Runaway - Ausreißer (Boy Zone)
Author: Michael Engler
Date: 2011-01-11T00:00:00+00:00
Keywords: Schule & Lernen; Zweisprachig; Kinderkrimi; Kids; Boy Zone; Jugendbücher; Jungen; Belletristik; Abenteuer; Sprachen lernen; Action & Abenteuer; Fremdsprachen & Sprachkurse; Englisch lernen; Kinderlektüre; Lektüre; Lektüre- & Interpretationshilfen; Englisch; Fremdsprachen für Kinder; Englischsprachig
Description: Hier geht es nicht um Grammatik pauken und ewig lange Vokabellisten. Hier geht es um Abenteuer und Thriller! Eine Abenteuerstory in der Sprachkombi Englisch und Deutsch aus der Reihe „Boy Zone": - spannende Storys von Jugendbuchautoren geschrieben - auf Deutsch erzählte Geschichten mit englischen Dialogen - kurze Kapitel für den schnellen Erfolg - keine langen Vokabellisten, sondern kleine Übersetzungsboxen, wenn mal ein unbekanntes Wort auftaucht Erfahren Sie mehr über unsere zweisprachigen Lektüren! **
Publisher: Langenscheidt

Impressum

Lektorat: Marion Schweizer
Englischsprachiges Lektorat: Charlotte Collins
Umschlaggestaltung: init.büro für gestaltung, Bielefeld,
unter Verwendung eines Fotos von iStockphoto
eBook-Konvertierung: kaltner verlagsmedien GmbH, Bobingen
www.langenscheidt.de
© 2009 by Langenscheidt KG, Berlin und München
ISBN 978-3-468-69194-2
www.LuL.to

Ein Brief aus der Vergangenheit

Marc spielt einen letzten Akkord, dann legt er die Gitarre neben sich auf das Bett. Noch traut er sich nicht, Fabian in die Augen zu sehen.

“Mann, das war super!”, sagt Fabian und rutscht aufgeregt auf Marcs Schreibtischstuhl hin und her.

“Ne, war es nicht”, sagt Marc und spürt, dass er schon wieder einen roten Kopf bekommt.

Aber Fabian ist überzeugt: “Lass uns endlich die Band gründen. So gut wie Tokio Hotel sind wir schon lange.”

“Ich soll vor anderen auftreten? Nie im Leben!”

“Du musst! Das war genial gespielt.”

Marc steht auf und legt die Gitarre in den Lederkoffer, den ihm sein Vater zusammen mit dem Instrument geschenkt hat: “Nein, das war überhaupt nicht gut”, sagt er. “Alles nur nachgespielt.”

“Aber es war super gesungen. Ich meine, dein Englisch ist perfekt.”

“Kein Wunder. Meine Mutter redet ja auch schon seit Ewigkeiten viel auf Englisch mit mir. Sie findet, es hilft, eine Sprache auch im Alltag zu sprechen.”

“Krass.”

“Sie meint, wenn man eine fremde Sprache spricht, könnte man in seinen Gedanken ein anderer werden oder auf imaginäre Reisen gehen, oder so. Keine Ahnung, aber du kennst sie ja.”

“Seit wann macht die das mit dem Englisch?”

“Solange ich denken kann.”

“Cool.” Fabian gibt nicht auf: “Wenn du wirklich nicht auftreten willst, was hältst du dann davon, für uns Lieder zu schreiben? Am besten auf Englisch. Von wegen internationalem Erfolg und so. Du kannst doch Lieder schreiben, oder?”

Marc zögert. Er überlegt, ob er es Fabian sagen soll. Er hat tatsächlich schon ein paar Lieder komponiert. Erst kürzlich hat er seiner Mutter ein Lied zum Geburtstag geschenkt, weil ihm der Geburtstag wieder mal erst am Vorabend eingefallen war. Also hat er die Noten fein säuberlich auf Notenpapier gezeichnet und ihr das Lied am nächsten Morgen vorgespielt. Sie war begeistert. Zumindest hat sie das gesagt. Aber sie hat auch gesagt, dass sie das Notenblatt rahmen und aufhängen wolle. Das hat sie bis heute nicht gemacht.

Trotzdem war es ein gutes Lied. Andererseits: Wer gibt schon zu, dass er seiner Mutter Lieder komponiert?

“Ja. Hab ich”, murmelt Marc leise.

“Spiel’s mir vor”, bittet Fabian.

“Ich hab die Melodie vergessen.”

“Bitte!”

Marc schnauft einmal kurz. “Also gut. Die Noten sind im Wohnzimmerschrank. Warte hier, ich hol sie.”

Im Wohnzimmer durchsucht er die Schrankschubladen, doch er kann die Noten nicht finden, auch nicht in den Regalen hinter der Schranktür. Im obersten Regal steht die gelbe Pappschachtel, in der seine Mutter ihre ganz persönlichen Dinge aufbewahrt. Vielleicht liegt das Blatt da drin.

“Kommst du endlich?”, ruft Fabian aus Marcs Zimmer.

Bestimmt ist das Notenblatt in der Schachtel. Aber die Schachtel gehört seiner Mutter. Marc weiß, dass er sie nicht öffnen soll. Er will ja auch nicht, dass seine Mutter ständig in seinen Sachen wühlt.

Andererseits ist das hier eine eindeutige Notsituation, oder nicht?

“Mann, wie lange soll ich noch warten?”, nervt Fabian.

Marc steigt auf einen Stuhl und zieht die Schachtel vorsichtig aus dem Schrank. Er stellt sie auf den Wohnzimmertisch und öffnet den Deckel. Fotos, Briefe und Eintrittskarten liegen wild durcheinander. Nur das Notenblatt kann er nicht finden. Es muss wohl weiter unten liegen. Er nimmt einen Stapel Papiere aus der Schachtel und legt sie auf den Tisch. Darunter liegt ein Brief. Natürlich weiß Marc auch, dass man die Briefe anderer nicht liest. Nicht einmal die Briefe der eigenen Mutter. Aber dieser Brief ist auf Englisch.

Karin, my darling, steht in der obersten Zeile.

Karin ist Marcs Mutter. Und darling heißt Schatz. Das sagt Marcs Vater immer zu ihr. Aber nicht auf Englisch.

Karin, my darling,

I’m sorry, but have to →leave. You know why – we’ve talked about it so much already, and I had to make a decision. I →honestly can’t see a future for the two of us. Believe me, I’m really sorry, and very sad about it too – especially now you’re →pregnant. It’s hard for me to know that I’ll probably never even see the baby.

But I still have to go. I hope we’ll meet again one day. Until then, I →wish you all the best. Love, Billy.

Marc versteht nicht alles, was in dem Brief steht. Love? Wieso love? Aber er versucht, sich den Inhalt irgendwie zusammenzureimen. Nur kennt er einige der Wörter nicht. Pregnant zum Beispiel, was heißt das? Decision? Und wer ist Billy?

Das Blatt scheint zwischen seinen Fingern zu vibrieren. Marc spürt, dass dies nicht nur irgendein Brief ist. Dieser Brief ist wichtig.

“Wird das noch was?” Fabian steht mit verschränkten Armen im Türrahmen.

“Was? Was soll noch was werden?”

“Oh Mann! Du wolltest Noten holen. Schon vergessen? Oder sind sie das etwa? Zeig mal!”

Marc legt den Brief schnell zurück, packt den anderen Papierstapel wieder obendrauf und schiebt die Schachtel zurück in den Schrank.

“Nein. Das war was anderes. Wahrscheinlich hat meine Mutter die Noten schon weggeworfen. Das Lied war bestimmt auch nicht so gut, wie ich dachte.”

“Was hast du denn in die Schachtel gelegt?”

“Nichts. Nichts Wichtiges. Außerdem geht dich das gar nichts an”, sagt Marc und zieht Fabian aus dem Wohnzimmer.

Beim Abendessen fragt Marcs Mutter: “Und wie war es in der Schule?” Wie jeden Abend.

“Was heißt pregnant?”

“Pregnant? Das heißt schwanger. Warum willst du das wissen?”

Marc druckst herum. Er ärgert sich, dass er nach dem Wort gefragt hat. Seine Mutter wird ahnen, dass er in ihrer Schachtel geschnüffelt hat. Andererseits wird er das Gefühl nicht los, dass der Brief auch für ihn selbst wichtig ist. Also …

“Wer ist Billy?”

Marcs Vater räuspert sich, nickt der Mutter zu und trägt das Geschirr in die Küche. Teller klappern in die Spülmaschine und Besteck klimpert in den Besteckkorb.

“Wer ist es?”

“Hast du den Brief gelesen?”

“Wer ist Billy?”

“Also hast du den Brief gelesen“, sagt seine Mutter tonlos. Sie ist plötzlich ganz blass. Sie nestelt an ihrer Serviette herum und weicht Marcs Blick aus. Dann endlich sieht sie ihn mit feuchten Augen an. “Marc, glaub mir, ich wollte es dir schon längst …”

“Wer ist Billy?”

Seine Mutter holt tief Luft. Dann beginnt sie leise zu reden. Sie erzählt, dass sie, bevor sie Marcs Vater kennenlernte, einen anderen Freund hatte. Er ist Engländer und heißt Billy, eigentlich William.

Marc hört ihr ruhig und aufmerksam zu. Noch versteht er nicht, warum seine Mutter ihre Serviette nervös auf dem Tisch hin und her rollt. Sie holt noch einmal tief Luft.

Dann steht plötzlich der Satz wie ein großer schwerer Block im Zimmer: “Billy ist dein Vater.”

Marc weiß, dass er jetzt eigentlich etwas empfinden müsste. Trauer, Wut, Enttäuschung. Irgendwas. Aber empfindet nichts. Also gut, dann ist eben Billy sein Vater. Aber sein richtiger Vater ist er nicht, denn der räumt gerade das Geschirr ein.

“Marc, willst du etwas sagen? Du möchtest doch bestimmt darüber reden”, sagt Marcs Mutter und greift nach seiner Hand.

Reden, denkt Marc, worüber reden? Er geht in Gedanken seine Mitschüler durch. Bei mindestens fünf von ihnen ist der Vater nicht der leibliche Vater. Es gibt sogar ein Wort dafür: Patchwork-Familie. Alles normal. Kein Grund, schon wieder zu reden. Aber Marc weiß, dass seine Mutter reden will.

“Was macht der denn so, der Billy?”

“Er ist Musiker.”

Jetzt empfindet Marc doch etwas. Musiker! Ein englischer Musiker! Das ist ein Gefühl, als würde plötzlich sein ganzer Körper unter Strom stehen. Es kribbelt, aber angenehm. Er hört kaum noch, wie seine Mutter sagt: “Das war auch sein großes Problem. Er bekam einfach keine Auftritte in Deutschland. Und da ist er eben zurückgegangen. Kurze Zeit später lernte ich Frank kennen. Und wir haben gemeinsam entschieden, es dir später zu sagen. Wenn du älter bist und es verstehst.”

Musiker! Marc ist so sehr in Gedanken versunken, dass er gar nicht bemerkt, wie seine Mutter ein Foto über den Tisch schiebt.

“Das ist er. Vielmehr sind das Billy und ich, ungefähr ein Jahr vor deiner Geburt.”

Auf dem Foto steht seine Mutter neben einem jungen Mann mit blondem Haar, das ihm bis zur Schulter reicht, und einem krausen Bart am Kinn. Er trägt eine abgewetzte Lederjacke und sieht wirklich aus wie ein Rockstar. Irgendwie … cool.

Marcs Vater kommt zurück ins Esszimmer.

“Und? Möchtest du noch etwas wissen?”, fragt er.

“Marc? Du hast doch bestimmt Fragen oder willst etwas sagen”, sagt seine Mutter. Doch ihre Stimmen dringen nur undeutlich an sein Ohr, wie durch Watte. Marc ist immer noch elektrisiert.

“Was für ein Musiker?”

“Gitarrist”, sagt Marcs Mutter.

“Wow!”

Seine Eltern sehen sich ratlos an. Mit dieser Reaktion hatten sie nicht gerechnet. Mit Trauer, Wut, Enttäuschung oder Weinkrämpfen. Aber nicht mit: Wow!

“Marc!” Marcs Mutter greift wieder nach seiner Hand. “Was ist los? Können wir irgendetwas für dich tun?”

“Wow!”

Sein Vater stellt sich hinter Marc und legt seine Hände auf dessen Schulter. “Du weißt, dass ich immer dein Vater war und es immer sein werde.”

“Wow!”

“Das weißt du doch, oder?”

“Wow!”

“Marc!”, rufen sie jetzt beide gleichzeitig.

“Wie heißt er mit Nachnamen?”, fragt Marc ganz ruhig.

“Shelley. Sein Nachname ist Shelley. Gibt es noch etwas, was du wissen möchtest? Irgendetwas?”, fragt seine Mutter.

Marc schüttelt den Kopf und steht auf. Er steckt das Foto ein und geht in sein Zimmer.

Später hört er, wie seine Eltern noch einmal nach ihm schauen. Das haben sie schon seit Ewigkeiten nicht mehr gemacht. Aber Marc tut so, als würde er schlafen. Warum wollen sie auch ausgerechnet heute nach ihm sehen? Heute, wo er erfahren hat, dass er der Sohn des berühmten englischen Gitarristen Billy Shelley ist. Jetzt erklärt sich einiges. Zum Beispiel, warum Marc so gut Gitarre spielen kann, wo er doch sonst so wenig kann. Warum er so gut Noten lesen und sich an sie erinnern kann, wenn er doch sonst alles Mögliche nach zwei Minuten vergisst.

Mein Vater ist Gitarrist.

Deshalb.

My father is a famous English guitarist.

Marc befindet sich in einem Zimmer, das so groß ist, dass man darin mindestens fünf Tischtennisplatten aufstellen könnte. An weißen Wänden hängen gerahmte goldene Schallplatten. Hinten, am anderen Ende des Zimmers, sitzt ein Mann mit einer Gitarre auf einem Barhocker. Leise Akkorde wehen herüber. Dann verstummen die Töne. Der Mann steht auf und legt eine Gitarre zur Seite. Er hat langes, blondes Haar, das ihm bis zu den Schultern reicht, und einen kleinen krausen Bart am Kinn. “Is it really you?”

Marc versteht die Frage nicht. Aber das macht nichts, weil der Mann gleich die Erklärung dazu liefert: “My son?”

Marc nickt. Obwohl er nicht weiß, wie sein Vater heute aussieht, ist er felsenfest davon überzeugt, vor ihm zu stehen.

“Are these your gold →discs?”

“Yes, some of them. And some of my →platinum discs →as well.

”Marc ist beeindruckt, das müssen mindestens fünfzig goldene Platten sein.

“→Do you want to see my guitar collection?”

Marc sucht nach einem Wort. Es fällt ihm plötzlich immens schwer, Englisch zu sprechen. Dabei klappt das in der Schule doch immer ganz gut. Englisch ist neben Musik das einzige Fach, in dem überhaupt noch etwas ganz gut klappt. Sein Vater steht schon in der Tür. Marc folgt ihm. Sie gehen einen langen Gang hinunter, an dessen Wänden Fotos von seinem Vater hängen. Jedes einzelne in einem andersfarbigen Rahmen. Und auf jedem der Fotos steht sein Vater auf einer anderen Bühne. Mal mit einer E-Gitarre, mal mit einer doppelhalsigen Gitarre, mal mit einer Akustikgitarre. Dann befinden sie sich in einem Raum, dessen Boden mit dicken, weichen Teppichen ausgelegt ist. Riesige Lautsprecher stehen in den Ecken des Zimmers. Und an den Wänden: Gitarren. In jeder nur denkbaren Form und Größe.

“Do you want to play one of them?”, fragt sein Vater.

Und ob Marc will. Er nimmt sich eine alte, kleine E-Gitarre.

“Good →choice! That was my first guitar. I →wrote my first number one hits on it.”

Sein Vater nimmt ein Kabel und schließt die Gitarre an. Marc setzt sich auf einen Hocker, legt die Gitarre auf die Knie und zupft mit dem Plektrum ein paar Töne.

“Great! That’s my son!”

Sein Vater lächelt stolz. Dabei hören sich die Töne doch nur an wie: Piep–Pieppieppiep–Piep–Pieppieppiep…

Beim Frühstück ist Marc noch völlig in seinem Traum gefangen. Verschlafen sagt er: “Can I have the butter?”

“Please”, sagt seine Mutter.

“Was?”

“Pardon.”

“Häh?”

“Marc, wenn du Englisch sprechen willst, dann mach es bitte richtig. Es heißt ’Can I have the butter, please?’ oder ’Could you →pass me the butter, please?’ Und es heißt nicht Was? oder What?, sondern Pardon.”

Sein Vater schiebt die Butter über den Tisch: “Warum willst du denn schon beim Frühstück Englisch sprechen? Steht eine Klassenarbeit an?”

Weil mein Vater Engländer ist!

Aber das sagt er lieber nicht. Ihm reicht schon das ganze Please und Pardon. Überhaupt kommt ihm heute Morgen sein Leben hier zu Hause reichlich beengt vor. Immer nur Vorschriften und Regeln. Rockstars haben keine Regeln, denkt Marc, und wie cool wäre das Leben wohl mit seinem Vater in …

“Can you tell me where my … where Billy lives?”

“As far as I know, he went back to London. But I haven’t heard a word from him since he left Germany, so I’m not sure →whether he’s still in London or not”, sagt Marcs Mutter.

London also. London? London!!

“Marc, ich weiß, dass das alles nicht einfach ist für dich. Wenn du darüber reden möchtest, sind wir jederzeit für dich da”, sagt Marcs Vater.

“→I’ve got to hurry now. I’m already late for school.”

The →Master Plan

Der Englischunterricht hat schon angefangen. Dummerweise ist heute bereits das dritte Mal in Folge, dass Marc nicht pünktlich ist. Nach dem Unterricht bittet der Englischlehrer Marc, noch einen Moment zu bleiben.

“Marc, du bist heute wieder zu spät …”

“Could you say it in English, please?”

“Okay, if you prefer. Marc, you were late for the lesson again, so I’m giving you extra homework. Please write a short →essay about why it’s important that all pupils →show up for lessons on time. Did you understand?”

Was soll daran schwierig sein?

“Yes, of course, Mr Hilbig. And when do I have to →give in the essay?”

“Tomorrow.”

Oh.

“Okay. Fine. I’ll do it.”

“Marc, a few sentences →will do. I just want you to think about your →behaviour.”

“Okay.”

Nach der Schule geht Marc nicht sofort nach Hause. Den ganzen Vormittag ist ihm sein neuer, alter, richtiger Vater nicht aus dem Kopf gegangen. Er ist Gitarrist, also wird es bestimmt auch CDs von ihm geben. Marc nimmt die Bahn in die Innenstadt und geht zu Magic Records. Die haben die größte Auswahl an CDs.

Unter dem Begriff “Shelley” findet Marc allerdings nichts. Es gibt nicht mal ein Schild, auf dem Shelley steht. Aber vielleicht ist sein Vater ja auch gar kein Solo-Gitarrist, vielleicht spielt er in einer Band.

Natürlich spielt er in einer Band und hat kein eigenes Schild. Nur Hühner wie Spears, Britney oder Nervensägen wie Naidoo, Xavier bekommen eigene Schilder. Echte Musiker haben so etwas nicht.

Und so bleibt Marc nichts anderes übrig, als die CDs von A bis Z zu durchsuchen. Er nimmt die erste CD, die unter A steht, und öffnet die Schachtel. Vorsichtig zieht er das Booklet heraus und sucht nach der Liste der beteiligten Musiker. Kein William Shelley. Auch kein Bill Shelley. Marc nimmt die nächste CD.

Er ist erst bei L wie Limp, Bizkit angelangt, als er die Durchsage hört, dass das Geschäft in wenigen Minuten schließt.

“Wie? Acht Uhr schon?”, murmelt Marc und nimmt seinen Rucksack. Morgen wird er weitersuchen.

“Sag mal, wo hast du gesteckt?”, raunzt ihn seine Mutter an, kaum dass er die Wohnungstür hinter sich geschlossen hat.

“I went into town”, sagt Marc und geht an ihr vorüber.

Warum muss sie deswegen gleich so ein Theater machen?

“In der Stadt? Marc, ich habe mir Sorgen um dich gemacht, verstehst du das denn nicht?”

Marc dreht sich um und sieht die Augen seiner Mutter flimmern. Das machen sie immer, kurz bevor sie anfängt zu weinen. Für einen Augenblick tut sie ihm leid. Und es tut ihm leid, wie er mit ihr gesprochen hat. Aber er ist schließlich der Sohn eines Rockstars, oder? Und die müssen sich nicht an Regeln halten.

“→So what?”, sagt Marc ruppig und geht in sein Zimmer.

Marcs Mutter will hinter ihm hergehen, aber sein Vater hält sie zurück. “Lass nur, er wird sich schon wieder beruhigen. Es ist eine schwierige Zeit für ihn.”

Als der Hunger kommt, hat Marc sich beruhigt.

