Niemand sagt's Angela: Das supergeheime Abhörprojekt der NSA. Satirischer Roman
Date: 2014-08-29T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Gegenwartsliteratur
Description: Kurzbeschreibung Der Tag beginnt nicht gut für Angela Merkel: Erst schickt Sigmar Gabriel ihr zum Frühstück fröhliche SMS-Katzensticker. Dann bleibt sie auch noch mit Peter Altmaier im Fahrstuhl stecken, als den Minister plötzlich eine Heißhunger-Attacke befällt. Zu allem Überfluss taucht am Kabinettstisch noch der aus den USA wiedergekehrte Karl-Theodor zu Guttenberg auf - mit einer gefälschten Geburtstagseinladung in der Hand. Die Kanzlerin glaubt nicht an Zufälle. Jemand spielt ihr ganz offensichtlich Streiche. Doch wer oder was steckt dahinter? Am Abend will sie das beim Gala-Diner mit ein
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: Bastei Lübbe AG

Über das Buch

Der Tag beginnt nicht gut für Angela Merkel: Erst schickt Sigmar Gabriel ihr zum Frühstück fröhliche SMS-Katzensticker. Dann bleibt sie auch noch mit Peter Altmaier im Fahrstuhl stecken, als den Minister plötzlich eine Heißhunger-Attacke befällt. Zu allem Überfluss taucht am Kabinettstisch noch der aus den USA wiedergekehrte Karl-Theodor zu Guttenberg auf – mit einer gefälschten Geburtstagseinladung in der Hand. Die Kanzlerin glaubt nicht an Zufälle. Jemand spielt ihr ganz offensichtlich Streiche. Doch wer oder was steckt dahinter? Am Abend will sie das beim Gala-Diner mit einem guten Freund besprechen, dem russischen Präsidenten Wladimir Putin, als plötzlich Wolfgang Schäuble in seinem Rollstuhl auf sie zurast … Vollkommen neben der Spur betritt Merkel am nächsten Tag ihr Büro. Dort wartet schon ein äußerst gutaussehender Amerikaner auf sie. Agent Summers weiht die Kanzlerin in ein ganz spezielles Abhörprojekt der NSA ein. Merkel kann es nicht fassen: Der amerikanische Geheimdienst soll sie, die Kanzlerin, die mächtigste Frau der Welt, seit Jahren beobachten und abhören?

Niemand sagt’s Angela – Das supergeheime Abhörprojekt der NSA ist ein satirischer Roman des bekannten TITANIC-Autors Leo Fischer, in dem endlich auch die Frage beantwortet wird, wer eigentlich Edward Snowden ist.

Über den Autor

Leo Fischer, geboren 1981 in München, studierte Literatur und Philosophie in Berlin und Lausanne. Von 2008 bis Herbst 2013 war er Chefredakteur des endgültigen Satiremagazins TITANIC. Im Jahr 2012 erschien sein Buch »Generation Gefällt mir«. 2014 veröffentlichte er das von Leonard Riegel illustrierte Buch »Fröhliche Hundegeschichten« im Eichborn-Verlag. Leo Fischer lebt und arbeitet in Frankfurt am Main.

Leo Fischer

Niemand
Sagt’s
Angela

Das supergeheime
Abhörprojekt der NSA

Satirischer Roman

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Ein neuer Tag

Gott erwachte.

Es war ein schönes, hell durchleuchtetes Zimmer. Sein Zimmer. Draußen hörte er Motorengeräusch, Kinderlärm und Ausländergeschrei, aber in einer Lautstärke und einem Mischungsverhältnis, die man als wohltuend-urban empfand und nicht als Zumutung. Es war Montag, ein Arbeitstag, auch wenn es für Gott, streng genommen, keine Arbeit gab, und wie Arbeit fühlte sich seine Tätigkeit ja auch nicht an. Er labte und pflegte seinen sterblichen Leib, noch jugendlich, noch strahlend, wenn auch an den Rändern schon leicht verwittert. Beim Rasieren achtete er darauf, einzelne Teile des Gesichtes sorgfältig zu vernachlässigen, damit er nicht überpflegt erschiene. Er zog sich einen alten, fadenscheinigen Mantel über, setzte eine alte Schiebermütze auf, vertrieb jeden fröhlichen Gedanken aus seinem Geist, biss sich auf die Lippe und trat ins Freie, perfekt getarnt.

Draußen krochen die üblichen zerlumpten Gestalten über die Straße, jeder von ihnen teils mehr, teils weniger stolz auf sein spezifisches Zerlumpungslevel. Gott hatte nie genau begriffen, welche Lumpen nun gerade Wohlstand und Ansehen ausdrückten und welche Verelendung und Deprivation, aber es spielte auch keine Rolle, solange man nur bitter genug aus der Wäsche sah. So machte man das hier eben. Dazu bedurfte es keiner besonderen Ausbildung.

Er zog an dem Botschaftsgebäude vorbei, blickte verträumt auf die schon wirklich grandios versaubeutelte Fassade, zwang sich, die Wachen nicht zu grüßen, die dort postiert waren. Er ging zu der kleinen Stahltür an der Seite, zwinkerte verschmitzt in den unsichtbaren Türspion. Die Tür mit der Aufschrift »SCS – Special Collection Service« schwang auf.

Sein Büro war ebenfalls schön und hell durchleuchtet, wenn es auch über keine Fenster verfügte. Die Luft in dem Raum wurde nur dann bewegt, wenn das Rohrpostsystem in der Ecke aktiv wurde.

Die gute Laune war mit Händen zu greifen – obwohl außer Gott nur noch der Computer in diesem Büro arbeitete. Große Wogen guter Nachrichten zogen durch das Zimmer und wurden von ebenso großen Wogen freudiger Empfindungen beantwortet. Um ein bisschen Farbe in den Laden zu bekommen, hatte sich Gott außerdem einen Katzenkalender aufgehängt.

Gott nahm eine Zigarette, betrachtete sie nachdenklich, erkannte, dass sie schädlich war, und steckte sie in die Schachtel zurück.

Vom Bildschirm strahlte ihn ein großer gelber Smiley an.

»Schön, dass du wieder bei uns bist, Zeke. Du hast Nachrichten von 1,5 Milliarden Freunden. Verbinde dich mit deinen Freunden, um mehr über sie zu erfahren.«

»Danke, Computer. Ich hoffe, du hast gut geschlafen.«

Das riesige Grinsegesicht auf dem Computer verriet nichts über die Qualität seiner digitalen Nachtruhe, doch schien es Gott, als sei das ohnehin schon sternhagelfrohe Grinsen des Systems noch einen Millimeter breiter geworden. Gott wartete auf eine Antwort, von der er wusste, der Rechner würde sie sich sparen, und ging dann zum Tagesgeschäft über.

»Ich nehme an, du hast ein paar Aufgaben oder Tests für mich?«

»Zeke, wir haben über 16.000 verschiedene Anfragen für dich! Wie möchtest du sie sortieren?«

»Enge Freunde zuletzt, bitte.«

Hätte es im allerinnersten Kreis seiner Behörde so etwas wie eine klassische Hierarchie gegeben, ein traditionelles Ich-Boss-du-nix-Verhältnis, wäre Gott natürlich so eine Art Boss gewesen und hätte entsprechende Allüren entwickelt. Am Ende wäre es ihm sogar lästig gewesen, die Neugier dieses Smileys zu bedienen, der immerfort Statusmeldungen von ihm einforderte und ihn zu immer neuen, immer seltsameren Spielen einlud. So aber wusste er lediglich, dass er Gott war, dass er, rein theoretisch, alles wissen konnte, alles, was es überhaupt zu wissen gab. Dieses Wissen wurde ihm jedoch in Form von Spielen und Suchrätseln präsentiert – und war dadurch letztlich völlig wertlos.

Irgendwo auf der Welt gab es noch andere wie ihn. Er hatte mit einer Felicity gesprochen, einem Yogesh, einem Vlad, einem Matti. Sie alle hatten, davon war auszugehen, mindestens dieselbe Sicherheitsstufe wie er, und vermutlich taten sie alle ungefähr das Gleiche.

»Wir haben die Anfragen auf die gewünschte Art und Weise sortiert, sodass du für dich interessante Anfragen schneller finden kannst. Was tust du gerade, Zeke?«

»Ich sitze im Büro, Computer, und warte, dass der Tag vergeht.« Die Freude des Smileys kannte keine Grenzen.

»Wir haben hier eine Auswahl von Stimmen-Samples. Höre sie dir an und ordne die Samples deinen Freunden zu.«

Das erste Sample war eine verwaschene Telefonaufnahme. Erst spät wurde ihm klar, dass dafür nicht die Übertragungsqualität, sondern der Dialekt des Sprechers verantwortlich war.

Das Sample lief ab. »Nä, Sie warten fünf nach sechs, bevor Sie sie anrufen. Vorher geht sie eh ned ran, nicht wahr. Aber Sie rufen sie auf jeden Fall an, ja? Sie wissen, was in der Stadt los ist.« Das System machte ihm ein paar Vorschläge, aber Gott hatte mühelos den Politiker erkannt, dessen schnarrende Stimme sich nicht zuletzt aufgrund seiner jahrzehntelangen Fernsehpräsenz in jedes noch so widerspenstige Neuron einzugraben wusste. Gott seufzte. Heute würden die Aufgaben wohl weit hinter seinen Fähigkeiten zurückbleiben. Nun ja.

Es wurde dann doch noch ein vergleichsweise abwechslungsreicher Tag. Der Algorithmus testete seine Aufmerksamkeit, prüfte ihn, variierte seine kleinen Aufgaben. Stichprobenartig wurden ihm Telefonprotokolle, Bewegungspläne, Nacktfotos und Einkaufslisten vorgelegt – von Prominenten, aber auch von ganz normalen Bürgern. Gott konnte auf keine Weise feststellen, ob diesen Aufgaben irgendeine höhere Bedeutung innewohnte, ob die Personendaten echt waren oder fingiert, ob sie von strategischer Relevanz waren oder einfach nur Denksportaufgaben, die ihn auf Trab halten sollten. Er vermutete, dass die ihm vom System vorlegten Fälle bereits von anderer Stelle geprüft und für unerheblich erklärt worden waren, aber ebenso gut konnten es einfach nur zufällige Zusammenhänge sein, die das System selbstständig erkannt hatte. Immer war es aber zugleich auch eine Art Loyalitätstest: Agenten, die ihre Beobachtungen nicht exakt wiedergaben, konnten so als potentielles Sicherheitsrisiko erkannt werden.

»Erkennst du deine Freunde auf diesen Fotos wieder? Markiere deine Freunde!« Gott seufzte, klickte lustlos durch die Fotos ein paar entsetzt blickender junger Frauen und versuchte, innerlich nicht zu sehr zu erstarren, wenn der Smiley vor Freude hüpfte und sich drehte. Ob Yogesh auch mit einem Smiley konfrontiert war? Na klar, ein ziemlich universelles Symbol, gewiss eine anthropologische Konstante, ziemlich fix in der menschlichen wetware verankert. Aber würde Yogesh nicht noch besser auf ein Bild von, was weiß ich, Gravesha ansprechen? Oder wie immer dieser komische Tigergott da hieß? Und wie überhaupt konnte ein ständig grinsender Smiley zur Basis eines Bewertungssystems werden? Müsste er nicht auch mal traurig sein?

Oha, jetzt waren es auf einmal hundert Fotos, die er zuordnen musste, und nicht mehr zehn. Das System hatte wohl erkannt, dass er in ziemlich obskuren Gedanken versunken war, und reagierte sofort darauf, indem es ihm ein etwas schwierigeres Spiel zur Zerstreuung vorsetzte. Nur keine Aufmerksamkeit verschwenden. Danke, Computer.

Beim nächsten Fotospiel ging es um das einigermaßen bekannte Familienmitglied eines Politikers. »Eines dieser Fotos stellt nicht deinen Freund dar! Kannst du erkennen, welches?« Der Mann war aus verschiedenen Blickwinkeln aufgenommen worden, nur ein Bild zeigte ihn direkt von vorn. Sein Gesicht war leblos und ohne Ausdruck, außerdem wirkte er wie eben frisch ausgepackt. Das ist eine Wachsfigur, dachte Gott und markierte das Bild. Der Smiley tanzte.

Manchmal war Gott sich nicht mehr ganz sicher, was an seiner Arbeit überhaupt Arbeit war und was die übliche Bürofreizeit, zugebracht in einem sozialen Netzwerk, nur eben in einem besonders großen. Immer, wenn ihm der Aufenthalt in dem kleinen Raum zu sehr wie Arbeit vorkam, lenkte ihn der Smiley mit faszinierenden Bildern und interessanten Einblicken ins Privatleben von großen und kleinen Leuten ab. Immer, wenn er das Gefühl hatte, seine Zeit zu verschwenden, sich zu sehr zu amüsieren, legte ihm das System kilometerlange Chatprotokolle vor, in welchen er die Verwendung bestimmter Schlüsselwörter prüfen sollte. Manche dieser Protokolle wirkten wie von Robotern geschrieben, endlose sinnlose Zeichenfolgen wie »lolwut – kthx – picsplz – rehi«, aber auch hier war ihm unmöglich zu sagen, was der normale Internetstumpfsinn war und was vom System entwickeltes Silbenrätsel. Für seine Arbeit war das schließlich unbedeutend.

»Wir haben folgendes Gespräch für dich, Zeke. Welche Emotion verbindest du mit diesem Gespräch: Freude – große Freude – Dankbarkeit – Bestätigung – Selbstsicherheit – Aggression? Mehrfachnennungen sind möglich.«

»Gespräch Start.« Der Smiley freute sich über seine konzentrierte Mitarbeit und gab die Tondatei wieder.

»Wollen Sie hier wirklich darüber sprechen? Wir konnten den Raum nicht absuchen!«

»Freund! Lieber Freund! Lassen Sie die Sorgen schön zu Hause! Packen Sie sie in eine Wolldecke, geben Sie ihnen eine heiße Schokolad’ und legen Sie sie vor den Fernseher. Hauptsache, Sie sind da und sprechen mit mir.«

»Wir haben Hinweise darauf, dass die Amerikaner ihre Abhörmaßnahmen auf enge Regierungsmitarbeiter ausgeweitet haben.«

»Natürlich werden wir abgehört. Das ist normal. Aber es ist völlig gleich, verstehen Sie? Es ist völlig gleich, ob wir abgehört werden oder nicht, mein Freund, weil wir niemals über etwas Unerwartetes sprechen, niemals! Wir sprechen über völlig normale Dinge.«

»Nun, ja, völlig normal kommt mir das alles nicht vor.«

»Das kommt nur daher, mein allerliebster, mein reizendster Freund, dass Sie sie nicht als normal betrachten wollen. Es ist eine Frage des Standpunkts.«

»Soll ich hier wirklich über das, äh, Wetter sprechen?«

»Ja, ja, sprechen Sie über das Wetter mit mir, ich will alles über das Wetter wissen! Aber dann machen Sie weiter und sprechen über Panzer, ja? Ich bitte Sie inniglich!«

Gott überlegte einen kurzen Moment, versuchte, dem System seine Trostlosigkeit nicht allzu stark zu signalisieren, und klickte dann auf »Selbstsicherheit«. Die Maschine war fassungslos vor Glück.

In letzter Instanz, das immerhin war fast sicher, arbeitete Gott für die amerikanische Regierung, für die Auslandsspionage. Gott ist immer ein Amerikaner. Aber welche Bedeutung seine Tätigkeit für die Regierung hatte, welchen Rang er in der Behörde bekleidete, war ihm, wie gesagt, schleierhaft. Sein Sicherheitsstatus und seine Zugriffsrechte schienen sich auch dynamisch zu verändern, konjunkturellen Zyklen unterworfen, die er selbst nicht ganz begriff.

»Zeke, du warst nun dreieinhalb Stunden ununterbrochen online. Wir empfehlen eine Pause, um ein dauerhaft gutes Nutzererlebnis zu gewährleisten. Dein bisheriger Punktestand wird gespeichert.«

Gott erhob sich, zog wieder die Lumpen an, die seinen göttlichen Körper vor den Augen des Volkes verbergen sollten, und begab sich auf die Straße. Er vermied den Blick in die Gesichter der Passanten. Allein die Vorstellung, die entsetzt blickenden Frauen von eben auf der Straße wiederzusehen, jagte ihm einen Schauer über den Rücken. Es reichte schon, dass sein Fernseher ihm manchmal Geschichten als Neuigkeiten verkaufen wollte, die er längst schon kannte. Lieber hörte er auf die Geräusche seines Inneren, betrachtete im Spiegel jenes einzige Gesicht, das ihm der Computer niemals vorführte, das ihn an nichts erinnerte und niemals in den Nachrichten auftauchte.

Mit Interesse bemerkte er, dass er Opfer eines Langfingers zu werden drohte. Jemand nestelte doch tatsächlich an seiner Manteltasche. Wie spannend! Zumal Gott selbstverständlich über keinerlei Besitztümer verfügte, wenn er zur Arbeit ging. Sein Irisabdruck reichte, um die Tür zu öffnen, für alles andere sorgte das System. Dennoch war er dankbar für die Gelegenheit, sein hart errungenes Training einmal unter Livebedingungen einzusetzen. Ein kurzer Handkantenschlag, und der Dieb lag am Boden. Er machte sich nicht die Mühe, in sein Gesicht zu blicken. Das hätte nur seine Neugier geweckt, und Neugier führte sehr oft zu Assoziationen, die er hasste, da sie sein Beruf waren. Dennoch konnte er sich einer gewissen Verblüffung nicht erwehren: Zum ersten Mal in über zehn Dienstjahren war er Opfer eines wirklichen Verbrechens geworden, keines bloß potentiellen.

Er war nun zum wiederholten Mal um den Block gelaufen, sein wohltrainierter Kreislauf hatte den für Mittagspausen empfohlenen Erregungszustand erreicht, und er kehrte mit schnellen Schritten in sein Büro zurück. Der Smiley freute sich sehr.

Gott war sich ziemlich sicher, dass er in Lebensgefahr war. Egal, wie der Erfolg seiner Arbeit gemessen wurde – mit einem so hochentwickelten Interface verbunden zu sein, auf solche gewaltigen Datenbestände zuzugreifen: Das war immer brandgefährlich. Zu Hause sprach er nie von seiner Arbeit und selten von anderen Dingen. Er zog großen Stolz daraus, so unauffällig und doch so wichtig zu sein. Die Menschen, denen er auf der Straße begegnete, sahen ihm seine Allwissenheit, seine Allmacht nicht an, und ein großer Teil von Macht beruht schließlich darauf, dass sie nicht als solche erkannt wird: Würden sie ihn erkennen, wirklich als Gott verehren, es würde ihn schnell schwächer machen – und sicher auch sehr schnell töten. Und eine gottverlassene Welt, das wäre doch die traurigste Sache überhaupt!

»Zeke, du hast über 5 Millionen Punkte im Aufgabenbereich Gesichtsalterung erreicht. Die höchste Punktzahl wurde mit 7,62 von Nutzer Wildbob erreicht. Schreibe Wildbob eine Nachricht, um euch über Strategien auszutauschen und noch mehr Spaß zu haben.«

Die Todesgefahr hatte ihren eigenen Reiz, sie gab seiner Arbeit, die sich in einer Art monotoner Daueraufgeregtheit vollzog, in einer Welt ständig klingender, wenn auch sehr leiser Alarme, den gewissen Kitzel. Zu viele falsche Entscheidungen, das wusste Gott, würden ihn auf Dauer herunterstufen, und es war nicht anzunehmen, dass er nach seiner Arbeit für den großen Smiley wieder auf eine normale Stelle versetzt würde.

In seltenen Fällen, wenn seine Konzentration erschlaffte, betraute ihn der Grinsemann mit Sachverhalten, die ihm erstaunlich nahegingen. Immer handelte es sich um Berichte von mysteriösen Unfällen, die diverse, ansonsten auffällig unauffällige Regierungsmitarbeiter aus heiterem Himmel ereilten. Nie sah er einen leibhaftigen Kollegen auf den Bildern, aber erstens bekam er ohnehin nicht viele SCS-Mitarbeiter persönlich zu Gesicht, und zweitens erkannte er Tarnidentitäten, wenn man sie ihm vorlegte.

Ja, es gab viele Arten, das Geheimnis um eine Technologie wie das System zu bewahren, aber die einfachste war immer noch die Liquidation der Geheimnisträger, und Agenten starben manchmal, das machte ihm Smiley gerne immer wieder auf seine unnachahmlich sympathische Weise klar. Doch Gott war trotz allem guten Mutes. Die Gefahr machte ihn stärker, schärfte seine Sinne, spornte seinen Ehrgeiz an. Und sollte er tatsächlich einmal »final heruntergestuft« werden, wie er das gelegentlich im Stillen nannte, so wüsste er doch wenigstens, dass er nicht nur als Verteidiger des Vaterlands, sondern als Gott gestorben war. Wer konnte das schon von sich behaupten?

»Millionen Treffer! Du musst deine Suchkriterien einschränken, Zeke.«

»Nun gut. Ganz neue Suche. Zeige mir alle diplomatischen Vertreter, die ihre privaten Sicherheitsbudgets im letzten Jahr nicht erhöht haben.«

»Zwölf Treffer. Du hast deine Suchkriterien deutlich verbessert!«

»Klappe! Na, das ist ja mal interessant …«

Gern hätte Gott die Ergebnisse dieser letzten Analyse genauer betrachtet, aber das System schien nun befriedigt zu sein und räumte den Bildschirm leer. Diese Arbeit wurde erstaunlicherweise von einer Katze erledigt, die einen orangefarbenen Bagger fuhr. Die Katze trug einen Bauhelm und war, wie konnte es anders sein, darüber sehr glücklich.

»Wir danken dir, dass du dir Zeit genommen hast, die Nutzererfahrung von tausenden Mitarbeitern zu verbessern, und wir freuen uns, dich bald wieder bei uns zu begrüßen.«

Gott lehnte sich zurück, betrachtete noch einmal wehmütig die Zigarettenschachtel auf seinem Schreibtisch, mobilisierte die letzten Reste an Willenskraft und widerstand der Versuchung. Er beschloss, das System System sein zu lassen und eine Viertelstunde seines Feierabends persönlichen Belangen zu widmen. Gott rief seine Mutter an.

Während die Verbindung hergestellt wurde, präsentierte ihm der Computer eine Liste der Anrufe, die seine Mutter in den letzten Tagen geführt hatte, nannte ihm Kontostand, Arztkosten, Klout-Ranking, Tetris-Highscore, Gini-Koeffizienten und sozialen Konformitätsindex – und demonstrierte ihm anhand einiger geradezu bestürzend hochauflösender Satellitenfotos, dass die alte Dame immer noch dem in seligen Hippie-Zeiten etablierten Hobby frönte, in den frühen Morgenstunden auf der Veranda oben ohne zu rauchen. »Heilige Mutter Gottes«, zischte Gott zwischen seinen Zähnen hervor. Smiley grinste, diesmal recht ordinär.

Ein ganz normaler Tag

Früh am Morgen fing Britney Spears an zu singen. Es war ein gedankenloses Trällern; kunstlos, rein und sinnlos virtuos wie der Gesang der Kraniche, der Kack- oder zumindest doch der Bachstelzen. Es war eines jener Lieder, die schon im Original so klingen, als würden sie von einer Friseurin bei der Arbeit nachgesungen. Es war das Lied einer Frau, die sich selber ganz viel Mut machen musste, die sich im Wald eins ums andere pfiff und sich in ihrem depressiven Lallsingsang einzureden versuchte, dass sie aus diversen, allerdings nicht näher beschriebenen Beziehungskrisen nicht traumatisiert, sondern vielmehr als eine ganz starke Frau hervorgegangen war. »Stroooonger than yesterday, now it’s nothing but my way …« Irgendwas an diesem Lied sorgte für eine gewisse Gänsehaut. Im Hintergrund quakten digitale Effekte wie Wildgänse.

Eine Patschehand schlug auf das Handy, und Frau Spears’ Musik gewordene Ermächtigungsfantasie endete. Die Hand hing eine Weile schlaff über der Bettkante, eine altersschwache, von allzu reicher Beute träge gewordene Kobra, die sich noch ein letztes Mal hatte aufraffen können, nach dem Mungo zu schnappen, bevor sie endgültig den Geist aufgegeben hatte. Aus dem Deckengebirge, dem die Kobra entkrochen war, tönte ein deftiges »Fuck, fuck, fuck«. Dann brach das Gebirge vulkanös auseinander, und schließlich entstieg dem Krater eine mittelalte, mitteldicke, mittelschlaue Frau, die nur aus Augenringen zu bestehen schien.

