Leichen-Puzzle
Author: Markus Dullin
Date: 2012-03-19T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Deutschland
Description: Auf Berliner Spielplätzen werden abgetrennte Körperteile gefunden. Eine Nase, zwei Ohren und Augen. Jede Woche, in den Nächten von Montag auf Dienstag, kommt ein anderes Teil hinzu. Von dem Serienkiller und den Opfern fehlt jegliche Spur. Als der enthauptete Kopf eines jungen Mannes auftaucht, zu dem die Funde passen, bestätigt sich ein grausamer Verdacht. Für Kriminalhauptkommissarin Monika Seyfarth beginnt ein Wettlauf mit der Zeit. Um den Killer aufzuhalten, muss sie tief in die Vergangenheit ihres Kollegen Vincent Schröter eintauchen, der ungewollt in die Mordserie hineingezogen wird. Doch
Publisher: Querverlag
Rights: © Querverlag, Berlin, 2012

Impressum

Handlung und Personen sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlichen Ereignissen oder Personen wäre rein zufällig.

Erste Auflage der Printausgabe März 2012

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotokopie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Umschlag und grafische Realisierung von Sergio Vitale unter Verwendung eines Fotos Fotolia (Natursee © Christian Schwier)).

ISBN 978-3-89656-528-0

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Querverlag GmbH und Salzgeber & Co. Medien GmbH

Mehringdamm 33, 10961 Berlin
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Kapitel 1

Langsam, begleitet vom ohrenbetäubenden Quietschen der Räder, kommt der Zug der Ostdeutschen Eisenbahn zum Stehen. Mit zweiundzwanzigminütiger Verspätung steigt Tobias Kramer aus dem vorletzten Waggon und blickt verunsichert den Bahnsteig entlang.

Es ist 21:35 Uhr.

Hinter ihm schließen sich die Türen des Zuges, der sich erneut in Bewegung setzt und Tobias auf dem verwaisten Bahnhof zurücklässt. Niemand sonst ist mit ihm ausgestiegen. Die Wartehalle, verriegelt und düster, macht einen heruntergekommenen Eindruck. Personal gibt es hier schon lange nicht mehr. Laut Fahrplan halten die Züge nur alle zwei Stunden. Ein winziger Ort, wie so viele in dieser Gegend, mit einem winzigen, eingleisigen Bahnhof, einem leerstehenden Gebäude aus Backsteinziegeln und einem verbeulten Ortsschild an der bröckelnden Fassade.

Tobias sieht dem Zug hinterher.

Ganz wohl ist ihm nicht zumute. Die Nacht ist kühler als gedacht. Er trägt ein T-Shirt unter der dünnen Windjacke, Jeans und weiße Turnschuhe. Zudem ist es dunkel. Die wenigen Laternen werfen gelbes, kegelförmiges Licht auf den schmalen Bahnsteig. Alles andere verschwimmt vor dem tiefblauen, wolkenverhangenen Himmel.

Auf der gegenüberliegenden Seite der Gleise abgeerntete Felder, die sich über geschwungene Hügel zum Horizont erstrecken, unterbrochen von wenigen Bäumen. Weit entfernt die Silhouette eines Hochstands für Jäger. Vor ihm ein unbeleuchteter Parkplatz, auf dem lediglich ein alter Lieferwagen steht, und dahinter die Umrisse der ersten Häuser. In den Fenstern vereinzelte Lichter. Passanten sind keine in Sicht.

Tobias richtet sich auf, holt einmal tief Luft, als müsste er sich überwinden, und folgt dem gepflasterten Weg am Bahnhofsgebäude vorbei, durch das in den Scharnieren hängende Gatter des Holzzauns, bis auf den Vorplatz.

Tobias Kramer ist neunundzwanzig, seit drei Jahren verheiratet, und wohnt eine halbe Stunde mit dem Zug entfernt in einem Ort, nicht größer als jener, vor dessen Bahnhof er sich gerade befindet. Er arbeitet in einem Malereibetrieb, der kurz vor der Insolvenz steht. Seine Frau, ein Jahr jünger, ist im siebten Monat schwanger. Auf ihrem Reihenhaus lasten zwei Hypotheken, die Tobias, wenn sein Sohn geboren und er im Frühjahr arbeitslos geworden sein wird, nicht mehr abbezahlen kann.

Doch darüber denkt er nicht nach. Tobias verdrängt. Seine Probleme erstickt er in dem, was ihn treibt. In diesen Momenten ist ihm alles egal. Dann verblasst seine dumpfe Realität hinter Fantasien, die sein bisheriges, verpfuschtes Leben auf den Kopf stellen und ihn leben lassen, wie er es verdient.

Was seine Frau, seine Familie und Freunde nicht wissen: Tobias chattet mit Männern im Internet. In einem abgetrennten Bereich im Keller, den er als Rückzugsraum für sich deklariert und zu dem seine Frau keinen Zutritt hat, knüpft er an seinem Laptop Bekanntschaften und trifft Verabredungen. Mit Männern, denen die Anonymität ebenso wichtig ist wie ihm.

Deshalb ist er hier.

Er geht ein paar Schritte auf den Lieferwagen zu, dessen Fahrertür in diesem Moment geöffnet wird. Jazzmusik schallt laut über den leeren Parkplatz, bevor jemand eilig das Radio ausstellt, um die Stille der Nacht nicht weiter zu stören.

Tobias hält inne und überprüft, ob er von einem der nahegelegenen Häuser aus beobachtet wird. Zum Glück scheint ihn niemand bemerkt zu haben.

Den Mann, der aus dem Wagen gestiegen ist, kann er aus dieser Entfernung kaum erkennen. Tobias weiß nicht viel über ihn: seinen Namen und seinen Wohnort, wenige Kilometer von dem Bahnhof entfernt.

„Tobias?“

Die Stimme klingt einladend, freundlich und unsicher zugleich.

Tobias ist sichtlich erleichtert. Er will dieses Treffen unbedingt. Und er will, dass sie einander sympathisch sind. Mehr erwartet er nicht. Für eine Nacht ist das ihm genug.

Läuft es schief, geht der nächste Zug erst um elf.

„Bist du Norbert?“

„Schön, dass es geklappt hat. Ich dachte schon, du kommst nicht.“

Seine Nervosität hat sich ein wenig gelegt. Tobias tritt näher, streckt dem Unbekannten die Hand entgegen und lächelt. Ein fester, von der Anspannung verschwitzter Händedruck, steif und formell. Sein kindlich erregter Blick mustert den Fremden, gleitet an ihm herab und wieder hinauf. Mit dem, was Tobias in der Dunkelheit erkennen kann, ist er zufrieden.

Nach der Begrüßung weiß er nicht recht, wohin mit den Händen. Ständig sieht Tobias sich um. Seine Furcht, entdeckt zu werden, sitzt tief. Die Ungewissheit ist sein ständiger Begleiter. Und dennoch kann er nicht anders, als seiner Lust zu gehorchen.

„Du siehst noch besser aus als auf dem Foto“, sagt der Mann, dass Tobias errötet.

Er hat sich nie für besonders gutaussehend gehalten. Er wäre gern größer, ein paar Kilo leichter, und vor allem hätte er gern eine kleinere Nase. Dafür hat er schöne Augen, sagt seine Frau, und beneidenswert dichtes, pechschwarzes und schulterlanges Haar.

„Danke“, erwidert Tobias verlegen und will so schnell wie möglich fort von hier. Fort von diesem Parkplatz, der, obwohl völlig verwaist, ihn gerade deshalb in den Mittelpunkt zerrt. „Ist es weit?“

„Zehn Minuten. Wollen wir fahren?“

Tobias nickt, will um den Lieferwagen herum zur Beifahrertür.

„Warte. Ich hatte keine Zeit, den Sitz vorne freizuräumen. Macht es dir etwas aus, hinten zu sitzen?“

Ohne auf eine Antwort zu warten, öffnet der Mann die beiden Türen an der Rückfront des Wagens. Für einen Moment ist Tobias irritiert. Er sieht durch das Seitenfenster auf den Beifahrersitz. Tatsächlich liegen dort kleine Kartons gestapelt auf dem Boden und Werkzeug wahllos auf dem Sitz. Dann gleitet sein Blick auf die Beschriftung des metallenen Aufbaus. Klempnerei Blumenholz steht dort in blauen Lettern, darunter ein Symbol aus zwei Rohrzangen und einer Wasserwaage.

„Ich weiß“, lacht der Mann und hebt entschuldigend die Hände. „Das ist nicht sehr einladend. Ich mache es wieder wett, versprochen.“

Sie sehen sich an. Norberts Lachen klingt entwaffnend. Im matten Schein der winzigen Lampe im Lieferwagen, die lediglich seine rechte Gesichtshälfte beleuchtet, hat er nichts Bedrohliches an sich. Sein Äußeres ist gepflegt, beinahe bieder. Auch er ist kein schöner Mann, älter vielleicht, als er im Chat angegeben hat, aber sympathisch, mit schlankem Körperbau und einem Drei-Tage-Bart in seinem leicht schief wirkenden Gesicht. Tobias hat keinen Anlass, misstrauisch zu sein.

„Es ist wirklich nicht weit. Und es liegen Kissen drin.“

Aus der Ferne ertönt das Signal eines herannahenden Zuges. Das erleichtert Tobias die Entscheidung.

„Kein Problem“, sagt er, den linken Fuß bereits auf der Ladefläche.

Der Schlag trifft ihn mit voller Wucht über der linken Schläfe. Mit einem erstickten Schrei fällt er bewusstlos vornüber.

Aus den wenigen beleuchteten Fenstern der umliegenden Häuser fällt spärliches Licht, flackert hier und da ein Fernseher auf. Die letzten Bewohner sind seit Stunden von der Arbeit zurückgekehrt und haben die abendliche Runde mit dem Hund längst gedreht. Es gibt keinen Grund, auf einen verwaisten Parkplatz zu blicken, auf dem nie etwas geschieht.

Während der Zug an dem Bahnhofsgebäude donnernd vorbeirast, wird Tobias auf die Ladefläche geschoben und werden die beiden Flügeltüren geschlossen. Kurz darauf rollt der Lieferwagen vom Parkplatz nach rechts in die Nacht.

Minuten später erst, auf der kaum befahrenen Landstraße, gehen die Scheinwerfer an.

Kriminalhauptkommissarin Monika Seyfarth ist noch immer erstaunt, wenn sie morgens neben ihm aufwacht. Zu neu und befremdlich scheint ihr die Anwesenheit eines Mannes in ihrem Bett zu sein, als dass sie diese Tatsache einfach als Normalität akzeptieren könnte. Hinzu kommt das schlechte Gewissen.

Es ist nur der erste Augenblick, bevor sie über ihre morgendliche Verwunderung lächeln muss, bevor sie sich über seinen nackten Rücken beugt und behutsam die zarte Stelle zwischen den Schulterblättern küsst. Seine Haut ist warm und weich, gebräunt von der Sonnenbank. Stundenlang könnte sie ihm beim Schlafen zusehen. Vincent Schröter schläft wie ein kleiner Junge, so fest und tief, und von allen Sorgen befreit, was sie neidisch macht. Gleichmäßig hebt und senkt sich seine unbehaarte Brust mit jedem Atemzug, entkommt ihm dabei ein leises Schnarchen durch die halb geöffneten Lippen seines zur Seite gebetteten Kopfes.

Einen solchen Schlaf hätte sie auch gern. Sich umdrehen und einschlafen können. Einfach abschalten, um die Probleme auf den nächsten Tag zu verschieben. Stattdessen wälzt sie sich Nacht für Nacht hin und her, gerät ins Grübeln und träumt wirres Zeug. Wenn sie aufwacht, hat sie jedes Mal das Gefühl, gerade erst ins Bett gegangen zu sein.

Richtig ausgeruht fühlt sie sich nie.

Leise, um Vincent nicht zu stören, steht Monika auf, zieht sich den Morgenmantel über, schlüpft in die Pantoffeln und geht in die Küche. Ihr Sohn, bemerkt sie mit Blick auf sein Zimmer, ist ebenfalls wach. Leise Musik dringt durch die geschlossene Tür. Sie füllt die Kaffeemaschine mit Wasser, den Filter mit übertrieben viel Kaffee, und wartet daneben gegen die Küchenzeile gelehnt, bis ihr Lebenselixier in die Kanne getröpfelt ist.

Wenn Vincent aufwacht, wird sie den Tisch längst gedeckt und mindestens zwei Becher getrunken haben. Und wenn sie es geschickt anstellt, wird Sven vom Bäcker am Ende der Straße zurück sein.

Vorsichtig klopft Monika an und steckt den Kopf in sein Zimmer. Sven sitzt, wie nicht anders erwartet, vor dem Computer.

„Guten Morgen“, sagt sie. „Bist du schon angezogen?“

Langsam dreht sich ihr Sohn in seinem Stuhl um hundertachtzig Grad. Zeit oder Lust zum Kämmen hatte er noch nicht. Seine blonden Haare stehen in alle Richtungen ab. Er trägt seine grauen Jogginghosen, keine Socken und ein ärmelloses T-Shirt.

„Wieso immer ich?“, fragt er, weil er weiß, was kommt. „Ich hab Ferien.“

„Vincent schläft noch.“

„Na und? Dann weck ihn auf.“

„Ach, komm schon. Bitte. Wir hatten gestern einen langen Tag.“

„Das ist schon das dritte Mal diese Woche.“

Wirklich?, denkt sie überrascht, weil jeder Morgen mit Vincent Schröter so neu ist, dass sie an eine Wiederholung kaum glauben mag. Dabei kennt sie Vincent seit Jahren. Seit er sich freiwillig aus Hessen nach Berlin versetzen ließ, um unter ihrer – wie er es ironisch nennt – Herrschaft im Kriminalamt zu arbeiten. Und genau hier liegt der Grund für ihr schlechtes Gewissen. Sie hat sich auf einen Mitarbeiter eingelassen, auf einen rangniedrigeren und jüngeren noch dazu. Lange Zeit hat sie deshalb mit sich gehadert. Erst vor drei Wochen, als sie gemeinsam ihren letzten Mordfall gelöst haben, war sie seinen Avancen nicht länger ausgewichen. Nach zwei Flaschen Rotwein und schrecklich romantischem Kerzenlicht ist es einfach passiert. Seitdem sind sie beide ein Paar, ohne dass im Büro jemand davon weiß. Sie kennt ihre Kollegen nur allzu gut. Sobald das Gerücht die Runde machen würde, wäre das Getratsche hinter ihrem Rücken unerträglich. Wie vor fünf Jahren, als ihre Ehe mit Fred in die Brüche ging.

„Ich erhöhe auch dein Taschengeld“, bietet sie leichtfertig an, damit Vincent frische Brötchen bekommt.

Sofort ist Sven aufgesprungen, hat sich die Turnschuhe und seine Jacke übergezogen und ist aus der Wohnung geeilt. Bestechung, fährt es ihr durch den Kopf, funktioniert immer.

Wenig später sitzt sie im Wohnzimmer am Esstisch, schlürft ihren Kaffee und blättert in Akten.

An diesem Fall sitzt sie bereits wochenlang. Eine bedrückende Sackgasse, ohne erkennbaren Ausweg. Sie wird mit Vincent noch einmal alles durchgehen müssen, jede noch so kleine Einzelheit. Es kann nicht angehen, dass ein Serienkiller in Berlin frei herumläuft, ohne einen einzigen Fehler zu begehen. Und dennoch scheint er genau dies zu tun.

Vorsichtig holt sie unter der Akte eine weitere hervor, die sie sich aus Marburg, Vincents Geburtsstadt, hat kommen lassen. Ein längst vergangener Mordfall, von dem sie glaubt, dass seine Eltern darin verwickelt waren. Während des Studiums hat sie sich für den Prozess interessiert, ihn jahrelang vergessen, um sich erst kürzlich darauf zu besinnen. Der Name Schröter sowie die Stadt Marburg haben die Erinnerung schlagartig zurückgeholt und sie aufhorchen lassen.

Seitdem lässt ihr der mögliche Zusammenhang keine Ruhe.

Vielleicht eine falsche Vermutung, aber eine, der sie nachgehen muss. Gegen die Neugier kommt sie nicht an. Ihn danach zu fragen, wäre ihr unangenehm. Vincent redet, wenn überhaupt, nur bruchstückhaft von seiner Vergangenheit. Da sind Lücken, die Monika regelrecht hören kann. Lücken, über die er scheinbar mühelos in Gesprächen hinwegspringt und die trotz seiner Anstrengung eine winzige Veränderung in seiner Stimme hervorrufen und einen kurzen, betrübten Blick zur Seite. Doch da sie ihm schon erlaubt hat, ihr Leben zu betreten, will sie auch wissen, wer er ist und was ihn geformt hat. Zudem kann sie Geheimnisse nicht ertragen, selbst wenn diese sie nichts angehen. Dafür ist sie zu sehr Polizistin.

Ein Geräusch nebenan lässt sie schuldbewusst die Akte wieder unter der anderen verschwinden. Sie macht sich strafbar im zwischenmenschlichen Miteinander, darüber ist Monika sich im Klaren. Sie will ja nur wissen, ob an ihrem Verdacht etwas dran ist, weiter nichts. Wenn sie jetzt den Fall erwähnt, macht sie sich womöglich bloß lächerlich. Und wenn es doch eine Verbindung geben sollte, dann wird sie ihn fragen. Ganz sicher. Später.

Noch verschlafen, in zerknitterten Boxershorts, kommt Vincent ins Wohnzimmer, schlurft auf sie zu und gibt ihr einen Kuss auf die Stirn. An seine Schönheit hat sich Monika noch immer nicht gewöhnt. Vincent ist groß, breitschultrig, trainiert. Er hat blaue Augen unter dunklen Brauen, eine gerade Nase, schwarze Haare und ein niedliches Grübchen im Kinn. Er geht ins Sportstudio, legt sich zweimal wöchentlich auf die Sonnenbank und ist sich seines Aussehens durchaus bewusst.

Ein Angeber, hat sie gedacht, als er am ersten Tag bei ihr im Büro erschienen war. Ein Aufschneider und Weiberheld. Dabei ist Vincent weder arrogant noch blöd. Im Gegenteil. Seit dieser ersten Begegnung im Kriminalamt funktioniert ihre Zusammenarbeit ausgezeichnet, und eine Frau als Vorgesetzte zu haben, bereitet ihm nicht die geringsten Probleme. Was übrigens, wie sie weiß, keineswegs selbstverständlich ist. Und selbst die fünf Jahre Altersunterschied, obwohl zu Monikas Ungunsten, scheinen ihn nicht im Mindesten beeindruckt zu haben. Dass er wirklich etwas für sie empfindet, daran hat sie nie gezweifelt.

„Bist du etwa schon am Arbeiten?“, fragt er gähnend, sich den Schlaf aus den Augen reibend und fällt auf den Stuhl neben ihr.

„Ich will“, sagt sie und tippt mit dem Zeigefinger zur Bekräftigung ihrer Worte auf die Akte, „dass wir heute alles haarklein auf Herz und Nieren prüfen. Irgendetwas müssen wir übersehen haben. Nach drei Verstümmelungen muss es Indizien geben. Es gibt immer welche. Und solange wir die nicht gefunden haben, werde ich ungenießbar sein. Also, ich gehe mal davon aus, dass du heute nichts anderes vorhast.“

„Eigentlich wollte ich …“

„Vergiss es“, erwidert sie und verscheucht seine Hand von ihrem Knie. „Ehe wir nicht damit fertig sind, passiert gar nichts.“

„Okay. Du bist der Boss.“

Monika sieht ihn von der Seite aus an. Da liegen ein Grinsen auf seinem Gesicht und ein schelmischer Blick in den Augen. Er kennt ihre leeren Drohungen ganz genau.

„Gibt es heute keine Brötchen?“, fragt er enttäuscht und gießt sich Kaffee ein. Im selben Moment schließt Sven die Wohnungstür auf.

„Doch. Sind gerade im Anmarsch.“

Der Anblick eines halbnackten Mannes am Esstisch ist auch für Sven keine Selbstverständlichkeit. Seit ihrer Scheidung hat Monika keinen Mann mit nach Hause gebracht. Dass sie deshalb in ihrem Leben etwas vermissen könnte, danach hat Sven nie gefragt. Ob aus Desinteresse oder Schamgefühl, ist schwer zu sagen. Sie vermutet Ersteres. Solange er seine Mutter für sich allein hatte, war ihm ihr Gefühlsleben egal. Jetzt ist er gezwungen, sich mit der Tatsache notgedrungen zu arrangieren.

Sven versucht, nicht hinzusehen. Er verzieht übertrieben die Mundwinkel, wirft die Tüte mit den Brötchen auf den Tisch und macht kehrt.

„Zieh dir bitte nächstes Mal ein T-Shirt über“, flüstert sie Vincent zu, als Svens Zimmertür ins Schloss fällt. „Du weißt genau, wie peinlich ihm das ist.“

Vincent greift in die Tüte, fischt ein Sesambrötchen heraus und schneidet es auf. Die kleine Szene mit Sven amüsiert ihn.

„Ich meine es ernst“, fährt Monika fort. „Das ist schließlich das Gleiche, als wenn vor dir eine halbnackte Frau sitzen würde.“

„Ich fände es klasse.“

Natürlich macht er sich über sie lustig. Doch sobald es um Sven geht, hört der Spaß bei ihr auf. Immerhin hat es lange genug gedauert, ehe ihr Sohn sein Schwulsein endlich akzeptieren konnte. Damit unbefangen umzugehen, ist auch für Monika viel zu neu, als dass sie Witze oder Anzüglichkeiten darüber verträgt. Ganz egal, wie harmlos diese auch gemeint sein mögen.

„Tut mir leid“, sagt Vincent, mit einem versöhnlichen Kuss auf ihre Wange. „Kommt nicht wieder vor.“

Monika nickt und fragt sich erneut, was Sven über ihre Beziehung zu Vincent denkt. Wie gewöhnlich hat er bisher kein einziges Wort darüber verloren. Zumindest seine Verschlossenheit ihr gegenüber hat er aufgegeben, seit sie ihm direkt ins Gesicht gesagt hat, sie halte ihn für schwul.

Diese Offensive liegt nicht einmal vier Wochen zurück. Während des letzten Mordfalls, in den eine Gruppe schwuler Männer verwickelt war, die Sven, wenn auch nur flüchtig, kannte, hat Monika sich das erste Mal Gedanken über seine Sexualität gemacht. Darüber, dass Sven nie eine einzige Freundin erwähnt, geschweige denn mit nach Hause gebracht hat, und darüber, dass weder Poster von Popsternchen noch Busenwundern in seinem Zimmer hängen. Und natürlich hat sie die Blicke gesehen, mit denen er die Männer damals beobachtet hat.

Schließlich, die Ungewissheit nicht länger ertragend, hat sie sich einen Ruck gegeben und ihn darauf angesprochen. Völlig überrumpelt war Sven rot angelaufen, obwohl beide lange genug um den heißen Brei geredet hatten, als dass diese Erkenntnis sie hätte überraschen können. Nach dem ersten Schock war Sven zwei Tage später zu ihr gekommen, und sie hatten sich unterhalten. Ein intensives Gespräch, wie es Monika nicht mehr für möglich gehalten hatte.

Seitdem ist das Verhältnis zu ihrem Sohn wesentlich besser und entspannter. Vincent allerdings betrachtet er mit Skepsis. Vielleicht, weil er ihn als Eindringling ansieht, als Rivalen. Wäre Vincent weniger anziehend, womöglich hätte Sven ihn eher akzeptieren können. Doch das sind Spekulationen. Schon bald, befürchtet sie, wäre es Zeit für ein weiteres Gespräch.

„Jetzt lass ihn doch“, sagt Vincent, der ihre Gedanken errät. „Natürlich ist er verunsichert. Und wahrscheinlich hat er Angst um dich. Dass ich dich verletzen könnte.“

Sie zuckt mit den Schultern. Mag sein, dass er recht hat. Die Scheidung von Fred hat Sven schwer verkraftet. Mit zwölf war für ihn eine Welt untergegangen, die er nun, mit seinen fast achtzehn Jahren, nicht erneut gefährden will.

Begleitet von einem tiefen Seufzer, trinkt Monika den Kaffee aus und zwingt sich, wenigstens eines der Brötchen zu essen.

„Fahren wir wieder getrennt ins Büro?“, fragt Vincent nach dem Frühstück.

„Für einen Auftritt zu zweit fühle ich mich heute nicht in der Lage“, erwidert sie, steht auf und greift nach den Akten.

„Irgendwann kriegen die das sowieso mit.“

„Aber nicht heute“, erwidert sie ein wenig zu hart, dass Vincent überrascht zu ihr aufblickt.

An dieser Heimlichtuerei scheiden sich die Geister. Nicht, weil Monika sich für ihn schämen müsste, weiß Gott nicht, oder weil sie sich wegen der Sache mit der unterschiedlichen Rangordnung womöglich rechtfertigen müsste, sondern weil … Ach, so genau weiß sie selbst nicht, warum. Abgesehen von dem Getratsche natürlich.

„Entschuldige“, wiegelt sie ab und streicht Vincent durch sein pechschwarzes Haar. „War nicht so gemeint. Ich bin ein wenig gereizt wegen der verdammten Morde. Was ist, wenn er weitermacht und wir nicht in der Lage sind, ihn zu stoppen? Wir haben ja nicht einmal eine winzige Spur!“

Alles tut weh.

Der Schmerz durchströmt ihn, noch bevor er völlig bei Bewusstsein ist. In seinem Kopf herrscht Chaos. Nur langsam dringt die Erinnerung zu ihm durch. Vorsichtig öffnet Tobias Kramer die Augen. Das linke ist verklebt von dem Blut, das sich von der Wunde an der Schläfe einen Weg über das Gesicht gebahnt hat. Daher der pochende, dröhnende Schmerz. Der Versuch, sich aufzurichten, scheitert. Seine Hände sind auf dem Rücken mit Handschellen gefesselt. Er liegt auf kaltem, steinernem Boden, an seinem rechten Fußgelenk eine eiserne Manschette, verbunden mit einer Kette, die im Mauerwerk verankert ist. Was er sieht, sind kahle Wände, in einer Ecke Werkzeuge auf und neben einer Bank sowie einen schweren Stuhl, im Boden verschraubt. Eine geschlossene Stahltür. Ein winziges Fenster, hoch oben unterhalb der Decke, ebenfalls geschlossen und dreckverschmiert. Spärlich fällt Licht hindurch, in dessen gelblichem Schein der Staub Pirouetten dreht.

Jede Bewegung schmerzt, durchzuckt seinen Körper wie ein Blitzschlag. Er schreit nach Hilfe, so laut es eben geht. Der Mund ist trocken, die Kehle auch. Er zerrt an den Handschellen, was sinnlos bleibt. Jeder Ton verursacht ein unsägliches Stechen und Pochen in seinem Kopf. Schon bald sind seine Schreie nicht mehr als ein wundes Röcheln. Ein Wimmern. Ein verzweifeltes Weinen.

Keine Ahnung, wo er sich befindet. Alles, was er noch weiß: dieser Mann mit dem Lieferwagen, seine Bitte, hinten auf die Ladefläche zu steigen, und der Schlag auf den Hinterkopf. Wie viel Zeit ist seitdem vergangen? Und warum gerade er? Er will nicht sterben. Nicht hier, nicht so. Denn davon geht Tobias aus. Er wird sterben müssen.

Er denkt an Sabine, seine Frau. Die nicht ahnt, was er hinter ihrem Rücken treibt und wofür er nun büßen wird. Seine Strafe.

Noch einmal schreit Tobias aus voller Kraft, bis die Stimme gänzlich versagt. Niemand hat ihn gehört. Alles bleibt still. Kein Geräusch dringt durch die Tür oder das Fenster. Er hat schrecklichen Durst und sein Magen knurrt. Wann wird Sabine ihn vermissen? Wann sich Sorgen machen? Das Licht, das trübe und schwach den Keller erhellt, könnte der nächste Morgen sein.

Manchmal, wenn Tobias auswärts einen Job erledigt, bleibt er über Nacht in einem kleinen Hotel. Sabine wäre nicht sonderlich verwundert, sollte sie ohne ihn aufwachen. Sie wird verärgert sein, weil er nicht angerufen hat. Vor heute Abend allerdings käme sie nicht auf die Idee, dass etwas passiert sein könnte.

Wieder zerrt er verzweifelt an den Handschellen, die eng um die Gelenke liegen und sie blutig schürfen. Der verfaulte Gestank des feuchten, steinernen Kellerbodens steigt ihm unangenehm in die Nase. Es riecht nach abgestandenem Wasser, nach Fäulnis, nach Tod.

Endlich gelingt es Tobias, sich aufzusetzen. Er lehnt gegen die Wand und lässt seinen Blick noch einmal durch den Keller gleiten. Die Kette an seinem Fuß ist zu kurz, um an das Werkzeug oder bis zur Tür zu gelangen. Was ihn beunruhigt: der am Boden verschraubte Stuhl. Wieso einen Stuhl verankern? Einen schweren, aus Holz gearbeiteten Stuhl mit hoher Rücken- und breiten Armlehnen, mit insgesamt sechs vernieteten Lederriemen, dort, wo Arme, Beine, Hals und Brust sich befänden, säße jemand aufrecht darin.

Und dann das wahllos herumliegende Werkzeug. Ein Schraubenzieher, zwei Messer mit Holzgriff, eines davon mit gezackter Klinge, ein Hammer, eine Säge, ein kurzes, metallenes Rohr. Ein elektrischer Bohrer. Alles verdreckt oder fleckig. Dunkle Stellen auf dem Eisen, wie Rost oder Blut.

Panik setzt ein, die Tobias unterdrücken muss.

Panik bedeutet Schwäche, bedeutet aufzugeben. Er reißt sich zusammen, atmet tief, bis das Zittern seines Körpers sich legt.

Schwankend, mit stechendem Schmerz in der Schläfe, steht Tobias auf. Vorsichtig macht er ein paar Schritte nach vorn. Gerade einmal zwei Meter ist der Radius, den die Kette ihm lässt. Wenn er sich vorbeugt, kann er schräg hinauf durch das Fenster sehen. Schatten von Blättern, die sich im Wind bewegen, Sonnenlicht, das dahinter blinzelt, mehr nicht. Die Stille dabei unwirklich und fremd. Wieder versucht er, um Hilfe zu schreien. Und wieder verhallen die Rufe im Nichts.

Was hat sein Entführer vor?

Selbst wenn seine Frau die Polizei verständigt, wo sollte sie suchen? Es kann Tage dauern, ehe man zurückverfolgen wird, was er vorgehabt und dass er sich heimlich mit jemandem getroffen hat. Die Spur wird bis zu dem kleinen Bahnhof führen, an dem er ausgestiegen ist. Danach verläuft sie im Sand, in der Weitläufigkeit der Seen und Wälder Mecklenburg-Vorpommerns. Hier gibt es unzählige Häuser, abseits von jeglichen Nachbarn, die etwas gesehen haben könnten. Bis jemand ihn findet, ist alles zu spät.

Tobias wirft einen Blick über die Schulter zu dem Werkzeug am Boden. Bilder werden wach, aus Filmen wie Saw oder vom Kannibalen von Rothenburg. Er war zu leichtsinnig gewesen, zu gutgläubig.

Plötzlich, über ihm, Schritte.

Unwillkürlich drängt sich Tobias zurück gegen die Wand, den Kopf zur Decke erhoben. Die Dielen darüber knarren von links nach rechts. Er hört das Öffnen einer entfernteren Tür, schwere Schuhe auf ächzenden Stufen, und schließlich das Verharren vor dem Eingang zu seinem Gefängnis.

Eine Ewigkeit, scheint es Tobias, geschieht nichts. Als wartete sein Entführer hinter dieser Tür aus Stahl. Als könnte er seinen Atem hören.

Ein Schlüssel klappert im Schloss, Riegel werden krachend zurückgeschoben, und der Mann, von dem Tobias nichts weiter wollte, als die Nacht mit ihm verbringen, tritt ein.

Das Erste, was ihm in der schwachen Beleuchtung auffällt: Er ist älter, als Tobias ihn vor dem Bahnhof geschätzt hat. Ende vierzig, vielleicht Anfang fünfzig. Groß, hager, eingefallene Wangen und eine schiefe Nase, dunkle kurze Haare, Geheimratsecken. Er trägt Jeans, ein Hemd, eine Armeejacke darüber und lederne Handschuhe. Sein Blick ist starr, wirkt gekränkt und hasserfüllt.

„Okay“, sagt er, „bringen wir’s hinter uns.“

Als müsste er sich zwingen.

„Was wollen Sie? Bitte, lassen Sie mich gehen.“

Eine Antwort bleibt Tobias verwehrt.

Entschlossen kommt der Mann auf ihn zu. Tobias weicht panisch zurück. Bis die Kette ihn stolpern lässt. Er zerrt an den Handschellen, tritt mit den Füßen und schreit.

Der Mann ist dicht bei ihm. So dicht, dass Tritte sinnlos geworden sind. Mit geübtem Griff packt er Tobias am Hals, trifft gezielt die Karotis-Sinus-Punkte der beiden Halsschlagadern. Sofort fällt der Blutdruck rapide ab, wird ihm schwindlig.

Sekunden später sackt Tobias bewusstlos zu Boden.

Der Schreibtisch in ihrem Büro im Landeskriminalamt sieht aus, als wäre ein gewaltiger Tornado darüber hinweggefegt. Überall verstreute Akten, lose Blätter, Notizzettel. Nur einen winzigen Platz hat sie freigeschaufelt, um den Kaffeebecher abstellen zu können. Vincent, gerade erst eingetreten, schüttelt den Kopf.

„Und ich habe immer geglaubt, ich wäre unordentlich“, sagt er und lässt sich in den Stuhl vor dem Schreibtisch fallen.

„Der Unterschied“, belehrt Monika ihn, während sie die zuletzt benötigten Papiere einfach auf den nächstgelegenen Stapel wirft, „liegt in der Beherrschbarkeit des Chaos. Ich habe meines im Griff.“

„Schon klar.“

„Nein, wirklich. Ich beweise es dir. Stelle irgendeine Frage zu unserem Nasenmörder, und ich ziehe dir den Bericht aus der nur scheinbaren Unordnung sofort heraus.“

Nasenmörder, so hat Monika den Täter inoffiziell getauft, nachdem die Nase das erste Körperteil gewesen war, das man gefunden hatte.

Selbstgewiss lehnt sie sich zurück, lässt die ausgestreckte Hand provokativ über die Papiere gleiten und lächelt. Die Zeit, während Vincent noch schnell nach Hause gefahren ist, um sich etwas anderes anzuziehen, hat sie nicht untätig vergeudet. Sie hat Ordnung gemacht. Auch wenn diese nur schwer zu erkennen ist.

Wie beim Frühstück angedroht, wird sie jede Einzelheit mit Vincent noch einmal durchgehen, Schritt für Schritt. Sie braucht dringend einen Erfolg, und zwar schnell. Der letzte Mordfall hat ihr immerhin ein Disziplinarverfahren eingebracht, weil sie verschwiegen hatte, dass ihr Sohn indirekt in die Sache verwickelt war und sie den Fall aus Befangenheit hätte ablehnen sollen. Glücklicherweise hat sie das Verfahren unbeschadet überstanden. Einige Kollegen haben das natürlich anders gesehen und Günstlingswirtschaft vermutet. Als Frau muss sie sich stärker behaupten als Männer. Umso dringender das Gefühl, sich mit einer baldigen Festnahme rehabilitieren zu müssen.

Ein Gefühl, das sie ärgert, ohne es einfach abstellen zu können.

„Also“, besinnt sie sich, „frag!“

„Wie du willst“, erwidert Vincent und verschränkt demonstrativ die Arme vor der Brust. „Welche Vermissten kommen in Betracht, denen die gefundenen Körperteile zugeordnet werden könnten?“

„Gute Frage“, antwortet Monika, greift, ohne zu zögern, nach einem Blatt links neben der Lampe und überfliegt die Notizen. „Antwort: Wir wissen es nicht. Innerhalb des Zeitraumes, in dem die Teile gefunden wurden, gab es in Berlin sieben Vermisstenanzeigen, davon scheiden, aufgrund des Alters oder wegen falscher Blutgruppe, drei von vornherein aus. Die Namen und Wohnorte der verbleibenden vier sowie die Aussagen der Angehörigen dieser Betroffenen liegen uns vor. Nichts Auffälliges. Bei zwei von ihnen gab es Streit mit dem Ehepartner. Einer ist drogenabhängig. Anhaltspunkte dafür, dass er oder die anderen Deutschland verlassen haben könnten, gibt es derzeit keine. Die einzige Frau unter den Vermissten hat tatsächlich blaue Augen, wie die herausgetrennten. Die gefundene Nase ist ziemlich lädiert gewesen. Eine unauffällige, gerade Nase, die auf zwei der Vermissten hindeuten könnte. Bei den Ohren kommen ebenfalls zwei in Betracht. Solange die Vermissten aber nicht auftauchen, können wir keine eindeutige Zuordnung vornehmen. Sackgasse.“

„Was ist mit den anderen Bundesländern? Mit Brandenburg, zum Beispiel. Gibt es dort Verletzte oder Leichen, denen man was abgeschnitten hat?“

Monika schüttelt den Kopf.

„Nein. Nichts. Obwohl uns noch keine vollständige Auflistung von Vermissten vorliegt. Wie bei uns gibt es dort aber weder gemeldete Verletzte noch Leichen.“

Genau hier liegt das Dilemma. Alles, was sie vorweisen können, sind eine Nase, zwei Augen und Ohren. Sorgfältig vom Körper abgetrennt oder herausgeschnitten. Auf unterschiedlichen Spielplätzen der Stadt an verschiedenen Tagen der vergangenen vier Wochen von Passanten gefunden. Immer an einem Dienstagmorgen. Die Obduktion ergab, dass die Nase wie auch die Ohren von einem Mann stammen, die Augen von einer Frau. Ungefähres Alter jeweils um die dreißig. Und das Furchtbarste daran: Mit größter Wahrscheinlichkeit waren diese Körperteile den Opfern lebend abgetrennt worden. An den Fundorten, den Spielplätzen, keinerlei eindeutige Fingerabdrücke oder verwertbare Spuren. Niemand will etwas gesehen haben. All die Berichte und Auswertungen, die Monika so penibel auf dem Schreibtisch sortiert hat: wertlos. Was sie braucht, ist eine andere Vorgehensweise.

„Indizien“, fährt Monika fort, „bringen uns nicht weiter. Reden wir über den Täter. Wer ist er? Warum verstümmelt er?“

„Er? Warum ausgerechnet ein Mann?“

„Weil die Statistik zeigt, dass Serienmörder meistens Männer sind. Natürlich mit der berühmten Ausnahme von der Regel. Solange wir aber keine weiteren Erkenntnisse haben, ist es einfacher, von einem ‚er‘ zu reden.“

„Okay. Wer immer ‚er‘ ist, er empfindet vermutlich Spaß dabei. Sexuelle Erregung.“

„Gut möglich. Obwohl eine Präferenz hinsichtlich des Geschlechts der Opfer nicht vorzuliegen scheint. Es geht ihm womöglich um den Schmerz an sich. Um die Qualen, die er zufügt, ohne dass es zum eigentlichen Akt kommt.“

„Die Nase und die anderen Teile sind vielleicht Trophäen seiner Eroberungen“, spekuliert Vincent weiter.

„Mag sein.“

„Auf jeden Fall will er Anerkennung.“

Monika horcht auf. Vincent hebt lediglich seine linke Augenbraue. Eine Fähigkeit, die sie schon immer an ihm fasziniert und die sie manchmal heimlich im Badezimmer erfolglos zu kopieren versucht hat.

„Na ja“, erläutert er, „warum sonst hinterlässt er uns diese Trophäen? Er könnte sie genauso gut verschwinden lassen wie seine Opfer auch. Was er aber nicht tut. Er will, dass sie gefunden werden, und nimmt dabei das Risiko in Kauf, entdeckt zu werden. Es ist ihm wichtig.“

„Mach weiter. Das gefällt mir.“

Kurz ist Vincent verunsichert. Er streicht sich eine Strähne aus der Stirn und blickt zur Seite. Komplimente, wie vorsichtig auch immer geäußert, sind selten. Monika ist keine, die mit Lob leichtfertig um sich wirft. Das kennt er bereits. Umso überraschender, wenn es dennoch geschieht.

„Vermutlich ist er jemand“, fährt er fort, „der sich ungerecht behandelt fühlt. Von seiner Frau, seiner Familie, von der Gesellschaft im Allgemeinen. Jemand mit Minderwertigkeitskomplexen. Der sich etwas beweisen will. Eher der introvertierte, unauffällige Typ. Depressiv, mit Rachegelüsten. Daher vielleicht sein Trieb zur Gewalt.“

„Mm“, grummelt Monika, die Lippen nach innen gezogen. Ein Ausdruck, der das Kompliment von eben zurücknimmt. „Ist das nicht zu klischeehaft gedacht? Dieser Versagertyp, der zum Racheengel wird?“

„War ja nur so ein erster Gedanke. Es geht hier um Brainstorming, oder nicht?“

Diese Zurechtweisung war deutlich. Monika blickt ihn an. Manchmal, denkt sie, ist eine Vermischung von Beruflichem und Privatem alles andere als leicht. Was sie als Vorgesetzte ohne Widerspruch hätte sagen können, gerät als Freundin zu einer Gratwanderung. Noch müssen sie beide abwägen und ausbalancieren, was den anderen verletzen könnte. Noch ist der Umgang miteinander ein ständiger Test.

„Entschuldige. So habe ich das nicht gemeint“, sagt sie. „Ich bin wohl ein wenig gereizt, weil wir kaum einen Schritt weiter sind.“

„Entschuldigung akzeptiert“, erwidert Vincent mit einem Lächeln, das jegliche Unstimmigkeit beiseiteräumt.

„Du könntest natürlich recht haben. Andererseits glaube ich kaum, dass dies seine ersten Gehversuche sind, was kriminelle Energie anbelangt. Dafür geht er zu bedacht und vorsichtig ans Werk. Er hat Erfahrung mit Gewalt und ist eventuell schon früher straffällig geworden. Es gibt einige Kandidaten in unserer Kartei, denen das zuzutrauen ist. Auch wenn unsere Nachforschungen dahingehend noch keinen Erfolg hatten.“

„Diese Körperteile“, sagt Vincent nach kurzer Überlegung, „könnten eine Art Mitteilung sein. Jeweils drei verschiedene, von drei verschiedenen Opfern. Das kann kein Zufall sein. Da steckt System dahinter. Eines, das zumindest für ihn einen Sinn ergibt.“

Monika nickt.

„Ja, daran habe ich auch schon gedacht. Nase, Ohren, Augen. Alles Sinnesorgane.“

Über den Tisch hinweg sehen sie sich an. Beide haben denselben Gedanken.

„Riechen, hören, sehen“, spricht Vincent es aus.

„Fehlen noch Tast- und Geschmackssinn.“

„Er wird also weitermachen?“

„Davon müssen wir ausgehen. Warum sollte er aufhören? Bisher hat er allen Grund, sich in Sicherheit zu wiegen. Wenn uns also nicht schnellstens etwas einfällt, haben wir es bald schon mit einer Zunge oder einer Hand zu tun.“

„Oder mit der Haut eines Opfers.“

Bei dieser Vorstellung, die Monika zu deutlich an sich heranlässt, erschaudert sie.

Schnell muss es gehen.

Lange wird die Ohnmacht nicht andauern.

Eilig entfernt er die Eisenmanschette um Tobias’ Fuß, zerrt den bewusstlosen Körper zum Stuhl, hievt ihn auf den Sitz und schnallt, nachdem er die Handschellen gelöst hat, die Lederriemen der Armlehnen und vorderen Stuhlbeine um Hand- und Fußgelenke.

Bereits jetzt stöhnt Tobias auf.

Geschafft.

Den nächsten, entsetzten Aufschrei unterdrückt er mithilfe des Riemens am Hals. Zieht ihn durch die beiden Schlitze links und rechts in der Lehne auf Höhe des Kehlkopfes, zerrt ihn fester als nötig und sichert ihn hinten mit einem Schloss. Dann den letzten Riemen um die Brust gespannt, dass ein Aufbäumen unmöglich wird. Auch diesen so eng gezogen, wie seine Kraft es erlaubt.

Aus Erfahrung weiß er, wie heftig ein Mensch sich wehrt, geht es ums nackte Überleben.

Tobias röchelt. Sein Gesicht läuft rot an. Die Luft wird genügen, ihn atmen zu lassen, wenn auch nur schwer.

Er stellt sich vor sein Opfer, den Kopf zur Seite geneigt, interessiert und ekstatisch zugleich.

Tobias zittert am ganzen Körper. Seine Finger ballen sich zu Fäusten, strecken und ballen sich erneut. Die Adern an seinem zugeschnürten Hals schwellen an. In den geweiteten Augen platzen winzige Kapillaren und formen ein Geflecht aus blutenden Bächen. Aus seinem offenen Mund dringen klägliche, tierische Laute.

Wie leicht es doch ist, denkt er, ein Menschenleben auszulöschen. Viel zu leicht. Nur einen Fingerschnipp entfernt vom Tod, immer an der Schwelle zwischen dem Alles und dem Nichts. Ein Übergang, der so viel bedeutet, der unweigerlich die entscheidende Frage zu stellen vermag, ohne die Antwort jemals preisgeben zu können. Ein Übergang, in dem das größte aller Rätsel verborgen liegt.

Er kann es sehen, in Tobias’ verzweifelter Anstrengung zu überleben. In seiner Erkenntnis, dass nichts ihn retten wird, dass diese Augenblicke seine letzten sein werden, ins Ewige verlängert.

Wofür er sorgen wird.

Denn der Tod an sich hat für ihn keinen Reiz. Es ist die Betrachtung des vollkommenen Schmerzes und der unendlichen Angst. Des ausweglosen Kampfes, den die anderen für ihn austragen müssen, der um seinetwillen geführt und verloren wird. Der im Ringen um das langsam entschwindende Leben sein eigenes stärkt.

Dies ist seine Erkenntnis, über Jahrzehnte gewachsen.

Gewalt spielte schon immer eine Rolle. Sie war allgegenwärtig. Doch was früher nur in Verbindung mit Sex geschah, in den sadistischen Spielen mit seinen Freundinnen oder den Prostituierten, hatte sich langsam vom eigentlichen Geschlechtsakt gelöst. Hatte seine Eigenständigkeit gefordert und sich gegen ihn behauptet. Die Gewalt wurde zum Sex, und der Sex zur Gewalt. Eine vollkommene Symbiose.

Was er jetzt in Tobias sieht, ist nicht sein Geschlecht, ist nicht der Mann in ihm, ist nur sein Schmerz und sein Leid.

Natürlich gibt es da noch den anderen Grund, weshalb Tobias, weshalb die anderen sterben mussten und andere noch sterben werden. Ein nicht minder erregender Grund, weil er den Einsatz erhöht und die Befriedigung verdoppelt.

Er lächelt.

Zwei Fliegen mit einer Klappe.

Davon kann Tobias, kurz vor dem Ersticken, nichts ahnen. Das hektische Zucken seiner Finger erschlafft. Körperfunktionen versagen. Seine Jeans färbt sich dunkel vom Urin, den er nicht mehr in der Lage ist zu halten. Die Zunge schwillt an. Die Farbe seines Gesichts, ein fleckiges Violett.

Er beugt sich zu ihm herab, dicht gegen sein linkes Ohr.

„Ich weiß genau“, flüstert er, „was du dich gerade fragst. Warum ausgerechnet ich? Womit habe ich das verdient? Das ist es, was dich quält, nicht wahr? Abgesehen vom Schmerz, natürlich.“

Ein leises Röcheln entkommt Tobias’ trockenem Mund, ein verzweifeltes Wimmern.

„Ich werde es dir verraten. Niemand sollte unwissend sterben. Also, hör zu. Es ist nicht, weil der Zufall es wollte, keineswegs. Sondern weil du etwas besitzt, wonach ich lange habe suchen müssen. Etwas, das ich dringend benötige. Etwas …“, er bückt sich zu Boden, um das Messer aufzuheben, das neben dem Stuhl liegt, und dessen Klinge er Tobias vor sein im Todeskampf verzerrtes Gesicht hält, „…das ich dir herausschneiden werde, um es zu bekommen.“

„Diese Verstümmelungen“, sagt Monika und schiebt die Akten und losen Blätter auf ihrem Tisch zu einem Haufen zusammen, „wird er nicht in einem gewöhnlichen Wohnhaus durchführen können. Das wäre viel zu auffällig. Immerhin muss er seine Opfer dorthin locken oder sie entführen. Es wird Schreie geben, Schläge und Tritte gegen Wände, Türen oder Rohre. Das wird er nicht riskieren wollen. Er braucht einen schalldichten Raum oder völlige Abgeschiedenheit. Ganz zu schweigen von seinem nächsten Problem. Von der Entsorgung der Leichen.“

Bei dieser Äußerung verzieht Vincent das Gesicht. Besonders feinfühlig in der Wahl ihrer Worte ist sie noch nie gewesen. Monika Seyfarth nennt das Kind lieber beim Namen.

„Was macht er mit dem Rest? Da es keine Verletzten gibt, die sich gemeldet haben oder in Krankenhäusern liegen, müssen wir davon ausgehen, dass er seine Opfer ermordet. Doch wie lässt er sie verschwinden? Warum haben wir bisher keinen einzigen Toten gefunden?“

„Er könnte sie verbrennen?“, schlägt Vincent vor.

„Zu viel Rauch. Und Gestank.“

„Vergraben?“

„Möglich. Dafür bräuchte er einen Garten oder ein Stück Wald oder so.“

„Wie wäre es mit Einzementieren oder In-Säure-Auflösen?“

„Jetzt geht deine Fantasie mit dir durch“, winkt sie lächelnd ab. „Zumal das mit der Säure ein ziemliches Ammenmärchen ist. So leicht zersetzt sich ein menschlicher Körper nicht.“

„Vielleicht lässt er sie einfach irgendwo liegen. In einem verlassenen Keller oder in einem Graben.“

„Aber wo? Es ist zum Verrücktwerden. Wenn wir wenigstens einen Anhaltspunkt hätten, einen winzig kleinen.“

„Hilf mir mal kurz auf die Sprünge“, bittet er. „Die Spielplätzen, auf denen die Körperteile gefunden wurden. In welchen Bezirken lagen die?“

„Hier.“

Monika deutet auf die Karte an der Wand hinter dem Schreibtisch. In diesem Stadtplan von Berlin stecken drei bunte Reißzwecken, die die Fundorte markieren. Alle drei in den Bezirken Schöneberg oder Wilmersdorf, im Umkreis von wenigen Kilometern.

„Die liegen ziemlich dicht beieinander“, bemerkt Vincent. „Lässt sich daraus etwas ableiten?“

„Schwer zu sagen. Mag sein, dass der Täter die Gegend besonders gut kennt oder dort sogar wohnt. Was ich allerdings nicht glaube. Eher wird er uns ablenken wollen. Die Körperteile zu verteilen, wird sein geringstes Problem sein. Nein, ich denke, er wohnt außerhalb. Weit weg von irgendwelchen Nachbarn. Oder er hat einen verlassenen Schuppen oder ein leerstehendes Gebäude gefunden. Davon gibt es Hunderte rund um die Stadt. Vom restlichen Brandenburg ganz zu schweigen.“

„Klingt im Moment ziemlich aussichtslos.“

Monika zuckt mit den Schultern. Etwas haben sie übersehen, davon ist sie überzeugt. Die Frage ist nur, was?

„Verzeihen Sie die Störung.“

Das Klopfen, wenn es denn eines gegeben hat, haben beide überhört. Frau Kurz steht unerwartet in der Tür und blickt von Vincent zu Monika und wieder zurück. Dieser Blick sagt genug.

„Was gibt’s?“, fragt Monika ungehalten, weil die Kurz nicht bloß hereingeschneit kommt, um eine Nachricht zu überbringen, sondern vor allem, um die gesamte Abteilung mit Klatsch und Tratsch zu versorgen. Diese kleine, rundliche Frau mit dem verbissenen Gesichtsausdruck war es auch, die ihre Trennung von Fred in den Gängen publik gemacht hat. Und worauf sie diesmal aus ist, kann sich Monika an fünf Fingern abzählen.

„Wenn Sie hier fertig sind“, sagt Frau Kurz, nicht ohne Enttäuschung in der Stimme, als hätte sie tatsächlich gehofft, eine Orgie vorzufinden, „dann würde Herr Unterberg Sie gerne in seinem Büro sprechen. Noch vor dem Mittag.“

Herr Unterberg ist der Leiter der Abteilung 1, dem Zuständigkeitsbereich für Delikte am Menschen, in dem Monika Seyfarth arbeitet. Von ihm gerufen zu werden, verspricht nichts Erfreuliches. Unterberg ist nicht unbedingt bekannt für seine schmeichelnden Worte.

„Natürlich, Frau Kurz. Danke, dass Sie deshalb so eilig hereingekommen sind.“

Von der Erwiderung getroffen, spitzt Frau Kurz die Lippen. Sie wirft einen weiteren Blick auf Vincent, der nur schnell die Hand zum Gruß erhebt, ohne sie anzusehen.

„Sie weiß es“, flüstert Monika ihm zu, nachdem Frau Kurz die Tür hinter sich zugezogen hat und ihre trippelnden Schritte auf dem Flur verklungen sind.

„Ach was“, winkt Vincent ab, „das bildest du dir ein.“

„Nein, wirklich. Die Kurz kann das riechen. Und sie ist ein Plappermaul.“

„Na, wenn schon. Was soll sie groß rumerzählen?“

Nachdenklich starrt Monika auf die geschlossene Tür. Ihre Befürchtungen sind überzogen, das weiß sie. Es gibt genügend Paare unter den Kollegen, das ist nichts Neues. Lediglich der Rangunterschied mag ein Problem sein. Und ein weiteres Problem kann sie zurzeit wahrlich nicht gebrauchen.

Vincent ist aufgestanden, geht um den Schreibtisch herum und nimmt sie in den Arm. Ihrer ersten Reaktion, sich aus der Umarmung zu befreien, kommt er zuvor.

„Schön hiergeblieben“, sagt er und hält sie fest. Erst langsam kann sich Monika entspannen. „Ich habe heute Morgen genau achtgegeben. Selbst an eine andere Sockenfarbe habe ich gedacht. Und habe mich sogar bei Herrn Lohse am Empfang unten darüber beschwert, wie frustrierend es sei, alleine zu frühstücken.“

Jetzt muss sie unwillkürlich lachen. Ja, wahrscheinlich treibt sie es mit der Vorsicht zu weit.

„Du bist der perfekte Untergebene“, sagt sie ironisch und küsst ihn auf den Mund. „Aber wir sind hier noch lange nicht fertig. Ganz zu schweigen von dem Gespräch mit Herrn Unterberg, das wohl eher in einer Rüge münden wird.“

Ein wenig enttäuscht entlässt Vincent sie aus seinen Armen.

„Habe verstanden, Frau Hauptkommissarin! Also, wo waren wir?“

„Dass wir feststecken“, sagt sie resigniert, mit Blick auf die Karte der Stadt. Überall könnte der Killer sich versteckt halten, vermutlich sogar außerhalb dieser Karte. Er hat einen sicheren Zufluchtsort, irgendwo, an dem niemand ihm in die Quere kommt und niemand seine Opfer schreien hört.

„Gehen wir noch mal einen Schritt zurück“, schlägt sie vor. „Diese Trophäen, wie du es genannt hast. Die Sinnesorgane. Was bedeuten sie für ihn? Welchen Zweck verfolgt er damit?“

Vincent gesellt sich zu ihr vor die Karte, als lägen die Antworten darin verborgen.

„Er hat sich Gedanken gemacht“, sagt er. „Er ist nicht dumm. Intelligent. Es sind keine wahllosen Körperteile, die uns bloß erschrecken sollen. Für ihn sind diese Organe mit Bedeutung aufgeladen. Mit etwas, das ihn geprägt hat oder das ihn fasziniert.“

„Was könnte das sein?“

„Keine Ahnung. Die Nase und die Ohren sind ja nicht mal besonders groß.“

Monika sieht fragend zu ihm herüber. Vincent wägt mit dem Kopf ab.

„Was hast du für große Ohren“, rezitiert er. „Damit ich dich besser hören kann. Und so weiter. Macht aber keinen Sinn, oder?“

„Wer weiß. Obwohl ich mich nicht daran erinnern kann, dass der Wolf eine große Nase gehabt haben soll. Außerdem müssten wir dann als Nächstes einige Zähne finden.“

„Gibt es sonst noch Märchen oder Ähnliches, in denen diese Organe vorkommen?“

„Wir müssten uns schlau machen“, schlägt Monika vor. „Und alles über Sinnesorgane herausfinden. Literarisch, medizinisch, historisch, philosophisch, in der Kunst, was weiß ich.“

„Soll ich das erledigen?“, fragt er vorsichtig.

Sie weiß genau, wie sehr Vincent Nachforschungen dieser Art hasst. Er ist kein Bücherwurm, im Gegenteil. In seiner Wohnung steht ein zehnbändiges, veraltetes Lexikon, mehr zur Dekoration. Andere Bücher sucht man dort vergeblich. Doch Vincent hat gefragt, und sie kann nicht anders, als seinen rhetorisch gemeinten Vorschlag anzunehmen.

„Gern“, sagt sie grinsend, „mach das. Fang am besten gleich damit an, während ich mich Unterbergs Vorwürfen stellen werde.“

Ein wenig entsetzt über ihre Einwilligung starrt Vincent sie an. Sein Widerspruch liegt ihm bereits auf der Zunge. Er entscheidet sich dagegen und schluckt. Lieber nimmt er die Niederlage und das Lesen in unendlich vielen Interneteinträgen und Büchern in Kauf.

Sie wird es wieder gutmachen, beschließt sie. Sobald sie kann.

Bevor Monika ihr Büro verlässt, sieht sie noch einmal an Vincent vorbei auf die Karte. Bisher hat der Täter regelmäßig jede Woche seine Trophäen hinterlegt. Die zwei Ohren am letzten Montag, in der Nacht zu Dienstag.

Und heute, stellt sie beunruhigt fest, ist wieder Montag.

Kapitel 2

Bereits im Hausflur kann Monika es riechen. Chanel No. 5.

Dieser Duft verrät nichts Gutes. Nicht nach einem solchen Tag im Amt, nach dem erfolglosen Brainstorming mit Vincent und der indirekten Aufforderung ihres Chefs, schleunigst einen Verdächtigen herbeizuzaubern. Das Gespräch, oder vielmehr Unterbergs Monolog, dauerte nicht länger als zehn Minuten, bei dem er wie gewöhnlich kein Blatt vor den Mund nahm. Er hat sie zur Schnecke gemacht, anders kann sie es nicht bezeichnen.

Jetzt, bei all den Misserfolgen, auch noch ihrer Mutter gegenüberzutreten, das ist zu viel.

Während Monika seufzend die Tür öffnet, ist sie innerlich versucht, auf dem Absatz umzudrehen und zu Vincent zu fahren. Leider kommt diese Idee einen Moment zu spät.

Renate Seyfarth sitzt aufrecht im Wohnzimmer, die Hände im Schoß gefaltet, den Blick erwartungsvoll in den Flur gerichtet. Ihre Mutter ist einundsechzig, schlank, mit grauen Strähnen in ihrem braunen, zurückgebundenen Haar und den harten Gesichtszügen, die ihr etwas Altjüngferliches verleihen. Früher hätte man gesagt: eine Dame. Heute wirkt sie ein wenig überholt, altbacken und streng.

Sven sitzt ihr gegenüber, sichtlich angespannt und zur Flucht bereit. Seine ansonsten so blassen Wangen sind feuerrot. Wenn ihre Mutter es darauf anlegt, kann sie hartnäckig sein wie die Inquisition.

„Hallo, ihr beiden“, sagt Monika zur Begrüßung und küsst ihre Mutter zaghaft auf die Wange. „Ich wusste nicht, dass du kommen wolltest.“

„Oh, ich war ganz zufällig in der Nähe“, antwortet sie, was gelogen ist. Ihre Mutter ist nie ganz zufällig irgendwo. „Und da du dich rarmachst in letzter Zeit …“

„Ich habe viel um die Ohren.“

„Ja, davon habe ich gehört.“

Monika wirft einen kurzen Blick auf ihren Sohn, der schuldbewusst zu Boden starrt. Was, um Himmels willen, hat er ihr bloß erzählt?

„Ich kann nur hoffen, dass du diesmal weißt, was du tust“, sagt Renate, während sie scheinbar interessiert ihre lackierten Fingernägel betrachtet.

„Oh, Mutter. Bitte!“

„Kann ich jetzt in mein Zimmer?“

Sven nimmt Reißaus, was sie ihm nicht verübeln kann. Renate wird ihn mit Fragen gelöchert haben. Wie er den neuen Freund seiner Mutter findet, ob er mit der Situation zurechtkommt und vor allem, ob er endlich eine Freundin gefunden hat. Wie immer wird Sven ausweichend geantwortet haben. Dass er noch nicht bereit für etwas Festes sei, dass er die Richtige noch nicht getroffen habe. Antworten, die jeden bei einem fast Achtzehnjährigen stutzig machen müssten, die Mutter aber, in ständiger Befürchtung um einen in ihren Augen handfesten Skandal, akzeptiert. Antworten übrigens, gesteht sich Monika ein, als Sven erleichtert das Wohnzimmer verlässt, die auch sie viel zu lange nicht hinterfragt hat.

Mit ihrer Tochter alleingelassen, geht Renate zum Angriff über.

„Ich will ja nur“, sagt sie, „dass du nicht wieder einen Fehler machst. Du weißt doch selbst, wie unzuverlässig dein Gespür für Männer ist. Und diesmal geht es ja nicht nur um dich. Denke bitte auch an Sven.“

Erschöpft lässt sich Monika in den Sessel fallen, in dem Sven gerade noch gesessen hat. Ihre Mutter fährt ihr ganzes Geschütz auf. Von Anfang an war sie gegen die Heirat mit Fred gewesen und hat es ihr bei der Scheidung immer wieder vorgebetet. „Hättest du bloß auf mich gehört …“ Dass sie Sven mit hineinzieht, geht allerdings zu weit.

„Warum glaubst du, dass ich meinen Fehler wiederhole? Traust du mir so wenig zu?“

Da ihre Mutter nicht sofort antwortet, sondern einen hartnäckigen Fussel von ihrer Bluse entfernt, fährt sie eiligst fort: „Es gibt Dinge, die kann man nicht voraussehen. Und außerdem ist Vincent völlig anders als Fred. Das wirst du schon sehen.“

„Er ist jünger als du, nicht wahr?“

„Was hat das damit zu tun? Ja, fünf Jahre, um genau zu sein. Doch wen stört das, außer offensichtlich dich? Vater ist auch um einiges älter als du.“

„Das ist etwas völlig anderes. Wie sieht das denn aus, wenn du mit einem, einem …“ Sie sucht nach dem passenden Wort, das linke Handgelenk dabei hin- und herschwenkend, dass die goldenen Reifen darum im Takt zu klappern beginnen.

„Sprich es lieber gar nicht erst aus, Mutter!“

„Bitte, wenn du meinst. Komm aber nicht wieder heulend angerannt, wenn er dich verlässt.“

„Ich habe Fred verlassen, falls du dich erinnerst. Er hat mich geschlagen. Und das nicht nur ein Mal.“

„Wo habe ich bloß …?“

Ihre Mutter beugt sich vor, um in ihrer Handtasche nach belanglosen Dingen zu suchen.

„Hörst du mir überhaupt zu?“

Es ist immer das Gleiche. Wenn ihre Mutter nicht verstehen will, verschließt sie die Ohren. Und Monika hat jedes Mal das Gefühl, sich verteidigen und rechtfertigen zu müssen, in der unbegründeten Hoffnung, irgendwann ihre Zustimmung zu erhalten. Warum? Was ist so wichtig daran, Mutters Absolution zu empfangen? Schließlich ist sie alt genug, um all die Entscheidungen allein zu treffen, ganz egal, ob diese nun im Chaos enden oder nicht. Wann lernt sie endlich, ihre Mutter zu ignorieren?

„Ich sehe schon“, sagt Renate, deren Suche erfolglos geblieben ist, „du bist in keiner guten Verfassung. Reden wir ein andermal darüber, wenn du dich beruhigt hast. Und bedenke bitte dabei, was das für einen Eindruck auf meinen Enkel macht. Dass er noch immer keine Freundin hat, zeigt doch, wie sehr ihn deine Haltung beeinflusst.“

„Sven kommt sehr gut damit zurecht“, sagt sie, lauter als geplant. „Mische dich nicht in unsere Angelegenheiten ein. Nicht schon wieder. Vielleicht will er einfach keine Freundin.“

Verwundert sieht Renate, die sich bereits aus ihrem Sessel erhoben hat, zu ihr herab. Kurz blitzt eine Vermutung in ihren grünen Augen auf, die sie eiligst wieder verdrängt.

„Wie auch immer. Vielleicht stellst du uns deinen neuen Freund ja mal vor.“

Diese Äußerung klingt wie eine zaghafte Annäherung. Die Vorstellung allerdings, zusammen mit ihren Eltern und Vincent an einem Tisch zu sitzen, hat etwas Gespenstisches. Ihre Mutter wird ihn mit Fragen löchern und ihr Vater ihn stumm mit Blicken durchbohren. Ob sie sich und Vincent das zumuten soll, muss sie sich gründlich durch den Kopf gehen lassen. Ein wenig Zeit wird sie auf jeden Fall noch verstreichen lassen.

Monika begleitet ihre Mutter zur Tür, gibt ihr erneut einen Kuss auf die Wange, dann ist sie endlich allein. Erleichtert atmet sie auf.

Zum Abendessen, nachdem sie sich vergewissert hat, dass Sven bereits bei McDonald’s gegessen hat, schiebt sie Lasagne in die Mikrowelle. Mit dem dampfenden Teller setzt sie sich an den Esstisch im Wohnzimmer und nimmt die Akte aus Marburg zur Hand, die seit dem Morgen dort liegt.

Manchmal, denkt Monika, ist sie nicht besser als ihre Mutter. Immer muss sie alles hinterfragen und Nachforschungen anstellen. Vertrauen zu fassen, fällt schwer. Da mag die Ehe mit Fred sie geprägt haben. Doch ganz gleich, wie sehr sie Vincent auch vertrauen möchte, über den eigenen Schatten zu springen, gelingt ihr nicht.

Mit der Gabel in der einen Hand blättert sie deshalb in der Akte und liest.

Der Fall liegt vierzehn Jahre zurück. Vor Gericht stand eine Maria Schröter, Jahrgang 1958, verheiratet, ein Kind, wohnhaft in der Hessenstraße 18, Marburg. Die Anklage lautete auf Totschlag. Das Opfer, der neununddreißigjährige Manfred Worms, wurde in seiner Wohnung in der Innenstadt mit eingeschlagenem Schädel und etlichen Prellungen tot aufgefunden. Eine Nachbarin identifizierte Frau Schröter, die sie kurz vor der Tatzeit das Haus verlassen sah. Auf der Tatwaffe selbst, einem Eisenrohr, befanden sich keinerlei Fingerabdrücke, jedoch gab es etliche Abdrücke der Angeklagten auf anderen Gegenständen in der Wohnung des Opfers. Belastend kam hinzu, dass Frau Schröter ein Verhältnis mit Herrn Worms bereitwillig eingestand. Allerdings hätte das Opfer sie wenige Wochen nach Beginn der Affäre erpresst und gedroht, ihrem Mann eindeutige Fotos zu schicken. Danach wurde Herr Worms, nach ihrer Aussage, gewalttätig, verlangte sexuelle Abartigkeiten von ihr und nötigte sie mit zwei seiner Freunde zum Geschlechtsverkehr.

Wie sich herausstellte, war Maria Schröter nicht das einzige Erpressungsopfer. Sowohl Worms als auch die beiden Freunde, Adam Lechner und sein Halbbruder Joachim Adler, hatten Vorstrafen wegen sexueller Nötigung. Drei weitere Frauen bezichtigten während des Prozesses die drei Männer ebenfalls der Vergewaltigung und Erpressung. Bei ihnen fand man Fotos und Videoaufzeichnungen, die dies belegten.

Aufgrund dieser Vorgeschichte und des Fehlens eindeutiger Beweise, vor allem aber, weil der Ehemann, Ernst Schröter, seiner Frau ein Alibi geben konnte, wurde Maria Schröter freigesprochen. Ein Zweifel an der Unschuld, betonte das Gericht, bleibe zwar bestehen, insbesondere wegen einiger Widersprüche, in die der Ehemann sich hinsichtlich der zeitlichen Abfolge seiner Aussage verwickelt hatte, doch gäbe es keinerlei ausreichende Beweise für eine Verurteilung.

