Nicht ihre Schuld Thriller von Noah Fitz
Date: 2015-08-27T22:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Kriminalthriller; Thriller; Horror; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Nicht ihre Schuld In einem kleinen Städtchen in der Nähe von Berlin verschwinden zwei Mädchen, Jackie und Michi. Nach mehreren Monaten erfolgloser Fahndung hat die Polizei eine erste Spur. Dann findet sie ein Mädchen, das nicht als vermisst gilt. Es ist tot. Nicht weit vom Fundort entfernt macht die Polizei eine weitere grausige Entdeckung: Familie Frühling wurde in ihrem eigenen Haus brutal ermordet. Nur einer hat das Massaker überlebt: Leopold, der psychisch kranke Sohn des Ehepaares. Ist er der gesuchte Mörder? Wo sind Michi und Jackie? Warum hatte das tote Mädchen ein silb

Nicht ihre Schuld

Psycho-Thriller

Noah Fitz

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4 (Johannes)

Kapitel 5

Kapitel 6 (Johannes)

Kapitel 7 (Johannes)

Kapitel 8

Kapitel 9 (Johannes)

Kapitel 10 (Johannes)

Kapitel 11 (Johannes)

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14 (Johannes)

Kapitel 15

Kapitel 16 (Johannes)

Kapitel 17 (Johannes)

Kapitel 18

Kapitel 19 (Johannes)

Kapitel 20

Kapitel 21 (Johannes)

Kapitel 22

Kapitel 23 (Johannes)

Kapitel 24

Kapitel 25 (Johannes)

Kapitel 26

Kapitel 27 (Johannes)

Kapitel 28

Kapitel 29 (Johannes)

Kapitel 30

Kapitel 31 (Johannes)

Kapitel 32

Kapitel 33 (Johannes)

Kapitel 34

Kapitel 35 (Johannes)

Kapitel 36 (Johannes)

Kapitel 37 (Johannes)

Kapitel 38 (Johannes)

Kapitel 39

Kapitel 40 (Johannes)

Kapitel 41

Kapitel 42 (Johannes)

Kapitel 43

Kapitel 44 (Johannes)

Kapitel 45

Kapitel 46 (Johannes)

Kapitel 47

Kapitel 48 (Johannes)

Kapitel 49

Kapitel 50 (Johannes)

Kapitel 51

Kapitel 52 (Johannes)

Kapitel 53 (Johannes)

Kapitel 54

Kapitel 55 (Johannes)

Kapitel 56

Kapitel 57 (Johannes)

Kapitel 59 (Johannes)

Kapitel 60

Kapitel 61 (Johannes)

Kapitel 62

Kapitel 63 (Johannes)

Kapitel 64

Kapitel 65 (Johannes)

Kapitel 66

Kapitel 67 (Johannes)

Kapitel 68

Kapitel 69 (Johannes)

Kapitel 70

Kapitel 71 (Johannes)

Kapitel 72

Kapitel 73 (Johannes)

Kapitel 73

Kapitel 75 (Johannes)

Kapitel 76

Kapitel 77 (Johannes)

Kapitel 78

Kapitel 79 (Johannes)

Kapitel 80

Kapitel 81 (Johannes)

Kapitel 82

Kapitel 83 (Johannes)

Kapitel 84

Kapitel 85 (Johannes)

Kapitel 86

Kapitel 87 (Johannes)

Kapitel 88

Kapitel 89 (Johannes)

Kapitel 90

Kapitel 91 (Johannes)

Kapitel 93 (Johannes)

Kapitel 94

Kapitel 95 (Johannes)

Kapitel 96

Epilog

Kapitel 1

Ich friere. Mir ist so kalt. Seit vier Tagen bin ich allein. Oder gar fünf? Ich fühle mich so allein. ER hat sie weggeholt – Jackie, meine Freundin.

Wir werden eigentlich schon seit mehr als drei Monaten vermisst. Mindestens. Wird überhaupt noch nach uns gesucht? Keiner hat uns bis jetzt gefunden. Es war sehr heiß, als wir verschwanden, im August. Wir sind nicht weggelaufen. Viele, die uns kennen, denken das vielleicht. Doch wir sind nicht weggelaufen! Wir wurden einfach eingefangen. Am 15. August, nach dem Sommerfest der Lichter, wurden wir von einem Unbekannten entführt.

Seit ich denken kann, sind Jackie und ich befreundet. Sie ist so ganz anders als ich. Immer einen frechen Spruch parat, manchmal total überdreht und ein richtiger Hitzkopf. Ich bin zwar auch nicht auf den Mund gefallen, aber nicht ganz so aufmüpfig, wie meine Mutter sagen würde. Auch äußerlich unterscheiden wir uns sehr stark. Wir sind zwar beide schlank, aber Jackie hat schon einen richtigen Busen, den sie gerne mit weit ausgeschnittenen Shirts unterstreicht. Meist trägt sie dazu hautenge Jeans oder arschkurze Röcke. Ihr blondes, hüftlanges Haar und die grünen Katzenaugen betonen ihr hübsches Gesicht. Ich habe schon oft gehört, wie die Jungs in der Schule sie als Rasseweib bezeichneten. Ich hingegen bin etwas blass und ein wenig zu dünn. Ich sehe eher noch wie ein Kind aus statt wie eine Sechzehnjährige. Meine braunen, zu einem Bob geschnittenen Haare standen ständig ab, bis ich mich radikal verändert habe. Jackie schnitt sie mir ab, ich rasierte eine Seite noch ein wenig mehr und färbte meine Haare violett, wie Rihanna. Meine Eltern schnappten nach Luft, als ich so vor ihnen stand mit meinem neuen Look. Irgendwie kam ich mir am Anfang selbst etwas fremd vor, denn meine großen Augen mit den langen Wimpern wollten nicht so recht zu meinem neuen Haarschnitt passen. Nur, wer schaute mir schon tief in die Augen? Jackie nicht, und die Jungs schon gar nicht.

Eigentlich heißt meine beste Freundin Jacqueline, aber sie hasst diesen Namen. Er erinnert sie an die Fernsehsendungen, die immer mittags laufen. „Das sind doch gehirnamputierte Hausfrauen“, meint sie dann und äfft die Talkshowgäste nach. Wir redeten viel miteinander, als sie noch da war, hier bei mir. Ich muss jetzt doch grinsen. Jackie brachte mich immer zum Lachen, sie konnte sich so wunderbar aufregen. In den Realitysoaps werden alltägliche Probleme nachgestellt, mit den schlechtesten Schauspielern, die ich je gesehen habe. „Die sind doch alle nur bescheuert“, sagt Jackie immer. „Bei denen sind doch nicht alle Zahnräder im Getriebe!“ Ich mag meinen Namen auch nicht. Michaela klingt zu maskulin - wie Michael. Ich entschied mich für eine radikale Kürzung auf Michi.

„Keiner ist doch so blöd und bumst im Schlafzimmer seiner Eltern, um gleich darauf ‚imigranti‘ erwischt zu werden, wenn sie es so richtig wild unter der Tagesdecke treiben. Das Krasseste dabei ist: von der eigenen Schwester, zu alledem noch mit ihrem Freund, der jünger ist als die Mutter und älter als der Vater. Und diese Tussis, die Taubenscheiße anstatt eines Hirns haben. Die ihre Schauspielbegabung gegen zwei riesige Titten eingetauscht und auch im Kopf nur Silikon haben. Und ausgerechnet die heißen Jacqueline oder Chantal. Warum musste meine Mutter mich Jacqueline nennen? Sie spricht meinen Namen auch falsch aus: Jackelin. Zum Kotzen.“ Nach ihren Schimpftiraden kreuzt sie immer ihre Arme vor der Brust und schmollt vor sich hin. Darum will sie nur Jackie genannt werden. Ja, Jackie ist wirklich lustig. Ich fange an zu weinen. Jackie fehlt mir sehr. Wir waren immer zusammen. Wie Pech und Schwefel.

Mir ist so verdammt kalt. Es ist wieder dunkel. Seit Tagen führe ich Zwiegespräche, als wäre meine beste und einzige Freundin noch bei mir. Ich muss wieder schmunzeln, als ich an das Wort „imigranti“ denke. Das ist einer von Jackies selbst kreierten Fachbegriffen. Sie benutzt oft Worte, die sie umgestaltet, damit sie cooler klingen. Unsere Freunde schütteln immer nur die Köpfe, manche Worte kann nur ich deuten. Aus ihrem Mund ergeben bestimmte Worte manchmal einen ganz neuen Sinn. Welches Wort würde ich denn für Kidnapping verwenden? Vielleicht Kind... – mir fällt nichts ein. Jackie würde bestimmt etwas Lustiges einfallen.

Jackie und ich haben an dem Abend geraucht, bevor wir in den staubigen, stinkenden Kofferraum gestopft wurden. Wir gingen wie immer zu der baufälligen Scheune, unserem heimlichen Treffpunkt. Die Scheune liegt am Stadtrand, etwas versteckt hinter Büschen. Sie gehört eigentlich zum Hof von Familie Frühling, wird aber selten genutzt. Der alte Frühling hat da noch alles Mögliche drinstehen; Maschinen, Holz und Unmengen von Stroh und Heu.

Jackie hatte einen Joint besorgt und wir ließen uns ins Heu fallen. „Der Stoff, der einen high macht. Danach fühlt man sich frei“, versprach sie, als ich mich weigerte, an der Kippe zu ziehen. Mich macht das Zeug müde. Außerdem hatte ich Angst, dass wir die Scheune abfackeln würden. Jackie lachte nur die ganze Zeit wie eine Verrückte und nervte mich so lange, bis ich auch ein paar Züge nahm. Sofort war ich benebelt und fing an zu kichern. Jackie tat Sachen, die sich für ein Mädchen nicht schickten. Auch darüber lachte sie.

Das Wort „vornehm“ kennt sie nicht. Sie ist die Coolere von uns beiden. Ich lese gern und liebe Bücher, Jackie mag lieber Jungs. Ich mag Jackie sehr, sie ist mir das Liebste, das ich habe – sie weiß es nur nicht. Wenn sie zurück ist, werde ich ihr alles erzählen. Vielleicht nicht alles, mal sehen. Auf jeden Fall werde ich ihr sagen, wie gern ich sie habe. Sie wird bestimmt so etwas sagen wie „Trash“, „krümel mir nicht die Lauscher voll“ oder „sei nicht so emotionös“. Ich weiß, was sie damit meint – „emotional“ –, sie macht das mit Absicht. Damit es ein bisschen vulgärer klingt. Anstatt „vulgär“ benutzt sie das Wort „pervers“. „Emotionös“ erinnert sie an „ominös“, „obszön“ und „Möse“, an alles gleichzeitig, hat sie einmal zu mir gesagt.

An diesem Abend kicherte und hüpfte sie die ganze Zeit. Sie hob sogar ihr T-Shirt und zeigte mir ihre schönen Brüste. Sie streichelte übertrieben über ihre Brustwarzen und leckte sich mit ihrer spitzen Zunge über die Lippen. Meine Brust ist flach. Wie bei einem Jungen – na gut, vielleicht ein bisschen größer. Christian, ein Junge aus unserer Klasse, hat größere Titten als ich. Er ist fett. Ich bin schmal. Wenn ich den Bauch einziehe, kann man meine Rippen sehen. Jackie wollte, dass ich ihr auch meine Brüste zeige. Ich habe damals gezögert. Sie sprang auf mich drauf, wie die Frauen im Fernsehen bei einer Schlammschlacht. Dann schob sie mein T-Shirt hoch und küsste mich - mit Zunge. Die Berührung und der Kuss waren schön, vor allem der Kuss. Sie lachte. Ich lachte mit. Ich wollte mehr. Ich wollte – ja, ich brannte darauf, noch einmal von ihr geküsst zu werden, noch fester, noch inniger. Sie drückte mir stattdessen ihre weiche Brust ins Gesicht. Ihre Haut roch so gut. Jackie stöhnte, als ich mit meiner Zunge über ihre Brust fuhr. Dann schob sie mich plötzlich von sich weg und sagte, ich solle damit aufhören. Ich dachte schon, ich hätte ihr wehgetan. Das Verlangen in mir war sofort erloschen, als hätte jemand einen Eimer Wasser über ein Feuer geschüttet. Ich zitterte, obwohl der Tag heiß gewesen war.

Jackie meinte, sie hätte jemanden gehört. Als ihr Handy klingelte, schreckten wir beide auf. „Wir sollten jetzt los. Komm, gehen wir“, sagte sie, als sie die Nachricht auf ihrem Handy gelesen hatte und eine SMS zurückschrieb. Das Handy war eins von den billigen Modellen, diese Wegwerfdinger. Ich habe auch so ein billiges Teil, mein neues ist mir runtergefallen und ich musste es zur Überprüfung in den Handyshop bringen. Die haben es dabehalten und als Ersatz hab ich so ein Omateil bekommen.

„Lass uns nach Hause gehen, ich bin müde“, sagte sie mit belegter und leicht kratziger Stimme. Mein Hals fühlte sich auch sehr trocken an. Jackies Augen glänzten, als wäre sie aufgeregt. „Gehen wir zu dir, ist ja nicht soooo weit“, sagte sie und schob mich von dem Heuhaufen herunter. Jackie sprang hinterher. Sie kullerte wie eine Puppe von dem Heuberg und landete hart auf dem Boden. Ich war froh, dass sie sich dabei nicht verletzt hatte. Sie war voll zugedröhnt, und ich war auch ganz schön benebelt.

Der beißende Geruch von Kuhmist wich der kühlen Brise des sommerlichen Abends, als wir ins Freie traten. Die frische Luft war wie ein Faustschlag und trug dazu bei, dass mein Zustand sich sichtlich verschlechterte. Ich hatte einen Vollrausch, alles kreiste und bewegte sich um mich herum. Jackie lachte sich den Arsch ab, stützte mich jedoch und half mir beim Gehen. Wir liefen wie zwei Besoffene zur nahe gelegenen Straße. Kaum hatten wir den Straßenrand erreicht, hielt ein Auto neben uns. Ein Mann stieg aus, und ich wusste nicht, ob ich ihn schon mal gesehen hatte. Ich kann nicht mehr einschätzen, ob er jung oder alt war. Ich sah nur verschwommen und verfluchte mich, weil ich den Joint geraucht hatte und mir kotzübel war.

Ich kann mich nur vage erinnern. Der Mann war groß, das weiß ich noch, und er trug eine Baseballkappe. Sie war schwarz und er hatte sie tief ins Gesicht gezogen. Als er auf uns zukam, lachten wir nicht mehr, nicht mal Jackie. Irgendwas in seinem Gesichtsausdruck hätte uns warnen müssen, doch es war zu spät.

Er sagte nur, wir sollten mitkommen, er würde uns nach Hause fahren, und dass wir nicht allein im Dunkeln draußen sein sollten. Ich wollte nicht. Jackie sagte: „What the fuck?“ oder sowas Ähnliches. Sie benutzt ständig die neuen Wörter wie „dislike“ oder „lol“ oder „yolo“. Ich mag diese Sprache nicht.

Frech grinsend lehnte sie sich an das Auto, ein schwarzes Auto, eins mit großem Kofferraum. Auch ich hielt mich inzwischen daran fest, mir war so übel und alles drehte sich. Der Mann kam näher und schlug Jackie ins Gesicht. Ich hörte noch, wie er sagte: „Du dreckige kleine Hure.“ Sie knallte mit dem Kopf gegen das Autodach und sackte zusammen. Ich wollte mich über sie beugen, doch der Mann drückte mir irgendetwas ins Gesicht. „Jackie!“, rief ich noch, dann wurde alles schwarz um mich herum.

Als ich zu mir kam, wusste ich nicht, wo ich mich befand. Nur das Ruckeln und Holpern ließ mir panisch bewusst werden, dass ich im Kofferraum eines Autos lag, auf schmutzigen, stinkenden Lappen, verängstigt und nach Luft ringend. Mit einem Schlag war ich nüchtern und tastete nach Jackie. Ja, sie lag neben mir, rührte sich aber nicht. Ich wollte schreien. Ein dreckiger Knebel hinderte mich daran.

Dann war alles wieder dunkel.

Kapitel 2

Wieder ist ein Tag vergangen und Jackie ist noch nicht zurück bei mir. Ich sitze hier, in einem Kellerloch, irgendwo, ich weiß nicht wo, und erinnere mich daran, was passiert ist.

Ich wollte Jackie zum alljährlichen Sommerfest abholen. Jackies Eltern sind geschieden, sie lebt abwechselnd bei ihrer Mutter und deren neuem Freund und bei ihrem „Pa“. Der hatte sich wieder volllaufen lassen und wollte sie nicht gehen lassen. Sie sagte zu ihrem Vater, falls er uns nicht zum Fest ließe, würde sie die Polizei rufen und denen sagen, dass er sie und mich geschlagen hätte. Dann rannte sie die Treppen hinauf zu ihrem Zimmer. Ihr Vater polterte hinterher und erwischte sie, als sie gerade die Tür zuknallen wollte. Er schubste sie ins Zimmer und schlug ihr hart ins Gesicht. Ihre Wange wurde kirschrot, und ihre Nase fing an zu bluten.

„Jetzt kannste zu den Bullen laufen, jetzt stimmt’s ja“, meinte er wütend. Ich rannte hinterher, um meiner Freundin zu helfen, und zerrte von hinten an seinem Pullover. Er ließ von Jackie ab und sah mich hasserfüllt an. Seine Augen waren blutunterlaufen.

„Lassen Sie das!“, schrie ich ihn an und bückte mich zu Jackie, die inzwischen auf dem Boden saß und das Blut abwischte. Der Alte murmelte nur: „Ihr blöden Zicken“ und schlurfte zur Tür. Wir beachteten ihn nicht mehr, erst als der Schlüssel sich im Schloss drehte, wurde uns bewusst, dass er uns soeben eingeschlossen hatte.

Jackie schrie ihn durch die Tür hindurch an. Sie sagte, er sei ein stupides Arschloch, ein Depp und ein Päderast. Als ich sie fragte, was ein Päderast ist, sagte sie, dass das eine Bezeichnung für einen Kinderficker sei. Ein Päderast wäre ein Mann, der auf kleine Jungs steht.

Wir saßen in ihrem Zimmer und Jackie blickte zum Fenster. „Der einzige Weg, der nach draußen führt“, meinte sie und grinste mich an. Wir kletterten hinaus und ließen uns auf das darunter liegende Garagendach fallen. Das Blechdach war kochend heiß, weil den ganzen Tag die Sonne draufgeknallt hatte. Jackie in ihren dünnen Riemchensandalen verbrannte sich die linke Ferse daran. Sie sagte, ihr Vater sei schuld daran. Und wenn ihr das Bein amputiert würde, käme er ins Gefängnis. Denn dann wäre es aus mit ihrer Karriere als It-Girl. Jackie wollte schon immer berühmt werden. Ich sagte einmal zu ihr, sie solle sich im Kotzen üben und sich die Hälfte ihres Hirns wegoperieren lassen, dann Lippen, Busen und den Arsch aufspritzen, erst dann hätte sie eine Chance, ein It-Girl zu werden. Sie lachte nur und meinte, ich wäre eine dumme Kuh.

An diesem Abend wollte sie unbedingt zum Fest. Sie wollte mit Viktor knutschen. Doch Viktor war nicht auf dem Fest, und so beschlossen wir, zur Scheune zu laufen und später den Abend bei mir zu Hause zu verbringen. Der größte Fehler unseres Lebens.

Wir bemerkten nicht, dass wir beobachtet wurden. Wir bemerkten auch nicht, dass uns jemand folgte.

Kapitel 3

Es ist so ruhig. Zu ruhig. Meine Ohren schmerzen. Diese ohrenbetäubende Stille treibt mich in den Wahnsinn. Seit vier Tagen habe ich niemanden mehr, mit dem ich sprechen kann. Es raschelt auch nicht mehr in der dunklen Ecke. Wir stellten uns immer vor, dort wohne ein Geist. Ein netter Geist war uns viel lieber als Ratten.

Wir wussten nicht, dass die Polizei mit einem Riesenaufgebot nach uns suchte. Sie haben uns nicht gefunden. Auch viele Nachbarn beteiligten sich an der Suche. Jackies Vater wurde vernommen. Er saß schon mal im Gefängnis, wegen Verführung einer Minderjährigen. Als er nach einem Jahr entlassen wurde, heiratete er das Mädchen – Jackies Mutter. Sie war damals siebzehn, glaube ich, ihr Vater zwanzig oder so. Die Liebe hat nicht gehalten. Seitdem säuft Jackies Vater.

Ich habe Hunger und ich friere. Ich habe einen von Jackies Pullovern an, er riecht nach ihr. Nicht nach ihrem Parfum, er riecht so wie sie, wie Jackie eben. So riecht Jackie, wenn sie nackt ist. Wir haben uns einmal geküsst, als wir nackt unter einer Decke lagen und es uns langweilig wurde. Sie war die Frau, ich der Mann. Sie sagte: „Wer den größeren Busen hat, darf die Frau sein.“

Die Luft ist eisig kalt, es ist inzwischen Winter. Drei Monate sind wir jetzt schon in diesem Loch, und seit einigen Tagen ist Jackie weg. Als wir geschnappt wurden, hatten wir nur kurze Sachen an. Ich Shorts mit einem T-Shirt, Jackie einen Minirock und ein Top, wie immer. Später brachte ER uns lange Jogginghosen und einige alte Pullover. Sogar Socken und ein Paar Winterschuhe hatte ER für jede, die uns jedoch viel zu groß waren.

„Damit ihr mir schön gesund bleibt“, sagte ER und lachte. „Ich habe mit euch noch viel vor, meine Schönen.“

Meine Gedanken springen hin und her zwischen Vergangenheit und Jetzt.

Als wir am Tag nach dem Fest nicht aufgetaucht sind, meinten alle, wir würden schon bald wieder zurückkommen, alles sei nicht so schlimm. So etwas passiere oft. Kinder hauen ab, und ein paar Tage später stehen sie reumütig vor der Haustür. Teenager halt. Ich bin keiner von diesen Teenagern, jedenfalls bin ich noch nie abgehauen.

