Todesfracht im Jaguar
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Todesfracht im Jaguar Große Aufregung, als Klößchens Eltern aus dem Italien-Urlaub zurückkehren: Vater Sauerlich berichtet, daß sein 12-Zylinder-Jaguar in Mailand gestohlen und — unbeschädigt — wieder aufgefunden wurde. Kaum zuhause, wiederholt sich das rätselhafte Spiel. Noch einmal verschwindet der Wagen, um kurz darauf wieder aufzutauchen. Die TKKG-Freunde haben einen schlimmen Verdacht, zumal sie die Unterweltstypen Frese und Leppich In der Nähe von Sauerlichs Villa gesehen haben. Geht es um Rauschgift? Wurde mit dem Jaguar eine Todesfracht ins Land geschmuggelt? Natürlich wollen die vier
Publisher: cbj

ISBN 3-8144-0149-2

© 1986 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-Press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 18.02.2014

Inhalt

1. Villa Isolde

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X 7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährüche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

Um Mitternacht am schwarzen Fluß

Unternehmen Grüne Hölle

Hotel in Flammen

Todesfracht im Jaguar

1. Villa Isolde

Tim fuhr voran, gefolgt von seinen Freunden. Ab und zu sah er zum Himmel, wo sich Gewitterwolken wie drohende Fäuste ballten. Es grummelte schon hinter der Skyline der Stadt; und die Luft roch ein bißchen nach Schwefel.

„Naß werden wir bestimmt“, rief Gaby und rückte zu ihm auf.

„Bin ich schon“, meinte Klößchen, dem der Schweiß aus allen Poren tropfte.

Tim wollte gerade sagen, es sei nicht mehr weit bis zum Zirkus Belloni, als ein Blitz auf sie niederzuckte.

Er war atompilz-grell. Alle erschraken. Und der Donner folgte so rasch, als neide er dem Blitz seine Wirkung. Ein Donner, als hätte der Himmel Balken, und alles stürze herab.

„Das Unwetter ist genau über uns“, rief Tim. „Wer Metallisches an sich hat — weg damit. Metall zieht den Blitz an.“

„Und unsere Drahtesel?“ japste Karl. „Die sind — Gott sei Dank! — nicht aus Kunststoff.“

„Hast recht, Karl!“ Tim spähte umher. „Wir unterbrechen und stellen uns unter. Sonst schießt sich der Blitz auf uns ein.“

Wollfellner-Weg — so hieß die Straße, die sie gerade unter den Reifen hatten. Eine Gegend am südöstlichen Weichbild der Großstadt — mit Zufahrt zum Vorstadt-Festplatz.

Dort, wo sonst gewerkschaftliche Kundgebungen stattfinden, Schützenfeste und Freiluft-Ausstellungen — dort hatte seit gestern Zirkus Belloni sein Quartier aufgeschlagen.

Auf den ersten Blick wirkte der Wollfellner-Weg verkommen — auf den zweiten noch mehr. Die baufälligen Häuser schienen der Spitzhacke entgegen zu dösen. Einige hatten in ihrer Jugend bessere Zeiten gesehen, waren sozusagen Uralt-Villen mit dem Komfort von 1890. Aber diese Jugend lag so lange zurück — die meisten Häuser hatten das Kommen und Gehen ganzer Generationen erlebt.

Tim zog sein Rennrad nach rechts, kurvte an den Resten eines Zauns vorbei und über dörrenden Rasen zum Haus. Es bestand aus bröckligem Fachwerk, hatte Türmchen und Giebel. Es sah aus, als würde es den Gewitterguß nicht überstehen.

Unter dem Vordach des Eingangs hatte eine Fußballmannschaft Platz — samt der Ersatzbänkler.

Alle sprangen vom Rad und stellten sich unter. Auch den Tretmühlen gewährten sie Schutz. Nur Klößchen ließ sein Stahlroß im Regen stehen. Der setzte jetzt ein, spritzte aus allen Rohren, goß aus allen Kübeln. Dazu ratschten die Blitze ihr Zickzack in den schwarzen Himmel, und der Donner klang, als liefere sich die schwere Artillerie aller Heere das letzte Gefecht. i

„Willi, dein Rad wird naß“, sagte Karl.

„Ist mir recht“, erwiderte Klößchen. „Der Regen wäscht den Dreck ab. Dann brauche ich’s nicht zu putzen.“

Gaby, die heute ihren blauweißen Jogging-Anzug trug, lehnte sich an Tims Schulter. Er stand neben der Eingangstür an der Wand, mit Kapuzen- und Deltamuskel (Rückenmuskeln) genau auf den Klingelknöpfen. Aber die funktionierten nicht mehr. Das Haus war unbewohnt — wie die leeren und teilweise zerbrochenen Fenster verrieten.

„Es regnet“, stellte Klößchen fest.

Niemand widersprach.

„Hält das eigentlich so ein Zirkuszelt aus?“ überlegte er laut. „Richtige Zelte sind wasserdicht“, sagte Karl.

„Stimmt!“ nickte Klößchen. „Sonst stünde es schlimm um die Beduinen (Wüstenbewohner). Die wohnen ja bekanntlich nicht nur in der Wüste, sondern zeitlebens in Zelten.“

„Aber in der Wüste regnet es nicht“, sagte Karl. „Dein Beispiel haut daneben.“

Klößchen schlug nach einer schweißgierigen Mücke.

„Na gut! Dann meine ich eben die Bewohner der Regenwälder und deren Zelte.“

„Die wohnen nicht in Zelten.“

„Das Zirkuszelt“, sagte Tim, „ist dicht. Man wird nicht naß. Außerdem wollen wir in die Abendvorstellung. Bis dahin hat der Regen aufgehört.“

Daß sie schon jetzt — es war Nachmittag — zum Zirkus fuhren, hatte natürlich seinen Grund: Für Schüler, Studenten und Rentner gab’s im Vorverkauf verbilligte Karten. Die wollten sie sich sichern.

Gaby zupfte an ihrem Pferdeschwanz.

Tim schnüffelte an ihrem Haar.

„Frisch gewaschen?“ fragte er.

„Was? Mein Ohr?“ Sie pustete gegen ihren Pony.

„Dein Haar.“

„Du kannst davon ausgehen“, belehrte sie ihn: „Entweder es ist gerade gewaschen, ich will es gerade waschen, oder ich bin dabei, es zu waschen.“

„Die saubersten Haare der Stadt. Hähäh!“ lachte Klößchen.

„Was dagegen?“ fragte sie.

„Im Gegenteil. Für ein Mädchen gehört sich das so. Ich komme aus mit einmal pro Woche.“

„Jetzt begreife ich“, rief sie, „weshalb du einmal in der Woche blond bist — und an den übrigen Tagen so grau-braun-schmuddel-fahl.“

Karl lachte. Klößchen kratzte sich am Hinterkopf. Offenbar wollte er die Tagesfarbe prüfen.

Tim äugte zur Straße, wo ein roter Alfa im Schrittempo vorbei rollte. Zwei Typen saßen drin und blickten herüber. Der Fahrer hatte ein braunes Geier-Gesicht und dunkle Schmalzlocken. Im Hemdkragen plusterte sich ein weißer Seidenschal auf.

Der Beifahrer hatte sich vorgebeugt, um besser sehen zu können. Sein Gesicht erinnerte an einen ausgedienten Box-Europameister im Halbschwergewicht.

„Die glotzen ja so“, meinte Karl. „Meinen die uns?“

„Pst!“ zischte Gaby.

Der Wagen rollte weiter. Die Hausecke schnitt den Blick ab.

„Wieso pst?“ fragte Tim.

„Das ist mir so rausgerutscht. Die kenne ich nämlich. Mein Papi hat sie mir mal gezeigt, als wir im Königs-Cafe saßen. Die beiden waren gegenüber in der Juppidu-Bar — das heißt, sie standen mit ihren Drinks (Getränken) vor dem Eingang, weil da an heißen Tagen auch draußen ein Ausschank ist, standen da also und benahmen sich wie die Proleten.“

„So was ist kein Einzelfall“, meinte Tim. „Gutes Benehmen wird rar.“

„Der mit den Frisier-Creme-Locken heißt Franco Leppich“, teilte Gaby mit, „der andere Ludwig Frese. Sind sozusagen Schwerkriminelle.“

„Übergewichtig?“ fragte Klößchen. „Die sahen doch schlank aus.“

„Ihre Vorstrafen-Akte ist keineswegs schlank“, sagte Gaby. „Die sind so kriminell, daß sie sich nicht mal spezialisiert haben wie andere Verbrecher. Da gibt’s die Diebe, die Räuber, die Einbrecher, die Erpresser — aber Leppich und Frese machen einfach alles, was verboten ist und Geld abwirft.“

„Betrüger!“ sagte Klößchen.

„Was?“

„Betrüger sind auch Spezialisten. Sozusagen verbrecherische Facharbeiter.“

„Kennen sie dich persönlich?“ fragte Tim seine Freundin. „Nein. Wieso?“

„Weil sie so glotzten?“

„Ich glaube“, sagte Karl, „das galt nicht uns, sondern der Villa. Für uns hatten sie nur ein Drittel Auge, die andern fünf Drittel waren auf die Isolde gerichtet.“

„Welche Isolde?“ fragte Klößchen.

„Hast du nicht den verblichenen Schriftzug gesehen — vorn am Haus. Villa Isolde.“

„Komisch, daß Häuser immer nach Frauen benannt werden“, überlegte Klößchen. „Ich habe noch nie eine Villa Egon gesehen, oder Otto, Karlfried, Theodor...“

„Wenn die Typen soviel Interesse rauslassen“, schnitt ihm Tim das Wort ab, „hat das doch einen Grund. Wie ist es, Pfote: Plündern die auch leerstehende Häuser aus?“

Er wandte sich zur Eingangstür und drückte auf die Klinke. Sie war so lang wie ein Tennisschlägerschaft. Er rüttelte an der Tür. Sie gab nicht nach.

„Von meinem Papi weiß ich“, sagte Gaby, „daß Leppich und Frese als Falschspieler betrügen, Wagen stehlen und nach dem Umspritzen weiterverkaufen und vielleicht auch zur Rauschgiftszene gehören. Womit sie sonst noch ihr Kerbholz schmücken, ist nicht polizeibekannt.“

„Rauschgift? Du meinst als Dealer?“ vergewisserte sich Tim.

„Nur als Dealer. Typen wie die wollen Kasse machen.“

Alle spähten zur Straße. Kam der Alfa zurück? Er kam nicht zurück. Statt dessen schwappte an der Villa Isolde die Dachrinne über. Ein Wasserfall ergoß sich die Mauer herab.

„Die Heroin-Szene“, sagte Gaby, „macht allen im Polizei-Präsidium zur Zeit große Sorgen. Mein Papi sagt, es taucht immer mehr Heroin in der Stadt auf.“

Klößchen grinste. „Da können die Fixer aus dem vollen schöpfen.“

„Komisch finde ich das nicht“, wies ihn Gaby zurecht.

Vielleicht, dachte Tim, sollte man Leppich und Frese im Auge behalten. Kommissar Glockner kann nicht überall sein. Außerdem sind täglich Demos (Demonstrationen = Protestkundgebungen) und Krawalle. Da reicht der PPB (Polizei-Personal-Bestand) nicht hin und nicht her.

„Ich glaube, es hört auf“, meinte Klößchen. „Eben fielen noch 163 836 Regentropfen pro Quadratmeter. Jetzt sind’s nur noch 159 735.“

„159 736!“ sagte Karl. „Zählen ist wohl nicht deine Stärke?“

2. Der Tiger ist los

Die Idee kam ihm, als er am Festplatz vorbeischlenderte.

Der Wolkenbruch hatte aufgehört. In den Gullys gluckerte das Regenwasser. Die Luft war noch durchsichtiger als sonst und wehte wie ein Seidenschal.

Erich Diepold, genannt Edie, stocherte mit der Zunge zwischen seinen sperrigen Zähnen und ließ die Hände in den Taschen. Er war ein verlotterter Typ von Mitte Dreißig, gelernter Ofensetzer und arbeitsscheu. Er hatte fuchsiges Kraushaar und viele Sommersprossen im groben Gesicht. Eine Narbe zog sich vom rechten Nasenloch bis zum Kinn wie die Hälfte eines Mongolenbarts.

Edie blieb stehen und kniff die Augen zusammen.

Zirkus Belloni hatte hier auf dem Festplatz sein Quartier aufgeschlagen: Wohn- und Käfigwagen, Zeltstadt und Tierschau.

Wo die Zubringer-Straße endete, stand der Kassenwagen.

Edie ließ den Blick gleiten. Daß er sich alles ansah, war unverdächtig. Interesse für einen Wanderzirkus, einen großen — das war doch völlig normal. Im Gegenteil: Gleichgültigkeit wäre beknackt gewesen. Es sei denn, man ist Tierfeind und kann Kunstreiter nicht leiden — so wenig wie Clowns, Kunstschützen, Messerwerfer, Stallmeister, Seiltänzerinnen, Tierlehrer, Perche-Akrobaten, Äquilibristen (Gleichgewichts-Akrobaten), Dompteure und Tierpfleger.

Edie beobachtete die Zirkusleute.

Da schien eine gewisse Aufregung zu herrschen. Na klar! Eile gehörte bei denen zum Alltag. So ruhig wie die Eilboten von der Post konnten die ihren Job nicht machen.

Edie prägte sich die Örtlichkeit ein. Jetzt wußte er Bescheid. Ja, es war möglich. Wenn er durch die Seitentür in den Kassenwagen eindrang, konnte ihn niemand bemerken — ausgenommen die Kassiererin.

Sicherlich gab’s einen Tresor. Den würde sie öffnen müssen, sonst... Da kannte er nichts. Da war er aus härtestem Holz, wie er sich immer wieder versicherte. Ihm machte es nichts aus, eine Frau zu verprügeln. Der würde er schon beibringen, daß Widerstand ungesund war.

Er sah auf die Uhr.

Der Nachmittag war noch jung. Die erste Vorstellung begann um 16 Uhr, die zweite um 20 Uhr.

Halb neun, dachte er, ist sicherlich die günstigste Zeit. Da ist alles im Tresor: die Einnahmen vom Nachmittag und die vom Abend. Hoffentlich strömen die Besucher — und nehmen auch Logenplätze, teure.

Er wandte sich ab, wollte stadtwärts schlurfen.

In diesem Moment rollten die Polizeiwagen heran: drei insgesamt und voll besetzt.

Edie zuckte zusammen. Verdammt! Er hatte doch noch gar nichts... Blödsinn! Das galt ja nicht ihm. Daß er zur Zeit gesucht wurde, hielt er für unwahrscheinlich. Sein letzter Einbruch lag acht Wochen zurück. Außerdem hatte er null Spuren hinterlassen. Das hatte sogar in der Zeitung gestanden — mit fast respektvollen Worten.

Ein vierter Wagen, ein Privatwagen, hielt bei den Polizei-Fahrzeugen. Ein hagerer Mann im weißen Kittel stieg aus. Er nahm ein Gewehr aus dem Fond und ging zu einem Kripomann, der beim Eingang zum Zirkusgelände auf ihn wartete.

Den Kriminalbeamten kannte Edie aus der Zeitung. Sein Bild war erschienen. Und wegen irgendeiner Heldentat hatten sie ihn über den grünen Klee gelobt. Kommissar Glockner war das... Hieß er so? Edie war sich nicht sicher. Immerhin erkannte er ihn, einen hochgewachsenen, stabilen Mittvierziger. Sein markantes Gesicht unter dem schütteren Haar flößte Vertrauen ein.

Drecksbulle! dachte Edie. Du gehörst auf den Mond. Du und deinesgleichen.

Glockner, der Weißkittel mit der Knarre und die Uniformierten entfernten sich. Sie bewegten sich flott. Zirkusleute kamen ihnen entgegen.

Was war los? Edie kaute auf seiner wulstigen Unterlippe. Hatte der Messerwerfer den Kunstschützen aufgespießt?

Ein Polizist postierte sich am Eingang.

Edie sockte zu ihm.

„Tag!“ grinste er. „Sieht ja gefährlich aus — weil gleich ‘ne Hundertschaft anrückt. Ist was passiert?“

Der Polizist musterte ihn. Daß ihm Edie nicht gefiel, war der amtlichen Miene zu entnehmen. Andererseits war der Einsatz kein Dienstgeheimnis.

„Der Tiger ist los“, antwortete er.

Edie riß die Augen auf. „Der Tiger?“

„Eine Tigerin, um genau zu sein. Das Biest heißt Suleika.“

„Suleika?“ wiederholte Edie dümmlich. Er spürte ein Frösteln auf der Haut.

„Man glaubt es nicht“, bestätigte der Polizist. „Da gibt es Sicherheitsbestimmungen, Laufgitter und Käfige. Aber die Zirkusleute halten ihre Bestien für Brieftauben.“

„Brieftauben?“ Edie blickte nervös um sich. „Wenn ich Sie richtig verstehe, Hauptwachtmeister, ist denen also ein Tiger abgehauen? Entkommen! Entflogen!“

„Wieso entflogen?“

„Weil Sie Brieftauben erwähnten.“

„Das war doch nur ein Vergleich. Ich wollte ausdrücken, daß die Zirkusleute zu sorglos sind. Die haben sich an die Biester gewöhnt, und schon schleicht sich Nachlässigkeit ein — vermute ich.“

„Ich kriege Fracksausen“, gab Edie zu, „wenn ich ein Raubtier nur sehe. Löwen, Tiger, Wildschweine, Bernhardiner — so was dürfte es gar nicht geben. Gegen Brieftauben habe ich nichts. Die kann man notfalls auch braten.“

„Jedenfalls“, sagte der Polizist, „ist Suleika vor einer Stunde verschwunden. Aber jetzt erst benachrichtigen die uns.“

„Unverantwortlich! Na ja, ich sag’s ja: Zirkusleute! Wird das Vieh jetzt erschossen?“ Er dachte an den Mann mit dem Gewehr.

„Das wollen wir natürlich vermeiden“, belehrte ihn der Polizist. „Wir haben einen Spezialisten vom Zoo dabei — mit einem Narkose-Gewehr. Aber wer weiß, ob er zum Schuß kommt. Wo ist der Tiger jetzt? Im Wald? In der Stadt? Drüben bei der Autobahn? Auf den Rieselfeldern? Im Steinbruch? Jedenfalls wird jeder Winkel durchsucht.“

Rattendreck und Läuseschweiß! dachte Edie. Jetzt ist es also nichts mit meinem Überfall. Wäre ja auch zu schön gewesen. „Die Vorstellungen fallen natürlich aus?“ fragte er.

Der Polizist schüttelte den Kopf. „Hier wird, wie gesagt, alles durchsucht. Damit für die Besucher keine Gefahr besteht. Die Vorstellungen finden statt.“

*

Heh! Heh! Heh! Tim reckte den Kopf, während seine Rennradreifen durch laues Regenwasser pitschten. Was sehe ich denn da! dachte er. Das treibt mir ja fast die Glotzer zur Nasenspitze.

Er und seine Freunde näherten sich dem Festplatz, also dem Zirkusgelände.

„Was sehe ich denn da?“ rief Gaby hinter ihm. „Ein Polizeiaufgebot. Papis Dienstwagen. Und Hauptwachtmeister Willkür bewacht den Zirkus.“

„Vielleicht ist das gar kein Zirkus“, mutmaßte Klößchen, „sondern eine geschickte Tarnung von militanten (kriegerischen) Atomkraftgegnern. Bei denen mache ich sofort mit. Vorausgesetzt, sie bleiben friedlich.“

„Blieben sie friedlich, wären sie nicht militant“, sagte Karl. „Das ist der kleine, feine Unterschied zwischen Bürgerinitiative (Zusammenschluß, um politische Probleme zu lösen) und Aufruhr.“

„Selbstverständlich ist der Zirkus echt“, sagte Tim. „Aber was macht die Polizei hier?“

Hüfthöhe Gitter zäunten das Gelände ab — jedenfalls auf dieser Seite. Am Eingang wachte Hauptwachtmeister Willkür.

„Hallo, Herr Willkür!“ rief Gaby, die den jungen Beamten kannte.

Er lächelte unter seiner Mütze. „Tag, Gaby! Zu euch hat sich wohl rumgesprochen, was hier passiert ist.“

„Keine Silbe!“ sagte Tim.

Alle waren abgestiegen und blickten gespannt.

Willkür informierte sie.

Eine Tigerin! dachte Tim. Jetzt müßte man wissen: Ist sie gefährlich oder handzahm? Noch jung, oder wackeln ihr schon die Zähne? Wurde sie heute schon gefüttert, oder würde sie auch Menschenfleisch kosten? Ist sie gut auf den Pfoten, oder legt sie sich in die nächste Scheune zum Pennen? Völlig klar: Wir müssen unbedingt zu Gabys Vater.

Er sagte es.

Mit der Entscheidung, ob er sie durchlassen dürfe, fühlte sich Willkür überfordert. Aber er hatte ja sein Sprechfunkgerät, fragte an; und Kommissar Glockner gab Antwort und Weisung.

„Ihr dürft“, sagte Willkür. „Auf dem Gelände hier ist Suleika nicht mehr. Die Tiger-Dame macht einen Ausflug. Dein Vater, Gaby, ist bei den Raubtierkäfigen. Findet ihr leicht. Immer dem Gebrüll nach.“

Sie bretterten los.

„Wenn wir den Tiger treffen“, meinte Klößchen, „gehe ich ein höheres Risiko ein als ihr. Immerhin bin ich am besten genährt. Das könnte ihm das Maul wässerig machen. Also, bitte, bewundert meinen Mut.“

„Da gibt es nichts zu bewundern“, sagte Gaby. „Kein Tiger mag Pralinen, Mohrenköpfe — oder andere Süßigkeiten, die mit Schokolade gefüllt sind. Auch wenn sie wie Menschen aussehen.“

„Dagegen verwahre ich mich!“ rief er. „Ich bin durch und durch Schinken, nicht Schokolade. Bei dir ist das anders. Du siehst aus wie eine zuckrige Edelschnitte, blond und blauäugig. Wer ahnt da, daß du in Wahrheit eine Giftschlange bist.“

„Nicht so laut!“ warnte Karl. „Sonst behalten sie Gaby. Schlangen werden hier immer gebraucht.“

Die Raubtierkäfige standen in der Abteilung Tierschau. Einer der Käfigwagen war leer, der Gitter-Eingang geöffnet. Ein Polizist trollte auf und ab. Seine Kollegen waren offenbar ausgeschwärmt, um — wie befohlen — auch die letzten Winkel abzusuchen.

Kommissar Glockner kam mit einem schnauzbärtigen Mann aus einem der Wohnwagen. Offenbar handelte es sich um den Direktor. Jedenfalls sah er mit seinem Bierfaß-Bauch nicht wie ein Trapez-Künstler aus, auch nicht wie der Flieger von der Schleuderbrett-Nummer.

Glockner sah die TKKG-Bande und winkte, wandte sich dann wieder dem Schnauzbärtigen zu. Der ließ außer den Barthaaren auch die Schultern hängen.

Hat wohl Depressis (Traurigkeits-Zustände), dachte Tim, weil der Tiger abgängig ist.

Glockner fragte nicht, weshalb die TKKG-Bande hier sei. Die Antwort hätte ihn nicht von seiner milden Verzweiflung befreit. Immerhin konnte er sich ausmalen, daß bei seiner Tochter und ihren Freunden jetzt wieder mal der Spürsinn hellwach wurde. Er stellte sie dem Schnauzbärtigen vor. Es war tatsächlich der Zirkusdirektor — mit einem unaussprechlichen Namen, den sich keiner merkte. Nicht mal Karl gab sich Mühe.

„Wir wissen bereits Bescheid“, sagte Tim. „Wie sieht es denn nun aus, Herr Glockner? Droht der Bevölkerung unserer Stadt Gefahr? Vielleicht dem ganzen Ballungsgebiet, der Region, den umliegenden Landkreisen, dem Bundesland?“

„Nun krieg dich mal wieder. Suleika ist, wie mir versichert wird, eine ganz junge Tigerin. Eher harmlos — wenn sie satt ist.“

„Schnurrig wie ein Kätzchen“, nickte der Zirkusdirektor. „Aber mit der Dressur noch ganz am Anfang. Ich kann garantieren: Wenn sie irgendwen mit der Pranke erschlägt, geschieht das nicht aus Mordlust oder böser Absicht, sondern aus Spieltrieb. Sie weiß es noch nicht besser.“

„Ich glaube nicht“, sagte Glockner, „daß das den Erschlagenen beruhigen würde. Jedenfalls ist unsere Hundestaffel gleich hier. Dann nehmen wir die Fährte auf. Im Moment interessiert mich das.“

Er deutete auf den leeren Käfig.

Der Direktor krallte beide Hände in seine schwammige Brust, als wollte er sich — wie weiland Rumpelstilzchen — auseinanderreißen.

„Ich kann es nur so deuten, Herr Kommissar: Sabotage! Ein Anschlag auf unsere Sicherheit.“

„Wieso?“

„Es gibt keine andere Erklärung. Niemals würde einer von uns absichtlich das Gitter öffnen.“

Tim betrachtete den Käfigwagen. Jämmerlich klein! dachte er. Und da verbringt ein Tier nun sein Leben. Schon die Tiere im Zoo sollten einem leid tun. Ein Leben lang gefangen — nur damit wir was zum Gaffen haben. Aber die Tiere hier — das ist ja noch armseliger. Statt in Freiheit durch den Dschungel zu streifen, darf so eine Raubkatze nur mal durchs Laufgitter in die Manege. Suleikas Ausflug jetzt ist sicherlich der einzige in ihrem Tiger-Leben.

Er trat dicht an den Käfigwagen — teils um die Ausmaße abzuschätzen, teils instinktiv, auch weil der scharfe Raubtiergeruch die Nase kitzelte.

Den Boden des Käfigwagens bedeckten Holzbohlen. Sie waren schartig, bearbeitet von Klauen und Pranken. Spuren der Raubtier-Mahlzeit zeichneten sich ab: Fleisch- und Fettflecke auf dem Boden, Knochensplitter. Rechts hinten, in der Ecke vor der Rückwand, war eine Bohle hochgestemmt. Aus dem Hohlraum lappte ein Stück Zeitungspapier.

Tim machte enge Augen.

„...kümmert sich nur der Tierlehrer selbst um Suleika“, hörte er den Zirkusdirektor sagen. „Er füttert sie auch.“

„Aber der Tierlehrer, wie Sie sagen, ist in Innsbruck zurückgeblieben, gestern, und kommt erst nach.“ Kommissar Glockner hatte offenbar schon etliche Infos.

„Wir erwarten ihn jede Minute“, nickte der Direktor. „Bob Wellington ist zuverlässig. Er wird rechtzeitig vor der Nachmittagsvorstellung hier sein.“

„Wurde Suleika unterdessen gefüttert?“

„Von einem der Tierpfleger.“

„Von welchem?“

„Einem Italiener. Er heißt Caldo Forliamente.“

„Den möchte ich sprechen.“

Tim hatte sich umgedreht. Als einziger stand er etwas außerhalb der Gruppe.

Seine Freunde blickten in eben diesem Momant an ihm vorbei. Klößchens Gesicht schwoll unter einem Grinsen rot an. Karl wurde von stummem Gelächter geschüttelt. Gaby zog die Schultern hoch — wie immer, wenn sie ein Kichern unterdrückt.

Tim blickte hinter sich.

Der Anblick war tatsächlich komisch. Ein Clown war hinter dem Käfigwagen hervorgekommen, hielt sich am Gitter fest und schwankte. Er trug volles Kostüm, war geschminkt — und roch wie eine Schnapsbrennerei.

„Caldo...“, nuschelte er, „ist... ist... Habe ihn... ihn eben gesehen. Er ist... dort hinten zum Parkplatz hin.“ Offenbar hatte er die letzten Worte des Direktors gehört. Um die Richtung zu weisen, wollte der Clown mit dem Daumen über die Schulter zeigen. Der Versuch riß ihn fast von den Füßen.

„Beppo!“ herrschte der Direktor ihn an. „Hast du schon wieder gebechert? Was sollen die Leute von uns denken!“

„Ohne... ohne Schnaps“, erwiderte Beppo, „ist... das Leben so traurig.“

Er hielt sich jetzt beidhändig am Gitter fest.

„Das ist Francesco Tristesso, unser Clown“, sagte der Direktor. „Sehr beliebt. Besonders bei Kindern.“

„Den... Schatten“, lallte der Clown, „habe ich noch gesehen. Vorhin. Ja… den Schatten. Kam gerade von dort.“ Er nickte in die Gegend. „Da... war Suleika schon weg. Jemand... wollte in den Käfig. Ist aber... aber weggerannt. Um die Ecke.“

„Und das sagst du erst jetzt?“ rief der Direktor. „Wer war das?“

„Weiß... nicht. Nicht erkannt. Ein Schatten.“

„Immerhin hat er einen Schatten gesehen“, sagte Tim. „Eigentlich sieht man in dem Zustand nur weiße Mäuse.“ Glockner hatte einen Entschluß gefaßt.

„Wichtig ist im Moment nur“, sagte er, „daß Suleika eingefangen wird. Ob sie entkommen konnte, weil hier eine Nachlässigkeit vorliegt oder weil das Gitter absichtlich geöffnet wurde — das werden wir nicht feststellen. Trotzdem — den Tierpfleger möchte ich noch sprechen.“

„Ich zische mal zum Parkplatz“, sagte Tim. „Vielleicht finde ich ihn.“ Er wandte sich an den Zirkusdirektor. „Wie erkenne ich Caldo?“

3. Das Rauschgift-Versteck

Nach dem Gewitterguß brannte die Sonne vom Himmel. In dem schwarzen Porsche wurde es heißer und heißer.

Der Wagen parkte am Rande des Festplatzes — außerhalb des Zirkusgeländes. Dieter Browski trug eine Sonnenbrille mit spiegelnden Gläsern. Er äugte durch die Windschutzscheibe und war ärgerlich.

Er hatte sein Seidenjackett durchgeschwitzt. Es lag auf dem Beifahrersitz. Sein Seidenhemd klebte am Körper. Wann kam dieser Idiot endlich? Diese verdammte Unpünktlichkeit!

Dieter Browski war 26 Jahre alt und einziger Sohn von Oswald Browski, von dem später noch die Rede sein wird. Dieter hatte sechs Jahre in den USA gelebt und dort in der organisierten Unterwelt eine Menge gelernt. Vorgestern war er zurückgekehrt, um seinen Alten, den Gicht und Gallensteine plagten, bei seinen dunklen Geschäften zu unterstützen.

Dieter galt als Thronfolger in der hiesigen Unterwelt. Allerdings — von Angesicht zu Angesicht kannte ihn noch keiner.

Ein Typ schnürte heran. Er trug speckigen Overall, hatte speckiges Schwarzhaar und ein Gesicht wie ein Gelato-(Eis)-Verkäufer am Strand der Adria. Seine Hände waren leer.

Wo die ersten Wagen standen, verharrte er und sah sich um.

Er entdeckte den schwarzen Porsche. Den mit einem andern Fahrzeug zu verwechseln, war unmöglich. Auf beiden Türen hatte Dieter in Goldbuchstaben seine Initialen (Anfangsbuchstaben) anbringen lassen: DB.

Der Italiener kam heran und beugte sich ins geöffnete Fenster.

„Browski?“

„Caldo Forliamente?“

„Si. Es ist schiefgegangen.“

„Was?“

„Ich muß warten, bis die Bullen weg sind. Dann erst kann ich die Sendung holen.“

„Nun mal langsam.“ Dieters Zähne rieben aufeinander. „Was ist passiert?“

„Bei der letzten Vorstellung in Mailand war Suleika, eine junge Tigerin, zum ersten Mal probeweise in der Manege. Im Rundkäfig. Da habe ich die Sendung in ihrem Käfigwagen versteckt. Unter einer Bohle. Das sicherste Versteck, um die Sendung über die Grenze zu bringen.“

„Na und?“

„Der Dompteur ist gestern bei seiner Braut in Innsbruck geblieben. Damit fiel die Dressur heute vormittag aus. Suleika blieb im Käfigwagen. Wie sollte ich rankommen? Das Vieh kann mich nicht leiden. Vorhin habe ich also das Gitter geöffnet. Und mich dann schleunigst in Sicherheit gebracht. Suleika ist getürmt. Richtung Wald. Aber das hat keiner gesehen. Als ich im Käfigwagen das Versteck öffnen wollte, kam Beppo, der Clown. Er ist meistens besoffen, kriegt aber trotzdem alles mit. Wir sind verfeindet. Dem wäre es ein Fest gewesen, mich in die Pfanne zu hauen. Also mußte ich mich wieder verdrücken. Einen zweiten Versuch konnte ich nicht machen. Der Stallmeister entdeckte den offenen Käfigwagen. Der Direktor schlug Alarm. Alle mußten suchen. Ständig war jemand beim Käfigwagen. Ich konnte nicht ran. Suleika blieb verschwunden, und der Direktor hat die Bullen verständigt. Jetzt sind sie da, und nun läuft gar nichts.“

Dieter knirschte mit den Zähnen, fluchte leise und rüttelte am Lenkrad. Er haßte Verzögerungen, Pannen, Zwischenfälle. „Hast du sauber vermasselt, Mann!“

„Wieso vermasselt? Ich glaube nicht, daß die Bullen im Käfigwagen übernachten.“

„Du holst die Sendung erst dann raus, wenn keine Gefahr besteht. Klar?“

Caldo nickte. Er wußte, daß er nur ein Handlanger war — ein winziges Rädchen im Getriebe der Rauschgift-Bande. Aber er konnte es nicht leiden, wenn man ihn in dieser Weise behandelte: wie ein winziges Rädchen, wie einen Handlanger.

„Worauf wartest du?“ fauchte Dieter. „Geh an deinen Platz.“

Als Caldo sich umwandte, kam Tim auf ihn zu.

*

Das muß er sein, dachte Tim.

Der Direktor hatte Caldo, den Tierpfleger, beschrieben. Und mit wem sülzte der? Mit einem Typ im sargschwarzen Porsche.

Tim stellte seinen Adlerblick scharf.

D.B. — merkte er sich das Goldmonogramm an den Türen. Und das Kfz.-Kennzeichen, ein hiesiges.

Den Fahrer selbst konnte er nicht genau erkennen. Der trug eine Sonnenbrille und hatte die Sonnenblende heruntergeklappt. Außerdem war die Windschutzscheibe farbig getönt.

„Sind Sie Caldo Forliamente?“ fragte Tim.

Der Tierpfleger nickte. Er war bereits auf dem Rückweg, sein Gesicht verkniffen.

„Kommissar Glockner will Sie sprechen“, sagte Tim. „Er ist beim Käfigwagen.“

Noch einen Blick auf den Porsche — dann gingen beide zurück, schweigend.

Er riecht nach Raubtierstall, stellte Tim fest. Verbissener Typ. Ob der die Raubkatzen liebevoll behandelt? Der Porschetyp riecht sicherlich nach Nobel-Toilettenwasser. Aber sie steckten die Köpfe zusammen. Irre. Tut sich da was? Hat Caldo die Tigerin verkauft? Verrückte, denen der Mastino (römischer Kampfhund) zu zahm ist, gibt’s genug. Warum nicht mal einen Tiger an der Leine spazierenführen!

