Mordsrausch
Author: Barbara Edelmann
Date: 2015-09-17T00:00:00+00:00
Description: Kurzbeschreibung Keiner war so unbeliebt wie Harry Bröckle – jetzt ist er tot. Alle reiben sich voller Schadenfreude die Hände, nur die Verdächtigen waschen sie in Unschuld. Sissi Sommer und ihr Kollege Klaus Vollmer geraten bei ihren Ermittlungen in einen Sumpf aus Erotik, überholten Weltanschauungen und hausgemachter Einsamkeit. Ein Glück, dass Sissi alles und jeden kennt und ihre Pappenheimer sowieso. Um dem Mörder auf die Schliche zu kommen, muss sie trotzdem sämtliche Kniffe anwenden . . . Über den Autor und weitere Mitwirkende Barbara Edelmann ist im Allgäu geboren, lebt dort seit Ewigke
Publisher: Emons Verlag

Barbara Edelmann wurde im Allgäu geboren, lebt dort glücklich und zufrieden und gedenkt, dereinst dort zu sterben.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2015Emons Verlag GmbH
Alle Rechte vorbehalten
Umschlagmotiv: photocase.com/kaz68
Umschlaggestaltung: Tobias Doetsch
Lektorat: Christine Derrer
eBook-Erstellung: CPI books GmbH, Leck
ISBN 978-3-86358-866-3
Allgäu Krimi
Originalausgabe

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Dieses Buch widme ich meiner ehemaligen Nachbarin Inge, die mich über zwei Jahrzehnte lang mit Kuchen, Kässpatzen und guten Ratschlägen versorgt hat. Ich vermisse unsere Unterhaltungen auf Deiner sonnigen Terrasse.

PROLOG

»Das kriegst du zurück, das schwöre ich!« Die schlanke Frau hielt sich die Wange und funkelte ihr Gegenüber böse an. Unter ihren perfekt manikürten Fingern blühte ein Bluterguss wie eine seltene rote Blume auf.

»Gar nix werd ich«, knurrte der Mann und hielt sich die Hand. Der Schlag hatte auch ihm wehgetan. »Hau jetzt ab. Pack deine Sachen und verschwind. Bist mir lang genug auf der Tasche gelegen. Du wirst immer dreister. Und auslachen lass ich mich net. Net von dir. Hast nix, bist nix, kannst nix. Ich geh jetzt was trinken. Und wenn ich wiederkomm, bist weg. Sonst gibt’s da noch mehr, wo das herkommt.« Er hob nochmals drohend seine Faust.

»Oder du«, sagte die Frau. »Vielleicht bist ja auch du weg. Schwein.« Damit drehte sie sich um und verschwand. Man hörte sie im anderen Zimmer in Schubladen wühlen.

»Jetzt wird abgerechnet. Hab so die Nase voll von euch allen. Bescheißen einen um Geld, gehen fremd und saugen einen aus«, sagte der Mann, nahm seinen Autoschlüssel und verließ wütend das Haus.

Draußen verschwand gerade die müde Herbstsonne in einem atemberaubenden Spektakel hinter einer rosa gefärbten Wolkenschicht. Niemand interessierte sich dafür.

31. OKTOBER – FREITAG

»Gehen wir rein? Der Papa hat gsagt, der Bröckle hat schon wieder eine neue Bohrmaschine. Und eine Kettensäge. Der hat alles!« Mit glänzenden Augen stand das kleine Gespenst vor dem halb geöffneten Garagentor. Der offene Spalt winkte verlockend. Niemand schien sich im Inneren der Garage aufzuhalten.

»Na. Wir müssen weiter«, antwortete ein Pirat mit einer Augenklappe, die aus einer schwarz gefärbten Mullbinde und einem Bürogummi mehr schlecht als recht gefertigt worden war. »Ich darf nicht auf ein fremdes Grundstück. Und schon gar nicht in eine fremde Garage. Die Mama nimmt mir dann wieder das Fahrrad weg.«

Das dritte Kind, eine kleine Prinzessin mit einer blonden Faschingsperücke, auf deren angedeutetem Scheitel noch Konfetti von der Fastnacht, die immerhin schon neun Monate her war, wie bunte Sprenkel leuchtete, betrachtete das halb offene Tor. »Das ist die Garage vom Bröckle. Süßigkeiten sind da net drin. Höchstens Bier«, sagte sie nach einer Weile. »Von dem kriegen wir nix. Die Oma sagt, der wohnt zwar bei uns, aber der traut uns net. Der meint, der ist was Besseres wie wir.«

»Was jetzt?« Der Pirat war ungeduldig. »Mir ham erst eine Tüte Chips und zwei Tafeln Schokolade. Dafür lauf ich net mitten in der Nacht um die Häuser. Gehen wir weiter. Beim Bröckle brauchst gar nicht läuten, der macht eh net auf. Der Papa hat gesagt, der ist heut Abend schon an ihm vorbeigefahren aus dem Dorf raus. Gehen wir zum Jürgen. Der lasst uns bestimmt mal vom Bier probieren.«

»Brrrr.« Die kleine Prinzessin schüttelte sich. »Bier. Ich will Gummibärchen. Außerdem sind die doch jetzt schon alle besoffen beim Hoffmann. Die Mama sagt, der Jürgen säuft öfter mal. Lass uns den Weiherweg langlaufen, da brennt überall noch Licht. Nur beim Flöter ist es auch dunkel. Da kriegen wir auch nix.«

Halloween, das Fest der Kürbisse und Gespenster, hatte in einem Ort wie Maria Steinbach nichts verloren, wo doch die herrliche barocke Wallfahrtskirche Maria Schnee über allem wachte und niemals zulassen würde, dass in dem Dorf etwas geschähe, das nicht mit den Weltanschauungen des Klerus zu vereinbaren war. Zwar wurde hinter geschlossenen Türen genauso geraucht, geflucht und getrunken wie überall in Deutschland, aber man behielt es für sich. Nach dem Beichten war eh alles wieder gut. Trotzdem hatten in den letzten Jahren etliche Kinder des Ortes, kontaminiert durch unzählige amerikanische Fernsehserien und Spielfilme, ihre Eltern mit Bitten und Betteln bombardiert, um sich an diesem Tag endlich auch verkleiden zu dürfen wie im Fasching. Sie wollten durchs Dorf laufen und an Türen klingeln, denn die Amis machten das ja schließlich genauso. Die geschnitzten Kürbisse sahen wunderschön aus, und man konnte ein paar Süßigkeiten abstauben. Welches Kind wollte nicht einfach mal außerhalb des Faschings ein sogenanntes »Maskerle« sein, das sich viel mehr herausnehmen darf?

In den Vereinigten Staaten gilt der Brauch, dass abgewiesene Kinder, die an einer Haustür keine Süßigkeiten erhalten, dem Besitzer des Anwesens einen Streich spielen dürfen. Im Film sind das oft faule Eier, die an die Hauswand geworfen werden, manchmal kommt dabei auch eine zerdepperte Fensterscheibe heraus. Von so etwas waren die Maria Steinbacher Kinder weit entfernt. Von klein auf hatten sie nämlich, wie es im Allgäu normal ist, den Wert von Eigentum, besonders von fremdem, zu schätzen gelernt und würden sich hüten, etwas zu zerstören, das ihre Eltern dann womöglich ersetzen müssten. So zogen sie also maskiert als entzückende kleine Geister oder Cowboys durch die stillen, leeren Straßen und fragten artig überraschte Rentner oder müde Landwirte nach etwas, das sie in ihren ökologisch gerechten Stoffbeutel stecken konnten, um es dann hinterher aufzuteilen.

»Was machen wir jetzt?«, fragte das Gespenst.

Die kleine Schar wendete sich von der Garage ab und marschierte zurück auf den Weiherweg, wo in ordentlichen Vorgärten die Bewegungsmelder an- und ausgingen wie eine große Lichtorgel, die auf Schritte reagierte.

»Fangen wir rechts an«, rief der kleine Pirat und deutete auf das Haus von Ilse Scharnagel. »Die kocht ganz gut, hat die Mama gesagt. Die hat bestimmt was für uns.«

Tapfer marschierten sie auf die gläserne Eingangstür zu und läuteten. Sie wollten Süßigkeiten. Was auf der Straße unterwegs war in Richtung Legau, interessierte sie nicht.

***

»Wo gehst hin?«, brummte Benno Ammer. Es war immerhin schon beinahe einundzwanzig Uhr.

Sein Sohn Joachim, kurz Jochen genannt, vierundzwanzig Jahre alt und seit vielen Jahren in seiner rebellischen Phase, ganz in schwarzes Leder gekleidet, ein hübscher Bursche mit blondem Haar und blitzenden blauen Augen unter der schulterlangen Mähne, schüttelte den Kopf. »Weg«, antwortete er nur kurz und bündig, nahm seinen Autoschlüssel und verschwand nach draußen.

Benno nickte anerkennend. »Junge Burschen müssen raus und sich austoben«, murmelte er und starrte weiter auf den Fernseher, wo gerade Jamie Lee Curtis auf einen Leuchtturm zuschritt. Gleich würden tote Piraten mit glimmenden Augen sie bis ganz nach oben verfolgen. Benno kannte den Film. Er war nicht so gut, fand er. »So ein Schmarrn«, murrte Benno, war aber zu faul zum Umschalten. »Und wo willst du hin?«, rief er dann seiner Tochter Lena zu, einer hübschen, schlanken Blondine Anfang zwanzig, die in einem abenteuerlichen Kostüm, mit Glitzer im Gesicht und viel zu dunklem Augen-Make-up an ihm vorbei in Richtung Diele huschte. Dabei behinderten sie ihre hohen Absätze, die einen Höllenlärm machten. Normalerweise merkte Benno nicht einmal, wenn jemand an ihm vorbeilief.

Lena seufzte und baute sich vor ihrem Vater auf. »Weg.« Wenn das bei ihrem Bruder funktionierte, könnte es doch auch bei ihr klappen.

»Und wohin?«, fragte Benno. Viel zu hübsch, das Mädel. Und viel zu umtriebig. Schwerer zu hüten als ein Sack Flöhe. Schade, dass die Gören nicht immer klein blieben, dachte Benno.

»Den Jochen hast auch net so ausgefragt«, antwortete Lena bockig. »Der kommt und geht, wann er will. Bloß bei mir machst immer so ein Theater. Weg halt. Ich geh auf eine Party. Bin eingeladen bei«, sie überlegte kurz, »der Susi. Mir kommen alle als Hexen und Leichen und so. Ich bin eine Hex. Sieht man des net?« Kokett drehte sie sich einmal um die eigene Achse und präsentierte ihr kurzes, zipfeliges Kleidchen. Dazu lächelte sie unter dem spitzen Hut.

»Bis elfe bist daheim«, sagte Benno und sah sie streng an.

»Papa, ich bin einundzwanzig. Wählen darf ich. Einen Kredit aufnehmen darf ich. Arbeiten darf ich. Und ausgehen darf ich auch, solang ich will. Ist wieder was mit dem Gemeinderat? Du bist so brummig, seit ein paar Tagen schon«, antwortete Lena und rümpfte die Nase.

Leider war Benno Ammer, der arbeitende Vollerwerbslandwirt, ein alltäglich abends den Sessel breit sitzender, auf alles und jeden schimpfender Anachronismus. Seine beste Zeit waren die Sechziger gewesen, wo Frauen zu Hause blieben, kochten, strickten und putzten. Dann kriegten sie Kinder und waren aufgeräumt. Benno vermisste Hans-Joachim Kulenkampff, Peter Frankenfeld und Erik Ode, Frauen in weiten Röcken, Peter Alexander und »Bonanza«, wetterte gegen »den ganzen neumodischen Kram«, die Regierung, die Jugend von heute inklusive aller dekadenten Auswüchse wie Wahlrecht ab achtzehn, Sexualkundeunterricht und Political Correctness. Er konnte sich mit dem 21. Jahrhundert einfach nicht arrangieren. Es war sinnlos, dagegen anzugehen.

»Sag, sieht doch gut aus, oder?«, versuchte Lena es noch einmal und hob kurz ihren Rock, um sich besser drehen zu können. »Ich bin eine tolle Hex, gell, Papa?«

»Hättest dich nicht extra verkleiden müssen für a Hex«, grantelte Benno und starrte wieder auf den Fernseher.

»Pah. Ich weiß, dass ich gut ausseh, brumm net so.«

Lena war mittlerweile trotz der gegenteiligen Meinung ihres Vaters erwachsen, arbeitete nach ihrem Abitur und einer abgeschlossenen Berufsausbildung in einem angesehenen Hotel in Memmingen und sparte eisern, bis sie genügend Geld für ihr BWL-Studium in Augsburg beisammenhatte, denn Benno hielt nichts von Frauen, die studierten, und darum unterstützte er sie nicht. Seiner Meinung nach sollten Frauen heiraten, Kinder kriegen und demütig bleiben. Auch wegen des Ausgehens am Abend gab es immer wieder Probleme, aber Lena war schlau und wusste: Ihr drohte Ungemach, wenn sie sich mit ihrem alten Herrn anlegte. Einmal, nach Überschreitung der von Benno angesagten Sperrstunde, hatte er sie in ihrem Zimmer eingeschlossen und den Schlüssel auf den Misthaufen vor dem Haus geworfen. Es brauchte mehrere Stunden Zeit und sehr viel Überredungskunst, damit ihre Mutter sich erbarmte und den Schlüssel wieder ausgrub.

Benno hielt Mädchen für wilde Blumen, die einen festen Rahmen brauchten, sonst wucherten sie in alle Richtungen. Oder in alle Betten – das konnte man sehen, wie man wollte. Er hing abgöttisch an seiner hübschen, gescheiten Lena und wollte sie vor allem Unbill behüten. Allerdings schloss dieses »Behüten« persönliche Freiheiten und Geschlechtsverkehr aus, denn Benno war in der Beziehung sehr altmodisch und würde es auch bleiben. Alle im Dorf wussten, dass er sein Töchterlein eifersüchtig bewachte und jeden in einen stammelnden Haufen Brei verwandeln würde, der es wagte, sich ihr zu nähern.

Die Ammers bewirtschafteten zusammen mit ihrem Sohn Jochen den Ammerhof, ein ansehnliches Anwesen am Ortsrand von Maria Steinbach. Worte wurden nicht viel gemacht, es gab immer viel zu viel zu tun. Da hatte man keine Zeit für pädagogische Zeitschriften. Eine Ohrfeige tat es meistens auch, zumindest war das die Einstellung von Benno. Außerdem war er heute nicht in bester Stimmung. Der morgige Tag drückte ihm aufs Gemüt: Allerheiligen.

»Ich schlaf bei der Susi«, schmeichelte Lena ihm. »Und ich geh zu Fuß, es könnt später werden. Die lachen mich doch alle aus, wenn ich um elfe heimmuss, Papa. Um die Zeit geht’s doch erst richtig los.«

Benno sah sie scharf an. Eigentlich war sie ein gutes Mädel. Vielleicht war er zu streng. Sie sparte jeden Cent, arbeitete fleißig und murrte nie, wenn sie am Wochenende mit aufs Feld musste, weil sie wusste: Die Arbeit machte sich nicht von allein. Neulich hatte eine Kuh gekalbt. Lena war gerade von ihrer Schicht im Hotel gekommen, in ihrem besten Kostüm. Wortlos hatte sie sich im Stall hingekniet und mitgeholfen, ohne zu fragen. Ein gutes Mädel! Wenn sie es doch nur bleiben würde. Benno seufzte tief. Irgendwie war früher alles besser gewesen: die Frauen, das Fernsehprogramm sowieso, ach, eigentlich überhaupt alles. Sogar der Schnee war seiner Meinung nach weißer gewesen, aber das konnte er nicht beweisen.

»Ich geh dann, Papa. Und danke!« Lena beugte sich vor und gab ihm einen Kuss. Dann warf sie sich ihren grauen Mantel über und stöckelte die geflieste Diele entlang nach draußen.

»Du meinst auch, du bist gescheiter als ich«, grunzte Benno in seinen Bart. »Krieg dich schon noch heut. Pass gut auf.« Dann verfolgte er wieder mit halbem Ohr den Horrorfilm aus den achtziger Jahren.

Es war stockdunkel im Ort. Nur vereinzelt leuchteten ein paar trübe Straßenlaternen in die Nacht. Lena hatte nicht weit zu laufen. An der Wirtschaft, dem »Löwen«, bog sie rechts ab und tappte weiter in die Dunkelheit. Hier auf dem Land brauchte man sich nicht zu fürchten. Nach Maria Steinbach kamen selten Fremde, jeder kannte jeden.

Weiter vorn sah sie eine kleine Schar verkleideter Kinder, die mit ihrer Taschenlampe in die Hecken leuchteten. Jedes von ihnen trug einen Beutel.

»He!« Unversehens war sie angerempelt worden. Jemand hatte sie überholt. Die Gestalt, von Kopf bis Fuß in eine Mönchskutte gehüllt, antwortete nicht und schritt zügig voran.

Der will auch zum Jürgen. Den kauf ich mir, dachte Lena, als sie sah, dass die unbekannte Gestalt in Richtung Hofeinfahrt eines alten Bauernhofes einbog, wo laute Musik und vor der Tür etliche geschnitzte Kürbisse von einer Party kündeten. Doch nach einem lauten »Halloooo!«, dem ersten Pfefferminzlikör und zwei »Feiglingen« hatte sie die unbekannte Gestalt bereits wieder vergessen.

***

»Auch nix los in deiner Drecksbude, oder?«

Josef Schwinninger, der Wirt des »Alpenblick«, der gerade mit einem äußerst löchrigen Lappen die fleckige, abgeschabte Theke wischte, sah in das feixende Gesicht vor ihm am Tresen.

»Was ist jetzt mit deiner tollen Halloweenparty? Fünf Leut in sechs Reihen. Das ist ja ein richtiges Event. Bei euch ändert sich nie was. Land bleibt Land, und Kuhkaff bleibt Kuhkaff.« Der kleine schwarzhaarige Mann am Tresen sah Josef Schwinninger verächtlich an und nahm noch einen tiefen Schluck aus seinem Whiskeyglas. Dann rülpste er und wischte sich mit der Hand über den Mund. Für dörfliche Verhältnisse war er beinahe zu gut angezogen, aber es merkte bei der schummrigen Beleuchtung ohnehin keiner, dass seine Schuhe aus Kalbsleder und sein Hemd aus Seide waren.

Man sah nicht genau hin, und es brauchte schon einiges mehr, um aufzufallen. In der Dorfdisco war so ziemlich alles erlaubt: Föhnwelle, Pailletten, Strass, Achtziger-Jahre-Outfit oder bodenlanger Maxirock. Man ist tolerant auf dem Land. Wichtig ist, was drinsteckt, nicht, wie man daherkommt. Selbstverständlich gilt diese Faustregel nicht für streng katholische Anlässe wie Kirchgang, Hochzeiten oder eine zünftige Kommunion. In diesen Fällen herrscht das klassische Understatement: Anzug und Krawatte und Kostüm oder Kleid. Aber heute, an diesem Abend, im Dämmerlicht der Tresenbeleuchtung, war der kleine Mann nur ein Gast. So ziemlich der einzige, um es genau zu sagen.

»Event. So was Neumodisches machen mer net, mir feiern einfach«, brummte Josef Schwinninger unwillig und schob seinen Bauch, der gerade noch von einem straff gespannten T-Shirt mit dem Aufdruck »Party« und einem Paar Hosenträgern mit kleinen Skeletten darauf in Schach gehalten wurde, in Richtung Hinterzimmer. Dort füllte er zwei Flaschen Billigfusel in Whiskeyflaschen um, die er dann teuer an die Kunden zu verkaufen gedachte, die hoffentlich im Laufe des Abends noch eintreffen würden. Die selbst ernannten Biker kamen immer in Pulks von mindestens zehn Mann, trugen grundsätzlich abgeschabtes Leder, finstere Mienen und machten einen Höllenlärm, aber meist auch eine anständige Zeche. Das Einzige, das sie verlangten, war Hardrock und etwas Starkes zu trinken, was ihnen Josef Schwinninger gern anbot. Er verdiente sein Geld ja nicht im Schlaf wie sein Gast, sondern als anständiger Kneipenwirt des »Alpenblick«, der einzigen Diskothek im Umkreis von fünfzehn Kilometern, was ihm und der Brauerei an Wochenenden normalerweise beachtliche Umsätze bescherte.

Für den heutigen Abend hatte er einfach ein Schild an die Gabelung zur Hauptstraße in Richtung Legau gestellt, auf dem groß »Halloweenparty!« stand und darunter, etwas kleiner: »Eintritt drei Euro«.

»Und dann verlangst auch noch Eintritt für des Trauerspiel«, murrte der schlecht gelaunte Gast an der Theke und sah sich in dem schummrigen Lokal suchend um.

Auf der Tanzfläche stand einsam und verlassen Sebastian Lauterbach, hoffnungsvoller Nachwuchslandwirt und Hoferbe aus Witzenhofen. Leider hatte er von seinem Vater auch die beginnende Glatze geerbt und befand sich nun, mit Ende zwanzig, auf dem absteigenden Ast, denn genau genommen wohnte er immer noch zu Hause, hatte keine Freundin und hatte seine ganzen kläglichen Hoffnungen auf diesen heißen Partyabend im »Alpenblick« gesetzt. Normalerweise, wenn Josef Schwinninger eine Schaumparty machte, war der Laden brechend voll. Sebastian konnte dann immerhin einen scheuen Blick auf einen nassen Busen erhaschen und später zu Hause von besseren Zeiten träumen, wo ihn seine Eltern nicht herumschikanierten und ihm ständig das Leben zur Hölle machten, weil er noch keine Freundin hatte.

Zwei Tische am Rande der abgekratzten Tanzfläche, über der sich eine angeschlagene Discokugel in unregelmäßigen Ellipsen drehte, waren besetzt mit ein paar in die Jahre gekommenen Ex-Bikern, die jetzt brav ihre Einfamilienhäuser abbezahlten und heute ausnahmsweise in ihre alte Lederkluft geschlüpft waren, um im »Alpenblick« die Sau rauszulassen. Ihre Frauen feierten eine Dessous-Party in Kimratshofen und hatten ihren Männern bei Todesstrafe verboten, vor Mitternacht wieder nach Hause zu kommen.

An einem einzelnen Tisch weiter hinten, gerade noch vom trüben Schein einer in Würde gealterten Deckenlampe beleuchtet, saß ein großer, hagerer Mann Ende fünfzig. Sein graues langes Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Er trug eine schwarze Lederhose und Schnürstiefel, dazu einen schwarzen Rollkragenpullover und starrte trübsinnig in ein halb leeres Bierglas, was gut zu seinem existenzialistischen Outfit passte. Gelegentlich sah er sich um und musterte die wenigen Anwesenden. Außer Sebastian Lauterbach gab es nichts, was seine Aufmerksamkeit hätte fesseln können. Niemand öffnete schwungvoll die große schwere Eingangstür und trat herein. Niemand ging.

»Sind alle beim Hoffmann, oder? Der macht dir ganz schön Konkurrenz. Hab gehört, der feiert heut auch. Drum bleibt bei dir der Laden leer«, brummte der mürrische Gast Josef Schwinninger an, der, wieder aus dem Hinterzimmer zurück, seine frisch aufgefüllten »Johnnie Walker«-Flaschen ins Regal stellte. Die Fuselflaschen der Marke »Pennerglück« hatte er ökologisch unkorrekt im Restmüll unter den alten Putzlappen vergraben.

»Kann scho sein«, antwortete Josef Schwinninger kühl und beobachtete betrübt den wackeligen Sebastian Lauterbach, der einsam auf der Tanzfläche eine schlingernde Runde nach der anderen drehte und dabei aussah wie eine betrunkene Heuschrecke, weil er ständig mit den Armen fuchtelte. Es lief wieder mal ein Stück von Metallica, zu dem man nur tanzen konnte, wenn man sich viel Mühe gab oder sich einbildete, es wäre ein Foxtrott.

»Wieso bist du überhaupt da?«, fragte Josef Schwinninger, stützte beide Arme auf die Theke und blickte seinem mies gelaunten Gast direkt ins Gesicht. »Ärger mit deiner Alten? Geh doch zum Hoffmann, sicher liegt sie da irgendwo rum. Wahrscheinlich in seinem Bett. Und geh hier anständigen Geschäftsleut nicht auf die Nerven, du Kotzbrocken. Mir reicht’s. Ich verdien mein Geld mit Schaffen und du mit Gequatsche. Bist auch bloß einer von den Parasiten. Such dir a anständige Arbeit, dann kannst wiederkommen und mit mir über den Laden reden. Wenigstens werden hier keine Leut beschissen. Ist ja dein täglich Brot. Und brauchst dich gar net so aufspielen, du pfeifst doch aus dem letzten Loch, des wissen hier alle.« Mit diesen Worten sah er sein Gegenüber verächtlich an.

Josef Schwinninger und sein Gast waren sich nicht sonderlich grün. Das war nicht zu übersehen. Genau genommen mochte seinen nörgelnden Gast niemand, weder hier noch im Nachbardorf, aber das war eine andere Geschichte.

»Brauch dein Dreckloch net. In einem Jahr bist du pleite, dann kauf ich die alte Hütte und mach was Gescheites draus. Ich hab einen großen Fisch an der Angel und bin nächste Woche saniert, du net, wenn ich mich so umschau«, antwortete der Gast lautstark, erhob sich schwankend (immerhin hatte er schon sechs von Schwinningers Spezialwhiskey konsumiert) und stolperte auf den Ausgang zu. Leider bekam er nicht ganz die Kurve und prallte auf der ehemals silbernen Tanzfläche gegen den angeschickerten Sebastian Lauterbach, der gerade versuchte, so zu tun, als hätte er schulterlange Haare, wäre berühmt, würde sich von Koks ernähren und nur mit Supermodels ausgehen. Dieser fiel um und lag zappelnd auf dem Boden, schrak aus seinem besoffenen Tagtraum unsanft hoch und wusste, er würde morgen in der Frühe wieder in den Stall müssen. Das Erwachen war grausam.

»He!«, schrie Josef Schwinninger dem betrunkenen Gast nach. »Was ist mit Zahlen? Hier gibt’s nix umsonst, du Schnorrer!«

Der Angesprochene drehte sich schwankend um, zeigte den Mittelfinger und brachte ein schiefes Grinsen zustande. »Schreibst es halt auf, du Geier. Wenn d’ schreiben kannst. Ein andermal.«

»Zechpreller, ich ruf die Polizei!«, knurrte Josef Schwinninger und machte Anstalten, hinter der Theke hervorzukommen, entschied sich aber dann anders und blieb mit düsterem Gesichtsausdruck stehen. Ihm war jede Anstrengung zu viel. Und der Penner war es nicht wert. »So ein Sausack. Jetzt hat der mich beschissen. Dabei weiß jeder, dass man bei dem Vorkasse machen muss«, knurrte er und wischte aus alter Gewohnheit mit dem schmierigen alten Lappen über den Zapfhahn. Es schien ihn zu beruhigen.

»Du Depp, du!«, schrie Sebastian Lauterbach, grundlos und gemein aus seinen Rockstarträumen geweckt, der torkelnden Gestalt nach.

Aber der hörte ihn nicht mehr und wankte mit verbissenem Gesicht die kleine Anhöhe nach Maria Steinbach hoch.

Wenige Minuten später bezahlte der hagere Mann mit dem grauen Pferdeschwanz und machte sich in die gleiche Richtung auf. Niemand verabschiedete ihn.

***

»So ein Mist!« Missmutig betrachtete Dieter Flöter seinen rechten Zeigefingernagel, der bis ins Fleisch eingerissen war, und steckte sich den lädierten Finger in den Mund. Es war dunkel, draußen wehte ein eisiger Wind, und er hatte gerade versucht, eine klemmende Schublade zu öffnen, was schiefgegangen war.

»Herrgott, Sakrament!« Dieter, der von Kopf bis Fuß in schwarzen Klamotten steckte und trotzdem nicht wie ein Einzelkämpfer aussah, sondern eher wie ein Halloweengespenst, lief rasch ins Bad und suchte nach einem Pflaster.

Das ging ja gut los. Vielleicht sollte er das ganze Unternehmen abbrechen. Vorsichtig sein. Wieder einmal. Er musterte sein Spiegelbild missmutig. »Schwarz steht mir net. Kein bisschen«, stellte er ungnädig fest. Dabei hatte er sich zur Feier des Tages extra mit Helenes Restbeständen aus Make-up verschönt und sich schwarze Augenringe gemalt, auf die Nase einen Strich gemacht, und sogar über der Stirn prangte ein dicker schwarzer Balken. Es sah aus, als hätte ihn jemand zensiert.

»Helene, das mach ich jetzt!« Dieter sprach öfter mit Helene. Es hörte ja keiner. Seine verstorbene Frau war eine Seele von einem Menschen gewesen, und es war in den letzten Jahren kein Tag vergangen, an dem er sie nicht vermisste. Heute war er auf den Dachboden gestiegen, mit schmerzenden Knien und schmerzendem Herzen, und hatte dort inmitten von altem, verstaubtem Gerümpel gewühlt, bis ihm der schmutzige Karton mit der Aufschrift »Helene« in die Finger gefallen war. Er hatte ihn andächtig geöffnet, und es hatte eine Weile gedauert, bis er gefunden hatte, was er suchte. Helene besaß jetzt offiziell kein Gramm Lidschatten, Kajal und auch keine Wimperntusche mehr (was sie nicht störte, da sie tot war), dafür sah Dieter aus, als würde er in der nächsten halben Stunde ein Bewerbungsgespräch bei al-Qaida führen.

Draußen war alles ruhig. Wieder beim Saufen, der Sausack, dachte Dieter wütend und klebte sich ein filigranes Pflaster auf den eingeklemmten Daumen. Er brauchte für sein Vorhaben die volle Beweglichkeit aller Körperteile. Kurz lauschte er nach draußen. Gott sei Dank. Die Kinder schienen wieder weg zu sein. Er hatte sie durch sein Badfenster gehört. Der Ort war hellhörig, und besonders nachts trug die Luft alle Geräusche weit. Dieter konnte ein leidvolles Lied davon singen. Heute Abend war er wieder unfreiwillig Zeuge einer Streiterei bei den Bröckles geworden, seinen Nachbarn. Lieber Himmel, hatten die sich vielleicht angeschrien. Diese Frau hatte aber auch eine Stimme. Dann hörte man nichts mehr, was Dieter viel beunruhigender fand als alles andere. Niemand sollte solche Nachbarn haben. Er seufzte.

Dann musterte er sich ein letztes Mal im Spiegel. Jetzt oder nie. Er wollte nicht mehr die Maus sein, sondern die Katze. Er wollte auch mal gewinnen, nicht immer nur verlieren. Er wollte endlich einmal ein Zeichen setzen, auch wenn niemand wusste, dass das Zeichen von ihm war.

In der Diele warf er einen kurzen Blick auf das Porträt einer Frau mit gütigen Gesichtszügen und vollem schwarzem Haar, an dem ein Trauerflor befestigt war. »Ich zeig’s ihm heut. Ich lass mir nix mehr gefallen. Pass auf mich auf.« Er bekreuzigte sich und schlich sich in den Keller, um durch die Hintertür das Haus zu verlassen. Von Weitem hörte er noch ein paar Kinderstimmen. Die dunkle Nacht empfing ihn. »Wird höchste Zeit, dass dem mal einer zeigt, dass er nicht alles machen kann«, flüsterte Dieter und schwang sich über seinen Gartenzaun. Dann blieb er abwartend stehen und lauschte in die Dunkelheit.

Der Mond verzog sich schamhaft hinter einer Wolke.

***

»Süßes oder Saures!« Ilse Scharnagel, geborene Huber, begriff die Welt nicht mehr. Vor ihrer Haustür standen ein Gespenst, ein Pirat und eine Prinzessin, die zusammen vielleicht einen Meter siebzig groß waren, und hielten ihr anklagend einen beigen Stoffbeutel entgegen, auf dem die Aufforderung »Jute statt Plastik« prangte.

»Was wollts ihr?« In der Welt von Ilse, die übrigens hundertprozentig in Ordnung und vor allem stets aufgeräumt war, gab es keine winzigen Piraten, Prinzessinnen oder Geister, die nachts, wenn anständige Kinder in ihren Betten zu liegen hatten, durch die Straßen zogen und um Leckereien bettelten.

»Haben Sie was Süßes?«, wisperte die kleine Prinzessin und trat tapfer vor. Jeder hier im Dorf kannte Frau Scharnagel. Sie war respektable vierundsiebzig Jahre alt und lebte seit Ewigkeiten im Weiherweg. Aber der kleinen Prinzessin wären auch vierundzwanzig Lebensjahre wie eine Ewigkeit vorgekommen, denn sie ging in die erste Klasse.

»Ihr wollt was Süßes? Habt ihr selber nix daheim?«, fragte Ilse ratlos zurück. Irgendwie gingen ihr diese neumodischen Sitten auf die Nerven. Drinnen lief der Fernseher, Schatzi lag mit ihr auf der Couch, und sie hatte einen ruhigen Abend geplant, wenn Anna sie ließe. Das war nicht sicher. Ilse seufzte und zog sich ihren dunkelblauen Pullover mit dem Glitzeraufdruck über die Hüften.

»Ja, heute ist Halloween«, antwortete das kleine Gespenst und trat wie die Prinzessin einen Schritt vor.

»Dich kenn ich doch, du bist doch der Florian vom Huberhof, oder?«, fasste ihn Ilse scharf ins Auge. »Habt ihr kein Geld für Süßigkeiten, oder warum müsst ihr bei anständigen Witwen klingeln?«

Darauf hatte keines der Kinder eine Antwort. Dass jemand Halloween nicht kannte oder noch nie einen Film angesehen hatte, in dem alle Kinder durch die Stadt schwärmten und säckeweise Süßkram nach Hause brachten, konnten sie sich nicht vorstellen.

»Ihr geht net, ehe ihr was habt, oder?« Das war eigentlich keine Frage. Ilse drehte sich resigniert um und rief über die Schulter: »Komm gleich wieder, müsst halt warten!« Dann verschwand sie im Haus.

»Die macht gute Krapfen, sagt die Mama«, flüsterte die Prinzessin. »Oder vielleicht hat sie ja Mon Chéri? Die teilen wir dann anständig, oder?«

»So.« Unbemerkt war Ilse wieder aufgetaucht. »Da. Was anderes hab ich net.« Sie hielt den Kindern ein Glas mit eingemachten Birnen entgegen. »Was Süßes. Wolltet ihr ja. Ist gesund. Sonst hab ich bloß noch … Moment noch!« Sie drehte sich noch mal um und verschwand wieder.

»Eingeweckte Birnen?«, sagte das kleine Gespenst. »Die kannst du nehmen. Ich mag des net. Was soll des überhaupt sein? Bio?«

»Jetzt aber!« Ilse war schon wieder in der Tür erschienen und hielt ihnen einige kleine folienverpackte Tütchen hin. »Mehr hab ich nicht. Anständig teilen.« Mit diesen Worten bedeutete sie der kleinen Prinzessin, die Tasche zu öffnen, und warf die kleinen Tüten hinein. Es raschelte. Ehe die Kinder nachsehen konnten, was darin verborgen war, flog die Tür zu, und sie standen im Dunkeln.

»War wohl nix, oder? Was ist denn das?« Alle drei beugten sich über den Jutebeutel. Die Prinzessin griff hinein und hielt ein kleines Tütchen in der Hand. »Volumen für jeden Tag«, las sie angestrengt vor. »Des ist was für die Haare. Glaub ich. Die spinnt doch!«

»Hier krieg mer nix Besseres mehr«, brummte das Gespenst. »Ich glaub das net, dass die keine Süßigkeiten daheim hat. Mir müssen der jetzt einen Streich spielen.«

»Kein Bock«, antwortete der kleine Pirat. »Die macht uns die Hölle heiß. Die Mama sagt, mit der ist net gut Kirschen essen. Gib die Tüten halt deiner Mutter, die sieht eh immer so fettig aus.« Er grinste schräg und bekam dafür vom Gespenst einen Lochsocken. Streitend verschwanden die Kinder aus der Auffahrt zu Ilses Haus und verloren sich in der Dunkelheit.

»Wo willst denn jetzt noch hin? Jetzt geht man ins Bett, nirgendswo anders mehr hin!« Ilse, die hinter der Haustür gewartet hatte, drehte sich um, weil sie ein Geräusch gehört hatte.

Ihre Tochter Anna schritt gerade in einem bodenlangen Kleid mit Schleppe die Treppe herunter. Auf ihrem Kopf saß ein schwarzer, spitzer Hut mit einer breiten Krempe. Die üppige Gestalt war von Kopf bis Fuß in violetten Faschingsstoff gehüllt, was weniger schmeichelhaft als vielmehr anstößig aussah, denn stellenweise spannte sich der Polyester bis zum Zerreißen.

»Mein Gott, wie siehst du denn aus?« Ilse schlug erschrocken die Hände über dem Kopf zusammen.

Anna Scharnagel, verheiratete Weibling, in Scheidung lebend und derzeit auf Gedeih und Verderb ihrer resoluten Mutter ausgeliefert, lächelte zaghaft. »Mama, ich hab dir doch gesagt, der Jürgen hat mich zu seiner Party eingeladen. Ich geh da hin. Sind bloß zweihundert Meter, die kann ich laufen. Und vor zehne ist doch sowieso nix los. Nirgendwo.« Anna, fünfundvierzig Jahre alt, leicht übergewichtig und mit einer Portion unerschütterlichem Optimismus (ihre Mutter nannte es Blödheit) gesegnet, wiegte sich in den breiten Hüften. »Wie seh ich aus? Gefallt’s dir?«

Ilse musterte sie eindringlich. »Na ja, für a Hex bist ja im richtigen Alter«, brummte sie dann. »Der Lippenstift sieht aus, als hättest an Schlaganfall. Musst du wissen, was du tust. Kommen da auch anständige Mannsbilder?«

»Ich hoff net«, kicherte Anna und machte einen Ausfallschritt.

Dafür wurde sie von Ilse mit einem strafenden Blick bedacht, denn deren größte Sorge galt derzeit ausnahmsweise nicht dem unordentlich gepflegten Nachbargrab auf dem Maria Steinbacher Friedhof oder den Heizölpreisen, sondern ihrer ungeratenen Tochter, die nach dem Misslingen ihrer Ehe wieder kleinlaut bei ihr eingezogen war. Seitdem saß Anna den ganzen Tag vor dem Fernseher, futterte Erdnusslocken, ging ihr auf die Nerven und gehörig in die Breite. Schatzi fand das auch.

Ilse seufzte. »Hau schon ab. Ich geh jetzt ins Bett. Wie es sich gehört. In fünf Jahr wirst fünfzig. Da kannst dann ohnehin nicht mehr bei Tageslicht raus. Ist vielleicht besser, du gewöhnst dich gleich dran.« Sie redete nie lange um den Brei herum. Damit war sie in den letzten Jahrzehnten gut gefahren.

»Brauchst gar net so tun«, antwortete Anna schnippisch, stemmte beide Hände in die Hüften und starrte sie an. »Bloß weil du müd bist, muss ich ja net daheimsitzen. Und ich bin immer, gleich wie alt, neunzwanzig Jahr jünger als du. Kannst mir gar nix vorschreiben.«

»Solang du deine Füß unter meinen Tisch stellst …«, setzte Ilse an, verstummte aber, als ihre missratene Tochter nur kurz »Leck mich doch, du alter Schragen« brummte und aus der Tür schlüpfte.

Ilse blieb einige Sekunden wie vom Schlag getroffen stehen, drehte sich dann um und rief in Richtung Wohnzimmer: »Schatzi, komm, wir gehen schlafen, aber gleich jetzt, sonst setzt’s was!« Keine Antwort. »Machts doch alle, was ihr wollts«, knurrte Ilse, stieg müde die Treppen hoch und ging ins Bett.

***

Ein nachsichtiger Mond leuchtete zwischen einigen Wolken versteckt über Maria Steinbach. Beinahe jedes Haus war dunkel. Man geht früh schlafen, damit man früh aufstehen kann, das ist ein Gesetz. Nur ein Haus im Weiherweg war hell erleuchtet, nämlich der alte, windschiefe Bauernhof, den Jürgen Hoffmann, der Gastgeber, seit seinem unrühmlichen gesellschaftlichen und finanziellen Absturz vor zehn Jahren nunmehr bewohnte. Die gesamte schmale Straße war in der Nähe von Jürgens Haus zugeparkt, und es war fast kein Durchkommen möglich. Vor der niedrigen Holztür leuchteten acht große Kürbisse mit geschnitzten Gesichtern gespenstisch in die Dunkelheit. Gleich daneben hing ein Plastikskelett, das mit Ketten über der Tür festgebunden war. Es sah aus wie das Wahrzeichen einer Sadomaso-Party, aber irgendwer hatte es witzig gefunden und aufgehängt. Niemanden störte es. Rockmusik klang durch die dunkle Diele, in der nur eine brennende Fackel in einen Eimer mit Sand gestellt worden war. Drinnen drängten sich mindestens fünfunddreißig maskierte Personen und schienen sich bestens zu amüsieren.

»Find ich blöd, dass uns der Jürgen zum Rauchen rausschickt. Hat ja selber mehr als genug gequalmt früher«, sagte ein dicker Vampir zu einem dürren Henker. Beide standen fröstelnd im Hof und hielten Gläser mit einer grünlich schimmernden Flüssigkeit in der Hand. Es handelte sich hierbei um eine gewagte Mischung aus Pfefferminzlikör und Wodka mit besonders hoher Klopfzahl, die einen unweigerlich nach dem dritten Glas in einen komatösen Zustand versetzte.

Jürgen hatte zur Halloweenparty geladen, aber per SMS darauf gepocht, dass jeder etwas mitbringen müsse und drinnen strenges Rauchverbot herrsche, weil er nicht wollte, dass das alte Gemäuer, in dem er hauste, abbrannte. Das konnte nämlich bei einer anständigen Party schon mal passieren. Da jeder um Jürgens prekäre finanzielle Situation wusste, hatten auch alle geladenen Gäste massenhaft Kästen mit Starkbier, Wodkaflaschen und Weinkartons angeschleppt, und im Wohnzimmer auf dem alten Büfett stand eine Getränkephalanx, die sich sehen lassen konnte. Die Gäste bedienten sich ausgiebig. Jürgen war sehr beliebt. Er war zwar in den letzten zehn Jahren etwas merkwürdig geworden, was aber jeder im Dorf verstand.

Nun ist ja Halloween nicht unbedingt ein Allgäuer Brauch, aber immerhin eine Gelegenheit, zu der man feiern kann, und die wird auf dem Lande ausgiebig genutzt, denn das Leben ist hart, die Arbeit schwer, der Tod lauert auf Landstraßen oder im Darm. Darum war auf dieser Fete auch die Hölle los.

Draußen vor der Tür, wohin die Raucher verbannt worden waren, wehte ein kalter Wind. »Na ja, der wird auch bald den Fünfziger haben, da müssen wir alle gescheiter werden, oder?«, sagte der frierende Henker und hob seine Gesichtsmaske aus Gummi, um einen tiefen Zug aus seiner Zigarette zu nehmen. Das brachte ihn zum Husten.

»He, Bröckle!«, schrie plötzlich der dicke Vampir und fuchtelte mit den Armen. »Bist net eingeladen, gell? Wo geht’s denn hin?«

Der Angesprochene, der gerade schwankend den Weiherweg entlangschlingerte, den Blick starr auf den Boden gerichtet, stutzte kurz und drehte sich dann um. »Was willst, Arschloch?«, brüllte er zurück und hob drohend die Fäuste. »Sind wieder alle Bauern im größten Schweinstall von Steinbach versammelt? Mit euch will ich gar nix zu tun haben, ihr blöden Dörfler!« Er hatte größte Mühe, aufrecht stehen zu bleiben. Es sah beinahe aus, als könne der nächste Windstoß ihn umblasen.

»Komm ruhig, wennst dich traust!«, rief der dürre Henker mutig, sah sich aber gleichzeitig nach seinem Saufkumpan, dem Vampir, um, denn ganz allein traute er sich nicht, sich mit dem wütenden Besoffenen anzulegen.

»Ach, leckts mich doch, ihr Arschgeigen«, sagte der laut und schwankte in Richtung Ampo. Die beiden Maskierten würdigte er keines Blickes mehr.

»Des war ja mal was«, nuschelte der Henker hinter seiner Maske. »Guck amol, dem lauft schon der Tod hinterher. Sollen wir ihn aufhalten? Des ist doch der Tod, oder?«

Der Vampir warf einen durch mehrere Promille getrübten Blick auf den wankenden Betrunkenen, dem eine von Kopf bis Fuß verhüllte Gestalt folgte, und schüttelte den Kopf. »Ich seh nix«, murmelte er dann. »Du spinnst doch.«

»Du siehst auch am Tag nix«, sagte der Henker. »Blöd gesoffen halt. Gell?«

»Ach, leck mich«, antwortete der Vampir und zündete sich noch eine Zigarette an.

Eine Weile standen die beiden schweigend und lauschten dem Partylärm.

»Guck, da lauft der Saupreiß«, sagte der Henker und deutete auf eine magere Gestalt, die vorsichtig auf der anderen Straßenseite an ihnen vorbeilief und nur einen scheuen Blick riskierte.

»Lass den, mir kriminieren hier keinen«, antwortete der Vampir. »Der interessiert mich net. Den interessieren mir auch net.« Die Gestalt verschwand in der Dunkelheit. Es wurde wieder still bis auf den Lärm von drinnen. Die beiden Maskierten rauchten schweigend. Es war kalt. Wirklich kalt.

»Glaubst, mir hätten gewonnen gegen den Harry?«, fragte der Henker dumpf hinter seiner Gesichtsmaske.

»Klar hätten mir. Der hat doch keine Chance gegen uns zwei. Und dem hätt ich gern mal eine reingebrettert, dem blöden Kerl. Hoi, da geht schon einer wieder heim. Hab gar niemanden rauskommen sehen. Oder sind mir jetzt schon blöd gesoffen?«, fragte der Vampir und deutete mit seinem dicken Zeigefinger auf eine dunkel gekleidete Person, die sich in ein Auto setzte, das sich kurz darauf geschickt aus der Reihe der parkenden Fahrzeuge fädelte. Ein kurzes Aufblitzen der Scheinwerfer, dann war der Wagen in der Dunkelheit verschwunden.

»Wer war des? Jetzt fang mer doch erst richtig an?«, fragte der Vampir, hatte aber nach einem weiteren Schluck aus seinem Glas die Frage bereits wieder vergessen.

»Des war doch der Tod, oder? Weil: Der Preiß war’s net«, antwortete der Henker und zeigte unverhohlen auf eine magere Gestalt, die nur noch in der Ferne zu erkennen war.

Diese literaturpreisverdächtige Unterhaltung wurde durch einen besonders kalten Windstoß direkt aus Russland unterbrochen. Der Vampir nahm noch einen letzten Schluck und drückte seine Zigarette aus.

»Rauchst, stirbst. Rauchst net, stirbst auch«, philosophierte der Henker und zog sich die schwarze Polyesterkutte über den nicht vorhandenen Bauch.

»Hast recht. Geh mer wieder rein. Mein Glas ist eh leer.« Der Vampir drehte sein Glas um und schüttelte die letzten Tropfen der grünen Flüssigkeit auf den geteerten Hof. »Jetzt will ich was Gescheites. Mir ham doch Bier, oder?«

»Hoffentlich«, antwortete der Henker. »Die Brüh kannst ja net saufen, die frisst sich durchs Gedärm. Geht nix über Bier. Herrgott, ist mir schwindelig.«

»Haha«, lachte der Vampir. »Hältst auch nix mehr aus, gell? Ich halt dich. Nimm meinen Arm.«

»Leck mich. Ist mir zu schwul. Ich find schon rein. Geh einfach voraus.«

Einträchtig schwankten die beiden Verkleideten durch die dämmrige Diele in ein überfülltes Wohnzimmer mit niedriger Decke, wo sich die anderen Gäste drängelten.

***

»Arschloch!«

»Ha?« Ilse schrak in ihrer geblümten Bettenburg schlaftrunken hoch und griff automatisch nach dem kleinen alten Funkwecker auf ihrem Nachttisch. Zweiundzwanzig Uhr siebenundvierzig. Schweinerei. Das laute Geräusch hatte sie aus dem Schlaf gerissen, der in den letzten zwanzig Jahren so etwas wie ein scheues Wild geworden war, an das man sich anschleichen, das man überrumpeln und dem man eins über den Schädel hauen musste, sonst lag man die ganze Nacht wach und ärgerte sich über sein Leben, die Verwandtschaft und die Regierung.

»Jetzt bin ich wach, ihr Deppen«, brummte sie und zog sich nochmals die Decke über den Kopf. Es ging nichts über eine ungestörte Nachtruhe. Manchmal half Ilse, die der Homöopathie misstraute wie der gesamten Bundesregierung (außer der CSU) und allen Arten von Bürotätigkeiten (das war keine Arbeit), dem flüchtigen Schlaf mit einigen Tabletten nach, die einen Elefanten umhauen würden. Aber an diesem Abend hatte sie beschlossen, dass ein guter Rosamunde-Pilcher-Film genauso beim Müdewerden helfen würde wie ein sorgenfreies Leben oder die Pharmazie, und auf ihre Betäubungstabletten verzichtet. Das hatte sie nun davon.

Kurz lauschte Ilse ins Haus. Kein Geräusch war zu hören. Anna war natürlich noch nicht zu Hause. Sie schauderte immer noch beim Gedanken an das grenzwertige Outfit, das laut Annas Aussage »Etcetera, die Königin der Hexen« darstellen sollte und viel zu tief blicken ließ. Und wer bauchte überhaupt diese neumodischen »Halogen«-Partys? Ilse hatte mit diesem amerikanischen Zeug nicht viel am Hut.

Sie war vierundsiebzig Jahre alt und hatte ihren Ehemann schon um drei Jahrzehnte überlebt, was bedeutete, dass sie sich daran gewöhnt hatte, allein zu schlafen. Das Wort »Arschloch«, durch das sie hochgeschreckt war, erinnerte sie aber sogar in ihrer REM-Phase irgendwie an ihre viel zu früh geendete Ehe, denn der Hermann hatte im Traum öfter mal seine Kollegen beschimpft und ihr dann mit dem Ellbogen in die Seite gehauen, wovon sie jedes Mal aufwachte und sich wünschte, auf ihre Mutter gehört zu haben, der diese Heirat nie recht gewesen war.

Ilse hörte gut und war leider im Alter eher lärmempfindlich geworden, obwohl sie verzweifelt auf die Schwerhörigkeit wartete, die ihr der Arzt schon seit Jahren prognostizierte. Es half nichts – sie hatte Ohren wie ein Luchs und würde auch heute Nacht wieder mitbekommen, wenn ihre angeschickerte Tochter, die sich irgendwie immer noch für fünfundzwanzig hielt, aber aussah wie Anfang sechzig, über die hölzerne Treppe in den ersten Stock schlich und dort schlingernd in ihr Kinderbett taumelte.

»Du blöder Hund!«

Wieder ein Schimpfwort. Ilse rang mit sich, ob sie sich anziehen und ihre Nachbarn heimsuchen sollte.

Der Harry Bröckle streitet schon wieder mit dem Dieter Flöter. Oder mit dem Jürgen Hoffmann. Kotzbrocken. Alle miteinander. Und ich muss es ausbaden, dachte sie und wälzte sich unwillig in ihrem Bett.

Sie wohnte seit Jahrzehnten in einem wenig befahrenen, ruhig gelegenen Wohngebiet in Maria Steinbach, einem schmucken kleinen Wallfahrtsort im Illerwinkel mit dreihundertfünfzig Einwohnern. Laut Auskunft des katholischen Pfarramtes waren davon dreihundertsiebenundvierzig katholisch, und der Rest hielt sich bedeckt. Es war ein ganz normales Allgäuer Dorf, in dem adrette Einfamilienhäuser und seit Jahrzehnten oder sogar Jahrhunderten gehegte landwirtschaftliche Anwesen eine ansehnliche Symbiose eingegangen waren. Man kannte einander, und jeder wusste beinahe alles von jedem, nur Ilse wusste grundsätzlich mehr. Das hatte sie mit ihrer besten Freundin Erna Dobler aus Legau gemein, und vielleicht hielt diese Busenfreundschaft auch deshalb schon seit Jahrzehnten. Sie seufzte noch einmal, diesmal lauter.

Harry Bröckle, seines Zeichens Immobilienmakler mit einem Hang zu großen Autos und großen Partys, wohnte seit ungefähr zehn Jahren gegenüber von Ilse, genau wie Dieter Flöter, dem das Haus neben Harry gehörte. Als das Haus damals versteigert wurde, weil Jürgen Hoffmann, der Vorbesitzer und jetzige Mieter eines zerfallenen Bauernhofes, die Raten nicht mehr bezahlen konnte, hatte Harry das komplett unterkellerte Anwesen inklusive herrlichem Wintergarten für einen Spottpreis bekommen. Der Jürgen hatte nichts mehr.

Es traf halt immer die Guten. Ilse atmete tief ein. Der Arme. So ein stattliches Mannsbild. Jürgen Hoffmann, Mitte vierzig, ehemaliger Eishockeyspieler, ehemaliger Vertriebsleiter in einem Elektromarkt, ehemaliger Ehemann, ehemaliger Grundbesitzer. Die Liste war lang. Seit seinem unrühmlichen Auszug aus seinem noblen Haus, für das er hart geschuftet hatte, lebte er in dem alten Bauernhof gleich am Dorfanfang. Er ernährte sich von Gelegenheitsarbeiten und Nudeln mit Ketchup, zahlte keinen Cent Steuern und schlief mit mehr Frauen als Hugh Hefner in seinen besten Zeiten, weil er immer noch gut reden konnte, beinahe zwei Meter groß war und Augen hatte wie ein Cockerspaniel. Jürgen hauste in seiner verwahrlosten Bude zusammen mit unzähligen Katzen, die von ihm gepäppelt wurden und Frauennamen bekamen, auch wenn sie Kater waren. Er hegte einen unerschütterlichen Groll gegen Bröckle, erzählte jedem, der es wissen wollte oder nicht, dass er ihm alles irgendwann heimzahlen oder ihm zumindest anständig aufs Maul hauen würde.

Die Dörfler mochten Jürgen. Er war einer von ihnen, im Gegensatz zu den Zugezogenen, die auch noch nach dreißig Jahren Zugezogene bleiben würden. Um in dieser Gemeinschaft anerkannt zu werden, musste man hier mindestens geboren sein und auch dort sterben. Besser war es noch, wenn auch die Eltern und Großeltern aus demselben Dorf stammten – und dort gestorben waren. Am besten während der Arbeit, alles andere galt als unseriös.

Der Bröckle hatte ursprünglich in Memmingen gewohnt und war erst eingezogen, als Jürgens Haus versteigert worden war. Eigentlich war er gebürtiger Legauer – was in Maria Steinbach genauso viel wie feindliches Ausland bedeutete, denn immerhin lag Legau fünf Kilometer von Maria Steinbach entfernt. Es hätten auch Lichtjahre sein können – das machte keinen Unterschied.

Dieter Flöter, Bröckles Nachbar, besaß sein Haus erst seit fünfundzwanzig Jahren, was nach dörflichen Maßstäben so viel wie ein sozialer Wimpernschlag war. Dann gab es noch diesen Penner aus Preußen gleich links neben Ilse, der irgendwelche Bücher schrieb, die ganz offenbar niemand kaufte, und von dem keine Menschenseele wusste, wovon er eigentlich lebte und ob er überhaupt noch lebte. Den mochte ohnehin keiner. Ilse dachte die meiste Zeit nicht einmal an ihren Nachbarn zur Linken, weil sie den nie sah, außer wenn er seinen klapprigen Citroën auslud und wieder Körner und Vogelfutter ins Haus trug, das seit seinem Einzug noch verwahrloster schien als zuvor. Ein Schandfleck.

Sie hörte wieder ein Geräusch, konnte es aber nicht zuordnen. Nach fünfzig Jahren im selben Ort kannte sie das leise Kratzen von Katzenpfoten, die auf ihre Mülltonne sprangen, und das heisere Keckern des Marders, der eine Maus erwischt hatte. Sie konnte die Garagentore der Nachbarn am Klang auseinanderhalten und ließ sich auch sonst von nichts einschüchtern. Aber dieses Geräusch war anders.

»Muss schlafen«, brummte sie und drehte sich ein letztes Mal um.

Bröckle und Flöter. Die waren einander nicht grün, und Ilse wusste nach all den Jahren immer noch nicht, wem sie eigentlich die Schuld an diesen ständigen Streitereien geben sollte, denn die beiden nahmen einander nicht viel.

»Alle zwei in einen Sack und dann draufschlagen, trifft garantiert keinen Verkehrten«, murrte Ilse und zog sich die mit einem bretthart gestärkten Überzug versehene Steppdecke (ein Erbstück ihrer Mutter) fester über die Ohren. Im Moment war es still, und sie entschied sich gegen eine Intervention. Die beiden würden sie nur entgeistert ansehen und sie dann auslachen. Wäre nicht das erste Mal.

Schlecht waren ja nicht alle. Mit Dieter Flöter, dem pensionierten Finanzbeamten, hatte sie Mitleid, weil dem die Frau gestorben war und er allein offensichtlich Schwierigkeiten hatte. Vor zehn Jahren war Helene Flöter nur mal kurz zum Einkaufen in den Edeka nach Legau gefahren, hatte ihre Einkäufe ordentlich in ihrem Ford Fiesta verstaut, sich ans Steuer gesetzt und war dann tot mit dem Kopf aufs Lenkrad geknallt. Sie war nicht mehr zu retten gewesen. Die landläufige Meinung aller Einwohner von Maria Steinbach war damals: »Ist schnell gegangen, so soll es sein.« Der Tod gehörte zum Leben dazu. Kühe und Hühner erfuhren das täglich am eigenen Leib, und die Hauptsache am Tod war, dass man nicht viel Last mit ihm hatte. Einfach umfallen und mit dem Kopf aufs Lenkrad knallen war immerhin besser als alle anderen schlimmen Sachen, die einen so erwischen konnten. Es ist eine pragmatische Gegend.

Leider hatte Dieter den Tod seiner Frau nicht so gut verkraftet wie der Rest des Dorfes. Er vergrub sich in seinem peinlich gepflegten Einfamilienhaus, entwickelte eine Begeisterung fürs Heimwerken und ließ sich höchstens mal im »Mohren«, in Legau, wo er sich am Stammtisch eine Halbe gönnte und dann wieder missmutig nach Hause fuhr, blicken. Er war zu einem Miesepeter geworden, der sich über alles und jeden aufregte, mit dem Schicksal haderte und gegen alle klagte, die ihn störten. Wäre es möglich gewesen, hätte er sich garantiert auch noch selbst verklagt.

Aber Harry Bröckle war der wirklich unangenehme Nachbar. Er trank mit seinen Kumpanen aus Memmingen in seiner Garage bis tief in die Nacht hinein und lärmte dann auf der Straße, es war ihm egal, ob jemand schlafen wollte. Einmal war er sogar morgens gegen vier Uhr mit einer Trillerpfeife die Straße entlanggelaufen und hatte alle geweckt. So eine Frechheit durfte sich aber in Ilses Augen nur die Steinbacher Musikkapelle erlauben, wenn sie an Fronleichnam in der Frühe mit Pauken und Zimbeln durch den Ort marschierte.

Der Bröckle. Auf seinem hochgezüchteten Motorrad saß er oft minutenlang auf dem Sattel und gab immer wieder Gas, weil er wusste, dass er damit den armen Dieter Flöter zum Wahnsinn treiben konnte. Er hatte ein riesengroßes Arsenal an Werkzeug, das in einer überdimensionierten Garage ordentlich aufgehängt war, und benutzte es auch.

Dieter, der anfangs versucht hatte, sich mit Harry gütlich zu einigen und sich nur halblaut über den Krach beschwert hatte, rüstete nach. Er war mittlerweile öfter im Bauhaus in Memmingen als in der Kirche und kaufte eine schwere Bohrmaschine nach der anderen, einen Hochleistungsrasenmäher, verschiedene Flex, Fräsen und eine Kreissäge und ruinierte sich beinahe finanziell mit der Anschaffung eines Presslufthammers, den er allerdings noch nie benutzt hatte.

Wenn Bröckle am Samstagmittag seinen Rasen mähte, holte Dieter seinen neuen Turborasenmäher heraus und lieferte sich mit Harry ein Wettrennen. Mehr als einmal gerieten die beiden am Gartenzaun lautstark aneinander, sehr zur Erheiterung von Ilse, die mittlerweile lieber beobachtete als selbst stritt. Mehrere Male wurde auch von anderen besorgten Nachbarn die Polizei gerufen, denn was den Streithähnen an körperlicher Kraft fehlte, um einen anständigen Raufhandel über einen Staketenzaun hinaus auszutragen, machte der eine durch Wut und der andere mit seiner großen Klappe wieder wett.

Sie verklagten sich gegenseitig, wahlweise wegen Körperverletzung, Beleidigung, Verleumdung und Sachbeschädigung, und im Amtsgericht Memmingen stapelten sich die Verfahrensakten bis unter die Decke. Man gibt nicht nach, wenn man ein ganzer Kerl ist. Oder wütend.

Genug mit den alten Geschichten, dachte Ilse und lauschte. Mittlerweile war es mucksmäuschenstill. Nur der Wind war zu hören. »Ich hab doch was gehört, oder hab ich mir das eingebildet?«, murmelte Ilse und drehte sich unwillig im Bett um, wobei sich wieder ihr schmerzendes Knie, das sie der Gartenarbeit verdankte, bemerkbar machte.

Währenddessen hörte Ilse noch ein Geräusch, ein lautes Poltern, gefolgt von einem metallischen »Klong«. Sie nahm sich vor, ihrem Nachbarn Bröckle wieder einmal gehörig den Marsch zu blasen. Anscheinend hatte er schon wieder vergessen, dass Ilse auf die Einhaltung der Lärmschutzverordnung pochte, auch wenn sich sonst niemand daran hielt. Nicht so wie früher. Jetzt im Moment war ihr das zu anstrengend, denn sie war im Nachthemd, und sie hatte keine Lust, sich anzuziehen, nur um diesen Nervensägen die Leviten zu lesen. Also schlief sie einfach wieder ein, träumte von Blumenwiesen und einem englischen Grafen und hörte absolut nichts mehr.

In Maria Steinbach, diesem idyllischen kleinen Ort an der Iller, nordöstlich vom Bodensee und im Landkreis Unterallgäu zwischen Leutkirch und Memmingen, war es wieder still. Vereinzelt leuchteten ein paar trübe Straßenlaternen, aber sie konnten die Dunkelheit kaum durchdringen. Die Fischteiche im Weiherweg lagen ruhig in ihrer Schwärze und glänzten wie verlassene wässrige Tanzböden. Die große Basilika aus dem Jahre 1755 ragte wie ein katholisches Mahnmal über dem Dorf auf. Auch sie war dunkel.

***

Still war es geworden. Gruselig still. Der blasse Mond leuchtete in Winkel, die besser unentdeckt blieben, und der eisige Wind rüttelte an den geschlossenen Rollläden. Akkurat zusammengebundene und beschnittene Beerensträucher warfen ihre unregelmäßigen Schatten auf erfrorenes Gras. Alle Johannisbeeren waren abgeerntet und zu Marmelade verkocht, alle Pflaumen gepflückt, entsteint und zu Zwetschgenmus verschafft. Bäume und Sträucher waren akribisch gestutzt und der Müll ordentlich auf den Wertstoffhof gebracht worden. In den Gärten herrschte Ordnung. Alles war für den Winter präpariert und harrte nun fröstelnd des ersten Schnees, der nicht allzu lange auf sich warten lassen würde.

Nur in einem einzigen Garten in Maria Steinbach herrschte Chaos. Die viel zu langen Äste der maroden Kirsche, die schon das dritte Jahr in Folge an der Bräune krankte und alle Blätter verlor, sobald sie welche bekam, hingen über den ordentlich gestrichenen Gartenzaun von Dieter Flöter. Der Kompostbehälter, zusammengezimmert aus einigen alten Latten, war unter dem Gewicht matschiger Kartoffelschalen, überquellender Filtertüten mit Kaffeesatz und etlichen anderen unappetitlichen Dingen, über die man nicht einmal nachdenken mochte, es sei denn, man war zufällig ein Käfer, zusammengebrochen. Der schwarz glänzende Humus ergoss sich auf den frierenden Rasen. Auf dem Kiesweg rings um das Gemüsebeet häufte sich abgestorbenes Laub von etlichen Ahornbäumen und Birken. Es sah aus, als wäre der Inhaber gestorben oder hätte sich davongemacht.

Ernst Waldegg saß in seinem abgedunkelten Wohnzimmer, eine Tasse grünen Tee in der Hand, an der er sich wärmte. Immer wieder drückte er seine knochigen Hände an das Porzellan und seufzte. Schweigend starrte er aus dem Fenster. Im Hintergrund lief Andreas Vollenweider. Melodische Harfenklänge erfüllten den Raum.

In einer Ecke lag wild durcheinander ein Haufen abgegriffener Bücher von Charles Bukowski. Ernst hielt nicht sonderlich viel von Bourgeoisie und verfluchte den Tag, an dem er den Zuschlag für dieses verlotterte Haus inmitten einer angeblich malerischen Einöde bekommen hatte. Er war kreuzunglücklich in Maria Steinbach, denn seine Visionen, als er in Berlin in einer Mansarde saß und über seinem Jahrhundertroman brütete, waren andere gewesen: muhende Kühe, blinkende Traktoren, Blumen und Wiesen voller Löwenzahn, so weit das Auge reicht. Er sah sich in schattigen Biergärten sitzen und das Lokalkolorit in sich aufsaugen, kühle Kirchen besuchen, die von vergangenen Zeiten erzählten, und auf lauschigen Waldwegen wandern, wo er ständig drallen, blond bezopften hübschen Frauen in engen Dirndlkleidern begegnen würde, die ihn anschmachteten, weil er der große Künstler aus der großen Stadt war.

Seine allergrößte Desillusionierung hatte allerdings stattgefunden, als er feststellen musste, dass das Allgäu nicht von bezopften drallen Blondinen in Landhauskleidern bewohnt wurde, sondern von tatkräftigen energischen Frauen, die als gestandene Weibsbilder mit einem gesunden Schuss Pragmatismus ihren Mann beziehungsweise ihre Frau standen und sich nicht die Butter vom Brot nehmen ließen. Da konnte er als Intellektueller mit zwei abgeschlossenen Studiengängen in Soziologie und politischen Wissenschaften nicht punkten. Die nannten das hier nur lachend »Orchideenfächer«, hatten Agrarwissenschaften studiert oder etwas ähnlich Brauchbares. Einen Soziologen brauchte hier keiner, höchstens einen Kardiologen, wenn mal wieder die Pumpe Ärger machte.

Einen einzigen Abend lang hatte Ernst zaghaft versucht, im »Alpenblick«, der Dorfdisco, Bekanntschaften zu schließen, und nach dem dritten Bier eine herbe Schönheit mit feuerrot gefärbtem Haar und Schmollmund angesprochen. Sie schien ihm damals durchgeistigt, was von Ernsts Alkoholpegel und dem Schummerlicht im »Alpenblick« herrührte, denn sie hatte ihm eine geschmiert und war lachend nach draußen verschwunden. Zwei Minuten später sah sich Ernst von ein paar rotbäckigen, aber durchaus ernst zu nehmenden Mitgliedern der Landjugend umringt und wurde mehr oder weniger unsanft nach vor die Tür befördert, wobei er nur um Haaresbreite dem Glasscherbenteppich vor dem Eingang entging und unsanft auf dem Boden der Tatsachen und in einer Pfütze landete.

Auch der Traum von der malerischen Einöde und der Stille und der guten Landluft war schneller ausgeträumt gewesen, als er »Bukowski« sagen konnte. Seine Nachbarn hämmerten und sägten oft bis mitten in die Nacht. Von den Rasenmähern ganz zu schweigen. Und dann dieser unselige Bauer, der ständig mit seinem Traktor im Hochsommer bis morgens um zwei immer wieder die Kemptener Straße hinauf- und hinunterratterte. Offenbar hatte er einen Ladewagen am Traktor hängen, der bei jedem Kanaldeckel schepperte.

Seit seinem ersten Feueralarm, der morgens um vier Uhr stattfand (die Sirene fing plötzlich an zu jaulen), bewahrte Ernst nun – nur für alle Fälle – einen gepackten Rucksack in seiner Garderobe auf, der alles enthielt, mit dem er im Fall der Fälle zu überleben gedachte. Das Sortiment wechselte von Woche zu Woche, denn Prioritäten zu setzen fiel ihm als Großstadtmenschen schwer. Er war daran gewöhnt, immer alles gleich zu bekommen, was er wollte: Pizzaservice, eine U-Bahn oder gefrorene Erbsen. In Maria Steinbach gab es gar nichts. Wirklich gar nichts. Außer einer Menge fremder Dörfler, die ihn alle merkwürdig ansahen.

Und dann die Schreibblockade. Wochenlang hatte Ernst in seinem schäbigen Penthouse gesessen, hatte auf die Dächer von Berlin geseufzt und keine einzige Zeile auf seinem zerkratzten MacBook zustande gebracht. Er war sicher, dass ihm ein Ortswechsel den Durchbruch bringen würde. Seine Inspiration war – nun sagen wir mal – verstopft. Er brauchte dringend einen Tapetenwechsel. Darum prüfte er kurz entschlossen seinen Kontostand, loggte sich bei einem bundesweit agierenden Immobilienanbieter ein und fiel sofort auf die malerische Idylle der Basilika in Maria Steinbach, die blühenden Kastanien und den bayerisch blauen Himmel herein. Außerdem war das Haus wirklich billig gewesen. Das Landleben wartete auf ihn – Berge, Seen, blonde Mädels mit tiefem Dekolleté, Alpenglühen und kühles Bier unter ausladenden Eichen. Ernst war bereit.

Das Allgäu war es nicht. Es wartete nicht auf einen wie ihn, denn es war schon sehr lange da, genau wie seine Sitten und Bräuche, von denen Ernst keinerlei Ahnung hatte, als er frohlockend den Kaufvertrag unterschrieb. Er wusste nichts von Wallfahrtsorten, ja, er war nicht einmal katholisch oder evangelisch oder irgendwas, das wäre ihm viel zu anstrengend gewesen. Er wusste nichts vom Maibaum-Aufstellen, von Geburtstagsständchen, harter Feldarbeit, röhrenden Traktorenmotoren und der Umtriebigkeit von Eigenheimbesitzern, die viel Zeit und viele Geräte besitzen, die alle benutzt werden wollten. Ernst hatte wirklich keine Ahnung gehabt.

Voller Vorfreude auf das liebliche Allgäu und die gute Luft hatte er sich im letzten Jahr dann – nach einem wehmütigen Abschied in seiner Lieblingsbar in Berlin – in diesem Haus eingerichtet. Im Juni. Alles blühte. Es war eine Pracht. Er erfreute sich an der gelben Wiese vor seinem Haus und hatte keine Ahnung, dass das für alle anderen Nachbarn Unkraut war, das es zu bekämpfen galt, nämlich Löwenzahn. Er freute sich an den Gänseblümchen (Unkraut), der Akelei (Unkraut), den Butterblumen (Unkraut) und den Disteln (schlimmes Unkraut). Glücklich war er auf seiner Terrasse gesessen, auf der er bis zum Ende seines Lebens im Sommer den Morgenkaffee einzunehmen gedachte. Und den Morgenjoint. Ja. Es war Juni gewesen. Er erinnerte sich noch genau.

An seinem zweiten Abend, nachdem er das Nötigste ausgepackt hatte, feierte er mit sich selbst eine rauschende Einweihungsparty mit etlichen harten Getränken und vielen esoterischen Harfenklängen von Yanni. Hier würde er schreiben können. Hier war die Stille und Lauterkeit, nach der er immer gesucht hatte. Müde ging er zu Bett und ließ, ganz entgegen seinen Berliner Gewohnheiten, die Balkontür sperrangelweit offen. Wer sollte hier kommen? Wer sollte diese liebliche Stille stören? Binnen Sekunden war er eingeschlafen und träumte vom Alexanderplatz. Bis genau vier Uhr dreißig. Morgens.

Da nämlich schrak er hoch wie von der Tarantel gestochen, geweckt von Pauken, Zimbeln, Klarinetten, Trompeten und Musik. Es war Fronleichnam, und die Blaskapelle Maria Steinbach marschierte, einen zackigen Marsch blasend, die Kemptener Straße hinauf in Richtung Kirche.

Schwankend war Ernst aufgestanden, hatte die Balkontür mit einem Knall geschlossen, um seinen Unmut kundzutun, und war wieder ins Bett gewankt, um weiter von der Großstadt zu träumen. Nochmals genau zwanzig Minuten. Dann kamen sie wieder, diesmal in die andere Richtung. Der Tag war im Eimer. Gegen eine anständige Blaskapelle kommt man nicht an. Niemals.

Tags darauf hatte Ernst, nach den ersten Enttäuschungen in seinem Traumdomizil, versucht, wenigstens seinen Garten in Schuss zu bringen. Von klein auf in einem Boheme-Haushalt mitten in Berlin aufgewachsen, verstand er zwar nicht die akkurat gestutzten Rasenflächen und die in Reih und Glied geschnittenen Hecken, all die zweckmäßigen Obstbäume und die Kohlrabibeete, aber er akzeptierte sie. Gelegentlich beobachtete er seine Nachbarin Ilse Scharnagel, die ältere Dame mit dem resoluten Blick, mit unverhohlener Bewunderung, wie sie mit schmerzenden Knien und steifer Hüfte in der Erde kniete, rigoros Unkraut ausrupfte und in einen Eimer schmiss. Das wollte er auch, darum fuhr er nach Memmingen in den Baumarkt und kaufte wild durcheinander alle Wurzeln, Knollen und Setzlinge, die ihm gefielen. Einen Teil setzte er ins Gemüsebeet, für alles andere grub er im Garten Löcher.

In seinem Gemüsebeet spross es auch alsbald. Zarte junge Triebe reckten vorsichtig ihre Knospen aus der Erde, aber lauter verschiedene, und Ernst stand ratlos vor dem jungen Gemüse, weil er sich nicht schlüssig werden konnte, was gewünscht war und was es auszureißen galt. Um sich vor den Nachbarn nicht als Nichtskönner zu outen, riss er einfach alles aus und pflanzte es neu. Mit Bohnen ging es gut. Sie hatten herzförmige Blätter, die er gut erkennen konnte. Alles, was anders aussah, rupfte er aus, und seine Bohnen gediehen und wuchsen wie verrückt. Bis die Schnecken kamen. Es waren Hunderte, nein, Tausende, die jede Nacht in einer stillen, schleimigen Invasion über seine zarten Pflanzen krochen und sie auffraßen. Mit Stumpf und Stiel. Da fasste er sich ein Herz und ging zu der Nachbarin zu seiner Rechten. Sie war gerade dabei, ihre Radieschen zu pikieren, und sah ihn streng an. Er stellte sich vor und fragte schamhaft nach einem Mittel gegen Schnecken.

Sie hatte viele Tipps gehabt damals. Von Schneckenkorn über winzige Zäune, das Zerschneiden mit der Gartenschere bis hin zum Bestreuen mit Salz. Ernst wurde schon vom Zuhören übel. Am besten gefiel ihm die Geschichte mit dem Bier. Er holte sich in Legau ein paar Flaschen König Ludwig Dunkel, füllte eine davon in einen Suppenteller, stellte den Teller abends nach draußen an den Beetrand und wartete ab. Am nächsten Tag war der Teller voller ertrunkener, besoffener Schnecken. Das konnte er als Städter akzeptieren, denn sie waren glücklich gestorben. Beim zweiten Teller herrschten gerade Hochsommertemperaturen, und es roch nicht so gut. Beim dritten Teller gab er auf. Dann sammelte er noch einen verregneten Samstagnachmittag lang Schnecken auf (insgesamt dreihundertvierundsechzig), die er alle eimerweise seinem Nachbarn Dieter Flöter auf den Kompost warf. Vermutlich kamen sie aber wieder, denn am nächsten Tag war keine einzige Bohnenpflanze mehr übrig.

Ernst gestand sich selbst ein, dass er anstatt eines grünen wohl einen braunen Daumen besaß, und konzentrierte sich wieder auf seinen neuen Roman, der einschlagen würde wie eine Bombe (aber nur, wenn man ihn vom zwanzigsten Stock eines Hochhauses auf einen Menschen werfen würde). Bohnen und Tomaten kaufte er weiterhin im Edeka, wohin er einmal wöchentlich fuhr, um seine Einkäufe zu erledigen. Das Thema Garten war für ihn erledigt. In seinem Alter musste man seine Grenzen kennen.

Die Dörfler gingen ihm aus dem Weg. Auf dem an der Hinterseite angrenzenden Grundstück lief öfter ein rotgesichtiger Mann in seinem Alter umher und schob ein merkwürdiges Ding, das aussah wie eine Mischung aus Draisine und Rasenmäher. Der grüßte nie. Genau gegenüber hauste Dieter Flöter, ein Einsiedler, der einer Figur aus »Herr der Ringe« ähnlich sah, aber Ernst kam nicht drauf, welcher. Auch der grüßte nie. Ernst lebte noch zurückgezogener, als er es eigentlich vorgehabt hatte, lernte in vierzehn Monaten so gut wie keinen Menschen kennen und mied den »Alpenblick« seit dem denkwürdigen Zusammentreffen mit der Dorfjugend wie der Teufel das Weihwasser. Sein Traum vom Landleben war ausgeträumt, und eigentlich hatte er vorgehabt, diesen merkwürdigen dunkelhaarigen kleinen Mann mit der lauten Stimme und dem großen Motorrad von schräg gegenüber zu fragen, ob er jemanden wüsste, der sein Haus kaufen würde. Dem Gebaren nach war er offensichtlich Makler oder hatte zumindest etwas mit Immobilien zu tun, denn Ernst hatte ihn einmal einige Exposé-Mappen tragen sehen.

Ernst wollte zurück zu den Lichtern der Großstadt, wo ein Kübel mit einer Tomatenstaude einen Garten bedeutete und Sirenen die Hintergrundmusik für einen romantischen Abend bildeten. Er wollte weg. Aber er konnte nicht, denn er war abgebrannt. Kurz überlegte er, sein eigenes Haus ebenfalls abzubrennen, damit es seinem Konto ähnlicher war, konnte sich aber nicht dazu durchringen, denn dann hätte er auf der Straße gestanden, bis die Versicherung bezahlte. Also blieb ihm wohl oder übel nichts anderes übrig, als erst einmal zu bleiben.

Nun saß er also heute, an Halloween, in dem abgedunkelten Wohnzimmer mit einer gerade mal auf achtzehn Grad gedrehten Heizung, denn er musste sparen. Heizöl war teuer, der Liter kostete derzeit beinahe einen Euro, und die Tantiemen für seine letzten beiden Romane kamen frühestens im Dezember. Da kamen sie immer, wenn überhaupt.

Im »Alpenblick«, wohin er sich nur zögerlich getraut hatte, eigentlich aus schierer Verzweiflung, war auch nichts los gewesen, nur der Mann, den er wegen des Hausverkaufes hatte ansprechen wollen, war am Tresen gesessen, hatte sich sinnlos betrunken und war dann hinausgewankt. Der würde sich definitiv heute Abend nicht mit ihm über Immobilien unterhalten. Also war auch Ernst wieder gegangen, denn im »Alpenblick« war es noch trostloser als bei ihm zu Hause.

Die beiden komischen Gestalten, die ihn auf dem Nachhauseweg noch veräppelt hatten, weil sie ihn – wie der Rest des Dorfes – nicht leiden konnten, hatte er schon fast wieder vergessen.

Bei seinem Nachbarn gegenüber brannte kein Licht, auch das Haus daneben war dunkel. Ernst seufzte wieder. Im Seufzen war er großartig, denn das übte er seit seiner Jugend.

Er wollte heim. Er wollte nach Berlin. Er wollte endlich wieder schlafen. Ernst schlief nicht mehr gut, seitdem er aufs Land gezogen war. Es war laut hier. Sehr laut.

Plötzlich sah er einen Schatten über die Wendeplatte huschen. Es war nicht zu erkennen, ob es ein Mann oder eine Frau war. Klein war er auf jeden Fall. Der Schatten blieb kurz stehen, schwang sich dann über den Gartenzaun von Dieter Flöter und verschwand. Ernst zuckte zusammen. Ein Einbrecher? Kurz überlegte er, die Polizei zu rufen, denn man springt nicht einfach so über einen Zaun, wenn man nichts Schlimmes vorhat. Dann blieb er sitzen. Er war im Moment viel zu lethargisch für alles, die Musik war gut, und was scherten ihn die Nachbarn. Er verzog den Mund zu einem bitteren Lächeln und nahm noch einmal einen tiefen Zug aus seinem Joint.

»Ist wie mit dem Besoffenen und dem Mönch, die vor meiner Einfahrt gestanden haben. Geht mich nichts an. Absolut nichts.« Ernst atmete aus, und eine süßliche Wolke verteilte sich um seinen Kopf herum.

Die Nacht breitete wieder ihre schwarzen Flügel aus, und bis auf einen jämmerlichen Lichtschimmer, der durch die Spalten eines Garagentores drang und Geräuschfetzen aus dem Anwesen, in dem Jürgen seine Party feierte, wurde es wieder still.

»Keine Bullen. Die machen sowieso nichts, außer anständigen Autofahrern hinter einem Gebüsch aufzulauern«, murmelte Ernst und drückte seine Selbstgedrehte aus.

Er war während seines vierzehnmonatigen Aufenthaltes in Maria Steinbach mehr zu einem Dörfler geworden, als es ihm bewusst war.

***

»Scheiß Raucherei! Wird immer kälter!« Es waren wieder die gleichen Verdächtigen, die sich vor Jürgens abgenutzter Haustür in eine Ecke drückten, um dort ihrem Laster zu frönen: der dicke Vampir mit schiefen Plastikzähnen und der dürre Henker, dessen griesgrämige Miene durch eine Gesichtsmaske mit Kapuze verdeckt wurde.

Mittlerweile waren die beiden von der giftgrünen Halloween-Getränkemischung zu anständigem bayerischen Bier übergegangen, was das Ansteigen ihres Rauschpegels deutlich verlangsamt hatte.

»Ja, man sollt’s wirklich aufhören. Das letzte Mal sind mir vor einer halben Stund raus und jetzt schon wieder. So eine blöde Sucht!«, knurrte der Vampir und nahm seine Plastikzähne aus dem Mund, damit er besser rauchen konnte.

»Hast gesehen? Die Lena Ammer ist auch da. Schau mer mal, ob die ihr Kostüm nass macht. Die schämt sich ja gar net«, grinste der Henker. Das sah man aber nicht, weil er wieder seine Kapuze trug.

»Ja, die ist schon ein netter Brocken, macht aber immer bloß dem Jürgen schöne Augen. Dabei ist der doch viel zu alt für die«, brummte der Vampir und sog an seiner Zigarette. »Außerdem möchte ich mich net mit dem alten Ammer anlegen. Der knallt jeden ab, der sich an sein Töchterlein ranmacht. Ich glaub, der weiß gar net, was die so treibt. Ich mein aber, den hab ich grad vorher vorbeilaufen sehen. Der sucht sie wahrscheinlich. Hat ja einen Affen gefressen an seiner Göre.«

»Stimmt«, nickte der Henker dumpf. »Des ist doch net normal, wie der an dem Mädel hängt. Sind doch bloß Kinder. Die zieht man auf, dann gehen die weg. Kannst es ja net einsperren und den Schlüssel wegwerfen, oder?«

»Doch, der Ammer kann des. Hat er auch schon gemacht«, sagte der Vampir. »Aber dafür macht der Jochen, was er will. Hast schon gehört?«

»Was? Erzähl schon!«, sagte der Henker neugierig. »Will ich auch wissen. Der Jochen übernimmt doch den Hof. Hat er wieder geschlägert? Ist doch normal bei den jungen Burschen. Find ich net schlimm.«

»Naaaa, wenn’s das bloß wär«, antwortete der Vampir vage. »Will mir net das Maul verbrennen. Aber ich sag dir«, er beugte sich verschwörerisch vor und brannte mit seiner glimmenden Kippe ein riesiges Loch in den Polyesterumhang des Henkers, »da gibt’s Frauen, die ham keine Moral. Wirklich gar keine! Dem Bröckle seine ist so eine.« Zufrieden lehnte er sich zurück, brachte aber keine aufrechte Körperhaltung zustande.

»Na, hoff ich doch. Des mit der Moral«, sagte der Henker. »Wenn mir hier bloß Moral hätten, dann gäb’s auch keine Schaumpartys beim Schwinninger, und mir zwei würden nie einen Busen sehen. Jetzt sei doch mal ehrlich.«

»Kannst mich mal«, brummte der Vampir. »Lass uns wieder reingehen. Hab Durst. Und nächstes Jahr hör ich auf zum Rauchen. Das schwör ich.«

»Ja, höchste Zeit«, antwortete der Henker. »Riechst schon ganz angeschmurgelt. Hoffentlich sind schon ein paar Weibsbilder angeschickert. Möchte net umsonst hergekommen sein.«

Einträchtig machten sich die beiden auf den Weg zurück ins Haus und schwankten gen Eingang.

Drinnen war die Hölle los. In dem Wohnzimmer mit der niedrigen Holzdecke drängte sich eine anschauliche Versammlung aus Vampiren, Hexen, Skeletten, Henkern, ja sogar ein Pfarrer war dabei, der mit verschmitztem Grinsen jeden segnete oder zumindest so tat. Er nannte sich »Bruder Bernd«, und niemand kannte ihn. Aber Jürgen kam im Laufe seiner Hilfsarbeitertätigkeiten und mit seinem illegalen Taxiunternehmen mit so manchen Leuten in Kontakt, darum wunderte sich keiner.

Mitten im Raum stand eine schlanke, hochgewachsene Blondine mit kurzen Haaren, einem obszön knappen Kleid, das hauptsächlich aus hastig zusammengeknüpften lockeren Lurexfäden zu bestehen schien, und einer kinnlangen Gesichtsmaske. Die Blondine trug einen schwarzen, spitzen Hexenhut, der aus mehr Stoff bestand als der Rest des Kostüms, und wiegte sich zu der Melodie von »Highway to Hell« aufreizend in der Mitte des Raumes, als stünde sie an einer Stripperstange. Die Gesichtsmaske war eigentlich mehr als lächerlich, denn jeder wusste, wer sie war. Sie war auch schwer zu übersehen. Mehrere Vampire, Henker und Gespenster, auch der Pfarrer standen um sie herum und klatschten unbeholfen den Takt mit.

»Was ist denn des überhaupt für ein Kostüm?«, fragte der Kleinhuber Egon, der sich mangels anderer Möglichkeiten wie die Mehrzahl der geladenen Gäste als Gespenst verkleidet und ein Bettlaken seiner Mutter über den Kopf geworfen hatte.

»Scheißegal«, antwortete jemand an seiner Seite. »Wirklich scheißegal. Rattenscharf sieht’s aus. Gleich rutscht das Oberteil!«

Die Blondine begann mit den Hüften zu wackeln, und mindestens achtzig Prozent der Anwesenden bekamen feuchte Augen bei diesem Anblick, denn der geschlitzte Rock rutschte immer weiter nach oben und das Oberteil immer weiter nach unten. Alle Herren warteten begeistert auf den Moment, in dem das ganze Konstrukt zusammenbrechen würde.

»So ein Miststück«, zischelte eine üppige Hexe in Violett einer anderen, etwas schlankeren und sehr viel jüngeren Hexe in silbernem Lamé zu. »Was macht die überhaupt da? Die sollt lieber daheim sein. Schau mal, wie die daherkommt.«

Die beiden Damen beobachteten den erotischen Tanz der muskulösen Blondine mit Argusaugen, jederzeit bereit, einzugreifen, wenn das Oberteil zu rutschen drohte.

»Gut jetzt, Mausi!«, ertönte eine Stimme. Vom Rand der Tanzfläche, aus dem wabernden Dunkel, schob sich eine hünenhafte Gestalt und zog die beckenkreisende Blondine zu einem schäbigen Sofa, auf dessen verdächtig gefleckten Bezug sich bei Tageslicht oder mit null Promille niemand freiwillig gesetzt hätte. Er schubste sie unwillig auf das Sofa, und sie blieb lethargisch liegen, wobei sie die langen Beine weit von sich streckte.

Mittlerweile war die üppige violette Hexe in den Kreis getreten und wiegte sich in den beachtlichen Hüften, was mehr für Belustigung als für Erregung sorgte. Aber immerhin waren die Leute von der Blondine abgelenkt. In einer Ecke auf dem Boden saßen Bäckers Susi und Hausers Dennis und knutschten, als wollten sie sich gegenseitig die Zungen klauen. In der Küche gleich um die Ecke hatte sich ein Stuhlkreis gebildet, bei dem sich die Anwesenden mit Vorschlägen übertrafen, an welche Laternen man welche Politiker hängen sollte und dass die CIA an den letzten fünf Erdbeben schuld war. Es war eine gelungene Party.

Der Hüne legte einen Arm um die nackten Schultern der betrunkenen Frau. »Hast wirklich genug gehabt jetzt. Geh lieber heim.« Jürgen versuchte vergeblich, beim Berühren der Betrunkenen die Stellen zu vermeiden, die nicht von Stoff bedeckt waren. Aber dazu hatte sie einfach zu wenig an.

»Lass mich, Depp, du«, antwortete die Blondine unwillig. »Hab schon meinen Grund. Will net heim. Du hast mir nix vorzuschreiben. Du net und niemand anders.« Der einzige Gegenstand ihrer Kostümierung, der wirklich aus Stoff bestand, ihre Gesichtsmaske aus schwarzem Satin, schien unbeweglich. Durch die Aussparung sah Jürgen ein Paar unglaublich voller Lippen. Sie lächelten nicht.

»Mausilein.« Die Stimme von Jürgen hatte Mühe, gegen AC/DC durchzudringen.

Der selbst ernannte Discjockey Markus Müller hatte sich schwer schwankend für »Boogeyman« entschieden, das nur einen Zacken langsamer war als das vorherige Lied. Besoffen stand er auf Hardrock, und es war immerhin Halloween, da musste man die Geister vertreiben.

»Ach, leck mich«, murrte die Blondine. »Du kannst mich mal. Bist auch bloß ein Kerl. Ich geh nicht mehr heim. Vielleicht bleib ich doch bei dir. Obwohl du so ein Loser bist. Vielleicht.« Mit diesen Worten warf sie sich auf Jürgen und bedeckte ihn mit ihrem durchtrainierten Busen, sodass ihm erst mal die Luft wegblieb.

»Ach, was soll’s«, murmelte er, während AC/DC den schwarzen Mann besangen, schob die Gesichtsmaske der Blondine nach oben und suchte die roten, schmollenden Lippen.

»Er war’s. Weißt. Er war’s. Er wollt dich fertigmachen. Neulich hat er’s mir erzählt. Wird Zeit, dass du weißt, mit wem du’s zu tun hast. Jetzt kann ich’s dir ja sagen. Du hast keine Ahnung, weißt«, kam es stockweise aus dem hübschen Mund hinter der schwarzen Maske. Dann schloss sie die Augen und streckte sich aus. Endlich rutschte das Oberteil.

Niemand sah hin.

1. NOVEMBER – SAMSTAG

»Schatzi! Schaaaaatziii!« Ilse stand im Morgenmantel an der Terrassentür und rief leise: »Schatzi, kommst du bald?« Die Wohnzimmertür ging auf, und herein kam Schatzi, ein wie Ilse in die Jahre gekommener Pudel mit räudigem Fell und stumpfen Knopfaugen. Er sah müde aus, genau wie seine Besitzerin.

»Wir müssen jetzt doch mal zum Tierarzt gehen, Schatzi. Das geht ja so nicht weiter mit deinem Konfirmandenbläschen. Kannst mich doch nicht jede verdammte Nacht wecken, nur weil du rausmusst. Wir waren doch vor dem Zubettgehen!«, schimpfte Ilse ihren Pudel und bückte sich, um den Teppich zu prüfen, ob Schatzi dort schon Spuren hinterlassen hatte. Aber Schatzi hätte sich das nie getraut.

Ilse seufzte. Es war vier Uhr zweiunddreißig gewesen, als sie durch Schatzis leises Fiepen geweckt worden war. Er hatte eine schwache Blase, war nicht mehr der Jüngste, und wenn sie ihn nicht nach draußen ließ, würde er eine Pfütze im Haus hinterlassen, in die Anna garantiert wieder hineintappte, um daraufhin ein riesiges Trara zu machen. War die überhaupt schon zu Hause? Ilse hob den Kopf. Es sah aus, als würde sie Witterung aufnehmen. Auch Schatzi blickte erwartungsvoll hoch, denn er musste dringend mal, und sein Frauchen machte keine Anstalten, die Tür zu öffnen.

Schatzi war eine Seele von einem Pudel. Im Laufe der Jahre hatten er und seine Besitzerin sich physiognomisch angenähert, denn irgendwie schienen beide die gleiche Frisur zu tragen, wenngleich das bestimmt keine Absicht war, zumindest nicht von Schatzis Seite aus. Proportional zu der Taille von Ilse war auch Schatzi etwas breiter geworden, und die Ernährungsgewohnheiten von Frauchen und Hund unterschieden sich weniger, als man glaubte, denn sie mochten beide weiche Sachen, die dem alten Gebiss nicht mehr allzu viel abverlangten. Schatzi und Ilse liebten Produktionen von Walt Disney und ihren Fernseher überhaupt. Mit dem Rest der Welt hatten sie wenig am Hut.

»Noch nicht da, des Luder«, brummte Ilse grummelig und öffnete die Terrassentür. Es war stockdunkel, kein Geräusch zu hören. Nur beim Bröckle in der Garage, die genau gegenüber ihrer Terrasse lag, sah sie einen schmalen Lichtschimmer.

Ilse atmete tief ein. Der Oktober war vorbei. Winter lag in der Luft. Heute würde sie zum Grab gehen mit einem wunderbaren, viel zu teuren Gesteck und einem Grablicht. Danach würde sie auf dem Friedhof überprüfen, ob Karrers Dora die letzte Ruhestätte ihrer Schwester Liesel anständig gepflegt hatte, und anschließend vielleicht mit Erna Dobler, ihrer besten Freundin seit Jahrzehnten, einen Eierlikör oder einen Kaffee trinken. Vielleicht sogar beides.

Schatzi rannte mit einem für sein Alter überraschenden Tempo in die Dunkelheit und verschwand. Ilse hörte das am Boden verstreute Birkenlaub rascheln und ärgerte sich. Überall lagen im Moment welke Blätter, und Ilse hasste Unordnung jeder Art. Wie jede anständige Allgäuer Frau war sie zur Sauberkeit erzogen worden. Es gab hier ein paar unveräußerliche Grundsätze, die man mit der Muttermilch einsog, zumindest in Ilses Generation. Frauen mussten für ihre Männer kochen, sonst gingen die ins Wirtshaus. Eine anständige Frau rauchte nie auf der Straße, besuchte nicht allein ein Lokal und sorgte dafür, dass man auf einem Esszimmertisch eine Lebertransplantation vornehmen könnte, wenn man das wollte.

»So viel Laub. Lieber Gott.« Ilse hob die Augen gen Himmel und seufzte, aber leise. Jedes der Einfamilienhäuser hatte einen schmucken kleinen Garten, der so gut wie niemals nur durch Rasen zweckentfremdet wurde, sondern, wie alles im Allgäu, einen technischen Nutzwert besitzen musste. Es könnte ja mal eine schlechte Zeit kommen. Und Ilse stammte noch aus einer Generation, wo es einmal die Woche Butter und Fleisch gab, ansonsten Muckefuck und Margarine. Sie baute Kohlrabi an und Kartoffeln, Petersilie, Sellerie und Karotten, zog Johannisbeeren und Pflaumen und war einen großen Teil des Sommers mit Einkochen beschäftigt, was Schatzi hasste, denn dann konnte er nicht mit schmerzenden Hüften seine Spaziergänge machen und all die aufregenden Dinge riechen.

Ilse warf nochmals einen Blick auf den Schimmer, der zwischen dem Garagentor und der Wand durchdrang. Hat der Bröckle schon wieder seine Garage offen gelassen. Selber schuld, wenn ihm der Marder wieder das Zündkabel durchfrisst, dachte Ilse schadenfroh.

Der Bröckle war ihr Feind, aber das galt auch für den Spinner in dem Haus neben ihr, diesen Preußen, der vor einem Jahr das Haus und das dazugehörige Grundstück gekauft hatte. Alle schlecht. Der Flöter war halbwegs in Ordnung, sein Garten war fast genauso akkurat gepflegt wie ihrer. Flöter war in Ordnung. Ilse nickte bekräftigend.

»Schatzi?« Ilse flüsterte mehr, als dass sie es sagte, denn es war wirklich früh am Morgen. Sie wollte wieder ins Bett, fror in ihrem Morgenmantel, und ihre Füße wurden kalt, aber von Schatzi war nichts zu sehen oder zu hören.

Ilse warf einen kurzen Blick auf das schräg gegenüberliegende Küchenfenster von Dieter Flöter. Alles dunkel. Aber sauber. Dieter, vierundsechzig Jahre alt, pensionierter Finanzbeamter, hatte sich mit Beginn seiner Pension in die Arbeit gestürzt wie ein Ertrinkender in einen Schwimmreifen. Er baute, sägte und hämmerte, als ginge es um sein Leben. Zu jeder Uhrzeit sah man ihn im Garten wuseln, meistens bekleidet mit Handschuhen, einem braunen Strohhut und einer überdimensionalen Sonnenbrille, die er aus den achtziger Jahren gerettet hatte und niemals ablegte, nicht mal, wenn es regnete. Ilse vermutete gehässig, dass er sich, wenn er seine einsamen Mahlzeiten vor dem Fernseher einnahm, öfter mal einen hinter die Binde schüttete. Aber hier war das Allgäu, und im Allgäu lässt man die Leute einfach machen, wie sie wollen und mischt sich nicht ein.

In einem Allgäuer Dorf kennt jeder jeden. Man weiß, dass dem Wimmer seine Frau einen anderen aus der Stadt hat, aber man redet nur darüber, wenn es der Wimmer nicht hören kann. Die wichtigen Sachen sind das Aufstellen des Maibaumes oder ein runder Geburtstag. Da steht dann schon mal die Musikkapelle vor der Tür und bläst einem ein Ständchen, dass einem Hören und Sehen vergeht. Ilse liebte runde Geburtstage und freute sich schon auf ihren Neunzigsten, denn dann käme der Bürgermeister persönlich und würde gratulieren. Dann könnte sie ihm endlich sagen, dass er mal die Kanaldeckel höher setzen lassen sollte. Und noch ein paar andere Dinge. Sie konnte warten, denn sie hatte Zeit.

Der arme Flöter. Alles war so schön und ruhig gewesen, und dann kam der Bröckle, kaufte dem Jürgen Hoffmann einfach das Haus unter dem Hintern weg, das wunderschöne Haus neben Dieter Flöter, und baute es zu einem Protzbau um. Es war ein Alptraum.

Schlimmer geht wirklich immer, dachte Ilse damals. Harry Bröckle war der »Sohn eines Sohnes«. Wie man hier im Allgäu eben so sagt.

Bröckle feierte Partys, zu denen er die ganze Welt, aber niemanden aus dem Dorf einlud. Er benutzte die Freisprechanlage seines Autos in der höchsten verfügbaren Lautstärke und ließ alle an seinen Gesprächen teilhaben, die es nicht wollten. Er sägte alle Bäume um, die in seinem Garten wuchsen, und als sie weg waren, pflanzte er neue Bäume. Kurzum: Er war noch lauter und rücksichtsloser als Dieter Flöter. Es war also kein Wunder, dass die beiden sich irgendwann in die Haare bekamen.

»Bande, alle miteinander«, murmelte Ilse und zog ihren Morgenmantel zu. »Schatzi?«, rief sie dann leise nochmals in den Garten, denn der graue Pudel war immer noch verschwunden.

»Jetzt hört er schon nix mehr«, grummelte Ilse dann und stapfte unwillig in das feuchte Novembergras, um ihren Hund zu suchen. Er war nicht zu sehen.

Wenn mich jetzt die Nachbarn sehen, dachte Ilse und warf bockig ihr silbergraues Haar mit der Betondauerwelle in den Nacken, mir egal, die sollen nur was sagen.

Niemand, der seine fünf Sinne beieinanderhatte, legte sich freiwillig mit Ilse an, denn sie war resolut und respektabel, laut und gab keinen Millimeter nach. Niemals. Ihre Tochter Anna hatte kürzlich spöttisch zu ihr gesagt: »Mama, wärst du bloß früher nach Libyen geflogen und hättest dem Gaddhafi mal den Marsch geblasen, dann hätten die Amis da nicht reinmüssen. Aber du kannst ja immer noch mal mit den Palästinensern reden und da mal Ordnung machen, haha!«

»Schatzi!« Ilse rief unwillig und ein wenig lauter und spürte, wie ihre Hausschuhe nass wurden. Beim Bröckle waren noch alle Rollläden dicht. »Der schläft jetzt garantiert wieder bis Mittag. Möchte mal wissen, wie der sein Geld verdient«, brummte sie und sah sich suchend um.

Womit Harry Bröckle sein Geld verdiente, wusste jeder. Er war Immobilienmakler und offensichtlich ein erfolgreicher, denn letzten Sommer war ein Bagger gekommen und hatte einen Swimmingpool mit olympischen Ausmaßen ausgehoben. Das ganze Dorf hatte wieder getuschelt, aber nichts gesagt. Wie es halt so ist im Allgäu.

Soll ich?, dachte Ilse und starrte auf den porösen Holzzaun, der ihr Grundstück umgab. Sie hatte Angst, sich den Morgenmantel kaputt zu machen. Immerhin stammte das gute Stück noch aus den Zeiten, als Ilse eine mehr oder weniger glücklich verheiratete Frau gewesen war, so was ließ sich nicht ersetzen. Aber der arme Schatzi?

Sie hörte ein Geräusch. Es kam aus der Garage gegenüber. Sollte Schatzi in die Garage gegangen sein? Das wäre untypisch für ihn. Er bewegte sich nie weiter, als er musste.

Ilse blickte kurz nach links zum Künstlerhaus, wie es im Dorf hinter vorgehaltener Hand genannt wurde. Eine Wildnis. Der »Künstler«, ein angeblicher Schriftsteller, dessen Bücher aber niemand kannte, ließ einfach alles wachsen, wie es dem lieben Gott, aber nicht den Nachbarn gefiel. Sie brummten hinter vorgehaltener Hand, dass die Löwenzahnsamen seiner ungemähten Wiese in ihren Garten wehten und seine Ahornblätter die Kanalisation verstopften, sagten aber halbwegs freundlich: »Grüß Gott, Herr Waldegg«, wenn er ihnen auf der Straße begegnete, was aber so gut wie niemals vorkam. Denn Ernst Waldegg ging einfach nicht aus dem Haus. Gelegentlich sah Ilse ihn mit dem uralten französischen Wagen in die Garage fahren, die dringend hätte gestrichen werden müssen, wo er hastig Einkäufe aus dem Kofferraum ins Haus trug, als hätte er was zu verbergen. Wenn es nach Ilse ging, hatte eh jeder in diesem Dorf mindestens eine Leiche im Keller. Und Ilse hatte sich vorgenommen, all diese Leichen zu finden. Bei manchen musste sie nicht lange graben.

»Schatzi? Butzilein, komm wieder zur Mama.« Schatzi hörte nicht, und Ilse stapfte in ihren flauschigen, sich mittlerweile immer mehr mit Feuchtigkeit vollsaugenden Pantoffeln zur Garage gegenüber. Das Kipptor war halb geöffnet, und sie sah ein paar Beine.

»Harry? Sind Sie das? Geht es Ihnen gut?« Ilse dachte kurz darüber nach, dass sie, nur mit einem Morgenmantel bekleidet, von jemandem gesehen werden könnte, der sich dann wer weiß was denken würde …

Dann blickte sie noch mal auf diese Beine, die in weißen Sneakers steckten. Und sie sah das Blut. Schrecklich viel Blut.

***

»Was hast du denn vor, mein Lieber? Weißt du eigentlich, wie viel Uhr es ist?« Sissi Sommer stand schlaftrunken im Türrahmen und sah ihren Mann entgeistert an, der vor der Katzenklappe kniete und sie nicht einmal bemerkt hatte.

»Ich kriege dieses Mistviech. Ich schwöre es. Gerade hab ich ihn wieder gehört! Der hat mich geweckt, der kleine pelzige Dreckskerl!« Peter streckte ihr seine bebrillte Nase entgegen. »Kein Licht! Das verscheucht ihn, und das wollen wir doch nicht, oder?« Er sah wieder angestrengt durch die Klappe.

Sissi Sommer, Kommissarin beim K1 in Memmingen, eine hübsche, attraktive Brünette mit lockigem, schulterlangem Haar und ein paar Pfündchen an den richtigen Stellen zu viel, grinste. »Ich finde, du übertreibst, mein Lieber. Hast doch gehört, was Dr. Sutter gesagt hat. Kann man nix machen. Das muss man hinnehmen. Sind halt Tiere.«

»Nicht mehr lange. Das wollen wir doch mal sehen«, zischte Peter und ließ die Katzenklappe nicht aus den Augen. »Ich hab Hundehaare draufgelegt. Und alles gründlich abgewaschen. Jetzt kann er sich nicht mehr riechen.«

»Mann, Peter«, sagte Sissi, »Dr. Sutter hat gesagt, so ein Marder lässt sich durch nichts abschrecken. Durch gar nichts. Guck dich doch mal an. Du bist ein erwachsener Mann und kniest morgens kurz vor halb sechs vor mir auf dem Boden, als wäre ich die Königin von Saba. Was willst du denn machen, wenn du das Viech siehst? Außerdem schläft der jetzt bestimmt. Im Gegensatz zu dir.«

Peter drehte sich um, richtete sich auf und steckte Sissi zwei in Arbeitshandschuhen steckende Hände entgegen. »Ich packe ihn durch die Klappe, dann schüttle ich ihn, bis er beinahe kotzt, und dann drehe ich ihm den Hals um. Ich bin aufgewacht von dem Krach, den er macht, also von wegen, der schläft. Hat sich angehört, als würde er mich auslachen«, sagte er grimmig.

Sissi musste ein Grinsen unterdrücken. »Du drehst einem Tier den Hals um? Wieso muss ich dann hier immer die Spinnen killen? Hä? Und wieso jaulst du wegen jeder Wespe, die ich mit der Fliegenklatsche erledige? Hm?«

»Spinnen sind was anderes. Die haben zu viele Beine. Der Marder hat nur vier«, brummte Peter und schlurfte an ihr vorbei. Vielleicht hatte er selbst eingesehen, wie lächerlich das war.

Sissi seufzte. Seit Neuestem hatten die Sommers in ihrem schmucken kleinen Einfamilienhaus in Legau, mitten im Neubaugebiet, ein kleines Problem. Nein, eigentlich war es nur für Peter ein Problem, denn Sissi sah die Sache eher gelassen. Ein Marder trieb in der Nachbarschaft sein Unwesen, und Peter war von dem Gedanken besessen, ihn in seine Schranken zu verweisen. Sein Groll rührte daher, dass der Marder sich erdreistete, aus welchen Gründen auch immer, seine Notdurft (wenn man hier wirklich von Not sprechen konnte) auf der Fußmatte der Sommers zu verrichten, was Peter rasend machte, zumal ihm Sissi verboten hatte, selbst darauf zu pinkeln, weil sie diesen unheiligen Kreislauf unterbrechen wollte.

»Albert Einstein hat Wahnsinn so definiert, dass es verrückt ist, wenn man immer das Gleiche macht, aber jedes Mal ein anderes Ergebnis erwartet.« Sissi sah Peter streng an. »Wir haben jetzt schon drei Mal die Matte ersetzt, Schatzi, das hilft nichts. Jetzt riecht sie wenigstens nach ihm, vielleicht lässt er uns dann in Ruhe.« Sie lächelte ihn amüsiert an.

Doch Peter fühlte sich in seiner Ehre gekränkt, weil er als aufgeklärter Dorfbewohner im 21. Jahrhundert nicht dazu imstande war, mit einem kleinen Vieh von der Größe einer Katze fertigzuwerden. Er suchte im Internet, fragte Kollegen und war so damit beschäftigt, das Buch des Tierarztes aus Aichstetten zu studieren, dass er es sogar beim Abendessen weiterlesen musste.

Irgendwie war es Sissi ja gar nicht unrecht, denn am Abend war außer einem Rosamunde-Pilcher-Film, etlichen Horrorstreifen und zwei Krimis nichts im Fernsehen zu sehen gewesen, das ihr gefallen hätte. Sissi mochte keine Krimis, die erinnerten sie zu sehr an ihre Arbeit. Sie liebte romantische Komödien, bei denen Peter immer die Augen verdrehte, und mochte nicht schon wieder ein paar Fernsehpolizisten bei der Arbeit zusehen. Da hätte sie auch aufs Revier fahren können.

»Lass uns ins Bett gehen, morgen früh ist die Nacht rum! Und eigentlich ist schon früh!«, sagte sie in die Richtung, in der Peter verschwunden war.

In der Diele klingelte es.

»Telefon!«, rief Peter. »Weißt du, wie spät es ist? Hä?«

»Als ob ich das nicht wüsste. Wer hat mich denn geweckt, weil er nicht da war, wo er hingehört, nämlich bei seiner Frau im Bett?« Sissi ging in die Diele, wo ihr Mobiltelefon läutete. »Mist.« Sie sah auf das Display. Dann ging sie ran.

Nach dem Telefonat ging sie zurück ins Schlafzimmer, wo sich ihr Mann mittlerweile unzufrieden die Decke über den Kopf gezogen hatte.

»Mord? Totschlag? Unfall mit Todesfolge? Weiß schon, darf’s nicht wissen«, grummelte er.

»Ja, muss los. Könnte später werden. Oder früh. Aber du kriegst ja bestimmt bald eine SMS von Meggie Holdenried, der Dorftratsche, mit Adresse, Telefonnummer und Motiv des Täters.«

»Nö«, nuschelte Peter. »Meggie, unsere Brieftaube mit dem untrüglichen Gespür für Nachrichten, ist gerade auf einem Seminar für Verwaltungsangestellte in München, und zwar für die nächsten zwölf Wochen.«

»Ach, darum ist Klaus gerade so merkwürdig«, antwortete Sissi vom Nachbarzimmer, während sie in ihre Jeans schlüpfte. »Hab mich schon gewundert.«

»Und? Wirst du wieder abgeholt?«, fragte Peter eher uninteressiert.

»Ja, Klaus kommt gleich. Der Tatort ist quasi um die Ecke.«

Sie hatte nicht einmal Zeit, einen Schluck Kaffee aus ihrer blitzenden Espressomaschine zu lassen, als es an der Tür klingelte. Peter war derweil eingeschlafen und träumte vermutlich schon von kleinen pelzigen Wesen mit herausforderndem Blick, die ihm auf die Fußmatte kackten.

»Morgen, schöne Kollegin.« Klaus Vollmer, Sissis Kollege vom K1 in Memmingen, stand lächelnd vor ihr und sah wie immer, bis auf ein paar dunkle Schatten unter den Augen, umwerfend aus.

»Hast das ›guten‹ vergessen bei ›Morgen‹. Es ist wohl eher Morgengrauen bei dir, möchte ich meinen, oder?«, sagte Sissi fröhlich.

»Schaun wir mal«, antwortete Klaus gelassen, während sie zum Auto gingen. »Übrigens bin ich vorhin auf eurer Fußmatte beinahe auf etwas getreten. Sah aus wie …«

»… Kacke«, ergänzte Sissi lachend. »Seit Neuestem haben wir hier einen Marder. Der Frau Müller von nebenan hat er schon die Zündkabel durchgefressen. Und bei uns macht er regelmäßig sein Häufchen auf die Fußmatte. Peter sitzt gerade an einer Lösung des Problems. Er hat sich richtig reingesteigert und möchte das arme Vieh killen.«

»Na, dann hat er wenigstens eine Beschäftigung, wenn du unterwegs bist, um die bösen Buben zu fangen«, antwortete Klaus. »Und ich dachte schon, ich werde allmählich alt und hässlich, weil er in letzter Zeit so freundlich zu mir war.«

Klaus Vollmer, vor einem Jahr von Berlin nach Memmingen gezogen, einer hübschen, aber etwas flatterhaften Frau wegen, die ihn dann wegen eines Russen verlassen hatte, lächelte. Er war einer der attraktivsten Männer, die Sissi je gesehen hatte, und das wollte schon etwas heißen: groß, dunkelhaarig, die Haare immer ein wenig unordentlich und eine Figur wie Brad Pitt in seinen besten Zeiten. Die schönsten Frauen fielen ihm reihenweise vor die Füße, aber er stolperte meistens nur über sie, denn keine war ihm wirklich gut genug oder wusste ihn zu nehmen.

Seitdem er in Bayern gestrandet war, ließ Klaus nicht ein gutes Haar am Allgäu und jammerte jedem vor, dass er in der Diaspora gelandet sei. Immerhin gab er zu, dass hier sagenhaft gekocht wurde. Er verfolgte immer noch jeden Traktor mit staunenden Blicken, machte um Kuhfladen einen weiten Bogen und fand eigentlich nur das Essen gut. Die Kollegen revanchierten sich auf ihre Weise, veräppelten ihn nach Strich und Faden, und die Männer warfen ihm gelegentlich misstrauische Blicke zu, weil sie sich fragten, wie er es anstellte, so schlank und attraktiv zu bleiben, obwohl er sich offensichtlich ausschließlich von Kässpätzle und Leberkässemmeln ernährte. Martin Albrecht vom Betrugsdezernat hatte sogar schon mal angeboten, Klaus den Unterschied zwischen Maultaschen und Maulschellen beizubringen. Es war aber nie was geschehen, denn auch im Allgäu hält man sich an die Gesetze. Meistens.

»Was ist passiert? Der Boss war nicht sehr mitteilsam«, fragte Sissi, während Klaus den Motor startete.

»Ein Dorf namens Maria Steinbach. Merkwürdiger Name. Ein Toter in der Garage eines Einfamilienhauses. Laut Aussage der Nachbarin, die ihn gefunden hat, ein gewisser Harald Bröckle, fünfundvierzig Jahre alt, verheiratet, Immobilienmakler. Und wohl sehr laut.« Klaus verzog sein Gesicht und versuchte ein schiefes Grinsen, das misslang. »Das mit der Lautstärke dürfte sich aber jetzt erledigt haben. Könnte ein Unfall sein oder aber ein Tötungsdelikt. Und mir geht’s echt mies, verdammt.«

Sissi musterte ihn, soweit das in der Dunkelheit möglich war. »Ich sehe nicht viel, du bist schön wie immer. Wo kommst du überhaupt her?«

»Nun ja, bis vor ungefähr zwei Stunden war ich bei einer Halloweenparty im ›Alpenmax‹. Da gab es dann vor der Tür eine Massenschlägerei. Ich wollte erst noch fragen, ob ich mitmachen darf oder ob man dazu Eingeborener sein muss, hab mich aber dann aus dem Staub gemacht. Aber ich bin sooo müde. Hast du mal auf die Uhr geschaut? Meine Oma hatte recht: Ich hätte Postbote werden sollen. Oder Fernsehansager. Das war ihr Traum.« Klaus gab Gas und gähnte dabei.

»Was gibt’s noch zu dem Vorfall?«, fragte Sissi.

»Ich weiß nicht viel mehr als du. Großes Loch im Kopf. Diese Info hab ich vom Kriminaldauerdienst. Die Spurensicherung ist schon vor Ort. Und unsere Kollegen sind gerade in Mindelheim bei einem erweiterten Suizid, darum müssen wir ran.« Er seufzte. »Ich hab frei heute und wollte mir einen gemütlichen Tag vor der Glotze machen. Wieso immer ich?«

»Na, weil du so schön und klug bist, mein Lieber. Wer hat die Leiche gefunden?«, fragte Sissi noch mal.

»Den Namen muss ich noch mal nachsehen. Eine Nachbarin. Sagte, sie sei auf der Suche nach ihrem Schatzi gewesen.«

»Ah, ich denke, ich weiß schon, wer das sein könnte«, antwortete Sissi. »Jetzt rechts, rechts! Herrgott, fahr doch nicht so schnell!«

Sie bogen, ungefähr fünf Kilometer nach Legau in nördlicher Richtung, an der Diskothek »Alpenblick« rechts ab, wo schon ein Ortsschild verkündete, dass es nach Maria Steinbach ein Kilometer sei.

»Um Himmels willen«, sagte Klaus, als sie auf das Dorf zufuhren. »So eine große Kirche. Und so düster. Wohnt da das ganze Dorf drin? Oder habt ihr hier auch so was wie den Vatikan, einen Staat im Staate?«

»Nö, genau genommen ist das dazugehörige Kloster beinahe leer«, antwortete Sissi. »Ich glaube, da wohnen noch drei Mönche drin. Dabei ist diese Kirche eine der bedeutendsten Wallfahrtsorte im deutschsprachigen Süden. Angeblich. Dir würde ich auch mal eine Wallfahrt empfehlen, anstatt diese schummrigen Kneipen. Vielleicht wird es dann mal was mit der Liebe.«

Klaus antwortete nicht. Vom Heiraten hielt er nicht sonderlich viel. »Unglaublich.« Klaus folgte der Anweisung seines Navigationsgerätes und fuhr in die erste Straße rechts. »Ist das ein reines Wohngebiet?«

»Nicht ganz«, antwortete Sissi. »Das ist hier gemischt, wie du es im Allgäu oft findest. Landwirtschaftliches Anwesen neben Einfamilienhaus. Oh, der Jürgen hatte wieder seine Halloweenparty!« Sissi deutete auf das Haus gleich am Anfang der Straße. In fast allen ausgehöhlten Kürbissen waren mittlerweile die Teelichter erloschen. Nur in einem besonders fiesen Gesicht brannte noch Licht. Hinter den zugezogenen Vorhängen sah man das trübe Flackern von Kerzenlicht. Kein Mucks war zu hören. »Ist wohl schon vorbei. Da wäre ich gern mal dabei«, sagte Sissi und musterte durch das Autofenster die Schatten der Kürbisse.

»Halloweenparty? Dann erklärt sich das hier ja selbstredend.« Klaus nahm den Fuß vom Gas und deutete grinsend auf eine wackelige Gestalt in der Mitte des Weiherwegs. Sie trug ein bodenlanges Kleid mit Schleppe, eine verrutschte schwarze Perücke unter einem spitzen Hut und hochhackige Absätze und schlingerte von einer Straßenseite zur anderen. Dann vollführte sie so was wie eine halbe Pirouette und wankte stramm links auf den Bürgersteig, wo sich ihre Finger in den Maschendraht vor den Fischweihern krallten. Einen Moment lang blieb sie unbeweglich stehen, dann fing sie an, am Draht zu rütteln und zu schluchzen.

»Armes Ding. Die glaubt, sie wäre eingesperrt.« Sissi lachte. »Guck mal, jetzt hat sie einen Schuh verloren. Vielleicht kommt gleich eine Kürbiskutsche und holt sie ab?«

»Wohl eher ein Traktor«, antwortete Klaus, während er langsam an ihr vorbeifuhr.

Die weinende Gestalt am Maschendrahtzaun wimmerte: »Mama, jetzt lass mich doch rein. Mir ist kalt. Und schlecht.« Dann hörte sie Motorengeräusch, erblickte die Rücklichter eines Wagens und erkannte, dass sie sich auf der Straße und nicht in einem Gulag befand. Sie schlurfte weiter humpelnd den Weiherweg entlang, während sie sich mit der linken Hand am Zaun festhielt. Vor dem Fischweiher lag immer noch ein roter Pumps.

»Sie biegt ab. Wohnt anscheinend hier irgendwo«, sagte Sissi und musterte die Gestalt im Rückspiegel. »Sonst hätten wir sie vielleicht heimfahren müssen. Kann man ja nicht verantworten.«

»Hier ist es.« Klaus bog nach links in eine Sackgasse ein, wo schon ein Streifenwagen der Memminger Polizei und das Fahrzeug der Spurensicherung standen. Vor einer Garagentür wartete eine Frau Mitte siebzig. Sie trug nur einen Morgenmantel und blaue Pantoffeln, die durch die Nachtfeuchtigkeit sichtlich gelitten hatten und aussahen wie ertrunkene Tiere.