Die beiden Mitangeklagten, Lechner und Adler, erhielten jeweils zehn Jahre ohne Bewährung wegen Erpressung, Vergewaltigung und versuchten Totschlags.

Monika klappt die Akte zu und schluckt den letzten Bissen der Lasagne hinunter.

Soweit die Fakten.

Dass es sich tatsächlich um Vincents Eltern handelte, hat sie bereits recherchiert. Im Berliner Kriminalamt ist über den Vorfall nichts bekannt. Warum auch? Seine Mutter war freigesprochen worden, vor dem Gesetz war sie unschuldig. Womöglich, denkt sie, hat sich Vincent deshalb nach Berlin versetzen lassen, weil die Erinnerungen und die möglichen Andeutungen der Kollegen und Freunde auf Dauer zu belastend gewesen sind. Zum Zeitpunkt des Prozesses war Vincent sechzehn Jahre alt. Was geht einem Jungen durch den Kopf, dessen Mutter des Totschlags bezichtigt wird? Und wie geht jemand damit um, seine Zweifel niemals eindeutig widerlegt zu bekommen? Denn sicherlich wird er verstanden haben, was das Gericht mit seiner letzten Bemerkung andeuten wollte. Und selbst wenn Vincent nicht persönlich während der Urteilsverkündung im Gerichtsaal anwesend war, so wird sich die Regenbogenpresse darüber hergemacht haben.

Als Nächstes, beschließt Monika, wird sie in alten Zeitungen stöbern.

Sie blickt gähnend auf die Uhr. Es ist kurz vor zehn.

Jetzt, nach Beendigung der Lektüre, kehrt das schlechte Gewissen zurück. Warum tut sie das? Kann sie ihn nicht einfach danach fragen? Entweder Vincent erzählt oder er schweigt. Zumindest wüsste sie dann, wie er selbst zu seiner Vergangenheit steht. Den Kontakt zu seiner Mutter hat er jedenfalls nie abgebrochen, im Gegenteil. Er hat sie, kurz nach dem Tod des Vaters vor einem Jahr, nach Berlin geholt. Sie lebt zurückgezogen in einem kleinen Haus in Falkensee, gleich hinter der Stadtgrenze. Und so, wie Vincent ihre Eltern bisher nicht kennengelernt hat, so wartet auch sie noch auf eine Einladung.

Wenn Monika vernünftig ist, wird sie Vincent in den nächsten Tagen darauf ansprechen. Geheimnistuerei in einer Beziehung führt selten zu etwas Erfreulichem. Das weiß sie nur allzu gut.

Monika steht auf, räumt das Geschirr in der Küche in den Geschirrspüler und geht ins Bad. Eigentlich, fällt ihr ein, wollte sie ein Gespräch mit ihrem Sohn führen. Darüber, wie es ihm geht, ob er neue, gleichgesinnte Freunde gefunden oder ob er womöglich jemand Besonderen kennengelernt hat. Von allein kriegt Sven seinen Mund ja nicht auf. Wenn sie ihm nicht jede Kleinigkeit aus der Nase ziehen würde, erführe sie gar nichts.

Heute allerdings ist ihr das zu anstrengend. Das wird sie vertagen.

Vorsichtshalber schluckt Monika nach dem Zähneputzen eine halbe Tablette, da sie befürchtet, ansonsten kaum schlafen zu können. Denn morgen, das ahnt sie, wird sie alle Hände voll zu tun haben.

*

04:27 Uhr.

Dreimal ist er um den Block gefahren und hat sich vergewissert, dass kaum jemand unterwegs ist. Nur der ein oder andere Betrunkene, taumelnd, unaufmerksam, sowie ein schwules Pärchen, Arm in Arm, auf dem Weg durch den Nieselregen von der Kneipe nach Hause.

Niemand wird ihm Beachtung schenken.

Wie so oft in seinem Leben.

Beachtung hat er sich immer erkämpfen müssen. Mit allen Mitteln.

So wie jetzt, bei seinem Meisterstück. Sie – die ganze Welt – wird erfahren, wozu er in der Lage ist. Wozu man ihn getrieben hat.

Er greift, als müsste er sich vergewissern, unter den Fahrersitz und tastet kurz nach der verknoteten, leicht durchsichtigen Plastiktüte. Ja, alles geht seinen Gang. Nichts und niemand wird ihn aufhalten können. Diesmal nicht.

Einige Querstraßen vom Spielplatz entfernt parkt er den Lieferwagen. Trotz allem darf er kein Risiko eingehen.

Dann eilt er, dicht an den Häuserfronten entlang und außerhalb der Lichtkegel der Laternen, durch den starken Nieselregen zurück.

Es ist nicht wirklich ein Spielplatz. Eine Lücke an der Ecke Eisenacher und Fuggerstraße, die nach dem Krieg nie geschlossen wurde. Im rechten Winkel eingerahmt von zwei Brandmauern der angrenzenden Häuser. Mit einem umzäunten Basketballfeld, mit zwei steinernen Tischtennisplatten und Bänken rund um die Bäume. Das ist alles. Ein merkwürdig deplatzierter Ort, inmitten der schwulen Szene Berlins.

Kurz vor dem Ziel verlangsamt er seine Schritte. Stellt den Kragen seiner Jacke auf und presst die Tüte fest gegen die Brust.

Unter den Türen der Kneipen dringt Licht hervor und gedämpfte Musik auf den Bürgersteig. Darüber, in den Wohnungen, dunkle, teils verhangene Fenster.

Eine der Türen wird aufgestoßen. Schwankend taumelt ein Gast heraus, stolpert an ihm vorbei ohne einen Blick – und später ohne Erinnerung.

Der Segen der Großstadt. Anonym zu sein. Allein unter vielen. Das Grauen inmitten des Alltäglichen.

Angekommen, setzt er sich auf eine der feuchten Bänke. Er verspürt keine Eile. Der Regen ist ihm willkommen, wird seine Spuren verwischen. Niemand, der ihn beachtet. Er ist wie diejenigen, die zu viel getrunken haben, die sich die Nächte um die Ohren schlagen. Einer von ihnen. Der eigene Alptraum.

Er lächelt.

Öffnet die Tüte und blickt hinein.

Wie kraftvoll Tobias geschrien hat, selbst dem Erstickungstod nah. Wie keiner vor ihm. Karola sowieso nicht, viel zu schnell dem Schmerz erlegen, als er den Spachtel ans linke Auge setzte. Klaus, der mehr wimmerte als schrie, mit jedem Ruck, den die kleine Säge tiefer zwischen seinen abstehenden Ohren und den Kopf dringen ließ. Und Achim. Der Schwierigste von allen. Wer hätte ahnen können, welcher Kraft es bedarf, eine Nase aus dem Gesicht zu meißeln?

Nein, Tobias hat sie alle übertroffen.

In seiner Angst, seinem Leid, selbst in dem Hass, der in den erlöschenden Augen aufflammte, nachdem sein Wille zu überleben längst gebrochen war. Einen Hass, den er wiedererkannte. Der sie miteinander verband.

Beinahe ist er versucht, in die Tüte zu greifen. Seine Finger ein letztes Mal über den Inhalt streifen zu lassen, diesen Teil von Tobias zu berühren.

Er belässt es bei der Versuchung. Kein Blut darf jetzt seine Hände besudeln. Er fasst die Tüte am unteren Ende, gemeinsam mit dem Inhalt, stülpt sie von außen nach innen und platziert, was darin ist, über die Lehne der Bank.

Wer nicht genau darauf achtet, der hält es für achtlos liegengelassenen Müll.

Zufrieden steht er auf. Geht in entgegengesetzter Richtung davon. Einmal noch dreht er sich um. Wie friedlich jeder Ort zu wirken vermag, verschwimmen die Einzelheiten im Regen und ihre Konturen in der Distanz.

Was er erst jetzt bemerkt: den Mann auf der anderen Seite der Straße. Der einen Augenblick lang stehengeblieben, ihm mit Blicken gefolgt ist. Nicht, wie er zunächst befürchtet, weil er etwas gesehen hat, sondern abschätzend, verlangend.

Wenn dieser dort wüsste, was aus dem letzten Mann geworden ist, der seinen Weg gekreuzt hat!

Er zieht das Kinn gegen die Brust und eilt davon.

Innerlich mit dem Gefühl einer tiefen, beinahe erlösenden Befriedigung.

Der Anruf reißt Monika aus dem Schlaf.

Instinktiv weiß sie, was sie erwartet. Eilig steht sie auf, wirft den Morgenmantel über und hastet barfuß in den Flur.

„Ja?“

„Der Nasenmörder hat wieder zugeschlagen.“

Monika erkennt die Stimme eines ihrer Kollegen, eines jungen Kriminalbeamten, der erst kürzlich in ihre Abteilung gewechselt ist. Lohmeyer heißt er, soweit sie sich erinnert, mit breiten Schultern und vorstehenden Zähnen.

„Okay, geben Sie mir die Adresse. Ich bin so schnell wie möglich dort. Und benachrichtigen sie Kommissar Schröter.“

Ein Glück, denkt sie, dass Vincent heute bei sich zu Hause übernachtet hat.

Sie notiert die Adresse in Schöneberg, springt unter die Dusche, zieht sich die erstbesten Sachen an, die sie auf dem Wäscheberg im Badezimmer findet, und rennt aus der Wohnung.

Im Auto verflucht Monika ihre Eile, die schuld daran ist, dass sie auf ihren morgens so dringend benötigten Kaffee verzichten muss, und drückt aufs Pedal.

In weniger als zehn Minuten dank jeglicher Verletzung der Straßenverkehrsordnung ist sie am Ziel. Die beiden Straßen, die den Spielplatz flankieren, sind weiträumig abgesperrt. Sie hält wenige Meter vor dem Absperrband, bahnt sich einen Weg durch die Schaulustigen und nähert sich langsam dem Tatort.

In diesem Moment wäre Hektik kontraproduktiv. Sie will sich ein Bild machen. Von dem Platz und der Umgebung, nicht aus der Nähe, sondern in ihrer Gesamtheit.

Was sie sieht, ist ein merkwürdig freistehender Ort an der Ecke zweier Straßen. Wert des Grundstücks wahrscheinlich mehrere Millionen. Und doch, wie so oft in der Stadt, keine Luxusapartments in attraktiver Lage, sondern ein eingezäunter Ballspielplatz, Tischtennisplatten und Bänke zum Verweilen. Dazwischen Grünzeug in Kübeln.

Eine belebte Ecke, inmitten eines florierenden Nachtlebens. Zumindest hier stehen die Chancen gut, dass jemand den Mörder beobachtet hat.

Die Spurensicherung ist bereits bei der Arbeit. Aus der Entfernung kann sie zunächst nichts Ungewöhnliches erkennen. Ihre Kollegen und die Mitarbeiter der kriminaltechnischen Untersuchung drängen sich um die hinterste, an den dicken Stamm einer Buche platzierten Bank bei den Tischtennisplatten. Etwas hängt über der Lehne. Ein Stück Stoff vielleicht oder ein alter Lappen, ein Wischmopp. Durchnässt von dem Regen der vergangenen Nacht. Fußabdrücke und Mikropartikel, befürchtet Monika, werden unbrauchbar sein.

„Wie eine Zunge“, hört sie eine vertraute Stimme hinter sich, „sieht das nicht aus.“

Monika nickt und unterdrückt ihr Bedürfnis, Vincent zur Begrüßung zu umarmen.

„Nein“, stimmt sie zu, mit einem Zwinkern, das die Umarmung ersetzen soll. Wie sie, scheint auch er aus dem Bett geklingelt worden zu sein. Sein Hemd unter der kurzen Jacke ist zerknittert und hängt ihm hinten aus der Jeans.

„Vielleicht ein Hautlappen?“, schlägt er vor.

„Dafür sieht es zu dunkel aus.“

Gemeinsam gehen sie auf die Bank und die Beamten zu. Monika nickt einigen entgegen. Gunther Baumbach, von der kriminaltechnischen Untersuchung, gibt ihr, nachdem er sich den Gummihandschuh abgestreift hat, die Hand. Baumbach ist ein kleiner, untersetzter Mann Ende vierzig, mit rundem Gesicht und einem immer freundlich gestimmten Gemüt.

„Morgen, Monika“, sagt er. „Morgen, Schröter. Seht euch das an. Wie aus einem schlechten Indianerfilm.“

Erst jetzt lässt sie ihren Blick auf das gleiten, was der Nasenmörder ihnen diesmal hinterlassen hat. Eine gewisse Enttäuschung kann sie dabei nicht verbergen.

Ihre Überlegungen vom Vortag scheinen in sich zusammenzufallen wie ein Kartenhaus.

Was sie aus der Entfernung für einen Lappen oder einen Mopp gehalten hat, ist ein Skalp. Dichtes, schwarzes und nasses Haar, noch an der Kopfhaut verwachsen, die schlaff über die Kante der Rückenlehne der Bank gehängt worden ist. Reste von Blut in den Haaren und auf dem Holz. Und natürlich auf der Unterseite der Haut.

„Männerhaar“, erläutert Baumbach. „Gesundes, gepflegtes Haar. Aufgrund der Dichte und den fehlenden, lichten Stellen, wahrscheinlich von einem Mann in den Dreißigern. Der Skalp wurde mit einem scharfen Messer vom Kopf abgetrennt, und zwar vermutlich, bevor der arme Kerl daran verblutet ist. Ganz sicher bin ich mir nicht, obwohl die Gerinnung darauf schließen lässt. Ich habe bereits Proben entnommen. Die genauen Ergebnisse kriegen Sie so bald wie möglich.“

„Dieses Scheusal!“, entfährt es Vincent neben ihr.

„Haare“, murmelt sie. „Wieso ausgerechnet Haare?“

„Ach ja, da ist noch etwas.“

Baumbach kratzt sich an seinen Bartstoppeln. So wie es aussieht, hat niemand um kurz vor sieben Uhr die Zeit gehabt, sich lange im Bad aufzuhalten. Monika sieht ihn fragend an.

„Jemand hat ihm eine neue Frisur verpasst. Kurz vor oder nachdem die Kopfhaut abgetrennt worden ist. Da hängen noch überall kleine Haarschnipsel drin.“

„Das ist doch verrückt!“

Baumbach zuckt mit den schmalen Schultern.

„Wer weiß schon, was in diesen kranken Typen vor sich geht? Welche perversen Gelüste sie treibt.“

„Wer hat das Ding denn gefunden?“, will sie wissen.

„Die Frau dort drüben.“

Baumbach deutet auf die Zeugin, die sichtlich verstört mit einem der Beamten spricht. Neben ihr ein dicker Pudel an der Leine.

„Ist sonst was gefunden worden? Abdrücke, Gegenstände?“

„Da fragen Sie lieber Ihre Kollegen. Und wenn Sie einverstanden sind, nehme ich das Beweisstück jetzt mit ins Labor.“

Monika stimmt zu, bedankt sich und wendet sich ab.

„Gilt das noch als Sinnesorgan?“, fragt Vincent mit einem letzten Blick auf den Skalp, bevor Baumbach ihn in einem Beutel verschwinden lässt.

Unterdessen gleitet ihr eigener Blick über die beiden angrenzenden Straßen und an den Häuserwänden empor. Aus welcher Richtung ist er gekommen? Zu Fuß oder mit dem Wagen?

„Ich befürchte“, erwidert sie, „unsere Theorie ist hinfällig geworden. Natürlich ist es Haut, aber ich glaube, es geht dem Täter mehr um die Haare. Immerhin hat er sich als Stylist versucht.“

„Schade.“

Sie lächelt ihn an. Wahrscheinlich hat Vincent den gestrigen Tag damit verbracht, alles über Sinnesorgane herauszufinden.

„Hast du was gelernt bei deiner Lektüre?“

Angesichts seiner vergeblichen Mühe fährt sich Vincent mit der Hand über den Nacken und seufzt.

„Hauptsächlich medizinische Fakten über die Funktion von Sinnesorganen. Dann irgendein philosophisches Zeug von einem Hobbit oder Hobbes, oder so ähnlich. Dass die Empfindungen, die wir darüber aufnehmen, also Licht, Wärme, Töne und Geruch, nur Einbildung sind. Etwas, das uns die Organe vorgaukeln, indem sie die wahrgenommenen Eindrücke verarbeiten. Tiere werten diese Empfindungen völlig anders aus als wir. Wusstest du, dass Ameisen …“

Irritiert winkt Monika ab. Für das Gefühlsleben krabbelnder Insekten fühlt sie sich nicht in Stimmung. Erst recht nicht, weil sie seit dem Aufstehen keinen einzigen Schluck Kaffee getrunken hat.

„Ja, ja, schon gut. Sonst noch was?“

„Es gibt einen Gemäldezyklus“, fährt Vincent fort, über ihr Desinteresse hörbar enttäuscht. „Die fünf Sinne, nennt er sich. Sind aber nur fünf nackte Frauen drauf.“

„Ob uns das weiterhilft, wage ich zu bezweifeln. Trotzdem danke, dass du dich schlaugemacht hast. Gehen wir rüber zu der Zeugin.“

Die Frau, wenige Meter von ihnen entfernt, ist um die sechzig. Völlig aufgelöst und den Tränen nahe. Monika stellt sich und Vincent vor.

„Ich hab doch schon alles gesagt“, stammelt sie mit starkem Berliner Akzent. „Ich wollte bloß kurz verschnaufen. Die Füße, wissen Sie. Hab ich schon immer mit zu tun. Und Sigurd hier“, offensichtlich meint sie damit ihren dicken Pudel, „der kann auch nicht mehr so. Ich hab das … das Ding zuerst gar nicht bemerkt. Und hab mich darüber geärgert, dass Leute ihre Sachen einfach so wegschmeißen, wo es hier überall Mülleimer gibt. Also wollt ich es wegnehmen. Komisch, hab ich gedacht, sieht aus wie ein Toupet. Mein Mann hat auch eins gehabt, wissen Sie. Also früher, als er noch lebte. Dann hab ich das Blut gesehen und hab geschrien. Mehr weiß ich nicht.“

„Wann war das genau?“, hakt Monika nach.

„Na, vorhin. Ich geh ja früh ins Bett und bin früh auf. Nicht wie die jungen Leute hier. Die sind die ganze Nacht unterwegs und machen Krach. Erst letztens …“, sie bemerkt Monikas ungeduldigen Gesichtsausdruck. „Ach so, die Zeit. Ja also, Sigurd und ich, wir machen die erste Runde um sechs. Nur einmal um den Block, wegen der Füße. Ja, es muss kurz nach sechs gewesen sein.“

„Ist Ihnen jemand bei Ihrem Rundgang begegnet?“

Die Frau schüttelt den Kopf und sieht fragend auf Sigurd.

„Nein. Nur der Herr Grunert, aus dem Haus dort.“

Sie zeigt auf das Gebäude rechts neben ihr.

„Der hat einen Pinscher. Den kann Sigurd nicht ausstehen.“

Monika bedankt sich bei der Frau und wendet sich an den Beamten.

„Haben sich weitere Zeugen gemeldet?“, will sie wissen.

„Nein, niemand. Wir werden später eine Suchmeldung herausgeben.“

„Gut. Und sagen Sie den anderen, ich will die Berichte so schnell wie möglich. Am besten schon gestern.“

Während ihrer letzten Worte hat sie den Beamten nicht mehr angesehen. Sie blickt über die Menge der Schaulustigen und Journalisten hinter der Absperrung.

„Was ist?“, fragt Vincent, der ihrer Kopfbewegung gefolgt ist.

Monika zuckt mit den Schultern.

„Nichts. Obwohl ich das Gefühl nicht loswerde, wir werden beobachtet.“

„Vom Nasenmörder?“

„Irgendwo dort drüben steht er, ganz sicher. Diese Inszenierungen, dieses Zurücklassen seiner Trophäen, das gehört zu seinem Plan. Es gefällt ihm. Darum muss er sehen, wie das Grauen uns in Atem hält. So eine Art Bestätigung für sein Ego.“

Erneut wandert ihr Blick über die vielen Menschen. Wer von ihnen könnte er sein? Woran ließe er sich erkennen? Ihn ausfindig zu machen, wird Monika nicht gelingen. In der Menge verwischt jede Individualität, wird jeder zum Unschuldigen und Mörder gleichermaßen.

Es ist schneller gegangen als gedacht.

Schneller als bei den drei Funden zuvor.

Die Alte mit ihrem Pudel. Ihr dummes Gesicht, das er vom Wagen aus sehen konnte. Den nassen Haarschopf in der Hand, den sie angewidert fallen ließ. Ihr entsetzter Schrei, ihr Aufspringen von der Bank und der verzweifelte Hilferuf.

Unbezahlbar!

Danach hat er den Lieferwagen erneut geparkt, weiter entfernt, auf der anderen Seite der Hauptstraße. Hat seine belegten Brote gegessen, Kaffee aus der Thermoskanne getrunken und gewartet, bis er davon ausgehen konnte, dass der Tatort abgeriegelt war und es von Schaulustigen und Reportern nur so wimmelte.

Jetzt steht er mitten unter ihnen. Einer von vielen.

Diese Auftritte liebt er. Das Betrachten der eigenen Tat aus der Perspektive der Ungläubigen und Schockierten. Ihren Ekel und Hass auf ein Monster, das unter ihnen weilt. Das sie nicht erkennen können und wollen, selbst wenn sein kalter Atem ihren Nacken küsst. So wie Tobias, wie die anderen ihn nicht als das wahrgenommen haben, was unter seiner Oberfläche verborgen lag. Ihre Nemesis.

Hier in der Menge fühlt er sich stark. Unbeobachtet und doch, durch die Tat hinter der Absperrung, beachtet. Sie alle sind hier, um seinem Werk zu huldigen. Mit zwiespältiger Faszination.

Die Polizei, ein hilfloser Haufen Termiten, geschäftig, fleißig, ohne den Funken einer Ahnung. Mittendrin Hauptkommissarin Seyfarth. Vorname: Monika, geschieden, Mutter eines siebzehnjährigen Sohnes.

Und natürlich in Begleitung von ihm: Vincent Schröter, geboren in Marburg, ledig, keine Kinder.

Seine Hausaufgaben, die hat er gemacht.

Selbst diese beiden ohne den blassesten Schimmer, wie nahe er ihnen ist. Dass sie beobachtet werden. Sie tappen im Dunkeln. In der Unkenntnis des sich immer enger schließenden Kreises.

Das Erwachen ist nah.

Vincent Schröter, im Schatten der Häuser unter unschuldig blauem Himmel, streift mit verunsicherten Blicken die Menge. Auch über ihn. Da ist nichts, was Vincent wirklich erkennt. Er ist blind vor dem Unheil, das jederzeit zuschlagen kann. Seine Schönheit, seine Arroganz, kein sicherer Schild mehr, keine unverwundbare Haut aus Drachenblut.

Schröter und Seyfarth, die ihn zur Strecke bringen wollen. Und jämmerlich scheitern werden.

Er blickt ihnen nach, wie sie eilig den Tatort verlassen.

Er lächelt.

Nur mit Mühe wendet er sich ab. Zu erregend das Gefühl, im Zentrum des selbst erschaffenen Schreckens zu sein. Wie ein Rausch. Nein, besser noch. Wie eine allumfassende, alles erfüllende Befriedigung.

Dennoch, es wird Zeit zu gehen.

Als er die in Ekstase kurz geschlossenen Augen öffnet, bemerkt er den Mann wenige Meter entfernt, inmitten der Schaulustigen. Jenen Mann, der ihn beobachtet hat, kurz nachdem er sein blutverschmiertes Geschenk auf der Bank hinterlassen hatte. Ohne Zweifel, er ist es. Groß, in mittlerem Alter, mit Schnauzbart, in Lederjacke und Jeans. Er drängt sich weiter vor, bis an das Absperrband. Winkt einem der Polizisten zu.

Was hat er vor?

Hat er mehr gesehen als gedacht?

Der Polizist ist nähergetreten. Der Mann redet auf ihn ein. Der Polizist nickt, schiebt seine Mütze aus der Stirn. Deutet auf einen der Beamten in Zivil. Lässt den Mann unter dem Band hindurch und begleitet ihn.

Verärgert, sich seinen Weg durch die Menge bahnend, schubst er die im Weg Stehenden beiseite. Achtet nicht auf die empörten Rufe, die ihm folgen. Seine Wut ist wie ein winziger, glühender Punkt vor seinen Augen.

Ruhe bewahren. Ruhe bewahren. Ruhe.

Wie ein Mantra, immer wieder, bis er den Lieferwagen erreicht und sich auf den Fahrersitz fallen gelassen hat.

Mit voller Kraft schlagen die Innenflächen seiner Hände gegen das Lenkrad.

Verdammt!

Mit Vincent hastet sie zum Nollendorfplatz ganz in der Nähe des Tatorts, um dort, in einem der Stehcafés, den lang ersehnten Kaffee zu trinken.

Um diese Zeit verlangen die meisten Gäste einen Becher zum Mitnehmen. Es ist ein ständiges Kommen und Gehen. Männer und Frauen in Designerklamotten auf dem Weg in die Bank oder ins Büro und verschlafene Studenten und Partygänger, für die die Nacht gerade erst zu Ende gegangen ist.

Während Monika trinkt und sich ihre innere Anspannung ein wenig legt, grinst Vincent die ganze Zeit vor sich hin.

„Ist aus Mrs. Hyde jetzt wieder eine Mrs. Jekyll geworden?“, fragt er schelmisch.

„Ich weiß, ich weiß. Das ist idiotisch. Aber ohne dieses Gesöff werde ich einfach nicht richtig wach.“

„Ich liebe es, wenn du so aufgeregt und nervös bist, dass du an nichts anderes denken kannst. Nur die armen Kollegen tun mir leid, wenn sie dich in dieser Verfassung erleben müssen.“

Monika verzieht schuldbewusst die Mundwinkel.

„Es ist ja nicht so, dass mir das nicht peinlich wäre …“

„Ist doch jetzt überstanden.“

Vincent streichelt ihr sanft über die Hand.

„Das vierte Opfer“, sagt sie kopfschüttelnd. „Und wir haben es nicht verhindert.“

„Das Scheusal ist uns einfach einen Schritt voraus.“

„Im Moment ist er uns eher meilenweit voraus. Aber wieso diesmal einen Skalp? Wo ist da der Zusammenhang?“

„Vielleicht gibt es gar keinen Zusammenhang“, schlägt Vincent vor.

Monika nimmt einen letzten Schluck aus dem Becher und blickt sich um, ob jemand sie hören kann. Niemand ist an ihnen interessiert. Das einzige Pärchen, das sich die Ruhe gönnt, an einem der Stehtische zu verweilen, ist mit sich selbst beschäftigt.

„Es gibt einen“, antwortet sie, „da bin ich mir sicher. Wir haben ihn bloß noch nicht gefunden.“

„Bisher gibt es keine Finger, Füße oder sonstigen Körperteile unterhalb des Kopfes.“

„Ja, es scheint ihm lediglich um das Gesicht zu gehen. Und meistens um männliche. So als wäre die eine Frau eine Ausnahme gewesen.“

„Womöglich aus gutem Grund. Es waren die Augen, die von der Frau stammen, oder?“

Monika nickt. Ist das ausschlaggebend? Und wenn ja, wieso? Das Verhältnis von Männern zu Frauen steht derzeit bei drei zu eins. Sollte der Mörder sich geirrt und den, oder besser, die Falsche erwischt haben? Bei einem, der seine Morde derart sorgfältig plant, eigentlich kaum vorstellbar. Es muss also einen triftigen Grund dafür geben, dass er dieses eine Mal eine Frau gewählt hat.

„Willst du noch einen Kaffee?“, fragt Vincent.

„Was?“

Für einen Moment ist Monika in Gedanken versunken gewesen. Sie schüttelt den Kopf.

„Nein, danke. Wir sollten zurück ins Amt. Wenn ich den Kollegen schon die Hölle heiß mache, dann kann ich mich nicht die ganze Zeit herumtreiben.“

Vincent hält ihr die Tür des Cafés auf. Dann geht jeder zu seinem Auto, um getrennt ins Büro zu fahren.

Dort angekommen, geht es Monika deutlich besser. Auf dem Anrufbeantworter hat sie eine Nachricht von Kommissar Lüders. Sie ruft zurück, während Vincent versucht, dem Gespräch zu folgen. Als sie auflegt, hebt er fragend die eine Augenbraue.

„Bingo!“, ruft sie aus. „Es gibt einen Zeugen. Er hat sich gemeldet, als wir schon weg waren. Lüders bringt uns die Aussage vorbei.“

„Wenigstens ein kleiner Lichtblick“, erwidert er.

„Unser Nasenmörder wird unvorsichtig. Er ist sich seiner zu sicher geworden. Das ist gut. Und er wird unvorsichtiger werden mit jedem Fehler, den er begeht.“

„Hoffen wir, dass du recht hast.“

„Guten Morgen, die Herrschaften.“

Harald Lüders betritt, sein gewaltiger Bauch voran, das Büro und wedelt mit den Vernehmungsprotokollen in der Luft. Sein immer hochroter Kopf ist am Glühen und sein mit Pomade beschmiertes, streng gescheiteltes Haar glänzt unter dem künstlichen Neonlicht wie frisch gezapftes Rohöl. Seine Zeit im Landeskriminalamt hat Lüders fast abgesessen. Mit seinen Anfang sechzig kümmert er sich nur noch um Nebensächlichkeiten und ist zufrieden damit. Die Jüngeren an die Front, ist seine Devise, und er redet, wenn man ihn lässt, ausschließlich von seiner Gartenlaube und dem Anbau von Kürbissen.

Monika winkt ihn herein. Sie mag Lüders sehr, seine unkomplizierte Art und vor allem seine uneingeschränkte Loyalität, die nie größer gewesen ist als in den bangen Monaten, in denen sie um ihre Beförderung letztes Jahr hat kämpfen müssen.

„Wie es aussieht“, sagt sie und bittet ihn, Platz zu nehmen, „haben wir das Beste verpasst.“

Lüders nickt Vincent zur Begrüßung zu und lässt sich ächzend auf den freien Stuhl neben ihm fallen.

„Ich bin sicher, du hattest Dringenderes vor, als ausgerechnet diesen Typen zu vernehmen“, erwidert er augenzwinkernd, weil er ihre Kaffeesucht ganz genau kennt.

„Worauf du wetten kannst. Und? Hat er was Aufschlussreiches berichten können?“

„Wie man’s nimmt. Moment, ich hab’s gleich.“

Lüders’ kleine Augen kneifen sich weiter zusammen, während er in den Unterlagen blättert, die nicht mehr als zwei Seiten ergeben. Dann fasst er die Ergebnisse zusammen.

Gegen Viertel vor fünf will ein Herr Ingo Wolters einen Mann auf der anderen Seite der Eisenacher Straße gesehen haben, der aus der Richtung des Tatortes eilte. Dieser Mann trug eine dunkle Jacke, vermutlich eine Armeejacke, hatte dunkle, kurze Haare und schien um die vierzig Jahre alt zu sein. Er wirkte erschrocken, als er bemerkt wurde. Herr Wolters hat nicht weiter auf ihn geachtet. Auf dem Spielplatz selbst, den er anschließend passierte, sei ihm nichts aufgefallen.

„Das war’s schon“, schließt Kommissar Lüders seine Ausführungen und schiebt ihr das Protokoll über den Tisch.

„Leider nicht allzu viel. Wir haben ein Phantombild erstellt, nach den dürftigen Beschreibungen von Herrn Wolters. Schwer vorstellbar, dass ihn darauf jemand erkennt. Das Bild liegt dem Protokoll bei. Ebenso wie die Personalien und die Kopie seines Personalausweises. Falls du ihn noch mal verhören willst.“

Monika zieht das Phantombild zwischen den Blättern hervor und betrachtet es. Ein unauffällig wirkender Mann, ohne Wiedererkennungswert. Damit ist nicht viel anzufangen. Enttäuscht reicht sie es an Vincent weiter.

„Wer ist dieser Wolters? Hast du ihn überprüft?“, fragt sie Lüders.

„Ja. Keine Vorstrafen und keine Punkte in Flensburg. Für einen Mann mit blütenreiner Weste war er aber sichtlich nervös. Hat angeblich eine Kneipentour gemacht, gestern Nacht. Ich werde ein, zwei der Wirte befragen, ob das stimmt. Viel erhoffe ich mir davon allerdings nicht. Wir klammern uns an Strohhalme, Monika.“

Gegen Mittag biegt er von der Landstraße in die ungepflasterte Straße ein, die sich rund um den See zieht und den Zugang zu den Ferienhäusern und Bootsstegen freigibt. Der Lieferwagen schaukelt, rüttelt ihn durch, bevor er hinter einer Biegung und von Kiefern halb verdeckt links in den Sandweg fährt. Fünfzig Meter weiter ist er am Ziel.

Es ist mehr eine Hütte als ein Haus. Dunkle Holzplanken, dunkle Fensterläden, ein Flachdach, eine morsche Treppe zur Tür. Dahinter zwei Räume. Ein Schlaf- und ein Wohnzimmer mit Küchenzeile. Hinten eine kleine Veranda mit Zugang zum Steg. Außentoilette etwas abseits. Aber es hat einen Keller aus Stein. Als wären den Erbauern das Geld oder die Materialien ausgegangen und Holz im Obergeschoss eine billigere Alternative gewesen.

Für ihn der ideale Ort.

Eine Übergangslösung. Nur so lange, bis er mit der Arbeit fertig ist. Kein Grund also, sich häuslich niederzulassen, auch wenn er sich langsam daran gewöhnt. In ein, zwei Wochen spätestens ist er fort.

Er wirft seine nasse Jacke über das Sofa, greift nach einer der Bierflaschen auf dem Tisch, öffnet sie mit einem Schlag gegen die Tischkante und trinkt. Den Kronkorken kickt er, wie die vielen zuvor, in die Ecke.

Er muss aufräumen. Nicht hier oben, wo leere Flaschen und Konservendosen sich stapeln, wo seine Kleidung verstreut herumliegt. Das ist egal, darauf kommt es nicht an. Unten, im Keller, wird er Tobias’ Leiche entsorgen müssen wie die anderen zuvor.

Durch das Fenster blickt er hinaus durch die Bäume, hinter denen das Wasser des Sees in der Sonne funkelt. Ganz still liegt er da, ein silberner Spiegel. Zwei Schwäne fliegen dicht über der Oberfläche, ohne das Wasser zu berühren. Ein friedlicher Flecken Erde.

Trotz allem könnte es ihm hier gefallen. Vielleicht überlegt er es sich anders und bleibt. Wenn alles vorbei ist, wenn seine Rache sich aufgezehrt hat und nichts zurückgeblieben ist außer dieser Ruhe und Stille, die er seit Jahrzehnten nicht mehr gespürt hat, weil er getrieben wird von den Gedanken und Bildern in seinem Kopf.

Es ist dieser dringende Wunsch nach Leere und Vergessen, den er nur schwer, wie er weiß, wird erreichen können. Dafür ist sein Trieb, sind seine Gelüste zu dominant. Er hat es versucht, weiß Gott. Doch Verdrängung macht alles viel schlimmer. Und was er fühlt, wenn er dem Drang nachgibt, das ist besser als alles, was er jemals empfunden hat.

Er nimmt einen zweiten Schluck aus der Flasche, wendet sich vom See ab und zuckt mit den Schultern. Er denkt bereits einen Schritt weiter. Denkt an Hartmut Seiler, der nicht ahnen kann, dass seine Tage gezählt sind.

Unten im Keller ist alles so, wie er es in der Nacht verlassen hat. Tobias, gehalten durch die Riemen, sitzt aufrecht im Stuhl, das Kinn nach vorn auf die Brust gesackt, eine riesige, verkrustete Wunde auf seiner Schädeldecke, seine Kleidung von Blut durchtränkt. Dieser tote Körper widert ihn an. Eine leere Hülle, die ihm nichts mehr geben kann, der er alles herausgepresst hat, wie aus einer Zitrone. Was jetzt kommt, ist Arbeit.

Aus der Truhe neben dem Stuhl holt er einen schwarzen, langen Plastiksack, breitet ihn auf den kalten Steinplatten aus. Dann löst er die Riemen um Tobias’ leblosen Körper, der vornüber sackt und mit einem dumpfen Aufprall seitlich zu Boden fällt. Mit dem Kopf zuerst zerrt er den Toten in den Sack, verschnürt mit einem Seil das offene Ende und mit weiteren Seilen den gesamten Leichnam. Schließlich die Ketten, die er fest um die Seile wickelt und um die Füße doppelt verstärkt. Später muss er hier den Stein befestigen, der Tobias auf den Grund des Sees ziehen wird.

Er lächelt, denkt an die beiden Polizisten, die man ihm auf den Hals gehetzt hat. Diese Seyfarth und natürlich diesen Schröter, die im Dunkeln tappen. Die nicht ahnen, warum er ihnen jedes Mal ein ausgewähltes Teil seiner Opfer hinterlässt. Sie werden es erfahren.

Bald, wenn alles zu spät ist, wenn die Hölle erst richtig beginnt.

Jetzt heißt es warten. Auf die Nacht und die Dunkelheit.

Er lässt den Leichensack liegen, verriegelt die Tür und steigt die Kellertreppe zurück nach oben. Im Wohnzimmer setzt er sich auf die abgewetzte, von Löchern durchsiebte Couch, greift nach einer zweiten Flasche und der Fernbedienung, lehnt sich zurück, wirft die Füße auf den Couchtisch und schaltet den Fernseher an.

Vincent wirkt müde und vor allem enttäuscht.

Nach dem Mittagessen, hat Monika gehofft, würde ihrer beider Niedergeschlagenheit ein wenig verfliegen. Wie üblich sind sie zum Italiener gegangen, nicht weit vom Kriminalamt entfernt, und wie üblich hat sie eine Pizza und Vincent einen Salat bestellt. Sein Hang zur ausgewogenen und vor allem fettarmen Ernährung hat sie früher lediglich amüsiert. Jetzt, da sie mit ihm zusammen ist, findet sie es frustrierend, vor allem, weil sie keine Lust empfindet, sich seinem Diätplan anzuschließen. Glücklicherweise hat Vincent nie versucht, sie dahingehend zu bekehren. Eher ist er es, der seine Prinzipien langsam über Bord wirft und jedes Mal die Reste ihrer Pizza verdrückt.

Sollte er im Laufe der Zeit seine gute Figur verlieren, wäre es allein ihre Schuld.

Zurück an ihrem Schreibtisch, vor dem Vincent sich weit zurückgelehnt in den Stuhl gesetzt hat, fährt sie den Computer hoch, um zu sehen, ob die ersten Ergebnisse wider Erwarten schon eingetroffen sind.

„Haare“, murmelt Vincent vor ihr, beide Hände über das Gesicht fahrend, „warum ausgerechnet Haare? So langsam haben wir hier ein menschliches Ersatzteillager.“

„Ein was?“

Vincent blickt auf, sichtlich verschämt.

„Entschuldige, das war unsensibel.“

„Nein, nein“, winkt Monika ab und beugt sich vor, die Ellenbogen auf die Schreibtischplatte gestützt. „Womöglich hast du recht.“

„Ersatzteile für was denn?“

„Keine Ahnung“, gesteht sie. „Aber es sind, wie du sagst, Teile. Menschliche Teile.“

„Ich kann nur hoffen, dass wir nicht eines Tages einen ganzen Körper zusammen haben.“

„Vielleicht“, überlegt sie, „sind es ja genau die Teile, die er nicht benötigt. Was er uns überlässt, ist für ihn, na ja, sagen wir mal salopp, bloß Abfall.“

„Was unser Problem lediglich verschiebt. Wozu braucht er verstümmelte Leichen?“

Darauf hat Monika keine Antwort.

„Das ist doch verrückt“, sagt Vincent entnervt. „Solange wir nichts über ihn wissen, solange ist eine Überlegung so entsetzlich und irreführend wie die nächste.“

Monika wendet sich dem Monitor zu und öffnet eine entsprechende Datei.

„Wenigstens“, sagt sie, „haben wir schon die vorläufigen Ergebnisse der Spurensicherung und der Forensik.“

Mit geübtem Blick überfliegt Monika das Geschriebene, um es gleichzeitig für Vincent zusammenzufassen.

Am Tatort sind keinerlei Spuren gefunden worden, die eindeutig auf den Täter weisen. Der partiell gepflasterte und nasse Boden des Spielplatzes hat keine verwertbaren Fußabdrücke hinterlassen und auf dem Sand hat es so viele davon gegeben, dass es schwer sein dürfte, sie einer bestimmten Person zuzuordnen. Zudem sind auch sie durch den nächtlichen Nieselregen fast völlig zerstört worden. Das gilt ebenso für mögliche Fasern oder Fingerabdrücke auf der Bank. Der Skalp gehörte einem Mann mittleren Alters, Blutgruppe 0. An einigen Stellen nicht mit einem Messer vom Schädel abgetrennt, sondern gewaltsam abgerissen. Mikroskopische Reste von Edelstahlrost, wahrscheinlich von einem Küchenmesser. Dazu Haarreste, die die Theorie von Baumbach bestätigen und die der Regen glücklicherweise nicht gänzlich fortgespült hat. Dem Schopf wurden tatsächlich die Haare geschnitten, und zwar kurz bevor oder kurz nachdem der Schopf vom Kopf abgetrennt worden ist. Des Weiteren befanden sich winzige Spuren von feuchtem Sand auf der Haut und in den Haaren, so als hätte der Kopf irgendwann auf dem Boden gelegen oder zumindest gegen etwas gelehnt. Es handelt sich um Sand, wie er hauptsächlich in der Müritz vorkommt, vereinzelt auch in der Uckermark und in der Mark Brandenburg. Die Beschaffenheit lässt auf die Nähe zum Wasser schließen, vermutlich ein See.

„Das mit dem Sand“, sagt Monika, nachdem sie mit der Zusammenfassung fertig ist, „könnte nützlich sein. Wie wir vermutet haben, verstümmelt der Täter seine Opfer nicht in Berlin.“

„Wir müssen die Kollegen in Brandenburg und Mecklenburg-Vorpommern verständigen. Obwohl, hast du eine Ahnung, wie viele Seen es dort gibt?“

„Warte, hier ist noch etwas.“

Monika öffnet ein weiteres Dokument, diesmal eine Vermisstenanzeige aus Lübz, die Lüders ihr gemailt hat. Ein Herr Kramer ist dort gestern von seiner Frau als vermisst gemeldet worden, nachdem er die Nacht zuvor nicht nach Hause kam und auch sein Arbeitgeber nichts von ihm gehört hatte. Herr Kramer ist neunundzwanzig Jahre alt, ein Meter siebzig groß, ohne besondere Merkmale.

„Und sieh dir seine Haare an!“

Sie dreht den Monitor zu Vincent herum, damit er das Bild sehen kann, das der Anzeige beigefügt ist. Schwarze, mittellange Haare fallen dem Mann in die Stirn und auf die Schultern.

„Könnte passen“, sagt er. „Jedenfalls bevor er den neuen Haarschnitt verpasst bekommen hat.“

„Ich werde in Lübz, oder wo immer das nächste Polizeirevier liegt, nachfragen, ob es weitere Informationen gibt. Vor allem, was die Blutgruppe betrifft.“

„Wo liegt denn Lübz?“

„Ich glaube, so zwei, drei Autostunden von hier entfernt, in der Müritzer Gegend. Unser Mörder scheint einige Strapazen auf sich zu nehmen, um die abgetrennten Körperteile jedes Mal bis nach Berlin zu fahren.“

Von den Neuigkeiten wenig begeistert verdreht Vincent die Augen.

„Und wer weiß“, stöhnt er, „vielleicht fährt er ja ebenso lange von dem Ort des Opfers bis zu seinem Versteck. Das ergäbe einen gewaltigen Radius.“

„Zumindest“, entgegnet sie, „muss es dort ein Gewässer geben. Es ist unsere einzige Spur bisher. Wenn Kramers Verschwinden mit unseren Fällen in einem Zusammenhang steht, hat er seinen Mörder womöglich gekannt. Einen Besuch bei seiner Frau oder bei den Kollegen in Lübz ist das allemal wert.“

„Soll ich dich dorthin begleiten?“, fragt Vincent.

Monika sieht ihn an. Da ist ein verlegenes und gleichzeitig schelmisches Lächeln auf seinem Gesicht. Seine Gedanken sind unmissverständlich. Die Fahrt dorthin und wieder zurück, die Befragung von Kramers Frau, die Auswertung der Indizien, das könnte zu lange dauern, um am selben Tag zurückzufahren. Sie müssten in einer kleinen Pension übernachten, und so wie Vincent lächelt, denkt er dabei keineswegs an zwei Einzelzimmer.

„Das könnte dir so passen“, sagt sie grinsend. „Ich werde die Rechnung schließlich einreichen müssen. Wie soll ich da ein Doppelzimmer rechtfertigen?“

„Weil es nichts anderes mehr gab? Und ich auf dem Sofa geschlafen habe?“

Ihr Grinsen gefriert, weil es wunderbar wäre. Eine Nacht nicht in den eigenen vier Wänden, sondern irgendwo anders, ein Kurzurlaub, wenn auch beruflich. Aber unrealistisch wegen der zugegebenermaßen überzogenen Angst, aufzufliegen. Sie hasst dieses Versteckspiel und kann dennoch nicht über ihren Schatten springen. Wofür sie sich schämt.

Seinem Blick weicht Monika aus, schiebt ein paar Blätter übereinander und wartet, bis die angespannte Situation sich irgendwie löst.

„Okay, okay“, stöhnt Vincent mit einem leicht beleidigten Unterton, den sie ganz genau hören kann, „keine gute Idee. Was ist mit heute Abend?“

Jeden Tag die gleiche Frage. Ja oder nein? Zu mir oder zu dir? Sie wird ablehnen müssen, was ihr in diesem Moment schwerfällt. Heute, das hat sie sich vorgenommen, wird sie mit Sven ein Mutter-Sohn-Gespräch führen, um Unausgesprochenes endlich zu klären. Sie wird ihm klarmachen müssen, wie wichtig ihr Vincent ist, damit er begreift und die Situation zumindest toleriert. Aus einem ihr unverständlichen Grund hängt ihr Sohn noch zu stark an Fred, obwohl der sich kaum um ihn kümmert. Natürlich, Fred ist nun mal sein Vater, aber bei alldem, was er sich geleistet hat, nach seinen Wutausbrüchen, seiner Aggression bis hin zu den Schlägen hat sie zumindest gehofft, dass Sven ihr eine neue Beziehung gönnen würde, anstatt sich dadurch bedroht zu fühlen. Viel zu lange hat sie dieses Gespräch bisher hinausgeschoben und will es nicht schon wieder vertagen.

„Nun ja“, erwidert sie kleinlaut, „eigentlich habe ich Sven versprochen, heute mit ihm sein … sein Referat durchzugehen.“

Monika lügt. Und fragt sich, warum? Weshalb tut sie das? Weshalb kann sie nicht einfach zugeben, dass es ihr heute nicht passt? Vincent würde es verstehen. Hin- und hergerissen zwischen ihrem Bedürfnis, heute allein sein zu wollen, und dem Drang, seine Gefühle nicht unnötig zu verletzen, ist sie unfähig, die Wahrheit zu sagen. Dabei wäre sie selbst über ein solches Verhalten weit mehr verletzt als über eine ehrliche Antwort. Monika weiß genau, was passiert, wenn aus gutgemeinten Ausreden Heimlichkeiten werden, wenn aus Vertrauen das Gegenteil erwächst.

„Schade“, sagt Vincent, bemüht, sich die Enttäuschung nicht anmerken zu lassen. „Aber morgen lasse ich mich ganz bestimmt nicht abwimmeln.“

Zu spät. Der kurze Moment, in dem sie bereit gewesen ist, die kleine Notlüge zurückzunehmen, ist verstrichen. Vincent hat ihre Antwort akzeptiert, und eine nachträgliche Erklärung würde alles nur komplizierter machen.

„Wie wirst du den Abend verbringen?“, fragt sie, obwohl sie die Antwort kennt.

„Oh, ich werde ins Sportstudio gehen, anschließend vielleicht auf die Sonnenbank, mir dann vom Chinesen etwas zu essen holen und fernsehen. Wie in den guten alten Single-Tagen.“

„Ja, ich erinnere mich.“

„Also, dann.“

Vincent schlägt sich mit beiden Händen auf die Knie und steht auf.

„Ich sollte mich um meinen zweiten Fall kümmern“, sagt er. „Um diese Schlägerei vom Wochenende. Nichts Aufregendes. Lediglich ein paar Zeugenaussagen, die ich durchgehen muss.“

„Okay, ich rufe dich nachher an.“

Vincent beugt sich über den Schreibtisch, küsst sie kurz auf den Mund und verlässt, ohne sich noch einmal umzudrehen, das Büro.

Monika lehnt sich zurück und seufzt. Alles bei diesem Gespräch ist schiefgelaufen. Sie hat die leisen Zwischentöne überhört, die Vincent in seiner ironischen Bemerkung über das Doppelzimmer bewusst gesetzt hat und auf die sie mit einem Gegenvorschlag hätte eingehen sollen. Mit einem anderen Wochenende, mit einem Ausflug oder Theaterbesuch, mit irgendetwas, das ihm zu verstehen gegeben hätte, wie sehr auch sie sich mehr Zweisamkeit mit ihm wünscht. Vincent ist so leicht verletzbar, so schnell in seinen Gefühlen gekränkt. Das weiß sie genau. Und dennoch hält sie etwas davon ab, ohne Wenn und Aber zu ihrer Liebe öffentlich zu stehen. Erfahrungen lassen sich nicht einfach ignorieren. Schließlich hat sie eine Vergangenheit, die sie handeln lässt, wie sie eben handelt. Und diese Vergangenheit heißt Fred.

Eine Wiederholung mit all den Vorwürfen, den Streitigkeiten, mit der zu Hass verkehrten Zuneigung, nein, das will sie auf keinen Fall ein zweites Mal durchmachen müssen. Da ist sie vorsichtig geworden. Zu vorsichtig vielleicht, was Vincent betrifft. Für ihn muss es langsam so aussehen, als würde sie sich für die Beziehung schämen.

„Also gut“, beschließt Monika laut und sie fährt den Computer herunter. Zeit, sich endlich zu bekennen. Augen zu und durch. Soll die Kurz doch reden, was sie will.

Gleich morgen wird Monika den ersten Schritt wagen und ihre Bedenken über Bord werfen. Als Testlauf sozusagen. Sie wird ihre Mutter anrufen und ein Treffen arrangieren. Denn wenn sie ein Essen gemeinsam mit Vincent und ihren Eltern heil übersteht, dann meistert sie auch alles andere.

„Hallo? Jemand zu Hause? Ich hab Pizza mitgebracht“, ruft sie, die Wohnungstür mit dem Fuß zustoßend, damit sie, beladen mit den beiden flachen Kartons, nicht das Gleichgewicht verliert. Ohne auf eine Antwort zu warten, eilt sie ins Wohnzimmer, stellt die Pizzen auf dem Esstisch ab und geht zurück in den Flur, um Jacke und Schuhe auszuziehen.

Beinahe vorsichtig tritt Sven aus seinem Zimmer und fährt sich irritiert durch die blonden Haare. Er muss beim Friseur gewesen sein, fällt ihr auf, was verstörende Assoziationen hervorruft, die sie sofort wieder verdrängt.

Seit wann interessiert sich ihr Sohn für sein Äußeres? Selbst die paar Bartstoppeln auf seiner Oberlippe und dem Kinn sind fort, und er trägt ein Hemd, das sie nie zuvor an ihm gesehen hat. Was, um Himmels willen, geschieht, wenn sie morgens das Haus verlässt?

„Was ist los mit dir?“, fragt er so fassungslos, als hätte sie sich plötzlich in einen Troll verwandelt.

„Was soll mit mir sein?“, fragt Monika scheinheilig zurück.

„Du klingst so aufgedreht. Ist was passiert?“

„Muss denn immer gleich was passiert sein, nur weil deine Mutter mal gute Laune hat?“

Das sagt sie bereits aus der Küche, nimmt zwei Teller aus dem Schrank, zieht Messer und Gabel aus der Schublade und ist wieder an Sven vorbei auf dem Weg ins Wohnzimmer. Sven folgt ihr und setzt sich zu Monika an den Tisch.

„Da hätten wir einmal Thunfisch und einmal Hawaii. Wir können teilen, wenn du magst.“

Ungläubig starrt Sven auf die geöffneten Kartons. Ein bisschen mehr Begeisterung, denkt sie, könnte er beim Anblick seines Lieblingsessens schon zeigen. Immerhin ist sie extra einen Umweg gefahren, obwohl sie Pizza bereits heute Mittag gegessen hat und keinerlei Hunger verspürt.

„Wo ist Vincent?“, fragt Sven und schiebt sich die Pizza Tonno auf den Teller.

„Wir wollten den Abend zur Abwechslung allein verbringen. Man muss schließlich nicht jeden Tag aufeinanderhocken.“

„Ach, auf einmal?“

Um ihrem Sohn beim Essen Gesellschaft zu leisten, schneidet sie ein schmales Stück aus der zweiten Pizza. Irgendwie, befürchtet Monika, hat sie ihre wohlwollende Geste ein wenig übertrieben. Sie wollte ein ungezwungenes Gespräch beginnen, Sven eine Freude bereiten und ihm ganz nebenbei ein paar Dinge entlocken, über die er ansonsten so beharrlich schweigt. Doch er hat Lunte gerochen.

„Er lässt dich grüßen.“

Mit dem Mund voller Pizza, die er einfach tortenstückweise, ohne Messer und Gabel, in sich hineinschiebt, nickt Sven ihr zu. Der Ausdruck auf seinem Gesicht bleibt gleichgültig.

„Was hast du gegen Vincent?“, fragt sie.

Sven zuckt mit den Schultern und schluckt.

„Nichts. Gar nichts.“

„Aber du magst ihn nicht besonders.“

„Muss ich das denn? Es reicht doch, wenn einer von uns beiden verrückt nach ihm ist. Außerdem …“

Er hält inne. Monika hebt auffordernd die Augenbrauen.

„Na ja, ich meine, findest du nicht, er ist etwas zu jung für dich? Und zu …“

Wieder unterbricht er sich selbst, beschämt über das, was er angedeutet hat. Seine blasse Gesichtshaut mit den letzten Pubertätspickeln auf Stirn und Wangen errötet. Monika lässt das Besteck langsam auf den Teller sinken, weniger entsetzt über seine Meinung als vielmehr über den identischen Wortlaut, mit dem sie selbst Vincents erste, unbeholfene Annäherungsversuche ignoriert hat. Eine ernste Absicht seinerseits schien ihr ausgeschlossen. Er war zu jung, zu gutaussehend, hat sie gedacht. Sie würde sich lächerlich machen. Diese Bedenken sind längst verschwunden. Jetzt sind es die anderen, sind es ihre Mutter und ihr Sohn, die ihre Gedanken laut aussprechen.

„Gibt es auch einen vernünftigen Grund, warum du ihn nicht magst? Abgesehen vom Alter und den Äußerlichkeiten?“

Ihr Tonfall, bemerkt sie zu spät, ist zu hart, zu beleidigt gewesen. Immerhin wollte sie ehrlich mit ihrem Sohn reden, ohne ihn zu verschrecken.

„Hast du es Papa schon gesagt?“, fragt er ausweichend und schiebt sich ein weiteres Stück Pizza in den Mund.

„Nein, natürlich nicht. Und ich glaube kaum, dass ihn das etwas angeht.“

Darüber also macht er sich Sorgen, denkt sie. Worüber auch sonst? Er hat Angst um die Befindlichkeiten seines Vaters. Als ob es Fred in irgendeiner Weise interessieren würde, mit wem sie sich trifft. Fred mit seinen jungen, ständig wechselnden Freundinnen ist der Letzte, der sich beklagen muss.

Leider scheint Sven die Situation anders zu sehen. Widerwillig lenkt sie ein.

„Ich kann ja verstehen, wie merkwürdig das für dich sein muss. Aber es ist mir ernst mit Vincent, wirklich. Kannst du dich nicht wenigstens ein bisschen für mich freuen?“

Sven verzieht missmutig die Mundwinkel, hin- und hergerissen in seinen Gefühlen gegenüber dem Rivalen des Vaters und dem Glück seiner Mutter. Plötzlich verspürt sie das dringende Bedürfnis, ihren Sohn in den Arm zu nehmen und zu trösten wie damals, wenn er, nach einem Streit zwischen Fred und ihr, geweint hat. Nein, besonders leicht haben es seine Eltern ihm nie gemacht. Dass er jetzt seine Abneigung Vincent gegenüber zumindest zu überdenken scheint, sollte ihr im Augenblick genug sein.

„Und bei dir?“, fragt sie lächelnd, um Sven nicht zu überfordern und zu einer Antwort zu drängen. „Hast du jemanden kennengelernt?“

Erneut läuft Svens Gesicht dunkelrot an, überrumpelt von der Wendung des Gesprächs. Eine Antwort braucht sie gar nicht erst abzuwarten.

„Ist er nett?“

„Kann sein. Glaube schon.“

Er spricht zu dem Teller und den Resten seiner Pizza.

„Was heißt, du glaubst? So was weiß man doch. Wie lange kennst ihr euch?“

„Ein paar Tage.“

Innerlich rechnet Monika zurück. Samstagnacht ist er spät nach Hause gekommen. Sie hat gehört, wie er gegen fünf in die Wohnung geschlichen und im Dunkeln über sein Skateboard gestolpert ist.

„Hattet ihr Sex?“

„Mama, bitte!“

„Ich werde ja wohl mal fragen dürfen.“

Sven weiß nicht recht, wo er hinsehen soll. Sie findet es rührend, wie peinlich ihm seine Mutter ist. Dabei will er nichts lieber, als darüber zu reden. Trotz seiner Hemmungen.

„Er hat nicht angerufen“, murmelt er.

„Hast du denn angerufen?“

„Nein! Ich meine … warum ich?“

„Na, dann viel Spaß beim Warten.“

Ihre Worte verunsichern ihn. Da sind ein kindliches Runzeln auf seiner Stirn und ein beinahe verzweifeltes Hadern in seinem Blick. Wie herzzerreißend die ersten Anwandlungen von Verliebtheit doch sein können! Unglaublich betörend und schmerzhaft zugleich. Ganz deutlich kann Monika sich erinnern. An Stefan aus der Nachbarklasse im Gymnasium. Stefan, der sie nie wirklich registriert und den sie dennoch vergöttert hat, weil sie in dessen Gesten und Blicken eine versteckte Leidenschaft zu erkennen glaubte, die sie schließlich wochenlang in eine pubertäre Untergangsstimmung getrieben haben. So etwas vergisst man nicht.

„Kann ich jetzt gehen?“, fragt Sven, und Monika ahnt, dass er in seinem Zimmer weiter mit sich ringen wird, ob er anrufen soll oder nicht. Stundenlang.

Eilig steht Sven von seinem Stuhl auf und lässt sie allein. Trotz allem ist Monika zufrieden mit dem Ausgang des Gesprächs. Auch wenn Themen nur angerissen wurden, hat sie dennoch mehr erfahren, als sie erwartet hat. Die Zeit, hofft sie, wird es schon richten.

Sie schiebt die beiden Teller übereinander, legt das Besteck auf den obersten und faltet die Kartons. Dabei bemerkt sie die Akte aus Marburg, die auf dem Stuhl liegt, neben dem Sven gesessen hat. Monika nimmt sie an sich und blättert wahllos durch die Seiten. Auch hierbei hat sie Vincent belogen. Oder ihm zumindest verschwiegen, dass sie über den Prozess seiner Mutter Bescheid weiß. Beide verschweigen sie zu viel, als dass es ihrer jungen Beziehung zuträglich wäre. Irgendwie driften Vincent und sie in eine Heimlichtuerei, deren gute Absichten ihnen später nur schaden können. Wen interessieren dann noch die Gründe? Ihre Vorsicht gegenüber Männern, seine Angst vor der Erinnerung an den Prozess seiner Mutter. All das wird schlagartig seine Berechtigung verlieren, wenn in den gegenseitigen Vorwürfen lediglich die Lügen an Bedeutung gewinnen und wenn nichts mehr zählt als die eigene Kränkung. Nein, das sind die kleinen Unwahrheiten nicht wert, die zwar das Glück des Augenblicks erhöhen mögen, die ihr später aber, in einem Moment der Unachtsamkeit, geballt in den Rücken fallen werden.

Gleich morgen, beschließt Monika, wird sie die Akte mit ins Büro nehmen und Frau Kurz in die Hand drücken, damit sie sie nach Marburg zurückschicken kann. Und sie wird Vincent ganz offen und ehrlich nach den Ereignissen in seiner Kindheit fragen. Ganz bestimmt.

Wie ein schwarzglänzender Teppich aus Öl funkelt der See in der Nacht.

Totenstille. Kein Wind, kein Vogel, nur das leise Plätschern der Ruderblätter, wenn sie das Wasser durchstoßen, wenn der kleine Kahn weiter vorwärtsgetrieben wird, fort von dem Steg. Silberne Wellen wie sichtbarer Schall, der sich von ihm entfernt und verebbt. Am anderen Ufer, über den Bäumen, hängt schief die Sichel des Mondes, weiter links leuchtet matt ein einsames Licht, bevor es erlischt und das Haus mit der Dunkelheit verschmilzt.

Hier draußen fühlt er sich gut. Befreit. Unbesiegbar.

Weit weg vom Ufer, von jeglicher Zivilisation, und vor allem weit weg von anderen Menschen, die ihn nicht verstehen und die er nie begriffen hat. Er braucht niemanden. Er war sich immer selbst genug. Der einzige Freund, der ihn jemals verstanden, mit dem er eine innige Verwandtschaft gespürt hatte, ist ihm genommen worden. Das ist lange her und schmerzt wie am ersten Tag. Seitdem sprießt sein Hass wie Bambus in die Höhe. Unaufhaltsam und messerscharf.

Dort hinten an Land, das weiß er, lauert der Feind.

Er hält mit dem Rudern inne. Er ist Mittelpunkt des Sees, Zentrum seiner Welt. Wer ihn fassen will, wird untergehen. Und wen er auserkoren hat, der hat die Sünden seiner Mitmenschen auf den Schultern zu tragen und mit in den schmerzhaften Tod zu nehmen.

Noch einmal blickt er sich um. Die wenigen Bewohner in ihren Hütten und Bungalows rund um das Ufer schlafen. Selbst am Tage sind Begegnungen selten. Er kennt das Ehepaar in dem Haus am unteren Ende des Sees und den alten Mann, der bis vor Wochen mit dem Boot zum Angeln gefahren ist. Sie haben einander zugewinkt, aus sicherer Distanz, beide an einer Bekanntschaft nicht interessiert. Das wiederum, gibt er zu, hat ihn neugierig gemacht. Die mögliche Antwort auf eine Einsamkeit, die, wie die seine, einer tief verwurzelten Abscheu entsprungen sein mochte und einem dunklen Geheimnis, das nur die wenigsten ertragen würden.

Mit dem Schuh stößt er gegen den Sack vor sich auf den Planken des Kahns. Er beugt sich vor und hebt den mit Stricken verschnürten Leichnam behutsam an. Dort, wo die Füße eingewickelt sind, hat er auf dem Steg bereits den Stein mit Ketten befestigt. Im Stein selbst hat er die Ösen mit einem Bohrer verankert, damit die Ketten nicht abrutschen.

Damit Tobias bleibt, wohin er ihn schickt.

Gefährlich weit beugt sich der Kahn zur Seite, je weiter er den Sack über die Reling schiebt. Sein ganzes Gewicht lehnt er in anderer Richtung dagegen. Er muss den Moment abpassen, in dem der leblose Körper vornüberkippt, um sofort den Stein hinterherzuwerfen.

Sonst kentert er.

Der Aufprall hallt laut über den stillen See. Wie das Verschlingen von Zeit in einem Meer der Unendlichkeit.

Das Wasser verschluckt den Sack und den Stein, der Tobias hinunter auf den Grund ziehen und auf dem er, inmitten der Algen und drei stummen Begleitern, von einer sanften Strömung auf ewig geschaukelt werden wird. Langsam verwesend, sich auflösend und für immer vergessen.

Gemächlich rudert er zurück zum Steg.

An Tobias denkt er schon längst nicht mehr. Die Euphorie seines Sterbens verblasst vor dem qualvollen Sterben seines Nachfolgers. Die Erregung durch das Kommende kann so intensiv sein wie ihre Erfüllung. Vor allem, weil jedes weitere Opfer ihn näher an seinen krönenden Abschluss führen wird, zum Gipfel seiner Macht.

Das Gefühl, das ihn durchströmt, dringt bis tief in sein Innerstes, und er spürt die Schwellung zwischen den Beinen. Eine weitere Woche wird er nicht warten. Wozu das Verlangen aufschieben, wenn es so leicht zu haben ist? Die Vorkehrungen sind alle getroffen. Eine zufällige Begegnung auf der Straße, ein einziger Blick, und er wusste sofort, das perfekte Opfer gefunden zu haben. Das war vor zwei Wochen. Seitdem spioniert er ihm nach. Kennt seinen Tagesablauf, seine Gewohnheiten. Eine strenge Abfolge, die alles nur leichter macht. Jederzeit. Warum nicht schon bald?

Vor nächstem Dienstag wähnt die Welt sich in Sicherheit. Soll das Grauen sie packen, wenn es keiner erwartet.

Eilig rennt er ins Haus, verriegelt die Tür. Er verfolgt die Nachrichten im Fernsehen, amüsiert über sein Phantombild, dann geht er ins Bett. Kurz darauf ist er eingeschlafen, ein friedvolles Lächeln auf seinem Gesicht.

Kapitel 3

Noch vor Sonnenaufgang klingelt der Wecker. Und das jeden Tag. Zu jeder Jahreszeit.

Helmut Seiler hat sein Leben in einen festen Rahmen gezwängt, eingebettet in strenge Regeln und Abläufe, die ein Ausscheren verhindern. Abweichungen lässt er nicht gelten. Er weiß, was geschieht, wenn die Ausnahme sich einschleicht, wenn die Grundsätze und damit die Grundfesten seines Willens zu bröckeln beginnen. Dorthin will er nie wieder zurück.

Nach dem Zähneputzen und dem Gurgeln mit Mundwasser, die Haare gekämmt, zwängt er sich in seinen Lycra-Anzug, zieht die Sportschuhe an, setzt den Helm auf, leert den Proteinshake in wenigen Zügen und schwingt sich vor der Haustür auf sein Rennrad.

Zwanzig Kilometer am Morgen, dreißig am Abend. Dazwischen Stellenanzeigen durchsehen, Bewerbungen schreiben, zu den Anonymen Alkoholikern gehen, und manchmal auch einen Spaziergang im Park.

Mit seinen gerade mal zweiunddreißig Jahren ist Helmut Seiler bereits ganz unten gewesen. Ein Trinker mit Mitte zwanzig, Drogenmissbrauch, Zusammenbrüche und Kündigung von Seiten seines Arbeitgebers, begleitet von den ständigen Gedanken, sich umzubringen. Seine Ehe ist daran zerbrochen. Er kann es Elke nicht verübeln. Und dennoch hat es Helmut geschafft. Hat sein Leben um hundertachtzig Grad gewendet, nicht ohne Rückschläge natürlich, aber mit eiserner Entschlossenheit und eben jener Routine, die seine geistige Gesundheit garantiert.

Der Fahrtwind ist kalt in der frühen Morgenluft, besonders, sobald Helmut die Ortschaft hinter sich gelassen hat und die Bundesstraße wie mit dem Lineal gezogen durch die Getreidefelder führt, gesäumt von Pappeln und Kastanien. Seine Muskeln erwärmen sich schnell. Ihn durchströmt ein wohliges Gefühl, das erst in der Anstrengung und den kräftigen Atemzügen seine Wirkung zeigt. Es ist dieses Ringen mit sich selbst, vor allem später, auf den letzten Kilometern, die ihm beweisen, lebendig zu sein.

Er schafft es, er schafft es, er schafft es. So klingt sein neu erworbener Leitsatz mit jedem Tritt in die Pedale in seinem Kopf.

Seit Monaten hat er keinen Tropfen Alkohol mehr angerührt und raucht selbst an den Wochenenden nur wenige Zigaretten pro Tag. In der Gruppe der Anonymen Alkoholiker kann er über seine Probleme, seine Ängste reden, und das Fahrradfahren beschert ihm einen anderen, um so viel besseren Kick, wie er es niemals für möglich gehalten hätte.

Ja, Helmut Seiler, der Versager, ist auf dem Weg nach oben.

Der Horizont im Osten färbt sich tief violett. Vor ihm beginnt der Wald, durch den die Straße sich in unzähligen Kurven windet, sich neigt und ansteigt, bevor sie knapp vier Kilometer vor der nächsten Ortschaft erneut kerzengerade verläuft.