Marc steht in der Küche und schmiert sich gerade ein Brot, als seine Mutter hereinkommt.

“’Tschuldigung”, sagt Marc leise.

“Schon gut.” Seine Mutter lächelt. “Es ist keine einfache Zeit für dich, das wissen wir. Deshalb wollte ich auch noch mit dir sprechen. Du weißt ja, dass wir übermorgen zu einem dreitägigen Kongress nach Berlin fahren.” Marc nickt. “Und da habe ich mir gedacht, dass ich vielleicht Tante Ulrike darum bitte, dass sie für ein paar Tage herkommt.”

“Oh, no!”, sagt Marc. “Nicht die! Mann, ich bin fast vierzehn, da werde ich doch wohl mal ein paar Tage ohne euch klarkommen. Ist ja nicht das erste Mal.”

“Das nicht. Aber wir dachten, weil du emotional so aufgebracht bist …”

Emotional aufgebracht!

“Bin ich überhaupt nicht.”

“Also, du glaubst, dass du es alleine schaffst?”

“Mam! Notfalls habt ihr doch ein Handy.”

Seine Mutter nickt und streicht ihm durch die Haare. Marc überlegt noch, ob Söhne von Rockstars sich überhaupt von irgendwem durch die Haare streichen lassen müssen, da ist es schon vorbei.

Erst viel später fällt ihm der Aufsatz ein, den er für Herrn Hilbig schreiben soll. Zu spät. Aber der Aufsatz soll ja auch nicht lang werden. Also setzt Marc sich an seinen Schreibtisch und schreibt:

Do the children of rock stars have to be at school on time? I think not.

“Marc, you’re late again!”, sagt Herr Hilbig. “→May I ask why?”

I was looking through some music magazines for a photo or an article about my father. And anyway, I think there are more important things in life than being on time.

Lieber nicht.

“I didn’t hear the alarm clock. Sorry, Mr Hilbig.”

“Do you have your essay with you?”

“Of course, Mr Hilbig.”

“You can give it to me after the lesson.”

“Marc, das ist doch wohl nicht ernst gemeint?”

Marc ist nach dem Englischunterricht wieder einmal allein mit Herrn Hilbig. Er sieht auf das nahezu leere Blatt. Nein, so richtig ernst gemeint ist es nicht, aber immerhin ist er der Sohn eines Rockstars und die müssen sich nicht alles gefallen lassen.

“Marc, du brauchst eine Eins in Englisch, um Mathe auszugleichen. Du stehst auf der Kippe. Wenn du nicht ständig zu spät kommen würdest, könnte ich dir die Eins geben. Aber so sehe ich nur eine Möglichkeit: Du schreibst freiwillig einen längeren Aufsatz. Auf Englisch natürlich. Thema freigestellt. Bis nächste Woche. Marc, ich weiß, dass du es kannst. Bitte verdirb dir nicht alles mit deiner derzeitigen Einstellung.”

“Okay.”

Heute schafft er die CDs bis T (Tokio Hotel, arrgh!). Dann beginnen seine Augen zu flirren. Den Namen seines Vaters hat er in keinem der Booklets gefunden. Marc sieht sich um und denkt noch einmal über die CDs im Geschäft nach. So viele sind es eigentlich gar nicht. Wahrscheinlich gibt es in London sehr viel mehr CDs. Da sind die Geschäfte ja auch größer. In London ist alles größer. Aber in London müsste er ja gar nicht erst nach CDs suchen. In London könnte er gleich nach seinem Vater suchen. In London, wo sein Vater lebt.

London.

Das ist der Moment, in dem sein Plan entsteht.

A Boy →in Search of His Father.

→An Essay by Marc Fischer.

It was easy. Much easier than I thought it would be. I waited until my parents were →asleep. Then I →got out of bed, took the →wallet out of my father’s jacket and took his →credit card out of the wallet. In his →study I →switched on the computer and →typed in the →password. It’s his own →fault – he should have chosen a more difficult password, not just my mother’s name. K A R I N.

I →searched on the internet for cheap flights to London. London has five airports, and I had no idea which one to fly to! Heathrow sounded good, so I chose Heathrow. I typed in the number of my father’s credit  card, and when the →confirmation appeared on the screen I →printed it →out. Then I →switched off the computer and put the wallet back into my father’s jacket.

That was yesterday night. Now it’s today. And today or maybe tomorrow I’ll find my other father. My →so-called →natural father, as my dictionary calls him. Even if there are seven million people living in London, a father and his son are sure to find each other. That’s how it always →works out in films.

Marc legt den Stift für einen Moment zur Seite und versucht sich daran zu erinnern, wie die letzten Stunden genau verlaufen sind. Dann schlägt er einige Wörter in seinem Wörterbuch nach und schreibt weiter:

After breakfast I went to the bus stop as usual, but I let the bus go without me and waited until my parents’ blue car had also gone past. Then I went back home.

I took the →savings book (I’m really →glad that I’ve got this dictionary) my grandmother gave me and went to the bank. At first the lady behind the →counter looked at me →suspiciously, but in the end she gave me the 650 euro I asked for. She had to give me the money because it was my savings →account, →after all. I went back home and packed some things into my rucksack: some T-shirts, a pair of jeans, some →underpants and my new →digital camera. I took 100 euro of my money and put it on my father’s desk to pay for my ticket to London. I put the rest of the money together with my passport and the photo of my father in the inside pocket of my jeans jacket.

Als er den nächsten Absatz beginnt, schleicht sich ein gewisser Stolz in seine Gesichtszüge:

Then I switched on the microphone of the answering machine. I →coughed three times and then I said “I’m not feeling very well. Nothing serious – just a cold. Nothing to worry about, but I’ve gone to bed and can’t pick up the phone.” (Of course I said it in German, not in English.) Then I coughed again and listened to what I’d recorded. It sounded very realistic. Just a little bit ill. Not too much. I think it was a clever idea, because my mother is sure to call me in the evening, and she would be worried if I didn’t answer the phone. But when she hears that I’m a little bit ill she won’t worry too much.

Now I’m sitting in an →uncomfortable seat on a plane →heading for London. There were no problems at the airport, or with the beautiful →flight attendant →on board. I told her that my father was a famous →musician, but she’d never heard of him. I guess I must have looked disappointed because she gave me another Coke.

I’m sure that I’ll find my other father soon. And I’ll be back before my parents, so they’ll never even find out that I’ve been to London. Anyway, I think this is a good subject for the essay Mr Hilbig asked me to write. When he reads it he’ll understand why I couldn’t come to school for a few days. And when he hears that my father is a famous British rock musician he might give me a good →mark anyway. Everyone wants to →be on good terms with the children of famous people.

Now I have to →fasten my seatbelt because we’ll be landing soon. Later, when I’m in London, I’ll write more about my adventures there.

Marc blättert noch einmal durch die beschriebenen Seiten. Er ist stolz darauf, dass er während des kurzen Flugs vier Seiten geschrieben hat. Wenn das so weitergeht, wird Herr Hilbig bestimmt beeindruckt sein und ihm garantiert eine Eins für den Aufsatz geben, denkt Marc. Dann steckt er das Heft und den Kugelschreiber in den Rucksack und schnallt sich an.

Ungefähr zur selben Zeit ruft seine Mutter mit dem Handy zu Hause an. Sie will nur sichergehen, dass er tatsächlich zur Schule gegangen ist.

Während das Flugzeug auf der Landebahn in London-Heathrow aufsetzt, setzt sein Vater den Blinker nach rechts und verlässt die Autobahn, um gleich wieder in der Gegenrichtung aufzufahren.

Willkommen in Heathrow

Marc steht vor dem vollkommen unübersichtlichen Stadtplan Londons, vor der nicht weniger verwirrenden U-Bahn-Karte und den mysteriösen Fahrscheinautomaten. Er sieht, dass er mit Pfund bezahlen muss.

Wo soll er jetzt englisches Geld herbekommen? Und wo soll er dann anfangen, seinen Vater zu suchen?

“Looks like you’→re not →familiar with the →Tube.”

Marc dreht sich um. Hinter ihm steht ein Junge, vielleicht zwei Jahre älter als er selbst, und lächelt ihn freundlich an.

“Familiar? You want to know about my family? Well, they live in Germany. But my father is English. I’m here to visit him.”

Der Junge lacht: “I see. Well, familiar has nothing to do with family. It just means that you know something very well.”

“I understand”, sagt Marc. Und weil die Engländer immer so höflich sind, fügt er hinzu: “Thank you.”

“Okay, your family lives in Germany and your father lives in England. So where are you from?”, fragt der Junge.

“Germany.”

“That’s great. Klinsmann, Lehmann and Ballack.” Obwohl Marc nicht viel von Fußball versteht, nickt er freundlich.

“Tell me where your father lives, then I can tell you which line to take.”

“He lives in London.”

“Where in London? Don’t you have his address?”

“No. I have to find him. →Somehow.”

“You have to look for him? In London? Well, then I suggest you go to Piccadilly Circus. Sooner or later everyone comes there.”

Und bevor Marc etwas sagen kann, hat der Junge schon ein Ticket für ihn gezogen.

“I’ll take you to the platform, okay?”

“That’s very kind of you. Thank you. But how much do I →owe you?”

“Forget it. The ticket’s →on me. You’re a guest in my country.”

Marc hat zwar schon oft gehört, dass die Engländer sehr höflich und hilfsbereit sind, aber dass sie so höflich und hilfsbereit sind, damit hat er nicht gerechnet.

Der Junge führt ihn durch endlose Gänge, sie fahren Rolltreppen hinab und laufen Stufen hinauf. Dann stehen sie auf dem Bahnsteig. Überall herrscht dichtes Gedränge. Die Menschen rempeln einander an, obwohl Marc in der Schule gelernt hat, dass die Engländer immer schön ordentlich in der Schlange stehen, sich nie beschweren und niemals drängeln.

Dann plötzlich reißt der Junge an Marcs Jacke und schreit: “Watch out!”

“What’s wrong?”, fragt Marc.

“Didn’t you see the Tube coming? It’s dangerous to stand so close to an →incoming train.”>

“But the train is still fifty metres away”, sagt Marc. Dann sieht er, dass der Junge etwas verärgert guckt. “But thank you anyway”, sagt Marc und der Junge lächelt wieder.

Meine Mutter hat doch recht: Höflichkeit bringt einen durchs Leben.

“This is your train. It’ll take you to Piccadilly Circus.”

“Thank you very much for helping me.”

Die Bahn hält und die beiden Jungen verabschieden sich mit einem herzlichen Händeschütteln. Marc wünscht sich, dass der Junge ihn begleiten könnte. In seiner Nähe fühlt er sich in dieser riesigen Stadt nicht mehr ganz so verloren. Dabei fällt ihm auf, dass er überhaupt nicht weiß, wie der Junge heißt. Noch während er in die Bahn einsteigt, ruft er: “What’s your name?”

“David!”, ruft der andere. “David Beckham!”

Da schließt sich auch schon die Tür vor Marc. Er sucht sich einen Fensterplatz und winkt David noch einmal zu.

Was für ein netter Junge.

Was für eine tolle Stadt. Lauter freundliche und hilfsbereite Menschen.

Er stellt seinen Rucksack neben sich auf den Sitz. Dann greift er in die Innentasche seiner Jacke, um seinen Fahrschein ins Portemonnaie zu stecken. Aber die Innentasche ist leer. Aufgeregt sieht Marc in der anderen Tasche nach. Dann steht er auf und kontrolliert seine Hosentaschen. Er wühlt durch seinen Rucksack. Aber sein Portemonnaie mitsamt Ausweis, Buchungsbestätigung und Foto bleibt verschwunden.

David Beckham must be a →thief. I had my passport, my money and the sheet of paper with the →flight confirmation when I went through →customs. Now everything’s →gone. He must have stolen it from my jacket when he pulled me back on the platform. The train was much too far away to be dangerous. It was just an excuse. And now I’m in London with no money and no →I.D. and I can’t even go home. Wonderful. I could cry. I am crying.

Als die Bahn nach einer Ewigkeit am Piccadilly Circus hält, ist Marcs Gesicht vollkommen verheult. Mittlerweile ist Rushhour in London. Tausende von Menschen schieben und drängen sich in den U-Bahnhöfen. Marc wird von der Menge in Richtung Ausgang gedrückt. Ohne nachzudenken fährt er mit der Rolltreppe hoch. Dann steht er auf dem Piccadilly Circus. Einem der berühmtesten Plätze der Welt. Noch vor einigen Tagen haben sie darüber im Englischunterricht gesprochen. Doch im Moment interessiert ihn das herzlich wenig. Er ist erschöpft, sauer, hungrig. Marc bemerkt weder die vorbeihastenden Menschen noch die blinkenden Leuchtreklamen. All das ist ihm egal. Er will nur noch nach Hause. Zu seinen Eltern, dorthin, wo es immer etwas zu essen gibt, dorthin, wo ein Bett auf ihn wartet und eine Familie. Marc lässt den Rucksack auf den Boden fallen und setzt sich darauf.

Wie komme ich wieder zurück? Wie?

The Streets of London

“Can I help you?”

Diesmal ist es die Stimme eines Mädchens. Aber Marc hat genug von Leuten, die ihm helfen wollen.

“No!”

“But you look like someone who →could do with some help.”

“No!”

“I mean, you look almost →desperate.”

“No!”

“Come on. What’s the problem?”

“No. Go away.”

“→Sissy.”

Marc dreht sich um. Zunächst sieht er nur ein Paar klobige schwarze Stiefel, die achtlos mit einem Bindfaden zugebunden sind. Darin stecken merkwürdig bleiche Beine. Darüber ein kurzer, schwarzer Rock, ein schwarzes T-Shirt, lange, schwarze Haare, die ein fast weißes Gesicht umrahmen. Sie ist älter als er, aber wie viel, das kann er nicht sagen, da ihre Augen schwarz bemalt sind wie die eines Pandabären. Das Mädchen sieht aus, als wäre sie in einen Eimer schwarzer Farbe gefallen. Ihre Eltern brauchen bestimmt eine Taschenlampe, um sie zu finden, denkt er. Sagt es aber nicht.

“Sissy?”, fragt er.

“A boy who →acts like a girl. A boy who cries. Boohoo, Mummy, Mummy. A →coward. A →crybaby. →Get it?”

“Go away.”

“Why should I go away? I live here. And you don’t”, antwortet das Mädchen. Sie dreht sich um und verschränkt ihre Arme. “You’re not even English. You’ve got a foreign accent. Where are you from?”

Das kann Marc nicht auf sich sitzen lassen. “My father’s English.”

“Oh, really? Where is he, then? Your English father?”

“I don’t know”, sagt Marc und seine Stimme beginnt zu zittern.

“Hey, come on. Don’t cry.”

“I’m not crying!”

“I just want to help you.”

“Like that boy at the airport?”

“Which boy at the airport?”

“The one who stole my wallet, my identity card and my flight confirmation.”

“Oh →shit”, sagt das Mädchen und beugt sich zu Marc hinab. Sie gibt ihm ein Taschentuch. “→Blow your nose and then tell me all about it.”

Marc erzählt alles. Von dem Jungen am Flughafen, von seinem Vater, der in dieser schrecklichen Stadt lebt, davon, dass er jetzt kein Geld mehr hat, dafür aber jede Menge Hunger.

“You’re hungry? Do you like sandwiches?”

Marc nickt und das Mädchen zieht ein eingepacktes Sandwich aus ihrer Umhängetasche. Marc bemerkt, dass eine Menge Bücher in der Tasche liegen.

“Are you on your →way home from school?”, fragt er, während er das Sandwich isst.

“No. I don’t go to school any more. Are you on holiday? Where’s your mother?”

Marc schüttelt den Kopf. “My mother’s at home. In Germany.”

“So you’re German? You speak two languages, then.”

“Yes.”

“That’s brilliant! I wish I could.”

“Why?”

“Well, you can →pretend you’re someone →completely different, can’t you. You can go on →imaginary trips. That must be fantastic!”

“Yes. That’s exactly what it’s like”, sagt Marc.

“But your mother knows that you’re here, doesn’t she?”, fragt das Mädchen.

“Well, not really.”

Sie bläst eine Haarsträhne aus der Stirn und sieht Marc ernst an: “Aha. So you’re a →runaway too.”

“Runaway?”, fragt Marc.

“Someone who’s run away from home. What’s your name?”

“Marc.”

“Nice to meet you, Marc. I’m Vera.”

Today I met a real London girl. Everything →about her is black except her skin, which is white as snow. In a →weird way she’s quite beautiful. She’s older than me; I think she must be about seventeen. Her name is Vera and she says she’ll help me, but that’s what David Beckham said before he stole my wallet. Vera looks very strange in her black clothes, with her black hair and her black →fingernails, but I think I can trust her. →On the other hand I saw a lot of books in her bag, but she said she doesn’t go to school any more, so what’s she doing with all these books? I think she might have stolen them, because when a →policeman appeared she →reacted very strangely.

“We’d better →clear off. There’s a policeman over there.”

“Clear what?”

“Stop being silly. Come on”, sagt Vera und zieht Marc hinter sich her.

“But why are we running away?”, fragt Marc. “The policeman can help me!”

Vera bleibt kurz stehen und sieht ihn an. “Do you really think so? You’re a runaway, alone in a foreign country and you can’t even prove who you are. Do you want to stay in →jail while they check your identity?”

Schnell sind sie in dem Gedränge verschwunden. Vera dreht sich noch einmal um. Der Polizist ist nicht mehr zu sehen. Dann sagt sie: “We have to go to your father’s as soon as →possible. Where does he live?”

“That’s easier said than done. I don’t know.”

“You don’t know where your father lives? But you do know his name, don’t you?”

“Yes, of course. His name’s Billy Shelley. Or Bill. Or William”, murmelt Marc.

“Thank God it’s not Jack Smith. So we have to find a Bill, Billy or William Shelley.”

“Yes.”

“It’s too late to start looking for your father tonight. Have you thought about where you’re going to stay?”

“I thought I’d stay in a hotel, but now that my money’s gone … I don’t know.”

“Well, you can come with me.”

“But what will your parents say if you bring me home?”

“Parents?”, fragt Vera. “I don’t live with my parents.”

“You’ve got your own →place?” Marc ist beeindruckt.

“Not exactly.  You’ll see. Come on, let’s go!”

Und jetzt sitzt Marc schon wieder in einer Bahn. Vera lässt sich auf den Sitz neben ihm fallen, wirft ihren Beutel auf den gegenüberliegenden Platz und legt ihre Füße daneben. Marc glaubt, dass alle Leute in der Bahn hersehen, und zeigt auf ihre Stiefel:

“Are you allowed ... ?”

“What?”

“Pardon.”

Vera lacht. “You don’t have to →apologize.”

Da Marc immer noch nicht weiß, wohin sie eigentlich fahren, fragt er: “Where are we going?”

“To the →shore of London”, antwortet Vera geheimnisvoll.

“Shore? But London doesn’t have a shore. It’s a city!”

Vera denkt einen Moment lang nach. Dann schließt sie die Augen und sagt mit lauter und fester Stimme:

“You are now

In London, that great sea, whose →ebb and flow

→At once is →deaf and loud, and on the shore

→Vomits its wrecks, and still →howls on for more.”

“That sounds … interesting”, sagt Marc. “But I don’t understand it.”

“Oh, that’s easy”, sagt Vera. “It’s a poem by Percy Bysshe Shelley. He’s a famous English →poet.”

“Shelley? Did you say Shelley?” Marc ist plötzlich sehr aufgeregt. “He might be a relative of mine.”

“I →doubt it.”

“But his name’s Shelley, like my father’s, and he writes poems. He could be my uncle or →whatever.”

“Marc! Percy Bysshe Shelley lived two hundred years ago.”

“Well, he could have been my →great-grandfather.”

Vera schüttelt den Kopf. “Shall I explain the poem to you?”, fragt sie. Doch Marc antwortet nicht, er ist zu sehr damit beschäftigt, zu überlegen, was wohl Ururgroßvater auf Englisch heißt. Also fährt sie fort: “Okay, in this poem Shelley is comparing London to the sea.”

“Comparing? What does that mean?”, fragt Marc.

“He says London is like the sea.”

“Oh, right.”

“A wreck is a ship that’s →gone down, or a car that doesn’t work any more.”

“That’s easy. Wreck sounds almost like the German word Wrack.”

“London vomits its wrecks onto the shore. ‘Shore’ here means the →edge of the town. Just like a shore is the edge of the sea.”

“I understand. But what does vomit mean?”

Vera tut so, als würde sie sich übergeben. Marc schaut sich um. Ein paar Leute sehen auf einmal zu ihnen herüber. Vera scheint das nichts auszumachen, sie gibt immer noch diese komischen Geräusche von sich. Marc will sie ablenken: “And howls? What does that mean?”

Jetzt heult Vera wie ein Hund. Marc wünscht sich, er hätte sie nicht abgelenkt, denn jetzt drehen sich alle Menschen um, manche schütteln den Kopf, andere rufen etwas, was Marc nicht versteht. Aber er spürt, wie sein Kopf warm wird, wie das Blut unter der Haut pulsiert und sein Gesicht gleich rot anlaufen wird.