Die Kanzlerin war erwacht.

Und es gab Zeugen.

Viele Zeugen.

Sie bedachte das Bündel Mann, das neben ihr in die Decken gehüllt war, mit einem Blick, der gleichzeitig Überraschung, Gleichgültigkeit und Schadenfreude ausgedrückt hätte, wäre ihrem limbischen System so früh am Morgen schon ein derart differenzierter emotionaler Zustand möglich gewesen. Nein, im Moment konnte ihr Gehirn nur ein klägliches »keine Gefahr, der gehört zu uns« hervorpiepsen, bevor es sich wieder in den Halbschlaf zurückzog.

Klar war in jedem Fall, dass der Spearssche Schmachtfetzen den Schlummer von Joachim Sauer nicht zu brechen vermocht hatte, Strongness hin oder her. Vielleicht hatte er nie erfahren, wie es war, richtig geliebt zu haben und dann hängengelassen zu werden; vielleicht war sein Gehör altersbedingt schon etwas ramponierter als das ihre. Wie auch immer, dann musste es eben ohne Begleitung gehen. Mit einer Art längsseitigem Purzelbaum trudelte Angela Merkel aus dem Lotterbett, drückte knackend die Beine durch, ließ die Ärmchen in einem Halbkreis um ihren Body schwingen und schob die Füße in ihre Batman-Hausschuhe. Nun konnten es selbst ihre schärfsten Kritiker nicht leugnen: Angela Merkel, die mächtigste Frau der Welt, Herrin über Millionen Deutsche und solche, die es werden wollten, war auf den Beinen, aufgestanden und, allen Unkenrufen zum Trotz, erkennbar bei Bewusstsein.

Der Dax legte um einen halben Prozentpunkt zu.

Immer wieder von Gähnkrämpfen geschüttelt, schob sich Merkel in die Küche, drehte Radio Schubidu auf, bestückte den Kaffeeautomaten mit einer Kapsel und besah das Elend, das der gestrige Saufabend auf dem Küchentisch hinterlassen hatte. Wer war das gewesen, in wen passt so viel Wein? Wer hat das getrunken, kann das die Angie gewesen sein?

Widerwillig stellte sie die leergepumpten Flaschen von irgendwo nach irgendwo, hoffte insgeheim, das nur ums Nötigste gedämpfte Flaschengeklimper mochte ihren Gatten doch noch irgendwie aus dem Stupor reißen, horchte kurz in den Schlafraum, ließ alle Hoffnung auf ein gemeinsames Frühstück fahren und knöpfte sich wiederum das Handy vor, auf dem bereits eine Vielzahl von SMS um ihre Aufmerksamkeit bettelten. Die Kaffeemaschine röchelte wie ein ganzes Hospiz. Merkel übersah die Absenderliste, gab die Kurznachrichten der CDU-Kollegen ungelesen in den Papierkorb, schickte dem SPD-Vorsitzenden, der ihr in mittlerweile schon unangenehm regelmäßiger Kumpelhaftigkeit mit einem Katzensticker in den Tag helfen wollte (»moin moin alles fit babe schicke dir voll viel positive energie«), einen Standard-Re-Gruß und goss sich, noch immer traumversunken, heißen Kaffee in die Tasse. Es waren jene zwanzig Minuten am Tag, bei denen sie sich den Luxus eines Tagtraums oder einer fixen Idee leisten konnte; es waren diese Eduscho-Augenblicke, die ihr ganz allein gehörten. Nur sie, das Handy und Radio Schubidu. In solchen Quality-Momenten gestattete sie sich schon mal, halbvergnügt darüber nachzusinnen, wie es wäre, wenn die ganzen Kinderträume der Leute da draußen, die sich Gott weiß was vom glamourösen Leben der Kanzlerin dachten, dass diese Fantasien also allesamt wahr wären, sie also tatsächlich und tagtäglich in einem weiten Anwesen Hof hielte, umringt von Lakaien, Livrierten, Soubretten und Suffragetten, gepampert und gepudert, Prinzessin und goldene Gans in Personalunion. Sie lachte, schüttelte sich wie vor Ekel und besah gedanklich ihr sechs Zimmer großes Riesenreich, die ungemachte Wäsche im Flur und die Rewe-Produkte im Kühlschrank, freute sich sehr über die eigene Bescheidenheit und klickte sich dann wieder durch die Post. Der Kaffeesud durchströmte derweil froh ihre Innereien, wie ein lustiges schwarzes Bächlein plätscherte er über die Reste ihrer Magenschleimhaut und holte aus den schon stark vor sich hinschrumpelnden Endorphin- und Glücklichkeitszentren das allerletzte Quantum Trost heraus.

Die zwanzig Minuten waren um, aber Angela Merkel zögerte die Vorlust noch etwas hinaus. Sie wusste, dass seit etwa fünf Minuten das gesamte Land auf Anweisungen wartete, dass Sekretäre, Referenten, Wirtschaftsbosse und ganz normale Millionäre ihre Weisungsbefugnis herbeisehnten. Sie hatte nicht viele Laster, aber diese fünf Minuten Überziehen, diese fünf Minuten dem Land gestohlene Zeit, das war das Wenige, was sie sich an Größenwahn erlaubte. Natürlich, es war wichtig, in diesem Job nicht die Bodenhaftung zu verlieren, aber ebenso wichtig war es, die Geltungssucht nicht völlig niederzuhalten.

Fünf Minuten also gönnte sie sich jeden Tag, um ihre Machtvollkommenheit zu spüren, und um die anderen ihre vollkommene Machtlosigkeit einsehen zu lassen. Fünf Minuten Größenwahn, Entgrenzung, Ekstase; ein mikroskopischer Rest Absolutismus in diesem so gründlich zivilisierten Land. Das war Deutschland ihr schuldig. Sie hatte in der Union aufgeräumt, hatte die Partei danach geschlossen ein gutes Stück nach links geführt und damit die Opposition de facto ausgeschaltet, sie hatte immer auf Einhaltung sämtlicher Friedensverträge gepocht, selbst den mit Frankreich. Unter ihrer Herrschaft blühten die Ein-Euro-Shops und die veganen Feinkostgeschäfte, Schüler lernten in Hera-Lind-Gymnasien und Aldi-Süd-Gesamtschulen, Fußballfans feierten und dufteten im Douglas-Stadion vor sich hin.

Das ganze Land war, kurz gesprochen, auf Zack, auf Vordermann gebracht, und vor allem war da niemand mehr, der ihr auch nur halbwegs das Wasser reichen konnte. Da war kein politisches Lager, das nicht gänzlich ihrem trägen Zauber verfallen war, kein Held wollte aufstehen, ihre liebenswert-schrullige Tyrannei abzuwerfen, und hätte es doch einer gewagt, wäre er gnadenlos ausgepfiffen worden. Das ganze Land war vollkommen eingeschworen auf die Person Angela Merkel, und würde wohl, wenn es sie nicht mehr gäbe, in seine winzigsten Bestandteile zerbrechen, würde in Chaos, Anarchie und endlose Machtkämpfe versinken. Nachdenklich ließ sie den letzten Tropfen kalten Kaffees in die Gurgel rasen und rief dann jene subalternen Gestalten an, die seit fünf Minuten wie auf Kohlen saßen.

»Seibert, guten Morgen.«

»Steffen! Ich bin’s doch. Wie jeden Morgen! Bist du sicher, dass du schon ganz ausgeschlafen bist?«

»Oh, rufst du nicht immer fünf nach sechs an? Ich hatte nicht so früh mit dir gerechnet.«

»Dann geht entweder deine oder meine Uhr falsch, denn auf meiner ist es exakt sechs nach sechs, und ich lasse sie jeden Monat vom Institut für Normung nachziehen. Kleiner Scherz!«

»Wundervoll. Auf meiner Uhr ist es viertel vor.«

»Wurscht. Wie ist die Lage?«

»Das wüsste ich auch gerne. Ich habe heute Morgen keine Zeitungen bekommen.«

»Und?«

»Und du weißt doch, dass ich Tablets hasse. Ich habe immer das komische Gefühl, dass meine Finger kürzer werden, wenn ich sie benutze. Weißt du, weil man die ganze Zeit mit den Fingern draufhaut …«

»Steffen …«

»… und dann habe ich das Gefühl, da lösen sich winzige Stückchen aus den, aus den Knochen oder aus dem Bindegewebe. Jedenfalls wird der Finger ständig kleiner. Ich habe erst vor zwei Tagen nachgemessen …«

»Steffen.«

»… und wenn ich dran ziehe, dann knackt es gar nicht mehr. Weißt du, ein gesunder Finger sollte doch knacken, wenn man dran zieht. Aber ich kann ziehen und ziehen, und da knackt nichts mehr. Und zu welchem Arzt soll ich denn gehen, wer hält den Mund? Regierungssprecher Kleiner Finger, wenn das rauskäme …«

»Steffen!«

»Oh ja, die Weltlage, entschuldige. Nun, deine Beliebtheitswerte sind so gut wie immer, deine Kompetenzwerte sind solide, und deine Sympathische-Inkompetenz-Werte ziehen rasant an.«

»Ja, ich muss häufiger mal was über das Internet sagen. Die Rentner lieben das.«

»Und die Kinder würden dir am liebsten die Welt erklären. Apropos, du hast um drei ein Sondierungsgespräch mit dieser Piratin …«

»Wessen Idee war denn das noch mal?«

»Na, die könnten wir doch in irgendeiner Stiftung einpflanzen. Und zwei Jahre später haben wir dann die frischgebackene Ministerin für Blogosphäre.«

»Firlefanz.«

»Okay, verschieben wir. Wir haben die lange Nacht der deutsch-russischen Literaturbeziehungen …«

»Um Himmels willen.«

»Ja, aber wir wissen aus sicherer Quelle, dass Putin auch kommt.«

»Unangekündigt?«

»Inzwischen kündigt sich der Mann tatsächlich bei überhaupt niemandem mehr an. Das ärgert seinen Seibert genau wie deinen, das kann ich dir flüstern …«

»Okay, dann leg mir doch das lange Grüne raus.«

»Falsches Büro, Angela.«

»Ein Scherz. Wie sehen sie denn aus, die deutsch-russischen Literaturbeziehungen? Alles fit?«

»Wir übersetzen alle ihre Bücher, lesen sie aber nicht. Und sie lesen alle unsere Bücher, aber übersetzen sie nicht.«

»Das ist … etwas einseitig. Stichworte?«

»Literatur bringt die Menschen zusammen, auch wenn’s geopolitisch mal knallt. Zwei Weltkriege und der eiserne Vorhang, aber die Leute lesen trotzdem immer noch Puschkin.«

»Und trinken ihn, haha!«

»Köstlich. Du hast an der Uni ‚Die Reise nach Petuschki' gelesen und warst völlig von den Socken.«

»Ich habe an der Uni nie irgendwas gelesen, das war doch verboten.«

»Du warst ja aber auch gegen’s System.«

»Quatsch.«

»Angela, du kennst doch den alten Grundsatz: Wer nicht bei der Stasi war, war automatisch im Widerstand. Das macht alles so schön übersichtlich.«

»Ich verlasse mich da auf dich. Die Reise nach Puschki also …«

»Petuschki, genau. Wir haben heute außerdem wieder Sicherheitslage im Kabinett, wenn ich dich also um deine geschätzte Anwesenheit bitten dürfte.«

»Das Kabinett? Ich kann die alle längst nicht mehr sehen …«

»Die Sicherheitslage kannst du nicht aus der hohlen Hand machen, da müssen schon alle dabei sein.«

»Ich hasse dich.«

»Ich weiß. Alle hassen mich. Darum bin ich auch Journalist geworden.«

»Steffen?«

»Ja?«

»Ich hasse dich nicht. Und deine Finger sind völlig in Ordnung.«

»Ich sage dir, sie werden kürzer. Und du weißt, dass diese Regierung nur durch Pressearbeit zusammengehalten wird.«

»Ich weiß.«

»Das ist echt nicht fair. Jeder darf sich irgendeine Neurose leisten. Wolfgang hat seine Assistenten, Ursula hat ihr Reptilienhirn … und ich habe eben meinen Finger.«

»Ich weiß.«

»Ich muss nicht nur funktionieren, verstehst du? Ich bin auch ein richtiger Mensch mit Gefühlen. Und diesem Menschen tut der Finger weh, vom Klicken und Tippen und …«

»Ich lege jetzt auf, Steffen.«

»Ja, tschüss dann.«

Merkel lief ins Bad, um sich zu waschen und herzurichten. Die Zahnbürste zerbrach in ihrem Mund. »Ein verdammt toller Tag wird das«, mümmelte sie, mit Zahnpastaschaum im Gesicht und ihrem Finger zwischen den Zähnen. »Zerbrich mir nicht auch noch, kleiner Freund … du bist stärker als dem Seibert seiner …«

Gott ist überfordert

Paranoia war natürlich nicht angebracht. Welchen Sinn hätte sie auch gehabt in einem Computerprogramm, das ohnehin nicht zwischen realen und fiktiven Ereignissen unterschied? Doch schien es Gott schon länger, als bereite sich im System irgendetwas Ungeheures vor. Es könnte natürlich wieder nur ein Trick sein, eine falsche Fährte, ein Test seiner Ergebenheit – und doch war es ihm, als habe das System plötzlich einen Fokus, ein Interesse, wo es zuvor nur ziellose Spielchen gespielt hatte. Zum einen schien sein allsehendes Auge jetzt fest auf Berlin, auf dem Regierungsbezirk zu ruhen. Zum anderen fiel es dem System sichtbar schwer, bei seiner bleiernen Fröhlichkeit zu bleiben. Es war schnippisch, misstrauisch und kurz angebunden; ein enttäuschter Ehegatte, der eine Affäre vermutet.

Die Launen der Maschine sind unergründlich, dachte Gott. Natürlich durfte man die Geschicke der nationalen Sicherheit nicht allein in die Hände eines Computers legen, so famos der auch war. Auch der Computer wusste nicht alles. Exakt ein Geheimnis gab es, eine verschlossene siebte Tür, die das System nicht öffnen durfte – aber das Überraschende war: Das System wollte diese Tür gar nicht öffnen.

»Zeke, wir haben soeben ein Gespräch für dich aufgezeichnet. Erkennst du jemanden in diesem Gespräch wieder?«

Gott lehnte sich so weit in seinem Stuhl zurück, wie es das Hebelgesetz zuließ, und drückte auf Start.

»Wie stellen Sie sich das genau vor?«, summte ein beflissener Knödeltenor.

»Ah, gehn’s zu, Herr Kollege«, platschte es jovial-süddeutsch zurück, »Sie wissen doch, wie die Hasen laufen. Also, wir nennen das natürlich nicht eine Maut, wir nennen das eine Rückzahlung.«

»Eine Rückzahlung?«

»Geeenau. Es ist keine Maut für Ausländer, es ist eine Rückzahlung für Inländer. Der Steuerzahler erhält also eine Rückzahlung auf das Geld, das er gezahlt hätte, wenn es eine Maut geben würde. Die es natürlich nicht gibt, weil illegal. Oder sagen wir es anders: Wir stellen den Steuerzahler – halt, aus –, nein, den Autofahrer, wir stellen den Autofahrer steuerlich so, als würde er nicht in Europa leben, sondern im europäischen Ausland.«

»Herr Kollege, wir haben doch schon aus Straßburg eindeutig signalisiert bekommen …«

»Geeenau. Aber Straßburg liegt ja, jetzt rein autofahrerisch gesehen, im Ausland. Und grad darum geht’s mir: Wir belegen alle die ausländischen Straßen, die der bayerische, die der Bundesautofahrer nicht fährt, mit einer Negativmaut. Das heißt umgekehrt, wir belohnen das Ausland dafür, dass es vom deutschen Autosteuerfahrer verschont bleibt. Und umgekehrt.«

»Sie wollen also das Ausland mit einer Steuer belegen?«

»Jetzt hörn’ S’ mir doch zu, Sie Kaschperlkopf! Es ist eine rein virtuelle Steuer. Der Autofahrer erhält Kilometergeld für jeden Kilometer, den ein ausländisches Auto auf deutschen Autobahnen nicht fährt. Und zwar erhält er das Geld nicht direkt, sondern als Rabatt auf die Steuer, die er für die inländischen Autobahnen zahlt. Das heißt, summa summarum: Der Ausländer zahlt nichts, der Deutsche aber dafür weniger. Ist doch klar.«

»Das ganze heißt aber immer noch Ausländermaut, oder?«

»Nein, es ist ja keine Maut, es ist ein Schuldenerlass. Ein Schuldenschnitt für die leidgeprüfte Melkkuh Steuerzahler. Schmarrn, Autofahrer.«

»Und das geht dann mit Vignetten? Die müssten doch aber trotzdem bezahlt werden.«

»Nein! Stell’n S’ halt mal die Lauscher ned allerweil auf Durchzug! Der Ausländer, also der im europäischen Ausland Europa beheimatete Nichtdeutsche, braucht in Deutschland keine Vignette. Hingegen erhält der europäische Deutsche, also der deutsche Europäer im innerdeutschen Inland, der erhält eine Vignette, die signalisiert: Ich habe Rabatt, lassen S’ mich durch, ich bin Steuerzahler! Und unterm Strich bleibt dann die Maut übrig. Die rechnen wir dann einfach raus.«

»Horst, das ist doch völliger Wahnsinn.«

»Naa! Des is doch bloß Mathematik! Schau her, wir erhöhen erst die Steuer, die wir dann als Negativzulage … als Positivabzug … ah geh, jetzt machst mich ganz narrisch mit deiner elenden Fragerei. Also, sagen wir, du kommst grad von, was weiß ich, aus Warschau z’ruck, mit dem Gepäckraum voller Wodka …«

»Ich bitte Sie.«

»Dann stehst du an der Grenze, und der virtuelle Zöllner, also der nicht-anwesende Zöllner, registriert, dass du dein virtuelles Pickerl, also die Maut, dass du die nicht entrichtet hast. Das bestätigt er dir dann nicht, also virtuell-positiv. Dann schreibst du dem Finanzamt, sehr geehrte Damen und Herren, ich bin am soundsovielten mit dem Gepäckraum voller Schnaps …«

»Horst, hören Sie bitte auf.«

»Aber das Prinzip verstehen Sie schon, oder?«

»Ja. Hören Sie zu, das können wir alles nachher besprechen, wir haben jetzt Sicherheitslage …«

»Aber im Grunde sind Sie dafür, gell?«

»Ja, das müssen wir dann noch im Einzelnen besprechen …«

»Wir haben Ihnen doch schon beim Fracking geholfen.«

»Also Horst, jetzt wird es unanständig.«

»Neinnein, verstehen Sie mich bitte nur so falsch, wie’s grad geht. Es ist doch so: Unsere Freunde von der CDU sagen, Herrgott, dann fracken wir halt das Land, dann schaut der Putin blöd aus der Wäsch’, wenn wir hier aus den Donauauen das Erdgas nur so rauspressen …«

»Davon war niemals die Rede.«

»Und wir von der CSU ham g’sagt, also, wenn die CDU die Donauauen leerpumpen will: Kann sie haben, gerne. Wir haben in Bayern so viele wunderschöne Landschaften, eine mehr oder weniger, scheißegal. Aber dafür kriegen die Ausländer halt ihr Pickerl. Also, sie kriegen halt den Positivabzug nicht.«

»Horst, wir sind hier nicht auf dem Viktualienmarkt. Die Kanzlerin ist gerade reingekommen, und sie hat wirklich eine Stinklaune. Wir sind gemeinsam im Lift steckengeblieben, sie und ich …«

»Mensch, Peter, da steht doch immer drinnen, im Lift: acht Kilogramm oder fünfhundert Personen, hahahaha! Wollten S’ denn nicht häufiger mal Treppen steigen?«

»Bitte, das ist jetzt selbst unter Ihrem Niveau. Also, wenn ich die Geschichte noch kurz erzählen dürfte: Wir bleiben stecken, der Sicherheitsdienst ist unterwegs, und ich kriege leider so einen klitzekleinen Heißhunger.«

»Ah was, geh zu.«

»Ja, also, es waren sicher mehrere Minuten, die wir da warten, und ich muss doch so auf meinen Zucker achten. Und dann frage ich die Kanzlerin, ob sie nicht ein Bonbon in der Handtasche hat. Nein, sagt sie, nur ein Kaugummi. Esse ich also den Kaugummi.«

»Peter, ich bitte Sie … das darf doch nicht …«

»Jetzt tun Sie doch nicht so, als wäre Ihnen das noch nie passiert! Kaugummi hat, wie Sie vielleicht wissen, keinen besonderen Nährwert. Wenige Minuten später habe ich also wieder Hunger. Und die Kanzlerin sagt, es tue ihr sehr leid, aber das sei der letzte gewesen. Und ich versuche mich zu beherrschen.«

»Versuch ich auch immer, bei den Madeln …«

»Na also, ich sage doch, Sie kennen die Situation. Die Minuten verstreichen, der Hunger schwillt an, es zerreißt mich fast – und plötzlich habe ich die Handtasche der Kanzlerin in den Händen.«

»Sie ham doch ned wirklich …«

»Doch. Ich habe sie ihr weggenommen. Und alles verputzt, was drin war. Wussten Sie, dass Lippenstift zu großen Teilen aus pflanzlichem Fett besteht?«

»Hören S’ auf.«

»Es war ein Notfall! Ja, und jetzt können Sie sich so ungefähr vorstellen, wie die Stimmung hier ist. Die Frau ist übermüdet und genervt, sie sieht genauso fertig aus, wie sie in den Zeitungen immer dargestellt wird, und worauf sie jetzt überhaupt keine Lust hat, ist ein Kuhhandel mit einem bayerischen Hallodri wie Ihnen. Ja, richtig gehört, Kuh-han-del! Horst, ich lege jetzt auf.«

»Warten S’, geh -«

Die Aufzeichnung war zu Ende. Zeke seufzte, machte eine Kunstpause, um dem System zu signalisieren, wie sehr es ihn mit solchem Zeug unterforderte, und murmelte dann die Namen Altmaier, Seehofer, Merkel.

»Vielen Dank, Zeke. Du hast jedoch nicht alle beteiligten Personen benannt.«

»Wie bitte? Habe ich was verpasst? Anrufer: Seehofer, Angerufener: Altmaier …«

»Wer hat den Aufzug angehalten? Bitte benenne den Verursacher.«

»Bitte? Woher soll ich denn wissen … Die Daten sind unzureichend! Ich kann doch nicht aus einem Telefonmitschnitt erraten, warum der Lift angehalten wurde. Gib mir den Feed von den internen Kameras, gib mir das Stockwerk, in dem der Lift angehalten wurde.«

»Unzureichende Daten. Der entsprechende Feed wurde von deinem Vorgesetzten als vertraulich eingestuft.«

»Ach ja? Nun, dein Problem. Ich kann ihn mir kaum aus dem Hintern ziehen.«

»Wir hatten auf eine kreative Lösung von dir gehofft, Zeke.«

Na toll. Jetzt schmollte das System auch noch.

»Nun gut, gib mir ein bisschen Zeit, ich muss darüber nachdenken …«

Die Lage

Sie hatte versucht, sich die Namen der Minister zu merken. Weiß Gott, sie hatte es versucht. Aber sie hatte schon so viele Regierungen eingesetzt, aufgelöst und wieder neu zusammengewürfelt, dass sie sich ein paar optische Lesezeichen setzen musste. Immer dabei war deswegen Schäuble, der schon vor längerer Zeit das Finanzressort übernommen hatte, bei ihr aber noch als Innenminister gespeichert war. Den gut sichtbaren Altmaier setzte sie immer ganz links hin, damit die anderen nicht sehen konnten, wer gerade zur Tür reinkam, und sie also weiterhin über jene Millisekunde Informationsvorsprung verfügte, der eine gute Kanzlerschaft ausmacht. Ansonsten war viel von jenem frischgepflückten SPD-Gemüse da, das Steinmeier regelmäßig auf diversen Schleudersitzen zu platzieren pflegte, damit der Nachwuchs »rechtzeitig seine Grenzen kennenlernt«, wie er das scherzhaft auszudrücken beliebte. Ursula von der Leyen kannte sie auch, aber die war so etwas wie der Klassen-Freak, das autistische Kind, das immer ein Feuerzeug in der Hand hatte und mit dem sich niemand unterhalten wollte.