Meine Eltern suchen sicher immer noch nach mir, vielleicht nicht die ganze Zeit, aber sie haben die Hoffnung, mich zu finden, bestimmt nicht aufgegeben. Ich glaube ganz fest daran, oder nicht?

Ich streiche mir über den Kopf, mein Haar ist auf der rechten Seite verfilzt wie bei Bob Marley. Am Ansatz sieht man meine braunen Haare, sagte Jackie vor ein paar Tagen. Jackie sah aber nicht viel besser aus. Vielleicht ein bisschen. Sogar etwas mehr als nur ein bisschen. Richtig gut eben. Blond wie ein Engel, mit langem Haar bis zum Po. Ihre grünen Augen waren immer glänzend, bis wir hier eingesperrt wurden. Die ersten Tage schrie und fluchte Jackie furchtbar. Sie sagte so Sachen wie „Muschilecker“ und „Schwanzlutscher“ und all solche schlimmen Worte. Ich bekam ständig Panikattacken, aus Angst, von dem Mann verprügelt oder sogar vergewaltigt zu werden.

Die ersten Tage war ER immer in der Nähe, ER brachte uns Getränke und etwas zu essen. Sein Gesicht haben wir aber nicht mehr gesehen, er hatte immer eine Maske auf. Die sah lächerlich aus, aus grüner Wolle gestrickt, mit Schlitzen für Augen und Mund.

Wir waren in einer Art Keller eingesperrt. Darin befinden sich zwei übereinander festgeschraubte Pritschen mit alten Matratzen und ein paar Decken. Ein Schrank, eher eine Art Spind, steht vor einer Ziegelwand, die wie ein Torbogen aussieht. In dem Schrank befinden sich Dosen mit Nahrungsmitteln, Plastikteller und Plastiklöffel. Gegenüber davon ist ein vergittertes Fenster, die Verstrebungen sind alt und verrostet, der Putz bereits stark abgebröckelt. Ein wackeliger Tisch steht gleich neben der Tür, darauf ein kleiner Gaskocher. Ein Schlauch führt unter der Stahltür hindurch nach draußen. Einmal am Tag durften wir den Kocher anmachen, um die Dosensachen aufzuwärmen. Dann hat ER von außen das Gas angedreht, den Kocher angezündet und nach einigen Minuten das Gas wieder abgedreht.

Wir waren sicher, dass es vor unserem Kellerloch noch einen Raum geben musste, in dem er sich aufhielt. Oft lief ein Radio. Einmal berichteten sie über unser Verschwinden, wir hörten unsere Namen. Sie sagten, die Polizei sei ratlos. Unser Verschwinden hätte keinerlei Spuren hinterlassen. Weiter vermuteten sie, wir seien vielleicht doch nur abgehauen.

„Wieso abgehauen?“, beschwerte sich Jackie. „Wir sind entführt worden! Wir sind nicht weggelaufen. Wir verstecken uns doch nicht, verdammte Scheiße!“

Dann erkannten wir die Stimmen unserer Eltern. Im Interview sagte Jackies Vater: „Falls jemand die beiden gesehen hat, soll er die zwei Gören nach Hause schicken. Oder am besten die örtliche Polizei benachrichtigen. Oder sie in einen Bus setzen.“

Als Nächster kam Horst, Jackies Stiefvater. Jackie hasst ihn. Seit zwei Jahren wohnt er bei ihrer Mutter. „Er heißt nicht nur Horst, er sieht auch so aus“, meint Jackie immer, „zumindest, wenn er mir beim Duschen zuguckt.“ Horst stieg sogar einmal zu ihr in die Badewanne. Jackies Mutter meinte lachend, da wäre doch nichts dabei, weil er fast wie ihr richtiger Vater sei. Kennengelernt haben sie sich in Horsts Kneipe, danach ist sie sofort aus dem Haus von Jackies Vater ausgezogen und mit Horst in eine andere Wohnung. Jackie blieb mal eine Woche bei ihnen, mal eine Woche bei ihrem Vater, je nachdem, wie es ihr gerade so in den Kram passte.

Horst steht auf Jackie, von ihm hatten wir auch den Joint bekommen. Wir versprachen ihm, es niemandem zu verraten. Horst klang als Einziger gerührt, als er von uns sprach. Er redete aber nur von Jackie, mich hat er nicht erwähnt. Er steht auf Mädchen mit schönen Brüsten. So komisch es auch klingt, ich war sogar etwas eifersüchtig auf sie, aber nur ein bisschen. Wenn Jackie nicht dabei gewesen wäre, würde sich keiner mehr an mich erinnern, außer meiner eigenen Familie. Es hieß stets: „Die Suche nach den Mädchen dauert noch an, Jacqueline und Michaela gelten immer noch als vermisst.“ Ihr Name wurde immer als erster genannt, jedes Mal.

„Wo immer die Mädchen auch sein mögen -wir verzeihen ihnen alles. Sie sollen einfach nach Hause kommen. Jacqueline bedeutet uns sehr viel. Auch wenn ich nicht ihr richtiger Vater bin, liebe ich sie trotzdem wie mein eigenes Kind“, sprach Horst mit nasaler Stimme. Mich schauderte dabei.

„Darum steige ich jedes Mal in ihr Bett, bevor sie einschläft, begrapsche sie und knete ihre Brüste, wenn meine Frau nicht da ist“, meinte Jackie mit einem Kloß im Hals. Ihre Augen funkelten voller Abscheu.

„Das hast du mir noch gar nicht erzählt.“ Fassungslos schaute ich Jackie an.

„Was denkst du denn, warum der mich wiederhaben will, hä?“

Ich schwieg beschämt.

„Sie trug einen weißen Minirock, ein rosa Top mit V-Ausschnitt, rosa Riemchensandalen und einen rosa Haarreifen. Jackie, wenn du uns hörst - komm bitte zurück. Es gibt nichts, wofür du dich schämen oder wovor du Angst haben musst“, beendete Horst seine theatralische Ansprache. Im Hintergrund weinte eine Frau, wahrscheinlich Jackies Mutter.

„Er vermisst nur meine Titten“, kommentierte Jackie. Ich sah, wie ihre Augen schimmerten. So war sie immer, nach außen hart und kalt, und nach innen ... Ich kenne sie ganz anders als all die Menschen da draußen. Sie ist ein sehr einfühlsamer Mensch, bloß kann sie nicht so richtig damit umgehen.

Danach hörte ich meine Mutter. Sie stotterte, ihre Stimme bebte, als würde sie frieren. „Michaela, wir vermissen dich. Wir glauben nicht, dass ihr fortgelaufen seid. Bitte, lassen Sie unsere Töchter frei. Wir geben Ihnen alles, was Sie von uns verlangen. Nennen Sie einfach Ihre Forderung.“ Sie schniefte immer wieder. Meine Mutter ist eine starke Frau. Sie sprach von uns beiden, stellte ich mit einem harten Kloß in meiner Kehle fest. So ist sie immer, meine Mutter. Sie engagiert sich für die sozial Schwachen und Bedürftigen. Veranstaltet Benefizkonzerte und Feste in unserer kleinen Stadt und in der Kirche.

„Michi, wenn du mich hören kannst - Mama hat dich lieb, Kleines. Ich liebe dich, mein Mädchen“, dann brach ihre Stimme. Ich hörte sie schluchzen. Heiße Tränen verbrühten meine Wangen, als ich auch zu weinen anfing. Ein eiserner Ring umschloss meine Brust und quetschte alles darin ein.

„Wir werden dich finden, du Scheißkerl!“ Das war Karl, Mutters neuer Freund. Sie leben jetzt seit acht Monaten zusammen. Auch meine Eltern sind geschieden. Karl ist der Grund, warum ich mir die Haare abschnitt und färbte. Er wollte alles bestimmen, von Anfang an. Er ist Polizist. Ein Inspektor oder Detektiv - ein Scheißdetektiv ist er, weil wir immer noch hier hocken.

Mein Vater sprach als Letzter. Ich hörte, wie aufgeregt er war, seine Stimme klang trotzdem klar und deutlich. „Irgendjemand muss unsere Mädchen gesehen haben. Sie waren, wie viele Einwohner unserer Stadt, auf dem alljährlichen Sommerfest. Viele kennen sie vom Sehen oder auch persönlich. So unbekannt sind die beiden Mädels nicht. Sie sind unzertrennlich, wie Pech und Schwefel.“

Jackie und ich umarmten uns bei diesen Worten und blieben fest umklammert an der Tür sitzen. Wir lauschten weiter der sonoren Stimme meines Vaters, beide, die Ohren an die Tür gepresst. „Sie sind beide sechzehn Jahre alt, etwa einen Meter und sechzig groß, von zierlicher Statur. Jacqueline Braun, genannt Jackie, hat blonde, glatte Haare, die ihr bis zur Hüfte reichen. Sie hat grüne Augen, trägt keine Brille. Beide Mädchen tragen ein Medaillon aus Silber, man kann es aufklappen, innen ist ein Foto, auf dem die beiden zusammen abgebildet sind.“ Er hüstelte vernehmlich. Das macht er immer, wenn er aufgeregt ist. Leicht aus dem Konzept gebracht, sagte er noch schnell: „Dieses Foto sehen Sie hier.“ Ich konnte heraushören, dass mein Daddy sich das alles aufgeschrieben hatte und das akribisch gesammelte Material von einem Zettel ablas. Wie immer. Mein Vater ist Verhaltensforscher. Er ist sehr sensibel und still. Mama benutzt das Wort „Waschlappen“ dafür. „Ich will einen richtigen Kerl und kein Weichei“, sagte sie zu meinem Vater, als sie auszog.

Jackie saß mit offenem Mund da und staunte über die Worte meines Vaters. Das war einer der wenigen Augenblicke in ihrem Leben, in denen ihre sonst so scharfe Zunge wie ein lebloses Stück Fleisch in ihrem Mund lag und sich nicht bewegte.

„Michaela Hornoff, genannt Michi, meine Tochter, ist einen Meter zweiundsechzig groß, wiegt zweiundfünfzig Kilo und hat braunes, leicht gewelltes Haar. Momentan jedoch ist ihr Haar violett oder lila und auf einer Seite kurz geschnitten, ähnlich wie bei der Sängerin Rihanna.“

Wir sogen beide vor Verwunderung die Luft ein. Nicht, weil mein Vater die Superstars kannte, sondern vielmehr, weil er solche Vergleiche ziehen konnte.

Ich lauschte weiter der Stimme meines Vaters. Sie war so angenehm, wie bei Tom Hanks in einem Film, „Forrest Gump“ hieß der, glaube ich. Ich löste mich aus Jackies Umklammerung, weil ihr Atem zu laut wurde und ich kaum die Worte verstand.

„Sie hat ein blaues und ein graues Auge, es fällt kaum auf, sie ...“

„Ist mir nie aufgefallen, lass mich mal ...“ Ich drückte Jackies Mund mit meiner flachen Hand zu, als sie sich zu mir herumdrehte. Sie nickte nur stumm zur Bestätigung, dass mein Vater recht hatte. „Er nennt mich ab und zu mal Husky. Wie die amerikanischen Schlittenhunde”, beichtete ich ihr grinsend. Sie fing an zu kichern.

„Beide Mädchen sind nach dem Sommerfest am 15. August verschwunden. Bitte, melden Sie es der Polizei, wenn Sie sie irgendwo gesehen haben. Danke.“

Wir kicherten immer noch. „Wie ein Schlittenhund“, sagte Jackie und biss mir in die Hand.

Das Radio ging aus. Wir vernahmen Schritte. ER kam.

Kapitel 4 (Johannes)

Die großen Glasscheiben sind mit Eisblumen verziert, manche komplett zugewachsen. Der Bus ist wie immer überfüllt. Meine Hand fängt an zu zucken. Klaustrophobische Angstzustände bringen mich zum Schwitzen. Auch wenn draußen ein ungewöhnlich kalter Winter sein Unwesen treibt, bilden sich Schweißperlen auf meiner Stirn. Der Bus schleudert den braunen Dreck aus Schlamm, Schnee, Eiswasser und Unrat zu beiden Seiten der Straße weg.

Die Stadt versinkt in Schnee und Matsch. Die Menschen sehen wie viel zu dicke Pinguine aus, die mit eingezogenem Kopf irritiert und unbeholfen durch die Gegend watscheln. Eine alte Dame rutscht aus und fällt wie ein Sack Kartoffeln rücklings auf ihren gekrümmten Rücken. Einem vierbeinigen Käfer gleich, wedelt sie mit ihren Gliedern und versucht sich auf den Bauch oder auf die Seite zu verlagern. Die Passanten gehen ungerührt an ihr vorbei. Jeder scheint in seine eigenen Probleme versunken zu sein. Wir leben in einer Welt der Egoisten. Egal, wie viele Menschen um uns herum sind, wir fühlen uns oft einsam und alleingelassen. Die Fußgänger benutzen ihre Schuhe als Skier. Auf der glatten Oberfläche des Gehweges rutschen sie mehr als dass sie laufen. Ein älterer Herr nähert sich der verzweifelten Frau. Sie muss von dem vielen Schlamm schmutzig und nass geworden sein, schießt es mir durch den Kopf und jagt mir zusätzlich einen kalten Schauer über den Rücken. Was danach passiert, kann ich nicht sagen, die Ampel schaltet auf Grün. Reifen quietschen und drehen so lange durch, bis sie auf dem durchgefrorenen Straßenbelag den nötigen Widerstand bekommen. Der Bus schert abrupt und mit einem heftigen Ruck nach rechts aus, die Bewegung kommt plötzlich, unerwartet. Viele der Fahrgäste schimpfen gedämpft, als der überfüllte Bus ruckelnd wieder Fahrt aufnimmt. Einige der stehenden Passagiere schreien den Fahrer an, die Finger krampfhaft um die Haltestangen geklammert, um nicht zu stürzen. Ein junger Mann stolpert über seinen eigenen Koffer. Ein Musiker, schätze ich. Als ich genauer hinsehe, wie er seine Notenblätter aufzusammeln beginnt, die sich auf dem schmutzigen Boden zwischen all den Füßen ausbreiten, wird meine Vermutung bestätigt. Sein Koffer hat die grobe Form eines mir unbekannten Musikinstruments. Der junge Mann mit Brille und krausem Haar murmelt unverständliche Worte, als wolle er sich für den Fauxpas entschuldigen, und schiebt mit einem seiner langen Finger immer wieder seine Brille hoch.

Ich drehe mich wieder um und verfolge den Straßenverkehr. Der Kragen drückt unangenehm gegen meine Atemwege. Mit spitzen Fingern löse ich den obersten Knopf und zerre daran. Ich stehe ganz vorne. Verfolge das Geschehen draußen durch die Frontscheibe. Die Heizung müht sich ab, trotzdem schafft das Gebläse es nicht ganz, die riesige Windschutzscheibe zu erwärmen. Hier und da bleiben einige Schneeflocken kleben. Die überdimensionalen Scheibenwischer verteilen den Straßendreck gleichmäßig auf der Scheibe. Den Busfahrer scheint es nicht zu stören. Mich jedoch schon. Ich hasse es, eingesperrt zu sein. Ich versuche überfüllte Räume zu meiden, was mir nur selten gelingt. Der Bus ist wie ein Glas voller Ameisen. Immer mehr von den bis zur Unkenntlichkeit vermummten Menschen kommen hinzu, doch keiner will hinauskrabbeln. Mein Hals ist wie ausgetrocknet. Ich versuche mir vorzustellen, ich wäre draußen, doch die verdreckte Frontscheibe zerstört meine Illusion. Endlich spritzen vier Wasserstrahlen gegen das Glas. Die Scheibenwischer bewegen sich in schnellerem Takt. Wisch, wasch, wisch, wasch.

Die Sicht wird wieder klarer. Mein Herz schlägt gleichmäßiger. Noch zwei Haltestellen, dann kann ich endlich raus hier. Mein rechter Zeigefinger klopft nervös gegen meinen Oberschenkel. Morsecode für das Vaterunser. Ich schwitze, trotz der Kälte. Mein linker Zeigefinger juckt und schmerzt. In der Fachsprache sagen die Ärzte „Phantomschmerz“ dazu. Oder Amputationssyndrom. Ich habe gar keinen Zeigefinger mehr an meiner linken Hand, zumindest fehlt mir ein großer Teil davon. Trotzdem schmerzt der abgetrennte Teil des Öfteren. In manchen Situationen beginnt mein Finger zu glühen, als stecke ein heißer Draht darin, was noch schlimmer ist als das Pochen. Die zwei vorderen Glieder meines Fingers wurden mir mit fünf Jahren abgetrennt. Fachmännisch und unter Vollnarkose. Ich bin als Krüppel zur Welt gekommen. Meine linke Gesichtshälfte ist taub, zum Glück kann ich trotzdem immer noch alle Gesichtspartien bewegen. Auch die Zehen an meinem linken Fuß wurden amputiert. Da war ich schon kein Kind mehr. Ich kaufe mir immer zwei gleiche Paar Schuhe in unterschiedlichen Größen, damit ich den linken eine Nummer kleiner habe.  Eine Prothese käme für mich nie in Frage. Ich hinke nur leicht auf dem linken Bein.

Es beginnt stickig zu werden, ich bekomme noch weniger Luft. Als wäre ich in einer Sauna voller Hunde, denn genau so stinkt es hier. Als wäre der Bus voller nasser Hunde.

Ich hasse die Sauna – nicht weil es dort so heiß ist oder weil mich die Menschen anstarren -, nein, die Enge macht mir Angst. All diese nackten Körper. Mein Kopf schmerzt, je mehr ich nachdenke. Manchmal vergesse ich mich und starre Menschen durchdringend an, die mir völlig fremd sind. Einfach so. Ich sehe mir ihre Gesichter an. Die Augenbrauen zum Beispiel - manche Frauen zupfen sich die feinen Härchen unterschiedlich lang oder hoch heraus, ohne es selbst zu merken. Oder Männer, sie rasieren sich die Bärte ungleichmäßig. Ich habe einst einen Mann gefragt, ob bei ihm im Badezimmer die Beleuchtung auf der rechten Seite angebracht sei. Er schaute mich nur erschrocken an und lief vor mir weg, als wäre ich ein Psychopath. Im Weggehen zeigte er mir einen Vogel. Er wusste, dass ich recht hatte. Wenige wissen, dass sie sich die weniger beleuchtete Seite kürzer abrasieren, wegen des Schattens. In all den Jahren konnte ich mir diese Marotte, die Menschen anzustarren, nicht abgewöhnen. Jeder Mensch ist einzigartig, alles an ihm kann etwas über seine Gewohnheiten verraten: Haare, Frisur, Finger, Ohren, Kleidung ... Ich kann nicht anders. Ich bin so. Ein Pedant, immer auf der Suche nach Perfektion.

Mein Bruder ist anders, auch wenn er genauso aussieht wie ich. Wir sind eineiige Zwillinge. Das gleiche braune Haar, dieselben grauen Augen, schmale Nase, markante, scharfe Gesichtszüge, lange, schlaksige Statur. Der einzige äußerliche Unterschied ist: Benjamin ist vom Hals abwärts gelähmt. Bei der Geburt hat es Komplikationen gegeben. Wer weiß, ob wir nicht normal zur Welt gekommen wären, wenn unsere Mutter nicht von einem betrunkenen Autofahrer angefahren worden wäre und man uns nicht sechzig Tage früher aus dem Bauch unserer Mutter hätte holen müssen. Vielleicht - nur vielleicht - könnte mein Bruder laufen. So jedoch kann er nur seinen rechten Zeigefinger bewegen. Auf und ab. Mein Bruder ist eine Intelligenzbestie. Wir haben beide studiert, er war besser als ich. Der Morsecode ist unsere Sprache, mit der wir uns verständigen. Benjamin hatte diese geniale Idee. Er hat oft solche Einfälle, aus Langeweile. Erstaunlicherweise klappte es fast auf Anhieb, nur zwei Versuche waren nötig. Er ist introvertiert und sehr vorsichtig mit seinen Aussagen, und er hört mehr zu als ich. Er ist eben das genaue Gegenteil von mir. Mein anderer Bruder ist der Dritte im Bunde. Peter ist vollkommen, kein Körperteil ist verkrüppelt, er ist gesund und anatomisch gesehen komplett. Alles dran. Doch etwas fehlt ihm sehr: seine Frau. Als sie sich von Peter trennte, nannte sie ihn ein Weichei.

Mein Handy klingelt. Ich muss erst eine Frau und einen Mann um Entschuldigung bitten, bevor ich das flache Mobiltelefon herausholen kann. Ich drücke den Mann neben mir mit meinem Ellenbogen zur Seite und entschuldige mich. Er flucht leise, lässt sich jedoch von mir wegschieben. Meine Lippen zucken. Die Menschen kleben aneinander wie Magnete.

Die Busse sind die einzigen öffentlichen Transportmittel, die noch fahren. Darum sind sie ständig überfüllt, wie auch dieser hier. Die Straßenbahnen und U-Bahnen fahren seit gestern nicht mehr. Die Flughäfen gleichen schlafenden Monstern. Immer wieder bleibt der Strom für mehrere Stunden aus und verhüllt die Stadt mit samtiger Dunkelheit und einer weißen, pulvrigen, kalten Schicht des unaufhörlich fallenden Schnees. Auch die Telefonleitungen waren für einige Stunden tot. „Ja?“, frage ich. Die Nummer ist mir unbekannt. Die Vorwahl gehört zu Berlin.

„Doktor Hornoff?“

„Ja“, sage ich. Die Stimme ist mir auch unbekannt. Männlich. Schätze ihn auf Mitte vierzig, Raucher, starke Persönlichkeit. Ich höre, wie der Telefonhörer weitergereicht wird.

„Vater, ich bin's“, unterbricht die Stimme meines Sohnes meine Analyse. Schon wieder steckt er in Schwierigkeiten, konstatiere ich trocken.

„Wo bist du?“, will ich wissen. Mein Sohn klingt aufgeregt, was wiederum zur Folge hat, dass der Tag kompliziert wird. Wie so oft in letzter Zeit. Die Pubertät, wie es so schön heißt. Grenzen werden erweitert oder eingerissen. Eine ständige Rivalität zwischen Jung und Alt, Kind und Eltern, Vater und Sohn. Alle Methoden scheinen aussichtslos zu sein, nichts klappt. Einmal ist er sogar handgreiflich geworden und schlug meiner Frau ins Gesicht.