Bisher ist ihm weder ein Auto entgegengekommen noch hat ihn jemand überholt. Deshalb liebt er diese frühe Stunde, dieses Alleinsein mit sich und seinem Ausdauertraining, das jegliche Gedanken auszuschalten vermag. Ein Leerlauf seines Gehirns. Ein Moment der vollkommenen Freiheit.

Im dichten Wald schaltet Helmut einen Gang herunter. Es geht eine Anhöhe hinauf, die wesentlich mehr Kraft erfordert. Diese Strecke kennt er wie seine Westentasche, selbst in der frühen Dämmerung. Hinter der Anhöhe geht es steil bergab, mit einer scharfen Kurve nach links.

Kurz vor dem Scheitelpunkt kommt er ins Schwitzen. Ihm ist, als hörte er ein Auto hinter sich näherkommen. Das aber kann auch das Rauschen des Blutes in seinen Ohren sein.

Dann stellt er sich leicht im Sattel auf, beugt sich vornüber und lässt sich mit der Geschwindigkeit abwärts treiben, immer schneller und schneller werdend. Der Fahrtwind brennt kalt auf seinem Gesicht. Er schreit laut vor Glück, ein Befreiungsruf auf sein neugefundenes Leben.

Noch vor der Kurve bemerkt er den Lieferwagen direkt neben sich. Mit derselben Geschwindigkeit wie er, ohne ihn zu überholen.

Was soll das?, denkt er, bemüht, geradeaus zu fahren.

Durch die spiegelnde Seitenscheibe kann er nicht erkennen, wer in dem Wagen sitzt.

Direkt vor ihm die scharfe Krümmung der Straße. Der Lieferwagen bleibt konstant neben ihm.

Helmut macht eine unmissverständliche Handbewegung, endlich vorbeizufahren.

Ohne Erfolg.

Er muss sich auf die Straße konzentrieren, um bei seiner Geschwindigkeit nicht aus der Kurve zu fliegen.

Plötzlich schert der Lieferwagen nach rechts. Erfasst ihn seitlich mit einem harten Aufprall, der ihn mitsamt seinem Fahrrad in die Luft schleudert. Er sieht die Böschung unter und die Bäume vor sich, dann landet er hart auf dem wurzeldurchzogenen Boden.

Einen kurzen Moment verliert Helmut das Bewusstsein. Der Helm hat Schlimmeres am Kopf verhindert. Dafür liegt sein rechter Fuß verdreht unter dem Rad, zwischen Pedale und Rahmen eingeklemmt. Er versucht aufzustehen. Ein stechender Schmerz durchfährt seinen Fuß, lässt ihn erneut zu Boden fallen.

Oberhalb der Böschung, außerhalb seines Blickfelds, schlägt eine Wagentür zu.

Ein Mann eilt den Abhang herunter, in einer Armeejacke, in Jeans und Schnürstiefeln. Sein Gesicht zeigt keinerlei Regung. Weder Entsetzen noch Bedauern.

„Sind Sie verrückt geworden?“, fährt Helmut ihn an. „Was sollte das?“

Die letzten Meter rutscht der Mann auf dem Laub direkt vor das Rad.

„Los“, sagt er. „Steh auf!“

Ohne auf eine Antwort zu warten, greift der Mann seine Hand und zieht ihn unsanft auf die Füße. Helmut schreit auf. Der Schmerz ist unerträglich. Der Mann packt ihn von hinten an den Armen und stößt ihn die Böschung hinauf zur Straße.

„Lassen Sie mich los!“

Fliehen ist zwecklos. So sehr schmerzt der Fuß, er würde nicht weit kommen.

Immer wieder stolpert er, seine Kraft durch den Schmerz bereits aufgebraucht. Die hinteren Türen des Lieferwagens stehen weit offen. Im Morgenlicht, das sanft und flirrend durch das Blätterdach dringt, liegt die Straße völlig verwaist. Helmuts Hilfeschreie verhallen ungehört im Wald.

Unsanft landet Helmut auf der Ladefläche. Seine Hände werden auf dem Rücken gehalten, er spürt die Handschellen, die ihn fesseln, einen Lappen, den man ihm in den Mund schiebt, und Klebeband um seinen Kopf, das die Schreie erstickt.

Dann knallen die Türen zu, jemand wirft vorne den Motor an, und erneut verliert Helmut Seiler das Bewusstsein.

Autofahren langweilt sie. Verlorene Zeit, wenn auch notwendig, um irgendwo anzukommen. Zugfahren dagegen hätte wesentlich länger gedauert, inklusive zweimal umsteigen und warten auf den Anschluss auf einem vereinsamten Bahnsteig, inmitten der mecklenburgischen Pampa. Nein, dann lieber die zwei Stunden Autofahrt in Kauf nehmen und Radio hören.

Die Autobahn Richtung Hamburg hat sie seit einer Stunde verlassen, folgt nun der Landstraße 17 durch idyllische Landschaften, vorbei an Kartoffel- und Rapsfeldern, und hofft, in einer guten halben Stunde am Ziel zu sein.

Am Nachmittag zuvor hat Monika Seyfarth telefonisch auf dem Polizeirevier Lübz ihren Besuch angekündigt. Dass die Vermisstenanzeige so weite Kreise ziehen würde, hat die zuständige Beamtin überrascht. Sie ist jedoch sofort bereit gewesen, sämtliche Fragen zu beantworten.

Anschließend hat Monika Vincent informiert. Noch immer verstimmt über ihre Absage, den gestrigen Abend gemeinsam zu verbringen, hat er seinen Vorschlag, sie nach Lübz begleiten zu wollen, nicht wiederholt. Vincent stellt auf stur.

Manchmal, denkt sie augenverdrehend, kann er bockig sein wie ein kleines Kind. Zum Glück halten diese Phasen nie lange an. Das kennt sie bereits. Ihm in dieser Situation allerdings zu gestehen, die Akte seiner Mutter gelesen zu haben, hat sie nicht übers Herz gebracht. Für diese Beichte braucht sie einen geeigneten Moment.

Die Ortschaften, durch die Monika fährt, sehen alle gleich aus. Eine Hauptstraße, die schnurstracks mitten hindurchführt und von der einige Nebenstraßen abzweigen, niedrige Wohnblöcke oder Einfamilienhäuser mit Gärten, manchmal eine alte Kirche. Kleine Tante-Emma-Läden, Handwerksbetriebe und Nagelstudios. Das ist alles. Hübsch anzusehen, aber trostlos, wenn sie sich vorstellt, hier wohnen zu müssen.

Das zuständige Polizeirevier, als sie endlich eintrifft, befindet sich in einer Kleinstadt unweit eines Flusses, wenige Kilometer von der Straße entfernt, in der der Vermisste gewohnt hat. Monika parkt direkt vor der Treppe, die zum Haupteingang führt, steigt aus und meldet sich im Gebäude bei dem diensthabenden Polizisten. Kurz darauf sitzt sie in einem kleinen Büro, einen heißen Kaffee vor sich und Wachtmeisterin Ehlert ihr am Schreibtisch gegenüber.

Nachdem die Begrüßung und der kurze Smalltalk vorüber sind und Monika über die aufgefundenen Körperteile berichtet hat, gelangen sie zu den Einzelheiten über den vermissten Tobias Kramer. Die Kollegin, eine Beamtin Mitte fünfzig, mit streng nach hinten gebundenem Haar und einer Designerbrille auf der Nase, hat bereits aus der Presse über den Serientäter erfahren. Dass ein Zusammenhang zu ihrem Fall bestehen soll, scheint ihr sichtlich zu gefallen.

„Zunächst“, sagt Frau Ehlert, die Hände dicht über der Tischplatte ausgestreckt, die Finger dabei gespreizt, als wollte sie Geister beschwören, „gab es keinerlei Hinweise. Weder seine Frau noch irgendjemand sonst wusste, wohin er gegangen oder was passiert sein könnte. Sein Auto stand vor der Tür, niemand hat etwas gesehen.“

„Sie sagten zunächst?“

„Genau. Weil es keine offensichtlichen Streitigkeiten zwischen den Eheleuten gegeben hat und auch sonst nichts bekannt ist, warum Herr Kramer sich aus dem Staub machen sollte. Deshalb haben wir die Wohnung nach Anhaltspunkten durchsucht, ebenso wie seinen Computer. In der Wohnung haben wir nichts gefunden, und es hat bis heute Morgen gedauert, ehe wir die gelöschten E-Mails wieder herstellen konnten.“

Ehlert greift neben sich auf den Schreibtisch und reicht Monika vier Seiten bedrucktes Papier.

„Hier. Das zumindest verspricht eine mögliche Spur.“

Monika überfliegt das Geschriebene und hebt überrascht die Augenbrauen. Endlich, so scheint es, könnte sie einen entscheidenden Schritt vorankommen.

Aus den E-Mails geht eindeutig hervor, dass Tobias Kramer einen Kontakt über das Internet zu einem gewissen Norbert geknüpft und sich mit ihm verabredet hat. Drei Tage, bevor die Kopfhaut mit den Haaren gefunden wurde. Treffpunkt ist vorgestern auf dem Bahnhof in Karow gewesen.

„Wo liegt dieser Ort?“, fragt sie.

„Der ist ein ganzes Stück weg von hier. Mit dem Zug, den Kramer wohl genommen hat, braucht es etwa eine halbe Stunde.“

„Haben Sie die IP-Adresse des zweiten Computers zurückverfolgt?“

Frau Ehlert lehnt sich im Stuhl zurück und schielt über ihre Brille hinweg.

„Natürlich haben wir das. Die E-Mails von diesem Norbert wurden von einem Internet-Café in Berlin verschickt. Das Profil, das Norbert“, und hier deutet Ehlert mit den Fingern in der Luft Gänsefüßchen an, „erstellt hat, wurde sofort nach der Korrespondenz wieder gelöscht. Ob sich in dem Café jemand an diesen Mann erinnert, werden wir sehen. Große Hoffnungen mache ich mir allerdings nicht. Wer achtet in Großstädten schon auf seine Mitmenschen? Hier bei uns wäre das anders.“

Die letzte Behauptung ignorierend, zieht Monika das Phantombild aus ihrer Aktentasche und reicht es Frau Ehlert über den Schreibtisch.

„Das Bild“, erläutert sie, „entspricht den Angaben eines Augenzeugen. Nicht sehr aussagekräftig, aber immerhin könnte es helfen.“

„Schwer vorstellbar, dass ihn daran jemand erkennt“, stimmt Ehlert zu. „Wenn es denn derselbe Mann ist, der für Kramers Verschwinden verantwortlich ist. Noch sind das ja alles nur Spekulationen.“

„Haben Sie nach der Blutgruppe gefragt?“

„Ja. Herr Kramer hat Gruppe 0, genau wie das von Ihnen untersuchte Blut.“

„Ich würde gern mit Frau Kramer sprechen, wenn es keine Umstände macht.“

Mit der einen Hand hebt Frau Ehlert die Brille an und massiert mit der anderen ihre Nasenwurzel. Anschließend beugt sie sich vor, die Hände auf der Schreibtischplatte ineinander verschränkt.

„Ich befürchte, das wird nicht möglich sein“, sagt sie. „Frau Kramer ist in keiner guten Verfassung. Der Vorfall hat sie sehr mitgenommen. Sie ist im siebten Monat schwanger. Eine weitere Befragung wäre sicherlich kontraproduktiv für ihre Gesundheit. Ihr beibringen zu müssen, dass der Ehemann sich hinter ihrem Rücken mit anderen Männern trifft, dürfte schwer genug werden. Abgesehen davon haben wir bereits alles getan, was wir konnten.“

Monika nickt. Natürlich. Niemand lässt sich gern in die eigene Arbeit pfuschen, erst recht nicht von höherer Stelle.

„Ich verstehe“, lenkt Monika ein, weil sie mit den Gedanken längst woanders ist. „Sind Sie den Anhaltspunkten in den E-Mails schon nachgegangen? Insbesondere, was den Treffpunkt anbelangt?“

„Bisher nicht. Wie gesagt, ich habe die Mails gerade erst auf den Tisch bekommen, kurz bevor Sie eingetroffen sind. Wenn Sie wollen, melde ich mich aber bei Ihnen, sobald wir etwas Neues erfahren. Die Kopien der E-Mails können Sie behalten, wenn Sie wollen.“

Der versteckte Rauswurf, der in diesen Worten mitschwingt, kommt Monika gelegen. Mit freundlichem Lächeln und einem Dank für die Auskünfte erhebt sie sich, gibt Frau Ehlert die Hand und verlässt das Revier. Im Auto dann sucht sie auf der Karte nach dem Ort, in den Tobias Kramer gefahren und seinem möglichen Mörder in die Falle gegangen ist. Wenn sie sich beeilt, kann sie vor der Polizei dort eintreffen.

Sehr kollegial, gesteht sie sich ein, ist dieser Plan nicht. Andererseits kann und will sie nicht länger warten. Endlich gibt es eine Spur. Und Zeit, die hat sie lange genug vergeudet.

Glücklicherweise gibt es eine relativ gute Verbindung zwischen Lübz und Karow, die Bundesstraße 191 entlang bis Plau am See, dann die B103 und die B192 bis zum Ziel. Dennoch, stellt sie bedauernd fest, wäre der Zug diesmal schneller gewesen.

Gegen sechzehn Uhr erreicht sie den Bahnhof am Rande einer weiteren Kleinstadt. Auf dem Gelände befindet sich ein Parkplatz, dahinter ein heruntergekommenes Gebäude mit einem Bahnsteig, auf dem nur alle zwei Stunden der Zug der Ostdeutschen Eisenbahn hält. Monika steigt aus und sieht sich um.

Laut Fahrplan müsste Tobias kurz nach einundzwanzig Uhr an jenem Abend hier eingetroffen sein. Sicherlich wird „Norbert“ auf ihn gewartet haben. Er wird zu dem Fremden ins Auto gestiegen sein. Und dann?

Das Einfamilienhaus, das dem Bahnhof am nächsten liegt, erweckt Monikas Interesse. Wenn jemand etwas gesehen haben könnte, dann die Bewohner in diesem Haus. Sie überquert den Parkplatz, geht um das Haus herum und von dort durch den Garten, an Zwergen und einem Zierbrunnen vorbei zur Tür.

Ein Mann Ende sechzig öffnet ihr die Tür, in Jogginghosen, einem zu engen Sweatshirt und mit sichtlich misstrauischem Blick auf ihren Dienstausweis. Erst als Monika den Grund nennt, weswegen sie geklingelt hat, scheint er beruhigt und lässt sie eintreten.

„Sonntagabend?“, wiederholt er und bittet sie, auf der riesigen Couch im Wohnzimmer Platz zu nehmen, von wo aus sie durch die Verandatür direkt auf den Parkplatz des Bahnhofs blicken kann. „Ja, da war ich zu Hause. Hab ferngesehen.“

„Haben Sie ab und an mal hinausgeschaut?“

Der Mann zuckt mit den Schultern. Neben ihm auf dem Tisch ein randvoller Aschenbecher und eine geöffnete Dose Bier.

„Das bleibt nicht aus. Die Züge machen einen Riesenkrach, wenn sie halten.“

Erwartungsvoll lehnt Monika sich vor. Es dauert einen Moment, ehe der Mann begreift, was von ihm erwartet wird.

„Ach so, klar. Da stand ein Lieferwagen auf dem Parkplatz, ein weißer. Der stand eine ganze Weile da. Ich hab mich noch gewundert, weil ich den nie zuvor gesehen hab. Ich weiß doch, wer hier im Ort welches Auto fährt.“

„Also jemand von außerhalb?“

„Da bin ich ganz sicher.“

„Wer saß in dem Wagen?“

„Keine Ahnung“, sagt er, greift nach der Dose und trinkt. „Ein Mann. Er blieb die ganze Zeit im Auto sitzen. Durch die Scheibe hab ich ihn nicht wirklich erkennen können. Hab mir schließlich nichts dabei gedacht. Nur, dass der nicht von hier war. Ein Handwerker, nehme ich an, weil da so Symbole auf der Seitenfläche aufgemalt waren. Was für welche, weiß ich nicht. Hat mich, ehrlich gesagt, auch nicht interessiert.“

„Und dann?“, fragt sie nach.

„Nichts und dann. Dann kam der Zug und der Lieferwagen fuhr weg. Muss wohl auf jemanden gewartet haben.“

„In der Zeit zwischen der Ankunft des Zuges und dem Wegfahren des Autos, da haben Sie nichts bemerkt?“

Der Mann überlegt und kratzt sich an der unrasierten Wange.

„Na ja“, sagt er, „ich hab noch gehört, wie die Hintertüren des Lieferwagens zugeschlagen wurden, weil ich mich erschrocken hab. Wenn kein Zug hält, ist es normalerweise totenstill hier. Danach ist der Fahrer vorne eingestiegen, weil ich auch die Tür gehört hab. Wie hätt ich denn wissen sollen, dass da was faul dran war?“

„Das Kennzeichen haben Sie nicht zufällig erkannt?“

„Nein. Mehr hab ich nicht gesehen.“

Monika bedankt sich und geht zurück zu ihrem Ford Fiesta. Sie wird klären müssen, ob ein Lieferwagen in der Nähe der Fundorte in Berlin gesichtet wurde und ob in der Umgebung von Karow eventuell jemand weiß, wem er gehört. Ein Nummernschild wäre ihr natürlich lieber gewesen, aber trotz allem ist es ein Schritt in die richtige Richtung.

Kurz hat er den Keller verlassen. Er braucht dringend ein Bier.

Und eine Pause, die die Erregung zu steigern und alles ein wenig aufzuschieben vermag.

Bevor alles sich auflöst und in sich zusammenfällt.

Seine Euphorie, seine Lust, sein ganzes entrücktes Ich.

In diesem Zustand muss er sich zwingen, nicht die Kontrolle zu verlieren, muss Ruhe bewahren. Den Augenblick genießen, ehe der Tod, den er verursacht und dennoch aufhalten will, ihn ins Leere fallen lässt.

Wie immer, wenn die Schreie verebbt sind, das Zucken erstarrt und er der Überlebende ist. Er, dem der Tod nichts anhaben kann, der ihn regiert. Der Zurückgelassene. Der Einsame.

An dieses seltsame Gefühl danach will er nicht denken. An dieses sinnlose Gefühl, das nur mit den Gedanken an die nächste Tat seinen Schrecken verliert. Wie ein Säufer vor dem nächsten Schluck.

Er trinkt das Bier in wenigen Zügen aus.

Diesmal war es ein Kinderspiel. Der gebrochene Knöchel wie eine Fessel, die Helmut unfähig machte, sich zu wehren. Seine Schreie und später sein Winseln durch den Knebel. Während der Fahrt, als er ihn anschließend die steile Treppe hinunterstieß, ihn auf den Stuhl drückte und die Riemen am ganzen Körper befestigte. Den Kopf nach hinten, weit in den Nacken gezogen und festgeschnallt. Bereit für den vorletzten Akt.

Diese Bilder im Kopf erwecken in ihm einen unwiderstehlichen Drang.

Die Frage dabei, wie er vorgehen soll, ein zusätzlicher Reiz. Die Sache ist komplizierter als sonst. Jeder Schnitt bedarf der Präzision. Er darf keinen Fehler machen. Nach einem wie Helmut hat er lange gesucht. So einen wie ihn findet er nie wieder.

Zurück im Keller sind die Schreie, ist selbst das Winseln versiegt. Das Leid hat kein Ventil. Bewegungslos festgeschnallt bleibt nur die völlige Hingabe an den Schmerz und die Angst. Helmuts geweitete Pupillen zucken hastig hin und her, versuchen, seine Bewegungen, sein Vorhaben zu registrieren. Der Adamsapfel in dem nach hinten gezwungenen Hals hüpft mit jedem angestrengten Schlucken. Ein starker Hals, durch dessen Haut die Sehnen und Adern deutlich hervortreten, sich ihm präsentieren.

Auf der Werkbank vor dem im Boden verschraubten Stuhl breitet er die Werkzeuge aus. Eins nach dem anderen. In penibler Ausrichtung nebeneinander. Messer, Meißel, Spachtel und Hammer.

Und zum Schluss, wie ein krönendes Extra, die Kettensäge.

Aus Helmuts Kehle dringt ein bestialischer Laut.

Er wird die Werkzeuge alle benutzen. Die Reihenfolge spielt keine Rolle.

Und doch ist sie ihm wichtig. Wie bei einem Ritual.

Wie eine heilige Zeremonie, die strengen Regeln zu folgen hat, ohne deren Einhaltung er die eigene Befriedigung und die Balance seines geistigen Zustands gefährdet sieht. Warum also zögert er?

Den Meißel zuerst? Die Säge?

Was er sich seit Tagen zurechtgelegt hat, jeden einzelnen Schritt des Ablaufs, gerät durcheinander. Als läge sein weiteres Schicksal in der wahlweisen Benutzung seiner Folterinstrumente. Als würde eine falsche Sequenz seine Welt aus den Fugen heben.

Er schließt die Augen. Fährt blind mit der Hand über die Werkbank.

Was er braucht, ist ein Zeichen.

Aus Helmuts ausgetrocknetem Mund quält sich ein weiterer, unmenschlicher Schrei.

Sein Opfer hat erkannt, was seine Finger ertastet haben.

Er umfasst die Kettensäge am Griff, betätigt den Knopf.

Ein ohrenbetäubender Lärm lässt alles Weitere verstummen.

Irgendetwas läuft gewaltig schief.

Als sie abends erschöpft nach Hause kam, gab es weder eine Nachricht auf ihrem Anrufbeantworter noch hatte Sven ihr etwas auszurichten. Nichts. Vincent schwieg. Mit Blick auf die Uhr beschloss auch sie, nicht mehr anzurufen. Eigentlich albern, dachte sie, ohne sich deshalb eines anderen zu besinnen.

Am nächsten Morgen im Büro benimmt sich Vincent wie immer. Das strahlende Lächeln auf seinem Gesicht, der Begrüßungskuss, nachdem er sich wiederholt zur geschlossenen Tür gedreht hat, und, als wäre nichts geschehen, die Frage:

„Gibt’s Neuigkeiten?“

Was ist bloß los mit den Männern? Bemerken sie die Spannungen wirklich nicht, oder haben sie einen Schutzmechanismus entwickelt, der sie vor Beziehungsproblemen bewahrt? So eine Art magische Scheuklappen vielleicht, die nur das Heitere, Bunte zeigen und den Rest mühelos ausblenden können. Oder ist am Ende sie es, die alles falsch interpretiert? Mit einer weiblichen Überempfindlichkeit, die im Gegenzug lediglich das erkennt, was die männlichen Scheuklappen verbergen? Dabei hat sie sein Schmollen und seine Unzufriedenheit deutlich gesehen.

„Noch mal wegen Dienstag“, sagt sie, weil sie einfach nicht anders kann. „Es tut mir leid, dass ich dich so abrupt abgewimmelt habe.“

„Ach was, Schwamm drüber“, winkt er ab, mit einem kurzen Blick zur Seite, der seine Worte widerlegt.

„Bist du sicher? Ich möchte nicht, dass wir …“

„Lass uns bitte nicht mehr darüber reden, okay? Du hattest deine Gründe, und ich habe das akzeptiert.“

Akzeptiert würde sie es nicht gerade nennen, doch jetzt darauf herumzureiten, scheint wenig hilfreich. Sie zumindest wird seine Reaktion billigen müssen und hoffen, dass tatsächlich alles beim Alten bleibt.

„Na, schön“, lenkt sie ein und setzt sich an den Schreibtisch. „Und um auf deine erste Frage zurückzukommen, ja, es gibt Neuigkeiten.“

Monika fasst die Ereignisse des Vortages für ihn zusammen.

„Ein weißer Lieferwagen“, sagt Vincent anschließend, ein wenig enttäuscht. „Wie viele davon wird es geben? Hunderte? Tausende?“

„Ich weiß. Aber besser als nichts. Zusammen mit dem Phantombild haben wir zumindest einen Anhaltspunkt.“

„Der Umkreis unserer Suche hat sich ziemlich erweitert“, bemerkt er, mit einem Blick an Monika vorbei.

Die Karte von Berlin hinter ihr an der Wand ist durch die neuen Erkenntnisse zu klein geraten. Sie zieht einen Straßenatlas aus der Schublade hervor und schlägt ihn auf. Mit einem Stift markiert sie die beiden Orte in Mecklenburg-Vorpommern, in denen sie gestern gewesen ist. Eine scheinbar zusammenhanglose Auswahl verschiedener Landkreise.

„Die Frage ist“, sagt sie, während Vincent sich vorbeugt, „ob er bewusst diese Entfernungen in Kauf nimmt, um uns zu verwirren, oder ob ein System dahintersteckt. Hat er seine Opfer gekannt, oder sind die Orte tatsächlich nur Zufall?“

„Womöglich“, schlägt Vincent vor, „hat er seine Opfer mit Bedacht ausgewählt. Nach irgendeinem Kriterium, dem sie entsprochen haben.“

„Du meinst, nach ihren Augen, Nasen und so weiter?“

„Ja. Was immer er damit bezweckt, er wollte genau diese Augen und genau diese Nase.“

„Aber genau diese Teile scheint er ja gerade nicht zu wollen. Er wirft sie weg.“

„Das habe ich bis gestern ebenfalls gedacht. Jetzt glaube ich eher, es ist umgekehrt. Immerhin überlässt er sie uns. Als eine Art Nachricht. Wie wir zu Anfang bereits vermutet haben. Wir brauchen bloß den Sinn dahinter zu verstehen.“

„Wir drehen uns im Kreis“, seufzt sie.

„Gehen wir noch mal die Vermisstenanzeigen aus Brandenburg und Mecklenburg-Vorpommern durch. Schließlich stammt eines der Opfer von dort. Wir haben uns bisher zu sehr auf Berlin konzentriert.“

„Könntest du das übernehmen? Ich muss die Beschreibung des Lieferwagens durchgeben und sämtliche Registrierungen durchforsten. Das wird die Hölle.“

„Okay, mach ich.“

Vincent erhebt sich und ergreift ihre Hand.

„Und wenn wir damit fertig sind, haben wir uns eine Belohnung verdient.“

Monika lächelt ihm zu. Sein Groll scheint verschwunden. Wie gewöhnlich macht sie sich viel zu viel Gedanken.

Allein gelassen bleibt ihr nichts anderes übrig, als die Routinearbeit zu erledigen, die sie verabscheut. Zulassungsstellen kontaktieren, auf die Listen warten und versuchen, Ausschlusskriterien zu finden, die die Suche ein wenig einschränken könnten. Wie lange soll das dauern? Tage? Wochen? Selbst wenn der Täter seine bisherige Gewohnheit, jeden Dienstag zuzuschlagen, beibehält, verbleiben gerade einmal fünf Tage.

Gegen fünf Uhr nachmittags ist Monika völlig erledigt. Nicht einmal ordentlich zu Mittag gegessen hat sie, lediglich ein belegtes Brötchen verdrückt und literweise schwarzen Kaffee getrunken. Sich jetzt bei ihrem rumorenden Magen zu konzentrieren, fällt schwer.

Als Vincent erneut ihr Büro betritt, atmet sie erleichtert auf.

„Endlich“, sagt sie. „Ich dachte schon, du hast mich vergessen.“

„Wie könnte ich das jemals tun? Und, hast du was erreicht?“

Monika verzieht enttäuscht das Gesicht.

„Jedes Polizeirevier in ganz Brandenburg und Mecklenburg-Vorpommern hat jetzt das Phantombild und die dürftige Beschreibung des Lieferwagens mit irgendeinem Aufdruck darauf. Die Zulassungslisten habe ich dem Neuen aufgebrummt, diesem Lohmeyer. Obwohl ich sicher bin, dass es Zeitverschwendung ist. Das Nummernschild an dem Wagen wird garantiert gefälscht sein. Was ist mit dir?“

Vincent setzt sich auf den Stuhl vor ihrem Schreibtisch. Im Gegensatz zu Monika sieht er aus wie das blühende Leben.

„Ich habe tatsächlich was gefunden. Es gibt zwei Vermisstenanzeigen, die für die Ohren und die Augen in Frage kämen. Eine aus Zahrensdorf und die andere aus Mestlin. Beide in Meck-Pomm. Der jeweilige Zeitpunkt des Verschwindens stimmt mit den Tagen der Funde überein. Ebenso wie Blutgruppe, Farben der Augen und die abstehenden Ohren. Die weiteren Überprüfungen laufen.“

„Sehr gut!“, ruft Monika erfreut aus und markiert, nachdem sie zunächst im Ortsverzeichnis nachschlagen musste, die neuen Ortschaften in ihrem Straßenatlas. Zusammen mit den bisherigen Punkten bilden sie eine beinahe gerade Linie, ungefähr von Wismar bis kurz vor die Grenze nach Brandenburg, die lediglich bei Lübz, dem Herkunftsort von Tobias Kramer, einen kurzen Haken schlägt. Vincent beugt sich vor und dreht den Atlas zu sich herum.

„Sieht aus wie ein Blitz“, sagt er. „Oder ein Pfeil, der in Richtung Berlin zeigt.“

„Könnte sein. Ob das Absicht ist?“

„Wenn ja, dann dürften wir das nächste Opfer aus der Gegend um Wittstock oder Fehrbellin erwarten.“

Monika sieht ihn verzweifelt an. Damit müssen sie rechnen.

„Bleibt erneut die Frage, von wo aus er agiert“, erwidert sie.

„Komm, lass uns Feierabend machen“, schlägt Vincent vor, weil er die Müdigkeit in ihrer Stimme gehört hat. „Einen klaren Gedanken kriegen wir heute eh nicht mehr zustande.“

Monika zwingt sich, den Blick von der Karte im Atlas zu nehmen. Widerstrebend stimmt sie ihm zu.

„Meinetwegen. Was schlägst du vor?“

Bevor Vincent antworten kann, klopft es leise an die Tür. Frau Kurz betritt das Büro, mit einer unbekümmerten Neugier in den Augen, die an Dreistigkeit kaum zu überbieten ist.

„Ich wollte nicht stören“, sagt sie mürrisch, „aber die Kollegen aus Marburg fragen an, wann sie die Akte zurückbekommen.“

Schuldbewusst muss Monika Vincents Blick ignorieren. Sie starrt auf Frau Kurz, mit einem gekünstelten Lächeln, als wäre nichts geschehen. Dennoch bemerkt sie seine Reaktion aus den Augenwinkeln heraus ganz genau. Er richtet sich auf, seine linke Braue schnellt weit nach oben, und nur mit Mühe scheint er einen überraschten Ausruf unterdrücken zu können.

„Oh, die. Die habe ich völlig vergessen“, stammelt Monika. „Ich bringe sie Ihnen gleich vorbei. Vielen Dank.“

Einen Moment lang ist es still. Frau Kurz hat die plötzliche Veränderung bemerkt. Sie bleibt in der offenen Tür stehen und versucht zu erraten, was sie soeben ausgelöst haben mag.

„Ich sagte, dass ich gleich komme“, wiederholt Monika streng, ebenso verärgert über sich selbst wie über Frau Kurz.

„Wie Sie meinen.“

Dann ist sie mit Vincent wieder allein.

Vorsichtig sieht sie ihn an. Vollkommen blass ist er geworden. Den Mund ein wenig offen, die blauen Augen geweitet, ist Vincent zu verwirrt, um zu begreifen, was sie ihm angetan hat.

„Bitte sage mir, dass es nicht das ist, was ich gerade denke.“

Wie konnte sie bloß? Hinter seinem Rücken ihn auszuspionieren, als wäre er nichts weiter als einer ihrer Verdächtigen. Und wozu? Um ihre eigene Neugier zu befriedigen, was sie nicht besser aussehen lässt als diese unangenehme Frau Kurz. Und das mit der fadenscheinigen Rechtfertigung, ihn besser verstehen zu wollen.

Ihre Antwort lässt zu lange auf sich warten. Was sollte sie jetzt schon erwidern? Er hätte in allem, das er ihr vorwerfen wird, vollkommen recht.

„Vincent“, beginnt sie dennoch und erhebt sich langsam von ihrem Stuhl.

„Was fällt dir ein!“, sagt er und springt auf, um den entstandenen Höhenunterschied auszugleichen.

„Es tut mir leid, ehrlich. Ich weiß nicht, warum ich dich nicht einfach gefragt habe. Ich wollte es ja, aber du redest nicht über deine Vergangenheit, und ich wollte nicht …“

„Und deshalb schnüffelst du in meinem Privatleben? Vielleicht habe ich ja einen Grund, warum ich darüber schweige. Glaubst du, das ist einfach für mich? Ich war sechzehn, als es passiert ist. Sechzehn! Die eigene Mutter wegen Totschlags vor Gericht. Die Anschuldigungen, die Presse, und selbst Jahre danach das Tuscheln hinter meinem Rücken. Immer war da der Zweifel, und immer wieder musste ich mich gegen irgendetwas verteidigen oder war Beleidigungen ausgesetzt. Ist es da ein Wunder, dass ich nicht gleich mit der Tür ins Haus gefallen bin?“

„Ich weiß. Entschuldige.“

„Du weißt gar nichts!“, wirft er ihr vor, mit einer Härte und Verbitterung, die niederschmetternder nicht sein kann.

„Dann lass es mich wenigstens versuchen. Ich will ja verstehen. Mehr habe ich gar nicht gewollt.“

Unterdessen ist Monika um den Schreibtisch herum auf ihn zugegangen, in der Hoffnung, die Nähe zueinander würde die Wut und die Enttäuschung erweichen.

„Nein!“, ruft er aus, die rechte Hand wie zur Abwehr gegen sie ausgestreckt. „Du wärst die Erste gewesen, der ich es erzählt hätte. Weil ich dir vertraut habe.“

Was Monika zurückweichen lässt, ist die Verwendung der Vergangenheitsform, mehr als die Verachtung in seiner Stimme. In der Distanz von nicht einmal einem Meter fällt alles zwischen ihnen in sich zusammen. Vincent senkt seine Hand und schüttelt den Kopf.

„Ich habe mich ein weiteres Mal getäuscht“, sagt er.

„Du bist verärgert“, versucht sie einzulenken. „Das ist verständlich. Lass uns darüber reden, wenn du …“

„Es gibt nichts zu reden“, unterbricht er sie scharf.

Einen Moment lang stehen sich beide unschlüssig und hilflos gegenüber. Monika weiß nicht, was schlimmer wäre. Weiter um Verzeihung zu bitten oder einfach zu schweigen. Bevor sie sich entscheiden kann, verlässt Vincent das Büro.

Fassungslos setzt sich Monika auf die Kante ihres Schreibtisches, den Blick gegen die geschlossene Tür gerichtet, und kämpft mit den Tränen. Sie hat alles zunichtegemacht. Seine Reaktion hätte deutlicher kaum sein können.

Wie soll sie das je wieder gutmachen?

In einer Beziehung, in der das Vertrauen erst wachsen muss, beinahe ein Ding der Unmöglichkeit.

Kapitel 4

Der Spielplatz ist ein länglicher Einschnitt zwischen zwei Wohnhäusern in einer Seitenstraße gleich hinter dem Adenauerplatz. Ein niedriger Zaun mit Gatter führt zu Klettergerüsten, einer Wippe und einem hölzernen Dinosaurier, auf dessen flachem Rücken sich ein überdachtes Podest befindet. Dort, in einer Ecke des Aufbaus, zu dem eine Sprossenleiter hinaufführt, flattert eine schwarze Plastiktüte im Wind. Daneben, aus der Entfernung und zwischen den Planken hindurch schwer zu erkennen, liegt ein merkwürdiges Etwas, das aussieht wie ein verschmierter, unförmiger Ball.

Die Lage des Tatorts vereinfacht die Absperrung der Polizei. Dennoch ist die Aktion nicht unbemerkt geblieben. Vom nahen Kurfürstendamm eilen Passanten herbei, um ihre Schaulust zu befriedigen.

Monika Seyfarth, einen Styroporbecher in der Hand, steht vor dem Zaun und blickt sich um. Auf der anderen Straßenseite die Rückfront eines Sexshops und eines Hotels. Wenig Verkehr. Parkende Autos und weitere Geschäfte, die noch geschlossen sind. Mitten in der Nacht sicherlich ein unbeobachteter Ort.

Jetzt ist es sechs Uhr fünfundvierzig an einem Freitagmorgen. Damit hat Monika nicht gerechnet. Der Täter hat seinen Rhythmus geändert. Warum? Ist ihm die wochenweise Verstümmelung seiner Opfer nicht mehr genug oder fühlt er sich gehetzt? Was immer der Grund sein mag, der Druck, ihn endlich zu schnappen, ist stärker geworden.

Von dem Podest des Dinosaurierrückens winkt Gunter Baumbach ihr zu. Sein rundes, gerötetes Gesicht strahlt selbst in dieser Situation eine kindliche Freude aus, die Monika immer etwas verstörend findet. In der Pathologie zu arbeiten, scheint seiner ständigen, guten Laune keinen Abbruch zu tun.

Langsam geht sie auf den Dinosaurier zu. Vincent, bemerkt sie, ist nirgends zu sehen. Wie sie ihm gegenübertreten soll, wenn er auftaucht, darüber hat sie sich noch keine Gedanken gemacht. Angenehm wird diese Begegnung jedenfalls nicht.

Nach den ersten zwei Stufen kann Monika deutlich erkennen, was der Mörder ihnen diesmal hinterlassen hat. Angewidert hält sie inne und schließt die Augen. Ihre Finger krampfen sich um die brüchige Leiter. Verdammte Scheiße, denkt sie und zwingt sich, erneut hinzusehen.

Auf dem Boden des Podests liegt ein abgetrennter Kopf. Der Hals ein riesiges, dunkel verschmiertes Loch. Doch damit nicht genug. Das Gesicht ihr zugewandt, starrt es aus dunklen, leeren Augenhöhlen ins Nichts. Die Ohren sowie die Nase fehlen. Auch hier blutverkrustete Löcher. Die Schädeldecke ist ohne Kopfhaut, wie eine Glatze aus Blut und Knochen. Eigentlich ist es gar kein Gesicht mehr. Lediglich der Mund und die Kinnpartie mit dem Grübchen darin sind unversehrt. Ein starrer, aufgerissener Mund, die Zähne entblößt und die Zunge blau angeschwollen.

„Ziemlich eklig, was?“, begrüßt Baumbach sie und weist ihr den Weg über die Holzplanken, wo die Spurensuche bereits abgeschlossen ist.

Sprachlos vor Entsetzen ist Monika unfähig zu antworten.

„Der Kopf war in der Plastiktüte“, erläutert Baumbach, „und hing an dem verrosteten Nagel an der Verstrebung unterhalb des Daches hier. Ein junger Mann hat die Tüte entdeckt und den Kopf fallenlassen. Der Spielplatz ist manchmal Treffpunkt für Drogendealer. Er hat wohl gedacht, da sei was Brauchbares für ihn drin. Nicht auszudenken, wenn ein Kind das Ding gefunden hätte.“

„Wo ist er jetzt?“, fragt Monika, die langsam ihre Stimme wiederfindet.

„Oh, der hat einen Schock gekriegt und wird gerade betreut. In seinem verstrahlten Zustand muss das eine ganz neue Erfahrung für ihn gewesen sein. Eine Art Therapie hoffentlich.“

„Können Sie schon etwas zum Tathergang sagen?“

Baumbach lässt seinen Blick über das Podest gleiten, von dem Kopf bis zur Tüte in der Ecke. Dann zuckt er mit den Schultern, so dass sein Hals vollständig in seinem wuchtigen Oberkörper verschwindet.

„Nicht besonders viel. Der Kopf wurde wahrscheinlich mit einer Kettensäge abgetrennt, das zeigt die zerfranste Haut und die teils zersprungene Halswirbelsäule. Für die Ohren und die Kopfhaut wurden Messer benutzt. Bei den anderen Organen bin ich mir nicht hundertprozentig sicher. Das obere Nasenbein ist ziemlich zertrümmert. Ich vermute, von einem Meißel. Die Tatzeit dürfte nicht länger als zwölf Stunden her sein. Und die Tüte ist eine ganz gewöhnliche Tüte. Die kriegen Sie überall.“

Auf dem Holzboden, bemerkt Monika, befinden sich weit versprengte, dunkle Flecken. Das restliche Blut muss beim Fall und dem Aufprall aus dem Hals gespritzt sein. Selbst ohne Drogen sicherlich ein verstörendes Erlebnis.

„Wenigstens haben wir diesmal Fußspuren“, fährt Baumbach fort, „weil der Sand trocken ist. Einige natürlich von dem Zeugen, andere von einer Person Schuhgröße 43. Turnschuhe. Dieser Jemand hat es eilig gehabt, einmal schnell zum Saurier und wieder zurück. Alle anderen Abdrücke sind älter.“

Von der Straße bis zum Fundort sind es höchstens zwanzig Meter, schätzt Monika. Wenn der Täter in Eile gewesen ist, dann hat er bestimmt mit seinem Wagen in zweiter Spur gehalten, ist herausgesprungen und gleich wieder davongefahren. Sie blickt auf das Hotel gegenüber.

„Hat man die Gäste schon befragt?“

„Das ist Lüders’ Angelegenheit“, erwidert Baumbach. „Ich mache hier nur die Drecksarbeit. Kann ich das Corpus Delicti jetzt mitnehmen?“

Monika nickt, in Gedanken längst woanders. Was hat Kommissar Lüders hier zu suchen? Das ist Vincents Angelegenheit, den sie noch immer nirgends entdecken kann. Sollte er sich etwa krankgemeldet haben, um ihr auszuweichen?

Über Vincent verärgert, steigt sie vom Dinosaurier herunter und geht zurück zur Straße. Im selben Moment erscheint Lüders aus dem Hintereingang des Hotels.

„Wir haben Glück“, ruft er ihr entgegen und drückt sie zur Begrüßung gegen seine Brust. Er riecht nach Pomade und Old Spice.

„Wo ist Schröter?“, fragt sie, was seine Euphorie augenblicklich dämpft.

„Keine Ahnung. Der war nicht zu erreichen. Weder zu Hause noch auf seinem Handy. Ich dachte, der wäre bei …“

Lüders lässt den Satz ins Leere gleiten und beendet ihn mit einer kreisenden Handbewegung, die das Offensichtliche betonen soll. Sofort läuft Monika dunkelrot an.

„Wie kommst du denn da drauf?“, fragt sie scheinheilig und entsetzt darüber, dass ihr Geheimnis wohl keines mehr ist.

Lüders grinst.

„Entschuldige. War eine völlig unbegründete Vermutung.“

Monika verdreht seufzend die Augen.

„Jedenfalls“, fährt er fort, „hat man stattdessen mich aus dem Bett geklingelt. Dabei müsste ich dringend nach meinen Kürbissen sehen. Dieses Jahr wachsen sie ausgezeichnet. Falls du einen brauchst, für Halloween oder so … “

„Danke, ich komme darauf zurück. Doch wobei haben wir jetzt Glück gehabt?“

„Oh, ja, natürlich“, räuspert sich Lüders und zückt sein Notizbuch. „Ein Gast aus dem sechsten Stock hat nicht schlafen können und hat am Fenster ordnungswidrig eine geraucht. Dieser Gast aus Bayern will einen weißen Lieferwagen bemerkt haben, der um vier Uhr dreiunddreißig hier gehalten hat. Ein Mann in einer Armeejacke sei herausgesprungen und über den niedrigen Zaun geklettert, um etwas auf dem Dinosaurier zu platzieren. Was genau, konnte der Gast nicht erkennen. Er dachte, da schmeißt einer seinen Müll weg. Immerhin hat er die Aufschrift auf dem Lieferwagen bemerkt. Klempnerei Blumenholz stand auf der Seitenfläche. Nummernschild unbekannt.“

„Wir müssen sofort alle Streifenwagen informieren“, sagt Monika. „Womöglich ist er noch unterwegs oder wurde zwischenzeitlich gesichtet.“

„Schon erledigt“, antwortet Lüders mit einem selbstsicheren Grinsen. „Sobald der Wagen auftaucht, wissen wir Bescheid.“

„Wo liegt Blumenholz eigentlich?“

„Irgendwo in der Nähe von Neustrelitz. Sehr schöne Gegend übrigens. Viele ruhige Seen, einsame Wälder. Wenn du mal ausspannen willst …“

Monika winkt ab.

„Dafür ist keine Zeit. Glaubst du, es gibt diese Klempnerei wirklich?“

„Finde es heraus. Meine kleinen, grauen Zellen sagen mir allerdings“, und hierbei tippt sich Lüders gegen seine vor Pomade glänzende Stirn, „dass der Mörder nicht so dumm sein wird, seinen eigenen Wagen spazieren zu fahren.“

Ein Lieferwagen aus Blumenholz, Spielplätze in Berlin und mehrere Opfer aus verschiedenen Orten in Mecklenburg-Vorpommern. Einen weiten Kreis, denkt Monika, den der Täter da zieht. Außer einem schlechten Phantombild und ein bisschen feuchtem Dreck von seinen Schuhen haben sie nichts in der Hand. Ein gefundenes Fressen für die Presse und das Fernsehen, die kein einziges gutes Haar an ihr lassen werden.

Geschlafen hat er keine Minute lang. Hin und her gewälzt hat er sich, wütend, enttäuscht, erniedrigt und beschämt. Ständig wechselnde Gefühle, von Vorwürfen und Selbstanklagen begleitet, ohne zur Ruhe zu kommen. Wie konnte sie ihm das antun? Hinter seinem Rücken in seiner Vergangenheit zu wühlen, als wäre er ein Verdächtiger, den es Lügen zu strafen gilt.

Was hätte er denn tun sollen? Ihr etwa sofort sein gesamtes Leben ausbreiten, nachdem sie erst wenige Wochen zusammen gewesen sind? Er buddelt ja auch nicht in ihrer Vergangenheit, in ihrer zerrütteten Ehe zum Beispiel, mit dem gewalttätigen Exmann. Er zumindest hat den Anstand zu warten, bis sie bereit ist, von sich aus zu erzählen. Und dies erwartet er ebenso von ihr. Es gibt Dinge, die lassen sich nicht zwischen Tür und Angel berichten, schon gar nicht solche, die einen das halbe Leben hindurch begleiten und innerlich zermürben. Selbst jetzt noch, fünfzehn Jahre danach.

Bilder, die nie verblassen, die das Gedächtnis bewahrt und heraufbeschwört, wann immer seine Gedanken Brücken schlagen und Verbindungen knüpfen, die er nicht vorhersehen kann und ihn wehrlos zurückkatapultieren. In den Gerichtssaal, in ihr Haus in Marburg, von Reportern umlagert, und zu den unausweichlichen Begegnungen mit seiner Mutter nach dem Freispruch: Wie sie seinem stummen Verlangen nach einer Antwort ausweicht, wie sie den Kopf schüttelt und die Hand hebt und sich weigert, mit ihm zu reden.

Oder zu dem Blick eines der beiden Mitangeklagten, ob von Adam Lechner oder Joachim Adler, das weiß er nicht mehr. Dem Blick, gepaart mit einem überheblichen Grinsen, der ihn am Tage des Prozessbeginns getroffen und ihm unmissverständlich zu verstehen gegeben hat, was sich als schmerzliche Prophezeiung erst erfüllen sollte: dass die Verhandlung keineswegs das Ende seiner seelischen Zerrissenheit markieren, sondern von hier aus ihren Anfang nehmen würde.

Vincent fühlt sich verraten, hintergangen. Von der Frau, die ihm mehr bedeutet als alle anderen zuvor. Bei der er das Vergangene verblassen spürte, vielleicht, aber bestimmt nicht nur, weil der Umzug nach Berlin ihm dabei half. In Marburg war alles allgegenwärtig geblieben. Mit ihm erinnerten sich zu viele an die schrecklichen Ereignisse, gab es immer wieder Momente, in denen er sich erklären musste, gab es die Orte und Erinnerungen, hinter denen die Zeit zum Erliegen kam. Vorwärts, das ahnte er, konnte es in Marburg nicht gehen. Eine fremde Stadt sollte Abhilfe schaffen. Ein Trugschluss, wie er nun bitterlich erfahren muss.

Oder ist er zu streng mit sich und zu Monika gewesen? Hat er wirklich geglaubt, sie hätte ihm schaden wollen? Vielleicht ist es wirklich ihre Absicht gewesen, ihn besser zu verstehen.

Hat er überreagiert?

Mit pochendem Kopfschmerz steht Vincent kurz vor dem Morgengrauen auf und ist mit seinen Gedanken keinen einzigen Schritt weiter. Als das Telefon und gleich darauf das Handy klingeln, kehren seine Wut und die Enttäuschung zurück. Wer außer Monika sollte so früh bei ihm anrufen? Er beschließt, nicht abzunehmen. Wenn er jetzt mit ihr reden, wenn er ihr jetzt gegenübertreten muss, wäre alles vorbei. Das kann er deutlich spüren. Er braucht Abstand. Zeit, sich darüber klar zu werden, wie er die Situation beurteilen soll, bevor er in einem impulsiven Akt womöglich alles zerstört. Ganz egal, wie ungünstig die Umstände derzeit auch sein mögen, und wie sehr Monika seine Hilfe hinsichtlich der Morde benötigt, es geht um ihn, um sie beide. Das darf er, trotz allem, nicht aufs Spiel setzen.

Er ruft in der Personalstelle an und meldet sich krank. Dann setzt er Kaffee auf, trinkt ihn in seinem kleinen, beengten Wohnzimmer und starrt hinaus durch das Fenster auf den Schulhof der gegenüberliegenden Schule.

Nach dem zweiten Becher greift er erneut zum Telefon.

„Was ist passiert?“, fragt seine Mutter, die bereits bei der knappen Begrüßung bemerkt, dass mit ihrem Sohn etwas nicht stimmt.

„Nichts. Alles in Ordnung. Ich fühle mich nicht besonders, das ist alles. Ich wollte vorbeikommen, wenn es dir recht ist.“

„Natürlich“, antwortet sie nach kurzem Zögern, zu versiert in der Interpretation seiner Stimme, um die Anspannung darin zu überhören. „Ich wollte sowieso gerade zum Bäcker. Ich bringe ein paar Brötchen mehr mit, dann können wir gemeinsam frühstücken.“

„Okay, ich mache mich auf den Weg.“

Zumindest seine Mutter weiß über alles Bescheid. Seit dem Tod seines Vaters vor einem Jahr ist sie die Einzige, die begreifen kann, was ihn belastet. Und obwohl seine Mutter eine offene Aussprache immer vermieden hat, gibt sie ihm trotz allem das Gefühl, nichts von sich verheimlichen zu müssen.

Er zieht sich an, nimmt die Autoschlüssel von der Kommode im Flur und fährt mit dem Fahrstuhl hinunter in die Tiefgarage. Von dem Erbe seines Vaters hat er sich den BMW geleistet, der zwischen zwei Pfeilern im hinteren Drittel parkt, am letzten Wochenende erst gewaschen und poliert, und über den er sich jedes Mal freuen kann wie ein Kind. Bereits jetzt fühlt er sich besser und ein wenig befreit. Wie immer er sich entscheiden mag, er wird es verkraften können.

Und Monika übersteht diesen einen Tag auch ohne ihn.

„Er hat sich was?“

Über die Wucht ihrer Frage zuckt Frau Kurz sichtlich zusammen. Dass die Nachricht einer Krankmeldung jemanden dermaßen erregt, ist ihr unverständlich. Sofort zieht sie die Lippen zusammen und verschränkt ihre Arme vor der Brust.

„Ich wiederhole nur, was die Personalstelle mir ausgerichtet hat. Kein Grund, gleich so zu schreien.“

Monika atmet tief durch, bemüht, die Fassung zu bewahren. Natürlich kann die Kurz nichts dafür, aber sie ist immerhin schuld, dass Vincent gestern Hals über Kopf davongeeilt ist. Oder zumindest nicht ganz unschuldig daran.

„Ja, ja“, winkt sie einlenkend ab. „Entschuldigen Sie. Hat man Ihnen gesagt, wie lange?“

„Nur für heute, soweit ich weiß.“

„Ausgerechnet. Na, kann man nichts machen. Danke, Frau Kurz.“

„Da ist noch etwas.“

Natürlich. Sie kann sich denken, was kommt.

„Herr Unterberg will Ihre Ergebnisse über den Fund von heute früh. Dringend. Morgen Nachmittag ist eine Pressekonferenz anberaumt, bei der er nicht mit leeren Händen dastehen will. Besonders glücklich, wenn Sie mich fragen, klang er nicht.“

„Wer ist schon glücklich in diesen Tagen?“, erwidert Monika schnippisch, weil ihr im Moment alles über den Kopf wächst. „Sie etwa?“

Mit einem irritierten Blick verlässt Frau Kurz ohne Antwort das Büro. Monika fühlt sich schwach, da hilft selbst der Kaffee nicht. Wenn sie bloß wüsste, wie sie sich verhalten soll. Was verlangt Vincent von ihr? Soll sie ihm hinterherlaufen, sich entschuldigen, ihn anflehen? Oder braucht er erst einmal Abstand und seine Ruhe? Es war ihre erste, ernsthafte Auseinandersetzung. Erfahrung mit solchen Situationen haben sie bisher nicht sammeln können. Und womöglich hängt zu viel davon ab, als dass sie jetzt die falsche Entscheidung treffen darf.

Andererseits hat sie den fünften Mord am Hals. Bei einer derartigen Ausnahmesituation kann sie es sich nicht leisten, auf einen ihrer wichtigsten Mitarbeiter zu verzichten. Wenigstens auf der beruflichen Ebene muss es weitergehen wie bisher, und zwar schnell. Ansonsten reißt Unterberg ihr den Kopf ab.

Nach dem dritten Klingeln meldet sich Vincents Mailbox. Das Gleiche geschieht bei seinem Festanschluss. Auf beiden schildert sie die Ereignisse des Morgens, mit Bitte um dringenden Rückruf. Zu ihrem gestrigen Streit sagt sie lieber kein Wort.

Wo um Himmels willen steckt er, wenn er angeblich krank ist? Oder ist ihm die Sache derart auf den Magen geschlagen, dass er tatsächlich zum Arzt gehen musste?

Eine letzte, zugegebenermaßen ziemlich unwahrscheinliche Möglichkeit gäbe es noch, und wieder greift Monika zum Hörer.

„Hallo?“, meldet sich Sven, als käme er gerade erst aus dem Bett.

„Guten Morgen, mein Sohn. Ist Vincent bei dir?“

„Was?“

„Ob Vincent da ist. Es ist dringend.“

„Was soll er denn hier?“

„Keine Ahnung. Es ist etwas kompliziert. Jedenfalls, wenn er auftaucht, richte ihm bitte aus, dass ich ihn brauche.“

Einen Moment lang ist es still.

„Habt ihr euch verkracht?“, fragt er dann.

Jetzt ist es an ihr, kurz innezuhalten.

„Ich… Ich denke schon. Deshalb muss ich unbedingt mit ihm reden.“

„Ich sag’s ihm.“

„Und Sven?“

„Ja?“

Sie weiß selbst nicht, was sie sagen wollte. Nur so ein unbestimmtes Gefühl vielleicht, sich bei ihrem Sohn entschuldigen zu müssen. Dafür, dass sie ihn erneut mit ihren Beziehungsproblemen belastet, dass er ihr womöglich das entgegenhalten könnte, was ihre Mutter nie müde wird zu betonen. Nämlich, dass ihr Gespür für Männer ein miserables sei und sie beziehungsunfähig.

„Ach, nichts“, antwortet sie. „Danke.“

„Okay. Und … äh … tut mir leid. Ehrlich.“

Sven legt auf. Den Hörer noch am Ohr fährt sie sich mit der freien Hand über das Gesicht. Der Teufel, denkt sie frustriert, macht immer auf denselben Haufen.

Einerseits kann er zufrieden sein. Alles klappt wie am Schnürchen. Nichts und niemand hält ihn auf. Der Fahrtwind durch das halbgeöffnete Fenster bläst ihm kühl ins Gesicht, belebt seine müden Glieder nach einer Nacht ohne Schlaf.

Schon bald werden sie erkennen, wozu er fähig ist. Die Erkenntnis wird ihnen die Augen öffnen, viel zu spät und ohne Aussicht, ihn zu stoppen. Was sie ihm angetan haben, dafür werden sie büßen.

Schade nur, dass er dieses eine Mal nicht dabei sein kann. Dass er nicht mit der Menge der entsetzten Schaulustigen hat verschmelzen können, die aufgerissenen Münder auf das gerichtet, was selbst ihre tiefsten Ängste noch übertrifft. Wer immer den Kopf gefunden, wer immer ihm in die leeren Höhlen seiner Augen geblickt hat, der wird begreifen, was es heißt, ins Antlitz der Medusa zu schauen.

O ja, er hat den Gipfel seiner Macht fast erreicht. Nicht mehr lange und sie haben das Puzzle zusammengefügt, jedes einzelne Glied sortiert. Denn das Ganze ist so viel mehr als die Summe seiner Teile.

Er verstärkt den Druck auf das Gaspedal. Die Autobahn ist kaum befahren. Der Rausch der Geschwindigkeit ist wie der Rausch in seinem Kopf. Der Augenblick ist, was zählt. Das Hier und Jetzt. Die Jahre hinter Gittern haben ihn zu dieser Erkenntnis gezwungen. Sie haben seinen Handlungen gewaltsam Einhalt geboten, sie beschnitten und verstümmelt. Nicht jedoch seine Gedanken. Die Zeit war auf seiner Seite. Sie hat seine Rache reifen lassen, in der Gewissheit, jede kleinste Einzelheit hundert-, ja tausendfach wieder und wieder durchspielen zu können. Zehn Jahre lang. Zehn Jahre des Aufschubs, aber nicht des Vergessens.

Die Zeit heilt keine Wunden, sie lässt sie bluten, Tropfen für Tropfen. Bis alles aus ihm geflossen ist, jegliche Reue und jegliche Hemmung. Für einen Zustand der vollkommenen Leere, die neu gefüllt werden will und die er neu gefüllt hat, bis oben hin.

Mit ekstatischem Hupen überholt er einen Lastwagen mit Hänger. Für den Moment ist er unverwundbar, ohne schwache Ferse oder einem Lindenblatt auf seiner Schulter. Er weiß, dass der Held fallen muss, irgendwann. Nicht heute und morgen auch nicht. Was danach kommt, kümmert ihn kaum. Danach, das weiß er, hat er sein Werk vollendet. Ist er unsterblich geworden.

Wen kümmert das eigene Schicksal, wenn es sich längst erfüllt hat?

Der Kopf in dem sterilen Raum aus weißen Wänden, grauem Linoleumfußboden und verchromten Tischen und Schränken wirkt wie ein Fremdkörper aus einer anderen Welt. Noch immer, während Monika sich die Gummihandschuhe überstreift, dreht sich ihr fast der Magen um, blickt sie auf diesen Kopf, der in der Metallschale aufrecht steht wie eine vom sauren Regen zerfressene, antike Büste.

Gunther Baumbach dagegen ist in seinem Element. Ebenfalls mit Gummihandschuhen, deutet er auf die Wunden am Kopf und redet in einem fort. Bei diesem Anblick zuzuhören, kostet Überwindung. Zudem ist ihr kalt und es riecht nach Formaldehyd oder ähnlichen Chemikalien, die Monika unangenehm in die Nase steigen.

„Zweifelsohne“, erläutert Baumbach, „wurden bei allen Opfern dieselben Werkzeuge benutzt. Abgesehen von der Kettensäge, die nur einmal zum Einsatz kam. Das zeigen die alten, fremden Blutpuren am Kopf, die mit denen an den früheren Körperteilen übereinstimmen. Und offensichtlich hat sich der Täter einige Mühe gemacht, diese Teile vom Kopf sauber abzutrennen, wohl um sie nicht unnötig zu beschädigen. Was gerade bei den Augen und der Nase nicht leicht gewesen sein dürfte. Sehen Sie hier. Am linken Augapfel ist er abgerutscht. Und das obere Nasenbein ist bis in die Stirn hinein gebrochen.“

Mit Unbehagen folgt Monika seinem ausgestreckten Finger, der auf die Stellen am Kopf deutet, die seine Äußerungen belegen.

„Gehört der Kopf“, fragt sie schließlich, „zu einem der anderen Körperteile?“

„Nein. Zu keinem. Alles stammt von verschiedenen Opfern. Von Männern zwischen dreißig und höchstens vierzig Jahren, abgesehen von den Augen der Frau natürlich. Das haben die Haut- oder, wie im Fall des Kopfes, die Knochenstruktur ergeben. Weiß man denn schon etwas über diese armen Kreaturen?“

„Wir können mit ziemlicher Sicherheit die Kopfhaut einem gewissen Tobias Kramer zuordnen, das ist alles. Und vorhin wurde mir gemeldet, dass seit gestern ein Helmut Seiler aus Mirow in Mecklenburg-Vorpommern vermisst wird. Sein Fahrrad wurde unterhalb eines Abhangs seitlich einer Landstraße gefunden. Nach dem Foto des Vermissten zu urteilen, ist es gut möglich, dass dies hier sein Kopf ist.“

„Na, spätestens“, sagt Baumbach, „wenn wir die DNA-Analyse mit einer anderen Probe von Herrn Seiler abgeglichen haben, wird uns das Gewissheit bringen. Was ist mit den anderen?“

„Kommissar Schröter ist dabei, einigen Vermisstenanzeigen aus anderen Bundesländern nachzugehen, die wir übersehen haben könnten, weil wir dachten, es handelte sich um Opfer aus Berlin. Was daraus geworden ist, weiß ich im Moment nicht. Wo haben Sie eigentlich die abgetrennten Teile?“

„Die stehen dort drüben.“

Baumbach zeigt zu einem der verchromten Tische vor der weißen Wand, auf dem aufgereiht vier Gläser stehen.

„Eingelegt wie Essiggurken“, fügt er hinzu und grinst. „Lange bleiben die ansonsten nicht frisch.“

In der leicht trüben Flüssigkeit kann Monika die schwimmenden Teile deutlich erkennen. Die Ohren, die Kopfhaut, die Nase und die beiden Augäpfel. Ein Panoptikum grauenhafter Exponate.

Unterdessen hat Baumbach die Fäuste in seine ausladenden Hüften gestemmt, runzelt die Stirn und starrt erneut auf den abgetrennten Schädel.

„Es ist eigenartig, finden Sie nicht?“, fragt er. „Dem Kopf fehlen genau die Teile, die wir zuvor gefunden haben.“

Ja, das hat sie bereits bemerkt. Das wird kein Zufall sein. Der Mörder folgt einem festgelegten Plan wie bei einem Schnittmuster. Wie bei einer Art Puzzle.

Bevor sie jedoch diesen Gedanken zu Ende führen kann, klingelt das Handy in ihrer Jackentasche.

„Hauptkommissarin Seyfarth“, meldet sie sich mit einer entschuldigenden Handbewegung zu Baumbach, der verständnisvoll nickt.

„Wo?“, ruft sie aufgeregt ins Telefon und kurz darauf: „Stoppen Sie ihn. Ganz egal, wie. Ich mache Sie persönlich dafür verantwortlich, wenn … Ja! Sofort. Holen Sie Verstärkung, wenn es sein muss. Sperren Sie die Autobahn, rammen Sie ihn, was weiß ich. Und rufen Sie mich augenblicklich zurück.“

„Gute Neuigkeiten?“, fragt Baumbach, nachdem sie das Handy zugeklappt hat.

„Endlich. Die Streife im Raum Dessau hat einen weißen Lieferwagen bemerkt, der mit überhöhter Geschwindigkeit fährt. Er passt genau zu unserer Beschreibung, inklusive der Aufschrift.“

Warum aber Dessau?, wundert sie sich. Warum südlich von Berlin und nicht im Norden? Nimmt der Mörder derart weite Entfernungen in Kauf, um seine Spuren zu verwischen?

„Na, hoffen wir das Beste“, sagt Baumbach. „Was mache ich mit dem Kopf, wenn ich mit ihm fertig bin? Soll ich ihn einlegen wie den Rest, oder brauchen Sie den noch?“

Die Nachricht von eben beflügelt sie. Ihre Euphorie zu drosseln, fällt schwer und lenkt ab. Baumbachs Frage hat sie überhört. Was war es doch gleich, das sie stutzig werden ließ?

„Ich frage mich, ob …“

Monika hält inne und geht gedanklich diese Möglichkeit durch. Was sie vor sich haben, sind zwei abstehende Ohren, zwei blaue Augen, eine grade Nase und schwarze Haare an einer Kopfhaut. Dazu einen Kopf, dem genau diese Dinge fehlen. Ein verstümmeltes, männliches Gesicht mit markantem Unterkiefer und einem Grübchen im Kinn.

„Was ist?“, fragt Baumbach, da sie zu lange auf die Leichenteile in den Gläsern gestarrt hat.

„Wäre es machbar“, antwortet sie und lässt den Zeigefinger über die Beweisstücke kreisen, „diese Ohren und Augen und so weiter an dem Kopf zu befestigen?“

Neben ihr hebt Baumbach ungläubig die Augenbrauen.

„Ich soll die da ankleben?“

„Ja.“

Sein Blick scheint an ihrer Zurechnungsfähigkeit zu zweifeln, bevor er erkennt, was sie damit bezweckt. Ein verschmitztes Lächeln huscht über sein rundes Gesicht.

„Ich denke mal“, sagt er, „das wird nicht nötig sein. Bis auf den Kopf haben wir bereits alles digitalisiert. Sobald wir auch den hier eingescannt haben, können wir ihn am Computer zusammensetzen. Damit vermeiden wir eine große Schweinerei. Und außerdem liefert diese Methode ein weitaus besseres Ergebnis.“

„Wie lange brauchen Sie dafür?“

„Kommt drauf an. Ich muss erst einige Untersuchungen abschließen, ehe ich den Kollegen Kühne anrufen kann, der für uns die Phantombilder erstellt. Er wird das Ding mit seinem Gerät abtasten und wir haben alles auf dem Bildschirm. Vor morgen früh, schätze ich, wird es allerdings nichts werden.“

„So lange?“, fragt Monika enttäuscht und sieht auf das scheußliche Exponat in der Metallschale. Auf die leeren Augenhöhlen, die fehlende Nase und den grässlich entstellten Mund, aus dem zwischen den Zähnen die geschwollene Zunge ragt. Zugerichtet wie bei einem ausgeklügelten Ritual, denkt sie. Einem Ritual, das ein bestimmtes Ziel verfolgt. Nämlich, ihr etwas mitteilen zu wollen.

Und die Antwort darauf wird sie möglicherweise erfahren, sobald die Teile zusammengefügt sind.

„Ich sage Ihnen Bescheid, sobald wir so weit sind“, sagt Baumbach. „Mit ein wenig Glück gelingt es noch heute Abend. Das hängt davon ab, wie Herr Kühne und ich vorankommen.“

Baumbach dreht den abgesägten Kopf zu sich herum, um mit seiner Arbeit fortzufahren. Den gehäuteten Hinterkopf vor Augen, sieht Monika zur Seite.

„Danke“, erwidert sie und unterdrückt den leichten Brechreiz. „Ich werde mich mal um den Einsatz auf der Autobahn kümmern und Schröter die Hölle heiß machen, wenn er auftaucht.“

Zuversichtlich, mit den Computerbildern die richtige Intuition gehabt zu haben, streift Monika sich die Handschuhe ab, wirft sie in den Mülleimer und eilt aus der Pathologie.

Polizeimeister Sebastian Kessler hebt die Mütze vom Kopf und wischt sich mit einem Tempotaschentuch den Schweiß von der Stirn.

Wieso muss ausgerechnet ihm das passieren? Dreißig Minuten später und er hätte Feierabend gehabt. Nun hängt er hier fest.

Dabei hat er seiner Frau heute versprechen müssen, sie in die Nachmittagsvorstellung zu begleiten. In irgend so eine romantische Komödie mit Julia Roberts, die ihn unsäglich langweilen wird, auf die sich Dagmar aber seit Wochen freut. Mehrmals bereits hat er den Termin verschieben müssen, weil immer etwas dazwischengekommen ist. Wie soll er ihr das ein weiteres Mal erklären, ohne dass sie gleich wieder die Beleidigte spielt?

Erneut wischt sich Kessler über die Stirn und blickt aus dem Seitenfenster.

Neben dem Streifenwagen verläuft die Autobahn Richtung Dresden kurz vor der Ausfahrt Dessau-Süd. Die linke Fahrspur ist gesperrt. Ein künstlich geschaffenes Nadelöhr, durch das sich jedes einzelne Fahrzeug mit verminderter Geschwindigkeit hindurchzwängen muss. Etliche Kilometer weiter vorn befindet sich eine Vollsperrung, um die nachkommenden Autos von dem Lieferwagen zu trennen. Ein riesiger Aufwand, von dem niemand weiß, ob er Erfolg verspricht.