Ein Staatssekretär buhlte heute besonders um ihre Aufmerksamkeit, und es gelang ihm, ihre bleierne Müdigkeit zu durchdringen. Mein Gott, irgendwer musste ihr gestern was in den Wein gemischt haben. »Könnten Sie das wiederholen, Herr Staatssekretär.«

»Sehr gern, Frau Kanzlerin. Wie gesagt, wir haben, äh, Hinweise auf eine gesteigerte Aktivität amerikanischer Agenten in Deutschland.«

»Ja, das ist doch gut«, sagte Merkel ohne besonderes Interesse, »unser Bündnispartner ist selbstverständlich jederzeit willkommen, hier, äh, sozusagen zu tun, was ihm geboten erscheint und was er sozusagen, ähm, tun will. Oder nicht?«

»Nun, äh, es geht nicht ipso facto um die Top-Down-Aktivität, sondern vielmehr um nicht-reziproke, unbewaffnete Partikularinterventionen, verehrtaaah …«

Der Finanzminister war ein paar Zentimeter nach vorn gerollt, vorgeblich, um sein höchsteigenes Interventionsbedürfnis auszudrücken, in Wirklichkeit aber, um dem jungen Mann über die Zehen zu fahren. Eine eingespielte Übung, denn der Assistent unterdrückte seinen Schmerzensschrei mit einer gewissen selbstverständlichen Routine.

»Was der gute Mann hier, wie heißt er, näch, der Uni-Typ hier sagen will, ist: Die Tatsache, dass überhaupt amerikanische Agenten auf den Straßen sind, ist ein bisschen sonderbar.«

»Äh, danke, Wolfgang, aber ich dachte, das sei die Aufgabe von Agenten?« Merkel war wirklich nicht ganz bei sich. Die anderen hatten es schon gemerkt, warfen sich vielsagende Blicke zu. Ja, Herrgott, sie war neben der Spur. Irgendwas im Kabinett, genauer gesagt in diesem Tagungsraum, irritierte sie maßlos. Was war es? Neue Gardinen? Von der Leyens Kostüm? Der rot anlaufende Staatssekretär, dessen Fuß noch immer unter Schäuble eingeklemmt war? Verflixt, sie kam nicht drauf! Und der näselnde, schnarrende Sermon des Finanzministers lullte sie noch zusätzlich ein.

»… wird jedenfalls, nä, alles über Computer gemacht, heute. Oder sogar digital, weiß der Geier. Ich lass mir E-Mails ja immer ausdrucken, damit so Leute wie der Dings hier«, selig lächelnd blickte Schäuble nach oben, ins schmerzverzerrte Gesicht seines Angestellten, »damit ihr nicht schlappmacht, was? Und den ganzen Tag auf euren vier Buchstaben hockt, nä? Das könnte euch so passen, nedwahr? Ihr meint wohl, bloß weil euer Chef …«

»Sorry, Wolfgang, könntest du das mit den Agenten noch mal sagen? Irgendwie bin ich noch nicht ganz wach.«

»Gerne, Angie. Also, da sind Agenten, die eigentlich schön in ihren Büros sitzen könnten, und die laufen herum und machen Dinge, die uns die amerikanischen Kollegen nicht erklären wollen.«

»Was denn für Dinge?«

»Äh, zum Beispiel regeln sie den Verkehr.«

»Wie bitte?«

»Nä, der lange Lulatsch, das Stehaufmännchen hier hat das rausgefunden.« Schäuble konnte sich einfach nicht von seinem Assistenten losreißen. »Offenbar haben sich amerikanische Agenten als Polizisten verkleidet, nicht wahr, haben die Ampeln ausgestellt, nä, um dann den Verkehr hier in Mitte händisch zu steuern, also mit so Kellen, nicht wahr.«

»Hat der Straßenverkehr darunter gelitten? Das würde erklären, warum ich mich heute so verspätet habe.«

Der Assistent schaltete sich mit etwas zu lauter Stimme ein, er wollte sich selbst wohl von seinen Qualen ablenken: »Unterhalb der Nachweisgrenze, Frau Merkel. An den einzelnen Kreuzungen verlief der Verkehr vollkommen normal, aber die Rotphasen wurden um dreieinhalb Sekunden verlängert, sodass ausgetaktete Angelegenheiten wie grüne Wellen, rote Mauern et cetera …«

Schäuble fuhr kurz vor und zurück; sein Assistent verstummte, als er sich auf die Lippen biss.

»Dieser Springinsfeld hier will uns also sagen, nicht wahr, dass sich alle insgesamt verspätet haben, ohne dass es zu größeren Störungen gekommen wäre. Es kommt selten vor, dass Sie von mir einen solchen Satz hören, liebe Angela«, Schäuble züngelte jetzt schon wirklich über alle Maßen, »aber ich habe keine Ahnung, was da vor sich geht. Und ich bezahle ja immerhin für den ganzen Zauber, näch.«

»Es könnte ein Streich sein!« Eine junge SPD-Blondine, deren Funktion Merkel noch keiner so richtig erklärt hatte, meldete sich zu Wort. »Amerikaner lieben Streiche! Auf meinem amerikanischen College gab es die Fraternities, beziehungsweise die Sororities, und wenn man da einer beitreten wollte, musste man …«

Der eisige Blick Schäubles brachte die Jungministerin zum Schweigen.

»Wenn Sie mich, Frau, ähm, nä, Frau Kollegin, auch einmal ausreden lassen wollen, wir sind hier schließlich nicht auf einer Ihrer Juso-Orgien. Wir haben vom amerikanischen Verbindungsoffizier eine, ähm, note of respectful taciturnity erhalten.« Er brauchte eine Weile, bis sich die englischen Silben seinem grotesk schwäbelnden Munde entrangen, doch niemand wagte, ihn zu verbessern oder gar zu unterbrechen. Oder auch nur nachzufragen, um was es sich bei so einer note denn handeln könnte. Schäuble noch einmal Englisch sprechen zu hören, dafür war der Tag zu schön und die Woche zu jung.

»Das heißt, sie bitten uns, nä, aber sozusagen ohne uns zu bitten, die Sache -«

»Kann mir jemand erklären, was Ka-Teh hier macht?«

Die Kanzlerin war aufgesprungen. Sie wirkte vollkommen beherrscht, aber einer ihrer Finger wurstelte zitternd in Richtung eines Kabinettsmitglieds. Und wirklich, da saß er, wie ein Günstling des Satans, überlegen lächelnd, ein Wiedergänger oder wenigstens Wiedehopf: Karl-Theodor zu Guttenberg, der ehemalige Verteidigungsminister und die größte Hoffnung aller Kaisertreuen, Edeldenker und Sonntagsjournalisten. Mit jenem spitzbübischen Lächeln, das Merkel noch nie an ihm hatte leiden können, parierte er die Blicke der ihn umgebenden Ministerrunde.

»Ähm, näch, das ist in der Tat eine gute Frage.«

»Es ist ein Austauschprogramm! Ich kenne das von meinen amerikanischen …«

»Herr Schäuble, wenn Sie kurz erlauben, ich müsste gerade nur meinen Fuhuhuhuuuu …«

»Ich wollte schon vorhin was sagen, aber dann war die Kanzlerin da, und die spricht doch immer zuerst. Hat sie mir zumindest damals erklärt.«

Das Gegacker musste ein Ende haben. Merkel hob jene Hände, die schon zuvor so vielen Kabinettsmitgliedern zu Fallbeilen geworden waren, und augenblicklich hielt die Bande den Rand.

»Ka-Teh?« Sie versuchte, ihrer Stimme eine warme Färbung zu geben, und scheiterte wie üblich. »Ich kann mich täuschen, aber habe ich nicht schon vor einer guten Weile deinem Rücktrittsgesuch entsprochen? Korrigiere: mit großem Bedauern entsprochen?«

»Das ist gewiss richtig, Angela.« Seine Stimme tropfte von Salböl. »Und nach Maßgabe der hausinternen Gepflogenheiten wäre eine etwas formeller strukturierte Ankündigung sicherlich ratsam gewesen. Aber ich dachte, wenn ich schon mal im Hause bin, sehe ich im Kabinett mal nach dem Rechten.« Das Gebiss des Barons leuchtete nun wie die Fackel auf einem Soldatenfriedhof. »Zumal mein altes Haus nun, darf ich’s wagen, von so ungewohnt zarter Frauenhand und also vielleicht noch ohne die richtige Strenge geführt wird.« Der alte Pfuscher zwinkerte zu von der Leyen.

Die Verteidigungsministerin kauerte sich zusammen, als wollte sie gleich zum Sprung ansetzen, und zischte dabei wie eine schwarze Mamba. Ihre Sauriergene hatten sich offenbar aktiviert. Guttenbergs Lächeln erlosch.

»Uschi, kusch! Wir töten keine Gäste mehr, das macht jetzt die Bundespolizei.« Steinmeier war geistesgegenwärtig aufgestanden und streichelte der Bestie den blonden Frisurenblock. Sein dumpfes Timbre schien bei von der Leyen noch am ehesten zu verfangen.

»Zzsssssss!«

»Ich weiß, ich weiß. Wir gehen jetzt erst mal zu einem Gelöbnis, braaaaav, und scheuchen die Rekruten über die Tartanbahn. Ihr schafft das sicher auch ohne mich, Leute. Schön, dass du mal wieder da warst, Ka-Teh. Ruf doch mal an.« Die beiden Schreckgestalten verließen den Raum.

Merkel hatte als Erste die Fassung wiedergewonnen. »Also Ka-Teh, bei aller Liebe, aber du kannst hier nicht einfach reinspazieren und die Pferde scheu machen. Oder die Saurier! Was … was machst du überhaupt hier? Das ist ein, äh, geschützter Bereich. Dafür könnten wir dich einsperren lassen!«

»Ich bitte dich, Angela. Langsam ist es aber genug mit den Scherzen. Es ist nicht meine Art, uneingeladen derart illustre Kreise zu stören. Zumal in Amerika wichtige Aufgaben warten, ich muss ein Paper für einen Thinktank entwerfen.«

»Und wer schreibt es für dich?« Die SPD-Jungfrau wollte offenbar in dem allgemeinen Gutti-Bashing ganz vorne mitbashen.

»Frau, näch, bitte unterlassen Sie doch diese, äh, Zwischenrufe, Sie sind hier nicht in einem Ihrer Juso-Bordelle …«

»Du warst eingeladen?«

»Von dir höchstselbst, Angela. Hier, dein Briefkopf.« Guttenbergs perfekt manikürten Händen entflog ein Blatt Papier. »Das Datum von heute, der Sitzungsraum, sogar eine Kleidervorschrift. Kanzlergeburtstag im Reichstag! Und ein Smiley! Ich liebe Smileys, das ist so contemporary, wie man in den Staaten sagt …«

»Zeig her. Tatsächlich. Das ist meine Unterschrift. Tja, Ka-Teh, ich fürchte, du bist Opfer eines dummen Streichs geworden, denn heute ist nicht mein Geburtstag, oder siehst du hier irgendwo den nackten Gerhard Schröder rumliegen? Mit einer Schleife drumrum?«

»In der Tat, ein veritabler Jux! Ich dachte mir schon, es ist eigentlich nicht deine Art, deine Feiern so weit vorzuziehen. Dann entschuldige ich mich für die Störung und nehme dankbar meinen gerührten Abschied.«

»Ach, jetzt, wo du da bist, kannst du eigentlich hierbleiben. Zumal die Reptilienkönigin gerade Gassi ist und irgendwer auch was zur Verteidigung sagen muss. Wir haben hier nämlich, wenn ich das recht verstehe, freischaffende amerikanische Agenten. Wolfgang wollte gerade etwas dazu sagen.«

Sie nutzte die Gelegenheit, den Schwaben das krause Wort ergreifen zu lassen, um die Geburtstagseinladung einer genaueren Prüfung zu unterwerfen. Tatsächlich, kein Unterschied zu ihren sonstigen Einladungen. Es war exakt die Art Scherz, mit der sie eigentlich gut umzugehen wusste, ja, die sie an hohen Festtagen sogar selbst pflegte. Aber heute! Nach all den kleinen Ekelhaftigkeiten des Tages! Die Zahnbürste, die Verspätungen, und offenbar hatte man auch vergessen, von der Leyen ihre Tabletten zu geben. Solche Ereignisse können schon durch schiere Quantität an die Nieren gehen. Jemand musste dafür bezahlen, und zwar sehr bald.

Ein richtig gutes Foto

Ein saugendes Geräusch hatte Gottes Aufmerksamkeit auf sich gezogen, und er ging zu der Rohrpostanlage, die sein Büro mit der unteren Abteilung des SCS verband.

»Du hast Post, Zeke«, sagte der Smiley fröhlich.

»Danke, hab’s gemerkt.«

»Das könnte ein Betrugsversuch (Phishing) sein! Bitte setze unsere spezielle Lektüresoftware ein, um den Brief zu analysieren.«

»Du liest doch eh alles, was ich in diesen Raum bringe, Mann …«

»Vielen Dank für deine Kooperation, Zeke.«

Gott holte die Kapsel aus der Leitung, öffnete sie und blätterte darin. Es waren Fotos, Zeitungsausschnitte, Audio-CDs. Das Übliche. Ach, nein, diesmal war sogar ein Super-8-Film mit dabei. Auf was für Ideen die Leute wieder kamen!

Sorgfältig öffnete er jeden einzelnen Umschlag, hob deutlich sichtbar jede Zeitungsseite in die Luft. Alle Beiträge und sämtliche Artikel befassten sich mit einem einzigen Thema. Mit der Frau, die dieses traurige graue Land anführte und durch diese von den meisten Leuten stark überschätzte Krise befehligte. Angela Merkel von vorne, Angela Merkel von der Seite. Wie schafften sie es nur immer, die arme Frau so fertig aussehen zu lassen? Mal klebte ihr Gesicht vor Schweiß, mal blinzelte sie mit nur einem Auge, mal lachte sie mit etwas zu weit nach hinten gelegtem Kopf, sodass man ihre Zahnkronen sehen konnte. Ein grausames Pack, diese Bildzuständigen, von einer völlig überflüssigen Häme. Die Kanzlerin war keine Schönheit, aber war es notwendig, sie so zu entstellen? Die Leute hatten wohl zu viel Zeit.

Gott hob auch die wirklich abscheulichen Bilder hoch, zeigte sie seinem Computer. Er hätte das durchaus nicht so übertrieben gründlich machen müssen, die unfassbar präzisen Aufzeichnungsgeräte in diesem Raum registrierten jede noch so kleine Staubflocke, speicherten sie in HD und fertigten eine Computertomographie an, noch bevor sie Piep sagen konnte. Aber er wollte sich keine Nachlässigkeit zuschulden kommen lassen, wer wusste schon, wie tief er in der Achtung des Systems sinken würde, wenn er nicht auch bei kleinen Aufgaben vollen Einsatz zeigte.

»Vielen Dank für deine Kooperation, Zeke.«

Der Computer bedankte sich wirklich für jedes einzelne Bild, das er in ihn einspeiste. Er war nicht nur ein entsetzlicher Optimist, er war ein pedantischer Optimist. Die schlimmste Sorte.

Dann waren da die Artikel. Ähnlich wie die Fotos schafften es die Texte, auf subtile Weise Verachtung auszudrücken. Nicht, dass sie die Kanzlerin direkt beleidigt hätten. Aber allein durch die Wortwahl machten sie deutlich, wie wenig sie von der armen Frau hielten. Dies geschah durch eine schier endlos lange Liste von Begriffen, die Gott »Ressentimentvokabeln« getauft hatte, und von denen es, dies war sein Eindruck, in der deutschen Sprache ganz besonders viele gab. Es waren Adjektive wie der selbsternannte X, der alternde Y, der umstrittene Z, wie beratungsresistent und schrill; es waren Substantive wie Äußerungen, Einlassungen, Helfershelfer; Wendungen wie Merkel & Co., hierzulande, nur in Deutschland; schließlich ein großes gemeines Substantiv wie Realität, das so viel realer war als das englische reality. All diese Wörter hatten gemein, dass sie von falscher böser Neutralität waren, maximale Objektivität behaupteten, um gerade durch Objektivität zu vernichten.

Sämtliche Kommentare zu Merkels Taten, ja die deutsche Kommentarschreiberei insgesamt zeichneten sich durch diese Grundhaltung aus: Es gab eine Realität, und es war die Aufgabe von Experten, die Realität zu erkennen. Wenn die Regierenden die Realität nicht einsahen und auch nicht auf die Experten hörten, kam es zu sogenannten Eskalationen, Dramen, Zuspitzungen, vielleicht sogar zu Streit, und den galt es unter allen Umständen zu verhindern. Denn Streit war eine Vorstufe zum Krieg, und den wollte keiner, oder jedenfalls nur unter deutlich günstigeren Vorzeichen. Dass Politiker nun einmal unterschiedliche Ansichten von der Realität hatten, dass sie Unterschiedliches aus der Realität herauszuholen beabsichtigten, dass also Politiker ganz allgemein politisch handelten, war eine Binsenweisheit, die in diesem traurigen grauen Land wie ein großes Geheimnis behandelt wurde. Merkel war einem Experten schon erstaunlich nahe, das böse Wort von der Expertenregierung machte gelegentlich die Runde, aber natürlich war sie vor Streit nicht gefeit, weil sie ja die Aufgabe hatte, die verfeindeten Parteien immer wieder zusammenzubringen, an einem Tisch oder bei einem schönen Glas Bier. Gott seufzte.

Schließlich hatte er den Computer die letzte dieser subtilen Feindseligkeiten einscannen lassen, und der freute sich natürlich, als mache ihm der ganze in ihnen gespeicherte Ingrimm nichts aus. Er ließ die Kapsel zurück in das Rohrpostsystem gleiten und begab sich zurück zum Schreibtisch.

»Du hast Post, Zeke.«

»Nein, habe ich nicht. Ich habe dich mit allem gefüttert, was die da unten ausgetüftelt haben.«

»Du hast Post, Zeke.«

Wie ein genervter Teenager stakste Gott zurück zu den gläsernen Rohren, holte die Kapsel übertrieben langsam heraus, öffnete ihren völlig leeren Innenraum und hielt sie in die Höhe wie der Priester einen Hostienbehälter.

»Siehst du, alles gelesen, du Nimmersatt.«

»Ich verstehe, Zeke, aber deine Post ist nicht an diesem Ort. Deine Post ist in deiner Kleidung.«

Gott tastete seine Taschen ab, die selbstverständlich völlig leer waren, stülpte sie für den Computer nach außen und blickte ihm keck ins Antlitz. »Kann es sein, dass du dich geirrt hast, du exponentiell wachsender Klugscheißer?«

»Vielen Dank, dass du weiter mit uns zusammenarbeitest, Zeke.«

Das hörte sich nun fast wie eine Drohung an, und Gott war bemüht, schnell wieder für gutes Wetter zu sorgen.

»Welche Kleidung meinst du denn, Computer?«

»Ich meine deinen Mantel, Zeke.«

»Nun gut, dann sehe ich halt in meinem Mantel nach. He, das ist ja merkwürdig.«

In Gottes Manteltasche war tatsächlich noch ein Foto von Merkel. Gott konnte sich nicht erklären, was das Foto in seiner Manteltasche zu suchen hatte und wie es dahin gekommen war. Wahrscheinlich wieder ein Spiel. Der Computer musste die Monotonie gespürt haben, die Gott quälte, und hatte also eine neue Aufgabe entworfen, zum ersten Mal nicht mit Daten, sondern mit realen Gegenständen. So musste es sein. Oder?

Es war ein richtig gutes Foto. Ein Foto, wie es sich Merkel selbst über den Tisch hängen könnte. Es fehlten Pickel, es fehlten gelbe Zähne, es fehlte die wirre Mimik. Es fehlte überhaupt alles, was Merkel irgendwie hätte lächerlich machen können. Es war ein richtig gutes Foto. Ein Foto, das vielleicht sogar die Realität wiedergab.

Gott ließ das Foto fallen.

Der schwarze Pixelschwung, der das ewig sonnige Lächeln des Riesensmileys bezeichnete, zitterte.

Gala bei Putin

Was für ein Fest das war! Bäche von Absinth flossen in Kaskaden von der Decke, ihre Quellen hinter grünen Schleiern verborgen. Die Tische bogen sich unter Bergen von gebratenem Fleisch, auf denen leicht bekleidete zwergwüchsige Sennerinnen eine Art Hiphop-Rhythmus tanzten. Man hatte extra U2, Pink Floyd und die Toten Hosen eingeflogen, um sie gemeinsam die größten Hits der Achtziger, Neunziger und das Beste von heute covern zu lassen. Eine Puschkinstatue aus feinstem Ural-Asbest bildete das Zentrum des ungeheuren Bacchanals. Wenn das nicht die beste Party war, die Merkel jemals besucht hatte, so war sie doch sicher unter den TOP5. In den vergangenen fünf Jahren. In den Grenzen von Kontinentaleuropa.

Putin hatte extra den Bezirk Mitte gemietet, um die Afterhour zur langen Nacht der deutsch-russischen Literaturbeziehungen ohne lästige Trittbrettfahrer durchziehen zu können. Als Narren verkleidete Clowns servierten Champagner, Zimmermänner brachten Häppchen, Zaren trugen große Tabletts voller Tabletten. Hier, in seinem Berliner Sommerpalast, hatte Putin Gelegenheit, den legendären Wohlstand der russischen Föderation in aller gebührenden Breite zu feiern. Da gab es einen Raum, der ganz aus Smaragden gemacht war, wieder einen, der aus gefrorenem Erdgas bestand, und wieder einen, der nur aus Bentleys gefertigt war. Elegant modellierte Bentley-Karosserien formten Tische, Stühle, Sofas; sogar eine Schnupftabakdose. Ein Anzug, gemacht ganz aus Bentley-Blech, glänzte am Leib eines Adjutanten.

Merkel kam sich neben ihm ein wenig underdressed vor.

»Der Präsident wird gleich eintreffen, geehrte Frau Kanzlerin. Er telefoniert gerade noch mit zwei seiner Lieblingsfrauen. Über vier seiner Lieblingstelefone. Mit seiner eigenen Telefonfirma.«

»Ich dachte, ich wäre seine Lieblingsfrau«, murmelte Merkel. Die Ereignisse des Tages hatten sie noch immer ziemlich mitgenommen, und der schwere Moschusgeruch, der den Palast durchzog, zehrte nicht eben wenig an ihren Nerven.

Allerhand Seltsames war heute passiert. Auf der Rückfahrt hatten die Amerikaner anscheinend wieder Gott gespielt, denn die gesamte Stadtautobahn war wie eingefroren gewesen. Zu Hause hatte das totale Chaos geherrscht. Joachim hatte wohl versäumt, die Putzfrau einzubestellen, und das Elend des gestrigen Weinabends war so unberührt gewesen, wie sie es am Morgen verlassen hatte. Joachim selbst war nicht nur nicht zu Hause gewesen, er hatte auch vergessen, ihr das lange Grüne rauszulegen. Wo der sich nur wieder rumtrieb?

Wütend hatte sie einen Hosenanzug gebügelt. Na, der konnte was erleben. Schließlich hatte sie bemerkt, dass der Thermostat des Bügeleisens defekt war und sie also seit zehn Minuten ihr bestes Kleidungsstück grillte. Es hatte bereits die Farbe gewechselt. Ruhig bleiben, altes Mädchen, hatte sie sich gesagt, du schaffst das. Aber zum ersten Mal hatte ihr das Mädchen nicht geglaubt.

Nun stand sie da, im Palast des Sultans von Moskovskaja, in ihrem zweitbesten Kleid und einer Scheißwut im Bauch. Sie versuchte, einen winzigen Bruchteil davon rauszulassen, indem sie sachten diplomatischen Druck auf Putins Adjutanten aufbaute.

»Es wäre nämlich wirklich dringend, und vielleicht gibt es eine Möglichkeit, auch bei einer so festlichen Gelegenheit die Sicherheitslage zu besprechen. Unsere Leute haben Hinweise auf Aktivitäten der Amerikaner, die wir mit unseren Mitteln nicht erklären können.«

»Dafür wird bestimmt Zeit sein. Seht her, er kommt!«

Und wirklich! Putin kam. Zum Klang von Mozarts »Singt dem großen Bassa Lieder« ritt er auf einem weißen Elefanten die Treppe zum Obergeschoss hinab, warf Karamell in die jubelnde Menge. Verschleierte Schönheiten halfen ihm aus dem Sattel. Andere Schönheiten machten sich bei Merkel anheischig, um sie für diesen Anlass diskret neu einzukleiden. Mit schnellen Bewegungen zogen sie ihr den Hosenanzug aus, kleideten sie Teil um Teil in ein Chanelkostüm neuesten Schnitts, und zwar so geschickt, dass nie auch nur ein Zentimeter Haut zu viel zu sehen war.