Beim Käfigwagen wartete noch dieselbe Mannschaft.

Glockner stellte Caldo bohrende Fragen. Aber der Tierpfleger war offensichtlich die Unschuld in Person, wußte gar nichts, hätte am liebsten noch seine blütenweiße Weste gezeigt.

Er habe, bekundete er, während der letzten zwei Stunden im Wohnwagen geschlafen.

Kommissar Glockner schob die Brauen zusammen — wie immer, wenn er überzeugt war, daß der Befragte lügt. Er fragte bohrender. Aber Caldo blieb bei seinem Mittagsschlaf.

„Vielleicht komme ich auf Sie noch mal zurück“, sagte Glockner. „Tim, was ist?“

Der Anführer der TKKG-Bande stand zwischen Gaby und Klößchen. Für eine Weile hatte er seine Augen an dem Sonnengefunkel auf Gabys Goldhaar gelabt. Aber sein Blick irrte ab — in den Käfigwagen, wo rechts hinten vor der Rückwand eine Bohle hochgestemmt war.

Nach wie vor zipfelte das Zeitungspapier aus dem Hohlraum.

Tim schob den Kopf vor — wie eine Schildkröte den ihren aus dem Panzer.

„Lesen Tiger Zeitung, Herr Glockner?“

„Was meinst du?“

„Dort hinten ist ein Stück Zeitung.“

Er streckte den Arm aus.

Alle blickten in die Richtung.

„Die... äh... Fleischstücke“, sagte Caldo, „sind manchmal... Also, an denen klebt manchmal Papier.“

„Ich dachte schon“, krähte Klößchen, „Tiger benutzen Papier für hygienische Zwecke.“

Caldo hat schon besser gestottert, stellte Tim fest — und flankte durchs geöffnete Gitter in den Käfigwagen hinein.

„Krrrrrrr...“, alberte Klößchen. „Knurr mal! Kannst du das Fell sträuben?“

Tim beugte sich über den Hohlraum. Was er sah, sträubte ihm tatsächlich das Fell.

„Sieht aus, als wäre hier was versteckt, Herr Glockner. Ein Paket. Eingewickelt in Zeitungspapier.“

Er mußte zwei Bohlen hochasten. Der Kommissar kam zu Hilfe.

In dem Hohlraum lag das Paket, groß wie ein Schuhkarton, gehüllt in eine italienische Zeitung. Ein paar Haare vom Tigerfell klebten daran.

„Wiegt etwa vier Pfund“, meinte Tim — und überreichte Glockner das Paket.

Gaby machte große Augen. Karl begann, seine Brille zu putzen. Der Direktor schüttelte verwundert den Kopf.

Tim äugte Caldo an. Der verzog keine Miene. Aber unter der olivfarbenen Gesichtshaut traten die Kaumuskeln hervor.

„Das Geheimnis des Tigerkäfigs“, meinte Klößchen. „Jetzt bin ich aber gespannt wie ein Seiltänzer-Drahtseil.“

Auf einem Setzstück — einem Podest für Raubtiere — öffnete Glockner das Paket.

Ein verschnürter Karton kam zum Vorschein. Er enthielt vier stabile Plastiksäckchen. Sie waren gefüllt mit weißlichem Pulver, und zwar randvoll. Vier pralle Plastiksäckchen!

Die Umstehenden hielten den Atem an. Jeder begriff, daß das Pulver weder Mehl, Kreide noch Puder war.

„So sieht Heroin aus, denke ich mir“, sagte Karl in die Stille. „Das übelste Rauschgift.“

Glockner öffnete ein Säckchen, prüfte mit Fingern und Nase. Er nickte.

„Heroin. Eine Riesenmenge. Der Wert ist, über den Daumen gesagt... nein, noch mehr. Ein Vermögen. Die Zeitung verrät: Es kommt aus Italien. Kein schlechtes Versteck für Rauschgiftschmuggel.“

Er wandte sich an Caldo. „Sie haben natürlich keine Ahnung?“

„Nicht die geringste, Herr Kommissar. Ich bin fassungslos.“

Tim hatte nachgedacht. „Bestimmungsort sind wir hier, Herr Glockner. Unsere Stadt. Logo! Der Dealer weiß Bescheid. Vorhin war er hier. Und damit er ans Päckchen ran konnte, hat er Suleika freigelassen. Einfach so. Aber dann wurde er durch Clown Beppo gestört. Schade, daß der nur einen Schatten sah.“

Beppo, der etwas abseits auf einem Gartenstuhl hockte, nickte. „Nur… einen Schatten“, nuschelte er.

Tim trat zu seinen Freunden.

„Wir schwärmen aus“, sagte er leise. „Vielleicht ist der Dealer noch in der Nähe. Wenn er bis jetzt auf eine Gelegenheit gelauert hat, ist das nun wie ein Tritt untern Gürtel. Hier gibt’s nichts mehr zu holen, sieht er — und macht sicherlich die Biege.“

„Bewegt euch unauffällig!“ mahnte Glockner, der mitgehört hatte.

Auch seine Leute, die in der Nähe und verfügbar waren, erhielten Anweisung.

Freilich — niemand wußte, nach wem er suchen sollte. Daß sich der Dealer nicht durch panikartiges Verhalten verraten würde, lag auf der Hand.

Man durchkämmte das Zirkusgelände und verbreitete Mißtrauen. Es kam nichts dabei raus. Niemand benahm sich verdächtig. Niemand floh Hals über Kopf.

Tim schlenderte zum Rand des Festplatzes, wo der schwarze Porsche geparkt hatte — außerhalb der Umgrenzung.

Der Wagen war verschwunden.

In Gedanken wiederholte Tim die Zulassungsnummer. Während er noch überlegte, ob seine Beobachtung genügend Gewicht hatte, um sie dem Kommissar mitzuteilen, kam Klößchen herangestolpert.

„Pest und Pocken!“ rief er. „Das Geld reicht nicht.“

„Was ist?“

„Vielleicht entsinnst du dich, Tim“, brummelte er unwirsch. „Wir sind hergekommen, um Zirkuskarten zu kaufen.“

„Ich entsinne mich.“

„War eben an der Kasse. Mit Gaby. Uns fehlen acht Mark. Wir haben unser Geld angezahlt. Die Karten werden zurückgelegt. Den Rest erstatten wir heute abend.“

„Ich bin sicher, daß uns Kommissar Glockner das Geld vorgestreckt hätte.“

„Mann, du hast recht. Egal. Nun läuft es eben so.“

Sie gingen zurück. Gaby kam ihnen entgegen. Sie schmollte ein bißchen und blies heftig gegen ihren Pony.

„Manche Väter sind undankbar. Da biete ich nun an, daß wir uns an der Suche nach Suleika beteiligen. Was meint der Kommissar: Das sei viel zu gefährlich. Wir sollen stadteinwärts den Abflug machen und immer auf belebten Straßen bleiben, wo die Tigerin bestimmt nicht ist. Wie findet ihr das?“

„Richtig!“ grinste Tim. „Hast doch gehört: Suleika ist lieb, aber nicht besonders berechenbar. Wenn ihr Spieltrieb überschäumt, erschlägt sie den Nächstbesten mit der Pranke. Im übrigen, liebste Pfote, ist Suleika ein Problem von untergeordneter Bedeutung. Im Vordergrund steht der unbekannte Dealer. Über den sollten wir uns die Gehirnzellen zermartern.“

„Das können wir tun, während wir an der Girlande arbeiten“, meinte Klößchen. „Allmählich müssen wir uns auf den Empfang vorbereiten.“

Dabei ging’s um dies: Erna und Hermann Sauerlich, Klößchens steinreiche Eltern, befanden sich zur Zeit auf Urlaub in Italien. Sie waren im Jaguar gefahren, dem Zwölfzylinder, und konnten Klößchen nicht mitnehmen, denn noch war Schule, morgen der letzte Schultag. Erst übermorgen brachen die Ferien an. Im übrigen hätte er sich gegen diesen Familienurlaub sowieso mit Händen und Füßen gesträubt, was seine Eltern wußten. Beleidigt waren sie deshalb nicht, sondern eher froh, weil er sich beizeiten schon abnabelte und die Abenteuer im Kreise seiner Freunde dem Familiengehorsam vorzog.

Trotzdem: Alle TKKGler mochten den großzügigen Schokoladenfabrikanten und seine Frau, die Diät-Esserin. Daß man ihnen für ihre Rückkehr, die morgen oder in den nächsten Tagen erfolgte, einen würdigen Empfang bereitete, war selbstverständlich. Einen Empfang mit rotem Teppich auf der Treppe, Girlande über der Tür und selbstgebackenem Kuchen, für den Gaby sich stark machte.

Je eher wir mit den Vorbereitungen anfangen, hatte sie gesagt, um so besser.

Doch bis jetzt war dem Vorsatz die Tat nicht gefolgt.

„Also gut“, seufzte Tim. „Fahren wir zu euch. Ran an die Girlande! Arbeitsstunde in der Penne ist ja nicht mehr. Und das Abendessen können wir schwänzen. Zur Abendvorstellung sind wir dann rechtzeitig wieder hier.“

Klößchen brummelte was von ,ausgiebigem Abendessen bei sich zu Hause‘. Dann suchten sie Karl.

4. Nachschub aus Mailand

Ein bißchen glich die Villa BROWSKI in der Wolperts-Allee einer Festung. Einladend wirkte sie jedenfalls nicht: mit den schmiedeeisernen Gittern vor allen Fenstern, den hohen Gartenmauern, den eingemauerten Glasscherben auf der Mauerkrone — was Überklettern verhindern sollte — und den abweisenden Schildern an den Pfosten der Einfahrt: Betteln und Hausieren verboten — Kein Eintritt — Vorsicht! Bissiger Hund!

Dieter Browski lenkte seinen Porsche in die Garage.

Seine Zähne knirschten, als er ausstieg, sich das Seidenjakkett über die Schulter warf und zum Haus rannte.

Er war mittelgroß, knochig und eckig. Im hageren Gesicht sträubte sich ein schwarzer Schnurrbart. Unter dem linken Auge verlief eine Narbe. Die rührte her von einem Steinwurf. Der Vorfall lag 15 Jahre zurück. Aber Dieter behauptete, die Narbe sei das Ergebnis eines Messerkampfes — auf Leben und Tod. Ein Wegelagerer in Mexiko hätte ihn angegriffen. Daß den jetzt der grüne Rasen decke, ließ er dann stets als abschließenden Hinweis lässig aus dem Mundwinkel quellen.

Inzwischen hatte er das so oft erzählt, daß er selbst daran glaubte.

Schnaubend wie ein Nilpferd mit Heuschnupfen suchte er nach seinem Vater. Oswald nannte er den.

Oswald Browski befand sich in seinem Arbeitszimmer, hatte die Füße auf den Schreibtisch gelegt und qualmte die zweite Hälfte einer 19-Zentimeter-Zigarre.

„Dieser Saubengel“, brüllte Dieter, „hat uns alles vermasselt.“

Oswald ließ die Füße vom Schreibtisch gleiten. Sie schlugen dumpf auf den Teppich.

„Häh?“

„Futsch!“ brüllte Dieter. „Die Sendung ist futsch.“

Oswalds Gesicht lief rot an. „Das ist nicht wahr.“

„Wenn ich’s dir sage. Aus zweihundert Meter Entfernung habe ich alles beobachtet. Durchs Fernglas. Der Bengel hat das Versteck gefunden und konnte rein, weil der blöde Tiger... Ach so, du weißt ja noch gar nichts.“

Er berichtete, rannte dabei vor dem Schreibtisch auf und ab, schlug mit flacher Hand nach dem Zigarrenqualm.

Er war Nichtraucher und hielt nichts von blauem Dunst.

Oswalds Sülzkopf lief rot an.

Browski senior war größer als sein Sohn und enorm massig. Sogar am Schädel hatte er Fett angesetzt. Daß er rosahäutig war und rotblondes Haar hatte, vermittelte den Eindruck von Sülze. Wenn ihn die Wut packte — was häufig geschah ließ sich das nicht übersehen. Aus Rosa wurde dann Rot, und aus Rot Violett. In diesem Zustand hätte er in einen Käfig gehört.

„So war’s“, beendete Dieter seinen Bericht.

Oswalds Faust zerdrückte die Zigarre. Tabakblätterlaub rieselte auf den Schreibtisch. Glut verbrannte ihm die Finger. Er achtete nicht darauf.

Er stemmte sich hoch, ballte die Faust und schlug auf die Schreibtischplatte.

Das geschah häufig. In der Mitte war die Platte sichtbar eingedellt.

Er schlug noch zweimal.

Dieter sah zu und bewunderte den Schreibtisch.

Daß der das aushielt! Deutsche Wertarbeit. Eiche.

Der Hauch von Violett verschwand aus Oswalds bulligem Gesicht. Das Rot flackerte kurz und wich dann dem Rosa.

Jetzt kann ich mit ihm reden, dachte Dieter. Er selbst hatte seine Wut schon verbraucht.

Oswald ließ sich in den Sessel fallen und griff nach einer neuen Zigarre.

„Also haben die Bullen den Stoff“, stellte er fest.

„Haben sie. Wir haben nichts. Die Idee mit dem Tigerkäfig war gut. Aber es ist schief gelaufen. So was kommt vor.“

Oswald schob die Zunge in den linken Mundwinkel. Das wirkte, als spucke er ein Stück Steak aus.

„Ich brauche Heroin“, sagte er. „Mindestens zwei Kilo. Die Verteiler stehen mir auf den Füßen. Nichts ist da. Wenn wir nicht liefern, geht uns der Markt in die Binsen.“

„In Chicago habe ich gelernt“, wußte Dieter, „was da zu tun ist. In solchen Fällen. Sofort Nachschub beschaffen!“

Oswald nickte. Sollte er Dieter für diese Idee loben? überlegte er. Nein, entschied er. Denn darauf wäre er selber gekommen.

„Ich rufe Ricardo an“, sagte er.

„Ricardo in Mailand?“

„Wir haben nur einen Ricardo, der für uns arbeitet. Ricardo Scattamoni, genannt der Blinzler, weil ihm die Augen so zucken. Er ist ständig in Mailand. In Italien“, fügte er hinzu. Denn möglicherweise gab’s noch ein zweites Mailand. In den USA, vielleicht. Dessen war er sich nicht sicher.

„Er soll sich was einfallen lassen“, sagte Dieter. „Die Sache mit dem Zirkus können wir nicht wiederholen. Weil zur Zeit kein zweiter Zirkus zwischen dort und hier unterwegs ist, meines Wissens. Außerdem brauchten wir einen Typ wie Caldo Forliamente — einen Typ, der mitmacht.“

Oswald besuckelte seine Zigarre von beiden Seiten, zündete das richtige Ende an und paffte, bis sie zufriedenstellend brannte.

Dann griff er zum Telefon.

Die Fernleitung war trotz Urlaubszeit nicht überlastet.

Der Anruf drang durch. Ricardo, der Blinzler, meldete sich. Auf italienisch bellte er in den Hörer.

Für Oswalds Ohren war das nur Lärm. Außer ,Buenos dias, señorb (Guten Tag, Herr...) spreche er kein Wort Italienisch, pflegte er zu sagen — wobei er offen ließ, ob er scherzte oder bescheuert war. Denn ,Buenos dias, señor!1 — ist spanisch. „Ricardo, du Spaghettifresser!“ brüllte er. „Hallo!“

Der Blinzler schaltete sofort um. Er sprach deutsch. „Browski?“

„Wer sonst?“

„Alles klar?“

„Nichts ist klar. Große Pleite.“

„Wieso? Der Stoff ist allererste Sahne.“

„Das meine ich nicht. Die Bullen haben ihn abgefangen.“ Ricardo stieß einen ellenlangen Fluch aus, einen italienischen. Dann verlangte er Einzelheiten.

Nachdem er damit gesättigt war, entstand für einen Moment Fernleitung-Stille. Der Alpenwind — oder was auch immer — knisterte in der Leitung.

„Ich brauche Nachschub“, sagte Oswald. „Hast du noch was?“

„Soviel du willst.“

„Zwei Kilo genügen.“

„Gemacht. Aber ich habe keinen Kurier. Zur Zeit sind die Bullen an der Grenze rasiermesserscharf. Die passen auf. Nichts gönnen sie den Fixern. Es ist zum Verzweifeln.“

„Ich brauche den Stoff. Am besten bis gestern.“

„Laß mich überlegen.“

Dann wird’s ein teures Ferngespräch, dachte Oswald — irrte sich aber.

Ricardo jaulte auf, als hätte er Starkstrom berührt.

„Ich hab’s. Was für ein Glück, daß ich englische Autos so liebe. Nur weil ich den Jaguar sah, einen Zwölfzylinder, bin ich auf die Leute aufmerksam geworden. Sie wohnen im Grand-Hotel. Einige der Kellner dort stehen ja auf meiner Schmiergeldliste. Die Jaguar-Leute sind — du glaubst es nicht, Browski — sind aus deiner Stadt. Vielleicht deine Nachbarn, hähähä. Nette, harmlose Zeitgenossen. Von Alberto, dem Zimmerkellner, weiß ich, wie sie heißen. Und daß sie bald abreisen — zurückreisen werden. Sie heißen — äh, Bitterlich. Nein! Es war was mit Zitrone.“

„Mit Zitrone?“

„Ja. Süßlich — heißen sie.“

„Das ist was mit Zucker.“

„Jetzt fällt es mir ein, Browski. Bin ich doch der deutschen Sprache nicht so mächtig wie du. Sauerlich — so benennen sich die Leute. Ein Ehepaar. Kein junges — aber auch kein altes, denn sie streiten sich, wie Alberto weiß, nicht übermäßig viel, obwohl der Zündstoff im — wie sagt man? — im Wind liegt.“

„In der Luft liegt, heißt es. Welcher Zündstoff?“

„Sie speist nur Kräuter. Er liebt Parma-Schinken und Knoblauchwürste.“

Oswald drehte den Hörer etwas vom Ohr weg. Sein Sohn stand dicht neben ihm und bemühte sich, mitzuhören.

„Die willst du also benutzen“, hielt Oswald fest. „Wäre überaus günstig für uns. Aber diesmal muß es klappen.“ Ricardo grunzte. „Denen gebe ich das Heroin mit. Es wird sicher bei dir ankommen. A presto (Auf bald!), Browski!“

5. Klößchen sieht Gespenster

In der tollen Sauerlich-Villa an der Eichen-Allee lief der Betrieb zur Zeit auf Sparflamme.

Georg, der Chauffeur, hatte Urlaub. Die Putzfrau auch. Nur Amalie, die dicke Köchin, hütete das Haus, in dem sie nun so viele Jahre schon wohnte.

Beim Backen der Torte hätte sie Gaby gern geholfen. Aber die bestand darauf, es allein — und alle Fehler selbst zu machen. Also überließ Amalie ihr Küche und Backofen.

Tim, Karl und Klößchen hatten ein bißchen in der hauseigenen Schwimmhalle geplantscht, dann die Räumlichkeiten durchstöbert und einen roten Sisalläufer aufgetrieben.

Als roten Teppich wollten sie den über die Eingangsstufen rollen, rechtzeitig bevor die Eltern Sauerlich eintrafen. Außerdem arbeiteten die drei an einer Papiergirlande. Ihr Platz würde über der Eingangstür sein — mit entsprechendem Willkommensgruß.

Draußen neigte sich der Sommertag in einen wohlig-braunen Abend. Im parkgroßen Sauerlich-Garten bewegte lauer Wind die Blätter. Hier und dort — eigentlich überall — hätte der Gärtner mit Heckenschere, Gartenmesser und Baumsäge eingreifen müssen. Aber Erna Sauerlich bestand zur Zeit auf einen verwilderten Garten. Nicht weil das schick war, sondern weil wildwachsende Kräuter besser gedeihen.

Klößchen, der seit Stunden Schokolade kaute, stand auf.

„Ich geh mal in den Keller. Schinken? Knoblauchwürste? Speckseiten? Was ist gefällig?“

„Ich bin zufrieden, wenn mir Amalie ein Butterbrot macht“, meinte Karl.

Auch Tim winkte ab. „Keinen Hunger bei der Hitze.“

„Die Temperatur, bei der ich satt bin, gibt’s noch nicht“, erwiderte Klößchen.

Tim sah zur Uhr. „Du kannst nicht mehr groß tafeln. Allmählich müssen wir lossocken. Sonst verpassen wir Beppos Späße. Und das wär’ schade, denn er ist wirklich lustig.“

„Ich beeil’ mich.“

Klößchen sauste hinaus. Tim hörte, wie er in den Keller hinunter polterte. Aus der Küche drangen entzückte Rufe. Er stand auf und folgte dem verlockenden Duft von backfrischem Kuchen.

Gaby hatte eine von Amalies Schürzen umgebunden. Das war nicht unproblematisch, denn die Köchin hatte ungefähr den dreifachen Umfang. Aber Gaby war mit diesem Hindernis fertiggeworden und die Torte — jedenfalls deren Rohbau — gelungen.

„Riecht gut. Sieht gut aus“, lobte Tim.

„Es wird eine Schokoladentorte.“

„Dann fällt dir Willi um den Hals.“

„Ich mache sie trotzdem.“

„Wir müssen gleich los.“

Gaby nickte und nahm die Schürze ab. Ihr verträumter Blick hing an dem Backwerk.

Tim erinnerte sich an Karls Wunsch und verfertigte ein Butterbrot. Er hörte, wie Klößchen aus dem Keller zurückkam und ins Eßzimmer ging.

„Ich habe alles noch dreimal durchdacht“, sagte Tim. „Caldo, der Tierpfleger, und dieser Porschefahrer scheinen mir nach wie vor verdächtig. Allerdings wundere ich mich, daß dieser Rennsemmel-Fan so auffällig fährt. Als Dealer nimmt man doch keinen schwarzen Porsche mit goldenem Initial. Als Dealer macht man sich unauffällig. Es muß ja nicht Tretmühle sein. Oder Mofa. Aber ein alter Opel wäre...“

Er stockte.

Klößchens Gebrüll ließ die Wände wackeln. Offenbar brüllte er mit vollem Mund — hatte wohl in Schinken, Wurst und Speckseite gebissen. Denn dem Gebrüll folgte ein erstickendes Husten.

Sie rannten ins Eßzimmer.

Klößchen stand am Fenster und preßte eine Hand vor den Mund. Er hatte den Hustenanfall überwunden. Den freien Arm streckte er aus.

„Da... ist er!“ keuchte er.

Karl kam herein.

„Wer?“ fragte Tim.

„Der Tiger.“

Tims Adlerblick flog über den Garten.

Er sah Amseln, einen Dompfaff, Blaumeisen, ein Gartenrotschwänzchen. Von Suleika keine Spur.

„Wo, zum Teufel?“

„Hinter den Stachelbeerbüschen dort hinten! Da war er, ganz deutlich.“

„Und wo ist er jetzt?“

„Bin ich sein Dompteur?“

„Du mußt doch gesehen haben, wohin er lief.“

„Nein. Ich sah nur den Tigerkopf. Mit spitzen Ohren und so.“

„Ich glaube“, meinte Tim. „Dich hat die Sonne geblendet. Was du gesehen hast, war Nachbars Siamkater.“

„Der wird nicht so groß wie ein Elefant.“

„So groß werden auch Tiger nicht“, erklärte ihm Karl. „Gib es zu! Du hattest eine Halluzination (Sinnestäuschung). Wenn dir der Magen schiefhängt, bist du ja zu allem fähig.“

„Ich weiß, was ich gesehen habe“, beharrte Klößchen.

„Also gut“, seufzte Tim. „Ich gehe mal raus und sehe nach. Wenn die Dschungelkönigin hier ist, hinterläßt sie Spuren in eurem Kräuterbeet. Das ist doch hinter den Stachelbeeren?“ Klößchen nickte.

Gaby faßte Tim am Arm. „Bleib lieber hier. Wenn sie doch da ist und Hunger hat, frißt sie dich.“

„Ich nehme einen Stuhl mit. Den hassen Tiger mehr als Feuer und Peitsche. Mit dem Stuhl kann ich mich verteidigen. Außerdem greift mich Nachbars Kater nicht an.“

In dem kostbar möblierten Speisezimmer stand in der Ecke ein besonderer Stuhl. Tim schwang ihn sich auf die Schulter.

„Um Gottes willen!“ murmelte Karl. „Das ist ein George I-Cabriole Leg-Stuhl. Ist aus Nußbaum mit tiefem, geschweiftem Sitzrahmen. Und geschweifter Lehne. Deren Mittelstück hat man genau in den Rahmen eingepaßt. Eine Kunsttischler-Meisterleistung! Die geschnitzten Muschelmotive greifen verbindend vom Bein auf den Rahmen über. Der Stuhl stammt aus England. Gefertigt wurde er ungefähr um 1725. Dieses Sitzmöbel kostet ein Vermögen.“

„Soviel ist mir mein Leben wert“, grinste Tim.

Er stiefelte hinaus.

Im Garten waberte warme Luft zwischen Bäumen und Büschen. Eine Sommerlinde wölbte sich über einen Teil des Golfrasens. Hier und terrassennah fanden die Sauerlichschen Gartenpartys statt.

Tim paßte auf. Er witterte wie ein Jagdhund. Suleika, davon war er überzeugt, würde er riechen.

Seine Ohren nahmen jeden Laut auf. Aber da war nur das Abendlied der Singvögel — mehrstimmig zwar, aber nicht zu verwechseln mit dem Fauchen einer Tigerin.

Nirgendwo regte sich was.

Hinter den Stachelbeerbüschen war der Boden noch glatt vom letzten Regen. Tim suchte den Garten ab. Er fand nicht den Hauch einer Spur.

Zwar grenzte hier Garten an Garten, denn die Eichen-Allee ist Kernstück des feinsten Villenviertels — doch für eine halbwüchsige Tigerin war dieser Freiraum zu knapp. Unmöglich für sie, unentdeckt zu bleiben.

Tim ging ins Haus zurück und stellte den Prachtstuhl an seinen Platz.

„Nichts. Aber Zeit haben wir verplempert. Weil du mal wieder spinnst, Willi. Zur Vorstellung kommen wir jetzt zu spät. Wo ist Gaby?“

„Sie telefoniert mit ihrem Vater“, antwortete Karl.

Klößchen sagte nichts. Er saß am Tisch und vertilgte ein Pfundstück rohen Schinkens.

Lachend tanzte Gaby herein.

„Das hätten wir eher haben können. Suleika ist seit zwei Stunden in ihrem Käfig. Sie kam bis zum Bahndamm, hat dort Kinder erschreckt. Dr. Euling, der Tierarzt, hat sie mit seinem Narkosegewehr eingeschläfert. Sie pennt noch. Aber ihr Kreislauf ist stabil. Entwarnung!“

„Also doch Nachbars Kater“, meinte Tim — und warf Klößchen einen Blick zu.

Der wischte sich die Hände am T-Shirt ab und rannte mit seinen Freunden hinaus.

*

20.32 Uhr.

Erich Diepold, Edie genannt, wußte nichts von Suleikas Rückkehr. Obwohl er Angst hatte vor Tigern, hielt er eine Begegnung für ausgeschlossen. Schließlich war die Großstadt kein Dorf und das weite Umland kein Inselchen. Außerdem hatte er nur Gedanken für sein Vorhaben, den Überfall.

Er stand im Dunkeln, hatte sein Rad an einen Baum gelehnt und beobachtete das Zirkusgelände.

Aus dem großen Zelt tönte Marschmusik, dann prasselte Beifall. Den Zelteingang illuminierten bunte Lämpchen.

Die letzten Nachzügler waren vorbei gehastet. Edie ließ keinen Blick von dem Kassenwagen.

Ein blondes Geschöpf — sicherlich trat sie nach der Pause in einer Perche (Artistik an einer langen Bambusstange)-Nummer auf oder als Seiltänzerin — hatte die Karten verkauft. Logenplätze kosteten 28 Mark, und der Andrang war gewaltig gewesen. Volles Zelt.

Edie huschte im Dunkel bis neben den Kassenwagen. Er drückte auf die Klinke der Tür.

Sie gab nach.

Während er seinen Gummiknüppel unter der Jacke hervorzog, drang er ein.

Die Blonde — nur eine Armlänge entfernt — fuhr herum auf ihrem Stuhl. Entsetzen flackerte in ihrem Blick auf. Sie öffnete den Mund.

„Keinen Laut!“ drohte er und hielt den Gummiknüppel in der erhobenen Hand. „Sonst...“

Aber sie schrie — gellend und hoch: für mindestens eine Sekunde, bis der Hieb sie traf.

Sie verdrehte die Augen. Bewußtlos fiel sie vom Stuhl.

Dummes Stück! dachte er und begann zu zittern. Das mußte nicht sein. Verdammt! Warum hat sie geschrien?

Er zerrte die Bewußtlose in die hintere Ecke.

Der kleine Tresor stand offen.

Edie raffte alles Geld zusammen, schätzte, daß es ein paar Tausender waren, und stopfte sich die Taschen voll.

„Heh! Hallo!“ hörte er eine klangvolle Jungenstimme am Kassenfenster.

Ein Nachzügler! schoß es ihm durch den Kopf. Aber der konnte nichts sehen — jedenfalls nicht die Bewußtlose. Die lag im toten Winkel.

„Hallo!“ rief Tim zum zweiten Mal. „Ist denn hier niemand?“

6. Menü im Blauen Salon

Ungeduldig trommelte er gegen den Holzrahmen des Kassenfensters. Wo blieb die Kassiererin? War sie eingeschlafen?

Statt ihrer tauchte hinter dem Fenster ein Typ auf. Er hatte fuchsiges Kraushaar und viele Sommersprossen. Sein Blick wieselte, und auf der Stirn glitzerte Schweiß.

„Für uns sind Karten zurückgelegt“, sagte Tim. „Auf den Namen TKKG. Das meiste haben wir angezahlt — bei Ihrer Kollegin heute nachmittag. Acht Mark fehlen noch. Hier!“

Er legte die Münzen hin.

Der Typ begann, in einem Kasten zu wühlen.

„Ah, hier sind sie.“

Er reichte ihm die Karten durchs Fenster. Sie waren mit einer Büroklammer aneinander gesteckt.

Tim dankte und peste zum Zelteingang, wo seine Freunde beim Imbißstand warteten. Die vier Tretmühlen waren in Sichtweite geparkt — und aneinander gekettet.

Mindestens die ersten zwei Nummern, dachte Tim, haben wir verpaßt. Bockmist! Aber es gibt Schlimmeres.

Vor dem Zelteingang stand ein Zirkusdiener in knallroter Livree (uniformartige Dienerkleidung). Er hatte einen afrikanischen Kopf und bohrte in den Zähnen herum. Tim hätte nicht darauf gewettet, daß der Kartenabreißer lesen und schreiben konnte. Aber mit dem Zählen hatte er keine Probleme.

Als Tim die Büroklammer abstreifte und ihm drei Karten hinhielt, erfaßte er sofort, daß da eine zu wenig war.

Drei Karten nur — doch vier Jugendliche begehrten Einlaß.

„Eine fehlt“, stellte Klößchen fest.

„Dieser rothaarige Einfaltspinsel!“ schimpfte Tim. „Nimmt mir die acht Mark ab — und bleibt eine Karte schuldig.“

„Oder hast du sie verloren?“ fragte Karl.

„Unmöglich! Moment!“

Er machte kehrt. Über den geschotterten Boden rannte er zurück.

Er hörte noch, wie Gaby dem Zirkusdiener den Irrtum erklärte. Dann näherte er sich dem Kassenwagen. Dort brannte Licht. Aber das Fenster war geschlossen.

Er klopfte an die Scheibe.

Nichts rührte sich.

„Hallo! Hier muß noch eine Karte von uns sein. Sie haben mir nur drei gegeben.“

Der Typ zeigte sich nicht.

Tim drückte das Gesicht an die Scheibe und versuchte, hinein zu spähen. Nur den linken, den kürzeren Teil des Kassenwagens konnte er überblicken.

Dort war auch die Tür. Und die — zum Teufel! — die stand halb offen.

Tim sprang um die Ecke.

„Hallo! Wo sind Sie?“

Dann stand er an der Tür und blickte hinein.

Der Anblick lähmte ihn — aber nur für einen Moment. Im nächsten kniete er neben der blonden Frau. Sie lag auf dem Rücken. Ihre Lider zuckten. Sie begann, sich zu regen. Offensichtlich kehrte das Bewußtsein zurück.

Tim begriff sofort. Überfall! Der Tresor stand offen und war leer. Er fühlte nach dem Puls der Kassiererin. Der schlug kräftig und ruhig.

Mit zwei Sprüngen war Tim im Freien. Sein Blick schoß in die Dunkelheit. Nur Sekunden — und seine Augen hatten sich daran gewöhnt. Weit konnte der Kerl noch nicht sein. Wo war er?

Hinten auf der Zubringerstraße — unter der fünften oder sechsten Lichtpeitsche sah er einen Radfahrer. Über den Lenker gebeugt, trat er aus Leibeskräften in die Pedale. Er flüchtete. Stadtwärts.

„Herkommen!“ rief Tim seinen Freunden zu. „Schnell! Beeilt euch! Tempo!“

Er lief ihnen entgegen.

„Die Kassiererin wurde überfallen“, berichtete er. „Sie ist bewußtlos. Liegt im Kassenwagen. Gaby und Willi — wenn ihr euch um sie kümmert. Erste Hilfe und so. Karl sucht den Direktor. Vielleicht ist ein Arzt im Publikum. Ich presche mit dem Drahtesel zur Stadt. Vielleicht hole ich den Täter ein.“

Er wirbelte herum und lief los.

„Hast du ihn gesehen?“ rief Gaby hinter ihm her.

„Klar. Von ihm habe ich doch die Karten.“

In Windeseile kettete er sein Rennrad ab. Und machte sich an die Verfolgung.

*

Fast zur gleichen Zeit betraten Hermann und Erna Sauerlich, Klößchens Eltern, im Mailänder Grand-Hotel den sogenannten Blauen Salon, das elegantere der beiden Restaurants, über die das Luxus-Hotel verfügt.

Hab ich einen Hunger! dachte Hermann Sauerlich. Unauffällig klopfte er mit der linken Hand gegen seinen stattlichen Bauch.

Am reservierten Tisch, der mit viel Silber gedeckt war, rückte er seiner Erna den Stuhl zurecht.

Als Kavalier alter Schule machte er das immer noch selbst — auch nach fast 20 Ehejahren.

Zwar waren Alberto und Emilio, die Kellner, wie wild herbeigestürzt, um zu Diensten zu sein. Aber ihnen blieb nur, Hermann den Stuhl in die Kniekehlen zu drücken.

Platsch! — da saß er also, dachte an Parma-Schinken, Knoblauchwürste, gebackene Scampis, öliges Carpacchio (dünne, rohe Scheiben Rinderfleisch) und riesige Eisbecher.

