnliches stand schon letztes Jahr in der Constanze. Aber ich kann mir nicht vorstellen, daß diese Ideen von Dauer sind. Bisher hat noch jede Saison neue Überraschungen gebracht.«

»Das wird auch so bleiben. Kurzfristige Modetrends wird es immer geben. Aber weder Minirock noch Hosen oder Stiefel werden wieder verschwinden. Mag der Papst den Mini verbieten oder als ›unzüchtige Kleidung‹ verdammen, Sie werden sehen, daß die Entwicklung zu mehr Freiheit nicht mehr zurückzudrehen ist. Weder in der Mode noch in der Sexualität. Und beides hat etwas miteinander zu tun.«

Grobeck verschluckte sich fast. Er hüstelte und konnte doch nicht verhindern, daß ihm das Blut in die Wangen schoß.

»Was die Couturiers betrifft«, fuhr Sibylle Maiwald ungerührt fort, »die Sie angesprochen haben, werden wir erleben, daß alle – ob Courrèges oder Cardin, YSL oder Paco Rabanne – genau diesen Trend vorantreiben werden. Denn wenn sie es nicht tun, begeben sie sich todsicher ins Abseits.«

»Todsicher ins Abseits«, echote Grobeck voller Bewunderung. Dann entstand eine Pause. In seinem Kopf überschlugen sich die Gedanken, während die junge Frau ihr Glas leerte.

Sibylle Maiwald sah auf die Uhr und lächelte ihn dann entschuldigend an. »Ich muß jetzt gehen, Herr Grobeck. Vielen Dank für die Einladung.«

Endlich hatte er sich gefangen und schoß die entscheidende Frage ab: »Fräulein Maiwald, was muß ich tun, damit Sie für mich arbeiten? Ich meine – für unser Haus.«

An diesem Abend erhielt er keine Antwort. Aber es gelang ihm, Sibylle Maiwald zu einem Besuch im Textilhaus in der Groner Straße zu überreden. Sie würde sich »den Laden«, wie er in einem Anflug von Bescheidenheit sein Kaufhaus nannte, ansehen und dann vielleicht eine Tätigkeit in Betracht ziehen.

Eine Woche, nachdem Grobeck Sibylle Maiwald durch das Haus geführt und ihr erklärt hatte, welche Aufgaben er ihr zugedacht hatte, unterschrieb die Studentin den Arbeitsvertrag. Sie hatte sich ausreichend Spielraum für ihr Studium ausbedungen, den Grobeck ihr notgedrungen einräumte. Er wollte die Frau – um jeden Preis – für den Einkauf im europäischen Ausland. Schon lange fühlte er sich bei Verhandlungen mit englischen, italienischen und französischen Händlern überfordert. Seine buchhalterischen Angestellten mochten die Sprachen und auch ihr Handwerk verstehen, aber ihnen fehlten Inspiration und Weitblick. Eigenschaften, die Sibylle Maiwald in geradezu genialer Weise verband. Zudem beherrschte sie jene Nuancen der englischen und der französischen Sprache, die über Erfolg oder Nichterfolg bei Verhandlungen entschieden.

Ihr Gespür für modische Trends übertraf noch das Grobecks, so daß er sich zunehmend auf sie verließ. Sibylle Maiwald wurde unentbehrlich. In Begleitung ihres Chefs reiste sie nach Paris, London und Mailand, um die Kollektionen für die nächste Saison einzukaufen.

Der Wettergott hatte doch noch ein Einsehen gehabt. Zur Einweihungsparty im September, am Samstag nach der Bundestagswahl, erwärmten Südwind und Sonne das südliche Niedersachsen, und Gerda Grobeck konnte Kanapees und Kuchenbüffets, Suppenterrinen und Salatschalen, Brotkörbe und Bratenplatten auf den weitläufigen Terrassen arrangieren.

Zeitgemäß war der Bungalow außen mit spitzwinkligen Vorsprüngen, zahlreichen großen Glasflächen, von denen einige schräg gerahmt waren, und innen mit blumenberankten Raumteilern aus Bambusrohr ausgestattet. Bewunderung erregte ein abstraktes Kunstwerk, das dem »Vuelo de pajaros« von Joan Miró nachempfunden war und die Hauswand zwischen Doppelgarage und Eingangstür zierte. Wohl, weil die Farben zum Markenzeichen des Textilhauses paßten.

Neben städtischer Prominenz und zahlreichen Parteifreunden waren auch die führenden Mitarbeiter des Unternehmens geladen. Grobeck gab sich volkstümlich, als die Nikolausberger Feuerwehrkapelle ein Ständchen brachte, und weltläufig, wenn Modetrends und Politik im Mittelpunkt standen. Mit Ausnahme des Betriebsratsvorsitzenden und einiger Kollegen aus dem Rat waren die Anwesenden angesichts des eindeutigen Wahlergebnisses zugunsten Ludwig Erhards guter Dinge, was Politik und Wirtschaft betraf. »Ein Willy Brandt als Bundeskanzler – das hätte uns noch gefehlt«, rief Grobeck seinen Gästen zu. »Trinken wir auf Ludwig Erhard, den Garanten unseres Wohlstandes.« Fast alle hoben die Gläser.

Ein aufmerksamer Beobachter hätte die leichte Unruhe bemerkt, die sich unter den Gästen verbreitete, als Sibylle Maiwald auftauchte. Sie trug einen Hosenanzug aus großblumig gemusterter Reinseide, der ihre Formen anmutig umspielte. War die Jacke im Schnitt auch streng am Herrensakko orientiert, erlaubte der fließende Stoff dennoch mehr als eine Ahnung von dem, was er verbergen sollte.

Frauen drehten sich nach ihr um und steckten anschließend die Köpfe zusammen, Männer verfolgten die Erscheinung fasziniert mit den Augen, um anschließend möglichst unauffällig in ihre Nähe zu gelangen. Der Hausherr stellte den Honoratioren seine »wertvollste Mitarbeiterin« vor und registrierte voller Stolz Sibylle Maiwalds Wirkung. Sie blieb, auch wenn jeder Gast der Dame des Hauses die ihr gebührenden Artigkeiten zukommen ließ, der heimliche Mittelpunkt des Festes.

Wie Eisenspäne von einem Magneten wurden die Männer angezogen. Je später der Abend, desto mehr Herren umringten sie, beeilten sich, ihr Feuer oder frischen Champagner zu reichen und sie mit mehr oder weniger geistreichen Beiträgen zu unterhalten. Hin und wieder, wenn Sibylle Maiwald mit unverblümten Worten über gewisse männliche Eigenschaften spottete oder auf Anspielungen zu Frauen im allgemeinen und schöne Frauen im besonderen Paroli bot, erscholl Gelächter aus der Gruppe der Bewunderer. Von niemandem sonst hätten die Herren sich sagen lassen, daß in Wohlstandsbäuchen versackte Männlichkeit nicht durch dicke Zigarren auszugleichen war. Gelegentlich trat Grobeck hinzu, legte seine Hand auf ihren Arm oder umfaßte kurz ihre Hüfte – ob dieser ihm erlaubten Intimitäten von allen sichtlich beneidet.

Nur Elisabeth Neumann machte sich Gedanken. Ihr war die Situation nicht fremd, und ihr Gespür für zwischenmenschliche Beziehungen ließ sie um ihre Tochter fürchten.

Gerda Grobeck war die letzte, die davon erfuhr. Sie war mit der Einrichtung des Hauses zu beschäftigt gewesen, um zu sehen, was doch unübersehbar war. Vielleicht hatte sie auch die untrüglichen Zeichen nicht wahrhaben wollen. Zuerst waren es Geschäftsreisen und auswärtige Besprechungen, dann Sitzungstermine und Geschäftsessen, die sich häuften, schließlich kamen Nächte hinzu, in denen ihr Mann nicht nach Hause kam. In der Firma war das Verhältnis zwischen Chef und Assistentin ein Geheimnis, das zwar jeder kannte, über das man aber nicht sprach. Im Rathaus fiel es unter die Diskretion in persönlichen Angelegenheiten.

Doch durch Verkettung unglücklicher Umstände kam das heimliche Verhältnis gegen Ende des Jahres Grobecks Schwiegereltern zu Ohren. Ein Verkäufer aus der Herrenoberbekleidung hatte mit seinem Wissen gegenüber einer jungen Dame geprahlt, die er zu beeindrucken gedachte. Unbedarft gab das Mädchen die Indiskretion an ihre Mutter weiter. Diese vertraute sie – unter dem Siegel der Verschwiegenheit – ihrer besten Freundin an, welche wiederum mit einer Dame bekannt war, die zur wöchentlichen Bridge-Runde der ahnungsvollen Elisabeth Neumann gehörte.

Sein Schwiegervater stellte Grobeck zur Rede, zeigte zwar Verständnis für »einen gelegentlichen Griff nach außerhäuslichen Delkatessen«, bestand jedoch darauf, daß er die Affäre beendete. Oder es käme zu einer Scheidung – mit allen Konsequenzen. Wozu nicht nur die öffentliche Erörterung seines ehebrecherischen Verhaltens, sondern auch der Verlust des Ratsmandates gehören würde.

Grobeck war Realist genug, um seine Grenzen zu erkennen. Er hatte keine Wahl. Günter Neumann gehörte noch immer zu den mächtigsten Männern der Stadt. Er konnte dafür sorgen, daß er aus der Partei ausgeschlossen wurde und seine Mitgliedschaft im Rat verlor. Ohne Standbein in der Kommunalpolitik würde er seine Erweiterungspläne aufgeben müssen, von der öffentlichen Demütigung ganz zu schweigen. Er bat erst seine Schwiegereltern, dann Gerda um Verzeihung und eröffnete seiner Geliebten das Ende der Beziehung.

Sibylle Maiwald schien nicht allzu überrascht. Inzwischen kannte sie ihren Wert. Vor einem Notar ließ sie Grobeck nicht nur die Verpflichtung zur Zahlung einer angemessenen Summe, sondern auch einen Arbeitsvertrag unterschreiben, der ihr die Position einer Geschäftsführerin mit weitgehender Prokura auf zwölf Jahre sicherte. Im Gegenzug verzichtete sie auf alle weiteren Ansprüche aus der Beziehung.

Weder der sechsstellige Betrag noch die hochdotierte Weiterbeschäftigung seiner Assistentin erschien Grobeck sonderlich problematisch. Er war sogar dankbar, daß er sie als Mitarbeiterin nicht verlor, schließlich war sie ihr Geld allemal wert. Für ihn war der zweite Teil des Vertrages entscheidend.

Denn Sibylle Maiwald war schwanger.

*

Zuerst schimpfte Anna auf sich selbst, verfluchte das Durcheinander auf ihrem Schreibtisch und nahm sich – wieder einmal – vor, in Zukunft mehr Ordnung in ihre Unterlagen – nebenbei auch in den Haushalt – zu bringen. Doch dann beschlich sie ein ungutes Gefühl. Es gab keinen konkreten Beweis, aber es war ihr, als habe jemand den Stapel mit der unerledigten Post umgeschichtet, den Becher mit den zahllosen Schreibstiften von rechts nach links gestellt und die Schubfächer, die gewöhnlich mehr oder weniger hervorstanden, vollständig zurückgeschoben.

Konnte das sein?

Rasch startete sie den Notebook-Computer, fand dort den aktuellen Stand ihrer letzten Notizen unverändert und auch sonst keinen Hinweis auf einen unbefugten Eindringling. Sie hatte den Rechner zwar mit einem Paßwort gesichert, wußte aber auch, daß das für einen Profi kein Hindernis darstellte. Andererseits – hätte jemand, der in ihre Wohnung eingedrungen war, den Computer nicht einfach mitgenommen?

Kritisch musterte sie ihren Schreibtisch. Wie oft hätte sie geschworen, dieses oder jenes Schriftstück, diesen oder jenen Gegenstand an einer bestimmten Stelle abgelegt zu haben, – und sich geirrt. Manchmal spielte einem das Gedächtnis einen Streich. Oder war sie überarbeitet? Hatte sie sich zuviel zugemutet?

Ob sie Sven anrufen sollte? Sie sah auf die Uhr. Fast zehn. Noch nicht zu spät. Sie griff zum Telefon. Er war sofort dran. Während sie sprach, spürte sie ein leichtes Zittern in ihrer Stimme. Was sie ärgerte und verlegen machte. Aber es ließ sich nicht abstellen.

»Anna, ist alles in Ordnung mit dir?« Die Besorgnis in Svens Stimme ließ den Damm brechen. Auf einmal liefen Tränen über ihre Wangen. Gleichzeitig erschien ihr die Situation plötzlich lächerlich. Ich bin eine hysterische Kuh, dachte sie und war doch dankbar, als Sven ihr vorschlug, zu ihr zu kommen.

»Danke, Sven. Ich weiß, daß ich spinne. Trotzdem wäre es schön, wenn du ...«

»Okay«, sagte er, »ich bin in einer Viertelstunde bei dir. Und noch etwas, Anna – du spinnst bestimmt nicht.«

Nachdem sie aufgelegt hatte, piepte das Faxgerät, und eine blinkende Anzeige signalisierte den Eingang einer Nachricht. Wieder mal befand sich kein Papier im Gerät, so daß Anna den Ausdruck auf später verschob. Sie mußte zuerst ins Bad. Wahrscheinlich sah sie grauenhaft aus.

Ein halbe Stunde später saßen Anna und Sven mit einem Glas Rotwein am Küchentisch. Sven hatte die Wohnungstür überprüft und das Schloß untersucht, aber nichts gefunden.

»Nach Einbruch sieht das nicht aus. Nicht die geringste Spur, nicht mal ein Kratzer am Schloß. Wenn wirklich jemand in deiner Wohnung war, muß er einen passenden Schlüssel oder elektrisches Spezialwerkzeug benutzt haben. So was haben aber nur Profis. Und die steigen nicht in Mietwohnungen wie diese ein.«

»Ich bin ja auch keineswegs sicher.« Anna seufzte. »Aber die Vorstellung, daß ich selbst meine Sachen verkramt habe und mich daran nicht erinnern kann, ist auch nicht gerade ermutigend. Was soll das nur werden, wenn ich jetzt schon so vergeßlich bin. – Andererseits ...«

»Andererseits?«

Anna seufzte erneut. »Vielleicht ist das mit dem Profi gar nicht so abwegig. Ich weiß nicht, ob ich es dir überhaupt ... Es ist vielleicht nur eine fixe Idee, Sven. Und bestimmt lachst du mich aus.«

»Anna! Ich lache dich nicht aus. Leg los. Ich bin gespannt.«

Anna berichtete von Grobecks Grab, von der Todesanzeige für Martha Grobeck und von ihrem Verdacht. Sie schilderte das Gespräch bei Staatsanwalt Wegemann – hier nickte Sven gedankenvoll – und gab die Hinweise von Joachim Hausmann wieder. Bis zu diesem Punkt ließ Sven nicht erkennen, ob er ihrer Theorie folgte. Aber dann offenbarte sie ihm ihre Deutung des Überfalls an der Rieswarte. Und nun wirkte er besorgt.»Warum hast du mir das nicht gleich gesagt?«

»Es war mir unangenehm, Sven. Weil ich nicht sicher war. Außerdem wollte ich nicht, daß du dir um mich Gedanken machst.«

»Aber jetzt muß ich mir Gedanken machen. Das ist dir doch klar, oder?«

Anna nickte stumm und voller Schuldbewußtsein.

»Also. Als erstes läßt du dir deine Tür sichern. Ich will dich nicht beunruhigen, aber da kommt man wirklich leicht rein. Du brauchst ein anderes Schloß, dazu ein zweites, mit Fangbügel, und drittens – auf der anderen Seite – Hinterhaken.«

»Hinterhaken?«

Sven nickte und erklärte Anna, wie eine Wohnungstür fachgerecht gesichert werden konnte.

»Zweitens«, fuhr er fort, »bekommst du ab sofort Polizeischutz.«

»Jetzt spinnst du aber.« Anna tippte sich an die Stirn.

Ihr Freund ging nicht darauf ein. »Ich werde jemanden dafür abstellen. Einer unserer Kommissare hat zur Zeit Frühschicht. Er wird dich abends und nachts im Auge behalten. – Sein Name ist Petersson.«

Anna kicherte erleichtert. »Darauf könnte ich mich unter Umständen einlassen.«

»Unter Umständen?«

Über gespitzten Lippen und einer krausen Nase rollten Augäpfel hin und her. »Wenn der Beamte bereit ist, mir bei gewissen Recherchen eine gewisse Unterstützung zukommen zu lassen.«

»Versprochen!«

»Dann paß auf.« Anna leerte ihr Glas und holte tief Luft. »Was wir brauchen, sind Beweise. Erstens für die These, daß es sich bei der Toten vom Kornmarkt um Martha Grobeck handelt. Zweitens müssen wir herausfinden, wer oder was auf dem Stadtfriedhof neben Herbert Grobeck liegt. Drittens ...«

»Vergiß es, Anna. Du kommst nicht an die Untersuchungsergebnisse der Rechtsmediziner. Und was soll das mit dem Grab? Willst du bei Nacht und Nebel den Sarg ausbuddeln?«

»Warum nicht?«

»Bist du total übergeschnappt? Und dabei soll ich dir helfen? Anna, du glaubst doch nicht im Ernst ...«

»Warte ab. Du hast versprochen, mir zu helfen. Hör erst mal zu.« Während Anna Lehnhoff mit zunehmender Begeisterung ihren Plan darlegte, wobei sie die Sven zugedachte Rolle aussparte, drehte ein Mann, dessen schwarzer Golf vor dem Wohnblock parkte, an den Knöpfen seines hochempfindlichen Empfangsgerätes. Trotz der teuren Technik waren nur Bruchstücke der Unterhaltung zu verstehen, denn in der Küche hatte er keine Wanze installiert. Wie hätte er ahnen sollen, daß ausgerechnet dort Gespräche stattfinden würden, wo andere Menschen Bier aus dem Kühlschrank holten, Spiegeleier brieten oder Teller abspülten?

Das winzige Mikro unter der Telefonkonsole im Flur übertrug die Telefongespräche der Zielperson perfekt, aber der Tisch am Küchenfenster war zu weit entfernt. Immerhin ließ sich erahnen, um was es ging. Zwar konnte Pawlowskis Mitarbeiter weder mit Grobecks Mutter noch mit Friedhof oder ausgraben etwas anfangen. Aber das gehörte auch nicht zu seiner Aufgabe. Er würde seinem Chef die Bänder abliefern, wegen der miesen Qualität einen Anschiß einstecken und sich dann aufs Ohr legen.

Als er zwei Stunden später aufbrach, entschied er sich anders. Nachdem die Zielperson mit ihrem Besucher von der Küche ins Schlafzimmer gewechselt war, übertrug die Wanze unter dem Bett glasklar, was die beiden jungen Leute zu später Stunde miteinander trieben.

Worte und Geräusche hatten seine Phantasie erregt. Und nicht nur die. Am Güterbahnhof würde er auch nach Mitternacht noch finden, wonach ihm nun der Sinn stand.

Als Anna am Morgen in die Küche schlurfte, blinkte das Faxgerät noch immer. Abermals mußte sie den Ausdruck der Nachricht auf später verschieben, weil ihr noch immer die Faxrolle fehlte. Zuerst brauchte sie einen Kaffee. So vergnüglich der Abend auch geendet hatte – jetzt war ihre Stimmung auf dem Tiefpunkt. Sven war schon vor dem Morgengrauen aufgebrochen, weil er zum Dienst mußte. So war sie allein aufgewacht. Unausgeschlafen. Denn die Nacht war zu kurz und der Schlaf wenig erholsam gewesen. Mehrfach war sie aufgeschreckt, weil ihr im Traum dunkle Gestalten erschienen waren, die durch ihre Wohnung schlichen, ohne sich um ihr Protestgeschrei zu kümmern. Einer hatte sie angegrinst und ihr zu verstehen gegeben, daß sie keine Wohnung mehr brauche, sie sei ja schließlich gestorben. Und dazu hatte er ihr ein Tageblatt mit ihrer Todesanzeige unter die Nase gehalten.

Am Spiegel im Flur klebte ein Zettel. »Liebste Anna, was immer Du vorhast – sei vorsichtig. Ich liebe Dich, Sven.«

Ein Gefühl liebevoller Dankbarkeit erfaßte Anna. Sven war ein Schatz. Trotz seiner Bedenken und trotz des Risikos, das er für sie eingehen müßte, war er bereit, ihr zu helfen. Jedenfalls beim ersten Teil ihres Vorhabens. Über den zweiten würden sie noch verhandeln. Ihr war klar, daß sie nur mit seiner Hilfe ein Chance hatte. Wenn überhaupt.

Sie betrachtete ihr Spiegelbild und zog eine Grimasse. Heute würde sie ein bißchen tiefer in Töpfe und Tiegel greifen müssen, um halbwegs passabel auszusehen.

Nachdem sie geduscht, die Augen geschminkt und sogar – ausnahmsweise – etwas Rouge aufgelegt hatte, besserte sich Annas Stimmung. Zwar nagten noch immer Zweifel an ihrer Theorie, aber mit dem Frühstück kehrten die Lebensgeister zurück und mit ihnen die Gewißheit, auf der richtigen Spur zu sein.

Anna beeilte sich, aus der Wohnung zu kommen, denn sie brannte darauf, die erste Weiche zu stellen, die sie dem Ort der Erkenntnis näher bringen würde. Sie mußte den Kollegen vom Wissenschaftsressort einen Interview-Termin abschwatzen. Sie hatte sich bisher für die Wissenschaftsseite nie interessiert, aber bei der morgendlichen Lektüre des GT war ihr eingefallen, daß in der Redaktion gestern von einer Agenturmeldung die Rede war, in welcher der Direktor des Instituts für Rechtsmedizin erwähnt wurde. Vielleicht war das ihre Chance.

Das Faxgerät hatte sie schon wieder vergessen. Es blinkte weiter vor sich hin, während Anna in ihrem Twingo den Faßberg hinuntersauste. Wie immer oberhalb der vorgeschriebenen Höchstgeschwindigkeit.

Zur gleichen Zeit saßen sich zwei Männer im Empfangszimmer einer Jugendstilvilla im Ostviertel gegenüber. Julian Pawlowski präsentierte seinem Auftraggeber einen Ordner mit Beobachtungs- und Gesprächsprotokollen. Der Mann überflog einige Seiten, blätterte weiter und nickte zufrieden. »Gute Arbeit«, brummte er, ohne sein Gegenüber eines Blickes zu würdigen.

Pawlowski räusperte sich. »Wenn ich Sie vielleicht auf die Seiten dreiundzwanzig und folgende aufmerksam machen darf. Dort finden Sie eine – aus technischen Gründen leider nur teilweise erfaßte – Gesprächsaufzeichnung. Sie enthält Stichworte, unter anderem Ihren Namen, die für uns keinen zusammenhängenden Sinn ergeben. Aber vielleicht können Sie etwas damit anfangen.«

Der Mann nickte und suchte die Seite auf. Seine Augen wanderten über die Zeilen.

Kaum wahrnehmbar verengten sich seine Augenbrauen.

Dann legte er die Akte aus der Hand und sah Pawlowski an. »Sie bleiben weiter an der Dame dran. Ab sofort wünsche ich einen täglichen Bericht. Und sorgen Sie vor für den Fall, daß ein – sagen wir: außergewöhnliches – Arrangement benötigt wird. Sie verstehen?«

»Wir sprachen schon darüber.« Der private Ermittler erhob sich und deutete eine Verbeugung an. »Den nächsten Bericht erhalten Sie morgen um neun Uhr. Auf Wiedersehen, Herr Grobeck.«

»Botulismus – traust du dir das zu?« Jan Theuerkauf von der Wissenschaftsredaktion schien unentschlossen. Während er sie kritisch musterte, spürte Anna, daß er dankbar wäre, wenn sie ihm das Interview abnahm. Andererseits scheute er offensichtlich das Risiko, eine völlig unbedarfte Redakteurin auf ein toxikologisches Thema anzusetzen.

»Es handelt sich um eine anzeigepflichtige Lebensmittelvergiftung, die durch Exotoxine und Sporen des Bakteriums Clostridium botulinum ausgelöst wird, welches insbesondere in schlecht konservierten Nahrungsmitteln gedeiht. Nach zwölf bis vierundzwanzig Stunden kommt es zu Übelkeit, Erbrechen und Schluckstörungen. Ab einem Hundertstel Milligramm führt Atemlähmung zum Tod. Kleinkinder sterben ohne Behandlung sehr plötzlich, auch bei geringerer Dosis.« Zum Glück funktionierte Annas Gedächtnis. Über Botulismus hatte sie bei der Morgenpost schon mal geschrieben. Dabei war es um verendete Seevögel gegangen. Damals waren Hunderte von verendeten Möwen und Graugänsen an den Ostseestränden eingesammelt worden.

»Alle Achtung.« Theuerkauf war sichtlich beeindruckt. »Verfügen Sie über ein eingebautes Lexikon?«

Anna hatte gewonnen. »Gelernt ist gelernt«, lachte sie. »Darf ich das Interview machen?«

»Selbstverständlich. Wer so gut Bescheid weiß ... Aber verraten Sie mir auch, warum Sie unbedingt zu Professor Cordalis wollen?«

»Das Institut interessiert mich, der Professor weniger.«

Um weiteren Fragen zu entgehen, verabschiedete Anna sich von Theuerkauf und kehrte an ihren Schreibtisch zurück. Ihr Herz schlug schneller, nachdem sie mit der Sekretärin des Institutsdirektors einen Interviewtermin vereinbart hatte und Svens Diensttelefon anwählte, um eine weitere Verabredung zu treffen.

»Es geht los«, sagte sie, als der Kommissar sich meldete. »Ich brauche dich genau um vierzehn Uhr zwanzig. Du mußt nur eine bestimmte Telefonnummer anrufen und eine bestimmte Frage stellen. Das ist schon alles.«

Dann erklärte sie ihm, worauf es ankam, und diktierte ihm die Telefonnummer.

Schon als sie auf den Parkplatz einbog, erinnerte sie das Institutsgebäude an ihre Schule. Flachdach, Klinkerfassade, Stahl und Beton. Und sehr viel Glas. Durch den weitläufigen Eingangsbereich, zu dem einige terrassenartige Stufen führten, konnte sie breite Treppenaufgänge im Inneren erkennen, dahinter wieder großflächige Fenster, die zu einem Innenhof zeigten. In der Stadt gab es viele dieser energiefressenden Bauten im Siebziger-Jahre-Stil.

Innen versetzte sie der typische Geruch von Bohnerwachs, alten Holzmöbeln, Staub und verbrauchter Luft zurück in ihre Schulzeit. Für Sekunden sah sie sich mit ihren Freundinnen auf den Treppenstufen sitzen und die Jungen der Oberstufe begutachten.

Anna erinnerte sich an ihr Vorhaben und sah auf die Uhr. Noch zehn Minuten bis zum vereinbarten Interviewtermin. Sie kam grundsätzlich zu früh zu solchen Gesprächen, denn sie hatte gelernt, daß sie dadurch ihren Interviewpartnern das Gefühl vermittelte, sie kämen zu spät. Und das schlechte Gewissen förderte den Mitteilungsdrang.

Aber diesmal hatte sie noch etwas anderes im Sinn. Sorgfältig studierte sie die Schrifttafel mit Hinweisen zu den Räumen. Sie erkundete zunächst sämtliche Flure, stellte befriedigt fest, daß in dem Gebäude noch weitere wissenschaftliche Institute untergebracht waren, und öffnete eine Tür mit der Aufschrift »Materialphysik/Kristall-Labor«. Mehrere Köpfe sahen von Bildschirmen oder Papieren auf. Anna lächelte gewinnend. »Entschuldigung, ich suche Herrn Doktor Bachmann ...« Verständnisloses Kopfschütteln. »Den gibt’s hier nicht«, sagte einer. Und dann erhob sich endlich ein junger Mann und bot sich an, ihr bei der Suche zu helfen.

»Hier sind Abteilungen mehrerer Institute untergebracht«, erklärte er und zeigte in verschiedene Richtungen. Anna stellte sich ein wenig naiv, erkundigte sich nach diesem und jenem Detail, schließlich auch nach den Öffnungszeiten.

»Das ist sehr unterschiedlich. Wir arbeiten hier oft bis in die Nacht. Die Haustür? Ich weiß nicht. Aber bis zehn ist immer offen.«

Anna bedankte sich und wanderte zum Sekretariat des Instituts für Rechtsmedizin. Bevor sie klopfte, untersuchte sie das Schloß dieser und der benachbarten Türen. Offenbar gab es keine besonderen Sicherheitsvorkehrungen, die Schlösser waren leicht zu öffnen.

Eine Minute vor der verabredeten Zeit betrat Anna auf ein energisches »Herein« das Büro.

»Sie müssen Frau Lehnhoff sein. Schön, daß Sie da sind. Wir legen großen Wert auf Pünktlichkeit.« Die Frau um fünfzig kam ihr in dem kleinen Sekretariat entgegen und streckte die Hand aus. »Ich bin Frau Wagner. Herr Professor Cordalis wird Sie gleich empfangen. Bitte nehmen Sie Platz.« Sie wies auf den einzigen Stuhl.

Anna musterte die altmodischen Möbel. Offenbar war das Büro seit der Ersteinrichtung vor dreißig Jahren nicht erneuert worden. Nur der Drehstuhl der Sekretärin, ein Computer und – was sie mit Erleichterung registrierte – ein Kopierer waren neueren Datums.

Die Seitentür öffnete sich in dem Augenblick, in dem Anna sie entdeckte. Professor Cordalis war ein rundlicher älterer Herr mit freundlichen Augen hinter einer Nickelbrille. »Kommen Sie bitte, junge Frau«, sagte er, »wir gehen zu mir hinüber.«

Anna folgte dem Rechtsmediziner, dessen blütenweißer Arztkittel keinerlei Spuren seiner Tätigkeit aufwies. Was hatte sie erwartet? Einen Arzt mit blutbespritzter Schürze, der direkt vom Sektionstisch kam?

Auch das Dienstzimmer des Institutsleiters stammte aus einer anderen Zeit. Schlichte dunkle Möbel vor deckenhohen Schränken mit Glastüren, ein Schreibtisch, eine hölzerne Bank und drei Stühle um einen Besuchertisch.