Er schweigt.

„Wo steckst du, Tim?“, hake ich nach.

„Im Einkaufscenter, rotes Gebäude mit runden Fenstern, dritter Stock, rote Tür, beim Hausdetektiv. Ja, schon wieder!“, schreit er mich an, als wäre ich an allem schuld. Auch daran, dass er schon wieder beim Klauen erwischt wurde. Ich schiebe alles auf den Testosteronüberschuss und die fehlerhafte Ankoppelung des Dopamins an sein junges, unreifes Gehirn. Unser Sohn ist permanent unglücklich und aggressiv, scheint gegen jede Vernunft immun zu sein. Manchmal befürchte ich sogar, mein Sohn hat einfach gar kein Hirn - wo soll dann das Dopamin andocken?

Erzürnt drücke ich auf den Aus-Knopf und unterbreche unser Gespräch. Mehr muss ich nicht erfahren. Tim ist fünfzehn. Meine Frau und ich sind nicht geschieden, wir streiten auch nicht wegen jeder Kleinigkeit. Unser Tim will einfach nur cool sein. Er will, wie seine Freunde, abhängen, chillen, zocken, rauchen und saufen, vielleicht auch noch bumsen, doch das ist dann ein anderes Thema, über das ich mit meinem Sohn noch sprechen werde. Er weigert sich vehement, darüber zu reden.. Sex ist ein Tabuthema für ihn, auch dafür ist er viel zu cool. „Einen Scheißdreck geht es euch an, was mein Sexualleben betrifft“, war die nette Antwort auf unsere in seinen Augen bescheuerte und deplatzierte Frage, ob er alles darüber wisse.

Er war eigentlich immer ein guter Junge. Bis er Pickel im Gesicht bekam und der Spiegelschrank mit verschiedenen Utensilien wie Cremes gegen Akne, Haargel, Aftershave und Deos vollgestopft wurde.

Ich steige an der nächsten Haltestelle aus. Bin sogar froh darüber, dass mein Sohn in der Klemme steckt und ich diesen furchtbaren Ort, der einer Sardinenbüchse gleicht, verlassen kann, muss, darf, wie auch immer. Die eisige Luft, geschwängert von den Abgasen der hustenden Fahrzeuge, schleudert mir ihre Dornen ins Gesicht. Ich ziehe meinen Kopf ein und mische mich unter die Menge der menschlichen Pinguine. Jeder, der sich in die beißende Kälte hinaus traut, hat etwas Wichtiges zu erledigen. Alle anderen bleiben in ihren warmen Wohnungen und Häusern. Ich habe etwas Wichtiges vor und hoffe, es noch rechtzeitig zu schaffen. Ich habe eine Vorlesung, muss mich beeilen.

Kapitel 5

Ich möchte nicht mehr allein sein. Wo bleibt nur meine Freundin? Seit drei Tagen habe ich niemanden zum Reden. Ehrlich gesagt weiß ich gar nicht, ob es erst drei Tage sind. Hat ER sie getötet? Mein Atem geht stoßweise. Ich zittere, nicht nur wegen der Kälte, ich habe Angst, dass ER kommt. Wir nennen ihn immer nur ER.

„ER soll ein Niemand bleiben“, sagte Jackie.

Am Anfang war ER noch ganz nett. ER brachte uns Essen und Getränke. Ein paar Tage später wurde ER komisch, schrie uns an und lachte immer höhnisch, wenn wir ihn fragten, wann ER uns gehen lässt. ER stand breitbeinig im Raum, trug wie immer seine Strickmaske, und ich konnte sehen, wie ER grinste. Wir konnten nur seinen Mund und seine Augen sehen. „Schnauze!“, brüllte ER, wenn wir ihm Fragen stellten. Jackie meinte: „Wir dürfen nicht heulen, wir müssen stark sein.“ Also heulte ich erst danach, als ER gegangen war. Manchmal brachte ER uns am Anfang noch Zeitschriften mit. Wir haben nicht nur die Artikel über uns gelesen, sondern alles. Es gab ja sonst nichts zu tun.

Immer wieder hörten wir Geräusche hinter der großen, grauen Metalltür, die auf unserer Seite keinen Griff hat. Nur ein Schlüsselloch. Es war mit irgendwelchem Zeug vollgestopft. Wir pulten es heraus. Als wir hindurchschauten, sahen wir einen weiteren kleinen Raum. Auf dem Boden lagen eine Matratze und eine Decke. Ein Tisch, auf dem das Radio stand, ein leeres Regal, sonst nichts. Gegenüber von unserer Tür sahen wir die abgetretenen Stufen einer steinernen Treppe. „Die geht steil nach oben“, flüsterte Jackie mit zittriger Stimme. Der Raum war schummrig, kaum beleuchtet.

Ich lehnte mich mit dem Rücken an die Tür und schaute nach oben. Dabei entdeckte ich Buchstaben über unserem Türrahmen. Sie sind alt und kaum lesbar. Ein B, ein X, ein O und noch ein Buchstabe. Ich zeigte es Jackie. „Muss Russisch sein“, sagte sie. Ich habe dazu nichts gesagt. Jackie hat keine Ahnung von russischen Buchstaben, woher wollte sie das wissen? Ein Gedanke schoss mir durch den Kopf. „Du kannst recht haben, waren nicht ein Stück vor unserer Stadt einmal alte Russenkasernen?“, fragte ich hoffnungsvoll. „Die hatten bestimmt auch Munitionskeller da.“ Ich zappelte vor Aufregung. „Dann sind wir nicht weit von zu Hause. Sie werden uns bestimmt bald finden.“ Wir fassten uns an den Händen und sprangen durch den Keller.

Dann umarmten wir uns und Jackie küsste mich auf den Mund. So richtig mit Zunge und so wie damals auf dem Heuhaufen in der Scheune. Ich wollte noch mehr, ich fasste ihr sogar an die Brust. Sie war weich. Jackie schubste mich weg und lachte verlegen. Ihre Wangen glühten, so wie auch meine. Tränen schimmerten in ihren grünen Augen. Verzweiflung lag darin und Furcht und noch etwas, das ich nicht deuten konnte. Schuldgefühle? Ich weiß es nicht.

Wir küssten uns noch mal, aber ohne Zunge, nur mit den Lippen. Dann legten wir uns jede auf eine Pritsche und atmeten erleichtert auf. Es war uns beiden ein bisschen peinlich, dass wir geknutscht hatten.

Wir schreckten auf, als wir Schritte hörten, ER war zurück. Die Tür knirschte, als ER sie öffnete. Wortlos stellte ER zwei Flaschen Wasser und eine verpackte Pizza auf den Tisch. Dann ging ER kurz aus dem Raum und kam mit einem kleinen, tragbaren Fernseher zurück. ER steckte das Kabel außen neben der Tür in eine Steckdose und schaltete das alte Gerät an. Wir sahen viele Menschen mit Blumen. Manche hatten Kerzen dabei. Meine Mutter hielt ein Bild von mir und Jackie in die Kamera. Es war ein schönes Foto von einem gemeinsamen Ausflug in den Zoo. Im Hintergrund sah man noch die Giraffe.

„Drei Tage sind jetzt vergangen, seitdem die beiden Mädchen verschwunden sind. Alles spricht für eine Entführung. Die Polizei ist davon überzeugt“, sagte eine Frau in die Kamera. Sie hatten unsere Handys gefunden. Mein Smartphone war ja in der Reparatur. Das war nur mein Ersatzhandy, das ich an dem Abend dabei hatte, und Jackies Billighandy.

Ein Polizist erschien auf dem kleinen Bildschirm: Karl, der neue Freund meiner Mutter, trat vor die Kamera. Er sah besorgt aus, und ich empfand plötzlich keinen Hass mehr gegen ihn. „Wir sind überzeugt, die beiden Mädchen sind nicht freiwillig verschwunden“, sagte er. „Sie hätten ihre Handys nicht weggeworfen, und wie ich Michaela einschätze, hätte sie sich gemeldet.“ Er sah traurig in die Kamera. „Bitte, helfen Sie uns, gehen Sie aufmerksam durch die Stadt und melden Sie alles Ungewöhnliche“, bat er die Zuschauer.

Der Fernseher wurde schwarz. ER kam herein und nahm ihn wieder mit.

Kapitel 6 (Johannes)

„Warum hast du das wieder getan? Das ist das dritte Mal in diesem Jahr“, frage ich meinen Sohn, als wir durch die Tür nach draußen gehen.

„Ich habe nichts gemacht, der verdammte Klugscheißer von Detektiv hat nichts gegen mich in der Hand.“

„Hast du deine Beute unterwegs weggeschmissen?“

Wir stehen endlich auf der Straße, am Eingang des Kaufhauses.

„Du bist doch sowieso immer gegen mich!“ Tim schreit mich mit weit aufgerissenen Augen an und will davonlaufen. Ich halte ihn am Handgelenk fest. Die riesigen Schneeflocken beginnen zu schrumpfen und verwandeln sich in kleine Kristalle. Der Himmel ist jetzt noch dunkler geworden, fast schwarz.

„Ich habe es auf dem Video gesehen. Du aber auch“, entgegne ich gefasst.

„Na und, dann habe ich es eben genommen. Ich wollte es bezahlen. Aber ich habe nicht genug Geld dabei gehabt. Und jetzt? Hä? Ich kann dich nicht hööören! Ich habe kein Geld mehr übrig gehabt. Wie wäre es mit etwas mehr Cash für meinen Geldbeutel?“

„Ein Eau de Cologne für fünfzig Euro?“, schimpfe ich durch die Zähne.

„Ein was? Das war ein Paarfüüüm“, spricht er mit mir in einem Ton, als wäre ich schwachsinnig. „Ich krieg zu wenig Kohle, verdammt! Ist voll easy, eh, ich leb wie ein Penner.“ Er schaut mich mit einem leicht debilen Blick durchdringend an.

„Mir gefällt nicht, wie du redest, dein Jargon ist störend. Du bist doch nicht blöd. Wieso tust du uns das an, Tim?“

„Und mir gefällt es nicht, wie du dir ständig mit dem Finger gegen das Bein oder deine Brust klopfst. Du bist doch echt ein Professor für Idiotie“, faucht er mich an.

„Komm, mach hin. Wir müssen noch zu deinem Onkel Benjamin.“ Ich ignoriere seine böse Bemerkung, einfach weil es nicht seine erste ist, aber sicher auch nicht seine letzte. Ohne auf Tim zu warten, drehe ich mich um und laufe Richtung Taxistand. Ich ziehe meinen Kopf tiefer zwischen die Schultern. Der Wind peitscht mir ins Gesicht. Zu einer Konversation mit meinem Sohn habe ich im Moment keinen Nerv. Er wird den ungleichen Kampf gewinnen. „Jetzt komm, wir müssen uns beeilen.“

„Ich will nicht.“

„Du möchtest vieles nicht, was dir guttut. Wieso bist du heute nicht in der Schule, so wie die anderen Kinder?“

„Ferien“, lügt mein Sohn. Ein Licht erhellt sein Gesicht. Ein Selfie. Alles wird fotografiert und ins Netz gestellt, denke ich mit einem bitteren Kloß im Hals. Sein Finger huscht über das Display seines Smartphones.

„Ich habe Hunger“, brummt mein Sohn und will, wie immer, vom Thema ablenken.

„Im November hast du keine Ferien, soviel ich weiß, auch noch nie gehabt“, sage ich matt, steuere aber gleichzeitig eine Dönerbude an.

„Du weißt auch nicht, wann ich die letzte Arbeit geschrieben habe.“

„Letzte Woche. Am zwölften November. Es war ein Donnerstag, in der zweiten Stunde. Eine Vier in Mathematik. Obwohl wir am Abend zuvor geübt haben.“

Mein Sohn kickt entrüstet gegen eine leere Aluminiumdose, die scheppernd davonfliegt. Tim hasst mein fotografisches Gedächtnis, auch weil ich mir fast alles merken kann, bis auf einige wichtigere Details. Seinen Geburtstag zum Beispiel, oder sein Fußballspiel, bei dem er ein Tor geschossen hat. Beim Elfmeterschießen, glaube ich. Fußball hat mich noch nie interessiert. Krüppel haben bei so einer Sportart nichts verloren.

Seinen Geburtstag habe ich nicht wirklich vergessen. Ich war in einen Fall verwickelt. Ein Mädchen und ein Junge waren spurlos verschwunden. Das ließ mein Sohn aber nicht als Ausrede gelten. Jetzt werden seine Cousine Michaela und ihre Freundin Jackie seit fast drei Monaten vermisst. Bisher fehlt jede Spur. Dieses Jahr werde ich seinen Geburtstag nicht vergessen, werde mir Mühe geben, alles besser zu machen, das hoffe ich zumindest. Ich hoffe auch, dass in den nächsten acht Tagen nichts Dringendes anfällt.

Wir bestellen uns etwas zu essen. Mein Sohn möchte einen Döner ohne Zwiebeln, eine Cola und Pommes mit Ketchup. Ich eine Pizza und Wasser.

„Hast du eine Freundin?“, erkundige ich mich neugierig, als wir uns an einen Tisch stellen und auf unser Essen warten. Tim trinkt demonstrativ von seiner Cola und schweigt. Ich grinse ihn an.

„Was?“, fragt er mit empörtem Gesichtsausdruck, kann sich aber ein Lächeln nicht verkneifen. Er weiß, dass ich ihn liebe, aber in Sachen Erziehung immer noch eine Niete bin. „Wie kommst du darauf, dass ich eine Freundin habe?“, hakt er nach. Ich lasse mir mit der Antwort etwas Zeit.

Was wäre wohl aus ihm geworden, wenn ich mir auch mehr Zeit für ihn genommen hätte? Bei dem Gedanken bekomme ich ein schlechtes Gewissen und schaue aus dem Fenster. Ich beschäftige mich lieber mit den Problemen anderer, vielleicht um meine eigenen zu verdrängen. Das wirft mir meine Frau ständig vor, und es mag wohl stimmen. Ich hätte es gar nicht nötig, so viel zu arbeiten. Was wäre ich aber ohne Arbeit, ein fauler Krüppel? Nein, danke. Wäre mein Sohn dadurch ein besserer Mensch? Das wage ich zu bezweifeln.

„Hast du es an meiner Gangart erraten?“, setzt er nach einer geschlagenen Minute spitz nach. Er will mich damit treffen, dass ich immer alles zu wissen glaube. Das denken viele von mir, ich jedoch bin anderer Meinung.

„Nein“, lache ich und nippe an meinem Wasser. Meine Augen sind wieder auf ihn gerichtet. „Du bestellst Döner ohne Zwiebeln, obwohl du Zwiebeln magst. Du stinkst sogar noch am nächsten Tag danach, falls es dir noch nie aufgefallen ist. Auch deine Augen, sie glänzen vor Liebe. Und das Parfum, das war ein Damenduft, nicht wahr?“

Er nickt. „Wieso hast du mich nicht angeschrien? Wieso bist du immer so ruhig und gelassen, wenn ich so was mache?“ Seine Wangen laufen rot an. Sein Haar hängt knapp über den grauen Augen. Die Jungs von heute stehen länger vor dem Spiegel als die Mädels. Der Gedanke stimmt mich wieder fröhlich. „Wäre es dir so lieber?“

Tim zuckt die Achseln.

„Du hast ja nichts getan. Du hast nichts geklaut. Du hast deine Tat bereut und das Fläschchen zurückgestellt, stimmt’s?“

Er lacht auf. Der Laut, den er von sich gibt, ist mehr ein kurzes Prusten, das sowohl anerkennend als auch höhnisch klingt. Dann nickt er stumm, die Augen auf das halb leere Glas gerichtet. Mein Sohn ist kein böser Junge. Er möchte einer von den Bösen sein, schafft es aber nicht, so zu werden wie die Rotzlöffel, die ich tagtäglich in der Stadt herumlungern sehe. Er hat ein Gewissen. Ich stecke meine Hand in die Hosentasche und schiebe dann einen Zwanzig-Euro-Schein über den klebrigen Tisch. Er wackelt. Der Bierdeckel, der als Höhenausgleich dient, ist herausgerutscht. Ich schiebe den schmutzigen Bierdeckel mit der Schuhspitze zurück unter den krummen Fuß. Als ich den Kopf hebe, sehe ich meinem Sohn in die Augen. Er starrt mich verdutzt an.

„Kauf ihr etwas. Das reicht zwar für kein Parfüm deiner Wahl, aber für zwei Kinokarten und Popcorn langt das Geld allemal.“ Ich gönne mir einen Schluck Wasser, von der schweren Luft, die nach Fett und Pommes riecht, wird mein Hals ganz kratzig.

Tim schüttelt den Kopf, nimmt das Geld aber trotzdem. Seine Hand knautscht den Schein zu einem Klumpen zusammen und verschwindet kurz in seiner Hosentasche. Er muss sich ziemlich nach unten beugen. Die Hose sitzt viel zu tief, trotz eines Gürtels verdeckt sie kaum sein Hinterteil. Ich muss wieder grinsen. Er schaut mich leicht verdattert an.

„Fürs Popcorn reichen die Moneten definitiv nicht“, fügt er schnippisch hinzu.

Na gut, denke ich im Stillen. Sogleich schiebe ich noch einen Zehner hinterher und wieder verschwindet der in seiner Hosentasche.

„Und jetzt?“, will ich wissen. Er hebt vielsagend die Augenbrauen. Die sind gezupft - ich fasse es nicht.

Die Pizza ist etwas verbrannt, schmeckt aber noch gut. Mein Sohn verschlingt den türkischen Riesenburger und greift nach meiner Pizza. Ich habe mir extra eine mit Salami bestellt. Ich weiß, dass Tim Salamipizza mag. Als ich noch ein Teenager war, konnte ich auch all das glibberige und fettige Zeug essen, ohne darüber nachzudenken, wie viele Stunden ich danach joggen müsste.

Ich schaue auf die Uhr. Es ist ein Chronograf mit schweizerischer Flagge auf dem Ziffernblatt. Ich betrachte das Innenleben der fast durchsichtigen Uhr. Die Unruh hält das ganze komplizierte Gebilde aus Zahnrädern permanent in Bewegung. Der Sekundenzeiger schwimmt und treibt die Zeit voran.

„Neun Uhr fünfunddreißig und zehn Sekunden“, sage ich, als wir wieder in die Kälte hinaus stapfen und ich erneut auf die Uhr schaue.

„Wo gehen wir jetzt hin?“, fragt Tim. Seine Lippen glänzen rötlich vom Fett der Pizza. Ich wische ihm mit meinem sauberen Baumwolltaschentuch über den Mund, das Weiß des Stoffes färbt sich orange. Bevor er sich aufregen kann, halte ich ihm das Taschentuch vor die Nase, zum Beweis der Notwendigkeit meiner Aktion. Er schaut etwas beschämt darauf und senkt den Kopf. Ich folge seinem Blick, mein Sohn trägt neue Markenschuhe. Die waren nicht billig, muss ich feststellen. Sogar schweineteuer und nicht einmal aus Leder. Dafür bunt, grell und mit einem penetranten Firmenlogo. Damit alle wissen: Ich bin cool. Ich habe Geld. Was keineswegs stimmt. Tim bekommt Taschengeld wie alle anderen. Nicht mehr, nicht weniger. Heute war nur eine Ausnahme.

Meine schwarzen Lederschuhe sind schmutzig. Ein brauner Fleck aus getrockneter Erde verunziert den linken. Ich unterdrücke das Verlangen, den Fleck mit demselben Taschentuch wegzuwischen.

„Für die Schule ist es ein bisschen zu spät“, sagt er und grinst schelmisch. Ein leichter Hoffnungsschimmer bringt seine Augen zum Glänzen.

„Eigentlich nicht“, widerspreche ich. „Wir gehen später zu deinem Onkel.“

Seine Augen verfinstern sich wieder, was mir ganz egal ist. Er ist nur ein Kind. Mein Kind. Er kleckert sogar beim Essen und beschmiert sich mit Pizza. Ich deute auf seine Wange. Er streicht mit dem Handrücken darüber. Als ich erneut das Taschentuch heraushole, macht er einen Schritt rückwärts, beugt sich zur Erde und reibt sich trotzig mit einem Klumpen Schnee über Mund und Wangen, bis die Haut auf seinem schmalen Gesicht rot wird. Sein Blick ist provokant und stur.

Ich klopfe ihm leicht auf die Schulter, er schiebt meine Hand weg. „Ich bringe dich jetzt zur Schule und später hole ich dich ab, wir fahren dann zu Onkel Benjamin“, sage ich in einvernehmlichem Ton. Er nickt und streift sich gleich darauf mit gespreizten Fingern die Haare aus den Augen. „Beim nächsten Mal vergewissere dich bitte, dass der Schnee nicht gelb ist.“ Diesen alten Witz kann ich mir nicht verkneifen.

Tim spuckt angewidert auf die Erde. Greift mir in die Tasche und reibt sich mit dem fast weißen Taschentuch erneut übers Gesicht, zum Schluss auch noch über die Zunge. Ich muss laut lachen und laufe voraus. Tim sagt, ich wäre blöd. Die Beleidigung ist mir im Moment ziemlich egal.

Wir schnappen uns ein Taxi. Ein gut gelaunter Asiate begrüßt uns. „Neudorf“, sage ich und gebe dann die genaue Adresse an, als der Taxifahrer zustimmend nickt. Ich lebe mit meiner Familie in der kleinen Ortschaft. Neuntausend Seelen, eine schöne, ruhige Kleinstadt. Elf Kilometer von Berlin entfernt, vor nicht allzu langer Zeit waren es noch fünfzehn. Die großen Städte verschlucken alles, was sich in ihrer Nähe befindet. Berlin wächst auf der Landkarte wie ein Tintenklecks auf einem Löschpapier.

Meine Gedanken kreisen um die beiden jungen Mädchen, die jetzt seit fast drei Monaten verschwunden sind. Ich mache mir große Sorgen, eins von den Mädchen ist meine Nichte Michaela, die Tochter meines Bruders Peter. Als sie verschwanden, trugen sie Sommersachen. Jetzt haben wir Mitte November. Keiner weiß, wo sie sind. Das bringt mich zur Weißglut.