»Das ist die Frau, die ihren Schatzi sucht? Wer ist denn Schatzi?«, fragte Klaus, während er den Wagen parkte. »Luis Trenker?«

»Der hier wahrscheinlich«, deutete Sissi auf einen kleinen, zitternden grauen Pudel, der sich in die Arme seiner Besitzerin schmiegte.

Sie wurden von einem Streifenpolizisten empfangen und von Ilse misstrauisch gemustert.

»Kollegin Sommer? Pech gehabt. Hätte eine ruhige Nacht werden können. Wir haben hier den Besitzer des Hauses laut Auskunft der Zeugin. Harald Bröckle. Seine Nachbarin«, er sah kurz auf seinen Notizblock, »Ilse Scharnagel hat ihn gefunden, als sie ihren Hund auf die Terrasse ließ. Das war genau um vier Uhr dreiunddreißig.« Er grinste. »Sie sagt, sie hat nach der Uhr gesehen, als Schatzi sie geweckt hat. Das Ganze sieht nicht nach einem Unfall aus. Aber das ist ja nicht unsere Arbeit. Dafür seid ihr ja nun hier.«

Er ließ Sissi in die Garage. Klaus folgte ihr. Sie nickten den Kollegen von der Spurensicherung zu, zogen ihre Handschuhe an und betrachteten den Raum.

Die Garage war hell erleuchtet von mehreren Neonröhren, die an der Decke angebracht waren.

»Da ist wohl nicht mehr viel zu machen«, sagte Klaus und deutete auf den Toten, der mit dem Gesicht nach unten in einer Ölpfütze lag.

Bröckle sah erstaunt aus, wie er auf dem staubigen Boden lag, mit halb geöffnetem Mund. Die pechschwarzen Haare waren vom Blut durchtränkt. Auch seine braune Lederjacke hatte sich damit eingefärbt. Gleich neben ihm auf dem Boden lag eine blutige Rohrzange.

»Es sieht nie gut aus, was wir finden, Klaus«, antwortete Sissi. »Wenigstens brauchen wir nicht zu raten, ob es ein Unfall war.« Sie bückte sich, um den Toten genau zu inspizieren. »Hier hat er auch eine anständige Prellung«, sagte sie dann und deutete auf den linken Wangenknochen von Bröckle. Unter dem Auge war eine dunkle Verfärbung zu erkennen. Sie stand wieder auf.

»Hast du schon mal so eine Garage gesehen?«, fragte Klaus und zeigte auf die ordentlich aufgehängten Werkzeuge, die in Reih und Glied an der Wand hingen. Auf der Arbeitsplatte aus Metall lagen auch unzählige elektrische Geräte. »Nur vom Feinsten. Du lieber Gott, ist das euer Heimwerkerkönig? Und das Motorrad, unglaublich.« Klaus musterte das Fahrzeug. »Das teuerste, das für Geld und gute Worte heutzutage zu haben ist. Eine ZX-10R! Wow. Wünsch ich mir schon lange. Da sieht man mal, dass wir beide den falschen Beruf haben.« Er trat näher an die Wand mit den Haken an der Stirnseite der Garage, wo etliche elektrische Geräte sauber aufgereiht hingen. »Was ist das denn? Sissi, schau doch mal!«

Sissi stellte sich neben ihn. »Unglaublich. Alle … das sind ja wirklich alle. Wer macht denn so was?«

Sämtliche ordentlich aufgehängten Geräte, die Schwingschleifer, der Akkuschrauber, die Flex, die Bohrmaschine, hatten keine Kabel mehr. Irgendjemand hatte sie alle abgezwickt. Am Boden lagen etliche Stecker mit den dazugehörigen Kabelschnüren, wie dünne schwarze Schlangen.

»Das ist nicht zu fassen. Purer Vandalismus. Und ich kann mir nicht vorstellen, dass der Herr Bröckle das selbst getan hat. Wieso sollte er sein Werkzeug kaputt machen? Sieht ja eher so aus, als hätte er sehr dran gehangen. Nichts, was da liegt oder hängt, ist billig gewesen. Die sollen mal zusehen, ob sie noch brauchbare Fingerabdrücke finden. Vermutlich hängt dieser Vandalismus mit dem Tod von Bröckle zusammen.«

»So was ist mir noch nicht untergekommen«, murmelte Klaus. »All das schöne Werkzeug. Aber«, er drehte sich um und blickte suchend nach draußen in die Dunkelheit, »was mich mehr als alles andere wundert – keine Schaulustigen, außer dieser entzückenden Dame. Ich weiß, es ist früh am Morgen, aber so ganz unauffällig sind wir ja nicht gerade. Und leise auch nicht.« Er deutete verstohlen auf Ilse, die ihn scharf musterte.

Klaus hatte recht. Niemand war zu sehen außer Ilse, die sich nach dem ersten Schock gefangen und wieder ihre resolute Miene aufgesetzt hatte. Sie stand bei Hans Müller, dem Streifenpolizisten, und redete auf ihn ein.

»Erstens: Es ist quasi mitten in der Nacht. Die meisten schlafen tief und fest. Nehme ich an. Zweitens ist das hier definitiv ein Problem anderer Leute. Klaus, so wird das auf dem Land gehalten«, antwortete Sissi und schielte zu Ilse. Diese erkannte ihren Blick und winkte ihr. Sissi winkte zurück und ging in die Hocke, um den Boden um die Leiche herum zu inspizieren. »Geht einen einfach nix an. Wir mischen uns hier nicht in die Angelegenheiten anderer Leute. Aber du kannst sicher sein, dass hinter den Vorhängen die Drähte heiß laufen. Nimm das wörtlich.«

»Verstehe ich nicht.« Klaus deutete auf die Ölpfütze um die Füße von Bröckle herum. »Da ist nicht mal ein Auto. Wo ist es? Hier steht nur das Motorrad. Und wieso liegt er mit dem Gesicht im Dreck?«

»Um das herauszufinden, sind wir ja hier«, antwortete Sissi und blickte suchend zu Boden. Dann fasste sie vorsichtig in die Ölpfütze und holte ein rundes Stück Metall mit einem kurzen Stiel heraus, das sich als goldener Ohrstecker entpuppte. »Interessant«, murmelte sie und beugte sich über den Toten, um dessen Ohren zu inspizieren. »Keine Löcher außer denen, die hineingehören. Ist das jetzt Glück oder Zufall?« Vorsichtig fasste sie Bröckle in die Jeanstasche. Nichts. Dann prüfte sie die Jackentasche innen auf der Brustseite und pfiff durch die Zähne.

Draußen bemühte sich Ilse verzweifelt, etwas mitzubekommen, aber Kollege Müller von der Streife versperrte ihr die Sicht. Er wich keinen Millimeter.

»Nicht schlecht, wirklich«, sagte Sissi. »Ich habe hier ein hübsches Sümmchen. So was trägt man doch nicht einfach in der Jackentasche spazieren, oder?« Sie hob ein dickes Bündel Euroscheine hoch. »Auf Geld war der Mörder offensichtlich nicht aus«, sagte sie dann. »So was lässt sich doch keiner entgehen.«

»Da liegt sein Mobiltelefon«, sagte Klaus und bückte sich. »Ist offensichtlich nicht kaputt. Das tüte ich gleich ein. Und ich besorge uns einen Durchsuchungsbeschluss.«

»Also«, sagte Sissi und tippte auf die Rohrzange in der Tüte: »Die Mordwaffe haben wir ja schon. Der hat sich das Ding nicht selbst auf den Schädel gehauen. Und was ist da in seinem Gesicht? Ein Bluterguss? Sieht aus, als wäre der nicht durch den Sturz entstanden, immerhin befindet sich die Wunde über den Augenbrauen. Und dann das Loch im Kopf«, Sissi beugte sich weiter nach unten, »ein ziemlich großes Loch übrigens. Muss wehgetan haben.«

»Aber nicht lang. Er ist ganz kalt«, sagte Klaus, der kurz an das Handgelenk des Toten gefasst hatte. »Bei diesen Temperaturen draußen geht das schnell. Sieht wirklich nach einem Tötungsdelikt aus. Mist.«

Sissi sah sich in der Garage um. »Mann, so was wünscht sich Peter schon sehr lange. Eine zur Werkstatt umfunktionierte Garage. Er sagt, ein Mann braucht so was, obwohl er zwei linke Hände hat. Alle Nägel im Haus musste ich einschlagen.« Dann bückte sie sich nochmals und zog von dem Garagenschloss etwas ab. »Könnte ausgesprochen wichtig sein«, sagte sie und steckte eine spinnwebdünne Faser in einen Beutel, den sie einem Kollegen von der Spurensicherung in die Hand drückte. Dann machte sie noch ein Foto. »Fertig, Kollege?«, fragte sie dann.

Klaus nickte den Leuten von der Spurensicherung zu und folgte Sissi nach draußen. »Hieß es nicht, Herr Bröckle sei verheiratet?«

Ilse sah sie neugierig an. »Ist er tot? Tot oder lebendig? Nein, der ist tot. Ihr seid doch von der Polizei. Sind Sie nicht die Frau Sommer? Sie kennen doch die Erna Dobler, oder? Hat mir von Ihnen erzählt.« Sie musterte Sissi mit scharfem Blick.

»Ja, ich bin Elisabeth Sommer, das ist mein Kollege Klaus Vollmer. Wir arbeiten für die Kriminalpolizei und möchten Ihnen gern ein paar Fragen stellen. Frau Scharnagel, gell?« Sissi gab den Blick zurück. »Wollen Sie sich nicht anziehen? Es ist fürchterlich kalt, Sie holen sich ja noch was. Und der Hund zittert auch.« Sissi warf dem Pudel einen mitleidigen Blick zu, obwohl der sie anknurrte.

»Schatzi mag keine Fremden. Die Erna hat gesagt, Sie wären schlanker.«

Sissi zog automatisch den Bauch ein.

»Na ja, meinetwegen kommen Sie mit. Aber Sie müssen die Schuhe ausziehen, wenn Sie im Haus sind. Ich hab gestern sauber gemacht«, erklärte Ilse bestimmt und stapfte mit ihren patschnassen Pantoffeln und dem knurrenden Pudel auf dem Arm auf den brüchigen Zaun zu, der ihr Grundstück vom Rest der unordentlichen Welt trennte.

Klaus und Sissi sahen einander an und beschlossen, ihr nicht durch den Garten zu folgen, sondern anständig auf dem Bürgersteig um das Haus herum zum Eingang zu laufen.

»Was glaubst du, könnte es ein Überfall gewesen sein?«, fragte Klaus, während sie vor der metalleingefassten Glastür darauf warteten, dass Ilse sich salonfähig machte.

»Das ist doch jetzt eine hypothetische Frage, mein Hübscher, oder?«, fragte Sissi zurück. »Überfall ist quasi ausgeschlossen – denk an das Geld, das wir gefunden haben. Das sind ein paar tausend Euro, jede Wette. Außerdem wissen wir ja noch gar nichts. Das Einzige, was wir wissen, ist, dass der Mann tot ist. Ich denke, da kommt alles in Frage. Die abgezwickten Kabel. Das Loch im Hinterkopf. Er liegt mit dem Gesicht nach unten. Der Schlag kam von hinten oder, sagen wir mal, von hinten und oben. Wird ein hartes Stück Arbeit werden.«

In diesem Moment öffnete sich die Eingangstür. Ilse sah etwas zerrupft aus, denn sie hatte ihren alten Arbeitspulli schnell über eine weite Hose gezogen und hielt die Tür auf.

»Frau Scharnagel, Sie haben also den Toten gefunden und die Polizei gerufen?«, fragte Sissi, während sie Ilse durch die düstere Diele in eine ebenso dunkle Küche folgten. Irgendwo tickte leise eine Uhr.

Ilse setzte sich auf einen hölzernen Küchenstuhl und sah die beiden Beamten scharf an. »Ich hab Schatzi rausgelassen, aber er ist nicht zurückgekommen, als ich ihn gerufen habe«, antwortete sie dann und zupfte an ihrem Pullover. Dabei sah sie respekteinflößend aus, wie eine Allgäuer Margaret Thatcher. Niemand würde es wagen, ihr zu widersprechen. Nicht mal Schatzi.

»Das war um«, Sissi sah auf ihren Notizblock, »vier Uhr dreiunddreißig?«

»Und dann sind Sie zu der Garage von Herrn Bröckle gelaufen?«, fragte Klaus.

»Vier. Uhr. Zweiunddreißig«, antwortete Ilse in einem Ton, der keinen Widerspruch zuließ. »Nein, Schatzi ist dorthin gelaufen. Sie müssen mir schon zuhören, junger Mann«, sagte sie streng. »Schatzi hat ihn gefunden, ich habe nur das Garagentor etwas weiter aufgeschoben. Und ich hab zuerst nur ein paar Beine gesehen. Dachte, der Bröckle ist vielleicht hingefallen. Trinkt ja öfter einen über den Durst. Da hab ich das Blut gesehen. Und mir immer noch gedacht: Wird halt hingefallen sein im Rausch. Wär nicht das erste Mal. Vor zwei Jahren ist er nach einem Dorffest den Hang zur Iller runtergelaufen mit den Händen in der Hosentasche, und er ist gestolpert und hat die Hände nicht so schnell aus der Hosentasche gebracht, um sich abzustützen. Nasenbein gebrochen. Also hab ich gedacht, das ist wieder so was.« Wie ertappt hielt sie sich die Hand vor den Mund, aber es war ihr anzumerken, dass dies kein unabsichtlicher Ausrutscher gewesen war.

»Und dann?«, bohrte Sissi nach.

»Dann hab ich in meinen Morgenmantel gegriffen. Ich hab da immer dieses Telefon.« Ilse fasste in ihre Hosentasche und holte ein monströses Handy mit riesigen Tasten und einem noch größeren Display heraus. »Das hab ich von der Anna bekommen, zu Weihnachten. Ist ein Seniorenhandy, hat sie gesagt. Da kann man die Buchstaben besonders gut lesen. Ist aber leer gewesen. Ich meine, der Akku war leer«, verbesserte sie sich.

»Ja und?« Klaus war seine Ungeduld anzumerken. Die Zeit ohne Meggie machte ihn offensichtlich nervös.

Sissi stupste ihn heimlich.

»Ich bin über den Zaun geklettert und ins Haus gegangen und hab dann vom Festnetz aus angerufen. Die Nummer von der Polizei. Die kann ich auswendig.« Ilse sagte nicht, warum sie die Nummer auswendig kannte. Würde Bröckle noch leben, dann wüsste er endlich, wer bei seinen letzten drei geräuschvollen bis in den frühen Morgen dauernden Partys die Polizei gerufen hatte. Das hatte er nämlich nie herausgefunden. Jetzt war es allerdings zu spät.

»Ist Ihnen sonst irgendwas aufgefallen, Frau Scharnagel?«

»Na ja, ich hab Krach gehört. Ist aber schon eine Weile her.«

Sie ließ Sissi nicht aus den Augen, und für einen Moment kam Sissi sich vor, als würde sie von Ilse verhört. Diese Frau hatte was Einschüchterndes.

»Sie haben Krach gehört?« Klaus beugte sich vor.

Ilse starrte ihn missbilligend an. »Junger Mann, Sie sind nicht von hier, oder? Trägt man die Haare so, da, wo Sie herkommen, oder haben Sie da keinen Friseur?«

»Der Kollege kommt aus Berlin, Frau Scharnagel, da ist das modern. Sie haben was gehört? Wann war das?«, übernahm Sissi das Antworten.

»Zweiundzwanzig Uhr sechsundvierzig. Es war genau zweiundzwanzig Uhr sechsundvierzig.« Ilse sah Sissi triumphierend an. »Ich habe ein gutes Gedächtnis.«

Das möchte ich wetten, dachte Klaus, sagte aber nichts.

»›Arschloch‹ hat mich geweckt.«

Für einen Moment war es still im Zimmer. Dann fragte Klaus mit äußerster Vorsicht: »Wer ist denn dieses … Arschloch?«

Ilse sah ihn verächtlich an. »Jemand hat ›Arschloch‹ gesagt. ›Du Arschloch.‹ Davon bin ich aufgewacht.«

»Und wo haben Sie das gehört? Konnten Sie die Richtung vielleicht zuordnen?«, fragte Sissi.

»Es kam aus der Garage. Der Flöter und der Bröckle haben ja nebeneinanderliegende Garagen. In einer von denen war das. Ich wohne hier seit fünfzig Jahren. Ich kenne hier jedes Geräusch. Es kam aus einer der Garagen.«

»Haben Sie die Stimme erkannt?«, fragte Sissi.

»Nein. Ich hab ja geschlafen. Ohne Tabletten«, sagte Ilse triumphierend. »Ich kann nicht sagen, welche Stimme das war. Aber eine Männerstimme war es. Das weiß ich. Und ein paar Minuten drauf …«

»Was?« Sissi war gespannt.

»Da hat jemand gesagt: ›Du blöder Hund.‹«

»Nach allem, was ich nach einem Jahr im Allgäu weiß, können wir davon ausgehen, dass ›blöder Hund‹ eine Beleidigung für einen Mann ist«, murmelte Klaus zu sich selbst.

Sissi schubste ihn wieder sanft.

»Und dann hat was gepoltert. Und ein ›Klong‹ hab ich gehört.«

Sissi wollte nicht, tat es aber doch. »Ein ›Klong‹?«, fragte sie.

»Wie soll ich das anders beschreiben? Es war ein ›Klong‹. Nicht sehr laut. Mehr hab ich nicht gehört. Reicht doch, oder? Oder kommt der Mörder jetzt auch zu mir?« Irgendwie sah Ilse halb besorgt, halb neugierig aus. Endlich eine Abwechslung.

»Sind Sie denn mal aufgestanden, als Sie diese Worte gehört haben?«, fragte Klaus.

»Nein. Hab drüber nachgedacht. Aber es ist jetzt November. Seit heute. Und ich bin alt.«

Nicht erst seit heute, dachte Klaus, sagte aber wieder nichts.

»Hab weitergeschlafen. Bis Schatzi mich geweckt hat, weil er rausmusste. Das ist alles«, beendete Ilse ihre Aussage.

»Gut, Frau Scharnagel. Vielen Dank, dass Sie uns so früh am Morgen schon weitergeholfen haben.« Sissi lächelte. Diese Dame hatte die Augen eines Adlers, die Ohren eines Luchses und das Mitteilungsbedürfnis eines evangelischen Pastors, die würde sich schon von selbst melden, wenn sie noch irgendwas wusste. Aus ihr war im Moment nichts mehr herauszuholen, weil sie nachdenken und ihre Gedanken sortieren musste. Sissi kannte das schon.

»Was sagt denn seine Frau dazu?«, fragte Ilse scheinheilig. »Dem Harry seine Frau?«

»Nichts, was er noch hören könnte, danke, Frau Scharnagel«, antwortete Sissi, ohne auf die Frage einzugehen. »Hier ist meine Nummer.« Sie reichte Ilse eine Visitenkarte. »Rufen Sie bitte an, wenn Ihnen noch was einfällt. Außerdem müssen wir noch Ihre Aussage zu Protokoll nehmen, und Sie müssen sie bestätigen. Wir melden uns noch mal bei Ihnen. Auf Wiedersehen.« Damit drehten sich beide um und verließen das Haus.

»Also …« Klaus räusperte sich, als sie wieder auf die Garage zuliefen. »Wir müssen jetzt da läuten und der Witwe Bröckle die frohe Botschaft überbringen? Klasse. Ich mag das nicht. Machst du es?«

»Meinetwegen. Mich wundert ohnehin, dass sie sich noch nicht hat sehen lassen. Das alles hier hat doch einen Riesenlärm gemacht. Schon komisch. Komm, bringen wir es hinter uns.«

Sie liefen um die Ecke und standen vor der Haustür der Bröckles. Sissi drückte energisch auf den Klingelknopf. Ein melodischer Gong ertönte hinter der Tür. Niemand rührte sich.

»Wirklich komisch. Scheint niemand da zu sein«, sagte Klaus. »Glaubst du, der Frau ist auch was passiert?«

»Was ist denn hier los?«, ertönte eine raue Stimme, als sich die Tür plötzlich öffnete. Vor ihnen stand eine große, schlanke blonde Frau. Sie schwankte leicht. Mit einer Hand hielt sie sich am Türrahmen fest. Um den Hals trug sie eine verrutschte Faschingsmaske aus schwarzem Satin. Der Rest ihres Aufzuges war nicht der Rede wert. Vermutlich hätte Calvin Klein aus dem gesamten Stoff, der für das Kostüm verbraucht worden war, nicht mal einen Bikini in Größe XS schneidern können.

»Ist Ihnen denn nicht kalt?«, entfuhr es Sissi unwillkürlich, als sie die halb nackte Frau anblickte. Immerhin war es etwa um die null Grad warm. Oder kalt, das kam auf den Blickwinkel an.

»Sie haben meine Frage net beantwortet. Was hat er jetzt wieder angestellt?«, fragte die Blondine mürrisch und nicht ganz klar moduliert zurück, lehnte sich an den Türrahmen, um nicht vollends das Gleichgewicht zu verlieren, und starrte Sissi und Klaus mit trüben Augen an.

»Ist Ihnen nicht gut?«, fragte Klaus und trat einen Schritt vor.

Die Blondine versuchte, Sissi mit ihren grünen Augen zu fixieren. Es gelang ihr nicht ganz. Sie zeigte auf Klaus. »Sie sind doch von der Polizei, oder? Und das Kasperltheater hier, was soll das bedeuten?« Sie deutete nach draußen. »Das hier ist eine Wendeplatte und kein Parkplatz. Ist der alte Flöter wieder mal von der Leiter geflogen, hat sich die Hexe von gegenüber endlich an ihrer Zunge verschluckt, oder weshalb sind Sie hier?«

»Dürfen wir bitte reinkommen?«, fragte Sissi.

Sie lehnte sich zur Seite und ließ die beiden eintreten.

Klaus und Sissi wechselten einen Blick.

»Hoffentlich haben Sie einen guten Grund, anständige Bürger mitten in der Nacht aufzuwecken.«

Sissi seufzte nur und folgte Eva Bröckle durch eine hell erleuchtete Diele.

***

»So läufst du rum? Und kommst jetzt erst heim?« Ilse hatte sich vor ihrer Tochter aufgebaut, die vergeblich versuchte, sich die hölzerne Treppe in den ersten Stock hochzuschleichen, wo sie in ihrem ehemaligen Jugendzimmer Ruhe und viel Schlaf zu finden gedachte. Nachdem sie sich ausgekotzt hatte, selbstverständlich. Ihr war fürchterlich schlecht. Sie hätte das grüne Zeug auf der Party nicht trinken sollen. Und irgendwie hatte sie einen Filmriss. Dass ihre Mutter sie erwischt hatte, war der unseligen Tatsache geschuldet, dass Anna es beim Nachhausekommen nicht bis in den ersten Stock und die Sicherheit ihres Zimmers geschafft hatte, sondern unten auf der Gästetoilette eingeschlafen war. Durch den Knall der Tür, die ihre Mutter nach dem Verabschieden der beiden Kriminalbeamten zugeschlagen hatte, war sie wieder wach geworden und machte nun einen jämmerlichen Versuch, nach oben zu gelangen. Immerhin kam sie vier Stufen weit, bis sie erwischt wurde.

Anna hielt sich schwankend an dem metallenen Treppengeländer fest und sah schläfrig auf ihre entrüstete Mutter hinab, die wie ein in die Jahre gekommener Racheengel am Fuß der Treppe stand und sie giftig anstarrte. »Bin ja nicht gelaufen, Mama. Die meiste Zeit bin ich gesessen. Und was willst von mir? Ich bin fünfundvierzig Jahre alt«, nuschelte Anna. »Kann machen, was ich will.«

»Wo bist du denn gewesen? Der Bröckle ist tot. Liegt in seiner Garage, mit dem Gesicht auf dem Boden, und du säufst in der Gegend rum. Ehrlich. Schäm dich. Ich hätt dir früher öfter mal eine schmieren sollen, damit du Anstand lernst. Du lockere Dirne!«

»Lockere Dirne« war das schlimmste Schimpfwort, das Ilse für obszöne Frauen in petto hatte. Genderismus, die Rechtschreibreform und Political Correctness waren an ihr vorbeigezogen wie Unwetter aus Frankreich: Man schloss die Fenster und kümmerte sich einfach nicht darum. Das hatte den Nachteil, dass Ilse leider auch alle tollen Schimpfworte der Neuzeit nicht mitbekam und sich mit verbalen Antiquitäten behelfen musste.

Trotzdem zuckte Anna zusammen, der trotz ihres Rausches wieder einmal schmerzlich bewusst wurde, dass sie für eine Frau im gestandenen Alter gerade bemerkenswert wenig aufzuweisen hatte, das ihrer Mutter gefallen könnte: Job, Ehemann, Haus – alles weg. Bis auf den Job, den hatte sie eh nur ein halbes Jahr gemacht, bis der Günni gesagt hatte: »Schätzele, meine Frau braucht net zu arbeiten, bleib ruhig daheim.« Und Anna war daheimgeblieben. Gern, mit Leidenschaft und zwei Kreditkarten, deren Gebrauch sie immer noch abbezahlte. Sie nannte es PMS – Post-Mastercard-Syndrom. Das durfte allerdings ihre Mutter nicht wissen. Und nach alldem, den schönen Einkaufsorgien bei Amazon und sämtlichen anderen verfügbaren Online-Stores, nach den gemütlichen Vormittagen im »Café Rau«, nach den erholsamen Stunden im Fitnessstudio, während deren sie sich hauptsächlich in einem etwas zu engen Dress auf Trainingsgeräten geräkelt und mit dem stattlichen Fitnesstrainer geliebäugelt hatte, nach unzähligen Gurken- und sonstigen Masken, Fernseh-Talkshows und Fertiggerichten, die Günni klaglos gegessen hatte, tja, nach all den wunderbaren Jahren wohnte sie nun wieder zu Hause, wurde am laufenden Band gegängelt und hatte ohne Auto wirklich schlechte Chancen, mitten in Maria Steinbach den Mann fürs restliche Leben zu finden. Denn irgendwer musste für alles bezahlen, das hatte Anna sich vorgenommen. Sie würde sich baldmöglichst bei einer Internet-Singlebörse für reifere Damen anmelden. Das half ihr aber im Moment nichts, denn bei ihrer Mutter gab es kein Internet und keinen PC. Ilse hielt überhaupt nichts von der Neuzeit. Sie glaubte nur an Geld, Penicillin und Gott. In genau dieser Reihenfolge.

»Mama, ich muss schlafen«, murmelte Anna kleinlaut und überlegte krampfhaft, wieso sie auf den paar Metern Heimweg so gefroren hatte, bis ihr einfiel, dass sie seit ungefähr drei Stunden ihren Schlüpfer vermisste. Und seit einiger Zeit einen Schuh. Erleichtert und ein klein wenig beschämt schlingerte sie den Rest der Treppe nach oben und sank bekleidet auf ihr schmales Jugendbett mit dem pinkfarbenen Baldachin. Fünf Minuten später schlief sie tief und fest.

»Dirne, lockere«, grummelte Ilse nochmals und setzte sich einen Kaffee auf.

***

»Das ist doch jetzt net wahr, oder?« Eva Bröckle saß, immer noch in ein paar Goldfäden gekleidet, auf ihrer roten Ledercouch, hatte die unglaublich langen, schlanken Beine übereinandergeschlagen, sog an einer Zigarette und starrte Sissi und Klaus sprachlos an. Ein Aschekegel fiel auf den Boden und brannte ein unschönes Loch in den Designerteppich. Niemand sagte ein Wort.

Die Eröffnung, dass ihr angetrauter Ehemann tot mit dem Gesicht nach unten in der Garage lag, hatte Eva relativ unbeeindruckt gelassen, wie es schien. Das konnte aber auch ihrem Rausch zuzuschreiben sein, der sich gerade durch die Nachricht zu verflüchtigen begann. Eva sah aus, als wäre sie unter Wasser gewesen und würde langsam auftauchen.

»Frau Bröckle, darf ich fragen, ob Sie vielleicht was getrunken haben?«, fragte Sissi, obwohl sie es schon wusste. Der schwankende Gang, die geweiteten Pupillen und die verhaltene Reaktion auf den Tod ihres Ehemannes ließen darauf schließen, dass sie mindestens acht Stunden Schlaf und eine Ausnüchterungszelle brauchte, um die Realität zu verkraften.

»Ob ich was getrunken habe?« Eva lachte heiser. »Ja, habe ich. Gott sei Dank. Und wenn Sie mir eine Predigt halten wollen, ziehen Sie bitte eine Nummer. Geht’s um meinen Mann? Was soll denn der Volksauflauf da draußen? Bestimmt ist er nur besoffen hingefallen. Vor ein paar Jahren ist ihm das am Illerufer passiert, letztes Jahr auf der Treppe in die Garage. Der wird schon wieder.«

»Das glaube ich eher nicht, dass er wieder wird. Beim letzten Mal, als das passierte, fuhr Jesus gen Himmel. Und das ist der einzige mir bekannte Fall, wo jemand seinen Tod überlebt hat«, antwortete Sissi. »Ihr Mann ist tot, Frau Bröckle. Er wurde mit einer Rohrzange erschlagen. Tut uns wirklich sehr leid. Ehrlich.« Sie sah Eva voller Mitgefühl an, aber das war verschwendet.

Eva Bröckle, geborene Haug, hatte keinen Hang zu Sentimentalitäten. Nachdem sie Harry vor zehn Jahren kennengelernt hatte, war sie entschlossen gewesen, sich diesen Fisch, wenn er auch nicht im Geringsten ihren Vorstellungen von einem passablen Mannsbild entsprach, zu angeln. Romantik war was für reiche Mädels, und Eva Haug war arm geboren und aufgewachsen, allerdings mit einer unstillbaren Liebe zu Haute Couture und Zimmerservice. Harry war solvent, potent und eloquent, was schon zwei Eigenschaften mehr waren, als Eva überhaupt von einem Mann erwartete. Nach einer Woche im Tessin in einem Fünf-Sterne-Hotel, massenhaft Sex und viel Champagner hatte sie eingewilligt, Harrys Nelke am Knopfloch zu spielen. Ihr Job als Zahntechnikerin würde ohnehin demnächst wegrationalisiert werden, und außer einem strahlend schönen Gebiss, einem niedrigen Körperfettanteil und dem Stoffwechsel eines Pumas hatte Eva nicht nennenswert viel anzubieten. Es fühlte sich gut an, ein wenig reich zu sein. Aber nicht wirklich. Eva glaubte in all den Ehejahren nie, dass sie jemals genug Geld haben könnte, um das latente Gefühl von Unsicherheit zu verlieren, das sie begleitete und wie eine schwarze Krähe auf ihrer Schulter saß. Daran änderte auch der Prachtbau in Maria Steinbach nichts, auch nicht die Designerklamotten und die Kalbslederstiefel oder dass sie zum Shoppen mit ihrer Freundin nach Rom flog, wenn Harry wieder einmal eine seiner Weibergeschichten hatte. All das und noch mehr waren Dinge, mit denen Eva nicht hausieren ging, denn man konnte sich auf niemanden verlassen, nur auf sich selbst. Das Leben war hart, Männer alle Schweine und ein ansehnlicher Körper ein Kapital, das es so lange wie möglich zu erhalten galt.

In ihrem alkoholseligen Zustand war Eva gedanklich leicht abgedriftet. Sie schüttelte sich, als erwache sie aus einem Traum.

»Frau Bröckle.« Klaus war genau wie Sissi vor dem Sofa stehen geblieben und sah Eva ernst an.

»Können Sie uns sagen, wo Sie die Nacht verbracht haben? Sie waren ja offensichtlich nicht zu Hause oder sind noch nicht so lange hier. Es sei denn, das hier …« Sissi deutete auf die paar Lurexfäden über Evas sportlichem Busen, »wäre Ihr Schlafanzug. Allerdings haben wir jetzt November.«

»Ich wüsste net, was Sie das angehen sollte, wo ich war«, antwortete Eva und starrte Klaus mit ihren grün schillernden Augen unergründlich an. Sie hatte sich wieder gefangen. Dann aber musste sie gähnen. Sie hob sich anstandshalber die Hand vor den Mund, dabei rutschte ihr Oberteil gefährlich nach oben. Klaus schluckte.

»Im Zuge der Ermittlungen müssen wir Ihnen diese Frage stellen, Frau Bröckle«, lenkte Sissi ein. »Waren Sie auf einer Party? Und wenn ja, wo? Vielleicht beim Jürgen Hoffmann?«

»Mein ganzes Leben ist eine Party, meine Liebe«, antwortete Eva launig und zupfte an ihrem Kostüm.

»Wann haben Sie Ihren Mann das letzte Mal gesehen, Frau Bröckle?«, startete Klaus einen neuen Versuch.

»Kann ich Ihnen sagen, gestern Abend. Gegen achtzehn Uhr dreißig. Ich weiß das noch genau, denn er hat mir den neuesten Brief gezeigt«, antwortete sie. Allmählich schien der Alkohol etwas zu verfliegen, denn eine Art erschrecktes Erkennen spiegelte sich in ihren Augen.

»Den neuesten Brief?«, fragte Klaus.

»Ja. Ist gestern gekommen. Mit der Post. Harry hat sich unglaublich aufgeregt. Er ist … war da echt empfindlich, wenn es um seine Körpergröße ging.« Eva stand auf und ging mit wackeligen Beinen zu dem offenen Kamin, in dem offensichtlich vor Kurzem ein Feuer gebrannt hatte. Ein Häufchen Asche lag in der Mitte, und der Kamin war geschwärzt. Dort nahm sie ein braunes Luftpolsterkuvert und reichte es Sissi. »Können Sie ruhig ansehen. Ich zeige Ihnen auch alles andere. Mir egal.« Sie schüttelte den Kopf, als könne sie sich damit in ein anderes Land zaubern.

Sissi entnahm dem Kuvert einen DIN-A4-Bogen Papier und einen Blister, in dem aufgereiht ungefähr zwanzig Stängel einer weißen Substanz eingeschweißt waren.

»Was ist denn das?«, fragte Klaus neugierig.

»Das sind Düngestäbchen, Klaus«, antwortete Sissi. »Steckt man bei Pflanzen in den Boden, damit sie besser wachsen. Die gibt es überall.« Sie faltete das Papier auseinander und las. Der Text war kurz und prägnant: »Steck dir das in deinen Hintern, vielleicht wirst du dann noch ein bisschen größer, du Giftzwerg.« Keine Unterschrift. Nichts. Nur das Wort »Giftzwerg« war mit einem grünen Kringel versehen, vermutlich, um es hervorzuheben.

»Ist das alles?«, fragte Sissi Eva.

»Reicht das net?«, fragte diese zurück. »Eine Unverschämtheit. Er hat es gehasst, so klein zu sein. Für einen Mann. Darum wurden die Autos immer größer. Na ja. Gestern hab ich gelacht. Das hat ihn wütend gemacht.« Mit diesen Worten war ihre Stimme immer leiser geworden. »Aber er hatte noch mehr davon. Ganze Stapel. Jede Woche kam so ein Brief. Immer mit dem Computer geschrieben. Immer irgendwelche Kringel drauf. Wie kindisch. Selten war was dabei wie gestern. Nur Beleidigungen. Dass man ihn hier net haben will. Dass er abhauen soll. Er hat sie gesammelt. Im Büro. In einer Mappe.«

»Wir werden einen Durchsuchungsbeschluss beantragen, Frau Bröckle«, sagte Sissi. »Möchten Sie darauf warten, oder würden Sie uns erlauben, dass wir uns sofort etwas umsehen?«

»Machen Sie, was Sie wollen. Bin ich gewohnt. Er hat auch immer gemacht, was er wollte«, antwortete Eva und machte eine wegwerfende Handbewegung.

»Frau Bröckle …« Sissi griff in ihre Jackentasche und holte eine Plastiktüte heraus. »Kennen Sie vielleicht diesen Ohrstecker?« Sie musterte die frischgebackene Witwe prüfend.

»Ja, kenne ich«, antwortete Eva müde. »Wieso?«

»Gehörte der Ihrem Mann?«, fragte Sissi.

»Nein. Den hatte ich verschenkt.« Eva sah aus, als würde sie demnächst vornüberkippen. »Harry hat sich nie Ohrlöcher stechen lassen. Er hielt das für schwul.«

»Wem haben Sie denn dann dieses Teil geschenkt?«, fragte Klaus. »Frau Bröckle, bitte …« Am liebsten hätte Klaus diese Frau gepackt und die Wahrheit aus ihr herausgeschüttelt, aber das war leider verboten.

»Finden Sie es doch raus«, murrte Eva biestig. »Sie wissen ja anscheinend alles.«

»Bitte, Frau Bröckle«, Sissi hatte genug, »je eher Sie kooperieren, umso schneller kommen Sie ins Bett. Aber wir können Sie auch mit aufs Revier nehmen, um unserer Neugierde Nachdruck zu verleihen. Solange Sie kein Alibi haben, sind Sie – wenngleich nicht dringend, aber doch tatverdächtig. Also, wem haben Sie diesen Stecker geschenkt?« Sie sah Eva an.

»Dem Jürgen. Und dem … ach, lassen Sie mich doch in Ruhe. Mein Mann ist tot.« Eva schwankte und hielt sich am Kaminsims fest.

Beinahe hätte sie Sissi leidgetan. »Ja, und wir wollen herausfinden, wer das getan hat. Wem haben Sie die Stecker geschenkt?«

Doch Eva schien sie nicht zu hören. »Der hat sich vielleicht da in was reingesteigert …«, murmelte sie und zeigte auf den Ohrstecker. »Wäre möglich. Ach was, blöd. So was macht der net. Mein neuer Freund ist ein bisschen … sagen wir mal, aufbrausend«, sagte sie dann und sah ins Leere. »Wollte mich unbedingt heiraten. Dabei bin ich’s ja schon. Verheiratet. Er droht seit Wochen. Sagt, er will mir helfen. Das kann net sein. Der würde doch net … ich spinne ja schon.« Sie versuchte ein Lachen, aber es gelang ihr nicht wirklich.

»Wer? Welcher Freund?«, fragte Klaus energisch. Eva antwortete nicht.

»Wen meinen Sie denn?«, hakte Sissi nach, aber die Angesprochene schien sie nicht wahrzunehmen.

»Könnten Sie vielleicht Ihren Mann identifizieren, Frau Bröckle?«

»Ich glaube Ihnen auch so, dass er es ist. Tot, meine ich. Vielleicht morgen«, antwortete Eva eiskalt und gähnte wieder.

»Also, das hab ich jetzt noch nie erlebt«, sagte Klaus mehr zu sich selbst.

»Bei mir gibt’s noch mehr, das Sie noch nie erlebt haben, Herr … ich weiß Ihren Namen net mehr.« Sie starrte Klaus an, als hätte sie nichts mit dem Mann draußen in der Ölpfütze zu tun.

»Sagen Sie mal, Frau Bröckle …« Sissi war an sie herangetreten und deutete auf ihr Jochbein. »Haben Sie sich verletzt? Wann ist das passiert?« Unter Evas Auge leuchtete eine Hautabschürfung, die schon blau wurde.

»Noch mal was, das Sie nichts angeht, liebe Frau … wie heißen Sie noch mal?«

»Sommer. Wie der Sommer. Alkohol schädigt die Gehirnzellen, Frau Bröckle. Legen Sie sich besser hin. Und auf Ihre Verletzung kommen wir später zurück. Hatte Ihr Mann noch andere Feinde? Tut mir leid, dass wir Sie um diese Uhrzeit befragen müssen, aber die ersten vierundzwanzig Stunden sind bei der Ermittlung wirklich wichtig. Und es ist bestimmt auch in Ihrem Interesse, dass der Mörder Ihres Mannes bald gefunden wird, oder?«

»Ich vermute mal, dass ich letzte Nacht auf einer dreckigen Couch verbracht habe«, murmelte Eva. »Da hab ich jedenfalls geschlafen. Ein bisschen. Aber genau weiß ich es net, das mit der dreckigen Couch. Hab wohl zu viel erwischt. Und ob Sie den Mörder fassen … wissen Sie was?« Sie stellte sich breitbeinig vor den Kamin, und Klaus konnte wieder diese schlanken, durchtrainierten Beine bewundern, die in silbernen Stiefeln steckten. Sie sah aus wie eine antike Göttin von unnahbarer Eleganz, obwohl sie so betrunken war.

»Es ist mir egal. Was auch immer passieren wird, es war schon vorher alles im Eimer.« Eva ging mit wiegenden, aber unsicheren Schritten wieder zum Sofa und ließ sich auf die Lederpolster fallen. Sie schloss die Augen. »Wir sind pleite. Komplett. Schon seit ungefähr sechs Monaten. Er hatte da ein Projekt am Laufen. Ein riesiges Anwesen, ein altes Rittergut. Harry hatte einen solventen Käufer an der Angel. Nächste Woche sollte der Abschluss sein. Dann wären die Schulden weg gewesen. Allein durch die Provision. Er hat im letzten Jahr ein paar üble Fehlinvestitionen gemacht. Bei dieser Windenergiefirma hat er Aktien gekauft, und die ist dann pleitegegangen. Und Harry auch. Alles, was wir … was er hatte, war da drin, das ganze Geld. Alles weg.«

Eva musste wieder gähnen. Sie hatte wirklich unglaublich schöne Zähne. »Größere Geschäfte beim Verkaufen von Grundstücken waren in den letzten Monaten auch net drin. Grade mal den Strom konnte er noch zahlen. Und jetzt? Wird ohnehin alles verkauft. Das Haus, das Scheißmotorrad. All seine Klamotten, ein Anzug teurer als der andere. Allein für seine Hautpflegeserie hat dieses Arschloch beinahe tausend Euro im Monat ausgegeben. Der brauchte länger vor dem Spiegel als ich. Und auf Ihre Frage, ob mein Mann Feinde hatte, kann ich nur sagen: Ja. Mehr als genug. Wenn man Erfolg hat, hat man immer Feinde. Und mein Mann hatte noch eine große Klappe dazu. Hat sich mit jedem angelegt. Hat immer gesagt: ›Mit den Dörflern hier verdiene ich eh kein Geld. Die kaufen ein Haus und bleiben drin, bis sie sterben.‹ Er hat sein Geschäft meistens mit Firmenimmobilien gemacht. Waren ihm lieber als diese Hungerleider, wie er sie nannte. Die sich was vom Mund absparen und den Rest finanzieren.« Sie öffnete die Augen einen Spalt und sah Sissi an.

»Mich wundert, dass ihn nicht schon früher einer einfach überfahren hat. Ich selber war schon mehr als einmal in Versuchung, ihn die Treppe hinunterzuschubsen. Wenn Ihnen also hier im Dorf einer erzählen will, Harry sei beliebt gewesen, dann lügt er wie gedruckt. Dazu hat er sich zu beschissen aufgeführt. Mir egal. Ich gehe eh hier weg. Wieder zurück nach Kempten. Das hier war nie mein Ding. Diese Tupperwaren und Kranzflechten für die Kirche und das ganze Zeugs. Ich brauch Bewegung und ein bisschen Kultur. Nix für ungut.« Sie schloss ihre Augen wieder.

»Wir werden noch mal zu Ihnen kommen, Frau Bröckle. Jetzt sehen wir uns erst einmal um«, sagte Sissi leise.

»Damit rechne ich fest«, antwortete Eva. Im nächsten Moment war sie eingeschlafen.

***

Das Telefon klingelte hartnäckig und schrill. »Des darf doch nicht wahr sein.« Jürgen knurrte die Worte mehr, als dass er sie aussprach, und versuchte, herauszufinden, wo er war. Eigentlich hoffte er, die Antwort lautete: zu Hause. Wenn er sich richtig erinnerte, hatte er gestern die Party des Jahres geschmissen, auf der sich halb Maria Steinbach und mindestens zwanzig Prozent der Legauer köstlich amüsiert hatten. Aber das wusste er nicht mehr genau, denn sein Gedächtnis ließ ihn böse im Stich. »Ich werde wirklich alt.« Ruckartig richtete er sich auf. Hellgraue Bettwäsche, die er von seiner Tante Erna geschenkt bekommen hatte (»irgendwer muss dir ja ein bisserl helfen, Bub«), der alte, windschiefe Schrank, der immer aussah, als wolle er sich gleich in Richtung Fenster davonmachen: Gott sei Dank. Er war in seinem Schlafzimmer.

»Mmmmmhmm.« Aufgeschreckt blickte Jürgen nach links, sah aber nur einen verwuschelten blonden Schippel, der sich auf seinem Kopfkissen ringelte, und Konturen eines weiblichen Körpers, die sich unter der braunen Wolldecke abzeichneten.

Das Telefon hörte nicht auf zu läuten.

»Mach doch des Ding aus«, nuschelte es unter der Decke, und Jürgen musste sich eine Hundertstelsekunde zwischen der Neugierde, herauszufinden, wer neben ihm im Bett lag, und der Neugierde, wer zur Hölle es wagte, ihn um – wie viel Uhr? – anzurufen, entscheiden. Neben der blonden Strähne ragte ein zartes Handgelenk heraus, an dem eine Swatch prangte. Jürgen nahm mit der allergrößten Vorsicht, zu der er fähig war, die Hand und versuchte, die Uhrzeit zu erkennen. Kurz nach sieben Uhr. Morgens. An Allerheiligen.

Es läutete immer noch. Der Anrufbeantworter war seit zwei Jahren kaputt, und Jürgen hatte sich entschieden, das Geld lieber in Bier und Benzin zu investieren, denn beides war Treibstoff in seinem Leben, das seit ein paar Jahren über eine holprige Buckelpiste führte.

Vorsichtig schwang er sich aus dem Bett, entdeckte dabei, dass er bis auf zerknitterte Boxershorts nichts am Leib trug, und schlich in die Diele, um sein Telefon zu suchen.

Nach einer gefühlten Ewigkeit, in der er schrecklich fror, denn der zerkratzte Ofen in der Küche, mit dem er das zugige alte Bauernhaus heizte, war ausgegangen, fand er das Mobilteil seines Telefons auf dem Boden des Badezimmers. Er setzte sich zitternd auf den Klodeckel. Auf dem Boden lagen eine leere Whiskeyflasche, eine zerfetzte Luftschlange mit eingestanzten Gespenstern und ein zerbrochenes Wasserglas, in dessen Scherben sich hartnäckig Reste einer giftgrünen Flüssigkeit hielten. Der kalte Novemberwind pfiff durch die uralten Sprossenfenster. Unten klapperte eine Tür.

»Was kann so wichtig s…« Dann lauschte er nur noch den Worten von Ilse Scharnagel.

***

»Gehen wir vor der Besprechung noch einen Kaffee trinken? Nee. Weiß schon. Wie immer sofort zurück ins Büro, du Systemsklavin.« Klaus verzog das Gesicht, als sie vor Dieter Flöters Haus standen und auf die Klingel drückten.

»Kannst auf dem Revier einen trinken. Wir müssen sofort die konfiszierten Unterlagen dem Dollinger geben. War aber gut, dass wir gleich zugegriffen haben, denn die Dame des Hauses könnte in ein paar Stunden wieder nüchtern sein und zickig. Solange die ihren Rausch ausschläft, haben wir Ruhe. War das dein Ernst, dass du die Bröckle ins Bett bringen wolltest?« Schelmisch sah sie Klaus von der Seite an, der nur ein schiefes Grinsen zustande brachte.

»Na ja, wäre ein Akt der Menschlichkeit gewesen, Sissi«, antwortete er dann. »Die paar Fäden, die noch an ihr hingen, ich meine, die muss doch frieren.«

Sissi grinste zurück. »Keine Sorge, ich habe sie zugedeckt. Sogar auf der Decke steht der Name eines Designers. Da schläft sie bestimmt gut. So was habe ich noch nie erlebt. Will ihren Mann nicht mal sehen. Wir müssen ihr zugutehalten, dass sie schwer betrunken war. Trotzdem … Vielleicht hilft uns was von den konfiszierten Beweisstücken. Besonders der Computer ist wichtig. Am meisten interessiert mich aber dieses uralte Mobiltelefon, das der Bröckle in seiner Schreibtischschublade hatte. Wer hebt so ein fossiles Ding denn so lange auf? Ich hab das im Gefühl, dass da mehr dahintersteckt. Und dann all diese Briefe. Da konnte ihn jemand wirklich nicht leiden. Am besten hat mir der eine gefallen, in dem stand: ›Die kleinen Kröten haben das meiste Gift. Verspritz es woanders, du fiese Bazille.‹«

»Ehrlich?«, fragte Klaus zurück. »Ich fand den anderen witziger: ›Du bist einen Kopf größer als ein Maggiwürfel. Lös dich endlich auf und erlöse uns von dem Übel.‹ Wer auch immer diese Schreiben verfasst hat, der hat eine blühende Phantasie. Na ja, wenigstens hat Dollinger dann was zu lachen. Fingerabdrücke finden wir auf den Briefen wohl eher nicht.«

»Abwarten«, antwortete Sissi trocken. »Übrigens wollte ich dir das schon vor einigen Stunden sagen: Du siehst fürchterlich aus.« Sie deutete auf sein Gesicht. »Wenn du so weitermachst, wird deine Schönheit dahinschmelzen wie selbst gemachtes Pfirsicheis bei einem Hitzegewitter im August. Du wirst Tränensäcke kriegen und Falten. Irgendwann wirst du in deiner Not eine nette Allgäuerin heiraten müssen, weil dich sonst keine mehr nimmt.«

»Glaub ich nicht«, antwortete Klaus. »Schönheit vergeht nicht. Noch lange nicht. Und bis ich alt werde, wohne ich wieder in meinem Loft in Berlin, lausche dem melodischen Singsang der Polizeisirenen und gehe täglich ins Theater, das schwöre ich.«

»Warten wir ab, Klaus«, lachte Sissi. »Du wirst hier vermutlich länger bleiben, als du möchtest. Das Allgäu macht süchtig.« Sissi stand unschlüssig vor der Tür. »Vielleicht ist er gar nicht da. Heut ist ja Allerheiligen.« Es war dunkel, die Rollos geschlossen.

»Ja, und was soll mir das sagen?«, fragte Klaus. »Wieder so ein sakraler Brauch, oder was? Wird wieder geschossen? Feuerwerk? Prozession? Ihr findet doch immer einen Grund, um mit Trachtenkleidern herumzulaufen und zu saufen.«

»Nein, an Allerheiligen gehen wir auf den Friedhof und stellen eine Kerze oder ein Gesteck aufs Grab. Wir gedenken der Verstorbenen«, antwortete Sissi.

»Na und?«, fragte Klaus entgeistert. »Muss ich heute mit dir und deinem Mann auf den Friedhof? Ich kenne doch da gar keinen. Oder gibt’s was zu trinken? Glühwein? Tanzmusik? Würde ich euch zutrauen.«

»Nö, ich meine nur.« Sissi deutete auf die Straße. »Stiller Feiertag. Kannst du es hören?« Irgendwo in der Nähe lief tatsächlich eine Kreissäge.

Auf dem Klingelschild stand: »Dieter und Helene Flöter«. Das »Helene« war einfach mit einem Filzstift durchgestrichen worden und genau wie der Rest der Schrift verblasst.

»Was ist denn mit Helene passiert, dass sie so einfach durchgestrichen wird?«, fragte Klaus.

»Keine Ahnung. Wenn du so neugierig bist, mein Süßer, dann müssen wir doch mal wieder Erna Dobler auf einen Kaffee besuchen. Die hat bestimmt massenhaft Zwetschgen eingefroren und serviert dir gern ein Stück Selbstgebackenes und die neuesten Ratschläge. Und wer weiß, wenn du dich gut benimmst, weiß sie vielleicht sogar eine Frau für dich, oder?« Sissi lachte.

Klaus nicht. Er hatte ein gutes Gedächtnis, und der Besuch bei Erna Dobler war ihm noch in lebhafter Erinnerung.

Sissi drückte auf den Klingelknopf. Im Haus blieb es ruhig. Niemand öffnete.

»Mann, geht es mir schlecht«, jammerte Klaus und rieb sich durch das verstrubbelte Haar. Es machte ihn keinen Deut hässlicher. Schön bleibt eben schön.

»Selbst schuld. Such dir endlich eine anständige Allgäuer Frau, die sich um dich kümmert. Was ist denn mit Meggie Holdenried?«

»Ach, diese Allgäuerinnen. Wollen immer gleich heiraten«, brummte Klaus. »Meggie ist nicht da. In München. Bleibt auch übers Wochenende.«

»Schon wieder aus mit der Liebe?«

Klaus antwortete nicht, sondern drückte selbst noch einmal auf den Klingelknopf. Dann zog er sein Mobiltelefon aus der Jackentasche und starrte auf das Display. »Außer der Uhrzeit kriegt man hier wirklich nichts, hab keinen Empfang. Gar keinen«, maulte er dann. »Funkloch hier. Und nicht nur Funkloch. Sissi, ich muss bald wieder in einen geschlossenen Raum. Ich friere, und ich hab Kopfschmerzen. Ein Kaffee wäre gut.«

»Kriegst du nachher. Ich bringe dir persönlich einen, du armes Hascherl.«

»Halloween«, murmelte Klaus. »Noch was, das die Welt nicht braucht. Ihr übernehmt wirklich jeden Grund, mal auf den Putz zu hauen, oder? Wann führt ihr den Saint Patrick’s Day ein? Da könnt ihr wieder massenhaft Bier kübeln und eure Nachbarn verprügeln.«

»Unterschätze nicht unser Traditionsbewusstsein«, antwortete Sissi. »Das machen wir ja hauptsächlich für die Kinder. Die sehen das im Fernsehen und finden es toll, sich einfach so mal zu verkleiden und durch die Straßen zu ziehen. Unsere heiligen Feiertage sind das Aufstellen des Maibaumes, das Musikfest und Fronleichnam. Halloween gehört nicht dazu. Aber wir tolerieren es. Wir tolerieren dich ja auch. Vor hundert Jahren hätte man dich schon lang aus dem Dorf gejagt wegen defätistischer Aussagen.« Sie kicherte, als Klaus das Gesicht verzog.

Beim dritten Klingeln hörten sie endlich schlurfende Schritte hinter der hölzernen Eingangstür. Die Tür öffnete sich, und vor ihnen stand ein Mann Mitte sechzig. Er war sehr klein und schmächtig, hatte so gut wie keine Haare mehr und den Gesichtsausdruck eines englischen Fleischerhundes, dem jemand gerade auf die Pfoten getreten war. Irgendwie ähnelte er Gollum aus »Herr der Ringe«.

»Herr Flöter?«, fragte Sissi höflich. »Elisabeth Sommer, und das ist mein Kollege Klaus Vollmer vom K1 in Memmingen. Dürfen wir Ihnen ein paar Fragen stellen?«

»Hä?« Dieter wirkte unausgeschlafen. Graue Bartstoppeln sprenkelten sein Kinn, und seine Augen wirkten trübe. Er trug dunkelbraune Hausschuhe, von denen der rechte ein eurogroßes Loch hatte. Eine Zehe schielte hervor. Sein Morgenmantel, der genauso alt und zerschlissen wirkte wie die ganze Erscheinung, stand einen Spalt offen.

»Fragen stellen. Dürfen wir?«, wiederholte Klaus an Sissis Stelle.

»Was?« Dieter sah sie ungnädig an. Offensichtlich hatte er, genau wie Klaus, am Vortag etwas zu heftig ins Glas geschaut und hatte einen fürchterlichen Kater. Oder er war krank. Sein Gesicht war rötlich verquollen, sogar auf der Glatze hatte er rote Flecken. Er sah die beiden ungnädig an.

»Ihr Nachbar, Herr Harald Bröckle, ist heute Nacht Opfer eines Gewaltverbrechens geworden. Wir führen die Ermittlungen durch. Deshalb läuten wir auch so früh am Morgen. Dürfen wir eintreten?«

Dieter drehte sich wortlos um und schlurfte vor ihnen her. Sie betraten eine dunkle Küche mit Eichenmöbeln. Jeder Quadratzentimeter Wand war mit Ölbildern zugepflastert. Da hing der röhrende Hirsch neben der schwarzlockigen Zigeunerin mit Kopftuch, ein Kirchlein mitten in den Bergen neben einer Seenlandschaft, und die Krönung war ein ausgestopfter Marder, der bissig seine Zähne fletschte und sie mit seinen gläsernen Augen grimmig anzusehen schien.

Klaus zuckte zurück. »Wolpertinger?«, fragte er Sissi flüsternd.

»Nö, Marder. Peters derzeitiges Lieblingstier.«

»Bitte.« Dieter wies auf die hölzerne Eckbank mit dem gestreiften Bezug.

Sie setzten sich. Klaus quetschte sich neben Sissi und schlug sich das Knie an.

»Was ist denn mit dem Bröckle? Gewaltverbrechen? Ehrlich?« Dieter sah die beiden entsetzt an. Er wirkte, als würde er gleich vornüberkippen.

Sissi nickte. »Deshalb sind wir hier, Herr Flöter. Wir müssen Sie fragen, ob Ihnen irgendetwas aufgefallen ist. Sie wohnen doch quasi nebenan. Haben Sie irgendetwas gehört oder gesehen? Und haben Sie die Streifenwagen nicht bemerkt und unsere Unterhaltung? Die Häuser liegen doch ziemlich dicht nebeneinander. Ich meine: Viel Abstand ist da nicht.« Sie blickte Dieter gnadenlos in die geröteten Augen.

»Bin noch nicht wirklich wach. Haben Sie einen Ausweis?«, fragte er.

»Hier.« Sissi zeigte ihm ihren Ausweis. »Herr Flöter, Sie kennen Herrn Harald Bröckle?«

»Den Bröckle?« Dieter lachte dreckig. »Möchte mal wissen, wer den nicht kennt. Vermutlich hört man den bis Memmingen rein. Kann doch seine Schnauze nicht halten. Telefoniert ständig, feiert ständig Partys. Hält sich nicht an die Ruhezeiten. Klar kenne ich den Bröckle. Wenn ich auch wünschte, es wäre anders.«

»Frommer Wunsch. Und weil das hier ein Wallfahrtsort ist, werden Wünsche offensichtlich erfüllt. Oder Gebete«, zischelte Klaus Sissi ins Ohr.

»Was ist denn mit dem Typen? Hat er wieder was angestellt? Ein paar Leute übers Ohr gehauen? Möchte echt mal wissen, woher der an das Geld für diesen Protzbau gekommen ist«, sagte Dieter und deutete nach links zu Bröckles Haus. »Da ist mit Sicherheit nicht alles mit rechten Dingen zugegangen. Und der Jürgen haust jetzt in einer Baracke.«

»Woher Ihr Nachbar sein Geld hatte, wissen wir nicht, Herr Flöter. Herr Bröckle ist tot. Und wir ermitteln wegen Mordes.«

»Moment.« Dieter fasste sich an den gesprenkelten Kopf. »Der Bröckle ist tot? Ehrlich?« Ganz kurz sah es aus, als würde er entsetzt zusammenzucken, aber es konnte auch das trübe Licht der Energiesparlampe gewesen sein. »Wie ist das passiert?«

»Über den Stand der Ermittlungen dürfen wir keine Auskunft geben, Herr Flöter«, antwortete Klaus. »Aber ein stumpfer Gegenstand spielt eine tragende Rolle in dieser Geschichte. Wieso fragen Sie?«

»Nur so«, antwortete er und kratzte sich wieder. Vielleicht hatte er Krätze. »Stumpfer Gegenstand? So richtig getötet? Mit Absicht?«

Er wirkte irgendwie erleichtert, und Sissi sah ihn misstrauisch an.

»Ist ja merkwürdig«, murmelte Dieter. »So was. Hat ihn einer seiner Kunden umgebracht? Wäre ja kein Wunder.«

»Wir wissen noch nicht, wer es war, Herr Flöter.« Klaus ergriff das Wort. »Ich möchte mich ja jetzt nicht zu weit aus dem Fenster lehnen, aber Sie scheinen Herrn Bröckle nicht allzu sehr gemocht zu haben, oder? Sind Sie erleichtert? Was dachten Sie denn, wie Herr Bröckle ums Leben gekommen ist?«

»Wie kommen Sie darauf? Erleichtert? Ich? Und ich konnte den Bröckle nicht leiden?« Er lachte schäbig. »So jemanden muss man doch mögen, der einem das Leben zur Hölle macht, und das seit Jahren! All die Radaubrüder, mit denen er sich regelmäßig in seiner Garage versammelt hat. Und jeden Sonntag hat er seinen Rasen gemäht. Jeden Sonntag pünktlich um die Mittagszeit, wenn ich beim Essen war. Der Typ ist … war eine Pest!«, verbesserte er sich.

»Na dann«, antwortete Klaus.

»Sie haben also nichts gehört oder gesehen, das uns weiterhelfen könnte? Hatten Sie gestern eine Halloweenparty?« Sissi blickte Dieter neugierig an. Er war einfach zu verkatert.

»Bleiben Sie mir mit diesem neumodischen Scheiß vom Hals«, brummte Dieter. »Hab mit den Amis eh nie viel am Hut gehabt. Wir sind deutsch hier. Aber die Kinder werden ja schon angestiftet. Müssen betteln gehen. Denen mache ich nie auf.«

»Herr Flöter.« Sissi sprach langsam und bedächtig und ließ ihn nicht aus den Augen. »Wo waren Sie denn gestern Abend? Und was haben Sie gemacht? Tut mir leid, wir müssen das fragen.«

»Mal sehen.« Dieter Flöter rieb sich wieder den Kopf. Allmählich wurde die Stelle rot. Es sah hässlich aus. »Ich hab im Fernsehen so einen Schmachtfetzen angesehen. Da war es kurz nach zweiundzwanzig Uhr. Danach bin ich ins Bett gegangen und hab geschlafen. Hab draußen mal ein paar Gören rumkreischen hören, bei der Scharnagel waren die mit ihrem Geschrei von wegen Süßes oder Saures, aber zu mir sind die nicht gekommen. Kinder gehören um diese Zeit ins Bett.«

»Sie sind also gegen zweiundzwanzig Uhr dreißig ins Bett gegangen und haben dann durchgeschlafen und nichts gehört?« Klaus wollte es jetzt genau wissen.

»Nichts. Absolut nichts. Seitdem ich neben dem Bröckle wohne, muss ich täglich abends was trinken, sonst kann ich nicht schlafen, weil der Kerl so laut ist. Gestern war es übrigens Tequila. Hatte nichts anderes mehr da. Aber …«

»Ja?«, hakte Klaus nach. Das Gespräch mit Dieter war irgendwie ermüdend. Er wurde schläfrig, wenn er ihn nur ansah.

»Na ja, ich hab gehört, wie die beiden Bröckles wieder mal gestritten haben. War ja nicht das erste Mal.«

»Wann war das?«, fragte Sissi scharf.

Dieter legte den Kopf in den Nacken. Dabei schien ihm schlecht zu werden. Er sah elend aus. »Am frühen Abend, wenn ich mich richtig erinnere. Die haben ja immer die Fenster gekippt. Heizen aber trotzdem volles Rohr. Wer hat, dem wird gegeben.« Er seufzte. »Die Luft trägt hier gut. Die haben sich angebrüllt. Laut. Schlimme Wörter dabei.«

»Und dann?«, fragte Klaus. Auch er sah neugierig aus.

»Nix dann. War dann wieder ruhig. Der Bröckle hat sich in seinen Porsche gesetzt und ist weggefahren. Und sie ist dann auch verschwunden. Glaube ich. Hab gehört, dass die Haustür zugeschlagen wurde. Das war so gegen zwanzig Uhr. Aber beschwören kann ich’s nicht.«

»Noch was, Herr Flöter?«, fragte Sissi.

»Nein. Gar nix.« Dieter wurde immer grüner im Gesicht. Es passte nicht zu dem braun gestreiften Morgenmantel. »Jetzt … wenn der Bröckle wirklich tot ist, dann werde ich wohl länger nichts hören und kann vielleicht wieder mal auf meiner Terrasse ein Buch lesen.« Er deutete auf einen Stapel Bücher auf dem Couchtisch. Ganz oben lag »Anleitung zum Unglücklichsein« von Paul Watzlawick. Es passte wie die Faust aufs Auge. »Kam nie mehr zum Lesen, weil der Typ vom Presslufthammer bis zum Schwingschleifer alles in seiner Scheißgarage hatte und alles auch regelmäßig benutzt hat. Ziehen Sie nie aufs Land, wenn Sie Ruhe wollen, Herr … äh?« Er blickte Klaus mit trüben Augen an.

»Vollmer«, half Klaus ihm aus.

Dieter verstummte wieder. Er sah noch elender aus als vorher.

»Wie standen Sie zu Herrn Bröckle?«, fragte Klaus. »Waren Sie gut bekannt?«

Dieter brachte ein schiefes Grinsen zustande. »Der hatte keine Freunde oder Bekannten. Der hatte nur eine große Klappe. Sonst nichts. War immer am Feiern. Markige Sprüche reißen. Immer mit dem Motorrad unterwegs, manchmal bis in den Dezember. Hab immer gehofft, der fährt mal auf eine Ölpfütze, aber das hat nie geklappt. Es gibt keine Gerechtigkeit.«

»Herr Flöter? Haben Sie eigentlich einen Computer?«, fragte Klaus interessiert.

Dieter zuckte mit keiner Wimper. »Meine Frau hat damals einen angeschafft. Ist elf Jahre her. Uraltes Ding. Funktioniert nicht mehr richtig. Aber den benutze ich nicht. Kostet alles nur Geld. Die Dinger brauchen massenhaft Strom. Sonst noch was?«, wandte er sich mit seinem trübseligen Gesicht an die beiden. Er sah zum Erbarmen aus.

»Nein danke, Herr Flöter, wir werden gehen. Wenn Sie noch was wissen oder sich an was erinnern, bitte melden Sie sich. Vielen Dank.« Sissi gab ihm eine Karte. »Rufen Sie an. Zu jeder Uhrzeit.«

»Klar. Weil ich ja nichts Besseres zu tun habe«, brummte Dieter.

Sein Morgenmantel schloss nicht richtig, und Sissi versuchte, ein Schaudern zu unterdrücken.

»Und wenn Sie was wissen wollen, fragen Sie doch den alten Drachen von gegenüber. Die hängt zu jeder Tages- und Nachtzeit am Fenster und beobachtet anständige Leute. Die weiß alles. Über jeden. Hat sogar ein Netzwerk mit der Obertratsche aus Legau. Außerdem wohnt jetzt ihre Tochter da, die ist genauso neugierig. Das ist die richtige Adresse. Und jetzt«, er erhob sich und kratzte sich ein letztes Mal am Kopf, »entschuldigen Sie mich bitte, ich hab was zu feiern.« Er ging an ihnen vorbei durch die Diele, verschwand hinter einer Tür, und sie hörten, wie er sich übergab.

»Mir wird schlecht vom Zuhören, Sissi, lass uns gehen. Aus dem holen wir gar nichts raus. Vielleicht, wenn er ausgeschlafen hat. Was für ein Dorf. Außer dieser furchteinflößenden Frau Scharnagel hab ich heute noch keinen gesehen, der wirklich nüchtern ist!«

Klaus und Sissi erhoben sich und gingen an den würgenden Geräuschen vorbei. »Schönen Tag noch, Herr Flöter!«, rief Sissi und schlug kräftig die Tür hinter sich zu.

»Schönen Tag? Mann, Sissi, drüben liegt eine Leiche, und du wünschst dem einen schönen Tag? Du bist ja abgebrüht.« Klaus lachte. »Sieh mal, die Kollegen von der Spurensicherung sind immer noch da.« Er deutete auf eine Reihe Beamter in weißen Einweganzügen, die in der Garage zugange waren. Merkwürdigerweise sah man außer Ilse Scharnagel, die neugierig – mittlerweile voll bekleidet – am Zaun stand und versuchte, einen Blick zu erhaschen, damit sie etwas hatte, das sie ihrer Freundin Erna Dobler erzählen konnte, keinen Menschen.

»Wir packen’s jetzt, Leute!«, rief Sissi einem Kollegen der Spurensicherung zu. »Harten Tag gehabt bis jetzt?«

»Ich sag’s Ihnen, Frau Sommer«, antwortete ein kleiner Mann mit einem dichten grauen Bart. »Mord und Totschlag. Man sollte meinen, man lebt in der Großstadt. Sind heute schon seit drei Uhr dreißig unterwegs. Man kommt ja zu gar nix mehr. Und der freie Tag ist auch hinüber.«

»Ich weiß, Kollege«, antwortete Sissi mitleidig. »Uns geht es nicht anders. Hat sich hier tatsächlich niemand blicken lassen?«

»Nö, gruselig, gell? Man sollte meinen, wir wären gar nicht da. Ist vielleicht das Wetter.«

»Glaub ich nicht«, sagte Sissi. »Ist das Dorf.«

»Ab ins Revier, oder? Der Boss wird schon warten«, sagte Klaus.

»Ja, ich freu mich drauf. Peter schläft ohnehin noch. Der ist die halbe Nacht auf der Lauer gelegen und hat auf den Marder gewartet. Der wird gar nicht merken, dass ich noch weg bin.«

Während sie nach Memmingen fuhren, erwachte allmählich der Tag. Überall am Waldrand standen herrlich gefärbte Bäume wie eine feurige Ankündigung auf eisige Zeiten.

»Mein zweiter Winter im Allgäu«, seufzte Klaus, während er elegant die Kurve nach Illerbeuren in Richtung Dickenreishausen nahm. »Ich fahre heute wieder die Buckelpiste nach Memmingen. Möchte mal wissen, wie viel mein Fahrwerk aushält«, sagte er und beschleunigte. »Übrigens lerne ich gerade eure Sprache. Der Dollinger bringt mir Bauernweisheiten bei, damit ich im Gespräch mal was beitragen kann, wie er sich ausdrückt.«

»So?«, sagte Sissi amüsiert. »Und was hat er dir schon beigebracht?«

»Ganz ehrlich, Sissi«, Klaus drehte ihr den Kopf zu, »verstehen tue ich diese komischen Bauernregeln nicht wirklich. Sollten die nicht schlüssig sein? Ich finde sie redundant. Zum Beispiel: ›Liegt der Bauer tot im Zimmer, lebt er nimmer.‹«

Als sie im Revier in Memmingen ankamen, lachte Sissi immer noch.

Die Polizeiwache in Memmingen ist ein zweckmäßiges Gebäude am Schanzmeister – genau an einer großen, viel befahrenen Kreuzung –, das man über eine hölzerne Brücke erreicht. Heute, an Allerheiligen, waren etliche Fenster beleuchtet. Drinnen herrschte für einen Feiertag Hochbetrieb.

Im ersten Stock saßen einige Beamte mit müden Gesichtern im Kreis. Auch Sissi und Klaus hatten sich Drehstühle genommen und lauschten nun aufmerksam den Worten ihres Bosses, obwohl sie die halbe Nacht nicht geschlafen hatten, aber das brachte der Job eben mit sich. Das Verbrechen schlief schließlich auch nicht, und man musste immer auf Zack sein, damit man von ihm nicht ausgetrickst wurde.

»Meine Damen und Herren.« Der Boss war heute, an diesem Samstagmorgen, sehr förmlich. Er war ein sportlicher Endfünfziger mit kurzem grauen Haar und intelligenten, etwas müden Augen. Heute schien er vor Dynamik nicht gerade zu sprühen, aber das traf auch auf alle anderen Kollegen der frisch gebildeten mehrköpfigen Sonderkommission zu.

»Was wollte ich gerade sagen?« Er fixierte Sissi mit seinen graublauen Augen, die tapfer seinem Blick standhielt.

»Na, weiter als bis ›Damen und Herren‹ sind Sie nicht gekommen, Chef«, erwiderte sie und lächelte ihn an.

Er lächelte nicht zurück. »Fangen wir mal beim Anfang an.« Der Boss nickte sich selbst bekräftigend in der Fensterscheibe zu. Sein Spiegelbild war in Ordnung. Draußen zeichnete sich ein wolkenloser Novemberhimmel in schönstem bayerischem Blau ab, wie geschaffen für Spaziergänge über den Waldfriedhof am Rande von Memmingen. Der Boss unterdrückte einen Seufzer. »Dollinger, was haben wir bisher herausgefunden?«

Hans Dollinger, ein beleibter Mitarbeiter des K1, Mitte fünfzig, äußerst unglücklich verheiratet und mit mindestens einem Magengeschwür gesegnet, wenn man seinen leidenden Gesichtsausdruck richtig zu deuten wusste, zuckte die Achseln. »Der Tote heißt Harald Bröckle, sechsundvierzig Jahre alt, von Beruf Immobilienmakler. Verheiratet. Hinterlässt eine Ehefrau, Eva Bröckle, achtunddreißig Jahre alt, und seine Mutter Gertrud Bröckle, die ihren Lebensabend im Altenheim in Legau verbringt.« Dollinger sah aus, als würde er am liebsten auch dort einziehen. Sofort. Er holte tief Luft und machte weiter: »Keine Kinder. Mitglied im Tennisclub und im Golfclub. Keine Vorstrafen, keine Eintragungen im zentralen Verkehrsregister.« Dollinger blätterte in seinem Block. Auch er wirkte müde, aber das hatte andere Gründe. Alles, was ihn gerade von seinem schönen Einfamilienhaus in Memmingen wegbrachte, war gut für ihn.

»Na ja, weiter, Dollinger?« Der Boss war wirklich ungnädig heute, das konnte man sehen. Es war mucksmäuschenstill im Raum.

»Bankabfrage läuft noch, Verbindungsdatenabfrage auch, die kommt aber im Laufe des Tages. Auf dem Mobiltelefon des Toten ist an diesem Abend nur ein einziger Anruf eingegangen: von einer Helga Anderl aus Memmingen. Diese Frau Anderl ist auch Maklerin und Geschäftspartnerin von Harry Bröckle. Der Anruf erfolgte um zwanzig Uhr dreißig. Bröckle selbst hat um neunzehn Uhr achtundzwanzig bei dieser Frau Anderl angerufen. Um dreiundzwanzig Uhr achtundzwanzig wurden von seinem Mobiltelefon aus zwei Anrufe getätigt, einer zu seiner Frau und noch ein Anruf auf ein Prepaidhandy, diese Nummer konnte ich noch nicht zurückverfolgen. Sie wissen, Chef, das ist nicht ganz einfach. Könnte noch ein paar Stunden dauern, aber ich bin dran.« Dollinger blickte unglücklich drein. »Die Dinger kann man ja überall kaufen. Ohne Ausweis. Das öffnet dem Verbrechen Tür und Tor –«

Der Boss brachte ihn mit einer Armbewegung zum Schweigen. »Dollinger, wir kennen alle Ihre Ansichten zur Vorratsdatenspeicherung. Aber jetzt ersparen Sie uns das und lassen Sie uns weitermachen.«

Er startete einen neuen Anlauf. »Wir machen eine Funkzellenabfrage, dann können wir – hoffentlich – den Standort des unbekannten Mobiltelefons orten, das von Bröckle angerufen wurde. Von der Pathologie haben wir noch nichts gehört. Heinzelmann hat gesagt, wenn er ein paar Jahre jünger wäre, würde er was anderes lernen, wo man am Wochenende oder an Feiertagen freihat. Er kann nur so viel sagen, dass der Tod einwandfrei durch das schwere Trauma am Hinterkopf eingetreten ist. Die beiden anderen Blessuren seien nicht tödlich gewesen. Außerdem sei der Tote stark alkoholisiert gewesen, er schickt baldmöglichst die Laborergebnisse.«

»Wenigstens etwas«, brummte der Boss. »Hatte der Tote außer einer Alkoholfahne etwas bei sich?«

»Geldbörse, Personalausweis, zwölf Euro fünfundzwanzig Cent in bar im Portemonnaie, drei Kreditkarten, alle gesperrt, fünftausend Euro in bar in der Brusttasche seiner Lederjacke. Die wurden von den Kollegen Sommer und Vollmer bei der Tatortbesichtigung sichergestellt. Ein Raubmord war’s also offensichtlich nicht. Dann sein Mobiltelefon, das ich bereits in der Mangel …«, Dollinger korrigierte sich, der Boss mochte es nicht, wenn man so leger sprach, »… das ich gerade bearbeite. Außerdem wurde am Tatort ein Ohrstecker gefunden, auf dem ein Motorrad eingestanzt war. Das sind Schmuckstücke für Männer. Das Opfer hat aber laut Kollegin Sommer keine Ohrlöcher. Also, keine gestochenen …« Dollinger verhaspelte sich wieder. Er redete nicht gern, wenn andere zuhörten, das hatte ihm seine Frau schon ausgetrieben.

»Außerdem habe ich das Notebook des Toten. Ich wühle mich gerade durch die gespeicherten Daten und die Korrespondenz. Die Passwörter für alle sozialen Netzwerke waren auf dem Computer gespeichert. Warum sind die Leute nur so leichtsinnig?« Dollinger seufzte. »Dann haben die Kollegen Vollmer und Sommer mir ja die Unterlagen aus dem Büro des Toten gebracht. Plus einem uralten Mobiltelefon. Keine Ahnung, warum jemand so ein altes Ding aufhebt.« Jetzt wusste Dollinger nicht mehr weiter.

»Identifiziert wurde der Tote einwandfrei durch seine Nachbarin, Frau Ilse Scharnagel«, antwortete Sissi an Dollingers Stelle. »Die Dame sehen wir ohnehin noch mal. Sie muss ihre Aussage bestätigen. Ein Fall für dich, Hans. Die wird dir gefallen.« Sie grinste bedeutungsvoll. »Die Witwe des Toten haben wir informiert, aber es ist unklar, ob sie wirklich registriert hat, dass sie jetzt Witwe ist. Sie war total betrunken. Also – wir fahren noch mal hin. Für verdächtig halte ich sie aber auf jeden Fall.«

»Noch was, Sommer?«, fragte der Boss. »Ich weiß, es ist früh am Tag, und Sie sind schon lange auf, aber heute ist Allerheiligen. Sie kennen da alle und jeden, also erwarte ich schnelle Ergebnisse, vor allem da Maria Steinbach ja zu Legau gehört. Dürfte für Sie kein Problem sein, und –«

»Chef«, sagte Sissi. »Sie wissen doch, dass –«

»Nein, Chef«, kam es aus der hinteren Reihe, in die sich Klaus gedrückt hatte, in der Hoffnung, dass der Boss seine tiefen Augenringe übersehen würde. »Das stimmt so gar nicht. Frau Sommer hat mir erklärt, dass jedes Dorf auf dem Land quasi so etwas wie ein geschlossener Mikrokosmos ist. Das sind eigene kleine Welten.«

»Sie vergleichen ein Dorf im Allgäu mit einer Petrischale, Vollmer? Das ist ja tolldreist.« Der Boss war vor Klaus getreten und fixierte ihn mit seinen hellgrauen Augen spöttisch.

»Nein, ehrlich, Chef. Sissi hat mir erklärt, was in einem Dorf passiert, geht das andere Dorf nix an. Ist wirklich so.« Er blickte hilfesuchend zu Sissi, aber die plinkerte gerade Dollinger zu, der mindestens genauso fertig aussah wie Klaus.

Dollingers Frau hatte ihm kürzlich eröffnet, dass ihr Haus in Memmingen eigentlich für zwei Personen etwas zu groß sei und sie deshalb gedenke, ihre verehrte Frau Mutter in der Souterrainwohnung einzuquartieren. Nun verhielt es sich im Hause Dollinger etwa so wie mit Europa und Deutschland: Dollinger war einer der größten Nettozahler der Gemeinschaft, hatte aber weniger Stimmrecht als Portugal und hatte deshalb nur ergeben genickt. Vor einigen Tagen hatte er Sissi sein Leid geklagt, die ihm aufmunternd auf die Schulter geklopft hatte. Jetzt war Dollinger froh, hier zu sein und nicht zu Hause. Darum lauschte er andächtig, weil der Boss mal jemand anderen zur Schnecke machte. Schön war das.

»Wir machen hier keine soziologischen Experimente, Vollmer. Dafür gibt es Leute, die das studiert haben. Ihre Aufgabe ist es, den oder die Mörder zu finden. Weiter also.« Der Boss war wieder gnadenlos. Verbrechen regten ihn immer auf. Es war eine Tretmühle, der man nicht entfliehen konnte. Kaum hatte man einen geschnappt, kam schon der Nächste. Ein Hamsterrad. »Der Tote war also stark angetrunken. Er lag mit dem Gesicht in einer Pfütze aus Motoröl. Was haben Sie sonst noch, Sommer?«

Jetzt wurde Sissi angestarrt, der das aber nichts ausmachte. Sie kannte den Boss und mochte ihn sehr. Er war kompetent und fair, er mutete niemandem mehr zu als sich selbst. »Wir arbeiten mit Hochdruck dran, Chef. Den unmittelbaren Nachbarn Dieter Flöter haben wir heute Morgen schon befragt, der feiert heute vermutlich eine rauschende Party, weil er seinen Nachbarn endlich los ist. Auch wenn er momentan erst mal über der Kloschüssel hängt. Er war nicht ganz nüchtern, als er uns die Tür geöffnet hat. Die Witwe Bröckle haben wir wie gesagt informiert und so gut es ging befragt. Heute nehmen wir erst mal die Aussagen der Nachbarn zu Protokoll. Die Witwe, Frau Eva Bröckle, hat sich sehr kooperativ und doch irgendwie undurchdringlich gegeben. Sie hat eine ziemliche Läsur am Jochbein, von der ich vermute …« Sissi stockte, denn der Boss hasste Vermutungen. Der wollte immer nur Fakten. »Ich denke, dass ihr Ehemann, der Tote, sie ihr zugefügt hat. Aber sie war äußerst unzugänglich, nicht wahr, Klaus?« Hilfesuchend wandte sie sich an Klaus, der aufstand und ihr beisprang.

»Ja, Chef. Außerdem bekam der Bröckle von einem Anonymus ständig böse Briefe, in denen er aufgefordert wurde, das Dorf zu verlassen. Die haben wir auch mitgebracht. Sehr kreativ und inspirierend, der Schreiber. Die Geschäftsunterlagen soll Kollege Dollinger mal durchgehen. Aber von seiner Witwe wissen wir, dass die beiden pleite sind. Alles nur noch Schein. Die Dame wirkte übrigens ziemlich ungerührt. War wohl nicht die beste aller Ehen.«

Der Boss sah Sissi mit seinen graublauen Augen unergründlich an. »Hat sie Ihnen das gesagt, Sommer, oder ist das wieder Ihr Instinkt?«

»Sie hat es gesagt, Chef«, antwortete Sissi. »Die schläft jetzt ihren Rausch aus. War angeblich die ganze Nacht weg. Auf einer Party. Und ihrem Kostüm nach zu urteilen, das sie trug, stimmt das auch. Zum Tee bei der Queen geht man so nicht. Auf gar keinen Fall.«

Der Boss schmunzelte.

Sissi holte Luft. »Was wir Ihnen aber gleich sagen können: Beliebt war der nicht. Kein bisschen. Die Ehe wäre über kurz oder lang auseinandergegangen. Außerdem wäre es wie gesagt möglich, dass er sie geschlagen hat. Zumindest hat Frau Bröckle diese üble Blessur im Gesicht. Sein Nachbar Dieter Flöter konnte ihn nicht leiden und hat kein Alibi. Er sei im Bett gelegen und habe geschlafen, bestätigt uns aber einen üblen Streit unter den Eheleuten Bröckle am Abend des Mordes, so gegen neunzehn Uhr. Die Ehefrau hat übrigens auch kein Alibi. Die kam heute vermutlich im Morgengrauen nach Hause.«

»Aber was für eine Frau«, entfuhr es Klaus.

»Ach, Vollmer«, seufzte der Boss. »Suchen Sie sich endlich eine nette, anständige Allgäuerin und heiraten Sie. Das ist ja nicht zum Aushalten. Die Witwe ist also auch verdächtig?«

»Ja, Chef«, antwortete Sissi. »Um die kümmern wir uns als Nächstes. Außerdem wurden sämtliche Elektrogeräte in der Garage des Toten zerstört. Jemand hat alle Kabel abgeschnitten. Wir wissen nicht, ob dieser Vandalismus und der Mord zusammenhängen. Außerdem fanden wir am Tatort drei volle Bierkästen. Es fehlte keine einzige Flasche. Irgendwo muss Herr Bröckle aber seinen Rausch hergehabt haben. Da werden wir nachhaken. Könnte interessant werden. Ich hab da schon so eine Idee.«

Der Boss sah Sissi scharf an. Ihre »Ideen« waren im ganzen Revier bekannt, allerdings lag sie damit auch ziemlich oft richtig.

»Und das mit den Kabeln«, fuhr Sissi fort, »sah unglaublich traurig aus. Und teuer. Da muss jemand in seine Garage geschlichen sein und gewütet haben. Ach ja, ich brauch dringend noch einen Durchsuchungsbeschluss für die Bröckle-Wohnung. Die Witwe hat uns erlaubt, uns heute Morgen umzusehen, aber wir müssen noch mal hin. Die Frau ist mir ein Rätsel.«

»Gut, Sommer. Ich lasse Sie von der Leine. Mit ein bisschen Glück sind Sie zum nächsten Wochenende fertig. Das haben Sie sich dann verdient.« Der Boss grinste, aber seine Augen lächelten nicht. Dazu hatten sie wohl schon zu viel gesehen. »Informieren Sie mich umgehend über jede Kleinigkeit. Verstanden?«

Alle nickten ergeben.

»Sag mal, Sissi, wann schlafen wir eigentlich? Gar nicht mehr?«, fragte Klaus. Seine Augen waren gerötet. »Und ich muss mit Harro mal Gassi gehen. Wenn wir an diesem Fall dranbleiben, bleibt Harro auf der Strecke.«

»Bring ihn einfach mit«, antwortete Sissi. »Mir ist da was eingefallen …«

Dann gingen beide mit frisch aufgefüllten Kaffeebechern in ihr Büro und setzten sich müde an die Computer. Dollinger trug die beschlagnahmten Computer und Aktenordner hoch und jammerte dabei laut.

***

»Wach auf!« Unwillig rüttelte Jürgen an dem zarten Handgelenk.

Der blonde Haarschippel bewegte sich langsam. »Was ist denn? Ich hab heut frei«, murrte eine weibliche Stimme, und unter der Decke erschien ein niedliches rosiges Gesicht, das ihn schlaftrunken anlächelte.

»Herrgott noch eins. Die Lena Ammer«, entfuhr es Jürgen. Komisch. Er war sich sicher gewesen, dass er am Abend zuvor mit einer ganz anderen Frau heftige Küsse getauscht hatte, aber dieses grüne Zeug, das der Kleinhuber mitgebracht hatte. »Brrrr …« Er schüttelte den Kopf. »Du musst heim. Schnell. Was machst in meinem Bett? Ham mir etwa …?«

Lena hatte sich aufgerichtet und lachte ihn an. Sie war hübsch, gertenschlank, mit unschuldig dreinblickenden blauen Augen und einem völlig verschmierten Make-up, das noch von ihrer Verkleidung als Vampirella oder Hexe herrührte. Von der Schminke um die Augen war nicht mehr viel übrig. Jürgen entdeckte Lippenstiftflecken auf seinem Bettbezug. Und grüne Flecken. »Weiß net«, antwortete sie unwillig und rieb sich mit dem Handrücken die Augen. »Ist kalt hier. Wieso hast net geheizt? So eine Bruchbude. Komm rein, dann mach ich dir warm.«

Jürgen zögerte einen kleinen Moment, denn was sich unter der Decke verbarg, war jung, heiß und willig. Aber er hatte einen unglaublichen Brummschädel und dachte nur noch an das merkwürdige Telefonat von vorhin. Ilse hatte ihn angerufen, was so komisch nicht war, denn Jürgen wurde von allen gemocht, sogar von rüstigen Rentnerinnen. »Jürgen, der Bröckle ist tot«, hatte sie geschnarrt. »Bist hoffentlich daheim gewesen. Aber pass auf dich auf.« Brave Ilse. Sie hatte nicht vergessen, dass er sie letztes Jahr von ihrer Augenoperation in Ulm abgeholt und kein Geld verlangt hatte. Das nannte sich »Gefälligkeitsbank«. Man zahlte ein, man hob wieder ab. Jürgen hatte mit diesem Anruf von Ilse quasi sein gesamtes Guthaben abgehoben, jetzt waren sie wieder quitt. Sie schuldete ihm nichts mehr. Ein echter Allgäuer lässt sich nichts schenken, der schenkt immer was zurück. Jürgen schmunzelte, obwohl ihm nicht danach zumute war.

»Da sind deine Klamotten.« Er ging ums Bett herum, sammelte die verstreut liegenden Kleidungsteile ein und warf sie der hübschen Blondine auf die Decke. »Vorbei mit dem Feiern. Mir ham heut Allerheiligen. Zieh dir was an und geh auf den Friedhof. Oder in die Kirch. Oder lieber doch auf den Friedhof. Wenn d’ net bald daheim bist, lieg ich da selber schneller, als man glaubt, weil dein Vater mich totschlägt, wenn du zum Mittagessen net da bist. Das weißt du doch, oder?«

Lena nickte bekräftigend, aber nicht betrübt.

Jeder im Dorf wusste, dass der alte Ammer auf Ohrfeigen und Hausarrest schwor, ganz gleich, wie alt die Fratzen waren, die »ihre Füße unter seinen Tisch stellten«. Was seine Tochter aber nicht daran hinderte, nachts durch das Schlafzimmerfenster zu verschwinden und dort mit dem alten Fahrrad ihrer Mutter in den »Alpenblick« zu strampeln, wo sie schon mehr als einmal den ersten Preis bei der Schaumparty gewonnen hatte, weil sich ihr kecker Busen einfach zu liebreizend unter dem schneeweißen, patschnassen T-Shirt abzeichnete, was sämtliche Anwesenden zum Johlen brachte. Lena nahm das Leben nicht so genau wie ihr Vater oder ihre Mutter. Sie war gescheit, vorlaut und selbstbewusst und mit einer vernünftigen Portion Pragmatismus gesegnet. Darum wohnte sie auch immer noch zu Hause und sparte jeden Cent, denn sie hatte Pläne, in die sie niemanden einweihen wollte, schon gar nicht ihren Vater. Und sie wollte etwas vom Leben haben, denn man war nur einmal jung. Und hübsch. Außerdem würde sie, sobald sie genügend Geld beisammenhatte, und das würde nicht mehr lange dauern, nach Augsburg gehen und da Betriebswirtschaft studieren, dann konnten sie sie alle mal sonst wo.

Jetzt lag sie aber unter der muffigen braunen Wolldecke in einem verlotterten alten Bauernhof, den man bestenfalls als »Liebhaberobjekt mit Renovierungsstau« bezeichnen konnte. Von der Seite betrachtete sie den Mann, der gerade in seine Hose schlüpfte. Der Jürgen hatte einen erstklassigen Ruf als Liebhaber, Allroundtalent und Frauenflüsterer, was wohl eher der Tatsache geschuldet war, dass er gut zuhören konnte und immer ein sauberes Taschentuch einstecken hatte. Aber das war schon mehr, als die meisten Kerle in Lenas Alter aufweisen konnten, darum war sie immer noch hier. Lena war auf eine liebenswerte Art berechnend. Sie überfuhr niemals absichtlich eine Kröte, arbeitete in ihrer Freizeit auf dem Hof mit, wusste aber auch genau, was sie wollte. Und das war jetzt Jürgen. Mit den braunen Augen. Und so groß war der. Und es wurde erzählt … Sie schluckte. »Ham wir jetzt, oder ham wir net?«, fragte sie deshalb auch und schürzte die Lippen. Ihr Vater war um diese Zeit ohnehin im Wirtshaus, denn es war Feiertag, da blieb ihr genügend Zeit.

»Musst du doch wissen, jetzt zieh dich endlich an. Hab keine Lust auf Ärger mit deinem Vater, der zahlt immer gut, wenn ich was für ihn mach«, murrte Jürgen und schlüpfte schlotternd in eine Jeans und ein Paar feuerrote Socken.

Jürgen lebte seit langer Zeit mehr schlecht als recht mit Hilfsarbeiten, die er für alle ausführte, die bereit waren, dafür zu bezahlen. Er zimmerte, reparierte Autos und alte Elektroboiler, verlegte Böden, tapezierte, mähte den Rasen im Sommer und passte zur Not sogar mal auf ein Baby auf, wenn die Eltern in den »Gromerhof« anständig essen gehen wollten. Jürgen scheute den Gang auf die Behörden, weil er der Meinung war, dass ein alter Holzofen in einem zugigen, zusammenfallenden Bauernhaus und ein Becher abgelaufener Joghurt in dem nicht schließenden Kühlschrank weniger sozialen Abstieg bedeutete als der Antrag auf staatliche Hilfe. Außerdem florierte sein illegales Taxiunternehmen an den Wochenenden meistens so gut, dass er sich mit den Einnahmen von zwei Nächten wieder mindestens eine Woche über Wasser halten konnte.

Das System war relativ einfach: War man betrunken und saß im »Alpenblick« oder vielleicht in Memmingen in der Disco und hatte keine Lust, in eine Polizeikontrolle zu geraten, dann wählte man einfach die Nummer von Jürgens Prepaidhandy. Normalerweise war er bis in die frühen Morgenstunden erreichbar. Jürgen setzte sich dann in seinen klapprigen Toyota, las die arme betrunkene Seele vor der Eingangstür jedes Etablissements im Umkreis von achtzig Kilometern auf und fuhr sie nach Hause. Das ließ er sich anständig bezahlen, denn Betrunkene waren meist großzügig und hatten oft am nächsten Tag vergessen, wie viel sie ihm in die Hand gedrückt hatten. Am nächsten Tag wurde er dann gerufen, um verwaiste Fahrzeuge abzuholen, die vom Besitzer gebraucht wurden. Dieses System funktionierte auch deshalb so gut, weil Jürgen keine Steuererklärung machte und bis auf Kfz- und Mineralölsteuer von den gierigen Krallen des Fiskus verschont blieb.

Er hatte keine Angst, aufzufliegen, denn sein System war bombensicher. Man konnte in sein altersschwaches Fahrzeug auf allen vieren kriechen, in eine der mitgebrachten Kotztüten speien oder splitterfasernackt auf dem Rücksitz Unzucht treiben: Jürgen hielt dicht wie eine Schweizer Bank. Er verriet nie jemandem irgendwas, was auch der Grund war, warum er in jeder Kneipe, in der er auftauchte, die meisten Schnäpse bezahlt bekam und selten nüchtern nach Hause gehen konnte.

Gestern, an Halloween, hätte er vielleicht das Geschäft seines Lebens machen können, aber ihm war nach Feiern zumute gewesen, denn sein siebenundvierzigster Geburtstag nahte mit Riesenschritten, und eine schöne Frau, von der er nicht mal zu träumen gewagt hätte, hatte vor einiger Zeit den Weg in sein altes, verlottertes Bett gefunden. Auch wenn sie ihn inzwischen wieder verlassen hatte: Sein Leben war in Ordnung. Beinahe. Er musterte Lena mit scheelen Blicken.

»Jetzt geh«, murrte diese und schlug die Decke zurück. »Ich mein, wenn wir’s schon gemacht haben, dann ist es eh wurscht, oder? Ich hab noch a bisserl Zeit. Und es ist kalt. Jetzt komm rein. Niemand erfährt was. Ich schleich mich raus. Und ich bin viel jünger als die blöde Kuh, mit der du gestern rumgeknutscht hast.«

Jürgen sah die schlanke Gestalt, die lockenden rosaroten Lippen und den hübschen jungen Busen, vergaß für einen kurzen Moment alle Anrufe oder dass er dringend seine von der Party ramponierte Bude aufräumen sollte.

»Was soll’s, man lebt nur einmal, gell, Bröckle?«, murmelte er und beugte sich zu dem hübschen jungen Gesicht hinab, als es draußen laut an die Tür polterte.

***

»Sissi?« Dollinger sah müde aus. Seit zwei Wochen verbrachte er seine gesamte Freizeit mit der Renovierung des Untergeschosses in seinem Wohnhaus, um eine barrierefreie Einrichtung für seine Schwiegermutter zu schaffen. Seine Frau hatte ganz konkrete Vorstellungen, wie der Altersruhesitz ihrer Mutter auszusehen hatte, und schickte ihn abwechselnd ins Bauhaus (um frisches Renovierungsmaterial zu besorgen) oder zur Bank (um dort frisches Geld zu holen). Dollinger freute sich darauf, die spezifischen Eigenschaften seiner Ehegattin, die ihn seit Jahrzehnten beharrlich in den Wahnsinn trieben, demnächst im Doppelpack erleben zu dürfen, und riss sich in letzter Zeit förmlich um Überstunden in jeder Form, denn überall war es gemütlicher als zu Hause. Wirklich überall. Sogar in der Hölle.

»Hans?« Sissi strahlte ihn an. »Brauchst wieder mal einen Apfelkuchen? Du siehst so finster drein. Wird schon wieder.«

»Du hast gut reden«, stöhnte Dollinger. »Du kennst meine Frau net. Aber mal was anderes. Der Bröckle«, er legte Sissi einen Stapel Ausdrucke auf den Tisch, »hatte mehr Feinde als Saddam Hussein an einem miesen Tag. Sein Nachbar, der Flöter, hat ihn ständig angezeigt. Seine Kunden haben ihn auch belangt, weil er sie angeblich wegen der Maklerprovision beschissen hat. Auf seiner Facebookseite hab ich so sinnige Kommentare gefunden wie: ›Ich hoff, du schmorst in der Hölle, du Sau.‹ Den hat er dann übrigens verklagt.« Dollinger grinste. »Sein Bankkonto hab ich noch nicht geprüft, aber die Anrufliste ist da und die Funkzellenabfrage. Der Anruf von Bröckles Mobiltelefon an die unbekannte Nummer kurz vor Mitternacht ist im Raum Lautrach geschaltet worden. Der Angerufene muss in der Gegend gewesen sein, aber das hilft dir grad auch nicht weiter. Ansonsten nichts Verdächtiges. Aber kannst selber schauen.« Er knallte einen weiteren Stapel Papier vor Sissi auf den Tisch, die mit den Augen rollte.

»Ich hab da Abrechnungen von einem Hotel in Memmingen, wo er öfter abgestiegen sein muss. Immer Doppelzimmer, die Minibar leer geräumt. Zimmerservice. Saumäßig teuer. Musst du prüfen. Aber das mit dem uralten Knochen, diesem Handy, da muss ich erst schauen, wo ich das aufladen kann. Dieses Nokia 7650 gibt es schon viele Jahre nimmer. Das wurde 2002 eingeführt und hat damals ein Vermögen gekostet. War das erste Fotohandy, glaub ich. Niemand nimmt mehr so ein Fossil. Das braucht ein bisserl Zeit, das geht nicht so schnell. Werd wohl einige Überstunden dranhängen müssen.« Dollinger sah gar nicht betrübt aus, als er das sagte.

»Du schaffst das schon, Hans«, sagte Sissi. »Sonst noch was Relevantes?«

»Ja, was ganz Wichtiges, denke ich«, strahlte Dollinger. Das tat er immer, wenn er gute Arbeit geleistet hatte. »Der Bröckle hat vor drei Jahren eine Lebensversicherung abgeschlossen, begünstigt ist seine Frau Eva. Sissi, die kriegt zwei Komma fünf Millionen Euro. Nö, würde kriegen …«, verbesserte er sich. »Ich hab nämlich ein paar Mahnungen von der Versicherungsgesellschaft gefunden, die Versicherung wurde ausgesetzt und dann gekündigt, weil der Bröckle seit Ewigkeiten keine Prämien mehr bezahlt hat. Da die Briefe von der Versicherung an Harald Bröckle adressiert und beim Toten in den Unterlagen waren, wäre es interessant, zu wissen, ob die frischgebackene Witwe überhaupt weiß, dass sie gar nichts bekommt. Die wird vermutlich aus allen Wolken fallen.«

»Das ist wirklich interessant, Hans«, murmelte Sissi. »Sie müsste ja jetzt normalerweise glauben, dass demnächst ein paar Millionen bei ihr auf dem Konto eintrudeln. Ich schätze diese Ehe mal nicht so ein, dass die beiden über alles geredet haben. Das müssen wir aber rausfinden. Ich kümmer mich drum. Danke, Hans, gute Arbeit!«

»Sissi, ich mach noch weiter. Du glaubst gar nicht, durch welche Berge ich mich wühlen muss … Aber ich geb dir sofort Bescheid, wenn ich noch mal was rausfinde.«

»Hans, ist gut. Das reicht fürs Erste.« Sissi stöhnte, nahm den Packen Papier und drehte sich um. »Ich fahr jetzt erst mal nach Hause, schlaf ein bisschen und dusche dann. Heute Nachmittag sehen wir uns wieder. Ich nehme mal an, du bleibst hier, oder?« Sie lächelte verschmitzt.

»Kannst du drauf wetten«, antwortete Dollinger. »Ich geh hier nicht raus, erst wenn ich muss.«

»Brav. Das ist eine gute Einstellung zur Arbeit. Bis bald, Hans!« Sissi winkte und ging in ihr Büro.

»Hier ist er!« Klaus war hereingekommen. Er führte seinen Hund Harro, ein großes, zottiges Tier, an einer langen Leine herein. Harro, der ehemalige Kettenhund, war letztes Jahr von Klaus vom Schützhof gerettet worden, nachdem er dessen Besitzer erschossen aufgefunden hatte.

»Die Kollegen unten meinten, der Hund dürfe rein, aber ich nicht. Dann haben sie mich aber doch aus Mitleid mit Harro reingelassen. Einer hat mich gefragt, ob das mein Blindenhund ist. So witzig war das gar nicht. Aber mal ehrlich, Sissi, meinst du wirklich, das würde klappen? Ich muss mal ausschlafen.«

»Klar, ich nehm ihn«, antwortete Sissi. »Peter kommt gleich vorbei. Du kannst ein paar Stunden ausruhen. Scheinst du auch nötig zu haben. Heute gegen siebzehn Uhr holst du mich dann ab, und wir fahren als Erstes in Maria Steinbach in den ›Alpenblick‹. Den kennst du doch noch vom letzten Mal, oder?«

»Du meinst diese Spelunke mit dem Glasscherbenteppich vor der Eingangstür und dem finsteren Wirt, der offensichtlich nur einen einzigen schmierigen Lappen besitzt?«, fragte Klaus zurück. »Kann mich noch gut erinnern. Was wollen wir da?«

»Na, ich möchte gern herausfinden, wo Harry Bröckle seinen Rausch herhatte. Viele Freunde, zu denen er auf ein Glas hätte gehen können, hatte er nicht. Genau genommen keinen einzigen. Und ich habe, als wir zurück nach Memmingen gefahren sind heute Morgen, einen roten Porsche auf dem Parkplatz vom ›Alpenblick‹ stehen sehen, der ziemlich schief parkte. Laut Hans und seinen Nachforschungen gehört der Schlitten dem Opfer. Das Kennzeichen passt. Also ist er dort gewesen. Nach Hause musste er dann nur einen Kilometer laufen. Das ist stimmig.«

»Du bist ein Fuchs, Kollegin.« Klaus lächelte. »Bis später.«

Sissi kraulte Harro den Kopf, der sich das gern gefallen ließ, während Klaus müde verschwand.

Kurze Zeit später saß sie neben Peter im Auto auf dem Weg nach Legau.

»Beißt der auch nicht?«, fragte Peter und schielte ständig in den Rückspiegel, wo Harro seelenruhig saß und ihn zu beobachten schien.

»Schatz, das ist ein alter Kettenhund vom Schützhof«, antwortete Sissi. »Der ist so dankbar für die gute Behandlung und eine Gratisfahrt, dass der dir höchstens noch die Füße abschleckt. Und ich bin heut bis in die Nacht unterwegs. Ich hab einen Fall, schon vergessen? Du kannst ja den guten alten Harro auf den Marder ansetzen. Bind ihn einfach vor der Katzenklappe fest und warte, was passiert. Unsere Katze ist ohnehin schon lang verschwunden.«

»Ja, die hat der Marder bestimmt auch gefressen«, antwortete Peter bockig und konzentrierte sich auf den Verkehr.

Sie fuhren die Allgäuer Straße in Memmingen entlang. Die Sonne strahlte aus dem blauen Himmel, und vereinzelt lagen Laubhaufen am Straßenrand. Es waren kaum Spaziergänger unterwegs. Alles wirkte ein wenig trostlos.

»Dann wird es wohl heute nix mit dem Friedhof, oder?«, fragte Peter mit einem kurzen Seitenblick zu Sissi.

»Fürchte nicht. Und unser Filmnachmittag fällt auch flach«, antwortete Sissi. »Ist nun mal meine Arbeit. Aber du bist ja beschäftigt. Schon was Neues wegen dem Untier?«

»Nö«, knurrte Peter. »Der ist nachtaktiv, hab ich gelesen. Der lässt sich untertags nicht blicken. Was frisst denn so ein Hund eigentlich?«

»Na, Marder«, lachte Sissi. Peter lächelte nicht und gab Gas.

***

»Aufstehn!«

Anna blieb liegen. Sie wusste genau, was passierte, wenn sie die Augen öffnete, und darauf konnte sie verzichten. Außerdem trug sie immer noch ihr Hexenkostüm und hatte sich beim Schlafen versehentlich in die Schleppe eingewickelt, sodass sie kaum die Arme bewegen konnte.

»Aufstehn, sag ich!« Dieser Ton duldete keinen Widerspruch, und Anna öffnete widerwillig die Augen. Vor dem Bett stand wie erwartet ihre Mutter und starrte sie zornfunkelnd an.

»Dass dich net schämst«, kam es aus dem verkniffenen Mund von Ilse, die Anna angewidert musterte. »Beinahe fünfzig und so rumlaufen. Ich glaub’s net.«

»Mama, das ist ein Kostüm«, versuchte Anna sich zu rechtfertigen, aber ihr wurde schlecht.

»Wenn du als Prostitätowierte gehst, dann passt des«, antwortete Ilse. »Für alles andere geht’s gar net. Wir machen a Wallfahrt.«

»Was!« Anna versuchte mühevoll, sich aufzurichten. »Wallfahrt? Wieso? Ist wer krank?«

»Na, krank net«, sagte Ilse. »Obwohl – der Bröckle ist tot. Hast gar net mitgekriegt, du Rauschkugel, gell? Heut Nacht ist er umbracht worden, in seiner Garage. Ich hab ihn gefunden. Der Reporter vom ›Tagblatt‹ hat mich schon angerufen. Der kommt nachher. Zieh dir was Nettes an. Und dann kümmern wir uns um die Wallfahrt.«

»Was für a Wallfahrt? Himmel, Mama.« Anna saß aufrecht auf dem Bett. Ihr lilafarbenes Kostüm, das immerhin die böse Hexe Etcetera darstellen sollte, war verrutscht, und ihre blassen Schenkel lagen frei.

»Sag amal, du Flitschen.« Ilses Ton wurde eisig. »Hast du gar kei Unterhos an, du Dirne?«

Da war es wieder. Dieses Wort. Dirne. Anna schluckte. »Hab i verloren, Mama«, nuschelte sie und zog sich den Stoff über die Beine.

»Du hast scho wesentlich mehr verloren als eine Unterhos. Mir müssen jetzt dringend was unternehmen. Ich hab gespart. Du brauchst schnell wieder an Mann«, beschloss Ilse. »Gleich welchen. Einen Mann, der arbeitet. Und du brauchst auch Arbeit. Ich such dir beides. Nach der Wallfahrt.«

»Herrgott, Mama, welche Wallfahrt?« Anna merkte, dass sie bei jedem Vokal Würgereiz bekam.

»Mir fahren nach Bonn. Zum Papst. Persönlich.« Ilse drehte sich um und verschwand aus dem Zimmer, nicht ohne ihrer Tochter noch einen missbilligenden Blick zuzuwerfen.

Ilse hielt nicht viel von Hierarchie oder Befehlsketten. Wenn sie sich beschwerte, ging sie immer lieber sofort zum Geschäftsführer, als ihr Anliegen einem normalen Angestellten zu erklären. Was für die BayWa gut war, wo Ilse ihren Quarzsand für die Terrassenfugen kaufte, in denen das Unkraut wucherte, das galt auch für den lieben Gott. Wieso sollte sie zur Wallfahrtskirche Maria Schnee hinaufstolpern, ihre halb ausgenüchterte Tochter im Schlepptau, wenn der Heilige Vater doch einen viel besseren Draht nach oben hatte? Das würde die Befehlskette erheblich verkürzen, da war Ilse sich sicher.

»Der Papst wohnt in Rom. In Bonn wohnt keiner mehr!«, tönte es zaghaft aus dem Kinderzimmer.

»Und nachher gehen wir auf den Friedhof. Vergiss deine Unterhos nicht, du Flitschen!«, schrie Ilse im Runtergehen und nickte, mit sich selbst im Reinen, ihrem Spiegelbild zu. Alles würde gut werden. Sie würde schon dafür sorgen.

***

»Scheiße!« Unten polterte es immer noch an der Tür. Jürgen schloss schnell seinen Reißverschluss an der Jeans und zog sich die Schuhe über. Im Moment, mit seinen verstrubbelten dunklen Haaren, den traurigen braunen Augen und dem lausbubenhaften Ausdruck im Gesicht, sah er keinen Tag älter aus als fünfunddreißig.

Lena plinkerte ihm zu. »Ich wart hier. Ist net der Vater, der hockt jetzt im ›Mohren‹ in Legau. Garantiert. Und ich hab hier was für dich.« Damit schlug sie die Decke noch einmal zurück, und Jürgen schluckte.

»Komm ja schon!«, rief er und polterte die Treppe hinunter. In der Diele flog er erst einmal über den umgestürzten Eimer, der mit Sand gefüllt gewesen war. Die Fackel darin war lange ausgegangen. »Sakradi!«, fluchte er und rappelte sich wieder auf.

»Endlich. Was machst denn um diese Uhrzeit noch im Bett?«, fragte Eva misstrauisch. Sie wirkte immer noch nicht ganz nüchtern, war aber wieder vollständig bekleidet. Sie trug einen schwarzen bodenlangen Wintermantel, schwarze Stiefel und einen dunkelgrauen Wollhut, der ihr tief ins Gesicht reichte. Mehr denn je ähnelte sie einer dramatischen Stummfilmfigur.

»Spinnst du? Was machst du hier, Mausi? Hab dir gesagt, du sollst dich net sehen lassen. War schon heut Nacht auffällig genug.« Jürgen packte sie am Ärmel und zog sie ins Treppenhaus.

»Die kommen wieder. Waren schon da. Haben massenhaft Zeug mitgenommen«, flüsterte Eva. Jürgen wich zurück. Sie trug kein Make-up und hatte offensichtlich noch keine Zeit gehabt, die Zähne zu putzen. Oder keine Lust.

»Und dann kommst ausgerechnet zu mir, du dumme Kuh?«, fragte Jürgen.

»Stell dich net so an. Weiß doch hier jeder. Hat jeder gewusst außer dem Harry. Dass ich öfter bei dir war«, antwortete Eva und ging in die Küche. »Oder glaubst, die alte Dora von nebenan im Austraghaus hat keine Augen im Kopf? Herrgott, du bist selber Dörfler und kapierst immer noch net, wie das hier funktioniert, oder? Die waren alle schadenfroh, weil ihn keiner hat leiden können, drum hat ihm nie einer was gesagt. Aber das Maul zerrissen haben sie sich trotzdem. Das wird auf jeden Fall rauskommen, das mit uns.«

»Und jetzt?« Jürgen ging zur Spüle, in der sich schmutziges Geschirr türmte. Eine gestreifte Katze strich ihm um die Füße und maunzte.

»Gisela, dich hab ich vergessen. Und Annelies auch. Ich geb euch was.« Jürgen nahm aus einem Schrank ein Schälchen Katzenfutter und füllte es in einen flachen Teller, den er vor der Katze auf den Boden stellte.

»Du nennst deine Katzen Gisela und Anneliese?« Eva musterte das getigerte Tier, als wäre sie selbst eine Katze. »Hab ich noch gar net mitbekommen.«

»Hast mehr net mitbekommen. Was willst jetzt, warum bist da?«

»Trost?« Eva sah Jürgen spöttisch an. »Oder hast noch Trost oben liegen? Möchte ich wetten. Ich schau gleich mal nach.« Sie erhob sich und wollte zur Tür hinaus und die Treppe hoch.

»Rühr dich net vom Fleck, Mausi«, sagte Jürgen gefährlich leise. »Sonst hast gleich noch einen Flecken im Gesicht, aber einen größeren. Der Harry hat dir ziemlich viel durchgehen lassen, oder? Ich bin kein solcher Depp. Merk’s dir. Und deinen tollen Trost hast ja woanders schon gefunden, hab ich gehört. Ich bin net so blöd wie der Harry, sag ich dir noch mal.«

Eva starrte Jürgen unergründlich an. »Stimmt, ihr nehmts euch net viel. Du und der Harry. Beide Arschlöcher. Ich hab nur mit dir geschlafen, weil ich mich rächen wollte. Wieso verteidigst denn den Harry so arg? Hat dir doch alles weggenommen. Dein Haus. Deine Frau –«

»Noch ein Wort, und …«, sagte Jürgen und starrte Eva bedrohlich an.

»Ach ja, hab’s vergessen. Von der Maria darf man ja net reden. Die war ja heilig. Bis sie sich mit meinem Mann eingelassen hat. Aber da drüber darf man auch net reden, oder?« Zur Sicherheit war Eva zwei Schritte zurückgetreten.

»Er hat sie totgequatscht. Hat halt besser reden können als ich«, antwortete Jürgen seelenruhig und sah Eva in die schillernden grünen Augen.

»Ja, aber du hast sie ihm ausgespannt, damals, nach der Schule. Sie hat dich geheiratet, und er hat sich wiedergenommen, was du ihm gestohlen hast. Hat er mir selber erzählt. Und ich hab dir auch was erzählt. Erinnerst dich? Heut Nacht? Da bist noch ganz anders gewesen. Kann mich erinnern.« Sie leckte sich die spröden Lippen und funkelte Jürgen an. »Ich weiß nimmer viel. Hab was von diesem grünen Zeug getrunken, das zieht einem ja die Schuh aus. Aber ich weiß, dass ich dir gesagt hab, dass der Harry das mit der –«

»Sei endlich ruhig. Kann mich nicht erinnern. An gar nichts mehr. Nimmer viel zumindest.« Jürgen fasste sich an den Kopf. »Hast viel geschwätzt heut Nacht. Und wenig angehabt. Der Jochen hat dir ständig an den Arsch gelangt. Ist dir net aufgefallen, gell? Und da gewesen bist vielleicht auch net immer. Vor deinem komischen Tanz, wo warst du da? Schnell bei deinem Alten in der Garage und ihn umbringen? Du bist so was von …«

Eva wedelte mit der Hand. »Der Jochen. Ja, der spinnt in letzter Zeit ein bisserl. Will mich heiraten. Hat gedroht, dass er den Harry … ach was.« Sie schüttelte den Kopf und fixierte Jürgen mit kalten Augen. »Interessiert mich net, was du dir zusammenreimst. Aber ich hab irgendwie den Faden verloren. Wie steht’s denn deshalb mit dir? Hab dich nimmer gesehen, nachdem du mir auf der Couch beinahe das Kostüm ausgezogen hast. Und die Zunge in den Hals gesteckt bis zum Anschlag. Und auf einmal warst weg. Und dann liegt der Harry tot in der Garage. Hab ich mir sagen lassen. War ja net dabei.« Sie lächelte böse.

»Weiß net, was ich jemals an dir gefunden hab«, murmelte Jürgen. »Hätt ich sehen müssen, was du für eine bist. Weshalb bist jetzt da?«

»Trost. Hab ich doch gesagt.« Eva lachte bitter. »Und dass es keinen Zweck hat, abzustreiten, dass ich bei dir gewesen bin das letzte Vierteljahr. Immer wieder. Wennst lügst, machst dich nur verdächtig. Und ich weiß net, ob die mein Telefon überwachen. Drum komm ich vorbei. Hab ihnen gesagt, dass ich gestern weg war, aber net, wo. Aber ich werd’s ihnen sagen. Ich war ja den ganzen Abend da. Auf deiner tollen Party. Schon vergessen?« Sie musterte Jürgen unergründlich. »Übrigens kriegst graue Brusthaare. Würd ich mal färben. Muss weg. Hab noch was vor.« Damit drehte sie sich um und ging durch die Diele. »Pfiat di, Lena!«, schrie sie in Richtung Treppe. Dann ging sie hinaus und schlug die Tür hinter sich zu.

»Manchmal hab ich richtig Angst vor der«, murmelte Jürgen. Dann brühte er einen Kaffee und trug zwei Tassen nach oben. Es war eisig kalt draußen, und der Kaffee half, sich zu wärmen. Innerlich.

Lena empfing ihn schmollend. »Was will denn die immer noch von dir? Ist des net vorbei? Hab gedacht, du … aber gestern hast ja auch mit der rumpoussiert. Hast gemeint, das kriegt keiner mit, gell? Die führt sich auf wie eine Nutte.«

Lena vergaß bei ihren Anschuldigungen, dass Evas lasziver Tanz vom Vorabend nicht unbedingt anders zu werten war als ihre fünf aufeinanderfolgenden Siege bei den »Wet-T-Shirt-Contests« im »Alpenblick«. Aber man musste ihr zugutehalten, dass sie immerhin nicht verheiratet war. Sie würde niemals heiraten, wenn es sich vermeiden ließe. Oder nicht lange verheiratet bleiben. Männer waren viel zu teuer in ihrer Pflege und Haltung.

»Lena, ich hab heut noch aufzuräumen. Geschlafen hab ich auch net genug. Trink den Kaffee. Dann gehst heim, in Ordnung?« Jürgens Gesicht war ernst geworden.

»Na. Mag net.« Lena hob die braune Wolldecke wieder einladend hoch. »Brauch noch ein Betthupferl. Zeig mir was Nettes, sei ein bisserl lieb, dann komm ich nicht mehr. Ich heiß ja net Bröckle. Ich bin keine Schlampe. Aber ich mach, was ich will. Sind nimmer die Sechziger, weißt, auch wenn der Papa das gern so hätt.« Sie schmiegte sich an Jürgen, der hastig die beiden angeschlagenen Kaffeebecher auf das zerschrammte Nachtkästchen stellte und unter die Decke schlüpfte.

»Weißt, der Papa lässt mich gar nix machen«, maulte Lena. »Alleweil kontrolliert er mich. Und so viel schimpfen tut er. War doch eine tolle Party gestern, oder? Aber wieso hast so mit der Bröckle rumpoussiert? Ich bin doch viel jün…« Lena machte eine Pause und lupfte vorsichtig die Bettdecke, weil sie keine Antwort bekam. Dann schüttelte sie den Kopf, musste aber grinsen.

Jürgen hörte sie nicht mehr. Er war schon wieder eingeschlafen.

***

Der fahlblaue Novemberhimmel spannte sich über dem Allgäu, begleitet von einer leichten Brise, die an den wenigen verbliebenen Blättern auf den Bäumen rüttelte und Ilse daran erinnerte, demnächst die Plätzchenrezepte und ihre ererbten Blechdosen herauszusuchen, denn bis Weihnachten war nicht mehr lange hin. Sie wusste nicht, wohin die Zeit verschwand, und empfand mit zunehmendem Alter das ganze Leben wie ein sich schnell drehendes Karussell, von dem man nicht abspringen konnte. Und demnächst würde sie vielleicht aus der Kurve fliegen, wie Ilse es pragmatisch nannte, denn sie war nicht mehr die Jüngste. Murrend stand sie in der Küche und sah nach draußen, als Eva in einem bodenlangen schwarzen Wintermantel vorbeilief.

»Na, wenigstens trägt sie Schwarz. Ist wohl doch keine so Nette … sollt doch jetzt daheimbleiben und trauern«, brummte sie und wühlte im hinteren Küchenregal, wo sie das Rezeptheft ihrer Großmutter aufbewahrte. Darin war auch eine prima Anleitung für ein Katerfrühstück enthalten. Jetzt kam gleich der Reporter vom »Tagblatt« und würde sie ausfragen. Der hatte vor einer Stunde angerufen und gebeten, vorbeischauen zu dürfen. Danach würde sie mit Anna auf den Friedhof gehen.

Ilse seufzte. Anna wurde nicht gefragt. Sie hatte ihre Chance gehabt. Wo kommt die Bröckle eigentlich her? Ist wohl wieder beim Jürgen gewesen, dachte Ilse, als ihr im selben Atemzug ihre Tochter einfiel, die gerade ihren Rausch ausschlief. Bestimmt war die gestern Nacht auch auf dem Karrerhof bei dieser wüsten Party gewesen, auf dem der Jürgen seit zehn Jahren hauste.