“London howls for more”, sagt Vera, “means that this city →attracts people from everywhere. They come to London by the →thousand. These days there are about seven and a half million people living in London, and in ten years there’ll be a million more.”

“More than eight million? Great!”, sagt Marc, froh, ein Thema gefunden zu haben, bei dem Vera nicht immerzu Geräusche machen muss.

“I don’t know”, sagt Vera. “There are more and more people here who don’t even speak English. Not everyone is as clever as you.”

Bevor Marc darauf antworten kann, müssen sie aussteigen. Und hier sieht London gar nicht mehr aus wie London. Keine Leuchtreklamen, keine Menschenmassen, keine schillernden Fassaden.

“Are we still in London?”

“→Yup. Follow me!”

Marc folgt ihr durch Straßen, die immer dunkler und enger werden. Straßenbeleuchtung gibt es nicht. In Hauseingängen drücken sich finstere Gestalten herum. Marc fällt ein, dass Jack the Ripper in Londons Straßen sein Unwesen trieb. Unwillkürlich drückt er sich enger an Vera.

“Hey, where do you think you’re going?”, donnert eine Stimme aus einer Hofeinfahrt. Marc wirbelt herum, im Halbschatten erkennt er einen hageren Mann mit einem Gestrüpp von Haaren um faulige gelbe Zähne. Seine Augen rollen wild in ihren Höhlen. Wie … wie ein Irrer, denkt Marc und würde am liebsten kehrtmachen und fortlaufen. Wenn er nur wüsste, wohin.

Aber Vera dreht sich ganz ruhig um, dann holt sie tief Luft und brüllt: “Shut up and →mind your own business!” Der Mann zieht sich wortlos in den dunklen Schatten zurück.

“Wow! That was →harsh”, zischt Marc leise durch die Zähne.

“You’ve got to be harsh to →survive in a city like London.”

Sie kommen an dunkelhäutigen Jugendlichen vorbei, die vor einer brennenden Mülltonne stehen. So etwas hat Marc bislang nur auf MTV gesehen. Er würde am liebsten die Straßenseite wechseln. Doch Vera geht sogar noch auf die Jungen zu.

“Hi, Vera!”, ruft einer.

“Hello, →love”, flötet sie.

“Do you know these guys?”, fragt Marc.

“Of course I do. They’re our neighbours.”

Nachbarn? Na dann viel Spaß.

Langsam tauchen bei Marc erste Zweifel darüber auf, ob es wirklich eine gute Idee war, mit Vera mitzugehen. Ihr Zuhause hatte er sich ein wenig anders vorgestellt. Aber was soll man schon von jemandem erwarten, der seine Stiefel mit Bindfäden zubindet?

Marc zeigt auf einen heruntergekommenen Mann, der auf den Stufen eines Hauseingangs sitzt. Seine Haare sind schmutzig-blond und wachsen bis auf die Schulter, in seinem Gesicht wuchert ein wilder Bart und in seinen Jeans klaffen faustgroße Löcher. Er hält eine traurig verschrammte Gitarre in seinen Händen und spielt ein paar Töne. “Is that one of your neighbours too?”

Vera lacht: “I’ve no idea where he lives. I see him quite often, →though. Sometimes he sits here playing his guitar; sometimes I see him in Piccadilly Circus or Hyde Park.”

“What a strange neighbourhood”, sagt Marc.

“Well, I’d call it →colourful, not strange”, sagt Vera und lacht wieder.

Der Mann stimmt ein paar Töne an, und obwohl die Gitarre alt und verschrammt aussieht, hat sie einen guten Klang.

“What’s he singing?”

“That’s a very old song, called Streets of London. Never heard it? Let me take you by the hand and →lead you through the streets of London; I’ll show you something to →make you change your mind.”

Ravioli

Vera geht in das Nachbarhaus und winkt Marc zu. Aber der betrachtet das Haus zunächst von außen. In den ersten drei Etagen sind etliche Fensterscheiben eingeworfen. Über den Fenstern ist die Fassade an manchen Stellen so schwarz, als habe es erst kürzlich gebrannt. “You … live … here?”

“What did you expect? Buckingham Palace?”

“Of course not.”

Aber vielleicht eine nicht ganz so üble Gegend.

“So are you coming upstairs? Or would you →rather sleep on the street?”

Marc dreht sich noch einmal um. Die Jungen an der Mülltonne winken freundlich herüber. Aber dieser David Beckham am Flughafen war ja anfangs auch freundlich.

“I’m coming.”

My parents always say that if I don’t work hard at school I’ll end up →in a mess. When they say ‘mess’ they probably mean something like this. The →staircase is at least 200 years old. The wallpaper looks much older than that. There’s just one →lightbulb for all five floors. It’s cold and →damp, although it’s almost summer. Vera said the staircase was a bit scary. I said it wasn’t, but that was a →lie. While we were climbing the stairs →I couldn’t help thinking about Jack the Ripper all the time. Vera must have noticed something because she held my hand, which made me feel a bit better, →even though she’s just a girl. I wondered how many locks she would have on the door of her flat. The answer was simple: →none. The door didn’t even have a →latch. I was sure I wouldn’t be able to sleep there, but Vera kicked the door open and I followed her in.

“Oh, your flat’s really … lovely”, sagt Marc, weil die Engländer so höfliche Menschen sind.

“First of all it’s not my flat, and →secondly it isn’t nice at all. It’s cold, it’s →damp and it’s →mouldy. But it’s the only place we’ve got.”

“We?”

Vera öffnet eine Tür und geht mit Marc in ein großes Zimmer. In der Mitte des Raums steht ein Tisch, der mit leeren Flaschen, schmutzigen Tellern und Chipstüten übersät ist. Auf dem Boden liegen Matratzen, vor den Matratzen stehen Kerzen in Flaschen, auf den Matratzen sitzen zwei Jungen.

“Hi, everybody, this is Marc”, sagt Vera und zeigt auf ihn.

“Hello. I’m Marc”, sagt Marc schüchtern.

“Really?”, fragt ein Junge mit schwarzen Haaren, die bis über seine Augen reichen. Er schraubt gerade an einem Kassettenrekorder herum und sieht nicht einmal hoch. Marc fällt auf, dass der Junge nicht nur schwarze Haare hat, sondern auch schwarze Fingernägel. Er sieht aus wie dieser Sänger von Tokio Hotel wahrscheinlich aussehen würde, wenn er mal zwei Wochen nicht geduscht hat.

Und er trägt ein T-Shirt mit dem Aufdruck: “I’m not deaf, I’→m just →ignoring you.”

Na, das kann ja heiter werden.

Der andere Junge steht auf und gibt Marc die Hand.

“Nice to meet you”, sagt der Junge mit weiten Hosen und feuerrotem Haar. “I’m Dave. Welcome to our home. Where are you from?”, plätschert er mit einem Lächeln heraus, das von einem Ohr zum anderen reicht.

“I’m from Germany”, sagt Marc. Und weil ihm gerade wieder einfällt, dass die Engländer fussballbegeistert sind, fügt er rasch hinzu: “Like Michael Ballack.”

“Chelsea?” Der Junge mit dem schwarzen Haar schnauft verächtlich: “→Chelsea sucks.”

“He doesn’t like Chelsea very much”, sagt Vera und wirft dem Jungen einen bösen Blick zu.

“What’s your favourite team?”, fragt Marc. Doch der Junge tut so, als habe er ihn gar nicht gehört.

Das peinliche Schweigen wird erst von Vera unterbrochen.

“Marc was →robbed this afternoon at the airport. Someone stole his money and his documents. I met him at Piccadilly Circus and I thought maybe we could help him.”

“Why would we do that?”, grummelt der Junge mit dem schwarzen Haar.

“I agree with Vera. We should help him”, sagt Dave und zeigt auf einen Stuhl. “Have a seat.” Marc setzt sich an den Tisch. “Would you like some tea?”

“Oh, come on, Chuck, he’ll be lost without us”, sagt Vera.

“So? That’s not my problem.”

Chuck heißt er also.

“How can we help you, then?”, fragt Dave, der sich ebenfalls eine Tasse Tee eingegossen hat.

“I’ve got to find my father. He’ll be able to help me”, erklärt Marc.

“Why don’t you just go to your father and ask him to help you, then?”, murmelt Chuck in den Kassettenrekorder.

“Marc doesn’t know where his father lives”, sagt Vera.

“He doesn’t know where his father lives?”, echot Chuck. “Is there anything he does know about his father?”

Warum redet er nicht direkt mit mir?

“I know his name. Billy Shelley.”

“His name? Wow!”

“And I know what he looks like, at least I know what he looked like sixteen years ago.”

“And what did he look like – sixteen years ago?”

“He had long blond hair and a little beard.”

“Wow!”, sagt Chuck herablassend. “Now that makes him really easy to find.”

“And I know that he’s a famous rock musician”, sagt Marc etwas leiser.

“What?”, sagt Chuck. Er legt den Schraubenzieher zur Seite und stellt den Kassettenrekorder auf den Boden. Zum ersten Mal hört er Marc tatsächlich zu.

“My father is a famous rock musician”, sagt Marc noch einmal.

“What is he? A singer? A drummer?” Chuck steht auf und baut sich dicht vor Marc auf.

“He plays guitar. And he sings”, sagt Marc. “In a band”, fügt er hinzu.

“Wow. That’s cool!”, ruft Chuck. “A rock musician!” Marc grinst stolz. “What’s the name of his band?”, fragt Chuck.

“I don’t know”, muss Marc zugeben.

“You don’t know? Tell me, what do you know about your father?”

Marc zuckt mit den Schultern. “→Hardly anything.”

Chuck sieht Marc an, als habe der den Verstand verloren. Dann setzt er sich wieder auf die Matratze und schraubt an dem Rekorder herum.

There was an →awkward →silence. Even Dave looked at me as if I were mad. I was →relieved when Vera asked whether any of us were hungry. Now that she’d broken the silence, I asked if I could help her with the →cooking. Chuck and Dave didn’t say anything; they just →rolled their eyes and looked at the ceiling. Vera said she didn’t need any help. She went to the corner where there was something I suppose you could call a →kitchenette, if you were feeling →generous. She took a tin of ravioli and put it in a pot with boiling water. She was right: she didn’t need any help.

Die vier sitzen am Tisch und löffeln ihre Ravioli.

“Ravioli again? Great. Like yesterday”, sagt Chuck.

“I know”, antwortet Vera.

“And the day before yesterday.”

“Yes, I know. But we haven’t got any money, remember? Ravioli and bread is all we can →afford.”

“Fantastic”, grummelt Chuck.

“Well, why don’t you start working and earn some money so we can buy some →decent food?”, fährt Vera ihn an.

“What about him?!”, schnauzt Chuck und zeigt mit dem Finger auf Marc. “Isn’t he going to →contribute anything?”

Marc schiebt unruhig einen Ravioli in seinem Teller hin und her. Es war ihm schon unangenehm, dass Vera die U-Bahnfahrt bezahlt hat. Und jetzt auch noch das.

“When I find my father, I’m sure he’ll give me some money. Then I can pay you for letting me stay here.”

“You don’t even know where he lives, →stupid”, sagt Chuck.

Marc legt den Löffel zur Seite, dann steht er auf.

“Where are you going?”, fragt Vera.

“I’m going to catch the boy who robbed me. Then I’ll get my money back and we can afford some decent food.”

“How are you going to do that? It might be dangerous to get into a →fight with a →pickpocket.”

“I know his name.”

Drei Münder klappen gleichzeitig nach unten.

“You know his name?”, fragt Dave. “Well, that should make it easier.”

“Yes. His name is David Beckham.”

Chuck bekommt einen solchen Lachanfall, dass er vom Stuhl auf den Boden rutscht. Wenn er nicht gerade nach Luft schnappt, ruft er immer wieder: “David! David Beckham!”

“What’s he laughing at?”, fragt Marc.

“You don’t know who David Beckham is?”, fragt Vera.

“Of course I do. He’s the pickpocket who stole my money.”

“No. David Beckham is England’s most famous →footballer. That’s definitely not the boy’s real name.” Dave kann ein Schmunzeln nicht unterdrücken.

Die Erkenntnis trifft Marc wie ein Hammerschlag: Natürlich hatte er den Namen David Beckham schon einmal gehört. Er setzt sich wieder an den Tisch.

„So he didn’t just rob me, he also lied to me!”

Dave lacht laut los.

Marc lässt seine Stirn auf die Tischplatte sinken.

“Don’t worry”, sagt Vera als sie aufsteht, um die Teller zur Spüle zu tragen. Sie legt eine Hand auf Marcs Schulter. “I’m sure you’ll find your father.”

“If you don’t have enough money to buy food, how can you afford the →rent for this flat?”, fragt Marc, nachdem sich Chuck und Dave wieder auf ihre Matratzen zurückgezogen haben.

“We don’t pay any rent. This house will be →knocked down →pretty soon. I think they’re going to build another →office block”, erklärt Vera.

“We just →moved in”, sagt Dave. “Like all the other people who live here. We’ll stay here as long as the house is still standing.”

“I see.”

“What kind of place do you have in Germany?”, fragt Vera. Marc mag ihnen kaum erzählen, dass er mit seinen Eltern in einem riesigen Haus mit Garten und Swimmingpool wohnt. Aber zum Glück kommt dieses Mal Chuck, der bislang geschwiegen hat, dazwischen.

“How are you going to make money over here? I mean until you find your father. If you ever find him.”

“I don’t know. What do you do?”

Vera stopft die Decke hinter ihren Rücken. “I read poems. →Mostly old stuff by poets like Shelley, Wordsworth and Keats. Sometimes I read modern poems too, but the tourists seem to prefer the old ones. You can tell by how much money they give you.”

Dave räuspert sich. “I dance. Breakdance and stuff like that. The tourists really seem to like it. On a good day I can make →quite a bit of money.”

Chuck sagt nichts. Er sieht auf den Boden, dann blitzen seine Augen böse auf. “So? What are you going to do? Is there anything you can do?”

Marc schweigt. Chuck steht auf und kommt zum Tisch herüber. Er setzt sich rittlings auf einen Stuhl und wiederholt seine Frage. “Is there anything you can do?”

Ich kann Gitarre spielen.

“Huh? Anything at all, little German boy?”

Ich kann Gitarre spielen.

“No.”

“Chuck, leave him alone!”, schnauzt Vera ihn an. “What do you do?”

“Me? I’→ve repaired Dave’s tape recorder!”

“Brilliant, Chuck, that’s really →impressive”, schnappt Vera zurück.

Marc wird das jetzt alles zu viel. Er ist von Düsseldorf nach London geflogen, wurde ausgeraubt, hat seinen Vater noch nicht gefunden und nun bricht seinetwegen auch noch ein Streit aus. Er schnappt sich seinen Rucksack und geht zur Tür. Dort nimmt er seinen ganzen Mut zusammen und sagt: “Okay, thank you all very much, but I don’t want to cause you any problems. I’m going to go now.”

“Bye bye”, sagt Chuck.

Doch die beiden anderen sehen Marc erschrocken an.

“You can’t go. It’s dark outside”, sagt Dave.

Das hat Marc auch schon bemerkt.

“And it’s dangerous round here in the dark”, fügt Dave hinzu.

Das hat Marc auch schon befürchtet.

“You can’t go – you’ll be lost without us”, sagt Vera.

Dass Vera das sagt, hat Marc insgeheim gehofft.

“But I don’t think Chuck wants me to stay.”

“Ah, Chuck. He’s always funny with new people. Just ignore him”, sagt Dave. “We do.”

“Chuck’s going to shut up now, anyway, because we’re all going to sleep”, fügt Vera hinzu.

Vera geht ins Nebenzimmer und kommt mit einer sehr dünnen Matratze und einer sehr alten Decke zurück. “This is all we’ve got, →I’m afraid”, sagt sie entschuldigend.

“Oh, →never mind. That’s fine.” Marc lächelt, obwohl er doch an sein warmes weiches Bett zu Hause denken muss. Er legt die Matratze auf den Boden. Dann zieht er sich bis auf seine Hose aus und kriecht unter die Decke.

“Good night”, sagt Marc in den dunklen Raum.

“→Sweet dreams”, sagt Vera.

“→Sleep tight”, sagt Dave.

Chuck sagt nichts.

Kurz bevor Marc einschläft, hört er etwas rascheln. Sofort ist er wieder hellwach. Ihm fällt ein, in was für einem Haus er gerade liegt.

“Are there any rats here?”, flüstert er leise in die Dunkelheit.

“Oh, yes. Lots”, sagt Chuck.

Danach ist an Schlafen nicht mehr zu denken.

I don’t know how a nice girl like Vera can have such a stupid boyfriend. Chuck is stupid. I can think of another word for him, too – one I found in my dictionary when I looked up ‚sucks’. It’s a rude word – one you shouldn’t use, especially not if a girl like Vera is around. She and Dave are both being very kind to me. Chuck is not kind to me. I don’t think he’s kind to anybody. But Vera hugged him and gave him a →kiss on the →cheek before we went to bed, so I guess she’s in love with him. Well, I’m not interested in their →affair; I’m more interested in the rats that seem to be running up and down the stairs. Do rats eat people when they’re asleep? I’m tired, but I can’t sleep until I know.

Later:

I’m really tired now. If rats do eat people, I hope someone will send this →notebook to my parents when they find my →skeleton. Or do rats eat notebooks too? Do they eat skeletons?

Rockstars wohnen in Chelsea

Marc wacht erst auf, als Dave und Vera bereits ihre Taschen packen. “Where are you going?”

“We’re going to work”, antwortet Vera. “I’m going to Piccadilly Circus again today.”

“I’ll try my luck in Trafalgar Square”, sagt Dave, während er zu Chuck geht, der noch immer auf seiner Matratze liegt. Dave nimmt den Kassettenrekorder.

“Is it working?”, fragt er.

“Of course it is”, grummelt Chuck unter seiner Decke.

Vera sagt leise: “Chuck isn’t working at the moment.”

Dann dreht sie sich zu Chuck und sagt wesentlich lauter: “And →since he has nothing else to do, I think he could help Marc look for his father.”

Oh, bitte nicht, nicht der!

“What, me?!”

“Yes, you!”

“Why?”

“Because I say so!”, schnaubt Vera. “Now listen …” Sie beugt sich zu ihm herunter und flüstert etwas in sein Ohr. Marc kann beim besten Willen nicht verstehen, was sie sagt. Aber Chuck sieht nicht sehr glücklich aus. Dann steht Vera auf und verlässt mit Dave die Wohnung. Die Tür fällt krachend hinter ihnen zu.

Marc und Chuck sind allein im Zimmer.

“Where’s the shower?”, fragt Marc. Die Frage muss ziemlich komisch sein, denn Chuck beginnt wieder zu lachen, als würde er damit sein Geld verdienen.

“Where do you think you are? In a five-star hotel? Shower! Don’t make me laugh. The sink will have to do.”

Marc geht zur Spüle, wäscht sich mit kaltem Wasser übers Gesicht und putzt sich die Zähne. Dann nimmt er den Rucksack und geht zur Tür.

“Hey, where are you going?”, ruft Chuck hinter ihm her.

“I’m going to look for my father.”

“You can’t go alone!”

“I’d rather go alone than with a …” Marc fällt das richtige Wort auf Englisch nicht ein, “… like you.”

Damit wirft er die Tür hinter sich zu und hastet die Stufen hinab. Er hat gerade die Haustür erreicht, als Chuck hinter ihm auftaucht. “I’m coming with you. Vera will kill me if she finds out that I let you go alone.”

Marc schüttelt den Kopf. “I’m sure I’ll find my father without your help. So thanks, but no thanks.”

Chuck wiederum tut so, als habe er das überhaupt nicht gehört. “It’s →no big deal. We just need your father’s address, then I can take you to him. What did you say his name was?”

“Shelley. Billy Shelley”, antwortet Marc.

Chuck verschwindet in einem dunklen Backsteingebäude auf der gegenüberliegenden Straßenseite. Nach wenigen Minuten kehrt er zurück, in der Hand eine herausgerissene Telefonbuchseite.

“Okay. There are a lot of Shelleys in the phone book. Let’s see … Well, there are more than a →dozen W. Shelleys in here, and there are some with no →initials too. He could be one of them.”

“You can’t do that!”, ruft Marc empört.

“What?”

“You can’t just →tear a page out of someone’s →telephone directory!”

“You don’t expect me to →write down all the numbers for you, do you?”

Bevor Marc etwas darauf antworten kann, zeigt Chuck aufgeregt auf die Telefonbuchseite.

“I’ve found him! That must be him!”

“How do you know?”

“Look at the address, stupid!”

Marc sieht auf das Blatt: Shelley, William, 39 Cheyne Walk, London SW10. Die Adresse sagt ihm nichts. Er sieht Chuck fragend an.

“Cheyne Walk. Don’t you know where that is?”

“I don’t know where any streets are in London.”