Professor Cordalis drehte sich um und streckte ihr die Hand entgegen. »Willkommen im Institut für Rechtsmedizin, Frau Lehnhoff. Bitte nehmen Sie Platz und fragen Sie – ich nehme doch an, daß Sie Fragen haben?«

Anna ließ sich vorsichtig nieder. Hoffentlich riß sie sich an dem alten Holz keinen Faden aus der Hose. Sie zeigte auf die mit Akten vollgestopften Schränke. »Sind das alles Ihre Fälle?«

Cordalis nickte. »Meine und die meiner Mitarbeiter natürlich. Jede Akte ein Fall, ein Schicksal. Mal das Opfer eines Messerstechers, mal ein nach Stiefeltritten verbluteter Student, manchmal ganze Familiendramen. – Aber deswegen sind Sie doch nicht hier, oder?«

Anna schüttelte den Kopf. Sie war hier, um das Büro des freundlichen Professors auszuspionieren. Fast tat es ihr leid. Der Mann war sympathisch.

»Nein«, sagte sie laut. »Mir geht es um das Stichwort Botulismus. Um Ihre Forschungen. Wenn ich richtig verstanden habe, sind Sie dem sogenannten Plötzlichen Kindstod auf der Spur?«

Cordalis wiegte den Kopf. »Einer möglichen Ursache. Sehen Sie, Frau Lehnhoff – wenn ein Säugling aus unbekannter Ursache stirbt, werden wir zu Rate gezogen. Wir untersuchen das tote Kind zunächst auf äußere Einwirkungen und dann auf möglicherweise nicht erkannte organische Störungen oder Erkrankungen. Oft genug ohne greifbares Ergebnis. Heute sind wir allerdings in der Lage, Mikroorganismen aller Art zu analysieren. Auch die Sporen des Clostridium botulinum. Und durch deren Gift sind Säuglinge besonders gefährdet, weil der Darm des Kleinkindes sich gegen die Besiedlung durch Clostridium-Bakterien noch nicht wehren kann.«

»Aber wo kommen die Bakterien her? Säuglinge essen doch weder Räucherlachs noch Salzheringe.«

Der Professor nickte anerkennend. »Aber andere konservierte Produkte. Eingemachtes Obst zum Beispiel. Das ist – wenn es hausgemacht wird – häufig nicht ausreichend pasteurisiert. Vor allem aber bekommen sie Honig. Im Bienenhonig vermuten wir eine häufige Quelle für die Infektion von Kleinkindern mit Clostridium botulinum. Viele Mütter geben ihren Kindern Honig – zur Überwindung von Saughemmungen oder als Süßungsmittel in Getränken. Wenn sich darin Bakterien befinden, sind die Folgen fatal. Normalerweise gehen wir mit unseren Forschungen nicht in die Presse. Aber in diesem Fall liegt uns schon daran, daß Sie unsere Erkenntnisse publik machen.«

Anna nickte und notierte sich ein paar Stichworte. Dabei fiel ihr Blick auf die Uhr. Zweiundzwanzig Minuten nach zwei. Hitze schoß ihr in den Nacken. Was war mit Sven? War ihm ein Einsatz dazwischengekommen?

In diesem Augenblick trat Frau Wagner geräuschlos ins Zimmer. Sie beugte sich zu Cordalis hinab und flüsterte. »Die Kriminalpolizei ist am Telefon. Sie brauchen noch mal eine Seite aus einer Akte. Deren Fax hat nicht richtig funktioniert.«

»Welche Akte?« Der Professor schien irritiert.

Mit einem Seitenblick auf Anna senkte die Sekretärin ihre Lippen an das Ohr ihres Chefs. »Die Leiche aus der Bank«, flüsterte sie.

»Ich denke, die wollen den Fall zu den Akten legen. Na, meinetwegen. Faxen Sie die Seite noch mal.«

Auf Zehenspitzen schritt die Sekretärin zu einem der Schränke, ergriff einen Aktenordner und zog sich ebenso geräuschlos zurück, wie sie gekommen war.

Anna zählte. Zweite Schranktür von rechts, vierter Regalboden von oben, fünfter Ordner von links. »Zwei-vier-fünf« notierte sie auf ihrem Block.

Professor Cordalis gewährte ihr noch weitere zehn Minuten, erläuterte Infektionswege der verschiedenen Clostridium-Typen und deren Sporenbildung und schilderte Anna den Krankheitsverlauf bei einem Säugling, der seit vier Monaten auf der neonatologischen Intensivstation des Klinikums behandelt wurde und noch immer nasogastral ernährt werden mußte.

Ein wenig mitgenommen verließ Anna das Institutsgebäude. Die Vorstellung, daß hier regelmäßig nicht nur Leichen aus längst vergangenen Zeiten, sondern auch die Opfer von Messerstechern und Stiefeltretern auf dem Seziertisch landeten, hatte sie erschreckt. Gegen ihren Willen sah sie vor ihrem inneren Auge, wie sich grün vermummte Ärzte an Edelstahltischen über winzige Säuglinge beugten, blitzende Skalpelle in gummibehandschuhten Händen. Gänsehaut überzog ihren Körper, und Anna schüttelte sich. Es gab Berufe, deren Ausübung sie sich nicht einmal vorstellen mochte.

So schnell wie möglich kehrte sie zur Redaktion zurück, um die Informationen aus dem Interview an Jan Theuerkauf loszuwerden. Erst wenn sie ihren Text abgeliefert hatte, würde sie die schrecklichen Bilder beiseite schieben können.

Zum Glück hatte sie daran gedacht, unterwegs eine Faxrolle zu besorgen. Am Abend legte sie das Papier in das noch immer blinkende Gerät und betätigte die Taste für den Ausdruck. Die Nachricht kam von Joachim Hausmann, den sie heute in der Redaktion nicht gesehen hatte.

Liebe Anna,
nach unserem Gespräch habe ich noch ein wenig in meinem Privatarchiv gestöbert. Aus der Zeit, als es noch keine Computer gab. Dabei bin ich auf ein paar Meldungen gestoßen, die für Dich interessant sein könnten.

Erstens: G. hat vor seinem Aufstieg in der Modebranche am Kornmarkt einen Kurzwarenladen betrieben.

Zweitens: Die Modehäuser hat er Anfang 1968 verkauft. Unmittelbar bevor bundesweit der Umsatz bei Konfektionsware einbrach. Dabei soll auch die Genehmigung für den Bau eines Textilhauses von C & A Brenninkmeyer eine Rolle gespielt haben. G. soll versucht haben, sie zu verhindern.

Drittens: Im gleichen Jahr hat er sich scheiden lassen und die Villa in Nikolausberg seiner Frau überlassen. Er ist ins Ostviertel gezogen.

Viertens bekomme ich vielleicht noch eine besonders interessante Information. Dazu später mehr.

Herzliche Grüße

Joachim

Anna war elektrisiert. Wenn man nur lange genug bohrte, kam immer etwas zutage. Zwar brachten sie Joachims Hinweise auf Anhieb nicht weiter, aber vielleicht würden sie sich noch als hilfreich erweisen. Was sich wohl hinter »besonders interessante Information« verbarg?

Sie sah zur Uhr. Für einen Anruf war es noch nicht zu spät. Irgendwo auf ihrem Schreibtisch mußte die Liste mit den Privatnummern der Redaktionsmitglieder liegen.

Joachim Hausmann war sofort am Apparat. »Hallo, Anna, mit deinem Anruf habe ich schon gerechnet. Du bist doch nicht etwa neugierig?«

»Joachim, spann mich nicht auf die Folter. Was ist das für eine besonders interessante Information?«

»Geduld, liebe Kollegin. Ich muß ein wenig ausholen. Meine Mutter ist fast neunzig und lebt im Altersheim. Schon einige Jahre. Und sie hat dort eine gleichaltrige Freundin. Die hat in den sechziger Jahren als Verkäuferin im Textilhandel gearbeitet. Rate mal, wo!«

»Bei Grobeck?«

»Genau. Nachdem ich mich daran erinnert habe, daß meine Mutter das mal erwähnt hatte, habe ich sie gebeten, ihre Freundin nach Grobeck zu fragen. Daraufhin haben die Damen einen Nachmittag lang geplauscht. Was nicht so einfach war, denn beide sind ein wenig schwerhörig. Kurz und gut: Die Freundin hat mehr oder weniger von Grobeck geschwärmt. So ein reizender junger Mann. Immer gut angezogen und immer ein freundliches Wort für die Verkäuferinnen. Und so weiter. Nur gäbe es leider einen dunklen Punkt, den sie aber nicht verraten wollte.«

»Und nun?« Anna konnte ihre Enttäuschung nicht verbergen.

»Du kennst meine Mutter nicht. Wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hat, gibt sie keine Ruhe. Sie hat so lange gebohrt, bis die Freundin nachgegeben hat. Und nun kommt’s: Grobeck hat ein uneheliches Kind. Einen Sohn. Sein Name ist Carsten Maiwald.«

Anna pfiff durch die Zähne. »Etwa der Fotograf?«

»Genau der.«

1966

Die Patientin war blau angelaufen, die Zunge hing aus dem offenen Mund, ihre Augen starrten glanzlos ins Leere.

Sie war nicht mehr zu retten.

Lore Schmitt hatte sich dem Zwang ihrer inneren Stimme nicht entziehen können. Der chronifizierte halluzinatorische Wahn, der darin gipfelte, dieses Leben beenden zu müssen, hatte die Überhand gewonnen. Das war angesichts der langen Erkrankung nicht verwunderlich. Gleichwohl standen Ärzte und Pfleger immer wieder erschüttert vor den Folgen.

Worin sie mit Bestürzung eigenes Versagen erkennen mußten, war aus Sicht der Patientin zielgerichtetes, logisches Handeln. Es war ihr gelungen, planvoll Vorbereitungen zu treffen, ohne daß jemand vom Pflegepersonal etwas bemerken konnte. Sie hatte sich eine reißfeste Kordel geknüpft und daraus eine perfekte Schlinge geknotet. Sogar die Hände hatte sie, so gut es ging, auf dem Rücken zusammengebunden und sich so gegen reflexartige Griffe zum würgenden Strang am Hals gesichert. Gegen den Zwang, dieses alles tun zu müssen, gab es keinen Widerstand.

Und die innere Stimme hatte sie einen Tag wählen lassen, an dem ein Pfleger ausgefallen war und sein Kollege nur in doppelt langen Zeitabständen nach den Patienten sehen konnte. Wie immer in solchen Fällen wurde – der Form halber – der Staatsanwalt informiert und der Totenschein von einem externen Arzt ausgestellt.

Da keine Angehörigen bekannt waren, wurden die persönlichen Besitztümer der Verstorbenen in einem eigens für diesen Zweck vorgesehenen Raum abgelegt. Sie würden hier unter Verschluß bleiben, bis sich jemand meldete und Anspruch auf den Nachlaß der Toten erhob. Nach Ablauf der vorgesehenen Frist würde alles an das Land fallen.

Es handelte sich um einige Kleidungsstücke, Schuhe, ein wenig Schmuck, mehrere zerlesene Bücher und eine Bibel. Ein Schreibheft und ein Bündel Briefe wurden später unter der Matratze gefunden und zur übrigen Hinterlassenschaft gelegt.

Vereinbarungsgemäß telefonierte einer der Pfleger wenige Tage später mit dem Inhaber des Modehauses Grobeck und zählte auf, was die Patientin Lore Schmitt der Nachwelt hinterlassen hatte.

»Bringen Sie mir das Heft und die Briefe«, sagte Grobeck und legte auf. Erleichtert, daß er nur altes Papier mitgehen lassen mußte, machte sich der Mann an die Erfüllung seines Auftrages.

Damit riskierte er seinen Arbeitsplatz – aber nur in der Theorie, denn niemals würde jemand erfahren oder gar nachweisen können, daß er wertlose Unterlagen an sich genommen hatte, um sie an ein Ratsmitglied weiterzugeben. Eintausend Mark brachte ihm die kleine Dienstleistung. Fünfhundert hatte er bereits kassiert.

Als der Mann am nächsten Tag ein Päckchen aus braunem Packpapier im Büro des Chefs abgeben wollte, mußte er eine halbe Stunde warten. Das sei ihm lieber, als gegen die Abmachung zu verstoßen, das Bündel nur Herrn Grobeck persönlich zu übergeben, erklärte er der eleganten Dame, die sich als Prokuristin vorgestellt hatte.

Grobeck hastete die Treppe hinauf. Er war in letzter Zeit ein wenig kurzatmig geworden und mußte am oberen Treppenabsatz innehalten. Ohne Begrüßung zog er den Mann in sein Büro, öffnete seinen Safe und legte das Päckchen zu dem Fotoalbum in jene kleine Kiste, die er dort aufbewahrte, seit der Tresor eingebaut worden war.

Dem Pfleger aus dem Landeskrankenhaus überreichte er fünf Banknoten, die in der Jackentasche des Mannes verschwanden, bevor er sich verabschiedete.

Auf der Treppe zog er die Scheine jedoch wieder hervor und betrachtete sie mit zufriedener Miene. Anschließend verstaute er sie sorgfältig in einer Geldbörse.

Sibylle Maiwald beobachtete die Szene und fragte sich, was in dem Päckchen gewesen sein mochte, für das ihr Chef fünfhundert Mark bezahlt hatte.

Es war nicht die erste Merkwürdigkeit, die sie an Grobeck beobachtet hatte, seit ihr Verhältnis beendet war. Beunruhigend waren weniger seine konspirativen Treffen als die zunehmende Nachlässigkeit bei entscheidenden Weichenstellungen in der Firma. Zwar erfüllte es sie mit Genugtuung und Stolz, daß er wichtige Termine und Entscheidungen ihr überließ, doch fürchtete sie um die Zukunft der Modehäuser, wenn der alleinige Inhaber auch anderen gegenüber erkennen ließ, daß ihn die Arbeit nicht mehr wirklich interessierte.

Entgegen seinen früheren Grundsätzen kam Grobeck als letzter ins Haus und ging bereits vor Geschäftsschluß. Manchmal verließ er das Büro schon mittags, um nach Duderstadt zu fahren, wo er einen Bauernhof erworben hatte, um ein Gestüt aufzubauen.

Plötzlich nannte er die Niederkunft einer Stute oder den Ankauf eines Zuchthengstes als Grund für eine überraschende Abwesenheit. Oder er kam gar nicht erst ins Büro, weil er später am Tag mit einem Züchter oder einem Käufer verabredet war. Oder mit dem Bauunternehmer. Oder mit dem Architekten.

Natürlich war es seine Sache, wie er seine Zeit zwischen Neubau, Hobby und Betrieb aufteilte. Aber für die Angestellten hatte das Verhalten des Chefs Modellcharakter. Sibylle Maiwald fürchtete um die Motivation der Mitarbeiter und um das Betriebsklima. Es ließ sich in Zahlen nicht ausdrücken, aber der Erfolg der Grobeckschen Modehäuser beruhte zu einem guten Teil auf dem Ehrgeiz der hier arbeitenden Menschen, für ihre Firma das Bestmögliche zu leisten.

Sie beschloß, Vorkehrungen für die Zeit nach der Geburt ihres Kindes zu treffen. Lange konnte sie ihren Zustand nicht mehr kaschieren, also würde sie sich bald von der Arbeit zurückziehen. Ein halbes Jahr würde die Firma ohne sie auskommen müssen. Danach würde sie die Weichen in ihrem Sinn stellen. Mit oder ohne Grobeck.

»Den Mann werden wir noch ohne Hosen laufen sehen«, hatte Herbert Wehner schon zu Beginn des Jahres Bundeskanzler Ludwig Erhard prophezeit. Eine Unverschämtheit, wie Grobeck fand. Andererseits gab es Anzeichen für das Ende des Erhardschen Wirtschaftswunders. Zwar hatte die bürgerliche Koalition unter Erhard und Mende im vergangenen Herbst die Wahl grandios gewonnen, aber einige FDP-Minister legten sich immer öfter mit dem Bundeskanzler an. Bundespräsident Lübke forderte eine große Koalition zwischen CDU und SPD, und er war nicht der einzige. Zum Glück waren die Verhältnisse in Göttingen stabiler als in der Bundesrepublik. Wenngleich auch hier Studenten durch die Straßen zogen, um gegen Notstandsgesetze und den Krieg der USA in Vietnam ebenso Krawall zu machen wie gegen angebliche Wohnraumzerstörung in der Innenstadt. Doch ließen sich die Stadtväter davon nicht beeindrucken.

»Wir halten an unserem Planungsleitbild fest«, sagte Grobeck. »Wir brauchen nun mal Gewerbeflächen. Für Wohnraum sorgen wir in den Vororten und Außenbezirken.«

In der Grobeckschen Villa waren einige Herren aus der Ratsfraktion zusammengekommen. Offiziell wegen der bevorstehenden Beratungen zur Bauleitplanung, hauptsächlich jedoch wegen der Fernsehübertragung des Endspiels um die Fußballweltmeisterschaft. Deutschland gegen England.

Nachdem die deutsche Mannschaft zwei zu vier verloren hatte, war die Stimmung gedrückt. Weder Hardenberger Korn noch Göttinger Edelpils konnten die Ratsherren aufheitern.

Lebhafter, aber keineswegs fröhlicher, geriet die Unterhaltung, als jemand das Stichwort »Fußgängerzone« erwähnte. Die meisten der Anwesenden waren Geschäftsleute, deren Kunden es gewohnt waren, bis vor die Tür fahren zu können.

»Wenn wir die Innenstadt sperren, fahren die Leute zum Einkaufen woanders hin«, schimpfte einer.

»Zunächst«, erwiderte Grobeck, »geht es nur um die Weender Straße. Wenn die für den Autoverkehr gesperrt wird, stehen dort auch keine Lieferfahrzeuge mehr herum, während die Kunden einkaufen wollen. Das ist schon mal ein Vorteil. Ob sich Nachteile ergeben, werden wir mit einem Probelauf feststellen. Die endgültige Entscheidung fällt erst danach.«

»Aber muß es ausgerechnet die Vorweihnachtszeit sein?« fragte Grobecks Fraktionskollege. »Da machen wir fast dreißig Prozent des Jahresumsatzes.«

Grobeck zuckte die Achseln. »Das ist ein Kompromiß. Wir müssen in den sauren Apfel beißen. Aber vielleicht wird er gar nicht so sauer.« Und dabei lächelte er vieldeutig.

Niemand widersprach, doch im Stillen machte sich der eine oder andere Kollege Gedanken über Grobecks politische Zukunft. Grobecks Häuser würden durch die Fußgängerzone kaum beeinträchtigt. Deshalb stemmte er sich nicht dagegen. Um so stärker bekämpfte er die Ansiedlung von konkurrierenden Unternehmen. Noch paßten Grobecks Interessen zu den Zielen der Partei, aber das konnte sich ändern.

Irgendwann konnte die politische Großwetterlage auch auf Göttingen durchschlagen. Mehrheiten für sozialdemokratische Oberbürgermeister waren nicht mehr ausgeschlossen. In dem Fall würde es eng werden in der Fraktion. Ob sie so eigennützige Politiker wie Grobeck dann noch stützen würde?

Wohl niemand in Grobecks Umgebung hätte für möglich gehalten, daß dessen Gedanken in die gleiche Richtung gingen. Er wußte, wie weit er sich der Grenze des Zumutbaren genähert hatte. Darum würde er die politische Bühne verlassen, solange man ihn noch ungern gehen ließ. Er hatte alles erreicht, was er wollte. Sein zweites Kaufhaus war längst eröffnet, das dritte kurz vor der Fertigstellung. Ein weiteres Textilhaus würde die Stadt nicht tragen. Es gab auch keinen Grund, weiter zu expandieren. Er verdiente mehr, als er ausgeben konnte, war ein angesehener Bürger und verfügte über allerbeste Beziehungen. Also konnte er sich aus der Politik zurückziehen. Konnte auf abendliche Sitzungen und nächtliche Kungelrunden verzichten und das Leben genießen. Und sich um seine Pferde kümmern. Schade zwar, daß mit Sibylle Maiwald nichts mehr lief. Aber in ihrem Zustand war sie ohnehin nicht mehr begehrenswert. Und hübsche junge Frauen für die eine oder andere Nacht fand er noch allemal. Obwohl er zugenommen hatte. Aber anschwellender Umfang von Bauch und Brieftasche glichen einander aus.

Als im Herbst die FDP-Minister wegen unüberbrückbarer Meinungsverschiedenheiten in der Steuerpolitik zurücktraten, wußte Grobeck, daß die Wende eingeleitet war. Erhard hatte während der Regierungskrise jede Führungsstärke vermissen lassen, der unerwartet hohe Sieg der SPD in Nordrhein-Westfalen tat ein übriges. Einen Tag nach dem Rücktritt des Bundeskanzlers wurde Kurt-Georg Kiesinger zum neuen Kanzler gewählt. Und der bildete eine Große Koalition.

»Damit sind die Roten salonfähig geworden«, seufzte Grobeck in vertrauter Runde. »Ein Sozi als Wirtschaftsminister! Wir müssen mit dem Schlimmsten rechnen.«

Obwohl der Wechsel in der Regierung kaum dafür verantwortlich zu machen war, zeigte sich die allgemeine Schwäche der Wirtschaft auch in Grobecks Bilanzen. Zwar wuchsen Umsätze und Gewinne weiterhin, doch verlief der Anstieg deutlich flacher.

»Vorerst ist das kein Grund zur Beunruhigung«, entgegnete Grobeck seiner Prokuristin, als diese vorschlug, einer Flaute durch Umstrukturierung und Straffung des Angebots vorzubeugen. »Laß uns das Frühjahr abwarten, dann sieht die Welt schon wieder anders aus.«

Sibylle Maiwald sah ihren Chef nachdenklich an. Hatte er sein sprichwörtliches Gespür für künftige Entwicklungen verloren?

Grobeck glaubte zu ahnen, was in ihr vorging. »Wenn die Situation nach dem Weihnachtsgeschäft unverändert ist, hast du freie Hand«, sagte er. »Hauptsache, die Zahlen stimmen.«

Sibylle Maiwald lächelte.

Wie eine Sphinx, dachte Grobeck, und ihm war nicht ganz wohl dabei.

*

Anna rechnete. Carsten Maiwald mußte inzwischen Mitte dreißig sein. Ob er sich an sie erinnern würde? Wohl kaum. Sie war ihm während eines Praktikums bei einer Berliner Tageszeitung begegnet. Damals hatte sie ihren ersten Artikel veröffentlicht. Einen kleinen Beitrag über einen bis dahin unbekannten Jungregisseur, dessen erster Spielfilm, ein norddeutscher Flachland-Krimi, den seltsamen Titel »Karniggels« trug. Maiwald hatte die Fotos geliefert – Hauptdarsteller und Regisseur, beide mit einem Karnickel auf dem Arm. Und eine Bemerkung gemacht. Irgendwas mit »niedlich«. Und es war nicht ganz klar gewesen, ob er sie damit gemeint hatte oder die Kaninchen. Jedenfalls hatte Anna nicht gewußt, was sie erwidern sollte. Stattdessen war sie errötet und hatte sich maßlos geärgert.

Kurze Zeit später war Maiwald zum Stern nach Hamburg gegangen. Inzwischen arbeitete er freiberuflich, fotografierte Stars und Prominente und war für die kleine Redakteurin eines Provinzblattes sicher nicht erreichbar.

Aber was genau konnte Maiwald ihr wohl bieten? »Besonders interessant« wäre wohl eher eine Information über seine Mutter gewesen. Aber da hatte Joachim Hausmann passen müssen. Angeblich hatte sie Anfang der siebziger Jahre geheiratet und war ins Ausland gegangen. Niemand wußte, welchen Namen sie inzwischen trug. Also war sie auch über Telefonverzeichnisse nicht zu finden.

Womöglich wußte Carsten Maiwald nicht einmal, wer sein Vater war. Andererseits – wenn es ihr gelang, ein paar persönliche Details in Erfahrung zu bringen – konnte sie Grobeck vielleicht aus der Reserve locken. Oder sie konnte mit Maiwalds Hilfe dessen Mutter ausfindig machen.

Anna beschloß, den Versuch zu wagen. Später. Zuerst mußte sie sich um die Akte kümmern.

»Du weißt nicht, was du tust, Anna.« Sven war entsetzt, als sie ihm den Rest ihres Planes eröffnete.

»Doch«, erwiderte sie, »ich werde eine Akte kopieren. Na und? Niemandem entsteht ein Nachteil, niemand kommt zu Schaden. Und ich bin ganz sicher, mit dem Ergebnis ein Verbrechen aufzudecken.«

»Erwarte aber nicht, daß ich dir dabei helfe.«

Anna lächelte nachsichtig. »Nicht direkt, Sven Petersson. Von dir brauche ich nur eine kleine Leihgabe. So einen Apparat, mit dem man Schlösser öffnen kann. Du hast mir doch davon erzählt. Wegen meiner Wohnungstür.«

»Oh, Mann!« Sven raufte sich die Haare. »Ich kann doch nicht einfach ...«

»Klar kannst du. Es ist doch nur für ein paar Stunden. Niemand erfährt davon. Morgen früh liegt das Teil wieder an seinem Platz. Und alles ist in Ordnung.«

»Morgen früh? Heißt das, du willst heute nacht ...?«

Anna nickte. »Heute abend. Ich brauche weder Nacht noch Nebel, nur diesen Apparat. Dann ist es ganz einfach. Und es dauert höchstens eine halbe Stunde.«

»Und wenn ich nicht mitspiele?«

»Dann mache ich es trotzdem. In Berlin kenne ich Leute, die mir helfen. Es dauert nur etwas länger. Aber du kannst mich nicht zurückhalten.«

»Du bist nicht zu retten«, seufzte Sven. »Also gut. Ich besorge dir das Ding.«

Anna umarmte ihn und bedeckte sein Gesicht mit Küssen. »Ich wußte es. Sven, du bist ein Schatz.«

Als sie am Abend das Gebäude am Windausweg betrat, war Annas Entschlossenheit einem mulmigen Gefühl gewichen. Wenn sie nun doch erwischt wurde? Mit beruflichen Recherchen würde sie sich kaum herausreden können. Statt ihres Artikels würde ein Bericht über sie im Tageblatt erscheinen. Redakteurin bei Einbruch ertappt. Zu nächtlicher Stunde mit einer Akte in der Hand am Kopierer eines Universitätsinstitutes angetroffen.

Zögernd setzte sie ihren Weg fort.

Noch waren Foyer und Treppenhaus erleuchtet. Das Institut für Rechtsmedizin lag im Halbdunkel, während in den oberen Etagen reger Betrieb herrschte.

Sie wandte sich nach links, dann wieder nach rechts. Am Ende des Ganges, im Dämmerlicht, würde sie warten, bis der Hausmeister seine Runde beendet und das Licht ausgeschaltet hatte. Wahrscheinlich würde er auch den Haupteingang verschließen, aber das war das geringste Problem. Oben würde sie eine mitleidige Seele finden, die sie hinausließ.

Hinter einem Garderobenschrank lehnte sich Anna an die Wand und versuchte, ihre Armbanduhr abzulesen. Noch zwei Minuten bis zweiundzwanzig Uhr. Ihr Herz klopfte, und sie zwang sich, ruhig und gleichmäßig zu atmen und sich an die Anordnung der Räume zu erinnern.

Plötzlich erlosch das Licht.

Nachdem sich ihre Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, näherte sich Anna der Tür des Sekretariats. Durch die raumhohen Fensterflächen im Foyer fiel das Licht der Straßenlaternen ins Gebäude, es war dadurch weniger dunkel, als Anna erwartet hatte.

Der Schließzylinder war gut zu erkennen. Aber auch sie selbst. Obwohl sie dunkle Kleidung trug, würde man sie zumindest als Schatten wahrnehmen. Der Gedanke trieb ihr den Schweiß aus den Poren. Nervös fingerte sie an dem kleinen Apparat, um den Dorn, der den Schlüssel ersetzen sollte, in das Schloß zu schieben. Ob das wirklich funktionieren würde? Würde sie in der nächsten Minute zur Einbrecherin? Noch konnte sie aufgeben und sich unbehelligt aus dem Staub machen.

Doch ihr Finger hatte den Knopf gefunden und gedrückt. Das Gerät surrte, dann sprang das Schloß auf.

Rasch trat Anna in den Raum und drückte leise die Tür zu.

Sie befand sich in absoluter Dunkelheit. Vor dem Fenster mußte ein Rolladen herabgelassen sein. Wahrscheinlich gegen Einbrecher. Anna fühlte ein Kichern in sich aufsteigen.

Sie zog ihre Taschenlampe hervor und richtete den Lichtstrahl auf den Kopierer. Nachdem sie den Schalter gefunden hatte, setzte sie das Gerät in Betrieb. Es begann zu rappeln und zu brummen. Anna zuckte zusammen, mit diesem Höllenspektakel hatte sie nicht gerechnet. Sie lauschte zur Tür. Glaubte schlurfende Schritte auf dem Flur zu hören. Anna legte eine Hand auf den Schalter und hielt den Atem an.

Das Geräusch kam aus dem Kopierer, dessen offenbar überholungsbedürftige Mechanik sich in vielerlei Tönen bemerkbar machte. Erleichtert ließ sie den Apparat hinter sich und schlich zur Tür, die zum Zimmer des Professors führte. Vorsichtig drückte sie die Klinke nieder. Die Tür schwang auf. Widerstandslos, aber mit einem gequälten Quietschlaut. Erneut hielt Anna den Atem an. Doch außer dem Kopierer war nichts zu hören. »Zwei-vier-fünf. Zweiter Schrank, vierter Regalboden, fünfter Ordner«, murmelte sie vor sich hin. Der Strahl ihrer Taschenlampe glitt über die Schränke, erfaßte das Fach, und Anna stieß einen erstickten Schrei aus.

Das Fach war leer.

Sie begann zu zittern. War sie in eine Falle getappt? Jede Sekunde rechnete sie mit dem Aufflammen von Scheinwerfern und barschen Stimmen, die sie fragten, was sie hier wollte.

Nichts dergleichen geschah. Die Angst wich zunehmendem Ärger. War sie das Risiko vergeblich eingegangen?

