Der Fremde in mir
Author: Markus Dullin
Date: 2006-09-02T00:00:00+00:00
Keywords: schwul; Gegenwartsliteratur; Körperkult; Homosexualität; Rache; Belletristik; Romane & Erzählungen; Grönland; Tipps für Schwule; Bodybuilder; Erotik
Description: Auf einem Kreuzfahrtschiff vor der eisigen Küste Grönlands kennt Frank nur einen Gedanken: Rache. Seit Jahren ist er - ein ehemaliger Bodybuilding-Meister, dessen perfekter Körper längst der Vergangenheit angehört - dem Mann auf den Fersen, den er für seine jetzige Situation verantwortlich macht. Nie mit sich zufrieden, hat Frank sein bisheriges Leben damit verbracht, sein ungeliebtes Selbst hinter einer neuen Fassade verschwinden zu lassen. Jeder Blick in den Spiegel wird Frank zur Qual und zeigt ihm die Gründe, warum er geschworen hat, seinen früheren Mentor zur Strecke zu bringen. Intellige
Publisher: Querverlag
Rights: @ Querverlag, Berlin 2006

© Querverlag GmbH, Berlin 2006

Lektorat: Regina Nössler

Erste Auflage September 2006

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotokopie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Umschlag und grafische Realisierung von Sergio Vitale unter Verwendung einer Fotografie von image bank.

ISBN 978-3-89656-594-5

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Ich werde von Ereignissen berichten, die ganz neue Regungen in mir geweckt haben und mich von dem, der ich war, zu dem gemacht haben, der ich bin.

Frankenstein

Kapitel 1

Am dritten Tag, irgendwo vor der Passage am Kajuleq-Gletscher, endlich der erste Eisberg.

Lautlos, auf der stillen, blau-grünen See treibend, gleitet er heimlich an mir vorbei. Enttäuschend ungefährlich gibt er sich. Kein Vergleich zu jenem Eisberg der Titanic, der die Tragödie Tausender Menschen auszulösen vermochte, der Schlagzeilen machte und Kinogeschichte schrieb. Der hier, noch in sicherem Abstand vor einem möglichen Zusammenstoß, ragt keine vier Meter aus dem Wasser. Er glänzt in dreckigem Weiß, die Oberfläche ist rau und kantig und nur am hinteren Ende glatt und steil abfallend, wo er – der Klimakatastrophe sei Dank – vom Mutterberg abgefallen sein mag.

Ich sehe mich vorsichtig um. Ich bin allein. Beinahe unbemerkt schleicht sich der Eisberg in Richtung Süden. Ich schiebe die Sonnenbrille auf die Nasenspitze, schiele darüber hinweg und folge ihm argwöhnisch mit Blicken. Vier Fünftel seiner Masse sind unter der Wasseroberfläche verborgen. Was ich erkenne, ist nur die viel beschworene Spitze. Das Unsichtbare also ist nicht zu unterschätzen. Das weiß ich – und der Berg auch. Selbst dieser Winzling wäre fähig, den Rumpf unseres Luxusdampfers seitlich aufzuschneiden wie eine Konservenbüchse, um sich dadurch einen Namen zu machen. Ausladende, eisige Tentakeln, die, weit über das Sichtbare hinaus, sich ins Metall schlitzen könnten, die, wenn ich nicht aufgepasst hätte, uns vernichten würden. Ich traue niemandem. Nicht einmal einem Eisberg.

Diesmal jedoch ist sein Hinterhalt aufgeflogen. Er hat meine Blicke bemerkt und zieht sich zurück. Konkurrenz dulde ich nicht.

Als das Schiff fast an dem Eisberg vorbeigezogen ist, bin ich versucht aufzustehen, mich zu vergewissern, dass er tatsächlich kapituliert hat, aber ich bleibe sitzen. Diese Liegestühle sind alles andere als bequem. Es hat genügend Mühe gekostet, mich hineingleiten zu lassen. Sein Ächzen hat mir zu verstehen gegeben, wie schwer es ihm fällt, nicht in sich zusammenzubrechen. Aufstehen würde zehnmal anstrengender sein. Also bleibe ich sitzen. Ich habe Zeit.

Der Wind wird stärker, und ich wickle die drei karierten, ein wenig modrig riechenden Wolldecken fester um meinen Körper. Mein Arsch friert dennoch. Der dünne Stoff des Liegestuhls hält kaum etwas ab und berührt fast den Boden, bis zum Reißen gespannt. Mit beiden Händen zupfe ich mein Toupet zurecht, schiebe die riesige Sonnebrille zurück auf die Nasenwurzel und sehe auf die Uhr. Noch eine Stunde bis zum Abendessen. So lange werde ich hier ausharren, denn Viktor, das weiß ich, ist ein Mann der Gewohnheit.

Aus der Richtung, in die der Eisberg verschwunden ist, kommt die alte Frau aus der Kabine neben mir das Deck entlang. Sie muss um die achtzig sein. Ihre ledrige Haut ist von Falten zerfurcht, die dünnen, gezupften Augenbrauen sind dunkel nachgezeichnet, wie auch die schmalen, spröden Lippen, und wie ich trägt auch sie eine Perücke. Vom Zeitalter der Schönheitsoperationen übergangen, gibt sie sich selbstbewusst, lässt sie sich die Ungerechtigkeit ihrer frühen Geburt nicht anmerken. Das imponiert mir. Sie stützt sich mit einer Hand an der Reling ab, prüft sorgfältig jeden ihrer kleinen Schritte, obwohl die See ruhig ist, das Schiff keinen Millimeter schwankt. Ihre andere Hand hält krampfhaft den Pelzmantel am Kragen zusammen. Bei mir angekommen, nickt sie mir zu, dann sieht sie über das Meer. Der Eisberg ist längst nicht mehr in Sicht. In ihrem Alter gibt es so viel, das sie nicht mehr wahrnimmt, das man ihr verschweigt.

Irgendwann hat sie sich am öden Ausblick satt gesehen. Neben mir lässt sie sich in einen der freien Liegestühle gleiten, grazil und ohne erkennbare Mühe. Das neide ich ihr. Aus den hinter meinen dunklen Gläsern verborgenen Augen starre ich sie heimlich an. Sie ist allein aufs Schiff gekommen, wie ich in Reykjavik, beladen mit vier riesigen Koffern, die zwei Gepäckträger über die Gangway gezerrt haben. Sie vorneweg. Eine jener gut situierten Witwen zweifelsohne, die ihre leere Zeit mit leeren Kreuzfahrten weiter aushöhlen, die sich auf einsamer See ihrer Einsamkeit doppelt hingeben.

Jetzt zieht sie ein Taschenbuch aus dem Pelz, einen dieser drittklassigen Liebesromane, in denen geschmachtet und gebangt wird und sich am Ende doch alles in Wohlgefallen auflöst. Ein Plot ohne wirkliche Überraschungen. In ihrem Alter wird sie davon bereits genug haben. Auf dem Titelbild erkenne ich eine spärlich bekleidete Brünette, an einen wogenumspülten Felsen geklammert und die Hand nach dem halb nackten muskulösen Helden mit wehenden Haaren ausgestreckt. Ich senke beschämt meinen Blick.

Die Frau ist einen Augenblick lang irritiert. Sie klappt das Buch zu, starrt auf das Bild, dann auf mich und wieder auf den Umschlag. Und wieder auf mich. Sie tastet sogar nach ihrer Brille, die an einer schwarzen Kette um ihren echsenhaften Hals hängt, und setzt sie auf, um sich dessen, was sie zu sehen glaubt, zu vergewissern. Mir entgleitet ein gequältes Lächeln. Es stimmt – ich habe solche Aufnahmen gemacht, war oft genug einer jener unerschütterlichen Jünglinge gewesen, die in immer gleicher Pose die gepeinigte Jungfrau retteten. Das ist lange her, und ich lasse mich nicht gern daran erinnern.

„Verzeihung“, sagt die Alte, „ich wollte Sie nicht anstarren.“

Sie tut es noch immer. Ihre Stimme ist tief, ein dunkler, weicher Mezzosopran, mit dem Hang zu plötzlichen Oktavsprüngen.

„Die Ähnlichkeit ist frappierend, nicht?“, erwidere ich und weiß, wie lächerlich das klingt. Da ihre Vermutung jedoch auf einer – wenn auch längst verblassten – Realität beruht, entkommt mir die Antwort umso sarkastischer. Auch Nicole, damalige Schönheitskönigin Sachsens, ist ihre Vergangenheit als Covergirl abhanden gekommen, hat, soviel ich weiß, fünf Kinder und bereits den dritten Ehemann.

Meine Sitznachbarin ist sichtlich pikiert, und nun ist es an ihr, gequält zu lächeln. Selbst unter den vielen Decken lassen sich meine Ausmaße erahnen, versucht sich mein Bauch zwischen den Verstrebungen des Stuhles ins Freie zu quetschen. Äußerlich habe ich keine Ähnlichkeit mehr mit mir. Was sie zu ihrer Annahme verleitet haben könnte, scheint sie gar nicht genau zu wissen. Vielleicht ist es die Art, meinen linken Mundwinkel leicht nach oben zu ziehen, wenn ich rede, oder es ist die gerade, griechische Nase – das Einzige an mir, das den Zeiten standgehalten hat.

„Die sind gemalt, meinen Sie nicht? So schön ist doch niemand wirklich.“

Die Bilder sind retuschiert, keine Frage, aber dennoch Fotografien. Ich erinnere mich gut an eben jene Aufnahme. Nicole und ich über diesen Pappfelsen gelehnt, verschiedene Posen ausprobierend, der Ärger mit dem Fotografen, die Hitze in diesem engen Studio mit den vielen Scheinwerfern. Das Wasser wurde später einmontiert. Der stürmische Himmel auch. Mein Schweiß, meine Muskeln, dieser knackige Arsch hingegen sind echt. Es gibt diese Schönheit wirklich. Zumindest hat es sie gegeben.

Der Alten zuliebe stimme ich zu. Denn auch für mich ist es schwer zu fassen.

Natürlich taucht gerade jetzt ein junges Paar hinter der Kapitänsbrücke auf, schlendert Arm in Arm vorbei, uns zum Hohn. Beide sind sie keine dreißig, er in dunklem Anzug mit Kaschmirmantel darüber, sie ebenfalls in einen teuren Mantel gewickelt, unter dem ihr Abendkleid hervorlugt. Beide hochgewachsen, sie den Kopf an die breite Schulter ihres Begleiters gelehnt, und beide verdammt gut aussehend. Frisch verheiratet, so schreit es aus ihnen heraus, und der funkelnde Diamant am Finger der Frau unterstreicht diesen Eindruck. Sie haben sich von uns abgewandt, stehen zusammengeschweißt an der Reling. Flitterwochen auf hoher See, auf dem Weg ins ewige Eis, das den Moment einfrieren soll, konservieren. Ihr Blick über das Wasser ist kurz. Lieber sehen sie einander ins tiefe, noch ungetrübte Blau ihrer Augen, lächeln und schlendern davon.

„Da haben Sie wirkliche Schönheit“, sage ich zu der Alten, die wie ich ihnen nachgestarrt hat.

Energisch klappt sie ihr Buch zu, die schmalen Lippen zu einem roten Strich zusammengepresst.

„Keine Kunst“, kommt es aus ihr heraus, ihr Tonfall hart. „Haben Sie die Nase gesehen? Und ihr Mantel hat sich ein wenig zu sehr gewölbt für eine normale Brust, oder irre ich mich? Das ist doch nicht natürlich.“

Ihre eigene Nase hat einen kleinen Höcker, fällt mir auf, und unter ihrem Pelz gibt es keine Erhebungen mehr. Auch sie ist einmal schön gewesen, das kann man noch immer sehen, wenn man auf ihren aufrechten Gang achtet, auf die Art, wie sie ihren Kopf hebt, und auf die leichte Überheblichkeit in ihrem Blick. Wartet nur ab, scheint er der Welt und den Schönen darin zu sagen, aber heutzutage können die Jungen länger warten, haben sie Zeit und einen guten Chirurgen. Grund genug, verbittert zu sein. Ihre herrische, aristokratische Haltung ist lediglich ein Schutz. Ein Schild vor der eigenen fragilen Selbstachtung.

„Er wird ordentlich dafür gezahlt haben“, fährt sie fort. „Zu meiner Zeit hatten wir das nicht nötig. Da zählten andere Dinge. Sie wissen, was ich meine.“

Ich weiß es nicht. Dass sie mich mit einbezieht, verletzt mich. Ich bin mit Ende dreißig mindestens vierzig, wenn nicht gar fünfzig Jahre jünger als sie, wie also soll ich wissen, wovon sie spricht? Doch natürlich meint sie nicht das Alter, sie vergleicht unsere Erscheinung, unser jeweiliges jämmerliches Äußeres, das nicht mehr mithalten kann.

Ich sehe erneut auf die Uhr. Es wird Zeit zu gehen. Allerdings wage ich kaum aufzustehen, solange die Alte neben mir sitzt. Sie soll mich nicht sehen bei dem, was ihr noch so leicht gelingt.

Aber Viktor wird nicht warten, sollte ich mich verspäten.

„So, ich muss gehen“, sagt sie, als hätte sie meine Gedanken gelesen, und tatsächlich erhebt sie sich flink aus ihrem Liegestuhl. Immerhin hat sie die Größe, meiner Blamage vorzubeugen. „Wir sehen uns dann beim Dinner.“

Wieder nickt sie mir zu, greift nach der Reling und geht. Ich sehe ihr nach. Der Wind versucht erfolglos, ihre weißen, gesprayten Haare zu zerzausen. Kerzengerade stolziert sie davon, ihre freie Hand an der Perücke. Das Taschenbuch hat sie liegen lassen. Ich greife danach, wedle kurz damit in der Luft ihr nach, bevor ich es in meinen ausladenden Schoß lege und seufzend auf das Cover starre.

Schließlich, nachdem ich mich vergewissert habe, dass ich tatsächlich allein bin, versuche ich mich aus dem Stuhl zu befreien, der mich so unbarmherzig umklammert hält.

Meine Kabine hat Seeblick. Allerdings keines dieser runden Bullaugen, was ich bedaure. Es nimmt dem Ganzen die Authentizität, zumal alles hier eher einem ganz gewöhnlichen Hotelzimmer gleicht als meiner Vorstellung davon, wie man auf einem Schiff zu hausen hat. Zumindest ist nicht viel Platz. Das Bett, der Nachttisch, ein Schrank, daneben Tisch und zwei Stühle, an den Wänden Bilder mit jeder Menge Wasser. Mal stürmisch, mal ruhig, aber immer kitschig und viel zu bunt. Dagegen kann das Original vor dem eckigen Fenster mit geblümtem Vorhang nicht mithalten.

Ich stehe unschlüssig herum, obwohl ich mich beeilen müsste. Die Krawatte hängt lose um den Kragen meines offenen Hemdes, das ich, ausladend wie ein Zelt, um meinen Körper spanne, es langsam zuknöpfe. Finger wie meine sind nicht dafür gemacht, Knöpfe durch kleine Schlitze zu manövrieren. Der oberste schnürt mir den Hals zu. Ich ziehe das Jackett an und gehe ins Bad, seitlich, damit ich durch die schmale Tür passe. Der Spiegel wartet auf meinen Blick. Wer ist der Schönste im ganzen Land? Ich will schon lange keine Antwort mehr.

Geübt schmiere ich Abdeckfarbe über die Aknenarben in meinem Gesicht und fahre mit der Zunge über die Zähne hinter meinem breiten Mund. Wie ein alter Lattenzaun stehen sie angeordnet, zwischen jedem eine Lücke. Dann teile ich mit dem Kamm sorgfältig die Naturhaare meines Toupets zu einem perfekten Scheitel. Das Aschblond steht mir nicht sonderlich, es ist eine Nuance zu dunkel und dreckig. Kein Vergleich mit meinem echten Haar, aber so ein Blond sei selten, hat der Verkäufer gesagt, darauf könne ich lange warten. Ein Jammer, hat er noch gemurmelt, was immer er damit auch meinte. Zum wiederholten Male überprüfe ich, ob alles sitzt, die Haare, die Krawatte, ob der Hosenstall geschlossen ist und das Jackett meine schlaffen Brüste verdeckt. Besser, das weiß ich, wird es nicht werden. Ich sollte los.

Viktor wird bereits im Speisesaal sein. Normalerweise kommen wir gleichzeitig, oder ich sitze nervös und warte, bis seine schlanke, hagere Gestalt durch die Glastüren schreitet. Niemand ahnt, wer er ist, was er macht. Seine Haltung jedoch verrät, dass es nichts Gewöhnliches ist, dass er Großes vollbringt. Man sieht ihm nach. Etwas Mysteriöses umgibt ihn, worum ich ihn beneide. Sein Gang ist zügig und zielgerichtet, immer ein wenig zu schnell. Er ist nicht schön, ist es nie gewesen. Was andere in ihm sehen, was auch ich gesehen habe, sitzt tiefer. Das macht ihn gefährlich und unverwundbar. Im Gegensatz zu mir hat er noch immer sein volles, jetzt grau meliertes Haar, das er mit Gel nach hinten gekämmt trägt. Seine Wangen sind eingefallen, die Tränensäcke aufgequollen. Das Kinn ist zu spitz, und die Lippen sind viel zu dünn. In seinen Augen aber liegt eine Kraft, die all diese Makel auszuschalten vermag, funkelt ein Glanz, der die Härte dahinter verbirgt. Er weiß, dass man sich nach ihm umdreht. Seine Pupillen wandern dann hin und her, ohne dass er den Kopf bewegt. Er mustert jeden, schätzt jeden der Passagiere einzeln ab.

Heute bin ich leider zu spät, verpasse seinen Auftritt, in dessen Schatten ich nicht auffalle. Am liebsten würde ich in der Kabine bleiben, mir das Essen bringen lassen. Doch ich reiße mich zusammen, unterdrücke einen Seufzer und mache mich auf den Weg.

Ein Schiff ist ein tückisches Ding. Alles auf den unteren Kabinendecks ist schmal, verwinkelt, und hinter jeder Ecke lauern lange Gänge mit unzähligen Türen in gedämpftem Licht. Treppen führen hinauf und hinunter in die immer gleiche Anordnung identischer Stockwerke, deren Böden mit roten Sisalteppichen bedeckt sind, und überall eine leise dahinplätschernde Musik aus unsichtbaren Lautsprechern, die apathisch macht. Endlos scheinende Wege, aus denen es mitten auf dem Atlantik kein Entrinnen geben kann, auch wenn heuchelnde Schilder zum nächsten Notausgang das Gegenteil suggerieren und in regelmäßigen Abständen an den Wänden hängen. Dort auch die Griffe und hölzernen Stangen wie in einer Ballettschule, an die wir uns klammern sollen, wenn die See rau und ein jeder von uns zum unfreiwilligen Tänzer wird. Zu den Maschinenräumen führt keine erkennbare Spur. Magisch treibt der Dampfer auf den Weltmeeren, gelenkt von unsichtbarer Hand und einem Kapitän auf der Brücke ohne eines dieser schmucken Steuerräder. Orientierung misst sich an den Buchstaben, die die Decks bezeichnen. Status an der Kleidung. Auch wenn es keine Klasseneinteilung mehr gibt, ist die Hierarchie streng gesetzt. Selbst in diesem Mikrokosmos formt sich alles wie gehabt. Und im Kleinen ist die Welt noch schwerer zu ertragen. Besonders für mich. Bei jedem Passagier, der mir entgegenkommt, drücke ich mich gegen die Wand, damit er es an mir vorbei schafft, bei jeder dieser Treppen wird mir schwindlig. Zwei Stockwerke muss ich mühevoll erklimmen, bevor ich schräg hinter mir, vom Treppengeländer halb verdeckt, tatsächlich einen Fahrstuhl bemerke, aus dem eine Gruppe gut gelaunter Pensionäre tritt und in übertriebener Heiterkeit an mir vorbei zum Speisesaal eilt.

Seit drei Tagen bin ich an Bord, und drei Tage lang habe ich es geschafft, Dinge zu übersehen, die sich, zumindest in meiner Vorstellung, gar nicht auf einem Schiff befinden sollten.

Verärgert und keuchend bleibe ich stehen. Bereits dieser kurze Weg hat mich ins Schwitzen gebracht. Mit meinem Taschentuch wische ich mir die Stirn und den Nacken trocken, atme tief durch. Hinter der gläsernen Schwenktür erkenne ich geschäftiges Treiben. Der Moment vor dem Eintreten fällt schwer, besonders jetzt, da ich weiß, dass Viktor längst dort sitzt und wie alle anderen aufblicken wird, wenn meine ausladende Gestalt den Saal betritt. Schuld daran ist natürlich die alte Frau, die uns mit ihrem Gerede in eine Vertrautheit und Verbundenheit zusammenschweißen wollte, welche ich nicht wahrhaben will, und deren Anwesenheit mich am Gehen gehindert hat. Das werde ich nicht vergessen. Wenn ich etwas gelernt habe im Leben, dann das: sich an alles erinnern und nichts verzeihen.

Mit gespielter Entschlossenheit stoße ich die Tür auf, mache einen Schritt nach vorn in den großen Saal. Tatsächlich sieht niemand auf, auch wenn ich glaube, dass die Stimmen und die Musik der Kapelle am hinteren Ende verstummen. Die zurückschwenkende Tür schubst mich weiter vor, und die Geräuschkulisse kehrt augenblicklich zurück. Die runden Vierer- und Sechsertische sind, ebenso wie die Passagiere, festlich geschmückt. Überall sitzen und stolzieren Herren in dunklen, eintönigen Anzügen und Frauen in bunten, eleganten Abendkleidern. Dazwischen Angestellte in Weiß. Das Durchschnittsalter liegt weit über der Lebenserwartung unserer Vorfahren.

Nicht in vielen Berufen werden weiße Uniformen getragen, und im ersten Augenblick sieht es so aus, als ob die Anwesenden hier ihren Tropf statt des Weines nachgefüllt bekommen. Nur die Garderobe verrät den Unterschied.

Ich stehe noch immer wie angewurzelt, wage mich nicht weiter vor. Wieder läuft Schweiß meinen Nacken entlang, hinein in den Kragen. Unruhig schweift mein Blick durch den von Kronleuchtern erhellten Saal, und ich versuche Viktor auszumachen. Die Hungrigen eilen mit leeren oder bereits überfüllten Tellern zwischen dem Buffet und den Tischen hin und her, versperren mir die Sicht.

„Kann ich Ihnen helfen, Sir?“

Ich schrecke auf, da ich den jungen Mann in Weiß nicht habe kommen sehen. Entgeistert starre ich ihn an. Bisher ist er mir nie aufgefallen. Eine Schweißperle kullert meine griechische Nase entlang. Da keine Antwort kommt, hebt er leicht amüsiert die Brauen. Auch wenn er sich höflich gibt, kann ich die Arroganz hinter seinen hübschen grünen Augen sehen. Kurz senke ich meinen Blick auf das Namensschild an seiner weißen, reinen Jacke. Thomas nennt er sich. Thomas der Junge, der Überhebliche. Wir alle haben unsere Namen, die irgendwann nicht mehr zu uns passen wollen, weil sie nicht mehr dem entsprechen, was andere mit ihnen verbinden. Davon jedoch sage ich ihm nichts.

Mein Schweigen wird Thomas, dem Schönen, unangenehm. Er räuspert sich leise. Endlich bin ich bereit etwas zu sagen, da kommt er mir zuvor.

„Ich glaube, Sir, dort drüben winkt Ihnen jemand zu.“

Verwundert blicke ich mich um. Ich erkenne niemanden.

„Wenn Sie erlauben, Sir, führe ich Sie zu Ihrer Mutter.“

Thomas berührt mich leicht am Arm, und wieder zucke ich zusammen. Berührungen sind spärlich geworden, ich erwarte sie schon lange nicht mehr. Schon gar keine freiwilligen. Erschrocken aber bin ich vor allem wegen seiner Worte und der mit überschwänglicher Handbewegung winkenden Alten aus der Nachbarkabine, die ich jetzt an einem der Vierertische ausmachen kann. Eigentlich sollte ich protestieren. Doch seine Hand an meinem Ellenbogen beruhigt mich sofort, und ich lasse mich bereitwillig führen. Thomas bahnt mir einen Weg durch die Menge, immer seitlich von mir und immer einen halben Schritt voraus. Die Passagiere weichen auseinander, wie das Meer vor Moses, und ich trotte gefügig hinterher. Thomas ist geübt im Manipulieren, im Spiel mit seinen Mitmenschen. Ich beginne ihn zu mögen.

Am Tisch angekommen, lächelt meine vermeintliche Mutter mir zu. Thomas zieht den freien Stuhl neben ihr weit zurück, damit ich mich darauffallen lassen kann.

„Ich stehe Ihnen jederzeit zur Verfügung, Sir“, sagt er, und mit einer leichten Verneigung entfernt er sich.

Ich blicke ihm nach. Oh, er weiß genau, was er da gesagt hat, was seine Worte bedeuten sollen, bedeuten könnten. Verwirrung und Hoffnung im anderen zu erzeugen, ist ein nicht geringer Spaß.

„Ein netter Bursche“, sagt die Alte zu mir, so dass ich mich genötigt fühle, meinen Blick von seinem breiten Rücken zu nehmen. „So zuvorkommend und wohlerzogen. Ich hoffe, es ist in Ordnung, dass ich den Platz für Sie freigehalten habe. Sie wissen ja selbst, wie überfüllt es um diese Zeit immer ist. Zu dieser Jahreszeit sollte man gar nicht verreisen. Alle scheinen sie unterwegs zu sein. Und ich bin entsetzt darüber, wer sich das alles leisten kann heutzutage.“

Ich höre nicht wirklich zu. Unruhig drehe und wende ich mich nach allen Richtungen, soweit meine eingezwängte Position es zulässt, und suche angestrengt nach Viktor. Der Saal ist tatsächlich brechend voll.

„Sie haben es auch bemerkt, nicht wahr?“, fährt meine Leihmutter unbeirrt fort. „Ja, ja, starren Sie sie nur an, geschieht denen ganz recht. Das nennt sich nun Abendgarderobe! Früher wurde so etwas an der Tür abgewiesen, glauben Sie mir.“

Schuldbewusst blicke ich an meinem eigenen Anzug herab, der nicht einmal maßgeschneidert ist. Eigentlich müsste ich längst durch ihr enges Raster gefallen sein. Meine unförmige Gestalt hat mich wohl davor bewahrt. Mein Umfang und ihr Alter stehen über den Dingen.

Was sie selbst trägt, ist sicherlich ein kleines Vermögen wert, obwohl es – wie sie – längst überholt ist. Zu dem schwarzen Kleid mit gerafftem und tief hängendem Ausschnitt hat sie passende schwarze, lange Handschuhe an, über die sie ihre funkelnden Ringe gesteckt hat. Um den Hals Perlen. In den Ohren ebenfalls. Ihre schwammigen Wangen glühen in grellem Rouge. Auch sonst hat sie mit Kosmetik nicht gegeizt. Mag sein, dass sie auf der Titanic damit Eindruck geschunden hätte, hier und heute allerdings habe ich erneut das Bedürfnis, Thomas’ Missverständnis unserer Verwandtschaft schleunigst aus der Welt zu schaffen.

„Ich denke, ich kann noch einen kleinen Happen vertragen. Bleiben Sie nur sitzen. Ich bringe Ihnen was Schönes mit.“

Entsetzt über so viel Fürsorge bin ich versucht aufzuspringen, doch wie vorhin an Deck ist sie schneller. Ich hätte erst den Stuhl nach hinten schieben müssen, so aber bleibt mein Bauch, zwischen Lehne und Tisch geklemmt, stecken. Mit einem Ruck, der die Gläser auf der blütenweißen Tischdecke ins Schwanken bringt, sacke ich zurück. Peinlich berührt grinse ich in Richtung unserer Tischgenossen. Das ältere Ehepaar wirft sich einen pikierten Blick zu, dann bekomme ich ein stummes Nicken des Mannes als Antwort, während seine Gattin sich dem Essen widmet. Zwischen beiden, nur einen Tisch weiter, entdecke ich Viktor.

Ich sehe ihn im Profil, und das auch nur, wenn die Gattin mir gegenüber ihren Kopf senkt. Mich hat er nicht bemerkt. Er starrt wie ich geradeaus. Oder sieht auf die Uhr. Im Profil ist er noch hässlicher. Das kann selbst der teure Maßanzug nicht wettmachen. Der Höcker seiner Nase kommt in dieser Ansicht erst richtig zur Geltung. Er wölbt sich aufdringlich vor, um plötzlich abzufallen, dem langen Kinn entgegen. Den Mund spitzt Viktor zu, zieht ihn dann zu einem langen Strich auseinander. Und spitzt ihn wieder zu. Diese nervöse Geste kenne ich nur allzu gut. Er ist unruhig. Man lässt ihn warten, und das erträgt Viktor nicht.

„So, da wären wir.“

Die Alte ist zurück. In ihren Händen zwei Teller. Den einen mit etwas Lachs und Krabbensalat übersichtlich arrangiert, den anderen überfüllt mit Fleisch, Kartoffeln, Gemüse und Fisch.

„Ich bin sicher, Sie haben einen gesunden Appetit. Die frische Seeluft macht hungrig, finden Sie nicht?“

Das Ehepaar sieht interessiert auf und kann sich ein Lächeln nicht verkneifen. Mir ist es unangenehm, vor allem, weil ich tatsächlich Hunger habe und mir die Portion gerade recht ist. Wir erheben unser Glas, das ein Steward unbemerkt gefüllt hat, prosten uns zu und machen einander ganz offiziell bekannt. Jetzt kenne ich wenigstens ihren Namen: Elizabeth Bayer. Eine Mischung aus Sissi und Chemie. Nicht unpassend, wie ich finde.

Während ich gierig esse, redet Elizabeth unbeirrt weiter. Das bisschen Fisch und die zählbaren Krabben, die sie mit viel Liebe und einzeln auf die Gabel schiebt, geben ihr reichlich Gelegenheit dazu. Mein Part beschränkt sich aufs Nicken, auf ein zustimmendes Grunzen mit vollem Mund. Zwischen den Bissen behalte ich Viktor im Blick. Er trinkt Rotwein. Dabei wölbt er die Oberlippe nach oben, stülpt sie dann vor, als müsste er den Wein von hinten erfassen, um den Schluck, statt ihn einfach in den Mund gleiten zu lassen, vom Rest abzutrennen und hineinzuschieben. Eine sonderbare Art zu trinken, die mich schon immer fasziniert hat. Sein Essen aber rührt er nicht an.

Am Rande meiner Wahrnehmung erfahre ich Ausschnitte eines endenden Lebens. Elizabeth weiß, dass ihr nicht mehr viel Zeit bleibt. Wenn sie Glück hat, noch zehn Jahre, vielleicht fünfzehn. Ihre Mutter hat es auf fünfundneunzig gebracht, aber so will sie nicht enden: Alzheimer. Dieses Wort hat damals niemand gekannt. Mutter sei einfach nur vergesslich gewesen und später halt nicht mehr bei Verstand. Heutzutage, sagt sie, gibt es für alles irgendein fremdartiges Wort, was die Sache um so bedrohlicher macht. Alles wird aufgeplustert zu etwas Besonderem, selbst die Krankheiten. So schafft man sie neu, und was dabei herauskommt, ist eine Hysterie und Angst, die überall neue Ungeheuer sieht. Sie traue überhaupt keinem Arzt mehr. In deren Labors erfinden sie ihren Unsinn doch erst. Verrückt zu werden, schön und gut, aber Alzheimer zu haben … nein, das geht ihr entschieden zu weit. Wenigstens habe sie noch alle beisammen.

Ich nicke höflich und sauge mit einem Stück Brot die restliche Soße auf. Viktor schüttelt sein Handgelenk, als wäre seine Uhr stehen geblieben. Gleich wird er aufspringen, die Serviette auf den Tisch werfen und davonstolzieren.

„Grönland ist faszinierend“, sagt Elizabeth. Der Zusammenhang mit ihrem letzten Thema ist mir entgangen. „Sie werden sehen. Überall diese Kälte, dieses Eis. Alles ist so friedlich und ruhig. Mein Mann – Gott hab ihn selig – hat immer gesagt, hier möchte er sterben. Einfach eingefroren werden. Sie wissen schon, wie diese Mummats damals.“

„Mammuts“, nuschle ich zwischen meinem letzten Bissen.

„Das sagte ich doch.“

Wir sehen uns kurz an. Ich halte im Kauen inne. Ihr Tonfall hat plötzlich anders geklungen, ist in den Sopran gerutscht, und die Lippen sind dünner geworden. Theatralisch zieht sie ihre Serviette vom Schoß, tupft sich pointiert damit über den Mund, ohne den Blick von mir zu nehmen. Kurz wallt Sturheit in mir auf. Meine Finger verkrampfen sich um das Silberbesteck, dann zwinge ich mich zu schlucken.

„Wie wär’s mit etwas Nachtisch?“

Wieder ist sie im Nu davon, und wieder grinst das Ehepaar sich an. Ich habe keine Ahnung, wie das für sie aussehen mag: Der fette Sohn, der seine aufgetakelte alte Mutter mit „Sie“ anredet. Oder das Tête-à-tête zweier Verzweifelter. Immerhin scheinen sie genug von diesem Anblick zu haben, egal zu welchem Ergebnis sie gekommen sind. Mit einer kurzen Verabschiedung stehen sie auf, verlassen den Speisesaal. Er vorneweg.

Jetzt ist mein Blick auf Viktor ungestört. Und als hätte er das gespürt, wendet er seinen Kopf. Für einen Moment sehen wir uns direkt an. Ich gerate ins Schwitzen, erstarre regelrecht unter diesen kalten Augen, die doch wieder nur an mir vorbeigleiten. Ich atme tief durch. Neben ihm ist ein Junge aufgetaucht, weshalb er seinen Blick gänzlich von mir nimmt. Ich sage Junge, weil er nicht viel älter sein kann als zwanzig, vielleicht dreiundzwanzig, nicht mehr. Er trägt ein weißes Hemd ohne Jackett, die oberen Knöpfe offen. Seine starke Brust ist unbehaart, mit einer silbernen Kette um den Hals. Der breite Oberkörper verläuft v-förmig bis hinunter zu seinen schmalen Hüften. Sein Gesicht, seine Statur erinnern mich an das Cover dieses Schundromans, der jetzt auf meinem Bett liegt.

Viktor steht auf, deutet auf die Uhr. Ich kann sogar seine Stimme hören, ohne Worte zu verstehen. Diese harte, unnachgiebige Stimme, die keinen Widerspruch duldet.

Abgelenkt von einem Berg Schokoladenpudding und Wackelpeter, beides mit Vanillesoße übergossen, muss ich mich erneut um meine Begleitung kümmern. Unnötig zu erwähnen, dass sich auf ihrem Teller lediglich ein Hauch von Pudding befindet.

„Es steht mir nicht zu, Sie zurechtzuweisen“, sagt sie und schiebt ihr Kleid unter dem Hintern zurecht, bevor sie sich setzt. „Eine dumme Angewohnheit von mir, verzeihen Sie das also eben.“

Ihr Lächeln ist echt. Keine Spur von Ironie oder Herausforderung. Die Götterspeise auf meinem Löffel beginnt standesgemäß zu zittern, so sehr reiße ich mich zusammen. Ich lasse mich nicht für dumm verkaufen. Nicht mehr. Dennoch weiß ich, was Anstand ist, zumindest einer Achtzigjährigen gegenüber, und so schiebe ich, um zu schweigen, die Süßspeise in den Mund.

Der Junge ist beleidigt, das sieht man ihm an. Er sitzt mir zugewandt, sein markantes Kinn in die offene Hand gestützt. In dieser Haltung wölbt sich der rechte Bizeps gewaltig und spannt den Ärmel seines Hemdes. Viktor ist zum Buffet unterwegs, kommt, mit nur einem Teller, zurück. Er lässt sich von der schlechten Laune seines Begleiters nicht irritieren. Das kenne ich, und ich weiß auch, wie der andere sich fühlt. Thomas, der Verführer, kommt von hinten an den Jungen heran, stellt mit einer ausladenden eleganten Bewegung das Essen vor ihm ab. Sonderwünsche werden in der Küche zubereitet. Bevor er sich zurückzieht, schaut Thomas auf. Unsere Blicke treffen sich. Aber er zeigt keinerlei Reaktion.

„Wie ich schon sagte, er liebte Grönland. Wir waren gemeinsam schon einmal hier, das war – warten Sie – ja, vor ungefähr fünfzehn Jahren. Da ging es natürlich noch anders zu an Bord …“ Elizabeth macht eine abfällige Bewegung mit ihrem dürren Arm, dass die Reifen an ihrem Handgelenk klimpern. „Da gab es noch wirkliche Eleganz. Wie auch immer, weshalb wollen Sie das Eis sehen?“

„Ich?“ Gezwungenermaßen wende ich den Blick von Viktor und seinem Kraftpaket.

„Abgesehen davon, meine ich, dass Ihnen die Karibik wohl zu heiß ist. Ich selbst habe mich auch nie besonders für den Süden interessiert. Diese viele nackte Haut, diese Hitze … nein, das kann ich nicht gutheißen.“

„Nun, ich denke“, sage ich und schiele wieder zu Viktor, „mir geht es wie Ihrem Mann. Im Eis zu sterben …“

Mit der flachen Hand fährt sich Elizabeth ans Dekolletee. „Großer Gott! Das meinen Sie doch nicht im Ernst. In Ihrem Alter!“

Viktor spricht noch immer nicht mit dem Jungen, der in seinem Sondermenü herumstochert, als müsste er Maden herausfischen. Sie schweigen sich an. Viktor sieht sich um. Auch diesmal erkennt er mich nicht. Wie sollte er auch? Er hat keine Ahnung, dass ich an Bord bin. Und so soll es bleiben.

„Nein, nein. Natürlich nicht“, sage ich beiläufig, den Blick starr auf den Nachbartisch geheftet. „Ich rede nicht von mir.“

Kapitel 2

„Na, komm schon! LosLosLosLosLos!“

Viel ist es nicht, woran ich mich bei meinem Vater erinnere. Seine große, schlanke Gestalt, der buschige Schnauzbart, die ständige Unruhe, die es ihm unmöglich machte, still zu stehen. Die dicken Adern an den behaarten Unterarmen, die Uhr um das linke Handgelenk mit den vielen Funktionen. Und seine Stimme. Sie habe ich noch deutlich im Ohr. Diese tiefe Stimme, laut und anfeuernd, wenn ich auf dem Aschenplatz an ihm vorbeigesprintet war.

„LosLosLosLosLos!“

Die letzen Meter, die er immer seitlich von mir mitrannte, seinen Finger auf das Zifferblatt tippend, sein enttäuschter Blick bei der Zeit, die die Stoppuhr ihm schließlich preisgab. Kurz hinter dem Ziel hielt ich jedes Mal abrupt an, erschöpft und keuchend, meinen Oberkörper vornüber gekrümmt, dessen Seiten fürchterlich stachen.

„Nicht stehen bleiben, Junge! Beweg dich. Langsam abdimmen, wie oft soll ich das noch sagen? Arme hoch. Tief durchatmen.“

Ich tat, was er verlangte, lief auf der Stelle, die Arme nach oben gestreckt, während er noch einmal auf die Uhr sah. Er achtete nicht mehr auf mich. Ich hörte auf zu zappeln, wartete auf das Ergebnis in der unbegründeten Hoffnung, ihn diesmal zufrieden gestellt zu haben. Sein Fußballtrikot, seine Shorts, aus denen die stämmigen Beine herausragten, sind ein weiteres Bild, das haften geblieben ist. Dieser sportliche, durchtrainierte Mann, attraktiv und von meinen Klassenkameraden bewundert. Der Vater, der bei jeder Sportveranstaltung dabei war, der sich kümmerte.

„Nicht schlecht“, sagte er schließlich.

Ich habe nie etwas anderes von ihm gehört. Nicht schlecht. Aber auch nicht gut. Niemals gut. Immer nur Mittelmaß. Ich war nicht die Sportkanone wie mein älterer Bruder Alex, der neben uns auf dem Fußballfeld kickte, der hochgewachsen und durchtrainiert wie Vater den Ball zwischen seinen Kameraden hindurchmanövrierte, als wäre er mit ihm magisch verbunden, und ich hatte auch keine blonden, hübschen Locken, nicht dieses zuckersüße Lächeln meiner kleinen Schwester. Ich war nur ich.

„Mach dir nichts draus“, sagte Vater, klopfte mir auf die Schulter und zog mich dicht an sich heran. Mir waren diese Umarmungen unangenehm. Ich war vierzehn. Berührungen unter Männern hatten etwas Peinliches, Anrüchiges. Auch die eines Vaters. Besonders die. Ich sah hinüber auf das Spielfeld und hoffte, dass niemand es gesehen hatte.

„Bis zu den Jugendspielen kriegen wir das hin. Diesmal will ich, dass du gewinnst, Junge!“

„Ich weiß nicht, Dad. Laufen ist nicht meine Stärke.“

„Papperlapapp“, winkte er ab und entließ mich endlich aus der Umarmung. „Mit der Einstellung wird das natürlich auch nichts. Du musst schon dran glauben. Sicher, heute warst du nicht schlecht, aber längst nicht gut genug. Das wird schon. Sei jetzt nur nicht niedergeschlagen. Immerhin ist dein Dad dein Coach!“

Ich lächelte ihm zuliebe, wich auch seinen spielerischen Boxschlägen aus und parierte halbherzig. Ich war nicht niedergeschlagen, jedenfalls nicht von meinem wiederholten Misserfolg. Völlig erschöpft war ich, die Knochen taten mir weh, und ich wollte endlich fort von hier. Am Ende der Zielgeraden, auf dem Gras, lag meine Sporttasche. Ich war dabei, sie aufzuheben.

„Was ist? Sollen wir’s noch mal versuchen?“ Seine Augen strahlten. Ich atmete tief durch. So viel Enthusiasmus, so viel Zuversicht – die keine war, sondern eher Verzweiflung gepaart mit etwas Hoffnung – konnte ich nicht einfach zerstören. Er gab sich so viel Mühe. Selbst als Kind habe ich das gespürt und bin dem erlegen. Schon damals hätte ich ihm sagen können, dass er aufgeben könne, dass er seine Zeit vergeudete, weil er es letztendlich nicht meinetwegen tat, sondern für sich. Für ihn waren meine Blamagen um einiges schwerer zu ertragen.

„Na los, noch einmal die hundert Meter. Dann ist Schluss. Ehrlich. Ich lauf auch mit diesmal.“

Gemeinsam gingen wir die Aschenbahn zurück zu den Startblöcken. Ich würde ihm den Gefallen tun, das war ich ihm schuldig. Die Füße gegen die Blöcke gepresst, die Hände gespreizt auf dem Boden, hielt ich meinen Arsch startklar in die Höhe gestreckt. Vater blieb neben mir aufrecht stehen, um beim Start die Stoppuhr mit dem kleinen Knopf am Gehäuse seiner Uhr zu betätigen.

„Auf die Plätze – fertig – los!“

Ich rannte. Zwischen zwei weißen Kreidelinien auf der Bahn rannte ich davon. Immer geradeaus. So schnell ich noch konnte. Mein Herz raste, meine Brust tat weh. Es waren nur hundert Meter, und ich wollte, dass es für heute vorbei war. Ich hatte das Gefühl, als wären meine Beine schneller als mein Körper. Ob Vater stehen geblieben oder dicht hinter mir war, wusste ich nicht. Ich starrte nur stur nach vorn. Wagte nicht den Blick über die Schulter.

Kurz vor dem Ziel schoss Vater an mir vorbei wie ein Blitz, wendete elegant hinter der Ziellinie, hielt seinen Arm ausgestreckt mir entgegen, um rechtzeitig die Uhr zu stoppen, als ich selbst wie ein Häufchen Elend über die Markierung gestolpert kam. An die Geschichte von der Schildkröte und dem Hasen habe ich sowieso nie geglaubt.

„Okay“, sagte er diesmal, „das bringt heut nichts mehr.“

Selbst die Worte, mit denen er uns vorhin noch aufmuntern wollte, blieben aus. Ich nahm meine Tasche vom Rasen und trottete hinter ihm her, am Rande des Fußballfeldes entlang. Auf der kleinen Tribüne saßen verstreut einige Elternteile, die ihre männlichen Sprösslinge anfeuerten. Ich habe dieses Spiel nie begriffen. Rennen, das konnte ich mehr oder weniger, dabei aber einen Ball an auf mich zustürmenden Gegnern vorbeizukicken, ging über meine koordinativen Fähigkeiten. Mein Bruder beherrschte das. Er war der Beste seiner Mannschaft. Mit einer Leichtigkeit, die mir unheimlich war, dribbelte Alex den Ball vor sich her, scherte aus, kickte Pässe, retournierte, war überall zur rechten Zeit, und – das war das Erstaunlichste – konnte den Ball in die gewünschte Richtung schießen.

In meiner stillen Bewunderung diesen Halbwüchsigen in glänzenden Sporthosen und verschwitzten T-Shirts gegenüber war ich weiter gelaufen, hatte ich nicht bemerkt, dass Vater zurückgeblieben war. Erst als ich fast bei den Umkleidekabinen ankam, drehte ich mich um. Er saß neben einer der stolzen Mütter auf der untersten Reihe der Bänke. Sein Kopf lehnte dicht an ihrem, und er hatte den Arm nach seinem Sohn ausgestreckt. Nach meinem Bruder.

Ich wusste, wer die Frau war. Sie war die Mutter von Jens, einem ungehobelten Jungen, der ein paar Straßen entfernt von uns wohnte. Sie war Single. Und schön. Ihr Sohn war manchmal bei Alex zu Besuch, und sie rauchten heimlich, wenn unsere Eltern nicht zu Hause waren. Ich durfte dann nicht in Alex’ Zimmer, aber die halb leeren Schachteln hatte ich längst gefunden.

Erschöpft setzte ich mich ans Ende der Tribüne, holte meine Trinkflasche mit Limonade aus der Tasche und trank. Das laute Lachen von Jens’ Mutter drang bis zu mir. Ich konnte sie nicht leiden. Mir missfiel, wie sie ihren Sohn ständig betätschelte, der sich das gefallen ließ, weil er dann alles bekam, was er wollte. Ich war froh, dass meine Mutter mich nicht wie ein kleines Kind behandelte, allerdings hatte ich auch keine teuren Klamotten und kein Rennrad. Diese Frau war jedes Wochenende hier auf dem Sportplatz, genau wie wir. Und wie jetzt saß Vater dann neben ihr, redete ausgelassen und lächelte sogar.

Ein schriller langer Pfiff beendete das Spiel. Alex kam über das Fußballfeld gerannt, den Kopf rot wie eine Tomate, und begrüßte Vater mit offenem Handschlag. Jens bekam einen Kuss auf die Wange von seiner Mutter. Ich erhob mich schwerfällig und wartete in einigem Abstand.

Nur in Unterhosen stand ich unschlüssig vor der metallenen Schranktür. Diesmal schwitzte ich vor Scham. Aus dem Raum nebenan drangen bereits heißer Dampf und lautes Grölen. Mehr als das wöchentliche Training hasste ich das gemeinschaftliche Duschen danach. Meine anfängliche Bitte, doch lieber zu Hause duschen zu wollen, wurde strikt abgelehnt. Einzelgänger, der ich war, sollte ich mehr unter Gleichaltrige. Mein Vater erkannte sehr wohl, welche Gefahren meine Zurückgezogenheit bergen konnte, und beugte dem vor, wo immer er Einfluss hatte.

Übertrieben sorgfältig faltete ich meine verschwitzten Sachen zusammen. Holte dann die frischen aus der Tasche, legte sie in Reih und Glied auf die schmale Bank. Zog die Seife aus dem Kulturbeutel. Seife, an der eine Kordel baumelte, damit man sie beim Duschen um die Wasserhähne hängen konnte. Alex’ Stimme drang zu mir herüber, laut und herrisch. Als bester Spieler stand ihm das zu. Meine Bewunderung für ihn wurde nur durchbrochen von einem Neid, der sich auf alles an ihm ausdehnte. Selbst sein kantiges, nicht gerade attraktives Gesicht empfand ich als Vorteil. Wie auch seinen Namen. Alexander bedeutete schließlich etwas, damit konnte man sich identifizieren. Sogar meine Schwester, gerade mal zehn Jahre alt, wusste um die Bedeutung des ihren: Carmen. Die kleine Verführerin, die nur ihre großen strahlenden Augen aufzuschlagen, ihre blonden Locken zu schütteln brauchte, um sich der Aufmerksamkeit und Liebe aller gewiss zu sein. Franz dagegen versprach nichts.

Vielleicht hätte ich mich daran gewöhnt und gelernt, dass Namen nur das widerspiegeln, was aus einem selber kommt, was man aus ihnen macht. Dass die Person den Namen definiert und nicht umgekehrt. Mit vierzehn allerdings blieb mir diese Erkenntnis verborgen. Und später brauchte ich mich ihr nicht zu stellen.

Franz, so hieß der beste Jugendfreund meines Vaters, der zur Zeit meiner Geburt bei einem Autounfall ums Leben gekommen war. Nur deshalb hatte ich keinen Namen mit großer Vergangenheit. Und nur deshalb, so glaubte ich, enttäuschte ich meine Eltern immer aufs Neue.

„Na los, zieh dich aus“, rief Uwe mir zu, der mit Martin an mir vorbei zu den Duschen ging. „Wir wollen was zu lachen haben.“

„Der ziert sich wie ein Mädchen. Wahrscheinlich ist er eins.“

Beschämt sah ich an mir herab. Meine Unterhose wölbte sich tatsächlich nicht besonders. Auch meine Brust war flach wie ein Brett, unter deren Haut sich die Rippen abzeichneten. Arme und Beine spindeldürr. Die Finger knochig. Der Stolz auf die paar Haare, die endlich gesprossen waren, hatte sich längst verflüchtigt. Ich war wieder bei null angelangt.

„He, Alex“, hörte ich Uwe aus den Duschen, „dein kleiner Bruder holt sich einen runter.“

„Halt’s Maul, Wichser. Lass ihn in Ruhe!“

Mit gesenktem Kopf trat ich schließlich auf den gefliesten Boden, starrte angestrengt auf die nackten Füße, um den Weg zu einer freien Dusche zu finden. Ihr Geschrei verstummte kurz, bevor das obligatorische Pfeifkonzert einsetzte. Ohne den Blick zu heben, hängte ich die Seife an den Hahn, drehte ihn auf. Durch das Wasser verstand ich wenigstens nicht, was die anderen sagten. Mit geschlossenen Augen tastete ich nach der Seife. Sie war weg. Als ich mich vergewissern wollte, baumelte sie in Martins Hand. Als ich danach griff, ließ er sie fallen. Sie schlitterte in die Mitte des Raumes, wo die Fliesen am Abfluss eine kleine Delle bildeten. Ich blieb stehen, sah mich um. Erwartungsvoll grinsend wurde ich angestarrt. Zehn nackte Jungs, an der Schwelle ihrer Volljährigkeit, noch ohne ein Gramm Fett, mit durchtrainierten Beinen und spärlichem Bartwuchs, der nicht abrasiert wurde, mit langen, dicken Schwänzen voller Erwartung und Ungeduld jedem weiblichen Wesen gegenüber. Ich wollte so sein wie sie und doch ganz anders. Meine Gedanken ließen sich nicht ordnen, und das machte mir Angst. Vor allem ihre Unnahbarkeit war es, die ich nicht verstand. Ihre Körperlichkeit beim Spiel, und die totale Verneinung danach. Ein Gegensatz, den ich nicht miteinander in Einklang bringen konnte.

Vorsichtig folgte ich meiner Seife. Ich wollte niemanden ansehen, und auf keinen Fall durften sie bemerken, dass ich nicht hinsah. Mir blieb nichts anderes übrig, als mich zu bücken.

„Das ist ja abartig“, hörte ich jemanden sagen.

„Der schreckt vor nichts zurück.“

„Schwuchtel.“

Als ich wieder aufrecht stand, war ich allein. Gekränkt und erleichtert zugleich konnte ich jetzt wenigstens in Ruhe duschen. Ich ließ mir Zeit. Von nebenan hörte ich ihr Grölen und Lachen und wartete, bis es langsam verebbte. Meine Fingerkuppen waren vom heißen Wasser weich geworden. Vater würde draußen bereits unruhig werden. Aber sein Ärger war nichts im Vergleich zu einer weiteren Konfrontation mit diesen Idioten. Schließlich drehte ich das Wasser ab, lauschte noch einmal und trat aus der Dusche. Alex saß vor meinem Schrank, fertig angezogen. Ich achtete nicht auf ihn, tappte auf dem Linoleum zu meinen ausgebreiteten Sachen und griff nach dem Handtuch.

„Weißt du eigentlich, wie peinlich du bist?“, fragte er kopfschüttelnd und sah an mir herunter.

Ich schwieg. Ausgiebig rubbelte ich mir die Haare trocken, damit ich seinem Blick nicht begegnen musste. Wie sehr er sich meiner schämte, wusste ich. Immerhin färbte der Spott auch auf ihn ab.

„Scheiße noch mal, du bist kein kleines Kind. Wehr dich, und erwarte nicht jedes Mal, dass ich dir helfe. Das tu ich nämlich nicht mehr.“

Mir wurde kalt. Ich wickelte das Handtuch um meinen dürren Körper und sah ihn mit großen Augen, die feucht wurden, an.

„Und hör auf zu flennen.“

„Ich bin halt nicht so cool wie du“, wagte ich zu sagen, bevor ich erstarrte. Hinter Alex war plötzlich Nicole zwischen zwei Schrankreihen aufgetaucht. Als sie mich sah, begann sie zu kichern.

„Was machst du hier?“, fragte Alex schroff. „Verschwinde.“

„Dein Vater hat gesagt, ich soll euch holen.“

Nicole war so alt wie ich, mit kleinen Brüsten, die sich unter ihrem T-Shirt abzeichneten, mit ausladenden Hüften, einem vollen Schmollmund und verführerischem, nicht mehr unschuldigem Blick. Schnell wendete ich mich ab, griff nach meiner gemusterten Unterhose. In der Eile war es schwierig, die Balance zu halten, um mit einem Bein in die Öffnung zu steigen. Ich hörte wieder ihr Kichern. Als ich mich umdrehte, grabschte Alex ihr an den Busen und steckte seine Zunge in ihren Mund.

„Nicht, Alex.“

„Ach, komm schon, sieht ja keiner.“

Nicole versuchte, sich zu wehren, allerdings nicht ernsthaft, wie mir schien. Ich stand wie angewurzelt, lief rot an. Ich starrte auf Alex’ Finger, die sich in ihr weiches Fleisch gruben. Auf seine Zunge, die sich hinter ihre roten Lippen drängte, auf seine Hand, die hinab zwischen ihre Beine glitt. Ich wusste, dass ich wegsehen sollte, aber konnte es nicht. An meinem Bruder vorbei zwinkerte Nicole mir zu. Alex bemerkte ihren Flirt und stieß sie von sich.

„Okay“, sagte er, „geh raus. Wir sind gleich fertig.“

Ohne ein Wort drehte Nicole sich um und war so flink verschwunden, wie sie erschienen war.

„Hast du was mit der?“, fragte ich.

Alex zuckte mit den Achseln. „Wieso? Willst du sie?“

Ich schüttelte schnell den Kopf und zog die Kniestrümpfe über.

„Hast du überhaupt schon mal?“

Wieder musste ich den Kopf schütteln.

„Aber du willst schon, oder?“

Ich begriff nicht wirklich, warum Alex das sagte, warum ein Fordern in seiner Stimme lag und ein Drängen, ja beinahe eine Drohung. Es hatte etwas mit den Beschimpfungen unter der Dusche zu tun, mit der Scham, die er meinetwegen spürte, aber Konkretes wusste ich nicht. Schwuchtel war ein Schimpfwort ohne Bedeutung für mich. Und das Bücken nach Seife eine unbestimmte Demütigung. Weiter nichts. Noch nicht.

„Klar willst du“, beantwortete er die eigene Frage für seinen kleinen Bruder. „Und wenn du willst, helfe ich dir. Sie hat dich doch angelächelt. Also hast du Chancen.“

„Hast du denn schon mit ihr?“

Ein verschmitztes Grinsen erschien auf seinem breiten Mund. Auch wenn Alex nicht hübsch war, so hatte er doch eine gewisse Ausstrahlung, eine erotisch männliche Anziehungskraft, die die Ansprüche allgemeiner Schönheitskriterien außer Kraft setzte. Es war das Grobschlächtige, Ungehobelte an ihm, das Frauen faszinierte. Schon immer wollte ich so sein wie er.

„Was glaubst du denn? Logo hab ich. Aber jetzt will ich sie nicht mehr. Also kannst du sie haben. Natürlich ist sie keine Jungfrau mehr.“

„Sie ist doch erst so alt wie ich“, stammelte ich.

„Sei kein Idiot. So, jetzt beeil dich.“

Ich tat, was er verlangte. Wie so vieles, was Alex und andere sagten, war auch seine letzte Bemerkung mir ein Rätsel. Seit ungefähr zwei Jahren schien ich die Welt um mich herum nicht mehr zu begreifen. Niemand erklärte sie mir. Alles erhielt einen neuen Namen, ein neues Gewicht, dessen Bedeutung ich mir zusammenreimen musste. Natürlich ging es irgendwie um Sex, das hatte selbst ich begriffen. Über den technischen Vollzug und die offiziellen Bezeichnungen aus dem Biologieunterricht hinaus war ich bisher jedoch nicht gelangt. Und zu fragen, wagte ich nicht, da ich spürte, wie sehr meine eigene Neigung in eine andere Richtung gegangen wäre. Ich hätte nur gern gewusst, wohin.

Endlich war ich fertig angezogen, schnürte mir noch die Schuhe zu. Mit dem Blick zu Boden wurde ich plötzlich mutiger.

„Wie ist das so? Ich meine, mit einem Mädchen?“

„Das ist das Geilste überhaupt. Du machst es dir doch schon selbst, oder?“

Wieder spürte ich, wie mein Kopf heiß wurde.

„Spiel nicht den Unschuldigen. Klar rubbelst du dir einen ab.“

Hektisch stopfte ich die Sportsachen in die Tasche und versuchte, wie beiläufig zu nicken.

„Also, genau so ist es. Nur hundertmal geiler. Wenn du sie vor dir hast, so ausgebreitet, Titten und Muschi nackt vor dir … dann musst du echt aufpassen, dass dir nicht einfach so einer abgeht. Das ist der volle Wahnsinn.“

„Klingt gut“, sagte ich ohne Überzeugung, um überhaupt etwas sagen zu können. Die Tasche geschultert, stand ich vor ihm, und er warf mir einen seltsamen Blick zu. Etwas in meiner Stimme hatte ihn aufhorchen lassen.

„Das … das will ich auch mal probieren“, fügte ich deshalb hastig hinzu.

Alex konnte wieder lächeln. „Okay, kleiner Bruder. Das kriegen wir hin. Du wirst sehen, ich mach dich zum Mann.“

Ich strahlte über das ganze Gesicht, denn natürlich hatte ich ihn auch diesmal völlig missverstanden.

Draußen trat Vater ungeduldig auf der Stelle. Weiter hinten, auf dem Parkplatz, winkte Jens’ Mutter ihm noch zu, bevor sie im Auto verschwand. Er duschte in den Umkleideräumen für Lehrer, zusammen mit den anderen Vätern.

„Hat er wieder getrödelt?“, fragte er Alex, ohne mich anzusehen.

Wir waren erneut zu dritt, und zu dritt ist immer einer zu viel. Allianzen müssen neu geknüpft werden. Mein Bund mit Alex zerfiel so schnell, wie er entstanden war. Das kannte ich bereits.

„Er hat Schiss, mit uns zu duschen.“

„Wann hört das endlich auf, Franz? Irgendwann musst du dich doch mal dran gewöhnt haben. Ist doch nichts dabei.“

Gemeinsam gingen wir zum Wagen. Ich sagte kein Wort. Alles, was ich sagen könnte, würde nichts helfen. Das hatte ich längst versucht.

„Dein Spiel war große Klasse heute“, sagte Vater zu Alex. „Die anderen hatten keine Chance. In dir steckt ein echter Profi. Hätte es nicht besser machen können, ehrlich.“

Alex richtete sich auf. Seine Brust schwoll an. Ich trottete hinter beiden her und trat nach Kieselsteinen.

„Diesen Waschlappen hast du es ordentlich gezeigt. Bei den Meisterschaften nächsten Monat werdet ihr richtig abräumen. Und das nur wegen dir. Mein Sohn, der Fußballking! Wenn du den Pokal kriegst, hast du was gut bei mir. Ich bin verdammt stolz auf dich!“

Anerkennend schlug Vater ihm auf die Schulter. Dann wandte er kurz seinen Blick zurück zu mir.

„Aber Franz war auch nicht schlecht heute. Nicht wahr, Franz?“

Kapitel 3

Den ersten Tag an Bord, die Küste Islands noch als dünner Strich am Horizont in Sicht, war ich verzweifelt vom Bug zum Heck und wieder zurück gehastet. Hin und her. Ich hatte panische Angst, mich geirrt zu haben. Womöglich war Viktor auf ein anderes Schiff gegangen, hatte er kurzfristig seine Pläne geändert. Hatte er Lunte gerochen. Doch die Aufregung war umsonst gewesen. Beim ersten Abendessen kam er durch die Schwenktür, stieß sie fordernd auf und registrierte die Blicke der anderen Passagiere mit einem abfälligen Rümpfen seiner zu großen Nase. Den meinen, erleichtert ihn zu sehen, bemerkte er nicht. Natürlich blieb die Befürchtung bestehen, dass er mich erkannte. Aber spätestens seit heute Abend, mit seinen stechenden Augen direkt auf mich gerichtet, ohne das leiseste Anzeichen einer Erinnerung, habe ich Gewissheit. Ich bin Luft für ihn.

Vor dem Speisesaal, neben einem Ständer vollgestopft mit Prospekten, warte ich. Elizabeth ist bereits in ihre Kabine gegangen. Sie hätte entsetzliche Kopfschmerzen. Mein Angebot, sie dorthin zu begleiten, lehnte sie glücklicherweise ab, und so vertiefe ich mich in die beschönigende Beschreibung unserer Kreuzfahrt.

Der kleine Eisberg, der heute so heimlich an mir vorbeigezogen ist, so lese ich, gehört wohl bereits zum Kajuleq-Gletscher, an dem wir morgen vorbeischippern werden. Von dort aus geht es nach Hvalsey, um bei einem Landausflug irgendeine ruinöse Wikingerkirche zu besichtigen. Dann zum alten Bischofssitz Igaliko. Wie kalt und ungastlich auch immer die Gegend, die Katholiken haben, wie es scheint, vor nichts zurückgeschreckt. Danach Qaqortoq, dann Paamiut. Wieder irgendwelche Wikingerstätten mit unaussprechlichen Namen. Und zwischen all dem Wasser und Eis. Auf jeder Seite des Heftes versucht man, mir dieses Element in seinen beiden Aggregatzuständen schmackhaft zu machen. Ohne Erfolg. Das Imposante, Erhabene, das Wilde und Ungebändigte der Natur interessieren mich nicht. Es geht um Viktor, um seine Natur, die ich mit denselben Attributen belegen könnte, und die es zu zerstören gilt. Deshalb bin ich an Bord. Ob Eisberge, Palmen, Klippen oder Wüste, ist sekundär.

Gelangweilt schlage ich den Prospekt zu. Ich werde bei jedem Ausflug dabei sein, mir alles ansehen und interessiert nicken. Ich werde Fotos machen und Fragen stellen. Ich werde alles tun, um nicht aufzufallen. Inmitten dieses Nichts aus Weiß und Blau hat Viktor keine Chance.

Vor den Fenstern hebt sich das Meer nur schemenhaft von der Nacht ab. Noch immer liegt es ruhig und sanft unter dem Sternenhimmel ausgebreitet. In dessen Licht glitzern vereinzelt Schaumkronen. In diesem Wasser erfriert ein Mensch innerhalb einer Stunde. Vielleicht schon eher. Ein langsamer, qualvoller Tod. An eine Schwimmweste geklammert, sanft auf den Wellen treibend, ohne Sicht auf irgendetwas, bleibt jede Hoffnung umsonst. Dieses Gefühl stirbt mit den Gliedmaßen, von den Füßen aufwärts und dem Kopf abwärts, bis es sich in der Mitte trifft und das Herz lahm legt. Der Schmerz stirbt zuerst. Ins unausweichliche Schicksal gehüllt, wird alles egal. Selbst der Tod.

Viktors Begleiter kommt plötzlich durch die Schwenktür gestürzt und rennt die Treppe hinauf auf das über uns liegende Deck. Ich werfe den Prospekt zurück ins Regal. Seine Schritte hallen laut zu mir herunter, so dass selbst ich ihm folgen kann. Oben angelangt sehe ich ihn noch in der Panorama-Lounge verschwinden. Ich warte. Etwas Zeit werde ich ihm lassen. Die Tür links von mir führt auf das Sonnendeck. Jetzt ist niemand mehr hier, bis auf das junge Ehepaar, wie vorhin Arm in Arm an der hinteren Reling stehend und vertieft in den Blick über das Meer. Ich weiß nicht, was es dort jedes Mal zu sehen gibt. Den Wechsel der Farben vielleicht, vom hellen, glasklaren Blau über ein tiefes Grün bis hin zum farblosen Schwarz. Von der Leichtigkeit bis zur unerträglichen Schwere.

Ich schlendere das Deck entlang, direkt an ihnen vorbei. Der Mann streckt seinen Arm aus, deutet nach Backbord auf einen hellen Stern, der, wie er sagt, nur für sie alleine funkelt. Sie haben mich nicht bemerkt. Der Polarstern ist tatsächlich verdammt hell, heller jedenfalls als zu Hause. Ein Fixpunkt, der die Orientierung garantiert. Für die Wikinger wohl der einzige Hinweis für den Weg zum Ziel. Eine Sicherheit auf der eintönigen, grausamen See. Wer seinen Polarstern aus den Augen verliert, ist verloren. Meiner ist mir längst abhanden gekommen.

Ich trage keinen Mantel, und die Nacht ist kalt. Fett allein hält nicht warm. Nach wenigen Minuten bin ich zurück im Vorraum zur Lounge. Ich stopfe mein Hemd ordentlich in die Hose, rücke die Krawatte zurecht und streiche mir über die spröden Haare. Der Schweiß ist durch die Luft draußen längst getrocknet. Innen herrscht gedämpftes Licht, erklingt leise Musik. Wie in einem Amphitheater sind die Sessel vor dem Panoramafenster kreisförmig angeordnet. Einige Passagiere sitzen auch hier, um über den Bug des Schiffes hinweg in die Dunkelheit zu starren. An der Bar sehe ich den Jungen auf einem dieser fragilen Hocker. Er winkt dem Barkeeper zu, damit er ihm nachschenkt. Whiskey. Viktor weiß nicht, dass er hier sitzt, ansonsten hätte er ein Mineralwasser vor sich. Wer Viktors Regeln bricht, hat nichts zu lachen.

Als ich eingetreten bin, hat sich niemand umgedreht. Langsam schiebe ich mich an den breiten Sesseln vorbei, die wenig Raum lassen für einen wie mich. Ich bin nicht sicher, was ich von dem Jungen will. Wahrscheinlich möchte ich nur seine Geschichte hören. Seit ich meine eigene nicht mehr ertrage, ergötze ich mich an denen anderer.

Der Junge hat mich nicht bemerkt. Selbst als ich mich neben ihn setze, starrt er weiter in sein Glas. Der Barkeeper kommt herbeigeeilt, in seiner schicken Weste und dem weißen Hemd darunter, stützt die Hände weit auseinander auf der Theke ab und wartet auf meine Bestellung.

„Ich nehme das Gleiche“, sage ich und deute auf das Glas meines Nachbarn.

Jetzt sieht der Junge auf, taxiert mich misstrauisch. So etwas wie mich hat er noch nie gesehen. Dennoch verzieht er keine Miene. Als mein Drink vor mir steht, proste ich ihm zu. Notgedrungen muss er sich dem anschließen.

„Ich liebe diese Kreuzfahrten“, lüge ich und spüre, wie der Hocker sich in meinen Hintern gräbt. „Mal keine Hektik, einfach nur ausspannen. Geht es Ihnen auch so?“

„Ich bin nicht zum Vergnügen hier“, sagt er mürrisch.

„So?“ Ich warte auf Erklärungen, die nicht kommen. Ich wechsle die Taktik. „Ich habe vorhin gesehen, dass Sie Ihr eigenes Essen bekommen. Diabetiker?“

Ohne ein Wort leert er sein Glas in einem Zug, selbst die Eiswürfel lässt er in seinen Mund verschwinden. Demonstrativ stellt er das Glas ab und steht auf. Er ist dabei, mich einfach sitzen zu lassen. Als er an mir vorbei zum Ausgang will, fasse ich nach seinem Arm. Sofort spüre ich die harten Muskeln, die sich durch die Berührung zusammenziehen. Der Blick, den er mir zuwirft, ist getränkt von Aggression und Hass. Seine freie Hand ballt sich instinktiv zur Faust. Ich lasse nicht los.

„Wie weit hast du es bisher geschafft?“, flüstere ich ihm zu. „Regionalliga? Deutscher Meister? Wann, glaubst du, ist Zeit, Schluss zu machen?“

Seine Brauen ziehen sich auf einer faltenfreien Stirn zusammen. Er schüttelt meine Hand ab, doch es ist bereits zu spät. Ich habe seine Aufmerksamkeit, seine Neugier geweckt. Er kann nicht mehr zurück.

„Woher wissen Sie das?“

Ich lächle süffisant, wende mich ein wenig von ihm ab.

„Noch mal dasselbe?“, frage ich und winke nach dem Barkeeper. Seine Frage beantworte ich nicht. Ich warte, bis er sich wieder gesetzt hat, bis es an ihm ist, nun mich interessiert anzusehen. Natürlich bin ich vorbereitet. Seit Jahren weiß ich, was Viktor treibt, wo er sich aufhält, mit wem er sich schmückt. Dieses Jahr hat der Junge die deutsche Meisterschaft nicht erreicht. Es langte nur für Platz sechs. Nächstes Mal wird er es wieder versuchen. Viktor gibt sich nicht mit Verlierern ab, das hat er nie getan, und sein Ehrgeiz, gepaart mit dem des jeweils anderen, wird ihn nicht eher ruhen lassen, bis alles erreicht ist.

Ich nehme einen Schluck, langsam und genüsslich, und lasse ihn zappeln, was er schwer erträgt. Er reißt sich sichtlich zusammen. Seine Hormone kochen hoch, aber Viktor hat ihm beigebracht, sich zu beherrschen. Das Testosteron, das unter seinem Hemd Amok läuft, versucht ihn vom Gegenteil zu überzeugen.

„Ich habe dich in einer dieser Zeitschriften gesehen“, sage ich schließlich, kurz bevor Viktors Einflüsterungen versagen.

„Sie interessieren sich für Bodybuilding?“ Seine Stimme trieft vor Ironie, sein Blick, auf meine riesigen Brüste und den ausladenden Bauch geheftet, ist voller Unglaube. Dann sieht er mir ins Gesicht. Das Unbeherrschte in seinen Augen verebbt. Immerhin ist er jung, und Anerkennung und Stolz eine daraus abzuleitende Notwendigkeit. Er hat sich selbst vor Augen, im knappen Höschen und überanstrengter Pose, glänzend vor Öl, im Scheinwerferlicht. Im Mittelpunkt.

„Seit wann machst du das?“, frage ich.

„Seit drei Jahren. Mein Trainer sagt, ich werde es weit bringen.“

Oh, sicher. Das wird er. Er hat den Körperbau, die genetischen Anlagen, den Ehrgeiz. Seine Schultern sind breit, und sie werden breiter werden, seine Hüften sind schlank, und es wird kein Gramm Fett an ihnen haften bleiben.

Natürlich ist es nur Neid, der jetzt in mir hochkocht, blanker Neid. Aber immerhin, fällt mir auf, habe ich noch Gefühle.

„Dein Trainer? Der Mann beim Essen?“

„Ja. Er ist Arzt. Oder war es. Jetzt coacht er mich. Er holt alles aus mir heraus.“

Da bin ich sicher und kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. „Bestimmt ist das verdammt anstrengend, kann ich mir vorstellen. Das harte Training, die Disziplin. Warum macht ein junger Mann wie du so etwas?“

„Ist doch geil, Muskeln zu haben. Als Waschlappen hat man keine Chance. Und man kann es zu was bringen. Sehen Sie sich Arnold Schwarzenegger doch an. Oder Ralf Möller. Die verdienen Millionen!“

„Also ist es das Geld?“

Wir sehen uns an. Beide halb gekränkt von dem jeweils Gesagten. Keine Muskeln zu haben, ist nicht viel wert heutzutage, also bin ich nutzlos in seinen Augen. Und Geld besitzen zu wollen, auf Teufel komm raus, war immer schon anrüchig. Das ist es auch für ihn, egal, wie sehr er es will.

„Na und“, sagt er trotzig und schüttet den Whiskey hinunter. „Wer will das nicht? Irgendwann bin ich kein Niemand mehr, dann zeig ich’s allen. Und dabei sehe ich noch klasse aus. Gehe nach Amerika. Mein Coach kennt Van Damme persönlich. Er sagt, dort steht mir alles offen.“

„So? Sagt Viktor das?“

Einen Moment lang ist der Junge irritiert. Zum Glück ist er bereits angetrunken. Ich muss besser Acht geben. Er steht auf, hält sich mit einer Hand an der Theke fest. An seiner Schläfe pocht eine Ader. Der erste Makel, den er zu erkennen gibt.

„Ich muss los“, sagt er, „morgen früh ist Training. Für zwei Stunden morgens und zwei abends ist der Fitnessraum nämlich reserviert. Nur für mich.“

Das sagt er, um mir zu zeigen, wie wichtig er sich bereits glaubt. Dass er kein Niemand mehr ist, dass er sich neu erschaffen hat, um Filmstar in Hollywood zu werden. Um in drittklassigen Actionstreifen den Helden zu mimen. Oder den Hengst.

„Okay. Ich werde auch nicht verraten, dass du getrunken hast.“

Jetzt bin ich einen Schritt zu weit gegangen. Seine Muskeln spannen sich an, und hinter seinen Pupillen leuchtet wieder die Aggression auf, die seine eigene Stärke kaum im Zaum zu halten vermag.

„Ich kann trinken, wann ich will! Niemand macht mir Vorschriften, klar?“ Er hat bemerkt, dass er laut geworden ist, und sofort reißt er sich zusammen, versucht, höflich zu sein. „Kann aber nichts schaden, wenn es niemand erfährt. Wie heißen Sie überhaupt?“

„Frank“, sage ich und reiche ihm die Hand.

„He, genau wie ich!“

„Ja, ich erinnere mich. Stand auch in dieser Zeitschrift.“

Frank, mein Namensvetter, beugt sich vor, dicht an mein Ohr. Er muss betrunkener sein, als ich angenommen habe. Sein Atem ist vom Alkohol durchzogen.

„Ich verrate Ihnen was“, flüstert er, „das ist gar nicht mein richtiger Name. Klingt aber besser als Heiner, oder?“

Ich stimme ihm zu. Dann geht er, bemüht aufrecht, und lässt mich allein.

Die Augen geschlossen, bekleidet bis auf Jackett und Schuhe, liege ich auf dem Bett und lausche. Beide Handflächen habe ich sanft gegen die Matratze gepresst. Nichts. Kein Schaukeln, keine noch so kleine Bewegung des Schiffes. Ganz entfernt vielleicht das leise Dröhnen der Maschinen. Das allerdings kann ebenso gut der Whiskey sein. Diese Stille und dieser Stillstand sind beunruhigend. Ich habe gehofft, ein leichtes Wiegen würde mich in den Schlaf begleiten, doch auch in dieser Nacht bleibt es aus. Ich muss versuchen, ohne Hilfe in Morpheus’ Arme zu gelangen. Die Tabletten liegen griffbereit auf dem Nachttisch, gleich neben dem Wasserglas, sollte er mich erneut zurückweisen. Insomnie, hat mein Hausarzt gesagt und gefragt, ob ich Stress hätte. Anschließend hat er das Rezept ausgeschrieben. Seitdem gehe ich jeden Monat zu einem anderen Arzt, damit sie nicht denken, ich sei süchtig. Aber jedes Mal kommt dieselbe Frage. Und ich gebe immer dieselbe Antwort: Ich habe keinen Stress. Ich habe das Gegenteil von Stress. Hätte ich Stress, wäre ich so erschöpft, dass ich tot umfallen und endlich schlafen würde.

Diese Ruhe um mich herum raubt mir die innere. Die Ereignislosigkeit meines Lebens macht mich fertig. Das bin ich nicht gewohnt. Früher war das anders. Sport, Sport und nochmals Sport. Dazu die Angst zu versagen, nicht mithalten zu können, die Schweißausbrüche vor der möglichen Niederlage, die Streitigkeiten mit meinen Eltern, meinen Affären. Unendlich viele Dinge, über die es sich aufzuregen lohnte. Jetzt aber liege ich fett und aufgedunsen wie eine Qualle, und selbst das Schiff ist still.

Ich war immer in Bewegung. Seit das kaum mehr möglich ist, habe ich zumindest gehofft, bewegt zu werden. Nicht einmal das. In diesen Momenten verfluche ich alle und alles. Im All kommt ein einmal in Bewegung geratenes Objekt nie wieder zum Stillstand. Ohne Reibung, ohne Schwerkraft wird es ewig weitertreiben. Erst durch die Begegnung mit Dingen, die größer sind als es selbst, verliert es seine Kraft. Genau hier liegt das Dilemma. Im All wie mit den Menschen.

Das Klopfen an meiner Tür nehme ich zunächst gar nicht wahr. Ein Pochen von irgendwoher. Erst als es eindringlicher wird, horche ich auf.

„Ich bringe Ihnen Ihre heiße Milch, Ma’m“, höre ich zaghaft eine männliche Stimme.

Ich habe nichts bestellt. Ohne eine Aufforderung meinerseits öffnet sich die Tür, und Thomas, der Schelm, tritt ein. In der Hand das angepriesene Glas Milch auf einem silbernen Tablett. Schwerfällig hebe ich meinen Kopf von dem Kissen.

Als er bemerkt, dass ich keine Ma’m bin, hält er inne. „Oh, entschuldigen Sie vielmals, Sir. Ich habe mich in der Tür geirrt. Ihre Mutter bat um heiße Milch.“

Er bleibt stehen, die eine Hand noch an der Klinke, und sieht mich an. Ich setze mich aufrecht.