»Na, der ist nix für die Anna, der Jürgen«, murmelte sie halblaut. Annas Zukünftiger sollte ein regelmäßiges Einkommen, erwachsene Kinder und ein nettes Zuhause haben, sonst kriegte sie die nie los. Sogar ihren Eierlikör musste sie verstecken, denn Anna war eine Naschkatze und sog alle Arten von Süßigkeiten förmlich in sich hinein. Ilse hatte schon alles versteckt, was im Hause war, denn wenn ihre Tochter noch weiter auseinanderging, dann würde sie weit fahren müssen, um sie zu verkuppeln. Ilse stieß noch mal einen tiefen Seufzer aus, als es an der Tür klingelte.

Draußen stand im fahlen Sonnenschein Robert Steinmeier, Reporter vom »Tagblatt« in Memmingen und seit dem aufsehenerregenden Mordfall vom letzten Jahr, als eine Braut am Tag ihrer Hochzeit tot in der Toilette des Gastlokales aufgefunden worden war, so was wie eine lokale Größe, zumindest glaubte er das. Er war klein, dick, mit einem roten Kopf, auf dem nur spärlich Haare wuchsen, hatte dunkelbraune kleine Schweinsäuglein und die Lebenseinstellung eines orientalischen Despoten. Das heißt: Steinmeier mochte niemanden, und niemand mochte ihn. Ab und zu begann er eine Diät, die erfolgversprechend war, vor allem wenn man essen durfte, was man wollte, ohne zuzunehmen. Seine Kollegen vom »Tagblatt« nannten ihn Kugelblitz, denn er war schneller als der Schall beim kleinsten Gerücht aus dem Büro verschwunden und verfasste dann in der Stille seines Arbeitszimmers in der Buxheimer Straße in Memmingen fragwürdige Artikel, die vor Andeutungen nur so strotzten. Mit dem K1 in Memmingen stand er nicht auf so gutem Fuße, da sich mehrere Kommissare schon über seine grenzwertigen Methoden, seine aufdringliche Neugierde und sein wenig einnehmendes Wesen beschwert hatten. Gelegentlich fütterte ihn einer mit Falschinformationen und ließ ihn auflaufen, aber das war eher selten.

»Grüß Gott, Frau Scharnagel.« Frierend stand Steinmeier in der Tür, denn seine Winterjacke vom letzten Jahr passte nicht mehr. Er vermutete, dass sie in der Reinigung eingegangen war.

»Grüß Gott. Treten Sie ein. Komm ich in die Zeitung?«, fragte Ilse mit genau so wenig Freundlichkeit, wie polizeilich noch erlaubt war, und ging voraus in die gute Stube, die sich als mit Gelsenkirchener Barock vollgestopftes Wohnzimmer entpuppte. Alles war grün in Ilses Wohnzimmer: Sofakissen, Vorhänge, Wandbehänge, Lampenschirme, sogar der Teppichboden.

Er kam sich vor wie in einem Wald aus Möbeln und Wohntextilien, und Steinmeier schluckte schwer, als er in einem grünen Sessel mit dunkelgrüner Holzlehne Platz nahm und betreten auf den kiwigrünen Tischläufer mit der Goldbrokateinfassung sah. Beinahe erwartete er, dass aus dem moosgrünen Bodenbelag Fliegenpilze wuchsen. Ilse erinnerte ihn in ihrer harschen Art an eine ähnlich geartete ältere Dame, die in Legau wohnte und ihn letztes Jahr hatte auflaufen lassen, da sie ums Verrecken keine Informationen preisgeben wollte. Die Schuhe hatte er vor der Tür ausziehen müssen, so wie fast alle Besucher von Ilse, denn sie duldete keinen Schmutz in ihrem kleinen Reich. Draußen in der restlichen Welt war es dreckig genug.

»Was jetzt? Komm ich jetzt in die Zeitung oder nicht?« Ilse sah ungeduldig aus, beinahe hätte sie mit dem Fuß aufgestampft.

»Mal sehen, Frau Scharnagel, mal sehen«, antwortete Steinmeier. Für einen Reporter, der angeblich laut eigener Aussage an allen Memminger Berühmtheiten so nah dran war wie Rheumaunterwäsche, besaß er bemerkenswert wenig Charisma, was er mit einem schleimigen Grinsen wettzumachen versuchte. Es klappte äußerst selten. »Sie haben also gestern den Mord an Harald Bröckle mitbekommen, Frau Scharnagel?«, probierte es Steinmeier mit einem Frontalangriff. In diesem Moment zwickte ihn was am Hosenbein, und er blickte entsetzt nach unten.

Schatzi, der alte Pudel von Ilse, war unbemerkt hereingekommen und hatte ihn am Hosenbein gepackt, als wäre er ein dicker, mit Gabardine umwickelter Knochen.

»Um Himmels willen, nehmen Sie den Hund weg!«, rief er und versuchte, seine Sonntagshose aus dem lückenhaften Gebiss von Schatzi zu entfernen.

Ilse, die gerade mit zwei Gläsern Eierlikör nach drinnen kam, schimpfte den Pudel. »Schatzi, du Sausack, du windiger, sofort ab in dein Korbi, sonst raucht’s. Und heut Abend gibt es kein Fernsehen, ist das klar?«

Schatzi ließ sofort von Steinmeiers Hosenbein ab, als hätte er verstanden, und trollte sich mit hängendem Kopf in seinen alten braunen Weidenkorb.

»Er mag keine Fremden. Ich übrigens auch nicht. Komm ich jetzt in die Zeitung oder nicht?«

Steinmeier beschloss, einfach zu sagen, was sie hören wollte. »Klar kommen Sie in die Zeitung. Gleich auf die erste Seite.«

Ilse nickte zufrieden. Dann würde sie sich im Salon Reisacher in Legau wieder eine neue Dauerwelle legen lassen. Und allen erzählen, dass sie jetzt berühmt wurde. Erna Dobler würde neidisch werden. Das Leben konnte doch zwischendurch schön sein.

»Und, Frau Scharnagel, wie war das jetzt gestern?« Steinmeier beugte sich vor, nachdem er einen winzigen Schluck von dem Eierlikör gekostet hatte. Er mochte das klebrige Zeug genauso wenig wie Rentner, Tiere und Kleinkinder, aber er versuchte es zu verbergen. Trotzdem verzog er ein wenig das Gesicht.

»Na ja, gesehen hab ich nix. Und ich weiß ja gar nicht, ob ich überhaupt mit Ihnen reden darf?«, zierte sich Ilse. »Meine Freundin, die Erna, hat mir gesagt, dass man bei Ihnen vorsichtig sein muss. Die kennt Sie nämlich. Vom letzten Jahr.«

Steinmeier blieb unbeeindruckt. Seine Methoden bei dem Mordfall an der hübschen Marie Kromer waren vielleicht nicht astrein gewesen, aber immerhin hatte er herausbringen können, dass der gute Dr. Häfele die Krankenakten gefälscht hatte. Leider war seine wichtige Information in der Tatsache untergegangen, dass er sich dieses Beweismaterial illegal bei einem Einbruch in die Praxis angeeignet hatte. Steinmeier dachte nicht mehr darüber nach, denn das Leben war kurz. Jetzt widmete er sich der neuen Herausforderung.

»Sie haben nichts gesehen?« Steinmeier war ganz Ohr. Vielleicht hatte die Gute ja wenigstens was gehört. So wie er selbst gehört hatte, dass Ilse Scharnagel den Toten gefunden hatte. Sein Informant hatte ihn heute Morgen um sechs Uhr aus dem Bett geklingelt und ihm die Neuigkeiten erzählt, was auch die Tatsache erklärte, dass Steinmeier überhaupt von der Sache wusste, denn der Polizeibericht mit den Geschehnissen der letzten Nacht war noch gar nicht online gewesen. Dabei wusste Steinmeier nicht einmal, wer ihn eigentlich angerufen hatte. Aber das war gleichgültig. Hauptsache, er bekam wieder mal eine Schlagzeile, ansonsten würde man ihn ersetzen. Man munkelte schon etwas von einer Nachfolgerin.

»Sie hören auch schlecht, oder, junger Mann? Sind Sie eigentlich verheiratet, nein, gell?« Ilse war im Gegensatz zu ihrer Freundin Erna nicht einmal oberflächlich freundlich, wenn dazu keine direkte Veranlassung bestand, und musterte Steinmeiers rechte Hand ohne goldenen Ring am Finger eindringlich. Dem wurde unbehaglich.

»Mama, geht des so?« Im Türrahmen stand Anna in einem blauen Trainingsanzug, der an den Knien und am Busen total ausgebeult war, und starrte Steinmeier entgeistert an. Ihre dunklen Haare hingen schlaff ins Gesicht, und ihre Gesichtsfarbe war so grünlich wie ihr Lieblingsgetränk vom Vorabend. »Grüß Gott?«, sagte sie dann fragend in seine Richtung. »Kennen wir uns? Ich bin Anna Scharnagel.«

»Heißt immer noch Weibling«, kam es von Ilse. »Bist noch net geschieden.«

»Ach, gnädige Frau leben getrennt?«, fragte Steinmeier scheinheilig, der als erfahrener Reporter, dem wöchentlich mindestens zwanzig Türen vor der Nase zugeschlagen wurden, gleich wusste, woher der Wind wehte.

»Bin demnächst geschieden«, antwortete Anna und setzte sich zerknittert auf einen Sessel, der zu ihrer Gesichtsfarbe passte. »Sind Sie vom Heiratsinstitut?«

»Hahaha!« Steinmeier lachte schallend. »Guter Scherz, Gnädigste. Ich bin Reporter und wollte mit Ihrer verehrten Frau Mutter ein paar Takte reden über die schrecklichen Geschehnisse heute Nacht.«

»Hä?« Anna starrte Steinmeier entgeistert an, bis ihr wieder einfiel, dass der Bröckle von gegenüber das Zeitliche gesegnet hatte. Sie nickte betreten. »Ja, stimmt. Der Harry. Netter Kerl. Mama, krieg ich ein Aspirin?«, wandte sie sich dann hilfesuchend an Ilse, die ihr hinter Steinmeiers Rücken ständig irgendwelche Zeichen machte. Das sollte vermutlich bedeuten: Wirf dich dran, der ist ledig. Ilse sah aus wie ein verzweifelter Fluglotse auf dem Allgäu Airport in Memmingen.

»Sie kannten den Herrn Bröckle auch, Verehrteste?«, wandte sich Steinmeier an Anna, die weiterhin verwirrt die Zeichen ihrer Mutter beobachtete. Um sie deuten zu können, war ihr viel zu schlecht.

Wenn Steinmeier besonders charmant sein wollte, holte er immer seine Komplimente aus dem Biedermeier heraus, die wirkten bei Frauen über vierzig, sogar wenn sie klein und dick waren, wie er festgestellt hatte. Und so übel sah diese Anna Wer-auch-immer gar nicht aus, wenn man die dunkel verschmierten Augenringe, die Pölsterchen an den Schenkeln und die Stauung am mittleren Ring zu übersehen bereit war. Steinmeier war sich der Tatsache durchaus bewusst, dass der liebe Gott es nicht gerade gut mit ihm gemeint hatte, so rein äußerlich, und es wäre ja gar keine so ungute Idee, mal jemanden zu haben, der seine spartanisch eingerichtete Wohnung sauber machte und für ihn kochte. Immerhin schien sie auch gern zu essen, wie die Hängebäckchen bewiesen.

»Na, so gut net«, schüttelte Anna den Kopf. »Ich hab vor zwanzig Jahren geheirat und bin dann nach Memmingen gezogen. Hab die Mama nur ab und zu besucht«, wand sich Anna in ihrem viel zu engen Trainingsanzug. Ihre Füße steckten in Häschenpantoffeln. Allerdings fehlte einem Häschen ein Auge, was dem Ganzen einen schlampigen Touch gab.

»Und wie war dann Ihr Verhältnis zu Herrn Bröckle? Kannten Sie seine Frau vielleicht?« Steinmeier hatte das untrügliche Gefühl, dass diese Frauen ihm weiterhelfen konnten. In mehrerlei Hinsicht. Wenngleich er auch in seinem Rücken ein paar dumpfe Luftzüge spürte, die er sich nicht erklären konnte. Deshalb drehte er sich hastig um und ertappte Ilse dabei, wie sie mit den Armen fuchtelte, als würde sie eine Wespe vertreiben.

Er wollte gerade fragen, ob alles in Ordnung war, als es an der Tür klingelte.

»Ja, da schau her, jetzt wird das Haus aber voll«, meinte Ilse nur, als sie Sissi und Klaus vor der Tür stehen sah. »So schnell hab ich Sie nicht mehr erwartet. Ich hab Ihnen doch schon alles gesagt, was ich weiß. Und auf dem Friedhof war ich auch noch net.« Das klang irgendwie vorwurfsvoll.

»Da landest noch früh genug!«, schallte es von drinnen, und Ilse runzelte die Stirn ob dieser respektlosen Ansage.

Sissi antwortete lächelnd. »Frau Scharnagel, wir sind eigentlich auf dem Weg zu einer anderen Adresse, aber wir dachten, wir läuten mal schnell, wir haben nämlich das Auto eines Bekannten in Ihrer Einfahrt gesehen und wollten kurz mit ihm reden. Dürfen wir?« Ohne auf die Antwort von Ilse zu warten, trat sie einfach in die Diele und ging schnurstracks in das grauenhaft grüne Wohnzimmer, wo Anna und Steinmeier sie entgeistert anstarrten.

»Schau, schau, der Herr Steinmeier. Grüß Sie Gott und fröhliches Allerheiligen«, sagte Sissi scheinheilig und gab erst Anna und dann Steinmeier die Hand.

»Frau Sommer. Sie sehen wie immer bezaubernd aus. Und so gesund und strahlend. Ist was Kleines unterwegs?«, schleimte Steinmeier, was ihm einen bösen Blick von Anna einbrachte, die begann, sich mit ihrem Schicksal und dem Dicken abzufinden. Selbst ein korpulenter Mann mit roten Backen und wenig Haaren war besser als ihre Mutter. Sie war im Moment bereit, sich mit dem Teufel persönlich auf einen Handel oder eine Affäre einzulassen. Und sie hatte nicht die geringste Lust auf Büßen, Beten und eine Wallfahrt. Weder in Bonn noch in Rom. Obwohl es in Rom bestimmt schönere Handtaschen gäbe. Anna seufzte.

»Wenn ich das mal mache, wird es was Großes, nichts Kleines«, gab Sissi zurück und musterte Steinmeier von oben bis unten, der sich unbehaglich in den Sessel zu verkriechen versuchte. »Und bei Ihnen? Herr Steinmeier, was führt Sie denn in diese verlassene Gegend? Ich hoffe doch sehr, dass Ihr Ausflug nach Maria Steinbach nichts mit der Geschichte von heute Nacht zu tun hat, denn das kann ja gar nicht sein, weil der Polizeibericht noch gar nicht draußen ist, gell? Und Sie würden doch nie die Ermittlungen behindern oder Zeugen beeinflussen, nicht wahr?« Sissi strahlte über das ganze Gesicht, doch Steinmeier ließ sich nicht täuschen. Er kannte Sissi als harten Gegner. Klaus beobachtete sie bewundernd. Man sollte meinen, sie hätte gerade Steinmeier gesagt, dass sein Blazer ihn um zwanzig Kilo schlanker machte. Aber wenn man in ihre Augen sah, wusste man Bescheid.

»Frau Sommer, wie gesagt, ganz entzückend sehen Sie aus. Und Ihr Kollege, der wird ja immer attraktiver.« Steinmeier warf einen halb wohlwollenden, halb gehässigen Blick auf Klaus. »Nein, nein, gell, Frau Scharnagel? Ich bin aus einem ganz anderen Grund da, oder, liebste Anna?« Steinmeier nahm einfach rotzfrech die Hand von Anna und tätschelte sie.

Diese rückte ein Stück ab, entzog aber Steinmeier ihre Hand erst mal nicht. Man konnte nie wissen.

»Na, dann tut es uns leid, dass wir gestört haben, Entschuldigung«, sagte Sissi. »Für einen Moment hatte ich schon gedacht, Sie wären vielleicht dabei, irgendwelche Zeugen oder die trauernde Witwe geschmackloserweise zu befragen, die wir selbst erst noch richtig verhören müssen. Dann ist ja alles gut.«

»Sooo trauernd ist die net, die Witwe«, entfuhr es Ilse, die sich aber sofort die Hand vor den Mund hob, als hätte sie eine Fliege verschluckt.

Klaus sah sie aufmerksam an. »Was soll das bedeuten, Frau Scharnagel? Ach, wissen Sie, Sie kommen ohnehin noch auf dem Revier vorbei, um Ihre Aussage zu bestätigen und zu unterschreiben. Vielleicht fällt Ihnen ja bis dahin noch was ein. Und wir möchten Sie auch eindringlich bitten, nicht mit Außenstehenden über Ihre Beobachtungen zu sprechen, ehe Sie nochmals von uns vernommen worden sind. Aber das wissen Sie ja bestimmt. Und wenn Sie es nicht wissen –«

»Dann kann Ihnen das der Herr Steinmeier gern sagen, gell, Herr Steinmeier?«, strahlte Sissi Steinmeier an, der auf seinem Sessel immer kleiner und merkwürdigerweise noch dicker wirkte.

Ilse starrte verkniffen die Wand mit den Stickbildern über dem Sofa an und antwortete nicht. Draußen kläffte Schatzi wie besessen.

»Ich glaube, Schatzi muss mal wieder raus. Herr Steinmeier vielleicht auch. Und wir beide gehen besser«, sagte Sissi und gab Anna und Steinmeier noch mal die Hand.

Draußen sagte Klaus zu Sissi: »Also, die Pummelige sah heute Nacht als besoffene Hexe wirklich besser aus als jetzt. Ich dachte, die kippt gleich um.«

»Nö, nö, Klaus«, antwortete Sissi. »Wir Allgäuer sind hart im Nehmen. Um den Steinmeier musst du dir eher Sorgen machen, der wirkte ja, als sei er in eine Bärenfalle getappt. Na ja, wird schon wissen, was er tut. Volljährig ist er ja. Aber zurück zum Grund unseres Besuchs in diesem hübschen Dorf. Die Ehe der Bröckles scheint wirklich nur noch auf dem Papier bestanden zu haben. Bin mal gespannt, was Dollinger rausfindet wegen der Hotelrechnungen des Toten. Der Boss wirkt auch schon wieder, als wäre es eilig. Als ob wir schon mal einen Mordfall gehabt hätten, der nicht eilig war.« Sie schnippte beim Laufen mit dem Fuß ein Häufchen Laub auf. Die welken Blätter wirbelten in alle Richtungen. Das hätte ihr mindestens einen bösen Blick von Ilse eingebracht, aber die war ja mit Kuppeln beschäftigt.

»Gehen wir noch mal zur Witwe Bröckle oder gleich zum Haus schräg gegenüber, dem mit dem schlampigen Garten? Die Bröckle-Witwe müsste ja jetzt ein wenig geschlafen haben. Oder willst du sie gleich festnehmen? Du hast keinen Haftbefehl beantragt, oder?«, fragte Klaus. Er hatte die Hände in den Jackentaschen und schien zu frösteln. Das bisschen Schlaf hatte nicht wirklich geholfen.

»Nein, Süßer«, antwortete Sissi. »Wieso festnehmen? Alles, was wir derzeit gegen sie in der Hand haben, ist die Tatsache, dass sie nahezu einen Freudentanz aufgeführt hat, als ihr die Nachricht vom Tod ihres Mannes überbracht worden ist. Konnte sie aber nicht, da wäre sie sonst umgefallen mit ihrem Rausch. Und wegen dem Freudentanz – da könnte ich die Hälfte aller Ehefrauen in Deutschland einsperren. Na, na, nicht die Hälfte, sagen wir, vielleicht zwanzig Prozent. Und verhaften dürfen wir sie dann, wenn sie dringend verdächtig ist. Wir müssen aber erst noch die anderen Optionen prüfen. Ich glaube, da steckt mehr dahinter, denk nur an die abgezwickten Kabel in der Garage.« Sissis Finger formten sich zu einer Schere.

»Und was ist mit dem goldenen Ohrstecker? Außerdem sollten wir mal herausfinden, mit wem Frau Bröckle noch so schläft. Oder geschlafen hat. Du weißt schon: dieser merkwürdige neue Freund. Demnächst. Aber im Haus links neben Frau Scharnagel waren wir auch noch nicht. Darin wohnt laut Dollinger ein Ernst Waldegg, geboren 1955 in Berlin. Autor. Unverheiratet. Hat vor ungefähr einem Jahr das Haus gekauft, als die alte Frau Sürmann ins Altenheim gekommen ist. Den möchte ich mir gern mal ansehen. Der hat sich auch nicht bemerkbar gemacht. Wir haben ihn heute Morgen offensichtlich übersehen. Und wenn du schon fragst: Ja, zur Witwe Bröckle möchte ich auch noch mal. Und beim Jürgen vorbeisehen, im ›Alpenblick‹ übrigens auch. Dass er beim Jürgen auf der Party war, glaube ich eher nicht. Wir müssen uns wirklich reinhängen und dürfen nicht lockerlassen. Vielleicht entfleucht doch irgendjemandem ein Wort.«

Klaus blieb auf der Wendeplatte stehen. Kein Mensch war zu sehen. Bei Flöter und Bröckle rührte sich nichts. Gar nichts. Es war, als wäre das ganze Dorf ausgestorben.

»Weißt du, Sissi, ich wohne ja jetzt ein Jahr hier im Allgäu«, sagte Klaus dann. »Wenn ich eins gelernt habe – nö, zwei Sachen –, dann, dass die Dörfler immer zusammenhalten und wir der Feind sind, und was ein Dorf macht, das interessiert das andere Dorf nicht. Darum wundere ich mich, dass du diesen ominösen Jürgen kennst, der ist ja aus Maria Steinbach, und du bist aus Legau.«

»Den Jürgen kennt hier jeder im Umkreis von mindestens fünfzig Kilometern«, antwortete Sissi. »Die meisten sind von ihm schon mal –«

»Was? Exfreund von dir, jetzt echt? Noch einer?«

»Nö«, lachte Sissi. »Wir kennen ihn halt. Er macht hier was und da was und schlägt sich so durch. Ein netter Bursche eigentlich, bei aller Objektivität. Hatte viel Pech. Hat damals sein Haus verloren und die Frau gleich dazu, und seitdem wohnt er da vorn«, Sissi deutete zum Anfang des Dorfes, »in dem alten Bauernhof, mehr schlecht als recht. Und was die Mädels betrifft, na, bei denen hat er immer noch einen Stich frei, wie man hier so sagt. Er ist verständnisvoll, hilfsbereit, fast zwei Meter groß und sieht nicht übel aus. Die Meggie … huch …« Sie verstummte.

»Was? Meggie?«, fragte Klaus entgeistert.

»Nein, die Meggie sagte nur, er sieht nicht übel aus. Mehr nicht«, sagte Sissi und machte einen Schritt nach vorn. »Gehen wir, na los.«

»Na dann. Wie geht’s Harro?«, fragte Klaus, der mit Sissis Antwort nicht ganz zufrieden schien.

»Deinem Hund geht es gut. Mach dir keine Sorgen. Peter war nicht so begeistert, denn ich habe ihm gesagt, er soll mit ihm spazieren gehen. Ich bin ziemlich sicher, dass er versucht, deinen Liebling mit Wasser abzufüllen, damit er auf die Fußmatte vor der Haustür pinkelt. Er hat nämlich gelesen, dass Hundeurin den Marder vertreibt.«

Klaus lachte. »Würde Harro nie machen. Für einen ehemaligen Kettenhund ist der wirklich gut erzogen. Der macht sein Häufchen nur, wo ich es ihm erlaube. Und den Rest auch.«

»Na, wenigstens hat Peter eine Beschäftigung«, sagte Sissi. »Er ist richtig besessen von dem Gedanken, es dem Marder mal richtig zu zeigen. Vermutlich auch, weil er ihn im Verdacht hat, unseren Kater Derrick gefressen zu haben.«

»Du hattest eine Katze, die Derrick hieß?« Klaus starrte Sissi sprachlos an, als sie zum Haus von Ernst Waldegg liefen.

Das ehemals weiße Einfamilienhaus hatte im Laufe der Jahre, als Frau Sürmann immer gebrechlicher geworden war, erheblich gelitten. Von den Wänden bröckelte der Putz, der das Grundstück umgebende Holzzaun war brüchig, und überall in dem einst so gepflegten Garten wucherte das Unkraut. Die umliegenden Bäume hatten ihr Laub abgeworfen, das nun in unordentlichen Haufen das abgestorbene Gras bedeckte. Alles machte einen verwahrlosten Eindruck.

»Na, in eurem Gartenbauverein ist der Typ sicher nicht, so wie das hier aussieht«, sagte Klaus und deutete auf die gepflasterte Einfahrt, die zur Garage hochführte. Das rot gefärbte Herbstlaub lag dort mindestens fünf Zentimeter hoch, und beide wateten durch die welken Blätter, um an der Tür zu klingeln. Alle Rollläden waren geschlossen. Niemand öffnete.

»Glaubst du, der will nicht oder der kann nicht?«, flüsterte Klaus. »Dann hat er sich ja schnell eingelebt. Ich bin auch ganz sicher, dass diese Scharnagel mehr weiß, als sie uns sagt. Mensch, die wohnt doch genau gegenüber vom Bröckle, die hat mit Sicherheit mehr als eine Nacht hinter der Gardine verbracht. Ist doch für euch hier besser als Fernsehen.«

Plötzlich, als sie schon gar nicht mehr damit gerechnet hatten, öffnete sich die Tür. Ein hagerer Mann Ende fünfzig stand im Rahmen. Er trug ausgewaschene Jeans und einen grauen Rollkragenpullover. Sein langes graues Haar war hinter dem Kopf zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. In dem schmalen Gesicht mit den grauen Bartstoppeln prangte eine runde Nickelbrille. Der Mann machte einen geistesabwesenden Eindruck.

»Herr Waldegg?«, fragte Sissi und zückte ihren Ausweis. »Sommer und Vollmer vom K1 in Memmingen. Wir ermitteln hier im Ort wegen eines Tötungsdeliktes und würden Ihnen dazu gern ein paar Fragen stellen.«

Er antwortete nicht, sondern starrte die beiden unentwegt an und durch sie hindurch.

»Herr Waldegg?«, fragte Klaus vorsichtig. »Geht es Ihnen gut?«

Ernst sah aus, als käme er gerade von einer langen Reise zurück. Wenn man es genau nahm, stimmte das auch, denn er war auf den Schwingen des Hanfs zu einem anderen Planeten gereist und hatte die Galaxis mindestens dreimal durchquert, bis ihn die beiden Beamten unsanft auf den Boden der Tatsachen und zurück in diesen kalten Novembertag geholt hatten. Es gefiel ihm nicht. »K1?«, fragte er nun zögerlich und entblößte ein schiefes Gebiss. Es sah merkwürdig aus.

»K1. Wir sind von der Kriminalpolizei«, erklärte Sissi geduldig. »Ihr Nachbar«, sie deutete auf das Haus der Bröckles, »ist heute Nacht einem Gewaltverbrechen zum Opfer gefallen und –«

»Gewaltverbrechen?« Ernst starrte die beiden fassungslos an. Er war barfuß. »Hier? Im Allgäu?«

»Verstehen Sie uns? Sprechen Sie überhaupt Deutsch?« Klaus fixierte ihn. Der wich seinen Blicken aus.

»Verstehen. Ja. Klar verstehe ich Sie«, nickte Ernst, öffnete die Tür aber nicht weiter. »Und was wollen Sie ausgerechnet von mir?«

»Na ja, Herr Waldegg«, fing Sissi wieder an. »Es könnte ja sein, dass Ihnen heute Nacht etwas aufgefallen ist. Ein ungewöhnliches Geräusch. Irgendetwas, das für unsere Ermittlungen von Bedeutung sein könnte? Haben Sie nichts gehört?«

»Nein. Nichts. Ich höre nichts. Das heißt, so ganz stimmt das nicht, ich würde gern nichts hören«, antwortete Ernst und richtete seinen Blick in weite Fernen. »Wissen Sie, ich bin hierhergekommen, weil ich meine Ruhe wollte. Keinen Lärm. Keine U-Bahn. Keine Bettler. Nur Ruhe. Gute Luft. Gutes Karma.«

»Und da kommen Sie hierher? Wo jeden Tag gearbeitet wird?«, fragte Klaus erstaunt. »Sie sind auch aus Berlin? Ich höre es an Ihrem Dialekt.«

»Ja, stimmt.«

»Ich auch«, strahlte Klaus. »Mir fehlt die Großstadt sehr. Die Lichter. Der Verkehr. Die Hektik. Die Kultur.«

»Ich würde ja gern plaudern, aber …« Ernst blieb kurz angebunden. »Ein Mord? Hier?« Er schien fassungslos. »Wer hat denn, was …«

»Herr Harald Bröckle. Schräg gegenüber. Kennen Sie den? Ist Ihr Beinahe-Nachbar von dort drüben.« Sissi zeigte auf das Haus der Bröckles.

»Ach, der. Ja, hab ihn etliche Male gesehen. Meist hat man ihn nur gehört.« Ernst sah finster drein. »Sehr lauter Mensch. Sehr rücksichtslos. Sehr klein. Sägte und hämmerte immer, genau wie der andere neben ihm. Dabei hatte der Kleine offensichtlich Geld genug, um andere für sich sägen zu lassen. Der musste doch gar nichts selbst tun, wenn man den Porsche ansah. Oder das Motorrad. Aber immer sägen und hämmern. Ein Höllenloch ist das hier. Man kann nicht ungestört arbeiten. Kann man nicht. Und irgendwer hat hier Hühner. Und einen Hahn. Der schreit den ganzen Tag. Morgens, mittags, abends. Ein Hahn sollte doch wissen, wann es genug ist. Niemals Ruhe. Niemals.« Er schien mehr mit sich selbst zu sprechen. Jetzt legte er den Kopf schief, als warte er, dass da drinnen jemand antwortete.

»Heute Nacht?«, half Klaus ihm auf die Sprünge.

»Irgendwas gehört? Ein verdächtiges Geräusch? Außer einem Hahnenschrei?« Sissi musste ein Grinsen unterdrücken.

»Geräusche. Hm. Ich war noch was trinken. In diesem unsäglichen Lokal an der Hauptstraße nach Legau. Wenn man das überhaupt so nennen darf, dieses Etablissement. Und dann bin ich zurückgelaufen. Der kleine Mann von gegenüber – wie nennen Sie den, Bröckle? – war auch da. Ist kurz vor mir weg. Und als ich in die Einfahrt eingebogen bin, stand er da. Vor seiner Garage. Mit einem Mönch. Oder einer Nonne. Aber die haben recht leise gesprochen. Ich habe nichts verstanden. Nein, ich wollte auch nichts verstehen. Bis ich diesen Dialekt kapiere, vergehen mindestens fünf Jahre, und so lange habe ich nicht mehr vor, hier zu sein.« Er blickte grimmig drein.

»Wann war denn das? Um wie viel Uhr?«, fragte Klaus nach.

»Weiß nicht«, brummelte Ernst. »Ich bin Künstler. Zeitlos.«

»Schon klar«, nickte Klaus. »Und die Verkleidung der Person, mit der Herr Bröckle gesprochen hat? Was war das für eine? War es ein Mann oder eine Frau?«

»Na ja«, antwortete Ernst. »Irgendwie hätte das alles sein können. War eine lange Kutte. Oder ein Kleid. Kapuze. Die haben fast geflüstert und mich nicht wahrgenommen. Im ›Alpenblick‹ hat mich dieser Mann auch nicht beachtet. Niemand beachtet einen hier. Da müsste ich schon nackt durchs Dorf laufen.«

»Haben Sie sonst noch was gehört? Vielleicht später? Eine Art Lärm, oder war es laut?«, fragte Sissi dann.

Ernst schüttelte den Kopf. »Nicht mehr als sonst. Ein paar Kinder, die geklingelt haben und Süßigkeiten wollten. Ich hab noch, wollen Sie auch was? Bei mir hat leider kein Kind geklingelt. Ich war ja auch kurz weg. Auf ein Bier.« Er griff hinter sich auf die Ablage an der Garderobe, holte eine giftgrüne Schüssel voller Süßigkeiten und bot sie ihnen an.

»Nein danke, vielen Dank«, wehrten beide ab. »Herr Waldegg, Sie sind noch nicht so lange hier, oder?«

»Kommt darauf an, in welchen Maßstäben Sie denken«, antwortete Ernst verträumt. »Hier wird man geboren, hier lebt man, und hier stirbt man auch. Die meisten werden auch hier wiedergeboren, habe ich so den Eindruck. Nein, ich bin vor einem Jahr hergezogen. Das Haus habe ich spottbillig bekommen. Für Berliner Verhältnisse. Dachte, hier wäre gute Luft. Und Ruhe. Stimmt beides nicht. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte. Ich habe Ihnen nichts zu sagen.« Damit schlug er ihnen die Tür vor der Nase zu.

»Betrunken«, murmelte Klaus, als sie wieder durch die schmutzige Einfahrt durch das Laub wateten. »Oder bescheuert.«

»Vermutlich«, antwortete Sissi. »Aber das ist noch nicht das letzte Wort. Der weiß was. Nicht viel, aber irgendwas. Hat sich ja schon gut eingelebt hier, und maulfaul ist er auch. Da passt er ja zum Rest unserer tollen Zeugen.«

Dann standen sie vor der Haustür von Eva Bröckle. Vor der Garage prangten das Absperrband und das Siegel der Polizei. Niemand war zu sehen.

Sissi zögerte. »Die wird doch jetzt halbwegs nüchtern sein, oder?«

»Und hoffentlich angezogen«, antwortete Klaus leise. »Nicht dass sie kein appetitlicher Anblick gewesen wäre. Mann, die Frau hat sogar einen Sixpack. Da steckt wohl harte Arbeit dahinter.«

»Unter harter Arbeit verstehen wir hier auf dem Land was anderes«, antwortete Sissi. »Aber vermutlich hast du recht. Ich hör was.«

Hinter der gläsernen Tür erklangen Schritte. Eva öffnete. Sie trug ein feuerrotes hautenges Wollkleid mit tiefem Ausschnitt und schwarze hochhackige Stiefel. Geschminkt war sie dezent. Auf ihrer Wange, unter dem rechten Auge, leuchtete der Bluterguss. »Kommen Sie rein. Ich hab mir schon gedacht, dass ich Sie heute noch mal sehe. Wann kann ich meinen Mann beerdigen? Ich brauche den Totenschein«, fragte sie und schritt in das geräumige Wohnzimmer mit dem offenen Kamin, in dem ein Feuer brannte. Dann setzte sie sich auf die rote Ledercouch und schlug die Beine übereinander, wobei sie Klaus mit schrägen, unergründlichen Augen musterte.

»Tut mir leid, Frau Bröckle«, antwortete Sissi, die auf der Kante eines roten Lederhockers Platz genommen hatte. »Das können wir Ihnen noch nicht sagen. Wofür brauchen Sie denn den Totenschein?« Sissi wusste ganz genau, wieso Eva es so eilig hatte, aber sie wollte es aus ihrem Munde hören.

»Ich stehe blöd da«, antwortete Eva direkt. »Wir waren abgebrannt. So was passiert. Und auf meinen Mann lief eine Lebensversicherung. Das Geld brauche ich, kann sonst net mal die Beerdigung ausrichten. Kostet ja ein Vermögen, die lassen sich jeden Buchstaben auf dem Grabstein extra bezahlen, diese Geier.« Sie verzog das Gesicht. »Und ich muss bei der Versicherung den Totenschein vorlegen. Aber geht Sie das was an?«

»Wenn es der Wahrheitsfindung dient, schon, Frau Bröckle. Immerhin ermitteln wir hier in einem Mordfall. Geht es Ihnen besser?« Sie musterte Eva, die einen etwas ausgeschlafeneren Eindruck machte.

»Sie meinen, ob ich wieder nüchtern bin? So weit ja«, antwortete diese und nahm aus einem silbernen Etui eine lange Zigarette, die sie geübt anzündete. Tief inhalierte sie den Rauch und sah Sissi durch die Nebelschwaden an. Dann verzog sie den perfekt geschminkten Mund zu einem halbherzigen Lächeln. »Sie haben ja die meisten Unterlagen und werden sehen, dass Harry komplett pleite war. Aber wir haben einen Ehevertrag. Von ihm können die nix mehr holen, von mir jetzt auch net. Bin also fein heraus. Bis auf die Versicherung. Gelacht hat er damals, als ich ihn gedrängt habe, die abzuschließen. ›Kannst es wohl nicht abwarten?‹, hat er gesagt, weil ich darauf gepocht habe. Na ja, und jetzt … bin ich wohl verdächtig. Aber ich war’s net«, sagte sie und zuckte die Achseln.

»Frau Bröckle, Ihr Mann hat am Freitag um dreiundzwanzig Uhr achtundzwanzig bei Ihnen auf dem Mobiltelefon angerufen. Da waren Sie ja laut eigener Aussage auf dieser Party«, fragte Klaus. »Was wollte er denn von Ihnen?«

»Weiß ich doch net«, antwortete Eva mürrisch. »Bin net rangegangen. Hätt ich gewusst, dass es der letzte Anruf vom Harry ist, hätte ich mir das noch mal angetan, so zum Abschied. Aber ich habe keine Ahnung, was er wollte. War ja bestimmt wieder besoffen. Wäre net das erste Mal gewesen.«

»Und wann haben Sie den Anruf Ihres verstorbenen Mannes registriert?«, fragte Klaus. »Haben Sie überhaupt bemerkt, dass er angerufen hatte?«

»Weiß ich net mehr«, sagte Eva. »War beschäftigt. Fragen Sie beim Jürgen nach. Ich lass mich net wie ein Hund herumschicken. Wenn der Harry gepfiffen hat, bin ich nie gesprungen. Da hätte er sich einen Terrier kaufen müssen.«

»Haben Sie eigentlich aus Liebe geheiratet, wenn ich fragen darf?«, sagte Klaus, der auf das Gesagte nicht einging.

»Nein. Dürfen Sie net. Aber schauen Sie mich an. Dann zählen Sie zwei und zwei zusammen.« Eva stand auf und strich sich das eng anliegende Kleid über ihrem flachen Bauch glatt. »Und hier – ein Bild von meinem Mann.« Sie deutete auf den Kaminsims, auf dem ein Foto von Harry Bröckle stand. Er saß klein und gedrungen neben seiner Frau und grinste in die Kamera. »Harry war einen Kopf kleiner als ich. Und deutlich dümmer, auch wenn seine Mutter ihm immer was anderes erzählt hat. Dümmer. Apropos. Seine Mutter, der Drachen. Da wünsche ich Ihnen viel Vergnügen. Ich habe heute schon im Altenheim angerufen, aber die alte Hexe weigert sich, mit mir zu sprechen. Die ist immer noch sauer wegen unserer Hochzeit. Dumme, alte …« Eva schüttelte verächtlich den Kopf. »Harry brauchte eine Nelke für sein Knopfloch. Herr im Himmel, der hatte mehr Komplexe als Woody Allen. Und er hat Angst gehabt, dass ich ihm davonlaufe. Im Falle einer Scheidung wäre ich leer ausgegangen. Darum haben wir den Vertrag gemacht. Damit ich bei ihm bleibe. Habe nie arbeiten müssen, nur an mir. Damit er was zum Angeben hatte.«

»Und was wollen Sie uns damit sagen, Frau Bröckle?«, fragte Sissi.

»Na, ganz einfach, ich bin doch im erlauchten Kreis der Verdächtigen, oder?« Eva sah die beiden mit ihren grünen Augen an.

Sissi und Klaus antworteten darauf nicht.

»Hatte Ihr Mann Freunde? Jemanden, mit dem er sich regelmäßig traf?«, fragte Sissi dann.

Eva sah sie scharf an. »Freunde? Sie sind zum Scherzen aufgelegt, oder? Nein. Freunde hatte er keine. Weibergeschichten massenhaft. Aber keine Freunde. Wir sind in den letzten Jahren selten zusammen aufgetreten. Nur wenn es nötig war. Wenn er mich für einen Geschäftsabschluss gebraucht hat. Dann hat er mich mitgenommen. Und dann sind wir immer in Aitrach gesessen. Im ›Löwen‹. Mein Mann hatte wohl einen Narren gefressen an diesem Laden. Ich fand ihn immer«, sie rümpfte die Nase, »viel zu rustikal. Und im Sommer laufen da Tiere herum. Ziegen. Und noch anderes Kroppzeug. Alle garantiert voller Flöhe. Da durfte ich dann immer dabeisitzen und gut aussehen. Nicht bei den Viechern, bei Harry. War mein Job.« Sie lachte rau.

»Und wo waren Sie nun gestern Nacht? Immerhin sind Sie sehr spät nach Hause gekommen. Können Sie uns das sagen?«, fragte Sissi.

»Ich war gestern auf einer Party. Hat lange gedauert. Länger, als ich eigentlich wollte. Bin eingeschlafen.« Sie schloss die Augen und schien immer noch müde zu sein.

»Beim Jürgen?«, fragte Sissi.

Eva nickte. »Das werden Sie auch herausfinden. Ja. Jürgen. Wir hatten was miteinander. Bis vor ein paar Wochen. Dann habe ich mich anderweitig orientiert. Weil ich mich gelangweilt habe. Wieso hätte ich keine Affäre haben sollen? Mein Mann war nie da. Hat ihn net interessiert, was ich mache. Ich sollte nur parat sein, falls er mich brauchte. Zu seinen dämlichen Geschäftsessen mitgehen, damit er mit mir angeben kann. Das war der Deal. Und Jürgen, also, solange es gedauert hat …«

»Verstehe«, sagte Klaus. »Sie wollen damit andeuten, dass Sie für die Tatzeit ein Alibi haben.«

»Ich brauche kein Alibi. Ich habe Ihnen frank und frei gesagt, dass ich meinen tollen Mann am liebsten die letzten Jahre selber ein paarmal die Treppe hinuntergeworfen hätte. Er war ein Arschloch.«

»Und er hat Sie geschlagen, gell, Frau Bröckle?« Sissi ließ nicht locker.

»Beweisen Sie das.«

»Später, das heilt nicht so schnell, was Sie da im Gesicht haben, keine Sorge«, entgegnete Sissi ungerührt.

»Als ich heimgekommen bin, habe ich mich auf die Couch gelegt und bin eingeschlafen. Hab weder etwas gesehen noch gehört. Ein bisschen zu viel getrunken. Nein, ich war total blau. Ich kann’s net gewesen sein.« Eva stellte sich in Positur und fixierte Sissi mit kalten grünen Augen.

»Aber Frau Bröckle«, Sissi sah unglaublich lieb aus, als sie das sagte, »es wäre Ihnen doch ein Leichtes gewesen, mal kurz von der Party zu verschwinden, Ihren Mann zu töten und dann wieder zurückzugehen. Bei so einem Trubel wäre das vermutlich gar nicht aufgefallen.«

»Hätte auch jeder andere machen können auf dieser Party. Wieso sollte ich? Wegen der Versicherung? Lächerlich. Mein Mann ist Motorrad gefahren. Er war beim Fallschirmspringen. Hat mit allem geschlafen, das bei drei nicht auf dem Baum war. Eigentlich hat er alles gemacht, um sich in Lebensgefahr zu bringen. Ich hätte nur abwarten müssen. Bestimmt hätte er sich irgendwann totgefahren. Da brauche ich mich net in Gefahr zu begeben. Das war er mir auch gar net wert. Verstehen Sie?« Eva beugte sich vor. Auch ihr Busen war durchtrainiert, das konnte man unter dem dünnen Wollstoff deutlich sehen. »Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte, ich habe heute noch was vor.«

»Heute?«, fragten Klaus und Sissi unisono. »Ist doch Allerheiligen. Da hat alles zu.«

»Wo ich hingehe, gibt es keine Öffnungszeiten. Möchten Sie mir net noch sagen, dass ich dieses Kaff nicht verlassen darf, oder irgend so was?«, fragte Eva zurück. Sie lächelte nicht.

***

Auf dem Friedhof in Maria Steinbach war sozusagen die Hölle los. An Allerheiligen besucht man die Gräber der Angehörigen, zündet ein Grablicht an und gedenkt der Verstorbenen, wobei die Größen der Grablichter Einkommens- und Gedächtnisschwankungen ausgesetzt sind. Manche Gräber sind verwaist, auf denen tummelt sich das Unkraut, aber der Großteil sieht an Allerheiligen aus wie aus dem Ei gepellt. Die Erde wird aufgehackt und wieder schön geglättet, neue Blumen und Stöckchen eingepflanzt, es stehen Schalen und Gestecke auf den Gräbern, die von den anderen Friedhofsbesuchern genauestens gemustert werden. Auf so manchen letzten Ruhestätten hat sich in letzter Zeit das 21. Jahrhundert durchgesetzt, und die Grablichter funktionieren mit Solarzellen. Selbstverständlich legt man auch ein oder zwei Schweigeminuten am jeweiligen Grab ein oder heult vielleicht ein bisschen – wenn einem nicht gerade Ilse Scharnagel oder Erna Dobler begegnen, dann nicht – und betet für die Verstorbenen. In Ermangelung anderer Freizeitaktivitäten kann man aus dieser Tätigkeit einen schönen Spaziergang zaubern.

Das taten auch Ilse und ihre Tochter.

»Muss ich des jetzt machen, Mama?«, knurrte Anna unwillig und stapfte hinter ihrer Mutter durch den knirschenden Kies. »Der Papa ist doch schon so lang tot, der ist schon ewig im Himmel. Der kriegt des eh net mit, ob mir jetzt kommen oder net. Ich kann mich an den gar nimmer erinnern. Und Kopfweh hab ich auch.«

»Halt die Bappen«, antwortete Ilse barsch. »Die anderen kriegen alles mit. Siehst doch. Da vorn ist die Karrer Dora, die alte Ratschen. Die merkt schon, dass wir da gewesen sind. Kannst dich ruhig mal blicken lassen bei so einem Anlass, du unchristliche Göre, du. Und kannst dich net erinnern. Ja. Klar. Denk mal drüber nach, wo du deine Unterhos gelassen hast. Vielleicht fallt’s dir wieder ein.«

Mittlerweile konnte sich Anna allerdings sehr gut erinnern, wo ihr Slip abgeblieben war, nur wollte sie nicht daran denken, denn es gruselte sie bei dem Gedanken an einen dürren Henker, der nicht mal die Gesichtsmaske abgenommen hatte. Das Bett von Jürgen war unbesetzt gewesen, sie betrunken und der Henker sehr beredsam. Außerdem: Für so was ging man doch auf eine Party, oder? Anna fror in ihrem dunkelbraunen Wintermantel und den Fellstiefeln, in denen die Hosenbeine ihres Trainingsanzugs steckten.

»Hallo, Dora, schön ist’s heut, gell?«, grüßte Ilse scheinheilig Dora Karrer, mit der sie gelegentlich auf ihrer Terrasse einen Plausch hielt.

Man erlebte viel hier auf dem Dorf im Laufe von Jahrzehnten. Die Männer starben weg, man versorgte das Haus, manchmal kam noch ein Mann oder auch gar keiner mehr, dann arrangierte man sich untereinander und traf sich gelegentlich, denn bei dreihundertfünfzig Einwohnern ist die Auswahl an Gesellschaft nicht berauschend, da nimmt man, was man kriegen kann.

»Ja grüß dich, Ilse. Und die Anna, ganz a Fremde. Sieht man dich auch wieder mal?« Dora Karrer, eine im Laufe der Jahre verschrumpelte Landwirtin, mit funkelnden, stets geröteten Augen und einem Gesicht, das aussah, als hätte man ihm jahrzehntelang im Dörrofen jede Feuchtigkeit entzogen, grinste schief. Dora, die nach dem Tod ihrer Schwester das Austraghaus in Maria Steinbach neben Jürgen bezogen hatte und natürlich alles über Anna und deren Einzug bei Ilse wusste, lächelte, dass ihr Goldzahn im Gebiss blinkte.

»Hallo, Frau Karrer. Kalt ist’s.« Aus Anna war nicht mehr herauszubringen, und schon diese paar Worte verursachten bei ihr wieder Brechreiz.

»Hast schon gehört mit dem Bröckle?«, fragte sie Ilse heuchlerisch, weil sie ganz genau wusste, dass Ilse gegenüber von Bröckles wohnte. »Furchtbar, gell? So was, wird der einfach umbracht. Und war doch so ein netter Mensch.«

Es gilt als ungeschriebenes Gesetz, dass über jemanden, gleich, was für ein Sauhund er im realen Leben gewesen sein mag, ab dem Zeitpunkt seines Todes nur noch Gutes geredet wird. Das galt selbstredend auch für Harry Bröckle. Vergessen die Tage, als ihm eine gute Seele eine Banane in den Auspuff seines Motorrades gesteckt oder das Zündschloss mit Sekundenkleber zugeklebt hatte, vergessen die Blindschleichen im Briefkasten oder die ganzen Streitereien. Übrigens wusste das ganze Dorf, wer das damals gewesen war, aber in diesem Mikrokosmos verpfiff man sich untereinander nicht.

»Hab gehört, der Flöter ist verhaftet worden. Die ham doch so oft gestritten, die zwei.« Dora war nicht leicht kleinzukriegen, und ein Gerücht verbreitet sich schneller in einem kleinen Dorf als Sauerkrautgeruch in einer Küche. Allerdings war ihre Frage ein Schuss ins Blaue, denn Dora hatte gar nichts von Dieter Flöter gehört. Sie wollte nur wissen, wie Ilse reagieren würde. Doch es standen sich zwei ebenbürtige Gegnerinnen gegenüber.

»Na, da lauft er doch, der Flöter«, antwortete Ilse gelassen und deutete mit einem behandschuhten Finger auf Dieter, der vor dem Grab seiner Frau kniete und ein paar heruntergefallene Blätter entfernte. Er würdigte die beiden Tratschtanten keines Blickes. Die kannte er zu gut.

»Naaa, der ist noch da?« Dora wurde leiser. »Und du kommst in die Zeitung?«

»Woher weißt denn das schon wieder?« Ilse war einerseits geschmeichelt und andererseits entsetzt, denn von einem Leitartikel im »Tagblatt« war sie in etwa so weit entfernt wie vom Papst. In Bonn. Oder in Rom. Kam drauf an, wer recht hatte, sie oder die Anna.

»Guck halt jeden Tag rein. Wirst schon was finden«, antwortete Ilse dann. »Mei oh mei …« Sie deutete auf das Grab, an dem Dora gerade gestanden hatte. »Jetzt ist des auch schon wieder zehn Jahr her mit der Liesel. Wie doch die Zeit vergeht. So eine Schand ist des. Die war noch viel zu jung zum Sterben. Ist immer furchtbar, wenn man die Schwester verliert.« Dazu machte sie ein mitleidiges Gesicht. Jahrzehntelange Übung half ihr dabei.

»Ja, ja, achtundsechzig war sie erst«, antwortete Dora. Ihr Lächeln war verschwunden, als hätte es jemand ausgeknipst. Der Goldzahn hatte sich hinter den runzligen Lippen versteckt und wartete auf bessere Gelegenheiten, jemanden auszulachen.

»Ja, ja.« Ilse seufzte. »Hätt noch ein paar schöne Jahr haben können, die Liesel. Aber leichtsinnig ist sie gewesen, immer scho. Sie hat halt das Licht nie richten lassen am Rad und nix gesehen. Die war doch blind wie ein Uhu, wegen dem Zucker. Da kommt man schon mal vom rechten Weg ab.«

Das war das Stichwort für Ilse, ihre Tochter strafend anzusehen, die auch vom rechten Weg abgekommen war wie seinerzeit Elisabeth Karrer, eine ehrwürdige alte Jungfer. Liesel war damals, genau vor zehn Jahren, auf ihrem klobigen alten Fahrrad in der Nacht auf Allerheiligen vom Basteln von Grabgestecken, einer Veranstaltung des katholischen Frauenbundes, heimgeradelt. Da Liesel sich schon ihr Lebtag mit dem uralten Fahrrad fortbewegte anstatt mit einem von fossilen Brennstoffen getriebenen Fahrzeug, schien darin auch keine Gefahr zu liegen, denn Liesel kannte jeden Schleichweg zwischen hier und Legau und sämtliche Abkürzungen. Allerdings war es an diesem denkwürdigen Abend sehr dunkel gewesen, und Liesel war kurz vor der Dorfeinfahrt offensichtlich ins Straucheln geraten, einen Hang hinabgekullert und hatte sich das Genick gebrochen. Der Bröckle hatte sie damals in einem Graben gefunden und die Rettungsleitstelle angerufen. Leider war bei Liesel nichts mehr zu retten gewesen, bei dem Fahrrad hingegen schon, das hatte keine Schramme. Deshalb benutzte es inzwischen Dora seit zehn Jahren, und zwar fleißig, denn etwas, das noch heil ist, wirft man nicht weg. Nicht im Allgäu.

Im Dorf wurde damals heftig getuschelt. Es fielen Sätze wie »Selber schuld, hat wohl wieder einen gezwitschert« oder »Da ist die Hebamme auch nimmer schuld, immerhin war sie schon fast siebzig«. Es gab damals aber auch noch bösere Stimmen, denn Liesel Karrer hatte gern ihrem selbst gemachten Holunderwein – der war aber auch wirklich hervorragend! – zugesprochen, und Alkohol am Lenker ist eine Ordnungswidrigkeit. Aber nach der Beerdigung, auf der im Übrigen drei Gärballons beinahe fertig vergorener Holunderwein ausgeschenkt worden waren, wurde es wieder still. Man lebt, man stirbt. Dazwischen gibt es die Arbeit. Die Leute gingen ihren Verrichtungen nach und vergaßen die Sache wieder. Keiner sprach darüber, vor allem nicht mehr gehässig. Nichts Schlechtes über die Toten. Dora allerdings haderte heute noch mit dem Schicksal, das sie am 31. Oktober vor zehn Jahren so unsanft von ihrer Schwester getrennt hatte, denn nun war sie ganz allein. Das Leben war hart, und ihr blieb nur noch Ilse, mit der sie gelegentlich tratschen konnte.

»Ja, ja«, schnaubte Ilse jetzt hörbar und ignorierte ihre fröstelnde Tochter, die von einem Bein auf das andere trat, als wolle sie den Kies um Liesels Gras feststampfen. »Der Harry hat sie damals ja gefunden, ganz durcheinander war er, hat es jedem erzählt, wie sie dagelegen ist. Und jetzt ist er selber tot. So schnell kann’s gehen. War auch zu jung zum Sterben. Ich hoff, er sitzt jetzt in der Hölle an einem Flecken, wo jemand genauso viel Krach macht wie er selber. Oder er muss den ganzen Tag Kessel umrühren. Da hat er’s dann warm.« Es war ein gutes Gefühl, wieder mal jemanden überlebt zu haben, so viel stand fest.

»Schön hast es gemacht mit dem Grab vom Hermann«, sagte Dora und deutete auf das Grab von Ilses lange verstorbenem Ehemann. »Hast gesehen, der Flöter hat wieder ein Gesteck vom Aldi gekauft, wie im letzten Jahr. Herrgott, ist der Mann geizig. Da spar ich net, wenn es um die Liesel geht. Die war so eine Gute. Da geh ich immer zum Gärtner Gabler nach Legau und hol mir was Schönes. Ach, die Liesel! Wenn sie net so gut gewesen wär, wär sie net beim Gesteckbasteln gewesen an dem Abend und würd vielleicht noch leben, sag ich nur. Aber eine Schand ist des, wie knickrig der Flöter ist. Mitnehmen kann er doch nix von seinem Geld, der kriegt doch eine gute Pension, oder? Und das letzte Hemd hat keine Taschen!«

»Ja, so wie’s aussieht, hat der es sogar schon an, sein letztes Hemd«, nickte Ilse mit einem scheelen Seitenblick auf Dieter, der tatsächlich wieder genauso abgerissen und ungepflegt daherkam wie immer. Außerdem wurde ihr allmählich unbehaglich, weil ihre Tochter im Gesicht schon wieder einen leichten Grünstich hatte. Bei all den Leuten auf dem Friedhof konnte sie sich keinen Schnitzer leisten, sonst würde wochenlang über das ausschweifende Leben von Anna getratscht werden. Kinder! Ilse seufzte noch einmal unhörbar und beendete die Unterhaltung mit Dora unwillig.

»Du, der Anna ist kalt, mir müssen gehen. Und der Schatzi friert auch, den hab ich draußen angebunden«, sagte sie darum und drehte sich um. »Pfiat di, mir sehn uns!« … hoffentlich erst nächstes Jahr wieder, dachte sie und stapfte zum Ausgang.

Anna trottete ihr unwillig, aber erleichtert hinterher. »Mama, wieso holst denn so einen greußlichen Kerl, damit du mich mit dem verkuppeln kannst? Der von der Zeitung. Ich mag den net. Der ist mir zu dick.«

»Bist selber nicht die Schlankste. Und jünger wirst auch nimmer«, antwortete Ilse grimmig. »Musst schon nehmen, was du kriegst. Mir machen eine Wallfahrt. Und nächste Woche fährst mit mir mit dem Bus an den Bodensee. Da gibt’s ein Abendessen umsonst und Kaffee und Kuchen auch.«

Anna rollte die Augen, während sie hinter Ilse auf die Friedhofspforte zuschritt. Ihre Mutter hatte nicht viele Hobbys, aber Werbeverkaufsfahrten waren zweifelsohne eines davon. Nach einer gründlichen Kosten-Nutzen-Analyse hatte Ilse vor einigen Jahren das weite Feld der Kaffeefahrten für sich entdeckt. Man schloss neue Bekanntschaften, bekam meistens eine mehr oder weniger anständige Mahlzeit für lau, und der Verkäufer war noch nicht geboren, der Ilse einfach so eine Heizdecke oder ein Magnetfeldbett aufschwätzen konnte, wenn sie nicht wollte. Sie war einfach zu gerissen. Auf diese Weise war Ilse schon ein schönes Stück in Europa herumgekommen, nach Südtirol, an den Lago Maggiore und an den Bodensee. Mal sehen, ob nicht einer der alleinstehenden Herren um die siebzig Interesse an einer üppigen Allgäuerin hatten. Ilse dachte dabei aber mehr an sich selbst. Sie war ja immerhin erst vierundsiebzig.

***

»Mann, Mann, Mann, da hat sich nichts verändert«, brummte Klaus, als sie durch einen Teppich aus Glasscherben auf den Eingang des »Alpenblick« zuschritten. »Immer noch Sodom und Gomorrha. Oder Gonorrhö. Auf der Toilette war ich ja dort noch nie.«

»Das Auto vom Bröckle steht immer noch da, schau mal«, deutete Sissi auf den roten Porsche, der schräg auf dem Parkplatz stand. »Müssen wir auch durchsuchen. Ich lasse es gleich abholen. Der Schlüssel war ja bei den konfiszierten Sachen aus seiner Hosentasche. Das Kennzeichen passt auch.«

»Ist da heute überhaupt offen? Heute? An einem stillen Feiertag? Mitten in Bayern?« Klaus deutete auf die zerschrammte Eingangstür, die trotzig über den Glasscherben auf der Treppe thronte. »Nach gültigen bayerischen Regeln muss der Wirt doch umgehend verbrannt oder wegen Ketzerei angezeigt werden«, spöttelte Klaus.

»Der Schwinninger ist schon da. Der ist immer da. Und ich möchte wetten, der hat heut offen, der lässt sich kein Geschäft entgehen, und wenn es noch so klein ist. Sogar Heiligabend hat der geöffnet«, antwortete Sissi und stemmte sich gegen die Tür.

Sie hatte recht. Als sie den Gastraum betraten, schlug ihnen der abgestandene Geruch von schalem Bier und Schweißfüßen wie eine unsichtbare Wolke entgegen.

»Das riecht hier wie in einer Jungens-Umkleide«, flüsterte Klaus. Nichts war zu hören. Nur zwei Deckenlampen verströmten schummriges Licht. Die Stühle neben der abgewetzten Tanzfläche waren auf die Tische gestellt. Der Tresen war leer. Fünf Whiskeyflaschen ohne Stöpsel standen in Reih und Glied auf der Theke.

»Macht er schon wieder seine Spezialmischung? Man sollte ihm wirklich mal die Gewerbeaufsicht auf den Hals schicken«, wisperte Sissi. »Josef? Bist du da?«, rief sie dann in das dämmrige Dunkel.

»Komm schon. Wer will was?«, schallte es von draußen.

Klaus beugte sich über eine der Flaschen und versuchte, daran zu schnuppern.

»Kost was. Hier gibt’s nix umsonst«, brummte eine tiefe Stimme. »Die Sissi. Hätt ich mir denken können. Wieder mal Mord und Totschlag. Da ist die Polizei nicht weit.«

»Dafür lässt sie sich bei dir nicht oft blicken«, antwortete Sissi. »Riecht nach Rauch hier. Weißt schon vom Rauchverbot?«

»Hier raucht gar nix, bloß mein Kopf. Weil ich nicht weiß, wie ich meine Rechnungen zahlen soll und die ganzen Steuern, mit denen du finanziert wirst. Und den Haarschnitt für deinen Kollegen, der mal fällig wär«, knurrte Josef Schwinninger. »Na ja, wenigstens einer, der spart!«, sagte er dann mit einem gehässigen Blick auf Klaus und räumte die Flaschen hastig ab. »Bist wegen dem Bröckle da, gell? Sein Karren steht noch draußen. Den braucht er jetzt auch nimmer. Genau wie seinen Reiskocher, den japanischen. Schad drum.« Mit Reiskocher meinte Josef Schwinninger das Motorrad von Bröckle, denn motorisierte Zweiräder aus asiatischen Ländern werden im Allgäu gern so genannt.

»Anscheinend hat sich das schon bis zu dir rumgesprochen. War der gestern hier? Hast doch Party gehabt«, fragte Sissi zurück. »Der Peter und ich haben das Schild gesehen, als wir gestern heimgefahren sind. Und – war’s voll?«

»Kein Schwein da«, antwortete Josef Schwinninger mürrisch und stützte sich auf die Ellbogen. »Alle woanders. Nur der Lauterbach Sebi und die aus Legau mit den Lederhosen, weiß immer noch net, wie die heißen. Der komische alte Kerl aus Berlin, der das Haus von der alten Sürmann gekauft hat. Dass der sich wieder reintraut …« Er grinste schmierig. »Und der Bröckle. War hackedicht.«

»Hat er sich bei dir besoffen?«, fragte Sissi.

»Ja. Und mit jedem Drink ist er ausgschämter geworden. Hat sich lustig gemacht. Hab ihn rausgeworfen. Oder der hat sich selber rausgeworfen. Und die Zeche geprellt hat er auch. Seh ich jetzt nie wieder, das Geld.« Er schüttelte den Kopf. »Selber schuld, wenn ich dem Schnorrer, diesem Parasiten, was eingeschenkt hab. Hätt’s wissen müssen. Könnt ja sein Auto behalten …« Josef Schwinninger schien erstaunt, dass er nicht schon früher auf diese geniale Idee gekommen war.

»Können Sie sich das leisten, jemanden rauszuschmeißen?«, fragte Klaus neugierig. »Ich meine, wenn so wenig Kunden da waren …«

»Mir scheißegal«, knurrte Josef Schwinninger. »Brauch mich net beleidigen lassen von so einem … Parasiten. Und zahlt hat er eh nix. Blöde Frage.« Er starrte Klaus giftig an.

»Gut«, antwortete Sissi. »Der Bröckle war also da. Das wissen wir auch schon von einem anderen Gast von dir. Erinnerst du dich noch, wann er gegangen ist?«

»Na. Net genau. Eher früh. War net so spät. Ab Mitternacht hab ich ja Tanzverbot gehabt. Nicht dass es eine Rolle gespielt hätt, hat nur der Lauterbach Sebi getanzt. War sonst keiner da. Aber der Bröckle ist lang vorher abgehauen. Und seinen Mistkarren hat er dagelassen. Der verlotterte Typ aus Berlin ist kurz nach ihm raus. Probier’s doch mal bei dem. Aber der hat auch net viel gesehen, wenn ich mir den schrägen Vogel so anschau …« Er verzog den Mund. »Und du kannst der trauernden Witwe sagen, die soll ihn abholen lassen, diesen Angeberkarren, sonst lass ich ihn abschleppen. Und die Zeche von ihrem Alten hol ich mir auch. Mitgefangen, mitgehangen.«

»Du bist wirklich eine Seele von einem Menschen, Josef. Dann gute Geschäfte für heut noch. Könnt ja sein, dass heut ein paar Leute kommen. Ist fast alles geschlossen.« Sie lächelte Josef Schwinninger strahlend an.

»Mir wurscht. Seit die Anita weg ist, hab ich keine Bedienung mehr. Muss alles selber machen. Ist bloß Arbeit. Weißt net jemanden für mich?«

»Wenn du anständig zahlst, horch ich mich mal um«, antwortete Sissi. »Meldst dich, wenn du was hörst, machst du, gell?«

»Ja. Klar«, antwortete er. »Wenn die Hölle zufriert. Pfiats euch.«

Sissi und Klaus verließen das Lokal.

»Wirklich, der Typ ist ein astreiner Menschenfreund«, sagte Klaus, während er vorsichtig über die Treppe und die Glasscherben schritt, die von Zigarettenstummeln übersät waren. »Macht hier nie jemand sauber?«

»Hast doch gehört, der Schwinninger sucht jemanden. Kannst dir ja was dazuverdienen«, antwortete Sissi. »Das Auto lassen wir beschlagnahmen. Vielleicht finden wir was.«

»Und jetzt?«, fragte Klaus, als sie in seinen Wagen stiegen.

»Ich denke, wir fahren zum Jürgen. Dann gehst du nach Hause und schläfst dich aus. Morgen machen wir weiter. Bringt gar nichts, wenn wir beinahe vor Müdigkeit auseinanderfallen«, sagte Sissi. »Dem Boss bring ich das schon bei. Der weiß, dass auch seine Beamten mal schlafen müssen.«

Sie fuhren wieder zurück ins Dorf. Allmählich wurde es dämmerig. Auf dem Weiherweg lief Ilse Scharnagel mit ihrer Tochter im Schlepptau an ihnen vorbei. Beide würdigten sie keines Blickes.

»Ist das nicht schon wieder die Hexe von heute Nacht, Sissi?«, fragte Klaus. »Der Gang kommt mir bekannt vor. Obwohl – so nüchtern und aufrecht erkennt man sie beinahe nicht. Und heute Nachmittag hatte sie eher die Farbe der Wohnzimmermöbel ihrer Mutter. Ihr seid schon zähe Brocken hier im Allgäu.«

Sissi lachte. »Du meinst die neue Angebetete vom Steinmeier? Fahr gleich hier rechts in die Einfahrt.«

Der Karrerhof, in dem Jürgen Hoffmann hauste und den noch vor zehn Jahren Dora Karrer zusammen mit ihrer Schwester Liesel bewirtschaftet hatte, war einmal ein stattliches Gehöft gewesen. Gleich neben dem Hauptgebäude, in dem mittlerweile der Wind durch alle Ritzen pfiff, lagen die Stallungen leer und verlassen. Jürgen reparierte dort seine Autos, und weil er viel billiger war als die Werkstätten in Legau oder Lautrach, hatte er auch immer wieder Aufträge.

»Das ist also die bayerische Schattenwirtschaft, oder? Hab mitbekommen, dass dieses Faktotum keine Steuern zahlt«, sagte Klaus, als sie auf die hölzerne niedrige Eingangstür zuschritten. Auch Jürgen hatte kein Laub gerecht, und unter der Kastanie in der Mitte des Hofes türmte sich ein Stapel welker, verfaulter Blätter. »Malerisch hier«, sagte Klaus und sah sich um. »Könnte wirklich schön sein.« Er hob seine markante Nase in die frische Novemberluft.

»Ist auch schön. Du siehst es nur nicht, weil du immer drauf wartest, dass gleich eine Straßenbahn vorbeifährt«, antwortete Sissi und klopfte an die Tür. Die Klingel ging nämlich nicht. Schon seit Jahren nicht.

»Wer stört?«, kam es von drinnen. Dann erschien ein Gesicht am Fenster gleich neben der Tür. »Sissi? Wart, ich mach auf.«

»Jürgen, grüß dich. Du weißt, warum wir kommen, oder?«, fragte Sissi, während sie hinter Jürgen durch die schummrige Diele in die Küche gingen. In der Diele lag immer noch der umgestürzte Sandeimer mit der erloschenen Fackel darin.

Zwei Katzen strichen Klaus um die Füße. Er bückte sich nach unten und streichelte sie.

»Bröckle, gell?«, sagte Jürgen nur. »Magst Kaffee? Sie vielleicht?« Damit musterte er Klaus, der hinter Sissi in die Stube getreten war. »Sie kenn ich noch nicht. Sind Sie neu hier?«

»Er ist aus Memmingen, nicht aus Legau«, antwortete Sissi.

»Berlin!«, rief Klaus dazwischen.

»Berlin. War ich früher oft«, murmelte Jürgen und setzte sich an den Küchentisch. »Schöne Stadt. So lebendig. Aber nix für mich. Ich bleib lieber hier.«

»Der Bröckle«, begann Sissi wieder. »Du hast es gehört, oder?«

»Ja. Hab nicht viel mitbekommen, weil ich gestern eine Party hatte. Man muss die Feste feiern, wie sie fallen, und die Weiber auch«, grinste Jürgen und blinkerte Sissi zu. Die blinkerte nicht zurück.

»Na ja, Ihre Gäste fallen offensichtlich auch, wie wir heute Morgen gesehen haben«, antwortete Klaus an Sissis Stelle. »Wir haben eine Hexe mit schwerer Schlagseite gesehen, als wir in den Weiherweg gefahren sind.«

»Ach, die Anna«, lachte Jürgen. »Die hab ich nur aus Mitleid eingeladen. Arme Seel. Der Mann hat sie sitzen lassen und ist mit einer Jüngeren weg. Hab gedacht, sie kann sich hier vielleicht was auflesen, mit dem sie klarkommt. So schlecht sieht sie ja nicht aus, oder?«

»Nichts für dich?«, fragte Sissi zurück. »Ihr seid doch im gleichen Alter?«

»Ach, Sissi, schau mich an«, antwortete Jürgen. »Ich hab von den Frauen die Nase voll. Brauch keine feste Beziehung. Geht Ihnen doch genauso, oder?« Er wandte sich an Klaus: »Ich seh keinen Ring an Ihrem Finger?«

Der antwortete nicht.

»Lassen wir es erst mal gut sein«, sagte Sissi stattdessen. »Du bist mit dem Bröckle ja auch nicht auf allzu gutem Fuß gestanden, Jürgen. Immerhin …«

»… hat er mir die Frau ausgespannt und mir das Haus unterm Arsch weggekauft. Ja. Hat er. Aber weißt, Sissi«, Jürgen hob die Schultern, »wenn ich auf jeden sauer wär, der gemein zu mir war, hätt ich viel zu tun. Weißt selber. Ich hab das nie gemacht. Ich schwör. Und ich bleib dabei.«

»Ich glaub dir, Jürgen. Ist damals blöd gelaufen. Hauptsache, du kommst damit klar.«

»Was den Bröckle betrifft, der ist oft bei mir vorbeigefahren. Wenn ich im Hof geschafft hab, hat er manchmal angehalten. Mit seinem neuen Motorrad.« Jürgen verzog das Gesicht. »Hab ihm so oft gewünscht, dass er sich damit mal um einen Baum wickelt, aber das hat nie funktioniert. Oft hat er gehalten und gerufen: ›Wie geht’s dir, du Loser?‹, und dann Gas gegeben. Ich hab nie was gesagt.«

»Tut mir leid, Jürgen. Ehrlich«, antwortete Sissi. »Hab schon gehört, dass er manchmal etwas vorlaut gewesen sein soll. Ich kenn den ja nicht so. In Legau hat der sich nie sehen lassen.«

»Ja, der war immer im ›Löwen‹ in Aitrach. Wegen dem Biergarten. Oder wegen der Bedienung. Was weiß ich.« Jürgen hob die Hand und haute auf den Tisch. »Dem Arsch ist es gut gegangen, und ich weiß wieder nicht, wie ich der Dora die Miete zahlen soll. Muss wohl mit ihr reden.«

»Soll ich dir aushelfen?«, fragte Sissi und fasste in ihre Jackentasche. »Bei dir weiß ich, dass ich es zurückkrieg. Und Peter hätte auch nix dagegen. Bestimmt nicht.«

»Lass stecken, Sissi«, antwortete Jürgen. »Ich komm klar. Übermorgen krieg ich wieder vom Albert was. Solang muss die Dora halt warten. Passt schon. Aber danke.«

Klaus sah von einem zum anderen. Er war fassungslos. »Herr Hoffmann, sagen Sie, waren Sie gestern die ganze Zeit auf Ihrer Party?«, fragte er dann.

»Ja, denk schon«, grinste Jürgen. »War ja der Gastgeber. Da kann man nicht so einfach abhauen. Und da sind genug Leut, die das bezeugen können. Könnts jeden fragen.«

»Weißt du denn, wer alles da war?«, fragte Sissi.

»Nicht wirklich.« Jürgen schüttelte den Kopf. »Viel zu viele Leut. Hab ich gar net alle eingeladen. Und ganz nüchtern war ich auch nimmer. Aber der Andreas und der Heini sind alleweil zum Rauchen rausgegangen. Die könntest du fragen. Vielleicht ham die was gesehen.«

»Nachnamen?«, fragte Klaus und zückte seinen Notizblock.

Jürgen überlegte. »Mei, weiß ich net. Ich kenn die zwei seit zwanzig Jahren, aber bloß vom Sehen. Und ehrlich – ganz sicher bin ich net, dass die zwei es gewesen sind. Waren ja maskiert. Andrasch vielleicht?« Jürgen kratzte sich am Kopf. Er sah ratlos aus. Dann blickte er die beiden entschuldigend an. »Morgen vielleicht, Sissi. Ich bin noch net ganz auf der Höhe. Okay?«

»Mal was anderes: Frau Bröckle war da, nicht wahr? Wir wissen Bescheid. Sie hat es uns selbst gesagt, Jürgen«, sagte Sissi.

»Kann ich mir denken. Ja, die Eva war da. Hat getanzt wie eine Wilde und …«

»Und?«, hakte Klaus nach.

»Und nix«, antwortete Jürgen. »Gar nix.«

»Jürgen …« Sissi beugte sich nach vorn und sah Jürgen direkt in die Augen. »Wir wissen, dass du und die Eva Bröckle was am Laufen hattet, wenn ich es mal so ausdrücken darf. Sie sagt, bis vor Kurzem. Brauchst nicht zu lügen.«

»Ich lüg net. Ich hab auch damals vor Gericht net gelogen. Ich hab nix gemacht. Kein Geld genommen. Ich hab nur nix beweisen können.« Jürgen schluckte.

Sissi tätschelte ihm die Schulter.

»Das mit der Eva … das war nicht wirklich was. Ich mein, so was wie Liebe. Die ist zu mir gekommen. Mann, Sissi, du hast doch die Frau gesehen. Wie hätt ich da Nein sagen sollen? Und mal ehrlich, hat gutgetan.« Er lächelte schief. »Wenigstens irgendwas, das ich dem Deppen vor der Nase hab wegschnappen können. Ist ihm bloß net aufgefallen.«

»Du meinst, der Harald Bröckle hat nicht mitbekommen, dass seine Frau ihn mit dir betrogen hat?«, fragte Sissi.

»Na. War dem egal. Der hat genug Weiber gehabt. Die Eva hat gesagt, der ist immer unterwegs gewesen. Memmingen. Aitrach. Hat seine Wasserstellen gehabt zum Auftanken. Und die Eva war schön ausgehungert. Da muss man doch aushelfen.« Wieder das schiefe Lächeln. »Aber ich hab es für mich behalten. Wir sind immer diskret gewesen. Die Eva hat gesagt, sie ist drauf angewiesen, dass er sich net scheiden lasst, weil er das Geld hat. Und sie keins. Obwohl ich das net glauben kann, weil die Eva ausgebufft ist. Sehr sogar. Aber wir haben aufgepasst. Und wenn er’s rausgebracht hätte, hätt er sie zum Teufel geschickt. Weißt, Sissi, die Eva hat schon Ansprüche. Und ich … wir … haben uns ja getrennt. Vor ein paar Wochen schon. Sie hat gesagt, ich bin ihr zu langweilig. Und zu anhänglich. Und zu alt. Bin halt so. Kann nix dafür. Die Tragödie meines Lebens. Und ich wollt auch nimmer alleweil des Geschwätz hören …« Jürgen zuckte verlegen die Schultern.

»Welches Geschwätz?«, fragte Klaus neugierig.

Jürgen sah ihm geradeheraus ins Gesicht. »Na, dass es besser für alle wär, wenn der Harry nimmer leben täte. Dass jemand da was machen sollte. Hab’s net ernst genommen. Sie hat so viel geschwätzt. Und nie aufgehört. Und dann war’s eh vorbei.« Er schlug die Augen nieder.

»Trotzdem hast du sie auf deine Party eingeladen, Jürgen?«, fragte Sissi.

Jürgen lachte bitter. »Die Eva brauchst net einzuladen, die kommt schon von allein. Hat zu viel getrunken heute Nacht. Und zu viel getanzt. Na ja, oder mit zu wenig an, könnte man auch sagen. Ich hab sie bremsen müssen. Sie schwätzt auch immer so furchtbar viel, wenn sie zu viel hat. Sachen, die keiner hören will. Aber ehrlich, Sissi, ich hab gar nix gemacht. Auch heut Nacht net. Mit der Eva. Ist vorbei. Ist wirklich vorbei.«

Wie er da saß und die beiden anstarrte, ähnelte er einem großen Hund mit treuen Augen. Klaus verstand plötzlich, warum er bei Frauen so viel Erfolg hatte.

Sissi tätschelte Jürgen die Schulter. »Jürgen, so leid es mir tut …« Sie ließ nicht locker. »Die Eva Bröckle hat dir einen goldenen Ohrstecker gekauft, mit einem Motorrad drauf, laut ihrer Aussage. Würdest du uns den mal zeigen?«

Jürgen fasste sich automatisch ans Ohr und sah Sissi dann erstaunt an. »Ja, stimmt, Sissi, hat sie. Aber die verschenkt die Dinger wie die Kölner Kamellen im Karneval. Ist so was wie ihr Brandzeichen, weißt. Jeder, mit dem sie was hat, kriegt so einen. Ist nix Besonderes. Drum trag ich den so gut wie nie. Man will sich ja net auslachen lassen.«

»Wo ist denn dein Stecker, kannst du uns den mal zeigen, Jürgen?« Sissi blieb hartnäckig, auch wenn ihr anzumerken war, dass es ihr schwerfiel.

Klaus musterte sie interessiert.

»Ich hab den neulich noch gesehen, muss ich erst nachschauen, Sissi. Wenn du wartest, dann …« Jürgen erhob sich.

»Wäre schon ganz gut, wenn wir das Ding zu sehen bekämen, Herr Hoffmann«, sagte Klaus einen Tick zu laut. »Immerhin geht es um Mord.«

»Wo hab ich denn …?«, murmelte Jürgen geistesabwesend und wühlte in den Blechdosen über seiner Spüle.

»Also gut, Jürgen. Sobald du ihn hast, sagst du uns Bescheid. Ansonsten hast du alles gesagt, was du weißt, oder?«

»Glaubst du was anderes, Sissi?«, fragte Jürgen zurück.

Sie stand auf und gab ihm die Hand. »Wenn du was brauchst, melde dich, okay? Rufst einfach an.«

Er drückte ihre Hand und sah ihr in die Augen. »Bist eine von den Lieben, Sissi. Ehrlich schad, dass –«

Sissi drehte sich um, ehe Jürgen seinen Satz beenden konnte.

Klaus folgte ihr. »Wir melden uns vielleicht wieder, Herr Hoffmann!«, rief er über seine Schulter.

Sissi und Klaus traten in die kalte Novemberluft. »Mann, ist das kalt geworden. Der goldene Oktober hat mir besser gefallen«, sagte Klaus und schüttelte sich. Die Straßenbeleuchtung im Weiherweg war angegangen und verbreitete ein trübes Licht auf dem mit Blättern verschmutzten Asphalt. Klaus fuhr mit dem Fuß in einen Laubhaufen auf Jürgens Hof und wirbelte ihn mit einem Fußtritt durcheinander.

»Klasse. Eine Ehefrau, die mindestens hundert Gründe, ihren Mann ins Jenseits zu befördern, und auch nicht wirklich ein Alibi hat, abgesehen von ihrem Rausch, den wir selbst erleben durften. Den ganzen Abend war sie nur ein paar hundert Meter vom Tatort entfernt. Dann haben wir den Nachbarn, der aussieht wie ein Troll aus ›Herr der Ringe‹, der den Toten genauso gehasst hat wie offenbar der Rest des Dorfes. Und dein kleiner Liebling«, er sah Sissi im trüben Schein der Straßenlaternen in die Augen, »könnte es genauso gut gewesen sein. Eine wilde Party … und sag bitte nicht, dass da drin heute Nacht was anderes stattgefunden hat. Immerhin lag auf der Herdplatte noch ein Schlüpfer. Ein großer zwar, aber ein Schlüpfer. Dieser Hoffmann könnte sich genauso gut auf den Weg gemacht haben, vielleicht sogar zusammen mit seiner Teilzeitgeliebten Eva. Der Ohrstecker wurde am Tatort gefunden. Dein Freund findet seinen angeblich nicht. Im Grunde müssten wir ihn festnehmen, das ist dir schon klar, oder? Und dann einen DNA-Abgleich machen. Außerdem: Was ist mit diesem komischen Kerl am Ende der Sackgasse, neben dem Haus von Frau Scharnagel? Der scheint ja total abgehoben zu sein. Vielleicht ist er drogensüchtig und hat den Bröckle im Drogenrausch erschlagen?«

Sissi lachte. »Jetzt hast du wirklich so ziemlich jeden verdächtigt, den wir gesehen haben, außer mir. Hast du zusammen mit Harro in letzter Zeit zu viele Krimis gesehen? Ich weiß, du stehst ja drauf. Wir ermitteln in alle Richtungen, aber wir müssen jetzt mal das Unmögliche ausschließen. Dann bleibt nur noch das Mögliche. Klar hast du recht: Jürgen ist genauso verdächtig. Trotzdem tut mir das irgendwie leid. Er ist ein feiner Kerl. Und jetzt lass uns rausfinden, wem Eva Bröckle noch einen Ohrstecker geschenkt hat. Ich halte nicht viel davon, jetzt schon so viel Staub aufzuwirbeln. Wenn die DNA bei Jürgen nicht passt, müsste ihn der Haftrichter ohnehin laufen lassen.« Sissi dachte nach und schüttelte den Kopf. »Nein. Das wäre unklug.«

»Na gut, Sissi, aber das darf der Boss auf keinen Fall rausbekommen. Dein Wort in Gottes Ohr. Deinen Glauben an die Menschheit möchte ich einmal haben.«

Sissi lächelte nur als Antwort.

Sie setzten sich in Klaus’ Auto. Sissi sah durch die Scheibe auf die dunkle Straße. Klaus fing wieder an. »Was ist mit dem Flöter? Er hat kein Alibi. Ist angeblich früh ins Bett gegangen. Und die trauernde Witwe, die heute im Tabledance-Outfit vor uns gestanden ist, als wäre nichts geschehen? Die hat kein Herz aus Gold, möchte ich wetten. Und was ist mit deinem Lieb–?«

»Lass es, Kollege«, antwortete Sissi. »Ich mag den Jürgen, das gebe ich zu. Er hat’s nicht leicht gehabt. Wir helfen ihm alle ein bisschen, jeder auf seine Weise. Sogar wir in Legau. Er ist ein anständiger Bursche. Ein bisschen flatterhaft vielleicht seit der Geschichte.«

»Was für eine Geschichte? Ich hab da was mit Gericht gehört?«

Sissi sah ihn ernst an. »Der Jürgen ist vor zwölf Jahren zu zwei Jahren Haft verurteilt worden. Angeblich hat er Bestechungsgelder angenommen. Du weißt bestimmt nicht, dass er Filialleiter bei einem großen Elektronikmarkt gewesen ist, ehe das alles begonnen hat. Nein? Weißt du nicht.«

»Woher soll ich auch?«, sagte Klaus.

»Damals landete eine anonyme Anzeige bei der Staatsanwaltschaft Memmingen. Die fingen daraufhin an zu ermitteln. Jürgen soll von einer Mobilfunkfirma Geld genommen haben, damit er den Verkauf ihrer Verträge forciert. Bestechung geht natürlich gar nicht. Tja. Dann haben sie sein Haus durchsucht. Ihn festgenommen wegen Fluchtgefahr – immerhin ging es um eine Menge Geld, die er beiseitegeschafft haben soll. Sie haben seine Konten eingefroren. Er konnte seine Rechnungen nicht mehr zahlen. Die Raten für das Haus oder für das Auto. Seine Frau hat das alles nicht ausgehalten, obwohl die Leute alle noch nett zu ihm waren. Aber die Polizei. Die eingefrorenen Konten. Das Gerede. Kein Geld, gar keines mehr. Überleg mal: Von heute auf morgen hast du nur noch, was in deinem Portemonnaie steckt. Es sei denn, du hast irgendwo was vergraben.« Sie atmete tief durch und schloss kurz die Augen.

»Irgendwann kam tatsächlich raus, dass einer von den Angestellten Geld genommen hatte. Sein Stellvertreter. Der hat behauptet, Jürgen hätte von der ganzen Sache gewusst und sich die Bestechungssumme mit ihm geteilt. Das Geld ist nie gefunden worden, aber bei Gericht haben die Richter entschieden, dass sie dem Stellvertreter glauben. Jürgen hat bis zum Schluss behauptet, er wüsste nichts. Er hätte nichts genommen. Und weißt du was?« Sie sah Klaus unverwandt in die Augen: »Ich glaube ihm. Ist nur so ein Gefühl.«

»Und was ist dann passiert?«

»Dann ist der Bröckle in Maria Steinbach eingezogen. Als Jürgen in Haft war. Der Bröckle hat das Haus ersteigert, total billig. Weil er als Immobilienhändler immer an der Quelle saß und als Erster erfuhr, wenn was zu verkaufen war. Außerdem sitzt er ständig … nein, ist immer mit dem Reichelt zusammengesessen, dem Bauunternehmer aus Legau. Das hat man damals beim Reisacher im Salon erzählt. Du weißt, dass ich ab und zu dahin gehe. Jürgens Frau ist weg. Ich weiß nicht, wohin. Wohl in die Großstadt oder ins Ausland. Von einem Tag auf den anderen war alles weg, wirklich alles. Jetzt schlägt er sich so durch. Er hatte es nicht leicht.«

»Meinetwegen. Das ist wieder eine dieser rührseligen Dorfgeschichten«, maulte Klaus. »Wie in einem Roman von Ludwig Ganghofer. Gleich kommst du mir noch mit dem Watzmann oder König Ludwig.«

»Fahr los«, antwortete Sissi. »Und zu den Dorfgeschichten: Es ist, wie die Eva Bröckle gesagt hat. Du wirst hier geboren. Dann lebst du hier. Dein ganzes Leben. Und dann stirbst du hier. Brauchst nicht zu glauben, dass man hier auf dem Land viel voreinander verbergen kann. Dazu lebt man zu eng aufeinander. Die Leute passen aufeinander auf. Das tun sie wirklich. Der Jürgen war überall dabei. Beim Schützenverein, bei der Blasmusik in Maria Steinbach. Er hat sich nie abgesondert wie der Bröckle.«

»Weißt du das auch vom Reisacher?«, fragte Klaus.

Sissi nickte. »Hier ist das so. Funktioniert so seit Jahrhunderten. Hier findest du aber auch niemand, der über Monate tot in seiner Wohnung im Hochhaus gelegen hat. Ist so.«

»Es gibt hier eh keine Hochhäuser«, sagte Klaus.

»Lass uns mal das Pathologieergebnis abwarten. Und was Dollinger rausgefunden hat, erfahren wir morgen. Ich muss jetzt wirklich auch mal eine Runde schlafen«, sagte Sissi, als sie vor dem hübschen Haus der Sommers hielten. »Willst du noch reinkommen und Harro Gute Nacht sagen?«, fragte sie dann Klaus, der Anstalten machte, auszusteigen.

»Nein, ich glaube, er ist bei euch gut aufgehoben. Peter scheint ja sehr tierlieb zu sein«, antwortete Klaus und schmunzelte. Dann gab er Gas und fuhr weg.

Sissi lief auf die Haustür zu und stutzte dann. Dann ging sie nach drinnen. Harro empfing sie schwanzwedelnd. Sein Kettenhund-Dasein auf dem Schützhof hatte seinen guten Manieren keinen Abbruch getan. Er sprang an Sissi hoch und leckte ihr das Gesicht.

»Ist ja gut, Harro, ist ja gut. Schatzi? Bin zu Hause. Gibt’s was zu essen?«, rief sie dann in Richtung Küche.

»Komm schon«, antwortete eine müde Stimme. Peter kam herein. »Ich werd dir ein Steak braten und hab ein bisschen Salat gemacht. Schön, dass du heimkommst. Hab dich vermisst, mein Herzblatt.« Er küsste sie auf die Wange.

Sie warf ihre Jacke über den Küchenstuhl und setzte sich müde. Harro saß erwartungsvoll neben ihr. »Sag mal, Liebster«, begann Sissi. »Ich glaube nicht, dass ich das wirklich frage, aber unsere Fußmatte. Dieser dunkle Fleck … du hast doch nicht … oder?« Dabei sah sie Peter fragend an.

Der grinste. Seine Brille saß schief auf der Nase. »Den Hund draufpinkeln lassen? Nein, der weigert sich hartnäckig. Ist wohl zu gut erzogen. Aber deine Thuja kannst du wohl vergessen, die hat ihm besser gefallen.«

»Ich meine nicht den Hund, Schatzi«, antwortete Sissi und sah ihren Mann durchdringend an. »Hast du …?«

»Haha, Liebes!« Peter lachte. »Was du mir alles zutraust!« Allerdings verschwieg er, dass er durchaus schon einen Tag zuvor in Ermangelung eines Hundes an diese Gelegenheit gedacht hatte. Manchmal behielt man seine Gedankengänge wohl besser für sich, vor allem wenn die Ehefrau Polizistin war und Zugang zu einem kriminaltechnischen Labor hatte.

»Schatzi, du träumst, ehrlich! Als ob ich unsere eigene Fußmatte bepinkeln würde.« Er verzog das Gesicht. »Ich brate dir jetzt erst mal das Fleisch. Du musst hungrig sein. Verdammt, seit Meggie weg ist, krieg ich gar nix mehr mit. Wer ist denn nun gestorben worden?«

Sissi sah ihn strafend an. »Du weißt doch, ich darf dir nichts sagen. Wie geht es dem Marder? Was Neues an der Front? Du warst doch heute bestimmt schon wieder im Internet, um rauszukriegen, wie man das Tier erledigen kann, oder?«

Peter legte vorsichtig ein Hüftsteak in das heiße Fett. Ein Duft nach gebratenem Fleisch erfüllte den Raum. Sissi schnupperte. Harro tat es ihr nach. Peter schnappte sich eine Fleischgabel und wendete das Steak. »Na ja, Schatzi. Wenn man bei Google eingibt: ›Was hilft gegen Marder?‹, kommen hundertneunundachtzigtausend Ergebnisse. Ich bin noch nicht durch. Kommt aber noch. Der kann sich warm anziehen, der Mistmarder, das sag ich dir.«

»Mann, riecht das gut. Ich will nur noch essen und dann schlafen. Vielleicht vorher noch duschen. Ich bin so was von müde. Und dein Marder ist schon warm angezogen, der trägt nämlich Pelz. Schlau ist er obendrein. Ich hab im Revier gewettet. Steht achtzig zu zwanzig gegen dich. Die meisten setzen auf den Marder, wollte ich dir nur sagen.«

Peter pikte in das Fleisch, hob es aus der Pfanne und wedelte damit vor Sissis Nase herum. »Ich krieg ihn. Und dann kassierst du ab. Hast doch hoffentlich auf mich gesetzt, oder?« Er legte das Steak wieder in die Pfanne und wandte sich Sissi zu. »Kann es sein, dass es was mit dem Gartenzwerg aus Maria Steinbach zu tun hat, der mit seinem Motorrad immer so angibt, weshalb du heute die halbe Nacht nicht geschlafen hast?«

»Ich wusste doch, auf die Buschtrommeln im Dorf ist Verlass. Und jetzt erkläre mir bitte die Kausalitätskette. Ich bin gespannt.«

»Ganz einfach, ich hab mit Harro eine Runde im Dorf gedreht und dabei Erna Dobler getroffen, die gerade mit der Anita Walter und deren Baby spazieren gelaufen ist. Erna ist ja eng mit Ilse Scharnagel aus Maria Steinbach befreundet.«

»Alles klar, du musst gar nicht weiterreden.«

»Du kannst vor mir keine Geheimnisse haben, Frau, gib es endlich auf.«

»Versuch ich gar nicht«, antwortete Sissi. »Ich hab dich ja unter anderem geheiratet, weil du klug und attraktiv bist. Vielleicht hast du den falschen Beruf. Aber jetzt muss ich erst mal ins Bett. Dann sehen wir weiter. Und morgen bin ich unterwegs. Musst allein zu deinen Eltern fahren, tut mir leid.«

»Hab schon abgesagt«, sagte Peter. »Ich muss mich ja um den Hund kümmern, gell, Harro?« Er streichelte das zottige Haupt und stellte den Herd ab. »Geliebte Frau, Essen fassen. Du hast es nötig.«

***

»Scheiße, hab ich dich vermisst«, murmelte der junge Mann und umfasste gierig Evas schlanke Taille mit den Händen, um von dort abwärtszustreichen.

»Net so schnell, Süßer, ich bin in Trauer«, gurrte sie und entwand sich seinen Armen. »Trink noch einen Schluck. Und später musst heim. Wir bleiben hier net so lang, also nütz es gefälligst aus. Immerhin zahl ich hier hundertachtzig Euro für die Nacht. Und wir ham nur zwei Stunden. Vielleicht die letzten. Viel weiter reicht das Limit auf meiner Karte nimmer. Aber ich muss mich ja anständig bei dir bedanken.« Sie reichte ihm ein Glas, gefüllt mit Champagner. Beide standen am Fenster und sahen hinaus in die dunkle Nacht.

»Wieso bedanken? Schad, dass man nix sehen kann, jetzt. Ich mag den See«, sagte der junge Mann und fasste Eva um die Taille. »Wieso müssen wir so weit fahren? Und dann fahr ich wieder heim, bloß wegen …« Er verzog unwillig das Gesicht.

»Horch einmal, Hübscher.« Eva drehte sich um und nahm das junge Gesicht in die Hände. »Du bist wirklich gestern noch auf die Party gekommen. Das war so unvorsichtig. Hätt ich net gedacht, dass du«, sie machte eine bedeutungsvolle Pause und sah ihn durchdringend an, »dass du wirklich so weit gehst. Aber wir sehen uns jetzt erst mal nimmer, wollt ich dir sagen.« Damit schob sie ihn von sich weg.

Der wehrte sich. »Spinnst du? Jetzt, wo alles vorbei ist? Endlich. Endlich können wir zusammen sein. Hab dich wirklich furchtbar vermisst. Würd alles für dich tun. Alles.« Schwer atmend umfasste er Eva wieder, die sich sträubte.

»Jetzt mal ruhig. Du bist echt ein Süßer. Und jung. Und net langweilig. Aber ein bisschen naiv, oder? Ich bin seit heut Nacht Witwe. Nicht unbedingt eine traurige Witwe, aber immerhin. Und die Kripo sucht den Mörder. Mir wissen ja alle zwei, wer des ist, oder? Ich kann jetzt net mit dir zusammen sein, wie ich’s möchte. Und ich möchte …« Eva bekam kaum mehr Luft, so wurde sie bedrängt. »Die haben mich im Visier. Ausgerechnet. Das merk ich schon. Kann net mit dir in Memmingen schlafen oder bei mir daheim. Und bei dir geht’s doch auch net, oder?« Sie lachte laut. »Das wär ja mal was. Könnte amüsant sein. Vielleicht sollt ich dich doch mal besuchen.«

Er entzog sich ihren Händen. »Du warst auch schon witziger. Ich versteh schon, dass du grad net daheim mit mir reden kannst. Aber so weit weg?«

»Lindau ist doch net weit. Dreißig Minuten zum Fahren«, antwortete Eva. »Und schau, wie schön wir’s haben hier. Zimmerservice. Minibar.« Sie wedelte mit den Armen. »Große Badewanne. Und wenn wir da gleich reinsteigen, zeig ich dir was, das du noch nie gesehen hast.«

»Brauch keine Wanne. Ich will bloß dich. Jetzt bist wieder eine freie Frau. Heirat mich. Hast doch gesagt, dass du mich willst! Wenn bloß der Harry erst weg ist!« Er umfasste sie hitzig mit beiden Armen und zog ihr mit einer einzigen Bewegung das rote Kleid über den Kopf. Es gab ein raschelndes Geräusch, als der Stoff zu Boden fiel. Er atmete schwer.

Eva trat einen Schritt zurück. Sie trug nur noch feuerrote Unterwäsche und hochhackige Pumps. Es sah aber kein bisschen weihnachtlich aus. »Das mag ich an euch Jungen«, flüsterte sie. »Ihr habt das richtige Tempo. Fragt net lang, nehmt euch einfach, was ihr braucht. Und ihr haltet durch.« Sie lächelte träge, stöckelte zum Bett und legte sich darauf.

»Will dich jetzt. Jetzt sofort. Du hast gesagt, dass du mich magst. Dass d’ mich liebst. Immer hast geschimpft. Und einmal sogar geweint. Hast immer gesagt: ›Wenn er sich bloß in Luft auflösen würd.‹ Und jetzt hat er sich aufgelöst …« Der junge Mann lächelte böse. »Jetzt können wir zusammen sein. Dem Papa bring ich das auch noch bei. Ich brauch dich. Hab noch nie jemanden so mögen wie dich. Und du hast gesagt, du mich auch …«

Eva wehrte ihn mit beiden Armen ab und lächelte ihm zu. »Ich sag viel, wenn der Tag lang ist. Frag den Jürgen.«

»Was wolltest denn mit so einem alten Sack?«, fragte er und versuchte gleichzeitig, seine enge Jeans auszuziehen. Eva half ihm dabei. »Hab mich schon gewundert, dass du dich mit dem eingelassen hast. Ich kann dir viel mehr bieten als der Knastbruder.« Er atmete schwer, als er versuchte, Evas BH zu öffnen.

Die kicherte. »Was hast du denn zu bieten? Ein Zimmer daheim? Ein altes klappriges Auto? Ein jämmerliches Einkommen? Hab ich vom Jürgen alles auch gekriegt. Wenn die Versicherung erst zahlt, bin ich endlich aus dem Gröbsten heraus. Dann machen wir, was ich dir versprochen habe. Gehen weg. Weit weg. Wir zwei.« Sie sah ihn nicht an, als sie das sagte.

Er hatte es geschafft, seine Hose auszuziehen und die Boxershorts gleich dazu. Nackt stand er vor ihr.

»Das hatte ich vergessen«, murmelte Eva und schloss die Augen, bis sie nur noch Schlitze waren. »Ist ein gutes Argument. Na, komm her, mein Hübscher.«

»Du bist wirklich eine Hex. Dein Mann ist noch net kalt, und du liegst mit mir im Bett.« Es klang halb angewidert, halb begehrlich und erregt. Jochen Ammer ließ sich auf Eva fallen und verschloss ihr den Mund mit einem Kuss.

***

Die Nacht war kalt. Über Maria Steinbach leuchtete ein knöcherner, fahler Mond. Eisiger Wind pfiff durch die schmalen Straßen und wirbelte säuberlich aufgekehrtes Laub durcheinander. In vielen Häusern brannte Licht. Es gab Abendbrot.

Bei Familie Ammer hing der Haussegen schief. Alle saßen gemeinsam am Tisch. Man hatte gewartet, bis Jochen zu Hause war, denn gegessen wurde stets gemeinsam, darauf legte Benno großen Wert. Endlich war der junge Mann eingetrudelt, nach Parfum, Zigaretten und Alkohol riechend, aber immerhin war er da. Mutter Elfriede hatte geseufzt und das Essen aufgetragen, ehe sich zwischen Vater und Sohn ein Disput entwickeln würde, an dessen Ende sie wieder die Leidtragende wäre.

Es gab Schupfnudeln und Geräuchertes. An Feiertagen kochte Elfriede Ammer nicht sonderlich auf. Sie hatte auch sonst genug zu tun. Und dazu noch eine bildhübsche Tochter, die schwerer zu hüten war als ein Sack Flöhe.

Aus den Augenwinkeln musterte Lena ihren Bruder. Er war mindestens genauso gerissen und umtriebig wie sie selbst, aber immerhin Hoferbe und ein Mann, darum ließ man ihm vieles durchgehen und lächelte darüber. Er kam erst im Morgengrauen nach Hause, stank nach Zigarettenrauch und billigem Schnaps. So sind eben die Buben.

Lena ärgerte sich manchmal grün und schwarz, war aber insgeheim froh, dass Jochen ihre Eltern so schön ablenkte. Dann konnte sie sich nachts aus dem Haus schleichen und ein bisschen auf die Piste gehen, nach Memmingen ins »Alpenmax«, zum Beispiel, oder nach Bad Grönenbach in die Disco. Wo man sich eben als junge hübsche Frau amüsieren konnte. Ihre Eltern durften davon nichts wissen. Der Vater hätte ihr mindestens eine, wenn nicht gleich mehrere geschmiert und ihr Hausarrest verpasst, obwohl sie mittlerweile einundzwanzig war. »Und wenn ich eine Leiter brauch zum Raufsteigen, für eine Watschen, wenn d’ was angestellt hast, reicht’s immer noch«, hatte der Vater oft genug gesagt.

Jetzt saßen alle am Tisch und aßen schweigend.

»Kraut ist gut, Mama«, sagte Jochen mit vollen Backen. Heut war nirgends mehr was los, also konnte er seine guten Beziehungen zu seinem Vater pflegen und mit ihm fernsehen. Oder ein bisschen gegen seine Schwester hetzen. Kam ganz darauf an. Seinen Spaß hatte er ja heute schon gehabt. Mehr als Spaß. Und sein Erzrivale war endlich tot. War höchste Zeit gewesen, dass dem jemand das Licht ausknipste. Jochen grinste böse in seinen Teller. Im Hintergrund lief das Radio. Niemand lauschte.

Benno, ein wuchtiger Mann mit rotem Gesicht und geplatzten Äderchen auf der Nase, die eher von seinen Wutausbrüchen als vom Alkohol herrührten, murmelte in seinen Teller: »Den Bröckle hat wer erschlagen, hab ich gehört. Ist net schad um den.«

Bröckle war so beliebt gewesen wie die Steuerfahndung oder das Finanzamt: etwas, mit dem man sich abfinden, das man aber nicht mögen muss. Er hatte nie dazugehört, obwohl Harrys Eltern ehrsame, fleißige und rechtschaffene Landwirte gewesen waren. Die hatten sich von niemandem was schenken lassen, arbeiteten Tag und Nacht, gaben so gut wie kein Geld aus und opferten ihre ganze Kraft und ihre ganze Zeit der Landwirtschaft. Anders wäre es gar nicht möglich gewesen, denn ihr einziger Sohn hatte keine Lust auf Stall und Dünger.

Auf dem Land wird es oft so gehandhabt, dass die Eltern, wenn sie eine Landwirtschaft und Grund besitzen, ihren Kindern ein Grundstück schenken. Das soll eine Starthilfe sein, wenn die Kinder mal heiraten oder ausziehen wollen. Ein eigenes Haus gehört dazu. Wer auf dem Land in einer Mietwohnung lebt, hat nicht viel zu sagen. Eigentum ist das einzig Wahre. Regierungen kommen und gehen, Land bleibt.

Auch Harry Bröckle hatte damals zu seinem einundzwanzigsten Geburtstag ein schönes Grundstück am Rande von Legau von seinen Eltern geschenkt bekommen. Es war dazu gedacht gewesen, darauf ein sogenanntes Austraghaus zu bauen, in das die Eltern, wenn Harry irgendwann die Landwirtschaft übernahm, einziehen würden. Bis dahin würde Harry dort wohnen oder es vermieten. So lange, bis die Alten müde waren von der vielen Arbeit. Sie würden Harry den Hof übergeben. Dann würden sie dort sitzen, gelegentlich eine Kaffeefahrt unternehmen und ansonsten ihrem Nachfolger auf dem Feld helfen, bis sie irgendwann in ihren Gummistiefeln einfach umkippen würden und starben.

Aber Harry hatte das Grundstück innerhalb von zwei Monaten sehr gewinnbringend an eine Supermarktkette verkauft und sich von dem Erlös gleich das nächste angeschafft, das er dann wiederum mit Gewinn weiterverkaufte. Irgendwann kaufte er auch Gebäude und Grundstücke, die er wieder weiterverscherbelte. Innerhalb von nur zehn Jahren war aus Harry Bröckle anstatt eines Vollerwerbslandwirts ein Vollzeitmakler und Händler geworden. Er trug teure Anzüge mit hohem Kaschmiranteil, fuhr große Autos mit großem Tank, legte nicht allzu groß gewachsene Damen mit niedrigem IQ flach und gab sich mit den Leuten aus seinem Dorf nicht mehr ab, denn die hatten allesamt keinen Stil, im Gegensatz zu ihm. Ganz vergaß er aber nie, wo er herkam.

Als Harry achtunddreißig Jahre alt war, starb sein Vater, ein müdes, ausgemergeltes altes Männlein mit schütterem Haar und unerschütterlichem Glauben an das Gute im Menschen. Er fiel einfach mitten auf dem Hof um, als er vom Traktor stieg, und verschied noch an Ort und Stelle. Lange unterhielten sich die Leute in Maria Steinbach über den mittlerweile legendären Spruch von Harrys Mutter, die damals, als der eilig herbeigerufene Notarzt nur noch den Tod diagnostizieren konnte, gesagt haben soll: »Herrgott, Sakrament, der sieht so zufrieden aus, so hab ich den in vierzig Jahr noch nie gesehen.«

Das war so ziemlich das Letzte, was von Harrys Mutter Gertrud zu hören gewesen war. Denn Harry verfrachtete sie kurz darauf, gebrechlich und bösartig, wie sie war, mit Engelszungen, etwas Schmollen und dem Versprechen, immer gut für sie zu sorgen, ins Altenheim nach Legau und machte das Anwesen seiner Eltern zu wesentlich mehr Geld, als er seiner Mutter oder irgendjemandem eingestand.

In dörflichen Maßstäben gemessen, wo die Uhren ohnehin etwas langsamer liefen, war diese Geschichte noch nicht allzu lange her, nämlich erst sieben Jahre. Benno packte gelegentlich seine abgearbeitete Frau in seinen Mercedes Diesel und besuchte Frau Bröckle im Altenheim, die dort ein nettes Zimmer mit Balkon bewohnte und insgeheim gar nicht so unglücklich war, wie sie immer gedacht hatte.

Benno schrak aus seinen Gedanken auf, weil alle ihn entgeistert ansahen.

»Ehrlich? Der Bröckle ist tot?« Lena starrte ihn an. Sie war gerade ausgeschlafen genug, um die volle Tragweite dieser Enthüllung zu begreifen, denn jeder, wirklich jeder hier im Ort kannte Harry Bröckle respektive hatte ihn gekannt. Er war so was wie eine lokale Größe, auf die man nicht unbedingt stolz war. Und dass der Hoffmann Jürgen Evas Liebhaber gewesen war, was alle wussten, machte die Sache nicht einfacher. Und jetzt noch der Jochen … merkwürdige Zufälle waren das.

»Der Bröckle ist tot? Wie denn?« Jochen wirkte erstaunt. Er wusste Bescheid, aber es war besser, zu tun, als wüsste er nichts. Das hatte ihm Eva eingeschärft.

»Weiß ich doch net«, brummte Benno.

»Und wer war’s?«, erkundigte sich Lena und nahm sich noch eine Ladung von den Schupfnudeln. Sie war Anfang zwanzig, der Tod so abstrakt wie die Integralrechnung, und sie ließ sich von schlechten Nachrichten nicht beeindrucken. Sie würde bald eine reiche Frau sein, wenn sie schön weitersparte, und konnte ruhig ein paar Pfund zunehmen, denn einen Mann brauchte man nicht unbedingt, Geld aber schon. Außerdem war es möglich, dass sie vielleicht doch noch schwanger werden oder heiraten würde. Vielleicht. So blöd wie Eva Bröckle würde sie sich aber nie anstellen. Das war sicher.

»Wer’s war? Weiß man net. Die Scharnagel hat’s der Mama erzählt, heut auf dem Friedhof, gell, Mama?«, wandte er sich an Elfriede, die bisher kein Wort zu der Unterhaltung beigesteuert hatte.

Sie dachte sich meistens nur ihren Teil und hielt den Mund. Das schien bei einem Mann mit Bennos Temperament das Sicherste zu sein. »Ja, ja. Die war schon wieder auf dem Heimweg. Hat ihre Tochter dabeigehabt«, nickte sie deshalb nur und nahm noch eine Gabel von dem rosigen Wammerl. Das hatte sie gut hinbekommen – es war zart und schön rosarot, wie ihre Mutter es ihr beigebracht hatte.

»Den Bröckle hat doch jeder dick gehabt«, wandte Jochen jetzt ein. »Den kann doch keiner leiden. Hat leiden können. Angeber, der, blöder. Und seine Frau hat der net gut behandelt.«

»Mir reden net schlecht über die Toten«, herrschte Benno ihn an.

»Ja, bloß über die Lebendigen, gell, Papa?«, kicherte Lena.

»Du sei ganz ruhig. Weiß immer noch net von dir die Wahrheit, wo du gestern Abend gewesen bist«, fuhr Benno sie an. »Zur Susi vom Bäcker gehst, hast gesagt. Da warst aber net. Und red dich net heraus.«

Für einen Moment war es still im Zimmer.

»War net bei der Susi, das hast falsch verstanden, Papa«, antwortete Lena dann. »Ich war auf der Party beim Jürgen. Den magst doch. Weil der fleißig ist.«

»Du gehst zum Feiern zum Knastbruder?«, fragte Benno gefährlich leise. »Hab dir doch gesagt, das ist kein Umgang.«

»Alles in Ordnung, Papa, nix ist passiert«, antwortete Lena, was glatt gelogen war, was ihr Vater aber durchgehen ließ. Bis morgen hatte er das ohnehin alles wieder vergessen, hoffte sie.

»Ah so«, brummte Benno. »Ich weiß eh schon, wo du gewesen bist. Bist immer noch net schlauer als wir Alten. Da musst früher aufstehen, Mädel. Aber du hättst ja ein Wort sagen können. Will nicht, dass die Leut über uns reden. So eine wie die Scharnagel hat alleweil was zum Schwätzen. Weiß über jeden was. Mit der braucht man keine Tageszeitung.«

»Bin gar net so spät heimgekommen, Papa«, sagte Lena keck, obwohl sie sich wunderte, woher Benno das wusste. Und – dass sie nicht spät heimgekommen war, war nicht gelogen, denn sie hatte sich ja wirklich am helllichten Tag durch die zugige geflieste Diele in den ersten Stock geschlichen. Dann zog sie hastig ihren Schlafanzug an, ging nach unten in die Küche und tat, als wäre sie gerade erst aufgestanden. Das funktionierte immer prima.

»Lass dich einfach net erwischen bei dem Knastbruder. Der hat wirklich alles gehabt, schönes Haus, Auto, Geld und macht dann so kriminelle Sachen. Mit so einem hat meine Tochter nichts zu tun«, brummte Benno.

Jochen griente. Lena schlug ihm unterm Tisch ans Bein, und er zuckte zusammen und streckte ihr die Zunge heraus.

»Guck, die ›Tagesschau‹«, sagte Elfriede. Wie gesagt: Sie redete nicht viel. »Vielleicht kommt Maria Steinbach ja im Fernsehen.« In der Küche wurde es ruhig.

***

»Wo willst du denn hin?« Ilse stand vor ihrer Tochter und sah sie fragend an.

Anna hatte sich hübsch gemacht. Sie trug ein dunkelblaues Kostüm mit schwarzen Stiefeln, darunter einen glitzernden Pulli. Ihr lockiges Haar war frisch gebürstet. Anna lachte Ilse mit feuerrot geschminktem Mund an. »Ich brauch dein Auto, Mama, ich fahr in die Stadt. Stell dir vor, ich hab eine Verabredung. Mir geht’s schon wieder viel besser. Na ja, fast. Ein bisserl flau ist mir noch, aber des geht weg, wenn ich erst an der Luft bin.«

»Eine Verabredung? Du? Mit wem denn?«, fragte Ilse misstrauisch. Seitdem Anna vor drei Monaten wieder bei ihr eingezogen war, überwachte sie jeden ihrer Schritte äußerst kritisch, denn Anna hatte nicht mehr allzu viel Zeit zu verlieren in ihrem Alter. Und Mütter wissen, was für ihre Töchter gut ist. »Außerdem ist doch heut alles zu. Ist Allerheiligen. Da geht man nicht weg.«

Schatzi, der neben seinem Frauchen stand, bellte bekräftigend dazu.

»Ach, Schatzi, halt doch die Schnauze«, maulte Anna den Pudel an. »Bist genau wie dein Fraule. Krieg ich das Auto, Mama? Vielleicht wird’s ja was, dann heirat ich gleich wieder, und du hast mich vom Hals.« Sie sah Ilse an, die kein bisschen lächelte.

»Fahr bloß keinen Schrammen rein, ich sag’s dir. Ich hab nur eine kleine Rente –«

»Ja, ja«, wurde sie von Anna unterbrochen. »Weiß ich. Vom Mund absparen, damals nach dem Krieg war alles besser, und wir Jungen können net sparen und haben bloß noch unser Aussehen im Kopf, und keiner von uns kann kochen. Spar’s dir, Mama. Ach, übrigens, krieg ich fünfzig Euro?« Frech sah sie Ilse an, die fassungslos zurückstarrte.

Schatzi kläffte wieder.

»Geld willst auch noch? Ich denke, du hast eine Verabredung, Da zahlt doch der Mann, oder?«

»Ach, Mama«, lachte Anna. »Ist doch heut nimmer so. Die Gleichberechtigung. Und du kannst mich doch net so ganz ohne Geld laufen lassen! Wie sieht denn das aus?«

Ilse seufzte. Diese Tochter würde sie noch ins Grab bringen. Sie bekam zwar etwas Unterhalt von ihrem Exmann, der aber nur sporadisch eintrudelte, denn Günni war mit seiner neuen, fünfzehn Jahre jüngeren Freundin beschäftigt und brauchte sein Geld selbst.

Ilse verschränkte die Arme vor dem Busen und sah Anna scharf an. »Ich krieg schon über vierhundert Euro von dir. Kannst wirklich mal beim Schwinninger fragen, dem ist letztes Jahr die Bedienung weg, und jetzt steht er allein da. Der nimmt dich sofort. Da bricht dir kein Zacken aus der Krone, wenn du mal ein paar Gläser Bier servierst«, sagte sie mürrisch. Sie hatte Josef Schwinninger beim Edeka getroffen, wo er gelegentlich seine Einkäufe machte, und ein paar Worte mit ihm gewechselt.

»Ich geh net bedienen, Mama«, antwortete Anna schnippisch. »Ich hab was Besseres verdient.«

»Du hast doch bis jetzt überhaupt nix verdient«, brummte Ilse. »Der Günter hat das Geld verdient, und du bist daheim rumgelegen.«

»Der Günni wollt nicht, dass ich schaff«, protestierte Anna. »Hat immer gesagt, seine Frau hat das nicht nötig.«

»Na ja, jetzt hat es eine andere nicht nötig«, antwortete Ilse. »Ich geb dir zwanzig. Das muss reichen. Brauchst dich nicht volllaufen lassen. Oder nimm zehn Kilo ab und lass dich einladen. Siehst nicht übel aus, wenn du dich richtig anziehst.«

»Pah.« Das war Anna keine weitere Antwort wert. Sie verließ das Haus und stieg in den liebevoll gepflegten Fiat ihrer Mutter. Dann fuhr sie Richtung Memmingen.

***

»Autsch!« Sissi hielt ihrem Mann anklagend ihren Fuß entgegen. »Spinnst du?«

»Was ist denn, meine Liebste?«, fragte Peter entgeistert und kraulte Harro den zottigen Kopf. »Willst du nicht ins Bett gehen und dich ausschlafen? Morgen ist Sonntag, und du bist bestimmt wieder den ganzen Tag weg.«

»Ich wollte nur den Müll rausbringen, in Hausschuhen!«, antwortete Sissi. »Ich steh also an der Tonne und habe gerade den Deckel geöffnet, leere den Müll rein, gehe zur Seite und schwupp.« Wieder hielt sie ihm den Fuß vors Gesicht, der barfuß in einem rosa Pantoffel steckte.

»Wirklich hübsche Beine«, grinste Peter. »Auch ein Grund, warum ich dich geheiratet habe. Und weil du so gescheit bist. Und so verdammt guten Kuchen bäckst. Was ist denn mit deinem Fuß? Soll ich dir noch schnell die Nägel knipsen?«

»Du weißt ganz genau, was mit meinem Fuß ist«, antwortete Sissi beleidigt. »Ich hab sie mitgebracht. Wo hast du das Zeug denn nur her?« Anklagend hielt sie ihrem Mann eine zugeschnappte Mausefalle vors Gesicht. »Eine Mausefalle? Für einen Marder? Was hast du denn bitte für eine Vorstellung von diesem Tier? Die sind so groß wie Katzen. Eher noch größer. Der lacht sich doch draußen tot über deine Fallen. Es sei denn, du hast was anderes geplant.«

»’tschuldigung, Schatz«, murmelte Peter. »Ich hätte nicht gedacht, dass du reintappst. Sogar Harro ist drum herumgelaufen. Weil du auch nie schaust. Hat’s wehgetan?«

»Ziemlich. Na ja. Geht schon. Bin halt erschrocken«, antwortete Sissi. »Wie viele von den Dingern liegen denn draußen?«

»Ein paar«, sagte Peter kleinlaut. »Ich hab mir gedacht, ich verpasse ihm einfach mal einen Denkzettel, damit er so erschrickt, dass er nicht wiederkommt.«

»Und was hast du reingetan?«, fragte Sissi. »Die hier ist nämlich leer.«

»Salami«, antwortete Peter. »Die fressen doch alles. Ein Ei hat nicht reingepasst. Du weißt doch, dass wir neulich leere Eierschalen vor der Garage gefunden haben. Aber Eier –«

»Passen nicht rein. Verstehe. Jedenfalls ist die hier leer. Mich hast du jedenfalls abgeschreckt. In Zukunft bringst du den Müll raus, verstanden? Vielleicht rennst du dann in deine Falle. Ist wie mit der Grube, in die man fällt, obwohl man sie für andere gegraben hat. Ich geh schlafen. Wird ein harter Tag morgen.«

Sie drehte sich um und schlurfte in Richtung Schlafzimmer. Peter konnte an ihrem gebeugten Rücken sehen, wie müde sie war. »Na ja, hat nie jemand gedacht, dass Polizeiarbeit ein einfacher Job ist, nicht mal meine Frau selbst«, murmelte er, ging zum Kühlschrank, öffnete ihn und starrte suchend hinein. »Was haben wir denn da noch, was wir dem Mistvieh anbieten könnten?«

Unten knurrte Harro zur Bestätigung einmal leise.

***

Die Nacht hatte ihr dunkles Tuch über das Allgäu gebreitet wie eine samtige eisige Decke. Nirgendwo brannte noch Licht. An Allerheiligen geht man früh ins Bett. Die kleine Prinzessin, der Pirat und das Gespenst vom Vortag hatten sich an Süßigkeiten überfressen und lagen mit Bauchweh im Bett. Es war dunkel. Nur im Hof, wo Jürgen Hoffmann wohnte, schien flackerndes Licht durch die Rollläden.

Drinnen saß Jürgen inmitten schwarzer Müllsäcke in Trainingshosen und Unterhemd an seinem zerkratzten Küchentisch und hielt sich den Kopf. »Ich sollt nicht so viel trinken«, murmelte er und betrachtete angewidert die Partyabfälle der vorigen Nacht.

Jürgen nahm einen tiefen Schluck Mineralwasser aus der Flasche und schüttelte sich, als ihm die Flüssigkeit übers Kinn lief. Er musste dringend aufräumen. Nicht nur das schlampige Haus, nein, auch sein ganzes Leben. Es war ein einziges Chaos.