Erna, die von Italiens Sonne leicht gebräunt war, hatte Mailands Boutiquen geplündert und sich farbenfroh zurechtgemacht. Perlenketten raschelten an ihrem etwas zu dünnen und etwas zu langen Hals. Sie trug die kleinste Konfektionsgröße, denn Magerkeit war bei ihr immer noch Trumpf.

„Heute sind wir aber ganz solide, Hermann.“

Sie lächelte ihn an über die brennende Kerze, die Alberto soeben angezündet hatte.

„Du meinst, ich soll nicht soviel Wein trinken?“

„Das sowieso. Und halt dich bitte an gesunde Kost. Kein Fleisch! Nur Pflanzliches!“

„Im italienischen Fleisch steckt viel Pflanzliches, Schatz. Die italienischen Rinder sind reine Grasfresser. Und die italienischen Hasen nehmen nichts als Rüben und Kohl.“

„Ich merke schon, du willst wieder alle guten Vorsätze vernachlässigen. Ein Glück, daß wir bald heim fahren. Sonst platzt du aus allen Nähten. Ich werde auch darauf achten, daß Willi jetzt in den Ferien eine Schlankheitskur macht. Er ist wirklich zu dick.“

Hermann grinste, nahm von Alberto die Speisekarte entgegen und entschied sich für das Gourmet-Menü.

Erna blieb bescheidener, nippte nur am Wein und sprach sehr dem Tomatensaft zu. Auf diese Weise wurde es für beide ein befriedigendes Abendessen.

Als es um den Nachtisch ging, ließ sich Erna sogar zu einer Torta Milano lamponi cioccolata (Schokoladentorte mit Himbeercreme) überreden.

„Der Abend ist herrlich mild“, sagte Erna. „Wir könnten noch einen kleinen Spaziergang machen.“

„Wie wäre es mit einer Spazierfahrt? Das schont die Füße.“

„Du bist zu faul zum Laufen, Hermann.“

„Stimmt.“

Erna seufzte. „Meinetwegen. Aber ich fahre. Du hast Wein getrunken.“

Hermann winkte dem Kellner, um die Rechnung abzuzeichnen. Selbstverständlich würde er — wie immer — ein großzügiges Trinkgeld dazulegen. Ist doch in Bella Italia nichts so wichtig wie das.

Mit zunehmender Nervosität suchte er seine Taschen ab. Erna hob die Brauen. „Fehlt was?“

„Mein Portemonnaie. Ich weiß genau, daß ich’s eingesteckt habe. Verdammt! Auch die Autoschlüssel sind weg.“

„Bestimmt liegt alles oben im Zimmer.“

„Nein! Ich weiß genau...“

Er begann, unterm Tisch zu suchen. Aber da lagen nur die Krümel von den Gästen, die hier mittags gegessen hatten.

Erna öffnete ihre Handtasche und versorgte Alberto mit Trinkgeld. Dann stürmten die Sauerlichs zum Lift und fuhren in den dritten Stock hinauf, wo sie eine Suite bewohnten.

Auch dort: kein Portemonnaie, keine Autoschlüssel.

„Ich ahne was Fürchterliches“, sagte Hermann. „Wir waren doch vorhin unter den Kolonnaden — in diesem ölsardinen-engen Gedränge. Das ist eine Hochburg für Taschendiebe. Weiß man ja. Du, man hat mich bestohlen.“

„Wenn du das mit den Taschendieben weißt — warum paßt du dann nicht auf?“

„Weil ich sieben Kartons schleppen mußte — mit Mailänder Mode-Firlefanz. O Gott! Der Wagen!“

„Was?“

„Unser Jaguar parkt hinter dem Hotel. Wenn uns der Dieb beobachtet hat — und jetzt im Besitz der Schlüssel ist... Mir schwant, wir werden für die Rückreise einen Flieger nehmen — müssen.“

Erna war blaß geworden. Die Schnittlauchcreme-Suppe lag ihr plötzlich schwer im kleinen Magen.

Hermann fluchte, wie nur ein deutscher Unternehmer fluchen kann, und rannte hinaus.

Zwei Minuten später stellte er fest: Autodiebe hatten den Jaguar, den Zwölfzylinder, gestohlen. Dort, wo er vorhin noch geparkt hatte, war nur ein klitzekleiner Ölfleck auf dem heißen Asphalt.

7. Suleikas gefährlicher Schatten

Mücken schwirrten in der Luft. Tim sah sie nicht. Dafür war es zu dunkel. Aber sie klatschten ihm ins Gesicht, während er im höllischen Tempo über die Zubringer-Straße jagte, die vom Festplatz zu den Vororten führt.

Tief beugte er sich über den Rennlenker. Teils wegen der Mücken, teils um durch windschlüpfrige Haltung Höchstgeschwindigkeit zu erzielen.

Wo war der Raubtäter, der rothaarige Typ mit den Sommersprossen im Grobgesicht?

Viel Vorsprung hat er nicht, dachte Tim, aber offenbar Saft in den Waden. Weiß er sich entdeckt? Sicherlich. Und jetzt fährt er wie um sein Leben. Aber ich hole ihn ein.

Die Straße war wenig belebt. Gewitterwolken bedeckten den Himmel. Mindestens anderthalb Stunden früher als sonst zu dieser Sommerzeit war die Nacht angebrochen, die Sonne längst untergegangen oder hinter schwarzen Schleiern verschwunden. Kein Mond, keine Sterne. Nur die Laternen brannten.

Tim spähte voraus.

Da war er. Tatsächlich. Und der Kerl strampelte, als müsse er eine Stadtrundfahrt gewinnen.

Tim holte auf. Meter um Meter kämpfte er sich heran.

Jetzt sah der Verfolgte sich um. Für einen Moment war Tim der helle Klecks eines Gesichtes zugewandt.

Auch in der Groth-Straße, durch die sie jetzt preschten, war Abendruhe eingekehrt.

Tim flog an Häuserreihen vorbei. Einfahrten, Höfe, Hinterhöfe, kaum Gärten, kleine Betriebe, Werkstätten, Licht hinter den meisten — straßenseitigen — Fenstern: So bot sich die Straße dar. Und weit vorn war die erleuchtete Kreuzung.

Dort parkte ein Streifenwagen.

Das ist ja wie Sahne aufs Himbeereis! Tim grinste. Wobei er aber — wegen der Mücken — nur wenig die Zähne bleckte. Um sich die Viecher aus den Zahnzwischenräumen zu polken — dafür hatte er wirklich keine Hand frei.

Entkommen konnte er nicht mehr, der brutale Saukerl. Nein! Er war sozusagen zwischen zwei Feuern. Umzingelt. Dort der Streifenwagen, hier Tim, und...

Heh! Was machte er denn?

Auch der Räuber hatte den Streifenwagen entdeckt.

Ohne das Tempo zu mindern, sprang er vom Rad.

Er stolperte, fing sich aber, blieb auf den Füßen.

Sein Drahtesel rollte noch ein Stück, kippte dann um.

Wie von der Sehne geschnellt, sauste der Kerl in eine Hofeinfahrt zwischen zwei Häusern.

Dunkelheit verschluckte ihn.

Tim war etwa 150 Meter entfernt. Er setzte zum Spurt an.

Er wußte: Entweder er erwischte ihn sofort, oder der Kerl entkam — im Wirrwarr der Hinterhöfe des verschachtelten Vorstadt-Viertels.

*

Edie machte sich keine Illusionen: Es ging ums Ganze. Mit dem jugendlichen Verfolger wäre er ja noch fertiggeworden — bildete er sich ein. Aber der Streifenwagen dort vorn — zum Henker! Brauchte man die Bullen, war weit und breit keiner da. Aber wehe man wollte sie meiden, dann standen sie sofort auf der Matte.

Zwei saßen im Streifenwagen. Das hatte er gesehen.

Also nichts wie weg! Und zwar querbeet durch die Hinterhöfe.

Er schwitzte. Er war außer Atem. Mücken hatten ihn gestochen; und sein Gummiknüppel, den er in den Gürtel gesteckt hatte, behinderte ihn beim Laufen.

Keuchend rannte er in die Einfahrt — an der Seitenfront eines Hauses entlang.

Fast hatte er jetzt die hintere Ecke erreicht. Wie angewurzelt blieb er stehen. Eiskalt durchfuhr ihn der Schreck.

Der Hof vor ihm war nicht groß. Gegenüber bildete die fensterlose Wand eines Gebäudes den Abschluß.

Auf diese Wand fiel — groß wie eine Kinoleinwand — grelles Licht aus einem Parterrefenster des Hauses, neben dem er stand.

Edie zitterte. Für einen Moment mußte er sich gegen die Mauer stützen.

Auf dem Lichtfeld nämlich hob sich drohend ein Schatten ab: der Schatten eines Tigers. Die Raubkatze lauerte, mit dem Kopf in seine Richtung, hinter der Hausecke. Sprungbereit, aber wie erstarrt in ihrer Haltung. Edie vermeinte, die scharfe Ausdünstung des Raubtieres zu riechen.

Suleika! schoß es ihm durch den Kopf.

Höchstens zwei Meter trennten ihn von dieser Bestie.

Hier also war das Vieh... hier. Und jetzt...

Angst machte ihm Beine. Todesangst fegte alle Überlegungen beiseite.

Er warf sich herum, rannte zurück, schrie wie ein Verrückter und prallte — vorn an der Straße — mit Tim zusammen.

Beide stürzten zu Boden.

*

Das gibt’s doch nicht! dachte Tim.

Der Anprall warf ihn um. Aber als Judoka der Meisterklasse landete er elegant. Er federte ab, entschied bereits, was günstiger sei: in der Bodenlage zu kämpfen oder stehend — und schnellte wieder hoch.

Der Räuber blieb liegen. Er brüllte nicht mehr. Er stöhnte. Tim stand kampfbereit. Was war los? Weshalb kam der zurück? Ein Trick?

„Weg hier!“ wimmerte der Kerl. „Hilf mir hoch! Wir müssen weg. Gleich ist die Bestie hier. Der Tiger! Der Zirkustiger. Er ist auf dem Hof.“

„Was?“

Tim hörte, wie ein Wagen hinter ihm hielt. Ein rascher Blick über die Schulter. Es war der Streifenwagen.

Polizeimeister Kempf und sein Kollege Bürgl hatten das seltsame Geländespiel beobachtet und sich auf ihre Pflicht besonnen.

„Was machst du mit dem Mann?“ fragte Kempf.

„Er hat die Kassiererin vom Zirkus Belloni überfallen“, erklärte Tim, „hat sie niedergeschlagen und die Tageskasse geraubt. Ich konnte ihn bis hierher verfolgen. Dachte schon, er würde entkommen, weil er zum Hof rannte. Aber er...“

„Um Himmels willen, der Tiger!“ jaulte der Räuber. „Ich rieche ihn schon. Gleich fällt er über uns her.“

„Er meint“, sagte Tim, „die entschwundene Suleika wäre auf dem Hof.“

„Ist ja toll!“ lachte Kempf.

Er zog den Räuber in die Höhe und legte ihm Handschellen an.

„Den Tiger will ich sehen“, grinste Bürgl. „Gibt’s hier etwa ein Nest?“

Auch Tim grinste. Die beiden wußten natürlich, daß Suleika längst wieder im Käfig war. Aber diesem räuberischen Kerl ging es wie Klößchen. Er sah Raubkatzen-Gespenster; das hatte ihn zur Umkehr veranlaßt und war ihm somit zum Verhängnis geworden.

Tim machte sich nicht die Mühe, den Polizisten zu begleiten.

Bürgl kam auch schon nach einer Minute zurück.

„Damit Sie’s wissen“, sprach er zu dem Raubtäter, der noch immer wie Espenlaub zitterte. „Suleika wurde vorhin eingefangen und schläft ihren Narkoserausch aus. Was Sie gesehen haben, ist eine kleine Porzellanfigur auf der Fensterbank. Die Figur eines Tigers. So groß.“ Was er mit den Händen anzeigte, waren die Maße eines Kinderschuhs. „Nur so groß. Aber in dem Raum brennt eine Studioleuchte. Der Schatten des Figürchens wird auf die gegenüberliegende Hauswand geworfen. Na, und da ist er gewaltig.“

*

Irgendwo in Mailand.

Die südliche Nacht drückte ihre Nase an die schmutzigen Fenster der Kfz-Werkstatt.

Kein Unbefugter befand sich in der Nähe. Zwei Typen, die zu Ricardo Scattamonis Bande gehörten, paßten draußen auf.

In der Werkstatt gleißte das Licht der Neonröhren.

Ricardo, der Blinzler, lehnte an der Wand, rauchte die dritte Zigarette — obwohl hier Rauchen verboten war — und blinzelte in den Qualm.

Er hatte schwarze Schmalzlocken, Tränensäcke — trotz junger Jahre — und schöne Zähne. In letzter Zeit trug er nur weiße Anzüge. Seide oder Leinen. Jetzt mußte er aufpassen, daß er sich diese lichte Kluft nicht mit Wagenschmiere verdarb.

Die hydraulische Hebebühne hatte ihre vier Arme ausgebreitet und die Hebebühnenstempel unter den Sauerlichschen Jaguar gepreßt, den Zwölfzylinder.

Pffffffffttt...

Die Hebebühne hob den teuren Schlitten in etwa 180 Zentimeter Höhe. Die beiden Mechaniker, die seit langem für Ricardo arbeiteten, paßten auf.

„Dann mal los! Presto (schnell)!“ meinte er und blinzelte heftig. „Es muß kein großes Versteck sein. Nur für zwei Kilo. Aber sicher und unauffällig, wenn ich bitten darf. Presto!“

Er streckte den Arm zur Seite, hielt die Zigarette weit von sich. Die empfindlichen Bindehäute seiner harten, kalten Augen vertrugen den Qualm nicht. Sie vertrugen keinen Staub, keine grelle Sonne, keine Blütenpollen, keine Seife, kein Meer- und kein Hallenbad-Wasser. Immer mußte er blinzeln. Zum Teufel!

Die Mechaniker begannen ihre Arbeit, schweißten an bestimmter Stelle die Bodenwanne auf. In einem der Hohlräume dort sollte die Heroin-Sendung über zwei Grenzen nach Deutschland reisen.

„Der Wagen gehört einem Ehepaar“, plauderte Ricardo. „Biedere Leute. Schwerreich, wie man sieht. Die werden sich freuen, wenn morgen früh ihr Wagen wieder hinter dem Hotel steht.“

„Aber wenn sie zu Hause sind, werden sie sich wundern“, meinte Callabruzzio, einer der Mechaniker.

„Du meinst, weil dort ihr Wagen zum zweiten Mal geklaut wird.“ Ricardo grinste und zeigte dabei mindestens 24 Zähne.

„Und wenn sie nun geschnappt werden — an der Grenze“, sagte der zweite Mechaniker. „Dann sieht’s schlimm aus, wie? Gefängnis nicht unter zehn Jahren.“

„Aber höchstens“, erwiderte Ricardo. „Ich gehe doch davon aus, daß dieser Sauerlich keine Vorstrafen hat. Aber wer weiß! Vielleicht ist er ein Obergauner in seiner Heimat; und die Bullen warten nur darauf, ihn auf Lebenszeit hinter Gitter zu schicken. Nun beeilt euch mal ein bißchen! Ich will noch in die Grand-Hotel-Bar.“

8. Die Ferien fangen traurig an

Nachts hatte es geregnet. Aber der letzte Schultag vor den Sommerferien begann mit einem goldenen Morgen.

Sonnenlicht fiel ins ADLERNEST, in die Bude der beiden Internatsschüler Tim und Klößchen. Überall im Haus herrschte noch Ruhe. An planmäßigen Unterricht war heute ohnehin nicht zu denken. Es ging eigentlich nur noch um die Zeugnisausgabe, um Abschlußfeier und große Verabschiedung.

Sämtliche Internatsschüler reisten heim. Den weitesten Weg hatte ein Junge aus der 10 a, dessen Eltern in Rio de Janeiro wohnten. Den kürzesten Weg hatte Klößchen. Sein Zuhause war gleichsam in Sichtweite — in der Villa Sauerlich an der Eichen-Allee; und die gehört bekanntlich zur nahen Großstadt. Daß Klößchen nicht von dort jeden Morgen zum Unterricht kam, war seinem Dickkopf zuzuschreiben. Er hatte es so ausgedrückt: „Zu Hause ist es langweilig, hier bei Tim immer aufregend.“

Deshalb wohnte er hier.

Tim war wach, hatte die Arme unter den Kopf geschoben und starrte zur Decke. Gestern abend hatten er und seine Freunde die ganze Vorstellung verpaßt. Aber das ließ sich verschmerzen. Daß der Raubtäter Erich Diepold — genannt Edie — gefaßt war, entschädigte reichlich dafür. Die Kassiererin hatte sich schnell erholt. Gesundheitlicher Schaden war nicht zu befürchten.

Tim sah zur Uhr. Es war zehn nach sechs. Er stand auf, hängte sich mit den Fingerspitzen an den Balken über der Tür und machte 29 Klimmzüge. Den 30. schaffte er nicht mehr. Die Nacht war zu kurz gewesen. Ein Rest Müdigkeit steckte in den Knochen. Wenn schon! Unter der kalten Dusche machte er sich vollends munter. Dann begann er, seine Sieben-Sachen zu packen. Klößchen pennte noch. Er würde ab heute Tims Gastgeber sein, hatte ihn nämlich eingeladen, während der ersten Ferienwoche im Hause Sauerlich zu wohnen — selbstverständlich mit freundlichster Einwilligung der Eltern, die morgen oder übermorgen aus Italien zurückkamen.

Die zweite und dritte Ferienwoche wollte Tim mit seiner Mutter an der Ostsee verbringen — hoffentlich bei gutem Wetter. Denn auf seinem Programm stand: Segeln, Surfen, Radtouren unternehmen. Außerdem wollte er seine naturbraune Haut noch brauner brennen lassen.

Eine Woche, dachte er, habe ich noch Zeit, um hier auf den Putz zu hauen — mit meinen Freunden. Völlig klar, daß wir Gabys Vater unterstützen. Er darf zwar nichts davon merken — aber die verdammten Rauschgift-Dealer werden es zu spüren bekommen. Jedenfalls zum Schluß.

Für ihn stand fest: Die Heroin-Sendung im Tigerkäfig war sozusagen nur die Spitze des Eisbergs. Im Verborgenen lauerte und drohte viel mehr: eine Dealer-Organisation, für die das Rauschgift bestimmt war.

Immer wieder mußte er an den Typ im schwarzen Porsche denken — den Typ, mit dem der Tierpfleger Caldo geredet hatte.

„Aufstehen, Willi!“

Er rüttelte ihn.

Es half nicht.

Erst nachdem er Klößchen fünfmal hin- und hergewälzt hatte, öffnete sein Freund ein Auge.

„Sind schon Ferien?“

„Ab heute.“

„Dann laß mich schlafen, verdammt noch mal!“

„Steh auf! Es gibt Zeugnisse.“

„Davon will ich nichts sehen.“

„Außerdem gibt’s zum Frühstück Waffeln. Frische Waffeln — mit Schokolade gefüllt.“

„Hm.“

Während des Frühstücks im riesigen Speisesaal ging es anfangs noch fröhlich zu. Die älteren Schüler scherzten mit den Küchenhelferinnen, den einzigen weiblichen Wesen innerhalb des Internats-Traktes. Die jüngeren Schüler stürzten sich auf die Waffeln.

Dann sprach sich die Nachricht herum. Betroffenheit breitete sich aus. Tim sah nur noch ernste, verstörte Gesichter.

„Da läuft es einem kalt über den Rücken“, meinte Klößchen und griff nach der fünften Waffel.

„Ein Grund mehr, daß wir zu unserem Entschluß stehen“, stieß Tim durch die Zähne.

„Zu welchem Entschluß? Wozu stehe ich denn?“

„Das sage ich dir nachher, wenn Karl und Gaby kommen. Mir genügen auch diese Infos hier nicht. Das klingt alles so gerächte weise. Sicherlich weiß Gaby, was wirklich war.“

Sie wußte es.

Sie und Karl kamen — wie immer bei schönem Wetter — auf ihren Tretmühlen zur Schule.

Am Fahrradplatz fingen Tim und Klößchen sie ab.

„Beim Frühstück vorhin“, sagte Gaby, „hat mir Papi alles erzählt. Es ist wirklich erschütternd. Ihr kennt ja Christine Zögl. Sie geht in die 11 a, glaube ich. Daß...“

„11b“, sagte Klößchen.

„Daß sie schon seit Monaten furchtbar elend aussieht“, fuhr Gaby fort, „ist allen aufgefallen. Aber Christine leidet an Asthma. Darauf hat man das zurückgeführt. Außerdem ist sie seelisch total kaputt. Ihre Eltern haben sich vor drei Monaten scheiden lassen. Die Mutter ist mit einem amerikanischen Offizier nach Chicago abgehauen, und Christine wohnt bei ihrem Vater, mit dem sie sich nicht gut versteht.“

„Und?“ fragte Klößchen. „Hat sie wirklich versucht, sich umzubringen?“

Gaby nickte. „Heute nacht. Mit einer Überdosis Heroin wollte sie ihr Leben beenden. Sie spritzt sich das Teufelszeug schon lange, wie jetzt herauskam. Sie ist total süchtig — und deshalb ausgerastet. Den goldenen Schuß wollte sie sich setzen. Aus Verzweiflung. Aber sie wurde von ihrem Vater gefunden. Das war so gegen Mitternacht. Im Krankenhaus haben die Ärzte um ihr Leben gekämpft. Sie würde es schaffen, hieß es gegen Morgen. Das war das letzte, was mein Papi erfahren hat.“

„Das muß man sich vorstellen“, sagte Tim. „Christine ist 17 und sonst eigentlich sehr nett. Aber schwach. Anfällig, seelisch kipplig. Wegen der Misere zu Hause. Solche Zustände sind kein Einzelfall. Zum Glück sucht nicht jeder Betroffene Trost bei Rauschgift oder Schnaps. Aber die Dealer finden ihre Opfer. Opfer wie Christine. Ihr Beispiel steht für viele. Den Dealern ist es wurscht, ob das Opfer krepiert. Sie wollen nur Kasse machen — und ihre Methode ist eine Art von Mord. Ein langsamer Mord. Deshalb gibt es nur eins: Dealern und Rauschgiftschmugglern muß man den Kampf ansagen — in viel schärferer Weise als bisher.“

Karl und Klößchen nickten.

Gaby sagte: „Mein Papi war die ganze Nacht unterwegs. In Christines Zimmer hat er ihr Tagebuch gefunden. Es enthält einen Hinweis auf ihren Rauschgift-Lieferanten. Der Kerl wurde festgenommen. Aber er gibt seine Hintermänner nicht preis, behauptet vielmehr, er hätte das Heroin, das er an Christine und andere Jugendliche verkauft hat, in einem Bahnabteil gefunden. Zufällig. Ist natürlich Lüge. Aber es zeigt, daß er die Bosse im Hintergrund nicht verraten wird. Wahrscheinlich hat er Angst, Todesangst. Er wäre ja nicht der erste Verräter, der plötzlich tödlich verunglückt. Papi meint, der Kerl werde bestimmt bei seiner Aussage bleiben. Das heißt, die Ermittlungen führen wieder mal in die Sackgasse. An die Drahtzieher, die Bosse, die Hintermänner kommt die Polizei nicht heran. Für die — das steht fest — war auch das Heroin aus Suleikas Käfig bestimmt. Die Rauschgiftszene in unserer Stadt blüht und gedeiht.“

„Skandalös!“ meinte Klößchen.

„Empörend!“ nickte Karl.

„Daß wir jammern, nützt gar nichts“, sagte Tim. „Wir vier stehen zu unserem Beschluß.“

„Zu welchem Beschluß?“ erkundigte sich Gaby. „Ich weiß von keinem.“

„Ich nehme an“, sagte Karl, „Tim hat ihn für uns alle gefaßt.“

„Das ging nur“, nickte Tim, „weil ich euch kenne wie mich selbst. Es liegt doch auf der Hand: Die Rauschgiftszene — ist ein Fall für TKKG. Deinen Vater brauchen wir jetzt noch nicht einzuweihen, Gaby. Erst müssen wir was Handfestes ausgraben.“

„Und wo“, fragte sie, „willst du zu graben anfangen?“

„Ich weiß es“, sagte Karl, „bei Leppich und Frese.“

„Wer ist denn das?“ erkundigte sich Klößchen.

Karl verdrehte die Augen hinter seiner Nickelbrille. „Vielleicht entsinnst du dich: Als wir gestern nachmittag vom Gewitter überrascht wurden, stellten wir uns unter bei der Villa Isolde, dem alten Gemäuer. Ein roter Alfa rollte vorbei. Leppich und Frese glotzten zum Haus. Gaby kennt die beiden — vom Sehen — und teilte uns mit, daß es Ganoven sind, vielseitig begabte, nämlich Falschspieler, Autodiebe und vielleicht auch — Dealer.“

„Ich entsinne mich“, nickte Klößchen.

„Außerdem kamen sie aus Richtung Zirkus“, ergänzte Karl. „Ich sehe da einen heißen Zusammenhang.“

Tim pfiff durch die Zähne. „Brillanter Einfall, Karl. Frese und Leppich stehen ab sofort als Punkt zwei auf unserer Liste. Aber für eine noch heißere Fährte halte ich den schwarzen Porsche.“

Dem stimmten alle zu.

„Ich weiß die Zulassungsnummer“, fuhr Tim fort. „Also können wir auch ermitteln, wem der Wagen gehört. Den Typ nehmen wir unter die Lupe. Als ersten.“

Gaby ließ einen Seufzer hören. „Das heißt, ich darf mal wieder den Herrn Schwarzbrenner bei der Kfz-Zulassungsstelle, den ich ja so gut kenne, anrufen. Welches Märchen trage ich ihm diesmal vor?“

„Ein schwarzer Porsche mit besagtem Kennzeichen“, schlug Tim vor, „hat uns die Vorfahrt rasiert, hat Karl fast vom Rad geworfen und Willi ins Taumeln gebracht. Dann ist er abgehauen, der Porsche. Anzeigen wollen wir ihn nicht. Aber der Fahrer soll sich entschuldigen. Deshalb müssen wir wissen, um wen es sich handelt. Gut so?“

„Es ähnelt unserem letzten Märchen“, erwiderte Gaby, „aber Schwarzbrenner ist ja zum Glück sehr vergeßlich.“

Karl hauchte schon zum vierten Mal auf seine Brillengläser, um sie dann am Ärmel zu polieren.

„Trotzdem“, meinte er, „sollten wir Leppich und Frese nicht auf die lange Bank schieben. Ich habe so eine Ahnung, daß die uns noch sehr beschäftigen werden. Vielleicht ist die leerstehende Villa Isolde ihr Versteck. Ich meine, ihr Rauschgiftversteck.“

Tim überlegte. „Möglich ist alles. Sie sind vorbestraft. Sie müssen damit rechnen, daß Glockner und Co. plötzlich bei ihnen auftauchen und Haussuchung machen. Zu Hause können sie also nichts aufbewahren. Und eine alte Bude wie Villa Isolde — wer würde da was vermuten? Hast recht, Karl. Um die beiden kümmern wir uns. Bald!“

9. Mit Speck fängt man Mäuse

Franco Leppich zupfte an seinem weißen Seidenschal. Mit einer Hand. Die andere lag auf dem Lenkrad des roten Alfas.

Ludwig Frese, sein Komplice, saß auf dem Beifahrersitz. Sein hartes Boxergesicht wirkte dösig. Für ihn, den Langschläfer, war es noch zu früh am Tag.

Der Wagen rollte durch den Wollfellner-Weg. Leppich hielt vor der Villa Isolde. Ein Grinsen breitete sich über sein braunes Geiergesicht.

Frese gähnte. „Diese Bruchbude hast du mir gestern schon gezeigt. Also was ist damit?“

„Wie ich dir sagte, gehört sie einer gewissen Kriemhilde Nüsch. Die ist 94 Jahre alt und befindet sich im Altersheim.“

„Davon hast du mir nichts gesagt. Du hast nur erwähnt, du sollst die Bude im Auftrag verkaufen. Sozusagen als Makler.“

„Stimmt. Kriemhilde hat mir den Auftrag gegeben. Sie hält mich für einen netten, ehrlichen, jungen Mann. Und ich habe ihr nicht widersprochen.“

„Jung bist du“, nickte Frese. „Die Alte will also auf ihre alten Tage einen Reibach (Gewinn) machen. Weshalb? Reicht ihre Rente nicht?“

„Mit der kommt sie aus, wie sie mir versichert hat. Aber sie braucht 100 000 Mark. Dringend. Damit will sie sich eine begehbare Gruft kaufen — obwohl sie keinerlei Verwandte mehr hat. Ihr graust jedenfalls vor einem gewöhnlichen Grab. Sie will eine Gruft. Mit Treppe und marmorverkleideten Wänden. Und einem prächtigen Steinsarg. Wie findest du das?“

Frese hob die Achseln. „Jeder spinnt anders.“ Er starrte hinüber. „Das Haus, würde ich sagen, ist keinen Pfennig wert. Das macht nur Kosten. Nämlich den Abriß. Und das Grundstück? In dieser Gegend, wo alles vergammelt und nichts saniert wird. Also, die alte Nüsch spinnt wirklich heftig.“

„Sie bekommt ihre 100 000.“

„Ach nee.“

„Und 200 000 lenke ich in unsere Taschen.“

Frese sah ihn an. „Du willst also diesen Schrottplatz samt Bruchbude für 300 000 Mark verkaufen?“

„Werde ich“, nickte Leppich. „Du hilfst dabei.“

„Soll ich den Käufer chloroformieren (betäuben) oder ihm die Augen zuhalten?“

„Du sollst nur die Gemälde wieder wegschaffen — sobald er den Kaufvertrag unterschrieben und mir den Scheck ausgehändigt hat. Innerlich wird er feixen, der Blödmann, weil er glaubt, er hätte mich reingelegt.“

„Du wirst es nicht glauben — aber ich verstehe kein Wort.“

„Gleich verstehst du alles. Zwei glückliche Umstände kommen zusammen. Sie sind die Voraussetzung für unser Geschäft. Erstens: Von Heino Podblitzki — kennst du, ja? — hörte ich, daß Anton Söppner einen Baugrund am Rande der Stadt sucht. Dir ist Söppner ein Begriff? Nein? Der Mann hat einen Namen als Kunst- und Gemäldesammler. Ist schwerreich, hatte eine Fabrik für Fertighäuser und eine Handvoll anderer Firmen — alle im Baugewerbe. Söppner macht jetzt auf Privatmann und widmet sich nur seiner Sammelleidenschaft. Andererseits ist er ein ziemlich gewissenloser Fuchs. Der würde um des Vorteils willen auch ein linkes Geschäft machen, will sagen, heiße Ware günstig erwerben: Sore also, Diebesgut.“

„Wer kauft die nicht?“

„Du würdest staunen, wie viele ehrliche Leute es gibt.“

„Müssen das Idioten sein!“

Leppich hatte nicht die Absicht, das Gespräch in diese Richtung zu lenken, und kam auf Söppner zurück.

„Ich werde ihn also übers Ohr halbieren, indem ich aus der Villa Isolde einen Köder mache: Genauer: einen Kunsttempel.“

„Aha.“

„Du kennst Friedhelm Kuhn?“

„Den Namen habe ich schon gehört.“

„Kuhn hat eine Kfz-Werkstatt. Damit tarnt er sich. Hauptsächlich handelt er nämlich mit geklauten Wagen. Er spritzt sie um, verändert, was verändert werden muß, besorgt neue Papiere und liefert die Autos ins Ausland. Vor ‘nem Jahr hat er eine Beute besonderer Art in Zahlung genommen — von zwei Typen, die ihm eine Menge Geld schuldeten. Inzwischen ist der eine bei’nem Verkehrsunfall umgekommen. Der andere hat sich nach Südafrika abgesetzt. Auf ihr Konto geht der Kunstraub im Nationalmuseum. Erinnerst du dich? Damals waren die Zeitungen voll davon. 13 äußerst wertvolle Gemälde wurden geklaut. Sie sind bis heute nicht aufgetaucht. Kein Wunder. Sie stehen bei Friedhelm Kuhn im Keller, und er weiß nicht, was er damit anfangen soll. Denn verhökern kann er sie nicht. Wem?“

„Aber du meinst, Söppner würde sie kaufen?“

„Nicht, wenn du ihm die Schinken direkt anbietest. Das wäre zu riskant. Damit würde er sich ausliefern. Aber wenn er sie mit links absahnen kann — ich wette, dann greift er zu. Und das ist mein Dreh.“

„Allmählich begreife ich.“

Leppich grinste selbstzufrieden. Er hielt sich für noch schlauer, als er war.

„Fünf oder sechs Meisterwerke leihen wir uns aus. Ich kenne Kuhn. Er ist ein Schleimi. Vielleicht macht er großes Geschrei. Aber rausrücken muß er sie. Die Bilder umhüllen wir mit Tüchern und Decken. Dann stellen wir sie hier in den Keller. Söppner, dem ich die Villa zeige, darf sich alle Räume ansehen. Allein. Ich bleibe im Wagen und lese Zeitung. Söppner findet die Bilder. Er wird denken, die Kunstdiebe hätten sie hier zurückgelassen — weil sie letztendlich keine Verwendung dafür haben. Natürlich sagt er mir nichts. Aber er kauft die Bude. Sobald das gelaufen ist, holst du die Gemälde ab. Söppner kann nichts rückgängig machen. Sonst würde er sich ja selbst als Betrüger entlarven.“

„Schlau, schlau, Franco! Aber du hast eins nicht bedacht. Vielleicht hält dich Söppner hin, entwendet heimlich die Gemälde und hustet dir was. Das kann dir auch passieren.“

„Wird er nicht. Denn du paßt hier auf. Versucht er zu klauen, haben wir ihn am Kanthaken. Auch dann muß er blechen. Wir könnten ihn sogar nach Belieben erpressen. Klar?“

„Von dir kann man noch lernen, Franco. Worauf warten wir?“

Sie fuhren in die Stadt zurück.

Kuhns Kfz-Werkstatt lag am Rande eines Gewerbegebietes, wo sich kleinere Firmen angesiedelt hatten. Es gab nur wenige Geschäfte, noch weniger Wohnhäuser.

Sie trafen Kuhn in dem schmuddeligen Büro neben seiner Werkstatt an. Er war ein verschlagener Typ mit frettchenhaftem Gesicht, die Haut seiner Hände rissig. In den Rissen hatte sich Schmieröl festgesetzt. Es trotzte Wasser und Seife — jedenfalls waren es Hände, die er kaum noch vorzeigen konnte.

Leppich legte die Karten auf den Tisch, ohne aber den Namen des Käufers zu nennen.

„Also gut, ich leihe euch sechs Gemälde.“ Kuhn kratzte sich am Kopf. „Aber ohne meine Requisiten (Ausstattungszubehör) würde nichts laufen. Darüber seid ihr euch doch klar. Also bin ich mit 20 000 beteiligt.“

„Bist du verrückt?“ fragte Leppich.

„Mit 25 000.“

„20 000 sind zuviel. Na, gut! Aber ich suche mir die besten Gemälde aus.“ Leppich hätte ihn am liebsten niedergeschlagen. Statt dessen grinste er ihn an.