Wie wird sich der Serienmörder verhalten, wenn er Lunte gerochen hat? Den Zeitungsberichten und den vor einer Stunde erhaltenen Instruktionen nach zu urteilen, ist er ein Verrückter, der keine Skrupel kennt. Unberechenbar.

Seinem jungen Kollegen, Oliver Hofstädter, auf dem Beifahrersitz scheint die Aktion zu gefallen. Frisch von der Polizeischule ist es wohl sein erster Einsatz, der denen in seiner Fantasie endlich einmal entspricht. Mit den ganzen Fernsehserien wie Cobra 11 oder CSI im Kopf, landen diese Grünschnäbel mit völlig verqueren Vorstellungen in Kesslers Einheit, und er darf zusehen, wie er diesen Schwachsinn wieder aus ihren Köpfen kriegt.

Seit zehn Minuten schon starrt Hofstädter gebannt in die Richtung, aus der der Lieferwagen jeden Moment auftauchen wird, ohne ein sichtbares Zeichen der Nervosität.

Kessler dagegen weiß, dass noch lange nichts entschieden ist. Der Täter wird sich nicht kampflos ergeben, er wird bewaffnet sein und von der Waffe Gebrauch machen. Und er wird nicht einfach abbremsen und anhalten, wenn er seine Flucht gefährdet sieht.

Aus dem Polizeifunk knattert die Meldung, dass das Fahrzeug sich der Ausfahrt nähert. Kessler lässt den Motor an. Kurz darauf kann er den Wagen in der Distanz erkennen. Oliver rutscht aufgeregt in seinem Sitz weiter nach vorn.

Die Autos vor dem Lieferwagen gehen vom Gas, reihen sich in die rechte Spur. Der Lieferwagen verlangsamt ebenfalls. Mehr, als er eigentlich müsste. Er lässt einen LKW überholen. Dahinter ist die Autobahn völlig leer.

Spätestens jetzt muss der Fahrer bemerkt haben, dass etwas nicht stimmt.

Die nächsten Sekunden werden über das weitere Vorgehen entscheiden. Der Täter hat eine einzige Wahl. Entweder durch das Nadelöhr zu fahren oder über den Mittelstreifen hinweg auf die Gegenfahrbahn zu gelangen.

So, wie es aussieht, will der Lieferwagen durch das Nadelöhr.

Im letzten Moment aber quietschen die Reifen, dreht der Wagen ruckartig nach links. Er wendet auf dem verdorrten Rasen des Mittelstreifens und rast auf der Gegenfahrbahn zurück.

Warum müssen ausgerechnet hier die Leitplanken fehlen?, denkt Kessler erzürnt, prescht aus der Deckung hervor und nimmt, gemeinsam mit zwei weiteren Polizeiautos, die Verfolgung auf. Weit wird der Lieferwagen nicht kommen. Die Absperrung weiter vorn wird ihn zum Halten zwingen. Er sitzt in der Klemme.

Nebeneinander fahren Kessler und die anderen Polizeiautos in gemäßigterem Tempo hinterher. Vor ihnen erkennt er die zweite Kolonne, dazwischen den Lieferwagen.

Plötzlich eine Vollbremsung, das Ausscheren des Wagens über den Seitenstreifen hinein in den angrenzenden Wald. Gefährlich weit schaukelt er seitwärts hin und her, rast holpernd über die Mulden und Löcher des unebenen Boden und verliert an Fahrt. Kaum zum Stehen gekommen, springt ein Mann aus dem Wagen und flüchtet zwischen den Bäumen hindurch ins Dickicht.

„Du bleibst hier“, ruft er seinem jungen Kollegen zu, der bereits die Beifahrertür geöffnet hat und entmutigt in seinen Sitz zurückfällt. Widerworte hat Kessler ihm Gott sei Dank von Anfang an ausgetrieben.

Er selbst ist im Nu draußen und zückt seine Dienstwaffe. Weitere Polizisten dringen mit ihm in den Wald, hasten über altes Laub und abgebrochenes Geäst dem Mörder hinterher. Kessler ist schneller als die anderen. Er ruft eine Warnung, die ungehört verhallt.

Neben ihm taucht Oliver auf.

„Ich hab gesagt, du sollst im Wagen bleiben!“, schreit er ihn an.

Für mehr ist keine Zeit. Der Verfolgte gewinnt an Vorsprung.

Gemeinsam rennen sie Seite an Seite. Kessler schlagen Zweige ins Gesicht, er stolpert über Wurzeln und beäugt seinen jungen Kollegen aus den Augenwinkeln. Auch Oliver hält seine Pistole schussbereit in der Hand.

Der Wald wird dichter und unwegsamer. Die Bäume behindern die Sicht.

„Verdammt“, keucht Kessler. „Er entwischt uns.“

„Stehenbleiben!“, ruft Oliver lauthals, hebt seine Waffe und zielt.

„Nicht!“

Oliver drückt ab. Zwei, drei, vier Mal.

Der Mann, zwanzig Meter vor ihnen, stürzt mit einem Aufschrei zu Boden.

Kessler bleibt stehen und hält seinen Kollegen zurück. Oliver weicht seinem wütenden Blick aus.

Dann deutet Kessler ihm mitzukommen.

Ihre Finger jeweils am Abzug, treten sie näher. Der Mann liegt mit dem Bauch auf dem feuchten, waldigen Boden, den einen Arm unter dem Oberkörper verborgen. Aus dem linken Unterschenkel sickert Blut.

Erst als Kessler dicht bei dem Verletzten ist, wird ihm ihr Fehler schlagartig bewusst.

„Was ist?“, fragt Oliver nervös, der nicht wissen kann, was Kessler gesehen hat.

„Scheiße“, murmelt er und senkt die Pistole.

Kapitel 5

Vor dem Haus in Falkensee parkt Monika Seyfarth ihren roten Ford Fiesta und steigt aus.

Es ist ein kleines, zweistöckiges Gebäude mit Giebeldach, einem Holzschuppen daneben und einem schmalen Garten davor. Links und rechts des gepflasterten Weges, der von der Tür des Zaunes bis zum Eingang führt, befinden sich sorgfältig gepflegte Blumenbeete, einige Johannisbeersträucher und ein riesiger Pflaumenbaum. Ein schlichtes, ockerfarbenes Haus, das sich von den anderen in der verkehrsberuhigten Straße kaum unterscheidet.

Wiederholt vergleicht Monika die Nummer auf ihrem Zettel mit der an dem Briefkasten. Eigentlich hat sie Wichtigeres zu erledigen, aber dass sie Vincent nicht erreicht, lässt ihr einfach keine Ruhe. Nicht nach ihrem Streit gestern und seiner plötzlichen Krankmeldung heute. Die letzte Möglichkeit, ihn ausfindig zu machen, ist der Besuch bei seiner Mutter. Vielleicht hat er sich hierher verkrochen, obwohl es Vincent ganz und gar nicht ähnlich sähe, zumal er bisher kaum über seine Familie gesprochen und Monika das Gefühl vermittelt hat, dass ihm wenig an seiner Mutter liegt.

Doch über ein gespaltenes Mutter-Kind-Verhältnis braucht sie ihm nun wahrlich keine Vorhaltungen zu machen. Das kennt sie aus erster Hand.

Kaum hat Monika den Garten betreten, öffnet Frau Schröter die Haustür. Die Ähnlichkeit mit ihrem Sohn ist unverkennbar. Das gleiche schwarze, wenn auch mit grauen Strähnen durchzogene Haar, die gleichen blauen Augen und die gerade Nase lassen selbst mit ihren zweiundfünfzig Jahren die Schönheit erkennen, mit der sie gesegnet worden ist und die Maria Schröter Vincent vererbt hat.

„Es tut mir leid“, sagt Monika, bevor sie die Tür erreicht, „dass ich Sie so kurzfristig belästigen muss.“

„Sie also sind Monika“, erwidert Frau Schröter mit einer überraschend tiefen Stimme, weder ablehnend noch sonderlich erfreut, ohne die ihr zur Begrüßung ausgestreckte Hand zu ergreifen. Sie trägt weite Stoffhosen, darüber eine passende Bluse, in der Taille mit einem breiten Gürtel gehalten, was ihre schlanke Figur betont. Die Lippen sind, ebenso wie die Augenlider dezent geschminkt. Eine offensichtlich selbstbewusste Frau, die gekonnt zu altern versteht.

In dem Moment des Schweigens, in dem beide sich mustern, stellt sich Monika die Frage, was Vincent seiner Mutter anvertraut hat und inwieweit sie über sein Privatleben Bescheid weiß. Ihr abschätzender Blick lässt darauf schließen, dass sie zumindest die Grundkonstellation ganz genau kennt. Die Situation ist alles andere als einfach. Womöglich macht Monika sich lächerlich. Als die neugierige Geliebte, die ihrem Freund hinterherschnüffelt.

„Am Telefon haben Sie betont, mich persönlich sprechen zu wollen. Was immer das auch heißen mag.“

Frau Schröter steht weiterhin in der Tür, nicht gewillt, den Gast ins Haus zu bitten.

„Vielleicht habe ich ein wenig überreagiert“, gesteht Monika ein. „Aber es ist mir wichtig. Darf ich reinkommen?“

Nach kurzem Zögern tritt Vincents Mutter zur Seite und führt sie durch einen schmalen Flur ins Wohnzimmer. Schwere Möbel stehen auf dunklen Teppichen und lassen den ohnehin kleinen Raum beengter wirken, als er ist. Die Zeitschriften auf dem Couchtisch sind penibel übereinandergelegt, die Fransen des Teppichs darunter sorgfältig in eine Richtung gekämmt und die Porzellanfigürchen auf der Fensterbank stehen akkurat im gleichen Abstand nebeneinander. Wie es aussieht, hat Frau Schröter den Zufall aus ihrem Heim gewissenhaft verbannt.

In einer Vitrine neben dem Wandschrank entdeckt Monika hinter dem Glas gerahmte Fotos. Sie zeigen alle dasselbe Motiv: Vincent als Kind, als Jugendlichen oder als jungen Mann. Manchmal zusammen mit einem attraktiven, gutgekleideten Herrn, dessen Ohren ein wenig abstehen und dessen Kinn ein ausgeprägtes Grübchen aufweist. Ganz zweifellos sein Vater.

Nachdem Frau Schröter ihr einen Platz in dem wuchtigen Sessel angeboten und sich selbst auf das Sofa gesetzt hat, weiß Monika nicht recht, wie sie beginnen soll.

Maria bemerkt diese Unentschlossenheit, die sie offenkundig genießt. Das leichte Lächeln um ihre Mundwinkel, gepaart mit der steifen Haltung und den an einem ihrer goldenen Ringe spielenden Fingern, verraten eine Überlegenheit und Ungeduld dem Besuch gegenüber, die Monika völlig unangebracht findet. Nicht einmal etwas zu trinken hat Frau Schröter ihr angeboten, obwohl auf dem Couchtisch bereits eine halb gefüllte Tasse Kaffee steht.

„Ich nehme an“, sagt Maria, „es geht um meinen Sohn. Allerdings mische ich mich nicht in seine Privatangelegenheiten ein. Er ist alt genug, um zu wissen, was er tut und mit wem er sich trifft.“

„Da bin ich ganz Ihrer Meinung.“

„Andererseits“, entgegnet sie scharf und hebt wie zum Widerspruch die Hand, „kann ich nicht begreifen, weshalb er …“

„Sie verstehen mich falsch“, unterbricht Monika, bemüht, ihre aufkommende Verärgerung zu unterdrücken. „Ich bin nicht aus privaten Gründen hier. Jedenfalls nicht nur.“

Diesen Satz lässt sie unkommentiert. Frau Schröter hebt lediglich die linke Augenbraue. Eine Angewohnheit, die Vincent von ihr übernommen haben muss.

„Ich verstehe nicht ganz“, sagt Maria, deren Körpersprache sich schlagartig wandelt. Die anfängliche Abneigung weicht einer Unsicherheit und einer kaum wahrnehmbaren Bestürzung. Die aufrechte Pose, mit der sie auf der Kante des Sofas gesessen hat, verliert an Spannung. Ihre Hand fährt durch das Haar, schiebt eine graue Strähne hinter ihr Ohr, und die Pupillen wandern unruhig, weichen Monikas direktem Blick aus.

„Vincent hat sich heute früh krankgemeldet“, erläutert sie, „und seitdem ist er verschwunden.“

„Wie meinen Sie das, verschwunden?“

„Sein Auto steht nicht in der Garage, er geht nicht ans Handy und in seiner Wohnung ist er auch nicht.“

Den Kopf der Vitrine mit den Fotos zugewandt, scheint Maria zu überlegen. Ihre Stirn legt sich in Falten, als wäre ihr ein Gedanke gekommen, der sie beunruhigt und den sie nicht bereit ist zu teilen.

„Ich bin sicher“, antwortet sie schließlich, „er taucht wieder auf. Ihm wird schon nichts passiert sein, falls es das ist, was Sie befürchten.“

„Bei Ihnen hat er sich nicht zufällig gemeldet?“, fragt Monika, da sie den Eindruck verspürt, dass Frau Schröter ihr auszuweichen versucht.

Ihre Blicke treffen sich. Marias Lippen pressen sich angespannt aufeinander.

„Es ist wichtig“, insistiert Monika, ihren Tonfall verhärtend.

„Viel kann ich dazu nicht sagen“, antwortet Frau Schröter mit einem desinteressierten Schulterzucken, als hätte es ihr Zögern nie gegeben. „Er hat heute Morgen angerufen. Gegen halb sieben. Was keineswegs ungewöhnlich ist. Er weiß, wie früh ich wach bin. Er sagte, er wolle vorbeikommen. Er klang ziemlich bedrückt. So niedergeschlagen habe ich ihn selten erlebt. Ich habe schon befürchtet, es ginge um …“ Maria hält inne, schüttelt leicht den Kopf und fährt unbeirrt fort. „Wie dem auch sei. Ich habe jedenfalls vergeblich auf ihn gewartet.“

„Hat er später noch mal angerufen?“

„Nein. Was ebenfalls nicht ungewöhnlich ist. In seinem Beruf, wie Sie wissen, kommt öfter etwas dazwischen. Ich dachte, er hat zu tun.“

„Und genau deshalb“, sagt Monika, „mache ich mir ja Sorgen. Denn Vincent hat zu tun. Wir stecken mitten in den Ermittlungen einer Serien von grausamen Morden, und er hätte heute früh am Tatort sein sollen. Es ist nicht seine Art, niemandem Bescheid zu geben, auch wenn er sich krankgemeldet hat.“

„Sie meinen wohl damit, dass er Ihnen nicht Bescheid gesagt hat.“

Die Überlegenheit in Marias Stimme ist schlagartig zurückgekehrt.

Unfreiwillig spürt Monika die Röte ins Gesicht schießen. Dass sich die Morde und ihr Privatleben vermischen, ist eine leidige Tatsache, die sie am liebsten ignorieren würde. Die latente Verachtung, die Frau Schröter ihr entgegenbringt, kennt sie von ihrer eigenen Mutter. Damit hätte sie rechnen können. So, wie ihrer Mutter Vincent zu jung erscheint, empfindet Frau Schröter sie für ihren Sohn wahrscheinlich als zu alt. Doch im Moment geht es nicht um Befindlichkeiten oder mögliche Vorurteile, die zu entkräften Monika weder die Kraft noch die Geduld besitzt. Es geht darum, Vincent ausfindig zu machen.

„Ich weiß wirklich nicht“, sagt Maria mit ungewohnter Härte in der Stimme, „was Sie von mir wollen. Augenscheinlich zieht mein Sohn es vor, Ihre Gesellschaft derzeit zu meiden, aus Gründen, die mir unbekannt sind und die mich darüber hinaus auch nichts angehen. Er ist ein erwachsener Mann und trifft seine Entscheidungen allein.“

„Das sagten Sie bereits, Frau Schröter“, erwidert sie, bemüht, den erneuten Unmut herunterzuschlucken. „Trotzdem dachte ich, dass Vincent Ihnen etwas gesagt haben könnte. Sie wissen sicherlich aus der Presse, womit wir uns momentan herumschlagen müssen. Vincent kann nicht einfach verschwinden. Es geht hier um Leben und Tod.“

Bei diesen theatralischen Worten blickt Maria auf. Ihre Brauen ziehen sich zusammen, als streifte sie eine unangenehme Erinnerung.

„Sie meinen die Körperteile, die man in der Stadt gefunden hat?“, fragt sie.

„Ja. Und heute Morgen wurde ein abgeschlagener Kopf entdeckt, dem man Nase, Ohren und Augen entfernt hat.“

Auf eine sanftere Beschreibung hat Monika bewusst verzichtet, da Frau Schröters Verhalten ihr gegenüber ebenso schroff ist und ihrer Ansicht nach keine Rücksichtnahme verdient.

Anstatt des erwarteten Entsetzens hebt Maria interessiert ihre linke Augenbraue.

„In den Zeitungen stand“, sagt Frau Schröter, „dass keine Leichen zu den abgeschnittenen Körperteilen gefunden wurden. Ist das richtig?“

„Teilweise“, gesteht Monika ein. „Obwohl wir bei den meisten in der Zwischenzeit Zuordnungen vornehmen konnten. Es handelt sich um Vermisste aus Mecklenburg-Vorpommern.“

„Aus welchen Städten denn?“

„Alle stammen aus völlig unbekannten Ortschaften wie Mirow, Karow oder Hornstorf, von denen ich nie zuvor etwas gehört habe. Wieso interessiert Sie das?“

Maria schüttelt den Kopf und lächelt entschuldigend.

„Oh, keine Ahnung. Ich habe nur kurz an deren Familien denken müssen.“

Einen Moment lang ist es still. Frau Schröter weicht ihrem Blick aus und wendet ihn ein weiteres Mal der Vitrine zu. Irgendetwas, denkt Monika, beschäftigt sie. Etwas, das über das Verschwinden ihres Sohnes hinausgeht.

„Sie sehen also“, sagt Monika, „wie wichtig es ist, dass Vincent sich meldet. Er sollte bestimmte Nachforschungen erledigen, und ich habe keine Ahnung, wie weit er damit gekommen ist.“

„Ich wiederhole mich ungern“, erwidert Frau Schröter und erhebt sich vom Sofa als ein deutliches Zeichen des Rauswurfs. „Vincent hat sich nicht mehr bei mir gemeldet, und ich habe keine Ahnung, wo er sich befindet. Ich kann Ihnen wirklich nicht helfen.“

Demonstrativ bleibt Monika sitzen. Frau Schröter sieht zu ihr herab, die Lippen zu einem dünnen Strich gepresst.

„Kann ich Ihnen ansonsten irgendwie behilflich sein?“

Warum schweigt sie, denkt Monika. Hat Vincent ihr aufgetragen, nichts zu sagen? Oder ist die Ablehnung ihr gegenüber so stark, dass Maria alles versuchen würde, um die Beziehung ihres Sohnes weiter zu strapazieren? Dies ergibt keinen Sinn. Eine andere Erklärung aber fällt ihr nicht ein.

„Das wäre alles“, sagt Monika, auf den kleinen Machtkampf verzichtend, und steht auf. „Sagen Sie Vincent bitte, er soll schleunigst Bescheid geben. Es geht nicht um mich oder ihn. Es geht um seinen Job.“

„Das habe ich verstanden, glauben Sie mir.“

Marias Tonfall ist weicher geworden, fast entschuldigend. Monika hat sogar das Gefühl, als wollte sie etwas hinzufügen. Da sind eine winzige Bewegung ihrer Hand und das leichte Öffnen ihrer Lippen. Doch sie entschließt sich dagegen.

Eine sonderbare Frau, urteilt Monika und verabschiedet sich mit einem, wie sie selbst feststellen muss, nicht ganz aufrichtig gemeinten Lächeln.

Auf dem Weg zum Auto sieht sie sich noch einmal um. Frau Schröter steht am Fenster und hält ein gerahmtes Bild in den Händen, fest gegen ihre Brust gedrückt.

„Das kann nicht Ihr Ernst sein!“, schreit Monika wutentbrannt in ihr Handy. „Wer hat das zu verantworten?“

Die Kollegen, die ihr in den Gängen des Kriminalamts entgegenkommen, drängen sich augenblicklich zur Seite, um ihrem Zorn auszuweichen. In dieser Verfassung, das wissen sie, ist mit Hauptkommissarin Seyfarth nicht zu spaßen.

„Was soll das heißen, darauf kommt es nicht an? Bin ich denn nur von Idioten umgeben?“

Die Tür zu Lüders’ Büro scheint sich wie von selbst zu öffnen, so erregt und zielstrebig eilt Monika hindurch. Mit einer einzigen, fließenden Bewegung hat sie die Klinke gedrückt, ist mit einer halben Drehung ins Zimmer gestürzt und hat die Tür von innen lautlos geschlossen.

Überrascht von diesem hitzigen Besuch legt Harald Lüders seine Unterlagen beiseite und sieht Monika amüsiert an, die Ellenbogen auf den Schreibtisch gestützt. Wie wenig die Kollegen am anderen Ende der Leitung zu lachen haben, kennt er aus eigener Erfahrung.

„Nein! Ich höre Ihnen nicht zu. Sie hätten das wissen müssen, verdammt noch mal. Und jetzt machen Sie, dass Sie das wieder hinbiegen. Und zwar schnell!“

Ohne Verabschiedung klappt sie das Handy zu und lässt sich in einen der Sessel fallen, die seitlich des Schreibtisches eine gemütliche Sitzecke bilden. Da Lüders’ Büro um einiges größer ist als das ihre, bietet es für diese Annehmlichkeit ausreichend Platz. Die Mitte des gläsernen Beistelltisches ziert eine Vase mit einer einzelnen Amaryllis. Daneben ein Glas mit Erdnüssen.

„Ist unser Serienmörder entwischt?“, fragt er und gesellt sich zu ihr.

„Viel schlimmer.“

Bevor Lüders Platz nimmt, wendet er sich dem Sideboard zu, auf dem ein nagelneuer Kaffeeautomat steht. Ein Geschenk der Kollegen zum sechzigsten Geburtstag vor wenigen Monaten. Er nimmt einen Becher und gießt den Kaffee ein.

Langsam kommt Monika zur Ruhe. Hier zu sitzen, ist für sie immer entspannend. Alles ist aufgeräumt, sauber, der völlige Kontrast zu ihrem eigenen Büro mit dem heillosen Durcheinander. Zudem sind Haralds gemächliche Art, seine Ausgeglichenheit und Selbstzufriedenheit eine Wohltat. Er ist nie der Karriere hinterhergelaufen, hat sich nie beschwert. Neid ist ihm ein Fremdwort. Sogar als sie, seine frühere Untergebene, in der Rangordnung an ihm vorbeigezogen ist, kein einziges, unfreundliches Wort. Im Gegenteil. Harald hat sie bei jedem ihrer beruflichen Schritte unterstützt. Was soll sie bloß ohne ihn machen, wenn er demnächst in Rente geht?

Erschöpft fährt sich Monika über ihr müdes Gesicht. Als sie wieder aufsieht, hält Lüders ihr den Becher entgegen.

„Nun erzähl schon. Was ist los?“

Nach einem tiefen Schluck reißt sich Monika zusammen. Es ist noch immer unfassbar, wie sehr man sie an der Nase herumgeführt hat.

„Er war nicht drin“, seufzt sie, beide Hände um den wärmenden Becher gedrückt. „In dem Lieferwagen saß ein junger Mann, gerade mal zwanzig. Er kann froh sein, dass er die Flucht überlebt hat, der Idiot. Er wollte sich aus dem Staub machen, nachdem die Polizei ihn eingekreist hatte. Eine Kugel hat ihn am Unterschenkel erwischt.“

„Heißt das“, fragt Lüders im Sessel zurückgelehnt, das eine Bein über das andere schlagend, „es war der falsche Lieferwagen?“

„Nein. Der war der richtige. Weiß und mit der Aufschrift Klempnerei Blumenholz an den Seiten. Hinten auf der Ladefläche jede Menge Seile, Decken und Werkzeug. Und Blut. In ein paar Stunden wird man ihn hergebracht haben, dann kann Baumbach es überprüfen. Aber ich bin sicher, es ist der, den wir suchen. Laut dem jungen Mann hat er ihn in Neukölln gestohlen. Heute Morgen, kurz nach fünf. Autoschlüssel steckten draußen in der Fahrertür. Das war wie eine Einladung und natürlich gewollt.“

„Unser Mörder hat also den abgetrennten Kopf in Charlottenburg abgelegt, ist anschließend nach Neukölln gefahren und dann …?“

„Tja, keine Ahnung. Entweder er hat dort vorsorglich ein zweites Auto geparkt oder er ist zu Fuß weiter. Oder mit der U-Bahn.“

„Mist“, murmelt Lüders.

„Allerdings. War wohl zu schön, um wahr zu sein. Also zurück zu den Vermisstenanzeigen und die Nadel im Heuhaufen suchen.“

„Hast du was von Vincent gehört?“

Monika schüttelt den Kopf.

„Ich war gerade bei seiner Mutter. Eine sehr unterkühlte Frau übrigens, um es milde auszudrücken. Sie tat gerade so, als wollte ich ihrem Sohn irgendetwas antun. Als hätte ich einen schlechten Einfluss auf ihn, weiß der Himmel, wieso. Dabei bin ich überzeugt, dass sie zumindest ahnt, wo er steckt. Sie wollte mir aber partout nicht antworten.“

„Weshalb sollte Vincent einfach verschwinden?“, fragt er.

„Das ist es ja, was ich nicht begreife. Mag durchaus sein, dass er weiterhin wütend auf mich ist, weil …“

Sie unterbricht sich selbst, zuckt mit den Schultern. Lüders blickt sie über seinen Kaffee hinweg neugierig an.

„Ärger im Paradies?“

„Ach was, nichts Ernstes“, wiegelt Monika ab.

Harald braucht sie nichts vorzumachen, er weiß, dass Vincent und sie zusammen sind. Ihm jetzt aber die Gründe für den Streit mit Vincent darzulegen, das führte zu weit. Trotz ihrer gegenseitigen Zuneigung haben sie ihr Privatleben stets vom Beruflichen getrennt. Abgesehen von der Tatsache, dass er seit über einem Vierteljahrhundert mit einem Mann zusammenlebt, hat er ihr nie etwas anvertraut. Einem gleichaltrigen Mann, der seine Vorliebe für Schrebergärten teilt und den er vor fünf Jahren von allen Kollegen unbemerkt heimlich geheiratet hat. Vorgestellt hat er ihr seinen Ehemann bisher noch nicht.

„Ich bin sicher“, sagt Lüders, „das renkt sich wieder ein. Männer sind stur, das solltest du wissen.“

Monika verzieht ihre Mundwinkel zu einem ironischen Grinsen. Natürlich weiß sie das. Jahrelang ist sie schließlich mit einem cholerischen Sturkopf verheiratet gewesen. Nur hat sie geglaubt, dass Vincent die Ausnahme wäre.

„Was ist mit dir?“, fragt sie ausweichend. „Hast du was herausgefunden?“

„Es gibt da ein paar Dinge“, sagt Lüders und stellt seinen Becher auf dem Beistelltisch ab. „Diese Klempnerei Blumenholz gibt es tatsächlich, beziehungsweise hat es gegeben. Es war ein Ein-Mann-Betrieb, geleitet von einem gewissen Otto Diestel. Insolvenzantrag und Schließung vor sieben Monaten. Diestel ist alleinstehend und, laut Aussagen von Nachbarn, ein verschrobener Typ in den Fünfzigern. Einzelgänger und ziemlich unbeliebt. Kein Wunder, dass er keine Kunden mehr hatte. Er wohnt gleich gegenüber seiner alten Werkstatt.“

„Glaubst du, er hat etwas mit den Morden zu tun?“, will Monika wissen und gönnt sich einen weiteren Schluck Kaffee.

„Könnte sein. Auch wenn es überaus unvorsichtig von ihm wäre, den eigenen Wagen zu benutzen. Immerhin ist der Mörder damit durch halb Berlin gefahren.“

„Zumindest weiß er vielleicht, wer seinen Lieferwagen gefahren hat. Ich denke, ich werde mir dieses Blumenholz mal ansehen. Hast du nicht gesagt, es liegt in einer hübschen, ruhigen Gegend, ideal für Ausflüge?“

„Nicht nötig“, widerspricht er. „Ich habe bereits einen der jungen Kollegen hochgeschickt, um diesem Diestel auf den Zahn zu fühlen.“

„Welchen denn?“

„Jens Lohmeyer.“ Lüders blickt auf seine Armbanduhr. „Er müsste, schätze ich, in diesen Minuten dort eintreffen.“

Monika runzelt die Stirn. Sie kann Lohmeyer nicht besonders leiden. Ein aufstrebender Karrieretyp, wie sie findet, arrogant und selbstverliebt, auch wenn er die ihm anvertrauten Aufgaben bisher immer pflichtbewusst erledigt hat.

„Na, schön“, antwortet sie, „warten wir ab, was er sagt.“

Nach eineinhalbstündiger Autofahrt biegt Kommissar Jens Lohmeyer von der Landstraße 34 in die Dorfstraße ein, die, wie der Name verspricht, mitten durch Blumenholz führt. Ein verschlafenes Nest, dessen Häuser entlang der schmalen Bürgersteige angeordnet sind, mit lediglich drei Querstraßen, einem winzigen Supermarkt und einem Friseur. Das zweigeschossige Haus, in dem Otto Diestel wohnt, befindet sich am westlichen Ortsrand. Gleich dahinter ein Acker mit angrenzendem Wald, an dessen südlichem Ende ein schilfumwucherter See erkennbar ist. Neben dem Haus, getrennt durch einen kiesbelegten Parkplatz, ein größerer Schuppen, an dessen Außenwand ein Schild mit der Aufschrift Klempnerei Blumenholz hängt.

Jens parkt seinen Opel Astra vor dem Schuppen und steigt aus. Er hat keine Lust, hier zu sein. Jeder Polizist aus Neustrelitz hätte diese Angelegenheit regeln können, dazu bedarf es keines Kommissars aus Berlin. Sein Einwand Lüders gegenüber ist allerdings sofort im Keim erstickt worden. Lohmeyer solle sich ein eigenes Bild machen, hat er gesagt, und so schnell wie möglich Bericht erstatten. Auf Schilderungen aus zweiter Hand wolle er sich nicht verlassen. Dazu sei die Angelegenheit zu dringend. Ein Gegenargument ist Jens in diesem Moment nicht eingefallen, zumal es trotz allem durchaus hilfreich sein könnte, mehr in diesen Fall mit hineingezogen zu werden, um sich endlich zu profilieren. Eine Autofahrt durch langweilige Gegenden sollte man dafür schon mal in Kauf nehmen.

Mit einem kritischen Blick an sich herab steckt Jens sein kariertes Hemd ordentlich in die Jeans, pflückt einen Fussel von der Bomberjacke und geht zu dem Schuppen, der mehr einem alten Kuhstall ähnelt als einer Werkstatt. Das Holztor ist verschlossen. Vorgebeugt, mit beiden Händen seitlich des Kopfes, versucht er durch den Spalt ins Innere zu sehen. Viel zu erkennen ist nicht. In der Dunkelheit zeichnen sich Geräte ab, die entlang der hinteren Wand aufgereiht sind, und darüber, an einem mit Haken versehenem Brett, hängen verschiedenartige Werkzeuge.

„He, Sie! Was machen Sie da?“

Die Stimme hinter ihm klingt heiser und aggressiv. Ohne sich aufschrecken zu lassen, dreht Lohmeyer sich langsam um. Aus der Eingangstür des Wohnhauses ist ein Mann um die fünfzig getreten, der aufgebracht seine Faust erhebt und auf ihn zugeeilt kommt. Von Weitem macht sein Gesicht einen seltsam asymmetrischen Eindruck, so als wäre es aus zwei verschiedenen Hälften zusammengesetzt.

Jens lässt ihn nah an sich heran, bevor er aus der Innentasche seiner Jacke den Dienstausweis zückt und dem Mann entgegenhält.

„Immer mit der Ruhe“, sagt er. „Kriminalpolizei. Ich bin Kommissar Lohmeyer aus Berlin. Und Sie sind?“

Der Mann weicht einen Schritt zurück. Jens weiß, wie er auf andere wirkt. Seine kräftige Statur und die kurzgeschorenen Haare, gepaart mit dem Ausweis, verleihen ihm für gewöhnlich ein einschüchterndes Auftreten, das auch diesmal die gewünschte Reaktion nicht verfehlt.

Von dem Anblick des Mannes ist Jens einen Moment lang irritiert. Er ist nicht besonders groß, ein Meter siebzig vielleicht, trägt eine abgewetzte Cordhose und ein graues Sweatshirt. Sein Gesicht ist teilweise von Brandnarben entstellt. Von dem Haaransatz eines schlecht verarbeiteten Toupets über die linke Gesichtshälfte bis hinunter zum Kinn wirkt die Haut wie gespanntes Pergament. Dem linken Ohr fehlt das Läppchen. Das linke Auge ist seitlich zugeschwollen und der linke Nasenflügel eingefallen. Wahrscheinlich aufgrund eines Unfalls mit kochendem Wasser oder einer ätzender Flüssigkeit. Ein Unfall, der länger zurückliegen muss, da die Narben verheilt sind. Davon hat Lüders nichts erwähnt.

„Otto Diestel“, antwortet der Mann und begegnet ungeniert Lohmeyers Blick. Offensichtlich kennt auch er seine Wirkung auf andere. „Was soll das? Müssen die extra jemanden aus der Hauptstadt schicken, um ihre Arbeit zu machen?“

„Sie wissen, um was es geht?“, fragt Jens verwundert.

„Natürlich weiß ich das. Wird auch Zeit. Ist schließlich fast zwei Monate her, dass ich Anzeige erstattet habe.“

„Ich verstehe nicht ganz.“

Otto Diestel verzieht seinen Mund und verdreht die Augen, wobei die linke Iris gänzlich in der Augenhöhle verschwindet und nur ein rotgeädertes Weiß zurücklässt.

„Sie sind doch wegen meines Lieferwagens hier, oder? Er wurde geklaut. Hier direkt vom Hof.“

„Davon ist mir nichts bekannt“, gibt Jens zu.

„Was wollen Sie sonst von mir?“

„Sie haben vor einem halben Jahr Insolvenz angemeldet. Darf ich fragen, wieso?“

„Was geht Sie das an?“, erwidert Diestel von der Frage überrumpelt und spuckt neben sich auf den Kies. „Dabei brauchen Sie sich bloß umzusehen, um zu wissen, dass hier alles am Arsch ist. Wir wurden abgezockt von euren Bonzen da drüben im Westen, das ist es. Von wegen blühende Landschaften. Wer kann, haut ab. Mit ehrlicher Arbeit ist nichts mehr zu holen.“

„Und kurz nach Ihrer Pleite“, fragt Jens, „wird ausgerechnet Ihr Wagen gestohlen? Was sagt die Versicherung dazu?“

„Ich weiß, was Sie denken. Aber ich habe alle meine Schulden bezahlt. Alle! Meine ganzen Geräte haben die Blutsauger gepfändet. Bis aufs Hemd ausgezogen haben die mich. Seh ich aus, als beklaue ich mich selbst? Ich muss mich nicht rechtfertigen. Ich hab ein Recht auf die Versicherungssumme.“

In seiner Erregung hat Diestel wild mit dem Zeigefinger vor Jens herumgefuchtelt. Seine Stimme ist laut und krächzend geworden. Davon unbeeindruckt wendet sich Jens dem Schuppen zu, endlich froh, Diestel nicht weiter ins Gesicht sehen zu müssen. Sein Anblick ist verstörend. Und seine schroffe Art macht den Umgang mit ihm nicht gerade leichter.

„Ich würde gern mal einen Blick hineinwerfen“, sagt er.

„Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?“

„Nein. Aber wenn Sie wollen, besorge ich einen und stelle mit meinen Kollegen da drin alles auf den Kopf. Ihre Entscheidung.“

Mit einer gegrummelten Antwort, die Jens bis auf die Schimpfwörter kaum verstehen kann, zieht Diestel aus der Cordhose einen Schlüsselbund hervor, geht an ihm vorbei und schließt das Tor auf. Jens folgt ihm in den Schuppen. Tatsächlich ist er fast leergeräumt. Wie er bereits durch den Spalt gesehen hat, stehen am hinteren Ende eine Kreissäge und eine alte Werkbank mit Schraubstock. Ein paar Werkzeuge hängen an einem Gestell an der Wand und alte Rohre und Kabel liegen wahllos auf dem verdreckten Boden.

„Was hier rumsteht“, sagt Diestel, „hat selbst den Gerichtsvollzieher nicht mehr interessiert. Alles wertloses Zeug. Ich bin am Ende. Dreißig Jahre geschuftet, und wofür? Von was soll ich bitte schön leben?“

Um einer Antwort auszuweichen, geht Jens die wenigen Meter bis zur Kreissäge und blickt sich um. An den Seitenwänden und neben dem Tor noch Abdrücke am Boden, wo früher andere Geräte oder Regale gestanden haben mochten. Die Holzverstrebungen der Wände sind lichtdurchlässig. Schalldicht ist der Schuppen auf keinen Fall.

Diestel ist im offenen Tor stehengeblieben, die Hände in den Hosentaschen vergraben. Im Gegenlicht erkennt Jens lediglich seine gedrungene Silhouette.

„Na, zufrieden?“, fragt der Mann. „Alles mitgenommen haben sie, diese Saubande. Und wenn Sie mir nicht endlich verraten, was Sie hier eigentlich wollen, dann verschwinden Sie.“

„Wir haben Ihren Lieferwagen gefunden.“

„Na, endlich. Warum haben Sie ihn nicht gleich mitgebracht?“

„Er ist ein wichtiges Beweismittel bei einem schwerwiegenden Verbrechen.“

Diestels Reaktion darauf kann Jens nicht erkennen. Besonders beeindruckt jedenfalls scheint er nicht zu sein.

„Heißt das“, murrt er, „ich krieg ihn nicht wieder?“

„So schnell jedenfalls nicht, nein.“

„Scheiße auch. Dann melden Sie es wenigstens meiner Versicherung. Ich brauche das Geld.“

Langsam geht Diestel ihm auf die Nerven. Wenn er so mit seiner Kundschaft umgegangen ist, dann geschieht ihm seine Insolvenz ganz recht.

„Wohnen Sie allein in dem Haus dort?“

Verwundert, als wüsste er nicht, welches Haus gemeint sein könnte, dreht Diestel sich um. Jens wirft einen letzten Blick auf die Werkzeuge und die Kreissäge und verlässt den Schuppen. Hinter ihm verschließt Diestel erneut das Tor.

„Oben wohnt eine alte Frau“, antwortet er. „Kann kaum die Miete zahlen, aber was soll ich machen? Hier will ja keiner mehr wohnen, in diesem Drecksloch. Sonst hätt ich sie längst vor die Tür gesetzt.“

„Und keiner von Ihnen beiden hat den Diebstahl bemerkt?“

„Das war mitten in der Nacht“, sagt Diestel und steckt das Schlüsselbund zurück in die Tasche seiner Cordhose. „Ich hab einen tiefen Schlaf und die Alte ist so gut wie taub. Das hab ich alles schon tausend Mal erklärt.“

„Den Autoschlüssel haben Sie aber noch.“

„Natürlich hab ich den.“

„Was ist mit dem zweiten?“, fragt Jens.

„Den zweiten was?“

„Gewöhnlich gibt es zwei Autoschlüssel, Herr Diestel. Als Ersatz.“

Diestel steht dicht vor ihm, das gerötete Gesicht erhoben. Sein zugeschwollenes Auge zuckt.

„Es gibt nur den einen“, erwidert er ruhig. „Den anderen hab ich verlegt oder verloren, keine Ahnung.“

„Ihnen kommt schnell mal was abhanden, wie mir scheint.“

„Kann halt passieren“, sagt Diestel schulterzuckend, ohne ein sichtbares Zeichen dafür, dass die Frage ihn beunruhigt. „Wär‘s das jetzt? Ich hab Besseres zu tun, als den ganzen Tag hier rumzustehen und zu quatschen.“

„Für den Moment wäre das alles.“

„Gut.“

Ohne ein Wort der Verabschiedung lässt Diestel ihn stehen und schlendert zum Haus. Jens blickt ihm nach, bevor er sich in den Opel setzt.

Gut möglich, denkt er, dass Diestel lügt. Der Diebstahl des Lieferwagens könnte eine Finte gewesen sein, um die Versicherungssumme zu kassieren. Oder um davon abzulenken, dass er ihn selbst für die Morde benutzt hat. Vielleicht sollte er sich auf dem Polizeirevier in Neustrelitz erkundigen, ob Herr Diestel einschlägig bekannt ist. Eine reine Weste jedenfalls hat er bestimmt nicht.

Es ist neunzehn Uhr zwanzig. Den Computer hat sie bereits heruntergefahren, die Unterlagen auf dem Schreibtisch zu einem Haufen zusammengeschoben und die Jacke von dem Garderobenhaken neben der Tür genommen, als Monika den Anruf aus der Pathologie erhält. Unerwartet schnell haben Baumbach und Kühne es geschafft, den Kopf digital einzuscannen. Die Ergebnisse könne sie sich ansehen.

Endlich mal eine gute Nachricht, denkt sie, legt den Hörer auf und eilt zu Lüders’ Büro, damit er sie begleitet. Kurz darauf betreten beide das sterile Heiligtum, dessen Hüter in weißem Kittel, Latexhandschuhen und mit einem Lächeln auf seinem runden Gesicht sie erwartet. Der abgetrennte Kopf ruht wie zuvor in der Schale auf dem Metalltisch, umringt von den in Gläsern eingelegten Körperteilen. Baumbach steht dahinter, wie der stolze Betreiber einer Jahrmarktsattraktion.

„Der Dank“, sagt er, „gebührt übrigens Herrn Kühne. Er hat alles andere stehen und liegen lassen, um mir zu helfen. Wenn Sie wollen, können wir loslegen.“

Für Lüders ist die Ansammlung aller bisherigen Fundstücke ein neuer Anblick. Fasziniert und angewidert zugleich beugt er sich zu den Gläsern herunter. Sein ohnehin geröteter Kopf wird eine Nuance dunkler.

„Es sieht wirklich aus wie ein Puzzle“, sagt er. „Wie eins von diesen 3D-Dingern. Mein Großneffe hat zwei davon.“

„Hoffen wir, dass er ein paar andere Motive bevorzugt als das hier“, erwidert Monika und berührt leicht seinen Arm, um ihn von den Originalen loszueisen.

„Soweit ich weiß, hat er bisher den Eiffelturm und das Brandenburger Tor zusammengebaut. Besser, ich erzähle ihm nichts von diesen abscheulichen Teilen. Ich musste drei Mal in die Ausstellung Körperwelten mit ihm.“

„Keine Sorge. Sven hatte auch so eine Phase, als er zehn war. Dinosaurier, Vampire, Werwölfe. Hauptsache blutrünstig. Das legt sich“, sagt sie und fügt mit einem schelmischen Blick auf Baumbach hinzu: „Bei den meisten jedenfalls.“

„Das habe ich gehört“, antwortet Baumbach lächelnd, der sich vor seinen riesigen Flachbildmonitor gesetzt hat und ihnen mit einer Handbewegung deutet, sich zu ihm zu gesellen. „Aber irgendeiner muss die Drecksarbeit ja machen.“

Seine beiden Kollegen grinsen sich zu, wissend, dass sich Baumbach nichts Schöneres vorzustellen vermag, als eben diese Drecksarbeit zu erledigen. Den Lebenden hat er vor zwanzig Jahren den Rücken gekehrt, frustriert, wie er behauptet, von der Anfälligkeit des menschlichen Körpers, den ein einzelner, bösartiger Virus bereits zur Strecke bringen kann. Und da es ihm nie gelungen sei, die Ursachen des Todes zu verhindern, so seine Schlussfolgerung, wollte er sie wenigstens im Nachhinein benennen können.

Unterdessen haben Monika und Harald hinter Baumbachs Stuhl Stellung bezogen und blicken gebannt über seine Schulter.

Mit einer kurzen Bewegung der Maus weicht der Bildschirmschoner einem eingescannten Bild des abgetrennten Kopfes. So frontal, in schwarz-weiß und digitalisiert, wirkt er beinahe bedrohlicher als in der Realität. Es ist dieses Abbildhafte, was Monika verschreckt, dieses von der Wirklichkeit Entrückte, das das Monströse zu unterstreichen scheint.

Links und rechts des Kopfes sind vertikal die restlichen Körperteile angeordnet, die es zu verbinden gilt.

„Sind Sie so weit?“, fragt Baumbach und betätigt, ohne auf eine Antwort zu warten, die Maus.

Langsam zieht er zunächst die Ohren, dann die Nase, die Augen und zum Schluss die Haare an die dafür vorgesehenen Stellen am Kopf.

Wie von Geisterhand setzt sich vor Monika ein Gesicht zusammen. Ein Gesicht, das Schritt für Schritt die Gewissheit festigt, es bereits zu kennen.

Diese Gewissheit überkommt auch Lüders, der ihr sanft seine Hand auf die Schulter legt.

Beinahe unwirsch schüttelt Monika sie ab, beugt sich näher vor, als glaubte sie, einer optischen Täuschung erlegen zu sein, und stützt sich mit beiden Handflächen auf der Tischplatte ab. Baumbach rückt unwillkürlich zur Seite.

Der Anblick vor ihr ist verstörend. Die Nase sitzt ein wenig schief, die Augen starren leer und ohne Lider, zwischen Ohren und Schädel klafft jeweils eine winzige Lücke, und das Haar fällt zu weit in die Stirn. Keines dieser Teile gehörte zum selben Opfer, und doch bilden sie gemeinsam ein einheitliches Bild. Einen Mann mit hellen Augen, mit leicht abstehenden Ohren, einer geraden Nase, einem Grübchen im Kinn und mit pechschwarzem Haar. Ein schöner Mann. Ein Mann Anfang dreißig vielleicht, wenn er denn lebendig wäre und die einzelnen Teile zum ihm gehört hätten.

Deshalb also, wird Monika schlagartig bewusst, mussten die Haare eine neue Frisur bekommen.

Wie blind sie gewesen ist!

Und jetzt? Jetzt ist alles zu spät. Dabei hat sie die Indizien vor sich gehabt, jedes einzelne Teil des Puzzles. Sie hätte es nur zusammenfügen brauchen. Mehr hätte es nicht bedurft.

Als Monika endgültig begreift, wen dieser Kopf aus Versatzstücken darstellen soll, versagt ihr die Kraft. Ihr linkes Knie zittert, knickt ein, und sie wäre gefallen, hätte Lüders sie nicht gestützt.

„Monika, bitte“, flüstert Lüders, weil er nicht weiß, wie sie weiter reagieren wird.

„Das muss ein blöder Zufall sein“, sagt Baumbach irritiert, der sich von seinem Stuhl erhebt und von der Abbildung auf dem Monitor zu den realen Körperteilen blickt. „Das ergibt keinen Sinn.“

Sie muss sich zusammenreißen. Gefühle haben jetzt keinen Platz, ganz egal, wie sehr sie einfach anfangen möchte zu weinen.

„Doch“, erwidert sie, innerlich erstarrt, weil dies die einzige Möglichkeit ist, die Fassung zu bewahren, „es ergibt einen Sinn.“

Monika richtet sich auf, die Finger zu Fäusten geballt. Das Entsetzen weicht einer Wut, die es ihr ermöglicht, klar zu denken. Vorwürfe, die Zeichen nicht erkannt zu haben, und Selbstmitleid, in das sie versinken möchte, sind Luxus, dem sie sich später hingeben wird.

„Komm mit in mein Büro“, fordert sie Lüders auf, der Baumbach einen fragenden Blick zuwirft. Der Pathologe zuckt hilflos mit den Schultern.

„Vielleicht“, sagt Baumbach, „sollten wir erst mal …“

„Schon in Ordnung“, unterbricht sie ihn. „Sie haben fantastische Arbeit geleistet. Damit sind wir einen entscheidenden Schritt weiter. Ich erkläre Ihnen alles später.“

Mit dieser abrupten Verabschiedung eilt Monika aus der Pathologie. Lüders hat Mühe, ihr zu folgen. In den Gängen und im Fahrstuhl hinauf in den dritten Stock des Kriminalamts schweigt sie beharrlich. Neben ihr ist Lüders versucht, Fragen zu stellen, die er angestrengt unterdrückt. Monika in solch einem Moment zu drängen, würde nichts bringen. Er muss sich gedulden.

In ihrem Büro angekommen, durchwühlt sie die Berge von Akten und Papieren, während Lüders sich mit einem Seufzer auf den Stuhl vor ihren Schreibtisch fallen lässt. Er schiebt sich den Hosenbund über seinem ausladenden Bauch zurecht und blickt sie mitleidig an.

„Sagst du mir jetzt endlich, was los ist?“

Inmitten eines der Stapel hat Monika die gesuchte Akte gefunden. Sie legt sie vor sich auf den Tisch, schließt kurz die Augen und atmet tief durch.

„Das war keine Verwechslung“, sagt sie, beide Handflächen auf die Tischplatte gestützt, ohne sich zu setzen. „Der Kopf, das ist Vincent.“

Beschwichtigungsversuche wären sinnlos. Lüders bleibt nichts anderes übrig als zu nicken.

„Tut mir leid“, bestätigt er, „aber ja. Eine Verwechslung scheint ausgeschlossen. Dazu ist die Ähnlichkeit zu frappierend.“

„Der Mörder hat sich viel Mühe gegeben. Ich frage mich, wie lange der Kerl nach den richtigen Opfern suchen musste, ehe er die passenden gefunden hat. Das Grübchen im Kinn, die abstehenden Ohren. Es ist ihm die ganze Zeit um … um Vincent gegangen.“

„Hast du eine Ahnung, warum? Gibt es Hinweise für ein Motiv?“

„Ja, die gibt es“, sagt sie und schiebt ihm die Akte über dem Schreibtisch entgegen. Nach dem Streit mit Vincent hat Monika völlig vergessen, Frau Kurz das Schriftstück auszuhändigen, damit sie es nach Marburg zurückschickt.

„Ich möchte, dass du das hier ganz genau studierst. Jetzt, wo Vincent …“, einen Moment lang gerät sie ins Stocken, „… wo er verschwunden ist, wirst du seine Aufgaben übernehmen.“

Bei diesen Worten zögert er, nach der Akte zu greifen.

Lüders ist froh gewesen, als der Kelch dieser Ermittlungen an ihm vorübergezogen ist, weil er sich dadurch, so kurz vor dem Ruhestand, nicht mehr auf einen Berg von Arbeit und Überstunden einzulassen brauchte. Leider hat sich das Blatt gewendet. Seine Laube mit den heißgeliebten Kürbissen muss warten. Monika braucht ihn dringender denn je und kann auf persönliche Empfindlichkeiten keine Rücksicht nehmen.

Diese Gedankengänge sind Lüders bewusst, weshalb er trotz allem die Akte öffnet und darin herumblättert, was einem Einverständnis gleichkommt.

Als er den Namen der Angeklagten liest, hebt er überrascht die Augenbrauen.

„Dieser Fall“, erläutert Monika, „ist längst abgeschlossen. Die Täter haben ihre Strafe zehn Jahre lang abgesessen. Seitdem befinden sich beide auf freiem Fuß, und womöglich wollen sie sich an Vincent rächen. Dafür, dass seine Mutter sie hinter Gitter gebracht hat.“

„Woher weißt du überhaupt von dem Fall? Hat Vincent dir davon erzählt?“

Monika seufzt und setzt sich endlich auf ihren Stuhl.

„Genau deswegen haben wir uns ja gestritten. Ich habe ohne Erlaubnis in seinem Privatleben geschnüffelt.“

Lüders hebt leicht den Kopf von der Akte und blickt sie mahnend an.

„Ich weiß, ich weiß“, wehrt Monika ab, „geschieht mir recht. Aber wenigstens kennen wir dadurch das Motiv. Vincents Verschwinden ist kein Zufall, Harald. Er ist entführt worden. Der Kopf beweist es.“

„Sieht ganz so aus. Obwohl ich nicht sicher bin, ob ich dir in allem folgen kann.“

„Keine Sorge. Sobald du die Akte durch hast, weißt du Bescheid.“

Natürlich könnte Monika ihm die wichtigsten Punkte zusammenfassen, aber dafür fühlt sie sich nicht in der Lage. Den Prozess von Frau Schröter zu besprechen, würde unweigerlich die Gedanken an Vincent heraufbeschwören, gemeinsam mit der Vorstellung darüber, was mit ihm passiert sein könnte oder in diesem Moment geschieht. Nein, soll Harald die Akte selber lesen.

„Also schön“, sagt Lüders und schlägt zur Bekräftigung mit der Hand auf die rechte Stuhllehne. „Ich helfe dir. Wenn deine Vermutungen stimmen, dann müssen wir schleunigst herausfinden, wo sich die beiden Täter von damals aufhalten. Unsere Marburger Kollegen können uns sicherlich einiges dazu sagen. Ich kümmere mich darum.“

Dankbar sieht Monika ihn an trotz des erneut mitleidigen Ausdrucks auf seinem geröteten Gesicht, den sie an ihm verabscheut. Es wirft sie jedes Mal zurück in eine peinliche Vergangenheit, in der Harald jeden ihrer Anfängerfehler mit eben jenem Blick kommentieren musste.

„Im Moment allerdings“, fährt Lüders fort, „gibt es nichts, was du für Vincent tun kannst. Versuche also bitte, auf überstürzte Maßnahmen zu verzichten. Wenn der Killer es von vornherein auf Vincent abgesehen hat, dann geht es ihm höchstwahrscheinlich nicht darum, ihn sofort zu töten wie die anderen. Dann bleibt uns etwas Zeit. Und in dieser Zeit sollten wir unsere Kräfte bündeln. Du musst mal einen Gang runterfahren. Du siehst völlig fertig aus.“

Natürlich hat Lüders recht. Und genauso natürlich gelingt es ihr eben nicht, einen Gang, wie er es nennt, herunterzuschalten. Wie soll sie das anstellen? Einfach Vincent für ein paar Stunden vergessen, in der wer weiß was mit ihm geschehen könnte?

„Und bedenke, dass Vincent offiziell nur“, und hier deutet Lüders mit beiden Zeigefingern Gänsefüßchen an, „ein Kollege ist und nicht zugleich auch dein Freund.“

Kurz fühlt sich Monika durch diese Äußerung gekränkt, bevor sie einsehen muss, was er ihr damit sagen will. Als Vincents Geliebte wäre sie emotional und persönlich zu sehr involviert, als dass sie diesen Fall weiter leiten dürfte und sollte. Würde man ihr den Fall wegnehmen, wären ihr erst recht alle Hände gebunden, und sie würde zu Hause vor Sorge verrückt werden.

„Ich weiß, ich weiß“, gesteht sie kleinlaut ein. „Ich werde mich an die Regeln halten. Gibt es sonst noch etwas, das du wissen möchtest, bevor ich Feierabend mache?“

Lüders grinst. Diese Taktik, ihre persönlichen Befindlichkeiten zu umspielen, durchschaut er. Ebenso wie Monika sein Grinsen durchschaut, mit dem er ihr zu verstehen gibt, dass es ihm trotz des Ausweichmanövers gelungen ist, zu ihr durchzudringen. Sie kennen einander zu lange, als dass sie sich gegenseitig etwas vormachen könnten.

„Nein, keine Fragen mehr. Und jetzt verschwinde endlich. Wie du siehst“, sagt er und wedelt mit der Akte in der Luft, „bin ich beschäftigt.“

„Meinetwegen. Dann fahre ich halt nach Hause und lege mich hin. Ob ich allerdings schlafen kann, wage ich zu bezweifeln.“

„Versuche es wenigstens.“

Lüders erhebt sich schwerfällig aus seinem Stuhl.

„Ach, und Harald?“, sagt sie, bevor er das Zimmer verlässt.

Bereits die Klinke in der Hand dreht er sich um.

„Danke.“

Otto Diestel steht am Fenster seines Schlafzimmers und blickt hinaus auf den Schuppen. Die Nacht ist sternenklar. Der Wind fährt durch die zwei krumm gewachsenen Birken am Ende des Grundstücks, dort, wo der ausgetretene Pfad hinunter zum See führt. Es ist totenstill bis auf das Stimmengewirr aus dem Fernseher der tauben Alten über ihm. Sich zu beschweren, hat Otto aufgegeben. Der Tod steht ihr ins verrunzelte Gesicht geschrieben, da regelt sich die Angelegenheit schon bald von allein.

Ohne ihre Miete allerdings ist er geliefert.

Mit den Fingern fährt sich Otto über die Narben in seinem Gesicht. Eine Geste, die seine Gedanken schärft und ihm kaum mehr bewusst wird. Die Haut dort ist seltsam weich und glatt und angenehm kühl.

Als das siedende Öl sich auf sein Gesicht ergoss, hat er nichts gespürt. Nichts, außer dem Schock. Er hat nach einem Lappen gegriffen, hat versucht, das Öl abzuwischen, seinen Kopf unter kaltes Wasser gehalten und geglaubt, damit sei es getan.

Was dann folgte, ist die Hölle gewesen. Die Sekunden der Unempfindlichkeit ein trügerischer Schutzmechanismus seines Gehirns, bevor die Schmerzen eingesetzt und unbarmherzig zugeschlagen haben.

Schmerzen, die er nie für möglich gehalten hat. Einer Ohnmacht nahe, hat er geschrien, hat um sich geschlagen und geheult, bis er nur noch wimmern und im Kreis laufen konnte, wie ein sterbendes Tier. Wochenlang. Schmerzen der Verbrennungen dritten Grades und Schmerzen der Gewissheit, für immer verunstaltet zu sein.

Erstere sind vergangen.

Wie die riesigen Blasen, pestbeulengroß und prall gefüllt mit Wundflüssigkeit, die er mit Stecknadeln aufgestochen und mit Toilettenpapier aufgesogen hat. Wie die feuerrote, brennende und blutschwitzende Haut oder der quälende Juckreiz.

Die anderen Schmerzen aber sind geblieben.

Und mit ihnen der Hass.

Alles hat man ihm genommen. Das Gesicht und die Frauen, die seinen Anblick nicht ertragen konnten, seine Klempnerei und, wenn die alte Mieterin den Löffel abgibt, noch sein letztes bisschen Einkommen.

Wer ganz unten ist, kann nichts mehr verlieren. Nur gewinnen.

Verbittert zieht Otto die Gardine zurück vor das Fenster und geht zum Schminktisch seiner verstorbenen Großmutter. Ein antikes Möbelstück auf geschwungenen Füßen mit aufklappbarem Spiegel und perlmuttbesetzten Knäufen an den Schubläden. Sein Toupet sitzt auf einem Styroporkopf, umringt von kleinen Töpfen und Tiegeln der Theaterschminke.

Er hat gelernt, sein Äußeres zu verbergen. Die kahlen Stellen am Kopf, wo kein einziges Haar mehr wachsen will, die schlangenartige Haut und selbst das fehlende Ohrläppchen mit etwas Plastilin. Was sich nicht vertuschen lässt, ist das von Narben angeschwollene Auge und der eingefallene Nasenflügel.

Die Mühe des Schminkens macht er sich nur, wenn er das Dorf verlässt. Wenn er den Blicken von Fremden nicht ausgeliefert sein will, die ihn anstarren, als wäre er ein Monster. Wenn er die Nähe von anderen Menschen sucht und sei es lediglich für einen kurzen Moment. Menschen, die aussehen, wie er einmal ausgesehen hat, und die nicht ahnen, dass ein einziger Moment genügt, ihr Leben vollständig zu zerstören.

Anschließend, sich im Spiegel betrachtend, das Licht gedämmt, gelingt ihm die Verwandlung und mit ihr die Täuschung. Wer ihn weder kennt noch genau hinsieht, glaubt einen Mann ohne Wunden vor sich.

Doch die Wunden sind da. Die äußeren wie die inneren.

Und es sind die inneren, die brennen wie am ersten Tag.

Kapitel 6

Drei Meter entfernt sitzt der Mann auf einem Klappstuhl, die Sohlen seiner Turnschuhe ihm entgegengestreckt. Als Vincent erkennt, was die Füße als Schemel zweckentfremdet haben, überkommt ihn ein plötzlicher Brechreiz.

Krampfhaft verschließt er die Augen.

Langsam, betäubt von dem Anblick vor ihm und den Schmerzen in seinem Körper, kehren Erinnerungen zurück. Lückenhafte Bilder.

Er sieht seine Garage, seinen BMW, geparkt zwischen zwei Pfeilern, in deren Schatten er niemand vermutet hat. Er sieht die Schlüssel in seiner Hand, wie er die Fahrertür aufschließt, wie er sich bückt, um einzusteigen.

Mehr nicht.

Die Stellen an der Schläfe, an denen der harte Gegenstand ihn getroffen hat, pochen und dröhnen in seinem Hirn. Aus der Ohnmacht erwacht, kann er sich kaum bewegen. In seinem Mund steckt ein Knebel, zu fest, ihn zu lockern. Über dem Kopf ein Leinensack gestülpt. Rauschen in seinen Ohren, nicht vom Schmerz, sondern vom Verkehr. Der Geruch in seiner Nase unverkennbar. Er liegt in seinem eigenen Kofferraum, wird gefahren, irgendwohin. An einen Ort, wo niemand ihn finden wird.

Nach einer Ewigkeit verblasst das Rauschen der vorbeifahrenden Autos. Es ist still geworden, bis auf die Reifen unter ihm, die statt auf Asphalt auf holprigem Boden über Schlaglöcher rumpeln, ihn hin und her schütteln und den Kopfschmerz unerträglich machen.

Schließlich zerrt man ihn aus dem Kofferraum. Sehen, wo er sich befindet, kann er nicht. Es riecht nach Laub und abgestandenem Wasser. Unsanft wird er vorwärts gestoßen, über eine Türschwelle, dann Stufen hinab, dann nach links. Ein Schlag in den Rücken und er prallt gegen eine Wand. Er versucht zu schreien, stolpert und fällt.

Und verliert erneut das Bewusstsein.

Zu sich gekommen, liegt Vincent wie zuvor gefesselt am Boden. Vor ihm ein lebloser Körper in einem engen Radleranzug. Der rechte Fuß unnatürlich verdreht, die Finger beider Hände wie zu Krallen verkrampft. Ohne Kopf.

Das ist es, was ihm die Übelkeit verursacht hat.

Nur mit Mühe kann Vincent verhindern, sich zu erbrechen. Er röchelt, spuckt. Wenigstens der Knebel ist fort, an dem er hätte ersticken können.

Der Hals vor ihm ist ein riesiges, dunkelrotes Loch. In der Mitte die durchtrennte Halswirbelsäule, ummantelt von zerfetzten und blutverschmierten Muskeln und Sehnen. Wie ein dickes, unsauber gerissenes Kabel. Blut auf dem Steinfußboden. Und diese zwei Turnschuhe, die auf dem Rücken des Leichnams ruhen, die Sohlen voll Sand.

„Ich hatte keine Zeit, aufzuräumen“, sagt eine Stimme. „Entschuldige, Vincent.“

Langsam hebt Vincent den Kopf. Im Gegenlicht einer Glühbirne, die nackt von der Decke baumelt, ist das Gesicht kaum zu erkennen. Der Mann trägt eine Armeejacke, Jeans, Handschuhe. Er hat sich im Stuhl zurückgelehnt und blickt zu ihm herab.

Woher kennt er seinen Namen?

Den kopflosen Leichnam so dicht vor seinem Gesicht zu ignorieren, fällt schwer. In Vincent steigt weiter der Ekel auf. Die Fesseln schneiden in Handgelenke und Knöchel. Er versucht, sich zu drehen, was schmerzt. Viel zu erkennen ist nicht. Ein muffiger Keller, ein weiterer, viel schwererer und massiver Stuhl aus Holz, kahle Wände. Unweigerlich gleitet sein Blick zurück zu dem Toten.

„Welches Teil“, fragt Vincent angestrengt, nicht ohne einen störrischen Trotz in der fragilen Stimme, der seine Verzweiflung überdecken soll, „werden Sie mir abtrennen?“

Der Mann lacht, hebt die Füße von der Leiche und setzt sie daneben auf den mit Blut besprenkelten Boden.

„Ich verstehe, warum dich das beschäftigt. Aber ich habe bereits alle Teile, die ich brauchte, gesammelt. Von dir will ich etwas anderes. Du bist zu Höherem berufen.“

„Ich weiß nicht, was Sie meinen.“

„Das wirst du schon noch. Keine Sorge.“

Der Mann beugt sich vor und tritt aus dem grellen Licht der Glühbirne, so dass Vincent zumindest einen Teil seines Gesichts deutlicher sehen kann. Ende vierzig ist er, vielleicht etwas älter. Geheimratsecken. Die Haare kurz und dunkel. Bartstoppeln in einem kantigen Gesicht. Ansonsten eher unscheinbar. Nur die grün-grauen Augen haben etwas Verstörendes, eine Art Glühen.

Bevor Vincent ihn genauer betrachten kann, steht der Mann auf.

Vincent ist sich sicher, er hat ihn schon einmal gesehen!

Doch wo? Wann? In der Menge der Schaulustigen um die Tatorte herum? Vielleicht. Nein. Es muss länger her sein. Viel länger.

Der Mann ist aus seinem Blickfeld entschwunden. Vincent hört Rascheln, metallenes Klappern. Ein Müllsack und Ketten werden vor der Leiche zu Boden geworfen.

„Ich sollte mich um deinen Vorgänger kümmern. Ich mag es nicht, wenn Dinge unerledigt bleiben. Und wenn ich mit dem hier fertig bin … na, du weißt ja bestens Bescheid.“

„Hören Sie!“, ruft Vincent aus, seine Schmerzen vergessend, die plötzlich einer Panik weichen, die er vorher so nicht gespürt hat. Er windet sich, zappelt und Tränen schießen ihm in die Augen.

„Halt’s Maul!“, schreit der Mann und tritt ihn hart in den Magen.

Diesmal muss Vincent sich übergeben. Zusammengekrümmt liegt er zitternd im eigenen Erbrochenen.

„Was ist? Hast du mir was zu sagen?“

Der Mann kniet sich hinter seinen Rücken, greift ihm in die Haare und zieht seinen Kopf weit zurück, dass Vincent ihn ansehen muss. Von den Tränen verschwimmt ihm die Sicht.

„Etwa, dass deine Freundin hinter mir her ist? Dass ich keine Chance haben werde und mich ergeben soll? Für wie blöd hältst du mich? Niemand ist hinter mir her, weil ihr alle keine Ahnung habt. Und wenn mich doch jemand findet, dann glaube mir, ist das Teil des Spiels. Meines Spiels!“

Er lässt seinen Kopf los, der hart auf den steinernen Boden schlägt. Vincent ist zu geschwächt, um den Stoß abzufangen, und stöhnt.

Der letzte Satz klingt laut in seinen Ohren.

Nicht Monika, denkt er, bitte nicht Monika.

Als Monika zu Hause eintrifft, brennt in Svens Zimmer noch Licht und durch die geschlossene Zimmertür kann sie leise seine Stimme hören. Er telefoniert.

In den eigenen vier Wänden spürt sie deutlich die Erschöpfung, die sie bisher in Schach halten konnte. Ihre Gliedmaßen sind schwer wie Blei, die Augen brennen und ihre Gedanken sind wirr. Im Wohnzimmer gießt sie sich ein Glas Rotwein aus der Flasche ein, die seit gestern angebrochen auf dem Esstisch steht, und fällt in den Sessel. Mit den Füßen streift sie sich die Schuhe ab und nimmt einen ersten Schluck.

Sie wird warten, bis Sven sein Telefonat beendet hat, bevor sie anklopfen wird. Bis dahin, so hofft sie, hat sie sich ein wenig gefangen.

Es fühlt sich unwirklich an. Vincents plötzliches Verschwinden, gepaart mit der Gewissheit, dass all die Morde geschehen sind, nur um ihm zu schaden. Wie viel Grausamkeit muss jemand empfinden, der mindestens fünf unschuldige Menschen sinnlos in seinen perfiden Plan mit einbezieht? Und wie lange, wenn es sich tatsächlich um Frau Schröters Peiniger – Adam Lechner und Joachim Adler – handeln sollte, mussten sie ihren Hass am Kochen gehalten haben, dass sie zehn Jahre im Gefängnis und die Zeit danach daran festhalten konnten? Von Reue keine Spur, im Gegenteil. Es gibt einen gewaltigen Sprung von den Verbrechen in ihrer Vergangenheit zu den brutalen Verstümmelungen jetzt. Von Erpressung und Vergewaltigung zu Mord. Als hätten sie sich in ihre Rache hineingesteigert, sie Schritt für Schritt geplant, sie verfeinert und die letzten Skrupel über Bord geworfen, um sich damit wie Blutegel am Leben zu erhalten.