“You don’t know anything at all, do you? Okay, so →I’ll do the thinking. You just do what I tell you. Now →move it.”

Sie gehen ein paar Schritte, dann fragt Marc: “How are we going to get there?”

“On foot.”

“How long have we got to walk for?”

“About an hour, I guess.”

“Oh. Can’t we take the Tube, or one of those famous red buses?”

“Listen, you. I’m not going to keep eating ravioli so you can waste our money on a sightseeing tour of London.”

Sie gehen also zu Fuß.

I had to go with Chuck. When we find my father I hope Chuck waits outside. I don’t like him very much. He’s really arrogant. He asked me why I don’t know about Cheyne Walk. As if everybody in the world is supposed to know about →some London street! I could have asked him whether he knows about the Königsallee, Potsdamer Platz or the Zeil, but I’m sure that would only have made things worse.

“What’s so special about Cheyne Walk?”

“Cheyne Walk is in Chelsea. It’s a street where lots of famous people live”, erklärt Chuck hochnäsig.

“Like who?”

“Well, Mick Jagger →used to live there.”

“Mick who?”

“→Jeez, you really don’t know anything. Mick Jagger is the lead singer of the Rolling Stones.”

“Oh, I’ve heard about them. My mother likes to listen to them.” Und für einen Augenblick taucht vor Marcs Augen das Bild seiner Mutter auf. Wie sie auf dem Sofa sitzt, mit einem Becher Tee in der Hand, und eine Rolling-Stones-CD anhört. Und er fragt sich, ob das, was er gerade macht,  das Richtige ist. Dann wischt er das Bild fort.

“And Freddie Mercury, the singer of Queen, lived just around the corner. This is London, kid.”

Marc hat keine Ahnung, dass so viele berühmte Rockstars in London leben. Aber bislang hat er auch nie darüber nachgedacht, wo Rockstars eigentlich leben. Denn bis vor ein paar Tagen war das eine eher zu vernachlässigende Frage. Aber da war er auch noch nicht der Sohn eines berühmten englischen Rockstars. Und jetzt plötzlich scheint es ihm möglich, demnächst in diesem Cheyne Walk von einem Haus zum anderen zu gehen und Berühmtheiten zu treffen. Sie alle werden sagen: “He’s Billy Shelley’s son.”

“Hugh Grant lives there, and so does Bernie Ecclestone, the Formula One group →president. Oscar Wilde, the writer, and William Turner, the →painter, lived there; and when Johnny Depp is in town he has a flat there too.”

Johnny Depp!

“I’m →impressed.”

Bald werden die Menschen meinen Namen in diese Aufzählung aufnehmen: Hugh Grant, Johnny Depp, Marc Shelley.

“So you should be.”

Chuck beißt in einen Apfel. Dabei hatten sie gar keine Äpfel aus der Wohnung mitgenommen.

“When did you buy that apple?”, fragt Marc.

“I didn’t buy it. I →borrowed it.” Sagt’s und beißt kräftig in den roten Apfel.

“You borrowed it? Where from?”

Chucks Antwort besteht aus einem lauten Schmatzen. Marc dreht sich um. Hinter sich sieht er einen kleinen Lebensmittelladen, vor dem Körbe mit Äpfeln auf dem Bürgersteig stehen. Sie sind gerade erst daran vorbeigekommen.

“You stole that apple from the shop over there”, sagt Marc.

“No, I didn’t steal it. I just didn’t pay for it.”

“That is stealing.”

“No. That’s borrowing. Because I would have paid if I’d had any money.”

“How can you eat a stolen apple?”

“With my teeth, you →bloody idiot.”

Marcs Magen meldet sich lautstark. Und in seinem Kopf tauchen Bilder auf von Cornflakes, Nutellabrötchen, weich gekochten Eiern und warmem Kakao.

Chuck →swears, he tears pages out of telephone directories and he steals things. Three reasons not to like him very much. But I was his guest so I wanted to be friendly. The English people in my English books like to have conversations, so I tried to have a conversation with him. I asked him about his parents.

“My parents died in a car crash when I was three. I can’t even remember them. And my grandparents were already dead. I grew up in →children’s homes. Shit, you have no idea what that was like.”

“No, I don’t.”

“That’s why I ran away. And then I found Vera. She took me back to the flat, and we still live there.”

“I’m sorry. I didn’t want to hurt your feelings. It must be terrible to grow up without your parents.”

For a moment I felt really sorry for him. Growing up without his parents! That must have been really hard … But then he laughed and said that he’d →made it all →up. I hope he didn’t notice that he’d almost made me cry.

“Or maybe my real name is Charles Sebastian Woolton-Huttney. My father was the thirteenth →duke of Woolton-Huttney, and my mother is from a very old family of →aristocrats too.”

“You’re making it up again.”

“No! This story isn’t made up. This is my life. Why do you think I know so much about Cheyne Walk? I was brought up there.”

“Wow. Woolton-Huttney, that sounds like you must have had a big house …”

“You mean →mansion”, sagt Chuck.

“Yes, mansion. Or even a castle.” Marc stellt sich einen altehrwürdigen englischen Landsitz vor, mit einem gepflegten Park drumherum.

“Oh yes. We have two town houses, a castle in the south of England, and a →cottage on the Isle of Wight.”

“But why do you live in that flat, then? I mean, it’s →filthy and dangerous. I don’t understand why you live there if you could be living in a mansion on Cheyne Walk.”

“That’s a very interesting question. →I’ll give it some thought when I can I find the time.”

“Oh no! You made up that story too, didn’t you?”

“So what, stupid?”

I was really angry. There was no reason for him to lie to me. We didn’t say anything to each other for a →while. Then he asked me a question. I think he did that because he’s English and likes conversations.

“Tell me something about your life in Germany.”

“What do you want to know?”

“Tell me what it’s like living with your mother.”

“I like my parents a lot. Although they’ve been a bit annoying the last few days ...”

“Parents? Did you say parents?”

“Yes, why?”

“But you said that your father lived in London.”

“He does. My real father, that is – my natural father. But my mother married another man, Frank. Until two weeks ago I had no idea that her husband, my other father, Frank, wasn’t my natural father.”

“Real father, natural father, her husband – so you’ve got two fathers? →Asshole!”

Now he was angry too. But I hadn’t done anything wrong – I’d just told the truth. We stopped talking again. Chuck →lit a →cigarette and started coughing. Good! I’m sure he’s not sixteen yet. I wonder what Vera will say when I tell her he smokes. I kept my eyes on the pavement, which meant that I didn’t see any of the sights on the way to Chelsea.

“Here we are! Cheyne Walk!”, sagt Chuck plötzlich.

“We’re already there? But we didn’t pass anything interesting.”

“What a pity”, sagt Chuck, aber da ist kein Bedauern in seiner Stimme. “Never mind – I’m sure one of your fathers will be happy to take you sightseeing.”

Mr Shelley No. 1

Marc bestaunt die Häuser mit offenem Mund. Eins wirkt teurer, edler und älter als das andere. Und hier wohnt sein Vater! Das ist mehr, als er erwartet hat. Wenn er diese Häuser so betrachtet, dann gibt es wohl keinen Platz auf der Welt, wo er lieber wohnen würde.

“What are you going to do when we find your father’s house?”, fragt Chuck.

“I suppose I’ll just ring the bell and ask Mr Shelley if he knows my mother, and if he’s my father.”

“→Good luck, then. Number thirty-nine.”

Das Haus ist sehr groß. Vier Stockwerke hoch, weiß mit großen, beinahe deckenhohen Fenstern im Erdgeschoss. Hinter einem Eisentor führen Stufen zur Eingangstür. Marc öffnet das Tor und geht die Stufen hoch. Chuck folgt ihm. Auf dem Klingelschild aus dunkler Bronze steht: William Shelley. Marc überlegt, was er seinem Vater sagen wird, wenn er gleich vor ihm steht.

“What are you waiting for?”, nörgelt Chuck.

“I’m thinking about what to say to him.”

“Come on, the →doorbell’s there.”

Marc zögert. “Give me a second. Why →are you →rushing me?”

“The sooner you find your father the sooner I can go home.”

Kaum hat er das gesagt, drückt Chuck auf den Klingelknopf.

“Hey! What … ” Weiter kommt Marc nicht, da hört er bereits Schritte im Haus. Doch bevor die Klinke heruntergedrückt wird, hat Marc sich auf die andere Straßenseite geflüchtet. Chuck steht neben ihm.

“Ring the bell? Ask if he’s my father?”, äfft Chuck Marcs Stimme nach.

“It’s not that easy.” Marc behält die Tür im Auge. Sie wird geöffnet. Ein Mann tritt heraus und schaut sich suchend um. Dann entdeckt er Marc und Chuck.

Chuck schubst Marc in den Rücken, der stolpert ein paar Schritte auf die Straße. “→Go on! Ask him!”

Der Mann beobachtet Marc sehr genau.

So als würde er mich erkennen, denkt Marc.

Dann geht er los. Er überquert die Straße, geht durch das kleine Eisentor und steht vor den Stufen. Der Mann dort oben ist ungefähr so alt wie sein Vater Frank. Aber er sieht nicht aus wie ein Rockstar. Seine Haare sind sehr kurz, außerdem trägt er einen merkwürdigen Anzug und eine gestreifte Weste. Und warum man im Haus weiße Handschuhe trägt, versteht Marc auch nicht so ganz.

“Can I help you?”, fragt Mr Shelley sehr freundlich.

“Do you know my mother?”

“That’s an odd question. Especially since I don’t even know you.”

“Her name is Karin.”

“No, I’m afraid I don’t know anyone by that name.”

“Then you’re not my father?”

Ein Schmunzeln zieht durch Mr Shelleys Gesicht. “No. Definitely not.”

“Okay. Thank you, Mr Shelley”, sagt Marc und dreht sich um. Er ist enttäuscht. Dieses Haus, das wäre es gewesen.

Doch noch bevor er das Tor erreicht, hört er die Stimme des Mannes. “I’m not Mr Shelley. I’m his →butler.”

Marc dreht sich um. “May I speak to Mr Shelley?”

Der Butler bittet Marc ins Haus. “I’ll ask him if he can →spare a few minutes. But I very much doubt that he’s the man you’re looking for.”

The house didn’t look like the one in my dream. There were no gold discs on the walls. There were only large →oil paintings of ships and →sea battles, and other oil paintings that looked as if someone →had spilled a bucket of paint on them. The →furniture wasn’t the kind a rock musician would choose for his home, either. It was all old and dark – I think they were probably →antiques. Even the →floorboards were old, dark wood. I thought about how we could →redecorate the house. We – my father and I. The butler had disappeared behind a large door. He came back before I’d decided what to do with the →ugly paintings.

“Mr Shelley is ready to →receive you now.” Der Butler hält die Tür geöffnet und gibt Marc ein Zeichen, in das Zimmer zu gehen. Dieses Zimmer kommt dem aus seinem Traum schon ziemlich nahe. Zumindest ist es riesengroß. An den Wänden stehen Regale mit Büchern. Wo keine Regale stehen, hängen noch mehr Bilder. Am Ende des Raums steht ein großer Schreubtisch, hinter dem ein Mann auf einem Block schreibt.

Der Mann blickt auf. “How can I help you, young man?”

Nein. Das ist niemals sein Vater. Der Mann ist viel zu alt. “I’m looking for my father, Mr William Shelley.”

“William Shelley? That is my name. But →unfortunately I never had a son.”

“No?”

“No.”

Das war’s dann wohl.

Das Haus ist mir ohnehin zu dunkel.

“You’re not English, →I can tell. So why are you looking for your father in Chelsea?”

Marc erzählt seine Geschichte in wenigen knappen Sätzen.

“So you came all the way from Germany →on your own to look for your father?” Marc nickt. “Well, I’m very sorry to →disappoint you, but as I said before I’ve never had a son, or a daughter.”

“Thank you anyway, sir, for your time and →patience”, sagt Marc höflich und dreht sich um.

Als er die Klinke in der Hand hält, sagt Mr Shelley: “→Not at all. It was a →pleasure to meet you … But you keep looking at my paintings. Are you interested in art?”

The first person I met today was about 120 years old. The house smelled that old, anyway, but I suppose the smell could have come from the →dust or the books. Mr Shelley is a →retired →art dealer. He used to own several →art galleries and earned a lot of money with them. So much money that he was able to buy this fantastic house in Cheyne Walk. I thought about becoming an art dealer myself. Then Mr Shelley started to talk about art. I listened although it was boring. Then he started to talk about German art. That was even more boring. I was glad when he finally stopped. I’m afraid I’ll have to think again about my →future →career. Art is too boring.

Chuck wartet auf der anderen Straßenseite und kaut auf einem Sandwich herum. Er fragt nicht einmal, wie es war. Alles scheint Marc ins Gesicht geschrieben zu sein. Chuck holt die gefaltete Telefonbuchseite aus seiner Hosentasche und fährt mit seinem Finger darüber.

“→Never say die! That was just number one on our list.”

“I’m hungry. My feet hurt.”

“Boo hoo!”, jammert Chuck und steckt die Telefonbuchseite wieder in seine Tasche.

Marc entdeckt darin ein zweites Sandwich. “You … ?”

Chuck, der Marcs Blick bemerkt hat, klopft auf das andere Sandwich und sagt: “No, I bought them.”

Marc fragt lieber nicht, was Chuck unter Kaufen versteht. “Where’s the next address?”

“Baker Street.”

“Baker Street, that sounds … ”, einen Moment lang will ihm das passende Wort nicht einfallen, dann erinnert er sich an den Jungen vom Flughafen – war das wirklich erst gestern? – “… familiar.”

“Sherlock Holmes lived there, and there’s a famous song from the Seventies called Baker Street. They still play it on the radio”, sagt Chuck.

“How far is it?”

“About an hour.”

“Oh no!”

We walked side by side in silence. I was disappointed that I wouldn’t be living in Cheyne Walk after all. I was also angry with Chuck for ringing the doorbell. This was about finding my father, not about going home as soon as possible.

We walked through Hyde Park. Lots of trees. Lots of grass. When we crossed the Serpentine Bridge, Chuck →flicked his cigarette into the water. The ducks must have thought it was bread because they swam towards it →quacking. When they found out what it really was they looked disappointed. I knew how they felt. Chuck just laughed at them. What an idiot.

We came out on the other side of Hyde Park. Now there were no more trees and no more grass, just →concrete and asphalt and noisy cars.

“Baker Street, home of the world-famous detective Sherlock Holmes.”

“But he never really →existed. He’s just a … ”

“ … character in a book? I know, but a lot of people like to think that he was real. They come to London and visit the places in the stories. There are even Sherlock Holmes sightseeing tours.”

Beckham im Bus

Bald haben sie die richtige Hausnummer gefunden. Und wieder ist es ein Haus, in dem ein Rockstar leben könnte. Rote Backsteinmauern, mit Verzierungen an den Fenstern und steinernen Figuren unter dem Dachvorsprung. Marc überfliegt die Klingelschilder. Shelley, W. Das wird er sein. Noch zögert Marc.

“Afraid again, sissy?”, fragt Chuck mit einem vernichtenden Grinsen auf seinen Lippen.

“Of course not.”

“Then what are you waiting for?”

“Because – this time I want to be sure that I’m going to find my father, not someone who could be my grandfather.”

“And I want to go home, →mate”, sagt Chuck und schiebt Marc wie ein Blatt Reispapier zur Seite. Marc stößt gegen die Tür und ein scharfer Schmerz rast durch seine Schulter. Dann drückt Chucks Finger auf die Klingel. Ganz weit oben im Haus ertönt ein satter Dreiklang.

Aber niemand öffnet.

“Er ist nicht zu Hause. Natürlich nicht, wie konnte ich auch annehmen, dass er zu Hause ist?”, sagt Marc und schlägt sich gegen die Stirn.

“What?”

“Pardon heißt das”, grummelt Marc, ohne zu überlegen. Natürlich ist es dumm, seinen Vater tagsüber zu suchen, da arbeitet er doch. Ist im Studio, schreibt Lieder oder was Rockstars sonst so den lieben langen Tag machen.

“Pardon? What do you mean, pardon?”

Chucks Gesicht ist jetzt so dicht vor Marcs Gesicht, dass der seinen Atem riechen kann. “Don’t you →dare correct me! German boy!” Das ‚German boy’ spuckt er beinahe aus.

Marcs Arm schmerzt höllisch, seine Füße brennen in den Turnschuhen und er ist es leid, sich von Chuck wie ein Idiot behandeln zu lassen. Der Schmerz aus seiner Schulter ist mittlerweile in seinem Bauch angelangt, dort explodiert er und schießt in seinen Kopf. Und verwandelt sich in Wut. Er greift sich Chucks T-Shirt und schiebt ihn gegen die Wand. “Why are you treating me like this? What have I done to you?”, brüllt er Chuck an.

Und Chuck sackt zusammen wie eine Luftmatratze, aus der man plötzlich die Luft herauslässt. “Hey, →calm down!”, sagt er. Aber seine Stimme hat das Überhebliche verloren, der Satz klingt wie ein Krächzen. Marc holt mit seiner rechten Faust aus – da ertönt eine knarrende Stimme aus der Gegensprechanlage.

“Hello?”

Marc lässt Chuck los und stürzt zur Sprechanlage.

“Can I please speak to Mr Shelley?”

“Who is it?”

“My name’s Marc. I’m from Germany and I’d like to speak to Mr Shelley →in private. I … I think he might be my father.”

Die Sprechanlage ist einen Moment stumm, dann meldet sich die Stimme wieder zu Wort: “I’m sorry, but there’s no Mr Shelley living here. You must have got the wrong address.”

“Oh. Okay. Sorry to →bother you.”

“Goodbye.”

Chuck schnappt nach Luft und versucht, ein Lächeln in sein Gesicht zu zwingen. Das scheitert kläglich. “So where are we going now?”, murmelt er mehr zu sich selbst und zieht die Telefonbuchseite aus seiner Tasche. Dabei entdeckt er das übrig gebliebene Sandwich. “Are you hungry? Want to eat something?”

Marc entreißt ihm das Blatt.

“I don’t know where you’re going now. I’m going to the next address on the list.”

“You can’t! Vera will kill me if she finds out I let you go alone.”

“That’s not my problem.”

“Marc, you can’t!”

“Yes, I can!”

Marc sieht nach links. Kein Auto zu sehen, die Straße ist frei. Marc setzt einen Fuß auf die Straße und im gleichen Moment donnert ein Lkw hupend eine Handbreit vor seinem Gesicht an ihm vorbei.

“We drive on the left here, you idiot!”, brüllt Chuck hinter ihm.

“Then I’ll stay on this side of the road!”

I went off without Chuck. I was still angry with him and I didn’t care what happened to him. After a while I finally saw a man who actually looked like the →Englishmen in my →schoolbook. He was wearing a →pinstripe suit and a →waistcoat. He was carrying a copy of the ‚Times’ under his left arm and holding an umbrella in his right hand, although there wasn’t a cloud →in sight.

“Excuse me, sir, can you please tell me which of these addresses are near here?”

Der Mann sieht ihn einen Augenblick verwundert an, dann überfliegt er das Blatt. “Yes – three of these addresses are in the neighbourhood.” Dann beschreibt er Marc, wie er zu den einzelnen Straßen kommt. Dummerweise hört sich jede dieser Beschreibungen nicht nach Nachbarschaft, sondern nach mindestens einer Stunde Fußweg an.

All of the addresses →turned out to be wrong. The first person was an →elderly lady (Wilma Shelley), the second was a →West Indian (Winston Shelley), and the last one a young woman (Winona Shelley). None of them was a rock musician.

Marc bemerkt, dass er in der Nähe von Piccadilly Circus ist. Vielleicht findet er dort Vera und Dave. Die können ihm bestimmt besser helfen als Chuck. Doch in den Menschenmassen, die sich rund um den Platz bewegen, ist es unmöglich, irgendwen zu finden. Hungrig und müde lässt er sich an einer Hauswand auf den Bürgersteig sinken. Eigentlich sitzt man nicht auf dem Bürgersteig, aber jetzt fühlt er sich zu kaputt, um sich den Kopf über andere zu zerbrechen. Sollen die Leute doch denken, was sie wollen. Marc nimmt seine Baseballmütze ab und legt sie neben sich auf den Boden. Dann versenkt er den Kopf zwischen seinen Knien. Er ist hungrig und erschöpft. Die Geräusche des Piccadilly verschwimmen zu einem einzigen monotonen Geräuschbrei.

I was woken up by the sound of money →clinking. An elderly lady was smiling at me, and there were several →coins in my baseball cap. When I →took a closer look at the money I saw that there were →in fact more than ten pounds in there. Almost fifteen euros!

I thought about giving the money back, because I’m not a →beggar, but I didn’t know who had given it to me. Piccadilly was too →crowded, and I was hungry. So I took it.