»Hm?«, brummte er und hob einen Schlüpfer in XL auf, der unter dem Küchenstuhl auf dem Boden lag. Jürgen hatte ihn vorhin mit einer Handbewegung versehentlich vom Herd gefegt. »Wer auch immer wird ihn wohl nimmer brauchen«, sagte er dann und stopfte die Hose in den Müllsack.

Draußen klopfte es an der Tür. Jürgen sah kurz auf seine Armbanduhr und rief dann: »Wer stört?«

»Ich«, kam es zur Antwort mit gedämpfter Stimme.

Unwillig stolperte Jürgen über drei leere Colaflaschen durch die Diele und öffnete die Tür.

Draußen stand Lena und lächelte ihn an. Sie sah im Mondlicht noch jünger und hübscher aus, als sie war.

»Was willst?«, fragte Jürgen und wollte ihr die Tür vor der Nase zuschlagen, doch Lena war flink und hatte schon einen Fuß in der Tür.

»Warum so brummig?«, grinste sie und schlüpfte an ihm vorbei in die Diele. Sie sah entzückend aus in ihrem roten Wintermantel mit den schwarzen glänzenden Stiefeln. Ihr blondes Haar glänzte im Schein der trüben Birne, die Jürgen in die Fassung geschraubt hatte.

»Musst du jetzt net daheim sein?«, fragte Jürgen statt einer Antwort und ging an ihr vorbei in die Küche.

»Der Papa sieht mit dem Jochen fern. Mama bügelt. Die bügelt doch immer. Hab gesagt, ich geh noch spazieren, weil ich Kopfweh hab«, antwortete Lena und setzte sich auf einen wackeligen Küchenstuhl. Dabei fiel ihr Blick in den offenen schwarzen Müllsack, der neben dem Tisch stand. Sie fasste hinein und holte mit spitzen Fingern den Damenslip in XL heraus und wedelte ihn vor ihrem Gesicht hin und her. »Also, von mir ist der net. Was hast denn du noch gemacht gestern? Hm? Weiß ich net alles?«

»Hör amal, Süße. War nett, ehrlich. Du solltest dich den Männern net so anbieten, es sind nicht alle so anständig wie ich. Und bloß dass du es weißt«, er machte eine Pause, »des wird nix mit uns. Du bist viel zu jung. Und dein Vater erschlägt dich. Weißt schon, oder? Also geh lieber heim.«

»Du alter Brummbär«, lächelte Lena. »Ich mach, was ich will. Hast des schon vergessen? Will nix von dir. Nicht wirklich. Bloß a bisserl Spaß. Kann dich gut leiden.«

Jürgen schaute sie trübsinnig an. »Kann dich auch gut leiden. Aber du könntest meine Tochter sein. Und ich hab da noch was am Laufen. Ist vielleicht vorbei, vielleicht aber auch net. Wie gesagt, war nett, dass du mir’s angeboten hast, aber jetzt …« Er stand auf und zeigte zur Tür.

»Der Bröckle ist tot, gell?«, sagte Lena da, und Jürgen erstarrte, als sie weiterfragte: »Warst du des? Hm? Bist gestern Nacht doch auch mal weg gewesen, oder? Wegen der Eva, oder bist zum Bröckle gegangen? Und, hast es gewusst heut Vormittag?«

»Du spinnst doch komplett.« Jürgen hatte sich wieder gefangen. Er atmete schwer. »Ich war bloß im Keller. Wie kommst denn auf so was? Deshalb kommst jetzt zu mir? Du glaubst, ich bin ein Mörder? Ja klar. Einmal Knastbruder, immer Knastbruder.« Er lächelte grimmig.

»So war’s net gemeint, Jürgi«, antwortete Lena und sah ihn mit ihren großen Augen an. »Der Papa hat’s heut erzählt, dass der Bröckle tot ist. Na ja«, sie lachte, »genau genommen hat er erzählt, der Teufel hat ihn geholt, aber …«

»Könnt schon sein«, antwortete Jürgen. »Der war selber ein Teufel. Aber du glaubst wirklich …?« Wieder sah er Lena an, die begann, sich ihren Mantel aufzuknöpfen.

»Na, net wirklich, Jürgen. War bloß ein schlechter Witz. Die Bude voller Leut. Das Haus ist groß«, sie sah sich in der Küche um und machte eine Handbewegung, »vielleicht warst ja bloß oben, mit der Eva. Oder im Keller, Bier holen, gell? Aber weißt«, mittlerweile hatte sie ihren Mantel aufgeknöpft und zog ihn aus, »wenn ich so was sag, können das die anderen auch sagen. Hast ihn ja net mögen. Der hat immerhin dein Haus gekauft, damals …« Sie starrte Jürgen an.

»Haus gekauft«, äffte Jürgen sie nach. »Da warst du noch in der Schule. Du bist noch ein Kind gewesen. Weißt nix über die alten Sachen. Gar nix.«

»Mein bloß«, antwortete Lena. »Denk drüber nach. Die fragen bestimmt jeden. Der Papa hat gesagt, die von Legau ist mit dem Fall beauftragt. Hat die Scharnagel der Mama heut auf dem Friedhof erzählt. Und die ist ein Bluthund, auch wenn sie immer so nett tut. Die kommt bestimmt auch zu dir, oder?«

»War schon da«, brummte Jürgen und nahm noch einen großen Schluck. »Kenn die Sissi besser als du. Wenigstens geht sie nicht mehr in die Schule.«

»Jetzt hab ich dich sauer gemacht«, schmollte Lena, stand auf und setzte sich unverhofft auf Jürgens Schoß, der zusammenzuckte. Er umfasste die zierliche Lena mit beiden Händen an der Taille und wollte sie wegheben, doch sie hielt sich fest.

»Sei nicht mehr sauer, Jürgi«, bat Lena. »Ich hab doch nimmer lang und muss noch viel lernen. Musst mir noch ein paar Tricks beibringen. Bleibt auch in der Familie. Ich sag net, dass ich’s von dir hab.« Sie grinste. »Ich hab’s auch net leicht. Also, jetzt sei net so. Ich helf dir später beim Aufräumen, okay? Aber ist grad günstig, eine gute Stund hab ich noch, wenn ich sag, ich war Richtung Kaltbronn rauf, das ist nämlich weit. Jetzt komm schon.« Sie erhob sich leichtfüßig von seinem Schoß, nahm seine Hand und zog ihn einfach durch die Küche in Richtung Treppe. »Ist doch alles besser als aufräumen. Mag net daheim sein jetzt. Du gefällst mir.« Sie himmelte ihn an.

Jürgen rollte die Augen gen Himmel, wich den jungen roten Lippen aus und hob die zierliche Gestalt ein Stück zur Seite. »Schluss jetzt, Süße«, sagte er streng, aber auch irgendwie amüsiert. »Bin net dein Personal Coach. Da musst dir schon einen jüngeren suchen. Auf geht’s, heim. Oder geh kalt duschen.«

»Spielverderber«, murrte Lena. »Geh ich halt allein ins Bett. Vielleicht kommst nach?« Sie warf ihm einen vielsagenden Blick zu und verließ das Zimmer. Jürgen hörte ihre Schritte, die sich im ersten Stock verloren, und öffnete zaghaft den Kühlschrank. Eine einsame verlassene Flasche Bier blinkte ihm entgegen.

»Bin zu gut für diese Welt. Ehrlich. Manchmal ist Anständigsein anstrengend.« Er öffnete die Flasche. »Besser als nix.« Von oben hörte er vergnügtes Kichern.

Dann wurde es ruhig. Lena war ganz einfach eingeschlafen. Sie war jung.

***

»Jetzt erzählen Sie mal, Gnädigste.« Robert Steinmeier hatte sich für diesen Abend in Schale geworfen. Das bedeutete aber nur, eine saubere Gabardinehose gegen eine mit Flecken zu tauschen, sich einmal über sein lichtes Haupthaar zu bürsten und kräftig zu gurgeln. So viel Haartransplantationen oder Mundwasser gab es auf der ganzen Welt nicht, dass er zu einem sympathischen oder ansatzweise attraktiven Menschen werden würde, das wusste Steinmeier auch. Aber Anna hatte ihm, freigiebig, wie sie war, am Nachmittag auf Drängen ihrer Mutter ihre Handynummer auf ein Zettelchen geschrieben, und Steinmeier hatte die Gelegenheit genutzt und gleich am Abend bei ihr angerufen. Die Spur war heiß, die Scharnagel wohnte genau gegenüber vom Tatort, und Steinmeier sah seine Zeit beim »Tagblatt« gezählt, denn seit der Schlagzeile vom letzten Jahr hatte er nichts Nennenswertes mehr zustande gebracht.

Merkwürdigerweise mochte man ihn nicht bei der Polizei, obwohl Steinmeier sich nicht vorstellen konnte, warum, denn er hielt sich für eine Seele von einem Menschen. Er kriegte nie so viel Informationen, dass er daraus einen brauchbaren Artikel verfassen konnte, und von all den Buchvorstellungen, Orgeleinweihungen und Spendenaufrufen sowie karitativen Veranstaltungen, zu denen er von seinem gehässigen Chefredakteur geschickt wurde, war ihm schon ganz schlecht.

Trotz aller Fehler war Steinmeier eines nicht: blöd. Seine Chancen, von der Kripo in Memmingen brauchbare Informationen zu erhalten, waren gleich null. Herumschnüffeln konnte er dort zwar schon, auch in Maria Steinbach, aber er kannte die Dörfler und leider auch die Polizisten, die würden dichthalten und ihm nichts verraten. Also blieb nur die gutherzige, ein wenig blöde Anna, die er sich als Opfer erkoren hatte. Und weil er selbst gar nicht so blöd war, hatte er ein schummriges Lokal gewählt, nämlich das »Moritz« in Memmingen, ein Bistro oder eine Bar, kam darauf an, wann man es betrat, denn man konnte dort hervorragend frühstücken oder sich am Abend an einem herrlich rustikalen Tresen, umgeben von gedämpftem Licht und schönen Menschen, mit Whiskey on the rocks zuschütten, bis man vergaß, ob man Männlein oder Weiblein war.

Im »Moritz« gab es genügend dunkle Ecken, und strategisch gut angebrachte Kerzen verströmten angenehmes Licht, sodass sogar ein Robert Steinmeier beinahe etwas wie Charme oder Patina bekam.

»Ich bin doch keine gnädige Frau«, zierte sich Anna und hob ihr Weinglas. Sie hatte sich genau ausgerechnet, wie weit ihre zwanzig Euro reichten, und dann beschlossen, dass den Rest Steinmeier zahlen musste. Schließlich wollte der was von ihr. Anna war zwar ein wenig naiv, aber sie konnte sich schon denken, dass Steinmeiers Interesse an ihr eher beruflicher Natur war. »Prost, auf alle Lebendigen. Hat man ja gesehen, wie schnell das geht.« Ihr Kater saß Anna noch im Nacken, sie hatte rasende Kopfschmerzen und ein wenig Angst vor der Zukunft, einer günnifreien Zukunft, aber noch mehr Angst hatte sie vor einem weiteren Abend zu Hause bei ihrer Mutter mit einem Rosamunde-Pilcher-Film, massenhaft Eierlikör und Vorhaltungen, die so weit zurückreichten, dass Anna sich an diese Untaten gar nicht mehr erinnern konnte. Dann schon lieber der kleine fette Steinmeier mit seinem Janusgrinsen, ein paar gute Gläser Wein, und zur Not … Anna schüttelte sich bei dem Gedanken. Nein, ganz so tief war sie noch nicht gesunken.

»Ja, prost. Sind Sie mit dem Auto da?« Steinmeier wusste sehr wohl, wer heute Abend die Rechnung zu bezahlen hatte, und er würde dieser verkaterten Schnapsdrossel bei Weitem nicht so viel spendieren, wie die zu schnorren gedachte. Auch Steinmeier war nicht dumm. Die beiden waren einander würdig.

»Darf’s was zu essen sein?«, fragte eine höfliche, hübsche Servierkraft und nahm die Speisekarten vom Tisch auf, wobei sie fragend stehen blieb.

»Ich nehme die Entenbrust!«, rief Anna, um dann Steinmeier einen schüchternen Blick zuzuwerfen. Ihr war zwar noch schlecht, aber nicht so sehr. Ein kleines Stück Ente ging immer noch rein.

»Bringen Sie mir das Gleiche«, sagte Steinmeier. »Und noch einen Wein«, bestellte er mit einem Blick auf Annas fast leeres Glas.

Das »Moritz« war recht gut besucht für einen Feiertag. Im Hintergrund mischte sich die Unterhaltung der Gäste mit leiser Musik. Steinmeier sah sich um. »Jetzt aber mal Butter bei die Fische«, begann er und beugte sich über den Tisch.

»Wieso, ich hab doch keinen Fisch bestellt, ist doch net Karfreitag?«, fragte Anna. »Hat die mich falsch verstanden, die Bedienung?« Sie blickte sich suchend um.

»Nein, nein, Frau … äh … Weibling.« Steinmeier fing noch mal von vorn an. Es war ein hartes Los als Reporter einer kleinen Tageszeitung in einer kleinen Stadt. Da musste man sich schon gelegentlich mit einer kleinen Frau in Übergröße herumschlagen. »Gibt’s schon was Neues? War die Polizei noch mal da?«, fragte er dann ganz direkt. Er hatte den Verdacht, dass Anna mit Anspielungen nicht viel anzufangen wusste. Subtilität war definitiv nicht ihre Stärke. Da musste er schon frontal angreifen.

»Na. Nix.« Anna schüttelte den Kopf, wovon ihr wieder schlecht wurde. Und sie wollte doch unbedingt die Entenbrust. »Ich weiß nix. Gar nix. Wenn Sie mich bloß deshalb eingeladen haben …« Beinahe flehentlich sah sie Steinmeier an.

Doch der war gnadenlos. Immerhin hätte er heute normalerweise auch frei, würde sich einen gemütlichen Horrorfilm auf DVD ansehen und dann ein paar Spinnen töten. Er brauchte das als Ausgleich. »Sagen Sie mal … Frau Weibling, ich finde, Sie sind ja eine so gut aussehende Frau. Charmant, intelligent, hervorragend gekleidet …« Steinmeier hätte noch den ganzen Abend so weiterlügen können, aber das reichte schon.

»Ach, Sie alter Schmeichler«, wand sich Anna. »Ich weiß ja wirklich nix, ich würd’s Ihnen ja sagen, ich find Sie so attraktiv und schlau, Ihnen kann man ja nix vormachen, gell?« Auch Anna war nicht schlecht im Lügen, nur weniger gerissen.

»Ich habe gehört, Sie waren gestern auf einer großen Party in Maria Steinbach, oder?«, machte Steinmeier weiter. Das Wild war erlegt. Jetzt musste er es nur noch ausweiden.

»Na ja, groß. Weiß ich nicht«, maulte Anna. »Waren viele Leut da. Auch welche, die es gar net gebraucht hätte. Die blöde Eva Br–« Sie fasste sich mit der Hand an den Mund, aber zu spät, die Worte waren schon herausgeschlüpft wie kleine giftige Kröten. Die konnte man nicht mehr einfangen.

»Ach, die Frau Bröckle war auch da? Interessant. Die hätte ich ja jetzt etwas anders eingeschätzt, vom Geschmack her. Hat’s ihr denn gefallen? So ein Fest auf dem Dorf ist doch was anderes als was die sonst gewohnt ist.« Steinmeier war wie ein Hai, der Blut gerochen hat.

»Na ja …« Anna war mittlerweile alles egal. Jetzt kam gleich die Entenbrust. Die würde sie auf jeden Fall genießen. Sollte er doch ein bisschen was hören. Was konnte ihr denn passieren?

»Also …« Sie nahm noch einen Schluck aus ihrem Weinglas und schielte heimlich nach der Bedienung. »Die Eva, die ist ja net wegen uns gekommen, wissen Sie. Der Jürgen …«

Nach zwei Minuten war Steinmeier so ins Zuhören versunken, dass keiner der beiden die Bedienung bemerkte, die das Essen brachte.

Die nördliche Halbkugel ging schlafen, und die kühle Novembernacht breitete sich wie eine luftige Decke über Bosheit, Neid, Habgier und vergessene Liebe. Peter lag schnarchend im Bett und träumte von kleinen pelzigen Wesen, die ihn herausfordernd ankeckerten, Ilse Scharnagel wälzte sich brummend von einer Seite ihres Bettes auf die andere und vermisste zum ersten Mal seit Jahrzehnten ihren verstorbenen Ehemann, weil dann wenigstens einer da gewesen wäre, an dem sie ihre schlechte Laune hätte auslassen können. Jürgen Hoffmann lag traumlos wie ein Toter in seinem verlotterten Bett, während seine Katzen es sich am Fußende bequem gemacht hatten. Nur Josef Schwinninger brütete immer noch missmutig über seiner unbezahlten Rechnung, die er von Harry Bröckle nie mehr würde einkassieren können. Irgendwann ging auch er schlafen.

2. NOVEMBER – SONNTAG

»Meine Damen und Herren!« Der Boss trug heute Grau. Graue Hose, grauer Rollkragenpulli, graue Haare. Er sah aus wie ein schlecht gelauntes Monochrombild und lief ständig im Kreis.

Um ihn herum saßen die einberufenen Mitglieder vom K1 in Memmingen. Draußen regnete es. Es war ein Regen, der versprach, dass er demnächst fester und weiß werden würde, um die braunfauligen Laubhaufen zu verdecken, die an den Straßenecken lagen, und die Straßen glatt zu machen. Und kalt war es. Richtig kalt. Aus Russland blies ein eisiger Wind, und die Platanen in der Allgäuer Straße reckten anklagend ihre knorrigen Arme in den bleigrauen Himmel, als würden sie um Hilfe rufen.

Sissi und Klaus saßen nebeneinander und knufften sich gegenseitig, denn Klaus kaute noch heimlich an einer Nussecke, die er sich beim Bäcker geholt hatte.

»Sommer, wie weit sind wir? Ehe ich den Kollegen Dollinger zu Wort kommen lasse«, wandte sich der Boss an Sissi, die sofort aufstand und ihn anlächelte.

»Chef, tut mir leid, allzu weit noch nicht. Wir haben die Anwohner und die Nachbarn verhört. Bisher ergibt sich noch kein allzu schlüssiges Bild. Aber was wir sicher wissen, ist, dass Harald Bröckle in etwa so beliebt war wie die Krätze. Niemand konnte ihn wirklich leiden. Er hatte Nachbarschaftsstreitigkeiten, Streit mit seiner Frau und, wie Kollege Dollinger erwähnte«, Sissi deutete auf Hans Dollinger, der müde und mit rot geränderten Augen auf seinem Bürostuhl saß und aufschrak, »auch auf Facebook nicht wirklich richtige Freunde. Es gibt derzeit sehr viele Leute, die ein Motiv hätten oder gehabt hätten.«

»Und Sie wissen ja, wie das ist mit den Dörflern«, kam es von Klaus. Er wischte sich einen Krümel vom Kinn und sah dem Boss in die Augen. »Verraten nichts. Die halten doch alle zusammen.«

Der Boss beachtete ihn gar nicht, sonst hätte er wegen der Nussecke etwas sagen müssen. Vollmer und Sommer hatten eine hundertprozentige Aufklärungsquote bei Tötungsdelikten, da konnte man schon gelegentlich über ein paar Dinge hinwegsehen. Er wandte sich wieder Sissi zu. »Sie wissen, dass der Bröckle ein paar einflussreiche Freunde hatte, oder? Bis hin zum Bürgermeister, offensichtlich hat er mit dem auch schon Geschäfte gemacht. Man hat mir von oberster Stelle ans Herz gelegt«, der Boss fasste sich an die Stelle, an der sein Herz vermutet wurde, und grinste, »den Fall schnellstmöglich aufzuklären. Ich habe gesagt, dass wir immer schnellstmöglich alle Fälle klären, aber es hat nichts genützt. Haben Sie schon jemanden im Visier?«

Sissi antwortete: »Nicht direkt, Chef. Da wäre der Nachbar von Harry Bröckle. Ein Dieter Flöter. Vierundsechzig Jahre alt, verwitwet. Hasste den Toten wie die Pest. Der Bröckle bekam auch Briefe mit fragwürdigem Inhalt …« Der Boss runzelte die Brauen und sah Sissi fragend an. »Sind schon bei den Beweismitteln, Chef«, sagte sie deshalb schnell. »Er bekam also etliche anonyme Briefe mit der mehr oder weniger unverhohlenen Aufforderung, von Maria Steinbach so schnell wie möglich wegzuziehen. Habe ich gestern schon erwähnt. Wir werden auch in diese Richtung ermitteln. Und da wäre noch –«

»Lassen Sie mich raten, die Witwe?«

»Ja, Chef«, sagte Sissi. »Auf Bröckles Namen lief eine Lebensversicherung. Eva Bröckle war Begünstigte. Das hat sie uns aber auch gesagt. Und dass ihr Mann«, Sissi räusperte sich, »nicht der netteste Mensch auf der Welt gewesen ist … Was die Witwe nicht weiß, ist folgender Umstand: Die Prämien wurden sehr lang nicht mehr bezahlt, und die Versicherung hat den Vertrag gekündigt. Frau Bröckle kriegt keinen Cent. Sie weiß es nur noch nicht.«

»Ich habe hier mehrere Mahnungen von der Versicherung.« Dollinger wedelte mit ein paar Blättern herum. »Da wurde schon seit elf Monaten nichts mehr einbezahlt. Und diese Mahnschreiben gingen explizit an Harald Bröckle. Sehr wahrscheinlich hat sie das noch gar nicht gesehen. Das wird eine Überraschung werden.«

»Na Glückwunsch«, sagte der Boss trocken.

»Ich werde das aber noch für mich behalten«, sagte Sissi. »Vielleicht könnte dieser Informationsvorsprung nützlich sein. Wenn sie glaubt, dass sie … Hans, wie hoch war die Versicherungssumme?«, wandte sie sich an Dollinger.

»Na ja, Sissi, das sind nur zwei Komma fünf Millionen Euro«, antwortete er dann und blinzelte.

»Nur?« Der Boss sah Dollinger mit großen Augen an. »Haben Sie im letzten Jahr eine Gehaltserhöhung bekommen? Es wurden schon Leute wegen weniger umgebracht, Herr Dollinger. Also, Sommer«, sagte der Boss zu Sissi. »Bröckle war nicht sehr beliebt. Das ist kein Mordgrund. Aber der inkommode Nachbar und die nicht trauernde Witwe – das sind ja schon zwei Verdächtige«, sagte er und kniff die Augen zusammen. Sie waren genauso gerötet wie die von Dollinger. »Weiter, wen haben wir noch im Angebot?«

»Jürgen Hoffmann«, sagte Klaus. Sissi sah ihn nicht an. »Der hat vor etlichen Jahren sein Haus und das Grundstück an den Bröckle verloren und musste eine Haftstrafe verbüßen. Außerdem bekam er von der Witwe einen Ohrstecker mit Motorrad geschenkt, genauso einen, wie wir ihn am Tatort gefunden haben.«

»Ich erinnere mich an den Namen«, murmelte der Boss. »War was Größeres, ist einige Zeit her. Das war aber Sache vom Betrugsdezernat und der Steuerfahndung. Da hat doch dieser Steinmeier von der Zeitung mal wirklich was zu schreiben gehabt. War das nicht Bestechung?« Der Boss war zwar nicht mehr oft draußen an den Tatorten, aber vormachen konnte man ihm nichts. Er hatte ein Gedächtnis wie ein Elefant, Ohren wie ein Luchs und die Aufmerksamkeit eines Adlers.

Sissi nickte.

»Was ist mit dem Ohrstecker?«, hakte der Boss nach und sah Sissi scharf an.

»Chef, Frau Bröckle hat angeblich mehrere von diesen Dingern verschenkt. Wir wissen von einem Stecker, den sie Jürgen Hoffmann geschenkt hat, und ein anderer ging an einen gewissen Jochen. Den müssen wir aber noch finden. Dürfte nicht allzu schwer sein.«

»Ja, wenn die nicht so dichthalten würden, Sissi«, seufzte Klaus.

»Kriegen wir schon raus, Klaus«, war Sissis Reaktion. Dann fuhr sie fort. »Ich halte es für klug, nicht allzu viel Staub aufzuwirbeln. Dazu sind die Verhältnisse zu verfahren. Außerdem haben wir Herrn Hoffmann schon befragt, Chef. Er hatte gestern eine Halloweenparty und ungefähr fünfunddreißig Personen zu Gast, die ihm mit Sicherheit alle ein Alibi geben. Aber ich bleibe an der Sache dran. Wir fangen ja gerade erst an.« Sie nickte eifrig.

»Immer dieser neumodische Quark«, murmelte der Boss. »Zu meiner Zeit hatten wir Weihnachten, Ostern und Silvester. Hat auch gereicht. Sommer, halten Sie sich bitte an die Dienstanweisungen. Immer schön zu zweit. Und auch wenn Sie meinen, Leute noch so gut zu kennen, und ich sehe an Ihren Augen, dass Sie diesen Hoffmann offensichtlich gut kennen und mögen«, er lächelte, aber seine Augen lächelten nicht, »auch er hat vermutlich ein Motiv. Ist doch immer Ihre Rede, oder? Motiv, Mittel, Gelegenheit. Dann haben wir also bisher den lärmempfindlichen Nachbarn, eine aufgebrachte Ehefrau und einen ehemaligen Gefängnisinsassen, die alle ein Motiv hätten, Harald Bröckle ins Jenseits zu befördern. Die Mittel?« Der Chef holte eine pinkfarbene Akte und schlug sie auf. »Laut Heinzelmann ist die Rohrzange, die Sie am Tatort gefunden haben, als Tatwaffe einzustufen. Abdruck und Metallspuren an der Traumastelle passen. Also. Eine Rohrzange. Liegt in fast jedem Werkzeugkasten. Das Mittel könnte also allen zur Verfügung gestanden haben. Und die Gelegenheit?« Er sah Sissi an.

Die wich seinem Blick nicht aus. »Chef, das wäre einfach gewesen. Der Bröckle war gestern Abend im ›Alpenblick‹, laut Auskunft von Ernst Waldegg, einem merkwürdigen Nachbarn von Bröckle, und dem Wirt, Herrn Schwinninger. Bröckle hat dort nach etlichen Schnäpsen sein Auto stehen gelassen, die Zeche geprellt und ist zu Fuß nach Maria Steinbach heimgelaufen. Sind ja nur tausend Meter. Dann muss er in seine Garage gegangen sein. Warum, wissen wir noch nicht, aber vermutlich wollte er sich Bier holen. Oder er hat ein Geräusch gehört. Interessant ist aber was ganz anderes: Er hat im ›Alpenblick‹ nicht bezahlt, trotzdem fanden wir in seiner Brusttasche fünftausend Euro in bar. Also hätte er locker zahlen können.« Sissi holte tief Luft. »Ich vermute deshalb, dass er das Geld erst nach seinem Kneipenbesuch bekommen hat. So geizig war der mit Sicherheit nicht. In seinem Geldbeutel waren grade mal zwölf Euro, damit wäre er nicht weit gekommen. Also hat er auf dem Nachhauseweg das Geld gekriegt. Oder irgendwo ausgegraben. Oder aus einem Geheimversteck geholt. Oder –«

Der Boss unterbrach Sissi mit einer Handbewegung. »Gut jetzt, Sommer, mir ist schon ganz schwindelig von Ihren vielen Mutmaßungen.«

»Chef, woher er das Geld hat, kriegen wir raus. Aber es ist wichtig. Warum hat er nicht bezahlt beim Schwinninger? Der konnte nicht. Also wankt er heim. Da kommt er irgendwie an das viele Geld.« Der Boss hörte aufmerksam zu. »Dann sieht er in seiner Garage was. Eventuell war die einen Spalt offen. Oder vielleicht hat er was gehört? Laut Aussage von Herrn Flöter wohnte Bröckle quasi in seiner Garage und hat dort auch immer gefeiert. Möglicherweise hat er den Täter überrascht. Bröckle kommt also nach Hause, hört oder sieht etwas Verdächtiges in seiner Garage und geht rein. Alle seine Kabel von den teuren Elektrogeräten sind abgezwickt. Bröckle dreht durch. Würde ich auch. Und dann …« Sie schüttelte nachdenklich den Kopf. »Aber was die Verdächtigen betrifft: Alle hätten die Gelegenheit gehabt. Alle waren ganz in der Nähe und haben nicht wirklich ein gutes Alibi. Ich weiß es noch nicht. Tut mir leid. Gibt es sonst noch was von der Pathologie, das wir wissen müssten?«

Der Boss blätterte in der Akte. »Nicht viel. Unser Freund Bröckle hatte zum Zeitpunkt seines Todes nicht mehr viel Blut im Alkohol.« Aus der vordersten Reihe kam unterdrücktes Kichern. »Zwei Komma drei Promille. Das ist anständig, da war er schon ganz schön daneben. Gegessen hat er offenbar schon länger nichts mehr. Der Magen war leer. Da wirkt der Alkohol umso schneller. Die Verletzungen am Kopf sind interessant.« Der Boss wedelte mit der Akte. »Starke Blessur am rechten unteren Jochbein. Deutliche Abschürfungen an der Schläfe. Beides nicht tödlich. Schmutzpartikel in der Wunde, aber keine Metallspuren. Der Schlag auf den Hinterkopf hat ihn umgebracht.«

»Chef«, hob Klaus die Hand, als wäre er im Klassenzimmer. »Er könnte nach dem Schlag mit der Rohrzange auf den Boden gefallen sein. Das würde die Blessur am Jochbein erklären.«

»Vollmer, er könnte sich auch beim Überfliegen des Zimmers den Kopf an der Decke angestoßen haben. Für den Fall, dass ihm zwischendurch Flügel gewachsen waren. Mit ›könnte‹ arbeiten wir hier nicht.« Er sah Klaus scharf an. Der blickte betreten zu Boden. »Das K1 benutzt keinen Konjunktiv. Wir arbeiten hier mit Fakten. Aber Sommer wird Ihnen das schon noch beibringen. Sie lesen zu viele Krimis.« Der Boss verzog sein Gesicht zu einem Grinsen, aber es sah aus wie ein Zähneblecken. Dann studierte er wieder die Unterlagen. »Ansonsten erfreute sich der gute Harald Bröckle einer bemerkenswert robusten Gesundheit. Den hätte so schnell nichts umgebracht. Man kann eben nie wissen. Manchmal geht es schnell und unerwartet. Dollinger?«

Hans Dollinger hatte auf seinen Einsatz gewartet. »Die Kreditkartenabrechnungen bis zum Zeitpunkt der Sperrung sind zu neunzig Prozent unverdächtig. Tankrechnungen, meistens in Memmingen bei der Aral.« Er klopfte auf die Papiere, die er auf dem Schoß hatte. »Offensichtlich war Bröckle markentreu. Dann habe ich in den letzten sieben Monaten zweiundzwanzig Übernachtungen im ›Hirschen‹ in Memmingen. Doppelzimmer. Roomservice. Geplünderte Minibar. War nicht billig.« Dollinger pfiff durch die Zähne. »Der Kontostand von Bröckles Konto ist ähnlich wie der von Italien. Der lebte vom Dispo. Vermutlich hat er sich bei einem seiner Geschäfte verhoben, denn das Firmenkonto sieht auch nicht viel besser aus. Es war eine Projektmappe in den Verkaufsunterlagen über ein ehemaliges Rittergut. Der Bröckle hat den Zuschlag für die Vermittlung bekommen, an der Provision hätte der sich saniert. Tja. Und jetzt ist er tot.« Dollinger zuckte die Achseln.

»Und sonst noch was? Hat schon jemand von Ihnen beiden«, der Boss sah Sissi und Klaus an, »geprüft, mit wem Harald Bröckle im ›Hirschen‹ übernachtet hat? Wird ja wohl nicht seine Ehefrau gewesen sein.«

»Nein, machen wir noch, Chef«, sagte Klaus schnell.

»Woher dieser Eifer auf einmal, Vollmer? Sie sehen auch verdächtig ausgeschlafen aus. Haben Sie der Damenwelt abgeschworen?«

»Bin nicht so beschäftigt gerade, Chef«, stotterte Klaus. »Und ich lerne gerade Bauernregeln. Will mich hier ja endlich richtig einleben. Herr Dollinger hilft mir dabei.« Dollinger guckte betreten, aber scheinheilig unschuldig drein.

»Bauernregeln? Einleben? Sie glauben also nicht mehr, dass Sie bei uns im Kongo gelandet sind? Sind ja ganz neue Töne, Vollmer.« Der Boss trat näher an Klaus heran.

»Na ja, Chef«, stotterte Klaus weiter. »Wir haben ja bei unseren Ermittlungen öfter mal auf dem Lande zu tun, und ich dachte mir …«

»… wenn Sie ein paar Bauernregeln lernen, dann reden die Dörfler eher mit Ihnen?« Man konnte nicht genau sehen, was der Boss dachte. Vielleicht war das aber nur gut so.

»Ich möchte ja nur verstehen, wie das alles so funktioniert. Ist doch ein großer Unterschied. Und …«

»Langer Rede kurzer Sinn, Vollmer. Lassen Sie mal eine hören. Na los.«

Klaus dachte kurz nach. Dann strahlte er. »Ich hab eine. Die hat mir Kollege Dollinger erst letzte Woche beigebracht: ›Wenn der Hahn kräht auf dem Mist, ändert sich’s Wetter oder bleibt, wie es ist.‹«

Man hörte das Gelächter seiner Kollegen bis nach unten an die Pforte. Und das an einem Sonntag.

»Was war denn jetzt so witzig?« Klaus schmollte immer noch, als er mit Sissi auf seinen Wagen zuging und die Tür mit seiner Keycard entriegelte.

»Nichts, wir finden es alle klasse, wie du dich reinhängst.« Sissi ließ sich auf den Beifahrersitz fallen. Heimlich wischte sie sich eine Lachträne aus dem Augenwinkel.

»Woher kommen eigentlich all diese Ressentiments uns Preußen gegenüber? Wir haben euch immerhin die Zivilisation gebracht«, knurrte Klaus.

Sissi antwortete: »Du bist süß, wenn du wütend bist.« Und strahlte dabei übers ganze Gesicht.

»Wohin eigentlich?«, fragte Klaus dann und startete den Wagen.

»Wir fahren erst mal in den ›Hirschen‹ und versuchen herauszubekommen, wozu der Bröckle ein Doppelzimmer brauchte, wo er doch zu Hause drei Schlafzimmer hatte«, antwortete Sissi vergnügt. »Harro geht’s übrigens prima. Er hat zwar den Marder noch nicht gefangen, aber mein Mann fühlt sich jetzt viel sicherer, seitdem er einen Hund im Haus hat. Tut Peter auch gut, mal an die frische Luft zu kommen. Er hängt viel zu viel im Haus rum. Und dein Harro ist ja wirklich gut erzogen.«

Die Sache mit den Bauernregeln hatte Klaus schon wieder vergessen. »Wie geht’s denn mit der Marderjagd? Ich dachte, ihr habt euch im Allgäu auf Wildsauen und Rotwild spezialisiert. Und ich warte ja schon lange mal darauf, dass wir einen astreinen Wildererfall bekommen. Oder wenigstens was mit einem Wolpertinger.«

»Du weißt aber schon, dass der Wolpertinger eine fiktive Gestalt ist und nicht echt, oder?«, fragte Sissi.

Klaus lachte schallend. »Woher kommt eigentlich der Glaube, dass wir Preußen alle doof sind?«

»Das glauben wir doch gar nicht, Süßer«, antwortete Sissi. »Das wissen wir! Könnt euch halt nicht gleich zurechtfinden in unserer urtümlichen Wildnis.«

»Himmel!«, fluchte Klaus plötzlich. »Schon wieder ein Kanaldeckel.«

Sissi war von dem Ruckeln in den Sitz gedrückt worden und sah Klaus von der Seite an. »Musst ja nicht immer direkt in der Mitte der Straße fahren. Manchmal glaube ich, du hast einen Schlaglochdetektor in deinem Wagen. Ist nicht das erste Mal. Vorne links!«, befahl sie dann.

Sie parkten vor dem Hotel »Hirschen«, einem stattlichen Altstadtbau mitten in Memmingen. Die gelb gestrichene Fassade war einige Jahre zuvor aufwendig mit Stuckarbeiten renoviert worden. Über der Tür prangte in großen goldenen Lettern der Name des Hotels.

»Nett hier. Bei meinem Gehalt reicht’s immer nur für die Jugendherberge«, murmelte Klaus, als er hinter Sissi durch die gläserne Eingangstür trat. Innen empfing sie gedämpfte Stille. Von weiter weg hörte man Geschirr klappern und Wortfetzen von Unterhaltungen.

»Frühstückszeit. Aber wir müssen ja nur zur Rezeption«, sagte Sissi. Sie wandten sich nach rechts, wo ihnen hinter einer mahagonigetäfelten Theke ein schlanker junger Mann beflissen entgegenstarrte.

»Guten Tag, was kann ich für Sie tun?«, fragte er höflich und sah Sissi neugierig an, die mit ihrer alten schwarzen Lederjacke mit den Wollflicken am Ärmel nicht gerade den Eindruck machte, als wäre sie Stammgast in Fünf-Sterne-Hotels. Trotzdem blieb er höflich.

»Weniger, als Sie denken, junger Mann«, antwortete Sissi und stellte sich und Klaus vor. »Wir möchten Ihnen gern ein paar Fragen zu einem Mordfall stellen, für den wir mit den Ermittlungen beauftragt worden sind.«

Der junge Mann wurde bleich. »Mordfall? Aber doch nicht hier in unserem Haus, oder?« Er trommelte nervös mit den Fingern auf den hochglanzlackierten Tresen. Man sah, dass er zitterte.

»Nein, auf dem Land«, antwortete Klaus. »Wir haben rausgefunden, dass bei Ihnen öfter ein Herr Harald Bröckle genächtigt hat. Er hatte stets ein Doppelzimmer belegt. Wir würden gern wissen, mit wem er dort abgestiegen ist.« Er sah den Portier fragend an.

»Abgestiegen ist hier garantiert niemand, mein Herr«, antwortete der junge Mann blasiert. Jahrelange Hotelfachschule und der Umgang mit hochkarätigen, anspruchsvollen Gästen hatten seinem Gemüt eine undurchdringliche Patina verliehen. Das Wort »Absteige« fasste er als persönliche Beleidigung auf. Immerhin wurde für die Croûtons auf dem Waldorfsalat sogar die Rinde vom Toastbrot entfernt. Er drückte seinen Rücken durch. »Da muss ich erst den Manager fragen. Moment mal bitte.« Er drehte sich um und griff zum Telefon.

»Verstehe. In Ordnung. Selbstverständlich.« Er wandte sich an Sissi und Klaus. »Ich habe die Erlaubnis, Ihnen die Meldeformulare vorzulegen. Vielleicht können wir schnell machen. Meine Schicht ist seit fünfundvierzig Minuten zu Ende, ich sollte schon lange abgelöst werden. Und ich möchte nach Hause.«

»Willkommen im Club«, antwortete Klaus. »›Schnell‹ ist ganz in unserem Interesse, nicht wahr, Kollegin?«

»So, tut mir leid wegen der Verspätung, du kannst jetzt endlich gehen, sorry, Jens!« Aus einem Seiteneingang kam eine junge Frau gestürmt. Sie trug ein dunkelblaues Kostüm, darunter eine blütenweiße Bluse. Das hellblonde Haar hatte sie zu einem straffen Knoten zusammengebunden. Im Laufen stockte sie und blieb stehen, als sie Sissi und Klaus erblickte.

»Lena«, murmelte der junge Mann am Empfang verdrossen. »Gut, dass du kommst. Kannst ja hier weitermachen. Hatte eine strenge Nacht.«

»Ich hab –«

»Den Hund von der Tante deines Nachbarn überfahren. Oder sonst was. Ist mir gleichgültig. Ich bin müde und will nach Hause. Die beiden Herrschaften sind von der Kripo in Memmingen, Lena. Habe gerade die Erlaubnis bekommen, Ihnen Auskunft zu geben. Sie fragen nach einem Stammgast von uns. Das kannst du ja jetzt machen. Ich gehe. Habe die Ehre.« Er drehte sich um und verschwand.

Lena schaute ihm sprachlos nach. Dann sah sie Sissi neugierig an. »Sind Sie die Frau Sommer aus Legau? Sie hab ich mir immer ganz anders vorgestellt«, sagte sie dann. Es war undenkbar, dass diese junge Frau mit dem strengen Dutt und dem seriösen Kostüm noch vor einigen Stunden in einem zugigen alten Bauernhof, nur in ein altes Flanellhemd gekleidet, in der Küche gestanden und Bier aus der Flasche getrunken hatte. Lena war wirklich gut im Verkleiden.

»Kennen wir uns?«, fragte Sissi. »Sind Sie aus Legau?«

»Naaaa, Maria Steinbach«, lachte Lena. »Der Papa kennt Sie. Und die Mama. Und eigentlich alle im Dorf. Aber ich hab Sie mir wirklich ganz anders vorgestellt.«

»Wie denn? Mit Hörnchen auf dem Kopf und schwarzen Flügeln?«

Lena kicherte. »Nein, älter. Und hässlicher. Sie sind richtig hübsch.«

»Danke«, antwortete Sissi. »Komplimente bekommen wir wirklich nicht oft, nicht wahr, Klaus?« Sie stupste ihn in die Seite.

»Der auch«, sagte Lena und lächelte Klaus an. »Sehr sogar. Rasieren Sie sich nie?«

Klaus schüttelte bedauernd den Kopf. Dreitagebärte waren in Memmingen nicht in Mode, das würde noch dauern. Genau wie alles andere brauchten neue Trends mindestens zwei Jahre, bis sie von der Landeshauptstadt dorthin gelangten. Er hatte sich dran gewöhnt.

»Dass Sie Lena heißen, haben wir mitbekommen. Verraten Sie uns Ihren Nachnamen?«, fragte Sissi.

»Ammer. Bin die Tochter vom Benno Ammer. Meine Mama kennt Ihren Onkel«, antwortete Lena.

Sissis Onkel war Pfarrer Sommer, der Geistliche von Legau und über die Grenzen des Ortes hinaus bekannt für seine Predigten, von denen die wenigsten den Vorstellungen der Diözese entsprachen, aber Pfarrer Sommer nahm es wie seine Nichte nicht so genau mit den Vorschriften. Er hielt mehr vom Einschüchtern als von Diskussionen, und wenn man sich die recht anständig besuchte Kirche bei seinen Gottesdiensten ansah, dann funktionierte seine Methode gar nicht schlecht.

»Frau Ammer, wir brauchen Auskunft über einen Stammgast von Ihnen, Herrn Harald Bröckle. Wir haben insgesamt zweiundzwanzig Rechnungen für Übernachtungen in Ihrem Hause gefunden. Doppelzimmer. Und wir müssen wissen, wer mit ihm dieses Doppelzimmer belegt hat.«

»Wir sind für unsere Diskretion bekannt, wissen Sie, Frau Sommer«, sagte Lena. »Aber wenn der Chef persönlich es abgesegnet hat … Und außerdem, gell, Sie könnten auf jeden Fall an die Informationen rankommen, auch wenn der Chef sagt, Sie kriegen sie nicht, oder?« Neugierig sah sie Sissi an. Die nickte. Lena wandte sich dem Computerterminal zu und fing an zu tippen.

»Anderl. Helga Anderl heißt die Dame. Laut Personalausweis. Brauchen Sie die Ausweisnummer auch?«, sah sie fragend zu Klaus und blinkerte ihm zu.

Der lächelte. »Kann nicht schaden.«

»Wohnhaft in Memmingen. Die Adresse kenn ich, da ist im obersten Stock ein total schickes Penthouse. Ganz neu. Die wohnt bestimmt da oben.« Lena klang aufgeregt. »Wenn ich genug Geld beisammenhabe, kauf ich mir auch eins. Nach der Scheidung …«

»Sind Sie denn verheiratet?«, fragte Sissi.

»Na, noch net«, lachte Lena. »Aber wenn ich wirklich heirate, dann bloß reich. Und dann lass ich mich scheiden. Und arbeite weiter.«

»Nach der Scheidung?«, wiederholte Sissi fassungslos.

»Nach dem zweiten Kind lass ich mich scheiden. Sobald ich meine alte Figur wiederhabe und die dreihunderttausend Euro gespart. Ich hab schon einiges.« Lena sah die beiden ernst an. »Ich spar ganz viel. Und ich bleib net ewig verheiratet. Wenn ich es überhaupt mach. Männer braucht kein Mensch, die kosten bloß Geld.« Sie sah Klaus bedauernd an. »Obwohl sie manchmal ganz nett sind.«

»Na dann«, antwortete Sissi. »Viel Glück. Oder so. Können Sie uns noch was sagen, kennen Sie vielleicht diese Frau Anderl persönlich?«

Lena dachte nach. Es sah süß aus, wie sie mit den Augen rollte und die Zunge in den Mundwinkel klemmte. »Ja, ich hab auch schon Dienst gehabt, als er mit der reingekommen ist. Nix Besonderes«, sagte sie dann. »Aber das war der ja auch net. Viel zu klein. Und laut. Der war immer so laut.« Das sagte sie ganz leise, als hätte sie Angst, dass sie gehört würde. »Mir dürfen über die Gäst nix Schlechtes sagen. Aber der Bröckle war wirklich ein Kotzbrocken. Hat immer getan, als würd ihm alles gehören. Und die ganze Nacht haben die immer den Zimmerservice angerufen. Ich hab auch mal raufmüssen, weil die Trudi grad nicht da war. Gäste gehen immer vor, wenn die was wollen. Da sind die beiden auf dem Bett gelegen. Gar nix haben die angehabt. Wirklich nix. Die Frau hat sich net mal zugedeckt, als würd sie so was täglich machen.« Lenas Stimme klang ein klein wenig angewidert, aber auch respektvoll. »Ich würd mich das nie trauen, ich mein, nackig auf einem Bett liegen und mich nicht mal zudecken, wenn der Zimmerservice reinkommt. Champagner hab ich bringen müssen. Die Flasche zu zweihundert Euro.«

Sie blickte sich vorsichtig um und fuhr leise fort: »Er hat in die Hosentasche reingelangt, die Hose ist neben dem Bett gelegen. Und er hat mir zwanzig Euro Trinkgeld gegeben und gefragt, wann ich Dienstschluss hab. Und die Frau hat nur gelacht. Ganz dreckig gelacht.« Lena schüttelte sich. »Na ja, wenigstens war der zugedeckt, der Bröckle. So viel hätt ich gar net sehen wollen. Obwohl ich schon weiß –«

»Schon klar«, antwortete Klaus bestimmt. »Sicher wissen Sie. Sie heiraten ja irgendwann, damit Sie sich scheiden lassen können.«

»Ja«, nickte Lena. »Bald. Vielleicht. Sagen Sie mal …« Sie schaute Sissi an. »Sie sind eigentlich ganz nett –«

»So ohne Hörner und Schwanz und schwarze Flügel«, sagte Sissi.

»Ja, na ja. Wirklich nett. Was glauben Sie denn, wer den Bröckle umbracht hat? Die Frau, mit der er da war? Oder seine Frau? Oder …« Plötzlich wurde sie ruhig.

Sissi sah sie scharf an. »Ist da noch was, Frau Ammer?«

Lena sah betreten auf den Tresen. »Na. Gar nix. Ich meine, die Frau vom Bröckle, die Eva. So eine arrogante Trulla. Lauft immer bloß durchs Dorf mit ihrem Trainingsanzug und Kopfhörern, damit sie keinen von uns grüßen muss, die eingebildete Schnalle. Und wenn die rausgekriegt hat, dass der Harry … Und ich hab doch diesen Mönch gesehen. Hätt gedacht, da ist jemand verkleidet und auf dem Weg zum Jürgen zur Party. Der hat mich angerempelt, einfach so …« Sie sprach nicht weiter.

»Einen Mönch? In einem Wallfahrtsort mit einem Kloster? Außerdem war Halloween. Könnte auch ein Kostüm gewesen sein, oder?«, fragte Klaus.

»War bloß ein kurzer Moment«, antwortete Lena. »Eine lange braune Kutte und eine Kapuze, mehr hab ich net gesehen. Wissen Sie, ich hab diese neuen Schuh angehabt. So ganz hohe, ich hab echt aufpassen müssen, und der Papa wollt eh nicht, dass ich aus dem Haus geh. Da hab ich net so drauf geachtet.«

»Können Sie uns diesen Mönch denn näher beschreiben, Frau Ammer?«, fragte Sissi. »Oder hat er was gesagt?«

Lena zuckte mit den Schultern und machte ein nachdenkliches Gesicht. »Nein, gar net. Das ist so schnell gegangen. Aber auf der Party war der dann nicht, bloß die blöde Eva. Entschuldigung. Ich wollt nicht ›blöd‹ sagen, ich hab bloß …«

»Blöd gemeint, gell?«, meinte Sissi. »Wenn das Ihre Meinung ist … Wir sagen auch nichts weiter. Strenger Vater, hm?«

»Ja«, brummelte Lena. »Der Papa ist schon des ganze Jahr immer schlecht drauf, aber die Mama sagt, an Allerheiligen wird’s immer schlimmer. Sagen oder fragen darf man aber nix. Da wird er wütend. Und dann haut der auf den Tisch, ich sag Ihnen …« Sie verstummte wieder.

»Sie werden ja nicht mehr allzu lange in Maria Steinbach wohnen, oder? Sie sind aufgeweckt und haben Pläne. Jetzt würde uns nur interessieren, ob Sie uns weiterhelfen können.«

»War denn die Frau Bröckle auch schon mal hier? Nicht mit ihrem Mann, einfach so? Oder hat sie die beiden mal erwischt?«, fragte Klaus dann.

Lena dachte wieder nach. Dazu musste sie wieder die Zunge in den Mundwinkel klemmen. »Na. Ich weiß es net. Die wär doch jedem aufgefallen. Mit der Frisur. Und immer der knallrote Lippenstift und die engen Kleider. Die hätt ich mir gemerkt.«

»Gut. Das wissen wir jetzt also auch. Sagen Sie mal: Wie alt ist eigentlich die Frau Anderl?«, fragte Klaus.

Lena sah noch mal auf den Bildschirm. »Echt alt. 1960 geboren. Mann, da war ich noch gar net auf der Welt«, staunte sie dann. »Und der Harry war ja viel jünger.«

»Nun ja, so viel jünger nun auch nicht«, sagte Sissi. »Sonst noch was?«

»Nein.« Lena schüttelte den Kopf. »Mir fallt nix ein. Aber ich kann Sie ja anrufen, falls mir noch was einfällt. Wohn ja im Nachbardorf. Vielleicht sieht man sich mal.«

»Sagen Sie, Frau Ammer«, fragte nun Klaus. »Wenn Sie aus Maria Steinbach sind, wo waren Sie denn gestern Abend? Nur so.«

Lena lachte. »Ich war beim Jürgen auf der Party. War toll. Bis in die Früh. Beim Jürgen ist es immer klasse. Der ist so ein super Typ.« Ihre Augen leuchteten. Klaus bemühte sich, nicht das Gesicht zu verziehen.

»Danke, alles klar. Wir melden uns vielleicht noch mal«, sagte Sissi freundlich. Dann gingen beide nach draußen in die eisige Novemberluft.

»Eins muss man ihr lassen: Die junge Frau hat einen Plan.« Klaus starrte in den bleigrauen Himmel, der aussah, als würde er Schnee bringen. In Memmingen in der Fußgängerzone war nichts los. Vereinzelt sah man ein paar eingemummte Spaziergänger. Eine ältere Dame führte einen bockigen Dackel an der Leine, der ständig stehen blieb und an allem schnupperte.

»Sie ist zielstrebig. Nur über das Ziel ließe sich trefflich streiten«, antwortete Sissi und ging zum Auto. »Fahr uns bitte nach Legau. Ich muss da noch mit jemandem reden.«

»Es ist Sonntagvormittag«, sagte Klaus. »Da wird sich jeder bedanken, wenn du einfach so aufkreuzt. Was ich bisher von Meggie weiß, ist, dass man sonntagvormittags in die Kirche geht. Die Männer danach ins Wirtshaus, die Frauen kochen ein schmackhaftes Mahl. Vermutlich Wildschwein mit Spätzle. Apropos Spätzle, können wir auch irgendwo was essen? Ich habe echt Hunger.«

»Du hast doch immer Hunger«, lachte Sissi. »Gut. Ich hatte ohnehin vor, die Stammkneipe vom Bröckle aufzusuchen. Das Personal kriegt viel mehr mit, als man glaubt. Sieht man ja an der bezaubernden jungen Dame, die wir gerade gesehen haben. Aber erst besuchen wir Frau Bröckle, die Mutter des Toten, im Altenheim. Ist nur so ein Gedanke von mir, aber der Bröckle war ja ein Einzelkind und hatte mit Sicherheit zu seiner Mutter eine besondere Bindung. Danach besichtigen wir die Kneipe, in der Bröckle immer gesessen ist. Die kenne ich gut.«

»Und was machen wir da? Wieder so was Geheimnisvolles, mit dem ein Großstädter nicht klarkommt?«, fragte Klaus und schaltete in den vierten Gang.

»Wir müssen dich wirklich mal zum Überlebenstraining oder zu einem Sprachkurs schicken, mein Lieber«, sagte Sissi mitleidig. »Du siehst schon richtig ausgezehrt aus so ohne U-Bahn, Feuerwehrsirenen und Überfälle in dunklen Fußgängerüberwegen. Das fehlt dir wirklich, nicht wahr? Vielleicht besuchst du mal diesen Ernst Waldegg, der ist doch auch aus Berlin. Ihr könnt euch austauschen. Er sah nicht wirklich glücklich aus. Findest du nicht?«

»Ich komme schon klar hier, meine Liebe«, sagte Klaus gelassen. »Immerhin habe ich schon ein Jahr in Memmingen überlebt. Demnächst suche ich mir sogar eine größere Wohnung. Für mich und Harro ist es jetzt beinahe zu klein. Zwei Zimmer, Küche, Bad für einen Mann mit Hund. Wir brauchen was Größeres, vielleicht auf dem Land?«

»Ruf aber dann nicht an, wenn der Wolpertinger auf deinem Fenster sitzt und reinwill«, lachte Sissi. »Himmel, langsam, hier ist auf sechzig begrenzt!«

Sie fuhren nach Dickenreishausen in Richtung Illerbeuren. Allmählich kannte sich Klaus auch mit den Abkürzungen aus. Als sie über die neue Illerbrücke fuhren und in Richtung Legau abbogen, rief Sissi: »Sieh mal, ist das nicht unsere Schönheit von gestern? Die Tochter von Frau Scharnagel? Und wen hat sie da dabei? Ist das nicht …? Herrje. Kneif mich bitte.«

Auf dem Bürgersteig über die Illerbrücke flanierten in schöner Eintracht Anna Scharnagel und Robert Steinmeier, in ein angeregtes Gespräch vertieft. Steinmeier trug, dem Anlass entsprechend, einen dunkelblauen Kurzmantel mit Fellaufschlägen und sah aus wie ein geschrumpfter Rotarmist. Ein sehr übellauniger noch dazu, denn die Fellmütze auf seinem Kopf machte sein Gesicht noch kleiner und verkniffener. Er sah zufällig in ihre Richtung, erkannte Sissi und Klaus und winkte hinterfotzig.

»Dass der noch eine Frau findet, hätte auch keiner gedacht. Glaubst du, er meint das ernst mit ihr?« Klaus zeigte auf das ungleiche Paar. Anna stolzierte in acht Zentimeter hohen Absätzen neben Steinmeier her, der trotz Schuheinlagen nicht über einen Meter siebenundsechzig Körpergröße kam und sich deshalb schon die ganze Zeit zu strecken versuchte.

»Jeder Topf findet einen Deckel, hat meine Oma immer gesagt«, antwortete Sissi. »Um den kümmern wir uns später. Ich habe den schnöden Verdacht, dass der nur einfach näher an allem dran sein will. Steinmeier mag niemanden, nicht mal Katzenbabys, und die sind wirklich niedlich, oder? Er hat sich selbst satt und auch den Rest der Welt. Außerdem kämpft er ständig mit dem Übergewicht, seinem Redakteur und uns rum. Der hätte doch gar keine Zeit für eine Frau. Nein, die Arme ist nur ein Opfer. Aber das geht uns nichts an, solange er sich aus unseren Ermittlungen raushält.«

Mittlerweile fuhren sie auf der Hauptstraße nach Legau. »Wo müssen wir überhaupt hin?«, fragte Klaus.

»Ins Altenheim. Nach Legau. Da lebt die Mutter von Harry Bröckle.«

»Mann«, fasste sich Klaus während des Fahrens an den Kopf. »Wir hätten doch … Mensch, Sissi, wenn das der Boss rauskriegt, dass wir nicht mal die Mutter des Opfers informiert haben, sind wir geliefert. Obwohl ich es wirklich hasse, dieses Überbringen von schlechten Botschaften.«

»Hat mein Onkel Andy schon gemacht, Kollege«, antwortete Sissi. »Ich habe mir erlaubt, ihn hinzuschicken. Da hätte der Boss nix dagegen. Immerhin ist mein Onkel Pfarrer. Und ein guter. Wenn auch aus dem Nachbarort, was vielleicht so rein von den Kompetenzstrukturen nicht ganz in Ordnung war, aber der Boss wird mir verzeihen. Und Harrys Mutter auch.«

»Mann, Sissi, wieder eine Insubordination. Ich wundere mich immer, wie du das hinbekommst. Wie du den Boss um den Finger wickelst. Liegt das an deinen braunen Augen? Bestichst du ihn mit Kuchen?«, fragte Klaus, als sie an dem Ortsschild vorbeifuhren.

»Nein, mit meiner Kompetenz«, antwortete Sissi trocken. »Ich kriege fast alles raus. Fast immer. Hast du in dem Jahr ja gemerkt. Ich hab die höchste Aufklärungsquote im Dezernat, und da du mit mir jetzt ein Team bildest, gilt das auch für dich. Wir sind gute Ermittler. Da träumen andere doch von. Und wenn man dann mal … na ja, sagen wir … ein wenig unkonventionell agiert und der Boss es nicht unbedingt mitbekommt, dann ist es in Ordnung.« Sie blickte durch die Scheibe. »Vorn rechts bitte, du weißt doch, wo die Bäckerei ›Freitag‹ ist, oder?«

»Klar. Beste Brezen. Landesweit«, antwortete Klaus und bog von der Hauptstraße ab. Nach ungefähr fünfhundert Metern parkten sie vor dem Altenheim in Legau draußen am Ortsrand in freundlicher und ruhiger Umgebung mit Blick ins Grüne.

»Macht einen gepflegten Eindruck. Und ich dachte, ihr setzt eure Alten im Wald aus, wenn es so weit ist«, sagte Klaus spöttisch. »Und das auch nur, weil ihr auf der Iller keine Eisschollen habt.«

»Lästermaul. Das ist ein schönes Heim. Ich besuche ab und an unsere frühere Nachbarin, Frau Greuter. Sie ist glücklich und zufrieden hier. Jetzt lass uns reingehen.«

An der Pforte fragten sie nach dem Zimmer von Gertrud Bröckle. Dann stiegen sie zusammen in den ersten Stock. In einem hellen, aufgeräumten Zimmer mit einem kleinen Balkon erwartete sie eine kleine alte Dame mit lockigem weißem Haar und verweinten Augen. Sie saß auf einem grün geblümten Lehnstuhl und hielt ein zerknülltes Stofftaschentuch in der Hand, das sie immer wieder zu den Augen führte.

»Frau Bröckle, wir möchten Ihnen unser Beileid aussprechen. Es tut uns so leid«, sagte Sissi leise und drückte Frau Bröckle die Schulter. »Dürfen wir ein paar Minuten mit Ihnen sprechen? Bitte?«

Die Frau sah Sissi mit verweinten Augen an. Vor ihr auf dem Tisch lag ein Foto von Harry Bröckle, auf dem er ausnahmsweise keine Blondine im Arm hielt, sondern seine Mutter. Beide lächelten in die Kamera. Daneben stand ein Grablicht und flackerte. Im Raum war es dämmrig. Frau Bröckle hatte kein Licht eingeschaltet.

»Er war so ein guter Bub«, nuschelte sie in ihr Spitzentaschentuch. Bröckles Mutter sah Sissi kummervoll an. »Der Pfarrer Sommer hat gesagt, er hat net leiden müssen. Stimmt doch, oder?« Wieder dieser Blick.

Klaus sah unbehaglich in eine Ecke, in der ein großes geschnitztes Kreuz hing, darunter ein paar vertrocknete Palmkätzchen.

»Frau Bröckle …« Sissi setzte sich in den wuchtigen Sessel ihr gegenüber. »Wir wollten Ihnen unser Beileid aussprechen und Sie fragen, ob Sie vielleicht helfen könnten, den Vorfall aufzuklären. Wir tun wirklich alles, um den Schuldigen zu finden, damit er bestraft werden kann. Können Sie uns sagen, ob Ihr Sohn Feinde hatte?« Im Hintergrund sog Klaus scharf die Luft ein, sagte aber nichts.

»Der Bub war so wunderbar. So gescheit. Immer einen Witz auf den Lippen. Großzügig war er auch. Die Frau«, sie spuckte das Wort förmlich aus, »hat den gar net verdient. Eine Glücksritterin ist des gewesen. Alleweil hat der Harry ihr Sachen kaufen müssen. Nur das Teuerste. Hat oft geweint bei mir. Der arme Bub.« Sie schluchzte wieder.

Niemand, wirklich niemand, der Harry Bröckle gekannt hatte, hätte vermutet, dass er überhaupt so etwas wie Tränendrüsen besaß, vielleicht wirkte gerade darum diese Aussage noch herzzerreißender.

Sissi schluckte. »Frau Bröckle, kann es nicht sein, dass irgendwer Ihren Sohn doch nicht gemocht hat? Hat er mal was erzählt?«

Gertrud Bröckle blieb eine Weile stumm. Dann sagte sie: »Die Eva. Die hat den nur geheirat, damit sie an sein Geld kommt. Geld hat der Bub immer gehabt. Und so schwer hat er’s gehabt. In der Schul haben sie ihn so geplagt. Allen voran der Jürgen, dieser Saubeutel.« Sie verzog verächtlich das Gesicht.

»Der Jürgen Hoffmann?«, hakte Sissi nach. »Der jetzt in Maria Steinbach wohnt? Von dem Ihr Sohn das Haus gekauft hat? Meinen Sie den?«

»Ja, der Sausack. Hat den Harry in den Papiercontainer gesteckt damals, in der Schule. Ich hab reinmüssen zum Rektor. Alleweil hat man meinen Buben geärgert. Bloß weil er net so groß war wie die anderen. Der arme Kerl.« Sie seufzte. »Aber der Harry hat es ihm heimgezahlt, dem schlechten Kerl.« Sie verzog das Gesicht. Sie sah böse aus. »Niemand hat den Harry mögen. Weil ihn keiner verstanden hat. Aber ich sag Ihnen was.« Sie beugte sich vor und sah aus wie ein zerknitterter alter Raubvogel. Im Zimmer war es still. »Vor zwei, drei Wochen war der Harry bei mir. Oft ist er gekommen. Er hat mich nie vergessen.« Sie schnäuzte sich noch einmal lautstark. »›Mama‹, hat er gesagt, ›Mama, ich muss dir was sagen. Ich war’s.‹«

»Was?«, fragten Klaus und Sissi wie aus einem Mund.

»Na, das hab ich ihn auch gefragt«, antwortete Gertrud Bröckle und sah die beiden grimmig an. Sie wirkte mit einem Mal gar nicht mehr niedlich oder süß.

»Was war er denn nun? Pleite?«, fragte Klaus und erntete einen bösen Blick.

»Na, er hat mir erzählt, dass er das damals der Staatsanwaltschaft gesagt hat, das mit der Bestechung und dem Hoffmann«, sagte sie und lächelte versonnen. »›Ist meine Pflicht gewesen als guter Bürger, Mama‹, hat er gesagt. So ein guter Bub.«

»Woher wusste denn Ihr Sohn, dass der Herr Hoffmann Bestechungsgelder angenommen hat?«, fragte Sissi neugierig.

»Das weiß ich auch net. Er hat’s halt gewusst. Und wenn er’s net gewusst hat, so hat es doch keinen Verkehrten getroffen, oder? War ein ganz gescheiter Bub, der Harry. Viel gescheiter als die meisten anderen in seiner Klasse. Und er ist viel rumgekommen, hat viel gehört. Und er hat gesagt: ›Normal ist des net, dass der Hoffmann so einen Protzbau hat und mir die Frau ausgespannt hat. Da geht was net mit rechten Dingen zu, Mama.‹ Ja. So gescheit ist er gewesen. Hat sich immer das Richtige gedacht.« Sie hustete. Es hörte sich hohl und unheimlich an. Gertrud Bröckle wäre vermutlich, an eine Decke gespannt, als Deko der Brüller auf Jürgens Halloweenparty gewesen. Sie sah aus wie eine verärgerte Mumie, und sogar die Worte, die aus ihrem Mund kamen, wirkten staubig.

»Immer das Richtige hat sich der Harry gedacht«, wiederholte sie.

»Oder zusammengereimt. Was wollen Sie uns damit sagen, Frau Bröckle?«, fragte Klaus.

»Na, der Hoffmann. Der Harry war schuld, dass man ihm auf die Schliche gekommen ist. Und die Erna Dobler hat mir erzählt, dass die Eva öfter beim Hoffmann gelegen ist als in ihrem eigenen Bett, das Flittchen«, spuckte Gertrud Bröckle Gift und Galle. »Die wär auch froh gewesen, wenn sie den Harry losgehabt hätte. Hat eh immer nur sein Geld wollen. So hart hat er immer gearbeitet, der Bub. So hart. Und mir hat’s hier an nix gefehlt. Immer hat er gesagt: ›Mama, willst a Kreuzfahrt machen? Ich lad dich ein.‹ Aber mir geht’s gut hier«, antwortete Frau Bröckle. »Bloß seine traurige Ehe. Des war hart für ihn. Und so beschissen ist er worden von dieser Dirne, dieser nixigen.« Sie sah trotzig aus.

»Also, die Frau Eva Bröckle, meinen Sie, die war nur hinter seinem Geld her. Aber warum sollte sie Ihrem Sohn Böses wollen? Sie hat doch offensichtlich gut gelebt. Und der Herr Hoffmann, diese Geschichte ist ja schon lange her«, sagte Klaus. Er rutschte unbehaglich auf seinem Sessel hin und her. Trauer machte ihn immer verlegen.

»So ein guter Bub!«, wiederholte Gertrude Bröckle. »Letztes Jahr haben wir Bingo gespielt, mit dem Pfarrer. Ich hab mein Gebiss rausgetan. Hat so gedrückt, und irgendwer hat’s genommen. Die Amalie vom Hieber wahrscheinlich. Die kann ja all’s brauchen!«

Klaus musste prusten, tat aber, als hätte er sich verschluckt. Dann fing er an zu husten. Sissi sagte nichts. Sie dachte gerade an tote Robbenbabys und den Welthunger, um nicht auch grinsen zu müssen.

»›Mama, des macht nix‹, hat der Harry gesagt«, machte Frau Bröckle weiter. »›Wir kaufen dir ein neues Gebiss.‹ Kost viel Geld, wissen Sie, viel Geld. Und der hat mir einfach neue Zähn gekauft, der gute Bub! Die sind viel schöner als die alten, da, schauen S’ mal!« Gertrude Bröckle öffnete den Mund, holte ihre untere Prothese heraus und hielt sie Sissi entgegen. Die zuckte zurück. Hinter ihr hustete Klaus noch lauter als vorher.

»Wunderschön, Frau Bröckle, wirklich wunderschön. Waren bestimmt net billig, gell?«, schleimte Sissi und sah dezent zur Seite, als Frau Bröckle ihre nagelneuen, beinahe unbenutzten Zähne wieder in den Mund schob. Es knackte ein wenig.

»Ich hab damals bei der Polizei angerufen, aber da seid ihr net gekommen, gell? War euch wohl zu unwichtig, dass eine arme alte Frau net richtig essen kann.« Sie sah die beiden auffordernd an.

Klaus hatte Mühe, das Lachen zurückzuhalten, tat aber ernst. Sissi verzog keine Miene. Die toten Robbenbabys hatten geholfen. »Tut uns wirklich leid, Frau Bröckle, die Kollegen sind gerade etwas überlastet, ich bin sicher, es wird schon eifrig ermittelt. Wenn wir was rauskriegen, sagen wir es Ihnen, gell?«, lächelte sie lieb.

Doch Gertrud Bröckle war schon wieder auf einem ganz anderen Trip und starrte ins Leere. Sie warf einen Blick auf eine große alte Standuhr mit einem goldenen Perpendikel, die leise und unheilschwanger tickte. »Wenn der Hoffmann wüsst’ … Ist Zeit fürs Essen. Muss mich richten.« Dann stand sie knackend auf und zog sich das schwarze Kleid mit der dunkelblauen Schärpe zurecht, das vermutlich seit fünfzig Jahren im Schrank gehangen und auf seine Verwendung gewartet hatte. Endlich hatte es seinen großen Tag.

»Wenn der Jürgen was wüsste? Dass Ihr Sohn ihn damals angezeigt hat?«, bohrte Sissi nach.

»Nix. Genug geschwätzt. Sie machen mir meinen Buben auch nicht schlecht. Und erst recht nimmer lebendig. Hat immer gut für mich gesorgt. Er hat immer gesagt: ›Mama, wenn mal was mit mir ist, du bist versorgt.‹ Ein guter Bub. Alleweil haben sie den geärgert, bloß …«

»… weil er klein war«, ergänzte Sissi. »Tut mir leid, Frau Bröckle, wir wollten Sie nicht aufregen. Bitte verzeihen Sie die Störung. Aber wenn Ihnen noch was einfällt, dann lassen Sie doch bei uns anrufen. Sie wissen, wer ich bin, gell?«

»Ich kenn dich schon. Du bist die Tochter von den Sommers. Und der Pfarrer ist dein Onkel. Kann ja nix schiefgehen bei solchen Beziehungen«, murrte sie dann. »Aber den«, sie deutete mit einem knochigen dürren Finger auf Klaus, »kenn ich net. Auch so einer, der den Harry in den Container gestopft hätt.« Sie drehte sich um und schlurfte wortlos aus der Tür. Sissi und Klaus folgten ihr schweigend. Auf der Treppe murmelte sie in ihren grauen Damenbart. Sie war schlecht zu verstehen. »Kriminaler. Sollen sich mal lieber drum kümmern, wer meine Zähne gestohlen hat.«

Gertrud Bröckle verschwand hinter einer großen Schwingtür, hinter der man gedämpftes Gemurmel hörte. Sissi und Klaus gingen nach draußen.

»Du hast doch nicht ernsthaft geglaubt, dass du aus einer Mutter was Ehrliches über ihren Sohn herauskitzeln kannst? Himmel, Sissi, sogar wenn der Nordkorea mit Atomwaffen belieferte, würde seine Mutter behaupten, er hätte keine Schuld. Das war ja wirklich nichts.«

Sissi sah nachdenklich in den trüben Himmel. »Nein, mein Guter. Aber immerhin wissen wir jetzt, dass der Bröckle damals dafür gesorgt hat, dass Jürgen Hoffmann verurteilt wurde. Und diese Geschichte hatte nichts mit dem Papiercontainer zu tun, in den Bröckle als Schuljunge gesteckt wurde. Seine Mutter war vermutlich der einzige Mensch, dem Bröckle vertraut hat. Und wenn Jürgen das erfahren hätte, dann wäre er vermutlich noch wütender auf Bröckle gewesen, als er es ohnehin schon war.« Sie verstummte.

»Und rückt im Kreis der Verdächtigen wieder eine Stufe nach oben, dein kleiner Liebling«, frohlockte Klaus. »Ich weiß, dass an dem was faul ist. Der ist einfach zu geschmeidig.«

Sissi sah ihn mitleidig an. »Wir besorgen dir jetzt erst mal was zu essen. Ich vermute, du hast Unterzucker, Klaus.«

Als sie im Auto saßen, rief Sissi in der Wache an. »Hans, mein Lieber.« Bei Dollinger musste man immer genau den richtigen Ton treffen, da er derzeit sehr gestresst war. »Kannst du für uns mal eine Helga Anderl checken? Geboren am 1. Mai 1960. Wohnt in Memmingen, Adresse schick ich dir als SMS. Ich möchte einiges von der Dame wissen. Und wenn ich sie besuche, dann hätte ich gern vorab einige Informationen. Scheint Stammgast im ›Hirschen‹ zu sein.« Klaus hörte Dollinger bis auf seine Seite des Autos durch das Telefon seufzen. »Ich weiß, Hans, aber das gibt wieder Überstunden. Oder willst du etwa heim?«, fragte Sissi. Dann legte sie auf.

»Und jetzt?«

»Jetzt gehen wir Kässpatzen essen«, sagte Sissi. »In Aitrach.«

Klaus lächelte glücklich und fuhr los. Der Himmel war immer noch grau.

***

»So ein Mist!« Dieter versuchte verzweifelt, seinen alten Beistellherd in der Küche in Gang zu bringen. Vier Wachswürfel hatte er schon verbraucht, aber der Kamin war vermutlich verstopft. Die Flammen loderten kurz auf und verloschen dann gleich wieder.

»Brenn schon endlich, du Scheißding!«, fluchte Dieter, während er in seinem abgenutzten Trainingsanzug auf dem fleckigen Boden kniete. Vier Wochenendausgaben des »Memminger Tagblatts« hatte er schon zerknüllt und angezündet, aber der Haufen im Ofen kokelte nur ein wenig und stank bestialisch. Es wollte kein richtiges Feuer entstehen. Und er brauchte richtiges Feuer.

Hätt ich auf meine Frau gehört, dachte er missmutig. Die hatte immer gesagt, sie brauchten einen zweiten Kamin, und hatte nie was für Strom übriggehabt. Auch er hatte für Strom nichts übrig. Jeden Abend, wenn er nach einem miesen Tag ins Bett schlurfte, kontrollierte er vorher den Zählerstand am Hauptzähler und notierte ihn akkurat in gestochener Schrift in einem kleinen Büchlein. Er war von der Vorstellung besessen, dass das E-Werk ihn übervorteilte, und er musste es endlich nachweisen, denn es konnte doch wohl nicht wahr sein, dass man ihm den Abschlag schon wieder erhöht hatte. Wie die meisten Allgäuer war Dieter fleißig, gewissenhaft und außerordentlich sparsam, aber irgendwie kam er mit dem Sparen nicht hinterher. Seitdem seine Frau tot war, hatte sich aus der pragmatischen Sparsamkeit so etwas wie manischer Geiz entwickelt, der immer merkwürdigere Blüten trieb. Dieter war entschlossen, den E-Werken ein Schnippchen zu schlagen, und er hatte ständig neue Ideen. Kürzlich hatte er seinen Staubsauger gegen einen alten Teppichroller ausgetauscht, denn der lief mit Muskelantrieb. Im Winter lagerte er seine Lebensmittel grundsätzlich auf der Terrasse in einem Plastikbehälter und steckte den Kühlschrank aus. Abends tappte er oft im Dunkeln durchs Haus, was zur Folge hatte, dass sein Kopf allmählich aussah wie die Discokugel über der Tanzfläche im »Alpenblick«: lädiert und eingebeult. Trotzdem kämpfte er verbissen weiterhin im Dunkeln gegen die hohen Rechnungen an.

Der Herd wollte einfach nicht richtig brennen. »Macht nix«, brummte er. »Dann muss es so gehen.« Hastig zerriss er einen Stapel Papier und stopfte die kleinen Schnipsel in den altertümlichen Ofen, den seine Frau seinerzeit von ihrer Mutter geerbt hatte. Kugelschreiber und Filzstifte legte er gleich dazu. Oben auf dem Häufchen prangten einige Briefumschläge und eine Rolle mit Briefmarken.

»Jetzt noch das Letzte«, murmelte er und schob eine Handvoll bunter Zylinder mit Schnüren in das Ofenloch. »Wird schon gut gehen.« Dann warf er seinen letzten Wachswürfel in das Loch und schloss schnell die Klappe. Es fing an zu glimmen. »Ihr kriegt mich net«, knurrte er und setzte sich an den Küchentisch, um mit der Lektüre der Zeitung fortzufahren. Er musste das Tageslicht ausnutzen, denn im November wurde es früh dunkel.

***

»Nein, Jan. Das klappt auf gar keinen Fall. Und nicht am Telefon. Haben wir doch schon oft besprochen. Besuchen kannst du mich im Sommer. Wenn ich dann noch hier bin, in diesem Höllendorf. Wenn niemand diese Bude kauft. Offensichtlich war ich der einzige Blöde.« Ernst Waldegg saß in seinem dicksten Rollkragenpullover auf dem Marmorbänkchen seines Heizkörpers und bibberte, während er das Telefon hielt. Im Hintergrund lief Jethro Tull, und auf dem Tisch stand eine dampfende Tasse Tee.

»Wieso ich flüstere? Na, wieso wohl?«, zischte Ernst und verzog das Gesicht, als könne sein Gesprächspartner ihn sehen. »Die kriegen doch alles mit. Du weißt, dass die überall sind. Und nein, ich habe keinen Verfolgungswahn. Du hast ja keine Ahnung, wie die aufgerüstet haben. Mikrowellen, Richtmikrofone. Wanzen im Telefon. E-Mail-Überwachung. Die halten doch alle zusammen, das ganze System.« Während er es aussprach, hielt er den Telefonhörer weit von sich weg und musterte ihn grimmig, als könne er durch bloßes Zusehen eine Wanze finden.

»Schrecklich. Die sind alle schrecklich hier. Man bekommt keinen Anschluss. Die grüßen einen zwar, aber sie gehen einem aus dem Weg. Man kommt mit niemandem ins Gespräch. Und das mit der Gartenarbeit ist der reinste Horror.« Während Ernst das Gespräch wieder in unverbindliche Bahnen lenkte, sah er aus dem Fenster in Richtung Dieter Flöters Haus.

Der Typ hatte die Rollos auch noch nicht hochgezogen, obwohl es schon Mittag war. Schlief vermutlich lang. Oder war krank. Oder tot. Auch egal. Ernst hatte nicht viel Kontakt zu seinen Nachbarn, aber die Ähnlichkeit von Dieter Flöter mit einer der Figuren der Tolkien-Trilogie war auch ihm aufgefallen, und er machte öfter Witze am Telefon.

»Die sollen sich nicht so aufregen. Ich kann mit meinem Rasen machen, was ich möchte, und mit meinem Laub auch.« Ernst klang trotzig, aber es lag auch daran, dass er keine Ahnung hatte, was er mit dem zusammengerechten Laub anstellen sollte, wenn er sich denn einmal aufraffte, überhaupt was zu harken. Einmal hatte er versucht, einen Laubhaufen anzuzünden, aber außer Rauchentwicklung und hastigem Austreten mit seinen besten Wanderschuhen war nichts gewesen. Nun verließ er sich auf die Natur und war sich sicher, dass im Frühjahr nach der Schneeschmelze ohnehin von dem ganzen Dreck nichts mehr übrig war.

»Nein, es läuft nicht so toll.« Merkwürdigerweise hatte Ernst in Berlin sogar so etwas wie einen eigenen Fanclub, auch wenn dieser äußerst überschaubar war und sich nur einmal im halben Jahr traf. Und alle warteten gespannt auf seine weiteren Abenteuer aus dem Allgäu und darauf, dass Ernst in seiner blumigen Sprache zu Papier brachte, wie man sich inmitten der Einöde fühlte und dachte. »Kann nicht schreiben. Viel zu laut hier. Ständig was los, Mord und Totschlag«, murmelte Ernst geistesabwesend, während er beobachtete, dass aus dem Fenster von Dieter Flöter, wo vermutlich dessen Küche lag, dichter schwarzer Rauch drang.

»Hör mal, Jan, ich glaube, ich muss Schluss machen. Sieht so aus, als ob es bei meinem Nachbarn brennt. Nein, ich habe keine Halluzinationen. Und nicht zu viel geraucht. Ich sehe Qualm, dicken schwarzen Qualm. Ich melde mich bei dir, okay?« Ohne zu warten, legte er auf und beobachtete weiter den schwarzen Rauch, der aus dem gegenüberliegenden Fenster drang.

»Hm.« Ernst stand auf und verschränkte die Arme vor der Brust. »Schwierig. Einmischen oder nicht? Die mögen das hier nicht, hab ich gehört. Können alles selbst regeln. Aber wenn der Typ bewusstlos ist? Dann krieg ich noch eine Anzeige wegen unterlassener Hilfeleistung. Und dann kommen die ins Haus und dann …« Ernst mochte den Gedanken nicht zu Ende denken. Abgesehen von der Tatsache, dass er nicht aufgeräumt hatte und seine Wohnung aussah wie der Rucksack von Luis Trenker an einem schlechten Tag, hatte er auch gar keine Lust, mit der Frage konfrontiert zu werden, warum er sein Gästezimmer zweckentfremdet hatte. Überhaupt keine Lust.

»Mist. Verdammter Mist. Das Universum meint es nicht gut mit mir«, brummte er und ging in den Flur, um seine Winterschuhe anzuziehen. Dann verließ er das Haus und ging nach gegenüber, um zu läuten.

Dieter öffnete nach kurzer Zeit und musterte ihn misstrauisch. »Ja?« Er sah weder tot noch bewusstlos aus. Sein Gesicht war verkniffen und grau wie immer. Der Trainingsanzug hatte schon bessere Tage gesehen und war voller Rußflecken.

»Bei Ihnen brennt es, glaube ich. Ich bin mir aber nicht sicher«, antwortete Ernst verlegen und trat von einem Bein auf das andere. Kontakt mit einem Ureinwohner. Das war schon was, auch wenn dieser Mann nicht wirklich freundlich aussah.

»Na. Brennt nix. Alles in Ordnung«, knurrte Dieter und wollte seine Tür wieder schließen, als hinter ihm ein knallendes Geräusch ertönte. Und dann noch eines.

»Läuft bei Ihnen der Fernseher?«, fragte Ernst ahnungslos. Er konnte ja nicht wissen, dass in Zeiten des Stromsparens und angesichts von Dieters Besessenheit Fernsehen so etwas wie eine Luxusbeschäftigung geworden war.

»Scheiße.« Dieter drehte sich um und rannte in seine Küche. Ernst folgte ihm zögerlich, aber ohne zu fragen. Als sie die Tür öffneten, war der Rauch so dicht geworden, dass man die Hand nicht mehr vor Augen sah. Aber immerhin, das Knallen hatte aufgehört.

»Was um Himmels willen …?«, keuchte Ernst. »Verbrennen Sie gerade Ihr Sofa? Es stinkt ja höllisch.«

Dieter antwortete nicht und riss hastig das Fenster auf.

Da stand Ilse und sah missmutig zu ihm hoch. Sie trug eine eisige Miene zur Schau. »Das stinkt mir das ganze Wohnzimmer voll, Herr Flöter«, sagte sie herrisch. Neben ihr stand Schatzi und knurrte ihn bissig an. Dann versuchte er zu bellen, aber es kam nur ein Husten heraus. Ilse sah noch giftiger zu Dieter als vorher.

»Ist auch net schlimmer als die Gülle vom Huber«, antwortete er trotzig und wedelte mit den Armen. Hinter ihm tauchte das Gesicht von Ernst auf, der einen ratlosen Eindruck machte. Es war aber schwer zu erkennen, da ihm die Tränen über die Wangen liefen.

Ilse war sprachlos. Sie glotzte Ernst eine Weile an, dann sagte sie: »Ist ja offensichtlich nix passiert. Wollte schon die Feuerwehr anrufen.«

»Nett von Ihnen«, murmelte Dieter. »Wirklich nett von Ihnen.«

»Nein«, antwortete Ilse trocken. »Wenn’s bei Ihnen brennt und Sie sterben, dann springt das Feuer vielleicht auf mein Haus über. Ich hab nicht vierzig Jahre lang gespart und bin nie in den Urlaub gefahren, damit mir jetzt die Hütte unter dem Hintern wegschmilzt. Passen S’ einfach besser auf. Und wenn wir schon dabei sind: Ihr Rasenmäher ist viel zu laut. Noch lauter als der vom Bröckle. Und in der Früh lassen Sie das Auto immer stundenlang warm laufen und schlagen jede Tür fünfmal zu. Ich weiß schon, dass Sie des mit Fleiß tun. Nur dass Sie es wissen. Ich schreib jetzt ein Lärmprotokoll.«

»Werd künftig besser aufpassen.« Normalerweise war er nicht so höflich, aber im Moment störte ihn die alte Dame ungemein. Und der verlotterte Typ in seiner Küche auch. Dieser Saupreiß.

»Will ich auch hoffen. Komm, Schatzi. Nix passiert«, sagte Ilse und stieg wieder über den vermoderten Zaun in ihren eigenen Garten hinüber.

Unterdessen hatte Ernst die Klappe des Ofens geöffnet und blickte hinein. »Ganz schön gefährlich. Hatten Sie Knallkörper da drinnen?«, fragte er dann, bereute die Frage aber umgehend wieder, da Dieter ihn böse ansah.

»Geht Sie nix an. Ich frag Sie ja auch net, warum Sie nie Ihr Laub rechen. Fliegt mir immer in den Garten rein, wenn der Wind weht. Kümmern S’ sich bitte um Ihre eigenen Angelegenheiten. Werden schon welche haben. Arbeit kann’s nicht sein. Sie sind ja immer daheim.«

So viel zur Völkerverständigung innerhalb Deutschlands. Ernst drehte sich wortlos um und stapfte durch den knöchelhohen Laubteppich in sein eigenes unordentliches Haus, wo er die Tür von innen verschloss, die Kette vorlegte und sich sofort noch einen Tee aufbrühte. Sobald er Geld hätte, wäre er hier weg. Ganz sicher.

Gerade hatte er sich die löchrigen Winterstiefel ausgezogen, ein Andenken an seinen Anden-Urlaub vor vierundzwanzig Jahren, als es an der Tür klingelte. Er blieb eine Weile stehen und dachte nach. Wer konnte das sein? Seine Freunde waren alle weit weg in Berlin. Hier kannte er niemanden. Ein Rollkommando der katholischen Landjugend? Wohl eher nicht. Die hatten ihn ja schon gedemütigt. Der Tiefkühlwagenfahrer kam auch nicht. Immerhin war es Sonntag. Also konnte es nichts Wichtiges sein.

Er ging ins Esszimmer und setzte sich wieder auf die warme Ofenbank. Es klingelte wieder. »Herr im Himmel«, jammerte Ernst, erhob sich und ging missmutig zur Haustür.

Draußen stand eine mollige Frau Mitte vierzig. Sie trug einen Nicki-Trainingsanzug, hatte ihr dunkles lockiges Haar hochtoupiert und lächelte ihn an. »Grüß Gott, ich bin die Anna Scharnagel«, stotterte sie. »Ich wollt Sie fragen, ob Sie so in einer Stunde auf einen Kaffee zu uns kommen möchten. Die Mama hat gesagt, ich soll Sie einladen. ›Man wohnt ja immer nebeneinanderher‹, hat sie gesagt. Und Ihre Telefonnummer steht net im Buch. Also, es gibt Marmorkuchen.« Sie lächelte wieder.

Ernst war so verblüfft von dieser unverhofften Kontaktaufnahme, dass er nur verdattert »Ja, gern« sagte.

***

Die Penthouse-Wohnung war einfach ein Traum. Große, weitläufige Räume, Terrakottafliesen, deckenhohe Fenster, ein offener Kamin und davor eine mit Büffelleder bespannte Sitzgarnitur. Auf der Couch saß eine gedrungene Frau Mitte fünfzig, mit dunklem, kurzem Haar, einer silbernen Brille und einem verkniffenen kleinen Mund, der gerade spöttisch lächelte. Sie trug wenig schmeichelhafte eng anliegende Hosen, einen schwarzen Kaschmirpullover und flache Ballerinas. Ihre gepflegten Fingernägel trommelten ungeduldig auf das raue Leder. Ihre Besucherin saß ihr gegenüber und musterte sie schweigend.

»Wie schaust du denn aus?« Abfällig betrachtete Helga Anderl Eva Bröckle, die bei ihr geklingelt hatte. Eva sah etwas derangiert aus. Und müde.

»Was jetzt?«, sagte sie nochmals fordernd. »Bist gekommen, um mich anzustarren, oder was? Weißt doch, wie ich ausschau, wir haben uns ja oft genug getroffen. Wegen mir hätt’s ruhig weniger sein dürfen.« Sie verzog das Gesicht, als hätte sie einen schlechten Geschmack im Mund. »Und was willst um diese Uhrzeit überhaupt bei mir? Ich hätt dir gar nicht aufmachen müssen.«

Eva lächelte breit und zeigte dabei zwei Reihen vollkommener Zähne. Sie war jetzt ganz in Schwarz, was ihr ausgezeichnet stand, und schlug ihre langen schlanken Beine, die in nagelneuen Kalbslederstiefeln steckten, übereinander. »Alzheimer lässt grüßen, Helga. Du weißt ganz genau, warum ich da bin. Wirst schon einen Grund haben, mir aufzumachen, oder?«, sagte sie dann süffisant. »Umsonst ist der Tod. Wo sind denn deine jugendlichen Liebhaber heut alle? Hast sie heimschicken müssen?«, fragte sie und sah sich neugierig um.

»Mein Liebesleben geht dich gar nix an. Sag schon, was du willst. Hast ja recht geheimnisvoll getan.«

Eva beugte sich vor. Ihre grünen Augen schimmerten böse. »Hast am Freitag einen kleinen Ausflug aufs Land gemacht, altes Mädchen?«

Helga Anderl verzog keine Miene. »Du spinnst, Eva. Ich hab keine Ahnung. Was willst von mir? Kohle? Weil dein zweibeiniger Geldautomat außer Betrieb ist? Dumm gelaufen für ihn, oder?« Sie verzog keine Miene. Sie war Maklerin und als solche den Umgang mit schwierigen Menschen gewohnt. Und Eva Bröckle konnte man getrost als schwierig bezeichnen. Schwierig und sexy. Aber nicht so sexy wie sie selbst. Helga Anderl lächelte grimmig.

»Wie wär’s denn, wenn du mir endlich das Geld gibst, das der Harry dir geliehen hat für all das hier?« Eva machte eine Handbewegung, die den gesamten Raum einschloss. »Immerhin könntest du jetzt net Katharina die Große spielen, wenn du von uns des Geld nicht gekriegt hättest. Alles hast du immer rausgehauen, hat der Harry gesagt. Und ich brauch jetzt Geld. Mindestens die Hälfte von den dreihunderttausend Euro. Den Vertrag hat eh die Polizei. Die haben die ganzen Unterlagen. Kommt schon raus. Und bis ich das Geld von der Versicherung krieg, des kann dauern. Also. Was ist?«

»Ach, Geld brauchst?«, antwortete Helga Anderl schnippisch. Sie schlug die Beine übereinander und starrte ihre Rivalin gehässig an. »Hätt ich mir denken können. Wo bei anderen Frauen die primären Geschlechtsmerkmale sitzen, hast du einen Münzeinwurf. Ich hab grad nix übrig, das ich demnächst heimatlosen Erpresserinnen in den gierigen Schlund werfen kann. Und bei Schlund kannst dir raussuchen, welchen ich meine.«

»Scheinst dich ja recht sicher zu fühlen, Helga«, antwortete Eva und blitzte giftig zurück. »Ich hab dich gesehen. Nur dass du es weißt.«

»Wo gesehen?« Helga Anderl zuckte mit keiner Wimper. »Weiß net, was du meinst. Ich war daheim. Was soll ich auf dem Land, wenn da lauter solche rumlaufen wie du?« Sie musterte ihr Gegenüber abschätzig, aber Eva ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Hab dich gesehen. Ich würd deine Visage und deine Figur überall erkennen. Bist ja net mehr die Jüngste. Vielleicht warst ja auch in der Kirch oben und hast ein Kerzlein angezündet, damit deine Falten verschwinden. Weil, da braucht’s schon ein Wunder, so wie du aussiehst. Hab dich genau erkannt. So krumm wie du daherkommst«, sagte Eva hämisch.

Helga Anderl blinzelte nicht einmal. »Ich weiß net, woher du deine Informationen hast, aber ich hab –«

»So besoffen bin ich net gewesen, als dass ich deinen Gang net hätt erkennen können. Weiß, dass du da gewesen bist, und ich werd’s den Bullen auch sagen. Die sollen dir mal auf deinen Zahn fühlen, deinen verrotteten.«

Helga Anderl stand auf und bewegte sich langsam zum Kamin, um noch ein Scheit aufzulegen.

»Hast übrigens einen ganz schön fetten Arsch gekriegt, Helga«, rief ihr Eva hinterher. »Kommt vom vielen Rumliegen mit meinem Ehemann in Hotelbetten. Hättest dich mehr bewegen sollen. Der Harry hat immer gesagt, er muss die ganze Arbeit machen.«

Helga Anderl drehte sich nicht um, sie zuckte nicht einmal zusammen. »Wir waren hauptsächlich Geschäftspartner, dein Holder und ich, Süße«, rief sie nur über die Schulter. »Und ja, merkwürdig, dass der Abschluss nächste Woch stattfindet und der Harry jetzt tot ist. Aber das nennt man Schicksal. Kannst doch froh sein, du hast ja immerhin deine tolle Lebensversicherung. Damit kannst dir noch massenhaft Kollagen und Botox kaufen und vielleicht mal aus deinem jämmerlichen A-Körbchen was Anständiges machen lassen.«

»Meine Körbchen sind ausreichend«, sagte Eva. »Dein Hirn ist es nicht. Wieso gibst net zu, dass du am Freitag in Steinbach gewesen bist?«

Helga Anderl drehte sich langsam um und starrte Eva eiskalt an. »Wenn ich dich richtig einschätze«, sagte sie dann, »so warst du garantiert net nüchtern auf dieser Halloweenparty. Schluckst ja gern ein paar, wenn dir langweilig ist. Und Tabletten noch dazu. Eigentlich gehörst schon lang in eine Anstalt, wenn du mich fragst. Und du hast Halluzinationen. Immer noch. Ich war net in Maria Steinbach. Was hätt ich da sollen? Das mit dem Harry und mir ist lang her. So toll war der auch net im Bett. Du musst das ja wissen, suchst dir ja auch immer junge Hengste raus, wenn möglich. Bis auf diesen Vollversager, diesen Hoffmann, ist doch keiner in deinem Alter gewesen.«

»Wie du meinst.« Eva stand auf und strich sich das Strickkleid mit den Händen glatt, obwohl es gar keine Falten hatte. Es war nämlich genügend Kunstfaseranteil darin. »Ich hab’s gut gemeint mit dir. Jetzt muss ich wohl zur Polizei gehen. Ich weiß, dass ich dich gesehen hab. Ausgesehen hast wie ein Gespenst, aber ich kenn deinen buckligen Gang. Wird wohl die Osteoporose sein, gell?« Sie nickte gehässig. »Wo hast denn dein Auto hingestellt? Sollt wohl keiner sehen, dass du da warst, oder? Das wird die Kripo freuen, wenn ich ihnen das sage.«

»Hau ab, Eva, du lockst keinen hinterm Ofen vor mit deinen Märchen. Dir glaubt doch eh keiner. Bist doch eh bloß auf der Party gewesen, damit du ein Alibi hast. Am Ende hast du den Harry umgebracht. Zuzutrauen ist es dir ohne Weiteres. Du hast doch kein Gewissen.«

Eva breitete die Arme aus. »All das hier. Bloß auf Pump. Sein bestes Stück hat dir net gereicht, gell? Geld hat’s auch noch sein müssen. Und beim Rückzahlen hast ihn immer vertröstet. Angelogen hast ihn. Wir hätten das Geld gebraucht, weil’s in letzter Zeit einfach nie gereicht hat. Du hast ihm die guten Aufträg vor der Nas weggeschnappt, du dumme Schnalle. Ich will bloß mein Geld wieder. Dann hau ich ab. Und du siehst mich nie wieder.« Sie grinste böse.

»Dein Geld. Machst amal die Augen zu, dann siehst du, was dir gehört. Nix«, antwortete Helga Anderl kühl. »Ehevertrag, sag ich bloß. Hau ab. Miststück. Der Harry hat immer gesagt, du bist eins. Ein Miststück. Kalt im Bett und in der Küch. Kochen kannst auch net. Bloß gut aussehen. Gelitten hat er wegen dir. Der arme Kerl.«

»Gelitten«, murmelte Eva. »Jetzt heul ich gleich. Du und deine rührseligen Geschichten.«

»Wir waren bloß Geschäftspartner. Ich sag’s dir noch mal. Vielleicht ein bisserl mehr. Aber nur ein bisserl«, sagte Helga Anderl. »Und es geht dich einen Dreck an, wo ich war. Kümmer dich um dein eigenes Leben. Such dir einen Job. Aber arbeiten hast ja nie gelernt. Und ganz ehrlich, Eva …«, sie sah Eva mitleidig an, »… es gibt Schönere als dich. Gescheitere auch. Hast ja immer noch deinen Loser, den Hoffmann. Vielleicht kannst auf dem verlotterten Hof einziehen. Und abends sitzt ihr dann vor dem alten Holzofen, und er erzählt dir von seiner Zeit aus dem Knast. Wird bestimmt lauschig.« Sie machte eine abfällige Handbewegung.

»Das sagt die Richtige«, antwortete Eva mit verächtlichem Blick. »Die Frau, die jahrweis mit meinem Mann im Bett gelegen hat hinter meinem Rücken. Ausgerechnet du. Na ja, genieß die letzte Nacht in Freiheit. Ich beschwör zur Not, dass ich dich gesehen hab, du alter Besen. Aber im Knast kriegst weder deine Faltencreme noch deine jungen Kerle. Wird dich hart treffen. Mach’s gut.«

Mit diesen Worten schloss sie die Tür mit einem lauten Knall und verschwand in der Nacht. Zurück blieb eine nachdenkliche Helga Anderl.

»Ach, die dumme Nuss. Besoffen ist sie gewesen«, sagte sie dann leise zu sich selbst und schenkte sich noch ein Glas von dem schweren Bordeaux ein. »Prost, Helga.« Sie hob das Glas und prostete sich zu. Das Leben war kurz. Hatte man ja jetzt wieder beim Harry gesehen.

***

»Sind Sie verheiratet? Oder gewesen? Noch einen Schluck Kaffee?«, fragte Ilse besorgt und beugte sich mit der Alu-Thermoskanne über die Tasse von Ernst, der sich auf der hölzernen Eckbank mit dem gestreiften Bezug zusammenduckte, wo schon der verstorbene Ehemann von Ilse immer gesessen hatte. Dieser Platz war nur für Männer reserviert, da war Ilse sehr eigen.

Schräg gegenüber von ihm saß Anna und strahlte ihn an. Ein ernüchternder Spaziergang mit Robert Steinmeier und eine Gardinenpredigt ihrer Mutter hatten sie nachdenklich gemacht. Sie hatte gestern zu viel geplaudert, und ihre Mutter würde ihr den Kopf herunterreißen, falls sie es erfuhr. Die Ente war ihr auch nicht zuträglich gewesen, aber immerhin hatte sie in den letzten achtundvierzig Stunden zwei Kilo abgenommen. Das war ja auch schon was. Jetzt hoffte Anna bloß, dass ihre Mutter zu schlechte Augen hatte, um die Schramme im Kotflügel ihres Autos zu entdecken, denn Steinmeier hatte versucht, sie abzufüllen, und es war ihm auch gelungen, weswegen Annas Heimfahrt sich etwas schwierig gestaltet hatte. Genau genommen war sie die fünfzehn Kilometer von Memmingen nach Maria Steinbach doppelt gefahren in ihren Schlangenlinien. Gott sei Dank hatte die Polizei sie nicht erwischt. Nie wieder Alkohol. Anna schüttelte sich.

Ernst lächelte und enthüllte dabei zwei Reihen fürchterlich schiefer Zähne. »Verheiratet? Nie gewesen, gnädige Frau. Nie gewesen.« Irgendwie war ihm diese resolute alte Dame nicht geheuer. Er fürchtete sich vor Spinnen, Verschwörungen, Meteoriteneinschlägen, richtigen Schlägen von kernigen Dorfburschen und vor allem vor dem Dorfleben. Mittlerweile. Er wollte so gern zurück in sein unordentliches Haus, auf seine warme Heizungsbank und dort über das Leben nachsinnen. Und vielleicht noch einen Joint rauchen.

Andererseits … Wieder lächelte Ernst herzerwärmend. Normalerweise strahlte er nicht so, aber ehe er zu Scharnagels aufgebrochen war, hatte er noch einen Joint geraucht und fühlte sich astrein entspannt. Alles gar nicht so übel hier. Viel Lokalkolorit. Über dem Herd hing eine alte metallene Küchenuhr und tickte leise vor sich hin. Die Stickbilder an den Wänden hatten ihn eine Zeit lang verunsichert, da sie auf ihn gewirkt hatten wie winzige Eingänge in eine andere Dimension, die nur aus Plüsch, Holzmöbeln und Hahnengeschrei bestand, aber mittlerweile fand er sie charmant. Der Marmorkuchen war ein Gedicht und der Kaffee gar nicht übel. Auch Anna war nicht ohne, als er sie durch verschleierte Augen beobachtete. Ein bisschen mollig, aber sie schien ganz nett zu sein. Und kochen konnte sie vermutlich auch. Er sollte wieder mal anständig essen.

»Hm. Ein Mann, der noch nie verheiratet war. In Ihrem Alter? Da stimmt doch was net, oder?«, sah Ilse ihn scharf an. Ernst, dessen herabhängende Hand gerade eifrig von Schatzi abgeschleckt wurde, rührte sich nicht.

»Ein Mann braucht eine Frau, die sich um ihn kümmert. Dieses Alleinsein ist gar nix für unsereinen, finden Sie net auch?«, hakte Ilse nach. »Und jetzt, nach dem grauenhaften Unglück dort drüben«, sie deutete in Richtung Bröckles Haus, »müssen wir doch zusammenhalten. Könnt doch sein, dass der Mörder noch mal kommt. Vielleicht ist das so ein Serientäter. Und dann bumm!« Sie haute mit der freien Hand auf den Tisch. Ernst und Anna zuckten zusammen. Schatzi bellte laut und hektisch und kniff Ernst versehentlich in den Handrücken, sodass der aufschrie. »Bumm! Einer nach dem anderen.« Ilse haute noch mal auf den Tisch. Das Geschirr wackelte bedenklich. »Der Bröckle war vielleicht nur der Erste. Drum sollten wir uns mal kennenlernen.«

Ernst schluckte. Irgendwie fühlte er sich abgehört und verhaftet zur selben Zeit, und das Gefühl gefiel ihm gar nicht.

»Was für Frauen mögen Sie denn so?«, fragte Anna und rückte ihren Nicki-Trainingsanzug zurecht. »Dürfen die auch ein bisserl mehr auf den Rippen haben?«

Gleichzeitig griff sie mit der Hand zur Kuchenplatte, wurde aber von ihrer Mutter unsanft gebremst, die ihr eine auf die Finger haute. »Ist noch zu früh für Kuchen, Anna«, sagte Ilse scharf. »Später vielleicht.«

»Aber«, Anna wandte sich stotternd an Ilse, »er darf doch auch. Wieso ich net?«

»Noch zu früh. So, junger Mann …« Ilse setzte sich ächzend zu Ernst, nachdem sie den Sahneboy neben seinen Teller gestellt hatte. »Sie können ein bisserl Fett vertragen. Was machen Sie denn so?«

Ernst seufzte gottergeben und öffnete den Mund.

***

»Nett hier. Ein blaues Haus. Sieht man auch nicht oft«, begutachtete Klaus anerkennend den Landgasthof »Löwen«. Sie hatten gegenüber der Wirtschaft geparkt und liefen auf den Eingang zu. »Streichelzoo? Und wen streichelt man da? Eingeborene, die hier ihr Gnadenbrot kriegen?« Er lachte schallend. »Sissi, du arbeitest doch mit allen Tricks, oder?«

»Nein, Süßer«, antwortete Sissi. »Der Bröckle war sehr oft hier. Das hat ja sogar seine Witwe erwähnt. Entweder hat es ihm hier so gut gefallen, oder er hatte einen anderen Grund. Und ich schätze mal, dieser andere Grund könnte wichtig sein. Ich kann mich aber auch täuschen, und er wollte einfach nur nicht in der Gegend um Maria Steinbach herum gesehen werden. Möglich, dass ich mich irre, aber da ist wieder mein –«

»Bauchgefühl? Deine Intuition? Das, was deine Aufklärungsquote so hoch treibt? Bitte, erleuchte mich! Der Bröckle wird ja wohl kaum hier ein Tier adoptiert haben«, bat Klaus.

»Du strahlst schon genug. Und wir haben heute noch viel vor. Also stärke dich. Ich führe heute die Unterhaltung. Das sind Württemberger, die sind noch schwieriger als die Bayern. Außerdem kenne ich die Wirtin persönlich, die ist nett. Und Single«, sagte Sissi, während sie die große hölzerne Tür öffnete. Als sie seinen erstaunten Blick sah, schmunzelte sie. »Nur ein Späßle. Dich kann man echt leicht ins Bockshorn jagen.«

Dann betraten sie das Lokal. In der gemütlichen holzgetäfelten Gaststube kam ihnen gleich die Wirtin entgegen, eine große Frau mit braunem, kurz geschnittenem Haar, blitzenden Zähnen und schelmisch funkelnden Augen. »Was für eine Ehre, Sissi, grüß dich. Freu mich!« Sie umarmte Sissi, die lächelnd die Umarmung erwiderte. Klaus wurde angelacht und gleichfalls umarmt.

»Hast einen Tisch für uns? Wir möchten gern was essen und ein paar Fragen stellen«, sagte Sissi.

»Fragen stellen? Bist geschäftlich hier? Mein lieber Schwan.« Die Wirtin hob die Augenbrauen. »Wir sind ziemlich voll, aber ein nettes Plätzchen find ich schon. Setzt euch halt an den Stammtisch, der ist grade leer. Das Gleiche wie immer, meine Liebe?«

»Ja, Uschi, gern. Und für meinen Kollegen auch. Und zwei Diätcola.« Sissi wandte sich an Klaus: »Passt doch?«

»Ich hab zwar keine Ahnung, was du bestellt hast, aber ich werd’s wohl essen können«, antwortete Klaus und setzte sich mit Sissi an den Stammtisch. »Gemütlich hier, wirklich. Aber ich muss noch diesen Streichelzoo sehen. Vielleicht vegetieren dort ein paar alte Allgäuer bei Wasser und Stroh vor sich hin, und ich adoptiere dann gleich einen, den nehm ich mit nach Hause für Harro zum Spielen.« Er grinste.

Uschi Tork kam wieder und stellte zwei Gläser mit eiskalter Cola auf zwei Bierdeckel. »Mein Fall wär’s nicht, bei der Kälte. Aber ihr werdet schon wissen, was ihr euren Mägen antut. Netter Kollege, ist der neu oder mit Perwoll gewaschen?«, wandte sie sich dann an Sissi, während sie Klaus wohlgefällig musterte.

»So neu ist er nicht mehr. Klaus Vollmer. Kommt aus Berlin und übt gerade Sitten und Gebräuche des Allgäus«, stellte Sissi ihn vor. »Unser Essen schmeckt ihm, aber mit den Frauen hat er noch Probleme. Er sagt, die wollen alle gleich immer heiraten. Und er ist doch zu schön für eine allein.«

Uschi blinkerte ihm zu. »Na, willkommen im feindlichen Ausland. Sie sind jetzt in Baden-Württemberg. Wir sind für unsere Großzügigkeit und Toleranz bekannt. Und wir wollen auch nicht alle heiraten. Also, wenn Ihnen mal langweilig sein sollte …«, sagte sie dann und zwinkerte wieder. »Was kann ich für euch tun?«

»Den Harry Bröckle, kennst du den? Wir haben gehört, er ist bei euch öfter eingekehrt«, fragte Sissi.

Uschi musste keine Sekunde nachdenken. Sie sah Sissi vorsichtig an. »Hat er was angestellt?«

»Nicht wirklich, Uschi«, antwortete Sissi. »Genau genommen ist was mit ihm angestellt worden. Er ist tot.«

Uschi richtete sich auf. Sie war imposant groß. Ihre weiße Küchenschürze spannte sich über dem ansehnlichen Busen. »Tot? Scheiße. Tut mir leid. Und wenn du vor mir sitzt mit deinem Kollegen«, sie lächelte Klaus noch einmal mit strahlenden Zähnen zu, »dann ist er auch nicht mit dem Motorrad verunglückt, oder sein Fallschirm ist nicht aufgegangen. Immerhin hat er ja alles gemacht, was gefährlich war. Muss man ihm lassen. Mut hatte er schon.« Sie lehnte sich zurück und sah nachdenklich drein.

»Ja und? War er öfter hier? Ich komm ja auch ab und zu mit Peter, weil wir euren Biergarten so schön finden«, sagte Sissi. »Aber doch mehr im Sommer. War der Bröckle bei euch Stammgast?«

Uschi verzog das Gesicht. »Wie man’s nimmt, Sissi. ›Stammgast‹ möchte ich so nicht sagen. Da hätte er auch mal zahlen müssen.« Sie warf einen flinken Blick in die Runde, stand auf und ging zum Tresen. Nach einer Minute kam sie zurück und warf ungefähr zwanzig Bierdeckel auf den Tisch. »Hier. Also, oft war er schon hier. Meistens allein oder am Stammtisch. Ein paarmal ist er mit einem älteren Herrn hier gewesen. Und auch mit ein paar Kunden und seiner Frau. Die hat hier immer gelangweilt rumgesessen und uns alle angeguckt wie irgendwas, das man sich von der Schuhsohle kratzt. Ihr hat’s wohl nicht so gut gefallen. Aber rassiges Weibsbild. Na ja. Mit diesem älteren Mann, mit dem er sich getroffen hat, da hab ich nichts von der Unterhaltung mitgekriegt. Bin ja meistens in der Küche, wie du weißt …« Sie deutete auf ihre Schürze. »Aber die beiden hatten es ganz wichtig. Saßen immer an einem Extratisch und haben sich ernsthaft unterhalten. Ich dachte, das sei was Geschäftliches. Aber sonst ist der Harry immer allein gekommen. Mit dem Motorrad. Nur, bezahlt hat er nie.«

»Kann man bei Ihnen wirklich noch anschreiben lassen?«, staunte Klaus und betrachtete die runden Bierdeckel von der Brauerei, die übersät mit Strichen und Beträgen waren.

»Nicht jeder, hübscher Mann«, antwortete Uschi. »Vielleicht, wenn wir Sie näher kennen?« Sie warf ihm einen aufmunternden Blick zu. Sissi lachte. »Er hat ja nix mehr gehabt. Hat mir leidgetan, der Harry«, sagte Uschi. »Ich bin mit dem in die Schule gegangen, in Legau, weißt. Ehe es mich ins Ausland nach Württemberg verschlagen hat, haben wir uns öfter mal getroffen. Er war nie einfach. Und mit dem letzten Geschäft hat er sich verhoben. Hat da mal was angedeutet. Hat alles investiert, was er hatte, um Beteiligungen an dieser Windenergiefirma zu kaufen. Das war angeblich ein todsicherer Tipp. Und damit ist er baden gegangen, so wie viele Tausende anderer Leute auch. Kann passieren. Aber er hat erzählt, dass er jetzt ein großes Geschäft am Laufen hat. ›Uschi, mit der Provision bin ich aus dem Schneider, dann zahl ich auch die Deckel bei dir‹, hat er gesagt. Dumm gelaufen. Die kann ich jetzt wegwerfen.« Sie zuckte die Achseln.

»Dann hast du dich ja doch mehr mit ihm unterhalten, oder? Klang ja vorher nicht so, als hättet ihr viel privat gesprochen.« Sissi sah Uschi an, der unwohl zu sein schien.

»Na ja, Sissi. Weißt ja selbst, wie das mit Exfreunden so ist. Meistens hat man nicht viel zu reden. Oder man bemüht sich, nicht auf frühere Zeiten zu sprechen zu kommen. Ausgeheult hat er sich nicht grade, aber ich hab rausgehört, dass er finanziell ziemlich am Anschlag gewesen ist. Und vielleicht ist er auch deshalb gekommen, weil er jemanden zum Reden gebraucht hat. Das mit den Windenergieaktien hat ihn ziemlich fertiggemacht. Da war sein gesamtes Geld drin. Wirklich alles, was er hatte. Das hat er mir mal erzählt.«

»Dumm gelaufen. Uschi, aber sag jetzt mal, kannst du dich an den anderen älteren Mann erinnern, mit dem er da war? Warum bei dir? Warum nicht im ›Mohren‹ in Legau oder im ›Gromerhof‹ in Illerbeuren? Das war doch viel mehr Harrys Ambiente. Soviel ich weiß, hat er es gern krachen lassen.«

»Ach, Sissi.« Uschi seufzte, während sie aber gleichzeitig eine flinke Bedienung im Auge behielt, die gerade am Nachbartisch Essen servierte. »Es war schwer, ihm was abzuschlagen. Ich hab ein paarmal Geschäftsfreunde von ihm zum Essen dagehabt. Alles auf Rechnung. Die übrigens, genau wie die Bierdeckel, immer noch hier liegt. Unbezahlt. Und jetzt bleib ich drauf sitzen.« Sie seufzte noch mal. »Das hab ich jetzt von meiner Blödheit. Sissi, er hat mir wirklich einfach leidgetan. In Memmingen konnte er sich ohne Geld nicht sehen lassen. Im ›Gromerhof‹ auch nicht. Und manchmal saß er nur draußen unter der Linde vor seinem Bier und hat gegrübelt. Gar nix geredet. Ich wusste schon, dass er Sorgen hat. Aber der ältere Mann? Wart mal. Regina!«, brüllte sie dann mit einem Mal durch den Raum. Eine junge Frau trat an den Tisch. Sie trug ein langes Landhauskleid und hatte das dunkelblonde Haar adrett zu einem Zopf am Hinterkopf zurückgebunden.

»Kann ich was bringen, Frau Tork?«, fragte sie beflissen.

»Hör mal, Regina. Du kennst doch den Herrn Bröckle, oder? Nicht sonderlich groß, pechschwarze Haare, ziemlich laut. Meistens mit dem Motorrad da. Erinnerst du dich? Der saß im Sommer oft draußen. Und im Winter meist am Stammtisch.«

Regina nickte. »Der Harry? Klar kenn ich den«, sagte sie dann und lächelte verträumt. »Macht immer so nette Komplimente. Na ja, ein bisserl schlüpfrig waren die schon. Aber trotzdem.« Sie sah Sissi und Klaus an.

»Regina, jetzt denk mal scharf nach«, sagte Uschi in einem Ton, der keinen Widerspruch duldete. »Da ist ab und zu ein älterer Mann, so um die sechzig, mit dem Harry am Tisch gesessen, auch hier drinnen. Kennst du den vielleicht? Du bist doch aus Legau, oder? Wie hat der denn ausgesehen?«

Regina dachte kurz nach. Ihre Fingernägel waren raspelkurz geschnitten. Sie kratzte sich damit am Kinn. »Mein Gott, so ein brummiger älterer Mann halt mit einer roten Nase. Dunkle Haare, ein bisserl eine Glatze. Hat nie Trinkgeld gegeben. Und finster geschaut hat der auch immer. Als wär’s ihm net wirklich wohl, dass er da sein muss.«

»Einen Namen haben Sie nie gehört?«, fragte Sissi.

»Na«, antwortete Regina. »Die haben net so viel geredet. Sind immer hinten im Eck gesessen. Der Harry hat meistens was gegessen, der Alte nur was getrunken. Dem waren wir wohl zu teuer.« Sie lächelte und zeigte ein bemerkenswert schönes Gebiss. Klaus lächelte zurück. »War des jetzt alles? Ist voll heut«, fragte Regina, und als niemand antwortete, lief sie in Richtung Küchentheke. Es war Mittagszeit, und die Gäste wollten ihr Essen.

»Das hilft uns jetzt nicht wirklich weiter«, sagte Sissi. »Muss ja nichts dahinterstecken, obwohl …«

»Dein Bauchgefühl wieder mal?«, stöhnte Klaus.

In diesem Moment kam Regina und stellte zwei gusseiserne Pfannen, gefüllt mit Kässpatzen und gerösteten Zwiebeln auf den Tisch. »Salat bring ich sofort«, schrie sie und verschwand wieder.

»Endlich«, sagte Klaus und fing begeistert an zu essen.

»Ich glaube nicht, dass der wiederkommt, dieser ältere Mann«, sagte Sissi nach der ersten Gabel und tupfte sich die Lippen mit einer Serviette ab. Klaus antwortete nicht – er war zu sehr mit Essen beschäftigt.

Uschi kam wieder an den Tisch. »Rechnung gibt’s keine, das geht aufs Haus. Bei all dem, was ich mit dem Harry verloren habe, spielen ein paar Kässpatzen eine untergeordnete Rolle«, sagte sie und setzte sich.

»Danke, Uschi«, antwortete Sissi. »Du hast uns mehr geholfen, als du gedacht hast, ehrlich. Ich komm bald mal wieder mit dem Peter. Euer Schweinebraten ist himmlisch. So gut krieg ich den daheim nie hin.« Sie lächelte Uschi an.

Die lächelte zurück. »Schon gut, Sissi. Man kann net alles können. Dafür fang ich keine Verbrecher, höchstens Fliegen«, lachte sie. »Muss wieder in die Küche. Und rühr dich mal mit deinem Peter. Kriegt eine Extraportion von mir. Was macht der eigentlich?«

»Der ist grad auf der Jagd«, lachte Sissi und machte sich wieder über die herrlich duftenden Kässpatzen her. Kurz darauf war nichts mehr zu hören. Die beiden aßen schweigend. Als sie fertig waren, riefen sie Regina, anstandshalber, aber die winkte ab.

»Die Frau Tork hat doch gesagt, das geht aufs Haus. Einen schönen Sonntag noch!«, flötete sie und verschwand hurtig wieder in der Küche.

»Auch recht«, murmelte Klaus. »Die Württemberger sind wirklich viel freundlicher als ihr Allgäuer, ehrlich.«

»Nicht wirklich. Wir haben auch unsere Qualitäten. Aber jetzt wollen wir doch mal herausfinden, warum unser Opfer sich immer im Hotel mit seiner Geschäftspartnerin getroffen hat«, antwortete Sissi. »Obwohl – warum, weiß ich. Du vermutlich auch. Aber steckt da mehr dahinter?«

»Hältst du das wirklich für wichtig?«, fragte Klaus, als sie hinaus in den kalten Sonntagmittag traten und ihnen der Wind eisig um die Nase pfiff.

»Nur so ein Gefühl«, sagte Sissi wieder und ließ sich ins Auto plumpsen. »Gut. Der Bröckle kommt hierher in den ›Löwen‹, weil er vielleicht sonst nirgendwo mehr Kredit hat. Wenn die Uschi ihm auch Geschäftsessen ausgerichtet hat, dann sitzt sie jetzt auf einem Berg von Kosten. Aber wieso bringt er einen Mann mit, mit dem er offiziell gar nicht bekannt war? Ist er mit ihm hierhergegangen, um allein zu sein oder um nicht gesehen zu werden?«

»Das ist schon sehr weit hergeholt«, sagte Klaus. »Wir sollten uns lieber mehr um die umtriebige frischgebackene Witwe kümmern, die so gar nicht traurig aussieht. Oder deinen Liebling, den Jürgen Hoffmann. Wenngleich ich auch diesen merkwürdigen Nachbarn nicht ganz ausschließen möchte, der hat mit Sicherheit auch eine Leiche im Keller.«

»Hoffen wir’s nicht«, sagte Sissi. »Eine reicht mir schon, und wenn wir die abgearbeitet haben, können wir mit der nächsten anfangen.«

»Sissi, wir wissen nun von der Frau Bröckle senior, dass ihr Sohn schuld daran war, dass dieser Hoffmann damals eingesperrt wurde. Sei mal hintangestellt, ob er jetzt unschuldig war oder nicht. Was wäre, wenn die Witwe es dem Hoffmann erzählt hat? Hätte der dann nicht allen Grund gehabt, sich zu rächen?«

»Ist nicht die Art vom Jürgen«, antwortete Sissi. »Der tut keiner Fliege was zuleide. Aber du wirst weiterhin versuchen, mich eines Besseren zu belehren, oder? Auf nach Memmingen, zur Frau Anderl. Bin mal gespannt.«

***

»Wo willst denn scho wieder hin?«, rief Benno seinem Sohn hinterher, der gerade im Begriff war, das Haus zu verlassen. »Kannst auch amal daheimbleiben. Gestern bist auch weg gewesen und erst spät gekommen.«

»Weg will ich. Geht niemand was an«, antwortete Jochen unwillig und griff nach seinem Autoschlüssel, der in der Diele auf einer hölzernen Kommode lag.