Erneut ließ sie den Lichtkegel über die unzähligen Aktenordner wandern. Irgend etwas stimmte nicht. Im Unterbewußtsein blitzte ein Signal auf, aber Anna bekam es nicht zu fassen. Hatte sie die Zahlen verdreht? Noch einmal, sagte sie sich. Ganz langsam.

Zwei-vier-fünf. Zweiter Schrank – das war ihr Irrtum: Die zweite Schranktür wäre richtig gewesen! Ihr Herz schlug schneller. Zweite Tür von rechts, vierter Regalboden von oben. Da standen die Ordner – so wie sie sie in Erinnerung hatte. Sie öffnete die Tür, deren Knarren sie kaum noch wahrnahm, griff den fünften Aktenordner und leuchtete hinein.

Ein schauriger Schädel grinste ihr entgegen. Zur Hälfte bräunlich-gelber Knochen, zur anderen Hälfte mit grünlich-wächserner Haut überzogen. Anna schluckte gegen den Würgereiz und blätterte die Seiten auf. »Fundort: Kornmarkt«. Sie hatte sie!

Vorsichtig schlich Anna zurück ins Sekretariat. Am Kopierer leuchtete die Bereitschaftsanzeige. Blatt für Blatt legte sie auf die Glasfläche und betätigte den Druckschalter. Das Gerät arbeitete unerträglich langsam. Anna sah auf die Uhr, zehn Minuten nach zehn. Es war ihr, als befände sie sich bereits eine Ewigkeit in diesem Raum. Voller Ungeduld wartete sie bis zur letzten Seite. Dann schaltete sie den Kopierer aus und brachte die Akte zurück an ihren Platz. Sorgfältig schloß sie alle inneren Türen und schob die Kopien unter ihren Pullover. Dann öffnete sie behutsam die Tür zum Flur. Weit und breit kein Mensch. Rasch schlüpfte sie hinaus und wandte sich zum Gang, der in den Eingangsbereich führte.

Zuerst hörte sie nur das Knurren, dann ein energisches »Sei ruhig, Tesko!« Hastig drückte sie sich an die Wand, in den Schatten einer Säule. Eine Sekunde später zerrte ein Schäferhund einen Mann um die Ecke. Sein Herrchen im grauen Kittel stutzte, warf einen Blick in den Gang und zog seinen Hund zurück. »Alles in Ordnung, Tesko. Komm weiter, wir wollen Feierabend machen.«

Doch der Hund knurrte in Annas Richtung und zerrte erneut an der Leine.

Der Hausmeister griff in die ausgebeulte Tasche seines Kittels und zog eine Handlampe hervor. Umständlich leuchtete er in den Gang hinein. Im nächsten Augenblick wurde Anna vom Lichtstrahl geblendet.

»Wen haben wir denn da?« fragte die Gestalt hinter der Lichtquelle.

Etwa zur gleichen Zeit saß im Ostviertel der Stadt ein Mann über Papieren, die kurz zuvor von einem Boten abgegeben worden waren. »Übersende Zwischenbericht wg. möglicherw. brisanter Information. Gruß, Pawlowski« stand handschriftlich auf der gelben Notiz, die auf dem ersten Blatt klebte.

Eilig überflog der Mann die Seiten. Seine Augen blieben an einem Namen hängen.

Minutenlang starrte Grobeck ins Feuer, das im Kamin knisterte. Bilder aus einer vergessenen Zeit zogen an seinem inneren Auge vorüber. Ein erfolgreicher Textilhändler in den Metropolen der Mode, begleitet von einer wunderschönen und klugen Frau. Nächte voller Leidenschaft. Erfolgreiche Verhandlungen, profitable Vertragsabschlüsse. Dann die Ernüchterung. Sibylle schwanger. Abtreibung? Kommt nicht in Frage. Günter Neumann. Verständnisvoll, aber unnachgiebig. Der Anfang vom Ende.

Das Imperium war noch im Aufbau, wuchs noch über weitere Jahre, aber die Keimzelle seines Untergangs war gelegt. Im Nachhinein betrachtet, war Sibylle Maiwald sein Untergang gewesen. Sie hatte ihn seiner Frau entfremdet, und er hatte die Lust an der Arbeit verloren. Schließlich war ihm sogar die Politik zuwider geworden.

Heute brachte ihn kaum noch jemand mit Mode oder Kommunalpolitik in Verbindung. Dafür hatte er sich in der Pferdezucht weltweit einen guten Namen gemacht.

Und den galt es zu schützen.

Die Maiwald hatte ein Kind in die Welt gesetzt, das er nicht gewollt hatte. Nur wenige Menschen hatten gewußt oder geahnt, daß er der Erzeuger war. Wie konnte dieser Zeitungsschmierer davon erfahren haben? Und jetzt wußte es auch die Lehnhoff. Gut. Dann wußte sie es eben. Nutzen würde ihr dieses Wissen überhaupt nichts. Aber vielleicht würde sie versuchen, daraus eine Geschichte zu machen, um sie an eine Illustrierte zu verkaufen. Es wurde endgültig Zeit, der Dame Zügel anzulegen.

Aus dem abgegriffenen Notizbuch suchte er eine Telefonnummer heraus, zog den Apparat zu sich heran und wählte.

»Grobeck hier. Guten Abend, lieber Freund. Ich brauche Ihre Hilfe.« Nachdem er eine Verabredung getroffen hatte, wählte er ein zweites Mal. Diese Nummer hatte er im Kopf.

Es meldete sich aber nur ein Anrufbeantworter, er verschob daher sein Vorhaben auf den nächsten Tag. Es war ohnehin schon spät. Und was er seinem Partner zu sagen hatte, war für eine Aufzeichnung nicht geeignet.

Anna schaltete sofort. »Oh«, hauchte sie, »da bin ich aber froh, daß Sie Ihren Hund so gut im Griff haben. Ich habe nämlich solche Angst vor Hunden.« Dabei riß sie angstvoll die Augen auf und verschränkte die Arme über der Brust.

»Was machen Sie hier?« knurrte der Mann im Hausmeisterkittel. Sein Tonfall war dem seines Hundes nicht unähnlich.

Statt einer Antwort ließ Anna ein paar Tränen über ihre Wangen kullern. »Sie sind bestimmt der Verantwortliche hier und können mir helfen.«

»Wüßte nicht, was ... Außerdem haben Sie hier um diese Zeit nichts zu suchen.«

Suchen. Das rettende Stichwort.

Inzwischen hatte sich der Hund auf Befehl seines Herrn auf die Hinterläufe gesetzt, so daß Anna auf den Mann zugehen konnte.

»Meine Kontaktlinse!«, schluchzte Anna. »Ich habe heute Nachmittag eine Kontaktlinse hier verloren, als ich bei Professor Cordalis war. Und als ich gerade anfangen wollte, sie zu suchen , ging das Licht aus. Sie können es doch bestimmt wieder einschalten, oder?«

Endlich senkte der Hausmeister seine Lampe. Unschlüssig blickte er abwechselnd auf Anna und zu einem Schaltschrank auf der anderen Seite des Flures.

»Ach bitte«, hauchte Anna und klimperte mit den feuchten Augenwimpern, »seien Sie doch so freundlich. Wenn mein Onkel erfährt, wie dumm ich mich angestellt habe, ist er bestimmt ärgerlich.«

Das gab den Ausschlag. »Ihr Onkel? Na gut. Moment.« Eilig strebte er zum Schaltkasten und klapperte dabei mit einem riesigen Schlüsselbund.

Einige Sekunden nachdem das Licht aufgeflammt war, tat Anna einen kleinen Schrei und hielt etwas Unsichtbares in die Höhe. Sie eilte auf den hilfsbereiten Hausmeister zu, bedankte sich überschwenglich und wandte sich zum Gehen. Geschafft! Eilig lief sie zum Ausgang.

Doch sie prallte gegen die verschlossene Tür. Noch einmal brach ihr der Schweiß aus. Ängstlich sah sie sich um.

Der Hausmeister hatte schon den Schlüssel in der Hand. »Warten Sie«, brummte er, »ich lasse Sie hinaus.«

Nach einigen Schritten winkte Anna erleichtert zurück. Plötzlich drehte der Mann den Schlüssel erneut, riß die Tür auf. »Moment mal, warten Sie! Professor Cordalis war doch heute gar nicht im Haus. He, Sie ... Los, Tesko, faß!«

Aber da jagte Anna schon über den Parkplatz. Sie dankte den Konstrukteuren für die Erfindung der Fernbedienung für Autotüren und warf sich in den Twingo, bevor der Schäferhund sie erreichte. Während das Tier gegen die Scheibe bellte und der Hausmeister die Eingangsstufen hinuntereilte, startete sie mit fliegenden Fingern den Anlasser und raste mit quietschenden Reifen davon. Erst in der Lotzestraße schaltete sie das Licht ein.

Die Papiere unter dem Pullover brannten wie Quallenbisse. Am liebsten hätte sie angehalten, um die Unterlagen auf Hinweise durchzusehen, die ihr recht gaben. Kurz entschlossen bog sie an der Bürgerstraße nach links ab. Statt nach Nikolausberg würde sie zu Sven fahren. Zum Leineufer, wo er ein winziges Appartement bewohnte, war es näher. Sie brauchte ihn jetzt. Bestimmt konnte er mit den Untersuchungsergebnissen der Rechtsmediziner mehr anfangen als sie.

Und außerdem würde er sie beruhigen, denn noch immer raste ihr Herz.

Sven riß die Tür auf. »Anna! Ist alles in Ordnung? Gerade habe ich mich gefragt, wann du wohl anrufst. Aber daß du gleich herkommst, ist natürlich viel besser. Komm rein, mach’s dir bequem.«

»Danke!« Anna zog die Papiere aus dem Pullover und warf sie auf den kleinen Tisch in der Eßecke.

»Und hier hast du dein kleines technisches Wunderwerk zurück. Hat prima funktioniert.« Sie legte den Apparat zu den Papieren, Sven nahm ihn rasch an sich und ließ ihn in einer Tasche seines Mantels verschwinden.

»Das ist nicht meiner«, murmelte er. »Den habe ich aus der Asservatenkammer entliehen. Wahrscheinlich ist der schon öfter ... Na, lassen wir das. Ich bin froh, daß es vorüber ist. Willst du was trinken?«

Anna nickte dankbar. »Ein großes, kühles Wasser. Ich hab nämlich ziemlich viel Flüssigkeit ausgeschwitzt.«

»War’s schlimm?«

»Willst du’s wirklich wissen?«

»Na ja, einerseits nein und andererseits ...«

»Gut. Also: Ich bin ganz leicht reingekommen, habe die Akte kopiert und bin wieder raus. Dabei bin ich leider dem Hausmeister in die Arme gelaufen.«

»Dann kann er dich beschreiben.« Sven klang erschrocken.

»Vielleicht«, erwiderte Anna leichthin. »Aber niemand wird ihn fragen. Ich habe nichts mitgehen lassen und nichts beschädigt. Niemand wird jemals Nachforschungen anstellen.«

»Und wenn ihr aus den Unterlagen zitiert?«

»Wenn! – Aber selbst dann weiß niemand, woher wir die Informationen haben. Wie du weißt, haben wir ein Zeugnisverweigerungsrecht.«

Sven schien nicht ganz überzeugt. Doch Anna brannte darauf, die Akte anzusehen und ging nicht weiter auf das Thema ein. Sie zeigte auf die Papiere. »Laß uns mal sehen, ob überhaupt was Interessantes drinsteht.«

Sven gab sich geschlagen und beugte sich über die beschriebenen Blätter.

»Es waren auch Fotos dabei«, erklärte Anna. »In Farbe. Ziemlich scheußlich. Die habe ich nicht kopiert. Ein halb verwester Schädel, der übrige Körper ein Skelett, teilweise von einer grüngelben Schicht bedeckt. Irgendwie unheimlich.«

Sven tippte auf die Papiere. »Das ist ja wieder das reinste Chinesisch. Hör zu.« Er nahm ein Blatt auf und begann zu lesen. »Die mikroskopische Untersuchung am Compacta-Querschnitt ergab Reste von Fett-Transgression in Form von Fettwachsrelikten in den Haversschen Kanälen und Lakunen der Osteone ... Oder hier: Bestimmung des Auswanderungsgradienten von Hämoglobin-Eisen aus den Haversschen Kanälen am Osteon-Querschnitt ... Das bringt uns nicht weiter.«

»Such doch mal weiter hinten. Ich könnte mir gut vorstellen, daß sie am Ende ihre Untersuchungen zusammengefaßt und ein Ergebnis formuliert haben.«

Sven blätterte weiter. »Hier«, rief er und zeigte auf einen eingerückten Absatz.

Zusammenfassung

1. Geschlecht: Die Leiche ist weiblichen Geschlechts. Wie oben ausgeführt, weisen sowohl geschlechtsspezifische Merkmale des Schädels als auch die gentechnische Analyse von Haarresten darauf hin. Die mit der Leiche gefundenen Stoffreste und Knöpfe gehören zwar zu einem Militärmantel, wie er in der deutschen Wehrmacht ab 1944 Verwendung fand, dieser kann jedoch wegen seiner Größe nicht als Kleidungsstück der Leiche zugeordnet werden. Es ist zu vermuten, daß die Tote vor Verbringung an den Fundort in den Mantel eingewickelt wurde. (Es fanden sich Reste eines Flachsbindfadens.)

2. Altersbestimmung: Nach den dargestellten anatomischen Befunden dürfte die Frau zum Zeitpunkt des Todes etwa 60 – 63 Jahre alt gewesen sein.

3. Liegezeit: In einer Gesamtbeurteilung der mikromorphologischen Prüfung, der biochemischen Analyse des Leichenlipids und der histologischen Untersuchung des Kollagenbestandes läßt sich die Liegezeit der Leiche auf etwa 40 ± 5 Jahre eingrenzen. Für einen Todeszeitpunkt Ende der fünfziger, Anfang der sechziger Jahre spricht darüber hinaus die Mikroanalyse der Dental-Amalgame. Das hier eingesetzte Material entspricht der Zusammensetzung, wie sie während der 50er Jahre verwendet wurde.

5. Sonstiges: Am Ringfinger der rechten Hand fand sich ein goldener Ring mit Gravur (Herbert 19.4.1924). Reste von Stecknadeln fanden sich unter dem Hinterkopf.

Anna stieß einen Schrei aus. »Hier«, rief sie, »hier hast du’s: Der Vater von Grobeck hieß Herbert. Ich hab’s auf dem Grabstein gesehen. Und Stecknadeln! Wo gibt’s Stecknadeln? Im Kurzwarenladen!«

Sie sprang auf und hüpfte aufgeregt um den Tisch.

»Und von wegen in den Wirren der letzten Kriegsjahre verstorben! Mit Amalgam aus den fünfziger Jahren! Das Gutachten ist doch völlig eindeutig. Die wollen einfach nichts wissen! Aber jetzt habe ich ihn. Und die ganze Mischpoke, die verhindern will, daß ich ihn kriege. Wir müssen nur noch klären, wer oder was auf dem Friedhof unter Martha Grobecks Grabstein liegt.«

»Jetzt mach aber mal ‘nen Punkt!« In Svens Stimme schwang Ärger mit. »Du kannst nicht im Ernst glauben, daß ich dich nächtens auf dem Friedhof nach Leichen graben lasse. Das wäre ja ...«

»Keine Sorge«, lenkte Anna ein. »Ich will ja nicht selber graben. Aber ich werde Staatsanwalt Wegemann mit diesem Material konfrontieren. Und wenn er – oder sein Chef – dann von sich aus keine Exhumierung veranlaßt ...«

»Was dann?« Svens Augen blitzten.

Anna sah aus dem dunklen Fenster in die Nacht hinaus und schwieg. Schließlich hob sie die Schultern. »Weiß nicht. Mal sehen. Erst mal fahre ich nach Hamburg.«

»Nach Hamburg?«

Anna nickte. »Zu Carsten Maiwald.«

»Wer ist Carsten Maiwald?«

»Grobecks Sohn.«

1967

»Jetzt rennen diese langhaarigen Affen schon wieder durch die Stadt«, knurrte Grobecks Buchhalter. »Ostern gegen Krieg und Atom, und jetzt gegen die eigene Regierung. APO – wenn ich das schon höre. Von denen hat doch noch keiner richtig gearbeitet. Reden von Marx und Mao, sind aber noch nicht richtig trocken hinter den Ohren. Wenn das der Adenauer noch erleben müßte. Keine drei Monate ist der Kanzler tot. Und jetzt das.«

Grobeck beobachtete zusammen mit seinem ältesten Mitarbeiter aus dem Fenster in der obersten Etage des Neubaus in der Weender Straße den studentischen Protestmarsch, der vom Auditorium seinen Ausgang genommen hatte. An der Kreuzung zu Theater- und Prinzenstraße würde sich der Pulk Richtung Universitätsbibliothek und dann über Papendiek und Pauliner Straße zum Rathaus wälzen. Am Markt würde eine lautstarke Kundgebung stattfinden. Anschließend konnte es kritisch werden. Einzelne Gruppen würden womöglich durch die Straßen marodieren und Bürger beschimpfen, vielleicht auch Farbbeutel oder Eier und Tomaten werfen.

Grobeck zeigte auf den geordneten Zug, der – wären die Marschierenden weniger jung und ihre Transparente weniger bunt und weniger obszön gewesen, auch eine Gewerkschaftsdemonstration zum Ersten Mai hätte sein können. »Hier geht’s ja noch. Ich war im Sommer in Berlin. Sie können sich nicht vorstellen, was da los war.«

»Na, die sind doch vollkommen verrückt.« Der alte Mann hob die Stimme. »Was haben die gegen den Schah von Persien? Der hat denen doch nichts getan. Und dann diese Gewalt. Mit Rauchbomben und Knallkörpern und faulen Eiern. So was nennt sich Studenten. Unter Studieren stelle ich mir was anderes vor.«

»Vielleicht studieren sie ja trotzdem noch«, gab Grobeck zu bedenken.

»Wann denn? Tagsüber Krawall machen und nachts in der Kommune drunter und drüber. Alle durcheinander. Schrecklich.« Der Buchhalter wandte sich ab. »Ich kann das nicht mit ansehen.«

»Da haben Sie natürlich recht«, sagte Grobeck, obwohl gewisse Aspekte des Kommunenlebens seine Phantasie beflügelten. Denen konnte er durchaus etwas abgewinnen. Er hatte noch dieses Foto aus der »Kommune 1« im Kopf, das in einigen Zeitungen erschienen war. Uschi Obermaier. Fast nackt.

Aber das war’s auch schon. Als Geschäftsmann und Steuerzahler konnte er nicht wirklich verstehen, was die jungen Leute trieb. Niemand, den er kannte, hatte etwas übrig für das hitzige Aufbegehren gegen alle Werte. Durch junge Menschen, die doch von Krieg und Elend verschont worden waren. Die ihrer Zerstörungswut freien Lauf ließen, obwohl ihnen alle Errungenschaften des Wirtschaftswunders zu Füßen gelegt wurden. Er kannte die verzweifelten Klagen von Ratskollegen, deren Söhne sich nicht mehr wuschen, nicht die Haare schnitten und ihre Kippen auf dem elterlichen Terrazzo austraten. Statt sich für die väterlichen Betriebe zu interessieren, sprachen sie von Revolution und Gruppensex, von der Fratze des Kapitalismus und vom latenten Faschismus hinter der demokratischen Maske des autoritären Staates.

Wenn Grobeck im Rat oder in Interviews im Göttinger Tageblatt ein Demonstrationsverbot oder den Einsatz der ganzen Strenge des Staates forderte, war ihm Beifall sicher. »Bisher hat sich die Polizei zurückgehalten. Bis an die Grenze des Zumutbaren. Aber die Anständigen können dem zügellosen Treiben nicht unbegrenzt zusehen. Wer Terror produziert, muß Härte in Kauf nehmen. Niemand hat den Tod dieses Berliner Studenten gewollt, aber wer die Staatsgewalt provoziert, muß mit Reaktionen rechnen. Wir wollen es nicht so weit kommen lassen wie in Berlin, wo Kommunisten, Maoisten und Marxisten den Schutz der freien Welt mißbrauchen und Bombenanschläge gegen den amerikanischen Vizepräsidenten Humphrey vorbereiten. Wir wollen Ruhe und Ordnung in unserer Stadt.«

Die einzige, die ihm widersprach, war Sibylle Maiwald.

»Du siehst das zu negativ«, sagte sie. »Jugend muß aufbegehren. Diese Generation ist dabei zu begreifen, daß sie die Nachkommenschaft der Auschwitz-Mörder ist. Ihre Eltern haben ihnen erzählt, sie hätten sich nichts vorzuwerfen oder haben die Nazi-Verbrechen ganz verschwiegen. Sie haben ihren Kindern beigebracht, daß man stolz zu sein hat. Auf die D-Mark, auf die Wirtschaft, auf Westdeutschland. Politik war ebenso unanständig wie Sexualität. Darüber sprach man nicht. Und nun fangen die Jungen selbst an zu denken, stellen die alten Wahrheiten in Frage. Und dann wird einer von ihnen erschossen. Das muß zu Konflikten führen. Dieser Benno Ohnesorg wird noch zu einem Symbol werden. Und daran sind nicht die Demonstranten schuld. Damit meine ich nicht, daß alles in Ordnung ist, was die Studenten reden. Ich habe auch nichts übrig für Krawall und kaputtes Kinogestühl.«

Sie wandte sich zu ihm um und sah ihn an.

»Aber Sorgen mache ich mir. Und zwar nicht um die Zukunft der Republik. Sondern um unsere.«

»Unsere? Ich verstehe nicht. Was hat das eine mit dem anderen zu tun?«

»Eine Menge, mein Lieber. Wenn sich das Bewußtsein der Jugend ändert, wird sich ihr Konsumverhalten ändern.«

»Aber was soll denn dieser APO-Spuk für Auswirkungen auf die Mode haben?«

»Auf die Mode weniger, aber auf das Kaufen. Sieh dir doch die Leute an. Du schaust gar nicht richtig hin, weil’s dich ekelt. Wenn du’s tätest, würdest du erkennen, daß unser Angebot nicht mehr in ist. Sie tragen alte Klamotten. Und wenn du genau hinhören würdest, könntest du die Gründe hören. Nicht, weil sie sich keine neue Kleidung leisten können, sondern weil sie sich keine neue Kleidung leisten wollen. Damit distanzieren sie sich vom Konsumterror. Die Jugend von heute kauft nicht mehr bei uns. Das ist das Problem.«

»Und was schlägst du vor?«

Sibylle Maiwald lächelte leise.

»Verkaufen. Die Firma verkaufen, solange die Bilanzen noch vorzeigbar sind.«

Grobeck schüttelte den Kopf. Wobei offen blieb, ob er ihren Vorschlag oder ihre Theorie vom Konsumverhalten der Jugend meinte. Sie vermutete beides.

In Wahrheit versuchte er, ein Schreckensbild loszuwerden. Horden nicht zu bändigender junger Menschen drangen in seine Läden ein, warfen Farbbeutel und legten Feuer. Der Verkauf kam zum Erliegen. Die Versicherung zahlte für die Schäden nicht. Ein Konkursverwalter versteigerte die Firma.

Er schauderte und verscheuchte die Vision. »Das kann ich mir nicht vorstellen. Junge Leute wollen Mode. Hast du selbst gesagt. Und wo sollen sie kaufen, wenn nicht bei uns? Die Bilanzen sind in Ordnung. Deine Worte. Also ist doch alles bestens. Und jetzt will ich davon nichts mehr hören.«

Kurze Zeit später traf Grobeck der zweite Schlag. »Ich werde mich scheiden lassen«, sagte Gerda eines Abends. Und klang dabei eher beiläufig.

»Du wirst was ...?« Grobeck glaubte falsch gehört zu haben und wußte doch im Innersten, was Gerda sagen wollte.

»Du wirst was ...?« wiederholte er, als sie nicht gleich antwortete – in verzweifelter Hoffnung, der Erkenntnis entgehen zu können, indem er sie hinausschob.

»Du hast richtig gehört«, gab seine Frau statt einer Antwort zurück. »Es ist bereits alles veranlaßt.« Und damit ließ sie ihn stehen.

Nach Sekunden der Erstarrung stürzte er ihr nach. In ihrem Zimmer traf er sie beim Ordnen und Sortieren von Kleidern. Wütend riß er sie am Oberarm herum. »Was redest du da? Das ist doch dummes Zeug. Da habe ich ja wohl auch noch ein Wörtchen mitzureden. Schlag dir das aus dem Kopf. Ich lasse nicht zu ...« Seine Stimme überschlug sich.

Gerda Grobeck riß sich los und fixierte ihren Mann mit eiskaltem Blick. Leise, fast unhörbar, formte sie ihre Antwort: »Du wirst die Schuld auf dich nehmen. Dann gibt es eine geräuschlose Scheidung. Solltest du dich weigern, werden deine Affären in der Öffentlichkeit breitgetreten. Du kannst es dir aussuchen. Und jetzt geh. Ich habe zu tun.«

Grobeck spürte, wie der Boden unter ihm schwankte. Sein Kopf war leer. Plötzlich hörte er sich atmen – ein ohrenbetäubendes Rasseln. Er fühlte eine eiserne Faust, die sein Herz umklammerte, sah die Wände auf sich zustürzen, die Beine wollten ihn nicht mehr tragen. Gerda kippte nach hinten aus seinem Gesichtsfeld, dann wurde es dunkel.

Als er wieder zu sich kam, spürte er zuerst den Schmerz in der Brust, dann im Hinterkopf, zuletzt im linken Arm. Von fern hörte er unverständliches Stimmengemurmel, schließlich erkannte er die Lampe unter der Schlafzimmerdecke.

Plötzlich waren weiße Gestalten um ihn herum. Er wurde aufgehoben, auf eine Trage gelegt und aus dem Haus gerollt. Nach der Flurdecke tauchte ein Stück bewölkter Himmel auf, dann schob sich das Verdeck eines Krankenfahrzeugs über ihn. Die Trage rüttelte in ihren Halterungen und wurde arretiert. Eine seltsame Müdigkeit überkam Grobeck, er war unendlich dankbar, liegen zu können, und schloß die Augen. »Los«, sagte jemand, »Beeilung. Der sackt mir gleich wieder weg.«

Nachdem er aufgewacht war, brauchte er eine Weile, um sich zurechtzufinden. Sein Blick wanderte über weiße Wände, ein weißes Bettgestell und weißes Bettzeug. Auf der Fensterbank ein blasser Farbfleck. Ein Strauß rosa Nelken in einer viel zu großen und unförmigen Vase.

Die Tür entdeckte er in dem Augenblick, als sie sich öffnete und ein hochgewachsener Mann im weißen Kittel eintrat.

»Guten Tag, Herr Grobeck«, dröhnte seine Stimme. »Da haben wir ja noch mal Glück gehabt. Hätte schlimmer kommen können.«

»Wann kann ich hier raus?« wollte der Patient fragen, aber er mußte sich erst gründlich räuspern. Schließlich gelang es ihm, die Frage loszuwerden.

»Na, Sie haben Sorgen«, sagte der Arzt und ergriff sein Handgelenk. »Interessiert Sie gar nicht, warum Sie hier sind?«

Als Grobeck so weit wiederhergestellt war, daß er das Krankenhaus verlassen konnte, waren die Weichen schon gestellt. Zu Hause, in der Firma, im Rat.

Gerda hatte am Hauseingang das Schloß auswechseln lassen und ihm im Dienstbotentrakt ein Zimmer eingerichtet. Lange – das wußten beide – würde er es nicht ertragen, sich durch die Hintertür ins eigene Haus schleichen zu müssen.

Und sie hatte eine Krankenschwester engagiert, die den Rekonvaleszenten bis zur vollständigen Genesung versorgen sollte.

Im gleichen Maß wie seine Kräfte wiederkehrten, wuchs die Wut über Gerdas Demütigungen. Kaum war Grobeck in der Lage, die täglichen Verrichtungen ohne Hilfe zu bewältigen, warf er die Schwester hinaus und quartierte sich in Gebhards Hotel ein.

Bollmann riet ihm, ein Haus im Ostviertel zu kaufen. »Du kannst nicht ewig im Hotel wohnen«, sagte er. »Erstens brauchst du eine angemessene Wohnung für dich, zweitens brauchst du Personal, das sich um dein Wohlergehen kümmert, drittens brauchst du eine gute Adresse. Ich hätte da eine Jugendstilvilla an der Hand. Nicht ganz billig, aber allerbeste Lage, repräsentativ und hochwertig. Nebenbei eine sichere Kapitalanlage.«

»Wieviel?«

»Knapp eine Million.«

»Eine Million? Du weißt, wie eng inzwischen ...«

»Schulden sind genau das, was du brauchst. Denk an die Unterhaltszahlungen. Je weniger du hast, desto weniger mußt du abgeben.«

Grobeck überlegte. »Also gut. Ich sehe mir das Haus an. Und wenn es so ist, wie du sagst, kannst du alles Nötige in die Wege leiten. Um die Finanzierung kümmere ich mich selbst.«

Ungewohnt reserviert hatte der Leiter der Kreditabteilung ihn in der Chefetage der Stadtsparkasse empfangen. Sie saßen in einem kleinen Büroraum, den Grobeck zuvor nie gesehen hatte, an einem Tisch, auf dem zahlreiche Papiere ausgebreitet waren.

»Sie haben«, sagte der Abteilungsleiter und vermied es, Grobeck anzusehen, »Ihren Kreditrahmen deutlich überschritten. An eine Ausweitung ist also nicht zu denken. Zumal Umsätze und Gewinnerwartungen Ihrer Häuser nicht gerade rosig aussehen. Im Gegenteil – wir müssen Sie bitten, Herr Grobeck, Ihre Verbindlichkeiten, die über den gesetzten Rahmen hinausgehen, alsbald auszugleichen.«

Fassungslos starrte Grobeck sein Gegenüber an. »Sind Sie noch zu retten, Mann? Was wissen Sie denn über meine Umsätze? Sie spielen mit Ihrer Position. Wenn ich den Herren Kollegen im Vorstand mitteile, wie Sie mit mir umspringen, sind Sie geliefert!«

Der Mann hob die Schultern und breitete die Arme aus. »Diese Anweisung«, sagte er ruhig, »kommt vom Vorstand. Mir sind leider die Hände gebunden. Selbst wenn ich wollte, könnte ich Ihnen nicht ...«

Grobeck war aufgesprungen und stieß mit dem Zeigefinger in Richtung Brustbein des Abteilungsleiters. »Wir sprechen uns noch«, rief er und stürmte aus dem Raum.