Nach zwei Cheeseburgern und einer Cola geht es ihm schon wesentlich besser. Marc stellt sein Tablett in den Container, da sieht er auf der anderen Seite der Theke ein bekanntes Gesicht. Er grüßt. Der andere grüßt zurück. Dann erst wird Marc klar, dass er in London keine Gesichter kennt. Außer einem: David Beckham! Doch der macht sich gerade aus dem Staub.

Marc stürzt hinter ihm her. “Stop! Stop, thief!”

Menschen drehen sich nach ihm um, aber niemand hält den Jungen auf, der gerade um eine Ecke verschwindet. Marc rennt weiter, stürzt um die Ecke und prallt mit jemandem zusammen, schreit “Sorry!” und rennt noch ein paar Schritte, bis er eine Stimme hört, die seinen Namen ruft.

“Marc!”

Hinter ihm liegt Chuck auf dem Boden. Marc bleibt stehen. “I’ve got to catch the boy who robbed me! It’s him – it’s David Beckham!”

“Forget it, he’s gone.” Chuck hat recht, der Junge ist im Gewühl auf der Straße verschwunden. “He could be anywhere. In a shop, in a house, on the bus … ”

Er ist im Bus. Marc sieht ihn, als der rote Doppeldeckerbus an ihnen vorbeifährt. Er sitzt am Fenster und winkt Marc zu. Dann reckt er den Daumen nach oben.

“That’s your David Beckham?”, fragt Chuck. Marc nickt.

“Okay.”

“Okay? What do you mean?”

“Never mind. I’ll →take care of it.”

Chuck steht auf und klopft den Dreck von seiner Hose. “Listen, Marc, I know I was rude to you. Very rude. I’m sorry, okay? Really sorry. Please don’t tell Vera about it. You won’t, will you?”

“ … Okay.”

“You won’t? You mean it?”

“Sure. Come on. Let’s go home.”

Chuck will die Straße heruntergehen, doch Marc hält ihn am Arm fest und zieht ihn in die andere Richtung. “Wrong →way”, sagt Marc und zeigt auf das Underground-Symbol auf der anderen Straßenseite.

“Well, yes, I’d like to go by Tube too. But we don’t have any money, remember?”

Marc klopft auf seine Hosentasche, in der das restliche Geld klimpert. “Wow, how did you do that?”, sagt Chuck und zum ersten Mal liegt so etwas wie Anerkennung in seinem Gesicht. Marc lächelt und zieht die verbliebenen Geldstücke aus der Hosentasche. Chuck zählt das Geld durch. “You don’t have enough.”

Marc kann das nicht glauben. “What do you mean?”

“How much do you think a Tube ticket costs?”

Marc zuckt die Schultern. “I don’t know. One pound?”

“Two pounds. Four pounds for the two of us. We’re going to have to walk.”

Als sie endlich zu Hause ankommen, sitzt dort wieder der alte Mann mit seiner Gitarre auf den Treppenstufen.

“Hi, Chuck. Who’s the boy?”

“Hi, Tony. This is Marc. A friend of mine.”

“He doesn’t talk much, your friend.”

It’s funny how quickly you can become friends with someone. In the afternoon Chuck hated me, but a few hours later he told the old →drunk that I was his friend. The old man →gave me →a strange →look. I was afraid he might try to be my friend too, so I escaped into the house.

Dave and Vera were already there when we got back. And Vera had already cooked →supper. Guess what? Ravioli. Chuck looked as if he was going to say something, but Vera gave him a look and he kept his mouth →shut. I saw that look. It would have kept my mouth shut too.

Marc erzählt, dass er den Taschendieb gesehen hat. Er erzählt lieber nicht, dass das bei Burger King passiert ist.

“Why did you try to catch him? He’s probably spent all your money by now”, sagt Vera.

“He might still have my passport and my other documents. Remember that I’ve got to be back in Germany in three days because that’s when my parents come home.”

“You could go to the German →embassy”, schlägt Dave vor. “They’ll probably →lend you some money or even organize a flight back home.”

“But how? I don’t have a passport.”

Chuck sagt: “Dave’s right. You’re certainly not the first person who’s been robbed →on arrival in London. The people at the embassy will know how to deal with situations like this.”

“At least you’d be back home”, sagt Dave.

“But then my parents would find out that I’d been to London! Forget it. They would …”

Marc überlegt, was seine Eltern wohl mit ihm anstellen werden.

“→Throw you →out?”, fragt Chuck.

“→Beat you →up?”, fragt Dave.

“Put you under →house arrest?”, fragt Vera.

“Worse. They’d make me talk to them for hours about my so-called problems”, sagt Marc. Die anderen scheinen das nicht weiter schlimm zu finden. Deshalb fährt er schnell fort: “The only →solution to my problems is to find my father.”

Vera hat die ganze Zeit nichts gesagt und für einen Moment hat Marc das Gefühl, dass sie ihn ganz merkwürdig über ihren dampfenden Löffel hinweg ansieht. Dann hat er das Gefühl, dass es in seinem Magen wärmer ist, als die Ravioli es machen können. Dann redet Chuck und beide Gefühle lösen sich auf wie der Dampf der Ravioli.

“Can I come with you again tomorrow?”, fragt Chuck.

“Sure. I’d like that”, antwortet Marc. Da erst bemerkt er, dass Vera ihren Mund auch geöffnet hatte. “What?”

Vera schüttelt den Kopf. “Nothing.”

Later, when I was lying on my →mattress, I heard someone →tiptoeing through the room. It was Vera – I saw her silhouette against the window. I thought maybe she was going to ask me if she could get into my bed →instead of Chuck’s. Why did I suddenly check whether I’d brushed my teeth? (I had.) And why was I suddenly worried about the →spot on my chin? (I don’t know.) But she went past me to Chuck’s mattress and lay down beside him. I’m not sure that I like him very much after all…

They were whispering, and I couldn’t understand them. Then I fell asleep.

Musicians and Other →Nutters

Die anderen sitzen schon am Tisch, als Marc aufwacht.

“Good morning. Did you sleep well?”, fragt Vera.

“Yes, I slept like a … like a stone?”

Vera lacht kurz auf: “No, in England we say ‘I slept like a →log’.”

Dann stehen Vera und Chuck auf und gehen. “What’s going on?”, sagt Marc. “I thought you were coming with me today?”

Chuck bleibt stehen: “No, I changed my mind. I’ve got to earn some money.”

“Okay. I’ll go on my own, then.”

“It’s okay, you don’t have to”, sagt Vera. “Dave will go with you.”

“Really?”

“Sure, I’d like to help you”, sagt Dave und grinst.

“See you later”, verabschieden sich Vera und Chuck gleichzeitig, dann sind sie verschwunden.

Dave breitet einen Stadtplan von London auf dem Tisch aus. “Give me the page Chuck tore out of the phone book.” Während Marc sich wäscht, markiert Dave die verbleibenden Anschriften auf dem riesigen Stadtplan.

Die beiden Jungen stehen vor dem Tisch. “That looks very →professional”, sagt Marc.

“There are so many addresses that we need a →strategy. Otherwise it’ll take you about a week to check them all. Or … ”, und hier macht Dave eine kurze Pause, “ … or you could simply call people up on the phone.”

“No.”

“Think about it. It’ll save you a lot of time. At least call the ones who live on the →outskirts of London. Then you can →count them →out.”

“What if one of them is my father?” Dave zuckt mit den Schultern. “I’d rather talk to him in person. Not on the phone.”

“Marc, I can understand that, really. But you don’t have much time.”

Marc schüttelt den Kopf. “I’m afraid he might not believe me and might just →hang up. Or he might not want to see me, so he’ll hang up. Or he might lie. Or …”

“Calm down. It was just an idea.”

Marc schaut noch einmal auf die rot markierten Punkte auf dem Stadtplan. “It looks as if we’re going to have to walk a lot. We’d better start.”

Dave zögert kurz, dann geht er zu seiner Matratze und wühlt darunter herum. Lächelnd dreht er sich um und wedelt mit einigen Geldscheinen. “We can go by bus or by Tube. Which do you prefer?”

“You’ve got some money?”

“I saved some for emergencies.”

Marc sieht ihn erstaunt an. Jeden Abend Ravioli aus der Dose essen zu müssen kommt ihm durchaus wie ein Notfall vor. “I can’t let you spend your money on me.”

“If we find your father and if he really is the famous rock star you say he is, I’m sure you’ll be able to pay me back. Let’s buy →a couple of →Travelcards.”

“Where are we now?”, fragt Marc und bestaunt die großen Villen rechts und links der Straße.

“In St John’s Wood. One of the →wealthier parts of London. If your father really is a famous rock star, he might live round here.”

“If. If. If. This is the second time you’ve said ‚if your father really is a famous rock star’. Don’t you believe me?”

“Of course I do. It’s just that I don’t think you know a lot about him. Why couldn’t you find any information about him? If he were really famous, all the world would know about him. That’s what →fame is all about.”

“Maybe he doesn’t like fame, interviews and so on. Maybe he just wants to live a quiet life”, antwortet Marc.

An einer Kreuzung stehen fünf japanische Touristen. Vier von ihnen gehen über den Zebrastreifen, ein anderer fotografiert sie dabei. Dann kehren sie um und werden wieder fotografiert.

“What are they doing on the zebra … zebra…”, fragt Marc.

“Zebra crossing”, hilft Dave aus. “Do you know the Beatles?” Marc denkt nach. Gehört hat er von denen schon mal.

“They were the most famous and →influential band of the Sixties. The photo for the →cover of their last album, Abbey Road, was taken right here – it’s a photo of them crossing the street on this zebra crossing.”

Jetzt fällt es Marc wieder ein: Natürlich kennt er die Straße! Sein Vater hat die CD mit dem Bild darauf. Und Marc hat auch die CD schon ein paar Mal gehört.

“→Loads of tourists who come to London take a picture of themselves copying the famous Beatles album. Over there in that building are the famous Abbey Road Studios where the Beatles and lots of other bands recorded their albums.”

“Maybe my father recorded his albums there too.”

“Maybe.”

In dem Augenblick hupt ein Auto und der Fotograf springt fluchend zur Seite.

“I guess there was less traffic back in 1969.” Dave lacht. Fünf Minuten später stehen sie vor einem weiß gestrichenen Haus, in dessen Erdgeschoss sich eine kleine Buchhandlung befindet. Marc und Dave gehen zu den Klingelschildern. W. & M. Shelley steht auf einem davon.

“It looks like he’s married”, sagt Marc.

“→He might well be”, sagt Dave. “He’s been back in England for years now, so you may find you have a stepmother too.”

Marc drückt auf die Klingel. Die Tür geht auf und eine Frau, die vom Alter her Marcs Mutter sein könnte, sieht die Jungen fragend an.

“Yes?”

“My name is Marc and this is my friend Dave. I’m looking for … ”, for my father verschluckt er im letzten Augenblick, “for Mr Shelley.”

“Oh! I’m sorry, but he’s not at home.”

“But he does live here, doesn’t he? Are you his wife?”

“Yes. But – I’m sorry, who are you? Don’t you think your questions are a bit … strange?”

“Oh – I’m sorry. I’m from Germany, and my English is not that good, and …”

“I see”, beruhigt ihn Mrs Shelley. “I’m sure my husband will be delighted to hear he has a visitor from Germany. Why don’t you just walk over to the studio? I’m sure you’ll find him there.”

Studio. Studio? Studio!

Marcs Hände beginnen zu zittern, sein Mund ist auf einmal trocken wie ein Becher Mehl. Er hat es die ganze Zeit gewusst: Heute ist sein Glückstag! Heute wird er endlich seinen Vater finden! Muss er dann zu dieser Frau Mum sagen? Mummy? Mother?

Während Marc all diese Gedanken wie Blitze durch den Kopf schießen, lässt sich Dave die Adresse des Studios geben.

Marc steht immer noch versteinert vor der Frau, Mutter?, Stiefmutter?, Frau seines Vaters?, als er Daves Hand auf seiner Schulter spürt. “Come on, let’s go. I’ve got the address.”

“Where is it? The Abbey Road Studios?” Marc sieht sich schon neben seinem Vater stehen, umringt von Berühmtheiten und wichtigen Superstars.

“No, but it it’s near there.”

“This Mr Shelley is my father, don’t you think?”

“Maybe.”

“He works in a studio. He’s a musician. And he’s probably about the same age as my other father. It must be him!”

“Maybe.”

“He lives near a large →recording studio. And all the houses here look as if they belong to rock musicians. It must be him.”

“Maybe.”

“Maybe. Maybe. Maybe! Don’t you know any other word?”

“Probably, perhaps, possibly, →conceivably, it could be, for all we know. Is that enough? Anyway, we’re definitely here.”

Das hohe Haus hinter dem schmalen Vorgarten sieht nicht unbedingt aus, wie man sich ein Tonstudio vorstellt. Es wirkt eher wie eine leer stehende alte Fabrik. Neben der Tür hängen mehrere Schilder, auf einem davon steht in geschwungener englischer Schreibschrift: William Shelley.

“That’s it! →Phew – I’m quite nervous”, sagt Marc.

“Don’t expect too much.”

“Don’t be a →killjoy.”

“I’m not a killjoy, I’m just being realistic. Do you really think a famous rock musician would put a sign with his name on it on the wall of his studio?”

“I don’t know”, grummelt Marc.

“Can you imagine Robbie Williams putting up a sign with his name on it? Or Madonna? Or Liam Gallagher?”

Bevor Marc antworten kann, wird die Tür geöffnet und ein junges Mädchen tritt heraus. “Hi, can I help you?”

“We’ve come to see Mr Shelley”, sagt Marc.

“Finally!”, seufzt das Mädchen. “We were expecting you about an hour ago! Mr Shelley’s busy in the studio. Do you know where it is?” Marc schüttelt den Kopf. “I have to go out now so I can’t show you the way, but it’s easy. Take the →lift to the second floor, then turn left. The studio’s →right there. But please hurry!”

“Thanks.”

Marc und Dave betreten das Haus, da dreht sich das Mädchen noch einmal um: “And please don’t →disturb him, okay?”

Während sie auf den Fahrstuhl warten, flüstert Dave: “Wow! Marc, if that girl is your sister, or half-sister, will you arrange for me to meet her again?”

“Why?”

“She’s →gorgeous.”

“Gorgeous?”

“Pretty, beautiful. Didn’t you notice?”

“No.”

Zum Glück kommt in dem Augenblick der Fahrstuhl heruntergerasselt und Marc muss die Antwort nicht weiter vertiefen.

Im Fahrstuhl kommentiert Dave: “She said they were expecting us.”

Marc nickt. “Maybe Mrs Shelley called to say we were on our way.”

Hinter der Tür mit dem Schild Shelley Studios befindet sich ein großer, dunkler Raum. Nur durch ein winziges Fenster fällt ein wenig Licht herein. Alle anderen Fenster sind hinter schweren Vorhängen verborgen.

“This doesn’t look like a recording studio”, flüstert Dave.

“No, you’re right”, flüstert Marc zurück. Plötzlich flammt ein blaues Licht auf, dann noch eins und dann wird der Raum von einem hellen Blitz erleuchtet.

“Perfect!”, ruft ein Mann hinter der Wand.

“Mr Shelley?”, fragt Marc in den jetzt wieder dunklen Raum.

“Yes! I’m at the back of the studio. Come over here!”

The lights went on and suddenly we were in →ancient →Rome. There were →marble columns and antique statues looking →grimly down on us. There were also a lot of young people in funny Roman dresses. And in front of them stood a man with a camera. But where was my father? I couldn’t see him.

“Where do I find Mr Shelley?”, fragt Marc.

“Who wants to know?”, zischt der Mann ungeduldig.

“My name’s Marc and I’ve come from Germany …”

“I’m Mr Shelley, but if you want to tell me your life story you’ve chosen the wrong moment. →Get to the point.”

Marc weiß nicht, was er sagen soll. Besser gesagt, weiß er nicht, wie er es sagen soll. In diesem Raum voller fremder Menschen.

“My God, how much more of my time are you going to waste? Put that costume on and get in front of the camera, will you?”

Marc verknotet seine Finger ineinander und hofft, dass man seinen roten Kopf bei diesem Licht nicht sieht.

“You two are the boys we booked for the →shoot, aren’t you? Romeo and Cupid. So which of you is going to wear the Cupid dress?”

“I … I … want … I … ”

“I. I. I. Tell me what you want in one sentence, then put your costume on or get out of here.”

Ein anderer Mann löst sich aus dem Schatten und schlurft auf die Jungen zu.

“He wants to know if you’re his father”, ruft Dave in den Raum. Marcs Kopf strahlt rot wie eine englische Telefonzelle.

“What?” Endlich dreht der Mann mit der Kamera sich um.

“That’s what we’re here for, in one sentence.”

Der Mann schüttelt ärgerlich den Kopf. “Damon, →get these assholes →out of here.”

Der Mann, der vor Marc und Dave steht, schiebt sie unsanft zum Ausgang.

“Have you ever been to Germany?”, ruft Marc verzweifelt.

“Of course I have.”

“Are you a famous guitarist, and do you know my mother?”

“A guitarist? What does this look like?” Er lacht und hält die Kamera hoch. “A guitar? Or a →drum kit? Well, if this is a guitar then I’m a guitarist.” Er gibt Damon ein Zeichen und der schiebt die Jungen endgültig zur Tür hinaus. Sie hören, wie ein Schlüssel knirschend umgedreht wird, dann entfernen sich Damons Schritte. Die Jungen sind allein im großen dunklen Flur.

“He was horrible”, sagt Dave. “I’m really sorry, Marc.”

“Sorry? Why? If that had been my father then you should have been sorry for me. God, I’m glad he isn’t my father! That … that …”

“→Maniac?”

“Maniac.”

Die Jungen prusten los.

After our →encounter with the crazy →photographer we tried several other addresses. We went down Edgware Road until we reached Praed Street. Mr William Shelley in Norfolk Place turned out to be Mrs William Shelley, whose husband has been dead for more than twenty years. Mr William Shelley in Bayswater Road was a retired soldier. He was in Germany between 1975 and 1980. He said that he liked Germany a lot. Especially the beer and the frolleins. I can’t find the word frollein in my dictionary.

Marc erscheint allmählich alles umsonst. Unnütz. Dumm. Er hat das Gefühl, dass sich seine Füße in den heißen Turnschuhen auflösen. “How stupid of me to think I could find my father in London just by walking round the streets.”

“Don’t give up yet. There aren’t many names left on the list. And you still have one and a half days to go. He could be behind the next door. Or … ”

“Or what?”

“Why don’t we ask someone in a record shop? There’s a record shop near Portobello Road in Notting Hill that’s world-famous. They know everything about music. Especially →obscure music.”

On our way to Notting Hill Dave told me that the shop we were going to visit was the first shop to sell punk records. I told him that I was afraid of punks. Dave said there was →no need to be afraid because punk happened in 1976, so the original punks were probably dead by now or so old that they would all →have retired. I hoped he was right.

The Rough Trade shop was great. They seemed to have every CD and vinyl record you can imagine. But they’d never heard of William Shelley. The guy at the counter said William Shelley sounded like Country and Western or Yankee Doodle. Just because they have a lot of records doesn’t mean that they know a lot about music.

P.S. There were no punks in the shop.

P.P.S. I have to look up the word ‚obscure’.

Die beiden fahren zurück in die Innenstadt. Sie laufen durch einige kleinere Straßen in der Nähe der Carnaby Street, als Marc plötzlich ausruft: “I know this street!”

“Are you sure?”, fragt Dave.

“One hundred percent! I must have seen it before. Probably when I was little. Who knows – maybe I came here once with my mother and she never told me about it. This must mean that my father lives round here.”

“Marc, all this means is that you’ve got good →taste in music. This is Berwick Street – there’s a photo of it on the cover of the Oasis album (What’s the Story) Morning Glory?.”

“Oh.”

Marc sieht sich die Straße noch einmal genau an.

“You’re right. I have got that record. It’s one of my favourites.”

“You like Oasis?”

“Yes, of course I do.” Marc wünscht sich, sein Vater würde Noel Gallagher heißen. Dann hätte er ihn sicherlich bald gefunden.

“We’re close to Piccadilly Circus, aren’t we?”, sagt Marc.

“Yes, we are. How do you know?”

“Why don’t we go there and say hello to Vera and Chuck?”

“Well, yes – I mean, no. I mean, they won’t be there.”

“But Vera told me she goes to Piccadilly Circus every day.”

“Yes, but not today. She said they were going to Trafalgar Square instead.”

“That’s okay. We can go to Trafalgar Square, then.”

“Or maybe it was Leicester Square. I can’t remember.” Dave windet sich immer noch: “Why do you want to go there?”

“Just to say hello. And I’d really like to hear her read one of her poems.”

“She doesn’t read them. She’s →memorized them.”

“Great! Come on, let’s go!”

Leicht verdientes Geld

Nein, am Piccadilly Circus sind sie nicht. Obwohl es einige Zeit dauert, bis Marc das herausgefunden hat. Hier geht es wieder zu wie in einem Kaufhaus am letzten Samstag vor Weihnachten. Menschentrauben schieben sich durch die Straßen, drängen über die Bürgersteige, werden in Geschäfte gespült und aus der U-Bahn-Station nach oben geschwemmt.