„Macht ja nichts“, sage ich und streiche mir schnell mit beiden Händen das Toupet zurecht. „Heiße Milch kann ich auch gut brauchen. Stellen Sie sie hier ab. Mutter kann ruhig noch etwas auf ihre warten. Wie ich sie kenne, hat sie sowieso vergessen, dass sie welche bestellt hat.“

Thomas ist das erste Mal verunsichert. Er blickt über die Schulter, dann zu dem Glas, bevor er die Tür hinter sich schließt. In perfekt steifer Haltung kommt er auf mich zu und stellt die Milch auf dem Nachttisch ab. Sofort richtet er sich auf. Bleibt stehen. Ich muss zu ihm hochsehen. Die weiße Uniform sitzt perfekt. Er ist kein Muskelprotz wie Frank, eher dünn, mit langen Armen und schlanken Fingern und sauber gefeilten Nägeln. In der Schnalle an seinem Gürtel über der Jacke mit den goldenen Knöpfen kann ich mich spiegeln. Sie macht mein Gesicht nur noch breiter. Warum er so dicht bei mir verharrt, weiß ich nicht. Wahrscheinlich wartet er auf ein Trinkgeld, dazu allerdings müsste ich mich ächzend erheben. Lieber sehe ich noch ein wenig zu ihm hoch.

„Wie lange machen Sie das schon, Thomas?“, frage ich.

„Den Job hier? Seit zwei Jahren, glaube ich. So ungefähr.“

„Macht es Spaß?“

Er zuckt mit den Achseln, sieht über mich hinweg zum Fenster. „Geht so. Das Studium habe ich abgebrochen. Ich wollte was erleben, was von der Welt sehen.“

Ich nicke verständnisvoll, und wir schweigen. Er rührt sich nicht vom Fleck. Ich durchschaue sein Spiel noch nicht. Sein Blick gleitet zu seiner mitgebrachten Milch, schweift zu der Großpackung Veronal, mit der man eine zehnköpfige Familie einschläfern könnte, um schließlich auf dem gerahmten Foto haften zu bleiben. Genaugenommen habe ich es aus einer Zeitschrift ausgeschnitten. Ich trage es immer bei mir. Ein posierender Mann, die Muskeln bis zum Platzen gespannt. Jede einzelne Faser ist zu erkennen, und überall treten die Adern hervor. An dem Posingslip die Startnummer fünf. Thomas nimmt das Bild in die Hand, verzieht angewidert das Gesicht.

„Wer ist das?“, fragt er.

„Erkennen Sie ihn nicht?“

„Für mich sehen die alle gleich aus. An Bord ist auch einer von denen. Frank Sowieso … ich hab den Nachnamen vergessen.“

„Ja“, sage ich, „das auf dem Bild ist Frank. Ist noch gar nicht so lange her.“

„Ich finde das abartig“, erwidert Thomas eilig, als hätte er die Melancholie in meiner Stimme gehört. Ich wiederum vermeine ein kleines Kompliment vernommen zu haben.

„Finden Sie so etwas etwa schön? An denen ist doch nichts echt. Alles bloß aufgedunsen und vollgespritzt. Das ist wie diese Tittenschauen bei Frauen, alles nur Silikon, alles fake. Aber wenn man sie fragt, ist natürlich alles Natur. Lächerlich. Ich für meinen Teil ziehe die Fehler der Natur dieser erzwungenen Perfektion vor.“

„Menschen wollen nun mal perfekt sein“, gebe ich zu bedenken.

Thomas nickt, starrt noch einmal gebannt auf das Bild, bevor er es zurückstellt.

„Ich weiß, diesen Zwang sehe ich hier jeden Tag. Diese aufgetakelten Frauen, von ihren Ärzten zusammengeschnippelt und gestrafft, mit Brüsten, die fast platzen, und einer Gesichtshaut, die kaum ein Lächeln mehr zulässt. Und jetzt sind die Männer dran. Entweder ebenso geliftet, die Nase begradigt, aufgepumpt wie dieser Frank hier, oder nach der alten Methode: Geld und Macht. Auch das scheint begehrenswert. Aber was ist schon perfekt? Es gibt keinen objektiven Maßstab.“

„Man hat herausgefunden, dass es tatsächlich universelle Schönheitskriterien gibt, die für alle Völker gleich ansprechend sind“, wage ich zu widersprechen, und sein Aussehen scheint mir Recht zu geben. „Lange Hälse und spitze kleine Füße sind nur regionale Ausprägungen, aber volle Lippen und Brüste, oder eben ein durchtrainierter Körper bei Männern haben überall die gleiche Anziehungskraft.“

„Mag ja sein. Doch was ist, wenn diese Perfektion überschritten wird? Glauben Sie denn, dass ein Ideal immer unerreichbar bleibt? Dass es immer noch ein Stückchen weiter von dem entfernt ist, was man gerade erreicht hat? Irgendwann sind diese Menschen perfekt, ohne es zu bemerken. Sie schießen übers Ziel hinaus, und von da ab geht’s wieder rückwärts. Und nach der Perfektion kommt wieder die Hässlichkeit.“

„Das Wesen des Ideals ist doch gerade, dass es nie erreicht werden kann. Es gibt immer nur die Annäherung daran.“

„Annäherung an was denn?“ Seine Stimme ist laut geworden. Etwas an diesem Thema regt ihn auf. „Was ist denn das Ideal? Der David Michelangelos? Nofretete? Rubens Frauen? Oder etwa Claudia Schiffer? Das Ideal ist eine Vorstellung, kein konkretes Vorbild. Es existiert nicht in der realen Welt. Allenfalls irgendwelche Chimären, zurechtgestückelte Teile. Die Augen von dem, der Busen von jener, die Beine vom anderen. In dem Versuch, einem Ideal zu entsprechen, haben wir es bereits verfehlt.“

„Ich meine ja auch die eigene, subjektive Annäherung an den perfekten Menschen. Natürlich sieht der nicht immer gleich aus. Aber die Idee dahinter tut es.“

„Das sind alles Äußerlichkeiten. Sie reduzieren uns auf das, was wir zu sehen bekommen. Doch was ist mit dem Rest? Wird der auch automatisch besser?“

„Werfen wir nicht schön und gut in einen Topf“, komme ich ihm entgegen. „Das sind zwei Paar Schuhe, da stimme ich dir zu. Obwohl ich glaube, dass Schönheit auch gut machen kann.“

„Das eine korrumpiert nur das andere.“

„Vielleicht klingt es andersrum richtiger. Das Hässliche macht böse. Wenn du schon den David ins Spiel bringst, dann setze ich Richard III. dagegen.“

„Und Quasimodo? Was ist mit ihm?“, kontert Thomas.

„Der war verbittert bis aufs Blut“, winke ich ab. „Gut wurde er doch erst durch das Schöne. Nicht durch seine eigene Schönheit, das ist wahr, aber durch die Esmeraldas. Sie hat ihm vorgegaukelt, nicht abstoßend zu sein.“

„Also in Ihren Augen eine Täuschung.“

Ich zucke mit den Schultern. „Das Gute braucht keine Rechtfertigung, oder? Das verlangen wir nur von seinem Gegenteil.“

„Und das zu Recht.“

Darauf erwidere ich lieber nichts. Wie mir ist ihm bei all diesen schwerwiegenden Themen die Luft ausgegangen. Wir schweigen. Irgendwie habe ich das Gefühl, Thomas hat nicht zu mir gesprochen. Zwar sieht er mich noch immer an, aber er scheint mich nicht zu erfassen. Vielleicht meint er wirklich, was er sagt, vielleicht auch spricht er aus einer verdrängt geglaubten Erfahrung heraus, die ihn verbittert hat. Auf seine Art ist er perfekt. Schlank und drahtig, hoch gewachsen und Augen, in denen man ertrinken könnte. Es gäbe tatsächlich nicht viel, das ich verändern würde.

„Darf ich fragen, was du studiert hast?“, frage ich vorsichtig, um an seine Gründe hinter dem Gesagten zu gelangen.

„Geschichte und Philosophie.“

Nach dem, was er erzählt hat, hätte ich es mir denken können. Ein abgebrochenes Studium über den Sinn des Lebens, gesucht im Geist und im Vergangenen. Weder da noch dort scheint er seine Antworten gefunden zu haben. Jetzt versucht er es in der Welt oder dem, was er dafür hält. Auf einem Luxusdampfer auf hoher, trostloser See, inmitten einer wahllos zusammengewürfelten Auswahl von Individuen, die er aus sicherer, professioneller Distanz beobachten kann, ohne sich ihnen wirklich nähern zu müssen. Was immer ihn erschreckt, ihn zu seiner Flucht veranlasst hat, hier glaubt er sich sicher. Und überlegen.

„Entschuldigen Sie, Sir, ich wollte Sie nicht aufhalten“, sagt er plötzlich und fällt zurück in seine Rolle als Diener.

„Unsinn. Ich fand es sehr angenehm.“

Sein Lächeln wirkt sofort überheblich, wie heute Abend beim Dinner. Ich kann nicht sagen, welcher der echte Thomas ist. Ob der Zweifler von eben oder der Verführer im Speisesaal.

„Um ehrlich zu sein, Sir, hat Ihre Mutter gar keine Milch bestellt“, gesteht er.

„Ach, nein?“ Ich bin gespannt, was kommt.

„Nein, Sir. Es ist nur … ich fand es einfach erfrischend, jemanden an Bord zu sehen, der so anders ist als die Passagiere sonst. So … natürlich.“

Seine Wortwahl amüsiert mich, bevor sie mir schmeichelt. Erfrischend fand er es. Ein merkwürdiges Wort im Zusammenhang mit mir. Von natürlich ganz zu schweigen. Natürlich ist nur, was er in mir durch seinen Charme auszulösen vermag. Etwas, das er sehr wohl einkalkuliert hat. Er kennt seine Anziehungskraft ganz genau. Ich sehe betreten und beschämt an meiner Natürlichkeit herab, von der ich, wenn er es denn so nennen will, mehr als genug habe. Selbst wenn er Muskeln nicht leiden kann, das Handfeste ihnen vorzieht, müsste er wissen, wie sehr jede Andeutung auf einen bestehenden Makel den anderen verletzen kann. Und als ich Thomas, die Sirene, ansehe, besteht kein Zweifel, dass er genau weiß, was ich meine. Odysseus, zu dem er mich macht, wird gezogen von seinem Gesang und zurückgehalten durch die Taue seiner Wortwahl.

„Es ist spät. Ich muss los, sonst bekomme ich Ärger.“

„Okay, hat mich gefreut.“

Thomas macht wieder eine kleine Verbeugung, dann geht er zur Tür. Ich rufe ihm nach.

„Ach ja“, sage ich, „das mit der Milch war keine schlechte Idee. Vielleicht sollte ich jede Nacht ein Glas zu mir nehmen.“

„Natürlich. Das ist gesund, Sir. Und fördert das Einschlafen. Gute Nacht.“

Nachdem er gegangen ist, starre ich eine Weile auf die geschlossene Tür. Anschließend greife ich nach dem Glas neben den Schlaftabletten. An der Oberfläche schwimmt die Haut der erkalteten Milch. Ich ziehe sie vorsichtig ab, schüttle sie von meinen Fingern in den Aschenbecher. Diese Milch wird mir nicht mehr helfen können, und so spüle ich mit ihr zwei Veronal in hektischen Schlucken herunter.

Im Warten auf den erzwungenen Schlaf greife ich nach dem Taschenbuch, das irgendwann auf den Boden gefallen ist. Fange zu lesen an. Große Gefühle bereits auf den ersten Seiten. Die adelige Heldin darf ihren Geliebten aus niederen Verhältnissen nicht ehelichen. Das war vorauszusehen. Sonst gäbe es keine Handlung. Was auf den nächsten zweihundert Seiten geschieht, ist lediglich Hinhaltetaktik, ein künstlich erzeugtes Bangen um zwei Liebende, die sich am Ende glücklich vereinen werden. So ist das immer in diesen Büchern. Sie enden kurz vor der Realität, von der niemand etwas wissen will. Wenn das Buch zur Seite gelegt wird, beginnt schließlich die eigene. Oder der nächste Roman, die nächste Hingabe an ein weiteres Ideal, dessen Abbild auf dem Cover einem die eigene Unzulänglichkeit erbarmungslos vor Augen hält.

Gebannt starre ich diesen Einband an, bis mir die Lider schwer werden. Es müssen die Veronal sein, die zu wirken beginnen, denn nie bin ich müde geworden, mir diese Art der Bilder anzusehen.

Kapitel 4

„Willst du denn den ganzen Tag in deinem Zimmer hocken?“

Ich lag auf dem Bett, die Arme hinter dem Kopf verschränkt, und starrte an die Decke. Eine Fliege krabbelte dort entlang, immer um den kleinen Wasserfleck herum, als könnte sie darin ertrinken. Für mich, der ich stundenlang über derartige Phänomene sinnieren konnte, ein Beweis dafür, dass die Stellung im Raum eine subjektive ist, dass, wie in diesem Fall, oben und unten keine determinierten Begriffe sind. Dass der Betrachter darüber entscheidet, wo er sich befindet und wie die Welt um ihn herum angeordnet ist. Für die Fliege war dieser Fleck ein ebenerdiger See, während über ihr ein riesiges Monster schwebte, das sie zerquetschen könnte. Bei der Überlegung, was dem Insekt durch den Kopf gehen würde, wenn es im Flug, sich um hundertachtzig Grad drehend, einen anderen Bezugspunkt finden musste, unterbrach mich Mutter mit ihrer Frage.

Sie stürzte einfach ins Zimmer, ohne anzuklopfen, an mir vorbei zu meinem Schreibtisch, um den benutzten Teller und das Glas einzusammeln. Ich antwortete nicht, starrte weiter nach oben. Die Fliege klebte nun an der Wand.

„Du musst doch mal raus. Ich fange wirklich an, mir Sorgen zu machen.“

„Was soll ich draußen? Mir geht’s gut. Danke der Nachfrage.“

Sie hätte die Arme in die Luft geworfen, wenn das Geschirr nicht gewesen wäre. Eine ihrer vielen Verzweiflungsgesten, die sie perfektioniert hatte und die keiner Worte bedurften. Jetzt allerdings verkam ihre Gebärde zu einem leichten Heben und Senken der Hände. Ich bemerkte es nur aus den Augenwinkeln.

„Dann zieh dir wenigstens was an. Essen ist gleich fertig.“

„Ich hab keinen Hunger.“

„Wir hatten das geklärt, Franz“, sagte sie, diesmal mit etwas mehr Nachdruck in der Stimme. „Dein Gemaule kannst du dir sparen. Noch wohnst du hier, und so lange hast du dich an bestimmte Regeln zu halten. Also beeil dich.“

„Warum denn? Ihm ist es doch auch lieber, ich bleib in meinem Zimmer.“

„Red keinen Unsinn. Du bist es doch, der sich wie ein Idiot benimmt.“

„Ach, und er nicht?“

„Und hör endlich auf, er zu sagen.“

Schwerfällig setzte ich mich auf, atmete hörbar tief durch. Mutter war noch nicht bereit, klein beizugeben. Sie blieb einfach weiter vor mir stehen.

„Warum soll ich Vater sagen oder Papa oder sonst was, wenn er es nicht ist?“, fragte ich bewusst provozierend.

„Was ist bloß los mit dir? Manfred wäre froh, wenn ihr mal wieder was gemeinsam machen würdet. Geht zusammen Tennis spielen oder rennen oder ins Kino. Es gibt so viel, das ihr machen könnt.“

„Er kann ja mit Alex Fußball spielen, wenn er Lust hat.“

Diesmal hatte ich sie getroffen. Sie schloss die Augen und versuchte sich zu beherrschen. Seit Alex ausgezogen war, wurde nicht mehr viel von ihm gesprochen. Und wenn, dann nur in der Vergangenheit. Als er ihr Held war, der nie etwas falsch machen konnte, weil er ihr die ersten Wehen gegeben hatte, ihr erstes mütterliches Leid, das sie entschuldigen musste, mit jeder noch so fragwürdigen Rechtfertigung. Das versuchte sie auch jetzt. Es klang mit jedem Mal hilfloser. Ich war nicht fair zu ihr, aber ich war gerade erst siebzehn geworden. In diesem Alter ist man nicht fair. Weder zu anderen noch zu sich selbst.

„Hack jetzt nicht auf Alex rum“, sagte sie schließlich, die Augen weiterhin geschlossen. „Er wird seine Gründe haben. Immerhin ist er älter als du. In deinem Alter hat er sich nicht so aufgespielt.“

„Vielleicht musste er das ja auch nicht. Vielleicht hat er es einfach zu gut gehabt.“ Meine Stimme blieb leise und ohne jegliche Betonung. Eine Stimmlage, die meiner Mutter mehr zusetzte, als wenn ich geschrien oder irgendein Gefühl gezeigt hätte. Mit meiner Gleichgültigkeit wusste sie nicht umzugehen.

„Es hat keinen Sinn, mit dir darüber zu streiten. Und ich diskutiere auch nicht mit jemandem, der immer nur vor sich hinmault und keinen vernünftigen Satz rauskriegt.“

„Klar. Alles meine Schuld.“

Mutters Gesicht bekam einen gequälten Ausdruck. Trotz ihrer Vorwürfe wusste sie, dass ich nicht ganz Unrecht hatte, dass es eben nicht alles nur meine Schuld war. Und aus diesem Grund konnte sie nicht antworten. Das hatten wir oft genug durchgespielt und würde nur erneut in einer Sackgasse enden. Das Wissen um ihre Fehler, wenn man sie so nennen konnte – und mit siebzehn hatte ich keinen anderen Namen dafür –, verstärkte meine eigene Position und mein selbstgefälliges Leiden darin. Was hatte ich schließlich zu erhoffen in einer Familie, die mich nicht verstand, die mich behandelte, als genügte ich ihren Ansprüchen nicht? Die Erwartungen in mich setzte, welche ich nicht einlösen konnte, geschweige denn wollte.

Unterdessen war Mutter hin- und hergerissen in der Entscheidung, aus dem Zimmer zu stürmen oder sich erneut auf einen Streit einzulassen. In solchen hilflosen Momenten bemerkte ich, dass die Zeit nicht spurlos an ihr vorbeigegangen war. Aufgrund der Nähe zueinander blieb sie für mich meist unverändert, in einem unbestimmten Alter. Die Falten um ihre Augen, die neuen grauen Haare an den Schläfen tauchten erst auf, wenn wir uns wie jetzt ansahen, wenn die vergangenen Monate und Jahre plötzlich aufholten und mich mit ihrem Resultat überraschten. Ich hatte sogar kurz das Gefühl, sie zu begreifen, etwas von ihren Motiven in dem für mich neuen Gesicht erkennen zu können, bevor diese Ahnung von meiner Wut und der empfundenen Ungerechtigkeit erneut überdeckt wurden.

„Eins sag ich dir“, konnte sie schließlich antworten, nachdem ihre Entscheidung gefallen war, „viel länger machen wir das nicht mit.“

„Keine Sorge. Sobald ich das Abi hab, bin ich weg.“

„Dann streng dich gefälligst an. So wie es aussieht, fällst du ja wohl durch!“

Ohne auf eine Reaktion zu warten, verließ sie mein Zimmer.

„Ich bin halt nicht so großartig wie Alex“, schrie ich ihr nach so laut ich konnte. Dann sprang ich von meinem Bett auf und knallte die Tür hinter ihr zu.

Verärgert lief ich auf und ab, bis ich vor dem Spiegel am Kleiderschrank stehen blieb. Wie immer war ich unzufrieden mit dem, was ich sah. Niemandem machte ich es recht, alles, was ich tat, war niemals gut genug. Wie auch mein Äußeres. In Boxershorts betrachtete ich mich mit abgesackten Schultern, die Arme schlaff herabhängend und mit schmollendem Mund. Ein paar farblose Haare sprossen auf der flachen Brust. Die wenigen Beinmuskeln, die ich durch mein Training damals erhalten hatte, waren längst wieder geschrumpft. Mein Gesicht war zu lang für die Nase, die ansonsten gar nicht übel gewesen wäre. Und die blonden Haare brauchten dringend einen neuen Schnitt. Aber wozu? Für wen? Es hatte keinen Sinn.

„Hol deinen Bruder“, drang Mutters Stimme durch die Tür, und schnell wandte ich mich vom Spiegel ab, griff nach dem T-Shirt über dem Stuhl. Noch bevor ich es überwerfen konnte, trat Carmen ins Zimmer.

„Bist du wieder bockig?“, fragte sie.

„Fang du nicht auch damit an. Was ist? Was gibt’s da zu glotzen?“

Sie stand vor mir, in einem kurzen Top, unter dem sich bereits ihre Brüste abzeichneten, in engen Jeans, mit ihren langen, gewellten Haaren und einer Taille, die ihre Hüften umso mehr betonten. Aus dem kleinen, süßen Mädchen wurde langsam eine schöne Frau. Ich dagegen war alles andere als ein richtiger Mann.

„Mach endlich mal was mit deinen Haaren“, sagte sie.

Ich äffte sie stumm nach und zog das T-Shirt an.

„Ich sag dir das ja nur ungern, aber mit ’ner ordentlichen Frisur hättest du viel mehr Chancen. Es gibt einige, die finden dich echt süß.“

„Süß“, wiederholte ich verächtlich.

„Wenn du nicht immer so beleidigt rumlaufen würdest, dann würde es auch endlich mal klappen. Du siehst ja nicht schlecht aus ansonsten.“

„Auf den Geschmack deiner Freundinnen kann ich verzichten.“

„Ich weiß. Ich mein ja nur.“

„Was soll das denn jetzt heißen?“

Carmen zuckte mit ihren schmalen Schultern. „Nichts.“

Ich beließ es dabei. Sie nicht. Während ich die Jeans anzog, bemerkte ich ihr Grinsen.

„Oder hebst du die Playgirl etwa für deine heimliche Freundin auf?“

Ich lief rot an, bevor ich wütend wurde. „Hör auf, in meinen Sachen zu wühlen! Das geht dich einen Scheißdreck an. Oder soll ich Mutter verraten, dass ihre kleine unschuldige Tochter mit ihren zarten dreizehn keine Jungfrau mehr ist?“

„Du bist ein Arsch“, rief sie, nun selbst verärgert. „Bloß weil du neidisch bist, dass du das immer noch nicht geschafft hast! Aber wenn du es genau wissen willst, ich hab deine Wichsvorlagen aus dem Weg geräumt, weil Mutter sonst beim Saubermachen einen Schlaganfall gekriegt hätte.“

Mein Kopf wurde um eine weitere Nuance röter, diesmal aus Scham. Das hatte ich Carmen nicht zugetraut. Genau genommen hielt ich nicht viel von ihr, von ihrem Getue und ihrer Kleidung, die ich als älterer Bruder nicht billigen konnte. Sie biederte sich an. Sie probierte sich aus. Ihr Äußeres und ihr Gehabe änderten sich monatlich, wandelten sich von der Unschuld vom Lande zur Lolita und mit der gleichen Selbstverständlichkeit wieder zurück. Noch wusste sie nicht, wer sie war, wer sie sein wollte. Anders als ich, der genau ahnte, dass er niemand war, und der befürchten musste, nie jemand zu werden. Es waren ihre Möglichkeiten, die ich ihr neidete. Und es waren diese Blicke, die die Jungen und Männer ihr nachwarfen, in denen eine Sehnsucht lag und ein Verlangen, das ich nur allzu gut kannte. Aber trotz der Rivalität zwischen uns, die zugenommen hatte, seit mein anderer Rivale ausgezogen war, hatte ich wohl übersehen, dass sie zuerst immer noch Schwester war.

Ich begann zu stottern. „Oh, das … das wusste ich nicht. Danke.“

„Schon okay. Sie hat nichts gemerkt.“

Wir schwiegen. Betreten streifte ich die Socken über, zog das Sweatshirt an. Carmen begann zu kichern.

„Ich weiß, welcher dir am besten gefällt.“ Und als ich nicht antwortete: „Da ist die Seite so zerknittert.“

„Blödsinn!“

„Kann ich verstehen. Hat ja auch die meisten Muskeln.“

„Hör zu …“, begann ich, und wir sahen uns an, lächelten sogar. Ich hatte keine Ahnung, was ich sagen wollte. Vielleicht, dass ich sie trotz allem leiden mochte, dass sie selbstverständlich Jungs und Männer anmachen durfte, wenn es ihr gefiel, dass ich alles so verwirrend fand und ob sie mir nicht helfen könnte, irgendwie. Aber das konnte ich natürlich nicht sagen. Immerhin war sie meine kleine Schwester.

Manfred pochte von draußen wie wild gegen die Tür.

„Essen, hat deine Mutter gesagt“, brüllte er. Doch er trat nicht ein. Mein Zimmer war mein Territorium, das zumindest erkannte er an. Sobald ich heraustreten würde, wären die Karten neu verteilt. Dann war ich in seinem Gebiet oder was er dafür hielt. Alles war genau abgesteckt. Der Raum, die Umgangsformen, unsere Rituale wie auch die Gefühle füreinander.

„Na los“, sagte Carmen, „bringen wir’s hinter uns.“

„Wie hältst du das nur aus?“

Sie überlegte kurz, weil sie nicht genau wusste, was ich meinte. Und weil Manfred anders zu ihr war. Für ihn war sie eben das süße, kleine Mädchen, die Unschuld und das Reine. Die Pubertät, glaube ich, ist für Erwachsene bei Töchtern schwerer zu ertragen, besonders für Väter und erst recht für Stiefväter. Die Gewissheit, dass etwas verloren geht, nicht bei den Kindern, sondern in ihnen selbst. Der absichtslose Blick, der sich plötzlich wandelt, der die Tochter nicht mehr nur als solche wahrnimmt, sondern immer auch als Frau. Als Verführerin. Die Gewissheit darum macht ihnen Angst, und deshalb dürfen sie diese Tatsache nicht anerkennen. Den Sohn dagegen können sie sehen, wie sie wollen. Entgegen allen Anschuldigungen bemerkte ich sehr wohl, was um mich herum geschah. Mit welchen neuen Augen er Carmen wahrnahm.

„Was hat sich denn groß geändert?“, fragte sie.

„Du kommst schon noch dahinter, wart’s ab.“ Ich zog die Schuhe unter dem Bett hervor und zog sie an.

„Haust du ab?“

„Ich geh zu Dad. Du kannst meinen Nachtisch haben, wenn du willst.“

„Wie du meinst, Bruder … Schöne Grüße.“

Ich stand bereits an der Tür und lauschte, ob jemand im Flur war.

Der Fernseher lief, nur den Ton hatte er leiser gestellt. Mit einem Auge verfolgte er die Sportschau, versuchte mit einem Ohr zuzuhören. Beide saßen wir in den Kissen der Couch versunken, jeweils eine Dose Bier in der Hand, aus der wir in hastigen Schlucken tranken. Als ich mich zu ihm setzte, hatten wir wenig gesagt, und jetzt sagten wir nichts. Meine Anwesenheit lenkte ihn von der Sportschau ab, gab ihm das unbequeme Gefühl, ein Gespräch führen zu müssen. Mir war es egal. Ich konnte auch weiter auf den Apparat starren, dessen Programm mich nicht interessierte. Natürlich ging es um Fußball. Europapokal, soweit ich das richtig verstand. Es brachte nur schlechte Erinnerungen mit sich.

„Du hast immer noch kein Interesse an Fußball, oder?“, fragte er, obwohl er die Antwort kannte. Er versuchte es jedes Mal aufs Neue.

„Nein, Dad. Das war Alex, falls du das vergessen hast.“

Aus den Augenwinkeln sah ich ihn nicken, als hätte er tatsächlich etwas durcheinander gebracht.

„Ja, ich weiß“, antwortete er langsam. „Hätte ja sein können. Früher habt ihr euch beide für Sport interessiert.“

„Schmeiß uns nicht in einen Topf. So ähnlich sind wir uns nicht, das hast du mich doch bei jeder Gelegenheit spüren lassen.“

Dieser Vorwurf verursachte eine Reaktion, die stärker war als Fußball. Vater richtete sich auf, rückte auch ein wenig zu mir herum. Sein Alter war nie wirklich eine Überraschung für mich wie bei Mutter. Seit Alex nicht mehr da war, seit ich mich weigerte, weiterhin mit ihm auf den Sportplatz zu gehen, hatte ich die Wölbung seines Bauches nachvollziehen können, kannte ich jede Stelle, an der sich die nächste Falte auftun würde. Die letzten drei Jahre waren schwerer wegzustecken gewesen als die drei davor.

„Komm mir nicht wieder damit, Franz“, sagte er verärgert.

„Stimmt doch. Da warst du nicht besser als Mutter.“

„Alex hat sich einfach mehr angestrengt. Du warst faul.“

„Ich hatte keine Lust.“

„Du hattest nie zu was Lust. Wenn es nach dir gegangen wäre, wärst du versauert.“

Ich zuckte mit den Achseln, nahm einen tiefen Schluck aus der Dose. Irgendwie verlief unser Gespräch bei jedem Treffen gleich. Weder Vater noch ich ließen eine Gelegenheit aus. Es war wie ein Spiel, das wir spielten. Wer hat die meiste Schuld? Ein Spiel ohne Sieger. Nur Verlierer. Aber das hielt uns nicht ab, im Gegenteil. Wir gaben nicht auf.

„War dir doch egal“, konterte ich. „Du hattest ja Alex.“

„Alex hätte es zu was bringen können.“

„Hat er aber nicht.“

Wenn meine Eltern große Hoffnungen in eines ihrer Kinder gesetzt hatten, dann in Alex. Bei ihm waren sie sicher gewesen, dass er die Karriereleiter besteigen würde. Steil nach oben. Das allerdings ist eine Sache der Betrachtung und des Betrachters, der die Blickrichtung bestimmt. Die Leiter hatte Alex zweifellos bestiegen. Über die Richtung ließe sich streiten.

„Siehst du ihn noch?“

Ich sah Vater an, da erneut dieser Unterton in seiner Stimme mitschwang. Dieses leichte Beben darin, hervorgerufen durch den Wunsch, etwas von ihm zu erfahren, und die Angst, was er hören würde. Er selbst wusste nicht einmal, wo sein Sohn wohnte. Alex hatte jeden Kontakt zu ihm und zu Mutter abgebrochen. War einfach in einer Nacht- und Nebelaktion auf und davon. Ich hatte ihm schwören müssen, nie etwas zu sagen. Jetzt, nach ihrem langen Schweigen, wagte keiner mehr den ersten Schritt in die Versöhnung. Die Furcht vor weiteren Vorwürfen saß zu tief.

„Selten“, sagte ich wahrheitsgemäß.

„Geht’s ihm gut?“

„Ich denke schon. Wie immer.“ Also schlecht, sollte das heißen. Eben so, wie es einem geht, der keine Arbeit hat und keine will, der in einer Wohngemeinschaft wohnt, säuft und Drogen nimmt und das Geld irgendwie zusammenrafft.

„Verstehe“, sagte er und fragte nicht weiter. „Und Carmen? Sie könnte ruhig öfter mal vorbeikommen.“

„Du weißt, wie sehr sie deine Neue hasst.“

„Sag nicht immer die Neue.“

„Das war halt ein Schock für sie. Sie war nicht mal zwölf!“

„Hat sie einen Freund?“, lenkte er ab, um nicht über die Trennung reden zu müssen, die mir ein paar Pluspunkte in unserem Spiel beschert hätte.

„Ich glaub nicht.“

„Sie ist ein verdammt hübsches Mädchen. Bald wird sie die Jungs verrückt machen.“

Ich konnte mir ein Grinsen nicht verkneifen. Im Fernsehen schoss jemand ein Tor. Ein Grölen und Pfeifen ertönte, und Vater war einen Moment lang abgelenkt. Er lehnte sich weit nach vorn, die Ellenbogen auf die Knie gestützt. Seine Hand drückte eine Delle in die Dose, dass es knackte. Seine Mannschaft lag im Rückstand.

„Ich hoffe nur“, sagte er, noch zum Fernseher gekrümmt, „sie gerät an den Richtigen.“

„Da mach dir mal keine Sorgen, Dad. Den findet sie schon. Irgendwann.“

„Ja, ist ja auch zu früh dafür. Und bei dir?“

Die Reihenfolge war immer dieselbe. Alex, Carmen, ich. Da gab es keine Ausnahmen. Alex zuerst, egal was passiert war, wie tief die Enttäuschung auch saß. Dann die Tochter, dieses zarte Wesen, einer Elfe gleich. Beschützenswert wie eine bedrohte Art. Es ging nicht nach Alter, nach Größe oder Schulnoten oder einfach nur nach Zufall. Das hatte ich längst begriffen. Es tat nicht mehr weh. Aber es juckte mich, wie meine Narbe am Knie es manchmal noch tat.

„Ich?“, fragte ich betont erstaunt, als wüsste ich nicht, wer gemeint sein könnte. „Willst du das wirklich wissen?“

Mein Sarkasmus war zweischneidig, das ahnte auch Vater.

„Ich begreife das nicht. Vielleicht bist du einfach noch zu jung. In deinem Alter ist man halt noch durcheinander. Das legt sich bestimmt.“ Er sprach nicht zu mir, sondern zu seinen Idolen, den elf Männern im Trikot, als schuldete er ihnen eine Erklärung.

„Bestimmt.“

„Wer hat dich denn nur auf so was gebracht?“

„Du wolltest doch immer, dass ich mit den Jungs dusche.“

„Hat dich da jemand angefasst?“ Jetzt sah er mich an.

Am liebsten hätte ich ihn angeschrien. Ihm laut ins Gesicht gesagt, dass es genauso gewesen war. Dass irgendein Perverser in den Umkleideräumen mir seinen Schwanz gezeigt und dass mich dieser Anblick geprägt hätte für den Rest meines Lebens. Aber er würde dies für bare Münze nehmen, dem Lustmolch, sobald er ihn aufgespürt hatte, den Garaus machen und mich umpolen wollen. Ich hätte keine Ruhe mehr gehabt. Solange er jedoch einen möglichen Grund nicht kannte, konnte er nicht dagegen an.

Zum Glück brauchte ich nicht zu antworten, da seine Neue hinter dem Sofa aufgetaucht war.

„Bleibst du heut wieder zum Essen, Franz?“, fragte sie.

„Wenn das in Ordnung geht“, sagte ich, den Kopf nach hinten gelehnt, um sie anzusehen.

Sie war noch immer schön. Ihr hatten die letzten Jahre nichts anhaben können. Unter diesem Aspekt konnte ich Vater verstehen. Was sonst zwischen ihm und Mutter damals gealtert war, hatte ich nicht mitbekommen. Das hatten sie hinter verschlossenen Türen ausgefochten. Seine Neue warf die Arme genervt in die Luft. Entweder war dies eine von Mutter kopierte Geste oder eine jener, die allen Müttern innewohnte.

„Es wäre nur nett, wenn man mir das ein wenig früher sagen würde.“

„Ist doch egal“, mischte sich Vater ein. „Mach einfach ein paar Kartoffeln mehr.“

„Fein. So einfach ist das.“

„Mein Sohn wird hier ja wohl noch was essen dürfen! Dann isst Jens zur Abwechslung etwas weniger. Das tut ihm mal ganz gut.“

„Soll das etwa heißen, ich ernähre meinen Sohn nicht richtig?“

„Das soll nur heißen, dass ich nicht weiß, wo das Problem ist.“

„Das Problem ist, dass ich keine Lust habe, ständig vor vollendete Tatsachen gestellt zu werden, und länger in der Küche stehen soll, nur weil …“

Ich war aufgestanden und ging in Richtung Flur, um sie allein zu lassen. Vater sah mir nach. Ich winkte ab. Seine Neue sprach ihren Satz nicht zu Ende. Sie begann von vorn.

„Da siehst du, wie er sich aufführt. Als wäre das eine Selbstverständlichkeit.“

„Keine Panik“, rief ich auf dem Weg in die Küche, um mir ein weiteres Bier zu holen. „McDoof hat die ganze Nacht auf. Jens kann so viel essen, bis er platzt.“

Ihr weiteres Gekeife verstand ich nicht. Ebenso wenig wie Vaters Entscheidung, hier einzuziehen. Allein zu bleiben scheint schwerer zu fallen, je älter man wird. Ich hatte gedacht, meine Eltern wären nach der Trennung froh gewesen, ihr eigenes Leben leben zu können. Aber darum schien es nicht mehr zu gehen. Sie hatten wohl vergessen, was das bedeutete, ein eigenes Leben zu haben. Selbst entscheiden zu müssen. Beschäftigt zu sein. Vater war lediglich von einem Bett ins nächste gesprungen, und wie es aussah, erwiesen sich die Änderungen als marginal. Ihm schien das nicht aufzufallen. Mutter hätte an ihrer Ehe festgehalten, und das tat sie genau genommen noch immer. Diesmal mit Manfred.

Von der Küche schlich ich mich durch den Flur zum Zimmer meines neuen Bruders. Ich klopfte nicht an. Jens saß am Computer und klickte schnell einige Pornobilder weg. Er war der Einzige, den ich kannte, der bereits seinen eigenen Computer mit Internetanschluss besaß.

„Schon mal was von Anklopfen gehört?“, fragte er, den Rücken mir zugewandt.

„Du kannst deine Weiber ruhig drauf lassen.“

Jens drehte sich mit dem Stuhl zu mir um. Sein T-Shirt hatte er aus der Trainingshose weit über den Bauch gezogen. Vom Nabel kräuselten sich dunkle Haare abwärts in den tief sitzenden Bund. Sein steifer Schwanz zeichnete sich deutlich durch den glänzenden Stoff ab. Er machte keinerlei Anstalten, ihn zu verdecken.

„Willst du mir wieder mal behilflich sein, Bruderherz?“ Sein Grinsen war herablassend. Mit der einen Hand strich er sich über die Wölbung seiner Hose. Mit der anderen zog er eine Zigarette aus der Schachtel auf dem Tisch, steckte sie in den Mund.

Ich setzte mich aufs Bett. „Nein, lass mal. Ich hab doch gesagt, ich war betrunken.“

„Ja, klar doch.“

„Frag doch deine Nadine, ob sie das macht.“

Jens grunzte abfällig und zündete die Zigarette an. Von Nadine hätte er das niemals verlangt. Sich unter dem Tisch einen blasen lassen, während er die Bilder aus dem Internet angeiferte. Ich weiß nicht mehr, wer auf die Idee gekommen war. Wahrscheinlich war es einfach passiert, als er mir seine Sammlung auf dem nagelneuen Computer gezeigt und bemerkt hatte, dass mein Blick abgeschweift war. Seitdem zog er mich damit auf. Doch es lag nicht nur Ablehnung in diesen Sticheleien. Irgendwie hatte es ihm gefallen. Für mich war es erniedrigend gewesen, gepaart mit der Gewissheit, nur verdeckt und ohne Identität tun zu können, was ich tat. Mein erstes Mal. Das war vor einem halben Jahr.

„Wie du meinst“, sagte Jens bemüht beiläufig. „Oder hat die Schwuchtel etwa Angst?“

Ich sah ihn direkt an. Mein Blick sollte die innere Anspannung überdecken. „Angst? Vor einem Bastard?“

„Immer noch besser als Schwänze zu lutschen. Ich kann ja mal deinen Papi fragen, was er abstoßender findet.“

„Lass meinen Dad aus dem Spiel. Was weißt du schon von Vätern?“

„Lutschst du ihm auch einen?“

Mit einem Satz sprang ich hoch und auf ihn zu. Jens kam mir auf halbem Weg entgegen.

„Du denkst wohl an nichts anderes“, sagte ich laut. „Es gefällt dir doch.“

Ohne Vorwarnung hatte ich seine Faust in der Magengrube und sein Knie mit voller Wucht in den Eiern. Ich krümmte mich vornüber, stöhnte laut, bevor ich zu Boden fiel. Mit einem Tritt gegen die Seite landete ich auf dem Bauch.

„Hör zu“, zischte Jens mir ins Ohr, die rechte Hand in meine Haare gekrallt. Sein Knie hatte er in mein Rückgrat gebohrt. „Ich kann euch Schwuchteln nicht ausstehen. Und wenn du nicht aufpasst, du Wichser, dann mach ich dich fertig. Haben wir uns verstanden?“

Er hatte meinen Kopf zur Seite gedreht, so dass ich ihn nur aus den Augenwinkeln heraus erkennen konnte. Ich versuchte zu nicken.

„Gut so, Brüderchen. Und wenn du auch nur ein Wort zu jemandem sagst, vergesse ich mich.“

Zur Bekräftigung seiner Worte zog er meinen Kopf weit zurück und stieß ihn gegen den Boden. Dann stand er auf. Als auch ich aufstehen konnte, rann Blut aus meiner Nase über Mund und Kinn. Mit dem Handrücken versuchte ich, es aufzuhalten. Ich zitterte. Jens saß wieder am Computer, mit dem Rücken zu mir. Ich stand einfach nur da und wusste nicht, wie ich mich verhalten sollte. An den Wänden hingen Poster mit Rennwagen und Pamela Anderson. Auf dem Schrank lagen zwei Motorradhelme. Neben dem Aschenbecher ein gerahmtes Bild von Nadine. Ich starrte auf seinen breiten Rücken, auf die Tätowierung, die sich vom Haaransatz in den Nacken und von dort in sein T-Shirt wand. Er tat, als hätte er mich vergessen. Langsam kam das Blut aus meiner Nase zum Stehen. Mit der Zunge fuhr ich mir über die Zähne. Schließlich wandte ich mich ab und ging aus dem Zimmer.

Die Neue stand in der Küchentür und hielt erschrocken mit dem Kochtopf in der Hand inne, als sie mich sah. Aber sie sagte kein Wort.

„He, Franz“, hörte ich Vater aus dem Wohnzimmer rufen, „alles klar bei euch?“

Mit einem lauten Knall der Wohnungstür war ich draußen und rannte wie ein Wahnsinniger die Treppen hinunter. Auf der Straße, erst einen Block weiter, hielt ich außer Atem an. Es war bereits dunkel. Auf der Toilette von McDonald’s wusch ich das Blut aus meinem Gesicht. Anschließend bestellte ich einen BigMäc und eine Cola. Lustlos aß ich meinen Hamburger an einem der vielen kleinen Tische, blickte durch die Scheibe nach draußen. Versuchte, nicht zu denken. Der Schmerz in den Eiern ließ langsam nach. Schräg mir gegenüber saß ein Mann, der mich merkwürdig ansah. Wahrscheinlich hatte ich noch etwas Blut im Gesicht. Wenn er trank, senkte sich seine große, gekrümmte Nase tief in den Becher, und es sah aus, als würde er von dem Getränk abbeißen wollen, anstatt es zu trinken. Ich achtete nicht weiter auf ihn.

Irgendwann erhob ich mich, trat ins Freie. Unter der Leuchtreklame blieb ich stehen. Ich hatte keine Ahnung, wohin ich gehen sollte.

Kapitel 5

Mit einem Croissant in der Hand lehne ich neben dem kleinen Fenster von außen an der Wand. Es ist noch früh am Morgen und eisig kalt. Ich bin in die rote Daunenjacke eingeschnürt, die jeder Passagier am ersten Tag erhalten hat. Alle Jacken haben die gleiche Signalfarbe, und alle tragen den Namen des Schiffes auf dem Rücken. Meine ist natürlich viel zu eng. Ich fühle mich wie eine ungarische Salami. Die Hände stecken in gefütterten Fäustlingen. Mein Atem stößt in dicken Schwaden hervor und beschlägt die Scheibe. Ich stopfe die Reste meines Croissants in mich hinein, bevor ich das Glas wieder frei wische, um besser sehen zu können.

Ich rede mir ein, dass es Zufall ist, dass ich zu dieser Zeit an Deck bin, dass ich den Sonnenaufgang sehen wollte, den Beginn eines neuen Tages. Ich habe nur schnell einen ersten Kaffee getrunken, mir das Hörnchen geschnappt und bin hinaus in den frostigen Morgen. Die Sonne hängt klar und gewölbt wie Eidotter über dem Horizont. Weiter steuerbord ist Land in Sicht. Wir befinden uns bereits im Prinz Christian Sund, auf dem Weg zum Gletscher. Auf dem Wasser schaukeln riesige Eisschollen. Ich bin geblendet von so viel Licht und seinen Reflektionen und habe die Sonnenbrille aufsetzen müssen, um das zu ertragen. Mit der Kapuze fest um den Kopf gezurrt, ähnele ich mehr einem Außerirdischen als einem menschlichen Wesen. Nichts Neues also.

An der Tür zum Fitnessraum hängt ein Schild. Bis neun Uhr geschlossen. Innen ist Licht und Frank bereits am Schwitzen. Er steht vor dem großen Spiegel, die Hantelstange in den Händen. Sein ganzer Körper ist angespannt, glänzt und pulsiert in den Auf- und Abwärtsbewegungen der Gewichte. Deutlich treten die Muskeln hervor. Der Latissimus, der Delta- und Trapezmuskel und auch seine beiden Trizepse. In der Spiegelung sehe ich sein verkrampftes, hochrotes Gesicht, seine Wangen, die sich durch die Anspannung aufplustern, seine unbarmherzig starrenden Augen. Die strammen Beine hat er ein wenig auseinander gestellt, die Knie leicht eingeknickt. Seine Waden, die unter den halb langen, rot glänzenden Boxerhosen mit breitem Bund herauswachsen, ähneln zwei perfekt geformten Kugeln. Die Akne und Pickel auf den Schulterblättern sind rot wie seine Shorts und reif zur Eruption.

Immer wieder muss ich die Scheibe frei wischen, damit meine Sicht ungetrübt bleibt. Jetzt setzt er die Stange ab, posiert. Er ist sein schärfster Kritiker. Hin und her wendet er sich, streift mit der einen Hand über seine pralle Brust, hinunter zu seinem Sixpack unter einer fettfreien, zarten Haut. Dann winkelt er die Arme seitlich vom Körper nach oben, lässt die Bizepse tanzen. Mit jeder Spannung treten die Muskelfasern einzeln hervor. Die Rückenmuskulatur wölbt sich und fällt am unteren Brustkorb senkrecht in die schlanke Taille ab. Wie ein sinnlich schmales Flussbett gräbt sich seine Wirbelsäule hinunter in die Wölbung seines festen, bedeckten Hinterns.

Hier ist der moderne David, der perfekte Mensch. Ich weiß nicht, warum ich mir das antue. Vielleicht, um meinen Schmerz aufkochen zu lassen – um wenigstens ein Gefühl aufrechtzuerhalten, das nicht durch mein Gewicht und meine Depression erdrückt wird. Und natürlich in der Gewissheit, dass Rache nicht kalt werden darf.

Ob Frank mich bemerkt hat, ist schwer zu sagen. Zumindest lässt er sich nichts anmerken. Ich stehe schon ziemlich lange an diesem schmalen Fenster, und ich weiß, dass Blicke spürbar sind, dass sie sich in den Rücken bohren können wie winzige Akupunkturnadeln. Sein Balzverhalten vor dem Spiegel gehört zum Training, egal ob er sich nun allein wähnt oder die stille Bewunderung ahnt. Er prüft, stellt Fortschritte fest und sucht nach Unregelmäßigkeiten, nach Fehlern. Er tastet jeden Muskel einzeln ab, spannt und entspannt ihn, und an seinen Blicken ist abzulesen, welche Partie ihm Sorgen bereitet, an welcher er arbeiten muss. Am liebsten hätte ich gegen die Scheibe geklopft und gerufen, dass der linke Pektoralis-Muskel eine Winzigkeit weniger ausgebildet ist als sein Gegenstück. Aber dazu kommt es nicht.

„Ist es nicht ein wunderbarer Morgen?“, höre ich Elizabeth sagen, und ich drehe mich erschrocken um. Fühle mich ertappt. An ihrem Arm hängt ein Mann um die sechzig, in eine dicke Seemannsjacke gehüllt, mit Wollmütze auf dem Kopf und runden, roten Wangen, die glühen wie seine Augen, wenn er Elizabeth ansieht. Sie trägt wieder ihren Pelzmantel sowie die weiße Perücke, frisch auftoupiert und besprüht.

„Es ist schön, dass auch Sie die frühe Stunde zu schätzen wissen“, sagt sie und beugt sich vor, um einen Krümel von meinem Kinn zu entfernen. Ich lasse es geschehen, lächle ihr zu. „Die klare Luft tut wahre Wunder für die Haut. Wenn diese jungen Hühner zuhören und gute Ratschläge annehmen würden, dann bräuchten sie auch keinen Chirurgen. Doch sie glauben ja, bereits alles zu wissen.“

Ich beeile mich, ihr zuzustimmen. Auch wenn sie eine verschrobene und verbitterte Alte ist, kann ich nicht leugnen, dass ihre mütterliche Hingabe mir gefällt. Es versetzt mich zurück in meine Kindheit. Oder besser in eine Zeit, die ich nie hatte. Vorsichtig schiele ich über die Schulter in den Fitnessraum, nehme die Sonnenbrille ab. Das Glas ist nun von innen beschlagen. Von der Hitze, die Frank in seiner Anstrengung ausstrahlt.

„Das ist übrigens Dr. Waldmann“, stellt Elizabeth mich ihrem Begleiter vor, und schnell wende ich mich wieder ihnen zu. Wir reichen uns die Hand.

„Dr. Waldmann ist ein geschätzter Wissenschaftler, müssen Sie wissen. Hoch gebildet. Sie beide müssen sich unbedingt mal unterhalten. Er macht diese Gens.“

Aus seinem pausbäckigen Gesicht erklingt ein helles, heiteres Lachen. Sein ganzer Körper gerät dabei in Bewegung. Er schlägt ihr sogar leicht auf die Schulter, was Elizabeth zu sehr überrascht, um deswegen entrüstet zu sein. Lediglich ein leises Räuspern entweicht ihren faltigen Lippen.

„Ist sie nicht herrlich?“, gluckst es aus ihm heraus. „Gens! Nein, so was. Köstlich.“ Im selben Moment bemerkt er ihren Blick, und nun ist es an ihm, sich zu räuspern. „Aber mal im Ernst. Eigentlich bin ich Biologe. Ich kümmere mich um bedrohte Tierarten. Irgendwann werden wir nicht mehr von ihnen haben als ihre Gene. Schon jetzt werden überall DNA gesammelt, damit wir später in der Lage sind, ihnen wieder auf die Sprünge zu helfen, sozusagen.“

„Ist das nicht ein Eingriff in die Natur?“, frage ich. „Arten sind schon immer ausgestorben. Doch dafür kommen neue hinzu. Ich dachte, dass sei der Sinn der Evolution.“

Dr. Waldmann lächelt und hebt den Zeigefinger, der in dicken Lederhandschuhen steckt. „Ja, ja, schon richtig. Allerdings hat das, was der Mensch anrichtet, nichts mehr mit Evolution im eigentlichen Sinn zu tun. Er zerstört wahllos die natürlichen Habitate dieser Tiere oder jagt sie für fragwürdige Zwecke, wie Aphrodisiaka oder Pelze.“

Neben uns zieht Elizabeth den ihren fester um den Hals. Unser Gespräch gefällt ihr keineswegs, und sie bedauert wohl bereits, uns vorgestellt zu haben. Sie wirft ihrem Wissenschaftler einen verärgerten Blick zu, den dieser ignoriert.

„Ich bin zum Vergnügen auf diesem Schiff“, fährt er fort, „aber gleichzeitig hoffe ich, mir zumindest einen kleinen Einblick über die Bestände von Eisbären und Walrossen zu verschaffen. Ich bin wohl einer von denen, die nie ganz abschalten können.“

„Das kann ich sehr gut verstehen“, sage ich und denke an Viktor.

„Das sind schreckliche Tiere“, mischt Elizabeth sich ein und tritt an die Reling. Die Landmasse vor ihr ist ein ganzes Stück näher gekommen. Gegen Mittag, so schätze ich, werden wir den Gletscher passieren.

„Ich nehme an, das macht das extreme Klima. Das ist in Afrika genauso. Ich war entsetzt, als ich mit meinem Mann einmal dort war. In unseren gemäßigten Breiten ist das natürlich was anderes. Die Tiere bei uns haben eben eine ausgeglichene Natur. Ich musste ja mit ansehen, was diese Löwen und Büffel da unten anrichten. Und Ihre Eisbären, Dr. Waldmann, werden nicht viel besser sein.“

„Ihr Einblick in die Theorie der Körpersäfte ist verblüffend, Frau Bayer“, erwidert er, ohne dass sie die Ironie seiner Worte begreift. Ich hätte mir nie erlaubt, sie derart lächerlich zu machen.

„Vielen Dank, Doktor. Und ich wage sogar zu behaupten, dass es sich mit den Menschen keineswegs anders verhält. Kalt wie Eis werden sie sein, diese Eskimos. Wie die Russen.“ Sie hat sich erneut von uns abgewandt, um über das Meer zu blicken, auf das Land voller Kannibalen und Ungeheuer dahinter.

„Die Russen?“, frage ich verblüfft, vor allem weil ihre Stimme bei deren Erwähnung tief nach unten gesackt ist.

„Frau Bayer hat keine guten Erinnerungen an Russland“, klärt Dr. Waldmann mich auf. „Ihre Mutter ist – war – eine uneheliche Tochter des …“

„Genug davon“, unterbricht sie ihn harsch mit erhobener Hand. „Ich kenne meine Schmach und weiß sehr wohl, darüber zu schweigen, wie es sich geziemt. Und ich bin keine dieser Lügnerinnen, die sich und der Welt etwas vormachen!“

„Reden Sie etwa von Anastasia?“

„Franziska Schanzkowska war eine Hochstaplerin“, keift sie mich für meine Frage an. „Sie hätte in diesem Kanal ertrinken sollen, wie sie es vorgehabt hat, bevor sie meinte, die große Dame spielen zu müssen. Diese hintertriebene, polnische Bauerngöre!“

Bestürzt hält sie inne, hat sie wohl bemerkt, dass sie laut geworden ist. Sie streicht sich verlegen über das Haar ihrer Perücke und zupft den Kragen ihrer Bluse unter dem Pelz zurecht.

„Wie auch immer, ich habe Hunger. Gehen wir essen, und reden wir über etwas Erfreulicheres. Dr. Waldmann, Sie dürfen meinen Arm nehmen. Kommen Sie, Frank?“

Ich werfe einen kurzen Blick auf die Uhr. Es ist bereits viertel vor neun. Gleich wird Frank sein Training beenden. So lange werde ich hier bleiben. Mit der Ausrede, noch ein wenig über das Deck schlendern zu wollen, entschuldige ich mich.

„Ich werde Ihnen ein paar Brötchen sichern“, sagt sie. „Sie wissen ja, wie gierig diese Mischpoke hier sein kann.“ Mit diesen Worten dreht sie auf ihren hohen Absätzen um und lässt sich zum Treppenaufgang führen.

Ich starre ihr nach. Sie ist verrückt. Eine solche Behauptung, selbst wenn sie weitere Nachfragen abgeblockt hat, kann nicht stimmen. Wie viele Anwärterinnen auf eine Nachkommenschaft hat es denn gegeben? Mehr als genug jedenfalls. Und jede weitere verliert allein dadurch ein weiteres Stück ihrer Glaubwürdigkeit.

Immerhin, gestehe ich ihr zu, will sie nicht Anastasia sein. Nur die Tochter eines Bastards.

Dr. Waldmann hält ihr die Tür auf. Sie nickt ihm zu, ohne auch nur in seine Richtung zu sehen. Für sie ist das eine Selbstverständlichkeit. Auch ihre Haltung, ihr Gang haben etwas Außergewöhnliches. Es ist kein Getue, nicht einstudiert, dafür beherrscht sie beides zu perfekt. Den Wissenschaftler überragt sie um mindestens zehn Zentimeter, so dass er aufsehen muss, wenn er zu ihr spricht. Dann macht sie sich nicht einmal die Mühe, ihren Kopf zu beugen. Wenn es trotz allem stimmen sollte, was sie eben angedeutet hat, wenn sie tatsächlich zaristisches Blut in ihren Krampfadern fließen haben sollte, ist es mehr als schmeichelhaft für mich, als ihr Sohn betrachtet zu werden. Und wer weiß, vielleicht ist sie mutterseelenallein und braucht dringend einen Erben.

Weiter komme ich mit meiner ausgemalten Zukunft nicht, da ein leichtes Stampfen an mein Ohr dringt. Schnell wische ich erneut die Fensterscheibe frei, doch der Beschlag kommt von innen. Frank sehe ich lediglich verschwommen, als schemenhafte Gestalt, die beim Seilspringen in kurzen zackigen Sprüngen auf und nieder hüpft. Dass ich ihn nicht richtig erkenne, ärgert mich. Ich werde einfach eintreten und ihm sagen, ich hätte mich in der Tür geirrt. Ich will sehen, wie er tanzt, wie das Seil, fast unsichtbar durch die schnelle Bewegung, seinen konzentriert angespannten Körper umkreist, wie seine Wadenmuskeln im Rhythmus zucken, und ich will wissen, wie das aussieht, wenn andere alles geben, um alles zu erreichen.

„Da ist geschlossen“, ertönt eine energische Stimme hinter mir, und ich erstarre. Wage nicht, mich umzudrehen. Die Klinke lasse ich langsam los.

„Wenn Sie da rein wollen, müssen Sie sich noch etwas gedulden. Steht extra groß dran!“

Glücklicherweise umhüllt die rote Kapuze noch immer meinen Kopf. Schnell ziehe ich die Sonnenbrille hervor und schiebe sie mir ins Gesicht. Erst dann drehe ich mich zu ihm um. Ich schwitze. Und spüre, wie der Schweiß unter dem Toupet hervordringt, zwischen Haaren und Kapuze sich seinen Weg nach unten bahnt. Obwohl er meine Augen nicht sehen kann, blicke ich zu Boden.

„Was wollen Sie da überhaupt?“ Viktors Tonfall ist eine Mischung aus Ärger und Verwunderung. In meinen Fäustlingen ballen sich die Finger zur Faust. Seit Jahren waren wir einander nicht mehr so nah. Seit Jahren warte ich auf diesen Moment. Er kommt zu früh. Und womöglich geht alles schief.

Ich suche krampfhaft nach einer Antwort, während Viktor mich desinteressiert ansieht. Er hat mich im Speisesaal nicht erkannt, und so eingepackt wird er mich auch jetzt nicht erkennen. Das kann ich nur hoffen. Viktor hat bereits das Interesse an mir verloren, aber ich versperre ihm unbeabsichtigt den Weg. Seine Augen fangen ungeduldig zu kreisen an. Seine riesigen Nasenflügel beben.

„Ich … ich wollte nur …“, beginne ich zu stammeln.

Er lässt seinen Blick an mir auf und nieder gleiten. „Ja, ja, schon gut. Doch dafür“, und er macht eine Kopfbewegung gegen die Wand, „ist es wohl längst zu spät. Gehen Sie lieber was essen.“

Viktor drängt mich unsanft zur Seite. Ich versuche, nicht auszurasten. Noch immer fällt es schwer, mich zu beherrschen. Wie Frank im Fitnessraum verliere auch ich allzu schnell die Geduld. Mit wenigen Schritten ist Viktor durch die Tür und eilt auf seinen Schützling zu. Ich schiebe mich in die Öffnung, lasse die Tür halb offen in meinen Rücken fallen. Ich weiß, ich sollte es nicht zu weit treiben. Aber ich kann nicht anders.

„Und Schluss für heute“, ruft er Frank zu, der das Seil auf sein Kommando einfach zu Boden wirft. Frank ist völlig außer Atem und strahlt über sein ganzes hochrotes Gesicht. Viktor klopft ihm auf die Schulter, nur ganz kurz. Dann wirft er ihm ein Handtuch zu, das auf der Hantelbank lag. Frank wischt sich den Schweiß aus dem Gesicht, von seiner aufgepumpten Brust, bevor er mich im Türrahmen bemerkt. Er winkt mir zu. Viktor dreht sich um.

„Kennst du den etwa?“, fragt er, und diesmal ist sein Blick selbst aus der Entfernung bedrohlich.

Frank zuckt mit den Achseln, antwortet. Ich kann nicht hören, was er sagt. Die Begegnung in der Bar aber wird er für sich behalten, da bin ich mir sicher. Frank wird eine Ausrede erfinden, ein Treffen an Deck vielleicht oder in einem der unzähligen Gänge. Was ich verstehen kann, ist mein Name, den er preisgibt. Für ihn ist die Namensgleichheit lediglich ein lustiger Zufall.

„So, so“, höre ich Viktor murmeln, und seine Augen schließen sich zu winzigen Schlitzen.

Ich bin versucht, davonzueilen. Doch ich zwinge mich zum Bleiben. Ich muss Gewissheit haben, auch wenn es alles zunichte machen kann. Ich halte seinen Blicken stand. Viktor mustert mich genau. Er kramt in seinem Gedächtnis, gleicht Bilder mit meiner Erscheinung ab, das ist deutlich zu sehen. Ich greife krampfhaft nach dem Türgriff, um ruhig zu bleiben. Ein-, zweimal scheint etwas hinter seiner erstarrten Fassade aufzuflackern, die Entsprechung meines Kinns mit dem eines längst vergessen geglaubten vielleicht. Oder es ist die Tonlage meiner Stimme oder auch nur die Bewegung meiner Hand, die ihm bekannt vorkommen. Was immer es ist, er kann es nicht zuordnen. Das Flackern verblasst. Er schüttelt den Kopf.

„Genug geglotzt jetzt. Wir haben zu tun“, sagt Viktor schließlich mit einer herablassenden Geste, und erleichtert lasse ich sie allein.

Eis. In Form einer gefrorenen Lawine gräbt es sich in die Schlucht, spaltet und drängt die steilen Bergwände auseinander, ohne Rücksicht zu nehmen. Wird geschoben von den nachfolgenden weißen Massen und ergießt sich in bizarren Skulpturen ins Meer. Ein Gletscher wandert. Er überfriert alles, was ihm in den Weg kommt, langsam, aber unaufhaltsam. Riesige Blöcke haben sich ineinander verkeilt. Darüber Wellen aus Eis, wie erstarrte Lava. Es verharrt in der Luft, bis es seinem eigenen Gewicht nicht mehr standhalten kann. Dann kalbt es.

„Kalben?“, frage ich.

Dr. Waldmann nickt. Wir stehen, zusammen mit den anderen Passagieren, gedrängt an der Reling und bestaunen die Naturgewalt. Wind ist aufgekommen, dessen Kälte meine Gesichtszüge unangenehm spannt. Die Schollen auf dem Wasser tanzen hektisch auf und ab. Unter meinen Füßen spüre ich sogar die leichte Bewegung des Schiffes. Um uns herum, an dieser engen Stelle des Sunds, Eisberge in allen erdenklichen Formen.

„So nennt man die Geburt eines Eisberges“, erläutert er und deutet auf eine riesige Eiswelle, die gefährlich weit im Nichts hängt. „Der da, zum Beispiel. Der wird bestimmt bald runterstürzen.“

„Ist das nicht gefährlich?“

Er lacht. „Nein, nein. Selbst wenn er jetzt, in diesem Moment, kalben würde, sind wir doch weit genug entfernt. Na ja“, fügt er noch mit einem Lächeln hinzu, um mich zu erschrecken, „die Druckwelle wird uns vielleicht alle umschmeißen. Aber das ist auch schon alles.“

„Beruhigend.“

„Was für ein Anblick! Das nenne ich Kunst. Wahres Schaffen von Größe.“

Ich sehe ihn mir aus den Augenwinkeln heraus an. Seine kleinen runden Augen haben einen ehrfürchtigen Glanz angenommen.

„So etwas kann nur die Natur. Wir Menschen erschaffen dagegen doch nur Mist!“

„Na, na“, wage ich zu widersprechen, „wir haben auch unsere Weltwunder geschaffen.“

„Und wo sind die heute, bitteschön? Alle eingestürzt oder zerstört worden. Nichts von Dauer. Und das letzte Ihrer alten Wunder ist nur noch ein Haufen Steine, auf dem Touristen herumkrabbeln. Nein, nein, die Natur ist immer noch der größte aller Künstler.“

„Sie halten nicht viel von Ihren Artgenossen, was?“

„Wieso auch? Erst baut oder malt sich der Mensch seine Kunstwerke, danach vernichtet er sie wieder. Weil diese Dinge irgendwann in seinen Augen hässlich oder jemandem lästig geworden sind oder einfach nur Platz wegnehmen. Unsere Gattung ist viel zu wankelmütig, um Schönheit zu erkennen, wenn sie vor ihr steht. Unsere schönen Dinge sind des Profits wegen gemacht worden. Oder wegen der Selbstinszenierung, die auch wieder nur Geld oder Macht schaffen soll. Das hier aber – das ist Schönheit um ihrer selbst willen!“

Ich muss seinen Armen ausweichen, die er theatralisch in die Höhe wirft. Für ihn als Biologen mag das einleuchtend klingen. Für mich keineswegs.

„Allerdings weiß die Natur ja nicht, was sie da macht. Ihr ist es doch völlig egal. Schön wird es doch erst durch den Menschen, der es als schön empfindet.“

„So, glauben Sie? Sie meinen also, nur der Mensch sei ein ästhetisches Wesen? Aber weit gefehlt. Setzen Sie nur mal ein Tier aus dem Urwald in einen Zoo, und fragen Sie dann, wo es sich wohler fühlt. Und das, um ihren Einwand gleich zu widerlegen, liegt nicht am fehlenden Auslauf. Es gibt Tierarten, die bleiben ihr Leben lang in einem eng gesetzten Territorium, das nicht viel größer ist als ihr Gehege. Die Enge ist nicht unbedingt der Grund für ihren leeren Blick durch die Gitterstäbe. Es ist die fehlende Aussicht, die Eintönigkeit ihrer Umgebung. Der Mangel an Ästhetik, an Schönheit eben.“

„Kunst ist also sinnlos, verstehe ich Sie da recht?“

Er wackelt mit dem Kopf, wägt ab. So absolut will er sich nicht festlegen. „Sinnlos würde ich nicht unbedingt sagen. Nur eben nicht vergleichbar, es mangelt ihr an Uneigennützigkeit. Es fehlt das Ursprüngliche, das Reine, wenn Sie so wollen.“

„Und Sie spielen den Schöpfer, um das zu erhalten.“

„Ich würde Tiere züchten, ja. Sie haben es nicht verdient, ausgerottet zu werden.“

„Ganz uneigennützig? Verzeihen Sie, ich will Ihnen nicht zu nahe treten, aber durch Ihren menschlichen Eingriff, wenn ich Sie richtig verstanden habe, ist es doch wieder bloß Kunst. Und was ist mit dem moralischen Aspekt? Spielt der keine Rolle dabei?“

Er schlägt mir hart auf die Schulter, so dass ich gegen die Reling falle. Im ersten Augenblick bin ich versucht zurückzuschlagen. Dr. Waldmann indes lacht. Für ihn war das einer seiner freundschaftlichen Klapse, wie er es schon bei Elizabeth getan hat. Bei mir dachte er wohl, fester zuschlagen zu müssen.

„Ich merke schon“, sagt er amüsiert, „Sie sind ein kleiner Scholastiker. Das gefällt mir. Doch um Ihre Frage zu beantworten, ich würde niemals Menschen klonen. Individuen zu kopieren wird nicht gelingen, egal wie identisch sich die Gene auch sein mögen. Wir sind eben nicht nur unsere Gene. Jeder Mensch ist einzigartig, und die Kopie eines Menschen wird es wieder sein.“

Hinter ihm bemerke ich Viktor und Frank, die an Deck getreten sind. Franks Jacke ist, wie meine auch, viel zu eng. Aus einem anderen Grund, versteht sich. Er befindet sich nicht vor einem Wettkampf, obwohl er bereits jetzt wuchtig und breit ist. Ein Koloss. Wenn er in wenigen Wochen vor den nächsten Preisrichtern steht, wird es mehr sein. Kein Gramm Fett, alles Muskeln und Adern unter einer dünnen Haut.

„Bei Tieren“, höre ich Dr. Waldmann sagen, „verhält es sich etwas anders. Ich klone ja keine Individuen, sondern eine Spezies. Ich erhalte die Art, nicht den Einzelnen. Meine Kollegen aus der Humangenetik haben da keine Skrupel. Bisher, Gott sei Dank, ist das ja nur graue Theorie. Oder die kranke Fantasie irgendwelcher Sektenführer.“

Viktor schreitet voran. Frank trottet lustlos hinterher. Ihn interessieren die Eisberge nicht. Sein Coach winkt ihm zu, schneller zu sein. Während Viktors schmale Gestalt elegant durch die Menge manövriert, schiebt Frank die Passagiere mit seinen breiten Schultern auseinander, um vorbeizukommen.

„Ganz abgesehen von der Moral, wäre es doch ziemlich langweilig, immer dieselben Typen um sich zu haben, oder nicht?“

Sie kommen an uns vorbei. Viktor beäugt mich. Noch immer hat er keine Ahnung, woher er mich kennen könnte. Frank dagegen ignoriert mich, sieht einfach zu Boden. Wer weiß, was Viktor ihm eingeflüstert hat.

„Genau das meine ich“, sagt Dr. Waldmann, der meinen Blicken gefolgt ist. „Soll das schön sein? Und müssen wir alle so aussehen wollen? Ich frage mich, welchem verkorksten Ideal diese Leute hinterherrennen. Wem wollen sie gleichen? Herkules?“

Warum nicht, hätte ich ihm am liebsten geantwortet, aber halte meinen Mund. Auch das ist Kunst. Oder zumindest nicht natürlich.

„Immerhin wird er mehr Chancen haben, sich zu vermehren“, antworte ich halb im Scherz. „Darum geht es doch in der Natur, oder nicht? Der Pfau macht schließlich nichts anderes.“

„Der Pfau, mein Freund, bezahlt einen hohen Preis dafür. Versuchen Sie mal, mit solchen Federn vor einem Tiger zu flüchten! Je auffälliger, desto angreifbarer. Wer all seine Energie in Schönheit investiert, hat nicht viel Kraft übrig für Feinde oder Krankheiten. In dieser Hinsicht ist der Pfau ein armes Schwein.“

„Aber ein schönes Schwein.“

Er lacht wieder laut auf. Ich mag dieses Lachen nicht, da es die Aufmerksamkeit auf uns lenkt. Das junge Ehepaar sieht sich brüskiert um, als störten wir die Ruhe der Natur. Dr. Waldmann ist das egal.

„Die Lebenserwartung“, fährt er unbeirrt fort, „sinkt statistisch gesehen proportional mit dem Grad der Schönheit. Und das gilt nicht nur für das Tierreich. Denken Sie bloß an Adonis und Narziss.“

„Und? Beide wurden immerhin von Göttinnen begehrt.“

„Ja, und beide waren sie tot, ehe sie überhaupt auch nur einen einzigen sexuellen Akt vollziehen konnten! Schönheit muss genau genommen früh sterben. Ansonsten finge sie an zu bröckeln. Greta Garbo und Marlene Dietrich haben uns gezeigt, wie dem vorzubeugen ist. Sich einigeln, sich wegsperren, also gesellschaftlichen Selbstmord begehen. Sonst geschieht das, was mit Elizabeth Taylor geschehen ist: Wir bedauern sie.“

Trotz dieser desillusionierenden Einsichten starre ich Frank hinterher, der aus der Masse hervorsticht. Nicht nur ich, auch die weiblichen Passagiere um uns herum verdrehen sich den Kopf nach ihm.

„Diese Frauen tun mir Leid“, seufzt Dr. Waldmann, der mir langsam mit seinen Ausführungen auf die Nerven geht, da ich den Anblick von Frank nicht in Ruhe genießen kann. „Sie verwechseln das Begehren des schönen Mannes mit dem Begehren nach etwas, das ihnen anscheinend fehlt. Sie wollen nicht ihn, sondern seine perfekte Schönheit. Der Junge an sich ist ihnen gleich. Auch weil er sie einschüchtert, weil sie sich nicht ebenbürtig fühlen. Welche Frau will schon einen Mann, der besser aussieht als sie selbst? In beiden Fällen wird er also nicht das bekommen, was er mit seinen Muskelbergen letztendlich bezweckt. Abgesehen davon, dass die Aufrechterhaltung seiner Schönheit viel zu viel Zeit in Anspruch nimmt, um sich mit Dingen wie Sex oder gar Beziehung beschäftigen zu können. Wie auch immer Sie die Sache betrachten, das Schöne wird letztendlich an sich selber scheitern! Womit wir wieder beim armen Schwein angelangt wären!“

Freudestrahlend aufgrund seiner für ihn so gelungenen Argumentation grinst er mich an. Seine dicken Wangen leuchten. Ich müsste etwas Geistreiches erwidern, aber mir fällt nichts ein. Ich wackle mit dem Kopf, als würde ich seine Theorie zumindest gedanklich prüfen.

„Wir mögen zwar keine Adonisse sein“, sagt er abschließend und klopft sich gegen seinen Bauch, „dafür haben wir anderes zu bieten. Dauerhaftes.“

Ich bin nicht sicher, was das sein soll, und frage auch nicht nach, aus Angst vor der Enttäuschung.

„Mir ist kalt“, sage ich stattdessen.

„Gut, gehen wir rein zu unserer Freundin.“

Dr. Waldmann zwinkert mir zu. Wie er zu dieser Bezeichnung kommt, ist mir schleierhaft. Welchen Eindruck Elizabeth und ich hinterlassen, kann ich schließlich nicht beurteilen. Allerdings bietet es wohl Projektionsfläche für alle möglichen Interpretationen. Mir soll das recht sein. Ich habe dabei nichts zu verlieren. Lächerlich wirke ich allein bereits genug. Schlimmer kann es nicht werden.

„Diese Andeutung, die Sie da heute Morgen gemacht haben“, sage ich auf dem Weg unter Deck, „ist das wahr?“

„Dass sie eine Nachfahrin des Zaren ist? Nun ja, das behauptet sie jedenfalls.“

„Kann sie das beweisen?“

„Hat Sie Ihnen davon noch nichts gesagt? Das wundert mich. Angeblich hat Nikolaus der Zweite kurz vor der Heirat eine Zofe seiner Frau geschwängert. Als es aufflog, hat die Zarin sie zurück nach Deutschland geschickt, wo sie herkam.“

Wir betreten die Panorama-Lounge. Elizabeth, Abkömmling des letzten Zarengeschlechts, sitzt vor dem Glas, aufrecht und den kleinen Finger von der Teetasse abgespreizt. Sie huldigt den vorbeidriftenden Eisbergen. Auf halbem Weg zu ihr bleiben wir stehen.

„Angeblich besitzt sie einen Brief, so eine Art Empfehlungsschreiben ihrer Großmutter, vom Zaren höchstpersönlich unterschrieben.“

„Das ließe sich doch sicher beweisen.“

„Wahrscheinlich“, sagt Dr. Waldmann. Seine Stimme verrät Skepsis. Als Wissenschaftler glaubt er nur, was belegt ist. Doch es gibt eine andere Wahrheit, die mit seiner nichts zu tun hat. Mir gefällt ihre Geschichte, so oder so.

„In den Büchern jedenfalls“, fährt er fort, „ist der Name dieser Zofe nirgends verzeichnet, das gibt sie selber zu. Die Zarin wollte alle Erinnerungen an ihre Erniedrigung tilgen, sagt sie. Mag sein.“

Elizabeth scheint mit ihrer Herkunft nicht zu prahlen, sie hat sie, wie es aussieht, nie öffentlich gemacht. Sollte es eine Lüge sein, hätte ihre künstliche Biografie nicht viel Sinn. Sie könnte berühmt sein, als uneheliche Enkelin eines Zaren in die Geschichte eingehen, oder zumindest als Hochstaplerin, wie die ihr verhasste polnische Anastasia. Davon aber hält sie Abstand. Das macht sie glaubwürdig. Oder zumindest nicht unglaubwürdig.

Ich starre auf ihr Handgelenk, auf ihren Nacken. Beide mit Schmuck und Perlen behängt. Wie es aussieht, hat ihre Großmutter bei der Verbannung nicht nur den Brief mitgenommen. Alexandra von Hessen-Darmstadt wird einige ihrer Kleinode vermisst haben.

Kapitel 6

Ich hatte tausend Erwartungen, ohne jegliche Vorstellungskraft. Jedenfalls keine, die über eine kauernde Haltung unter einem Schreibtisch hinausging. Ich war naiv. Und ich saß, zusammengesackt und ängstlich, in der Ecke an einem kleinen, runden Tisch. Die Finger nervös unter der falschen Marmorplatte ineinander verschränkt. Vor mir ein Bier. Ich wollte fort, traute mich aber nicht zu bezahlen. Also blieb ich sitzen, trank in winzigen Schlucken und starrte in die Menge, die, wie es schien, Abstand hielt. Ich gehörte nicht dazu. Mein Mund stand bestimmt ein wenig offen. Es war kurz nach Mitternacht, und der BigMäc rumorte noch in meinem Magen.

Ich kannte keine Schwulen. In unserer Nachbarschaft gab es die nicht. Und die Männer im Playgirl waren keine. Ich sah in den Spiegel und erkannte einen, aber ich wusste nicht, wer das war. Das Fernsehen zeigte zwar welche, doch das nützte mir wenig. Hier zumindest standen sie um mich herum, gleich zwanzig oder dreißig auf einmal. Einigen sah man es an, den meisten nicht. Mir wurden Blicke zugeworfen. Heimliche, überraschte, kurze Blicke, als gehörte ich zum Inventar, das sich plötzlich bewegt hatte. Oder als wäre ich eine neue Spezies, ein verkümmerter Nebenzweig ihrer Art, das Auslaufmodell einer Sackgasse der Evolution.

Ich sah an mir herab, an meiner langen, schlaksigen Statur unter dem weiten Pulli, kratzte verlegen an einem Pickel an der Stirn und fuhr mir unbeholfen durch die Haare ohne Haarschnitt. Unwillkürlich begann ich, mich mit ihnen zu vergleichen. Es gab sie in allen erdenklichen Formen und Farben: groß, klein, schlank, dick, hell, dunkel. Aber alle waren sie älter als ich. Und besser aussehend. In einer Ecke standen drei, die nicht viel älter waren, allerdings in engen T-Shirts und mit kurzen, frisch geschnittenen Frisuren. Sie redeten laut, lachten, zwei von ihnen hielten Händchen, bevor sie sich küssten. Das hatte ich nie zuvor gesehen. Ich wandte mich ab.

„Zum ersten Mal hier?“

Ich zuckte zusammen. Den Mann, der plötzlich neben mir stand, hatte ich nicht kommen hören. Ich blickte auf, nickte, als hätte man mich ertappt.

Ohne Aufforderung zog er den freien Stuhl zurück und setzte sich zu meiner Rechten.

„Dann muss ja einer auf dich aufpassen“, sagte er mit übertriebenem Lächeln. „Noch ein Bier?“

Bevor ich etwas erwidern konnte, hielt der Mann eine der Bedienungen, die an uns vorbeirasen wollte, mit einem kurzen Pfiff an und hielt zwei Finger in die Luft. Der Kellner ließ kurz seine Blicke zwischen uns hin und her gleiten, hob seine linke Augenbraue und verschwand.