Ich sitze eng neben meinem Sohn auf der Rückbank. Der Taxifahrer freut sich über die längere Fahrt.

Endlich sind wir draußen, raus aus der Stadt. Auch wenn es im Auto immer noch stickig ist, scheint es trotzdem so, als bekäme ich mehr Luft zum Atmen. Der Taxifahrer nimmt die Landstraße. Zuerst denke ich, der Mann will uns ein wenig abzocken. Dann höre ich im Radio, die Autobahn sei wegen eines liegengebliebenen LKWs einseitig gesperrt und die Bundesstraße wegen eines schweren Unfalls unpassierbar – vorübergehend. Eine Neunzehnjährige hat die Kontrolle über ihren VW Käfer verloren. Dann sagt die Frau im Radio, die Landstraßen werden unverzüglich vom Schnee befreit. Eine Umleitung wird geschaffen. Die Schneemassen werden von örtlichen Räumungsfahrzeugen zur Seite geschoben. Dann können die Autos sich endlich im Schneckentempo vorwärtsbewegen, spricht der Sarkasmus in mir.

Wir fahren rechts am Wolziger See vorbei. Wie in einer Sage hat sich der See mit Nebel bedeckt. Ich glaube schon die Feen und Elfen zu sehen, die im kalten Wasser ein Bad nehmen, ohne dass sie sich von uns beobachtet fühlen. Das habe ich mir als Kind immer vorgestellt. Das Buch habe ich immer noch, in dem die Sagengestalten in einer Welt leben, die uns verborgen bleibt.

„Schöne, die Wasser ist wie inne Märche“, sagt der Taxifahrer und reißt mich grob aus meinem Tagtraum. Dann biegt er links ab, auf die L391. Ein orange-gelbes Räumfahrzeug schiebt eine weiße Pulvermasse vor sich her. Ich blinzle mit den Augen, als wir von der riesigen Wolke eingehüllt werden. Obwohl alle Fenster geschlossen sind und es im Wagen angenehm warm ist, spüre ich den kalten Schnee auf meiner Zunge. Er schmeckt nach Erde, wie zu meiner Schulzeit. Kindheitserinnerungen werden in mir wachgerüttelt.

Kapitel 7 (Johannes)

Wir waren so glücklich damals. Nur mein Bruder Benjamin nicht, er war immer ein trauriges Kind. Er konnte nicht wie die anderen Kinder draußen mit uns spielen. Nicht einmal im Rollstuhl konnte er hinaus. Seine Wirbelsäule ist verschraubt. Zusätzlich hat er Encephalomyelitis disseminata, auch Multiple Sklerose genannt, kurz MS. Er wird bald sterben, da die Krankheit den Teil seines Gehirns angegriffen hat, der für die Atmung zuständig ist. Seine Lunge wird des Öfteren von einer Maschine unterstützt.

„Bald zu Hause.“ Wieder erschreckt mich die laute Stimme des Fahrers.

Wir nähern uns unserer Siedlung. Unerwartet werden wir von der Feuerwehr, Polizei und Krankenwagen überholt. In der Ferne sehe ich flackerndes Blaulicht. Zwei Silhouetten in grellem, reflektierendem Gelb stehen mitten in der Pampa, auf der linken Seite vor der riesigen Waldfläche.

Der Taxifahrer macht langsamer. „Wieder eine Unfall“, sagt er mit einem starken asiatischen Akzent und Berliner Dialekt, was eine sehr ungewöhnliche Mischung ist. Ich konzentriere mich auf das bizarre Bild des Geschehens. Mein Sohn holt sein Smartphone aus der Hosentasche und stellt den Fotomodus auf Filmen um. Ich reiße ihm das Ding grob aus der Hand.

„Wage es ja nicht!“, zische ich ihn an. Mein Gesicht verzieht sich zu einer finsteren Grimasse. „Dort ist vielleicht ein Mensch gestorben und du hast nichts Besseres zu tun, als es deinen Freunden mitzuteilen, um es als eines der vielen stupiden Videos abzuspeichern und gleich wieder zu vergessen. Habt ihr gar keinen Anstand mehr? In was für einer Welt lebt ihr überhaupt?“

Er senkt reumütig den Kopf. Also ist noch nicht alles verloren.

„Ein Mann oder eine Frau, so wie du und ich, bloß kommt er oder sie nicht mehr nach Hause. Und was machst du? Schäm dich mal“, sage ich dann in gemäßigtem Ton.

„Oder ein Penner“, entgegnet der Taxifahrer. „Gestern ist einer am Bahnhof erfrore ...“

Tim lacht. Der Taxifahrer auch, er freut sich, dass sich seine Fahrgäste amüsieren. Meine Kaumuskeln treten hervor, ich sehe mich im Rückspiegel. Mein Sohn blickt zu mir herüber und verstummt. Er kennt diesen Gesichtsausdruck.

„Oder einer eurer Freunde, der im Sturm eine Panne hatte. Der Hilfe holen wollte, weil kein Telefon funktionierte und es draußen stockdunkel war, als wir heute Nacht den Stromausfall hatten. Vielleicht ist mit dem Menschen dort noch ein anderer gestorben, weil keiner zu Hilfe kam? Ein Kind? Eine ältere Dame? Ein Mann? Eine Frau? Eine ganze Familie oder eine schwangere Frau mit ihrem ungeborenen Baby?“

„Du musst immer alles bis aufs Äußerste dramatisieren!“

„Ich bin ein Realist, und das weißt du besser als viele andere.“

Wir kommen nur schrittweise voran. Die Männer in den grellgelben Warnwesten erreichen die rot-weiße Absperrung. Das Band flattert im eisigen Wind. Ein Zelt wird aufgestellt. Die Männer in Uniform kämpfen gegen die frostklirrende Naturgewalt. Immer wieder entzieht sich die Plane den vor Kälte erstarrten Fingern der Helfer. Lichtstrahlen erleuchten den Platz. Schnee flimmert. Die weißen Flocken, die vom grauen Himmel auf die Erde fallen, sehen wie kleine Insekten aus, die sich in einem riesigen Schwarm im Licht der Halogenlampen erwärmen und sterbend als kleine Wassertropfen zu Boden fallen. Das Licht dient weniger der besseren Sicht als für etwas Wärme, die die Beamten bitter nötig haben. Die Lampen werden fest auf dem durchgefrorenen Untergrund montiert. Einer der Polizisten schlägt Haken in die harte Erde. Der schwere Hammer prallt hart auf die Bolzen, sodass ich die metallisch klingenden Geräusche vernehmen kann.

Mein Sohn verfolgt das Ganze mit offenem Mund - wie ein Kleinkind. Ich drücke ihm sein Handy grob gegen die Brust. Er keucht leise. Ich weise mit dem Finger auf die Polizisten. „Filme“, sage ich barsch. Tim schüttelt resigniert den Kopf. Ich hoffe, ich habe ihn zur Räson bringen können. Was ich tief in meinem Inneren stark bezweifle. Zumindest bleibt das Handy aus.

Das Taxi kriecht langsam an dem Unglücksort vorbei. Einen Kilometer weiter sehe ich, wie ein weiteres blau-silbernes Fahrzeug an einem allein stehenden Haus anhält. Daneben befindet sich noch ein Stall, und etwas verborgen hinter hohen Hecken eine alte Scheune, die auch noch zu diesem Grundstück gehört, aber seit Jahren nicht mehr benutzt wird. Ich weiß, dass sich dort oft Jugendliche treffen. Zeugenvernehmung, vermute ich. Der Taxifahrer bleibt diesmal stumm.

„Das Haus gehört den Frühlings“, sagt mein Sohn. „Der alte Bauer hat Jacqueline und Viktor mal in der Scheune beim Vögeln erwischt. Das war, kurz bevor sie verschwanden.“ Tim versucht, Pluspunkte zu sammeln. Ich sage nichts.

Mein linker Zeigefinger zuckt wieder. Ich habe ein ungutes Gefühl. Heute ist noch jemand gestorben. Der Schnee formiert sich wieder zu riesigen Flocken und versucht das Böse zu bedecken. Ich spüre ein wachsendes Unbehagen. Ich kann nicht sagen, woher ich das weiß, aber tief in meiner Seele bin ich überzeugt: Bald werden wir viele Leichen haben. Unter ihnen wird ein Mädchen sein, und ich kenne es. Ich wünsche mir zum wiederholten Male, dass ich unrecht habe, aber ich glaube nicht daran.

Kapitel 8

Ich höre Schritte. Dann wieder nichts. Ich krieche zur Tür und versuche mehr zu hören, ein Ohr an das Schlüsselloch gepresst. Die alles vernichtende Kälte beißt mit ihren scharfen Zähnen in meine Ohrmuschel. Heulend krieche ich zu meiner Pritsche. Ich bete zu Gott, ER darf nicht reinkommen.

Ein eisiger Wind pfeift durch die Gitterstäbe des Fensters. Jackie und ich haben eine der Eisenstangen herausbrechen können. Vollkommen verrostet und nur noch lose in der Wand verankert, war es nicht schwer. Beide sahen wir jedoch, dass es ewig dauern würde, bis alle Stäbe herausgebrochen wären, und dann gab es noch die Frage, ob wir überhaupt durch dieses kleine Loch passen.

Ich strecke meinen Arm nach oben zu Jackies Bett. In Gedanken bin ich bei meiner Freundin. Greife nach dem bunten Zipfel ihrer Decke und ziehe den groben Stoff über mich. Ich igle mich darin ein. Vor einigen Wochen noch haben wir einen Schmetterling gesehen, der sich in unseren Keller verirrt hatte. Bunt und schön flatterte er durch den Raum und setzte sich dann auf den Boden. ER tötete ihn mit seinem Schuh. Ein auf Hochglanz polierter Lederschuh. ER grinste dabei durch seine Maske. ER wollte nicht, dass wir uns gut fühlten und sagte, wenn wir nicht gehorchen, wird er mit uns das Gleiche tun, uns wie Insekten zerquetschen. Dazu würde er aber nicht mehr seinen Schuh benutzen, eine Schaufel oder ein Hammer wären dafür besser geeignet, sagte ER. Wir hatten Angst, jeden Tag. ER wollte immer, dass unser Zimmer ordentlich ist. Wenn wir gehorchten, bekamen wir sogar Schokolade und Mädchenzeitschriften. Jede eine. Wenn wir fertig waren, tauschten wir die bunten Hefte untereinander. Ich war immer schneller. Musste jedes Mal ein bisschen länger auf Jackies Heft warten, als mir lieb war. Ich kuschelte mich dann an sie und träumte. Wie es wäre, wenn wir frei wären, wenn ich verheiratet wäre, solche Sachen eben. So verging die Zeit schneller. Meistens war uns jedoch langweilig. Nach einem Monat habe ich aufgehört zu träumen.

Dann begann die Zeit, in der ER immer gereizter wurde und uns so komisch ansah. Es gab keine Schokolade mehr, keine Zeitschriften, nicht einmal mehr Pizza. Eines Tages riss ER die Tür auf, stellte einen Karton auf dem Boden ab und sagte nur: „In den Schrank räumen, jeden Tag zwei Dosen, nicht mehr.“ Rums, die Tür war wieder zu.

Wir schauten in den Karton. Dosenfutter. Nein, nicht für Menschen. Dosenfutter für Katzen. Viele kleine Schalen, die man einfach so öffnen kann, ohne dass man einen Dosenöffner benötigt. Wir weigerten uns zu essen. Ganze zwei Tage hielten wir durch, dann schlangen wir das Zeug hinunter und erbrachen sofort wieder. ER gab uns Tabletten gegen Übelkeit und allmählich gewöhnten wir uns an das Zeug.

Zwei oder drei Tage waren wir allein, dann war ER wieder da, eine Tortenschachtel in der Hand. Es war tatsächlich eine drin.

„Wir feiern Versöhnung“, sagte ER.

Ich konnte nur seine Augen sehen. Sie huschten zwischen mir und Jackie hin und her. ER hatte Angst, dass wir ihn erkennen. Oder sogar kennen? Wie zwei Murmeln, glänzend und glasig, tanzten sie hin und her. Die Regenbogenhaut war von sumpfigem Grün befleckt. Eines seiner Augen, das linke, hatte einen braunen Klecks und sah irgendwie komisch aus. Aus irgendeinem Grund schaute ER Jackie öfter an als mich, und anders. Dann schaltete ER den Fernseher ein. Es lief eine der Talkshows, die Jackie so hasste.

Am Tag der Versöhnung zerrte ER Jackie auf seinen Schoß. Ich sah, wie ER schluckte. Er schwitzte unter seiner Maske. Zog daran. Jackie zitterte. Ich konnte mich nicht auf die Talkshow konzentrieren. Ich schaute nur meine Freundin an. Als seine rechte Hand unter ihrem Shirt verschwand, weinte sie. Ich auch.

Seine Hände glitten über ihren Körper. ER tastete sich langsam bis zu ihrer Brust vor. Dort hielt ER inne. Seine Finger kneteten ihre kleinen, wohlgeformten Brüste. Jackie atmete nicht mehr. Sie umklammerte mit ihren Händen einen seiner Finger und versuchte verzweifelt, seine Hand wegzuziehen. Jackie rutschte hin und her, sie wollte weg von ihm. Urplötzlich sprang ER auf, schubste meine Freundin dabei grob von sich und ging stampfend hinaus. Als ER sich noch einmal wütend zu uns umdrehte, sah ich die große Beule in seiner Hose.

„Ihr werdet hier verrecken“, fauchte ER uns an. Seine Augen waren voller Hass. Spucke flog aus seinem Mund. Eine Blase aus Speichel blähte sich auf und zerplatzte auf seinen Lippen, als ER nichts mehr zu sagen hatte. Der Maskenschlitz um seinen Mund glänzte feucht. Dann flog die Tür kreischend ins Schloss.

Den Fernseher ließ ER an. Inzwischen liefen Nachrichten und immer noch ging es um uns, aber es mussten alte Aufzeichnungen sein. Nachbarn waren befragt worden. Fast alle dachten immer noch, dass wir abgehauen seien. Ein rothaariger Junge mit Pickeln im Gesicht lästerte über Jackie. „Die lässt doch jeden ran“, nuschelte er.

„Den kenne ich”, sagte Jackie. „Er heißt Anton. Sein Onkel ist bei der Polizei, ein Kollege von deinem Stiefvater“, wisperte sie schlaftrunken.

„Karl ist nicht mein Stiefvater“, blaffte ich sie an und knuffte sie in die Rippen. Sie grinste müde und gähnte mit offenem Mund. Der Fernseher lief die ganze Nacht, wir schliefen trotzdem ein.

Am nächsten Tag kam ER wieder. ER nahm den Fernseher mit, die unberührte Torte aus dem Supermarkt auch. ER sagte, wir wären undankbare Fotzen. Der Fernseher verschwand für immer. ER nicht. Wir blieben. Allein.

Kapitel 9 (Johannes)

Unser Städtchen scheint zu schlafen. Nicht nur im Winter, auch im Sommer ist hier nicht viel los. Früher war es noch ruhiger hier. Als Berlin zur größten Baustelle Europas wurde, kamen die Arbeitsuchenden in Scharen zu uns. Häuser, Wohnungen, Zimmer – alles wurde zu schier unglaublich hohen Preisen vermietet. Manche Zimmer mussten bis zu acht Mann beherbergen. Meist waren es die armen Schlucker aus dem Ausland. Viele von ihnen kamen und gingen. Wie die Indianer, immer den Büffeln hinterher, wanderten die meist unterbezahlten, tüchtigen, arbeitswilligen und unrasierten Männer den Baustellen nach. Berlin erblühte in neuen, kraftvollen Farben. Prostitution, Drogengeschäfte und alles, was der Unterhaltung der Bevölkerung diente, stiegen schneller an als ein Tsunami kurz vor dem Strand.

Als die beiden Mädchen verschwanden, wurde fast jeder Ausländer oder Neuankömmling verhört. Wenn man den Medien Glauben schenken wollte, waren die Mädchen von einem der Ausländer verschleppt worden. Mehr als die Hälfte der Gastarbeiter war illegal hier, der Rest hatte Angst. Sie verschwammen zu einer einheitlichen Masse und vermischten sich mit der bunten Bevölkerung unserer Hauptstadt. Die Masse bot Anonymität, Schutz, Geborgenheit und falsche Sicherheit.

„Bitta, Ihr Haus, Kollega“, sagt der Taxifahrer, als das Auto auf dem rutschigen Untergrund leicht schlitternd zum Stehen kommt. Die Idylle unserer Stadt wird durch mehrere Polizeifahrzeuge gestört. Wie Suchhunde fahren die blauen Einsatzwagen hin und her.

Ich steige aus und begleiche meine Rechnung mit einer glatten Summe. Ich hasse Kleingeld. Es klimpert immer störend in der Tasche, beult den Geldbeutel aus und macht das teure Leder kaputt. Der Taxifahrer freut sich über das Restgeld. Drei Euro und fünfunddreißig Cent mehr landen in seiner Kasse.

Ich klingle an der Tür unseres Hauses, will nur schnell meine Frau sehen und dann den Wagen nehmen, muss gleich weiter zum Seminar.

Tim versteckt sich hinter der immergrünen Hecke, die von außen den Blick auf unser Haus verwehrt. Er weiß, was ihn erwartet. Falls seine Mutter Wind davon bekommt, dass er heute zum wiederholten Mal die Schule geschwänzt hat, wird er Ärger kriegen. Ich vermutlich auch. Von dem versuchten Diebstahl ganz zu schweigen. Dort wird er ein Jahr lang nichts mehr klauen können. Er hat Hausverbot und eine schriftliche Verwarnung bekommen. Die dritte in diesem Jahr. Einmal war der Hausdetektiv so faul, dass er es nur bei einer mündlichen Verwarnung beließ.

Tim hat schon eine Nummer. Sein Name, Alter und die Adresse sind bei der Polizei in guten Händen. Mein Sohn ist nicht nur bei Facebook und Twitter registriert. Auch in örtlichen Polizeiakten kann man ihn „googeln“.

Ich schaue auf meine Uhr. Es wird knapp, denke ich. Mein Vortrag fängt in einer Stunde an. Ich bin noch nie zu spät gekommen. Noch kann ich es rechtzeitig schaffen. Die Tür geht auf.

„Ist Tim bei dir?“, fragt meine Frau ernst. Sorge schwingt ihn ihrer Stimme mit, sie lugt über meine Schulter, ohne mich dabei anzuschauen. Sie küsst mich auf den Mund, trocken. Ihre Augen huschen zur Hecke. Das grelle Gelb eines coolen und teuren Schuhs schimmert durch den grünen Schutz des zwei Meter hohen Kirschlorbeerstrauchs. Ich nicke. Sie schaut mich fragend an.

„Er ist fünfzehn“, sage ich achselzuckend und nehme ihn wie immer in Schutz. Sie wartet ab.

„Von mir hat er das nicht“, meint sie, als ich ihr in die Augen schaue.

Ich nehme die letzte Stufe und stehe dicht vor ihr, sie duftet nach frischer Wäsche und Keksen. Als ich sie in den Arm nehmen möchte, macht sie einen Schritt nach hinten. Ihre Augen funkeln und werden ernst. Die Arme vor der Brust verschränkt, kaut sie kurz auf ihrer Oberlippe, sie ist aufgeregt. „Seine Lehrerin hat angerufen. Es war deine Idee, dass sie uns bei jedem unentschuldigten Fehlen informieren soll. Langsam wird es peinlich.“

„Ich weiß“, sage ich ruhig und küsse sie auf die Wange. Ihre Arme bleiben verschränkt. „Er ist verliebt“, flüstere ich ihr ins Ohr. Ihr Haar ist leicht gewellt, eine der Locken baumelt vor ihren kastanienbraunen Augen. Sie streicht die blonde Strähne mit ihrer schmalen Hand weg. Sie tut das oft, nach einem kurzen Augenblick tanzt die Locke erneut vor ihrem Gesicht. Ein zaghaftes Grinsen formt meine Lippen zu einer Sichel. Sie lächelt zurück, etwas verlegen.

„Wer ist sie?“, will meine Frau wissen. Ihre Wangen bekommen einen rötlichen Touch. Ich tippe auf meinen Mund. Sie schmunzelt und drückt ihre warmen Lippen fest auf die meinen. Der Kuss ist jetzt herzlicher, dennoch irgendwie kalt.

„Nun spann mich nicht länger auf die Folter“, drängelt sie.

„Keine Ahnung“, erwidere ich und zucke leicht mit den Schultern.

„Kannst du das vielleicht herausfinden?“ Neugier schwingt in ihrer Stimme mit. Etwas Mädchenhaftes haftet ihr plötzlich an, um gleich darauf wieder zu verschwinden. Sie durchbohrt mich mit ihren Augen. Sie kann in mich hineinschauen.

„Wenn er wieder eine Fünf bekommt, machst du mit ihm die Hausaufgaben und gehst zur nächsten Sitzung.“

Ich bin es gewohnt, dass meine Frau von einem Thema zum anderen springt, sobald ihr etwas unbehaglich zumute wird. Wie auch jetzt, ohne Überleitung. Manchmal geraten wir aneinander, die Berg- und Talfahrt unserer Konversation ist anstrengend, und nicht selten endet ein gewöhnliches Gespräch in einem Streit. Etwas bereitet ihr noch mehr Sorgen und dabei geht es dieses Mal nicht um unseren Sohn. „Versprochen?“

Ich nicke nur leicht irritiert, ich habe den Faden verloren. Wortlos hole ich meinen Schlüsselbund heraus und lasse das Garagentor hochfahren. „Es wird spät heute“, sage ich nur.

„Dann wirst du dir dein Essen selbst aufwärmen müssen, aber das machst du ja in letzter Zeit des Öfteren“, entgegnet sie. Bevor sie die Tür schließt, zeigt sie mit ihrem dünnen Finger auf die Hecke. Dann ballt sie ihre kleine Hand zur Faust und reckt sie mir lachend entgegen. Ich küsse ihre kalten Finger. Sie schüttelt den Kopf. „Kinder“, höre ich noch ihre Stimme, bevor die Tür mit einem Klicken ins Schloss fällt.