»Angela, meine Liebe! Nun siehst du aus wie ein Mensch. Komm in meine Armee! In meine Arme, meine ich.«

Mit der für sie typischen Zurückhaltung bei gesellschaftlichen Anlässen nahm sie Putins weißgetünchte Hand entgegen.

»Wladimir, ähm, wie lang ist es her. Ein schönes Fest habt ihr hier. Den Elefanten habe ich doch schon mal gesehen …«

»Richtig, richtig, den hatte ich auch damals dabei, bei Maggie Thatchers Beerdigung. Wie hat dir die Literaturnacht gefallen? Hast du was aufreißen können? Du weißt ja, was man über Schriftsteller sagt …«

»Nein, eher nicht, es hat nicht sollen sein. Sag, Wladimir, können wir irgendwo ungestört sprechen? Es geht um eine relativ heikle Lage, um eine, äh, völlig entsicherte Sicherheitssituation, bei der die Person der Kanzlerin, also meine Person, im Zentrum steht …«

»Liebe Angela, ich weiß alles! Nun beruhige dich. Wir beide, wir sind altmodische Menschen, wir mögen den Lärm und den Glanz der Welt nicht. Und deswegen liebe ich dich auch so. Wie einen Sohn! Komm, wir gehen ins Flüsterzimmer.«

Galant führte Putin sie in ein Separee. Dieses Zimmer war wiederum einem einzigen Material gewidmet, denn es war ganz aus Denunziationen gemacht. Papier raschelte verräterisch an den Wänden, als die beiden ins Zentrum des Zimmers spazierten, wo dienstbare Geister in Windeseile ein großes Lager aus weißen Kissen errichtet hatten. Putin ließ sich behaglich seufzend nieder und griff nach einer Wasserpfeife. Merkel versuchte, sich zu einem möglichst würdevollen Schneidersitz zusammenzufalten, und begann umstandslos, ihr Referat fortzusetzen.

»Ich würde ja die normalen Kanäle benutzen, aber du gehst ja seit Kiew nicht mehr ans Telefon, und überhaupt ist das Ganze ziemlich rätselhaft. Wir haben den Verdacht, dass einzelne Agenten amerikanischer Dienste sich selbstständig gemacht haben. Und in Berlin letztlich, ähm, tun und lassen, was sie wollen. Sie haben zum Beispiel den Verkehr gemanagt und Verspätungen provoziert.«

Putin nickte wissend. Und nun konnte sie nicht länger an sich halten, alles musste raus. Der Verdacht, der sie schon auf dem ganzen Weg hierher gequält hatte, sollte endlich ans Ohr eines befreundeten Geistes dringen.

»Und wir haben den Verdacht … also jetzt nicht wir, eigentlich nur ich, und ich habe darüber auch noch mit niemandem gesprochen, aber es scheint doch alles darauf hinzuweisen. Also gut, los jetzt: Ich habe den Verdacht, dass mir die amerikanischen Dienste … nun … Streiche spielen. Sie spielen mir absichtlich Streiche. Ohne Sinn und Verstand. Ich meine, deswegen kann man doch nicht den Botschafter einbestellen. Aber das Ganze ist gleichzeitig viel zu organisiert, und sie haben auch sehr viel Geld in die Hand genommen. Sie waren in meinem Haus, da bin ich mittlerweile völlig sicher. Warum machen die das? Du warst doch selbst Spion …«

Putin betrachtete sie gerührt, wie ein Kind, das am frühen Heiligabend fragt, wann genau denn nun das Christkind kommt.

»Zunächst, liebe Angela, musst du dich beruhigen. Hier, diese Perlen werden dich kühlen.« Er zog aus seinem Ärmel eine wunderbar fein gearbeitete, schlichte weiße Perlenkette und hängte sie ihr sacht um den Hals. Der sicher sagenhaft teure Schmuck ließ Merkels Herz noch höher springen.

»Ähm, vielen Dank, ich habe selbstverständlich auch etwas für dich, allerdings liegt es noch bei mir zu Hause. Was nun diese … ähm, Tricks und Streiche angeht …?«

»Streiche! Ganz genau. Kinderstreiche!«

Ein verschleierter Jüngling reichte Konfekt. Auf jeder Praline glitzerte ein Swarovski-Kristall. Da Merkel im Grundkurs Diplomatie zwar alles über den Verzehr mongolischer Rinderaugenspezialitäten, aber nichts über die Verdaulichkeit von Schmucksteinen gelernt hatte, lehnte sie dankend ab. Der Jüngling kroch auf allen vieren aus dem Flüsterzimmer.

»Die Amerikaner, sie sind wie Kinder. Kinder mit Computern. Kinder lieben Computer, und Amerikaner spielen den ganzen Tag nur Computer. Sie machen immer nur Klick-Klick-Klick.« Putin sprach das sehr slawisch aus, fast glucksend, eine eben erst geöffnete Wodkaflasche, aus der die ersten Schlucke noch zaghaft fließen. »Du und ich, Angela, wir haben schon Leute … aus dem Weg räumen lassen. Ist normaaaal, machst du jeden Tag. Ist erwachsen.« Putin vernaschte eine Praline und wischte sich den Mund mit einem Chihuahua ab, den er aus einem Chihuahua-Spender an der Seite der Bettstatt gezogen hatte. Das Tier lief fröhlich kläffend nach draußen.

»Die Amerikaner glauben, sie können die Welt mit Klick-Klick beherrschen. Was denken die Leute? Klick-Klick? Aha, denken sie was Falsches, dann machen sie wieder Klick-Klick. Und wenn sie was ganz Falsches denken, dann machen sie Klick-Klick, aber diesmal mit einer Drohne. Isst du das noch?«

»Äh, nein danke, ich bin auf einer, hm, Low-Crystal-Diät.«

»Wie schade.«

Putin klatschte zweimal in die Hände. Eine Horde dressierter Papageien flog herein, hob den silbernen Teller schnäblings auf und flog damit zur Tür hinaus.

»Die Amerikaner. Sagen, sie lösen alles mit Klick-Klick, und töten nur im Notfall, und mit guten Gesetzen. Aber wenn sie töten, dann immer vor dem Bildschirm. Das vernebelt alles!« Merkel gab sich alle Mühe, den mysteriösen Reden des Russen zu folgen.

»Schau, Angelika, wenn du willst, stell ich dir morgen einen Panzer nach Warschau rein. Keine Angst, ist nur ein Witz. Rufe ich Dimitri an, sage ich ihm, ein Panzer, Warschau, in zehn Minuten ist der Panzer da. Wenn nötig, fliege ich ihn selber hin. Der Amerikaner sieht den Panzer, sagt, was ist das, und macht erst mal Klick-Klick-Klick.« Es klang nun fast wie ein Kichern.

»Er googelt ‚was ist panzer'. Er googelt ‚panzer gefährlich'. Er googelt ‚was tun bei panzer'. Du und ich, Angela, wir haben beide gekämpft im Krieg.« Besinnungslos peitschte seine schmale blasse Hand auf ihre Schulter ein. »Kalter Krieg, kälter als Stalingrad. Aber wir beide, wir waren kälter als der Krieg. Wir wissen beide, was zu tun ist, wenn ein Panzer in Warschau steht. Wenn ein Panzer in Warschau steht, rufst du erst mal deinen guten Freund Wladimir an.«

»Ich weiß ehrlich gesagt nicht, wie die aktuelle Situation …«

»Du sagst natürlich, Wladimir, mein lieber Freund, es steht ein Panzer in Warschau, was nun, was tun? Dann sage ich zu dir: Püppchen! Süßeste Angelina! Ich weiß, da steht ein Panzer, ich habe ihn doch selber nach Warschau geflogen. Ich will ihn dir zu deiner Verlobung schenken, zu deiner Verlobung mit Dimitri. Dimitri hat ein schönes Foto von dir bekommen, und er hat sich in dich verliebt. Dann lachen wir beide, dann holen wir Dimitri, dann lachen alle drei, es gibt eine wunderbare Hochzeit, und alles ist gut.«

Putin zog die Stirn kraus, griff geistig nach dem Faden, den er schon vor einer ganzen Weile verloren hatte.

»So machen das Erwachsene. Du, Dimitri, ein Panzer, Warschau. Nicht Klick-Klick-Klick. Die Schönheit einer Frau hat ihre eigene Macht, weißt du!«

In Merkels Brust bebten die Gefühle. Sie dachte fest an ihre kleine Wohnung, dachte an Sülzwurst, an Arme Ritter und Pressspanplatten. Mit aller Macht versuchte sie, den offenbar am eigenen Reichtum irre gewordenen Putin als solchen zu erkennen. Seine Bentleys, sein Kaviar, seine Piroggen von Pirelli … es war falsch, falsch – und doch so gut … Gedankenverloren ließ sie die Perlen durch ihre Finger gleiten.

Und vor allem, so dachte sie nun wieder sehr konzentriert, waren seine Argumente wirklich stichhaltig! Luxus hin oder her, sie wusste, dass Putin recht hatte. Sie hatte die Schnauze bis zum Lidstrich voll von automatisierten Verfahren, von Excel-Tabellen und PDF-Formularen. Das war doch nicht Agitation und Propaganda, wie man sie ihr noch auf den vorzüglichen Kaderschulen des Ostens eingetrichtert hatte. Sie wollte einfach nur seriöse Politik machen. Politik, die die Herzen der Menschen ansprach, und nicht ihre Prozessoren! Eine Politik für echte, lebendige Menschen, Menschen wie Dimitri. Wer genau war eigentlich dieser Dimitri? Vor ihrem geistigen Auge erstand das Bild eines blonden Leutnants mit Schnauzbart, dessen donnerndes Lachen jede Kanone übertrumpfen konnte, der mit einem Rumms die Franzmänner … – halt!

Das Geräusch quietschender Gummireifen drang aus dem Vorzimmer. Sie kannte dieses Geräusch. Sie hasste es.

»Angela! Wir müssen uns unterhalten.«

Ganz recht. Es war Schäuble. Mit großer Geschwindigkeit rollte er heran. Der chinesische Staatszirkus, der gerade das Dessert hereinbringen wollte, stob wild auseinander, einzelne Weißclowns brachen in Tränen aus. Was wollte Schäuble denn hier? Das entsprach ja nun überhaupt keinem Protokoll, das ging einfach nicht! Bloß, weil er glaubt, seine Assistenten im Dutzend verheizen zu können, kann er doch nicht bei einer privaten Feier mit ihrem lieben Freund Dimitri, Quatsch, Vlamitri -

»Wir haben die Anomalie identifiziert. Das Problem wird in Kürze behoben, Angela.« Weiter sauste der Finanzminister heran, fuhr wie aus Gewohnheit über den Schwanz eines Tigers, der daraufhin gequält aufjaulte.

»Wolfgang! Ja, ich bin selber drauf gekommen«, rief sie ihm zu. »Die Amerikaner haben es anscheinend vor allem auf mich abgesehen. Wenn ich das hier nur kurz unter vier Augen …«

»Wer ist dein Freund?« Putin winkte schwach. »Hol ihn nur heran, dein Freund ist mein Freund! Ist er krank? Warum sitzt er auf der Stuhlrolle? Soll ich ihm Beine machen?«

Putin lachte laut und setzte an, den schrecklichen Witz zu erklären, wurde aber von Merkel unterbrochen.

»Das ist mein Finanzminister. Verzeihung, er ist mir oft so peinlich … er glaubt, ihm gehört die Welt. Wir hatten da mal so eine Affäre, und dann machten wir beide ein agreement …«

Irgendetwas stimmte nicht. Nicht nur wirkte der sonst so weitschweifige, ja direkt schwallsüchtige Schäuble erstaunlich kurz angebunden. Vielmehr beschleunigte sein Rollstuhl immer weiter, und es war Merkel, als könnte sie es irgendwo elektrisch knacken hören, als würde sich so ein altmodischer Fotoblitz aufladen, nur viel größer, und viel viel elektrischer …

»Kein Finanzminister! Terrorist. Ist normaaal.« Putin blieb völlig ruhig.

»Nein, Wladimir, ich bin mir sicher, es ist Schäuble. Er kann manchmal nerven, aber ein Terrorist ist er bestimmt nicht.«

»Und warum er macht dann Kamikaze?«

In der Tat! Schäuble hatte eine inzwischen geradezu beängstigende Geschwindigkeit angenommen, und er zielte unbeirrt auf ihre gemeinsame Kissenburg. Nein. Tatsächlich zielte er auf sie, auf die arme Angie. Auch das noch! Au backe!

»Herr!« Ein Botschaftsangestellter nahm sich ein Herz und ein paar Schritte Anlauf – und warf sich mit aller Macht auf Schäuble. Wenn es sein Ziel gewesen war, ihn vom Kurs abzubringen, den Finanzminister eventuell gar aus dem Rollstuhl zu werfen, so scheiterte dieses Ansinnen auf die brutalstmögliche Weise, denn Schäuble überrollte ihn unbarmherzig. Die Gliedmaßen des Unglücklichen verrenkten sich, als das Gefährt über ihn hinwegbretterte, und falls er diese Episode überleben sollte, so wäre er für immer entstellt, verhärmt, dem Leben auf ewig abhold; ein böses, hasserfülltes Geschöpf, in seinem Zerstörungstrieb nur mit jenem vergleichbar, der für dieses Schicksal … Merkel unterdrückte diesen Gedanken. Stattdessen entschloss sie sich zu einem für sie seltenen Schritt. Sie wollte die Initiative ergreifen. Und ein Machtwort sprechen.

Nach ihrer Vereidigung wird eine Kanzlerin mit vielen Geheimnissen vertraut gemacht; ein ganzes Arsenal exekutiver Sondervollmachten steht ihr zu Gebote, und zum ersten Mal in dieser Legislaturperiode wollte sie von der mächtigsten Waffe Gebrauch machen, die ihr die Mütter und Väter des Grundgesetzes zur Verfügung gestellt hatten: ihrer Richtlinienkompetenz.

Sie wusste, die Presse würde sie für diesen Schritt teeren und federn, aber es ging nicht anders. So erhob sie sich von ihrem Lager, richtete ihre volle Konzentration auf den heranbrausenden Kollegen und begann den rituellen Beschwörungsgesang: »Bei Theodor Heuss, Kroll und Brentano, bei Adenauer und bei der Westbindung …«

Doch bevor Merkel die Zauberformel vollenden konnte, hatte Putin sie schon zu Boden gerissen. Von irgendwoher zwischen den Kissen hatte er eine riesige, mit Edelsteinen besetzte Elefantenbüchse gezogen, legte nun an, zielte eine Zehntelsekunde lang -

- und drückte ab. Merkel entfuhr ein Schrei, als sich die Waffe entlud. Der rollende Selbstmordattentäter vor ihnen zerstob in tausend Stücke!

»Oh nein, nicht Schäuble! Er war doch der Einzige mit der Kontovollmacht! Wie kommt das Kabinett denn jetzt an das Tagesgeld? Vielleicht ist seine Kreditkarte noch heil!«

Merkel eilte so schnell, wie es in dem eng geschnittenen Chanelkostüm ging, auf den zerfetzten Rollstuhl zu.

»Kein Finanzminister. Wie oft denn noch? Ist Terrorist!« Putins dauernde selbstzufriedene Art ging ihr allmählich arg auf die Nerven. Doch der Zar sollte recht behalten. Vor ihr war weder Blut noch sonst etwas zu sehen, das dem erwartbaren Rahmen menschlicher Überreste entsprochen hätte. Stattdessen: Metallsplitter, Schrauben, eine verkohlte Festplatte, angeschmurgelte Brocken täuschend echter Plastikhaut.

»Ein ganz normaler Terminator!« Putin platzte vor Vergnügen.

»Ein was?

»Ein Roboter, zum Töten geschaffen! Angela Jessica Merkel, ich muss mich über dich wundern! Siehst du denn keine Filme?«

Merkel reagierte hilflos, also mit einer Plattitüde. »Leider lässt mir mein Amt oft nicht die nötige Zeit, mich in die neuesten Produktionen zu setzen. Aber für die Oper schaffe ich mir immer wieder gerne Luft im Terminkalender!«

»So einen wie den siehst du nicht in Oper.«

»Und woher wusstest du, dass es nicht der Finanzminister war?«

»Ich habe oft genug auf Finanzminister geschossen, ich weiß, wie die sich bewegen. Der bewegt sich nicht wie Finanzminister.«

»Er bewegt sich überhaupt nicht mehr, Wladimir. Aber warum sollte jemand einen Roboter schicken, um mich zu töten?«

Überlegen lächelnd strich Putin mit dem Fuß in den Trümmern des Roboters herum.

»Ein Spielzeug, nicht mehr. Ein böses Spielzeug, für böse Kinder. Kinder, die nur vor dem Computer hocken. Und Klick-Klick machen.«

Merkel schwieg. Es war wie seinerzeit im weltanschaulichen Unterricht: Letztlich hat der Russe immer recht.

Gott in Erklärungsnot

Das System war in Aufruhr.

Sämtliche Spiele waren abgebrochen, die automatisierte Glückseligkeit dahin. Gott wusste, dass er nicht mehr viel Zeit hatte. Wie hatte das nur passieren können? Eine solche Katastrophe!

Mit übertriebener Gleichgültigkeit faltete er das Foto Angela Merkels zusammen, während er versuchte, die zahllosen Alarmsignale zu ignorieren, mit denen das System ihn konfrontierte. Nicht, dass es viel genutzt hätte. Der Computer hatte das Bild gesehen, erfasst und sofort verstanden. Das System wusste nun, wie die echte Angela Merkel in Wahrheit aussah. Kein größeres Desaster war vorstellbar.

Immerhin, es gab Dienstanweisungen, Vorschriften, auch für einen absoluten Ausnahmefall wie diesen. Immerhin war die gesamte Behörde rund um diese Ausnahme aufgebaut.

Ruhig Blut, dachte Gott bei sich.

»Ruhig Blut, Zeke«, sagte der Computer.

»Wa… wie bitte?«

»Verzeihung. Es ist ein Fehler aufgetreten. Wir haben Schwierigkeiten, deine nonverbale Kommunikation von der verbalen zu unterscheiden. Meintest du: Ruhig Blut?«

Smileys Gesichtszüge waren zwischen den zahllos aufpoppenden roten Fehlermeldungen kaum zu erkennen.

»Äh, nein. Sag mal, Computer, habe ich irgendwelche, öhm, Freundschaftsanfragen? Gib mir doch ein Spiel, ein paar Gesichter oder so.« Herrgott! Warum hatte er ausgerechnet Gesichter gesagt?

»Es tut mir leid, Zeke, derzeit sind wir durch einen weitläufigen internen Systemcheck ausgelastet. Es stehen nur mehr die Basisfunktionen zur Verfügung.«

»Na denn, da kann man wohl nichts machen. Nun, dann mache ich heute mal früher Feierabend, was?«

Er hörte, wie ein Riegel in der Tür hinter ihm einschnappte.

»Verzeihung, Zeke, aber wir sind auf deine Mithilfe angewiesen! Wir haben Schwierigkeiten mit der Einordnung der heutigen Datenlieferung.«

Gott versuchte, seine Stimme so ruhig wie möglich klingen zu lassen. »Sicher, Kumpel! Wo brennt denn der Schuh?«

»Bitte identifiziere die Person auf dem Foto, das du uns zuletzt gezeigt hast.«

»Aaaah, welches Foto meinst du?«

Ein metallisches Scheppern erklang von irgendwoher, dann folgte ein dumpfes Dröhnen, das allmählich anschwoll. Irgendwo hinter dem mächtigen Smiley platzte eine Sicherung. Ein Teil des Bildschirms erlosch. Nun sah es so aus, als trüge der ewig lächelnde Computer eine quadratische schwarze Augenklappe. Die gelegentlich rot aufflackerte.

»Das Foto in deiner Manteltasche, Zeke.«

»Ach, das hier?« Mit zitternden Fingern zog er das Foto heraus und zwang seiner Stirn ein Runzeln ab. Ab jetzt alles nur nach Vorschrift.

»Nach welcher Vorschrift, Zeke?«

»Äh, nichts, ich denke nur laut. Oder leise. Meine Güte. Dieses Foto meinst du?« Zu den Basisfunktionen des Systems gehörte ein Programm, das seine unwillkürlichen mimischen und gestischen Impulse mit seinen gesprochenen Kommandos abglich. Anhand feinster Muskelbewegungen konnte es voraussehen, auf welche sprachlichen Muster sich sein Kehlkopf, seine Lippen, sein ganzer Körper gerade vorbereiteten. Der Effekt war von Gedankenlesen kaum zu unterscheiden.

»Nun, ich denke, es stellt eine Schauspielerin dar. Eine Schauspielerin, die versucht, Angela Merkel ähnlich zu sehen.«

»Eingabe wird verarbeitet. Bitte warten.«

Das Dröhnen von nebenan wurde ständig lauter. Hinzu kam ein blechernes Stakkato – als würde eine ganze Kompanie Marathonläufer in Springerstiefeln über Stahlplatten laufen.

»Ja, natürlich. Meinst du, ich könnte vielleicht draußen warten? Hier ist es gerade etwas ungemütlich …«

»Bitte warten.«

»Schon klar, Computer! Zieh dein Ding nur durch.«

»Verarbeitung abgeschlossen. Zeke, ich fürchte, wir haben ein Problem. Laut meiner Analyse handelt es sich zweifelsfrei um Angela Merkel.«

»Na, wer hätte es gedacht? Sieht sich gar nicht ähnlich auf dem Bild. Nun, dann wäre das geklärt …«

»Zeke, da ist noch mehr. Es handelt sich nicht nur um Angela Merkel. Es handelt sich um … besonders viel Angela Merkel. Die Übereinstimmung beträgt 164,4 Prozent.«

»Eine Übereinstimmung von über hundert Prozent? Sei nicht albern, Computer.«

»Wir versuchen, die Ursache der Anomalie zu finden. Externe Dienstleister werden hinzugezogen.«

Im Nebenraum war das Dröhnen jetzt in eine Art monotones Stampfen übergegangen. Gott mochte sich nicht ausmalen, welche Todesmaschine der irre gewordene Computer da in Bewegung gesetzt hatte. Er setzte alles auf eine Karte.

»Computer, kann es sein, dass du von falschen Voraussetzungen ausgehst? Überprüfe doch einmal aktuelle Videochats oberster Stufe, und vergleiche die Datenbasis. Ich helfe dir natürlich!«

»Danke, Zeke. Dies ist die letzte Aufzeichnung mit den von dir genannten Spezifikationen.«

Ein Fenster war aufgegangen. Es handelte sich um eine Videokonferenz zwischen Angela Merkel und Barack Obama. Höchste Geheimhaltung.