Ohne wirklich wahrzunehmen, wer ihn in der Rathaushalle begrüßte, eilte Grobeck durch das Haus und riß die Tür zum Fraktionszimmer seiner Partei auf. Erschreckt fuhren einige Köpfe herum.

»Mein lieber Anton.« Mit ausgebreiteten Armen kam der stellvertretende Fraktionsvorsitzende auf ihn zu. »Schön, dich wiederzusehen. Was verschafft uns die Ehre?«

»Ehre?« bellte Grobeck. »Laß den Quatsch. Wo sind Kupfer und Neumann und der OB?«

Konsterniert sah der Mann auf die Uhr. »Die sind in einer Besprechung. Mit dem Oberstadtdirektor. Die Delegation aus Holland ist da. Im Dienstzimmer des OB. Aber ich glaube nicht, daß ...«

Nach seiner Kehrtwendung knallte die Tür, dann hastete Grobeck – zwei Stufen auf einmal nehmend – die Treppe hinauf. Im Vorzimmer des OB wurde sein Durchmarsch jäh gestoppt. Weniger von der Sekretärin als von akuter Atemnot. Er ließ sich auf den Besucherstuhl fallen und ächzte.

»Herr Grobeck!« Erschrocken starrte ihn die Vorzimmerdame an. »Wollen Sie ein Glas Wasser?«

»Nein«, keuchte er, »ich will zum OB.«

»Das ist leider im Augenblick nicht möglich. Eine Besprechung. Sie verstehen.«

»Nein«, raunzte Grobeck, »ich verstehe nicht. Für mich ist der OB immer zu sprechen. Und ich werde jetzt dort hineingehen. Wenn die Leute aus Holland sind, sind sie von C & A. Und dann geht es auch mich etwas an.«

Er durchbohrte mit wütendem Blick die Sekretärin, der nichts anderes einfiel, als die Schreibmaschinentastatur mit solcher Heftigkeit zu bearbeiten, daß der Wagen mit lautem Klingeln gegen den Anschlag fuhr. Hektisch flogen ihre Augen zwischen dem keuchenden Grobeck und der Tür ihres Chefs hin und her. Sie machte sich darauf gefaßt, das Allerheiligste mit allen ihr zur Verfügung stehenden Mitteln zu verteidigen, notfalls mit dem eigenen Körper.

Als Grobeck sich ächzend erhob, schoß sie aus dem Sitz und baute sich vor ihm auf. In diesem Augenblick wurde die Tür geöffnet. Heraus bewegten sich drei gut gekleidete Herren. Hinter ihnen wurde der Oberbürgermeister sichtbar.

»Und kommen Sie gut nach Hause«, rief er den Gästen nach. Als er Grobeck erblickte, stutzte er. Aber nur kurz, dann lief ein vielfach geübtes Lächeln über sein Gesicht. »Der liebe Herr Grobeck«, sagte er. »Sie kommen wie gerufen. Bitte treten Sie ein.«

Ohne die Sekretärin eines Blickes zu würdigen, stürzte Grobeck an ihr vorbei. »Was geht hier vor?«, brüllte er und schoß wütende Blicke in die Runde.

»Mein lieber Grobeck«, bemerkte der OB, »ich bitte Sie. Mäßigen Sie sich. Es hat alles seine Ordnung. Die Herren haben uns lediglich ihr Konzept vorgetragen. Noch ist nichts entschieden. Und die Stadt wird sicher nicht gegen die eigenen Interessen handeln. Also gibt es keinen Grund, sich zu echauffieren.«

»Interessen? Die Stadt? Es geht nicht um die Stadt. Wir alle wissen, daß ein weiteres Textilhaus hier nicht überleben kann. Und wenn C & A kommt, sind meine Häuser gefährdet. Mindestens eins. Wir befinden uns in einer Expansionsphase. Sie wissen, was das bedeutet! In dieser Situation können Umsatzeinbußen ...«

»Herr Grobeck!« Der OB hob die Hände. »Bitte! Wir führen hier Sondierungsgespräche. Die Entscheidung trifft der Rat. Sie können Ihre Argumente ja in der Debatte vorbringen. Vielleicht überzeugen Sie uns. Und nun muß ich Sie bitten, sich zu verabschieden. Wir haben gleich noch eine Sitzung mit seiner Magnifizenz, dem Rektor der Universität.«

Grobeck schnappte nach Luft. »Der Rat«, schrie er, »der Rat entscheidet doch nur auf dem Papier. Die Weichen werden vorher gestellt. Was soll der Blödsinn? Will mich hier jemand ausbooten?«

»Niemand will Sie ausbooten. Und nun gehen Sie.« Fassungslos mußte Grobeck erleben, wie die hohen Herren ihn kurzerhand auf den Flur hinausschoben und grußlos die Tür schlossen.

Grobeck steuerte den Rathskeller an. Bier und Doppelkorn. Das brauchte er jetzt. Sollten die Ärzte reden, was sie wollten. Wenn einem bei lebendigem Leibe das Fell über die Ohren gezogen wurde, konnte ein bißchen Alkohol auch nicht mehr schaden. Nach dem zweiten Hardenberger fühlte er sich besser. Irgend jemand mußte hinter der Intrige stecken. Günter Neumann? Möglich. Sibylle Maiwald? Auch möglich. Wieso kam alles auf einmal? Gerda wollte sich scheiden lassen. Nun gut. Das konnte er verkraften. Dumm nur, daß ihr Vater noch so einflußreich war. Ob er den OB und die anderen geimpft hatte? Wahrscheinlich. Daß ihm die Stadtsparkasse den Geldhahn zudrehen wollte, ging wohl auch auf sein Konto. Aber ohne Information über seine Umsatzentwicklung wäre doch wohl niemand bereit gewesen, die Kreditlinie zurückzunehmen. Schließlich verdienten sie gut an ihm. Bisher jedenfalls. Wußten die mehr als er? Um die aktuellen Zahlen hatte er sich nicht gekümmert. Warum auch. Sibylle hatte alles im Griff.

Oder nicht? Hatte sie nicht kürzlich erwähnt, daß die Bilanzen vorzeigbar seien? Das Umsatztief war doch bestimmt überwunden. Oder sollte ...? Unaufhaltsam bohrte sich die Erkenntnis in sein Hirn, daß sein Unternehmen ohne sein Wissen in Schieflage geraten sein könnte. Erschreckt fuhr die Serviererin herum, als Grobeck mit der flachen Hand auf die Tischplatte schlug. »Verdammt«, knurrte er. »Ich muß der Sache auf den Grund gehen.«

Sibylle Maiwald schien auf die Frage gewartet zu haben. Ohne viel Worte breitete sie einen Stapel Papiere vor ihm aus.

»Meinen Vorschlag kennst du ja.«

»Deinen Vorschlag?«

Sie nickte. »Wie gesagt. Ich würde verkaufen. So schnell wie möglich.«

Grobeck tippte sich an die Stirn. »Spinnst du? Ich verkaufe doch nicht mein Lebenswerk.«

»Ich fürchte«, entgegnete sie, »dir bleibt nichts anderes übrig. Selbst mit neuen Krediten und der Villa in Nikolausberg kannst du die Firma nicht mehr retten. Du hast dich übernommen.«

Grobeck starrte auf die Papiere, ohne die Zahlen richtig aufzunehmen. Dann raffte er sie zusammen. »Ich lasse das prüfen«, knurrte er und verschwand ohne Gruß aus dem Büro seiner Prokuristin.

*

Das Atelier befand sich in der zweiten Etage einer ehemaligen Textilfabrik. Hohe Eisenfenster mit kleinen Butzenscheiben ließen schon von außen vermuten, daß hier einstmals die Webstühle gestanden hatten. Im Erdgeschoß waren die Büros untergebracht, ein Studio für digitale Bildbearbeitung lag etwas abseits in einem Nebengebäude.

Neben dem unauffälligen Eingang wies ein kleines Messingschild auf den Besitzer des Anwesens hin. Carsten Maiwald, Fotograf. Nichts deutete auf dessen Prominenz, auf berühmte Kundinnen oder auf bekannte Models, die hier ein- und ausgingen. Maiwald mußte sich nicht in Szene setzen. Sein Name wurde in einem Atemzug mit Helmut Newton, Robert Altmann und Herb Ritts genannt.

Für die unbekannte Redakteurin eines Provinzblattes würde es schwer sein, an den Künstler heranzukommen. Anna würde sich etwas einfallen lassen müssen.

Während sie noch das Gebäude betrachtete und hinter den spiegelnden Scheiben der Atelierfenster nach Anzeichen fotografischer Aktivität suchte, rollte ein Kleinbus auf das Gelände. In der Nähe der Eingangstür stoppte der Fahrer und stellte den Motor ab. Nach einer Weile öffnete sich eine Tür und eine Schar junger Frauen strömte lärmend heraus. Die ausnahmslos hochgewachsenen, schlanken Mädchen kamen offenbar zu einem Foto-Shooting für eines von Maiwalds berühmten Körper-Kunstwerken.

Der Fahrer hupte kurz, darauf öffnete sich die Eingangstür. Heraus trat eine Dame in einem extravaganten knallroten Kostüm mit einem Klemmbrett in der Hand. Sie bat die Mädchen um Ruhe und begann, eine Namensliste zu verlesen.

Vorsichtig näherte sich Anna der Szene. Niemand beachtete sie. Als sich die Frau zur Tür wandte und im Eingang verschwand, folgten ihr die Models im Gänsemarsch. Anna zögerte nur kurz, dann schloß sie sich dem Zug an.

Im Obergeschoß wurden sie zu den Umkleideräumen geleitet, wo die Dame in Rot Informationen und Anweisungen gab.

»Ihr habt heute ausreichend Zeit, Mädels«, schloß sie ihren kleinen Vortrag. »Im Augenblick läuft noch ein Shooting, das etwas länger dauert als geplant. Also möchte ich nachher keine Verzögerungen erleben, weil die eine oder andere doch nicht rechtzeitig ins Kostüm gekommen ist.«

Bei »Kostüm« kicherten einige der Mädchen. Und bald dämmerte Anna, daß es in diesem Fall wohl das Eva-Kostüm war. Zwar nahm keines der Models von ihr Notiz, weil jede mit dem Ausbreiten ihrer Schminkutensilien vor den großen Spiegeln beschäftigt war, aber sie konnte sich hier nicht länger verstecken. Kurz entschlossen folgte sie – in einigem Abstand – der Dame in Rot.

So gelangte sie unbehelligt ins Atelier. Plötzlich war sie von Lärm und Bewegung umgeben. Musik, Meeresrauschen und Vogelgezwitscher füllten den Raum. Zwischen unzähligen Stativen und Kameras, Scheinwerfern und Reflektoren eilten Requisiteure und Maskenbildner hin und her. Wie Trabanten um die Sonne schien alles um eine zentrale Lichtquelle zu kreisen.

Dort war der Fotograf bei der Arbeit. Den Kopf über die Hasselblad gesenkt, mit geschmeidigen Bewegungen und unter anfeuernden Rufen nahm er sein Objekt ins Visier. Anna mußte hinter einer Stelltafel hervortreten, in deren Schatten sie sich verborgen hatte, um freien Blick auf die Szene zu bekommen.

Eine Südsee-Insel. Vor der riesigen Leinwand mit stahlblauem Himmel war weißer Sand aufgefahren worden, der unter gleißendem Scheinwerferlicht als Eiland aus meeresgrüner Folie wuchs. Wie aus dem Reisekatalog. Mit Palmen und Papageien, Kokosnüssen und Tiefseemuscheln. Und einer dunkelhaarigen Schönheit. So perfekt geschminkt, wie man es wohl nur auf einer Südseeinsel der Werbung haben konnte. Sie trug nichts als ein mit großen Ziffern bedrucktes Schild, das sie vor dem Körper bewegte. Es reichte gerade eben aus, ihre Blöße so weit zu bedecken, daß Ärger mit dem Werberat vermieden wurde.

Wofür, fragte sich Anna, sollte die einsame Idylle werben? Dann erkannte sie die Ziffernfolge. Die Nummer einer Telefonauskunft.

»Schluß, aus, Ende. Danke, Verona, wir haben fertig!« rief der Fotograf und drückte die Kamera einem Assistenten in die Hand. »Zehn Minuten Pause. Und den Umbau bitte etwas schneller. Wir sind über die Zeit.«

Er zog ein Tuch aus der Tasche, wischte sich das Gesicht ab und griff nach der Mineralwasserflasche, die ein Helfer bereithielt. Nach ein paar kräftigen Schlucken, bei denen sich sein Adamsapfel deutlich bewegte, gab er die Flasche zurück. Anna erschrak. Denn nun kam er direkt auf sie zu.

»Willst du dich nicht umziehen, Mädchen«, sagte er, ohne sie anzusehen. »Wir fangen in zehn Minuten an.«

»Nein«, antwortete Anna, als er schon fast an ihr vorbei war, »ich möchte Sie sprechen.«

Carsten Maiwald drehte sich zu ihr um und zog verärgert die Augenbrauen hoch. »Ich bin Fotograf«, sagte er, »kein Agent für Möchtegern-Stars und Sternchen. Und nun sieh zu, daß du in die Garderobe kommst.«

»Herr Maiwald«, sagte Anna bestimmt, »Sie irren sich. Ich komme aus Göttingen. Vom Göttinger Tageblatt. Ich recherchiere für einen Artikel über einen merkwür...«

»Wie kommt die Frau hier rein?« rief Maiwald nach hinten. »Schmeißt die raus, aber subito.« Damit wandte er sich zum Gehen, und aus der Dekoration näherten sich zwei kräftige Assistenten.

Anna hatte keine Wahl. »Es geht um Ihren Vater«, rief sie dem Fotografen nach. Im nächsten Augenblick waren die Männer neben ihr und umfaßten ihre Oberarme.

Maiwald zögerte, drehte sich um und sah sie an. »Mein Vater? Was soll das? Meine Eltern sind in Frankreich.«

»Geben Sie mir dreißig Sekunden«, bat Anna. »Wenn Sie mir nicht länger zuhören wollen, verschwinde ich. Sofort.«

Der Fotograf gab den Assistenten einen Wink und sah auf die Uhr. »Also los, Sie haben noch zwanzig Sekunden.«

»Mein Name ist Anna Lehnhoff. Wir sind uns schon mal begegnet. Bei der Berliner Morgenpost. Aber das tut nichts zur Sache. Ich bin hier, weil ich in einem Mordfall recherchiere und einen Mann namens Anton Grobeck verdächtige.« Anna holte tief Luft. »Und ich habe Grund zu der Annahme, daß dieser Mann Ihr Vater ist.«

Carsten Maiwald schüttelte kaum wahrnehmbar den Kopf. »Der Mann ist nicht mein Vater«, sagte er leise. »Aber ... Können Sie in zwei Stunden wiederkommen? Hier ist meine Karte. Damit läßt man Sie rein. Jetzt muß ich arbeiten.« Damit wandte er sich ab und verschwand hinter einer Milchglastür.

»Danke«, rief Anna ihm nach. Ihr Herz klopfte, während sie die Visitenkarte betrachtete. Sie hatte es geschafft.

»Kommen Sie, wir gehen in mein Büro. Hier wird es gleich ziemlich laut.«

Maiwald selbst hatte ihr geöffnet und geleitete sie nun durch einen schmalen Gang zu einer gepolsterten Tür.

»Bitte, nehmen Sie Platz.« Er wies auf eine De-Sede-Ledergarnitur. Anna ließ sich in einen der Sessel sinken und sah sich um. Wie ein Büro sah der Raum nicht gerade aus. Zwar gab es einen Schreibtisch mit Computermonitor, ein Telefon und einen Safe. Aber die Größe des Raumes, weicher Teppichboden, bequeme Sessel, die dezent plazierte Stereoanlage der Spitzenklasse und eine klassisch-schlichte Schrankwand mit unzähligen Büchern ließen den Eindruck sachlicher Wohnkultur aufkommen. Vorherrschende Farben waren Weiß und Blau.

Eine raumhohe Fensterfront gab den Blick frei auf ein zur Elbe hin abfallendes Grundstück voller alter Bäume. »Mein Gott, ist das schön«, entfuhr es Anna.

Maiwald ließ sich Anna gegenüber nieder und musterte sie. »Freut mich, daß Ihnen mein Domizil gefällt. Aber darum sind Sie doch nicht hier. Was ist das für eine Geschichte um Grobeck? Ein Mordfall? Und was wollen Sie von mir?«

Anna holte tief Luft. »Danke, daß Sie mich nicht rausgeworfen haben. Ich will Sie auch nicht lange aufhalten. Wie gesagt, ich recherchiere in einem merkwürdigen Fall ...«

Sie schilderte den Leichenfund am Göttinger Kornmarkt und die sich daran knüpfende Theorie von einem Verbrechen, mit dem möglicherweise der frühere Inhaber führender Göttinger Textilhäuser, Anton Grobeck, etwas zu tun habe.

»Dieser Mann«, schloß Anna, »soll in den sechziger Jahren ein Verhältnis mit einer Mitarbeiterin namens Sibylle Maiwald gehabt haben. Und aus dieser Verbindung soll es ein Kind geben. Heißt Ihre Mutter vielleicht Sibylle?«

Maiwald nickte. »Es fällt mir schwer«, sagte er leise, »mich gedanklich auf meinen Erzeuger einzulassen. Fast war es mir gelungen, ihn zu vergessen.« Er beugte sich vor und sah Anna ernst in die Augen.

»Sehen Sie, Frau Lehnhoff, ich bin in einer glücklichen Familie aufgewachsen. Meine Mutter hat mir erst sehr spät eröffnet, daß der Mann, den ich für meinen Vater hielt, nicht mein Vater ist. Als Kind habe ich mir keine Gedanken darüber gemacht, daß der Mann meiner Mutter einen anderen Namen trug als ich. Später habe ich gern geglaubt, daß dieses mit meiner vorehelichen Geburt zusammenhing. Erst mit achtzehn habe ich die Wahrheit erfahren. Meine Mutter hat geheiratet, als ich vier oder fünf Jahre alt war. Ich bekam einen Vater, der besser nicht hätte sein können. Und heute ...« Maiwald richtete den Blick unter die Decke und verstummte.

»Und heute ...?« wiederholte Anna.

»Wir sind, wie man so schön sagt, ein Herz und eine Seele. Andere beneiden mich um das gute Verhältnis zu meinem Vater. Von meinem Erzeuger möchte ich – ehrlich gesagt – gar nichts wissen.«

»Ich verstehe.« Anna nickte nachdenklich. Sie fragte sich, ob sie das Recht hatte, weiter zu bohren.

»Nur eine Frage noch, Herr Maiwald, dann sind Sie mich los. Ich sehe ein, daß Sie meine Fragen nicht beantworten wollen, wahrscheinlich auch nicht können. Aber ich würde Ihre Mutter gern fragen, ob sie über die familiären Verhältnisse des Herrn Grobeck etwas weiß. Seltsamerweise habe ich nämlich bisher keine Familienangehörigen ausfindig machen können.«

Der Fotograf schüttelte den Kopf.

»Meine Eltern leben in Frankreich. Sie sind dort sehr glücklich. Ich möchte eigentlich nicht ... Aber warten Sie, ich mache Ihnen einen Vorschlag. Es gibt etwas aus der Zeit, in der meine Mutter mit Grobeck zusammen war. Ein Kästchen. Sie hat es immer aufbewahrt, und als sie nach Frankreich gegangen ist, hat sie es mir gegeben, damit ich es mir ansehen oder vernichten kann. Wenn ich mich recht erinnere, hat Grobeck es im Tresor hinterlassen oder vielleicht auch vergessen, als die Firma verkauft wurde. Ich habe es nie angerührt. Sie können es haben, wenn Sie mir versprechen, mich nie mehr mit Grobeck in Verbindung zu bringen.«

Anna zögerte. Sollte sie den Spatz in der Hand fliegen lassen, weil Maiwald ihr die Taube auf dem Dach anbot? Sie ließ ihr Gefühl entscheiden. »Einverstanden«, sagte sie, »ich werde Sie nicht mehr behelligen.«

Rasch erhob sich ihr Gegenüber und war mit wenigen Schritten am Safe. Maiwald stellte die Kombination ein, die Tür schwang auf, und er zog ein braunes Holzkästchen hervor. »Hier«, sagte er, »nehmen Sie. Ich möchte gar nicht wissen, was drin ist.«

Anna erhob sich und nahm das Kästchen, das Maiwald ihr mit ausgestrecktem Arm anbot.

»Danke, Herr Maiwald«, lächelte Anna. »Sie setzen offenbar großes Vertrauen in mich. Ich weiß gar nicht, womit ...«

Maiwald winkte ab. »Lassen Sie’s gut sein. Das ist eine Gefühlsentscheidung. Und nun gehen Sie bitte, bevor ich es mir anders überlege. Außerdem«, fügte er mit einem Blick auf die Uhr hinzu, »muß ich arbeiten. Also. Machen Sie’s gut, Frau Lehnhoff. Und viel Erfolg mit Ihrer Story.«

»Danke nochmals und auf Wiedersehen, Herr Maiwald.«

Ausnahmsweise war der ICE Max Planck, den sie zur Mittagszeit am Hauptbahnhof erwischte, nicht überfüllt. Anna hielt nach einem ruhigen Sitzplatz Ausschau, an dem sie das Kästchen aus Maiwalds Tresor ungestört untersuchen konnte. Dieses Kribbeln zwischen den Schulterblättern, mit dem sich eine Mischung aus Neugier und Jagdfieber bemerkbar machte, hatte schon in der U-Bahn eingesetzt. Inzwischen hielt sie es kaum noch aus. Am liebsten hätte sie schon auf dem Bahnsteig das Band geöffnet, mit dem die Botschaften aus der Vergangenheit zusammengehalten wurden. Aber das Holz war mürbe, und sie mußte befürchten, das Kästchen zu zerbrechen und seinen Inhalt auf dem Boden zu verstreuen.

Sie fand einen Platz mit Klapptisch und ließ sich nieder. Kaum hatte sich der Zug in Bewegung gesetzt, öffnete Anna mit Hilfe einer Nagelfeile den Knoten des alten Bindfadens. »Fußpuder« war in steilen Lettern auf das Kästchen geschrieben worden. Vorsichtig hob sie den Deckel an. Zum Vorschein kamen ein Bündel vergilbter Briefe, die mit einem rotbraunen Band zusammengehalten wurden, ein kleines Fotoalbum und ein schmales Oktavheft.

Anna spürte ihren Herzschlag. Mit fliegenden Fingern schlug sie das Album auf.

Kleine, vergilbte, schwarzweiße Fotos mit rüschenartigen Rändern zeigten eine Familie in Sonntagskleidung. Solche Bilder kannte sie. Aus den Familienalben ihrer Eltern.

Ein Mann mit Kaiser-Wilhelm-Bart. In Gehrock und Zylinderhut. Eine Frau in schwarzen Röcken und schwarzer Bluse, das Haar zum Kranz geflochten. Er mit weltmännischer Miene, sie mit einem scheuen Lächeln. Dann die Kinder. Zwei Jungen, fast gleichaltrig. In kurzen Hosen und weißen Hemden. Ordentlich gescheitelt. Die Familie. Vor einem Schaufenster. Diesmal blickt der Mann voller Stolz. Ein weiteres Foto zeigt den Vater mit seinen Söhnen. Der Mann trägt eine graue Uniform. Sein Gesichtsausdruck ist ernst. Die Hände ruhen auf den Schultern seiner Kinder, die zu ihm aufblicken.

Dann ein Porträt. Der Bart des Mannes ist zu einem schmalen Fleck unter der Nase geschrumpft. Seine Augen liegen im Schatten einer Schirmmütze. Kopfbedeckung, Krawatte und Schulterstücke gehören zu einer Offiziersuniform der deutschen Wehrmacht. Vermutete Anna.

Sie blätterte weiter. An einigen Stellen waren die Bilder herausgetrennt worden oder herausgefallen. Reste von Fotoecken markierten die Flecken.

Ein Bild fiel Anna entgegen, als sie umblätterte. Zwei Jungen in schwarzen Turnhosen, jeder hatte einen Arm über die Schulter des anderen gelegt. Auf der Rückseite ein Schriftzug. Mit Mühe entzifferte sie die Zeile. »Hinrich und Anton beim Turnfest von Hinrichs Jungenschaft.« Das Bild war etwas unscharf, trotzdem hatte Anna den Eindruck, als blickte der eine Junge stolz, der andere traurig. Plötzlich durchzuckte sie die Erkenntnis. Anton. Anton Grobeck. Sie hielt Jugendfotos von Anton Grobeck in der Hand. Offenbar hatte er einen Bruder. Hinrich. Rasch blätterte sie zurück. Da war doch ein Foto vor einem Schaufenster gewesen.

Richtig. Anton Grobeck mit Bruder und Eltern. Vor dem elterlichen Geschäft am Kornmarkt. Schade, daß sie keine Lupe dabei hatte. Die Buchstaben über der Ladentür waren nur teilweise sichtbar und stark verschwommen. Aber mit etwas Vorstellungskraft konnte man sie ergänzen: H. Grobeck – Kurzwaren.

Anna schloß das Fotoalbum und betrachtete die zusammengebundenen Briefe. Plötzlich hatte sie das Gefühl, etwas Verbotenes zu tun. Sie schnüffelte ohne Erlaubnis in privaten Unterlagen. Gewiß, Maiwald hatte ihr das Kästchen gegeben. Niemand konnte sie deswegen belangen. Aber war er der rechtmäßige Besitzer gewesen? Bestimmt hatte Grobeck sein Familienalbum seiner ehemaligen Geliebten nicht willentlich überlassen. Und diese Briefe? Es gab doch ein Briefgeheimnis. Unwillkürlich sah Anna sich um. Niemand war in ihrer Nähe. Trotzdem zögerte sie. Schließlich siegte die Neugier. Erstens konnte man solche Briefe auch beim Trödler kaufen, und zweitens waren sie ja offen. Jemand hatte sogar die Marken sorgfältig herausgeschnitten. Und was Grobeck betraf, brauchte sie doch wohl keine Skrupel zu haben.

Während der Zug durch die Heidelandschaft rauschte, blätterte Anna die Briefe durch. Sie hatte keinen Blick für das flache Land, nahm weder den Rhythmus der Räder noch die Hinweise des Zugbegleiters wahr, der die Anschlußzüge in Hannover-Hauptbahnhof aufzählte.

Alle Briefe waren an eine Empfängerin adressiert. Frau Lore Schmitt, Landeskrankenhaus, Göttingen, Rosdorfer Weg 70. Einige trugen eine Postleitzahl: 3400. Absender war Hannes Schmitt. Hamburger Adresse. Verschiedene Anschriften, aber immer Hamburg.

Offenbar waren sie nach Datum sortiert. Der erste Brief stammte aus dem Jahr 1948, der letzte aus 1963. Anna zählte neunundzwanzig Briefe. Hannes Schmitt war offenbar ein Verwandter und hatte der Frau zweimal jährlich geschrieben. Nur 1963 war kein zweites Mal Post gekommen.

Rasch zog sie den ersten Brief aus dem Umschlag. Der Inhalt war enttäuschend belanglos. Herzliche Glückwünsche zum Geburtstag, alles Gute, vor allem gute Besserung. Mir geht es nicht besonders. Sobald ich etwas mehr verdiene, besuche ich Dich in Göttingen.

Es folgten Schilderungen aus der kriegszerstörten Stadt und ein paar Erlebnisse von der Arbeitssuche.

Der zweite Brief enthielt Weihnachtsgrüße – und wieder Berichte von vergeblicher Arbeitssuche.

Anna schob ihn zurück in den Umschlag und starrte auf den Stapel. Worin konnte die Verbindung zu Grobeck bestehen? Warum hatte er diese Briefe aufbewahrt?

Sie seufzte. Bis Göttingen hatte sie noch über eine Stunde. Also konnte sie den Rest wenigstens überfliegen. Vielleicht stieß sie doch noch auf einen Hinweis. Das Oktavheft stammte anscheinend von der Adressatin der Briefe. Ihre Eintragungen sahen aus wie Tagebuchnotizen. Aber Anna konnte die steilen Buchstaben in deutscher Schrift nicht entziffern.

Kurz vor Hannover begann ihr Herz, schneller zu schlagen. Im Geburtstagsbrief von 1960 war sie auf den Namen gestoßen, den sie gesucht hatte.

Kannst Du Dich an Hinrich und Anton Grobeck erinnern? Hinrich war in meiner Klasse. Stell Dir vor, ich habe Hinrich getroffen, und er hat gesagt, er wäre Anton. Da ist was faul. Ich werde der Sache auf den Grund gehen.

Hastig zog Anna die nächsten Briefe hervor. Noch zweimal stieß sie auf den Namen Grobeck. Im Weihnachtsbrief 1962 und im Geburtstagsbrief 1963.

Ich bin auf eine Goldader gestoßen. Anton Grobeck (der in Wahrheit Hinrich ist) besitzt ein großes Textilhaus. Der Mann ist richtig reich. Da wird er uns gern ein wenig abgeben.

Und: Hinrich ist bereit, mir eine größere Summe zur Verfügung zu stellen. Ich treffe mich mit ihm bei meinem nächsten Besuch in Göttingen. Glaub mir Lore, dann wird alles anders. Und mach Dir keine Sorgen. Ich weiß schon, was ich tue.

Ratlos drehte Anna den Brief in den Händen. Es war der letzte. Danach war die Korrespondenz abgebrochen. Oder die Briefe fehlten.

Egal. Wenn der Schreiber gewußt hatte, was er schrieb, war Grobeck nicht Grobeck. Oder doch. Nur nicht der, für den er sich ausgab. Wie war das möglich? Es mußte doch auch anderen aufgefallen sein, daß von den beiden Jungen nur noch einer dagewesen war. Und daß Anton in Wahrheit Hinrich war. Aber wo war dann Anton abgeblieben? Im Krieg gefallen? Verschollen?

War Grobecks Mutter vielleicht eingemauert worden, weil ein anderer in ihrem Sarg gelegen hatte? Der mußte dann zur gleichen Zeit gestorben sein. Und zwar im Haus der Familie Grobeck. Und sein Bruder mußte ihn ...