„Was hat sie gesagt?“, möchte Tim wissen, als er ins Auto steigt. Dabei reibt er seine Hände aneinander. Eine weiße Dampfwolke steigt aus seinem Mund auf.

„Ich soll dich von der Schule abholen“, lüge ich. Wir haben eine Abmachung getroffen. Ich petze nicht bei seiner Mutter, dafür fährt er mit mir zu seinem Onkel, meinem Bruder. Wir beide dachten, wir würden Wort halten können. Ich konnte nichts dafür, dass er aufflog. Mein Sohn hat sich schließlich selbst verraten.

„Wo fahren wir jetzt hin?“

„Zur Schule.“

„Geht‘s noch? Es ist Freitag, ich habe höchstens noch eine Stunde Unterricht.“

„Eineinhalb. Du hast eine Doppelstunde Deutsch. Am Montag schreibst du eine Arbeit. Die letzte hast du versemmelt.“

Wieder ein entrüstetes Schnauben. Mein Sohn kocht innerlich vor Wut. Seine Nasenflügel blähen sich wie die Nüstern eines Ponys.

„Ich hole dich um vierzehn Uhr ab, danach fahren wir zu Onkel Benjamin.“

Er nickt. Sein Handy ist wieder an.

Ich setze ihn eine Straße vor der Schule ab. Er verspricht mir, auf mich zu warten, auch wenn ich mich verspäten sollte.

Zehn Minuten später stehe ich vor dem Meetingraum, ein großes Plakat begrüßt mich. „Thema: DIE PSYCHE DES MENSCHEN mit Prof. Dr. Johannes Hornoff. Von 12:00 – 13:00 Uhr. Eintrittskarten am Empfang erhältlich.“ So steht es in weißen Buchstaben auf schwarzem Hintergrund, dezent, aber sehr aussagekräftig. Ich bin zehn Minuten früher da, wie immer. Auf mich wartet einer der Vorträge, die ich einmal im Monat vor einem kleinen Publikum halte. Einfach nur, damit ich mich auch mit anderen Menschen als meinen Patienten unterhalten kann.

Langsam nehmen meine Zuhörer Platz. Menschenkenner und alle, die es unbedingt noch werden wollen. Angehende Doktoren, Professoren, Psychiater, Psychoanalytiker, Psychologen, Polizisten, Erzieherinnen und Mütter. Alle sind sie da. Wie so oft. Mütter sind fast immer diejenigen, die mehr Ahnung haben, als sie sich selbst zutrauen. Auf jeden Fall haben sie mehr Erfahrung als die meisten meiner anderen Zuhörer. Sie können ihre Fähigkeiten praktisch umsetzen, die anderen hier Anwesenden sind nur einfache Theoretiker. Das behalte ich aber für mich.

„Weiß jemand, warum Sie heute da sind?“, starte ich die Vorlesung wie immer mit einer gewöhnlichen Frage, als alle Anwesenden zu mir hochschauen. Ihre Augen sind voller Neugier und Wissensdurst. Ich bin mir sicher, keiner der hier Sitzenden wird sich trauen, mir darauf eine passende Antwort zu präsentieren.

„Weil wir halt so gut werden wollen wie Sie.“ Der junge Mann bringt mich fast aus dem Konzept. Ich sammle mich, indem ich den kleinen Stapel Papier wieder ordne. Er ist ein gut aussehender Mann, um die dreißig. Er steht mit drei weiteren Personen an der Tür, einer jungen, schwangeren Frau, einem älteren Herrn mit Gehstock und einer leicht übergewichtigen Frau mit einem Hund. Könnte ein Prager Rattler sein. Diese kleinen Hunde sehen immer so aus, als ob sie ständig aufs Klo müssten und gleichzeitig frieren würden. Die Glupschaugen weit aufgerissen, laufen sie zitternd durch die Gegend, auf der Suche nach dem nächstbesten Baum. Genauso fühle ich mich im Augenblick, ich suche nach einer Lösung. Eine weitere Person lugt herein, schüttelt den Kopf und macht die Tür langsam wieder zu. Der flüchtige Besucher gehört zu der Sorte Mensch, die Türen immer behutsam schließt, trotzdem kracht es laut, als sie ins Schloss fällt. Bamm.

Einige Zuhörer schrecken auf. Eine großbusige Dame, die vor der Tür einen Platz gefunden hat, hält sich die linke Brust. Entweder hat sich der Hausmeister verzählt, oder es sind tatsächlich mehr Menschen als sonst. Sei‘s drum.

„Konkretisieren Sie bitte Ihre Antwort.“ Der ungeplante Dialog soll auf keinen Fall in eine Diskussion unter vier Augen ausarten. Die Menschen mögen es nicht, wenn sie sich in so einer Situation ausgegrenzt und überflüssig fühlen, vor allem, wenn sie Geld dafür ausgeben müssen.

Ich setze meine Brille auf, woraufhin die Konturen meines Gastes schärfer werden. Ich versuche, mir sein Äußeres einzuprägen. Dann erkenne ich den jungen Mann. Mittlere Statur, schüchtern und oft irritiert, wenn es um Frauen geht. Ansonsten aber ein sehr lieber Kerl. Er pflegt meinen Bruder Benjamin. Ist immer nett und hilfsbereit. Er wedelt mir mit einem Zettel zu und sagt: „Habe einen Gutschein von Ihrem Bruder bekommen.“ Einige lachen, obwohl sie nicht wissen, warum. Vielleicht, weil ich den Mann anlächle.

„Dann kriegen Sie auch eine Gratis-Antwort. Um so gut zu werden wie ich ...“, hier mache ich eine Pause, damit auch die anderen mitkriegen, dass sie jetzt eine Gratis-Antwort bekommen. „Gratis ist immer gut, kostenlos noch besser“, sagt mein Bruder immer. „Wenn man etwas kauft, kriegt man etwas gratis dazu. Für kostenlos muss man nichts kaufen“, klärte er mich auf, als ich ihn mal gefragt habe, wo denn der Unterschied liegt. Im Saal wird es wieder ruhig. Ich höre ein Handy vibrieren. Jemand hüstelt verlegen Einer der Stühle rutscht knatternd über den Boden.

„Um so gut zu werden, wie ich es bin“, nehme ich den Satz erneut auf, „müssen Sie heute genau zuhören, nicht dazwischenreden, ihre Handys stumm schalten und all das umsetzen, was Sie heute lernen.“ Meine Gäste lachen leise, die Atmosphäre im Saal wird lockerer.

„Wird man zu einem Psychopathen geboren oder erzogen?“ Eine männliche Stimme meldet sich aus der Menge.

„Hat einer von Ihnen schon einmal ein Buch darüber gelesen?“

Jeder nickt.

„Wer hat einen Psychothriller gelesen? Bitte Hand hoch.“ Fast alle folgen meiner Aufforderung, bis auf ein paar Wenige, die ich übersehen habe. „Sind Sie deswegen psychisch instabil? Oder sind es die Autoren? Nein? Wer dann?“ Ein leises Gemurmel entsteht.

„Sind die Menschen mehr introvertiert oder extrovertiert? Welche Charaktereigenschaft ist besser? Sind Psychopathen aufgeschlossen oder in sich gekehrt? Erschießt ein Kind seine Mitschüler, weil es gemobbt wurde, oder war es schon immer eine Zeitbombe? Oder war ein unverschlossener Waffenschrank seines Vaters schuld daran – gar der Vater selbst? Was verleitet einen Menschen zu solch einer mörderischen Tat? War es vielleicht auch die Mutter, die ihren Sohn unbewusst zu einem Mörder machte, indem sie ihm zu viel Liebe schenkte, so viel, bis sie ihn damit erdrückte? Träumte vielleicht einer seiner Freunde immer davon, Menschen zu erschießen, nur traute er sich nie? Sein Kumpel aber schon. Will der Täter durch seine Tat Anerkennung oder Aufmerksamkeit erzwingen? Fühlt er sich von der restlichen Welt ausgegrenzt? Oder ist es nur männliches Imponiergehabe, das uns dazu treibt, etwas zu tun, wozu Frauen sehr selten imstande sind? Wer von Ihnen kennt eine Frau, die zu einer Serienkillerin wurde?“

Wieder entsteht ein undefinierbares Getuschel.

„Schauen Sie sich Ihre Sitznachbarn an. Was sehen Sie in ihren Gesichtern? Warum sind Sie alle da? Sind vielleicht wir diejenigen, die Probleme haben, sich in unserer Gesellschaft zurechtzufinden? Wissen wir vielleicht nicht mehr weiter und suchen Rat? Kommen Sie alle in Ihrem Leben zurecht, oder warum sind Sie hier?“ Im Saal wird es noch lauter. Es summt wie in einem Bienenstock, wenn sich die kleinen Tiere angegriffen und bedroht fühlen.

„Ich erzähle Ihnen jetzt etwas.“ Das Summen verebbt. Alle Augen sind auf mich gerichtet. Totenstille. Dann werden Schreibunterlagen vorbereitet, einige Kugelschreiber knipsen wie leise Knallfrösche, ungleichmäßig im Saal verteilt.

„Ein Junge verliert beide Eltern, wächst bei seiner Oma auf. Sie trinkt und schlägt den Jungen im Suff nicht selten grün und blau. Manchmal auch einfach aus Frust. Er geht in ein Heim. Dort wird er groß. Ein anderer Junge geht jedes Wochenende mit seinem Vater angeln. Heiles Familienleben, die Familie ist religiös, jeden Sonntag gehen sie gemeinsam in die Kirche.“ Zwei Fotos erscheinen auf der Leinwand hinter mir. Dutzende Augen richten interessiert ihren Blick darauf. Jeder kennt die beiden Gesichter.

„Einer wurde Präsident der Vereinigten Staaten, der andere ein Serienvergewaltiger und einer der schlimmsten Mörder in der Geschichte Amerikas.“ Ich höre, wie Stühle rutschen. Die Leute sind unruhig. Jeder vermutet, was jetzt kommt, hat aber Angst, enttäuscht zu werden.

„Der Präsident kennt sich beim Fischen nicht so gut aus.“

Manche sind verblüfft, die anderen fühlen sich in ihrer Vermutung bestätigt. Eine heftige Diskussion ist entfacht. Ich beantworte viele Fragen. Die meisten meiner Gäste gehen mit besserem Wissen nach Hause, manch einer bedankt sich persönlich bei mir, einige sogar mit einem festen Händedruck. Auch dieses Seminar war ein Erfolg für beide Seiten.

Kapitel 10 (Johannes)

Ich stehe vor der Schule meines Sohnes, an der verabredeten Stelle, bin ungeduldig und frustriert zugleich. Vierzehn Uhr zehn. Mit laufendem Motor und vor Ungeduld knirschenden Zähnen warte ich leicht gereizt im Halteverbot am Straßenrand, bis Tim endlich kommt. Langsam werde ich unruhig, mache mir Sorgen. Meinem Sohn ist das oft egal. Ein öko-angehauchter junger Mann mit Rastalocken klopft gegen das Beifahrerfenster. Ich lasse die angelaufene Scheibe ein Stück herunter. Der kalte Luftstrom küsst mich sanft ins Gesicht. „Ja?“

„Sind Sie mit einem Scheich verwandt?“, fragt er. Freundlich zwar, aber erkennbar verärgert. Eine selbst gedrehte Zigarette steckt zwischen seinen Zähnen. Der Verdruss in seiner Stimme ist nicht zu überhören. Seine Augen sind rot. Es liegt mir auf der Zunge, ihn zu fragen, ob das Gras in seiner Kippe auch bio ist, ich verbeiße mir die Frage dann doch, denn er scheint nicht auf Spaß aus zu sein.

„Ich warte auf meinen Sohn“, sage ich. Ich will keinen Ärger.

„Erkennt er Ihren Standort an den Abgasen? Oder an der Rauchsäule aus Ihrem Auspuff? Es gibt Google und Facebook. Schreiben Sie ihm doch ‘ne Mail. In Ihrem Alter wäre auch eine SMS akzeptabel.“

Mein Telefon meldet sich. Ich habe es die ganze Zeit in meiner Hand gehalten. Rasta schaut mich anerkennend an. Er hat wohl mit einem aufklappbaren alten Ding gerechnet und ist sichtlich erstaunt über mein moderndes Smartphone. Ich drehe den Schlüssel, und mein Wagen verstummt. „Na also, geht doch“, sagt die Rastalocke glücklich und schlendert weiter.

Ich wische über das Display. Eine Nachricht von meinem Sohn erscheint. „Du hast dich nicht an die Abmachung gehalten. Petze. Mutter weiß Bescheid :-\ Muss jetzt eine Stunde nachsitzen. Komme mit dem Bus nach Hause B-) Ciao. Grüße Onkel Benjamin von mir. Lol. Bin gespannt auf meine Strafe, wegen heute früh XD“, schreibt er. Ich tippe „Ok”.

Mein Handy klingelt erneut. Eine Nachricht von meinem Bruder Benjamin. Ich habe für ihn einen individuellen Ton eingestellt, so weiß ich immer ganz genau, wann er sich bei mir meldet. „Komm bitte schnell. Dringend. Peter ist auch hier.“

Ich starte den Motor, navigiere den Wagen auf die spiegelglatte Straße und fahre zu meinem Bruder, allein. Es ist nicht weit, die Fahrt dauert keine zehn Minuten.

Nachdem ich vor der Klinik, in der mein Bruder liegt, ordnungsgemäß eingeparkt und die Schuhe am Eingang von Schnee und Matsch befreit habe, eile ich die Treppen hinauf in den ersten Stock. Noch leicht außer Puste verharre ich kurz vor der Tür, die mich von meinem Bruder trennt. Um wieder zu Atem zu kommen, lehne ich mich an die Wand. Mein Herz beruhigt sich, die Brust hebt und senkt sich wieder gleichmäßig.

Die Stimme, die aus dem Zimmer dringt, klingt mechanisch und abgehackt. So, als würden sich die Buchstaben nur mit Mühe zusammenfügen. Das ist mein Bruder Benjamin. Seit einem Jahr wird er bei der Atmung von einer Maschine unterstützt und kann manchmal nur noch undeutlich flüstern. Weil ihn das aber ungemein anstrengt, hat er mit seinem Freund Theodor Brux ein eigenes Programm entwickelt und installiert, das die Kommunikation mit anderen möglich macht. So ähnlich wie mit einem Morsecode. Das aufwendige Programm übersetzt die Tippzeichen und gibt sie in Form einer menschlichen Stimme wider. Meiner Stimme. Es hat sehr lange gedauert, bis alle Buchstaben deutlich zu hören waren und das Programm sie nahtlos zu Worten und Sätzen aneinanderreihen konnte. Brux hat fast zwei Monate daran gearbeitet. Er ist ein Computer- und Handyfreak und kann alles, was man sich denken kann. Ich möchte nicht wissen, in welchen Netzen er sich schon überall illegal aufgehalten hat.

Damit Benjamin immer auf seinem Smartphone tippen kann, ohne dass das Handy dabei verrutscht, ist das Gerät - in einem Gestell verankert - mit der Bettkante verbunden. Schon nach kurzer Zeit hatten wir beide uns daran gewöhnt, auf diese Art Sprachnachrichten auszutauschen. Ich halte das Smartphone in der Hand oder in der Hosentasche und kann unbemerkt eine Nachricht an meinen Bruder versenden.

Kapitel 11 (Johannes)

Als ich die Tür öffne, sehe ich meinen anderen Bruder, Peter. Er marschiert aufgeregt durch das Zimmer, wie ein Tiger im Käfig. Am Fenster stehen Elisabeth, Peters geschiedene Frau und deren neuer Lebenspartner Karl. Auch Achim ist anwesend, Benjamins Pfleger.

„Was will der denn hier?“, frage ich und deute auf Karl. Ich kenne ihn. Er ist Kommissar bei der Kripo und wir haben bereits oft, wenn auch widerwillig, zusammengearbeitet und manchen Täter überführt.

„Ich habe Fragen zu den beiden verschwunden Mädchen Michaela und Jacqueline. Da Ihr Bruder nicht in der Lage ist, auf das Kommissariat zu kommen, ist es doch das Beste, wenn ich sie ihm hier stellen kann. Noch besser, wenn auch Sie und Ihr anderer Bruder mit von der Partie sind. Okay?“ Karl sieht mich herausfordernd an.

Ich nicke nur. Gänsehaut kribbelt auf meinen Unterarmen, ein kalter Lufthauch klettert über meinen Nacken und lässt mich frösteln. Meine Hände schwitzen. Der Stummel meines linken Zeigefingers brennt vor Schmerz.

Hat die Polizei meine Nichte gefunden? Ich trete an Benjamins Bett und gleichzeitig in meinen persönlichen Albtraum ...

Kapitel 12

In unserer Stadt war nie wirklich was los, bis zu dem Tag, an dem wir verschwanden. Es war schon immer ein verschlafenes Örtchen. Jeder kennt jeden, zumindest kennen die meisten ihre Nachbarn. Oft treffen sich die Jugendlichen vor der Bibliothek. Da ist ein kleiner Park mit Bänken. Etwas zurückgesetzt zwischen zwei Hecken stehen öffentliche Toiletten. Manchmal rauchten wir einen Joint da drin. Bei schlechtem Wetter hielten wir uns im Jugendhaus auf. Ein kaputter Billardtisch, ein Dartspiel mit verbogenen Pfeilen und Sitzmöbel, auf die sich keiner mehr zu setzen traut, sind das ganze Inventar. Viktor Weiß hat das Sofa vollgekotzt. Er hatte gewettet, dass er die große Bierdose, die er mitgebracht hatte, auf Ex trinken kann. Er aß sogar mal eine Eidechse, sie zappelte noch. Für fünf Mäuse. Es ging ihm dabei nicht ums Geld, sondern um seinen Ruf. Wenn er etwas verspricht, hält er sein Versprechen immer ein. Er sei „einer der letzten Männer von Ehre“, brüstet er sich immer vor den anderen. Er ist schon siebzehn (eigentlich erst sechzehneinhalb). Viktor durchstach mit einem alten Korkenzieher die dünne Aluminiumummantelung. Das Bier spritzte zuerst sehr stark, bis Viktor die Öffnung mit seinen dünnen Lippen umschloss, wie ein Blutsauger. Kurz darauf blähten sich seine Backen wie bei einem Trompetenspieler. Nach einer Sekunde schoss der Schaum aus seiner Nase, er hustete und ließ die Dose fallen. Die Jungs wieherten vor Freude, die Mädchen schrien vor Entsetzen. Alle bekamen etwas von dem schäumenden Bier ab. Die Dose drehte sich noch mehrmals wie ein wilder Kreisel auf dem Boden, von dem weißen Schaum angetrieben, und versprühte das Bier um sich herum. Und Viktor – er krümmte sich, hustete wie ein stark Asthmakranker. Dann, mit einem gurgelnden Geräusch, ergoss sich aus seinem weit aufgerissenen Mund ein gelber Strahl über das Sofa. Eine Fontäne aus Bier, Würstchenstückchen und halb verdauten Pommes rot-weiß, die er kurz davor verschlungen hatte, kam aus seinem Inneren. Die komplette Ladung Kotze klebte an dem roten Sofa. Viktor bekam Hausverbot, und der Leiter des Jugendhauses wurde gefeuert. Nach dieser „Orgie“ stand sogar ein Artikel in der Zeitung: „Alkohol im Jugendhaus“. Dass Viktor die Bude vollgekotzt hatte, wurde aber nicht erwähnt. War ja auch nicht viel passiert. Dafür kann man sich die Szene auf YouTube in HQ anschauen. Einer von Viktors Kumpeln hielt mit seinem Handy die ganze Zeit auf die Kotzorgie drauf. Jackie fand es cool. Nicht wie Viktor kotzte, das fand sie auch eklig. Doch was danach geschah, imponierte ihr sehr.

Da gab es einen Typen, viel älter als wir. Er lungerte immer bei uns herum und hatte eigentlich keinen Zugang zum Jugendhaus. Wir dachten, er sei ein Kumpel vom Hausleiter. Er saß oder stand immer nur da, sagte kein Wort. Ich schätze, er ist 30 oder älter, hat eine Glatze. Blitzlicht. An diesem Tag stand Jackie genau vor ihm, als er versuchte, ihr unter den Rock zu filmen. Viele dachten, sie trägt keine Unterwäsche oder hat nur Strings an. Auf jeden Fall schlug ihn Viktor vom Hocker und nahm ihm das Handy weg. Der blöde Sack wollte Viktor verklagen, auf Schadenersatz und wegen Körperverletzung. Viktor sagte, er würde das Handy der Polizei aushändigen, von wegen Belästigung Minderjähriger. Der Typ murmelte nur irgendwas und verschwand für eine Weile. Später tauchte er aber wieder bei der Gruppe auf. Jackie bedankte sich bei ihrem Retter mit einem Kuss auf die Wange. Sie fand diese Aktion cool.

Kapitel 13

Am Stadtrand lebt Bauer Frühling mit seiner Familie. Vor diesem Bauern hat fast jeder Respekt, ja, sogar Angst. Er besitzt riesige Felder, ein Waldgrundstück und Tiere, führt aber ein Leben wie ein armer Schlucker, hat Jackie erzählt. Das Haus, in dem sie leben, sieht aus wie aus einem Horrorfilm. Zu dem Haus gehört ein Schuppen und gleich dahinter, einen schmalen Weg ein Stück hinunter, steht auch eine riesige alte Scheune. Jackie hat sich später dort immer mit Viktor getroffen. Sie haben im Heu gekuschelt wie in einem Liebesfilm.

„Wie weichherzig und zärtlich Viktor eigentlich sein kann, wenn seine Kumpels nicht dabei sind”, säuselte Jackie. Sie schien auf Wolke sieben zu schweben. Einmal haben sie sogar dort übernachtet. Ihrer Mutter sagte sie, sie würde über Nacht bei mir bleiben. Sie hatten aber keinen Sex oder so. „Das Heu pikst so lustig auf der nackten Haut”, schwärmte Jackie und kicherte verschwörerisch.

Bauer Frühling hat sie nicht entdeckt. Aber sein verrückter Sohn Leopold. Er denkt, er kann fliegen. Sein bester Freund ist Karlsson vom Dach und er kann Tote sehen und hören.