„Ist noch alles sehr ungewohnt, was?“

Wieder konnte ich nur nicken. Immerhin wagte ich, ihn mir anzusehen. Von irgendwoher glaubte ich ihn zu kennen. Er musste so Mitte dreißig sein. Das Haar fast schwarz, das er nach hinten gekämmt trug. Sein Gesicht hager, mit großer Nase und spitzem Kinn, und mit Augen, die mich durchdringend ansahen. Kein schöner Mann. Sein Körper jedoch war durchtrainiert, schlank und drahtig. Das kurzärmelige Hemd zeigte die starken Arme und die halb offene Knopfleiste eine behaarte Brust. Er hatte meine Blicke bemerkt. Ich lief rot an.

„Keine Angst, das legt sich. Ist allen hier so gegangen zu Anfang.“

Ich hörte das Murmeln der Stimmen und das Lachen um mich herum und glaubte ihm nicht.

„Was meinst du, wie lange ich damals an diesem Laden hier vorbeigelaufen bin, tagaus, tagein, ohne den Mut zu haben reinzugehen? Monate!“

Jetzt huschte ein leichtes Lächeln über meine Lippen. Er sagte mir nichts Neues. Auch ich hatte oft genug gegenüber auf dem Bürgersteig gelauert, verschämt und unfähig, mir einen Ruck zu geben. Heute war es die Verzweiflung gewesen, die Gewissheit, dass es nach dem Tritt in die Eier nicht schlimmer kommen konnte. Kurz nach dem Eintreten allerdings hatte ich meinen Entschluss bitter bereut. Da war es bereits zu spät.

„Und du bist doch ein hübsches Kerlchen.“

Ich spürte seine Hand auf meinem Knie. Ich wagte nicht, es wegzuziehen. Der Kellner kam zurück und stellte die zwei Biere auf den Tisch und das benutzte Glas auf das Tablett. Sein Grinsen gefiel mir nicht.

„Das meine ich wirklich“, fuhr der Mann fort, als wir wieder allein waren. „Auch wenn du mir nicht glaubst.“

Er hatte ins Schwarze getroffen. Ich fühlte mich wie immer. Benachteiligt, unverstanden, nicht dazugehörig. Nutzlos. Vor allem hier, wo um mich herum gelacht wurde, wo jeder befreit und unbeschwert sein Leben akzeptierte, wo Männer sich küssten, als wäre nichts dabei. Natürlich glaubte ich ihm nicht. Wie auch? Und um mir das ein weiteres Mal zu bestätigen, starrte ich an ihm vorbei zu einem glattrasierten Mann, der so aussah wie einer aus meinen Playgirl-Heften. Sein Gesicht war ebenmäßig, hatte sanfte und doch männliche Züge, die Haare akkurat zu einem Zopf im Nacken gebunden. Seine Muskeln spannten sein schwarzes T-Shirt. Die riesigen Bizepse und Unterarme, seine gewölbte Brust, die gewaltigen Oberschenkel in engen Jeans waren wie ein Affront gegen meine eigene, jämmerliche Gestalt. Innerlich heulte ich auf.

„Der da“, sagte der Mann neben mir, „war mal genauso dünn wie du. Und sieh dir an, was aus ihm geworden ist. Ein Adonis! Ein echter Hingucker. Der kann jeden haben, den er will. Dem macht keiner was vor.“

Vorsichtig sah ich meinen Nachbarn an. Ich fühlte mich hässlicher mit jedem Wort. Ich spürte sogar, wie meine Augen brannten, als müsste ich jeden Moment losheulen.

„Es gibt nicht viele, die das schaffen. Dafür braucht es Disziplin, einen eisernen Willen. Und genetische Anlagen. Du, zum Beispiel, hast breite Schultern, bist groß und schlank. Es würde mich nicht wundern, wenn du nicht genauso aussehen könntest, wenn du wolltest.“

„Ich? Das ist nicht Ihr Ernst.“ Es war das Erste, das ich von mir gab. Ich hatte die Befürchtung, dass er mich lächerlich machte.

„Doch, doch. Ehrlich. Ich seh so was. Sicher, noch ist nicht viel dran.“ Er griff nach meinem rechten Arm, dann strich er mir über die Brust. Seine Berührungen versetzten mir einen Stich. Kalt und warm zugleich. „Aber wenn du trainierst, dann wette ich mit dir, machst du dem da Konkurrenz.“

„Ja, klar“, lachte ich kurz auf, bevor ich wieder in Trübsal verfiel. Der Mann musterte mich. Ein seltsamer Ausdruck lag in seinen harten Augen, den ich nicht einschätzen konnte. Plötzlich fühlte ich mich unbehaglich.

„Bin gleich wieder da“, sagte er, als hätte er das gespürt. „Muss nur mal kurz aufs Klo.“

Er ließ mich allein, und ich sackte zurück in meine kümmerliche Haltung. Starrte auf den Mann mit dem Zopf. Ich war nicht der Einzige, der ihn ansah. Fast alle hier, bemerkte ich, warfen ihm heimliche oder auch offene Blicke zu, bewundernde, anhimmelnde, die er ignorierte. Ihm waren sie egal. Nicht einmal Alex war so selbstsicher gewesen wie er. Geschweige denn Jens. Niemand würde es wagen, sich ihm in den Weg zu stellen. Er hätte nicht auf der Aschenbahn versagt, ihm wären die richtigen Sprüche unter der Dusche eingefallen, und sein Gegenschlag hätte Jens die Fresse poliert. Und er war schwul. Keine Witzfigur, keinerlei weibische Züge, nichts von dem, was ich Schwulen andichtete, angedichtet bekommen habe. Mit seinem Aussehen war alles möglich. Mit meinem nichts.

Auf dem Weg zur Toilette sprach mein Tischnachbar einige Worte mit ihm, sein Kopf gegen dessen Ohr gelehnt. Während er zuhörte, hob sich sein Kopf ein wenig, sah er in meine Richtung. Sofort griff ich nach dem Bier. Wahrscheinlich machten sie sich über mich lustig, zogen sie meine Gestalt, meine Naivität ins Lächerliche. Das geschah mir ganz recht. Ich sah erneut an mir herab, schüttelte den Kopf. Nein, gestand ich mir ein, aus mir ließe sich kein Adonis machen.

Nach fünf Minuten war der Mann zurück. Er stellte ein weiteres Bier vor mir ab. Mein letztes war noch halb voll, und um ihn nicht zu kränken, trank ich es in hektischen Schlucken aus. Ich hatte schon viel zu viel an diesem Abend getrunken, aber der Alkohol tat gut, das konnte ich fühlen.

„Ich weiß, was du denkst“, sagte er, als er wieder neben mir saß. „Du denkst, du kannst nicht mithalten. Du denkst, du bist hässlich. Das kann jeder hier sehen, in deinen hübschen hellen Augen. Sie können deine Angst riechen, und sie werden es ausnutzen, glaube mir. Wenn du in der schwulen Szene bestehen willst, musst du unangreifbar sein. Du musst besser sein als alle anderen. Sonst gehst du unter.“

Ich konzentrierte mich auf sein spitzes Kinn, um seinem Blick nicht begegnen zu müssen. Über seine Warnung war ich erschrocken, wenngleich er genau genommen wohl Recht hatte. Der Kampf um Anerkennung ging weiter. Er würde niemals aufhören.

„Wenn du mal vorhaben solltest, das zu ändern“, fuhr er fort, und jetzt sah ich ihn erstaunt an, „dann sag Bescheid.“

Über dem Tisch hing wie aus dem Nichts eine Visitenkarte zwischen seinem Zeige- und Mittelfinger. Ich nahm sie ihm zögernd ab. Viktor stand zuoberst. Nur der Vorname. Darunter, in kleineren Lettern: Life Coach. Dann eine Telefonnummer.

Er ging nicht weiter darauf ein.

„Ansonsten will ich euch nicht stören.“ Viktor grinste und machte eine Kopfbewegung hinüber zu dem Mann mit dem Zopf. „Er hat mich gefragt, wer du bist.“

Meine Kinnlade klappte nach unten. Ich musste mich verhört haben. Oder sie erlaubten sich einen schlechten Scherz auf meine Kosten. Meine Schüchternheit wandelte sich augenblicklich in Häme.

„Verarschen kann ich mich allein“, rief ich ihm erbost entgegen und stand ruckartig auf. Viktor griff nach meinem Arm, hielt mich zurück.

„Überleg es dir gut“, sagte er leise, mit einer Schwere in der Stimme, die mich erneut verunsicherte. „Du kannst wegrennen, oder du kannst diesen Kerl da haben. Du kannst ein Feigling sein oder dir beweisen, was du wert bist. Noch ist Zeit, dir klar zu machen, wer du im Leben sein willst.“

Ich starrte ihn entgeistert an. Er hielt meinem Blick stand. Ich hatte keine Ahnung, wie lange wir so verharrten, aber irgendwann schüttelte ich seine Hand ab und eilte hinaus. Zumindest im Davonlaufen hatte ich das Gefühl, beachtet worden zu sein. Mein erstes Bier hatte ich nicht bezahlt, und jeden Moment erwartete ich, dass der Kellner mir nachlaufen würde. Schnell ging ich deshalb die Straße entlang, vorbei an schwulen Kneipen und Geschäften, in deren Schaufenstern halbnackte Männer mit Waschbrettbäuchen auf Plakaten hingen, die gestylt und schön für Mode oder irgendwelche Partys warben. Wo ich hin wollte, wusste ich nicht. Nur dass ich weder nach Hause noch zu Dad und seiner Neuen gehen würde, war klar. Und noch einmal eine schwule Kneipe zu betreten, dazu fehlte mir der Mut. Mir blieb keine andere Wahl. Ich musste zu Alex.

An der nächsten Kreuzung blieb ich stehen, zählte das Geld in meinem Portmonee. Viel war es nicht. Für ein Taxi war es zu wenig, also blieb nur der Bus. Ich sah mich um und überlegte, in welche Richtung ich gehen musste, als ich ihn aus den Augenwinkeln auf mich zukommen sah.

„He“, rief er, „warum so eilig? Bleib stehen.“

Ich hätte wegrennen können. Oder ihm sagen, dass er verschwinden soll. Stattdessen rührte ich mich nicht von der Stelle, fühlte nur mein Herz rasen und meine Handflächen feucht werden. Als er bei mir war, legte er seine Hand auf meine Schulter.

„Also, was hast du vor?“

Ganz dicht stand er vor mir. Ich konnte seinen Schweiß riechen und das Pfefferminz seines Kaugummis. Die Lederjacke verbarg seine riesigen Muskeln, doch ich spürte ihre Kraft, als er meine Schulter drückte. Er musterte mich, ohne sich ein Grinsen zu verkneifen.

„Noch schüchtern, was? Na, dann schlag ich einfach mal was vor. Ich wohn gleich da drüben.“

Ich nickte nur und folgte ihm die wenigen Häuserblocks zu seiner Wohnung. Ich dachte nicht nach. Sagte auch kein Wort. Er betrachtete mich im Gehen, halb amüsiert, halb zweifelnd, als wüsste er selber nicht genau, warum er mich mitnahm. Wie beiläufig fragte er nach meinem Namen, ohne mir den seinen zu nennen. Er ging mit großen, schnellen Schritten, und ich hastete ihm nach. Sein akkurat geflochtener Zopf reichte ihm bis über die Schulterblätter.

In seiner Wohnung dann stand ich hilflos herum, während er die Jacke auf einen Sessel warf. Er bot mir etwas zu trinken an. Ich lehnte ab. Verstohlen sah ich zu, wie er das T-Shirt auszog, wie er es mit beiden Händen hinten am Kragen fasste, es nach vorne über den Kopf zog. Wie er es einfach fallen ließ und mir seine perfekt geformte, glatt rasierte Brust präsentierte. Anschließend öffnete er den Gürtel seiner Jeans, streifte sie ab. Ich versuchte, nicht hinzusehen.

„Was ist?“, fragte er ein wenig genervt. „Bin ich etwa nicht dein Typ?“

Jetzt lag Sarkasmus in seiner Stimme, und ich beeilte mich, ihm zu widersprechen. Meine Worte kamen abgehackt, stotternd. Ich wünschte, ich wäre weit, weit weg. Es war nicht richtig, das fühlte ich. Etwas war verkehrt an dieser Situation, doch ich wusste nicht genau, was. Allerdings hatte ich einen Steifen.

„Du bist dran“, sagte er.

Ich atmete einmal tief durch. Ohne ihn anzusehen, zog auch ich meinen Pullover und mein T-Shirt aus, legte beides sorgfältig auf den Boden. Mein Kopf wurde heiß. Noch nie hatte ich mich so minderwertig gefühlt. Langsam richtete ich mich auf und versuchte, seinen Blick zu treffen. Er hob die Augenbrauen, legte auch den Kopf ein wenig schief und verschränkte die Arme über der Brust. Ich konnte ihn wieder nur anstarren. Er machte einen Schritt auf mich zu, beugte sich zu mir herunter und küsste mich.

Seine Zunge war weich. Sie fühlte sich riesig an in meinem Mund. Seine Lippen umstülpten die meinen vollständig, und die Bartstoppeln kratzten. Ich begann zu zittern. Ich schloss die Augen. Mein erster Kuss. Für einen Moment vergaß ich sogar die Aufregung, dachte auch nicht mehr über mein Äußeres nach, hatte ich nur das Gefühl, endlich angekommen zu sein.

Plötzlich ließ er von mir ab.

„Und jetzt den Rest“, befahl er und griff zu dem Reißverschluss an meiner Jeans. Ich wich erschrocken zurück. Er zuckte mit den Schultern, ließ mir Zeit. Langsam zog ich die Hose aus und schließlich, als er noch immer wartete, auch die Unterhose. Mein Schwanz zuckte steil nach oben, und ich wusste nicht, wohin mit meinen Händen.

Wieder erschien das Grinsen auf seinem Gesicht. Langsam überkam mich Panik bei dem Gedanken daran, wie es weitergehen sollte. Mir fehlte jegliche Vorstellung davon, was zwei Männer im Bett taten, abgesehen davon, sich in den Arsch zu ficken. Davor hatte ich Angst.

Er dagegen legte wieder den Kopf zur Seite, lehnte sich auch etwas zurück, so dass seine Bauchmuskeln umso mehr hervortraten und geriffelt in seiner weißen Boxershorts verschwanden. Seine Blicke hatte er zwischen meine Beine geheftet.

„Nicht schlecht“, sagte er, und am liebsten wäre ich, nackt wie ich war, an ihm vorbei aus der Wohnung gerannt.

In jener Nacht war ich nicht nach Hause gegangen. Um drei Uhr früh klingelte ich Sturm, bis Alex mir öffnete. Ich hätte mir keine Gedanken zu machen brauchen, dass ich ihn aus dem Schlaf reißen würde. Er sah müde aus, aber seine Pupillen waren groß. Es dauerte einen Moment, ehe er begriff, wer ich war.

„Mann“, sagte er, als er mich in die Küche führte und mir ein Bier hinstellte. Ich hatte zwar bereits Kopfschmerzen, doch das war egal. „Was soll das denn? Bist du abgehauen?“

„Ich glaube ja.“

„So, glaubst du. Und wann weißt du das?“

Ich zuckte mit den Achseln und sah mich um. Überall stapelte sich dreckiges Geschirr, auf dem Boden standen volle Mülltüten, und die Flasche klebte jedes Mal am Tisch fest, wenn ich sie anhob. Alex starrte mich mit seinen großen Augen an, amüsiert und grinsend, so wie alle es taten, als wäre dies die einzige Reaktion, die ich hervorrufen konnte.

„Kann ich ein paar Tage hier bleiben?“, fragte ich schließlich.

„Beschützt dich zu Hause etwa keiner mehr? Sag bloß, sie haben aufgehört, dich zu bemuttern. Tja, ist nicht leicht, wenn man so mir nichts, dir nichts auf eigenen Füßen stehen muss, was, kleiner Bruder?“

Ich war zu erschöpft, um mich jetzt mit ihm auf Grundsatzdiskussionen über unsere Kindheit einzulassen. Seine Theorie kannte ich. Danach war ich derjenige, um den sich alles drehte, auf den man Acht geben musste und auf den Acht gegeben wurde, weil ich der Schwächere, der Zartere war, während er dem Druck ausgesetzt blieb, allen in ihn gesetzten Erwartungen zu entsprechen. Ich hatte ihn nie wirklich bedauern können. Dazu empfand ich meine eigene Situation als belastend genug.

„Was ist nun? Kann ich bleiben?“, fragte ich, ohne auf seine Stichelei einzugehen.

Sein Gesicht verzog sich zu einer merkwürdigen Grimasse, bevor er sich mit der Hand darüber fuhr. Sein Zustand machte es ihm nicht leicht, nachzudenken.

„Von mir aus“, sagte er leise. „Karen ist eh weg. Ihr Zimmer ist leer. Aber nur ein paar Tage, sonst sag ich’s Mutti, und dann wehe dir.“

„Ruf sie doch an, wenn du dich traust.“

Wir sahen uns an. Zunächst herausfordernd, bevor wir trotz allem lachen mussten. Alex stand auf, um hinter mir etwas aus den Schubladen zu kramen.

„Ich nehme nicht an, dass ich dir etwas Koks anbieten darf, oder? Wie alt bist du jetzt eigentlich?“

„Siebzehn.“

Ich folgte seinen geübten Handgriffen, wie er weißes Pulver auf den Tisch schüttete, es zu zwei Linien zusammenschob und einen Geldschein rollte. Die eine Linie zog er sich in die Nase. Anschließend hielt er mir das Röllchen entgegen. Ich schüttelte den Kopf.

„Wie du meinst“, sagte er und schniefte den Rest. Theatralisch zog er die Nase hoch, den Kopf in den Nacken geworfen, und gab ein befreiendes Stöhnen von sich. Nach wenigen Augenblicken nur wirkte er sichtlich entspannter. Er nahm eine Zigarette aus der Schachtel neben sich, stocherte damit in der Luft in meine Richtung.

„Was ist das überhaupt da an deinem Hals? Etwa ein Knutschfleck?“

Erschrocken und beschämt tastete ich die angedeutete Stelle ab.

„Andere Seite“, belehrte er mich und grinste. „Also deshalb der späte Besuch. Mein kleiner Bruder hat sich abschleppen lassen. Oder war es die große Liebe? Na, doll kann’s ja nicht gewesen sein, dass er dich rausgeschmissen hat.“

„Das geht dich einen Scheißdreck an“, rief ich gekränkt und musste mich zwingen, sitzen zu bleiben. Eine andere Schlafmöglichkeit hatte ich schließlich nicht.

„Okay, okay. War doch nur Spaß. Komm, ich zeig dir dein Bett.“

Noch immer meinen Hals befühlend, folgte ich Alex nach nebenan. Was passiert war, daran dachte ich lieber nicht. Ich hatte nur steif und ängstlich dagelegen, ihn machen lassen. Er musste meine Hände führen, damit ich überhaupt wagte, ihn anzufassen. Alles an ihm war hart, unnachgiebig. Zunächst schien er belustigt von meiner Unerfahrenheit, dann gelangweilt. Er versuchte, es mich nicht merken zu lassen, und war froh, als ich endlich kam. Er sagte, er müsse morgen früh raus.

„So, hier ist es.“ Alex ließ mich eintreten.

Das kleine Zimmer sah aus, als würde diese Karen gleich wiederkommen. Das Bett war bezogen und ungemacht, ein Fernseher und eine Stereoanlage standen auf dem Boden, auf dem Tisch lagen zwei Bücher. Im Regal und auf dem Fensterbrett einiger Nippes. Selbst eine Hose hing noch über dem Stuhl.

„Bist du sicher, dass sie weg ist?“, fragte ich deshalb.

Er zog einmal kräftig an seiner Zigarette und blies den Rauch gegen die Decke, bevor er antwortete. „Sie hat die letzten drei Monate keine Miete bezahlt. Ich werd die Sachen hier verscherbeln. Wenn du was brauchen kannst …“

Ich schüttelte den Kopf und ließ mich auf das Bett fallen. Alex blieb im Türrahmen stehen, als wagte er nicht, weiter vorzutreten. Sein trüber Blick schweifte über die herumliegenden Sachen.

„Ich mach mich noch mal auf die Socken“, sagte er schließlich. „Ich kann jetzt eh nicht pennen. Und wag es ja nicht, mich zu wecken morgen. Ach ja, und wenn es klingelt, mach nicht auf.“

Mit einem lauten Knall schloss er die Tür hinter sich.

Ich blieb eine Weile einfach sitzen, starrte vor mich hin, bis ich Alex lauthals fluchen und die Wohnung verlassen hörte. Langsam zog ich mich aus bis auf die Unterhose. Die Bettdecke roch leicht nach Parfum. Lange konnte Karen noch nicht verschwunden sein. Der Alkohol pochte heftig gegen meine Schädeldecke. Dennoch musste ich sofort eingeschlafen sein, denn als ich hochschreckte, fiel grelles Tageslicht durch den dünnen Vorhang am Fenster. Im ersten Moment wusste ich nicht, wo ich war. Die Kopfschmerzen schienen heftiger geworden zu sein, und leise schlich ich mich aus dem Zimmer ins Bad. Ich versuchte, meinem Blick im Spiegel zu entgehen, wühlte durch die Unordnung in den kleinen Schränken, bis ich zwischen all den Medikamenten eine angebrochene Packung Aspirin fand. Drei davon spülte ich mit etwas Wasser hinunter. Danach ging ich zurück in den Flur. Alex’ Tür war nur angelehnt, und vorsichtig zwängte ich mich ins Zimmer. Er lag bäuchlings auf einer Matratze, nackt und halb auf den Teppich gerutscht, die Decke um seine Beine gewickelt. Sein Mund stand offen, aus dem leise Schnarchgeräusche drangen und Speichel heraustropfte. Seine Klamotten hatte er einfach wahllos beim Ausziehen zu Boden geworfen.

Bei seinem Anblick fühlte ich mich plötzlich allein gelassen. Alex hatte sich verändert. Von seinem durchtrainierten Körper war nicht mehr viel übrig. Lediglich Andeutungen davon ließen sich erkennen, Rundungen, die früher einmal hart gewesen waren und jetzt nur noch schlaff. Seine erotisch-männliche Ausstrahlung, die ich bewundert hatte, war fort. Er grunzte laut im Schlaf, warf sich auf den Rücken, ohne aufzuwachen. Ich hatte immer so sein wollen wie er. Auch diese Illusion war geplatzt.

In der Küche trank ich becherweise Kaffee und wartete, dass Alex aufwachte. Ich musste mir überlegen, wie es weitergehen sollte. So jedenfalls nicht. Die letzte Nacht steckte mir noch in den Knochen. Die Scham über mein Verhalten, meinen dürren Körper und die Gewissheit, mich lächerlich gemacht zu haben, saßen tief. Ich musste mich ändern, von Grund auf. Mich neu erfinden. Nie habe ich wirklich gewusst, wer ich war, wohin ich gehörte. Ich fühlte mich wie aus einem Ersatzteillager notdürftig zusammengeflickt. Nichts Halbes und nichts Ganzes. Weder schön noch sportlich, weder selbstbewusst noch gewollt. Von meinen Eltern hin- und hergeschoben wie ein Ball, von meiner Sexualität verraten. Ich war ein Niemand, ein peinliches Monstrum.

„Scheiße, wie spät ist es?“ Alex kam in die Küche getappt, die Augen verquollen, nur in Unterhosen, und fuhr sich durch die zerzausten Haare.

„Zwei“, sagte ich und goss ihm Kaffee ein.

Er fiel auf den Stuhl mir gegenüber, vornüber gesackt, ohne mich anzusehen.

„Mann, ich hab total verpennt. Na egal. Und du? Gut geschlafen?“

Ich zuckte mit den Achseln.

„Immerhin hast du doch was zum Vögeln gehabt gestern, also beschwer dich nicht.“

Er versuchte, mich aus seinen kleinen Augen anzusehen. Sein Grinsen verschwand, als er meinen Gesichtsausdruck bemerkte. „Jetzt mach hier nur nicht auf deprimiert. Männer sind nun mal Arschlöcher, was fickst du auch mit denen? Nimm dir ’ne ordentliche Möse. Die machen zwar auch Ärger, aber wenigstens können sie dir hinterher nicht die Fresse polieren.“

Ich stand auf, wollte raus.

„Und hör auf, ständig eingeschnappt zu sein.“ Seinen Arm hatte er kraftlos nach mir ausgestreckt, um mich aufzuhalten. Seine Augen verdrehte er dabei weit nach oben, bis nur noch das Weiße erkennbar war. „Okay, okay, Bruderherz. Sorry.“

Ich blieb stehen, ließ meinen Blick verunsichert durch den Raum schweifen und setzte mich zurück an den Tisch. Er hatte Recht. Wenn ich etwas ändern wollte, musste ich vor allem aufhören, überall die Zurückweisung zu befürchten.

„Also, bevor ich abhaue, noch ein paar Regeln“, sagte er und leerte seinen Becher. „Draußen am Brett hängt ein Schlüssel. Der ist für oben und unten. Wenn jemand anruft, ich bin grundsätzlich nicht da. Wenn’s zweimal lang, zweimal kurz klingelt, ist das Achmed. Den lässt du rein, sonst niemanden. Er wird dir was geben. Leg es einfach unter meine Matratze. Was?“

Er hatte wohl bemerkt, dass ich blass geworden war.

„Wenn du hier wohnen willst, dann tu, was ich sage, und frag nicht. Das ist besser für uns beide. Und nach einer Woche spätestens bist du weg. Alles klar?“

Ich nickte und blieb über Monate. Ich befolgte, was Alex mir aufgetragen hatte, und fragte nicht nach. Ich ignorierte das Klingeln und die Schreie von Karen auf der Straße, legte den Hörer zurück auf die Gabel, wenn jemand Beschimpfungen loswerden wollte, verleugnete meinen Bruder, wann immer es nötig war, und nahm Achmed die kleinen Pakete ab. Am zweiten Tag rief ich zu Hause an und sagte meiner Mutter, dass ich vorerst bei Alex bleiben würde. Im Hintergrund hörte ich Manfred schreien. Als sie wissen wollte, wie ich zu erreichen sei, unterbrach ich das Gespräch. Nur einmal noch ging ich zurück, an einem Vormittag, als niemand dort war, und holte meine Schulsachen aus meinem alten Zimmer.

Ich hatte Zeit. Alex war meistens unterwegs oder schlief. Manchmal brachte er Freunde mit, dann zog ich mich zurück, um zu lernen. Ich büffelte den ganzen Tag, wochenlang. Ich war wie besessen. Letztendlich zahlte es sich aus. Am Ende des Schuljahres bestand ich das Abitur. Zur Feier des Tages betrank ich mich mit Alex und dröhnte mir die Birne zu.

Den nächsten Tag ging es mir dreckig. Ich lag auf dem Bett, und die Nachwehen der Drogen machten mich depressiv. Nebenan hörte ich Alex laut ficken. Mein eigenes Sexleben dagegen war nicht der Rede wert. Natürlich ging ich zurück in diese schwulen Kneipen, aber ich hatte kein Glück. Schnell wurde mir klar, worauf es dort ankam, und davon hatte ich nichts zu bieten. Und verirrte sich trotz allem jemand zu mir, dachte ich an den Kerl mit dem Zopf. Es lief immer auf dasselbe hinaus. Entweder ich genügte ihnen nicht oder sie mir nicht.

„Hast du ’nen Gummi?“ Alex kam ins Zimmer gestürmt, ohne anzuklopfen. Ich richtete mich halb auf. Er war splitternackt, mit einem Steifen, der vor Erregung zuckte. „Die macht’s nicht ohne, diese Zicke.“

Ich griff unter das Bett und warf ihm eine Handvoll entgegen. „Hier. Ich brauch die eh nicht.“

Er sammelte sie hektisch auf. Allerdings hatte er wohl meinen Tonfall bemerkt und blieb in der Hocke, sah mich an. „Wieder mal auf deinem Depri-Trip?“

„Du hast gut reden. Bei euch Heten ist das auch was anderes.“

„Ach ja? Und ich dachte, ihr habt dauernd Sex. Weißt du, wie lange ich die bearbeiten musste, bis ich sie flach hatte?“

Ich ließ mich zurück ins Kissen fallen, starrte an die Decke. „Na und? Aber wenn du nicht einem bestimmten Ideal entsprichst, hast du verschissen. Und das tue ich halt nicht. Eo ipso auch kein Sex.“

„Eo … was?“

Ich winkte ab. „Ich wette, die nebenan ist nicht gerade Claudia Schiffer. Und trotzdem hast du Spaß mit ihr.“

„Die ist rattig wie nichts“, grinste er, bevor er etwas unbeholfen auf die Kondome blickte.

„Soll ich dir zeigen, wie’s geht?“, bot ich ihm an.

„Ne, lass mal. Das krieg ich schon hin, irgendwie. Also, ich muss wieder rüber. Wenn du noch was willst … na, du weißt ja, wo es liegt.“

Mit geschlossenen Augen wartete ich, bis das Stöhnen und die Schreie nebenan wieder losgingen. Einige Minuten hielt ich das aus, dann sprang ich auf. Lange hatte ich gezögert, mich nicht getraut. Jetzt aber waren alle Zweifel besiegt. Vielleicht lag es an den Drogen der letzten Nacht, vielleicht war es meine Verzweiflung, die Gewissheit, dass sich von alleine nichts ändern würde. Was immer es war, ich konnte so nicht mehr weitermachen.

Die Visitenkarte lag zusammen mit anderen Zetteln auf dem Fensterbrett. Ich ging in den Flur und nahm den Hörer ab. Zögerte. Selbst wenn sich jemand melden würde, was sollte ich sagen? So einen wie mich hatte dieser Viktor doch bestimmt längst vergessen. Ich würde ins Telefon stammeln und ihm verzweifelt erklären müssen, wer ich war. Das konnte ich nicht.

Und ich wäre zurück in mein Zimmer geschlichen, wenn Alex in diesem Moment nicht laut und befreit geschrien, wenn in diesem Schrei nicht all das gelegen hätte, wonach ich mich sehnte. Schnell tippte ich die Nummer. Bereits nach dem zweiten Klingeln nahm Viktor ab. Er erkannte mich sofort.

„Ich hab auf deinen Anruf gewartet“, sagte er, scheinbar erfreut.

Einen Moment lang schwieg ich. Seine Worte klangen seltsam. Aber ich wollte nicht mehr zurück.

„Was muss ich tun?“, fragte ich, meine Stimme zitternd vor Erwartung.

Kapitel 7

Wie eine Horde roter Pinguine tappen wir durch den matschigen Schnee. Unsere dicken Gratisjacken, ausgestopft mit Daunen, lassen die Arme etwas vom Körper abstehen, und der aufgeweichte Boden schaukelt uns beim Gehen hin und her. Ich weiß nicht, wie viele wir sind. Jedenfalls reicht es für ein stattliches Rudel. Eigentlich wollte ich an Bord bleiben, immerhin hat Thomas, der Menschenbeschauer, bei solchen Ausflügen der Passagiere mehr Zeit. Gestern Abend hatte er keine. Er stellte das Glas Milch auf dem Nachttisch ab und entschuldigte sich sofort. Beim Verlassen der Kabine stand ich im Weg, so dass er sich an meinem Bauch vorbeidrängen musste. Eine erste Berührung. Ein erstes körperliches Verlangen meinerseits.

Was man mir laut Prospekt versprochen hat, ist das am besten erhaltene Artefakt der Norse, irgendwelcher alten Grönländer, die sich im fünfzehnten Jahrhundert aus dem Staub gemacht haben. Aber wen wundert’s? Die Landschaft ist kahl, hügelig, unterbrochen von Fjorden und Seen, im Hintergrund Berge. Überall liegt Schnee. Vereinzelt sprießt braunes Gras hervor oder es gibt Flecken brauner Erde, dort, wo der Schnee geschmolzen ist. Tief hängende Wolken tauchen all das in ein trübseliges Licht. Das Karge und Wilde um mich herum ist naturgewordene Melancholie.

Ich habe keine großen Erwartungen an diese alte Kirche der Wikinger. Schon allein das Wort „Artefakt“, das die Broschüre benutzt, ist verstörend. Nicht Bau- oder Kunstwerk, weder Ruine noch historische Stätte. Artefakt. Ich habe sogar in der winzigen Schiffsbibliothek nachgeschlagen: 1. Das durch menschliches Können Geschaffene. 2. Künstlich hervorgerufene körperliche Veränderung, meist mit einer Täuschungsabsicht verbunden.

Als wir uns diesem Artefakt nähern, fühle zumindest ich mich getäuscht. Alles, was es zu sehen gibt, sind einige Mauerreste, bemoost und bröckelnd. Was einmal hier gestanden haben mag, lässt sich nur erahnen. Egal wie prachtvoll und erhaben es in den Himmel ragte, jetzt ist es nur noch ein Haufen Schutt. Ein jämmerliches Abbild seines früheren Selbst.

Das Herdentier Mensch drängt sich trotz allem um unseren Reiseleiter und lauscht seinen Ausführungen über die Geschichte dieser Steine. Ich halte mich abseits und friere. Die nasse Kälte dringt bis auf die Haut. Erneut bedaure ich, hier zu sein, anstatt wie Elizabeth in der warmen Kabine oder Lounge zu hocken, mit einem Tee oder Glühwein in den Händen, um die Welt hinter Glas zu betrachten. Sie hat sich strikt geweigert, auch nur einen Fuß auf ein Land zu setzen, wo es vor Monstern und wilden Tieren nur so wimmelt.

Letzter Eintrag im Kirchenregister, höre ich die Stimme des Leiters über den Wind hinweg, war 1409. Eine Hochzeit. Die Mannschaft eines deutschen Schiffes, welches ein Jahrhundert später hier notlandete, fand nur noch verlassene Häuser vor. Inzucht, Krankheiten, eine Mini-Eiszeit, Piraten und selbst eine Raupenepidemie werden als Grund für das Verschwinden der Bewohner herangezogen. Genaueres weiß man nicht.

Nach Beendigung des Geschichtsunterrichts haben wir Gelegenheit, durch die Grundmauern zu stapfen. Dazu habe ich keine Lust. Die anderen schreiten ehrfürchtig umher, deuten zu Boden, als gäbe es dort archäologische Wunder zu bestaunen, und diskutieren gedämpft über die Wahrscheinlichkeit der gehörten Theorien. Mein Interesse gilt mehr der Umgebung. Nicht den Fjorden und Bergen, sondern der Einsamkeit und Leere. Der Möglichkeit, Viktor hier zurückzulassen. Allein und hilflos. Ausgeliefert. Ihn vielleicht einen Abhang hinunterzustoßen oder ihn in einer der Gletscherspalten dem Kältetod auszusetzen und zu wissen, dass niemand seine Schreie hören wird.

Aber ich bin nicht mit ihm allein, und das ist ein Problem. Wir haben noch einige Landausflüge vor uns, auch Wanderungen hinein in die wilde Natur. Dort mag die Gelegenheit günstiger sein. Und mir bleibt noch immer die kalte, grausame See, die, erbarmungslos und gierig, unablässig gegen den Schiffsrumpf schlägt und nur darauf wartet, dass einer von uns über Bord geht. Es gibt so viele Möglichkeiten zu sterben.

Dr. Waldmann hat bemerkt, wie ich gedankenverloren ins Weite starre, und kommt auf mich zu.

„Wie ich sehe“, sagt er, „interessieren Sie sich auch mehr für die Natur als für das Bauwerk.“

„Und ich nehme an, diese Steine hier bestätigen Ihre Theorie von gestern“, antworte ich freundlich und sehe zu ihm herab. Auch er ist in diese Jacke eingewickelt und hat wie ich die Hände in den Taschen vergraben. Zwei rote Kobolde am Rande der Welt. Er lächelt zu mir hoch.

„Wie wäre es“, fahre ich fort, „wenn wir uns auf eine Symbiose einigen. Natur und Mensch. Immerhin fügt sich die Ruine ganz malerisch in die Landschaft ein.“

„Wissen Sie, was passiert, wenn man beides zusammenschmeißt? Vor ein paar Jahren haben einige Kollegen die Eizelle einer Kuh mit menschlicher Hautzellen-DNA versetzt, die sich sogar geteilt hat. Stellen Sie sich das mal vor! Ein fleischgewordener Minotaurus. Nein, nein, ich einige mich auf gar nichts. Hübsch aussehen heißt ja nicht, dass es gut oder richtig ist.“

„Sie werden doch nicht ernsthaft eine alte Kirche mit einem Kuhexperiment vergleichen wollen“, erwidere ich etwas fassungslos.

„So fängt es an. Was machbar ist, wird auch gemacht. Von der einfachen Hütte zum Turm zu Babel. Vom Insulin zum Golem.“

„Zum … Gollum?“, frage ich nach, da mir der Verweis auf Tolkien und seinen degenerierten Hobbit in diesem Zusammenhang unverständlich erscheint.

Dr. Waldmann lacht auf. So laut, dass sein Echo zurück über das Tal schallt. Offensichtlich habe ich mich lächerlich gemacht und muss mich womöglich mit Elizabeths Dummheit messen lassen.

„Ich sagte ‚Golem’“, verbessert er mich, „obwohl Gollum auch nicht schlecht ist. Man sollte dem Vergleich mal nachgehen.“ Kurz schweifen seine Gedanken ab, bevor er sich meiner erinnert. „Der Golem, mein lieber Freund, ist ein künstlich erschaffenes Wesen aus der jüdischen Überlieferung, den man durch bestimmte Buchstabenkombinationen seines Namens zum Leben erwecken kann. Ein gefühlloser, fortpflanzungsunfähiger und willenloser Homunkulus. So wie es jeder Klon sein wird, an dessen Genkombination man herumgedoktert hat.“

„Für einen Wissenschaftler haben Sie aber nicht viel Vertrauen in Ihre Zunft. Immerhin gehören Sie doch dazu.“

„Ich kenne halt die Grenzen, die geboten sind. Und versuche nicht, Gott zu spielen oder Frankenstein.“

Ich drehe mich um und sehe auf die Reste der Kirche. Dass er nicht ganz bei Trost ist, davon bin ich noch immer überzeugt. Wenn schon ein altes Gotteshaus zu viel ist, dann müsste er eigentlich in Tierfellen herumlaufen und in einer Höhle hausen anstatt auf einem Luxusdampfer. Ich beschließe, nicht weiter in ihn zu dringen.

„Ich glaube, wir müssen weiter“, sage ich, da die anderen sich langsam von uns entfernen. Wir trotten hinterher, und ich lasse etwas Abstand zwischen uns aufkommen, den er nicht zu bemerken scheint.

Was für ein merkwürdiger Kauz er ist. Einer dieser Wissenschaftler durch und durch. Seine Welt ein Labor voller Mikroskope, Petrischalen und DNA-Stränge, voll winzig kleiner Partikel. In diesen Regionen des Mikrokosmos mag die Wirklichkeit anders geregelt, mögen ihre Gesetze mit den unseren unvereinbar sein. Ich frage mich, ob er diese Möglichkeit jemals in Betracht gezogen hat. Er trägt keinen Ring am Finger, und ich bin sicher, er hat keine Freundin, vielleicht nie eine gehabt. Seine Geliebte ist die Arbeit, die Errettung der vom Aussterben bedrohten Fauna. Wenn nicht durch natürliche Fortpflanzung, dann eben mit seiner Hilfe. Er weiß, wie man Gene verknüpfen muss, damit neues Leben entsteht. Auch er spielt Gott. In einer anderen, unteren Liga zwar, was ihn kränkt, die ihn aber vielleicht gerade deshalb zu seinem kleinen, unfreiwillig komischen Fanatismus getrieben haben mag. Auf molekularer Ebene macht ihm sicherlich keiner was vor. Was er dagegen hier in der Welt verknüpfen muss, um zwischenmenschliche Reaktionen hervorzurufen, scheint er nicht zu wissen.

Als ich außer Hörweite bin, drängt Viktor auf den kleinen, gedrungenen Wissenschaftler zu und verwickelt ihn in ein Gespräch. Ich werde misstrauisch. Soweit ich weiß, kennen die beiden sich nicht. Warum Viktor ausgerechnet jetzt die Nähe von Dr. Waldmann sucht, kann deshalb für mich nur einen Grund haben.

Ich bleibe auf Distanz. Es ist unmöglich, Gesprächsfetzen aufzuschnappen. Sie reden angeregt, und einmal sieht Viktor über seine Schulter zu mir. Nur ganz kurz. Vielleicht sollte ich nicht zu lange warten. Denn wenn meine Tarnung auffliegt, bin ich verloren. Ich brauche einen Plan. Ich habe nur diese eine Chance.

Um mit Dr. Waldmann reden zu können, hat Viktor seinen Schützling stehen lassen. Er stapft durch den Schnee, abseits der Gruppe. Seine Gestalt fügt sich gut in diese karge Wildnis, wie ein grober Monolith, gehauen aus dem rauen, kantigen Fels, der überall unter Eis und Schnee hervorbricht. Er läuft übertrieben aufrecht, die Beine gestelzt auseinander, weil die riesigen Oberschenkel keinen anderen Gang mehr zulassen. Ich hole ihn ein und vergelte Gleiches mit Gleichem.

„Heute genug trainiert?“, frage ich, als ich auf seiner Höhe bin.

Meine Bemerkung nimmt er als Affront. Niemals wird Frank sich genug sein, er wird sich immer in Frage stellen. Das Ideal ist nie erreicht, da kann er machen, was er will. Und deshalb muss er mich beschimpfen.

„Was wissen Sie denn schon“, motzt er. „Doch wenn Sie’s genau wissen wollen, nein, hab ich nicht. Nachher mach ich weiter. Die Muskeln brauchen etwas Ruhe, das ist alles.“

„Ihr Coach ist wohl sehr streng, was?“

Er sieht mich durchdringend an. Er will sich ausheulen, traut sich aber nicht.

„Na ja, wie man’s nimmt“, sagt er vorsichtig. „Das muss er ja auch. Es steckt noch viel mehr in mir drin, das weiß ich. Ich bin erst am Anfang. Und Coach gibt nicht auf. Klar ist das hart, aber das muss sein.“

„In deinem Alter kommt da bestimmt einiges zu kurz, kann ich mir denken.“

„Wir haben ein Ziel, und alles andere ist egal“, sagt er mit einer Inbrunst der Überzeugung, die mir bekannt vorkommt. „Und Sex kann ich überall haben, wenn Sie das meinen.“

Das meinte ich zwar nicht unbedingt, aber trotzdem grinse ich ihm wissend zu. Viktor kümmert sich schließlich um alles. Ich werfe einen Blick in seine Richtung. Dr. Waldmann wirbelt neben ihm mit den Armen, scheint aufgebracht und über etwas erbost. Viktor dagegen ist die Ruhe selbst. Hager und kerzengerade schreitet er daher und lässt den Wissenschaftler toben.

„Ich bewundere deinen Ehrgeiz, wirklich“, sage ich zu Frank. „Das ist toll.“

Er starrt geradeaus und nickt, als hörte er das jeden Tag.

„Ein zukünftiger Champion gleich in der Nachbarkabine.“

„Ach ja?“, fragt er nach. „Da wohnt doch so ein altes Ehepaar, dachte ich.“

„So? Sollte ich mich etwa getäuscht haben? Welche Nummer hast du denn?“

Er überlegt, dann zieht er umständlich seinen Schlüssel aus der Thermohose, hält ihn mir in der offenen Hand entgegen. D 114 ist in dem runden Anhänger eingraviert.

„Wie dumm von mir. Das ist das falsche Deck.“

In der Zwischenzeit sind wir fast zurück an der Anlegestelle. Es geht vorbei zwischen ein paar Fischerhütten und deren Bewohnern, die uns nachblicken. Sie machen keineswegs den Eindruck von blutrünstigen Eingeborenen. Eher machen sie sich über uns lustig. Drei Kinder rennen durch den Matsch die schmale Straße entlang, zeigen auf mich und schreien. Ihre Sprache klingt wie ein endloser Buchstabenwurm ohne Anfang und Ende, aber Lachen ist universell, dafür braucht es kein Wörterbuch. Sie tragen Jacken und Mützen aus Robbenpelz, die Elizabeth vor Neid erbleichen lassen würden. Und sie bieten, wie alle guten Opfer des Tourismus, ihre Waren zum Kauf an.

Am Ufer angekommen, liegen die toten Robben in Reih und Glied. Einige bereits aufgeschlitzt und gehäutet. Ihr längliches Muskelfleisch glänzt rot und blutgetränkt. Mit geübten Griffen schneiden die Fischer es in Streifen. Die Felle liegen zu einem Haufen übereinander, bereit für die Gerberei. Gleich daneben ein Berg Gedärme. Alle Fliegen Grönlands schwirren um sie herum. Wir Passagiere drängen ebenfalls herbei, um das Schauspiel zu bewundern. Die junge Frau mit dem falschen Busen hält ihre Hand entsetzt und angewidert vor das Gesicht. Ihr Gatte hat sie schützend im Arm. Von überall erklingen Ausrufe eines schaurig-schönen Ekels.

„Da haben Sie es! Und wofür das? Für unsere Eitelkeit.“ Frank ist in der Menge verschwunden, und Dr. Waldmann ist zurück, um mir seine Theorien aufzuschwatzen.

„Wohl eher für Ihr Essen“, sage ich.

„Ja, früher. Heute werden das Fleisch und der Pelz exportiert. Als Massenware. Das hier sind keine alten oder kranken Tiere. Sehen Sie doch, selbst Jungtiere und trächtige Weibchen.“

„Ich bin sicher, das Töten ist reglementiert.“

„Pah“, kommt es angewidert aus seinem Mund. „Nur auf dem Papier. Ich kann das nicht mehr hören. Sie hätten erleben sollen, was dieser Arzt da gerade zu mir gesagt hat!“

„Der Arzt?“ Jetzt werde ich hellhörig.

„Jedenfalls schimpft er sich so, dieser Quacksalber!“ Er ist noch völlig aufgebracht, und ich lege ihm zur Beruhigung meine Hand auf die Schulter. Ein paar Mal muss er tief durchatmen, eher er weitersprechen kann. „Er hat mich einen Heuchler genannt. Mich, einem anerkannten Biologen! Er pfeift auf Moral und Ethik. Ein Wissenschaftler muss tun, was machbar ist, hat er gesagt, das sei seine Pflicht. Das sei immer so gewesen, als wäre das ein Grund. Ich hab versucht, ihm klarzumachen, dass es Grenzen gibt, aber da hat er nur gelacht. Und so jemand will Arzt sein!“

„Regen Sie sich nicht auf. Das ist er nicht wert.“

Er fährt sich mit beiden Händen an seine geröteten Wangen und nickt wie ein Besessener.

„Ja. Ja, Sie haben Recht. Ein Kurpfuscher, nichts weiter.“

Vor uns setzt einer der Fischer sein Messer an. Mit kurzen schnellen Schnitten trennt er gekonnt die Haut vom Fleisch und der dazwischen gelagerten Fettschicht. Irgendwann braucht er sein Werkzeug nicht mehr. Er kann den Pelz einfach abziehen.

„Hat er sonst noch was gesagt?“, frage ich.

„Das hat mir fürs Erste gereicht, glauben Sie mir.“

Ich sehe mich um, ob ich Viktor irgendwo ausmachen kann. Am Ende der Reihe der toten Robben erkenne ich ihn. Frank steht dicht bei ihm. Er selbst hockt vor einem gehäuteten Tier, streicht über das rote Fleisch. Wendet es sogar und fährt mit dem Finger die einzelnen Muskelstränge entlang. Leicht gebückt hört Frank ihm aufmerksam zu. Die Hand, die Viktor zur Anschauung benutzt, glänzt selbst in dieser Entfernung vor Blut und Fett. Nur kurz unterbricht er seinen Anatomieunterricht, sieht auf und trifft gezielt meinen Blick.

„Wie barbarisch“, ruft Elizabeth empört aus, bevor sie versucht, mit einer kleinen gezackten Gabel eine Schnecke aus ihrem Gehäuse zu zerren. „Die armen Robben. Ihr Herz muss geblutet haben bei diesem Anblick, Dr. Waldmann.“

Wir sitzen zu dritt im Speisesaal. Ich neben Elizabeth, sie erneut in ihrem schwarzen Kostüm und mit Schmuck behängt, der Doktor uns gegenüber, tatsächlich im Smoking. Hilfsbereit lege ich das Schneckenhaus, das ihr aus der Zange gehüpft ist, zurück auf den Teller. Sie lächelt mir zu. Mütterlich oder auch amourös, das ist schwer zu sagen.

Dr. Waldmann hat noch immer schlechte Laune. Er stochert lustlos in seinem Essen, schiebt sein Gemüse hin und her und isst kaum etwas. Ich dagegen habe Hunger. Der mehrstündige Ausflug hat Appetit gemacht. Aus diesen unterschiedlichen Gründen ist Elizabeth die Einzige, die redet. Sie gefällt sich in ihren ausgemalten Grausamkeiten der hiesigen Bewohner, denen sie nicht zusehen musste. Was wir berichtet haben, bestätigt sie. Das Klima ist schuld an allem.

„Waren Sie jemals in Russland?“, frage ich in einem Moment, in dem sie entrüstet den Kopf schüttelt und die nächste Schnecke im Blick hat.

Sie wendet den Kopf, ohne den Ausdruck in ihren Augen zu ändern, der für das Weichtier gedacht war. Langsam entspannen sich ihre Züge, und ein mitleidiges Lächeln huscht über ihre roten Lippen.

„Natürlich nicht“, sagt sie, „und Sie wissen genau, warum. Unsere Schmach verbietet mir das. Mein Mann …“, hier entweicht ihr ein kurzer Seufzer, „er wollte immer, dass ich mein Recht in Moskau einklage, doch das habe ich immer strikt abgelehnt. Sie haben meine Großmutter rausgeworfen, sie einfach auf die Straße gesetzt.“

„Es muss furchtbar für sie gewesen sein, ich meine, zurück in Deutschland ohne Arbeit und Geld.“

„Nun ja“, gesteht sie kleinlaut, „immerhin hatte Nikolaus einigen Anstand gehabt, trotz allem. Er ließ ihr auf geheimen Wegen eine monatliche Abfindung zukommen, damit seine Frau nichts merkt. Seine Tochter war schließlich nicht irgendwer und verdiente einen entsprechenden Standard. Die Zahlungen trafen auch immer pünktlich ein. Jedenfalls bis 1918, bis diese Bolschewiken kurzen Prozess gemacht haben.“

Ich werfe einen Blick auf Dr. Waldmann, der gar nicht zuhört. Für mich habe ich bereits einige Berechnungen angestellt. Zumindest was die Jahreszahlen und ihr Alter angeht, hat sie sich noch nicht widersprochen.

„Sie könnten das bestimmt alles beweisen, wenn Sie wollten.“

„Selbstverständlich!“, ruft sie entrüstet aus. Die Gabel ist ihr entglitten, fällt klirrend auf den mit leeren Schneckenhäuschen übersäten Porzellanteller. „Denken Sie etwa, ich sei eine Hochstaplerin? Hier, ich beweise es Ihnen auf der Stelle.“

„Nein, nein, wirklich“, beschwichtige ich sofort, aber da hat sie schon nach ihrer schwarzen Handtasche gegriffen und kramt einen gefalteten Bogen hervor, den sie mir entgegenschiebt.

„Bitte!“, sagt sie triumphierend.

Vorsichtig nehme ich ihn in die Hand. Ein altes, bereits vergilbtes Stück dickes Papier, zweimal gefaltet und über der Schnittstelle mit rotem Wachs verschlossen. Das Siegel ist verschmiert, ich kann nicht genau erkennen, was es darstellen soll. Einen Adler vielleicht und ein Buchstabe. Weder auf der Vorder- noch auf der Rückseite steht etwas geschrieben.

„Sie haben ihn nicht geöffnet?“, frage ich erstaunt.

Sie schüttelt den Kopf. „Wozu? Meine Großmutter hat nie damit geprahlt, auch wenn sie allen Grund dazu hatte. Wäre sie ehelich gewesen, hätte man sie schließlich erschossen, wie all die anderen. Nein, nein, Sie können mir glauben, dieses Schreiben ist echt. Eine Empfehlung des Zaren. Mit seiner Unterschrift. Und das hier ist sein Siegel. Ich habe es immer bei mir, man kann schließlich nie wissen.“

Ich nicke und schiebe ihr den Bogen zurück. „Haben Ihre Kinder nie danach gefragt?“

„Wir haben keine Kinder. Wir hatten einen kleinen Sohn“, sagt sie, während sie das Dokument zurück in die Tasche steckt. Ihre Stimme wird weinerlich. „Ein lebensfrohes, heiteres Kind mit runden Wangen. Etwas pummelig vielleicht – wie Sie –, aber er war unser kleiner Schatz.“

„Entschuldigen Sie, ich wollte nicht …“

Sie winkt ab. „Es geht schon, danke. Es macht mir nichts mehr aus, darüber zu reden.“

Dennoch hält sie inne, seufzt und starrt auf den Teller, ihre Tasche noch im Schoß.

„Da war dieser Unfall in Afrika, müssen Sie wissen. Niklas – so hieß er, nach seinem Urgroßvater – war so schrecklich neugierig und mutig. Damals wimmelte es noch nicht von Touristen, wir waren in einem alten Jeep unterwegs, mit unserem einheimischen Führer. Es war abends und wir warteten, dass die Zelte aufgestellt wurden. Alles war so friedlich. Niklas tollte herum, wir hatten einen Moment nicht aufgepasst, und da … ich weiß nicht mehr, was die Büffel erschreckt hat, ein Schuss vielleicht oder die Eingeborenen, jedenfalls geriet er mitten in die panische Herde. Es war grauenvoll.“

Ich schweige betreten. Selbst Dr. Waldmann hat zugehört, sitzt da, mit offenem, bleichem Gesicht, und starrt sie entsetzt an. Sein Smoking ist eine Nummer zu groß. Er hängt an ihm wie ein Fremdkörper, der versucht, heimlich von seinen Schultern zu rutschen. Seine ganze Gestalt hat etwas Hilfloses, Überfordertes. Elizabeth tupft sich derweil mit einem weißen, bestickten Taschentuch die Augenwinkel ab. Sie reißt sich zusammen, setzt sich erneut aufrecht hin und isst. Keine Kinder mehr, schießt es mir durch den Kopf.

„So, jetzt wissen Sie es“, sagt sie und schiebt den Teller nach nur einem Bissen wieder von sich. „Ich bin eine einsame, alte Frau.“

Sofort sind wir beide gleichzeitig bemüht, ihr zu beteuern, dass sie weder das eine noch das andere sei. Unsere Sätze überschlagen sich. Plötzlich halten wir inne, sehen uns überrascht und misstrauisch an.

„Wie wäre es mit einem Kaffee in der Lounge?“, schlägt Elizabeth vor, als hätte sie nichts bemerkt. Ihre Augen indes strahlen, der Schmerz der Erinnerung darin bereits verblasst. „Und anschließend vielleicht eine Runde Skat?“

„Sie spielen Skat?“, frage ich.

„Nun, eigentlich bin ich eher für Bridge zu haben, aber da uns der vierte Mann fehlt … es geht doch nichts über einen kleinen Nervenkitzel, egal wobei. Natürlich niemals um große Beträge. Nur um ein paar Euro. Was sagen Sie? Dr. Waldmann?“

Waldmann läuft rot an, kratzt verlegen den Rest seines Tiramisus vom Teller. „Ich … ich spiele nicht.“

„Oh, das müssen Sie aber, mein Lieber! Ich werde es Ihnen beibringen. Sie werden sehen, es wird Sie packen. Ein bisschen Risiko im Leben hat noch niemandem geschadet. Und ich reise nie ohne meine Karten.“

Mit der flachen Hand klopft sie mehrmals liebevoll gegen ihre Handtasche. Die Aussicht, uns Männern die Hosen runterzuziehen, versetzt sie in euphorische Erwartung. Sie ist bereits von ihrem Stuhl aufgesprungen. Dr. Waldmann bleibt nichts anderes übrig als zuzustimmen.

Da ich näher bei ihr sitze, ist es mein Arm, den sie nimmt und von dem sie sich führen lässt. Dr. Waldmann zieht den seinen enttäuscht zurück. An der Schwenktür steht Thomas bereit, hält sie uns auf und lächelt mir zu. In zwei Stunden ist es Zeit für meine Milch.

Oben in der Lounge angekommen, setzen wir uns dicht an die Scheibe. Backbord von uns treibt ein riesiger Eisberg. Er glänzt und funkelt in der ansonsten stockfinsteren Nacht. Ich wage kaum, mir auszumalen, welche Ausmaße er unter dem Wasser noch verbirgt, und kann nur hoffen, dass unser Kapitän weiß, was er tut. Der Kellner bringt unseren Kaffee, den wir schweigend schlürfen. Langsam gleitet der Koloss aus unserem Blickfeld.

Neben uns sitzt ein Pärchen über dem Tisch einander zugebeugt. Sie halten Händchen. Ihn schätze ich auf mindestens Mitte sechzig, sie dagegen entzieht sich jeglichem Alter. Jung aber ist auch sie nicht. Ihre Gesichtshaut ist gestrafft, die Nase zu klein und zierlich, die Lippen sind aufgespritzt. Seine Hand streichelt die ihre. Beide sagen kaum ein Wort, ihnen genügen die Blicke des jeweils anderen. In ihren Gläsern perlt teurer Champagner. Es ist rührend mit anzusehen, wie sie versuchen, auf diesem Dampfer ein verloren gegangenes Gefühl wieder aufleben oder ein neues entstehen zu lassen, womöglich ohne die zurückgelassenen Ehegatten und Kinder, die von ihren Sehnsüchten nichts ahnen werden.

Elizabeth behält das Paar über ihre Tasse hinweg im Auge. Dr. Waldmann starrt in die Nacht. Ich auf Elizabeth. Sie schätzt unsere Nachbarn ab. In kleinen hektischen Schlucken nippt sie mit spitzen, kaum geöffneten Lippen am Kaffee. Unwillkürlich muss ich die Frauen vergleichen. Ich kann beide verstehen. Den Wunsch der einen, jung auszusehen, sich dabei jedes Mittels bedienend, das die moderne Wissenschaft bereithält, und die Weigerung der anderen, dem Lauf der Natur die Stirn zu bieten.

„Grauenhaft“, stößt Elizabeth plötzlich hervor und schüttelt erregt den Kopf. „Finden Sie das da etwa schön?“

„Nun“, wäge ich ab, „ihm scheint es zu gefallen.“

„Männer! Er ist doch selbst bereits ein altes Wrack, warum gibt er sich nicht mit Gleichem zufrieden? Sehen Sie doch nur, da rührt sich gar nichts mehr in ihrem Gesicht. Alles totgespritzt.“

„Botox.“ Dr. Waldmann hat unerwartet zugehört. Wir sehen ihn überrascht an. „Ein Nervengift, das die Haut strafft“, erläutert er.

„Da haben Sie es. Sie ist eine sprechende Puppe, nichts weiter. Er kann doch gar nicht wissen, was in ihr vorgeht. Passen Sie auf, jetzt! Na, bitte. War das nun ein Lächeln oder ein Heulkrampf? Sagen Sie es mir.“

Tatsächlich kann ich ihr nicht mit Gewissheit antworten. Aus der Situation heraus schließe ich aber, dass die Frau dort keinen Grund hat zu weinen.

„Ein fataler Eingriff in die Natur ist das“, sagt sie und schüttelt dabei verächtlich ihren Kopf. „Der liebe Gott hat uns immerhin nach Seinem Ebenbild erschaffen, und ich finde es mehr als anmaßend, an Seinem Werk herumdoktern zu wollen. Er wird schon gewusst haben, was Er da in die Welt gesetzt hat. ‚Und Gott sah, dass es gut war’, wenn ich kurz zitieren darf.“

Etwas überrascht sehe ich sie an. Dass Elizabeth den lieben Gott ins Spiel bringt, überrascht mich. Natürlich hat Dr. Waldmann auch darauf eine wissenschaftliche Antwort parat. Mit einem unmissverständlichen Hüsteln verschafft er sich Gehör.

„Ich möchte zumindest einwenden“, sagt er, „dass Gott, wenn wir der Bibel folgen, diesen Satz lediglich am Ende der ersten fünf Schöpfungstage gesagt haben soll. Nicht aber am letzten. Nach der Erschaffung des Menschen schweigt Er sich aus. Jedenfalls ist nichts überliefert. Kein Wort der Anerkennung. Nichts. Man könnte also behaupten, dass Er mit seinem letzten Werk nicht ganz so zufrieden gewesen ist.“

Mit aufgerissenen Augen starrt Elizabeth ihn an, als könnte sie nicht glauben, was sie da eben vernommen hat.

„Es ist halt noch kein Meister vom Himmel gefallen“, rutscht es mir trotz ihres Blickes heraus, so dass ich mich sofort genötigt fühle, Wiedergutmachung zu leisten. „Ich meine, es war immerhin Sein erster Versuch.“

Entrüstet greift sich Elizabeth mit der rechten Hand an ihr Dekolletee. „Wie können Sie beide so etwas auch nur denken! Wo kommen wir denn da hin? Kaum ruht sich der liebe Gott am siebten Tag von seinen wunderbaren Taten aus, fangen Adam und Eva auch schon an, herumzukritisieren und Verbesserungsvorschläge zu machen? Selbst wenn Sie von mir aus Recht haben sollten, und Gott hat geschwiegen, ist es dennoch eine Frechheit! Das ist doch noch lange kein Grund, selbst den Schöpfer spielen zu dürfen. Vielleicht hat der liebe Gott ja auch eine Hakennase oder ein paar Pfunde zu viel auf den Rippen, na und? Wenn Gott damit zufrieden ist, dann sollten wir das gefälligst auch.“

Bereits während ihrer kleinen Rede hat Elizabeth die Tasse zu ihren Lippen geführt. Nun nimmt sie den letzten Schluck darin und lässt zur Bekräftigung ihrer Worte die Tasse mit einem Knall zurück auf die Untertasse fallen.

Dr. Waldmann und ich sehen uns vorsichtig an.

„Ich habe damit keineswegs andeuten wollen“, sagt er und fällt mir in den Rücken, „dass ich die Bibel für Rechtfertigungszwecke missbrauchen würde. Das lag mir fern, und es tut mir Leid, wenn ich diesen Eindruck vermittelt habe. Ich bin, wie Sie wissen, gegen diesen ganzen neumodischen Trend, ebenso wie ich menschliche Genversuche grundsätzlich ablehne!“

„Aber ja“, sagt Elizabeth versöhnlich und legt dem Doktor sanft ihre Hand auf sein Knie, „ich weiß doch, dass Sie so etwas nicht gutheißen. Sie zumindest wissen das Ursprüngliche noch zu schätzen, nicht wahr?“

Erneut läuft Dr. Waldmann rot an. Egal wie unnachgiebig er ansonsten seine Meinung vertritt, in diesen Dingen reagieren seine Hormone wie bei anderen auch. Er ist, um mit seinen und Darwins Worten zu sprechen, genetisch programmiert, die „Fitteste“ unter allen möglichen Bewerberinnen auszuwählen, damit seine Gene in möglichst vielen gesunden und starken Nachkommen weiterleben. Und Jugend und gutes Aussehen sind nun mal der beste Garant dafür. Heimlich schielt er zu mir herüber. Ich lehne mich grinsend zurück, gespannt auf seine Ausflüchte. Elizabeth wartet ebenfalls und entzieht ihm bereits ihre Hand.

„Ich möchte dieses Verhalten nicht verurteilen“, sagt er vorsichtig und deutet mit dem Kopf in Richtung unserer Tischnachbarn, „immerhin scheint auch diese Frau dort bestimmten Mustern zu folgen. Sie bietet ihm ihre – wenn auch künstliche – Jugend, und sie verlangt dafür Sicherheit. Er macht nicht gerade den Eindruck eines verarmten Mannes, im Gegenteil.“

Elizabeth ist gekränkt. Die eigene Sicherheit hängt noch um ihren Hals und um ihre Handgelenke.

„Selbstverständlich“, fährt er fort, um sich schleunigst zu rehabilitieren, „ist das Aussehen nicht alles. Ich für meinen Teil ziehe, wie Sie richtig bemerkt haben, Charakter und Intelligenz in einer Frau ihrer Schönheit unbedingt vor. Collagen und Botox halten schließlich auch nicht ewig. Die bleibenden Werte, das ist es, worauf es ankommt.“

Bei so viel Anbiederung schnellen meine Augenbrauen nach oben. Wenn ich es nicht besser wüsste, würde ich ihm glauben. Er sagt das, weil er weiß, wie wenig Chancen er hat. Seine gesamte Jugend mag er damit verbracht haben, eines dieser genetisch fitten Weibchen zu ergattern, bevor er sich eingestehen musste, nicht mithalten zu können. Jetzt versteckt er sich hinter Ausflüchten und Selbsttäuschungen. Aber das mit erstaunlichem Erfolg. Vor derartig überzeugend vorgetragenen Lügen ziehe ich mein Toupet.

„Bravo!“, rufe ich aus und klatsche sogar in die Hände. Dr. Waldmann sieht mich feindselig an. Elizabeth dagegen versteht meine Euphorie völlig falsch.

„Es ist schön zu wissen“, sagt sie und bezieht mich mit ein, „dass es noch Männer gibt, die das begreifen. Wenn ich in meinem hohen Alter noch einmal heiraten sollte, dann jemanden, der genau das in mir erkennt. Und meine Söhne würde ich in der gleichen Manier erziehen.“

„Um eine solche Mutter“, beeile ich mich zu sagen, „würde man mich beneiden.“

„Und um … um solch eine Frau“, stottert Waldmann, der mein Kompliment nicht auf sich sitzen lassen kann.

Elizabeth winkt beschämt, aber geschmeichelt ab.

„Sie sind mir aber zwei“, säuselt sie. „Eine alte Frau so verlegen zu machen. Also, wie sieht’s aus? Spielen wir Skat? Ich muss Sie allerdings warnen. Ich verliere nie!“

Kapitel 8

„Was ist das hier alles für ein Mist?“, rief Alex laut aus der Küche.

Ich ging zu ihm und blieb im Türrahmen stehen. Der Kühlschrank stand weit offen. Als er mich sah, zeigte er mit ausgestrecktem Arm hinein.

„Ich hab eingekauft“, sagte ich.

„Das seh ich. Und wo sind meine Sachen? Oder soll ich mich jetzt etwa auch mit Eiern und Quark und diesem Gemüse hier voll stopfen? Und was sind das da für Behälter?“ Er meinte die gestapelten Dosen Eiweiß auf dem Kühlschrank.

„Die brauch ich fürs Training. Tät dir auch mal ganz gut, vernünftig zu essen. Weißt du eigentlich, wie schädlich diese ganzen Pommes und Pizzas sind, die da drin lagen?“

„Das hier ist meine Wohnung und mein Kühlschrank“, schrie er und nahm ein Bier aus dem Getränkefach, bevor er sich auf den Stuhl fallen ließ. Seine Reaktion war völlig überzogen. Seine Augenringe zeugten von einer schlaflosen Nacht. „Auch wenn du langsam völlig austickst, was hier abgeht und wofür Platz im Kühlschrank ist und wofür nicht, bestimm immer noch ich!“

„Wir hatten uns doch geeinigt“, widersprach ich vom Türrahmen aus. Die Arme hatte ich vor der Brust verschränkt. Ich versuchte ruhig zu bleiben, da ich seinen Zustand kannte und ihn nicht unnötig reizen wollte. „Ich verstehe nicht, warum du dich plötzlich so aufregst.“

„Seit Wochen machst du hier auf Wellness oder so ’n Scheiß. Und überall steht dieses Zeug rum. Hast du dich mal im Spiegel angesehen?“

„Wieso? Was ist mit mir?“

Alex zuckte mit den Achseln, trank.

„Diese neue Frisur zum Beispiel, wen willst du damit erschrecken? Und dann das ganze Zeug, das du dir ins Gesicht schmierst. Alle meine Weiber zusammen haben nicht so viel im Bad rumstehen gehabt wie du.“

Ich fühlte mich gekränkt. Was wusste er denn schon? Als Erstes, hatte Viktor gesagt, müssen die Haare ab. Und die Pickel weg. Gepflegtes Äußeres, damit fängt alles an. Gemeinsam waren wir zum Friseur gegangen, und er hatte hinter mir „kürzer“, „kürzer“ gerufen, bis ich mir über meine blonden Stoppeln fahren konnte. Nur oben auf dem Kopf waren sie etwas länger geblieben. Danach gingen wir einkaufen. Klamotten. Was er mir gereicht und was gepasst hatte, wurde genommen. Meinen zögerlichen Einwand, dass ich mir das nicht leisten könne, überging er einfach. Irgendwann, hatte er nur gesagt, sei die Zeit, sich zu revanchieren.

„Ach komm, Alex“, sagte ich, „du hast keinen Grund, dich so aufzuführen. Dich sehe ich seit Tagen nur noch in Unterhosen umherschleichen. Und ich möchte nicht wissen, wann du das letzte Mal geduscht hast.“

Er hob seinen linken Arm, roch an seiner Achselhöhle. „Na und?“

„Ich kann mir nicht vorstellen, dass deine Frauen das erotisch finden.“

„Hat sich noch keine beschwert.“

„Wie auch?“, fragte ich. „Es war ja seit bestimmt zwei Wochen keine mehr hier.“

„Ist nur ’ne Phase. Und du? Was hat dir denn dein geschniegeltes neues Image bisher gebracht, Mister Herzensbrecher, äh?“

Jetzt trat ich in die Küche, holte den Milchkarton aus dem offenen Kühlschrank und schüttete Eiweißpulver in ein Glas. Dann goss ich die Milch dazu, rührte um. „Immerhin arbeite ich dran. Willst du mal kosten?“

Er nahm mir das Glas ab und nippte. Angewidert reichte er es zurück. „Bäh, schmeckt wie Flüssigkaugummi.“

„Ist aber gut für den Muskelaufbau“, sagte ich.

Kritisch ließ Alex seinen Blick an mir auf- und abfahren. „Für welchen?“

Leider musste ich ihm Recht geben. Viel hatte ich bisher nicht erreicht. Dabei nahm ich das tägliche Training in Viktors Fitnessstudio, das er mir verpasst hatte, sehr ernst. Unter den strengen Augen von Manuel, einem muskelbepackten Mann, nur wenige Jahre älter als ich, stemmte ich Gewichte, bis ich kein einziges mehr heben konnte. Ich gab mir alle erdenkliche Mühe. Zwar sah ich einige Erfolge, straffte sich die Muskulatur und an manchen Stellen wölbte sie sich sogar, aber noch immer war ich schmächtig und dünn. Als ich Manuel fragte, wie lange er für seine Statur gebraucht habe, antwortete er, zwei, drei Jahre. Über das Wie schwieg er sich aus. Veranlagung, sagte er nur und wechselte das Thema.

„Das geht halt nicht von heut auf morgen“, erklärte ich Alex, „und je älter man wird, desto schwieriger wird es.“ Mit dem Eiweißdrink deutete ich auf seinen nackten Bauch.

„Ihr Homos spinnt doch alle“, schüttelte er den Kopf und trank sein Bier aus. Während er eine Zigarette aus der Schachtel fischte und sie in den Mund steckte, sah er mich fragend an. Mit dem Feuerzeug fuchtelte er in der Luft.

„Sollte da nicht einer auftauchen heute?“

„Der ist schon wieder weg“, gestand ich kleinlaut. Ich setzte mich ihm gegenüber.

„Was war los?“

„Keine Ahnung, das Übliche halt.“

Alex beugte sich über den Tisch, die Ellenbogen darauf gestützt und die Zigarette zwischen den Fingern. Mit der anderen Hand zündete er sie an. „Aus dem Internet?“

„Ja.“

„Junge, Junge. Und dass die jedes Mal gleich angerannt kommen. Sollte mir mal mit den Mädels passieren.“

„Du würdest schließlich auch durch die halbe Stadt fahren, wenn sich eine anbieten würde.“

Er grinste dreckig. „Stimmt. Also, nun sag schon. Was ist schief gelaufen?“

„Ich war nicht sein Typ.“ Schnell schlürfte ich die Reste meines Milchshakes aus dem Glas.

„Aber er deiner, richtig? Vielleicht solltest du mal ’ne Nummer runterschrauben. Diese steinharten Brocken, das kann doch nicht geil sein, oder?“

„Das verstehst du nicht.“

„Nee, geht mir völlig ab dein Ding. Nächstes Mal schick diese Typen zu mir, und ich werd ihnen was in die Fresse geben, dass sie mein hübsches kleines Brüderchen einfach so abservieren.“

„Danke, das kann ich nicht riskieren. Womöglich stehen die dann auf dich.“

Sein Gesicht verzog sich angewidert zu einer Fratze. Er ging nicht darauf ein.

„Hast du echt nie mit ’ner Tussi? Nicht mal so gefingert?“

„Komm, lass das, Alex. Das weißt du ganz genau.“

„Okay, okay, hab verstanden.“ Er hob beide Arme, die offenen Handflächen mir zugewandt. „Was ist aus diesem Typen geworden, der ein paar Mal hier gesessen hat? Der war doch ganz putzig, soweit ich das beurteilen kann. Und schwer verknallt war der auch, oder nicht?“

„Der war nichts für mich. Er war … war einfach … zu, zu …“ Mir fehlten die richtigen Worte. Genau genommen wusste ich nicht, was mir an Michael nicht gepasst hatte. Er war nett. Wir hatten eine Affäre gehabt, ungefähr einen Monat lang. Diese Zeitspanne hatte bereits etwas bedeutet für mich. Und dennoch war es nicht gut gegangen oder hätte nicht gut gehen können.

„… zu dünn?“, beendete Alex meinen Satz.

„Ach was. Das klingt ja, als wär ich total fixiert.“

Alex stand auf, um sich ein weiteres Bier zu holen. Er blieb am Kühlschrank stehen. „Ehrlich, ich begreif dich nicht. Wenn du Spaß haben willst, dann hab Spaß. Und mach nicht aus allem ein Drama. Du bist keine zehn mehr.“

Ich antwortete nicht, starrte nur in mein leeres Glas. Weit war ich bisher nicht gekommen. Die paar Veränderungen an mir hatten keinerlei Wirkung gezeigt. Vielleicht war es sinnlos.

Alex verdrehte die Augen. Er verstand das nicht. Ihm war die eigene Erscheinung genug. Und seine pöbelhafte, offensive Art mochte tatsächlich ausreichen, um irgendwie Erfolg zu haben. Irgendwie war ich schließlich hier gelandet, um mich irgendwie durchzuschlagen. Aber irgendwie genügte mir das nicht. Ich wollte nicht mehr nur Mittelmaß sein, das hatte ich gründlich satt.

Alex ließ es dabei bewenden. Er wusste, wie sinnlos seine vermeintlichen Aufmunterungen waren. „Bist du nachher hier?“, fragte er stattdessen.

„Ich muss zum Training. So in einer Stunde. Wieso?“

„Achmed kommt noch vorbei.“

„Nein, das machst du mal heute. Ich glaube, er bescheißt dich.“

„Natürlich bescheißt er mich. Ich bescheiß meine Kunden auch. Wir alle bescheißen uns. Darum geht es doch.“

„Alex“, sagte ich und wartete, bis er wieder saß. Selbst wenn es nicht der richtige Zeitpunkt war, musste ich es loswerden. „Ich mag das nicht. Ich meine, klar, das ist dein Ding und du kannst machen, was du willst. Aber zieh mich da nicht mit rein, okay? Bisher hab ich die Sachen in Empfang genommen und hab dir ja auch ein paar Kunden verschafft, das war in Ordnung, aber …“

Er sah mich entgeistert an. Seine Brauen zogen sich dicht zusammen.

„Du mieses, kleines Arschloch“, sagte er dann mit einer plötzlichen Wut, die er zu unterdrücken versuchte und nur gepresst mit den Worten freiließ. „Was glaubst du eigentlich, wer du bist? Du kommst hierher, heulst mir die Ohren voll, dass keiner dich will, ich lass dich hier wohnen, und du? Du machst hier auf Arnold für Arme, damit dich irgend so ein Muskelteilchen abschleppen kann, das dich trotzdem mit dem Arsch nicht anguckt und heulst dich hier wieder aus. Durch mich machst du immerhin ein bisschen Kohle, was dich bisher ja wohl nicht gestört hat, und auf einmal kommt diese ganze moralische Scheiße in dir hoch!“

Mit der flachen Hand schlug er einmal auf den Tisch, dass ich zusammenzuckte. Er bemerkte wohl den erschreckten Ausdruck auf meinem Gesicht und fuhr sich tief durchatmend über das eigene.

„Achmed ist in Ordnung“, fuhr er fort, und seine Stimme wurde augenblicklich ruhiger. „Da gibt es ganz andere.“

„Ich meinte ja auch nur …“

„Lass das, okay? Ich sag dir nicht, wie du zu leben hast, also halt dich auch aus meinem Leben raus. Ich hab dich nie zu was überredet.“

„Natürlich nicht. Aber ich muss nachher weg, wirklich.“

„Was hast du gegen ihn? Macht er dich blöd an?“, fragte er, und im selben Augenblick klingelte es zweimal lang, zweimal kurz. „Na bitte, Problem bereits erledigt.“

Alex ging hinaus und kam wenig später mit Achmed zurück. Mir nickte er nur schnell zu. Die obligatorischen Begrüßungsküsse gab es für mich nicht. Seine Abneigung mir gegenüber bestand seit dem ersten Tag, als ich ihm öffnete und er sich zunächst weigerte, mir das Päckchen zu übergeben. Das war zum Teil auch Alex’ Schuld, da ich nicht wusste, dass er gleichzeitig seine Gegenleistung fordern würde. Immerhin hatten wir es geschafft, wenigstens das Geschäftliche auf die Reihe zu kriegen. Blöde Bemerkungen waren nie gefallen, auch wenn sie ihm nur allzu offensichtlich auf der Zunge lagen.

Alex kramte bereits in den Schubladen unter dem Besteck, zog ein Bündel Scheine hervor und zählte ab. Achmed sah genau zu. Er war Anfang dreißig, verheiratet und Vater von zwei Kindern, hatte dichte, schwarze Haare und einen ebensolchen Schnauzbart. Seine Figur war stämmig, gedrungen, er trug eine dicke Silberkette um den Hals und hatte starke, knochige Hände, mit denen er oft in den Taschen seiner Adidashosen an seinem Schwanz spielte. Eine für mich irritierende Angewohnheit.

Als er nach den Scheinen greifen wollte, zog Alex sie zurück.

„Vielleicht sollte ich mal wieder nachwiegen“, sagte er und sah Achmed fragend an.

„He Mann, was soll das?“

„Es gab Beschwerden.“

Achmed warf einen skeptischen Blick auf mich. Er traute mir nicht, ebenso wenig wie ich ihm.

„Ist im Moment verdammt schwer, das Zeug zu kriegen, Mann“, sagte er zu keinem von uns beiden.

„Das ist dein Problem.“

Achmed griff nach den Scheinen, riss sie Alex aus der erhobenen Hand. Alex ließ es geschehen, sah zu, wie er sie nachzählte.