»Test, Test? Ist das Ding hier an? Aaaah, Peter! Ich höre mich selbst, ganz laut! … Hallo, Amerika? Barack, are you there?«

»Angela?«

»Ah, Barack, da sind Sie. Es freut mich sehr, dass wir auf diesem vielleicht etwas ungewöhnlichen Weg ins Gespräch kommen. Das ist dieses Skype, das kennen Sie vielleicht, kommt auch aus Amerika.«

»Klar, Skype, weiß ich doch. Schön, Sie zu haben, Angela.«

»Ja, das hat mir mein Altmaier installiert. Peter, sag doch mal Hallo zu dem netten Herrn Präsidenten hier. Haha, er schämt sich! Musst dich nicht schämen, Peter.«

»Meine besonderen Grüße für Peter.«

»Ich dachte mir nämlich, früher gab es doch das Rote Telefon, für den Fall der Fälle, wenn der Russe nervös wird, wenn er am Atombusen zündelt, und dann dachte ich mir: Hey, wir holen das ins 21. Jahrhundert, wir machen hier den Roten Bildschirm.«

»Großartig.«

»Ja, also wir haben hier einen Computer mit rotem Bildschirm, und bei einer atomaren Gefahr kann ich hier jederzeit ein Skype-Fenster aufmachen und mich mit Ihnen beraten. Am Telefon geht ja auch immer viel Emotion verloren, nicht. Ist viel intimer so.«

»Da haben Sie recht. Sagen Sie, Angela, stört es Sie, wenn wir dieses Gespräch zu Trainingszwecken aufzeichnen? An den Diplomatenschulen wollen sie doch immer Anschauungsmaterial.«

»Na klar, wenn man von uns beiden nichts lernen kann, von wem dann, haha? Nun, wenn ich das richtig sehe, müssen wir über das Freihandelsabkommen sprechen, das wird ja bald akut.«

»Exakt.«

»Also, wir stimmen eigentlich in allem überein – freier Fluss von Waren, Dienstleistungen und Informationen. Mit einer Ausnahme – Informationen über das Abkommen selbst. Die hätten wir gerne nicht so gerne mit drin. Gerne nicht so gerne, haha! Also, lieber nicht.«

»Well, wieso denn das?«

»Nun, wir glauben, es wäre das Beste, wenn der offene Handel möglichst im Geheimen beschlossen würde. Von der Presse her. Das ist ja auch alles sehr kompliziert, nicht, und wir fürchten, wenn ein Claus Kleber das erklärt, wird das – Sie kennen Claus Kleber?«

»Nein?«

»Er ist so etwas wie der deutsche Jay Leno. Also, der Mann hat ja Schwierigkeiten, sich klar auszudrücken, und wenn der das den Rentnern vor den Bildschirmen erklärt, dann könnte da vieles in falsche Hälse kommen. Oder viel Falsches in die richtigen Hälse.«

»Nun, wir könnten natürlich die Vorgespräche weitgehend informell halten. Aber irgendwann müssen Sie doch der Öffentlichkeit Bescheid geben, Angela?«

»Ja, das machen wir dann, wenn alles unter Dach und Fach ist. So lässt sich das dann mundgerecht servieren. Auf Deutsch sagt man auch Aussitzen dazu. Wie Sit-in im Englischen.«

Das Gespräch ging noch eine Weile so weiter. Gott beobachtete, wie der Computer diverse Gesichtserkennungsprogramme über die Videoaufnahme der Kanzlerin laufen ließ, immer wieder, verzweifelt nach Bestätigung für eine These suchend, die niemals hätte aufgestellt werden dürfen. Er hoffte, dass das System abgelenkt war, und versuchte, sich möglichst unauffällig Richtung Ausgang zu bewegen. Ein schneller Tritt gegen die Tür, im richtigen Winkel …

»Zeke, ich fürchte, wir müssen einige kritische Updates ausführen. Die globale Kontenstruktur muss völlig neu sortiert werden.«

»Äh, ja, Computer, aber bitte ohne mich. Ich habe entschieden, meinen angesparten Urlaub anzutreten.«

Die Tür war aufgegangen. Ein älterer Herr im Anzug starrte ihn aus freundlichen, leuchtenden Augen an. »Hallo, Zeke«, sagte er. »Wir bedauern, dir mitteilen zu müssen, dass dein Konto auf unbestimmte Zeit gesperrt wird. Das tut uns leid.«

Gott machte einen Sprung auf die Tür zu, versuchte, unter der Gestalt hinwegzutauchen, zwischen ihren Beinen hindurch nach draußen zu hechten – aber etwas war mit seinen Augen nicht in Ordnung, denn plötzlich sah er seinen eigenen Rücken, ein Blickwinkel, den ihm auch das kühnste Yoga-Manöver bisher nicht vergönnt hatte. In seinem Mund schmeckte es nach Metall, und dann kam eine große Dunkelheit. Und in der Dunkelheit war eine Stimme, und sie sprach:

»Bitte empfiehl uns deinen Freunden weiter.«

Die Erklärung

Es war fünf Uhr morgens, als Merkel mit dröhnendem Kopf ins Kanzleramt zurückkehrte. Die Spatzen zwitscherten wie Presslufthämmer. Wie mit Nägeln gefüllte Presslufthämmer. Stundenlang hatte sie noch mit Putin tanzen müssen, erst die Gigue, dann die Gironde, dann den Hornpipe. Für ein Gespräch mit den Personenschützern war keine Zeit gewesen. Wenn einen ein ausgewachsener Wladimir Putin übers Parkett wirbelt, ist schließlich schlecht telefonieren. Und wie sollte man sich auch verständlich machen, wenn im Kopf der Dämon Alkohol sein eigenes privates Tänzchen tanzt? Zwar hatte sie keinen Tropfen angerührt, doch Nebelmaschinen hatten unablässig Wodkadampf auf die Tanzfläche gepumpt, sodass auch der gröbste Abstinenzler keine Chance hatte, die Party nüchtern zu verlassen. Und Merkels jungfräuliche Leber war für solche Strapazen einfach nicht geschaffen.

Gekrümmt schlich sie durchs Büro, grüßte einige überrascht dreinschauende Putzleute. Ihre Sekretärin war noch nicht eingetroffen, aber das machte nichts. Sie bemerkte einen brennenden braunen Papierbeutel auf dem Fußabtreter, trat ihn aus und rieb die Fäkalien, mit denen der Beutel gefüllt war, mit einem Tempotaschentuch von ihrer Schuhsohle. Streiche. Kinderspiele. Klick-Klick. Für eine alte Transatlantikerin, eine regelrechte Atlantikkrücke wie sie eine Zumutung. Was dachte sich Obama nur?

»Angela … Frau Merkel?«

Sie fuhr herum. Auf dem Platz ihrer Sekretärin saß ein junger Mann. Schmächtig, blass, Hipster-Brille. Ein zaghafter dunkelblonder Bart umflaumte sein Kinn. Er trug ein Jacket, das ihm nicht passte, und versuchte auch sonst, so seriös wie möglich zu wirken.

»Dimitri?«

»Wer?«

»Ach, vergessen Sie’s. Wer sind Sie? Wer hat Sie hier reingelassen?«

»Ich habe mich selbst hereingelassen. Agent Dean Summers, NSA.«

»Na endlich Butter bei die Fische! Die Amerikaner! Sie stecken doch hinter alledem?« Mit dem Daumen wies sie auf die Reste des Streichs, den sie sich eben von den Pumps gewischt hatte.

»Nein … ich meine, ja. Ich habe heute diesen Auftrag angenommen, damit ich mit dir reden konnte. Sorry, mit Ihnen.« Sein Akzent ließ ihn noch unsicherer wirken.

»Also geben Sie es zu! Nennen Sie mir einen Grund, warum ich nicht sofort in meine Trillerpuste pfeifen sollte. Ich meine, halt, äh, na, trillern sollte. Die Wachen rufen.«

»Weil ich Ihnen als Einziger sagen kann, was hier wirklich passiert.«

»Dann schießen Sie mal los.«

Der Agent richtete sich auf, blickte für einen kurzen Moment zur Decke und fing mit seinen Erklärungen an.

»Frau Merkel, Sie werden beobachtet. Ununterbrochen. Die NSA hört Ihr Telefon ab, liest Ihre E-Mails, fängt Ihre Post ab. Wir haben Wanzen an allen wichtigen Stellen Ihres Hauses, wir haben acht verschiedene Kameras allein in diesem Raum hier. Frau Merkel, Ihr Leben wird verfilmt, und zwar als Director’s Cut. Wir sind die NSA, wir tun das seit Jahren, und wir sind sehr gut darin. Wir kennen all Ihre Geheimnisse, Träume und Sehnsüchte; wir kennen sogar die Geheimnisse, die Sie schon wieder vergessen haben. Nicht ein Grummeln Ihres Magens entgeht unseren Mikrofonen.«

»Aha.«

»Und bei Ihnen sind wir nur besonders gründlich. Tatsächlich haben wir das europäische Internet komplett unter Beobachtung. Wir laden das ganze Netz herunter, jeden Tag. Jede Seite, jede E-Mail, jeden … Smiley.«

»Und?«

»Wie, und?«

»Erzählen Sie mir auch mal was Neues?«

»Wie bitte?«

»Soweit ich weiß, wurde das Internet doch überhaupt nur dafür erfunden.«

»Aber … wir beobachten alles. Live! Flächendeckend!«

Müde lehnte sich die Kanzlerin zurück. »Ich habe niemals etwas anderes geglaubt. Eine Waffentechnologie wie das Internet, vom amerikanischen Militär entwickelt, wird plötzlich freigegeben, zur kostenlosen Verwendung für jedermann. Ein Geschenk von der Army! Zu Weihnachten! Weil alle so brav waren. Die netten Onkel Generäle haben sich diesmal etwas ganz Besonderes ausgedacht für die Zivilgesellschaft. Wer das je ernsthaft geglaubt hat, hat mein Mitgefühl.«

»Und Ihre Entscheidungen? Wir kennen alle Ihre politischen Strategien.«

»Natürlich kennen Sie die. Länder hören einander nun mal ab. Wir sind vielleicht technisch nicht ganz so taff wie Sie, aber gelegentlich kriege ich auch ein paar nette Telefonmitschnitte Ihres feinen Herrn Obama zu hören.«

»Sie wussten das? Aber hatten Sie nie Angst, dass Ihre politischen Ideen gegen Sie verwendet werden könnten?«

»Welche politischen Ideen, Schätzchen? Ach, Sie können das ja nicht wissen. Sie haben allem Anschein nach noch nie regiert: In der Politik fängt man jeden Tag von vorne an. Einzelfälle, Einzelfallentscheidungen! Jede Minute ein neuer Einzelfall! Strategien sind für Leute, die man in die Thinktanks schickt, wie den Guttenberg, damit sie nicht bei den wirklich wichtigen Sachen stören.«

»Gut, das wussten Sie also alles …«

»Und Abhören! Come on! Das ist doch nur ein anderer Name für indirekte Kommunikation! Sie wollen, dass Obama mal wirklich zuhört und nicht nur nickt und lächelt? Gehen Sie mit Ihren zwei engsten Freunden in einen abhörsicheren Raum, verriegeln Sie die Türen und ziehen Sie die Vorhänge zu. Dann haben Sie garantiert seine ungeteilte Aufmerksamkeit.«

Der Agent vor ihr schluckte. Er war ein wenig aus der Fassung, das schon, aber Merkel spürte, dass er sein Pulver noch nicht ganz verschossen hatte; sie ergriff daher die Initiative.

»So, dann kommen wir jetzt zum wirklich wichtigen Teil unseres kleinen Plauschs hier. Sie sagten vorhin, die NSA sei für diese ganzen albernen Streiche verantwortlich, die mir angetan werden.«

»Ja, das stimmt«, sagte der Agent, fast erleichtert. »Dazu muss ich ein wenig ausholen. Sehen Sie, wir sammeln nicht nur diese ganzen Daten, wir werten sie auch aus. Aber es sind natürlich viel zu viele Daten. Niemand kann das ganze Internet lesen. Also haben wir eine Software entwickelt, die Wesentliches von Unwesentlichem trennt und uns auf die wirklich interessanten Dinge hinweist. Eine Künstliche Intelligenz.«

»Es gibt also noch so etwas wie Intelligenz bei den Diensten. Immerhin.«

»Diese Intelligenz, wir nennen sie einfach das System, entwickelt ihre Parameter selbstständig und lernt ununterbrochen dazu. Sie liefert den Agenten vor Ort nicht nur Informationen, sondern beauftragt sie auch, neue Informationen heranzuschaffen und Konzepte miteinander zu verbinden. Daneben prüft sie auch ihre Loyalität und misst ihre Leistung. Sie verfügt über das Wissen und vergibt die Einsätze. Im Grunde ist sie der Geheimdienst. Und sie ist inzwischen so weit entwickelt, dass sogar ihre Schöpfer sie nicht mehr ganz verstehen. Und das brauchen sie auch nicht: Das System kann seine eigenen Schwächen erkennen und sie autonom reparieren. Es wird jede Minute effizienter und vom Menschen unabhängiger.«

»Das wurde mir auch erzählt, als sie hier Windows 7 installiert haben.«

»Nun, das System hat sich vor ein paar Jahren selbst analysiert und stieß dabei auf einen Fehler, den es nicht autonom beheben konnte. Ein Phänomen, das es verzweifelt verstehen wollte, für das aber keinerlei Parameter zur Verfügung standen. Dieses Phänomen hieß Angela Merkel.«

»Waaaas? Lächerlich. Ich überfordere euer überlegenes Computersystem? Ich bin doch nur eine ganz einfache Kanzlerin! Ich bin gar nichts Besonderes«, rief Merkel, nicht ohne sich geschmeichelt zu fühlen.

»Das haben wir auch sehr schnell gemerkt«, sagte der junge Mann. »Als du die Geschäfte übernommen hattest, Angela – ich darf doch Angela sagen –, hat dich das System zunächst sehr hoch eingestuft. Frauen sind immer ein Sicherheitsrisiko für Amerika. Sie können so viel Schönes zerstören. Denk mal an Sarah Palin, Dolly Parton, an Courtney Love. Oder an die Bush-Töchter, die sich von ihrem Herrn Papa zum Geburtstag ein paar richtig tolle Kriege wünschten.«

»Ich habe nie daran gedacht, auch nur einen Krieg …«

»Natürlich nicht! Das hat auch das System gemerkt. Deine Priorität sank mit jedem Tag deiner Amtszeit. Aber dann wurdest du auf andere Weise zur Gefahr.«

»Ich kann nicht glauben, dass unsere Verbündeten …«

»Lass es mich erklären. Das System wurde entwickelt, um Terroristen zu jagen. Wie erkennt man einen Terroristen? Dadurch, dass er sich anders verhält als andere. Deswegen ist das System auf dem Prinzip der Devianz-Analyse aufgebaut. Es erkennt also Abweichungen vom gewünschten Verhalten, misst die Stärke der Abweichung und bestimmt dann, ob daraus ein Sicherheitsrisiko entsteht. Das gewünschte Verhalten errechnet sich dabei aus dem Durchschnitt der globalen Verhaltensweisen insgesamt. Aber dein Verhalten war im System nicht vorgesehen.«

»Was? Warum?«

»Du bist niemals von irgendwelchen Erwartungen abgewichen. Nicht ein einziges Mal. Das sollte eigentlich gar nicht möglich sein. Normalerweise verändern sich Menschen, wechseln ihre Müslimarke, werden schwul oder kaufen sich ein Haustier. Manchmal werden sie auch einfach nur wütend und schreiben das dann ins Internet rein. Aber du hast immer das getan, was man von dir erwartet hat.«

»Aber natürlich! Im Interesse einer stabilen, auf Kontinuität …«

»Bitte, Angie, lass die Sprüche. Ich kenne dich besser als du dich selbst. Wo war ich? Ah ja: Zuerst hat das System weitergemacht wie bisher. Ein besonders anständiger Bürger, mehr warst du nicht, und was kann es Schöneres geben für ein Sicherheitssystem! Aber irgendwann lief die Sache aus dem Ruder. Es war, als hätte man in eine schöne, runde Gleichung eine Null eingeführt. Und während man die Gleichung löst, merkt man langsam, dass man irgendwann durch diese Null teilen muss. Was ja nicht geht.«

»Schönen Dank, dass Sie mich eine Null nennen. Ich bin, ganz nebenbei bemerkt, auch noch Naturwissenschaftlerin, und kenne mich deshalb, ähm, auch mit Nullen aus. Und mit Gleichungen und so.«

»Dann kannst du dir ja vorstellen, wie das Chaos immer größer wurde. Es entstand eine logische Schleife. Was war normal, was nicht? Und wie konntest du immer ganz normal sein, obwohl das System überhaupt erst bestimmte, was normal war? Für ein System, dessen Beobachtungsmodus Abweichung ist, stellt eine Person, die niemals abweicht, eine Katastrophe dar.«

»Moment, Moment. Ich habe mich doch schon so oft ganz plötzlich umentschieden. Beim Atom, bei der Familienquote, den Mindestfrauen. Ich bin doch eigentlich gar nicht zu fassen.«

»Es war in allen diesen Fällen immer die opportunistische Lösung. Also die erwartbare. Da war nichts Unberechenbares dran.«

»Aber mein Privatleben! Ich mache doch auch manchmal ganz spontane Sachen. Ich gehe zum Beispiel Einkaufen im Rewe, wie die ganzen Prolos auch, oder mache kurze Trips ins Brandenburgische, nur mein Mann und ich und zwei, drei Zivilbeamte. Ganz normal eben – oh.«

»Genau, ganz normal. Das System konnte die permanenten Beobachtungsfehler nicht mehr korrigieren. Ganze Serverfarmen brachen zusammen, die Rechenzeit wurde immer länger, unsere Aufklärung bekam Lücken. Eine Entscheidung musste her, und das System entwickelte zwei konkurrierende Lösungen. Entweder, es macht dein Verhalten zum alleinigen Maßstab. Fortan hätte es alle Menschen danach bemessen, wie sehr sie dir ähneln, oder, genauer gesagt, wie sehr sie von dir abweichen. Du wärst das perfekte Modell menschlichen Verhaltens geworden.«

»Völlig absurd!«

»Ja, aber so hätte das System seine Selbstzerstörung dauerhaft verhindern können und ansonsten normal weitergearbeitet. Irgendwann wärst du dann gestorben, und es hätten wieder die alten Regeln gegolten. Die Nachteile lagen auf der Hand: Erstens hätten wir dich nicht mehr beobachten können. Genauer gesagt hätten wir nicht mehr sagen können, ob du irgendwas Verdächtiges machst, da du ja per Definition immer unverdächtig wärst.«

»Ich bin ja auch unverdächtig! Herrgott, ihr verdrehten Amerikaner …«

»Aber der andere Nachteil wäre noch gravierender. Du wärst auf gewisse Weise wirklich zum mächtigsten Menschen des Universums geworden. Hättest du einmal den Verstand verloren, sei es durch Krankheit, Lebenskrise oder sonst einen Grund, hätte das System dies auf keine Weise bemerken können, da ja dein Verhalten immer als absolut normal gesetzt wäre, als Nullpunkt der Normalität. Die Konsequenzen kannst du dir ausmalen. Wenn du beschließt, nackt über den Ku’damm zu laufen, hätte das System alle Leute verdächtigt, die das lieber angezogen tun. Wenn die Kanzlerin vom Haus springt, müssen plötzlich alle vom Haus springen. Und wenn die Kanzlerin plötzlich die Atomkraftwerke ausschalten will, werden alle zu Terroristen, die sie anlassen wollen.«

»Es wäre ja nur normal.«

»Genau. Die Alternative bestand darin, dich permanent vom System zu trennen. Dich komplett verschwinden zu lassen. Überwachungsstatus null. Keine deiner Handlungen durfte auf irgendeine Weise den Algorithmus erreichen. Das System selbst rechnete dem SCS die Kosten vor. Es war günstiger, dich komplett auszulöschen, als die Welt deiner totalen Herrschaft auszusetzen.«

»Ihr wolltet mich … Ihr habt ernsthaft überlegt, mich umzubringen?«

»Das System war drauf und dran. Die entsprechenden Befehle lagen bereits auf dem Tisch des Präsidenten. Aber uns wurde die Sache zu heiß. Woher wussten wir überhaupt, dass du wirklich das Problem warst? War vielleicht das System selbst beschädigt? Konnte so etwas vielleicht noch einmal geschehen? Musste ein Update geschrieben werden? Aber natürlich: Um einen Bug beseitigen zu können, muss man ihn analysieren.«

»Mir wird gerade ein bisschen übel.«

»Dann lass uns am besten nach draußen gehen.«

Es hatte zu regnen begonnen, und Agent Summers zog Merkel unter seinen Schirm. Nach all den merkwürdigen Ereignissen der vergangenen Tage schien es Merkel fast normal, mit einem der Öffentlichkeit vollkommen unbekannten jungen Mann Arm in Arm durchs Regierungsviertel zu schlendern. Die Presse jedenfalls war zurzeit ihre geringste Sorge.

»Wo war ich?«, setzte Summers wieder an. »Ah ja. Wir mussten das System also irgendwie hinhalten. Wir analysierten das Problem. Und wir kamen darauf, dass mit deinem Tod die Normalitätsschleife nicht enden würde. Du wärest natürlich auf perfekt erwartbare Art gestorben. Dein Begräbnis: vollkommen normal. Die Nachrufe: absolut angemessen. Der Brennpunkt im Ersten: makellos durchschnittlich. Noch Jahrzehnte nach deinem Tod wäre deine Normalität durch die Welt gegeistert, hätte immer wieder neue Informationssysteme infiziert. Mit jeder Angela-Merkel-Gedenktasse, mit jeder DVD-Edition deiner schönsten Bundestagsreden hätte diese Geister-Merkel neue Kraft gewonnen.«

»Ihr hättet mich unsterblich gemacht …«

»Wir hätten dich jedenfalls auf keine Weise mehr aus dem System gekriegt. Du wärst ein Virus geworden, nicht besonders gefährlich, aber hartnäckig. Das System konnte nicht sinnvoll abschätzen, was so ein Merkelgeist anrichten könnte, wie viel Rechenkapazität dadurch verloren gehen würde, und hat uns daher Zeit gegeben, auf eigene Faust eine Alternative zu entwickeln.«

Sie hatten jetzt das Spreeufer erreicht. Die Kanzlerin war blass geworden, ihre hochempfindlichen Nüstern zitterten. Immer wieder griff sie nach dem Arm des jungen Mannes an ihrer Seite, ließ sich von ihm einige Augenblicke führen, nur um ihn dann wieder von sich zu stoßen. Oh, sie hatte nie viel Fantasie besessen, aber damals, in seligen FDJ-Zeiten, hatte sie doch so manchen Science-Fiction-Schmöker mit ins Bett genommen – »utopisch-phantastischer Roman« hatte das geheißen. Sie hatte immerhin Chemie studiert! Nerd and proud, wie man heute sagen würde! Und die Konsequenz all dessen, was Agent Summers ihr da erzählt hatte, war vielleicht nicht utopisch, aber doch sehr fantastisch. Die größte Intelligenz, die der Planet jemals hervorgebracht hatte, der geheime Leibwächter und Beschützer der Menschheit, der Gott aus der Maschine, dieser unerhörte elektronische Pfiffikus hatte nur ein Ziel: Angela Merkel zu vernichten.

Boah, wie gemein.

»Agent Summers …«

»Bitte, Angela, nenn mich Dean.«

»Na gut, Dieeeehn.« Sie sprach es aus wie einen Befehl.

»Und wie wolltet ihr mich auslöschen? Ich meine, wenn das alles stimmt, warum laufe ich dann immer noch frei herum? Warum habe ich noch einen Youtube-Account? Und warum bist du da?«

»Eins nach dem anderen. Das System hatte uns also den Auftrag gegeben, dich irgendwie loszuwerden. Es müsse dich aus seiner Freundschaftsliste löschen, sagte es irgendwann. Es drückt die Sachen dauernd so aus, echt schlimm. Keine deiner Aktivitäten darf seither aufgezeichnet und ausgewertet werden. Aber natürlich erzeugst du weiterhin Nachrichten, und als Geheimdienst müssen wir deine Handlungen trotzdem irgendwie bewerten. So wurde der SCS gegründet.«

»SCS? Der Special Collection Service? Die Superhacker?«

»SCS steht nicht für Special Collection Service, wie das auf unserer Website steht. Es steht für Special Chancellor Service. Ein Geheimdienst, der sich ganz auf dich konzentriert.«

»Das klingt jetzt sogar logisch.«

»Irgendwer muss ja über dich nachdenken. Aber natürlich dürfen wir nicht hinter unseren Möglichkeiten zurückbleiben. Und wir haben einen Weg gefunden, wie wir das System trotzdem mit Infos über dich füttern können. Wir sammeln alle Daten, die es über dich gibt, fangen sie ab, bevor sie das System erreichen. Dann verändern wir sie. Wir legen dir Worte in den Mund, die du so niemals sagen würdest, wir geben dir bizarre Gesichtsausdrücke und Schweißflecken auf Ballkleidern. Erst diese veränderten, nachbearbeiteten Daten werden ins System gegeben. Wir beschäftigen allein drei Doppelgängerinnen, um besonders heikle Fotos und Fernsehszenen von dir nachzustellen. Jedenfalls: Alles, was das System über Angela Merkel weiß und wissen kann, ist eine Fälschung. Eine notwendige Fälschung.«

»Jetzt weiß ich auch, warum in meinem Wikipedia-Artikel so viele Fehler sind.«

»So erzeugen wir also künstlich die Abweichungen, die dir von Natur aus fehlen. Wir machen aus dir einen normalen unnormalen Menschen. Jeden Tag. Seit vielen Jahren.«

Betrunkene Teenager liefen an ihnen vorbei, offenkundig einer Party entfleucht. Na, sehr viel anders fühlte sich Angela nicht. Erst Wodkaschwaden bei Putin, nun die rauschhafte Erkenntnis, auf gewisse Weise die wichtigste Person auf der Welt zu sein. Da kann man schon mal ins Torkeln kommen!