»Glaubst, ich weiß net, wohin du immer verschwindst?«, brummte Benno und stellte sich vor seinen Sohn. »Da schimpft man immer auf des Mädel, dabei ist das um Längen besser als du. Arbeitet, spart ihr ganzes Geld …«

»Ja, weiß schon. Ich spar net, geb zu viel Geld aus«, sagte Jochen und blieb in der Tür stehen. Durch die geöffnete Küchentür konnte er die Umrisse seiner Mutter sehen. Sie hielt sich meist aus Auseinandersetzungen zwischen Benno und den Kindern heraus, denn er neigte zum Jähzorn und saß dann noch öfter im »Mohren« in Legau als sonst.

»Der Gerstmeier hat dich gesehen.« An Bennos Schläfe war eine Ader geschwollen, und seine Nase sah aus, als würde sie demnächst platzen. »In Lindau, in dem Hotel am See. Hat mit seiner Frau einen Ausflug gemacht. Er sagt, des bist du gewesen. Mit der Bröckle. Er hat euch gesehen. Hand in Hand. Und des ein paar Stunden, nachdem der Bröckle tot gefunden worden ist. Dreckig ist des. Geschmacklos ist des.« Er holte tief Luft. »Brauchst net glauben, dass wir alle blöd sind. Ich hab’s dir durchgehen lassen in letzter Zeit, hab’s schon länger gewusst. Geht mich nix an, was du in deiner Freizeit machst. Und Buben müssen sich austoben. Pass einfach auf, jetzt fangen die Leut an zum Reden. Der Bröckle ist tot, in der Höll, da ist er sicher.« Benno machte eine Pause und legte den Kopf schräg, als lausche er einer unhörbaren Melodie. »Am Schluss sagen sie, du bist es gewesen. Weil du was mit der Witwe hast. Wie lang geht des schon?«

»Noch net lang, ist meine Sach«, antwortete Jochen verstimmt. »Die Eva ist besser, als ihr alle denkt. Und – ich hab sie net gebeten, mit mir was anzufangen. Sie hat mich angesprochen. In Memmingen, im ›Alpenmax‹, hab ich sie getroffen, damals. Jetzt hat sie bald einen Haufen Geld, dann heiraten mir. Und dann …« Jochen hörte auf zu reden. Er hatte schon zu viel gesagt.

»Du sollst ja heiraten«, brummte Benno. »Aber ein anständiges Mädel, das sein Zeug beieinanderhat, den Haushalt führen kann und im Stall hilft. Der Bröckle brechen ja die Fingernägel ab, wenn die beim Heuen hilft. So eine brauchen mir net. Und älter als du ist die auch. Ich will das nimmer. Hör auf damit.«

»Ich hör auf, wenn ich will«, antwortete Jochen trotzig. »Die Eva ist in Ordnung. Und im nächsten Jahr bin ich fünfundzwanzig. Weiß schon, was ich tu. Ich lass mir die Eva net schlechtreden von dir. Von niemand!«

In diesem Moment öffnete sich die Tür, und Lena trat ein. Sie trug das dunkle Kostüm, ihr Arbeitsgewand, hatte aber schon auf dem Weg zum Auto ihren Pferdeschwanz aufgemacht. Das blonde Haar fiel ihr lockig auf die Schultern. »Na, Jochi? Wieder unterwegs, Witwen trösten?«, fragte sie grinsend und zog ihren Mantel aus.

»Weiß des eigentlich irgendjemand noch nicht?« Jochen schluckte.

»Weißt, Jochi«, Lena sah ihn ernst an, »die Kripo war heut bei mir im Geschäft und hat mich ausgefragt, wegen dem Bröckle. Das ganze Dorf weiß, dass die Bröckle mit dir und mit dem Jürgen gepennt hat. Hat dem Harry bloß keiner gesagt, weil sie ihn alle nicht mochten. Ich würd an deiner Stelle so schnell wie möglich Reißaus nehmen und ihr den Laufpass geben, sonst kommen die noch drauf, dass du –«

»Jetzt fängst du auch noch an«, schimpfte Jochen. »Ich hab dem Bröckle nix getan. War am Freitag im ›Alpenmax‹ auf der Halloweenparty, weil die Eva schon am frühen Abend so besoffen war, dass sie mich net hat sehen wollen. Und sie wollt zum Jürgen, hat sie gesagt, um da frischen Wind reinzubringen und weil sie ihm was zu sagen hat, da bin ich ins ›Alpenmax‹ gegangen. Ich hab ein Alibi. Bin erst später beim Jürgen reingeschneit.«

»Ach ja?« Lena sah ihn schräg an. »Ehrlich? Im ›Alpenmax‹? Du glaubst auch, dass wir alle blöd sind, oder?«

»Halt bloß die Klappe, Lena, sonst …« Jochen wurde allmählich wütend. Aber irgendwie sah er auch eingeschüchtert aus.

»Sonst was?« Lena stellte sich vor ihn und stemmte die Hände in die Hüften. »Vor dir fürcht ich mich net. Du –«

»Schluss jetzt!«, brüllte Benno plötzlich los. Er schien gereizter als sonst. In der Küche zuckte Elfriede zusammen. Wieder einmal. Benno machte eine abschließende Handbewegung zu Lena, die zur Seite huschte und am Türrahmen stehen blieb. Dann sah er Jochen streng an. »Gut, Bub, hau ab. Aber schick die Bröckle weg. Passt mir gar net. Ich bin schon dafür, dass du dir die Hörner abstoßen tust, aber net an so einer Schnellstraße. Nimm dir ein Beispiel an der Lena. Ist immer daheim oder geht in die Kirch. Net so ein Springinsfeld wie du. Aus der wird mal was.«

»Ja, kann’s mir schon denken, was aus der wird«, brummte Jochen und sah Lena grimmig an. Was er über deren nächtliche Aktivitäten wusste, behielt er tunlichst für sich, denn jetzt war noch nicht der Zeitpunkt gekommen, an dem er eine Gefälligkeit von seiner Schwester brauchte. Er würde sie erpressen, sobald es angebracht war. So raffiniert, wie sie meinte, war sie nämlich gar nicht. Mehr als einmal hatte er sie schon aus dem Haus schleichen sehen, und ihre Auftritte bei den Schaumpartys im »Alpenblick« waren legendär. Da aber jeder Benno Ammer fürchtete und den Zorn, den man mit einem Verweis auf die Umtriebigkeit seiner Tochter auslösen würde, sagte ihm niemand etwas. So kam es, dass Lena quasi mit einem Glorienschein durchs Dorf schritt, auch wenn jeder wusste, wie ihr Busen unter einem nassen T-Shirt aussah. »Leben und leben lassen« war die Devise. Und warum einen Choleriker aufregen? Man feixte hinter seinem Rücken und dachte sich seinen Teil.

»Papa, ich geh nachher noch ein bisserl spazieren«, sagte Lena und lachte Benno an. »Ist noch was vom Essen da?«

»Hauts doch alle ab«, brummte Benno. »Ich geh jetzt in die Wirtschaft.«

***

»Hat’s heut gebrannt beim Flöter? Was war denn da los?«, fragte Ilse und schenkte Ernst Waldegg noch eine Tasse Kaffee ein. »Ist noch ein bisserl früh für Kaffee, aber Sie können den schon vertragen. Sie sehen müd aus. Ich hab gesehen, wie Sie zum Flöter rüber sind. Und?« Lauernd sah sie ihn an.

Anna saß auf ihrem Platz auf der Bank und wünschte sich weit weg, als sie die Auswahl betrachtete, die ihre Mutter ihr zugedacht hatte. Entweder ein dicker Mann aus Memmingen oder ein dürrer aus Berlin. So hatte sie sich ihr Leben nicht vorgestellt. Genau genommen hatte sie sich ihr Leben gar nicht vorgestellt, sondern war, bestückt mit ihrem Kopfkissen und vierzehn ausgesuchten Büchern, einem Koffer voller bequemer Trainingsanzüge und zwei bis zum Anschlag überzogenen Kreditkarten, bei ihrer Mutter aufgetaucht, wo sie in den ersten Wochen nach ihrer Trennung damit beschäftigt gewesen war, Ilse den Kühlschrank leer zu fressen. Erst als Ilse ihr nahegelegt hatte, vielleicht doch wieder mit dem Rauchen anzufangen, im Endeffekt sei das billiger, hatte Anna gemerkt, dass sie in der Falle saß. Nach Hause konnte sie nicht mehr, da wohnte der Günni jetzt mit seiner jüngeren Freundin, einer Zahnarzthelferin aus Memmingen. Die schlief jetzt wohl in ihrem Bett. Wenigstens hatte sie das Kopfkissen mitgenommen.

Von der Seite schielte sie auf Ernst Waldegg. So übel sieht der gar net aus, den könnt man richten, dachte sie pragmatisch und schob sich näher an ihn heran. Ernst bemerkte das und rückte weg. Ilse beobachtete das Manöver misstrauisch.

»Nö, nö«, antwortete Ernst entgeistert. »Der Herr hatte nur versucht, seinen Küchenofen anzuzünden, und das hat nicht so geklappt und ziemlich geraucht. Man muss doch zusammenhalten hier auf dem Lande, nicht wahr?«, fragte er dann.

Das nahm Anna zum Anlass, wieder ein wenig aufzurücken. Klammheimlich hatte sie den Reißverschluss ihres Trainingsanzugs etwas aufgemacht. Darunter lugte die abgetragene Spitze eines ausgewaschenen BHs hervor. Ilse machte ihr ein Zeichen, woraufhin diese den Reißverschluss wieder zuzog. Ein Anschiss am Tag genügte Anna völlig.

»Armer Mann, dem ist die Frau gestorben, vor zehn Jahren«, sagte Ilse gnädig. »Wollen S’ noch ein Wasser? Oder ein Stück Kuchen? Ist noch genug da. – Für dich net!«, sagte sie strafend zu Anna.

»Nein danke, ich sollte jetzt wieder gehen«, antwortete Ernst. »Das hat mich alles etwas mitgenommen. Ich meine, ein Mord. Ich bin hier aufs Land gezogen, wegen der frischen Luft und weil man hier keine Kriminalität hat, und dann so was.«

»Mei, sind Sie hohl«, entfuhr es Anna, die sich erschrocken gleich darauf die Hand vor den Mund hielt. »Die sind hier genauso kriminell wie woanders. Glauben Sie ehrlich, hier sind alle total anständig? Ich könnt Ihnen Sachen erzählen …«, schloss sie mit einem lauernden Grinsen.

»Ehrlich?«, fragte Ernst. »Ist das so?«

»Na ja«, antwortete Anna. »Neulich hat wer den Albert Wilhelm verdroschen und ihm den Geldbeutel abgenommen. Und der Herbert vom Gmeinder fahrt schon zwei Jahr ohne Führerschein. Den ham sie ihm abgenommen, weil er so besoffen war, dass er dem Polizisten in den Finger geblasen hat bei der Kontrolle. Und der fahrt einfach weiter. Juckt den net. Die Bröckle schläft schon ewig mit dem Hoffmann und jetzt auch noch mit dem Ammer, obwohl das ja fast Kinderschändung ist. Der ist noch keine dreißig. Hier ist genug los, man muss bloß die Augen aufmachen.«

»Um Gottes willen.« Ernst erkannte das ungeheure Ausmaß dieser Eröffnung. Schlagartig fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Er war einem schönen Traum aufgesessen. Hier taten alle auch nichts anderes als in Berlin, sie hielten nur mehr zusammen und verpfiffen sich nicht gegenseitig. Resigniert schloss er die Augen. Anna rückte noch ein Stück näher.

***

»Hans?« Sissi lief zu Dollinger, der missmutig an seinem Schreibtisch hockte und ihr entgegensah. »Hast schon was wegen dem Mobiltelefon, das wir vom Opfer mitgenommen haben? Ich hab da so ein Gefühl, dass das wichtig sein könnte.«

»Nein, Sissi«, antwortete Dollinger müde. »Muss erst ein Ladekabel besorgen. Das Ding ist ja antik. Aus dem Jahr 2002. Aber ich hab schon was am Laufen, ich krieg das Ladegerät bald. Ohne Strom wird’s wohl nix werden. Was soll da bloß drauf sein, das so wichtig ist?«

»Na gut. Aber beeil dich«, antwortete Sissi. »Man hebt nicht so ein altes Mobiltelefon aus Nostalgie auf. Ist doch nur Schrott. Da muss was Wichtiges drauf sein, und ich will das unbedingt sehen. Schon was Neues von der Spurensicherung? Oder vom Porsche vom Bröckle?«

»Mei, Sissi …«, stöhnte Dollinger. »Nix im Auto, nix Relevantes. Des willst du gar net wissen, was wir da gefunden haben. Sagen wir mal so: Das Auto war ein rollendes Bett. Nix anderes. Nicht amal einen Verbandskasten hat der dringehabt. Aber einen riesigen Packen Kondome. Keine Fingerabdrücke außer von ihm. Oder jemand hat es geputzt. Aber ich sag dir –«

»Hab schon verstanden, Hans«, nickte Sissi. »Der Bröckle ist mit seinem Auto tatsächlich nur gefahren oder hat es zum Fremdgehen verwendet.«

»Oder Fremdfahren«, sagte Dollinger. »Das würd ich net einmal kaufen, wenn ich es für hundert Euro kriegen würde. Glaub mir, sogar auf der Scheibe und –«

»Passt schon«, antwortete Sissi angeekelt. »Hab echt verstanden. Hätte ja sein können. Hast sonst was Interessantes für mich? Die machen mich hier allmählich wahnsinnig. Es gibt einfach zu viele, die einen Grund hatten, den Bröckle ins Jenseits zu befördern.«

»Was Interessantes hab ich schon, sogar mehrere Sachen, aber ich weiß nicht wirklich, ob uns das weiterhilft, Sissi«, sagte Dollinger. »Schau, das hab ich auf dem Laptop vom Bröckle gefunden. Ist ein Kreditvertrag über dreihunderttausend Euro. Ausgefüllt auf den Namen Helga Anderl. Wenn ich das richtig sehe, dann hat der Bröckle dieser Frau Anderl«, Dollinger grinste dreckig, »das Geld geliehen, weil die es für das Penthouse gebraucht hat. Ich mein, das Penthouse hat natürlich noch mehr gekostet, aber so viel Geld hat sie anscheinend von der Bank nicht bekommen, und der Bröckle muss eine Zeit lang wirklich solvent gewesen sein. Aber auf seinen Konten ist nirgendwo ein Zahlungseingang zu sehen, ich hab mir das angeschaut. Ich kann es ja filtern und nur nach Zahlungseingängen suchen. Also schuldet diese Anderl dem Bröckle noch einen Haufen Geld. Hilft dir das weiter?«

»Immerhin eine Spur, Hans, danke«, sagte Sissi. »Und laut Telefonliste hat er ja am Tag seines Todes abends diese Frau Anderl angerufen und sie ihn. Vielleicht wollte er endlich sein Geld zurück. Wäre natürlich auch ein Motiv. Sonst noch was aus der Garage, was wir übersehen haben und die Spurensicherung gefunden hat?«

»Übersehen habt ihr nix, Sissi«, sagte Dollinger. »Das kleine goldene Ding mit dem Motorrad ist auch eine interessante Sache. Dieser Ohrstecker für Männer muss recht teuer gewesen sein.«

»Ach, Hans«, antwortete Sissi. »Die Witwe Bröckle ist recht umtriebig und keine vierundzwanzig Stunden nach dem Mord schon wieder auf die Piste, wenn ich ihre Klamotten von Allerheiligen richtig interpretiere. Die Frau ist so kalt, mit der könnt man Wodka kühlen. Besorg mir mal ihre Kreditkartenrechnungen, sagen wir, von den letzten zwölf Monaten. Die Prämien für die Lebensversicherung hat sie sich jedenfalls nicht geleistet, die hat sie schön ihren Mann bezahlen lassen. Bin mal gespannt, wie sie reagiert, wenn sie merkt, dass da nix kommt. Kein einziger Cent. Dürfte lustig werden. Ist sie noch nicht angekommen und wollt den Totenschein? Den braucht sie nämlich, sonst kriegt sie kein Geld.«

»Bis jetzt net, Sissi«, sagte Dollinger. »Nach dem, was ihr erzählt, könnt ich mir schon vorstellen, dass die Frau total berechnend ist. Und dumm ist die auch net. Da bin ich ganz sicher.«

Sissi nickte. »Noch was wegen der Geräte in der Garage vom Bröckle? Irgendeine Spur an einem Kabel oder einer Bohrmaschine? Oder am Motorrad?«

»Oh mei, Sissi. Wer da war, der hat gründlich gearbeitet. Zucker im Tank. Und ein Böller war im Auspuff, da wär aber nix passiert. Also, jemand mit einer gehörigen Wut und null Ahnung hat sich da ausgetobt, würd ich sagen.«

»Passt zu meinen Beobachtungen. Also denk an die Kreditkartensachen von der Bröckle. Oder schau dir mal die konfiszierten Unterlagen und Rechnungen an, die wir haben. Irgendwas muss zum Finden sein, ich bin ganz sicher. Also nix an den Kabeln?«

»Nix gewiss net, Sissi«, sagte Dollinger und wühlte in einem Berg von Akten, der vor ihm auf dem Schreibtisch lag. »Keine Fingerabdrücke, außer denen vom Bröckle selber. Aber die haben minimale Spuren von Waffenöl an der Rohrzange gefunden. Hier steht’s.« Er hielt Sissi den Bericht vor die Nase. »Ballistol. Das ist sogar eine bekannte Marke. Die von der Forensik sagen, dass jedes Öl anders zusammengesetzt ist. Immerhin eine Spur. Der Bröckle hat keinen Waffenschein gehabt und zumindest auch keine registrierte Waffe. Könnte also ein Hinweis sein. Wenn jemand Ballistol nimmt, dann pflegt der damit eine Waffe. Mit dem Zeug reibt man keine Zange ein. Und ehrlich, ich denke, das könnt wichtig sein.«

»Interessant.« Sissi betrachtete den Bericht. »Damit hätte ich jetzt nicht gerechnet. Die Faser, die am Garagentor gehangen ist, was ist mit der?«

»Moment. Herrjemine, ich hab hier wirklich Berge von …« Dollinger wühlte wieder in seinen Unterlagen. »Da. Wenn dir des was bringt. Die Zusammensetzung von der Faser hab ich hier. Mit Aluminium bedampftes Polyestergarn. Lauter Puzzleteile. Aber du suchst dir ja das Bild zusammen, gell? Ich verlass mich auf euch zwei.« Dollinger grinste. »Weiter im Text: Die Kabel an den Geräten sind mit einem Seitenschneider abgezwickt worden. Keinerlei Spuren feststellbar. Wieder bloß die Fingerabdrücke vom Bröckle drauf. Bis auf die Faser und das mit dem Waffenöl hab ich nix Neues für dich.«

»Ist schon nicht schlecht, Hans, gar nicht schlecht. Macht zwar alles ein bisschen komplizierter, aber das hab ich mir schon vorher gedacht.« Sissi gab Dollinger das Papier zurück. »Was ist mit der Verletzung? Irgendwas zur Kopfwunde?«

»Nicht wirklich, Sissi«, antwortete Dollinger. »Das Hämatom am Jochbein stammt von dem Sturz auf den Boden, fällt mir grad noch ein. Zu fast hundert Prozent. Da sind feine Holzspäne in der Abschürfung gewesen von der Werkbank. Und das Muster vom Garagenboden hat er auch im Gesicht. Muss ein übler Sturz gewesen sein. Aber laut dem Heinzelmann hat die Wunde ihm höchstens Kopfweh gemacht. Nix Neues unter der Sonne. Ansonsten haben die Kollegen von der Spurensicherung das Unterste zuoberst gekehrt und sonst nichts Nennenswertes gefunden. Picobello sauber war alles in der Garage. Im Gegensatz zu seinem Auto. Und ehrlich, Sissi«, Dollinger sah sie mit blutunterlaufenen Augen an und ähnelte mehr denn je einem Bluthund, »irgendwie glaub ich auch net, dass dieser Vandalismus mit dem Mord zusammenhängt. Den mochte doch gar keiner, den Bröckle, der war beliebt wie ein Furunkel am Hintern. Hast ja an den Briefen gesehen, die der bekommen hat. Es gibt Hunderte von Leuten, die einen Hass auf den gehabt haben. Wo willst denn da anfangen?«

»Drum brauch ich so dringend das Handy, Hans«, antwortete Sissi. »Niemand hat was gesehen oder gehört. War doch klar, oder?«

»Natürlich war das klar, das ist eure Dorf-Omertà«, antwortete Klaus, der unbemerkt zu ihnen getreten war. »Das Gesetz des Schweigens. Wie bei der Cosa Nostra. Ich bin sicher, auch wenn jemand was gehört hätte, würde niemand was sagen. Der Mörder vom Bröckle wäre, in Anbetracht von dessen Beliebtheit, wohl eher so was wie ein Volksheld, wenn ich das richtig verstanden habe.«

»Jetzt tu nicht so«, sagte Sissi. »So schlimm sind wir auch nicht. Und wenn wir jemanden nicht mögen, dann bringen wir den nicht einfach um. Da gibt es andere Methoden.«

»Welche denn? Die Mistgabel? Ich traue euch nicht«, lachte Klaus. »Ich weiß noch viel nicht, was hier so abgeht, aber ich sehne mich immer mehr nach der Großstadt. Da weiß man, was man hat.«

»Apropos«, rief Dollinger dazwischen. »Ich hab eine neue Bauernregel für dich, Klaus.« Er reichte Vollmer einen Zettel. Der steckte ihn ein.

»Und jetzt auf zu der Geschäftspartnerin von Bröckle. Bin mal gespannt, was wir zu sehen bekommen, immerhin war sie ja auch seine Teilzeitgeliebte. Muss wohl ganz schön was zu bieten haben.«

»Hast du ihr Ausweisbild nicht gesehen?«, fragte Sissi, als sie auf dem Weg zum Auto waren.

»Du weißt doch, dass diese Bilder nie so aussehen wie die Wirklichkeit. Wo wohnt denn die Gute?«, fragte Klaus und startete den Wagen. Sie fuhren durch Memmingen, das für einen Sonntag recht belebt war. Trotzdem sah alles trostlos aus. Sogar die kahlen Bäume am Straßenrand schienen zu frieren. Alle Leute trugen Winterkleidung. Vereinzelt sah man einen griesgrämigen Fußgänger. Am Ortsrand, in Nähe des Klinikums Memmingen, bog Klaus ab, und sie landeten in einem Neubaugebiet.

»Wow«, entfuhr es Sissi. »Das nenne ich mal eine Immobilie.« Vor ihnen türmte sich ein futuristisches Gebäude aus weißem Stein auf.

»Oben auf dem Dach wohnt unsere Zielperson«, sagte Klaus und zeigte auf das Penthouse. »War mit Sicherheit nicht billig. Ich möchte nicht wissen, was hier eine Wohnung kostet.«

»Sie hat’s offensichtlich. Oder auch nicht, denn sie hat beim Bröckle dreihunderttausend Euro Schulden. Sieh dir die Unterlagen an«, antwortete Sissi.

Als sie klingelten, wurde ihnen sofort geöffnet. Sissi und Klaus fuhren im Lift nach oben. Alles roch nagelneu. In der obersten Etage hielt der Aufzug mit einem leisen Surren. Die Tür öffnete sich.

»Hallo zusammen.« Vor ihnen stand eine gedrungene Frau Mitte fünfzig mit dunklem lockigem Haar und einer silbernen Brille, die sie jovial musterte. »Sie sind bestimmt das Team von der Kripo, oder? Hab Sie schon erwartet. Bitte kommen Sie herein.« Mit einer einladenden Geste deutete sie in Richtung Wohnecke. Im Kamin prasselte ein Feuer.

Klaus bewunderte unauffällig die Einrichtung.

»Schöne Wohnung, Frau Anderl«, sagte Sissi. »Sissi Sommer, und das ist mein Kollege Klaus Vollmer vom K1 in Memmingen. Danke, dass Sie sich für uns die Zeit genommen haben. Können Sie uns ein paar Fragen beantworten?«

»Darum sind Sie doch hier, oder nicht?«, lächelte Helga Anderl und bedeutete den beiden, sich zu setzen. »Kaffee, Tee, Glühwein?«

»Nein danke«, winkte Sissi ab. »Frau Anderl, Sie kannten Herrn Bröckle gut?«

»Was verstehen Sie unter ›gut‹?«, fragte Helga Anderl zurück und zeigte ihre Zähne. »Sie wissen bestimmt schon lange, dass ich Harry mehr als gut kannte und mit ihm öfter ein Zimmer im ›Hirschen‹ geteilt habe. Das setze ich jetzt einfach mal voraus, denn die Polizei ist ja nicht dumm, oder?«

»Sie waren also die Geliebte von Herrn Bröckle?«, fragte Klaus.

»Geliebte. Ein wirklich abgedroschener Begriff. Kann man so nicht sagen«, antwortete Helga Anderl und fuhr sich mit den Händen durch das Haar. Der Ansatz war grau. »Wenn uns langweilig war und wir zu viel getrunken hatten, haben wir uns eben das Zimmer genommen. Nichts Persönliches, wissen Sie. War immer ganz nett. Ich meine, Sie haben doch bestimmt die Frau vom Harry kennengelernt. Ein kalter Fisch. Berechnend bis ins Mark. Hat ihn beschissen von vorn bis hinten.«

»Sie hatten mit Herrn Bröckle ein Verhältnis, das nimmt sich wohl nicht viel«, sagte Sissi und sah Helga Anderl an. »Wie lange dauerte denn Ihre Affäre?«

»Ach, ›lange‹ ist relativ. Ich bin ja sehr beschäftigt«, antwortete sie spöttisch. »Wir haben zusammengearbeitet, und manchmal hat sich das eben ergeben. Der Harry und ich haben die Firma vor vierzehn Jahren gegründet. Sie ist immer gut gelaufen. Aber er hat auch ein paar Fehlentscheidungen getroffen, ist bis zum Schluss auf diesen Windenergieaktien gesessen, die nichts mehr wert waren. Bei Grundstücken hatte er den viel besseren Riecher. Wenn der Harry sagte, das kauft er, dann wurde kurz darauf wirklich alles als Bauland ausgewiesen. Hab mich oft gewundert«, sagte sie.

»Glauben Sie, dass er irgendwoher Insiderinformationen hatte?«, fragte Sissi.

»Hab ihn nie gefragt«, grinste Helga Anderl. »Das hat mich nie interessiert. Solange es funktionierte. Und er hat immer ganz geheimnisvoll getan. Einmal hab ich es angesprochen, aber er hat nur dreckig gelacht. ›Geht dich nix an, Gerdi‹, hat er geantwortet. ›Ich hab meine Quellen.‹«

»Ist mal ein Name gefallen, der bei Ihnen hängen geblieben ist?«, fragte Sissi weiter.

»Na ja …« Helga Anderl dachte nach. »Mir ist schon aufgefallen, dass es eigentlich immer Grundstücke waren, die um Legau herumgelegen sind. Nie was in Memmingen oder vielleicht Kempten. Was anderes hat er selten gekauft. Aber immer ohne mich. Ich mache nicht gern mit Männern Geschäfte, mit denen ich schlafe.« Sie verzog das Gesicht. »Aber der Gewinn, den er gemacht hat, war immer riesig. War schon manchmal neidisch.« Sie lächelte schief.

»Na ja, Frau Anderl«, mischte sich Klaus ein. »Ihnen scheint es ja nicht schlecht zu gehen, wie man sieht.« Er machte eine ausladende Bewegung mit den Armen.

»Ich hab ja auch nicht die Eva am Hals gehabt«, antwortete Helga Anderl eisig. »Ich hab ja auch nicht jeden Monat so viel Geld für Kosmetik gebraucht wie das Bruttoinlandsprodukt von Bolivien. Und ich hab vorsichtig investiert. Nicht so viel Geld für dubiose Anlagen ausgegeben. Nicht so einen riesigen Umbau machen lassen. Mein Auto ist acht Jahre alt. Ich brauch nicht immer das Neueste. Der Harry hat auf großem Fuß gelebt, immer schon. Und dann …« Sie machte eine Pause.

»Und dann?«, fragte Sissi.

»Tja, dann hat es ihn eben auch mal erwischt. Die Bank hat dichtgemacht, genau wie seine Frau.« Helga Anderl lächelte fies. »Wissen Sie eigentlich, dass die nicht nur einen Liebhaber hatte, sondern sogar zwei? Rührig ist sie immer gewesen, die Eva. Und überhaupt nicht verschlossen. Eher das Gegenteil.« Sie lachte dreckig.

»Nicht einen, sondern zwei? Wer war denn der zweite?«, fragte Klaus.

»Wollen Sie das nicht selber rausfinden?«, fragte sie zurück. »Ich kann Ihnen doch net die ganze Arbeit abnehmen, immerhin bezahl ich Sie sogar indirekt.« Mit diesen Worten musterte sie Klaus von oben bis unten.

»Ich kann Ihnen gern anbieten, Ihre Aussage auf dem Revier zu machen, dann bekommen Sie für Ihre Steuergelder endlich was, sogar eine Gratisfahrt durch Memmingen«, antwortete Klaus ungerührt. »Und mit ein bisschen Glück gibt es auch noch einen Kaffee. Nicht die Marke, die Sie vermutlich gewohnt sind, aber für einen Instant reicht es. Wollen wir gehen?« Er machte eine einladende Handbewegung in Richtung Tür.

Sissi hatte ihn beobachtet. Klaus wurde allmählich erwachsen. Das gefiel ihr.

»Sie sind ja ein ganz Harter, oder?«, sagte Helga Anderl. »Mitte dreißig? Eigentlich schad, ein bisschen alt …« Sie schüttelte den Kopf, als müsse sie einen unliebsamen Gedanken vertreiben. »Mit dem jungen Ammer hat sie’s gehabt, die Eva. Dem Sohn vom Benno Ammer. Familienbetrieb. Schönes Anwesen, am Rand von Maria Steinbach. Goldene Lage, wenn ich den kriegen könnt zum Verkaufen, da könnt ich –«

»Mit dem jungen Ammer?« Sissi musste nachdenken. »Hat der eine Schwester namens Lena?«

»Weiß ich net, weiß nur, was der Harry mir erzählt hat«, brummte Helga Anderl. »Und ich mach wie gesagt net –«

»Unsere Arbeit. Wir haben verstanden«, beendete Sissi ihren Satz. »Nun gut. Mit dieser Auskunft beschäftigen wir uns später. Der Herr Bröckle war also in einer finanziellen Klemme. Hat er Sie gebeten, ihm was zu leihen? Oder ihm das Geld zurückzuzahlen, das Sie ihm schulden?«

»Hat er.« Sie lachte laut. »Hat er mehr als einmal. Hab mir schon gedacht, dass Sie das gleich raushaben werden. Da mach ich auch kein Hehl draus. Wir haben vereinbart, dass ich das Geld zurückzahle, sobald ich aus dem Gröbsten raus bin. Im Kreditvertrag stehen zwei Jahre, aber der Harry hat verlängert. Ich hatte zwar mehr Glück, so rein finanziell, aber alles auf einmal hätte ich ihm nicht geben können.«

»Herr Bröckle hat Sie am 31. Oktober um zwanzig Uhr dreißig angerufen, und Sie haben ihn kurz darauf zurückgerufen«, sagte Klaus. »Was hatten Sie denn nach Feierabend so Dringliches zu besprechen?«

»Zwanzig Uhr dreißig?«, fragte Helga Anderl anstatt einer Antwort zurück. »Ach ja, jetzt fallt’s mir wieder ein. Ein bisschen Geld wollt ich ihm geben. Hab neulich wieder einen Abschluss gemacht. Und er hat mich ja so angebettelt, dass er was braucht. Wollt ihm was zurückzahlen, nicht dass die ihm das Telefon gesperrt hätten oder so. Und er war ziemlich betrunken, als er sich bei mir gemeldet hat. Da dachte ich, ich gebe ihm halt was, so schnell wie möglich. Der Harry war unberechenbar, wenn er gesoffen hatte.«

»Ach ja?«, sagte Sissi. »Das Geld zurückgeben? Und wie hätte das gehen sollen? Überweisungen wären ja am Wochenende schwierig.«

»Na, bloß Bares ist Wahres.« Sie lachte und warf den Kopf in den Nacken, als amüsiere sie sich prächtig. »Wir haben vereinbart, dass ich ihm das Geld gebe, sobald er bei mir reinschaut, so am Samstag oder Sonntag. Dann hätt er’s am Montag gleich in der Früh auf dem Konto einzahlen können. Hätt locker gereicht.«

»Sie sind also nicht am Freitagabend noch nach Maria Steinbach gefahren, Frau Anderl?«, fragte Klaus.

Helga Anderl schüttelte den Kopf. »Nein, wüsste nicht, was ich da gewollt haben sollte.«

»Na, vielleicht doch Herrn Bröckle sein Geld oder einen Teil davon geben, so um die fünftausend Euro?« Klaus ließ sie nicht aus den Augen.

»Wie kommen Sie da drauf?«, fragte sie und starrte ihn an.

Er wich nicht zurück, solche Frauen kannte er zur Genüge.

»Na, wir wissen, dass Sie Herrn Bröckle eine gewaltige Summe Geld geschuldet haben. Wir wissen auch, dass er das Geld dringend gebraucht hätte. Wir wissen, dass er bei Ihnen angerufen hat und Sie bei ihm. Was wir nicht wissen, ist, wo Sie am Freitagabend gewesen sind. Und Sie haben kein Alibi«, sagte Sissi.

»Machen Sie sich nicht lächerlich. Und ehrlich – Mord, mit so was will ich nix zu tun haben. Für so was hab ich überhaupt keine Zeit. Und keinen Nerv.« Helga Anderl wirkte trotzig, ein wenig aus dem Takt gebracht und mit einem Mal älter, als sie war. »Ich hab einen guten Anwalt. Sie kennen den ja bestimmt, den Phillip Hammer. Verkauft seine eigene Mutter, wenn man ihn gut bezahlt. Und wenden Sie sich doch an den, wenn Sie solche hirnrissigen Behauptungen aufstellen wollen. Ich hab einen lukrativen Abschluss vor mir nächste Woche und kann jetzt nichts brauchen, das mir Zeit stiehlt. Außerdem hab ich einen guten Ruf zu verlieren und mit dieser Sache nix zu tun. Da müssen Sie schon anderswo suchen. Also, Sie sollten mich jetzt nicht belästigen.«

»Wenn es nötig wird, doch, Frau Anderl«, sagte Klaus. »Aber wir wissen von diesem gewinnträchtigen Abschluss mit dem Rittergut, den Herr Bröckle plante und der seine Finanzen wieder in Ordnung gebracht hätte. Wer macht denn dann den jetzt? Sie?«

»Sieht wohl ganz so aus.« Helga Anderl zuckte bedauernd die Achseln. »Kann man nichts machen. Ich hätt’s ihm gegönnt, dass er es hinbekommt. Irgendwie. Aber wie das Leben so spielt …«

»Frau Anderl«, fragte Klaus. »Wir fragen Sie jetzt noch einmal: Wo waren Sie am Freitagabend und in der Nacht? Wollen Sie uns das nicht doch sagen?«

»Na, hier war ich«, antwortete Helga Anderl und klopfte auf ihr Sofa. »Warum sollte ich hier weg, wenn ich nicht muss? Der Harry hat in letzter Zeit ziemlich nachgelassen im Bett. Ist ihm wohl auf die Libido geschlagen, diese Geschäftemacherei. Ich hab mir einen gemütlichen Abend gemacht. So viele hab ich davon nicht. Und ja, angerufen hat er. Wollte wieder mal sein Geld zurück. Hab ihm gesagt, dass ich es nicht habe. Noch nicht. Vielleicht in einem Jahr«, sagte sie dann und verzog das Gesicht zu einer Grimasse.

»Dann haben Sie also kein Alibi?«, fragte Sissi.

»Warum, brauch ich eins?«, fragte Helga Anderl.

»Na ja, dieser Abschluss, das große Anwesen, das diese Woche beurkundet wird. Harry hatte ja diesen Auftrag an Land gezogen. Das könnte durchaus ein Motiv gewesen sein. Geld kann man doch immer brauchen. Frau Anderl, es ist uns ohne Weiteres möglich, auch Ihre Finanzen prüfen zu lassen. Waren Sie vielleicht in einer prekären Situation?« Klaus lächelte nicht, als er das fragte. Hier in dieser Wohnung fühlte er sich wirklich belogen und verarscht. Die Frau war schlüpfriger als ein Stück Kernseife in lauwarmem Wasser.

Helga Anderl sah ihn lauernd an. Sie sah aus wie ein dunkel gelockter Haifisch mit Brille. »Meine finanzielle Situation tut nichts zur Sache. Ich habe ihm den Auftrag nicht weggeschnappt. Der Harry hat einfach Pech gehabt. Aber weil wir gerade dabei sind: Sie haben mir gar nicht gesagt, wie es passiert ist. Hat man ihn erschossen? Ersäuft wie eine Katze?«

»Nein, er wurde durch einen Schlag auf den Hinterkopf getötet, Frau Anderl«, antwortete Sissi. »Wir danken Ihnen vielmals für Ihre Aufmerksamkeit und dass Sie sich für uns Zeit genommen haben. Sollte Ihnen noch etwas einfallen, melden Sie sich. Sie stehen uns doch sicherlich noch für weitere Fragen zur Verfügung, oder sind Sie zu beschäftigt?« Damit deutete Sissi auf einen jungen Mann, der allerhöchstens Anfang zwanzig sein konnte. Unbemerkt von Helga Anderl und Klaus war er aus einer Tür getreten. Um die Hüften trug er nur ein Handtuch.

»Daniel, was machst du denn?«, fragte Helga Anderl verärgert und machte eine wedelnde Handbewegung. »Husch, husch, ins Körbchen, Mami kommt gleich zum Spielen.« Sie sah die beiden unbeteiligt an. »Man muss ihm noch vieles beibringen, er ist ja noch so jung und unbedarft. Und genau das habe ich jetzt vor. Wenn Sie mich also bitte entschuldigen?«

»Nochmals danke für Ihre Zeit, Frau Anderl«, sagte Sissi und lächelte. »Vielleicht haben Sie mal unterrichtsfrei, dann melden Sie sich einfach wieder bei uns. Oder wissen Sie was? Wir melden uns bei Ihnen.« Damit drehte sie sich um und verließ die Wohnung. Klaus folgte ihr wortlos.

»Puh«, stöhnte er, als sie im Lift nach unten fuhren. »Von wegen, auf dem Land gibt’s keine Sünde. Die Dame lässt sich hoffentlich den Ausweis zeigen, wenn sie solche jungen Burschen reinlässt.«

»Geht uns ja nichts an«, antwortete Sissi. »Wir sind nicht die Verkehrspolizei. Der junge Mann ist alt genug, er wird hoffentlich wissen, was er tut. Diese Frau verweigert dem Bröckle seit Jahren die Rückzahlung seines Darlehens, lebt selbst in einem mondänen Penthouse und ist kalt wie eine Hundeschnauze.«

Der Lift war mittlerweile unten angekommen, und sie liefen zum Parkplatz. Es wehte ein eisiger Wind.

Sissi rief im Revier an. »Hans, wieder ich.« Man hörte Dollinger durchs Telefon jammern. »Besorg mir doch bitte die GPS-Daten von dieser Helga Anderl. Zulassung und Kennzeichen dürften einfach rauszufinden sein. Audi, acht Jahre altes Modell. Außerdem alles, was über Jochen Ammer rauszukriegen ist. Der wohnt auch in Maria Steinbach.« Sissi beendete das Gespräch. Sie stapften auf ihren Wagen zu, auf dessen Dach sich ein ansehnliches Häuflein Laub gesammelt hatte.

»Toll.« Klaus startete den Wagen. »Jetzt haben wir mehr Verdächtige als Indizien. Eva Bröckle, deinen Liebling Jürgen, diesen mehr als merkwürdigen Nachbarn und eine Maklerin mit Größenwahn. Dazu kommt noch der wirklich skurrile Neuzugang aus Berlin, der anscheinend die meiste Zeit des Tages gar nicht weiß, wo er überhaupt wohnt.«

»Ach, der war’s nicht. Das alles reicht mir nicht«, antwortete Sissi. »Fahr bitte noch mal aufs Revier, ich möchte die Unterlagen durchgehen, die wir aus der Wohnung mitgenommen haben. Auf die Durchsuchung bei der Witwe Bröckle bin ich auch mehr als gespannt.«

***

Mittlerweile war es Abend geworden. Im November wird es schnell dunkel. Die kahlen Bäume reckten ihre nackten Äste dem dunkelgrauen Himmel entgegen. Die Kirche Maria Schnee war hell erleuchtet, und die Glocken riefen zum Abendgottesdienst. Ein kleines Häuflein Gläubiger scharte sich um den Eingang und schnatterte in der Dunkelheit.

»Wieso muss ich da mit, Mama?«, jammerte Anna und stapfte zornig von einem Fuß auf den anderen, während sie sich bemühte, leise zu sein. Ganz in der Nähe stand nämlich Dora. Sie hatte soeben in dem kleinen Anbau neben der Kirche eine Kerze für ihre verstorbene Schwester Liesel angezündet und gesellte sich jetzt zu Ilse und Anna.

»Kalt ist’s, gell? So ein Sauwetter. Könnt meinetwegen immer Frühling sein. Oder Sommer. Da merkt man die alten Knochen net so. Hast Besuch gehabt heut?«, wandte sie sich dann scheinheilig an Anna, die ihren nörgeligen Gesichtsausdruck hinter einem erstaunten Lächeln zu verbergen versuchte.

Ilse antwortete an Annas Stelle: »Nachbarschaftsdienst haben wir gemacht, die Anna und ich, wennst des wissen willst, Dora. Der arme Berliner, hockt da immer so allein in seinem großen verlotterten Haus. Hat keine Frau und nix. Da muss man gelegentlich nachschauen, ob alles in Ordnung ist, gell, Anna?«

Die nickte unwillig. Den dürren Typen mit dem Pferdeschwanz hatte sie schon lange wieder verdrängt. Ihr war mehr nach einer Liaison mit dem dicken Reporter mit der Warze auf der Nase. Der hatte Kontakte zu den höchsten Kreisen in Memmingen, zumindest hatte er das behauptet. Da würde sie schöne Kleider tragen, endlich mal wieder die hohen Schuhe aus dem Schrank holen und es Günni, ihrem Ex, so richtig heimzahlen können. Spätestens, wenn sie auf einem Foto mit dem Memminger Bürgermeister erschien …

»Guck, der Ammer hat heut seine Blas dabei«, zischte Dora und wies mit dem Ellbogen auf drei Personen, die zu Fuß den Pilgerweg hochkamen und schnauften. Ihre Atemluft vermischte sich mit der kalten Abendluft zu eisigen Wölkchen.

»Dein Mantel hat einen Fleck, Dora«, sagte Ilse gelassen und beobachtete Benno, wie er mit seiner Frau und seiner Tochter an ihnen vorbeischritt und ins Kirchenschiff trat.

Als er an Ilse und Dora vorbeikam, stutzte er kurz und sah dann wieder weg. Niemand sagte ein Wort. Alle nickten nur.

»Der meint auch, er braucht nimmer grüßen«, murmelte Dora und wedelte mit ihren knochigen Armen. Da sie einen schwarzen Wintermantel trug, der aussah, als käme er direkt von der Ostfront, sah das mehr als merkwürdig aus. Der Mantel hatte ihrer Schwester Liesel gehört, und als Liesel eines solch unrühmlichen Todes gestorben war, hatte Dora ihn sich angeeignet. Auf dem Lande wird nichts weggeworfen, das später noch einmal verwertet werden könnte. Sparsam muss man sein. Schaffen muss man. Anständig sein und viel beten, dann geht alles gut.

»Ist kein Fleck mehr. Den hab ich weggemacht«, antwortete Dora bissig. »Man muss net alles wegwerfen, bloß weil es alt ist.« Ilse antwortete nicht. Ihr war heute nicht nach Streiten, zu viel ging ihr im Kopf herum.

»Guck, der Flöter kommt auch. Hat wohl ein schlechtes Gewissen, weil er so ein billiges Gesteck aufs Grab gestellt hat«, tuschelte Dora wieder. Ihr Ellbogen zeigte dezent in die Richtung, aus der Dieter gerade angetappt kam. Einmal im Monat ging er zum Gottesdienst, immer Sonntagabend. Seine Frau hatte das so gern getan, und er wusste, er wurde genau beobachtet, wie oft er in der Kirche auftauchte. Eigentlich wurde jeder beobachtet, obwohl das nie jemand offen zugegeben hätte. Dass er als komisch, eigenbrötlerisch und skurril verschrien war, war ihm bekannt, aber als Heide wollte er dennoch nicht gelten.

»Abend, Frau Scharnagel, grüß Gott, Frau Karrer«, murmelte Dieter deshalb und stapfte an den drei Damen vorbei in das hell erleuchtete Kirchenschiff, wo schon der Organist Heinz Waldbauer sich mehr schlecht als recht an einer Bach-Kantate versuchte. Es klang schauerlich und doch irgendwie würdevoll.

»Gehn mer rein? Mir wird immer kälter«, maulte Anna und zog Ilse am Ärmel.

»Drin ist’s auch kalt, du Plärrhäfele«, antwortete die resolut. »Wir gehen erst rein, wenn die Musik spielt. Brauch noch Luft, drinnen ist es immer so stickig.«

Das stimmte so nicht ganz, denn bei den fünfzehn Personen, die zur Abendandacht erschienen waren, war genug Luft für alle vorhanden. Nur wollte Ilse, die genau Buch führte über die Einwohner von Maria Steinbach, sich von deren persönlichem Erscheinen überzeugen. Deshalb war sie überhaupt hergekommen.

»Jetzt müssen mir rein, Mama«, nörgelte Anna, die fror wie ein Schneider. »Sonst kommt noch einer und bringt uns auch um!« Sie sah beinahe sehnsüchtig aus, als sie das sagte, denn Ilse ging ihr gewaltig auf die Nerven.

»Den Mörder? Den haben sie bald«, brummte Ilse unwillig. »Mach net so ein Theater, du Dirne.«

»Freilich haben sie den bald«, sagte Dora, die wie eine schwarze Krähe aus der Dunkelheit aufgetaucht war und sich wieder zu ihnen gesellt hatte. »So wie sie des mit der Liesel aufgeklärt haben. Ist nie rausgekommen, was da war. Die Liesel ist immer gut Fahrrad gefahren, immer. Alleweil. Oft ist sie bis zum Edeka nach Legau geradelt, und zwar über Engelharz, da ist der Berg noch höher. Hat der Liesel gar nix ausgemacht. Wieso hätt sie einfach umfallen sollen oder in den Graben rollen? Das wär der Liesel nie passiert. Und den Mörder vom Bröckle, den suchen die noch in hundert Jahr. Hast die Kriminaler net gesehen? So eine junge Göre aus Legau. Die meint auch, bloß weil ihr Onkel ein Pfarrer ist, ist sie was Besseres. Und dann hat sie so einen gelackten Affen dabeigehabt, der hat ausgesehen, als wär er schon drei Jahr nimmer beim Friseur gewesen. Wie soll des gehen? Niemals kommt des raus, des sag ich euch.« Dora hatte sich in Rage geredet und fuchtelte unerbittlich mit den Armen.

»Hör doch endlich mit der alten Geschichte auf, Dora«, antwortete Ilse unwillig. »Zehn Jahr ist des jetzt her. Das Leben ist wie eine Ketchupflasche, Dora, weißt. Du schüttelst und schüttelst und hebst die Flasche über den Teller, und es kommt einfach nix. Und dann auf einmal schießt alles raus. Mehr, als man braucht. So war’s halt auch mit der Liesel. Einfach ein bissel mehr, als sie gebraucht hat. Merk dir’s! Mir wissen alle, dass die Liesel gern mal einen Holunderschnaps oder einen Wein gekippt hat. Des weißt du auch. Also, sie hat die Ketchupflasche kräftig geschüttelt. Fast jeden Tag, und verzäll mir nix anderes! An mir ist sie auch schon vorbeigeschlingert, von einer Seit auf die andere im Weiherweg. Gegrüßt hab ich. ›Hallo, Liesel‹, hab ich gerufen, aber die hat mich gar net gehört. Tu net so, als wär des eine Heilige gewesen. Wenn man besoffen fahrt, dann hat man halt auch mal einen Unfall. Ist so. Find dich damit ab. Ist halt alles auf einmal aus der Flasch gekommen.«

»Fehlen bloß noch die Pommes«, murrte Anna, zog sich aber gleichzeitig die Kapuze hoch, um zu verhindern, dass ihre Mutter sie am Kragen packen konnte.

»Wie kannst bloß …!« Dora war so entrüstet, dass ihr die Luft wegzubleiben drohte. »Wie kannst bloß über die Toten so was sagen. Eine Unverschämtheit ist des. Als ob dein Hermann so ein Heiliger gewesen wär. Gsoffen hat er wie ein Bürstenbinder. Alleweil ist er blau gewesen. Und jetzt mei arme tote Schwester so in den Dreck ziehen, des verzeih ich dir net. Ich geh jetzt. Habe die Ehre.« Damit lupfte sie einen imaginären Hut und verschwand im Inneren der Kirche. Die Tür schloss sich hinter ihr mit einem hörbaren Klacken. In diesem Moment setzte die Orgel wieder ein. Es klang unheilverkündend, was aber auch daran liegen konnte, dass der Organist kalte Finger hatte und nicht jede Taste der Orgel genau traf.

»Mama, des war jetzt net nett von dir«, maulte Anna. »Weißt doch, wie die Dora mit ihrer Schwester tut. Mir wissen doch alle, dass sie gern mal ins Glas geschaut hat, aber das sagt man doch net. Du hast gesagt, wir reden net schlecht über die Toten. Und jetzt geht die Kirch an, und wir sind net drin.«

»Mir gehen heim. Sind fromm genug«, beschloss Ilse und packte sie am Ärmel. »Ich kann’s nimmer hören. Liesel hier und Liesel da. Als wär das so unglaublich gewesen, dass die alte Schnapsdrossel bei den Schlangenlinien, die sie gefahren ist, mal in den Graben fällt. Seit zehn Jahr geht des jetzt so.«

»Aber du bist doch mit der Dora befreundet, Mama«, wagte Anna einzuwenden, wurde aber mit einer Handbewegung zum Schweigen gebracht.

»Ein Politiker hat mal gesagt: ›Staaten haben keine Freunde, Staaten haben Interessen.‹«

»Aber Mama, du bist doch kein …« Staat, hatte Anna einwenden wollen, bis ihr eingefallen war, dass sie derzeit bis zu ihrer hoffentlich baldigen Scheidung und Wiederverheiratung auf Gedeih und Verderb ihrer Mutter ausgeliefert sein würde. Die außerdem für einen regelmäßigen Nachschub an Erdnusslocken und Schokolade zu sorgen hatte. Anna sah ihre Lebensmittelversorgung ernsthaft in Gefahr und schwieg deshalb betreten.

»Und mir gehen auf die Wallfahrt, mir zwei. Des reicht dann für mindestens hundert Gottesdienste. Da sind bloß die Üblichen drin. Und der Ammer mit seiner Blas. Der Jochen ist natürlich wieder net dabei. Weiß schon, wo der liegt«, rümpfte Ilse die Nase und zog Anna vom Kirchhof weg. »Mir gehen heim. Ich mach uns was zu essen, und du gehst heut früh ins Bett. Schaust aus wie ein Waschbär. So kriegst keinen Mann mehr ab. Jetzt hab ich mal das Sagen.« Damit war die Angelegenheit für Ilse erledigt. Anna folgte ihr mürrisch.

Drinnen in der Kirche machte Lena, was sie immer tat, wenn sie sich langweilte. Sie beobachtete die anderen Kirchgänger. Nix Neues dabei. Der Papa war heut wieder besonders brummig gewesen. Die Mama hatte schon gesagt, dass man um Allerheiligen rum mit ihm am besten nicht reden sollte, weil vor zwanzig Jahren an Allerheiligen seine Mutter gestorben war, aber das war doch so lange her, dass Lena es irgendwie nicht glauben konnte.

Elfriede saß, in ihren guten Sonntagsmantel gewickelt, frierend in der Kirchenbank und betrachtete ihren Mann von der Seite. Da war nichts mehr zu sehen von dem fröhlichen, aufgeweckten und resoluten Bauernsohn, der damals mit dem Vierspänner vorgefahren war und um ihre Hand angehalten hatte, damals, vor sehr langer Zeit. Tiefe Falten hatten sich in sein Gesicht gegraben in den letzten Jahren, und es kam ihr vor, als wäre Benno noch jähzorniger geworden. Wenn er nicht im »Mohren« am Stammtisch saß oder auf dem Feld war, hockte er zu Hause vor dem Fernseher und wetterte über die Regierung, das Programm und die Jugend von heute, während Elfriede still ihre Arbeit verrichtete, Marmelade einkochte und sich auf die neueste Ausgabe der »Gala« freute, die sie vom Salon Reisacher immer geschenkt bekam, wenn sie sich den seltenen Luxus einer Wasserwelle leisten konnte und ihn besuchte. Der Chef hob ihr immer die alten gelesenen Zeitschriften auf, und Elfriede nahm dann die Hochglanzillustrierten wie einen Schatz in Empfang, der ihr in der ungestörten Einsamkeit ihres Nähzimmers viele verträumte Stunden mit den Berühmtheiten dieser Welt bescheren würde. Atemlos verfolgte sie die Liebesgeschichten von Brad Pitt und Angelina Jolie, bewunderte die Königin von Schweden für ihre Nonchalance und litt mit Caroline von Monaco, die wohl schon wieder an einen Mann geraten war, der sie nicht glücklich machte. Diese Stunden gehörten nur ihr, und manchmal strich sie mit den Fingern vorsichtig über das glänzende Papier, sprach mit den Figuren und erzählte ihnen von ihrem eigenen Leben, das aus Arbeiten, Essen und Schlafen bestanden hatte, seitdem sie denken konnte.

Benno neben ihr war ganz Aufmerksamkeit für den Gottesdienst. Gerade sangen die Gläubigen »Großer Gott, wir loben dich«, und Bennos laute Stimme übertönte alle anderen, mehr schlecht als recht. Elfriede seufzte unhörbar.

»Sobald der Jochi erst den Hof übernimmt, dann hast es ruhiger, Mama«, sagte er manchmal zu ihr, wenn sie wieder einmal auf dem Sofa eingeschlafen war. Aber Elfriede glaubte nicht mehr an Wunder. Das Leben in einer Landwirtschaft bestand nun einmal aus Arbeit. Urlaub gab es keinen, ein Wochenende auch nicht, daran hatte sie sich schon lange gewöhnt. Aber die Lena, die würde ihren Weg machen. Elfriede war stolz auf ihre Tochter und musterte sie heimlich von der Seite. Lena saß zwischen ihr und Benno wie ein blonder schlanker Puffer mit großen blauen Augen und einem hübschen kirschroten Mund.

Wenn s’ bloß net so blöd ist und einen Landwirt heirat, dachte Elfriede müde, bis ihr klar wurde, dass Lena so blitzgescheit und vernünftig war, dass die das schon sehen würde. Der Jochen machte ihr mehr Sorgen. Mit beinahe fünfundzwanzig Jahren war er immer noch jede Nacht unterwegs, in Memmingen in den Discos, und ließ es krachen. Und diese Geschichte mit der Bröckle … Elfriede schüttelte den Kopf und konzentrierte sich wieder auf den Gottesdienst.

»Der hat net dazugehört, Mama!«, flüsterte Lena ihr plötzlich ins Ohr.

»Hä?« Elfriede war so in ihre Träume und Gedanken abgedriftet, dass sie zuerst gar nicht reagierte. »Wer?« Beide ernteten von Benno einen strafenden Blick.

»Der Mönch. Grad, wo ich den Bruder Reinhard gesehen habe, ist es mir eingefallen«, wisperte Lena zurück.

Der Wallfahrtskirche Maria Schnee war noch ein Kloster der Salvatorianer angeschlossen, das derzeit von genau drei Mönchen bewohnt wurde. Und als einer der Mönche an Lena vorbeigelaufen war, war ihr der Mönch, der sie vor der Halloweenparty bei Jürgen angerempelt hatte, wieder eingefallen. Jetzt wusste sie endlich, wer das gewesen war. »Schon gut, Mama, ich weiß schon, was ich machen muss«, flüsterte Lena, um dann wieder in das Lied einzustimmen. Benno Ammer nickte zufrieden.

Elfriede sank wieder in sich zusammen, dachte an Caroline von Monaco und Königin Silvia von Schweden, und es schnürte ihr die Kehle ab, bis sie bemerkte, dass sie von einem Augenpaar wohlwollend gemustert wurde. Es gehörte zu einem verkniffenen Männergesicht, brachte sie aber zum Erröten. Benno hatte nichts gesehen. Gott sei Dank. Verschämt blickte Elfriede wieder in ihr Gesangsbuch, aber ihr Herz klopfte wild.

Dann setzte die Orgel wieder ein. Es klang zitterig. Genauso zitterig wie Elfriedes Hände.

***

Dieter saß missmutig in seinem eiskalten Wohnzimmer und starrte im trüben Licht einer Vierzig-Watt-Birne auf die dunkle Scheibe des Fernsehers. Im ganzen Haus roch es nach verbranntem Gummi, Rauch und anderen undefinierbaren Dingen.

»Hätt nie aufhören sollen zu rauchen«, brummte er und blätterte mit klammen Fingern in der Fernsehzeitung. Ein Krimi, ein uralter Actionfilm, dessen Hauptdarsteller mittlerweile schon längst im verdienten Ruhestand weilte, eine Dokumentation über Antilopen in der Kalahari. Dafür lohnte es sich nicht, Strom zu verschwenden.

»Die kommen wieder, das ist gwiss«, murmelte Dieter und stand auf, um aus dem Fenster zu sehen. Drüben bei der alten Schabracke Scharnagel brannte Licht. Auch der obere Stock war hell erleuchtet. »Die muss Geld haben«, murrte er und ließ die Rollos herunter. »Jetzt finden die nix mehr. Sollen ruhig wiederkommen«, sagte er dann.

Seit dem Tod seiner Frau vor zehn Jahren redete Dieter öfter mit sich selbst als mit anderen Menschen, was den unbestreitbaren Vorteil hatte, dass er sich nie widersprach. An anderen Tagen sagte er kein einziges Wort und war nur im Internet in irgendwelche Verschwörungstheorien vertieft, die seinem kruden Weltbild entsprachen. Aber immer hatte der Bröckle diese Stille gestört, die Dieter in seinem Herzen zu finden hoffte. Immer war irgendein Gerät, ein Motorrad, eine Kettensäge, eine Kreissäge, eine Flex gelaufen. Bis er es ihm gezeigt hatte. So richtig gezeigt.

»Die Scharnagel war heut nicht in der Kirch. Nur davor ist sie rumgestanden und hat die Leut ausgericht, das alte Schlachtross.« Niemand widersprach. Es war wirklich praktisch.

»Ist doch alles scheiße.« Dieter schlurfte in die Küche, wo ein alter Beistellherd von Wamsler stand. Genau der, dessen Inhalt heute nicht hatte brennen wollen. Mittlerweile hatte sich der beißende Rauch im Haus verteilt, und der Ofen war ausgegangen.

Er zerknüllte die letzte Zeitung, die ihm nach seiner Aktion am Mittag noch geblieben war, und schob sie in das Ofenloch. Dann nahm er eine Schachtel Streichhölzer. Nur noch zwei. Er hatte alle heute Mittag verbraucht. Das Papier brannte kurz an und ging dann wieder aus. Im Kamin zog es offensichtlich. Fluchend versuchte es Dieter mit dem zweiten und letzten Streichholz noch einmal. Wieder das gleiche Ergebnis.

Mit einem Mal hatte Dieter eine unbändige Lust auf ein alkoholhaltiges Getränk. Da sich seine wöchentlichen Einkäufe in Legau auf das Lebensnotwendige beschränkten, ohne das ein gestandener Witwer nicht auskommen kann, wie Nudeln, Ketchup und Eier, sah es mit Alkohol in seiner Vorratskammer so aus wie mit Bargeld in Griechenland: nichts zu holen.

»Weißt, Mäusele …« Dieter war vor einem großen Foto in seinem Wohnzimmer stehen geblieben und blickte die Frau auf dem Bild zärtlich an. Es handelte sich um Helene Flöter, die seinerzeit mit einem anständigen Knall auf das Lenkrad ihres Kleinwagens auf dem Parkplatz des Edeka in Legau verstorben war, ohne sich von ihrem Mann zu verabschieden, wie es sonst ihre Gewohnheit gewesen wäre.

»Weißt, Mäusele«, fing er wieder an. »Manchmal fehlt mir schon was. Gesellschaft oder so. Bin arg allein, seitdem du weg bist. Sparen tu ich, aber weiß net, für wen. Und hab nie jemanden zum Reden. Und jetzt die Kriminaler. Weißt, wenn die wiederkommen, wenn die was riechen. Und nach meinem Computer haben die gefragt. Bin wirklich sehr allein. Wär schön, wenn du Antwort geben könntest.« Er sah auf das Bild in die warmen braunen Augen seiner verstorbenen Frau. Plötzlich fiel von hinten ein Lichtschein (Eva Bröckle fuhr gerade rückwärts in die Garage) auf das Foto. Es sah aus, als würden die Augen von Helene in eine bestimmte Richtung weisen – zum Haus von Ernst Waldegg.

»Meinst wirklich, Mäusele?« So ganz wohl war Dieter nicht bei dieser Vorstellung, aber andererseits … er könnte wieder mal einen Schluck vertragen, und wenn er die rot gefleckte Nase seines Nachbarn von gegenüber richtig gedeutet hatte, dann hätte der bestimmt was zu trinken im Haus. Und Streichhölzer. Und ein Feuerzeug. Der hatte bestimmt massenhaft Feuerzeuge.

Er warf sich eine alte, abgenutzte Lederjacke über, verließ sein Haus und tappte im Dunkeln auf die Einfahrt von Ernst Waldegg zu. »Schwimmen muss man durchs Laub. Sauerei!«, zischte er, ehe er zaghaft den Klingelknopf drückte.

Es dauerte eine Weile, bis er langsame Schritte hinter der Milchglasscheibe hörte. Dann ging das Licht an. Die Tür öffnete sich, und im Rahmen stand Ernst. Er trug einen bodenlangen Kaftan, den er in glücklicheren und vor allem finanziell potenteren Tagen in Marrakesch erstanden hatte, dazu schwarze Lederschlappen und starrte die frierende kleine Gestalt im Türrahmen entgeistert an.

»’tschuldigung.« Mehr brachte Dieter nicht heraus. Der Anblick war zu abenteuerlich.

Entgegen seinen Gewohnheiten hatte Ernst seinen Pferdeschwanz geöffnet, und das graue, dünne Haar fiel ihm bis auf die Brust. Er sah aus wie ein verrentetes Mitglied der RAF. »Jaaaa?« Ernst dehnte die Silbe ins Unendliche. »Kann ich Ihnen helfen?«

»Haben Sie vielleicht Streichhölzer? Und eventuell …« Mit einem Mal kam Dieter sein Ansinnen abenteuerlich vor. Bei der Scharnagel hätte er sich das nie getraut, da würde er am nächsten Tag gleich ausgerichtet werden als Alkoholiker und Feuerteufel, aber der da, der war nicht von hier. Der kannte keinen, und keiner kannte ihn. Den konnte man doch fragen. »Ich … hab da grad … haben Sie vielleicht einen Schluck Wein oder eine Flasche Bier? Ich zahl’s natürlich.« Bittend hielt Dieter ihm eine alte Brieftasche entgegen.

»Natürlich. Gern.« Ernst strahlte, als hätte man ihm soeben eröffnet, dass sein neues, noch nicht geschriebenes Buch über das Landleben sich Millionen Mal verkauft hatte. »Kommen Sie rein, ich gehe gleich in den Keller und hole Ihnen was. Sie brauchen das nicht zu bezahlen. Natürlich nicht. Ist doch Nachbarschaftshilfe, oder wie man bei euch so sagt.« Er drehte sich um und ging ins Haus.

Dieter folgte ihm zögernd. In der Diele brannte kein Licht. Von irgendwoher im Haus klangen dumpfe Harfenklänge. Es roch verqualmt. Überall hingen buddhistische Gebetsfahnen. Allerdings kannte Dieter so was nicht und hielt es für obskure Männerhandarbeiten. Wer weiß, was die aus der Großstadt veranstalteten.

»Bin gleich wieder da, Moment!«, schrie Ernst und tippelte mit seinen nackten Beinen die Kellertreppe hinunter. »Setzen Sie sich doch ins Esszimmer, da ist es warm!«

Dieter machte vorsichtig einen Schritt und sah durch eine offene Tür einen großen Holztisch, der weiß lackiert war. Er setzte sich auf einen weiß lackierten Stuhl und starrte auf die Fotos an den Wänden. Auf jedem einzelnen war Ernst abgebildet, wie er sich wahlweise vor einem orientalischen Bazar oder vor einer finnischen Sauna räkelte. Auf einem Bild stand er vor einem einmotorigen Flugzeug, auf dem nächsten dirigierte er einen Hundeschlitten. Schien ein umtriebiger Mann zu sein, dachte er und wartete. Von unten hörte er nur Geklirr und Geschepper.

Auf dem Tisch stand ein offensichtlich selbst gemachter Keramikaschenbecher, der freundlich ausgedrückt aussah wie die Darmöffnung eines großen Tieres. Dieter betrachtete ihn halb staunend, halb angeekelt. Der Aschenbecher war voll mit Kippen von selbst gedrehten Zigaretten. Auf dem Tisch stand eine drei viertel volle Flasche Rotwein, daneben ein halb volles Glas. Dieter schnupperte sehnsüchtig daran.

»Hier, bitte, extra für Sie, das ist noch eine Flasche, die ich aus Berlin mitgebracht habe. Chardonnay Sauvignon, guter Jahrgang.« Ernst war ins Zimmer getreten und stellte eine Flasche Weißwein vor Dieter ab. Er setzte sich an den Tisch. »Mögen Sie ein Glas? Ich finde es schön, dass man sich mal kennenlernt.«

Ernst hatte nach der denkwürdigen Einladung bei seiner Nachbarin und deren überreifer Tochter noch zwei anständige Joints geraucht und war bester Stimmung. Es gab derzeit nichts, das ihn aus der Ruhe bringen konnte.

»Danke, was bin ich schuldig? Und, äh, hätten Sie vielleicht noch ein paar Streichhölzer für mich?«, fragte Dieter verlegen. Alles an diesem Mann war dürr: die Handgelenke, die aus dem seidenen Kaftan ragten, mit den grauen Härchen drauf, der schmale Hals mit dem heftig auf und ab wippenden Adamsapfel, die käsigen Beine in den komischen Lederlatschen und die hervorstechende rote Nase unter den trüben blauen Augen, die ihn neugierig und freundlich musterten.

»Nichts, das kostet natürlich nichts. Um Himmels willen, Herr … ääääh?« Er sah ihn fragend an.

»Dieter. Dieter Flöter«, fühlte sich dieser bemüßigt zu sagen.

»Ich sag mal ganz frech Dieter, okay?« So ganz konnte Ernst nicht verleugnen, dass er seinerzeit in Berlin die Uni besucht hatte. Er hatte eine Abneigung gegen gesellschaftliche Formalitäten und Umgangsregeln und duzte normalerweise in Berlin vom Bauarbeiter bis zum Staatssekretär jeden. War noch aus seinen Studentenjahren hängen geblieben. Das und seine unstillbare Vorliebe für Hanf in jeder Form. »Ich bin der Ernst. Mögen Sie – magst du ein Glas?« Er nahm die Flasche mit Rotwein und schüttelte sie vor Dieters Gesicht hin und her. »Und vielleicht eine Zigarette? Ich hab auch gekaufte, weißt du?« Eilfertig sprang er auf an eine Kommode, die an der Wand stand, und öffnete eine Schublade.

»Ja, gern«, hörte sich Dieter zu seinem eigenen Erstaunen antworten. »Ich könnt ein Schlückchen vertragen.«

***

»Sakradi!« Jürgen stand in seiner unordentlichen Küche und fluchte lautstark. Anneliese und Gisela, die beiden getigerten Katzen, sahen ihn vorwurfsvoll an. »Ja, ihr habts gut lachen, habt ja euer Futter«, sagte Jürgen und streichelte eine der beiden, die mit erhobenem Buckel davonstolzierte.

Draußen blies heftig ein kalter Wind, der sich überraschend aus Russland eingeschlichen hatte, um das zugige alte Bauernhaus und drängelte sich durch die Fensterspalten.

»Alles alt, alles kaputt«, brummelte Jürgen. »Nix zu essen im Haus. Die ham mir doch glatt noch das Zeug aus dem Kühlschrank weggefressen. Heini, dich krieg ich auch wieder, brauchst schon wieder mal ’ne Fahrt heim.« Mit »Heini« meinte Jürgen den dürren Henker, der sich auf seiner Party offenbar nicht nur an dem Pfefferminzlikör und Anna Scharnagel, sondern auch an der Kalbsleberwurst und den Essiggurken im Kühlschrank gütlich getan hatte.

Einen winzig kleinen Moment lang musterte Jürgen eine Dose Thunfisch mit einem lachenden Katzengesicht darauf, stellte sie aber gleich darauf angewidert weg.

Über ihm flackerte die Glühbirne in der Küchenlampe und ging dann aus. »Herrgott, Sapperment!« Jürgen tastete sich vorsichtig zum Sicherungskasten in der Diele und drückte auf den Knopf.

»Hast den Strom net zahlt?« Er schrak zusammen. Hinter ihm war unbemerkt Lena in die Diele geschlüpft und beobachtete ihn mit einem Augenzwinkern. »Komm grad aus der Kirch. Schön war’s net. Der Papa ist fast nicht mehr zum Aushalten, und die Mama macht bloß immer ihr Gesicht und rollt mit den Augen. Die sollt echt mal auf Kur.« Lena huschte in die Küche und schlüpfte aus ihrem Mantel. »Der Flöter war auch da und die Scharnagel. Hab mitgehen müssen, dann kann ich nämlich sagen, dass mir vom Weihrauch schlecht geworden ist und ich noch ein paar Meter laufen muss. Und jetzt bin ich da.« Sie öffnete weit die Arme und strahlte Jürgen an.

Der kratzte sich am Kinn. »Lena, bist wirklich eine Liebe. Blitzgescheit, fleißig, anständig. Na ja, beinahe«, verbesserte er sich. »Deinen Busen ham halt schon mehr Leut gesehen als die Mona Lisa im Louvre, aber sonst …«

»Geht des schon wieder los?«, stöhne Lena und verschränkte die Arme vor der Brust. Sie trug einen überlangen Rollkragenpulli aus blauer Wolle mit dunklen Leggings in hohen Stiefeln und sah niedlich aus. »Ich mach, was ich mag, scho vergessen? Ich schaff, verdien mein eigenes Geld und spar jeden Cent für mein Penthouse. Weil ich mir des irgendwann kauf. Wenn ich fertig studiert hab und mein eigenes Altenheim leite. Oder ein Kinderheim. Weiß ich noch net!« Sie holte tief Luft. »Und dazwischen helf ich dem Papa und dem Jochen im Stall, wenn ich net beim Schaffen bin. Aber es gibt einen Bereich, wo ich das Sagen hab, und der«, sie deutete auf ihren Bauch, »gehört mir. Damit mach ich, was ich will. Ich will dich doch net heiraten, Jürgi. Bloß ein bisserl Spaß. Letztes Jahr, da hab ich den Dennis …« Sie schüttelte den Kopf, als müsste sie eine Fliege vertreiben. »Mein Gott, ist der schlecht gewesen. Keine Anfänger mehr, hab ich mir vorgenommen. Dafür muss ich zu viel arbeiten und kann zu wenig Geld ausgeben. Jetzt gib mir an Tee. Oder was zum Trinken. Wieso schaust denn so knurrig?«

»Hab nix mehr zu essen daheim, der Heini hat mir den Kühlschrank leer gefressen, wahrscheinlich nachdem er die Anna gepimpert hat. Und ich hab Hunger jetzt«, knurrte Jürgen. Er mochte die Kleine wirklich, sie war was Besonderes und so ziemlich der einzige Mensch, der mit dem alten Ammer auskommen konnte. Das schaffte normalerweise nicht mal dessen eigene Frau, und die hatte sich die letzten fünfundzwanzig Jahre wirklich Mühe gegeben.

»Weißt was? Gehen mir zum Schwinninger. Der hat immer offen und macht dir ein Kosakenbrot. Ich lad dich ein. Für besondere Verdienste«, zwinkerte Lena und stand wieder auf.

Ein Kosakenbrot bei Josef Schwinninger war ein abenteuerlich mit Hackfleisch und einer Menge unbekannter Zutaten gefülltes Brötchen, das der eher widerwillig in seiner altersschwachen Mikrowelle erhitzte und anschließend unhöflich servierte.

»Bin ich blöd?«, fragte Jürgen. »Dein Vater, wenn der erfährt, dass wir zwei auch noch in einer Wirtschaft gesehen worden sind, dann schlägt der mich zusammen. Oder er kommt gleich mit dem Vorderlader. Der hat bestimmt noch irgendwo so ein Trumm rumliegen. Wie jähzornig der ist, weiß wirklich jeder. Du spinnst ehrlich. Und jetzt gehst besser. Mag heut net.«

»Dann geh ich wieder«, maulte Lena. »Bist halt doch schon älter und brauchst deinen Schlaf. Alter Knurrhahn. Aber a gute Figur hast immer noch.« Sie musterte Jürgen anerkennend. »Ich komm wieder. Pfiat di!« Damit verließ sie das Zimmer.

In diesem Moment klingelte das Telefon. »Was?«, fragte Jürgen ungehalten in den Hörer. »Jetzt? Warum? Meinetwegen. Aber höchstens a halbe Stunde. Hab keine Lust mehr auf dich oder deine Gesellschaft. Hast mich auch beschissen und angelogen.«

»Nettes Mädel, die Lena«, murmelte Jürgen, als er das Gespräch beendet hatte. »Bisserl jung, aber wirklich nett. Hoff, die findet noch einen Anständigen. Ich bin keiner. Nicht mehr.« Er zog seine graue Lederjacke an und verließ das Haus. Seine Schritte hallten in der Dunkelheit. Kein Mensch war zu sehen.

Als er in die Sackgasse einbog, taumelte gerade eine schwankende Gestalt durch das herumliegende Laub. Im Dunkeln konnte Jürgen nur die Umrisse erkennen. »Dieter?«, rief er fragend, aber die Gestalt antwortete nicht, sondern hielt in Schlangenlinien auf die Eingangstür von Flöters Haus zu.

»Seit wann sauft denn der jetzt auch noch?«, fragte Jürgen halblaut und klingelte dann an der Tür mit der Aufschrift »Bröckle«, die sich mit einem leisen Summen öffnete.

»Unglaublich, wirklich, des glaubt man net.« Entrüstet stand Ilse hinter ihrem Rollo und drehte sich zu Anna um, die zusammengekauert neben Schatzi auf dem Sofa saß und abwechselnd sich und ihn mit Erdnusslocken fütterte. »Gib dem Hund des Zeug net, des ist voller Fett, da wird der mir krank«, rief Ilse entrüstet.

»Ach, beim Hund interessiert’s dich, aber bei mir ist es wurscht. Ich kann ja krank werden.«

»Der Flöter ist grad rotzbesoffen vom Waldegg rausgekommen, und der Jürgen klingelt bei der Bröckle. Möchte wirklich wissen, was hier vorgeht«, antwortete Ilse, ohne auf Annas Anklage einzugehen. Das kannte sie schon.

»Woher willst denn wissen, dass der Flöter besoffen war? Und was soll der beim Waldegg? Die kennen sich doch gar net. Mir hat er gesagt, er muss an seinem Buch weiterschreiben«, sagte Anna beleidigt.

»Frisst halt noch eine Packung von dem Zeug, dann interessiert sich gar keiner mehr für dich«, antwortete Ilse gnadenlos. »Brauchst dich net wundern, wenn niemand was von dir will, bist nicht mehr die Jüngste, und die Schlankste bist auch net. Jetzt gehst rüber und fragst, ob er mit uns fernsehen will. Oder ein Gläserl Wein trinken. Ganz unverbindlich.«

»Naaa, Mama, mach i net«, antwortete Anna. »Der soll zu mir kommen, wenn er was will. Der ist mir zu mager. Rauchen tut er auch, der stinkt wie ein Aschenbecher.«

»Du bist ohne Schlüpfer heimgekommen an Allerheiligen, du lockere Dirne. Hättest besser geraucht«, sagte Ilse trocken.

Es klingelte an der Tür. »Nach achte? Wer kann denn des sein?«, murrte Ilse und ging in den Flur. Schatzi lief neben ihr her und kläffte laut.

»Bitte, lassen Sie den Hund weg, ich bin’s nur«, entgegnete draußen eine Stimme.

»Des ist der Dicke von der Zeitung, Mama. Lass den net rein, bitte!«, bettelte Anna.

»Wieso net?«, fragte Ilse entgegen ihren üblichen Gepflogenheiten im Flüsterton.

»Weil …« Anna wand sich vor lauter Verlegenheit.

»Du warst doch mit dem gestern weg, oder net? Und heut spazieren. Was? Hast wieder an Schlüpfer verloren?«, fragte Ilse streng.

»Ach, Mama, weißt, bloß ein Glas Wein zu viel. Und der hat immer geredet die ganze Zeit. Wie schön ich bin und so schlank.«

»Klar bist schlank. Wenn man dich neben den stellt. Du hast doch net …« Sie sah Anna durchdringend an, die sich mit einem Mal wie höchstens fünfzehn fühlte.

»Na, Mama, hab ich net. Ausfragen wollt er mich. Und ich hab ihm erzählt, dass ich mit dem Harry in derselben Klasse war. Und des mit dem Jürgen und der Bröckle. Und mit dem Jochen. Wissen wollt er alles. Ob die Eva Bröckle einen Freund hatte und so. Hab nix verraten. Glaub ich.« Sie hob den Kopf, als würde sie nachdenken.

»So ein Sausack.« Ilse war entrüstet. Erstens drohte ihr Platz auf der Titelseite des »Tagblatts« zu entschwinden, und zweitens war Anna so selten dämlich, dass die vermutlich alles ausplaudern würde, was sie wusste. Dass Eva Bröckle es mit der Treue nicht so genau nahm wie vermutlich ihr Ehemann auch, war im Dorf kein Geheimnis gewesen. Man regte sich hinter geschlossenen Türen auf, aber man sagte nichts in der Öffentlichkeit darüber. Vor allem nicht dem Ehemann. Oder einem Reporter.

»Hallo? Sind Sie da? Es brennt doch Licht«, ertönte draußen Steinmeiers Stimme. »Anna, bist du zu Hause? Ich wollte doch … wir hatten doch vereinbart, dass du heute mal anrufst. Gibt’s schon was Neues?«

Ilse Scharnagel öffnete die Tür. »Ah, der Herr von der Zeitung. Hab grad gehört, Sie stecken Ihre Nase nicht bloß in Sachen, die Sie nix angehen, sondern sogar in meine Tochter!« Schon beim Aussprechen ihrer Worte merkte Ilse, dass sie sich ein wenig im Ton vergriffen hatte, legte aber nach, denn Angriff ist die beste Verteidigung: »Wenn Sie meine Tochter geschwängert haben, müssen Sie die heiraten, bloß dass des klar ist.« Ilses Welt war klein, überschaubar und unglaublich ordentlich. Freie Liebe hatte darin genauso wenig Platz wie Fremdsprachen, Empfängnisverhütung oder die evangelische Kirche. Da war sie eisern.

»Liebe Frau Scharnagel, nichts dergleichen ist vorgefallen. Wir haben uns nur unterhalten«, stotterte Steinmeier. Die Warze auf seiner Nase zuckte, als hätte sie ein Eigenleben. »Du hast doch nicht deiner Mutter erzählt, wir hätten …«, wandte er sich dann hilfesuchend an Anna, die sich hinter dem Rücken ihrer Mutter verschanzt hatte. Der war breit genug.

»Des würde die nie glauben, weil ich nämlich Geschmack hab«, kam es hinter Ilses Rücken hervor. »Ausfragen hast mich wollen, du willst gar nix von mir. Du brauchst bloß was für deine Zeitung, brauchst nicht meinen, dass ich blöd bin.« Ilse verdrehte die Augen, denn sie war offensichtlich gegenteiliger Meinung.

»Gnädige Frau«, begann Steinmeier wieder. Ilse öffnete ihm widerwillig die Tür einen Spalt, und Steinmeier ging, begleitet von einem wütend kläffenden Schatzi, direkt ins Wohnzimmer, wo er sich auf das grasgrüne Sofa fallen ließ. Im Fernsehen lief gerade eine Dokumentation über die Kalahari, denn Ilse war der Meinung, Anna sei schon verdorben genug, ein Tierfilm war das höchste der Gefühle.

Steinmeier stand unter Druck, denn seine besten Tage beim »Tagblatt« lagen lange hinter ihm. In der Redaktion war von einem Neuzugang die Rede, einer Frau, die angeblich aus der Großstadt kommen sollte und mit allen Wassern gewaschen war. Steinmeier fürchtete, dass man ihn sehr bald ersetzen könnte. Mittlerweile würde er für eine akzeptable Schlagzeile beinahe alles tun. Und das »Beinahe« war nur noch eine Frage der Zeit, dann würde auch das gestrichen werden.

»Ein Stamperl?«, fragte Ilse unwirsch, die hinter ihm das Wohnzimmer betreten hatte, eine Flasche Eierlikör in der Hand. Anna ließ sich nicht blicken. Sie hatte sich schmollend in ihr Jugendzimmer verzogen und las dort die neueste Ausgabe der »Wilden Frau« (Diättipps, bei denen man satt wird).

In diesem Moment kam Steinmeier eine rettende Idee. »Gern, aber bloß, wenn Sie mittrinken, gnädige Frau«, antwortete er schleimig und zog seine Jacke aus. Ein bisschen Kopfschmerzen und einen Kater musste er schon riskieren, wenn er es zu was bringen wollte.

***

»Weshalb bin ich da?« Unwirsch stand Jürgen vor der Frau, die er vor ein paar Wochen noch angebetet hatte, und sah ihr in ihre grün schimmernden Augen. Eva trug ein nachtschwarzes Wollkleid mit schwarzen Stiefeln, dazu eine silberne Kette, die ihr bis auf den Bauch hing. Zusammen mit ihrem kurzen Haar ähnelte sie mehr denn je einer recht bekannten Schauspielerin aus den achtziger Jahren, die durch mittelprächtige Filme, knappe Outfits und sehr wenig Text berühmt geworden war. Sie setzte sich auf die Couch und schlug die Beine übereinander.

»Ist das erste Mal, dass ich hier bin«, sagte Jürgen und sah sich um. »Ihr habt ja an nix gespart. Sogar das Wohnzimmer habt ihr umgebaut. Ich hab da viel Arbeit reingehängt damals.« Wehmütig schüttelte er den Kopf. »Muss euch ja gut gegangen sein, aber wenn man so hört …«

Eva antwortete nicht gleich. Neben ihr auf dem Sofa lag ein einzelnes Blatt Papier. »Lass dich net täuschen«, sagte sie dann und blinzelte Jürgen unergründlich an. »Pleite sind wir. Waren wir. Bin ich. Der Depp, der blöde, das ganze Geld verloren. ›Sobald der Deal über die Bühne geht, sind wir saniert‹, hat er gesagt. Hab ihm geglaubt. Wird alles verkauft jetzt. Willst was mitnehmen? Mir ist’s egal. Warst ja im Bett net schlecht.« Sie gähnte.

»Was willst?« Ungeduldig baute sich Jürgen vor ihr auf und starrte sie an. »Hast mich bestimmt net angerufen, weil du mir was schenken magst, oder? So spendabel bist du nie gewesen. Aber ich hab gehört, beim jungen Ammer sieht des anders aus. Da zahlst sogar die Zimmer am Bodensee. Der muss ja Qualitäten haben.«

»Hat er. Mein Lieber. Hat er. Ein bisserl hohl ist er schon, aber seine Vorzüge … Ehrlich gesagt, der macht mich wahnsinnig. Stellt mir nach. So war’s nicht gemeint. Ich wollte nur ein bisschen Spaß. Der hat sich in mich verknallt, und jetzt lässt er mir keine Ruhe mehr. Er wollt mit dem Harry abrechnen. Wer weiß … Gibst halt du der Polente einen Tipp. Mir glauben die ja nix.« Eva gähnte nochmals und hielt sich nicht die Hand vor den Mund. Dann sah sie Jürgen trotzig an. »Außerdem hab ich dir immer gesagt, dass das nix Ernstes ist mit uns zweien. Von Anfang an. Ich war ja verheiratet, und du …«

»Ich bin ein armer Hund. Ich weiß«, ergänzte Jürgen. »Red net lang um den Brei rum. Was hast da?« Neugierig musterte er das Papier auf dem Sofa.

»Für dich. Schenk ich dir. Hab ich dir ja auf deiner Party versprochen. Dass ich einen Beweis hab. Die Bullen kommen bestimmt auch noch mal zur Hausdurchsuchung. Wundert mich, dass die net da waren bisher. Sind wohl unterbesetzt. Und diese Sommer wirft ja keinen Blumentopf um, so wie die aussieht. Typ biedere Hausfrau.« Eva streckte Jürgen das Blatt entgegen. »Ich hab’s lang gesucht. Net wegen dir. Nur für alle Fälle, seitdem er’s mir erzählt hat, der blöde Depp. Ruhe in Frieden.« Sie blickte sich hastig um, aber von ihrem verstorbenen Mann war weit und breit nichts zu sehen. »Er hat tatsächlich seine wichtigen Sachen in einer von meinen Schuhschachteln aufgehoben. Ich hab die Kartons immer aufgehoben. Prada. Lacoste … Sie haben’s net gesehen oder gedacht, es sei net wichtig.« Eva lachte. »Könnt aber auch sein, dass es daran liegt, dass er’s bei mir im Schrank versteckt gehabt hat, der Schmierkittel. Hab ich net gewusst. Net alles. Mich wundert bloß, dass er’s aufgehoben hat. Wollte es dir wahrscheinlich irgendwann reinreiben. War so seine Art.«

Jürgen hob das Blatt vors Gesicht und kniff die Augen zusammen. Es war die Kopie der Anzeige, die Harry Bröckle vor zehn Jahren an die Staatsanwaltschaft geschickt hatte. Er schluckte. »Hab’s dir net geglaubt. Ich hab net geglaubt, dass einer so ein Schwein sein kann.«

»Ich hab’s dir doch erzählt. Auf deiner Party«, sagte Eva. »Schon alles vergessen?«

»Du redest viel, wenn der Tag lang ist«, antwortete Jürgen. »Was soll ich mit dem Zeug? Ist vergangen. Ich hab alles gebüßt. Für einen anderen. Ich hab nichts gemacht, damals net und heut net. Also? Was soll ich mit dem Wisch? Der Harry hat seine Straf bekommen.«

»Ja? Von dir, oder?« Eva blinzelte ihn an. Sie rührte sich nicht. Jürgen setzte sich neben sie. Das Blatt fiel zu Boden. »Du warst auf der Party mal weg. So besoffen war ich net, dass ich des vergessen hab. Also, bist du beim Harry gewesen? Immerhin hat ihm einer den Schädel eingeschlagen. Da muss schon Kraft dahinter gewesen sein. Und als ich dir gesagt hab, dass der Harry es gewesen ist mit der Anzeige, da bist rot im Gesicht geworden. Die Augen hast zusammengekniffen. Mir einen Kuss gegeben. Oder zwei …« Sie schloss wieder die Augen und lächelte. »Und dann warst weg. Ganz plötzlich.«

»Ich war bloß im Keller. Und du?« Jürgen erhob sich, stemmte die Arme in die Hüften und sah auf Eva hinab. »Bist auch weg gewesen. Und zurückgekommen bist mit einer Maske. Vorher hast keine aufgehabt. Was hast denn verstecken müssen? Den Schrammen im Gesicht?« Er deutete auf ihr Jochbein. Die Haut hatte sich mittlerweile violett verfärbt. »Warst beim Harry und hast ihm einen übergezogen? Und red keinen Schmarren von wegen ›keine Kraft‹. Ich kenn deine Oberarme. Und nicht bloß die«, antwortete Jürgen und sah sie an. »Du hast mehr Muskelschmalz als mancher Kerl. Tu nicht so. Kannst es auch gewesen sein. Auf einmal warst weg. Bist ja net grad unauffällig.« Jürgen lachte verächtlich. »Und dann kommst wieder und machst einen Tanz der sieben Schleier, damit sich jeder erinnert, dass du auf der Party warst, gell? Kannst es genauso gut gewesen sein.«

»Pah.« Eva räkelte sich und sah Jürgen an. »Ich hätt bloß warten müssen. Für so einen wie den Harry würd ich mich nicht in Schwulitäten bringen. Aber ich hab gedacht, das Blatt sollst haben. Ist ein Entgegenkommen von mir. Wenn nämlich die Bullen des in die Finger kriegen, dann könnten die noch auf die Idee kommen, dass du einen Grund gehabt hättst, den Harry umzubringen, oder net?«

»Bei dir müssen sie nach einem Grund gar net lang suchen«, entgegnete Jürgen. »Bist fremdgegangen. Und ich möchte net wissen, mit wem noch alles. Ich weiß von mir und vom jungen Ammer. Dass dich net schämst.« Er schüttelte den Kopf.

»Na ja, dann also …« Eva stand auf und ging mit wiegenden Schritten quer durchs Wohnzimmer. »Hätt gedacht, du tust mir vielleicht einen Gefallen. Weil ich dir auch einen getan hab. Wie sieht’s aus?«

»Dir hab ich genug Gefallen getan«, brummte Jürgen, konnte aber seine Augen nicht von ihr abwenden. Unter ihrem engen Kleid zeichnete sich eine perfekte Figur ab, von der er jeden Zentimeter kannte. Sein Mund wurde trocken. Jochen Ammer hin oder her. Die Frau war eine Wucht, und sie war eigentlich jeden Gefallen wert, den sie einforderte. Leider wusste das nicht nur er, sondern vermutlich der gesamte Landkreis. Jürgen seufzte.

»Der Harry hat erzählt, dass du der Helga Anderl die Wohnung gestrichen hast, eh sie eingezogen ist«, schnurrte Eva. »Dafür warst dir net zu schad, dass du als Hungerleider die Deppenarbeiten machst, oder?«

»Du warst dir auch net zu schad, einfach bloß daheim rumzuliegen und dem Harry sein Geld zu verbrauchen«, entgegnete Jürgen. »Ja, hab bei der Helga gestrichen. Und die Fliesen verlegt im Bad. Die hat gut gezahlt. Bar auf die Kralle. Bin ja arbeitslos seit …« Er verstummte.

»Hat sie nie mit dir geschwätzt, die Helga?« Eva klopfte mit der Hand auf die Seite des Sofas. Jürgen setzte sich gehorsam. »Nie was gesagt? Die hat doch sonst auch immer die Klappe offen gehabt, es sei denn, sie schüttet sich einen Grappa rein oder sonst was. Die Alte sauft doch wie ein Loch. Erzähl doch mal.«

»Ach, daher weht der Wind«, sagte Jürgen und schaute Eva böse in die Augen. »Aushorchen willst mich. Weil du glaubst, dass alle so sind wie du. Bei den Leuten rumschnüffeln. Alles wissen müssen. Und was soll ich da gehört haben, hm?«

»Na, die Helga hat den Harry jetzt ausgebootet bei dem Geschäft. Ist praktisch für sie. Möchte verdammt gern wissen, ob die pleite ist. Haust da in ihrem riesigen Loft mit ihrer Krabbelgruppe«, Eva verzog verächtlich das Gesicht, »und tut recht angeben. Aber so wie die aussieht, braucht die des auch. Dem Harry hat sie Geld geschuldet. Einen Haufen Geld. Hast nie was gesehen, oder?«

»Wieso?« Jürgen stellte sich dumm. »Das ist doch jetzt wurscht. Der Harry hätt den Deal doch gar nimmer machen können, der ist doch tot, oder nicht?«

»Idiot«, knurrte Eva. »Ich muss wissen, ob sie Dreck am Stecken hat. Du bist gescheit genug. Warst ja immerhin mal Manager. Und auf der Universität. Also stell dich net blöd. Und wie ich dich kenn und deine Neugierde, hast bestimmt mal einen Blick riskiert auf ihren Computer. Ich will wissen, ob man der am Zeug flicken kann.«

»Du spinnst doch vollkommen, Eva«, antwortete Jürgen mürrisch. »Nix hab ich gesehen. Und wenn ich was gesehen hätt, hätt ich es dem Finanzamt gemeldet. Nix geht mehr. Musst doch kennen, den Spruch?« Er sah sie spöttisch an. »Pack deinen Krempel, wenn des alles hier vorbei ist. Geh heim. Deine Tante lebt doch noch, oder? Die in Oberstaufen. Gehst hin. Mit der Figur kannst da immer noch gutes Geld machen, oder? Einen Abend in einer Tanzbar, und du hast wieder ein paar neue Telefonnummern von ein paar unbedarften alten Deppen, die glauben, dass du sie magst. Und dann lass Gras drüber wachsen. Sei doch einfach froh, dass du einen Ehevertrag gehabt hast und dem Harry seine Schulden net zahlen musst. Weshalb bin ich jetzt da? Bloß, weil du wissen wolltest, ob die Helga dem Harry mal eins ausgewischt hat? Des hätt doch jeder hier sein können. Den konnt keiner leiden.«

»Eigentlich«, Eva lehnte sich zurück und breitete die Arme auf der Sofalehne aus, »eigentlich hast recht. Ich wollt dich um einen Gefallen bitten. Ich würd die Spritkosten übernehmen und auch gut zahlen. Bloß ein kleiner Auftrag. Davon lebst doch, oder?«

»Was für einen Auftrag? Und wie willst du mich zahlen?«, fragte Jürgen misstrauisch. »Bist doch selber pleite und arm wie eine Kirchenmaus.«

»Ärmer, als du denkst.« Ruckartig erhob sie sich und ging zum Wohnzimmerschrank. Dann drehte sie sich um. »Sechzehntausend Euro haben wir für die paar Holzmöbel bezahlt. Wenn ich die heut hätt. Kauft doch keiner mehr, den alten Schrott. Ich hab Post bekommen. Hab’s vergessen gehabt. Zu viel um die Ohren gehabt in letzter Zeit.«

»Ich glaub ja net, dass du zu viel um die Ohren gehabt hast. War wohl eher ein anderer Körperteil«, grinste Jürgen, obwohl ihm nicht nach Grinsen zumute war.

»Wenn das Geld von der Versicherung kommt, bin ich weg. Ich hab das so satt, dieses Sparen. Wir waren so pleite. Wird Zeit, dass wieder mal was reinkommt. Kann’s nimmer abwarten.«

»Aber Geld für das Zimmer am Bodensee hast immer gehabt, oder? So setzt halt jeder seine Prioritäten«, antwortete Jürgen.

»Die Anderl hat Geld. Und die hat auch unser Geld. Das vom Harry und mir. Dreihunderttausend Euro kriegt er … hätt er gekriegt«, berichtigte sie sich. »Es gibt einen Vertrag, den ham garantiert die Bullen. Der Harry hat ja immer alles auf dem Computer abgespeichert. Und das dumme Luder zahlt net.«

»Woher weißt das?«, fragte Jürgen misstrauisch.

»Hab sie gefragt. Die redet sich raus«, antwortete Eva unwillig. »Die rückt nix raus, braucht ja alles für ihren minderjährigen Kindergarten.«

»Und was soll ich da jetzt machen? Glaubst, die würd auf mich hören?«, brummte Jürgen.

»Gar nix eigentlich.« Eva setzte sich wieder neben ihn und schlug die Beine übereinander. Jürgen rückte ein Stück ab. Die Frau war gefährlich. Alles an ihr. Die Beine, der Busen, vor allem das Gehirn.

»Gehst hin und redest mit ihr. Lässt halt mal die Muskeln spielen. Hau ihr eine runter, wenn’s net anders geht. Die zeigt dich net an. Ich weiß was von ihr. Die war in Steinbach an Halloween. Hab sie gesehen.«

»Jetzt spinnst aber komplett, Eva.« Jürgen war aufgestanden. »Du denkst, weil ich ja eh ein Knastbruder bin, kommt’s nimmer drauf an, ob die mich noch mal einsperren, oder? Bloß dass du dein Geld kriegst. Bist du blöd, oder was? Naaaa, blöd bist du net. Bloß eiskalt. Wirklich eiskalt.«

»Würd dir was abgeben. Sagen wir, zwanzig Prozent. Ich brauch gleich Geld, jetzt sofort.« Eva blieb gelassen. Wenn man nichts mehr zu verlieren hat, worüber soll man sich dann noch aufregen?

»Nicht für eine Million. Mach deine Dreckarbeit selber. Wieso hab ich das net früher gemerkt, was du für eine bist? Du hast den Harry erledigt. Ich wette, es ist dir net schnell genug gegangen, oder?« Jürgen sah sie verächtlich an.

Eva blieb gelassen. »Fünfundzwanzig Prozent. Mein letztes Wort. Die Frau braucht bloß ein bisserl Ermunterung. Soll sie halt ihr Loft verkaufen. Die hat Geld. Und wenn du meinst, dass ich rücksichtlos bin, schläfst halt mal mit der. Wirst schon den Unterschied merken. Da holst dir Erfrierungen an deinem besten Teil. Das übrigens gar net übel ist.« Sie gähnte wieder. Irgendwie schien sie das alles grenzenlos zu langweilen.

»Jetzt bist übergeschnappt, Eva. Nimm eine Tablette und geh schlafen. Oder lass es dir vom jungen Ammer besorgen. Der merkt vielleicht net, was du für ein gewissenloses Luder bist. Will mit dir nix mehr zu tun haben. Pfiat di.« Damit drehte er sich um und ging hinaus.

»Den brauch ich net. Gewiss net. War dumm von mir. Und ich bin doch net dumm«, murmelte Eva und blieb gelassen sitzen, als die Tür ins Schloss fiel. Dann ging sie zum Barschrank, holte eine Flasche Obstler und ein Glas und schenkte sich bis zum Anschlag ein. Sie machte ein paar Schritte zum Kamin und betrachtete ein Foto von ihrem verstorbenen Mann. »Hättest net gedacht, dass des so schnell geht, oder, Harry?«, murmelte sie böse und starrte auf den grinsenden Mann. »Hast mich immer unterschätzt, du größenwahnsinniger Giftzwerg. Des hast jetzt davon.« Dann stürzte sie den Obstler in einem Schluck hinunter. »Prost.«

Überall wurde es dunkel. Der Sonntag war ein langer, trüber Tag gewesen. Vor den akkurat gestutzten Ligusterhecken von Dieter Flöter saß eine graue Tigerkatze und putzte sich die Pfoten. Sie fror nicht, denn sie trug Pelz. Hinter den meisten Fenstern brannte Licht, und ein trüber Mond stahl sich durch die dichten Wolken, die fahl am Novemberhimmel leuchteten.

»So ein Miststück«, murmelte Jürgen, als er frierend vor seiner Haustür stand und seinen Schlüsselbund suchte. Als ob ich was Kriminelles für sie machen würd, die dumme Kuh. Aber heiß ist sie schon. Wird mir fehlen, dachte er. Er stieß mit dem Fuß an etwas Hartes, das jemand genau auf seiner Türschwelle abgestellt hatte. Jürgen bückte sich, hob die Plastiktüte auf und trug sie in die finstere Diele.

Anneliese und Gisela strichen ihm um die Beine. Er stellte die Tüte auf den zerschrammten Küchentisch. Neugierig lugte er hinein. Drinnen fand er einen Laib Brot und eine ganze Blutwurst samt einem Zettel. Darauf stand: »Ältere Leut müssen gut essen, sonst fallen sie vom Fleisch. Guten Appetit. L.«

Lächelnd machte sich Jürgen ein Brot.

3. NOVEMBER – MONTAG

»Morgen! Sieh mal, Hans, was ich hier habe!« Sissi hob strahlend ein schwarzes Kabel mit einem Trafo in der Hand und wedelte damit Dollinger vor dem Gesicht herum, der heute genauso unglücklich und magenleidend aussah wie gestern.

»Peter hat einen Kollegen, der alte Mobiltelefone sammelt. Man sollte es nicht glauben, aber so was gibt’s. Und jetzt haben wir hier«, Sissi legte das Kabel beinahe zärtlich auf den mit Akten vollgehäuften Schreibtisch, »ein Ladekabel für das Nokia 7650. Voilà!« Schwungvoll setzte sie sich auf Dollingers Schreibtischkante, den einzigen freien Platz.

»Sissi-Schatz, guten Morgen. Du bist echt spitze. Danke dir. Hab in ganz Deutschland rumtelefoniert. Wieso hebt denn jemand ein Handy auf und das Ladekabel nicht?«, murrte Dollinger. »Dann kann ich mich an die Arbeit machen. Was ich bis jetzt für dich hab, ist net allzu viel.«

»Danke, Hans.« Sissi schnupperte. »Ich rieche Kaffee, ist Klaus schon da?«

»Im Büro beim Boss«, antwortete Dollinger. »Was macht die Marderjagd? Ist dein Mann immer noch so unterwegs?«

»Ach, Hans«, seufzte Sissi. »Er gibt einfach nicht auf. Gestern hat er mich gefragt, ob er den Marder mit meiner Dienstwaffe erschießen dürfte. Oder ob ich den Marder erschießen könnte. Ich glaube, der hat sich da ein wenig zu sehr reingesteigert. Dabei kann er keiner Fliege was zuleide tun, und würde er das Viech tatsächlich treffen, dann würde er sich vermutlich heulend darüberbeugen. Ist schon ein ganz Lieber, nur manchmal etwas fixiert.«

»Ich hab gehört, man kann Marder auch mit Störgeräuschen vertreiben. Mit einem Radio zum Beispiel oder einer Marderscheuche.«

»Erzähl ihm keine solchen Sachen«, stöhnte Sissi. »Er ist schon besessen genug. Und wir haben schon eine Marderscheuche. Du kennst unsere Nachbarin nicht!«

»Übrigens: Sollst auch zum Boss kommen, die warten da auf dich.« Hans verdrehte die Augen. »Der hat wieder eine Laune heut –«

Sissis Telefon klingelte laut. Es war die Kollegin von der Pforte.

»Gut, schicken Sie sie rauf«, sagte Sissi nur, setzte sich wieder auf Dollingers Schreibtischkante und wartete.

Nach einer Minute öffnete sich die Tür, und herein kam Lena. Sie trug wieder ihren Dutt, über dem eine dunkelblaue Pudelmütze prangte, dazu einen karierten Kurzmantel und hohe Stiefel. Dollinger schnappte erfreut nach Luft.

»Guten Morgen, Frau Sommer!«, rief Lena und wehte wie eine frische Brise an Dollinger vorbei, der sich sofort hektisch in die Arbeit stürzte. Frau Dollinger hatte irgendwann auch einmal so ausgesehen, und er wollte jeden wehmütigen Gedanken vermeiden. So ein fescher Anblick versüßte einem doch gleich den ganzen Tag. Der arme Dollinger. Er wusste noch nicht, was das Schicksal, das vermutlich eine Frau ist, mit ihm an diesem Tag noch vorhatte.

»Hallo, Frau Ammer«, antwortete Sissi und gab Lena die Hand. »Scheint ja wichtig zu sein, wenn Sie extra für uns zu spät zur Arbeit kommen.«

»Ach, das macht nix«, strahlte Lena. »Ich komm öfter zu spät. Soll der Jens doch mal arbeiten, der schuftet sich net tot. Und für den Hungerlohn, den der ›Hirschen‹ mir zahlt, kann ich net auch noch pünktlich sein. Pausen hab ich auch so gut wie nie, das ist schon in Ordnung.«

»Um was geht’s denn?«, fragte Sissi. Diese Kleine war so aufgeweckt und neugierig, dass es eine Freude war.

»Ich war gestern mit dem Papa und der Mama in der Kirche«, sagte Lena.

»Schön. Ich nicht. Aber ich habe nicht wirklich ein schlechtes Gewissen«, seufzte Sissi.

»So war’s net gemeint. Wissen Sie, in Maria Steinbach, da wohnen Mönche. Und einer davon, der hat den Altarraum hergerichtet. Kerzen angezündet oder so. Der Bruder Reinhard.«

»Sie kennen die Mönche persönlich?«, fragte Sissi. »Ehrlich?«

»Na ja, bei bloß drei Stück kennt man die schon. Ab und zu sieht man sie sogar, aber net oft. Ich hab jedenfalls den Bruder Reinhard gesehen. Ich meine, diese Kutten, die die tragen. Sind ja net so schön.«

»Geschmackssache«, sagte Sissi. »Und weiter?«

»Da ist es mir eingefallen.« Lena strahlte über das ganze Gesicht. »Ich meine, dieser Mönch, den ich da an Halloween gesehen hab, der mich angerempelt hat. Das war kein Mönch. Das hat nur so ausgesehen. Das war ein langer Mantel mit einer Kapuze. Ist wohl mal modern gewesen. Und ich weiß jetzt wieder, woher ich den Mantel kenne.«

»Jetzt bin ich aber gespannt.«

»Ich auch«, kam es von hinten. Das war Dollinger, der aufmerksam gelauscht hatte.

»Die Frau Anderl«, flüsterte Lena geheimnisvoll. »Die hat genau so einen Mantel. Weil, ja weil ich auch ein paarmal die beiden, den Bröckle und die Frau Anderl, hab einchecken müssen. Da hat die auch diesen Fetzen angehabt. Der war bestimmt teuer. Kaschmir oder Spinnenfäden oder was anderes, das nicht billig ist. Einmal, da hat es geschneit, da hat sie die Kapuze aufgehabt, als sie reingekommen ist. Hat getan, als ob der Mantel was ganz Besonderes wär. Na ja, war er ja. Besonders hässlich.« Lena schüttelte sich.

»Frau Ammer, das ist jetzt wirklich interessant«, sagte Sissi. »Aber haben Sie die Frau Anderl auch erkannt? Dieser angebliche Mönch hat doch kein Wort gesprochen, oder?«

»Ich bin sicher, dass die es war, Frau Sommer. Ich hab – im Moment – einen Beruf, bei dem ich genau hingucken muss, wissen Sie. Der Chef sagt immer, an den Schuhen erkennt man, ob einer Geld hat. Und beim Gewand, also man sieht schon, ob was aus Kunstfaser ist oder aus Schurwolle. Ich hab das gelernt. Und der Schnitt und die Kapuze. Bis jetzt hab ich nur eine Person gesehen mit so einem Outfit.«

»Na gut, ich nehme das zu den Akten«, sagte Sissi und lächelte Lena an. »Prüfen werden wir das auf jeden Fall. Vielen Dank, dass Sie gekommen sind.«

»Ist doch meine Bürgerpflicht. Hab ich in der Schule gelernt. Bürgerpflichten. Und bevor Sie jetzt den Jürgen … der hat nix getan. Das ist ein ganz Lieber.« Lena verstummte.

»Den mögen Sie gern, den Jürgen, oder?«, fragte Sissi ganz direkt.

»Ja, den mag ich«, antwortete Lena offen. »Ich kenn den jetzt, seitdem ich ein Teenager bin. Ich hab ihn nie beim Lügen erwischt, dafür andere oft. Sogar den Papa, obwohl der immer behauptet, er würde das nie machen. Tut er aber.«

»Na ja, Erwachsene lügen auch mal mitunter, wenn es nicht anders geht«, sagte Sissi.

»Ja, aber dem Jochen Vorhaltungen machen, weil der sein Auto zu Klump gefahren hat, und selber net besser sein, der Papa ist auch kein Heiliger«, sagte Lena.

»Kann vorkommen. Unfälle passieren.« Sissi fand die Kleine wirklich niedlich, aber sie musste zum Boss, der wartete ungern.

»Ja, ja.« Lena nickte bedrückt. »Von heut auf morgen einfach das Auto wechseln. Bei dem geht des. Aber der Jochen kriegt erst mal ein Vierteljahr Fahrverbot. Darf net mal aufs Fahrrad, bloß auf den Traktor. Ich weiß es schon noch. Der Papa meint immer, wir vergessen alles, weil wir Kinder sind.«

»Frau Ammer, Sie kennen doch den Herrn Hoffmann ganz gut, oder?«, fragte Sissi, der etwas eingefallen war.

Lena wurde tatsächlich ein wenig rot. Es sah süß aus. »Na ja, kennen, ich weiß net. Ja, irgendwie schon«, antwortete sie dann.

»Na denn …« Sissi stand auf und ging an Dollingers Schreibtisch, wo sie in den Unterlagen wühlte und schließlich eine kleine Folientasche aus einem Stapel von Dingen zog, die sie Lena zeigte. »Haben Sie den schon mal bei Herrn Hoffmann gesehen?«

»Ach, echt?« Lena schien total erstaunt. »Den kenn ich, der Jochen hat auch so einen …« In dem Moment, als sie es aussprach, merkte sie, dass das ein Fehler gewesen war, und stockte.

»Jochen ist Ihr Bruder, nicht wahr?«, fragte Sissi.

»Ja.« Mit einem Mal war von der aufgeweckten, süßen Lena nichts mehr zu sehen. Sie wirkte verschlossen.

»Ihr Bruder hat auch so einen Ohrstecker gehabt? Den gleichen? Bitte sehen Sie genau hin«, bat Sissi.

»Ja«, antwortete Lena widerwillig. »Hat er. Ich würd jetzt so gern lügen und sagen, das stimmt nicht, aber ich kann irgendwie nicht richtig lügen. Außer beim Papa, da ist das Notwehr. Der Jochen hat auch so einen. Hat er von seiner Freundin gekriegt. Aber –«

»Trägt Ihr Bruder seinen Ohrstecker noch? Denken Sie bitte genau nach, bevor Sie antworten«, sagte Sissi streng. »Sie wissen schon, dass man die Polizei nicht anlügen darf, oder?«

»Bin ja nicht blöd«, murrte Lena und sah Sissi geradewegs in die Augen. Sie wirkte bedrückt. »Ich weiß nicht, ob er den grad drinhat. Auf die Ohren schau ich nie so bei meinem Bruder. Ist ja mein Bruder. Net mein Liebhaber. Ehrlich. Ich weiß es net wirklich.« Ihre Augen waren strahlend blau.

»Gut, Frau Ammer. Danke, das war jetzt sehr aufschlussreich«, sagte Sissi. »Aber leider wartet man auf mich. Sollte Ihnen noch was einfallen, dann melden Sie sich einfach noch mal. Sie können auch anrufen, meine Nummer haben Sie ja. Und wenn ich nicht da bin, nimmt Sie der Kollege Dollinger in Empfang, gell, Hans?« Mit diesen Worten wandte sie sich zu Dollinger.

»Mach ich gern«, strahlte er Lena an. »Mach ich wirklich gern. Soll ich Sie hinausbegleiten?«

»Nein, ich find schon raus«, sagte Lena. »Hergefunden hab ich ja auch allein. Schönen Tag noch.« Damit drehte sie sich um und verschwand.

»So ein liebes Ding«, murmelte Dollinger. »Kaum zu glauben, dass meine Alte mal genauso nett war. Vor einer Million Jahren.«

»Wird deine Frau vermutlich genauso sehen. Mit dir«, antwortete Sissi. »Hast du schon die GPS-Daten von der Frau Anderl?«

»Ja. Vergessen. Entschuldige, Sissi, hab so viel Arbeit.« Er wand sich unbehaglich auf seinem Stuhl. »Hast auch nicht gefragt. Die war tatsächlich am Freitag in Maria Steinbach. Hat also gelogen. Noch mal Entschuldigung.«

»Ich hab’s nicht so eilig. Ich krieg – nö, Klaus und ich kriegen den Mörder auf jeden Fall. Oder die Mörderin«, antwortete Sissi gelassen. »Und ich hab mir so was schon gedacht. Die Frau lügt, ohne rot zu werden, das hab ich gleich gemerkt. Aber die will vermutlich in nichts hineingezogen werden, sondern einfach nur ihren Deal durchziehen. Also mach dir keinen Kopf, Hans. Wieso soll ich denn übrigens beim Boss antanzen?«

»Weiß ich nicht genau«, winkte Dollinger ab. »Aber sei ein bisserl vorsichtig. Soviel ich weiß, hat der Bürgermeister heut Morgen schon wieder angerufen und gefragt, wann wir jemanden dingfest machen. Er will auf die Beerdigung vom Bröckle und da eine Rede halten. Es ist nämlich rausgekommen, dass der Bröckle immer noch seinen Zweitwohnsitz in Memmingen hat und auf dem Waldfriedhof beerdigt wird. Na ja, und es sind ja Wahlen im nächsten Jahr. Da kann er wieder was zum Besten geben, dass wir hier das Verbrechen im Griff haben, weil er der Bürgermeister ist und so weiter. Also, der Boss ist net so gut drauf. Der ist halt unter Druck.«

»Ich komm schon klar mit dem Boss«, sagte Sissi und lächelte ihn an. »Bis nachher, Hans, und sag mir gleich, was auf diesem ominösen Handy drauf ist.« Damit drehte sie sich um und klopfte an der Tür vom Boss.

Der saß an seinem Schreibtisch, ihm gegenüber Klaus. Beide waren über eine Ausgabe des »Tagblatts« gebeugt. Die Ader an der Schläfe vom Boss klopfte gewaltig. Es sah aus, als würde sie demnächst platzen.

»Morgen!«, sagte Sissi fröhlich und ließ sich auf dem freien Stuhl neben Klaus nieder. »Das ›Tagblatt‹? Ich kann mir schon denken, was jetzt gleich kommt. Wir haben den Steinmeier an Allerheiligen bei der Nachbarin gegenüber von Bröckles Haus erwischt. Der ist sich wirklich für nichts zu schade, der Mistkerl.« Sie schüttelte den Kopf.

Der Boss hob anklagend die Zeitung hoch. Gleich auf der ersten Seite prangte eine dicke Headline: »Mord in Maria Steinbach, Kripo tappt im Dunkeln. Beginn einer Serie?«

»Unglaublich«, sagte Klaus. »Der macht wirklich aus jedem Nichts eine Schlagzeile. Na ja, wenigstens hat er sich abgewöhnt, dass seine Titelzeilen vor Fragezeichen nur so strotzen. Lies mal, Sissi.«

Sie nahm die Zeitung und vertiefte sich in den Artikel. Dann legte sie ihn weg und lächelte. »Da steht eigentlich nur drin, dass ein gewisser H. B. aus Maria Steinbach einem Gewaltverbrechen zum Opfer gefallen ist und die Witwe von nicht näher benannten Personen als jemand mit einem leichtsinnigen Lebenswandel bezeichnet worden ist. Und dass dieser H. B. mit allen Nachbarn Streit hatte wegen seiner ausufernden Feste. Das lasse ich ihm jetzt mal durchgehen, das könnte er von jedem erfahren haben. Obwohl mich wundert, dass er die Frau Scharnagel so weit gebracht hat, die ist der Polizei gegenüber verschlossen wie eine Auster.«

In diesem Moment klopfte es an der Tür. »Herein!«, rief der Boss unwillig. Draußen stand Ilse mit ihrem Pudel, ihrer Tochter und einer beinahe identisch gekleideten älteren Dame, die den Boss herausfordernd anstarrte. Anna tapste verlegen von einem Bein auf das andere. Ilse sah den Boss streng an.

»Ich möchte meine Aussage jetzt endlich unterschreiben. Hab nicht den ganzen Tag Zeit. Wer weiß, wie lange das noch dauert. Und die Erna, meine Tochter und ich«, sie deutete auf Anna, die in einer hautengen Jeans mit einer Lacklederjacke darüber noch draller aussah als sonst und verlegen lächelte, »müssen bald verreisen. Wir machen eine Wallfahrt. Oder darf ich die Stadt … äh, das Dorf nicht verlassen? Ist doch so, oder? Hast doch gesagt, oder, Erna?«, wandte sie sich an Erna, die eine voluminöse braune Tasche mit sich trug, aus der es bedenklich nach Leberwurst roch.

»Und, liebe Frau …« Der Boss sprach gefährlich leise. Hätte Ilse ihn gekannt, hätte sie bemerkt, dass dieser ruhige Tonfall so was wie eine Unwetterwarnung war. Dann war es immer ratsam, ihm eine Weile aus dem Weg zu gehen. »Wieso kommen Sie dann zu mir? Draußen sitzen fünf Kollegen, die alle gern bereit sind, Ihre Aussage zu protokollieren. Stimmt doch, Sommer, oder?«, wandte er sich an Sissi, die beflissen nickte.

»Nein danke«, erwiderte Ilse resolut. »Ich will nicht, dass was verloren geht von meinen Beobachtungen. Ich gehe lieber gleich zum Chef, gell, Anna?« Anna nickte wieder betreten und wünschte sich vermutlich, der Erdboden würde sich auftun und sie verschlingen. Und Schatzi und ihre Mutter gleich dazu.

»Was macht denn eigentlich der Hund hier, meine Dame?«, fragte der Boss. Er war noch leiser geworden. »Hunde sind hier verboten, den müssen Sie vor der Tür draußen anbinden.«

Ilse sah ihn mit eiskaltem Blick an. »Wo ich bin, geht auch Schatzi hin.«

Klaus und Sissi mussten ein Grinsen unterdrücken.

Niemand würde Ilse verbieten, mit ihrem Pudel die Polizeiwache in Memmingen zu betreten. Kollege Holdenried unten am Empfang hatte es versucht, aber Ilse war an ihm vorbeigerauscht wie die »Titanic« persönlich, hatte ihn keines Blickes gewürdigt und war einfach nach oben in den ersten Stock gelaufen.

»Ihr Hund sieht aus, als würde er gleich hier in meinem Büro ein Häufchen hinterlassen, gnädige Frau«, sagte der Boss. »In diesem Falle mache ich Sie für alle entstandenen Schäden haftbar, das heißt, Sie putzen das persönlich weg. Notfalls mit diesem … Ding.« Er deutete auf den auffälligen Hut von Ilse, auf dem ein paar gekräuselte Schleifen aussahen, als rauften sie miteinander um die Anstecknadel. »Außerdem sieht er aus, als würde er demnächst umfallen. Sind Sie sicher, dass dieses arme Tier«, er deutete auf den schlotternden Schatzi, »den Strapazen einer Vernehmung gewachsen ist?«

»Schatzi hat den Bröckle gefunden, der muss dabei sein«, beharrte Ilse. »Und meine Tochter war mit dem in der Schule. Die hab ich auch mitgenommen. Wenn ich sie allein zu Hause lasse, dann isst sie bloß wieder den Kühlschrank leer. Und die Erna ist mitgekommen zur Unterstützung. Die kennt sich aus. War schon hier, hat mit Ihnen zu tun gehabt und wird mir beistehen, wenn Sie mich in die Falle locken. Anna, jetzt steh endlich mal grad hin, du kriegst allmählich einen Buckel. Und verzieh net immer so das Gesicht. Wenn jetzt eine Uhr schlägt, dann bleibt dein Gesicht so stehen. Und dann musst damit rumlaufen.« Annas Gesichtsfarbe wechselte von Feuerrot zu Grünstichig und dann wieder zu Feuerrot. Sie tat sogar dem Boss leid.

»Und die Erna«, Ilse deutete auf die Dame neben ihr, die sich anscheinend für diesen denkwürdigen Tag richtig in Schale geworfen hatte und nur immer bestätigend und boshaft nickte, »ist meine beste Freundin aus Legau. Die unterstützt mich, wenn einer von Ihnen frech wird, gell, Erna?« Erna Dobler sah aus, als wäre sie voller Vorfreude.

»Werte Damen, drüben, in Zimmer 103, sitzt der Kollege Dollinger. Der kümmert sich um Ihre Aussage, okay? Und jetzt wünsche ich Ihnen noch einen schönen Tag.« Damit schob er Ilse resolut aus der Tür in Richtung Dollingers Büro.