„Ist einer mehr“, sagte Alex, „für deine Mühe. Aber ich erwarte, dass du so arbeitest, wie ich es gewohnt bin, klar?“

„Logo“, murmelte Achmed und stopfte die Scheine in die Innentasche seiner Bomberjacke. „Ehrensache, Mann. Ich bescheiß nicht, klar?“

„Das will ich stark hoffen.“

Sie leiteten den Abschied ein, beugten sich vor und wiederholten ihre Küsse auf die Wange. Ich sah aus den Augenwinkeln heraus zu. Im Hinausgehen streckte Achmed mir die Zunge raus, ließ sie anzüglich auf und ab schnellen.

„So macht man das“, sagte Alex, als die Tür ins Schloss gefallen war.

Ich zuckte mit den Achseln. Diesen Kerl sogar noch für seine Tricks zu bezahlen, fand ich unbegreiflich.

„Hör zu, da kannst du was lernen, Bruderherz.“ Er ließ sich wieder auf den Stuhl sinken, hob sogar mein Kinn, damit ich ihn ansah.

„Mach sie dir gefügig“, belehrte er mich, „statt ihnen zu drohen. Glaub mir, sonst hast du seine ganze Gang auf dem Hals, und die schrecken vor nichts zurück. Sein Freund zu sein ist hundertmal besser als sein Feind. Bestechung funktioniert, hast ja gesehen. Was immer Achmed auch für ein Arsch sein mag, und er ist alles andere als ein unbeschriebenes Blatt, das kannst du mir glauben – mit Geld frisst er dir aus der Hand. Und in null Komma nichts hast du aus dem brutalen Monster ein sanftes Lamm gemacht.“

Ich nickte. Immerhin war mir bewusst, dass Achmed mich nur duldete, weil ich Alex’ Bruder war.

Zu dieser Zeit war es brechend voll. Beinahe alle Geräte und Hanteln waren besetzt, als ich den Schlüssel in Empfang nahm und hinunter zu den Umkleideräumen ging. Es roch nach abgestandenem Schweiß und Desinfektionsmittel. Ich stellte die Tasche auf der schmalen Bank ab und schloss meinen Schrank auf. Weiter hinten standen zwei, die mir Blicke zuwarfen. Ich wandte mich ab, zog mein T-Shirt aus. Der eine war Michael. Ich hörte nur ihre leisen Stimmen, ohne verstehen zu können, was sie sagten.

An Umkleideräume konnte ich mich nie gewöhnen. Noch immer war dies für mich ein Ort der Demütigung, der Niederlage. Mit dem Gesicht zum Schrank zog ich mich jedes Mal schnell aus und mir ebenso schnell die Sportsachen an, egal ob mich jemand dabei sah oder ob ich allein war. Das Lachen und die schrägen Witze ignorierte ich, immer in Angst, sie könnten mir gelten. Allerdings warf ich heimlich Blicke um mich, verglich die anderen Körper mit meinem eigenen. Meist ein frustrierendes Unterfangen.

Manuel wartete bereits an der Bar. Er scherzte mit der zierlichen Frau dahinter. Seine starken Arme lehnten auf dem Tresen, und er hatte seinen kräftigen runden Arsch, der in engen Radlerhosen steckte, weit nach hinten ausgestreckt. Seine Beine waren, im Gegensatz zum Oberkörper, zu wenig ausgebildet. Sie verliehen seiner Statur eine merkwürdige Asymmetrie. Ich stellte mich neben ihn, ohne ein Wort zu sagen, lauschte stattdessen ihren anzüglichen Wortspielen.

„Ich glaub, dein Termin ist da“, sagte die Brünette schließlich und nickte in meine Richtung.

Manuel wandte seinen Kopf, richtete sich auf. „Na endlich. Dann aber mal los.“ Und zu der Frau: „Wir sehen uns nachher noch, Babe.“

Ich trottete hinter ihm her zu der Bankpresse am hinteren Ende. Sein Gang war seltsam steif, als hätte er einen Stock im Rücken. Ich schätzte ihn auf Mitte dreißig. Seine blonden Haare hingen ihm perfekt frisiert in seine studiogebräunte Stirn. Auf unserem kurzen Weg zog er sämtliche Blicke auf sich. Für jeden hatte Manuel eine freundliche Begrüßung, eine anfeuernde Bemerkung parat, die er mit seinem unwiderstehlichen Lächeln im Vorbeigehen unterstrich.

„So, mit welchen fangen wir an?“, fragte er und begann bereits, die Gewichte auf die Stange zu schieben. „Heute werden wir mal was drauflegen. Aufgewärmt bist du?“

Ich nickte schuldbewusst, da ich spät dran gewesen war und ihn nicht länger hatte warten lassen wollen. Rücklings legte ich mich auf die Bank, die Hände nach oben um die Stange gegriffen. Er stand hinter mir, die Beine etwas gespreizt. Sein Gesicht sah zu mir herunter. Ich versuchte nicht hinzusehen, konzentrierte mich angestrengt auf die Gewichte. Er machte es mir nicht leicht, feuerte mich an, beschimpfte mich auch, wenn meine Arme zu zittern begannen und ich zu stöhnen anfing und ihm beteuerte, es nicht mehr zu schaffen.

„Nur nicht schlapp machen. LosLosLos, das schaffst du! Und jetzt noch einen. Streng dich an, Junge!“

So ging es die ganze Zeit. Er ließ niemals locker. Schweiß floss mir in Strömen die Schläfen herab, mein T-Shirt klebte nass auf meinem Rücken, aber ich tat, was er verlangte. Immer wieder war ich erstaunt, welche ungeahnten Reserven er aus mir herauslockte, und obwohl ich ihn in diesen Momenten hasste, war ich ihm auch dankbar dafür. Ohne Manuel hätte ich längst mein schweißdurchtränktes Handtuch geworfen. Immerhin, anders als damals, ging es nicht mehr um meinen Vater. Es ging um mich.

„Wie lange kennst du Viktor schon?“, fragte ich zwischen zwei Sätzen.

„Oh, so einige Jahre“, sagte er knapp. Er mochte es nicht sonderlich, wenn beim Training geredet wurde.

„Hat er dich zum Bodybuilding gebracht?“

„Ja. Was ich heute hab, verdank ich ihm. Wenn er nicht gewesen wäre …“ Er hielt mitten im Satz inne und wechselte die Gewichte aus.

„Er kann manchmal ganz schön streng sein.“

„Wenn du dich drauf einlässt, dann solltest du wissen, was du willst. Er kümmert sich nicht um jeden, also enttäusch ihn nicht.“

Er stand wieder hinter mir, wartete darauf, dass ich anfing. Ich nickte.

„Machst du auch bei Wettkämpfen mit?“, wagte ich eine weitere Frage.

„Nicht mehr. Meine Bandscheiben“, sagte er und legte eine Hand in den Rücken. Sein Lächeln blieb gekünstelt, mit einem leichten Bedauern darin, das er sich nicht anmerken lassen wollte. „Seitdem trainiere ich halt andere. So, weiter im Programm.“

Beinahe zwei Stunden lang schleifte er mich, trieb er mich von einem Gerät zum nächsten, bis ich glaubte zusammenzuklappen. Abschließend klopfte er mir auf die Schulter.

„Langsam wird’s ja“, sagte er.

Es ging mir nicht schnell genug. Zwei, drei Jahre würden nicht ausreichen, um mich mit Manuel messen zu können. Er hatte mich bereits stehen lassen, war zurück an der Bar und ließ sich von der Brünetten einen Elektrolytdrink einschenken. Mit einem kurzen, enttäuschten Blick in den Spiegel ging ich an ihm vorbei, den Gang neben der Theke entlang zu Viktors Büro. Nachmittags war er meist in seinem Club, kontrollierte Abrechnungen oder sah nach dem Rechten. In seiner Privatpraxis behandelte er nur noch halbtags. Leise klopfte ich an und wartete auf seine Antwort.

Viktor saß hinter seinem Schreibtisch, wie immer mit weißem Hemd und Krawatte und Hosenträgern, die ihn aussehen ließen wie einen dieser Mafiabosse aus den zwanziger Jahren. Als er aufsah, lächelte er mich an. Die Akte vor ihm klappte er zu.

„He, wie läuft’s? Manuel sagt, du machst Fortschritte.“

„Na ja, nicht wirklich.“

„Mach immer genau, was Manuel sagt, und du wirst schon sehen. Er weiß, was er tut. Er wäre ganz an der Spitze, wenn das mit dem Unfall nicht passiert wäre, glaub mir. So einen wie Manuel, den gibt’s nicht wieder.“

Kurz schien es, als schweiften seine Gedanken ab. Als erinnerte er sich plötzlich an etwas, das er vergessen zu haben glaubte. Dann schüttelte er eilig den Kopf und deutete auf den Sessel vor seinem Tisch. Erschöpft ließ ich mich hineinfallen. An den Wänden hingen Auszeichnungen seiner ärztlichen Karriere. Soweit ich wusste, war er hauptberuflich einer dieser Promiärzte, die Schönheitskorrekturen an gut situierten Patienten durchführten. Auf den Regalen standen unzählige Pokale von Meisterschaften in Fitness und Bodybuilding, nationale wie internationale. Als ich das erste Mal hier gewesen war, hatte ich sie mir bewundernd angesehen. Auszeichnungen seiner Schützlinge, wie er sich ausdrückte.

Ich seufzte zu laut, so dass ein breites Grinsen auf seinem hässlichen Gesicht erschien. Er stand auf, kam um den Tisch herum auf mich zu.

„Nicht zufrieden mit dir?“, fragte er, legte von hinten beide Hände auf meine Schultern und massierte sie. Ich schüttelte den Kopf.

„Das ist ganz normal. Das geht allen so“, versicherte er mir. „Diese Phasen musst du aushalten, das stärkt letztendlich das Selbstbewusstsein. Nur wenn du niemals mit dir zufrieden bist, hast du den Ansporn, mehr zu erreichen.“

Ich hob den Kopf, um ihn anzusehen. Seine gebogene Nase beugte sich ein wenig zu mir herunter.

„Auch Fabian hat gleich gesehen, dass du das schaffen kannst. Du erinnerst dich doch an Fabian, oder? Der Typ mit dem Zopf, auf den du so geil gewesen warst?“

Natürlich erinnerte ich mich und lief rot an. Ich hätte ihn nur allzu gern vergessen. Seinen gelangweilten Gesichtsausdruck, dieses abschätzige Grinsen und den Rauswurf vor die Tür, gleich nachdem ich gekommen war. Und die Gewissheit, dass sein Äußeres, seine Muskeln, ja selbst sein Zopf, ihm die Berechtigung dazu gegeben hatten, war zutiefst erniedrigend gewesen. Nur zu gern würde ich es ihm zeigen wollen.

„Aber es passiert doch nichts“, rief ich erregt aus, so dass Viktor die Hände von meinen Schultern nahm. „Ich bin immer noch so, so …“ Ich brach ab.

Viktor schwieg. Er nahm sich Zeit. Wartete, bis ich mich etwas beruhigt hatte.

„Wenn du auf Wettkämpfe gehen willst …“, begann er und ließ den Satz unbeendet.

„Ja, klar doch. Warum nicht gleich die Olympischen Spiele!“

Langsam ging Viktor zurück zu seinem Schreibtisch, starrte mich eindringlich an. Die Hände faltete er vor seinem Mund.

„Du erwartest Wunder“, sagte er ganz sachlich, ohne den Blick von mir zu nehmen.

Ich ließ die Arme verzweifelt durch die Luft wirbeln. „Nein, natürlich nicht, aber …“

„Sag mir ehrlich, Franz, wie sehr willst du es?“

Jetzt trafen sich unsere Blicke, und er ließ meinen nicht los. Einen kurzen Moment wurde mir unbehaglich, denn natürlich hatte er Recht. Ich wollte nicht aufgeben, im Gegenteil. Die Antwort konnte er von meinem Gesicht ablesen, und er schien zufrieden. Schließlich wandte Viktor sich ab, zog aus der Schublade seines Schreibtisches zwei Bogen Papier.

„Wie alt bist du, Franz?“, fragte er.

„Fast achtzehn“, sagte ich, „nächsten Monat.“

„Und du wohnst immer noch bei deinem Bruder? Was sagen deine Eltern dazu?“

„Denen bin ich egal, die haben mit sich zu tun.“

Viktor nickte, als wüsste er, was ich meinte. Seine eigene Geschichte kannte ich nicht. Er ließ nie ein Wort darüber fallen. Nirgends hingen oder standen Fotos von Verwandten, es gab keinerlei Anzeichen einer möglichen Vergangenheit. An seinen Händen steckte kein Ring. Ein Mal hatte ich Manuel gefragt, woher Viktor kam, ob er Familie hatte, doch ich erhielt nur ein desinteressiertes Achselzucken. Die Stadt Genf hatte Viktor irgendwann erwähnt, ohne dass ich mich erinnern konnte, in welchem Zusammenhang. Es war, als schämte er sich für seine Herkunft oder als hätte er vollständig mit ihr gebrochen.

„Du weißt“, fuhr Viktor fort, „wie sehr ich dich mag und auf dich setze. Und ich weiß, was in dir steckt. Familie, Franz, das sind nicht immer nur deine Eltern. Vor allem sind Familie diejenigen, denen du vertrauen kannst und die dir vertrauen. Verstehst du, was ich damit sagen will?“

Ganz sicher war ich mir nicht, aber seine Stimme war weich, beinahe zärtlich. Viktor gab mir das Gefühl, nicht nutzlos zu sein. Er kümmerte sich um mich, mehr als ich das von meinen Eltern erwarten konnte. Und er glaubte an mich. Aus welchem Grund auch immer. Das war mir Bestätigung genug.

„Ja“, sagte ich deshalb.

„Also gut. Ich vertraue dir und werde dir deine Wunder geben. Hier, unterschreib das.“

Er schob mir die zwei Bogen entgegen, die er bis jetzt unter der flachen Hand bei sich behalten hatte.

„Was ist das?“, fragte ich und lehnte mich vor.

„Eine Art Vertrag, nichts weiter. Wenn du wirklich den Mut und die Ausdauer hast, alles zu erreichen, dann bist du mein Mann. Wenn du unterschreibst, dann mache ich aus dir einen neuen Menschen.“

Ich nahm die Papiere vom Tisch, begann zu lesen.

„Nur das Übliche. Ich hintergehe dich schon nicht, keine Angst. Immerhin bist du so etwas wie ein Sohn für mich geworden. Doch ich muss mich absichern, das ist alles. Na los, unterschreib.“

Er hielt mir einen Stift entgegen. Seine Augen sahen mich erwartungsvoll an. Er wusste so gut wie ich, dass ich es tun würde. Nur einen Augenblick lang zögerte ich.

„Sehr gut“, sagte er, nachdem ich meinen Namenszug auf die gestrichelte Linie gekritzelt hatte, und nahm mir den Vertrag ab. „Alles, was bisher gelaufen ist, war nur Vorgeplänkel. Jetzt wirst du sehen, was in dir steckt. Was du aus dir machen kannst.“

Erneut stand Viktor auf, diesmal, um zu einem länglichen Schrank an der Wand zu gehen, der mit einem Vorhängeschloss gesichert war. Mit skeptischen Blicken folgte ich ihm.

„Wie … wie soll das gehen?“, fragte ich kleinlaut. Noch hatte ich mich nicht gewandelt, noch war ich so naiv wie eh und je.

Er öffnete den Schrank mit einem kleinen Schlüssel, den er aus der Hosentasche zog. Sein Rücken verdeckte mir den Inhalt. Mit dem Zeigefinger glitt er die Regalfächer ab, bis er gefunden hatte, wonach er suchte. Sofort verschloss er den Schrank und trat dicht an meinen Stuhl. Wieder musste ich zu ihm aufsehen.

„Das Wunder, auf das du wartest, Franz, ist das hier.“

Zwischen Daumen und Mittelfinger hielt er mir eine kleine Ampulle entgegen, die am Hals eingedellt war, und in der eine ölige, durchsichtige Flüssigkeit schwamm.

Ich starrte darauf, als wäre dies der Heilige Gral. Ich schluckte. Noch einmal sah ich zu Viktor auf. Nur kurz allerdings. Dann griff ich nach der Ampulle.

Im selben Moment zog Viktor die Hand zurück, ballte seine Finger um das Fläschchen zur Faust. Er lachte, als das Strahlen auf meinem Gesicht erschrocken und enttäuscht zugleich in sich zusammenfiel. Ich hatte nicht so gierig sein wollen, aber dennoch schien Viktor mit meiner Reaktion zufrieden. Er klopfte mir auf die Schulter, und diesmal legte er die Ampulle in meine offene Hand.

„Ich setze auf dich“, sagte er, „also enttäusch mich gefälligst nicht. Das hier ist kein Spiel mehr.“

Ich nickte stumm und starrte auf die kleine Glasflasche mit den kleinen blauen Buchstaben darauf, die mir unbekannte Worte formten. Hinter mir hörte ich seine Schritte, das Öffnen der Tür.

„Ach, und noch etwas. Wenn du bei internationalen Wettkämpfen mitmachen willst, werden wir für dich einen anderen Namen finden müssen. Franz, das klingt nicht. Wir brauchen einen, den man sich merken kann, etwas Einfaches. Aber lass das meine Sorge sein, ich werde mir schon einen passenden ausdenken. Einen neuen Namen für dein neues Ich. Glaub mir, in ein paar Monaten wirst du dich nicht wiedererkennen.“

Kapitel 9

Von der Reling aus winke ich den Passagieren nach. Ein albernes, nutzloses Gebaren, das mir ein kindliches Vergnügen bereitet. Viktor schreitet voran die Gangway hinab, und ihm vor allem gilt mein Gruß, als vorweggenommene Abschiedszeremonie. Neben ihm ragt Frank über alle anderen Köpfe hinaus. Vor uns am Ufer liegt Paamiut, und dorthin sind die Passagiere unterwegs, um erneut die kläglichen Überreste alter Wikingerstätten zu bestaunen. Dazu fehlt mir die Lust. Ich bleibe stehen, stütze meine Ellenbogen auf der Reling ab und warte, bis die Passagiere in ihren roten Jacken in den engen Gassen verschwunden sind.

Hinter mir ist das Schiff halb verwaist. Nur wenige der Gäste sind wie ich an Bord geblieben. Irgendwo, das weiß ich, lauert Elizabeth. Ein weiteres Mal hat sie sich geweigert, auch nur einen Fuß auf dieses Land zu setzen.

Der Himmel ist strahlend blau, und in der Sonne ist es nicht einmal besonders kalt. Das Eis auf den Bergen ringsum funkelt. In diesem Licht macht selbst diese trostlose Landschaft noch einiges her. Von einem grünen Land, was „Grönland“ schließlich bedeutet, möchte ich dennoch nicht sprechen. Allerdings kann ich „Erik den Roten“ verstehen. Hätte er damals im zehnten Jahrhundert seine neue Heimat wahrheitsgemäß benannt, wäre ihm wohl niemand hierher gefolgt. Die Menschen wollen nun mal betrogen werden. Und ich bin mir sicher, sie haben sich der Täuschung hingegeben, das Beste daraus gemacht. Eine Umkehr ins hungergeplagte Island war schließlich keine wirkliche Alternative. Sie harrten aus, bis die nächste Eiszeit und die Eskimos aus dem Norden des Landes ihnen ein Ende bereiteten.

Nachdem keiner meiner Mitreisenden mehr in Sicht ist, wende ich mich ab. Drei Männer schrubben um mich herum das Deck. Wie Heinzelmännchen nutzen sie und ihre Kollegen die Abwesenheit der Passagiere, um klar Schiff zu machen. Auch Thomas wird damit beschäftigt sein, wird die Tische für das Abendessen neu decken, die Wärmebehälter für das Buffet aufstellen oder ähnliches. Ich werde ihn suchen gehen. Er fasziniert mich, das gebe ich zu. Nicht nur sein Äußeres ist es, das ich anziehend finde, auch und vor allem diese merkwürdige Diskrepanz zwischen Annäherung und Unnahbarkeit, deren Grund ich herausfinden will. Ein junger Mann wie er sollte nicht dicke, unförmige Vatergestalten um den Verstand bringen. Vielleicht ist dies ja seine Art des Spiels. Ein Spaß, den er sich macht, auf Kosten der Passagiere, die er verachtet. Auch mich. Damit muss ich rechnen, selbst wenn es seine Idee war, mir jeden Abend ein Glas Milch zu bringen, um sich in meiner Kabine über die Welt und den Menschen darin zu beschweren.

Womöglich bin ich nicht der Einzige, und Thomas hält viele Gläser Milch bereit, die er nacheinander verteilt. Bisher jedenfalls ist nichts gelaufen. Ich würde es nicht wagen, ihn anzufassen, obwohl ich gestern das Gefühl hatte, er würde es wollen. Da war dieser kurze Moment vor dem Abschied, diese Unentschlossenheit seinerseits, wie am ersten Abend bereits, als läge ihm noch etwas auf der Zunge oder am Herzen. Aber außer seinen Blicken, die trüber scheinen und schwerer und vielleicht ein wenig fordernd sowie dem Kneten seiner Finger, lässt er sich nichts anmerken. Was immer er mir damit sagen will, wir haben diese Gelegenheiten bisher verstreichen lassen. Mit seinen Augen betrachtet, würde auch ich mich nicht anfassen wollen. Dessen bin ich mir bewusst. Allerdings verbietet es mir meine Situation gerade deshalb, dieses noch so unwahrscheinlich anmutende Werben seinerseits einfach zu ignorieren. Die Schmach einer peinlichen Niederlage wäre nichts im Vergleich zu einem möglichen Sieg. Einem Sieg, den ich jahrelang entbehrt habe.

Tatsächlich finde ich Thomas im Speisesaal. Er sitzt an einem der Tische und faltet Servietten. Am anderen Ende verteilt ein weiterer Steward Besteck. Sein Name ist Jens. Ihn kann ich nicht leiden. Auch wenn er keinerlei Ähnlichkeit mit meinem Stiefbruder hat, abgesehen vielleicht von der Frisur, genügt der Name, um alle anderen Wesenszüge an ihm zu überdecken. Dafür kann er nichts. Er hat ihn nicht selbst gewählt, doch er ist mit ihm verwachsen. Wenn er seinen Namen ablegen würde, wäre er nicht mehr er selbst. Das weiß ich. Und er muss sich mit allen anderen, die Jens heißen, messen lassen. Davon ahnt er nichts, und ich werde es ihm nicht sagen.

Wir werfen uns einen kurzen Blick zu, ohne das leiseste Anzeichen eines Nickens oder einer Begrüßung, lediglich einen Blick in gegenseitiger Verachtung. Thomas hat aufgesehen, registriert unsere Ablehnung und kümmert sich erneut um die Servietten.

„Was haben Sie gegen ihn?“, fragt er, als ich mich durch die Tische zu ihm durchgezwängt habe. Seine Finger gleiten routiniert über den weißen Stoff, streichen ihn glatt und falten ihn in die gewünschte Form. Heute Abend ist es die Bischofsmütze, die uns auf den Tellern erwarten wird.

„Er mag mich ja auch nicht“, sage ich lapidar und nehme eine der fertigen Servietten in die Hand, begutachte sie.

Thomas lächelt, den Blick noch immer gesenkt. „Ja, er hält Sie für ein fettes Schwein.“

Beinahe fällt mir die Serviette zu Boden. Ich gerate ins Schwitzen. Jens kann uns nicht hören, er kümmert sich um seine Arbeit. Seine Meinung kränkt mich zutiefst, aber mehr noch ist es Thomas’ Unverfrorenheit, sie mir mitzuteilen, die mir einen tiefen Stich versetzt. Er hebt den Kopf, um mich anzusehen, noch immer lächelnd.

„Jens ist oberflächlich“, sagt er als Erklärung, „er ist einer von denen, die sich auf kurze Affären mit Passagierinnen einlassen. Je aufgetakelter, desto besser.“

Ich versuche zu nicken, als hätte ich begriffen. Warum er mir die Wahrheit so offen ins Gesicht schleudert, verstehe ich dennoch nicht. Sie lässt mich schrumpfen, innerlich zusammensacken. Natürlich weiß ich, wie ich auf andere wirke, was sie denken und von mir halten. Gewöhnlich jedoch schweigen sie darüber, und wir tun, als hätte es keinerlei Relevanz. Weder sie noch ich geben uns die Blöße des doch so Offensichtlichen. Thomas dagegen kennt keine Skrupel. Er schiebt die Meinung anderer zwischen uns und entzieht sich der eigenen. Ein Manöver, das funktioniert, da ich ihm nichts vorwerfen kann. Schon gar nicht mit diesem Lächeln.

„Nachher habe ich ein paar Stunden frei“, fährt er fort, ohne die Tonlage zu wechseln, und wieder ist es dieses Vor und Zurück, dieses Heranlassen und das gleichzeitige Von-sich-Weisen, das mir jegliche Einschätzung nimmt. Ich verharre in einem ständigen Zustand der Ratlosigkeit, zwischen Bangen und Hoffen. Er hat mich in der Hand.

„Ich werde etwas an Deck herumlaufen und dann in meiner Kabine sein“, sage ich bemüht beiläufig. Jens ist ein paar Tische näher gekommen. Ich höre das Klappern des Bestecks.

„Eigentlich wollte ich an Land“, verrät mir Thomas.

„Ich meine ja nur.“

„Bist du fertig?“ Jens steht hinter mir, wartet darauf, dass er die Bischofsmützen verteilen kann. Ein ganzes Bataillon steht auf dem Tisch bereit.

„Gleich. Nur noch zwei. Fang ruhig schon mal an“, sagt Thomas.

Jens schiebt sich demonstrativ an mir vorbei und stapelt die Servietten in seinen Armen. Mit einem Blick auf mich, der die Verachtung nicht einmal versuchsweise verbirgt, stellt er sie auf den Tellern ringsum ab.

„Beachten Sie ihn einfach nicht“, schlägt Thomas vor und steht auf. „Man kann ihm ja nicht mal einen Vorwurf machen. Ich meine, er ist wie alle anderen und will auch so sein. Unsere Gesellschaft ist nun mal darauf geprägt, Jugend und Schönheit über alles zu setzen. Konditioniert auf die Perfektion. Auf die Hülle.“

Ich sehe mir Jens noch einmal an und finde, er hat keine allzu große Berechtigung, seine Mitmenschen herablassend zu behandeln. Noch zehn Jahre, dann wird auch er nicht mehr schlank sein, das verraten seine Pausbacken schon jetzt. Und die Haare werden ihm ebenfalls ausfallen.

Thomas hat meine Blicke bemerkt und meine Gedanken erraten.

„Nichts ist so flüchtig wie Schönheit“, sagt er achselzuckend, als würde er tatsächlich zu wissen glauben, wovon er spricht. Er sieht mich an und grinst. „Ziemlich abgedroschene Phrase, was?“

„Leider aber noch immer aktuell.“

„Mittlerweise gibt es Mittelchen und Wege. Fragen Sie Jens oder diesen Frank.“

„Diese Dinge kosten verdammt viel Geld und Zeit. Schönheit ist ein Fulltimejob. Sie aufrechtzuerhalten, verlangt ständige Aufmerksamkeit der neuesten Mode und den aktuellsten Idealen gegenüber. Immer Schritt halten und sich behaupten müssen. Für nichts anderes mehr bereit sein können als für das eigene Selbst. Wie lange hält man das durch?“

Ich verstumme, da ich einfach an Thomas vorbei ins Leere geredet habe, was mir peinlich ist. Mein Kopf läuft rot an. Er legt den seinen etwas schief und hebt die Augenbrauen.

„Immerhin“, sagt er, „haben Sie dieses Spiel nie mitgemacht. Sie haben keine unnütze Zeit verschwendet wie die vielen anderen. Und das ist nichts, was Sie bedauern müssten.“

Ich lächle verhalten, vielleicht sogar etwas zynisch.

„Irgendwann“, sage ich selbstmitleidig, „bedauert man einfach alles.“

Darauf weiß Thomas natürlich keine Antwort. Ich könnte mich ohrfeigen, ihn so zu verschrecken. Was soll er in diesem Moment meiner depressiven Untergangsstimmung schon erwidern? Er macht das einzig Vernünftige.

„Sorry, aber ich glaub, ich werde in der Küche verlangt“, sagt er mit einem Blick über die Schulter, als hätte er jemanden rufen hören. Ruckartig dreht er sich um und lässt mich stehen.

Allein mit Jens in diesem riesigen Speisesaal fühle ich mich unwohl. Ich werde tun, was ich Thomas gesagt habe, etwas umherlaufen und dann in der Kabine auf ihn warten. Allerdings gehe ich nicht an Deck, sondern streune durch die Gänge der unteren Etagen. Überall sehen sie gleich aus. Tür an Tür, unterbrochen von Treppenaufgängen, Nischen und verriegelten Kammern. Hinter geheimen Pforten geht es ins Innere. Zutritt verboten. Verschachtelte Wege, so stelle ich mir das vor, führen zu den Maschinenräumen, zum pumpenden, pulsierenden Herz des Schiffes. Zu verschwitzten, muskulösen Arbeitern, die riesige Öfen am Lodern halten, die über den Lärm hinwegschreien und nach der Schicht in ihre Kojen fallen. Deren Gedanken keine Zeit finden, sich über das Momentane hinaus zu träumen. Denen sich Fragen nach dem Sinn und Unsinn des Lebens gar nicht erst stellen, weil sie sind, wer sie sind, und sich nicht vorstellen können, jemals ein anderer sein zu wollen. Uns Passagiere würden sie verständnislos ansehen, und sie würden mitleidsvoll den Kopf schütteln. Ihre Ursprünglichkeit und Unschuld versetzt diese Männer in jenen Zustand des Reinen und Natürlichen, von dem Dr. Waldmann gesprochen hat. Kein Wunder also, dass man sie von uns fernhalten muss.

Von diesen romantischen Verklärungen begleitet, finde ich mich schließlich auf Deck D wieder. Unwillkürlich folge ich den Nummern an den Türen. Der Abstand zwischen der Tür links von Kabine 114 ist größer als der zur rechten. Daraus schließe ich, dass links das alte Ehepaar wohnt, in einer Zweierkabine. Viktor also haust in 115. Ich drücke die Klinke nieder. Natürlich ist abgeschlossen. Ich lehne mich an die Wand gegenüber und starre auf die grün gestrichene Tür mit dem silbernen Knauf. Weiter vorn höre ich ein schepperndes Geräusch. Einer dieser Hotelwagen schiebt sich holpernd in den Gang, beladen mit Reinigungsmitteln und Behältern voll mit kleinen Duschutensilien. Dahinter eine Frau im weißen Kittel. Die erste weibliche Angestellte, die ich an Bord sehe. Sie manövriert ihren Wagen in meine Richtung, und uns beiden ist klar, dass sie es nicht an mir vorbei schaffen wird. Dennoch bleibe ich stehen. Vor mir muss sie Halt machen. Ihr Blick ist durchzogen von Frustration und antrainierter Höflichkeit. Doch bevor sie etwas sagen kann, strecke ich ihr bereits meinen Schlüssel entgegen.

„Entschuldigung“, sage ich, „etwas stimmt mit dem Schloss nicht. Es klemmt.“

Mein Daumen liegt über dem Buchstaben auf dem Schild des Schlüsselanhängers, aber das genügt ihr. Kurz vergleicht sie die Nummer mit der des Zimmers, dann kramt sie aus der Kitteltasche ihren Universalschlüssel heraus und schließt mir auf. Ich lächle ihr zu und bedanke mich.

„Besser, Sie melden das“, sagt sie noch, „sonst haben Sie jedes Mal Ärger damit.“

„Ja, mach ich. Ich hole nur schnell ein Buch. Nochmals vielen Dank.“

Sie steht bereits wieder an ihrem Wagen, und ich schließe die Tür von innen. Die Vorhänge sind zugezogen. Die Luft ist stickig. Zunächst wage ich mich nicht weiter vor, atme tief durch. Viktors Reich. Ein seltsames Gefühl erfüllt mich, wie damals, wenn ich sein Büro betreten habe, wenn seine Präsenz und die Auszeichnungen an den Wänden mich schrumpfen ließen vor so viel Ehrfurcht und Bewunderung vor dem Erreichten. Und vor der Gewissheit, dass er mich auserwählt hat, aus mir einen anderen Menschen zu machen. Auch jetzt noch fühle ich diese Ehrfurcht, als läge sie in dieser abgestandenen Luft, die Viktor zurückgelassen hat, als betäubte sie mich, um mir den eigenen Willen zu rauben, den ich damals nicht hatte und den ich die nächsten Tage keinesfalls verlieren darf.

Langsam trete ich vor. Das Licht ist bläulich-grün durchsetzt wegen des Vorhangs vor dem Fenster. Es ist, als wäre das Wasser um uns herum bereits hier eingedrungen. Ich spüre einen Druck auf meinen Lungen, und zum ersten Mal weiß ich nicht, ob ich durchhalten werde, ob ich tatsächlich bis zum Äußersten gehen kann. Immerhin verdanke ich Viktor viel. Das will ich nicht leugnen. Er hat mich zusammengeflickt, als mein Selbst in Stücken am Boden lag, als ich keine Ahnung hatte, wer ich war. Er hat es mir gezeigt. Diese Erkenntnis ist längst wieder verschwunden, aber es hat eine Zeit gegeben, da hätte ich es tatsächlich sagen können. Daran will ich jetzt nicht denken. Viktors Nähe vermochte immer schon die Tatsachen zu verdrehen, und allein diese Kabine mit seinen verstreuten Sachen scheint genug, um mich zweifeln zu lassen.

Über dem Tisch hängt, wie in meiner Kabine auch, ein Spiegel. Ich zwinge mich hineinzusehen in mein fettes Gesicht. Auf die bleiche Haut und die unter Abdeckfarbe durchscheinende Akne. Auf das strohige Blond meiner falschen Haare. In meine trüben, unterlaufenen Augen, die immer etwas wässrig sind. Dieser Blick auf mich selbst tut weh, doch er bringt mir die Entschlossenheit zurück. Ich werde nicht aufgeben. Niemals. Zu lange habe ich meine Wut, meinen Hass am Kochen gehalten, bin ich Viktor aus der Ferne gefolgt, als dass ich jetzt klein beigeben könnte. Mein Innerstes ist lange schon tot. Was eben so kurz in mir aufflackerte, sind keine Gefühle mehr, lediglich nostalgische Erinnerungen, die Viktor nicht retten werden.

Mit neuer Entschlusskraft wende ich mich ab und durchsuche seine Kabine. Ich habe keine Ahnung, was ich zu finden hoffe. Alles kann nützlich sein. Eine weitere Chance, hier einzudringen, werde ich schließlich nicht haben. Im Schrank hängen seine Anzüge, ordentlich aufgereiht und gebürstet, darunter die geputzten schwarzen Lackschuhe. Viktor trägt immer Anzug, ich habe ihn nie in etwas anderem gesehen. Über einem Bügel hängen die Hosenträger und Krawatten. In den Fächern stapeln sich die Hemden, daneben seine Unterhosen.

Ich schließe den Schrank und öffne den Nachttisch neben dem Bett. Auf der obligatorischen Bibel liegt ein in schwarzes Leder gebundener Ringbuchkalender. Vorsichtig nehme ich ihn in die Hand, lasse mich auf die Bettkante sinken und blättere. Wettbewerbstermine sind im Jahresplaner eingetragen, die jetzige Woche ist mit rotem Marker angestrichen, einige Namen an bestimmten Tagen vermerkt. Nichts von Bedeutung. Weiter hinten finde ich Zeitungsartikel aus verschiedenen Jahren. Kurze Mitteilungen über die Gewinner. Schnell überfliege ich die Überschriften und bin im Begriff, den Kalender zuzuklappen. Das Wort Doping springt mir ins Auge. Der betreffende Artikel ist zweimal gefaltet, an den Rändern bereits etwas vergilbt. Namhafte Ärzte in Doping-Skandal verwickelt steht dort in fetten Lettern, aber jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt zum Lesen. Ich stecke den Artikel in meine Hosentasche und lege den Kalender zurück an seinen Platz. Die Bettdecke ziehe ich glatt.

Ich bin bereits dabei, die Kabine zu verlassen, da fällt mein Blick auf die Minibar. Um hineinsehen zu können, gehe ich schwerfällig davor auf die Knie. Die üblichen kleinen Flaschen mit Cola, Mineralwasser und Spirituosen stehen herum, dazu eine Literflasche stilles Wasser, die Viktor immer dabei hat. Weiter hinten eine Pappschachtel mit der Aufschrift Insulin. Ich ziehe sie hervor, klappe den Deckel auf. Zuoberst befindet sich tatsächlich eine Lage des bezeichneten Stoffes, darunter allerdings finde ich, was ich gesucht habe. Ampullen, die so aussehen, wie die des Insulins. Auf dem Glas allerdings andere Bezeichnungen: Sustanon und Primobolan. Zwei anabole Steroide.

Eine der Ampullen nehme ich an mich, umschließe sie. Ich spüre ihre kalte Form. Wie damals, als Viktor mir meine erste in die offene Handfläche legte und ich darauf starrte, als hätte ich eine Reliquie vor mir. Den Stein der Weisen. Enttäusch mich nicht, hat er gesagt, mit mir allein in seinem Büro ohne Zeugen, und ich habe es versprochen. Und nicht gehalten.

So schnell ich kann, versuche ich wieder auf die Beine zu kommen. Ich muss raus hier. Erneut scheint Viktors abwesende Präsenz mir die Erinnerungen zu trüben und meine Zuversicht zu zerstören. Das kann ich nicht zulassen. Bevor ich aber verschwinde, öffne ich noch schnell seinen Koffer, der neben dem Schrank an der Wand steht. In einer Plastiktüte befinden sich Einwegspritzen und Kanülen. Je eine davon stecke ich zu der Ampulle in die Jackentasche.

Die Gänge sind noch immer menschenleer. Der Landausflug dauert länger, als ich angenommen habe. Mit der einen Hand spiele ich mit den drei Dingen in meiner Jackentasche und begebe mich zurück auf mein eigenes Deck. Die selbe Anordnung der Nummern führt mich zu meiner Kabine. Ich kann nur hoffen, dass Thomas, wenn er nicht an Land gegangen ist, mich trotz allem besucht. Die Hoffnung darauf versetzt mich in gute Laune. Ich pfeife sogar eine Arie aus dem Liebestrank, die zum Glück niemand hört.

Als ich an meiner Nachbarkabine vorbeikomme, öffnet sich die Tür, und Elizabeth sieht durch den schmalen Spalt hinaus. Ich erkenne nur ihr eines Auge, darunter die Nase mit dem leichten Höcker und die Hälfte ihres Mundes. Die Sicherheitskette verhindert, dass die Tür weiter aufgeht. Der Ausdruck in ihrem Blick ist seltsam starr.

„Frank“, flüstert sie, bevor die Tür sich kurz schließt, damit sie die Kette entfernen kann.

Ich bleibe stehen und warte. Sie trägt einen schwarzen Morgenmantel oder Kimono aus Satin, am Kragen und an den Enden der Ärmel mit Plüsch besetzt. Ihre Haare sind ungekämmt und stehen in allen Richtungen ab. Mit ihrem knochigen Zeigefinger winkt sie mir zu, wie die Hexe einem invertierten Hänsel.

„Ich … ich möchte Ihnen etwas zeigen.“

Hinter ihr in der Kabine ist es dunkel. Ein einziger Lichtkegel fällt schräg in mein Blickfeld. Ich habe keine Lust, ihrer Aufforderung nachzukommen, aber ich werde das Gefühl nicht los, dass sie hinter der Tür gewartet hat, bis sie meine schweren, leicht schlurfenden Schritte hören konnte. Ich bin neugierig geworden. Einmal kurz sehe ich in beide Richtungen den Gang entlang, ob Thomas vielleicht gerade jetzt auftaucht. Dann trete ich ein.

Elizabeth hat selbst die schweren Übergardinen zugezogen, nur die Lampe auf dem Tisch wirft Licht. Sie lässt sich schwerfällig auf einem der beiden Stühle nieder und deutet mir mit einer schlaffen Handbewegung, mich ebenfalls zu setzen. Überall liegt ihre Garderobe verstreut. Kleider, Mäntel, Schals, selbst Unterwäsche erkenne ich in dem Halbdunkel. Die Finger ihrer rechten Hand fahren unruhig über ihre Lippen. Der Lidschatten, fällt mir auf, ist verschmiert. Das Aristokratische, Selbstbewusste ist ihr völlig abhanden gekommen. Das Licht, das unter dem Schirm hervordringt, beleuchtet ihr Gesicht von unten, taucht es in die Schatten und Umrisse einer Karikatur. Ich fühle mich unbehaglich. Die Situation hat etwas Séanceartiges. Vor ihr auf dem Tisch liegt ein schwarzes Kästchen, dessen kleines goldenes Scharnier sie nervös auf- und zuschnappen lässt. Diesmal trägt sie keinerlei Schmuck. Der seltsame Kimono ist nicht ganz geschlossen, ich kann ihre Schlüsselbeine sehen und die ledrige Haut, die sich eng darüber spannt.

„Träumen Sie?“, fragt sie mich unerwartet, mit einer Stimme, die hohl und knarrend klingt.

Verwundert sehe ich sie an. Ihr Ausdruck ist gequält, als wäre sie sich der merkwürdigen Szenerie und ihres untypischen Auftretens bewusst. Ihr dünner Mund versucht zu lächeln.

„Nicht nachts“, fährt sie fort, „ich meine, was erwarten Sie vom Leben? Sind Sie zufrieden?“

Ich rutsche unruhig auf dem Stuhl hin und her und bereue, ihre Kabine betreten zu haben. Egal, wer sie ist oder nicht ist, es geht mich nichts an. Und wenn ich mich in diesem Chaos umschaue, will ich es lieber nicht wissen. Draußen an Deck habe ich in ihr die große Dame gesehen, hier drinnen indes fällt dieser Anschein in sich zusammen, ist sie nichts weiter als jede andere alte Witwe auch. Einsam und ein wenig verwirrt.

„Nun, ich weiß nicht. Natürlich hat man Träume, Wünsche. Aber …“

„Das hier“, unterbricht sie mich und schiebt das Kästchen in meine Richtung. „Das war mein Traum. Öffnen Sie es.“

In ihren Augen liegt ein wässriger Glanz. Erinnerungen pressen sich durch die winzigen Kapillaren ihrer Tränendrüsen. Ich ziehe die Schatulle weiter zu mir heran. Auf dunklem Samt liegt eine Brosche. In filigran verziertem Silber ist ein riesiger blauer Stein gefasst, ein Saphir vielleicht, und vorsichtig nehme ich das Schmuckstück in die offene Hand.

„Die ist wunderschön“, sage ich.

„Ja. Ein Geschenk Alexander des Ersten an seine Frau Juliane.“

„Woher haben Sie es?“

Ihre Finger, die ausgestreckt noch immer seitlich an dem Kästchen lehnen, krümmen sich zur Faust. Die Adern auf dem Handrücken treten deutlich hervor, weben ein Netz aus dunklen pulsierenden Fäden.

„Sie wissen ganz genau, woher ich es habe“, fährt sie mich an. „Es steht mir zu! Wollen Sie etwa behaupten, meine Großmutter hätte es gestohlen? Nikolaus hat sie geliebt, das weiß ich, das hat sie mir gesagt. Seine Heirat war eine politische, wie die meisten damals. Er hatte keine Wahl.“

Kurz hält Elizabeth inne, bevor ihre Züge sich entspannen. „Wie auch immer. Wissen Sie, ich habe mich oft gefragt, ob ich meine Herkunft hätte öffentlich machen sollen. Auch mein Mann war immer dafür. Besonders er. Ich dagegen habe geglaubt, es sei nicht wirklich wichtig. Ich wollte nicht sein wie alle anderen, die nur durch ihren Namen zu etwas geworden sind. Ich habe meinen Weg auch so gemacht.“

„Ja, das haben Sie“, sage ich, weil ich spüre, etwas sagen zu müssen. Das Schmuckstück in meiner Hand ist schwer. Es funkelt unter dem Licht der Lampe.

„Aber ich bin alt.“

Ich bemerke, wie ihre Hand sich leicht von der Tischplatte hebt, als erwartete sie einen Widerspruch, den sie gar nicht erst hören will.

„Ja, doch, das ist nicht zu ändern. Und da kommen einem die seltsamsten Gedanken. Ich habe meine Vergangenheit stets geleugnet und dadurch mich im Grunde gleich mit. Ich hatte bescheiden sein wollen, ohne Allüren und dieses ganze selbstgefällige Zeug, wie es andere Adelige so gern zur Schau stellen. Das bin nicht ich, habe ich mir eingeredet und fest daran geglaubt. Aber mit den Jahren wird die Herkunft immer wichtiger, müssen Sie wissen. Es ist, als müsste man sich an etwas klammern, und wenn das, wie in meinem Fall, nicht möglich ist, dann fällt man in ein Loch. Ich weiß sehr wohl, dass niemand mehr mir glauben wird, wenn ich jetzt damit anfange. Es ist zu spät für mich. Jetzt habe ich nicht mehr die Kraft, mich rechtfertigen zu müssen und den Anschuldigungen ausgeliefert zu sein, ich sei eine Betrügerin. Nein. Das hätte ich tun sollen, als ich jung war.“

Sie holt tief Luft, zuckt resigniert mit ihren schmalen Schultern. Mit den falschen Zähnen beißt sie sich auf die Unterlippe.

„Es ist nicht viel, das mir geblieben ist“, seufzt sie noch.

Angestrengt starre ich weiterhin auf die Brosche, um ihrem Blick nicht begegnen zu müssen. Meine Gedanken sind wirr. Der Edelstein sieht echt aus, und auch ihr sonstiger Schmuck verrät einen gewissen Wert.

„Aber Sie wissen, wer Sie sind“, sage ich, ohne den Blick zu heben, „was andere glauben oder in Ihnen sehen, ist doch egal.“

„Ist das wirklich so egal?“

In ihrer Stimme liegt plötzlich ein verschmitzter Unterton, so dass ich sie ansehen muss. Ihre linke nachgezeichnete Augenbraue hat sie nach oben gezogen. Sie ist eine Schlange. Es ist kein Zufall, dass ich hier sitze und nicht Dr. Waldmann oder irgendjemand sonst von den Passagieren. Sie hat mich erwählt, weil sie in mir eine Verwandtschaft erkennt, eine Unzufriedenheit, die sich nicht, genau wie die ihre, mit den Gegebenheiten begnügen will. Ihre Vergangenheit hätte ereignisreicher, spektakulärer sein können. So wie meine Gegenwart.

„Vielleicht haben Sie Recht“, stimme ich ihr kleinlaut zu.

„Nehmen Sie es“, sagt sie und deutet mit dem Kinn auf das Schmuckstück. „Ich hatte gehofft, es eines Tages meinen Kindern zu vermachen. Wie Sie wissen, ist mir das versagt worden.“

Mit beiden Händen winke ich erschrocken ab. „O nein, wirklich, Elizabeth. Das geht nicht.“

„Aber ja. Ich verlange auch nichts dafür, glauben Sie mir.“

Unwillkürlich fährt mein Daumen über das bearbeitete Silber. Mein nächster Einwand erstickt unter diesem haptischen Reiz.

„Es ist echt“, sagt sie, da sie mein Streicheln bemerkt hat. „Und sicherlich ist der historische Wert um einiges größer als der materielle.“

Um ihr zu beweisen, dass dies nicht der Grund für mein Zögern ist, lege ich die Brosche zurück in das Kästchen und verschließe es.

„Jemand aus der Familie sollte es bekommen, nicht irgendein Unbekannter.“

Elizabeth steht auf, zieht den Kimono enger um ihren Körper. Hinter ihr, auf der Minibar, erkenne ich die kleinen Flaschen Gin und Wodka in Reih und Glied aufgestellt. Alle sind leer. Sie geht zum Bett und lässt sich darauf fallen. Es wird Zeit zu gehen.

„Wenn es irgendjemanden gäbe, dann säßen Sie nicht hier“, sagt sie halb beleidigt. „Überlegen Sie es sich.“

„Ich weiß Ihr Angebot zu schätzen, Elizabeth, wirklich.“ Langsam, um meine Ungeduld zu verbergen, erhebe ich mich.

„Haben Sie gesehen, wie der Stein funkelt? Er ist voll mit Geschichten seiner früheren Besitzer. Gute und schlechte. Niemand hätte sich vorstellen können, dass er irgendwann auf einem Kreuzfahrtschiff in Grönland enden wird. Und doch ist er hier. So wie wir.“

Ich streife mir unbehaglich über mein Hemd. Ihre kryptischen Äußerungen irritieren mich. Sie geben mir das Gefühl, durchschaut zu werden, während Elizabeth sich immer weiter meiner bisherigen Einschätzung entzieht. Ich weiß nicht mehr, was ich von ihr halten soll. Meine Unsicherheit ist deutlich zu sehen. Ihr Blick fällt auf einen ihrer Büstenhalter auf der Matratze. Schnell nimmt sie ihn, knüllt ihn zusammen und stopft ihn in die Seitentasche ihres Kimonos.

„Träume sind es etwas Furchtbares“, fährt sie unbeirrt fort. „Ich träume oft davon, was gewesen wäre, wenn. Wenn ich nicht geschwiegen hätte, wenn Niklas nicht gestorben wäre, wenn jemand die Linie meiner Familie fortführen würde. Wenn all das nicht umsonst gewesen wäre.“ Sie macht eine unbestimmte Handbewegung durch den Raum.

Ich nicke ins Halbdunkel. Es gibt nichts, das ich ihr antworten könnte. Ich versuche es dennoch.

„Ich bin sicher, das wird es nicht“, sage ich.

Sie hebt ihren Kopf und lächelt. Dann kommt sie auf mich zu, bleibt dicht bei mir stehen. Ich kann ihre Wärme spüren, vermischt mit dem schweren Parfüm. Meine Eltern sind tot, gemeinsam zerquetscht worden in dem Fiat meines Vaters, auf dem Weg ins Gericht zur endgültigen Scheidung. Dad hat Mutter abgeholt. Ich bin sicher, sie haben sich gestritten. Es hatte geregnet, und ein Augenzeuge behauptete, die Ampel sei rot gewesen. Sie waren sofort tot, hat der Arzt gesagt, doch ich glaube ihm nicht. Keine Ahnung, warum, aber ich sehe sie beide vor mir, eingequetscht und blutend, und ich höre Mutters letzte Worte. „Das hast du nun davon“, sagt sie immer wieder in meinen Gedanken. Sie sagt es zu Dad, und manchmal auch zu mir.

Das ist es, wovon ich träume.

Elizabeth berührt mich leicht am Arm, beugt auch ihren Kopf ein wenig vor und bietet mir die Wange. Ihr Ausdruck wirkt zufrieden, als hätte sie erreicht, was sie wollte. Ich bin nicht sicher, was das ist. Sie kann nicht wissen, wer ich bin oder war. Ich weiß es ja selber kaum. Doch womöglich kann sie spüren, dass ich etwas vermisse, dass ich mir keineswegs genüge. Meine Rache hält mich aufrecht, und ich habe sie hinausgezögert, weil sie das einzige Ziel ist, das ich noch kenne. Diese Reise ins Eis ist ein Abschluss. Hier muss ich Viktor töten. Was danach kommt, ist ein schwarzes Loch in meiner Vorstellung. Ich bin noch jung, damit hat Elizabeth Recht. Ich könnte von vorne beginnen. Mir ein neues Leben geben. Es wäre nicht das erste Mal.

„Überlegen Sie es sich“, wiederholt sie, und tatsächlich gebe ich ihr einen Kuss auf ihre weiche, zerknitterte Wange. „Es liegt hier, wenn Sie es wollen.“

Mein Blick gleitet über ihre Schulter zurück auf den Tisch. Ich dachte, ich hätte die Schatulle geschlossen. Aber der Deckel ist aufgeklappt, und der Saphir funkelt verführerisch unter dem kegelförmigen Licht.

Kapitel 10

„Jetzt nur nicht die Nerven verlieren, Junge, hörst du?“

Ich trat unruhig auf der Stelle, wollte mich nicht setzen. In der Kabine war es eng. Die Athleten drängten sich dicht an dicht, es wurde gestöhnt und geschimpft und geschubst. Es roch nach Öl und Schweiß. An provisorisch aufgestellten Tischreihen, auf denen Spiegel gegen die Wand gelehnt standen, kämpfte jeder um ein wenig Platz. Teilnehmer rannten zur Bühne, andere bahnten sich mit breiten Schultern den Weg zurück. Ich konnte nicht ruhig stehen bleiben, zitterte vor Aufregung. Viktor musste mich hinunter auf den Klappstuhl drücken. Ich ließ es geschehen, während er meine Schultern, den Rücken und die Brust neu einrieb. Der Typ zu meiner Rechten grinste mir zu, mit einer Mischung aus Anerkennung und Herausforderung. Ich lächelte gequält zurück.

„Sieh nicht hin. Sieh dich an! Da, der da im Spiegel, darauf kommt es an, verstehst du? Auf niemanden sonst! Du hast dich gut gehalten, wirklich. Aber das eben zählt nicht. Runde zwei ist entscheidend. Also reiß dich zusammen. Tu genau, was ich dir gesagt habe!“

Viktors Mund lag dicht neben meinem Ohr. Seine Worte kamen gezischelt, fordernd, und ich nickte. Starrte wie verlangt in mein Spiegelbild. Mein Gesicht war schmaler geworden, markanter. Die Augen saßen tiefer, und die Wangen wölbten sich ein wenig nach innen. Dadurch trat mein Kinn deutlicher hervor. Wie auch meine gerade, perfekt geformte Nase. Das Bräunungsmittel hatte ich, gemäß Vorschrift, heute nicht aufgetragen. Es war auch nicht wirklich nötig gewesen. Mein Teint passte bereits gut zu den kurzen blonden Haaren.

Während Viktor das Öl in meinen Oberkörper einmassierte, wandte ich leicht den Kopf hin und her. Ich begann, mir zu gefallen. Von Woche zu Woche hatte ich zusehen können, wie ich mich veränderte. Wie mein kindliches Gesicht dahinschmolz, wie die Muskeln wuchsen und die Haut sich darüber spannte. Mein lächerliches Ich war beinahe verschwunden.

„Okay, steh auf.“

Ich tat, was Viktor verlangte, so dass er meinen unteren Rücken und die Beine einölen konnte. Der Spiegel zeigte mir meine Bauchmuskeln, dieses geriffelte Sixpack, das sich hinunter in den roten Posing-Slip grub. Anerkennend fuhr ich darüber. Hart wie Stahl war es. Nachdem ich an Masse zugelegt hatte, war es anschließend notwendig gewesen, meinen Körper zu entwässern und das überflüssige Fett zu verbrennen. Jetzt bestand ich nur noch aus Muskeln. Ich spannte sie an, ließ sie zucken. Ein erhabenes Gefühl zuckte mit.

„Wann hast du dich das letzte Mal rasiert?“, fragte Viktor.

„Heute Morgen, warum?“

„Hm.“ Ich spürte, wie er mir mit dem Finger über die Innenseite meines linken Oberschenkels strich. „Mach es nächstens gründlicher.“

„Glaubst du, ich hab Chancen?“

Er richtete sich auf, nahm mein Gesicht zwischen beide Hände. Seine Augen blieben hart und unnachgiebig wie immer, aber er lächelte. „Meinst du, sonst hätte ich dich hierher geschleift? Etwas mehr Selbstvertrauen, wenn ich bitten darf. Ich will, dass du gewinnst. Und ich weiß, du kannst das schaffen. Also los! Beweise es mir.“

Viktor ließ mich stehen. Er drängte sich aus der Kabine, um wieder seinen Platz an der Bühne einzunehmen. Ich blickte ihm nach. Überall standen und eilten Männer umher, alle wie ich im engen Slip, braungebrannt und glänzend. Ihre riesigen Bizepse, Trapezmuskeln und Pectorali schüchterten mich ein. Sie lachten und sprachen angeregt miteinander, verrieten keinerlei Scheu oder Aufregung. Ich warf einen weiteren Blick in den Spiegel, diesmal mit dem altvertrauten Zweifel, dass ich wie gewohnt nicht mithalten würde.

„Das erste Mal hier?“, fragte mich mein Nachbar, der sich wie ich seines Aussehens vergewisserte. Ich nickte stumm und verglich unsere Körper. Er war größer als ich und mit deutlich mehr Muskelmasse ausgestattet. Besonders seine Oberschenkel waren gewaltig ausgebildet.

„In welcher Klasse?“

„Junioren bis achtzig Kilo“, sagte ich.

„Männer. Bis neunzig“, erwiderte er und streckte mir die Hand entgegen. „Seit einem Jahr kein Junior mehr. Übrigens, ich bin Oliver.“ Er lächelte mich an, mit großen, weißen Zähnen, die sich von der gebräunten Haut strahlend abhoben.

„Ich bin Frank.“

Mein neuer Name bereitete mir manchmal noch Schwierigkeiten, auch wenn die Veränderungen an meinem Körper die neue Identität erleichterten. Den Franz hatte ich abgelegt, und je öfter ich den letzten Buchstaben mit dem neuen austauschte, desto stärker wurde die Gewissheit, tatsächlich ein anderer zu werden.

„Ja, hätte ich mir denken können.“ Über diese Äußerung war ich verwundert, aber er ließ mir keine Zeit nachzufragen. „Du hast verdammtes Glück. Dieser Viktor, der hat noch nie einen Versager unter die Fittiche genommen.“

„Du kennst ihn?“

Oliver zuckte mit den Achseln. „He, wer kennt den nicht? Der ist berüchtigt in dieser Szene. Wie gesagt, du hast den Besten erwischt. Jedenfalls, wenn du ganz nach oben willst. Und für dein erstes Mal hast du ja schon einiges auf den Rippen.“

Ohne Vorwarnung griff er mir mit seiner starken Hand an die Brust. Rieb über das Öl bis hinunter auf die Bauchmuskeln. Ich erstarrte. Der Druck seiner Berührung tat gut, und ich lehnte mich sogar ein wenig dagegen.

„Leider noch lange nicht so viel wie du“, sagte ich kleinlaut.

Er lachte. „Das kommt noch. Hier, wie viel glaubst du, ist das?“

Sein rechter Bizeps spannte sich vor meinem Gesicht. Eine Ader wand sich dort auf der riesig gewölbten Kuppel entlang. Ich nahm meinen ganzen Mut zusammen und fuhr mit der Hand darüber. Der Muskel war steinhart, gab keinen Millimeter nach. Ich spürte ein leichtes Zucken in meinem engen Slip. Die Bewunderung auf meinem Gesicht war deutlich zu sehen, und Oliver lachte noch immer. Dann griff er mir in den Nacken, rubbelte über meine kurzen Stoppeln.

„So, Zeit für dich, rauszugehen. Zeig’s ihnen, Kleiner!“

Einige aus meiner Gewichtsklasse drängten bereits zur Tür. Ich hatte den Gong nicht gehört; Oliver hatte meine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch genommen. Seine Berührungen, die brüderliche Zärtlichkeit, die er mir zuteil werden ließ, waren eine willkommene Ablenkung gewesen. Strahlend, mit neuer Zuversicht, sah ich ihn an.

„Und nimm dich in Acht“, sagte er noch, „ein, zwei von denen sind Homos.“

Dann stieß er mich mit einem sicherlich freundschaftlich gemeinten Klaps auf die Schulter in Richtung Ausgang. Hochroten Kopfes stolperte ich zwischen meinen Mitstreitern hinaus. Sah mich nicht mehr zu Oliver um. Die kurze Aufmunterung, die ich gespürt hatte, war wie weggeblasen. Die laute Musik dröhnte mir in den Ohren. Mehrere Scheinwerfer blendeten mich, als ich mit vier weiteren Teilnehmern auf die Bühne gedrängt wurde. Ich wusste, was zu tun war, hatte es wochenlang mit Viktor und Manuel geprobt. Immer und immer wieder. Wie ein kleines Kind hatte ich mich auf diesen Augenblick gefreut. Jetzt aber spürte ich nichts. Die Zuschauer erkannte ich lediglich als dunkle Umrisse. Ganz vorn, in der ersten Reihe, die Preisrichter. Dahinter, am Gang, Viktor. Sein Gesicht war steinern und verriet keinerlei Regung.

Einer nach dem anderen absolvierten wir im grellen Licht unsere Pflichtposen. Sieben insgesamt. Vom Doppelbizeps über die seitliche Brust- zur seitlichen Trizepspose. Bauch und Beine am Schluss. Mechanisch tat ich, was von mir verlangt wurde. Auf Kommando spannte ich die entsprechenden Muskeln, pumpte und plusterte mich auf, drehte mich in die gewünschte Richtung und spannte erneut. Fünf Kandidaten in Reih und Glied, glänzend im Scheinwerferlicht. Fünf Mal die gleichen Posen. Anschließend wurden wir von der Bühne getrieben. Die nächsten fünf warteten bereits hinter der Kulisse.

Diesmal kam Viktor nicht in die Kabine. Ich ließ mich auf einen der freien Klappstühle fallen und wartete, bis ich erneut an der Reihe war. Oliver saß nun weiter hinten, lachte mit zwei Gleichgesinnten seiner Gewichtsklasse, ohne mich zu beachten. Mir war das recht. Das laute Stimmengewirr um mich herum versuchte ich auszuschalten. Ich sackte einfach zusammen. Schaltete meine Gedanken auf Leerlauf.

„He, du da. Bist du nicht in Klasse zwei?“

Ich hob erschrocken meinen Blick, nickte. Wie lange ich einfach nur so dagesessen hatte, wusste ich nicht.

„Dann aber mal raus mit dir.“

Eilig wurde ich von einem der Veranstaltungsleute nach draußen gedrängt. Und wieder stand ich im Scheinwerferlicht, diesmal allein. Eine Minute hatte ich Zeit. Sechzig lange Sekunden, in denen ich meine Kür zur individuellen Musik zeigen durfte, in denen Bewegungsablauf, Übergang der einzelnen Posen und deren Umsetzung zu Carl Orffs Carmina Burana begutachtet und bewertet wurden. Stocksteif stand ich im einzigen Licht auf der Bühne und wartete auf meinen Einsatz. Angestrengt konzentrierte ich mich auf die Musik, ließ ich meine Muskeln zu den Klängen spielen, die mich anstachelten. Mein Kampfgeist kehrte zurück. Ohne Mitstreiter fühlte ich mich besser. Meine Bewegungen kamen fließend, glitten von einer Pose geschmeidig in die nächste. Mein Körper, die Musik waren eins. Im letzten Crescendo fiel ich auf die Knie, den Kopf gesenkt, die Arme zur Seite ausgestreckt. Ich wusste, dass ich gut gewesen war, besser als in all meinen Proben. Erwartungsvoll hob ich den Kopf, und der Beifall gab mir Recht.

Viktor jedoch war unzufrieden.

„Nicht hochgucken“, fuhr er mich an, als er hinter der Bühne bereits auf mich wartete. „Auf keinen Fall hochgucken, das hab ich dir hundert Mal gesagt! Wenn die Richter eines hassen, dann Arroganz. Du bist hier ein Niemand, Junge, ein Nichts. Also zeig ihnen das gefälligst. Scheißegal, wie du dich fühlst oder wie gut du bist, aber lass es sie niemals spüren.“

„Tut mir Leid, Viktor“, entschuldigte ich mich, „aber …“

„Kein aber. Das nächste Mal hältst du dich gefälligst an das, was ich sage, kapiert?“

Ich nickte betreten, und er fuhr mir über den Kopf. Seine Stimme rutschte zurück ins Väterliche. „Na, mach dir nichts draus. Ansonsten war’s sehr ordentlich.“

Ein leichtes Lächeln huschte über meine Lippen. Es fiel mir schwer, seine plötzlichen Stimmungsumschwünge zu begreifen. Dieses Aufbrausen und Anschreien, gefolgt von Aufmunterung und Fürsorge, irritierten mich. Ich konnte ihn und vor allem seine Gefühle zu mir nicht einschätzen. Dabei tat ich alles, um es ihm recht zu machen. Ich wollte ihn nicht enttäuschen, das hatte ich versprochen. Ich musste noch viel lernen, damit ich irgendwann ganz oben war. Damit ich herab- statt hinaufblicken konnte. Erst dann würden meine Zweifel und meine Unsicherheit besiegt sein, würde das Gefühl zu versagen endlich ein Ende haben. Und als Beweis dafür, dass ich auf dem besten Weg dahin war, erklang meine Startnummer durch die Lautsprecher, als einer der sechs Finalisten meiner Gewichtsklasse.

Nacheinander mussten diese sechs noch einmal für das letzte Line-up ihre Pflicht und Kür präsentieren, bevor wir vortreten konnten und auf die Entscheidung der Preisrichter warteten. Ich versuchte, mir nichts anmerken zu lassen. In der Halle war es längst heiß und stickig geworden. Der Schweiß rann mir über die Stirn bis in die Augen. Ich wischte ihn nicht weg. Stand wie meine Mitstreiter erwartungsvoll und ohne eine Miene zu verziehen, bis der Gewinner verkündet wurde. Ich hörte die erwählte Nummer, presste meine Lippen stärker aufeinander und klatschte mit gespielter Überraschung und Anerkennung meinem Nachbarn zu, der die Arme in die Luft warf und uns Verlierern um den Hals fiel. Mein Lächeln blieb starr und leblos. Ich reagierte automatisch, denn auch auf diese Möglichkeit hatte Viktor mich programmiert. Ich funktionierte, schluckte meine Enttäuschung herunter. Der Beifall und Jubel, die Glückwünsche und die laute Musik drangen nur gedämpft, wie in Watte gepackt, an mich heran. Den Pokal als besten Newcomer nahm ich halb abwesend, halb betäubt entgegen. Über diese Auszeichnung konnte ich mich nicht wirklich freuen. Es war wie ein Trostpreis. So, als würde mein Vater mir ein weiteres Mal seinen Satz entgegenschleudern, der doch wieder nur bedeutete, versagt zu haben.

„Auf den Newcomer“, prostete Viktor mir zu, und ich kippte den Champagner in einem Zug herunter. Ich war bereits betrunken. Die letzten zwei Stunden waren unbemerkt an mir vorbeigerutscht.

„Dein erster Sieg! Wie fühlt man sich da?“

Er lächelte, aber in seinem Blick lag eine Schärfe, die mich durchdrang. Seit der Siegerehrung hatte ich diesen Blick gespürt, dieses Abschätzen und Taxieren. Ich wurde das Gefühl nicht los, dass meine Kränkung ihm gefiel. Als Antwort murrte ich etwas Unverständliches und schenkte mir nach.

Das erste Mal war ich in seiner Wohnung, einem Dachgeschoss hoch über der Stadt. Vor den schrägen Fenstern lag sie ausgebreitet, wie ein riesiger schwarzer Teppich mit Tausenden kleiner heller Punkte. Noch immer trug ich den roten Trainingsanzug, hatte lediglich die Jacke geöffnet, um mich abzukühlen. Ich konnte mich in den Glasscheiben spiegeln. Mein Gesicht wirkte müde und abgekämpft. Die Brust glänzte vom Öl.

„Was hast du erwartet, Junge? Dass du sofort ein Star wirst?“ Ich hörte Viktor in meinem Rücken, wie er auf- und abschritt. „Das braucht seine Zeit, glaube mir. Ich weiß, wie schwer das fällt, aber heute war ein Anfang, ein guter. Ich habe mit zweien der Preisrichter gesprochen, du bist ihnen aufgefallen, das ist viel wert. So etwas spricht sich rum. Es ist wie überall. Auf Mundpropaganda kommt es an, auf Werbung. Und in wenigen Monaten ist schon die nächste Wahl. Da kennen Sie dich bereits.“

Ich wollte mich nicht besänftigen lassen. Der Pokal stand hinter mir auf dem Glastisch, darüber sollte ich mich freuen. Es gelang mir nicht.

„Wichtig ist, dass du dich zusammenreißt, Frank. Dass du die Nerven behältst.“

„Scheiß auf die Nerven!“, schrie ich plötzlich und schleuderte mein Glas an Viktor vorbei gegen die Tür. Mit lautem Knall zersprang es zu Scherben, prasselte zu Boden. Entsetzt über meine Reaktion erstarrte ich. Ich hatte keine Ahnung, was in mich gefahren war. Viktor hob lediglich die Augenbrauen, kümmerte sich nicht um die Scherben. Er trat auf mich zu, nahm mich unerwartet in die Arme.

„Es … es tut mir Leid“, stammelte ich.

„Schon okay, Junge. Ich versteh das. Kann jedem mal passieren.“

Über seine Schulter gelehnt versuchte ich, die Tränen zurückzuhalten. Ließ meinen Blick durch den Raum gleiten, um mich abzulenken. Auch hier, wie in seinem Büro, gab es keinerlei Anzeichen seiner Vergangenheit. Moderne, kühle Möbel auf poliertem Parkett, zwei Vitrinen mit Auszeichnungen, ein schweres Ledersofa vor dem Glastisch und abstrakte Ölgemälde an den Wänden. Unterdessen hatte Viktor mir die Jacke von den Schultern gestreift.

„Aber dein Ehrgeiz gefällt mir“, sagte er. „Und ich verspreche dir, dass du das nächste Mal gewinnst.“

Er fuhr mir mit der flachen Hand über die Brust. Sein hässliches Gesicht mit dieser riesigen gekrümmten Nase bekam etwas Weiches, beinahe Anziehendes. Sein Körper war noch immer schlank und fest. Ich rieb mir mit dem Handrücken die Augen trocken.

„Du wirst jeden Tag trainieren“, fuhr er fort, „und wir werden deine Dosis verdoppeln, wenn du willst. Doch jetzt genug davon. Du musst dich ausruhen. Komm.“

Er nahm mich bei der Hand wie ein kleines Kind, und ich ließ mich bereitwillig führen.

Testoviron, Proviran, Sustanon, Deca Durabolin, Masteron oder Primobolan.

Bis zu fünf Präparate dieses künstlich hergestellten körpereigenen Testosterons spritzte ich mir für meine Kuren, und die Abstände zwischen ihnen wurden immer kürzer. Hinzu kamen die Prohormone Androstendiol und DHEA sowie Zusatzstoffe wie Winstrol, Spirodent oder Clenbuterol, um den gewaltigen Aufbau der Muskeln zu definieren, um das eingelagerte Wasser und Fett aus meinem Körper herauszuschwemmen. Ephedrin zur Stimulanz. Die Amphetamine Speed und Crystal, ebenso wie Alex’ Koks, um mich bei Laune zu halten. Was immer mir Viktor verschrieb, ich nahm es dankbar an. Injizierte, schluckte oder schniefte es, je nach Bedarf.

Innerhalb nur eines Jahres war von Franz nichts mehr übrig. Viktor und ich hatten ihn verschwinden lassen, ihn hinter einer neuen, imposanten Fassade eingemauert und zum Schweigen gebracht. Der Mann, der mir von nun an aus dem Spiegel entgegenlächelte, war ein anderer, besserer Mensch. Mühelos unterschrieb ich mit meinem neuen Namen, konnte ich den letzten Buchstaben geschwungen und ausladend in die Höhe ziehen, anstatt wie früher das z gedrungen und beschämt auf dem Papier ins Nichts abgleiten lassen zu müssen.

Diese Kleinigkeiten beflügelten mich. Ich genoss die Blicke auf den Straßen, die bewundernden Ausrufe. Selbst über die gelegentlich abfälligen Bemerkungen lachte ich, da sie, wie ich glaubte, einem Neid geschuldet waren, an den ich mich selbst nur noch dunkel erinnern konnte. Alles war neu, begann von vorn. Ich ging sogar zurück in die schwulen Kneipen, die ich gemieden hatte und in denen ich gemieden worden war. Jetzt mied mich dort niemand mehr. Ich bekam die Aufmerksamkeit, nach der ich mich immer gesehnt hatte. Zunächst verunsichert, lernte ich schnell, damit umzugehen. Es fiel mir nicht schwer. Wie von allein schaffte mein neues Äußeres sich sein passendes neues Selbst.

Viktor hatte in allem Recht behalten. Die nächsten Regionalmeisterschaften gewann ich ohne ernstzunehmende Konkurrenz, und etliche einschlägige Magazine berichteten über mich, druckten Fotos ab. Was mir fehlte, war die deutsche Meisterschaft. Und von da an wäre es nur noch ein kleiner Sprung hinüber in die Staaten. Ich konnte es kaum erwarten, meine Ungeduld wuchs.

„Einen Schritt nach dem anderen“, sagte Viktor, wenn meine Euphorie mit mir durchging. „Für Amerika ist es noch zu früh.“

Das wollte ich nicht hören, auch wenn ich ihm murrend zustimmen musste. Ich durfte keinen Fehler machen. Nur zu gut wusste ich, wie schnell man erneut in die Bedeutungslosigkeit abgleiten konnte. Eine Region, in die ich nie wieder zurückwollte.

Alex dagegen betrachtete meine Wandlung mit Skepsis, obwohl er selten ein Wort darüber verlor. Meist war er gar nicht in der Verfassung dazu. Wir hatten uns zu zweit in seiner Wohnung eingerichtet, uns aneinander gewöhnt. Von Auszug war keine Rede mehr. Der Handel und Konsum illegaler Stoffe machte uns zu Komplizen und ließ eine Vertrautheit aufkommen, die wir als Kinder wohl nie für möglich gehalten hätten. Auch wenn wir die jeweiligen Motive für unser Verhalten nie wirklich durchschauten, gefielen wir uns gerade darin. Er zog seine Linien, und ich setzte meine Spritzen oder tat es ihm nach, und gemeinsam saßen wir in der Küche, redeten nächtelang und lachten. Oder wir gingen uns aus dem Weg.

„Hast du noch was irgendwo?“, fragte er eines Abends und leckte die spärlichen Reste aus dem Tütchen.

Ich schüttelte den Kopf. „Nein. Eine Ephedrin kannst du haben, wenn du willst.“

„Nee, lass mal. Achmed müsste sowieso gleich hier sein.“

„Ist er wieder draußen?“

„Auf Bewährung“, sagte Alex mit Griff nach einer weiteren Zigarette.

„Vielleicht solltet ihr euch nicht mehr hier treffen“, schlug ich vor. „Wird langsam etwas gefährlich mit ihm.“

Er lehnte sich im Stuhl zurück, die Augen glasig auf mich gerichtet. Was ich an Muskeln zunahm, gewann er langsam an Fett. Da er gewöhnlich zugedröhnt war, schien ihn das nicht zu stören. Ich saß noch in Sporthosen und Muskelshirt ihm gegenüber, schweißgebadet, obwohl ich seit gut einer halben Stunde vom Training zurück war.

„Vielleicht sollte er dich mal ordentlich durchknallen“, sagte Alex, „vielleicht magst du ihn ja dann endlich.“

„Diese fette Kanalratte? Nein, danke. Kein Bedarf.“

„Immerhin kriegst du keine blauen Flecken, wie bei deinem Carsten, oder wie der heißt. Das ist doch wie zwei Betonklötze im Bett.“

„Allemal besser als Achmed.“

„Hm, ist noch nicht lange her, da hättest du alles drum gegeben, oder seh ich das falsch?“ Er versuchte mit der Zigarette im Mund zu grinsen. Sie fiel ihm in den Schoß. „Scheiße.“

„Und es ist nicht mal lange her, da hast du nicht so einen Blödsinn gequatscht.“

Er zuckte mit den Schultern. Endlich gelang es ihm, die Zigarette anzuzünden. Dann wanderte sein Blick nach oben, mir direkt ins Gesicht, und er reichte mir eine der Papierservietten, die überall auf dem Tisch verstreut lagen.

„Hier, wisch mal deine Fresse sauber.“

Verwundert sah ich ihn an.

„O nein, nicht schon wieder“, rief ich, als ich wusste, was er meinte. Ich legte den Kopf in den Nacken, die Serviette gegen das linke Nasenloch gepresst, um das Blut aufzuhalten.

„Gibt Schlimmeres“, sagte Alex und stand auf. Es hatte geklingelt.

Achmed war unverändert. Alex bekam die Küsse auf die Wange und ich ein Nicken. Seine Hände steckten in den Taschen seiner Adidas-Trainingshose, und auf der Nase trug er eine schwarze Sonnenbrille, mit der er aussah wie einer der Men in Black. Vielleicht, gestand ich mir ein, hatte ich ihn wirklich anziehend gefunden, aber wenn, schien es eine Ewigkeit her. Ich konnte mich nicht erinnern.

„Was is ’n mit dem?“, fragte er mit einer Kopfbewegung zu mir.

„Nach was sieht es denn aus?“, fragte ich zurück. Meine Stimme näselte. Das Blut war immerhin zum Stehen gekommen. Ich spürte noch die getrockneten Reste um das Nasenloch.

„Machst du jetzt auf Sado-Maso?“

„Das reicht, okay?“, fuhr Alex sofort dazwischen. Er stand bereits an der Schublade, um das Geld hervorzuholen. Die übliche Anzahl Scheine hielt er Achmed entgegen. Dieser schüttelte nur den Kopf, ohne die Hände aus den Taschen zu nehmen.

„Was soll das denn heißen?“, rief Alex, und ich bemerkte einige kleine Schweißtropfen auf seiner Stirn. „Hast du etwa nichts dabei?“

„He, Mann, das läuft nicht mehr wie früher, klar? Jedenfalls nicht so. Hab ’nen Scheiß-Bewährungshelfer auf dem Hals und keinen Bock, wieder im Bau zu landen. Kapiert?“

„Na, ist ja Klasse.“

Alex warf die Geldscheine wütend auf den Tisch, ließ sich auf den Stuhl fallen und vergrub sein Gesicht in den Händen. Ich blickte zu Achmed. Er wippte in seinen Turnschuhen vor und zurück, spitzte den Mund, als müsste er nachdenken. Dann trat er einen Schritt vor und nahm die rechte Hand aus der Tasche. Zwei in Alu eingepackte Kugeln rollten Alex auf der Tischplatte entgegen.

„Wie gesagt, nicht mehr im großen Stil.“ Achmed bediente sich selbst von den Geldscheinen. Ich sah genau zu. „Meine Frau schreit nur noch, und die Kleinen machen immer mehr Stress. Noch mal in den Knast, und sie sind weg. Nee, ich mach nur noch die kleinen Dinger. Ist zu riskant. Mein Onkel hat ’nen Gemüseladen, da kann ich arbeiten, weißt du. Ist okay.“

Alex starrte ihn fassungslos an.

„Fein, großartig“, presste er heraus. „Und was ist mit meinen Kunden?“

„Matze macht das jetzt. Alles wie gehabt.“

„Matze?“, wiederholte ich überrascht und gleichzeitig erschrocken. Mathias war einige Male hier gewesen, als Achmed eingesessen hatte. Zu trauen war beiden nicht, aber darüber hinaus war Mathias auch noch gefährlich. Bevor er die Scheine abzählte, hatte er jedes Mal demonstrativ seine Pistole auf dem Küchentisch abgelegt. Er hatte sie mir sogar an die Schläfe gehalten. Nur so zum Spaß, wie er meinte.