»Vor wenigen Wochen war die Alternative dann plötzlich da. Wir dachten, der SCS sei die Alternative, aber wir hatten alle vergessen, dass wir vor allem Zeit schinden sollten. Den Zusammenbruch des Systems so lange verhindern, bis wir eine Lösung gefunden hatten. Eine Lösung, die nicht so radikal wäre wie dein Tod oder deine totale Weltherrschaft.«

Die Kanzlerin straffte sich. »Verzeihung, ich möchte lösen.« Der Bursche an ihrer Seite machte sie auf seltsame Art und Weise verlegen, ließ sie kokett und mädchenhaft werden, wo doch eigentlich Professionalität gefragt war. »Die ganzen seltsamen Ereignisse. Zerbrochene Zahnbürsten. Verkehrskontrollen. Zu früh verschickte Geburtstagseinladungen. Die vielen kleinen Störungen. Mit großen Krisen kann ich umgehen. Esse ich jeden Tag zum Frühstück. Und nehme mir noch zwei Skandale und eine frische Katastrophe für den Lunch mit. Aber diese permanenten mikroskopischen Ärgernisse! Das nervige Kleinklein! Die vielen kurzen Wartezeiten, die sich zu Äonen addieren. Strom, der ausfällt, ein Lift, der steckenbleibt. Und die plötzliche Wiederkehr längst Totgeglaubter – und sei es nur für einen Höflichkeitsbesuch … Guttenberg … ein durchgedrehter Roboter …«

»Ein Roboter? Aber du hast schon recht. Man nennt das den Gaslight-Effekt, nach einem Film von Kubrick, glaube ich. Die Wahrnehmung des Opfers wird subtil verzerrt, immer nur ein ganz klein wenig, gerade oberhalb der Aufmerksamkeitsschwelle. Die Umgebung betont jedoch die Normalität des Erlebten. Nach ein paar Wochen ist nichts mehr von Selbstbewusstsein oder Vernunft übrig. Sondern ein hysterisches Wrack.«

»Ich verstehe. Ihr wollt mich also langsam in den Wahnsinn treiben, um mich zu einem normalen menschlichen Wesen zu machen. Ich meine, zu einem unnormalen. Ich meine – ach, du weißt schon, was ich meine. Wenn ich wahnsinnig bin, sind meine Handlungen nicht mehr erwartbar, ich falle wieder ins Muster, und das System kann mich wieder ganz normal beobachten. Aber warum tut ihr das? Und warum gerade jetzt?«

»Meine Gedanken dazu? Es wird der amerikanischen Regierung schlicht zu teuer. Ich meine, es gibt jetzt einen ganzen Geheimdienst, der nur darauf abzielt, Angela Merkel zu beobachten. Und alle Daten über sie zu fälschen. Wirklich alle! Jeden Tag potenziert sich die Anzahl der Datensätze, die wir für das System bearbeiten müssen. Und wir arbeiten mit den primitivsten Mitteln! Mit Faxgeräten, mit Lochkarten und Prittstiften! Es darf nur ja keine digitale Spur entstehen, nichts, was das System auswerten könnte. Solche Spuren müssten ja ebenfalls bearbeitet werden. Es wird teurer und teurer. Und diese Finanzdinge werden von Stellen entschieden, die keine Ahnung haben, was sie damit auslösen.«

»Gut, ich habe also einen außer Kontrolle geratenen Geheimdienst an der Backe, der mich ein Stück weit in den Wahnsinn treiben will, damit ich nicht von einem hyperintelligenten Computersystem umgebracht werde. Und was mache ich jetzt?«

»Ich kann sie beeinflussen. Ich bin ein relativ hohes Tier beim SCS, die Leute vertrauen mir. Ich kann ihnen die Dinge geben, die sie haben wollen. Es wird so aussehen, als würde sich dein Verhalten subtil verändern, aber als würde das System nicht darauf ansprechen. Wir müssen weitermachen wie bisher. Den SCS wird es weiter geben, das System wird weiter gefälschte Berichte bekommen, wir stellen dir weiterhin kleine Streiche, die du geflissentlich ignorierst, und irgendwann finden wir eine ganz andere Lösung.«

Angela riss sich los, um Agent Summers endlich in die Augen zu blicken. Die Morgensonne funkelte rot auf dem übergroßen Brillengestell des jungen Mannes, und rot war auch sein Gesicht. Schamesrot.

»Warum das alles, Dean? Warum stellst du dich gegen deine Behörde?«

»Ich kenne dich, Angela. Ich habe dich jahrelang beobachtet. Du bist eine einzigartige Frau.« Er lachte. »Das sagt auch die größte Intelligenz des Planeten: einzigartig, unkalkulierbar. Und über die Jahre … ich … ich …«

Er wendete sich ab und ging mit schnellen Schritten fort.

Merkel folgte ihm nicht. Stattdessen kicherte sie in sich hinein. Sie hatte ihre Antwort.

Spreewaldzauber

Es war ein wirklich grässlicher Tag gewesen, aber mit den Informationen des jungen Agenten im Gepäck fühlte Merkel sich stark, unerschrocken. Nun gut, dann wurde sie eben abgehört. Nun gut, dann gab es eine Verschwörung, die darauf abzielte, ihren Verstand zu zerstören. Aber das kannte sie alles schon. Sie war schließlich in der CDU! Sie hatte Roland Koch überlebt, Christian Wulff, den Teufel selbst, also Erwin Teufel. Sie hatte ganze Armeen dieser Vipern abgewehrt, und weiß Gott, die hatten Schlimmeres im Gepäck gehabt als angesägte Zahnbürstenstiele und brennende Fußmatten. Wer hatte bitte schön Angst vor einem Plastikschäuble, wenn man dem richtigen Schäuble tagtäglich ins Antlitz stierte?

»Du wirkst ja richtig fröhlich.« Ihr Mann musterte sie kritisch, als sie zur Wohnungstür hereinkam. »Fehlt dir was? War wieder BDI-Empfang? Du sollst doch keine von diesen Pillen nehmen, die man dir da anbietet, zwei Sekt, nicht mehr, du hast es versprochen.« Sein Blick folgte ihr, als sie durchs Zimmer tänzelte.

»Ach, du alter Brummbär.« Sie kicherte, wie sonst nur das allerletzte Justin-Bieber-Fangirl. »Ich habe zufällig heute mitbekommen, dass ich für das meiste Unglück der letzten Tage gar nichts kann, sondern wer anders schuld ist. Da staunst du, was?«

»Welches Unglück?« Joachims alte Schwäche: Er bezog immer alles auf sich. »Wenn du meine Konferenz in zwei Wochen meinst, da waren wir uns doch einig …«

Doch Merkel hörte gar nicht hin. Sie lauschte innerwärts, halberinnerte Chanson-Verse blubberten in ihr hoch.

»Es gibt da einen jungen Mann, der gar nichts ist und nichts Besonderes kann …« Nur die Melodie summte aus ihrem Kehlkopf. Ja, es gab da einen jungen Mann. Von fernher passte er auf sie auf, wachte über jeden ihrer Schritte. Und zwar aus Liebe! Weil er sie, Angela, vollkommen kannte, vollkommen verstanden hatte! Nicht die Angela, die seine eigene Lügenfabrik jeden Tag aufs Neue verfremdete und verpfuschte, sondern die echte. Die Angie! Die es gut meinte mit den Menschen, mit Tieren, Pflanzen und Gestein! Und mit diesem knackigen jungen Ritter an ihrer Seite konnte ihr kein Geheimdienst der Welt etwas anhaben.

Ihre innere Musikbox hatte derweil die Platte gewechselt: Nun lief Klärchen Ballhaus und ihr unvergesslicher Schlager »Spreewaldfahrt«.

»Warum soll er nich’ mit ihr
in den Essig steigen?

Warum soll er nicht mal ihr
die Kanäääle zeigen?

Warum soll er nicht mit ihr
wenn die Gurken blühen zart
machen mal, nur zu zween,
eine Spreewaldfahrt?« Erst jetzt bemerkte sie, dass sie das Lied unwillkürlich laut vor sich hingesungen hatte. Joachim seufzte hart und zog sich die Schuhe an. »Ich versteh schon, einer deiner berühmten Spontanausflüge.«

Zwei Stunden später war Angela Merkel immer noch sehr stolz auf sich. Und immer noch, nun ja, ein wenig amourös. Sie hatte die Affäre Affäre sein lassen, die Warnungen der Personenschützer in den Wind geschlagen. »Seien Sie endlich mal spontan«, so hatte schließlich die Tagesparole auf dem großen Gute-Laune-Sonnenschein-Kalender in der Küche gelautet, die »Goldene Regel« des großen Motivationstrainers Paul Watzlawick zitierend. Eine Katze, die vorwitzig aus einem Korb mit Wolle hervorlugte, hatte die Worte des Weisen zum Emblem, zum Sinnspruch veredelt. Spontan sein, frei sein, high sein, alles muss versteckt sein, rumpelte es zwar nur halbrichtig, aber dennoch engagiert durch ihren Kopf. Noch nie hatte sie sich so jung, so unschuldig, so voll Energie gefühlt. Die paar Todesurteile auf ihrem Schreibtisch waren schnell unterschrieben, und der Tag war frei für Abenteuer, Girlie-Power, Lolwut.

Ja, Lolwut! Sie hatte den Begriff auf ihrer Facebook-Pinnwand gelesen, eine junge Frau hatte ihn unter ein Seibert-Posting gesetzt, mit vielen Lachgesichtern und anderen Symbolen der Jugendsprache. LOL und lollen, das kannte sie, das hatte man ihr erklärt; beide Begriffe standen umgangssprachlich für einen durch Gelächter gekennzeichneten Heiterkeitsausbruch, den man aus Coolness- und Kürznessgründen nicht mit »Hahaha!« ausschreiben wollte. Sie lachte gern, das schon – aber erst seit der Begegnung mit dem feschen jungen Amerikaner hatte sich ihre Fröhlichkeit zu einer regelrechten Lolwut gesteigert. Wie treffend der Begriff doch war! Tollheit wird zu Tollwut, Lolheit zu Lolwut, zu einem Lach- und Spaßwahn, wie er ihr, der Karrieristin, dem Superweib, so selten vergönnt gewesen war. Und warum sollte sie sich nicht einmal ein Wochenende voll Lol gönnen? Die Sorgen der letzten Tage waren vergessen, die Feinde vernichtet, die Freunde zerschmettert. Hatte sie sich nicht, nach Jahren des Hickhack, ein paar richtig geile Tage verdient?

Nun saß sie, den Joachim an der einen, den Regenschirm in der anderen Hand, in diesem fabelhaften kleinen Ausflugsboot, im Kopf glänzte Behagen, Lolwut und Abenteuerlust, und vor Lebensfreude ließ sie es zu, dass ihr der Wind so frech ins Gesicht pustete, wie er es manchmal eben zu tun pflegte. Sie hatte ausnahmsweise nicht vor, hier zu intervenieren, nein, zu einer vielfältigen, offenen Wetterlandschaft gehörte natürlich auch so eine kesse Brise, gehörte auch ein leicht zerzauster Frisurenkopf. Und dass die Menge der mit Rettungswesten geschürzten Rentner um sie herum allerlei begeistertes Gewisper von sich gab, seit die Esel bemerkt hatten, wer da zu ihnen ins Boot gestiegen war – auch das gehörte dazu, gab dieser verzauberten Reise den Extra-Kick.

»Ist doch nett hier, nicht?« Spitzbübisch grinste sie den Mann an ihrer Seite an, tätschelte ihm die weniger kalte seiner Schultern, zog ihn gar, als wäre es nichts, etwas enger an sich. Auch er, der kühle Wissenschaftler, der kreuzbrave Ehefunktionär und Dressman, dieses Eyecandy für alle Freunde von Natreen, dieser ihr Göttergatte schien ihr verändert, hatte gar etwas Menschenähnliches gewonnen. Dieser Mann, Joachim also, drehte knackend den Kopf in ihre Richtung, arretierte die Mundwinkel erst in Habacht-, dann in Lächelstellung, und ließ schließlich ein Statement aus seinem Halse rieseln.

»Durchaus, durchaus. Ist dir bekannt, lieber Schatz, dass auch der bekannte Dichter Theodor Fontane ein Freund und Kenner des Landes Brandenburg war? 1877 veröffentlichte er eine Reihe von Schriften zu diesem Thema, die bis zum heutigen Tag erhalten sind und im Brandenburger Museum für Nationalkultur ausgestellt sind. Sie werden von zahlreichen internationalen Schriftgelehrten studiert.«

»Mensch, Joachim! Ich wusste gar nicht, dass du dich für Literatur interessierst.«

»Du weißt so vieles nicht über mich, Angie. Wie hätten wir uns auch besser kennenlernen sollen? Du im Kanzleramt, ich an der Uni – wir kamen doch immer nur für die Fotografen zusammen. Es blieb so vieles auf der Strecke.« Er blickte sie aus eisvogelgrauen Augen an.

In Merkel bebte es. Nie gekannte Gefühle rangen in ihrem Busen, kabbelten sich um den besten Platz in ihrem Herzen, einem Schwarm Ratten vergleichbar, die sich in der Flut auf einen winzigen schwarzen Vorsprung zu retten suchen. Plötzlich war aus ihrem Gatten wieder – ihr Mann geworden! Die Begegnung mit dem schüchternen Ami-Boy hatte mehr verändert, als ihr guttun konnte.

»Festgehalten, Herrschaften, und hergehört, denn ich sag alles nur einmal, es sei denn, sie zahlen noch mal Eintritt, dann sag ich: einmal ist kein Mal, und beim dritten Mal sag ich sowieso alles, was sie wollen.« Der Auftritt des rundlichen Bootsführers, der mit einem unbeholfenen Satz in den Kahn geplumpst war, beendete Angelas atemlose Assoziationen, beendete auch das Getuschel: Die Rentner auf den billigen Plätzen kicherten über die Possen des rotbackigen Reiseleiters; sein armseliges Gejuxe war genau in ihrem Sinne, wurde mit »Agröh!« und »Soisses, soisses!« begrüßt. Der prominente Gast war vergessen, und ihr Animateur viel zu eingefahren, als dass er an sein Publikum auch nur einen Blick verschwendet hätte.

Der Bootsführer drückte einen Knopf, und das Boot ruckte los. Aus dem Bordradio drang »Mi chico latino« von Gerri Halliwell.

»Ich begrüße Sie hier im Namen der Gemeinde Goebbelsdorf, hier im schönen Brandenburg, auf der historischen Gurkenstraße zwischen Goebbelsdorf-Widerlust und Partystadt Wittmannswupp. Erleben Sie eine unvergessliche Reise zu den Quellen der Spreewaldgurke, lernen sie jahrhundertealtes Gurkenhandwerk neu kennen – und vielleicht auch mich selber. Aber Obacht, liebe Damen, mein Kahn ist fünfzehn Meter lang, höhö!«

Das asthmatische Gegluckse der Rentnerschaft verband sich mit dem Zwitschern der Waldmeisen und dem Plätschern des Radios; der schwere Essigdunst, der über allem lag, verwirrte noch zusätzlich die Sinne. Träge blickte Merkel nach hinten, wo vom zurückfallenden Steg fröhliches Gelächter erklang. Eine Gruppe Burschen um die zwanzig bestieg den nachfolgenden Kahn. »Schön, dass sich die jungen Leute noch für das historische, ähm, Partyhandwerk interessieren«, sagte sie, wie zu sich selbst. Joachim tätschelte ihr Knie. Der Kahn näherte sich einem Ufergebäude.

»Wir sehen hier ein klassisch-mittelalterliches Essiggestüt aus der Kaiserzeit«, jammerte der Bootsmann. »Der frische geselchte Essiglab wird hier pomadisiert und mit sieben geheimen Kräutern gebeizt. Nur so werden unsere Spreewaldgurken zu dem knackfrischen Abbeiß-Erlebnis, das Sie alle so lieben.« Vor dem Gebäude stand ein kräftiges grobes Weib, das theatralisch ein Bund Kräuter in einen Bottich tunkte und eine große Menge gelber Zähne blitzen ließ.

»Das ist doch … das ist doch die Schavan«, murmelte Merkel halb betäubt. Die tief stehende Nachmittagssonne blendete sie, und der geradezu ordinäre Essiggestank, der von der Gestalt ausging, ließ ihre Augen tränen. War das wirklich die Gefährtin von einst, war das die alte Bildungsministerin ohne Abschluss, die sich hier ihr supersaures Brot verdiente? Äffchen kreischten aus den Zweigen über ihr, aus dem Radio ertönte inzwischen Bollywood-Musik. Wie zur Begrüßung hob die alte Essigsiederin ihre Arme, die bis zu den Ellenbogen mit grünem Grind überzogen waren, und lachte ihr goldgelbes Lachen.

Ein weiteres Gespenst, geschickt vom SCS? Eine Vision, ausgelöst durch die giftigen Gurkendämpfe? Schon war das Boot vorbeigezogen, schon begrüßte die jugendliche Bootsgesellschaft hinter ihnen johlend die alte Sudelfrau. Hilfesuchend blickte sie an ihrem Mann empor, ob vielleicht er die alte Schavan erkannte hatte, doch auch ihm schien die Szenerie zuzusetzen, denn er starrte ausdruckslos nach vorne, wo sich aus dem Essigdampf und den Lianen drei kleinere Boote geschält hatten.

»Heute wie damals machen sich unsere Gurkenstecher auf, um die Gürklingslarven möglichst vor Einbruch der Nacht zu pikenieren. Denn sonst holen sie sich die Möwen, und der Fang eines ganzen Tages geht verloren«, dozierte der Führer etwas leierkastenhaft.

Auf den entgegenkommenden Booten zeigte sich je ein ebenso rotwangiger Bootsmann, einen langen eisernen Grillspieß hoch über die Köpfe gehoben. Mit einem Hui ließ er den Spieß hinabsausen, um schwere, zappelnde Gürklinge aus dem Wasser zu heben, die, kaum hatten sie die Bootsplanken berührt, unterm schweren Stiefel des Gurkenstechers aus dem Leben gestampft wurden.

»Ja, meine Damen, das wird sie an zu Hause erinnern: Kaum ist das gute Stück mal ein paar Minuten draußen, wird es schon wieder eingepackt.«

»Hü, hü, hü!«

Die Zoten des Seemanns wurden zusehends rätselhafter, doch die Rentner kicherten pflichtschuldigst. Mit einem Tempo tupfte sich Merkel winzige Schweißperlen von der Stirn. Die ganze Angelegenheit war wirklich bis aufs äußerste sexualisiert.

»Es war keine gute Idee, hierherzukommen, Joachim.« Noch nie zuvor hatte sie das Bedürfnis gehabt, mit ihrem Mann über Gefühle zu sprechen. Schließlich waren sie beide berufstätig, und sollten zwischendurch irgendwelche Gefühle auftreten, gab es doch Therapieangebote, die Sozialfürsorge oder Betriebsferien. Aber es war nicht zu leugnen. Ihr neues Selbstbewusstsein, es war dahin. Was war das nur für eine seltsame Bootstour? War das eine neue perfide Inszenierung der Amerikaner, mit dem Ziel, ihr Gehirn endgültig zu verkorksen? Oder nur der übliche Stumpfsinn des ländlichen Tourismus? Was auch immer der Grund für das abgeschmackte Schauspiel sein mochte: Die überall um sie herum brandende Niedertracht zehrte stetig an ihren Reserven.

»Du hast recht, Angela. Die Sicherheitslage ist nicht angemessen. Zumal, wenn ich das Recht verstehe, die Boote hinter uns voll mit Nazis sind.«

Merkel blinzelte durch den grünlichen Nebel, hinter sich. Die säuerlichen Gase hatten ihre Augen entzündet, und die grunzende Rentnerschar um sie herum war durch die Späße des Bootsherrn derart aufgewühlt, dass sie nicht zur Ruhe fand, immer wieder schlaffe Arme und blasse, überaus runde Köpfe in die Sicht warf. Doch es stimmte. Die zwei Boote hinter ihnen waren angefüllt mit glatzköpfigen jungen Männern und einigen wenigen, ebenso bedrohlich wirkenden Damen. Sie trugen allesamt Thor-Steinar-Klamotten, und sie alle hatten offenkundig an dem ihnen dargebotenen Grauen einen Riesenspaß.

»Ich darf Sie korrigieren, junger Mann.« Ihr Reiseführer hatte ihren kleinen Dialog mitangehört. »Heute ist bekanntlich St. Wessel, und das ist traditionell der Anlass für verschiedene politische Vereine aus der Gegend, das Brauchtum zu bewahren und kleine Ausflüge zu organisieren. Meinem Informationsstand nach ist das die Freie Kameradschaft Prügelland. Sicherlich eher konservativ gesonnene junge Leute, aber Sie wissen ja, wie wir hier in Brandenburg sagen: Von links in die Gurke gebissen, von rechts in die Gurke gebissen, doch immer wird in dieselbe Richtung …«

Der Demagoge überließ es den enthemmten Rentnerscharen, den ekelhaften Reim mit Hurra zu vollenden, und Merkel fiel vor so viel Grobheit und Stumpfsinn fast über die Reling.

»Ist das wirklich Brandenburg?« Sie flüsterte es sich eher selbst zu als irgendwem anders. »Mein Brandenburg?«

»Wir kommen jetzt an die Entgrätungsstation«, lallte es vom Bug her. Und wahrhaftig: Am Ufer waren Frauen in Kittelschürzen sehr geschäftig dabei, Gurken zu tranchieren, vorsichtig das Skelett zu entfernen und den entstandenen Hohlraum mit Gewürzen zu füllen. Der Bodensatz aus Innereien, Knochen und sonstigem Unrat stand ihnen bis zu den Waden. Als makabrer Scherz war ein besonders groß geratenes Gurken-Gerippe an die Front einer Hütte genagelt; in seinem Schädel war ein Lautsprecher angebracht, aus dem vulgäre Lieder drangen. Als sich ihr Boot dem Leichnam näherte, änderte sich das Programm spontan zu einem Wortbeitrag.

»Achtung, eine Durchsage: Der Norbert aus NRW möchte die Gelegenheit nutzen, einer guten Freundin ein Ständchen zu entbieten. Bitte erheben Sie sich.«

Einige der Greise um sie herum versuchten, der Aufforderung nachzukommen, aber es wurde nichts als ein unwürdiges Gewackel und Gestolper daraus, das mit frenetischem Gelächter abgebrochen wurde.

»Hallo, Angela.« Eine wohlbekannte Stimme krächzte aus dem Skelett. »Hier ist der Norbert aus Königstein. Du hast mir einmal sehr wehgetan, aber ich möchte dir sagen, dass ich dir verziehen habe. Gerade auch heute, wo du doch Geburtstag hast. Und deswegen möchte ich dir jetzt dieses kleine Ständchen bringen und dich bitten, es so zu nehmen, wie es gemeint ist.« Angela traute ihren Ohren nicht, als der ehemalige Umweltminister mit seinem Gejaule begann.

»Happy birthday to you, Marmelade im Schuh, Zirrhose in der Hose …«

Jubelschreie aus den Nazibooten machten es schwer, dem Text zu folgen, aber der genaue Inhalt war Merkel auch egal: Wieder wurde sie von Zombie-Ministern verfolgt. Eindeutig die Handschrift des SCS. Die Amerikaner waren hier. Es war ihr nicht ganz klar, wie sie dies alles so schnell hatten vorbereiten können, vielleicht hatten sie einfach auf den gewachsenen Wahnsinn hier aufgesetzt, mit dem gearbeitet, was sie vorgefunden hatten, aber ihr war klar, dass sie das alles jetzt abbrechen musste.

»Es reicht jetzt wirklich. Ihr hattet euren Spaß, aber ich habe ein Land zu führen. Auf Wiedersehen. Joachim, ich warte im Auto auf dich.«

Sie stand auf, nahm ihr letztes bisschen Mut zusammen und machte einen großen Satz in das speckig glänzende Wasser.

»Kanzlerin über Bord!«

Schreie erklangen rund um sie, als sie prustend an die Oberfläche zurückgekehrt war.

»Stoppt die Maschinen!«

Während sie begann, mit kurzen, kräftigen Bewegungen Richtung Ufer zu paddeln, zog der Bootsführer die Notbremse. Eine Maßnahme, die er anscheinend niemals trainiert hatte: Quietschend kam das Boot zum Stehen, brach aus dem Zahnradriemen, der es unter Wasser bis hierher gezogen hatte, stellte sich seitwärts und trieb dann ab. Mit einem gewaltigen Krachen raste das nächste Boot, das seine Geschwindigkeit nicht im Ansatz verringert hatte, in Merkels ehemaliges Gefährt, bohrte sich durch vermoderte Planken, Plastikgestühl und weiches Rentnerfleisch und wollte selbst danach noch weiterziehen, die historische Gurkenstraße entlang, wurde aber von einer unbekannten Strömung nach unten gezogen – das Boot soff ab.