„Daß euer Coup gelingt, ist nicht garantiert“, meinte Kuhn unbeirrt. „Aber ich muß darauf achten, daß ich mit diesen Ölschinken Geld mache. Das heißt, 3000 Mark kriege ich als Leihgebühr. Auch bei Mißlingen. Und das Geld will ich jetzt. Vorher. Sofort.“

„Auf die Gefahr hin, daß du gleich auf 5000 erhöhst“, sagte Leppich, „wiederhole ich meine Feststellung: Du bist übergeschnappt. Geht man so mit einem alten Freund um, heh?“

„Du bist nicht mein Freund.“ Kuhn streckte die Hand aus.

„3000! Ohne Quittung. Sonst geht gar nichts.“

Leppich wußte: Jeder Versuch, diesen Mistkerl umzustimmen, würde vergeblich sein.

Er wandte sich an seinen Komplicen. „Kannst du die Kohle mal auslegen? Ich habe nichts bei mir.“

Frese begann zu wiehern. „Mann! Wenn ich 3000 in der Tasche hätte, säße ich nicht hier.“

Leppich biß sich auf die Lippen. Er war zur Zeit völlig blank. In seiner Kneipe, wo er auch die Mahlzeiten einnahm, ließ er anschreiben.

„Große Pläne im Kopf, aber nichts in der Tasche“, stellte Kuhn fest. „Mensch, du klaust mir meine Zeit, Leppich.“ Rasch sagte der: „Wir beschaffen uns das Geld. Spätestens heute abend sind wir wieder hier. Dann kriegst du deine 3000, Halsabschneider, und wir nehmen die Bilder mit.“

Als sie im Alfa saßen, lachte Frese vor sich hin. „Welchen guten Freund willst du denn anpumpen? Ich kenne keinen, der mir drei Riesen überläßt. Und meine Bank ist nicht sehr gut auf mich zu sprechen.“

„Wir leihen kein Geld“, sagte Leppich durch die Zähne, „wir nehmen es uns.“

„Wie?“

„Wir machen einen kleinen Überfall. Oder weißt du nicht mehr, wie das geht? Keine Bank. Keinen Juwelierladen. Wir nehmen auch keiner Oma die Handtasche weg. Sondern wir suchen uns einen Typ, der die Kohle ganz bestimmt in der Tasche hat. Eins auf die Birne — hinterrücks. Einen soliden Straßenraub — und wir haben die Grundlage für unseren Coup.“

10. Die Rose ,Märchenkönigin‘

Der letzte Schultag endete — was die Schule betraf — um elf Uhr. Danach brach die Freiheit an. Und zwei Stunden später befanden sich nur noch Pauker und Lehranstalts-Angestellte auf dem riesigen Internatsgelände.

Gaby und Karl waren heimwärts geradelt — ausgestattet mit tollen Zeugnissen. Tim und Klößchen befanden sich auf dem Weg zur Eichen-Allee. Beider Drahtesel waren hochbepackt. Über Klößchens Zeugnis verliert man am besten kein Wort. Nur mit Mühe hatte der faulste Schüler der Klasse das Klassenziel erreicht.

Tims Zeugnis wies unterschiedliche Noten auf. In Sport und Mathematik war er unschlagbar. Auch in Deutsch und Physik wies er Bestnoten auf. Die übrigen Fächer behandelte er manchmal etwas stiefbrüderlich. Die Benotung entsprach nicht dem, was er aufgrund seiner Begabung hätte erreichen können.

Er kannte den Grund dafür. Seine Lehrer kannten ihn auch: seine Abenteuerlust, seine Begeisterung für gefährliche Fälle. Tagesfüllend war das — und zwar täglich. Oft blieb für die Schule wenig Zeit. Daß er trotzdem zu den Klassenbesten zählte, verdankte er vor allem seiner Fähigkeit, sich im Unterricht scharf zu konzentrieren.

In der Villa Sauerlich wurden sie von der dicken Amalie empfangen. Sie hatte ein Mittagessen bereitet.

Anschließend verstauten die Jungs ihre Sachen. In Klößchens Zimmer war ein zweites Bett aufgestellt.

Tim hatte keinen Appetit, aß aber mit, um die Köchin nicht zu kränken. Klößchen saß noch über seinem dritten Teller, als Karl und Gaby ankamen.

Tims Freundin brachte Oskar mit, ihren schwarzweißen Cockerspaniel. Der gebärdete sich wie toll vor Freude, und Tim mußte lange mit ihm spielen.

„Ich kann froh sein“, sagte Gaby, „daß mich der Schwarzbrenner von der Kfz-Zulassungsstelle so mag. Der reißt sich jedesmal ein Bein aus, wenn ich ihn bemühe. Wem der Porsche gehört — das hat er mir gleich rausgesucht. Per Computer-Knopfdruck.“

„Stark!“ nickte Tim. „Dann können wir ja tätig werden. Wie heißt der Mensch?“

„Dieter Browski. Wolperts-Allee Numero 13. Der Porsche wurde erst gestern zugelassen. Ein Neuwagen. Ein absolut neuer.“

„Keine zwei Tage alt“, stellte Karl fest, „und schon in einen Rauschgiftfall verwickelt — möglicherweise.“ Er grinste. „Es geht abwärts mit den deutschen Autos.“

„Autos verpesten sowieso die Luft“, meinte Tim. „Bäume sterben. Das Gemüse schmeckt nach Blei. Asthma ist im Vormarsch. Nichts gegen Autos, grundsätzlich, nur ihre Motoren sollte man technisch verbessern, damit sie weniger Schadstoff ausstoßen. Aber die Menschheit strickt munter weiter an ihrem Untergang. Mit noch mehr Abgasen, noch mehr Kraftwerken, noch mehr Flugzeugen, noch mehr giftstoffe-absondernder Industrie. Und dazu noch Heroin — wie jetzt. Es ist wirklich ein Jammer. Also Wolperts-Allee. Dann mal los, Freunde!“

Als sie durch die Stadt fuhren, trabte Oskar an der Leine.

Tim fand erst jetzt Zeit, seine Freundin zu bewundern. Offensichtlich hatte sie vorhin ihren Goldpony gekürzt — mit der Papierschere. Man sah jetzt etwas mehr von der Stirn. Trotzdem pustete sie — aus alter Gewohnheit — gelegentlich aufwärts. Weil der Pony meistens zu lang ist — und ein Sichthindernis. Wegen der Sommerhitze trug Gaby weiße Bermuda-Shorts, die knapp bis ans Knie reichten. Sie hatte sehr braune Beine.

In der Wolperts-Allee wohnten offenbar Leute mit Geld.

Nr. 13 sah schon von weitem aus wie eine uneinnehmbare Festung.

„Da zeigt sich’s, wo der Rubel rollt“, giftete Klößchen, als sie vorbeifuhren. „Die Villa ist noch größer als unsere — und mit schmutzigem Geld bezahlt. Mit dem Gewinn aus dem Heroin-

Handel! Pfui-Teufel! Wenn ich mir das bloß vorstelle!“

„Keine vorschnellen Schlüsse!“ warnte Tim. „Noch ist nichts bewiesen.“

Sie hielten beim übernächsten Grundstück. Das bestand aus einem großen Garten — mit einem Bungalow im Hintergrund. Im Garten wuchs und blühte alles, was in Mitteleuropa gedeihen kann. Der Besitzer war offenbar Hobby-Gartler und Zierpflanzen-Fan. Besonders auf Rosen hatte er sich verlegt.

Söppner hieß er, Anton Söppner — wie das große Messingschild an der Pforte verriet. Die Einfahrt lag weiter hinten.

Neben dem Messingschild stützte sich Tim an den Zaun.

„Was nun?“ fragte Karl.

Tim hob die Oberlippe und schielte aus den Augenwinkeln nach rechts. Sein Blick galt dem Mann, der sich im Garten aufhielt und an einem Rosenstrauch herumschnitt. Die Rosen blühten schönwettermond-gelb. Tim vermeinte, den Duft zu spüren.

„Vielleicht können wir den Oldie aushorchen“, meinte er leise.

Der Mann trug Shorts, blaue Schürze und Sandalen, dazu einen Strohhut. Er mochte im Pensionsalter sein und hatte einen silbergrauen Haarschopf wie ein Kapellmeister alter Schule.

„Eine Heckenrose“, tönte Tim mit überlauter Stimme, „ist das möglicherweise nicht. Ich frage mich, Karl, ist es eine Buschrose, eine Wild-, Hunds-, Samt- oder Essigrose. Hm.“

„Ich tippe auf Edellupine“, meldete sich Klößchen zu Wort, „oder Klatschmohn.“

Dem Gartler schienen sich unter seinem Strohhut die Haare zu sträuben. Er ließ sein Schnitt-Werkzeug sinken und wandte sich um.

„Das ist eine Hochstammrose“, rief er. „Sie ist preisgekrönt.“

Sein Gesicht leuchtete auf. Er kam herangetappt. Offenbar begrüßte er die Gelegenheit, sich an Jugendliche zu wenden.

„Interessiert ihr euch für Rosen?“ fragte er.

„Irrsinnig!“ behauptete Tim. „Sind Sie Fachmann?“

„Und wie! Anton Söppner ist in der Fachwelt bekannt. Die schönsten Rosen habe ich schon gezüchtet: die Centennaire de Lourdes, Schneewittchen, Lichtkönigin Lucia, Dirigent, Zitronenfalter, Elmshorn, Mozart, Marie Liesa — und wie sie alle heißen. Park-, Wild- und Strauchrosen. Die Rose ist die Königin der Blumen. Ständig werden Neuheiten gezüchtet. Ihr wißt sicherlich, was Teehybriden, Polyantha-Hybriden und Floribunda sind? Demnächst werde ich übrigens eine der herrlichsten neuen Rosen in meinen Garten einführen: die Märchenkönigin. Dieses blaßrosa Prachtstück wurde benannt nach einer Dame.“

„Heißt die mit Vor- oder mit Nachnamen Märchenkönigin?“ erkundigte sich Klößchen.

„Ich glaube, es ist mehr ein Spitzname, ein Ehrentitel“, antwortete Söppner — und wandte den Blick gartenwärts, um die Beschneidung seiner Hochstammrose aus der Entfernung zu überprüfen.

„Ich liebe alle Rosen“, sagte Tim: „Zwergrosen, Kletterrosen, bodenbedeckende — und Hochstammrosen. Natürlich auch Duft- und Schnittrosen. Aber als moderner Mensch kann man ja Interesse und Leidenschaft nicht nur an ein Hobby binden. Nein! Deshalb interessieren wir uns auch sehr für schnelle Sportwagen. Besonders für Porsche.“

„Daran tut ihr recht.“ Söppner sah wieder her, beugte sich über den Zaun und fragte, ob Oskar bissig sei. Nach beruhigender Auskunft kraulte er ihm den Kopf.

„Ich meine“, fuhr er fort, „daß ihr euer Interesse teilt, ist richtig. Ich bin zum Beispiel fanatischer Kunstsammler. Rosen und Gemälde — das ist meine Welt.“

„Eine schöne Welt“, nickte Tim.

„Jedenfalls riecht sie nicht nach Abgasen“, sagte Klößchen.

„Wie der schwarze Porsche“, ergänzte Karl, „der dort drüben in der Einfahrt steht. Ein schwarzer Porsche mit Goldbuchstaben an der Tür. D. B. — wie Deutsche Bundesbahn. Aber die fährt ja auf Schienen.“

Nur mühsam unterdrückte Gaby ein Kichern. Irre geschickte Gesprächsführung, dachte sie. Gleich haben sie ihn dort, wo er hinsoll.

Söppners Gesicht verfinsterte sich.

„Der Lümmel von Browski“, verriet er, „fährt diesen Kreuzungsschreck. Aber wieso steht die Karre in der Einfahrt? Ich meine, der Lümmel ist gerade weggefahren. Ich hörte, wie er seinem Alten zurief, er wolle ins Fitneß-Studio ‚Goldener Muskel’.“

Da hat Karl vorbeigehauen, dachte Tim — und rückte die Aussage eiligst zurecht: „Er stand dort, der Porsche. Jetzt steht er nicht mehr. Er kam uns entgegen. Mit so einem Lümmeltyp drin. Es gibt also einen jungen und einen alten Browski, ja? Aber Ihre Freunde sind das nicht?“

„Den jungen kenne ich kaum“, erwiderte Söppner. „Der war lange in den USA und kam jetzt erst zurück. Aber mit dem Alten bin ich spinnefeind — schon seit Jahren. Kommt dem nicht zu nahe. Das ist ein Verbrecher.“

„Wirklich?“

„So wahr ich Kunstsammler bin. Er nennt sich Immobilienmakler, aber das ist nicht die Hauptsache. Ich vermute, er ist Waffenschmuggler — auf internationaler Ebene. Wahrscheinlich beliefert er Rebellen und Terroristen in aller Welt — vorausgesetzt, daß die bezahlen können. Die Polizei hat auch schon gegen ihn ermittelt. Aber es ist nichts dabei rausgekommen.“ Tolle Info! dachte Tim. Fragend sah er Gaby an. Aber sie wußte nichts über Browski und zuckte unmerklich die Achseln.

„Ihr erzählt das nicht weiter, was ich gesagt habe?“ vergewisserte sich Söppner. „Ich würde alles abstreiten und euch nicht kennen. Oswald Browski ist nämlich zuzutrauen, daß er mich wegen übler Nachrede verklagt. Ihr versteht? Dabei ist es nichts als die Wahrheit.“

„Die dicksten Fische“, nickte Tim, „schlüpfen eben immer wieder durch die Maschen der Netze. Wenn man die Gerechtigkeit mal mit einem Netz vergleichen will. Nur die kleinen Fische bleiben drin hängen. Seltsam.“

„Das hat was mit den Möglichkeiten zu tun, über die große Fische verfügen“, bestätigte Söppner die weise Erkenntnis. „Geld, Macht und Einfluß spielen dabei eine Rolle.“

Er lächelte Gaby an. „Du bist sicherlich die Freundin von diesem jungen Mann?“

Er meinte Tim. Gaby bestätigte.

„Du hast doch nichts dagegen“, wurde Tim gefragt, „wenn ich deiner Freundin eine Rose schenke?“

„Ganz und gar nicht. Im Gegenteil. Das ist eine sehr nette Geste.“

Söppner schnitt eine rosafarbene, langstielige Rose vom Strauch und überreichte sie Gaby.

Mit einem Knicks dankte sie — und mit einem Aufschlag ihrer langbewimperten Lider.

Söppner lächelte, sagte, jetzt müsse er sich um sein Gemüse kümmern, und schlurfte zum hinteren Gartenteil, dem Nutzgarten.

Die TKKG-Bande samt Oskar schob ab.

„Fitneß-Studio ,Goldener Muskel’“, sagte Tim. „Ich weiß, wo das ist. Mal sehen, ob uns der junge Browski über den Weg läuft.“

11. Oskar türmt

Hermann Sauerlich war sauer. Zu blöd, wie sich die Mailänder Polizei anstellte. Sie schien kein großes Interesse zu haben, nach dem Jaguar zu suchen.

Ein Polizeioffizier, der nach Rasierwasser roch und in einer überaus schmucken Uniform steckte, erklärte, Autodiebstähle wären hier so häufig wie Handtaschenraub. Und auf dem Gebiet halte man den Rekord.

„Aber nicht, was die Aufklärung betrifft“, sagte Hermann Sauerlich auf deutsch.

Der Offizier verstand nicht.

Erna, sonst eher zum Durchdrehen neigend, hatte erstaunlich gute Nerven bewiesen. Vielleicht infolge Urlaubserholung. Wagen hin, Wagen her — erklärte sie es wäre dumm, sich deshalb die letzten Urlaubsstunden zu vermiesen. Außerdem müsse ja ohnehin die Versicherung für den Schaden aufkommen.

Also verbrachten die beiden den Vormittag touristisch. Sie sahen sich Bauwerke und Kunstschätze an, tranken unterwegs zweimal Espresso und kehrten erst am frühen Nachmittag ins Grand-Hotel zurück.

Vor der Rezeption herrschte Mittagsschlaf-Stille. Der Portier unterdrückte ein Gähnen. In der eleganten Lobby (Hotelhalle) hielt sich kein Gast auf — trotz der angenehmen Kühle zwischen den Marmorwänden. Alberto, der Kellner, stand dösend herum.

Während Erna — mit nur zwei Boutique-Tüten versehen — vor dem Lift wartete, holte Hermann den Zimmerschlüssel.

In diesem Moment kam der geschniegelte Typ herein. Er hatte schwarze Schmalzlocken und Tränensäcke. Aber seine Zähne blitzten. Sein weißer Seidenanzug war nur wenig zerknittert. Er rauchte aus einer Zigarettenspitze, und die Lider blinzelten nervös.

„Buon giorno, Signore Scattamoni!“ grüßte Alberto.

Der Mann nickte. „Habt ihr einen Gast, der einen Jaguar mit deutschem Kennzeichen fährt?“ fragte er. „Wenn ja, dann sagt dem Esel, er soll sich um seine Karre kümmern. Sie steht im Halteverbot. Im absoluten Halteverbot. Ein Bulle lauert vorn an der Ecke. Gleich wird er hier sein — und dann gibt’s einen teuren Strafzettel.“

Hermann verstand nicht alles. Aber seine italienischen Sprachkenntnisse reichten aus, um Sinn und Inhalt zu begreifen.

„Was?“ rief er. „Ein Jaguar aus Deutschland? Doch nicht etwa unserer?“

Auf kurzen Beinen sauste er hinaus. Sein Sohn Klößchen hätte das nicht schneller geschafft.

Halteverbot? überlegte er. Wo? Nicht hinter dem Hotel. Dort ist der Parkplatz. Aber vorn — da zischt der Verkehr vorbei wie auf ‘ner Autobahn.

Er lief zu der Seite, wo die Fenster der Gästezimmer schallisoliert sind. Und tatsächlich! Da stand er, der Zwölfzylinder. Sein Wagen! Stand an unmöglicher Stelle. War nicht abgeschlossen, schien aber unversehrt zu sein. Klar doch! Der Dieb hatte die Tür nicht geknackt, sondern sich der gestohlenen Schlüssel bedient. Steckten sie? Nein!

Hermann eilte zurück. Erna kam ihm entgegen.

„Er ist wieder da. Die Zweitschlüssel! Die hast du.“

„Nein, du! In deinem Nachttisch.“

Hermann war zu aufgeregt, um sich in den dritten Stock zu begeben. Erna machte das. Er blieb in der Lobby, schweratmend, aber seelisch erleichtert.

„Sie sind der Besitzer?“ grinste ihn der blinzelnde Schniegeltyp an. „Da habe ich Sie wohl vor einem Strafzettel bewahrt, wie?“ Er sprach deutsch, zwar mit starkem Akzent, aber verständlich.

„Wenn Sie wüßten...“

Hermann berichtete. Scattamoni riß seine blinzelnden Augen auf.

„Wie ich das hasse!“ preßte er durch die Reklamezähne. „Touristen bestehlen, berauben — eine Katastrophe ist das! Schließlich bringen sie uns das Geld, kurbeln unsere Wirtschaft an, beleben Gastgewerbe, Hotellerie und Andenkenläden. Aber es gibt unverbesserliche Gauner, Verbrecher und Schwachsinnige unter meinen Landsleuten. Sie bestehlen die Besucher, berauben, betrügen sie — und besudeln damit unser ehrliches Land. Viel schärfer müßte die Polizei gegen sie Vorgehen — viel härter müßten die Strafen sie treffen.“

„Das können Sie noch lauter sagen“, nickte Hermann.

Erna kam zurück. Sie eilten hinaus. Scattamoni schloß sich an. Sie kamen gerade noch rechtzeitig. Ein grimmiger Polizist stand vor dem Wagen, hochrot das Gesicht — am Rande eines Wutanfalls. Er nahm ihn persönlich — diesen Frevel (Verstoß) gegen die Mailänder Verkehrsgesetze.

Scattamoni erwies sich als wort- und hilfreich, erklärte den Sachverhalt und beruhigte den Ordnungshüter. Der blätterte in seinem Fahndungsbüchlein und fand auch tatsächlich, unter den neuesten Eintragungen, einen entsprechenden Hinweis und die Daten des gestohlenen Sauerlich-Jaguars.

Hermann fuhr den Wagen hinters Hotel, auf den Parkplatz. Scattamoni fuhr mit — weil er solche Wagen liebe, wie er sagte. Erna ging in die Lobby zurück, wo sie auf ihren Mann wartete.

Er brachte den geschniegelten Scattamoni mit, dessen Anteilnahme ungewöhnlich war.

Als dann alle in der Hotelbar saßen — bei Campari-Soda — , schimpfte der Italiener immer noch lästerlich auf seine Landsleute. Hermann, der jetzt in gehobener Stimmung war, nahm sie in Schutz. Immerhin habe der Dieb den Wagen zurückgebracht.

Erna sagte: „Aber warum hat er ihn dann überhaupt gestohlen?“

„Ich vermute“, sagte Scattamoni, „daß Ihr Wagen für den Dieb eine Nummer zu groß und zu auffällig ist. Oder es war ein Angeber — ein Papagallo — , der den Wagen nur für einen Abend brauchte. Um ein Mädchen nachhaltig zu beeindrucken.“

Hermann lächelte. „Übrigens lagen die Schlüssel im Handschuhfach“, erklärte er seiner Frau. „Hatte ich zunächst übersehen. Mein Portemonnaie ist auch da, allerdings leer. Sei’s drum — lange bleiben wir nicht mehr hier. Wir fahren zurück — in die Heimat.“

*

Verwunderlich, dieser Parkplatz! dachte Tim. Ein Meer von Blechkutschen — zighundert. Aber es geht ruhig zu wie im Urwald während der Mittagspause. Kein Lärm, kein Drängeln, kein Gekämpfe! Und das mitten in unserer Großstadt, wo ringsum Hochhäuser wachsen wie Löwenzahn im atomstrahlen-freien Regen. Aha! Die Bürohäuser! Das erklärt alles. Mindestens acht von zehn parkenden Autos stehen hier ganztägig. Nämlich von Dienstbeginn bis Dienstende.

Oskar zerrte an der Leine. Er hatte heute seinen nervösen Tag. Gaby schimpfte ein bißchen. Karl und Klößchen suchten drüben die andere Hälfte des Parkplatzes ab.

In einem der Häuserblocks, höchstens einen halben Kilometer von hier, befand sich das Fitneß-Studio — das goldene Muskeln versprach, wozu auch immer.

Die TKKG-Bande hatte sich beraten. Sie waren übereingekommen, nicht dort ihre Nasen hineinzustecken. Es hätte Dieter Browski, den jüngeren der beiden Browskis, nur beim Hanteln gestört. Und nichts hätte es gebracht. Denn daß er bei den sportlichen Body-Buildern Heroin verhökerte, war ein mehr als abwegiger Gedanke.

„Sein Porsche muß hier irgendwo stehen“, sagte Tim. „Den suchen wir erst mal. Dann warten wir, bis Browski-junior antanzt. Wir müssen wissen, wie er aussieht.“

Also suchten sie: Tim und Gaby hier, Karl und Klößchen dort.

Jetzt pfiff Karl auf den Fingern.

Der gesuchte Porsche stand in hinterster Reihe — dort, wo die fensterlosen Rückseiten zweier aneinanderstoßender Gebäude einen rechten Winkel bildeten.

Eine sehr alte Linde wuchs aus dem Asphalt und überdachte die Ecke.

„Einen Sonnenstich kriegt er jedenfalls nicht, der heiße Ofen“, meinte Klößchen und äugte durchs Heckfenster.

Tim lehnte sein Rennrad an die Linde, ging um den Porsche herum und entdeckte nichts Verdächtiges.

Ein teurer Schlitten, die luxuriöseste Ausführung. Offenbar hatten die Browskis Kohle genug. Fragte sich nur, ob sie die mit Waffenhandel machten — wie der alte Söppner vermutete — oder mit Rauschgift.

„Schon möglich“, sagte Gaby in die Stille, „daß mein Papi den Namen Browski mal erwähnt hat. Aber bei mir ist nichts hängengeblieben.“

Sie hatte ihre Rose auf dem Gepäckträger festgeklemmt. Doch der Blumenkönigin fehlte Wasser. Sie begann schon zu welken.

Tim, dessen Blick immer unterwegs war, verengte die Augen.

Ein Typ fiel ihm auf. Der Mann war weit entfernt, ging geduckt — fast, als schliche er — und strich an den Reihen der parkenden Fahrzeuge entlang. Er schien noch ziemlich jung zu sein, hatte braunes Haar und ein schmales Gesicht.

„Da sucht einer seinen Wagen“, sagte Tim. „Vielleicht hat er ihn am Bahnhof geparkt — und das inzwischen vergessen. Oder es ist ein Autodieb.“

Er wies mit dem Kinn in die Richtung.

Seine Freunde folgten dem Blick.

„Den kenne ich“, meinte Gaby. „Hans Schwittei. Ein Fotograf. Ein netter Kerl. Voriges Jahr auf dem Volksfest hat er von meinen Eltern und mir Fotos gemacht. Sind gut geworden. Aber Papi meint, er gilt als gefährdet.“

„In welcher Weise?“ fragte Tim.

„Er ist labil, kommt charakterlich leicht aus dem Gleichgewicht. Wahrscheinlich ist er Alkoholiker — oder auf dem Wege dorthin. Jedenfalls wurde er in letzter Zeit häufig mit zwei Typen gesehen, für die auch wir uns interessieren.“

Tim begriff sofort. „Leppich und Frese?“

„Erraten.“

„Wieso ist er dann ein netter Kerl?“ fragte Klößchen. „Sage mir, mit wem du umgehst, und ich sage dir, was du bist — so ähnlich heißt es. Und das ist richtig.“

„Im allgemeinen schon“, schaltete sich Karl ein. „Aber es gibt Ausnahmen. Manchmal weiß jemand nicht, mit wem er sich einläßt. Und Leppich/Frese haben sich ja kein Schild umgehängt — mit der Aufschrift: Gesindel und Co., Ganoven-Duo für jede Schandtat.“

„Ich“, sagte Klößchen und schob sich ein Stück Schokolade zwischen die Zähne, „würde trotzdem merken, wen ich vor mir habe. Menschenkenntnis! Aber das kann man ja nicht von jedem verlangen. Jetzt haut er ab.“

Gemeint war Schwittei, der sich in Richtung Mauerkircher Straße entfernte. Jedenfalls verschwand er hinter einem grünen VW-Bus.

In diesem Moment schlüpfte Oskar aus seinem Halsband.

Es war weit gestellt. Gaby hielt nichts davon, ihren zerrenden Liebling zu würgen. Auch rund um den Hals plusterte sein Fell wie zarteste Flaumfedern. Das rote Halsband ging darin unter. Auf den ersten Blick sah man nicht: Saß es locker? Saß es fest?

Oskars Schnüffelnase hatte die Spur einer Hündin aufgenommen. Eine entzückende Hündin mußte das sein. Eine Spaniel-Dame, vermutlich. Oder ein Beagle-Fräulein. Jedenfalls entflammte Oskars Hundeherz. Auf lautlosen Pfoten pirschte er ab, entschwand zwischen einem Opel und einem rostfleckigen Fiat.

Die Fährte war einen halben Tag alt. Aber das störte ihn nicht. Er trabte immer der Nase nach.

Keiner der vier Freunde merkte was.

Tim, Karl und Klößchen standen auf der abgewandten Seite des schwarzen Sportwagens. Oskar befand sich nicht in ihrem Blickfeld. Gaby wandte ihrem Hund den Rücken zu, spähte nach wie vor in Richtung Schwittei.

„Er ist noch hinter dem VW-Bus“, sagte Tim. „Was macht er? Bricht er die Fahrertür auf? Er müßte behämmert sein. Die Karre fällt ja fast auseinander.“

„Vielleicht prüft er den Reifendruck“, meinte Klößchen.

Gaby, die sich auf ihr Rad stützte, hatte die Schlinge der Hundeleine über den Lenker gehängt.

Als sie jetzt den Kopf wandte, fiel ihr auf, daß die Leine durchhing — schlimmer als der Gemütszustand eines total kaputten Seelenschlaffis.

Oskar zog nicht mehr. Nanu? Sie blickte schräg hinter sich — wo das leere Halsband auf dem Asphalt lag.

Dieser Schreck!

Gaby schnellte hoch, als stünde sie auf glühenden Kohlen — barfuß.

„Oskar ist weg!“ Ihre Stimme quietschte geradezu.

„Was?“ fragte Klößchen.

Tim hechtete bereits um den Porsche herum, sah, was Sache war, und reckte sich auf die Zehenspitzen.

Das erweiterte seinen Überblick, nützte aber nicht viel. Keine Spur von dem Vierbeiner.

„Oskaaaar!“ rief er aus Leibeskräften. „Hiiiiierher, Oskar! Braaaaaver Hund!“

Auch Gaby rief. Aber kein Beller und kein Wuff antwortete.

„Um Himmels willen!“ jammerte sie. „Wenn jetzt ein Wagen anfährt und ihn unter die Räder nimmt...“

In diesem Moment bellte Oskar — in weiter Ferne. Es war unverkennbar seine Stimme. Das Bellen klang sehnsuchtsvoll — wie das der Wölfe, wenn sie in kalter Polarnacht den Mond anheulen.

„Mich beißt der Floh-Älteste!“ rief Tim. „Dieser Hundskrüppel ist hinten im Blomen-Park. Das heißt, er hat zwei Hauptverkehrsadern und drei Kreuzungen überquert. Mir bricht der Angstschweiß aus. Was treibt er dort? Im Blomen-Park gibt’s Hundefänger.“

Das Stichwort zündete wie der Treibsatz einer funktionierenden Rakete. Vergessen waren Schwittei und der VW-Bus. Die TKKG-Bande stob los, um ihr vierbeiniges Ehrenmitglied vor den Gefahren der Großstadt zu retten.

12. Tatort Parkplatz

Was für ein Porsche!

Er stand ganz hinten auf dem Parkplatz, den die Hochhäuser einklemmten. Ein schwarzer Schlitten mit Goldbuchstaben, innen viel Leder. Toll!

Hans Schwittei leckte sich die Lippen. Sie schmeckten salzig, weil er soviel Angstschweiß vergoß. Geschworen hatte er sich, nur noch auf den Pfaden der Tugend zu wandeln — ehrlich und arbeitsam. Doch zur Zeit saß ihm die Geldknappheit wie ein Würgeengel im Genick. Er brauchte unbedingt Kohle. Er hatte nur Schulden und Ärger. Deshalb hatte er sich zu dem Entschluß durchgerungen, einen Wagen zu klauen.

Vor Jahren, als er noch jünger und ziemlich leichtsinnig war, hatte er die Technik des Autoknackens von der Pike auf erlernt.

Fünf dicke Schlitten waren seine Beute. An Friedhelm Kuhn, den frettchengesichtigen Geklaut-Wagen-Händler, hatte er die Wagen geliefert. Doch dann entdeckte Hans Schwittei sein zartes Gewissen, machte eine Fotografenlehre und lebte längere Zeit ehrlich.

Dabei hätte er es gern belassen. Aber zur Zeit saß er tief in der Tinte. Geld mußte her; und er sah keinen anderen Weg als diesen.

Hinter dem VW versteckt, hatte er gewartet, bis die vier Jugendlichen mit ihren Tretmühlen abzischten. Das Mädchen! War das nicht die Gaby Glockner?

Er sah ihrem wippenden Pferdeschwanz nach, zuckte die Achseln und verscheuchte sein Unbehagen. Gaby Glockner erinnerte ihn an Kommissar Glockner — und der hatte ihm, Schwittei, damals ins Gewissen geredet, auf väterliche Weise.

Nicht daran denken! Jetzt, kurz vor dem Autodiebstahl, fühlte er sich wie ein Verräter. Dennoch — es mußte sein.

Zwei enge Kreise zog er um den Porsche.

Niemand war in der Nähe.

Eine Minute brauchte er, um die Tür fachmännisch zu knacken, etwas länger fürs Kurzschließen.

Als er dann, der Markierung des weißen Pfeils folgend, zur Ausfahrt rollte, war niemand in der Nähe. Fast hatte er die Straße erreicht, als sich zwei Gestalten hinter einem Wohnmobil bewegten.

Schwittei sah in den Rückspiegel, konnte aber niemanden mehr ausmachen.

*

„Hast du den gesehen?“ Franco Leppich stammelte fast und ließ den Mund offen.

Frese kauerte neben ihm. Sein Boxer-Gesicht drückte ungläubiges Staunen aus. „War das Schwittei?“

„Das war Schwittei.“

„Unser Schwittei?“

„Sage ich doch.“

„Unmöglich. Der ist abgebrannt. Wie käme der zu dem Wagen?“

„Geklaut hat er ihn.“ Leppichs Stimme drückte Hochachtung aus. „Technisch hat er das drauf. Und früher hat er’s gemacht. Aber ich wußte nicht, daß er willens ist. Faserig habe ich mir die Zunge geredet. Daß er für uns arbeitet! Weißt du ja. Aber er hat gebockt und ließ die Ehrlichkeit raushängen. Dieser scheinheilige Strolch! Jetzt durchschaue ich ihn. Er will nicht mit uns teilen.“

„Ich glaube, er hat uns bemerkt“, sagte Frese. „Im Rückspiegel. Sein Kopf ruckte nach rechts — wie wenn wer in den Rückspiegel glotzt.“

„Wie wenn wer in den Rückspiegel glotzt“, wiederholte Leppich. „Bist du längere Zeit zur Schule gegangen?“

„Bis zur sechsten Klasse und insgesamt acht Jahre. Weshalb?“

„Schon gut.“ Leppich grinste.

Frese richtete sich auf und stellte andere Gedanken vor seinen begrenzten Horizont. Was interessierte ihn Schwittei. Sie waren hier, um auf die schnelle 3000 Mark zu erbeuten — die Leihgebühr für Kuhns Ölschinken. Tiefgaragen und Parkhäuser hatten sie in Erwägung gezogen. Aber das schöne Wetter verlockte dazu, im Freien zu arbeiten. Deshalb wollten sie erst mal die Parkplätze abgrasen. Vielleicht schlurfte hier ein Opfer herum, dem man drei Riesen als Tascheninhalt zutrauen konnte.

Dieser Parkplatz hier bot sich geradezu an. Er war unübersichtlich, wie gemacht für einen Überfall.

Leppich schlenderte weiter. Frese hielt Schritt. Einen Moment später zischte Leppich durch die Zähne.

Sie hatten ihr Opfer.

Der Typ war jung, trug einen weißen Anzug und kam aus der Ladenpassage im Hintergrund. Er schleppte eine große Sportutensilien-Tasche aus genarbtem Büffelleder, trat hart auf — mit seinen senffarbenen Edelslippern — und roch förmlich nach Geld.

„Der hat 10 000 in der Brieftasche“, sagte Leppich und duckte sich hinter eine Limousine. „Mindestens. Dazu goldene Rollie-Uhr und Siegelring. Der ist es, den wir suchen.“

Quer durch mehrere Wagenfenster beobachteten sie ihn.

Der Typ blieb vor einer leeren Parklücke stehen. Verblüfft sah er sich um.