„Was dagegen?“, fuhr Achmed mich an.

„Allerdings. Der Typ hat nicht alle Tassen im Schrank.“

Alex unterbrach seine Arbeit, das Koks aus dem Alu zu befreien, und musste erneut dazwischen gehen. „Sei ruhig, Franz. Wenn Achmed meint, Matze ist in Ordnung, dann glaub ich ihm. Wann fängt er an?“

„Er kommt nächste Woche. Selbe Zeit, selbe Bedingungen.“

„Okay.“

Achmed grinste mich an, lehnte sich zu mir herunter.

„Und ich verrat dir noch was“, sagte er leise, „wenn Matze spitz kriegt, dass er es mit ’ner Tucke zu tun hat, rastet er aus. Egal wie viel Anabolika du dir in den Arsch spritzt.“

Mit einem Satz sprang ich auf.

Ich wusste, ich sollte mich beherrschen. Ich dachte noch, nein, schluck es einfach runter, Achmed ist es nicht wert, aber gleichzeitig hatte ich ihn schon am Kragen seiner Bomberjacke gepackt und gegen die Wand geworfen. Sein Kopf machte ein dumpfes Geräusch, als er dagegen prallte. Ich sah einfach rot. Hinter mir hörte ich Alex schreien. Alles war plötzlich verschwommen. Nur in der Mitte des Blickfeldes ein gestochen scharfer Punkt, in dem sich meine Wut, mein Hass auf ihn zu bündeln schienen. Meine Faust hatte bereits ausgeholt. Alex hielt sie zurück.

„Bist du verrückt geworden?“, drang seine Stimme leise zu mir, und im selben Augenblick verschwand der Nebel auf meiner Netzhaut, sah ich deutlich Achmeds erschrockenes Gesicht vor mir. Die Sonnenbrille war ihm halb aus dem Gesicht gerutscht. Ich ließ ihn los.

„Scheiße noch mal“, stieß Achmed aus und zog sich die Jacke zurecht. „Was ist denn in den gefahren? Besser du kettest ihn an, Alex. Der dreht ja komplett durch.“

Ich hatte mich wieder gesetzt und fuhr mir über das Gesicht. Ich zitterte. Auch Achmeds Stimme war nicht ruhig geblieben, und zumindest das bereitete mir eine gewisse Genugtuung. Ich sah ihn nicht mehr an. Alex führte ihn in den Flur.

„Hier“, hörte ich meinen Bruder zu Achmed sagen, „und kein Wort mehr drüber, okay?“

„Geht in Ordnung. Ich mach das wegen dir, Mann, nicht wegen deinem bescheuerten Bruder. Aber Matze ist da nicht so cool, hundertpro.“

„Ja, ja. Kommt nicht wieder vor. Tut mir echt Leid.“

Dann fiel die Tür ins Schloss.

Die Situation war mir unangenehm. Die Aggression von eben schien wie weggeblasen. Ich konnte nicht einmal sagen, warum ich mich über seine Bemerkung so aufregen musste. Es war einer seiner üblichen, dummen Sprüche gewesen, nichts weiter. Doch ich hatte ihm einen ordentlichen Schrecken eingejagt, ihm gezeigt, dass er es jetzt mit Frank zu tun hatte, der sich, anders als Franz, nicht mehr alles gefallen ließ.

„Meine Fresse“, sagte Alex gegen den Kühlschrank gelehnt, „das war ja filmreif. Wie dieser grüne Typ, dieser Hulk oder wie der heißt, aus dem Fernsehen.“

„Ach, sei still“, winkte ich erschöpft ab. „Nimm dir lieber noch ’ne Nase Koks.“

Wenn ich Carsten ansah, war das wie ein Blick in den Spiegel. Wir übten gemeinsam unsere Posen, verbesserten uns und feilten an der Kür. Rasierten uns gegenseitig an schwer zugänglichen Stellen. Machten Komplimente und hatten anschließend Sex. Er war ein Jahr älter als ich, und wir lernten uns bei der Vorentscheidung zur deutschen Meisterschaft kennen, bei der er den zweiten Platz belegte. Den ersten gewann ich. Seitdem waren wir, zumindest im Privaten, ein Team.

Viktor verschwieg ich meine Freundschaft zu Carsten, da ich annahm, sie würde ihm missfallen. Zu viel Nähe unter Konkurrenten schwächte den Siegeswillen. Es gäbe genügend andere, mit denen ich mich abgeben könnte, die sich nur allzu gern von mir abschleppen ließen. Für mich war das nicht dasselbe. Carsten verstand schließlich genau, worum es ging, und wusste, dass keine Zeit übrig blieb bei all dem Training und den Wettbewerben, um sich in irgendwelchen Kneipen von irgendwelchen Schwulen angeifern zu lassen. Damit gaben wir uns nicht zufrieden. Unsere Ziele waren höher gesteckt, und diese waren wichtiger als alles andere. In dieser Hinsicht war Carsten wie ich. Wir waren einander selbst genug.

Und genau darin lag seine Anziehungskraft.

Wir kämpften beide in derselben Gewichtsklasse, waren gleich groß und hatten ähnliche Problemzonen. Die seitlichen Abdomenmuskeln bedurften noch der Nachbesserung. Bei mir war es eher der linke, bei ihm der rechte. Nackt standen wir uns gegenüber, mit den Fingern diese schwierige Partie des jeweils anderen abtastend, drehten dabei die Hüften oder hielten einander die Füße bei unseren täglichen Sit-ups. Oder wir verglichen die Kuren, die wir spritzten, ihre Zusammensetzung und Wirkung. Über Alex’ Äußerungen, wir sähen aus wie zwei identische Michelin-Männchen, konnten wir nur lachen. Er schüttelte dann den Kopf und ließ uns allein, um erneut eine Nase zu nehmen und seine derzeitige Bekannte zu vögeln.

„Dass der dein Bruder ist“, sagte Carsten kopfschüttelnd, „merkt auch keiner. Er mit dieser kleinen Wampe und völlig unsportlich. Und du …“ Er brach ab, griff mir an die Bizepse, die ich, auf der Matratze liegend, nach oben ausgestreckt hatte. „Du bist perfekt, Frank, ehrlich.“

„So wie du“, erwiderte ich und zog ihn zu mir herunter. Er wich meinem Kuss aus, rollte zur Seite.

„Ach was, von wegen.“

„He, der zweite Platz ist fast genauso gut.“

„Ja, aber eben nur fast.“

„In ein paar Monaten mischen wir die Meisterschaft auf“, sagte ich, ohne auf seine Blamage weiter einzugehen, und zerrte unter der Matratze eine ältere Ausgabe von The Beef hervor. Legte sie auf seinen steinharten Bauch. „Und dann zeigen wir’s den Amis.“

Carsten setze sich aufrecht, schob das Heft zwischen uns. Seine schlechte Laune war so schnell verflogen, wie sie gekommen war, und wir blätterten durch die Seiten.

„Hier, sieh dir den an“, sagte ich. Mit dem Zeigefinger tippte ich auf die Bilder von Marc Lindsey, einem britischen Bodybuilder. „Das ist ein Tier, was?“

„Kein Wunder, dass der Mr. Universe geworden ist. So weit will ich es auch mal bringen.“

„Und er gewinnt immer noch. In seinem Alter! Alle Achtung.“

Schweigend starrten wir auf die riesigen Muskelberge, die in der abgebildeten Pose der eigentlichen menschlichen Anatomie die Stirn boten. Davon waren wir meilenweit entfernt, aber keineswegs war dies unerreichbar. Dessen war ich mir sicher.

„Den schaffen wir doch mit links!“, verkündete ich deshalb. „Noch ein, zwei Jahre, und wir stellen ihn in den Schatten. Viktor sagt …“

„Du hast wenigstens diesen Viktor“, maulte Carsten und schlug das Heft zu. „Ich muss mich allein durchschlagen. Ist verdammt schwierig, an das ganze Zeug ranzukommen.“

„Ich gebe zu, ohne Viktor hätte ich es nicht so weit gebracht. Jedenfalls nicht so schnell.“

„Ist es wahr, was man über ihn redet?“

Ich nahm den Blick von dem Cover des Magazins und sah ihn an. Ich hatte keine Ahnung, was er meinte. Carsten wurde rot. Eigentlich hatte er immer einen roten Kopf und war etwas kurzatmig, was an seinem Bluthochdruck lag, doch jetzt glühte er regelrecht.

„Das ist doch alles nur Gerede“, winkte ich ab, egal um was es sich handeln sollte. Schließlich rankten sich unzählige wilde Gerüchte um Viktor. Das blieb nicht aus. Spekulationen über seine Familie, über eine angebliche Ehefrau, seine Liebhaber und natürlich auch über illegale Geschäfte. Ihm waren diese Geschichten egal, und mich gingen sie genau genommen nichts an. „Die Leute reden schnell, wenn jemand Erfolg hat. Das ist nichts als Neid.“

„Ja, wahrscheinlich. Aber seltsam ist es schon.“

„Von was genau redest du eigentlich?“

„Na, von diesem Frank. Nein, nicht du, ein anderer. Das war vor ein paar Jahren. Er hatte diesen Unfall. Ist mit über hundert Sachen in einen Baum gerast.“

„Und?“

Carsten zuckte mit den Achseln. „Nichts und. Nur, dass es bereits der Zweite war, der umgekommen ist. Auch wieder einer, den Viktor gepuscht hatte. Irgendwann hat er es nicht mehr gepackt, hat sich völlig idiotisch auf einer der Meisterschaften aufgeführt. Stand sogar in der Zeitung. Ausgerastet ist er, und hat angeblich damit gedroht, die ganze Szene auffliegen zu lassen. Wegen Doping und so. Na, du weißt schon. Einen Tag später hat man ihn gefunden. Mit Schlaftabletten zugedröhnt. Er lag einige Zeit im Koma, hieß es, dann ist er gestorben.“

Davon hatte ich nie etwas gehört. Immerhin lagen diese Vorfälle ja auch einige Zeit zurück. Kein Wunder also. Aber selbst wenn die Gerüchte der Wahrheit entsprachen, war das nicht Viktors Schuld. Unfälle und Selbstmorde konnte man ihm ja wohl schwerlich anlasten. Ganz egal, was andere behaupteten. Dennoch hatte ich das Gefühl, Carsten wollte mir Viktor madig machen. Ihn in ein schlechtes Licht setzen, weil Viktor mich als seinen Schützling auserwählt hatte anstatt ihn. Ich zog meine Hand von seiner Brust.

„Und was hat das jetzt mit Viktor zu tun?“, fragte ich skeptisch.

„Es ist eben auffällig, dass es zwei aus Viktors Umfeld waren, die es erwischt hat. Weiter nichts.“

„Zufall“, sagte ich beiläufig.

„Wahrscheinlich.“

Seine plötzliche Gleichgültigkeit seinem eigenen Thema gegenüber regte mich auf. Ich bin sicher, das war gespielt. Wir sahen uns vorsichtig an. Ich riss mich zusammen und schwieg. Wir hockten uns gegenüber, noch immer nackt, und ich spürte bereits, dass ich erneut geil wurde. Seinem wunderschönen Körper zu widerstehen, war schwer.

„Ich hab mich halt nur gefragt, ob du was darüber weißt“, fing er wieder damit an.

Meine Bereitschaft, ihn zu küssen, fiel in sich zusammen. Ich zog meinen Kopf enttäuscht zurück.

„Nein, Viktor redet nicht über seine Vergangenheit.“

„Stimmt es, dass er alle Pokale für sich behält?“

„Was ist das hier? Ein Kreuzverhör?“

Jetzt war ich tatsächlich wütend. Vor allem wohl deshalb, weil das Gerücht diesmal der Wahrheit entsprach. Nicht nur meine, auch die Trophäen meiner Vorgänger sammelte Viktor bei sich in der Vitrine in seinem Büro. Dort seien sie besser geschützt, hatte er gesagt. Außerdem hätte ich mich damit einverstanden erklärt, das stehe so im Vertrag.

Ich sprang vom Bett auf und zog mir die Shorts über.

„Reg dich doch nicht auf, Frank. Immerhin hast du einen der erfolgreichsten Trainer, den man sich denken kann. Ich wünschte, ich hätte so viel Glück.“

Über die Schulter hinweg sah ich ihn an, wie er im Schneidersitz dort hockte, mit diesen treuen Augen auf mich gerichtet, die nicht so ganz zu seiner wuchtigen Statur passen wollten. Ich betrachtete seine Brust, mit dem tiefen geraden Einschnitt zwischen den beiden ebenmäßig geformten Pektorali, und ich folgte den Konturen seiner Bizepse. Unwillkürlich strich ich mir über die eigenen, kontrollierte ihre Ausprägung im Spiegel.

Carsten erhob sich ebenfalls, trat von hinten dicht an mich heran. „Du bist eitel, weißt du das?“

„Gut, dass du da so ganz anders bist als ich.“

Er lachte mir ins Ohr und presste seinen Schwanz durch meine Shorts gegen meinen Arsch. Beide hatten wir einen Steifen. Seine Arme griffen um meine schmalen Hüften, fuhren die Abdomenmuskeln entlang, hinein in den Bund meiner Hose.

„Kannst du etwa schon wieder?“, fragte ich scherzhaft.

„Klar. Du doch auch, wie ich fühle.“

Wir wandten uns einander zu und konnten uns endlich küssen. Vor unserem Spiegelbild ertasteten wir unsere Muskeln, hielten einander fest umklammert. Die Härte seines Körpers gegen die meine gepresst tat gut. Alles an uns war fest, unnachgiebig. Ich schielte während der heftigen Küsse auf unser Abbild. Wahrscheinlich hatte Alex Recht, und es war tatsächlich schwer zu sagen, wer wer war. Aber irgendwann würde ich Carsten überholt haben. Ich kannte seine Schwächen und wusste, dass er bereits jetzt des Öfteren Sehnenscheidenentzündungen und Rückenschmerzen hatte. Er würde auf der Strecke bleiben und ich die Titel abräumen, von denen wir beide träumten.

Schließlich ließen wir voneinander ab. Wir grinsten und strichen uns über die Köpfe.

„He, der Herr wird langsam alt“, stichelte ich und ließ drei seiner Haare auf den Boden segeln. „Wenn du nicht aufpasst, hast du bald ’ne Glatze.“

„Mit diesen Geheimratsecken“, konterte er, „würd ich lieber den Mund halten.“

Lachend schubste ich ihn rückwärts auf die Matratze, und wir fielen übereinander her. Das vierte Mal an diesem Tag.

Kapitel 11

Ich spiele, um nicht über Elizabeths Angebot nachdenken zu müssen, mit der eingeschweißten Kanüle und der Spritze. Das Plastik knistert, und ich bin versucht, es aufzureißen. Die Ampulle Sustanon steht auf dem Nachttisch. Ich brauche nur ihren Hals zu kappen, die Spritze aufzuziehen und die Nadel in meinen Arsch zu jagen. So etwas verlernt man nicht. Die ersten Male waren unangenehm gewesen, besonders der kurze Moment vor dem Stich, das Eindringen der Kanüle in den Muskel. Dann der leichte Druck um die Stelle, wo die ölige Flüssigkeit sich verteilte, und schließlich das befreiende Herausziehen der Nadel. Ich hatte mich schnell daran gewöhnt, bevor es zur Routine wurde. Jahrelang. Und jahrelang habe ich es nicht mehr gespürt. Dieses Gefühl möchte ich gern wiederholen. Mit dieser einen Ampulle ließe sich nichts mehr rückgängig machen, alle Steroide dieser Welt würden dies nicht vollbringen, doch zumindest könnte ich eine Erinnerung wiederbeleben, eine schmerzhafte zwar, aber eine Erinnerung nichtsdestotrotz. Ich glaube, es hätte den gleichen Effekt wie das Foto meiner Eltern, das ich manchmal hervorziehe, um es anzusehen.

Ich entscheide mich dagegen, lege die beiden Utensilien zu der Ampulle und greife stattdessen nach dem Zeitungsausschnitt. Er stammt aus dem Jahr, als Viktor mich hat fallen lassen. Ohne ersichtlichen Grund. Der Dopingskandal, um den es hier in wenigen Zeilen geht, hätte ihm beinahe das Genick gebrochen. Viktor hatte gedroht, mich umzubringen, sollte ich etwas verraten. So wie er mich aufgebaut habe, so einfach würde er mich wieder vernichten, das waren seine Worte. Und zu diesem Zeitpunkt ahnte ich bereits, dass er dies nicht einfach nur dahingesagt hatte. Ich ging kein Risiko ein, und meine fehlende Aussage rettete ihn vor dem Knast. Anders als seinen Mitangeklagten konnte man Viktor nichts nachweisen. Er war kein Anfänger in Sachen Betrug, wusste auch diesmal seinen Hals aus der Schlinge zu ziehen. Ich tauchte ab. Mein Training musste ich natürlich aufgeben, denn in dieser Szene hätte Viktor zuerst nach mir gesucht. Anhand von Zeitschriften und Bekannten verfolgte ich seine Pläne und den Erfolg seines nächsten Schützlings, und nach diesem die fragwürdige Karriere des übernächsten. Und so weiter. Ich hatte Zeit. Plötzlich machte ich mir die Geduld zu eigen, die ich im Bodybuilding nie gehabt hatte. Alex half mir dabei. Ohne ihn hätte ich es niemals geschafft. Weder Viktor all die Zeit über auf den Fersen zu bleiben, geschweige denn meine Depressionen und Fressattacken zu ertragen. Ich legte Geld zurück, sparte jahrelang, da ich wusste, ich würde es irgendwann brauchen. Aber ich bemerkte auch, dass die Zeit langsam gekommen war, sollte sich mein Hass nicht in Luft auflösen. Und für meine Rache ist Grönland so geeignet wie jeder andere Ort.

Dass Viktor gerade diesen Artikel aufgehoben hat, gefällt mir nicht. Es scheint, als wollte auch er eine Erinnerung am Leben halten. Seiner Wut neuen Antrieb geben, wann immer er den Zeitungsausschnitt in den Händen hält. Wie ich kann auch Viktor nicht vergessen und nicht verzeihen. Vielleicht befürchtet er, ich könnte irgendwann mein Schweigen brechen. Ihn zur Strecke bringen. Eine berechtigte Angst, doch er weiß nicht, wie nah ich ihm tatsächlich schon bin. Meine Tarnung, wenn ich mein jetziges Äußeres so nennen will, schützt mich vor der Entlarvung. Eine unfreiwillige Maske, die Viktor mir selbst verpasst hat. Ironie des Schicksals, könnte man sagen.

Es klopft leise an der Tür, und eilig werfe ich die Ampulle und die beiden Teile der Spritze in den Nachttisch. Als ich die Schublade zu heftig schließe, fällt das gerahmte Bild um. Ich lasse es liegen, kontrolliere lieber flüchtig den Sitz meines Toupets und knöpfe das Hemd zu. Thomas, der Illusionist, drängt sich vorsichtig in die Kabine. Er bleibt gegen die Tür gelehnt stehen, die Hände hinter dem Rücken noch am Knauf. Wie immer weiß ich nicht, was er mit seinem Spiel bezweckt. Sein Lächeln ist echt, aber er bleibt auf Distanz.

„Ich konnte nicht früher“, sagt er entschuldigend.

„Macht ja nichts“, sage ich bewusst neutral und stelle das Bild wieder auf. Ich beschließe, sein Spiel mitzuspielen, auch wenn es schwer fällt. „Ich will dich nicht von der Arbeit abhalten.“

Sofort ist sein Ausdruck gekränkt. Die Brauen ziehen sich zusammen, und seine Mundwinkel rutschen nach unten ab. Er blickt sogar über die Schulter, als wolle er gleich wieder gehen. Er beschließt zu bleiben, kommt jetzt langsam, in seiner blütenweißen Uniform, auf mich zu. Er deutet auf das Foto, da er gesehen hat, dass ich es in der Hand hatte.

„Das ist gar nicht Frank, oder?“, sagt er und nimmt es an sich.

Ich rutsche auf dem Bett etwas zur Seite, um ihm Platz zu machen. Er, der Taktiker, überlegt, dann setzt er sich neben mich.

„Wie man’s nimmt“, weiche ich aus. „Du hast doch selbst gesagt, die sehen alle gleich aus.“

„Stimmt. Bis auf die Haarfarbe.“

Er hat die Hände und das Bild im Schoß, sieht hinunter. Sein Profil ist so schön wie alles an ihm. Dennoch, bemerke ich, wird ihm dies nicht einmal annähernd gerecht. Seine Erscheinung ragt weit über die Bedeutung dieses Adjektivs hinaus. Für mich ist er mehr. Mehr als nur schön – unerträglich schön. Die steile Stirn, die geschwungene Wölbung unterhalb der markanten Augenknochen hinab zu der geraden Nase, seine schmalen Lippen und das runde, starke Kinn mit der kleinen Kerbe. Sein kleiner Adamsapfel, der auf- und abrutscht, wenn er schluckt. Die weißen, geraden Zähne, wenn er lacht.

Daneben ich. Der Schöne und das Biest. Was also will er hier? Egal, wie sehr ich ihn begehre, es hat keinen Sinn. Es wäre besser, er würde verschwinden.

„Wann war das?“, fragt er. Noch immer sieht er mich nicht an, zumindest nicht mein jetziges Ich.

„Vor neun Jahren. Deutsche Meisterschaft.“

„Ein perfekter Körper, soweit ich das beurteilen kann.“

„Dir ist das doch zu viel Masse, dachte ich. Alles nur gespritzt und geklont.“

Er grinst und sieht mich an. Ich grinse zurück. Unerwartet gibt er mir einen Kuss auf die Wange. Im ersten Moment bin ich erschrocken, rücke mit einem kleinen Sprung von ihm ab. Meine Reaktion verletzt ihn. Er stellt das Bild an seinen Platz auf dem Nachttisch und steht auf.

„Ich muss wieder los“, sagt er.

„Warte!“

Als er sich umdreht, stehe ich dicht vor ihm. Wir sehen uns an, und mein Vorhaben, mich für seinen Kuss zu revanchieren, bricht augenblicklich in sich zusammen. Ich mache mir etwas vor. Ich bin eine Lachnummer, und Thomas will sich amüsieren. Später wird er mit seinen Kollegen einen trinken, sie werden sich auf die Schenkel klopfen und sich nicht wieder einkriegen können bei dieser Farce. Das kenne ich. Verzweifelt werfe ich die Arme in die Luft, wende mich ab.

„Was soll das, Thomas? Warum tust du das? Hast du dir mal überlegt, wie ich mich dabei fühle?“

Ich bekomme keine Antwort.

„Mach deine Spielchen mit deinesgleichen, wenn du willst. Aber nicht mit mir. Das ist doch viel zu einfach, oder nicht? Einen fetten Schwulen lächerlich zu machen, kann schließlich jeder. Das ist keine Kunst.“

Eigentlich habe ich erwartet, dass die Tür in meinem Rücken zuschlägt, dass Thomas die Flucht ergreift. Stattdessen ist er einfach stehen geblieben, stocksteif und fassungslos. Er starrt mich an, als hätte er gar nichts begriffen.

„Was ist?“, schreie ich ihn an. Sein Schweigen ist unerträglich.

Auf meine Anschuldigungen geht er nicht ein. Was er schließlich sagt, ergibt keinen Sinn.

„Ich wollte immer Model werden“, sagt er leise, ohne den Blick von mir abzuwenden. „Schon als Junge habe ich davon geträumt. Das klingt albern, ich weiß. Ich war immer schon ein wenig narzisstisch, glaube ich. Die Modebranche, dieses Bodybuilding und selbst die schwule Szene – nichts weiter als drei Vorhöllen der Eitelkeit. Doch das wäre mir egal gewesen. Ich wollte unbedingt auf den Laufsteg.“

Er versucht zu lächeln.

Ich muss kurz die Augen schließen und schüttle auch leicht den Kopf. In seiner Stimme aber liegt eine Schwere, die ich nicht ignorieren kann.

„Und warum hast du nicht?“, frage ich. „Du hast doch allemal das Zeug dazu.“

„Glauben Sie?“

„Mein Gott, natürlich. Was willst du hören? Du weißt selbst am besten, wie gut du aussiehst.“

Thomas schluckt laut, und kurz wandert sein Blick zu meinem Foto, bevor er schweigend anfängt, seine Uniformjacke aufzuknöpfen. Innerlich will ich, dass er aufhört. Dies geht entschieden zu weit. Er hat mich genug gefoltert. Ich will jetzt nicht auch noch seinen Körper sehen. Meine Aufforderung zu gehen allerdings bleibt stumm.

Er öffnet die Schnalle seines Gürtels, lässt ihn fallen. Unter der Jacke mit Stehkragen trägt er ein weißes langärmeliges T-Shirt. Er streift die Jacke ab, legt sie zu Boden. Langsam richtet er sich auf, sieht zu seinen Schuhen. Er atmet einmal tief durch, als müsste er sich zu etwas zwingen. Ein letztes Zögern noch, und er zieht das T-Shirt über seinen Kopf.

„Deshalb“, sagt er mit gewaltigem Trotz in der Stimme, der mir die Kehle zuschnürt. „Weil ich nichts weiter bin als ein Freak.“

Tatsächlich fahre ich einen Schritt zurück. Sofort tut mir mein unbedachter Reflex Leid. Ein gequälter Ausdruck erscheint auf seinem Gesicht, gepaart mit der Bestätigung, nichts anderes erwartet zu haben. Ich weiß, ich müsste etwas sagen, aber ich kann nicht. Ich starre ihn nur an.

Die Haut über seinem gesamten Oberkörper und auch die seiner Arme, bis hinunter zu den Ellenbogen, ist seltsam verzerrt. Sie bildet Muster, schildpattähnliche Anordnungen, abgegrenzt von länglichen, gewölbten Hautfäden, die sich kreuz und quer über seinem Körper ausbreiten. Die Haut selbst schimmert, ist halb durchsichtig, wie altes Pergament oder gespannte Tierhäute über einer Trommel. Kleine violette Adern ziehen sich darunter entlang, pulsieren leicht im Rhythmus seines Herzens. Dort, wo diese Anomalie aufhört, an den Armbeugen und an den Schlüsselbeinen, frisst sich die kranke wie Lava in die gesunde Haut. Seine Hose ist geschlossen. Ich vermute, dass auch sein Gesäß und seine Beine mit dieser unnatürlich aussehenden Schicht bedeckt sind.

„Was … was ist das?“, stottere ich hilflos.

„Verbrennungen“, sagt er. Ganz sachlich, bewusst kontrolliert.

Meine Reaktion verunsichert ihn. Halb angewidert, halb fasziniert stehe ich da, den Kopf aus meiner kurzen Entfernung leicht zu ihm gebeugt wie vor einem Terrarium. Ich muss mich zwingen, seine Haut nicht zu berühren. Er zuckt mit den Achseln, als wäre ihm sein Zustand längst egal.

„Da war ich zwölf“, erläutert er. „Ein Topf mit kochendem Wasser. Ich glaube, es war für die Spaghetti, die ich machen wollte. Ganz genau weiß ich das nicht mehr. Jedenfalls haben mein Bruder und ich am Boden gespielt, na ja, rumgetollt eher oder gestritten, und da ist er runtergefallen. Genau auf mich.“

„Einfach so?“

Über meine Frage muss er lächeln. Kein schönes Lächeln, eins, das die Erinnerung deutlicher werden lässt und deshalb schmerzt. Er schüttelt den Kopf.

„Nein, mein Bruder hat ihn umgestoßen.“

Ich dringe nicht weiter in ihn ein. Ich will ihn nicht weiter quälen. Dass er sich vor mir entblößt hat, muss mir genügen. Ein Vertrauensbeweis, den ich schätzen sollte, auch wenn dies im Moment noch nicht wirklich gelingt. Dazu ist sein Anblick für mich zu neu, zu erschreckend.

„Es war wohl ein Unfall“, sagt er und hebt sein weißes T-Shirt auf, zieht es sich über. Danach die Uniformjacke. Sein Körper ist wieder bedeckt, man sieht ihm die Entstellung nicht an. Jetzt aber weiß ich, sie ist da.

Vom Gang her sind Schritte zu hören und ein leises Lachen. Der Landausflug ist wohl beendet, und die Passagiere strömen zurück unter Deck. Auch Thomas hat die Geräusche gehört. Er schnappt die Schnalle seines Gürtels in den Verschluss und streift sich die Jacke zurecht.

„Ich wollte einfach, dass Sie das wissen“, sagt er. „Ich habe gehofft, wenigstens Sie würden das verstehen.“

Ich nicke, weil ich nicht weiß, was man in solchen Situationen sagt. Bisher war ich immer der andere. Ich kenne die eigenen Gefühle, die eine derartige Lage hervorruft. Den Trotz, den Neid und vor allem den Hass, sowohl auf seine Mitmenschen als auch auf sich selbst.

Wie man jedoch auf die fremde Entstellung zu reagieren hat, davon habe ich keine Ahnung.

Das Dinner an diesem Abend ist ein Desaster, das hätte ich wissen können. Tatsächlich werde ich mir dessen erst bewusst, als es zu spät ist, als Elizabeth mir zuwinkt, Dr. Waldmann missmutig an ihrer Seite, als ich Viktor nur zwei Tische weiter ausmachen kann und Thomas zwischen den Gästen hin- und hereilen sehe. Alle vier blicken in meine Richtung, kaum dass ich eingetreten bin, und am liebsten hätte ich auf dem Absatz kehrtgemacht. Ich zwinge mich zum Bleiben. Mit einem übertriebenen Lächeln gehe ich auf Elizabeth zu, setze mich ihr zur Linken.

„Da sind Sie ja“, sagt sie zur Begrüßung. „Ich habe mir schon Sorgen gemacht. Sie müssen sich beeilen, wenn Sie noch etwas abkriegen wollen. Das Roastbeef ist ganz wunderbar, aber meiden Sie, um Himmels willen, das Püree!“

Ich starre sie an. Sie ist erneut die große Dame, in langer Abendgarderobe, mit Schmuck behängt, ihr Gesicht frisch geschminkt und die Perücke auftoupiert. Es ist, als hätte unser kleines Rendezvous in ihrer unaufgeräumten Kabine nie stattgefunden. Ihre Pupillen wandern unruhig, vermeiden den direkten Augenkontakt. Zumindest dadurch verrät sie eine gewisse Scham für den kurzen Bruch in ihrer steifen, aristokratischen Fassade, den sie nun wieder mit viel Kosmetik perfekt gekittet hat. Die Brosche auf dem Samt ihres Kleides bemerke ich erst jetzt. Sie hat sie über die rechte Brust geheftet, und der Saphir strahlt und glitzert auf dem schwarzen Stoff. Sofort fährt ihre Hand dorthin, streichelt sie zärtlich über das Schmuckstück. Allerdings lässt sie mir keine Zeit, darauf zu reagieren.

„Ich hoffe“, sagt sie zu Dr. Waldmann gewandt, „Sie hatten einen angenehmen Ausflug. Mir selbst tat die Ruhe auf dem Schiff mal wieder ganz gut. Der ganze Trubel kann einen ganz schön ermüden. Und um ehrlich zu sein, sind die Passagiere hier nicht unbedingt das, was ich von anderen Kreuzfahrten gewohnt bin.“

Waldmann sieht von seinem Teller auf, den Mund voller Roastbeef, und blickt sich um. Er beschließt, nur auf ihre erste Bemerkung einzugehen.

„Nun, es war sehr interessant. Diese Wikinger müssen ein erstaunliches Volk gewesen sein. Wir haben das Museum besucht, voll mit Werkzeugen, Waffen, aber auch mit ganz wunderbaren Kunstgegenständen.“

„Ich mache mir nicht viel aus primitiver Kunst“, sagt sie abwertend.

„Primitiv, sagen Sie? Wenn Sie den Schmuck und die Kleidungsstücke gesehen hätten, würden Sie anders darüber reden. Die Geschichte, müssen Sie wissen, hat diese Zivilisation völlig falsch bewertet.“

„Ein Volk von Plünderern“, unterbricht ihn Elizabeth streng, „von wilden, meuchelnden Kriegern. Ich weiß nicht, wie Sie solche Leute auch noch verteidigen können.“

Er hebt die Gabel, schwenkt sie vor ihrem Gesicht vor und zurück, um seine nächsten Argumente zu untermauern. Ihren pikierten Gesichtsausdruck übersieht er oder setzt sich einfach darüber hinweg. Ist Letzteres der Fall, verdient er meine Anerkennung.

„Nein, nein, das waren keineswegs nur Krieger. Neueste Forschungen haben ergeben, dass …“

„Papperlapapp“, unterbricht sie ihn mit einer wischenden Handbewegung und dreht sich erneut zu mir. Ihre Hand legt sie zärtlich auf meinen Arm. „Was ist denn bloß mit Ihnen los heute? Wollen Sie denn gar nichts essen, Frank?“

Ich werfe einen kurzen Blick auf Dr. Waldmann, dem noch die Kinnlade offen steht. Kopfschüttelnd und beleidigt widmet er sich wieder seinem Essen. Seine Euphorie, sich mitteilen zu dürfen, ist augenblicklich verschwunden. Ich stehe auf. Natürlich habe ich Hunger, und gleichzeitig ist es eine gute Gelegenheit zu flüchten. Ihrem pikierten Schweigen möchte ich nicht beiwohnen.

Der kürzeste Weg zum Büfett führt vorbei an Viktors Tisch. Ich bin versucht, einen Umweg zu machen, da hebt er seinen Kopf. Er würde mein Ausweichmanöver bemerken, und so zwinge ich mich in seine Richtung. Mein schlechtes Gewissen wegen des kleinen Einbruchs heute verbietet es mir, ihn direkt anzusehen. Ich kann nur hoffen, dass er nichts bemerkt hat. Frank neben ihm ist gelangweilt und mürrisch wie immer. Eine tatsächliche Verbundenheit, geschweige denn Freundschaft, zwischen ihm und Viktor scheint fraglich. Sein Essen besteht aus magerem Putenfleisch und etwas Reis. Dazu Mineralwasser. Grund genug also, um schlecht gelaunt zu sein.

Keiner von beiden beachtet mich. Selbst als ich beinahe über einen der freien Stühle stolpere, lassen sie sich in ihrem Schweigen nicht stören. Ich murmle eine Entschuldigung und eile davon.

Die nächste Unannehmlichkeit erwartet mich am Ende der langen Tafel, auf der kalte Platten, Wärmebehälter mit Hauptgerichten und kunstvoll dekorierte Nachspeisen appetitlich aufgereiht sind. Die Hände auf dem Rücken verschränkt, steht Thomas bereit, um erste Hilfe zu leisten, sollten Teller oder Gläser zerbrechen oder Kartoffeln auf den Boden fallen. Ihn einfach zu ignorieren ist unmöglich, zu dicht steht er an der Platte mit dem von Elizabeth angepriesenen Roastbeef.

Bevor ich nach der kleinen Zange greifen kann, hat Thomas sie bereits in der Hand und ist mir zu Diensten.

Er sagt kein Wort, aber ich spüre seine Blicke, denen ich ausweiche. Vorhin in der Kabine, nachdem er sich wieder angezogen hatte, war er noch kurz unschlüssig stehen geblieben, um dann eilig hinauszustürmen. Sein Spiel mit mir war lediglich Selbstschutz. Die Arroganz und Überheblichkeit, mit der er mir gegenübergetreten war, hatte eine versteckte Ursache, die ich nicht habe ahnen können. Jetzt verlangt er eine Entschuldigung für mein Verhalten oder zumindest eine Stellungnahme. Sein Ausdruck verrät eine Kränkung, die ich nachvollziehen kann, doch weder ist dies der richtige Zeitpunkt, noch weiß ich, was ich ihm sagen soll.

Hinter mir wartet bereits eine Schlange Hungriger, und so bleibt mir nichts anderes übrig, als ihn erneut stehen zu lassen. Später, wenn er mir meine Milch bringt, werde ich versuchen, meine Gefühle und Gedanken in Worte zu fassen. Bis dahin muss er sich gedulden. Auf dem Weg zurück zu meinem Tisch drehe ich mich noch einmal um. Wie immer sitzt seine Uniform perfekt, ist sein Gesicht strahlend und schön. Nichts an ihm verrät die Entstellung, von der er gezeichnet ist.

Dr. Waldmann und Elizabeth haben sich zusammengerauft und reden über das Wetter. Ein weises Thema, wenn es darum geht, Streitigkeiten zu vermeiden. Ich lasse mir mein Essen schmecken und lausche den Vorhersagen.

„Ja, ja, ganz anders als bei uns“, sagt Dr. Waldmann. „Die Kälte ist nicht so unangenehm, wegen der trockenen Luft.“

„Es tut gut, einfach frei und tief durchatmen zu können. Meine Bronchien genießen das. In der Stadt habe ich ständig Probleme damit, müssen Sie wissen. Mein Hausarzt sagt, dass sei das Alter, aber das ist Unsinn. Bei dem ganzen Dreck und den Abgasen in der Stadt ist wohl jeder vergiftet.“

„Wir kranken an der Zivilisation, das habe ich immer gesagt.“

Elizabeth schüttelt den Kopf. Zum Glück hat sie nicht die Absicht, auf seine Äußerung einzugehen. „Die Leute sind so bequem geworden. Mein Nachbar fährt selbst zum Einkaufen mit dem Auto. Kein Wunder also, dass ich ständig Husten habe. Vielleicht sollten Sie mich mal abhorchen, Dr. Waldmann. Manchmal glaube ich nämlich, mein Arzt hört nicht mehr richtig.“

„Ich bin da, befürchte ich, nicht der Richtige. Meine Patienten, wenn ich sie so nennen will, sind gewöhnlich Tiere.“

„Haben die keine Bronchien?“, fragt Elizabeth stur.

Dr. Waldmann sieht einen Moment zu mir. Ich habe die Gabel am Mund und nicke noch schnell, bevor ich die Karotten in mich hineinschiebe. Er hat verstanden.

„Doch, doch, natürlich“, stimmt er ihr zu. „Ich werde mir die Ihren morgen mal vornehmen.“

„Das beruhigt mich“, sagt sie befriedigt. „Es ist immer gut zu wissen, dass ein Arzt in der Nähe ist. Das schöne Wetter hält nämlich nicht mehr lange. Mein Rheuma macht sich bemerkbar. Ein untrügliches Zeichen.“

„Die Zeichen stehen also auf Sturm?“, frage ich.

„Denken Sie, was Sie wollen, aber Sie werden schon sehen und noch an meine Worte denken. Ich irre mich nie.“

„Ich kann nur hoffen“, sagt Dr. Waldmann, „dass Ihr Rheuma sich besinnt. Morgen haben wir schließlich Gelegenheit zu einem ganztägigen Ausflug, den ich auf gar keinen Fall verpassen will. Und es wäre doch schade, wenn ausgerechnet dann das Wetter umschlägt.“

Elizabeth spitzt ihren roten Mund. „Ich versichere Ihnen, daraus wird nichts. Tut mir Leid. So, ich glaube, ich ziehe mich jetzt zurück. Trotz allem war es ein aufwühlender Tag für mich.“

Dr. Waldmann und ich erheben uns leicht von unseren Stühlen und wünschen ihr eine angenehme Nachtruhe. Ihre letzte Bemerkung war zweifellos an mich gerichtet, und auch ihr Blick verrät mir, dass eine Entscheidung meinerseits noch aussteht. Ob es sich dabei allerdings lediglich um die Brosche handelt, wage ich zu bezweifeln. Die Tatsache, dass sie eine Witwe ist und ich eine Vollwaise bin, hat sie auf andere, tiefgreifendere Gedanken gebracht. Gedanken, die auch mir durch den Kopf gehen.

„Es ist nicht immer leicht mit ihr“, sagt Dr. Waldmann kopfschüttelnd, als Elizabeth graziös durch die Flügeltür entschwindet. Es klingt wie ein Seufzen.

„Allerdings“, pflichte ich ihm bei. „Je länger man sie kennt, desto eigenartiger wird sie.“

„Für ihre Jahre noch ganz rüstig“, verteidigt er sie.

„Deshalb wagt ihr ja auch niemand zu widersprechen. Ehrfurcht vor dem Alter oder wie das früher hieß.“

„Immerhin hat sie einiges durchgemacht, das dürfen Sie nicht vergessen.“

„Wie könnte ich?“, frage ich scherzhaft. „Das erzählt sie uns doch andauernd. Auch wenn sie geschickt genug ist, abzuwarten, bis einer von uns ihr das passende Stichwort liefert.“

„Machen Sie sich nur lustig über sie“, sagt er beinahe traurig, so als befürchtete er, ich würde auch ihn hinter seinem Rücken lächerlich machen.

„Wie auch immer. Ich finde sie amüsant.“

„Mal sehen, wie lange Sie das noch finden“, sagt er mit einem seltsamen Unterton, der mich aufhorchen lässt. Womöglich haben beide über mich gesprochen, und Elizabeth hat ihm gegenüber den Mund nicht halten können. Hat ihm von ihren Absichten und Plänen erzählt, die selbst mir noch nicht ganz klar geworden sind. Es wäre mir unangenehm, sollten Gerüchte die Runde machen, die mich zu jemandem abstempeln, der ich nicht sein möchte.

Ehe ich Dr. Waldmann antworten kann, bemerke ich Jens, der sich mit schnellen Schritten Viktors Tisch nähert. Über die Störung ist Viktor keineswegs erfreut, er lässt die Gabel fallen und fährt ihn an. Jens scheint sich zu entschuldigen, bevor er ihm etwas in der hohlen Hand entgegenhält. Was es ist, kann ich zunächst nicht erkennen. Ich muss mich zur Seite beugen, um an Dr. Waldmann vorbei besser sehen zu
können. Viktor ist sichtlich verwirrt, seine Nasenflügel beben, und er richtet sich kurz an Frank. Dieser aber zuckt nur unbeteiligt mit den Schultern. Mit beiden Händen klopft Viktor seine Jacketttaschen ab, greift in eine davon. Ich fange zu schwitzen an.

„Ist Ihnen nicht gut?“, höre ich Dr. Waldmann fragen.

„Doch, doch.“

Ich achte nicht mehr auf Dr. Waldmann, starre weiter auf Viktor. Jetzt hält er Jens seinen Schlüssel entgegen, und beide reden und gestikulieren. Schließlich winkt Viktor genervt ab, gibt Jens den Schlüssel, um einen anderen gereicht zu bekommen. Dann blickt er gebannt ins Leere. Mit einem Ruck springt er plötzlich auf, und ohne ein Wort an Frank, der verwundert aufsieht, stürmt Viktor aus dem Speisesaal.

Ich weiß nicht, wie viel Zeit mir bleibt. Aber ich werde sie nutzen. Mit einer knappen Entschuldigung lasse ich Dr. Waldmann sitzen, eile hinüber. Frank hat bereits die Gelegenheit ergriffen und füllt sein Wasserglas mit Whiskey aus einem Flachmann.

„Alles in Ordnung?“, frage ich scheinheilig.

Erschrocken zuckt er zusammen.

„Oh, Sie sind’s nur. Ja, ja, alles klar.“ Er schraubt den Flachmann zu und steckt ihn in die Innenseite seines Sakkos. „Nur so ’ne komische Sache mit dem Schlüssel. Coach ist da misstrauisch, er checkt das lieber gleich.“

„Das kann ich gut verstehen. Wer lässt sich schon gern in die Karten schauen, nicht wahr? Darf ich?“

Ohne auf eine Antwort zu warten, ziehe ich den freien Stuhl zurück und setze mich. Er sieht mich skeptisch an. Sein markanter Unterkiefer schiebt sich dabei etwas nach vorn. Meine Frage verunsichert ihn, und genau das habe ich bezweckt. Fürs Erste sollte das genügen.

Frank beschließt, nicht weiter darauf einzugehen, sondern nimmt lieber einen kräftigen Schluck seines Whiskeys. Dabei schließt er die Augen, legt den Kopf in den Nacken. Diese übertriebene Geste ist nicht gespielt, sie zeigt eine wahre Befriedigung, die über den reinen Genuss hinausgeht.

„Tut gut, was?“

„Und? Ist doch nicht weiter tragisch, ab und an mal einen zu heben.“

„Nein, natürlich nicht“, stimme ich zu und warte, bis er den nächsten Schluck in sich hineingekippt hat.

„Ich mach genug Scheiß mit, da brauch ich das. Als Ausgleich sozusagen.“

„Klar. Jeder hat so seine kleinen Schwächen.“

Wieder sieht er mich an, und wieder sagt er nichts. Es scheint, als hätte er keine Lust oder eher keine Kraft mehr, sich heute noch aufzuregen. Er sieht erschöpft aus, da sind kleine Ringe unter seinen Augen und seine Haut ist blass. Womöglich hat Viktor ihn bereits zur Schnecke gemacht, ihm ordentlich die Leviten gelesen. Ich glaube nicht, dass er es bis ganz nach oben schaffen wird. Und wenn auch Viktor diesen Eindruck hat, ist seine Karriere bereits am Ende. Ich kenne Viktor. Er kann streng sein, ungerecht und herrisch, doch wen er sich auserwählt hat, kann sich auch gleichzeitig seiner Zuneigung und Hilfe gewiss sein. Solange alles nach seinem Plan läuft, ist Viktor sein Freund. Ihr ständiges Schweigen und ihre schlechte Laune indes sind verräterische Zeichen. Vielleicht trinkt Frank deshalb. Sein Wille ist nicht stark genug. Die körperlichen Anlagen, das gute Aussehen, ja selbst sein Wunsch, es im Bodybuilding zu etwas zu bringen, sind gute Voraussetzungen. Ausreichend jedoch sind sie nicht. Frank zeigt Schwächen, seine Entschlossenheit hat Risse bekommen. Eine Erkenntnis, die er versucht, im Alkohol zu ertränken. Wenn Viktor das spitzkriegt, kann er sein Ziel vergessen. Dann ist er wieder nur Heiner oder wie immer sein eigentlicher Name auch lautet. Damit muss er rechnen. Jemand sein zu wollen, ist nicht leicht, aber das hat ihm wohl niemand gesagt.

Um uns herum ist es leerer geworden. Nur an einigen Tischen sitzen ein paar Nachzügler und essen. Als ich mich kurz umsehe, hat Thomas mich im Blick. Was er zu sehen glaubt, demütigt ihn zutiefst. Er unterstellt mir, den Jungen, Schönen und Muskulösen nachzujagen, mit denen er nicht mithalten kann. Allerdings ist jetzt nicht der Zeitpunkt, ihm das zu erklären.

Neben mir schenkt Frank sich nach. Daraus schließe ich, dass Viktor nicht zurückkommen wird. Ich habe also keine Eile. Als Frank das Glas hebt, greife ich nach seinem Arm.

„Ist es nicht schon genug für heute?“, frage ich und weiß, dass ich mich auf dünnem Eis befinde. Er reißt sich los, kippt trotzig mit einem Mal alles hinunter.

„Das geht Sie einen Scheißdreck an“, fährt er mir danach über den Mund.

„Stimmt“, sage ich und stehe auf. „Deine Leber wird eh schon kaputt sein. Und das nicht nur vom Alkohol.“

Die Aggressivität, die in seinen Augen aufgeblitzt ist, wandelt sich augenblicklich in Unsicherheit. Damit er nicht zu mir hochsehen muss, steht auch er auf.

„Was soll das? Was wollen Sie überhaupt von mir?“

„Ich will, dass du dir überlegst, wo das hinführen soll. Und was Viktor aus dir macht.“

„Keine Sorge, Fettsack, ich weiß ganz genau, wo ich hin will. Haben Sie keine Augen im Kopf? Ich denke, Sie lesen diese Magazine. Ich bin schließlich nicht irgendwer!“

Frank steht dicht vor mir. Er versucht seine Stellung zu verteidigen. Doch es klingt, als müsste er sich selbst überzeugen, nicht mich.

„Ich bin sicher“, sage ich, „deine Pokale stehen alle bei dir zu Hause im Regal. Wo sie eigentlich auch hingehören.“

Jetzt habe ich ihn. Der Alkohol macht es ihm schwer, klar zu denken. Die Augen hat er zu kleinen Schlitzen verengt, seine Hände zittern sogar. Er kann sich nicht entscheiden, mir eine reinzuhauen oder mich einfach stehen zu lassen.

„Wer, zum Teufel, sind Sie?“, fragt er stattdessen.

„Ich bin Frank“, antworte ich, „genau wie du. Reicht dir das als Erklärung?“

Bevor er noch etwas sagen kann, bin ich es, der sich abwendet und geht. Auf dem Weg durch den halbverwaisten Speisesaal muss ich grinsen. Wenn ich mich nicht irren sollte, wird dieses Gespräch durch seinen Kopf spuken, bis die Neugier ihn zu mir führen wird. Darauf kann ich nur hoffen.

Meiner guten Laune verdanke ich es, dass ich bereit bin, auf Thomas zuzugehen, damit ich mich endlich für mein Verhalten entschuldigen kann. Er ist damit beschäftigt, das Büfett abzuräumen. Als er mich kommen sieht, hält er inne, die Hände mit benutzten Tellern und Platten beladen.

Dann flüchtet er durch die Schwenktür hinter sich in die Kombüse.

Kapitel 12

Die Siegesfeier war Viktors Idee, lange bevor die Meisterschaft, die ich tatsächlich gewinnen sollte, stattfand. Ich hatte meine Zweifel. Das Jahr zuvor war ein kompletter Reinfall gewesen, und dies stürzte mich in eine Depression, von der ich mich nur langsam erholte. Den Regeln entsprechend war ich disqualifiziert worden. Meine externen Merkmale, die einen möglichen Verstoß gegen die Einnahme unerlaubter Substanzen vermuten ließen, waren den Richtern Grund genug. Zwar ergaben die anschließenden Urinproben keinen positiven Befund – wofür Viktor gesorgt hatte –, doch die sichtbare Akne auf meinen Schultern und die deutliche Gynäkomastie, wie die Brustvergrößerung medizinisch bezeichnet wird, ließen ihnen in ihren Augen keine andere Wahl. Eines dieser Merkmale führte zur Rückstufung um einen Platz, zwei jedoch zum Ausschluss. Enttäuscht und gekränkt nahm ich die Entscheidung widerwillig an. Viktor hatte mich aufmuntern wollen, was nicht viel half. Ich empfand es als ungerecht, schließlich war ich keineswegs der Einzige, der sich illegaler Mittel bediente. Der Reihe nach hätte ich auf die entsprechenden Teilnehmer zeigen können, und die Veranstalter hätten ihre Preisverleihung streichen müssen. Aber natürlich hielt ich den Mund.

Viktors Zuversicht, trotz dieser Niederlage weiterhin auf mich zu setzen, wunderte mich. Selbstverständlich fühlte ich mich geschmeichelt. Und ebenso selbstverständlich sollte er diesmal Recht behalten. Ich wurde deutscher Meister der Junioren über achtzig Kilo. Carsten kam nicht einmal unter die letzten zehn.

Als wir in Viktors Wohnung eintrafen, war die Feier bereits in vollem Gang. Es hatte eine Ewigkeit gedauert, bis ich mich von der Veranstaltung losreißen konnte, und ich war bereits erschöpft. Vierzig oder fünfzig Gäste erhoben, sobald die Tür aufging, ihr Sektglas auf mein Wohl. Freudestrahlend hielt ich den Pokal in die Höhe, die Müdigkeit wie weggeblasen. Ich trug noch den roten Trainingsanzug, die Jacke offen. Über der rasierten Brust glänzte an einem dicken Band die Medaille. Sofort kamen etliche Gäste auf mich zu, schüttelten mir die Hand. Einige erkannte ich aus dem Fitnessstudio, andere vom Wettbewerb. Den meisten jedoch war ich nie zuvor begegnet. Managertypen in Anzügen, junge Frauen in engen Kleidern, Bodybuilder wie ich. Sie bedienten sich von dem Champagner und den Häppchen auf dem Esstisch, standen in kleinen Gruppen beieinander. Ich hatte nicht gewusst, wie viele mich bereits zu kennen glaubten. In die Vorbereitungen war ich nicht eingeweiht gewesen. Viktor hatte die Einladungen verschickt, mir lediglich fünf davon für meine Gäste in die Hand gedrückt. Mehr hätte ich sowieso nicht gebraucht. Ich hatte keine Freunde.

Durch die Menge erkannte ich Alex am Fenster stehen, etwas entfernt Carsten, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Doch jetzt war keine Zeit, mich um sie zu kümmern.

Viktor stand dicht neben mir, den Arm um mich gelegt, und redete auf die Gäste ein. Ich lächelte, ohne viel zu sagen. Die Frauen fassten mich an, einige wollten ein Foto zur Erinnerung.

„Wer sind diese Leute?“, fragte ich ihn über den Redeschwall dieser Unbekannten hinweg.

„Bewunderer“, sagte er beiläufig. „Wichtige Leute. Also spiel mit, Junge. Du kannst es dir nicht leisten, jetzt auf stur zu machen. Das kann entscheidend sein heute. – Ein Autogramm? Klar, gibt er die.“

Er entließ mich aus seiner Umarmung und drückte mir einen Stift in die Hand. Sofort bekam ich Fotos und Bilder aus Zeitschriften entgegengehalten.

„Warte, Frank“, sagte Viktor, „ich nehm dir das klobige Ding ab.“

Er zog mir den Pokal aus der Armbeuge, und bevor ich etwas erwidern konnte, war ich von drei Blondinen umringt. Zwischen deren Köpfen sah ich, wie Viktor meine Trophäe zu den anderen in die Vitrine stellte. Geduldig schrieb ich unzählige Male meinen Namenszug, nahm weitere Glückwünsche entgegen, bis sich der Rummel um meine Person gelegt hatte. Viktor war nirgends mehr zu sehen. Ich stand allein und beschloss, etwas zu essen.

Mit dem Pappteller in der Hand ging ich zu Alex. Er lehnte weiterhin an der Fensterfront und betrachtete amüsiert das Treiben. Die letzten Wochen waren wir uns kaum über den Weg gelaufen. Das Training und die Vorbereitungen auf die Meisterschaft hatten meine ganze Zeit in Anspruch genommen. Auch er sah abgekämpft aus. Er trug Turnschuhe, eine Armeehose und ein weites T-Shirt darüber. Sicherlich war er auf Koks. Er wippte leicht mit dem Kopf zu der leisen Musik, und sein rechtes Auge, bemerkte ich, war etwas zugeschwollen.

„Mein kleiner Bruder, der Held“, begrüßte er mich.

„Ja, endlich geht’s bergauf. Was ist das da?“ Ich deutete mit der Plastikgabel auf sein blaues Auge.

„Das? Ach, nichts weiter. Männersache.“

Ich verzog das Gesicht. „Sehr witzig. Also, sag schon.“

„Eine kleine Auseinandersetzung mit Matze.“

Sofort spürte ich, wie ich mich zusammenreißen musste. Die Gabel zerbrach sogar in meiner Hand.

„Dieses Arschloch! Ich hab dir gleich gesagt, das gibt Ärger.“

Alex zuckte nur mit den Achseln. „Ist doch nichts weiter passiert, reg dich ab.“

„Sag mal, merkst du denn nicht, wo das hinführt? Der glaubt doch, er kann alles mit uns machen. Das nächste Mal hast du ein Messer im Bauch oder ’ne Kugel im Kopf. Nein, Alex. Ich glaub, ich werd mir den mal vorknöpfen müssen. Dein kleiner Bruder ist nämlich längst keine Lusche mehr. Mit so einem wie Matze werd ich allemal fertig.“

Er hörte auf zu wippen, fasste mich sogar am Arm. In seiner Stimme lag ein merkwürdiger Unterton. „Lass ihn einfach in Ruhe, hörst du?“

„Ach, hier bist du.“ Viktor stand plötzlich neben mir, nickte Alex kurz zu. „Kommst du mal eben, Frank? Ich muss dich jemandem vorstellen.“

Ich sah noch immer in Alex’ Gesicht. Vor etwas hatte er Angst. Diesen Ausdruck kannte ich nicht an ihm. Er verunsicherte mich.

„Einen Moment, Viktor.“

„Das kann warten“, sagte er fordernd und, zu Alex gewandt: „Ich bring ihn dir gleich zurück.“ Mit der Hand in meinem Rücken drängte er mich durch die Menge. „Wenn ich sage, es ist wichtig, dann meine ich das auch. Also komm gefälligst. Es geht hier schließlich um deine Zukunft.“

Ich ließ mich von Viktor schieben, sah noch einmal kurz zurück. Alex fuhr sich über das Gesicht, dann ging er in Richtung Badezimmer. Sicherlich musste er nachlegen. Mehr Zeit, mir über ihn Gedanken zu machen, blieb mir nicht. Viktor stellte mich bereits einem kleinen, dicken Mann in einem violetten Anzug vor, der über beide Wangen lachte und mir seine schwammige Hand entgegenhielt.

„Ich bin ein großer Verehrer“, sagte er, nachdem er endlich mit seinem Händeschütteln aufgehört hatte. „Genau so jemanden brauchen wir.“

Ich sah Viktor fragend an und rieb mir die Hand an der Hose trocken.

„Karl ist Chef einer großen Firma für Fitnessprodukte“, erklärte er. „Du weißt schon, Eiweiß, Creatin und Powerriegel und so was.“

„Läuft prima“, sagte der Dicke und wischte sich mit einem Stofftaschentuch über die kahle Stirn. „Aber nun suchen wir ein neues Gesicht für unsere Werbung. Den letzten Bodybuilder, den wir hatten, der ist abgeschrieben. Na ja, ich meine …“ Er fuchtelte mit der Hand in der Luft, um die richtigen Worte zu finden. „Also, sagen wir, er hat schon bessere Zeiten erlebt. Wir brauchen was Junges, Unverbrauchtes. Etwas Frisches. Einen echten Champion eben.“

Wieder lachte er breit und sah mich erwartungsvoll an. Meine Gedanken waren noch bei Alex. Ich reagierte nicht sofort, so dass Karl sich an Viktor wandte.

„Was ist mit ihm?“, fragte er, und sein Lachen sackte in sich zusammen.

„Oh, keine Sorge. Er ist nur geplättet von deinem Angebot. Stimmt’s, Frank?“

Ich versuchte, mich zu konzentrieren. „Ja, ja, entschuldige. Der ganze Tag war etwas viel für mich.“

„Versteh ich, versteh ich vollkommen“, sagte Karl. Er konnte wieder lächeln, wenn auch nicht mehr so breit wie zuvor. „Aber es eilt. Unsere Produkte sind die besten, da will jeder gern mitmischen. Wir haben auch bereits Gespräche mit diesem Ami geführt, wie heißt der gleich? Na egal, ein Deutscher wär mir sowieso lieber. So was wie du halt.“

„Das wäre großartig“, erwiderte ich und konnte Alex endlich für einen Augenblick vergessen. Karl schlug mir auf die Schulter.

„Na bitte, alles geritzt. Ich hab den Vertrag hier in meiner Tasche. Ganzseitige Anzeigen in allen möglichen Zeitschriften, Promotion-Touren, und alles, was so dazugehört.“

„Okay, ich werde ihn mir durchlesen.“

Viktor winkte ab. „Wozu denn, Frank? Ich mach das schon. Wozu hast du schließlich einen Manager. Kümmere du dich lieber um deinen Bruder. Ich regle das mit Karl.“

Noch bevor ich antworten konnte, zog Viktor diesen kleinen Mann in Violett in Richtung seines Büros. Es hatte keinen Sinn, wenn ich mich weiter einmischen würde. Carsten stand, die Arme verschränkt, noch immer gegen die Wand gelehnt und beobachtete mich. Als ich allein war, kam er auf mich zu.

„Ich denke, ich sollte dir gratulieren“, sagte er.

Sein Kopf glänzte. Für den Wettkampf hatte Carsten ihn kahl rasiert, und er saß wie eine Kugel auf den ausladenden Trapezmuskeln, die keinen Hals mehr erkennen ließen. Dennoch waren gerade sie einer der Schwachpunkte bei seiner Bewertung gewesen.

„Danke“, sagte ich. „Tut mir Leid, dass es bei dir nicht so geklappt hat.“

„Tja, kann man nichts machen.“

Wir standen uns gegenüber, wussten nichts zu sagen. Die unterschiedlichen Erfolge hatten uns auseinander getrieben. Genau genommen war uns das von Anfang an bewusst gewesen. Einer von uns würde auf der Strecke bleiben, und damit auch unsere Freundschaft. Sein Neid und mein überheblicher Stolz auf den Sieg ließen nichts anderes mehr zu.

„Aber das muss ja nicht heißen“, begann ich dennoch, „dass das zwischen uns …“ Ich brach ab. Ich hatte seinen Gesichtsausdruck bemerkt.

„Ach komm, lass das. Ich hör sowieso auf mit dem Bodybuilding“, sagte er leise.

„Warum das denn?“

„Mein Arzt hat mir dazu geraten. Und außerdem bin ich nicht gut genug. Weder für einen Titel noch für dich.“

„Das ist doch Blödsinn“, rief ich ohne wirkliche Überzeugung. Gleichzeitig war jemand von hinten auf Carsten zugekommen, der seine Arme um seine Hüften schlang.

„Hast du’s ihm gesagt?“, fragte er, den Blick auf mich gerichtet, voller Schadenfreude und Hohn. Er war so groß wie wir, kein Bodybuilder, dennoch durchtrainiert und schlank, mit einem Gesicht ohne Widererkennungswert. Ich ignorierte ihn, starrte auf Carsten, der zu Boden sah.

„Ich hätte es dir früher gesagt“, murmelte er, „aber jetzt weißt du’s ja. Das wäre nicht gut gegangen mit uns, so oder so.“

„Gehen wir?“, fragte sein neuer Freund, und mit einem kurzen Nicken wandte Carsten sich ab, ließ mich allein.

Ich blieb stehen und musste ein paar Tränen unterdrücken, die mich überraschten. Geweint hatte ich lange nicht mehr, obwohl meine Gefühlsschwankungen in letzter Zeit stärker geworden waren. Die Anspannung, die vielen Termine und der Zwang zu bestehen, ließen sich nicht einfach wegstecken. Dass Carsten mich abservierte, war ein zusätzlicher Schlag ins Gesicht. Immerhin hatte er nicht mithalten können, hatte er bei der Meisterschaft versagt, nicht ich.

Der Trotz wurde stärker als die Enttäuschung. Das zumindest half. Ich kippte ein Glas Champagner hinunter und versuchte an etwas anderes zu denken. Meine Schwester, fiel mir auf, war nicht gekommen. Sie hatte sich auf die Einladung nicht gemeldet, aber ich war davon ausgegangen, dass Carmen meinen Sieg mit mir feiern wollte. Vielleicht würde sie es noch schaffen.

Ich sah mich im Zimmer um, nickte einigen der Anwesenden zu. Niemanden von ihnen kannte ich gut genug, um mich auf ein Gespräch einlassen zu wollen. Ich trank ein weiteres Glas und dann noch eins. Alex drängte sich erneut zum Badezimmer durch, wartete, bis es frei wurde. Ich folgte ihm.

„Ich brauch jetzt auch was“, sagte ich, bevor er die Tür hinter sich schließen konnte. Ich stieß ihn unsanft zurück, drehte den Schlüssel um.

„Kann ich gut verstehen.“ Alex war bereits am Waschbecken, holte das Pulver aus der Tasche. „Wie hältst du das mit solchen Leuten bloß aus?“

„Das gehört dazu, wenn man es zu was bringen will.“

„Na, Klasse. Alles Langweiler und Freaks.“ Alex konzentrierte sich darauf, zwei dicke Linien mit seiner Kreditkarte zu ziehen. Seine Hand zitterte. „Immerhin sind ein paar geile Bräute dabei. Was ist mit Carsten los? Solltest du nicht besser auf ihn Acht geben?“

Sofort schossen mir wieder die Tränen in die Augen. Diesmal konnte ich sie nicht zurückhalten. Heulend ließ ich mich auf den Rand der Badewanne fallen.

„He, Brüderchen“, rief Alex aus und zog die Nase hoch. „Was soll das denn?“

Ich winkte ab, wischte mir schnell die Augen trocken. „Schon okay. Alles in Ordnung.“

„Ach du meine Scheiße, sag bloß, du hast Liebeskummer?“ Er hielt mir den gerollten Geldschein entgegen, und ich schniefte schnell meine Linie. „Kenn ich. Am besten, du schnappst dir gleich den Nächsten. Das hilft, glaub mir. Nur nicht drüber nachdenken.“

Der Koks begann zu wirken, und ich stimmte ihm zu. Carsten war nicht gut genug für mich gewesen. Ich würde einen anderen, Besseren finden.

„Sei mir nicht böse, aber ich werd abhauen“, sagte er. „Hier passiert sowieso nichts mehr.“

„Hast du was von Carmen gehört?“

„Nein. Wahrscheinlich Krach mit Mutter. Ich würd durchdrehen mit ihr allein zu Haus.“

Ich musste unfreiwillig kichern. „Sie ist selber schuld. Warum zieht sie nicht zu ihrem Gerd oder wie der heißt.“

„Zu diesem alten Sack? Der könnte doch glatt unser Vater sein.“

Ich zuckte mit den Achseln. Bisher hatte ich diesen Gerd nur einmal gesehen, ganz kurz, in seinem Mercedes. Immerhin schien er Geld zu haben. Das mochte einiges wettmachen. Soweit ich mich erinnern konnte, hatte er einen Bauchansatz und schütteres Haar.

„Wenn Mutter das spitzkriegt, rastet sie aus.“

„Woher willst du das wissen?“, fragte ich, nicht ohne eine gewisse Herausforderung.

Er sah mich mit glasigen Augen an. Ich weiß, ich war nicht besser als er, auch wenn ich mir das einredete. Beide hatten wir ihr und Dad schließlich den Rücken gekehrt, uns nie wieder um sie gekümmert. Zumindest ich machte mir deshalb manchmal Vorwürfe. Seit Manfred sie aufgegeben hatte, gab es in ihrem Leben nur noch Carmen. Und Carmen war in dem Alter wie Alex oder ich damals, als wir Mutter im Stich gelassen hatten.

Alex ging nicht darauf ein. „Sie ist immer ausgerastet, also wird sie es auch diesmal. Und ein Mann, der ihrer sein könnte, der wird sie nicht gerade kalt lassen. Die Tochter als Konkurrentin zu haben, ist nicht sehr prickelnd, kann ich mir vorstellen.“

Jemand pochte laut gegen die Badezimmertür. Ich schlug einmal heftig zurück.

„Und das“, sagte ich, „ein halbes Jahr vor der endgültigen Scheidung. Glaubst du, sie wird Dad versuchen umzustimmen?“

„Hör auf damit. Natürlich wird sie. Und wenn er vernünftig ist, wird er einlenken. Warum sonst haben sie so lange gewartet? Das war immer schon ihr Hintertürchen.“

„Wär doch schön, oder?“

„Ist mir egal“, winkte Alex ab. „Hier, du kannst den Rest haben. Ich lass dich mit deinen Freaks allein.“

Er reichte mir sein kleines Tütchen, das ich in die Trainingshose steckte. Dann schloss er auf.

Kaum war Alex draußen, stürmte der Wartende herein. Er verriegelte die Tür, mir abgewandt. Ich erkannte ihn sofort. Sein Zopf war akkurat gebunden, hing tief in den Nacken bis zwischen die Schulterblätter. Erst als er sich umdrehte, erschrak er, da er hier mit niemandem mehr gerechnet hatte. Er grinste.

„Schau an, der Champion“, sagte Florian.

Ich stand wie angewurzelt, fühlte mich sofort zurückversetzt an jenen peinlichen Abend, ebenso hilflos und minderwertig, selbst wenn es äußerlich keinen Grund mehr gab. Meine Bizepse, mein Latissimus, meine Pectorali waren um einiges gewaltiger als seine. Auch hatte er tiefe Falten auf der Stirn bekommen sowie ein Doppelkinn. Einige Dinge aber änderten sich nie.

Er ging zur Toilette und pisste vor meinen Augen.

„Ist ja nicht mehr viel übrig von dem kleinen, schüchternen Jungen von damals.“

Ich starrte auf seinen halbsteifen Schwanz, den er leicht rieb. Obwohl ich sein Gesicht nicht sah, erinnerte ich mich gut an den überheblichen Ausdruck darin, an die Herablassung und meine Demütigung. All das, was ich auch jetzt noch hören konnte.

„Und ich wette, du kannst sogar besser blasen als damals, oder?“

Ohne ein Wort schlug ich ihm mit der Faust ins Gesicht. Einfach so. Ich hatte nicht einmal bewusst diesen Entschluss gefasst. Meine Hand war schneller als mein Wille. Ich spürte den Knorpel seines Nasenbeins, den kurzen Widerstand. Florian flog regelrecht nach hinten, fiel gegen die Badewanne, dann zu Boden. Sein Urin spritzte gegen die Spülung und gegen meine Hose. Entsetzt sah er zu mir auf, die Hand an der Nase, aus der Blut floss.

„Bist du verrückt geworden?“, schrie er mich an und versuchte sich hochzustemmen.

Zitternd stand ich einen Augenblick lang über ihm, hin- und hergerissen, ob ich mich entschuldigen oder zutreten sollte. Ich tat keines von beiden. In seinem Blick lag Hass, und gleichzeitig Angst. Dass dieser Ausdruck mir galt, erschreckte mich. Ich eilte zur Tür und rannte hinaus.

„Du Scheißkerl“, rief er mir hinterher, „was glaubst du eigentlich, wer du bist?“

Vor dem Badezimmer hatte sich bereits eine kleine Schlange gebildet. Die Frau ganz vorn schrie auf, als sie Florian kniend auf den Fliesen sah, das Gesicht blutverschmiert. Ich achtete nicht auf die entsetzten Gesichter, verzog mich in die hinterste Ecke des Wohnraumes und trank Champagner. Ein Glas nach dem anderen.

Irgendwann hörte ich Viktor an der Wohnungstür die letzten Gäste verabschieden. Es musste spät in der Nacht gewesen sein oder früh am Morgen. Hinter dem Panorama vor dem Fenster dämmerte es. Ich war betrunken. Nach dem Vorfall mit Florian hatte ich mit niemandem mehr geredet. Natürlich sprach sich meine Entgleisung sofort herum, und ich spürte die Distanz, den engen magischen Zirkel, der sich um mich gebildet hatte und den keiner der Gäste zu übertreten wagte. Das Gemurmel war leiser geworden. Ich sah nicht auf, fühlte nur ihre Blicke. Langsam und vielleicht früher als geplant verließ einer nach dem anderen die Party, und jetzt war ich mit Viktor allein. Er löschte erst die Lampen im Flur, anschließend jene im Wohnzimmer, als wäre auch ich bereits verschwunden. Aus seinem Büro, die Tür angelehnt, drang Licht.

„Kommst du mal“, rief er, und schwerfällig erhob ich mich, trank noch schnell den Rest aus meinem Glas. Der viele Champagner ließ mich aufstoßen und brachte einen sauren, abgestandenen Geschmack mit sich, von dem mir übel wurde.

Viktor stand hinter seinem Schreibtisch, vor sich einige Papiere. Als ich eintrat, sah er mich nicht an. Äußerlich schien er ruhig, jedenfalls ließ er sich nichts anmerken. In den letzten Jahren hatte er abgenommen, seine durchtrainierte, drahtige Figur verloren, und sein Gesicht war hager geworden. Langsam, bemerkte ich, wurde er alt.

Im Türrahmen wartete ich auf seinen Wutausbruch. Aber er blieb aus. Beide Hände mit den Fingerkuppen links und rechts neben die Papiere auf den Tisch gepresst, atmete er tief und hörbar durch. Das war alles. Verziehen, doch keineswegs vergessen.

„Also“, begann er schließlich, „ich hab mir den Vertrag durchgelesen. Ich finde, du solltest ihn unterschreiben.“

Er hob seinen Blick, sah mich seltsam durchdringend an. Heute allerdings durchschaute ich seine Taktik, und zum ersten Mal hatte ich das Gefühl, mich nicht kampflos ergeben zu wollen. Es war nur Trotz, der in mir hochkam, und nicht ganz ungefährlich. Ich wusste, wie sehr ich von ihm abhängig war, aber ich glaubte auch zu wissen, dass Viktor ebenso auf mich angewiesen sei. Ich hielt seinem Blick stand. Ganz kurz regte sich etwas in ihm, sichtbar durch ein flüchtiges Beben der Nasenflügel und ein Zucken um die Mundwinkel. Dieser winzige Schlagabtausch genügte. Wir spürten es beide. Nichts würde mehr so sein wie bisher.

„Was ist?“, fragte er, als hätte er nichts bemerkt. „Karl ist ein Freund von mir, ich vertraue ihm. Und das solltest du auch. Es ist eine Ehre, für ihn zu arbeiten, ganz abgesehen davon, was er uns bietet. Wenn du das hier unterschreibst, bist du ein gemachter Mann. Andere Firmen werden nachziehen, glaube mir. Und damit meine ich keineswegs diese kleinen Agenturen, bei denen du bisher ein paar läppische Fotos für drittklassige Buchcover gemacht hast. Ich rede von richtigen Aufträgen. Dann bist du auch endlich in der Lage, deine Schulden abzuzahlen.“

Ich versuchte, mir nichts anmerken zu lassen. Meine Brauen glitten eine Winzigkeit nach oben. Von Geld war nie die Rede gewesen, geschweige denn von offenen Rechnungen. Ich hatte lediglich getan, was Viktor für richtig hielt, und die Dinge, die er mir kaufte und gab, einfach akzeptiert. Meine Gegenleistung, glaubte ich, bestand darin, ihn nicht zu enttäuschen. Dass dies keinen eigenständigen Wert darstellte, hatte ich übersehen und mir genau genommen nie Gedanken darüber gemacht, welche Motive ihn leiteten, mich zu coachen. Seine Worte, ich sei für ihn wie ein Sohn, hatte ich wohl zu wörtlich genommen.

Mein Schweigen dauerte zu lange. Viktor lachte auf. Über meine Verwunderung, meine Naivität. Ich stand noch immer an der Tür, nicht bereit, auf ihn zuzugehen. Seine Gelassenheit verunsicherte mich.

„Hast du etwa gedacht, ich mache das alles für dich umsonst? Das habe ich bisher ja auch, oder hast du jemals von mir eine Rechnung gekriegt? Na, also. Ich denke mal, du kannst dich nicht beschweren. Das Zeug ist teuer, das du da in dich hineinspritzt. Jetzt endlich kannst du Geld mit deinem Körper machen, und da ist es nur fair, wenn du dich revanchierst, findest du nicht?“

„Oder“, fügte er hinzu, ohne eine Regung auf seinem Gesicht, „willst du auch das mit Gewalt lösen?“

Viktor hatte Recht. Das war ich ihm wohl schuldig. Ich nickte ihm zu und trat zögernd an den Schreibtisch. Jeder Schritt fiel mir schwer. Einer seiner Standpauken ausgeliefert zu sein, hätte alles gelöst. So aber hing mein Benehmen im Badezimmer zwischen uns wie Blei. Eine Entschuldigung abzugeben, wagte ich allerdings nicht, auch wenn seine letzte Äußerung einer Aufforderung dazu gleichkam. Ich hatte noch die Hoffnung, dass Schweigen das Vergessen fördern könnte, selbst da er mir gerade deutlich machte, nichts auf sich beruhen zu lassen. Weder die Ausgaben, die er für mich getätigt hatte, noch mein Verhalten. Doch genau genommen wäre es so weit gar nicht gekommen, wenn er Florian nicht eingeladen hätte.

Viktor schob mir den Vertrag entgegen, die letzte Seite zuoberst, auf der Karl bereits unterschrieben hatte. Ich nahm ihm den Füller aus der Hand, den er demonstrativ über den Tisch hielt. Eine Geste seinerseits, ein Entgegenkommen. Wenn ich unterschrieb, wäre alles wieder gut. Ich setzte die Feder auf die gestrichelte Linie.

„Was ist mit den Wachstumshormonen?“, fragte ich, während die Tinte einen blauen Punkt hinterließ, der sich langsam ins Papier fraß.

„Darüber hatten wir doch bereits gesprochen, Frank.“

Er setzte sich in seinen Stuhl, stützte die Ellenbogen auf die Schreibtischplatte und legte die Finger vor seinem Gesicht einzeln gegeneinander.

„Du hast gesagt, wenn ich die Meisterschaft gewonnen habe. Wenn ich bereit wäre für die internationalen Wettkämpfe.“

Viktor nickte. Er schien zu überlegen. Ich ließ ihm Zeit. Schließlich lächelte er und sah mich an.

„Es ist schon verrückt“, sagte er, „ich meine, was aus dir geworden ist. Ich weiß noch, an dem Abend, als wir uns zum ersten Mal gesehen haben. Wie verschüchtert du warst, wie hilflos und schmächtig. Du hast gedacht, aus dir würde nichts werden. Und jetzt? Sieh dich an. Jetzt kannst du nicht genug kriegen. Hast du dir mal überlegt, was geschehen wäre, wenn ich Florian damals nicht um einen kleinen Gefallen gebeten hätte?“

Wahrscheinlich hatte ich es die ganze Zeit gewusst. Jede andere Möglichkeit wäre zu abwegig gewesen. Florian hatte mich mitgenommen, damit ich bemerken würde, was mir fehlte, wessen es bedurfte, Erfolg zu haben. Damit ich ein Ziel bekam. Florian hatte lediglich eine Schuld beglichen. Für ein paar Drogen, einige Steroide oder auch für Geld. Viktor erzählte mir also nichts Neues, und doch fühlte ich mich hintergangen. Nicht, dass ich einen anderen Weg hätte einschlagen wollen, denn natürlich gefiel ich mir so, wie ich jetzt aussah. Aber dass dies nicht meine Entscheidung gewesen, dass ich lediglich wie eine Marionette, ein willenloses Objekt behandelt worden war, verletzte mich. Nicht das Ergebnis missfiel mir, sondern der Weg dorthin.

„Mach dir nichts draus“, sagte Viktor, der meine Gedanken las, „der Zweck heiligt die Mittel, das ist doch unsere Devise, nicht wahr? Ich habe dir lediglich einen Stoß in die richtige Richtung gegeben, weiter nichts. Und die nächsten Mittel hast du schließlich selbst gewählt und willst sogar noch mehr davon.“

Den Füller hatte ich längst abgesetzt. Seine Worte verwirrten mich. Er mischte meine eigenen Entscheidungen mit seinen. An welchem Punkt beide zu trennen waren, konnte ich nicht sagen. Womöglich hatte er die seinen zu meinen gemacht oder meine Wünsche durch seinen Willen ersetzt. Entweder ich hatte auf jemanden wie ihn gewartet oder er auf mich. Eine Frage des Blickwinkels, der Betrachtung. Ich versuchte angestrengt, das eine vom anderen zu unterscheiden. Es auseinander zu halten, damit ich wusste, wo ich aufhörte und Viktor begann.

Der Alkohol verhinderte einen klaren Gedanken.