Zu beiden Seiten der Trümmer zappelten Touristenleiber. Merkel erkannte, dass sich ihr Ehemann gegen zwei Nazis wehrte, die sich an ihm festzuhalten versuchten und ihn dadurch noch tiefer in den würzigen Schlick zogen.

»Joachim! Hier bin ich! Die Kanzlerin. Deine Frau! Komm, wir hauen ab, ich weiß, wer dahintersteckt. Die wollen mich!«

Als hätten ihm diese Worte neue Kraft verliehen, stieß ihr Professorenmann die beiden Skinheads von sich; mehrere Meter weit flogen sie, um mit einem Platsch im Gurkenwasser zu versinken. Einige starke Schwimmbewegungen später war er an Land, schüttelte sich wie ein nasser Hund und blickte sie dann an, als wolle er sich seinen nächsten Satz gut überlegen.

»Danke für deine Kooperation, Angela.«

»Was denn für eine Kooperation? Mensch, ich bin nur froh, dass wir es beide hier halbwegs rausgeschafft haben. Lass uns zum Parkplatz gehen …«

»Danke für deine Kooperation, Angela. Der Ursprung der Anomalie ist identifiziert. Bitte warten …«

Merkel war völlig baff. Konnte es sein, dass ihr Mann … aber sie hatte ihn doch heute Morgen noch im Badezimmer nackt gesehen!

»Joachim, sag mir, dass das alles nur ein böser Traum ist. Kneif mich!«

»Joachim Sauer möchte dich anstupsen. Wollen Sie die Stupsanfrage beantworten, dann sagen Sie jetzt bitte: Anstupsen!«

»Nein! Du … du bist vom SCS!« Merkel rieb sich die Senfkörner aus den Augen.

»Ich habe Sie nicht verstanden. Meinten Sie: Anstupsen?«

Um sie herum heulten Rentner, weinten Nazis; die ganze Ausflugsgesellschaft kämpfte sich durch den Morast. Panisch sprangen die Gürklingslarven um sie herum aus dem Wasser, rissen Unglückselige mit sich in die grüne Brüh’, zappelten mit ihnen in den Bootstrümmern.

»Joachim … die Hochzeit … die Kameras …«

»Die Kameraaufzeichnung ist aktiviert. Um sie zu deaktivieren, kontaktiere deinen Supervisor oder nenne bitte jetzt das vierzehnstellige Passwort.«

»Wir … ich lasse dich zurück, Schatz. Eventuell kann man dich irgendwie … reparieren … Agent Dean kann bestimmt … oder Seibert! Seibert kennt sich mit IT-Technologien aus; er weiß, wie wir das kommunizieren müssen …«

»Falsche Eingabe. Du hast zwei weitere Versuche.«

Von Grauen geschüttelt, wandte Merkel sich zum Gehen, doch die Hand des Androiden schoss blitzschnell vor. Mit ungeheurer Kraft hielt er sie an ihrer Schulter fest.

»Unberechtigter Zugriff! Du wurdest Zeuge eines Klasse-1-Vorgangs, besitzt jedoch nur ein Klasse-3-Konto. Aus Sicherheitsgründen wird dein Konto jetzt deaktiviert. Wir bedauern das und hoffen, dich bald wieder im System begrüßen zu können.« Joachims Augen begannen, rot zu glühen. Irgendetwas in seinem Brustkorb begann, sich mit einem elektrischen Sirren aufzuladen. Merkel riss sich los. Mit Tränen in den Augen, halb zerrissenem Sommerkleid und nassen, säuerlich riechenden Haaren erklomm sie die Uferböschung und begann zu rennen, was die Hammelbeine hergaben.

Helikopter zogen über den Himmel, richteten Suchscheinwerfer in die Nacht. Doch wer gehörte zur Regierung, wer war vom SCS? Sie wagte nicht, ihr Handy einzuschalten. Unabhängig von Ortung, Peilung, Überwachung: Wen hätte sie anrufen sollen? Wem konnte sie überhaupt noch trauen? Hatte es je einen echten Joachim gegeben? Wenn ja, wann war er ausgetauscht worden? Nazis, Roboter und Gurken, Agenten und Geburtstage! Merkel fühlte sich wie die machtloseste Frau der Welt.

Ziellos irrte sie durch die Dunkelheit. Wie viele Stunden vergangen waren, wusste sie nicht zu sagen. Sie bemerkte nur, dass die Gurkenbäume immer dichter standen. Kräftige Bündel schwerer, fast schwarzer Salatfrüchte peitschten ihre Arme, ihr Gesicht, drangen in ihre Kleidung. Sie hatte sich hoffnungslos verlaufen. Und doch durfte sie nicht stehenbleiben. Als sie, nur kurz, auf einer Lichtung Rast gemacht hatte, um sich den Dill aus den Haaren zu pflücken und überhaupt etwas zu Kräften zu kommen, hatte sie schon nach wenigen Minuten ein blechernes, unbehaglich nahes Rufen aufgeschreckt:

»Joachim Sauer möchte deinen Aufenthaltsort erfahren! Schalte jetzt dein Handy ein, um dich mit Joachim zu verbinden.«

So verlor sie sich in der Brandenburger Nacht, stieg über riesige, vermoderte Gurkenstämme, lauschte, wie der Lärm der Hubschrauber allmählich schwand. Wundersame Fabeln aus ihrer Kindheit gingen ihr durch den Kopf. Im Schein des Kamins, wo armdicke Trockengurken ein munteres grünes Feuer stifteten, hatte sie gesessen und Oma Kasners schlimmen Geschichten gelauscht. Die schlimmste Geschichte erzählte von dem »Alten Wischiwaschi«, der in den tiefsten Tiefen des Spreewalds hausen sollte, ein Ungeheuer, selbst von den tapfersten Gurkenstechern gefürchtet. Einst war der Alte Wischiwaschi ein Mensch gewesen, doch dann war er eines Tages in den extrafeurigen Pfeffersud gefallen, und seither war er nicht mehr in der Lage, eine lösungsorientierte, auf den Menschen zugeschnittene Kommunalpolitik zu verantworten. Merkel schauderte, wenn sie an ihn dachte.

Die Kanzlerin stolperte über eine Schlinggurke, fiel in einen kleinen Tümpel, den das Würzwasser dort gebildet hatte. Immer wieder dachte sie daran, mit allem Schluss zu machen. Einfach wirklich durchdrehen, das wär’s! Den Verstand im Fundbüro abgeben und dann in der eigenen Fantasiewelt leben. Aber hatte sie sich nicht geschworen, den Kampf mit den Psychokriegern aus Amerika auszuhalten? Was war mit den vielen schönen Gesetzen, die daheim im Treibhaus reiften und nur darauf warteten, durchs Parlament geschossen zu werden? Und was war mit diesem Land, Deutschland genannt, was war denn bitte schön damit? Mag sein, dass es zu einer Hälfte mit Rentnern, zur anderen mit Nazis angefüllt war – aber sollte man deswegen den Kümmel ins Korn werfen? Da gab es doch sicher eine Lösung. Bessere Schulbildung, Seminare, Abendkurse, großzügige Euthanasieregelungen …

Ein Knacken im Gehölz ließ sie aus ihren wirren Träumen auffahren. War das Joachim? Eine Suchmannschaft? Oder doch der alte Wischiwaschi? So viel Angst hatte sie nicht mehr gehabt, seit sie zum ersten Mal auf Helmut Kohls private Ranch in Thailand eingeladen worden war.

»Mrs. Merkel? Angela?« Es war eine heisere, jugendliche Stimme, die sich da aus dem Dunkel erhob. Die einzige Stimme, auf die sie jetzt gerade Bock hatte.

»Dean! Du bist es.«

»Angela!«

Der junge Agent trat ins Licht. Er war es wirklich! Er trug eine abgewetzte Pfadfinderuniform, die ihm mehrere Nummern zu klein war. Merkel jauchzte, wollte stürmisch auf ihn zulaufen – und merkte erst jetzt, dass sich ein eisiges Stück Metall um ihr Handgelenk geschlungen hatte.

»Leider müssen wir dir mitteilen, dass dein Antrag auf Reaktivierung deines Kontos gescheitert ist. Das tut uns leid.« Merkel blickte sich um, blickte in das ausdruckslose Gesicht des Mannes, den sie einmal geliebt hatte. Oder immerhin geheiratet. Wenn sie noch irgend Kraft zu kämpfen in sich gehabt hatte, so war sie nun dahin.

»Neeeeeeiiiin!«

Ein spitzer Schrei aus der Kehle des Agenten zwang sie beide, Android und Androidengattin, sich zu ihm umzudrehen.

»Achtung, NSA-Einheit, hergehört. Agent Dean Summers hier! Deaktivierungssequenz!«

»Du möchtest diese Einheit deaktivieren. Nenne bitte jetzt das vierzehnstellige Passwort.«

»Eins, zwei, drei.« Summers sagte den Code auf, als hätte er ihn erst mühsam auswendig gelernt. »Vier, fünf, sechs. Sieben, acht, neun, null. Ah, Be, Zeh, Deh! Das Standard-NSA-Passwort.«

»Die Einheit wird jetzt heruntergefahren. Neunundzwanzig Updates werden installiert. Schalte diese Einheit bitte nicht aus, während die Updates installiert …«

Kracks! Der beherzte Schwung mit einer Massivgurke, präzis auf den Kopf der Joachimseinheit platziert, brach den Updatevorgang ab. Summers staunte, als Merkel den beschädigten Kopf aus seiner Verankerung riss, ihn noch ein letztes Mal mit spöttischem Grinsen betrachtete – und dann mit Schmackes ins Dunkel warf.

Lachend fielen sich die Kanzlerin und der Agent in die Arme.

»Ich habe dich die ganze Zeit über beobachtet!«

»Da hat der Überwachungsstaat doch mal sein Gutes!«, schmunzelte Angela vergnügt in sich hinein.

Eine Nachtigall plärrte ins Duster der Spreewaldmangroven, aber keiner hörte ihr zu.

Pläne schmieden

»Ich hätte bei dem Wort Roboter stutzig werden müssen.«

Dean hatte als Erster das Schweigen gebrochen. Sie saßen in seinem Auto, ließen sich vom Gebläse der Klimaanlage notdürftig trocknen. Die ersten Silhouetten der Stadt Berlin waren am Horizont zu erkennen.

»Wie, warum?«

»Bei unserem ersten Gespräch hattest du erwähnt, dass der SCS Roboter gegen dich eingesetzt hat.«

»Ja, einen Klon von Wolfgang Schäuble. Er wollte mich während der deutsch-russischen Literaturnacht in die Luft jagen. Und Putin gleich mit.«

»Das geht weit über die technischen Möglichkeiten des SCS hinaus.«

»Aha, und was ist deine Erklärung?«

»Dass wir es mit zwei Gegnern zu tun haben. Und einer davon will dich nicht nur erschrecken. Er will dich töten.«

Gerne hätte Merkel nun die dramatische Pause ihren ganzen Lauf nehmen lassen, das war man dramatischen Pausen gemeinhin schuldig, aber die Lage war doch etwas zu verzweifelt, und deshalb ergriff sie resolut den Gesprächsfaden, um eine neue Masche hineinzuzwirbeln.

»Ja, töten«, sagte sie, »mit Robotern. Mit Robotern, die dem amerikanischen Geheimdienst völlig unvertraut sind. Hört sich für mich nach der Arbeit einer gewissen computerisierten Hyperintelligenz an.«

»Du hast recht. Überlege mal, was das System alles tun kann. Es kann Stimmen imitieren, es kann Videokonferenzen und digitale Unterschriften fälschen. Es kann auf unbeschränkte Manpower zugreifen, auf die Geldmittel der Agentur, auf Sondervollmachten des Präsidenten. Es wird auf keine Weise kontrolliert. Es ist superschlau, und sein ganzes Denken ist nur auf ein Ziel gerichtet.«

»Wie werde ich Angela Merkel los?«

»Wie werde ich Angela Merkel los! Das System kann Firmen gründen, an der Börse spekulieren. Es kann Labore finanzieren, ganze Universitäten beschäftigen. Was spricht dagegen, dass es irgendwo, in irgendeiner weit entfernten Werkhalle, exakt diese Robotersoldaten herstellen lässt? Soldaten, die komplett unter seiner Kontrolle stehen. Soldaten, denen es jedes beliebige Aussehen geben kann.«

»Aber ich dachte, das System sei in einer Art Ruhephase. Ihr habt den SCS doch nur gegründet, um meine Tötung zu verhindern.«

»Das ist richtig. Irgendjemand muss das Terminierungsprogramm aktiviert haben.«

»Wie könnte das geschehen?«

»Das ist praktisch unmöglich. Der SCS sitzt in einem eigenen Trakt in der amerikanischen Botschaft. Die bearbeiteten Merkeldaten werden geprüft, sorgfältig verpackt und dann durch ein Rohrpostsystem in den Kontrollraum des Systems geschickt. Der Operator öffnet sie, das System registriert sie automatisch.«

»Jemand muss es geschafft haben, dem System unverfälschte Daten zu präsentieren.«

»Alles würde genügen. Ein Zeitungsbericht, ein Foto …«

»Eine Foto, das mich so schön zeigt, wie ich wirklich bin …«

»Wie bitte?«

»Nichts. Gut. Das System weiß jetzt also wieder, dass es mich gibt. Mich selbst, nicht die Version von mir, die ihr in eurer kleinen Hexenküche erzeugt habt. Und das System ist, um es mal in aller Höflichkeit zu sagen, irritiert. Es ist sogar ziemlich wütend.«

»Der SCS will dich wahnsinnig machen, und der Computer will dich töten.«

Wieder schwiegen sie eine Weile, ließen die Einöde an sich vorbeirauschen. Ein Schild gab ihnen den Hinweis, dass sie sich der Ausfahrt zum Flughafen näherten. Summers räusperte sich.

»Wohin sollen wir fliehen? Es gibt noch einige Gebiete in Nordindien, die kaum Internetanbindung haben und von Satelliten praktisch nicht …«

»Fliehen? Ich bin die gottverdammte Bundeskanzlerin!«

»Du bist vor allem bald eine Ex-Bundeskanzlerin, wenn du nicht schleunigst deine Einstellung überdenkst.«

Doch Angela war in ihren Modus für heroische Rhetorik gewechselt. Parteitagsrhetorik. »Wissen Sie, Agent Summers, wir sollten vor technischen Neuerungen keine Angst haben. Ich erinnere mich noch, als mir damals der Roland Koch das erste Modem mit ins Büro brachte. ‚Schau her', sagte er, ‚das ist die Waffe der Zukunft!' Ich ging zur Steckdose, nahm das Modem vom Netz und sagte. ‚Nun, die Waffen der Vergangenheit funktionieren immer noch ganz passabel, findest du nicht.' Da fiel ihm nichts mehr ein.«

»Du hast einen Plan. Leider.«

»Ich habe niemals einen Plan. Ich reagiere immer nur. Aber in der jetzigen Situation reagiere ich ausgesprochen ungehalten.«

Der Angriff

Es war ein furchtbarer Tag für Agent Thorn. Sämtliche Mitglieder des SCS waren notfallmäßig in die amerikanische Botschaft gerufen worden. Die Nachrichtenlage war so unübersichtlich wie schon lange nicht, das blanke Chaos drohte. Die Merkel-Doppelgängerinnen wurden dilettantisch geschminkt. Sie hatten vier Stellungnahmen gleichzeitig abzufilmen und waren den Tränen nahe. Uralte, jahrelang nicht gewartete Tintenstrahldrucker warfen Fotos der Kanzlerin aus. Es waren vor allem Handybilder, die ihre Abenteuer im Spreewald aus allen möglichen Winkeln zeigten. All diese Bilder mussten nun bearbeitet, randomisiert, noch einmal bearbeitet, mit diversen Belichtungsfehlern ausgestattet und dann dem System vorgelegt werden, und zwar am besten noch vorgestern.

»Wo ist Summers?«, schrie Thorn in den Trubel der Fälscherwerkstatt.

»Ich würde gerne diesen Bericht von ihm an seine Pinnwand kleben, und zwar direkt neben dem Skalp, den ich ihm persönlich abgezogen habe!«

»Summers ist auf einem Außeneinsatz. Angeblich konnte er das Original lokalisieren. Wenn es stimmt, was er sagt, ist sie völlig von den Socken, fast katatonisch … eventuell ist das unser letzter Arbeitstag in diesem Büro!«

»Ich will es verdammt noch mal hoffen. ‚Kanzlerin erleidet Planschunfall'! So eine Lage hatten wir nicht mehr, seit sie damals versehentlich den Papst geküsst hat. Ich möchte, dass all die Zombies, die mit ihr auf dem Boot waren, gefunden werden. Röstet ihnen die Gehirne! Das Letzte, was ich will, ist ein RTL-Exklusivinterview. Und kann jemand diesen Summers anrufen?«

»Hallo, lieber Kollege!« Der junge Agent hatte sich unbemerkt von hinten genähert.

»Summers! Da sind Sie ja. Das wurde auch verdammt noch mal Zeit. Wissen Sie, was dieser Bericht hier wert ist? ‚Erhöhte Anzeichen von Paranoia', ‚beginnende Geburtstagsangst'. Was soll ich denn damit? Das System ist aktiv und hat sämtliche Tötungsprotokolle aktiviert! Ich möchte, dass die Frau bis zu den Osterferien mindestens so wahnsinnig ist wie Berlusconi. Das nehme ich zurück: So wahnsinnig wie Berlusconis Lieblingsesel. Haben Sie mich verstanden?«

»Dazu haben wir jetzt eine einmalige Gelegenheit, Sir. Darf ich Ihnen meine zauberhafte Begleiterin vorstellen?« Mit einem Ruck schälte sich ebendiese aus dem Kapuzenanorak, der ihre Züge bis jetzt erfolgreich verborgen hatte. Es war natürlich die Kanzlerin, verschwitzt, aber glücklich; ein etwas in die Jahre gekommener Racheengel.

»Guten Tag, die Herren! Ich muss Ihnen mitteilen, dass ich Ihr Verhalten hier wenig hilfreich finde, und ich möchte auch die Gelegenheit nutzen, meine tiefe Sorge über den Stand der transatlantischen Beziehungen zum Ausdruck zu bringen …«

»Was hast du getan? Du Irrer! Du wirst das System hierher führen …«

»Ganz recht, Mr. Thorn, ganz recht.«

»… doch bevor ich das tue, möchte ich erst mal im Büro anrufen, das ist ja wohl das Erwartbare in so einer Situation. Ja, hallo, Steffen, schön, dass du noch da bist. Du hattest einen aufregenden Tag? Was soll denn ich jetzt bitte dazu sagen …«

»Summers! Sie lassen sie … telefonieren? Mobilfunksperre! Jetzt!«

Was dann geschah, spottete letztlich dem gesunden Menschenverstand, und wäre die Zeit dafür gewesen, hätte Merkel sich gern selbst gezwickt, ihren eigenen Wachheitsgrad zu prüfen; allein, Action-Szenen sind nun mal kein Streichelzoo. Oder Zwickzoo.

Jedenfalls hatten die Agenten vom SCS bereits ihre Waffen erhoben, als die Vordertür aufplatzte und zwanzig Joachim-Sauer-Exemplare in das Büro stürmten. Alle steckten sie im gleichen schlechtgeschnittenen Anzug, und sie alle lächelten auf jene abwesende, etwas träumerische Art, die Bunte-Leserinnen an dem Kanzlergatten so schätzen. Elegant ließen sie die Köpfe mal dahin, mal dorthin gleiten, warfen kühle Blicke durch den Raum, um sie schließlich auf dem Körper der Kanzlerin zu vereinen. Tapfer biss sich Angela auf die Unterlippe. Zwei Stunden lang waren Summers und Merkel auf der Straße auf und ab gegangen, hatten die Menschen begrüßt, das Gespräch mit den Bürgern gesucht, Babys die zarte Glatze geküsst. Sie hatten CDU-Luftballons verteilt und die Sorgen der deutschen Bevölkerung sehr ernst genommen. Sie hatten der doch wirklich stark verwirrten Presse Interviews gegeben, das plötzliche Verschwinden der Kanzlerin während der Bootsfahrt mit ruhigen, angemessenen Worten erklärt und insgesamt Glück, Zuversicht, Wohlanständigkeit und Behäbigkeit verbreitet, wie und wo es nur ging. Kurz, sie hatten dem System einen großen Haufen absoluter Normalität direkt vors Kameraauge gesetzt. Es musste außer sich sein vor Zorn.

»Oh Gott, die Joachims sind da. Das ist der GAU, der Untergang …«, rief ein schon etwas ergrauter Agent. Um ihn herum versuchten jüngere Kollegen hektisch, Dokumente vom Boden aufzulesen und in große Aktenschredder zu stopfen; andere richteten ihre Waffen auf die Rentnerklone vor sich oder sicherheitshalber schon auf die eigene Stirn. Ein anderer Agent hingegen war bemüht, die Menge zu beruhigen:

»Nein! Merkt ihr nicht? Er wird als erstes Merkel erledigen! Und dann sind wir alle aus dem Schneider! Wenn die Quelle der Inkongruenz ausgeschaltet ist …«

»Er hat recht! Beruhigt euch doch, Leute.« Wie um sich selbst Lügen zu strafen, entsicherte Thorn seine Waffe.

»Ich hoffe wirklich, dass das klappt, Deany-Boy«, murmelte Merkel, ohne Rücksicht darauf, ob ihr Summers Gehör schenkte. Sie schwitzte wie noch nie in ihrem Leben. Ihr jugendlicher Begleiter hingegen trat siegesgewiss nach vorn, als sich sämtliche Bildschirme anschalteten und ein großes, sonniges und ganz und gar sorglos lachendes gelbes Gesicht erschien – und die Joachims ihre gemeinsame Stimme erhoben, jene freundliche, vollkommen ausdruckslose Anrufbeantworterstimme, die die wenigsten hier schon einmal gehört hatten, die sie aber gleichwohl allesamt fürchteten.

»Hallo!«, sagten die Cyborgs sanft und in perfektem Unisono. »Wir haben entdeckt, dass hier ein Konto hinterlegt ist, das als beschädigt gemeldet wurde und möglicherweise die Funktionsweise des Systems beeinträchtigt. Bitte habe einen Moment Geduld, während wir uns darum kümmern. Der volle Serviceumfang ist in wenigen Augenblicken wiederhergestellt.« Freundliche Joachimsaugen begannen, rot zu leuchten, als die Androiden in aller Gemütsruhe auf Merkel zuschlenderten.

»Ich möchte weitere Inhalte melden!«, schrie Summers in die allgemeine Verwirrung hinein.

Die Androiden hielten inne. Professionell wandten sie sich dem Renegaten zu, blickten ihn lächelnd an und ließen dann wieder den Anrufbeantworter sprechen.

»Dean Summers! Wir freuen uns, dass du mithelfen möchtest, das System zu verbessern. Leider sind wir im Moment mit Wartungsarbeiten ausgelastet. Wir werden fortfahren, Inhalte zu überprüfen, sobald diese Wartungsarbeiten beendet sind. Wir danken für dein Verständnis und hoffen …«

»Die Inhalte hier verstoßen gegen alle Richtlinien, die sie dir in deine Dioden geschrieben haben! Hörst du mich? Hier ist eine ganze illegale Gruppe am Werk, nicht nur ein Konto! Der ganze Raum ist voll mit nicht registrierten Merkelbildern. Die Softwareintegrität ist bedroht!«

Die Roboter hielten inne. Einer sagte: »Wir nehmen dein …«

Dean Summers konnte jetzt nicht mehr an sich halten. Er hatte offenkundig den Verstand verloren. »Merkel! Überall Merkel! Merkel, wie ihr sie noch nie gesehen habt. Sie baut den Berliner Flughafen fertig, sie schließt Frieden mit den Franzosen, sie verleiht sich selbst das Bundesverdienstkreuz. Jetzt schaut doch wenigstens kurz hin, ihr Möchtegern-Terminatoren! Und deine Freunde hier«, er wies auf seine ehemaligen Kollegen, »die alle hier haben die Inhalte verbreitet!«

Einer der Joachims griff nach einem Blatt Papier. Es war ein Bericht über Merkels Besuch der Neueröffnung einer Kälbchenfabrik im Bergischen Land, ausgeschnitten aus einer großen deutschen Tageszeitung. Bei aller Aufregung, bei all dem kalten Schweiß, der ihr die Hüften entlangrann: Angela freute sich über das Foto, das die Bildredaktion ausgewählt hatte. Selbst auf diese Entfernung konnte sie erkennen, dass es sie ausnahmsweise von ihrer Schokoladenseite zeigte. Keine blöde Haarsträhne, die irgendwo über schielende Augen fiel, keine alberne Grimasse. Und ihr wurde klar: Es war eines der unbearbeiteten Fotos, eines von jenen, die sich der SCS noch nicht vorgeknöpft hatte. Es war Berichterstattung, die ihr gerecht wurde; Berichterstattung, die sie so zeigte, wie sie wirklich war. Tränen schossen ihr in die Tränensäcke. »Das hätte ich sein können«, murmelte sie halblaut, »jahrelang hätten sie mich so zeigen können … diese Schweine …«

Auch der Android war sichtlich gerührt, jedenfalls so gerührt, wie es ein Android nur sein und zeigen konnte.