Als er Jackie nackt sah, hat er geschrien, er will sie bumsen wie im Fernsehen. Er schrie: „Ich habe sie gefickt“, hat Jackie gesagt. Viktor und Jackie schnappten sich ihre Sachen und rannten nackt über das Feld. Es war im August, zwei Tage vor dem Sommerfest. Zwei Tage, bevor wir verschwanden. Die Felder waren noch grün und voller Mais und Getreide und die zwei konnten darin untertauchen.

Jackie hat mir erzählt, Leopold sei hinter ihnen hergerannt. Er war auch nackt, als er das Feld erreichte. Plötzlich tauchte der Bauer auf und schrie ihm nach: „Leo, komm zurück! Wenn du wegrennst, findest du nicht mehr nach Hause. Ein Ungeheuer wird aus dem Wald kommen und dich fressen.“ Leopold hat geschrien und gestrampelt, als sein Vater ihn packte und ihm hart ins Gesicht schlug. Daraufhin wurde Leopold ganz ruhig und sein Vater führte ihn ins Haus. Jackie und Viktor verbrachten den Rest des Tages nackt zwischen den grünen Halmen und mussten sogar kichern über den ganzen Mist.

Ich schaue auf das kleine, vergitterte Fenster, an dem einer der Gitterstäbe fehlt. An der Mauer sehe ich etwas Blut, von Jackie. Draußen ist alles weiß. Ich stopfe das Fenster mit einer Decke zu und höre, wie der Wind pfeift. Ich möchte hinausschreien: „Ich bin hier! Ich bin hier!”

Einmal haben wir um Hilfe geschrien, bis unsere Stimmen heiser wurden. ER schlug uns ins Gesicht und meinte, ER würde uns nächstes Mal dafür die Kehle durchschneiden. Und uns vorher vergewaltigen. Wir haben es nie wieder getan. Vergewaltigt hat ER uns trotzdem.

Kapitel 14 (Johannes)

„Na endlich“, sagt Elisabeth mit weinerlicher Stimme, als ich mich ins Zimmer traue. „Sie haben … sie haben ...“, mehr bringt sie nicht heraus. Ihre Nase ist geschwollen, die Augen nass und rot von Tränen. Sie kommt auf mich zu, umarmt mich und weint.

Ich schaue zu Karl. Er streckt mir seine Hand hin. Ich mag ihn nicht, erwidere die Geste trotzdem. Der Händedruck gleicht einem Schraubstock, trocken und fest. Seine Hand ist ungewöhnlich kalt. Ich zucke ungewollt zusammen.

„Musste etwas freischaufeln“, sagt er mit ernster Miene, als er meine Reaktion bemerkt.

Mein Kopf dreht sich zu Benjamin. Ich höre die synthetische Stimme: „Er schlägt wieder zu.“ Das hydraulische Bett steht nicht waagerecht auf dem Boden, sondern schräg, fast senkrecht an der Wand. Sein schlaffer Körper ist mit Gurten festgeschnallt, damit er nicht herunterrutscht. Das mit dem Bett war seine Idee. Er wollte nicht, dass sich die Besucher jedes Mal über sein Bett beugen.

„Du meinst den Kerl, der unsere Mädchen entführt hat?“

„Genau.“ Seine Vermutung ist subversiv, zerstört die alten Hoffnungen und erschafft gleichzeitig eine neue, beschwört jedoch eine Schwärze herauf, die den Raum zu verdunkeln versucht.

Nur das unregelmäßige Klopfen einer Fingerkuppe, die das Display berührt, scheint real zu sein. Ich trete näher ans Bett meines Zwillingsbruders. Das Klacken wird akustisch unterstützt, damit Benjamin sicher sein kann, dass er tatsächlich die Oberfläche des Bildschirms berührt.

„Wieder ein Mädchen“, hallt die künstliche Stimme durch den Raum.

„Das stimmt. Die Polizei hat möglicherweise ein weiteres Opfer gefunden, wieder ein junges Mädchen. Erfroren. Draußen, mitten in der Pampa. Habe selbst erst vor Kurzem davon erfahren“, sagt Peter. „Nicht von Karl“, fügt er bissig hinzu. Peter hat seine eigenen Quellen.

„Moooment“, zieht Karl das Wort in die Länge. „Bisher können wir noch nicht sagen, ob das tote Mädchen, das wir gefunden haben, im Zusammenhang mit der Entführung deiner Tochter und deren Freundin steht“, wendet er sich an Peter. Wie selbstverständlich gehen wir plötzlich alle zum Du über.

„Was wir auch nicht wissen, ist, ob die Entführung eurer Mädchen geplant oder zufällig war und ob sich eine weitere Entführung ereignen wird.“

„Achim“, krächzt die Maschinenstimme wieder.

„Ja?“ Benjamins Pfleger dreht sich zu ihm um und schaut ihn fürsorglich an.

„Wasser.“ Mein Bruder ist nicht unhöflich, er teilt nur mit, was er braucht, um Zeit, aber auch Energie zu sparen.

„Selbstverständlich“, entgegnet Achim. Er geht an den Tisch und nimmt ein sauberes Glas. Ich höre, wie das mit Kohlensäure gesättigte Wasser perlt. Die Tropfen spüre ich noch auf meiner Hand, als Achim mir das Glas reicht. Mein Bruder kann Gedanken lesen - nach der fettigen Pizza habe ich Durst.

„Danke“, sage ich und wende mich an Karl. „Was macht er hier?”, deute ich auf den Pfleger.

„Er muss hier sein, falls dein Bruder ihn braucht, aber wir haben ihn über die Schweigepflicht belehrt.“ Karl nickt mir beruhigend zu.

„Die Tote ist weder Michaela noch Jackie“, informiert uns Karl. „Die Polizei kann aber noch keine Angaben machen. Der Leichnam wurde erst vor Kurzem geborgen. Wird jedoch bis morgen dauern, bis man mit der Obduktion beginnen kann. Sie ist hart wie Stein.“

„Warst du dabei?“, frage ich.

„Nein“, sagt Karl knapp.

Ich zeige auf seine Hände.

„Mein Auto ist stecken geblieben. Musste etwas Schnee wegschieben.“

„So? Ganz ohne Handschuhe?“

„Was dagegen?“, fragt er mich durch die Zähne. Seine Augen funkeln mich erzürnt an. Er sieht übermüdet aus, die Tränensäcke unter seinen Augen zeugen davon, dass er seit einiger Zeit auf den Beinen ist.

Ich schlucke eine unpassende Antwort hinunter. „Warum bist du dann hier?“, will ich stattdessen wissen. Ich weiß, er will etwas von uns beiden. Benjamin und ich arbeiten oft für die Polizei.

„Wir haben noch zwei Leichen entdeckt. Hier in der Nähe.“

„Erfroren?“, meldet sich Benjamin zu Wort.

„Nein, ganz und gar nicht. Hier liegt die Sache etwas komplizierter. Der Täter hat eine Familie ausgelöscht, kaltblütig. Nichts scheint zu fehlen. Kein Raubmord, eher ein Familiendrama oder ein Racheakt. Wir haben zwei Leichen, genauer gesagt: Herrn Frühling und seine Frau. Beide erstochen. Nur einer hat überlebt.“ Er schaut Achim an. Der junge Mann versteht, dass das folgende Gespräch nicht für seine Ohren bestimmt ist und trottet aus dem Zimmer. Peter und Elisabeth folgen ihm. Sie wissen, wie Karl drauf ist. Sie kuschen immer, wenn er befiehlt. Neid und ein Gefühl von Zorn rütteln an der Fassade meiner Selbstbeherrschung. Ich verziehe jedoch keine Miene. Darum hat Elisabeth meinen Bruder verlassen, denke ich. Er ist zwar intelligent, gleichzeitig ist Peter jedoch nicht besonders durchsetzungsfähig. Er hat ein sehr weiches Herz.

„Meinst du den verrückten Leopold?“, frage ich, als sich die Tür hinter den dreien geschlossen hat

„Schizophren“, korrigiert mich mein Zwillingsbruder.

„Genau, wir haben ihn in der Scheune gefunden, total verängstigt. Leopold ist unterkühlt und nicht vernehmungsfähig. Noch nicht. Seine Psychiaterin sagt, er hat sich in seinen Schutzkokon zurückgezogen. Wie eine Schnecke oder ein Schmetterling. Was immer das auch heißen mag. Er wurde festgenommen, wird zurzeit ärztlich betreut, später kümmern sich unsere Jungs um ihn. Morgen wird er vernommen, wenn es geht.“

„Ist Schizophrenie das einzige, woran er leidet?“

„Unter anderem, aber ich glaube nicht, dass er seine Eltern umgebracht hat, und ich glaube auch nicht, dass er was mit der Entführung der Mädchen zu tun hat. Er ist zwar nicht ganz zurechnungsfähig, aber harmlos. Das heißt, wir haben nichts, gar nichts in der Hand.“ Karl tritt gegen einen leeren Mülleimer. Achim schaut erschrocken herein.

„Raus!“, faucht der aufgebrachte Kommissar den verdutzten Pfleger an. Die Tür fliegt wieder zu.

„Leopold hat doch einen Bruder“, sage ich. „Was ist mit dem?“

„Konstantin? Hm, Anwalt. Aalglatt, der Typ. Vor einiger Zeit aus dem Haus ausgezogen. Hat sich mit dem Alten überworfen, warum, wissen wir noch nicht.“

„Kann der Bauernhof von Bedeutung sein? Hat der etwas mit den beiden Mädchen zu tun?“, fragt Benjamin und senkt dabei sein Bett wieder etwas mehr in die Waagerechte.

„Eins wissen wir mit Bestimmtheit: Die Jugendlichen haben sich ziemlich oft in der Scheune getroffen. Der alte Frühling hat sie nur noch selten betreten. Aber nicht so Leopold, der hat sich ständig da herumgetrieben, und er hat Jackie und Viktor wohl einmal nackt erwischt.“

„Nackt? Das ist mir neu“, lüge ich. Er drückt beide Fäuste in sein Kreuz und stemmt seinen Rücken gerade. Karl schaut erst mich, dann meinen Bruder mit ernster und wissender Miene an. Seine Wirbel knacken laut, als er sich streckt.

„Herr Frühling hat sich damals bei uns beschwert. Er sagte, die Kinder haben in seiner Scheune gepimpert. Leopold hat die beiden heimlich beobachtet. Weiter sagte er, ich zitiere: ‚Er ist zwar ein Trottel, aber auf nackte Weiber steht der Kleine. Er wollte mitmachen. Die Schweine haben ihn provoziert.’ Jackie und Viktor sind nackt und lachend vor ihm weggerannt. Danach musste Leopold mehr Beruhigungstabletten schlucken als sonst. Der Kleine ist übrigens Ende zwanzig“, fügt Karl angewidert hinzu. Sein verächtliches Lachen jagt mir einen Kälteschauer über den Rücken. „Leopold hat auf jeden Fall nichts mit der Entführung der Mädchen zu tun. Er war mit seinem Bruder beim Sommerfest.“

„Kann das jemand bestätigen?“

„Ja, sein Bruder Konstantin, einer der renommiertesten Anwälte in Berlin.“ Der Sarkasmus in seiner Stimme ist nicht zu überhören. Und diese Frau Schwarz, seine Seelenklempnerin, besteht darauf, ihren Schützling aus dem Ganzen herauszuhalten. Er würde keiner Fliege was zuleide tun, hat sie ständig gejammert. Sie meint, Leopold hat Angst vor der Polizei und der Justiz. Wer hat das nicht, frage ich mich. Hm?“ Er schaut mich auffordernd an.

Ich bleibe Karl eine Antwort schuldig.

„Die Ermittlungen wurden eingestellt, zu viele Leute hatten die beiden wirklich auf dem Fest gesehen.”

„Was möchtest du jetzt von mir?“, frage ich ihn.

„Nichts. Mein Chef will dich sehen. Er sagt, du bist vielleicht unsere letzte Hoffnung. Ich habe dich empfohlen.“ Beim letzten Satz hat er etwas zu lange gezögert. Karl lügt. Um das zu erkennen, muss ich kein Psychologe sein.

„Lügner“, höre ich die mechanische Stimme und kann mir gerade noch rechtzeitig ein Grinsen verkneifen.

„Was?“ Karl sieht sich im Zimmer um. Er begreift nicht, dass mein Bruder ihn gerade als Lügner bezeichnet hat.

„Er hat sich nur vertippt“, beruhige ich den leicht irritierten Kommissar.

„Was stinkt hier eigentlich so erbärmlich?“, wechselt der abrupt das Thema.

„Keine Ahnung“, sage ich. Also habe ich mich nicht getäuscht. Seit ich das Zimmer betreten habe, rieche ich eine Art Duft. Ich schaue mich gründlich um und entdecke einen elektrischen Lufterfrischer. Unter dem Bett meines kranken Bruders leuchtet ein grünes Lämpchen.

„Jasmin“ steht auf dem dezenten Fläschchen mit weißem Deckel und einem Stecker daran. Die dickflüssige Substanz schwappt hin und her, als ich den durchsichtigen Flakon herumdrehe. Der Deckel ist schon einmal brachial aufgemacht worden. Mit einem flachen, zugespitzten Gegenstand. Messer oder Schraubendreher, vermute ich.

„Was ist das?“, frage ich und halte meinem Bruder das Fläschchen vor die Augen.

„Stecker mit Duft. Dreh mal rum.“ Ich folge der mechanisch klingenden Anweisung. „Jasmin“, fügt Benjamin hinzu.

„Das riecht aber mehr nach Tanne“, widerspreche ich ihm.

Ich höre ihn lachen. Das ist mir neu. Benjamin verzieht leicht seine Lippen, soweit der dicke Schlauch in seinem Mund es erlaubt. Mir ist nicht nach Lachen zumute. Mein Bruder ist auf vieles allergisch, und alles kann für ihn den sicheren Tod bedeuten. Ich drücke auf den Notfallknopf. Achim stürzt herein.

Ich will ihn nicht - ich traue ihm plötzlich nicht mehr -, ich will einen Arzt. Hier stimmt etwas ganz und gar nicht. Achim sieht aus, als hätten wir ihn bei irgendetwas ertappt. Die Hände in dem weißen Kittel versteckt, schlendert er mit gesenktem Kopf zum Fußende von Benjamins Bett.

Kapitel 15

Irgendwo habe ich gelesen, dass die Einsamkeit die schlimmste Strafe für einen Menschen sei. Früher habe ich darüber nur gelacht. Früher wollte ich oft allein sein. Nachdem sich Mama und Papa getrennt haben, sind wir umgezogen. Mein Papa ist reich, Mama nicht. Sie wollte aber kein Geld von ihm. Sie sagte: „Die Menschen sollen nicht denken, ich habe mich nur wegen des Geldes scheiden lassen.“ Mein Papa ist ein sehr, sehr lieber Mensch. Gebildet und hilfsbereit und alles andere als dumm. Mama schimpfte ihn immer einen Dummkopf und sie sagte auch, er habe sie in allem enttäuscht. Sogar mit ihrer Tochter. Das tat mir am meisten weh. Ich liebe meinen Vater mehr als meine Mama. Meine Mutter dachte, sie bekommt bei der Scheidung trotzdem einen Haufen Kohle. Aber da hat sie wohl das Kleingedruckte im Ehevertrag nicht gelesen. Meine Mama bekommt nur den Unterhalt für mich und ein wenig für sie zum Leben, dafür hat mein Papa schon gesorgt. Er hat sie angeschrien. Er meinte, falls ihm etwas Schlimmes zustoßen sollte, würde ich alles erben und nicht sie.

Er sagte diesen einen Satz ganz laut, ich hörte ihn bis in mein Zimmer. Dann schrie er noch: „Du bekommst nur dann dein beschissenes Geld, wenn mir und Michaela was passieren sollte.“ Ich weinte hinter der Tür und hielt meinen Kuschelhasen fest umschlungen. Wenn es ein echter gewesen wäre, hätte ich ihn erwürgt. Jetzt ist mir was passiert - und nun?

Ich schüttle den Kopf und mir wird wieder bewusst, dass ich zwar immer noch gefangen bin, aber Jackie musste bisher für alles herhalten. Sie musste für uns beide mehr Leid ertragen als ich.

Nach ein paar Tagen fing alles an, noch schlimmer zu werden. Aus dem vorher noch freundlichen Mann wurde eine Bestie. In den ersten Wochen holte ER sie fast jeden Tag. Sie roch danach komisch, als hätte sie etwas Leckeres gegessen. Als ich wissen wollte, wo sie war, schwieg sie. Einige Zeit später roch sie nicht mehr so gut. Sie sah verändert aus, müde, verbraucht und irgendwie alt. Mir fällt dazu nur ein Ausdruck ein: lebensmüde. Ja, genau so sah sie aus. Sie hatte das Leben satt. Sie sagte mir nicht, was ER mit ihr anstellte. Sie weinte nur und sagte: „Halt einfach die Schnauze.“

Unschöne Erinnerungen tauchen vor meinem inneren Auge auf. Unangenehme Kälte kriecht über mich bis ins Knochenmark. Ich erinnere mich an die eine Nacht. An die Nacht, als ER mich zum ersten Mal zu sich geholt und vergewaltigt hat. Jackie war dabei. Ich weiß nicht, wo ER uns damals hingebracht hat, ER hatte uns vorher etwas gegeben. Meine Hände waren gefesselt, meine Augen mit Pflaster oder Ähnlichem zugeklebt. Ich hörte Jackie schreien und war selbst wehrlos, kraftlos, willenlos, wie gelähmt. ER tat mit mir, worauf ER Lust hatte. Ich gehorchte, ohne es zu wollen. Innerlich kämpfte ich dagegen an, doch jeglicher Widerstand war sinnlos. Ich hatte auch das Gefühl, dass ER in dieser Nacht nicht alleine war. Mir war, als würde ich neben den Schreien von Jackie eine Stimme hören. Aber ich kann mich da auch täuschen.

Irgendwann am nächsten Tag waren wir wieder hier. In diesem verdammten Loch. Alles tat mir weh. Ich hatte blaue Flecken am ganzen Körper, meine Augen brannten vom Herunterreißen des Verbandes. Die Fesseln hatten tief in meine Handgelenke geschnitten. Ich wollte sterben. Jackie war schon fast tot. Sie blutete stark zwischen den Beinen, ich in der Seele.

Kapitel 16 (Johannes)

„Sind Sie der Oberarzt?“, frage ich den stämmigen Mann. Er ist nicht groß, jedoch athletisch, mit kleinem Bauchansatz und breiten Schultern. In guter Verfassung, körperlich wie geistig, und auf den ersten Blick sehr sympathisch. Weißer Kittel, Hornbrille, zwei Stifte in der Brusttasche, rot und blau. Er schaut mich unentschlossen an. In seiner linken Hand hält er ein Klemmbrett.

„Ich leite die Klinik“, entgegnet er.

„Wer hat noch Zugang zu meinem Bruder?“ Dabei schaue ich den Arzt prüfend an. Er senkt den Blick und nestelt am Revers seines Kittels, sagt jedoch nichts.

„Ärzte, Pfleger, Putzfrauen. Alle, die hier ein- und ausgehen?! Wer pflegt und besucht meinen Bruder?“, helfe ich nach. Meine Stimme zittert vor Zorn.

Sein Blick wandert zu Achim, der immer noch am Bett meines Bruders steht. Der Chefarzt rückt seine Brille zurecht. Dann steckt er beide Hände in die großen Taschen seines weißen Kittels, das Klemmbrett hält er unter der linken Achsel fest.

Ich schaue wieder zu Achim. Er hat etwas zu verbergen, da bin ich mir ziemlich sicher. Meine Hände schwitzen, der Stummel brennt wie Feuer. Ich fixiere den jungen Mann erneut. Keine Regung, er ist ausdruckslos wie eine Puppe, nur die Finger umklammern die verchromte Stange der Bettlehne, die Knöchel schimmern weiß. Langsam hebt er den Kopf, taxiert mich mit seinen forschenden Augen. Ich erwidere seinen Blick, starre ihn an und versuche so, ihn mental zu beeinflussen. Ich will, dass er redet, will wissen, warum er den Raumduft unter das Bett meines Bruders gestellt hat. Aber er schweigt. Mein Blick geht zu seinen Händen. Als er merkt, wie ich sie anstarre, lässt er sie in den Taschen verschwinden.

„Was haben Sie in den Händen?“, frage ich ihn übergangslos. Achim zuckt für einen Augenblick zusammen. Seine Hände schnellen sofort heraus, er streckt sie mir entgegen. Die Finger weit gespreizt, mit den Handflächen nach oben. Ich sehe sie prüfend an. Ich habe mit einer ganz anderen Reaktion des jungen Pflegers gerechnet. Entweder ist er unschuldig oder ein kaltschnäuziger Lügner. Jeder, der etwas zu verbergen hat, tritt einen Schritt zurück. Achim schreitet auf mich zu, dabei stößt er mit seinem linken Bein gegen das Bett, verzieht schmerzlich den Mund, sonst zeigt er keine Regung. Er hält mir seine Hände vor die Augen. Sie riechen nach Desinfektionsmittel.

„Wer hat das Fläschchen ins Zimmer meines Bruders geschmuggelt?“, frage ich, wieder an den Chefarzt gewandt.

„Wie gesagt, ich leite die Klinik. Wir tun nur das Beste für Ihren Bruder. Ich kann aber meine Augen nicht überall haben, Ihr Bruder ist schließlich nicht der einzige Patient in unserer Klinik. Wenden Sie sich bitte an seinen Pfleger. Er steht direkt vor Ihnen, nicht wahr? Schönen Tag noch.“

„Sie bleiben hier“, sage ich matt, „Ich brauche die Namen aller, die Zutritt zu meinem Bruder haben. ALLE, und zwar jetzt gleich!“ Ich beherrsche mich, versuche, nicht zu schreien. Mein rechter Zeigefinger klopft wie ein Specht gegen meine Brust. Der Doktor bewegt sich nicht.

„Ich war das mit dem Fläschchen“, hallt es durch das Zimmer, und alle drehen sich ruckartig zu Benjamin um. „Du drehst langsam durch, Johannes. Ich sterbe, und zwar bald. Finde dich einfach damit ab.“

„Ich will das aber nicht“, widerspreche ich wie ein trotziges Kind, das seinen Willen durchsetzen möchte, und versuche die Tränen der Enttäuschung, Verzweiflung, Liebe, Trauer und Hilflosigkeit wegzublinzeln.