Das durfte nicht wahr sein!

Jede Wette wäre Dieter Browski eingegangen, daß er hier — und nur hier! — seinen Wagen geparkt hatte, den schwarzen Porsche.

Im Fitneß-Studio hatte er was für seinen Body (Körper) getan. Mußte sein. Wer in der Unterwelt am Ball bleiben will, darf nicht verweichlichen. Aber jetzt, meinte Dieter, lause ihn der Affe.

Leppich zog sich die braune Strumpfmaske über den Kopf, die er vorsorglich bei sich trug. Frese folgte dem Beispiel, vertat sich aber, drehte die Sehschlitze nach hinten.

Der zweite Versuch gelang. Die Maske saß richtig. Sie huschten näher.

Leppich griff Dieter Browski von vorn an, quetschte sich nämlich zwischen zwei Wagen durch und zückte sein Schnappmesser.

„Her mit der Brieftasche, Seidenprinz! Und nimm auch die Uhr ab!“

Dem Junior-Ganoven verschlug es den Atem. Sein Porsche war weg. Und jetzt das! Ein Wegelagerer, der ihn — den künftigen Boss der Unterwelt — angriff. Sollte er ihm Bescheid stoßen, damit der die Mücke machte, oder ihm lieber mit gezückter Pistole den größten aller Schrecken einjagen?

Dieter entschied sich für die Pistole.

Er besaß keinen Waffenschein. Aber das war von untergeordneter Bedeutung.

Blitzschnell griff er in sein Seidenjackett.

Er hatte die Pistole schon halb draußen, als ihn Freses Totschläger traf. Von hinten natürlich. Frese schlug immer von hinten zu. Nur als Berufsboxer, früher, hatte er Auge in Auge mit dem Gegner gekämpft. Was, wie er dabei feststellte, wenig empfehlenswert war. Denn er hatte meistens verloren.

Steif wie ein Pfahl kippte Dieter Browski nach vorn. Um ihn war alles dunkel. Er stürzte in das finstere Loch tiefer Bewußtlosigkeit.

„Gut gemacht!“ lobte Leppich.

Während er aufpaßte, raubte Frese den Bewußtlosen aus. Er hatte ein dickes Bündel Hunderter in der Brieftasche, eine kostbare Uhr sowie ein Goldkettchen am Handgelenk, ein längeres Goldkettchen unter dem Hemd und einen schönen Ring am kleinen Finger.

„Hat sich gelohnt!“ grinste Frese.

Sie steckten ihre Strumpfmasken ein und türmten.

*

Kuhns Frettchengesicht schien zu zerbröckeln. Der Geklaut-Wagen-Händler rang nach Luft.

Schwittei hatte den Porsche auf den Innenhof gefahren, zu dem sonst niemand Zutritt hat.

„Ich kann’s noch“, meinte er unsicher. „Toller Wagen, was? Der bringt ein schönes Sümmchen.“

„Du Idiot!“ Kuhn fand die Sprache wieder. „Weißt du, wem der Schlitten gehört?“

„Woher soll ich das wissen?“

„Der Wagen ist eine Sonderanfertigung“, brachte Kuhn mühsam hervor. „Siehst du die Initialen an der Tür? Hier in meiner Werkstatt wurden die drauf lackiert. Vorgestern. Du bescheuerter Unglückswurm! Du Riesenroß! D. B. — das steht für Dieter Browski. Ja, das ist der Sohn von Oswald Browski. Klar?“

Unter Schwittei schwankte der Boden. Sein Herz stand still — obschon nur für Sekunden. Der Schreck fegte seinen Kopf leer. Dort war nur noch Platz für einen einzigen Gedanken: Katastrophe! Untergang! Der schwärzeste Tag meines Lebens! Was Schlimmeres konnte ich mir nicht einbrocken.

„Davon... hatte... ich keine Ahnung“, stotterte er.

„Was weißt du schon“, kläffte Kuhn. „Bring den Wagen zurück, Mann! Bring ihn dorthin, wo er stand — bevor er vermißt wird.“

Schwittei warf sich in den Schalensitz. Mit zitternden Händen nestelte er die Drähte aneinander. Dann fuhr er zurück.

Möglichst nahe beim Parkplatz wollte er den Porsche abstellen. Aber als er sich näherte, sah er die Polizei-Fahrzeuge.

Zwei Streifenwagen blockierten Ein- und Ausfahrt des Parkplatzes. Im Hintergrund bewegten sich Uniformierte. Unter der Linde — dort, wo er den Wagen geknackt hatte — tat sich was. Nicht zu fassen! Ging’s um die Rennsemmel? Unmöglich!

Am Straßenrand, knapp in Sichtweite, ließ Schwittei den Wagen zurück. Fußläufig machte er sich dann aus dem Staub — in entgegengesetzter Richtung.

13. Rüffel für TKKG

Die Verfolgung zog sich durch zwei Stadtviertel. Sie endete vor der Tür einer Jugendstil-Villa. In ihr wohnte die Hundedame. Welcher Rasse sie angehörte, wurde nie geklärt.

Jedenfalls saß Oskar vor der Tür auf den Hinterläufen, himmelte den Eingang an und hatte nur einen beiläufigen Blick für die Verfolger, die auf Stahlrossen nahten.

„Unglückshund!“ schimpfte Klößchen. „Du bringst unser Programm durcheinander und mich außer Atem.“

Im ersten Anflug von Grimm hatte Gaby vorgehabt, ihrem Schlappohr selbige langzuziehen. Aber als sie ihn jetzt sah, liebeskrank und sehnsuchtsvoll, überwog das Mitleid.

Tim und Karl grinsten bis zu den Ohren.

„In Treue fest“, meinte Tim. „Er würde morgen früh noch hier sitzen.“

„Und um Mitternacht bringt er ein Ständchen“, feixte Karl. „Er kann ja sehr laut singen, wenn er will.“

Gaby legte ihm das Halsband um, diesmal drei Löcher enger.

Gutes Zureden half. Oskar kam mit. Es war nicht nötig, ihn zu zerren. Aber ein dutzendmal sah er sich um. Erst hinter der nächsten Kreuzung vergaß er die unbekannte Geliebte.

„War ein ziemlich zeitaufwendiger Spaß“, stellte Tim mit Blick auf die Armbanduhr fest. „Browski ist sicherlich mit dem Training längst fertig und weggedüst. Egal! Wir knüpfen dort an, wo wir aufgehört haben.“

Sie radelten die lange Strecke zu besagtem Parkplatz zurück. Dort machten sie große Augen.

„Vermutlich ein Banküberfall“, meinte Klößchen. „Oder Terroristen haben sich verschanzt. Ich gehe lieber nicht zu nah ran.“

Oskar begann zu wedeln. Er hatte sein Herrchen, nämlich Kommissar Glockner, entdeckt.

Gabys Vater stand bei einem Krankenwagen, in den eben eine Trage geschoben wurde. Ein Mann, zugedeckt bis zum Hals, lag auf ihr. Er schien bewußtlos zu sein. Notarzt und Sanitäter bemühten sich um ihn.

Die Ambulanz fuhr ab — mit Blaulicht, aber ohne Sirenenklang. Glockner redete mit zwei Polizisten. Dann bemerkte er die TKKG-Bande, die in breiter Front anrückte.

„Ich denke, ihr seid im Schwimmbad“, meinte er stirnrunzelnd.

„Vielleicht morgen“, antwortete Gaby. „Heute treiben wir uns rum. Was war denn hier los?“

„Ein Raubüberfall. Einzelheiten wissen wir noch nicht. Vielleicht ist es ein Racheakt. Der Sohn eines berüchtigten Ganoven wurde niedergeschlagen. Offenbar hinterrücks, denn er hat die Wunde am Hinterkopf. Er ist erheblich verletzt, noch bewußtlos und wohl für längere Zeit nicht vernehmungsfähig. Wir fanden eine Pistole bei ihm, zu deren Tragen er nicht berechtigt ist, und außerdem Wagenschlüssel. Aber nirgendwo steht hier ein Porsche.“

Wie vom Donner gerührt sahen die vier Freunde ihn an. Nur Oskar verhielt sich gleichmütig, leckte lediglich seinem Herrchen die Finger.

„Ich schnall ab!“ meinte Tim. „Und wenn es zehn Gürtel wären. Da haben wir also wegen unserem Vierbeiner das Schärfste verpaßt. Verhindert hätten wir’s, möglicherweise, sogar. Sie sprechen doch von Browski junior, Herr Glockner?“

„Von Dieter Browski“, nickte der Kommissar. „Wieso kennt ihr den?“

„Kennen ist zuviel gesagt“, antwortete Tim. „Wir wollten ihn ein bißchen beschatten. Ich sah zufällig, wie er gestern beim Zirkus mit Caldo, dem Tierpfleger, redete. Daß Browski-senior ein Übeltäter ist, konnten wir inzwischen ermitteln. Die Info besagt zwar, er schiebe mit Waffen, aber wir denken — wegen des Sohnes’ Vertraulichkeit mit Caldo — eher an Heroin. Das alles, Herr Glockner, hätten wir Ihnen heute noch erzählt. Ehrenwort! Aber wir wollten ein bißchen Verdachts-Nährboden mitbringen — ein wenig Hinweis-Humus, der Ihnen nützt.“

Glockner sah alle der Reihe nach an.

Vier Blicke senkten sich.

„Es wäre eure verdammte Pflicht gewesen, mir das schon gestern zu sagen.“

„Nicht böse sein, Papi“, flötete Gaby.

„Eure Alleingänge behindern die polizeilichen Nachforschungen. Es geht um Rauschgift. Oswald Browski auf die Anklagebank zu bringen, ist der Weihnachtswunsch jedes Staatsanwalts. Von OB — wie er abgekürzt bei uns heißt — wird vermutet, daß er im Rauschgifthandel die Fäden in der Hand hält. Natürlich habe ich schon gestern an ihn gedacht. Hätte ich gewußt, daß sich sein Sohn beim Zirkus rum treibt, wäre ich bei dem Gedanken geblieben.“

„Ich sehe ein“, sagte Tim, „daß wir uns ziemlich kindisch benommen haben. Es ist meine Schuld. Ich wollte, daß wir erst auf eigene Faust ermitteln. Tut mir leid, Herr Glockner.“

„Vergessen wir’s. Was wißt ihr sonst noch?“

„Unter der Linde dort hinten“, sagte Karl, „stand Dieter Browskis schwarzer Porsche. Der ist weg, ja? Das könnte doch bedeuten, Browski hat einen Autodieb überrascht — und bei der Auseinandersetzung den kürzeren gezogen.“

Bevor sich Glockner äußern konnte, sagte Gaby: „So eine Gewalttat traue ich Schwittei nicht zu.“

Schwittei! dachte Tim. Richtig! Der schlich ja hier in ziemlich verdächtiger Haltung herum.

Sie erzählten dem Kommissar, was sie beobachtet hatten.

Er teile Gabys Einschätzung, meinte Glockner. Aber trotzdem! Es sei nötig, Schwittei zu vernehmen.

„Ich lasse seine Adresse feststellen“, sagte Glockner, „dann wissen wir bald mehr.“

„Ich weiß, wo er wohnt“, lächelte Gaby. „Und wenn wir mitfahren dürfen, Papi, weise ich dir gern den Weg. Unsere Tretmühlen können wir hier aneinanderketten. Für Oskar ist in deinem Dienstwagen bestimmt noch ein winziges Plätzchen frei. Meinst du nicht auch?“

Polizeimeister Möllmann und sein Kollege Schadek, die in der Nähe standen, grinsten.

*

Kuhn, der Geklaut-Wagen-Händler, kratzte sich mit seinen schwarzrissigen Händen am Bartstoppelkinn.

Ein Gedanke beunruhigte ihn.

Einerseits wollte er Schwittei, diesen harmlosen Tölpel, nicht in die Pfanne hauen. Andererseits durfte er die Browskis nicht gegen sich aufbringen. Was ihm dann geblüht hätte, konnte er sich ausmalen. Deshalb war es riskant, wenn er verschwieg, was er wußte. Vielleicht wurde Schwittei erwischt. Natürlich würde er dann ausplaudern, daß er hiergewesen war — mit dem Porsche.

„Und wie stehe ich da, wenn das eintritt?“ sagte Kuhn laut zu dem Telefon, das in Reichweite vor ihm stand.

Er nahm den Hörer ab und wählte.

Oswald Browski meldete sich. Seine Stimme knallte in die Leitung wie Fehlzündung oder Schreckschuß.

Dicke Luft! dachte Kuhn. Sie vermissen den Porsche.

„Ich bin’s, Oswald“, schleimte er unterwürfig. Dann berichtete er knapp.

„Waaas?“ brüllte Browski. „So ist das? Mann, ich könnte dich umarmen. Du weißt nur die Hälfte. Es geht nicht um den dämlichen Porsche. Dieter liegt auf der Intensiv-Station, wie mir die Bullen gerade eben mitgeteilt haben. Er wurde niedergeschlagen, heimtückisch von hinten. Hat ‘ne schwere Gehirnerschütterung. Und das jetzt, wo ich... Aber das geht dich nichts an.“ Er keuchte. „Also Schwittei war’s. Der kann sich gratulieren. Daß der bedient wird, dafür sorge ich. Den überlasse ich nicht den Bullen. Nein, der kriegt es mit Oswald Browski zu tun.“

Kuhns Hand zitterte. Ihm lief Schweiß übers Gesicht. Das, um Himmels willen, hatte er nicht bezweckt. Schwittei mußte wahnsinnig sein. Wieso wurde der plötzlich gewalttätig? Das war doch ganz und gar nicht sein Stil.

„Oswald, ich...“

Aber der Ganovenhäuptling hatte schon aufgelegt.

Kuhn japste nach Luft.

Um Himmels willen! Browski würde Schläger, vielleicht Totschläger losschicken. Was dann von Schwittei übrigblieb, würde die ärztliche Kunst überfordern - war vielleicht nur noch Sache des Totengräbers.

Aber daran will ich nicht schuld sein, dachte er — und griff abermals zum Telefon.

Ein bißchen blöd fühlte er sich — bei diesem Hin und Her zwischen Hinweis und Warnung. Aber er bemühte seine grauen Zellen nicht, um tiefschürfend nachzudenken, sondern suchte Schwitteis Nummer raus und wählte. Sein Handteller schwitzte. Erst nach dem siebten Läuten hob der Fotograf ab.

Kuhn hielt sich die Nase zu und sprach ächzend durch den Mundwinkel. Es klang, als hauche ein Greis sein Leben aus. Aber die Wirkung trat ein. Kuhns Kläffstimme war völlig verstellt.

„Ich muß dich warnen“, teilte er mit. „Browski weiß, daß du seinen Sohn Dieter überfallen hast. Er sinnt auf Rache. Hau ab!“

„Was?“ schrie Schwittei. „Überfallen? Ich? Aber nie! Wen denn? Den... den Sohn... kenne ich doch gar nicht. Bin ihm nie begegnet.“

„Hast ihn niedergeschlagen. Er ist halbtot.“

„Nein!“ schrie der Fotograf. „Niemanden habe ich niedergeschlagen. Keiner Fliege könnte ich... Das muß ein Irrtum sein, ein...“

„Du hast ihn niedergeschlagen und seinen Porsche geklaut.“

„Das mit dem Porsche stimmt. Aber bei dem war niemand. Und ich wußte ja nicht, wem er gehört. Außerdem habe ich ihn zurückgebracht. O Gott, in was bin ich da reingeraten?“

„Mach ‘ne Fliege, Junge. Sonst bist du geliefert.“

Kuhn legte auf.

Log Schwittei? Oder hatte wirklich ein anderer den Überfall gemacht?

*

Seine Hände zitterten. Die Knie wackelten. Er bebte am ganzen Körper.

Hans Schwittei erstickte unter einer Woge der Angst.

Als er wieder atmen konnte, schleppte er sich durch sein Fotoatelier zur Toilette.

Aus der Angst wurde Panik. Er nahm sich nicht die Zeit, Koffer oder Tasche mit dem Nötigsten zu packen.

Lediglich seinen Sommermantel riß er in der Diele vom Haken. Dann rannte er hinaus aus dem baufälligen Eckhaus.

Es stand völlig allein, auf einem verwilderten Klein-Grundstück, in einer Gegend, die nichts taugt.

Das Haus war als Reihenhaus geplant gewesen, als Eckgebäude eines Dreispänners. Aber dem Bauherrn war im Entstehungsjahr, nämlich 1952, das Geld ausgegangen. Das Eckhaus wurde gerade noch fertig. Mit den beiden andern fing man gar nicht erst an. Kein Handwerker hatte sich seitdem um das ,Eckhaus^1 gekümmert, weder innen noch außen; und Schwittei schätzte es lediglich wegen der äußerst billigen Miete.

ATELIER SCHWITTEI — verkündete neben dem Eingang ein Schild.

Er rannte daran vorbei. Er war wie blind, wußte nicht, wohin.

Sollte er sich an die Polizei wenden — er, der Autodieb?

Der Gedanke beschäftigte ihn, als er bei Rot über die Kreuzung lief.

Ein Motorradfahrer konnte nicht mehr rechtzeitig bremsen.

Schwittei wurde auf die Straße geschleudert.

Der Zweirad-Pilot umarmte einen Laternenpfahl und erlitt nur leichte Prellungen: an den kurzen Rippen und in der linken Weiche.

Schwittei blieb bei Bewußtsein. Aber er konnte nicht aufstehen. Ein Knöchel war verstaucht, ein Wadenbein angebrochen. Blutergüsse übersäten ihn.

Die Ambulanz brachte ihn ins St. Florian-Krankenhaus.

14. Peinliche Überraschung

O Mann! Ist das eine Bruchbude! stellte Tim fest. So hausen ja nicht mal die Asylanten (politische Flüchtlinge).

Zu fünft standen sie vor Schwitteis Adresse. Oskar war noch im Wagen und drückte seine Schnüffelnase ans Heckfenster.

„Auf der linken Seite dieser Herrschaftsvilla“, meinte Karl, „ist null Fenster, null Tür. Nur graue Mauer, unverputzt. Sieht aus, als hätte sich dort mal ein Nachbarhaus angelehnt. Aber das ist ratzeputz verschwunden.“

„Es war niemals da“, sagte Gaby — und erzählte die Geschichte vom unvollständigen Dreispänner.

„Woher weißt du das?“ fragte Glockner.

„Das hat mir Schwittei erzählt, als ich die Fotos abholte.“

Der Kommissar klingelte zum fünften Mal. Nichts rührte sich. Sie umrundeten die Hütte und blickten in die Fenster. Schwittei schien nicht zu Hause zu sein.

„Dann eben später“, meinte Gabys Vater.

Er lud die TKKG-Bande wieder in den Wagen, und sie fuhren zurück.

Unweit des Parkplatzes, wo sich der Überfall auf Dieter Browski abgespielt hatte, stülpte sich ihnen eine Einbahnstraße entgegen — aber mit dem falschen, nämlich dem Verbot-der-Einfahrt-Ende.

Das zwang zu einem Schlenker. Aus etwas veränderter Richtung näherten sie sich also dem Parkplatz. Tim, der immer hellwach ist, nicht mal im Unterricht döst — Tim entdeckte den schwarzen Porsche als erster.

Glockner hielt hinter dem Sportwagen.

„Ist ja ‘ne irre Schau, die hier läuft“, rief Klößchen. „Allmählich verdüstert sich mir der Durchblick. Dieter Browski wird niedergeschlagen, sein Porsche geklaut. Schwittei könnte es gewesen sein, ist aber nicht zu Hause. Und hier — in Spuckweite vom Tatort — steht der Asphaltrenner. Kann mir jemand den Zusammenhang erklären?“

Niemand konnte. Kommissar Glockner meinte, hinsichtlich der Auf- und Erklärung sei noch alles offen.

Sie stiegen aus und stellten fest, daß die Fahrertür nicht verschlossen war. Unter dem Armaturenbrett hingen Drähte. Der Dieb hatte den Wagen kurzgeschlossen.

„Bis hierher hätte er ihn auch schieben können“, sagte Karl. „Er ist weiter gefahren — nicht nur das kurze Stück“, stellte Tim fest. „Die Motorhaube weist in Richtung Parkplatz. Also befand sich der Porsche auf dem Rückweg. Vielleicht sah der Dieb die Polizeiwagen. Ihm sank das Herz in die Hose, und er machte den Abflug — aber nicht auf geklauten Pirellis, sondern auf eigenen Sohlen.“

„Nur frage ich mich“, sagte Glockner: „Weshalb kam er zurück? Wer einen so auffälligen Wagen entwendet, wird den Tatort tunlichst meiden.“

„Vielleicht war’s ein Nachwuchs-Rennfahrer“, mutmaßte Gaby. „Die verkaufen doch ihre Seele, um mal mit so einem Schlitten in die Pampa zu heizen.“

„Oder“, sagte Tim, „unser Dieb sah ins Handschuhfach, entdeckte die Wagenpapiere — und wußte plötzlich, an wem er sich vergriffen hat. Darauf flatterte ihm der Frack, und er wollte wenigstens einen Teil des Schadens wieder gutmachen.“ Glockner lächelte. „So ähnlich habe ich auch gedacht. Theoretisch ist es möglich, daß der Täter weder den Wagen kannte noch den Besitzer, den er niedergeschlagen hat. Dieter Browski ist, wie ich hörte, erst seit kurzem hier. Nicht mal wir im Präsidium wußten, wie er aussieht.“

„Also, Papi“, rief Gaby, „ich bin nach wie vor überzeugt: Schwittei kann das nicht gewesen sein. Der ist so harmlos wie Oskar.“

Glockner durchsuchte den Wagen.

Im Handschuhfach lagen keine Wagenpapiere.

Das widersprach Tims Theorie, ohne sie gänzlich zu widerlegen. Die Papiere konnten entwendet worden sein.

Über Sprechfunk setzte sich Glockner mit dem Präsidium in Verbindung. Der Porsche mußte sichergestellt und auf Spuren untersucht werden.

Bei der Gelegenheit erfuhr er, daß im Präsidium ein gewisser Oswald Browski harre — um den leitenden Kommissar ,in Sachen seines Sohnes“ zu sprechen.

Während die TKKG-Bande den Porsche bewachte, fuhr Gabys Vater zu seiner Dienststelle.

„Ich würde was darum geben“, meinte Tim, „diesen Oberganoven aus der Nähe zu beäugen. Sein Dieter ist ausgeschaltet. Bis der wieder senkrecht steht, vergeht Zeit. Aber wenn Sohn Dieter die Finger im Heroinhandel hat, dann steckt Vater Oswald doch mindestens bis zum Hals in dem Drogengeschäft.“

„Das Abschleppkommando wird gleich hier sein“, sagte Karl. „Was hält uns dann vom Präsidium fern?“

„Der Kommissar wird böse“, befürchtete Klößchen, „wenn wir schon wieder antanzen. Es reicht doch, was wir bis jetzt vermurkst haben.“

„Stell dich nicht so zimperlich an!“ wies ihn Gaby zurecht. „Meinen City-Bag (Tasche) habe ich neulich in Papis Büro vergessen. Mein Gott — brauche ich den dringend! Heute noch! Sofort! Und ihr begleitet mich selbstverständlich.“

„Das wird eine heiße Minute“, grinste Tim, „wenn wir bei deinem Vater ins Büro platzen.“

Karl rückte an seiner Brille. „Dort kommt ein Streifenwagen. Gleich können wir los.“

*

Im SCHLUCKSPECHT, einer Kneipe, wo sich niemand um den Tischnachbarn kümmerte, feierten Leppich und Frese den ersten Erfolg. Noch wußten sie nicht, wie hoch ihre Beute war. Aber es juckte ihnen in den Fingern, das dicke Bündel Hunderter zu zählen.

Sie setzten sich an einen Tisch im Hintergrund. Frese, der immer Hunger hatte, bestellte Kartoffelsalat mit Bockwurst, dazu einen doppelten Wodka und ein großes Bier.

Leppichs Geiergesicht glühte vor Genugtuung. Aber seine Gehirnmasse sollte in Alarmzustand bleiben. Also keinen Alkohol — jetzt noch nicht, sondern einen doppelten Espresso.

Nachdem sich die Serviererin auf ihren schmerzenden Füßen davongemacht hatte, zog Leppich die Brieftasche hervor. Frese betrachtete sie. „Ist Schlangenleder, was?“

„Aber keine Blindschleiche, sondern Python.“

„’ne Riesenschlange, wie? Und ihre Haut umschlingt die Kohle.“

Leppich vergewisserte sich, daß sie unbeobachtet waren. Vorn an der Theke hockten ein paar Typen beim Bier. Der dicke Wirt polierte Gläser. Die Serviererin war in der Küche. Leppich schlug die Brieftasche auf.

„Die Papiere sind auch drin. Führerschein. Ausweis. Interessiert uns das?“

„Mich schon“, sagte Frese. „Ich muß doch wissen“, er grinste, „wem ich die Blumen ins Krankenhaus schicke.“

„Da ist auch der Kfz-Schein“, Leppich zog ihn hervor. Das Geldzählen schob er noch auf. Das steigerte die Vorfreude. „Ein Porsche“, teilte er mit, „gerade erst zugelassen. Mit dem Kennzeichen…“ Er las es vor. „Und die Karre gehört…“

„Moment mal!“ fiel ihm Frese ins Wort. „An das Kennzeichen entsinne ich mich. Das war der schwarze Porsche, in dem Schwittei saß.“

„Was? Wirklich?“

„Garantiert.“

„Moment mal!“ Leppich glotzte auf die Frontseite des Fahrzeugscheins. „Der Wagen gehört einem Dieter Browski. Der ist... 26 Jahre alt und... Browski?“ Sein Kopf ruckte hoch. Sie starrten sich an.

Jeder konnte feststellen, wie sich im Gesicht seines Gegenübers das Blut zurückzog.

„Espresso“, sagte die müde Serviererin und trat mit ihrem Tablett an den Tisch. „Ein doppelter Wodka, ein Bier.“

Sie servierte und rang sich ein „Bitte!“ ab.

Keiner der beiden beachtete sie.

„Browski!“ japste Leppich, als die Frau außer Hörweite war. „Aber den Namen, den... den gibt es sicherlich häufig.“

„Ich kenne nur einen Browski.“ Freses Stimme war tonlos. „Oswald, den Unerbittlichen. Sein Sohn heißt Dieter. Und muß ungefähr Mitte Zwanzig sein. Er sei aus den USA zurück, hörte ich. Mensch, guck doch auf die Adresse! Wo wohnt dieser Browski?“

Leppich senkte den Blick. „Wolperts-Allee.“

„Dann ist er’s.“

Der Schock wirkte. Beiden trocknete der Gaumen aus. Stille kehrte ein. Frese vergaß, sich die Kehle mit Wodka und Bier zu netzen. Die Bockwurst kühlte ab. Leppichs Espresso nahm eine graue Farbe an.

„Was Blöderes“, sagte Leppich nach etlicher Zeit, „konnte uns nicht passieren. Wenn der alte Browski das rauskriegt, können wir uns ‘nen Sarg bestellen.“

„Aber wieso saß Schwittei in dem Porsche?“

„Wieso? Wieso? Weil er ihn geklaut hat. Er hat den schicksten Wagen genommen — oder denkste, der knackt einen Kabinenroller? Dieter Browski hat heute gleich zweimal Pech gehabt. Weil er den tollsten Wagen fährt, hat Schwittei hingelangt. Und der weiß oder wußte natürlich genauso wenig wie wir, wem er da in die Quere kommt. Tja, und weil Dieter Browski die eleganteste Schale trägt, sind wir dann tätig geworden. So spielt das Leben. Verdammt!“

„Niemand hat uns gesehen. Wir waren maskiert. Uns kann nichts passieren.“

„Du vergißt Schwittei.“

„Verdammt! Du hast recht. Der hat in den Rückspiegel geglotzt, als er an uns vorbei rollte. Der muß uns gesehen haben.“

„Und sobald er von dem Überfall hört, wird er zwei und zwei zusammenrechnen. Er sitzt selbst in der Tinte. Denn zunächst mal werden die Browskis ihn — den Autodieb — für alles verantwortlich machen. Er hat keine Chance, unentdeckt zu bleiben - nicht mit der Karre. Aber sobald sie ihn in die Mangel nehmen, wird er — um die eigene Haut zu retten — uns verzinken. Er wird sagen, daß er uns am Tatort gesehen hat. Das genügt. Oswald Browski kennt uns. Der weiß, wie locker wir auf einen kleinen Überfall abfahren. Und er weiß auch genau, wem er was zutrauen kann. Damit ist Schwittei aus dem Schneider. Aber uns hat man am... Ärmel.“

Frese entsann sich der Gläser, kippte den Schnaps durch die Kehle und schüttete das Bier hinterher. Den Teller schob er beiseite.

Leppich hatte den linken Daumen zwischen die Zähne geschoben, belutschte ihn und dachte nach.

Frese glotzte seinen Komplicen an und wartete darauf, daß der einen Geistesblitz kundtat. Was konnte helfen? Verdammte Kiste!

Mehrmals schon hatten sie für den alten Browski gearbeitet. Nur Gelegenheits-Jobs. Aber der Oberganove zahlte gut, und sein Einfluß in der Unterwelt wuchs ständig. Es war Selbstmord, sich mit ihm anzulegen.

„Wir müssen verhindern“, sagte Leppich, „daß uns Schwittei verpfeift. Erst mal horchen wir ihn aus. Was hat er gesehen? Was weiß er? Bestätigt sich, was wir befürchten, dann machen wir ihm klar, daß er sich einsargen kann, wenn er uns anschwärzt. Am besten, wir verabreichen ihm vorbeugend eine Tracht Prügel, eine gewaltige! Er muß mehr Angst vor uns haben als vor Browski.“

„Dann müssen wir hart zuschlagen“, grinste Frese. „Aber das können wir ja.“

Er winkte der Kellnerin. Leppich steckte die Brieftasche ein. Später würden sie das Geld zählen, später.

Der rote Alfa parkte vor der Kneipe. Schwitteis Adresse war ihnen bekannt. Kurz darauf fuhren sie an dem alleinstehenden ,Eckhaus^4 vorbei, parkten in der Nähe und sockten zurück.

Natürlich klingelten sie vergebens. Das verunsicherte sie nicht. Schwittei sei unterwegs, meinten sie, um den Porsche zu Geld zu machen.

„Wir warten auf ihn“, meinte Leppich, „aber nicht vor der Haustür.“

Verwilderter Garten schützte die Rückfront. Kniehoch stand der Rasen auf der Terrasse. Brennessein hatten die Steinplatten überwuchert. Aber ein Pfad war in diese Wildnis getrampelt. Er führte zur Terrassentür.

Erstaunt stellten sie fest, daß die Scheibe zerbrochen war.

„Der haust wie ein Penner“, meinte Leppich und griff durch das Loch.

Er konnte den Türriegel erreichen. Daß ein anderer vor ihm das gleiche getan hatte, kam ihm nicht in den Sinn. Das Loch in der Scheibe war jung. Es erfüllte nur einen einzigen Zweck — den des Einbruchs.

Leppich trat ein. Glassplitter lagen auf dem fadenscheinigen Teppich. Er machte einen langen Schritt, um seine Sohlen zu schonen.

Frese, der hinter ihm kam, hatte immerhin den Ansatz eines Gedankens.

Kaputt ist die noch nicht lange, dachte er — und meinte die Scheibe. Da ist wohl eine Krähe dagegen gedonnert. Oder ein Lausebengel hat Steine geworfen.

Schwittei hatte das Haus möbliert übernommen. Auch die Möbel stammten aus dem Entstehungsjahr — 1952.

Während Frese sich umsah, schlurfte Leppich voran. Er ging in die Diele, sah in eine schmucklose Küche, trat ins Atelier — das aufgeräumt und gut eingerichtet war — und näherte sich der Tür zur Dunkelkammer.

Noch zwei Schritte trennten ihn von ihr, als sie aufflog.

Ein großer Kerl stürzte heraus, schwang eine behaarte Faust und schmetterte sie gezielt und kraftvoll an Leppichs Stirn.

Der Ganove taumelte zurück. Er sah Sterne. Ihm war, als kullerten die Gehirnzellen durcheinander. Schmerz durchzuckte ihn von der Stirn bis zu den Schulterblättern. Aber das war nicht das Ärgste. Schlimmer war der Schreck. Der hätte beinahe geschafft, was die behaarte Faust nicht vermochte: ihn umzuwerfen.

„Ludwig!“ brüllte er jetzt — und griff in die Tasche, um sein Schnappmesser hervorzuholen.

Frese stürmte herein — und damit waren sie zu viert.

Denn ein zweiter Typ kam aus der Dunkelkammer. Er war nicht so groß wie der andere, aber drahtig und fix wie ein Terrier.

Der Große wollte sich abermals auf Leppich stürzen — hatte die Faust bereits wie einen Hammer erhoben.

Frese holte mit seinem Totschläger aus.

Klick! — machte Leppichs Schnappmesser; und die schmale Klinge spießte dem Großen entgegen.

„Stop!“ brüllte der Terrier. „Aufhören! Hier stimmt was nicht, Achim.“

Der große Achim verharrte mit aufwärtsragender Faust. Er hatte ein rötliches Gesicht — wie Beefsteak im Anschnitt — und schien kein K.o.-Schläger zu sein, trotz seiner 189 Zentimeter. Beim genaueren Hinsehen entpuppten sich seine Muskeln als Schwabbelfett.

„Bevor wir uns gegenseitig aufreiben“, sagte der Terrier durch spitze Zähne, „muß mal die Lage geklärt werden.“

Er war ältlich, wie Leppich jetzt feststellte, hohlwangig und Brillenträger. Jedenfalls steckte eine Lesebrille in der äußeren Brusttasche.

„Wer von euch ist Schwittei?“ fragte er. „Keiner, nicht wahr? Das hättest du gleich sehen müssen, Achim!“ wandte er sich tadelnd an den Großen, freilich ohne Leppich und Frese aus den Augen zu lassen.

Leppich rieb sich die Stirn. Sie schien nicht zu ihm zu gehören.

„Ihr wollt zu Schwittei?“ stellte er fest.

„Wir warten auf ihn“, nickte der Terrier-Typ. „Wer seid ihr?“

„Erst mal zeigt ihr eure Visitenkarten!“ verlangte Frese. Er ließ den Totschläger auf die Handfläche klatschen.

Der Terrier-Typ zögerte. Dann zuckte er mit den Achseln.

„Ich bin Bernd Tölhoff, mein Kumpel heißt Achim Schulken. Wir arbeiten für Oswald Browski. Arbeiten immer auf Abruf. Es geht um Schwittei. Den sollen wir... Aber nun laßt ihr mal die Rede raus. Daß wir Kollegen sind, sehe ich sofort. Wollt ihr hier ‘nen Bruch (Einbruch) machen? Oder was ist Sache?“

Browskis Leute! Lohnschläger! schoß es Leppich durch den Kopf. Zum Teufel, wer ahnt denn, daß sich die Kiste so schnell entwickelt!