“How far is it from here to Trafalgar Square?”, fragt Marc und ahnt die Antwort bereits: about an hour. Alles in London scheint about an hour entfernt zu sein.

“Five minutes. We just have to walk down Haymarket. You’ll see Nelson’s Column.”

“Nelson’s Column?”

“Horatio Nelson was an English admiral who fought a →fleet of Spanish and French ships at Trafalgar in 1805. They lost 22 of their 33 ships, but the British didn’t lose any. Our sailors beat Napoleon, and the Royal Navy was never seriously →challenged again by the French. But poor old Nelson was shot. If you ever come back to England, the →bullet that killed Nelson is →on display in Windsor Castle. Trafalgar Square was →named after his victory and his statue →has towered over it since 1843.”

“And who was Piccadilly? Another admiral?”

Dave lacht kurz auf. “No, we don’t name all our squares after →war heroes. Piccadilly Circus was a →junction at the end of a road called Piccadilly. At first it was called Pickadilly Hall, after a house →belonging to a →tailor who was famous for selling piccadills.”

“What are they?”

“They’re a kind of →lacy collar. Piccadilly Circus itself was →created in 1819.”

“You know a lot about London.”

“Yes, I love this city. It’s like a big history book. If you’re interested in history you can find stories on almost every corner. Do you like history?”

Marc hatte noch nie darüber nachgedacht, ob er Geschichte mag. Oder seine Stadt liebt, so wie Dave es anscheinend tut. Andererseits wohnt er ja auch nicht in London. Noch nicht!

“London is one of the oldest and biggest cities in Europe. It was the first →European city to have more than a million →inhabitants. It was the biggest city in the world for a hundred years, from 1825 until 1925.”

“What happened in 1925?”

“It was overtaken by New York. But we still live in one of the oldest cities in Europe. London was →founded by the Romans in AD 43. They called it Londinium.”

“So it’s almost two thousand years old! Wow! But why do you know so much about the history of London?”

“Well, we don’t watch TV at home because we don’t have one. Most of the time we don’t even have →electricity. So we read a lot. Actually, in the beginning it was Vera who made us read. I didn’t like it at first because it →reminded me →of school. But during the first winter in the house I found out that →public libraries are very well →heated. And they’re so boring that you end up reading to →pass the time.”

“Vera’s like a mother to you, isn’t she?”

“Well, not really. She’s the best friend I’ve ever had.”

“How did you meet her? And where are your parents?”

Die Frage geht im Hupen eines Busses unter.

“Look, Nelson’s Column”, sagt Dave.

Zu Füßen dieser Statue sieht es genauso aus wie um die Eros-Statue auf dem Piccadilly herum: Der Platz ist voller Menschen, die meisten mit einem Stadtplan in der Hand und einer Kamera um den Hals. Ganze Busladungen voller Touristen werden hier abgesetzt und folgen Fremdenführern, halten kurz vor der Statue an und fotografieren sich reihum. Nur Vera und Chuck sind nirgendwo zu entdecken.

“It’s too crowded. We won’t find them here”, sagt Dave.

“What’s that? That building over there?”

“The National Gallery.”

Die National Gallery ist ein imposantes Gebäude am Ende des Platzes. Marc sieht genauer hin. Dort auf den Stufen steht jemand und ist von Menschen umringt. “That’s Vera!”

“Where?”

Aber da rennt Marc schon los und lässt den verblüfften Dave hinter sich.

“… of why the sea is →boiling hot
and whether pigs have →wings.”

Vera had just finished a poem when I arrived. She →bowed to the →audience. Some people were clapping and throwing coins into a small →wooden box. I pushed my way through the crowd. Vera smiled, stood up and walked over to me.

“Hello, love.” Vera gibt Marc einen Kuss auf die Wange. “Great to see you. But what are you doing here? Where’s Dave?”

“Here I am”, schnauft Dave völlig außer Atem, dann steht er neben ihnen. Vera gibt ihm keinen Kuss auf die Wange, stellt Marc fest.

“What was that?”, fragt Marc.

“The poem? It’s from →Through The Looking Glass’, one of the Alice stories by Lewis Carroll. It’s one of my →all-time favourites.”

“Why don’t you say it again?”, fragt Marc und fügt etwas leiser hinzu: “For me.”

Er wünscht sich, er könnte auch ein paar Gedichte aufsagen.

Eigentlich kann ich gar nichts.

Doch bevor Vera antworten kann, donnert eine Stimme hinter ihnen: “→Lemme take →ya by the hand an’ lead ya through …”

Marc dreht sich um, die Stimme kommt ihm bekannt vor. Und tatsächlich ist es Tony, der Penner mit der Gitarre. Heute scheint er noch betrunkener zu sein als sonst. Man versteht den Text kaum und die Gitarre sinkt ständig zu Boden.

Vera entgeht nicht, wie Marc auf die Gitarre schaut. “You can play the guitar, can’t you?”

“Well … ”, Marc sieht in Veras Augen und sucht fieberhaft nach einer vernünftigen, nicht gelogenen Antwort. Endlich hat er sie: “Yes. I can.”

Vera beugt sich zu Tony herab und fragt ihn: “Would you mind lending us your guitar for a few minutes?”

Vera gave me the guitar. It was old but it had a great, soft →sound. She showed me the poem and asked if I could just play some →chords to →accompany her. I said I could. She read, and I played. And for a few minutes I forgot that there were hundreds of people →staring at us. In my eyes there was only Vera and me.

When we finished people were cheering and clapping, and money flew into the wooden box. It sounded like a →slot machine. Vera said we earned more than fifty pounds.

I’m thinking about a career as a rock musician.

“I’ve never made that much money”, sagt Vera.

“Why don’t you stay with us and do this every day? We’d be rich and famous →in no time”, sagt Dave. “We could buy a house in St John’s Wood and all live there together. You and Vera could record CDs with poems and … ”

“I have to think about it”, unterbricht Marc Daves Tagträume und stellt die Gitarre neben Tony ab. Der ist trotz des Lärms selig entschlummert.

Vera stopft ein paar Geldscheine in seine Jeanstasche, dann dreht sie sich zu Marc um: “Why not think about it over a typical British meal?”

“Fish and chips?”, entfährt es Marc. “No, thank you very much.” Er hatte gesehen, wie die Engländer dieses Zeug essen und wie der Koch Essig – Essig! – über die Pommes geschüttet hat.

“Not fish and chips. How about chicken tikka masala?”

“That doesn’t sound very British”, sagt Marc.

Dave schaltet sich ein: “Actually it’s Indian, but it’s by far the most popular meal in England. It beat fish and chips years ago. What’s the most popular meal in Germany?”

Currywurst mit Pommes, liegt Marc auf der Zunge, dann fällt ihm ein, dass das vermutlich gar nicht stimmt. “Döner kebabs, I guess.”

“Doesn’t sound too German either”, sagt Dave und lacht.

“Are you hungry? Or do you just want to stand around discussing British →cuisine?”, nörgelt Vera. Die Jungen sind auf der Stelle ruhig.

“There’s a lovely Indian restaurant not far from here. It’s called Ganesha. Well – restaurant is a bit of an →exaggeration; it’s about the size of a cupboard, but they do the best Indian food in London.”

A Hot Tip

Das Ganesha stellt sich dann doch als etwas größer als ein Schrank heraus. Immerhin stehen drei Tische darin. Vera, Marc und Dave setzen sich an den einzigen, der frei ist. Der Kellner kommt und begrüßt Vera, als würde er sie seit Ewigkeiten kennen.

Vera bestellt: “Three chicken tikka masalas and three Cokes, please.”

“Do you know him well?”, fragt Marc.

“Let’s say we help each other. He can’t write very well, so I help him write letters to the authorities. →In return he gives me a free dinner when I’m →short of money.”

“That seems to be most of the time.”

“Not today. Let’s celebrate our success. And let’s talk about you! Seriously, how about joining us? Your guitar-playing is really →amazing. I mean, you’re fantastic.”

Marc fühlt sich geschmeichelt. “None of the addresses was right. Sometimes I had a strong feeling that I was really close to my father, but I was always wrong.”

“Chuck went with you yesterday and Dave today – →how about if I →come along tomorrow?”, fragt Vera.

“Well … ” Natürlich will Marc, dass Vera mit ihm geht. Auch wenn er sich im Moment etwas schwer tut, das vor Dave zuzugeben.

“Who knows, maybe I’ll bring you →good luck”, sagt Vera und lächelt.

Außerdem küsst sie abends Chuck.

“Yes, maybe.”

“And together we’ll find Billy Shelley, the world-famous guitarist.”

“I’m not sure any more that he really is that famous. No one seems to have heard of Billy Shelley.”

“Billy Shelley?”, mischt sich der Kellner plötzlich ins Gespräch, als er drei Teller auf dem Tisch abstellt. “The guitarist?”

Marc horcht auf. Auch Vera und Dave drehen sich um.

“Hanif, do you know him?”, fragt Vera.

Hanif überlegt kurz: “I knew him. He used to come here every day, for months.”

“When? When was that?” Marc hält es kaum noch auf seinem Stuhl. Sag, vor einer Stunde!

“Two or three years ago.”

Marc sackt zurück.

“But you’ve met him”, sagt Vera.

“He left a lot of →unpaid →bills. He didn’t pay for his meals the last few days I saw him. I put them on his account. Wrote it on a →napkin. I found the napkin again last week, that’s why I remembered him. Why are you interested in him? Does he owe you money too?”

“He’s his father”, sagt Dave und zeigt auf Marc.

“Ah! Yes, this boy does look a bit like Billy.”

“You must be talking about someone else”, sagt Marc kühl. “My father would always have paid his bills. He’s very rich.”

“How many guitarists called Bill Shelley do you think there are in London? It must be the same person”, sagt Hanif.

Marc beschleicht das unangenehme Gefühl, Hanif könnte recht haben. Und so sucht er nach einer Entschuldigung für das Verhalten seines Vaters.

“Maybe he had to go on tour with his band and just  forgot about the bills”, sagt er und sieht dabei Vera an. Er will nicht, dass sie einen schlechten Eindruck von seinem Vater bekommt. Dann wendet er sich noch einmal an Hanif: “And you’re sure that it was really two years ago?”

“Two or three, yes”, sagt Hanif und geht hinter den Tresen zurück.

“Can we eat now?”, fragt Dave. Und augenblicklich stechen drei Gabeln ins Essen und das heiße Chicken Tikka Masala verschwindet in drei hungrigen Mägen.

“Now tell me where you went today”, sagt Vera.

“St John’s Wood, Edgware Road, Bayswater, Notting Hill, and Soho”, antwortet Marc.

“And where did you go yesterday?”

“Chelsea, Baker Street and round there.”

“Wow, you’ve walked a lot.”

“Yup. I’→ve lost count of the →blisters on my feet.”

“And how many addresses are left on your list?”

“I don’t know. But this place, this restaurant, is the closest I’ve got to my father so far”, sagt Marc. “I mean, just think – I’m probably sitting on a chair that he may have sat on too!”

“I understand, Marc. But remember – he was here years ago. You still have to find out where he lives now. So what do we do next? Check the last few addresses?”

“We still have three addresses to visit today”, antwortet Dave.

“Vera, why don’t you come with us?”, fragt Marc.

“I’d rather try to make some more money. Today seems to be my →lucky day.”

Vera nimmt Marcs Hände in ihre. Ganz weich fühlt sich ihre Haut an und die Fingernägel sehen aus wie kleine, schwarze Käfer. Sie führt seine Hände ganz dicht an ihren Mund, dann bläst sie hinein.

“What was that?”

“I’m giving you some of my luck. Maybe luck is →infectious.”

“Infectious?”

“Like a →disease that’s →passed from person to person. →Flu, for example.”

“Flu.”

“Why should only bad things be infectious? Why not luck? So, here – now you’ve got some too. Go and use it!”

“Thanks!”

Hanif bringt drei Gläser mit süßem Lassi: “That’s →on the house.”

Die drei trinken aus, dann stehen sie auf und verabschieden sich voneinander. Vera greift noch einmal in ihre Tasche und zieht ein paar Geldscheine heraus, die sie Dave gibt. “Don’t waste it. You might need it.”

“See you later”, sagt Marc.

“Alligator”, sagt Vera.

“In a while, crocodile”, gibt Dave zurück und lacht.

Wettlauf gegen die Zeit

Marc sieht Vera noch eine Zeit lang nach, dann fragt er: “Where are we going now?”

“We’ll take the Tube to Elephant and Castle. The next address on our list is in Lambeth, so we’ll have →plenty of time to talk about you joining us.”

“No, wait!” Marc denkt noch einmal über den Besuch im Ganesha nach, über das Glück, das Vera in seine Hände gehaucht hat, über Hanif, der sagte, dass sein Vater täglich kam. Täglich. Täglich!

“Think about it. Hanif said that my father went there almost every day.”

“So?”

“Would you travel across the city just to go to a restaurant?”

“I wouldn’t go more than a hundred metres for a restaurant.”

“See? You’d probably go to a restaurant somewhere near your flat, wouldn’t you?”

“Yes, I suppose so.”

“So there’s a good chance that my father’s flat is somewhere →nearby.”

“→Nice work, Dr Watson.”

“Pardon?”

“Never mind.”

Dave gibt Marc den Stadtplan und beginnt von der Telefonbuchseite Straßennamen vorzulesen. Marc vergleicht, ob sich eine dieser Straßen irgendwo in ihrer Nähe befindet.

Nach wenigen Minuten haben sie alle Straßen abgeglichen. “Sorry, but none of the Shelleys live around here.”

“Well – not now.”

“What do you mean?”

“Hanif said that my father used to go to the restaurant a lot two or three years ago. So he probably lived around here then. He might →have moved. Maybe that’s why he hasn’t been back since.”

“You’re right.”

Die Jungen klatschen gegenseitig ab, als hätten sie Marcs Vater bereits gefunden.

“But how do we find out where your father lived years ago? It’s hard enough trying to find out where he lives now.”

Marc denkt einen Moment lang nach. “We need a phone book that’s a few years old.”

“Good idea. But who keeps old phone books? As soon as you get a new one, you throw the old one away.”

“Someone must keep them.” Marcs Gedanken rasen schnell. Er ist so dicht an seinem Vater wie noch nie. Er muss eine Lösung finden, jetzt, auf der Stelle.

“The library!”, ruft er endlich aus.

“Do you really think they keep old phone books?”, fragt Dave wenig begeistert.

“I don’t know, but we have to try! Where’s the nearest library?”

Dave überfliegt den Stadtplan, dann sagt er: “There’s one in Piccadilly. The London Library. Let’s try that one.”

Die Frau an der Rezeption ist sehr freundlich. Sie lächelt sogar noch, als sie sagt: “I’m afraid you have to be a member of the London Library to borrow our books. Or are your parents members?”

Dave schüttelt den Kopf: “We don’t want to borrow a book, we just need to find some information.”

“I can’t allow →non-members into the library”, sagt die Frau.

“So let’s become members”, sagt Marc. Er weiß genau, wie das funktioniert. Man bezahlt zehn Euro und bekommt sofort seinen Ausweis. Noch ist die Bibliothek geöffnet, also kann das Ausstellen eines Ausweises kein Problem sein.

“I want to become a member of the London Library”, sagt er.

“That’ll be one hundred and ninety-five pounds.”

“One hundred and ninety-five pounds? I just want to become a member, I don’t want to buy all the books!”

“I’m sorry, but that’s our →annual →fee.”

“Please, listen”, mischt Dave sich ein – “We just have to find an old London telephone directory. My friend is trying to find a close relative of his.”

“A … telephone directory? Hm. Why don’t you try the British Library? →They’re more likely to be able to deal with an unusual request like that.”

“The British Library!” Dave schlägt sich an die Stirn. “Why didn’t I think of that first?”

“But you’ll have to hurry. They close in about an hour.”

“How far is it?”, fragt Marc.

“We have to run!” Dave ist schon unterwegs.

Sie rennen die Treppe zur U-Bahn hinunter und sehen noch, wie die Bahn gerade abfährt. Die nächste Bahn hat Verspätung und Marc sieht alle zehn Sekunden nervös zur Uhr über dem Bahnsteig.

“Don’t worry”, versucht Dave ihn zu beruhigen. “If we don’t make it on time, we still have one day left.”

“No, that’ll be too late.” Dave versteht nicht. “I have to be back in Germany the day after tomorrow. That means I need to find my father’s address now! Look, even if we find out where he used to live years ago, we still have to →get in touch with his →former neighbours.”

“Why?”

“Because they might know where he’s moved to.”

Dave stimmt zu.

“If we get in touch with his former neighbours tonight, we only have tomorrow left to find him.”

“Okay. You’d better pray that they have old phone books in the British Library.”

Fünfzehn Minuten später stürzen die Jungen durch die Gänge der King’s Cross Station ins Freie. Marc rennt hinter Dave her. „Where’s the library?“, schnauft er.

“I don’t know. But it must be here somewhere!”

Dave bleibt stehen. „Maybe it’s behind that wall!“ Er zeigt nach rechts in eine Seitenstraße der Euston Road.

“And where’s the entrance?”, ruft Marc.

“No idea. Let’s try down here.”

Marc spurtet hinter Dave her. Sie laufen an einer endlos scheinenden roten Backsteinmauer entlang. Endlich stehen sie am Eingang.

Der allerdings verschlossen ist.

Durch das Eisentor sehen sie den großen Vorplatz und dahinter die Gebäude, die den wohl größten Bücherschatz Englands beherbergen.

“Mist!”, flucht Marc und schlägt mit der flachen Hand gegen die Eisentür.

„What do you mean, →mist? What’s fog got to do with it?”, fragt Dave.

“Sorry, that was German. In German, mist means shit, crap, dung.”

“I see.”

“Hey, what are you doing there?”, donnert eine Stimme über den Hof. Ein Mann in einem blauen Anzug kommt betont gelassen zum Tor. Sein Gesicht strahlt die Herzlichkeit einer geöffneten Tiefkühltruhe aus. “Well?”

“We want to get into the library. We were told it was still open”, erklärt Marc.

“The library’s closed. You’ll have to come back tomorrow”, antwortet der Mann.

“Please, we have to get inside now”, bittet Marc.

“I already told you that the library’s closed.”

“Do you have old phone books in there?”, fragt Dave.

“I’m sure we do. We receive a copy of every →publication in the United Kingdom and Ireland. There are about 150 million →items in our collection. It takes up a shelf space of 625 kilometres and it grows twelve kilometres every year. So, yes, I’m sure we have a phone book or two. What you want them for?”

Dave erklärt es dem Mann, weil Marc zu erschöpft ist, um noch einmal seine halbe Lebensgeschichte auf Englisch zu erzählen. Und das ist vielleicht auch gut so, denn mit jedem Satz taut das Gesicht des Mannes weiter auf. Schließlich sagt er: “I’m really sorry, but we’re closed and I can’t let you in. →Under no circumstances. Why don’t you try the second-hand bookshops around the Charing Cross Road? They might sell old phone books too, and they should still be open.”

“That’s a brilliant idea! Why didn’t I think of that?”, sagt Dave.

Doch Marc zieht schon an seiner Schulter: “Come on! We have to hurry.”

“→As far as books are →concerned, Charing Cross Road and the little →side streets around there are probably the most famous area in the world. Some of the shops have been there for more than a hundred years”, sagt Dave, während die Jungen zur King’s Cross Station zurücklaufen.

“I wish you’d thought of that before”, schnauft Marc. “We’ve lost a lot of →precious time.”

Doch bald verlassen sie die Tube am Leicester Square und stehen in der Charing Cross Road. Auf einer Seite gehen kleine Nebenstraßen ab, in denen sich zahllose Buchhandlungen und Antiquariate finden.

“Which one?”, fragt Marc außer Atem.

“I don’t know. Vera would. She knows nearly every bookshop in London. We might as well start … here!”

Er öffnet die Tür der nächsten Buchhandlung und geht direkt auf den Verkäufer zu: “Do you have any old phone books?”

Der Verkäufer schüttelt bedächtig den Kopf. “I’m sorry, we don’t.”

I’m sorry. So sorry. Unfortunately not. I’m afraid not. So sorry. Sorry, no. No. We heard these phrases in every bookshop we went to.

“They sell anything: →cookery books, →manuscripts, old atlases, diaries, even old magazines, so why don’t they sell old phone books?”, schimpft Marc.

“Maybe no one’s interested in them”, vermutet Dave.

“I am”, sagt Marc und betritt den nächsten Laden. Eine Glocke bimmelt über der Tür und Marc wird von dem Geruch jahrhundertealter Bücher fast erschlagen. Vielleicht riecht aber auch nur der Staub so muffig, der rund um sie aufgewirbelt wird.

“Anybody here?”, ruft Dave. Keine Antwort. Sie sehen sich um. In einer Ecke mit gefährlich übereinander gestapelten Büchern bewegt sich etwas. Finger kriechen am Bücherstapel hoch, dann taucht ein Kopf hinter dem schwankenden Turm auf.