„Wachstumshormone“, wiederholte er langsam. „Du weißt, was das heißt?“

Er führte mich zurück auf bekanntes Terrain, lenkte mich ab. Er wollte nicht, dass ich zu einer Entscheidung gelangte. Unwillkürlich ging ich darauf ein. Auch wenn ich nichts anderes mehr logisch fassen konnte, so doch die Wirkungen all jener Substanzen, die mich derjenige sein ließen, der ich war.

Alles, was ich bisher in mich hineingespritzt hatte, vergrößerte meine Muskeln, pumpte sie gewaltig auf. Darüber hinaus vermochte es nichts zu erreichen. In der maximalen Ausdehnung der Muskeln lag meine Begrenzung. Hier war Schluss. Weiter würde ich nicht kommen. Ein Zustand, den ich noch nie lange ertragen hatte, der mich ab- und somit ausgrenzte. Der mich außen vor ließ. Wachstumshormone hingegen schufen ungeahnte Dimensionen. Vorhandenes würde vermehrt werden. Aus Bestehendem würde Neues entspringen, sich dem Alten hinzufügen. Ich würde, wörtlich gesprochen, über mich hinauswachsen.

Ich blickte Viktor entschlossen an und nickte.

„Bist du sicher?“, fragte er. „Das wäre immerhin der letzte Schritt. Danach kann ich dir nichts mehr anbieten.“

„Ich bin sicher, Viktor! Gib sie mir, sonst …“

Sofort schnellten seine Brauen nach oben. Ich war mir nicht im Klaren darüber, was ich hatte sagen wollen, welche leere Drohung ich ihm entgegengeschleudert hätte. Doch ich wusste plötzlich, dass es genügend gab, womit ich ihm Angst einjagen könnte, wenn ich wollte. Zu lange war ich bereits sein Schützling, als dass ich gewisse Dinge übersehen hätte.

„Sonst?“, griff er meinen Satz auf und begegnete meinem Blick, das erste Mal mit einer gewissen Vorsicht darin. Solange wir ein gemeinsames Ziel hatten, konnte uns nichts geschehen. Als seine Kreatur hatte Viktor sich mir gegenüber unangreifbar gemacht. Sollte ich aber aus dieser Bindung ausbrechen, befanden wir uns beide auf dünnem Eis. Ich brauchte nur an die zwei früheren Schützlinge zu denken, die Carsten einmal erwähnt hatte.

Nicht nur Viktor, auch ich zog mich innerlich zurück. So weit durfte es nicht kommen. Noch gehörte ich zu ihm. Alles andere konnte ich nicht riskieren. Ich zuckte mit den Achseln, versuchte meine Äußerung zu bagatellisieren.

„Nichts. Ich wollte nur sagen, dass ich sonst nicht weiß, wie ich es weiter schaffen soll. Nach der deutschen Meisterschaft, meine ich.“

„Dein erster großer Sieg“, sagte er und wandte sich von mir ab. Er sah aus dem Fenster in den anbrechenden Morgen, die Hände auf dem Rücken. Ich war mir nicht sicher, welchen Sieg er meinte. Ob meinen Titel oder meine unausgesprochene Drohung. Seine Finger zuckten unruhig, als müsste er angestrengt überlegen. Nach einigen Minuten drehte er sich erneut um.

„Also gut“, rief er aus, mit einem Lächeln, das mir nicht gefiel. „Unterschreib endlich, und du kriegst deine Hormone.“

Egal was hinter diesem Lächeln lag, ich hatte, was ich wollte. Mit ausladenden, schwungvollen Buchstaben setzte ich meinen Namenszug unter den Vertrag. Nichts würde mich mehr aufhalten. Bis ganz nach oben würde ich es schaffen.

„Wir sind ein Team“, sagte er und nahm mir die Papiere ab, „gemeinsam sind wir unschlagbar. Jeder für sich ist nichts. Vergiss das nicht.“

Er ging zu seinem Schrank, schloss ihn auf und brachte mir die versprochenen Ampullen. Sie sahen aus wie all die vorherigen auch. In ihnen aber steckten andere Möglichkeiten, andere Wunder. Ich strahlte über das ganze Gesicht.

„Ich hätte sie dir sowieso gegeben“, fügte er noch hinzu. „Doch ich musste sichergehen, das verstehst du hoffentlich. Ich bin zu oft enttäuscht worden, das Risiko ist zu groß. Es gibt nicht viele, die so zielstrebig sind wie du. Denen alles andere egal ist. Und genau genommen habe ich es vom ersten Augenblick an gewusst. Es sind immer die Enttäuschten, die Neider. Immer die, die glauben, nichts mehr verlieren zu können, und denen deshalb nie etwas genug ist. Aber lassen wir das. Gehen wir ins Bett. Und nochmals, Glückwunsch zur Meisterschaft.“

Ich hörte ihm nicht wirklich zu, murmelte lediglich einen kurzen Dank. Was ich wollte, hielt ich in meinen Händen und konnte es kaum erwarten, die Wirkung meines neuen Elixiers zu testen.

Monate später, in Alex’ Wohnung, brach alles aus Carmen heraus.

Den ganzen Morgen hatte sie sich zusammengerissen, sich krampfhaft bemüht, sich nichts anmerken zu lassen. Das Gesicht blutleer und weiß, im harten Gegensatz zu ihrem langen, schwarzen Kleid, nahm sie die Kondolenzen entgegen, managte perfekt und scheinbar mühelos die Trauerfeier, wozu ihre beiden Brüder niemals in der Lage gewesen wären. Betäubt von dem unerwarteten Vorfall standen wir nutzlos herum, weder wirklich schockiert noch am Boden zerstört. Ich zumindest fühlte nichts außer einem dumpfen Unverständnis, einer irritierenden Verwunderung über die zwei Särge vor dem blumenumrankten Altar, die so dicht beieinander standen, wie die beiden Eheleute darin es im Leben lange nicht mehr vermocht hatten. Alex ging es ähnlich. Auch er mit aufgerissenen, aber trockenen Augen, der sich ständig umsah, als müsste er sich vergewissern, wo er sich befand. Viele Trauergäste waren nicht gekommen. Manfred saß am äußersten Rand der letzten Reihe. Hinter mir Jens mit seiner Mutter. Einige andere kannte ich vom Sehen, entfernte Verwandte, die bisher nie eine Rolle gespielt und die sich nun herausgeputzt hatten, um mir meinen fehlenden Familiensinn vor Augen zu halten.

Am Ausgang der Kapelle dann die Blicke, als einer nach dem anderen mir die Hand schüttelte, das Flüstern und Tuscheln in einigem Abstand. Sie fragten sich wohl, wer ich war. Wer da neben Alex und Carmen stand, massiv und wuchtig, in diesem schwarzen Anzug, der mich umspannte wie eine zweite Haut und der nur kurze, unbeholfene Bewegungen zuließ, wie bei einem Roboter. Ich hatte nicht gedacht, ihm so schnell entwachsen zu sein. Erst ein halbes Jahr zuvor war er maßgeschneidert worden, bewusst eine Nummer zu groß. Kurz danach hatte ich meine ersten Wachstumshormone genommen. Nun saß der Anzug wie die Pelle einer Wurst, die Ärmel und Hosenbeine um Zentimeter zu kurz. Die ganze Zeit streckte ich meinen Hals, versuchte ich dem strangulierenden Gefühl des Hemdkragens entgegenzuwirken. Auch bewegte ich meinen Unterkiefer hin und her, der seit einigen Wochen seltsam vergrößert zu sein schien und das Kinn nach vorne schob. Vom vielen Sitzen auf Holzbänken tat mir der Rücken weh, und ich wechselte ständig das Standbein, wippte leicht nach links und rechts.

Sobald ich die Blicke der Trauergäste bemerkte, versuchte ich ruhig zu sein, was nur jeweils kurz gelang. Ich wusste, wie merkwürdig das aussehen mochte, dieser Koloss neben der zierlichen jungen Frau mit dem verheulten Gesicht und dem kleinen, etwas dicklichen Mann, der meinem Vater so ähnlich sah. Ich passte nicht dazwischen. Als Jens auf mich zutrat, um mir zu kondolieren, zitterte seine Stimme, als würde ich mich für den Tritt in die Eier damals rächen wollen. Er murmelte ein paar Worte, bevor er sich hektisch abwandte und zum Ausgang eilte. Seine Mutter sah mich nicht einmal an. Manfred schnaubte durch die Nase, offen angewidert, als wäre ich schuld am Tod meiner Eltern.

Ich hörte mir stumm und gelangweilt die Beileidsbekundungen an, die einer nach dem anderen abgab, die persönlich an die Hinterbliebenen gerichtet wurden. Erst an Alex, dann Carmen, dann an mich. Die Reihenfolge war noch immer dieselbe. Diesmal aber waren sich die Gäste nicht einmal sicher, ob es tatsächlich Franz war, dem sie die Hand schüttelten, und die meisten vermieden deshalb lieber gleich die Erwähnung meines Namens. Einen Namen, auf den ich sowieso nicht gehört hätte.

Anschließend im Restaurant, beim Leichenschmaus, lief es nicht besser. Niemand sprach mit uns drei Waisen, die, einer nach dem anderen, ihre Eltern im Stich gelassen hatten. Carmen zumindest bekam ein paar tröstende Worte, nachdem sie über dem Nachtisch erneut zu heulen begann. Ihr Gerd saß dicht daneben und tätschelte ihre zittrige Hand. Als er sie anschließend küsste, verstummte selbst die karge, geflüsterte Unterhaltung um uns herum. Ich hatte keinen Hunger, aß lediglich den Reis und die Kartoffeln und spielte mit der Zunge an den neuen Lücken zwischen meinen Zähnen. Alex entzog sich der peinlichen Situation auf die gewohnte Weise. Irgendwann schließlich hatten wir es überstanden. Die drei Geschwister zogen sich zurück.

„Was hat sie?“, fragte Alex erstaunt, als Carmen ins Bad rannte, sobald ich die Wohnungstür geschlossen hatte.

„Lass sie“, sagte ich und zwängte mich aus dem Jackett. Mein weißes Hemd darunter war vom Schweiß völlig durchnässt. In der Eile, den obersten Knopf zu öffnen, riss ich ihn ab, und mit ihm den halben Kragen. „Ihr haben sie halt noch etwas bedeutet.“

„Mir auch“, rief Alex bereits aus der Küche. Langsam folgte ich ihm, hängte das Jackett über die Lehne des Stuhls.

„Ach ja? Seit wann das denn?“

„Seit ich Mutter wieder ab und zu gesehen hab.“

Er ließ sich auf den zweiten Stuhl fallen, nach vorn über den Tisch gebeugt. Seine Haare hingen ihm wild um den Kopf. Seine glasigen Augen sahen mich herausfordernd an. Von diesen Treffen hatte ich nichts gewusst.

Alex zuckte mit den Schultern. „Jetzt guck nicht so erstaunt, ich hab’s dir gesagt. Aber du warst beschäftigt, wie immer.“

Ich hatte angenommen, dass in diesem Punkt Einigkeit zwischen uns bestand. Mit unseren Eltern wollten wir nichts mehr zu tun haben. Doch Alex hatte diesen stillen Pakt gebrochen. Hatte ohne mich die Annäherung gewagt, eine neue Allianz besiegelt. Ich konnte mich beim besten Willen nicht daran erinnern, dass Alex mir gegenüber jemals seinen Gang zurück ins Elternhaus erwähnt hatte.

„Und?“, fragte ich bemüht gleichgültig und setzte mich zu ihm.

Er nahm einen tiefen Schluck aus der Flasche Bier, die seit gestern offen auf dem Tisch stand. „Nichts. Wir haben meist gequatscht oder ferngesehen. Nur so halt.“

„Und habt ihr auch über mich geredet?“

„Nur das Übliche. Wie es dir geht, ob du glücklich bist, diese Muttersachen eben.“

„Verstehe.“

Ich sah ihn an, aber in seinem Gesicht lag nur Desinteresse. Ihm waren diese Gespräche nicht wirklich wichtig gewesen. Dass sie überhaupt stattgefunden hatten, war für mich allerdings bereits ein Affront. Alex hatte mich nicht dabei haben wollen.

„Warum auf einmal? Nach all den Jahren?“, fragte ich weiter.

Er winkte ab. „Was weiß ich. Einfach so. Es gab keinen Grund. Vielleicht wollte ich nur sehen, wie es ihr geht. Weshalb regst du dich auf?“

„Ich rege mich nicht auf“, antwortete ich zu laut, „ich verstehe es nur nicht. Du warst doch immer der Meinung, sie aus unserem Leben zu verbannen. Du bist doch abgehauen damals und hast dich nie gemeldet.“

„Ich hab’s mir halt anders überlegt. Wenn ich es nicht getan hätte, hätte ich sie gar nicht mehr gesehen. Vielleicht nur so ’ne Art Vorahnung.“

Eine Vorahnung, die ich nicht gespürt hatte. Wie auch Alex hätte ich nicht gewusst, warum ich zu Mutter oder Dad zurückgehen sollte, was es zu bereden gegeben hätte. Aber es wäre ein Wiedersehen gewesen, so oder so. Lauter Konjunktive, die nichts mehr bedeuteten. Für mich kam jede Chance zu spät. Alex hatte bei Mutter gesessen, Carmen im Nebenzimmer oder mit ihnen auf der Couch, selbst Dad war mit Mutter zusammen in dem Auto auf dem Weg ins Gericht, um eine Scheidung zu besiegeln, die sie womöglich gar nicht besiegelt hätten. Nur Franz war bei all dem nicht dabei. Er blieb außen vor, wurde übergangen. Darüber sollte ich mich nicht wundern. Auch ich hatte Franz längst vergessen.

Carmen trat erschöpft in die Küche. Die Schminke um ihre Augen war verschwunden, ihr hübsches Gesicht vom vielen Weinen noch verquollen. Sie wich unseren Blicken aus, stellte die Kaffeemaschine an und setzte sich zu uns.

Weder eine Lolita noch eine Unschuld vom Lande war aus ihr geworden. Sie hatte sich mit dem Dazwischen zufrieden gegeben. Ob sie die Absicht hegte, ihren Gerd zu heiraten, wusste ich nicht. Ebenso wenig, was sie in ihm sah. Mit ihrem Aussehen jedenfalls war es wohl keine Verlegenheitsgeste oder gar eine verfrühte Torschlusspanik, sondern eine bewusste Wahl. Dutzende Verehrer standen sicherlich Schlange, aber sie entschied sich für einen älteren Mann mit Halbglatze ohne die geringsten Anzeichen von Schönheit oder auch nur von Attraktivität. Zunächst hatte ich deshalb vermutet, sie ließe sich aushalten. Oder sie wäre ihm hörig. Nichts davon stimmte. Gerd war sanft, gutgläubig, ein wenig naiv und ihr völlig ergeben. Er liebte sie, und sie, soweit ich das beurteilen konnte, liebte ihn. Ich begriff nur nicht, warum.

Jetzt hatte Carmen sich wieder gefasst. Ihre kurzen Heulkrämpfe waren lediglich Ausrutscher, zwischen denen sie genau wusste, was zu tun war. Die Formalitäten mit der Polizei, dem Bestattungsinstitut, die Ausrichtung der Trauerfeier, all das war ihr Verdienst. Alex und ich dagegen hatten sie stumm und ratlos machen lassen. Unfähig zu trauern, waren wir ebenso hilflos zu handeln.

„Ich hab bereits einige Dinge sortiert“, sagte sie. „Wenn ihr irgendwas haben wollt, dann sagt es bald. Ansonsten lasse ich alles nächste Woche entsorgen.“

„Du schmeißt es weg?“, rief ich entsetzt.

„Mein Gott, ja. Natürlich. Wo soll ich denn hin damit?“

Ich sah auf Alex, damit er mir beistand. Sie war im Begriff, jede Erinnerung an unsere Eltern zu vernichten. Eine Vorstellung, die mir unheimlich war. Alex erwiderte nichts, starrte nur weiter vor sich hin.

„Und die Möbel? Was ist mit denen?“

„Ich werde zu Gerd ziehen. In der alten Wohnung kann ich nicht bleiben.“

Alles löste sich auf. Von meiner Vergangenheit würde keine noch so winzige Spur bleiben. Der Bruch, den ich selbst verursacht hatte, von dem ich glaubte, ihn rückgängig machen zu können, wann immer ich wollte, wurde nun vom anderen Ende her endgültig unüberbrückbar gemacht. Ich hatte keine Herkunft mehr. Und erst recht keine Gelegenheit, meinen Eltern beweisen zu können, dass aus mir trotz allem etwas geworden war. Mein jetziges Selbst stand für sich allein.

„Also“, fuhr Carmen fort, „entscheidet euch. Da sind zumindest Dutzende von Fotos, falls ihr eine Erinnerung wollt.“

„Ich geh da nicht mehr hin“, murmelte Alex.

„Ich bin auch nicht sicher, ob ich das kann. Aber ein, zwei Fotos hätte ich schon gern.“

Carmen sprang auf. Sie drehte Kreise in der Küche, die Hände vor dem Gesicht. Ich nahm an, sie weinte erneut. Schließlich trat sie zurück an den Tisch, blickte uns abwechselnd an. Ihre Augen waren trocken.

„Okay“, seufzte sie laut und resigniert, „ich hab verstanden. Carmen regelt das schon, wie immer. Aber wenigstens jetzt, wo sie tot sind, könntet ihr euch endlich mal stellen und euch nicht hinter euren blöden Ausreden verstecken. Sie sind tot, verdammt noch mal! Vor was habt ihr jetzt noch Angst? Hört auf, ständig eingeschnappt zu sein und wegzulaufen. Niemand erwartet mehr etwas von euch, außer dass ich euch bitte, ein paar alte Sachen anzusehen. Ist das zu viel verlangt?“

„Von was redest du da?“, fragte ich sie erstaunt.

Ihre Stimme war immer lauter, aufgebrachter geworden, und der Ausdruck auf ihrem Gesicht immer wütender. Sie stützte ihre Hände auf dem Tisch ab, beugte sich zu mir herunter.

„Ich rede davon, dass ich seit klein auf deine Launen vor Vater verteidigt habe, dass ich aufpassen musste, dass Mutter deine Wichshefte nicht findet, nur damit mein großer Bruder vor lauter Selbstzweifeln und Selbstmitleid sich nicht eingestehen brauchte, was für eine verklemmte, selbstbezogene Schwuchtel er ist. Und ich rede davon“, fuhr sie fort, diesmal an Alex gerichtet, „dass es so etwas wie Verantwortung gibt. Dass sich eben nicht alles mit Drogen regeln lässt, egal wie groß Vaters Druck auch gewesen sein mag. Habt ihr euch mal gefragt, wie es mir dabei ergangen ist? Was ich durchgemacht habe, wenn ihr zugekifft oder beleidigt wart und Vater und Mutter nur noch mich hatten? Nein, das war euch immer völlig egal.“

„Verteidigst du sie etwa noch?“, fragte Alex, der nur schwer ihrem Wutausbruch folgen konnte.

„Nein, Alex, das tue ich nicht. Doch du könntest zumindest einsehen, wie sinnlos dein Verhalten ist, von deinem Leben ganz zu schweigen. Du kannst nicht mehr ändern, was alles passiert ist, aber ebenso wenig bringt es was, hier zugekokst zu hocken und zu jammern. Ich muss auch damit fertig werden. Immer nur mit dem Finger auf unsere Eltern zu zeigen, hilft dir nicht. Seht das beide endlich ein.“

„Du bist unfair, Carmen“, sagte ich, auch wenn meine Stimme vorsichtig klang. Ihre Vorwürfe kränkten mich zutiefst. Sie hatte keine Ahnung, was ich durchmachen musste, welchem Druck ich ausgeliefert blieb, all die Jahre über. Sie war schließlich die kleine, süße Tochter gewesen, das Reine, Unschuldige. Niemand hatte jemals irgendetwas von ihr verlangt, alles, was sie tat, war immer gut gewesen.

„Das verstehst du nicht. Du hast doch nie etwas falsch machen können.“

„Ja, Franz, so einfach war das für mich! Ich konnte nichts falsch machen, solange ich das Gegenteil von dem tat, was ihr angestellt habt. Werd bloß nie wie deine Brüder, mach ja alles richtig. Mehr brauchte ich nicht zu tun. Nur das. Und das habe ich auch. Achtzehn Jahre lang!“

Die Küche roch nach Kaffee, um den sich niemand kümmerte. Ich hätte jetzt einen vertragen können, blieb aber sitzen. Carmen sah müde aus, aufgebraucht. Ihr Gesicht zeigte plötzlich die Ähnlichkeit, die sie später einmal mit Mutter haben würde. Sie richtete sich ruckartig auf und trat einen Schritt zurück, als hätte sie bemerkt, was ich gerade dachte. Alex sank tiefer in seinen Stuhl, die Augen halb geschlossen. Ihn berührten die Anschuldigungen nicht.

„Tut mir Leid“, sagte ich leise und unbestimmt und vor allem, um die angespannte Situation zu retten. Wir hatten nur noch uns drei. Wir sollten uns vertragen.

„Wenn ich sie noch einmal gesehen hätte, dann …“

„Was dann?“, unterbrach sie mich schroff. „Glaubst du, du hättest irgendetwas geändert? Jahrelang hast du Zeit dafür gehabt und bist nicht gekommen, hast dich einen Dreck um uns geschert. Und jetzt, wo sie tot sind, fällt es dir auf einmal ein. Mein Gott, selbst wenn du aufgetaucht wärst, glaubst du, sie hätten dich überhaupt erkannt?“

Ich hörte Alex kichern und sah sein verschmitztes Grinsen.

„Hast du dich mal im Spiegel angesehen“, fragte Carmen weiter, „was aus dir geworden ist? Ein riesiger Muskelberg, ein einziger Haufen Fleisch! Und dein Gesicht. Was machst du bloß aus dir, Franz? Dein ganzer Kiefer ist riesig geworden, und deine Zähne stehen auseinander. Du hast keinen Hals mehr und läufst wie ein Affe. Nichts, rein gar nichts, ist noch normal an dir. In der Kirche haben sie dich angestarrt wie einen Aussätzigen. Ich habe mich geschämt, Franz. Noch nie war mir etwas derart peinlich gewesen, und ich bin froh, dass unsere Eltern dich nicht mehr gesehen haben! Du hättest ihnen Angst gemacht, mehr nicht.“

„Das reicht“, schrie ich sie an und sprang auf. Ich hatte genug von ihrem Gejammer. Sie rückte weiter von mir ab, bis sie an die Arbeitsplatte hinter sich stieß.

„Ich lasse mir nicht mehr vorschreiben, was ich zu tun habe und was nicht. Ich habe es zu etwas gebracht, ich bin deutscher Meister, ich sehe gut aus. Einmal, Carmen, einmal in meinem Leben kann ich das von mir sagen, und ich muss dir nicht weiter zuhören, nur weil du das nicht erträgst!“

„Weil ich … was?“ Carmen schrie zurück. Ihr Kopf wurde rot.

„Ja, ganz genau. Jetzt ist halt keiner mehr da, der dich verhätschelt und dir sagt, was für ein hübsches Ding du bist, und der dir vorgaukelt, die Schönste im Land zu sein. Vielleicht tut das ja noch dein dicker, glatzköpfiger Freund, aber für den ist schließlich alles schön im Vergleich zu ihm. Ist das etwa der Grund, warum du mit ihm zusammen bist? Um dir wieder mal was beweisen zu können?“

Es verschlug ihr die Sprache. Sie starrte an mir vorbei auf Alex, der sich weigerte, sich einzumischen. Er verfolgte nur leicht amüsiert unseren Streit.

„Du Arsch!“, schrie sie mich an. „Du verdammtes, mieses Arschloch! Von mir aus kannst du dich totspritzen, wenn du willst. Und je schneller du das machst, desto eher kannst du ja sehen, ob Vater und Mutter so eine Missgeburt gewollt hätten.“

Ich holte aus. In dem Reflex riss das Hemd unter den Achselhöhlen. Carmen schrie. Ich schlug nicht zu, aber es hätte nicht viel gefehlt. Mit der Hand neben meinem Kopf hielt ich inne, sah sie sogar an, als hätte ich keine Ahnung, wie sie dorthin gekommen war.

„Du bist ja krank“, hörte ich Carmen flüstern.

Dann rannte sie, mit einem lauten Knall der Tür, aus der Wohnung.

Erst jetzt ließ ich den Arm sinken, fuhr mir über das Gesicht. Ich ging in den Flur und trat vor den Spiegel. Mein Hemd war völlig zerfetzt. Der Kragen baumelte lose an der linken Seite nach unten, und der Riss unter meinem Arm reichte bis zum Hosenbund. Mein ausladender Latissimus schob den weißen Stoff weit auseinander. Meine Augen waren gerötet. Durch die dünnen, blonden Haare glänzte meine Kopfhaut. Ich fletschte die Zähne, die, wie die Latten eines Zaunes, mir entgegengrinsten, und streckte mein riesiges Kinn nach vorn. Die Hand, die meine Schwester beinahe geschlagen hatte, ballte ich zur Faust und spannte meinen Bizeps, so sehr ich konnte. Er spannte sich gewaltig durch den dünnen Stoff des Hemdes. Selbst die Adern zeichneten sich ab. Ich spannte so lange, bis auch der Ärmel platzte.

So, sagte ich zu mir, sieht ein Champion aus.

Hinter mir im Spiegel sah ich Alex auf mich zukommen. Er legte mir matt die Hand auf die Schulter.

„Bravo, Mr. Hyde“, sagte er, „nun sind wir zwei endgültig allein. Tolle Aussichten, Mann.“

Ich drehte mich nicht um. Er stand noch kurz einfach da, bevor er mit schlurfenden Schritten in sein Zimmer ging. Sein Gang war schwerfällig, die Schultern schmal und herabhängend. Er hatte Recht. Ich war allein mit einem drogensüchtigen, arbeitslosen Kleinkriminellen, der sich mit Dealern anlegte, der keinen Sinn in seinem Leben sah, außer sich mit Koks das Gehirn rauszupusten, der einfach aufgab.

Genau genommen hatte ich nicht einmal mehr ihn.

Kapitel 13

In dieser Nacht bleibe ich in meiner Kabine allein. Weder Thomas mit heißer Milch noch Frank klopfen an die Tür, damit ich ihnen etwas erklären kann. Sie werden es beide nicht hören wollen. Ich bin wohl noch immer in der Lage, Menschen zu verschrecken. Auf dem Bett sitzend, beide Kissen im Rücken, lese ich Elizabeths Schundroman, die Ohren gespitzt, falls sich dennoch jemand hierher verirrt.

Der Heldin, erfahre ich, geht es nicht besser als mir. Auch sie in einem ständigen Zustand des Bangens, des Hoffens, und mit dem Wunsch nach Rache. Ihr Retter, dieser schöne Mann vom Cover, ist auf der Flucht, wird gejagt von seinem buckligen Widersacher, der nicht eher ruhen wird, bis dieser qualvoll zugrunde geht. Um die Liebe steht es schlecht. Es müssten Wunder geschehen, damit das Schöne noch zueinander findet und das Hässliche besiegt. Und doch wird es diese Wunder geben, denn gerade hier gilt, was ich Thomas vor ein paar Tagen bereits gesagt habe: Schön ist gut und hässlich böse.

Innerlich schäme ich mich, tatsächlich von dem Schicksal der Verzweifelten gepackt zu sein, unfähig, das Buch einfach wegzulegen. Kapitel um Kapitel schlägt es mich in seinen Bann. Diese großen Gefühle von Liebe, Hass und Leidenschaft haben etwas Faszinierendes in ihrer Banalität und übersteigerten Eindimensionalität, da sie sich so bewundernswert mühelos im Wesen der Protagonisten auf das Ursprüngliche reduzieren lassen. Auf das Triebhafte. Auf einen Zustand fern jeglicher Rationalität.

Es muss bereits mitten in der Nacht sein, als der Held die Folter kaum mehr erträgt und die Angebetete mit dem Schurken vor dem Traualtar die Fassung bewahrt. Um mich herum ist es totenstill. Mein Rücken tut weh, und meine Augen brennen. Tapfer bleibe ich sitzen, rutsche nicht einmal in eine andere Position. Auch ich leide mit. Ich weiß, die Torturen haben ein Ende, gleich auf der nächsten Seite. Dort löst sich alles auf, wird alles gut. So ist das immer, zumindest zwischen zwei Buchdeckeln. Eilig blättere ich um.

Die letzten Seiten sind fort. Sorgfältig herausgetrennt. Alles bleibt, wie es ist. Ich kann es nicht glauben. Ich starre auf die winzigen Papierreste, die noch innen am hinteren Buchdeckel erkennbar sind, auf das Nichts, das mir ein Happy End verweigert und die beiden Protagonisten für immer in ihrem jetzigen Zustand der körperlichen und seelischen Qualen gefangen hält. Ein unerträglicher Gedanke. Ich spüre einen Schauder, der durch mich hindurchfährt, eine mir peinliche Reaktion auf ein fiktives, überzeichnetes Schicksal. Den letzten Satz, der einfach mittendrin abbricht, lese ich wieder und wieder. Ich hole aus, nehme im Lesen Anlauf, als würde dies genügen, mich in ein glückliches Ende zu retten. Ohne Erfolg. Ich habe keine Ahnung, was geschehen wird, was geschehen muss, damit alles gut wird. Jemand hat mir den Schluss geraubt und zwingt mich, die missliche Lage der beiden Liebenden einfach zu akzeptieren.

Mit voller Wucht werfe ich das Buch gegen die Wand.

Verärgert ziehe ich mich aus, vergrabe mich in Decken und Kissen. Der Schlaf allerdings will sich nicht einstellen. Unwillkürlich versuche ich, mir ein Ende zu denken. Aber alle durchgespielten Versionen ergeben keinen Sinn. Ihre Situation ist allzu verfahren. Und Magie wäre zu einfach. Was immer der Autor ersonnen hat, ich komme nicht drauf und muss wohl einsehen, dass diesmal der Held an seinen Qualen sterben und die Heldin in ihrer unglücklichen Ehe zerbrechen wird. Ich greife nach meinen Tabletten.

Als ich aufwache, brummt mir der Kopf. Durch den Spalt im Vorhang dringt grelles Licht. Den Morgen habe ich verschlafen und werde auf das Frühstück verzichten müssen. Noch immer schlecht gelaunt, ziehe ich mich an, gehe an Deck. Die Sonne scheint am wolkenlosen Himmel. Das Schiff ist langsamer geworden, da hier auf dem Weg in die Discobucht die Eisberge zahlreicher werden. Heute bleiben wir bis zum frühen Nachmittag auf See, immer der Küste entlang, die jetzt fast gänzlich von Eis und Schnee bedeckt ist. Grönland nähert sich Schritt für Schritt der Vorstellung, die ich von diesem Land habe, an.

Elizabeth sitzt in einem Liegestuhl auf dem Sonnendeck, eingewickelt in ihren Pelz und in Decken, eine riesige Sonnenbrille auf der Nase, und liest. Wieder ist es einer dieser Liebesromane, wieder mit retuschiertem Cover, diesmal mit zwei anderen Schönheiten, die ich nicht kenne. Als ich neben ihr stehe, lächelt sie zu mir auf.

„Ein wunderbarer Tag, nicht wahr?“, sage ich.

Elizabeth verzieht kurz ihren dünnen Mund, bevor sie mir zustimmen muss. Ihr Rheuma hat sie betrogen.

„Warten wir’s ab“, antwortet sie trotzig. „Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben, wie es so schön heißt.“

„Ich habe letztens aus Versehen Ihr Buch mitgenommen“, sage ich und reiche es ihr herunter.

„Oh, tatsächlich. Na, ich habe mir bereits ein neues besorgt. Setzen Sie sich doch.“

Ängstlich schiele ich auf die fragile Konstruktion neben ihr. Ich habe keine Wahl. Breitbeinig stelle ich mich über die Sitzfläche, gehe in die Hocke und greife panisch nach den hölzernen Lehnen, aus Angst, das Gleichgewicht zu verlieren. In dieser Position habe ich keinen Blickkontakt mit dem dünnen Stoff unter mir, in den ich mich blindlings hineinfallen lasse. Der Stuhl gibt einen knackenden Laut von sich, dann sitze ich. Elizabeth hat höflich weggesehen.

„Ist es gut?“, frage ich und deute auf ihr Buch.

„Ich weiß, das sollte ich nicht sagen, aber ich liebe diese Geschichten. Sie sind so herrlich romantisch. Hier zum Beispiel ist die Heldin bei der Geburt vertauscht worden und muss nun als Bedienstete im Hause ihrer adligen Eltern schuften, während die vermeintliche Tochter ihr das Leben zur Hölle macht. Doch natürlich lassen sich die Gene nicht verleugnen. Das zeigt sich ganz deutlich im Benehmen, in der ganzen Art und Weise ihres Auftretens. Noch allerdings muss sich die Heldin in ihr Schicksal fügen, obwohl, glaube ich, der junge Graf, der die Falsche heiraten soll, bereits eine Ahnung hat.“

„Das klingt spannend.“

„Machen Sie sich nur über eine alte Frau lustig“, sagt sie lächelnd.

„Nein, nein, keineswegs“, winke ich eiligst ab. „Ich gestehe sogar, gestern Nacht Ihr anderes Buch in einem Zug ausgelesen zu haben. Nur fehlte allerdings der Schluss.“

Sie senkt ihren Kopf und macht ein Eselsohr in eine der Seiten. Dann klappt sie das Buch zu.

„Das ist bedauerlich“, murmelt sie abwesend.

„Ich hätte zu gern gewusst, wie es ausgeht. Die Ungewissheit hat mich gar nicht schlafen lassen.“

„Es geht doch immer gut aus“, antwortet sie, als hätte sie das Interesse an diesen Romanstoffen bereits verloren.

Wir schweigen eine Weile, blicken durch die Verstrebungen der Reling hinaus aufs Meer. Sein Blau ist tiefer geworden, durchzogen von dunklen Schlieren und Flecken, von Algen vielleicht oder auch nur von Dreck. Eisschollen treiben wippend vorbei. Wale sollen sich in diesen Gewässern tummeln, obwohl sich mir noch keiner gezeigt hat. Buckelwale, Zwergwale, selbst Blau- und Narwale, heißt es im Prospekt. Dazu Walrosse und jede Menge Robben. Letztere zumindest habe ich bereits gesehen, wenn auch nur tot. Alles bedrohte Tierarten, soweit ich weiß. Dr. Waldmann wird sich beeilen müssen, sie zu zählen, bevor sie Legende werden, wie Seeungeheuer und Riesenkraken.

„Haben Sie schon einen Wal gesehen?“, frage ich.

Elizabeth schiebt ihre Sonnenbrille auf die Nasenspitze, schielt darüber hinweg.

„Ist da einer?“

„Nein, nein. Leider nicht. Aber man hat mir laut Broschüre versprochen, dass sie sich angeblich massenhaft hier rumtreiben.“

„Gefährliche Biester“, murmelt sie. „Ich frage mich, warum die nicht mit ausgestorben sind, mit all den anderen riesigen Monstern.“

„Wale sind doch harmlos und so imposant. Ich würde sie gern mal singen hören.“

„Singen?“ Ihre Stimme rutscht weit nach oben, als intonierte sie selbst ein Ständchen. Gleichzeitig wirft sie mir einen zweifelnden Blick zu. Sie befürchtet wohl erneut, ich könnte mir auf ihre Kosten einen Scherz erlauben.

„Glauben Sie etwa, zu so etwas sind die fähig? Singen ist eine menschliche Eigenschaft. Da verlangen Sie ein wenig viel von diesen Biestern. Erinnern Sie sich nur an diesen schrecklichen Bobby Dick.“

„Moby Dick.“

„Was?“

„Ach nichts.“

Ich werde einen Teufel tun, sie zu verbessern. Sie würde mir sowieso nicht glauben. Ihre Meinungen und Vorstellungen sind zu festgefahren und in ihrem Alter bestimmt nicht mehr zu korrigieren. Ebenso wie ihre Angst vor der Natur und dem Fremden. Der Verlust ihres Sohnes mag sie da geprägt haben. Das Animalische ist ihr Feind. Je weiter sie von einem Urzustand entfernt ist, desto überlegener und sicherer fühlt sie sich. Dr. Waldmann würde sagen, sie habe den Kontakt zum Reinen und Wahren verloren. Nach seiner Interpretation kann ihre vermeintliche Sicherheit sie deshalb nur trügen.

Aus welchem Grund auch immer, ihr Verhalten bleibt überzogen und stur.

„Gehen Sie etwa auch mit auf diesen Ausflug?“, fragt sie.

Ich bin mir nicht sicher, welchen sie meint.

„Eine dieser Sonderveranstaltungen“, erläutert sie, „wo man sich einschreiben muss und extra bezahlen. Dr. Waldmann geht mit, deshalb frage ich. Das Schiff legt heute Nachmittag an, bei irgendeinem Ort, dessen Namen sich natürlich wieder keiner merken kann. Unbegreiflich, dass dieses Kauderwelsch eine Sprache sein soll. Na jedenfalls, von dort geht es zu einer Hütte oder so was, wo er übernachtet.“

„Fährt er allein?“

„Ich glaube, er sagte, dass noch ein anderer Arzt dabei ist. Das zumindest finde ich beruhigend. Mir gefällt der Gedanke nicht, dass er sich ganz allein in dieser eisigen Wildnis herumtreibt. Was da alles passieren kann!“

Ich habe aufgehorcht und versuche, mir nichts anmerken zu lassen. Elizabeth schüttelt den Kopf. „Wieso sich nur jemand freiwillig darauf einlässt, wenn er doch hier seine Kabine hat.“

„Und was macht er dort?“, frage ich nach.

„Weiß der Himmel! Sich den Tod holen, nehme ich an. Der Gute ist ja so schrecklich naiv. Sicherlich macht er sich keinerlei Gedanken darüber, wie kalt es werden wird. Haben Sie schon mal Frostbeulen gesehen? Das ist ganz und gar kein schöner Anblick, glauben Sie mir. Wenigstens habe ich ihm noch einen schönen dicken Pullover gekauft und ein paar ordentliche Ohrenschützer. Nicht diese nutzlosen Dinger, die er sonst getragen hat.“

„Sie mögen ihn, nicht wahr?“

Entrüstet sieht sie mich an. Die riesige Sonnenbrille versperrt mir die Sicht auf ihre Augen. Ihr zugekniffener Mund sagt genug. Zudem fährt ihre Hand, die in einem schwarzen Handschuh steckt, zum Kragen ihres Pelzes, den sie fester um den Hals zieht. Kurz ist sie versucht, mich zurechtzuweisen. Sie besinnt sich und presst ein Lächeln hervor.

„Er ist ein netter Mensch“, sagt sie schließlich, ohne dass ihre Stimme ein Gefühl verrät, „natürlich mag ich ihn. Und er hat tatsächlich etwas gehört auf meinen Bronchien. Ich habe immer gewusst, dass da etwas nicht in Ordnung ist.“

Ich verbanne die Bilder nicht schnell genug aus meinen Gedanken. Dr. Waldmann in ihrer halbdunklen, unaufgeräumten Kabine. Elizabeth mit geöffneter Bluse, ihre flache, runzlige Brust weit vorgestreckt, damit er sein Stethoskop sanft daraufsetzen kann. Seinen Kopf dicht gegen ihren Oberkörper gelehnt. Ihr tiefes Atmen. Und die stotternden, verstärkten Geräusche ihrer Bronchien.

„Sicherlich ist er ein guter Arzt“, sage ich leise.

„O ja, ein ganz famoser Mann. Wenn ich auch nur zehn Jahre jünger wäre“, und hier kichert sie wie ein kleines Mädchen, „dann wüsste ich, was ich tun würde. Ich glaube, er macht sich nicht viel aus diesen aufgetakelten Weibern.“

Wieder habe ich ihre knatternden Bronchien im Ohr und frage mich, was sie ihm versprochen hat zwischen jedem Atemzug. Ich hebe meine Brauen, in der Gewissheit, dass sie es mir sagen wird, aber sie belässt es bei ihrer nur schwachen Andeutung. Auch sie starrt mich erwartungsvoll an. Ich bin ihr schließlich eine Antwort schuldig, über die ich mir noch immer nicht im Klaren bin. Die Brosche ist ein Köder, so viel zumindest steht fest.

Als sie merkt, dass ich nicht bereit bin, jetzt eine Entscheidung zu fällen, erhebt sie sich aus dem Liegestuhl. Eingehüllt in ihren dicken Pelz steht sie vor mir. Die Sonne hinter ihr bringt ihre auftoupierten, weißen Haare zum Glühen.

„Warum nehmen Sie nicht dieses hier?“, fragt sie ausweichend und hält mir das neue Buch entgegen. „Ich kann ja erst mal das alte zu Ende lesen.“

Wir tauschen die Lektüre, blicken jeweils auf das Cover und die Schönen inmitten einer stürmischen Natur. Dann eilt Elizabeth davon. Ich blicke mich um. Allein auf dem Sonnendeck wäre der Zeitpunkt gekommen aufzustehen. Vorher aber blättere ich durch das Taschenbuch und folge einer Ahnung.

Die letzten Seiten fehlen, ebenso säuberlich herausgetrennt wie bei seinem Vorgänger. Auch diese Helden werden ihr Glück nicht finden. Werden in ihrer persönlichen Katastrophe auf ewig hängen bleiben. Das kann kein Zufall sein. Elizabeth, unterstelle ich ihr, hat vorgesorgt. Wenn das Happy End sich für sie nicht verwirklichen lässt, dann soll es auch niemand sonst erreichen. Ich bin sicher, sie erfreut sich an dem selbst gesetzten Schluss, an diesem ausweglosen Zustand einer mutwillig zerschlagenen Zukunft. Das traue ich ihr durchaus zu.

Wie du mir, höre ich sie hämisch zu einem namenlosen Schicksal sagen, so ich jedem anderen.

Die Reiseleitung hat ihr Büro links vor der Panorama-Lounge. Ich stehe, dem Tresen den Rücken zugewandt, vor der kleinen Boutique gegenüber. Zwei alte Damen wälzen hinter mir Prospekte, und solange begnüge ich mich mit der neuen Winterkollektion aus den Häusern Chanel und Laurent. Hinter der Dekoration bemerke ich die Verkäuferin, die mich zwischen Anoraks und Thermohosen beäugt. Sie schätzt meine Konfektionsgröße ab. Einer Größe außerhalb ihrer Vorstellungskraft und erst recht ihrer Lagerbestände. Enttäuscht wendet sie sich ab. Mit mir sind keine Geschäfte zu machen.

Endlich entfernen sich die beiden Damen, und ich kann an den Tresen treten, der mit Katalogen fast völlig bedeckt ist. Die Frau dahinter lächelt mich an. Sie ist keine dreißig, mit blonden, langen, gelockten Haaren, einem kirschroten Mund und passend lackierten Fingernägeln. Ihre Nase ist klein und spitz. Ihre Haut weiß. Sie sieht aus wie ein Spielzeug, wie eines dieser bemalten Püppchen aus Porzellan. Lebensgroß und ebenso echt.

Trotz ihres Lächelns scheint sie keine Lust zu haben, hier zu sein. Ihre Höflichkeit wirkt gespielt. Vielleicht ist der Freund mit an Bord, für den sie selbst das Leben in Enge und Eintönigkeit in Kauf nimmt, oder sie ist auf der Flucht. Flucht vor den Männern zu Hause, vor der eigenen Unzufriedenheit mit der immer gleichen Ausrede, die Welt sehen zu wollen, die sie gar nicht zu sehen bekommt, sondern nur die seltsamen Menschen darin. Was immer sie sich vorgestellt haben mag, es hat sie sichtlich enttäuscht.

„Kann ich Ihnen helfen?“, fragt sie und zeigt ihre weißen, geraden Zähne.

Ich lasse meinen Blick über die Prospekte schweifen, schiebe sie hilflos hin und her.

„Tja, ich weiß nicht genau. Ich habe gehört, man kann Ausflüge buchen für heute Nachmittag.“

„Ja, das stimmt.“

Neugierig sehe ich sie an, warte auf Konkretes. Ihr Lächeln bleibt gekünstelt, ihr Blick irritiert, als wüsste sie nicht, was ich von ihr erwarte. Streng genommen hat sie meine Frage bereits beantwortet, und das scheint ihr genug. Ich spüre, wie ich unruhig werde, wie das Schweigen mich nervös macht. Mein Blick fällt auf das kleine Namensschild an ihrer weißen, gestärkten Bluse. „Sabine“ steht dort in gelben Lettern auf marineblauem Grund. Noch immer sagt sie kein Wort. Doch bevor ich die Fassung verlieren kann, hat sie schließlich bemerkt, was ich will.

„Oh, ja, warten Sie. Ich habe die Liste hier irgendwo. An was hatten Sie denn so gedacht?“

Sie wühlt durch die Prospekte, ohne mich anzusehen.

„Was können Sie mir denn bieten?“

„Also, da wäre ein Hubschrauberflug über die Bucht oder eine Schlittenfahrt mit diesen Huskys, beides sehr schön, oder …“ Sie unterbricht sich kurz mit einem Blick auf mich, die Liste krampfhaft vor ihren kugelrunden Busen haltend. „Nun ja, und da wäre noch die Fahrt zu den Seehundfängern, aber die geht über Nacht. Da müssten Sie in einer Hütte schlafen, auf einer Matratze.“

„Das klingt doch gut“, sage ich, auch weil ich weiß, dass sie nicht damit rechnet. Tatsächlich spitzt sie ihren Mund und lässt ihren Blick zurück auf die Papiere fallen, blättert darin herum.

„Das ist was für Abenteurer, müssen Sie wissen. Es gibt kein elektrisches Licht dort und nur Heizöfen.“

Sie liest ab, mit Hilfe ihres lackierten Zeigefingers, der über die Zeilen gleitet. Irgendwo, scheint sie zu hoffen, muss es etwas geben, das mich abschreckt. Sie will nicht Anlass einer Beschwerde sein, von der sie sicher ist, dass ich sie lautstark ihrem Vorgesetzten melden werde.

„Diese Hütten, wie gesagt, haben keine Betten. Gekocht wird auf Gaskochern. Ach ja, und die Nächte werden bis zu dreißig Grad kalt. Minus. Alles sehr rustikal. Und man zeigt Ihnen, wie man Seehunde fängt, auf traditionelle Weise.“

Das ist alles, was auf ihrer Liste steht. Beinahe triumphierend hebt sie den Kopf, legt ihn ein wenig zur Seite und klimpert mit den getuschten Wimpern.

„Sie meinen“, sage ich, „mit Knüppeln und riesigen Haken.“

„Ich fürchte, ja. So genau weiß ich das nicht. Schrecklich, was? Da ist so eine gemütliche Schlittenfahrt doch viel angenehmer.“

Ich werde ihr den Gefallen nicht tun. Sabine will nur mein Bestes, auch wenn sie wissen sollte, wie wenig man geneigt ist, auf andere zu hören. Sonst befände sie sich nämlich nicht hier, hinter einem engen Tresen auf hoher, ereignisloser See. Sonst säße sie bestimmt noch in Hamburg oder München oder lediglich Darmstadt und träumte davon, wie es wäre, auf den Meeren zu schippern und die Welt zu sehen. So oder so, die gefällte Entscheidung ist immer die falsche. Ich werde meine eigene treffen.

„Wie viele haben sich denn schon angemeldet?“, erkundige ich mich.

„Mal sehen. Nicht sehr viele, drei bisher. Dieser Ausflug ist nicht sehr beliebt.“

„Also gut, den nehme ich.“

„Wie Sie meinen.“

Ich bekomme das Formular zugeschoben, in das ich meine Personalien einzutragen habe, meine Kabinennummer sowie meine Unterschrift neben eine Verzichtserklärung, sollte mir etwas zustoßen. In den Spalten darüber lese ich die Namen von Dr. Waldmann und Viktor. Den dritten kenne ich nicht. Frank also bleibt an Bord. Das soll mir recht sein. Dieser Ausflug kommt wie gerufen. Das Schicksal meint es diesmal gut mit mir. In der Abgeschiedenheit einer frostigen Nacht werde ich mein Ziel erreichen, meinen Feind zur Strecke bringen. Zeit wird es. Die Jahre, die ich Viktor gefolgt bin, sind wie im Flug vergangen, aber je näher ich dem Ende komme, desto belastender, das fühle ich, wird das Warten. Ich bin froh, wenn es endlich vorbei ist.

„Bezahlen Sie gleich, oder soll ich es auf Ihre Rechnung setzen?“, fragt sie, als ich ihr das Formular zurückgebe. Ich lächle ihr zu und entscheide mich für Letzteres.

Vielleicht geht alles schief, komme ich nie wieder auf dieses Schiff und prelle die Rechnung. Dieser Gedanke amüsiert mich. Ebenso wie ihre Unwissenheit, dass sie es mit einem zukünftigen Mörder zu tun hat. Ich kann es mir bildlich vorstellen. Perfekt gestylt im Zeugenstand, wird sie mit ihren langen, bemalten Fingern auf mich zeigen und rufen „Das ist er, das Monster“, um dann erschöpft zurück in den Stuhl zu sinken. Es wird ihr größter Auftritt sein, der einzige, kurze Moment im Rampenlicht. Ich werde versuchen, ihn ihr zu gönnen, sollte es so weit kommen.

„Dann habe ich hier für Sie noch ein Faltblatt über den Ablauf der Fahrt und einige Informationen zu dem, was Sie erwartet. Und hier Ihr Buchungsbeleg. Den zeigen Sie bitte beim Verlassen des Schiffes dem Steward. Er wird Sie dann zu Ihrem Reiseleiter führen.“

Ich nicke beflissentlich und stecke alles in die Innenseite meiner Jacke.

„Einen wunderschönen Aufenthalt wünsche ich Ihnen.“

„Oh, den werde ich haben“, sage ich schelmisch, „danke.“

Im Abwenden bemerke ich, wie sie leicht ihren Kopf schüttelt, als wäre ich einer dieser üblichen Passagiere, die das Exotische verlangen, solange es nur in gebührendem Abstand und mit den gewohnten Annehmlichkeiten serviert wird. Doch sie meint gar nicht mich. Hinter mir steht Frank, mit dem ich im Umdrehen beinahe zusammenpralle.

„Sagen Sie bloß, Sie fahren da mit?“, begrüßt er mich. Seine dicke Silberkette glänzt auf der breiten Brust unter dem schwarzen, weit aufgeknöpften Hemd. In seinem Haar klebt Gel. Seit unserem kleinen Gespräch nach dem Abendessen gestern habe ich weder ihn noch Viktor mehr gesehen. Was aus der Sache mit dem Schlüssel geworden ist, kann ich deshalb nicht sagen.

„Ja, doch“, antworte ich, als ich das Gleichgewicht wiedergefunden und mein wiederholtes Erstaunen über seine Männlichkeit in Zaum gehalten habe.

Immer wieder bin ich überrascht davon, mit welch genauem Blick Viktor seine Schützlinge auszusuchen vermag, dass er in ihnen, noch bevor auch nur die leisesten Anzeichen zu Tage getreten sein mögen, das Potenzial entdeckt, aus ihnen – aus uns – etwas zu erschaffen. Wie ich damals, ist Frank der Inbegriff von Stärke und Schönheit und der verzweifelten Sehnsucht eines verschwommenen Ideals. Gestern ich, heute er. Und wie ich zu meiner Zeit wird auch er nicht ahnen, dass niemals er selbst gemeint ist. Dass ein Ideal keine Entsprechung hat, per Definition gar keine haben kann. Er dient als Hülle und Spiegel, hinter dem sein Selbst verblasst. Sein Wesen ist Artefakt, weiter nichts.

„Ich an Ihrer Stelle würd mir das noch mal überlegen“, sagt er kühl, die Hände in den Taschen seiner Hose vergraben. In seinen stahlblauen Augen blitzt es.

„Soll das eine Drohung sein?“

Er sieht über meine Schulter hinweg zum Tresen, dann wieder auf mich.

„Nein, nein. Nur Coach war gestern außer sich. Sie wissen ja wohl auch, warum. Ich glaub, ich hab ihn noch nie so wütend gesehen. Jemand war in seiner Kabine.“ Frank hält inne, sieht erneut an mir vorbei.

„Wurde etwas gestohlen?“, frage ich heuchlerisch.

„Keine Ahnung. Aber ich hab mir Gedanken gemacht, über das, was Sie gestern so gesagt haben.“ Wieder weicht sein Blick dem meinen um Zentimeter aus.

Frank, werde ich das Gefühl nicht los, flirtet, während er mit mir spricht, mit Sabine hinter mir. Allerdings bedient er sich dafür einer merkwürdigen Mimik. Was ich zunächst für ein Zwinkern halte, ist mehr ein Zusammenkneifen der Augen und Runzeln mit der Stirn. Auch der Kussmund, den er hin und wieder über meine Schulter wirft, gleicht doch eher einem stummen Wortgefecht mit ihr. Dieses Zucken seiner Gesichtszüge lenkt mich ab. Es macht mich nervös. Irgendwann halte ich das nicht mehr aus und drehe mich um. Sabine fühlt sich ertappt, läuft tiefrot an, um sofort in den Katalogen nach Ablenkung zu suchen. Frank kratzt sich verschämt hinter dem Ohr. Ich hebe überrascht die Augenbrauen.

Sie flirten nicht, sie geben sich Zeichen.

„Gehen wir an Deck“, sagt Frank ausweichend und greift mich hart am linken Oberarm, dass es schmerzt. „Da sind wir ungestört.“

Jetzt bin ich es, der die Blicke nicht von Sabine lassen kann. Die beiden kennen sich bereits, da bin ich mir sicher. Und nur seinetwegen, schießt es mir durch den Kopf, ist sie an Bord. Oder er ihretwegen. Vielleicht ist das der Grund für diese seltsame Kreuzfahrt in ein noch seltsameres, gottverlassenes Gebiet. Viktor hat diese Helena für ihn ausgesucht, denn Viktor, das weiß ich, denkt an alles. Und auch diesmal hätte seine Wahl nicht trefflicher sein können. Noch einmal starre ich sie an, und noch immer steht sie da wie eine Puppe, mit diesem eingefrorenen Lächeln, ihrer ganzen anämisch kalten Schönheit, die alles um sie herum erblassen lässt. Sie ist eine Olimpia. Ein zum Leben erwecktes Objekt, um die Liebe eines einsamen Mannes zu entfachen. Sie hat einen Schlüssel in ihrem Rückgrat. Man braucht sie nur aufzuziehen. Dann lebt sie und tanzt. Damit Frank sie liebt.

Viktors Rechnung ist ein weiteres Mal aufgegangen. So wie er wusste, dass es eines Florians bedurfte, um mich zu ihm zu treiben, so konnte er gewiss sein, dass Frank, wenn er diese Olimpia für sich gewinnen wollte, so werden musste wie sie: unsagbar schön, erhaben, perfekt. Idealisiert und übernatürlich. Unmenschlich. Sein eigenes Äußeres und die Aussicht auf eine Karriere in Hollywood mögen zweitrangig gewesen sein bei seinem Entschluss, Viktor zu folgen. Auch diese Träume haben ihm zweifelsohne den Kopf verdreht, aber sie war zuerst da. Sie ist wie Frank, wie ich, wie Unzählige vor uns, ein Geschöpf Viktors.

Trotz seines harten Griffs fällt es mir schwer, mich von ihr abzuwenden. Sie macht einen ermatteten Eindruck, als fühlte sie sich von Frank vernachlässigt, als sollte er sie erneut aufziehen, damit sie weiter tanzen kann. In ihren Augen allerdings liegt ein misstrauischer Blick.

Frank, das scheint sie langsam zu begreifen, wird niemals ihr gehören. Nicht einmal ein Teil von ihm wird sie je ihr Eigen nennen dürfen. Frank gehört nur sich selbst. Alles andere versteht er lediglich als Rückkopplung, als Reaktion auf die eigene Schönheit. Sein Selbstbezug, das wird sie ahnen, ist stärker als sie.

Sie wähnt sich betrogen um das, was man ihr versprochen hat. Man hat sie verkauft auf ein Schiff und hinter einen Tresen gestellt als Dekoration. Wem sie die Schuld dafür gibt, ist deutlich zu sehen. Nicht Viktor und nicht sich selbst. Deshalb will Frank mich fortreißen, um woanders zu reden. Er ahnt womöglich, dass sie ihn bereits verrät, dass sein Trinken, seine bröckelnde Loyalität an Viktor weitergetragen werden.

Schwerfällig haste ich Frank hinterher, der auf meine körperlichen Einschränkungen keine Rücksicht nimmt. An der Tür zum Sonnendeck bläst uns ein eisiger Wind entgegen. Ich kneife die Augen zusammen. Das Licht ist gleißend. Kaum stehen wir an Deck, drängt Frank mich zurück.

„Keine gute Idee“, sagt er und schubst mich erneut ins Innere. „Besser, wir gehen in Ihre Kabine, okay?“

Ich blicke durch das Bullauge der Tür. Jeden Moment, befürchte ich, könnte Viktor in diesem Rund erscheinen, und ich müsste mich stellen. Auch wenn mir der Gedanke an Frank in meiner Kabine nicht sonderlich behagt, habe ich wohl keine andere Wahl. Ich nicke ihm zu. Sabine steht noch immer steif und unbeweglich, die Arme herabhängend, und starrt uns fassungslos nach. Als wir die schmale Treppe hinuntersteigen, höre ich sie rufen.

„Frank“, schreit sie beinahe, und es klingt wie ein Befehl. Wie ein letztes Aufbäumen, eine letzte Forderung, sich ihr zu erklären.

Vorsichtig und leise schließe ich die Tür. Frank hat sich bereits in einen der Stühle fallen lassen, das Becken weit vorgeschoben, die Beine breit. Er kratzt sich seine rasierte Brust unter dem schwarzen Hemd. Ich beginne zu schwitzen. Ich will nicht allein mit ihm sein. Es verunsichert mich. Er ist nicht schwul. Mein Bangen und Hoffen, wie bei Thomas, hätten keinen Sinn. Und gerade deshalb will ich, dass er geht. Jedes noch so kleine Werben wäre aussichtslos von Anfang an. Es gäbe kein Ziel. Eine zutiefst verstörende Vorstellung.

„Also“, beginnt er, „ich hab nachgedacht. Wegen gestern. Was Sie gesagt haben.“

Ich stehe mitten im Zimmer, ein riesiger Fleischberg, und sehe auf ihn herab. Auch Frank ein Berg, ein Koloss.

„Ich … ich weiß nicht mehr genau“, stottere ich unbeholfen und wende mich ab. Ich habe keine Lust, mit meinem alten Selbst zu reden.

„Na, über das, was Sie wissen, über Viktor und sogar über mich. Sind Sie etwa einer von diesen durchgeknallten Fans? Die einen verfolgen und so?“

Ich winke mit beiden Händen ab, trete ans Fenster. Kleine Inseln schwimmen auf der See, felsige, schneebedeckte Erhebungen. Dahinter die Küste mit ihren Bergen und Gletschern und einer einsamen, rustikalen Hütte irgendwo, ohne Betten und Heizung.

„Hat Viktor nichts gesagt?“, frage ich zurück.

„Aus dem ist nichts rauszukriegen. Hat mich sogar ins Bett geschickt, wie ein Kind. Langsam hab ich die Nase voll von seiner ständigen Bevormundung!“

„Viktor weiß immer, was richtig ist.“

Hinter mir schnaubt Frank angewidert durch die Nase. „Klar doch! Viktor der Große, der Macher. Aber ich weiß selbst, was für mich am besten ist, danke.“

„Ohne ihn“, widerspreche ich und drehe mich zu ihm um, damit ich meine Worte mit Blick auf ihn bestätigt finde, „wärst du wohl noch immer ein dünner, uninteressanter Langweiler.“

Seine Hände krampfen sich um die Lehnen des Stuhls. Sein Kopf läuft hochrot an. Das Testosteron in seinem Körper ist wieder dabei, ihn ausrasten zu lassen. Er kann sich beherrschen, bleibt sitzen. Ich trete auf ihn zu, lehne mich dicht gegen sein Gesicht.

„Versuche gar nicht erst, es zu leugnen“, sage ich. „Dafür kenne ich Viktor viel zu gut. Aber ich warne dich. Wenn er spitzkriegt, dass du ihn hintergehst, dann würde ich an deiner Stelle höllisch aufpassen.“

Einen Moment lang sieht Frank mich erschrocken an. Dann springt er auf. Er eilt zum Kühlschrank und greift sich zwei der kleinen Wodkaflaschen. Ich höre das leise Knacken der Schraubverschlüsse und sein eiliges Schlucken.

„Der Einzige“, kann er endlich antworten, „der hier aufpassen sollte, sind Sie! Ich hab zwar keinen blassen Schimmer, was los ist, aber ich weiß, wenn Coach es ernst meint.“

Jetzt bin ich es, der einen roten Kopf bekommt. Womöglich ist meine Tarnung längst aufgeflogen. Frank unterdessen hat sich erneut hinunter zum Kühlschrank gebeugt, um den restlichen Alkohol aufzuspüren. Was er allerdings zu Tage fördert, ist die Ampulle Sustanon, eingewickelt in den Zeitungsartikel. Langsam wickelt er sie aus, überfliegt den Artikel.

„Heilige Scheiße“, stöhnt er, bevor er mich ansieht. In seinem Blick liegt ein merkwürdiger Ausdruck zwischen Begriffsstutzigkeit und Erkenntnis. Ein Ausdruck, der ihm keineswegs schmeichelt. „Sind Sie etwa der Kerl, der Coach damals beinah das Genick gebrochen hat?“

Ich nicke ihm zu. Merkwürdigerweise fängt Frank an zu lachen.

„Was ist so komisch daran?“, frage ich.

„Es ist verdammt komisch, Mann. Immerhin rede ich hier mit dem Erzfeind meines Trainers. Um ein Haar wäre er im Kittchen gelandet, hätte er seinem Ruf, seiner Karriere Adieu sagen können. Und ich wäre Coach nie begegnet. Alles haben Sie ihm kaputt gemacht. Allerdings hab ich immer gedacht, dieses Arschloch war einer seiner Bodybuilder und nicht so ein … ein fettes, mieses Schwein!“

„Jetzt hör mir mal genau zu!“, schreie ich ihn an, und mit einem Satz ist Frank aus der Hocke aufgesprungen, packt mich sogar beim Kragen. Augenblicklich bin ich still. Zwischen uns segelt der Zeitungsartikel lautlos zu Boden.

„Nein, Fettsack, jetzt hören Sie mir zu! Seit ich Coach kenne, redet er von nichts anderem. Er ist besessen davon, Sie in die Finger zu kriegen, und das zu Recht. Mein Gott, fast hätte ich Ihnen auch noch geholfen!“

„Geholfen?“

Frank sieht mich wütend an, dann stößt er mich von sich. „Vergessen Sie’s! Ich werd ’nen Teufel tun nach dem, was ich jetzt weiß. Coach wird mir dankbar sein.“

Von seinem festen Griff an meinen Kehlkopf muss ich einige Male husten. Danach geht es besser.

„Dankbar? Du meinst, damit du dich erneut bei ihm einschleimen kannst? Damit Viktor womöglich vergisst, dass du säufst, seine Anweisungen missachtest und du endlich zugeben kannst, dass deine Sabine andere Pläne mit dir hat? Aber du weißt ebenso gut wie ich, dass das so nicht läuft bei Viktor. Hast du ihm nicht versprochen, ihn niemals zu enttäuschen, so wie er dich nie im Stich lassen will? Dass es ein Geben und Nehmen zwischen euch ist? Und dass, wenn du nicht mehr alles gibst, was dein Körper aushält, er dir alles, aber auch wirklich alles, wieder nehmen wird? Hat er das auch erwähnt? Oder ist er da großzügig drüber weggegangen? Jedenfalls kannst du mir glauben, mit ein paar mickrigen Informationen, die er sich wahrscheinlich schon selbst zusammengereimt hat, wird er dein Saufen und deine miese Laune nicht einfach vergessen.“

Ich bin nach meinem kleinen Monolog erneut völlig außer Atem, stütze sogar die Hände auf den Oberschenkeln ab, vornüber gebeugt. Seine Bereitschaft zur Gewalt erschreckt mich, obwohl ich damit gerechnet habe. Frank dagegen hat sich von meinen Worten einschüchtern lassen. Er dreht ein paar hektische Kreise in der Kabine, fährt sich mit der Hand über seine kurzen schwarzen Haare und murmelt unverständliche Schimpfwörter. Schließlich lässt er sich wieder in den Stuhl fallen. Keuchend richte ich mich auf. Die Küste vor dem Fenster rückt immer näher. Ich kann bereits einige Häuser ausmachen sowie Fischerboote, die auf den Wellen tanzen. Hinter mir ist es still. Ich habe keine Ahnung, was Frank durch den Kopf geht. Ob er mir glaubt oder ob seine Treue zu Viktor noch immer zu stark ist, um sich Gedanken zu machen, um womöglich Konsequenzen zu ziehen. Dass er noch immer hier sitzt, deute ich allerdings als ein gutes Zeichen.

Irgendwann höre ich ihn aufstehen, einige Schritte durch das Zimmer schreiten. Ich kann mir denken, wohin. Ich warte. Es dauert eine Weile, ehe er etwas sagen kann.

„Scheiße noch mal!“

Jetzt wende ich mich ihm endlich zu. Er hält das gerahmte Bild in den Händen, starrt ungläubig darauf, dann auf mich.

„Das ist ein blöder Witz, oder was?“

„Das habe ich zuerst auch gedacht“, sage ich bemüht ironisch, was nicht ganz gelingen will. „Aber leider ist es wahr.“

Seine glatte Stirn wirft sich in Falten. Die Finger um den Rahmen krampfen zusammen. Frank versucht nachzudenken, einen Zusammenhang herzustellen, eine kausale Kette, die mein jetziges Äußeres mit meinem früheren verbindet. Eine Abfolge, der er sich natürlich nur ungern stellt. Seine Pupillen hetzen aufgeregt über das Bild. Nur ab und zu, und nur jeweils ganz kurz, schnellt sein Blick auf mich, um sich eventuell noch vom Gegenteil überzeugen zu lassen. Es wird ihm nicht gelingen.

„Schwer zu begreifen, was?“, frage ich und trete näher. Er weicht einen Schritt zurück.

„Siehst du hier, die Hautverzerrungen auf den Oberarmen und unterhalb der Brust?“ Ich deute mit dem Zeigefinger auf die Stellen im Foto. „Da hat die Haut nicht schnell genug mit den Muskeln mitwachsen können. Ist einfach aufgeplatzt, wie bei einer Wurst. Doch wem sage ich das.“

Frank wird unbehaglich zumute. Das erste Mal sehe ich ihn jetzt an seinen Nägeln kauen, das Foto mit der anderen Hand dicht an sein Gesicht haltend. Schweißperlen stehen auf seiner Stirn, und plötzlich bekomme ich Gefallen an seinem verkrampften Ausdruck, der verzweifelt versucht, Dinge nicht in einen Zusammenhang setzen und schon gar nicht diesen auf sich übertragen zu müssen. Ich werde nicht locker lassen, noch einen Schritt weiter gehen. Ich will sehen, wie sein schönes Gesicht die Überheblichkeit darin mit einem Schlag verliert. Ich knöpfe mein Hemd auf.

„He, Mann, was soll das?“, ruft er aus, aber da stehe ich schon mit nacktem Oberkörper vor ihm. Er kann nicht anders als hinsehen. Das Schöne und das Hässliche sind gleichermaßen faszinierend.

„Hier, du kannst vergleichen. Dieselben Stellen auf dem Foto und bei mir.“

Ich schiebe das weiche, schlaffe Fleisch meiner linken Brust nach oben, ziehe die Stelle, die ich meine, glatt. Eine lange Narbe frisst sich vom Brustbein fast bis hinein unter die Achsel. Eigentlich sieht es aus wie bei einem Reißverschluss, zwischen dessen Hälften sich neues Gewebe gebildet hat.

Fassungslos starrt Frank auf meine Brust, danach auf die ähnliche Stelle am Oberarm. Seinen rechten Mundwinkel hat er angeekelt nach oben gezogen. Nicht nur die Narben, auch meine gesamte halbnackte Gestalt stößt ihn sichtlich ab. Wenn er jedoch glaubt, er hat bereits genug gesehen, irrt er sich gewaltig. Ich habe mehr zu bieten.

„Beide Male hat es höllisch weh getan“, fahre ich fort, und mein Tonfall wird leichter mit jeder alten Wunde. „Aber letztendlich nicht so schlimm wie der Bandscheibenvorfall. Die Narben sind um einiges schneller verheilt. Ach ja, und das hier …“ Ich presse meine beiden Brusthälften zusammen wie zwei riesige Titten. „Das hier waren mal die geilen, muskulösen Pectorali, die du da auf dem Bild siehst. Alle diese Hautlappen hier waren mal preisgekrönte Muskeln. Mit denen habe ich jeden abschleppen können, jedenfalls bis meine Eier die Größe zweier TicTac hatten. Natürlich hätte ich seitdem niemanden mehr begatten können, selbst wenn ich gewollt hätte. Aber immerhin habe ich noch beide Eier. Von einer Niere habe ich mich nämlich beinahe verabschieden können. Meine Innereien sind alle riesig, eigentlich könnte ich die Hälfte meiner Leber spenden. Sag Bescheid, wenn du eine brauchst.“

„Okay, Mann, ich hab’s kapiert!“, schreit er mich an.

„Nein, Junge, hast du nicht. Siehst du dieses Gebiss?“, frage ich und fletsche die Zähne. „Diese Zähne standen mal richtig gerade und ordentlich in Reih und Glied. Bis der Kiefer gewachsen ist, durch die Hormone. Jetzt kann ich zwischen jeden von ihnen eine Erdnuss stecken. Und da, auf dem Bild, hab ich mir den Kopf rasiert, weil es männlicher aussah. Heute ist alles, was dort noch wächst … das hier.“

Ich reiße mir das Toupet vom Kopf, werfe es achtlos aufs Bett. Wie das für ihn aussieht, weiß ich. Mein großer, kantiger Schädel mit den paar blonden oder eher weißen Flusen, die jetzt schweißgetränkt an der fahlen, rosigen Kopfhaut kleben, dort, wo die Abdeckschminke aufgrund der falschen Haare nicht mehr hingereicht hat.

Wir starren uns an. Ich bin zu weit gegangen. Es tut mir Leid. Nicht seinetwegen, sondern weil ich fühle, wie die fatalistische Euphorie, die ich eben noch gespürt habe, augenblicklich in sich zusammenfällt. Weil ich letztendlich nicht Frank, sondern mir ein weiteres Mal all die Scheußlichkeiten aufgezählt habe, die mich zu dem gemacht haben, der ich heute bin. Ich schlucke laut, damit ich nicht heulen muss. Ich komme mir lächerlich vor. Was will ich denn erreichen? Frank mag geschockt sein, aber er wird sich nicht aufhalten lassen. Ich jedenfalls hätte es damals nicht getan. Denn immerhin müssen die Nebenwirkungen nicht immer so ausgeprägt auftreten. Bei dem einen mehr, dem anderen weniger. Vielleicht hatte ich Pech. Einfach nur Pech.

Ich erinnere mich an Dr. Waldmanns Vergleich vor ein paar Tagen. Narziss ertrank im eigenen Spiegelbild, und die Hauer eines Ebers durchbohrten den Unterleib des Adonis. Beide starben sie jung. Den Verfall ihrer Schönheit haben sie nicht mit ansehen müssen. Den hätten sie womöglich auch gar nicht ertragen. So wenig wie wir den unseren nicht mit ansehen wollen und deshalb das Schicksal der beiden Griechen starrköpfig wiederholen. Unser Schönheitswahn beinhaltet schließlich die in Kauf genommene Lebensverkürzung, indem wir unsere Körper mit Anabolika, Silikon, Drogen und selbst Knochenbrüchen in die gewünschte Form pressen und ihn gerade damit dem verfrühten Verfall aussetzen. Davon aber lassen wir uns nicht abschrecken, sondern gehen diesem Paradox auf den Leim. Immerhin, bleibt der Trost, wären wir einmal schön gewesen.

Spätestens jetzt hätte Narziss sich ertränkt und Adonis sich aufgespießt.

Dazu fehlte mir leider der Mut oder die Verzweiflung. Was ich stattdessen habe, sind genügend Selbstmitleid und Schuldzuweisungen. Auch das eine Art Trost.

Frank weiß nicht, wo er hinsehen soll. Ihm ist die Situation unangenehm. Sein Scharren mit dem Fuß, das nervöse Kauen auf den Fingernägeln lassen plötzlich sein Alter durchscheinen, das seiner Statur weit zurück ist. Er sieht aus wie der unbeholfene, vergrämte Junge, der er gewesen sein mag, bevor Viktor ihn aufgespürt hat. Ich habe ihn völlig überfordert. Seine ständigen Blicke zur Tür verraten mir die Absicht zur Flucht.

„Also“, fängt er zu stottern an, „das ist alles ziemlich schlimm, wirklich. Aber … Mist, was soll ich denn sagen? Sorry, ehrlich. Ich werd halt vorsichtiger sein, versprochen.“

„Du sollst das nicht für mich tun, verdammt noch mal!“, schreie ich ihn an.

„Okay, okay, hab verstanden. Ich muss jetzt weg. Coach wird sich schon fragen, was los ist. Ach ja, bevor ich gehe … ich denke, ich sollte es Ihnen sagen, trotz allem. Passen Sie auf sich auf bei diesem Ausflug heute. Immerhin hat er geschworen, Sie zu töten, wenn er Sie findet. Ich weiß ja nicht, wie ernst er es wirklich meint, aber …“

„Wir wissen beide“, unterbreche ich ihn, „dass Viktor nichts einfach nur so dahinsagt.“

Frank nickt. Natürlich ist auch ihm bewusst, wie sehr man sich auf Viktor verlassen kann. Im Guten wie im Schlechten.

„Trotzdem, danke für den Rat“, sage ich und versuche zu lächeln. Frank versucht sich ebenfalls darin, was bei ihm zu einer Grimasse aus Mitleid und Abscheu verkommt. Er streckt mir sogar die Hand entgegen.

Das Klopfen an der Tür haben wir beide nicht registriert.

„Sir, ich wollte Ihnen nur mitteilen, das wir in einer Stunde vor Anker gehen. Das Boot …“

Thomas, meine einstige Sirene, steht in der offenen Tür. Seine Uniform ist wie immer blütenweiß. Der Koppel glänzt, wie seine schwarzen Lackschuhe auch. Er war beim Schiffsfriseur gewesen, seine Haare sind an den Seiten kurz, fallen von der Stirn ein wenig ins Gesicht. Er steht da wie aus einem Katalog oder wie in der Eingangsszene eines schwulen Pornos. Was er sieht, verschlägt ihm den Atem.

„Thomas“, rufe ich ihm zu, aber er wendet sich bereits wieder ab. „Es ist nicht so, wie es aussieht.“

„Was?“ Frank neben mir ist sichtlich angewidert.

Ich hasse mich für meinen letzten Satz, und ich hasse meinen halbnackten Körper. Ich hasse Frank, weil er, begriffsstutzig wie immer, nicht bemerkt, was um ihn und mit ihm geschieht. Dass er noch die Muskeln hat, die doch meine waren. Dass er noch hochnäsig und arrogant mir gegenüber stehen und meine Warnungen in den Wind schlagen kann, weil sie ihn, zumindest für die nächsten Jahre, nichts angehen. Und ich hasse Thomas, der erneut zwischen Annäherung und Abweisung mir keine Gelegenheit lässt, mich zu entschuldigen, mich zu erklären, oder was auch immer in solchen Situationen zu tun ist. Jetzt habe ich wohl meine letzte Chance verpasst.

Nach nur wenigen Sekunden bin ich in meiner Kabine allein.

Die Sonne hängt tief über den glitzernden Bergen. Ihr Weiß wechselt zu Blau. Wir befinden uns, soweit ich mich erinnere, bereits über dem nördlichen Wendekreis. In wenigen Stunden wird es stockdunkel sein. Vor uns die Ortschaft Aasiaat, in der südlichen Discobucht, mit ihren vielen hübschen, roten Häusern, den einzigen Farbklecksen weit und breit. Ich stehe an der Reling und warte auf Dr. Waldmann. In meiner Reisetasche ist das Nötigste verstaut. Warme Kleidung, so hieß es in der Broschüre, wird uns bei Bedarf gestellt.

Alleingelassen in meiner Kabine habe ich hektisch überlegt, was ich mitnehmen soll. Es lenkte mich ab. Jahrelang habe ich auf diesen Moment gewartet, und jetzt, wo er gekommen ist, fällt mir auf, dass ich an den eigentlichen Vollzug nie einen einzigen Gedanken verschwendet habe. Mein Hass reichte bis zu dem Moment vor dem Moment. Weiter nie. Wie tötet man vorsätzlich einen Menschen? Ich habe keinen Revolver dabei, nicht einmal ein Messer. Alles, was ich finde, ist die Spritze. Ob damit ein Ungeheuer wie Viktor zur Strecke gebracht werden kann, wage ich allerdings zu bezweifeln. Aber besser als nichts. Und in dieser einsamen Hütte, da bin ich sicher, wird es genügend Haken und Pickel geben, derer ich mich bedienen kann. Ich hoffe nur, dass ich in der Lage sein werde, sie ihm in den Magen oder Schädel zu rammen, wenn es so weit ist. Zumindest als Mörder möchte ich nicht versagen.

Dass mir wenig Zeit geblieben ist, bis ich hier friere und warten muss, hat mir eine Entscheidung erspart. Ich hätte nicht gewusst, wie ich Thomas in Zukunft gegenübertreten soll. Nicht nachdem er mich halbnackt vor Frank hat stehen sehen. Mit derselben Verzweiflung und Ausweglosigkeit, mit der er mir gegenüberstand, und ich nicht wusste, was ich hatte sagen sollen. Die unterschiedlichen Gründe für unsere Entkleidung wird er nicht hören wollen und sie erst recht nicht glauben. Thomas wird mich für ein Arschloch halten, und das wahrscheinlich zurecht. Verloren jedenfalls habe ich ihn so oder so. Nach all den Verlusten in meinem Leben, bemerke ich, schmerzt jeder weitere ein bisschen weniger.

Dr. Waldmann kommt auf das Deck gehastet, eine riesige Tasche geschultert, und keucht mir entgegen. Mit hochrotem Kopf lacht er mich an.

„Wunderbar“, begrüßt er mich, „dass Sie auch mitkommen. Ich hatte schon befürchtet, ich bin mit diesem Spinner von Arzt allein.“

„Keine Bange“, sage ich, „der wird schon keinen Ärger machen. Mich wundert allerdings, dass gerade Sie sich das Jagen ansehen wollen.“

Er setzt die Tasche ab, hebt belehrend seinen Zeigefinger.

„Es handelt sich hier ja nicht um Massenabschlachtung. Was wir zu sehen bekommen, ist Tradition, das Jagen des einfachen Mannes.“

„Zur Erbauung des einfachen Touristen“, füge ich hinzu.