Noch einmal schlug sie das Fotoalbum auf und betrachtete die beiden Jungen. Ja, sie waren sich ähnlich. Sehr ähnlich. Und fast gleichaltrig. Vielleicht waren sie sogar Zwillinge.

Anna pfiff durch die Zähne. Die Lösung lag auf der Hand.

Zufrieden lehnte sie sich zurück und betrachtete die vorbeifliegende Landschaft. Sie wußte jetzt, was zu tun war. Staatsanwalt Wegemann würde Augen machen.

Auch Wille konnte sie jetzt nicht mehr bremsen. Ihren Vorschlag, im Fall der Toten vom Kornmarkt schon mal einen Stein ins Wasser zu werfen, indem sie aus dem gerichtsmedizinischen Gutachten zitierte, hatte er abgelehnt. Wenn wir das ins Blatt heben, müssen wir hieb- und stichfeste Beweise haben. Sonst kommen wir in Teufels Küche. Also vergessen Sie’s.

Erst Wille, dann Wegemann. Mit grimmiger Lust malte sich Anna ihre Gesichter aus.

Doch sie hatte die Rechnung ohne Grobeck gemacht.

1968

»Wenn ich dir einen Rat geben darf ...« Karl Bollmann zog an seiner Zigarre, blies Rauchkringel in die Luft und sah ihnen nach.

Grobecks neue Villa im Ostviertel – vorfinanziert von Bollmann – besaß ein Kaminzimmer, in dem es sich die Herren bequem gemacht hatten. Zwischen ihnen, auf einem Biedermeier-Tischchen, schimmerte goldfarbener Remy Martin in großen Kognakschwenkern.

»Nur zu.« Grobeck nickte ergeben. »Ich weiß ohnehin nicht, was ich machen soll.«

Bollmann streifte die Asche der Felipe Gregorio ab und beugte sich vor.

»Damit wir uns nicht falsch verstehen. Es geht nicht nur um dich. Ich brauche mein Geld auch. Aber wir werden das Ding so drehen, daß du mit einem sicheren Polster rauskommst. Allerdings ohne deine Läden.«

Grobeck schüttelte den Kopf. Aber er gab keine Antwort. Im Innersten wußte er längst, daß er die Textilhäuser nicht halten konnte. Ein befreundeter Wirtschaftsprüfer hatte sich schon im vergangenen Herbst die Unterlagen angesehen. Ohne baldige Umkehr der Umsatzentwicklung würde er in die Pleite steuern. Zwar hatte sich der Trend verlangsamt, aber von Umkehr konnte keine Rede sein. Sibylle Maiwald hatte recht behalten. Leider.

»Nur zu«, wiederholte er.

Bollmann zog noch einmal an der Zigarre und legte sie auf dem schweren Kristallascher ab. »Du machst folgendes«, sagte er. »Zuerst suchst du dir einen Käufer für die Läden. Am besten einen Großinvestor aus dem Ausland. Eine Firma wie ›France-à-la-Mode‹. Oder ›Moda Britannica‹. Die köderst du mit den Bilanzen der letzten drei Jahre. Die sind doch nicht schlecht. Und wenn du die Scheidung hinter dir und die Millionen aus dem Verkauf sicher hast, löst du bei der Stadtsparkasse deine Kredite ab. Selbst wenn du deiner Frau das Haus in Nikolausberg überläßt und deine Schulden bei mir bezahlst, bleibt dir genügend Spielraum. Du hast dieses Haus – schuldenfrei – und das Gestüt. Und wenn ich es richtig sehe, verdienst du damit in absehbarer Zeit ‘ne Menge Geld. Wenn ich allein an diesen Paul Schockemöhle und den Preis für seinen Schimmel Askan denke ...«

»Aber«, warf Grobeck ein, »das funktioniert doch nur, wenn die Reihenfolge stimmt. Und die Termine passen.«

»Richtig«, nickte Bollmann, »es ist alles eine Frage des Zeitpunkts und der richtigen Taktik. Bei den Sparkassenleuten mußt du mit dem Gang zum Konkursrichter drohen und sie so lange hinhalten, bis der richtige Zeitpunkt gekommen ist. Dann mußt du dafür sorgen, daß sie dir die Kredite kündigen, so daß du alles ohne zusätzlichen Zinsverlust mit einem Schlag zurückzahlen kannst.«

Eine Weile herrschte Schweigen, nur das Kaminfeuer knisterte. Die Männer bliesen Zigarrenrauch in die Luft und nippten hin und wieder an den Kognakgläsern.

»Ich werde es mir überlegen«, seufzte Grobeck schließlich.

Später wandte sich das Gespräch aktuellen Ereignissen zu.

Seit einem Jahr kämpfte Göttingen 05 um den Aufstieg aus der Regionalliga Nord in die Bundesliga. Das siegreiche Spiel gegen Concordia Hamburg im Maschpark war sogar im Fernsehen übertragen worden. »Auf Dauer könnt ihr das Niveau nicht halten«, meinte Bollmann. »Dafür ist Göttingen zu klein. Ihr werdet eher durch eure Studenten berühmt. Wenn das so weitergeht mit den Umzügen und die Polizei nicht mal ordentlich dazwischenhaut, beherrscht die sogenannte APO hier die Straßen.«

»Bis jetzt haben wir alles ganz gut unter Kontrolle«, erwiderte Grobeck. »Vielleicht ist die Taktik der Polizei gar nicht so schlecht. Man läßt die Leute demonstrieren, und wenn sie aufmüpfig werden, ins Leere laufen. Wenn immer gleich Hundertschaften auf die jungen Leute einprügeln würden, gäb’s doch regelrechten Straßenkrieg.«

»Aber ihr kommt städtebaulich nicht voran. Solange die Studenten gegen den Vietnamkrieg protestieren und meinetwegen auch gegen »Muff von tausend Jahren unter den Talaren«, mag’s ja gehen. Aber hier sind sie sofort auf der Straße, wenn nur ein Bagger auftaucht. Ich wollte schon längst dabei sein, ein Großprojekt am Weender Tor hochzuziehen, aber der Reitstall steht noch immer. Dabei sagst du selbst, ihr braucht unbedingt ein neues Rathaus. Das wäre der ideale Standort.«

»Keine Sorge, Karl.« Grobeck stieß einen Lacher aus. »Inzwischen fordern sogar die Roten im Rat den Abriß. Ich halte jede Wette, daß die alte Reithalle noch in diesem Jahr fällt. Und dann kannst du das Rathaus bauen.«

»Dein Wort in Gottes Ohr. Es wird höchste Zeit.«

»Springer, Abs und Mannesmann – ihr verliert in Vietnam«, skandierten die Demonstranten, während sie durch die Weender Straße marschierten.

Keine Woche verging ohne einen dieser geschäftsschädigenden Aufmärsche. Vor den Grobeckschen Textilhäusern änderten die Studenten ihre Parole. »Grobeck heißt er, uns bescheißt er, sitzt im Rat, zerstört die Stadt.«

Grobeck war froh, auf Bollmanns Rat gehört und den Verkauf der Textilhäuser vorangetrieben zu haben. Überraschend schnell hatte sich die Konzernleitung von »France-à-la-Mode« für die Übernahme entschieden. Sibylle Maiwald war eine große Hilfe gewesen. Mehrfach war sie nach Paris geflogen, um mit den Verantwortlichen zu verhandeln. Das Ergebnis war nicht berauschend. Aber er war diese Sorge los. Und den Alptraum, daß Göttinger Anarchisten seine Häuser in Brand steckten. Immer öfter hatte ihn die Vorstellung brennender Verkaufs- und Lagerräume heimgesucht, seit zwei Frankfurter Kaufhäuser in Flammen aufgegangen waren. Andreas Baader, Gudrun Ensslin und ihre Genossen hielten das für eine politische Tat. Vor Gericht feixten sie, anstatt zu bereuen.

Wohin sollte das bloß führen? Die Jungakademiker von heute waren schließlich die Elite von morgen. Konnten Studenten, die Steine warfen oder sich mit Polizisten prügelten, in zwanzig oder dreißig Jahren Professoren sein oder als Minister die Geschicke des Staates lenken?

Zur Verabschiedung des Chefs hatten sich die Mitarbeiter im Haupthaus an der Groner Straße versammelt. Obwohl die kleine Feier am Samstag nach Geschäftsschluß stattfand, waren fast alle gekommen. Aber das, mutmaßte Grobeck, lag wohl weniger am Interesse an ihm als an der Frage nach der Zukunft der Firma. Sibylle Maiwald verstand es, den Angestellten die Sorge zu nehmen. Sie präsentierte den Kaufvertrag und die Zusage des neuen Besitzers, alle Beschäftigten zu übernehmen. Aus der freundlichen Stimmung nach dieser glaubwürdig vorgetragenen und vom Betriebsrat bestätigten Information ließ sich sogar Beifall für den scheidenden Inhaber hervorlocken.

Grobeck war überrascht. Weniger von der unerwartet herzlichen Atmosphäre als von der einzigen echten Neuigkeit. »France-à-la-Mode« hatte Sibylle Maiwald zur alleinigen Geschäftsführerin gemacht. Davon war in den Verhandlungen nicht die Rede gewesen. War die schnelle Einigung auf Gespräche zurückzuführen, die neben den Verhandlungen geführt worden waren? Hatte sie den Preis gedrückt, um seine Nachfolge antreten zu können?

Wieder einmal bedauerte er, daß aus seiner Beziehung zu ihr nichts Festes hatte werden können. Wenn sie das Geschäft zusammen geführt hätten – wer weiß, vielleicht wäre dann alles anders gekommen. Und er hätte einen Sohn, einen rechtmäßigen Erben.

Gerda konnte keine Kinder bekommen. So gesehen, war die Ehe eine Fehlinvestition gewesen. Zum Glück war die Scheidung glatt und geräuschlos über die Bühne gegangen. Und zum richtigen Zeitpunkt. Als seine Schulden höher waren als sein Vermögen. Die Unterhaltsleistungen hielten sich in Grenzen. Es war doch gut, wenn man sich auf Parteifreunde in der Justiz verlassen konnte.

Ein letztes Mal ließ er sich die aktuelle Kollektion zeigen.

In Paris hatte Pierre Cardin ein Modell vorgestellt, das Aufsehen erregt hatte. Ein Kleid, das in Fertigung und Material zukunftsweisend sein sollte. Knitterfrei, aus einem Guß geformt, ohne herkömmliche Nähte. Der Modeschöpfer hatte prophezeit, mit den neuen Fertigungsmethoden, bei denen das Material verschweißt wurde, sei das Ende des traditionellen Schneiderhandwerks gekommen.

»Die Studentenunruhen«, erklärte Sibylle Maiwald, »haben der Haute Couture einen Schlag versetzt, die Jugend hat sie zum Relikt degradiert. Aber Yves Saint Laurent hat mit seiner Herbst-Kollektion das Lebensgefühl der jungen Protestierer aufgegriffen. Sieh dir das an!« Sie zeigte auf lässig geschnittene Hosen, sportliche Pullover, Westen, Blousons und Jacken mit Hippie-Fransen.

»Das sind Kleidungsstücke«, ergänzte sie schmunzelnd, »die die Einheitstracht der Studenten widerspiegeln. Und wir werden die ersten sein, die den neuen Trend in Deutschland einführen. Außerdem wird in diesem Jahr der ärmellose Pullover, der Pullunder, große Mode.« Sie hielt ein gelbes Muster in die Höhe.

»Und als Ergänzung zu Pullover oder Lederjacke wird die Einzelhose gefragt sein. Streifen oder Karo, Fischgrät- oder Jacquardmuster. Sie sitzt knapp auf den Hüften und wird mit Gürtel getragen.«

»Ich sehe«, sagte Grobeck, »du verstehst dein Handwerk inzwischen besser als ich. Viel Erfolg.«

Plötzlich hatte er das dringende Bedürfnis, das Haus zu verlassen.

Zum Jahresende – so war es mit der Fraktion verabredet – würde Grobeck aus dem Rat ausscheiden. In allen Ehren. Nachdem seine familiären Probleme gelöst, seine finanzielle Situation geklärt und der kleine Ausrutscher im Rathaus fast vergessen war, stand einer würdigen Feier nichts mehr im Wege. Ein Nachfolger war gefunden und sein politisches Erbe gut aufgehoben. Inzwischen hatten sich ohnehin auch die Sozis der Stadterneuerung verschrieben und den Abriß des Reitstalles durchgesetzt. Schon im Sommer. Ein Architektenwettbewerb für ein Verwaltungsgebäude war ausgeschrieben, und es war nur noch eine Frage der Zeit, bis Bollmann mit den Bauarbeiten beginnen konnte.

Anfang November, an einem trüben Donnerstag, versammelten sich Parteifreunde und Vertreter der anderen Fraktionen in der alten Dorntze, dem in früheren Jahrhunderten einzigen beheizbaren Raum des Rathauses. Das Rednerpult war mit Blumen geschmückt und von Oleanderbäumen flankiert, und an der Längsseite des Raumes hatte Grobeck ein Buffet mit Kanapees und Champagner aufbauen lassen.

Da auch Pressevertreter anwesend waren, vermied der Fraktionsvorsitzende in seiner Rede eine allzu deutliche Darstellung der Rolle Grobecks in der Stadtpolitik. Er beließ es bei Andeutungen, vergaß aber nicht, ganz allgemein die Verdienste des Ratsherren hervorzuheben. Grobeck gehe, führte er aus, zum Ende eines ereignisreichen Jahres. Er erwähnte die Schüsse auf den APO-Führer Dutschke, die dieser durch seine staatsfeindlichen Reden provoziert habe, die unsäglichen Anwürfe gegen den verehrten Herrn Bundespräsidenten Lübke wegen angeblicher Mitwirkung beim Bau von Konzentrationslagern und geißelte den Einmarsch der Warschauer Pakt-Staaten in die Tschechoslowakei.

»Da hätten wir dem Iwan eins auf die Schnauze geben müssen«, murmelte ein Kollege neben Grobeck. Einige Ratsherren nickten.

Später, am Buffet, drehte sich das Gespräch um die Notstandsgesetze. Ob die wirklich nötig wären, hatte ein junger Ratsherr gezweifelt. Nun mußte er sich die Frage gefallen lassen, ob er mit gewalttätigen Revoluzzern sympathisiere, die in Berlin, Bonn und Göttingen das Demonstrationsrecht mißbrauchten und dem demokratischen Parlament die Aushöhlung des Grundgesetzes vorwarfen.

Als Grobeck am Abend zur Tagesschau den Fernsehapparat einschaltete, wurde er Zeuge eines unglaublichen Auftritts. Während des CDU-Parteitages in Berlin hatte sich eine unbekannte Frau von hinten zum Präsidiumstisch begeben. Die Bilder waren unscharf und wackelig, aber es gab keinen Zweifel: Die Frau ohrfeigte Bundeskanzler Kiesinger! Vor versammeltem Publikum und laufenden Kameras!

Wenigstens das bleibt mir erspart, dachte er und konnte sich einer klammheimlichen Schadenfreude nicht erwehren.

*

Vom Bahnhof fuhr Anna gleich zur Redaktion. Jemand mußte ihr helfen, die deutsche Schrift in dem Oktavheft zu entziffern. Wenn überhaupt jemand dazu in der Lage war, dann Joachim. Zweitens mußten ihre Dokumente eingescannt werden. Und drittens wollte sie mit Wille sprechen. Jetzt mußte er ihr grünes Licht geben. Zur Not würde sie auf Grobecks Namen verzichten. Vorerst. »Geschäftsmann und ehemaliger Ratsherr« würde genügen. Später, wenn sie auch Wegemann überzeugt hatte, konnte der Name genannt werden.

Am Eingang zur Redaktionsebene stieß sie auf eine Kollegin. »Du sollst zu Wille kommen«, rief sie ihr zu, bevor sie in Richtung Kantine verschwand.

Das trifft sich gut, dachte Anna. Sie trug Maiwalds Päckchen zu ihrem Schreibtisch und schloß es sorgfältig ein. Nur das Heft steckte sie in ihre Handtasche. Dann klopfte sie an Willes Tür. Der Chefredakteur wies wortlos auf den Besuchersessel.

Anna nahm Platz. »Sie wollten mich sprechen?«

Wille musterte sie sekundenlang, dann stützte er den Kopf in die Hände.

»Wir haben da ein Problem«, sagte er. »Sie – um es neutral auszudrücken – recherchieren in der Lebensgeschichte eines ehrenwerten Bürgers dieser Stadt. Und stellen Sie sich vor, Frau Lehnhoff, dem Bürger gefällt das nicht. Wir werden diese Recherchen einstellen.«

»Wir? Einstellen?« Anna glaubte, nicht richtig zu hören. »Im Gegenteil! Ich habe jetzt die Beweise, die Sie gefordert haben. Der ehrenwerte Bürger ist nämlich gar nicht so ehrenwert. Und wenn erst der Staatsanwalt ...«

Wille hob die Hand. »Genug. Ich will davon nichts mehr hören. Herr Grobeck ist und bleibt für Sie tabu.«

»Herr Grobeck? Woher ...? Hat Joachim etwa ...?«

»Niemand hat. Jedenfalls nicht hier. – Was ist mit Hausmann? Ist er auch damit befaßt?

Anna schüttelte heftig den Kopf.

»Aber, Herr Wille, Sie können doch nicht ...«

»Doch, meine Liebe, ich kann. Und erzählen Sie mir nichts von Pressefreiheit und Unabhängigkeit und Journalistenehre. Ich muß Sie sonst drauf hinweisen, daß der Verlag ... Ach, gar nichts muß ich. Nehmen Sie es als Schicksal. Ich weiß, wie Ihnen zumute ist. Aber manchmal gibt es übergeordnete Interess... äh, ich meine Gesichtspunkte. Und dann geht es eben nicht. Punkt. Und jetzt gehen Sie bitte. Ich habe noch zu tun.«

Benommen taumelte Anna aus dem Büro. In ihrem Kopf rasten die Gedanken.

Wieso wußte Wille, daß es um Grobeck ging? Sie hatte den Namen nicht erwähnt. Ob Joachim geplaudert hatte? Unvorstellbar. Wer hatte Wille dazu gebracht, sie zu bremsen? Ach was, bremsen, das war Unterdrückung! Mußte sie sich das bieten lassen? Verdammt, wäre sie nur freie Mitarbeiterin geblieben. Dann könnte sie zu einer anderen Zeitung ... Aber hier gab es nur die eine. Wieso wollte Wille die Geschichte nicht? Er war doch sonst für alles offen. Stand er unter Druck? Hatte Grobeck so weitgehenden Einfluß? Sie waren doch niemandem Rechenschaft schuldig. Konnte die Verlagsleitung ihnen Vorschriften machen? Joachim. Sie mußte ihn fragen. Und Sven. Wenn Wegemann ihre Beweise sah, mußte er doch ... Und wenn nicht? Der Kloß im Hals, den Anna aus Willes Büro mitgebracht hatte, wurde immer dicker. In die Enttäuschung mischte sich Wut. Mit Willes Nein konnte sie sich nicht abfinden, sie mußte etwas tun. Nur was? Erst mal mit Joachim reden!

»Nun mal ganz langsam. Und der Reihe nach.« Beruhigend strich Joachim Hausmann der schluchzenden Anna über die Haare.

Sie hatten sich im Potis am Kreuzbergring getroffen. »Du brauchst ein Bier und ‘nen Schnaps. Und ein deftiges Essen«, hatte er festgestellt. Und dabei hatte er so geklungen, als sei Widerspruch zwecklos. Obwohl Anna jede Art von Befehlston haßte, war sie dankbar, daß er ihr alle Entscheidungen abnahm. Plötzlich brauchte sie Trost. Und eine starke Schulter.

Joachim hatte in einer abseitigen Nische auf sie gewartet. Als sie ihn gesehen hatte, war sie in Tränen ausgebrochen.

»Entschuldige, Joachim.« Anna schneuzte in ihr zerknülltes Taschentuch. »Ich benehme mich wie eine Heulsuse. Ich verstehe mich ja selber nicht. Aber Wille war so komisch, so kalt. Als wäre er gar nicht er selbst. Und zum Schluß hat er mich regelrecht rausgeschmissen.«

Hausmann rief dem Kellner eine Bestellung zu und strich Anna über die Wange.

»Vielleicht ist das ja schon die Lösung«, sagte er. »Aber nun erzähl erst mal. Was wolltest du von Wille?«

Anna schniefte und putzte sich erneut die Nase. »Ich war in Hamburg. Bei Carsten Maiwald«, begann sie.

Erst stockend, dann flüssiger, berichtete sie von ihrem Besuch bei dem Fotografen und vom Inhalt des Holzkästchens, das er ihr gegeben hatte.

»Wille hat mich gar nicht erst angehört«, klagte sie und stürzte den Ouzo hinunter, den der Kellner gebracht hatte. »Der wußte, daß es um Grobeck geht! Hast du ...?« Hausmann schüttelte den Kopf. »Nein, das hätte ich auch nicht von dir erwartet. Aber wieso ...?«

Anna starrte auf den Teller mit Gyros, Feta und Tzatziki, der plötzlich vor ihr stand.

»Greif zu«, lachte Joachim und begann seinerseits zu essen.

»Ich habe gar nicht mitgekriegt, daß du was bestellt hast. Danke.« Plötzlich spürte sie ihren leeren Magen.

Sie aß konzentriert und achtete nicht auf den Mann, der sich auf der gegenüberliegenden Seite des Raumes niederließ, an seinem Walkman herumfummelte und sich kleine Hörer in die Ohren steckte.

»Was«, stieß sie mit vollem Mund hervor, »meintest du vorhin mit Lösung, Joachim?«

Hausmann nahm einen kräftigen Schluck Pils, bevor er antwortete.

»Ich glaube nicht, daß Wille aus eigenem Antrieb handelt. Ich kenne ihn. So wie du das Gespräch geschildert hat, vermute ich eher, daß jemand von der Verlagsleitung interveniert hat. Deine Geschichte gehört zu den Grenzfällen. Wenn sie hieb- und stichfest wäre, könnte sie ins Blatt. Wenn sich aber herausstellen sollte, daß sie nicht oder so nicht stimmt, kann es gewaltigen Ärger geben. Und das betrifft immer das ganze Unternehmen. Zum Beispiel über die Anzeigen. Wenn ein paar große Anzeigenkunden abspringen, verhageln die Bilanzen. Also kommt es schon mal vor, daß hinter den Kulissen telefoniert wird, wenn eine für diesen oder jenen unangenehme Veröffentlichung droht. Dann heißt es: Das muß aber absolut wasserdicht sein. Sonst rollen Köpfe.«

»Und wo siehst du eine Lösung?«

»Wenn du es schaffst, den Staatsanwalt zu mobilisieren, rede ich mit Wille. Ich bin sicher, wir können ihn überzeugen, daß deine Geschichte wasserdicht ist, wenn die Staatsanwaltschaft ein Ermittlungsverfahren einleitet. Dann zieht er auch mit. Wie gesagt, ich kenne ihn.«

Anna spießte die letzten Stücke ihres Gyros auf die Gabel. »Und wenn Grobecks Arm auch bis dahin reicht?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Aber selbst wenn – bei dem Material, das du hast, müssen sie aktiv werden, auch wenn sie es eigentlich nicht wollen. Du hast noch einen Trumpf in der Tasche. Wegemann weiß nicht, daß die Geschichte bei uns auf Eis liegt. Wenn du ihm die Veröffentlichung der Unterlagen ankündigst, ist seine Behörde im Zugzwang.«

Joachims Worte lösten die Reste von Annas Niedergeschlagenheit endgültig auf. Vielleicht hatte auch das Essen dazu beigetragen. Oder der Ouzo.

»Jetzt brauche ich noch ein Bier. Und noch’n Schnaps«, seufzte sie und gab dem Kellner ein Zeichen.

Dann kramte sie in ihrer Tasche. »Bei den Sachen, die Maiwald mir gegeben hat, war auch das hier.« Sie schob das Oktavheft über den Tisch. »Ich kann damit nichts anfangen. Kannst du deutsche Schrift entziffern?«

Hausmann nickte, während er das Oktavheft aufschlug. »Mit einiger Anstrengung schon.«

Gespannt verfolgte Anna das Mienenspiel ihres Kollegen, während seine Augen über die Seiten glitten. Zwischen ihren Schulterblättern kribbelte es. Das Jagdfieber kehrte zurück.

»Und? Gibt es was her?«

»Wie man’s nimmt.« Hausmann lächelte in Annas erwartungsvolle Augen. »Die Frau hat offenbar nach jedem Besuch ihres Bruders aufgeschrieben, was er ihr erzählt hat. Das meiste ist belanglos. Aber hier ...« Er kniff die Augen zusammen und begann zu lesen.

Mit zunehmender Erregung folgte Anna den Tagebucheintragungen.

»Es paßt alles zusammen«, rief sie schließlich aus. »Also hat Lore Schmitts Bruder Grobeck erpreßt. Oder versucht, ihn zu erpressen. Und nach dem Tag, an dem die Geldübergabe stattfinden sollte, hat er sich nicht mehr gemeldet.«

»Vielleicht ist er mit dem Geld abgehauen. Ins Ausland. Und hat seine Schwester ihrem Schicksal überlassen.«

»Nein, das glaube ich nicht. Du müßtest die Briefe lesen, die er ihr geschrieben hat. Das war echte Fürsorge. Außerdem kann man vielleicht feststellen, ob er vermißt wurde. Oder ob seine Leiche gefunden wurde. Es kann doch niemand unbemerkt von der Bildfläche verschwinden. Jedenfalls nicht in Deutschland. – Sven kann das machen. Ich rufe ihn gleich an. Nein, ich fahre hin.«

»Du solltest nicht mehr fahren.« Hausmann wies auf die Gläser. »Zwei große Biere und zwei Ouzo. Das ist ein bißchen riskant.«

Anna stutzte. »Du hast recht«, sagte sie, »vielleicht kann er mich hier abholen. Ich lasse das Auto stehen. Und jetzt gibt’s den dritten Ouzo. Ich lade dich ein. Das Heft kannst du übrigens mitnehmen. Vielleicht entdeckst du noch etwas – falls du Zeit und Lust hast.«

Sie angelte das Mobiltelefon aus der Handtasche. Aber Sven meldete sich nicht. Weder zu Hause noch am Handy. Im Dienst war er auch nicht, wie sein Kollege aus der Schicht versicherte.

»Das verstehe ich nicht«, seufzte Anna. »Er müßte doch längst zu Hause sein. – Dann nehme ich eben ein Taxi.« Sie wählte erneut.

Vor der tonnenförmigen Tür des Restaurants küßte sie Hausmann zum Abschied auf die Wange. »Danke, Joachim. Du hast mich gerettet. Ohne dich wäre ich heute verzweifelt.«

Verlegen wehrte er sie ab. »Das ist doch selbstverständlich«, murmelte er und wandte sich zum Gehen. »Komm gut nach Hause. Und grüß deinen Sven. Gute Nacht.«

In diesem Augenblick fuhr der Wagen mit dem Taxischild vor. »Sie sind aber schnell«, wunderte sich Anna. Mit einem Seufzer ließ sie sich auf den Rücksitz fallen. »Nach Nikolausberg, bitte.«

Plötzlich spürte sie die Müdigkeit. Ihre Beine wurden schwer, ihre Arme, ihr Kopf. Eigentlich alles.

Trotzdem versuchte sie noch einmal, Sven zu erreichen. Vergeblich. Es gab keinen Grund, dennoch spürte sie eine leichte Unruhe.

Als das Taxi vom Hölleweg in ihre Straße einbog, vollführte ihr Herz einen kleinen Hüpfer. In ihrer Wohnung brannte Licht. Darum hatte sie ihn nicht erreicht! Er wartete schon auf sie. In ihrer Wohnung. Daß sie daran nicht gedacht hatte! Dabei hatte sie ihm den Schlüssel förmlich aufgedrängt.

Als Anna die Treppe hinaufstieg, war die Müdigkeit verflogen. In Gedanken erzählte sie Sven bereits die Erlebnisse des Tages.

Die Wohnungstür war angelehnt. »Hallo-ho«, rief sie, »ich bin da-ha, wer no-och?«

Sie stieß die Tür auf und warf ihren Schlüsselbund auf die Telefonkonsole. Im nächsten Augenblick schlug ihr das Chaos entgegen. Eine Bombe mußte eingeschlagen sein und alles, was nicht befestigt war, von seinem Platz gefegt haben.

Sämtliche Schubladen waren herausgerissen, alle Schranktüren standen offen. Bücher und Geschirr, Akten und Bilder, Gläser und Kleidungsstücke lagen auf dem Boden. Inmitten von Scherben und Papierfetzen ihr alter Riesenteddy aus Kindertagen, bäuchlings aufgeschlitzt und mit hervorquellenden Gedärmen aus Holzwolle.

Unter Annas Füßen schien der Boden zu schwanken, sie mußte sich an der Garderobe abstützen. Anna schloß die Augen, wollte den schrecklichen Anblick vertreiben, aber sie wußte, daß sie weder einer Halluzination zum Opfer gefallen noch in der falschen Wohnung gelandet war. Jemand hatte ihr Zuhause zerstört. Und damit ihr Innerstes getroffen. Schon immer waren ihr die eigenen vier Wände intime Zuflucht gewesen, zu der niemand Zutritt hatte, dem sie nicht vertraute.

Langsam sackte sie in sich zusammen, rutschte an der Tür hinab, vergrub ihr Gesicht in den Händen. Sie wollte schreien, oder wenigstens weinen, aber sie fühlte nur Leere.

Wer hatte ihr das angetan? Wo war Sven? Was sollte sie tun? Sie mußte doch irgendwas tun! Aber sie blieb gelähmt.

Dann erst kam die Angst.

Anna zitterte, als sie sich aufrichtete. Jetzt hätte sie schreien können, aber sie zwang sich zur Ruhe, murmelte halblaut vor sich hin. »Ich muß zu Lissy gehen. Die Polizei anrufen. Und die Versicherung. Und Sven. Und die Redaktion. Und Mama. Und ...«

»Da ist ja unser Vögelchen.« Plötzlich stand ein Mann vor ihr. Groß, kräftig, dunkle Lederjacke, Schlägertyp. Woher war er gekommen? Er mußte in der Wohnung gewesen sein. Instinktiv wandte Anna sich zur Tür. Nur weg.