Er lächelte wie ein Fettauge auf der Zwiebelsuppe. „Wir wollten ihn fragen, woher er den tollen, schwarzen Porsche hat — in dem er vorhin saß. Zufällig sahen wir ihn. Tja, und weil er eben auf unser Klingeln nicht öffnete, sind wir ums Haus geschlurft. Die Terrassentür ist offen. Klar, daß wir dann unsere Nasen in die Hütte stecken.“

„Also ihr habt geklingelt?“ wunderte sich Achim Schulken. Er begriff meistens sehr langsam.

Tölhoff nickte, was sich auf Leppichs Worte bezog.

„Dieser Schwittei hat Dieter Browski überfallen, ihm fast den Schädel eingeschlagen und seinen Wagen, den Porsche, geklaut. Deshalb sind wir hier.“

„Mich haut’s vom Hocker!“ rief Leppich — und dachte: Weglocken müssen wir sie! Schwittei darf ihnen nicht in die Hände fallen — nicht bevor wir ihn bearbeitet haben.

Scheinbar erstaunt, riß er die Augen auf. „Wenn das so ist, könnt ihr hier lange warten. Wir kennen Schwittei genau. Wenn der ein Ding dreht, taucht er anschließend unter. Er versteckt sich und wartet, bis Gras über die Sache wächst.“

„Wißt ihr, wo er sich versteckt?“

„Einfach so aus dem Hut läßt sich das nicht beantworten. Wir müßten nachdenken, nachforschen, vollen Einsatz leisten. Aber darüber verhandeln wir nicht mit euch. Das läuft nur zwischen Oswald und uns. Klar?“

Tölhoff hob wieder die Achseln. „Mir ist das egal. Ich komme auf Abruf. Kriege Stundenlohn. Bei Achim ist das genauso. Also ziehen wir hier ab. Wenn ihr mitkommen wollt — wir fahren zu Browski.“

Leppich und Frese tauschten rasch einen Blick.

Es war riskant, sich in die Höhle des Löwen zu begeben. Andererseits bestand gerade dort eine Chance. Sie konnten feststellen, welche Infos der Oberganove bereits hatte; sie konnten von sich ablenken und Schwittei zum alleinigen Sündenbock stempeln.

„Klar kommen wir mit“, nickte Leppich. „Oswald kennt uns.“

„Wahrscheinlich ist er noch nicht zu Hause“, schaltete sich Schulken ein. „Er wollte zu den Bullen. Wollte denen mal ordentlich eins drauf geben. Vonwegen daß so was in unserer Stadt passieren kann. Überfall und Autodiebstahl am hellichten Tage. Dafür hat der alte Browski kein Verständnis, hahahah!“

15. Besuch vom Oberganoven

Draußen brodelte die Sommerhitze. Der Asphalt weichte auf. Hier, im ersten Obergeschoß des Polizei-Präsidiums war es angenehm kühl.

Vermutlich — damit alle einen kühlen Kopf behalten, dachte Tim. Er folgte Gaby, die hier Hausrecht hat und sich zielstrebig dem Büro ihres Vaters näherte. Oskar ging bei Fuß.

Karl und Klößchen schleppten sich als doppeltes Schlußlicht über den gekachelten Boden.

Vor Glockners Bürotür nahm Gaby Schwung mit dem Fingerknöchel. Anklopfen wollte sie, weil das hierorts so üblich ist. Aber ihre Hand blieb in der Luft hängen. Erschrocken prallte sie zurück.

„...Scheiß-Polizei!“ brüllte eine Wüterich-Stimme hinter der Tür. „Verklagen Sie mich nur! Wegen Beamten-Beleidigung. Sie Beamter, Sie! Ich stehe zu jedem Wort. Mein Sohn ist fast tot, der Wagen wurde geklaut — und die Polizei tut nichts.“

„Das könnte Browski sein“, sagte Karl halblaut. „Der Polizeireporter vom Abendblatt ist es jedenfalls nicht.“

Niemand lachte.

Gaby klopfte.

Sie wartete das ,Herein‘ nicht ab, sondern riß die Tür auf und trat rasch über die Schwelle.

„Oh!“ rief sie. „Du hast Besuch, Papi! Ich dachte, du hörst dir das neue Hörspiel an — die Kassette vom tollwütigen Theo.“ Sie lächelte den rosahäutigen Kerl an, der sich vor dem Schreibtisch aufgepflanzt hatte. „Sie heißen nicht zufällig Theo?“

Hinter Gaby drängten die Jungs herein. Karl schloß die Tür.

Der Kommissar saß hinter seinem Schreibtisch, zurückgelehnt, lächelnd. Er betrachtete Browski wie eine bislang unbekannte Sorte von Menschenaffen. Oskar lief zu Glockner, wurde gekrault und legte sich zufrieden unter den Schreibtisch.

Browski starrte Gaby an, dann die Jungs. Daß diese Jugendlichen einfach so hereinplatzten, ärgerte ihn. Und wie ihn diese Göre anredete!

„Setzt euch auf die Bank“, sagte Glockner zur TKKG-Bande. „Gleich habe ich Zeit.“

Dann wandte er sich an Browski. „Daß Sie von der Polizei nichts halten, ist uns bekannt. Sie lernen uns ja auch immer von der schlechtesten Seite kennen. Wir verdächtigen Sie, vernehmen Sie. Der Untersuchungsrichter erwägt Anklage. Die Rauschgiftfahnder kriegen Zahnschmerzen, wenn sie Ihren werten Namen hören. So was teilt sich Ihnen mit, und in Ihrer blütenweißen Seele entsteht ein ganz falsches Bild von uns. Hinzu kommt jetzt, daß Ihr Sohn, sobald er genesen ist, mit einer Anklage rechnen muß. Er trug eine Pistole bei sich, besitzt aber keinen Waffenschein. Natürlich, Sie werden sicherlich behaupten, die Waffe gehöre ihm nicht. Aber seine Fingerabdrücke sind drauf — überall. Außerdem hatte er eine Schulterhalfter umgeschnallt. Daß man sie ihm angelegt hat, werden Sie nicht ernsthaft behaupten. Nun noch etwas: Sie haben gesagt, Sie werden den unbekannten Täter suchen lassen und dann fertigmachen, wie Sie sich ausdrücken. Das wäre Selbstjustiz. Davor muß ich Sie warnen. Sonst landen Sie noch schneller hinter Gittern — als wir uns das wünschen. Und damit genug der Worte, Browski. Sie können jetzt verschwinden.“ Die TKKG-Bande sah den Oberganoven nur von hinten. Auch das war ein Schauspiel, denn sein rosafarbener Specknacken nahm eine violette Färbung an. Er kochte vor Wut. Rechts und links seiner Hosennähte ballten sich die Hände zu Fäusten.

„Sie werden noch von mir hören, Bulle!“ zischte er. Dann stampfte er hinaus. Krachend fiel die Tür ins Schloß.

Kommissar Glockner schüttelte den Kopf. „Für einen maßgeblichen Ganoven hat er ein recht hitziges Temperament. Eines Tages wird ihm das einen Streich spielen. Eine unüberlegte Handlung — und wir erwischen ihn.“

„War der nur hier um sich zu beschweren?“ fragte Tim. „Beschimpft hat er uns. Endlich ist er mal in der Vorhand, wie er glaubt. Als wären wir schuld daran, daß sein Ableger Pech hatte.“

„Ist der schwerverletzt?“ fragte Gaby.

„Ein Schädelbruch“, nickte Glockner, „wie sich jetzt herausgestellt hat. Mit seinem Sohn kann der Alte vorläufig nicht rechnen. Und was ist mit euch? Ihr wolltet Browski in Augenschein nehmen, nicht wahr?“

„Das fiel nur zufällig ab“, lächelte Gaby. „Ich suche meinen City-Bag. Den roten Rucksack. Der muß irgendwo zwischen deinen Akten liegen.“

„Den habe ich längst mit nach Hause gebracht.“

„Wirklich? Dann sind wir ja umsonst hergekommen.“ Glockner beugte sich vor. „Jetzt habt ihr ihn also gesehen. Er ist der Boss. Aber er tritt nicht in Erscheinung. Er importiert (einführen) das Rauschgift — irgendwie. Und verteilt es an die Dealer. Von denen erwischen wir ab und zu einen. Aber keiner ist bereit, Browski zu belasten. Sie kennen ihn nicht, haben den Namen nie gehört, wissen von nichts. Das ist das Problem. Ein äußerst schwieriger Fall. Und ganz und gar kein Fall für TKKG! Ist das klar?“

Die vier nickten. Die Bewegung war ungefähr so heftig wie die eines Kirchturms, der von einem Lufthauch berührt wird.

„Vermutlich müßte ich euch einsperren“, meinte Glockner seufzend, „um euch aus der Sache rauszuhalten.“

„Das würde nicht genügen“, lächelte Gaby. „Wir sind doch bekannt dafür, daß wir jedes Fenstergitter durchbeißen.“

Wird Zeit, daß wir uns empfehlen, dachte Tim. Dieses Thema liebe ich gar nicht. Offene Rebellion kommt nicht in Frage. Schließlich ist Gabys Vater unser väterlicher Freund. Aber weggucken, wenn die Dealer zuschlagen — das ist noch weniger drin.

Er stand auf. „Jetzt haben wir Sie lange genug aufgehalten. Außerdem müssen wir den ersten Ferien-Halbtag ausnützen.“

Glockner äußerte sich nicht.

Gaby fragte dann noch, ob er Neues wisse über Christine Zögl, die tragischerweise letzte Nacht versucht hatte, ihr Leben mit einer Heroin-Überdosis zu beenden.

„Sie scheint über den Berg zu sein“, antwortete der Kommissar. „Aber das betrifft nur ihren gesundheitlichen Zustand. Den körperlichen, meine ich. Psychisch (seelisch) fangen die Schwierigkeiten für sie jetzt erst an.“

Oskar war heute schon viel gelaufen. Zwar vertragen seine Pfoten Langstrecken. Aber die TKKG-Bande hielt es doch für besser, ihn zu Hause — also bei Glockners — abzuliefern. Bei der Gelegenheit begrüßten sie Gabys Mutter, die in ihrem kleinen Lebensmittelgeschäft wie immer allein arbeitete — und alle Hände voll zu tun hatte.

Gaby staubte ein paar Tüten und Päckchen ab. Den Inhalt benötigte sie, um aus ihrer Rohbau-Torte — zum Empfang der Sauerlichs — das geplante Endprodukt zu fertigen: eine Schokoladentorte.

„Wenn du den Überzug fertig hast, darf ich die Schüssel auslecken“, erbot sich Klößchen.

„Das hängt davon ab, wie ich gelaunt bin“, meinte Gaby hoheitsvoll.

Unter der großen Kastanie, an der Ecke der Altstadt-Straße, versammelte Tim seine Freunde um sich.

„Damit wir geistig voll checken“, meinte er, „wohin der Hase jetzt läuft, laßt uns mal die Tatsachen aufreihen! Es geht darum: Die Rauschgiftszene in unserer schönen Stadt ufert aus nach allen Seiten. Die Polizei ist zwar nicht machtlos, aber nicht so mächtig, wie sie gern wäre. Kleinformat-Dealer, die man hin und wieder erwischt, verlauten nichts über den oder die Bosse. Weil sie Schiß vor denen haben. Aller Verdacht richtet sich auf den alten Browski. Sohn Dieter können wir vorläufig vernachlässigen. Der hat einen Riß im Gehirnkasten und ist bis auf weiteres weg vom Fenster. Die Heroin-Sendung aus Suleikas Wohnmobil war sicherlich für Browski bestimmt. Weshalb ja Dieter dort rumhing. Folglich ist auch der Tierpfleger Caldo höchst verdächtig, denn der hat mit ihm geredet. Als Kriminelle bekannt sind uns außerdem Leppich und Frese. Sind das Dealer? Flaben sie tatsächlich Heroin versteckt in der Villa Isolde? Gibt es vielleicht eine Verbindung zwischen Browski und ihnen? Dem sollten wir nachgehen, meine ich.“

„Und wie gehen wir vor, um dem nachzugehen?“ fragte Klößchen. „Fahren wir gleich zur Villa Isolde oder erst noch mal zu Schwittei?“

„Wir streichen vorbei an der Höhle des Löwen“, schlug Tim vor. „Damit meine ich Browskis Hütte. Dort sollten wir uns genauer umsehen — im Hinblick auf Verstecke. Wenn wir Browski beschatten, was nicht ohne Verstecke läuft, stoßen wir auf seine Geschäftsverbindungen: auf die Dealer, die er beliefert. Außerdem ist vielleicht der alte Söppner in seinem Garten — bei Rosen und Gemüse. Der haßt Browski und kann uns sagen, welcher Art Kundenverkehr der hat: wer bei ihm ein- und ausgeht. Gebongt?“

„Und wann kümmern wir uns um Caldo?“ fragte Karl.

„Ich vermute, das würde nicht viel bringen. Der ist allenfalls Kurier. Er transportiert das Heroin, zieht mit dem Zirkus weiter und ist nur eine ganz kleine Nummer in der Heroin-AG. Aber den Mund macht der nicht auf. Den könnten wir mit glühenden Zangen zwicken — nichts würde der verraten. Außerdem besteht kein Anlaß, daß er mit dem alten Browski Kontakt aufnimmt. Deshalb sollten wir mit Caldo keine Zeit vertrödeln.“

Sie fuhren los.

Eine kurze Verzögerung entstand, als Klößchen vor einem Süßwarengeschäft vom Rad hüpfte.

„Bin gleich wieder da“, rief er und stürmte hinein. „Schokolade!“ sagte Gaby. „Er würde ja verhungern, wenn er nichts in der Tasche hätte.“

„Neuerdings überprüft er“, sagte Karl, „ob der betreffende Laden Sauerlich-Schokoladen-Produkte führt. Wenn ja, dann erzählt er, daß er Sauerlich-junior sei. Ist das nun Familienstolz? Oder hofft er, daß man ihm die Schoko billiger läßt?“

„Beides“, sagte Tim.

Klößchen kam zurück. Er hatte drei Tafeln gekauft. Zwei stopfte er in seine Packtasche. Die dritte wurde geschlachtet.

„Leute!“ strahlte er. „Die haben vielleicht geguckt, die beiden Verkäuferinnen — als sie hörten, wer ich bin. In der Süßwaren-Branche genießt der Name Sauerlich einen irre guten Ruf. Und ich genieße mit.“

„Du wirst den Ruf schon ruinieren“, grinste Tim, „wenn du später eure Firma übernimmst.“

„Ruinieren? Sauerlich-Süßwaren werden dann ihren Siegeszug antreten — rund um die Welt. Bei den Eskimos wird man uns kennen und im tiefsten Urwald. Was Coca-Cola kann, kann ich auch.“

„Jedenfalls sorgst du dafür“, sagte Karl, „daß der edle Beruf der Zahnärzte nicht ausstirbt.“

Der Spätnachmittag war heiß und windstill, als sie die Wolperts-Allee erreichten.

Tim verengte die Lider. Verblüfft betrachtete er die parkenden Wagen vor Browskis-Festungsvilla.

Der alte Ford interessierte ihn nicht. Aber den roten Alfa kannte er.

Auch Karl und Gaby schalteten sofort.

„Täusche ich mich“, meinte Karl, „oder ist das wirklich der rote Alfa, in dem Leppich und Frese saßen?“

„Ich erkenne ihn an den Kotflügel-Dellen“, nickte Tim. „Freunde! Das ist ja wie ein inneres Ölbad! Nämlich mehr als ein Hinweis. Fast ein Beweis. Leppich und Frese sind bei Browski. Was wir wisen wollten — jetzt wissen wir’s.“

Sie fuhren rasch vorbei, bogen in eine grüne Gasse, saßen ab hinter der Einmündung und begannen zu lauern.

16. Job bei Browski

Schulken und Tölhoff, Browskis angemietete Schläger, litten unter der Schwüle. Sie hatten keinen Bock mehr auf Arbeit. Das sah man ihnen an.

Schlaff-lasch hockten sie auf Browskis Terrasse. Schulken ließ die fleischige Unterlippe hängen, als wollte er Regen damit auffangen. Tölhoff, der Terriertyp, bohrte mit dem Fingernagel zwischen seinen Zähnen herum.

Franco Leppich beobachtete die beiden aus dem Augenwinkel, ohne Gemütsbewegung auf seinem Geiergesicht.

Zu viert hatten sie vor verschlossener Tür gestanden. Browski war nicht zu Hause.

„Dann warten wir eben“, meinte Tölhoff. „Oswald hat nichts dagegen, wenn wir uns auf die Terrasse setzen.“

Jeder schwieg. Worüber hätten sie reden sollen? Das Wetter war kein Thema. Sympathie bestand nicht. Daß sie zusammenarbeiten würden, als Vierer-Trupp, daran wollte Leppich nicht denken.

Sicherlich: Tölhoff war zuzutrauen, daß er bis drei zählen konnte. Aber Schulken kam sicherlich schon lange vorher ins Schleudern.

Nerven behalten! dachte Leppich. Wir haben den jungen Browski fast umgebracht. Aber außer uns weiß das höchstens noch Schwittei.

Ab und zu tauschte er mit Frese einen Blick. Dann hörte er, wie ein schwerer Wagen in die Einfahrt kurvte.

Sie standen auf und gingen zur anderen Seite des Hauses, wo Oswald Browski gerade aus seinem amerikanischen Straßenkreuzer stieg.

Sein Feistschädel glühte rot wie eine Leuchtturmspitze. Kaum daß er die vier sah, riß er die Zahnreihen auseinander.

„Heh!“ rief er. „Sind das nicht Franco und Ludwig?“

Klingt erfreut — stellte Leppich mit Erleichterung fest.

Browski schüttelte beiden die Hand. Für Schulken und Tölhoff hatte er nur einen scharfen Blick übrig. Sie duckten sich bereits wie geprügelte Hunde.

„Was ist mit Schwittei?“ fragte er barsch.

„Den haben wir nicht angetroffen. Weil nämlich...“ Tölhoff berichtete.

„Das hätte ich mir denken können“, murmelte Browski. „Euch zu Schwittei zu schicken, war nur eine Notlösung. Dabei kann ja nichts rauskommen. Franco und Ludwig kennen diesen Schweinehund besser — und werden ihn aufspüren. Euch“, er meinte Schulken und Tölhoff, „brauche ich nicht mehr.“

Er zog seine Brieftasche. Jeder der beiden erhielt einen Hunderter. Dann konnten sie wegschleichen.

„Es gibt kaum noch gute Leute“, meinte Browski, als sie zu dritt waren. „Wer was drauf hat, der baut sich seinen eigenen Laden auf. Für Blitzaktionen und Schnellschüsse muß man dann auf Armleuchter wie diese beiden zurückgreifen.“

Er musterte Leppich und Frese. Offenbar überzeugte er sich, daß sie noch alle Gliedmaßen hatten. Auf Überprüfung von Zähnen und Gaumenmandeln verzichtete er. Jedenfalls erging keine Aufforderung an die beiden, den Mund aufzusperren. Browski schien mit dem äußeren Eindruck zufrieden zu sein.

„Ihr“, erklärte er, „kommt mir wie gerufen. Was mit meinem Sohn ist, wißt ihr. Er fehlt mir wie mein rechtes Auge. Ich weiß nicht, wie ich ihn ersetzen soll. Stecke bis zum Hals in Arbeit.“

„Tut uns ja wahnsinnig leid“, heuchelte Leppich, „die Sache mit deinem Sohn. Man glaubt es nicht! Dein Sohn — ausgerechnet er wird von zwei Verrückten überfallen und...“

„Wieso zwei?“ fragte Browski. „Nach meiner Information war Schwittei allein.“

Um Himmels willen! Leppich spürte, wie er blaß wurde.

Frese hob schon den Ellbogen, um ihn in die Rippen zu stoßen.

„Äh, natürlich!“ meinte er. „Schwittei war sicherlich allein. Habe eben noch die beiden Schlaffis vorm geistigen Auge gehabt. Deshalb der Versprecher. Tja — der Schwittei wußte natürlich nicht, an wem er sich vergreift. Aber bestimmt hat er inzwischen seine Infos auf den neuesten Stand gebracht. Das bedeutet, er macht sich vor Angst in die Hose. Verstecken wird er sich. Vielleicht wandert er aus. Oder er türmt ans Ende der Welt.“

„Ist mir völlig egal, wo er steckt“, knurrte Browski. „Ich will ihn haben. Lebend. Dann wird abgerechnet. Das ist das eine, das ihr für mich erledigen könnt.“

„Wir stehen dir ganz zur Verfügung“, lächelte Leppich. „Wenn wir für dich arbeiten, holen wir das Letzte aus uns raus.“

Frese, der bis jetzt noch kein Wort gesagt hatte, nickte dazu.

Browski glotzte in seinen Garten, wo Mücken und Schnaken durch die Schwüle taumelten.

„Gehen wir rein“, meinte er. „Hier haben die Büsche manchmal Ohren.“

In seinem Arbeitszimmer, wo die Luft nach schweren Zigarren roch, fühlte er sich ungestört.

„Damals habt ihr den Deal (Handel) für mich gemacht“, begann er, „als es um die geklauten Autos ging. Und zweimal wart ihr dabei, als wir die Drogen aus Frankreich reinbrachten. Jetzt ist die Sache so: Ich erwarte eine größere Menge Heroin. Sie wird aus Mailand abgeschickt. Touristen schmuggeln den Stoff über die Grenze, sind aber völlig ahnungslos. Meine Leute in Mailand haben die Sendung heimlich in deren Wagen versteckt. Es war nötig, die Karre zu klauen. Die Sendung befindet sich in einem Hohlraum der Bodenwanne. Ist eingeschweißt. Riesig gefreut haben sich die Leute, als der Wagen plötzlich wieder vor dem Hotel stand. Wahrscheinlich kommen die ahnungslosen Schmuggler schon morgen zurück. Eure Aufgabe wird es sein, hier den Wagen abermals zu klauen. Den Stoff brauche ich dringend. Der Markt ist ausgetrocknet. Die Konsumenten drehen durch. Alles klar?“

„Kannst dich auf uns verlassen“, nickte Leppich.

„Wer sind die Leute?“ fragte Frese.

„Ein Ehepaar“, antwortete Browski, „Erna und Hermann Sauerlich. Reiche Schokoladenfabrikanten. Der Wagen ist ein Zwölfzylinder-Jaguar. Die Leute wohnen an der Eichen-Allee.“

„Erfährst du, wann sie in Mailand aufbrechen?“

„Selbstverständlich.“

Leppich nickte zufrieden. Die Sache war kein Problem. Aber mit Schwittei mußten sie sich was einfallen lassen.

„Da wäre noch was“, sagte er zögernd. „Ein Geschäft, das wir auf eigene Kappe machen. Wir haben eine Bruchbude an der Hand. Für den dreifachen Preis wollen wir sie einem Typ aufhängen, der dann noch glauben wird, er hätte uns reingelegt. Das funktioniert, wenn wir die heißen Gemälde in die Villa Isolde packen — die Gemälde, die bei Friedhelm Kuhn rumstehen. Leihen soll er sie uns. Aber der Halsabschneider will 3000 Mark als Anzahlung — und noch ‘ne hohe Beteiligung. Das ist eine grobe Unverschämtheit von dem Kerl.“ Browski fragte nach Einzelheiten und wollte schließlich auch wissen, wer der Käufer sei.

„Der wohnt hier in der Straße“, antwortete Leppich. „Nur zwei Häuser neben dir. Söppner heißt er. Anton Söppner. Ja, ich glaube, Anton ist sein Vorname. Ein Kunstsammler, der am Stadtrand einen Bauplatz...“

„Was? Der?“ rief Browski. „Wenn ihr wüßtet, wie ich den liebe! In der Luft zerreißen — könnte ich ihn. Wir sind verfeindet von Geburt an — nein, eigentlich noch früher. Schon unsere Eltern konnten einander nicht riechen. Wenn’s darum geht, Anton Söppner zur Ader zu lassen, bin ich dabei. Moment mal, ich regele das.“

Er griff zum Telefon.

Grinsend stellten die beiden Ganoven fest, daß er Friedhelm Kuhn anrief.

„Kuhn“, sagte Browski, „ich bin’s. Meine Freunde Leppich und Frese sitzen gerade bei mir. Ich höre, du willst 3000 Mark Leihgebühr für diese Leinwandschinken. Vergiß es, klar! Wenn das Geschäft gelaufen ist, werden sie dir vielleicht was zustecken. Egal, wieviel das ist — du wirst zufrieden und dankbar sein. Andernfalls sehe ich schwarz für deine Gesundheit. Das war’s, Kuhn. Ich wünsche dir einen schönen Abend. Soll ich Franco und Ludwig grüßen? Liebe, herzliche Grüße? Natürlich richte ich das aus. Merke doch, wie es bei dir aus tiefer Seele kommt.“

Er legte auf.

„Danke!“ sagte Leppich.

„Ihr könnt die Gemälde abholen.“

Leppich stand auf. „Am besten machen wir das gleich. Oder brauchst du uns jetzt?“

Browski verneinte, und die beiden beschlossen, ihr betrügerisches Immobilien-Geschäft im Handumdrehen, nämlich sofort abzuwickeln.

Was die Formalitäten betraf, gab ihnen Browski heiße Tips. Gehörte er doch auch zum Verein der Immobilienhändler — jedenfalls gab er vor, Haus- und Grundstücksmakler zu sein.

*

Tim, der ganz vorn in der Einmündung der Gasse lauerte, zog gerade noch rechtzeitig die Nase zurück.

„Leppich und Frese kommen“, verständigte er seine Freunde, die sich hinter ihm an einer dichten Zaunhecke aufhielten.

Abermals spähte er um die Ecke.

Die beiden stiegen in den roten Alfa.

Der klapprige Ford hatte sich vorhin stadtwärts entfernt, bemannt mit zwei Typen. Keiner der TKKGler kannte sie. Tim hielt das nicht für eine Bildungslücke. Denn die beiden machten keineswegs den Eindruck, als spielten sie irgendwo eine größere Rolle. Vielleicht durften sie Browskis Rasen mähen, oder sie polierten Sohn Dieters Porsche auf Hochglanz.

Wie ein roter Blitz sauste der Alfa vor ihnen vorbei.

„Es ist ein Jammer, daß wir noch nicht im führerscheinfähigen Alter sind“, schimpfte Tim. „Hier stehen wir nun mit unseren blitzblanken Tretmühlen, und die Ganoven hängen uns ab. Die haben 150 PS, wir nur pro Nase eine MS (Menschenstärke). Ich wette, die handeln jetzt in Oswalds Auftrag. Aber was? Wo? Bei wem?“

„Ist doch klar“, meinte Klößchen. „Die rollen zur Villa Isolde und plündern das Rauschgiftversteck.“

„Nur weil das dein Gedanke ist“, sagte Gaby, „muß er nicht richtig sein. Ich vermute, die beiden fahren nach Hause. Jeder fährt mal nach Hause. Oder? Für uns kann’s nur von Vorteil sein, wenn wir uns auch dort ein bißchen umsehen.“

„Ich bleibe bei meiner Idee“, murrte Klößchen. „Villa Isolde ist der Knackpunkt.“

Tim stand schräg hinter Gaby und zupfte an ihrem Pferdeschwanz.

„Wo sind die beiden zu Hause?“

„Von meinem Papi weiß ich, daß sie in der Fersengelder Landstraße eine Kfz-Werkstatt betreiben. Nichts Tolles. Mehr so einen hinterhöfigen Waschküchenbetrieb. Wahrscheinlich frisieren sie Mopeds um. Oder machen anderes verbotenes Zeugs.“

Tim war dafür, dort vorbeizusehen.

Karl ließ sich dazu überreden.

Klößchen stöhnte. Ihm war das viel zu weit. Hunger wühle in ihm, behauptete er. Außerdem hätte er Blasen an den Füßen — vom Radfahren.

„Wir fahren“, meinte Gaby. „Du kannst langsam nachkommen.“

„Und wann kriegt deine Torte den Schokoladenüberzug?“

„Das mache ich schon noch.“

„Es wäre blamabel, wenn meine Eltern zurückkommen — und die Torte nicht fertig ist.“

„Keine Sorge!“ lachte Gaby. „Und jetzt sei mal ein lieber Junge und vergiß deine Blasen. Dann darfst du zur Belohnung die Schüssel auslecken.“

„Endlich ein Angebot“, brummelte Klößchen, „über das man reden kann. Ich nehme es an — vorausgesetzt, daß genug Überzugsmasse in der Schüssel bleibt. Also nicht unter 200 Gramm!“

„Ich werde keine Schüssel nehmen“, versprach Gaby, „sondern die Schoko-Masse in der Badewanne zubereiten. Dann kannst du dich reinlegen in den Rest.“

Sie radelten los.

Es war eine weite Strecke zur Fersengelder Landstraße.

Die Gegend galt als anrüchig. Arbeitsscheue Tagediebe, Gammler und Familienbetriebe, die von Schwarzarbeit lebten, waren dort zu Hause.

Die Kfz-Werkstatt bestand aus verschachtelten Flachbauten. Im Hintergrund stand eine Halle. Sie wirkte windschief und nicht sehr stabil. Das Tor zum Hof war geschlossen.

Über dem Eingang hing ein Schild: Leppich und Frese — Kfz-Werkstatt.

Ohne das Schild, dachte Tim, könnte man den Laden auch für einen umzäunten Müllplatz halten.

Von dem roten Alfa war nichts zu sehen. Kein Mensch ließ sich blicken. Hier war total tote Hose.

„Wußte ich’s doch“, meinte Klößchen. „Villa Isolde ist der Knackpunkt. Den Weg hierher hätten wir uns sparen können. Zwei neue Blasen hat mir das eingebracht. Aber diesmal nicht an den Füßen, sondern am...“

„Denk an die Schoko-Badewanne“, warnte Gaby.

Tim sagte: „Immerhin können wir jetzt deinem Gedanken nähertreten, Willi. Fahren wir zu dem Gespensterhaus. Ist gar nicht weit von hier.“

17. Kunstschatz im Keller

Als sie die Villa Isolde erreichten, war es trockner als am Vortag. Kein Gewitter grummelte. Staubig und voller Schlaglöcher erstreckte sich der Wollfellner-Weg.

Das alte Haus döste seinem Abbruch-Ende entgegen. Die Strahlen der Spätnachmittags-Sonne spiegelten sich in staubigen, teils auch zerbrochenen Scheiben.

„Ich sehe keine Menschenseele“, meinte Gaby. „Entweder Leppich und Frese waren schon hier, oder du bist auf dem Holzweg, Willi. In beiden Fällen finden wir kein Rauschgift, sondern stehen mit unseren Nachforschungen vor einer hohen Mauer.“

„Keine Mauer ist unüberwindlich“, lachte Tim. „Nur klettern muß man können.“

Sie parkten ihre Drahtesel und sockten zum Eingang. Tim rüttelte an der Tür. Sie war verschlossen wie gestern.

„Aha!“ rief Karl. Er bückte sich und hob einen zentimeterlangen Zigarettenrest auf. „Ziemlich frisch. Keine Glut mehr, aber noch mundwarm. Das könnte bedeuten, irgendwer war vorhin oder eben hier. Leppich und Frese sind garantiert Raucher. Von Typen wie denen kannst du nichts anderes erwarten. Richtig?“

„Detektivischer Spürsinn!“ stellte Gaby fest.

Tim ging zur Hausecke vor und blickte in beide Richtungen die Straße entlang.

„Wir sind unbeobachtet. Es wäre geradezu hirnrissig, wenn wir jetzt rechts-frömmelig und gesetzestreu-doof tun. Damit meine ich: Wenn wir hier eindringen, ist das kein Einbruch. Wir klauen nicht. Wir wollen lediglich feststellen, ob hier Rauschgift lagert. Außerdem sind etliche Fenster bereits im Eimer. Worauf warten wir?“

Sie entschieden sich für ein Parterrefenster auf der Rückseite. Holunderbüsche schirmten es ab.

Tim griff durch das Loch in der Scheibe und öffnete den Fensterriegel. Er quietschte. Tim kletterte hinein.

Es war ein leerer Raum. Geblümte Tapeten erzählten von besseren Tagen. Auf den staubigen Dielen zeichneten sich Fußspuren ab. Aber die konnten alt sein.

Tim half seiner Freundin beim Hereinklettern. Sie strauchelte auf dem Fensterbrett und fiel ihm in die Arme.

Natürlich hielt er sie länger fest, als unbedingt nötig war. Dann räusperten sich Karl und Klößchen, die noch im Freien warteten.

„Dürfen wir reinkommen?“ fragte Karl.

„Dachtest du, wir suchen allein“, pfiff Gaby ihn an.

„Ich dachte, ihr hättet vergessen, daß wir suchen wollen.“

„Hahahah!“

„Lange dürfen wir nicht suchen“, meinte Klößchen. Er stemmte sich auf die Fensterbank. „Sonst wirft mich der Hunger um.“

Sie begannen.

Die ehemals stolze Villa war innen genauso abgebaggert wie außen. Nur Anzahl und Größe der Zimmer verriet verblichenen Adel. Sie entdeckten null Möbel, null Einbauten. Eigentlich nur kahle Wände und in zwei Bädern die Reste sanitärer Einrichtung.

„Nun noch den Keller!“ sagte Tim.

„Den können wir uns sparen“, meinte Gaby. „Der ist sicherlich feucht und voller Ratten.“

Aber Tim bestand auf gründliche Arbeit.

Während Gaby im ehemaligen Salon wartete, stiegen die Jungs eine enge, steile Steintreppe hinab.

Der Kellergang erhielt nur wenig Licht. Man benötigte den Instinkt eines Maulwurfs.

In den modrigen Räumen war es etwas heller. Fenster unter Gitterrosten ließen einen Hauch vom Sommertag herein.

Im dritten Raum lehnten Gegenstände an der Wand. Sie waren flach wie Bretter. Laken und Wolldecken hüllten sie ein.

„Nur Plunder!“ stellte Klößchen fest und wandte sich ab.

„Könnten Bilder sein. Gemälde“, mutmaßte Tim. Er sah nach.

Eine Weile starrten Karl und er ihre Entdeckung an. Es waren fünf großformatige Gemälde sogenannter Alter Meister (europäische Maler des Mittelalters und des Barock).

„Entweder“, sagte Tim, „sind das Fälschungen, Kopien, oder ich schnall ab.“

„Die sind echt.“

„Woher willst du das wissen?“

„Ich kenne die Gemälde. Sie hingen früher im Nationalmuseum. Vor einem Jahr wurden sie und andere gestohlen.“

„An die Meldung entsinne ich mich. Aber ich wußte nicht, um welche Kunstwerke es sich handelt. Statt Heroin also das. Auch nicht schlecht. Nur der Durchblick fehlt. Wer und wo sind die Bilderdiebe? Warum stapelt die heiße Ware hier? Haben Leppich und Frese damit was zu tun?“

„Klar!“ behauptete Klößchen. „Vergeßt nicht, daß die gestern hier vorbeifuhren.“

„Wir sind schon mehrmals hier vorbeigefahren“, sagte Tim. „Na? Und haben wir was mit der Sache zu tun oder nicht? Wir haben sie doch entdeckt, die Ölschinken.“

Tim beließ es bei Klößchens Logik und rief Gaby. Sie bestaunte den Kunstschatz.