“How can I help you?”

“We’re looking for old telephone directories”, sagt Marc.

“Old telephone directories? Old telephone directories”, murmelt der alte Mann vor sich hin.

Das sagte ich doch, denkt Marc genervt.

“Old telephone directories? Let me … No. Or …” Der Mann dreht sich wieder und wieder um die eigene Achse, wirbelt dabei noch mehr Staub auf, dann endlich zeigt sein Finger in eine dunkle Ecke, in der ein Vorhang hängt. “You may find London, Moscow, New York and Berlin telephone directories behind that curtain.”

“Just London will do”, sagt Dave.

Aber kaum dass die Jungen am Vorhang angelangt sind, ruft der Mann: “How old exactly?”

“Me? Almost fourteen”, sagt Marc.

“No. The telephone directories.”

“Two to four years.”

“Oh, no, then you won’t find them over there.”

Dave und Marc bleiben stehen und sehen sich fragend an. Marc würde am liebsten wieder gehen, die Tür hinter sich schließen und den Mann in seinem Staub zurücklassen.

“Two to four years? Two to four. Two. Four”, murmelt der Mann, als wäre dies ein Zauberspruch und die Bücher würden im nächsten Moment aufgeschlagen vor ihm auf dem Tisch liegen. Dann endlich zieht ein Lächeln über sein Gesicht. Er beugt sich vor, schüttelt den Kopf und sagt: “No, sorry. I don’t have two or four-year-old telephone directories. You see, in my →profession that means they’re almost new.”

Marc könnte schreien. Sie haben mit dem alten Mann kostbare Zeit verplempert und sind keinen Schritt weiter. Auch Dave sieht ziemlich niedergeschlagen aus, als er seine Hand auf Marcs Schulter legt: “Let’s try the next shop.”

“You won’t have any luck there, I’m afraid. They’re all closed now. I’m about to close too”, sagt der Mann, während er auf eine Taschenuhr sieht.

Taschenuhr!

Dave und Marc stehen schon auf der Straße, als der alte Mann sie noch einmal zurückruft: “I bought some boxes of books last week. They’re still in the cellar. There might be some telephone directories among them. The books belonged to someone who died two years ago, so you never know – you might be lucky.”

Der Mann schließt den Laden von innen ab und führt die Jungen ans andere Ende des Raums. Dort öffnet er eine Tür und sie stehen an einer Treppe, die in den Keller führt.

“I suggest you help yourselves”, sagt der Mann. “I can’t climb the stairs any more. The books are in brown boxes →at the back of the cellar.”

Marc steigt die Stufen hinab, als der Mann sagt: “Why would anybody want to read old telephone directories?”

“To find someone”, sagt Dave.

“Someone?”

“A father.”

“That sounds interesting …” Und während Dave noch einmal die ganze Geschichte erzählt, klettert Marc die Stufen in den Keller hinab.

In the cellar there were dozens of boxes full of books. I opened the first box and found several books on →railways. In the next box I found books about →solar eclipses between 1743 and 1948. I found books about the history of fairies and →elves, about unusual →orchids, about the theatre before Shakespeare. I found railway timetables, books about the theatre after Shakespeare, more railway timetables, and a book about Shakespeare and his →contemporaries.

Finally, in the last box, I found them. London telephone directories. I almost →crawled into the box. I couldn’t believe my luck. There were dozens and dozens of old phone books from all over London. I opened the first phone book, my fingers →flicked through the pages and ran down the →columns: M, N, O, P, R, S, Sa, Se, Sh, Shelley. I compared the page with the one Chuck had torn out yesterday. (Was it really just yesterday?) Nothing new.

I →dug deeper. My fingers flicked and ran through one phone book after another: Shelley, T.; Shelley, W.; Shelley, Wallace; Shelley, faster, faster, faster. Shelley, William; 30 Berwick Street, London W1. That was when I knew that I had finally found my father!

“I’ve found my father!”, schnauft Marc, als er die Treppe hochsprintet.

“You’ve got an address?”, fragt Dave.

“→You bet!”

Zehn Minuten später erreichen die Jungen vollkommen außer Atem die Berwick Street. “I knew it when I first saw this street!”, ruft Marc. Sie rennen den Bürgersteig entlang. 14, 16, 18, 24, 30. 30?

“There is no number thirty”, sagt Marc verblüfft.

“Well, there is. But it’s not what we expected.”

Dort, wo sie ein Wohnhaus erwartet haben, steht ein modernes Bürogebäude. Glas und Stahl funkeln in der untergehenden Sonne, in den Fenstern kleben rote Schilder mit weißer Schrift: “→To Let”.

“I’m really sorry”, flüstert Dave.

Aber Marc antwortet nicht mehr. Das war’s. Das letzte bisschen Hoffnung verflüchtigt sich. Marc schluckt mehrmals. Dann beginnt es zu regnen.

“English rain”, sagt Dave.

Als sie an der Wohnung ankommen, ist der Weg ins Treppenhaus von einem feuchten Bündel versperrt. Marc versucht, darüber zu steigen, aber Dave schubst das Bündel einfach an: “Get up, Tony!” Der Mann bewegt sich grunzend. “… lea’ you srou se stree’s of Lon’on …”, singt er vor sich hin und wankt auf die Straße hinaus.

“That seems to be the only song he knows”, sagt Marc.

“→No wonder he hardly earns any money”, sagt Dave.

Und zum ersten Mal seit einer Stunde lächelt Marc wieder. “I still have one day left to find my father. Who knows – maybe Vera will bring me luck tomorrow.”

Chuck wasn’t there when we got back. But Vera was, and she’d already cooked. Ravioli. That’s probably why Chuck stayed out so late. Today was a day with lots of ups and downs. I’m still thinking about a career in the music business. What I need now is a manager. I hope my father can →recommend someone. I’ll have to discuss it with him tomorrow. I’m sure I’m going to find him tomorrow. Vera will be with me – she’ll bring me luck.

On the Shore of London

Irgendwann in der Nacht muss Chuck dann doch nach Hause gekommen sein, denn er sitzt mit einem Becher Tee auf seiner Matratze, als Marc die Augen öffnet.

“Good morning. Want some tea?”

“That would be great. Where were you last night?”

“I had some stuff I had to do”, sagt Chuck ausweichend, als er den Becher mit dampfendem Tee vor Marcs Matratze abstellt. “How was your day?”

“A complete →failure. We were that close to my father, that close”, sagt Marc und zeigt mit Daumen und Zeigefinger, wie dicht sie tatsächlich dran waren.

“Vera told me you did a great →performance in Trafalgar Square. →Congratulations.”

“Where is Vera?”

“At the supermarket. She’s buying some fresh bread so we don’t have to eat ravioli for breakfast.”

Dave raschelt unter seiner Decke, dann erscheint sein Kopf: “Hi, everybody! Did I hear fresh bread?”

Wie aufs Stichwort fliegt in dem Moment die Tür auf und Vera stürzt ins Zimmer. “Good morning, everybody! Breakfast time!” Sie legt eine feuchte Tüte, die verführerisch nach frischem Brot duftet, auf den Tisch, dann geht sie zu Chuck, und Marc sieht, wie sie die Arme um seinen Hals legt und ihm einen Kuss auf die Wange gibt. Das Ziehen in seinem Bauch schiebt er auf den Hunger und den Duft des Brotes. Doch Vera kommt um den Tisch und gibt auch ihm einen Kuss auf die Wange: “Morning, love. Sleep well?”

Noch während sie frühstücken, breitet Vera den Stadtplan auf dem Tisch aus und legt die Telefonbuchseite daneben. “Okay, let’s see where you’ve been so far. Chelsea, St John’s Wood, Baker Street, Notting Hill. I see.”

“You see what?”, fragt Marc.

“I see that you’ve only been looking for your father in the western parts of London.”

“So?”

“Let’s say you’ve been trying to find him in the →somewhat better areas.”

Marc nickt, dann schaltet Chuck sich ein: “Of course. If he’s a famous rock star we’ll find him in one of the better parts of town.”

“But who said that he was a famous rock star?”

“My mother did”, schießt Marc hervor.

Hat sie das wirklich gesagt?

“Did she really say that? Well, even if she did: that was fourteen years ago. Marc, →let’s face it: nobody has ever even heard of him.”

“Hanif knew him”, verteidigt sich Marc schlaff.

“→What are you getting at?”, fragt Dave.

“Maybe he isn’t →all that famous.” Vera macht eine Pause. “Or maybe he isn’t famous any more. That’s the way it goes. Someone who’s popular today might be a nobody tomorrow. And then he’ll find himself back in the poorer parts of town.”

“Like us.” Chuck grinst.

“Not my father. No way”, sagt Marc knapp.

“Look, it’s just an idea. Why don’t we look in East London? We might as well try. You haven’t found him so far; you’ve got nothing to lose.”

Marc schweigt.

“Don’t you agree?”

Marc schweigt.

“There are still three addresses left on yesterday’s list”, schaltet sich Dave ein. “They’re all in West London. Why not give it a try? You and Vera go east, and I’ll check the last three addresses on the list.”

“Okay”, gibt Marc sich geschlagen.

Vera faltet den Stadtplan zusammen und steckt ihn in ihre Tasche.

“What about Chuck?”, fragt Marc. “This is my last chance. If I don’t find my father today, I’ll have to go to the German embassy in the afternoon and my parents will find out about everything. Please – it would really help if he could check some addresses too.”

Aber Vera schüttelt den Kopf. “No, Chuck has stuff he has to do today. He won’t be able to help us.”

Chuck sieht dabei so verbissen auf den Tisch, als ob es nichts Schöneres gäbe, als Brotkrümel zu zählen.

Sie laufen zu dritt die Stufen hinunter. Draußen ist der Eingang versperrt.

Der Penner.

“Good morning!”, ruft Vera ihm zu.

“Mornin’ kids! How are ya?”

“Fine, thanks.”

“At least he’s not →drunk. But it’s still quite early”, sagt Marc leise zu Vera und grinst dabei. Doch das Grinsen gefriert in seinem Gesicht, als er Veras Blick sieht. Dave verabschiedet sich und Marc und Vera gehen in die entgegengesetzte Richtung. Vera hat ihre Hände tief in den Rocktaschen vergraben und geht schweigend neben Marc her.

“What’s wrong?”, fragt Marc.

“What does your father →do for a living, Marc?”

“Guitarist. Remember?”

“I mean your other father. The one who brought you up.”

“He’s a dentist.”

“So, Marc, you were born with a silver spoon in your mouth. But some of us are born with plastic spoons in our mouths, Marc. Some people →stumble and fall in their lives, and some of them never get up again. But that gives you no right to →judge them or feel →superior to them, Marc.”

“Probably not.”

“No, Marc, definitely not.”

Was ihn am meisten schmerzt, ist, dass sie seinen Namen in jeden Satz einflechten muss.

“I’m sorry.”

“Don’t say sorry to me. Maybe you should go to the old man and tell him you’re sorry. Because I’m sure he heard you.”

Schweigend fahren sie einige Stationen mit der U-Bahn.

We had to →change trains at Victoria Station. That was the first time I saw him. A man my mother’s age. Blonde hair to his shoulders, jeans, and most importantly: he was wearing a →leather jacket. Who wears a leather jacket in warm weather like this? A rock star?

Als sie aussteigen, hat Marc noch weniger das Gefühl, in London zu sein, als bei seinen Freunden zu Hause. Das hier könnte ebenso gut Kalkutta sein oder Kuala Lumpur oder Timbuktu.

“Where are we?”

“Banglatown. On the shore of London. Do you remember the poem I →recited to you the day before yesterday?”

Dunkelhäutige Frauen in farbigen Tüchern schieben sich zwischen provisorisch aufgestellten Tischen und Marktständen hindurch. Männer in verschlissenen Trainingsanzügen stehen in Gruppen an Hauswände gelehnt.

“Where do all these people come from?”

“Most of them come from the Commonwealth. Or more precisely: the →Commonwealth of Nations. About fifty countries that were once part of the →British Empire. India, for example; Pakistan, Nigeria or the West Indies.”

“And you think my father lives here?”

“Oh no, not here.” Marc ist beruhigt, dann fährt Vera fort: “This is the better part of the neighbourhood.”

We walked for a while and the streets became quieter and quieter. Too quiet, in my opinion. I moved a little closer to Vera. I felt quite uncomfortable. I could feel people staring at my back, but each time I →turned around there was no one on the street. I →suspected there must be →psychotic →killers like Jack the Ripper hiding behind the dirty curtains. A rat ran along the pavement. It had something in its mouth that looked like a →rotten ravioli. I asked Vera if it was okay to →despise rats, or to feel superior to them, but she didn’t answer. She was checking the house numbers – on the doors that had any.

“It must be the next house”, sagt Vera.

“What? On this street? Are you sure?”

“I’m sure that someone called William Shelley lives on this street. I don’t know whether he’s your father or not – that’s something we’ll have to find out.”

Und schon stößt sie eine wenig vertrauenerweckende Haustür auf.

Haben die denn nirgendwo Schlösser?

I turned around. I suddenly had the feeling that the man with the leather jacket →had just →ducked back around the corner.

Das Treppenhaus riecht muffig. Hinter den Türen lärmen Fernseher und Kindergeschrei. Das Treppengeländer ist an etlichen Stellen abgebrochen.

“It’s scary”, flüstert Vera.

“You took the words right out of my mouth”, flüstert Marc zurück.

Vera sucht nach Namensschildern an den Wohnungstüren. “No Shelley on this floor. Maybe on the second.”

Bitte nicht, weder im zweiten, noch im dritten Stock!

“Here it is. Shelley.”

Und bevor Marc etwas sagen kann, klopft Vera an eine Tür.

“What!?”, bellt es hinter der Tür.

Pardon sagt hier auch kein Mensch.

“Did you hear that? Let’s go”, entfährt es Marc.

“No.”

“What are you going to do? Ask this … voice if it’s my father?”

“Let me deal with it.”

“Mr Shelley?”

“What?”

“My name is Vera Stufford. There are some questions I’d like to ask you for a school project I’m working on, if you don’t mind. Do you have a few seconds for an interview?”

Die Tür öffnet sich und ein fischgesichtiger, hagerer Mann in Unterhemd und Unterhose sieht die beiden misstrauisch an. In seiner Hand zerdrückt er gedankenlos eine Bierdose.

Der nicht, bitte nicht!

“You are collecting money, aren’t you?”, fragt Mr Shelley misstrauisch.

“No, sir.”

“You want to talk to me about religion.”

“No, sir. We’re not collecting money and we’re not →Jehovah’s Witnesses. We just want to ask a few questions.”

“All right, then, →go ahead.”

Vera zieht einen Block aus ihrer Tasche und sieht augenblicklich aus wie ein Schulmädchen, das ein paar unverfängliche Fragen stellen möchte.

“Your name’s Shelley, right?”

“Can’t you read?”

“Sorry. Well, we’→re studying Germany at the moment, and we have to find people who’ve been to Germany and interview them about it. So: have you ever been to Germany?”

Sag nein!

Der Mann kratzt sich am Kinn, als müsste er allen Ernstes darüber nachdenken, an welchen Urlaubsorten er in seinem Leben schon war.

“No.”

Marc fürchtet, dass jeder den Stein hören kann, der ihm gerade vom Herzen gefallen ist.

“Never?”

“No.”

“Oh. Okay. Thank you very much, sir.”

Der Mann kratzt immer noch am Kinn: “But my brother has! Do you want to talk to him?”

“Are you William Shelley?”

“No. My name’s Walter. Billy’s my brother.”

Marc nimmt den Stein wieder auf und legt ihn auf sein Herz zurück.

“Where can we find your brother?”

Statt eine Antwort zu geben, dreht sich der Mann um und brüllt in die Wohnung: “Come on, →lazybones, get up off the sofa!”

Marc und Vera hören schlurfende Schritte im Flur, dann ein Knistern. Dann taucht der Bruder in der Tür auf. Er ist das genaue Gegenteil von Walter. William füllt in seinem fadenscheinigen Bademantel die Tür von einer Seite zur anderen aus. In der Hand hält er eine Chipstüte, deren Inhalt er gerade genüsslich zermalmt.

“Mr Shelley, your brother’s just told us that you’ve been to Germany.”

“So what? It was a long time ago.”

“That’s great. For our project we’re →particularly interested in people who went there a long time ago.”

“What project?”

“For school.”

“I see.”

“So can I ask you when exactly you went to Germany?”

Sag jetzt nicht vor fünfzehn Jahren!

“Well, must have been twelve – no, wait, fifteen years ago.”

Marc schrumpft zusammen. Die Zeit haut genau hin. Aber er kann sich nicht vorstellen, dass seine Mutter jemals etwas mit diesem Mann – obwohl, andererseits: Vielleicht war er damals anders. Schlanker.

“Fifteen years”, murmelt Vera während sie die Zahl auf ihren Block schreibt.

“Why do you want to know that? Have I left any →illegitimate children there? Ha! Ha! Ha!”

“As I said, it’s just for school.” Erst jetzt entdeckt Herr Shelley Marc, dem bei dem Wort ‚illegitimate’ sämtliche Farbe aus dem Gesicht gewichen ist.

“What’s wrong with your friend? He’s gone →white as a sheet.”

“I’m fine, thanks”, murmelt Marc.

Just imagine: a man with →greasy hair, fat as Jabba The Hutt with the cold yellow eyes of a psychotic killer. Fingers like sausages. And he says that he went to Germany fifteen years ago. He could be my father! No wonder I →turned white.

“And where did you go in Germany?”

“Hamburg. Just Hamburg. Had a great weekend over there. Me and my old →pals →painted the town red.”

“I see. Now, one last question: do you play the guitar?”

“What kind of a question is that? What’s playing the guitar got to do with going to Germany?”

“I’m sorry, sir; my teacher gave me the questions.”

“Teachers! Always hated them. No, I’ve never even touched a guitar. Any more questions? I have to get back to the TV. The →ad break’s over.”

“That’s it! Thank you very much.”

Der Stein von Marcs Herz fällt nicht nur auf den Boden, er durchschlägt die modrigen Bretter und landet mit lautem Getöse im Keller.

Marc ist froh, als sie endlich wieder auf der Straße stehen.

“God, I’m glad he’s not my father. Although I have to say that a man who can paint a town like Hamburg in just one weekend must be a →hard worker.”

Vera lacht: “No, Marc, painting the town red is just a phrase. It means that he and his friends went to lots of bars and clubs and had a wild time.”

Die fabelhaften Vier

“Vera?”

“Yes, Marc?”

“You know … it could have been him. I was so afraid back there that that man might be my father. I mean …  I know nothing about my father. Nothing at all. What if he turns out to be someone like the guy upstairs?”

“Well … he could be.”

“Vera?”

“Yes, Marc?”

“I don’t think I want to go on looking for him.”

“Why not?”

“It’s like I said. I’m afraid he might be someone like that guy. You see, I’ve got this image of him in my mind as this really amazing person, and I’m afraid the →reality might turn out to be very different.”

“You know, Marc, sometimes dreams are better than reality. And sometimes it’s easier to →hang on to a dream than to find out the truth. The truth might be →painful. Believe me, I know. So … maybe you’re right. Maybe it’s a good idea just to go on dreaming that your father is a famous rock star.”

“… Vera?”

“Yes, Marc?”

“I want to go home.”

“No problem. We’ll take the Tube and then …”

“No, I mean I want to go home. Back to Germany.

“Then let’s go back to our flat first, have a cup of tea and decide what to do.”

In dem Augenblick sieht Marc den Mann in der Lederjacke gegenüber in ein Schaufenster starren.

“We’re being followed”, sagt Marc. “Don’t turn around, but a man in a leather jacket has been following us all the way from Victoria Station.”

“Who do you think he is?”

“Don’t laugh, but … I think he could be my father.”

“Oh, Marc, come on! You just said you wanted to stop looking for him.”

“But I’m not looking for him. He’s looking for me.”

I told her what I suspected. When I had that →quarrel with Chuck in Baker Street, the voice on the →intercom said that there was no Mr Shelley living there. It was a →male voice. It must have been my father!

“It was stupid of me to tell him why I was looking for him. He might have lied because I →took him by surprise, and then later he probably →felt ashamed. That’s why he’s following me now.”

“I suppose it’s possible”, sagt Vera. “Does this guy look like your father?”

“I don’t know. I’ve almost forgotten what he looked like on the photo.”

“Why don’t you just ask him?”

“No!”

“Marc, come on, don’t be a sissy again!”

Als Marc sich umdreht, ist der Mann verschwunden.

Vera stellt ihre Teetasse zurück auf den Tisch.

“Do you mind if I ask where your parents live?”, fragt Marc.

“No, I don’t mind. But the answer is that they don’t live anywhere any more.”

“They … ?”

“They died in a →car crash years ago. A lorry driver didn’t notice that the lights had changed.”

“I’m really sorry.”

“So are we. My brother and I. After the →funeral we were sent to a children’s home. It was hell in there.”

“That’s why you ran away?”