Im Flur stand breitbeinig der Taxifahrer. Und grinste.

»Kleiner Ausflug gefällig?«

Sie schrak zurück. Eine Berührung ließ sie herumfahren. Der Lederjackenmann hatte ihr die Handtasche von der Schulter gerissen und leerte nun den Inhalt auf dem Fußboden aus. Taschentücher und Schminkutensilien, Geldbörse und Brieftasche, Hustenbonbons und Kondome flogen durcheinander. Und das Handy. Er fischte es heraus und tippte eine Nummer ein. Während er lauschte, grinste er sie an.

»Ja, Chef, ich bin’s. Hier is’ nix zu finden. Was soll’n wir machen? – Okay, wir bring’n die Kleine mit.«

Er ließ Annas Handy fallen und kam auf sie zu. »Wenn du die Klappe hältst, passiert dir nichts. Obwohl ...« Er musterte anzüglich ihre Bluse und winkte seinen Komplizen heran. »Was meinst du, Paul, sollen wir erst noch ‘ne kleine Nummer schieben?«

In Anna explodierte die Wut. Aufschreiend sprang sie dem Mann entgegen. Mit ihrer ganzen Kraft schoß das Knie nach oben. Gurgelnd schnappte der Kerl nach Luft und sackte zu Boden, die grobschlächtigen Hände bedeckten sein Geschlecht. Angewidert betrachtete Anna den wimmernden Riesen, der sich auf dem Boden wand.

In der nächsten Sekunde drückte ihr ein muskulöser Arm die Luft ab. Anna wollte schreien, aber über ihre Lippen kam nur ein Röcheln. In Todesangst schlug sie um sich, doch der Arm ließ nicht locker. Ein stinkender Lappen bedeckte plötzlich ihr Gesicht. Anna spürte, wie ihre Kräfte nachließen. Noch einmal bäumte sie sich auf, dann schwanden ihr die Sinne.

Als erstes spürte sie den ekelerregenden Klumpen in ihrem Mund. Dann erschienen die Bilder. Chaos in ihrer Wohnung. Zwei Männer. Ein Tritt. Der stinkende Lappen. Schließlich registrierte sie Motorgeräusche und Erschütterungen. Als sie die Augen öffnete, sah sie über sich das Dach eines Autos und den Teil eines Rückfensters. Das falsche Taxi! Sie lag auf dem Rücksitz. An Armen und Beinen gefesselt.

Sie fuhren durch nachtschwarze Landschaft. Scheinwerfer entgegenkommender Fahrzeuge huschten aufblitzend vorbei. Wie spät es wohl war? So sehr sie zerrte, Ihre Hände ließen sich nicht bewegen. Anna stieß einen wütenden Grunzlaut aus.

Über ihr erschien das höhnische Grinsen des Mannes, dem sie ihr Knie in die besten Teile gerammt hatte. »Schau, schau«, sagte er, »unsere Kleine rappelt sich. Mach bloß keine Zicken, du Schlampe, sonst ...«

»Laß die Frau in Ruhe«, knurrte der falsche Taxifahrer. »Wir sollen sie abliefern. Sonst nichts. Wenn du Extratouren drehst und der Chef kommt dahinter, bist du fällig.«

»Das Miststück hat mich in die Eier getreten«, schimpfte der Beifahrer. »Dafür sollte ich sie ...«

Erneut grunzte Anna durch den Knebel.

»Wir sind gleich da«, erklärte der Fahrer, als wollte er sie beruhigen. Der Typ schien weniger brutal zu sein als sein Komplize.

Nachdem er scharf abgebogen war und das Tempo verlangsamt hatte, lenkte er das Fahrzeug offenbar in einen Feldweg. Unter Anna rumpelte das Fahrwerk, und sie wurde auf dem Sitz durchgeschüttelt. Nach einer Weile bog der Fahrer erneut ab, Kies knirschte kurz unter den Rädern, dann holperten die Räder über Pflaster, schließlich kam der Wagen auf geräuschlosem Untergrund zum Stehen.

Sorgenvoll betrachtete Konrad Wollenweber das Telefon. Vierzig Jahre Polizeidienst hatten seinen Instinkt geschärft. Manchmal bedauerte er, mit den Jahren nicht unempfindlicher gegenüber Ahnungen und Gefühlen geworden zu sein. Und jetzt beunruhigte ihn die ungeklärte Abwesenheit des jungen Kommissars. Zwar fand die neue Art der Ausbildung bei der Polizei nicht seine ungeteilte Zustimmung, aber Sven Petersson hatte seine Skepsis gemildert. Mit Eifer und Neugier brachte er sein Wissen aus der Fachschule ein. Und keineswegs unüberlegt. Für sein Alter war der Kommissar ausgesprochen vernünftig. Nur manchmal etwas zu schnell. Und manchmal etwas zu hartnäckig. Aber war er nicht genauso gewesen? War er nicht als junger Schutzpolizist bis zum Chef der Kriminalpolizei gegangen, um Ermittlungen in Gang zu setzen, die seine Vorgesetzten für überflüssig hielten? Die innere Stimme hatte ihm keine Ruhe gelassen, also war er ihr gefolgt. Gegen den Rat seiner Kollegen und – natürlich – ohne Erfolg.

Später hatten ihm Detailversessenheit und Beharrlichkeit zu zahlreichen Fahndungserfolgen und einer hohen Aufklärungsquote verholfen. So hatte er Laufbahngrenzen überwunden und es bis zum Kriminalhauptkommissar gebracht. Nun hatte er noch zwei Wochen. Bis zum Monatsende. Nach der Pensionierung würden Haus und Garten sein Betätigungsfeld werden. Eine Aussicht, die ihn weder schreckte noch beglückte. Konrad Wollenweber war mit sich und der Welt im Reinen. Also betrachtete er den Übergang in den Ruhestand als normalen Vorgang, den man weder herbeizusehnen noch zu bedauern hatte.

Bis zum letzten Tag würde er seine Arbeit so erledigen, wie er sie immer erledigt hatte. Besonnen, aber zielgerichtet die Situation einschätzen, Strategien abwägen und die richtige Methode konsequent umsetzen. Unentschlossenheit haßte er.

Und nun war er selbst unentschlossen.

Noch nie hatte Petersson sich verspätet oder den Dienst versäumt. Ob ihm etwas zugestoßen war? Es war nicht Wollenwebers Aufgabe, hinter seinem Assistenten herzutelefonieren. Er war erwachsen und alt genug, auf sich selbst aufzupassen. Andererseits verspürte er den Wunsch, Klarheit zu bekommen. Und wenn er ganz ehrlich war, gab es doch etwas, das seine professionellen Instinkte ansprach. Rational war es kaum zu begründen, aber wenn er an Sven Petersson dachte, kam ihm die Tote vom Kornmarkt in den Sinn. Immer wieder hatte der junge Beamte an diesem Fall Interesse gezeigt. Und schon vor Wochen hatte Wollenweber die Ahnung beschlichen, daß Petersson mitbekommen haben könnte, wie die Staatsanwaltschaft die Ermittlungen bremste. Er selbst sah die Sache pragmatisch. Da er keine Chance hatte, während der restlichen Tage seiner Dienstzeit weitere Ermittlungen gegen den Willen des leitenden Oberstaatsanwaltes durchzusetzen, hatte er die Akte geschlossen. In Ordnung war das nicht, aber nicht zu ändern.

Wenn Sven Petersson nun heimlich weiterermittelt hatte? Er selbst war als junger Beamter nicht immer mit den Entscheidungen seiner Vorgesetzten einverstanden gewesen. Seit Tagen schon geisterte eine Erinnerung aus der Anfangszeit im Polizeidienst durch seinen Kopf. Vor sich sah er eine verhärmte Frau, Patientin im Landeskrankenhaus, die einen erfolgreichen Geschäftsmann und Stadtrat beschuldigt hatte, ihren Bruder getötet zu haben. Wollenwebers erste Vernehmung. Weil sie ihre Beschuldigung nicht belegen konnte, war die Frau nicht glaubwürdig gewesen. Außerdem war sie krank gewesen. Der Arzt hatte von Schizophrenie gesprochen. Trotzdem hatte sie auf ihn überzeugend gewirkt.

Und sein Gefühl war es, das ihn jetzt die Hand zum Telefonhörer ausstrecken ließ. Bevor er ihn erreichte, zuckte er leicht zurück, denn in dieser Sekunde schrillte der Apparat.

Wollenweber ließ es zweimal klingeln, nahm ab und meldete sich mit Dienstgrad und Namen.

»Hausmann hier, Göttinger Tageblatt. Herr Wollenweber, ich habe ein Problem.«

1969

Mit Heinrich Lübke hatte er sich immer besonders verbunden gefühlt. Gewiß, seine öffentlichen Äußerungen waren nicht immer klug gewesen, und wenn der Bundespräsident nicht wußte, in welches Land ihn seine Reisen gerade geführt hatten, oder wenn er die Präsidentengattin von Madagaskar mit dem Namen ihrer Hauptstadt anredete, war das etwas peinlich. Aber daß manche Kollegen im Rat sich über das Lübke-Englisch lustig machten, hatte Grobeck stets unangenehm berührt. Hatte er doch selbst neben dem nutzlosen Latein nur noch wenige Brocken Englisch lernen können. Lübkes equal goes it loose hatte für ihn nicht falsch geklungen. Und wenn jemand zur Zeit des dritten Reiches als Baumeister nur seine Pflicht getan hatte, war das in Ordnung. Er selbst hatte ja in der Wehrmacht nichts anderes tun können.

Nun also wurde der Bundespräsident ebenso abserviert, wie man ihn abserviert hatte. Und zum ersten Mann im Staate wurde Justizminister Heinemann gewählt. Ein Sozialdemokrat!

Mit den Stimmen der FDP. Was das bedeutete, konnte sich Grobeck an den Fingern einer Hand abzählen. Womöglich stimmten die in Bonn im Herbst wieder mit den Roten, und das Unvorstellbare konnte wahr werden: Ein Sozi als Bundeskanzler.

Tröstlich, daß es noch Bundesländer gab, in denen die alten Werte Bestand hatten. In Rheinland-Pfalz gab es eine geregelte Thronfolge. Der neue Ministerpräsident wurde von der gleichen Partei gestellt wie sein Vorgänger. Vom ersten Fernsehauftritt des forschen jungen Mannes war Grobeck begeistert.

»Von dem können wir noch einiges erwarten«, prophezeite er im Freundeskreis. »Merkt euch den Namen Helmut Kohl.«

Nur gelegentlich noch warf Grobeck einen Blick in seine ehemaligen Läden. Fenster und Fassaden waren modernisiert worden, Kleidung wurde nur noch an Schaufensterpuppen präsentiert, die eindeutig dem jeweiligen Geschlecht zuzuordnen waren. Weibliche Puppen besaßen statt der starren Hügel natürlich geformte Brüste. In diesem Jahr war die Mode noch stärker als zuvor dem Einfluß der Hippie-Generation gefolgt. Wie die Sängerinnen und Sänger, die im Fernsehen auftraten, trugen junge Leute merkwürdig geformte Hosen, die vom Knie abwärts breiter wurden, mit Fransen versehen oder mit Blüten bestickt waren. Blusen wurden rüschig und kamen in knalligen Farben daher. Dazu trug die modebewußte Dame einen Miederrock mit Bordüren-Trägern und einen Bolero mit Rosenborde oder Goldlitze.

Offenbar war es Sibylle Maiwald gelungen, die aktuellen Trends richtig einzuschätzen. Aber es würde schwer werden, gegen die Konkurrenz von C & A zu bestehen. Im März hatte das Unternehmen sein Haus in der Weender Straße eröffnet. Mit beängstigend niedrigen Preisen.

Ein Jahr war an dem Kaufhaus gebaut worden. Wegen der geringen Frontlänge mußte in den alten Häuserbestand eine Schneise bis zur Gotmarstraße geschlagen werden.

Ironie des Schicksals. Was Grobecks städtebaulichen Forderungen entsprach, hatte sich letztlich gegen ihn gewandt. Zum Glück berührte ihn der Verlust nun nicht mehr. Obwohl Bollmanns Plan nicht ganz so ertragreich aufgegangen war, wie er es sich erhofft hatte, konnte Grobeck zuversichtlich in die Zukunft blicken. Sein Gestüt entwickelte sich prächtig, mit Reitpferden erzielte er Hunderttausende. Und der Reitsport war weniger konjunkturabhängig. Schließlich wurde er von der Elite des deutschen Unternehmertums gestützt.

»Bettenarbeit steigern – Kriegsdienst verweigern« hatte jemand mit roter Farbe am Wilhelmsplatz auf die Hauswand gemalt. Und: »Wer zweimal mit derselben pennt, gehört schon zum Establishment.« Wenigstens teilweise deutsch. »Make love, not war« hatte Grobeck schon mehrfach an Göttinger Häusern lesen müssen.

Ein seltsames Zeitalter war angebrochen. Anregend und abstoßend zugleich, verbreiteten sich sinnenfreudige Bilder und lockere Sitten. Noch wenige Jahre zuvor war unaussprechlich gewesen, was nun alltäglich zu werden schien.

Auf Zeitschriften, die am Kiosk hingen, erschien mehr und mehr nackte Haut, und als im Fernsehen Bilder eines Rock-Festivals in Woodstock übertragen wurden, konnte man – undeutlich, aber unverkennbar – sehen, wie junge Frauen ihre Brüste öffentlich zur Schau stellten. Und im Radio war, wenn auch nur bei einigen Sendern, ein französisches Gesangsduo zu hören, das sein »Je t’aime« ziemlich schamlos stöhnte. Ganz anders konnte einem werden.

Im Kino liefen Oswalt-Kolle-Filme wie »Das Wunder der Liebe« oder »Der Mann, das unbekannte Wesen«. »Helga« hatte Grobeck sich in Kassel angeschaut, weil er befürchtete, im Göttinger Capitol oder in den Kammerspielen von Parteifreunden oder Leuten aus dem Rathaus gesehen zu werden.

Auf Schritt und Tritt begegneten ihm erotische Reize, selbst in der Göttinger Innenstadt wippten Busen junger Frauen haltlos in dünnen Blusen oder engen Pullis.

Da war Karl Bollmanns unerschöpflicher Quell junger Frauen, die sich nicht nur bereitwillig seinen Wünschen fügten, sondern ihn oft genug mit ungeahnter Raffinesse in Erstaunen versetzten, ein Glücksfall. Grobeck war in diesen Tagen froh, nicht mehr verheiratet zu sein, denn Gerda wäre niemals bereit gewesen, eheliche Pflichten so auszulegen.

Bis in den Herbst hinein hielt Grobeck die Landung der amerikanischen Raumfahrer auf dem Mond für das Ereignis des Jahres. »Einen kleinen Schritt für einen Menschen, aber einen großen Schritt für die Menschheit« hatten im Juli Edwin Aldrin und Neil Armstrong auf dem Erdtrabanten getan und die Stars-and-Stripes gehißt.

Im Oktober geschah dann das Unfaßbare in Bonn. Obwohl er es geahnt hatte, mochte er nicht daran glauben. Aber es wurde wahr. Die Bundesrepublik Deutschland bekam mit Willy Brandt einen sozialdemokratischen Bundeskanzler.

Während Grobeck sich auch innerlich zunehmend von der Politik verabschiedete, begann sein gesellschaftlicher Aufstieg in weit höhere Etagen als die Honoratioren von Göttingen darstellten.

Und für sein Ansehen in den neuen Kreisen wäre eine allzu deutliche politische Bindung ohnehin nicht förderlich gewesen. Zu den Käufern seiner Zuchtpferde gehörten weniger Spring- und Dressurreiter oder Jockeys als vielmehr jene, deren Konten für edle Pferde die nötigen Polster besaßen: Industrielle und Diplomaten, Großgrundbesitzer aus Adelskreisen, manchmal Minister, gelegentlich Schauspieler.

Selbstzufrieden erwartete Grobeck das neue Jahrzehnt. Die siebziger Jahre würden ihn für alle Verluste entschädigen.

*

Anna wurde von ihrer Fußfessel befreit und aus dem Wagen gezerrt. Sie befanden sich in einer Garage. In den Geruch von Benzin und Öl mischte sich ein anderer Duft, der nicht dazu paßte. Er erinnerte sie an etwas aus ihrer Kindheit, aber an was? Sie fand keine Zeit, darüber nachzudenken. Man zog und schubste sie vorwärts. Durch eine Tür, über einen schmalen Gang und ein paar Stufen hinauf, zu einem Raum, durch dessen schmales Oberlicht ein wenig Helligkeit drang, die von einer Außenlampe stammen mußte. Die Männer lösten die Handfessel, stießen sie hinein und schlossen hinter ihr ab.

Anna versuchte, die Dämmerung zu durchdringen. Nach und nach gewöhnten sich ihre Augen an das Halbdunkel. Sie entdeckte eine Pritsche mit einer Decke, einen Tisch, einen Schemel und einen Eimer mit Deckel. Plötzlich spürte sie ihre Blase. Wütend hämmerte sie gegen die Tür. »Aufmachen! Ich muß zur Toilette. Aufmachen! Ihr blöden Schweine!« Während sie klopfte und schrie, wußte sie bereits, daß es vergeblich sein würde. Man hatte sie in diesen Raum gebracht, damit sie für den Rest der Nacht in sicherem Gewahrsam bliebe. Vielleicht auch länger. Ihr Geschrei würde niemanden beeindrucken. Voller Abscheu betrachtete sie den Eimer. Schließlich nahm sie den Deckel ab und hockte sich über das Gefäß.

Später kauerte sie auf der Pritsche. Sie hatte sich in die Decke eingewickelt und starrte zu dem hellen Rechteck hinauf. Mit einem Schemel auf dem Tisch hätte sie die Luke erreichen können, aber sie ließ sich nicht öffnen. Selbst wenn es ihr gelungen wäre, das dicke Glas zu zerschlagen, sie hätte nicht hindurchkriechen können. Dafür war das Fenster zu schmal.

Anna wußte, wer sie hier festhielt. Nein, wissen konnte sie es natürlich nicht. Aber es gab nur einen Mann, der an ihrem Verschwinden Interesse haben konnte. Sie war eine Närrin gewesen. Hatte die Gefahr unterschätzt. Gut, nun konnte sie sicher sein, mit ihren Recherchen ins Schwarze getroffen zu haben. Aber was nützte ihr das jetzt noch?

»Was nützt dem toten Radfahrer die Gewißheit, Vorfahrt gehabt zu haben?« hatte erst kürzlich jemand in der Redaktion gewitzelt. Unwillkürlich entfuhr ihr ein bitteres Lachen. Sollte ihre letzte Stunde geschlagen haben? Es mußte einen Ausweg geben. Heutzutage konnte man nicht einfach einen Menschen verschwinden lassen. Mitten in Deutschland! Sven würde sie vermissen, alle Hebel in Bewegung setzen, damit nach ihr gesucht wurde. Grobeck mußte mit Nachforschungen rechnen. Sein Risiko war viel zu hoch. Aber was wollte er dann? Die Veröffentlichung verhindern? Wenn er sie freiließ, würde sie die Geschichte ins Tageblatt bringen. Also durfte er sie nicht freilassen. Aber auf ewig konnte er sie auch nicht einsperren.

Anna seufzte. Sie drehte sich im Kreis. Es mußte einen Weg geben. Konnte sie ihm einen Deal vorschlagen? Aber was sollte sie ihm anbieten? Das Versprechen, nichts zu veröffentlichen? Kaum wahrscheinlich, daß er sich darauf einlassen würde. Sicher konnte er nur sein, wenn er sie umbrachte.

Sie begann zu zittern. Ihr Tod wäre seine Rettung. So einfach war das. Aber warum hatte er sie nicht gleich töten lassen?

»Wir sollen sie abliefern. Sonst nichts«, hatte einer der Gorillas gesagt. Was zum Teufel hatte Grobeck vor?

Sven Petersson hatte Tränen in die Augen. Weniger wegen der mißlichen Lage, in der er sich befand, als vielmehr wegen seiner eigenen Dummheit. Was er unzählige Male während der Ausbildung gelesen, gehört und geübt hatte – Bewegungsabläufe und Handgriffe zu Eigensicherung und Selbstverteidigung – war nutzlos gewesen, weil er zu spät reagiert hatte. Peinlich, aber jeder Kollege, der ihn befreit hätte, wäre ihm willkommen gewesen. Und wenn sich das ganze Kommissariat totgelacht hätte. Nun war er im wahrsten Sinne des Wortes ans Bett gefesselt. So schnell würde niemand kommen, um ihn loszubinden. Anna vielleicht. Aber wann? Wenn sie einer Idee nachjagte, vergaß sie alles andere. Und wenn sie selbst in Schwierigkeiten steckte? Nicht auszudenken. Statt ihr helfen zu können, lag er wie ein Käfer auf dem Rücken. Konnte allenfalls ein wenig strampeln und zerren. Hände und Füße hatten sie ihm gekonnt an die vier Bettpfosten gebunden. Das Nylonseil schnitt ins Fleisch, wenn er daran zerrte, aber es gab keinen Millimeter nach.

Profis waren das gewesen. Im Flur mußten sie auf ihn gelauert haben. Und als er die Tür zur Wohnung geöffnet hatte, waren sie blitzschnell hinter ihm gewesen. Mit Bärenkräften hatten sie ihn umklammert und eine mit Chloroform getränkte Windel auf sein Gesicht gepreßt. Das Gefühl, zu wissen, was mit ihm geschah und es trotzdem nicht verhindern zu können, war grauenhaft gewesen. Die Erinnerung beim Erwachen auch.

Inzwischen hatten das Telefon auf dem Flur und das Handy in der Jackentasche mehrmals geklingelt. Was ihn jedesmal zu wütenden Anstrengungen getrieben hatte, an seinen Fesseln zu reißen. Aber es war aussichtslos. Sinnlose Kraftverschwendung. Diente nur als Ventil für seine Wut. Und es nahm ihm den Atem. Denn die Täter hatten ihm den Mund verklebt, so daß er nicht einmal schreien konnte.

Wieder und wieder kreisten dieselben Fragen in seinem Kopf. Wer waren die Männer? In wessen Auftrag handelten sie? Was war das Ziel der Aktion?

Wut und Verzweiflung wechselten sich ab. Nichts tun zu können, Anna womöglich im Stich lassen zu müssen, schmerzte ihn geradezu körperlich.

Ein Geräusch ließ sie zusammenfahren. Sekundenlang blinzelte Anna orientierungslos in ein graues Nichts. Tageslicht fiel durch die Fensterluke auf die tristen Wände ihres Gefängnisses. Schlagartig wurde ihr die Situation bewußt. Offenbar war sie eingenickt.

Was mochte sie geweckt haben? Hinter der einen Wand ihres Gefängnisses rumorte es. Als trampelte ein Elefant auf dem Boden herum. Dann war wieder Stille.

Anna richtete sich auf und versuchte, die eingeschlafenen Beine zu bewegen. Mühsam ließ sie sich von der Pritsche gleiten und trat mehrmals kräftig auf, um die Blutzirkulation wieder in Gang zu bringen. Gleichzeitig bewegte sie die steifen Arme. Als sie ihre Glieder wieder halbwegs fühlte, spürte sie die Kälte. Trotz des Widerwillens, den der strenge Geruch der schmuddeligen Decke auslöste, wickelte sie sich darin ein. So gut es ging, vollführte sie mitsamt dem Kokon Kniebeugen. Obwohl ihr die Aussichtslosigkeit ihrer Lage zunehmend ins Bewußtsein drang, ließ sie nicht nach, zwang sich zur Bewegung, bis ihr warm wurde. Wenigstens körperlich wollte sie vorbereitet sein. Auf was auch immer. Sie hatte keine Vorstellung von dem, was sie erwartete.

»Ich weiß, daß die Geschichte ziemlich abenteuerlich klingt. Ich kann das alles nicht belegen, Herr Wollenweber. Von Beweisen will ich gar nicht erst reden. Aber was meine Kollegin zusammengetragen hat, könnte Annas – ich meine Frau Lehnhoffs – Theorie stützen. Und wenn Grobeck wirklich Dreck am Stecken hat, muß er alles daran setzen, sie zum Schweigen zu bringen.«

Hauptkommissar Wollenweber musterte den Journalisten, der ihm in seinem Büro an der Groner Landstraße gegenübersaß, und fragte sich, wie vertrauenswürdig der Mann war. Im Laufe seiner vielen Dienstjahre hatte er nicht immer gute Erfahrungen mit Presseleuten gemacht. Manchmal war er zu gutgläubig gewesen, hatte Zusicherungen vertraut und erleben müssen, wie seine Informationen verzerrt oder verdreht als Sensationsbericht in der Zeitung erschienen waren.

Joachim Hausmann. Der Name war ihm geläufig. Kein anderer stand schon so lange im Impressum. Hausmann hatte sich trotzdem höflich vorgestellt und unaufgefordert ausgewiesen. Sie waren fast gleichaltrig.

Vielleicht gab das den Ausschlag. Wollenweber glaubte seinem Gegenüber die Sorge um die junge Kollegin. Vor einer halben Stunde hatte er sich ähnliche Gedanken gemacht. Und dann war da noch etwas. Eine ungute Erinnerung an eine seltsame Vernehmung und eine merkwürdige Entscheidung der Staatsanwaltschaft. Beides hatte mit Grobeck zu tun.

»Frau Lehnhoff vermißte gestern abend übrigens ihren Freund«, sagte Hausmann. »Ich glaube, er ist ein Kollege von Ihnen. Ich kenne nur seinen Vornamen. Sven. Ist er zufällig hier? Vielleicht kann er ...«

»Sven Petersson?« Die Gegenfrage kam wie ein Schuß. Wollenweber war aufgesprungen. »Nein, er ist nicht hier. Und das macht mir Sorgen. Herr Hausmann, ich fürchte, wir haben wirklich ein Problem.«

Während Anna mit Knie- und Rumpfbeugen den Kreislauf in Schwung brachte, zogen Bilder aus der Kindheit an ihrem inneren Auge vorüber. Ein kleines Mädchen tollt zwischen drei oder vier Jungen auf einem Heuboden herum. Dann zieht die Kinderschar im Gefolge des Altbauern durch die Ställe. Am besten gefallen dem Mädchen die Pferde. Sie beäugen die Kinder aus klugen Augen, ihr Fell glänzt verlockend, und sie wirken stolz und mächtig. Außerdem riecht es bei den Pferden besser als in den anderen Ställen.

Anna hielt inne.

Pferde. Der Geruch von Pferden. Das war es, was ihr seit ihrer nächtlichen Ankunft in diesen Mauern in die Nase gestiegen war. Das Rumoren hinter der Wand war ein Pferd in seiner Box. Vielleicht auch mehrere. Hatte Joachim nicht erzählt, daß Grobeck Reitpferde züchtete? Wenn es noch eines Beweises bedurft hätte – hier war er. Sie befand sich auf Grobecks Gestüt.

Wahrscheinlich konnte er sie hier ohne nennenswertes Risiko verstecken. Aber mit welchem Ziel?

Lange ließ die Antwort nicht auf sich warten. Gerade wollte Anna ihre Übungen wieder aufnehmen, da rappelte es an der Tür. Rasch drückte sie sich in die gegenüberliegende Ecke.

Der Fahrer vom Vorabend stellte ein Tablett auf den Tisch. »Sie haben zwanzig Minuten Zeit«, sagte er, »dann werden Sie zu Ihrem Gastgeber gebracht.« Er wies auf das Tablett. »Sie sollten sich stärken. Man wird Sie noch einige Zeit hier festhalten. Jedenfalls, wenn Sie sich kooperativ zeigen. Wenn nicht ...« Er ließ die Andeutung im Raum schweben und zog sich eilig zurück. Wahrscheinlich hatte er schon zuviel ausgeplaudert. Aber sein bedauernder Blick auf Anna ließ das Schlimmste befürchten.

Kritisch betrachtete sie das Frühstück, das man ihr zugedacht hatte. Ein trockenes Brötchen und eine Käseecke. Aus einer schmuddeligen alten Kanne dampfte Kaffee. Daneben ein Trinkgefäß aus Blech. Sollte das ihre Henkersmahlzeit werden?

Der Becher wirkte sauber. Und weil die Kälte wieder in ihr hochzukriechen begann, füllte sie ihn mit Kaffee. Sie stellte sich vor, wer das Brötchen angefaßt haben mochte, und ließ es unberührt. Aber die heiße Flüssigkeit tat ihr gut. Annas Lebensgeister erwachten, und sie beschloß, nicht klein beizugeben.

Abgeholt wurde sie von zwei Männern in grober Arbeitskleidung. Obwohl sie sich sehr viel Mühe geben mußte, spielte sie die Gutgelaunte. »Guten Morgen, Jungs«, sagte sie. »Ich heiße Anna. Und wer seid ihr?« Als keiner der beiden Typen reagierte, wiederholte sie ihre Frage. Und weil die Männer immer noch stumm blieben, während sie ihre Gefangene durch den Gang geleiteten, drehte sie sich um und lächelte den Hintermann an. »Bist du stumm«, fragte sie freundlich, »oder nur blöd?«

»Nix sprächen«, antwortete er, ohne eine Regung erkennen zu lassen. Obwohl er nur zwei Worte gesagt hatte, hatte sein starker Akzent ihn verraten. Der Mann kam aus Polen oder Rußland. Wahrscheinlich beschäftigte Grobeck billige Arbeitskräfte aus dem Osten, deren Schweigen nicht extra erkauft werden mußte.

An diese Männer verschwendete sie ihr Talent, also verstummte Anna und wartete auf bessere Gelegenheiten. Sie würde Kopf und Mundwerk bestimmt noch gebrauchen müssen.

Über die Garage, in der noch das falsche Taxi vom Vorabend stand, verließen sie das Gebäude. Von ihren Begleitern fest an den Oberarmen gehalten, überquerte Anna einen von Ställen und Wirtschaftsgebäuden umrahmten, mit einer dünnen Schneeschicht bedeckten Hof. Es war kalt und klar, auch hier hing der Duft von Pferden in der Luft. Etwas abseits befand sich ein zweistöckiges Gebäude, darauf steuerte das Trio zu. Zur Haustür führten einige Stufen hinauf, und als sie dort angekommen waren, öffnete sich die Tür. Offenbar wurden sie erwartet. An der Schwelle blieben die Arbeiter zurück, Anna wurde von ihren Entführern in Empfang genommen und über den dämmerigen Flur in ein Zimmer geleitet.