„Wir bleiben hier“, verfügte Tim. „Jedenfalls oben vor dem Haus und passen auf, daß niemand den Kunstschatz angrapscht. Du, Gaby, radelst zur nächsten Telefonzelle und verständigst deinen Vater. Dann können wir unsere graue Masse rotieren lassen und Theorien aufstellen. Was steckt dahinter? Vielleicht soll hier ein Tauschhandel stattfinden: Kunstwerke gegen Rauschgift. Oder so.“

*

Kommissar Glockner kam nicht allein, sondern brachte zwei Kollegen mit. Sie waren zuständig für den Kunstraub von damals, einen unerledigten Fall. Es gab keine Spuren, und bis jetzt war von der Beute nichts aufgetaucht.

Tim erklärte nebenbei, wobei er den Blick gesenkt hielt, sie — die TKKG-Bande — wäre mehr oder weniger zufällig auf die Gemälde gestoßen.

Die Kommissare Stockfisch und Susemiehl interessierte das nicht. Sie führten fast einen Tanz auf, schlugen den Jungs auf die Schulter und spendeten Lob aus allen Rohren.

Die Gemälde wurden sichergestellt, nämlich abtransportiert.

Wem gehört die Villa? fragten sich alle. Aber keiner wußte es.

Ein Unglück war das nicht. Denn so was läßt sich beim Grundbuchamt feststellen.

„Entweder dieser Teil der Beute wurde hier vergessen“, meinte Stockfisch, „oder die Täter benutzten die alte Bude vorübergehend als Versteck, wurden dann aber verhindert, die heiße Ware abzuholen. Vielleicht wegen Krankheit, wegen Todesfall- oder sie sitzen bereits wieder im Knast. Wegen anderer Sünden. Wobei der Eigentümer von Villa Isolde durchaus beteiligt sein kann. Na, wir werden sehen.“

„Auf die Wiederbeschaffung der Gemälde“, wußte Susemiehl, „ist eine hohe Belohnung ausgesetzt. Einen Teil davon könnt ihr beanspruchen. Genau gesagt: fünf Dreizehntel. Dreizehn Gemälde wurden insgesamt geraubt. Fünf haben wir jetzt sichergestellt.“

„Fünf Dreizehntel“, überlegte Klößchen. „Wieviel ist das in D-Mark?“

„Und so was erreicht das Klassenziel“, seufzte Gaby.

„Verdanke ich nur meiner Cleverness (Schläue)’.“ grinste Klößchen. „Die besteht darin, daß ich fast jede Mathe-Arbeit bei Tim abschreibe.“

Stockfisch und Susemiehl zogen ab.

Glockner hatte Dienstschluß, würde also nicht ins Präsidium zurückfahren, sondern heim. Klar, daß er Gaby gleich mitnahm. Ihr Klapprad wurde im Kofferraum seines BMW verstaut.

„Daß ich’s nicht vergesse“, erklärte er: „Auf Schwittei hätten wir lange warten können. Der ist nämlich verunglückt. Ist in ein Motorrad gelaufen und liegt jetzt im Krankenhaus. Ganz zufällig bin ich auf den Unfall gestoßen. Das ist ja ausschließlich Sache der Verkehrspolizei und gehört nicht auf meinen Schreibtisch. Aber jetzt kommt das Schärfste. Ich habe Schwittei aufgesucht — kaum daß ich euch los war. Der arme Kerl ist total geklatscht. Ich brauchte nur zu fragen — schon hat er sein Geständnis abgelegt. Euer Verdacht hat sich bewahrheitet. Schwittei hat Dieter Browskis Porsche tatsächlich geklaut — ohne natürlich zu ahnen, wem er da schadet. Mit dem Wagen ist er zu einem gewissen Friedhelm Kuhn gefegt. Kuhn ist uns bekannt. Aber wir wußten nicht, in welchem Ausmaß der geklaute Autos ankauft. Offenbar ein großer Hehler. Aber diesmal ist er zurückgezuckt. Er kannte nämlich den Porsche und wollte nichts damit zu tun haben. Daraufhin brachte Schwittei den Porsche zurück — parkte ihn jedenfalls dort, wo wir ihn gefunden haben.“

„Und die Kopfnuß für den jungen Browski?“ fragte Tim. „Wie stellt er sich dazu?“

„Davon weiß er nichts. Er sei Dieter Browski nie begegnet, kenne ihn nicht. Und das glaube ich ihm. Schwittei ist ein labiles Würstchen. Er handelt gesetzwidrig aus Schwäche, nicht aus Bosheit. Gewalttätig ist er auf keinen Fall.“

„Das unterschreibe ich mit Schönschrift“, rief Gaby.

„Du setzt dich jetzt neben mich und fährst mit nach Hause“, ordnete Glockner an. „Auch für euch ist Feierabend“, wandte er sich an die Jungs. „Ihr habt morgen einen anstrengenden Tag.“

„Die Schule ist vorbei“, grinste Klößchen.

„Das meine ich nicht.“ Glockner lächelte. „Wie ich von Gaby weiß, wollt ihr deine Eltern würdig empfangen. Nun, dein Vater rief mich vorhin aus Mailand an. Ob ich wüßte, wo du steckst, denn zu Hause erreicht er dich nicht, und eure Köchin war total überfragt. Ich soll dich ganz herzlich von deinen Eltern grüßen, Willi. Euch übrigens auch. Sie kommen morgen zurück.“

„Ist ja stark!“ rief Klößchen. „Tolle Freude! Sie kommen etwas früher als vorgesehen. Von meinem Zeugnis werden sie begeistert sein. Es ist zwar schlecht, aber nicht abgrundtief schlecht.“

„Was du natürlich deiner Cleverness verdankst“, lachte Gaby.

18. Geschäftlicher Mißerfolg

Eine halbe Stunde später lag der Wollfellner-Weg verlassen da wie zuvor.

Nichts verriet, was sich in der Villa Isolde ereignet hatte. Das warme Abendlicht vergoldete die baufälligen Häuser — und blitzte auf den Frontscheiben der beiden Wagen, die sich aus Richtung Innenstadt näherten.

Leppich und Frese fuhren in ihrem roten Alfa voran.

Anton Söppner, Kunstsammler und Rosenzüchter, folgte in einem cremefarbenen Mercedes. Der Wagen war neun Jahre alt und nicht mehr sehr ansehnlich. Den Kunstsammler und Rosenzüchter störte das nicht. Er war ja enorm begütert. Eine ganze Autofabrik hätte er sich kaufen können. Aber ihn zog es nach Höherem. Angeber, die Statussymbole (äußere Zeichen) ihres Wohlstandes brauchen, um den Neid ihrer Mitmenschen zu genießen — Schautypen dieser Art hielt er für bescheuert. Zu denen rechnete er auch jene, die immer das neueste Automodell haben müssen. Dieser Riesenzahl Bescheuerter ging er also mit gutem Beispiel voran.

Über einen gewissen Heino Podblitzki, den er nur flüchtig kannte, hatten die beiden Typen Leppich und Frese Kontakt zu ihm aufgenommen. Von Podblitzki wußten sie, daß er in hiesiger Gegend einen Baugrund suche. Sie hätten was Tolles. Na schön! dachte er. Ansehen kostet nichts. Freilich: Daß sie 300 000 Mark als Preis nannten, wunderte ihn. Für diese schäbige Gegend war das ungeheuerlich. Daß er den Baugrund für einen entfernten — und ziemlich mittellosen — Verwandten haben wollte, den er im übrigen haßte wie die Pest — das konnten die beiden nicht wissen.

Na schön! dachte er zum zweiten Mal. Vielleicht ist es ein riesiges Grundstück. Irgendwie muß ja der Preis zu rechtfertigen sein.

Der rote Alfa hielt vor der Villa Isolde.

Söppners Mercedes stoppte.

Alle stiegen aus.

Grinsend wies Leppich auf die alte Bude.

„Da wären wir.“

Söppner starrte das Haus an.

„Sagten Sie 300 000? Hierfür? Also — Guten Abend, meine Herren. Es hat mich keineswegs gefreut, Sie kennenzulernen.“

„Moment!“ rief Leppich. „Lassen Sie sich nicht vom ersten Eindruck überwältigen. Sehen Sie sich erst mal die Villa von innen an. Über den Preis kann man immer noch verhandeln.“

Vertane Zeit! dachte Söppner.

Aber da er nun mal hier war, kam es auf einige Minuten nicht an.

„Wir warten im Freien“, meinte Leppich.

Er schloß die Eingangstür auf und überließ Söppner den Rundgang.

„Sehen Sie sich alle Räume an! Lassen Sie keinen aus! Das Mauerwerk ist höchst bemerkenswert.“

Söppner nickte und trat ins Haus.

Die beiden Ganoven lungerten bei ihrem Wagen herum.

„Sollst mal sehen“, meinte Leppich, „wie dem nachher die Gier aus den Augen blitzt. Wir fahren dann alle zu ihm. Aber du kratzt die Kurve, weil du deine alte Mutter im Krankenhaus besuchen willst. Hattest tagsüber keine Zeit. Doch jetzt drängt es dich sehr — als liebevollen Sohn. Mit dem Leihwagen kommst du her und holst die Gemälde ab. Aber paß auf, daß du keins beschädigst!“

„Wie werd’ ich denn!“ murrte Frese. „Ich mag diese alten Comics.“

Sie warteten. Leppich tigerte auf und ab. Frese paffte eine Zigarette. Erst die halbe Länge war verglimmt, als Söppner zurückkam.

Ging aber schnell! dachte Leppich. Donnerwetter, ist das ein Schauspieler! Nichts merkt man ihm an. Wie der sich in der Gewalt hat. Durchtriebener Bursche!

Von Gier war nichts zu bemerken in Söppners Rosenzüchter-Gesicht. Nur ein bißchen Verachtung umfloß den faltigen Mund. Außerdem schien er an der Zurechnungsfähigkeit dieser beiden Immo-Makler zu zweifeln.

„Also vergessen wir’s!“ sagte er müde. „300 000 für diesen Schuppen ist ein dummer Witz.“

„Na gut“, nickte Leppich, „verhandeln wir über den Preis.“

„Nein.“

„Was — nein?“

„Ich bin nicht interessiert. Besten Dank für Ihre Mühe. Guten Abend.“

„Moment, Moment! Sie kriegen das Haus - so, wie es ist. Mit allem... äh... Unverändert, meine ich.“

Söppner äugte ihn an. „Na und?“

Himmel! Er hat die Bilder nicht bemerkt, schoß es Leppich durch den Kopf.

„Die Räume sind doch von besonderer Art. Das müssen Sie zugeben. Waren Sie in allen Räumen?“

Söppner nickte.

„Wirklich in allen?“

„Ja doch. Außerdem interessieren mich die Räume einen Dreck. Das Haus müßte abgerissen werden. Aber mir gefällt das Grundstück nicht. Ist nicht das, was ich suche. Wiedersehen.“

Er stieg in seinen Alt-Mercedes und fuhr ab.

Frese gab keuchende Laute von sich. Offenbar lachte er.

„Hat wohl nicht geklappt, Franco? Irgendwas ist schiefgegangen an deiner hübschen Rechnung.“

„Ich weiß auch, was.“ Leppich knirschte vor Wut mit den Zähnen. „Der Gierlappen will die Gemälde umsonst. Der bildet sich ein, er könnte sie nachher — wenn’s dunkel ist — klammheimlich abholen. Das denkt er. Pustekuchen! Gut, schreiben wir das Geschäft in den Wind. Es kann eben nicht alles gelingen. Aber meine Idee war gut. Davon rücke ich nicht ab.“

„Und nun?“

„Wir bringen Kuhn die verdammten Bilder zurück und vergessen den Coup.

Sie traten ins Haus und stiegen in den Keller hinunter.

Im dritten Kellerraum sahen sie sich um.

„Wir sind im falschen Verlies“, meinte Leppich. „Nebenan.“

Der Raum nebenan war viel kleiner und finster.

„Nee!“ murmelte Leppich. „Dann war es doch...“

Er stürmte voran.

Sie durchsuchten sämtliche Kellerräume. Vergebens natürlich, denn die Bilder waren verschwunden.

Keuchend verharrte Leppich im Gang.

„Das... ist doch nicht möglich! Wir haben die Gemälde... Mensch, sag was! Du warst doch dabei. Sie... sie... müssen hier sein.“

Frese ließ den Mund offen. Er begriff die Welt nicht mehr.

Laut begann Leppich zu überlegen. „Also, hier sind sie nicht mehr. Söppner hatte sie auch nicht. Fotos hätte er unter der Jacke wegschmuggeln können — aber nicht diese Ölschinken. Hat er sie vielleicht durchs Fenster geschoben? Und sie stehen jetzt hinter dem Haus?“

„Unmöglich! Über allen Kellerfensterschächten ist ein Gitterrost verankert.“

Leppich begriff allmählich. Während ihrer Abwesenheit war jemand hier gewesen — und hatte die Gemälde mitgenommen.

„Ich glaube, mir wird übel“, stöhnte er — und lehnte sich an die modrige Wand.

*

Um die Mittagszeit des nächsten Tages versammelte sich die TKKG-Bande in der Villa Sauerlich. Das große Haus stand ihnen zur Verfügung. Amalie, die Köchin, war schon vormittags nach Meisihausen gefahren — zu ihrer Schwester, die mit einer Sommergrippe im Bett lag und schwesterlicher Hilfe bedurfte.

Also hatte die TKKG-Bande freie Bahn. Nur noch Stunden trennten von der Rückkehr der Sauerlichs.

Wird ein toller Empfang, dachte Tim.

Er und Klößchen rollten einen breiten, roten Teppichläufer von der Eingangstür bis zur Straße.

Karl und Gaby befestigten eine Blumengirlande am Türrahmen. Es war schnell getan. Dann standen die vier auf der Straße und begutachteten ihr Werk.

„Wenn man mich so empfinge“, sagte Gaby, „wäre ich gerührt.“

„Mutti weint sowieso immer“, grinste Klößchen, „wenn sie aus dem Urlaub zurückkommt.“

„Logisch!“ nickte Karl. „Weil dann der Streß mit dir wieder losgeht.“

Gaby, Karl und Klößchen konnten den Blick nicht abwenden von dem geschmückten Eingang. Aber Tim spürte ein Kribbeln im Nacken, als werde er von einer riesigen Hornisse gestreift.

Er drehte sich um und sah die Straße entlang.

Mich tritt ein Pferd! dachte er. Spinne ich?

Vor dem dritt-, nein, viert-nächsten Haus parkte ein Wagen. Ein roter Alfa.

Leppich lehnte am vorderen Kotflügel, lutschte an seiner Zigarette und sonderte Rauchkringel ab, denen er andächtig nachblickte.

Das Fahrerfenster war geöffnet. Jemand ließ den Arm heraushängen. Tim hätte seine Seele darauf gewettet, daß es sich nur um Frese handeln konnte.

„Heh, Willi!“ sagte er. „Ich dachte immer, das hier wäre eine vornehme Gegend.“

„Die vornehmste überhaupt. Weshalb fragst du?“

„Dann wundert’s mich aber, daß dieser Ganove hier wohnt. Ich dachte, er wäre zu Hause in der Fersengelder Landstraße.“

Gaby, Karl und Klößchen drehten sich um.

Mit dem Kinn wies Tim straßab.

Gaby quietschte leise.

Karl nahm sofort seine Brille ab und begann, die Gläser zu polieren.

Klößchen staunte mit aufgerissenen Augen.

„Leppich!“ flüsterte er. „Da wird ja die Kakaobohne in ihrer Schale verrückt. Was will der denn? Ah, natürlich! Bestimmt hat er hier irgendwo eine Braut. Auf die wartet er jetzt. Sieht man doch gleich an seiner Haltung.“

„Du meinst, er holt sie zum Kino ab“, sagte Karl. „Hm! Ein bestechender Gedanke. Frese scheint im Wagen zu hocken. Daß sich die beiden für uns interessieren, ist schlechterdings unmöglich. Denn die wissen ja nicht, daß wir uns für sie interessieren. Trotzdem — irgendwie ulkig. Nicht wahr?“

„Das Leben ist voller Zufälle“, philosophierte (nachdenklich reden) Tim. „Jedenfalls schielt Leppich nicht in unsere Richtung — soweit ich das feststellen kann.“

Gaby seufzte. „Wir müssen endlich mal lernen, unsere selbstgestellten Aufgaben auf dem Gebiet der Verbrechensbekämpfung vom Privatleben zu trennen. Leppich und Frese gehen mich für die nächste Stunde nichts an. Da hat Gabriele Glockner null Bock, null Interesse, sondern will, daß ihre Torte gewürdigt wird. Immerhin hat Willi die Schüssel ausgeleckt wie Oskar seinen Hundenapf. Wann, Willi, wollen deine Eltern hier sein?“

Klößchen schob den Zeigefinger in den Mund und feuchtete ihn an. Prüfend wurde der Finger in die Höhe gestreckt.

„Sie haben Rückenwind“, meinte er. „Lange kann’s nicht mehr dauern.“

„Wieso?“ fragte Gaby verwundert. „Sind Sie geflogen?“

„Neiiiiin! Natürlich nicht! Wozu haben wir denn den Jaguar.“

Gaby wandte sich dem Eingang zu. „Wir müssen noch den Tisch decken.“

19. „Alles Mafia...!“

Tim half seiner Freundin beim Verteilen der Servietten. Aber seine Gedanken schweiften ab.

Leppich und Frese! dachte er. Was haben die zu suchen in der Eichen-Allee?

Der Kaffeetisch war jetzt für sechs Personen gedeckt.

Karl und Klößchen rannten in die Küche, um die Torte hereinzuholen. Sie wurde von beiden getragen, was Klößchen nicht recht war.

„Als könnte ich das nicht allein“, maulte er.

„Daß du sie tragen kannst, glaube ich“, lachte Karl. „Aber ob du dich auch beherrschen kannst. Der Schokoladenüberzug ist wirklich verführerisch. Und wie ich dich kenne, bist du schnell mit dem Finger drin.“

„Die Kaffeemaschine stellen wir erst an, wenn sie kommen“, meinte Gaby. „Kaffee muß frisch sein.“

In diesem Moment ertönte draußen ein Hupsignal.

Tim sprang zum Fenster — und sah den Sauerlichschen Jaguar.

„Da sind sie!“ rief er.

Alle rannten zur Tür. Diesmal war Klößchen der erste.

Über den roten Läufer sauste er die Treppe hinunter.

Soeben stieg sein Vater aus dem Wagen. Hermann Sauerlich sah frisch und erholt aus.

Klößchen sprang ihm an die Brust . Um ein Haar — und beide wären in den Jaguar gefallen.

Dann rannte Klößchen um den Wagen herum und umarmte seine Mutter. Erna Sauerlich trug ausgeflippte, italienische Mode. Klößchen hätte beinahe gezögert. Sie schien ein ganz neuer Mensch zu sein.

Auch Tim, Karl und Gaby begrüßten Klößchens Eltern.

„Herzlich willkommen daheim!“ rief Tim.

„Ihnen sieht man an, daß Sie aus den Ferien kommen“, stellte Gaby fest.

„Die italienische Sonnenbräune gehört zu den besten“, nickte Karl.

Hermann Sauerlich kniff Gaby in die Wange.

Klößchen und Erna kamen heran. Hermann legte die Arme um beide. Mit dem Kinn wies er zum geschmückten Portal.

„Kriegen wir heute noch Staatsbesuch?“ fragte er lächelnd. „In meinem Terminkalender steht nichts.“

„Das haben wir doch für euch gemacht“, erwiderte Klößchen. „Wir Jungs mußten mit blutenden Fingern den Teppich knüpfen. Gaby hat eine irre gute Torte gebacken.“

„Der Teppich kommt mir aber bekannt vor“, sagte Hermann. „Als wir losfuhren, lag er im Hobbyraum.“

„Wir könnten ihn hier lassen“, mischte sich Erna ein. „So kommt er viel besser zur Geltung.“

Sauerlich lachte. „Nun aber alle Mann rein! Ich habe Appetit auf die Torte.“

Tim folgte als letzter — nicht ohne umherzuspähen. Er sah Leppich nicht mehr. Aber der rote Alfa stand noch an derselben Stelle.

Im Speisezimmer strahlten alle Gesichter.

Als man am Tisch saß, bewunderten Erna und Hermann die Torte.

„Tolle Nascherei!“ meinte Klößchens Vater. „Aber sie sieht aus wie gekauft.“

„Protest!“ rief Gaby. „Sie ist wirklich selbst gebacken. Von mir. Ich hoffe, man schmeckt es.“

Gaby hatte das Prachtstück bereits in Stückchen zerlegt und holte jetzt aus mit dem Tortenheber, um zu verteilen.

„Mir bitte zwei!“ sagte Klößchen. „Ich weiß, daß sie schmeckt. Ich habe die Schüssel ausgeleckt.“

Sein Vater rieb sich über das Kinn.

„In Mailand haben wir Torta Milano Lamponi cioccolata gespeist. Mailänder Schokoladentorte mit Himbeercreme. Die war köstlich. So köstlich, daß ich den Taschendieb nicht bemerkt habe. Regelrecht ausgeplündert hat er mich.“

„Waaaaas?“ riefen die TKKGler wie aus einem Munde.

Hermann kostete. „Aber deine Torte, Gaby, ist noch köstlicher.“

„Und ohne Taschendieb als Zugabe“, sagte Erna. „Hach, hier zu Hause fühle ich mich doch am sichersten. Mir ist immer noch rätselhaft, Hermann, wie dieser Diebstahl vonstatten ging.“

Er hob die Achseln. „Gegen diese fingerfertigen Taschendiebe ist kein Kraut und keine Torte gewachsen.“

Tim, Karl und Gaby lauschten gebannt. Die Torte hatten sie vergessen.

Lediglich Klößchen schob sich Haps um Haps rein. „Diebstahl im Urlaub“, meinte Tim. „Ist ja ungeheuerlich. Aber Sie hatten für den Wagen die Zweitschlüssel mit?“ Hermann nickte. „Die hatten wir. Aber genützt hätten sie uns nichts. Denn als wir zum Parkplatz kamen, war der Jaguar weg.“

Klößchen verschluckte sich und begann wie ein ertrinkender Walfisch zu husten.

Karl, der neben ihm saß, schlug ihm mit aller Kraft auf den Rücken. Das befreite die Atemwege.

„Unser Jagu... unser Jaguar?“ keuchte Klößchen. „Aber draußen steht er doch. Papa, du hast auf die schnelle einen neuen gekauft — in gleicher Farbe, ja?“

„Eher wäre ich zu Fuß über die Alpen gekommen — wie einstmals Hannibal.“

„Der war nicht gut zu Fuß“, wußte Karl, „und hatte in weiser Voraussicht Elefanten mit — die Vorläufer der Fernlastzüge.“ Muß ja ein stressiger Urlaub gewesen sein, dachte Tim. Er wandte sich an Hermann. „Und wie haben Sie den Wagen zurückgekriegt? Ein Glücksfall? Im allgemeinen läßt doch die italienische Polizei alle fünfe gerade sein.“

„Ist doch alles Mafia da unten“, knurrte Klößchen. „Mafia in Uniform. Mafia in Zivil. Mafia in der Badehose - nämlich am Strand. Sogar die...“

„Hör doch auf mit dem Vorurteil!“ unterbrach ihn Gaby, die so was nicht leiden kann. „Iß lieber deine Torte.“

„Erst mal waren wir natürlich völlig gebügelt“, erzählte Hermann. „Geld weg, Wagen weg — das drückt auf die Ferienstimmung. Bei der Polizei haben wir Anzeige erstattet. Ohne viel Hoffnung. Aber am nächsten Morgen — ihr glaubt es nicht — stand der Jaguar vor dem Hotel. Zwar im Parkverbot. Aber immerhin — er war da. In leibhaftiger Größe!“

Irre! dachte Tim. Glück im Unglück. Aber irgendwas daran gefällt mir überhaupt nicht.

Klößchen lud sich das dritte Stück Torte auf den Teller. Hermann betupfte sich die Lippen. Er hatte Schokoladenkrümel im Mundwinkel.

„Daß luxuriöse Wagen auf die Schnelligkeit geklaut werden“, sagte er, „kommt in Italien häufig vor. Das erzählte man uns. Oft steckt kein großes Verbrechen dahinter — wie in unserem Fall. Es sind lediglich Jugendliche, die mit dem geklauten Schlitten ein bißchen angeben wollen. Sie fahren, bis der Tank leer ist. Dann lassen sie den Wagen irgendwo stehen.“

„Wie ist es denn euch hier ergangen?“ erkundigte sich Erna. Die TKKG-Bande versicherte, alles sei in Butter, zumal seit gestern die große Freiheit begonnen habe.

Als sich Klößchen dann das vierte Tortenstück grapschen wollte, hielt ihn seine Mutter zurück.

„Nicht so gierig, Willi. Wir sind auch noch da.“

„Aber ihr seid schwache Esser“, grinste er. „Ich bin ein starker. Da fällt mir ein: Ihr wolltet mir doch eine umfassende Auswahl italienischer Süßigkeiten mitbringen. So etwa zehn, 15 Kilo. Hm?“

Erwartungsvoll sah er seine Eltern an.

Hermann griff sich an die Stirn.

„Verdammt! Das haben wir in der Hektik total vergessen.“ Klößchen konnte seine Enttäuschung nicht verbergen und ließ ein gedehntes „Ooooooooch!“ hören.

Erna lächelte. Hermann knipste ein zufriedenes Grinsen an. Klößchen begriff.

„Mutti, sag schon! Ihr habt daran gedacht! Nicht wahr?“

„Aber iß nicht alles auf einmal“, warnte sie — und wandte sich dann an die andern. „Wir haben auch für euch Geschenke. Hoffentlich gefallen sie.“

„Bestimmt!“ rief Gaby. „Ist ja riesig nett.“

Energisch schob Hermann den Tortenteller von sich. Beide Hände legte er auf die kurzen Rippen — jedenfalls dorthin, wo man sie unter dem ansehnlichen Bauch vermuten konnte.

„Mehr darf ich nicht. Sonst muß ich noch mehr abbüßen. Ich habe mir nämlich vorgenommen, ab sofort bis auf weiteres nicht mit dem Jaguar in den Betrieb zu fahren, sondern per Rad. Das macht fit und schlank. Und unser Auto kann sich in der Garage ausruhen. So, und jetzt holen wir die Geschenke. Dabei können wir auch gleich das Gepäck ausladen.“

Alle standen auf.

Die TKKG-Bande stürmte zur Tür, Tim voran.

Kaum war er im Freien und auf der obersten Treppenstufe, blieb er stehen wie angewurzelt.

Mich laust der Affe! dachte er. Der Jaguar ist weg.

Er rannte die Treppe hinunter, auf die Straße und sah nach allen Seiten.

Nichts! Auch der rote Alfa samt Leppich und Frese war verschwunden.

Tim drehte sich um. Die andern standen oben auf der Treppe.

„Der Wagen ist weg“, rief er. „Weit und breit nicht mal ein Abdruck der Reifen.“

Hermann hob die Hände an die Schläfen. „Nein!“ stöhnte er. „Nicht schon wieder.“

Trotz beachtlicher Tortenfüllung im Magen kochte in Klößchen die Wut über. Zweimal stampfte er auf mit dem linken Fuß.

„Ich sag’s ja!“ schrie er. „Alles Mafia! Unten in Italien — und jetzt auch hier.“

Aber die hiesige Mafia, dachte Tim, hat Namen. Zum Beispiel Leppich und Frese!

20. Straßensperre

Geglückt!

Leppich fühlte sich wie ein Weltmeister. Lässig lehnte er im Fahrersitz aus hochfeinem Leder. Mit einer Hand hielt er das Lenkrad des Jaguar. Den linken Ellbogen hatte er im geöffneten Fenster abgelegt.

Es war das erste Mal, daß er in einem Jaguar saß. In gestohlenen Fahrzeugen hatte er sich schon oft den Hintern gewärmt. Aber das waren keine Zwölfzylinder gewesen — zu diesem Anschaffungswert und ausgestattet mit diesem Luxus.

Wenn man dazu noch das Heroin rechnete, das in der Bodenwanne eingeschweißt war — unfaßlich, wie das die Gesamtsumme steigert.

Leppich fuhr flott, aber nicht auffällig schnell. Im Rückspiegel sah er seinen Komplicen. Frese folgte ihm mit dem roten Alfa.

Jetzt hieß es, so rasch wie möglich zur Werkstatt in der Fersengelder Landstraße! Das Heroin bergen! Und dann den Jaguar irgendwo abstellen. Sollten die Bullen denken, was sie wollten.

Leppich grinste. Er hatte den Jaguar weder aufgebrochen noch kurzgeschlossen. Nein! In Browskis Heroin-AG waren so simple Gewaltakte nicht nötig.

Im Zündschloß steckte ein Originalschlüssel. Fast ein Originalschlüssel. Den hatte letzte Nacht ein Kurier aus Mailand gebracht, ein schneller Bote von Ricardo Scattamoni, dem Blinzler. Denn natürlich hatten die ausgebufften Kameraden dort unten von den — kurzzeitig entwendeten — Sauerlichschen Autoschlüsseln Duplikate (Zweitausgaben) angefertigt.

Mit denen ließ sich’s gut klauen: schnell und unauffällig.

Endlich mal wieder ein Erfolg! dachte Leppich. Ist aber auch nötig — nach der Pleite von gestern.

Mit Schaudern dachte er an die Auseinandersetzung mit Kuhn — wegen der spurlos verschwundenen Gemälde.

Der hatte getobt wie Dornröschens Stiefmutter, dann aber — nach einem Machtwort von Browski — gekuscht.

Ohne den Alten, dachte Leppich, säßen wir jetzt bis zum Hals im Dung. Aber sein Wort gilt.

Mit Kuhn waren Leppich und Frese übereingekommen, nach dem rätselhaften Verbleib der Bilder zu forschen, sie wiederzubeschaffen. An Ersatz in irgendeiner Form war natürlich nicht zu denken. Zum einen gibt es für Kunstschätze dieser Art nichts Gleichwertiges. Zum andern: Wie sollten kriminelle Tagelöhner wie Leppich und Frese das enorme Geld dafür aufbringen?

Er sah in den Rückspiegel, streckte den Arm ins Freie und winkte seinem nachfolgenden Kumpel.

Frese nickte.

Dann ruckte Leppichs Kopf vor. Verstört starrte er durch die Windschutzscheibe.

Was, zum Teufel, war dort vorn los?

*

Polizeimeister Kempf blinzelte in der Sonne. Sein Kollege Bürgl hatte eine MP (Maschinenpistole) umgehängt.

Man mußte mit allem rechnen. Noch ein dritter Kollege war bei der Straßensperre, ebenfalls bewaffnet.

Die beiden Streifenwagen bildeten ein gestaffeltes Hindernis. Passierende Wagen mußten eine S-Kurve fahren.

Eben rollte ein Rolls Royce heran. Der Fahrer, ein junger Typ, sah aus, als sei er nicht in der Lage, fünf Mark zu wechseln: verschwitztes Hemd mit durchgescheuertem Kragen, Schmuddel-Jeans, dazu einen Fünf-Tage-Bart im Spaßvogel-Gesicht.

Der Wagen hielt. Kempf grüßte.

„Guten Tag! Die Papiere, bitte.“

„Haben Sie mich endlich erwischt?“ grinste der Rolls-Fahrer — und reichte ihm den Führerschein.

„Uns entgeht keiner. Bitte, auch den Kfz-Schein.“

Kempf erhielt auch den. Und stellte fest: Alles war in Ordnung. Dem Typ gehörte der Wagen. Die 150 000 DM dafür hatte er offenbar lockergemacht. Zu einem neuen Hemd reichte es nun nicht mehr.

„Ist das eine Trockenübung für Schleppnetzfahndung?“ fragte er keß. „Oder wird jemand gesucht?“

„Am Rathausplatz haben Terroristen eine Bombe gezündet“, erwiderte Kempf. „Das Wiener Café steht in Flammen. Alle stadtauswärts führenden Straßen sind abgeriegelt.“

„Das Wiener Café?“ rief der Typ erschrocken. „Um Himmels willen! Dort bin ich doch Stammgast.“

Gewesen! dachte Kempf und gab ihm die Papiere zurück.

„Danke! Sie können weiterfahren.“

*

Straßensperre!

Leppich biß sich vor Wut auf die Zunge. Eine Fahrzeugschlange hatte sich vor den Streifenwagen gebildet. Einer nach dem andern wurde kontrolliert. Was er natürlich nicht riskieren konnte.

Verdammte Kiste!

Wenden? Und zurückfahren? schoß es ihm durch den Kopf.

Im selben Moment sah er, daß der Punkt verpaßt war. Zu nahe schon befand er sich an der Straßensperre. Außerdem rollte ihm auf der Gegenfahrbahn ein nicht abreißender Fahrzeugstrom entgegen. Es war unmöglich, sich einzufädeln. Die Bullen dort vorn — drei an der Zahl — hätten das Manöver bemerkt. Und dann? Nicht auszudenken, was passiert wäre.

Also blieb ihm nur, nach rechts auszuscheren, was er zähneknirschend tat. Eine Tankstelle war seine Rettung. Etwas entfernt von Zapfsäulen und neugierigen Blicken hielt er an. Niemand beobachtete ihn.

Frese hatte Gott-sei-Dank! geschaltet, war ebenfalls in die Einfahrt gerollt und parkte jetzt hinter dem Jaguar.

In fliegender Hast stieg Leppich zu ihm ein.

„Mann! War das knapp! Mir blieb keine andere Möglichkeit.“

„Warum hast du nicht auf der Straße gewendet?“ fragte Frese, der Langsam-Denker.

„Damit die Bullen auf mich feuern? Glaubst du, die sind blöd?“

„Ich begreife nicht, daß die diesmal so schnell sind. Und so ein Aufwand!“

„Das gilt doch nicht uns! Vielleicht hat einer ‘ne Bank ausgeraubt. Oder beim Ministerpräsidenten Blumen geklaut. Den Typ erwischen sie natürlich nicht. Aber mich hätten sie gehabt.“

„Und der Jaguar?“

„Den holen wir uns später.“

„Fahren wir durch die Straßensperre?“

„Wohin sonst? Unsere Papiere sind doch in Ordnung. Und der Alfa gehört mir. Also los.“

*

Die TKKG-Freunde standen am Ende des roten Teppichs, also fast auf der Straße. Flüsternd steckten sie die Köpfe zusammen. Niemand konnte mithören, was die vier besprachen.

Gestört wurde diese Lagebesprechung durch Erna, die soeben die Haustür öffnete.

„Wir haben deinen Vater angerufen, Gaby“, teilte sie mit. „Alle Streifenwagen werden verständigt.“

Ein vierköpfiges Nicken zeigte, daß man das für richtig hielt. Erna hob hilflos die Achseln und zog sich ins Haus zurück.