Was ist ihr nächster Schritt, die nächste Steigerung?

Wie es aussieht, haben sie ihr abscheuliches Ziel erreicht. Sie haben Vincent in ihrer Gewalt. Seine Körperteile brauchen sie nicht.

Was also haben sie vor? Wie viel Zeit bleibt ihr, Vincent zu retten? Adler und Lechner werden ihn nicht sofort ermorden, das wäre nicht in ihrem Sinn. Dann hätten sie Vincent ebenso gut vor seiner Wohnungstür erschießen können.

Nein, sie wollen Vincent leiden sehen. Sie müssen ihren Sieg genießen, das Unausweichliche hinausschieben, weil danach das Objekt ihrer Rache und damit die Rache selbst sich aufgelöst haben wird. Mit Vincents Tod fallen sie ins Leere. Das werden sie vermeiden wollen.

Und Lechners und Adlers Zögern ist ihre Chance.

Monika schließt die Augen, was alles nur schlimmer macht. Sie sieht Vincents Gesicht, schmerzverzerrt, schreiend, und sie kann nicht umhin, sich die Grausamkeiten auszumalen, die er erleiden muss. Sie darf ihn jetzt nicht im Stich lassen.

Sie nimmt einen weiteren Schluck von dem Wein. Irgendetwas, das spürt sie, ergibt keinen Sinn. Etwas in ihrer Gedankenkette bleibt ungelöst. Es ist lediglich eine Ahnung. Eine Vermutung, die wichtig erscheint, die sie im Moment aber nicht zu fassen bekommt. Wo liegt ihr Fehler, was hat sie übersehen?

Je angestrengter Monika versucht, sich zu konzentrieren, desto stärker wird die Verwirrung in ihrem Kopf. Lüders hat recht, sie braucht dringend Schlaf. Morgen ist sie ausgeruht und wieder bei klarem Verstand. Wenn sie denn schlafen kann.

Mit einem Seufzer stellt sie das Glas ab und geht in den Flur. Sven hat aufgehört zu telefonieren. Leise klopft sie an seine Tür.

„Ich wollte wenigstens Hallo sagen, bevor ich ins Bett gehe“, begrüßt sie ihn.

Sven dreht sich in seinem Schreibtischstuhl zu ihr um. Sein Handy liegt neben ihm auf dem Tisch.

„Ich habe dich gar nicht kommen hören“, sagt er.

„Du hast telefoniert, da wollte ich nicht stören.“

Sofort läuft ihr Sohn rot an, als hätte er etwas Verbotenes getan. Gleichzeitig liegt ein Leuchten in seinen Augen, das sie so an ihm selten gesehen hat. Das gibt ihr die Zuversicht, eintreten und sich auf sein Bett setzen zu dürfen, ohne Gefahr zu laufen, gleich wieder hinausgewiesen zu werden.

„War das dein neuer Freund?“, fragt sie.

Anders als die Tage zuvor verzieht Sven sein Gesicht nicht zu einer Grimasse. Selbst ihrem Blick weicht er nicht aus, und trotz seines geröteten Gesichts huscht ihm ein zaghaftes Lächeln über die Lippen.

„Er ist nicht mein Freund“, wiederholt er seine Worte ihres letzten Gesprächs. Diesmal, wie sie feststellt, mit weniger Nachdruck darin.

„Hast du ihn angerufen oder er dich?“

„Ich“, erwidert er stolz. „Und wie du gesagt hast, hat er nur darauf gewartet.“

„Siehst du, deine Mutter weiß noch, wie das läuft.“

Monika sollte nicht zu offensiv vorgehen. Den Verweis, dass Mutter helfen muss, um eine Verabredung zu bekommen, ist für jeden Sohn unangenehm. Immerhin ist das Zeitalter der Kupplerinnen längst vorbei.

„Wirst du ihn wiedersehen?“, rudert sie einen Schritt zurück.

Bei ihrer vorherigen Äußerung hat Sven sich auf seinem Stuhl ein wenig von ihr abgewendet. Dennoch ist er gut gelaunt genug, um nicht lange verärgert zu sein. Er will sich mitteilen und im Moment hat er niemanden außer seiner Mutter.

„Wir treffen uns Sonntag. Zuerst gehen wir ins Kino und anschließend was trinken. Er ist wirklich sehr nett und er sieht ziemlich …“ Hier muss er sich unterbrechen. Monika kann sich ein Grinsen kaum verkneifen.

„Hat er auch einen Namen?“, fragt sie.

„Marcel.“

„Wissen seine Eltern, dass er schwul ist?“

„Keine Ahnung. So weit waren wir noch nicht.“

„Wie alt ist er?“

„Hör auf damit, Mama! Du fängst schon wieder an, mich zu verhören.“

„Entschuldige.“

Einen Moment lang schweigen sie. Monika weiß, wie leicht sie in die Rolle der Polizistin zurückfällt. Das hat Sven ihr oft genug vorgeworfen. Zum Glück scheint das Eis zwischen ihnen diesmal gebrochen. Was so ein Gefühl des Verliebtseins alles bewirken kann!

„Marcel ist achtzehn“, beantwortet Sven ihre Frage.

„Na, da wünsche ich euch alles Gute. Vielleicht stellst du ihn mir irgendwann ja mal vor.“

„Vielleicht. Kommt drauf an, wie es läuft.“

„Klar.“

Monika ahnt genau, wie es laufen wird, worüber sie wohlweislich schweigt. Es wird fürchterlich in die Brüche gehen, Gefühle werden verletzt und Tränen vergossen werden. Die Welt wird untergehen, nie wieder wird Sven sich auf jemanden einlassen wollen, und er wird in Selbstmitleid zerfließen. Das hat sie bei ihrer ersten, vermeintlich großen Liebe selber durchgemacht. Wochenlang hat sie sich in ihrem Zimmer verbarrikadiert, war unausstehlich und lustlos gewesen. Doch das vergeht. Sie zumindest kann zurückblicken und darüber lachen. Wenn es bei Sven so weit sein wird, kann sie sich auf was gefasst machen.

„Und bitte denkt dran, euch beim Sex zu schützen.“

Jetzt ist sie zu weit gegangen. Ganz deutlich kann sie sehen, wie ihr Sohn innerlich blockt.

„Ich bin ja nicht blöd“, sagt er gereizt und wechselt das Thema. „Was ist bei dir? Hast du deinen Vincent gefunden?“

Genau diese Frage hat Monika befürchtet. Die Hoffnung, dass er gar nicht erst nachhaken würde, zerplatzt. Was soll sie ihm sagen?

„Ja, es ist alles in Ordnung. Ich sollte ins Bett.“

Abrupt steht sie auf und geht schweigend zur Tür. Sven ist ihr mit Blicken gefolgt.

„Ist wirklich alles okay?“

Wenn sie sich umdrehen und ihn ansehen würde, müsste sie weinen. Es bleibt ihr nichts anderes übrig, als hinaus in den Flur zu antworten. Sie will Sven nicht beunruhigen, ihn nicht in ihre Arbeit und ihre Sorge um Vincent mit hineinziehen. Nicht heute, da er so offen mit ihr gesprochen und sich ihr anvertraut hat.

„Natürlich. Er … er hatte nur sein Handy ausgestellt. Ach ja, und ich werde die nächsten Tage viel unterwegs sein, womöglich sogar über Nacht. Du hast also sturmfreie Bude.“

Dann schließt sie die Tür hinter sich, verzweifelt und wütend über sich selbst.

Sternenklar ist die Nacht.

Funkelnde Feuerbälle, Millionen von Lichtjahren entfernt. Was die meisten ihm zeigen, ist ihr eigener Tod. Sterne, die längst erloschen sind und ihre verblassenden Strahlen durchs Weltall schicken, um ihre Vergänglichkeit kundzutun. Die ihr Licht in den Nachthimmel brennen als Zeugnis einer alles in ihrem Bann vernichtenden Existenz.

Deshalb liebt er den nächtlichen Himmel.

Fernab jeglicher Zivilisation, deren Lichtbesessenheit diesen Anblick verschleiert, weil die Menschen das Sterben nicht ertragen. Weil sie es ausblenden, verklären, sich hinter Ritualen und moderner Medizin verstecken.

Dabei lässt der Tod sich nicht einsperren. Jeder Stern dort über ihm ist nur das Abbild seiner lächerlichen Existenz. So wie Hartmut Seiler vor ihm auf dem Boden des Kahns.

Er hebt die Ruder aus dem Wasser und hievt sie ins Boot. Einen Moment lang sitzt er still, gleitet auf dem schwarzen Wasser des Sees, wie Charon über den Styx.

Das Ufer verwischt in der Dunkelheit.

Manchmal ist er verwundert, wie einfach es geht. Wie naiv und unvorsichtig seine Mitmenschen sind, weil sie das Böse verneinen.

Selbst Vincent hat nichts geahnt. Wie sollte er auch? Er hat die Reproduktion seines Kopfes nicht miterleben können. Dieser Anblick wäre unbezahlbar gewesen. Die schleichende Realisierung, zu welchem Zweck die einzelnen Teile gedient haben. Die Erkenntnis, seinem eigenen Tod ins Gesicht zu sehen.

Eine kleine Enttäuschung, das gibt er zu. Aber unvermeidbar. Immerhin ist der Kopf nie für Vincent bestimmt gewesen.

Sein verbleibendes, unbedeutendes Leben wird Vincent aufrecht im Keller auf dem Stuhl verbringen. Auf dem selbstgebauten, jeder Verzweiflung widerstehenden Stuhl, aus dem es kein Entrinnen gibt. Sein Tod wird ein langsamer sein. Zeit spielt keine Rolle, im Gegenteil.

Die Rache ist beinahe vollendet. Was ihn über zehn Jahre beflügelt und getrieben hat, nähert sich dem Abschluss. Auch dies eine Art Sterben, das er körperlich spüren kann. Eine Euphorie, die in der Erfüllung sich auflösen wird. Was danach geschieht, ist wie das uralte Geheimnis des Todes selbst. Er wird sich zurückziehen, der Welt entsagen. Eine Flucht, nicht der Angst vor den Repressalien einer Gesellschaft geschuldet, die ihn nichts angeht, sondern eine Flucht in eine andere, höhere Sphäre.

Die Sphäre, in der sein Zweck sich erfüllt hat, in der er eins geworden ist mit sich und seinem Verlangen.

Ein Zustand gänzlicher Vollkommenheit.

Minutenlang schwelgt er in diesem meditativen Zustand, bevor er sich seines eigentlichen Vorhabens besinnt.

Der Sack, wie die vorherigen mit Eisenketten gesichert und mit einem schweren Stein verbunden, ist weniger schwer und unhandlich als die vier anderen davor. Durch das Leinen sickert das restliche Blut aus dem kopflosen Hals.

Die Prozedur ist zur Routine geworden. Das Heben des Leichnams, das Lehnen des eigenen Gewichts in die Gegenrichtung, das Fallenlassen und der Ausgleich mit dem Oberkörper, um ein Kentern zu vermeiden.

Dem sinkenden Sack blickt er zufrieden hinterher.

Ein paar Luftbläschen treiben zurück an die Oberfläche, tänzeln auf den Wellen und platzen.

Langsam rudert er zurück.

Am südlichen Ende des Sees in einem der Fenster des Hauses geht Licht an. Kein Deckenlicht, dafür ist es zu schwach. Vermutlich eine Taschenlampe.

Wird er beobachtet?

Er schüttelt amüsiert den Kopf.

Das ältere Ehepaar kann ihn nicht schrecken. Niemand stellt sich ihm in den Weg.

Niemand.

„Was machst du da? Komm zurück ins Bett. Es ist mitten in der Nacht.“

Von der Schlafzimmertür sieht Herbert Müller seine Frau am Fenster stehen. Nirgends brennt Licht. Ihre Silhouette zeichnet sich vor dem Nachthimmel ab, dessen Sterne den See und den Wald in ein bläulich verwunschenes Licht tauchen. Er sieht Christine von hinten, in ihrem weißen Nachthemd, die Arme vor der Brust verschränkt, wie sie regungslos hinausstarrt, als hätte sie ein Gespenst gesehen.

„Ich kann nicht schlafen“, sagt sie, ohne sich abzuwenden.

Herbert tritt näher und legt ihr beide Hände auf die Schultern, die er leicht zu massieren beginnt. Er kann die Verspannungen spüren, mit denen sich Christine seit Wochen herumplagt.

„Was siehst du dort?“

„Er ist wieder auf dem See.“

„Wer?“, fragt er verunsichert und versucht, auf dem Wasser etwas zu erkennen.

„Ich weiß nicht genau.“

Jetzt sieht er es auch. Ein kleines Boot mit einer schemenhaften Person darin, die langsam zum linken Ufer rudert.

„Hast du ihn schon mal beobachtet?“

Christine nickt. Sie antwortet nicht sofort, sondern scheint zu überlegen, wohin eine Antwort führen könnte. Mit einer schüttelnden Bewegung ihres Oberkörpers gibt sie Herbert zu verstehen, mit der Massage aufzuhören.

„Ich kann seit Wochen nicht richtig schlafen“, sagt sie. „Du merkst ja nie, wenn ich nachts aufstehe. Es macht mich wahnsinnig. Dann starre ich halt hinaus, und manchmal sehe ich ihn. Er rudert immer zu derselben Stelle und scheint etwas über Bord zu werfen. Weißt du, wer da drüben wohnt?“

Herbert hat nicht richtig zugehört. Nur, dass seine Frau kaum schlafen kann, hat er verstanden. Er weiß nicht, was er noch tun soll. Dieses Haus am See ist der letzte Versuch gewesen, ihre Ehe zu retten. Es hat sie zusammenschweißen sollen. Doch die Hoffnung, dass die Abgeschiedenheit ihre Liebe neu beleben würde, hat sich nicht erfüllt. Stattdessen zieht sich Christine immer weiter in ihr Schneckenhaus zurück. Midlifecrisis, hat er gedacht, das geht vorbei. Nach dreißig Jahren Ehe kann das schon passieren. Langsam allerdings befürchtet er, wandelt sich ihre Unnahbarkeit in offene Missbilligung und Ablehnung.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragt sie gereizt.

„Natürlich höre ich dir zu. Ich bin mir aber nicht sicher. Gewöhnlich sind die meisten Bewohner um diese Jahreszeit längst in die Stadt gezogen. Bis auf den alten Mann. Ein merkwürdiger Kauz, findest du nicht? Wir sind ihm irgendwann mal im Dorf begegnet, beim Einkaufen. Erinnerst du dich? Er hat uns nicht erkannt und du …“

„Der wohnt auf der anderen Seite des Sees, Herbert. Ich meine links von uns.“

„Ach so, ja. Ich dachte, die Häuser dort stehen alle leer.“

„Offenbar nicht.“

Herbert sieht sie von der Seite aus an. Ihre Lippen gepresst, unter den Augen dunkle Ringe, starrt Christine weiterhin gebannt aus dem Fenster. Die Arme hat sie wie zuvor um sich geschlungen als Abwehrhaltung oder gegen die Kälte. Ihre Füße sind nackt.

„Und er schmeißt jedes Mal was ins Wasser?“, fragt er.

„Ja, vermutlich seinen Abfall. Er macht mir Angst.“

„Wenn es dich beruhigt, werde ich morgen vorbeigehen und ihn darauf ansprechen. Immerhin ist es verboten, was er da macht.“

Endlich wendet sie ihren Kopf. In ihren müden Augen zeigt sich ein Funken von Anerkennung. Vielleicht, denkt er, ist noch nicht alles zu spät.

„Sei vorsichtig. Du hast keine Ahnung, was für ein Typ das ist. Sicherlich will er etwas verbergen. Warum sonst rudert er nachts hinaus?“

„Wahrscheinlich gibt es eine ganz harmlose Erklärung.“

Christine sieht wieder hinaus. Das Boot mit dem Unbekannten ist nicht mehr in Sicht. Der See liegt unberührt in der Dunkelheit.

„Jetzt komm ins Bett. Du erkältest dich.“

„Nein, ich werde ein bisschen lesen. Schlaf du ruhig weiter.“

„Wie du willst“, sagt er und schaltet die Stehlampe am Sessel ein, damit sie Licht hat. „Und denk nicht mehr an den Mann da draußen. Gleich morgen Vormittag stelle ich ihn zur Rede.“

Mit einem letzten Blick auf seine Frau, die sich keinen Zentimeter vom Fenster fortbewegt hat, geht er ins Schlafzimmer und schließt leise die Tür.

Kapitel 7

Nachdem Monika stundenlang vergeblich versucht hat, ihre alptraumartigen Vorstellungen über Vincents Gefangenschaft zu vertreiben, ist sie endlich gegen drei Uhr morgens erschöpft in einen Tiefschlaf gesunken, aus dem selbst der Wecker sie kaum wieder herauszureißen vermochte.

Wie gerädert steht sie auf mit dem Vorsatz, heute nichts zu überstürzen. Sie wird in Ruhe frühstücken, zur Ablenkung die Zeitung lesen und erst dann ins Büro fahren. Die letzten Tage hat sie genügend Überstunden geschoben, da wird sie sich diese winzige Auszeit einfach mal gönnen. Um elf Uhr ist eine Besprechung angesetzt, an der sie teilnehmen muss. Vorher wird sie hoffentlich niemand vermissen.

In der Küche, noch im Morgenmantel, schaltet Monika die Kaffeemaschine ein, legt ein paar Aufbackbrötchen in den Ofen und nimmt Käse, Wurst und Nutella aus dem Kühlschrank. Anschließend öffnet sie die Wohnungstür und hebt die abonnierte Tageszeitung auf.

Gleich auf der Titelseite ist der computergenerierte Kopf abgebildet, darüber die Schlagzeile: Ist das der Serienkiller?

Wütend schlägt Monika die Tür mit einem derart lauten Knall zu, dass Sven spätestens jetzt hellwach sein dürfte.

Wer, zum Teufel, flucht sie, hat so schnell mit der Presse gesprochen und ihnen das Bild übermittelt? Und wie viel Geld wird die Zeitung dafür hingeblättert haben, dass einer der Kollegen diesem Reiz nicht widerstehen konnte? Jedes Mal bei solch spektakulären Verbrechen ist es ein aussichtsloses Unterfangen, die Ermittlungen geheimhalten zu wollen. Dass die Arbeit der Polizei behindert werden könnte, scheint dabei niemanden zu interessieren.

Sie nimmt Teller, Messer und die Zeitung mit ins Wohnzimmer, holt den Kaffee und die Brötchen und versucht, sich nicht weiter darüber aufzuregen. Den Artikel wird sie gar nicht erst lesen. Bereits die Überschrift verrät deutlich, wie unzuverlässig die Quelle gewesen sein muss.

„Was machst du so früh für einen Krach?“

Mit Jogginghosen und nacktem Oberkörper kommt Sven ins Zimmer geschlichen und setzt sich zu ihr an den Tisch. Den mitgebrachten Becher füllt er mit Kaffee und ordentlich Zucker.

„Entschuldige“, sagt sie. „Die Tür ist mir zugefallen.“

Die Ausrede kommt zu spät. Sie hat vergessen, die Zeitung umzudrehen.

„Ist das …?“

Bevor Monika sie wegziehen kann, hat Sven danach gegriffen und starrt verständnislos auf das Bild. Er überfliegt den Artikel, der nach drei kurzen Absätzen endet.

„Was steht drin?“, fragt Monika, trotz allem neugierig geworden.

„Nicht besonders viel. Die gefundenen Teile, zusammen mit dem abgetrennten Kopf von gestern, ergeben eine neue Person. Angeblich den Täter. Dabei sieht er aus wie …“

Erneut unterbricht Sven sich selbst und sieht seine Mutter an.

„Du hast gesagt, er meldet sich nicht.“

„Das war nur die halbe Wahrheit“, gesteht sie und versucht, sich nichts anmerken zu lassen. „So, wie es aussieht, ist er entführt worden.“

„Was?“

Sven weiß nicht, wie er reagieren soll. Die Zeitung legt er beiseite, umgreift seinen Becher und blickt betroffen zur Seite. Sie versucht es ihm zu erklären.

„Viel mehr wissen wir selbst nicht“, endet sie. „Zurzeit haben wir lediglich dieses Bild und die Tatsache, dass er verschwunden ist. Ich … Tut mir leid, ich kann jetzt nicht darüber reden.“

Monika ist der Appetit vergangen. Sie muss sich zwingen, wenigstens eines der Brötchen zu essen, um das flaue Gefühl im Magen loszuwerden.

„Was hast du heute vor?“, fragt sie ausweichend, was Sven zum Glück sofort akzeptiert.

„Weiß noch nicht“, murmelt er. „Marcel hat keine Zeit.“

„Bisher bist du auch allein klargekommen und hast gewusst, was du anstellen willst.“

Zur Antwort erhält Monika ein nichtssagendes Schulterzucken. So ist das eben mit dem Verliebtsein. Plötzlich scheint ohne den anderen gar nichts mehr zu laufen.

„Du könntest was für die Schule tun“, schlägt sie vor.

„Ja, klar.“

Sein Mitteilungsbedürfnis der vergangenen Nacht ist verschwunden. Wahrscheinlich schämt er sich sogar, seiner Mutter sein Herz ausgeschüttet zu haben, zumal sie alles andere als rücksichtsvoll mit ihm umgegangen ist. Die Andeutung von Sex hätte sie sich wirklich verkneifen können. Jetzt sitzen sie beide hier, jeder mit seinem Tabuthema, und schweigen. Da kann sie ebenso gut ins Büro fahren.

„Dann werde ich mich mal fertigmachen“, sagt sie. „Kannst du bitte nachher abräumen?“

„Wenn’s sein muss.“

Diese typische Antwort, sobald es um Hausarbeit geht, überhört sie. Sie lässt Sven am Tisch allein, springt unter die Dusche und ist froh, diesem für beide so unangenehmen Gespräch entkommen zu sein. Monika ist es lieber, sich mit den Fakten zu beschäftigen, die ihr wenigstens den Eindruck vermitteln, voranzukommen, als über ihre Gefühle zu reden, die im Moment zu stark und erdrückend sind.

Im Landeskriminalamt angekommen, auf halbem Weg zu ihrem Büro, eilt Lüders ihr entgegen und bittet sie dringend in sein eigenes.

„Gut, dass ich dich gleich erwische“, sagt er und deutet ihr, nachdem er die Tür geschlossen hat, sich zu setzen. „Es gibt ein paar Neuigkeiten, die du unbedingt wissen solltest, bevor die Besprechung anfängt.“

„Sind es gute Neuigkeiten? Andere vertrage ich nämlich nicht.“

Monika nimmt im Sessel Platz, während Lüders einige Papiere vom Schreibtisch holt und sich zu ihr gesellt.

„Zumindest sind sie aufschlussreich. Ich habe gestern Frau Schröters Akte gelesen und sofort die Kollegen in Marburg kontaktiert, um einige Informationen anzufordern. Der Herr Thiele, mit dem ich gesprochen habe, war sehr hilfsbereit und hat mir vor einer Stunde das hier per E-Mail geschickt.“

Er fächelt die ausgedruckten Seiten auseinander und legt sie neben dem Glas mit den Erdnüssen auf den Beistelltisch.

„Was steht drin?“

„Es geht um die beiden Täter, die bei dem Prozess von Frau Schröter verurteilt wurden. Um Joachim Adler und Adam Lechner. Beide haben ihre Strafe voll abgesessen. Wer Manfred Worms, Frau Schröters Peiniger, erschlagen hat, konnte übrigens nie aufgeklärt werden. Nach Frau Schröters Freispruch gab es keine andere, brauchbare Spur. Adler und Lechner standen natürlich ebenfalls unter Verdacht, man hat ihnen aber nichts nachweisen können. Na, jedenfalls gab es nach der Freilassung keinen Grund mehr, die beiden zu observieren. 2008 dann erschien dieser Artikel in einem Marburger Stadtanzeiger.“

Lüders reicht ihr eine Kopie. Auf dem Foto erkennt sie ein freistehendes Haus, das Dachgeschoss völlig ausgebrannt. Feuerwehrwagen stehen davor und Rauch steigt über den entblößten Balken in den schwarz-weißen Himmel. Tragischer Wohnungsbrand in Kirchhain, steht in fetten Buchstaben unter dem Bild.

„Kirchhain“, fährt Lüders fort, „liegt nicht weit von Marburg entfernt. Die Ursache war eine brennende Zigarette, wahrscheinlich im Suff vergessen. Joachim Adler ist im Schlaf an dem Rauch und den Dämpfen erstickt. Ein Fremdverschulden lag nicht vor.“

Monika runzelt die Stirn.

„Adam Lechner ist also der Einzige, der noch am Leben ist.“

„Ja“, bestätigt Harald und zieht aus den Papieren ein weiteres Foto hervor. „Das hier ist leider einige Jahre alt. Ein neueres konnte der Kollege in der Kürze der Zeit nicht auftreiben.“

So also, denkt Monika, die den Mann auf dem Bild betrachtet, sieht der mögliche Serienmörder aus. Mitte vierzig, hohe Stirn, hageres Gesicht. Ein unscheinbares Äußeres. Lediglich der starre Blick sticht hervor, ob aufgrund einer verborgenen Obsession oder nur einem Blitzlicht geschuldet, ist schwer zu sagen.

„Wo steckt Lechner jetzt?“, fragt sie.

„Seinen gemeldeten Wohnsitz hat er in Marburg. Er lebt von Sozialhilfe. Herr Thiele hat mir versprochen, heute zwei Beamte vorbeizuschicken und ihn nach seinen Alibis hinsichtlich der Tatzeiten zu vernehmen.“

„Okay, aber wenn er tatsächlich Vincent entführt hat, wird er nicht dort sein. So blöd ist er nicht. Er hockt in seinem Versteck, wo ihn niemand stört.“

In Monikas Stimme hat sich Niedergeschlagenheit gemischt, die Lüders hören kann. Mit der Hand berührt er sanft ihren Arm. Die Tageszeitung, die mit der Abbildung des Kopfes gut sichtbar auf dem Beistelltisch liegt und die Monika mit keinem Wort erwähnt hat, zeigt ihm, dass sie bereits informiert ist. Sie darauf anzusprechen, wäre unpassend.

„Wir können nur abwarten und hoffen“, sagt er. „Ich wollte, dass du es nicht erst vor versammelter Mannschaft erfährst. Es ist eine erste Spur, wenn auch eine ziemlich dünne.“

„Ich weiß“, antwortet sie leise und legt das Foto von Adam Lechner zurück auf den Tisch.

Herbert Müller beschließt, zu Fuß zu gehen.

Der Spaziergang den Pfad am linken Seeufer entlang wird ihm guttun. Die Luft am Vormittag ist herbstlich kühl, und es wird trocken bleiben. Das ideale Wetter, um seinen Kopf freizukriegen und munter zu werden, da er nach dem nächtlichen Gespräch mit seiner Frau kein Auge mehr zugekriegt hat. Christine ist erst beim Morgengrauen ins Bett gekommen und sofort eingeschlafen.

Der Pfad, der sich um den gesamten See schlängelt, wird kaum benutzt. Die Anwohner haben ihren privaten Steg. Ein öffentlicher Zugang oder gar Strand existiert nicht. Früher gab es am anderen Ende ein Restaurant mit angeschlossenem Hotel, das gleich nach der Wende geschlossen worden ist. Jetzt verfällt es. Unrentabel, hat es geheißen, wie so vieles in dieser Gegend. Dabei kann sich Herbert kein schöneres Fleckchen Erde vorstellen.

Jedenfalls, wenn Christines ständiges Nörgeln nicht wäre. Seit die beiden Kinder aus dem Haus sind, ist sie unzufrieden. Dabei gäbe es genug zu tun. Sie haben einen Garten, ein Boot, ein Auto. Und es ist ihre Idee gewesen, hierherzuziehen, weil auch die Stadt sie nicht glücklich gemacht hat. Sein Ruhestand, so die damalige Hoffnung, würde ihnen Gelegenheit geben, mehr Zeit miteinander zu verbringen und sich ganz auf ihre Zweisamkeit zu konzentrieren, was seine Arbeit und die Kindererziehung bisher nicht zugelassen hatten.

Nach beinahe zwei Jahren aber muss Herbert einsehen, dass dieser Versuch gescheitert ist. Und womöglich liegt das Problem nicht an dem Haus oder der Abgeschiedenheit, sondern an ihm.

Zwischen den Weiden und dem Schilf funkelt das Wasser. Als der Pfad sich dicht dem Ufer nähert, fliegt ein Reiher vor ihm auf und lässt sich etwas entfernt auf einem der umgefallenen Baumstämme nieder. Selbst Eisvögel hat Herbert schon beobachten können, und nicht selten hat es selbstgefangene Forellen zum Abendessen gegeben. Und seit in den neunziger Jahren die Motorboote und eingeleiteten Abwässer verboten worden sind, ist die Ruhe vollkommen und das Wasser glasklar.

Rechts von ihm taucht zwischen den Bäumen das erste Haus auf. Wie die meisten wird auch dieses ausschließlich im Sommer bewohnt. Wenn er richtig gezählt hat, müsste es das dritte Haus sein, das er sucht.

Was Herbert dem Mann genau sagen wird, weiß er nicht. Es ist nur eine spontane Idee gewesen, um seine Frau zu beruhigen. Keine Ahnung, was ihn erwartet. Er kennt niemanden hier, bis auf den alten Mann auf der anderen Seite des Sees, diesen verschrobenen Kauz, der nicht mehr alle Tassen im Schrank hat. Unhöflich und knurrig ist er. Bei ihrem Einzug haben er und Christine einen Höflichkeitsbesuch absolvieren wollen, sind an der Tür aber abgewimmelt worden. Zum Glück laufen sie ihm selten über den Weg.

Bei den restlichen Bewohnern handelt es sich um Feriengäste, die die Häuser für ein oder zwei Wochen mieten und auf Nimmerwiedersehen verschwinden. Auch die Eigentümer bleiben selten länger als ein, zwei Monate. Von dieser Warte aus kann Herbert seine Frau schon verstehen. Viel Abwechslung bietet die Gegend nicht.

Wenige Minuten später passiert er das zweite Haus. Der Pfad führt quer über das Grundstück, vorbei an dem Steg und dem verwilderten Garten und wieder hinein in den Wald.

Eigentlich kann Herbert sich gar nicht vorstellen, warum jemand seinen Müll im See versenken sollte. Zwar muss jeder Anwohner seinen Abfall bis vorne an die Hauptstraße bringen, aber mit dem Auto ist das kein Problem. Vermutlich hat sich Christine geirrt, und er wird sich lächerlich machen.

Wenn Herbert abends einen Rundgang unternimmt, trifft er auf Eichhörnchen, Füchse, Rehe, manchmal auf Wildschweine und Dachse. Christine ist an Fauna nicht interessiert. Sie hasst es, wenn die Schweine im Garten die Erde aufwühlen. Von den Spinnen und Käfern im Sommer ganz zu schweigen. Herbert seufzt. Wahrscheinlich ist es lediglich eine Frage der Zeit, wer von ihnen beiden als Erster die Geduld verliert und das Handtuch wirft.

Heute ist kein vierbeiniges Tier in Sicht. In den bunt gefärbten Blättern der Laubbäume zwitschern Vögel. Drosseln, Elstern, Eichelhäher und in der Ferne ruft unablässig ein Kuckuck. Wenn Herbert Glück hat, entdeckt er einen Bussard, vielleicht sogar einen der seltenen Schreiadler.

Dann endlich ist das dritte Haus in Sicht. Wie bei den anderen mündet auch hier der Pfad in das Grundstück, das Herbert von der Seeseite aus erreicht.

Alles macht einen heruntergekommenen Eindruck. Von der Holzverkleidung des Gebäudes blättert der Lack, die Veranda ist voller Laub, das Flachdach garantiert undicht. Das Gras ist lange nicht mehr geschnitten worden, und wie überall gibt es am Ufer einen Steg, der etwa zehn Meter weit in den See hineinragt.

„Hallo? Ist jemand daheim?“

Herbert betritt die Veranda. In den dreckigen Scheiben der Fenster spiegelt sich das Sonnenlicht. Zu hören ist nichts.

„Ich wohne seeabwärts und wollte mit Ihnen reden.“

Keine Reaktion. Unschlüssig sieht Herbert sich um. Am Steg, fällt ihm auf, liegt weder ein Ruder- noch ein Paddelboot. Sollte er sich vertan haben?

Nach zwei weiteren, erfolglosen Rufen verlässt er die Veranda und geht um das Haus zum Vordereingang. Er steigt die brüchigen Stufen hinauf zur Tür und klopft.

Niemand antwortet.

Entweder der Mann hat ebenfalls einen Spaziergang unternommen oder er ist trotz allem im Haus und ignoriert den unangemeldeten Besuch. Oder ihm ist etwas zugestoßen.

„Hallo? Bitte, machen Sie sich bemerkbar!“

Herbert greift nach dem Knauf. Die Tür ist offen.

Einige Zentimeter stößt er sie auf und ruft erneut.

Schon des Öfteren hat sich Herbert Gedanken darüber gemacht, was geschieht, sollte in dieser Abgeschiedenheit einem was zustoßen. Der alte Mann von gegenüber hat bestimmt kein Handy. Wenn er einen Schlaganfall erleidet oder einfach umkippt, würde ihn niemand rechtzeitig finden.

„Ist alles in Ordnung? Ich komme jetzt rein.“

Wie sein eigenes Haus führt auch dieses, von einem kleinen Vorraum abgesehen, unmittelbar in das Wohnzimmer. Viele Möbel gibt es nicht. Gleich hinter der Tür eine Garderobe, eine Kommode, darüber ein gesprungener Spiegel. Alles, wie es scheint, aus DDR-Zeit. Dann, hinter einem künstlichen Torbogen, ein abgewetztes Sofa und gegenüber ein alter Fernseher. An der Wand ein Regal. Keine Gardinen vor den Fenstern. Und es ist dreckig. Überall liegen Staub und leere Dosen, Tüten und Papier.

Und noch etwas fällt ihm auf.

Es stinkt.

Ganz erbärmlich sogar.

Herbert hält sich die Nase zu und geht nach nebenan ins Schlafzimmer. Ein klappriges Bett steht dort und ein Schrank. An der Decke hängt eine altmodische, vierarmige Lampe mit Tulpenschirmen aus Glas.

Woher kommt bloß dieser Gestank? Es riecht wie ein totes Tier. Wie der Fuchs, den Herbert letztes Frühjahr im Schuppen gefunden hat. Halb verwest und von Maden zerfressen.

Zurück im Vorraum bemerkt er die Treppe hinunter in den Keller. Der Gestank, als er den Kopf durch die Tür steckt, wird stärker.

„Hallo? Ist wirklich niemand da? Ich möchte nur helfen.“

Keine Antwort.

Etwas sonderbar findet Herbert die Situation allemal. Er hat hier nichts zu suchen und sollte verschwinden. Wenn er nur wüsste, was diesen Gestank verursacht.

Vorsichtig tastet sich Herbert die steile Holztreppe hinab. Einen Lichtschalter hat er nicht finden können. Jede Stufe ächzt und quietscht. Mit der einen Hand am Geländer versichert er sich mit der anderen, dass sein Handy in der Jackentasche steckt.

Unten angekommen bleibt er stehen. Es dauert einen Moment, ehe sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt haben. Die Wände sind von der Feuchtigkeit durchnässt. Herbert befindet sich in einem Gang, nicht länger, als das Haus breit ist. Zu beiden Seiten des Ganges jeweils eine Holztür mit Vorhängeschloss. Der Gestank scheint aus einem der verriegelten Räume zu dringen.

Wahrscheinlich, denkt Herbert, ist es ein verendetes Tier. Was sonst?

Er sollte endlich gehen. Was er tut, ist Hausfriedensbruch.

Zurück im Erdgeschoss, blickt er erneut durch den Wohnraum. Hinter dem Fenster erkennt er auf dem See ein Boot mit einem Ruderer, der den Steg fast erreicht hat.

Eilig geht Herbert durch die Vordertür ins Freie und schließt die Tür. Der Mann soll nicht merken, dass er im Haus gewesen ist.

Dann schlendert er erwartungsvoll in den Garten, um den Eigentümer des Hauses zu begrüßen.

Als Monika fünf Minuten nach elf Uhr den Konferenzraum betritt, sind alle anderen bereits versammelt.

Baumbach ist da, Lüders sowie die beiden jüngeren Kommissare, Jens Lohmeyer und Patrick Hoffmann, mit denen sie bisher wenig zu tun gehabt hat. Sie ist gespannt, ob Lohmeyer irgendetwas Aufschlussreiches aus Blumenholz zu berichten weiß.

Und natürlich sitzt auch Herr Unterberg an einem der vorderen Tische, mit einem Ausdruck auf seinem kantigen, glattrasierten Gesicht, der seinen Unmut nur unzureichend verbirgt. Wie gewöhnlich trägt er einen teuren, dunklen Anzug mit roter Krawatte und weißem Hemd. Sein braunes Haar, für sein Alter erstaunlich voll, ist modisch frisiert und seine Fingernägel sind manikürt. Dass Unterberg auf sein Äußeres so viel Wert legt, ist das Einzige, das Monika an ihm sympathisch finden kann.

„Schön, dass Sie uns die Ehre geben, Frau Seyfarth“, grummelt er, was sie geflissentlich überhört. „Dann können wir endlich anfangen. Ich habe nicht viel Zeit.“

Monika eilt an den Rednertisch, schaltet den Beamer ein und beginnt, die bisherigen Ermittlungsergebnisse zusammenzufassen. Bilder der Körperteile, der Fußabdrücke auf dem letzten Spielplatz, des Lieferwagens und schließlich die Animation des sich mit den Körperteilen ergänzenden Kopfes. Auch für sie, die diese Sequenz längst gesehen hat, ein weiterhin verstörender Anblick. Baumbach und Lüders schauen gar nicht erst hin. Lohmeyer, Hoffmann und Unterberg erstarren in ihren Stühlen, als ihnen bewusst wird, wem dieser Kopf zum Verwechseln ähnlich sieht.

„Das Motiv“, schließt Monika ihre Ausführungen, „liegt offenbar in Herrn Schröters Vergangenheit. Ich habe Kommissar Lüders deshalb gebeten, Informationen aus Marburg einzuholen.“

Auf ihr Stichwort hin steht Harald auf. Vor Publikum zu reden, macht ihn nervös. Diese Unsicherheit hat er selbst in den fast vierzig Jahren Dienstzeit nicht ablegen können. Mit dem Zeigefinger überprüft er den Scheitel seiner, von der Pomade glänzenden Haare und räuspert sich.

„Unsere hessischen Kollegen“, sagt er, den Blick auf seine Notizen geheftet, „haben schnell reagiert. Ich erwarte im Laufe des Tages weitere Einzelheiten, aber fürs Erste mag dies hier genügen. Um mich nicht lange mit der Vorgeschichte aufzuhalten, haben Sie alle eine Kurzfassung der Prozessakten vor sich liegen, die den Totschlag eines gewissen Manfred Worms, von dem Maria Schröter – Kommissar Schröters Mutter – vor fünfzehn Jahren freigesprochen wurde, in den wichtigsten Punkten wiedergibt. Wenn wir davon ausgehen, dass Vincent Schröter entführt worden ist, um eine lange zurückliegende, nicht begangene Tat seiner Mutter zu rächen, dann kommt als Täter nur eine Person in Frage: Adam Lechner.“

Erneut muss Lüders sich räuspern und wiederholt, was er Monika in seinem Büro bereits mitgeteilt hat.

„Ach ja“, ergänzt er, „wir bekommen später auch seine Fingerabdrücke übermittelt, so dass wir sie mit den Spuren im Lieferwagen abgleichen können. Herr Baumbach wird sich darum kümmern, sobald der Wagen aus Dessau bei uns eintrifft. In ihren Unterlagen befindet sich außerdem ein Foto von Lechner, wenn auch ein ziemlich veraltetes. Das wär so weit alles.“

Erschöpft von der kleinen Rede fällt Lüders zurück auf seinen Stuhl.

„Soll das heißen, außer diesem Kerl gibt es keine Verdächtigen?“, fragt Unterberg, von dem Gehörten keineswegs zufriedengestellt. „Was ist mit Kommissar Schröters sonstigem Privatleben? Seiner Frau, seiner Freundin, den Tanten und Onkeln, was weiß ich? Womöglich gibt es viele, die mit ihm eine Rechnung zu begleichen haben.“

Monika rutscht bei diesen Fragen unruhig in eine andere Position. Dies wäre der denkbar schlechteste Zeitpunkt, sich für ihre heimliche Beziehung mit Vincent rechtfertigen zu müssen.

„Soweit wir wissen“, hört sie Lüders sagen, „ist Kommissar Schröter derzeit Single. Seinen Freundeskreis werden wir abklären.“

Erleichtert atmet Monika auf. Zum Glück hat diese kleine Notlüge niemand bemerkt. Alle Aufmerksamkeit ist auf Unterberg gerichtet.

„Da gäbe es noch einen Verdächtigen“, schaltet sich Jens Lohmeyer ein, der dienstbeflissen aufspringt und Haltung annimmt.

Monika sieht ihn an. Er hat etwas von einem Kaninchen, findet sie, mit seinen vorstehenden Zähnen und dem Haarschnitt wie beim Militär, der seine Ohren größer erscheinen lässt, als sie sind. Und offensichtlich betreibt er Kraftsport, was sein enges, kariertes Hemd nur unzureichend kaschiert. Wahrscheinlich mit Absicht, wie sie vermutet.

„Ich war gestern in Blumenholz und habe mit Otto Diestel gesprochen, dem der Lieferwagen gehört. Er behauptet, der Wagen sei ihm gestohlen worden. Allerdings würde ich ihm nicht über den Weg trauen. Bei der örtlichen Polizei ist er einschlägig bekannt. Betrugsversuche, Nötigung, Steuerhinterziehung. Keine Gewalttaten bisher.“

„Mh, also gut“, sagt Unterberg, ohne Lohmeyer direkt anzusehen, der von der Missachtung sichtlich geknickt wieder Platz genommen hat. „Sind es eben zwei, die in Frage kommen.“

„Ich möchte zu bedenken geben“, sagt Monika, „dass es bisher keinerlei Verbindung zwischen Kommissar Schröter und diesem Herrn Diestel gibt.“

„Wenn denn überhaupt eine Verbindung besteht“, erwidert Unterberg schroff. „Wer sagt uns denn, dass eine Entführung stattgefunden hat? Es gibt keine Erpresserbriefe oder Drohanrufe, oder doch?“

„Nein, das nicht“, bestätigt Lüders, der sich zum zweiten Mal erheben und nach vorne ans Pult gehen muss. Auf dem Computer ruft er eine Datei auf und wirft sie über den Beamer an die Wand.

„Was wir allerdings haben“, sagt er und klickt auf die Datei, „ist das Überwachungsvideo der Tiefgarage von Kommissar Schröters Wohnblock. Es ist uns vor einer Stunde übermittelt worden.“

Während die Anwesenden gebannt auf das neue Beweismaterial starren, versucht Monika, Lüders’ Blick zu treffen, der ihrem ausweicht. Warum hat er davon zuvor nichts erwähnt?

Es sind verschwommene, grobkörnige Bilder, aufgenommen von einer Kamera unterhalb der Decke. Der Blickwinkel richtet sich auf eine unbeleuchtete Ecke der Garage, in der ein schwarzer BMW parkt, eingekeilt zwischen zwei Pfeilern. Wenige Sekunden später erscheint Vincent von rechts. Er eilt auf seinen Wagen zu, die Schlüssel in der Hand. Als er sich vornüberbeugt, um die Fahrertür zu öffnen, tritt ein Mann hinter dem linken Pfeiler hervor. Ein Mann in einer Armeejacke, die Kapuze weit über den Kopf gezogen, die sein Gesicht vollständig verdeckt. In der Hand hält er einen länglichen Gegenstand. Der Mann holt aus und schlägt zu. Vincent sackt zu Boden. Man kann sehen, wie er schreit. Zweimal noch schlägt der Mann auf ihn ein, bis Vincent reglos am Boden verharrt. Der Unbekannte nimmt ihm die Schlüssel ab, zerrt ihn zum Kofferraum und hievt ihn hinein. Was dann geschieht, ist schwer zu erkennen. Über den Kofferraum gebeugt, scheint der Mann sein Opfer zu fesseln, nachdem er etwas aus den Taschen seiner Jacke gezogen hat. Anschließend schließt er den Kofferraum, setzt sich ans Steuer und fährt aus dem Blickfeld der Kamera. Nach einem kurzen Flackern erscheint eine zweite Einstellung, diesmal vom Ausgang der Garage. Es ist eine Sequenz von wenigen Sekunden, in der der BMW von links nach rechts durchs Bild fährt, das Gesicht des Unbekannten aufgrund der spiegelnden Scheibe des Seitenfensters und der Kapuze erneut nur undeutlich erkennbar.

Das ist alles.

Die ganze Zeit hat sich Monika zwanghaft bemüht, hinzusehen. Vor allem der Moment, in dem Vincent die Schläge einstecken musste, war kaum zu ertragen gewesen. Sie versteht, warum Harald sie nicht vorzeitig aufregen wollte und das Video bei ihrem Gespräch verschwiegen hat.

„Leider ist mit den Bildern nicht allzu viel anzufangen“, räumt Lüders ein. „Selbst die Vergrößerungen seines Gesichts haben keine genauen Erkenntnisse gebracht. Gesichts- und Körperform entsprechen aber denen von Adam Lechner.“

Unterberg kratzt sich am Kopf.

„Na, schön. Gehen wir davon aus, dass Lechner unser Mann ist. Wie geht es jetzt weiter?“

Diesmal meldet sich Gunther Baumbach zu Wort. In seinem bunten Strickpullover wirkt er ein wenig salopp. Anders als Unterberg interessiert ihn sein Äußeres nicht im Geringsten.

„Wir müssen die Fingerabdrücke aus Marburg und die Überführung des Lieferwagens abwarten. Damit hätten wir Gewissheit über die Identität.“

„Wann haben wir die Ergebnisse?“, fragt Unterberg.

Baumbach zuckt mit den Schultern.

„Kommt drauf an. Mit etwas Glück schon morgen.“

„Ich hatte vor“, schaltet Monika sich ein, „den Sand, der sich unter den Sohlen des Täters befand, weiter auf ein bestimmtes Gebiet einzugrenzen. Und soweit ich verstanden habe“, fügt sie mit einem vorwurfsvollen Blick auf Lohmeyer hinzu, „wurden Otto Diestel keine Fragen hinsichtlich seiner Alibis gestellt, was die Morde anbelangt. Das könnten natürlich die Kollegen in Neustrelitz nachholen, obwohl ich mich lieber selbst davon überzeugen möchte, dass …“

„Nein, nein“, winkt Unterberg ab, „Sie brauche ich hier. Das kann Lohmeyer alleine ausbaden.“

Über die Zurechtweisung wenig erfreut, fährt sich Jens Lohmeyer verlegen über seinen stämmigen Nacken, als müsste er eine Verspannung lösen. Sein Gesicht ist blass geworden.

„Das wird doch nicht zu viel für Sie, oder?“

„Selbstverständlich nicht“, murmelt Lohmeyer kaum hörbar.

„Schön, dann hätten wir das“, schließt Unterberg mit einem Blick auf seine Uhr. „Sobald es etwas Neues gibt, will ich davon unterrichtet werden. Ach ja, und eins noch“, fügt er hinzu, den ausgestreckten Finger abwechselnd auf die Anwesenden gerichtet. „Wenn ich erfahren sollte, welcher Maulwurf hier Informationen an die Presse verkauft, kann er einpacken. Ich hoffe, das war deutlich genug.“

Monika bleibt sitzen und wartet, bis Unterberg und die anderen Kollegen den Konferenzraum verlassen haben. Innerlich ist sie verärgert darüber, nicht selbst nach Blumenholz fahren und sich um den Verbleib von Vincents BMW kümmern zu können. Viel lieber wäre sie in Aktion. Im Büro zu hocken und Ergebnisse auszuwerten, gibt ihr das Gefühl, nicht genügend für Vincent zu tun. Abzuwarten verstärkt ihre Sorge um ihn und lässt die Bilder in ihrem Kopf ungestört Amok laufen.

„Was ist? Willst du da Wurzeln schlagen?“

Lüders hat seinen Kopf zurück ins Zimmer gesteckt und winkt ihr zu.

„Vielen Dank, dass du nichts gesagt hast“, erwidert sie.

„Nicht der Rede wert. Sonst alles in Ordnung mit dir?“

Sie rafft ihre Unterlagen zusammen und steht auf.

„Du bist enttäuscht, dass Lohmeyer fahren soll“, errät er.

„Ich halte das hier nicht aus“, stößt Monika hervor, lauter und aufgebrachter als geplant. „Ich kann nicht einfach Däumchen drehen, während Vincent …“

„Unterberg hat recht“, unterbricht Lüders sie und schließt die Tür von innen. „Du bist wichtiger vor Ort. Alibis überprüfen kann jeder.“

Ungewollt muss sie lächeln. Monika weiß selbst, dass sie im Moment nichts ausrichten kann, dass sie abwarten muss. Aber diese Ungewissheit ist zermürbend.

„Seine Mutter scheint tatsächlich ein zäher Brocken zu sein“, sagt Lüders beinahe anerkennend, „zumindest nach dem, was ich in der Akte über sie gelesen habe.“

Monika stimmt ihm zu.

„Ich werde einfach nicht schlau aus ihr“, schüttelt sie nachdenklich den Kopf. „Bei meinem Besuch war sie völlig unterkühlt. Ich hatte ständig den Eindruck, sie würde mir etwas verschweigen.“

„Du glaubst doch nicht, dass sie für Vincents Verschwinden verantwortlich ist, oder?“

Denkt sie das? Wäre eine Mutter dazu fähig? Unwillkürlich wägt Monika ab.

„So weit würde ich nicht gehen“, entscheidet Harald für sie. „Es gibt einen Unterschied, dem eigenen Sohn Schaden zuzufügen oder einem Mann, der sie monatelang vergewaltigt hat. Wobei ich ihr Letzteres ohne Weiteres zutrauen würde. Eingeschüchtert durch den Prozess war Frau Schröter jedenfalls nicht. Meinst du, sie ist gänzlich unschuldig gewesen, was den Totschlag damals anbelangt?“

Monika sieht ihn verwundert an. Etwas an seiner Äußerung lässt sie aufhorchen. Gestern Nacht bei sich zu Hause hat sie ein ähnliches Gefühl verspürt. Die unbestimmte Ahnung, ein wichtiges Detail nicht beachtet zu haben. Aber welches? Ist es eine Äußerung Marias gewesen, eines der Fotos in der Vitrine? Oder täuscht sie ihr Gefühl?

„Das Gericht hat sie vom Totschlag freigesprochen“, antwortet Monika gedanklich abwesend und fasst innerlich den Entschluss, Frau Schröter einen wiederholten Besuch abzustatten.

„Der Fall ist abgehakt.“

Bei Tage rudert er ungern.

Er fühlt sich ausgesetzt und allein, wenn die Dunkelheit ihn nicht umschließt. Der Himmel, das Wasser, die Wälder, sie verlieren im Licht ihre mystische Kraft. Werden zu Zeugen. Zu stillen Beobachtern, anstatt zu Verbündeten.

Das Plätschern der Ruder im Wasser klingt zu hell und zu laut.

Die spiegelnde Oberfläche verwirrt seine Netzhaut. Irritiert seinen Geist.

Bald müsste das Ufer erreicht sein.

Kurz hält er inne und blickt sich um.

Da liegen der Steg und das Haus in der Sonne, die die Verwahrlosung, den wuchernden Garten bescheint. Was ihn bei Nacht nicht schert, daran nimmt er tagsüber Anstoß.

Und noch etwas anderes missfällt ihm.

Er kneift die Augen zusammen, erkennt einen Mann, der dem See den Rücken kehrt. Die Hände erhoben, scheint er zu rufen.

Was hat er hier verloren?

Der Mann ruft ein zweites Mal, dann geht er ums Haus.

Es gibt keinen Grund, nervös zu sein. Unvorhergesehene Ereignisse sind jederzeit möglich. Dem Zufall hat man den nötigen Respekt zu zollen. Man unterwirft sich ihm nicht. Man ist auf der Hut.

Ohne Eile rudert er weiter.

Wenige Meter vom Steg entfernt bemerkt er fremde Umrisse hinter den Scheiben. Der Mann ist ins Haus gelangt. Das ändert die Situation.

Er steigt aus dem Boot und bindet es fest. Er steckt die Hände in die Taschen seiner Armeejacke und schlendert gelassen durchs Gras.

Der Mann kommt erneut um das Haus, diesmal direkt auf ihn zu.

„Guten Morgen. Entschuldigen Sie, dass ich einfach so reinplatze. Mein Name ist Herbert Müller. Ich wohne dort hinten, am länglichen Ende des Sees.“

„Was wollen Sie?“, fragt er und ignoriert die zum Gruß ausgestreckte Hand.

„Nun ja, wir sind uns bisher nie begegnet. Obwohl meine Frau und ich schon seit zwei Jahren hier draußen wohnen.“

„Ihre Frau?“

Er wendet seinen Blick über das Wasser. Ja, richtig. Das Ehepaar. Er erinnert sich.

„Sie kann zurzeit nicht gut schlafen“, fährt der Mann fort. „Steht mitten in der Nacht auf und läuft auf und ab. Oder sie sieht aus dem Fenster und glaubt, Sie dann zu sehen. In Ihrem Boot, um … um Müll in den See zu werfen.“

„Müll.“

Wie amüsant.

„Ich weiß, wie absurd das klingt. Und ich muss mich wirklich für meine Neugier entschuldigen. Aber Christine, meiner Frau, lässt das keine Ruhe. Sie werfen natürlich keinen Müll ins Wasser, da möchte ich Ihnen selbstverständlich nichts unterstellen. Wenn Sie mir nur eine Erklärung dafür geben könnten, damit ich Christine beruhigen kann.“

Der Mann sieht ihn erwartungsvoll an.

Dem Blick, der ihn trifft, hält er nicht lange stand. Das vermögen die wenigsten. Auch diesem Herbert Müller macht der Blick sichtlich zu schaffen. Er versucht sogar ein Lächeln, das ihm nichts nutzen wird.

„Reusen“, antwortet er. „Ich lege Reusen aus. Oder hole sie ein.“

„Reusen?“, wiederholt der Mann.

Eine Lüge. Es gibt keine Krebstiere im See, die man fangen könnte.

„Das ist eine lange Geschichte, Herbert. Haben Sie den Geruch in meinem Haus bemerkt?“

Jetzt ist der Mann irritiert.

Zu Recht.

„In Ihrem …? Wieso sollte ich in Ihrem Haus gewesen sein?“

„Wissen Sie, woher der stammt, der Geruch?“

„Ich weiß wirklich nicht, von was Sie da reden. Vielleicht ist es besser, ich lasse Sie allein.“

Der Mann macht einen Schritt zurück. Noch weiß er nicht, ob und wovor er sich fürchten soll. Nur das ungute Gefühl, das hat er bereits bemerkt.

„Verwesung, Herbert. Es riecht nach Verwesung.“

Dem Mann bleibt der Mund offen stehen. Uneins mit sich, womöglich einem schlechten Scherz erlegen zu sein.

Er macht keine Scherze.

„Ich muss jetzt wirklich gehen“, stammelt Herbert.

„Warten Sie.“

Der Mann dreht sich um.

Was folgt, hat Herbert nicht kommen sehen.

Der Schraubenzieher dringt mit voller Kraft in sein linkes Auge. Bis tief in den Schädel hinein.

Dann dreht er die Klinge für Kreuzschlitzschrauben herum, bohrt weiter, bis der hölzerne Griff wie ein Abszess aus der Augenhöhle ragt.

Mit einem gewaltigen Schrei sackt Herbert Müller auf die Knie. Seine Hände tasten nach dem Griff, unfähig, ihn herauszuziehen. Er stolpert zurück auf die Füße, wippt hin und her, weiß nicht, wohin mit den Händen, und jammert verzweifelt um Hilfe.

Er selbst ist ganz ruhig. Zieht aus der Jackentasche eine Packung Zigaretten, schiebt sich eine davon in den Mund und zündet sie an. Raucht.

Herberts Sterben gehört nicht zum Plan.

Er betrachtet ihn stumm, sieht, wie die Kraft aus ihm schwindet, wie er in seine Hosen uriniert, wie er zu Boden fällt, sich windet, wie die Schreie krächzender werden. Seine hilflosen Versuche, den Schraubenzieher herauszuziehen. Diese flehenden Blicke aus dem verbleibenden Auge, mit der Frage nach dem Warum.

Nein, Herberts Tod interessiert ihn nicht.

Er spürt keine Regung, keinerlei Lust. Nichts.

Die Zigarette wirft er ins Gras und wendet sich ab.

Herberts Probleme lösen sich von allein.

Wegen des Gestanks im Haus hätte er längst etwas unternehmen sollen. Eine Nachlässigkeit, die er beseitigen wird. Immerhin, er erwartet Besuch.

Schon bald.

Kapitel 8

Monika starrt auf das Foto aus Marburg.

Adam Lechner ist ein unauffälliger Mann. Ein kantiger Kopf mit gerader Nase, anliegenden Ohren und dunklen Haaren. Leichte Labialfalten. Starrer Blick. Er wird Mitte dreißig gewesen sein, als die Aufnahme entstand. Sie muss sich ein paar Jährchen dazu denken. Also tiefere Falten auf der Stirn und um die Augen, angegraute Haare vielleicht und einige Pfunde mehr. Ein Gesicht, das sie nie wieder vergessen wird.

Auf ihrem Stuhl dreht sie sich um hundertachtzig Grad und betrachtet die Karte der nördlichen Bundesländer an der Wand, die sie mit der Berliner Karte getauscht hat.

Irgendwo dort, in diesem Gewirr aus Seen und Ortschaften, hält er Vincent gefangen.

Und irgendwo dort steht Vincents teures Auto, sein ganzer Stolz.

Was ist, wenn sie ihn nie wiedersieht? Wenn jegliche Hilfe zu spät kommt? Diese Möglichkeit muss Monika in Betracht ziehen. Dann sind die letzten vier Wochen mit ihm die einzigen, die ihr bleiben. Nicht genug, um einander vollständig kennengelernt zu haben, nicht genug, um all die Dinge Wirklichkeit werden zu lassen, die eine Beziehung erst ausmachen. Die Routine, die Geborgenheit und die Gewissheit, sich auf den Partner vollkommen verlassen zu können. All das wird sie womöglich nie erleben. Dabei hat sie bereits Pläne geschmiedet. Das erste Treffen mit ihren Eltern und seiner Mutter, der erste Urlaub, das erste Weihnachten, das erste gemeinsam vollendete Jahr.

Stattdessen könnte es kein erstes Mal geben. Lediglich die Erinnerung an ihren letzten Streit und ihre Verbohrtheit, sich in sein Leben einmischen zu wollen, weil sie die grundlegendste Voraussetzung einer Liebe außer Acht gelassen hat: Vertrauen.

Vincent wird mit dem Bewusstsein sterben, sich in ihr getäuscht zu haben.

Sie wird sich nicht entschuldigen, nichts wiedergutmachen können. Was bisher geschehen ist, bleibt unwiderruflich. Ihr in Stein gemeißeltes Versagen.

Von diesen Gedanken überwältigt schließt Monika die Augen. Nein, so darf sie keinesfalls denken. Noch ist Vincent am Leben. Noch besteht die berechtigte Hoffnung, ihn zu finden. Sie muss sich konzentrieren. Verzweifeln und Jammern ist nicht ihre Art. Das führt zu Schwarzmalerei, die mehr schadet als nützt. Also zurück an die Arbeit.

Erneut fixiert Monika mit Blicken die Karte. Die Wohnorte der Vermissten hat sie deutlich markiert und miteinander verbunden. Wie Vincent vor ein paar Tagen bemerkt hat, ergibt diese Linie eine Art Blitz oder Pfeil. Mit Ausnahme von Blumenholz, das weiter östlich von den anderen Orten in Mecklenburg-Vorpommern liegt und das strenggenommen gar nicht dazugehört, weil von hier nur der Lieferwagen stammt.

Diese Anordnung kann kein Zufall sein.

Was aber bedeutet dieser Pfeil? Worauf deutet er? Auf Berlin? Auf den nächsten Fundort? Oder handelt es sich trotz allem lediglich um eine Spielerei, mit der der Mörder sie verwirren will?

Wichtiger als die Markierungen stellt sich ihr allerdings die Frage, welchen Rückzugsort Lechner gewählt hat und wie er dazu gekommen ist.

Sein Versteck muss abgeschieden liegen. Wo er ungestört seiner perversen Rache nachgehen kann, isoliert von neugierigen Blicken. Hat Lechner also ein Haus gemietet oder die eigentlichen Bewohner umgebracht? Besitzt er ein eigenes Grundstück?

Eilig macht sich Monika eine Notiz.

Lüders soll nachfragen, ob in Marburg darüber etwas bekannt ist. Wie sehen Lechners Vermögenswerte aus, hat er Grundbesitz erworben oder geerbt, oder gibt es Verwandte mit Ferienhäusern? Wo hat Lechner früher seine Wochenenden verbracht, ist er im Besitz eines Angler- oder Jagdscheins? Durch Einsicht beim Grundbuchamt, bei Notaren und zuständigen Behörden werden sich wertvolle Rückschlüsse ziehen lassen.

Denn die hessische Polizei, davon ist Monika überzeugt, wird Adam Lechner vergeblich suchen. Die Beamten werden zu seiner Wohnung fahren, erfolglos klingen und die Nachbarn befragen. Man wird ihn als einen zurückgezogenen, aber höflichen Mann beschreiben, der selten Besuch empfangen, der nie Probleme bereitet hat. Wann genau ihm das letzte Mal jemand begegnet ist, daran wird sich niemand erinnern. Sein Briefkasten wird mit Werbung und Rechnungen vollgestopft sein, und in der Wohnung – sollte es zu einer Hausdurchsuchung kommen – werden alle Hinweise auf seinen Verbleib im Sande verlaufen.

Sie muss kein Genie sein, um das vorauszusehen.

Dafür hat Lechner schließlich jahrelang ausgeharrt und seine grausamen Pläne geschmiedet. Seine bisherige Vorgehensweise zeigt deutlich genug, mit welcher Vorsicht er vorzugehen vermag.

Was bleibt, sind die beiden Fahndungsaufrufe nach dem Täter und Vincents BMW sowie die Hoffnung, dass Lechner bald einen Fehler begeht.

Monika wendet sich von der Karte ab und starrt ins Leere. Die Begegnung mit Vincents Mutter beschäftigt sie noch immer. Dieses Gefühl, über irgendetwas von ihr im Unklaren gelassen worden zu sein, ist stärker denn je. Maria Schröter weiß mehr, als sie zugeben will.

Hier zu sitzen und auf Fahndungsergebnisse zu warten, ist allerdings ein Zustand, den Monika kaum erträgt. Diese Phase der Ungewissheit wird sie nutzen und ein weiteres Mal nach Falkensee fahren. Die furchtbare Neuigkeit, dass Vincent entführt worden ist, wird bei Maria hoffentlich die erwünschte Wirkung erzielen und sie zum Reden bringen.

Mit neuer Zuversicht, nachdem sie Lüders telefonisch gebeten hat, wegen Lechners Vermögenswerten in Marburg nachzufragen, verlässt Monika das Kriminalamt und fährt mit ihrem Fiesta in westlicher Richtung hinter die Stadtgrenze. Wie bei ihrem letzten Besuch parkt sie direkt vor dem Haus. Die Vorhänge in den Fenstern sind zugezogen und auch nach wiederholtem Klingeln öffnet niemand die Tür.

Vielleicht hätte sie vorher anrufen und sich anmelden sollen, obwohl es ihr sinnvoller erschien, Maria Schröter unvorbereitet anzutreffen, um sie aus der Reserve zu locken. Dass sie gar nicht zu Hause sein könnte, daran hat Monika nicht gedacht. Noch einmal drückt sie die Klingel und versucht, hinter der dicken Milchglasscheibe der Haustür etwas zu erkennen.

„Frau Schröter ist vorhin weggefahren“, hört sie unerwartet eine Frauenstimme.

Keine fünf Meter entfernt, über der Hecke zum angrenzenden Grundstück, ragt der Kopf einer Nachbarin hervor. Sie dürfte in Monikas Alter sein, mit Sommersprossen im ungeschminkten Gesicht, einer Baseballmütze auf dem Kopf und die Haare darunter zu einem Zopf gebunden.

„Wann denn genau?“, fragt Monika.

„Vor einer halben Stunde, denke ich. Sie hat es ziemlich eilig gehabt. Sind Sie eine Freundin?“

Ihren Dienstausweis gezückt, den sie der Frau entgegenhält, betritt Monika den Rasen und geht auf die Hecke zu. Für lange Erklärungen hat sie keine Geduld.

„Kriminalpolizei. Es ist sehr dringend, dass ich mit Frau Schröter spreche.“

„Oh, ich hoffe, es ist nichts passiert“, antwortet die Frau, ihre Hand übertrieben vor den Mund gehalten, was offenbar mehr die Neugier als ihr gespieltes Entsetzen verbergen soll.

„Nein, nein. Reine Routine“, besänftigt Monika und fügt, um sie bei Laune zu halten, hinzu: „Es geht um eine Zeugenaussage.“

„Ach, wirklich? Wie seltsam. Ich meine, weil Frau Schröter geradezu aus dem Haus gerannt ist. Mit einer Tasche über der Schulter. So eine Art Sporttasche war das. Ich habe ihr noch vom Briefkasten aus zugewinkt. Sogar gerufen habe ich, aber sie hat mich völlig ignoriert.“

„Sie ist also nicht zum Einkaufen gefahren? Oder zum Friseur?“

Die Frau schüttelt den Kopf.

„Ganz bestimmt nicht. Dazu nimmt sie immer den Einkaufsroller mit.“

„Kann ich sie irgendwie erreichen? Haben Sie zufällig ihre Handynummer?“

„Nun, ich weiß nicht recht, ob …“

„Darf ich Ihren Namen erfahren?“, unterbricht Monika schroff, was sofort die gewünschte Wirkung erzielt. Die Identität preiszugeben ist für viele unangenehm, ganz gleich, was im Telefonbuch sowieso nachzulesen wäre.

„Meinen …? Natürlich. Aber ich verstehe nicht recht, wieso … Also, meinetwegen. Ursula Knoll heiße ich.“

Monika lächelt sie an.

„Sie haben doch Frau Schröters Nummer, nicht wahr?“

„Für Notfälle, ja. Warten Sie, ich schreibe sie Ihnen auf.“

„Das wäre überaus freundlich.“

Frau Knolls Kopf verschwindet kurz hinter der Hecke, wahrscheinlich, um einen Spaten oder eine Heckenschere abzulegen, dann eilt sie ins Haus.

Monikas Vermutung, dass Maria etwas verheimlicht, verstärkt sich. Warum verlässt sie ansonsten fluchtartig das Haus? Angst schien sie gestern jedenfalls nicht gehabt zu haben. Im Gegenteil.

Bevor Monika weiter darüber nachdenken kann, ist die Nachbarin zurück.

„Hier“, sagt sie und reicht einen Zettel über die Hecke. „Sagen Sie ihr aber bitte nicht, von wem Sie die Nummer haben. In manchen Dingen ist Frau Schröter ziemlich eigen.“

„Keine Sorge. Das bleibt unter uns.“

„Frau Schröter steckt hoffentlich nicht in Schwierigkeiten?“

„Ich denke nicht“, wiegelt Monika ab. „Hat sie denn Besuch empfangen in letzter Zeit? Von jemandem, den Sie zuvor nie bei ihr gesehen haben?“

Die Sommersprossen in Frau Knolls Gesicht treten deutlicher hervor. Sie zieht sie Augenbrauen zusammen und überlegt.

„Nicht, dass ich wüsste“, sagt sie. „Bis auf ihren Sohn natürlich. Ansonsten, nein. Ich spioniere allerdings auch niemandem hinterher.“

„Selbstverständlich. Dennoch, vielen Dank.“

Mit einer Handbewegung verabschiedet sich Monika und eilt quer über den Rasen zur Gartentür. Im Auto, mit einem Blick über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass Frau Knoll sich erneut ihrer Arbeit zugewandt hat, tippt sie Frau Schröters Nummer in ihr Handy.

Nach zehnmaligem Klingeln meldet sich die Mailbox.

Anstatt eine Nachricht zu hinterlassen, unterbricht Monika die Verbindung und blickt gedankenverloren die Straße entlang. Die Pappeln zu beiden Seiten werfen lange Schatten in der untergehenden Sonne. Wenige Autos parken wie sie halb auf dem Bürgersteig. Eine ältere Frau mit Einkaufstüten in beiden Händen geht gebückt an ihrem Ford Fiesta vorbei. Aus der Gegenrichtung führt ein junger Mann seinen Schäferhund Gassi.