Plötzlich stand sie allein in einem großen Raum, dessen holzgetäfelten Wände mit Geweihen und Jagdszenen in Öl bedeckt waren. Schwere altdeutsche Möbel ließen erst auf den zweiten Blick erkennen, daß sie sich in einem Büro befand. Hinter Bleiglastüren entdeckte sie Aktenordner, und in einem Waffenschrank waren Gewehre aufgereiht. Mitten im Raum ein klobiger Schreibtisch, darauf zwei Telefone. Neben dem Schreibtisch, auf einem stabilen Tischchen, lag in einer Vertiefung eine schwarz glänzende Holzkugel, wie man sie beim Kegeln benutzte.

In der gegenüberliegenden Wand öffnete sich eine Tür. Ein großer, fülliger alter Mann trat ein, und Anna hatte das Gefühl, jemanden wiederzuerkennen. Dabei hatte sie ihn noch nie zuvor gesehen. Mit raumgreifendem Gehabe, aber erstaunlich beweglich, schritt er zum Schreibtisch, ließ sich in den geräumigen Stuhl fallen und wies auf einen der Besucherstühle.

»Guten Tag, Fräulein Lehnhoff. Bitte nehmen Sie Platz.«

»Danke, ich stehe lieber.«

»Wie Sie wollen.« Grobeck nickte, als hätte er nichts anderes erwartet.

»Sie werden sich strafrechtlich verantworten müssen, Herr Grobeck. Und dabei werden Entführung und Freiheitsberaubung nicht einmal die entscheidende Rolle spielen. Ich verlange, daß Sie mich sofort gehen lassen. Anderenfalls ...«

»Anderenfalls was?« Grobeck kicherte. »Ganz schön keß. Aber das wird Ihnen nichts nützen. Niemand weiß, daß Sie hier sind.«

»Sie irren sich.« Anna legte alle Schärfe, die sie aufbringen konnte, in ihre Stimme. »Mein Freund wird nach mir suchen. Und er kann sich denken, daß Sie mich hierher gebracht haben. Er ist Kriminal...« Ihre Stimme erstarb, denn mit einer kurzen Bewegung hatte ihr Grobeck ein Polaroidfoto vor die Füße geworfen.

Sven. Geknebelt und gefesselt.

»So, Fräulein Lehnhoff, nun kommen Sie mal zur Vernunft.« Grobeck klang jetzt ernst und geschäftsmäßig. »Wenn Sie nicht wollen, daß Ihrem Verehrer etwas zustößt, verhalten Sie sich kooperativ. Das hat zugleich den Vorteil, daß Sie am Leben bleiben. Und jetzt kommt mein ›Anderenfalls‹. Anderenfalls wird es nämlich einen kleinen Unfall geben.«

Grobeck lehnte sich zurück und lächelte breit. »Sehen Sie, Fräulein Lehnhoff, unter meinen Hengsten befindet sich der eine oder andere, der etwas ungestüm ist. Manchmal trifft der Huf eines jungen Pferdes einen Menschen so unglücklich, daß ein Knochen bricht. Gelegentlich sogar ein Schädelknochen. Ich will Ihnen das gerne zeigen.« Grobeck drückte auf einen Knopf.

Plötzlich stand der Lederjackenmann im Raum und schwang einen eisernen Golfschläger, an dessen Ende ein Hufeisen geschweißt worden war. Der Schläger zischte durch die Luft und landete krachend auf der Holzkugel, die mit einem satten Plopp in zwei Teile zerfiel.

Grobeck nickte beifällig. »Sehr eindrucksvoll, nicht wahr? Und die Spuren werden eindeutig sein. Man wird Sie in einer Box finden, den hübschen Schädel eingeschlagen. Eindeutig Hufschlag. Am Huf des Pferdes wird man Haare und Hautpartikel finden. Von Ihrem Kopf. Der Schimmel kann leider keine Aussage zum Unfallhergang machen. Meine Leute schon.«

»Sie ... Sie sind ein ... ein Monstrum!« Anna schäumte. Noch war die Wut stärker als die Angst.

Grobeck hob abwehrend die Hände. »So weit muß es ja nicht kommen. Sie selbst entscheiden, welchen Weg Sie gehen wollen. In Ihrem Besitz befinden sich Unterlagen, die mir gehören. Ich will nichts weiter, als daß Sie mir mein Eigentum zurückgeben. Das ist nicht zuviel verlangt. Und als Ausgleich für deren unrechtmäßige Aneignung händigen Sie mir zusätzlich jene Papiere aus, die Sie aus dem Institut für Rechtsmedizin gestohlen haben. Dann sind Sie frei.«

Anna schnappte nach Luft. »Woher wissen Sie ...«

»Das spielt keine Rolle.« Grobeck war laut geworden. »Und nun entscheiden Sie sich, junges Fräulein. Meinetwegen überlegen Sie noch ein Weilchen. Ich erwarte Ihre Antwort in spätestens einer Stunde.« Er wandte sich an den Lederjackenmann. »Bringt die Dame zurück.«

Fieberhaft überlegte Anna, wie sie die Rückkehr in ihr Gefängnis hinauszögern könnte. Sie entschied sich für Verhandlungen.

»Gesetzt den Fall«, sagte sie rasch, »ich ginge auf Ihr Angebot ein. Wie stellen Sie sich das vor? Ich habe die Unterlagen nicht bei mir. Und wenn ich Sie Ihnen aushändige – wer garantiert mir, daß Sie mich freilassen?«

Grobeck lächelte. »Ihr junger Freund wird sie uns sicher gern herbringen, wenn wir seine Beweglichkeit wiederherstellen und Sie ihn um diesen Liebesdienst bitten. Was Ihre Freilassung betrifft, müssen Sie sich auf mein Wort verlassen. Aber Sie sind intelligent genug, um zu wissen, daß Sie ohne Beweise gegen mich nichts unternehmen können. Also kann ich Sie ohne Risiko gehen lassen.«

»Ich könnte trotzdem einen Artikel über Sie schreiben. Mit allen mir bekannten Details.«

Grobeck entfuhr ein kurzes, trockenes Lachen. »Schreiben ja, aber veröffentlichen nicht. Weder im GT noch sonstwo.«

Trotzig funkelte Anna ihren Widersacher an. In ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Aber ein passendes Argument wollte sich nicht einfinden. Sie mußte in Ruhe nachdenken. Und Zeit gewinnen.

»Also gut, Herr Grobeck. Ich werde mir die Sache überlegen. In einer Stunde erfahren Sie die Antwort.«

»Können Sie nicht die Tür aufbrechen?« Joachim Hausmann verstand nicht, warum Hauptkommissar Wollenweber zum zweiten Mal klingelte, obwohl sie doch beide wußten, daß Petersson nicht zu Hause war.

»Können schon, dürfen weniger«, murmelte der Kriminalbeamte und drückte erneut auf den Klingelknopf. »Aber wenn er nicht hier ist, vielleicht finden wir einen Hinweis, wo er sein könnte.« Laut sagte er: »Würden Sie sich freundlicherweise ein paar Schritte entfernen?«

»Ich?« Hausmann verstand nicht.

»Bitte«, sagte Wollenweber. Die beiden uniformierten Beamten, die er mitgebracht hatte, zogen sich auf die andere Seite des Flures zurück und schauten interessiert aus dem Fenster.

Hausmann machte ein paar Schritte in ihre Richtung. Aus den Augenwinkeln beobachtete er, wie der Kriminalhauptkommissar ein seltsam gekrümmtes Stück Draht aus der Tasche zog und es in Schloßhöhe zwischen Tür und Rahmen schob. Einige Sekunden später sprang die Tür auf.

»Oh«, sagte der Kommissar, »es ist ja offen.« Er zog seine Waffe, winkte seine Beamten heran und bedeutete Hausmann zurückzubleiben. Vorsichtig betrat er die Wohnung. Die Uniformierten folgten ihm, die entsicherten Pistolen gegen die Decke gerichtet.

»Sie können reinkommen«, rief Wollenweber. Hausmann beeilte sich, der Aufforderung nachzukommen.

Im Schlafzimmer des kleinen Zwei-Zimmer-Appartements saß ein junger Mann auf einem Bett und rieb sich die Handgelenke. An allen vier Bettpfosten hingen die Reste dünner Nylonseile. Der Junge mußte Sven Petersson sein. Hausmann wunderte sich. So jung war Annas Geliebter? Und schon Kommissar?

»Was ist passiert?« fragte er.

Knapp und präzise, aber mit sichtlichem Unbehagen berichtete Petersson, wie ihn zwei Unbekannte in die mißliche Lage gebracht hatten.

»Ich glaube«, schloß er, »daß Anna, ich meine Frau Lehnhoff, in Gefahr ist.«

»Da könnten Sie recht haben«, brummte Wollenweber düster. »Ist Ihr Telefon in Ordnung?« Petersson nickte.

»Dann rufe ich jetzt die Dienststelle an. Das SEK soll sich bereithalten. Und Sie beide überlegen schon mal, wo die junge Frau sein könnte. Wahrscheinlich ist sie nicht freiwillig dort.«

»Ich tippe auf Grobecks Villa«, sagte Sven Petersson. »Bestimmt hat Anna versucht, mit ihm Kontakt aufzunehmen. Und er hält sie in seinem Haus fest.«

Hausmann wiegte den Kopf. »Könnte sein«, sagte er, »aber wenn ich an Grobecks Stelle wäre, würde ich sie auf mein Gehöft bringen.«

»Gehöft?«

»Grobeck besitzt ein Gestüt. Hat Anna Ihnen das nicht erzählt? Er züchtet Pferde. Mit ziemlichem Erfolg sogar. Im Eichsfeld. In der Nähe von Duderstadt. Auf einem solchen Anwesen läßt sich gut jemand verstecken.«

»Da haben Sie recht.« Sven sprang auf. »Ich glaube, wir vergessen die Villa. – Herr Hauptkommissar. Ich weiß, wo wir suchen müssen. Aber wir müssen uns beeilen.«

Während sie aus dem Haus und über den Hof geleitet wurde, beobachtete Anna aufmerksam ihre Umgebung. Irgendwo mußte es doch einen Hinweis geben. Ein Signal, das sie auf die Idee brachte, mit welchem Trick sie ihre Bewacher überlisten oder in die Irre führen könnte.

Aber sie fand nichts.

Unwillkürlich verlangsamte sie ihren Schritt. Die Männer stießen sie voran. Ob sie einen Ausbruch riskieren konnte? Wenn sie einen außer Gefecht setzte, konnte sie dem anderen vielleicht entwischen.

Dann kam ihr das Schicksal zu Hilfe.

Schon als sie das Wohnhaus verlassen hatten, war dieses Brummen in der Luft gewesen. Jetzt schwoll es unvermittelt an, und über dem Garagendach tauchte ein tieffliegendes Kleinflugzeug auf. Automatisch hoben Annas Bewacher die Köpfe. Blitzschnell knallte sie dem Nächststehenden mit aller Kraft die Faust aufs Ohr. Der Mann taumelte gegen seinen Kumpanen, und Anna rannte los.

Aus den Augenwinkeln beobachtete sie, wie die Männer die Verfolgung aufnahmen. Sie hörte sie fluchen. Grobecks Handlanger waren kräftig, aber keine Läufer. Anna sprintete. Für den Augenblick war sie im Vorteil. Vor ihr lagen die Pferdeställe. Sie schlug einen Haken und fegte an den Boxen vorbei, um freies Feld zu erreichen. An die Weiden grenzte ein Waldstück. Wenn sie es bis dorthin schaffte, konnte sie sich verstecken. Anna verringerte ihr Tempo, denn die Verfolger blieben zurück. Einer hatte schon aufgegeben, während sein Kumpan ihr weiter folgte.

Fast hatte sie das Ende der Stallungen erreicht. Zwischen dem letzten Stall und einem Geräteschuppen führte ein Fußweg ins Freie. Dahinter erstreckte sich Weideland.

Den Stacheldrahtzaun sah sie erst, als sie die Gebäude hinter sich gelassen hatte. Eilig zwängte sie sich durch die Drähte, immer den rettenden Wald vor Augen. Den Riß am Unterschenkel spürte sie nicht. Im schneefeuchten Gras kam sie nur langsam voran. Aber der Abstand zu ihrem Verfolger hatte sich vergrößert. Offenbar war ihm der Atem knapp geworden, denn er stützte sich vorn’übergebeugt auf einen Zaunpfosten und keuchte weißen Nebel in die kalte Morgenluft.

Anna rannte weiter. Sie wollte den Wald erreichen, dachte an nichts anderes. Nicht an die beißende Luft in ihren Lungen, nicht an das Blut in ihrem Strumpf, nicht an die Nässe in den Schuhen. Noch war sie nicht in Sicherheit.

Ein zweiter Zaun kreuzte ihren Weg. Wieder zwängte sie sich durch die spitzen Zackendrähte. Diesmal blieb ihre Jacke hängen. Wütend zerrte sie am Stoff, um freizukommen. Endlich riß das Gewebe, und Anna rannte weiter.

Sie zwang sich zu einem kräftesparenden Rhythmus, lief fast schon wie beim Training. Langsam kam der Waldrand näher.

Dumpfe Schläge in rascher Folge ließen sie innehalten. Anna sah sich um. Fast versagten ihre Beine, als sie erkannte, was die Geräusche verursachte.

Ungeduldig trat Sven Petersson von einem auf das andere Bein. Alles dauerte viel zu lange. Erst hatten sie auf das SEK warten müssen, nun sprach Wollenweber mit den Beamten in jedem der vier Fahrzeuge. Mit nervenzermürbender Ruhe instruierte er die Männer über das Ziel ihres Einsatzes, vergewisserte sich, daß jeder seinen Auftrag kannte. Dabei hatte er doch schon mit dem Einsatzleiter gesprochen.

Man konnte eine Sache auch mit Gründlichkeit vermasseln. Wenn man zu spät kam. Es ging um Anna. Sie waren sich einig gewesen: Sie war in Gefahr. Und nun diese Warterei. Am liebsten hätte er laut geschrien, sie sollten gefälligst ihre Ärsche bewegen. Immer wieder sah er auf die Uhr. Joachim Hausmann nickte ihm beruhigend zu. »Es geht bestimmt gleich los«, sagte er. »Ich staune, wie zügig hier gearbeitet wird.«

»Zügig?« Fassungslos starrte Petersson ihn an.

Hausmann zeigte auf seine Uhr. »Ganze zwanzig Minuten seit dem ersten Anruf. Das ist doch enorm.«

Sven biß sich auf die Lippen, um keine Beleidigung auszustoßen. Ihm war, als wären Stunden vergangen.

Wollenweber kam auf sie zu. »Wir fahren zusammen«, sagte er. »Das SEK bleibt in Sichtweite hinter uns, am Ziel sondieren wir erst die Lage. Staatsanwalt Wegemann kommt mit seinem eigenen Wagen später nach.« Dann wandte er sich an Hausmann. »Normalerweise dürfte ich Sie nicht mitnehmen. Aber wir könnten Sie brauchen. Also steigen Sie ein.« Und zu Sven gewandt: »Sie fahren bitte trotz allem vernünftig.«

Der junge Kommissar nickte stumm. Endlich. Er ließ den Wagen an. Langsam setzte sich die Fahrzeugkolonne in Bewegung.

Über den schmalen Weg zwischen den Gebäuden preschte ein Reiter. Ein zweiter folgte in geringem Abstand. Mühelos setzten die Pferde über den ersten Zaun. Schneematsch flog von den Hufen der Tiere, aber zielsicher hielten sie auf Anna zu. Einer der Reiter schwang einen Poloschläger. In weniger als einer Minute würde er Anna erreichen und seine tödliche Waffe über ihrem Kopf kreisen lassen.

Anna hob die Hände und erwartete den ersten Schlag.

»Ich hätte Ihnen mehr Intelligenz zugetraut«, knurrte Grobeck, als er neben ihr sein Pferd zügelte. Sein Begleiter sprang aus dem Sattel und warf eine Schlinge über Anna. Mit geübten Handgriffen band er ihre Arme fest an den Körper und legte ihr eine Fußfessel an. Dann hob er sie auf und warf sie bäuchlings auf den Rücken seines Tieres. Wie einen Sack. Im nächsten Augenblick saß er hinter ihr und schnalzte mit der Zunge. Das Pferd setzte sich in Trab. Diesmal übersprangen sie die Zäune nicht, sondern gelangten über einen kleinen Umweg durch ein Gatter zum Hof zurück. Bei jedem Schritt knallte Anna gegen den Sattelknauf. Ihr Gesicht schlug gegen das Fell des Tieres. Sein feuchtes Haar roch streng nach Pferd und nasser Wolle.

Kurz darauf fand sie sich in ihrer Zelle wieder. Hände und Füße blieben gefesselt.

Anna lag seitwärts auf der Pritsche, das Gesicht zur Wand. Sie heulte. Nicht wegen der blutenden Wunde, nicht wegen der Schmerzen, die von der groben Behandlung und dem Transport auf dem Pferderücken herrührten. Sie heulte vor Wut und Enttäuschung.

Und weil sie nicht an Sven gedacht hatte.

Nur an sich. Grobeck hatte auch ihn in seiner Gewalt. Mit ihrer unüberlegten Flucht hatte sie ihn in Gefahr gebracht.

Irgendwo hielten sie ihn gefangen. Sie hatte plötzlich das Gefühl, etwas zu wissen, das mit seinem Aufenthaltsort zusammenhing. Anna versuchte, das Signal aus dem Unterbewußtsein zu fassen. Aber so sehr sie sich anstrengte, es gelang ihr nicht.

Als die Männer sie holten und erneut über den Hof zum Wohnhaus führten, wußte Anna noch immer nicht, ob sie sich auf Grobecks Forderung, die Unterlagen herauszugeben, einlassen sollte. Wenn sie sich weigerte, ging die Chance, mit heiler Haut davonzukommen, gegen Null. Wie sie es auch drehte und wendete, es gab keine Lösung.

Oder doch?

Eine vage Idee begann in ihrem Kopf Gestalt anzunehmen. Sie mußte das Foto noch einmal sehen. Irgend etwas stimmte damit nicht.

»Nun, Fräulein Lehnhoff, wie haben Sie sich entschieden?« Der alte Mann trommelte mit der Reitpeitsche gegen seine Stiefel und musterte Anna herausfordernd. In seinen Augen las sie die sichere Erwartung des erfolgsgewohnten Siegers.

Ihre Antwort verdüsterte seinen Blick. »Wenn ich Ihnen das Material aushändigen soll, müssen Sie zwei Bedingungen erfüllen.«

Grobeck lachte trocken auf. »Sie verkennen Ihre Lage, junge Frau. Die Bedingungen stelle ich, sonst niemand.«

»Dann müssen Sie auf die Unterlagen verzichten.« Anna wandte sich an die Männer, die an der Tür verharrten. »Bringen Sie mich zurück!«

»Moment.« Grobeck klang verärgert. »Lassen Sie hören. Dann sehen wir weiter.«

Anna zögerte nicht. »Erstens lassen Sie Herrn Petersson frei. Ich möchte ihn sehen und mit ihm sprechen. Zweitens bin ich es, die die Unterlagen holt und Ihnen aushändigt.«

Grobeck schüttelte den Kopf. »Ein schlechtes Geschäft. Typisch Frau. Sie glauben doch nicht, daß ich mich darauf einlasse.«

»Doch«, antwortete Anna mit großem Ernst. »Es bleibt Ihnen gar nichts anderes übrig. Nur ich weiß, wo die Dokumente sind. Wenn Sie mich ausschalten, bekommen Sie sie nie.«

»Und wenn ich Sie gehen lasse, auch nicht.« Er winkte seine Handlanger heran. »Die Dame braucht noch etwas Bedenkzeit. Schafft sie rüber.«

»Wie Sie wollen«, sagte Anna, »ich habe Zeit. Sie nicht. Wenn sich das hier noch lange hinzieht, haben Sie die Polizei auf dem Hals. Dann sind Sie endgültig verloren.«

Wütend knallte Grobeck die Reitpeitsche auf den Schreibtisch.

»Raus«, schrie er. »Wir sprechen uns in einer Stunde wieder. Und dann liegt hier statt eines Fotos ein Ohr Ihres Galans.«

Anna zuckte zusammen. So weit durfte sie es nicht kommen lassen. »Das Foto«, sagte sie leichthin, »war gar nicht von Herrn Petersson. Damit können Sie mich nicht beeindrucken.« Sie wandte sich zum Gehen.

Grobeck schäumte. »Hier«, brüllte er und warf ihr das Bild entgegen. »Sehen Sie genau hin. Das ist ihr werter Liebhaber. Und kein anderer.«

Anna fing das Foto auf und hielt es zum Licht. Natürlich war es Sven. Das hatte sie sofort gesehen. Aber jetzt fiel ihr etwas ins Auge, das sie beim ersten Mal nicht bewußt wahrgenommen hatte.

»Also gut.« Sie legte das Bild zurück. »Sie haben Sven Petersson. Ich habe das Material. Machen wir einen reellen Tausch. Meinen Freund gegen die Unterlagen. Wenn ich sie bringe, lassen Sie Herrn Petersson frei. Wir treffen uns – sagen wir in zwei Stunden – hier. Und dann geht der Austausch über die Bühne.«

Stumm starrte Grobeck Anna an. Sie hielt dem Blick stand. Ihr Herz raste. Sie fragte sich, ob ihre Rechnung aufging. Als gefährliche Zeugin mußte Grobeck sie so oder so beseitigen. Wenn ihr Plan nicht aufging ...

Endlich nickte ihr Gegenüber. »In Ordnung. Aber versuchen Sie keine Tricks. Wenn hier die Polizei auftaucht oder Sie sonst irgendwelche Zicken machen, ist Ihr Freund tot.«

Anna schwieg. Sie hatte Angst, daß ihre Stimme zittern würde.

»Begleitet die Frau nach Hause. Aber laßt sie keine Sekunde aus den Augen. Paßt auf, daß sie nicht telefoniert. Und schafft sie mit ihren Unterlagen wieder her.« Damit erhob er sich. Und während seine Handlanger Anna hinausschoben, griff ihr Chef zum Telefon.

»Kleine Programmänderung«, sagte er Sekunden später in den Hörer. »Bringt den Jungen her.«

Zu diesem Zeitpunkt wartete Anna bereits vor dem Haus auf die Abfahrt. Erneut fragte sie sich, ob ihre Spekulation aufgehen konnte. Sven war nicht hier. Das Foto zeigte ihn auf dem Bett in seiner Wohnung. Es konnte nur gestern abend aufgenommen worden sein. Inzwischen mußte Sven sich befreit haben. Nun war es an ihr, den Bewachern zu entkommen. Dann hatte Grobeck nichts mehr in der Hand.

Während einer der Männer Anna festhielt, rangierte der andere das Taxi aus der Garage. Diesmal wurde sie nicht gefesselt und nicht in den Wagen gestoßen. Der Lederjackenmann hielt ihr sogar die Tür auf. Als das Fahrzeug vom Hof auf den Wirtschaftsweg zur Straße einbog, trat der Fahrer plötzlich auf die Bremse. Anna flog gegen den Vordersitz. Das Getriebe knirschte widerwillig, dann rastete krachend der Rückwärtsgang ein. Jaulend schlingerte der Wagen zurück auf den Hof und schrammte mit dem Heck gegen die Treppe des Wohnhauses. Jetzt erst erkannte Anna den Grund. Mehrere Fahrzeuge näherten sich dem Anwesen.

»Hierher«, schrie ein Mann aus der geöffneten Haustür. Grobeck. »Bringt sie hierher.« Hastig zerrten die Männer ihre Gefangene die Treppe hinauf. Hinter ihr schloß sich die Tür. »Rasch, in den Keller. Ihr wißt schon. Um die Besucher kümmere ich mich.«

Anna wurde eine steinerne Treppe hinuntergestoßen, durch einen Gang geschleift, der an einer Stahltür endete. Der Lederjackenmann öffnete die Verriegelung, stieß Anna durch die Öffnung in einen fensterlosen Raum und ließ die Tür ins Schloß fallen.

Anna hörte, wie mehrere Riegel vorgelegt wurden, dann erst drang das Geräusch in ihr Bewußtsein. Hinter ihr dröhnte der Brenner der Heizungsanlage. Bestimmt gab es hier Licht. Anna tastete nach dem Schalter.

Auf dem Hof beugten sich drei Männer über den eingedrückten Kotflügel und ein zersplittertes Rücklicht, als ein grauer Passat die Zufahrt passierte und langsam näherrollte. Grobeck und seine Männer sahen überrascht auf und beobachteten, wie der Wagen hielt. Zwei der drei Insassen des zivilen Polizeifahrzeugs stiegen aus und kamen auf sie zu.

»Bullen«, flüsterte der Lederjackenmann. »Ich weiß«, antwortete Grobeck. »Ab sofort hältst du das Maul.«

Lächelnd ging er auf die Ankömmlinge zu.

»Guten Tag, meine Herren. Sie interessieren sich für Pferde? Was kann ich für Sie tun?«

Sven hätte ihm an die Gurgel springen können. Wollenweber blieb kühl. »Guten Tag, Herr Grobeck. Mein Name ist Wollenweber. Hauptkommissar. Das hier ist mein Kollege Petersson.«

Grobeck hatte sich unter Kontrolle. Nur ein rascher Seitenblick deutete auf seine Erregung hin, als der Name Petersson fiel.

»Wir möchten mit Ihnen sprechen«, fuhr Wollenweber fort. »Dürfen wir hereinkommen?«

Grobeck wies auf die Haustür. »Aber bitte«, sagte er geschäftsmäßig freundlich. »Um die kleine Ungeschicklichkeit meines Fahrers kümmern wir uns später«. Seinen Männern rief er zu: »Bringt den Wagen in die Garage.« Er drehte sich um und ging voran.

Im Arbeitszimmer des Hausherrn wies dieser auf eine schwere Ledergarnitur. »Bitte nehmen Sie Platz. Was führt Sie zu mir? Der kleine Unfall vor meiner Haustür kann es ja nicht sein.«

»Uns ist nicht nach Scherzen zumute, Herr Grobeck. Außerdem stehen wir lieber. Wir haben Grund zu der Annahme, daß Sie – hier oder an einem anderen Ort – eine Journalistin festhalten. Gegen ihren Willen. Das wäre Freiheitsberaubung. Möglicherweise kommen noch andere Delikte hinzu.«

»Was für ein Blödsinn!« Grobeck zeigte sich empört. »Sie wissen nicht, was Sie reden.«

»Wir haben konkrete Hinweise.«

»Und wer, bitte, soll das sein? Im übrigen ist das ein ziemlich schwerwiegender Vorwurf, Herr Hauptkommissar. Sie werden ihn gut belegen müssen, wenn Sie einen Durchsuchungsbeschluß bekommen wollen. Ich gehe doch recht in der Annahme, daß Sie keinen haben, oder?«

»Anna Lehnhoff«, rief Sven Petersson. »Sie halten sie gefangen. Mich haben Ihre Schergen auch ... « Wollenweber erkannte Svens Erregung und ergriff wieder das Wort:

»Staatsanwalt Wegemann ist auf dem Weg hierher. Er wird eine Durchsuchungsanordnung mitbringen. Aber wenn Sie nichts zu verbergen haben, erlauben Sie uns sicher, daß wir uns ein wenig umschauen.«

Grobeck kniff die Augen zusammen und schüttelte den Kopf. »Dazu gibt es keinen Grund«, knurrte er. »Und Herr Wegemann wird sich hüten, ohne jeden Beweis eine so schwerwiegende Entscheidung zu treffen. Aber bitte. Warten wir auf Ihren Staatsanwalt. Ich bin sicher, er wird Sie nach Hause schicken. Wenn er überhaupt kommt. Und nun verlassen Sie bitte mein Haus.«

Sven Petersson war kurz davor, dem Pferdezüchter an die Kehle zu springen, aber Wollenweber legte ihm die Hand auf die Schulter. »In Ordnung«, sagte er, »wir warten im Wagen.«

Kaum hatten die Beamten das Haus verlassen, drückte Grobeck den Klingelknopf an seinem Schreibtisch. Zwei Männer traten durch die verborgene Tür und warteten.

»Ihr bringt die Frau hinten raus«, sagte Grobeck. »Aber unauffällig. Und geräuschlos. Dann schafft ihr sie in die Box von Wotan. Den Rest erledigt ihr wie besprochen. Achtet auf die entsprechenden Spuren und laßt das Eisen mitsamt Schläger verschwinden. Am besten im Teich. – Noch Fragen?«

Stumm schüttelten seine Handlanger die Köpfe und zogen sich zurück.

»Wir können doch nicht untätig herumsitzen!« Sven klang verzweifelt. »Es ist Gefahr im Verzuge. Wir hätten doch die Kollegen vom SEK ...«

»Hätten wir«, erwiderte Wollenweber. »Aber was wäre, wenn wir Frau Lehnhoff nicht gefunden hätten? Wegemann würde sofort einen Rückzieher machen. Und dann hätten wir keine Chance mehr. Wir haben zwar eine überzeugende Theorie, aber keine Beweise. Alles, was wir wissen, stammt aus zweiter Hand. Von Herrn Hausmann oder aus Recherchen Ihrer Freundin. Von denen sie Ihnen erzählt hat. Wir müssen Grobeck die Entführung nachweisen, um den anderen Geschichten auf den Grund gehen zu können.«

Sven war nicht überzeugt. Aber er schwieg. In seinem Kopf reifte eine vage Idee. »Ich gehe mir mal die Beine vertreten«, sagte er. »Das wird ja wohl erlaubt sein.«

»Meinetwegen.« Wollenweber sah ihn scharf an. »Aber bleiben Sie in der Nähe. Und unternehmen Sie nichts, was den Einsatz gefährden könnte.«

Hausmann beugte sich vor, nachdem die Wagentür zugefallen war. »Ein wenig hitzköpfig, Ihr junger Kollege, was?«

»Eigentlich nicht.« Der Hauptkommissar schüttelte den Kopf. »Aber in diesem Fall ist er betroffen. Da ist das verständlich.«

Sven schlenderte über den Hof, streckte sich, drehte den Kopf in alle Richtungen, als wollte er sich orientieren. Aus den Augenwinkeln behielt er das Wohnhaus im Blick. Wenn Anna dort war, würde Grobeck versuchen, sie wegschaffen zu lassen. Falls es doch zu einer Durchsuchung kam. Unwillkürlich näherte er sich dem Haus. Leider war die Rückseite für ihn nicht einsehbar. Und der Raum zwischen Wohnhaus und Ställen war durch eine Bretterwand verdeckt. Vielleicht konnte er von der anderen Seite ... Plötzlich knackte es hinter der Wand. Schwere Schritte hasteten in Richtung Stallungen. Sven hielt den Atem an. Dann sah er sich um. Wollenweber sprach mit Hausmann. Die Kollegen vom SEK standen außerhalb des Hofes in Gruppen um ihre Autos und rauchten.