„Jetzt kommt’s darauf an“, meinte Tim, „ob der Jaguar noch auf der Straße ist oder schon in einer Garage steht.“

„Du meinst natürlich Leppichs Garage“, stellte Gaby fest. „Wehe, Leppich und Frese haben meine Süßigkeiten gefressen!“ giftete Klößchen. „Ich bringe sie um.“

„Jedenfalls wissen die beiden nicht“, meinte Tim, „daß wir sie kennen. Ahnungslos sind sie. Und so was macht leichtsinnig. Wenn wir sofort zuschlagen, gelingt uns die Überraschung. Wobei wir nur hoffen können, daß sie den Jaguar zunächst mal in ihrer Werkstatt unterstellen. Bevor sie ihn Weiterverkäufen, muß er umgespritzt werden — und neue Papiere braucht er auch. 40- bis 50-tausend, schätze ich, ist euer Wagen noch wert.“

„Mindestens!“ nickte Klößchen.

„Habt ihr überhaupt schon gecheckt“, sagte Gaby, „daß die beiden mit Rauschgift vermutlich nichts am Hut haben? An Heroin ist nämlich mehr zu verdienen. Wer damit handelt, hat es nicht nötig, Benzinkutschen zu klauen.“

Tim wackelte mit dem Kopf, was Unschlüssigkeit ausdrücken sollte. „Einerseits hast du recht. Andererseits wäre beides möglich — bei Typen wie denen. Vergessen wir nicht: Sie haben Verbindung zu Browski.“

„Statt noch länger zu sülzen“, sagte Karl, „sollten wir endlich in die Fersengelder Landstraße rollen.“

„Du sagst es“, nickte Tim und wandte sich den geparkten Tretmühlen zu.

Nicht der Zufall lenkte sie, sondern die glasharte Überlegung, daß es zweckmäßig sei, den kürzesten Weg zu wählen.

Tim radelte voran und sah die Straßensperre als erster. In der nächsten Sekunde lenkte funkelnder Lack seinen Blick nach rechts.

Gibt’s doch nicht! dachte er.

Aber tatsächlich — dort in der Tankstellen-Einfahrt stand er, der Sauerlichsche Jaguar.

Er war leer. Tim konnte weder Leppich/Frese noch den roten Alfa entdecken.

Er schwenkte nach rechts und streckte triumphierend die Faust in die Höhe. Seine Freunde folgten ihm.

Im Halbkreis umstanden sie ihn dann, den gestohlenen Wagen.

„Das verstehe ich nicht“, rief Klößchen. „Wieso steht er hier?“

„Weil sie in die Falle geraten wären, hätten sie ihren Weg fortgesetzt“, erklärte Tim. „Oder weißt du eine Möglichkeit, wie man Straßensperren ohne Kfz-Schein passiert?“

„Straßensperre?“ fragte Klößchen. „Wo?“

Aber dann sah er sich um — und entdeckte das amtliche Verkehrshindernis.

21. Wo ist das Rauschgift?

Am nächsten Morgen stellte Klößchen fest, daß er einen Berg Schmutzwäsche im Internat vergessen hatte. Acht Hemden, neun T-Shirts, zwölf Unterhosen, zehn Paar Socken — alles lag noch ganz unten in seinem ADLERNEST-Schrank und hätte sicherlich Schimmel angesetzt bis zum Ende der Ferien.

Für Tim war es selbstverständlich, daß er seinen Freund begleitete. Außerdem hatten sich Gaby und Karl angesagt. Also wurde gewartet, bis sie kamen.

„Null Spur“, teilte Gaby mit. Das bezog sich auf den wiedergefundenen Jaguar. „Weiß ich von meinem Papi. Niemand hat den Autodiebstahl beobachtet. Niemand sah, wer den Wagen an der Tankstelle abgestellt hat. Na, und da nicht Papi, sondern sein Kollege Kornschrot den Fall bearbeitet, war ich natürlich sehr zurückhaltend mit Hinweisen. Die Namen Leppich/Frese sind mir nicht über die Lippen gekommen.“

„Ist ja schließlich auch unser Fall“, nickte Tim.

Zu viert radelten sie zum Internat. Klößchens Wäschesack, an dem sich jeder Weihnachtsmann krumm und lahm geschleppt hätte, wurde abgeholt. Und weil das Wetter so schön war, hockten sich alle für einen Moment auf den grünen Rasen des Pausenhofs.

Dort, wo sonst Schülermengen wogen, war es jetzt einsam und still.

Unbehaglich blickte Klößchen nach allen Seiten.

„Wer uns zufällig beobachtet“, meinte er, „muß denken, wir seien abartig.“

„Wieso?“ fragte Gaby.

„Na! Gestern sind die Ferien angebrochen, und wir hängen hier rum, als könnten wir uns von der Penne nicht trennen. Ist mir irgendwie peinlich.“

„Wenn du sonst keine Sorgen hast“, meinte Karl. „Denk lieber mal über euren Jaguar nach.“

„Der ist doch wieder da.“

„Aber er wirft Fragen auf.“

Das interessierte Klößchen im Moment nicht. Er holte eine große, grellbunte Schokoladentafel aus der Tasche und zeigte sie allen.

„Italienische. Aus Mailand. Nicht so gut wie die echte Sauerlich-Schokolade. Aber eßbar.“

Während er futterte, sagte Tim: „Du hast recht, Karl. Daß der Jaguar zweimal gestohlen wurde, hat was zu bedeuten. Und vor allem: Der hiesige Dieb hat den Wagen weder aufgebrochen noch kurzgeschlossen. Sondern — und das ist das Entscheidende — Schlüssel benutzt.“

Karl nickte. „Ich sehe das so: Der Mailänder Autodieb hat zwar die Schlüssel zurückgegeben — denn sie lagen ja im Handschuhfach — , aber vorher hat er Nachschlüssel angefertigt. Wozu? Damit der hiesige Dieb sie benutzen kann!“

„Dann besteht also ein echter Zusammenhang“, stellte Gaby fest, „zwischen dem Mailänder Autodiebstahl und dem hiesigen.“

Klößchen schob sich ein großes Stück Schokolade rein. „Ist doch alles Mafia“, meinte er. „Hier wie dort.“

„Hör damit auf“, zischte Gaby. „Diese Verallgemeinerung ist doof.“

„Du willst nur der Wahrheit nicht ins Auge blicken“, brummte er. „Aber die Zustände sind nun mal so.“

Wie angestochen sprang Tim in die Höhe. „Freunde! Mir öffnet sich der Durchblick. Zum Henker! Warum nicht eher? Bin ich denn geistig total abgedreht — nur weil unterrichtsfreie Zeit anbricht? Jetzt weiß ich’s: Der Autodiebstahl ist gar kein Autodiebstahl. Zumindest ist er’s nur vordergründig. Hintergründig handelt es sich um einen Gangstertrick, der schon mehrmals angewendet wurde. Versteht ihr: Man hat den Jaguar als Kurierfahrzeug mißbraucht: Um Rauschgift einzuschmuggeln!“

„Spinnst du?“ rief Klößchen. „Dazu würden sich meine Eltern nie hergeben.“

„Begreif doch!“ sagte Tim. „Sie wissen nichts davon. Sie haben null Ahnung. Der Jaguar wird in Mailand geklaut. Die Dealer verstecken das Rauschgift im Wagen — und geben ihn zurück. Deine Eltern fahren los. An der Grenze wird’s dann kritisch. Die Zöllner machen Stichproben. Sie durchsuchen den Wagen. Vor allem suchen sie nach Rauschgift. Rauschgift-Hunde schnüffeln herum. Und jedes Jahr wird tonnenweise Heroin entdeckt. Kokain, Marihuana, Opium — und was die behämmerten Fixer sonst noch so nehmen. Die Dealer wollen den Profit, aber sie meiden das Risiko, weil ihnen das viel zu gefährlich ist. Da könnten sie sonst entdeckt werden und auffliegen. Deshalb unterschieben sie ihre Todesfracht ehrlichen Reisenden, die davon nichts ahnen. Je ehrlicher und vertrauenswürdiger — um so besser. Denn Leute wie deine Eltern, Willi, verdächtigt man nicht. Sie sehen wirklich nicht wie Rauschgifthändler aus. Auf die absurde Idee käme nicht mal der allerbeknackteste Zöllner.“

„Will ich ihm auch nicht geraten haben“, brummelte Klößchen.

Gaby und Karl hatten die Hektik voll im Gesicht, nämlich rote Aufregungsflecke.

„Dann stimmt ja unsere gesamte Theorie“, rief Gaby. „Browski ist Heroin-Dealer. Die beiden Typen Leppich/Frese arbeiten für ihn. Und die — darauf können wir wetten — sind die Jaguar-Diebe.“

„Haben Sie nun das Rauschgift?“ überlegte Karl vernehmlich. „Oder ist es noch im Jaguar?“

„Es ist noch drin“, sagte Tim.

„Begründung?“ fragte Gaby.

„Wenn das Rauschgift in einem leicht zugänglichen Versteck wäre, hätten Willis Eltern es zufällig finden können. Außerdem wäre es dann nicht nötig gewesen, den Wagen zu klauen. Zwei, drei Griffe hätten genügt. Aber sie haben den Wagen gestohlen. Weil sie Zeit brauchen, um an das Versteck zu kommen. Diese Zeit hatten sie nicht. Denn wegen der Straßensperre mußten sie den Wagen zurücklassen. Daraus ergibt sich, was ich behaupte.“

„Absolut überzeugend“, nickte Karl.

Tim, Karl und Gaby machten sich zum Abflug bereit. Klößchen, der an seiner Schokolade kaute, blieb liegen.

„Was ist denn das nun wieder für eine schulische Hast?“ wollte er wissen.

„Ach, du willst nicht dabeisein“, fragte Gaby spitz, „wenn wir nach Rauschgift suchen?“

*

Der Jaguar stand in der Sauerlichschen Garage. Klößchens Vater war bei seinem Vorsatz geblieben, mit dem Rad — selbstverständlich einem Direktoren-Rad — in die Sauerlich-Schokoladen-Werke zu fahren.

Seit einer Stunde durchsuchten die TKKG-Freunde den Wagen. Ohne Erfolg.

„Die oberflächlichen Verstecke haben wir durch“, meinte Tim. „Jetzt müßten wir unters Blech. Dazu brauchten wir einen Schneidbrenner. Aber dann, Willi, haut uns dein Vater die Hucke voll. Habt ihr schon mal daran gedacht: Die Firma Browski-Leppich-Frese wird doch bestimmt nicht verzichten. Das können sie sich gar nicht leisten. Den ersten Verlust hatten sie mit der Sendung in Suleikas Käfigwagen. Ein zweiter Verlust wäre sicherlich schwer zu verkraften — wegen der Unkosten und so. Also wird hier bald ein Ganove auftauchen und das Ganze noch mal versuchen.“

Karl klopfte aufs Autodach. „Bewachen wir ihn?“

„Schichtweise!“ nickte Tim. „Denn wir wissen ja nicht, wann der nächste Autodieb kommt. Vielleicht bald. Wahrscheinlich in der nächsten Nacht. Möglicherweise aber erst später. Taktisch ist es sicherlich am klügsten, wenn wir die gesamte Feindfront im Auge behalten. Damit meine ich: Wir sollten die Browski-Villa beobachten und die Leppich/Frese-Werkstatt in der Fersengelder Landstraße. Sobald dort einer die Mücke macht, heißt es hier: wachsam sein!“

„Ach!“ rief Gaby. „Wie konnte ich das vergessen! Vorhin lag’s mir auf der Zunge. Aber dann habt ihr mich abgelenkt. Also: Von meinem Papi weiß ich, daß Schwittei heute morgen aus dem Krankenhaus entlassen wird. Wahrscheinlich ist er bereits zu Hause. Er humpelt zwar an Krücken — wegen seiner Beinverletzungen. Aber das muß nicht stationär (im Krankenhaus) behandelt werden.“

„Erfreulich!“ sagte Tim. „Aber ich verstehe nicht, wieso das jetzt wichtig ist.“

„Dann sitzt wohl das Streß-Gespenst auf deinen grauen Zellen“, meinte Gaby. „Oder hast du vergessen, daß Schwittei die beiden Ganoven Leppich und Frese kennt?“

„Richtig!“ nickte Tim. „Das war’s ja, was deinem Vater Kummer macht.“

„Weil er nicht weiß“, bestätigte Gaby, „ob Schwittei mit denen dunkle Geschäfte betreibt. Vielleicht versuchen sie, ihn in irgendwas reinzuziehen. Hm? Ich sehe da einen tollen Ansatzpunkt für uns. Schwittei kennt mich und mag mich. Vor Papi hat er höllischen Respekt. Das sind günstige Voraussetzungen dafür, ihn auszuhorchen. Alles, was er über Leppich und Frese weiß, werde ich aus ihm rausquetschen. Natürlich mit List.“

„Ist er nun ein Halb-, ein Drittel- oder ein Viertel-Ganove?“ meinte Tim. „Oder nur gefährdet? Egal. Du darfst dich keiner Gefahr aussetzen. Ich komme mit.“

„Neiiiin!“ schrillte Gaby. „Ich will auch mal was allein machen. Ich bin doch kein Baby.“

Tim merkte, daß es wenig Sinn hatte, seiner Freundin auf den Keks zu gehen.

„Also gut“, fügte er sich. „Du fährst zu Schwittei. Ich heize zur Ganoven-Werkstatt. Um Browski kümmern wir uns später. Karl und Willi bewachen den Jaguar.“

„Damit wir alles unter Kontrolle haben“, nickte Karl, „sollte einer bei der Garage aufpassen. Der andere macht Rundgänge. Und behält vor allem den hinteren Teil des Gartens im Auge. Von dort kann man enorm gut anschleichen.“

„Ich“, sagte Klößchen, „übernehme den gefährlichen Teil. Hier.“

Damit war alles klar. Tim fuhr in eine Richtung ab, Gaby in die andere. Karl bewaffnete sich mit einem Knüppel und begann Rundgänge zu machen durch das Sauerlichsche Grundstück.

Klößchen setzte sich vor die Garage. Aber die Sonne schien ihm ins Gesicht. Außerdem war er müde. Also schlurfte er in das angenehme Halbdunkel des Jaguar-Hangars (Hangar = Flugzeughalle). Hier war es schattig und kühl. Außerdem verlockten die breiten Rücksitze zum Ausruhen. Natürlich waren sie aus Leder; und Klößchens Kuscheldecke — in die er sich einmummelte, wenn er seine Eltern auf weiten Fahrten begleitete — seine Kuscheldecke lag — verführerisch ausgebreitet — im Fond.

Erstens, dachte er, arbeiten Ganoven vormittags nicht. Zweitens habe ich Ferien. Drittens bin ich müde. Viertens kommt jetzt keiner. Also werde ich mich ein bißchen ausstrecken.

Er stieg in den Fond und schloß die Tür. Kaum daß er sich langgelegt hatte, begann er zu pofen. Daß er die Decke aus alter Gewohnheit über sich zog, geschah im Schlaf. Davon merkte er nichts. Und ausnahmsweise war nicht das leiseste Schnarchen zu hören.

22. Gabys listenreicher Trick

Seit einigen Minuten beobachtete Tim die Kfz-Werkstatt von Leppich und Frese. Das Tor stand offen. Aber niemand zeigte sich. Zwei ältliche Wagen parkten auf dem Hof. In einer Öllache spiegelte sich die Vormittagssonne.

Totale Stille! dachte er. Wie die Ruhe vor dem Sturm. Irgendwas passiert in Bälde. Das spüre ich im großen Zeh.

Er fuhr dicht am Tor vorbei. Irgendwo mußte der rote Alfa stehen. Aber entdecken konnte er ihn nicht.

Mal sehen, was sich tut! dachte er. Ich warte.

Schräg gegenüber hatte ein schäbiger Imbiß-Kiosk Pleite gemacht. Oder noch gar nicht eröffnet. Jedenfalls war alles verriegelt und verrammelt. Tim brauchte nicht mit dummen Fragen zu rechnen, als er sich hinter dem Gehäuse versteckte.

*

Am Bordstein stellte Gaby ihr Klapprad ab. Dann ging sie zu dem alleinstehenden ,Eckhaus^1 und klingelte.

Erst nach einer Weile wurde geöffnet.

Schwittei stützte sich auf Krücken. Sein Gesicht wirkte ausgezehrt. Unruhe flackerte in den Augen.

„Gaby Glockner!“ rief er. Es klang erleichtert. „Grüß dich! Gut siehst du aus. Kommst du zum Fotografieren?“

„Das weniger. Darf ich eintreten?“

„Aber gern.“

Während er sie humpelnd ins Atelier führte, redete er ohne Pause. „Was mir passiert ist, weißt du sicherlich von deinem Vater. Auch, was für eine Dummheit ich gemacht habe. Die Verletzungen? Schlimm sind die. Es wird noch Monate dauern, bis ich wieder ohne Krücken laufen kann. Du! Ich war eben drauf und dran, deinen Vater anzurufen. Weil ich ihm... weil ich ihm... noch nicht alles gesagt habe.“

Gaby war überrascht, wie schnell sich das Gespräch entwickelte. Der begann ja schon, sein Herz auszuschütten. Weil er sonst niemanden hat, dachte sie, dem er vertrauen kann.

„Rufen Sie ihn an!“ sagte sie. „Mein Papi wird sich freuen. Mit ihm können Sie jederzeit rechnen. Heute erst hat er gesagt: Um Schwittei — so hat er gesagt — ist es schade. Warum gibt der sich mit Typen ab wie Leppich und Frese? Das tun Sie doch, oder?“

„Darüber...“, stotterte Schwittei, „haben wir gar nicht... gesprochen. Aber er hat recht. Und vielleicht brauche ich... seine Hilfe. Eigentlich wollte ich hier nur noch ein paar Sachen abholen — wollte nur einen Koffer packen. Und dann abhauen. Aber jetzt merke ich, wie hilflos ich bin. Dieser verdammte Unfall! Meine Kraft reicht nicht zur Flucht.“

„Flucht?“

„Ja, ich bin in Gefahr.“

„Wer bedroht Sie?“

„Ich weiß nicht, wer hier antanzen wird. Jeder, der für Oswald Browski arbeitet, kommt dafür in Frage. Der glaubt nämlich, ich hätte nicht nur den Porsche geklaut — sondern außerdem seinen Sohn überfallen. Der wurde ausgeraubt, wie ich hörte. Beide Untaten fielen zusammen. Da ist es nur logisch, wenn man nicht nach mehreren, voneinander unabhängigen Tätern sucht — sondern nach einem. Oder einer Gruppe. Aber ich bin kein Gewalttäter.“

Auf seine Krücken gestützt, stand er nahe beim Fenster. Da Gaby ihn ansah, erfaßte ihr Blick auch, was draußen geschah.

In diesem Moment hielt ein roter Alfa am Bordstein.

Frese stieg aus. Er war allein. Auf seinem derben Boxergesicht glänzte Schweiß.

„Um Himmels willen!“ flüsterte Gaby. „Dort ist Frese. Der arbeitet für Browski. Das weiß ich. Was hat der vor?“

Schwittei drehte sich um. Sein Gesicht wurde aschfahl.

„Der... soll... mich fertigmachen“, stammelte er. „Natürlich! Der! Dem macht es doch Spaß, die Leute zusammenzuschlagen. Das ist seine Spezialität.“

Gabys Blick glitt umher, blieb hängen an der Kamera, die auf einem Tisch lag. Gabys Vater besaß die gleiche.

„Herr Schwittei! Ich habe eine Idee. Geben Sie mir die Kamera. Ich türme durch die Hintertür und laufe ums Haus herum, während Sie Frese einlassen. Locken Sie ihn hier an dieses Fenster. Dann fotografiere ich ihn von draußen. Hell genug ist es hier drin. Wenn Frese Ihnen nur ein Haar krümmt — dann können Sie ihm ausrichten landen Kamera und Film bei meinem Vater. Dann kann er sich auf was gefaßt machen, der Verbrecher.“

„Gut!“ Schwittei zitterte. „Aber Frese darf dich nicht einholen. Wenn er dir die Kamera wegnimmt, ist alles vergeblich.“

„Keine Sorge. Ich fahre nur durch belebte Straßen. Wenn der mir zu nahe kommt, schreie ich um Hilfe. Außerdem ist das nächste Polizeirevier in der Nähe.“

Schwittei gab ihr die Kamera.

An der Eingangstür schrillte die Klingel.

*

Frese klingelte kein zweites Mal, sondern schlug mit der Faust gegen die Tür. Außerdem versetzte er ihr einen Tritt.

Schwittei öffnete.

„Hallo, alter Freund!“ Frese grinste. „Da staunst du, was? Nun sag schon, daß ich reinkommen soll.“

„Komm rein!“

Schwitteis Stimme klang kläglich. Eilig humpelte er voran. Im Atelier postierte er sich in der Nähe des Fensters.

Frese folgte ihm langsam, ließ sich Zeit, grinste hinterhältig und wog die rechte Faust in der Hand.

„Du wunderst dich gar nicht über meinen Besuch, Schwittei? Browski schickt mich.“

„Ich weiß, weshalb du kommst. Aber du wirst mich nicht anrühren. Sonst kannst du dich gleich am Gefängnistor melden.“

„Meinst du? Irrtum! Hattest einen Unfall, wie? Da sind bestimmt ein paar Knochen übriggeblieben. Die kommen jetzt an die Reihe.“

Schwittei wich zurück. „Stop! Ich habe dich eben fotografieren lassen — durchs Fenster. Und weißt du von wem? Von Gaby Glockner, der Tochter von Kommissar Glockner. Von dem hast du sicherlich gehört. Wenn mir jetzt was zustößt, Frese, haben die Bullen dein Foto.“

„Fällt dir nichts Dümmeres ein?“

„Guck doch raus! Gaby sitzt schon auf dem Rad. Da — sie fährt ab. Versuch nicht, sie einzuholen. Streifenwagen sind hier keine Seltenheit. Und Gaby hat’s nicht weit bis zum nächsten Revier.“

Frese stürzte ans Fenster. Er konnte gerade noch sehen, wie eine blondhaarige Schönheit von ungefähr 13 oder 14 Jahren in die Pedale trat, einen Blick zum Fenster herschickte und dann um die Ecke entschwand.

Eine Kamera — das war Frese nicht entgangen — hatte sie umgehängt.

Verdammt!

Er wandte sich Schwittei zu. „Na gut! Diesmal gehe ich kein Risiko ein. Aber wir sind noch nicht miteinander fertig. Bilde dir nicht ein, daß du Browski entgehst.“

„Richte ihm aus, daß ich mit der andern Sache nichts zu tun habe. Ich habe nur den Porsche geknackt.“

23. Wasserschlacht

Klößchen schlief. Nur eine energische Hand hätte ihn wecken können. Aber Leppich ging behutsam vor, als dürfe er die Luft nicht bewegen, durch die er schlich.

Karl befand sich gerade auf der anderen Seite des ausgedehnten Sauerlich-Grundstücks. Erna war mit ihrem Kleinwagen zum Coiffeur (Friseur) gefahren. Amalie, die Köchin, machte Einkäufe; und Hermann, der Herr des Hauses, schuftete im Chefbüro seiner Schokoladen- und Süßwaren-Fabrik.

Leppich hatte also eine günstige Zeit gewählt. Er schlich in die Garage, öffnete fast lautlos den Schlag und glitt hinters Lenkrad. Seine Augen hatten sich noch nicht an das Zwielicht gewöhnt. Von Klößchen bemerkte er daher nichts.

Der Wagen fuhr an, rollte auf die Straße und dann weiter in Richtung Fersengelder Landstraße.

Erst als Leppich das Radio einschaltete, erwachte Klößchen aus tiefem Vormittagsschlummer.

Er blieb liegen wie gelähmt. Aber er begriff. Er riskierte einen vorsichtigen Blick unter seiner Decke hervor und erkannte Leppichs Hinterkopf.

Halbtot vor Angst verkroch er sich wieder unter der Decke.

Um Himmels willen! Was jetzt? dachte er. Die werden mich umbringen, die Ganoven. Wohin fährt Leppich? Am besten, ich stelle mich tot. Schlangen machen das auch — wußte er aus dem Bio-Unterricht — , wenn sie in Gefahr sind.

Er blieb also unter seiner Decke. Deshalb konnte er Tim nicht bemerken.

Dem Anführer der TKKG-Bande traten fast die Augen aus dem Kopf, als der Jaguar an der verrammelten Imbiß-Bude vorbei glitt.

Das darf doch nicht wahr sein, dachte Tim — und duckte sich rechtzeitig. Er sah Leppich, wurde aber nicht gesehen. Dann kurvte der Jaguar in die Einfahrt der Werkstatt. Er hielt auf dem Hof. Leppich stieg aus, öffnete das Tor der Halle und lenkte dann den Wagen hinein — neugierigen Blicken entzogen.

Ein roter Wagen, der sich aus entgegengesetzter Richtung näherte, zog Tims Blick magisch an: Der Alfa!

Frese fuhr. Tim konnte sein Gesicht erkennen. Es schien zu dampfen vor Wut. Der Alfa rollte auf das Werkstatt-Gelände. Tim hörte, wie Frese was rief, nachdem er ausgestiegen war. Aus der Halle kam Antwort. Frese stampfte straßenwärts und schloß das Tor der Einfahrt.

Logisch! dachte Tim. Die haben jetzt was anderes zu tun. Das Heroin wollen sie rausholen. Dabei sind Kfz-Kunden unerwünscht.

Eine Telefonzelle stand nahe der nächsten Kreuzung. Tim hatte Münzen in der Tasche, und der Apparat funktionierte. Rasch ließ sich Tim mit Gabys Vater verbinden.

„Herr Glockner, ich bin in der Fersengelder Landstraße — vor Kfz-Werkstatt Leppich/Frese. Eben ist Leppich mit dem Sauerlich-Jaguar gekommen. Wir haben da einen bestimmten Verdacht und...“

„Ich weiß“, unterbrach ihn der Kommissar. „Meine Tochter sitzt vor mir. Von einem Streifenwagen des siebten Reviers hat sie sich herbringen lassen. Vorher hat sie Schwittei gerettet — listenreich. Den wollte Frese vermöbeln. Und...“

„Der ist auch hier. Eben eingetroffen.“

„Na prima! Und Gaby, wollte ich noch sagen, hat mich inzwischen eingeweiht — in eure Theorien und Recherchen. Im Moment bin ich riesig dankbar dafür. Die Ohren reiße ich euch später ab. So, und nun warte, bis wir kommen.“

Tim legte auf. Warten? dachte er. Zumindest möchte ich zusehen, was die beiden mit dem Wagen machen.

Niemand kam ihm in die Quere, als er auf das Gelände der Werkstatt schlich. Die Halle besaß ein Schiebe-Tor, das auf Rollen lief. Daneben war eine Tür. Klemmte sie? Hatte Frese vergessen, sie richtig zu schließen? Sie war jedenfalls nicht ins Schloß gerastet. Durch den zwei-finger-breiten Spalt konnte Tim hineinspähen.

Leppich und Frese hatten Arbeitskittel angelegt.

Der Jaguar befand sich auf einer hydraulischen Hebebühne. Die hatte ihn bereits in die Höhe gewuchtet. Jedenfalls schwebte er jetzt etwa mannshoch über dem Boden.

Die beiden Ganoven wandten der Tür den Rücken zu. Sie standen unter dem Wagen. Mit schwerem Werkzeug begannen sie, geräuschvoll an der Bodenwanne zu arbeiten.

„Schwittei“, sagte Frese, „hat sich fast in die Hose gemacht. Trotzdem ist er raffiniert, der Bursche. Mit dem Foto-Trick dieses Mädchens konnte er mich abwehren. Aber nur diesmal. Ein zweites Mal entgeht der mir nicht! Den werfen wir Browski zum Fräße vor, hahaha.“

„Ist ein Witz“, meinte Leppich und griff nach einer eisenblech-knackenden Zange. „Wir schlagen Dieter Browski den Schädel ein — fast jedenfalls — , rauben ihn aus, werden angeheuert vom alten Browski und erhalten den Auftrag, Schwittei einzufangen. Weil der logischerweise der Täter sein muß. Da kannst du mal sehen: Je größer der Boss, um so kleiner sein Gehirn. Daß noch wer im Spiel ist, darauf kommt der doch gar nicht.“

Ich schnall ab! dachte Tim. So verhält sich das also.

In dieser Sekunde wurde das hintere linke Seitenfenster des Jaguar aufgekurbelt. Von innen! Tim glaubte, er sehe nicht richtig.

Klößchens dicker Kopf erschien in der Fensteröffnung. Mit blankem Entsetzen auf dem Mondgesicht starrte er hinaus und hinunter.

Nein! dachte Tim. Das gibt’s nicht! Er ist drin. Wie und wo hat er sich versteckt? Oder war Leppich mit Blindheit geschlagen?

In weiter Ferne ertönte Sirenengeheul.

Sie kommen, dachte Tim. Aber vorher rette ich meinen Freund. Das hätte auch gelingen müssen ohne Polizei.

Er öffnete die Tür. Klößchen sah ihn, riß die Augen auf und winkte.

Leppich bemerkte das einfallende Sonnenlicht und drehte sich um.

„Heh!“ brüllte er.

Mit zwei Sprüngen war Tim links an der Wand, wo der Wasserschlauch hing. Schon hatte er ihn — und drehte den Hahn auf. Voller Strahl! Wasser marsch!

„In die Ecke!“ brüllte Tim. Er richtete die Flut auf die beiden. „Los, in die Ecke! Oder ich spüle euch in den Gully.“

Frese wollte sich auf ihn stürzen. Tim zielte mit dem Strahl. Er schoß zu auf das Boxergesicht, warf den Ganoven zurück, nahm ihm Atem und Sicht.

Während Tim Leppich abwehrte, öffnete Klößchen die hintere Tür und ließ sich herab. Er landete auf dem Hintern und krabbelte zu Tim.

„Halt den Strahl nicht so hoch“, kritisierte er Tims Aktion. „Das ganze Wasser kommt in den Wagen, und meine Kuscheldecke wird naß.“

„Ich vermute, die ist längst naß — von deinem Angstschweiß.“

An der gegenüberliegenden Wand, wo sie der Wasserstrahl nicht mehr erreichte, formierten sich Leppich und Frese. Sie waren tropfnaß, hatten aber den ersten Schreck überwunden. Frese griff nach einem schweren Hammer, Leppich riß einen Schraubenschlüssel an sich.

Vielleicht, dachte Tim, sollten wir jetzt lieber den Rückzug antreten.

Aber in diesem Moment war das Sirenengeheul ganz nahe. Zwei Streifenwagen rollten auf den Hof. Kommissar Glockner mit seinen Leuten war da.

*

Mit der Verhaftung von Leppich und Frese kam eine Lawine ins Rollen. Denn die beiden handelten nach dem alten Ganoven-Grundsatz: Wenn es uns erwischt, sollen die andern nicht ungeschoren bleiben. Dann tunken wir sie alle kräftig mit ein!

Sie belasteten Oswald Browski, dessen Sohn Dieter und verrieten auch sonst alles, was sie über die üblen Rauschgiftgeschäfte wußten. Deshalb sah sich auch Caldo Forliamente, der Tierpfleger vom Zirkus Belloni, plötzlich der Polizei gegenüber; und in Mailand wurde ein gewisser Ricardo Scattamoni, genannt der Blinzler, noch am selben Tag mit Handschellen geschmückt.

Auch Friedhelm Kuhn, der Geklaut-Wagen-Händler, saß bereits hinter Gittern. Schwitteis Geständnis hatte die Polizei auf ihn aufmerksam gemacht. Womit aber niemand gerechnet hatte — das war die Überraschung, die zutage kam, als man bei Kuhn Haussuchung machte:

Die noch fehlenden acht Gemälde aus dem Nationalmuseum wurden entdeckt.

Kuhn erklärte dann auch, wer die anderen fünf Bilder in der Villa Isolde versteckt hatte. Und weshalb! Ein Betrugsversuch, der auf das Konto von Leppich und Frese ging.

Klößchens Eltern beschlossen, nie wieder mit dem Wagen nach Italien zu fahren. Aber dieser Vorsatz war schon nach wenigen Tagen vergessen.

Anton Söppner, der Kunstsammler und Rosenzüchter, erfuhr von der TKKG-Bande, auf welche Weise man ihn hatte reinlegen wollen.

„Darauf wäre ich doch nie eingegangen“, meinte er, als alle im Garten standen und seine Rosen-Neuzüchtung bewunderten. „Kunstwerke machen mir nur Freude, wenn ich sie anderen zeigen kann. Und mit gestohlenen Gemälden geht das leider nicht.“

Dann schnitt er eine besonders schöne Rose ab und schenkte sie Gaby — diesmal, ohne Tim um Erlaubnis zu fragen.

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde. was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan. Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9 b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X 7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug — natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich «in fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Ais der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia, kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Anschlag auf den Silberpfeil (Band 34)

TKKG-«Häuptling» Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, daß dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express „Silberpfeil“ gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert eine Million DM, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfolgen, wie immer, ihre eigene Spur...

Um Mitternacht am schwarzen Fluß (Band 35)

Ganz in der Nähe der großen Stadt, in der die vier TKKG-Freunde leben, verstecken skrupellose Diebe ihre Beute: Acht Kisten mit fabrikneuen Revolvern, Pistolen und Munition, die sie im.Hafen von Genua gestohlen haben. Zufällig entdeckt die 14jahrige Tanja, eine Mitschülerin der TKKG-Bande, das Versteck. Damit ihr Coup nicht auffliegt, entführen die Gauner Tanja. Sie wollen sie erst freilassen, wenn der Handel mit den gestohlenen Waffen perfekt ist. Tim, Klößchen, Karl und Gaby suchen die spurlos verschwundene Tanja, und wieder einmal stecken sie in großer Gefahr.

Unternehmen Grüne Hölle (Band 36)

Wohin die TKKG-Freunde auch reisen — immer geraten sie mitten in ein Abenteuer. Diesmal kreuzt der orientalische Fürst El Hamid, der Schreckliche, mit seinen Anhängern ihren Weg. Nach einem gescheiterten Aufstand aus seiner Heimat geflohen, täuscht er einen Flugzeugabsturz vor, damit man ihn für tot hält, und verbirgt sich nun mit seinen blutrünstigen Verschwörern in einer unzugänglichen Landschaft. Als El Hamid sich von Tim und seinen Freunden erkannt weiß, will er die TKKG-Bande unschädlich machen. Tim, Gaby, Klößchen und Karl müssen flüchten, die Araber verfolgen sie. Dabei verlieren sie sich immer tiefer in der Grünen Hölle einer menschenfeindlichen Wildnis.

Hotel in Flammen (Band 37)

Gabys Tante lädt die TKKG-Freunde in den noblen Kurort Bad Neuzell ein. Dort hat sie ein Hotel. In Neuzell, das durch die Entdeckung einer Heilwasser-Quelle einen enormen Aufschwung erlebt, hat der internationale Hotelkonzern „Weekend“ ein großes Kur- und Sporthotel eröffnet — sehr zum Ärger der einheimischen Gastronomen. Deshalb vermutet die Polizei, daß Konkurrenten hinter einem Brandanschlag zu suchen sind, der das Hotel „Weekend“ in Flammen aufgehen ließ. Der schlimme Verdacht fällt sogar auf Gabys Tante. Kein Wunder, daß Tim und seine Freunde alles daran setzen, die wahren Täter und ihre Motive aufzuspüren.