»Den kenn ich!«, hörte man Erna Dobler noch laut rufen. »Den kenn ich, den nehmen wir in die Zange, ich weiß, wie das geht.« Erna Dobler, Ilses langjährige und beste Freundin seit Schultagen, war letztes Jahr als Zeugin in einen Mordfall verwickelt gewesen, bei dem es um den Mord an einer Braut am Tag ihrer Hochzeit ging. Durch ihre Neugierde, ihre Vorliebe für Melissengeist und ihr Talent, genau wie Ilse alles über jeden zu wissen, hatte sie gerade bei Hans Dollinger nachdrücklich Eindruck hinterlassen. Der hatte lange gebraucht, um sich von den Strapazen des damaligen Verhörs zu erholen.

Als jetzt die Tür zu dessen Büro aufging, wo Dollinger am Schreibtisch saß und versuchte, das uralte Mobiltelefon zum Leben zu erwecken, erkannte er Erna Dobler und wurde blass. Dann schloss sich die Tür mit einem satten »Klack«.

»Wir schicken heute Fritsche, Albrecht und Böhm zur Durchsuchung im Haus Bröckle. Den Beschluss haben wir schon seit gestern, aber ich habe niemanden aufgetrieben. Sie hatten sich ja bereits in der Mordnacht am Tatort umgesehen. Was ist denn nun mit diesem ominösen Handy?«, fragte der Boss.

»Erfahren wir heute Vormittag, Chef«, antwortete Sissi. »Ich habe ein Ladekabel besorgt. Bin mal gespannt, was drauf ist. Außerdem haben wir durch die GPS-Daten erfahren, dass Frau Anderl, die Geschäftspartnerin von Harald Bröckle, am Freitag auch in Maria Steinbach gewesen ist. Noch eine Verdächtige mehr, da sie dem Bröckle ja massenhaft Geld schuldete.«

»Fassen wir mal zusammen«, sagte der Boss. »Der Tote wurde in der Nacht vom 31. Oktober auf den 1. November ermordet. Heinzelmann schätzt die ungefähre Tatzeit anhand der Lebertemperatur auf circa dreiundzwanzig bis maximal ein Uhr. War etwas schwierig festzustellen, da der Tote auf dem kalten Garagenboden gelegen hat. Die Witwe war auf einer Party, scheidet aber nicht als Verdächtige aus, weil sie jederzeit die paar hundert Meter zur Garage des Toten hätte laufen können. Ein Motiv hätte sie gehabt. Oder?« Damit wandte er sich an Klaus, der bisher schweigend dagesessen hatte.

»Na ja, Chef«, beeilte er sich zu erklären. »Die Witwe hat uns verraten, dass die Ehe nicht die beste war. Dass auf den Namen ihres Mannes eine Lebensversicherung läuft und sie eigentlich abwarten wollte, bis sich mal ein Fallschirm nicht öffnet oder er mit dem Motorrad verunglückt. Die war da sehr freimütig. Außerdem wissen wir, dass sie ihren Mann betrogen hat, der wiederum sie betrogen hat, und zwar mit seiner Geschäftspartnerin Helga Anderl. Andererseits war sie offensichtlich finanziell vom Wohlwollen des Herrn Bröckle abhängig, und es wäre dumm von ihr gewesen, dieser Geldquelle mit der Rohrzange eins überzubraten, nicht wahr, Sissi?«

Sissi schrak hoch. Sie war Klaus’ Ausführungen gefolgt, aber ihre Augen bewiesen, dass sie gedanklich ganz woanders gewesen war.

»Nicht so ganz richtig, Klaus«, antwortete sie dann. »Die glaubt ja, sie bekommt zweieinhalb Millionen von der Versicherung. Also – je eher ihr Mann das Zeitliche segnet, umso besser. Außerdem hat sie eine üble Blessur im Gesicht, über deren Herkunft sie uns keine Auskunft geben wollte. Sie wird uns höchstens erzählen, sie sei gegen eine Tür gelaufen, da kriegt man aus der nix raus. Es wäre möglich, dass ihr Mann sie verprügelt hat. Vielleicht hat er herausgefunden, dass sie was mit dem Jürgen hatte. Oder sie war doch in der Garage und hat ihn getötet. Wer weiß schon, was in Frauen vorgeht, wenn sie ständig betrogen und erniedrigt werden? Etwas Alkohol, ein Ausraster und schwupps …« Sie machte eine ausholende Armbewegung. »Möglich wäre es trotzdem.«

»Aber was ist mit dem Nachbarn, diesem Flöter? Er hat kein Alibi. War angeblich zu Hause gesessen in der abgedunkelten Wohnung. Für ihn wäre es ein Leichtes gewesen, mal kurz die fünf Meter zu laufen und den betrunkenen Bröckle zu überwältigen, oder?« Klaus machte eine Pause und sah Sissi an.

»Gut, möglich ist es, aber sehr unwahrscheinlich. Der Mann ist kein Killer«, sagte sie.

»Und was ist mit deinem L…« Er verhaspelte sich und fing noch mal von vorn an. Der Boss beobachtete ihn interessiert. »Was ist mit diesem Jürgen Hoffmann, diesem Faktotum, das sich von Schwarzarbeit ernährt und die Brösel aus seinem Kühlschrank kratzt, wenn ich die gähnende Leere darin richtig interpretiere? Die Witwe hat ihm laut eigener Aussage auf der Party erzählt, dass Bröckle damals diese anonyme Anzeige an die Staatsanwaltschaft geschickt hat.«

»Ach ja, das habe ich recherchiert«, murmelte der Boss dazwischen. »Interessante Geschichte. Einer der Angestellten hat tatsächlich Bestechungsgelder genommen, insofern war es sehr gut, dass die Staatsanwaltschaft die Ermittlungen damals aufgenommen hat. Allerdings hat dieser Angestellte dann auch diesen Hoffmann beschuldigt, vermutlich um die Strafe zu halbieren, und ist davon nicht abgewichen, darum wurde der Hoffmann verurteilt. Und ausgerechnet an Halloween hat er erfahren, dass der Bröckle ihn angezeigt hat? Astreines Motiv, oder nicht, Sommer?« Damit sah er Sissi scharf in die Augen.

Die wich keinen Millimeter aus. »Chef«, sagte sie tapfer, »der Jürgen hat seine Strafe verbüßt. Und klar wäre das ein Motiv gewesen. Sie wissen, dass wir unvoreingenommen ermitteln. Es täte mir zwar leid, wenn sich herausstellen sollte, dass Jürgen Hoffmann der Täter war, aber das Täterprofil …«

»Ah ja«, sagte der Boss. »Wir haben also schon ein Täterprofil? Ist jetzt einer von Ihnen beiden der ›Mentalist‹ oder FBI-Profiler? Soweit ich mich erinnere, habe ich die Jungs aus München noch nicht angefordert, weil das ja jetzt alles Sie erledigen?« Er verzog das Gesicht. Es hätte ein Lächeln werden sollen, sah aber irgendwie verzweifelt aus.

»Nein, Chef«, antwortete Sissi mutig. »Die Rohrzange weist doch darauf hin, dass es eine Affekthandlung war. Ich meine, wenn ich zu jemandem gehe, um ihn umzubringen, dann nehme ich eine Waffe mit. Oder Gift. Ein Messer, eine Pistole, einen Baseballschläger. Irgendwas. Aber der Täter –«

»Oder die Täterin«, sagte der Boss.

Sissi nickte. »Der Täter oder die Täterin musste offensichtlich nehmen, was gerade da war. Und die Rohrzange war da. Also eine Affekthandlung. Etwas, das sich kurzfristig ergeben hat. Und das passt nicht zum Jürgen Hoffmann, der ist sehr besonnen und ruhig. Außerdem hat die Spurensicherung Waffenöl – wenn auch nicht viel – an der Tatwaffe nachgewiesen. Der Hoffmann hat keine Waffe.«

»Offiziell nicht, Sommer«, sagte der Boss. »Das ist ja eines unserer Probleme – die vielen illegalen Waffen. Dieser Hoffmann ist also Ihrer Meinung nach ein Heiliger?«

»Und äußerst beliebt bei der Damenwelt von Maria Steinbach und Legau«, murmelte Klaus in sein Poloshirt, aber niemand reagierte.

»Nö, Chef, heilig nicht. Wie gesagt – wir ermitteln in alle Richtungen«, antwortete Sissi.

»Was ist mit der Geschäftspartnerin? Dieser Frau Anderl?«, fragte der Boss, der in Sissis Bericht blätterte und nicht hochsah. »Sie haben die Frau doch befragt. Und laut Aussage der Angestellten vom ›Hirschen‹ waren die beiden mehr als einmal im Hotel zusammen. Wie sieht’s da mit einem Motiv aus?«

»Schwer zu sagen«, antwortete Sissi. »Der Bröckle hatte einen dicken Fisch an der Angel. Da«, Sissi deutete auf den Bericht, »hab ich es Ihnen aufgeschrieben, dieses Schloss mit dem riesigen Grundstück, das er diese Woche verkaufen wollte.«

»Neuschwanstein?«, entfuhr es Klaus, der schreckensbleich auf seinem Sessel saß.

Sissi und der Boss lachten los. »Für jemanden, der hier alles furchtbar findet, hängen Sie aber ziemlich an unseren alten Gemäuern, Vollmer«, sagte der Boss. »Nein, es ist natürlich nicht Neuschwanstein. Es ist ein kleines Landschloss mit parkartigem Garten und sechzig Hektar Grundbesitz in der Pfalz. Verkehrswert vierundzwanzig Komma acht Millionen Euro.« Er pfiff durch die Zähne. »Da wäre für den Bröckle eine nette Provision abgefallen, und wie ich Dollingers Ausführungen hier entnehme, war er bis unters Dach verschuldet. Wieso eigentlich?«, wandte er sich dann an Sissi.

»Na ja, der Bröckle hat gut gelebt«, antwortete Sissi. »Immer auf Anschlag. Er hat in seiner Garage das teuerste Motorrad stehen, das man für Geld kriegt. Sein Haus ist ein Traum. Wohnzimmer auf zwei Ebenen, offener Kamin. Designeranzüge, Hotelzimmer, Reisen. Aber ich denke, was ihm das Genick gebrochen hat, so rein bildlich gesprochen, war, dass er die letzten zwölf Monate Fehlinvestitionen getätigt hat. Wie wir festgestellt haben, schuldet ihm diese Helga Anderl eine Menge Geld: dreihunderttausend Euro. Von dieser Summe hat sie bisher nichts zurückbezahlt, wie Dollinger herausgefunden hat. Genau genommen wäre das auch ein Motiv. Zumal wir ja sehen, dass Bröckle diese Anderl in der Tatnacht angerufen hat. Er hat nur drei Anrufe getätigt. Kurz vor dem Zeitpunkt seines Todes rief er dann noch seine Frau an und dieses Prepaidhandy, dessen Besitzer wir noch nicht eruieren konnten. Aber wir können mit Gewissheit sagen, dass sich der Angerufene im Umkreis von zehn Kilometern um Maria Steinbach aufgehalten hat, das Handy war in Lautrach eingebucht.«

Der Boss blätterte wieder in dem Bericht. »Hier steht, dass der Bröckle vor drei Wochen alles zu Geld gemacht hat, das er besaß, außer dem Haus, in dem er wohnt. Er muss echt verzweifelt gewesen sein.«

»Na ja, Chef«, fiel Klaus ein. »Die Frau Anderl behauptete, er hätte bisher immer einen sehr guten Riecher gehabt für solche Sachen. Sie hat bei diesen Finanzierungen nie mitgemacht, beschränkte sich aufs Makeln. Aber sie meint, er hätte da immer super verdient. Merkwürdige Frau ist das …« Klaus lehnte sich zurück und dachte an den behandtuchten Jüngling, der aus dem Schlafzimmer von Frau Anderl aufgetaucht war.

»Wäre das nicht ein Motiv für die Frau Anderl gewesen? Pure Geldgier? Dass sie auch dringend die Provision brauchte? Es geht doch meistens ums Geld«, seufzte der Boss. »Die Welt ist so was von schlecht, und Geld regiert die Welt. Also könnte sie den Bröckle gemeuchelt haben, oder nicht?«

Der Boss beugte sich vor und sah Sissi und Klaus eindringlich an. »Sie wissen, dass dieser Zeitungsschmierer schon wieder Ärger macht mit seinem Stapel an Mutmaßungen. Er wirbelt Staub auf, wo gar keiner ist. Er mischt sich in laufende Ermittlungen ein, und am liebsten wäre mir, er hätte mal einen Auftrag in Alaska oder Burkina Faso. Kümmern Sie sich drum. Und denken Sie dran, dass der Bürgermeister persönlich mir das Schwert auf die Brust gesetzt hat. Weil der Bröckle mit ihm Geschäfte gemacht hat. Also ein bisschen Tempo könnte nicht schaden. Vollmer, Sie sind übrigens der Einzige hier im K1, der immer noch nicht begriffen hat, wie ich E-Mails hasse, gell? Ich sage es Ihnen jetzt seit einem Jahr: Schicken Sie mir nicht immer diese Mails mit Ihrem Smartphone, sonst nehme ich es Ihnen weg. Ich bekomme schon genug E-Mails. Und rufen Sie nur an, wenn was Dringendes ist, okay?«

»Schon gut, Chef«, antwortete Klaus. »Ich verspreche, ich bessere mich.«

Sissi klopfte ihm auf die Schulter. »Du bist der Beste, Klaus. Gell, Chef? Am liebsten würde ich jetzt zum Dollinger gehen und mal Frau Scharnagel in freier Wildbahn beobachten. Armer Hans. Er hat’s gerade schwer genug. Das hat er nicht verdient. Ist ja fast, als wäre er zu Hause.« Klaus lachte laut.

»Ach ja, der Arme. Seine Schwiegermutter zieht bei ihm ein. Hab’s gehört. Auf jetzt, heute Abend erwarte ich wieder Ihren Bericht. Was steht heute an?« Der Boss tat, als würde er streng gucken, aber es wurde nur ein müdes Blinzeln daraus. Es gab einfach zu viele Verbrecher und zu wenige Polizisten. Seiner Meinung nach war das die Wurzel allen Übels. Und solange sie nicht alle geschnappt hatten, würde er weiterhin mit brennenden Augen über pinkfarbene Akten gebeugt sitzen und versuchen, ein engagiertes Team von fähigen Leuten zu leiten, die alles taten, um die schlimmsten bösen Buben dingfest zu machen. Er seufzte.

***

Der Winter war nicht mehr weit. Immer kälter wurde der Wind, der die welken Blätter vor sich hertrieb, immer grauer der Himmel und immer unfreundlicher die Gesichter der Mitmenschen. Alles wirkte trübe und braun. Man konnte wirklich depressiv werden.

»Mistwetter«, brummte Dieter auf dem Parkplatz vom Edeka, als ihm ein Windstoß seine spärlichen Haarreihen zerzauste. »Sauwetter. Hier passt gar nix mehr. Ich geh nach Thailand.«

Er war heute noch schlechter gelaunt als sonst irgendwann, und das wollte etwas heißen. Er hatte einen Brummschädel. Sein Kopf tat weh, als säße eine Horde Bauarbeiter im Inneren, die die ganze Zeit sägten und hämmerten. Einen Presslufthammer hatten sie auch. Musste wohl seiner sein, denn er hatte ihn noch nie benutzt. Dieter atmete durch und schritt missmutig zum Eingang.

Der Edeka in Legau ist im weiten Umkreis der einzige Supermarkt. Gehen einem beim Backen die Eier aus und man hat keinen Nachbarn, der Hühner hält, dann fährt man zum Edeka. Muss die große Wäsche gewaschen werden und man hat keine Lust, seine Unterhosen auf einem Stein nahe der Iller sauber zu klopfen, und braucht Waschmittel, dann geht man zum Edeka. Der Laden ist eine Art Umschlagpunkt, Nachrichtenbörse und Handelsstation. Man trifft sich, sagt Hallo, tratscht eine Runde mit der freundlichen Dame, die die Waren einräumt, und kommt nach einem Einkauf gut gelaunt nach Hause, weil man wieder die neuesten Nachrichten erfahren hat, es ist fast so schön wie im Salon Reisacher.

Dieter hatte extra den frühen Morgen für seinen Einkauf gewählt, weil er niemanden treffen wollte, der ihn ansprach. Ihm ging es wirklich nicht gut. Er sah sich vorsichtig um. »Hätt nach Memmingen fahren sollen oder nach Leutkirch«, murmelte er und senkte den Kopf, aber es half nichts. An der Kasse war er schon ausgemacht worden.

»Guten Morgen!«, grüßte Mathilde Reusch hinter ihrem Tresen. »Auch wieder mal da? Wie geht’s immer so?«

»Immer gleich«, nuschelte er, denn auf eine lapidare Frage mit einem Allgemeinplatz zu antworten ist nicht nur im Allgäu legitim. Er nickte nur kurz und machte sich auf den Weg, um seinen Einkaufszettel abzuarbeiten. Beim Brotregal, wo er sich gerade ein Toastbrot in den Korb legen wollte, wurde er von hinten angerempelt. »Hey, pass doch auf!«, rief er unwillig, bis er die schlaksige Gestalt erkannte, die ihn angerempelt hatte. »Ach, du bist’s«, sagte er dann und senkte den Blick.

Vor ihm stand Ernst. Er trug wie immer löchrige Jeans, einen alten Parka aus Restbeständen der NVA – zumindest sah das Kleidungsstück so aus, als wäre Ernst damit auf den Knien durch den Libanon gekrochen – und sein Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. »Hallo, guten Morgen«, sagte Ernst und baute sich mit seinem Einkaufswagen so auf, dass Dieter keine Möglichkeit zur Flucht hatte. »Wieder ausgeschlafen? Alles in Ordnung? Du siehst etwas müde aus.« Er lächelte breit.

»Ist spät geworden gestern«, murmelte Dieter. »Hätt nicht so lang bleiben sollen. ’tschuldigung.«

»Ist doch kein Problem«, grinste Ernst zurück. Ein Frontzahn sah wackelig und dunkler aus als die anderen. »Wir hatten doch Spaß, oder? Wie sieht’s aus? Bleibt es bei heute Abend? Wir könnten Karten spielen«, fragte er dann. »War doch wirklich nett gestern Abend, oder?«

»Schon. Aber ich spiel net Karten«, antwortete Dieter kurz angebunden. Der Gedanke an einen weiteren Abend in der mit merkwürdigen Artefakten vollgestopften Bude von Ernst mit Rotwein und Selbstgedrehten drehte ihm im Moment den Magen um. Andererseits … Dieter überlegte kurz. Er war allein, brauchte niemandem Rechenschaft abzulegen, und gehustet hatte er nur beim allerersten Zug. War fast wie damals gewesen, vor vierzig Jahren, als man noch mit dem Auto in einen Waldweg fahren und ein Lagerfeuer auf einer Wiese anzünden konnte, ohne gleich mit dem Ordnungsamt in Kontakt zu kommen. Und so übel war die Unterhaltung nicht gewesen, wenn er sich richtig erinnerte. Immerhin war er in Rente. Wenn er eines zur Verfügung hatte, dann massenhaft Zeit. Vielleicht könnte er dann auch für eine Stunde oder zwei seine Angst vergessen. »Also gut. Ich bring den Wein«, brummte er dann. »Aber net so lang wie gestern.«

»Prima.« Ernst strahlte über das ganze Gesicht. »Ich werde uns was zu essen machen. Magst du Pasta?«

»Ich ess alles«, sagte Dieter. »Keine Umständ bitte.«

»Gut, dann muss ich noch mal, Entschuldigung bitte.« Ernst drehte sich um und verschwand in Richtung Nudeln.

Dieter erledigte seine Einkäufe, wobei er genau die Preise verglich. Streichhölzer. Auf jeden Fall. Dazu zwei Flaschen Wein. Entsetzlich, wie teuer alles geworden war. Er seufzte schwer, als er zwei Flaschen Rotwein (Tafelwein) in seinen Einkaufskorb legte. Diesem Radaubruder würde er auf gar keinen Fall einen guten Bordeaux mitbringen; so wie der aussah, schluckte der doch alles.

An der Wursttheke wurde er vom Metzgermeister persönlich empfangen. »Ja, der Dieter. Ganz ein Fremder. Traust dich auch mal wieder unter die Leut?«, fragte der große schlanke Mann mit braunen Augen und einem leichten Überbiss freundlich. »Wieder wie immer? Zweihundert Gramm Aufschnitt und billigen Käs?« Dieter nickte. »Ist ja schlimm, wie’s bei euch zugeht«, sagte der Metzger, während er die Wurstscheiben ordentlich auf ein Stück Pergamentpapier packte und abwog. »Den Bröckle, ha? So eine Gschicht. Wer ist des denn gewesen?«

»Weiß ich doch net«, knurrte Dieter. »Bin doch net bei der Polizei. Rufst halt an und fragst nach.«

»Geht’s dir net gut?«, fragte der Metzger zurück. »Passiert ja net alle Tag, dass wir an Mord ham, hier im Landkreis. Gott sei Dank. So eine schlimme Gschicht. Hast du den Bröckle gekannt?«, fragte der Metzger dann scheinheilig. Es war bis über die Grenzen von Maria Steinbach hinaus bekannt, dass Dieter Flöter und Harald Bröckle sich des Öfteren in die Wolle gerieten. Die Buschtrommeln auf dem Land funktionierten prima. Ilse erzählte es Erna aus Legau, und die erzählte es jedem. Die Geschichte von dem grauenhaften Mord hatte innerhalb von vierundzwanzig Stunden die Runde gemacht und war an jedem Esszimmertisch eingekehrt, den es in Legau gab. Vor Neuigkeiten gibt es auf dem Lande kein Entrinnen.

»Wollt ja bloß fragen. Hast an Schock?«, fragte der Metzger noch mal. »Sonst noch was?«

»Na, bin fertig, danke«, antwortete Dieter knapp. »Pfiat di, Gustl, nix für ungut.«

Als er durch die Gänge zur Kasse schritt, langsamer als sonst, weil ihm so der Schädel brummte und sich jeder Schritt anfühlte, als hätte er geschmolzenes Blei im Kopf, sah er beim Regal mit Katzenfutter Jürgen Hoffmann, der sich den Wagen mit Dosen vollpackte. Bei jeder einzelnen überlegte er und stellte sie dann auf die anderen im Wagen.

»Ist denn heut jeder da? Da hätt ich auch länger schlafen können«, murmelte Dieter und wollte Jürgen ausweichen. Er grüßte nicht gern, und mit nachbarschaftlichem Small Talk konnte er nichts anfangen. Er wusste nie, was er sagen sollte.

Jürgen hatte ihn entdeckt. »Servus, Dieter«, grüßte er. »Auch beim Einkaufen?«

Da war wieder so ein Allgemeinplatz, mit dem Dieter nichts anfangen konnte, denn wie er mit seinem Korb am Arm durch die Gänge schlich, konnte er ja nur beim Einkaufen sein. Er nickte. »Wie geht’s alleweil so?«, fragte er dann höflichkeitshalber, erwartete aber nicht wirklich eine Antwort. Und sie interessierte ihn auch gar nicht, genauso wenig wie Regierungen, das Wetter oder irgendwelche Nachrichten aus dem In- oder Ausland. Die NSA wusste ohnehin alles.

Jürgen blieb stehen und sah ihn aufmerksam an. »Hab gehört, dass beim Bröckle alle Kabel abzwickt worden sind. Und der hat so teure Sachen gehabt«, sagte er dann. »Kann es sein, dass du in der Garage gewesen bist am Freitag? Hat er dich erwischt, und du hast ihm eine verpasst? Nicht, dass ich dir’s zutrau, aber fragen möchte ich schon.« Er musterte ihn aufmerksam. »Siehst net gut aus, Dieter. Macht dir was zum Schaffen?«

Dieter starrte Jürgen unsicher an. Die Bauarbeiter in seinem Schädel hatten einen Zahn zugelegt und hämmerten um die Wette. »Willst eine Anzeige? Wegen Verleumdung und Beleidigung? Dann mach bloß so weiter«, schimpfte er dann und wollte sich umdrehen.

»Liegen doch schon genug bei der Polizei«, lächelte Jürgen bitter. »Ihr habts euch doch hin und her verklagt, der Bröckle und du. Die sind ja schon gar nimmer nachgekommen. Ich mein bloß. Könnt doch sein, dass du des gewesen bist, oder? Und woher hast den Schrammen am Kopf? Bist auch gegen eine Tür gerannt? Ist ja grad in Steinbach Mode.«

Gerade als Dieter zu einer Antwort ansetzen wollte, lief Dora vorbei, die bei Wind und Wetter, genau wie ihre verstorbene Schwester Liesel, mit einem alten schwarzen Fahrrad von Maria Steinbach nach Legau fuhr, um dort einzukaufen. Diese Einkäufe verstaute sie dann in einem riesigen schwarzen Lenkradkorb, der rein statisch nicht dazu beitrug, Dora in der Waagrechten zu halten, denn sie schlingerte manchmal bei Gegenwind so heftig auf der Landstraße, dass sie die gesamte Fahrbahn brauchte. Schon mehr als ein genervter Autofahrer hatte wütend gehupt, wenn er Dora, die wie eine aufgeplusterte zerfledderte Krähe mit ihrem schwarzen Mantel und ihrem dunkelroten Kopftuch auf dem Fahrrad saß, überholen musste. Dann erschrak sie jedes Mal fürchterlich und machte einen Schlenker, dass der arme Autofahrer beinahe einen Herzschlag erlitt.

»Jürgen, Dieter. Alles da? So trifft man sich wieder. Grüß euch«, sagte sie und baute sich vor den beiden auf. »Wer von euch ist es gewesen?« Sie deutete abwechselnd mit ihrem knochigen Finger auf Jürgen und auf Dieter und funkelte sie an.

»Die kannst auch gleich noch anzeigen wegen Verleumdung, Dieter«, murmelte Jürgen und lud noch einen Sack Trockenfutter in seinen Wagen.

»Hast a Erbschaft gemacht, Jürgen?«, fragte Dieter höhnisch. »Ich hab denkt, man kriegt bloß knapp vierhundert Euro im Monat vom Amt als Hartzer. Oder zahlt dich deine Angebetete? Die müsst ja jetzt reich sein, oder?«

»Halt die Goschen«, antwortete Jürgen gelassen. »Wenigstens hab ich gelegentlich mal was Warmes im Bett. Bist ja zu geizig zum Heizen.« Damit drehte er sich um.

Dora, die wie ein großer dürrer Vogel zwischen ihnen stand, beobachtete alles aufmerksam. »Hauts ihr euch jetzt die Köpf ein? Was ist eigentlich mit dem Bröckle? Weiß man was Neues?«, fragte sie dann, denn eigentlich war sie auf Informationen von Ilse angewiesen, bei der sie sich erst mal nicht blicken lassen wollte nach dem Eklat vom Vortag.

»Nix. Nix Neues«, antwortete Jürgen. »Dora, lies halt die Zeitung. Brauchst wieder mal jemand zum Holzhacken?«, fragte er dann. »Ich hätt Zeit.«

»Kommst vorbei. Meinetwegen«, nickte Dora. Dann warf sie den beiden noch einen halb vorwurfsvollen, halb neugierigen Blick zu und verschwand hinter dem nächsten Regal.

Als Jürgen sich wieder umdrehte, war Dieter weg. Er sah ihn noch an der Kasse stehen, wie er seine jämmerlichen Einkäufe auf das Förderband legte. »Der ist mir doch genauso wurscht wie alle anderen«, murmelte er dann und drehte sich in Richtung Metzgerei. Gisela und Anneliese, seine beiden Katzen, liebten frische Leber.

»So ein Dreckwetter, so ein nixiges!« Wütend öffnete Dieter den Kofferraum seines verrosteten Golf, um den Einkaufskorb hineinzulegen. Bei dieser Gelegenheit fiel ihm das Gerät auf, das in der Ecke lag. »Mist, den hab ich vergessen, muss ich noch wegtun«, zischte er und schob den Gegenstand unter eine alte Decke, die er immer im Kofferraum mitführte.

Neben ihm hielt ein dunkelblauer Ford. Die Tür öffnete sich, und eine Frau stieg aus. »Elfie«, sagte Dieter Flöter verlegen. »Grüß dich, lang nimmer gesehen, gell?«

Elfriede Ammer wurde ein bisschen rot. Ihre Backen färbten sich verdächtig. »Dieter, hallo, servus. Na, ist net lang her, wir waren doch in der Kirche, schon vergessen?«

»Wie geht’s dir denn immer so, alles in Ordnung? Man wohnt im selben Ort und sieht sich doch net. Wie geht’s dem Benno?«

Schlagartig wurden Elfriedes Wangen wieder bleich. »Na ja, geht so. Brummig ist er halt. Schimpfen tut er viel«, flüsterte Elfriede dann leise, so als hätte sie Angst, Benno könnte sie hören.

»So ist er halt«, antwortete Dieter. »Hast vorher gewusst, gell?«

»Der war net immer so«, antwortete Elfriede und sah Dieter direkt in die Augen. »Aber ein Mannsbild ist er gewesen. Anpacken hat er können. Immer und überall. Hat mir halt imponiert. Jedes Ding hat eben zwei Seiten.«

»Elfie, war net so gemeint«, wand sich Dieter verlegen. »Wollt dich net beleidigen. Ist ja lang her und viel Zeit vergangen seitdem.«

Elfriede nickte. Der Wind blies in ihr ergrauendes Haar. Sie sah müde und sorgenvoll aus. »Die Helene ist jetzt auch schon wieder a Zeit lang tot, gell? Wie kommst denn zurecht?«

»Wird net wirklich besser«, sagte er. »Vermiss sie immer noch ganz arg. Manchmal. Man ist halt sehr allein.«

Elfriede nickte. »Glaub mir, Dieter, schlimmer ist es, wenn man zu zweit allein ist. Und Jammern macht’s auch net besser.« Sie sah betreten zu Boden, als hätte sie schon wieder zu viel gesagt.

»So schlimm, Elfie?«, fragte Dieter vorsichtig.

Elfriede sah zu ihm hoch. Sie hatte Tränen in den Augen. Es konnte aber auch der Wind sein. »Net nötig, dass du fragst, aber lieb von dir. Ich komm schon zurecht. Ist halt ein Zornpinkel, der Benno. Das war immer schon so. Und um Allerheiligen rum ist es immer ganz arg.«

»Ich geb dir meine Nummer, Elfie.« Er schluckte. Da stand er nun, es war über dreißig Jahre her, dass er noch volles Haar und ein volles Herz gehabt hatte, und sah in diese traurigen braunen Augen, die so viel mehr sagten, als er wissen wollte. Eine blöde Idee war das, Elfriede seine selbst gedruckte Visitenkarte anzubieten.

»Gib her«, sagte Elfriede mit einem schmalen Lächeln und steckte die Karte in ihren Geldbeutel. »Man kann ja nie wissen. Danke, Dieter.« Dann machte sie sich auf den Weg in den Supermarkt.

***

»Sissi.« Dollinger wischte sich mit einem Küchenkrepp aus seiner vollgerümpelten Schreibtischschublade die Stirn, auf der Schweißperlen zu sehen waren. Nach dieser denkwürdigen halben Stunde, in deren Verlauf Dollinger abwechselnd Blut und Wasser geschwitzt und von blutdürstigen Rachephantasien geplagt worden war, standen er und Sissi beieinander und unterhielten sich über die Zeugenaussage von Ilse Scharnagel.

»Wieso ich? Hab ich net genug Ärger daheim? Wieso schickst du mir die immer? Wieso net mal eine Dreißigjährige mit a bisserl Hirn? Das ist gemein.«

»Kam vom Boss, Hans«, sagte Sissi. »Der dachte vermutlich, du hast mit dieser Sorte Damen mittlerweile Erfahrung. Seid ihr fertig? Was Neues rausbekommen?«

»Ah nein, Sissi, aber ich hab was für dich. Wirst Augen machen«, antwortete Dollinger und zeigte Sissi das Mobiltelefon, dessen Display leuchtete. »Guck, hat funktioniert. Das Ding ist beinahe komplett leer, nix drauf, bloß ein einziges Foto auf der antiken SIM-Karte. Wenn man das Foto nennen kann. Die Auflösung ist schaurig. Und ein paar alte Adressen, die hab ich schon geprüft, die gibt’s zum Teil gar nimmer. Das Telefon ist wirklich uralt.«

»Uralt? Echt? So lang gibt’s die Dinger doch noch gar nicht.« Sissi nahm das Mobiltelefon in die Hand. »Und was soll das sein? Ich kann nix erkennen. Hilf mir doch mal, Hans.«

»Lass mich mal sehen.« Unbemerkt war Klaus hinter sie getreten und nahm das Nokia in die Hand. Dann kniff er die Augen zusammen. »Hm. Das ist ein Kotflügel. Definitiv. Die Marke kann ich aber nicht erkennen. Sieht mehr wie ein Geländewagen aus, ein ziemlich hoher. Eckige Form. Dürfte aber rauszukriegen sein. Immerhin hatten die Autos da noch Gesichter.« Er grinste. »Heute sehen ja alle gleich aus. Wir haben also einen Teil von einem Kotflügel. Und einen Teil von einem Autokennzeichen. MN für Mindelheim, also Landkreis Unterallgäu, und der nächste Buchstabe beginnt dann mit einer geraden Linie, kann also auf keinen Fall zum Beispiel ein S sein.« Er schüttelte den Kopf. »Und was ist das unter dem Schild?«

Sissi nahm das Telefon wieder. »Das ist jemand, der liegt. Ein Mensch. Zumindest die Umrisse. Herrgott, war die Qualität mies damals. Ist man gar nicht mehr gewohnt. Kannst du noch mehr erkennen? Hans, kann man das auf dem Computer ansehen oder vielleicht das Bild vergrößern?«

Dollinger verneinte. »Ich bin ja net schlecht am Computer, ehrlich, Sissi, aber aus dem Bild holst net viel heraus. Viel zu wenig Auflösung. So war das halt damals. Aber passt zum Bröckle, dass er einer von den ersten war, der ein Fotohandy gehabt hat. Meine Frau will jetzt ja auch so ein Ding. Damit sie sich da Diäten runterladen kann, hat sie gesagt.« Er sah unglücklich drein. »Diät« bedeutete bei Frau Dollinger: Sie kochte nichts mehr. Es sah schlecht aus für Dollinger, der sich auf magere Zeiten einstellte. Wenn er erst mal fertig renoviert hatte.

»Hans, da muss doch noch mehr drauf sein. Bloß dieses eine Foto? Was sind das für Adressen?«, fragte Sissi.

»Nix Wichtiges«, antwortete Dollinger. »Die meisten gibt’s gar nimmer. Bloß ein paar Nummern. Seine Mutter, seine Nummer daheim. Hab wirklich alles geprüft. Da kommen wir net weiter.«

»Nein, sag das nicht, Hans«, sagte Sissi. »Da kann ich was damit anfangen. Ich hab einen Kotflügel von einer Art Geländewagen. Das ist, glaub ich … guck mal, man kann, wenn man sich anstrengt, sogar vorn was lesen: ›Ro …‹ heißt das doch, oder? Wir haben ein Stück von einem Nummernschild, und die Aufnahme ist nachts gemacht worden. Wurde das Datum gespeichert, an dem dieses Bild geschossen worden ist?« Sie sah Dollinger fragend an.

Der nickte. »31. Oktober 2004«, sagte er dann. »Die Nacht vor Allerheiligen. Muss schon einen Grund gehabt haben, der Bröckle, dass er das aufgehoben hat. Ein Wunder, dass das Bild überhaupt noch da ist und nicht aus Versehen gelöscht wurde und dass die Karte nicht unbrauchbar geworden ist. Was hat der Bröckle bloß gewollt damit? Glaubst, der hat jemanden zusammengefahren und den dann gleich fotografiert? Ich mein, andere schießen an Hirschen, stopfen den dann aus und hängen sich das Ding ins Wohnzimmer.«

Klaus meldete sich zu Wort. »Ich kann euch sagen, dass dieses Auto ein Range Rover ist. Oder ein Land Rover. Unverkennbar, die flache, kantige Schnauze, die hohe Windschutzscheibe, sogar bei der Qualität.«

»Hans, da geht doch noch was, oder?« Sissi blickte Dollinger an. »Gehen wir mal davon aus, dass Klaus recht hat. Dann sehen wir mal, wie viele Fahrzeuge dieser Bauart im letzten Quartal 2004 zugelassen waren im Landkreis Unterallgäu. Alle Kennzeichen, die nach MN rund sind, wie zum Beispiel die mit S oder G, kannst auslassen. Es muss mit einem geraden Strich anfangen.«

»Gut, Sissi.« Dollinger wischte sich noch einmal über die Stirn. »Ich seh zu, was ich rauskriege, eine Kraftfahrt-Bundesamt-Auskunft haben wir ja gleich.«

»Danke, Hans. Wir wissen nicht, wo das aufgenommen wurde, nur, wann. Und wir wissen nicht, was der Bröckle mit diesem Bild wollte. Scheint ihm ja wirklich wichtig gewesen zu sein, sonst hätte er das nicht so lange in der Schublade versteckt. Und warum versteckt man so was? Hätte er selbst so was getan, ich meine, jemanden umgefahren, dann wäre dieses Telefon schon lange in der Iller gelandet oder entsorgt worden. Nein, der hat vielleicht sogar jemanden erpresst. Allmählich kommt Licht ins Dunkel!«, sagte Sissi.

»Schaun wir mal, was ich aus dem Bild noch rausholen kann«, antwortete Dollinger.

»Was ist mit dem Jochen Ammer? Hast du da was für uns?«

»Ja, hab ich«, sagte Dollinger. »Nix. Nix«, wiederholte er dann. »Das Einzige, das ich gefunden hab, und das ist mehr ein Zufall, ist eine kleine Rauferei am Freitag, dem 31. Oktober, auf dem Parkplatz vom ›Alpenmax‹.« Dollinger sah auf seinen Bildschirm und blinzelte müde. »Tätliche Auseinandersetzung mit acht anderen Personen. Die Streife ist um zwanzig Uhr achtundfünfzig gerufen worden. Als die um kurz nach einundzwanzig Uhr angekommen sind, war schon wieder alles vorbei. Man hat halt die Personalien aufgenommen und die laufen lassen. Rein durften sie an dem Abend nimmer. Ansonsten ist der Ammer noch nie erkennungsdienstlich behandelt worden oder im Zusammenhang mit einer Straftat aufgefallen, und sollte er an mehr Raufhändeln beteiligt gewesen sein, wovon ich ausgehe, dann sind die nie zur Anzeige gebracht worden. Da kann ich dir net weiterhelfen. Der Typ ist sauber. Denk ich.«

»War irgendwie klar«, murmelte Sissi. Ihr Mobiltelefon klingelte. Sissi ging ran.

»Hallo, Süße!« Uschi Tork, die Wirtin des »Löwen«, klang fröhlich und aufgekratzt wie immer.

»Uschi! Was verschafft mir die Ehre?«, fragte Sissi. »Heut ist doch dein freier Tag, oder?«

»Ich hab gewusst, dass ich den irgendwoher kenn!«, kam es zurück. »Und ja, heut hab ich frei. Da komm ich endlich mal zu was. Aber heut hab ich mich erst mal hingesetzt, Kaffee getrunken und den ›Kirchenanzeiger‹ gelesen, den bringt mir die Kathi, unsere Küchenhilfe, immer mit, die ist ja aus Legau, weißt?«

Der »Kirchenanzeiger« ist ein lokales Anzeigenblatt, voll mit Reklame und Ankündigungen, welcher Verein gegen wen spielt, wann der katholische Frauenbund sich trifft und wer gestorben oder geboren worden war.

Uschi Tork lachte wieder. »Weißt, ich will ja auf dem Laufenden sein, seit ich im feindlichen Württemberg gelandet bin. Nicht dass ich wen treff aus der alten Heimat und kenn mich nicht mehr aus. Und ich les immer den ›Kirchenanzeiger‹, jeden Monat. Dann weiß ich, wer ein Kind gekriegt hat und wer heiratet oder wer gestorben ist. Mach ich gern. Ist besser als diese ganzen Hochglanzblätter. Na ja, ich hab also vorhin beim Kaffee mal durchgeblättert. Bin schon genau wie meine Mama, die fängt auch immer mit den Todesanzeigen und den Nachrufen an, und hab mich dann von hinten nach vorn gearbeitet. Und da hab ich das Foto gesehen. Da ist er drauf.«

»Wer denn?«, fragte Sissi.

»Na, der, mit dem sich der Harry immer bei uns getroffen hat. Der ist mir eh so bekannt vorgekommen«, antwortete Uschi. »Hat ja immer so ernst geguckt, und ich hab die ganze Zeit gedacht, den kenn ich mit seiner Leichenbittermiene und dem Trachtenanzug, aber ich bin nicht draufgekommen. Und jetzt find ich den im ›Kirchenanzeiger‹. Stell dir vor!« Sie schien aufgekratzt.

»Ja, und wer ist es denn nun?«, fragte Sissi. »Jetzt spann mich nicht so auf die Folter, Uschi.«

»Der heißt Benno Ammer«, sagte Uschi. »Ist im Gemeinderat. Und da war ein Bild von der letzten Sitzung. Machen sie nicht oft rein, aber diesmal war eins drin. Es ist zwar kein gutes Bild, aber diesen riesigen Schädel und die breite Nas würd ich überall erkennen. Und die Geheimratsecken. Neben dem Reichelt steht er, dem Bauunternehmer. Lachen tut er nicht. Guckt so wie immer. Brauchst das Blättle, dann heb ich es dir auf?«, fragte sie dann.

»Nicht nötig, Uschi, danke dir!«, antwortete Sissi. »Das haben wir selbst. Sonst wissen wir ja nicht mal, wann die Müllabfuhr kommt. Aber du hast mir wirklich geholfen. Ist ein guter Hinweis. Ich komm bald mal wieder vorbei.«

»Wart mal, Sissi.« Uschi Tork klang jetzt geschäftsmäßig. »Ihr habt doch diesen Jürgen bei euch, ein Dorf weiter in Maria Steinbach. Ich meine, sein Ruf ist bis zu mir gedrungen. Schweres Leben, keine Arbeit, macht alles und kann anpacken, oder?«

»Ja, Uschi, der Jürgen sucht immer Arbeit. Wieso?«, fragte Sissi.

»Na, ich würde jemanden brauchen. Mir wächst hier allmählich alles über den Kopf. Allein die Tiere im Streichelzoo. Die vielen Besorgungen. Ich würd ihn sogar einstellen, wenn er was taugt, halbtags erst mal. Seine Vorgeschichte ist mir wurscht. Wir haben Leute in der Politik sitzen, die haben wesentlich mehr ausgefressen. Gibst du mir seine Nummer? Die krieg ich irgendwie net raus.«

»Die Nummer geben darf ich dir nicht, Uschi, aber ich richt’s ihm aus, dass er sich bei dir melden soll. Wird sich freuen«, sagte Sissi. »Schönen Tag dir noch! Und danke!« Damit beendete sie das Gespräch und sah zu Klaus und Dollinger.

»Da schau her«, sagte sie dann. »Der Benno Ammer. Der Vater von der netten Lena, die im ›Hirschen‹ arbeitet. Und ihr Bruder Jochen, den wir überprüft haben, ist ein ganz Hübscher, den hab ich schon ab und zu fahren gesehen. Da sollten wir gleich mal hin.«

»Wieso, Sissi? Bloß weil der mit dem Bröckle da ab und zu gesessen ist, muss das ja nichts zu bedeuten haben, oder?«, fragte Klaus.

»Stimmt, aber wir haben wirklich nicht viel. Den Mord am Bröckle, eine Witwe, die viel zu lustig ist für ihre Situation, ein Faktotum, das zu gut ist, um so was zu tun, und einen Nachbarn, dem ich nicht mal zutrauen würde, eine Packung Nudeln zu heben, so schmächtig ist der. Und man braucht schon Kraft, um jemanden zu erschlagen, meinst du nicht? Außerdem finde ich die ständigen Andeutungen der Witwe bezüglich ihres ›neuen Freundes, der so jähzornig ist‹, merkwürdig. Ich lasse mich nicht gern veräppeln. Die streut Verdächtigungen in die Unterhaltung ein wie ich Zimt über meine Linzer Schnitten. Gefällt mir nicht.« Sissi schüttelte den Kopf, dass ihre braunen Locken flogen.

»Und was ist mit dem Typen aus Berlin?«, sagte Klaus. »Wieso kommt der jetzt einfach so davon? Ich finde, den sollten wir uns auch mal vornehmen. Und wem gehört der Ohrstecker?«

»Der gehört entweder Jürgen Hoffmann oder Jochen Ammer, wie ich heute erfahren habe«, sagte Sissi. »Die kleine Ammer war ja heute Morgen bei mir und gab widerwillig zu, dass ihr älterer Bruder auch so ein Ding besitzt. Und was diesen komischen Autor betrifft, der gegenüber vom Flöter wohnt: Der Typ ist aus Berlin. Gut. Er schien etwas verwirrt, als wir bei ihm waren. Auch gut. Aber du vergisst die wichtigste These: Motiv, Mittel, Gelegenheit. Hatte der ein Motiv, außer dass ihn vielleicht der Krach vom Bröckle gestört hat? Und der Krach hat jeden gestört. Das ist mir zu weit hergeholt. Ich denke, der arme Kerl ist hier gestrandet so wie du, nur ist er ein paar Jährchen älter und nicht so schön wie du. Ach, Hans?« Sie wandte sich noch mal zu Dollinger. »Wie viele Bauernregeln hast du dem Kollegen Vollmer denn schon beigebracht?«

»Noch zu wenig«, antwortete Dollinger. »Hier, Klaus, hab dir wieder eine aufgeschrieben.« Er reichte Klaus einen Zettel, den dieser studierte.

»Kapier ich nicht«, sagte Klaus. »Was soll das bedeuten? ›Wenn’s am Samstagabend schneit, ist der Sonntag nicht mehr weit‹?«

Weiter kam er nicht, denn Dollinger und Sissi brachen in wieherndes Gelächter aus, bis die Tür vom Büro nebenan aufging und der Boss im Rahmen auftauchte.

»Sommer, Vollmer, ab zur Hausdurchsuchung, offensichtlich haben Sie ja die Hälfte nicht mitgenommen vorgestern, sonst hätte Dollinger nicht bei mir um Erlaubnis fragen müssen, ob er ein Ladekabel kaufen kann bei Ebay. Ebay. Wir sind die Kripo.« Der Chef fasste sich an den Kopf.

»Verdammt, das hab ich total vergessen«, sagte Sissi. »Kabel haben wir schon, aber stimmt, wir fahren mit raus. Vielleicht finden wir dann noch irgendwas Brauchbares. Haben Sie noch neue Ergebnisse von der Spurensicherung?«, fragte sie und sah den Boss an. Der verzog das Gesicht.

»Bisher nichts. Den Quetschnarben am Material zufolge, also den abgeschnittenen Kabeln, war das zerstörerische Gerät beim Bröckle in der Garage definitiv ein Seitenschneider. Der wurde aber nicht gefunden in der ansonsten gut sortierten Werkstatt. Was haben Sie rausgebracht?« Mit diesen Worten trat der Boss an Dollingers Schreibtisch.

»Ein Autokennzeichen, aber nur zu einem Teil. Den Umriss einer menschlichen Gestalt. Ein Stück Kotflügel. Wir arbeiten mit Hochdruck dran, Chef«, sagte Dollinger und haute in die Tasten, dass es schepperte. Der Boss hasste Müßiggang.

»Also, Sommer, Vollmer, ab zur Frau Bröckle. Bringen Sie mir was Nettes mit. Am besten etwas, mit dem wir den Mord aufklären können. Sie brauchen auch keine Schleife drum herumzumachen. Der Bürgermeister sitzt mir im Nacken. Hat schon wieder angerufen.« Der Boss massierte sich den Nacken, als würde der Bürgermeister immer noch dort sitzen. Dann versuchte er ein Grinsen, das misslang.

»Sind schon weg, Chef«, antwortete Sissi. »Und beim Ammerhof fahren wir dann gleich auch noch vorbei, wir wissen nämlich jetzt, wer der geheimnisvolle Unbekannte war, mit dem der Bröckle sich in Aitrach immer getroffen hat. Der Mann heißt Benno Ammer, er ist aus Maria Steinbach. Hans, checkst du mir den noch kurz? Ich kenne nur seine Tochter. Nettes Ding, gell, Klaus?«

Klaus nickte. »Ja, wirklich, nettes Ding mit einem straffen Zeitmanagement und einer sehr realistischen Weltanschauung. Vielleicht ist die ja auch da. Oder sie hat mittlerweile ihr Geld zusammen und ist schon wieder geschieden. Die hatte einen ziemlich pragmatischen Lebensplan.«

»Also, hopp, nicht zögern. Fall lösen«, sagte der Boss und schob Sissi scherzhaft zur Tür hinaus.

***

Das Haus der Bröckles sah aus, als hätte eine Bombe eingeschlagen. Im Wohnzimmer saß Eva auf der Couch wie festgeschweißt. Sie trug hautenge Jeans und einen feuerroten Mohairpulli, der keine Fragen offen ließ, denn der Ausschnitt reichte beinahe bis zum Gürtel. Kollege Seibold von der Spurensicherung, der zur Hausdurchsuchung abkommandiert worden war, hatte sich schon vor lauter Gucken den Kopf am Türrahmen angeschlagen und war dafür von Sissi ausgelacht worden.

»Brauchen Sie noch lang?«, fragte Eva launisch. Die Blessur über ihrem Jochbein leuchtete in allen Regenbogenfarben. »Ich hab heut noch was vor.«

»Was denn, wenn ich fragen darf?«, sagte Klaus.

»Dürfen Sie net. Geht Sie nichts an. Machen Sie bitte einfach Ihre Arbeit. Mich interessiert der ganze Krempel nicht mehr.« Eva schlug die langen Beine übereinander und spielte dann mit ihrem Telefon, als wären die Beamten gar nicht da.

»Büro hatten wir ja schon«, murmelte Klaus. »Und im Schlafzimmer mag ich mir gar nicht ausmalen, was wir finden.«

»Bestimmt was anderes als bei Frau Anderl«, lachte Sissi. »Ist nun mal so, dass auch Frauen einen guten sexuellen Appetit haben dürfen, Kollege. Oder ist das in Berlin anders? Wir haben immerhin das 21. Jahrhundert, da darf auch eine Frau mal über die Stränge schlagen.«

»Aber doch nicht als verh…« Klaus schlug sich mit der Hand vor den Kopf. »Oh Himmel, ich bin kontaminiert mit diesem Allgäuer Virus. Als ob mich das vor einem Jahr gestört hätte, dass eine verheiratete Frau fremdgeht. Es hat mich erwischt. Ich werde euch verklagen. Das ist ja die volle Gehirnwäsche, die hier abgeht.« Er stöhnte. Sissi musste lachen.

Das Haus war riesig, und die Beamten waren nur zu sechst. Trotzdem schafften sie es in annehmbarer Zeit, das Unterste zuoberst zu kehren. Ein erfahrener Kriminalbeamter weiß, wo er suchen muss, und wo die beliebtesten Plätze sind, um etwas zu verstecken. Wer seine Dinge, die nicht gefunden werden sollten, in den Gefrierschrank legt und sie vorher in Alufolie wickelt, muss sich nicht wundern. Auch die Stellen hinter Bildern an der Wand sind nicht gerade innovativ.

»Also, kreativ war der Bröckle ja nicht. Liegt alles schön offen da. Der hat sich wohl sicher gefühlt«, sagte Sissi, als sie nochmals das Büro durchkämmten. »Ich möchte immer noch wissen, warum er das alte Mobiltelefon hinten im Schreibtisch aufbewahrt hat.«

Im Nebenzimmer hörte man Eva telefonieren. Es klang, als sei sie wütend. »Das hast dir so gedacht, du Miststück«, zischte sie in den Hörer. Klaus und Sissi lauschten erstaunt. »Ich weiß, dass du dahintersteckst. Dass du ihn bei der Sache ausgebootet hast. Ein Vöglein hat’s mir gezwitschert. Ein großes Vöglein.«

»Interessant. Mit wem sie wohl spricht? Und wieso? Sie ist doch recht intelligent«, flüsterte Sissi. »Sie kann sich doch denken, dass wir zuhören, oder?«

Eva brüllte in das Telefon. »Du kommst auch noch dran, du Hex.«

»Lass mich raten, Helga Anderl«, flüsterte Klaus zurück. »Bei der sollten wir auch noch mal vorbeischauen. Immerhin haben wir die Aussage von Lena Ammer, dass die Frau Anderl an Halloween in Maria Steinbach war. Wir haben die GPS-Daten. Die Frau verbirgt einiges vor uns. Sie war definitiv da. In einem unvorteilhaften Mantel, aber trotzdem. Schaden kann es nicht. Vielleicht war sie es, die dem Bröckle eins übergezogen hat.«

»Ich hab das Gefühl, wir treten auf der Stelle, ehrlich.« Sissi sah ein wenig entmutigt aus.

»Ich denke, das Bild auf dem Mobiltelefon ist ein wichtiger Hinweis. Jedenfalls wichtiger als alles, was wir hier finden könnten«, sagte Klaus und hob mit spitzen Fingern mit seiner behandschuhten Hand einen Damenstrumpf auf, der über eine Sofalehne gehängt worden war. »Frau Bröckle scheint nicht sehr kälteempfindlich zu sein. Meggie zieht lieber dicke Strumpfhosen an. Sie sagt, sonst frieren ihr die Eierstöcke ab. Ihr seid sehr direkt hier auf dem Land.«

»Wir haben nur nicht so viel Zeit, lang um den Brei herumzureden, es gibt einfach immer was zu tun«, antwortete Sissi. »Hier ist auch nichts. Lass den Rest die Kollegen machen. Wir fahren zum Ammer.«

Während sie in ihr Auto stiegen, das auf der Wendeplatte vor dem Haus der Bröckles parkte, wurden sie misstrauisch beobachtet.

»Sind die schon wieder da. Und haben immer noch keinen eingesperrt«, murrte Ilse und trat hinter den Mauervorsprung, dass sie nicht zu erkennen war. »Na ja, die arbeiten wenigstens was. Du tust gar nix. Jetzt geh endlich zum Josef Schwinninger und frag, ob er a Bedienung braucht. Kannst mir net ewig auf der Tasche liegen. Ich hab bloß eine kleine –«

»Rente, ich weiß«, fiel Anna ihr ins Wort. »Mama, ich such mir bald Arbeit. Muss mich noch mental erholen, verstehst? Das hat mich doch ein bisserl mitgenommen, das mit dem Günni. Und das dauert seine Weile. Und gar nix mehr zum Essen hast daheim. Wieso ist der Kühlschrank so leer? Wann gibt’s mal wieder Kässpatzen oder Krautkrapfen, die mag ich so gern?«, verzog sie schmollend das Gesicht. Ilse verdrehte die Augen und ging seufzend in die Küche.

»Ich mag den Winter nicht. Das Allgäu ist im Sommer viel schöner, mich friert«, jammerte Klaus, als er den Weiherweg entlangfuhr, um dann rechts abzubiegen.

»Im Sommer ist es überall schöner, auch in Beirut oder Berlin«, antwortete Sissi. »Aber sieh doch, wie malerisch das ist mit all dem gefärbten Laub auf dem Boden. Bald kommt der Schnee und deckt alles zu.«

»Vorher sollten wir aber den Mörder gefasst haben, sonst deckt uns der Boss zu«, sagte Klaus. »Ich weiß nicht mehr weiter im Moment. So viele Verdächtige und keine Spuren. Ich glaube, wir müssen hier irgendwen besoffen machen, damit er was ausspuckt. Sogar wenn einer hier wüsste, wer es war, die würden uns doch nichts verraten, oder?«

In dieser Sekunde trat Jürgen vor seine Tür. Er trug einen Müllsack und winkte Sissi zu.

»Halt kurz an, bitte«, bat Sissi, und Klaus trat auf die Bremse.

»Geht’s dir gut, Jürgen?«, fragte Sissi. »Wir sollten dir auch noch mal ein paar Fragen stellen. Eilt aber nicht. Bist heute daheim?«

»Bin den ganzen Tag daheim. Einkaufen war ich heut schon. Und kann heut nirgends arbeiten. Vielleicht in der Nacht …« Er stockte, als er in Klaus’ Gesicht sah, der entgeistert guckte.

»Gut, dann bis nachher, Jürgen«, sagte Sissi. »Fahr. Vorn rechts und dann Richtung Kaltbronn.« Klaus gab Gas.

»Was macht der denn in der Nacht?«, fragte er Sissi.

»Nichts, das uns von der Kripo interessieren würde. Ist doch seine Sache, oder?«, antwortete sie dann mit einem Grinsen.

»Nö, jetzt mal echt, ihr haltet ja wirklich alle zusammen. Sissi, ich bin entsetzt!« Klaus tat entrüstet. »Solltest du nicht das Gesetz in Person verkörpern?«

»Bin ich doch, und was für eine Person«, Sissi zuckte die Achseln. »Und backen kann ich auch noch. Jetzt lass doch den Jürgen in Ruh. Ist ein armes Schwein, der versucht, sich durchzuschlagen.«

»Ja, mit unversteuerter Arbeit. Ich kann’s nicht glauben. Ein ganzes Dorf weiß Bescheid, und niemand zeigt ihn an.«

»Geht uns nix an. Ich frag dich ja auch nicht ständig, wie es mit Meggie Holdenried läuft, obwohl dein Gesicht Bände spricht«, sagte Sissi. »Wie lang ist sie eigentlich schon weg?«

»Weiß nicht«, brummte Klaus. »Sie meldet sich nicht so oft.«

»Na ja«, konterte Sissi süffisant. »München ist groß. Tolle Stadt. Du musst das ja wissen, oder? Vielleicht hat sie jemanden kennengelernt? Tut mir leid. Ich sollte nicht boshaft sein. Aber du forderst einen geradezu heraus.«

Klaus antwortete nicht. Das Thema schien ihm an die Nieren zu gehen.

Auf dem Ammerhof war niemand zu sehen. Geduckt lag das großzügige Anwesen im dämmrigen Tageslicht. Die weiße Mauer leuchtete durch den Nebel, und auch die Kastanie vor dem Haus, um die eine rundum laufende Bank gezimmert worden war, hatte alle Blätter abgeworfen. Vor dem Haus standen ein grüner Geländewagen von Mercedes und ein koreanischer Kleinwagen.

»Ihr denkt praktisch hier, oder? Cabrios sind nur für die Touristen. Müßiggang auch. Was hab ich nur hier verloren? Keiner da. Komm, fahren wir wieder«, sagte Klaus.

»Du denkst immer, keiner da, wenn nicht über den Hof ein Landwirt Rad schlägt«, sagte Sissi. »Die sind am Arbeiten, mein Lieber. Am besten schauen wir mal nach. Entweder im Stall«, sie sah auf ihre Armbanduhr, »nein, für den Stall ist es zu spät. Aber horch!« Hinter dem Haus war ein schrilles Geräusch zu hören. Sissi ging die paar Schritte zu den beiden Fahrzeugen und sah angestrengt durch die Scheiben. Klaus beobachtete sie amüsiert. Dann drehte sie sich um und machte eine Handbewegung. »Das war’s schon. Lass uns gehen.«

Sie liefen um das Hauptgebäude herum, wo Benno und Jochen gerade dabei waren, Holz zu sägen. Beide trugen karierte Arbeitsjacken und schwere lederne Arbeitshandschuhe.

»So, seid ihr beim Holzmachen?«, schrie Sissi und trat einen Schritt vor. Die beiden hatten sie jetzt erst bemerkt. Die Säge ging aus. Klaus behielt einen respektvollen Abstand bei. Sägen waren ihm genauso wenig geheuer wie diese angeblichen Bauernregeln.

»Grüß Gott, Herr Ammer, hallo«, nickte Sissi Benno und Jochen zu. »Sissi Sommer und Klaus Vollmer vom K1 in Memmingen. Dürfen wir Ihnen ein paar Fragen stellen?« Damit trat sie noch einen Meter näher. Benno, der einen blauen Drillichkittel trug, dazu Gummistiefel und Arbeitshandschuhe, nickte unwillig. Jochen blieb stehen und musterte Sissi anerkennend. Er hatte für ältere Semester was übrig. Sissi beobachtete ihn auch ganz genau. Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. Jochen lächelte zurück. Er hatte wirklich keine Ahnung von Frauen.

»Herr Ammer, tragen Sie normalerweise was im Ohr?«, fragte Sissi dann scheinheilig. Jochen fasste sich automatisch an sein Ohrläppchen und starrte Sissi an. Er antwortete nicht, wirkte aber überrascht.

»Komisch«, murmelte er. »Ich hab gar net gemerkt …« Dann schüttelte er seinen Kopf. Benno ließ ihn nicht aus den Augen.

»Haben Sie Ihren Ohrstecker verloren?«, fragte Klaus. »Vielleicht am Freitag?«

»Weiß net, was des soll«, knurrte Jochen. »Was wollen Sie denn von mir?«

»Im Moment nicht viel. Aber wir kommen noch auf Sie zurück, dauert nicht lange, Herr Ammer«, sagte Klaus. »Halten Sie sich einfach zu unserer Verfügung.«

»Wo sollt ich denn hin?«, konterte Jochen und drehte ihnen den Rücken zu. Benno hatte die ganze Szene wortlos beobachtet.

»Können wir nicht reingehen, Herr Ammer?«, wandte sich Sissi an Benno. »Ist kalt draußen.«

»Meinetwegen«, brummte Benno und ging voran. »Kannst die kleinen Brocken hacken!«, schrie er Jochen zu, der sich wieder an die Arbeit machte. Kurz darauf hörte man Schläge mit der Axt.

»Sind spät dran dieses Jahr, alles schiefgegangen«, sagte Benno. »Weshalb kommts ihr? Wegen dem Bröckle doch. Und warum zu mir?« Seine dunkelbraunen, geröteten Augen sahen aus, als wäre ihm ein Holzsplitter hineingeraten. Er wirkte äußerst unwillig.

»Drinnen, Herr Ammer, bitte«, sagte Sissi fröstelnd und schlang sich den Schal noch fester um den Hals. Dabei lächelte sie ihn breit an, doch in ihren Augen blitzte es unerbittlich. Benno gab nach und ging voraus. Er führte sie durch eine dunkle geflieste Diele, in der mindestens zwanzig ausgestopfte Kleintiere hingen und die Besucher mit ihren gläsernen Augen ausdruckslos anstarrten, in das einzige warme Zimmer im Haus.

In der rustikalen Küche nahmen sie Platz. »Elfriede!«, brüllte Benno. Klaus schrak zusammen, Sissi zuckte mit keiner Wimper. Sie kannte ihre Pappenheimer. Kurz darauf erschien eine schmächtige Gestalt mit ehemals dunkelbraunem Haar. Elfriede trug eine violette Kittelschürze, die farblich zu ihren Augenringen passte, dazu eine dunkelblaue Strumpfhose und grüßte verhalten. Es war ihr anzumerken, dass der Besuch sie einschüchterte.

»Die zwei sind von der Kripo. Kriminaler«, sagte Benno und dehnte das Wort ins Unendliche. »Wollen was wegen dem Bröckle wissen.«

»Aber Benno, was hast du denn damit zu tun?«, jammerte Elfriede. »Wieso kommen Sie her?«, fragte sie dann Sissi. »Der Benno kennt den doch gar net richtig. Wie man halt jemand kennt, mit dem man im Dorf wohnt. In der Kirch war der eh nie, der Bröckle. Da können Sie jeden fragen. So ein Unglück!«

»Elfriede, sei still. Bring mir a Halbe. Und dem Jochen eine Cola, der schafft hinten im Hof. Brauchst dich net einmischen. Ich komm schon ohne dich klar.« Damit wandte Benno ihr den Rücken zu. Sie drehte sich wortlos um und verschwand.

»Und? Was jetzt? Hab wenig Zeit!« Benno sah aus, als würde ihm gleich eine Ader an der Schläfe platzen.

»Sie haben sich öfter mit dem Herrn Bröckle im ›Löwen‹ in Aitrach getroffen, Herr Ammer. Waren Sie befreundet?«, fragte Sissi, völlig unbeeindruckt von dessen grimmigem Gesichtsausdruck.

»Ja und? Ist das ein Verbrechen? Hab mich mit ihm getroffen, ist ja nix dabei. Man kennt sich halt und trinkt mal einen.«

»Wieso dann in Aitrach? Wieso nicht im ›Mohren‹ in Legau?«, fragte Klaus und betrachtete Bennos Gesicht forschend.

Der blieb unbeeindruckt. »Der Kerl hat doch nirgendwo mehr Kredit gehabt. Ihr wissts doch sonst auch alles, ihr Kriminaler, oder? Hat euch bestimmt die Wirtin schon gesagt, dass er bei ihr immer hat anschreiben dürfen. Hat sie wahrscheinlich auch mal beglückt, der Mistkerl, der nixige«, antwortete Benno und schüttelte verächtlich den Kopf.

Elfriede kam mit einer Flasche Bier und einem Glas und stellte beides wortlos vor Benno auf den Tisch. Der nahm es ebenso in Empfang, goss sich ein und nahm einen tiefen Schluck. »Würd euch ja was anbieten, aber ihr müssts ja heilig tun im Dienst, gell?« Er funkelte boshaft. Niemand antwortete. Elfriede nickte Sissi und Klaus verlegen zu und verschwand wieder in der kalten Diele.

»Sie kannten den Herrn Bröckle also nicht näher, Herr Ammer? Was hatten Sie denn miteinander zu schaffen? Hatten Sie eine geschäftliche Verbindung?«, bohrte Sissi weiter.

»Den Hof wollt er haben. Immer und immer wieder. Aber ich verkauf net. Nie im Leben. Bloß über meine Leich. Das könnts ihr schon glauben. Ist mir doch wurscht, ob ihr mir überhaupt was glaubt«, sagte Benno wütend.

»Und sonst war da nichts, Herr Ammer? Denken Sie mal ganz genau nach. Es kommt uns schon ein wenig merkwürdig vor –« Weiter kam Klaus nicht, als Benno ihm ins Wort fuhr. Er sah aus wie ein wütender Kettenhund und bellte die Worte mehr, als dass er sie sprach.

»Ist mir scheißegal, was ihr glaubt oder was net. Klar, oder? Hier ist mein Grund und Boden, hier gilt mein Wort. Und außerdem denk ich, wir sind hier fertig.« Mit diesen Worten erhob er sich vom Tisch.

»Sitzen bleiben«, sagte Sissi bestimmt. Sie hatte leise gesprochen und sah Benno unverwandt an. Benno ließ sich anstandslos wieder auf seinen harten Küchenstuhl fallen. »Wir sind noch nicht fertig. Ich sag’s Ihnen dann, Herr Ammer. Dauert aber nicht mehr lang, versprochen.« Sie lächelte wieder, aber ihre Augen nicht. Kein bisschen. Klaus sog hörbar die Luft ein. Nicht mal er hätte sich getraut, jetzt aufzustehen.

»Erstens: Nur um dem Herrn Bröckle zu sagen, dass Sie Ihr Anwesen nicht verkaufen wollen, müssten Sie ja nicht bis nach Aitrach fahren. Das könnte auch am Telefon erledigt werden. Wie man uns berichtet hat, war die Stimmung zwischen Ihnen beiden im ›Löwen‹ immer eher etwas frostig. Vielleicht können Sie sich da was anderes einfallen lassen. Und zweitens: Wo waren Sie denn bitte in der Nacht auf Allerheiligen zwischen zweiundzwanzig Uhr und drei Uhr morgens?« Sissi ließ Benno nicht aus den Augen.

Der zuckte mit keiner Wimper. »Wo werd ich gewesen sein? Wo ich immer bin – mein ganzes Leben lang. Hier. Im Bett. Neben meiner Frau. Elfiiiiiiie!«, schrie er dann. Klaus fuhr zusammen.

Die Tür öffnete sich, und Elfriede huschte in die Küche. Ihre Augen waren rot, als hätte sie geweint. »Was brauchst, Benno? Ist’s Bier net kalt genug?«, fragte sie leise und würdigte Sissi und Klaus keines Blickes.

»Bleib da und tu net so gschamig, Elfie«, fauchte Benno. »Die wollen wissen, wo ich am 31. Oktober gewesen bin. In der Nacht.« Er lachte dreckig. »Sagst ihnen gleich mal, wo ich war. Wirst es wohl wissen.« Dabei sah er sie grimmig an.

»Wirst wohl daheim gewesen sein wie immer, Benno«, antwortete Elfriede gehorsam. »Bist ja immer daheim.« Das klang beinahe wie ein versteckter Vorwurf. Es war auch einer.

»Sind Sie ganz sicher, Frau Ammer?«

»Na ja, bin eingeschlafen, in der Küche«, sagte Elfriede und sah schuldbewusst nach unten auf den blank gescheuerten Holzboden. »Bin abends oft müd von der vielen Arbeit. Das Mädel ist weg gewesen und der Jochen auch. Und ich bin –«

»Abends oft müd. Ham mir alle mitgekriegt. Kannst gehen, Elfie«, brummte Benno und scheuchte sie aus der Küche wie eine lästige Fliege. Klaus sah ihr verdattert nach, wie sie aus der Küche huschte, als wäre der Teufel hinter ihr her. Sissis Gesichtsausdruck war nicht zu deuten.

»Sie waren also zu Hause, Herr Ammer. Jetzt muss ich aber noch mal fragen. Der Herr Bröckle wollte Ihr Anwesen kaufen. War das der einzige Grund, warum Sie sich mit ihm getroffen haben? Und wieso so oft? Man hat uns erzählt, Sie seien regelmäßig mit dem Bröckle im ›Löwen‹ gesessen. Ist das wirklich alles?« Sie lächelte nun wieder Benno an, der sich allerdings nicht mehr täuschen ließ.

»Was sonst noch? So toll war der net. Er wollt halt immer dahin. Zum Erzählen hat der auch nix gehabt. War halt hartnäckig, der Bursche. Immer hinter dem Geld her. Und dem hat doch der Kittel gebrannt, hat doch hier jeder gewusst, dass dem Bröckle das Geld ausgeht«, schimpfte Benno. »Wenn man so aufspielt. Wer, Herrgott noch eins, braucht hier an Pool? Mir gehen zum Schwimmen nach Legau oder in die Iller. Einen Pool. Und so ein großes Haus. Und die Frau, die hat wohl am meisten Geld gekostet. Und dann einen Porsche –«

Sissi unterbrach seine Aufzählung. »Sie geben nicht viel Geld für Autos aus, oder, Herr Ammer? Ihr Wagen ist ja auch nicht das neueste Modell?«, fragte sie scheinheilig.

»Weiß ich nimmer genau«, antwortete Benno und sah noch finsterer drein als sonst. »Können schon zehn Jahr sein. Ich pfleg meine Sachen. Mir ham kein Geld zum Verschwenden wie der Bröckle. Und praktisch ist er, der Wagen. Gut im Gelände.«

»Und auch gut im Wald?«

»Jetzt reicht’s«, schrie Benno plötzlich und fuchtelte mit den Armen. Er war wieder aufgestanden. »Geht euch an Scheißdreck an, was ein anständiger Bürger für ein Auto fährt. Ihr glaubt doch net im Ernst, dass ich mit dem Mist was zu tun hab? Mir sind anständige Leut. Und der Bröckle war ein Verbrecher. Einer im Anzug. Kümmerts euch lieber um seine tolle Witwe, des Saumensch, des nixige. Die ist hinter den jungen Burschen her wie der Teufel hinter der armen Seel. Das Luder. Von mir erfahrts ihr kein Wort mehr. Schleichts euch jetzt, ich hab noch Arbeit.«

»Danke für das aufschlussreiche Gespräch, Herr Ammer«, antwortete Sissi ungerührt und erhob sich von ihrem harten Stuhl. Klaus tat es ihr nach. Beide gingen zur Tür. Benno Ammer blieb mitten im Raum stehen: ein grobschlächtiger Mann mit zurückweichendem Haaransatz und feuerrotem Gesicht, in dem ehrliche Entrüstung zu lesen war, in Gummistiefeln und von Selbstgerechtigkeit für die Ewigkeit patiniert.

»Tut mir leid, Herr Ammer, dass wir Sie jetzt so aufgeregt haben«, sagte Sissi dann und zeigte strahlende Zähne. Klaus beobachtete sie erstaunt von der Seite. »Wir müssen leider jeder Spur nachgehen, und sei sie noch so unbedeutend, wissen Sie. Übrigens: Sie haben eine bildhübsche, blitzgescheite Tochter. Glückwunsch.« Damit drehte sie sich um und verließ das Haus, Klaus im Schlepptau.

Benno schnaufte und ließ sich schwer auf den Stuhl fallen. Dann nahm er noch einen tiefen Schluck aus seinem Bierglas und prustete den Schaum gleich wieder hinein. »Elfie! Wieso bringst mir warmes Bier? Hast des am Herd extra noch aufgewärmt? Schau, dass d’ herkommst!«, brüllte er dann.

Die Tür ging auf, und Elfriede kam ins Zimmer. Sie nahm auf dem Stuhl gegenüber Benno Platz und starrte ihn mit funkelnden Augen an. »Bist auch net immer daheim gewesen in der Nacht auf Allerheiligen, oder, Benno?«, fragte sie dann. Mit einem Mal schien sie gar nicht mehr schüchtern zu sein. Benno erstarrte.

»Herrgott, Sakrament, Elfriede, fangst jetzt auch schon zum Spinnen an? Wie kommst denn da drauf?«, brüllte er sie dann an. Sie zuckte keinen Millimeter zurück. Sie kannte ihren Mann seit sechsundzwanzig Jahren und hatte sich an sein Schreien gewöhnt.

»Du bist vor dem Fernseher gesessen. Dieser furchtbare Film da mit den toten Piraten, und den hast geschaut. Und dann bin ich eingeschlafen. Irgendwann bin ich aufgewacht. Der Fernseher ist gelaufen, aber du warst net da. Bist du beim Bröckle gewesen? Und wieso bist immer nach Aitrach gefahren? Wieso hast mir nie was gesagt?«

Benno war sprachlos. So viele zusammenhängende Sätze hatte er von ihr schon seit Jahren nicht mehr gehört.

»Du spinnst doch echt, Elfie«, antwortete er dann gemächlich. »Weißt doch selber, dass du nix hörst oder siehst, wenn du aufwachst. Bin noch mal raus und der Lena nachgegangen. Ich hab ja gewusst, dass ich net weit suchen muss und dass sie bei dem Knastbruder ist. Wollt mal sehen, was sie so treibt. Eine Runde bin ich gelaufen und bin dann heim. Vielleicht war ich noch auf dem Klo. Des Bier treibt immer so. Und gerufen hast ja net nach mir, des hätt ich ja gehört, oder?« Seine Stimme klang mit einem Mal beschwichtigend.

»Mag sein«, antwortete Elfriede. Aber sie wirkte nicht ganz zufrieden. »Den Schlüssel hab ich gehört, mitten in der Nacht. Und die Haustür. Da bist noch net im Bett gelegen neben mir. Kannst ohne Weiteres du gewesen sein. Also hab ich richtig gehört.« Sie sah ihn auffordernd an.

»Jetzt red keinen Stuss, Elfie«, sagte Benno versöhnlich. »Wundert mich, dass dir überhaupt auffällt, dass ich net da bin. Sonst ist dir des ja auch egal. Hast mich schon ewig nimmer auf deine Seite vom Bett gelassen. Brauchst dich net wundern, wenn ich mal in der Wirtschaft sitz.«

»Ist mir wurscht, wo du sitzt«, antwortete Elfriede. »Ist mir wirklich wurscht. Schreist mich alleweil bloß an. Und bist alleweil bloß am Jammern über die schlechte Welt da draußen, Benno. Dabei tust überhaupt nix, dass unsere Welt hier ein bisserl besser wird. Kannst schlafen, wo du magst.« Damit stand sie auf, drehte sich um und ging aus der Küche.

Benno sah ihr fassungslos nach.

»Das war ja mal was«, sagte Klaus, während er den Wagen durch Maria Steinbach steuerte. Gerade kamen sie um die Ecke der Gastwirtschaft und in die Sichtweite von dem Hof, den Jürgen bewohnte. »Der Typ hat die Freundlichkeit eines Kettenhundes. Die arme Frau.«

»Ja, kann einem leidtun«, antwortete Sissi und sah versonnen durch die Scheibe. »Der erinnert mich fatal an diesen Typen aus der Serie, die meine Eltern immer geguckt haben, irgendwas mit ›Ekel Alfred‹. Aber da können wir nichts machen. Das ist nur ein Verbrechen gegen die Menschlichkeit, wir müssen uns mit den gröberen Fällen herumschlagen. Trotzdem glaube ich, der Ammer hat irgendwie Dreck am Stecken. Es muss noch was anderes dahinterstecken, dass der sich mit dem Bröckle immer so weit weg von Maria Steinbach getroffen hat. Und der Junge hat sich ein Ohrloch stechen lassen. Aber nichts drin. Hast gesehen? Laut Lena Ammer hat er so einen Motorrad-Ohrstecker von einer Freundin bekommen. Also ist er der zweite Liebhaber von Frau Bröckle. Aber das hast du bestimmt bemerkt.«

»Ja, hab ich, schöne Kollegin«, antwortete Klaus. »Wir sind kein übles Team, mittlerweile denken wir sogar schon das Gleiche. Meistens.« Er seufzte.

»Trotzdem«, hakte Sissi nach. »Wieso fährt der alte Ammer so weit, um sich mit dem Bröckle zu treffen? Das hat bestimmt was mit seiner Tätigkeit im Gemeinderat zu tun.«

»So weit?«, fragte Klaus amüsiert. »Wie weit ist denn ›so weit‹? Das sind doch höchstens sieben oder acht Kilometer.«

»Na ja, wir gehen nicht gern raus aus unserem Tal«, antwortete Sissi lachend. »Und wenn man bloß zusammensitzen möchte, dann tut es auch eine andere Wirtschaft, die näher dran ist. Wenngleich auch das Argument, das uns Uschi geliefert hat, stimmig klingt: Er hatte nur noch da Kredit. Der Bröckle war ja mehr der Typ für den ›Gromerhof‹ oder den ›Barfüßer‹ in Memmingen.«

»Glaube ich auch«, antwortete Klaus. »Und eine Patenschaft für eines dieser Lamas, die da rumrennen, hat der garantiert auch nicht übernommen.«

Mittlerweile standen sie in der Einfahrt von Jürgens gemietetem Bauernhof. Er hatte immer noch kein Laub gerecht, und der eisige Wind verteilte es jetzt überall in der Straße.

Sissi seufzte. »Wir kommen nur weiter, wenn wir das mit dem Foto rausfinden. Ich bin sicher, der Hans sitzt schon dran, der will ja ohnehin nicht nach Hause. Und dann holen wir uns den jungen Ammer und nehmen uns den mal vor. Der Ohrstecker könnte ohne Weiteres von ihm stammen.«

»Könnte er. Herr im Himmel. So ein Versteckspiel. Jeder hat eine Schramme im Gesicht, und jeder ist verdächtig. Ich wünschte, das sogenannte Denunziantentum stünde nicht in so einem schlechten Ruf«, sagte Klaus.

»Ach was, das kriegen wir auch so raus, ohne einen Verräter«, antwortete Sissi. »Wenn wir erst mal dieses Autokennzeichen haben. Und den Namen des Besitzers dieses Prepaidhandys, das der Bröckle kurz vor seinem Tod angerufen hat. Wir zählen einfach zwei und zwei zusammen. Ich hab da schon so ein Bild im Kopf. Allmählich fügen sich die Einzelteile zusammen.« Sie blickte Klaus an.

»Ein Bild im Kopf? Bei so vielen Verdächtigen?«, spottete Klaus. »Der Boss hat nichts übrig für Gefühle, das weißt du doch, oder?«

»Für meine schon«, antwortete Sissi verschmitzt. »Die Kunst ist, beides zu mischen, Bauchgefühl und Fakten. Lernst du nie, du Großstadtei. Jetzt komm rein zum Jürgen, da ist es hoffentlich warm.« Sie stieg aus dem Auto und ging zum Eingang. Klaus folgte ihr brummend.

Jürgen hatte sie offensichtlich kommen hören. Er öffnete direkt. »Kommts rein. Sissi, grüß dich«, sagte er und ging voraus durch die Diele mit der niedrigen Decke. Die Küche war heute anständig geheizt und sogar aufgeräumt.

Klaus sog vor Überraschung die Luft ein. »Sie haben geputzt, Herr Hoffmann? Respekt«, sagte er dann.

»Brauch ich keine Frau dazu«, antwortete Jürgen. »Setzt euch hin. Was willst du denn noch, Sissi?« Er tat, als wäre Klaus gar nicht im Raum.

»Jürgen, mal eine Frage. Hast du deinen Ohrstecker gefunden? Und vielleicht die Nachnamen der Leute, die vor der Tür gewesen sind?« Sissi nahm auf einem der Küchenstühle Platz. Sofort kam die getigerte Katze und strich ihr schnurrend ums Bein.

»Die Gisela mag dich, ist ein gutes Zeichen«, sagte Jürgen und streichelte der Katze über den Kopf. »Katzen gehen nicht zu schlechten Leuten, weißt.« Damit warf er Klaus einen scheelen Seitenblick zu. Der reagierte gar nicht. »Den Stecker. Nein, noch nicht. Aber ich such heute weiter. Ich hab den noch irgendwo, ganz sicher. Und die Namen sind mir noch net eingefallen, aber das kommt noch.« Er blickte Sissi treuherzig an. »Sag mal, Sissi, kommst grad vom Ammer? Wüsst nämlich nicht, in welche Richtung du sonst gefahren sein könntest.«

»In einer laufenden Ermittlung darf ich nichts ausplaudern«, antwortete Sissi. »Und eigentlich wollten wir dich gerade fragen, ob du gehört hast, dass der Bröckle sich mit dem Benno Ammer öfter getroffen hat. Du kommst ja viel rum.«

»Mit dem Bröckle?« Jürgen kratzte sich am Kopf. »Nix gehört, kann mich nicht erinnern. Merkwürdiges Gespann. Hätt net gedacht, dass irgendwer mit dem Benno freiwillig zusammensitzt. Schon im Gemeinderat ist der Platz neben dem meistens leer.«

»Ich hätte es wissen müssen«, murmelte Sissi. »Da habe ich echt zu langsam geschaltet.«

»Warst vielleicht zu abgelenkt«, kam es süffisant aus der Ecke, in der Klaus saß und unter dem Tisch versuchte, die Katze heimlich anzulocken. Es klappte nicht.

»Du bist doch aus Legau, musst du doch wissen mit dem Gemeinderat«, sagte Jürgen und sah Sissi erstaunt an.

»Stimmt. Aber ich hab verdammt viel im Kopf. Sag mal, Jürgen, hast du was mitbekommen von dem ständigen Streit zwischen dem Flöter und dem Bröckle? Das hat doch bestimmt Wellen geschlagen bis zu dir, ist ja nicht weit.« Sie sah Jürgen an.

Der lachte. »Klar, das hat jeder gewusst hier im Dorf. Einmal hab ich die Streiterei bis zu mir gehört, als die beiden wieder aneinandergeraten sind. Weißt, die Luft trägt hier weit am Abend. Da hört man noch Geräusche vom anderen Ende vom Dorf. Ich bin damals hingelaufen, und da ist die alte Scharnagel an der Hecke vom Grundstück vom Harry gestanden und hat durch ein Loch geschielt. Ihren klapprigen Pudel hat s’ auf dem Arm gehabt und mich böse angeschaut. Aber der Harry hat den Flöter bloß ein bisserl geschüttelt, das war alles. Der Flöter ist daraufhin in sein Haus und hat da noch ein bisschen aus dem Fenster geschrien.« Er grinste.

»Und, hat noch jemand den Streit damals mitbekommen?«, fragte Klaus, der sich auch mal zu Wort melden wollte. Die Katze kam übrigens ums Verrecken nicht mehr. Sie mochte wohl keine Großstädter.

»Klar, alle, da bin ich sicher«, nickte Jürgen. »Aber du weißt ja, wie’s auf dem Land ist. Wenn was ist, hält man zusammen, ansonsten mischt man sich net ein. Ist immer besser so.«

»Weiß ich, Jürgen«, antwortete Sissi trocken. »Und die Eva Bröckle, die ja auf deiner Halloweenparty war: War die eigentlich mal weg in der Zeit? Könnte doch gut möglich gewesen sein, oder?« Sie sah ihn fragend an.

Er schüttelte den Kopf. »Hast mich schon mal gefragt, Sissi, wirst langsam alt.« Er lächelte. »Sie hat einen Tanz hingelegt, den vergessen wir alle lange net, weißt. Die Eva fällt schon auf, überall, wo sie hinkommt. Hättest sehen sollen.« Dabei schaute er Klaus an.

»Ich kann’s mir schon vorstellen, Jürgen«, sagte Sissi. »Sie ist also nicht weg gewesen, die ganze Zeit nicht? Bist du sicher?« Dabei blickte sie Jürgen eindringlich an.

»Ich hab selber was getrunken, weißt, Sissi«, sagte er dann treuherzig. »Mag sein, dass jemand mal weg war, das gilt für alle Gäst hier bei mir. Ich kann net auf alle aufpassen.«

»Sind Sie auch selbst nicht weg gewesen, Herr Hoffmann? Wäre doch auch möglich gewesen?« Das kam von Klaus.

Jürgen sah verblüfft drein. »Ach, wegen der Geschichte mit dem Gefängnis?«, fragte er. »Ich war im Gefängnis. Geb ich zu. Weiß hier auch jeder«, sagte er dann trotzig. »Aber deshalb brauch ich nicht das ganze Leben dafür büßen. Klar hätt ich Grund gehabt, den Harry ins Jenseits zu befördern, aber da hätt ich wohl eine Nummer ziehen müssen, so beliebt, wie der gewesen ist, oder?«

»Sie hätten ohne Weiteres Zeit gehabt, die nötige Kraft und die nötige Wut vermutlich auch«, sagte Klaus.

»Der Kollege hat leider recht«, nickte Sissi. »Wenn du wenigstens den Ohrstecker finden würdest … Jürgen, wir melden uns wieder, danke. Das reicht fürs Erste«, unterbrach Sissi das Gespräch und stand auf. In diesem Moment fiepte ihr Mobiltelefon. Sie zog es aus der Anoraktasche, lächelte breit und sagte zu Jürgen: »Ruf doch mal im ›Löwen‹ in Aitrach an. Hab erfahren, die brauchen jemanden, der sich um den Stall kümmert und als Mädchen für alles Sachen erledigt. Vielleicht wär das was für dich? Die Uschi hat mir geschrieben, sie würd’s probieren mit dir.«

»Danke, Sissi, lieb von dir. Ich meld mich bei ihr. Ist, glaube ich, eine Nette.«

»Ja, und sie sucht dringend eine Hilfskraft. Bald ist Weihnachten, und vielleicht willst du dir auch was schenken? Eventuell ein paar neue Winterreifen? Hab gesehen, deine sind net so ganz gut?«, sagte Sissi. »Kannst ja immer ein bisschen Kleingeld gebrauchen. Und krankenversichert bist dann auch wieder.«

»Danke, Sissi. Echt. Danke.« Jürgen schluckte schwer. Klaus wandte sich ab. Er war fest entschlossen, diesen Hünen von einem Mann auf gar keinen Fall sympathisch zu finden, solange er unter den Verdächtigen weilte. Dann gingen sie.

»Die macht sich schon wieder auf die Pirsch. Von der hab ich auch eine viel zu gute Meinung gehabt!«, sagte Ilse missbilligend und trat vom Vorhang ihres Wohnzimmerfensters zurück, weil Eva gerade aus dem Haus kam. Sie trug eine hautenge schwarze Lederhose, dazu passende Overknee-Stiefel und eine schwarze Lacklederjacke mit einem großen Fuchskragen. Mehr denn je ähnelte sie einer Schauspielerin aus den achtziger Jahren, wie sie gelassen auf das Garagentor zuschritt, einfach das Absperrband beiseitezog und das Tor öffnete.

»Wer denn, Mama?« Zaghaft war Anna aufgestanden. Sie trug wieder ihren blauen ausgebeulten Trainingsanzug, denn weit und breit war kein Mann in Sicht, und in der Hand hielt sie eine Tüte Erdnusslocken.

»Die Bröckle. Vielleicht sollt ich den Kriminalern doch einen Tipp geben«, knurrte Ilse und blickte zum Boden, wo Schatzi ungeduldig saß und darauf wartete, dass er hinausgelassen wurde. Seine Blase war wirklich nicht mehr die allerbeste.

»Schleich dich, Schatzi«, sagte Ilse und öffnete die Terrassentür einen Spalt. »Hast genau drei Minuten, dann hol ich dich wieder. Wer weiß, was du ansonsten wieder findest. Mir ham hier schon genug Ärger. Anna!«

Erschrocken zuckte Anna zusammen. Der Ton verhieß nichts Gutes. »Ja, Mama?«, fragte sie bescheiden.

»Wie siehst denn schon wieder aus? Wie Kraut und Rüben!« Widerwillig musterte Ilse ihre renitente Tochter von oben bis unten. »So finden wir nie an Mann für dich. So net. Jetzt gehst hoch und ziehst dir was Anständiges an. Und wehe, du vergisst wieder rein zufällig deine Unterhos. Hier herrschen andere Sitten. Dann machst dir die Haare. Kämmen kannst dich ja wenigstens mal.« Anna fasste sich instinktiv an die Haare. »Und dann ziehst ein paar nette Schuh an. Und ein Kleid. Wennst überhaupt noch in eins reinpassen tust. Hast ja ganz schön zugelegt.«

Ilse stand vor ihr, ganz gerechte Überlegenheit. Sie trug eine blaue Jerseyhose mit dezentem Gummibund, darüber einen gelinde gesagt exzentrischen blauen Polyesterpulli mit Paillettenaufdruck. Ilse liebte Pailletten, die machten schlank, hatte sie mal gelesen. Ihre Haare saßen wie stets perfekt. Margaret Thatcher wäre stolz auf sie gewesen.

»Ja, und dann, Mama?«, jammerte Anna. »Für was soll ich mich denn richten? Kommt doch keiner, oder?« Irritiert sah sie sich um, als ob schon der nächste Heiratskandidat hinter dem moosgrünen Vorhang lauern würde.

»Kann man net wissen«, brummte Ilse grantig. »Schatzi, du Sauviech, kommst jetzt endlich wieder rein?«

Aber Schatzi kam nicht zurück. Von Weitem hörte Ilse ihn knurren.

»Jetzt nehmen Sie doch bitte endlich Ihr Tier mal an die Leine!«, rief eine zittrige Stimme leise hinter einer Hecke. Ilse, die ihren geliebten Pudel in Gefahr witterte, trat entschlossen auf das feuchte Gras und entdeckte hinter ihrem Liguster eine kleine, dicke Gestalt, die auf Knien versuchte, den wütend kläffenden Schatzi abzuwehren, was ihr nicht gut gelang.

»Schau, schau, der Herr von der Zeitung«, sagte Ilse boshaft und stemmte beide Arme in die Hüften. »Was machen Sie denn in meinem Garten? So eingesaut, wie Sie aussehen … Du lieber Himmel. Beobachten Sie uns vielleicht?«

Von unten betrachtet, mit aller gerechten Entrüstung im Gesicht, sah Ilse für einen in Dreck und matschigem Laub knienden, nicht sehr erfolgreichen Reporter furchteinflößend aus. Darum versuchte Robert Steinmeier, kleinlaut zu wirken. Es gelang ihm sehr gut. Er machte eine hastige Handbewegung, die sich als großer Fehler entpuppte.

Schatzi nämlich fasste dies als Angriff auf sein Frauchen auf und schoss mit einem wütenden Knurren vor. Da er ein alter Hund war und seine Augen nicht mehr die besten, wie Gott sei Dank auch seine Zähne, erwischte er Steinmeier, der gerade versuchte, sich aufzurichten, nicht am Bein, sondern da, wo der Rücken seinen schönen Namen verliert.

Steinmeier schrie mehr überrascht als schmerzvoll auf. »Autsch! Ihr Köter hat mich gebissen. Aua! Nehmen Sie sofort diese Töle weg.«

Ilse schrak zusammen. Ein Biss, ein Mensch mit Einfluss (so glaubte Ilse zumindest), ein Schmerzensgeldprozess und eine magere Rente. Ilse sah ihre künftigen Wall- und Kaffeefahrten am Horizont verschwinden. Das konnte übel enden. »Oh mei, oh mei!«, entfuhr es ihr. »Schatzi, du Saubeutel, kommst sofort her. Mach Platz jetzt, du Böser!«

Schatzi, der gar nicht wusste, wie ihm geschah oder was er falsch gemacht haben konnte, duckte sich und bewegte sich auf seinem beinahe haarlosen Bauch in Richtung Terrassentür, wo er sich in sein wurmstichiges Körbchen zu verkriechen gedachte, bis die Hölle zufror.

Anna war in der Tür stehen geblieben und beobachtete die ganze Szene schadenfroh. Als der alte Pudel an ihr vorbeirobbte, zischte sie ihm ein »gschieht dir ganz recht, du blöder Hund« hinterher, hatte aber weiter ein Auge auf Ilse und Steinmeier, der diese wütend anfunkelte.

»Das gibt eine Anzeige, gnädige Frau. Eine große. Ich rufe gleich«, mittlerweile hatte sich Steinmeier zu seiner ganzen Körpergröße von hundertachtundfünfzig Zentimetern aufgerichtet und sah zu Ilse hoch wie ein fetter kleiner Rachegott, »die Polizei an!« Das war jetzt so dreist wie gelogen, denn wenn Steinmeier eines nicht mochte, dann war es – ja. Die Polizei. Aber es war ihm eben so rausgerutscht. Ein kleinbürgerlicher Reflex.

»Da braucht man doch keine Polizei«, sagte Ilse beschwichtigend, aber immer noch wütend. »Der hat doch bloß gezwickt, der wollt bloß auf mich aufpassen. Sie sind immerhin unberechtigt in mein Grundstück eingedrungen. Und beinah auch in meine Tochter –« Schon wieder ein Versprecher. Ilse fasste sich an den Mund. Sie wurde wohl doch langsam alt. »Ich mach Ihnen da ein Pflaster drauf. Und wenn Sie mich net anzeigen, zeig ich Sie net an. Dann sind wir quitt. Zum Essen mach ich Ihnen auch was. Was wollten Sie überhaupt da?« Misstrauisch musterte sie Steinmeier. Angriff war immer noch die beste Verteidigung.

»Ich hatte mich nur etwas umgesehen«, murmelte Steinmeier vorsichtig, dem schon während dieser Aussage klar war, dass sein Versteck in einer durch den Herbst beinahe komplett entlaubten Hecke nicht unbedingt das beste gewesen war. Aber nachdem er sich vorgenommen hatte, die Witwe Bröckle etwas zu beschatten, schien ihm die Idee nicht schlecht, sich vor ihrem Haus zu positionieren.

»Sie kriechen da im Dreck rum und schüchtern mein Tier ein, guter Mann«, sagte Ilse. »Ich weiß, Sie müssen des machen, weil Sie ja für die Zeitung schreiben, aber so was geht doch zu weit. Wenn Sie was wissen wollen, wieso fragen Sie mich dann nicht?« Sie sah Steinmeier noch strenger an als zuvor. Der wurde immer kleiner. Aber er bekam kalte Füße von dem nassen Herbstboden und hoffte sehr, dass das nicht wieder eine Blasenentzündung geben würde, denn wenn man stundenlang irgendwelchen B-Prominenten in einer Kleinstadt auflauerte, konnte man sich so was nicht erlauben.

»Na ja.« Ilse hatte genug. »Kommen Sie rein. Ich mach Ihnen einen Tee, dann können Sie sich aufwärmen. Und die Anna kann Sie versorgen, die hat mal einen Erste-Hilfe-Kurs gemacht. Man ist ja kein Unmensch. Anna!«, schrie sie dann in einem Tonfall, dass alle Anwesenden zusammenzuckten. »Setz Wasser auf und zieh dir was Nettes an, wir ham Besuch. Ganz unerwartet.« Sie nickte zufrieden. Der Nachmittag war gerettet. Und ihre Tochter vielleicht auch.

»Mögen S’ vielleicht ein Schnäpschen in Ihren Tee?«, fragte sie dann den hinter ihr herschlotternden Steinmeier scheinheilig, der mit fleckigen Knien in Richtung offene Terrassentür tappte. »So zum Aufwärmen?«

»Wahnsinnig gern«, hörte sich Steinmeier sagen. Dabei blickte er zu Boden. Er war geliefert.

Mittlerweile waren Klaus und Sissi wieder auf dem Weg nach Memmingen, um ein paar der verfügbaren Spuren auszuwerten.

»Wieso müssen wir hier eigentlich immer so viel hin- und herfahren?«, jammerte Klaus. »Wir sind eigentlich nur noch unterwegs und sprechen mit Leuten, denen man jedes Wort aus der Nase ziehen muss. Kann man das nicht auch vom Schreibtisch aus erledigen?«

»Es geht viel besser mit persönlichem Kontakt«, sagte Sissi geheimnisvoll. »Du musst hier endlich mal mit den Leuten reden, sonst wird das nichts mit der Assimilation. Deine Versetzung nach Berlin ist ja noch in weiter Ferne, habe ich gehört.«

Das war ein wunder Punkt von Klaus, der ständig dem Boss in den Ohren lag, weil er wieder nach Berlin wollte. »Wie geht’s meinem Hund?«, fragte er dann, während er den Wagen durch die Novemberkälte steuerte. »Glaubst du, der ist okay?«

»Deinem Harro geht es hervorragend«, antwortete Sissi. »Peter kümmert sich gut um ihn, wenngleich er jetzt auch als eine Art Jagdhund missbraucht wird. Der wird diesen Marder doch nie kriegen, oder doch?« Damit sah sie Klaus fragend an.

Der hob die Schultern. »So was haben wir in Berlin nicht.«

»Habt ihr doch, möchte ich wetten«, antwortete Sissi. »Ihr merkt es nur nicht, weil Vandalismus bei euch in der Großstadt an der Tagesordnung ist.«

»Der ist so sympathisch, der muss es sein«, platzte Klaus heraus, als er über die Illerbrücke in Illerbeuren fuhr, um sich in Richtung Dickenreishausen nach Memmingen aufzumachen. Obwohl er ständig über die Strecke schimpfte, schien sie ihm zu gefallen.

»Der Jürgen? Weil er sympathisch ist, muss er es sein?« Sissi lachte. »Hast du schon mal dran gedacht, dass die lustige Witwe ihren Tanz nur aufgeführt haben könnte, damit aller Augen auf sie gerichtet sind? Damit jeder bezeugen kann, dass sie da war? Sie könnte zuvor in die Garage geschlichen sein und ihrem Mann eins übergebraten haben. Immerhin hat sie eine üble Schramme im Gesicht, und ich möchte wetten, dass sie nicht gegen eine Tür gelaufen ist. Wird wohl eher die Faust ihres kürzlich verstorbenen Gatten gewesen sein.«

»Das gilt aber auch für alle anderen Partygäste von deinem Liebling«, antwortete Klaus und steuerte seinen Wagen an einem Wald vorbei. Der Himmel war noch grauer geworden. »Jeder von denen könnte sich davongeschlichen haben, um dem Bröckle den Garaus zu machen. Jeder.«

»Niemand von denen hatte ein Motiv.«

»Braucht ihr Allgäuer doch gar nicht«, konterte Klaus. »Reicht ja schon, wenn man ein Fremdwort verwendet oder euer Essen kritisiert. Da seid ihr ganz harsch drauf, habe ich bemerkt.«

Sie hielten vor dem Revier. »Mal schauen, was Hans so macht«, sagte Sissi.

Drinnen wurden sie gleich von Dollinger empfangen, der Sissi mit einem Blatt Papier entgegenwedelte. »Ich hab hier was für dich. Wird aber anstrengend, Sissi«, murmelte er. »Im letzten Quartal 2004 waren im Landkreis Unterallgäu siebenundzwanzig Fahrzeuge der Marke Rover zugelassen. Wir suchen aber nach einem dunklen Auto, da bleiben nur insgesamt vierzehn Stück.«

»Super, Hans«, antwortete Sissi. »Jetzt muss ich noch wissen, ob eines der Fahrzeuge auf dieser Liste um den 31. Oktober 2004 herum oder, sagen wir mal, im Zeitrahmen von drei Monaten danach endgültig stillgelegt oder umgeschrieben worden ist.« Sie ließ sich in ihren Bürostuhl fallen. »Dunkel. Blau oder schwarz oder meinetwegen anthrazit müsste es sein. Lass mir doch bitte die Zulassungen als Liste raus und kümmere dich um die Veränderung der Halterdaten, Hans. Hast du die Frau Anderl mal überprüft?«

»Erledigt. Trotz des schlimmen Vormittags«, sagte Dollinger. Er sah beinahe wieder normal aus, also missmutig und abgekämpft. »Frau Anderl hat auch ein paar Probleme finanzieller Natur. Das liegt aber daran, dass ihre Einnahmen bei Weitem nicht ihre Ausgaben decken. Sie knabbert ziemlich an dem Immobilienkredit für ihr Penthouse, drum konnte sie vermutlich auch dem Bröckle das Geld nicht zurückzahlen. Genau genommen fährt die Frau – rein metaphorisch gesehen – auf Reserve.«

»Gibt’s denn hier nur noch heiße Luft?«, fragte Klaus. »Es muss doch Menschen geben, die ihre Finanzen in Ordnung haben. Oder kriegen wir mit denen nie zu tun? Allmählich frage ich mich das schon.«

»Klaus, Geldmangel ist eine wichtige Triebfeder für Verbrechen. Oder Gier. Das wissen wir beide. Beim Bröckle bin ich mir allerdings nicht sicher, was die treibende Kraft gewesen sein könnte. Der war einfach zu unbeliebt.«

»Noch interessanter sind die Kreditkartenabrechnungen von der Frau Bröckle.« Dollinger grinste. »Also, die waren so was von pleite. Wenn das Sparen ist, was die in den letzten zwölf Monaten veranstaltet hat, dann habe ich den falschen Beruf.« Er machte eine Pause.

»Erzähl. Was Relevantes dabei? Außer Klamotten und Schönheitsbehandlungen?«, fragte Sissi.

»Da hätte ich was. Sie hat vor knapp zwei Wochen beim Juwelier eingekauft, weißt, diesem noblen, der bloß Designersachen hat, richtig teure«, antwortete Dollinger. »Und vor sechs Wochen hat sie genau die gleiche Summe ausgegeben. Ich habe da angerufen. Es waren diese goldenen Ohrstecker mit dem Motorrad drauf.« Er reichte Sissi einen Ausdruck.

»Interessant. Sonst noch irgendwelche Ausgaben, die uns helfen könnten?«

»Nein, Sissi. War der einzige Schmuck. Jede Menge Übernachtungen in Lindau hätte ich anzubieten. Immer das Deluxe-Doppelzimmer mit Whirlpool und Seeblick. Die Frau ist wirklich umtriebig und hat einen exquisiten Geschmack«, grinste Dollinger. »Ich ruf da an und lasse mir die Rechnung erklären. Dann gebe ich dir Bescheid.«

»Gut, Hans. Wir müssen noch mal nach Maria Steinbach, aber ich denke, wir sind bald am Ziel«, sagte Sissi.

»Ich mach dann mal weiter, Sissi. Sieht nach einem Haufen Arbeit aus, da kann ich heute nicht heim, nicht ohne Überstunden, oder?« Er sah Sissi hoffnungsvoll an.

»Auf gar keinen Fall, Hans«, zwinkerte sie. »Der Fall muss so schnell wie möglich gelöst werden. Gib mir doch mal die Aufstellung der Dinge, die bei der Hausdurchsuchung konfisziert wurden.« Dollinger reichte ihr eine Liste.

Der Boss betrat das Büro, in einem dunkelgrauen Pulli, der farblich genau zu seiner Laune passte. Er sah müde aus, was aber täuschte, denn der Boss war wie ein Panther auf dem Sprung. Man durfte ihn nicht unterschätzen.

»Sommer, Vollmer. Was Neues?« Er setzte sich auf die Schreibtischkante und sah Sissi an. Die blinzelte nicht einmal.

»Ja, Chef«, antwortete sie dann. »Wir haben Benno Ammer besucht. Von der Wirtin vom ›Löwen‹ in Aitrach haben wir erfahren, dass der da öfter mit dem Bröckle gesessen ist. Der Ammer machte aber bei diesen Treffen eher einen unwilligen Eindruck, haben wir rausgekriegt. Es war auch der einzige Laden, in dem der Bröckle noch Kredit hatte. Alles hing von diesem großen Deal ab, den er machen sollte. Mit der Provision wollte er sich sanieren. Hat aber nicht geklappt, weil er jetzt leider tot ist.«

»Schon was rausgefunden wegen des Handyfotos?«, fragte der Boss nervös.

»Mehr, als Sie denken, Chef«, sagte Klaus. »Wir prüfen das gerade. Den Bericht kriegen Sie heute noch.« Dafür erntete er von Sissi einen bösen Blick, der aber an ihm abprallte wie ein Schaumgummipfeil. Klaus hatte schon viel gelernt, seitdem er hier war.

»Chef, wenn wir mal ganz von vorn anfangen …«, begann Sissi. Klaus und der Boss stöhnten. Sissi blieb ungerührt. »Fakt ist: Der Bröckle war im ›Alpenblick‹ in der Tatnacht. Hat dort etliche Whiskey – wenn man das Gebräu, das der Schwinninger serviert, so nennen darf – konsumiert, seinen Wagen dann stehen gelassen und ist den einen Kilometer nach Maria Steinbach zu Fuß gegangen. War ’ne kalte Nacht, aber nach der Menge von Schwinningers Spezialmischung hat der das wohl nicht mehr bemerkt.«

»Und weiter?«, fragte der Boss und sah gelangweilt auf seinen Daumennagel. Neulich hatte er sich beim Renovieren draufgehauen. Aber der Boss war hart. Er jammerte nie.

»Wir haben von seinem Nachbarn, Ernst Waldegg, gehört, dass Bröckle sich an der Einfahrt zur Wendeplatte mit jemandem unterhalten hat, der einem Mönch ähnlich sieht. Das kam vermutlich daher, dass Frau Helga Anderl kein glückliches Händchen mit ihren Outfits hat, denn wir wissen, sie war dieser vermeintliche Mönch. Lena Ammer hat uns erzählt, dass sie Frau Anderl am Freitag in Steinbach gesehen hat, und die Auswertung der GPS-Daten bestätigt das. Wir haben in der Tasche des Toten eine Menge Geld gefunden und vermuten, die Anderl hat ihm einen Teilbetrag zurückbezahlt, weil er auf die Bezahlung gepocht hat. Betrunken war Bröckle auch. Und mit ziemlicher Sicherheit wütend.«

Sissi holte tief Luft. »Also weiter. Bröckle hat dieses Geld in die Tasche gesteckt und dann wohl in seiner Garage jemanden dabei überrascht, wie der bei seinen Elektrogeräten die Kabel abgezwickt hat. Ich glaube nicht, dass das die Frau Anderl gewesen ist. Wollen wir einfach mal annehmen, dass sie nach der Geldübergabe wieder weggefahren ist und jetzt lügt, um nicht mit hineingezogen zu werden. Die Frau ist wie Teflon, an der prallt alles ab. Und auf eine Zeugenaussage bei einem Mord hat die schlichtweg keine Lust. Wenngleich ich sie nicht ganz als Verdächtige ausschließen will.«

Klaus nickte bestätigend.

»Jemand hat Bröckles Geräte misshandelt. Mit einem Seitenschneider. Bröckle sieht das. Vielleicht auch sogar noch den Vandalen. Oder er hört ihn nur, denn es könnte auch dunkel gewesen sein. Vermutlich gab es daraufhin eine Rangelei. Das würde zur Aussage der Nachbarin passen, die Geräusche gehört hat. Die von der Zeugin Scharnagel angegebene Uhrzeit der Streiterei passt in das Zeitraster. Die Kopfwunde an der Schläfe passt zu einem Sturz. Gestorben ist er ja an der Wunde im Hinterkopf. Also wäre es durchaus möglich, dass es ein Gerangel gegeben hat, oder?« Sissi schaute Klaus und den Boss erwartungsvoll an, beide nickten.

»So weit, so gut«, sagte der Boss. »Also, Sommer: Es gab also ein Handgemenge, in dessen Verlauf jemand dem Bröckle eins über den Schädel gezogen hat? Wie passt das zu den restlichen Spuren in der Garage? Ich habe zwar durch Ihre Berichte mitbekommen, die übrigens sehr spärlich eintrudeln«, er warf Klaus und Sissi einen scheelen Seitenblick zu, »dass der Typ mehr Feinde hatte als unser Finanzminister. Aber ist das alles? Ein bisschen wenig, oder?« Damit sah er Sissi unergründlich an.

»Wissen Sie, Chef –«

»Wissen ist genau das, was wir brauchen, Sommer. Sie haben schon wieder so ein Gefühl, oder? Beweisen Sie mir das. Es wäre ja möglich, dass das an diesem Abend –«

»… ein unglückliches Zusammentreffen verschiedener Umstände oder Personen war, das habe ich mir auch schon gedacht, ich muss es nur noch beweisen«, antwortete Sissi und hielt tapfer dem Blick vom Boss stand. Das war nicht einfach.

»Die Witwe hat eine unschöne Blessur im Gesicht. Wenn es nicht ihr Teilzeitlover, dieser Jürgen Hoffmann, war«, der Boss hob die Schultern, »oder der andere Geliebte, dieser junge Mann, dann ist es wahrscheinlich ihr Ehemann gewesen. Also hatten die beiden Streit. Nehmen wir also mal an, er überrascht einen Einbrecher in seiner Garage und gerät mit ihm in ein Handgemenge, vielleicht fällt er unglücklich auf den Boden, dann kommt seine Frau und zieht ihm noch die Zange über. Das wäre eine Möglichkeit.«

»Herr im Himmel«, sagte Klaus begeistert. »Das stimmt wirklich.«

»Danke für Ihre Anerkennung, Vollmer«, sagte der Chef. »Wieso sitzen Sie hier eigentlich immer noch rum? Sommer, wo geht es heute noch hin? Und Ihren Bericht von der Befragung dieses Landwirts brauche ich auch noch.«

»Sind schon weg, Chef«, antworteten Klaus und Sissi wie aus einem Munde und verzogen sich in ihr Büro.

***

»Wie war das jetzt so?« Zufrieden und mit einem Gesicht, das nicht zu deuten war, stand Ilse am Küchentisch und beobachtete Steinmeier, der gerade den letzten Krümel ihrer Kässpatzen verdrückt hatte, beäugt von einer missmutigen Anna, die nichts abbekam. Das lag daran, dass Steinmeier – wenn es um anständige Mahlzeiten ging – keine Gefangenen machte und dass Ilse ihr nur einen giftigen Blick zugeworfen hatte, als Anna sich einen Teller aus dem Schrank holen wollte.

Als sie mitbekommen hatte, dass Ilse tatsächlich den kleinen, dicken Reporter ins Haus ließ, war Anna nach oben geflüchtet, fest entschlossen, sich dort in ihrem Zimmer einzusperren und erst wieder hervorzukommen, wenn dieser unsägliche Mensch, der sie so ausgetrickst hatte, gegangen war. Aber dann … hatte es so köstlich nach gerösteten Zwiebeln und Käse gerochen, dass Anna schwach geworden und die Treppe hinuntergeschlichen war. Immerhin hatte sie sich ein wenig gekämmt, frischen Duft aufgelegt und sogar die Lippen nachgezogen.

Tja, nun saß sie also am Tisch und beobachtete jemanden, der nicht gerade dünn war, wie er ihre Kässpatzen verputzte. Ihre. Anna schluckte.

»Hervorragend«, nuschelte Steinmeier und wischte sich mit einem Stück Küchenkrepp, das Ilse ihm als vorbildliche Hausfrau neben den Teller gelegt hatte, das fettglänzende Kinn. »Ganz hervorragend. Es geht doch nichts über eine anständige Mahlzeit. Können Sie auch so gut kochen?«, wandte er sich dann an Anna, die ihn missgünstig musterte.

»Geht so.« Aus Anna war nichts herauszubringen. Die war beleidigt.

»Noch ein Schnäpsle?«, fragte Ilse zuvorkommend und stellte ein frisches Stamperl Kirschwasser vor Steinmeier. »Zum Verdauen, braucht es doch, oder? Und ja, die Anna kocht prima. Ganz hervorragend, gell?«

»Kann gar net kochen«, nuschelte diese und verkroch sich wieder in ihren Trainingsanzug.

»Du lernst des. Des schwör ich« war die einzige Antwort, die sie von Ilse erhielt, und es klang unheilvoll.

»Mama, ich hab da oben eine große Spinne, kannst mir mal helfen?«, sagte Anna dann und sah sie hilfeheischend an. »Ich trau mich net. Kommst schnell mit?«

»Meinetwegen«, brummte Ilse. »Die Anna, die ist halt total weiblich«, sagte sie im Hinausgehen zu Steinmeier und versuchte sich sogar an einem halbherzigen Lächeln.

Oben stemmte Anna die Hände in die Hüften und funkelte ihre Mutter an. »Mama, spinnst du? Was willst denn mit dem Dicken? Wieso gibst du dem was zum Essen und einen Schnaps, na, drei Schnäpse, und sagst dem, ich kann kochen?«

»A dicker Mann ist besser wie gar keiner. Basta«, bekam sie von Ilse zu hören. »Was glaubst, wie lang das noch geht? Man muss schon ausnützen, wenn einem der Himmel so was vor die Füße spült. Einen Mann, der nicht verheiratet ist. Du bist jetzt gefälligst nett zu dem. Oder du kannst was erleben. Jetzt hab ich dem schon den Zwicker vom Schatzi versorgen müssen. Schäm dich. War kein schöner Anblick. Also sei nett. Dann erlebst auch mal was.«

»Hab schon genug erlebt«, brummte Anna. »Du spinnst wirklich. Ich such mir meinen Mann schon selber aus. Brauch dich net.«

»Ja, des hat ja prima geklappt in den letzten paar Wochen«, wetterte Ilse. »Noch eine so blöde Antwort, und du fängst dir eine. Sei jetzt nett zu dem. Wer weiß, vielleicht wird des was. Dann kannst du dem auf die Nerven gehen. Ich bin alt und müde, ich brauch meine Ruhe. Und Schatzi auch.« In diesem Moment ertönten von unten wieder Gebell und die kreischende Stimme von Steinmeier. »Schau, dass du runterkommst. Und wehe, du gehst heut Nachmittag weiter weg als zwei Meter. Dann kauf ich nix mehr für dich ein. Und das Auto kriegst auch nicht mehr.« Schon war sie die Treppe nach unten verschwunden. Anna folgte ihr mürrisch.

»Ja, ja.« Steinmeier grinste über das ganze Gesicht, nachdem Ilse den kläffenden Pudel in sein Körbchen geschickt und ihm noch einen Schnaps eingeschenkt hatte. »Wie die Mutter, so die Tochter. Zwei solche Schönheiten, gell? Der Apfel fällt halt nicht weit vom Stamm.«

Anna hatte sich widerwillig an den Tisch neben Steinmeier gequetscht und hielt die Schnapsflasche in der Hand. »Noch einen? Weil’s grad so schön ist?« Damit sah sie Steinmeier herausfordernd an.

»Aber gern. Und dann unterhalten wir uns mal über die Frau Bröckle und den Herrn Hoffmann«, nuschelte Steinmeier. Sein Gesicht war schon ganz rot.

»Runter damit«, sagte Anna strahlend und schob ihrem Gegenüber das Glas hin. »Heut lassen wir’s krachen.«

***

Die Sonne war hinter einem Berg aus glutrot gefärbten Wolken verschwunden, und allmählich schlich sich die Dämmerung wie ein unerwünschter Hausierer über das Land. Überall im Dorf wurden die Rollläden heruntergelassen. Die Straßenlaternen schalteten sich ein. Es herrschte wieder Stille. Harry Bröckle war ja nicht mehr da.

»Gut, oder?« Ernst lehnte sich zurück und verdrehte die Augen. Ihm gegenüber saß Dieter mit verkniffenem Blick. Vor den beiden standen halb volle Bierflaschen. Das Zimmer war total vernebelt.

»Net schlecht«, antwortete Dieter und stieß den Rauch aus. »Gar net schlecht. Aber wir sind jetzt Kriminelle. Des geht net. Und die neugierige Trutschen von nebenan, wenn die auftaucht …«

»Nun essen wir erst mal was. Ich habe gekocht.« Ernst strahlte. Endlich hatte er Kontakt zu den Eingeborenen gefunden und dafür nicht mal Glasperlen gebraucht, sondern nur eine Flasche Wein, ein paar Nudeln, fettige Tomatensoße und ein paar Streichhölzer.

Er schlurfte in die Küche und ließ Dieter allein sitzen, der wieder einmal das nur rudimentär ausgeleuchtete Esszimmer betrachtete. Draußen wurde es dunkel. Bei Ilse Scharnagel leuchtete schon das Treppenhaus. Die Bröckle war nicht zu Hause, Dieter hatte sie wegfahren gehört. Jetzt saß er also da mit knurrendem Magen und wartete auf das Essen. Die Vorspeise, die Ernst serviert hatte, hatte aus einer Flasche König Ludwig Dunkel und einem Joint bestanden. Ernst hatte mit dieser Biersorte bei den Schnecken im letzten Jahr so gute Erfahrungen gemacht, dass es jetzt seine Stammmarke war. Leider hatte aber Dieter, weil es als Vorspeise nur eine Flasche Bier gegeben hatte, jetzt noch mehr Hunger als vorher. Dabei hatte er extra den ganzen Tag so gut wie nichts gegessen, weil er gewusst hatte, dass er zum Abendessen eingeladen war. Ihn drückte eine ganze Menge, auch wenn das mit Essen wenig zu tun hatte. In seine ansonsten immer aufgeräumte, zwar seiner Meinung nach von der CIA abgehörte, aber sonst wirklich ordentliche Welt war ein Taifun gefahren und hatte alles durcheinandergewirbelt. Ein kleiner Teil von Dieter saß angstschlotternd in seinem Inneren, zusammengerollt wie ein Fötus und absolut handlungsunfähig. Er war am Ende. Er saß in der Patsche. Wenn Saufen half, dann würde er saufen.

Er hörte Ernst in der Küche rumoren. Es roch nicht schlecht, aber in Anbetracht der geballten bewusstseinserweiternden Inhaltsstoffe, die Dieter gerade intus hatte, hätte er auch eine Dose Katzenfutter mit Ketchup verschlungen und es klasse gefunden. Es fühlte sich fast gut an. Sollte er öfter machen. Er lehnte sich zurück und begutachtete noch einmal all die Fotografien von Ernst, die an der Wand hingen. So ein weit gereister Mann.

»Fertig!« Ernst schlurfte wieder herein. In jeder Hand trug er einen dampfenden Teller, der bis obenhin mit Nudeln und Soße gefüllt war. Es roch köstlich.

»Ist da Knoblauch drin?«, fragte Dieter misstrauisch. Knoblauch mochte er nicht. Helene hatte ihn auch nie gemocht. Da roch man so streng.

»Nur eine kleine Prise«, grinste Ernst schief. »Ist doch keiner da, den das stört, oder?«

»Auch wieder wahr«, antwortete Dieter und fing an zu essen. Etliche Nudeln landeten auf seiner Hose, aber das kümmerte niemanden.

»Ich habe dich vorgestern vom Bröckle rauskommen sehen«, sagte Ernst zwischen zwei Bissen und sah ihm fröhlich in die Augen. »Prost, Dieter!«

***

»Du haust ab, sobald es geht, oder? Wenn du reich bist? Lässt mich sitzen.« Jochen sah neben sich, wo Eva sich wohlig räkelte.

Hausdurchsuchungen, Mordverdacht, Meteoriteneinschläge, nichts schien ihr etwas anhaben zu können. Sie wirkte, als käme sie gerade aus einem Whirlpool mit anschließender Massage. Träge öffnete sie die Augen. »Wie kommst da drauf? Dass ich abhauen will? Nach alldem? Bist doch mein Bester«, gurrte sie.

»Kriegst doch bestimmt einen Haufen Geld von der Versicherung für deinen Alten«, antwortete Jochen mürrisch. »Ich bin sicher, du bist nimmer lang da. Kannst eh keinen leiden.«

»Keinen, auch dich net? Nachdem du so viel für mich gemacht hast?« Eva schmiegte sich an Jochen, der sich widerwillig abwandte.

»Macht mir doch auch Spaß«, antwortete Jochen. »Aber dir ist nie was gut genug. Immer geschimpft hast. Und geweint, wie unglücklich du bist, wegen dem Harry. Dass er dich bescheißt und dich schlägt. Und jetzt – der ist doch noch net mal richtig kalt, und du gehst schon wieder mit mir ins Bett.«

»Scheint dich net zu stören. Das mit dem Harry ist was ganz anderes als mit dir, Kleiner«, antwortete Eva und richtete sich auf.