Niemand achtete auf ihn.

Rasch schlüpfte er durch eine der Türen ins Gebäude. Feucht-warme Luft und scharfer Stallgeruch empfingen ihn. Und ein unerwarteter Geräuschpegel. Überrascht sah Sven sich um. Der Stall war viel größer, als er erwartet hatte. Auf beiden Seiten des langgestreckten, niedrigen Gebäudes reihte sich Box an Box. Pferde scharrten mit ihren Hufen, schnaubten, schlürften Wasser oder tänzelten in ihren engen Verschlägen. Hier und da schlug eines gegen die Wand.

Durch ein Fenster über dem Tor an der Giebelfront und durch Lüftungsluken und Glasbausteine in den Außenwänden fiel nur wenig Tageslicht in den Stall. Zusammen mit Leuchtstoffröhren im Gebälk der Dachkonstruktion erzeugte es ein diffuses Zwielicht.

Einige Tiere in der Nähe wandten ihre Köpfe und starrten den Besucher an. Am anderen Ende des Gebäudes klapperten Eimer, dann fiel eine Tür zu. Offenbar hatte ein Pferdepfleger gerade den Stall verlassen. Niemand sonst schien sich in dem Gebäude aufzuhalten. Langsam bewegte Sven sich voran. Dann sah er sie kommen.

Aus einem Seitentrakt bogen drei Gestalten in den Mittelgang des Stalle s ein. Zwei Männer hielten Anna untergefaßt. Ihr Mund war verklebt, die Hände waren gefesselt. Zielstrebig steuerten sie eine leere Box auf der gegenüberliegenden Seite an.

Sven zögerte. Sollte er hinauslaufen und die anderen alarmieren? Wenn die Kollegen den Stall stürmten, würden sie die Männer schnappen. Und Anna wäre frei. Aber wenn sie zu spät kamen?

Sven zog seine Dienstwaffe und entsicherte sie. Mit erhobenem Lauf schob er sich näher heran.

»Bind’ sie schon mal fest«, sagte der eine. »Ich hole das Eisen.« Während sein Kumpan Anna auf die Knie zwang und ihre Handfessel an einem in den Boden eingelassenen Eisenring befestigte, stieg er auf eine Trittleiter neben der Box und hangelte einen länglichen Gegenstand von einem der Dachträgerbalken. Sven kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können. Am Ende einer beinlangen Eisenstange war ein Hufeisen montiert. Voller Entsetzen wurde Sven die Absicht der Verbrecher klar: Was der Mann durch die Luft sausen ließ, war ein Totschläger besonderer Art.

»Ich hätte ihn nicht gehen lassen dürfen«, knurrte Wollenweber ärgerlich, nachdem er festgestellt hatte, daß sein junger Kollege nirgends zu sehen wer. »Der bringt es fertig und schleicht sich irgendwie ins Haus.«

»Was ich verstehen könnte«, sagte Hausmann.

»Ums Verstehen geht es nicht«, erwiderte der Hauptkommissar. »Er begibt sich selbst in Gefahr und gefährdet vielleicht die ganze Aktion.«

»Jetzt können Sie selbst reingehen.« Hausmann wies auf den blauen Wagen, der durch die Hofeinfahrt rollte. »Da kommt Wegemann.«

»Endlich.« Wollenweber sprang aus dem Wagen und eilte dem Staatsanwalt entgegen.

»Hat er Sie nicht freiwillig reingelassen?« Wegemann zeigte auf das Wohnhaus.

Wollenweber ging nicht darauf ein. »Haben Sie einen Durchsuchungsbeschluß? Es eilt.«

Statt einer Antwort beugte sich Wegemann zu einer Mappe auf dem Rücksitz seines Wagens. »Hier«, sagte er. »War nicht ganz einfach. Wenn Sie nicht so überzeugend gewesen wären, hätte ich mich nicht so weit aus dem Fenster gelehnt. Noch haben wir keine handfesten Beweise. Und wenn das hier schiefgeht ... Gar nicht auszudenken, was mein Chef dann ...«

Wollenweber ignorierte den Staatsanwalt und sprach in sein Funkgerät. »Es geht los. Wir fangen mit dem Wohnhaus an.«

Mit Wegemann und Hausmann im Schlepptau eilte der Hauptkommissar die Stufen zur Haustür hinauf.

Offenbar ist er mit seiner Geduld auch am Ende, dachte Hausmann, als er sah, wie der besonnene Beamte gleichzeitig den Klingelknopf drückte und mit der Faust gegen die Tür schlug.

Die Sekunden wurden zu Minuten, bis Grobeck endlich die Tür öffnete. Er ignorierte den Polizisten und wandte sich, unterdrückte Wut in der Stimme, an Wegemann. »Ich protestiere aufs Schärfste gegen das Vorgehen Ihrer Beamten, Herr Staatsanwalt. Haltlose Anschuldigungen und gesetzeswidriges Eindringen in meinen Besitz. Als unbescholtener Bürger muß ich mir das nicht bieten lassen. Ich werde Sie alle vor Gericht ...«

Wollenweber winkte die Beamten heran, die inzwischen vorgefahren waren, und trat an Grobeck vorbei in den Hausflur. Wegemann fühlte sich sichtlich unwohl, als er dem Hausherrn den Durchsuchungsbeschluß überreichte. »Wenn alles in Ordnung ist«, murmelte er, »steht Ihnen selbstverständlich der Beschwerdeweg offen.«

In diesem Augenblick krachte ein Schuß. Alle Köpfe fuhren herum. Einige Beamte liefen auf das Stallgebäude zu. Wollenweber stürzte aus der Haustür und gab seinen Leuten Zeichen. Rasch verteilten sie sich um das Gebäude. Zwei Männer mit gezogenen Waffen begleiteten ihn zur Stalltür.

Sven Petersson hatte keine Wahl gehabt. Als einer der Männer das tödliche Eisen schwang, mußte er schießen. Trotz des schlechten Lichts. Der Getroffene hielt in der Bewegung inne, der Schläger knallte scheppernd zu Boden. Dann fiel der Mann gegen die Wand der Pferdebox, wo er mit seiner Jacke an der Verriegelung hängenblieb. Vorn’übergebeugt und leicht schwankend, mit baumelnden Armen, als wolle er sich im nächsten Augenblick auf den Stallboden fallen lassen, hing der Verletzte in seiner Kleidung.

Blitzschnell griff der andere nach dem Eisen. Bevor Sven reagieren konnte, hockte er hinter Anna und drückte ihr den metallenen Stab gegen die Kehle. Annas Augen schienen hervorzuquellen.

Sven brach der Schweiß aus. Anna war zwar kleiner als der Mann, aber sie bot ihm dennoch ausreichend Deckung.

»Wirf die Pistole her«, rief der Mann.

Sven zögerte. »Geben Sie auf«, sagte er. »Das Gebäude ist umstellt. Wenn Sie Frau Lehnhoff freiwillig gehen lassen, kommen Sie mit Freiheitsberaubung davon. Anderenfalls ...«

»Halt’s Maul«, war die Antwort. »Ich zähle bis drei. Wenn die Waffe dann nicht hier ist, drücke ich der Kleinen den Kehlkopf ein.«

Sven legte die P 38 auf den Boden und stieß sie mit dem Fuß auf die andere Seite.

Mit dem eisernen Schlaginstrument zog der Mann die Waffe zu sich heran. Im nächsten Augenblick richtete er den Lauf gegen Annas Schläfe. Mit der freien Hand begann er, ihre Hände loszubinden.

»Du gehst jetzt zu deinen Leuten nach draußen und sagst ihnen, sie sollen sich ruhig verhalten. Ich will ein vollgetanktes Auto. Mit der Kleinen werde ich unbehelligt den Hof verlassen. Wenn mir einer zu nahe kommt, knall’ ich sie ab.«

»Das hat doch keinen Zweck.« Verzweifelt suchte Sven nach Rettung. »Draußen warten Scharfschützen. Sie haben keine Chance. Geben Sie auf. Dann verbürge ich mich dafür ...«

Ein schepperndes Krachen ließ Sven zusammenfahren. Der Mann fuhr herum. Hinter ihm hatte sein verletzter Kumpan den Halt am Türriegel verloren und war auf einen Zinkeimer gestürzt. Anna reagierte blitzschnell und hechtete über die halbhohe Tür in die nächste Box. Erschreckt stieg der Rappe auf die Hinterläufe und stieß ein schrilles Wiehern aus. Anna rollte sich in die hinterste Ecke des Verschlages und hielt die Arme über den Kopf. Doch das Pferd beruhigte sich wieder, und Anna zerrte die Klebestreifen vom Gesicht.

Auch Sven war sofort gesprungen. Doch der Mann richtete die Pistole auf ihn, bevor er ihn erreicht hatte. Sven duckte sich, der Schuß krachte über ihn hinweg. In der nächsten Sekunde drückte er den Arm nach oben, um dem Mann die Waffe zu entwinden. Doch der war stärker, als Sven angenommen hatte. Auch ein Schlag in die Magengrube brachte ihn nicht in die Defensive. Sven hielt den Arm mit der Pistole umklammert. Mit der freien Hand drückte er das Gesicht des Mannes nach hinten. Unter seinen Fingern spürte er heißen Atem. Er tastete nach den Augen und stieß zu. Brüllend warf sich sein Gegner herum, sein Knie fuhr Sven in die Seite, so daß ihm die Luft wegzubleiben drohte. Aber er ließ das Handgelenk nicht los. Mit aller Kraft schlug er die Hand gegen die Bretterwand. Die Finger lösten sich nicht von der Waffe.

Keuchend rangen die Männer um die bessere Position. Sven suchte verzweifelt nach einem Ansatz für einen Hebelgriff. Er fühlte, wie ihn die Kräfte verließen. Lange würde er die Hand mit der Waffe nicht abwehren können. Wo blieben nur die anderen?

Plötzlich zischte etwas an seinem Kopf vorbei. Ein spitzer Gegenstand fuhr durch den Unterarm seines Gegners und nagelte ihn an die Holzwand. Mit einem Aufschrei öffnete der Mann die Hand. Die Pistole polterte zu Boden. Sven ergriff die Waffe und sprang einen Schritt zurück. Der Stiel einer Heugabel wippte vor seiner Nase. Ihre Zinken steckten in der Wand. Und im Arm eines fluchenden Mannes, der sich nicht mehr zu bewegen wagte.

»Das war für die freundliche Behandlung.« Annas Stimme zitterte. Und dann fiel sie Sven in die Arme.

Während sie sich aneinander festhielten, klickten Handschellen, schwirrten Anweisungen durch die Luft, drangen halblaute Rufe an ihre Ohren.

Als Anna und Sven den Stall verließen, wurde Grobeck von zwei Beamten über den Hof zu einem der Polizeifahrzeuge geleitet. Zornroten Kopfes versuchte er, sein Gesicht mit einer Hand zu verdecken. Joachim Hausmann hatte eine Kamera dabei und schoß ein Foto nach dem anderen.

Mindestens eines würde gelingen.

In Anna erwachte das journalistische Jagdfieber. »Den Artikel machen wir aber zusammen«, rief sie Hausmann zu. Der reckte den Daumen in die Luft. »Das ist deine Story. Aber wenn du erlaubst, helfe ich dir.«

Anna schluckte. Joachim war ein Juwel. Überhaupt – ohne ihn und ohne ... Plötzlich überfiel sie ein Zittern, aus dem Bauch strömten heiße und kalte Wellen durch den Körper, in ihrem Kopf breitete sich Leere aus, die Beine wollten sie nicht mehr halten.

»Anna!« Sven fing sie auf. Sekunden später fand sie sich auf dem Sofa in Grobecks Arbeitszimmer wieder. Ein fremdes Gesicht schwebte über ihr.

»Das war der Schock«, sagte der Notarzt. »Nichts Bedrohliches. Sehen Sie, die Farbe kehrt zurück.« Svens besorgtes Gesicht tauchte auf.

»Was ist passiert?« Anna versuchte, sich aufzurichten. Sven stützte sie. »Besser, du bleibst noch ein wenig liegen«, sagte er. »Du warst kurz weggetreten. Nur ein paar Sekunden.«

Anna schüttelte den Kopf. »Ich will hier raus. Komm, laß uns gehen.«

»Frau Lehnhoff.« Staatsanwalt Wegemann stand plötzlich in der Tür. »Wenn ich Ihren Kollegen richtig verstanden habe, verfügen Sie über belastende Unterlagen Herrn Grobeck betreffend.«

»Das kann man wohl sagen«, erwiderte Anna. »Aber Ihre Behörde möchte doch sicher Herrn Grobeck nicht zu nahe treten. Und was ich habe, ist nur ...«

»Frau Lehnhoff geht es nicht gut«, warf Sven ein. »Können Sie nicht später ...«

»Schon gut, Sven. Ich bin in Ordnung.«

»Bitte verstehen Sie mich nicht falsch, Frau Lehnhoff«, meldete sich Wegemann. »Aber ich konnte den Durchsuchungsbeschluß gegen Grobeck nur erwirken, weil wir glaubhaft machen konnten, daß Sie sich in seiner Gewalt befanden. Die andere Geschichte war zu vage. Jetzt ist der Haftbefehl nur noch eine Formsache. Schon wegen Ihrer ... Ich meine, er ist verantwortlich für ...«

»... seine Leute?« Anna schüttelte den Kopf. »Wenn die dichthalten, können Sie ihm nichts nachweisen. Und ich stehe mit meiner Aussage allein.«

»Das sollten Sie nicht so negativ sehen. Nicht nur Ihre Aussagen, auch alle Indizien sprechen gegen Grobeck.« Wegemann war sichtlich verlegen. »Aber wenn wir nachweisen können, was Wollenweber und Ihr Kollege angedeutet haben, wird sein Vorgehen gegen Sie schlüssig. Und vor Gericht ...«

»... und auf hoher See sind wir alle in Gottes Hand. Ich weiß, Herr Staatsanwalt. Lassen Sie uns bitte morgen darüber reden. Ich komme mit allen Unterlagen zu Ihnen. Und wenn Sie dann beschließen, doch gegen Grobeck ermitteln zu müssen, werde ich unser Gespräch über die gerichtsmedizinischen Untersuchungsergebnisse glatt vergessen. Die sollten Sie übrigens noch anfordern. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte.«

Anna umarmte Sven, der soeben vom Notarztwagen zurückkehrte, wo Grobecks angeschossener Helfer untersucht wurde. »Kommt er durch?« Sven nickte, sichtbar erleichtert. »Ja, Gott sei Dank. Er ist zwar noch immer bewußtlos, aber er wird es schaffen.«

Plötzlich war Wollenweber neben ihnen und tippte Sven auf die Schulter. »Wir sprechen uns morgen, Herr Petersson.«

Und das klang nicht besonders freundlich.

*

»Sonderbericht auf Seite neun.« Sven schwenkte die Samstagausgabe des GT. »Von Anna Lehnhoff und Joachim Hausmann. Ein Riesenartikel, Anna. Wie hast du es geschafft, deinen Chefredakteur zu überzeugen?«

Anna gluckste vergnügt. »Nach der offiziellen Erklärung von Wegemann war das kein Thema mehr. Wille war großartig. Hat sich entschuldigt. Und dann mit angepackt. Hat mir den Rücken freigehalten und sogar die Seite umgeworfen, damit wir noch heute reinkamen. Aber lies weiter. Ich will wissen, ob sie noch was rausgekürzt haben.«

Sven schlug die Lokalseiten auf und las.

... wurde der Göttinger Geschäftsmann Anton G. festgenommen. Ihm wird Freiheitsberaubung und Körperverletzung vorgeworfen. Wie die Staatsanwaltschaft noch gestern Abend mitteilte, wird gegen G. außerdem wegen versuchten Mordes ermittelt. Er hatte eine Redakteurin des GT in seine Gewalt gebracht und mit dem Tode bedroht, um Recherchen in seiner Vergangenheit zu verhindern. Zwei daran beteiligte Mitarbeiter, die bei ihrer Festnahme verletzt wurden, haben ihren Chef schwer belastet.

Der international renommierte Pferdezüchter war in den sechziger Jahren Inhaber des größten Göttinger Textilhauses. Wie das GT aus zuverlässiger Quelle erfuhr, werden Zusammenhänge mit der kürzlich am Kornmarkt bei Bauarbeiten in einer Bank gefundenen Leiche geprüft. Staatsanwalt Wegemann erklärte, rechtsmedizinische Untersuchungen der toten Frau hätten Hinweise auf eine Beziehung zu G. ergeben. Dieser war zudem Vorbesitzer des Grundstücks, auf dem das Bankgebäude errichtet wurde.

Dem GT wurden Auszüge aus dem Untersuchungsbericht sowie Dokumente aus den sechziger Jahren zugespielt. Sie wurden sofort der Staatsanwaltschaft übergeben. Staatsanwalt Wegemann wollte diese Unterlagen zunächst nicht kommentieren. Es könnten sich daraus aber weitere Anklagen gegen G. geben. Möglicherweise seien ihm zwei ungeklärte Todesfälle anzulasten, einer 1959, ein weiterer 1963. »Mord verjährt nicht«, sagte Wegemann. »Wir ermitteln mit Hochdruck.«

Nach unseren Informationen wird die Exhumierung einer Leiche angeordnet werden, die unter falschem Namen auf dem Göttinger Stadtfriedhof begraben worden sein dürfte.

»Zufrieden?» Sven hielt die Zeitung in die Höhe.

Anna nickte. »Sehr. Aber vollkommen zufrieden bin ich erst, wenn ich weiß, wer unter Martha Grobecks Grabstein liegt.«

Ende Februar war der Winter noch einmal zurückgekehrt. Obwohl Anna eine wattierte Jacke trug, fröstelte sie. Was vielleicht nicht nur an der Kälte lag.

Vorsichtig hatte ein Arbeiter mit dem kleinen Schaufelbagger die Erdoberfläche abgetragen und eine flache Grube ausgehoben. Jetzt gruben die Männer mit Schaufeln weiter.

Wegemann hatte sie eingeladen, der Exhumierung beizuwohnen.

»Ich glaube, wir haben was gefunden«, rief einer der Männer aus der Grube.

Mit einer Art Maurerkelle, Bürste und Handschaufel bewaffnet, kletterte nun der Gerichtsmediziner hinab. Während die Zuschauer möglichst nahe heranrückten, um einen Blick auf die Funde zu erhaschen, legte der Arzt bräunlich-weiße Knochen frei. Nach und nach kam die Leiche zum Vorschein. Vollständig skelettiert. Obwohl der Arzt zuvor darauf hingewiesen hatte, daß nach einer Liegezeit von über vierzig Jahren in einem Erdgrab nur noch Knochen übrig seien, war Anna enttäuscht. Was sollte man anhand von Gebeinen an Erkenntnissen gewinnen können?

Staatsanwalt Wegemann schien weniger kleingläubig zu sein. »Können Sie schon etwas sagen?« rief er in die Grube.

Der Arzt hockte neben dem Kopfende des Skeletts und betastete den Schädel. »Die Person wurde wahrscheinlich erschlagen«, antwortete er. »Am Hinterkopf befindet sich eine nach innen strebende Bruchstelle. Der Form nach durch einen spitzen Gegenstand verursacht. Alles weitere kann ich erst nach der Untersuchung im Institut sagen.«

Wegemann blickte stolz zu Anna herüber. »Denken Sie, was ich denke, Frau Lehnhoff? Sie haben den richtigen Riecher gehabt. Gratuliere. Über die weiteren Untersuchungsergebnisse werde ich Sie auf dem Laufenden halten. Für heute wär’s das. Ich wünsche noch einen schönen Tag.« Er lüftete seinen Hut und wandte sich zum Gehen.

Der Hinweis auf die Todesursache war eine kleine Sensation. Trotzdem war sie nicht wirklich überrascht. Wegemann offenbar auch nicht.

Er mußte inzwischen die Briefe von Hannes Schmitt gelesen haben. Offenbar vermutete er ebenso wie Anna, daß sie heute das Grab von Anton Grobeck geöffnet hatten. Und der Mann im Untersuchungsgefängnis hieß in Wahrheit Hinrich. Und Hinrich hatte Anton erschlagen. Aber ob das zu beweisen war?

Fast wäre die Nachricht an ihr vorbeigegangen. Anna hatte sich zwei Tage Urlaub genommen, um ihre Wohnung wieder herzurichten. Inzwischen war die Wohnungstür mit einem neuen Schloß versehen und durch besondere Beschläge gesichert worden, so daß Anna sich in ihren eigenen vier Wänden allmählich wieder geborgen fühlte.

Zufrieden begutachtete sie gerade ihr Werk, als das Telefon läutete. Markus Wille. Ihr Chefredakteur rief sie zu Hause an!

»Frau Lehnhoff«, sagte er, »wir hatten einen interessanten Anruf von der Staatsanwaltschaft. Ich nehme an, daß Sie die Geschichte schreiben wollen.«

Anna war noch zu verblüfft, um zu antworten.

»Wollen Sie – oder sind Sie in Urlaub?« Wille blieb geduldig. »Es geht um Grobeck. Die Gerichtsmediziner haben herausgefunden, daß es sich bei der kürzlich exhumierten Leiche um einen Verwandten ersten Grades handelt. Und aus dem Melderegister der Stadt geht hervor, daß Grobeck einen fast gleichaltrigen Bruder hatte. Wegemann meint, zusammen mit den Fotos und den übrigen Unterlagen, die Sie ihm gegeben haben, reicht es für eine Anklage.«

Annas Herz schlug schneller. »Ich komme«, rief sie in den Hörer. »Selbstverständlich mache ich die Story. Vielen Dank, Herr Wille.«

Viel zu schnell raste Anna den Faßberg hinunter. War Grobeck überführt? Wenn Wegemann der Anklage den Brudermord hinzufügen wollte, mußte er davon überzeugt sein. Doch so recht konnte sie sich an dem Erfolg nicht freuen. Zu sehr nagten Zweifel an ihr. Grobeck stritt alles ab. Seine Anwälte führten einen Kampf mit scharfen Klingen. Schon im Vorfeld hatten sie die Staatsanwaltschaft öffentlich angegriffen. Für Wegemann würde es zwar nicht schwer werden, alle Indizien zu einem überzeugenden Bild zusammenzufügen. Aber es blieben Indizien.

In der Redaktion ließ Anna sich mit dem Staatsanwalt verbinden. Wegemann erläuterte ihr die Sachlage.

»Wir werden«, schloß er, »Grobeck wegen Freiheitsberaubung und versuchten Mordes anklagen. Und wegen Mordes an seinem Bruder.«

»Glauben Sie, das Gericht wird Ihnen folgen?« Anna war noch immer skeptisch.

»Selbst wenn wir ihm den Mord nicht nachweisen können, ist er erledigt, Frau Lehnhoff. Glauben Sie mir. Wir wissen inzwischen, daß die Tote vom Kornmarkt seine Mutter ist. Das wird in der Verhandlung zur Sprache kommen. Für die Öffentlichkeit ist er schon damit der Bösewicht. Außerdem birgt so ein Prozeß unzählige unverhoffte Möglichkeiten. Manchmal bricht ein Angeklagter sein Schweigen, weil er es einfach nicht mehr aushält. Warten wir’s ab.«

Wieder beschlich Anna das Gefühl, Wegemann könnte mehr wissen, als er bisher gesagt hatte. Nachdenklich legte sie auf und zog die Tastatur heran. Sie hatte hundert Zeilen. Und ihr blieben vierzig Minuten, um den Text einzugeben. Aber sie würde es schaffen.

Am ersten Verhandlungstag ließ Wegemann dann schließlich die Bombe platzen. Kaum hatte der Vorsitzende Richter der großen Strafkammer die Verhandlung eröffnet, präsentierte der Staatsanwalt eine neue Zeugin.

Gespannt verfolgte Anna das Geschehen. Obwohl sie auch Zeugin war, durfte sie als Nebenklägerin am Verfahren teilnehmen. Den Bericht fürs GT würde Joachim Hausmann schreiben, der mit Notizblock im vollbesetzten Zuschauerraum saß.

Auf Vorhalt des Richters erklärte Wegemann, warum seine Zeugin nicht früher hatte benannt werden können. Sie lebte in Süddeutschland und hatte sich erst kürzlich gemeldet, nachdem ihr jemand einen Zeitungsbericht über die Anklage gegen Anton Grobeck zugeschickt hatte. Nun wollte sie eine Aussage machen.

Als er den Namen nannte, hatte Anna das Gefühl, ihn zu kennen und doch nicht zu kennen. Aber Grobeck kannte den Namen. Er war aufgesprungen und starrte mit offenem Mund auf die elegant gekleidete Frau, die jetzt nach vorne trat, um ihre Personalien anzugeben. Anna schätzte sie auf Mitte sechzig.

»Mein Name«, sagte sie, »ist Gerda von Seydlitz. Geborene Neumann, geschiedene Grobeck.«

»Das war vielleicht ein Knüller.« Sven tippte auf Hausmanns Artikel. »Ich frage mich, ob der Wegemann das extra gemacht hat. Um die Gegenseite in Sicherheit zu wiegen. Oder ob die Frau sich wirklich erst so spät gemeldet hat.«

»Beides«, antwortete Anna mit vollem Mund. Sie saßen beim späten Frühstück in ihrer Küche. Diesmal hatte sie schon am frühen Morgen – im Bademantel – die Zeitung aus dem Briefkasten geholt. Sven war erst später gekommen, er hatte dienstfrei.

»Wie – beides?«

Anna schluckte den letzten Bissen ihres Marmeladenbrötchens und spülte mit Kaffee nach. »Ich nehme an, daß er schon früher von der Zeugin wußte. Und er wußte auch, was sie aussagen konnte. Aber ob sie dazu bereit sein und nach Göttingen kommen würde, mußte er erst herausfinden. Vielleicht mußte er sie auch überreden.«

»Wahnsinn. Stell dir vor, wir leben etliche Jahre zusammen, und dann findest du heraus, daß ich mein Bruder bin.«

Anna schmunzelte. »Hast du denn einen? Vielleicht wären zwei von deiner Sorte gar nicht so schlecht ...«

»Aber wenn einer ein verkürztes Bein hatte, wie die Gerichtsmediziner herausgefunden haben, und die Frau kannte beide – das hätte sie doch merken müssen.«

»Wer weiß, was dabei alles eine Rolle gespielt hat. Viel interessanter finde ich die Frage, warum sie behauptet hat, ihr Mann habe ihr den Brudermord in einer schwachen Stunde gestanden.«

»Meinst du, das war gelogen?«

»Gefühlsmäßig ja.«

»Aber das hat den Prozeß entschieden. Grobeck kriegt lebenslänglich.«

»Zu Recht, mein lieber Sven, vergiß das nicht. Er hat den Mord begangen. Und mit großer Wahrscheinlichkeit noch einen weiteren. Das Urteil ist in doch Ordnung. Ohne die Aussage seiner Ex-Gattin hätte sich der Prozeß nur länger hingezogen. Aber vielleicht stimmte das mit dem Geständnis ja auch. Ich hatte nur das Gefühl ... Na ja, lassen wir das. Ende gut, alles gut. Das Leben geht weiter.«

»Apropos Leben.« Sven grinste vielsagend. »Was machen wir heute abend?«

Anna hob die Schultern. »Ich muß noch mal los. Ortstermin in Rosdorf. Anschließend in die Redaktion. Es kann spät werden.«

Sven verbarg seine Enttäuschung. »Mußt du noch was schreiben?«

Anna nickte. »Es geht um das neue Gefängnis. Vielleicht kann es doch nicht gebaut werden.«

»Was? Ich denke, es ist alles entschieden.«

»Sicher ist alles entschieden. Aber manchmal kommt in letzter Minute etwas dazwischen.«

»Und was könnte das in diesem Fall sein?«

»Die Feldhamster sind wieder da.«

ENDE

Der Autor

Wolf S. Dietrich lebt heute als freier Autor in Göttingen und an der Nordseeküste bei Cuxhaven. Wolf S. Dietrich studierte in Göttingen Germanistik und Theologie, arbeitete als Lehrer, als wissenschaftlicher Mitarbeiter an der dortigen Universität und als Didaktischer Leiter einer Gesamtschule. Der Müritz-Kreis gehört zu seinen bevorzugten Reisezielen. Der Autor ist Mitglied im Syndikat, der Autorengruppe deutschsprachiger Kriminalliteratur.

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Umschlaggestaltung: Bettina Schadow

Umschlagfotos: Städtisches Museum Göttingen und Prolibris Verlag

E-Book: Prolibris Verlag

ISBN: 978-3-95475-037-5

Dieses Buch ist auch als Printausgabe im Buchhandel erhältlich. 978-3-935263-05-4

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Ich danke

Chantal und Rüdiger Reyhn, Christine Parr, Lili Seide,

Jutta Donsbach und Kristine Schumacher
für hilfreiche Unterstützung und Ermunterung,

Marielle Reyhn für Hilfe bei Recherchen sowie

Barbara Kunze und Prof. Dr. med. Steffen Berg
für fachliche Beratung in polizeilichen und
rechtsmedizinischen Fragen.

Wolf S. Dietrich

Table of Contents

- Prolog
- 1959
- 1959
- 1959
- 1960
- 1961
- 1962
- 1963
- 1964
- 1965
- 1966
- 1967
- 1968
- 1969
- Der Autor
- Ich danke