„Das Ursprüngliche ist schützenswert, mein lieber Freund. Und wir Touristen haben nun mal das Geld, dem nachzuhelfen, ehe alles dem Vergessen anheimfällt. Das hat nichts mit den Auswüchsen zu tun, die aus dem Jagen einiger, zum Überleben notwendiger Tiere gewuchert sind. Und man sollte das Leid gesehen haben, um es zu verdammen. Natürlich werde ich danach einen Bericht anfertigen. Wussten Sie, dass Robbenfleisch und ihre Pelze hoch subventioniert sind? Sonst würde sich der Handel überhaupt nicht lohnen! Subventioniert! Als ob es nichts Wichtigeres gäbe, das man mit dem Geld anstellen könnte.“

„Sie müssen also die Grausamkeiten sehen, um sie zu glauben?“, frage ich.

Dr. Waldmann sieht mich durchdringend an. Er weiß, was ich meine und wie schwach seine Argumentation ist. Es ist der Nervenkitzel des Sensationellen, die ambivalente Faszination des Tötens, was ihn mitfahren lässt. Weiter nichts. Die ureigene Notwendigkeit zur Jagd mit der damit verbundenen Gewalt, derer man sich als moderner Mensch zu schämen hat und deshalb Ausreden braucht, um sich ihr hinzugeben. Seine Motive sind irrelevant. Was zählt, ist die Aussicht auf Blut. Unsere Triebe sind noch immer weit entfernt von dem, was wir für moralisch halten.

„Neuer Pullover?“, frage ich, noch bevor Dr. Waldmann meine Vermutung entkräften kann, und deute auf das bunte Muster in Wolle unter seiner offenen Jacke.

Etwas beschämt sieht er an sich herab. „Ja, das … das ist ein Geschenk. Von unserer Zarenenkelin.“

„Steht Ihnen, wirklich. Genau wie diese Ohrenschützer.“

Sofort reißt er sich die plüschigen Dinger vom Kopf und steckt sie eilig in die Jacke.

„Grauenvoll, nicht wahr? Ich hasse grelle Farben. Aber sie hat sie mir selber aufgesetzt, was sollte ich tun? Keine Ahnung, wie ich zu dieser Ehre gekommen bin.“

„Nun, ich glaube, Sie haben Eindruck gemacht bei ihr.“

„Ach ja?“, fragt er mit einem Ton, als befürchtete er einen schlechten Scherz auf seine Kosten. „Und ich habe immer gedacht, Sie seien ihr Favorit.“

Ich gehe nicht auf seine letzte Bemerkung ein, sondern schaue über seine Schulter hinweg zur Tür. Viktor betritt das Deck. Er bleibt stehen, kerzengerade, und sieht über die Reling. Seine Nasenflügel beben, als röche er die kalte Luft und die mögliche Gefahr darin. Er trägt einen langen, dunklen und sicherlich teuren Mantel, um den Hals einen Schal gewickelt. Das Haar ist ordentlich nach hinten gekämmt. Auf eine Mütze hat er verzichtet. Es sieht aus, als hätte er sich zurecht gemacht, als ginge es nicht auf einen Ausflug, sondern zur Premierenvorstellung einer Oper. Jetzt kneift er seine kleinen Augen zusammen und atmet tief durch. Dann wendet er ruckartig den Kopf, trifft gezielt meinen starrenden Blick.

„Ich glaube“, sagt Dr. Waldmann, den ich völlig vergessen habe, „es geht los. Der Steward dort winkt uns.“

Ich greife nach meiner Tasche am Boden und folge Dr. Waldmann zu dem älteren Angestellten in Weiß. Links davon wartet wohl der vierte Teilnehmer, ein Junge um die sechzehn, der mir bisher nie aufgefallen ist. Auch jetzt ignoriere ich ihn.

Der Steward führt uns zur Gangway. Im Gehen bittet er um unsere Namen, die er mit seiner Liste vergleicht. Der Junge ist aufgeregt. Er eilt vorneweg, in ungeduldiger Erwartung des versprochenen Schauspiels. In den Zeiten des Videospiels mag die Aussicht auf das wirkliche Sterben wieder an Faszination gewonnen haben. Bei ihm auf dem Monitor schließlich ist der Tod bereits besiegt. Dort stehen die Toten immer wieder auf.

An der Gangway lässt Viktor mir den Vortritt. Er macht eine ausladende Handbewegung die Planken hinab. Sein hässliches Gesicht habe ich lange nicht so deutlich gesehen. Die Haut spannt sich fleckig um die riesige Nase und den spröden Mund. Die Augen wirken glasig. Ihre Ränder sind rot. Er sieht um ein Jahrzehnt älter aus, als er ist. Es sei denn, er hat über sein Alter stets gelogen. Als ich an ihm vorbeigehe, lächelt er mich an.

„Wie die Zeit einen doch verändert“, sagt er, und ich bleibe stehen, krampfe meine rechte Hand um das hölzerne Geländer. Seine Stimme hat eine trügerische Wärme. „Ich hätte dich wirklich nicht wiedererkannt. Aber alles holt einen irgendwann wieder ein, nicht wahr? Bist du immer noch so kampfeslustig wie damals? Nun, ich denke, das werden wir bald genug erfahren.“ Viktor schließt kurz die Augen, lacht in sich hinein. „Dein Gewicht jedenfalls hast du ja behalten. Also dann, gehen wir, Frank. Oder sollte ich lieber wieder Franz zu dir sagen?“

Der Junge zappelt auf dem Steg unter uns bereits unruhig hin und her. Dr. Waldmann lacht mich an und schiebt mich an Viktor vorbei die Gangway hinab.

Es gibt kein Zurück mehr.

Kapitel 14

„Was, bitte sehr, hast du dir dabei bloß gedacht?“, schrie Viktor mich an und schleuderte mir die letzte Ausgabe von Muscles entgegen. „Glaubst du etwa, du kannst dich in aller Öffentlichkeit zum Idioten machen?“

Das Hochglanzmagazin fiel mir in den Schoß. Der Artikel, den er meinte, war bereits zerknittert und mit schwarzem Filzstift dick umkreist. Auf den Fotos sah man mich in Siegerpose, zweimal, bei irgendeiner der zahlreichen Meisterschaften, deren Sinn und Abfolge ich nicht mehr begriff. Sie interessierten mich auch nicht, waren lediglich notwendige Übel, Sprungbretter ohne eigenen Wert. Amerika hieß das Zauberwort, alles andere war egal. Aber immer, wenn ich darauf zu sprechen kam, winkte Viktor ab. Bald, Frank, bald, war die Standardantwort, über die hinaus er hartnäckig schwieg. Unzufriedenheit hatte sich breit gemacht in mir.

Der Text war tatsächlich alles andere als schmeichelhaft. Er zitierte ausführlich meine verbalen Ausrutscher und kommentierte sie in einer abwertenden, sarkastischen Weise. Ich versuchte, darüber hinwegzugehen, zuckte mit den Achseln.

„Na und? In ein, zwei Wochen ist das doch vergessen. Das ist dummer Klatsch, weiter nichts. Was regst du dich so auf?“

„Was ich mich aufrege?“, schrie er mich weiterhin an, und sein Kopf wurde puterrot. Er bemühte sich, sitzen zu bleiben. „Vielleicht darf ich deiner Erinnerung ein wenig nachhelfen. Seine Konkurrenten und die Preisrichter als ‚gehirnlose Affen‘ und ‚sterile Mastschweine‘ zu bezeichnen, ist wohl Grund genug, sich aufzuregen. Und es wird dir nicht viel helfen, wenn du behauptest, und das dazu noch einem Journalisten gegenüber, alles sei ein abgekartetes Spiel.“

Ich verzog beleidigt das Gesicht. War das denn allein meine Schuld? Dass der erste Platz an mir vorüberging, war natürlich abgemachte Sache gewesen. Dieses Würstchen von Newcomer hatte mir nicht im Geringsten das Wasser reichen können. Schiebung, hatte ich geschrien, und das zu Recht. Wenn ich nur daran dachte, wurde mir wieder schwarz vor Augen.

„Okay, okay“, lenkte ich dennoch ein, „kommt nicht wieder vor. Mach ich dieses Spiel halt mit.“

„Das solltest du auch, Frank“, sagte Viktor, und es lag eine gefährliche Tiefe in seiner Stimme. Er erhob sich schwerfällig, ging zu dem kleinen Sideboard vor dem Fenster und goss sich einen Cognac ein. Mir bot er keinen an. Während er schwieg und trank, las ich den letzten Absatz dieses unwürdigen Artikels.

Die Frage, die sich stellt, ist, ob dieser Bodybuilder die Kraft – woher er sie haben mag, wollen wir hier nicht debattieren – und die Ausdauer haben wird, sich länger in diesem harten Geschäft zu behaupten. Mit derartigen Ausfällen allerdings wird ihm das schwerlich gelingen. Die PectoFood GmbH sollte sich überlegen, ob es sinnvoll ist, weiterhin einen Werbeträger zu verpflichten, der die Branche in solch diffamierender Art und Weise beschimpft und verunglimpft, der er letztendlich seinen Erfolg verdankt.

Angewidert warf ich die Zeitschrift zurück auf den Schreibtisch.

„Ich weiß langsam nicht mehr, was ich mit dir machen soll“, sagte Viktor, nachdem er meine verachtende Geste aus den Augenwinkeln heraus bemerkt hatte. Dann starrte er in sein Getränk, ließ es in dem breiten Glas schwenken. Ich horchte auf. Viktor seufzte.

„Es ist ja nicht so, dass es dein erster Ausrutscher ist. Das kann vorkommen, das versteht jeder. Aber es gab außerdem Beschwerden von Karl. Du hältst Termine nicht ein, bist schlecht gelaunt, pöbelst die Leute bei deinen Autogrammstunden an. Noch ein Patzer und Karl schmeißt dich raus. Glaubst du etwa, so etwas fördert deine Karriere?“

„Das nennst du Karriere? Das ist was für abgewrackte Filmstars oder so. Ich habe keine Lust, wie ein blödes Model irgendwelche Eiweißdrinks zu schlucken, die wie Pisse schmecken und null Erfolg erzielen. Ich will Preise gewinnen, international Erfolg haben, Viktor. Ich will nicht ewig deutscher Meister bleiben.“

„Wenn du so weitermachst, bleibst du das auch nicht lange!“

Ich wurde blass, ließ mich zurück in den Stuhl fallen, aus dem ich mich gerade wütend erheben wollte. Zudem wurde mir schlecht. Ich überlegte krampfhaft, was Viktor meinte. Oder besser, ich versuchte, die Bedeutung seiner Worte nicht an mich heranzulassen. Die Karriereleiter hat immerhin zwei Richtungen. Vielleicht meinte er den Weg nach oben. Vielleicht auch blickte ich von der falschen Richtung aus.

„Heißt das“, stammelte ich, „du lässt mich fallen?“

Sofort wurden seine Gesichtszüge weich, fielen nach unten ab. Er alterte um Jahre. Ich hatte keine Ahnung, ob er sich selbst unters Messer legte, wenn er vormittags in seiner Praxis war. Die Falten um die Augen und auf der Stirn jedenfalls waren noch nicht sehr ausgeprägt. Auch die Haut unter dem Kinn blieb straff. Nach seinem genauen Alter hatte ich ihn nie gefragt, ich fand es nicht wichtig. Sollte er allerdings einige Schönheitsoperationen hinter sich haben, war es seltsam, dass er ausgerechnet seine riesige gewölbte Nase davon ausgenommen hatte.

„Frank, Frank“, rief er aus, „wo denkst du hin. Daran darfst du nicht einmal denken, hörst du!“

Er kam auf mich zu, legte mir von hinten beide Hände auf die Schultern. Ich hatte das Gefühl eines Déjà-vus. Wenige Jahre nur war das her. Damals hatte ich einen anderen Namen und einen Körper, den ich dreimal in meinen jetzigen hätte stecken können. Sein Druck auf den Schultern indes blieb diesmal sanft, beinahe distanziert, als müsste er sich zwingen, mich zu berühren.

„Aber du musst dich zusammenreißen, auch wenn die ganzen Hormone langsam in dir verrückt spielen. Dieses Business ist wankelmütig. Es kann so schnell abwärts gehen, wie es raufgegangen ist. Dass du Muskeln hast, hast du bewiesen. Jetzt zeige ihnen, dass du auch Sportsmann bist. Dass du engagiert bist, sozial oder was weiß ich. Dass du ein guter Mensch bist!“

„Soll ich etwa noch Suppe an Obdachlose verteilen oder krebskranken Kindern die Hand halten?“

„Werd nicht albern, du weißt schon, was ich meine. Es reicht, wenn du die richtigen Worte findest. Sag nächstes Mal einfach was von der vielen Armut in der Welt, wie dich das betrübt. Oder mach eine größere Spende an eine gemeinnützige Institution. Irgendsowas. Doch um Himmels Willen verunglimpfe nicht deine eigenen Leute! Das ist dein Untergang. Und ich kann nicht immer dabei sein, um aufzupassen oder dir die richtigen Worte in den Mund zu legen. Dafür bist du wahrlich alt genug. Gerade die Amis wollen ihre Helden nicht nur schön, sondern auch als moralische Wundertüten. Nur dann, Frank, hörst du, nur dann, kann aus dir was werden. Im Moment bist du leider nur schön.“

Ich nickte stumm. Was ich verstand, war seit meiner Kindheit immer dasselbe. Egal wie viele Schritte vorwärts man macht, es gibt noch unendlich viele danach. Das Ziel ist nie erreicht. Ich atmete tief durch. Viktor klopfte mir kurz auf die rechte Schulter, dann ging er zurück an den Schreibtisch.

„Also“, sagte er, „denk drüber nach. Und dieser Artikel hier ist der letzte seiner Art, den ich über dich gelesen habe. Das nächste Mal, Frank, steht da was Erbauliches.“

Viktor hatte sich abgewandt. Die Audienz war beendet. Ich erhob mich endlich aus dem Stuhl und schnürte den Bund meiner Trainingshose enger. Andere Hosen trug ich selten, da meine Oberschenkel nie durch den engen Stoff gepasst hätten. Die wenigen Sonderanfertigungen, die ich besaß, zog ich nur bei besonderen Anlässen an. Das Gleiche galt für meine Hemden.

Bevor ich zur Tür ging, klopfte es, und Manuel steckte den Kopf ins Zimmer. Er grinste mir schadenfroh zu. Wahrscheinlich hatte er an der Tür gelauscht.

„Ach, Viktor“, sagte er, „der Kleine wartet dann draußen an der Bar.“

Viktor sah augenblicklich zu Boden, kratzte sich am Hinterkopf. Unwirsch winkte er Manuel zu, er solle verschwinden.

„Ja, ja. Gleich. Nicht jetzt!“

Ich starrte ihn an. „Was denn für ein Kleiner?“, wollte ich wissen.

Viktor machte eine Geste, als hätte er keine Ahnung, wen Manuel gemeint haben könnte. Er hoffte wohl, ich würde einfach gehen. Ich tat ihm diesen Gefallen nicht, sah ihn durchdringend an.

„Hast du …“, begann ich zögerlich, „… hast du einen Neuen?“

Die Situation war ihm sichtlich unangenehm. Aber er riss sich zusammen, stellte sich kerzengerade hin, beide Hände auf die Schreibtischplatte gepresst.

„So ist nun mal das Geschäft“, sagte er kalt. „Warum wundert dich das? Er steht erst am Anfang, so wie du damals. Er ist keine Konkurrenz, Frank. Du bist deutscher Meister, also kein Grund, eifersüchtig zu sein.“

„Ich bin nicht eifersüchtig“, rief ich und wusste sofort, dass ich es war.

„Gut. Dann wäre das wohl geklärt.“

„Aber … aber ich habe gedacht …“ Ich brach ab. Ich wusste nicht, was ich gedacht hatte.

„Danke, Frank, du kannst gehen. Ich bin sicher, du hast zu tun. Imagearbeit ist keine Sache von ein paar Minuten.“

Unsere Blicke hielten einander stand. Innerlich schäumte ich vor Wut. Mein Kinn zitterte. Viktors Lider sanken ein wenig herab, gaben ihm einen verschlafenen, desinteressierten Ausdruck. Was immer ich sagen könnte, würde an ihm abprallen. Ruckartig drehte ich mich um und warf die Tür mit einem lauten Knall hinter mir zu.

Im Flur eilte ich an Manuel vorbei, der mir mit einem amüsierten Grunzen auswich. Vorne an der Theke hatte ich das Gefühl, dass die beiden Angestellten dahinter und selbst einige der Trainierenden innehielten und mich beobachteten. Ich versuchte sie zu ignorieren. Auf einem der Barhocker saß ein Junge um die achtzehn. Vielleicht sogar jünger. Sein Gesicht war weich und zart, sein Körper lang und dünn. Aber er hatte breite Schultern. Und Augen, die neugierig und entschlossen seine Umgebung aufsogen, sie bereits verinnerlichten. Ich erkannte mich wieder. Noch verärgert, trat ich auf ihn zu. Manuel war dabei, sich zwischen uns zu stellen, doch aufgrund einer entschiedenen Handbewegung meinerseits wich er zurück.

„Du willst also zu Viktor“, sagte ich unfreundlich und stützte den linken Ellenbogen auf der Theke ab, um meinen Bizeps in seinem vollen Umfang zu präsentieren.

Der Junge sah mich erschrocken an. Dann hellten sich seine Gesichtzüge auf.

„He“, rief er, „bist du nicht …“

„Ja, ja, bin ich“, unterbrach ich ihn schroff. „Tut aber nichts zur Sache. Glaubst du etwa, mit deiner jämmerlichen Figur hier Eindruck schinden zu können?“

Sofort war er gekränkt, senkte den Blick zu Boden.

„Ich sag dir was, Kleiner, das hier ist nichts für Waschlappen. Was immer man dir auch gesagt haben mag, du solltest wissen, wie du aussiehst. Letztens mal in den Spiegel geschaut? Eine Hungerharke wie du hat hier nichts zu suchen. Glaub mir, ich weiß, wovon ich rede.“

Vor mir sackte der Junge sichtlich in sich zusammen. Seine Schultern fielen ab, sein Rücken krümmte sich. Er sah aus wie ein Häufchen Elend. Ich konnte mir ein Grinsen nicht verkneifen.

„Ich weiß“, murmelte er schließlich. „Aber Viktor hat gesagt, in mir steckt Potenzial. Und ich habe dich immer bewundert. Ich will so werden wie du. Ganz egal, wie lange es dauert, oder wie hart ich dafür arbeiten muss.“ Vorsichtig hob er sein Gesicht.

Seine Worte waren mir plötzlich unangenehm. Meine Eifersucht und Wut wichen einem seltsamen Gefühl aus Stolz und Schuld. Ich wusste nur zu gut, was in ihm vorging, als dass ich mich lange darüber lustig machen konnte. Unwillkürlich starrte ich ihn an, meinen Mund halb offen. Die restlichen Beleidigungen, die mir bereits auf der Zunge gelegen hatten, lösten sich auf. Ich schluckte. Dass er auf irgendeinen Zuspruch wartete, war deutlich zu sehen. Ihm Mut zu machen, brachte ich dennoch nicht über mich. Schließlich richtete ich mich auf und ließ ihn stehen.

An der Tür bemerkte ich Viktor, der in einigem Abstand unserem Gespräch gelauscht hatte. Mit verschränkten Armen über seinem weißen Hemd und den Hosenträgern folgte er mit starren Blicken meinem Rückzug. Manuel stand dicht hinter ihm. Er hatte sicherlich gepetzt und Viktor hierher geholt, um Schlimmeres zu verhindern. Sein Grinsen war herausfordernd und schadenfroh. Viktor dagegen verzog keine Miene.

„Jetzt mal nicht den Teufel an die Wand“, sagte Alex desinteressiert, als mein Ärger erneut aufgekeimt war. Ich fand ihn in seinem Zimmer rücklings auf dem Bett liegend, eine Zigarette im rechten Mundwinkel. Aus den Lautsprechern dröhnten alte Queen-Songs. Überall lag seine dreckige Wäsche verstreut.

„Ich weiß nicht, was ich tun soll. Wenn er mich aufgibt, hab ich verschissen.“ Ich ließ mich neben ihn auf die Matratze fallen.

Alex stemmte sich angestrengt auf die Ellenbogen.

„Was soll’s. Du hast doch noch genügend andere Sachen. Dein Werbezeug, zum Beispiel. Das bringt doch auch Kohle.“

„Ich red nicht von Geld, Alex. Darum geht es nicht.“

„Ach nein?“

Ich sah ihn beinahe mitleidig an. Er hatte keine Ahnung, worum es wirklich ging.

„Was interessiert dich dieser Viktor überhaupt noch?“, fuhr er fort. „Du brauchst ihn nicht. Mach dein Ding halt allein.“

„Allein?“, fragte ich.

Ein Wort, das mich immer schon erschreckt hatte. Auf der Bühne, vor den Kameras, bei Viktor war ich nie allein. Ich war Mittelpunkt. Die Welt drehte sich um mich. In gebührendem Abstand. An die Zeit, in der ich mich um mich selbst gedreht und versucht hatte, meinen Standpunkt zu bestimmen, wollte ich nicht erinnert werden. Damals war mein Blick ins Leere geschweift, hatte niemanden getroffen, der ihn zurück auf mich projizieren konnte.

„Ja, Mann. Du lässt dich ausnutzen. Wenn er sagt, spring, dann springst du. Was tut er denn schon groß für dich, außer den Großteil deiner Gewinne einzuheimsen? Er kriegt doch das Meiste ab, nicht du. Viktor, Viktor, immer nur Viktor, das ist alles, was ich höre. Du bist doch nur das hübsche Anhängsel geworden.“

Er fiel zurück auf die Matratze, schloss die Augen. Ich hob die Kippe auf, die ihm aus dem Mund gefallen war, und drückte sie in der benutzten Untertasse neben ihm aus. Natürlich hatte Alex Recht. Aber mir war nicht wohl bei dem Gedanken. Wie würde es sein ohne Viktor? Ich hatte mir bereits einen Namen gemacht, vielleicht wäre es wirklich an der Zeit, auf eigenen Füßen zu stehen. Bevor Viktor mich abservierte, sollte ich ihm zuvorkommen.

„Deine Probleme möchte ich haben“, murmelte Alex. Überrascht sah ich zu ihm herunter.

„Was meinst du?“, fragte ich.

Er hob schlaff die Hand, ohne die Augen zu öffnen. „Nichts, gar nichts. Wie viel Geld hast du?“

Ich zuckte mit den Achseln. So genau wusste ich das nicht.

„Da müsste ich erst nachsehen. Ich kümmere mich nicht darum, das ist Viktors Angelegenheit.“ Kurz stockte ich, auch, weil ich Alex’ Blick bei der erneuten Erwähnung dieses Namens bemerkt hatte. „Wieso fragst du?“

Alex rappelte sich auf, ging ans Fenster und öffnete es. Ein kalter Wind wehte ins Zimmer. Er streckte ausgiebig seinen halbnackten, weißen Oberkörper, spuckte dann hinunter auf die Straße. Ohne mich anzusehen, machte er seltsame Andeutungen.

„Vielleicht ist es an der Zeit, hier abzuhauen. Mal woanders hin. Was meinst du?“

„Könntest du dich bitte etwas genauer ausdrücken?“

Er holte seine Zigaretten und den Aschenbecher vom Tisch, legte beides auf das Fensterbrett, zündete sich eine Marlboro an. Er ließ sich Zeit.

„Na ja,“ sagte er endlich und blies den Rauch in die Höhe, „überleg doch mal. Was hält uns denn hier noch? Nichts. Und eine andere Stadt wäre doch eine Abwechslung. Was Neues sehen, neu anfangen. Irgendwo, wo uns keiner kennt. Ich kann neue Kontakte knüpfen, und du, du kannst deine Muskeln schließlich auch woanders spielen lassen. Vor allem jetzt, wo du sowieso meinst, Viktor serviert dich ab.“

Langsam dämmerte mir, worauf er hinauswollte. Einfach so abzuhauen, käme Alex nicht in den Sinn. Dafür war er zu bequem und lethargisch geworden. Schon das Haus zu verlassen, fiel ihm schwer. Wenn er jetzt wegziehen wollte, konnte dies nur bedeuten, dass er fort musste. Seine plumpen Ausreden machten mich nervös.

„Jetzt spuck schon aus, Alex. Was ist los?“

Wieder wartete ich auf eine Antwort. Sie war ihm unangenehm, als müsste er sich erst überwinden, sich einen Fehler einzugestehen. Rücklings lehnte er gegen das Fensterbrett, so dass sich sein Bauch dabei über den Bund der Boxershorts wölbte. Er fuhr sich über das Gesicht, das blass geworden war.

„Scheiße noch mal“, stöhnte er. „In letzter Zeit ist einiges schief gelaufen. Meine Kunden haben nicht bezahlt, und nun bin ich der Arsch. Ich hab Schulden, Franz, ’ne Menge sogar. Und du weißt, was das heißt in diesem Geschäft. Ich hab dir nichts gesagt, weil ich dachte, das regelt sich.“

„Was?“, schrie ich ihn an und sprang ruckartig auf.

Natürlich wusste ich, was das hieß. Und wenn er Mathias das Geld schuldete, dann war damit wirklich nicht zu spaßen. Ich dachte an sein blaues Auge, an die Angst in seinem Gesicht auf meiner Party. Mehr noch als seine missliche Lage ärgerte mich jedoch seine Wortwahl.

„Du hast geglaubt, es regelt sich? Es? Sag mal, spinnst du jetzt komplett? Dinge regeln sich nie von allein, Alex, nie! Aber natürlich hat das mein großer Bruder nicht gewusst. Hat wahrscheinlich einfach nur hier zugedröhnt rumgelegen und gehofft, es würde sich schon irgendwie regeln!“

Am liebsten hätte ich ihn gepackt, ihn geschüttelt, bis er zur Vernunft kam. Sein müdes und eingefallenes Gesicht hielt mich ab.

„Wie viel?“, fragte ich nur.

Er starrte zu Boden, auf seine nackten Zehen.

„Zu viel“, sagte er knapp. „Einige Tausend sind es, glaub ich. Aber es ist nicht wirklich meine Schuld, Franz, ehrlich. Und vielleicht krieg ich ja bald das Geld.“

„Ja, klar.“

Wir schwiegen. Sahen aneinander vorbei. Plötzlich begann Alex zu heulen. Leise und schluchzend stand er noch immer am offenen Fenster, und Tränen liefen ihm über die Wangen. Sein ganzer, kreidebleicher Körper zitterte in der Anstrengung, seiner Verzweiflung nicht laut Luft zu machen. Er sah elendig aus, wofür ich ihn hasste. Was war bloß aus meinem Bruder geworden? Ich dachte an früher, an sein Fußballspielen, daran, was er mir bedeutet hatte. Trotz des Neides und der Eifersucht ihm gegenüber war das doch allemal besser gewesen als seine Hilflosigkeit jetzt.

„Das ist mir alles zu viel“, sagte ich kopfschüttelnd. Seinen armseligen Anblick hielt ich nicht länger aus. „Ich werd drüber nachdenken. Und du schläfst deinen Rausch aus und überlegst dir, wie viel du tatsächlich schuldest. Hast du gehört?“

Er nickte stumm, dann ließ ich ihn allein.

Ziellos lief ich umher. Durch Straßen, durch Parks, durch Kaufhäuser und selbst ein Museum. Ich rempelte etliche Passanten an, die erschrocken zurückwichen, wenn ich fluchte. Einem kleinen Mädchen schlug ich unbeabsichtigt den Lutscher aus der Hand. Kniend hielt ich ihr einen Euro für den Verlust entgegen. Sie starrte mich nur entgeistert an. Ich lächelte breit. Heulend rannte das Gör davon, als hatte ich ihr an die Gurgel gehen wollen. Ich schrie ihr Beschimpfungen nach. Zwei alte Schwule drehten sich zu mir um. Ich stand auf und spuckte vor ihnen aus. Eilte weiter. Rote Ampeln ignorierte ich. Nach zwei Stunden stand ich vor einem modernisierten Altbau in der besten Lage der Stadt, vor dem breite, marmorne Stufen zum imposanten Eingang führten. Daneben ein Messingschild. Drei Ärzte teilten sich die Praxis im ersten Stock. Einer davon war Viktor. Ich lehnte mich gegen die Laterne auf dem Bürgersteig, die Arme verschränkt über der Brust, und wartete. Worauf genau wusste ich nicht. Vielleicht wollte ich einfach nur sehen, wo Viktor sonst seine Zeit verbrachte, wo er das Geld scheffelte, das er zweifelsohne im Club und bei den Wettbewerben wieder ausgab. Das er brauchte, um mich, um die anderen vor mir zu einem gewissen Ruhm zu bringen. Wir waren sein Hobby, seine Laune.

Hierher hatte Viktor mich nie mitgenommen. Das war sein privates Reich. Sein Tempel der künstlichen Schönheit. Aus seinen Unterlagen, die er manchmal mit in den Club nahm und irgendwann unbeaufsichtigt hatte liegen lassen, wusste ich, welche Mittel er und seine Kollegen in ihren weißgetünchten, sterilen Räumen verwendeten und abrechneten. Silikon und Hydrogel für Brustimplantate, Botox, Mycobloc und Artercol für Faltenstraffung oder auch Lippenunterspritzungen sowie den CO2-Laser zur Entfernung aller möglichen Hautunreinheiten und Tätowierungen. Diese Mittel aber waren, das hatte ich herausbekommen, ebenso Deckmantel für andere Substanzen, die zwar gleichfalls der Schönheit dienten, allerdings nicht hier gespritzt wurden, sondern, wie in meinem Fall, zu Hause hinter verschlossener Tür. Was Viktor mir gab, kam aus dieser Praxis.

Durch die schwere, hölzerne Tür trat eine Frau am Arm eines älteren Mannes. Sie schien unsicher auf den Beinen, ließ die freie Hand durch die Luft kreisen, um das Gleichgewicht zu halten. Über ihrer Nase klebte ein Gipsverband. Die Augenränder waren geschwollen und blau. Vorsichtig kamen beide die Stufen herab. Ihr Begleiter sah sie aus den Augenwinkeln heraus an, mit einem Blick voller Skepsis und Verwunderung. Noch hatte sie keine Ähnlichkeit mit dem, was sie ihm vorgeschwärmt hatte. Was sie sich beide aus dem Katalog ausgesucht haben mochten, um der Natur die faltige Stirn zu bieten. Er sagte etwas zu ihr, und sie versuchte zu lächeln, was ihr nicht gelang. Als beide an mir vorbeigingen, blieb die Frau kurz stehen. Wir starrten uns an. Ich hatte das Gefühl, sie glaubte mich zu kennen, ohne zu wissen, woher. Schließlich nickten wir uns zu, dann zog ihr Begleiter sie fort. Ich sah ihnen nach, wie er ihr die Tür des BMW aufhielt, und sie sich langsam auf den Sitz gleiten ließ.

Nachdem beide davongefahren waren, schweifte mein Blick nach oben, zu dem Fenster mit den vertikalen Jalousien. Eine der Assistentinnen stand dort und winkte jemandem, zu ihr zu kommen. Kurz darauf erschien Dr. Clerval hinter dem Glas. Ihm war ich ein-, zweimal begegnet. Bei diesen kurzen Treffen hatte er mich ausgiebig gemustert, als gelte es, die Fortschritte eines Experiments zu begutachten, welches er mit anerkennendem Nicken kommentierte. Jetzt stand er regungslos, die Hand an den Lamellen. Es wurde Zeit zu gehen.

Auf dem Rückweg schossen mir Alex’ Worte erneut durch den Kopf. Womöglich war ich tatsächlich nichts weiter als Viktors Anhängsel geworden, das langsam ausgedient hatte. Ich funktionierte nicht mehr so, wie ich sollte. Oder er hatte den Spaß an mir verloren, weil es mit mir nicht mehr vorwärtsgehen konnte, selbst wenn ich längst noch nicht alles erreicht hatte. Sein neuer, kleiner Schützling mochte eine neue Herausforderung sein. Ein neues Spielzeug. Der nächste Beweis, dass aus dem Jungen, Unscheinbaren etwas geformt werden konnte, nach seinen Vorstellungen. Mag sein, dass, je älter Viktor wurde, die Abstände zwischen seinen Auserwählten immer kürzer wurden, dass die eigenen Jahre kompensiert werden mussten mit jedem neuen Protegé. Aber was für Motive Viktor auch hatte, ich war nicht gewillt, mich einfach abservieren zu lassen. Immerhin hatte er mir beigebracht zu kämpfen. Und wenn er mir die Gegner nicht mehr selber stellte, dann würde ich mir meine eigenen suchen.

Zurück in unserem Hausflur hörte ich eilige, schwere Schritte die Stufen heruntereilen. Noch bevor ich sehen konnte, wer es war, wusste ich es bereits. Mathias blieb mitten auf der Treppe stehen. Hinter ihm zwei Männer in grünen Bomberjacken und Stiefeln. Er grinste mir zu mit seinen schlechten Zähnen und den spitzen, akkurat rasierten Koteletten, die sich bis hinein in die Mundwinkel zogen. Zunächst sagte niemand ein Wort. Wir verharrten. Die zwei hinter Mathias hatten die Blicke gesenkt, warteten wohl auf Anweisungen. Der eine war Türke oder Araber, der andere Deutscher. Schließlich ging ich ihnen entgegen, wollte einfach nur an ihnen vorbei. Mathias wich nicht aus.

„Hör zu, Schwuchtel“, sagte er, „ich glaub, dein Bruder kapiert nicht. Ist wohl blöd im Kopp, oder was. Vielleicht hast du ja mehr in der Birne.“

„Was habt ihr mit ihm gemacht?“, schrie ich ihn an.

Mathias wandte kurz das Gesicht zu seinen Schlägertypen, die belustigt grunzten. „He, Mann, nichts. Haben ihn nur dran erinnert, dass er uns was schuldig ist. Wir sind schließlich nicht die Heilsarmee, klar?“

„Wenn ihr ihm was angetan habt, dann …“

„Reg dich ab, Mann. Sehen wir aus wie Unmenschen, oder was? ’ne Woche hat er noch gekriegt, aber dann ist Sense. Kannste ihm ruhig noch mal sagen. Manchmal glaub ich, sein Gehirn ist Matsch. Also, bis nächste Woche, Schwuli.“

Alle drei drängten an mir vorbei. Der Deutsche stieß mich unsanft gegen die Wand. Sofort holte ich aus. Und ebenso schnell griffen alle drei in die Innentaschen ihrer Bomberjacken. Angespannt hielten wir inne. Unsere Blicke rasten hin und her. Ich ließ meine Faust sinken, und Mathias winkte seinen Schergen, ihm zu folgen. Auf das Schlimmste gefasst, rannte ich die restlichen Stufen empor.

Im Badezimmer hing Alex über der Kloschüssel und kotzte. Sein Würgen und Röcheln klang erbärmlich. Als er bemerkte, dass ich hinter ihm stand, versuchte er zu sprechen. Ich hockte mich zu ihm. Aus seiner Nase lief Blut.

„Nicht reden“, sagte ich und hielt ihn an den Schultern fest. „Soll ich einen Arzt holen?“

Hektisch schüttelte er den Kopf. „Nein! Geht gleich wieder. Nicht weiter schlimm.“

Daraufhin spie er erneut sein Essen aus. Ich wartete, bis er fertig war, bis er sich auf den Rand der Badewanne setzte, vornüber gekrümmt und mit verschmiertem Gesicht. Säuerlicher Geruch stand in der Luft.

„Was … was sollen wir tun?“, jammerte er.

„Keine Angst, Alex“, sagte ich, und mein energischer Tonfall ließ ihn aufhorchen. Auch ich war überrascht davon, doch plötzlich schien ich zu wissen, was zu tun war. Wie alles sich lösen würde. Alles.

„Lass mir ein paar Tage Zeit, okay? Dann hauen wir ab, wie du wolltest.“

Alex wischte sich mit dem Handrücken über das Blut in seinem Gesicht. Er sah mich skeptisch an. „Mach keinen Unsinn, Franz.“

„Ich? Ich soll keinen Unsinn machen? Wer hat uns denn in diese Scheiße reingeritten? Meinetwegen war Matze ja wohl nicht hier.“

„Wir könnten ihn bezahlen“, murmelte er schwach, da er ahnte, dass dies nicht die Lösung war, die mir vorschwebte.

„Das werden wir sehen. Also, hör zu.“

Ich zögerte einen Moment, um mir schnell zurechtzulegen, was mir gerade erst in den Sinn gekommen war. Ich würde klar Schiff machen. Aufräumen. Abrechnen. Einen glatten Schnitt setzen, der mich, der uns aus der jetzigen Situation befreien würde. Nicht nur ich, auch Alex musste wieder auf die Beine kommen, und dafür, das wurde mir bewusst, bedurfte es radikaler Maßnahmen.

Alex unterdessen wartete. Ich hockte noch immer vor ihm, die Hand auf seinem Knie. Sein Atem ging schnell und gequält. Er hatte mir geraten, mein Leben endlich allein in den Griff zu bekommen, und er befürchtete, dass ich dasselbe von seinem fordern würde. Davor hatte er Angst. Er müsste etwas aufgeben, auf seine Drogen und seine Faulheit verzichten, womöglich einen klaren Kopf bekommen, der inhaltsleer geworden war. Seinen Vorschlag einige Stunden zuvor, einfach wegzuziehen, hatte er nicht ernst gemeint. Das war lediglich ein spontaner Einfall gewesen, der keinerlei reale Entsprechung erhalten sollte. Doch für mich war dieses Hirngespinst der einzig richtige Weg. Auch ich würde etwas aufgeben müssen, aber wenn dies die Freiheit bedeutete, dann sollte es mir genug sein. Und Viktor würde endlich begreifen, dass ich mir nicht alles gefallen ließ. Dass ich trotz allem noch einen eigenen Willen besaß. Diese Einsicht allein war es wert. Was danach kam, würde sich schon regeln. Daran brauchte ich jetzt nicht zu denken und tat es auch nicht.

„Ich brauche drei, vier Tage, länger nicht. Lediglich ein paar Nachforschungen und Telefonate, die ich machen werde, das genügt. Um Matze mach dir mal keine Sorgen mehr. Er hat dir eine Woche Zeit gelassen. Bis dahin sind wir weg. Mach du dir lieber Gedanken, wo wir hinfahren. Du hattest doch sicher eine Idee, als du das vorhin vorgeschlagen hast.“

Alex nickte. Langsam gewann er etwas Zuversicht zurück, was wohl auch an meiner Stimme lag, die mit jedem Wort überzeugender klang.

Kapitel 15

In der eisigen Kälte warten wir inmitten von Hundegebell. Über ein Dutzend Huskys tummeln sich zwischen Leinen und Geschirr, hüpfen und schnuppern umher, ohne erkennbare Ordnung und Disziplin. Ihre wässrig blauen Augen haben keinerlei Ausdruck. Sie starren durch uns hindurch, als wären wir Luft. Nicht das geringste Anzeichen der vielbeschworenen Hundetreue und -ergebenheit. Nur ein kalter Blick, der Misstrauen verrät. Selbst ihren Herrchen gehorchen sie erst nach dem zweiten Befehl. Ich kann sie nicht ausstehen.

Der Junge hockt mitten in diesem Rudel, streichelt ihr weiß-braunes Fell und lässt sich abschlecken. Dr. Waldmann ist entzückt und strahlt über sein gesamtes rotes Gesicht. Viktor steht abseits, ebenso desinteressiert wie ich. Hin und wieder werfen wir uns Blicke zu. Ich bin nicht sicher, ob er geahnt hat, dass ich ihm folgen würde, oder ob meine Anwesenheit hier ihn überrascht. Jetzt jedenfalls kennen wir beide die Gründe für unsere jeweilige Teilnahme an dieser blöden Expedition. Hunde aber, da sind wir uns einig, gehören nicht dazu.

Unsere beiden Führer, zwei Eskimos, oder besser, um politisch korrekt zu bleiben, zwei Inuit, sind damit beschäftigt, die Köter an die drei Schlitten zu spannen. Sie sind eingehüllt in Leder und Fell. Auf den Köpfen dicke Mützen, deren Ohrenschützer unter dem Kinn verschnürt. Während der Arbeit reden sie in bandwurmlangen Sätzen ohne Anfang und Ende, kichern und lachen und sehen dabei zu oft zu uns. Als der Steward uns abgeliefert hat, haben sie sich vorgestellt. Ole und Tork. Das klingt wie Abkürzungen oder Kosenamen. Beide haben gegrinst und uns nacheinander die Hand geschüttelt. Dann nahmen sie uns die Taschen ab. Seitdem stehe ich gelangweilt herum und warte.

„Verstehen Sie, was die sagen?“, frage ich Dr. Waldmann, der ihnen angestrengt lauscht.

„Oh, nein, nein. Nicht ein Wort“, lacht er mich an. „Aber es klingt faszinierend. Haben Sie gewusst, dass diese Sprache überhaupt keine Artikel kennt? Auch keine Prä- und Suffixe? Dafür natürlich unzählige Wörter für Schnee.“

„Ich hoffe nur, wir können uns irgendwie mit ihnen verständigen.“

„Heutzutage lernen die Inuit neben ihrer Muttersprache auch Dänisch und Englisch.“

„Na, da bin ich aber beruhigt.“

Dr. Waldmann sieht mich fragend an, bevor er mir auf die Schulter klopft. „Was ist denn mit Ihnen los? Sie machen ja heute einen völlig geknickten Eindruck.“

Ich zucke mit den Achseln, soweit meine dicke Jacke und die zwei Pullover darunter es zulassen.

„Das legt sich bestimmt, wenn wir erst einmal unterwegs sind“, sage ich.

„Da bin ich sicher! Ich bin schon so aufgeregt.“

Er benimmt sich wie der sechzehnjährige Junge. Ungeduldig hüpft er von einem Bein auf das andere. Die Huskys sind ebenso aufgeregt, sie bellen und hecheln, ohne still stehen zu wollen. Die beiden Inuit haben alle Mühe, sie in das Geschirr zu spannen. Drei Schlitten warten hinter je sechs Hunden, die uns über Schnee und Eis nach Manermiut ziehen werden, einer verlassenen Siedlung, wo bereits eine restaurierte Hütte ohne jeglichen Komfort auf uns zivilisationsverwöhnte Deutsche wartet.

„Bevor wir losfahren“, sagt Dr. Waldmann, und plötzlich wird seine Stimme ernst, „möchte ich Ihnen noch etwas geben.“

Verwundert sehe ich zu ihm herab. Aus seinem Anorak zieht er eine Art gelblichen Umschlag. Anstatt ihn mir auszuhändigen, dreht und wendet er ihn, den Blick darauf geheftet, als verließe ihn der Mut. Schließlich atmet er einmal tief durch, reicht ihn mir am ausgestreckten Arm. Erst jetzt erkenne ich, was es ist.

„Woher haben Sie den?“, frage ich überrascht. „Weiß Elizabeth davon?“

Er schüttelt beschämt den Kopf. „Nein. Ich … ich habe ihn einfach mitgehen lassen. Nehmen Sie ihn schon!“

Sein letzter Ausruf kommt wie ein Befehl, und ich gehorche. Das Siegel, bemerke ich, ist ungebrochen.

„Was soll ich damit?“

„Na, was wohl?“, keift er mich an, bevor er sich augenblicklich besinnt. Er beißt sich auf die Unterlippe. Holt erneut tief Luft. „Hören Sie, ich möchte, dass Sie sich von Elizabeth fernhalten. Das ist mein voller Ernst. Ich … also, ich meine, mir bedeutet sie was. Für Sie ist sie doch nur eine reiche, einsame Witwe und leichte Beute, um an ihr Geld zu kommen.“

„Jetzt machen Sie aber mal einen Punkt.“

„Leugnen Sie es ruhig, damit habe ich gerechnet. Deshalb dieses alberne Empfehlungsschreiben. Öffnen Sie es. Lesen Sie’s. Und entscheiden Sie dann, was Elizabeth Ihnen wert ist. Besser, Sie erfahren es jetzt, als dass Sie sich später Vorwürfe machen und eine Lügnerin Ihre Mutter nennen müssen.“

Ich weiß nicht, ob ich lachen oder ausrasten soll. Er nennt mich einen Erbschleicher. Einen miesen, kleinen Trickbetrüger, dem jedes Mittel recht ist. Er stempelt mich ab. Grund genug also, die Beherrschung zu verlieren. Gleichzeitig aber steht er da, rund und nervös wie ein verzweifelt verliebter Kobold, der um seine märchenhafte Liebe kämpft. Ich entschließe mich zu lachen.

„Ja, machen Sie sich nur lustig“, sagt er tief gekränkt. Augenblicklich bin ich still.

„Ich weiß, ich habe nicht viel zu bieten. Ich bin nur ein kleiner Wissenschaftler mit magerem Einkommen. Und ich bin kein Adonis. Aber zumindest meine ich es ernst. Elizabeth mag für Sie vielleicht etwas alt für mich erscheinen, doch glauben Sie mir, darauf kommt es nicht an. Nicht wirklich. Weder sie noch ich sind perfekt. Wir haben beide unsere Macken und Fehler, dessen bin ich mir durchaus bewusst. Das ist doch nur menschlich, oder nicht? Wenn wir morgen zurück auf dem Schiff sind, werde ich es ihr sagen. Ich will Sie nicht ausstechen, das ist keineswegs meine Absicht. Aber ich will Elizabeth vor Ihnen und Ihren Spielchen bewahren. Und Sie vor einer Entscheidung, die Sie, wenn Sie das da gelesen haben, womöglich niemals fällen würden.“

Dr. Waldmann lässt mich stehen, geht zu dem Jungen, um mit ihm die Hunde zu streicheln. Ich bleibe beschämt und verwirrt zurück. Jetzt bin ich es, der das versiegelte Schreiben hin und her wendet, ohne zu wissen, was zu tun oder zu sagen wäre. Viktor hat unser Gespräch aus einigem Abstand verfolgt. Als ich meinen Blick hebe, sieht er mich fragend an. Beinahe bin ich versucht, auf ihn zuzugehen, ihn um Rat zu fragen. Glücklicherweise ist der Zeitpunkt zum Aufbruch gekommen.

„Everything ready“, ruft der kleinere der beiden Inuit und winkt uns zu sich. „Two in one sled.“ Zur Unterstützung hebt er zwei Finger in die Höhe.

„You“, fährt er fort und deutet auf mich, „with boy.“

Der Junge und ich sehen uns gleichzeitig erschrocken an.

„No, no“, wage ich mit dem gleichen gebrochenen Englisch zu widersprechen, „I go with …“ Ich breche ab, akzeptiere mein Schicksal. Viktor wäre keine gute Alternative, und Dr. Waldmann scheidet seit wenigen Minuten ebenso aus.

„You heavy“, lacht mich Tork an, „dogs tired too soon otherwise.“

Dieser Logik ist kaum beizukommen. Ich trete an einen der Schlitten. Die sechs eingespannten Huskys sehen mich mit ihren leeren blauen Augen an. Ihnen schwant nichts Gutes.

„Na, dann mal los, Kleiner“, sage ich zu dem Jungen. „Machen wir das Beste draus. Wie heißt du denn?“

In seinem Alter will niemand mehr „Kleiner“ genannt werden. Gerade deshalb habe ich es getan. Er sieht mich abschätzend an, entschließt sich jedoch, keinen Ärger zu machen.

„Fritz“, sagt er, ein wenig beschämt.

„Fritz“, wiederhole ich mit hochgezogenen Augenbrauen. „Na dann, willkommen im Club der beschissenen Namen. Ich bin Franz.“

Meinen alten Namen erwähne ich seinetwegen, denn plötzlich tut er mir Leid. Er sieht ganz hübsch aus oder wird es sein, wenn seine kindlichen Züge völlig gewichen sind. Auch ist er schlank und hochgewachsen. Sein Makel ist sein Name. Das kann ich nachvollziehen. Dafür kann er nichts. Aber er wird mit ihm leben müssen. So lange, bis er bereit ist, ihn zu akzeptieren oder abzulegen. Ich reiche ihm sogar die Hand, die er unbeholfen schüttelt. Dann sehe ich zweifelnd auf unseren Schlitten.

„Es ist wohl besser“, sagt Fritz, „Sie sitzen, und ich stehe.“

Diese Schlitten sind schmal und eng. Auf der Sitzfläche ist nur Platz für einen. Dahinter, an den Enden der Kufen, ist ein kleines Podest für den Lenker. Sofort hat Fritz sich darauf gestellt, greift nach den Zügeln. Die Hunde werden unruhig. Zum Glück versperren ihnen die beiden anderen Schlitten den Weg. Vor uns hat sich Viktor bereits gesetzt, wickelt die Decken um seine Beine und den Bauch. Er sieht aus wie der Zar auf den Weg in seine Winterresidenz. Einer der Inuit ist Dr. Waldmann behilflich. Unsicher versucht er, hinter Viktor auf dem Schlitten die Balance zu halten. Ich befürchte für uns alle das Schlimmste.

„Sorry“, rufe ich Ole zu, „is that not dangerous? I mean, how do we …?” Mir fehlt die geeignete Vokabel. Stattdessen mache ich eine unbeholfene Handbewegung, die das Lenken mit den Zügeln darstellen soll.

Der Inuk lacht. „No problem, Mister. Dogs know the way. You don’t worry. You enjoy.“

Und mit einem Satz springen beide auf den vordersten Schlitten, und sofort rennen die Hunde los. Es gibt einen Ruck, als die Kufen unter mir in Bewegung geraten. Fritz stößt einen jubelnden Schrei aus. Vor mir wankt Dr. Waldmann gefährlich auf seinem kleinen Podest hin und her. Ich greife panisch nach den beiden Verstrebungen zu beiden Seiten des Schlittens. Wie besessen ziehen uns die Huskys über den Schnee. Ihr Hecheln ist laut, ihre Schwänze wedeln aufgeregt, und aus ihren Mäulern stößt in weißen Rauchwolken ihr Atem hervor.

Zwei Stunden lang geht es in südwestlicher Richtung die Küste entlang. Die kleine Stadt hinter uns ist schnell aus dem Blickfeld verschwunden. Langsam komme ich zur Ruhe, versuche ich, die Fahrt zu genießen. Rechts graben sich kleinere Buchten ins Land, teils von Eis bedeckt, links erheben sich Hügel und weiter dahinter glitzernde Berge. Nur wenige Wolken segeln über den klaren Himmel. Alles ist still. Jedes Geräusch wird vom Schnee verschluckt. Nur das Schleifen der Kufen und das Hecheln der Hunde ist zu hören. Fritz ist ruhig geworden. Auch Dr. Waldmann hat sein Gleichgewicht gefunden, und tatsächlich kennen die Hunde den Weg. In den vielen Decken ist es gemütlich warm. Ich lehne mich zurück und lasse die karge Landschaft an mir vorüberziehen.

Was Dr. Waldmann mir gesagt hat, geht mir nicht aus dem Sinn. Er hat meine Absicht erraten, noch bevor sie mir selbst bewusst geworden ist. Ich hatte keine Ahnung, dass ich derart durchschaubar bin. Unter der Daunenjacke taste ich nach dem versiegelten Empfehlungsschreiben. Natürlich bin ich neugierig. Und natürlich hat Waldmann Recht. Elizabeth ist eine verschrobene alte Witwe, deren einziges interessantes Merkmal eine mehr als fragwürdige Herkunft ist. Elizabeth Beyer klingt gewöhnlich. Elizabeth, Nachfahre Nikolaus des Zweiten, dagegen wie ein Märchen. Derartige Geschichten haben mich immer schon fasziniert. Wenn aus dem hässlichen Entlein ein Schwan, aus Aschenputtel eine Prinzessin wird. Solche Verwandlungen aber sind selten. Meist bleibt Cinderella diejenige, die sie war. Schuh hin oder her.

Dr. Waldmann dagegen ist das egal. Er ist sich sicher, dass Elizabeth lügt. Sonst hätte er mir das Schreiben nicht gegeben. Nicht, wenn er damit rechnen muss, ihre Erzählungen bestätigt zu finden und sie an mich zu verlieren. Es klingt lachhaft. Wie sehr muss Elizabeth sich geschmeichelt fühlen, von zwei Männern gleichzeitig umworben zu werden. Auch das eine Art Märchen. Erstaunlich dabei Waldmanns Gefühle. Ich hatte immer den Eindruck, er mache sich über sie lustig. Dabei ist es wohl gerade ihre Naivität, die er an ihr schätzt. Ebenso wie ihr bisheriges Leben ihn in den Bann zu ziehen scheint. Den Verlust ihres Kindes und des Ehemannes und ihr verzweifelter Versuch, mit ihrem vornehmen Gebaren aus der Masse herauszuragen. Ihre Anstrengung, mehr zu scheinen als zu sein. Er mag das rührend finden. Charmant. Liebenswert. Vor allem jedoch wird er fasziniert davon sein, dass ihr künstliches Auftreten weit mehr Verehrer anzuziehen in der Lage ist, als seine gesamte Karriere es je vermocht hat.

Seine Beteuerung vor ein paar Tagen, den Charakter dem Äußeren einer Frau vorzuziehen, so muss ich einsehen, war demnach nicht gelogen. Ich hatte geglaubt, er biedere sich an. Dabei war es nur ich, der sich derart lächerlich gemacht hat.

Zögernd ziehe ich das gefaltete Schreiben hervor. Bin versucht, das Siegel zu brechen. Wenn Dr. Waldmann mit seiner Vermutung, es handle sich um eine Fälschung, richtig liegt, dann auch mit dem, was er mir unterstellt. Eine Zukunft, die mich nicht weiterbringt, wäre keine Alternative. Anders dagegen, wenn Elizabeths Geschichte der Wahrheit entspricht.

Dafür, dass ich Gewissheit haben kann, sollte ich meinem Nebenbuhler dankbar sein.

„Was ist das?“, ruft Fritz über den Fahrtwind hinweg zu mir herunter.

„Das?“, rufe ich zurück. „Das ist nur ein altes Stück Papier.“

„Sieht wichtig aus.“

„Ja. Das war es wohl auch mal. Früher. Jetzt ist es ohne Belang.“

Ich öffne es nicht, stecke es zurück in die Jacke. Vor uns, erkenne ich, tauchen einige verfallene Hütten hinter den Anhöhen auf. Zwischen den morschen Holzwänden glitzert das gefrorene Wasser einer Bucht. Menschen sind keine in Sicht, denn in diesen Baracken wohnt niemand mehr. Es gibt Schulklassen, die hier im Sommer auf den Spuren ihrer Vorfahren wandeln, und Touristen wie wir, die sich am einfachen Leben anderer erfreuen.

Ansonsten hat die Natur sich ihr Territorium zurückerobert. Eine Geisterstadt.

Ole ist in der Hütte geblieben, um sie mit dem kleinen Ofen aufzuwärmen. Wir haben nur kurz unsere Taschen in den Schlafraum gelegt, dann ging es erneut hinaus, bevor die Sonne gänzlich verschwindet. In diesen Breiten schafft sie es zu dieser Jahreszeit sowieso nicht weit. Träge hängt sie über dem Horizont und flackert rötlich-gelb, als hätte dieser kurze Aufstieg ihr bereits den Rest gegeben. Tork ist bewaffnet mit Angelschnüren und einer Art Knüppel. Um seine Schulter hängt ein großer lederner Beutel. Er führt uns auf gefrorenen Pfaden hinunter zur Bucht. Fritz rennt vor ihm her, sichtlich erfreut über einen Tag ohne Eltern. Dr. Waldmann ignoriert mich, und ich ignoriere Viktor. Unser Schweigen wird lediglich gebrochen von Torks ständigen Belehrungen und Erläuterungen, denen ich nicht wirklich zuhöre. Dr. Waldmann ist der Einzige, den es offensichtlich interessiert und der unablässig Fragen stellt. Es geht nur schleppend voran.

Das Eis ragt weit hinein in die Bucht. An der Stelle, wo Tork schließlich Halt macht, ist es bestimmt noch meterdick. Das Loch vor uns ist seit den letzten Besuchern beinahe wieder gänzlich zugefroren, und Tork macht sich daran, die neue Eisschicht mit einer Axt wegzuschlagen. Ich schaue diesem Werkzeug hinterher, als es nach vollendeter Arbeit über das Eis schlittert. Doch für meine Zwecke erscheint es mir zu archaisch. Derweil hat Tork die Enden der Angelschnüre mit jeweils einem Haken verknotet und reicht diese primitiven Angeln herum. Dazu etwas rohen Fisch oder eine Krabbe.

„Fish good for shark or seal“, sagt Tork, „shrimp good for fish.“

Ich bekomme eine Krabbe in die Hand gedrückt, die ich aufspießen soll. Neben mir betrachtet Dr. Waldmann seinen Kabeljau.

„Dieser Fisch hier“, sagt er, und es klingt, als redete er mit mir, „ist das Alibi der hiesigen Regierung. Die Robben seien schuld an dem schrumpfenden Bestand des Kabeljaus, und deshalb ist es nur gerecht, Robben zu jagen. Damit der Mensch weiter billigen Fisch essen kann. Natürlich ist das Blödsinn. Wir verschlingen doch den Kabeljau tonnenweise und nicht die Robben.“

„Hoffentlich kommt eine“, freut sich Fritz, der seinen Fisch bereits mit dem Angelhaken durchbohrt hat. „Und wenn sie aus dem Loch guckt, dann … Zack!“

So einfach geht das, wie Tork uns mit seinem Knüppel erklärt hat. Die Inuit brauchen nur auf der Lauer zu liegen, verdeckt hinter einem Schild. Kurzsichtig, wie diese niedlichen Tiere sind, bemerken sie die Gefahr erst, wenn es längst zu spät ist. Wenn der Knüppel oder auch eine Harpune auf sie niedergeht oder sich in den Hinterkopf gräbt.

Zack!

„Das ist gar nicht lustig“, fährt Dr. Waldmann ihn an. „Wie würde es dir denn gefallen, wenn man dir ein Loch in deinen Hinterkopf schlägt?“

„Lassen Sie den Jungen in Ruhe“, kommt Viktor ihm zu Hilfe, legt sogar schützend seinen Arm um dessen Schulter. Drückt ihn an sich.

„Das Gesetz der Natur ist das Gesetz des Stärkeren“, sagt er zu Fritz, „gefressen und gefressen werden, nicht wahr? Um das zu erleben, sind wir doch schließlich hier. Natürlich wird eine Robbe auftauchen, wirst schon sehen.“

Fritz sieht zu ihm auf, strahlt ihn an. Hier ist jemand, der ihn versteht. Ich würde einiges dafür geben, sein Gesicht zu sehen, wenn ihm das Gehirn eines dieser Pelztiere entgegenspritzt. Nur um herauszufinden, ob ihm das denselben Kick gibt wie bei seinen Videospielen oder ob die Realität ihm den Magen umdreht. Allerdings steht zu befürchten, dass er keinerlei Unterschied bemerkt. Game over. Nächste Robbe.

Gemeinsam überprüfen Viktor und Fritz ihren Fisch an der Angel, dann hocken sie sich vor das Loch. Tork verkeilt die hinteren Enden im Eis. Alle vier lassen wir unsere Köder ins Wasser gleiten. Danach stellen wir uns in einigem Abstand um die eisfreie Stelle. Vier Kabeljau hat Tork noch daneben gelegt. Gebannt starren wir darauf und warten. Nichts geschieht. Dämmerung setzt ein.

„You need patience“, belehrt uns Tork, nachdem Fritz und auch ich unruhig geworden sind. Er aus Enttäuschung, ich aus Langeweile. „Hunter always needs time. Much time. Perhaps nothing happens for days. We look tomorrow.“

Das ist das Signal zum Rückzug. Fritz macht ein beleidigtes Gesicht. Ständig sieht er sich um, in der Hoffnung, eine pelzige Schnauze mit niedlichen runden Knopfaugen würde sich zeigen, der er den Schädel einschlagen kann. Viktor bleibt mit ihm zurück, redet auf ihn ein. Was er ihm sagt, heitert Fritz auf. Viktor weiß schließlich genau, wie die Jugend zu behandeln ist.

Als wir bei der Hütte ankommen, ist es stockdunkel. Innen riecht es nach Tran und Ruß. Der hölzerne Tisch mit den hölzernen Bänken davor ist mit altem Campinggeschirr gedeckt. Wenigstens ist es warm. Ole steht an den drei Gaskochern, rührt in Alutöpfen und begrüßt uns überschwänglich in seiner Sprache, die keiner von uns versteht. Ich gehe nach nebenan, um wenigstens einen Teil meiner Pullover unter der Jacke abzulegen. In diesem Zimmer liegen Matratzen auf dem Boden. Darauf Schlafsäcke. Für derartige Pfadfinderromantik fühle ich mich zu alt. Ich hätte auf Sabine hören sollen. An den Wänden aber hängen tatsächlich mehrere Haken, Spaten und Pickel. Dazwischen Speere und Harpunen aus Walknochen. Das zumindest ist ein Lichtblick. Ich sehe zur Tür. Niemand ist mir gefolgt. Schnell greife ich mir einen der Pickel und stecke ihn in die Jacke.

„Come, come“, höre ich Tork rufen. „Look!“

Ich eile wie befohlen nach draußen. Die anderen stehen bereits vor der Tür und starren in den Himmel. Dort, wo ich den Horizont vermute, ein seltsames Schauspiel. Grüne, phosphoreszierende Schlieren zucken und wabern in abstrakten Gebilden in der klaren Nacht. Surreale Bilder aus Blitzen und leuchtendem Nieselregen. Wie verbotene Experimente aus einem geheimen Labor der Natur. Gebannt starre ich auf die ständig wechselnden Formationen, deren Grün mich hypnotisch in den Bann zieht.

„Aurora borealis“, benennt es Dr. Waldmann und zerstört mir mit seinem wissenschaftlichen Begriff die mystische Kraft dieses Phänomens. „Lauter elektrische Teilchen der Sonne, die in die Erdatmosphäre eindringen. Die Farbe richtet sich nach der Art der Moleküle. Ist das nicht wunderbar?“

Keiner von uns geht auf seine Belehrung ein. Der Ursprung des Nordlichts interessiert niemanden. Dass es existiert, ist uns genug. Das erste Mal allerdings bin ich mit ihm einer Meinung. Die Natur vermag wirkliche Schönheit zu erzeugen, die mit nichts zu vergleichen ist. Lange stehen wir einfach nur da, ohne ein weiteres Wort. Selbst Fritz kann sich dem nicht entziehen. Irgendwann geht einer nach dem anderen zurück in die Hütte. Ich bleibe allein. Stundenlang könnte ich hier stehen und auf das farbige Spektakel starren. Es hält mich fest. Seine Bilder und das, was sie auslösen, erinnern an einen Trip auf LSD. Nur sind diese hier klarer, reiner, frei von künstlich erzeugten Halluzinationen. Frei von jeglicher Illusion.

Ich sinke auf die morsche Bank und taste gedankenverloren in meinen Taschen. Der Pickel hat einen Holzgriff, aus dem die eiserne Nadel hervortritt. Sie fühlt sich rau an, bedeckt wahrscheinlich mit etwas Rost, und ihre Spitze ist bereits ein wenig stumpf. Wirksamer als die Spritze aber erscheint mir dieses Werkzeug allemal.

In der Innentasche habe ich noch immer das vermeintliche Schreiben des Zaren. Erneut ziehe ich es hervor. Das Nordlicht flimmert wellenförmig, sein kräftiges, grünes Licht gegen das Schwarz der Nacht sendet chiffrierte Botschaften aus dem All. Computergenerierte Muster, die ich nicht entziffern kann. Die Natur täuscht eine Künstlichkeit vor, wie es die Kunst mit der Natur in dieser Perfektion wohl nie vermag.

Ich breche das Siegel auf, falte das alte, hart gewordene Papier auseinander, ohne hinzusehen. Noch kann ich so tun, als wäre mir Elizabeths Vergangenheit egal. Noch habe ich die Wahl. Ich wende meinen Blick von dem Nordlicht, senke ihn langsam hinab auf den Brief. In verblasster Tinte sind ein paar knappe, kurze Sätze auf dem Papier verewigt. Zunächst auf Russisch, in kyrillischen Buchstaben, dann auf Deutsch. Darunter die Unterschrift Nikolaus des Zweiten.

„Das Essen ist fertig.“

Ich schrecke auf und zerknülle dabei das Schreiben zu einem Ball. Dr. Waldmann steht neben mir in der offenen Tür. Er hat gesehen, was ich in den Händen halte.

„Und?“, fragt er, bemüht gelassen.

Ich starre ihn an. Sein rundes Gesicht ist rot wie immer. Hinter seinen kleinen Augen lauern Hoffnung und die Angst, zu versagen. Er ist nur ein kleiner, unbedeutender Wissenschaftler, der es nie zu etwas gebracht hat. Weder zum Nobelpreis noch zur Entdeckung eines Gens oder einer neuen Spezies, nicht einmal zu irgendeiner wichtigen Publikation. Geschweige denn zu einer festen Beziehung. All das, was er sich vorgestellt, wovon er geträumt haben mag. Sein ganzes Wissen hat niemanden interessiert. Er fühlt sich als Niete, das ist deutlich zu sehen. Ich kann diesen Anblick nicht ertragen. Soll er meinetwegen einmal sein Glück versuchen. Vielleicht gelingt es ihm ja, hat das Schicksal ein Einsehen. Ich erhebe mich schwerfällig und klopfe ihm auf die Schulter.

„Sie haben wie immer den richtigen Riecher gehabt“, sage ich lächelnd. „Nichts als Hokuspokus. Gehen wir rein.“

Ich eile ihm voraus, damit er die Lüge nicht sieht. Ich bin sicher, er grinst über beide Ohren. Am Tisch blicken Viktor und Fritz enttäuscht auf die dampfenden Bohnen in Tomatensoße in ihren Suppentellern. Dazu gibt es altes Brot. Auf Holzbrettern liegt getrocknetes Fleisch. In meiner Faust halte ich noch immer das zerknüllte Schreiben. Beschämt knete ich es zwischen den Fingern. Ich könnte später versuchen, es wieder glatt zu streichen. Immerhin, rede ich mir ein, sieht es jetzt authentischer aus, obwohl weder Elizabeth noch Dr. Waldmann wirklich Verwendung dafür haben werden. Sein Wert lag nie in seinem Wahrheitsgehalt, sondern immer schon in der jeweiligen Erwartung eines potenziellen Lesers. Die Gewissheit ändert nichts. Nicht mehr.

Ich stopfe das Papier in die Hosentasche und setze mich neben Fritz.

„Meat from seals“, sagt Ole und deutet auf die länglichen, verschrumpelten Stücke.

Wir essen schweigend. Nur Fritz und Dr. Waldmann sind guter Laune, knabbern an dem Dörrfleisch, das zäh ist und viel zu salzig. Viktor ist sichtlich angewidert. Die beiden Öllampen, gefüllt mit Tran, rußen flackernd vor sich hin. Werfen unsere Schatten gegen die hölzernen Wände. Die beiden Inuit essen gierig und sind die Einzigen, die sich Nachschlag holen. Schnell sind unsere Teller leer. Wir bleiben sitzen, trinken grönländisches Bier. Viktor beäugt mich, und ich beäuge ihn. Die Zeit wird knapp.

„Was treibst du für Sport?“, fragt er Fritz, der bereits sein zweites Bier ausgetrunken hat.

„Boxen“, sagt er, „ich boxe. Und Fußball natürlich.“

„So, du boxt. Ein interessanter Sport. Da braucht man viel Kraft.“

„Und Kondition“, ergänzt Fritz.

„Hast du mal vor, das beruflich zu machen?“ Die Frage geht an den Jungen, den Blick dabei auf mich gerichtet. Ich weiß, was Viktor vorhat, und muss mich zusammenreißen.

„Das wär geil“, antwortet Fritz. Seine Augen bekommen bei dieser Vorstellung ein magisches Leuchten. „Boxen oder Wrestling, das ist mein Traum.“

„Wie sieht’s mit Bodybuilding aus? Hast du daran schon mal gedacht?“

Meine Hand krampft sich um die Bierflasche. Ich sollte dazwischen gehen. Doch das ist gar nicht nötig. Fritz winkt bereits ab.

„Nee, danke“, sagt er leicht beleidigt. „Das ist doch kein Sport. Was können die denn schon? Da steckt doch keine Kraft dahinter, keine Technik. Die stehen nur blöd rum und lassen sich begaffen. Das ist was für Schwuchteln. Wenn ich mal was werde, dann was Richtiges.“

Viktors Überheblichkeit sackt etwas in sich zusammen. Bei dem Wort „Schwuchtel“ ziehen sich seine Mundwinkel gekränkt zu einer Grimasse. Er versucht, sich zu rechtfertigen.

„Na, es gibt immerhin einige, die es damit zu Weltruhm gebracht haben. Magst du Schwarzenegger oder Stallone etwa nicht?“

Fritz zuckt gelangweilt mit den Schultern. „Die Filme sind okay. Aber im richtigen Leben hätten die keine Chance. Mohammed Ali, die Klitschkos, die haben wenigstens was drauf. Geile Muskeln und Technik. Da steckt Können dahinter, nicht nur lauter Anabolika.“

„Du solltest es dir noch mal überlegen. Zufällig weiß ich, wovon ich rede. Ich trainiere seit Jahren Bodybuilder, die es allesamt zu etwas gebracht haben. Das sind Helden.“

Noch immer zeigt Fritz keinerlei Interesse. Ich behalte Viktor im Blick. Er stößt auf Granit. Seine Zauberkraft beginnt zu versiegen. Vielleicht das erste Mal. Und womöglich nicht das letzte Mal. Wenn ihm der Nachwuchs ausgeht, dann hat er niemanden mehr, in dessen Jugend und Schönheit er sich sonnen kann. Dann ist sein künstlich erzeugtes Spiegelbild zersprungen. Dann bleibt ihm nur sein eigenes, alterndes Selbst. Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen.

Viktor richtet sich kerzengerade auf, kippt den Rest seines Biers hinunter. Ole und Tork sitzen stumm, ohne ein Wort zu verstehen. Dr. Waldmann ist wohl mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt, die keinen Raum für unsere Themen lassen.

„Ich finde, du hast absolut Recht“, stimme ich Fritz zu „wer kennt schon den Namen des amtierenden Mr. Universe? Niemand. Aber die Boxweltmeister, die kennt jeder.“

„Genau. Und ich bin ziemlich gut. Meine Rechte ist der Hammer“, sagt Fritz und beweist es uns mit ein paar Luftschlägen.

„Meine Männer haben sich alle einen Namen gemacht“, versucht es Viktor noch einmal.

„Ach ja?“, frage ich nach. „Wie heißen sie denn? Zählen Sie sie uns doch mal auf.“

Er weiß genau, worauf ich hinaus will. Unsere Blicke verkeilen sich ineinander, halten einander fest. Ich will, dass er meinen Namen nennt. Dass er alle unsere Namen nennt. Namen, die nicht zu unterscheiden sind, weil sie keinen Erinnerungswert haben, keine eigenständigen Personen repräsentieren. Weil wir für ihn keine Individuen sind, sondern eine Abfolge immer gleicher Verkörperungen ein und derselben Vorstellung. Die Verkörperung seines Ideals. Mehr nicht. Viktor hat mir Gestalt gegeben, aber keine Identität, keine Seele. Und ohne die kenne ich weder Skrupel noch Moral.

Viktor befindet sich in der Zwickmühle. Er müsste Namen erfinden oder zugeben, dass es nur einen einzigen gibt. Aber er sagt nichts. Seine Haltung gefriert. Diese Kälte dringt ihm aus den Poren, ist deutlich zu spüren. Fritz hat die Spannung zwischen uns natürlich bemerkt, die er sich nicht erklären kann. Unruhig rutscht er auf der Bank hin und her. Ich stelle meine Flasche ab und stehe auf. Unser stiller Kampf wird augenblicklich unterbrochen. Zumindest diese erste Runde geht an mich.

„Ich mache noch mal ein paar Schritte vor die Tür“, sage ich, auf dem Weg ins andere Zimmer. „Ich will noch ein wenig die Natur genießen.“

Nebenan werfe ich mir die dicken Pullover über und zwänge mich in die Jacke. Ziehe die Mütze bis tief über beide Ohren.

„You not go far“, ruft Tork mir zu, als er mich so eingepackt aus dem Zimmer kommen sieht. „Don’t go on ice. Dangerous. Too dark there.“

Ich winke ihm zu, dass ich verstanden habe. Fritz knabbert erneut an einem Stück Robbenfleisch. Dr. Waldmann starrt entrückt vor sich hin. Nur Viktor belauert mich erneut mit Blicken, jetzt mit einem neuen Hass darin, mit dem ich gerechnet habe. Ich stecke meine Hände in die Jackentasche, greife mit der rechten um den Griff des Pickels. Dann gehe ich hinaus in die Nacht.

Kapitel 16

„Ich muss mit dir reden, Viktor“, sagte ich, als er im Begriff war, mir die Tür vor der Nase zuzuwerfen. Bevor ihm das gelang, hatte ich meinen Fuß auf die Schwelle gestellt. Er gab sich geschlagen. Zumindest ging die Tür weiter auf, auch wenn er mich nicht hineinbat.

„Dann mach’s kurz. Ich hab zu tun.“

Seine Stimme klang kalt, desinteressiert. Der eine Hosenträger war ihm von der Schulter gerutscht, das Hemd darunter halb offen. Unter den Achseln traten Schweißflecken hervor.

Ich schielte an ihm vorbei in die Wohnung, in den langen, dunklen Flur. Leise Musik war zu hören. Irgendetwas von Mozart oder ähnliches. Die Begegnung mit seinem neuen Schützling hatte mir keine Ruhe gelassen. Vor allem, weil Viktor mir nichts gesagt hatte, weil er glaubte, ihn mir verschweigen zu müssen, fühlte ich mich hintergangen. Alex’ Schlussfolgerung klang wieder und wieder in meinen Ohren: Er serviert dich ab! Seitdem hatte ich nicht mehr klar denken können. Die Nacht verlief schlaflos. Von einer Seite warf ich mich auf die andere, malte ich mir aus, was das bedeuten, was aus mir werden würde. Ich brauchte Gewissheit.

„Also, was ist?“, fragte er ungeduldig.

Ich hatte nach Worten gerungen, nach einer Entschuldigung, die unseren Streit negieren würde. Viktor folgte unruhig mit Blicken meinen unbeholfenen Handbewegungen als Ersatz für meine fehlende Stimme.

„Es tut mir Leid“, brachte ich schließlich heraus, „ich werde mich bessern, wirklich. Es kam einfach so viel zusammen.“

Viktor blieb stur. „Es kommt immer alles zusammen. Und entweder man kommt damit klar oder nicht. Was ich von dir verlange, hab ich dir gesagt. Also halt dich dran.“

Ich nickte mit gesenktem Kopf. Innerlich spürte ich bereits wieder Sturheit aufwallen. Ich bin kein Kind mehr, schrie ich in mich hinein. Angestrengt ließ ich meinen Unmut lautlos verhallen. Hinter ihm, aus den Tiefen seiner Wohnung, hörte ich jemanden husten. Kurz blickte Viktor sich um.

„War’s das?“, wollte er wissen, und wieder ging die Tür ein wenig zu.

„Warte!“, rief ich.

Viktor schloss die Augen, verzog seinen Mund zu einem langen, dünnen Strich. Seine Geduld war aufgebraucht. Aber ich konnte nicht weitere Tage warten.

„Es ist wegen … wegen der Hormone. Sie reichen nicht mehr lange. Ich brauche Nachschub.“

„Hör zu“, sagte er. Dann hielt er inne, atmete tief durch. Sofort fühlte ich mich schwach. Es war, als drückten mich riesige Gewichte zu Boden. Ich zwang mich, ihn anzusehen. Sein Blick war hart, die Augen etwas zusammengekniffen.

„Ich finde, wir schrauben das Ganze ein wenig zurück. Ich bin nicht sicher, ob du die Dosis verträgst. Außerdem steht im Moment kein Wettbewerb an. Es gibt also überhaupt keinen Grund, weiterhin so viel zu nehmen. Halbiere einfach, was du noch hast. Dann sehen wir weiter.“

Sofort schoss mir das Blut ins Gesicht. Ich trat auch einen energischen Schritt nach vorn. Meine linke Hand zuckte. Doch weder schlug ich Viktor die Tür, noch ihm meine Faust ins Gesicht. An der Schwelle blieb ich stehen, zurückgehalten wie durch einen unsichtbaren Schutzschild, über den hinaus ich nicht vordringen konnte. Alle Kraft war plötzlich aus mir gewichen. Am liebsten hätte ich geheult.

„Du hast doch selbst gesagt, das wird dir zu viel“, sagte Viktor, diesmal mit Mitleid in der Stimme. Dieser Tonfall war neu. Und erschreckender als alle Maßregelungen und Drohungen zuvor. „Merkst du denn nicht, wie du dich verändert hast? Nimm dir eine Auszeit, schalt ein wenig runter. Wenn du dich beruhigt hast, reden wir. Okay?“

Ich erwiderte nichts, starrte nur auf seine Füße. Dann schloss er einfach die Tür. Das Licht im Hausflur ging aus. Zutiefst gedemütigt stieg ich die Stufen hinab. Zumindest wusste ich, woran ich war. Nie zuvor hatte Viktor sich Gedanken darüber gemacht, was die Steroide und Hormone für Auswirkungen haben könnten. Weder hatte er mich aufgeklärt, noch ich danach gefragt. Jetzt auf einmal machte er sich Sorgen. Heuchelei. Er würde zurück ins Wohnzimmer gehen oder auch ins Schlafzimmer, er würde dem Knaben Komplimente machen und ihm die Mittel in die Hand drücken, die er mir verweigerte. Ich hatte ausgedient.

Viktor irrte sich, wenn er glaubte, ich nähme dies einfach so hin.

Er hatte es nicht ausgesprochen, hatte nie gesagt, dass Schluss sei. Seine Hinhaltetaktik sollte mich beschwichtigen, mich Schritt für Schritt aus seinem Leben verbannen, bis ich nicht mehr wissen würde, wessen Entschluss das gewesen war. Bis ich es einfach irgendwann akzeptierte. Mag sein, dass meine Vorgänger keinen Widerstand geleistet hatten, dass er damit durchgekommen war. Oder man hatte sie gefunden, mit Schlaftabletten betäubt oder zerschellt an einem Baum. Dazu würde ich es nicht kommen lassen. Die letzten Wochen war ich nicht untätig geblieben. Seit den ersten Spannungen zwischen uns hatte ich vorgesorgt, hatte ich Material gesammelt, Papiere und Quittungen kopiert, mir Namen, die er erwähnte, gemerkt und sie ausfindig gemacht. Wenn ich fiel, würde Viktor mit mir fallen.

Unten angekommen blickte ich zurück, den Treppenaufgang hoch. Womöglich war ich das letzte Mal hier gewesen. Ein schwermütiges Gefühl konnte ich bei diesem Gedanken nicht leugnen. Aber es gab kein Zurück. Nur einen weiteren Schritt nach vorn. Ich trat vor die Tür.