»Nein, ist es net. Bin auch ein Mann. Und du hast gesagt, wir könnten sogar heiraten, miteinander leben. Wenn bloß dein Alter net wär. Jetzt ist er weg. Und jetzt?«

»Was denn? Jetzt mach doch nicht so schnell. Erst einmal dürfen wir uns nimmer treffen, du und ich. Verstehst schon, oder?«, sagte Eva und starrte Jochen durchdringend an. »Wär nicht so toll, wenn uns die beiden Schnüffler erwischen. Sonst kämen die am Ende noch drauf, dass du was damit zu tun haben könntest. Du warst doch am Freitag beim Jürgen. Hab dich gesehen. Und net nur ich, Kleiner.«

»Ich lass mir von dir doch net verbieten, wo ich hingeh!« Jochen war stinksauer. Er stierte auf die weiße Bettdecke. »Immer nur ›Wenn der Harry weg wär‹. Seit ich dich kenn, hör ich nix anderes. Jetzt ist er weg, und jetzt –«

»Kapierst es net oder stellst dich bloß so blöd?«, fragte Eva und strich ihm über den Arm. »Wir müssen jetzt vorsichtig sein. Dass ich was mit dir hab – gut, das wissen die Leut. Aber fürs Erste wär’s besser, man sieht uns nicht miteinander. Bis Gras über alles gewachsen ist. Sonst kommen die bloß auf dumme Gedanken. Verstehst das?« Sie stupste ihn leicht am Oberarm. Er antwortete nicht. In seinem jungen Gesicht arbeitete es. »Was denkst grade?« Eva ließ nicht locker.

»Würd dich doch gar net interessieren, was ich denk. Der Vater hat schon recht«, brummte Jochen und wickelte sich in seinen Teil des Betttuches.

Das Zimmer sah verwüstet aus. Auf dem Boden war aus zwei umgeworfenen Sektgläsern eine goldene Flüssigkeit in den braunen Teppichboden gesickert, wirr durcheinander lagen verstreute Klamotten, und im Badezimmer schwammen ein Slip und eine feuerrote Socke einträchtig in Richtung Kloschüssel. Eva und Jochen hatten nämlich beschlossen, gemeinsam zu baden, aber daraus war nichts geworden. Sie hatten es einfach zu eilig gehabt.

»Was sagt denn dein Vater?«, fragte Eva interessiert und richtete sich auf. »Würd mich schon interessieren, was der so meint.«

»Warum, willst mit dem auch noch ins Bett?« Jochen blickte Eva ungnädig an. »Einmal Schlampe, immer Schlampe, oder? Dir graust’s doch vor gar nix.«

»Mir ist es lieber, jemand hält mich für eine Schlampe als für eine Mörderin, mein Lieber. Also halt die Klappe und reiß dich am Riemen.« Eva stand auf und ging graziös ins Bad. »Verflucht«, hörte er sie schimpfen, als sie mit dem nackten Fuß in eine Pfütze trat. »Wisch amal die Sauerei weg. Immerhin zahl ich des Zimmer!«

»Ja, möchte mal wissen, von was!«, rief ihr Jochen hinterher, der nun auch aufstand. »Musst doch komplett pleite sein. Also woher hast des Geld?«

»Geht dich nix an«, antwortete Eva und bückte sich, um ihren nassen BH aus dem Wasser zu fischen. »Hab auch meine Geheimnisse.«

»Ja, die hast. Sogar eine ganze Menge«, antwortete Jochen.

»Wann musst wieder heim?«, fragte sie dann. »Bald? Gibt’s sonst Schellen vom Vater? Führt ja ein strenges Regiment, dein Alter.« Eva versuchte, sich den klitschnassen BH anzuziehen, scheiterte aber, weil Jochen zu ihr gekommen war und sie mit beiden Händen festhielt.

»Was ist jetzt mit uns zwei?« Jochen wirkte ungeduldig. »Hast mir gesagt, wenn der Harry weg wäre, dann … Was hast du vor?«

»Geht dich nix an, Bubi«, antwortete Eva verächtlich. »Misch dich net immer in Sachen, die dich nix angehen. Bist noch so jung und musst noch viel lernen.« Sie schüttelte sich und versuchte, sich seinem Griff zu entwinden. Doch der wurde nur fester.

»Bin kein Bub, oder hab ich dir das net bewiesen vorher?« Sein Gesicht war ganz nahe an ihrem.

Eva drehte den Kopf weg. »Na, bist net. Und jetzt lass mich los. Werd erwachsen.« Sie wand sich gelenkig, aber Jochen ließ nicht los.

»Erwachsen? Ich zeig dir, wie erwachsen ich bin«, flüsterte Jochen, packte Eva und trug sie wieder auf das zerwühlte Hotelbett. Es wurde ruhig.

***

»Sakrament. Was ist bloß mit den Kindern los!« Benno hieb mit der Faust auf den Tisch. Elfriede zuckte zusammen. Sie war gerade in Gedanken ganz woanders, denn sie hatte sich nachmittags für eine Viertelstunde im Klo eingeschlossen und wieder in der »Gala« geblättert. So schöne Menschen. Die lebten in schönen Häusern, trugen schöne Klamotten und machten Urlaub auf schönen Inseln. Ihr Blick fiel auf die schartige Raufasertapete in zwanzig Zentimetern Entfernung, das zerkratzte Handwaschbecken und den fadenscheinigen Waschlappen, der an derselben Stelle schon seit Jahrzehnten hing und nur nach der großen Wäsche durch den nächsten fadenscheinigen Lappen ersetzt werden würde. Da zerplatzte ihr Traum wie ein angestochener Eidotter. Die ganze Hoffnung lief aus. Elfriede hatte geseufzt und weitergearbeitet. So war das immer.

»Sind halt noch unterwegs, Benno«, versuchte Elfriede nun ihren Mann zu beruhigen. In der Stube brannte ein düsteres Licht, und Bennos Gesicht war voller Schatten. Er sah unheimlich aus, beinahe wie Dr. Mabuse.

»Wenn der Saukrüppel, der windige, wieder mit dieser Bröckle unterwegs ist, dann kann er was erleben!«, brüllte Benno und haute zur Bekräftigung noch mal auf den Tisch, dass das Geschirr wackelte.

»Der Bub ist erwachsen, Benno«, versuchte es Elfriede noch mal. »Der hat schwer geschafft, heut auch wieder den ganzen Tag. Der muss sich doch auch ein bisserl austoben können. Lass ihm doch die Freud.«

»Austoben, dass ich net lach«, brummte Benno missmutig. »Der kann sich im Stall austoben oder beim Holzmachen. Sind noch etliche Ster zum Sägen, und wo hockt er? Bei diesem Weib. Mei, ist des schad, dass mir net in Indien sind. Da würd man des Miststück gleich mitverbrennen als Witwe«, sagte er zufrieden.

»Mei, Benno, tu dich net versündigen. Du sollst doch net den ersten Stein werfen, wennst selber …« An dieser Stelle verstummte Elfriede.

»Wie meinst denn des, hm?«, knurrte Benno und beugte sich über den Tisch.

Elfriede wich keinen Millimeter zurück. »Na ja, die Sache mit dem Bröckle. In all den Jahr hast nie was gesagt, dass du den triffst. Bloß immer geschimpft. Was hast denn in Aitrach immer so zum Reden gehabt mit dem?«

»War geschäftlich, geht dich nix an, Elfie. Halt dich aus solchen Sachen raus«, brummte Benno. Dann fing er an zu essen, er schaute dabei immer wieder auf die Uhr.

»Ich soll mich immer raushalten, gell, Benno?« Elfriede wusste selbst nicht, was in sie gefahren war. »Immer bloß den Mund halten. Jahrweis hab ich’s ertragen. Dein Geschimpfe.« Sie verstummte wieder. Elfriede wunderte sich manchmal selbst über ihren Mut, der gelegentlich zaghaft hervorkroch wie jemand, der jahrzehntelang in einer Höhle gewohnt hatte und nun ins Tageslicht blinzelte. Aber sie war eine Mutter, und Jochen war ihr Kind.

»Die liegen bestimmt wieder am Bodensee. Da muss man ja weit fahren, für so ein Weibsbild, so ein windiges. War früher auch anders.«

Benno schien Elfriede gar nicht zuzuhören, darum begann sie wieder: »Der Jochen und die Bröckle. Ich mach mir Sorgen um den Buben.«

»Was ist mit dem Jochen?«, wurde Benno hellhörig. »Was soll mit dem sein?«

»Wenn der Bub …« Elfriede wusste nicht, wie sie es sagen sollte. Und sie hatte Angst davor, es auszusprechen. »Wenn der Bub jetzt was damit zu tun hat. Mit der Sache vom Bröckle. War ja auch net daheim. Und die Bröckle, die ist raffiniert. Die hat dem das Gehirn gewaschen. Der hat sich doch so verändert. Der Bub. Ich mein, so ein guter Kerl und die Frau …« Sie hatte es ausgesprochen. Jetzt war es nicht mehr rückgängig zu machen.

»Du spinnst, Elfriede. Was soll denn der Bub gemacht haben? Nix hat er gemacht. Gerauft hat er. Wie alle jungen Burschen. Was spinnst dir denn da zusammen?«

»Nix spinn ich.« Wenn man einmal angefangen hatte, mutig zu sein, war es gar nicht so schwer, damit weiterzumachen. Elfriede stemmte sich vom Tisch hoch und sah auf ihren Mann hinab. »Du bist dir ja recht sicher, dass der Jochen nix mit dem Bröckle zu tun hat. Und selber hast mich angelogen. Ziemlich lang sogar schon. Das mit dem Harry hab ich net gewusst, dass du den triffst. All die anderen Geschichten –«

»Welche Geschichten?«, knurrte Benno. »Hab nie viel zum Erzählen gehabt. Interessiert hat’s dich auch nie. Bloß deine blöden Fatzkes da in diesen Zeitungen. So einen Schund, wie kann man des bloß anschauen? Was anderes hat dich nie interessiert. Hast auch immer gedacht, du hättest es besser treffen können, oder?«

»Schaffst einfach alles an. Ob ich einen neuen Herd krieg. Oder ein paar Schuh. Welches Auto mir kaufen. Und wann. Von heut auf morgen …«, murmelte Elfriede. »So ist des immer. Aber wenn der Bub … Die Bröckle hat dem den Kopf verdreht. Da kannst du nix machen, oder? Bist doch sonst so gescheit.« Damit drehte sie sich um und verließ das Zimmer. Benno sah ihr fassungslos nach.

***

»So, du bist also der Jürgen?« Uschi musterte den hochgewachsenen Mann, der verlegen an ihrer Küchentür stand. »Siehst aus, als ob du arbeiten könntest.« Die Gaststube war wieder voll, genau wie der Parkplatz, und Uschi warf einen schnellen Blick auf ihre Servierkräfte, die geschäftig hin und her huschten.

»Arbeiten kann ich. Die Sissi hat gesagt, ich soll mich bei dir melden. Hast was für mich? Bin net zimperlich.« Jürgen wirkte eingeschüchtert. Zum ersten Mal stand er einer Frau gegenüber, die fast genauso groß war wie er selbst.

Uschi lachte ihn an. »Gibt viel zu tun. Wir brauchen jemanden für die Ställe. Grad die Lamas sind recht anspruchsvoll. Dann das Zeug zum Wertstoffhof fahren, Waren abholen, das Lager umräumen. Und wenn du dir net zu schad bist – es gibt hier einiges zu reparieren. In der Küche bräuchten wir auch Hilfe. Vor allem, wenn das Biergartengeschäft wieder anfängt. Ein Managergehalt können wir dir net zahlen, aber wenn du fleißig bist, wer weiß.«

Jürgen nickte. »Gern. Ich mach alles. Hat dir die Sissi …?« Er sah ihr direkt in die Augen.

Im Hintergrund ertönte fröhliches Gelächter. Der »Löwe« war recht beliebt im Umkreis, und gerade fand eine Jubiläumsfeier in einer der Stuben statt. »Prost, altes Haus!«, schrie einer, woraufhin alle anderen einfielen.

»Regina, schau rüber, die ham alle noch mehr Durst!«, rief Uschi der Bedienung zu, die sofort loslief.

»Kommst morgen Vormittag vorbei. Da ham wir Ruhetag. Dann machen wir gleich den Vertrag. Und ja, die Sissi hat es mir erzählt. Hab ich aber schon gewusst, bin ja schließlich eine alte Legauerin.« Uschi nickte ernst. »Ist uns wirklich wurscht. Entweder bist es gewesen, dann hast gebüßt. Gefängnis ist kein Zuckerschlecken. Oder du warst es net, und wer so viel Pech hat, dem muss man helfen. Allerdings …« Sie machte eine unheilschwangere Pause und sah Jürgen an. Der schluckte. »Deine nächtlichen Taxifahrten … wie soll ich’s dir beibringen? Du wirst von uns angestellt und versichert, dann sind solche Extratouren«, sie legte einen Moment den Kopf in den Nacken, dann sah sie Jürgen wieder an, »mit deinem illegalen Taxiunternehmen gestrichen. Keine krummen Sachen, klar?«

»Weiß anscheinend hier jeder«, brummte Jürgen. »War doch nur in der Not geboren. Mach ich net. Ich brauch bloß was Festes. Jede Arbeit ist mir recht.«

»Was Festes kannst du kriegen«, antwortete Uschi doppeldeutig. »Und jetzt trinken wir erst mal ein Stamperl. Morgen machen wir den Vertrag, okay?«

Jürgen hatte in den letzten zehn Jahren selten glücklicher ausgesehen. Und das, ohne waagrecht zu liegen mit einem brünetten oder blonden oder schwarzen Haarschopf auf seinen alten verklumpten Kopfkissen. »Gebongt«, sagte er.

***

»So, jetzt weisch du alles.« Dieters Aussprache klang etwas verwaschen. Das war aber nur teilweise dem Bier zu verdanken, das die beiden in sich hineingeschüttet hatten. Den Wein, den Dieter mitgebracht hatte, hatte keiner angerührt. Im Essen war so viel Knoblauch gewesen, dass die beiden einen höllischen Durst hatten und ohne Probleme den Bodensee hätten leer trinken können. Außerdem hatte Ernst grinsend nach der Mahlzeit, noch über den dreckigen Tellern, einen zweiten gigantischen Joint gerollt.

Dieter blickte zuerst verächtlich die krumme schiefe Rolle aus dünnem Papier an, aus der Tabak hervorquoll, war aber andererseits beruhigt, denn wenn Ernst auch Dreck am Stecken hatte, dann waren sie keine Selbsthilfegruppe einsamer Junggesellen, sondern so was wie ein Stammtisch der Mafia. Immerhin war Ernst auch ein Verbrecher, denn bewusstseinserweiternde Drogen waren verboten. Dieter als ehemaliger Finanzbeamter wusste das ganz genau, denn er hätte, als er noch gearbeitet hatte, öfter mal welche gebrauchen können. Dringend sogar.

»Ja. Jetscht weischt esch«, wiederholte er. »Isch bin am Ende. Scho wasch von am Ende.« Traurig ließ er den Kopf hängen.

»Ist doch nicht so schlimm«, strahlte Ernst ihn an. »Da haben wir in Berlin, damals zu Antifa-Zeiten, ganz andere Sachen gedreht. Hatte mir schon gedacht, dass du dahintersteckst. Du bist so mehr der verklemmte Typ, der seine Aggressionen selten in Gesellschaft auslebt. Dass du mit dem Bröckle aneinandergeraten bist, wundert doch niemanden. Ein schrecklicher Mensch war der.«

»Ja, ich hab Mist gebaut«, nickte Dieter betrübt. »Wenn desch rauskommt, dann komm ich rein und scho schnell net wieder raus.« Seine Augen wirkten trübe, aber das konnte auch am Licht liegen, denn Ernst hatte mittlerweile alle elektrischen Lampen abgeschaltet und eine alte Petroleumlampe angezündet. Dieter hatte sich vor dem Essen noch einen viertelstündigen Vortrag über Energiekonzerne anhören müssen. Man musste den Bonzen ja nicht noch gerade zuarbeiten. An den Wänden flackerten Schatten. Es sah gespenstisch aus.

»Ist net so schlimm?«, empörte sich Dieter. Vor lauter gerechter Empörung vergaß er sogar, zu nuscheln. »Du musst ja net in eine dunkle, stinkige Zelle, sondern ich. Der Sauter Hannes, der war doch drin, a halbes Jahr, wegen der Schwarzfahrerei. Na ja, und wegen ein paar anderer Sachen. Nicht einmal Butter gibt’s da, bloß Margarine. Und das Essen ist auch net so gut. Und wer kümmert sich um meinen Garten? Du?« Er machte eine weitläufige Handbewegung, die das gesamte unordentliche Haus samt verwahrlostem Garten mit einbezog. »Es reicht net, wenn man im Sommer einen Teller Bier rausstellt. Der Garten will seinen Gärtner jeden Tag sehen, hat die Helene immer gesagt. Und wenn ich dann weg bin …« Vor lauter Angst brach ihm die Stimme.

Er sah jämmerlich aus, was durch die hin und her flackernde Flamme noch verstärkt wurde. Mehr denn je fühlte sich Ernst bei seinem Anblick an den Gollum aus »Herr der Ringe« erinnert und war einen Moment unsicher, ob er nicht in einer Paralleldimension gelandet war und ihm seine Sinne einen Streich spielten. Das würde auch vieles hier im Allgäu erklären wie zum Beispiel die Kehrwoche, Trachtenkleider, Sirenenklänge jeden zweiten Samstag im Monat und Frauen, die sich wie gestandene Mannsbilder benahmen, obwohl sie Dirndl trugen.

»Na, na, na. Nur die Ruhe.« Ernst war ein wenig verlegen. Er wollte ja Kontakte. Menschliche Kontakte. Aber nicht solche. Genau genommen hatte er sich nichts sehnlicher gewünscht als etwas menschliche Wärme, wenngleich ihm auch ein dralles, blondbezopftes Mädel, gern auch Mitte vierzig, lieber gewesen wäre als dieser ausgemergelte Ex-Finanzbeamte, bei dem man nicht genau sagen konnte, ob seine Verbitterung angeboren oder dem Umgang mit uneinsichtigen Steuersündern über viele Jahrzehnte zu verdanken war. Das nicht.

Hastig sah Dieter zur Esszimmertür, als erwarte er, gleich ein Sondereinsatzkommando hereinspazieren zu sehen. Manchmal ließen die sich auch durch die Fenster fallen, das hatte er in etlichen amerikanischen Filmen gesehen. Ihn schauderte.

Als es an der Tür klopfte, schraken beide zusammen.

***

»Muss des sein? Wieso ist der da? Davon hast am Telefon nix gesagt.« Erna Dobler deutete missbilligend mit einem krummen Zeigefinger auf das moosgrüne Sofa in Ilses grünem Wohnzimmer, das derzeit durch die eine kleine, dicke Gestalt verunziert wurde.

»Halten alle nix mehr aus«, sagte Ilse abfällig und warf einen kurzen Blick auf Steinmeier, der auf ihrem Sofa lag wie eine käsige Fettkugel. Eine Fettkugel, die schnarchte. »Was hätt ich machen sollen? Ein, zwei Stamperl, und dann kippt der einfach um. Weiß gar net, ob der überhaupt noch lebt. Obwohl – schnaufen tut er.« Wie zur Bekräftigung fing die dicke Gestalt auf dem Sofa in diesem Moment wieder an zu schnarchen.

Erna sog scharf die Luft ein. »Unmöglich. Wirklich unmöglich. Diese Jungen. Halten gar nix mehr aus.« Sie nahm einen Schluck aus der mitgebrachten Flasche. Bei guten Freundinnen konnte man sich die Tischsitten sparen. Außerdem saßen beide ja nicht am Tisch, sondern vor dem Fernseher.

»Vergiss den mal. Den schaffen wir nachher ins Gästezimmer. Kann ihn ja schlecht rausschmeißen. Der kriegt ohnehin gar nix mit. Ich bin mir net mal mehr sicher, ob der was für die Anna ist. Das ist doch kein gestandenes Mannsbild, wenn der nicht mal einen Schnaps vertragt«, sagte Ilse mürrisch und betrachtete aus den Augenwinkeln scheel die liegende Gestalt. Es war kein schöner Anblick.

»Die Anna. Vergiss den jetzt mal, den Dicken. Wir müssen mit der Anna was machen. So geht das ja nimmer weiter. Des war ja wieder nix.«

Ilse nickte bekräftigend mit ihrem Haupt und sah zu ihrer besten Freundin Erna, die sie mit dem Auto aus Legau abgeholt hatte, um mit ihr gemeinsam ein paar Probleme zu erörtern. Und um die Schnapsleiche in ihrem Haus zu beseitigen, denn Anna hatte sich geweigert, Steinmeier anzufassen. Es gab Dinge, die besprach man besser nicht am Telefon.

Erna Dobler, die Brieftaube von Legau, hatte nie ihren Führerschein gemacht, weil ihr verstorbener Mann, der Schorsch, aus Eigennutz immer gesagt hatte, sie brauche keinen, denn er werde sie überallhin fahren. Dann war der Schorsch gestorben, und Erna war jetzt auf andere Leute angewiesen, wenn sie mal wohin wollte.

Nun saßen also beide Damen, die ihre Männer vergnügt schon viele Jahre überlebt hatten, in dem sehr grünen Wohnzimmer von Ilse. Schatzi lag in seinem Körbchen, wohlig gewärmt von einem neuen Nackenheizkissen, das Ilse beim Aldi gekauft hatte (Sonderpreis), während Anna in ihrem ehemaligen Kinderzimmer vor sich hin fror und Steinmeier selig schnarchte.

»Sodom und Camorra, diese Welt!«, rief Erna, die sich sicherheitshalber selbst eine Flasche Melissengeist mitgebracht hatte, und nahm nochmals einen kräftigen Schluck davon. Ilse war ihre beste Freundin seit Jahrzehnten, der brauchte sie nicht schönzutun. Im Hintergrund lief der Fernseher. Eigentlich hatte sie »Gonorrhö« sagen wollen, aber das Wort kannte sie genauso wenig wie »Sodom«. Oder »Camorra«. Erna schöpfte das Füllhorn ihrer Weisheiten aus den Öffentlich-Rechtlichen und war die Selbstgerechtigkeit in Person. Zurzeit war gerade in Legau nichts geboten, weshalb sie das Angebot von Ilse, einen netten Abend mit ihr zu verbringen, gern angenommen hatte. Außerdem wollte Ilse etwas mit ihr besprechen, wie sie geheimnisvoll mitgeteilt hatte. Es ging um Anna, denn Ilse wollte die Widerspenstige zähmen.

»Wir müssen was machen mit dem Mädel. Das geht nimmer so weiter. Neulich ist sie sogar betrunken Auto gefahren. Die hat gemeint, ich seh den Schrammen nicht. Hätt ihr am liebsten auch einen Schrammen reingehauen, aber ihr Fahrgestell ist eh nicht mehr das beste.« Ilse beugte sich verschwörerisch zu Erna hinüber. Die beiden saßen sich wie königliche Hoheiten gegenüber und hoben prostend ihre Gläser, wobei in Ilses Glas satt und goldgelb der Eierlikör glänzte. Ilse schwor auf Eierlikör, denn der hatte wenigstens Vitamine, wie sie behauptete.

»Ach, diese Jugend. Musst sie halt verheiraten, sobald sie geschieden ist«, seufzte Erna und fasste sich an den Busen, der im Laufe der Jahrzehnte nicht kleiner geworden war. »Wann ist es denn so weit?«, flüsterte sie und warf einen misstrauischen Blick auf das moosgrüne Sofa, aber da rührte sich nichts.

»Nächste Woch ham wir Scheidungstermin«, sagte Ilse. »Und dann muss was passieren. Des Mädel ist doch glatt von dem Treiben beim Hoffmann ohne Unterhos heimgekommen.« Sie sah Erna grimmig an.

»Jesses, Maria und Josef!« Erna erbleichte. In all den Jahrzehnten ihres irdischen, von Arbeit, Kochen und Getratsche reichen Erdenlebens war ihr noch nie ein Slip verloren gegangen. »Des Mädel hat ja gar keinen Anstand mehr. Die musst einsperren!«, wisperte sie dann und deutete mit dem knochigen Zeigefinger nach oben, wo sie Anna vermutete. Die stand allerdings hinter der Tür und lauschte, wobei sie immer blasser wurde. Das waren keine schönen Aussichten.

»Mir machen jetzt erst mal eine Wallfahrt«, sagte Ilse entschlossen. »Ich fahr mit ihr nach Bonn, zum Papst. Der wird ihr schon helfen.«

»Ach geh, der Papst – der lasst auch net jeden rein«, antwortete Erna pfiffig. »Da brauchst einen Termin. Hast schon angerufen?«

Wie gesagt, Erna und Ilse bezogen ihre Weisheiten aus dem Fernsehen, diversen Groschenromanen (am liebsten denen mit Ärzten und Prinzen) und ihrer Lebenserfahrung. Mit Geographie hatten sie nicht wirklich viel am Hut.

»Mach ich noch«, antwortete Ilse resolut. »Aber mit dem Mann – ich hab schon einen im Auge, nicht grad die beste Wahl, aber man muss nehmen, was man kriegt.« Damit nahm sie noch mal einen kräftigen Schluck aus ihrem Glas, das demnächst leer war. Aber in der antiken Hausbar aus den späten fünfziger Jahren warteten noch drei Flaschen darauf, geköpft zu werden. Ilse kaufte gern auf Vorrat ein. Man konnte nie wissen.

»Was hältst denn von dem Dicken? Nix mehr?«, fragte Erna. Mit Mitte vierzig durfte man keine großen Ansprüche mehr stellen, wenn der Zahn der Zeit so an einem genagt hatte. Das war Ernas ehrliche Meinung.

»Na ja, net schlecht«, antwortete Ilse und schlürfte aus ihrem Glas. »Abnehmen kann der immer noch. Haar werden ihm halt keine mehr wachsen.« Sie richtete sich auf und rief: »Anna!«

Das war eine Stimme, die keinen Widerspruch duldete. Anna kam gehorsam hinter der Tür hervor, hinter der sie gerade gelauscht hatte, und wurde von zwei missbilligenden Augenpaaren gemustert.

»Du gehst jetzt rüber zum Waldegg und fragst, ob er bei uns ein bisschen mittrinken will. Um der guten Nachbarschaft willen«, befahl Ilse resolut. »Man braucht ja net mit der Tür ins Haus fallen. Der soll uns die Rauschkugel«, sie deutete auf das Sofa, »nach oben tragen helfen. Der Kerl ist viel zu schwer, da lupfen die Erna und ich uns ja einen Bruch. Und fahr dir mal mit dem Kamm durch die Haare. So wie du daherkommst, des geht ja gar net, gell, Erna?« Ihre Freundin nickte zustimmend. »Hast den Dicken ja mit Absicht besoffen gemacht. Du meinst auch, ich komm dir net drauf und du bist schlauer als deine Mutter, gell? Jetzt hau ab und hol diesen Preußen. Avanti!«

»Aber Mama, jetzt ist doch schon spät, und ich hab auch gar keine Lust auf Gesellschaft«, maulte Anna, drehte sich aber gehorsam um und verschwand.

»Hast gut erzogen, das Mädel«, sagte Erna anerkennend. »Die folgt immer noch. Drauf trinken wir noch einen, ehe der Preuß kommt und uns alles wegsäuft. Prost.«

»So jung kommen wir nimmer zusammen«, nickte Ilse und hob ihr Glas.

***

»Isch doch völlig klar, dasch ich dir helf!« Schwer atmend lehnte sich Ernst an das Brückengeländer und blickte in das schwarz schillernde Wasser der Iller. Sie befanden sich an der MN 21 in Richtung Rotis, hatten Legau durchquert und waren in Richtung Bad Grönenbach gefahren, wo eine stabile Brücke die beiden Ufer der Iller verbindet. Es schien den beiden naheliegend, dass Rückstände von verbrecherischen Taten nur im Wasser verschwinden konnten. Verbrennen ließen sie sich offensichtlich nicht, was Dieter ja schon versucht hatte.

»Beschter Platz schum Verschenken!«, brummte Dieter und schüttelte eine Plastiktüte über das Geländer. Seine Artikulationsschwierigkeiten waren mit brachialer Gewalt wiedergekommen. Er schüttelte nochmals, diesmal etwas kräftiger. Es staubte gewaltig. Rings um die beiden schwankenden Männer verteilte sich Asche, die zum Teil von malerisch bunten geschmolzenen Sprenkeln durchsetzt war, am Boden.

Dieter und Ernst hatten schwere Schlagseite, anders ließ sich nicht erklären, warum die beiden sich volltrunken – aber immerhin gesättigt von einem üppigen vegetarischen Abendessen – auf den Weg gemacht hatten, um den Inhalt von Dieters Beistellherd sowie ein Artefakt aus seinem Kofferraum zu entsorgen.

Über den beiden spannte sich ein sternklarer Himmel. Hätten sie einen Blick nach oben gewagt, wäre ihnen vielleicht die Unendlichkeit des Universums bewusst geworden. Oder aber ihr Vollrausch. Das konnte keiner so genau wissen.

»Jetscht aber weg nach Hausche«, nuschelte Dieter und hielt sich an dem grün gestrichenen Geländer fest, um nicht umzukippen. Dieters alter Golf stand mit laufendem Motor mitten auf der Straße, aber da der Verkehr nach Bad Grönenbach auch tagsüber nicht gerade dem am Münchener »Stachus« ähnelt, blieb die Straße leer.

»Schollen wir nicht das Auto wegfahren?«, zischte Ernst, dem etwas übel war. Immerhin hatte er drei ganze Knoblauchzehen in die Pastasoße geschnitten, etwas Chili dazugetan und alles noch mit einem Spritzer Tabasco abgerundet. Leider ergab diese unheilvolle Zusammenstellung jetzt in seinem gepeinigten Magen eine rumorende Mischung, die respektlos gurgelte.

»Ach wasch, um die Scheit kommt eh keiner«, brummte Dieter und richtete sich zu seiner vollen Größe von einem Meter achtundsechzig auf, nur um dann sofort wieder in sich zusammenzusacken.

»Scho? Und wasch ischt dann dasch?« Ernst, der sich mittlerweile mit beiden Händen am Geländer festhielt, ließ widerwillig mit einer Hand los und deutete auf zwei Scheinwerferkegel, die sich näherten. Schon von Weitem erkannte Ernst das beleuchtete Polizeischild auf dem Dach. Eine Sirene heulte kurz auf.

»Scheische«, murmelte Ernst.

***

»So was Ausgschämtes!« Ilse Scharnagel schäumte vor Wut. Vor ihr saß ihre Tochter Anna und berichtete in knappen Worten von ihrer Abfuhr, die sie gerade bei Ernst Waldegg erhalten hatte.

Mit verwirrtem Gesichtsausdruck hatte er in der Tür gestanden und höflich, aber merklich geistesabwesend Annas gestammelter Einladung zugehört, die ihn einlud, bei ihrer Mutter und deren Freundin ein Schlückchen zu trinken und vielleicht gemeinsam etwas fernzusehen. Auch ein Brettspiel wäre möglich. Oder das Heben von schweren Lasten.

»Nett von Ihnen«, nuschelte Ernst, an den Türrahmen gelehnt wie ein Schilf im Sturm. Anna bemerkte, dass er barfuß war, und schauderte, denn seine Zehennägel sahen aus, als wäre jemand mit der Fräse darübergefahren.

Im Hintergrund ertönten zitternde Harfenklänge, untermalt von gelegentlichen unmelodischen Schluchzern. Es war eine Kakophonie, die Annas volksmusikgestählte Nerven (immerhin wohnte sie seit einiger Zeit wieder bei ihrer Mutter) verwirrten. Aber sie traute sich nicht, nachzufragen, und tappte verlegen von einem Fuß auf den anderen.

»Na denn?« Auffordernd schloss Ernst die Tür bis auf einen Spalt und schielte Anna beinahe liebevoll an. »Passt grade wirklich schlecht, ich simse Ihnen bald. Wir haben ja heute Nachmittag unsere Nummern getauscht. Schon vergessen? Nur jetzt …« In diesem Moment ertönte ein besonders lauter Schluchzer. Beide zuckten zusammen.

»Ja, dann geh ich mal wieder. Man sieht sich.« Ernüchtert und beschämt stapfte Anna durch das knöchelhohe Laub in Ernsts Einfahrt und huschte bei ihrer Mutter durch die Hintertür.

»Und, wo ist er?«, fragte Ilse streng. Schatzi hatte sich in seinem Körbchen aufgerichtet und beobachtete Anna misstrauisch. Erna blinzelte nur. Sie hatte schon einiges an Melissengeist intus und beobachtete nun das Geschehen. Bei ihr zu Hause war wenig los, und jede Abwechslung war ihr recht. Von Steinmeier hörte man immer noch keinen Mucks. Er sabberte im Schlaf.

»Mama, der wollt net kommen. Und ich glaub, der hat schon Besuch«, stammelte Anna und verkroch sich in ihren fadenscheinigen Trainingsanzug, der sich, seitdem Anna wieder bei ihrer Mutter eingezogen war, allmählich seiner Belastungsgrenze näherte.

»Der hat was?« Ilse glaubte ihren Ohren nicht zu trauen. Sollte ihr in den letzten Monaten etwas entgangen sein? Das wäre nicht auszudenken. Wer könnte denn bei diesem verlotterten Kerl sitzen? Am Abend? Ihr fiel niemand ein.

»Ja, und wer ist da?«, kam es auch von hinten. Erna hatte sich neugierig in ihrem Sessel aufgerichtet. »A Frau vielleicht? Vielleicht eine aus der Stadt? Oder die Bröckle? Der trau ich ja alles zu, so wie die rumlauft. Aber ehrlich.«

»Mama, ich weiß es net«, wand sich Anna. »Der will doch nix von mir. Ich hab jemand heulen hören. Ganz arg heulen sogar.«

»Heulen?« Das wurde ja immer besser. Im Fernsehen kam eh nix Gescheites. »Ilse, da müssen wir nachschauen. Wer weiß, was des für einer ist. Vielleicht hat der ja eine entführt und macht jetzt … um Gottes willen!« Erna war aufgestanden. Sie schwankte leicht, was am Melissengeist liegen konnte, aber nicht musste, denn sie hatte einen Schuh verloren, der war ihr vom Fuß gerutscht.

»Mir schauen jetzt nach. Du bleibst da. Und iss net scho wieder was!«, befahl Ilse streng. »Ich nehm die Erna mit, die hat Erfahrung mit solchen Sachen. Du bleibst da und passt auf den Dicken da auf. Net dass der uns verloren geht. Wenn der mich anzeigt und ich eine Straf krieg …« Ilse wollte diesen Gedanken nicht zu Ende denken, denn bei Geld hörte bei ihr jede Freundschaft auf, und die Feindschaft begann. »Den Schatzi nehmen wir mit. Du bleibst da. Und keinen Muckser mehr!«, sagte sie zu Anna. »Los jetzt. Wir müssen!«, befahl sie dann in Richtung Erna.

»Muss man net«, schimpfte Erna. »Kalt ist’s draußen. Du hast mir versprochen, mir plauschen bloß ein bissel. Und du brauchst an Rat. Dass ich im Freien rumklettern muss, davon war net die Rede. Oder von dem besoffenen Waagscheitle auf deinem Sofa. Zuständ sind des …« Erna deutete mit einem knochigen Finger auf Steinmeier.

»Des bringt dich net um, Erna, basta«, antwortete Ilse barsch. »Ist unsere Bürgerpflicht. Ich trau dem ja net so ganz. Lauft immer so verwahrlost rum, keine gschnittenen Haar und diese Zähn, lieber Gott. Soll der sich halt ein Gebiss machen lassen. Und sehen tut man ihn auch nie. Neulich hat er aus dem Kofferraum an riesengroßen Sack rausgeholt. Kartoffeln sind da net drin gewesen. Ich schau genug fern. Ich weiß Bescheid.«

»Also gut, aber bloß fünf Minuten. Dann will ich wieder rein. Wenn man bei dir Gymnastik machen muss, bleib ich nächstes Mal daheim«, knurrte Erna giftig und griff in der Diele nach ihrem abgetragenen Mantel, der akkurat auf einem Bügel hing.

»Mir gehen über den Zaun, gleich links. Dann schleich mer uns an der Wand lang und gucken in sein Esszimmerfenster«, beschloss Ilse. »Und ich lass den Schatzi doch besser da. Ist kalt. Könnt er sich wieder was auf der Blas holen, der arme Teufel.«

»Ja, ja, der Hund darf drinbleiben, aber ich muss raus«, sagte Erna.

»Also, auf geht’s, Erna, tu net so rum, so alt simmer noch net«, flüsterte Ilse und stapfte so leise wie möglich durch ihren akkurat gerechten Vorgarten. »Des sind höchstens zehn Meter!«

»Meinetwegen. Alte Leut so schinden«, brummte Erna und folgte ihr.

***

»Wo ist denn der Papa?«, fragte Lena zwischen zwei Bissen. Elfriede hatte ihr gerade das Essen aufgewärmt und saß mit am Tisch. Warm war es in der niederen Stube. Im Herrgottswinkel blickte der angenagelte Jesus müde auf die karierte Wachstuchdecke mit den Brandlöchern.

»Weg halt, Kind, ich weiß es net«, murmelte Elfriede und brachte ihr ein Glas Leitungswasser. Man war sparsam im Hause Ammer, Grundbesitz hin oder her.

»Ist er wieder in der Wirtschaft? Geht er ja grad öfter hin, oder?«, nuschelte Lena und machte sich mit großem Appetit über das Essen her. Sobald sie demnächst auszog, würde sie selbst kochen müssen. Das wusste sie und nutzte es weidlich aus. Trotzdem blieb sie biegsam wie eine Gerte, gleich, was sie aß.

»Lass den Vater mal machen, ist net schlimm, wenn er aus dem Haus ist«, seufzte Elfriede und setzte sich zu ihr. Leise tickte die große alte Uhr an der Wand. Kein Radio lief.

»Mama, sag amal«, fragte Lena, »hast eigentlich mal einen anderen gehabt oder immer bloß den Papa? Ich mein, ich weiß, waren andere Zeiten, aber war der gleich der Erste und der Letzte? Du bist doch so still, und der Papa ist so laut. In letzter Zeit ist es ganz schlimm.«

»Kind, was du alles wissen willst!« Elfriede knotete die verarbeiteten Hände ineinander und schielte nach ihrem Herd. Gleich würde sie den Abwasch machen und sich danach – mit ein bisschen Glück – wieder in ihrem Nähzimmer einschließen und in der neuen »Gala« blättern.

»Jetzt sag halt, Mama, war der Papa der Erste?« Lena ließ nicht locker. Eine vorwitzige blonde Locke ringelte sich in ihre Stirn. Sie sah zum Anbeißen aus, und Elfriede seufzte.

Sie hatte keine Ahnung, wie aus den Genen des grobschlächtigen Benno und ihrer eigenen Hausmacherhelix so etwas Gescheites und Fleißiges wie die Lena hatte heranwachsen können. Kinder waren eine Art menschlicher Zweifruchtmarmelade, aber die Lena war was Besonderes. Das war bestimmt ein Versehen der Natur, denn in Elfriedes Familie war niemand so klug, und Bennos Verwandte waren alle tot. Die kamen eh nicht in Frage. Elfriede schauderte. »Na ja«, wand sie sich und verknotete sogar die Beine unter dem Tisch, weil ihr das alles so peinlich war. »Da war schon amal einer, den hab ich mögen, aber den hat mein Vater net wollen.«

»Ach was, Mama, jetzt ehrlich?« Lena war ganz gespannte Aufmerksamkeit. Wer weiß, wo sie jetzt sitzen könnte, hätte ihre Mutter nicht den Vater geheiratet. Vielleicht war derjenige sogar reich gewesen? Das war ja spannend!

»Ja«, flüsterte Elfriede beinahe unhörbar. »Der Vater hat den nicht mögen. ›Ein Hungerleider ist der‹, hat er immer gesagt. ›Schaffen auf dem Hof kann er net, bloß Gedichte vorlesen‹, hat der Vater geschimpft. Und dann hat er eines Tages Benno mitgebracht. Aus der Wirtschaft. Und der ist dann jeden Sonntag zum Essen gekommen, und an der Kirchweih sind wir zum Tanzen und dann …« Ihre Stimme erstarb, und man konnte nicht erkennen, ob sie aus lauter Nostalgie gerührt war oder sich einfach nur selbst ausschimpfte, einmal so dumm gewesen zu sein. »Ich hab geglaubt, das ist ein gestandenes Mannsbild, weißt, Lena«, kam es dann beinahe unhörbar aus ihrem Mund. »Hat sich nie was gefallen lassen, dein Papa. Der andere war so … na, der war immer ruhig. Hat net viel geschwätzt. Aber er hat immer gesagt, dass er mich liebt und …« Dann hörte sie auf.

»Jetzt sag scho, Mama, wer ist des gewesen?« Lena rutschte vor lauter Neugierde auf ihrem Stuhl herum. »Wär ja dann mein Vater geworden. Ich würd ja schon gern wissen, wo ich da wohnen würd, hättst du den andern genommen.«

»Wärst net weit gekommen, Lena.« Elfriede verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Bloß ein Stückchen weiter in Richtung Legau.«

»Ich krieg’s schon raus, Mama. Richtung Legau?« Lena konnte sich kaum noch halten.

»Besser, wenn man nicht dran denkt«, antwortete Elfriede und sah traurig auf den zerkratzten Küchentisch, auf dem zwei Heranwachsende und die Fäuste ihres Mannes Spuren hinterlassen hatten.

»Denkst manchmal, dass du lieber den anderen genommen hättest?«

»Wer weiß«, seufzte Elfriede und wandte sich ihrem Geschirr zu. »Iss fertig, und wennst aus dem Haus willst, dann schau, dass d’ verschwunden bist, bis der Papa kommt. Du weißt, er mag’s net, wenn du so umtriebig bist.«

»Bin scho weg, Mama«, lachte Lena. »Der erwischt mich net.«

***

»Das war doch jetzt schön beim ›Löwen‹, oder? Hallo, Harro!« Sissi begrüßte den Hund von Klaus, der erwartungsvoll an der Innenseite der Tür saß und sie schwanzwedelnd begrüßte.

»Ja, das Essen bei der Uschi ist immer klasse«, bestätigte Peter und kniete sich auf den Boden. »Wie geht’s meinem Lieblingshund? Hm? Da traut sich bald kein Marder mehr ins Haus.«

Es sah aus, als ob Harro den Kopf schüttelte. Sissi musste lachen.

»Und der Hoffmann Jürgen, seit wann sitzt der bei der Uschi in Aitrach herum? Ist doch nicht der nächste Weg? Oder haben die beiden was miteinander?«, fragte Peter misstrauisch. »Du erzählst mir ja nicht viel aus deiner Vergangenheit, liebstes Weib. Wie ich letztes Jahr beim Florian Schütz gemerkt hab, hast du auch ein paar dunkle Seiten. Was ist denn da mit dem Jürgen? Ist ja ein ansehnliches Mannsbild. Und wie der dich angeschaut hat.«

»Jetzt hör aber auf, Peter«, sagte Sissi. »Ich muss doch nicht mit jedem was gehabt haben, nur weil der mich grüßt.« Aber innerlich verknotete sie zwei Finger hinter dem Rücken, so rein metaphorisch, damit Peter es nicht sehen konnte. Der brauchte nicht alles zu wissen.

In diesem Moment klingelte Sissis Mobiltelefon, das sie in der Gesäßtasche ihrer Jeans verstaut hatte. »Mist. Um diese Uhrzeit. Das passt mir nicht. Ich möchte doch auch mal wieder schlafen … Gut, ich komme. Sagst du Klaus, dass wir uns auf dem Revier treffen?« Sie drehte sich zu Peter um. »Schatz, ich muss noch mal los. Ich nehme unseren Wagen. Du musst ja heute nirgendwo mehr hin, oder?«

Peter zuckte nur die Schultern. »Ich gehe mit Harro spazieren und dann ins Bett. Keine Marderjagd mehr heute, gell, Harro?« Der Hund bellte bekräftigend.

»Wartet nicht auf mich, ich habe so das Gefühl, es könnte später werden.« Damit war sie verschwunden.

»Du glaubst es net, Sissi«, strahlte Dollinger sie an. »Du glaubst net, welcher Vogel uns grad ins Netz geflogen ist. Dein Fall ist aufgeklärt.«

»So, meinst du«, sagte Sissi skeptisch.

»Jetzt schau erst mal ins Verhörzimmer«, antwortete Dollinger. »Ich muss ja grad länger arbeiten, weißt schon, Sissi«, verzog er sein Gesicht.

»Ja, Hans, wir kennen den Grund alle«, sagte Sissi. »Die Kollegen von der Streife haben ihn also aufgelesen an der Illerbrücke Richtung Grönenbach? Was hat er denn da gemacht?«

»Also, ein Herr Heinrich hat die Polizei angerufen. Der wohnt neben der Illerbrücke und hat Gelächter und Gelalle gehört und einen laufenden Motor. Hat durch seine Gardinen geschaut und zwei Chaoten gesehen, die Zeug in die Iller geworfen haben. Dann hat er bei uns angerufen, ich meine, in der Zentrale. Und die beiden Kollegen, die ohnehin auf Streife unterwegs waren, sind halt schnell dahin gefahren.«

»Und weiter, Hans?«

Dollinger grinste wieder. »Wenn ich das Genuschle richtig verstanden hab, dann hat der Flöter eine Menge Asche in die Iller geschmissen, weil sein Ofen verstopft war. Und besoffen ist er auch. Beim Alkoholtest sind eins Komma vier Promille rausgekommen. Das ist schon nicht ohne. Er war mit diesem Ernst Waldegg unterwegs, aber den haben die Kollegen dagelassen. Betrunken sein ist ja nicht verboten in unserer schönen Republik.«

»Wär aber manchmal gar kein Schaden«, seufzte Sissi. »Er hat also Asche in die Iller geschmissen? Na und, ist das nicht ein Naturprodukt?«

»Des nicht, Sissi«, sagte Dollinger, schlurfte zu seinem Schreibtisch und holte eine Plastiktüte, die er Sissi entgegenstreckte. »Die Hälfte ist auf dem Fußweg rumgelegen, und der Kollege Müller war so gescheit, es einzupacken.«

Sissi betrachtete den Inhalt der Plastiktüte. »Sieht komisch aus. Filzschreiber. Edding-Stifte. Zwar verschmurgelt, aber noch zu erkennen. Hülsen von Knallfröschen. Gut, er hat Plastik in die Iller geworfen. Und Asche. Und er ist betrunken. Aber wieso rufst du deshalb bei mir an? Das hätte auch bis morgen Zeit gehabt.«

»Weil der gute Mann auch einen Seitenschneider ins Wasser werfen wollte. Den haben die Kollegen in seinem Kofferraum gefunden«, tönte hinter ihr eine Stimme. Klaus war wie aus dem Nichts aufgetaucht. Seine Haare hingen ihm wirr ins Gesicht, und er trug nur eine Socke. Im linken Schuh war er barfuß.

»Wo kommst du denn her, mein Guter?«, fragte Sissi süffisant. »Siehst aus wie durch die Mangel gedreht.«

»Hab geschlafen«, antwortete Klaus unwillig. »Und geträumt. Bis der Anruf kam. Dann hab ich fünf Minuten Harro gesucht, bis mir eingefallen ist, dass der bei euch grad Urlaub macht. Ich hab mir einfach was übergeworfen und bin schnell hergekommen.«

»Du siehst übrigens trotzdem gut aus. Und es ist ja Nacht. Da sind alle Männer grau«, sagte Sissi. »Vielleicht merkt niemand was mit der S–«

»Na, Herrschaften? Feierabend schon wieder vorbei?« Das war der Boss, der völlig geräuschlos von hinten eingetreten war. Wie immer sah er aus wie aus dem Ei gepellt. »Vollmer, Sie sehen zum Gotterbarmen aus. Haben Sie keinen Spiegel daheim? Und wieso tragen Sie nur eine Socke? Vermutlich eine neue Bauernregel, die Ihnen Dollinger beigebracht hat.« Dem Boss konnte man nichts vormachen, der merkte alles sofort.

Klaus machte den Mund auf, um etwas zu seiner Verteidigung zu sagen, aber der Boss winkte ab. »Ach, lassen Sie, interessiert mich nicht wirklich. Wir haben hier hinten einen Herrn Dieter Flöter sitzen, seines Zeichens Nachbar von Harry Bröckle. Die Beamten von der Streife haben ihn im Rahmen einer Überprüfung entdeckt. Er war gerade dabei, einen Müllsack in die Iller zu entleeren. Bei der anschließenden Kontrolle wurde im Kofferraum noch ein Seitenschneider entdeckt. Den wollte er wohl auch wegwerfen. Seinen völlig betrunkenen Kumpan Ernst Waldegg haben die Kollegen an Ort und Stelle gelassen. Er wollte partout nicht ins Polizeiauto steigen, die Beamten hätten ihn netterweise heimgefahren. Aber er hat sich geweigert. Irgendwas gebrabbelt über Establishment, Systemsklaven, Kapital und Bonzen. Tja, und dann hat er über das Brückengeländer gekotzt. Und der gute Flöter hat die ganze Fahrt hierher nur geheult, er wollte das alles nicht und wie leid ihm das tut. Die Beamten sagen, der Flöter muss einen riesigen Klumpen Knoblauch verdrückt haben. Dem Kollegen Müller ist immer noch schlecht.« Der Boss grinste schief.

»Soll das heißen, der Flöter hat den Mord am Bröckle gestanden?«, fragte Sissi erstaunt. »Das kann nicht sein. In der Reihe meiner Verdächtigen ist er unter ›ferner liefen‹.«

»Tja, so kann’s gehen, Sommer. Jetzt gehen Sie erst mal rein und knöpfen Sie sich den Burschen vor, solange er noch so gesprächig ist«, sagte der Boss. »Dann erwarte ich Ihren Bericht. Und gleich morgen früh rufe ich den Bürgermeister an, dass der Fall abgeschlossen ist.«

»Nur nicht so voreilig«, kam es da von Klaus.

»Vollmer, was?« Der Boss drehte sich unwillig um. »Haben Sie herausgefunden, wo Ihre andere Socke steckt? Immerhin sind Sie ja bei der Kripo.«

»Chef, wenn Sissi sagt, da kann was nicht stimmen, dann glaube ich ihr das«, antwortete Klaus mutig. »Ich arbeite jetzt ein Jahr mit der Kollegin zusammen, und sie macht keine Fehler. Niemals.« Er schluckte tapfer. »Ich bin auch Kripobeamter und muss meiner Kollegin zustimmen, dass sowohl die Kraft, die hinter einem solchen Schlag mit der Rohrzange steckt, als auch die kriminelle Energie etwas sind, das wir beide diesem kleinen Männchen nicht zutrauen. Gut, er hatte ein Motiv. Und die Mittel – siehe Rohrzange, meinetwegen. Aber auch die Witwe Bröckle scheint sehr viel Zeit und Energie in den Aufbau ihres Trizeps gesteckt zu haben – die wäre ohne Weiteres rein körperlich imstande gewesen, ihren Mann zu töten. Ich finde, der schenken wir zu wenig Aufmerksamkeit. Wir sollten uns jetzt nicht ablenken lassen. Und ich persönlich bin sehr dafür, dass wir die Frau Anderl noch mal ganz genau überprüfen. Sie war da, in der Tatnacht. Ohne jeden Zweifel.«

»Danke, Klaus. Freut mich, dass wir beide übereinstimmen«, sagte Sissi. »Der Flöter hat garantiert irgendwas mit dem Fall zu tun. Ich könnte mir auch denken, dass er die Briefe an den Bröckle geschrieben hat. Und ich weiß, dass wir hier bei der Kripo jedem immer alles zutrauen müssen. Aber mein Bauchgefühl –«

»Ja, ja. Wir haben eine Aufklärungsquote von hundert Prozent, und die haben wir zum Teil auch Frau Sommer und ihrem Bauchgefühl zu verdanken, ich weiß«, antwortete der Boss und ließ sich in einen Bürostuhl fallen. Dieser ächzte unter seinem Gewicht. »Verdammt, hab ich zugenommen?«, knurrte er. »Noch weniger kann ich doch gar nicht mehr essen.«

Sissi und Klaus wechselten einen verständnisvollen Blick. Darum war der Boss also so mies drauf.

»Sommer, ich lasse Ihnen immer wieder Ihre Extrawürste durchgehen«, sagte er dann. »In den letzten Jahren haben Sie mich mehr als einmal überrascht mit einer völlig … sagen wir mal, liebenswerterweise unkonventionellen Auslegung der Dienstvorschriften. Ich bin schon gespannt, welche Kastanien ich jetzt wieder aus dem Feuer holen darf, denn mir schwant, was Sie betrifft, Übles. Sie haben da dieses Glitzern in den Augen, das hat beim letzten Mal eine nicht wirklich legitimierte Abhöraktion bei einem Mediziner bedeutet, für deren Rechtfertigung ich mich weit, wirklich weit aus dem Fenster lehnen musste.« Der Boss sah Sissi ernst an. »Sollte wieder so was auf mich zukommen, würde ich es gern vorher wissen. Auch wir haben uns an Gesetze zu halten, wenngleich Sie sich manchmal benehmen, als wäre hier der Wilde Westen.«

»Oder das wilde Allgäu«, kam es von Klaus, der aber sofort wieder den Mund hielt.

Sissi sah den Boss unschuldig an, aber der ließ sich nicht täuschen. »Hauen Sie ab«, brummte er. »Finden Sie endlich heraus, wer diesen Typen getötet hat. Und lesen Sie mal wieder die Vorschriften anstatt Bauernregeln.« Das galt Klaus, der tunlichst schwieg. Der Boss drehte sich um und steuerte auf sein Büro zu.

»Willst jetzt rein oder nicht, Sissi?« Das war Dollinger. »Ich hab dir eine Zusammenstellung gemacht von den Bröckle-Unterlagen. Ist aber nix rausgekommen. Seine Buchführung war sauber, wenn auch äußerst deprimierend. Keine größeren Einnahmen mehr. Interessant ist allerdings«, Dollinger wedelte mit einem Blatt Papier und grinste, »was ich im Schweiße meines Angesichtes herausgefunden habe.«

»Lass sehen, Hans, mach kein solches Geheimnis draus, sonst erzähl ich dem Klaus, woher deine Bauernregeln kommen und warum«, zischte Sissi und riss Dollinger das Blatt aus der Hand. »Tja, da können wir ja alle Namen ausschließen bis auf einen. Wie ich mir gedacht habe. Was ist mit der Nummer von dem Prepaidhandy?«

»Ist auch heut gekommen«, antwortete Dollinger und überreichte Sissi ein weiteres Blatt.

Sie studierte es aufmerksam. »Schau, schau, so übel bin ich gar nicht im Kombinieren. Jetzt hab ich also dieses Handy, das in der Tatnacht angerufen wurde. Und weiß auch, wem das Auto gehört. Wirklich interessant.«

»Das Beste kommt immer zum Schluss«, sagte Dollinger. »Heut hat ein Herbert Andrasch angerufen bei uns, war schon kurz vor Dienstschluss.«

»Müsste mir der Name was sagen?«, fragte Sissi. »Du gehst immer davon aus, dass ich jeden Einwohner von Legau oder Steinbach persönlich kenne. Das musst du echt mal lassen. Es sind einfach zu viele.«

»Sissi, den kennst du net. Aber der war auf der Party beim Jürgen. Und hat geschimpft, dass er immer draußen hat stehen müssen zum Rauchen. Und dass ihn das Gewissen treibt, weil er was gesehen hat.«

»Was hat er gesehen?«, fragte Sissi erstaunt.

»Na, auf dem Weiherweg ist es zugegangen wie in London, weißt, an dem Platz, wo so viele Autos rumfahren … ein Riesenverkehr. Also, viele Leut.« Dollinger sah beinahe glücklich aus.

»Was hat er denn nun gesehen?«

»Ja, viele Leut rumlaufen halt, sagt er. Garantieren kann er nix, meint er, weil er so was Grünes getrunken hat, wo einem innerlich alles zusammenklebt, aber er kann sich noch an ein paar Sachen erinnern. Und sein Spezi auch.«

»Wieso hat der sich net früher gemeldet?«, wollte Sissi wissen. »Ist jetzt doch eine Weile her.«

»Er hat gesagt, er hat erst mal zwei Tage zum Ausnüchtern gebraucht. Und dann hat er überlegen müssen, mit wem er vor der Tür gestanden ist. Hat nimmer viel gewusst. Und jetzt ist es ihm so nach und nach eingefallen. Und seinem Kumpel auch.«

»Hast du die zwei einbestellt?«

»Nein, hab gesagt, du meldest dich bei denen. Die Anschrift und Rufnummer hab ich hier.« Dollinger klopfte auf das Blatt.

»Ich bestelle sie selbst ein. Morgen früh. Das passt wie die Faust aufs Auge!« Sissi strahlte.

»Wollen Sie uns nicht an Ihrem Glück teilhaben lassen?«, kam es von hinten.

»Doch, ja«, sagte Sissi. »Morgen. Garantiert. Ich denke, ich brauche einen Haftbefehl, Chef. Vertrauen Sie mir so weit?« Der Boss seufzte nur, dachte eine Minute nach und nickte dann ungnädig. Dann wandte sie sich an Dollinger. »Prima, Hans. Hilft mir weiter. Jetzt lass uns einfach mal reingehen zu diesem Unglückswurm. Ich will wissen, was er zu sagen hat.«

***

»Ich will heim!«, nuschelte Ernst in sein Mobiltelefon und lehnte sich mit ziemlicher Krängung an das Brückengeländer. Mittlerweile war ihm alles egal. Er trug nur eine dünne Jacke und seine Hausschuhe, um ihn herum pfiff ein eiskalter Wind, und das schwarz glänzende Wasser der Iller schien ihn zu verhöhnen. Vor ein paar Sekunden hatte er sogar einen Fisch hüpfen sehen. Die machten sich alle über ihn lustig. Alle. Der alte Golf von Dieter stand ordentlich geparkt von einem Polizisten auf dem Parkplatz an der Steigung nach Bad Grönenbach. Ernst fror und hatte Heimweh. Er wusste nicht genau, ob nach Berlin oder Maria Steinbach, aber er hatte Heimweh. Und Bauchschmerzen.

»Weiß ich doch nicht. Ich weiß nicht, wo ich bin.« Allmählich näherte sich Ernst einem Stadium der Verzweiflung, das er nicht mal erreicht hatte, als ihm in den Siebzigern das Dope ausgegangen war, und das ausgerechnet an einem Klausurtag. Seine Stimme überschlug sich, gleichzeitig musste er aber rülpsen. »Hol mich doch ab. Du hast mir doch deine Nummer gegeben. Jetzt gleich. Bin in Not, bitte hol mich doch ab. Du bist doch der einzige Mensch mit einem Herzen in der Brust!«, schluchzte Ernst ins Telefon, während ihm dicke Tränen über die stoppeligen, eingefallenen Wangen liefen.

»Die Schergen. Die Schergen sind gekommen und haben ihn mitgenommen. Alles Systembüttel. Mich wollten sie auch, aber ich hab gekämpft. Ich kenne meine Rechte. Jetzt haben die ihn. Der wird nie wieder. Wer?«

Ernst legte einen Moment den Kopf schief und dachte nach, denn die letzten sechzig Minuten verschwanden in einem Sumpf aus Cannabis, Rotwein und Tabasco. Er konnte keinen klaren Gedanken fassen, hielt krampfhaft sein Mobiltelefon umklammert und wünschte sich verzweifelt zurück nach Berlin, wo alle fünf Meter ein Taxi fuhr, das man zur Not anhalten konnte und das einen nach Hause brachte. Ein Taxi hatte Ernst noch gar nie gesehen, seitdem er in Maria Steinbach wohnte. Vermutlich hatten die hier so was gar nicht.

Ernst war müde. Müde von der freien Liebe in den letzten Jahrzehnten, die gar nicht so frei gewesen war. Müde vom Herumsuchen und Ausprobieren. Müde vom Älterwerden und müde von der Neugierde und vom Misserfolg. Eigentlich wollte er nur noch schlafen.

»Da ist dieser Fluss. Die Iller. Da bin ich«, nuschelte er dann wieder in das Mobiltelefon. Es fiel ihm nicht auf, dass er dieses verkehrt herum in den Händen hielt.

»Weisch nicht. Iller. Ach, da vorn ischt ein Schild.« Vorsichtig, gaaanz vorsichtig, als liefe er auf heißer Lava, bewegte sich Ernst nach vorn und starrte auf das Straßenschild. »Bitte hol mich ab«, schluchzte er dann wieder, setzte sich mitten auf der Straße auf den Boden und wartete, dass ihn irgendwer holte. Und wenn es der Teufel persönlich wäre. Es war ihm egal.

***

»Genieß es. Ist vorläufig dein letztes Mal. Mir müssen jetzt heimfahren«, flüsterte Eva und griff Jochen in das dunkle, volle Haar, um es zu zerzausen.

»Wie meinst des? Ich denk, das haben wir geklärt?« Jochen, der gerade dabei war, Eva wieder aus dem wenigen zu schälen, das sie trug, stutzte.

Eva entwand sich ihm, stellte sich breitbeinig vor ihn hin und lächelte. Sie trug nur einen Hauch von Rot, gemischt mit einem Hauch von Weiß, und ein paar Schweißperlen.

Jochen, aus seligen Träumen und Vorsätzen gerissen, die eine Menge beinhaltet hatten, aber keine Gespräche mehr, ließ die Arme sinken, die gerade noch versucht hatten, einen äußerst komplizierten BH-Verschluss auseinanderzudröseln. Die Hersteller von Dessous hatten wirklich kein Erbarmen mit der Landjugend.

»Ich muss ja weg hier. Die Hütte wird verkauft, alles, was drin ist, auch. Kannst ja mitbieten. Hast mich vorher unterbrochen«, lächelte Eva und wiegte sich in den Hüften. »Wie wär’s mit dem Ehebett? Ist ziemlich neu, und vielleicht findest ja ein braves Mädel, das net bis drei zählen kann. Die kannst du dann da drin beglücken. Und wir müssen erst einmal eine Pause einlegen. Keinen Staub aufwirbeln. Dann hol ich dich nach. Bloß weg aus diesem Dreckskaff. Endlich.« Sie verzog ihr Gesicht zu einem missglückten Lächeln.

»Wohin gehst du denn?« Jochen wurde wieder misstrauisch. Er zog sich die Boxershorts zurecht, was ein wenig schwierig schien, denn das Gummibund war gerissen. Eva war nicht gerade sanft mit ihren Liebhabern. Es beschwerte sich aber nie einer.

»Weg«, antwortete sie nur. »Wollt’s dir nur sagen, dass du es endlich kapierst. Bist ja lieb und nett. Und hast auch sonst noch ein paar Qualitäten und viel für mich gemacht.«

»Mir doch egal«, antwortete Jochen trotzig. »Immer diese Rumschlaferei in Hotelzimmern. Wir hätten ja auch gleich zu dir gehen können. Dann muss ich net immer so weit heimfahren.«

»Spinnst du?«, fragte Eva. »Bei dem neugierigen Drachen, der gegenüber wohnt? Die hört doch das Gras wachsen und die Flöhe husten, die Alte. Dass noch mehr geredet wird als eh schon? Glauben sowieso einige, ich hätt den Harry auf dem Gewissen, dabei wissen wir beide –«

»Wissen was? Allmählich frag ich mich schon, warum du unbedingt noch zum Hoffmann wolltest.«

»Amüsieren, Bubi«, sagte Eva verächtlich. »War ein netter Abend. Hab viel gelacht.«

»Ja, und viel getrunken.« Jochen musterte sie aufmerksam, wenngleich er immer wieder magisch auf die beiden feuerroten Dreiecke blicken musste, die Evas trainierten Busen nur halbherzig verdeckten. In seinem Inneren tobte ein Kampf zwischen Neugierde und normaler Gier, und er war noch nicht entschieden. »Du bist doch kalt wie eine Hundeschnauze.«

So viel verblüffende Einsicht von einem Vierundzwanzigjährigen erstaunte Eva denn doch. Bisher hatte sie sich immer auf ihren Sex-Appeal verlassen können, der war zuverlässiger als jeder Schutzschild in einem Science-Fiction-Film.

»Willst deswegen weg?«, knurrte Jochen und trat einen Schritt auf sie zu. »Wird dir der Boden zu heiß unter den Füßen? Wenn du mich so einfach sitzen lässt, dann –«

»Was dann?«, fragte Eva spöttisch. »Willst mich dann totrammeln? Du Milchbubi, du? Ich bin so nett und sag dir vorher, dass ich mich vom Acker mach. Weil mich das alles hier ankotzt, diese Tupperpartys und der Frauenverein und das Straßenkehren jeden verdammten Samstag und das Rasenmähen und die Kirchgängerei. Und ich hol dich ja nach. Vielleicht.«

»Solche wie dich hat man früher verbrannt«, antwortete Jochen zornig. »Bist wirklich a Hex. Seit Wochen hör ich nix anderes, als dass ich für dich die Drecksarbeit machen soll. Hast mich gefragt, ob mir daheim auch Hasen schlachten. Oder Hennen. Hast mich gefragt, ob ich mich auskenn. Hast gesagt, du willst schauen, wie sehr ich dich mag und ob ich Kraft hab. Ich hab dir angeboten, wir fahren weg. Aber du wolltest net mit mir weg. Und dann der Auftritt beim Hoffmann. Damit du ein Alibi hast. Ham dich ja genug Leut gesehen. Wie eine Nutte hast dich aufgeführt und rumgetanzt, fast nackert. Hast es drauf angelegt, dass dich alle anstarren. Damit ganz viele bezeugen können, dass du da gewesen bist.« Er ging zum Bett und setzte sich. »Ich weiß eigentlich gar net, ob ich dich noch mag«, sagte er dann, schielte aber trotzdem begehrlich auf Evas schlanke Taille.

»Horch, der Harry hat bloß gekriegt, was er verdient hat.« Eva setzte sich neben ihn. »Der hätt sich über kurz oder lang doch selber umgebracht, der Depp.« Von dem Spruch »De mortuis nihil nisi bene – über die Toten nur Gutes« schien Eva noch nie gelesen zu haben. Und wenn, war es ihr egal.

»Du bist zum Hoffmann, weil du gewusst hast, dass du da ein Alibi kriegst. Von ganz vielen Leuten.« Jochen sah Eva direkt in die Augen. Dann ließ er seinen Blick wieder schweifen. Die Frau war einfach verdammt sexy.

»Na ja, möglich ist alles«, antwortete diese. »Wie sieht’s jetzt aus mit dem Abschied?« Mit diesen Worten öffnete sie ihren BH, und Jochen hatte in null Komma nix alle offenen Fragen vergessen. Der Kampf zwischen Gut und Böse war entschieden.

***

»Des war ja ein schöner Reinfall«, zeterte Erna und starrte Ilse an. »Keiner mehr da!« Sie spuckte die Worte förmlich aus. Echte Freundinnen können auch mal ein hartes Wort vertragen.

»Wenn du ein bisserl mehr spazieren gehen tätest, hättst auch mehr Kondition, und ich hätt dich net über das Mäuerle schleifen müssen«, kam es giftig von Ilse zurück.

»Der Flöter macht mit dem Waldegg rum …«, sagte Erna.

»Ach was, rum, bum. Nix wissen mir«, sagte Ilse biestig. »Vom Rummachen ham mir nix gesehen, bloß, dass die beiden im Auto weg sind. Besoffen. Und dass der Flöter geplärrt hat. Und wie der plärren kann. Wie ein Weib. Ich hab seit zwanzig Jahren nimmer geheult, und da sitzt dieses Mannsbild und schnieft ins Armaturenbrett. Hast so was schon mal gesehen?« Sie blickte Erna fragend an.

»Weiß net«, brummte Erna. »Jedenfalls sind sie weg. Und mir wissen net, wohin. Wer weiß, was die vorhaben, am Ende …« Sie blickte vielsagend zum Fernseher, der immer noch lief.

Auf dem Sofa lag Steinmeier, so wie er schon vor zwanzig Minuten gelegen hatte. Ein dünner Speichelfaden lief ihm aus dem Mund und tropfte auf das Sofakissen mit der goldenen Litze. Er grinste selig.

»Möchte wirklich wissen, was der träumt«, murmelte Ilse verblüfft. »Übrigens, wo ist denn die Anna?«

»Des wird schon wieder«, murmelte Anna und warf einen beruhigenden Blick auf den Beifahrersitz, wo Ernst zusammengekauert saß und vor sich hin brabbelte. »Des wird schon wieder.«

Beide saßen in Ilses mittlerweile etwas lädiertem Wagen, denn Anna hatte aufgrund des hektischen und total verheulten Anrufs von Ernst beim Herausfahren aus der Garage nicht aufgepasst und mit dem rechten hinteren Kotflügel das Garagentor touchiert. Wie sie das ihrer strengen Mutter erklären würde, wusste sie noch nicht, aber im Moment hatte sie andere Sorgen.

Ernst winselte weiter. Anna hatte nicht die geringste Ahnung, was er da eigentlich lallte, denn seine Stimme klang etwas verwaschen.

Im Auto herrschte dicke Luft. Anna hatte die Entlüftung auf volle Pulle gestellt, aber die kam gegen den Knoblauchgestank nicht an. Für einen Moment wünschte sie sich, sie wäre nicht ans Telefon gegangen, als es geklingelt hatte. Und sie hätte nicht diesen Anflug von Mitleid bekommen, als der total verstörte Ernst sie angerufen und um einen Transport gebettelt hatte.

Jetzt saß sie im widerrechtlich entwendeten Auto ihrer Mutter, die ihr was husten würde, wenn sie merkte, dass Anna einen Betrunkenen durch die Gegend transportierte, der roch wie das Opfer eines Senfgasangriffs. Anna schluckte und versuchte, flach zu atmen.

Sie musterte ihn unauffällig. Wenn man ihm die Haare schnitt und die Zähne richten ließ und vielleicht mal andere Klamotten verpasste, konnte aus ihm wirklich noch was Brauchbares werden.

»Mir ist so furchtbar schlecht« war das Letzte, das Anna hörte. Dann musste sie eine Vollbremsung machen.

***

»Des wollt ich doch net!« Stoßweise kamen die Worte aus Dieter Flöters Mund. Klaus und Sissi zuckten zusammen und wichen leicht zurück. Dieter saß vornübergebeugt auf dem hölzernen Stuhl in dem spartanischen Verhörzimmer und starrte die beiden halb weinerlich, halb verschlagen an. Dabei entfuhr ihm ein gewaltiger Rülpser.

»Folter ist doch verboten, auch wenn’s umgekehrt herum passiert, oder?« Klaus versuchte verzweifelt, durch den Mund zu atmen.

»Ach, der Arme, der weiß doch gar nicht, wie er riecht«, flüsterte Sissi. »Herr Flöter, was wollten Sie nicht?«

»Na, dass des so aus dem Rahmen läuft. Ich wollt doch nur dem Harry eins auswischen. Weil … Herrgott, Sakrament!« Er schüttelte sich, und sofort schwebte wieder eine Duftwolke durch den Raum. »Sie ham des nicht gehört. Dieses Gesäge und Gehämmere und das Motorrad und die Saufereien. Und wenn der seine Alte verdroschen hat, dann hab ich des auch gehört. Und da hätt nicht mal der Fernseher geholfen, ich hab’s probiert.« Mit tränenblinden Augen sah Dieter Sissi und Klaus an. Er wirkte hilflos. Zwei Knöpfe an seinem Hemd waren aufgegangen und entblößten seine eingefallene Hühnerbrust.

»Was wollten Sie denn nun nicht? Den Herrn Bröckle umbringen?«, fragte Klaus.

»Wer sagt denn was vom Umbringen?« Schlagartig hörte Dieter auf zu heulen.

»Sie haben was mit dem Tod von Herrn Bröckle zu tun, Herr Flöter, oder?«, sagte Sissi sanft.

»Himmel, na, sicher net.« Er fing wieder an zu weinen. »Wer hat denn was vom Tod gesagt? Ich doch net.« Er schniefte und blinzelte. Dann musste er wieder rülpsen. Klaus und Sissi wichen bis an die Wand zurück und hätten sich am liebsten darin eingegraben.

»Das ist bei dem jämmerlichen Gehalt echt nicht drin«, murmelte Klaus. »Wäre ich doch nur Fernsehansager geworden. Meine Oma hatte recht.«

Dieter hatte sich wieder gefangen und versuchte, sich aufrecht hinzusetzen. »Eine Pest war der. Eine Pest!«, winselte er. »Alleweil ist der besoffen rumgefahren. Oder zum Saufen. Da hätt man ihn mal erwischen sollen«, schnupfte er. »Alleweil ist der besoffen gefahren, da war nie a Polizei. Aber wenn ich als anständiger Bürger«, er musste eine Pause machen, weil es ihn würgte, »ein Mal, bloß ein Mal auf der Straß halten tu, dann kommts ihr gleich angeschissen. Hab bloß meinen Müll entsorgt. Und des ist nicht verboten, oder?«

Sissi und Klaus sahen sich an.

»Kommen wir noch mal darauf zurück, Herr Flöter –«, begann Klaus, wurde aber von Dieter unterbrochen.

»Ich komm nirgendswohin. Jetzt habts ihr mir mein Auto weggenommen. Und mein bester Freund …« Dieter schüttelte sich.

»Wen meint denn der damit? Diesen Waldegg?«, flüsterte Sissi. »Das ist ja eine merkwürdige Liaison.« Dann gab sie Klaus einen Schubser. »Weiter so. Du machst das wirklich gut.«

Klaus trat mutig einen Schritt nach vorn in die Gefahrenzone. »Sie haben also offensichtlich versucht, Filzstifte zu verbrennen, Herr Flöter. Geben Sie es zu. Die Reste haben wir ja hier in der Tüte.« Klaus schüttelte den Plastikbeutel vor Dieters Augen. Dieser zuckte zurück. »Sie waren das also mit den Briefen an den Herrn Bröckle. Und das Beseitigen der Spuren hat nicht geklappt, oder?«

»Machen Sie’s doch besser«, raunzte Dieter zurück, wobei ihm immer noch die Tränen über die Backen rannen. Er sah sich schon im gestreiften Outfit Tüten kleben. Was konnten die ihm schon? Gar nix. Wenn er jetzt standhaft blieb.

»Waren Sie das vielleicht auch mit den Elektrogeräten?« Sissi trat einen Schritt vor. »Haben Sie das getan? Sich vielleicht in die Garage vom Herrn Bröckle geschlichen und diese Verwüstung angerichtet?«

Dieter legte den Kopf schief und sagte nichts. Man sah förmlich, wie er versuchte, nachzudenken. Dann nickte er und sah Sissi verschlagen an. »Die Kabel hab ich abgezwickt. Des geb ich auch zu. Alle. Eins nach dem andern. Hätt sich ja neue kaufen können, der Depp, der blöde.« Er grinste zufrieden.

»Und weiter?«, fragte Klaus, der sich allmählich an die Knoblauchfahne gewöhnte.

»Klaus, der Ärmste weiß doch gar nicht mehr, was er sagt. Mit einem Geständnis von dem kommen wir nicht weit. Der ist so betrunken, dass der nicht mal mehr weiß, wie er heißt«, flüsterte Sissi.

»Aber so gesprächig wird der nie wieder«, sagte Klaus sehr leise, der misstrauisch von Dieter beobachtet wurde. »Also, Herr Flöter, wie ist das denn abgelaufen?«, fing Klaus noch mal an.

»Ich hab den Seitenschneider genommen und die Kabel gezwickt. Von der Scheißfräse und dem Scheißschlagbohrer und der Scheißflex und dem Schei–«

»Schon gut, Herr Flöter, wir verstehen schon«, winkte Sissi ab. »Sie haben von allen Scheißgeräten die Scheißkabel abgezwickt mit dem Scheißbolzenschneider. Oder nein, dem Seitenschneider. Dem Scheißseitenschneider«, verbesserte sie sich.

Klaus sah sie belustigt von der Seite an. Das waren ganz neue Saiten. Normalerweise vergriff sich Sissi nie so im Ton. Es wirkte beinahe, als würde sie sich amüsieren.

»Ja. Genau.« Dieter hatte zum ersten Mal an diesem denkwürdigen Tag das Gefühl, verstanden zu werden.

»Und wie ging es dann weiter? Hat der Herr Bröckle Sie überrascht?«, fragte Klaus.

»Ja, der Pfeifendeckel, der versoffene. Reingeschlingert ist er. Die Garage war ja offen, weil er mit dem Auto weg ist. Der Karren von seiner Alten war da, aber seiner net. Und da kommt der wie so ein Scheiß…« Er verschluckte sich und musste husten. Sissi wich zurück. »Wie so ein scheiß siamesischer Luftgeist kommt der reingeschlingert und schreit: ›Arschloch!‹«

Sissi und Klaus sahen sich wieder an. Das deckte sich mit der Aussage von Ilse Scharnagel.

»Wissen Sie noch, um wie viel Uhr das gewesen ist, Herr Flöter?«, wollte Sissi wissen.

Dieter legte den Kopf in den Nacken und dachte nach. Es schien nicht zu funktionieren. »Na. Weiß ich net. Dunkel war’s halt. Da schaut man doch net auf die Uhr, wenn man Kabel zwickt. Hab ja kein Licht gemacht.«

»Sie haben recht«, nickte Klaus. »Mach ich auch nie.« Jetzt war es an Sissi, Klaus erstaunt anzusehen.

»Dann hat er mich gepackt. Am Hals gepackt.« Dieter schluckte wieder. »Geschüttelt hat er mich, und da hab ich ihn mit dem Knie getreten. Genau in die Weichteile. Hätt ich mal scho früher machen können. ›Du blöder Hund‹, hat er gebrüllt und ist dann umgefallen. Und dann hat’s ein Geräusch gegeben, und still ist er gewesen. Hab nix gesehen. Nix mehr«, schloss er.

»Ja, und dann?« Klaus war noch nicht zufrieden.

Dieter dachte nach. Es war gar nicht so einfach, in den derzeit komplett verkrusteten Gehirnwindungen so etwas wie einen klaren Gedanken zu fassen. »›Harry‹, hab ich gesagt. Ganz leise. Aber keiner hat Antwort gegeben. Mucksmäuserlstill ist es gewesen. Und da bin ich …« Er machte eine Pause.

»Dann sind Sie einfach abgehauen?«, fragte Sissi.

»Ja. Ich hab doch gar nix gesehen. Hab im Dunkeln rumgetastet und meinen Seitenschneider aufgehoben und bin dann weg.« Er fing wieder an zu schluchzen. Sein Adamsapfel bewegte sich auf und ab. »Und dann bin ich über den Zaun und hinten bei mir in den Keller rein.«

»Wieso denn das?«, fragte Klaus erstaunt. »Wieso sind Sie hinten rein?«

Dieter wusste darauf keine Antwort. Vielleicht fand er, dass ein Hintereingang immer die bessere Wahl war, wenn man was Verbotenes getan hatte. »Bin halt über den Keller rein«, wiederholte er.

»Und der Herr Bröckle –«, sagte Klaus.

»Tot war der. Zefix, wieso sagt ihr denn immer ›Herr Bröckle‹? Der war kein Herr.«

»Und was haben Sie dann gemacht?«, fragte Sissi, obwohl sie die Antwort schon kannte.

»Mich verkrochen. Was sonst?«, entgegnete er mürrisch. »Mein Zeug ausgezogen und in den Ofen geschmissen. Und die Schuh auch. Und dann hab ich gewartet, dass den jemand findet. Bin in der Küch gesessen und hab gewartet …«

»Nackt?«, fragte Klaus und erntete einen giftigen Blick von Dieter.

»Na. So was mach ich net. Bin ja net aus der Großstadt. Da ist das wohl normal. Können Sie sich gleich mit dem Ernst zusammentun. Der läuft auch immer so rum. Kutten trägt der. Kutten. Weibergewand, aber der Ernst –«

»Wie ging es dann weiter?«, bohrte Sissi nach, der das alles nicht schnell genug ging.

»Bin in der Küch gesessen. Kalt war’s. Wollt nicht auf die Nacht noch Feuer machen«, brummte Dieter und musste wieder aufstoßen.

»Herrgott im Himmel«, stöhnte Klaus. »Herr Flöter, was haben Sie heute Nacht gegessen? Einen toten Wolpertinger? So was hab ich ja noch nie –«

»Mir ist schlecht«, rülpste er noch mal. »Brauch einen Kübel.«

»Ich hole einen«, rief Klaus und lief hastig aus dem Zimmer.

»Feigling!«, rief Sissi ihm nach. Dann beugte sie sich ungerührt vor. »Herr Flöter! Haben Sie noch irgendwas gehört oder gesehen? Später am Abend? Wie lang sind Sie denn in Ihrer kalten Küche gesessen?«

Dieter schloss die Augen und dachte nach. Das war schwierig, denn in seinem Kopf drehte sich ein Idiotenkarussell immer schneller, und er drohte demnächst von dem bunt bemalten Holzpferd zu fallen, das er ritt. »Weiß ich nimmer. Die ganze Nacht? Hab dann schon noch was gehört, aber ich hab mir dann gedacht, das ist bestimmt die Eva, kommt ja öfter mal besoffen heim, wenn sie überhaupt heimkommt.«

»Wie lange?« Sissi ließ nicht locker.

»Lang halt«, nuschelte er. »Vielleicht eine Stunde. Oder eine halbe. Weiß nimmer. Mir war net gut. Gerumpelt hat’s. Und Stimmen hab ich gehört. Könnt aber auch in meinem Kopf gewesen sein. Hab so Angst gehabt. Des wollt ich doch net. Mir ist immer noch schlecht.«

Wie aufs Stichwort öffnete sich die Tür, und Klaus kam herein, einen blauen Eimer in der Hand. »Musste im Schrank unserer Putzfee suchen«, sagte er. »Die wird mich ausschimpfen. Hier, Herr Flöter.« Er stellte den Eimer auf den Tisch.

»Auf ein Wort, Klaus«, raunte Sissi. Dann ließen sie Dieter allein. Als sie die Tür hinter sich schlossen, drangen aus dem Raum unheilvolle Geräusche.

»Hör mal, Klaus …« Sie gingen in ihr Büro, wo der Boss schon auf sie wartete.

»Und, Herrschaften? Ist der Fall gelöst? Ich habe mir zu diesem Anlass für morgen ein Schnitzel bei meiner Frau bestellt.« Der Boss klopfte sich auf den Bauch.

Sissi gähnte. »Bei aller Liebe …«

»Sommer, lieben müssen Sie mich nicht, dafür haben Sie ja Ihren Herrn Gemahl«, sagte der Boss. »Jetzt rücken Sie schon raus.«

»Der Flöter war’s nicht, Boss«, sagte Sissi und hielt tapfer dem Blick der grauen Augen stand.

»Und welcher verblüffenden Erkenntnis verdanken Sie diese Einsicht?«, fragte der Boss.

»Chef, der Flöter hat gerade angegeben, dass der Bröckle bei einer Rangelei gestürzt und auf den Boden gefallen ist. Von einer Rohrzange hat er nichts erzählt.«

»Und weil er Ihnen nicht gestanden hat, dass er dann gleich noch die Rohrzange genommen und dem Bröckle die Fahrkarte ins Jenseits verpasst hat, glauben Sie jetzt, der ist unschuldig? Ich bitte Sie.« Dem Boss konnte man, wie schon gesagt, nichts vormachen. Der lebte von Fakten. Und Fakt war: Flöter hatte gestanden, beim Bröckle in der Garage gewesen zu sein.

»Wir behalten ihn auf jeden Fall da, Chef«, sagte Sissi. »Er hat versucht, sein Zeugs, mit dem er die Briefe an den Bröckle geschrieben hat – ziemlich üble, aber sehr kreative Briefe übrigens –, in die Iller zu schmeißen. Mit dabei waren Knallkörper, von denen einer im Auspuff des Motorrads von Bröckle steckte. Und den Rest seiner Klamotten, die er bei dem Einbruch getragen hat. Ist alles nicht richtig verbrannt, sondern nur angekokelt. Flöter dachte vermutlich, im tiefen Wasser unserer schönen Iller ist genug Platz.«

»Er steht unter Mordverdacht, er hat es doch zugegeben, oder nicht?« Der Boss sah Sissi und Klaus scharf an.

»Ja, hat er, Chef. Weil er denkt, dass er es war«, antwortete Sissi. »Aber er ist betrunken und nicht zurechnungsfähig, und außerdem wissen Sie selbst, dass so ein Geständnis vor Gericht hinterfragt werden kann. Der Mann hat beinahe zwei Promille, der glaubt wahrscheinlich gerade, er ist der König von China.«

»Der Kaiser, Sommer. Die haben Kaiser«, brummte der Boss. »Und worauf wollen Sie hinaus?«

»Na, wir müssen ihn erst mal dabehalten. Aber ich bin sicher, wir müssen den Täter oder die Täterin woanders suchen«, sagte Sissi. »Da ist noch nicht das letzte Wort gesprochen.«

»Das haben ohnehin immer Sie«, sagte der Boss. »Ich muss echt mal mit Ihrem Mann ein paar Takte reden. Was macht der eigentlich so?«

»Jagt ein Wildtier und ist vollauf damit beschäftigt«, strahlte Sissi. »Der merkt nicht mal, dass ich nicht zu Hause bin.«

»Wildtier?« Mit einem Mal sah der Boss interessiert aus.

»Na ja, einen Marder«, sagte Sissi. »Der macht jede Nacht sein Häufchen auf die Fußmatte vor der Haustür, und mein Mann nähert sich einem Stadium stillen Wahnsinns.« Dass Peter sie schon um ihre Dienstwaffe angebettelt hatte, verschwieg sie dem Boss geflissentlich. Damit war nicht zu spaßen.

»Chef, ich hab nur die Beweise noch nicht, aber vielleicht täte es auch ein Geständnis? Jedenfalls können Sie gleich einen Haftbefehl ausstellen lassen.«

»Sie haben keine Beweise, Sommer? Wenn ich jetzt mitten in der Nacht einen Richter belästigen soll, brauche ich wirklich was Stichhaltiges. Sie haben mehr Verdächtige anzubieten als ich Papier in meinem Drucker.«

»Nein, nur einen«, sagte Sissi und zwinkerte.

»Würden Sie mir vielleicht auch Auskunft erteilen, oder muss ich vorher einen Antrag stellen oder das ›Tagblatt‹ lesen?«, fragte der Boss.

»Na ja, ich habe hier die Unterlagen vom Kraftfahrt-Bundesamt und die Aufstellung vom Steinmeier. Einen Durchsuchungsbeschluss brauche ich auch noch. Und ein Team. Morgen früh. Tut mir leid, es ist eilig. Ich habe einen Plan.« Sissi wedelte mit den Papieren dem Boss vor der Nase herum. Der trat einen Schritt zurück. »Morgen beweise ich, wem der Ohrstecker gehört. Und wie das Bild auf dem alten Nokia vom Bröckle mit dem Mord zusammenpasst. Und wenn der Flöter wieder ausgenüchtert ist, dann können wir den noch mal vernehmen, obwohl ich glaube, dass es nicht nötig ist. Er wird ja ohnehin morgen früh dem Haftrichter vorgeführt, und ich gehe davon aus, dass er entlassen wird. Ihn weiter in Haft zu behalten ist nicht nötig.«

»Nicht nötig? Der Mann hat immerhin den örtlichen Kotzbrocken gemeuchelt«, knurrte der Boss.

»Hat er nicht. Wenn ich richtigliege, und ich liege fast immer richtig. Das brauchte jetzt nur eine Zeit, weil so schrecklich viele Leute zur Tatzeit in Maria Steinbach waren, die dort gar nichts verloren hatten«, antwortete Sissi. »Ich fahre morgen mit dem Kollegen Vollmer ein letztes Mal nach Maria Steinbach, Chef. Und zurück kommen wir mit dem Mörder von Bröckle. Versprochen.«

»Na, da bin ich mal gespannt«, sagte der Boss skeptisch. »Jetzt gehen Sie mal schlafen und nehmen Sie Ihren einsockigen Kollegen mit. Sieht schrecklich aus, Vollmer. Haben Sie bitte ein Auge auf Ihre Kollegin …« Der Boss bedachte Klaus mit einem strengen Blick. »Jetzt habe nämlich ich so ein komisches Gefühl wie die Sommer sonst immer. Und das verheißt nichts Gutes. Am besten legen Sie sich in die Ritze zu den Sommers. Mir schwant Übles, und ich habe schon genug Ärger am Hals.« Der Boss rieb sich den Nacken.

Sissi lachte. »Da liegt schon der Hund. Nacht, Boss, aber um mich brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Habe ich Sie schon mal enttäuscht?«

Der Boss antwortete nicht.

***

»Sakradi, wieso steht denn mein Auto in der Einfahrt und nicht in der Garage?« Misstrauisch umrundete Ilse ihren Wagen, während Erna abwartend und schlotternd stehen blieb. Es war wirklich kalt, und sie wollte wieder nach drinnen, zum Fernseher, zum Melissengeist und zum Getratsche. Ja. Und zu Steinmeier. Das alles war so grotesk und unwahrscheinlich, dass Erna davon in Legau noch tagelang erzählen konnte.

»Vielleicht hat s’ ja Zigaretten geholt«, meinte Erna. »Beim Bäcker ist doch ein Automat. Und die lauft net dahin, da ist die zu faul.«

»Was ist denn des?« Ilse war schreckensbleich an das Autofenster getreten und starrte auf das Armaturenbrett. Dann öffnete sie die Wagentür.

»Jesus, Maria und Josef. Da muss einer gestorben sein, da drin!«, nuschelte Erna und trat einen Schritt zurück. »So was hab ich ja noch nie gerochen. Also Zigaretten sind des net gewesen.« Sie starrte über Ilses Schulter.

»Na, die raucht net. Lass uns noch mal reinschauen, der werd ich helfen«, brummte Ilse und tappte wieder ins Haus, um ihre missratene Tochter zu suchen, die völlig unbotmäßig Ilses gepflegten Kleinwagen entwendet und komplett verunreinigt hatte.

»Ja, wo ist sie denn?« Beide sahen sich fragend um, denn auf Ilses strengen Ruf war nur Schatzi aus dem Wohnzimmer gehumpelt und starrte Ilse vorwurfsvoll an. Von drinnen ertönte ein besonders lauter Schnarcher. Beide Damen zuckten zusammen. Schatzi knurrte.

»Den hab ich scho wieder vergessen, den dicken Schnüffler«, brummte Ilse. »Ist überflüssig wie ein Kropf. Wieso passiert so was immer mir?« Niemand antwortete. Auch Schatzi blieb stumm. »Na warte, die kann was erleben, dann liegt sie schon im Bett«, schimpfte Ilse und machte sich auf den Weg nach oben.

Erna machte es sich derweil wieder im Wohnzimmer gemütlich. Es lief eine politische Talkrunde, und Erna stieß einen Seufzer aus, der sich gewaschen hatte. »Mei, alleweil dieses hohle Gschwätz. Ist ja net zum Aushalten.« Es war nicht ganz klar, ob sie damit Ilse oder die Fernsehtalkrunde gemeint hatte.

»Erna, komm!« Ilse stand im Türrahmen und winkte mit ihrem knochigen Zeigefinger. »Mir müssen die Anna suchen. Des geht net, dass des Luder schon wieder aushäusig ist. Ich brauch dich.«

»Meinetwegen, im Fernsehen ist eh nix Gescheites«, krächzte Erna und schälte sich schwerfällig aus dem moosgrünen Sessel, nicht ohne Steinmeier einen allerletzten missbilligenden Blick zuzuwerfen, den dieser in seinem Rausch nicht bemerkte.

»Los, mir fangen an. Schatzi, such!« Ilse hatte das Kommando übernommen und sah Erna ungeduldig an. Dann tappten beide Damen hinaus in die stockdunkle Novembernacht.

»Danke. Danke!« Schlotternd umfasste Ernst Anna, die zusammenzuckte und die Luft anhielt, denn Ernst war mittlerweile von Flecken in allen Farben und Formen übersät und ähnelte einem Bild von Hieronymus Bosch. Außerdem roch er ziemlich streng, und unglücklicherweise bemerkte er es nicht.

»Jetzt gehst dich erst mal waschen«, beschloss Anna, die mehr von ihrer resoluten Mutter geerbt hatte, als ihr selbst bis dato bewusst gewesen war. »Und dann kriegst einen Kaffee von mir. Wo ist deine Küch? Die find ich schon.« Sie schob den stinkenden Ernst die Treppe hoch in den ersten Stock, wo sie das Bad vermutete, und brühte einen starken Kaffee auf. Nett war das eigentlich, so eine Küche zur Verfügung zu haben, wo man nicht von einem giftigen Pudel bösartig angestarrt wurde oder von einer kontrollsüchtigen Mutter beim Öffnen des Kühlschrankes eins auf die Pfoten bekam, dachte Anna und öffnete gleich mal probehalber die Kühlschranktür.

»Oh mei, oh mei«, sagte sie. Im Kühlschrank war nichts los. Ein paar Becher Joghurt standen verschämt in der Ecke, gleich neben acht Flaschen Bier. Im Gemüsefach dümpelten zwei Stangen Lauch ihrer Verwesung entgegen, und in einer Ecke links oben stand ein Tuppergefäß, dessen Inhalt beim Öffnen den Eindruck machte, als könne er sich selbstständig fortbewegen, wenn man ihn nur ließe.

»Der Arme. Der braucht jemand, der sich um ihn sorgt«, murmelte Anna und lauschte nach oben, wo sie die Geräusche von prasselndem Wasser vernahm. Dann nahm sie eine Flasche Bier aus dem Kühlschrank, die sie entkorkte, und entdeckte auf dem Herd noch eine Pfanne mit verdächtigem, allerdings essbarem Inhalt, an dem sie hungrig schnupperte. »Hm. Nudeln. Auch recht«, brummte sie dann, schaufelte sich einen Teller voll, trug ihn ins weiß lackierte Esszimmer und setzte sich an den Tisch. Zwischendurch nahm sie einen kräftigen Schluck von dem Bier. Es schmeckte gut.

Und während Ernst sich unter der Dusche von den Strapazen des Abends erholte und Ilse und Erna durch die dunkle Novembernacht irrten, ging ein eisig klarer Mond über dem Allgäu auf und leuchtete in die hintersten Winkel.

4. NOVEMBER – DIENSTAG

Ein fahler Novembermorgen graute. Hinter einem wolkenverhangenen, düsteren Himmel konnte man vage einen Hauch von Sonne erahnen. Der kalte Wind war immer noch da und wirbelte die welken Blätter über ordentlich gefegte Straßen und Bürgersteige. Allmählich erwachte das Allgäu. Auch in Legau gingen reihenweise die Rollläden hoch. Geschäfte wurden geöffnet, Schulkinder liefen die Hauptstraße entlang, mit ihren bunten Ranzen auf dem Rücken, und beim Bäcker Freitag herrschte schon Hochbetrieb. Es versprach ein ganz normaler Werktag zu werden.

»Komm, lass uns schnell frühstücken, dann muss ich los«, sagte Sissi und blickte ihren zerknitterten Ehemann belustigt an.

»Weiß ich. Musst immer los«, brummelte Peter und stand auf. Sein Schlafanzug sah genauso zerknautscht aus wie sein Gesicht. »Wirst du wieder abgeholt? Kommt wieder der schöne Klaus?«

In diesem Moment klingelte es auch schon an der Haustür. Sissi eilte nach draußen und öffnete. Klaus stand im Türrahmen und wirkte frisch und erholt.

»Die hunde- und frauenlose Zeit tut dir offensichtlich gut, Kollege, guten Morgen«, sagte Sissi und öffnete die Tür weit, damit Klaus eintreten konnte. Harro sprang ihm schwanzwedelnd entgegen und wurde von seinem Herrchen ausgiebig gestreichelt.

»Sissi, ich glaube …« Klaus deutete nach unten, und Sissi seufzte. Auf der Fußmatte lag ein frisches Häufchen.

»Warte, ich mach das weg«, wisperte sie, ging an den Dielenschrank und holte eine frische Fußmatte heraus. »Hab ich heute Morgen gar nicht gesehen, als ich zur Tonne bin.«

»Beruhigend, dass auch du mal was übersiehst, Sissi«, lachte Klaus.

»Hat das gestern noch geklappt?«, fragte Sissi, während sie in die Küche gingen.

»Ja, hat es. Glaubst du, die kommen alle?«

»Klar. Es muss funktionieren. Zur Not rufen wir noch mal an. Aber ich denke, es ist nicht nötig. Und klappen wird es. Sonst reißt uns der Boss den Kopf ab. Aber ich bin zuversichtlich«, sagte Sissi. »Hast du die Unterlagen dabei? Und die Telefonnummern? Was ist mit den zwei Herren, die gestern beim Dollinger angerufen haben?«

»Hier.« Klaus hob einen Packen Papier hoch. »Das Durchsuchungsteam ist auf dem Weg und wartet auf dein Kommando. Die zwei Typen sind unterwegs. Haben freudig zugesagt, weil sie nicht bis Memmingen reinmüssen. Einer meinte, er bräuchte noch eine schriftliche Entschuldigung für seinen Chef. Der Boss hat ein bisschen geknurrt, dabei weiß er nur die Hälfte. Ach was, sagen wir, ein Viertel.« Klaus machte ein betrübtes Gesicht. »Wir bewegen uns am Rande der Legalität, Sissi. Ich sag’s nicht gern, aber ich hab ein wenig Schiss.«

»Das klappt schon, Klaus. Wir haben keine Beweise, für eine Verhaftung reicht es nicht. Es sind nur Indizien. Erst wenn wir das Geständnis kriegen, sind wir aus dem Schneider. Wir können nicht einfach alle einsperren, den Schlüssel wegwerfen und sie dann ein paar Jahre lang verhören, bis einer zusammenbricht. Da schätze ich doch mehr die offene Konfrontation. Das erinnert mich schwer an den Fall vom letzten Jahr. Die Anderl hat aber sicher nur am Rande was damit zu tun, die ist sogar für einen Mord zu herablassend. Und der Jürgen … Alle unsere Kandidaten haben Dreck am Stecken. Also pass heute gut auf und lass niemanden raus. Du kannst doch ganz schön abschreckend wirken.« Sissi grinste. »Am besten ziehst du dir wieder eine Socke aus.«

»Machst du jetzt schon Heimarbeit?«, fragte Peter mürrisch, der mit verschränkten Armen an der Kaffeemaschine lehnte und Sissi und Klaus misstrauisch beobachtete.

»Ja, siehst mal, Schatzi«, sagte Sissi. »Ich trinke jetzt in aller Ruhe noch eine Tasse Kaffee mit Klaus, dann müssen wir los. Zehn Uhr?« Sie sah Klaus fragend an.

Der nickte. »Zehn Uhr.«

Peter stand auf und ließ pflichtschuldigst zwei Tassen Kaffee aus der Maschine laufen. »Ich geh dann mal duschen«, nuschelte er dann und machte sich auf den Weg in den ersten Stock.

»Merkwürdige Geschichte mit dem Flöter gestern. Und der Geruch …« Klaus starrte missmutig in seinen Kaffeebecher. »Bist du sicher, dass heute alles gut geht?« Er sah Sissi fragend an.

»Ja. Geht gut.« Sissi ließ keinen Zweifel daran. »Und was sollte schiefgehen? Allerhöchstens kriegen wir eine Dienstaufsichtsbeschwerde an den Hals. Ist nicht meine erste. Deine?«

Klaus sah sie erstaunt an und nickte.

»Ich habe vergessen, dass du noch nicht so lange mit mir zusammenarbeitest«, grinste Sissi. »Wird schon. Ich hätte das auch anders regeln können, das gebe ich zu …« Sissi sah verschmitzt drein. »Aber wir tun nichts Illegales. Nur ein kleiner Plausch unter Nachbarn sozusagen. Mach dir keine Sorgen. Sonst dauert das noch Wochen. Oder länger. Wir müssten graben und graben …«

»Wollen wir hoffen«, knurrte Klaus. »Sonst können wir unseren Hut nehmen. Wenn das ins Auge geht, können wir unseren Hut nehmen. Ist ja wie im Film.«

Sissi sah ihn offen an. »Ich hab gar keinen Hut. Und ich frage dich jetzt ganz ernsthaft: Klaus, vertraust du mir?«

»Meine Liebe, ich habe das noch nie zu einer Frau gesagt, soweit ich mich erinnere, aber ja. Unbedingt«, antwortete Klaus dann. »Was ich bisher erleben durfte, hat mich davon überzeugt, dass Frauen nicht das schwache Geschlecht sind. Du schon gar nicht. Und mal ehrlich: Die Damen, die ich allein im Rahmen dieser Ermittlung kennengelernt habe, die haben mich das Fürchten gelehrt. Die Niedlichste ist noch die kleine Lena Ammer. Etwas schräge Ansichten, aber niedlich.«

»Genug philosophiert«, sagte Sissi resolut. »Packen wir es an, dann haben wir es hinter uns. Wird schon gut gehen.« Sie erhoben sich und ließen Harro allein am Tisch sitzen, der bekümmert mit dem Schwanz auf den Boden klopfte.

***

»Was soll denn des?« Brummig sah Benno seine Frau an, die keine Ahnung hatte, welche Laus ihrem Mann schon wieder über die Leber gelaufen war.

»Was soll was, Benno? Das Mädel ist beim Einkaufen, der Bub draußen und sägt wieder Holz. Was ärgert dich? Der Anruf? Weil du wegmusst?« Elfriede stand da, in ihrer Arbeitshose, eine bestickte Schürze über ihrem Pullover, und sah ihn fragend an.

»Nix, was dich was angeht. Halt dich aus meinen Sachen raus. Bin bald wieder da«, sagte Benno. »Wird wohl schön werden heut. Da kommen wir weit mit dem Sägen. Machst uns zu Mittag eine gute Brotzeit. Aber nicht wieder den Billigaufschnitt vom letzten Mal, sonst werd ich fuchsig.«

»Gibst mir halt ein anständiges Haushaltsgeld«, antwortete Elfriede. »Von dem bisserl kann ich keine großen Sprüng machen.«

»Sollst nicht springen, sollst kochen«, knurrte Benno und erhob sich. »Ich muss jetzt wohin. Bin um Mittag rum wieder da. Oder früher. Brauchst dich net auf die faule Haut legen.«

Elfriede lachte verächtlich. »Als ob ich die letzten fünfundzwanzig Jahr mal auf der faulen Haut gelegen bin, Benno. Bloß ein Mal. Schön wär’s gewesen. Kein Sonntag, kein Feiertag. Alleweil arbeiten. Und zum Dank wird man angeschrien. Seit mindestens zehn Jahr hör ich nix anderes von dir. Immer bloß Schreien.«

»Halt die Goschen.«

»Was, wenn ich net den Mund halt?«, fragte Elfriede mutig. Angelina Jolie würde sich das von Brad Pitt auch nicht gefallen lassen, solche Unverschämtheiten. Oder Heidi Klum, die machte ohnehin immer, was sie wollte. Und da soll noch einer sagen, die Regenbogenpresse bildet nicht.

»Du … weißt auch nie, wann’s gut ist, gell, Weib?«, sagte Benno und machte einen Schritt nach vorn. Elfriede, ausgelaugt, mit verhärmten Gesichtszügen, aber einem Leuchten im Gesicht, das sich Benno nicht erklären konnte, wich keinen Millimeter zurück.

»Doch. Weiß ich. Jetzt. Jetzt ist’s gut, Benno«, sagte Elfriede und ließ die schwere Pfanne, in der sie die Frühstückseier geröstet hatte, fallen. Genau auf den Fuß von Benno.

Als er gequält aufschrie und ihr nachwollte, war sie schon aus der Tür. Benno hörte sie kichern.

***

»Mach amal Platz, Florian. Ich muss nachschauen, wart noch auf eine Nachricht von einem riesigen Fisch, den ich an der Angel hab«, brummte Helga Anderl und schob den sehr jungen Mann, mit dem sie sich in der Nacht zuvor vergnügt hatte, unsanft aus dem Bett.

Er sah unwillig drein. »Du hast mir Frühstück versprochen.«

Sie schwang sich behände aus dem Bett und schlüpfte in einen seidenen Morgenmantel. Dann kratzte sie sich dezent an einer nicht näher beschreibbaren Stelle. Sie hatte da seit ein paar Tagen so ein Gefühl … es war nichts. Nur so ein blödes Jucken. Vielleicht sollte sie mal wieder zur Apotheke. »Ach ja, Frühstück, stimmt«, brummte sie, schritt zur Zimmerecke, wo ihre Handtasche auf dem Boden lag, und griff sich das Portemonnaie. »Da hast du zwanzig Euro, das muss reichen. Gehst halt ins ›Café Martin‹ oder ins ›Kreuzherren-Café‹. Guten Appetit.«

Helga Anderl griff sich ihr Mobiltelefon und starrte mit müden Augen darauf. »Was soll des jetzt?«, murrte sie. »Hab ich für so einen Scheiß Zeit? Hm. Muss ich wohl, sonst kommen die wieder.« Sie warf ihr Handy unsanft auf das zerwühlte Bett, schritt majestätisch ins Bad und ließ den fassungslosen jungen Mann stehen. Die Tür schloss sich hinter ihr mit einem leisen »Klack«.

»Unglaublich, diese älteren Weiber«, knurrte der Junge, griff sich selbst das Portemonnaie und zog grimmig lächelnd einen Hunderter heraus. »Neue Hosen brauch ich auch, du geiziger Besen.« Er zog sich an und verschwand durch die Wohnungstür in den Lift. Drinnen prasselte das Wasser weiter.

***

»Aufstehen!« Jürgen dachte nicht daran, auf die Stimme zu hören, und vergrub sich in seinem Bett.

»Mag net. Lass mich in Ruh«, brummte er.

»Jetzt steh schon auf. Ich muss dir auch was sagen. Aber bloß dir. Und der Mama. Und außerdem hast du eine Nachricht auf dem Handy!«

Widerwillig öffnete Jürgen die Augen und blinzelte. Vor ihm stand Lena. Sie trug gerade geschnittene Jeans, ein kariertes Flanellhemd und einen Pferdeschwanz und sah wie immer zum Anbeißen aus. In der Hand hielt sie das alte Mobiltelefon von Jürgen und wedelte ihm damit vor dem Gesicht hin und her.

»Post hast. Jetzt mach schon«, sagte sie drängend.

»Was machst denn du schon wieder da?« Jürgen richtete sich im Bett auf. »Ich kann mich net erinnern, dass wir zwei –«

»Bin reingeschlüpft. Hab heut Spätschicht«, lachte Lena. »Du sperrst ja nie die Haustür ab, und heut Morgen ham der Papa und die Mama so gestritten, dass ich abgehauen bin. Mag da nicht mehr dabei sein. Und ich muss dir was sagen.«

»Gibt’s Kaffee?«, fragte Jürgen. »Wenn du schon da bist. Kannst dich ja nützlich machen.«

»Ich bin net deine Köchin«, sagte Lena. »Stehst auf und machst uns einen. Wir sind emanzipiert, wir Frauen. Weißt du doch. Und ich bin bald weg. Also«, sie breitete die Arme aus, als wolle sie davonfliegen, »schaust mich noch einmal gut an. Gekündigt hab ich schon. Ich geh nach Augsburg. Hab mein Geld beieinander. Na ja, noch net ganz, aber daheim ist es echt nicht mehr zum Aushalten mit dem Papa. Der schreit immer bloß rum. Oder will mich einsperren. Ein Zimmer in einer WG hab ich auch. Und eine Stelle in einem Hotel in Augsburg. Im Frühjahr steig ich dann ins erste Semester BWL ein. Kannst mir ja dann Nachhilfe geben, immerhin hast du des ja studiert. Kommst mit? Hast alles verstanden?«

»Weiß nicht.« Jürgen schüttelte den Kopf. »Ich hab nicht so lang geschlafen, wie ich sollte. Fang auch bald wieder an zu arbeiten. Und ich hab dich net kommen hören, das ist gruselig. Du gehst also weg. Gut so. Bist wirklich zu jung zum Versauern. Und zu gescheit auch.« Wohlwollend betrachtete Jürgen Lena. »Aber du musst dir echt abgewöhnen, dass du mit älteren Männern ins Bett steigen willst, Mädel. Kann gefährlich sein. Es sind net alle so nett wie ich.«

»Du alter Brummbär«, lachte Lena. »Ich mach, was ich will. Ich schlaf, mit wem ich will. Oder bist du wie der Papa? Mei oh mei, Jürgen. Werd erwachsen.« Dann hielt sie Jürgen wieder das Display vor die Nase.

»Was liest denn du überhaupt meine Nachrichten? Sind wir verheiratet?«, murrte Jürgen und entriss ihr das Telefon. »Was? Jetzt gleich? Wie spät ist’s denn?«, fragte Jürgen verwirrt. »Des jetzt auch noch, grad wenn ich denk, es geht aufwärts, bestellen die mich ein …« Er verstummte.

Lena beobachtete ihn neugierig. »Du solltest echt mal aufräumen«, nuschelte sie dann. »Hast ja wohl noch ein bisserl Zeit.«

Mit einem Plumpser ließ sie sich neben Jürgen auf das Bett fallen. »Autsch!«, schrie sie plötzlich und hielt ihm anklagend etwas entgegen. »Wann hast denn du dein Bett das letzte Mal gemacht? Hat wehgetan!«

»Ach, schau einer an, das hätt ich jetzt nicht gedacht, gib her«, sagte Jürgen und streckte die Hand aus. »Da ist er ja, der blöde Ohrstecker. Bist ein Schatz, aber jetzt raus mit dir. Jetzt muss ich sofort jemanden anrufen, ist wichtig. Kommst halt vorbei, ehe du gehst, dann feiern wir Abschied. Und ruf mich aus Augsburg mal an, bist schon eine Liebe.«

Lena kicherte und zog sich das Bett über den Kopf. »Jetzt hau ab. Ich bleib da. Daheim ist es nimmer schön«, sagte sie. Man sah nur noch ihren Pferdeschwanz.

***

Klaus stand vor der Tür und telefonierte, als der erste »Gast« an ihm vorbeilief und nicht einmal einen kurzen Gruß für ihn übrig hatte. Die schwere hölzerne Tür des »Alpenblick« öffnete und schloss sich wieder.

»Das Grundstück ist net schlecht. Schöne Umgebung. Aber die Bausubstanz. Da kann ich leider nix machen. Unverkäuflich. Da müsst man schon abreißen und ganz neu bauen.« Helga Anderl war in den Schankraum geschneit wie ein arktisches Lüftchen und sah sich abfällig um. Sie trug eine weiße Lackjacke mit Pelzbesatz. Ihr Gesicht verschwand fast in der riesigen Kapuze. Dann sah sie sich in der schummrigen Gaststube, in der es seit Jahrzehnten nach Bier und Fußschweiß roch, um und setzte sich vorsichtig auf die Kante eines Barhockers, während sie Sissi, die stumm an einem Tisch stand, hoheitsvoll zunickte. Hinter dem Tresen stand Josef Schwinninger mit seinem obligatorischen schmierigen Lappen und sah sie verächtlich an.

»Auch so eine wie der Bröckle, gell? Ihr sehts alle gleich aus. Ihr benehmts euch auch alle gleich. Wenn man euch in einen Sack reintut und dann draufschlägt, da trifft’s keinen Verkehrten, echt net.«

»Mein guter Mann«, Helga Anderl sah Josef Schwinninger verächtlich an, »ich weiß nicht, wer Sie sind, aber passen S’ ein bisschen auf, was Sie sagen. Oder erzählen Sie mir mal, warum ich da bin. Wenn Sie überhaupt irgendwas wissen.«

»Ich bin net Ihr Mann. Bedanken tät ich mich«, knurrte Josef Schwinninger und führte den alten Lappen in einem schwungvollen Bogen an den Zapfhähnen entlang, ehe er sich verabschiedete. »Bin dann weg. Sissi, hier, der Schlüssel. Da hab ich was gut bei dir.«

»Das hast du, Josef«, sagte Sissi. »Kann nie schaden, oder? Danke, ich schick dir auch Kundschaft.«

»Schick mir lieber a Bedienung. Und schau, dass der Laden ganz bleibt, den brauch ich noch.« Josef Schwinninger zwängte sich in eine abgeschabte Lederjacke in Übergröße und verschwand brummend durch die Tür.

»Und jetzt? Halten wir Maulaffen feil?«, fragte Helga Anderl und starrte Sissi an. Gleichzeitig überfiel sie wieder dieser unerklärliche Juckreiz, aber sie widerstand der Versuchung, sich zu kratzen.

»Es kommen noch mehr, Frau Anderl, nur Geduld. Danke, dass Sie so pünktlich sind«, antwortete Sissi.

»Und wieso haben Sie mich einbestellt? Hab wichtige Geschäfte und für so was keine Zeit. Und ich muss zur Apotheke. Dringend«, entgegnete Helga Anderl ungnädig.

Sissi blieb gelassen. »Ich habe Sie nicht einbestellt, Frau Anderl, ich habe nur um ein Treffen gebeten. Das gilt auch für die anderen Personen, die ich erwarte. Wissen Sie, ich arbeite gerade an einer Art Gobelin«, sagte sie freundlich. »Sie sind ein Teil davon, aber ich halte Sie nicht lange auf. Versprochen. Wären Sie, als wir bei Ihnen waren, etwas auskunftsfreudiger gewesen, dann könnten Sie jetzt immer noch in Ihrem warmen Bett liegen. Das haben Sie sich selbst zuzuschreiben. Trotzdem – es dauert nicht lange.«

Die Tür öffnete sich, und herein kamen Benno Ammer und sein Sohn Jochen. Benno humpelte stark und verzog immer wieder schmerzvoll das Gesicht.

»Was?« Benno stutzte und blickte auf Sissi und Helga Anderl. Er drehte sich auf dem Absatz um und machte Anstalten, wieder hinauszugehen.

»Dableiben, Herr Ammer«, sagte Sissi. »Bitte.« Es hörte sich an wie ein Befehl, und in Bennos Gesicht fing es an zu arbeiten.

»Hätt ich mir denken können. Noch so eine Sauerei. Ich zeig euch alle an. Alle miteinander«, knurrte Benno und blickte wütend in die Runde.

»Ich wollte Sie treffen, damit wir uns ein wenig unterhalten können«, sagte Sissi. »Nehmen Sie bitte Platz, beide.«

»Leckts mich doch«, schimpfte Benno und setzte sich auf einen Stuhl, weit entfernt von Helga Anderl, die ihn neugierig anstarrte. »Was ist denn des für eine?«, fragte er dann und musterte die Maklerin zornig. Es war ihm anzusehen, dass sich alles in ihm dagegen sträubte, hier zu sein.

»Geht Sie nix an«, antwortete Helga Anderl schnippisch und warf sich das angegraute Haar in den Nacken. Ihre pelzbesetzte Kapuze wackelte, als hätte sie ein Eigenleben. Gleichzeitig musterte sie aber äußerst wohlwollend Jochen von oben bis unten, der davon allerdings nichts bemerkte. »Geht Sie gar nix an«, wiederholte sie dann nochmals mit einem langen Blick auf Jochen.

»Interessiert mich auch net wirklich«, sagte Benno.

»Zum Trinken kriegen wir hier wohl nix?«, fragte Jochen und schielte wehmütig zu den Whiskeyflaschen im verspiegelten Regal. »Warum sind mir da?«

Wieder öffnete sich die Tür, und herein kam Eva Bröckle. Ein bodenlanger schwarzer Mantel wehte um sie herum wie ein böses Omen. Sie trug eine undurchdringliche Miene zur Schau. Als sie die Anwesenden sah, verzog sich ihr Gesicht zu einem bösartigen Grinsen.

»Helga. Da schau her. So früh schon auf? Hab gedacht, du hängst verkehrt herum im Schrank und bei Tageslicht zerfällst zu Staub? Oder hast heut Nacht wieder genügend junge Männer ausgesaugt?« Damit ließ sie ihren Mantel achtlos auf einen Tisch fallen und setzte sich neben Helga Anderl an den Tresen. Die wollte sicherheitshalber ein Stück zur Seite rücken, was aber nicht ging, da die Barhocker am Boden festgeschraubt waren. Josef Schwinninger hatte sehr schlechte Erfahrungen mit seinen Gästen gemacht und vorgesorgt.

»Was jetzt?«, maulte Jochen. »Was sollen wir denn hier?« Er vermied es, Eva anzusehen, und fühlte sich offensichtlich unbehaglich.

»Nur Geduld, Herr Ammer«, sagte Sissi, »wir brauchen nicht lange. Es war entschieden praktischer, dass wir uns alle hier treffen. Wir haben was zu klären, aber wir sind bald fertig. Dann kann jeder wieder machen, was er normalerweise tut. Bis auf einen.« Sie blickte in die Runde. »Wir sind ja jetzt vollzählig. Dann können wir anfangen.«

»Was soll des überhaupt?«, fragte Helga Anderl. »Sie stehlen mir hier die Zeit –«

»Und du stiehlst andern Leuten das Geld«, wurde sie von Eva unterbrochen, die sie hasserfüllt anstarrte.

»Ach, halt die Bappen. Du kannst einpacken. Jetzt kommt endlich alles raus, du falsches Luder«, antwortete Helga Anderl kühl.

»Dürfen Sie das überhaupt? Dürfen Sie uns einfach irgendwohin zitieren?«, fragte Eva Sissi.

»Von ›dürfen‹ redet doch keiner, oder?« Sissi lächelte. »Ich habe Sie alle nett gebeten, zu kommen, und Sie sind alle gekommen. Wir unterhalten uns nur. Kaffee kann ich leider keinen anbieten, aber ein aufschlussreiches Gespräch. Ich habe hier einen Haftbefehl«, sagte Sissi und legte ein paar zusammengeheftete Blätter mit der bedruckten Seite nach unten auf den Tisch vor ihr. Dann stand sie auf, stützte beide Hände auf den Tisch, an dem Jochen und Benno saßen. »Sie wissen, dass Sie dringend tatverdächtig sind, Herr Jochen Ammer?«

Jochen sah zu Sissi hoch, blankes Entsetzen im Gesicht. »Was? Mordverdächtig?«

»Wir haben Ihre DNA am Tatort gefunden«, sagte Sissi. »Ein goldener Ohrstecker mit eingeprägtem Motorrad. Das ist doch Ihrer, oder?«

»Lassen Sie ihn in Ruh! Der Bub hat nix getan.« Benno funkelte Sissi böse an.

Sissi blieb ungerührt. »So ein wunderschöner Beweis, Herr Ammer. Und der ist uns sogar auf dem Silbertablett präsentiert worden. Von wem? Möchten Sie raten?« Es war ganz still im Raum. Nicht mal Helga Anderl machte sich bemerkbar. »Frau Bröckle, Sie teilen nicht gern, oder? Ein schönes Sümmchen, die zwei Komma fünf Millionen Euro von der Versicherung, aber wenn man allein ist, reichen sie länger, nicht wahr?«

Aller Augen waren jetzt auf Eva gerichtet. Die saß auf ihrem Barhocker und sah gelangweilt aus wie immer.

»All diese Anspielungen. Der Ohrstecker. Sie haben das recht geschickt eingefädelt«, sagte Sissi.

»Träumen Sie mal weiter.« Endlich öffnete Eva ihren Mund. »Wie hätt ich des machen sollen? War die ganze Zeit beim Jürgen auf der Party. Wieso ist der denn eigentlich net da?« Sie tat, als würde sie sich suchend umblicken.

»Eva, was meint die damit?« Das war Jochen, der seine Teilzeitfreundin fragend ansah. Die tat, als sähe sie den flehenden Blick gar nicht.

»Schön haben Sie das eingefädelt«, wiederholte Sissi. Dann erhob sie sich, ging zu ihrem Tisch und entnahm einer Aktentasche einen Plastikbeutel. »Wissen Sie, was das ist, Frau Bröckle?« Sie trat vor Eva und hielt ihr den Beutel vors Gesicht. Diese starrte darauf, konnte aber offensichtlich nicht erkennen, worum es sich handelte. »Das ist mit Aluminium bedampftes Polyestergarn. Im Volksmund auch Lurex genannt. Es stammt von Ihrem Halloweenkostüm, das wir im Rahmen der Hausdurchsuchung beschlagnahmt haben. Am unteren Ende der Faser sind Blutspuren. Was sagen Sie jetzt dazu?«

Eva blieb eiskalt. »Dass Sie sich täuschen. Weiß net, wie des dahin gekommen sein soll.«

»Ganz einfach«, antwortete Sissi. »Sie sind am Schloss des Garagentores hängen geblieben, als Sie dort waren. Dort habe ich den Faden sichergestellt. Vielleicht hätten Sie es bemerkt, wenn Sie weniger getrunken hätten, wer weiß?«

Eva hatte ein wenig Farbe verloren. »Sagt gar nix. Des kann auch wer dahin gehängt haben.«

»So wie Sie den Ohrstecker von Herrn Ammer am Tatort deponiert haben, damit wir ihn gleich verhaften und Sie Ihr Geld und Ihre Zeit für sich allein haben?«, fragte Sissi.