Plötzlich weiß Monika, wohin Maria so eilig gefahren ist.

Es geht dem Mörder überhaupt nicht um Vincent. Wie die anderen Opfer zuvor, ist er lediglich Mittel zum Zweck. Es geht um seine Mutter. Der zusammengeflickte Kopf, Vincents Entführung, beides war eine Botschaft an Maria! Als unmissverständliche Mahnung dafür, dass alles wieder von vorne beginnt, dass die Abhängigkeit nie geendet hat.

Deshalb hat Frau Schröter sie nach den Städten fragen müssen, aus denen die Opfer stammen. Weil sie Maria etwas bedeuten, weil sie versteckte Hinweise enthalten, die nur Maria entschlüsseln kann und die sie zu Lechners Versteck führen werden. Welche Verbindung zwischen den Orten in Mecklenburg-Vorpommern und Frau Schröter auch immer bestehen mag, Lechner hat gewusst, dass sie das Rätsel lösen wird.

Diesen Zusammenhang dürfte Maria gestern bereits geahnt haben, bevor ihr heute Morgen beim Lesen der Zeitung diese Vermutung zur grausamen Gewissheit geworden ist. Der Anblick des Kopfes, der ihrem Sohn zum Verwechseln ähnlich sieht, muss schreckliche Gedanken ausgelöst haben. Gedanken, die Monika nachvollziehen kann.

Verdammt!

Wütend über sich selbst schlägt Monika mit der flachen Hand gegen das Lenkrad.

Warum ist ihr das nicht aufgefallen? Sie hätte bei der Frage nach den Orten stutzig werden müssen. Einer Frage, die keinerlei Bezug zu ihrem Gespräch gehabt und die Maria mit der Bemerkung über die Sorge um die Familienangehörigen einfach beiseite gewischt hat. Wenn Monika hellhöriger gewesen wäre, wenn sie heute nur eine halbe Stunde früher gekommen wäre … Monika ist sicher, sie hätte Maria aufhalten können. Bei einem Gespräch von Mutter zu Mutter hätte Maria ihre Dummheit, Lechner allein gegenüberzutreten, eingesehen, und sie hätten gemeinsam eine Lösung gefunden.

Zu viele Konjunktive, die zu nichts führen.

Jetzt ist es zu spät. Jetzt fährt Frau Schröter genau dorthin, wo Lechner sie haben will.

Verzweifelt drückt Monika die Wiederholtaste des Handys. Diesmal mit Erfolg.

„Schröter“, meldet sich Marias Stimme.

„Hauptkommissarin Seyfarth. Wo zum Teufel sind Sie?“

Am anderen Ende der Verbindung ist es still. Im Hintergrund das Rauschen vorbeifahrender Autos.

„Sie machen einen schrecklichen Fehler. Sie können das nicht alleine klären. Das ist zu gefährlich. Lechner ist zu allem fähig.“

Maria lacht. Ein hohles, zynisches Lachen.

„Ersparen Sie mir Ihre Ratschläge. Sie scheinen zu vergessen, dass ich ihn besser kenne als jeder andere.“

„Glauben Sie wirklich, er lässt Vincent gehen? Dass er einen Tausch mit Ihnen akzeptiert? Er wird sie beide umbringen.“

Wieder hört Monika nur den Verkehr. Nach einigen Sekunden fährt Maria fort. Die Entschlossenheit in ihrer Stimme klingt wie ein fragiles Schild gegen die eigenen Bedenken.

„Dieses Risiko muss ich eingehen. Sie haben doch ebenfalls einen Sohn, nicht wahr? Sagen Sie mir, Monika, was würden Sie an meiner Stelle tun? Sie wissen ebenso gut wie ich, dass ich gar keine andere Wahl habe. Und ich werde nicht das Leben meines einzigen Kindes aufs Spiel setzen, nur damit Sie mit einem bewaffneten Polizeiaufgebot das Haus umstellen und alles noch schlimmer machen. Lechner will mich. Er will seine Rache. Und wenn dies bedeutet, mich für Vincent zu opfern, dann bin ich dazu bereit.“

Monika schweigt. Gegen das Argument einer Mutter kommt sie nicht an.

Wie weit wäre sie bereit zu gehen, ginge es um Sven? Sehr weit. Sie würde alles tun. Und wäre die Aussicht auf Rettung noch so gering.

„Wir können eine Sondereinheit schicken“, sagt Monika, da sie trotz allem die subjektive Betrachtungsweise keinesfalls zulassen darf. „Lechner wird gar nicht merken, was geschieht. Sie brauchen mir bloß zu sagen, wohin. Unsere Leute sind geschult in der Befreiung von Geiseln, glauben Sie mir.“

„Ich habe nichts mehr hinzuzufügen. Mein Entschluss steht fest. Lassen Sie mich in Ruhe.“

„Ist das die Autobahn im Hintergrund?“

Auf keinen Fall darf Monika riskieren, dass Frau Schröter das Gespräch beendet. Sie muss sie hinhalten, in der winzigen Hoffnung, ihre Meinung zumindest beeinflussen zu können.

„Haben Sie eine Waffe dabei?“

„Leben Sie wohl, Monika. Ich wünschte wirklich, es wäre anders gekommen. Es tut mir leid.“

„Warten Sie!“

Dann klingt es wie Fahrtwind in Monikas Ohr, gefolgt von einem Knall. Die Verbindung wird unterbrochen.

Was war das? Hat Maria Schröter das Handy aus dem Fenster geworfen? Wenn ja, dann wäre die Möglichkeit, den Anruf zurückzuverfolgen oder gar den Standort des Handys bestimmen zu lassen, nutzlos geworden.

Einige weitere Male ruft sie Marias Namen ins Telefon. Nichts geschieht. Keine Antwort, kein Rauschen, kein Signal. Resigniert klappt Monika das Handy zu und wirft es wütend auf den Beifahrersitz.

Alles läuft schief. Ihre Bemühungen, endlich voranzukommen, endlich eine Spur zu haben, um dem Mörder das Handwerk zu legen, sind kläglich gescheitert. Ihr bleibt nichts anderes übrig, als sich an die Gegebenheiten anzupassen. Ganz gleich, wie dünn der seidene Faden geworden sein mag, an dem Vincents Leben hängt, er wird halten. Er muss!

Mit diesem erzwungenen Optimismus fährt Monika erschöpft nach Berlin zurück, stellt ihren Wagen in der Tiefgarage des Landeskriminalamtes ab, nimmt den Fahrstuhl hinauf in den dritten Stock und klopft an Kommissar Lüders’ Büro.

Harald, eine Gießkanne in der Hand, steht am Fenster und wässert eine der selbstgezüchteten Tomatenstauden. Selbst bei der Arbeit gelingt es ihm nicht, sich von seinem Gemüse zu trennen. Es ist ein eher mickriges Exemplar, mit kleinen verschrumpelten Früchten, das an diesem Ort nur spärlich gedeihen will.

„Hallo, Monika“, begrüßt er sie, auf die Tomate deutend, mit der er gerade noch, wie ihr scheint, geredet hat. „Komm rein und sieh dir das an. Polizeiluft ist schädlich, sogar für Pflanzen. Genau, wie ich immer vermutet habe.“

Da Monika seinen Scherz ignoriert und stumm in einen der beiden Sessel in der Sitzecke fällt, sieht er sie fragend an.

„Schlechte Neuigkeiten?“

„Mehr als das“, seufzt sie.

„Warte einen Moment, ehe du loslegst.“

Harald stellt die Gießkanne ab, zwickt ein verwelktes Blatt von der Staude, das er in den Mülleimer wirft, und eilt zum Sideboard, um Kaffee einzugießen.

„Schieß los“, sagt er und setzt sich neben sie, die Unterarme vornübergebeugt auf die Knie gestützt, die Finger seiner Hände ineinander verschränkt. Den Becher hat er vor ihr auf dem gläsernen Tisch abgestellt.

Innerlich zur Ruhe kommend, nimmt Monika den Kaffee, bläst hinein und trinkt. Erst dann ist sie fähig, die verpasste Begegnung mit Maria Schröter und das folgende Telefonat Revue passieren zu lassen.

„Das klingt schlecht“, pflichtet Lüders ihr bei, nachdem sie geendet hat. „Was willst du unternehmen?“

„Wie viele Möglichkeiten habe ich denn? Ich werde ihr Autokennzeichen ermitteln und eine Fahndung einleiten. Und wenn ich jedes Polizeirevier in ganz Mecklenburg-Vorpommern persönlich anrufen muss.“

„Unsere anderen Fahndungsaufrufe haben bisher kein Ergebnis erzielt.“

Monika hebt die Augenbrauen.

„Gar nichts? Kein einziger Hinweis?“

„Nein. Schröters BMW ist wie vom Erdboden verschluckt. Und Adam Lechner ebenfalls. Die Nachbarn in Marburg haben ihn seit Wochen weder gesehen noch in seiner Wohnung gehört. Familienangehörige gibt es nicht, bis auf eine entfernte Cousine. Die hat den Kontakt, seit er im Gefängnis gelandet ist, zu ihm abgebrochen.“

„Was ist mit seinen möglichen Immobilien?“, will Monika wissen.

„Beim Grundbuchamt finden sich keinerlei Eintragungen unter seinem Namen. Wo immer er sich aufhält, es handelt sich nicht um sein eigenes Haus. Und was die anderen Behörden anbelangt, müssen wir uns gedulden. Die Kollegen tun, was sie können.“

Damit hat Monika gerechnet. Das wäre zu einfach gewesen. Dennoch steht ihr die Enttäuschung ins Gesicht geschrieben.

„Was glaubst du“, fragt sie, unsicher darüber, ob sie eine Antwort überhaupt hören will, „hat Lechner jetzt vor?“

Besorgt sieht Harald sie an. Er könnte ausweichen, sie mit falschen Hoffnungen besänftigen. Doch das wird Monika nicht hören wollen. Wie sehr seine Vermutungen auch schmerzen, er weiß, dass sie die Wahrheit verträgt.

„Er will seine Mutter“, sagt er. „Vincent ist nichts weiter als ein Köder. Er wird all das mit ihr anstellen, was er früher bereits getan hat, und mehr. Um zu bekommen, was er will, wird er Vincent Schmerzen zufügen, so lange, bis sie tut, was er von ihr verlangt. Dass ihr Sohn dabei zusehen muss, verschafft ihm einen zusätzlichen Reiz. Er wird seine Rache genießen wollen, so lange es geht. Und ich brauche dir nicht erst zu sagen, was das bedeutet. Er … er wird erst damit aufhören, wenn sein Opfer daran gestorben ist. Und Vincent ist ihm dann nur im Weg.“

Während Lüders spricht, starrt Monika in den Becher. Ja, genauso wird es sein. Gedacht hat sie dasselbe.

Sie hat es lediglich hören wollen.

Mit einer Taschenlampe und einem zerschlissenen Rucksack in den Händen betritt Otto Diestel den Schuppen. Er hat ein ungutes Gefühl. Das erste Mal seit Langem geben ihm die Schminke und das Toupet keine Sicherheit zurück. Er braucht sich nichts vorzumachen. Ein Monster bleibt ein Monster, ganz egal, wie sehr er sein Gesicht auch zukleistern mag. Die Täuschung ist eine Täuschung auf Zeit. Wer näher herantritt, ihn länger ansieht, erkennt, was er ist. Alle Versuche, sich gegen die Welt zu wappnen, sie zu verachten und ihr den Rücken zu kehren, sind gescheitert.

Gedanken, die er nicht zulassen darf. Was ist bloß in ihn gefahren?

Obwohl es draußen noch hell ist, knipst er die Taschenlampe an. Er hat Schwierigkeiten, Kontraste zu erkennen, besonders in lichtarmen Räumen. Der Betonboden ist uneben und rissig. Der Strahl seiner Lampe fährt unruhig über die wenigen, verbliebenen Gerätschaften. Sie wecken unangenehme Erinnerungen an die Zwangspfändung und an die Neugier seiner Nachbarn, die ihn hinter vorgehaltener Hand verspottet haben.

Er geht zu der Kreissäge und stellt den Rucksack ab. Die untergehende Sonne sendet vereinzelte Pfeile aus gleißendem Licht durch die Ritzen der Wände. In ihnen flackert der Staub.

Aus dem Rucksack nimmt er die Werkzeuge, die er im Badezimmer gereinigt hat, und hängt sie zurück an die Halterung. Er mag seine Instrumente blitzblank. Das Metall funkelt, als wäre es nagelneu. Dieser Schuppen ist sein ganzer Stolz gewesen. Damals, bevor man ihm das siedende Öl ins Gesicht geschleudert, bevor die linke Hälfte sich in eine blasenübersäte Masse und er sich in ein abstoßendes Scheusal verwandelt hat.

Ab diesem Zeitpunkt ist es stetig bergab gegangen. Er hat es spüren können. Den Hass auf sich und auf alle, die ihn angesehen haben. Auf die Abscheu oder das Mitleid in ihren Augen, auf die heuchlerischen Worte, er müsse Positives aus seinem Unglück ziehen. Trost, den niemand einzulösen bereit gewesen ist. Weder seine Nachbarn, seine Bekannten noch die Gerichtsvollzieher oder die Gläubiger.

Alles leeres Geschwätz.

Otto tritt einen Schritt zurück, schaltet die Taschenlampe aus und legt sie in den Rucksack.

Die Schraubenzieher, die Spachtel, die Zangen und Sägen hängen griffbereit, jedes Werkzeug an seinem angestammten Platz. Ihre Ordnung gibt ihm Sicherheit. Geraten sie aus den Fugen, versagt auch ihm der Verstand. Dessen ist er sich bewusst. Es fällt ihm schwerer mit jedem Tag, den Dämonen Einhalt zu gebieten.

In dem Holzkasten, der die Kreissäge umschließt, fehlt der Motor. Das sichtbare Halbrund des Sägeblattes, das aus der oberen Abdeckung ragt, dient der Attrappe. Auf der Unterseite des Kastens entriegelt Otto eine Klappe und greift hinein. Als Erstes bekommt er die Smith&Wesson zu fassen, danach die Glock. Mit je einer der beiden Pistolen in der Hand spürt er ihre Schwere und die Kälte des Stahls. Nach seinem Unfall mit dem Öl hat er sich die Waffen besorgt, zusammen mit ausreichend Munition. Gedacht zur Notwehr.

Heute braucht er sie aus anderem Grund.

Er steckt die Pistolen in die Taschen seiner Jacke und greift erneut in das Versteck. Die Magazine mit den Patronen lässt er ebenfalls in den Taschen verschwinden, dann schließt er die Klappe und richtet sich auf.

Der Besuch des Polizisten aus Berlin hat Otto nervös gemacht. Nervöser, als er sich zugestehen will. Natürlich hat er gewusst, dass der Lieferwagen irgendwann entdeckt werden und man ihm Fragen stellen würde. Darauf ist er vorbereitet gewesen. Leider hat der Bulle ihm nicht geglaubt.

Jedem anderen hätte er Glauben geschenkt.

Nicht aber einem Monster wie ihm.

Er ballt die Hände zu Fäusten. Er fühlt, wie sein Gesicht anläuft, wie sich das Blut mühsam durch das Narbengeflecht kämpft und ihm der Atem stockt.

Dagegen muss er angehen.

Und Otto weiß auch schon, wie.

Die nächsten Stunden verbringt Monika damit, so viele Polizeistellen in Mecklenburg-Vorpommern anzurufen wie möglich. Von Feldberg im Osten des Bundeslandes, von Neustrelitz, Waren an der Müritz, Plau am See, bis hin zu Wittenburg und Zanrentin im Westen und Wismar im Norden. Teilweise ruft sie Kollegen in Städten und Ortschaften an, von denen sie bis dahin nie etwas gehört hat. Sie gibt die Beschreibung von Maria Schröters Wagen – ein VW Golf, Baujahr 2003 – inklusive des Kennzeichens durch, mit der Aufforderung, jegliche Information nicht nur offiziell weiterzuleiten, sondern ihr diese zusätzlich über das Handy persönlich mitzuteilen. Dabei stößt sie, womit sie gerechnet hat, manchmal auf Verwunderung. Die Situation, erläutert sie dann in einem herrischen Tonfall, mache es dringend erforderlich, dass sie so schnell wie möglich Bescheid wisse.

Gegen Abend ist es endlich geschafft. Sie hofft, dass diesmal irgendjemand irgendetwas bemerkt hat. Mehr kann sie für heute nicht tun. Dass Vincents BMW allerdings nirgends gesichtet worden ist, trübt ihre Zuversicht. Was, wenn auch Maria spurlos verschwindet, wenn niemand sie rechtzeitig findet?

Bevor die Bilder zurückdrängen, die Haralds Schilderungen unweigerlich in ihrem Hirn haben aufkommen lassen, schaltet sie das Licht in ihrem Büro aus und fährt nach Hause. Alles, was sie jetzt will, ist ein heißes Bad und ein oder besser gleich zwei Gläser Rotwein.

Doch daraus wird nichts.

Als sie die Tür aufschließt, brennt in der Küche Licht.

„Hallo, mein Schatz“, sagt ihre Mutter zur Begrüßung, beide Ärmel ihrer Bluse bis über die Ellenbogen hochgekrempelt und eine Schürze um die Taille gebunden.

„Was machst du denn hier?“, fragt Monika überrascht und, wie sie bemerkt, eine Nuance zu unfreundlich. Mutter lässt sich davon nicht beirren.

„Danke, ich freue mich auch, dich zu sehen. Und um dich gleich zu beruhigen, ich habe heute Nachmittag angerufen. Sven sagte, du hättest so viel zu tun. Da habe ich mir Sorgen gemacht, dass er nichts Anständiges zu essen bekommt, und bin selbstverständlich gekommen.“

Ungläubig gleitet Monikas Blick durch die Küche. Tatsächlich steht ein Topf mit Kartoffeln auf dem Herd, hat Renate Karotten geschält und Schweinekoteletts gekloppt. Auf einem Küchenpapier neben der Spüle liegen ihre goldenen Ringe und Armreifen, die sie vor Beginn ihrer Hilfsaktion abgelegt hat.

„Mein Sohn bekommt immer was zu essen“, erwidert Monika gereizt.

„Ja, Pizza und Hamburger und so ein Zeug. Er hat es mir erzählt.“

Monika sieht auf Svens geschlossene Zimmertür. Wohlweislich lässt er sich momentan nicht blicken. Seine Gedanken kreisen wahrscheinlich längst um die spätere Verabredung mit Marcel. Die Aussicht auf ein Essen zu dritt wird ihm gründlich missfallen.

„Das ist wahnsinnig lieb von dir“, sagt sie, „aber ich bin völlig geschafft.“

„Siehst du, und genau deshalb bin ich hier. Zieh dir was Bequemes an, ruh dich aus, und spätestens in einer halben Stunde können wir alle gemeinsam essen.“

Ihr entkommt ein Seufzer, den Renate zum Glück nicht hört. Natürlich hat ihre Mutter die letzte Bemerkung falsch verstanden. Manchmal unterstellt sie ihr Absicht. Sich allerdings auf einen Streit einzulassen, dazu fehlt Monika die Kraft.

„Weißt du“, sagt Renate und sticht prüfend mit einem kleinen Messer in die Kartoffeln, ohne ihre Tochter dabei anzusehen, „ich habe mit deinem Vater gesprochen. Über deinen neuen Freund. Und vielleicht, na ja, vielleicht habe ich letztens ein wenig überreagiert.“

Während ihre Mutter redet, hat Monika sich im Flur die Jacke ausgezogen und ist dabei, aus den Schuhen zu schlüpfen. Den einen Fuß in der Luft, hält sie inne.

„Ach, wirklich?“, fragt sie durch die offene Tür. „Wie kommst du denn da drauf?“

„Mach dich nur lustig über deine Mutter. Ich meine es ernst. Wenn dir dieser Mann also so viel bedeutet, wie du behauptest, dann gilt mein Vorschlag nach wie vor. Vater und ich wären bereit, ihn kennenzulernen. Ihr seid doch noch zusammen, nehme ich an?“

Einen winzigen Augenblick zögert Monika zu lange. Selbst ohne den Streit mit Vincent weiß sie nicht, ob eine Zukunft mit ihm überhaupt möglich ist.

„Sag bloß nicht, dass …“

„Können wir bitte ein andermal darüber reden?“

Renate hat nach dem Spültuch gegriffen und trocknet ihre Hände daran. Langsam und bedächtig, bevor sie es ordentlich faltet, es zur Seite legt und erneut ihre Ringe und Armreife über Finger und Handgelenke streift. Ihr Kopfschütteln ist so unauffällig, dass es Monika beinahe entgeht.

Unterbrochen wird die peinliche Stille vom Brodeln des kochenden Wassers. Monika hätte sofort auf die Einladung eingehen sollen, anstatt mit einer einzigen Sekunde des Zögerns alles zunichte zu machen. Immerhin hat Renate versucht, über ihren Schatten zu springen. Jetzt kann sie sich in der Beziehungsunfähigkeit ihrer Tochter bestätigt fühlen.

„Ich gehe ins Wohnzimmer“, sagt sie und lässt ihre Mutter in der Küche allein.

Im Sessel sitzend, die Füße ausgestreckt auf den Schemel gelegt, schließt Monika die Augen. Ihr heißes Bad kann sie vergessen. Sie weiß, wie es ablaufen wird. Sven wird lustlos in seinem Gemüse stochern, während ihre Mutter ununterbrochen Fragen stellt, um ein Gespräch am Laufen zu halten, an dem keiner interessiert ist. Dafür gibt es zu viele unausgesprochene Dinge, die man ihr verschweigt, aus Angst, sie zu verschrecken. Woran Renate selber schuld ist. Ihre Ansichten, die sie mit dem Tonfall einer allgemeingültigen Wahrheit verkündet, fördern nicht gerade das gegenseitige Vertrauen. Und ihre Wortwahl gibt einem ständig das Gefühl, herablassend behandelt zu werden.

Aus diesem Grund hat Monika gar nicht erst versucht, das Missverständnis von eben aus der Welt schaffen zu wollen.

„Möchtest du Wein?“

Unerwartet steht Renate vor ihr, zwei gefüllte Gläser in der Hand, von denen sie ihr eines entgegenstreckt. Monika nimmt es ihr ab. Beide sehen sich an. Ohne Worte funktioniert ihre Kommunikation wesentlich besser.

„Darf ich dich etwas fragen, Mutter?“

Ihre erste Reaktion scheint Renate zu unterdrücken, wohl ahnend, dass Sarkasmus unangebracht wäre. Sie setzt sich auf den Rand des Fußschemels, das eine Bein über das andere geschlagen und das Glas Wein auf dem Knie balancierend.

„Es ist rein hypothetisch“, fährt Monika fort, den Kopf gesenkt, weil sie befürchtet, ihre Stimme ansonsten nicht kontrollieren zu können. „Angenommen, mir würde etwas zustoßen und jemand würde mir Gewalt androhen. Und du wärst die Einzige, die das verhindern könnte.“

„Wovon redest du da? Ist was passiert?“

„Nein, nein. Es ist lediglich ein Gedankenexperiment. Bitte, lasse dich darauf ein.“

Renate wechselt das untere mit dem oberen Bein, verunsichert darüber, was sie von diesem Vorschlag halten soll. Doch sie schweigt.

„Wie weit würdest du gehen, um mich zu retten?“

Ihre Blicke treffen sich. Monika will erfahren, welche Reaktion ihre Frage auslöst und was in einer Mutter vorgeht, deren Kind in Gefahr schwebt. Und zwar unabhängig von ihren eigenen Gedanken und einer Vergangenheit, die das Verhältnis geprägt haben mag. Sie muss wissen, wie Maria Schröter fühlt, wozu sie in der Lage ist.

Renate runzelt die Stirn und spitzt ihre schmalen Lippen. Sie ist nicht dumm. Sie kennt ihre Tochter genau und wird ahnen, dass es sich hierbei um eine schlecht kaschierte Übertragung handelt, von der sie ansonsten nicht sprechen kann oder darf.

„Das ist einfach, Monika. Ganz gleich, was die Situation erfordert, die dir da vorschwebt, ich würde vor nichts zurückschrecken. Vor gar nichts.“

„Ja, das dachte ich mir“, sagt Monika und lächelt.

Sie ist froh, wie ihre Mutter reagiert hat. Nicht nur, weil sie Maria Schröters Verhalten besser nachvollziehen kann, ohne es deshalb gutzuheißen, sondern vor allem, weil es etwas über ihr eigenes Mutter-Tochter-Verhältnis aussagt, das nach diesem Geständnis so völlig gleichgültig nicht sein kann.

Jetzt fühlt sie sich bedeutend besser.

„Fein“, erwidert Renate und trinkt hastig ihr Glas aus. „Hätten wir das also geklärt. Können wir dann endlich essen?“

Kapitel 9

Langsam zeichnen sich Umrisse ab.

Im Keller ist es dunkel. Die Glühbirne ist aus, und durch das kleine Fenster unterhalb der Decke dringt nur spärlich das Mondlicht hindurch.

Zeit ist ihm abhandengekommen. Wie lange es her ist, seit er vor dem kopflosen Leichnam gelegen und der Mörder ihn auf den Stuhl geschnallt hat, weiß er nicht. Er fühlt sich benommen und schwach wie nach einem unruhigen Schlaf. Oder einer Betäubung.

Was war in dem Wasser, das er zu trinken bekommen hat? Ein Schlafmittel, eine Droge?

Erinnerungen misslingen. Unscharfe Bilder verzerrter Träume drängen zurück ins Bewusstsein. Monika, die ihn auslacht, die Akte aus Marburg im Schoß. Seine Mutter, die ihm wieder und wieder die Hand abhackt, sobald er nach den Unterlagen greift. Und Journalisten, die ihn als Jugendlichen umringen, allesamt ohne Nasen und Ohren.

Wirre Fantastereien, keine Wirklichkeit. Obwohl die Realität ebenso grausam erscheint.

Die schwere Tür des Kellers ist verschlossen. Er erkennt die Silhouette der Werkbank, die matt glänzenden Eisenketten, die in der Wand verankert sind. Die Werkzeuge aber, die wahllos am Boden gelegen haben, sind fort. Die Schraubenzieher und Messer, der Hammer und die Kettensäge, alle verschwunden.

Vincent ist allein.

Die Riemen um Hand- und Fußgelenke sowie um seine Brust fühlen sich lockerer an als vor seiner Ohnmacht. Vielleicht, weil der Mörder befürchtet, ihm könnten die Gliedmaßen absterben. Oder der Atem ausbleiben.

Er bewegt einzeln die Finger und dreht den Hals, dass es knackt. An der Schläfe spürt er das getrocknete Blut. In seinem Magen rumort es. Von dem Tritt in den Bauch und vor Hunger und Durst.

Wenn er die Finger seitlich nach innen beugt, gelingt es ihm, die Riemen zu berühren, die seine Hände an die Stuhllehnen fesseln. Bedauerlicherweise befinden sich die Schnallen oberhalb der Handrücken. An einer Stelle, die er nicht erreicht. Sie zu öffnen, ist unmöglich.

Dann senkt er den Kopf weit nach unten auf die Brust. Mit seinen Zähnen versucht er den Riemen dort zu erfassen, was nicht gelingt.

Von allein, muss er feststellen, kann er sich nicht befreien.

Sobald sich die Schmerzen in seinem Körper und Kopf gelegt haben, wird er es mit Gewalt probieren. Mit etwas Glück ist der Stuhl nicht besonders stabil und bricht, wenn er stark genug gegen das Holz und die Fesseln ankämpft, an den Verstrebungen auseinander.

Später. Noch fehlt ihm die Kraft.

Vincent lauscht. Es ist vollkommen still. Über ihm sind die Schritte verhallt, die er vor Stunden gehört hat. Wohin ist der Mörder gegangen? Wahrscheinlich wohnt er gar nicht hier, sondern pendelt zwischen zwei Orten.

Was hat er vor?

Vincent erinnert sich an dessen Worte. Für ihn, hat er gesagt, sei Höheres vorgesehen. Womit er Schlimmeres gemeint haben wird als das Abtrennen eines Körperteils.

Was aber sollte schlimmer sein, als unter Qualen zu sterben?

Warum muss ausgerechnet ihm das passieren? Welchen Grund kann es geben, ihn entführen zu wollen? Es besteht keine Verbindung zwischen ihm und den anderen Opfern. Es ergibt keinen Sinn.

Weil es womöglich gar keinen Sinn braucht. Weil sich jeder der Gefangenen die gleiche Frage gestellt haben wird, auf die sie nie eine Antwort erhalten haben. Ein Schicksal, das Vincent mit ihnen teilen wird.

Vor dem Fenster hört er Geräusche.

Schritte auf Laub und knackende Zweige. Kurz zieht ein Schatten quer über das Rechteck des Fensters, bevor die Haustür krachend ins Schloss fällt.

Er kann den Mann fluchen hören. Ein Gegenstand aus Glas zerschellt an der Wand und fällt in Scherben zu Boden. Schwere Stiefel wandern über ihm auf und ab.

Etwas ist schiefgelaufen, hat seine Pläne durchkreuzt. Etwas außerhalb des Hauses, wo auch immer er hingehen mag, wenn er seinen Zufluchtsort verlässt. Wurde er beobachtet? Ist man ihm auf der Spur?

Vielleicht, denkt Vincent, ist dies ein Zeichen der Hoffnung.

Oder, sollte der Mörder die Fassung verlieren, das genaue Gegenteil.

In den frühen Morgenstunden schreckt Monika aus dem Schlaf. Die Bilder ihres Alptraums hat sie noch deutlich vor Augen. Um sie loszuwerden, tastet sie nach der Nachttischlampe und schaltet sie ein. Der Wecker zeigt drei Uhr zweiundfünfzig.

So schrecklich und real hat sie seit Jahren nicht mehr geträumt. Die Schreckgestalten ihrer Kindheit sind zurückgekehrt: Frankenstein, Freddy, selbst der Räuber Hotzenplotz, die sie gemeinsam durch eine stürmische, karge Trümmerlandschaft jagen, aus deren pechschwarzen Wolken die Blitze zucken. Grelle, rote Blitze, gezackt wie bei einer naiven Zeichnung, jeweils mit einer Pfeilspitze am Ende, um sie in die Irre zu führen.

Davon ist sie aufgewacht.

Von Traumdeutung hält Monika herzlich wenig. Manchmal aber, wie jetzt, bewirken sie Assoziationen, die ihr am Tage nicht gelingen. Sie führen ihr Dinge vor Augen, die plötzlich logisch erscheinen.

Ihrer Eingebung folgend, springt Monika aus dem Bett, zieht sich den Morgenmantel über und eilt ins Wohnzimmer. Auch hier macht sie Licht, sucht im Regal den Straßenatlas heraus und setzt sich damit an den Tisch.

Wie bei der Karte im Büro verbindet sie zum wiederholten Male die Orte der Vermissten auf der entsprechenden Seite im Atlas. Diese Linie, die vom nordwestlichen bis ins südöstliche Mecklenburg-Vorpommern hinein verläuft, symbolisiert weder einen Blitz noch einen Pfeil. Die Begriffe sind falsch gewählt. Deshalb hat sich ihr die Bedeutung bisher entzogen.

Die Linie ist ein Wegweiser.

Sie deutet nicht auf Berlin oder die Fundorte, sondern auf ein bestimmtes Ziel.

Nach fünfzehn Jahren muss Lechner davon ausgehen, dass Maria Schröter den Weg zum Haus ihrer ehemaligen Peiniger ohne Hilfe nicht mehr finden würde. Die Erinnerungen werden verblasst und verdrängt worden sein. Deshalb muss er sie leiten. Immer der Nase, den Ohren, Augen, den Haaren und dem abgeschnittenen Kopf entlang. Bis nach Mirow, wo die Linie endet.

Sollte dieser Ort das Ziel sein? Nein, das wäre zu einfach.

Woher kennt Maria das Versteck überhaupt? Marburg und Mirow liegen Hunderte von Kilometern auseinander. Dass Maria derart weite Strecken auf sich genommen haben soll, nur um Manfred Worms, Adam Lechner und Joachim Adler zu treffen, ist absurd. Oder sollte die gewalttätige Abhängigkeit zwischen ihr und den drei Männern eine Komponente enthalten haben, die die Prozessakten verschweigen? Eine Art Stockholm-Syndrom womöglich, also eine aus der Zwangslage heraus entstandene Zuneigung?

Und wieso beginnt die Linie an der Ostsee und nicht in Hessen?

Fragen, die allein Maria Schröter beantworten kann, wenn jemand sie rechtzeitig von ihrem Vorhaben abhält.

Mehr als Spielerei denn als konkrete Eingebung verlängert Monika die Linie bis weit nach Brandenburg hinein. Über eine Landschaft voller Seen und Wälder, in deren Abgeschiedenheit Lechner so schnell niemand aufspüren wird. Dieses Gebiet zu durchkämmen, würde Wochen dauern. Selbst für Maria Schröter eine unlösbare Aufgabe. Es muss einen weiteren Hinweis geben, der sie näher heranbringt. Lechner darf nicht riskieren, sein auserkorenes Opfer auf falsche Fährten zu führen.

Wo also liegt der entscheidende Hinweis?

Der einzige Punkt, der aus der Anordnung heraussticht, ist Blumenholz. Ein Ort, der durch die Aufschrift auf dem Lieferwagen besondere Bedeutung erhält. Der Wagen ist von mehreren Zeugen gesichtet und in den Zeitungen abgebildet worden. Jeder hat um die Aufschrift wissen können. Auch Maria.

Nach Vincents Entführung und spätestens, als sie den Kopf aus Leichenteilen in der Zeitung gesehen hat, muss Maria Schröter bewusst geworden sein, was Lechner von ihr verlangt. Nämlich, dass die Morde zuvor ihr etwas mitteilen sollten und die Orte in Mecklenburg-Vorpommern kein Zufall sind. Nur aus diesem Grund hat Maria nach der Herkunft der Vermissten fragen müssen. Nicht, um ihre Neugier zu befriedigen, sondern um einer Ahnung zu folgen, die sie unweigerlich in diesem Moment ins Verderben führt.

Monika greift nach dem Stift.

Wenn sie, ausgehend von Blumenholz, einen zweiten Strich genau im rechten Winkel auf die erste, verlängerte Linie treffen lässt, befindet sich der Schnittpunkt nahe einer Ortschaft namens Wustrow, umgeben von unzähligen Seen und winzigen Landstraßen.

Sollte das die Lösung sein? Der fehlende Hinweis, den Maria dringend benötigt hat, um ihr Gedächtnis aufzufrischen?

Wenn ja, dann besteht die berechtigte Hoffnung, dass Maria trotz des für sie bestimmten Leitfadens den exakten Ort nicht auf Anhieb findet. Jede Straße, jeder See und jeder Wald wird aus der Nähe betrachtet so aussehen wie der nächste. Sie wird Umwege fahren, sich Wegbeschreibungen einholen und ihre Erinnerungen mit der Umgebung abgleichen müssen. Sie wird Zeit verlieren.

Diese Verzögerung wird Monika nutzen. Sie muss Maria aufhalten. Sie kann nicht zulassen, dass Maria ihr eigenes und Vincents Leben weiter gefährdet.

„Sven, wach auf!“, flüstert sie und rüttelt ihn unsanft aus dem Schlaf.

In Rekordzeit hat sie geduscht, sich angezogen und ist in sein Zimmer gestürmt.

„Ich muss dringend weg.“

„Was?“

Völlig verschlafen dreht sich Sven auf die andere Seite zur Wand. Lange liegt er bestimmt noch nicht im Bett, denkt sie und hofft, dass sein erstes Treffen mit seinem neuen Freund so verlaufen ist, wie er es sich gewünscht hat. Auf die Einzelheiten wird sie vorerst verzichten müssen.

„Hast du gehört?“, fragt sie.

„Ja, hab ich. Na, und?“, murmelt er unter der Decke hervor. Zu sehen ist nur sein blonder, zerzauster Schopf.

„Es ist genügend zu essen im Kühlschrank. Wenn was ist, rufe deine Oma an. Ich melde mich von unterwegs.“

Sven hebt den Kopf aus den Kissen und blickt seine Mutter über die Schulter hinweg an. Die Augen sind verquollen und gerötet. Sicherlich hat er getrunken.

„Wie lange bleibst du?“, fragt er, nicht ohne Hintergedanken.

Daran ist Monika selber schuld. Immerhin war sie es, die letztens erst von einer sturmfreien Bude gesprochen hat.

„Das kann ich nicht genau sagen. Du kommst zurecht?“

„Klar. Ich bin erwachsen. Kann ich jetzt weiterschlafen?“

Unwillkürlich muss sie lächeln. Sie beugt sich vor und gibt ihm einen Kuss auf die Stirn.

„Lass das und geh endlich“, grummelt Sven, der sich erneut wie ein Murmeltier unter der Decke verkrochen hat.

Monika verlässt sein Zimmer, überprüft, ob sie alles Notwendige dabei hat, und eilt aus der Wohnung.

Später wird sie Lüders anrufen und ihm Bescheid geben müssen. Erfreut wird er nicht sein, aber er wird ihr im Kriminalamt den Rücken freihalten, das weiß sie. Es ist ihre einzige Chance. Wenn Maria Schröter sich verfahren hat, wenn sie irgendwo übernachten musste und die dortige Polizei ihr Berliner Kennzeichen bemerkt haben sollte, dann will Monika vor Ort sein und Maria persönlich aufspüren. Hier zu Hause im Ungewissen zu bleiben und auf die Erfolge anderer angewiesen zu sein, das hielte sie nicht aus. Sie muss Maria zuvorkommen und sie von ihrem wahnwitzigen Vorhaben abbringen. Notfalls wird sie sie festnehmen müssen und Spezialeinheiten anfordern, um Vincent zu befreien.

Und sollte Monika sich irren, sollte sie falsche Schlüsse gezogen haben und zu spät kommen, so hätte sie wenigstens alles versucht.

Mit diesem schwachen Trost, dem aufgeschlagenen Straßenatlas und einer Thermoskanne frischgebrühtem Kaffee neben sich auf dem Beifahrersitz startet sie ihren Ford Fiesta und schert aus der Parklücke.

Bei Sonnenaufgang erwacht Maria Schröter aus einem unruhigen Schlaf.

Das Bett, ein einfaches Holzgestell mit durchgelegenen Sprungfedern, ist schmal und unbequem. Die beiden Steppdecken sind dünn und riechen nach Chlorreiniger. Das Zimmer selbst ist geräumig, mit einem wuchtigen Kleiderschrank, einem kleinen Tisch und zwei Stühlen und einem Waschbecken an der gefliesten Wand.

Maria steht auf, schiebt die geblümten Vorhänge am Fenster zur Seite und blickt hinaus. Unter ihr erstreckt sich die einsame Landstraße, die sie gestern bereits zweimal auf und ab gefahren ist, jedes Mal unschlüssiger darüber, ob sie die Zeichen richtig verstanden hat.

Es ist zu lange her. Ganz gleich, wie sehr sich die beiden Tage damals in ihr Gedächtnis eingebrannt haben, den genauen Weg hat sie vergessen. Sie hat einzelne Bilder im Kopf, Momentaufnahmen von Ortsschildern, Abzweigungen und Sandwegen, die allesamt zu sehr von Gefühlen überlagert werden, als dass Maria sie heute noch wiedererkennen könnte.

Was sie dagegen allzu deutlich vor Augen hat, sind die Ereignisse selbst, die sie vor fünfzehn Jahren bis hierher geführt haben.

Zu jener Zeit hat sie geglaubt, ein Abenteuer zu brauchen, eine Affäre. Weil sie das Gefühl nicht losgeworden ist, unausgefüllt und in ihrem Leben steckengeblieben zu sein. Sie ist achtunddreißig gewesen, verheiratet, Hausfrau und Mutter. Alles Dinge, die ihr plötzlich nicht mehr genügt haben. Selbst eine Trennung und mögliche Scheidung von Ernst, ihrem Ehemann, hat sie oft genug in Erwägung gezogen. Mit Manfred hingegen, dem sie zufällig auf einem der Wochenmärkte in Marburg begegnet war, hat sie sich wieder jung gefühlt. Und vor allem begehrt.

Maria weiß, wie erbärmlich das klingt. Und ebenso weiß sie, dass diese Affäre sie zunächst bestärkt hat. Dass sie gut für sie hätte sein können, auch oder gerade wegen ihrer Familie, der sie mit ihren Depressionen weitaus größeren Schaden zugefügt hätte als ohne diese heimliche Liebschaft, die sie aufblühen ließ. Jedenfalls, wenn es bei einer harmlosen Liaison mit einem harmlosen Mann geblieben wäre.

Bereits zwei, drei Wochen nach ihrem Kennenlernen hat Manfred sein wahres Gesicht gezeigt. Vorbei mit den Schmeicheleien, den Komplimenten und den Zärtlichkeiten. Von einem Tag auf den anderen ist Manfred fordernd, aggressiv und schließlich gewalttätig geworden. Wobei er mit jeder Demütigung, jedem Schlag und jedem Tritt genau gewusst hat, wie weit er gehen durfte, ohne Spuren auf ihrem Körper oder gar im Gesicht zu hinterlassen, die sie und vor allem ihn hätten auffliegen lassen. Im Nachhinein hat sie sich manchmal gewünscht, dass es so gekommen wäre. Vieles wäre gar nicht erst geschehen.

In den folgenden Monaten aber hat sie alles ertragen, um ihre Familie zu schützen. Manfred hatte Fotos gemacht und heimlich gedrehte Videos, die er ihrem Mann zukommen lassen würde, sollte sie reden. Also hat sie den Mund gehalten. Sie haben sich bei Manfred in seiner Wohnung getroffen oder später in billigen Hotels. Und einmal, als sie mit der Familie im Urlaub gewesen war, in einem kleinen Kurort an der Ostsee, ist Manfred ihr unbemerkt gefolgt. Von einem abseits gelegenen Haus am Ufer eines Sees aus hat er sie zu sich bestellt, zwei Autostunden von ihrem Ferienort zwischen Wismar und der Insel Poel entfernt.

Noch deutlich spürt Maria die Demütigung ihrer aufgezwungenen Lüge, damit Ernst nicht misstrauisch wurde. Eine alte Schulfreundin, hat sie ihrem Mann erzählt, brauche dringend ihre Hilfe. Sie wohne allein, nicht weit entfernt in einem Ort ohne ärztliche Versorgung, und müsse ins Krankenhaus. Geplagt von Schuldgefühlen, den Kopf voller Vorwürfe und der Frage, ob sie das Richtige tat oder ob sie nicht lieber gestehen und ihre Familie, ihren Sohn darüber verlieren sollte, ist Maria zu ihrem Peiniger gefahren.

Dieses Spiel hat Manfred genossen. Diese Mischung aus körperlicher und psychischer Gewalt, um ihr zu beweisen, wozu sie bereit wäre, sobald er danach verlangte. In dieser Hinsicht hat er sich benommen wie ein kleines Kind. An dem rein Sexuellen hat Manfred ziemlich schnell die Lust verloren. Es ist ihm um die Abhängigkeit gegangen, um Gewalt und Voyeurismus. Um sadomasochistische Praktiken.

Manchmal sogar hat Manfred zwei seiner Freunde eingeladen, sich an den Exzessen zu beteiligen. Auch damals im Urlaub. Seinen besten Freund, Adam Lechner, und dessen Halbbruder, Joachim Adler. Beide etwas jünger als er und ebenso gewaltbereit. Beide sind sie später, nachdem Manfred seine gerechte Strafe erhalten hatte, zu zehn Jahren Gefängnis verurteilt worden. Zehn Jahre, die längst vergangen sind.

Seitdem, und vor allem seit ihrer Freilassung, hat Maria alles gelesen und gesammelt, was sie über Lechner und Adler in Erfahrung bringen konnte. Sie ist immer davon überzeugt gewesen, dass sich beide irgendwann für ihre Verurteilung rächen würden. Aus diesem Grund ist sie Vincent schließlich nach Berlin gefolgt. In Marburg hat sie sich nicht länger sicher gefühlt.

Doch selbst in Berlin hat ihr die Vergangenheit keine Ruhe gegönnt. Nicht nach den schrecklichen Morden und dem grauenvollen Bild in der Zeitung. Man zwingt sie zurück an den Ort ihrer Schande, zurück zu den Erinnerungen, die nie verblasst sind.

Gestern Nachmittag dann hat Maria versucht, den genauen Punkt ausfindig zu machen, an der die Linie von Blumenholz kommend sich senkrecht mit der anderen aus Mirow kreuzt. Das hätte in der Nähe von Wustrow sein müssen. Wustrow selbst aber hat keine Erinnerungen heraufbeschworen. Maria ist sich sicher, dort niemals gewesen zu sein.

Also hat sie die Landstraße in umgekehrter Richtung nach Norden genommen, über die Abzweigung nach Mirow hinaus, ist erneut nach einer halben Stunde umgekehrt und bis zum Einbruch der Dunkelheit, mit wachsender Verzweiflung, orientierungslos durch die Gegend gefahren. Ohne Erfolg.

Müde und entmutigt hat sie schließlich vor dieser unscheinbaren Pension geparkt, hat sich in der Gaststube Hausmannskost bestellt und ist danach erschöpft ins Bett gefallen.

Wie am Vortag fährt auch an diesem Morgen auf der Landstraße kein einziges Auto. Von der anderen Straßenseite aus ziehen sich dunkel gefurchte Felder bis an den morgendlich gleißenden Horizont, zu beiden Seiten von Wäldern begrenzt. Irgendwo dort zwischen den Bäumen befindet sich der See, von dessen Steg sie sich hinuntergebeugt hat, um die getrockneten Tränen und das Blut von der aufgeplatzten Lippe abzuwaschen.

Sie darf jetzt nicht aufgeben. Lechner wird warten. Er weiß, dass Vincent ihm nur lebend nützlich sein kann. Sollte er sterben, bevor Maria ihn findet, wäre Lechners Trumpf verspielt.

Nachdem sie sich am Waschbecken notdürftig gewaschen und die Zähne geputzt hat, verlässt sie das Zimmer und geht hinunter zum Frühstück. Sie ist der einzige Gast in dem rustikal eingerichteten Raum, mit seinen schweren Holzmöbeln und den vertäfelten Wänden, an denen kitschige Ölbilder und Wimpel irgendwelcher Ortsvereine hängen. Bei dem jungen Mann, der aus der Küche geeilt kommt, bestellt sie zwei Brötchen mit Marmelade und ein Kännchen Kaffee.

Während sie an einem der Tische wartet, starrt sie auf ihre Straßenkarte. Die Wege, die sie gestern abgefahren ist, hat Maria markiert. Nur wenige Routen verbleiben. Es sei denn, sie ist an ihrem Ziel längst vorbeigekommen, ohne es zu erkennen.

„Darf ich Sie etwas fragen?“

Der Kellner stellt das Frühstück und den Kaffee ab und hebt als Antwort seine buschigen Augenbrauen. Er kann nicht älter als Mitte zwanzig sein. Sicherlich ist er der Sohn des Inhabers, dazu auserkoren, die Pension und das Leben in dieser verlassenen Gegend fortzuführen.

„Ich bin auf der Suche nach einem kleinen See“, sagt sie. „Ich bin früher schon einmal dort gewesen, kann mich aber nicht an den Namen erinnern.“

Sie schiebt den Teller beiseite und die Karte ihm entgegen. Mit dem Zeigefinger deutet sie auf ihren momentanen Standort.

„Ich bin sicher, es muss hier in der Gegend gewesen sein.“

„Und mehr wissen Sie nicht?“, fragt der junge Mann mit einem amüsierten Lächeln, als hätte sie das Unmögliche verlangt. „Kleine Seen haben wir zur Genüge. Da müssen Sie schon etwas genauer werden. Was gab es an Ihrem denn Besonderes zu sehen?“

Maria zuckt hilflos mit den Schultern. Ihre Zuversicht sinkt.

„Nichts. Es war nur ein … Nein, warten Sie. Es gab Ferienhäuser rund um das Ufer, und an der Hauptstraße stand ein Hinweisschild mit gelber Aufschrift. Und Anzeigen von Maklerfirmen darunter.“

„Lassen Sie mich überlegen“, sagt der Kellner und beugt sich über die Karte. Kurz darauf tippt er mit dem Finger auf zwei verschiedene Punkte, nicht weit von der Pension entfernt. „Möglicherweise suchen Sie die hier. Beide Seen haben Ferienhäuser, die um diese Jahreszeit allerdings nicht mehr belegt sein dürften. Die wenigsten Gäste bleiben das ganze Jahr über. An dem einen See befand sich sogar mal ein Ausflugslokal. Leider gibt es zu viele Seen und hübschere noch dazu. Die Touristen fahren lieber an die Müritz oder so. Bei uns ist tote Hose, wie Sie ja sehen.“

Seinen resignierten Tonfall ignorierend, schaut Maria genauer hin. An dem einen See ist sie gestern vorbeigefahren.

„Aber wie gesagt, viel zu sehen gibt es da nicht. Wenn Sie wollen, hole ich Ihnen eine Broschüre mit Ausflugszielen der Region.“

„Nein, danke“, winkt Maria ab. „Ich komme schon zurecht. Bezahle ich bei Ihnen auch das Zimmer? Ich möchte gleich nach dem Frühstück aufbrechen.“

„Klar. Ich bringe Ihnen die Rechnung sofort.“

Die Seen liegen nah beieinander. Einer von beiden ist der richtige, davon ist Maria überzeugt. In weniger als einer Stunde wird sie am Ziel sein. Und was dann geschieht, muss das Schicksal entscheiden.

Eilig isst sie die Brötchen, trinkt den Kaffee und bezahlt. Dem jungen Kellner gibt sie ein großzügiges Trinkgeld, der sich umständlich bedankt und ihr noch einmal den Weg beschreibt.

Draußen zeigt sich der Herbst von seiner schönsten Seite. Die Sonne ist aufgegangen und strahlt aus einem wolkenlosen, hellblauen Himmel über buntgefärbte Baumkronen. Die Luft ist klar und kühl. Auf der Landstraße keinerlei Verkehr, lediglich eine Polizeistreife, die vor der Pension kurz verlangsamt und wieder beschleunigt.

„Von wo, zum Teufel, rufst du an?“

„Aus dem Auto. Ich hoffe, ich habe dich nicht geweckt.“

„Nein, hast du nicht. Lenk nicht ab.“

„Ich bin auf der L251, kurz hinter Grünplan.“

„Grünplan. Lass mich raten. Das liegt irgendwo in Mecklenburg-Vorpommern.“

„Richtig. Ich weiß jetzt, wo Frau Schröter hingefahren ist.“

Sie hört einen tiefen Seufzer am anderen Ende.

„Du weißt, was Unterberg gesagt hat, Monika.“

„Ich muss sie aufhalten, Harald. Sie wird alles nur schlimmer machen. Ich habe keine andere Wahl. Heute früh um vier ist es mir eingefallen. Was die Orte bedeuten.“

Lüders schweigt und lässt sie erklären.

„Und wenn Maria ihr Ziel nicht auf Anhieb gefunden hat, wenn sie übernachten musste, dann …“

„Was dann? Du kannst das unmöglich alleine regeln.“

„Das weiß ich. Aber sie kann mir den Weg weisen, und wir können Verstärkung anfordern. Wenn ich gewartet hätte, wäre es zu spät gewesen. Frau Schröter wird dem Mörder geradewegs in die Arme laufen. Ich musste fahren.“

„Aber du hast keine Ahnung, wo genau sie ist.“

„In der Nähe von Wustrow. Das nächstgelegene Polizeirevier hat ihren VW Golf vielleicht bemerkt.“

„Du machst doch keine Dummheiten, oder?“

Monika ahnt, woran er gerade denkt. Dass sie wegen Vincent den Kopf verliert. Dass sie Entscheidungen trifft, die sie später bereuen könnte.

„Ich verspreche dir, ich werde nichts Unüberlegtes tun.“

„Das will ich schwer hoffen. Hör zu, es kann sein, dass Kommissar Lohmeyer wegen Diestel noch in Blumenholz steckt oder in Neustrelitz. Er ist gestern erst spät nachmittags losgefahren. Der Arme war völlig geknickt wegen deiner Rüge vor versammelter Mannschaft. Na, jedenfalls müsste Lohmeyer ganz in deiner Nähe sein. Ich werde ihn anrufen und ihn bitten, sich mit dir zu treffen.“

„Ich brauche keine Hilfe, Harald.“

„Das ist meine Bedingung. Entweder er begleitet dich bei der Suche, oder ich hetze dir Unterberg auf den Hals. Deine Entscheidung.“

„Dein letztes Wort?“

„Das allerletzte.“

„Also schön. Wenn du Lohmeyer erreichst, soll er sofort nach Wustrow fahren. Ich werde in spätestens einer halben Stunde dort eintreffen. Er soll sich beeilen. Lange werde ich nicht auf ihn warten können.“

„Melde dich, sobald du Frau Schröter aufgespürt hast. Selbst wenn du sie nicht findest. Ich will wissen, was du treibst. Und so lange werde ich versuchen, dich im Amt zu verleugnen. Was soll ich sagen, wenn jemand nach dir fragt?“

„Lass dir was einfallen. Dafür bist du lange genug dabei.“

„Viel zu lange, wie mir scheint.“

„Ich mache jetzt Schluss. Ich schulde dir was, Harald.“

Monika klappt das Handy zu und wirft es auf den Beifahrersitz. Ihr scheint es eine Ewigkeit her, seit sie von Berlin losgefahren ist. Über endlose Landstraßen, durch immer gleiche Dörfer und Kleinstädte, vorbei an Rheinsberg und von da ab an unzähligen Seen entlang, die nur einen Gedanken hervorrufen: Sie darf nicht zu spät kommen.

Maria Schröter verlangsamt den Wagen, biegt in die unscheinbare Ausfahrt ein und hält vor dem Schild, das sie gestern, aus entgegengesetzter Richtung kommend, übersehen haben muss.

Ein hölzernes Schild an zwei brüchigen Stützen, auf dem in verblasster, gelber Farbe steht: Kolonie Waldfrieden. Darunter einige Zettel und Anzeigen von Maklern, mit Reißzwecken befestigt.

Es ist dasselbe Schild wie vor fünfzehn Jahren.

Dieselbe Ausfahrt, derselbe Wald.

Hier ist sie entlanggefahren, damals wie heute mit einem Schmerz in der Brust und einem alles verzehrenden Hass, von dem sie nicht weiß, wie sie ihn eindämmen soll, ohne sich und andere ins Verderben zu ziehen.

Es hat sich nichts geändert.

Sie hat immer befürchtet, dass Adler und Lechner den Tod ihres besten Freundes, den beide ihr angelastet haben, nicht einfach hinnehmen würden. Doch nachdem Adler vor drei Jahren in seiner Wohnung verbrannt ist, hatte sie insgeheim gehofft, Lechner könnte zur Besinnung kommen und aufgeben. Ein frommer Wunsch, der sie unaufmerksam werden ließ. Sie hat die Zeichen nicht erkannt und Vincent nicht gewarnt. Sie hat ihn im Ungewissen gelassen.

Seit ihrem Prozess ist sie schweigend seinen Blicken ausgewichen, die so dringend nach Erklärungen verlangten, unfähig, auch nur ein einziges Wort über das Vorgefallene zu verlieren. Weder über ihre Gründe, sich auf Manfred eingelassen zu haben, über ihre kaputte Ehe und den Wunsch, begehrt zu werden, noch über das ständige Gefühl der Bedrohung in letzter Zeit. Vincent hätte ein Recht darauf gehabt, es zu erfahren. Ihm wäre der Sinn hinter den abgetrennten Körperteilen nicht verborgen geblieben, hätte er um die Vergangenheit gewusst. Sie hat ihn schützen wollen. Und das Gegenteil erreicht.

Nur deshalb hat sie ins Auto steigen und abermals den Weg hierherfinden müssen, um sich Lechner erneut zu stellen.

Mit dem einzigen Unterschied, dass sie diesmal nicht allein betroffen ist. Es geht um ihren Sohn. Auch das hat Lechner gewusst. Dass sie ihm nie ein zweites Mal gefolgt wäre, handelte es sich lediglich um ihre eigene Schmach und ihr eigenes Leben.

Marias Hände am Lenkrad zittern. Die Erinnerungen kehren geballt zurück. Was das Unterbewusstsein so lange verschluckt hat, spuckt es schadenfroh wieder aus. Versatzstücke tanzen vor ihrem geistigen Auge, lassen die körperlichen und seelischen Qualen auferstehen, die nie verheilen und nie vergeben werden konnten.

Sie muss sich zwingen, den Gang einzulegen und der ungepflasterten Straße mit der Befürchtung zu folgen, dass das Schicksal längst eine Entscheidung gefällt hat.

Nach wenigen Metern ist die Abzweigung im Rückspiegel nicht mehr in Sicht. Dichter Mischwald drängt sich bis an die Straße und verschluckt das Sonnenlicht. Farne und Brombeersträucher zieren das Unterholz, durch das sich Rehe und Wildschweine ihren Weg gebahnt haben. Es geht eine Senke hinab, um alte, dickstämmige Eichen herum, bis nach ungefähr einem Kilometer, zwischen den Ästen und Blättern hindurch, das klare, in der Sonne glitzernde Wasser zu erkennen ist.

Der See, dem sich Maria vom südlichen Ende aus nähert, ist ein längliches, in der hinteren Hälfte nach innen gebeultes Oval, wie ein riesiger, umgefallener Kegel. Am Ufer verstreut stehen flache Häuser, umringt von Nadel- und Laubbäumen, von völliger Ruhe und Abgeschiedenheit. Ein friedlicher Anblick. Wie zum Hohn auf die Grausamkeit, die die Natur schweigend duldet.

Die Straße führt in westlicher Richtung um den See und endet, laut eines verrosteten Verkehrsschildes, in einer Sackgasse. Ganz so weit braucht sie nicht zu fahren. Sie muss, wenn Maria sich recht besinnt, zur vierten Laube auf der linken Seite, in Höhe der Einbuchtung. Dort, wo Lechner bereits auf sie warten wird.

Das erste Haus, an dem sie vorbeifährt, scheint bewohnt. Der Garten hinter dem Holzzaun ist sorgsam gepflegt, auf einem Wäscheständer trocknen weiße Hemden und Blusen und in den Fenstern hängen Gardinen. Die Bewohner sind nicht in Sicht.

Dann geht es in Ufernähe gewunden die von Löchern durchsiebte Straße entlang, vorbei an zwei unbenutzt wirkenden Ausfahrten, bis schließlich zur dritten. Hier biegt sie im Schritttempo auf den Kiesweg ein. Nach fünfzig Metern ist sie am Ziel.

Maria blickt auf das Haus mit dem flachen Blechdach, unfähig auszusteigen. Lechner muss sie gehört haben. Hinter der Tür oder neben einem der Fenster versteckt wird er lauern, wie Manfred vor fünfzehn Jahren.

Der Sommer damals ist heiß gewesen. In kurzen Hosen und einem verwaschenen Unterhemd ist Manfred ihr entgegengekommen, hat ihr die Tasche abgenommen und sie hineingeführt. Seine Freundlichkeit und sein Lächeln der Sicherheit geschuldet, dass sie ihm vollkommen hörig und ihr Wille aufzubegehren längst gebrochen war. Nicht einmal Tränen hat sie vergießen können. Im Haus haben Adler und Lechner auf dem Sofa gesessen, angetrunken, grölend, haben zugesehen, wie sie sich ausziehen musste, wie Manfred sich an ihr vergangen hat, um es ihm anschließend nachzutun. Immer und immer wieder.

Auf dem Rückweg am nächsten Tag, heimwärts zu ihrer kleinen Familie an der Ostsee, hat sie ihre innere Zerrissenheit und ihre Scham abgestreift wie eine Schlangenhaut. Alles andere hätte sie vernichtet. Niemals würde sie darüber ein einziges Wort verlieren, nie das Glück und die Unversehrtheit ihres Sohnes auch nur einen Moment lang gefährden.

Früher wie heute ist es ihr uneingeschränkt und bedingungslos um Vincent gegangen. Um das Kind, das die Mutter für ihren Ehebruch nicht verachten sollte und um den erwachsen gewordenen Mann, der für ihre Schuld nicht büßen darf.

Mit erneuter Entschlossenheit steigt Maria aus dem Wagen. Sie wird tun, was man von ihr verlangt, selbst wenn sie mit dem Leben dafür bezahlt. Solange sie Lechner ein einziges Versprechen abringen kann, soll ihr jeder Preis recht sein.

Weder vom Wald noch vom Haus her dringt ein einziger Laut. Selbst die Vögel sind verstummt. Niemand öffnet die Tür.

Langsam tritt Maria näher, vorbei an dem alten Schuppen, der früher als Garage gedient hat, und steigt die wenigen, knarrenden Stufen zum Eingang empor und klopft.

„Schön, dich endlich wiederzusehen.“

Erschrocken fährt sie zusammen.

An der linken Ecke des Hauses steht er im Schatten gegen die Wand gelehnt, die Arme vor der Brust verschränkt.

„Du kommst gerade noch rechtzeitig“, sagt er. „Vincent geht es nicht besonders. Aber ich bin sicher, wir beide werden ihn aufmuntern können.“

„Wo ist er?“

„Immer mit der Ruhe, Maria. Lass dich erst mal anschauen. Wir haben uns so lange nicht gesehen. Hast du mich vermisst?“

Sie achtet nicht auf ihn und hämmert gegen die verschlossene Tür.

„Vincent!“, schreit sie. „Vincent! Kannst du mich hören?“

Dann verstummt sie. Etwas, das ihr zunächst entgangen ist, wird ihr plötzlich bewusst. Ruckartig wendet sie sich ihm zu.

„Was ist?“, fragt er lächelnd und tritt aus dem Schatten hervor. „Hast du etwa geglaubt, wir hätten uns nicht verändert, du und ich? Komm, sieh mich an.“

„Oh, nein“, entkommt es ihr, so leise und erstickt, dass selbst sie es kaum hören kann.

Kapitel 10

Kommissar Jens Lohmeyer parkt seinen schwarzen Opel Astra neben Monikas Ford Fiesta auf dem kleinen Parkplatz vor der Pension. Lässig steigt er aus und lehnt sich über das Autodach ihr zu. Er trägt weite Jeans, ein kariertes Hemd und eine Bomberjacke darüber. Mit seinen kurzgeschorenen Haaren und dem breiten Kreuz vermittelt er den Eindruck eines Bodyguards. Sein Auftreten ist Monika zu selbstbewusst. Wie immer liegt eine leichte Arroganz in seinen braunen Augen, ist sein Gang bemüht aufrecht, und wenn er spricht, zieht sich seine linke Mundhälfte weiter über die vorstehenden Zähne nach oben als die rechte, was ihm zusätzlich etwas Überhebliches verleiht. Sympathien für ihn zu empfinden, fällt Monika schwer. Selbst nach ihrer Zurechtweisung vor Unterberg, für die sie sich eigentlich entschuldigen sollte.

Getroffen haben sie sich in Wesenberg, vor dem Polizeirevier, das Wustrow am nächsten liegt. Einer der Beamten dort hatte Monika angerufen und ihr mitgeteilt, dass der gesuchte VW Golf in der Nähe gesichtet worden war. Währenddessen ist Lohmeyer aus Blumenholz zu ihr gestoßen. Otto Diestel hat er diesmal nicht angetroffen. Weder gestern Abend noch heute früh. Sowohl die alte Frau in der Wohnung im oberen Stockwerk als auch der Nachbar gegenüber hätten nichts bemerkt.

„So wie es aussieht“, sagt Lohmeyer, „laufen uns die Verdächtigen alle davon. Sogar Ihre Frau Schröter scheint abgehauen zu sein.“

„Lange kann sie nicht fort sein. Gehen wir rein und fragen.“

Lohmeyer folgt ihr durch die Tür, die beim Öffnen einen elektronischen Klingelton erzeugt. Sofort erscheint aus dem Nebenzimmer des holzvertäfelten Vorraums ein junger Mann hinter der Rezeption.

„Kriminalpolizei“, begrüßt Monika den Mann, der ungläubig auf ihren Ausweis starrt. „Uns interessiert der Gast, der bei Ihnen übernachtet hat. Eine Frau Anfang fünfzig.“

„Ja, die ist vor ungefähr zwei Stunden wieder gefahren. Wieso, ist was nicht in Ordnung?“

„Wissen Sie zufällig, wohin sie wollte?“

Der junge Mann blickt eingeschüchtert auf Lohmeyer.

„Nur so ungefähr“, antwortet er und wendet sich erneut Monika zu. „Sie hat nach irgendeinem See gefragt, an den sie sich aber nicht mehr genau erinnern konnte.“

„Haben Sie ihr helfen können?“

„Ich habe ihr zwei auf der Karte gezeigt, die in Frage kommen.“

„Na, dann lassen Sie mal sehen“, mischt Lohmeyer sich ein und schiebt ihm seinen Straßenatlas auf der Theke entgegen.

Nach kurzer Suche deutet der junge Mann auf zwei Punkte ganz in der Nähe, mit einem erwartungsvollen Gesichtsausdruck, als ginge es um die Beantwortung einer Quizfrage.

„Hat die Frau sonst noch was erwähnt?“, will Monika wissen.

„Nein. Geht mich ja auch nichts an. Wenn ich allerdings raten müsste, hat sie wahrscheinlich diesen hier gesucht“, antwortet er und zeigt auf einen der beiden Seen. „Weil sie was von Ferienhäusern und einem Hinweisschild gesagt hat. Mir fiel später erst ein, dass es bei dem anderen See gar kein Schild gibt.“

Monika hat genug gehört. Sie bedankt sich bei dem jungen Mann und bedeutet Lohmeyer mit einer Kopfbewegung, ihr zu folgen. Draußen geht Lohmeyer zielstrebig auf seinen Opel Astra zu.

„Ich schlage vor“, sagt er, „wir nehmen meinen. Es macht keinen Sinn, mit beiden Autos zu fahren. Und der hier ist bedeutend bequemer.“

Angeber, denkt sie, ohne sofort ein passendes Gegenargument zu finden. Schulterzuckend willigt sie ein und lässt sich auf den ledernen Beifahrersitz fallen. Es riecht nach Tannennadeln und am Rückspiegel baumelt ein winziges Stofftier. Ein Tiger in Boxershorts.

„Macht sich so eine Kutsche eigentlich bezahlt?“, fragt sie provokativ, was Lohmeyer mit einem Grinsen kommentiert.

„Ich kann nicht klagen. Es kommt natürlich immer drauf an, wer drin sitzt“, erwidert er und lässt den Motor aufheulen.

Einerseits verärgert darüber, dass Lüders ihr diesen eingebildeten Kollegen auf den Hals gehetzt hat, ist Monika andererseits auch ein wenig beruhigt. Sie hat keine Ahnung, was sie erwarten wird. Zumindest in dieser Hinsicht erscheint ihr ein Auftreten zu zweit weitaus zweckmäßiger. Und so lange wird sie Lohmeyer notgedrungen ertragen müssen.

„Apropos, Sie sind nicht angeschnallt“, bemerkt ihr Kollege, als er zehn Minuten später auf die Bremse tritt und vor einem Schild zum Halten kommt, das die Richtung zu einer Ferienkolonie weist.

Monika wirft ihm einen genervten Blick zu.

„Danke für den Hinweis. An Ihnen ist ein wahrer Verkehrspolizist verlorengegangen.“

„Tja, das verlernt man halt nie“, sagt Lohmeyer sichtlich beleidigt.

Verblüfft über die Kränkung in seiner Stimme horcht Monika auf. Ein Karrieretyp also, genau, wie sie vermutet hat. Einer, der von ganz unten die Leiter emporgestiegen ist. Der sich etwas beweisen muss, und das auf ziemlich unangenehme Art.

„Wie sieht Ihr Plan eigentlich aus?“, fragt er, da sie seine letzte Bemerkung schweigend übergangen hat.

„Ich hoffe immer noch, Frau Schröter rechtzeitig aufhalten zu können. Andernfalls werden wir Verstärkung anfordern müssen. Doch wer weiß, wie lange es dauert, ehe in dieser Gegend eine Spezialeinheit eintrifft. “

„Na, wenn das hier der richtige See sein sollte, sind wir jedenfalls zu spät.“

„Worauf warten Sie dann noch? Finden wir es heraus.“

Lohmeyer deutet einen militärischen Gruß an, legt den Gang ein und fährt die unbefestigte Straße entlang. Kurz darauf zeigt er durch die Windschutzscheibe hinaus auf die Fahrrinnen.

„Sehen Sie die Reifenspuren? Die sind relativ neu. Und es gibt keine, die wieder zurückführen.“

Diese Erkenntnis ist wenig ermutigend. Lohmeyer beschleunigt. Der See liegt in einer Senke, vor dessen Ufer die Straße nach links abbiegt.