Draußen ist es unmenschlich kalt geworden. Mein Atem brennt in meiner Lunge. Das Nordlicht zuckt nur noch schwach. Ansonsten ist es stockfinster. Die flackernden Öllampen werfen mir zumindest die ersten Meter einen Streifen gelblichen Lichts durch das Fenster auf den Schnee. Da vorne, zwischen den beiden Baracken, muss die Bucht liegen. Unsere Abdrücke sind deutlich zu erkennen. Schrittweise folge ich ihnen. Als ich die Hütten weit hinter mir gelassen habe, bleibe ich stehen. Lausche.

Nicht ein einziges Geräusch ist zu hören. Es ist totenstill. Ein leiser Wind weht, aber ohne Bäume oder Sträucher bleibt auch er stumm. Weit über mir breitet sich das Sternenzelt aus. Langsam gewöhnen sich meine Augen an die Dunkelheit, heben sich der Schnee und das Eis leicht von der Nacht ab. Dass ich bereits auf gefrorenem Wasser stehe, bemerke ich erst jetzt. Ich sollte aufpassen. Ich weiß nicht, wie viele Löcher es in der Eisdecke gibt, in denen Angelschnüre hängen und auf Beute lauern. Um unseres zumindest hat Tork notdürftig eine Umzäunung aufgestellt.

Aus der Tasche ziehe ich den Pickel, wiege ihn in meiner Hand. Er ist leichter, als ich gedacht habe. Wie soll ich ihn halten? Die Spitze nach vorn, um ihn in einer Vorwärtsbewegung waagerecht zu stoßen, oder die Spitze nach unten gehalten, für einen Stich von oben herab? Um mich entscheiden zu können, übe ich beide Varianten und zerhacke die Luft um mich herum. Dann schüttle ich den Kopf. Ich werde die kommende Situation entscheiden lassen.

Ein tiefes Bellen lässt mich zusammenfahren. Rechts von mir, nur wenige Meter entfernt, zieht sich eine längliche Gestalt bäuchlings über das Eis. Im ersten Moment habe ich den Eindruck, als wäre meine Tat bereits vollbracht, und Viktor versucht, blutend in Sicherheit zu gelangen. Natürlich sehe ich Gespenster. Oder in diesem Fall eine Robbe. Sie schaukelt in ungraziöser Eile seitlich an mir vorbei. Ihre durch die Evolution zusammengewachsenen Beine machen ein Fortkommen an Land beschwerlich. Ich habe mich immer gefragt, was diese Tiere veranlasst haben könnte, wieder Fisch sein zu wollen. Was das Meer ihnen mehr versprochen hat als das Leben auf dem Trockenen. Die Robbe vor mir entzieht sich einer Antwort, schlittert über das Eis und lautlos hinein in unser Angelloch.

Bereits jetzt, trotz der vielen Kleidung, wird mir kalt. Lange werde ich es hier draußen nicht mehr aushalten. Aber ich bin sicher, dass Viktor mir folgen wird. Wir haben nur diese eine Chance.

„Und wenn es nicht klappt?“, höre ich Alex fragen, meinen gepackten Koffer in der Hand, den er mir hinunter zum Taxi trägt. „Was dann?“

„Es wird klappen, keine Angst“, habe ich geantwortet und nie einen Zweifel gehegt.

„Das alles ist Jahre her, Franz. Warum vergisst du die ganze Sache nicht?“

Alex sollte wissen, dass Vergessen eine Fähigkeit ist, die ich nicht besitze. Wie kann ich denn vergessen, was Viktor aus mir gemacht hat? Jeden Tag sehe ich schließlich meinen Körper, spüre ich irgendwo in ihm ein Zwicken, Kneifen oder Schlimmeres. Und ich habe noch die Fotos von damals. Alle Zeitschriften und Artikel liegen gesammelt in einem Ordner, in dem ich regelmäßig blättere, wie ein Historiker bei der Erforschung eines ausgestorbenen Volkes. Ich katalogisiere, bewahre. Und halte das Einzige, das mir noch Freude bereitet, in Erinnerung. Alex kann dem nicht folgen. Für ihn besitzt die Vergangenheit keinen Wert. Alex ist clean. Er hat es geschafft. Er sieht nach vorn. Ich könnte ihn mir erneut zum Vorbild nehmen, auch wenn Vorbilder mich erst in meine jetzige Lage gebracht haben. Ein weiteres Mal möchte ich dieses Risiko nicht eingehen. Ideale sind keine Lösung mehr.

Trotz allem hat Alex in den vergangenen Jahren nie versucht, mich ernsthaft von meinem Vorhaben abzuhalten. Er ahnte wohl, wie wichtig dieses Ziel für mich war und ist. Dass ich andernfalls zerbrechen würde. Mich aus dem Fenster stürze, vor ein Auto werfe oder mir ganz klassisch die Pulsadern aufschneide. Die Rasierklinge hatte ich bereits in der Hand. Ich war nur zu feige. Und vor allem habe ich nicht eingesehen, warum ich sterben sollte, solange Viktor noch lebte. Für meinen Tod ist Zeit genug. Auch deshalb mache ich mir keinerlei Gedanken darum, wie ich meine Tat verwische. Das liegt jenseits dessen, was wichtig ist.

Meine Gesichtshaut spannt und beginnt zu schmerzen, sobald ich die Nase rümpfe oder die Brauen hochziehe. Womöglich habe ich Viktor falsch eingeschätzt, wird er mir gar nicht folgen. Oder er ist in die falsche Richtung gegangen. In dieser Dunkelheit wäre es ein Leichtes, die Orientierung zu verlieren.

Ich wage mich noch ein wenig vor. Vielleicht hat sich bereits ein Fisch oder ein Hai in einen unserer Haken verbissen. Um das Loch herum stehen vier rot bemalte Konservendosen als Warnsignale. In dem fehlenden Licht allerdings sind auch sie nur grau. Die vier Kabeljau, die Tork als Köder hinterlassen hat, sind fort. Morgen früh wird Fritz enttäuscht sein. Die Robbe hat den richtigen Zeitpunkt abgepasst. Dünne Eisschollen zeugen davon, dass sie sich bereits mit der Schnauze einen Weg ins Freie stoßen musste. Ich gehe in die Knie, ziehe jeweils kurz an allen Schnüren. An keinem spüre ich einen Widerstand. Nicht einmal Fische fallen auf die Köder herein.

Mühselig komme ich auf die Beine. Ich frage mich, wie weit das Eis in die Bucht hineinragt, bis wie weit es mich tragen würde. Dann hüpfe ich ein Mal in die Luft. Mein Aufprall verursacht lediglich einen dumpfen Ton. Ich hüpfe erneut, und wieder und wieder. Ein kindliches Vergnügen nimmt mich gefangen. Ich werfe die Arme in die Luft, versuche, immer höher zu springen. Dabei wage ich mich zu Hause keinen Zentimeter auf einen zugefrorenen See. Das Knacken und Reißen von Eis unter meinen Füßen ist ein zu markerschütterndes Geräusch. Hier aber geschieht nichts. Selbst mich hält es ohne jegliche Mühe. Es ist dieser Kick, den jedes Kind kennt. Dieses Austesten von Grenzen, den Reiz, sich weiter und weiter an die Gefahr heranzutasten, sich sicher und überheblich zu fühlen. Ein Spaß, der mich packt, als wäre ich wieder zehn oder elf Jahre alt. Ich möchte gar nicht mehr aufhören, bin ausgelassen wie nie, und drehe mich im Hüpfen um mich selbst.

In dieser Unbesonnenheit beschleicht mich das bedrückende Gefühl, nicht allein zu sein.

„Was machst du hier?“

„Geht dich nichts an. Lass mich vorbei!“

„Du kannst da nicht rein“, hielt Manuel mich zurück, als ich zu Viktor ins Büro wollte. Bereits an dem Durchgang neben der Theke hatte er meinen Oberarm gepackt und mir den Weg versperrt. Mit der freien Hand stieß ich ihn mit voller Wucht gegen die Brust.

„Geh mir aus dem Weg!“, schrie ich ihn an.

Manuel ließ sich nicht abwimmeln. Mit einem Satz stand er bereits wieder in dem engen Gang, diesmal beide Arme seitlich ausgestreckt.

„Ich sagte, verschwinde! Weißt du nicht, was hier los ist?“

Jetzt trat ich tatsächlich zurück, warf einen verstohlenen Blick über die Schulter zur Theke. Die Brünette dahinter war den Tränen nahe. Ansonsten war niemand in Sicht. Nicht ein einziges Mitglied.

„Hat Viktor dir nicht Bescheid gesagt?“

„Was? Was soll er mir gesagt haben?“

Manuel sah mich geringschätzig an. Mein Unwissen war ihm Beweis genug, dass ich meine Gunst bereits verspielt hatte. Den Grund dafür ahnte er nicht. Er machte eine Kopfbewegung in Richtung Viktors Büro.

„Die Bullen sind drin. So, wie es aussieht, machen sie den Laden erst mal dicht“, sagte er.

„Wieso das denn?“

Angesichts meiner Naivität schnaubte Manuel durch die Nase. Dabei glitt sein Blick an mir herab.

„Dreimal darfst du raten. Wegen deiner Eiweißdrinks wird es ja wohl nicht sein.“

Ich nickte, ohne ein Wort zu sagen. Manuel ließ endlich die Arme sinken, und gemeinsam gingen wir zurück an die Theke. Die Brünette schenkte uns einen Kaffee ein.

„Wie lange sind die da schon drin?“, fragte ich.

„Schon ’ne ganze Weile. Aber keine Angst“, sagte er, als er meinen besorgten Blick bemerkte, den er völlig falsch deutete, „ist ja nicht das erste Mal, dass die die Bude auf den Kopf stellen. Nur hängen diesmal auch seine Kollegen aus der Praxis mit drin. Bei dem einen haben sie bereits Drogen gefunden. Für den ist auf jeden Fall Schluss.“

„Glaubst du, Viktor kommt da wieder raus?“

Manuel schien irritiert. Seine Brauen zogen sich zusammen, als versuchte er angestrengt in meinem Gesicht zu lesen. Schließlich zuckte er nur mit den Achseln.

„Klar. Hier im Laden finden die nichts, dafür hab ich gesorgt.“

„Du hängst dich weit aus dem Fenster für ihn“, sagte ich.

„Hör zu, Frank, ich sag dir noch einmal, was ich dir ganz zu Anfang schon gesagt habe. Ohne Viktor säße ich längst auf der Straße. Nachdem mit der Bodybuilderkarriere Schluss war, hat er mir hier eine neue Chance gegeben. Jeder andere hätte mich abserviert. Die ersten zwei Jahre war mein Rücken die Hölle. Viktor hat mich wieder aufgerichtet, sozusagen. Am liebsten wäre ich damals aus dem Fenster gesprungen, so Scheiße ging es mir. Plötzlich war es aus mit dem Traum von der Meisterschaft. Einfach so. Dass ich jetzt hier sitze, ist allein Viktors Verdienst. Und deshalb, verstehst du, werde ich alles für ihn tun. Alles!“

Kurz hielt er inne, als schien ihm das letzte Wort eine Nummer zu groß. Aber er dachte nicht weiter darüber nach, wies den Zweifel einfach mit einer Handbewegung von sich.

„Und du siehst ja selbst“, fuhr er fort, „egal, wie viele Emporkömmlinge auch nach mir gekommen sind, sie sind alle wieder verschwunden. Einer nach dem anderen. Ich war der Erste, und ich bin immer noch hier.“

Langsam ließ ich die Tasse von meinen Lippen sinken, zwang mich zu schlucken. Manuel, das erste Glied in der Kette. Der Erste unserer Art, nachdem Viktor uns neu erschaffen hat. Sein Ideal. Nach ihm wurden ich und die anderen geformt. Was Manuel nicht erreicht hatte, sollten wir nacheinander vollbringen. Immer und immer wieder. Es gab Viktors Zwang, diesem Drang nach sich wiederholenden Siegen seiner Schützlinge, eine neue Wendung. Es musste eine tiefe Verehrung für Manuel in ihm stecken, und ein Schmerz, der über Manuels Karriereknick nie hinweggekommen war. Vielleicht sogar spielte Schuld eine Rolle. Doch was immer die Motive gewesen sein mochten, Viktor hatte sie nie gezeigt und ich nie geahnt, geschweige denn für möglich gehalten. Gefühle hätte ich bei Viktor nie vermutet.

Manuel grinste mir zu. „Es gibt einiges, das du nicht gewusst hast, was?“

„Nein, das … das ist mir neu. Aber was ist mit … ich meine, warum immer Frank?“

Er wandte sich ab, um einen Schluck zu trinken. Erst danach antwortete er leise in die Tasse. „Das ist mein Nachname. So, genug gequatscht. Es ist besser, du gehst. Wenn die Bullen dich sehen, kommen sie nur auf dumme Gedanken. Dein Körper sieht nicht gerade aus, als wäre alles ganz echt.“

Ich erhob mich von dem Hocker und gab mich geschlagen.

„Wann kann ich zu ihm?“, fragte ich noch, bevor ich ging.

„Er meldet sich schon, keine Angst.“

„Es ist nur, weil ich, na ja, mir geht der Stoff aus.“

Das Thema war mir unangenehm. Darüber wurde nicht geredet. Selbst Viktor hatte die Steroide nie beim Namen genannt, hatte sie mir immer rechtzeitig in neutraler Verpackung ausgehändigt und ich sie entgegengenommen, wie eine Selbstverständlichkeit. Wie viele es gewesen sein mussten, bemerkte ich erst jetzt, wo sie knapp wurden.

Manuel lachte kurz auf, als hätte er die leise Verzweiflung in meiner Stimme gehört. „Das geht mich nichts an. Das ist dein Ding. Aber Viktor hat logischerweise im Moment anderes im Kopf. Immerhin …“, hier hielt er inne, sah mich durchdringend an, „immerhin ist es gut möglich, dass jemand ihn angeschwärzt hat. Die ganze Aktion plötzlich riecht zu sehr nach Verrat. Wenn du also eine Ahnung haben solltest, wer …?“

„Nein“, unterbrach ich ihn. „Wer würde so etwas denn tun?“

„Das frag ich ja dich.“

Noch einmal beteuerte ich, dass ich niemanden in Verdacht hatte. Manuel nickte, als glaubte er mir. Ich drehte mich um und verließ den Club.

„Hat dein Bruder die Hosen voll, oder was?“

„Blödsinn. Aber ich muss mit dir allein reden.“

Mathias sah sich misstrauisch um. Der Kinderspielplatz war um diese Zeit verwaist. Einige Hundebesitzer und Jogger zogen hinter der niedrigen Umzäunung auf dem Kiesweg des Parks ihre Runden. Die Sonne stand tief. Es war angenehm warm. Ich hatte meine Trainingshosen an und ein weites, ärmelloses Sweatshirt. Mathias trug wie immer seine Bomberjacke und die Springerstiefel. Ich war sicher, dass seine beiden Schlägertypen in der Nähe warteten. Alex hatte ich dieses Treffen lieber verschwiegen. Ich wollte ihn nicht weiter beunruhigen. Dass sein Koks knapp wurde, machte ihn nervös genug.

„Wenn du das Geld hast, dann sag’s. Sonst verpiss dich lieber.“

Wahrscheinlich war es ein Fehler, sich mit Mathias zu treffen. Aber ich musste es versuchen. Mit unserem Hass aufeinander fiel es allerdings schwer, eine Basis zu finden, auf der sich neutral reden ließ. Bedauerlicherweise blieb mir nichts anderes übrig.

„Ich hab das Geld nicht. Noch nicht.“

Mathias verdrehte die Augen und ging wortlos an mir vorbei.

„Warte doch! Ich wollte dir einen Vorschlag machen.“

Tatsächlich blieb er stehen, drehte sich um. Seine rechte Hand steckte in der Tasche seiner Armeehose, spielte mit irgendetwas darin herum. Angewidert zog er die Nase hoch.

„Ich mach hier die Vorschläge und niemand sonst, verstanden? Alex hat ’ne Frist gekriegt, länger ist nicht drin.“

„Ich weiß, ich weiß. Bis dahin hat er es auch, dafür bürge ich.“

Mathias trat dicht auf mich zu. Bevor er mich ansah, streifte sein Blick über die Bäume hinter mir. Ich lauschte angestrengt. Von dort war nichts zu hören.

„Schickt er jetzt schon seine Muskeltucke zu mir? Mann, was für’n Arschloch. Ich hab Achmed gleich gesagt, der bringt nur Stress. Der Wichser hätte halt das Zeug verkaufen sollen, statt sich und seine Weiber damit zuzudröhnen. Ist nicht meine Sache.“

„Klar“, sagte ich, „das versteh ich ja. Aber ich könnte neue Kunden auftreiben, die gut bezahlen. Damit hätten wir die Schulden schnell wieder drin. Allerdings nicht mit Koks. Ich bräuchte Anabolika.“

Seine Augenbrauen fuhren in die Höhe. Dann grinste er. Einer seiner unteren Schneidezähne fehlte. „So, so, Anabolika. Wie kommst du drauf, dass ich so was kriegen kann?“

„Das … das habe ich gehofft. Ich kenne eine Menge Leute, die das abnehmen würden. Es ist ja nicht leicht, da ranzukommen. Ich … wir könnten ein gutes Geschäft machen.“

Irgendwie schien ihm der Vorschlag zu gefallen. Er überlegte, ohne mich aus den Augen zu lassen. Aus der Tasche hatte er eines dieser Butterflymesser gezogen, das er blind in der rechten Hand auf- und zuklappen ließ. Erst durch das metallene Geräusch bemerkte ich es. Die Klinge schnappte aus den Hälften des Griffes und wieder zurück. Wohl eine Art Konzentrationsübung und gleichzeitig eine Drohung.

„Warum soll ich dir trauen? Was ist, wenn ich wieder keine Kohle krieg?“, fragte er.

„Das wirst du, ehrlich. Ich hab ja nicht gewusst, dass Alex nicht bezahlt hat. Ich werde besser drauf Acht geben. Und mit Anabolika ist ein Riesen-Geschäft zu machen. Ich kenn doch die Branche, und im Moment ist es verdammt schwer, was zu bekommen. Wenn du also weißt, woher, dann sind die Gewinnspannen enorm. Glaub mir.“

Mit der Messerspitze kratzte er sich an seinem dünnen Bart.

„Na ja“, sagte er, „vielleicht gar nicht verkehrt. Ich werd sehen, was läuft. In zwei Wochen sag ich dir Bescheid. Das ist echt die letzte Frist, hörst du? Entweder die Sache kommt ins Rollen, oder ich seh mein Geld, kapiert?“

„Zwei Wochen?“, rief ich, viel zu laut und mit viel zu viel Verzweiflung in der Stimme. So lange konnte ich nicht warten. Sofort zwang ich mich, ruhiger zu sprechen, atmete tief durch. „Zwei Wochen, also gut.“

Mathias war hellhörig geworden. Er klang skeptisch. „Und mit Verarschen ist nicht. Ihr kriegt noch diese eine Chance, sonst ist Zahltag. So oder so, wenn du verstehst, was ich meine.“

Das Butterfly wirbelte einige Male vor meinem Gesicht. Schneller, als ich ihm folgen konnte, war es wieder in seiner Hose verschwunden.

„Klar“, stimmte ich zu, „verstanden. Ich weiß das zu schätzen, danke.“

Mit einer nur angedeuteten Handbewegung machte Mathias das Zeichen zum Aufbruch. Sofort standen die zwei Typen aus dem Hausflur neulich hinter mir.

„Los“, sagte Mathias „hauen wir ab.“

Der Türke oder Araber stieß im Vorbeigehen absichtlich hart gegen meine Schulter. Ich verlor kurz das Gleichgewicht.

„’tschuldige, Fleischklops“, lachte er, und zu dritt sprangen sie über den kleinen Zaun.

Ich begann zu zittern. Die ganze Zeit hatte ich mich zusammengerissen. Von diesen drei Idioten abhängig zu sein, war ein erniedrigendes Gefühl. Bedeutete, wieder nur der Hampelmann zu sein. Aber es schien der einzige Ausweg. Meine Hormone und Steroide waren so gut wie aufgebraucht. Übernächste Woche würde ich auf dem Trockenen sitzen. Vielleicht hatte ich vorschnell und übereilt gehandelt. Doch ich hatte keine Wahl. Unbedingt musste ich Viktor zuvorkommen. Das hatte ich mir geschworen. Wenn er mich fallen ließ, würde er mit mir fallen. Und sollte alles gut gehen, brauchte ich ihn gar nicht mehr. Mathias, da war ich mir sicher, hatte gewiss ausreichend Kontakte, mir auch diesen Stoff zu besorgen.

Langsam beruhigte ich mich, atmete tief durch. Die Sonne war längst untergegangen. Der Himmel leuchtete rot und violett. Mathias und seine Kumpel liefen weit entfernt über die lang gezogene Wiese in die anbrechende Nacht.

Selbst aus der Entfernung weiß ich, wer es ist. Seine Silhouette ist schwärzer als die Dunkelheit. Kerzengerade, in seinem teuren Mantel, der sich eng um seinen Körper schmiegt, kommt er auf mich zu. Er trägt keine Mütze, nicht einmal Ohrenschützer. Seine Schritte sind kurz, sorgfältig gesetzt, und knirschen auf dem Schnee. Der Oberkörper bleibt steif, unbeweglich, so dass er zu schweben scheint. Vom Hüpfen noch außer Atem warte ich. Dicke, weiße Schwaden dringen stoßartig aus meinem Mund. Endlich ist der Augenblick da. Viktor und ich sind allein. Als er bei mir ist, sieht er mich nicht an. Er starrt auf das Loch, auf die vier Angelschnüre.

„Schon was angebissen?“, fragt er, die Hände tief in den Taschen vergraben. Der Mantelkragen steht steil nach oben, verdeckt sein halbes Gesicht. Ich sehe nur sein grau meliertes Haar und die riesige Nase.

„Nein“, sage ich, „nichts.“

Er macht ein grunzendes Geräusch. Eine Bestätigung wohl, dass er nichts anderes erwartet hat.

„Vorhin war eine Robbe da und hat die Fische gefressen“, füge ich hinzu.

„So? Was denn für eine? Eine Klappmütze oder eine Sattelrobbe?“

„Keine Ahnung. Dafür war es zu dunkel.“

Gleichzeitig sehen wir uns an. Viktor grinst. „Na, wie auch immer. Ich nehme nicht an, dass du mir bis ans Ende der Welt gefolgt bist, um über Robbenarten zu diskutieren.“

„Seit wann hast du gewusst, dass ich es bin?“

„Du hättest den Zeitungsartikel nicht nehmen sollen. Da war ich mir sicher. Natürlich hatte ich vorher bereits eine Ahnung, aber immerhin …“, kurz hält er inne, lässt den Blick an mir herabgleiten, „hast du dich verändert.“

„Zweifelsohne. Du bist noch immer derselbe.“

Viktor seufzt. Ein tiefes, schweres Seufzen. „Ja, wahrscheinlich. Nur älter. Also, was immer die Motive für deinen Auftritt auch sein mögen, hier bin ich. Zieh es durch. Bring einmal etwas zu Ende.“

Zeit zu antworten lässt er mir nicht. Er kniet sich hin, zieht selbst an einer der Schnüre im Angelloch. Er wendet mir den Rücken zu. Absichtlich. Meine Hand greift um den Griff des Pickels. Es wäre so verdammt einfach. Ein Stich, ein Stoß, und er würde vornüber in das Loch fallen, unter das Eis rutschen und nie wieder auftauchen. Unsere Hütte liegt hinter anderen verdeckt. Selbst wenn auch Dr. Waldmann und Fritz vor die Tür getreten sein sollten, ist die Distanz zu groß. Wir sind mutterseelenallein. Ich ziehe den Pickel aus der Tasche.

„Du bist feige, Frank“, sagt er zu der eisfreien Stelle. Er kann nicht sehen, was ich im Begriff bin zu tun. Aber er spürt es. „Das warst du schon immer. Feige und ungeduldig.“

„Ungeduldig? Ich?“, schreie ich seinen Rücken an, und augenblicklich lasse ich den Pickel sinken. „Was hätte ich denn tun sollen, nachdem du mich einfach so abserviert hast?“

„Abwarten, Frank, einfach nur abwarten. Du hattest kein Vertrauen. Lieber hast du mir das Leben zur Hölle gemacht.“

„Verdrehe nicht die Tatsachen, Viktor. Ich war doch nur einer von vielen.“

„Einer der Besten. Hilfst du mir mal hoch?“ Er streckt mir die Hand entgegen. Ich greife danach und ziehe ihn nach oben. „Das ist das verdammte Rheuma.“

Er klopft sich den Schnee von den Hosenbeinen, wickelt den Schal fester um seinen Hals. Ein trockener Husten entkommt seinem schmalen Mund. Auf einmal verlässt mich die Zuversicht. Ich weiß nicht mehr, was ich hier soll. Vor mir steht ein alter Mann, krank und hilfebedürftig. Fritz hat ihn abserviert, und auch Frank wird ihn verlassen. Wenn nicht für Sabine, dann wegen des Alkohols. Seine Tage werden gezählt sein, so oder so. Die Jugend um ihn herum mag kein wirklicher Trost mehr sein. Eher wird sie ihm den Graben zwischen sich und seinen Schützlingen deutlicher vor Augen führen. Das Alter aufhalten zu wollen, war immer schon ein Trugschluss gewesen. Die selbst erschaffene Schönheit war nie die seine. Immer nur die der anderen. Ihn diese Einsicht erleben zu lassen, ist vielleicht die größere Strafe, als der Tod es je sein könnte.

„Ich hätte beinahe alles verloren“, sagt er, ohne einen Vorwurf in der Stimme. „Beinahe hättest du dein Ziel erreicht.“

„Aber eben nur fast.“

Wieder grinst er. „Ja, auch da warst du zu feige.“

„Du hättest mich umgebracht, wenn ich die Wahrheit gesagt hätte.“

Er blickt nach oben, in einen Himmel ohne Sterne. Es sieht aus, als überlegte er. „Nein, das war eine blöde Drohung, weiter nichts. Zuerst jedenfalls.“

„Du wenigstens bist wieder auf die Beine gekommen“, sage ich voll Selbstmitleid. „Und was ist mit mir? Hast du mich mal angesehen, was aus mir geworden ist?“

Als bemerke er meine Ausmaße tatsächlich zum ersten Mal, schätzt er mich ab. Meine Wut kehrt zurück.

„Ich hatte dich gewarnt, Frank. Aber du hast mir ja nie zugehört. Du wolltest immer von allem zu viel. Natürlich bist du auseinander gegangen wie ein Hefekloß. Was hast du erwartet? Dass du ohne Training und weitere Hormone so bleiben würdest? Das war naiv.“

„Ich hatte keine andere Wahl“, sage ich trotzig. „Von dir habe ich ja nichts mehr erwarten können.“

„Mag sein“, antwortet er, mit einem Blick über die Bucht. Es klingt, als stimmte er mir zu.

„Dr. Clerval ist im Gefängnis gelandet damals. Ich glaube, er lebt jetzt in England. Ich hatte meine Leute, die für mich ausgesagt haben. Die Polizei hat nichts gefunden, und wie du weißt, waren die Drogentests bei den Meisterschaften immer negativ gewesen. Es gab nichts, womit sie mich festnageln konnten. Natürlich musste ich dir drohen. Du warst so ziemlich der Einzige, der mir wirklich gefährlich nahe kam.“

„Was ist aus Manuel geworden?“, frage ich.

Viktor sieht mich erschrocken an, seine faltigen Mundwinkel zucken hektisch. Früher hat er ihn wohl in mir gesehen, hat er Manuel in jedem von uns gesehen. In mir wird er ihn jetzt nicht wiederfinden. Er schlägt beide Arme um seinen Oberkörper und hebt sein spitzes Kinn. Trotz dieser Haltung ist er alles andere als gefasst und kontrolliert. Seine Haut leuchtet fahl und weiß selbst in der Dunkelheit.

„Manuel ist tot“, sagt er, ohne eine hörbare Regung in der Stimme. Mehr gibt er nicht preis.

Ich wage nicht nachzufragen, will es nicht hören, sondern lege mir meine eigene Erklärung zurecht. Irgendwann und irgendwo hört die Loyalität schließlich auf. Ist man einen Schritt zu weit gegangen, fühlt der andere sich überfordert und ausgenutzt, egal, was derjenige einem verdankt. Die Falschaussage bei der Polizei mag dieser Punkt für Manuel gewesen sein. Mehr war er nicht bereit zu tun und hat seinen Schlussstrich gesetzt. Wenn dem so war, hätte Viktor das nie verkraftet. Aus welchem Grund Manuel auch immer gestorben ist, von da an war Viktors Ideal tatsächlich nur noch das: eine Vorstellung. Kein Wunder also, dass Frank trinkt. Einem Lebenden zu gleichen ist bereits nicht leicht, mit einem Toten aber kann sich niemand messen.

Zu dieser Einsicht ist auch Viktor gelangt. Sein hageres und eingefallenes Gesicht gibt mir Recht. Sein Experiment ist misslungen. Selbst wenn wir alle nur eine Kopie waren, das Original haben wir nie erreicht. Jeder weitere Versuch eine neue Niederlage. Ich muss Dr. Waldmann erneut beipflichten. Wir sind nicht nur, was andere in uns zu sehen glauben. Identische Abbilder sind Illusion.

Zum wiederholten Male ziehe ich den Pickel aus der Tasche. Diesmal, um ihn in das Loch zu werfen. Mit einem lauten Plumps verschwindet er in der Tiefe. Was ich geworfen habe, hat Viktor nicht gesehen. Er starrt nur verwundert ins Wasser.

„Ohne dich wäre Manuel noch am Leben“, sagt er zu den konzentrischen Kreisen und den winzigen Wellen, die der Pickel gebildet hat. „Dein Verrat hat uns den Rest gegeben. Ich hatte keine Wahl. Von da an habe ich dich gehasst. Und als ich wusste, dass du auf dem Schiff bist, stand mein Entschluss endgültig fest. Ich wollte dich umbringen.“

„Warum hast du nicht?“

„Warum tust du es nicht? Deshalb bist du doch mitgefahren, deshalb stehen wir beide doch jetzt hier.“

Weil er ein alter, kranker Mann ist, denke ich, weil er im Begriff ist, sich selbst zu zerstören, und weil der eigene Verfall schmerzlicher ist, als jede Ermordung es wäre. Weil er leiden soll. Oder weil ich Mitleid habe. Oder keinen Mut. Weil es sinnlos ist und nichts sich ändern würde.

„Ich weiß nicht“, ist alles, was ich ihm sagen kann.

„Gute Antwort. Ich kann mich dem nur anschließen. Jahrelang habe ich an nichts anderes gedacht. Die Gewissheit, dass beinahe alles aus gewesen wäre. Und das nur deinetwegen. Ich wollte nur eins. Frank töten.“

Ich warte, da ich spüre, er ist noch nicht fertig. Seine melancholische Stimme hat sich verhärtet. Überlegenheit mischt sich hinein. Die Gesichtszüge straffen sich. Nicht zu einem Grinsen, eher zu einem Ausdruck des Ekels.

„Nun aber sehe ich, dass ich das gar nicht brauche. Es gibt keinen Frank mehr. Nur noch ein fettes, unförmiges Monstrum. Ich glaube, damit sind wir quitt.“

Mit diesen Sätzen kehren alle meine Gründe zurück. Deutlich habe ich vor Augen, was mich jahrelang dazu gebracht hat, ihm zu folgen. Warum ich nur dieses eine Ziel kannte. Viktor hat mich klein gehalten, egal wie gewaltig mein Äußeres auch gewesen sein mag. Seine Versuche, mich zu klonen, aus mir einen Manuel zu machen, galten lediglich für meine Gestalt. Nie für mein Wesen. Vielleicht ist mein Hass darauf zurückzuführen. Auf eine Veränderung, die nie ganz gelungen ist. Die Viktor womöglich auch nie beabsichtigt hat, um mich gefügig zu halten. Selbst jetzt glaubt er, mich noch immer manipulieren zu können. Und beinahe wäre ihm das gelungen.

Dieses Monstrum, wie er mich nennt, braucht keine Axt und keinen Pickel. Es genügt ein Schritt nach vorn. Mehr nicht. Der gewaltige Bauch des Ungetüms stößt gegen seinen schlanken, drängt ihn lediglich um diesen einen Schritt zurück. So einfach geht das. Viktors Sohlen rutschen ab, gleiten nach hinten ins Wasser. Bevor er begreift, was geschieht, versinkt er kerzengerade wie ein Stein in dem Loch.

Mit voller Wucht warf ich ihn rücklings an die steinerne Wand. Er war zu erschrocken, um reagieren zu können. Sein Kopf prallte laut und dumpf gegen die Ziegel.

„Was heißt das?“, schrie ich ihn an.

„Verdammte Scheiße“, schrie Mathias zurück. Bevor er sich wehren konnte, hatte ich ihn herumgezerrt und seinen rechten Arm auf den Rücken verdreht. Schnell griff ich in seine Hosentasche, zog das Messer heraus und schleuderte es weit von uns.

„Das läuft im Moment nicht, Mann!“

„Erzähl das, wem du willst, aber nicht mir. Gesocks wie du kriegt doch alles irgendwie.“

„Ehrlich. Hab alles versucht.“

„Ich will das Zeug, und zwar sofort!“

Mathias wandte hilflos seinen Kopf in alle Richtungen. Diesmal war er allein. Seine Kumpel würden ihn nicht retten. Ich war ihm von seiner Wohnung aus gefolgt, hatte einen geeigneten Moment abgewartet und ihn in einen Hinterhof gedrängt. Wenn er schrie, würde ich ausrasten. Die letzten Anabolika und Alex’ Koks spielten in mir verrückt. Zwei Wochen waren vergangen, und Mathias hatte sich nicht gemeldet. Ich hatte ihm zuvorkommen müssen, bevor er sein Geld verlangte und mir endgültig der Stoff ausging.

„Ich kann’s noch mal versuchen.“

„Wann?“

Ich lockerte meinen Griff. Mathias riss sich los, drehte sich zu mir um. Mit der einen Hand fuhr er sich an sein Kinn. Die Haut war etwas aufgeschürft. Nervös suchte er mit Blicken nach dem Messer. Direkt neben ihm führte eine steile Treppe ohne Geländer hinunter in den Keller. Alte Bierdosen und leere Plastiktüten lagen dort am Boden. Hinter uns ein Parkplatz mit aufgeplatztem Asphalt, auf dem nur ein verrosteter Golf stand. Zwischen ihm und uns glänzte das Butterfly in einer Pfütze. Er machte einen schnellen Schritt zur Seite, aber damit hatte ich gerechnet. Ich tat ihm nach, drängte ihn zurück gegen die Wand.

„Du bist ja völlig bekloppt, Mann“, rief er. „Ein totaler Irrer.“

„Spar dir deine Komplimente. Ich meine es ernst.“

„Hältst dich wohl für den Größten, was? Ich hab gesagt, ich versuch’s. Aber ich lass mich nicht erpressen.“

„Wer erpresst hier wen?“

Erneut packte ich ihn beim Kragen seiner Bomberjacke. Sein Gesicht zeigte jetzt tatsächlich so etwas wie Angst. Allein und bedrängt war er nichts als ein Feigling.

„Du verdienst dir doch ’ne goldene Nase mit dem Koks. Alex wird das Geld schon irgendwann auftreiben. Mir gefällt es nicht, wenn du derart Druck machst. Noch dazu, wenn du nicht mal in der Lage bist, einen einfachen Auftrag auszuführen.“

„So läuft das halt, Alter. Das hier ist kein Supermarkt.“

„Erspar mir dein Gewäsch. Mit der Abzockerei ist jetzt Schluss.“

Mathias richtete sich auf, zog seine Jacke zurecht und drehte den Kopf in beide Richtungen, dass es knackte.

„Das war ein Riesen-Fehler, Mann. Und Ärger hab ich mit euch mehr als genug. Hättest vielleicht mal dein Hirn einschalten sollen. Mit der Aktion hier kommst du nicht durch.“

„Ist das wieder eine deiner Drohungen? Deine beiden Blödmänner sind nicht da. Glaubst du, die kommen angerannt, wenn du nach ihnen schreist?“

Voller Hass sahen wir uns an. Und dann tat Mathias tatsächlich genau das. Beziehungsweise er pfiff. Ein markerschütterndes, schrilles Pfeifen stieß er aus, zwei Finger in die Mundwinkel gesteckt. Ich zuckte erschrocken zusammen. Schlug ihm die Faust ins Gesicht. Einen Moment lang schwankte er wie ein Sandsack. Trat mit dem linken Bein einen Schritt zurück, um sich abzufangen. Der Fuß glitt ins Leere. Seine Arme kreisten erst in der Luft, bevor er einen davon mir zitternd entgegenstreckte. Ich ignorierte es. Sah nur zu, wie er endgültig das Gleichgewicht verlor und die Kellertreppe hinunterfiel.

Sofort schließt sich das Wasser über seinem Kopf. Dann ist es still. Ich starre auf das Loch, auf die Bläschen und die Wellen. Eine Ewigkeit geschieht nichts.

Ehe er endgültig unten auf dem Boden völlig verdreht liegen blieb, prallte er zunächst mit dem Hinterkopf gegen eine der scharfen Kanten der Stufen, überschlug sich sein Körper wie bei einem Handstand, kippte seitlich gegen die Steinwand, gruben sich anschließend die unteren Stufen in sein Rückgrat, hatte sich der rechte Arm bereits aus dem Schultergelenk gerissen, und landete schließlich mit dem Gesicht voran auf dem harten Beton. Die Geräusche, die damit einhergingen, waren dumpf wie Bässe. Nicht ein einziger hoher, schriller Schrei.

Verzweifelt schnappt er nach Luft. Seine Finger krallen sich ins Eis, suchen Halt. Völlig durchtränkt ist er doppelt so schwer. Seine Schuhe, seine Kleidung versuchen, ihn zurück unter Wasser zu ziehen. Sofort bilden sich kleine Eiskristalle auf den nassen Haaren und den Augenbrauen. Er greift nach einem der Haken, an denen die Angelschnur hängt. Panisch beginnt er zu strampeln. Seine Kraft reicht nicht aus. Das eiskalte Wasser legt bereits seine Muskeln lahm. Die Lippen laufen blau an und zittern. Er spuckt Salzwasser und würgt. In seinem Blick liegt sprachloses Entsetzen. Ich kann sehen, wie er versucht, etwas zu sagen. Verstehen kann ich es nicht.

Ich blieb am oberen Treppenabsatz stehen. Starrte hinunter. Er bewegte sich nicht. Seine Haltung war unnatürlich. Ich redete mir ein, das nicht gewollt zu haben. Dabei hätte ich nur nach seiner Hand zu greifen brauchen. In seinem Schwebezustand aber dachte ich, dass das Leben halt so läuft. Halb oben, halb unten. Jeder muss selber zusehen, wie er wieder auf die Füße kommt. Unter seinem Kopf, dessen Gesicht ich nicht sehen konnte, nur seine schwarzen Haare, floss Blut. Zäh und langsam grub es sich seinen Weg über den Beton.

Sein Zappeln wird stärker. Kurz darauf schwächer. Die Kälte frisst sich rasend schnell ins Blut. Lange kann er sich nicht mehr halten. Die Finger rutschen von dem Haken ab, und er sackt weiter zurück ins Wasser. Ich hocke mich dicht neben ihn. Sein Blick ist starr auf mich gerichtet, flehend und zweifelnd. Er weiß, dass es das ist, was ich wollte. Ich habe ihn gestoßen. Warum also sollte ich ihm helfen? Warum? Ich weiß es auch nicht. Dennoch bin ich bereit, ihm meine Hand zu reichen, ihn rauszuziehen.

Wieder zittern seine Lippen, und diesmal verstehe ich, was er sagt.

„Hilf mir“, stammelt er. Zunächst ganz schwach, dann, als ich nur zögernd und langsam meinen Arm ausstrecke, mit letzter Kraft und der mir so vertrauten Härte.

„Worauf wartest du noch? Na mach schon! LosLosLosLosLos.“

Kapitel 17

„Es war ein Unfall, verdammt noch mal!“, schrie ich Alex an, der einfach nur dastand, stotterte und nichts begriff. „Ich hab doch nicht wissen können, wie dicht er an der Treppe stand.“

„Scheiße, Scheiße, Scheiße.“ Langsam schien er den Sinn hinter meinem gehetzten Bericht zu ahnen. Er ließ sich auf den Stuhl fallen.

„Zum Jammern ist keine Zeit. Wir müssen abhauen.“ Ich kippte meinen zweiten Whiskey hinunter und stellte ein gefülltes Glas vor meinen Bruder. Er rührte es nicht an.

„Hat dich jemand gesehen?“, fragte er.

„Nein. Nein, ich glaub nicht. Es war in einem alten Hinterhof, und es war dunkel.“

Alex nickte, als wäre damit alles erledigt. Wir hatten ausgemacht, übermorgen sowieso zu Jens nach Ingolstadt zu fahren, aber bisher hatte Alex keinen Finger gerührt. Alles blieb wie immer an mir hängen. Zitternd fischte er eine Zigarette aus der halbleeren Schachtel. Erst beim dritten Versuch konnte er sie anzünden. Dann beugte er sich über den Tisch und starrte ins Leere.

„Bist du schwer von Begriff?“, schnauzte ich ihn an und zerrte ihn von seinem Stuhl. „Pack deine Sachen! Wir haben keine Zeit, einfach hier rumzuhocken.“

„Aber wieso? Matze ist tot, hast du gesagt.“

Ich verlor die Geduld. Verpasste ihm eine Ohrfeige. Ohne auf eine Reaktion zu warten, stürmte ich in sein Zimmer, riss die wenigen Klamotten, die er besaß, aus dem Schrank, und warf sie einfach zu Boden. Alex war mir gefolgt, lehnte stumm im Türrahmen. Eine Hand hatte er gegen die Wange gehalten. Sein Blick folgte meinen hektischen Bewegungen, mit einem Ausdruck in seinem Gesicht, als hätte ich völlig den Verstand verloren. Dabei war er es, der den Ernst der Lage einfach ignorierte. Schließlich hielt ich inne, atmete tief durch.

„Hör zu“, sagte ich bemüht gelassen, „was glaubst du, werden seine Kumpel tun, wenn sie das mitkriegen? Sie werden zwei und zwei zusammenzählen, Alex. Sie werden es nicht einfach hinnehmen. Bei deinen offenen Rechnungen wärst du vielleicht mit ein paar gebrochenen Knochen davongekommen, doch hier geht es nicht mehr nur um Geld. Diese Typen werden Rache wollen.“

„Matze wird bestimmt mehrere Feinde gehabt haben. Wir sind doch nur kleine Fische. Vielleicht denken sie …“

„Ja, vielleicht“, unterbrach ich ihn, „und vielleicht nicht. Aber ich werde nicht hier bleiben und abwarten. Ich haue ab. Entscheide dich.“

Er starrte auf seine Habseligkeiten am Boden. Viel war es nicht. Auf das meiste würde er verzichten können.

„Überleg es dir.“

Ich drängte an ihm vorbei. In meinem Zimmer schloss ich die Tür, lehnte mich von innen dagegen. Ich würde jetzt nicht heulen. Ich würde einen kühlen Kopf bewahren, meinen Koffer packen, mich nach Zugverbindungen erkundigen und die letzte Nacht abwarten. Dies hier war nie wirklich mein Zuhause gewesen, immer nur ein Provisorium. Selbst Karens Keramikhunde standen noch auf dem Fensterbrett. Auch ihre Stereoanlage war noch da. Es sollte nicht weiter schwer sein, dies alles hinter mir zu lassen. Nichts, das mich hier noch hielt. Ingolstadt war so gut wie jeder andere Ort, um neu anzufangen. Jens schuldete Alex einen Gefallen. Die erste Zeit also konnten wir bei ihm unterkommen, auch wenn mir der Gedanke nicht sonderlich behagte. Ich hatte keine Wahl.

Früh am nächsten Morgen saß Alex bereits in der Küche. Neben dem Stuhl sein gepackter Koffer. Ich setzte mich wortlos zu ihm, und wir tranken Kaffee. Gegen neun verließ ich die Wohnung. Ich hob Geld ab, überwies die Miete für das nächste halbe Jahr, kündigte fristlos per Einschreiben meinen Vertrag bei der PectoFood GmbH, mit dessen Auflösung ich ohnehin jeden Tag gerechnet hatte, und kaufte sämtliche Tageszeitungen. Als ich zurückkam, schien Alex sich nicht bewegt zu haben. Ich gab ihm den Rest meines Koks’.

In der Hütte stehen Ole und Tork in ihren dicken Pelzmänteln und mit je einer Taschenlampe in der Hand. Als ich eintrete, reden sie aufgeregt in ihrer Sprache auf mich ein, wirbeln hektisch mit den Armen. Ich sehe an ihnen vorbei auf Dr. Waldmann. Sein Gesicht ist fahl. Fritz sitzt am Tisch, betrachtet desinteressiert die Aufregung.

„Gott, bin ich froh“, sagt Waldmann und kommt auf mich zu. „Wir waren schon völlig in Sorge. Wo ist dieser Arzt?“

„Keine Ahnung“, sage ich ruhig.

„You not seen other man?“, fragt Ole.

Ich sehe sie alle abwechselnd an, schüttle den Kopf.

„Er ist nach Ihnen raus. Wir dachten, Sie seien zusammen.“

„Nein, ich habe ihn nicht gesehen. Es ist stockfinster da draußen.“

„Okay, you stay here. We go look.” Beide sind nervös, sie fürchten um ihren Ruf. Wieder reden sie unverständliche Sätze, eilen kurz darauf nach draußen. Ich bleibe stehen, warte ab. Fritz sieht mich merkwürdig an.

„Hat er was gesagt?“, frage ich vorsichtig.

„Nein“, sagt Dr. Waldmann, „er ist einfach aufgestanden, ohne ein Wort. Was für ein merkwürdiger Mann.“

Er schüttelt den Kopf, setzt sich zurück an den Tisch. Ich folge ihm. Eine Zeit lang hocken wir einfach nur da, wissen nichts zu sagen. Hin und wieder werfen wir uns Blicke zu. Fritz nimmt sich das letzte Stück Dörrfleisch und knabbert gelangweilt darauf herum.

„Gibt’s hier Eisbären?“, fragt er schließlich. Ganz sachlich, ganz neutral.

„Das wäre ungewöhnlich“, antwortet Dr. Waldmann, auch er ganz der Theoretiker. „Normalerweise wagen sie sich nicht so weit südlich. Schon gar nicht in besiedeltes Gebiet.“

„Hier ist doch nichts“, verteidigt Fritz seine Theorie. Wenn schon keine verblutenden Robben, so hofft er, dann wenigstens wilde Bären. Für ihn ist dieser Ausflug vermutlich eine einzige Enttäuschung. Was immer er gedacht haben mag, was für Grausamkeiten hier draußen geschehen, sie haben sich nicht erfüllt. Er hat keine Ahnung, wie falsch er damit liegt.

„Nur wenn sie Hunger haben“, fährt Waldmann fort, „wäre das möglich. Aber ich glaube nicht. Denken wir nicht gleich an das Schlimmste.“

Wieder schweigen wir, warten ab. Von draußen ist nichts zu hören. Die Stille wird drückend. Unsere Schatten an den Wänden sind das Einzige, das sich bewegt. Die zuckenden Flammen der beiden Lampen werden immer kleiner. Bald müsste jemand den Tran nachfüllen.

„Warum haben Sie gelogen?“

Erschrocken sehe ich Dr. Waldmann an. Selbst Fritz hebt seinen Kopf, zieht die eine Braue nach oben. Ich gerate ins Schwitzen. Es hat kein Blut gegeben, das an meiner Jacke kleben könnte, und der Pickel liegt auf dem Grund der Bucht. Beweise wird es nicht geben. Und dennoch meldet er Zweifel an. Was habe ich übersehen?

„Ich weiß nicht, was Sie meinen“, sage ich vorsichtig.

„Sie brauchen sich nicht zu verstellen. Schon gar nicht für mich. Das Schreiben war echt.“

Erleichtert atme ich auf. „Ach das.“

„Warum der Sinneswandel? Sie hätten vermögend werden können.“

„Es ging nicht um Geld“, sage ich, „auch wenn Sie mir das unterstellen. Geld hätte Elizabeth sowieso gehabt, egal ob als Zarenenkelin oder als einfache Witwe. Es war nie das Geld.“

Er mustert mich eindringlich, sein Mund ein wenig offen. Meine Antwort zerstört seine zurechtgelegte Theorie. Ich werde ihm keine neue bieten. Vielleicht habe ich einfach keine Lust mehr, mich neu zu erfinden. Noch einmal das Spiel von vorne zu beginnen, in der Hoffnung, etwas würde sich ändern. Bisher ist das immer schief gelaufen. Ich bin nicht mehr sicher, ob eine neue Zukunft als Adoptivsohn einer berühmten Mutter mir noch Befriedigung verschafft. Ein neuer Name wäre wie ein neuer Körper. Ein Aushängeschild, ein künstlicher Zusatz. Draußen auf dem Eis hatte ich einen Schlussstrich gesetzt, und damit sollte ich es gut sein lassen.

„Ich verstehe nicht“, sagt Dr. Waldmann und blickt kurz auf Fritz, der erst recht keine Ahnung hat.

„Nehmen Sie es doch einfach so, wie es ist“, würge ich ihn ab, „und versuchen Sie, das Beste daraus für sich zu machen. Mir wäre das nicht gelungen. Also, viel Glück.“

Als Theoretiker reicht ihm die Erklärung nicht aus. Für ihn lässt sich die kausale Kette nicht schließen. Doch bevor er weiter Fragen stellen kann, geht die Tür auf. Tork und Ole stürmen ins Zimmer, ihre Jacken mit Schneeflocken bedeckt. Sie reden laut, als hätten sie sich gestritten. Tork rennt zu den Gaskochern, neben denen sein Handy liegt. Er hat sich uns abgewandt, spricht aufgeregt hinein. Wir drei Touristen starren Ole fragend an.

„Doctor not there“, sagt er und wirbelt mit den Armen. „Gone. Lost.“

„Großer Gott“, ruft Dr. Waldmann entsetzt aus.

Tork hat aufgelegt. Seine Stimme klingt leise, gedämpft. „They come in the morning. Weather is bad and dark. We must wait.“

„Warten? Aber wir können doch hier nicht einfach rumsitzen”, empört sich Waldmann und springt auf. „Er wird da draußen erfrieren.“

„Bleiben Sie sitzen“, beruhige ich ihn, „was wollen Sie denn tun? Ihm nachrennen? Die beiden haben ihr Bestes getan. Wir können nur hoffen.“

Er schweigt, sieht uns abwechselnd an. Hilflos wirft er seine Arme in die Luft und lässt sich zurück auf die Bank fallen. Die beiden Inuit flüstern sich gegenseitig etwas zu. Fritz wirkt plötzlich nervös. Es sieht aus, als lauschte er angestrengt in die Stille. In seinen Videospielen ist dies der Moment, in dem sich die Ausgeburten der Hölle um das einsame Haus scharen. Ungeheuer und Zombies. Damit hat er nicht gerechnet. Auch ich spitze die Ohren.

„Better we sleep“, sagt Ole schließlich.

Unschlüssig stehen wir auf, da wir wissen, dass uns nichts anderes übrig bleibt. Tork ist bereits dabei, den Tisch abzuräumen. Ole breitet ihre beiden Schlafsäcke auf dem Boden aus. In unserem Zimmer ist es kalt. Ich schließe die Tür, gehe ans Fenster und ziehe den Vorhang zurück. Außer meinem Spiegelbild und den Schneeflocken, die sich lautlos gegen die Scheibe stürzen, ist nichts zu sehen.

„Das ist doch Wahnsinn“, beginnt Dr. Waldmann noch einmal.

„Vielleicht gibt es ja doch Eisbären“, sagt Fritz, aber seine Euphorie von vorhin ist gewichen.

„In unserer Hütte ist das einzige Licht weit und breit“, versuche ich zu beruhigen. „Egal wo er ist, er wird es sehen.“

Fritz stellt sich neben mich ans Fenster. Er ist unsicher geworden, seine jugendliche Überheblichkeit ist fort. Mit sechzehn sind die Ängste der Kindheit keineswegs besiegt. Sie lauern im Verborgenen und warten auf ihre Chance.

„Ist was zu sehen?“, fragt Dr. Waldmann hinter uns.

Beide starren wir angestrengt hinaus ins Schwarz der Nacht, auf die dicken Schneeflocken und auf unsere Abbilder in der reflektierenden Scheibe, ohne zu wissen, was genau wir befürchten.

Bei Sonnenaufgang hat sich ein Range-Rover zu unserer Hütte durchgekämpft. Wir stehen im grellen Morgenlicht auf dem frischen Schnee und blicken den Polizisten oder Parkwächtern oder was immer die fünf Männer auch sein mögen hinterher. Mit Spürhunden suchen sie die Gegend ab. Ihr Gebell hallt laut zwischen den brüchigen Hütten hindurch zurück zu uns. Diese Aktion macht einen routinierten Eindruck, als wäre es keineswegs ungewöhnlich, wenn Touristen einfach verschwinden. Unsere Spuren von gestern sind zugeschneit und können keinerlei Hinweis mehr bieten.

Für uns gibt es nichts zu tun. Ole und Tork sind nirgends in Sicht, vermutlich helfen sie den anderen bei der Suche. Es kann Stunden dauern, ehe sie aufgeben werden. Verloren sehen wir uns um, und ebenso verloren suchen wir nach Gesprächsstoff. Geschlafen hat kaum einer. Ich zumindest habe lange wach gelegen, auf das Fenster gestarrt und dem Wind gelauscht, der heulend durch die Holzverkleidung drang. Irgendwann hat Dr. Waldmann angefangen zu schnarchen.

„Wir müssen nach den Ködern gucken“, sagt Fritz plötzlich, und Dr. Waldmann wirft ihm einen vorwurfsvollen Blick zu.

„Wie kannst du jetzt an so etwas auch nur denken“, fährt er ihn an.

Fritz zuckt mit den Achseln. Bei Sonnenlicht ist sein Unbehagen wieder verschwunden.

„Sie können ja hier bleiben. Mir jedenfalls ist das zu blöd.“ Er lässt uns einfach stehen, stapft durch den Schnee in Richtung der Bucht.

„Na los“, sage ich, „wir sollten ihn nicht allein lassen.“

Missmutig trottet Dr. Waldmann neben mir her. Immer wieder dreht er sich um. Das Gebell wird leiser, und von den Männern ist keiner mehr in Sicht. Fritz ist bereits auf dem Eis. Die vier roten Dosen leuchten um das Angelloch herum. Als wir den Jungen eingeholt haben, schlägt er den Hacken seines rechten Fußes gegen das neue Eis. Es knackt und bricht und durchnässt seinen Schuh.

„Pass auf!“, rufe ich ihm zu und packe ihn bei der Schulter.

„He, was soll das? Ist doch nichts passiert.“

Er reißt sich los, kniet sich hin. Vorsichtig hebt er die kleinen Schollen aus dem Loch. Einer der Haken ist aus der Verankerung gebrochen und liegt auf dem Eis. Die Schnur hat sich in die Umrandung gefressen, nur deshalb ist sie nicht ins Wasser gerutscht. Die anderen drei hängen dort, wie wir sie gestern zurückgelassen haben. Fritz nimmt den losen Haken in die Hand, zerrt die Schnur aus der Kerbe.

„Hier hat was dran gezogen“, sagt er aufgeregt und sieht zu uns hoch.

Dr. Waldmann ist unruhig. Ständig blickt er zurück aufs Land. Wie auch der Suchtrupp vermutet er Viktor zwischen den Hügeln, den Knöchel verstaucht oder eingeklemmt in einer Felsspalte. Oder trotz allem im Kampf mit einem Eisbären. Was immer auch an die provisorische Angel angebissen haben mag, es interessiert ihn nicht.

„Na, dann zieh schon“, sagt er.

Fritz zieht. Ohne Widerstand fischt er die Schnur ins Freie, an dessen Ende meine Krabbe hängt. Enttäuscht wirft er sie zur Seite. Es gibt noch drei andere Schnüre, die er nacheinander und mit immer neuer Erwartung einholt. Er handelt langsam, theatralisch, als wollte er die Spannung und den Spaß am Ungewissen hinauszögern. Die Haken, an denen die Kabeljau hingen, sind sorgfältig abgenagt.

„Mist!“, ruft er aus.

„Die Robben sind ja nicht blöd“, sagt Dr. Waldmann. „Darauf fallen die nicht rein. Sie haben ganz genau gewusst, dass da ein Haken an der Sache war.“

Fritz steht auf, hat das Interesse verloren. Er starrt enttäuscht in das Loch. Auch ich sehe hinunter und scharre mit dem Fuß über eine Stelle am Rand, an der das Eis ein wenig zerkratzt ist.

„Gehen wir zurück“, schlage ich vor. „Hier gibt es nichts mehr zu sehen.“

Tork und Ole haben, als wir am Ufer ankommen, die Huskys bereits wieder an die Schlitten gespannt. Sie gestikulieren heftig und deuten auf die Uhr. Es bleibt keine Zeit mehr. In wenigen Stunden legt unser Schiff ab. Die Polizisten oder Ranger durchstreifen noch immer das Gelände. Sie werden nichts finden, selbst wenn ihre Spur sie zum Angelloch führt. Viktor wird auf den Grund gesackt sein oder unter der dicken Eisschicht hinaus aufs Meer treiben oder sich irgendwo verfangen. Vielleicht, im nächsten Frühjahr, wenn das Eis schmilzt, wird man seinen aufgedunsenen und verwesten Körper finden. Bis dahin weiß wahrscheinlich niemand mehr, wer er einmal gewesen ist.

Ich lasse mich in den Schlitten fallen, und Fritz springt auf die Plattform hinter mir. Ole stellt sich zu Dr. Waldmann. Was ich erkenne, als ich mich ein letztes Mal umdrehe, ist eine eintönige, weiße Landschaft, deren Konturen im grellen Licht verschwimmen. Ich kneife die Augen zusammen. Diese gleißende Leere schmerzt auf der Netzhaut.

Ich habe erreicht, was ich wollte. Hier ist Schluss.

Game over.

Wir hatten das Abteil für uns allein. Bereits nach einer Stunde war es völlig verqualmt. Beide zündeten wir eine Zigarette nach der anderen an, um nicht reden zu müssen und um uns ein wenig zu betäuben. Alex saß kauernd, beide Beine angewinkelt auf dem Sitz, starrte hinaus auf die Landschaft. Seit heute Morgen hatte er kaum ein Wort von sich gegeben. Weder war er wütend geworden, hatte er mir Vorwürfe gemacht oder mich verflucht, noch schien er erleichtert. Nichts. Ich konnte nicht sagen, was ihn mehr beschäftigte. Dass Mathias unseretwegen gestorben war oder einfach nur die Gewissheit, vorerst kein Koks zu bekommen. Ich ließ ihn in Ruhe.

Die Tageszeitungen hatte ich schnell durchgeblättert. Nur in zweien fand ich eine entsprechende Meldung. Zwei kurze Artikel, dass ein namhaftes Fitnessstudio von der Polizei geschlossen worden war und der Inhaber sowie zwei weitere Ärzte in Untersuchungshaft saßen. Das war alles. Über einen Toten am Ende einer Kellertreppe berichtete niemand.

„Und?“, fragte Alex, der mich aus den Augenwinkeln heraus beobachtet hatte. „Zufrieden?“

Ich zuckte mit den Achseln. „Ich weiß nicht“, antwortete ich wahrheitsgemäß.

„Wie, du weißt nicht?“

„Ich weiß es einfach nicht.“

Was ich wusste, war, dass es kein Zurück mehr gab. Dass meine Karriere, so fragwürdig sie auch geworden sein mochte, endgültig ein Ende hatte. Dass, egal, ob ich einen neuen Trainer finden oder allein weiter machen würde, Viktor, sobald ich mich bei einem Wettbewerb anmelden sollte, mir auf den Fersen war. Natürlich konnte er eins und eins zusammenzählen. Er wusste genau, wer ihn verraten hatte.

„Deine Anabolika kriegst du auch in Ingolstadt irgendwie“, sagte Alex.

„Und wenn nicht?“

„Was fragst du mich das? Was ist dann?“

„Keine Ahnung.“

„Wart’s ab. Mehr bleibt dir sowieso nicht übrig.“

Ich sah ihn beleidigt an und schlug die Zeitungen zusammen. Meine Situation interessierte ihn nicht sonderlich. Ohne meine Spritzen, hatte ich das Gefühl, fehlte mir etwas. Mich überkam Panik. Meine Muskeln würden schwinden, ich würde schmaler werden, dünner. Ich würde mich zurückentwickeln zu dem, der ich einmal gewesen war. Das jedenfalls dachte ich damals. Aber es geht selten rückwärts. Immer nur nach vorn.

Alex und ich hatten Angst. Vor dem, was war, und dem, was kommen würde. Wir schwiegen, weil wir beide nicht wussten, wie das eine dem anderen die Richtung wies. Wir waren auf der Flucht. Ingolstadt bedeutete einen unfreiwilligen Neuanfang, mit dem wir uns abfinden mussten, der uns Sicherheit bot, zumindest eine Zeit lang. Ich hatte keine Ahnung, wie groß der Hass unserer Verfolger sein mochte, wie viele Hebel Viktor und Mathias’ Gangmitglieder in Bewegung setzen würden, uns zu finden. Um Rache zu üben. Mit dieser Möglichkeit mussten wir von nun an leben.

Ingolstadt rückte näher. Eine Stadt, von der ich keine Vorstellung hatte. Seit der Beerdigung meiner Eltern war ich Jens nicht mehr begegnet. Alex immerhin hatte Kontakt gehalten, all die Jahre über. Ich konnte mir denken, weshalb. Die Chancen, dort weiter zu machen, wo er aufgehört hatte, standen für meinen Bruder also nicht schlecht. Ich dagegen würde mir wohl oder übel einen Job suchen müssen. Ohne Ausbildung oder Berufserfahrungen blieb die Wahl allerdings beschränkt. Ich hatte nichts gelernt, außer meine Muskeln zu spannen und zu posieren.

Als der Zug in den Bahnhof einfuhr, zerrten wir unsere Koffer aus den Ablagen über den Sitzen. Wir sahen uns an.

„Also dann“, sagte Alex und atmete tief durch.

„Vielleicht ist das ja ein Schlussstrich. Wirklich zufrieden waren wir ja wohl beide nicht mehr gewesen. Machen wir das Beste draus.“ Ich versuchte zu lächeln.

„So schlimm war es doch gar nicht. Es lief doch nicht schlecht. Jedenfalls bis vor kurzem.“

„Ja“, musste ich ihm zustimmen. „Aber nicht mehr gut genug.“

Alex beugte sich ein wenig vor, blickte durch das Fenster hinaus auf den kleinen Ausschnitt dieser fremden Stadt. „Glaubst du, hier wird es besser?“

„Keine Ahnung. Versuchen wir einfach, alles zu vergessen. Viel schlimmer kann’s ja kaum werden.“

Auch ich warf einen Blick hinaus auf den trostlosen Bahnsteig gegenüber. Zumindest schien die Sonne an einem wolkenlosen Himmel. Was mehr verhieß, war schwer zu sagen. Ob das strahlend helle Blau oder das monotone, verschmutzte Grau darunter. Vielleicht machte ich mir allzu viele Gedanken. Oder nicht genug.

Ich bin noch einmal Mittelpunkt. Einer der drei Passagiere, die den Verschollenen zuletzt gesehen haben. Gerüchte verbreiten sich schnell. Etliche Passagiere stehen an der Reling, als wir die Gangway betreten, zeigen mit dem Finger und haben die Köpfe zusammengesteckt. Seit einer Stunde hätte der Anker gelichtet und das Schiff wieder auf hoher See sein sollen. Kaum stehen wir an Deck, werden die Maschinen angeworfen, gibt es einen leichten Ruck unter meinen Füßen. Die Neugierigen halten Abstand. Fritz ist bereits in der Menge verschwunden, vermutlich in den Armen seiner Eltern. Dr. Waldmann und ich stehen betreten da, und zumindest ich auch ein wenig beschämt. Sie kommen nicht näher, tuscheln, als wären wir eine neue Spezies. Zwei Yetis dem Eis entronnen, bereit für die Wiedereingliederung in die Zivilisation. Uns umgibt eine Aura des Rätsels. Wer sind die beiden, dieser dicke Riese und der alternde Zwerg? Was haben sie getrieben inmitten von Schnee und Kälte, dass einer von ihnen verloren ging? So einfach kommt niemand abhanden. Das ist wahr. Es hat Jahre gedauert. Jahre, von denen sie keine Ahnung haben.

Elizabeth kommt auf uns zugeeilt, mit kleinen, hastigen Schritten und flatternden Armen. Sie fällt mir um den Hals und drückt mich so fest sie kann. Ihre Haut an meiner Wange ist weich wie Butter. Sie duftet betäubend nach Veilchen oder Flieder. Ich blicke an ihrer weißen Perücke vorbei zu Dr. Waldmann. Er steht, die Hände in den Taschen vergraben, und wartet, bis er an der Reihe ist.

„Großer Gott“, ruft sie aus, „was bin ich froh, Sie beide gesund und munter wiederzusehen. Ist es wahr, was die Leute hier sagen? Dass man jemanden umgebracht hat?“

Ich befreie mich aus ihrer Umarmung und reiche sie schnell an Dr. Waldmann weiter. Er nimmt sie mir dankbar ab.

„Aber nein“, beschwichtigt er.

Dann gibt er ihr tatsächlich einen Kuss auf die Wange. Elizabeth scheint keineswegs irritiert, als hätte sie dies erwartet. Ich dagegen traue meinen Augen kaum.

„Dieser Arzt, Sie wissen schon, der mit den unmöglichen Ansichten, der ist verschwunden.“

Elizabeth sieht ihn überrascht an. Anschließend mich. „Wie meinen Sie das, verschwunden? Ist er entführt worden?“

„Er hat letzte Nacht die Hütte verlassen und ist nicht wiedergekommen“, sage ich. „Die Leute dort suchen noch nach ihm.“

„Das ist ja grauenvoll!“ Sie fasst sich ans Dekolletee, an ihre Perlenkette, die echt ist und tatsächlich, wie ich nun weiß, einen historischen Wert besitzt. „Ich habe es ja gleich gesagt. Es ist gefährlich dort an Land. Gütiger Himmel, es hätte genauso gut Sie oder Sie treffen können.“

Dr. Waldmann und ich wechseln Blicke. Ich habe verstanden.

„Lassen Sie sich von ihm alles genau erzählen“, sage ich. „Dr. Waldmann hat wie immer seinen kühlen Kopf bewahrt. Anders als ich. Mir ist jetzt noch ganz schwindelig von all dem. Ich werde mich etwas hinlegen.“

„Sie Ärmster. Vielleicht ist es besser, wenn Dr. Waldmann Sie untersucht. Er kann Ihnen sicherlich etwas verschreiben.“

„Oh, nicht nötig“, winke ich ab, „er hat mir bereits gesagt, was bei mir nicht ganz in Ordnung ist. Ich komme schon allein zurecht.“

Ein Grinsen in seine Richtung kann ich mir bei diesen Worten nicht verkneifen. Amüsiert wende ich mich ab und gehe das Deck entlang zum Bug.

Die Neugier der Passagiere verebbt, sie weichen auseinander, sehen mir nach. Mich anzusprechen wagt niemand. Die Ereignisse jetzt noch einmal durchzusprechen und zu analysieren, dazu habe ich keine Lust. In Kangerlussuaq, dem Ort, von dem es per Flugzeug zurück nach Reykjavik geht, wird die dortige Polizei uns morgen Fragen stellen, sich vergewissern wollen, dass alles mit rechten Dingen zugegangen ist und an Viktors Verschwinden niemand schuld ist außer er selbst. Das kann ich nur bestätigen. Und bis dahin möchte ich nicht der Gefahr ausgesetzt sein, mich zu verplappern. Soll Waldmann ihr alles erzählen, was er weiß, und darüber hinaus, was er fühlt. Nur zu gern wäre ich dabei, wenn er ihr stotternd und hochroten Kopfes seine Liebe gesteht, wenn sein Blick wieder voll mit Selbstzweifeln ist und seine Finger nervös und feucht werden. Ich jedenfalls wünsche ihm viel Glück dabei.

Als ich am Bug ankomme, gewinnt das Schiff an Fahrt. Die Inseln der Discobucht mit den vielen Eisbergen ziehen an mir vorüber, und weit vor mir liegt die offene See. Noch immer ist der Himmel klar und sonnig. Der Schneefall letzte Nacht war nur ein kurzes Intermezzo gewesen, ein, wie es scheint, willkommenes Komplott zwischen der Natur und mir. Elizabeths Rheuma, stelle ich fest, ist ein miserabler Wetterfrosch. Das Ziehen und Kneifen in ihren Knochen mögen Vorboten aller möglichen Unwetter sein, meteorologischer Art aber sind sie nicht.

Der Fahrtwind ist trocken und kalt. Er vertreibt mir die Müdigkeit der letzten Stunden. Ich bin froh, dass die Reise endlich ein Ende hat. Dass alles ein Ende hat. Ich bin frei. Mit einem tiefen Atemzug in der eisigen Luft versuche ich, diesem Gefühl Nachdruck zu verleihen. Immerhin habe ich erreicht, was ich wollte. Oder zumindest, was ich als Ersatz angesehen habe für etwas, das meinem Leben noch ein wenig Sinn verleihen sollte. Ein Trost, eine Genugtuung zweifelsohne. Mehr gibt es nicht zu tun. Nichts, das mich noch hetzt und verfolgt, niemand, dem ich meine Vergangenheit vorzuwerfen brauche und dem gegenüber ich Gleiches mit Gleichem vergelten muss. Ich habe Ruhe. Und ich werde versuchen, mein neues Leben ohne Viktor zu genießen.

Als ich dem Meer den Rücken zuwende, sehe ich Frank und Sabine Arm in Arm. Auch sie haben mich bemerkt, bleiben stehen. Sabine presst sich dichter an Frank. Ihr Gesicht wirkt weniger weiß und starr. In ihren Augen liegt ein neuer Glanz. Woran das liegt, ist offensichtlich. Von nun an hat sie ihren Frank für sich allein. Dieser flüstert etwas in ihr Ohr. Dann blickt Sabine besorgt in meine Richtung und greift mit ihren langen, lackierten Fingern nach seinem Arm. Frank küsst sie kurz auf ihren kirschroten, perfekt geformten Mund und kommt auf mich zu. Zunächst ohne ein Wort lehnt er sich über die Reling, starrt auf den gezackten Eisberg, auf dem einige Kormorane sitzen und ihr Gefieder putzen. Seine Hände hat er ineinander verschränkt. Er weiß nicht, wie er beginnen soll.

„Es stimmt“, helfe ich ihm, „Viktor ist tot.“

Erschrocken sieht er mich an. So deutlich hat es wohl noch niemand auszusprechen gewagt. Er nickt vorsichtig, blickt zurück auf den Eisberg.

„Niemand überlebt das so lange in dieser Kälte“, fahre ich fort, um meine Gewissheit zu belegen. „Man hätte ihn längst finden müssen. Da waren keine Gletscher oder gefährliche Berghänge. Nur Hügel und Wasser. Vielleicht ist er ertrunken.“

„Die anderen sagen, Sie waren mit ihm draußen.“ Ein leiser Zweifel mischt sich in seine Stimme.

„Nein. Er ist nach mir aus der Hütte gegangen. Ich habe ihn nicht gesehen.“

„Hat er Ihnen was antun wollen?“, fragt er.

Unfreiwillig muss ich lächeln. Viktors Drohungen haben keine Relevanz mehr. „Ich glaube nicht. Und wenn, dann hat er es nicht geschafft, wie du siehst.“

„Ja.“

Er richtet sich auf zu seiner vollen Größe und streckt seine breite Brust nach vorn. Er ist so imposant und eindrucksvoll wie immer. Aus ihm hätte was werden können. Und er erinnert mich tatsächlich an Manuel. Jetzt, wo ich es weiß, ist es so offensichtlich.

„Ich hab keinen Trainer mehr“, sagt er schließlich, ganz sachlich und scheinbar gelassen. Das ist gespielt. Ich sehe ihn an. In seinem Blick liegt keinerlei Trauer. Doch hinter seinen klaren harten Augen lauert eine leise Angst. Es ist nicht Viktors Tod, der ihn belastet, nur das, was daraus folgen könnte. Er hat nicht vergessen, was ich ihm in meiner Kabine gesagt habe.

„Du findest bestimmt einen neuen“, sage ich.

„Und wenn nicht?“

„Natürlich. Warum solltest du nicht?“

„Keine Ahnung. Könnte ja sein.“

Mir wird das Gespräch plötzlich unangenehm. Ich weiß, was er meint, was er fürchtet. Und wenn dies eintrifft, wenn er eines Tages das Pech haben und so aussehen sollte wie ich, dann hat er nicht einmal mehr einen Feind, einen Schuldigen, an dem er sich rächen kann. Den habe ich bereits zur Strecke gebracht. Für mich, und für ihn gleich mit. Wir befinden uns beide in der gleichen Lage. Von jetzt an gibt es nichts mehr zu erwarten, geschweige denn zu erreichen. Für Frank mag das überzogen und voreilig klingen, für mich aber ist es überdeutlich. Was soll ich ohne Viktor tun? Egal, ob der deutsche Meister oder das jämmerliche Wesen jetzt, beide waren wir sein Werk. Er hat mir gezeigt, was aus mir werden kann, so oder so. Ich habe ihn geliebt dafür und dann gehasst. Zwei starke Gefühle, die nicht zu unterschätzen sind. Wen soll ich jetzt hassen? Wen lieben?

Ich starre wie Frank über das dunkelblaue Wasser. Das offene Meer breitet sich unendlich weit vor mir aus. Die Inseln sind nicht mehr in Sicht. Auf einmal fühle ich mich leer. Auch die letzte und wohl stärkste Verbindung zu meinem früheren Leben habe ich durchtrennt. Mit Viktor fing alles an, ohne Viktor hört alles auf. Von nun an ist alles ohne Sinn. Bin ich allein. Das habe ich nicht bedacht. Sogar Thomas habe ich verschreckt. Nicht mit meinem Äußeren wie sonst, sondern mit etwas, das weit hässlicher und abstoßender ist. Mit meiner Unfähigkeit, die eigenen Makel im anderen zu akzeptieren. Und Dr. Waldmann habe ich selbst in Elizabeths Arme getrieben, ihnen eine gemeinsame Zukunft verschafft, in der ich nichts zu suchen habe. Vielleicht der einzige selbstlose Akt meinerseits. Aber auch der wird mir nicht helfen können.

Frank kann mein Schweigen nicht einschätzen. Er kratzt sich verlegen am Hinterkopf. Ihm liegt noch etwas auf der Zunge, und wieder fällt es ihm schwer, es auszusprechen. Diesmal helfe ich ihm nicht. Bevor er jedoch beginnt, sieht er über die Schulter zurück zu Sabine. Sie steht noch immer außer Hörweite, die Arme verschränkt, und wartet.

„Haben Sie schon mal daran gedacht“, beginnt er schließlich, „selbst, ich meine …“

Er bricht ab. Er hat den Ausdruck auf meinem Gesicht gesehen. Natürlich gehe ich nicht auf ihn ein. Er muss verrückt sein.

„Nun ja, immerhin waren Sie mal deutscher Meister. Sie kennen das Geschäft. Wissen, wie’s läuft. Da wäre es doch ganz normal, wenn Sie mal jemanden coachen.“

„Du machst Witze.“

„Nein, wirklich. Ganz im Ernst. Die meisten Trainer waren mal Champions früher. Eben weil sie wissen, worauf es ankommt.“

„Soll das ein Angebot werden?“

„Warum nicht? Sie haben einen Namen, und ich brauch einen Coach. Bestimmt haben Sie noch Kontakte oder können wieder welche machen. Das wäre doch ideal.“

Frank sieht mich triumphierend an. Er glaubt, die Lösung für uns beide gefunden zu haben. In seinem Gesicht suche ich nach Anzeichen von Ironie oder Spott. Aber sein Lächeln ist echt. Mit den Händen winke ich ab.

„O nein, das geht nicht“, sage ich, „das ist doch Unsinn.“

Erschrocken bin ich einen Schritt zurückgewichen, habe ich Frank jetzt ganz im Blick. Unwillkürlich erfasse ich seine Statur, von den breiten Schultern, den schmalen Hüften zu den gewaltigen Oberschenkeln. Viktor hat gute Arbeit geleistet. Es fehlen ein paar Feinheiten, das Modellieren der Muskelmasse, das ausgewogene Verhältnis der einzelnen Partien. Ich habe ihn beim Training beobachtet und weiß, woran er arbeiten muss. Nur wenige Monate, dann wäre er bereit. Dann hätte er meine preisgekrönte Figur, wie damals bei der Meisterschaft, wie auf dem Bild auf dem Nachttisch in meiner Kabine. Dann sähe er aus wie ich, als alles mir offen stand. Diese Zeit hätte ich gern zurück, und genau deshalb ist sein Vorschlag so entsetzlich.

Frank wartet ab. Er weiß, dass meine Ablehnung ein Selbstschutz ist, das Abwägen von Konsequenzen. Und er weiß, dass ich nichts mehr zu verlieren habe. Ein Ende ist nie erreicht, egal, wie sehr ich es auch herbeigesehnt haben mag. Diese Markierung lässt sich immer wieder überschreiten. Irgendwie geht es immer voran.

„Na, was sagen Sie?“, fragt er. „Ich bin der Beste, das wissen Sie. Und ich werde auch nicht mehr trinken. Das war nur, weil Viktor mich immer runtergemacht hat. Das ist vorbei. Ehrenwort!“

Ich kann nicht klar denken. Ganz entfernt ist noch ein dünner Streifen Land in Sicht. Irgendwo dort, in einer der kleinen Buchten, treibt Viktor unter dickem Eis. Verrottet seine Kleidung, verwest sein Körper und wird von Fischen und Krabben angenagt.

„Sagen Sie schon ja. Sehen Sie“, sagt er und stellt sich in Pose. Selbst durch die dicke Jacke und die Hose zeichnen sich seine Muskeln deutlich ab. „Ich bin schon fast so gut wie Sie damals.“

Ich muss unfreiwillig lachen. „Immer langsam, Junge. Bis dahin ist noch einiges zu tun. Du bist nicht schlecht, keine Frage. Aber noch lange nicht gut genug.“

„Nicht schlecht?“, fragt er leicht gekränkt, und einen Moment lang scheint es, als verließe ihn die Zuversicht.

„Nicht schlecht“, wiederhole ich. Dann lege ich meinen Arm um seine Schulter, und gemeinsam gehen wir zurück in Richtung der Kapitänsbrücke.

Sabine ist nirgends in Sicht.

Table of Contents

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17