Jochen sah Eva an. »Des hast du net, oder? Du würdest so was net machen. Nie. Wieso solltest du so was machen?« Er wirkte hilflos.

»Depp. Halts Maul.« Das war Benno, der bisher für seine Verhältnisse ruhig geblieben war. »Die würd ihre eigene Mutter umbringen, wenn’s einen Vorteil hätte. Dieses Luder.« Er starrte Eva an, doch seine Blicke prallten an ihr ab.

»Zwei Komma fünf Millionen. Wo sollte es denn hingehen, Frau Bröckle? Australien? Karibik? Ich tippe auf Karibik. Das ist wohl mehr Ihr Stil.« Sissi sah Eva herausfordernd an, doch die antwortete nicht.

Helga Anderl saß atemlos auf ihrem Barhocker und blickte wie ein Raubvogel von einem zum anderen. Sie hatte sogar das Jucken kurzfristig vergessen.

Sissi fuhr fort und ließ Jochen nicht aus den Augen. »Also, Herr Ammer, Ihre DNA haben wir am Tatort sichergestellt. Eine Probe wird dies bestätigen.« Sie entnahm ihrer Aktentasche ein kleines Holzstäbchen mit Watte. »Sie waren oder sind –«

»Waren«, kam es da von Eva. »Ist vorbei. Das weiß der Jochen aber. Mit einem Mörder will ich nix zu tun haben.« Sie wirkte kühl.

»Du eiskaltes Luder.« Das war Benno. »Der Bub hat nix getan. Gar nix.«

»Jochen«, begann Sissi noch mal und näherte sich Jochen mit ihrem Wattestäbchen. »Sie waren der Geliebte von Frau Bröckle.«

Jochen nickte. In seinem Gesicht arbeitete es.

»So weit, so gut, Herr Ammer.« Sissi blickte ernst. »Hat Frau Bröckle in den letzten acht Wochen durchblicken lassen, dass es für alle Beteiligten, ganz speziell für Sie beide, besser wäre, Herr Bröckle wäre nicht mehr am Leben? Hat sie Ihnen erzählt, dass sie von ihrem Mann geschlagen wird, dass er sie demütigt und quält? Hat sie vielleicht geweint, hat sie Sie bedrängt? Ihnen einen Vorschlag gemacht?«

»Und wenn die vom Harry eine Schelle gekriegt hat, dann war die mehr als verdient«, mischte sich Helga Anderl ein. Benno Ammer nickte bestätigend dazu.

Jochen wirkte verwirrt. Sein ganzes Weltbild schien auf den Kopf gestellt. »Wieso sollt sie so was machen?«

»Das ist keine Antwort auf meine Frage«, sagte Sissi. »Hat Frau Bröckle Ihnen vielleicht den Vorschlag gemacht, dass Sie diesen Zustand beheben sollten?«

Jochen antwortete nicht. Er versuchte, einen Blick von Eva zu erhaschen, aber die wich ihm aus.

»Frau Bröckle«, wandte sich Sissi dann an Eva. »Könnte es sein, dass Sie zuvor Jürgen Hoffmann dazu bringen wollten, Ihren Mann zu töten? Nur um endlich dieser Ehe entfliehen zu können, in der Sie so unglücklich waren?«

»Solche Fragen brauch ich mir net anhören«, antwortete Eva biestig. »Suggestivfragen sind des. Sie können gar net wissen, was ich will. Oder gesprochen hab. Die können viel erzählen, wenn der Tag lang ist. Und ich hab net gewollt, dass der Jochen des macht. Erzählt hab ich ihm schon, dass mein Mann mich geschlagen hat, aber dass der Jochen den Harry dann umbringt … Wie hätt ich des wissen sollen? Das wollt ich doch net. Ich hab nichts damit zu tun.« Eva versuchte, unglücklich auszusehen, aber es gelang ihr nicht wirklich.

»Haben Sie, oder haben Sie nicht, Frau Bröckle?« Sissi blieb unerbittlich.

»Es gibt Fragen, die sind so saublöd, die braucht man net beantworten«, sagte Eva und sah Sissi gehässig an.

»Herr Ammer.« Sissi sah Jochen streng an. »Ihr goldener Ohrstecker lag am Tatort. Genau neben dem Toten. Besser könnte es für die Kripo gar nicht laufen, wissen Sie das? Ein DNA-Abgleich, und Sie sind in Untersuchungshaft. Ihr Glück ist nur, dass Frau Bröckle in weiser Voraussicht gleich mehrere von diesen Dingern gekauft und verschenkt hat.« Jochen sah ihr trotzig ins Gesicht, sagte aber kein Wort.

»Na denn«, fuhr Sissi fort. »Ich kann das auch solo. In der Nacht vom 31. Oktober wurde Herr Harald Bröckle in seiner Garage mit einer Rohrzange erschlagen.« Sie machte eine dramatische Pause. Niemand sagte was.

»Wir wissen jetzt, dass gegen zweiundzwanzig Uhr jemand unbefugt in die Garage von Herrn Bröckle eingedrungen ist und dort seine Kabel von den Elektrogeräten gezwickt hat. Das war keiner von Ihnen.« Sissi warf einen Blick in die Runde. Alle hörten aufmerksam zu. »Der Eindringling musste im Dunkeln warten, weil er hörte, dass Herr Bröckle sich näherte, aber draußen vor der Garagentür noch eine Unterhaltung führte. Mit Ihnen, Frau Anderl.«

»Hä?« Helga Anderl stieg von ihrem Barhocker und stemmte die Arme in die Hüften. »So eine Unverschämtheit! Was fällt Ihnen ein? Wie kommen S’ denn da drauf? Sind wir jetzt schon so weit? Wissen Sie eigentlich, was ich für einen guten Anwalt hab?«

»Frau Anderl, bitte setzen Sie sich erst mal wieder«, sagte Sissi völlig ungerührt. »Ihr Anwalt kann Ihnen auch nicht helfen, wenn herauskommt, wie dreist Sie uns belogen haben. Sie brachten Herrn Bröckle am 31. Oktober fünftausend Euro in bar, weil der Sie angerufen und in seinem betrunkenen Zustand sein Geld mehr als nachdrücklich zurückverlangt hat. Ist das nicht so? Wir haben immerhin den Anruf, den Herr Bröckle gemacht hat, auf seiner Telefonliste. Und wir haben die GPS-Daten von Ihrem Fahrzeug. Sie waren am Freitag in Maria Steinbach, ganz gleich, was Sie uns erzählt haben. Außerdem wurden Sie von einer Zeugin gesehen, die Sie angerempelt haben. Ihr Fahrzeug parkten Sie in der Schlange vor Jürgens Haus, damit es nicht auffiel, und dann sind Sie die paar Meter zu Fuß gelaufen. Weil Sie einen bodenlangen Mantel trugen und eine Kapuze, wurden Sie erst für einen Mönch gehalten.«

»Des ist witzig«, prustete Eva heraus. »Mönch. Oder Klosterschwester. Ausgerechnet die.«

»Halt doch’s Maul, Eva«, zischte Helga Anderl und setzte sich vorsichtig wieder. Dann sah sie nach oben an die rauchgeschwärzte Decke, als hoffe sie auf Erleuchtung, und verschloss die Lippen zu einem waagrechten Strich.

Sissi fuhr ungerührt fort. »Sie haben also Herrn Bröckle fünftausend Euro gegeben und sind dann wieder nach Memmingen gefahren. Das wissen wir deshalb so genau, weil wir am Freitag eine Barabhebung in genau dieser Höhe auf Ihrem Geschäftskonto verzeichnen konnten. Was ich gerade gesagt habe, deckt sich auch mit Ihren GPS-Daten und den Beobachtungen, die Herr Bröckles Nachbar Herr Waldegg gemacht hat. Der sah Sie da stehen und leise mit Herrn Bröckle reden. So weit in Ordnung?« Helga Anderl nickte trotzig.

»Frau Anderl, das war jetzt schon alles. Ich wollte nur Ihre Bestätigung der Aussage. Sie können gern gehen«, sagte Sissi kühl. »Vermutlich hören Sie noch von uns wegen Behinderung von Ermittlungen. Sehr kooperativ waren Sie ja nicht gerade. Aber ich denke, Sie haben gerade andere Probleme«, grinste sie, denn Helga konnte offensichtlich nicht ruhig auf ihrem Barhocker sitzen bleiben.

»Jetzt wenn ich schon da bin, würd ich gern auch den Rest wissen«, brummelte sie dann und machte keine Anstalten, aufzustehen.

»Bedaure, Frau Anderl. Genau genommen hätte ich Sie gar nicht bitten müssen, zu kommen, aber ich habe es trotzdem getan. Damit Sie mal sehen, dass Ihre großzügigen Steuergelder effizient verwendet werden, um Verbrechen aufzuklären. Ich hoffe, wir konnten Ihnen da dienlich sein. Computer, GPS, Bankabfragen. Alles Dinge, die uns von Ihren Steuern ermöglicht werden. Die Kripo bedankt sich nochmals herzlichst dafür.«

»Des wird noch ein Nachspiel haben!« Helga Anderl rutschte von ihrem Barhocker und warf einen giftigen Blick in die Runde.

»Ja, das glaube ich auch«, sagte Sissi. »Gute Besserung auf jeden Fall. Und auf Wiedersehen!«

Helga Anderl antwortete nicht. Sie schritt hocherhobenen Hauptes zur Tür, die sich hinter ihr mit einem leisen Klacken schloss.

»Gut, machen wir weiter.« Es war mucksmäuschenstill im Raum. »Nachdem Herr Bröckle von Frau Anderl das Geld in Empfang genommen hatte, steckte er es sich in die Brusttasche seiner Lederjacke. Da haben wir es auch gefunden. Dann ging er in seine Garage. Vermutlich, weil er ein Geräusch gehört hatte. Oder noch was holen wollte. Dort stieß er auf den Eindringling.«

»Und was geht uns das an?«, fragte Benno wütend. »Ham mir jetzt Märchenstunde? Der Bub und ich haben was zu tun. Im Gegensatz zu Ihnen bei der Polizei. Wer beim Bröckle eingebrochen hat, der hat ihn auch erledigt. Möchte immer noch wissen, was des hier soll.« Er sah Sissi verächtlich an. Die ließ sich nicht aus dem Konzept bringen.

»Sie wissen doch, wer’s war!«, rief Eva. »Möchte wissen, warum wir hier noch rumdiskutieren. Jetzt sperren Sie den endlich ein.« Sie deutete auf Jochen, der sie böse anfunkelte.

»Du bist echt das Letzte!«, schrie er Eva zu, die tat, als hätte sie nichts gehört.

Sissi fuhr gelassen fort: »Nachdem Frau Anderl weg war, ging Herr Bröckle in die Garage und stieß dort mit dem Eindringling zusammen. Bei dem entstandenen Handgemenge fiel Herr Bröckle mit dem Kopf seitlich an die Werkbank. Der Eindringling, der glaubte, Herr Bröckle sei tot, flüchtete aus der Garage und verschwand.«

In diesem Moment öffnete sich die schwere Eingangstür wieder. Klaus kam herein, sein Handy in der Hand. »Wir haben was«, sagte er zu Sissi. »Wird gleich vorbeigebracht.«

»Jetzt wird es ja wirklich spannend«, sagte Sissi und ließ keinen der Anwesenden aus den Augen.

***

Der Tag war grau, und Phillip Hammer, der meistgefragte Anwalt in Memmingen, hatte miese Laune. Aber die hatte er immer, das gehörte zum Beruf. Die Mandanten zahlten zögerlich, das Finanzamt saß ihm im Nacken, und an manchen Tagen fand er seinen Beruf langweilig bis zum Erbrechen. Immer das Gleiche: kleinere Diebstähle, Verstöße gegen das Betäubungsmittelgesetz, Trunkenheit am Steuer, Auseinandersetzungen zwischen Angestellten und Chefs und gelegentlich ein paar Scheidungen. Nichts Interessantes. Mord? Kam in Memmingen so gut wie nie vor. Totschlag? Auch recht selten. Vielleicht sollte er in die Großstadt ziehen, um endlich herausfinden zu dürfen, warum er studiert hatte. Das hier konnte auch ein Schimpanse erledigen, wenn man ihm ein Gesetzbuch gab.

Hammer seufzte. So saß er also – ein kleines, wieselflinkes Männchen mit zurückweichendem dunkelblondem Haaransatz, in erstklassigen Zwirn gekleidet – hinter seinem Schreibtisch aus Edelholz und wappnete sich für den nächsten unerquicklichen und stinklangweiligen Fall. Er holte tief Luft und versuchte, milde zu blicken. Es klappte nicht wirklich gut.

Vor ihm auf dem ledernen Designerstuhl saß eine schlanke Frau Anfang sechzig und knetete die schwieligen Hände ineinander. Sie trug einen nicht mehr ganz modernen Mantel, eine abgenutzte Handtasche sowie eine offensichtlich selbst gestrickte Mütze und sah Hammer verlegen an.

Er schluckte. Manchmal war es ein Kreuz. Er hatte schon eine Ahnung, was kommen würde.

»Ich will mich scheiden lassen. So schnell wie möglich«, sagte sie. Es war der erste Satz, den sie gesprochen hatte. Den angebotenen Kaffee hatte sie mit einem Kopfschütteln abgelehnt.

»Gut, meine liebe Frau … äh …« Hammer blätterte in seinen Unterlagen. Er musste seine Assistentin mal wieder kräftig zusammenscheißen, die vergaß immer das Wichtigste.

»Ammer heiß ich. Elfriede Ammer.« Sie nickte bekräftigend. Beinahe hätte sie »Angelina« gesagt.

***

»Harald Bröckle ist während des entstandenen Handgemenges ohnmächtig geworden.« Sissi stand mittlerweile auf der Tanzfläche des »Alpenblick«. Genau über ihrem Kopf glitzerte die lückenhafte, nicht mehr ganz runde Discokugel angeschlagen im dämmerigen Tageslicht. »Er war erst einmal ein paar Minuten weggetreten, aber höchstens fünfzehn Minuten. Dann wachte er auf, griff zu seinem Mobiltelefon und tätigte zwei Anrufe.«

Die Stille im Raum war bedrückend. Keiner sagte ein Wort.

»Er rief zuerst bei seiner Frau an, aber die ging nicht ran.« Aller Augen richteten sich jetzt auf Eva, die völlig ungerührt einen Kratzer auf der abgenutzten Theke studierte, der sie zu faszinieren schien.

»Danach wählte Herr Bröckle noch eine Nummer. Es war die Nummer desjenigen, dem er zutraute, den Vandalismus in seiner Garage verursacht zu haben. Es war die Nummer einer Person, die er glaubte herumkommandieren zu können. Und der Besitzer dieses Prepaidhandys kam zu ihm in die Garage. Denn er war in der Nähe und hatte es nicht weit.«

Man hätte eine Stecknadel fallen hören können. Benno schaute wütend in die Runde. Jochen hielt den Blick nach unten gerichtet und vermied jeden Augenkontakt mit Eva. Diese fing plötzlich an zu sprechen.

»Mensch, Bub, das hättest doch net machen müssen. Nimmst alles immer viel zu ernst.« Es hörte sich mütterlich an. Sie blickte auf Jochen, der wieder nicht reagierte. Er sah aus, als würde er gleich anfangen zu weinen.

»Wenn mir hier fertig sind, dann kriegst du deine Abreibung«, sagte Benno und sah Eva bitterböse an.

»Ja, irgendwoher muss der Jochen des ja haben, diesen Jähzorn«, antwortete Eva süffisant.

Sissi machte weiter. »Herr Bröckle rief also diese Nummer an. Er war sehr betrunken und sehr wütend. Der Angerufene kam. Vielleicht sah er eine Chance für sich, nicht mehr herumkommandiert zu werden. Das werden wir noch herausfinden. Jedenfalls ergriff der Angerufene die Rohrzange auf der Werkbank und schlug sie Herrn Bröckle auf den Kopf. Dieser war auf der Stelle tot. Dann verschwand der Mörder in der Dunkelheit. Es war einfach für ihn, denn alle im Dorf schliefen, alle bis auf ein paar Leute, die bei Jürgen Hoffmann gefeiert hatten.« Sissi machte eine unheilschwangere Pause.

»Ja, und jetzt? So ein Blödsinn. Ich sag doch: Der Jochen war’s.« Eva stand auf und ließ ihren Blick über die Anwesenden schweifen.

»Es geht schon weiter, Frau Bröckle. Bitte setzen Sie sich wieder«, sagte Klaus.

Sissi fuhr fort: »Sie sind in der Garage gewesen, weil Ihr Mann Sie angerufen hatte. Und als Sie dorthin kamen – Sie sind ja nur kurz von der Party weggehuscht, in diesem Kostüm, das Sie trugen, übrigens, Respekt, bei dieser Kälte …« Sissi sah kurz zu Eva. »Sie sind hingegangen und fanden Ihren Mann tot. Und Sie waren sicher, dass Ihre wochenlange Überzeugungsarbeit bei Jochen Ammer Früchte getragen hatte, oder, Frau Bröckle? Immerhin waren Sie recht großzügig mit Verdächtigungen, die ihn betrafen. Sie haben ihn uns doch quasi unter die Nase gerieben und als Täter angeboten. Und als Ihr Mann tot auf dem Garagenboden lag, hatten Sie Ihr Ziel erreicht. Jochen hatte Ihren Mann umgebracht. Jetzt mussten Sie ihn nur noch loswerden, damit Sie die Versicherungssumme allein kassieren konnten. Wir wissen nicht genau, was Sie ihm versprochen haben, aber Ihnen war klar: Jochen hatte für Sie die Drecksarbeit erledigt. Und Sie mussten uns nur noch einen Tipp geben, damit wir ihn auch baldmöglichst verhaften würden. Also deponierten Sie den goldenen Ohrstecker neben der Leiche, den Sie Herrn Ammer kurz vorher geschenkt hatten. Den hatten Sie wohl heimlich wieder eingesteckt.«

»Ich glaub des einfach net. Des hab ich net gemacht. Und du … du …« Jochen stand auf und wollte sich auf Eva stürzen. Benno hielt ihn am Arm zurück. »Sag ihr, dass des net stimmt. Des hast du net gemacht. Du Miststück. Sag’s ihnen!« Jochen atmete schwer.

Benno zog ihn zurück auf den Stuhl. »Sei ruhig, Bub. Ist eh schon alles wurscht«, murmelte er. »Ich hab’s dir gesagt, lass die Finger von der.«

Eva saß seelenruhig da und betrachtete Jochen mit kaltem Blick. Dann wandte sie sich an Sissi. »Sie spinnen ja«, entgegnete sie eiskalt. »Bin net in der Garage gewesen. Was hätt ich da sollen? Bin ja net mal ans Telefon gegangen, als der angerufen hat, der Harry.«

»Frau Bröckle, nichts ist nerviger als ein Geliebter, der darauf besteht, dass man mit ihm zusammenbleibt. Vor allem, wenn man ihn die ganze Zeit nur benutzt hat, oder?« Sissi ließ Eva nicht aus den Augen.

»Stimmt des, Eva? Stimmt des wirklich?« Jochen war wieder aufgestanden. Er sah gefährlich und wütend aus. »Du wolltest … du bist so ein Miststück. Ich hoff, du verschluckst dich an deiner eigenen verlogenen Zunge, du Drecksweib.«

Eva erwiderte seinen Blick ungerührt und antwortete nicht.

»Wir gehen, Bub. Jetzt wissen wir schon, was wir wissen müssen.« Das kam von Benno.

»Sie gehen nicht, Herr Ammer, wir sind noch nicht fertig«, sagte Klaus ruhig. »Bitte, nehmen Sie Platz und warten Sie einfach ab.«

»Sie, Frau Bröckle, deponierten also den Stecker neben dem Toten. Was mit Jochen Ammer passieren würde, interessierte Sie nicht, denn Sie wollten ohnehin weggehen. Was Sie nicht wussten, Frau Bröckle«, Sissi machte eine Pause, »war, dass Ihr Mann die Prämien für die Versicherung schon länger nicht mehr bezahlt hatte. Er war pleite. Sie bekommen gar nichts, denn der Vertrag wurde gekündigt. Der Rückkaufswert ist so minimal, das reicht gerade mal für zwei Paar Schuhe Ihrer Lieblingsmarke.«

Zum ersten Mal während dieser Unterhaltung sah man Eva das Erschrecken an. Sie wurde erst leichenblass, dann feuerrot, und dann – da hätte Sissi schwören können – bekam ihr Gesicht einen leichten Grünstich. Aber sie beherrschte sich erstklassig und sagte kein einziges Wort. Nur ihr rechtes Auge fing an zu zucken.

»Frau Bröckle, Sie haben sich das alles schön ausgedacht. Allerdings lief es ganz anders ab, als Sie geplant hatten. Denn wir fanden an der Tatwaffe Spuren von Ballistol. Harald Bröckle hatte keinen Waffenschein und auch keine Waffe. Aber an der Rohrzange befand sich Öl, wie es auch zum Pflegen von Holzschäften von Gewehren genommen wird.« Sie machte wieder eine Pause.

»Hab’s dir von Anfang an gesagt«, brummte Benno und schubste Jochen mit dem Ellbogen. »Die hat dich bloß ausgenutzt. Weiß man doch, was das für eine ist. Wenn die mit einem Knastbruder schläft.«

»Es war auch nicht ganz einfach, herauszufinden, wen Harald Bröckle außer seiner Frau noch angerufen hat. Aber diese Prepaidhandys sind zu knacken. Man kann sie zwar ohne Ausweis kaufen, aber um die Karte zu aktivieren, muss man sich registrieren.« Sissi nahm ihr Mobiltelefon und tippte eine Nummer ein. »Sehen wir doch mal, wer rangeht.«

Kurz darauf klingelte ein Telefon. Es war eine unbekannte Melodie, die kontinuierlich anschwoll. Das Klingeln wurde immer lauter.

***

»Dieses Weibsbild. Die bringt mich noch ins Grab.« Ilse saß erschöpft in ihrer Küche und schenkte sich noch einen Kaffee ein. Gestern war ein anstrengender Abend gewesen. Schatzi hatte diese missratene Anna nicht gefunden, obwohl sie durch das ganze Dorf gelaufen waren und immer wieder mit leiser Stimme nach ihr gerufen hatten. Auf die Idee, bei ihrem unmittelbaren Nachbarn zu suchen, waren weder Ilse noch Erna gekommen, schließlich hatten sie ja Ernst und Dieter wegfahren sehen. Und heulen, wie Erna immer wieder betonte.

Heute Morgen, Ilse war gerade aufgestanden, war Anna heimgekommen. Sie sah ganz normal aus bis auf den Knoblauchgestank, den sie verbreitete. Sie hatte Ilse angegrinst und gesagt: »Mama, ich zieh um. Nachher komm ich und hol meine Sachen. Bist mich los, freut’s dich?«

Ilse hatte Anna einen Putzeimer mit Lappen in die Hand gedrückt, sie verkniffen und wütend angesehen und gesagt: »Meinetwegen. Aber erst machst mein Auto sauber. Und kämm dir mal die Haar, du siehst aus wie ein explodierter Besen.«

Anna war so verblüfft gewesen, dass sie anstandslos, wenn auch lauthals schimpfend, nach draußen in die Garage stapfte und dort Ilses versaute Sitzbezüge reinigte. Nicht so gründlich, wie Ilse das getan hätte, die nörgelnd danebenstand, Anna genau kontrollierte und diese gelegentlich auf einen Fleck hinwies, den sie übersehen hatte, aber immerhin.

Danach war Anna an ihrer wie ein gefährliches Riff im ruhigen Strom ihres zukünftig sorgenfreien Lebens aufragenden Mutter vorbeigerauscht in den ersten Stock, hatte sich beleidigt ihr Kopfkissen geschnappt und war wieder verschwunden.

Na ja. Wenigstens wusste Ilse, wohin. Da musste sie nicht weit laufen. Das konnte ja nicht gut gehen. Sie brauchte nur abzuwarten. Spätestens nach der Wallfahrt würde man sehen.

»Trotzdem, eine Schweinerei ist des.« Ilse schüttelte missbilligend den Kopf. Das war wirklich Sodom und Camorra. Und das in einem Wallfahrtsort. Gedankenverloren, wie sie war, hatte sie laut mit sich selbst gesprochen. Sie tat das in letzter Zeit öfter.

»Was ist denn hier los? Wo bin ich?«, tönte plötzlich eine fremde Stimme.

»Jesses, den hab ich komplett vergessen«, murmelte Ilse. »Ich bin doch der Depp vom Dienst. Erst hab ich die Erna mitten in der Nacht heimfahren müssen und dann der, der hat die ganze Nacht mein Sofa vollgestunken. Ich bin wirklich arm dran.« Sie drehte sich zu Schatzi um. »Komm schon!«, rief sie und eilte voraus ins Wohnzimmer.

Im Türrahmen stand Robert Steinmeier und sah zerknirscht aus. »Ich habe hier wohl übernachtet?«, fragte er zaghaft, obwohl er die Antwort schon kannte.

Schatzi knurrte wieder. Ihn machte die Stimme von Steinmeier verrückt, und trotz seines unverschämt hohen Alters war er ausgesprochen blutrünstig.

»Ja«, sagte Ilse. »Hab Sie hier schlafen lassen müssen. Sie sind einfach umgefallen. Herrgott, vertragen Sie denn gar nix? Von den paar Stamperln kippt man doch net so aus den Latschen?«

Steinmeier sah betroffen drein. »Ich erinnere mich an nichts«, sagte er, fasste sich mit der Hand an den Kopf und wollte sich am Rücken kratzen. Dann stutzte er. Sein Gesichtsausdruck wurde gehässig. »Ah ja, jetzt fällt’s mir wieder ein«, sagte er boshaft. »Ihr Kampfhund«, er deutete auf den vom Leben zerrupften Schatzi, der schon wieder drohend knurrte, »hat mich gestern angegriffen, als ich –«

»Als Sie sich auf meinem Grund und Boden rumgetrieben ham«, kam es von Ilse, die ihre schlaflose Nacht genutzt hatte, um nachzudenken. Anna war nicht da, von unten kam lautes Geschnarche, und Erna schien eingeschnappt, weil Ilse sie gezwungen hatte, in der Dunkelheit nach draußen zu gehen. Also hatte Ilse sich wütend in ihrer gestärkten Bettwäsche gedreht und gewendet wie ein Fleischküchle in der Pfanne und war zu dem Entschluss gekommen, sich nichts mehr gefallen zu lassen. Niemals.

»Wenn mir in Amerika wären, dann hätt ich Sie erschießen dürfen. Einfach so. Bumm! Da wär bloß noch ein Fettfleck geblieben!«, rief Ilse so laut, dass Steinmeier und Schatzi zusammenzuckten. »Zeigen Sie mich ruhig an. Schaun mer mal, wer am längeren Hebel sitzt. Ich hab Sie aus lauter Nächstenliebe auf meinem guten Sofa schlafen lassen. Ist alles voll mit Ihrer Spucke«, schimpfte Ilse weiter.

»Na ja. Dumme Geschichte«, murmelte Steinmeier leise. »Wenn Sie gestatten, gehe ich bei Ihnen noch auf die Toilette und dann nach Hause. Oder in die Redaktion.« Oder irgendwo anders hin, Hauptsache, weg hier, dachte er, war aber zu gescheit, um es auszusprechen.

»Mir recht. Hab andere Sorgen. Aber ich sag Ihnen gleich, dass ich mich wehren tu. Und Schatzi auch. Sie ham hier gar nix verloren gehabt. Es sei denn«, Ilse sah Steinmeier lauernd an und blinkerte gruselig mit einem Auge, »Sie sind da bloß rumgeschlichen, weil Ihnen die Anna so gut gefällt, wie so ein Stocker, oder?« Ilse meinte eigentlich einen Stalker, aber Steinmeier verstand sie auch so.

Es gab kein Entrinnen. Irgendwie. Steinmeier schluckte. Der Tag würde böse enden.

***

Das Telefon klingelte immer noch. »Wollen Sie nicht rangehen, Herr Ammer?« Sissi sah Benno an und hielt ihm ihr eigenes Handy vors Gesicht. »Ich dachte mir schon, dass Sie das Handy bei sich haben, denn es ist Ihr einziges. Und wieso etwas wegwerfen, das man noch gebrauchen kann und das einwandfrei funktioniert?«

Benno versuchte, das Klingeln noch einen Moment zu ignorieren, griff aber dann in seine Jackentasche und holte sein Mobiltelefon heraus. An seiner Stirn pochte wieder die rote Ader.

Jochen sah ihn erstaunt an. »Papa? Was soll des heißen?«

Benno antwortete nicht, sondern fixierte Sissi mit bösem Blick. Die blieb ungerührt. »Herr Bröckle hat also bei Ihnen angerufen. Erst bei seiner Frau«, Sissi deutete auf Eva, »und danach bei Ihnen.«

»So einen Schmarren brauch ich mir net anhören«, sagte Benno und erhob sich.

»Bitte setzen Sie sich wieder hin, Herr Ammer«, sagte Sissi gefährlich leise.

»Unverschämtheit. Unverschämtheit. Was hätt ich da sollen?« Benno sah sich im Raum um, ob ihm jemand zustimmen würde. Alle schwiegen. Sogar Eva wirkte erstaunt. Der Nerv an ihrem Auge zuckte aber immer noch.

»Sie wurden von Herrn Bröckle angerufen, der vermutlich gedacht hat, Sie hätten die ganzen Kabel abgezwickt. Herr Bröckle konnte ja im Dunkeln niemanden erkennen. Aber offensichtlich hätte er Ihnen diese Aktion zugetraut. Ihnen, sonst niemandem. Und in dem Zustand, in dem er sich befand, war es naheliegend, dass er nicht bemerkte, wie schmächtig und klein der Angreifer im Dunkeln gewesen war.«

»Dass Herr Bröckle auf Sie als Vandalen gekommen ist, war irgendwie naheliegend, denn immerhin hat er Sie über zehn Jahre lang erpresst mit dieser Fahrerflucht, bei der Frau Elisabeth Karrer ums Leben gekommen ist. Sie hatten allen Grund, sehr sauer auf ihn zu sein.« Klaus trat vor und präsentierte Benno einen DIN-A4-Ausdruck. »Das ist ein Bild von der SIM-Karte eines alten Mobiltelefons, das wir bei Herrn Bröckle im Schreibtisch gefunden haben. Man kann deutlich erkennen, dass es sich um einen Rover handelt und ein Mensch davor liegt. All diese Jahre hat Herr Bröckle dieses Telefon aufgehoben. Nur wegen dieses einen Fotos. Aber Sie, Herr Ammer, Sie wussten nicht mal, dass dieses Foto existierte, sonst hätten Sie sich nicht so sicher gefühlt, oder? Sie dachten wahrscheinlich, dass es mit Bröckles Tod endlich vorbei wäre. Sie dachten, Sie bringen ihn endlich zum Schweigen.«

»Beweisen Sie mir des erst mal«, schrie Benno. »Was wollen Sie überhaupt von mir?«

»Herr Ammer, am 31. Oktober 2004 fuhren Sie mit dem Auto von der Jagd heim. Sie sind gern beim Jagen, oder? Uns liegen Ihr Waffenschein und die Jagdgenehmigung vor. Macht Ihnen Spaß, möchte ich wetten«, fuhr Sissi ungerührt fort. »Und damals, da sind Sie nachts nach Hause gekommen. Woher, werden Sie uns bestimmt noch sagen. Sie haben die alte Frau einfach übersehen, in ihrem schwarzen Mantel, auf dem alten schwarzen Gefährt. Das Licht von ihrem Fahrrad ging auch nicht, wie man damals herausfand. Und dann lag sie plötzlich unter Ihrem Auto und war tot. Wie es der Teufel will, kam gerade Harald Bröckle die Straße entlang und half Ihnen, alles zu vertuschen. Sie haben die Tote die Böschung hinuntergerollt, damit es nach einem selbst verschuldeten Unfall aussah. Es ist mit ziemlicher Sicherheit ein dummer Zufall gewesen. Aber der Bröckle war zur falschen Zeit am falschen Ort. Sie selbst hatten wahrscheinlich getrunken, Sie hätten sich keinen Skandal erlauben können, als Mitglied im Gemeinderat. Trinken Sie öfter mal einen über den Durst?«

»Halten Sie doch Ihr Maul, Sie ausgschämte –« Weiter kam Benno aber nicht.

»Was Sie damals übersehen hatten, war, dass Herr Bröckle eines dieser Mobiltelefone benutzte, mit denen man Fotos machen konnte. Sie wussten bestimmt nicht einmal, dass so was existierte, nicht wahr? Der Herr Bröckle hat heimlich ein Foto gemacht, ehe Sie die Tote vom Tatort entfernten. Vielleicht waren Sie gerade damit beschäftigt, Ihr Auto anzusehen, ob irgendwo eine Schramme war? Wer weiß?« Klaus hob die Schultern.

»Auf jeden Fall hatte Herr Bröckle das Foto. Das hat er Ihnen nie gesagt. Aber er war keiner, der jemandem was schenkt. Sein Schweigen kostete was. Geld wollte er vermutlich kaum von Ihnen, aber ansonsten eine ganze Menge. Er hat Sie jahrelang gezwungen, ihm von den Gemeinderatssitzungen zu erzählen. Er hat Sie benutzt, um als Erster zu erfahren, wann wieder Bauland oder Gewerbegrund ausgewiesen wird, dann konnte er es sich schnappen und teuer weiterverkaufen. Er hat Sie nach Aitrach zitiert wie einen Lakaien, und Sie mussten kommen und ihm Insiderinformationen geben. Und dann ruft er Sie am Abend des 31. Oktober an. Ist schwer angetrunken. Vielleicht hat er Sie beleidigt? Vielleicht hat er Ihnen gedroht? Das wissen wir nicht. Eventuell erzählen Sie uns das noch. In der Garage war es hell, zumindest hat Licht gebrannt, als der Tote gefunden wurde. Die Rohrzange lag auf der Werkbank. Sie griffen danach und schlugen damit Herrn Bröckle auf den Kopf. Damit er endlich still ist und die Erpressungen aufhören. Auch das wissen wir nicht. Danach gingen Sie einfach nach Hause, als wäre nichts gewesen.«

»Jetzt reicht’s endgültig.« Benno hatte sich zu seiner ganzen Größe aufgerichtet und die Fäuste geballt.

»Still jetzt, Herr Ammer. Wir sind noch nicht fertig«, sagte Sissi bestimmt.

Wie ein großer alter Baum stand Benno mitten im Raum. Er war vollkommen ruhig. »Gar nix könnts ihr beweisen. Gar nix«, sagte er und bewegte sich behäbig in Richtung Ausgang.

Doch Klaus versperrte ihm den Weg und hielt ihn am Arm fest. »Bleiben Sie hier, Herr Ammer«, sagte Sissi und sah Benno ernst an. »Wir haben Waffenöl an der Tatwaffe. Wir haben den Anruf, den Harry Bröckle bei Ihnen in der Nacht seines Todes gemacht hat. Wir haben den Beweis, dass er Sie über mehrere Jahre erpresst hat. Wir haben das Foto von Ihrem Auto mit der Leiche von Elisabeth Karrer. Und wir haben«, sie hob wieder einen Ausdruck hoch, »die endgültige Abmeldung Ihres Rovers im November 2004. Danach kauften Sie Knall auf Fall einen Mercedes-Geländewagen. Der Rover wurde mit einem Ausfuhrkennzeichen versehen und nach Polen verkauft. Den werden wir wahrscheinlich trotzdem ausfindig machen können, auch wenn es schwierig wird. Aber wir können. Glauben Sie mir. Wir können.«

Benno stand, flankiert von Klaus, schwer atmend in der Tür und funkelte Sissi böse an. Jochen war so blass geworden, dass man Angst haben musste, er falle gleich um.

Plötzlich öffnete sich die Tür, und ein Beamter kam herein. Er trug einen Plastikbeutel und reichte ihn Sissi, die ihn dankend entgegennahm. Hinter ihm traten zwei verlegene Männer Anfang dreißig ein, die ihre Hüte in der Hand drehten und sich offensichtlich unwohl fühlten. Sie grüßten mit einem scheuen Kopfnicken in Bennos Richtung und drückten sich in die Ecke.

»Während wir hier so nett miteinander plauderten, Herr Ammer«, Sissi war vor Benno getreten und blickte ihm in die Augen, »wurde in Ihrem Anwesen eine Hausdurchsuchung durchgeführt.« Sissi zeigte ihm den Beutel, den sie gerade in Empfang genommen hatte. Darin lagen etliche dunkle Teile, die nicht auf den ersten Blick identifizierbar waren. »Hier habe ich drei Paar Lederhandschuhe. Ein Paar davon lag bei Ihrer Jägerkleidung. Wetten Sie mit mir, dass auf mindestens einem Paar Waffenöl gefunden wird? Und vielleicht Abrieb oder winzige Metallspuren von der Rohrzange? Das sind die Handschuhe, an denen das Waffenöl vom Gewehrlauf ist, den Sie mit Ballistol gepflegt haben, oder?«

»Ja, so was.« Das kam von Eva, die sichtlich aus der Fassung geraten war. »Ich kann’s net fassen. Bist halt doch ein Milchbubi.« Sie sah verächtlich Jochen an, der gar nicht mehr reagierte. Zu viel war auf ihn hereingestürzt in den letzten paar Minuten. Benno war bleich geworden. Ruhig und unbeweglich sah er Sissi an. Er zuckte mit keiner Wimper mehr. Jochen saß schreckensstarr am Tisch.

»Herr Ammer, Sie waren in der Nacht des 31. Oktober nicht zu Hause, das hat uns Ihre Frau bestätigt. Für mindestens eine Stunde haben Sie überhaupt kein Alibi. Aber das Wichtigste ist: Wir haben auch jemanden, der gesehen hat, wie Sie zu Harry Bröckles Haus gelaufen sind.«

»Niemand. Da gibt’s niemand«, sagte Benno. Sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten.

Sissi zeigte auf die beiden Männer, die gerade hereingekommen waren. »Danke, dass Sie gekommen sind«, sagte Sissi freundlich. »Herr Andrasch und Herr Beutler, Sie waren am 31. Oktober auf der Halloweenparty von Jürgen Hoffmann?« Beide nickten, vermieden es aber, Benno anzusehen. »Und Sie haben öfter eine Rauchpause im Freien gemacht, weil Rauchen drinnen verboten war?«

»Ja«, nickte der Dürre. »Der Jürgi hat uns rausgeschickt, damit die alte Hütte net abbrennt. Und mir sind draußen gestanden. Viel, gell, Andi?« Er schubste den Dicken, damit der auch mal was sagte.

»Stimmt«, sagte dieser dann. »Und gesehen ham mer … na ja …« Er wirkte verlegen. »Erst ist der Bröckle vorbei. Der war schwer besoffen. Und dann der Tod von Altötting. Ich mein, jemand hat ausgeschaut wie der Tod.« Er verstummte, und der Dürre übernahm wieder.

Er holte tief Luft und machte weiter, wo der Dicke aufgehört hatte. »Dann ist der Preiß vorbeigekommen, aber des war später. Und dann … tut mir leid, Benno«, der Dürre riskierte einen vorsichtigen Blick auf Benno, »bist du vorbeigelaufen. Mir ham dich alle zwei gesehen. Mir ham gemeint, du suchst die Lena. Aber die war drin. Bei uns.«

»Zusammen ergibt das ein rundes Bild. Jetzt bin ich fertig, oder, Herr Ammer?« Sissi schaute Benno ernst an.

»Jemand soll den Phillip Hammer anrufen. Ich sag gar nix mehr.« Benno stand stoisch da wie ein bayerischer Felsen. Er mied den Augenkontakt zu Jochen und starrte ins Leere.

»Kommen wir zur Hauptsache.« Sissi sah sehr gelassen aus, als sie das aussprach. »Ich wollte das schon seit Ewigkeiten tun. Das kommt nicht ins Protokoll.« Sie machte eine Handbewegung und deutete auf Benno Ammer. »Sie sind der Mörder!« Die Worte hallten im Raum. »Tja, Fernsehen und Realität«, murmelte Sissi mehr zu sich selbst. »Hat jetzt nicht so gutgetan, wie ich dachte.«

Mit einem Mal fing Benno an zu sprechen. Sogar Eva sah ihn erstaunt an. Er holte tief Luft und starrte ins Nichts. »›Willst mich verrecken lassen wie die Liesel, du Mörder?‹, hat er gesagt. Angeschaut hat er mich, als ob ich der letzte Dreck wär. ›Hilf mir gefälligst hoch, du Mörder‹, hat er gesagt. Dass er mich anzeigen will wegen den Kabeln. Ich war’s doch gar net. Und dass er zur Polizei gehen will, weil es ihm jetzt reicht. Dass er des erzählt mit der Liesel und dass ich dann ein für alle Mal erledigt bin. Überall. Mich nimmer sehen lassen kann. Und dann …« Er verstummte und bekam einen trotzigen Gesichtsausdruck.

»Dann haben Sie sich die Zange gegriffen und Herrn Bröckle erschlagen. Herr Ammer, ich nehme Sie fest wegen Mordes an Herrn Harald Bröckle«, sagte Klaus hinter Bennos Rücken. Handschellen klickten.

»Papa …« Jochen stand fassungslos da. »Papa. Wieso? Wieso hast nie was gesagt?« Er fasste sich an den Kopf. »Was ist jetzt … was soll ich …?«

»Heimgehen sollst«, sagte Benno ruhig. »Hinterm Haus liegen noch etliche Ster zum Sägen. Da bist beschäftigt. Also frag net so blöd.« Er drehte sich um, ließ sich hinausführen und den erschütterten Jochen einfach stehen.

»So, das war’s dann also«, sagte Eva und erhob sich zum Gehen. »Jetzt ham Sie ja, was Sie gesucht haben. Ich hab noch was zu tun.«

»Nicht so ganz, Frau Bröckle«, antwortete Klaus. »Zurückhalten von Beweismitteln, Verschleierung … ich würde sagen, da kommt noch was nach. Sie haben kräftig dazu beigetragen, den Fall so undurchsichtig wie möglich zu machen. Und Sie wollten einen jungen Mann opfern, dessen schlimmste Sünde es war, sich in Sie zu verlieben. Anstiftung zum Mord ist nicht ohne. Auch wenn sie nicht funktioniert hat. Was die menschliche und moralische Komponente Ihres Verhaltens angeht, nun, darüber urteilt irgendwann mal ein anderer.«

Eva sah gelassen drein. »Mir doch wurscht. Kann mir den besten Anwalt leisten«, sagte sie und schillerte Sissi böse an.

»Können Sie nicht, Frau Bröckle, können Sie nicht. Sie haben es nur schon wieder vergessen. Prämien. Nicht bezahlt. Pleite. Sie«, sagte Sissi.

Eva verzog ihren Mund zu einem hässlichen bösen Grinsen, das erstarb, als es ihr plötzlich ins Gesicht blitzte. Am helllichten Tag.

»So hat doch alles auch sein Gutes!« Diesen Satz hatte nicht Pfarrer Sommer ausgesprochen, der in Legau ein strenges Regiment, alles Geistliche betreffend, führte, sondern Robert Steinmeier, der gerade zufällig oder von einem übel gelaunten Schicksal gesteuert den kleinen Abhang am »Alpenblick« herabfuhr, um baldmöglichst in Memmingen zu sein. Beim Hausarzt, in der Badewanne oder bei einer Tollwutbehandlung, als er den Menschenauflauf vor dem »Alpenblick« und all die geparkten Autos plus einen Streifenwagen sah.

Er machte eine Vollbremsung, holte schnellstens seine monströse, uralte Spiegelreflex heraus und schaffte es tatsächlich, acht astreine Fotos von Benno Ammer zu schießen, der gerade in einem Polizeifahrzeug Platz nahm. Dazu noch drei von der Witwe Bröckle, die ein solch missgünstiges und böses Gesicht machte, dass der Chefredakteur auf die Veröffentlichung dieses Bildes aus Gründen des Persönlichkeitsschutzes seiner Leser verzichtete.

Nachdem er Benno und Eva fotografiert hatte, machte sich Steinmeier schnellstens auf die Socken, denn er brauchte dringend einen Vorsprung. Im Wegfahren erhaschte er noch einen wütenden Blick von Sissi, die ihm irgendetwas hinterherrief, aber er konnte sie nicht verstehen, denn er fuhr wie der Teufel, und seine Fenster waren hochgekurbelt.

»So ein Depp«, sagte Sissi und blieb auf den Stufen vom »Alpenblick« stehen. »Der hat einen Platten. Soll mal froh sein, wenn nix passiert.«

»Ja, platt werden wir zwei auch gleich sein«, murmelte Klaus. »Wenn wir aufs Revier kommen. Ich freu mich schon.«

***

Irgendwann hatte sich die Aufregung wieder gelegt, und auch beim Edeka in Legau oder im Salon Reisacher sprach man von anderen Dingen. Die Ernte war nicht schlecht gewesen, irgendein Politiker hatte wieder was Blödes gesagt, über das sich jeder aufregte, und die Dinge fingen an, ihren gewohnten Gang zu nehmen.

Harry Bröckle wurde tatsächlich auf dem Waldfriedhof in Memmingen beerdigt. Der Bürgermeister hielt eine bewegende Ansprache. Allerdings waren nur acht Personen gekommen, inklusive Gertrud Bröckle in ihrem schwarzen Schärpenkleid, und es regnete in Strömen. Also machte auch der Bürgermeister nicht allzu viele Worte, denn er trug seinen guten Anzug und wollte den nicht nass werden lassen. So kam es, dass Harry Bröckle wesentlich kürzer verabschiedet wurde, als es geplant war. Aber es interessierte ohnehin so gut wie niemanden. Harry Bröckle ruhte von da an in mehr Frieden, als er anderen zu Lebzeiten je gegönnt hatte.

Im Amtsgericht Memmingen wurde heimlich eine Flasche Sekt geöffnet und getrunken, als die Nachricht von Harry Bröckles Tod dorthin vorgedrungen war. Es konnten nämlich auf einen Schlag siebzehn offene Verfahrensakten geschlossen werden wegen Verleumdung, Körperverletzung, Verstoß gegen das Emissionsschutzgesetz und Beleidigung, was beweist, wie effizient die deutsche Justiz arbeitet, wenn sie unbedingt muss. Für den diensthabenden Staatsanwalt war es ein guter Tag, und er schenkte sich gleich noch mal nach. Daran sieht man, dass alles auch was Gutes hat, oder wie es Erna Dobler ausdrücken würde: »Des einen Freud, des anderen Leid.«

Eva Bröckle schlug das erste Mal seit vielen Jahren unsanft auf dem Boden der Realität auf, denn ihr Fallschirm Harry war verstorben, und es gab nichts zu erben oder zu kassieren. Ein Gespräch mit ihrer Tante in Oberstaufen, wo sie um Quartier anfragte, endete unerquicklich, denn diese wollte mit ihr nichts mehr zu tun haben. Evas Eltern verlebten ihre Rente in Spanien und hatten ihre Tochter längst abgeschrieben, und so sah Eva sich das erste Mal in ihrem Leben in der Pflicht, irgendwie selbst für ihren Lebensunterhalt zu sorgen. An die Geschichte mit der Kripo durfte sie derzeit nicht einmal denken, denn da würde noch einiges auf sie zukommen. Das Haus, in dem sie residiert hatte, wurde zur Zwangsversteigerung angeboten, und sie musste sich eine neue Bleibe und einen neuen Liebhaber suchen, denn trotz all ihrer Qualitäten fühlte sich Jochen Ammer nicht mehr zu ihr hingezogen. Eva verstand die Welt nicht mehr und prüfte die ersten Tage eingehend vor dem großen Rasierspiegel im Badezimmer des großen Hauses ihre Falten, entdeckte aber keine einzige. Sie bekam auf die Schnelle und weil sich nichts anderes fand, eine Anstellung bei Josef Schwinninger als Bedienung und richtete sich mürrisch zeternd im Karrerhof ein, denn irgendwo musste sie ja schließlich schlafen. Ihr Lebensstandard näherte sich der Nulllinie, doch Eva würde wieder nach oben treiben wie ein herrenloser Prosecco-Korken im Baggersee, denn jeden Tag stand ein Dummer auf, den man ausnehmen konnte. Eva war sicher.

Dieter Flöter wurde am Tag von Bennos Verhaftung vom Haftrichter in Memmingen auf freien Fuß gesetzt und kam schlotternd, ausgenüchtert und völlig desillusioniert wieder nach Hause. Vor allem nahm er sich vor, nie wieder Bier zu trinken oder sich mit Ernst Waldegg zusammenzusetzen. Der war kein guter Umgang. Aber am selben Abend, nach Einbruch der Dunkelheit, hatte er unglaublich Lust auf ein König Ludwig Dunkel, und er machte sich auf den Weg nach gegenüber. Das Leben war einfach zu kurz, um immer nüchtern zu bleiben. Jetzt, wo er endlich in Ruhe würde lesen können. Einige Zeit später bekam Dieter vom Richter Häberle, der milde und gerecht war, für die Geschichte mit der Garage eine saftige Bewährungsstrafe, die er mit niedergeschlagenen Augen entgegennahm. Dann fuhr er nach Hause, griff sich ein Buch und fing an zu lesen. Von nebenan hörte man keinen Ton. Keine Kreissäge, keine Flex, keine Bohrmaschine, nichts. Lesen. In Ruhe. Endlich.

Ilse Scharnagel stritt sich ein wenig mit Erna Dobler herum, hauptsächlich am Telefon, aber in Ermangelung anderer Bekanntschaften – die meisten Freundinnen hatten schon das Zeitliche gesegnet – vertrugen sich die beiden bald wieder und prosteten sich einträchtig auf dem moosgrünen Sofa von Ilse zu. Im Hintergrund lief stets der Fernseher, aber wie immer nix Interessantes.

Anna Scharnagel, die jetzt nach ihrer Scheidung wieder so hieß, bekam tatsächlich ein wenig Unterhalt von ihrem Exmann zugesprochen und machte sich an einem trüben Tag Ende November auf den Weg nach Legau, denn dort war ein Zettel am Schwarzen Brett vom Edeka mit einem Stellenangebot. Sie wurde eingestellt, freundete sich mit den Kollegen an und war auf ihre Art und Weise zufrieden mit ihrem Leben. Es hätte schlimmer kommen können. Und ihr neuer Freund Ernst war ausbaufähig und gehorchte ihr aufs Wort.

Benno Ammer wanderte für lange Jahre ins Gefängnis. Mildernde Umstände konnte er keine geltend machen, sogar Richter Häberle, der ansonsten eine Seele von einem Menschen war, fand das Ganze niederträchtig und verurteilte Benno zu einer saftigen Gefängnisstrafe. Gleichzeitig wurde ihm der Führerschein entzogen, was aber weiter kein Problem war, denn Bennos Ausflüge beschränkten sich jetzt auf den täglichen Hofgang, und da brauchte er ohnehin kein Auto. Benno richtete sich in seiner Einzelzelle ein, bekam nie Besuch von seiner Frau und erfuhr dann durch einen Brief von Phillip Hammer, dass er demnächst geschieden werden würde. Es interessierte ihn nicht weiter. Er hatte für die nächsten Jahre andere Pläne.

Helga Anderl ging nach dem denkwürdigen Deal mit dem Rittergut, das einen Großteil ihrer finanziellen Wehwehchen kurierte, umgehend zu einem guten Dermatologen, verbrachte dann noch zwei ganze Wochen völlig allein und notgedrungen abstinent in ihrem frisch bezogenen Lotterbett und stürzte sich dann wieder ins Berufsleben und auf jüngere Männer. Sie konnte es einfach nicht lassen.

Robert Steinmeier, der Sissis gut gemeinte Warnung als Drohung verstanden hatte, denn so richtig erlaubt war seine Fotoaktion ja nicht gewesen, hatte tatsächlich auf dem Heimweg noch einen kleinen Unfall. In Gedanken an seinen Wahnsinnsartikel, den er umgehend nach seiner Rückkehr zu schreiben gedachte, kam er zwei Kilometer vor Dickenreishausen von der Straße ab und fuhr in die Wiese und in einen kleinen Graben. Dabei erlitt er ein Schleudertrauma, wurde, weil ein besorgter Autofahrer den Notarzt angerufen hatte, ins Klinikum nach Memmingen verfrachtet und hämmerte, trotzdem es furchtbar unbequem war, er aber auf dem Rücken noch nicht wirklich gut liegen konnte, in einem Einzelzimmer, auf dem Bauch liegend, seine Schlagzeile in sein Notebook. Niemand konnte ihn im Krankenhaus wirklich leiden, weil er sich in stündlichem Turnus wahlweise über die Ärzte oder das Pflegepersonal beschwerte. Dafür bekam er täglich das vegetarische Menü serviert und aß es nicht, oder knurrend nur zur Hälfte, denn er brauchte Fleisch und hatte was anderes bestellt. Als er nach ein paar Tagen entlassen wurde, weil in seinem Schädel außer chronischer Bosheit nichts festgestellt werden konnte, hatte er immerhin zwei Kilo abgenommen. Dann fuhr er in die Redaktion vom »Tagblatt« und ließ sich feiern.

Jochen Ammer trauerte eine Weile um Eva Bröckle, die ihn verraten und verkauft hatte. Er saß öfter im »Mohren« in Legau, trank ein paar Bier zu viel und geriet mehr als einmal mit dem Sebastian Lauterbach aneinander, der sich in den »Alpenblick« nicht mehr hineingetraute, seitdem Eva Bröckle dort bediente. Die war ihm zu herrisch. Jochen und Sebastian prügelten sich einige Male heftig, keiner wurde jemals richtig verletzt, und so kam es, dass die Polizei nie davon erfuhr. Er regenerierte aber schnell, denn er war jung, und es gab ja immer noch den Hof, den er jetzt übernehmen musste. Einmal war er ins Untersuchungsgefängnis gefahren, um seinen Vater zu besuchen, aber es kam kein wirkliches Gespräch zustande, denn die beiden hatten sich nichts zu sagen. Irgendwann kehrte auch bei Jochen der Alltag ein, allerdings ein recht einsamer, denn seine Schwester Lena war in Augsburg und seine Mutter Elfriede so gut wie nie zu Hause. Die Dörfler ließen ihn in Ruhe. Der Bub war gestraft genug, denn sein Vater war ein Mörder und Totschläger oder Totfahrer, und der Jochen war fleißig und anständig, bis auf seine merkwürdige Liaison mit einer Dame Mitte fünfzig, die öfter mal mit ihrem neuen Cabrio auf dem Ammerhof eintrudelte und dort über Nacht blieb. Man schüttelte den Kopf, aber man sprach nie darüber, zumindest nicht, wenn Jochen es hätte hören können.

Lena Ammer lebte sich in Augsburg gut ein, schickte noch ein paar witzige SMS an Jürgen, den sie irgendwie vermisste, und bekam sehr selten Antwort, denn Jürgen war außerordentlich beschäftigt in seiner neuen Stelle. Uschi Tork forderte hundertprozentigen Einsatz, auch nach Feierabend. Nur kurze Zeit nach der Verurteilung von Benno Ammer bot Uschi Jürgen eine Festanstellung der besonderen Art an, und zwar auf Lebenszeit, die dieser strahlend annahm. Er konnte manchmal sein Glück nicht fassen.

Elfriede Ammer konnte endlich offiziell außerhalb ihres Nähzimmers die »Gala« lesen und ließ sich von den selbstbewussten Damen der Glamourwelt zu einer Scheidung inspirieren, nach der sie sichtlich aufblühte. Einige Zeit nach der Verhaftung ihres Mannes fasste sie sich ein Herz und rief die Nummer auf der Visitenkarte an, die Dieter Flöter ihr beim Edeka damals zugesteckt hatte. Elfriede war bereit, sich vom Leben angenehm überraschen zu lassen, und wurde es auch.

Peter, Sissis Ehemann, der beste von allen, hatte am Morgen nach der Verhaftung von Benno Ammer in seiner Garage eine Art Verkehrsunfall der besonderen Art mit einem Marder, den er versehentlich in der Garagenausfahrt überrollte. Er weinte und war lange nicht zu beruhigen, denn der Verlust traf ihn schwer. Sissi hatte genug damit zu tun, ihn zu trösten, ließ das arme Tier ausstopfen und schenkte es ihrem Mann zu Weihnachten, der sich wirklich und wahrhaftig darüber freute. Immerhin hatte er endlich mal was erlegt.

Ernst Waldegg, der Exil-Berliner, schrieb tatsächlich ein Buch über das Leben auf dem Lande, für das sich umgehend ein Verlag fand. Für diesen Bestseller brauchte er keine sechs Wochen, denn die ganze Geschichte hatte ihn inspiriert und seine neue Muse Anna ebenso. Auch beschränkte sich Ernst in letzter Zeit auf resolutes Anraten von Anna häufiger auf Wein und Bier, vor allem besagtes König Ludwig Dunkel, grinste öfter als früher und ging mittlerweile gelassen mit den Sitten und Gebräuchen im Allgäu um.

Und Sissi und Klaus? Die verbrachten eine unangenehme Stunde im Büro vom Boss. Nicht einmal Dollinger durfte stören. Der Boss hatte sich Zeit genommen, eine längere Ansprache vorbereitet und extra den fiesen Blick geübt, in dessen Genuss man nur bei folgenschwerer Insubordination kam. Die beiden ließen alles ungerührt über sich ergehen, wenngleich sie sich auch anstrengten, wie begossene Pudel auszusehen. Es half aber nicht viel, denn der Boss kannte seine Pappenheimer.

Als er mit seiner Rede fertig war, musterte er die beiden eingehend. »Haben Sie alles verstanden, oder muss ich noch mal von vorn anfangen?«

»Nein, Chef, nicht nötig«, antwortete Klaus tollkühn und stupste Sissi in die Seite. »Wir haben alles verstanden. Wird nicht mehr vorkommen. Ehrlich.«

»Will ich hoffen«, knurrte der Boss. »Die kosten mich wieder ein paar Alpträume, Ihre Alleingänge. Sie können gehen. Beide. Und lassen Sie sich heute nicht mehr sehen. Schlafen Sie mal aus.«

»Danke, Chef«, sagte Sissi und sah dem Boss frei in die graublauen Augen. »Wir gehen dann.« Als Sissi gerade die Klinke in der Hand hatte, hielt sie eine Stimme zurück.

»Moment!«, schallte es von hinten. Beide drehten sich wie aufs Stichwort um. Der Boss saß auf der Schreibtischkante, musterte sie mit undurchdringlichem Gesicht und sagte: »Gute Arbeit. Wegtreten.«

Er bekam keine Antwort mehr. Er hatte auch keine erwartet.

EPILOG

Heiligabend

»So, des ist es also.« Missmutig blieben Ilse und Erna vor dem gigantischen Gebäude stehen und schauten nach oben.

»Mei, ist des schön!«, entfuhr es Erna. »Des war bestimmt net günstig!« Dann nickte sie missbilligend. »Des hab ich mir ganz anders vorgestellt!«

Beide blickten in den blauen Himmel, als erwarteten sie einen Fingerzeig vom lieben Gott. Es kam aber keiner.

»Möchte wissen, wer da sauber macht«, knurrte Ilse, die sehr praktisch veranlagt war. »Allein die ganzen Fenster, um Himmels willen. Was des kostet.«

»Jesses, jetzt machts doch net so hastig!« Von hinten war Dora aufgeschlossen, die sogar heute, an Heiligabend, ihren alten schwarzen Mantel und ein Kopftuch trug. »Ich kann net so schnell.«

»Aber schnell schwätzen, des kannst schon, oder? Und dich überall mit reindrängen«, brummte Ilse und zog ihren Mantelkragen um den Hals, obwohl es gar nicht kalt war. Um sie herum herrschte reges Treiben. Gerade ging ein japanisches Ehepaar vorbei und knipste die drei Damen heimlich. Sie waren ein hübscher Anblick, denn Ilse und Erna trugen ihre besten Hüte zu diesem besonderen Anlass.

»Hast deine Liste, Erna?«, fragte Ilse mürrisch. »Mir sind deswegen da. Wegen der Liste. Da gibt’s einiges, was ich dem Herrn zum Sagen hab. Der kann sich warm anziehen.« Grollend warf sie einen Blick auf das große imposante Gebäude, doch am Fenster zeigte sich niemand.

»Zehne. Spät am Tag. Da wird wohl jemand auf sein, da drin«, nuschelte Dora und drängte sich zwischen Erna und Ilse. Sie wollte unbedingt dabei sein. Seitdem der Jürgen Knall auf Fall ausgezogen war und sie eine neue Mieterin bekommen hatte, wäre sie eigentlich lieber in Maria Steinbach geblieben, um alles zu beobachten, was da vor sich ging, aber jetzt war sie nun einmal hier, denn wo Ilse und Erna auftauchten, war Action. Zumindest munkelte man das im Edeka in Legau. Außerdem hatte Dora allen Grund zu feiern und dankbar zu sein – immerhin war ja nach über zehn Jahren der Tod ihrer Schwester endlich aufgeklärt worden.

»Die Liste hab ich dabei. Hast du mir ja eingeschärft«, brummelte Erna zurück. »So eine saublöde Idee, so eine saublöde. Ich will wieder heim. Mir schmeckt des Essen net. Alles so fettig. Ich brauch meine Kartoffelsuppe. Die können ja net mal kochen, die Radaubrüder.« Sie sah unzufrieden aus.

»Wie’s wohl dem Schatzi geht?«, sinnierte Ilse, die tat, als hätte sie das Geschimpfe von Erna nicht gehört. »Ob der wohl was frisst? Der braucht mich. Hätt den net allein lassen sollen. Mei, wenn dem jetzt was passiert, des verzeih ich mir ja nie.«

»Habts ihr denn vergessen, warum mir da sind?«, mischte sich Dora ein, die eigentlich unter ihrem Kopftuch schwitzte, es aber nicht abnehmen konnte, denn sie war nicht beim Reisacher gewesen zum Haaremachen. So konnte sie sich hier nicht sehen lassen. Dann doch lieber das Kopftuch. Neidisch betrachtete sie die Hüte von Ilse und Erna.

»Na. Hat keiner vergessen«, sagte Ilse giftig. »Aber danke, dass du des immer wieder aufwärmst. Ist ja deine Spezialität. Wieso bist überhaupt dabei? Wolltest doch eigentlich zu deiner Cousine fahren? Mir ham dich net gebeten, mitzukommen. Immer musst überall deine Nas reinstecken.«

»Ist immer noch ein freies Land«, maulte Dora. Sie musste zu Ilse hochsehen. »Ich kann machen, was ich will.«

»Hast überhaupt angerufen wegen einem Termin?«, fragte Erna bissig. Nach zwei Tagen war ihre Laune schon im Keller. Sie musste viel zu viel auf den Beinen sein, sich in viel zu vielen Kirchen aufhalten, und es gab viel zu wenig Leberwurst hier. Und Kartoffeln.

»Ja. Aber da geht keiner ran«, sagte Ilse etwas kleinlaut. »Muss jetzt so gehen. Dem sagen wir die Meinung. Mir sagen, dass mir aus Bayern kommen. Des ist weit weg. Da lassen die uns schon rein. Immerhin zahlen mir ja. Und net wenig. Und in den Klingelbeutel tu ich auch immer einen Haufen Geld.«

»Na, geh mer jetzt endlich?«, kam es wieder von Dora. »Bringen mir’s hinter uns. Ich will auch heim. So eine saublöde Idee …«

»Wissen mir schon«, sagte Ilse bissig. »Also los. Übermorgen geht’s wieder heim. Und ich möcht meine Sachen erledigt haben. So billig ist des jetzt net gewesen, des alles. Des muss sich schon rentieren.«

»Ich lass mir noch einen Brief mitgeben für den Pfarrer Sommer«, murmelte Erna. »Der macht einen ja ganz wuschig mit seiner Predigerei. Alleweil bloß Hölle und Verdammnis. Die sollen aufschreiben, dass der freundlicher sein muss zu uns. Weil mir ja die sind, die alles zahlen.« Grimmig wies sie mit der Hand auf einen Obelisken. »War auch net billig, möchte ich wetten.«

»Gib her!« Mit einer raschen Handbewegung riss Ilse Erna ein großes zerknittertes Blatt Papier aus der Hand. »Fangen mir an. Mir ham net den ganzen Tag Zeit.«

Dann liefen die drei rüstigen Damen mit all ihren Beschwerden und Wünschen einfach geradeaus auf das große Eingangstor zu. Niemand hielt sie auf. Der Vatikan war schließlich für alle da.

Danksagung

Meiner lieben Freundin Jutti danke ich auf diesem Wege für all die Semmelknödel und die leckere Gulaschsoße.

Maria Steinbach ist ein idyllischer kleiner Ort im Illerwinkel. Es war schön, dort zu wohnen.

Maria Steinbach, im Mai 2014

Barbara Edelmann

Barbara Edelmann

MORDSBRAUT

Allgäu Krimi

ISBN 978-3-86358-584-6

»Ein humorvoll-kriminelles Sittengemälde aus dem Allgäu. Man spürt die tiefe Verbundenheit der Autorin mit der Region und ihrer Mentalität. Ein Buch für alle, die das Allgäu, die Berge und gute Krimis lieben.«

Kreisbote Oberallgäu

Leseprobe zu Barbara Edelmann, MORDSBRAUT:

PROLOG

Die schlanken Finger, die das Pistolenmagazin befüllten, zitterten nicht. Gelassen und absolut routiniert schoben sie eine glänzende Patrone nach der anderen in das Edelstahlgehäuse. Es klickte mechanisch.

Sommerliche Hitze hatte sich im Zimmer verfangen. Etwas entfernt läuteten Kirchenglocken das Wochenende ein. Im Hintergrund lief der Fernseher. Eine adrett frisierte Sprecherin verlas die neuesten Nachrichten mit gelassener Miene. Niemand sah hin.

Draußen weinte ein Kind. Ein zweites fiel ein und heulte mit. Weiter entfernt durchschnitt das raue Motorengeräusch eines Traktors die schwüle Luft. Aromatischer Kaffeeduft erfüllte den Raum.

»Man sollte nie etwas wegwerfen, das man noch gebrauchen kann«, flüsterte eine heisere Stimme und schob das Pistolenmagazin mit einem Ruck in den Schaft einer Waffe. Es machte »klick«, und das Magazin rastete ein.

»Kommst du bald?«, ertönte vom Nebenzimmer eine Stimme. »Wir haben nicht mehr viel Zeit!«

»Ich komme«, antwortete die heisere Stimme. Wer sich anstrengte, konnte hören, dass sie lächelte. »Ich komme.«

SAMSTAG

Sommerlich still war es im Allgäu. Ungefähr zwanzig Kilometer von Memmingen entfernt liegt Legau, ein schmuckes, idyllisches Dorf nahe der Iller zwischen Memmingen und Kempten, und brütete an diesem wunderschönen Tag in der Augusthitze.

Auf den Wiesen rings um den Ort stand das Futtergras kniehoch, am Feldrand wiegten sich Mohnblumen und Margeriten in der Brise des sanften Adriawindes, der die heiße Luft etwas erträglicher machte, und die Landwirte – alle, die nicht eingeladen waren – brachten den Siloschnitt dieses Jahres mit schweren Traktoren nach Hause.

Nur vereinzelt wurde die sommerliche Stille vom Schnurren eines Automotors unterbrochen, und das Legauer Freibad war so überfüllt, dass der Bademeister keine neuen Gäste mehr hereinlassen konnte. Wer konnte, tauchte ins kühle Nass in einem Badesee oder verkroch sich unter die schattige Markise seiner Terrasse. Ein idealer Tag für eine Hochzeit.

»So a schöne Braut!« Erna Dobler nickte wohlwollend zu dem mit lachsfarbenen Rosenbuketts geschmückten Brauttisch an der Stirnseite des Saales und fächerte sich mit ihrer Glückwunschkarte Luft zu.

Marie und Alexander Kromer hatten zu ihrer Hochzeit geladen, darum waren an diesem herrlichen Samstag im August alle im »Schwanen« erschienen, die mit dem Brautpaar irgendwie verbandelt, verwandt oder auch nur bekannt waren.

Die Brautleute hatten Glück, denn es war einer dieser Sommertage, an die man sich lange erinnerte, wie geschaffen, um die idealen Fotos für Hochglanzprospekte oder Ansichtskarten zu knipsen. Ein strahlend blauer bayerischer Himmel spannte sich über dem Allgäu. Die Augustsonne beschien respektable Bauernhäuser, kleine Bungalows und den stillen Wald nahe der Iller mit ihren warmen Strahlen. Vereinzelt trudelten kleine Schäfchenwolken in einer unregelmäßigen Bahn nach Frankreich hinüber und ließen sich von der milden Sommerbrise treiben.

Die Kronen der Bäume in Legau, gleich neben dem Marienbrunnen am Marktplatz, raschelten müde und trocken mit ihrem Laub. Kein Mensch bewegte sich in der Sommerhitze, außer einigen fleißigen Landwirten mit ihren Ladewagen, die zur Heuernte unterwegs waren. Alle Geschäfte hatten geschlossen, und nur vereinzelt kämpfte sich ein tapferer Tourist in Radlerhosen heftig strampelnd über glühend heißen Asphalt in der Hoffnung, bald auf einen schattigen Biergarten zu stoßen, um sich dort die durstige Kehle mit einem kühlen Weizenbier zu tränken. Überall war es sommerlich still, nur im altehrwürdigen »Schwanen«, einem großen Landgasthof mit Ballsaal, ungefähr vier Kilometer von Legau entfernt, herrschte Hochbetrieb.

»Ja, wirklich. So eine schöne Braut, gell?« Anstatt einer Antwort wiederholte Pfarrer Sommer den Satz von Erna Dobler, mit der er schicksalsergeben an einem großen, lang gezogenen Tisch direkt neben der Tribüne gelandet war, und deutete auf die festlich geschmückte Brauttafel.

Erna Dobler, ihres Zeichens resolute Witwe mit einem Hang zu hochprozentigen Stärkungsmitteln und dem, was man gemeinhin in dieser Gegend »Leut’ ausrichten« nennt, die Brieftaube des Ortes, die alles über jeden wusste und ihr Glück noch gar nicht fassen konnte, mit dem Herrn Pfarrer am selben Tisch gelandet zu sein, drehte den Kopf und musterte das frisch getraute Paar.

»Sie trinkt ein bisserl viel, finde ich«, antwortete sie dann und fächelte sich mit ihrer goldgeprägten Glückwunschkarte, die sie wegen des großen Andrangs und weil es ihr grundsätzlich wehtat, sich von Bargeld zu trennen, noch nicht abgegeben hatte, weiter Luft zu.

Der Festsaal des »Schwanen« war beinahe voll. Immer wieder durchquerten neue Gäste im besten Sonntagsgewand schwitzend die holzgetäfelte Eingangstür, blickten suchend am Saaleingang nach dem Brautpaar, gaben mehr oder weniger gut gemeinte Ratschläge und Glückwünsche sowie prall gefüllte Briefumschläge mit Geldgeschenken ab und suchten sich dann Plätze an den mit lachsfarbenen Rosen dekorierten Tischen.

Im Saal drängte sich ein repräsentativer Querschnitt der Legauer Bevölkerung, denn zu einer Bauernhochzeit wurde alles eingeladen, was Rang und Namen oder Braut und Bräutigam im vergangenen Halbjahr beim Bäcker getroffen und gegrüßt hatte. Je mehr Gäste, desto mehr Geldgeschenke, lautete die eiserne Regel. Außerdem war eine solche Hochzeit eine Spitzengelegenheit, anderen mal zu zeigen, wie man richtig feiert, wie viele Leute man kannte und wie beliebt man war. Jeder zog sein bestes Gewand aus dem Schrank, entfernte die Mottenkugeln oder die Lavendelsäckchen, ließ sich beim Friseur Reisacher eine Wasserwelle legen oder die Brauen färben, putzte die guten Schuhe und nahm sich vor, so richtig die Sau rauszulassen, denn immerhin befand man sich im Allgäu, und die Allgäuer können die Feste feiern, wie sie fallen. Sie haben immerhin einen Ruf zu verteidigen.

Manchmal allerdings schlagen die Allgäuer ein wenig über die Stränge, denn sie sind ein temperamentvolles Völkchen und überschätzen gelegentlich ihre Fähigkeiten und ihre Fahrkünste. Die Straßenverkehrsordnung plus aller dazugehörigen Gefahrenschilder inklusive Geschwindigkeitsbegrenzungen werden ab zwei Promille undeutlich und verschwommen wahrgenommen, aber das sind andere Geschichten, von denen die Polizei in Memmingen ein melancholisches Liedchen singen könnte, wenn sie dürfte.

Die Hochzeit, die im »Schwanen« gefeiert wurde, umfasste ungefähr zweihundert geladene Gäste, was ein Ergebnis des regen gesellschaftlichen Lebens auf dem Land war. Es kommt nämlich durchaus vor, dass beide Teile des Brautpaares in verschiedenen oder sogar denselben Vereinen engagiert sind. Diese Mitglieder müssen alle eingeladen werden, und so kommen oft einmal im Nullkommanichts ein paar hundert Leute zusammen. Man unterschätzt gern, wie viele Leute sich bei der freiwilligen Feuerwehr, der Jagdgenossenschaft, dem katholischen Frauenbund, den Motorsportfreunden, dem Obst- und Gartenbauverein und noch einigen anderen Gemeinschaften tummeln.

An diesem Samstag handelte es sich um eine wirklich große Hochzeit – sie war sozusagen das Ereignis des Jahres. Der Bräutigam Alexander Kromer, hoffnungsvoller Sprössling zweier arbeitsamer, in Ehren ergrauter Landwirte, war vor einigen Jahren aus dem Drillich in den Zweireiher geschlüpft und hatte beschlossen, anstatt Futtermais Fotovoltaikanlagen zu verkaufen. Dann warf er die Mistgabel in die Ecke und kaufte sich ein neues Mobiltelefon, gab den Traktorschlüssel seinem Vater und spielte dafür mit einem neuen SUV. Er setzte sich vor seinen blinkenden Apple-Computer und blieb dort ein paar Jahre sitzen. Die Eltern des Bräutigams, anständige, rechtschaffene Leute, die seit der aussichtsreichen Existenzgründung ihres einzigen Sohnes die Landwirtschaft zu zweit in der seligen Hoffnung weiterführten, erst mit Mitte achtzig vom Schlag getroffen zu werden und nicht schon vorher, da kein Nachfolger für den Hof in Sicht war, seitdem ihr Sohn Alexander lieber im Anzug zu Geschäftsessen ging anstatt morgens um fünf in den Stall, saßen mit am Tisch und mühten sich redlich, der Veranstaltung etwas abzugewinnen.

Für diesen Tag hatten sich die beiden Eltern festlich herausgeputzt. Adelheid Kromer, eine stämmige, resolute Frau in den Sechzigern, trug ein taubenblaues Landhauskleid mit Messingknöpfen und dazu unter ihrer Betondauerwelle ein schmallippiges, festgetackertes Lächeln, mit dem sie die Gäste begrüßte und die Feier überwachte. Ihr Mann Beppo versteckte sich meistens im Windschatten seiner Frau, wo es sicherer war, denn Adelheid hatte in jeder Beziehung, auf dem Hof und auch an diesem denkwürdigen Tage, die Hosen an, die sie niemals auszuziehen gedachte.

Beppo Kromer, der Vater des Bräutigams, war ein kleiner, spindeldürrer Mann mit einem Vogelgesicht, gleichfalls in den Sechzigern, der trotz seiner Körpergröße von gerade mal einem Meter achtundsechzig und fünfundsechzig Kilo Körpergewicht eine beneidenswert zähe Konstitution besaß, selten schlief, niemals Pause machte und nur eine große Liebe hatte: die Jagd. Leider ließ ihn Adelheid selten gehen, denn sie hasste es, Wild zuzubereiten, Schrotkugeln aus Rehböcken zu pulen, und hatte für Beppo, wenn er wirklich einmal fünf Minuten freihatte, immer eine Arbeit, mit der er im Hof gehalten werden konnte. Beppo trug seinen einzigen schwarzen Anzug, den Adelheid schon vor Wochen hatte reinigen lassen und der zu allen Gelegenheiten wie Trauungen, Beerdigungen, Taufen und Konfirmationen eingesetzt werden konnte. Er rechnete sich schon den ganzen Tag in Gedanken immer wieder aus, was es wohl kosten würde, wenn der Wirt vom »Schwanen« die Rechnung präsentierte, worauf er jedes Mal seufzte, aber so dezent, dass es Adelheid nicht hören konnte.

Adelheid, die Bräutigammutter, war Vorsitzende des katholischen Frauenbundes, den sie mit eiserner Hand führte. Ja, sie gab sogar gelegentlich Pfarrer Sommer gut gemeinte Vorschläge bezüglich seiner Predigten, denn niemand war vollkommen, außer Adelheid natürlich. Sie war einer jener Menschen, mit denen man sich nur aus Unkenntnis oder Größenwahn anlegt, denn meistens war mit ihr nicht gut Kirschen essen.

Wollte man um Legau herum ein wirklich großes Fest feiern, so blieben eigentlich nur der »Schwanen« oder der »Gromerhof«, die beiden einzigen Lokale mit Räumlichkeiten, die einen Andrang in dieser Größenordnung fassen konnten.

Erna Dobler sah sich im Saal ein wenig um und fing dabei einen Blick von Adelheid Kromer auf, der sie auf der Stelle hätte töten können, aber sie erwiderte ihn ungerührt und wedelte sich mit der Karte Luft zu.

»Die hätten hier schon mal renovieren können«, sagte sie zum Pfarrer und warf einen missbilligenden Blick auf das Mobiliar und die geschwärzten Deckenbalken des Festsaales, in denen sich der Rauch von Millionen Zigaretten, kubikmeterweise alkoholseliger Bierdunst und die Erinnerungen an ungezählte Hochzeiten für alle Zeiten verfangen hatten.

Vor dreihundert Jahren war ein müder hungriger Kutscher an dem Ziegelbau in Ausnang vorbeigekommen, hatte für einen Humpen Gerstenbier, eine Brotsuppe und ein Nachtlager im Heu neben seinen Rössern ein paar Dukaten dagelassen und den Vorfahren von Alois Huber, den Schwanenwirt, auf die Idee gebracht, das zukünftig mit allen Leuten zu machen, die vorbeikamen, was über die Jahrhunderte prima funktionierte.

Seit der Postkutschenzeit war im Lokal nicht bemerkenswert viel geändert worden, wenn man vom Anschluss an Strom und Wasser absah. Das ganze Gebäude, Hunderte von Jahren alt, trotzte seit Ewigkeiten Wind, Wetter und allen Regierungen, deren krude Regelungen an ihm vorbeigezogen waren wie sämtliche Unwetter seit dem Dreißigjährigen Krieg. Es war düster, von innen und von außen, aber immerhin hatte der Wirt vor ein paar Jahren gedacht: Die verirrten Radler, die eigentlich zum »Gromerhof« wollen und sich verfahren haben, kann ich auch noch bedienen, und ein paar Tische und hölzerne Klappstühle auf Metallbeinen unter die raschelnden Kastanienbäume neben den murmelnden Bach gestellt, was dem Lokal ein beinahe mediterranes Ambiente verpasste, wenn man vom Misthaufen des Nachbarhofes absah. Gelegentlich sah man ein paar verirrte Holländer, die ja bekanntlich überall in Europa herumkommen, neben den mit Geranien bepflanzten Blumenkübeln sitzen und verzweifelt im »Shell«-Atlas blättern, während sie eisgekühlte Getränke genossen. Aber das größte Geschäft machte der »Schwanen« seit vielen Jahrzehnten mit Feiern in jeder Größenordnung.

Im Inneren des Gebäudes herrschte dumpfes Zwielicht, was einerseits gemütlich und für die älteren Damen schmeichelhaft, aber etwas unpraktisch war, denn das aufgebaute Kuchenbuffet konnte sich wirklich sehen lassen. Alle Anwesenden inspizierten das Buffet genau. Bei einer großen Hochzeit ist es durchaus üblich, dass Angehörige und Freunde selbst gebackenen Kuchen mitbringen, und der Tisch bog sich unter Walnusstorten, Apfelstreuselkuchen, Donauwellen, vier verschiedenen Variationen von Käsekuchen und sogar einer Schale mit Schokoladenmuffins, die ein wenig verloren am Rande stand. Die Muffins sahen aus wie die armen Verwandten der Käsesahne, und niemand nahm sich einen. In der Mitte des Tisches prangte die Hochzeitstorte, die aus sieben Schichten bestand und so schön war, dass man sie eigentlich nicht hätte essen dürfen. Allein wegen des Preises dieser Torte hatte Beppo Kromer, der Bräutigamvater, mehr als einmal gehaltvoll geseufzt. Aber sie sah wunderbar aus, und das war die Hauptsache.

Die Einrichtung im »Schwanen« war bäuerlich-rustikal. Die Leute kamen nicht wegen des Interieurs, sondern weil sie feiern wollten. Einem anständigen Allgäuer ist es wichtig, was er auf dem Teller hat, und nicht, wie der Teller aussieht. Den kann man nicht essen.

Links vom Eingang zog sich die große hölzerne Tribüne von einer Wand zur anderen, und die Musikkapelle hatte sich darauf schon häuslich eingerichtet. Alle Musiker hielten ihre Instrumente fest und warteten auf ihren Einsatz, schielten aber begehrlich auf die Platten mit Kuchen und Torten.

Erna Dobler und der Pfarrer hatten sich wie alle anderen mit Kaffee versorgen lassen, den eine in ein festlich geschnittenes Dirndl verpackte Bedienung ohne zu fragen in einer Thermoskanne auf den Tisch knallte. Danach hielt der Dirigent der Musikkapelle eine forsche Ansprache, machte an den richtigen Stellen Pausen, damit die Leute lachen konnten, und gab dann das Kuchenbuffet zum Abschuss frei. Braut und Bräutigam waren beide im Musikverein (Klarinette und Trompete) und damit für etliche Anekdoten gut, denn alle hatten schon immer gewusst, dass die beiden mal zusammenkommen und heiraten würden, so der Kontext der Rede des Dirigenten, wenn man die anzüglichen Stellen ausließ.

Pfarrer Sommer aß sein zweites Stück Träubleskuchen, eine schwäbische Spezialität, die aus Johannisbeeren und Baiser bestand, Erna hielt sich an die Schwarzwälder-Kirsch-Torte. Davon standen vier verschiedene Variationen auf dem Tisch, und Erna hatte sich vorgenommen, alle zu probieren. Sogar das Brautpaar war beschäftigt, sich gegenseitig mit Kuchen zu füttern, und die Welt schien in Ordnung.

»Die sollen ruhig trinken. Ein Gläsle Roter ist doch erlaubt bei einer Hochzeit.« Der Pfarrer beugte sich nach vorn und brüllte Erna Dobler ins Gesicht, denn die Musikkapelle hatte mit einem kräftigen Marsch den Nachmittag eingeleitet.

»Rotwein? Statt Kaffee? Am Nachmittag?«, brüllte Erna zurück. Am Nebentisch, wo Bäckermeister Faller mit seiner ganzen Familie saß und über den Kuchen lästerte, denn seiner wäre garantiert besser gewesen, wurde man auf die beiden aufmerksam und sah hinüber. Der Pfarrer winkte kurz an den Nebentisch und wandte sich dann wieder Erna zu.

»Raus aus der Kirche und gleich den ersten Schoppen, ich weiß nicht«, sagte Erna und blickte den Pfarrer mit funkelnden Augen an. Das war ein Blick, der jeden Widerspruch sinnlos machte. In der Welt von Erna Dobler gab es nur ein Gesetz, und das war ihres. Sie war die moralische Instanz des Dorfes, gleich neben Adelheid Kromer, der Bräutigammutter, und dem lieben Gott. Erna war auch Nachrichtenbörse und bisweilen die Überbringerin meist schlechter Botschaften, denn die machten ihr viel mehr Spaß. Selten waren es gute.

»Na ja …« Pfarrer Sommer fächelte sich verlegen mit der Hand Luft zu. Seine Soutane war nicht für den Allgäuer Sommer gedacht, sondern eher für die flüsternde Kühle einer gotischen Kirche oder eines Barockgebäudes mit dicken Mauern, vergoldeten Putten und geschnitzten Heiligen. Hier im Festsaal fühlte er sich ein wenig unwohl, aber als Pfarrer, der die Trauung abgehalten hatte, wurde er selbstverständlich zu den Feierlichkeiten eingeladen.

Er war ein hoch aufgeschossener älterer Herr um die sechzig mit einem Kugelbauch, vollem grauen Haar und verschmitzt funkelnden braunen Augen. Schon mehr als einmal war er mit »Don Camillo« verglichen worden, was nicht zuletzt davon herrührte, dass er gern mal im »Mohren« in Legau eine kühle Halbe trank, am Stammtisch mitphilosophierte und seiner Meinung gelegentlich mit dem nötigen Nachdruck, also mit der Faust auf dem Tisch, zur Beachtung verhalf. Er liebte gutes Essen und gehaltvolle Getränke und konnte auch in seinem fortgeschrittenen Alter mit Mineralwasser nichts anfangen, was ihm schon mehr als einmal den Spitznamen »Don Promillo« eingebracht hatte. Allerdings flüsterte man das nur hinter vorgehaltener Hand, denn Pfarrer Sommer war eine Respektsperson und absolut gnadenlos in seinen Predigten, bei denen er mit Begriffen wie »Hölle« und »Verdammnis« um sich warf, bis die kleine Schar der anwesenden Gläubigen sich verschreckt in die hölzernen Bänke duckte. Aber eigentlich war Pfarrer Sommer ein äußerst umgänglicher Geistlicher und war heute, bis auf die Geschichte mit Erna Dobler, beinahe zufrieden. Die Küche des »Schwanen« war nämlich bekannt für ihre saftigen Rouladen, den knackigen Schweinebraten und die goldgelben Spätzle. Normalerweise mischte er sich bei Hochzeiten eine Weile unters Volk, aß ein oder zwei Stücklein Kuchen und flüchtete dann in die Stille seiner Sakristei, wo er sich Gedanken über die nächste Predigt oder die letzte Beichte einer Hausfrau machen konnte, der er außer Tupperpartys und einer Eierlikör-Orgie bei der letzten Sitzung des Landfrauenvereins nichts Schlimmes zugetraut hätte. Menschen waren so voller Überraschungen. Der Pfarrer seufzte und nahm einen Schluck.

Mit Erna Dobler am Tisch zu landen war normalerweise sehr wohl ein Grund, zu fragen: »Oh Herr, warum hast du mich verlassen …?«, aber in Anbetracht des Kuchens, der hervorragend schmeckte, und der Vorfreude auf die Spätzle nahm er diesen Kelch klaglos an und würde ihn austrinken bis zur bitteren Dorfklatschneige.

Die Musikkapelle spielte gerade den nächsten zünftigen Marsch. Ein paar Verwegene unter den Gästen klatschten mit den Händen den Takt mit. Neben der Tribüne, auf der sich die Musikkapelle breitgemacht hatte, saßen fünf Veteranen aus dem Zweiten Weltkrieg und zuckten nicht einmal bei den Paukenschlägen zusammen, denn in Stalingrad war es auch nicht leiser gewesen. Diese würdevollen älteren Herren in ihren braunen Anzügen sahen aus, als hätte man sie 1945 eingefroren und nur für diese Gelegenheit wieder aufgetaut. Sie machten nicht unbedingt den Eindruck, zu wissen, wo sie waren, aber es schien sie nicht zu stören. Sie hatten Schlimmeres mitgemacht.

Die Hochzeitsgesellschaft war bunt gemischt. Es herrschte ein buntes Gewirr aus Satin, Seide, Polyester und Trachtenleinen, denn der Dresscode für eine Hochzeit lautet eigentlich nur: Nie schöner als die Braut! Das war allen prächtig gelungen.

Etliche der anwesenden Damen im mittleren Alter trugen festliche Dirndlkleider mit paillettenbesetzten Schürzen und dazu Hochsteckfrisuren. Lange Kleider waren genauso vertreten wie kurze. Einzig und allein eine alleinstehende Dame namens Helga Hoffmann erschien in einem bodenlangen Organzakleid, durch das ihr bauchformendes Miederhöschen schimmerte wie eine junge Kohlrabipflanze durch ein Schneckenschutzvlies. Das Kleid brachte Pfarrer Sommer zum Seufzen, als er seiner ansichtig wurde, darum nahm er schnell noch eine Gabel vom Träubleskuchen.

Die Musikkapelle gab ihr Bestes und legte sich so richtig ins Zeug. Bestrumpfte und unbestrumpfte Füße, die mit selbst gestrickten Socken und sogar ein paar Beine in Netzstrümpfen, wippten automatisch den Takt des bayerischen Defiliermarsches mit. Neben der Bäckereiverkäuferin Uschi mit dem zu kurzen schwarzen Satinkleid und den zu langen Wimpern, die schlecht aufgeklebt waren und wie Spinnenbeine über den grünen Augen der drallen Zwanzigjährigen hingen, weil sich der Kleber vorschnell gelöst hatte, als sie bei der Trauung heulte, saß die Frau des Sägewerkbesitzers und unterhielt sich angeregt mit dem einzigen Tankstellenbesitzer des Ortes. Ihr neuer SUV machte seit ein paar Wochen Geräusche, die nicht vom Gebiss ihres Schutzengels stammen konnten. Eine gepflegte Unterhaltung war nicht wirklich möglich, außer die Musik machte eine Pause.

»Sie trinkt ein bisschen viel«, wiederholte Frau Dobler und deutete mit dem Kopf zum Brauttisch. Die frisch vermählte Frau Kromer, geborene Ulbricht, saß wie eine in weißen Satin gehüllte zierliche Statue am Tisch und nickte gelegentlich ungnädig ihrem Bräutigam zu, der genau wie seine neue Frau eifrig dem Rotwein zusprach. In Anbetracht der Tatsache, dass ein Brautpaar im Allgäu einiges auszuhalten und zu erledigen hatte, von unzähligen Ansprachen, Tänzen, dem Rauben der Braut mit anschließendem Wiedereinfangen bis hin zum unvermeidlichen Gelage nach dem Abendessen, tranken beide Brautleute wirklich zu viel am frühen Nachmittag.

»Hat schon ein riesiges Pech gehabt, der Alexander, der arme Junge.« Pfarrer Sommer war – seiner göttlichen Verpflichtung angemessen – die Güte in Person und nickte unauffällig in Richtung Bräutigam.

Alexander Kromer, der Frischvermählte mit den vom Rotwein gefleckten Wangen, der gar nicht so glücklich aussah, wie es ihm anlässlich dieses Freudentages eigentlich zugestanden hätte, war bis vor Kurzem stolzer Besitzer einer Firma für Fotovoltaikanlagen in Legau gewesen, bis die chinesische Billigkonkurrenz einschließlich einiger nicht wirtschaftsfreundlicher Regierungsentscheidungen ihm finanziell den Garaus gemacht hatte. Man munkelte, er stehe kurz vor der Insolvenz. Alexander war ein hoch aufgeschossener Fünfunddreißigjähriger mit roten Backen, einem braven seitengescheitelten Haarschnitt, treuen braunen Augen und der schlaksigen Statur eines Menschen, der die meiste Zeit vor einem Bildschirm sitzt und für Muskelübungen keine Zeit hat. Er blinzelte unglücklich in sein Glas mit Rotwein und schielte gelegentlich zu seiner Mutter Adelheid, die missmutig, aber immer noch mit festgetackertem Lächeln den kleinen Disput des Brautpaares beobachtete, bereit, jederzeit einzugreifen, denn wer zahlt, schafft an. Und ihr Sohn Alexander war pleite, so pleite, dass Adelheid hoffen durfte, doch noch einen Nachfolger für den Kromerhof zu bekommen, denn vielleicht würde der Bub ja nach seiner Pleite wieder mit der Landwirtschaft anfangen. Schon das allein war ein Grund, dieses riesige Fest zu bezahlen, auch wenn die Kromers dafür einen Acker hatten verkaufen müssen, was Beppo veranlasst hatte, lauter zu seufzen als üblich.

»Jaja … das Leben. Und das liebe Geld.« Frau Dobler nickte. Links von ihr saß die alte Frau Grummel. Die war eine Kriegswitwe, vermutlich die letzte im Umkreis von zweihundert Kilometern, und sprach trotz ihres Gehörschadens so leise, dass niemand sie wirklich verstand und man eigentlich immer nur damit beschäftigt war, nachzufragen, Frau Dobler vermutete, die Witwe machte das mit Absicht, um die Leute zu ärgern, konnte es aber nicht beweisen. Frau Grummel hatte den Kopf in ihre Richtung gedreht und versuchte angestrengt, mitzuhören, denn sie war neugierig wie eine alte Katze, aber trotz des neu eingestellten Hörgerätes machte ihr die Musikkapelle einen Strich durch die Rechnung, denn die Stimme von Erna Dobler ging in Pauken und Zimbeln unter wie ein Schmalzküchle im Fett.

Auch Erna Dobler war eine Witwe, aber eine lustige. Vor zehn Jahren hatte ihr geliebter Schorsch, der einzige Mensch in Legau, der Erna gelegentlich widersprechen durfte, das Zeitliche gesegnet. Erna hatte den Hof an die Jungen übergeben, sich eine kleine Wohnung in Legau genommen und beschlossen, sich nicht unterkriegen zu lassen. Sie blühte seitdem förmlich auf, denn es gab täglich etwas zu berichten oder weiterzuerzählen. Und der Schorsch hätte sicherlich gewollt, dass es Erna gut gehe, auch wenn er zu Lebzeiten wenig zu wollen hatte, was den Schorsch aber nie gestört hatte, denn Erna kochte gnadenlos gut, war eine tüchtige Hausfrau und eine gute Landwirtin gewesen. Es gibt wichtigere Dinge als Glück auf der Welt, zum Beispiel anständige Maultaschen. Außerdem stahl sich der Schorsch, immer wenn es möglich war, davon, setzte sich an den Stammtisch im »Mohren« in Legau und spülte die paar haarigen Kröten, die Erna ihm zu schlucken gegeben hatte, mit einer frischen Halben Bier hinunter. Mit dieser Einstellung waren die beiden Doblers immer gut gefahren und hatten eine weitgehend zufriedene Ehe geführt, bis der Schorsch eines Tages nach seinem schlangenlinienförmigen Heimweg vom Wirtshaus unter ein Kreiselmähwerk geriet, weil er auf einer Wiese seinen Rausch ausgeschlafen hatte. Nach einer großen Beerdigung (vierhundert Personen) und einem anständigen Leichenschmaus (vierzig Personen) im »Mohren« ging das Leben einfach weiter.

Über die Geschichte mit ihrem Schorsch und dem Mähdrescher sprach seit zehn Jahren kein Mensch mehr, und sogar Erna vergaß gelegentlich, auf den Friedhof zu gehen. Das Leben ging weiter. Und es gab so viel zu hören und zu sehen, dass einem Hören und Sehen vergehen konnte.

Jetzt richtete sich Erna auf und sprach zwischen zwei Bissen: »Jaja, der Alexander. Den kenne ich noch von klein auf. Hätte er halt den Hof übernommen. Der Bub wollte schon immer hoch hinaus, dem war nichts gut genug, was aus Legau kam, weder Mädchen noch Autos. Er wollte immer was Besseres sein, kann man nichts machen. Der hätte mal bei der Anita bleiben sollen, die war wenigstens von hier. Aber so sind die, die jungen Leute mit diesem Internet. Das ist nichts Gutes.«

Frau Dobler sagte dies nicht ohne eine gewisse Gehässigkeit, obwohl sie sich unter dem »Internet« immer eine große schwarze Kugel mit glühenden Augen vorstellte, denn sie hielt viel von dem Spruch »Bleibe im Lande und nähre dich redlich« und gar nichts von technischen Neuerungen wie Computern, Internet oder Mikrowellen. Alles nur Schnickschnack. Gut, im Lande war Alexander Kromer ja geblieben, aber redlich genährt hatte er sich ihrer Meinung nach nicht. Jedes Jahr wurden die Autos, mit denen er großspurig im »Mohren« vorfuhr, ein bisschen protziger, jedes Jahr wurden die Mädchen, die er am Arm über den Marktplatz führte, ein wenig bunter, nur aus dem Dorf war ihm nie eine wirklich gut genug gewesen, außer der Anita. Eine Zeit lang sah man ihn öfter mit ihr, einer üppigen Brünetten mit Schmollmund und einem ausgeprägten Hang zu knalligen Farben und geschnürten Miedern. Aber als Marie kam, war Anita von heute auf morgen abgeschrieben. Eine Zugezogene, die hochdeutsch sprach, aus Preußen.

Erna seufzte heimlich, denn sie mochte Anita Walter, die Vorgängerin der Braut. Diese hatte Alexander den Laufpass nie verziehen, ließ seitdem nichts mehr anbrennen, trug noch engere Mieder als vorher und ließ jeden, der es hören wollte oder nicht, wissen, dass sie sich irgendwann für das erlittene Unrecht rächen werde. Es fielen üble Wörter, von denen »Kastration« noch das harmloseste war. Anitas üble Laune breitete sich wie eine dunkle Gewitterwolke über ihr Wesen. Zeitgleich mit dem Laufpass, den sie von Alexander erhielt, wurde sie von ihrem Chef, dem ansässigen Landarzt, vor die Tür gesetzt, da sie aufgrund persönlicher Probleme, die sie lang und breit vor den Patienten auswalzte, als Arbeitskraft nicht mehr tragbar war. So hatte der Spruch »Des einen Freud, des anderen Leid« wieder einmal an Bedeutung gewonnen.

Diese Preußen, dachte Erna. Aber: Sie war schon etwas Besonderes, die schöne, von weißem Satin umhüllte Braut.

Marie Kromer, geborene Ulbricht, armer Leute Kind, eltern- und geschwisterlos, hatte nach einer Reihe ergebnisloser One-Night-Stands und durchzechter Partys an der Hamburger Peripherie nur männliche Nieten gezogen und beschlossen, ihr Glück in einem anderen Bundesland neu zu versuchen. Sie war jung, sie war hübsch, und sie war nicht dumm. Von ihrer Mutter, Ingrid Ulbricht, hatte sie vor allem auch jenes kleine Quäntchen unbeholfener Skrupellosigkeit geerbt, das man brauchte, um sich einen Mann nach rein ökonomischen Gesichtspunkten zu angeln und brauchbares Material von unbrauchbarem zu unterscheiden.

Von früh auf mit einer Figur gesegnet, die jedes Model neidisch machen würde, großzügig vom lieben Gott mit einem stattlichen C-Körbchen versehen, mit einer semmelblonden Mähne, die ihresgleichen suchte, war Marie Ulbricht kurz nach ihrem Einzug in eine kleine billige Wohnung in Legau eingeschlagen wie eine hübsche, wenn auch anscheinend schüchterne Granate.

Innerhalb von acht Wochen hatte Marie sich den Job beim Landarzt als neue Sprechstundenhilfe, Vereinsmitgliedschaften beim Schützenclub, bei den katholischen Landfrauen (obwohl sie evangelisch war, was aber bis auf den Pfarrer keiner wusste), den Tupperfans und dem Trachtenverein geangelt sowie den begehrtesten Junggesellen vor Ort: Florian Schütz, seines Zeichens alleiniger Platzhirsch, gut aussehender Junggeselle und Erbe des größten Bauernhofes im Umkreis von siebzig Kilometern. Zusammen wirkten die beiden, wenn sie in Florians roter Corvette mit geöffnetem Schiebedach durch den Ort brausten, wie ein Gemälde von Leni Riefenstahl. Man wollte unwillkürlich sehen, was sie für Kinder bekommen würden, denn Florian war genauso blond wie Marie, mindestens genauso gut aussehend und sogar noch eine Spur skrupelloser und gerissener als sie.

Erna Dobler erinnerte sich gern an diese Zeit. So ein schönes Paar waren die gewesen, der Florian, Alleinerbe des elterlichen Anwesens, dem Schützhof, und die zierliche Blondine mit der glasklaren Aussprache, die Gott sei Dank die Hälfte der getuschelten Beleidigungen der weiblichen stutenbissigen Bevölkerung nicht verstehen konnte und sich deshalb gemocht und angenommen fühlte.

Unter der trauernden weiblichen – und männlichen – Fangemeinde von Flori Schütz galt es als abgemacht, dass die beiden, Marie und Florian, irgendwann heiraten und sich reproduzieren würden, auf dem Schützhof große Feste veranstalten und viele kleine Schützen herstellen würden, denn die beiden passten zusammen wie die berühmte Faust aufs Auge.

Das Schicksal ist aber bisweilen etwas launisch, und so lernte Marie Ulbricht, eventuelle baldige Frau Schütz, während der Sprechstunde an ihrem Arbeitsplatz beim Dorfmediziner Alexander Kromer kennen. Dieser hatte wieder einmal einen seiner Geschäftswagen im Vollrausch nahe der Iller versenkt und saß nun mit verstauchter Halswirbelsäule und angekratztem Ego jammernd in der Praxis. Er blickte Marie mit feuchten Spanielaugen an und weigerte sich, ein Krankenhaus zu betreten, weil »sein Laden ohne ihn, wenn er eine Woche im Krankenhaus verbrächte, unweigerlich den Bach runtergehen würde«.

Das war der Mann, den Marie sich vorgestellt hatte. Nicht ganz so egoistisch wie Florian Schütz, nicht ganz so blond, nicht ganz so geizig und eigensüchtig wie der Florian. Alexander Kromer wirkte auf Marie äußerst großzügig, sensibel, vorwiegend treu und vor allem formbar. Geschäftstüchtige Frauen erkennen gutes Material auf einhundert Meter, und Marie war geschäftstüchtig, denn sie hatte niemanden, der sich um ihre Rente sorgte. Also trennte sie sich mittels einer SMS von Florian, empfahl ihm, sich schnellstmöglich eine neue Frau zu suchen, bevorzugt eine nicht deutschsprachige, die seine Gemeinheiten nicht verstehe, und stürzte sich mit übervollem Herzen, wehendem Blondhaar und den Prospekten einiger nobler Innenausstatter aus Memmingen in die weit geöffneten Arme, das Bett und die Eigentumswohnung von Alexander Kromer, der sein Glück nicht fassen konnte. Er dachte nicht lange nach und bat Marie nach kurzer Zeit, seine Frau zu werden.

Leider gab es noch einen dunklen Haken an der Geschichte. Anita, das Langzeit-Bratkartoffelverhältnis von Alexander, die groteskerweise vor Alexander auch mit Florian zusammen war, wurde ein zweites Mal zum Teufel geschickt und wieder wegen dieser Marie. Sie fand diese Liebe gar nicht amüsant, schnürte ihr knallgelbes Mieder mit der Einbrennstickerei ein wenig fester und drohte wahlweise damit, sich vor einen Zug zu werfen (was daran scheiterte, dass der nächste Bahnhof zwölf Kilometer entfernt war) oder sich vom Tierarzt eine Bullenzange auszuleihen und diese einer anderen Verwendung zuzuführen. Wer schon einmal eine Bullenzange gesehen hat, weiß, dass Anitas Drohung durchaus ernst zu nehmen war. Aber die beiden Frischverliebten Alexander und Marie lachten nur über ihr Geschimpfe und scherten sich wenig um den Rest des Dorfes, der aufgeregt tuschelte, allen voran Erna Dobler. Nach einem halben Jahr zogen die beiden zusammen in Alexanders geräumige Eigentumswohnung am Rande von Legau, die von Marie mit eiserner Hand und unangemessen viel Glas, Leder und Chrom eingerichtet wurde, bis man sich darin vorkam wie in der VIP-Lounge des »Allgäu Airport«.

Erna schrak aus ihren gehässigen Erinnerungen hoch und nahm einen Schluck Kaffee. »Der ist ja grade mal lauwarm«, murmelte sie, schielte noch einmal zum Brauttisch und grinste dann. Diese Geschichte hätte sich kein Romanschreiber besser ausdenken können. Der Florian war mit der Anita zusammen gewesen, lernte dann die Marie kennen und schickte Anita in die Wüste. Die verliebte sich in Alexander und sah sich schon verheiratet, bis Marie auf ihn aufmerksam wurde und ihr zum zweiten Mal den Mann ausspannte.

Erna guckte noch einmal streng und verkniff sich ein weiteres Grinsen. Die sah so harmlos aus, diese Marie. Als könnte sie kein Wässerchen trüben. So unschuldig und rein. Und dieses schöne Kleid. Dann begegnete Erna dem Blick von Adelheid Kromer und schaute weg.

Es war alles gut gelaufen für Marie. Dr. Häfele, der Landarzt und ihr neuer Chef, konnte sich keine bessere Sprechstundenhilfe mehr vorstellen, denn mittlerweile rekrutierte sich ein Gros seiner Patienten aus der männlichen Dorfbevölkerung mittleren Alters, die plötzlich an allerlei Gebrechen zu leiden schien, von einem hartnäckigen Schnupfen angefangen bis hin zu verstauchten Sprunggelenken. Seine Praxis florierte wie nie.

Alexander hatte endlich eine repräsentative Nelke für die Knopflöcher in seinen vierundsechzig Designeranzügen, die er als Geschäftsmann tragen »musste«. Seine Eltern hatten bezüglich Anita, der Miederfreundin, Schlimmes befürchtet und atmeten auf, als sie abserviert wurde, und Florian Schütz, der örtliche Platzhirsch, fuhr einfach an einem Freitag in die nächste Kneipe nach Memmingen und verließ sie mit vier neuen Telefonnummern und einer gickernden Dunkelhaarigen, die ihn für die nächsten Nächte tröstete. Die Welt war wieder in Ordnung in Legau. Größere Schäden waren nicht entstanden.

Nun saß also an diesem denkwürdigen sonnigen und äußerst schwülen Samstag im August mehr als der halbe Ort im Festsaal des »Schwanen«, bewunderte das fein bestickte Brautkleid, das, eng geschnitten, ohne Reifrock und selbstverständlich von Jil Sander, der Braut ermöglichte, ohne Hilfe in Autos ein- und auszusteigen, das stille Örtchen zu besuchen und mit ihrer grazilen Figur anzugeben.

Alle waren guter Laune und fest entschlossen, sich dem Tage hinzugeben, aus der Feier das Beste herauszuholen und das Brautpaar zu schädigen, abgesehen von den paar alten Männern in braunen Anzügen, die nicht wirklich wussten, warum sie überhaupt hier waren, und vergeblich in den Tümpeln ihres Greisengedächtnisses suchten, in welcher Beziehung sie zu irgendjemandem hier im Saal standen. Es war ein wirklich schöner Tag.

Die Musik machte eine kleine Pause, und die Musiker führten sich den dringend benötigten Alkohol zu, um diese Marathonveranstaltung, die eine durchschnittliche Bauernhochzeit darstellte, durchzuhalten.

»Ich habe gehört, der Florian soll ganz schön sauer gewesen sein, weil die Marie ihn so abserviert hat«, sagte Frau Dobler zum Pfarrer, aber der hatte heute überhaupt kein Ohr für Klatsch und Tratsch, weil er schon im Beichtstuhl mehr hören musste, als gut für ihn war. Man sollte nie meinen, dass es auf dem Land keine Sünde gibt.

»Und die Anita, lieber Himmel, die hat es ja bis heute nicht verwunden. Ist die eigentlich eingeladen?«

Suchend blickte sich Erna um, fand aber kein enges Mieder mit den dazu passenden Rundungen und einem üppigen feuerroten Schmollmund.

»Ah, der Herr Dr. Häfele und die Gemahlin, Grüß Sie Gott!« Erleichtert, dass er den Andeutungen von Frau Dobler für eine Weile entrinnen konnte, stand der Pfarrer auf und gab dem Landarzt Dr. Häfele die Hand. »Frau Häfele, Sie sehen wie immer hervorragend aus.«

Gudrun Häfele, die Arztgattin, hatte die Gelegenheit genutzt und sich für diesen Tag, an dem sie von mindestens zweihundert Augenpaaren gesehen werden würde, ein neues Kostüm gekauft. Sie war wie ihr Mann Ende fünfzig und eine ehemalige Schönheit mit harten vogelartigen Zügen. Stets trug sie elegante Kostüme mit farblich passenden Handtaschen, dazu handgemachte Schuhe, und verließ das Haus nie ohne ihre dreireihige Perlenkette, die sie an frühere glorreiche Zeiten erinnerte, als ihre Eltern noch gelebt hatten und sie die verwöhnte Tochter der oberen Zehn von Legau gewesen war. Das war lange her, und Gudrun nahm es der Zeit übel, an ihrem Schmelz zu zehren. Sie kämpfte verbissen mit Diäten und Pilates gegen die Veränderungen ihrer ehemals stromlinienförmigen Kurven an und wurde immer biestiger, weshalb sie im Dorf auch niemand mehr mochte. Das war auch der Grund, warum ihr Mann Rainer Häfele so oft auswärts aß, denn Gudrun sah nicht ein, dass sie kochen sollte, wenn sie selbst nichts zu essen bekam und wieder nur an einer Karotte nagen durfte.

Rainer Häfele war ein gemütlicher, baumlanger Endfünfziger mit graublondem, immer ein wenig unordentlichem Haar, einer ständig dreckigen Hornbrille und einem Achtziger-Jahre-Pornoschnäuzer, den ihm Gudrun einfach nicht abgewöhnen konnte, denn Rainer Häfele hatte seinen eigenen Stil und ließ sich nicht viel vorschreiben. Dreißig Jahre Ehe mit Gudrun hatten ihn gelehrt, so zu tun, als höre er ihren Klagen über ihre mangelhafte Garderobe oder einen abgebrochenen Fingernagel aufmerksam zu, obwohl er gedanklich ganz woanders weilte. Er war ein Meister der Dissoziation und wanderte im Geiste bei den ersten Jammertönen seiner Frau auf einem virtuellen wunderschönen Grundstück ohne Frauen umher.

Der Doktor hatte sich an die ständige Nörgelei, die Rechnungen aus Boutiquen und die Ansprüche seiner Gattin gewöhnt wie eine Milchkuh an die Melkmaschine. Er wurde wöchentlich geschröpft und fand sich resigniert damit ab. Die beiden Häfeles waren viel gesehene Gäste auf allen Dorffesten, denn Rainer Häfele war recht beliebt als Mediziner, vergaß nie den Namen eines Kindes oder Enkels und verschrieb bereitwillig alles, was nicht auf der Liste der verbotenen Betäubungsmittel stand.

Man sagte, seine Diagnosen seien sehr treffsicher, was davon herrührte, dass der Herr Doktor einen Traktorunfall erkannte, wenn er ihn sah, und anhand der Reifenspuren sofort einwandfrei identifizierte. Dr. Häfele war ein Dinosaurier der ärztlichen Zunft, der tatsächlich noch mit seiner Sprechstundenhilfe jeden Nachmittag Hausbesuche machte, zu denen auch das eine oder andere »Stamperl« gehörte, das er sich hinter die Binde goss. Er horchte uralte Herzen ab, die nur noch einmal in der Minute schlugen, er testete den Blutdruck bei Leuten, die sich beim Lesen der Sonntagszeitung so aufgeregt hatten, dass das Blutdruckmittel nicht mehr half, er gab Injektionen und gute Ratschläge, war immer gut gelaunt und immer zu erreichen. Einzig und allein das Blutabnehmen überließ er seiner Sprechstundenhilfe und dem Finanzamt, denn die konnten das besser. Die Leute mochten seine joviale Art, wenngleich er auch noch nach vielen Jahren misstrauisch beäugt wurde, weil er nicht in Legau geboren war.

»Grüß Gottle, Herr Pfarrer, hallo, Frau Dobler!«, winkte Dr. Häfele jovial an den Tisch und setzte sich ächzend. Seine Frau nahm gnädig nickend neben ihm Platz. »Keine Tischkarten, das ist schon mal gut. Ich brauche dringend einen Kaffee. So eine schöne Braut, gell? Wir müssen noch unsere Aufwartung machen.«

»Machen wir’s gleich, Rainer«, zischte Gudrun Häfele und erhob sich umgehend wieder. »Es ist grad keiner da. Los, komm!«

Dr. Häfele erhob sich gehorsam und folgte seiner Gattin wie ein gut dressierter Bernhardiner an den Brauttisch, wo beide dem Paar gratulierten und ein großes Kuvert abgaben. Gudrun Häfele stolzierte voraus in einem eng geschnittenen Etuikleid aus weinroter Seide. Ihr zu einem Pagenkopf geschnittenes rabenschwarzes Haar saß wie ein Helm auf ihrem Kopf. Sie war von unterkühlter Perfektion und strahlte eisige Herablassung aus, denn diese Veranstaltung war entschieden unter ihrer Würde. Erna, die das Ehepaar Häfele auf dem Weg an den Brauttisch beobachtete, konnte nur raten, in welcher Farbnuance Dr. Häfele zu Hause wieder erbleicht war, als er die Rechnung für das rote Kleid bekommen hatte. Der exquisite Geschmack seiner Gattin war bis über die Grenze nach Baden-Württemberg hinaus bekannt.

Kurze Zeit darauf kamen die beiden wieder an den Tisch und setzten sich. Dr. Häfele rief die Kellnerin, Frau Häfele musterte die anderen Anwesenden herablassend und lächelte gelegentlich angestrengt. Es sah aus, als würde ein Haifisch die Zähne fletschen. Auch ihr Gebiss war perfekt, was Erna zu einem heimlichen neidischen Seufzer veranlasste. Dann musterte sie den Landarzt unauffällig. Dr. Häfele sah meistens aus wie kurz vor einem dringend fälligen Friseurbesuch und niemals wie danach. Ständig wirkte eine der widerspenstigen Locken auf seinem Schädel zu lang oder zu vorwitzig. Seit Jahrzehnten trug er diese alte unmoderne Brille über seinem angegrauten Schnauzbart, und stets blickten seine braunen Augen trübe und nervös hinter den getönten Gläsern. Heute trug er einen dunkelgrauen Zweireiher mit Einstecktuch und wie immer sein leutseliges Gebaren, das er sich in seiner langjährigen Praxis als Landarzt angeeignet hatte.

»Herr Doktor, Frau Häfele, schön, Sie zu sehen. Wie geht’s denn so?« Frau Dobler ließ keine Gelegenheit aus, einen kostenlosen ärztlichen Ratschlag zu bekommen, und überlegte auf die Schnelle, was ihr gerade wehtat, es fiel ihr aber nichts ein. Wenn sie den Doktor fragte, wie es ihm gehe, musste der wiederum zurückfragen, das war der Plan. Aber der Doktor schien sie nicht zu hören.

»Ach ja, das Brautpaar.« Der Doktor drehte sich auf seinem Stuhl und warf nochmals einen Blick auf Alexander und Marie Kromer, die beide offensichtlich in eine Debatte geraten waren. Sie wirkten alles andere als glücklich, das konnte man an den aufgeregten Handbewegungen sehen. Die Eltern des Bräutigams saßen wie versteinert am Tisch und versuchten scheinheilig, so zu tun, als wäre alles in Ordnung, eine Allgäuer Spezialität. Die Lippen der Bräutigammutter schienen mittlerweile ganz verschwunden zu sein, trotzdem lächelte sie immer noch verbissen weiter, was äußerst merkwürdig aussah. Gerade machte die Musikkapelle wieder eine Pause. Der Klarinettist nahm einen tiefen Schluck aus seinem Bierglas. Hochzeiten waren anstrengend, und die Leute wollten Musik hören.

»Der erste Ehekrach, wie es scheint?«, sagte der Doktor und grinste verschmitzt. »Die fangen ja früh an, die beiden.«

»Grade haben wir es davon gehabt, dass der Alexander ja so viel Pech hatte mit seiner Firma.« Frau Dobler hatte einen Aufhänger gefunden. »Die Meggi Holdenried hat ja für ihn gearbeitet und erzählt, er habe ihr schon sieben Wochen kein Gehalt mehr gezahlt, wissen Sie. Meine Mutter hat immer gesagt: ›Wenn die Not erst kommt ins Haus, fliegt die Lieb zum Fenster raus.‹«

»Aber doch nicht am Hochzeitstag«, sagte der Doktor beschwichtigend. »Das wird schon wieder. Da fliegt nichts zum Fenster raus. Hab ich schon was verpasst?«

»Bis auf ein paar zackige Märsche nichts, Herr Doktor.« Pfarrer Sommer winkte der Bedienung, die den Doktor lächelnd begrüßte und ihm rasch ein Mineralwasser hinstellte. Seiner Frau brachte sie einen Tee mit Zitrone und knallte die Tasse samt Untertasse unsanft auf den Tisch.

»Hoi, heute kein Stamperl zum Kaffee?«, fragte Frau Dobler boshaft. Des Doktors Vorliebe für Hochprozentiges war dorfbekannt, er ließ, was anständig gebraute Schnäpse betraf, nichts anbrennen, davon sprachen seine rote Nase und die trüben Augen Bände. Niemand antwortete.

»Ich freue mich ja so für die beiden. Zum Wohlsein!« Frau Häfele hob geziert ihre Teetasse und prostete Erna und dem Pfarrer zu. »So hübsche junge Menschen, die werden bestimmt glücklich werden. Ich bin bis heute jeden Tag froh, dass mein Mann die Frau Ulb… ääääh … Kromer eingestellt hat. So eine nette Person. Denen muss man ja nur Gutes wünschen.« Sie nahm einen Schluck Tee und blickte beifallheischend in die Runde. »Ich muss mich kurz entschuldigen, meine Liebe, Sie wissen schon.«

»Den Gang raus und dann die Treppe runter«, antwortete Erna. »Blitzsauber, Sie werden zufrieden sein, gnädige Frau.« Frau Häfele wirkte sichtlich erfreut ob dieser Anrede, stand auf, zupfte sich das seidene Kleid zurecht und schritt dann hoheitsvoll durch die Menge. Ihre kalbslederne Handtasche hatte sie elegant unter den Arm geklemmt.

»Mei, da kommen noch mehr Gäste.« Frau Dobler wandte sich der Schar von gut gekleideten Leuten zu, die an ihr vorbeimarschierte. »Die waren nicht in der Kirche«, meinte Erna missbilligend. »Kommen erst zum Kaffee oder zum Essen. Unmöglich.« Da niemand antwortete, verschränkte sie die Arme in stummer Selbstgerechtigkeit.

Mittlerweile hatte die Musikkapelle wieder angefangen zu spielen, was von Pfarrer Sommer mit Erleichterung aufgenommen wurde. Er bereute immer noch seinen Entschluss, sich zu Frau Dobler zu setzen, und nahm sich vor, sich nach dem Abendessen freundlich zu verabschieden und das Weite zu suchen.

Im Festsaal des »Schwanen« war es jetzt richtig voll geworden. Auf der Tanzfläche drehten sich die ersten Paare zur Musik, und Erna betrachtete wohlwollend, aber immer noch mit verschränkten Armen die jungen Mädchen von der Musikkapelle mit ihren langen Trachtenkleidern und dicken weißen Strümpfen, die der Hitze trotzten und sich mit hochrotem Gesicht von ihren Musikantenkollegen im Kreis herumwirbeln ließen, dass die Zöpfe flogen.

Kurz warf sie einen Blick zum Brauttisch, weil sie meinte, dort eine Bewegung erhascht zu haben. Der Bräutigam fuchtelte mit den Armen. Sein Kopf war puterrot. Vor ihm stand ein frisch aufgefülltes Weinglas. Die Braut bedachte ihren Mann mit funkelnden Blicken und öffnete einmal kurz den Mund, um ihn gleich wieder zu schließen.

»Da fällt mir ein …« Erna hatte endlich Publikum, obwohl Dr. Häfele Anstalten machte, zu flüchten, um ein paar Patienten oder solche, die es noch werden würden, zu begrüßen. An ihm kam schließlich keiner vorbei. Der Pfarrer seufzte und nahm sich vor, bei der morgigen Predigt zum Sonntagsgottesdienst unbedingt einen Verweis auf das neunte Gebot – »du sollst kein falsches Zeugnis reden wider deinen Nächsten« – mit einzuflechten. Dann stützte er den Kopf auf die Ellbogen und hörte gottergeben zu.

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Widmung
- Prolog
- 31. Oktober – Freitag
- 1. November – Samstag
- 2. November – Sonntag
- 3. November – Montag
- 4. November – Dienstag
- Epilog
- Danksagung
- Leseprobe