„Ein Jahr, mehr habe ich nicht.“

„Stimmt das?“, wende ich mich erneut an den Doktor.

„Eher weniger“, sagt der kleinlaut, mit einem dicken Kloß im Hals. Auch ihm scheint die Situation unangenehm zu sein.

„Wie erklärst du mir das hier?“ Ich strecke meinem Bruder die Duftflasche entgegen. Sein Finger tippt, ich konzentriere mich nur auf seine zaghaften Berührungen. „Ich bat Achim, die Flasche umzufüllen ...“

„Wieso?“ Ich falle ihm ins Wort, höre den Computer weiterreden. Die synthetische Stimme ist penetrant, sie ist lauter als ich, schließlich gebe ich auf und höre zu. Meine Kiefer mahlen dabei wie eine Steinmühle. Ein leises Zähneknirschen dringt in meine Ohren. Ich stopfe mir ein kleines Pfefferminzbonbon in den Mund, die Muskeln entspannen sich langsam.

„Weil es hier nach Desinfektion, Krankheit und Tod riecht, das hängt mir zum Halse raus. Ich will an die frische Luft, aber ich kann nicht. Ich war schon lange nicht mehr im Wald, ich will frische, kalte Luft einatmen und nicht die, die gut gefiltert und durchtemperiert ist. Verdammt! Ich will das Leben schmecken, denn fühlen kann ich es ja nicht. Weißt du, wonach der Tod für mich schmeckt?“

Seine Worte verletzen mich auf eine mir unerklärliche Weise. Die Frage passt zu meinem Bruder. „Hat denn so etwas Subtiles wie der Tod einen Geschmack?“

„Ja, verdammt, für mich schmeckt er nach dem Babybrei, den ich täglich serviert bekomme. Den Gestank nach Krankenhaus kann ich nicht mehr riechen. Lieber sterbe ich, als ...“

„Aber es liegt nicht in meinem oder deinem Ermessen ...“

„Exzellent, bravo, ich würde dir sogar applaudieren, nur sieht das mit einem Finger einfach beschissen aus!“

„Warum hast du mich niemals darum gebeten? Ich hätte dir Hunderte von diesen Fläschchen besorgen können ...“ Wieder höre ich, wie sein Finger tippt.

„Das ist verboten. Die Luft in meinem Zimmer wird gefiltert. Ich weiß nicht, wie sich kalt oder heiß anfühlt. Ich kenne nur warm und durchgefiltert! Ich wollte etwas Verbotenes tun. Geht einfach aus meinem Zimmer. GEHT! ALLE!!!“ Großbuchstaben können von Benjamin durch einen Doppelklick freigeschaltet werden, schon schreit die Anlage uns an. Ich verschlucke mich an der blöden Pfefferminzpastille, huste mehrmals in die Faust, sie bleibt mir trotzdem im Halse stecken. Schmeckt mein Tod nach Minze? Irgendwie schaffe ich es doch, die Pastille hinunterzuwürgen. „Nach Minze und Atemnot“, tippe ich unvermittelt.

„Bravo, du hast es endlich kapiert“, sagt die synthetische Stimme und verstummt dann.

„Zeigen Sie mir bitte noch mal Ihre Hände!“ Achim schluckt schwer. Er begreift - dumm ist er nicht -, dass er in Schwierigkeiten steckt. Ich suche nach Beweisen. Doch wofür? Ich kämpfe dagegen an, das Fläschchen am Boden zerschellen zu lassen. Ich habe es die ganze Zeit in meiner rechten Hand gehalten, es fühlt sich inzwischen warm an. Das kleine Gefäß ist noch halb voll. Der Kunststoffdeckel mit dem Stecker ist jedoch kalt. Der Timer ist auf den Zehn-Minutentakt eingestellt. Also hängt der Duft noch nicht sehr lange hier. Seit heute früh vielleicht.

Ich schaue mir die zu klein geratenen Hände noch einmal an. Eigentlich eher für einen Chirurgen geschaffen als für einen Pfleger. Schmal, mit langen dünnen Fingern. Keine Verkrüppelung, jedoch von vielen kleinen und großen Schnittwunden übersät. Eine kleine Schramme fällt mir ins Auge, springt mich förmlich an. Ziemlich frisch. Nicht tief. Nur zwei oder drei Hautschichten sind verletzt. Direkt an der Wurzel seines rechten Zeigefingers.

„Linkshänder?“, frage ich ihn, ohne aufzuschauen. Ich spüre, wie Achim nickt. Trotz der aufkeimenden Ungeduld halte ich im Reden inne, schnaufe etwas lauter. Ein zittriges „Ja“ folgt seinem Kopfnicken. Die linke Hand verkrampft sich leicht. Er soll ruhig denken, dass ich mehr weiß, als ich zugebe.

„Haben Sie heute früh mit einem Schraubendreher hantiert?“

Erneutes Nicken. Ich höre, wie er schluckt. „Wozu haben Sie dieses scharfe Werkzeug benutzt?“

Er schweigt.

„Er hat damit den Deckel aufgehebelt.“ Mein Bruder hat die Lautstärke reduziert. „Lass ihn einfach, ja? Achim hat damit nichts zu tun. Er befürchtete sogar, dadurch seinen Job zu verlieren, machte sich große Sorgen darüber.“

„Und ob. Er braucht sich deswegen keine Sorgen mehr zu machen. Er ist nämlich gefeuert“, zischt der Chefarzt. „Mit sofortiger Wirkung. Schönen Tag noch. Ihre Unterlagen können Sie noch heute abholen. Ich werde mich sofort darum kümmern, persönlich!“ Das Wort persönlich betont er mit Nachdruck. „Sie haben gegen die Hausordnung verstoßen. Dritter Absatz, Zeile vier.“ In einer zögerlichen Bewegung fährt er über sein grau meliertes, unnatürlich dichtes Haar. Ein Toupet, stelle ich fest. Das tote Haar trägt er bestimmt noch nicht sehr lange. Ich schaue einige Sekunden zu lang auf sein falsches Haar. Er ballt die Hand zur Faust. Dann verschwindet sie in der Tasche seines Kittels.

Ich weiß nicht, was der dritte Absatz, Zeile vier beinhaltet und aussagt. Der Pfleger umso mehr. Er schwitzt, seine Hände zittern. Achim versteckt sie schuldbewusst wieder in seinen Taschen.

Ich trete ans Fenster, reiße am Griff, etwas knackt - eine Plombe, vermute ich. Das Fenster schwingt nach innen auf und beschlägt. Die Kälte kriecht wie ein Einbrecher an mir vorbei. Wie etwas Lebendiges streichelt mir der Luftzug übers Gesicht, ich spüre die beißende Kühle nur mit einer Hälfte. Die kalte Luft schwebt über den weiß gefliesten Boden, wie eine sanfte Woge schlängelt sich der unsichtbare Hauch des Winters zum Bett meines Bruders.

„Danke“, höre ich die Computerstimme.

„Lassen Sie das. Bitte“, versucht mich der Arzt umzustimmen. „Achim, Sie kommen mit. Ihre Sachen können Sie auch gleich mitnehmen und die Kündigung unterschreiben“, sagt er kurz angebunden und wendet sich zum Gehen.

„Auf Wiedersehen, Herr Hornoff … Benjamin“, flüstert Achim meinem Bruder zu. Er sieht an mir vorbei. Tränen schimmern in seinen Augen. Einer seiner Finger berührt Benjamins Fingerkuppe. Achim schaut meinen Bruder tröstend an.

Ohne mich von meinem Bruder zu verabschieden, stürme ich nach draußen. Karl folgt mir. Zieht mich im Korridor an der Schulter. Ich bleibe kurz stehen, der Chefarzt und Achim rauschen an uns vorbei. Achim muss sich beeilen, um mit dem kleinen Doktor Schritt zu halten.

Ich reiße mich von Karl los. Wir gehen zum Aufzug. Peter und Elisabeth sehen uns mit vor Verblüffung geweiteten Augen an. Karl nickt mit dem Kopf zu Benjamins Zimmer, und wie auf Kommando rennen sie zu meinem Bruder. Ich sehe noch, wie der Arzt und Achim in dem steril weißen Korridor immer kleiner werden. Achim nimmt einen Haargummi vom Handgelenk und macht sich mit einer geübten Handbewegung einen Pferdeschwanz. Sein schwarzes Haar glänzt, wenn der junge Mann die hellen Lampen passiert. Scharf biegen sie nach links ab, dann sind sie verschwunden. Ich höre das leise Klingeln des Lifts. Die Edelstahltüren schweben auseinander. Karl und ich betreten den verspiegelten Aufzug. Schweigsam. Aufzüge sind für mich immer der Horror, doch jetzt ist die Angst um meinen Bruder stärker. Die Spiegel machen den Raum viel größer, sodass ich die Fahrt ohne Schweißausbruch überstehe. Ich wähle eine Nummer. „Peter, schaff unseren Bruder hier raus. Er muss untersucht werden. Ich traue dieser Klinik nicht mehr. Etwas stimmt hier nicht. Machst du das bitte?“

„Ja.“ Mehr sagt er nicht.

Ich lege auf, schaue Karl an, ermahne mich selbst, mich auf das zurzeit Wesentliche zu konzentrieren. Ein totes Mädchen. Es könnte eine Spur zu Michaela sein - vielleicht kann ich meine Nichte doch noch aufspüren? Ob tot oder lebendig, ich muss sie finden. Alles ist besser als die Ungewissheit. Wenn mich Peter jetzt hören könnte, würde er mir an die Gurgel springen. Seine Tochter Michaela ist für ihn der Sinn seines Lebens.

„Hast du ein Auto?“, will ich von Karl wissen, als die metallenen Türen sich endlich öffnen und uns in die Empfangshalle der Klinik entlassen. Ich atme erleichtert auf. Er nickt. Karl weiß von meiner Phobie. Die Klinik blinkt und glänzt. Alles ist sauber. Die Empfangstheke aus dunklem, auf Hochglanz poliertem Mahagoni. Eine halbrunde, schwarze Marmorplatte dient als Ablage für weiße Formulare und Rechnungen. Auch die Empfangsdame passt in ihr Arbeitsumfeld - nett, adrett, sauber. Sie lächelt jeden an. Es könnte ja der nächste Langzeitpatient sein, der an ihr vorübergeht, um kranken Verwandten oder Freunden einen Besuch abzustatten. Ein Kronleuchter heißt mit seinen blinkenden Facetten jeden Besucher willkommen. Hier wird man immer liebevoll und mitfühlend empfangen. Alle: Kinder, die ihre Eltern loswerden wollen; Eltern, die mit ihren kranken Kindern überfordert sind; Geschwister, die ihren todkranken Bruder nicht pflegen wollen. Alle sind willkommen und werden von der Klinik verschluckt. Solange es zahlende Verwandte gibt, wird alles Menschenmögliche getan, das Leiden des Patienten zu verlängern. Mein Bruder hat sich schon des Öfteren beschwert, dass er zu lange am Leben gehalten wird. Gegen seinen Willen. Wir sollen ihn sterben lassen. Das kann ich aber nicht zulassen. Nicht ihn; ohne ihn bin ich nur ein halber Mensch. Ich weiß, ich bin ein Egoist und ein selbstverliebtes Arschloch - trotzdem will ich, dass Benjamin lebt.

Die junge Dame am Empfang lächelt uns an. Ich ignoriere sie und marschiere zu der gläsernen Drehtür nach draußen. Karl folgt mir, nickt aber der netten Frau freundlich zu. Das dümmliche Grinsen auf ihrem Gesicht verschwindet, ehe wir zum Ausgang treten. Ihr Konterfei wird von einer der großen Scheiben reflektiert, ihre Miene wirkt sofort ernst und müde. Als wir ihr den Rücken zukehren, wendet sie sich einer Illustrierten zu, deren Seiten leise zu rascheln beginnen.

Ein heftiger Windstoß, mit tausend Nadeln aus Eis gespickt, prasselt auf mich ein, als ich mich nach draußen begebe. Die unsichtbaren Geschosse treffen mich im Gesicht und an den Händen. Handschuhe trage ich nicht. Karl schaut mich an, nickt nur kurz nach links. Er setzt sich eine schwarze Mütze über sein dunkles Haar. Den Kopf zieht er instinktiv zwischen seine breiten Schultern, um ihn vor der bitteren Kälte zu schützen. Den Kragen seiner Jacke aufgerichtet, trotzt er dem kalten Wind und watschelt unsicher zu seinem Wagen. Die Dampfwolke seines Atems verfolgt ihn.

Karl läuft jetzt schneller, als er die schmale Straße überquert. Ein Räumfahrzeug muss hier vorbeigefahren sein, die schwarze Teerdecke schimmert hier und da durch die weiße Schneedecke. Das Streusalz bringt nicht viel, die weiße Schicht aus feinem Pulver will nicht auftauen, es ist einfach zu kalt. Karls schwarzer BMW ist vom Schnee zugeweht. Leicht nach vorne gebeugt, die Hände in den Taschen seiner schwarzen Jacke vergraben, eilt er zum Wagen. Nicht gut, denke ich. Schon rutscht er aus, kann sich aber im letzten Moment noch rechtzeitig fangen. Ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. Und dieser Trottel von einem Polizisten soll uns vor Verbrechern schützen? Jedes Kind weiß, was einem beim Hinfallen passiert, wenn die Hände in den Taschen stecken ... Das sage ich aber nicht laut, schüttle nur leicht den Kopf.

Als wir uns, von Schnee bedeckt, keuchend in die hellen Ledersitze quetschen, startet Karl sofort den Motor. Das Gebläse läuft auf Hochtouren, um die Frontscheibe frei zu bekommen. Kurz darauf klopft jemand gegen die Scheibe der Fahrertür. „Festgefroren“, flucht Karl, als er versucht, die Scheibe nach unten gleiten zu lassen. Er öffnet verärgert die Tür. „Was ist?“, schnauzt er. Ein uniformierter Polizist streckt Karl seine behandschuhte Hand hin. Ein Zettel wechselt den Besitzer.

„Das ist alles, was wir haben“, sagt die männliche Stimme, eine Nuance von Jugendlichkeit schwingt darin mit. Einige Schneeflocken landen auf dem dunklen Armaturenbrett und schmelzen sofort zu kleinen, schwarz schimmernden Wassertropfen.

„Macht weiter“, grunzt Karl den jungen Mann an und schmeißt die Tür zu. Die Sitzheizung tut ihr Bestes, auch die Frostblumen verschwinden langsam von der beschlagenen Windschutzscheibe. Das Gebläse leckt über die Scheibe und unsere Körper. Es riecht feucht, und ich komme nicht darauf, woran mich der Duft erinnert. Etwas stört mich, mit sanftem Pochen kündigen sich Kopfschmerzen an. Ein Gedanke ist irgendwo in meinem Kopf stecken geblieben. Ich schließe meine Augen und versuche, an nichts zu denken. Ein aussichtsloses Unterfangen. Doch das Pochen verebbt. Was bleibt, ist eine unsägliche Schwerelosigkeit, die einer unerfüllten Leere gleicht. Eine von Billionen Synapsen eines Neurons blockiert den Durchfluss in meinem überstrapazierten Gehirn, dieses winzige Etwas lässt die Informationen nicht durchsickern. Wie bei einem verkalkten Wasserhahn gelangen die Gedanken nur mit sehr viel Druck hindurch. Der Neurotransmitter bleibt stecken. Erneute, noch intensivere Schmerzen überschütten mich wie eine riesige Welle vor der Brandung. Langsam kreise ich mit den Daumen über die Schläfen. Ich weiß, hinter meiner Stirn lauert etwas Wichtiges, das nur darauf wartet, dass es heraus darf. Ich atme jetzt gleichmäßig, und die Migräne bleibt vorerst aus. Ich höre Papier rascheln.

Kapitel 17 (Johannes)

„Eine weibliche Person“, liest Karl laut vor. Das wussten wir bereits, dies war die Bestätigung. Er dreht das DIN-A-5-Blatt herum, als stünde dort ein weiterer Hinweis. Dann flucht er laut, umschließt das Papier mit seinen Wurstfingern und knetet es zu einem Klumpen zusammen. „Eine weibliche Person, dass ich nicht lache“, schnaubt er. Tief einatmend lehnt sich Karl nach hinten, seinen rechten Arm legt er schwer auf meine Rückenlehne. Seinen Kopf über die rechte Schulter gedreht, starrt er durch die Heckscheibe, die nur teilweise frei von Schnee ist und eine eher dürftige Sicht nach draußen ermöglicht. Er macht keine Anstalten, sich zu vergewissern, ob er beim Hinausfahren genug Platz hat, schaut nicht einmal in die Seitenspiegel. Genauso ignoriert er die warnenden Signale der Parksensoren, touchiert dabei fast einen weißen VW.

„Ist bestimmt nur für fünf Minuten reingegangen oder sucht nach einem Parkautomaten“, murmelt Karl entrüstet vor sich hin und ärgert sich über das schräg eingeparkte Fahrzeug. Der BMW schlittert und rutscht auf der glänzenden, von einer weißen Schneeschicht bedeckten Straße. Die Bäume stehen nackt am Straßenrand. Vor Kälte und Wind schwingen sie ihre knochigen Arme. Wie Skelette ragen sie gegen den grauen Himmel, der die Erde zu verschlingen scheint.

Sämtliche Fahrzeuge fahren mit leuchtenden Augen. Der Wind weht den pulverisierten Schnee über die freien Flächen der kargen Landschaft. Wir nähern uns der Hauptstadt. Die Information in meinem Kopf schafft es endlich, durchzukommen, der Kalk in meinem Kopf hat sich gelöst. Eine Woge der Erleichterung breitet sich in meiner Bauchhöhle aus. Jetzt ist mir wieder eingefallen, was ich mit dem Geruch von Feuchtigkeit assoziiert habe: Schimmel. Schimmel in der Klimaanlage. Genau! Eine unsichtbare Gefahr, die tödlich sein kann, vor allem, wenn man eine schwache Lunge hat. Meine Finger huschen über das Display. Ich drücke auf ein Icon, die Nummer von Peter wird gewählt. „Peter, Benjamin muss sofort verlegt werden. Er hat eine schwache Lunge, es ist der Schimmel ...“

„Ich weiß“, sagt er ruhig und legt auf. Ich belasse es dabei, atme erleichtert aus und konzentriere mich auf die vorbeifahrenden Fahrzeuge.

Die Autobahn gleicht einer Industriestraße, hier bewegen sich die Fahrzeuge genauso langsam und bleiben ab und an stehen. Ein gewaltiger LKW steht auf der linken Überholspur. Ein tüchtiger Unternehmer, der an den Winterreifen gespart hat, wird eine saftige Rechnung bekommen, wenn die Polizei davon erfährt, denke ich, als ich sehe, wie die riesigen Räder qualmend durchdrehen.

In der Stadt ändert sich das Straßenbild nicht sonderlich. Nur die überdimensional großen Pinguine watscheln wieder durch die matten Straßen von Berlin und versuchen über teilweise zugefrorene Pfützen und Matsch ihren Weg fortzusetzen.

Karl findet eine Parkmöglichkeit vor dem Polizeigebäude und steuert sie an, kurz vor dem Ziel bleibt der BMW stehen. Sein Wagen hat eine riesige Schlammlache erwischt, die Räder drehen immer wieder durch. Ein grauer Nissan Micra quetscht sich in die Parklücke. Halb quer bleibt der Drängler stehen. Eine junge Dame steigt aus dem kleinen Auto, vermummt wie eine Mumie. Karl lässt die inzwischen aufgetaute Scheibe nach unten gleiten. Der Wind peitscht ihm ins Gesicht. Den Wind übertönend, bellt er die Frau an, laut und schroff. „Sie sollen sich verpissen!“, ist alles, was er sagt. Nicht sehr gentlemanlike, konstatiere ich mit einem müden Grinsen. Sie zeigt ihm einen Vogel.

„Landeskriminalamt! Sie behindern einen Beamten im Dienst!“, schreit er und macht Anstalten, auszusteigen. Sie läuft weiter. Vor einem Beamten haben nur die wenigsten Angst. „Polizei, Mordkommission“, fügt er in barschem Ton noch lauter hinzu. Die Tür wird geöffnet, mit einem Fuß steht Karl auf der Straße, noch mehr Schnee findet seinen Weg in den Wagen und verpufft in der warmen Luft.

Wenn das kein Missbrauch seines Dienstgrades ist, denke ich. Die Frau zuckt zusammen und nickt, zum Zeichen, dass sie seine Drohung wahrgenommen hat. Eilig steigt sie in ihren kleinen Nissan und fährt weg. Karl drückt sich wieder in den Fahrersitz und schüttelt den Kopf. Seine Augen glänzen, und er grinst breit. „Der Sieg ist mein”, murmelt er, als er in die Parklücke einschert.

Endlich sind wir in dem schäbigen Gebäude. Ich klopfe den nassen Schnee von meinem Mantel. Karl lässt die Flocken zu Wasser werden. Seine schwarze Mütze ist vom weißen Schnee befleckt. Er sieht mürrisch aus. Ich folge ihm schweigend, sehe, wie seine Schuhe nasse Spuren auf dem verdreckten braun-gelben Fliesenboden hinterlassen. Sein Schuhwerk ist an manchen Stellen weiß, Streusalz frisst sich in das schwarze Leder.

Wir betreten einen länglichen Raum, der mit Stühlen und Polizisten vollgestopft ist. Wir werden erwartet. Darum war Karl so aggressiv, stelle ich fest. Im Schlepptau zieht er mich am Ärmel in den Konferenzraum der örtlichen Behörden. Der Fall wurde an die Berliner Polizei übergeben. Unser Städtchen hat nicht die Mittel und kein so großes Polizeiaufgebot, vor allem aber nicht die Spezialisten, die es hier in Berlin gibt, um den Fall aufzuklären. Es scheint noch verzwickter zu werden, als es schon ist. Oberkommissar Kraut leitet die Sonderkommission, ein stattlicher Mann, den ich persönlich kenne. Er steht mit anderen Kommissaren der Mordkommission vor zwei Dutzend im Halbkreis sitzenden Polizisten und bittet um Ruhe.