Vera nickt und nimmt noch einen Schluck Tee.

“What about Dave’s parents? Are they dead too?”

“No, his story is a more →common one. His father lost his job; he stayed at home all day, started drinking and beating Dave and his mum.”

“There must have been some kind of help.”

“Yes, of course. There are →social workers. But they can’t be around 24/7.”

“Huh?”

“Twenty-four hours a day, seven days a week. One day, after his father had beaten him up really badly, Dave ran away. He came to live with us last year.”

“And where’s your brother now?”

“I don’t know, but I guess … ”

In dem Moment kommt Chuck ins Zimmer. Mit einem blauen Auge, aber stolz geschwellter Brust und einem Strahlen im Gesicht, mit dem man locker einen Liter Wasser zum Kochen bringen könnte. Er fällt Vera um den Hals und gibt ihr einen dicken Kuss auf die Lippen.

Idiot.

“Here he is”, sagt Vera.

“What? Chuck? He’s your brother? So his father … ?”

“Yes. That’s why he got so angry when you talked about having two fathers.”

“Chuck, I’m sorry. I had no idea. I never meant to hurt you.”

“Okay.”

“→Forgive me?”

“Stop apologizing all the time!”

“Yes, of course. Sorry.”

“Marc!”

Chuck wirft eine Hand voll Papiere auf den Tisch. “I got the →bastard. He tried to run away again, but today I was faster. Of course he’s spent all the money, but at least I got the papers back.”

Marc versteht nicht, wovon Chuck redet. Erst als er auf den Tisch sieht, entdeckt er seinen Ausweis. Und daneben den Ausdruck mit seiner Buchungsnummer.

“You got them back? For me?”

“Do you think I could stand living with you much longer?”

“No.”

“Hey, Marc! →Just kidding.”

Vera erklärt: “Chuck remembered that he’d seen that boy before. He’s a →well-known pickpocket. So I asked him to go to Heathrow, find him and get your things back.”

Bevor Chuck erzählen kann, wie er den Dieb genau gefangen hat, kommt auch Dave zurück. Sein Gesicht leuchtet noch roter als sonst, er ist vollkommen außer Atem. “Nothing. I found three Shelleys but none of them has ever been to Germany. Did you find anything?”

“Yes”, sagt Vera.

“Really? So? Is he rich? Does he have a mansion? A castle in the countryside, or what?”

Marc räuspert sich: “I decided that it was better not to find him at all.”

“Why? All that trouble for nothing?”, schimpft Dave.

“It wasn’t for nothing”, sagt Vera. “Ravioli, anyone?”

Und während Vera die Raviolidose in heißes Wasser stellt, erzählt Marc von seinen heutigen Erlebnissen.

“So you’re going back to Germany tomorrow?”, fragt Dave.

“Thanks to Chuck, yes.”

“So your parents won’t find out what happened while they were away … Will you tell them?”

Marc zuckt die Schultern: “Maybe one day. When they’re old enough to understand.”

“It’s a pity you have to go”, sagt Chuck.

“I’ll come back some day. We can go and paint the town red.”

“Promise?”

“Sure. I’ll write to you. Oh, but I need your address.”

“We don’t know how long we’ll be here. We might have to leave in a couple of months”, sagt Vera.

“Then I’ll give you my address and we’ll try to stay in touch.”

Marc wühlt in seinem Rucksack nach einem Block, dabei entdeckt er die Kamera. “Can I take a picture of you all before I go? I’ve got an idea … ”, sagt er, während er seine Daten aufschreibt. Dann schiebt er den Zettel auf den Tisch.

Chuck sieht sich den Zettel an. “What’s that?”

“My e-mail address. Why?”

“You’ve got an e-mail address? Does that mean you have  a computer?”

Marc nickt.

“So you can get onto the Internet?”

Marc nickt noch einmal.

“Then why didn’t you look for your father on the Internet, stupid?”

Diese Frage trifft Marc wie ein Schlag. Er hat einfach überhaupt nicht daran gedacht. Dabei wäre das die einfachste Lösung gewesen.

“It would have been much easier”, sagt Chuck.

“But it wouldn’t have been as much fun, stupid”, sagt Marc und grinst ihn an.

Ein Mann hebt die Kamera vorsichtig an seine Augen. “Ready?”

“Yeah! Yeah! Yeah!”, rufen die vier.

“Go!”, ruft der Mann.

Vera, Marc, Dave und Chuck gehen über den Zebrastreifen an der Abbey Road. Der Mann drückt auf den Auslöser. “→Got it!”

Sofort stürmen die vier zur Kamera und sehen sich das Foto an. “It’s perfect”, ruft Vera. “Just like the Fab Four on that album cover. Now I understand why you wanted to take the photo of us here. Will you send me a →print?”

“I’ll send three. I promise!”

Tony Tycoon

Am nächsten Tag beschließen Vera, Chuck und Dave, Marc nach Heathrow zu begleiten. Als sie ihr verbliebenes Geld durchzählen, stellen sie fest, dass es nur für zwei Tickets reicht. Und so fährt nur Vera mit. Dave und Chuck bestehen jedoch darauf, Marc wenigstens bis zur Haustür zu begleiten.

Vor der Tür sitzt der Gitarrenspieler und klimpert Streets of London. Marc überlegt, ob er sich vielleicht doch entschuldigen soll, aber dann denkt er, dass der Mann gestern wahrscheinlich noch halb geschlafen und vermutlich nichts mitbekommen hat. Also dreht er sich noch einmal zu Dave und Chuck um.

“So, goodbye then, Dave. It was a pleasure meeting you.”

“The pleasure was all mine.”

“Thank you, Chuck, for everything you did.”

“Are you from Germany?”, fragt der Mann mit der Gitarre.

“Yes, why?”

“I can hear it in your accent. Been there myself. Years ago.”

Er spielt Gitarre. Er war in Deutschland!

“When?”, fragt Marc zögerlich.

“Marc, we have to go”, drängt Vera. “You’ll miss your plane.”

“Long, long ago. Fifteen years ago.”

Marcs Herz krampft sich ebenso zusammen wie sein Magen.

“Marc, hurry up”, sagt Vera, die schon unten an der Treppe steht.

“May I ask your name?”

“Tony. Tony Tycoon.”

“Marc!”

“That’s great. Fantastic, I mean brilliant, I mean – thank you, Mr Tycoon. Bye – I have to go now.”

Als Marc und Vera um die Ecke verschwunden sind, dreht sich Tony Tycoon zu den beiden Jungen um und sagt: “Tony Tycoon. That was my →stage name. Back when I still played on stages. I was famous then, you know. My real name’s William Shelley, but you can call me Billy.”

It was when we were walking to the Tube that I saw the man in the leather jacket again. He was walking up the street with a policeman in uniform. He introduced himself as Mr Wordsworth from the →Metropolitan Police. Vera got very nervous.

→To cut a long story short: my parents had found out about everything. My father found the flight confirmation in his e-mail and informed the German Embassy in London, which informed the police. Yesterday Mr Wordsworth spotted me while he was on his way home. Of course he wasn’t sure if I was really the boy they were looking for. So he followed me to find out where I was staying. He went back to the office and took another look at the photograph my parents e-mailed to the Embassy. Then he was sure. Mr Wordsworth came back to fetch me with another policeman, but we were out. That must have been when we were taking the photo on Abbey Road. Now he’d come again.

They didn’t →arrest me, though. Or beat me up the way policemen sometimes do in movies. Actually, Mr Wordsworth was very nice. He took me to Heathrow in a police car. A police car! Wow! But he didn’t turn on the flashing blue light. What a pity. He said that he just wanted to make sure that I really left the country. Then he laughed. Ha. Ha. Ha.

Vera kissed me on my lips →by accident. It wasn’t bad.

Now my parents are waiting at the Düsseldorf Airport to pick me up. I can’t wait to see them again. And I can’t wait to see my bed, have a shower, and eat something that doesn’t come out of a tin.

P.S.: Mr Hilbig, I hope you’ll give me a good mark for this essay, even if I had to be away from school for a few days to write it. I think you’ll agree that I could never have written it at home.

←to leave (left, left) gehen

←honestly ehrlich

←pregnant schwanger

←to wish wünschen

←disc Schallplatte

←platinum Platin

←as well auch

←do you want möchtest du

←choice Wahl

←to write (wrote, written) schreiben

←to pass reichen

←whether ob

←to have got to müssen

←master plan Masterplan

←essay Aufsatz

←to show up erscheinen

←to give in einreichen

←to do hier: reichen

←behaviour Verhalten

←So what? Na und?

←may I darf ich

←in search of auf der Suche nach

←to be asleep schlafen

←to get out of bed aufstehen

←wallet Brieftasche

←credit card Kreditkarte

←study Büro

←to switch on anschalten

←to type in eintippen

←password Passwort

←fault Schuld

←to search suchen

←confirmation Bestätigung

←to print out ausdrucken

←to switch off ausschalten

←so-called sogenannt

←natural hier: leiblich

←to work out hier: klappen

←savings book Sparbuch

←glad froh

←counter Schalter

←suspiciously misstrauisch

←account Konto

←after all schließlich

←underpants Unterhose

←digital camera Digitalkamera

←to cough husten

←uncomfortable unbequem

←heading for mit Kurs auf

←flight attendant Flugbegleiter(in)

←on board an Bord

←musician Musiker(in)

←mark Note

←to be on good terms auf gutem Fuß stehen

←to fasten one’s seatbelt sich anschnallen

←to be familiar with sth mit etw vertraut sein

←Tube die Londoner U-Bahn

←somehow irgendwie

←to owe schulden

←It’s on me. Das geht auf meine Rechnung.

←incoming einfahrend

←thief Dieb(in)

←flight confirmation Buchungsbestätigung für das Flugticket

←customs Zoll

←gone weg

←I.D. Identitätsnachweis

←could do with gebrauchen könnte

←desperate verzweifelt

←sissy Weichei

←to act sich benehmen

←coward Feigling

←crybaby Heulsuse

←Get it? kapiert?

←shit Scheiße

←to blow one’s nose sich die Nase putzen

←way home Heimweg

←to pretend so tun, als ob

←completely völlig

←imaginary imaginär

←runaway Ausreißer(in)

←about hier: an

←weird seltsam

←fingernail Fingernagel

←on the other hand andererseits

←policeman Polizist

←to react reagieren

←to clear off abzischen

←jail Gefängnis

←possible möglich

←place hier: Zuhause

←to apologize sich entschuldigen

←shore Küste

←ebb and flow Ebbe und Flut

←at once hier: gleichzeitig

←deaf taub

←to vomit auskotzen

←to howl on weiterheulen

←poet Dichter

←to doubt bezweifeln

←whatever was auch immer

←great-grandfather Urgroßvater

←to go down untergehen

←edge Rand

←to attract anziehen

←thousand Tausend

←yup (yes) jawohl

←Mind your own business! Kümmere dich um deinen eigenen Kram!

←harsh grob

←to survive überleben

←love Schatz

←though aber

←colourful bunt

←to lead (led, led) führen

←to make sb do sth jdn dazu bringen, etw zu tun

←rather lieber

←in a mess in Schwierigkeiten

←staircase Treppenhaus

←lightbulb Glühbirne

←damp feucht

←lie Lüge

←I couldn’t help thinking about ... ich musste an ... denken

←even though auch wenn

←none keine

←latch Klinke

←secondly zweitens

←damp feucht

←mouldy verschimmelt

←to ignore ignorieren

←Chelsea sucks. Chelsea ist ätzend.

←to rob ausrauben

←hardly kaum

←awkward peinlich

←silence Schweigen

←relieved erleichtert

←cooking Kochen

←to roll rollen

←kitchenette Kochnische

←generous großzügig

←to afford sich leisten

←decent anständig

←to contribute beisteuern

←stupid Dummkopf

←fight Streit

←pickpocket Taschendieb(in)

←footballer Fußballspieler(in)

←rent Miete

←to knock down abreißen

←pretty ziemlich

←office block Bürogebäude

←to move in einziehen

←mostly hauptsächlich

←quite a bit (of) ganz schön

←to repair reparieren

←impressive beeindruckend

←I’m afraid fürchte ich

←Never mind. Macht nichts.

←Sweet dreams. Träum süß.

←Sleep tight. Schlaf schön.

←kiss Kuss

←cheek Wange

←affair Affäre

←notebook Notizbuch

←skeleton Skelett

←since da

←No big deal. Keine große Sache.

←dozen Dutzend

←initial Anfangsbuchstabe

←to tear (tore, torn) reißen

←telephone directory Telefonverzeichnis

←to write down aufschreiben

←I’ll do the thinking. Ich übernehme das Denken.

←Move it. Beweg dich.

←some irgendein

←used to live wohnte

←Jeez! Mensch!

←president Präsident(in)

←painter Maler(in)

←impressed beeindruckt

←to borrow ausleihen

←Bloody idiot. Verdammter Idiot.

←to swear(swore, sworn) fluchen

←children’s home Kinderheim

←to make sth up etw erfinden

←duke Herzog

←aristocrat Adelige(r)

←mansion Herrenhaus

←cottage Landhaus

←filthy dreckig

←I’ll give it some thought. Ich werde darüber nachdenken.

←while Weile

←Asshole! Arschloch!

←to light (lit, lit) anzünden

←cigarette Zigarette

←Good luck. Viel Glück.

←doorbell Klingel

←to rush hetzen

←Go on! Mach schon!

←butler Butler

←to spare erübrigen

←oil painting Ölgemälde

←sea battle Seeschlacht

←to spill verschütten

←furniture Möbel

←antique Antiquität

←floorboard Diele

←to redecorate renovieren

←ugly hässlich

←to receive empfangen

←unfortunately leider

←I can tell. hier: Ich höre es.

←on one’s own allein

←to disappoint enttäuschen

←patience Geduld

←Not at all. hier: Nichts zu danken.

←pleasure Vergnügen

←dust Staub

←retired pensioniert

←art dealer Kunsthändler(in)

←art gallery Kunstgalerie

←future zukünftig

←career Berufslaufbahn

←Never say die! Nicht aufgeben!

←to flick schnippen

←to quack quaken

←concrete Beton

←to exist existieren

←mate Kumpel

←to dare wagen

←to calm down sich beruhigen

←(in) private privat

←to bother stören

←Englishman Engländer

←schoolbook Lehrbuch

←pinstripe suit Nadelstreifenanzug

←waistcoat Weste

←in sight zu sehen

←to turn out to be sth sich als etw herausstellen

←elderly ältlich

←West Indian Westinder(in)

←to clink klimpern

←coin Münze

←to take a closer look at sth etw näher anschauen

←in fact hier: sogar

←beggar Bettler(in)

←crowded überlaufen

←to take care of sth sich um etw kümmern

←way Richtung

←drunk Säufer(in)

←to give sb a look jdm einen Blick zuwerfen

←supper Abendessen

←shut zu

←embassy Botschaft

←to lend(lent, lent) leihen

←on arrival bei der Ankunft

←to throw out rauswerfen

←to beat up verhauen

←house arrest Hausarrest

←solution Lösung

←mattress Matratze

←to tiptoe auf Zehenspitzen gehen

←instead of statt

←spot Pickel

←nutter Spinner

←log Holzscheit

←professional fachmännisch

←strategy Strategie

←outskirts Stadtrand

←to count sth out etw ausschließen

←to hang up auflegen

←a couple of ein paar

←Travelcard Tageskarte

←wealthy reich

←fame Ruhm

←influential einflussreich

←cover hier: Schallplattenhülle

←loads of eine Menge

←He might well be. hier: Gut möglich.

←recording studio Tonstudio

←conceivably eventuell

←Phew! Puh!

←killjoy Spielverderber(in)

←lift Aufzug

←right gleich

←to disturb stören

←gorgeous umwerfend

←ancient antik

←Rome Rom

←marble column Marmorsäule

←grimly grimmig

←Get to the point. Komm zur Sache.

←shoot Fotoshooting

←to get out hinausschaffen

←drum kit Schlagzeug

←maniac Wahnsinnige(r)

←encounter Begegnung

←photographer Fotograf(in)

←obscure obskur

←No need to be afraid. Kein Grund, Angst zu haben

←to retire in Rente gehen

←taste in music Musikgeschmack

←to memorize auswendiglernen

←fleet Flotte

←to challenge herausfordern

←bullet Kugel

←on display ausgestellt

←to name benennen

←to tower over sth etw überragen

←war hero Kriegsheld

←junction Straßenkreuzung

←to belong to gehören

←tailor Schneider(in)

←lacy collar Spitzenkragen

←to create hier: bauen

←European europäisch

←inhabitant Einwohner(in)

←to found gründen

←electricity Strom

←to remindsb of sth  jdn an etw erinnern

←public öffentlich

←to heat heizen

←to pass the time die Zeit totschlagen

←boiling kochend

←wing Flügel

←to bow sich verbeugen

←audience Publikum

←wooden box Holzkästchen

←Through the Looking Glass Alice hinter den Spiegeln

←all-time favourite hier: absolutes Lieblingsgedicht

←Lemme = let me

←ya = you

←sound Klang

←chord Akkord

←to accompany begleiten

←to stare at sb jdn anstarren

←slot machine Spielautomat

←in no time in null Komma nichts

←cuisine Küche

←exaggeration Übertreibung

←in return als Gegenleistung

←short of money knapp bei Kasse

←amazing erstaunlich

←how about if wie wäre es, wenn

←to come along mitkommen

←good luck Glück

←unpaid unbezahlt

←bill Rechnung

←napkin Serviette

←to lose count nicht mehr zählen können

←blister Blase

←lucky day Glückstag

←infectious ansteckend

←disease Krankheit

←to pass hier: weitergeben

←flu Grippe

←on the house auf Kosten des Hauses

←plenty of reichlich

←nearby in der Nähe

←Nice work. Gute Arbeit.

←to move umziehen

←non-members Nichtmitglieder

←annual jährlich

←fee Gebühr

←they’re more likely to es ist eher wahrscheinlich, dass sie

←to get in touch with sb sich mit jdmin Verbindung setzen

←former ehemalig

←mist Nebel

←publication Veröffentlichung

←item Artikel

←Under no circumstances. Unter keinen Umständen.

←as far as ... are concerned was ... angeht

←side street Seitenstraße

←precious kostbar

←cookery book Kochbuch

←manuscript Manuskript

←profession Beruf

←at the back hinten

←railway Eisenbahn

←solar eclipse Sonnenfinsternis

←elf (pl. elves) Elfe

←orchid Orchidee

←contemporary Zeitgenosse, Zeitgenossin

←to crawl kriechen

←to flick through durchblättern

←column Spalte

←to dig (dug, dug) graben

←You bet! Und ob!

←To let. Zu vermieten.

←No wonder. Kein Wunder.

←to recommend empfehlen

←failure Pleite

←performance Auftritt

←Congratulations. Gratuliere.

←somewhat etwas

←Let’s face it. Machen wir uns doch nichts vor.

←What are you getting at? Worauf willst du hinaus?

←all that hier: allzu

←drunk betrunken

←to do sth for a living etw beruflich machen

←to stumble stolpern

←to judge verurteilen

←superior überlegen

←to change trains umsteigen

←leather jacket Lederjacke

←to recite vortragen

←Commonwealth of Nations Commonwealth

←British Empire britisches Weltreich

←to turn around sich umdrehen

←to suspect den Verdacht haben

←psychotic geisteskrank

←killer Mörder(in)

←rotten verfault

←to despise verachten

←to duck sich ducken

←Jehovah’s Witnesses Zeugen Jehovas

←Go ahead. Mach schon.

←to study hier: im Unterricht durchnehmen

←lazybones Faulpelz

←particularly besonders

←illegitimate unehelich

←white as a sheet kreideweiß

←greasy fettig

←to turn werden

←pal Kumpel

←to paint the town red die Stadt unsicher machen

←ad(vertisement) break Werbepause

←a hard worker jemand, der hart arbeitet

←reality Realität

←to hang on to sth sich an etw festklammern

←painful schmerzhaft

←quarrel Auseinandersetzung

←intercom Gegensprechanlage

←male männlich

←to take sb by surprise jdn überrumpeln

←to feel ashamed sich schämen

←car crash Autounfall

←funeral Beerdigung

←common üblich

←social worker Sozialarbeiter(in)

←to forgive vergeben

←bastard Arschloch

←Just kidding. War ein Scherz.

←well-known bekannt

←Got it! Ich hab’s!

←print Abzug

←stage name Künstlername

←Metropolitan Police Londoner Polizei

←to cut a long story short um es kurz zu fassen

←to arrest verhaften

←by accident aus Versehen

Table of Contents

- Cover
- Impressum
- Ein Brief aus der Vergangenheit
- The Master Plan
- Willkommen in Heathrow
- The Streets of London
- Ravioli
- Rockstars wohnen in Chelsea
- Mr Shelley No. 1
- Beckham im Bus
- Musicians and Other Nutters
- Leicht verdientes Geld
- A Hot Tip
- Wettlauf gegen die Zeit
- On the Shore of London
- Die fabelhaften Vier
- Tony Tycoon