„Sollen wir jemanden fragen?“, schlägt Lohmeyer vor, als sie das erste, offensichtlich bewohnte Haus passieren.

Monika schüttelt den Kopf.

„Dafür ist keine Zeit. Außerdem brauchen wir nur den Spuren hinterherzufahren. Sind Sie eigentlich ein guter Fährtenleser?“

„Sie meinen“, antwortet er, „ob ich die Automarke daran erkennen kann? Nein. Als Verkehrspolizist war ich ein totaler Versager.“

„Schade.“

Ihre Antwort ist unbeabsichtigt zweideutig, was Lohmeyer zum Glück nicht aufzufallen scheint. Er starrt weiterhin gebannt auf die Abdrücke im Sand, um sie nicht aus den Augen zu verlieren. Rechts von ihnen liegen weitere kleine Häuser, drei insgesamt, die Monika zählt, bevor der Opel an der vierten Ausfahrt zum Halten kommt.

„Hier ist der Wagen reingefahren“, sagt Lohmeyer. „Was ist, wenn es wirklich Frau Schröter war?“

Zwischen den Bäumen hindurch ist ein Haus mit Flachdach zu erkennen, dahinter glitzert der See. Monika braucht Gewissheit. Dennoch ist seine Frage berechtigt. Wenn Adam Lechner Maria dort aufgelauert hat, können sie nicht einfach vorfahren und klingeln. Wenn jedoch die Reifenspuren gar nicht zu Marias Golf gehören und Lechner sich an einem anderen Ort versteckt hält, vergeuden sie wertvolle Zeit.

„Mich wird Lechner bei den Tatorten gesehen haben“, sagt sie nach kurzer Überlegung. „Sie dagegen kennt er nicht. Ich bleibe im Wagen und gebe Ihnen Deckung, während Sie zur Tür gehen und klopfen. Das Foto von Lechner haben Sie sich hoffentlich eingeprägt.“

„Was soll ich ihm denn sagen?“

„Fragen Sie einfach nach dem Weg. Weil Sie sich verfahren haben. Wenn es Lechner ist, machen wir kehrt und holen Verstärkung.“

Sehr zufrieden scheint Lohmeyer mit diesem Vorschlag nicht zu sein. Die Sehnen an seinem stämmigen Hals treten deutlicher hervor und seine Finger spielen nervös am Lenkrad.

„Oder haben Sie eine bessere Idee?“, fragt sie.

„Nein, leider nicht.“

Langsam fährt Lohmeyer den Kiesweg entlang, bis er in einigem Abstand vor dem Haus den Motor abstellt.

„Die Spuren“, sagt Lohmeyer, „führen in den Schuppen dort. Soll ich durchs Tor schauen, ob es der Golf ist?“

„Das wäre zu auffällig. Denken Sie dran, Sie sind nur jemand, der sich verfahren hat.“

„Okay. Aber behalten Sie den Kerl im Auge, wenn er rauskommt.“

Lohmeyer steigt aus. Monika beugt sich über den Fahrersitz, lässt die Fensterscheibe herunter und zückt ihre Dienstwaffe. Vom Haus her ist nichts zu erkennen. Die Vorhänge hinter den Fenstern zu beiden Seiten der Eingangstür sind geschlossen. In dieser Stille müssten die Bewohner ihre Ankunft bemerkt haben. Warum also kommt niemand nachsehen?

Währenddessen ist Lohmeyer auf wenige Meter an das Haus herangetreten. Sein Gang, bemerkt sie mit einer gewissen Schadenfreude, ist weniger zuversichtlich und gestelzt als vorhin. Einmal kurz sieht er sich nach ihr um, bevor er seine Hand gegen den Halfter seiner Pistole am Gürtel legt, der von der Bomberjacke verdeckt wird.

„Hallo? Ist jemand da?“, ruft er laut. „Ich bräuchte Ihre Hilfe.“

Monika behält das Haus und den Schuppen im Blick, die SIG Sauer unauffällig unterhalb des Autofensters haltend und schussbereit. Lohmeyer steht an der Tür, seine Haltung sichtlich angespannt, und klopft. Geistesgegenwärtig macht er einen Schritt zur Seite, damit er ihr freie Sicht gewährt. Niemand öffnet.

Aus den Augenwinkeln heraus bemerkt Monika eine Gestalt zwischen dem Schuppen und den Schatten der Bäume. Einen Mann, der dort verharrt, bevor er mit schnellen Schritten auf Lohmeyer zugeeilt kommt. Ein schlanker, älterer Mann in einer dunklen Jacke und ebensolchen, kurzen Haaren. Mehr kann Monika aus ihrer Perspektive nicht erkennen. Lohmeyer hat ihn nicht gehört. Soll sie ihn warnen?

Als der Unbekannte ihren Kollegen fast erreicht hat, fährt Lohmeyer ruckartig herum, die Hand reflexartig am Gürtel. Der Mann weicht erschrocken zurück und redet auf ihn ein.

Was die beiden sagen, kann Monika nicht verstehen. Lohmeyer gestikuliert mit den Händen, deutet an, im Kreis gefahren zu sein. Der Mann erklärt etwas, deutet ebenfalls. Dann verabschiedet sich Lohmeyer und eilt zum Wagen. In diesem Moment dreht der Mann sich zu ihnen um. Sofort senkt Monika den Kopf und die Pistole zwischen die Knie. Für einen winzigen Augenblick hat sie sein Gesicht deutlich sehen können.

„Fahren wir“, sagt Lohmeyer, als er im Wagen sitzt und den Motor startet.

Während sie wenden, steht der Mann weiterhin vor den Stufen zur Tür, die Arme vor der Brust verschränkt, und starrt ihnen nach. Monika kann es nicht glauben.

Das ist nicht Adam Lechner. Sie hat den Mann nie zuvor gesehen.

Plötzlich fühlt sie sich schwach und leer.

Die Erkenntnis, sich dermaßen geirrt zu haben, trifft sie völlig unvorbereitet. Maria Schröter ist nie hiergewesen. Sie muss zu einem anderen See gefahren und sich Lechner ausgeliefert haben. Selbst wenn Monika trotz allem den richtigen Ort noch finden sollte, für Maria und Vincent käme jegliche Hilfe zu spät.

Lohmeyer fährt die Ausfahrt zurück ohne ein Wort. Sein Schweigen verrät, dass sie sich nicht getäuscht hat. Sie ist gescheitert.

„Er sieht Lechner ein bisschen ähnlich“, sagt er wie zum Trost und biegt auf der Straße nach links. „Aber er war es nicht. Ebenso wenig wie Otto Diestel.“

„Was hat er gesagt?“

„Dass er ein Nachbar sei und nach dem Rechten schauen wollte. Er hat behauptet, in dem Haus wohne ein Rentner, der übers Wochenende zu seiner Schwester nach Rostock gefahren ist. Er klang völlig normal. Ich hatte nicht den Eindruck, dass er lügt. Und er hat mir den Weg nach Wustrow erklärt.“

Monika starrt vor sich ins Leere. Ihre Lippen, spürt sie, sind trocken und spröde geworden.

„Was machen wir jetzt?“, will Lohmeyer wissen.

„Keine Ahnung“, erwidert sie, ihre Stimme hohl und resigniert. Aus der Jackentasche zieht sie ihr Handy hervor. „Ich werde Kommissar Lüders anrufen und ihm Bescheid geben. Dass ich eine Idiotin gewesen bin.“

„Was ist mit dem zweiten See, den der Typ in der Pension uns gezeigt hat?“

„Wir werden hinfahren. Nur um sicher zu gehen.“

„Haben Sie hier überhaupt Empfang?“, fragt Lohmeyer, als sie zum dritten Mal Haralds Nummer aufruft.

„Nein. Alles tot. Verdammt!“

„Das liegt an der Senke, in der wir uns befinden. Oben an der Landstraße wird es gehen.“

Monika versucht es wieder und wieder. Ohne Erfolg. Nichts scheint zu funktionieren.

„Machen Sie sich keine Vorwürfe“, sagt Lohmeyer und greift nach ihrer Hand, damit sie aufhört, ihr Handy zu schütteln, als würde dadurch eine Verbindung zustandekommen.

„Die Reifenspuren haben uns abgelenkt. Das war Pech.“

„Lassen Sie Ihre Beschwichtigungsversuche“, entgegnet Monika unwirsch, was Lohmeyer nicht verdient hat. Trotz ihrer Abneigung ihm gegenüber ist sie froh, dass er bei ihr ist. Ansonsten hätte sie längst die Fassung verloren.

Vor dem bewohnten Haus hält Lohmeyer an.

„Was ist?“, fragt sie.

„Da ist Licht in den Zimmern“, antwortet er und deutet aus dem Seitenfenster. „Mitten am Tag.“

„Das wird jemand vergessen haben auszuschalten.“

„Vielleicht. Kommen Sie, ich möchte mich vergewissern. Eventuell können die Leute uns sagen, ob sie den Wagen von Frau Schröter gesehen haben.“

Bevor Monika Einwände äußern kann, ist Lohmeyer aus dem Auto gesprungen. Verstimmt über diesen Eifer, der ihr momentan abhandengekommen ist, muss sie ihm wohl oder übel folgen. Allein hier zu sitzen, würde ihren Unmut nur verstärken. Also eilt sie ihm durch das Gartentor hinterher, während Lohmeyer bereits an der Haustür klingelt. Tatsächlich brennt innen überall Licht. Neugierig geworden, tritt Monika in eines der Blumenbeete und blickt durch das Fenster.

Die Zimmer sind mit biederen Bauernmöbeln vollgestellt. An den Wänden hängen billige Ölgemälde in schweren Rahmen. Zwei Holzstühle liegen umgefallen mitten im Raum. Auf Lohmeyers Klingeln hat niemand reagiert.

Unterdessen geht Lohmeyer auf dem gepflegten Rasen um das Haus. Monika nimmt den entgegengesetzten Weg, bis sie sich erneut auf der Veranda treffen. Von hier führt der Rasen vorbei an einem kleinen, verriegelten Holzverschlag hinunter zum Wasser und öffnet den Blick auf den gesamten, langgestreckten See. Das flache Haus, vor dem sie wenige Minuten zuvor gehalten haben, liegt auf einer winzigen Landzunge, die an dieser Stelle den See verengt.

„Keiner da“, sagt Lohmeyer schulterzuckend.

„Sieht ganz so aus“, erwidert sie. „Also gehen wir, sonst …“

Die Verandatür, bemerkt Monika, ist lediglich angelehnt. Sie geht darauf zu und stößt sie auf. Lohmeyer steht dicht hinter ihr.

„Irgendetwas Merkwürdiges muss hier passiert sein“, flüstert er.

Ohne einzutreten, lässt Monika den Blick durch das Zimmer schweifen. Außer den brennenden Lampen und den zwei umgekippten Stühlen ist nichts Ungewöhnliches zu erkennen.

„Mag sein. Oder die Bewohner haben es eilig gehabt.“

„Wo wollen Sie hin?“

Monika ist ins Zimmer getreten, die Hand unwillkürlich an ihrem Pistolenhalfter.

„Ich rufe Lüders an“, sagt sie und geht zu dem kleinen, runden Tisch mit Häkeldecke, auf dem sie das Telefon entdeckt hat. „Und erzählen Sie mir jetzt bloß nichts von Hausfriedensbruch.“

Lohmeyer grinst ihr zu.

„Das hatte ich auch nicht vor. Ich sehe mich mal weiter um.“

Monika nickt und nimmt den Hörer ab. Wenigstens der Festanschluss funktioniert. Es klingelt, begleitet von einem lästigen Rauschen.

„Ich bin es“, ruft sie hinein, als Lüders sich meldet. „Wir haben Frau Schröter verloren.“

Darauf geht Harald nicht ein. Er klingt aufgeregt.

„Endlich meldest du dich. Es gibt Neuigkeiten. Baumbach hat Lechners Fingerabdrücke mit denen aus dem Lieferwagen verglichen.“

„Ist damit was nicht in Ordnung?“, fragt sie, weil sein Tonfall keinen anderen Schluss zulässt.

„Sie stimmen nicht überein, Monika. Die Abdrücke im Wagen gehören jemand völlig anderem. Noch haben wir sie niemandem zuordnen können, aber eins steht fest: Lechner kann nicht der Serienmörder sein.“

Sie schließt die Augen.

„Hast du was gesagt?“, fragt Lüders über das Rauschen hinweg. „Ich kann dich ganz schlecht verstehen.“

„Irrtum ausgeschlossen?“

„Ja, Irrtum ausgeschlossen. Kein einziger Fingerabdruck entspricht auch nur annähernd denen von Lechner. Es tut mir leid, wir haben den Falschen gejagt. Lechner ist nicht der, den wir suchen. Wo immer du steckst, komm wieder her und wir sehen weiter.“

Es ist allein ihre Schuld. Sie hat sich auf diese eine Spur versteift. Frau Schröters Vergangenheit, Vincents Verschwinden, die Fundorte der Körperteile, denen Monika eine Bedeutung zugeschrieben hat, die sie, wie es scheint, niemals gehabt haben. Eine stimmige Kausalkette, und doch mit der Realität nicht vereinbar.

Verzweifelt legt sie den Hörer zurück auf die Gabel. Draußen funkelt das Sonnenlicht auf dem stillen Wasser des Sees. Vögel zwitschern und die bunten Blätter der Bäume schaukeln im leichten Wind. Die Natur bleibt unbeeindruckt. Gleichgültig und teilnahmslos. Sie wird Vincent nicht retten können. Er wird sterben.

„Was hat er gesagt?“

Lohmeyer, der seinen Rundgang durch das Haus beendet hat, steht neben dem Telefon, die Hände in die weite Jeans gesteckt, die breiten Schultern angespannt, als müsste er sich vor der Antwort wappnen.

Sie wiederholt, was Harald ihr mitgeteilt hat, den Kopf erhoben, um die Tränen in den Augen zurückzuhalten.

„Und Sie wollen jetzt einfach aufgeben?“, fragt Lohmeyer.

„Was bleibt mir denn anderes übrig? Wir verschwenden bloß unsere Zeit.“

„Da wär ich mir nicht so sicher. Laut der ungeöffneten Post auf der Kommode im Flur wohnt hier ein Ehepaar. Daneben liegen Autoschlüssel und in der Kammer stehen zwei Fahrräder. Es sieht aus, als wäre niemand weggefahren. Und dennoch ist keiner hier.“

Monika hat nicht wirklich zugehört. Sie versucht, ihre Gedanken neu zu ordnen. Wenn Frau Schröter nicht Lechner gefolgt ist, wem dann? Gibt es weitere Täter, über die Maria bisher geschwiegen hat?

„Der Mann bei dem anderen Haus“, fragt Monika, mehr zu sich selbst als an Lohmeyer gerichtet, „wo wohnt er?“

„Da er zu Fuß war, schätze ich, gleich in der Nähe. Wieso? Ist das wichtig?“

Vielleicht, denkt sie. Denn wenn Lechner nicht der Mörder ist, könnte es jeder sein. Womöglich haben sie sich voreilig abwimmeln lassen. Dass sich niemand im Haus aufgehalten hat, haben sie schließlich nicht überprüft.

„Wir fahren noch mal hin“, entscheidet sie.

„Was ist mit dem zweiten See?“, fragt Lohmeyer ungläubig, da er ihre Entscheidung nicht nachvollziehen kann.

„Später“, erwidert sie und eilt an ihm und den rustikalen Möbeln vorbei ins Freie. „Sie haben selber gesagt, dass hier etwas nicht in Ordnung ist. Und ich stimme Ihnen zu.“

Kapitel 11

Als Monika und Lohmeyer eintreffen, steht der Schuppen weit offen. Er ist leer.

Lohmeyer beugt sich über den Sand und deutet auf die frischen Reifenspuren.

„Der Vogel ist ausgeflogen“, sagt er. „Der Wagen hat gewendet und muss an uns vorbeigefahren sein.“

„Das kann nicht sein“, widerspricht Monika. „Wir hätten ihn gesehen oder zumindest gehört. Bei dieser Totenstille hier draußen wäre uns das aufgefallen.“

„Wo sollte er sonst hingefahren sein? Die andere Richtung ist eine Sackgasse. Da käme er nicht weit.“

Sie blickt die Auffahrt entlang und ist ebenso verwundert wie Lohmeyer. Warum, wenn der Mann wirklich fliehen wollte, nimmt er den Weg, der nirgendwo hinführt? Das widerspricht jeglicher Logik. Es sei denn, dass er gar nicht verschwinden wollte. Vermutlich gibt es noch andere Häuser am See, die bewohnt sind.

„Von wem reden wir eigentlich?“, fragt Lohmeyer, dem die Unstimmigkeit gerade erst auffällt. „Der Mann war doch nur ein Nachbar. Oder meinen Sie den Rentner, der hier wohnen soll?“

„Einer von beiden jedenfalls“, antwortet sie. „Je nachdem, wer den Schlüssel zum Schuppen besitzt. Da Lechner nicht mehr in Frage kommt, sollten wir niemanden ausschließen. Wir haben keine Ahnung, ob jemand im Haus war oder nicht.“

„Wir könnten auch auf einer völlig falschen Fährte sein.“

Das wäre eine Möglichkeit, muss Monika zugeben. Eine, die sie nicht akzeptieren will.

„Lassen Sie uns klingeln“, sagt sie. „Ein Versuch ist es wert.“

Gemeinsam gehen sie die Stufen hinauf zur Tür. Lohmeyer bleibt zwei Schritte zurück, die Hand am Halfter, um diesmal Monika Deckung geben zu können, sollte es nötig sein. Dass sich bisher niemand gezeigt hat, verspricht allerdings wenig Aussicht auf Erfolg.

Monika klopft. Kurz darauf erneut, diesmal länger und kräftiger.

„Nichts“, sagt sie. „Gehen wir nach hinten.“

Auf dem Weg um das Haus sieht Monika durch die Fenster. Was sie erkennt, sind wenige, abgenutzte Möbel. Ein Regal, eine Couch und ein veralteter Fernseher. Im Schlafzimmer ein Bett und ein Nachttisch. Auf den Böden überall Mülltüten, leere Bierdosen und Konserven.

An der Rückseite steht auf der Veranda ein klappriger Liegestuhl. Der Garten ist verwildert und führt hinunter zu einem Steg. Ein Ruderboot liegt dort an einen Pfahl gebunden und schaukelt sanft auf den Wellen. Gegenüber, am anderen Ufer, befindet sich ebenfalls ein Steg und, halb verdeckt von den Bäumen, ein weiteres Haus. Hinüberzurudern, schätzt sie, würde, dank der beiden Einbuchtungen, die den See an dieser Stelle verengen, keine fünfzehn Minuten dauern.

Wenn Monika es nicht besser wüsste, wäre dies ein wunderschöner und friedlicher Ort. Der herbstliche Wald, die Anlegestellen, und auf dem Wasser zwischen den beiden nahegelegenen Ufern Enten, Reiher und ein tief kreisender Habicht, die alle aufgeregt um Futter buhlen.

Unterdessen ist Lohmeyer vor die Verandatür getreten und klopft. Wie zuvor ohne eine Reaktion.

„Es ist wirklich niemand da“, bemerkt er und fügt naserümpfend hinzu: „Riechen Sie das auch?“

„Was denn?“

„Es stinkt entsetzlich nach Abfall“, sagt Lohmeyer, den Kopf dicht gegen den Türspalt gelehnt. „Oder Schlimmeres.“

Doch bevor Monika sich überzeugen kann, dringt das Geräusch eines nahenden Autos an ihr Ohr.

„Gehen wir“, sagt sie und deutet ihrem Kollegen, ihr zu folgen. „Jetzt kann er uns selbst erklären, was bei ihm so riecht.“

Als beide die Ecke des Hauses erreichen, bleibt Monika abrupt stehen.

Hinter Lohmeyers Auto parkt ein alter VW Passat. Jemand hockt vor dem Hinterreifen des Opels, den Rücken ihnen zugewandt. Woran er sich dort zu schaffen macht, kann Monika nicht sofort erkennen. Dann aber hört sie einen zischenden Laut.

„Was zum Teufel …?“, entfährt es Lohmeyer wütend und er eilt an Monika vorbei.

Im selben Moment springt der Mann aus der Hocke und fährt herum. In der ausgestreckten Hand eine Pistole, die er in der Drehung auf sie richtet. Ohne Vorwarnung drückt er ab.

Vor ihr schreit Lohmeyer auf und greift sich vornüber gekrümmt an den rechten Oberarm.

Monika schnellt nach vorn und reißt ihn zurück gegen die Hauswand, außerhalb des Schusswinkels. Gleichzeitig schießt eine zweite Kugel genau an der Stelle vorbei, an der sie gerade noch gestanden haben. Neben ihr ist Lohmeyers Gesicht blass geworden. Der rechte Ärmel seiner Bomberjacke ist aufgerissen, das Hemd und die Haut darunter sind blutverschmiert.

„Das Schwein hat mich erwischt“, sagt Lohmeyer zähneknirschend, mit der linken Hand die Wunde bedeckend.

„Wir müssen hier weg. Wie schlimm ist es?“

„Nur ein Streifschuss. Aber ich bin Rechtshänder.“

Monika hat ihre eigene Waffe gezückt und starrt auf die Hausecke. Von hier aus sieht sie lediglich das Heck des Passats. Der Mann hat sich nicht weiter vorgewagt.

„Das ist Otto Diestel“, sagt Lohmeyer. „Der Typ aus Blumenholz. Ich hab gleich gewusst, dass mit dem was nicht stimmt.“

Ihre Gedanken rotieren. Welche Verbindung besteht zwischen dem Besitzer des Lieferwagens und Maria Schröter? Soweit ihr bekannt ist, gehörte er nicht zu der Clique um Manfred Worms. Sollte es einen Zusammenhang geben, den Monika bisher übersehen hat? Und wenn dies sein Versteck sein sollte, wo ist dann der Nachbar, und wo sind Maria und Vincent?

„Er hat meine Reifen zerstochen“, unterbricht Lohmeyer ihre Gedanken in einem verärgerten Tonfall. Über das beschädigte Auto scheint er beunruhigter zu sein als über seine Verletzung. „Was machen wir jetzt?“

„Er wird bei den Wagen bleiben, wo er Deckung hat. Oder versuchen, ins Haus zu gelangen. Wenn er das schafft, sind wir hier draußen Freiwild.“

Im Moment ist es vollkommen still. Offenbar hat sich Diestel nicht von der Stelle gerührt. Ansonsten hätte sie die Tür hören müssen oder Geräusche von innen. Es sei denn, er umrundet bereits das Gebäude von der anderen Seite aus.

„Kommen Sie“, sagt Monika und geht in Richtung des hinteren Gartens, immer dicht an der Hauswand entlang. „Behalten Sie die Vorderseite im Auge.“

Lohmeyers Atem geht schwer. Die Wunde muss schmerzlicher sein, als er zugibt. Er braucht so schnell wie möglich einen Arzt.

Mit dem Rücken zur Wand bleibt Monika vor der Ecke stehen, den Finger am Abzug. Dann springt sie nach vorn, geht in die Hocke und zielt.

Der Garten ist leer.

„Was haben Sie vor?“, fragt Lohmeyer hinter ihr.

Es gibt nur den einen Ausweg. Diestel überwältigen zu wollen, wäre zu riskant. Die Autos geben ihm genügend Deckung. An der Schusslinie wird sie nicht vorbeikommen. Und selbst wenn sie es schaffen sollte, bliebe zur Flucht lediglich der Passat, für den sie keinen Schlüssel hat. Der Opel ist außer Gefecht gesetzt, ebenso Lohmeyer. Im Notfall wird er ihr nicht helfen können.

„Wir nehmen das Boot.“

Entgeistert sieht Lohmeyer sie an. Der rote Fleck auf seinem Arm ist größer geworden.

„Bis ans andere Ufer ist es nicht weit“, erklärt sie. „Im Haus dort gibt es sicherlich ein Telefon, oder wir schlagen uns zurück durch den Wald.“

Der Steg ist keine vierzig Meter entfernt. Zwischen ihm und dem Haus gibt es weder einen Baum noch irgendetwas sonst, das ihnen Schutz bieten würde. Und auch auf dem Wasser wären sie keinesfalls sicher.

Lohmeyers Blick schätzt die Entfernung ab, seine Augenbrauen dabei gekräuselt, als hoffte er auf eine zweite Lösung. Schließlich zuckt er unentschlossen mit den Schultern.

„Also gut“, stimmt er zu.

„Sie gehen voraus. Ich passe auf, dass Diestel keine Dummheiten macht.“

Sofort eilt Lohmeyer über den Rasen zum See. Monika folgt ihm rückwärtsgewandt, die Pistole ausgestreckt in beiden Händen. Diestel bleibt unsichtbar.

Auf dem Steg bindet Lohmeyer das Seil von dem Pfahl und klettert vorsichtig ins Boot. Die Ruder legt er in die Verankerungen zu beiden Seiten.

„Beeilen Sie sich“, fährt ihn Monika an, bevor sie sein schmerzverzerrtes Gesicht bemerkt. Jede Bewegung des rechten Arms muss ihn Überwindung kosten. Ohne die Pistole abzulegen, steigt auch sie ins Boot. Es ist nicht viel größer als eine Nussschale und schaukelt bedrohlich hin und her.

„Warum folgt er uns nicht?“, fragt Lohmeyer, krampfhaft bemüht, wenigstens das eine Ruder zu bedienen.

„Ich weiß auch nicht.“

„Vielleicht hat er aufgegeben.“

Monika setzt sich auf die zweite schmale Bank des Bootes, den Blick unruhig über den Garten schweifend. Hat Diestel bemerkt, was sie vorhaben? Immerhin bräuchte er mit dem Auto nur den See zu umrunden und ihnen am anderen Ufer aufzulauern. Oder plant er etwas völlig anderes?

Das Boot unterdessen ist kaum vom Steg abgerückt. Lohmeyer flucht.

„Lassen Sie mich rudern“, schlägt Monika vor, „und Sie halten Ausschau.“

Vorsichtig tauschen beide die Plätze. Monika nimmt ihm die Ruder ab und taucht sie ins Wasser. Das letzte Mal ist sie mit zwölf gerudert. Dennoch kommen sie schneller voran, als Lohmeyer es in seinem Zustand gekonnt hätte. Langsam gleiten sie hinaus auf den See.

„Der Gestank“, sagt Monika. „Sind Sie sicher, dass das Abfall war?“

Kurz dreht Lohmeyer sich zu ihr um.

„Was denn sonst?“, fragt er, den Kopf sofort wieder dem Haus zugewandt.

Sie antwortet nicht sofort, lässt ihre Vermutung auf ihn wirken.

„Sie meinen doch nicht etwa …?“

Was genau sie meint, will sie keineswegs zu dicht an sich heranlassen. Die Möglichkeit, das Haus zu durchsuchen, ist ihnen leider verwehrt worden. Was hätten sie dort gefunden? Es hat kein Klopfen, keine Schreie oder sonstigen Zeichen gegeben, die auf Gefangene hätten schließen lassen. Nichts. Bis auf den strengen Geruch.

Lohmeyer hat begriffen und schweigt. Immer weiter entfernen sie sich vom Ufer, an dem Diestel bisher nicht aufgetaucht ist. Was kann er Wichtigeres vorhaben, als ihnen zu folgen?

Auf der Mitte des Sees ringen die Vögel noch immer um Futter. Als das Boot auf sie zukommt, flattern allesamt aufgeregt kreischend auseinander. Monika kann im glasklaren Wasser keine Fische erkennen. Hinter ihr nähern sie sich bereits dem zweiten Steg. Die Bäume dort stehen dichter am Ufer und bieten besseren Schutz.

Wenn sie Glück haben, schaffen sie es unbeschadet ins Haus.

Zwei Stunden zuvor zwingt er sie zurück aus dem Keller ins Freie.

Maria ist erstaunlich gefasst. Keine Tränen, keine Hysterie. Nur ihr eiskalter Blick, die steife Haltung, der gepresste Mund.

Alles Fassade. Ihn kann sie nicht täuschen. Sobald er den Kopf wendet, zittern die Lippen, spielt sie nervös mit den Fingern und verraten die blauen Augen ihre Verzweiflung.

Sie ist alt geworden. Zwar noch immer attraktiv, aber ohne die Aura von Arroganz und Überheblichkeit, die ihn damals so entflammt hat.

Dass Maria ihn finden würde, daran hat er keinen Moment lang gezweifelt. Jedes Detail der einzelnen Körperteile hat er akribisch beachtet. Die Suche und die Jagd nach den passenden Opfern ein stimulierendes Spiel. Das Zeitungsbild der getreuen Kopie von Vincents Kopf wird Maria nie wieder los. Der Plan geht auf. Lückenlos fügt er alles zusammen. Was fehlt, ist das letzte Teil eines Puzzles, welches die Jahre überbrücken und zu einem Abschluss führen wird.

Dieser Abschluss steht kurz bevor.

Er öffnet den Schuppen, geleitet Maria unsanft zu ihrem VW Golf. Im Haus, auf der untersten Stufe der Kellertreppe sitzend, hat sie keinerlei Widerstand geleistet. Selbst den Gestank hat sie schweigend ertragen, als mahnende Erinnerung, was ihrem Sohn bevorsteht, sollte sie aufbegehren. Sie muss den Polizisten gehört haben, der draußen scheinheilig nach dem Weg gefragt hat. Und sie wird qualvoll mit sich gehadert und die Konsequenzen eines Hilferufes abgewogen haben, den sie erwartungsgemäß unterdrückt hat.

Innerlich muss er lachen. Längst hat er Marias Willen gebrochen. Ihr einziger Gedanke gilt der Rettung ihres Sohnes. Was immer sein Leben gefährden könnte, davon lässt sie die Finger. Dabei liegt auf seinem Leben ein hoher Preis.

Ihn zu bezahlen, ist Zweck aller Bemühungen.

„Wo ist mein Sohn?“, fragt sie, als er ihr die Wagentür öffnet, damit sie sich ans Steuer setzt. „Wo fahren wir hin?“

„Immer mit der Ruhe. Du wirst ihn gleich zu sehen bekommen.“

Sein Haus ist nicht sicher genug. Das hat er einsehen müssen. Das Holz, die Wände und vor allem die Türen sind morsch und brüchig. Jahrelang hat er sich nicht darum gekümmert. Vincent allein in diesem Keller zu lassen, wäre ein viel zu großes Risiko gewesen. Er hat ein Ausweichquartier gefunden, gleich gegenüber der Einbuchtung des Sees. Der alte Mann, dem er früher beim Rudern begegnet ist, besitzt einen Keller aus Stein. Der ideale Ort.

Er hat ihn sich zeigen lassen, Interesse heuchelnd, wegen anstehender Sanierungsarbeiten. Ein verschrobener, einsamer Mann, den niemand vermissen würde. Dem er das Gesicht mit dem Vorschlaghammer zertrümmert hat, mit einem einzigen Schlag. Der Alte hat den Hammer kommen sehen, ohne zu begreifen, warum. Für Schreie oder Flucht blieb keine Zeit. Der Schädel ist gebrochen wie ein rohes Ei. Minutenlang hat der Mann noch am Boden gezuckt, blind und verstummt. In derselben Nacht hat er den Alten über den See gerudert, ihn in den eigenen Keller gezerrt.

Sein neues Verlies, in dem er seine Opfer verstümmeln würde, sollte nicht von Leichen verschandelt werden, für die in seinem Vorhaben kein Platz vorgesehen ist.

Das liegt Wochen zurück. Seitdem verwest der Alte in dem verschlossenen Raum im Untergeschoss und stinkt. Ihn zu den anderen ins Wasser zu werfen, dazu hat er sich nie überwinden können. Der See ist ein heiliges Grab. Eine Stätte für jene, die er auserkoren hat. Wer ihm unbedarft in die Quere kommt, hat dort nichts verloren. Ebenso wenig wie der zweite Nachbar, der mit einem Schraubenzieher im Auge an seiner Neugier verreckt ist, und seine Frau, die sich Stunden später, in dem kleinen Verschlag in ihrem Garten, nicht ganz freiwillig mit der Kordel ihres Morgenmantels erhängt hat.

Kollateralschäden, so nennt man das wohl.

Jetzt sitzt er neben Maria in ihrem alten VW Golf. Sie lässt den Motor an, fährt rückwärts aus dem Schuppen, wendet und verlässt sein Grundstück. Auf der unbefestigten Straße biegt sie auf Anweisung nach rechts, immer in der Nähe des Wassers entlang, vorbei an dem verlassenen Ausflugslokal und weiter bis ans Ende der Sackgasse. Warum die Straße nie fertig gebaut worden ist, bleibt ein Rätsel. Geld- und Materialmangel der wahrscheinlichste Grund. Von dem Haus des Alten führt lediglich der Uferpfad weiter um den See, zurück zum Anfang.

Maria geht vom Gas und biegt vor dem Schlagbaum, hinter dem die Straße in den Wald übergeht, nach rechts in die Einfahrt. Er beobachtet sie. Vor dem Haus steht der schwarze BWM. Tränen schießen ihr in die Augen, ihre Finger krampfen sich ums Lenkrad.

Sie sind am Ziel.

Wie zur Salzsäule erstarrt, bleibt Maria sitzen. Ihr Drängen, dem Sohn endlich zu begegnen, versagt vor der Angst, was sie sehen könnte. Das gefällt ihm. Er unterdrückt ein höhnisches Lachen, steigt aus, geht um den Wagen herum, öffnet die Fahrertür und zerrt Maria am Arm nach draußen.

„Jetzt komm“, faucht er sie an, während Maria sich aus seinem Griff befreit.

Die Sonne zwinkert verspielt durch das Laub. In diesem Licht, dieser Ruhe wirkt selbst das brüchige Haus mit seinen morschen Planken und dem undichten Dach wie ein Refugium. Wie ein Zufluchtsort der Qualen und Lügen, die es zu durchbrechen gilt.

„Was ist?“, fragt er spöttisch. „Hast du es dir anders überlegt?“

Mit diesem altbekannten Hass in ihren blauen Augen sieht Maria ihn an. Dieser Blick ist nie schöner gewesen als in den Momenten ihrer Niederlagen vor fünfzehn Jahren. Noch immer sagt sie kein Wort und folgt ihm zur Tür. Die Luft im Innern riecht abgestanden und muffig.

Maria tritt ein und bemerkt die Treppe hinab in den Keller.

„Nach dir“, sagt er höflich, mit der Hand übertrieben nach unten deutend.

Maria nimmt vorsichtig eine Stufe nach der anderen. Schritt für Schritt näher dem eigenen Verderben. Im Keller ist es dunkel. Wie bei ihm im Haus gibt es einen schmalen Gang und zwei Türen, je eine zu beiden Seiten. Nur sind diese hier aus Stahl und die Wände aus Stein. Außer ihren Absätzen auf dem Boden ist nichts zu hören.

Er drängt an Maria vorbei, zieht einen Schlüssel aus der Armeehose und entriegelt das Schloss.

„Bist du bereit?“, fragt er und hält Maria die Tür auf.

Kapitel 12

In der Dunkelheit kann Maria nichts erkennen. Er zieht an der Schnur neben der Tür, um die Glühbirne anzuknipsen, die von der Decke hängt. Ein gelblich flackerndes Licht erhellt den kahlen Raum und den schweren Stuhl in der Mitte.

Im ersten Augenblick ist Maria unfähig zu reagieren. Sie hat Mühe, sich nicht an seiner Schulter anzulehnen, die er ihr bereitwillig bietet. Sie zwingt sich, auf das zu sehen, weswegen sie gekommen ist.

Vincent ist kaum bei Bewusstsein. Sein Kopf liegt schlaff auf der linken Schulter, die Lider halb geschlossen, den Mund leicht geöffnet. Seine Arme, sein Körper wirken kraftlos, aufrechtgehalten durch die festgezogenen Riemen. Um seine Handgelenke ist die Haut wundgescheuert und rot. Das plötzliche Licht verursacht ein unkontrolliertes Zittern der Beine.

Maria eilt zu ihm, geht vor dem Stuhl auf die Knie und greift nach seinen kalten, blutleeren Händen. Vincents Mund ist trocken und der erste Versuch zu sprechen bleibt ungehört. In seinen Augen zeigt sich deutlich die berechtigte Sorge um den unerwarteten Besuch.

Amüsiert betrachtet er das Wiedersehen vom Türrahmen aus. Eine rührende Szene ohne Happy End. Aus seiner Armeejacke zieht er ein Jagdmesser hervor, entfernt die Scheide aus Wildleder, lässt sie fallen und wiegt den hölzernen Griff mit der gezackten Klinge in der Hand.

Weder Maria noch Vincent wissen, was es in solch einer Situation zu sagen gäbe. Der Sohn schüttelt schwerfällig den Kopf und bewegt stumm die Lippen, während die Mutter ihn mit massierenden Bewegungen zu trösten versucht.

Worte misslingen, wo es nichts zu sagen gibt.

Und doch wird Maria reden müssen.

Er geht ein paar Schritte vor und stellt sich hinter den im Boden verankerten Stuhl. Maria hat das Messer bemerkt. Sie schreckt zurück und springt aus der Hocke. Die Anspannung in ihrem Körper ist deutlich sichtbar.

Mit einer fließenden, schnellen Bewegung greift er in Vincents Haar, zwingt seinen Kopf in den Nacken und presst die Klinge gegen die gestreckte Kehle.

„Genug der Zärtlichkeiten“, sagt er und Vincent entkommt ein gequälter Laut, zu wehrlos und schwach, um zu reagieren.

„Nicht!“, ruft Maria aus.

Sie unterdrückt ihren ersten Impuls einzugreifen und bleibt, wo sie ist.

„Er braucht Wasser“, bittet sie.

„Später. Geh zurück an die Wand“, befiehlt er. „Setz dich auf den Stuhl da. Und hör zu.“

Langsam schreitet Maria rückwärts. Sie lässt den Blick nicht von Vincent und tastet mit der Hand nach dem hölzernen Klappstuhl, auf den sie sich fallen lässt. Eine Strähne, bemerkt er, ist ihr ins Gesicht gefallen. Sie liegt ihr über der Stirn und dem rechten Auge. Diese leichte Asymmetrie gefällt ihm. Sie durchbricht die Strenge ihres Gesichts, erweicht die in Angst erstarrten Züge und lässt sie jünger erscheinen.

„Bitte“, sagt sie, „tu ihm nichts. Du hast mich. Also lass ihn gehen.“

Hat sie wirklich geglaubt, er würde sich auf einen Tausch einlassen?

Er senkt seinen Kopf, starrt auf Vincent, auf die hektisch zuckenden Pupillen in dem milchigen Weiß seiner Augen, auf die bebenden Nasenlöcher und den offenen Mund. Am liebsten würde er mit einem einzigen Schnitt durch die Kehle alles beenden. Dass Maria zu feilschen versucht, als wäre er ein billiger Betrüger, verstärkt seine Wut und den Druck seiner Finger um den Griff. Er kann spüren, wie die Klinge die zarte Haut des Halses ritzt und wie ein gewaltiges Beben durch Vincents Körper fährt.

„Davon“, erwidert er mit erzwungener Gelassenheit, „war nie die Rede. Du bist freiwillig gekommen. Wir haben, wie du weißt, noch etwas zu Ende zu führen. Und ich möchte, dass dein Sohn endlich erfährt, worum es geht. Du hast es ihm nie verraten, nehme ich an?“

Maria schüttelt den Kopf.

„Das dachte ich mir. Dabei hat er ein Recht darauf, findest du nicht? Zu erfahren, warum er hier ist.“

Sie sehen sich an. Eine halbe Ewigkeit lang, wie ihm scheint.

Maria nickt. Ihre Furcht, ihr Hass lösen sich auf. Als hätte er soeben ein Ventil geöffnet, entweicht die Anstrengung jahrelangen Schweigens, ist Maria bereit, aufzugeben.

Dieser Moment ist es wert, so lange gewartet zu haben. Maria gehorcht, wie sie damals gehorcht hat. Es brauchte lediglich einen Anreiz, eine kleine Drohung, einen Stoß in die richtige Richtung.

Sie erhebt sich, zieht die gefütterte Jacke aus und legt sie über die Lehne des Stuhls. Steif richtet Maria sich auf und trifft seinen Blick. Die Härte darin kann ihn nicht täuschen. Er muss lächeln.

Dann gleiten die Hände an den Kragen ihrer Bluse. Einen nach dem anderen öffnet sie, von oben nach unten, die Knöpfe. Darunter trägt sie ein besticktes, seidenes Unterhemd.

Er löst den Griff in Vincents Haare, ohne das Messer von seinem Hals zu nehmen.

Vincent hebt leicht den Kopf, so dass er seine Mutter betrachten kann, die sich körperlich und seelisch entblößt, um ihn zu retten. Maria dagegen blickt schuldig zu Boden, während sie den letzten Knopf aus dem Loch befreit und die Bluse von den Schultern streift. Ihre blasse Haut fröstelt. Sie öffnet die silberne Schnalle des Gürtels.

„Hör auf damit“, fährt er sie an.

Seine Worte lassen Maria zusammenfahren. Ihr Gesicht ist schamhaft errötet.

„Ich dachte …“, stottert sie und endlich erkennt er in ihren Augen die Tränen, die sie bisher zurückgehalten hat.

Seine Ermahnung die entscheidende Demütigung, sie zu brechen.

„Du bist alt, Maria. Glaubst du, ich habe Menschen umgebracht und dich hierhergelockt, um dich nackt zu sehen? Was soll ich mit einer Fünfzigjährigen?“

Seine Worte einzuordnen, schlägt fehl. So wie sie überrascht gewesen ist, nicht Adam Lechner vor dem Haus vorzufinden, so überrascht, ja beinahe enttäuscht scheint sie zu sein, nicht mehr begehrt zu werden. Ein tiefer Schmerz zeigt sich auf ihrem Gesicht, als hätte sein Messer ihr Wunden zugefügt.

„Mit deinen verbrauchten Reizen kannst du nichts wiedergutmachen“, fährt er fort. „Nur mit der Wahrheit. Sag es ihm, Maria.“

Vincent windet sich in seinem Stuhl.

Er presst seine Hand auf dessen Stirn, um ihn ruhigzustellen.

„Ich habe keine Ahnung“, sagt sie, wie ein letztes Aufbäumen vor dem Unvermeidlichen, „wovon du sprichst.“

„Es ist deine Entscheidung“, flüstert er. „Jetzt hast du die Zeit dafür.“

Marias Blicke wandern unruhig durch den Raum. Sie wird nichts finden, womit sie sich verteidigen könnte. Die Werkbank neben ihr ist leer. Die Werkzeuge, die Kettensäge hat er fortgeschafft.

Er kommt auf sie zu, das Messer auf ihre Brust gerichtet, und deutet auf die Eisenmanschette am Boden.

„Heb sie auf und lege sie um dein Handgelenk.“

Maria leistet keinen Widerstand und folgt seiner Anweisung. Die Kette, die die Manschette mit dem in der Wand verankerten Ring verbindet, ist zu kurz, um bis zu Vincent zu gelangen. Er holt das kleine Vorhängeschloss aus seiner Jacke und verschließt ihre Fessel.

„Lassen Sie sie in Ruhe.“

Vincents erste Worte. Sie klingen brüchig und angestrengt, unterbrochen von tiefen Atemzügen, die der Riemen um seine Brust erschwert.

„Das werde ich“, antwortet er ihm. „Sobald sie geredet hat.“

Mit der Kuppe seines Zeigefingers streicht er an der Klinge des Messers entlang. Eine theatralische Geste, die er genießt. Zurück neben dem Stuhl senkt er das Messer bis auf wenige Zentimeter über den Knöcheln seiner rechten Hand. Die Lehne und der Gurt verhindern, dass Vincent die Finger ballen kann. Alle vier liegen sie ausgestreckt, der Daumen abgespreizt.

„Ich werde nicht länger warten, Maria“, sagt er und hebt das Messer.

Sie schließt verzweifelt die Augen. Selbst jetzt ist ihr innerer Kampf nicht vorbei. Dieser Zwiespalt, von dem er wusste, dass Maria ihn ausfechten und letztendlich verlieren würde. Alles, was er tun muss, ist, die Klinge wie ein Beil herabschnellen zu lassen und Vincents Finger werden einer nach dem anderen zu Boden fallen.

Mit einer jähen Bewegung holt er aus.

„Halt!“

Sanft lässt er das Messer auf Vincents Daumen nieder. Erwartungsvoll hebt er die Brauen.

„Es tut mir leid“, sagt Maria an ihren Sohn gerichtet, die Worte von tiefen Schluchzern durchbrochen. „Ich hätte es dir erzählen sollen. Ich … ich habe Manfred Worms getötet.“

Diese Worte brauchen Zeit, um zu Vincent vorzudringen. Zeit, um zu begreifen, dass seine Mutter einen Mord begangen hat und dass alles, von den verstümmelten Leichen bis hin zu seiner Entführung, eine unabdingbare Folge ihrer Schuld gewesen ist.

Er kann es sehen. Diesen Moment der Erkenntnis in seinen Augen. Das leichte Schütteln seines Kopfes und das Zittern seiner Lippen. Und er spürt die eigene Erleichterung, den unvergleichlichen Triumph.

Fünfzehn Jahre, die gerächt worden sind mit einem einzigen Satz.

Gerechtigkeit. Wäre Maria nicht gewesen, Manfred wäre noch am Leben und er hätte nie im Gefängnis gesessen. Nun ist es an ihr, die Strafe anzunehmen.

Langsam nimmt er das Messer von Vincents Daumen. Soll das Geständnis sie beide vergiften. Soll es sie von innen zersetzen, bevor er das Urteil fällt.

„Erzähle ihm alles“, sagt er. „Wie du es getan hast. Wie du ihm den Schädel eingeschlagen und vor Gericht, vor deinem Sohn gelogen hast. Ich gebe dir eine halbe Stunde. Es ist deine letzte Chance, dich reinzuwaschen.“

Marias Antwort bleibt unausgesprochen. Im Angesicht der Wahrheit ist alles Schweigen. Das weiß er. Und dem Schweigen folgt nur der Tod.

„Eine halbe Stunde.“

Eine Frist, die er ihr ungern gewährt. Aber er traut der Seyfarth und dem Neuen an ihrer Seite nicht über den Weg. Er muss sichergehen, dass sie verschwunden sind.

Erst dann kann er seine Rache endgültig genießen.

Bevor er den Raum verlässt, dreht er sich noch einmal um. Maria ist erneut auf den Klappstuhl gesackt. Vincent hat seine letzten Kräfte gebündelt und flüstert seiner Mutter etwas zu, das er nicht versteht. Leise schließt er die Tür.

In einer halben Stunde ist alles getan.

Das Boot erreicht schaukelnd den Steg. Monika legt die Ruder auf die Planken, vertäut das Seil um einen der Pfähle und steigt vorsichtig aus. Sie reicht Lohmeyer die Hand. Mit der Verletzung fällt es ihm schwer, das Gleichgewicht zu halten. Er wippt bedrohlich zu beiden Seiten, bemüht, mit den Armen das Schwanken auszugleichen.

Während der Überfahrt hat Lohmeyer die Bomberjacke ausgezogen, hat den von der Kugel zerrissenen Ärmel ganz vom Hemd abgetrennt und damit den Oberarm verbunden, um die Blutung notdürftig zu stoppen. Er ist still geworden. Die letzten Minuten hat er kein Wort mehr gesagt. Den Schmerz, der ihm ins Gesicht geschrieben steht, versucht er zu unterdrücken.

„Halten Sie durch“, sagt sie, als Aufmunterung gemeint und um das Schweigen zu brechen, das sie kaum erträgt.

„Alles halb so wild“, erwidert er mit einem erzwungenen Lächeln, mit Blick auf den behelfsmäßigen Verband. Das Blut hat den Stoff des Hemdes bereits durchtränkt.

„Am besten, wir schleichen uns zunächst nach vorn“, schlägt sie vor. „Ich will mich vergewissern, dass Diestel nicht schon auf uns wartet.“

Lohmeyer nickt. Sie verlassen den Steg und eilen rechts auf den Uferweg zu, der vom Wald in den Garten mündet. Die Bäume dort stehen in einigem Abstand seitlich des Hauses entlang und bilden eine natürliche Begrenzung des Grundstücks. Der Boden ist trocken und aufgewühlt, mit Laub und alten Zweigen bedeckt. Doch zumindest bieten die Eichen, Buchen und Erlen einen gewissen Schutz vor einem möglichen Hinterhalt.

Monika eilt voraus und verschwindet hinter dem dicken Stamm einer Eiche. Die Farne und Brennnesseln, durch die sie sich kämpfen muss, reichen ihr bis an die Hüften. Aus dieser Deckung blickt sie sich um. Wenige Meter hinter ihr ist Lohmeyer in ein Maulwurfloch getreten und gestolpert. Er fällt auf seinen angeschossenen Arm und schreit auf. Die Kugel, vermutet sie, muss Muskeln und Sehnen beschädigt haben, anders lässt sich sein Schmerz nicht erklären. Bevor sie jedoch zurückeilen und ihm helfen kann, hat sich Lohmeyer mühsam wieder aufgerichtet.

„He, Sie da!“

Augenblicklich geht Monika im Schutz der Eiche und dem Gestrüpp in die Hocke. Aus der Verandatür ist ein Mann getreten, vermutlich von Lohmeyers Schrei alarmiert.

Zwischen den Farnen hindurch kann sie den Mann gut erkennen. Es ist der Nachbar von vorhin. Er scheint unbewaffnet und schlendert gelassen auf Lohmeyer zu. Monika zieht ihre Pistole aus dem Halfter, bereit, das Schlimmste zu verhindern.

„Was ist denn mit Ihnen passiert?“, fragt der Mann, als er Lohmeyers Verband bemerkt. Er spricht laut genug, dass sie ihn deutlich versteht.

Lohmeyer geht ihm entgegen, um den Abstand zwischen sich und Monika zu vergrößern. Noch hat der Mann sie nicht bemerkt.

„Ich brauche ein Telefon“, sagt Lohmeyer. „Ich bin angeschossen worden.“

„Angeschossen? Hier?“

„Auf der anderen Seite. Ich bin über den See gerudert und entkommen.“

Der Mann dreht den Kopf und blickt auf das gegenüberliegende Ufer. Seinen Gesichtsausdruck kann Monika aus der Entfernung nur schwer beurteilen. Tatsächlich aber scheint er verwundert. So, als hätte er nicht gewusst, was dort drüben geschehen ist.

„Warum sollte jemand das tun wollen?“

„Bitte. Ich brauche dringend einen Arzt. Haben Sie ein Telefon im Haus?“

„Ja, natürlich“, erwidert der Mann und sieht auf Lohmeyers verwundeten Arm. Beunruhigt zieht er die Augenbrauen zusammen. Für Monika ein gutes Zeichen.

„Kommen Sie mit rein“, sagt er und wendet sich ab.

Lohmeyer wirft ihr einen kurzen Blick zu und deutet mit der Hand, in Deckung zu bleiben. Monika zögert. Sie lässt ihn ungern mit dem Fremden allein. Andererseits bietet sich ihr dadurch die Möglichkeit, unbemerkt zur Vorderseite des Hauses zu gelangen und die Straße im Auge zu behalten, sollte Diestel sie überraschen wollen.

Sie entscheidet sich, Lohmeyers Geste Folge zu leisten, und wartet, bis ihr Kollege dem Mann ins Haus gefolgt ist.

Als die Verandatür geschlossen wird, erhebt sie sich aus der Hocke und steckt die Pistole zurück in das Halfter. Sie muss sich beeilen. Weiterhin im Schatten der Bäume hastet sie durch die Farne und das Gestrüpp in Richtung der Sackgasse. Sie erkennt bereits einen Schlagbaum, der quer über der Straße das abrupte Ende verkündet, bleibt stehen und lauscht. Außer dem Ruf einer aufgeregten Elster ist nichts zu hören. Dann fällt ihr Blick auf die kreisförmige Auffahrt vor dem Haus.

Zwei Autos stehen dort. Marias VW Golf und ein schwarzer BMW.

Einen Moment lang ist Monika unfähig zu handeln. Sie starrt auf die holzverkleidete Fassade mit den beiden Fenstern, hinter denen sie niemanden ausmachen kann. Was hat der Mann mit Lohmeyer vor? Und wie wird ihr junger Kollege reagieren, wenn er bemerken sollte, wer in dem Keller gefangen gehalten wird?

Erneut die Waffe in der Hand eilt sie über den Vorplatz zu den Autos. Dazwischen bleibt sie gebückt und sieht vorsichtig durch das Seitenfenster des BMWs. Ohne Zweifel: Er gehört Vincent. Hinter dem Rücksitz liegen seine blaue Sporttasche und die Turnschuhe. Lediglich das Nummernschild, das sie mit einer vorsichtigen Drehung des Kopfes am Heck überprüft, ist ihr fremd. Der Mörder muss es ausgetauscht haben, um unentdeckt zu bleiben. Kein Wunder also, dass der Fahndungsaufruf wirkungslos geblieben ist.

Wie soll sie jetzt vorgehen? Ihr Handy, stellt Monika verzweifelt fest, hat weiterhin keinen Empfang. Sie muss unbedingt ins Haus gelangen. Mit etwas Glück ist die Tür nicht verschlossen und sie kann unbemerkt eindringen. Dann hat sie vielleicht die Chance, den Mann zu überwältigen.

Eine andere Möglichkeit bleibt ihr nicht.

Über die Kühlerhaube des Golfs hinweg vergewissert sich Monika, dass sie weder von einem der Fenster noch vom Garten aus beobachtet wird, und rennt die wenigen Meter zur Hauswand, an der sie erneut in die Knie geht. Dahinter sind keine Stimmen vernehmbar. Der Mann und Lohmeyer werden sich im rückwärtigen Teil aufhalten. Sie braucht nur die Tür zu erreichen.

Ehe Monika den ersten Schritt gewagt hat, bemerkt sie in dem steinernen Fundament, das ungefähr sechzig Zentimeter aus dem Boden ragt, ein schmales, vergittertes Fenster. Offensichtlich führt es in den Keller, in einen völlig verdunkelten Raum. Durch die verschmutzte Scheibe kann sie nichts erkennen. Soll sie es wagen, gegen das Glas zu klopfen? Monika beugt den Kopf und legt ihr Ohr dicht gegen das Gitter. Nichts. Kein Geräusch, das die Anwesenheit von Vincent und seiner Mutter verraten würde. Entweder der Keller ist leer, oder … Nein, so weit darf sie nicht denken. Mit Blick auf die Tür steht Monika auf und geht entschlossen darauf zu.

Hinter ihr hört sie das Entsichern einer Smith&Wesson. Ein Geräusch, das sie ganz genau kennt.

„Machen Sie ja keine Faxen oder ich drück ab“, befiehlt eine raue Stimme.

Sie winkelt ihren Arm vom Körper ab und richtet den Lauf ihrer Pistole nach außen.

„Fallenlassen!“

Monika gehorcht und riskiert einen Blick über die Schulter.

Otto Diestel steht an der Ecke des Hauses, seine Waffe auf ihren Kopf gerichtet. Ohne sie auch nur einen Zentimeter zu senken, kommt er langsam näher.

Aus der kurzen Distanz fällt ihr auf, dass mit seinem Gesicht etwas nicht stimmt. Es wirkt schief und seltsam leblos, besonders die linke Hälfte.

„Augen nach vorn“, sagt er. „Und die Hände hoch.“

Monika hebt leicht die Arme, die Finger dabei gestreckt. Wieso hat sie seinen Wagen nicht gehört? Er muss ihn weiter oben an der Straße abgestellt und sich durch den Wald geschlagen haben.

„Wo ist der andere Bulle?“, fragt Diestel.

„Ich weiß nicht. Wir haben uns getrennt.“

Diestel grunzt. Eine Art Lachen, wie ihr scheint.

„Sicher. Ich wette, er ist drin. Gehen wir nachsehen.“

Sie spürt den Lauf der Pistole in ihrem Rücken, der sie vorwärts zwingt. Hinter ihr hebt Diestel ihre SIG Sauer vom Boden auf.

Es sind nur wenige Schritte bis zur Tür.

„Na los, klopfen Sie“, sagt Diestel, einen halben Meter von ihr entfernt.

„Haben Sie den Kerl gesehen, der Sie angeschossen hat?“, fragt der Mann und schließt hinter Jens die Verandatür.

„Nur kurz“, erwidert er, unwillig, weiter über Diestel zu reden.

So wie drüben, muss Jens feststellen, ist auch dieses Haus völlig heruntergekommen. Die Möbel sind alt und Müll und Staub sammeln sich in den Ecken. Die Couch ist mit einem schwarzen Lederimitat bezogen, in der Mitte abgewetzt und mit Löchern durchsiebt. In einem Regal an der Wand stehen Bierkrüge und verschmutzte Gläser. Wie kann man in solch einem Dreckloch bloß wohnen?

„Hatten Sie Streit?“, will er von Jens wissen.

„Nein.“

„Wo ist er jetzt?“

Der Mann scheint zu sehr an dem Vorfall interessiert. Es ist weniger die Befürchtung, womöglich selbst in Gefahr zu geraten; dafür klingt sein Tonfall zu gelassen und ruhig. Vielmehr wirkt er neugierig, geradezu belustigt.

„Wenn Sie mir jetzt das Telefon zeigen könnten?“, fragt Jens, da der Mann sich nicht von der Tür fortbewegt hat. „Der Arm tut verdammt weh.“

„Es steht da auf dem Boden, hinter dem Sofa.“

Mit einer Kinnbewegung deutet der Mann quer durch das Zimmer.

Einen Moment lang zögert Jens, ihm den Rücken zuzudrehen. Ohne Zweifel ist er nicht Adam Lechner. Und doch benimmt er sich seltsam. Sein Blick ist kalt und wandert abschätzend an Jens auf und ab. Die Hände hat er in die Taschen seiner Jacke gesteckt. So wie es aussieht, ist er unbewaffnet.

Das Gewicht seiner eigenen Pistole kann Jens deutlich am Halfter spüren. Der verwundete Arm hängt schlaff und kraftlos am Körper herab. Er wäre nicht schnell genug, mit der linken Hand nach der SIG Sauer zu greifen, geschweige denn richtig zu zielen, sollte er dazu gezwungen sein.

Er geht um das Sofa herum, den Mann dabei nicht aus den Augen zu verlierend. Wie angekündigt, befindet sich auf dem billigen Teppich ein altes Telefon mit Wählscheibe. Jens muss in die Hocke gehen, um mit einer Hand den klobigen Hörer abzunehmen, ihn kurz beiseite zu legen und dann erst zu wählen.

Zweimal ertönt das Freizeichen, bevor es verstummt.

Verwundert drückt er mehrmals auf die Gabel. Die Leitung ist tot.

Begleitet von einer düsteren Vorahnung richtet Jens sich auf. Der Mann hat sich lässig gegen das Regal gelehnt. In der einen Hand die zwei Enden des durchtrennten Telefonkabels, in der anderen ein Jagdmesser.

„Ich an Ihrer Stelle“, sagt er, „würde nicht einmal daran denken, die Waffe auch nur zu berühren. Sie wissen ebenso gut wie ich, dass diese Klinge hier schneller in Ihrer Brust steckt, als Sie jemals abdrücken könnten.“

Dessen ist Jens sich bewusst. Der Abstand zwischen ihnen beträgt keine drei Meter.

„Was haben Sie vor?“, fragt er, die Anspannung wie auch die Wut darüber unterdrückend, derart leichtsinnig in die Falle getappt zu sein. Seit er von Otto Diestel angeschossen wurde, hat er geglaubt, die Frage nach dem Mörder längst gelöst zu haben.

Der Mann vor ihm, das Messer auf ihn gerichtet, lacht.

„Na, was wohl? Wir warten auf Ihre Kollegin. Danach sehen wir weiter.“

„Sie wird längst ein funktionierendes Telefon gefunden haben. Schon bald wimmelt es hier von Polizisten.“

„Halten Sie mich für einen Idioten?“, fragt der Mann, von dem Jens noch immer keine Ahnung hat, wer er eigentlich ist. „Sie ist in der Nähe geblieben. Ich habe viel zu viele Köder im Haus, als dass sie widerstehen könnte. Drehen Sie sich um.“

„Haben Sie die beiden im Keller eingesperrt?“, fragt Jens zurück und spürt, kaum dass er sich gedreht hat, die Klinge an seiner linken Niere.

Darauf geht der Mann nicht ein.

„Arme weg vom Körper.“

Eine Hand greift Jens an den Gürtel und zieht die Dienstwaffe aus dem Halfter. Allein seinen rechten Arm um einige Zentimeter zu bewegen, verursacht einen solchen Schmerz, dass er den Gedanken, den Mann mit einer plötzlichen Reaktion zu überwältigen, sofort wieder aufgeben muss.

„Was hat Frau Schröter Ihnen überhaupt getan?“, fragt er.

„Lernt man das auf der Polizeischule?“, antwortet der Mann spöttisch. „Den Täter in ein Gespräch zu verwickeln? So eine Art psychologische Taktik?“

Die Messerspitze in seinem Rücken ist fort. Als Jens sich ihm zuwendet, hält der Mann die SIG Sauer gegen seine Schläfe, das Messer mit der Klinge voran in den Hosenbund gesteckt.

„Ich versuche lediglich zu verstehen, warum Sie glauben, keine andere Wahl gehabt zu haben.“

„Natürlich. Und sicherlich wollen Sie mir bloß helfen.“

Während sie reden, gleitet Jens’ Blick an dem Mann vorbei zu den Fenstern. Im Garten ist niemand zu sehen. Wenn Kommissarin Seyfarth nicht schleunigst etwas unternimmt, könnte es verdammt eng für ihn werden.

Es klopft.

Der Mann und Jens sehen sich an.

„Na, los“, sagt der Mann und deutet mit der Pistole zur Haustür. „Machen Sie auf.“

Von dem Klopfen verwirrt geht Jens in den Flur. Wieso sollte Seyfarth klopfen? Was hat sie vor?

Über die Schulter blickt Jens zurück. Die Waffe schussbereit, steht der Mann unter dem Bogen des Durchgangs, der den Flur vom Wohnzimmer trennt.

Jens atmet einmal tief durch und greift nach der Türklinke.

Nur mit Mühe kann Vincent den Worten seiner Mutter folgen.

Seine Arme und Beine schmerzen von der erzwungenen Haltung. Sein Mund, sein Hals sind trocken und ihm ist schwindlig vor Hunger und Durst. Es muss Stunden her sein, dass der Entführer ihm im gefesselten Zustand Wasser aus einer Flasche zu trinken und Brot mit etwas Wurst zu essen gegeben hat.

Klare Gedanken zu fassen, fällt schwer.

Was er endlich begreift, ist der Grund seiner Gefangenschaft.

Das Befremden über die Anwesenheit seiner Mutter im Keller, als hätte er Halluzinationen, ist langsam der Gewissheit gewichen, dass ihre Vergangenheit die Ursache für die Morde und Rache das Motiv gewesen sein muss. Ihr ausführliches Geständnis, kaum dass der Mörder den Raum verlassen und seine Mutter, ohne ihn anzusehen, zu weinen angefangen hat, hat den Schwindel in seinem Kopf verstärkt.

Worüber sie seit fünfzehn Jahren geschwiegen und was er sie nie zu fragen gewagt hat, das sprudelt jetzt aus ihr heraus. Sie hat Manfred Worms getötet. Die Vergewaltigungen und Erpressungen nicht länger ertragend, ist sie in seinem Haus auf ihn losgegangen und hat mit einem Eisenrohr, das für Reparaturen an den Wasserleitungen gedacht gewesen war, auf ihn eingeschlagen. Auf dem nächtlichen Weg nach Hause ist ihr niemand begegnet. Die Fingerabdrücke auf der Tatwaffe hat sie geistesgegenwärtig entfernt, nicht aber die Blutspritzer auf ihrem Pullover. Seinem Vater sind sie aufgefallen, und nachdem sie ihm alles gebeichtet hatte, die Affäre, die Erniedrigungen sowie den Totschlag, haben sie gemeinsam beschlossen, ihr ein Alibi zu konstruieren. Keinesfalls sollte Manfred Worms über seinen Tod hinaus die Macht besitzen, die Familie zu zerstören. Als der Prozess schließlich begann, haben beide gelogen.

Das ist es, was am meisten quält. Die jahrzehntelange Lüge. Das bedrückende Schweigen, wenn er sich erdreistet hat, das Gerichtsverfahren anzusprechen, als bräche er ein Tabu. Seine Fragen und Zweifel, die nie beseitigt worden sind, und das unbestimmte Gefühl, dass etwas Namenloses sich unaufhaltsam zwischen sie gedrängt hat.

Was die Ehe seiner Eltern zusammenschweißen sollte, hat sie gänzlich demontiert. Zu groß das Misstrauen seines Vaters, Maria könnte erneut untreu werden, und zu groß die Angst seiner Mutter, ihr Mann könnte sie verachten. Für ihre gescheiterte Liebe ist der Meineid nie zur erhofften Erlösung geworden. Beide haben ihr Versagen akzeptiert und sich damit arrangiert. Er dagegen hat die ihm grundlos erscheinende Sprachlosigkeit irgendwann nicht mehr ausgehalten und ist nach Berlin geflohen. Nicht, wie er Monika gesagt hat, weil die äußeren Umstände ihn dazu gezwungen hätten, sondern auch und vor allem, weil der Prozess sie unwiderruflich entzweit hat.

Längst ist seine Mutter mit ihrer Beichte zum Abschluss gelangt. Vergeblich versucht sie, seinem Blick zu begegnen, den er ihr verweigern muss.

„Was hatte ich denn für eine Wahl?“, fragt sie.

Als Rechtfertigung, wie ihm scheint, und als Hoffnung auf einen weiteren Freispruch, den sie diesmal von ihrem Sohn verlangt.

Vincent schließt die Augen. Er fühlt sich nicht in der Lage, darauf eine Antwort zu geben. Er braucht Zeit. Zeit, sich darüber klar zu werden, was ihr Geständnis für ihn bedeutet.

Zeit, die ihnen davonrennt.

„Bitte, Mutter“, sagt er heiser, „später.“

„Und wenn es kein Später mehr gibt?“

Ihre Stimme klingt resigniert. Zusammengesunken sitzt sie auf dem Klappstuhl, ihr Gesicht fahl und um Jahre gealtert. Die Kette hängt schwer von der Manschette am Handgelenk und schleift auf dem feuchten Boden. Sie ist in der Hoffnung hierhergekommen, ihn gegen sich austauschen zu können. Eine unerfüllte Hoffnung. Was sie sich jetzt noch ersehnt, ist seine Absolution.

Dazu ist er nicht bereit.

Zuerst müssen sie überleben.

Nachdem Monika geklopft hat, sieht sie sich zu Diestel um.

Er ist nervös, sein zugeschwollenes Auge zuckt und die Pistole in seiner Hand zittert. Was hat Diestel hier überhaupt zu suchen? Für sie besteht kein bekannter Zusammenhang zwischen ihm und dem Serienkiller, geschweige denn zu Maria Schröter. Abgesehen von dem Lieferwagen.

„Los, noch mal“, fordert er sie auf, da niemand geöffnet hat.

Sie reagiert nicht sofort. Im direkten Sonnenlicht kann Monika deutlicher erkennen, was sie zuvor lediglich irritiert hat. Diestel trägt dicke Schminke auf der linken Gesichtshälfte und ein billiges Toupet.

„Und hören Sie auf zu glotzen!“

Monika wendet sich ab und klopft erneut. Hat Lohmeyer telefonieren können? Oder ist ihm bereits etwas zugestoßen?

Endlich kann sie Geräusche vernehmen. Als die Tür geöffnet wird und Lohmeyer unbeschadet vor ihr steht, atmet Monika erleichtert auf.

Plötzlich fallen zwei Schüsse.

Die erste Kugel schlägt in den Türrahmen ein. Das Holz zersplittert und Späne fliegen Monika ins Gesicht. Die zweite trifft Lohmeyer direkt in die Brust. Von dem Schock und dem Schmerz nach hinten geworfen, prallt er gegen die Wand des Flurs und sackt mit einem erstickten Laut zu Boden.

„Scheiße! Scheiße! Scheiße!“, ruft Diestel neben ihr, während sie entsetzt zurückweicht.

Lohmeyer bleibt regungslos liegen.

Für einen Augenblick ist Monika wie gelähmt. Der Mann, der sich als Nachbar ausgegeben hat, erscheint im Flur. Dass Lohmeyer vor ihm am Boden verblutet, scheint ihn nicht zu interessieren.

„Was soll das, du Idiot?“, schreit er Diestel an, der die Waffe in seiner Hand panisch hin und her schwenkt, als wäre es ein glühendes Stück Kohle. „Was machst du hier überhaupt?“

„Mist, verdammter“, stammelt Diestel. „Ich wollte nicht … Ich habe nur den Typen da gesehen und gedacht … Es war keine Absicht, Joachim.“

Erst jetzt fällt der Blick des Mannes auf Monika. Was das bedeutet, weiß sie genau.