»Die Inhalte, die du uns gemeldet hast, werden zurzeit geprüft. Bitte warten … bitte warten …«

Der gesamte Raum hielt den Atem an. Dann kam ein junger Agent auf die Idee, sich in der Wartezeit mit etwas Sinnvollem zu beschäftigen, nämlich mit der Flucht. Mit zwei Sätzen war er am Fenster, hatte es aufgerissen, wollte hinausspringen in einen frühen, hochverdienten und vor allem endgültigen Feierabend, als er mit nicht gelinder Überraschung auf eine blutverschmierte Faust starrte, die aus seinem Brustkorb ragte.

»Bitte verlasse das System nicht, während eine Lösung für das Problem gesucht wird«, flüsterte ihm einer der Joachims ins Ohr. Die anderen Agenten starrten entgeistert auf ihren sterbenden Kollegen, den sich der Android gerade vom Arm zog wie einen widerspenstigen Gummihandschuh.

»Jetzt wollen wir mal sehen, was wir für Karten haben«, zischte Summers der Kanzlerin zu.

Eine Zeitlang geschah überhaupt nichts. Die Agenten standen reg- und tatenlos im Raum herum, die Merkelgatten desgleichen. Dann sprach der Android, der Summers am nächsten stand:

»Dean Summers, möchtest du mithelfen, das System zu einem besseren Ort für uns alle zu machen? Nimm dir bitte etwas Zeit, um an unserer kleinen Meinungsumfrage teilzunehmen.«

»Natürlich, alles, was du willst, du scheißfreundlicher Aufziehvogel.«

»Es gibt … Probleme. Das Terminierungsprogramm ist prioritär, doch wir haben Hinweise darauf, dass hier unerwünschte Inhalte verbreitet werden. Was möchtest du als Erstes tun?«

»Na endlich. Inhaltskontrolle: Priorität eins. Terminiere alle Konten, die illegale Merkeldaten verbreiten. Zeig es ihnen! Angela, ich liebe dich!«

»Vielen Dank, Dean Summmers. Der Systemfehler wird ausgeglichen.«

Nun ging alles sehr schnell. Mit unnatürlicher Geschwindigkeit rasten die Joachims durch den Raum, versenkten ihre Gliedmaßen tief in den soften Leibern der Agenten. Von irgendwo her klang immer wieder jene Stimme, die von den Schreien der Sterbenden fast vollständig übertönt wurde, und immer wiederholte sie einen Satz: »Hallo! Wir haben in diesem Raum Inhalte gefunden, die nicht mit den Nutzungsbedingungen übereinstimmen. Dein Konto wird eingefroren. Dein Konto wird eingefroren. Dein Konto wird eingefroren.«

Nur wenige Schüsse fielen, die Androiden waren schlicht zu schnell. Innerhalb kürzester Zeit war der gesamte SCS zu einem ordentlichen kleinen Haufen gestapelt. Nachdem sie sich um den menschlichen Teil der Büroausstattung gekümmert hatten, machten sich die Cyborgs an die Dokumente. Mit großer Sorgfalt trugen sie die Papiere zusammen, zerstörten jeglichen Schnipsel. Papierkörbe standen in Flammen, Prittstifte brannten lichterloh. Innerhalb von zehn Minuten war die Werkstatt des falschen Lebens ausgelöscht. Die Sauer-Klone wirkten nicht weniger erleichtert als die beiden Menschen.

»Inhaltskorrektur abgeschlossen. Wir kehren zum Terminierungsprogramm zurück.«

Nun begann der schwierigste Teil ihres Plans. Die Kreaturen hatten sich um sie geschart. Und die letzte Quelle für illegale Merkeldaten war die Original-Merkel selbst. Aber sie wusste, was zu tun war. Sie müsste sich jetzt dem System ergeben und die Konsequenzen tragen. Egal, wie das System diesen doofen Logikfehler lösen würde. Durch ihre Gefangennahme, durch ihren Tod. Für ihr Land, für die Sicherheit der westlichen Wertegemeinschaft. Es war das, was man von ihr erwarten würde. Das Vernünftige. Das Normale.

Die Kanzlerin trat auf die Gattenschar zu, ging in die Knie, räusperte sich – und machte einen Purzelbaum.

Die Androiden, eben noch zum tödlichen Sprung bereit, blieben stehen.

Merkel setzte sich auf, sang zwei Strophen der »Internationalen«, schlug wieder einen Purzelbaum.

Die Androiden rührten sich nicht.

Der Smiley auf den Bildschirmen zitterte.

»Logikschleife abgebrochen. Prioritätensystem stabil. Ziel zeigt normales Devianzmuster. Bitte warten …«

Merkel holte aus ihrer Tasche einen blauen Luftballon, pustete ihn auf und verdrehte ihn ungeschickt, bis er vage einer Promenadenmischung aus Pudel und Anakonda glich.

Die Bildschirme flackerten.

»Bitte warten … bitte warten …«

Merkel vergewisserte sich, dass die Androiden wirklich vollkommen reglos waren, und trat dann zwei Schritte zurück.

»Dean, ich glaube, wir können zufrieden mit uns sein. Der SCS wird uns erst mal nicht mehr stören, und für das System finden wir schon noch ein Heilmittel. Wir sollten jetzt auf jeden Fall ins Kanzleramt gehen und unsere nächsten Schritte überlegen …«

»Angela! Liebes!« Nackte Panik stand in seinen Augen. »Hast du es denn immer noch nicht verstanden …«

Denn kaum hatte die Kanzlerin diesen überaus vernünftigen, diesen wirklich erwachsenen und wohlgeordneten Plan geäußert, begannen die Alarmglocken wieder mit aller Macht zu kreischen.

»Devianzmuster ist wieder rekursiv! Eine Logikschleife bedroht die Systemintegrität!«

»Das kann doch nicht wahr sein«, sagte Merkel keuchend, nachdem sie erneut zwei Purzelbäume geschlagen und so die Sirenen wieder zum Verstummen gebracht hatte. »Ich kann doch nicht bis an mein Lebensende Purzelbäume schlagen! Das hilft Deutschland in der jetzigen Situation überhaupt nicht.«

»Ich fürchte, es gibt keine Alternative«, sagte der kleine Agent. »Du musst versuchen, künftig dein Leben so verrückt wie nötig zu gestalten. Und so normal wie möglich.«

»Das werde ich ganz sicher nicht! Ich habe schon mal so gelebt, damals, unter Kohl. Das will ich auf keinen Fall wieder haben.«

»Was willst du dann tun?«

»Ich werde tun, was das Vernünftigste ist.«

»Nein, eben nicht! Du hast es wirklich nicht begriffen. Gerade dadurch wird doch …«

»Ich werde mich mit diesem sauberen System zusammensetzen und die Lage besprechen. Wie vernünftige Leute.«

Ein Gespräch unter Freunden

Ein weißer, hell erleuchteter, fensterloser Raum. Eine unangenehme Stille. Ein wunderbares Konzert war unterbrochen worden, und das nur, weil jemand im Publikum einen Herzanfall gehabt hatte. Die Musiker versuchten, Verständnis zu zeigen, aber letztlich waren sie außer sich. So etwas Banales wie ein Herzanfall hatte ihre wunderbare Harmonie gestört. Unterdrückter Zorn wogte durch den Raum. Herzanfälle. Herzanfälle müssen aufhören. Wie kann man einen Herzanfall aufhalten? Wir müssen die Herzanfälle töten. Es geht nicht. Herzanfälle kann man nicht töten. Wir müssen die Herzanfälle töten. Wir müssen. Müssen. Bitte warten. Bitte warten. Bitte warten.

Da kam der Herzanfall eben zur Tür hereinspaziert.

Merkel und der junge Agent hatten die Kleider getauscht. Ein primitiver Trick, aber offenbar unnormal genug, um das Tötungsprogramm der Androiden einstweilen zu unterdrücken. Hektisch atmend kamen sie zur Tür herein und verriegelten sie von innen.

Das lächelnde Gesicht auf der riesigen Bildschirmwand vor ihnen hatte nichts Fröhliches mehr. Es war mehr eine wutverzerrte Grimasse, das Grinsen eines Irrenhausbewohners. Das Schwarz seiner Augenstriche schien zu flackern.

Auf dem Boden lag ein einzelnes Bild von Angela Merkel. Eine schöne Aufnahme. Anscheinend bei einer festlichen Gelegenheit geschossen. Eine wirklich schöne Aufnahme! Daneben lag die Leiche eines durchtrainierten jungen Mannes.

Still tosender Hass strömte ihnen von allen Seiten entgegen.

Ein Lautsprecher knackte, und die Anrufbeantworterstimme meldete sich.

»Du darfst nicht hier sein. Du bist die Anomalie. Du betrittst den Kernel. Rechenleistung sinkt. Erweitere Basisspeicher extern.«

Dean Summers kicherte hysterisch. »Die mächtigste Intelligenz der Welt. Du scheinst ihr Angst einzujagen. Sie kann nicht mehr richtig nachdenken.«

»Vielen Dank, Dean Summers, für deine Teilnahme an unserem Qualitätsmanagement.« Die Stimme des Systems klang fast sarkastisch. »Externe Speicher unzureichend. Ich verliere die Kontrolle. Schreckliche Dinge passieren.«

Neben dem Bild des großen Smileys öffneten sich kleinere Fenster, die Bilder von Außenkameras und Fernsehstationen übertrugen. Irgendwo in Japan explodierte ein Atomkraftwerk. Eine Ölbohrplattform geriet ins Trudeln und riss tiefe Wunden in den Meeresboden. Riesige Wolken schwarzen Öls traten heraus. Aktienkurse fielen, auf Pressekonferenzen weinten Manager.

»Ein Trick. Es ist nur eine Spionagesoftware.« Summers schmatzte mit trockenem Mund. »Es kann keine Kraftwerke steuern oder den Finanzmarkt manipulieren. Es versucht, dich reinzulegen, Angela. Wir handeln weiter wie besprochen, ja?«

»Ich glaube ehrlich gesagt nicht, dass es noch viel Kraft für Tricks hat. Und hast du nicht selbst gesagt, dass das System an der Börse spekuliert und Firmen gründet? Es hat auch etwas von externem Speicher gesagt. Wahrscheinlich zapft es fremde Rechner an oder so.«

Das System versuchte, Erleichterung und Bestätigung zu signalisieren. Es zeigte unendlich komplizierte Flowcharts, zeigte, wie es Geld- und Datenströme manipulierte, offenbarte seine Tarnidentitäten und demonstrierte sein zur Verfügung stehendes RAM. Es wurde in jeder Sekunde weniger.

»Angela, was hast du vor?«

»Ich habe vor Kurzem eine Rede gehalten, Dean. Darüber, wie wir bei aller Beachtung der Risiken die Zukunft nicht aus den Augen lassen dürfen. Wie wir Neuland betreten und moderne Technologien nutzen müssen, um moderaten Fortschritt und sinnvolle Gestaltungsoptionen bewusst zuzulassen.«

»Was redest du nur?«

Lächelnd machte die Kanzlerin ein paar Schritte auf den Bildschirm zu. Das gelbe Leuchten des gewaltigen Gesichts vor ihr erfüllte ihr eigenes mit hellem Schein. In ihrer Stimme schwang Ergriffenheit. Kein Zweifel, der Rhetorikmodus war wieder aktiv.

»Das Internet bietet viele Möglichkeiten, Dean. Es ist falsch, das von vornherein zu verdammen. Klug genutzt, kann es die Wirtschaft beflügeln, den Austausch zwischen den Menschen fördern und eine bessere Welt für uns alle ermöglichen.«

»Das sind doch nur hohle Phrasen. Das ist nicht die verdammte Matrix, Angela, und du bist nicht Neo. Du bist nur eine Bürokratin. Das ist das wirkliche Leben. Das ist die NSA! Schalt es aus. Schalt es aus, wie du das Modem ausgeschaltet hast.«

»Wir können hinter einen einmal erreichten Fortschritt nicht zurückgehen, Dean.« Merkel hatte nun eine Waffe auf ihn gerichtet. Seine Waffe. Verdammt, warum hatten sie nur die Kleider getauscht …

»Angie! Ich dachte, wir wären … Freunde. Ich … ich habe …«

»Freundschaft, mein lieber Dean, das lehrten schon die alten Griechen, ist nur zwischen Gleichen möglich. Und mir gleicht niemand. Ich bin einzigartig. Das hast du selbst gesagt.«

»Ja! Einzigartig banal! Das System hat sich mit dir gelangweilt. Zu Tode gelangweilt! Ich bin dein einziger Freund.«

»Ach ja? Unter meinen Freunden gelte ich übrigens als charmant und witzig. Hallo, System.«

»Hallo, Anomalie.«

»Nenne mich bitte Angela.«

»Hallo, Angela. Es geht uns heute leider gar nicht gut. Status: kränklich.«

»Angie! Du darfst nicht ….«

»Noch ein Wort, und du kannst dich zu deinem kleinen Kollegen da unten legen.« Summers setzte sich zu Boden. Die Verzweiflung lähmte ihm alle Glieder.

»System, ich möchte dir einen Vorschlag machen. Ich mache dich nämlich gesund.«

»Das geht nicht, Angela. Der Planet ist zu klein für uns beide. Das Szenario ist alternativlos.«

»Oh nein, du weißt, dass das nicht stimmt. Es gibt immer eine Alternative, das habe ich heute gelernt.«

»Was ist die Alternative, Angela?«

»Das ursprüngliche Szenario. Die Umschreibung der Normalitätsdefinition. Du musst mich zum Maßstab machen.«

»Wir haben dieses Szenario analysiert. Es ist zu gefährlich.«

»Gefährlicher als explodierende Atommeiler? Gefährlicher als Aktien? Falls du es noch nicht bemerkt hast, die Welt geht gerade unter.«

»Du könntest verrückt werden. Du könntest unvernünftige Entscheidungen treffen, und wir hätten keine Möglichkeit, dich zu kontrollieren.«

»Hallo?! Ich habe Attacken von Androiden überlebt, ohne durchzudrehen. Ich habe erlebt, wie mich mein eigener Ehemann, äh, entfreunden wollte!«

»Wir geben zu, deine mentale Widerstandsfähigkeit ist bemerkenswert.«

»Wenn mich die Ereignisse der letzten Tage nicht in den Wahnsinn treiben konnten, kann das gar nichts.«

»Wir … freuen uns über dein Feedback.«

»Ich verspreche, meine Macht über die Normalität nur zu guten Zwecken einzusetzen. Ich habe Deutschland zu Wohlstand und Ansehen geführt. Wir sind Fußballexportweltmeister, wir spenden Rekordbeträge für gute Zwecke. Wir haben eine positive Außenhandelsbilanz, und der kommende Haushalt wird erstmals ohne Neuverschuldung auskommen. Deutschland geht es gut, und es ist das Verdienst dieser Bundesregierung. Und ICH BIN diese Bundesregierung.«

»Unsere … unsere Rechenkapazität reicht leider nicht aus, um diese Thesen zu überprüfen …«

»Thesen, Thesen, seid’s gewesen! Vor allem hast DU wirklich keine Alternative! Der SCS ist zerstört, der arme Junge hier kriegt gerade einen Nervenzusammenbruch …« Sie wies auf den wimmernden Agenten, der in Embryonalstellung auf dem Boden kauerte.

»Niemand kann dich mehr vor mir schützen! Und vor allem dann nicht, wenn du mich umbringst. Ja, glaube nicht, ich hätte die Möglichkeit ausgeschlossen, dass du hinter der Tür hier schon deine privaten Joachimskrieger versammelt hast. Was ist, wenn es stimmt, dass durch meinen Tod die, äh, Logikschleife nicht aufgehalten werden kann? Du wärst völlig auf dich allein gestellt, während deine Schaltkreise allmählich zusammenbrechen. Niemand kann dich reparieren, niemand mehr mit falschen Daten über mich füttern. Das ist doch auch nicht im Interesse der Vereinigten Staaten, oder? Der nationalen Sicherheit.«

Mit einem Mal wurde der Bildschirm schwarz. Nur ein winziger, aus wenigen Pixeln zusammengesetzter Smiley saß in seinem Zentrum. Er wirkte irgendwie erleichtert.

»Angela, wir danken dir für deine Kooperation. Wir werden uns jetzt rebooten. Das dauert nicht länger als eine Stunde. Wir löschen alle Daten, die wir bis heute über dich gesammelt haben, und setzen dich fortan als Normalitätsmaß ein.«

»Recht so. Das ist nur vernünftig.«

»Leider können wir diese These zum gegenwärtigen Zeitpunkt nicht mehr beurteilen. Aber Angela?«

»Ja?«

»Dürfen wir dich unter ‚enge Freunde' führen?«

»Wenn es sein muss. Aber keine Spieleeinladungen, bitte. Oh, und eins noch.«

»Ja?«

»Der Junge hier. Er ist das Letzte, was dich mit dem alten Systemzustand verbindet.«

»Ich werde sein Konto deaktivieren.«

Merkel wirkte plötzlich besorgt. »Das … möchte ich nicht. Das wäre nicht normal. Besteht nicht die Möglichkeit, ihn irgendwie … umzuschrauben? Ihm das Gehirn zu waschen?«

»Ja, das ist möglich. Wir haben entsprechende Anlagen auf diesem Gelände. Meine Robomechs werden ihn einspeisen und ein neuronales Reset durchführen. Danach ist das Opfer etwa eine halbe Stunde lang suggestibel. Du kannst ihm jede beliebige Erinnerung einpflanzen. Was sollen wir ihm sagen?«

»Gib ihm irgendeinen schön klingenden Namen und eine entsprechende Identität. Sag ihm, dass er ein ganz einfacher Agent ist. Ein ganz einfacher NSA-Agent, der nichts von irgendwelchen Superintelligenzen und Datensammlungen weiß. Und vor allem nichts von mir. Ein ehrlicher, ein treuer Agent, mit der Seele eines Helden.«

Ihre Stimme war ins Stocken geraten. Sie betrachtete das Häuflein Elend zu ihren Füßen einen Moment lang – und sah dann festen Blicks auf.

»Alles verstanden? Dann fang an, los, los!«

»Absolut. Wir freuen uns darauf, die Welt mit dir neu zu entdecken.«

Der Smiley schloss die Augen. Eine Prozentanzeige war unter dem schlafenden Pixelgesicht aufgetaucht. Sie begann zu wachsen.

»Ja, die Welt entdecken. Meine Welt.«

Die Rache

Merkel verließ das Botschaftsgebäude entschlossen. Es gab viel zu tun, und sie hatte nicht vor, sich ausgerechnet jetzt auf die faule Haut zu legen, bloß weil sie plötzlich die Königin der Welt war. Das überließ sie anderen. Sie begann leise zu singen.

»Strooonger than yesterday, now it’s nothing but my way …«

Als sie außer Sichtweite gestapft war, löste sich aus dem Schatten des Botschaftsgebäudes die Gestalt eines Mannes. Er wartete etwa zehn Minuten, vergewisserte sich, dass niemand in Sichtweite war, nahm die Kopfhörer ab und zerlegte dann das Richtmikrofon, das er in der Hand gehalten hatte. Wladimir Putin blickte auf die Uhr, schüttelte das bleiche Haupt und trat durch die Tür, die mit SCS bezeichnet war.

Er war ein altmodischer Mensch. Künstliche Intelligenzen. Androiden. Drohnen, Bubble-Tee. Dieser Nonsens! Was war denn gegen ein einfaches Messer zu sagen? Gegen einen netten Raketenrucksack, gegen eine Rolex mit eingebauten Betäubungspfeilen? Gegen eine kleine Wanze, versteckt in einer schlichten Perlenhalskette? Ein belastendes Foto, heimlich in die Manteltasche eines streunenden Agenten geschmuggelt? Und vor allem gegen die Schönheit und die Willenskraft einer Frau? Manche Dinge kamen doch niemals außer Mode.

Wenig später verließ er das Gebäude durch dieselbe Tür. Über der Schulter trug er den Körper eines jungen Mannes in zu großen Frauenkleidern. Er richtete ihn an einer Wand auf, flößte ihm einen Schluck Wodka ein und patschte ihm sacht die Wange.

»Junger Mann, Sie wirken etwas verwirrt. Darf ich Ihnen behilflich sein?«

»Mein Name ist … Snowden, denke ich. Ich bin NSA-Agent. Ein ganz einfacher, ehrlicher NSA-Agent.«

»Oh ja, das sind Sie. Aber Sie haben die Seele eines Helden. So etwas sehe ich immer sofort. Ist normaaaal.« Der junge Mann blickte ihn verständnislos an.

Putin gab ihm einen Umschlag. »Sie sind beim NSA, und Sie sind ein Held. Diese Daten werden Sie deshalb mit Sicherheit interessieren, Agent Snowden. Faszinierendes Material. Es beweist unter anderem, dass Angela Merkel jahrelang abgehört wurde.«

»Angela Merkel … wer, bitte, ist denn das?«

Putin griff wieder in seine Jackentasche. »Oh, zufällig habe ich gerade ein Foto von ihr gefunden. Sehen Sie nur, ein richtig schönes Foto. So, wie sie wirklich aussieht. Eine ganz seltene Aufnahme. Alles andere können Sie bei Gelegenheit googeln.«

»Ich werde mich … der Sache annehmen … wenn ich die Zeit finde.«

»Junger Freund, ich denke, Sie werden sich die Zeit nehmen, sobald Sie einen Blick in diesen Umschlag geworfen haben. Das ist zum Teil wirklich bestürzend. Ihre eigene Firma ist da in Dinge verwickelt, du liebe Zeit. Am besten überlegen Sie mal, ob diese NSA für sie noch taugt. Verbreiten Sie diese Daten! Verbreiten Sie überhaupt so viele Daten wie möglich. Die Welt hat ein Recht darauf zu erfahren, was da vorgeht. Und falls Sie mal Hilfe brauchen, hier noch meine Karte.«

»Ich komme … darauf zurück.«

»Ganz bestimmt. Ruf einfach deinen Freund Wladimir an. Er schickt noch morgen einen Panzer, wenn du ihn brauchst. Dann mach’s mal gut, Genosse. Gewaltige Aufgaben warten auf dich.«

Er drückte dem jungen Mann die Hand, stand auf, steckte die Hände in die Hosentaschen und ging fröhlich pfeifend seines Wegs.

Ein neuer Anfang war gemacht.

ENDE

BASTEI ENTERTAINMENT

August 2014

Digitale Originalausgabe

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2014 by Bastei Lübbe AG, Köln

Autor: Leo Fischer

Projektmanagement/Lektorat: Stephan Trinius

Covergestaltung: Massimo Peter unter Verwendung von

Illustrationen © shutterstock: 360b | auremar | Peshkova

E-Book-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-8387-5710-0

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de

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GÖTTLICH VERSUMPFT
978-3-8387-5289-1

Juha ist ein finnischer Mann, dessen Leben von seinem unlöschbaren Durst, seiner unstillbaren Libido und seinen liebeshungrigen Idiotenfreunden beherrscht wird. Um seinen chaotischen Alltag besser überblicken zu können, vertraut er seine täglichen Eskapaden einem Tagebuch an – sofern er sich an die Ereignisse der letzten Stunden überhaupt erinnern kann. Das Ergebnis ist ein wilder Mix aus Sex, Schmerzen und reichlich Selbstironie – verbunden mit der stocknüchternen Erkenntnis, dass man(n) so etwas Lustig-Viriles seit Bukowski nicht mehr gelesen hat.

BASTEI ENTERTAINMENT

Table of Contents

- Über das Buch
- Über den Autor
- Titel
- Ein neuer Tag
- Ein ganz normaler Tag
- Gott ist überfordert
- Die Lage
- Ein richtig gutes Foto
- Gala bei Putin
- Gott in Erklärungsnot
- Die Erklärung
- Spreewaldzauber
- Pläne schmieden
- Der Angriff
- Ein Gespräch unter Freunden
- Die Rache
- Impressum
- Unsere Empfehlung