So schnell sie kann, rennt sie nach rechts in Richtung der Bäume.

„Mach sie fertig“, hört sie eine Stimme hinter sich. „Oder du bist endgültig erledigt.“

Monika flieht zu den beiden Autos und eilt zwischen ihnen hindurch. Ein weiterer Schuss ertönt und schlägt in die Heckscheibe des Golfs. Das Glas zerspringt mit einem lauten Knall. Die nächste Kugel trifft den Kies neben ihrem linken Fuß. Dann erreicht sie die Büsche.

Die Stacheln der Brombeeren verfangen sich in ihrer Jeans. Mehrmals bleibt sie hängen und wird in ihrer Flucht gebremst. Hektisch reißt sie sich los und gelangt hinter die schützenden Bäume. Sie stolpert über die Wurzel einer Kiefer, fängt den Sturz mit den Händen ab und hastet tiefer in den Wald.

Während sie rennt, geht Monika gedanklich die Anzahl der Schüsse durch, die Diestel bisher abgefeuert hat. Zwei auf der anderen Seite des Ufers und vier innerhalb der letzten Sekunden. Eine Smith&Wesson hat mindestens zehn, meist sogar bis zu siebzehn Schuss. Und ihre SIG Sauer, wenn Diestel sie noch bei sich haben sollte, acht. Darauf zu warten, dass ihm die Munition ausgeht, ist sinnlos.

Ohne sich umdrehen zu müssen, hört Monika die Schritte ihres Verfolgers. Zweige, die knacken, und Flüche, die er ausstößt und durch die Stille des Waldes hallen. Den genauen Vorsprung kann sie nur schätzen. Sie muss ihn abhängen oder zumindest ein geeignetes Versteck finden. Denn der einzige Weg, der für sie in Frage kommt, ist der Weg zurück.

Sie muss zu Vincent.

An Lohmeyer darf sie nicht denken. Und keineswegs daran, dass sie es gewesen ist, die ihn mit dem Mörder ins Haus gelassen und seinen Tod nicht verhindert hat.

Wieder hört Monika Schüsse. Diesmal sind es fünf, dicht aufeinander gefolgt. Wo immer die Kugeln einschlagen, sie verfehlen ihr Ziel. Instinktiv schert Monika zur Seite aus, in Richtung des Sees. Im Zickzack läuft sie zwischen den Bäumen über das Unterholz, in der Hoffnung, dass die Stämme die Kugeln abfangen werden. Ihr Tempo behält sie bei. Das Ausdauertraining im Fitnesscenter macht sich endlich bezahlt. Minuten später kann sie Diestel kaum noch hören. Der Abstand ist größer geworden.

Wohin jetzt?

Nicht weit entfernt erkennt Monika den See. An dieser Stelle ist das Ufer mit dichtem Schilf bedeckt. Sie könnte ins Wasser waten und sich dort verstecken. Andererseits liegt zwischen dem Ufer und dem Wald der Weg, der um den See verläuft. Ein Streifen von mindestens drei Metern Breite, der keinerlei Schutz bietet. Für den Moment, den sie bräuchte, um hinüberzurennen, wäre sie ein deutlich sichtbares Ziel.

Unentschlossen hält Monika inne und wagt den Blick zurück.

Tatsächlich ist ihr Vorsprung größer, als sie befürchtet hat. Diestel irrt in einiger Entfernung durch Brennnesseln und Gestrüpp. Er flucht und schießt in die Luft. Schon bald müsste das Magazin der ersten Pistole leer sein.

Sie nutzt diese Chance und geht hinter einigen dichtwachsenden Farnen in Deckung.

Diestels linkes Auge, erinnert sich Monika, ist zugeschwollen und das Ohr seltsam geformt gewesen. Womöglich hat er Schwierigkeiten, richtig zu sehen und zu hören.

In der Hocke bewegt sie sich vorsichtig weiter. Rechts von ihr gehen die Farne in ein hochwachsendes Geflecht aus Efeu und Wacholder über. Von dort hätte sie durch das dichte Blattwerk einen geschützteren Blick auf Diestel. Auf keinen Fall sollte sie ihn aus den Augen verlieren. Vorsichtig setzt sie einen Fuß vor den anderen, jeden Schritt sorgfältig prüfend und unliebsame Zweige entfernend, auf die sie nicht treten darf.

Ein weiterer Schuss lässt Monika zusammenfahren. Dabei rutscht ihr Fuß nach hinten ab. Sie strauchelt und gleitet bäuchlings in eine Mulde. Das Laub raschelt und ein Ast geht unter ihrem Gewicht zu Bruch. Geräusche, die so laut in ihren Ohren klingen, dass sie erstarrt.

Sie liegt in einer Senke aus aufgewühlter Erde, vermutlich von Wildschweinen zum Suhlen ausgehoben. Besonders tief ist sie nicht. Gerade so tief, dass ihr Körper darin verschwindet. Der Busch am Rande der Mulde bietet zusätzlichen Schutz. Solange Diestel nicht direkt neben ihr auftaucht, wird er sie übersehen.

Doch wo genau steckt Diestel?

Hat er ihren Fall gehört? Und Monika sein Näherkommen im Moment des Sturzes womöglich überhört?

Der Wald um sie herum ist plötzlich merkwürdig still. Monika hebt den Kopf. Aus ihrer Position ist die Sicht beschränkt. Sie sieht den Holunderbusch und die Farne, darüber die Baumkronen und ein Stück des blauen Himmels. Mehr nicht.

Sie bleibt liegen. Alles andere wäre zu gefährlich. Diestel könnte überall sein.

Warum aber sind die Geräusche verstummt? Sobald er sich bewegt, würde Diestel sich verraten. Oder hat er bereits aufgegeben und ist zurück zum Haus geeilt? Dann läge sie hier unnütz herum, während Vincent und seine Mutter weiterhin in Lebensgefahr schweben. Das darf sie nicht zulassen. Nicht, nachdem sie bereits bei Lohmeyer versagt hat.

Joachim, fährt es Monika unerwartet durch den Kopf. Diestel hat den Mörder Joachim genannt.

Joachim Adler. Lechners Halbbruder.

Deshalb die entfernte Ähnlichkeit, die schon Lohmeyer aufgefallen ist, ohne die Verbindung herstellen zu können.

Wie ist das möglich? Adler ist in seiner Wohnung bei Marburg verbrannt. Die Polizei hat kein Fremdverschulden feststellen können. Es ist ein Unfall gewesen.

Um diese Ungereimtheiten wird sie sich später kümmern. Sie darf hier nicht länger ausharren.

Vorsichtig richtet sich Monika ein wenig auf. Über die aufgewühlte Erde hinweg sieht sie das Laub auf dem Boden, die Wurzeln der Sträucher und Pilze, die kreisförmig um die Baumstämme sprießen. Zentimeterweise stützt sie sich weiter mit beiden Händen ab, ihr Blickfeld dabei langsam erweiternd. Vor ihr liegt der Wald aus der Froschperspektive, menschenleer.

Wenn es wenigstens schon Abend wäre, denkt sie. Die Dunkelheit würde sie schützen. So aber muss sie bei strahlendem Sonnenschein erneut das Haus erreichen.

Noch einmal lauscht Monika aufmerksam in die Stille, ehe sie sich entschließt, das Risiko einzugehen. Wie zuvor wird sie rennen, so schnell sie kann, um im Zweifelsfall ein schlechtes Ziel abzugeben.

Sie winkelt das rechte Bein unterhalb ihres Körpers an, bereit für den Sprint.

Die braunen Schuhe hinter dem Holunderbusch bemerkt sie erst jetzt.

Das Geräusch mehrerer aufeinanderfolgender Schläge dringt durch die Kellerdecke, gefolgt von gedämpften Schreien, deren Ursache Vincent nicht ausmachen kann. Seine Mutter ist aufgeschreckt und sieht ihn resigniert und verängstigt an. Dieser Blick ist ihm unerträglich.

Entschlossen bündelt Vincent seine verbleibende Kraft, legt die Finger beider Hände dicht gegeneinander, um sie so schmal wie möglich zu machen, und zieht die Unterarme zurück an die Brust.

Die Gelenke sind von den früheren Versuchen längst wundgescheuert und bluten. Doch mit jedem Versuch haben sich die Hände ein Stück weit unter die ledernen Riemen geschoben. Jedes Mal um wenige Millimeter.

Die Zähne zusammengebissen, zerrt er die Hände erneut gegen die Fesseln. Er spürt, wie die Haut gänzlich aufreißt, wie sich die Enden der Riemen ins Fleisch schneiden und wie das Blut aus den Abschürfungen hervortritt.

Über ihm sind die Geräusche längst verstummt.

Er darf jetzt nicht aufgeben.

Auf beiden Handrücken hat sich die Haut vor den Riemen zu einer Wölbung zusammengeschoben. An diesen Hindernissen muss er vorbei. Vincent spuckt auf die Hände, in der Hoffnung, das Leder damit schmieren zu können. Viel Spucke aber bringt sein trockener Mund nicht hervor. Die Gelenke brennen wie Feuer, die er angestrengt hin und her bewegt, um sie gewaltsam unter den Fesseln hindurchzuquetschen.

Wenn er nur wüsste, wie viel Zeit ihm verbleibt. Diese Stille verheißt nichts Gutes.

In seiner Panik kämpft er zum wiederholten Male gegen die Riemen an. Doch seine Kräfte schwinden. Und mit ihnen die Zuversicht, sich rechtzeitig befreien zu können. Es hat keinen Sinn. Er kann genauso gut aufgeben.

Wütend über den Misserfolg zerrt er unkontrolliert und verzweifelt an den Fesseln. Dann plötzlich rutscht seine rechte Hand ruckartig unter den Gurt. Der Schmerz dabei ist unerträglich. Vorsichtig zieht Vincent sie ganz hervor und starrt auf die riesige Schürfwunde voll Blut und Wundflüssigkeit.

Endlich! Er hat es geschafft.

Eilig löst er den zweiten Riemen, anschließend diejenigen um seine Brust und die Fußgelenke.

Als er aufspringt, fällt er vom Schwindel übermannt zurück auf den Stuhl. Seine Beine sind blutleer, die Muskeln verkrampft.

„Sei vorsichtig!“, hört er seine Mutter rufen. „Du bist zu schwach.“

„Nein, nein“, stammelt er und versucht, gleichmäßig zu atmen. Er streckt die Arme in die Höhe und lässt seine Füße kreisen, um die Durchblutung zu fördern. Kurz darauf geht es ihm besser. Erneut steht er auf.

„Was hast du vor?“

Vincent ist neben seine Mutter getreten und kontrolliert die Verankerung der Kette in der Wand. Sie herausbrechen zu wollen, wäre vergeblich. Er muss nach oben.

Mutter sieht ihn verängstigt an.

„Ich habe keine andere Wahl“, sagt er und greift versöhnlich nach ihrer Hand, die sie verzweifelt umklammert. „Ohne den Schlüssel kriege ich dich niemals frei.“

„Und wenn du es nicht schaffst?“

In ihren geweiteten Augen erkennt er das gebündelte Leid der vergangenen Jahre. Ihre Schuld, ihre Lügen und nun den möglichen Tod ihres Sohnes. Darauf etwas zu erwidern, ist ihm unmöglich.

Und nicht erforderlich.

Hinter der Tür hört er Schritte die Treppe heruntersteigen.

Otto, dieser Mistkerl!

Dieser Idiot und Versager.

Mit einer Wut im Bauch, die sich Luft schaffen muss, tritt er hart gegen den leblosen Körper des Polizisten. Sein Stiefel trifft dessen Kopf, seinen Bauch, die Beine und die Brust. Aus der Wunde direkt unter dem Herzen sickert Blut.

Sein Zeitplan gerät durcheinander. Er hätte bereits im Keller sein und die Erkenntnis in ihren Augen sehen können. Marias Schuld, Vincents Verzweiflung darüber und seinen Hass, den er unweigerlich empfinden wird.

Und er selbst hätte endlich Genugtuung erhalten. Ihr langsames, qualvolles Sterben im Angesicht der Wahrheit als Gegenleistung für zehn Jahre hinter Gittern. Für Manfreds Tod, der nie gesühnt worden ist, und für Adam Lechner, den das Gefängnis stumpfsinnig und gleichgültig werden ließ, bis er an ihrer gemeinsamen Rache die Lust verloren hat.

All das wäre längst geschehen.

Aus dem Wald hallen Schüsse bis zu ihm. Unkontrollierte, wahllos abgefeuerte Schüsse. Die Seyfarth wird ihm davonlaufen. Wenigstens rennt sie in falscher Richtung den See entlang. Dorthin, wo es außer dem maroden Ausflugslokal keine Häuser mehr gibt. Ein Telefon wird sie vergeblich suchen. Es bleibt also Zeit.

Wenn Otto zurückkommt, erfolgreich oder nicht, wird Joachim ihn töten. Das hätte er vor Wochen erledigen sollen. Otto ist ein Klotz am Bein, schon immer gewesen. Er muss die Nerven verloren haben. Warum sonst ist er trotz des strengen Verbots, hier aufgetaucht? Man kann ihm nicht trauen.

Dabei war die Idee, Ottos Lieferwagen zu verwenden, gar nicht schlecht gewesen. Zwei Fliegen mit einer Klappe. Die Lage des Ortes Blumenholz ideal, um Maria einen entscheidenden Hinweis zu bieten, und ein weiterer Schritt, um Diestel zum Schweigen zu zwingen.

Denn spätestens mit Ottos Einverständnis, ihm den Wagen zu überlassen, hängt er zu tief mit drin, als dass er reden könnte. Vorher, das ist deutlich zu spüren gewesen, sind seine Unzufriedenheit und sein Selbstmitleid zu einem Risiko geworden.

Mit den Stiefeln schiebt Joachim den Toten beiseite, damit er die Haustür schließen kann. Er greift nach dem Jagdmesser auf der Kommode. Die Pistole des Polizisten liegt gleich daneben. Sie steckt er in den Hosenbund.

Pistolen kann Joachim nicht leiden. Sie sind ihm zu laut und vor allem zu banal. Er mag den direkten Kontakt. Das Gefühl, wenn jeder Schnitt, jeder Stoß sich die Klinge und den Griff entlang auf seine Finger überträgt. Wenn er es körperlich spürt, wie die fremde Haut, das fremde Fleisch sich teilt und das warme Blut ihm über die Hände spült. Keine andere Waffe verschafft ihm diesen unbeschreiblichen Reiz.

Wie lange wird Diestel brauchen?

Auf dem linken Ohr ist Otto fast taub, und wer weiß, wie viel er mit dem geschwollenen Auge noch sieht. Es ist ihm eine Lektion gewesen, eine notwendige. Otto hat versucht, ihn zu erpressen. Hat gedroht, den vermeintlichen Unfall seines Halbbruders auffliegen zu lassen, nachdem der Schwindel so reibungslos über die Bühne gegangen war.

Auf den Fotos in ihren Pässen, ja selbst aus nächster Entfernung, sahen Adam und er sich ähnlich genug, um die Behörden zu täuschen. Und Adam lebte zurückgezogen in seiner Marburger Wohnung, ohne Freunde oder Bekannte. Niemand interessierte sich für ihn. Dass er sich verändert hatte, verwunderte, wenn ihn dennoch jemand erkannte, niemanden.

Unter einem Vorwand hatte Otto an dem besagten Abend Adam in das Haus seines Halbbruders in Kirchhain eingeladen. Zur selben Zeit verschaffte sich Joachim in Adams Wohnung mit lauter Musik und Pöbeleien ein Alibi. Tags darauf konnten die Nachbarn bezeugen, dass Adam Lechner die ganze Nacht hindurch randaliert hätte.

Inzwischen hatten Otto und der echte Adam zusammen getrunken. Otto mischte ihm später ein Schlafmittel in sein Bier, schleifte ihn ins Bett, verteilte die Zigarettenstummel und ließ die Bude in Flammen aufgehen. So, wie es verabredet gewesen war.

Viel Überzeugungskraft hatte es nicht bedurft. Ein paar Einflüsterungen, ein paar Drohungen und Otto hatte widerstandslos pariert. Zu groß seine Angst, die Sache mit den illegal eingeschleusten Prostituierten könnte auffliegen.

Zu dritt hatten sie sich nach der abgesessenen Haftstrafe hier auf dem Grundstück, das Adam von seiner Mutter geerbt hatte, mit den jungen Frauen vergnügt. Monatelang. Während dieser Zeit begann Adam sich zu verändern. Er wurde still und verschlossen. Selbst der Sex verschaffte ihm keinerlei Vergnügen mehr. Stattdessen plagte ihn plötzlich ein schlechtes Gewissen. Adam verzweifelte, bis er darauf bestand, sein bisheriges Leben vollständig ändern zu wollen. Und ihren gemeinsamen Plan, sich an Maria Schröter zu rächen, als absurden Gedanken endgültig begrub.

Deshalb hatte sein Halbbruder verschwinden müssen. Weil Joachim selbst niemals brechen würde, was sie beide sich einst geschworen hatten. Weil ein Schwur bis in alle Ewigkeit zählt. Selbst über den Tod hinaus.

Die versprochene Prämie für den Brudermord hat er Otto nie gezahlt. Warum auch? Otto würde, wollte er Ärger vermeiden, den Mund sowieso halten.

Ohne seine Belohnung aber ist Otto durchgedreht.

Siedendes Öl aus der Pfanne hat ihn zur Vernunft gebracht.

Joachim weiß noch genau, was er Otto in sein versengtes Gesicht und über sein erbärmliches Geschrei hinweg geflüstert hat: „Sag mir nie wieder, was ich zu tun habe. Denn dieser Schmerz ist nichts im Vergleich zu dem, den ich dir das nächste Mal antun werde, solltest du mir widersprechen. Haben wir uns verstanden?“

Otto ist auf die Knie gefallen, mit seinem halben Gesicht wie ein Klumpen rohes Fleisch, und hat, bevor er ohnmächtig wurde, lautlos genickt.

Angewidert hatte Joachim sich abgewandt, hatte den Notarzt verständigt und war gegangen. Von Otto hat er nie wieder etwas gehört.

Bis ihm eingefallen ist, wo Otto seine Werkstatt betreibt. In Blumenholz.

Die Narben, als Joachim eines Abends unangemeldet vor seiner Tür gestanden und höflich um den Lieferwagen gebeten hat, waren nicht verheilt, sondern haben aus ihm ein Monster gemacht. Ein ängstliches, verbittertes Monster. Als Otto ihn erkannte, ist sein Gesicht mit den darin eingebrannten Erinnerungen erstarrt.

Doch es genügte ein Lächeln, um ihn zu überzeugen.

Wie hätte Otto da nein sagen können?

Joachim ist mit sich zufrieden. Seiner Rache hat nie jemand lange im Weg gestanden. Selbst sein Halbbruder nicht, der ihn davon abbringen und endlich seine Ruhe haben wollte. Die Ähnlichkeit, besonders hinsichtlich ihrer Gedanken und Gelüste, die sie bereits seit ihrer Kindheit zusammengeschweißt hatten, war verschwunden.

Bis auf die äußerliche.

Diese Ähnlichkeit hat ihn gerichtet.

Ein genialer Schachzug, die eigenen Spuren zu verwischen.

Seine Finger pressen sich stärker um den Griff des Messers. Er blickt die Treppe hinunter in den dunklen Keller. Stufe um Stufe steigt er hinab. Der Gang ist stickig und feucht. Vor der Tür bleibt er stehen.

Schlagartig spürt er die Erregung aufsteigen, diesen starken, inneren Druck, der befriedigt werden will.

Marias Geständnis, ihre Strafe. Der Tod ihres Sohnes, dem sie zusehen wird. Ihr eigener Tod.

Und damit seine Erlösung.

Ein Kreis, der sich endlich, nach fünfzehn erdrückenden Jahren, schließt.

Er greift nach der Klinke.

Vincent legt den Zeigefinger vor seine spröden Lippen und bedeutet seiner Mutter, sich wieder zu setzen. Sobald jemand die Tür öffnet, würde sein Blick zuerst auf den Klappstuhl und den eisernen Ring in der Wand fallen. Dort muss der Mörder sie sehen können, bevor er bemerken darf, dass der zweite, hölzerne Stuhl leer ist.

Noch immer schwindlig und unsicher auf den Beinen, stellt sich Vincent links neben die Tür. Er hört, wie jemand davorsteht, hört dessen schweren, angespannten Atem, dann das Quietschen der sich senkenden Klinke und ein leises Klicken des Schlosses.

Ihm bleibt lediglich diese eine Chance.

Seine Mutter sitzt aufrecht in ihrem seidenen Unterhemd, die Bluse im Schoss, die sie wegen der Fessel nicht überziehen kann. So entblößt hat er sie lange nicht gesehen. Ohne Kleidung wirkt sie alt und fragil. Die Schminke um ihre Augen ist längst verwischt und die Frisur durcheinander. Nur ihr Blick ist unnachgiebig und starr. Sie hat sich gewappnet vor dem, was ihnen bevorstehen mag.

Die Tür hat sich einen Spalt weit geöffnet.

Vincent muss den genauen Moment abpassen, in dem der Mörder die Tür weiter aufstößt und den ersten Schritt nach vorn nimmt, um den Raum zu betreten. Einen einzigen Schritt. Jeder weitere bedeutet den sicheren Tod.

Die stählerne Tür schiebt sich Vincent entgegen und behindert die Sicht. Die Klinke, bemerkt er, bleibt weiterhin gedrückt.

„Hast du gebeichtet, Maria?“, hört er die Stimme des Mannes, gefolgt von dem Knirschen eines Stiefels auf steinernem Boden. Die Klinke springt zurück in ihre Ausgangsposition.

„Was zum …?“

Mit der ganzen Wucht seiner rechten Schulter wirft sich Vincent gegen die Tür. Sie prallt dumpf gegen ein Hindernis, gefolgt von einem überraschten Aufschrei und dem Stolpern und Fallen eines Körpers. Der Mann ist zu Boden gesackt, an der Schläfe eine aufgeplatzte Wunde, dort, wo die metallverstärkte Kante der Tür ihn getroffen hat. Er ist nicht bewusstlos. Die Hände hat er vor sein Gesicht gehalten. Er stöhnt und versucht, sich aufzurichten. Vincent tritt zu. In den Bauch, gegen die Brust und die Arme.

„Nicht!“, hört er, gedämpft über das Dröhnen in seinem Kopf hinweg, seine Mutter rufen. „Du bringst ihn um!“

Die Worte irritieren ihn. Den Fuß in der Luft, bereit zum nächsten Tritt, hält er inne.

Vor ihm liegt einer der drei Männer, die seine Mutter damals zur Täterin werden ließen. Deshalb also hat Vincent geglaubt, ihn zu kennen. Weil er ihm schon einmal begegnet ist. Vor dem Gerichtsgebäude in Marburg, beim Auftakt des Prozesses. Warum nur ist sie damals nicht zur Polizei gegangen? Wieso jemanden töten?

Sofort überfällt Vincent erneut die Erschöpfung, die der Moment der Auflehnung kurz überdeckt hat.

„Den Schlüssel“, sagt Mutter, von dem Stuhl aufgesprungen und ihm entgegengeeilt, soweit die Kette es zulässt.

Er kniet neben dem Mörder und durchsucht hektisch die Taschen seiner Armeejacke. Es ist ein winziger Schlüssel ohne Anhänger. Seine Finger zittern, als er ihn ins Schloss der Manschette steckt und seine Mutter befreit.

„Schnell“, fordert sie ihn auf und umfasst sein wundes Handgelenk, das wie Feuer brennt.

Der Mann am Boden stöhnt.

„Wir sollten ihn anketten“, sagt er, beugt sich zu ihm und nimmt die Pistole an sich, die aus dem Hosenbund ragt. Eine SIG Sauer. Eine Dienstwaffe.

„Dafür ist keine Zeit. Was ist, wenn er aufwacht? Du bist viel zu schwach. Wir müssen sofort verschwinden. Unsere Autos stehen vor dem Haus.“

Seine Mutter drängt ihn zur Tür, über den Mörder hinweg in den Gang. Die Beine des Mannes zucken, er röchelt und spuckt.

Auf den Stufen der Treppe wird Vincent schwarz vor Augen. Er braucht dringend etwas zu trinken. Mit Mühe kämpft er sich weiter nach oben, gelingt ihm der Aufstieg in den Flur. Seine Mutter ist ihm gefolgt.

Lohmeyers Leiche versperrt den Weg durch die Haustür.

„Was …?“

Benommen und entkräftet lehnt sich Vincent gegen die Wand. Warum ist Lohmeyer hier? Er hat mit dem Fall nichts zu tun. Doch ganz gleich, wie auch immer er das Versteck gefunden haben mag, er wird nicht allein gekommen sein.

„Monika“, stammelt er, unfähig, den Gedanken zu Ende zu führen.

Seine Mutter packt ihn unsanft am Arm.

„Nicht jetzt, Vincent. Bitte. Sie hat versucht, mir zu folgen. Vielleicht ist sie in der Nähe. Wenn wir Glück haben …“

Er hört ihr nicht weiter zu, stolpert ins Wohnzimmer zur Küchenzeile und dem Spülbecken. Dreht den Wasserhahn auf und trinkt aus der hohlen Hand. Taucht den Kopf unter den Strahl und wischt das Blut von den Handgelenken. Ungeduldig sieht seine Mutter ihm zu.

„Wir müssen uns beeilen. Hier, meine Autoschlüssel“, sagt sie, den Bund aus der Hosentasche ziehend. „Joachim wird nicht lange bewusstlos sein.“

Einen letzten Schluck noch, bevor Vincent den Hahn zudreht und sich das Wasser aus dem erschöpften Gesicht wischt. Bevor ihre Worte ihn aufhorchen lassen.

Zum ersten Mal hat sie den Mörder beim Namen genannt.

Er starrt an ihr vorbei durch das Zimmer und den Flur auf Lohmeyers zusammengesackten, leblosen Körper. Alles, was passieren musste, die Morde, seine Entführung, Lohmeyers Tod, ist eine Folge ihrer Handlung.

Wie soll er mit diesem Wissen jemals zurechtkommen?

Aus dem Keller dringt ein dumpfes Husten, das Scharren von Füßen. Der Mörder ist zu sich gekommen. Gleich wird er oben an der Treppe auftauchen. Vincent greift an den Gürtel seiner Jeans, tastet nach der Pistole. Sie ist fort.

Sie liegt auf der Kommode im Flur. Wie in Trance hat er sie abgelegt, erinnert sich Vincent, nachdem ihm bei Lohmeyers Anblick schlecht geworden war.

Bis zur Kommode sind es höchstens sechs Meter. Er kann die Waffe sehen.

„Nein!“, ruft seine Mutter, die seine Gedanken errät.

Im selben Moment taumelt Joachim aus dem Keller. Das Blut ist ihm von der Schläfe über das linke Auge und den Mundwinkel bis über das Kinn gelaufen. In seiner Hand das Jagdmesser mit der gezackten Klinge. Er hat sie beide bemerkt und lacht.

„Wohin jetzt?“, schreit er ihnen entgegen. Seine Stimme klingt hysterisch, als hätte er den Verstand verloren. „Es gibt keinen Ausweg für euch.“

Seine Mutter reagiert zuerst.

Sie eilt an der Couch vorbei zur Verandatür, reißt sie auf und ruft Vincents Namen.

Das kalte Wasser hat den Schwindel in seinem Kopf ein wenig gemildert, und dennoch fühlt er eine Schwere und Müdigkeit in den Gliedern, die eine schnelle Reaktion verhindern. Zwei, drei Sekunden verschenkt er, bevor ihm seine Beine endlich gehorchen. Er hastet zu seiner Mutter, die ihn panisch winkend vorantreibt.

„Lauf, Mutter“, sagt er, bereits außer Atem, und drängt sie ins Freie.

Die Sonne blendet ihn. Grelle Sterne tanzen vor seinen Augen, er muss blinzeln. Vor ihm eine verwilderte Grünfläche, dahinter ein See. Links und rechts ist Wald. Wo sollen sie hin?

Seine Mutter rennt über die hölzernen Planken der Veranda und die wenigen Stufen hinab in den Garten. Sie will nach rechts, wohl um die Vorderseite des Hauses zu erreichen, wo die Autos stehen. Doch etwas lässt sie zurückschrecken. Mitten im Lauf hält sie inne, schlägt einen Haken und läuft hinunter zum See.

Was sie so plötzlich die Richtung ändern ließ, hat Vincent nicht erkennen können. Die Hausecke versperrt ihm von der Veranda aus die Sicht. Und noch immer muss er die Augen zusammenkneifen, damit er das Licht erträgt.

Hinter ihm hat der Mann die Tür fast erreicht.

Vincent hat keine Wahl. Er springt die Stufen hinab und rennt seiner Mutter hinterher.

Die Taubheit in seinen Beinen behindert die Flucht. Seine Muskeln sind schlaff und zittern. Es ist wie ein Eiertanz. Er taumelt, knickt ein, sprintet ein paar Meter und taumelt erneut. seine Mutter ist am Ufer angelangt und blickt sich verzweifelt nach ihm um. Sie zeigt auf den schmalen Pfad, der vom Grundstück in den Wald führt. Wenn er es bis dorthin schafft, könnte ein Ast oder Stein genügen, sich zu verteidigen.

Die Hälfte des Rasens hat Vincent überquert. Das Blut pocht laut in seinen Ohren. Er hört nichts außer dem eigenen, beschwerlichen Atem. Mit der Hand deutet er seiner Mutter weiterzulaufen, anstatt länger auf ihn zu warten. Sie reagiert nicht.

Dann trifft ihn ein gewaltiger Schlag in den Rücken.

Vincent schreit auf, stolpert und fällt bäuchlings ins Gras.

Sofort stürzt sich der Mörder auf ihn. Ein Knie bohrt sich hart gegen die Wirbelsäule, eine Hand packt ihn bei den Haaren und zerrt den Kopf weit zurück.

Und wieder legt sich die scharfe Klinge des Jagdmessers oberhalb des Adamsapfels an seine Kehle.

„Maria!“, hört er Joachim lauthals rufen. „Komm her, oder sieh zu, wie ich deinem Sohn den Kopf abschneide.“

Wie angewurzelt bleibt Maria stehen. Jede Entscheidung, dass weiß sie, mündet in derselben Konsequenz. Ob sie ihm nun gehorchen oder fliehen wird, um ihr eigenes Leben zu retten, das ihres Sohnes ist längst verwirkt.

Joachim verzieht den linken Mundwinkel zu einem zynischen Grinsen. Unter ihm, mit dem Griff in die Haare und im Schraubstock seiner Knie, hat Vincent keine Chance. Seine Kraft ist verbraucht. Sein Röcheln animalisch und schwach.

Er braucht nur zu warten. Marias Zögern ist ohne Belang. Sie wird nicht davonrennen. Sie wird ihren Sohn niemals im Stich lassen, selbst wenn dies bedeuten sollte, seinem qualvollen Tod ins Antlitz zu schauen und dem eigenen nicht entgehen zu können.

Maria hat sich seinem Urteil gefügt.

Und ein wenig, muss Joachim bekennen, ist er nervös.

Denn auch er befindet sich kurz vor einem Abschluss. Worauf er jahrelang hingearbeitet, was ihn Tage und Nächte hindurch getrieben und was ihn, anders als seinen Halbbruder, am Leben gehalten hat, es ist vorbei.

Was wäre, denkt er wehmütig, wenn die Erfüllung seiner Rache nicht die Erlösung bringt, sondern die Leere, vor der er sich immer gefürchtet hat? Wenn die ersehnte Ruhe und Gelassenheit nie eintreten wird?

Womöglich hat er sich getäuscht. Womöglich ist die Vollendung seines Plans nie das Ziel, ist es die ganze Zeit der Weg gewesen, der ihn gereizt hat. Was dann?

Ohne Maria wäre er ein Niemand.

Unweit des Steges sieht Joachim sie im gleißenden Licht der Nachmittagssonne, die hinter ihrer Silhouette und den Baumkronen am anderen Ufer versinkt. Ihr Schatten erstreckt sich weit über den Rasen in seine Richtung. Er muss die Augen ein wenig schließen, um sie in diesem Licht nicht zu verlieren. Tatsächlich kommt sie näher, aufrecht und willensstark, so wie er sie seit eineinhalb Jahrzehnten kennt. Die Zeit hat ihr nichts anhaben können. Er begehrt sie, wie er sie damals begehrt hat.

Stärker sogar, weil auch Hass ein Begehren ist.

Auf halbem Weg aber hält sie inne. Vincent hat sich nicht bewegt. Der Speichel tropft ihm aus dem geöffneten Mund über das Kinn und das Messer. Marias Blick, den sie starr auf Joachim gerichtet hat, als wollte sie ihm ihren Willen diktieren, wandert um wenige Zentimeter nach links.

Im selben Moment hört Joachim Schritte auf dem trockenen Gras.

In dem Versuch, sich umzudrehen, gleitet ihm die Klinge quer über Vincents Kehle und hinterlässt eine weitere dünne, rote Spur auf der Haut.

Otto steht neben ihm. In der Hand eine Pistole. Seine verbrannte Gesichtshälfte unter der lächerlichen Schminke apathisch und steif.

„Wo ist sie?“, fährt Joachim ihn an.

„Ich …“, erwidert er stockend und dreht sich zum Wald, als müsste er sich überzeugen. „Ich glaube, sie ist tot.“

„Was heißt das, du glaubst?“

„Sie ist gerannt. Ich habe geschossen und sie ist gefallen.“

Vincents Muskeln, spürt er, erschlaffen. Sein letzter Widerstand scheint gebrochen.

„Hast du dich überzeugt?“

Otto schüttelt den Kopf.

Maria wird unruhig. Die Verzögerung erweckt Hoffnung und in Joachim ein Gefühl des Versagens. Was er sorgfältig Schritt für Schritt und minutiös geplant und vor seinem geistigen Auge hundertfach bereits durchlebt hat, gerät aus den Fugen. Die Seyfarth mit ihrem neuen Kollegen, Otto und selbst das Ehepaar aus dem Haus am Ende des Sees. Keiner von ihnen ist als Teil seines Dramas geplant gewesen. Sie haben sich eingeschlichen, den Ablauf zerstört.

Er muss improvisieren.

„Behalt Maria im Auge“, sagt er zu Otto, der sofort die Pistole auf sie richtet, den Finger am Abzug.

Noch ist nicht alles verloren. Seyfarth, ob tot oder angeschossen, kann Joachim egal sein.

Er blickt an Maria vorbei auf das spiegelnde Wasser.

Er löst den Griff aus den Haaren und nimmt das Messer von Vincents Hals.

Er wird sie im See versenken. Wird Mutter und Sohn im Tod auf dem schlammigen Grund und in Buße vereinen. Sollen sie mit den anderen in ihrem nassen Grab auf ewig verrotten.

Otto dagegen wird er im Wald verscharren. Als gefundenes Fressen für Schweine, Marder und Füchse.

„Steh auf“, sagt er zu Vincent und erhebt sich von seinem Rücken.

Maria kommt zu ihm geeilt. Sie stützt und zieht ihren Sohn auf die Beine, die zu schwach und zu wacklig sind, als dass sie ihn halten würden. Schon jetzt ist Vincent ein fahler Schatten seiner selbst. Die Wangen blutleer und hohl, in den Augen ein erlöschendes Blau.

Er bedeutet Otto mit dem Kinn, auf der Hut zu sein. In der Verzweiflung könnten beide das Risiko wagen, auf ihn loszugehen. Sie haben nichts zu verlieren.

Ottos Blicke sind unruhig. Doch er kommt der Anweisung nach, folgt jeder ihrer Bewegungen mit dem Lauf seiner Waffe. Beim geringsten Anlass würde er schießen.

„Los“, sagt Joachim und stößt Maria an der Schulter voran. „Wir gehen zum Steg.“

Ihren Arm unter den ihres Sohnes gehakt, schleppen sich beide zum Ufer, von Otto und ihm dicht gefolgt. Die Planken des Stegs, als die vier ihn betreten, ächzen unter dem Gewicht ihrer Schritte. Das vertäute Boot wippt friedlich auf den sanften Wellen und zwei Schwäne gleiten lautlos über das Wasser an ihnen vorbei.

Am Ende des Stegs reißt er Vincent aus Marias stützender Umarmung, das Messer gegen sein Gesicht gepresst, und zwingt ihn auf die Knie.

„Weiter zurück“, befiehlt er Maria und fährt mit der Klinge von Vincents Schläfe bis hinter sein Ohr, damit sie gehorcht. Mehr als zwei Schritte kann sie nicht gehen, ohne ins Wasser zu fallen.

So ist es gut.

Ihm gefällt die unmittelbare Nähe zum Wasser. Diese Stille der Natur, seinem inneren Frieden gleich. Das Gefühl des Messers in seiner Hand. Dieser Moment, bevor es endlich ins Fleisch schneiden darf. Vincents panische Versuche, sich zu wehren. Und Marias nie mehr versiegende Tränen.

„Pass auf“, sagt er zu Diestel, der hinter ihm steht, „falls sie Dummheiten macht.“

Es kommt keine Antwort. Otto ist still geworden.

„Hast du gehört?“, fragt Joachim gereizt.

Aus den Augenwinkeln heraus kann er ihn sehen. Er hält die Waffe am ausgestreckten Arm, dicht an seinem eigenen Kopf vorbei auf Maria gerichtet.

Joachim sieht sie an und lächelt.

Er ist bereit.

In Erwartung des Todes hat Vincent jegliche Hoffnung verloren. Er wimmert und stammelt unverständliche Worte.

Mit verstärktem Druck um den Griff lässt Joachim die Klinge vom Ohr zurückschnellen. Aus Erfahrung weiß er, welcher geballten Kraftanstrengung es bedarf, den Widerstand der Muskeln, Sehnen und Knochen zu durchbrechen.

Maria schreit auf.

„Nein!“

Im selben Moment fällt ein Schuss.

An seinem Hinterkopf verspürt Joachim Adler einen stechenden Schmerz.

Nur ganz kurz. Dann spürt er nichts mehr.

Kapitel 13

Der Knall, nachdem Diestel den Lauf der Pistole um wenige Grad gedreht und ihn von hinten erschossen hat, hallt ohrenbetäubend über den friedlichen See. Zwei Schwäne erheben sich flügelschlagend aus der Uferböschung und gleiten schnatternd davon. Das Messer fällt Adler aus der Hand. Er sackt zu Boden und kippt seitlich ins Wasser.

Aus der Entfernung kann Monika die Einzelheiten kaum erkennen. Sie wartet im Schatten der Bäume, nahe dem Haus. Es müssen an die vierzig Meter sein, die sie vom Ufer trennen. Die Sonne sprüht Funken auf dem Wasser und behindert zusätzlich die Sicht.

Monika zieht ihre SIG Sauer aus dem Halfter und rennt aus der Deckung zum Steg.

Diestel hat sich rückwärtsgehend von Vincent und Maria entfernt, die Pistole weiterhin schussbereit in der Hand. Er hört Monika kommen und dreht sich um. Sein Gesicht wirkt wie eine lächerliche Maske, die Schminke zerlaufen, das Toupet verrutscht. Seinen Blick starr auf die Waffe gerichtet, als wüsste er nicht, wie sie dort hingeraten sein könnte, zuckt er hilflos mit den Schultern.

Sofort verlangsamt Monika ihren Lauf. Sie kann nicht wissen, wie Diestel reagieren wird.

Im Wald, als sie ihn von der Mulde aus vor sich stehen sah, die Smith&Wesson auf ihre Brust gerichtet, hat er nicht abgedrückt. Er hat sie nur angestarrt. Sekundenlang, ohne eine einzige Reaktion. Wartend auf den Schuss und den unausweichlichen Tod, sind ihre letzten Gedanken bei ihrem Sohn und ihrer Mutter gewesen. Bei den Dingen, die sie nie getan, und den Worten, die sie nie ausgesprochen hat. Bei all den Versäumnissen, die Monika nie wieder gutmachen kann.

Was Diestel dann gesagt hat, ist ihr im ersten Moment so unglaubwürdig erschienen, als hätte sie sich verhört:

„Ich will, dass er stirbt.“

Die Pistole gesenkt, so dass sie es wagen konnte, sich aus der Mulde zu erheben, hat er gebeichtet. Hat ihr gestanden, wie er sich mit Adler und Lechner auf illegale Geschäfte eingelassen, wie er Lechner im betäubten Zustand in Adlers Haus verbrannt und als Dank, anstatt der versprochenen fünfzigtausend Euro, siedendes Öl ins Gesicht geschüttet bekommen hat.

Seitdem sei sein einziger Gedanke gewesen, sich eines Tages an Adler zu rächen. Doch die Angst vor ihm hat Diestel davon abgehalten. Bis zu dem Zeitpunkt, als Kommissar Lohmeyer vor seiner Werkstatt gestanden und ihn, wenn auch indirekt, der Serienmorde beschuldigt hat. Da sei für ihn der Faden gerissen.

Er ist zu Adlers Haus auf der anderen Seite des Sees gefahren, um ihn zu töten. Nicht noch einmal hat er ohne Gegenleistung seinen Kopf hinhalten und den Sündenbock spielen wollen. In seiner Wut und Erregung aber hat er die Reifen des falschen Wagens zerstochen und auf den Falschen geschossen. Und nachdem sich die Situation wiederholt und er Lohmeyer, der anstelle von Adler die Tür öffnete, tödlich getroffen hatte, war sein Mut endgültig verbraucht gewesen und die Angst vor Repressalien augenblicklich zurückgekehrt.

„Ich hab halt getan“, hat Diestel gesagt, „was ich immer getan hab und Joachim gehorcht. Ich weiß doch, wie tief ich mit drin stecke. Als der Bulle tot umfiel, hab ich gedacht, jetzt ist sowieso alles egal, und bin Ihnen gefolgt. Aber ich will niemanden töten. Ich will meine Ruhe. Also, was ist? Helfen Sie mir?“

Monika war misstrauisch gewesen. Selbst nach seiner freiwilligen Übergabe ihrer SIG Sauer ist dieses Gefühl nicht verschwunden. Gleichzeitig jedoch ist ihr bewusst geworden, dass sie ohne Diestel nichts ausrichten kann. Nur er wäre in der Lage, sich Adler zu nähern, ohne Vincent und Maria weiter zu gefährden. Sobald sie selbst auf ihn zukommen würde, und sei es mit geladener Waffe, könnte Adler womöglich die Nerven verlieren. Das hat sie auf keinen Fall riskieren dürfen und ist notgedrungen auf seinen Vorschlag eingegangen.

Gemeinsam sind sie zurück durch den Wald gehastet, Monika mit ihrer Pistole sicherheitshalber in der Hand, sollte Diestel sie hintergehen wollen. Die letzten Meter vor dem Grundstück ist Monika dann im Schutz der Bäume geblieben, in der verzweifelten Hoffnung, die richtige Entscheidung getroffen zu haben.

Jetzt steht Diestel mit hängenden Schultern auf dem Steg und blickt auf Maria. Sie hat sich schützend neben Vincent gekniet, der entkräftet auf die Planken gesunken ist.

Langsam hebt Diestel die Pistole.

„Machen Sie keine Dummheiten“, ruft Monika ihm zu. „Es ist vorbei.“

Und als hätte Diestel sie nicht gehört, hebt er die Smith& Wesson weiter an.

Den Lauf schiebt er sich in den Mund und drückt ab.

Anstatt des erwarteten Schusses ertönt ein metallenes Klicken. Das Magazin ist leer.

Ungläubig zieht Diestel die Pistole aus dem Mund und wirft sie zu Adlers Leiche ins Wasser.

Unterdessen hat Monika den Steg erreicht und rennt an Diestel vorbei zu Vincent. Er hat Blut an den Handgelenken und am Hals, seine Augen sind gerötet und sein Atem geht schwer. Maria rückt ein wenig von ihm ab, um ihr Platz zu machen. Stumm und abgekämpft nickt sie ihr zu.

„Wir müssen ihn so schnell wie möglich in ein Krankenhaus bringen“, sagt Monika, ihm sanft durch das Haar streifend, während Vincent zu lächeln versucht.

„Was ist mit ihm?“, fragt Maria und deutet auf Diestel, der steif und abwesend auf Adlers bäuchlings im Wasser treibenden Leichnam starrt. Die vier Gliedmaßen sind auseinandergedriftet wie bei einem Hampelmann. In seinem Hinterkopf klafft ein riesiges, unförmiges Loch.

„Wir werden ihn mitnehmen müssen“, erwidert Monika und sieht hinüber zu Diestel. Er hat Lohmeyer erschossen und Vincent gerettet. Inwieweit also, denkt sie, darf sie ihm dankbar sein?

Maria ist aufgestanden und wendet den Blick über den See. Ihre Freude scheint getrübt. Sie und Vincent haben überlebt und dennoch liegt in ihren Augen ein quälender Schmerz, den Monika nicht nachvollziehen kann.

„Sehen Sie“, sagt Maria. „Dort hinten ist jemand.“

Monika dreht sich um und folgt ihrem ausgestreckten Arm zum anderen Ufer.

„Polizei“, antwortet sie, verblüfft und erleichtert zugleich.

Selbst aus dieser Distanz kann sie die Uniformen der Kollegen deutlich erkennen. Zwei Streifenwagen parken quer auf dem Rasen neben dem Haus. Lüders muss ihren Anruf vor einigen Stunden zurückverfolgt und das Revier in Neustrelitz informiert haben.

Einer der Polizisten steht nahe am Wasser. Als er sie bemerkt, redet er auf die anderen ein. Sie eilen zu ihren Wagen und fahren aus Monikas Blickfeld.

In wenigen Minuten, atmet sie erleichtert auf, wird der grausame Spuk zu Ende sein.

Vincent liegt unter einer weißen Bettdecke, den Kopf auf ein weißes Kissen gebettet, den Infusionsständer neben sich, aus dessen Beutel die farblose Nährlösung durch die Kanüle in seinen Unterarm tropft. Die Handgelenke und der Hals sind mit Verbandsstoff umwickelt und ein Pflaster klebt schief über seiner linken Augenbraue.

Er sei, hat der Arzt gesagt, lediglich geschwächt und dehydriert. Abgesehen von den Schürfungen, den oberflächlichen Schnittwunden und einigen Prellungen habe er keine schwerwiegenden Verletzungen. Zur Beobachtung wolle man ihn aber sicherheitshalber über Nacht dabehalten. Morgen könne er dann nach Hause.

Monika sitzt dicht an seinem Bett und hält seine Hand. Viel miteinander gesprochen haben sie bislang nicht. Sie kann nur ahnen, was er die letzten drei Tage durchmachen musste. Wenn es ihm besser geht, gibt es einiges zu bereden. Womit sie gar nicht so sehr die Einzelheiten seiner Entführung meint, sondern vielmehr die Auswirkungen auf ihre Beziehung. Immerhin hatten sie sich im Streit getrennt.

Die letzten Minuten hat Vincent aus dem Fenster gestarrt, vor dem es nichts zu sehen gibt. Längst ist es dunkel geworden. Die Krankenschwester hat das Tablett mit dem Abendessen abgeräumt und zum wiederholten Male Blutdruck und Temperatur gemessen. Bald wird Monika ihn allein lassen müssen, damit er schlafen kann.

„Ich hätte nicht …“, sagt er, ohne sie anzusehen. Seine Stimme klingt rau und verunsichert.

Sie unterbricht ihn mit einem verstärkten Druck ihrer Hand.

„Doch“, sagt sie. „Es ist ganz allein mein Fehler gewesen. Es ging mich nichts an. Ich hätte warten sollen, bis du es mir erzählst.“

Langsam dreht Vincent sein Gesicht ihr zu. Er lächelt. Sein Blick aber wirkt gequält, so als läge ihm etwas auf dem Herzen, das er nicht zu äußern wagt. Seine Lippen bewegen sich, bevor er sie wortlos wieder schließt.

„Ich sollte jetzt gehen“, sagt Monika, da sie ihn keineswegs drängen will. „Deine Mutter und ich, wir übernachten in einem Hotel ganz in der Nähe. Morgen Vormittag muss ich erst mal mein Auto von der Pension abholen. Danach komme ich wieder her und wir fahren zurück nach Berlin.“

Sie steht auf, beugt sich vor und gibt ihm einen Kuss auf die Stirn. Die nächsten Tage und Wochen müssen zeigen, inwieweit sie in der Lage sein werden, ihre Beziehung zu retten. Ob die Vorfälle sie zusammenschweißen oder einander entfremden. Die eine Möglichkeit erscheint ihr so wahrscheinlich wie die andere.

An der Tür dreht sie sich ein letztes Mal um. Vincent hat die Lider bereits geschlossen.

Im unteren Stockwerk, in der Cafeteria, wartet Maria. Sie sitzt an einem der runden Tische nahe dem Eingang, die Hände wärmend um einen Pappbecher gelegt. Im Gegensatz zu ihrem Sohn scheinen ihr, zumindest äußerlich, die vergangenen Ereignisse nichts anhaben zu können. Das Haar hat sie gekämmt und die Schminke aus dem Gesicht entfernt. Auf dem Ärmel ihrer Bluse befindet sich ein ovaler, dunkler Fleck und einer der oberen Knöpfe fehlt.

Monika setzt sich ihr gegenüber.

„Er ist eingeschlafen“, sagt sie, was Maria mit einem Nicken kommentiert. „Darf ich Sie etwas fragen?“

Zögernd sieht Maria sie an. Mit demselben Blick in den blauen Augen wie in Vincents, kurz bevor Monika sein Krankenzimmer verlassen hat. Eine seltsame Vorsicht liegt darin, gepaart mit dem gehemmten Bedürfnis, sich mitteilen zu wollen. Sie scheint zu wissen, worauf die Frage abzielen könnte, und schiebt symbolisch den Becher weit von sich.

„Natürlich“, erwidert sie. „Fragen Sie ruhig.“

„Was ist zwischen Ihnen und Adler vorgefallen, als Sie mit Vincent zusammen im Keller waren?“

Es ist nur ein unauffälliges Zucken der Mundwinkel, das Marias Unsicherheit verrät. Ansonsten sitzt sie bemüht aufrecht, den Kopf leicht geneigt und die Finger auf der Tischplatte ineinander verschränkt. Sachlich fährt sie fort:

„Er hat verlangt, dass ich mitansehe, wie er Vincent tötet.“

„Weil er sich an Ihnen rächen wollte.“

„Ja.“

„Wofür?“, hakt Monika nach. „Was haben Sie ihm getan, dass Adler selbst die schrecklichsten Morde nicht gescheut hat, um an dieser Rache so lange festzuhalten?“

Diesmal sind jegliche Bedenken aus Maria verschwunden. Sie hebt abwehrend das Kinn, zerreißt die leeren Milchpulverbeutel in kleine Schnipsel und steckt sie in den Pappbecher.

„Ich habe keine Ahnung“, antwortet sie. „Ich nehme an, er hat mich für den Tod seines besten Freundes verantwortlich gemacht und diesen Verlust nie überwunden. Genau werden wir es wohl nicht mehr erfahren.“

Noch während sie spricht, ist Maria aufgestanden und blickt zu ihr herab.

„Ich bin sehr müde“, fügt sie hinzu. „Es wird Zeit für mich, ins Hotel zu fahren. Wenn Sie wollen, können wir uns ein Taxi teilen.“

Ihren Golf hat Maria am Tatort als Beweismittel zurücklassen müssen. Die Polizei hat sie beide im Streifenwagen hierhergebracht.

Monika folgt ihr den verwaisten Gang entlang bis zum Ausgang des Krankenhauses. Maria, dessen ist sie sich bewusst, wird kein einziges Wort über die möglichen Gründe verlieren. Ob Vincent ebenfalls darüber schweigt, muss sie abwarten. Denn wenn ihr Verdacht begründet ist, dann wird er einen Zwiespalt auszufechten haben, den er wahrscheinlich niemals wird lösen können.

Und sie? Wie wird sie selbst mit diesem Verdacht umgehen?

Soll sie ihm nachgehen und einen Prozess aufrollen, für den es keinerlei neue Indizien gibt, abgesehen von zwei Zeugen, die nicht bereit wären, auszusagen?

Wenn Monika das riskiert, würde sie Vincent für immer verlieren. Ganz egal, ob ihre Vermutungen nun begründet gewesen wären oder nicht.

Das Klingeln des Handys reißt Monika aus ihren Gedanken.

„Ich bin’s“, hört sie Svens Stimme. „Ich habe schon hundert Mal versucht, dich anzurufen.“

„Tut mir leid. Ich hatte keinen Empfang. Ist bei dir alles in Ordnung?“

„Ja, klar. Und bei dir? Wann kommst du zurück?“

„Mir geht’s gut“, erwidert sie und bedeutet Maria, die vor der automatischen Glastür wartet, sich einen Moment zu gedulden. „Morgen bin ich wieder da“

„Okay.“

„Wieso fragst du?“, will sie wissen. „Hast du Besuch?“

Einen Augenblick lang ist es still. Unwillkürlich muss Monika lächeln. Natürlich macht er sich keine Sorgen um seine Mutter. Sven hat sich mit seinem Anruf lediglich vergewissern wollen, dass er für heute sturmfreie Bude hat.

„Ist Marcel bei dir?“, fragt sie.

„Äh, ja. Wir sehen fern.“

„Dann grüß ihn von mir. Ich denke mal, dass ich es vor dem späten Nachmittag nicht schaffen werde.“

Darauf weiß Sven nichts zu antworten. Wie immer fühlt er sich unangenehm getroffen, wenn seine Mutter ihm den Wind aus den Segeln nimmt.

„Hast du den Täter geschnappt?“, fragt er ausweichend.

„Natürlich.“

„Und Vincent? Ist er …?“

„Er hat’s überstanden“, unterbricht sie ihn, ohne weiter darauf einzugehen. Dennoch ist sie erfreut, dass sich Sven überhaupt nach ihm erkundigt hat. „Ich erzähle dir alles morgen.“

„Gut, dann … Ich wollte nur sichergehen, dass nichts passiert ist.“

„Nein, nein. So weit alles bestens“, antwortet sie und hofft, dass die Stimme über ihre eigentliche Gefühlslage hinwegzutäuschen vermag. „Wirklich, mach dir keine Gedanken um mich. Also, ich muss los. Viel Spaß euch beiden.“

Sven murmelt einen unverständlichen Dank und legt auf.

Sie klappt das Handy zu und blickt hinaus zu Vincents Mutter, die ein Taxi herbeigewinkt und die hintere Tür bereits geöffnet hat.

Monika wird sich zu Maria auf die Rückbank setzen. Sie werden die Fahrt über schweigen und jede für sich eine schlaflose Nacht in einem Hotelzimmer verbringen. Sie werden morgen zu dritt nach Berlin fahren, sich voneinander verabschieden und nicht wissen, was die Zukunft für sie vorgesehen hat.

Über den Autor

Markus Dullin, geboren 1964 in Berlin, lebt seit einem dreijährigen Aufenthalt in Nairobi/Kenia wieder in seiner Heimatstadt. Studium der Anglistik und Wirtschaftswissenschaften. 2010 wurde er für den Agatha-Christie-Preis nominiert. Im Querverlag erschienen die Romane: Schwarzlicht (2002), Fluchtverdacht (2004), Der Fremde in mir (2006). Sein erster Kriminalroman Tödliche Aussicht erschien 2010 in der Reihe quer criminal.

Foto: privat

Schade, dass der Krimi zu Ende ist?

Dann lesen Sie am besten gleich weiter: Ein Auszug aus Aus Rache von Jan Stressenreuter.

Das Haus Gleueler Straße 67 lag schräg gegenüber der Zentralbibliothek der Medizin, ganz in der Nähe der Uniklinik und deren Bettenhochhaus, das sich wie ein gigantischer Stahl- und Betonkoloss aus dem Meer der umliegenden, bescheidenen Mehrfamilienhäuser und Wohnsiedlungen abhob. Es war ein dreistöckiger Gründerzeitbau, der eine Sanierung dringend nötig gehabt hätte. Früher einmal war das Haus sicherlich ein Schmuckstück gewesen, doch der Stuck war längst abgeschlagen worden. Die ehemals strahlend gelbe Fassade hatte die Farbe undefinierbaren Schleims angenommen, der Putz um die Fenster und die Erker bröckelte, verschmierte Graffiti bedeckten die Mauern des Erdgeschosses. Vor dem Haus befand sich ein schmaler Streifen mit immergrünen, pflegeleichten Sträuchern. Das Einzige, was daran erinnerte, dass das Haus einmal bessere Zeiten gesehen hatte, war der über der Eingangstür eingemeißelte Spruch „Gott zum Gruße“. In einem Fenster im Parterre konnte Brinkhoff für einen Moment das Gesicht einer grauhaarigen, alten Frau erkennen, die ihn misstrauisch musterte, bevor sie die Gardine zuzog.

Vor dem Haus standen mehrere Einsatzfahrzeuge der Polizei und ein Wagen des ärztlichen Notdienstes. Zwei Kollegen von der Streife, die er flüchtig kannte, sicherten das Gebäude. Die Stimmung unter den Schaulustigen, die sich auf dem Bürgersteig versammelt hatten, war neugierig bis entspannt, als ob hier eine neue Folge der Lindenstraße gedreht würde. Brinkhoff schüttelte den Kopf. Noch hatte er sich nicht daran gewöhnen können, dass den Kölner an sich nichts so leicht aus der Ruhe brachte.

Einer der Beamten tippte sich an die Mütze und nickte dem Kommissar zu, während er ins Haus ging. „Erster Stock rechts!“, rief er ihm nach. „Und sie hat schlechte Laune!“ Brinkhoff rang sich ein gequältes Lächeln ab.

Als er die Wohnung betrat, waren zwei Mitarbeiter des Erkennungsdienstes schon damit beschäftigt, die Räume nach Fingerabdrücken zu untersuchen, mögliche DNA-Spuren zu sichern und Fotos vom Fundort der Leiche zu machen. Kriminalhauptkommissarin Maria Plasberg war im Schlafzimmer und unterhielt sich mit dem Arzt. Obwohl ihm die schmale Mitvierzigerin den Rücken zukehrte, erkannte Brinkhoff sie sofort an ihren kurz geschnittenen, feuerroten Haaren, der kerzengeraden Körperhaltung und ihrer schneidenden Stimme, die jede Form von Annäherung und Intimität im Keim zu ersticken suchte. Das Einzige, was für sie sprach – und weshalb sie sich in der männerdominierten Welt der Polizei so weit hatte vorarbeiten können –, war die Tatsache, dass die von ihr geleiteten Ermittlungen die höchste Aufklärungsquote aller Mordkommissionen im Rheinland besaßen. Und eine solche Leistung heftete sich der Polizeipräsident von Köln nur zu gerne ans Revers.

Eine grüne Bluse und schwarze Jeans bildeten den Kontrast zum echten Rot von Plasbergs Haaren, flache Schuhe ließen sie noch kleiner erscheinen, als sie sowieso schon war. An ihrer rechten Schulter baumelte etwas, das wie eine riesige tote Ratte aussah. Wohl eine ihrer ausgefallenen Handtaschenkreationen, für die Plasberg neben ihrer schlechten Laune bekannt war. Angeblich besaß sie mehr als fünfzig verschiedene Modelle, eine grotesker als die andere.

Als sie Brinkhoffs Schritte im Raum hörte, unterbrach Maria Plasberg ihr Gespräch mit dem Arzt. „Sie sind zu spät, Kollege! In meiner MK wird Wert auf Pünktlichkeit gelegt“, zischte sie, ohne sich umzudrehen.

Brinkhoff versuchte die beißende Ironie zu überhören, die Plasberg bei dem Wort „Kollege“ benutzt hatte, und sah reflexartig auf seine Armbanduhr. Eine Stunde und zwei Minuten waren seit Beerbaums Anruf verstrichen. Plasberg musste die Zeit gestoppt haben.

„Tut mir l-leid“, brachte Brinkhoff mühsam hervor. „S-Soll nicht wieder vorkommen.“

Jetzt endlich drehte sich die Kommissarin um und musterte Brinkhoff mit einem säuerlichen Lächeln. Im Gegensatz zu anderen Leuten schien sie sich von seiner schieren körperlichen Statur nicht beeindrucken zu lassen. Der Kommissar hatte eher das Gefühl, dass Plasberg ihre unproportionalen Größenverhältnisse als persönlichen Affront betrachtete. Sie quittierte seine Entschuldigung mit hochgezogenen Augenbrauen und lenkte für den Augenblick ein.

„Hier, ziehen Sie sich die Dinger über“, sagte sie mürrisch und warf ihm ein paar Einweghandschuhe zu. „Wollen Sie nicht wissen, worum es geht?“

„Doch, natürlich.“

Plasberg trat zur Seite und gab den Blick auf den hinteren Teil des Schlafzimmers frei.

Mit dem Rücken zur Wand hockte in der linken Zimmerecke eine in sich zusammengesunkene, völlig ausgemergelte männliche Gestalt. Der Mann war nur bekleidet mit einer grauen Jogginghose, die ihm früher vielleicht einmal gepasst hatte, aber jetzt an seinen Beinen und an den Hüften schlotterte. Unter- und Oberarme waren so dünn, dass Brinkhoff und vielleicht sogar die zierliche Hauptkommissarin sie mit einer Hand hätten umfassen können. Das Gesicht war so abgemagert, dass die Kontur des Schädels hervortrat, das Kinn seit mehreren Tagen unrasiert, die Nase spitz, die Wangen eingefallen und die offenen Augen, die an die Decke starrten, lagen tief in ihren Höhlen. Früher einmal mochte das Opfer ein gut aussehender Mann gewesen sein, aber jetzt fühlte sich Torsten Brinkhoff unwillkürlich an Bilder aus Konzentrationslagern erinnert. Die Haare des Mannes waren strähnig und fettig, anscheinend hatte er es mit der Körperpflege in den letzten Tagen nicht so genau genommen. Der Oberkörper war nackt, die Haut faltig wie bei einem vergammelten Pfirsich, und Brinkhoff konnte jeden einzelnen Rippenbogen sehen. Brust, Bauch, Hose und Hände des Mannes waren blutverschmiert. Mit bloßem Auge konnte der Kommissar zwei Einstiche im Körper des Opfers erkennen, einer in der Nähe des Herzens, einer im Bauchbereich. Auffällig war, dass der Tote auf dem rechten Handrücken eine Braunüle trug, einen künstlichen Venenzugang, wie man ihn für Infusionen im Krankenhaus benutzte. Auch aus der Bauchdecke ragte ein Fremdkörper, etwas, das wie ein dünner Schlauch aussah, und neben dem Toten lag ein umgekippter Infusionsständer.

Der ganze hintere Teil des Schlafzimmers war mit Blutspuren übersät, genauso wie die hellgrünen, streifig gemusterten Bezüge auf dem in der anderen Ecke des Raumes stehenden Bett. An den beige getünchten Wänden, auf dem Teppichboden, auf dem Nachttischchen neben dem Bett und sogar an den weißen Regalen – überall klebte Blut.

„Puh!“, rutschte es Brinkhoff heraus. Er musste sich zusammenreißen, damit ihm nicht schlecht wurde. Allzu viele Leichen hatte er noch nicht gesehen und eine derart zugerichtete schon gar nicht.

„Darf ich vorstellen?“, sagte Maria Plasberg sarkastisch. „Axel Borowsky oder besser das, was von ihm noch übrig ist. Alter: vierzig Jahre, geboren in Erfurt. Viel mehr kann ich Ihnen auch noch nicht sagen. Bisher haben wir nur den Personalausweis gefunden.“

„Todesursache?“

Plasberg sah ihn spöttisch an. „Na ja, sieht jedenfalls nicht so aus, als ob er ertränkt worden wäre“, erwiderte sie lapidar.

„Zwei Einstichwunden, vielleicht ein großes Küchenmesser“, mischte sich der Arzt in die Unterhaltung ein und begrüßte Brinkhoff mit einem ironischen Nicken. Anscheinend hatte auch er schon Bekanntschaft mit Plasbergs Umgangsformen gemacht. Der Mann besaß eine Figur, die Brinkhoff unwillkürlich an den Köbes aus einem Brauhaus erinnerte: ein aufgeblähter Unterleib, auf dem ein ebenso wuchtiger Brustkorb und ein kleiner, spitz zulaufender Kopf saßen. Getragen wurde dieser unförmige Körper von zwei streichholzartigen Beinen, die aussahen, als würden sie jeden Moment unter der auf ihnen ruhenden Last zusammenknicken. Außerdem hatte der Arzt die ansteckende Angewohnheit, alle paar Sekunden nervös mit den Wimpern zu zucken. „Der eine Stich hat die rechte Herzkammer getroffen, aber der Stich in den Bauch hätte auch gereicht. Das Opfer wäre dann nur langsam verblutet. Welcher Stich ihm letztendlich den Garaus gemacht hat, kann ich nicht sagen. Da sollten Sie die Obduktion in der Rechtsmedizin abwarten. Nach dem Blutverlust zu urteilen, war der Stich in den Bauch wohl der erste, der Stich in den Brustbereich kam danach.“ Der Arzt zuckte mit den Achseln und grinste jovial.

„Das Messer haben wir bisher noch nicht gefunden“, ergänzte die Kommissarin. „Aber es scheint dem Opfer selbst gehört zu haben. Im Messerblock in der Küche fehlt eins. Haben die Kollegen von der Streife schon festgestellt.“

„Das heißt, der Täter hat diesem Borowsky womöglich noch zugesehen beim Todeskampf?“, fragte Brinkhoff angewidert.

„Das Opfer ist anscheinend nach der ersten Attacke aus dem Bett gekrochen, am Nachttisch und dem Bücherregal vorbeigerobbt, auf allen vieren an der Wand entlang bis in die Ecke da“, antwortete Plasberg unwirsch, zupfte aber nachdenklich ein paar Haare an ihrer fellbesetzten Handtasche glatt. „Vielleicht eine Art Fluchtreflex. Nicht, dass es ihm viel genutzt hat. In der Ecke hat er dann den nächsten Stich kassiert.“ Ihre ausgestreckte Hand verfolgte die Blutspur an den Möbeln, der Tapete und auf dem Teppich bis zu der Zimmerecke, in der Axel Borowsky kauerte wie eine Gummipuppe, aus der die Luft entwichen war. „Abgesehen von den Messerstichen weist das Opfer weitere Spuren von Gewalteinwirkung auf – sehen Sie mal da am Hinterkopf die Prellung.“

Der Notarzt schüttelte unentschlossen den Kopf. „Könnte die Folge eines heftigen Schlages oder aber auch eines Sturzes sein. Auf jeden Fall wird er eine schwere Gehirnerschütterung gehabt haben.“

„Also keine eindeutige Fremdeinwirkung?“

„Die Messerstiche sicherlich. Die Prellung am Hinterkopf … kann ich nicht sagen. Das darf der Kollege von der Rechtsmedizin bei der Autopsie entscheiden. Aber was auch immer es war, ich könnte mir vorstellen, dass der Mann nach dem Schlag oder dem Sturz einige Zeit ohnmächtig gewesen ist. Der Aufprall war sehr heftig, dafür spricht die Größe der Beule.“

Plasberg studierte aufmerksam einen kleinen, dunklen Fleck an der Wand in der Nähe des Bettes, der sich ungefähr in Kopfhöhe befand, und wies die Mitarbeiter der Spurensicherung an, dort ebenfalls nach DNA-Spuren zu suchen.

„Schön“, sagte Brinkhoff und schluckte. „Okay. Aber was habe ich damit zu tun?“ Er sah die Hauptkommissarin fragend an. „Beerbaum hat gesagt, Sie hätten ausdrücklich nach meiner Unterstützung gefragt. Bisher kann ich nichts erkennen, was darauf schließen lässt, dass das Opfer schwul war …“

„Zeigen Sie’s ihm, Doktor“, erwiderte Plasberg.

Alle Titel aus der Reihe quer criminal auf einen Blick

Band 1: Corinna Waffender, Tod durch Erinnern

Band 2: Jan Stressenreuter, Aus Rache

Band 3: Martin Arz, Die Knochennäherin

Band 4: Christoph Wildt, Anleitung zum Mord

Band 5: Jan Stressenreuter, Aus Angst

Band 6: Andrea Karimé, Zum Sterben nach Kairo

Band 7: Corinna Waffender, Töten ist ein Kinderspiel

Band 8: Antje Wagner, Schattengesicht

Band 9: Markus Dullin, Tödliche Aussicht

Band 10: Christine Tapking, Toter als tot

Band 11: Corinna Waffender, Sterben war gestern

Band 12: Jan Stressenreuter, Aus Wut

Table of Contents

- Impressum
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Über den Autor
- Schade, dass der Krimi zu Ende ist?

- Alle Titel aus der Reihe quer criminal auf einen Blick