Ich bleibe auf der linken Seite stehen und lehne mich an die Wand. Befehle werden erteilt, die Polizisten zu Zweier- und Dreiergruppen bestimmt. Mürrisch dreinblickende Leute werden in die Kälte hinausgeschickt. Ich höre nur Namen, merke mir ihre Gesichter nicht. Ich möchte mich später auf Wichtigeres konzentrieren können, die Informationen würden nur störend auf mich wirken. Ich möchte mich nicht anstrengen, schaue dem Gewusel nur zu. Karl steht neben mir. Einer der Sitzenden will ihm seinen Platz anbieten, doch Karl schüttelt den Kopf.

Als der Saal halb leer ist, ruft uns Oberinspektor Kraut zu sich. Die restlichen Mitglieder der Sonderkommission trotten nach draußen. Er steht auf und geht um den Tisch herum. Wie bei meinem Sohn in der Schule am Elternabend, denke ich, als ich das Mobiliar näher betrachte. Nur müssen hier die Schüler eine Uniform tragen und wirklich zuhören. Eine feingliedrige Hand wird ausgestreckt, ich drücke sie zu fest. Krauts Gesicht verzieht sich leicht. Dieser Fauxpas ist mir unangenehm.

„Doktor Hornoff. Schön, dass Sie kommen konnten.“ Eine überflüssige Begrüßungsfloskel, denke ich, nicke aber brav. Er grinst und massiert seine Rechte. „Hat Kommissar Breuer Sie über den Grund Ihres Besuchs informiert?“ Er spricht mit dem typischen Berliner Dialekt.

Ich drehe mich zu Karl um. Er verneint die Frage mit einem unmerklichen Kopfschütteln. Eine dunkle Strähne seines Haars klebt an seiner von tiefen Falten zerfurchten Stirn. „Tut mir leid, ich weiß selbst nicht mehr, als dass wir es im Moment mit drei Leichen zu tun haben“, entgegnet er mit belegter Stimme. Seine Hände versuchen die schwarze Mütze auseinanderzuziehen, einige Nähte knacken dabei.

„Am besten, wir gehen in mein Büro“, sagt Kraut bestimmend und streckt einladend seinen Arm aus.

„Lassen Sie uns hier alles klären.“ Ich weigere mich, ihn zu seinem Büro zu begleiten. Ich mag die Polizei nicht. Noch weniger mag ich den kleinen Büroraum.

„Wie Sie wünschen“, sagt Kraut und ballt seine ausgestreckten Finger sichtlich irritiert zur Faust. Mit der linken Hand fährt er durch sein dichtes graues Haar. „Wie haben Sie eigentlich damals den verrückten Johnny überführt?“, will er von mir wissen. Seine Stimme klingt klar und auffordernd. Er ist daran gewöhnt, Befehle zu erteilen. Die Frage wirkt etwas deplatziert, dennoch scheint sie für den Kommissar eine gewichtige Rolle zu spielen. Hat das etwas mit diesem Fall zu tun? Ich denke eher nicht, konstatiere ich und sortiere stumm meine Gedanken. Kraut kann immer noch nicht begreifen, wie es mir nach kurzer Zeit gelungen war, den Verrückten zu überführen. Mehr als ein Jahr war die Polizei damals an diesem Fall dran – ohne Erfolg. Ich war fleißig, rutscht es mir fast schnippisch über die Lippen, stattdessen sage ich trocken: „Er war ein Psychopath.“

„Sind wir das nicht alle ein bisschen?“

„In gewisser Weise schon ...“

„Dennoch?“, unterbricht mich Kraut. Sein Blick ist auf mich gerichtet. Die Augen tief in meine Seele vergraben, schaut er mich auffordernd an.

„Ich bin ein guter Beobachter.“

„Sie lassen sich von mir also nicht in die Karten schauen?“ Er reibt seine Hände und wippt ungeduldig auf den Absätzen. Auch seine Schuhe sind schmutzig.

„Wir beide kennen die Spielregeln.“

„Verstehe. Wir brauchen Ihre Hilfe. Das Okay von oben haben wir schon.“ Sein Zeigefinger zeigt zur Decke. „Nur Sie müssen noch zustimmen. Um Ihr Honorar brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Ich weiß“, er grinst fröhlich, „alles mal zwei.“

Nicht mehr lange, vervollständige ich in Gedanken seinen ironisch gemeinten Satz. Mir ist nicht nach Lachen zumute. Mein rechter Finger tippt wieder auf der Rückseite meines Smartphones: „Du darfst nicht sterben, ich brauche dich.“ Ich möchte nicht mit meinem Bruder reden. Er hat mich hintergangen. Er will sterben, mich alleinlassen. Deswegen bleibt die Nachricht hier, in meinen Gedanken.

Kapitel 18

Ich zähle wieder die eingeritzten Striche an der Wand. Der neunundzwanzigste ist länger als alle anderen. Auch ist er nicht so schön gerade wie die restlichen. An dem Tag waren wir in der Scheune und wurden vergewaltigt. Jackie blutete noch mehrere Tage danach. Sie wollte nicht essen und nichts trinken. Ich bettelte sie immer und immer wieder an, sie dürfe mich nicht alleinlassen. Am vierten Tag wärmte ich eine Dose Katzenfutter für sie auf. Das Zeug stinkt erbärmlich, sage ich euch. Wenn jemand sagt, man kann es essen, dann ist er ein verdammter Lügner. Zu Hause habe ich oft geflucht. Meine Mama schlug mir dann jedes Mal auf die Lippen, wenn sie in meiner Nähe stand und ich mich nicht schnell genug wegducken konnte.

„Du wirst genauso unnütz wie dein Vater, der ja bekanntlich zu gar nichts taugt“, tadelte sie mich mit zornigem Blick. Papa nahm mich in Schutz, immer. Er sagte: „Fluchen gehört zur Entwicklung unserer Identität und Entfaltung unserer Persönlichkeit.“ Mama sagte, er sei dumm.

Aber mein Papa ist nicht blöd, er meinte nur immer, wenn man zu viele schlaue Bücher liest, wird man dumm. Weil man das Denken den anderen überlässt und die selbstständige Tätigkeit des Verstandes einstellt. Man hat zwar seine persönliche Meinung und auch das Ziel vor Augen, aber der Lösungsweg wird von anderen gesteuert und ist nicht mehr Ergebnis unseres eigenen Denkens. Wir sollten selbst über uns und unsere Taten entscheiden. Mit „schlauen Büchern“ meinte er meine Mutter, denn sie zitiert ständig irgendwelche Sprüche aus irgendwelchen Büchern.

„Uuuuund was passiert, wenn man überhaupt keine Bücher liest?“, fragte meine Mutter gereizt und zog das „Und“ wie immer in die Länge.

„Dann wird man zu einer missgelaunten, unbefriedigten Frau“, konterte er wie immer schnippisch. Kurz nach diesem Streit reichten sie die Scheidung ein. Sie sprachen sehr viel an diesem Tag, und sehr laut. Zu viele böse Worte, die meine Mama in den Mund nahm – und manche hatte ich noch nie im Leben gehört –, waren an dem Tag gegen meinen Vater gerichtet.

„Dein Mundwerk ist schmutziger als der Schoß einer billigen Hure“, waren die letzten Worte meines Vaters, dann packte er Mutter am Arm und warf sie aus unserem Haus, für immer.

Ich fühle meine Füße nicht. Die Decke löst sich aus dem kleinen Fenster. Eine heftige Windbö pustet einige Schneeflocken herein. Eine landet auf meiner Nase. Kribbelnd taut die Eisblume auf meiner kalten Nasenspitze. Also bin ich noch nicht tot. Ich schiele auf den Tropfen, das kleine Feuer der Gasflamme spiegelt sich darin. Ich muss aufstehen, um mir die Füße zu vertreten und die Decke wieder in das Fenster zu stecken. Draußen ist es noch hell, doch nicht mehr lange. Die Dämmerung breitet langsam ihre Fühler aus.

Als wir noch Zeitschriften bekamen, haben wir alles gelesen. Auch das Kleingedruckte. Zweimal gab ER uns eine alte Zeitschrift, in der einige Experimente beschrieben wurden. Ich wusste bis dahin nicht, dass das Wasser H2O genannt wird, und dass Wasser das einzige Element ist, das in drei Zustandsformen vorkommt: gasförmig, flüssig und fest. Der Zustand des Wassers hängt von der jeweiligen Temperatur ab, auch das Volumen ändert sich dadurch. Wenn es erwärmt oder abgekühlt wird, dehnt das Wasser sich aus oder zieht sich wieder zusammen. Puh, wieso fällt mir das gerade jetzt ein? Wäre jedoch nicht das erste Mal, dass ich im Unterricht was falsch verstanden hätte. Chemie war nie meins, und Physik mag ich überhaupt nicht. Dann lasen wir einen Artikel über die Ägypter, die damals mit Hilfe von Wasser und Feuer Felsen gesprengt haben. Also taten wir das Gleiche.

Anstatt den Gasbrenner zum Erwärmen des Dosenfutters zu nutzen, erhitzten wir einen der Stäbe. Jackie hat sich einmal sehr arg an dem heißen Eisen verbrannt. Der Stab glühte an einer Stelle so rot wie ein Knicklicht. Jackies Unterarm hatte danach das gleiche Muster wie das Stück Eisen. Nur spiegelverkehrt und blutrot, wie von einem Brandeisen, das man bei Tieren benutzt. Ihre Haut stank noch mehrere Tage nach verbranntem Fleisch. Sie winselte, sagte jedoch, wir müssen weitermachen. Als der Stab hellrot wurde und sehr grell glühte, kippten wir eine ganze Flasche Sprudel auf die Stelle, an der das Mauerwerk das Eisen umklammert hielt. Es zischte und dampfte wie aus einem Kessel. Heißer Nebel hüllte uns ein. Ich verbrühte mir die Finger, denn ich war diejenige, die die Flasche hielt. Jackie nannte mich eine Närrin. Sich ihrer eigenen Dummheit jedoch bewusst, begann sie laut zu lachen. Ich stimmte mit ein.

Getrieben von einem unbändigen Drang, bald frei zu sein, setzten wir die Arbeit fort. Nach sechs Tagen hatten wir das untere Ende der Stange gelöst. Gott sei Dank war der Zustand des Mauerwerkes und der Gitterstäbe nicht mehr neu. Wind und Wetter hatten über viele Jahre ihren Anteil daran gehabt. Wir hätten es sonst sicher nicht geschafft. Der Gedanke, ER könnte uns dabei erwischen, ließ uns immer schneller werden. Dass wir in diesen Tagen mehr Wasser verbrauchten als sonst, fiel auch ihm auf und ER zischte uns an, sparsamer damit umzugehen und nicht die Hälfte zu verschwenden.

„Wir haben unsere Periode“, log ich. Etwas Besseres fiel mir in dem Moment nicht ein. Jackie nickte zustimmend. ER gab uns Mullbinden. Nein, keine Damenbinden, wie wir sie sonst kennen. Mullbinden, die zum Verbinden von Wunden und so. Sie waren von einer Manschette mit kyrillischen Buchstaben darauf umgeben. Wir ritzten uns die Fingerkuppen und spuckten Rotz auf die Binden. „Es muss echt aussehen, wie Schleim“, sagte Jackie. Das mit dem Spucken war ihre Idee.

Endlich war die erste Stange draußen, und wir hielten das schwere Ding hoch wie einen Siegerpokal. Wir hüpften wie zwei Gummibälle, eng umschlungen, auf einer Stelle. Dann küssten wir uns.

„Was machen wir jetzt?“, fragte sie mich mit roten Wangen und außer Atem. Ich zuckte mit den Schultern. Wir sahen uns unschlüssig an und kicherten leise.

„Du kletterst durch das Fenster und holst Hilfe, wenn alle Stangen draußen sind“, schlug ich vor.

Jackie lachte verzweifelt. „Wie denn? Auch wenn wir alle rausreißen, passe ich da niemals hindurch.“

Ein kalter Schauer versetzte mich für einen Moment in eine durchdringende Starre. Wir waren voller Tatendrang, aber so naiv und blöd und dumm und … Wir hatten gar nicht daran gedacht, dass das schmale Fenster viel zu klein für uns ist. Wir platzierten das Stück Eisen wieder in der vergitterten Öffnung. Dann nahmen wir etwas herausgekratzte Erde, spuckten darauf und verschmierten alles, so gut es ging. Jackie kletterte auf das obere Bett und weinte. Wenn wir uns gestritten hatten, schlief sie oben und ich unten. Jede für sich allein. Jetzt sitze ich wieder auf meinem Bett. Allein.

Mir kommt es vor, als wäre das alles schon ewig her. Wir haben uns dieses Mal nicht gestritten. Sie war weg. Ich halte den eisernen Stab in meiner Hand. Wenn ER kommt, werde ich ihn damit erschlagen oder aufspießen. Ich werde ihm die Eisenstange wie einen Pflock durch sein schwarzes Herz rammen. Ich weiß nicht, wie man einen Menschen tötet. Aber ER ist kein Mensch, ER ist wie ein Vampir, der unsere Seelen ausgesaugt hat – bis auf den letzten Tropfen. Meine Finger schließen sich noch fester um das kalte Eisen.

Kapitel 19 (Johannes)

Kraut gibt den restlichen Beamten die nötigen Anweisungen. Manche müssen eine Doppelschicht schieben.

„Dieses Mal schnappen wir den Kerl“, sagt einer der jüngeren Polizisten zu seinem viel älteren Kollegen, als sie dicht an uns vorbeilaufen. Ich höre den betagten, müde aussehenden Polizisten so etwas wie ein „Ja, ja“ murmeln.

„Ich werde Ihnen Kommissar Breuer zur Seite stellen. Er beantwortet Ihnen alle weiteren Fragen.“ Kraut steht unruhig da, seine Augen schauen über meine Schulter. Er späht durch die offene Tür nach draußen in den Flur. Er hat im Moment etwas Wichtigeres zu erledigen, als einen dreifachen Mörder zu fassen. Auch die noch nicht identifizierte Frauenleiche interessiert ihn nicht wirklich. Er möchte sich verabschieden. Will seine Hand ausstrecken ...

„Ich will auf alles Zugriff haben. Akten, persönliche Briefe der Verdächtigen, Tatortbesichtigung, erneute Zeugenbefragung ...“

„Ja, ja, ja“, unterbricht er mich schnippisch. Hält seine Hand noch eine Sekunde lang ausgestreckt, dann steckt er sie mechanisch in die Hosentasche. Er fängt an, ungeduldig mit den Füßen zu wippen, sein Blick geht immer wieder zum Flur. Ich unterdrücke den Drang, mich umzudrehen, mache einen Schritt nach links und versperre dem Oberkommissar den Blick. Seine Augen werden schmal und stieren mich an. Ich sehe ihm gelassen entgegen.

„Ich muss jetzt los. Breuer, Sie organisieren alles Nötige für unseren Spezialisten, ja? Und Sie …“ Er schaut mich immer noch direkt an. Kann sich gerade noch zurückhalten, seinen Zeigefinger auf mich zu richten. Hüstelt verlegen. Zögernd schaut er auf die Tür, die polternd ins Schloss fällt. Der Riegel klackt spöttisch. Kraut wird bewusst, dass mir nichts entgeht. Er weiß auch, ich habe seine nicht ausgeführte Geste bemerkt. Verlegen beißt er sich leicht auf die Innenseite seiner Wange, bevor er spricht. „Beweisen Sie uns, dass Sie tatsächlich auch dieses Mal so gut sind, wie uns Breuer berichtet hat.“ Seine Stimme klingt belegt. Er ist unsicher. Ich habe noch nicht oft mit ihm zusammengearbeitet. Zu seinen Stärken und Schwächen kann ich nicht viel sagen. Aber ich werde sie schnell herausfinden müssen.

„Ich würde an Ihrer Stelle das Hemd wechseln, bevor Sie nach Hause gehen. Sie riechen nach Flieder. Ein Frauenparfüm. Ihr Aftershave überdeckt den starken Damenduft nicht. Es gehört einem Ihrer Kollegen, das Aftershave meine ich, der Geruch ist für Sie ungewohnt und störend.“

Kraut zieht die Brauen hoch und sieht mich ungläubig an.

„Sie rümpfen ständig Ihre Nase. Der starke Duft nach Moschus ist Ihnen unangenehm. Sie haben auch mit der Menge ein klein wenig übertrieben. Ihr Handy blinkt ständig auf, es schimmert durch ihre Brusttasche. Jemand hat Ihnen etwas geschrieben. Facebook, WhatsApp oder eine SMS? Da Sie nicht rangehen, vermute ich, Sie erwarten keine dienstliche Nachricht, oder?“ Ich grinse. „Ihre Frau würde Sie sicher direkt anrufen, habe ich recht?“ Er will etwas erwidern, doch ich unterbreche ihn. „Sie haben Ihr Haar gefärbt und hoffen, keiner Ihrer Kollegen würde darüber lachen oder Sie schief anschauen. Sie berühren Ihren Kopf mit den Fingern. Wissen Sie, das fällt noch mehr auf, wenn Sie sich ständig die Haare glatt streichen. Sie machen die Leute darauf aufmerksam. Ihr Friseur ist gut, dennoch ...“

Oberinspektor Kraut läuft rot an. Ihm ist das Ganze sehr unangenehm. „Halten Sie den Mund“, bellt er mich mit zittriger Stimme an, die zwar nicht laut, jedoch sehr herrisch klingt. „Sie sind auf dem Holzweg. Draußen wartet eine Kollegin auf mich, Kollegin. Schönen Tag noch.“

Obwohl ich ihn nicht direkt darauf angesprochen habe, hat er mir mit diesem einem Satz alles offenbart, was er eigentlich verheimlichen wollte. Einige Speicheltropfen landen in meinem Gesicht. Ich unterdrücke das Verlangen, sie abzuwischen, stattdessen frage ich noch einmal: „Habe ich Ihre Erlaubnis, mir alles Nötige beschaffen zu lassen?“

„Ja, verdammt. Nun gehen Sie, Professor Doktor Hornoff“, blafft er, jedes Wort einzeln betonend, in meine Richtung.

Ich nicke und verlasse den Raum. Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie Kraut nach seinem Smartphone greift. Er schaut sich die Nachrichten nicht an. Das flache Telefon wird in die Hosentasche verfrachtet. „Was glotzen Sie so?“, fährt er einen mir unbekannten Mann an. Im Flur holt mich Karl ein. Er will noch etwas mit seinem Partner besprechen. Joseph Hund heißt sein Kollege. Mit ihm arbeitet er schon seit über zehn Jahren zusammen, berichtet mir Karl.

Ich kenne Hund und kann mir ein Lächeln nicht verkneifen. Kommissar Hund sieht auch aus wie ein Hund, wie eine alte und sehr fette Bulldogge. Seine Wangen hängen schlaff herab wie zwei zu große Hautlappen. Der ungepflegte Schnauzbart steht buschig ab und ständig hängen irgendwelche Speisereste in seinen borstigen, braunen Barthaaren. Er schlürft, wenn er Kaffee trinkt.

Bei einem Grillfest der Polizei, zu dem ich eingeladen war, habe ich Kommissar Hund ohne T-Shirt gesehen. An diesem Abend konnte ich nichts essen. Hund war für das Grillfleisch verantwortlich, seine Hände waren rot von der Soße, er schwitzte wie ein Schwein. Dauernd kratzte er sich in den dicht behaarten Achselhöhlen. Seine Haut muss danach außer nach Schweiß auch noch nach Zigeunersoße gestunken haben. Ohne sich die Hände zu waschen, griff er beherzt nach dem Fleisch und warf es auf den heißen Rost. Er ist unsauber, riecht muffig und lebt immer noch bei seiner Mutter. Joseph kennt alle Fernsehsendungen für Zuschauer über sechzig. Er hat kaum Freunde, ist aber ein guter Polizist. Über sein Privatleben, seine Vorlieben und Schwächen, seinen Hang zum Alkohol und andere Eigenschaften weiß ich Bescheid. Das letzte Mal, als wir uns trafen,  ging ich mit Karl und noch drei weiteren seiner Kollegen einen trinken. Sie tranken, ich versuchte dabei mehr über die verschwundenen Mädchen zu erfahren. Nebenbei erzählte mir Hund sein halbes Leben, das eigentlich kein wirkliches war.

Karl winkt und deutet nach links, hält auf einen der beiden Getränkeautomaten zu. Sein Schritt ist schwer. Seine Füße schleifen müde über den Boden. Als ich ihn einhole, holt er tief Luft. Ich kann förmlich hören, wie die Rädchen in seinem Kopf ineinandergreifen.

„Er sagt, sie haben die Tote erst mal auftauen müssen. War am Boden festgefroren. Der verdammte Schnee und der Frost machten es nicht gerade leicht, die Leiche unverletzt ...“, er ertappt sich selbst bei der unpassenden Wortwahl, spricht aber weiter, „... zu bergen. Sie liegt jetzt im städtischen Leichenschauhaus. Sie muss auf über null Grad kommen, damit der Pathologe sie untersuchen kann. Wird bis morgen dauern, mindestens. Sonst platzen die Körperzellen. Das Hautgewebe und die Organe müssen schonend erwärmt werden.“ Breuer kratzt sich über die rechte Wange, dann sagt er: „Hast du heute noch Zeit? Wir könnten jetzt direkt zum Haus der Familie Frühling fahren“, und holt sich einen Kaffee aus dem Automaten. Mit viel Milch und viel Zucker. Ich warte. Der Becher fliegt mit einem typischen klackenden Plastik-Geräusch in den Becherhalter, und der Automat beginnt zu brummen. Eine dunkle, schwarze Flüssigkeit vermischt sich mit dem weißen Pulver. Der Becher verschwindet in Karls großer Hand. Er trinkt seinen Kaffee laut schlürfend. Mein Finger drückt leicht auf eine andere Taste, weiter unten. Kaffee, schwarz, ohne Milch und ohne Zucker, pur. Ein zweiter Becher flattert polternd heraus und bleibt in der Halterung hängen. Die Mühle zermalmt erneut harte, dunkle Kaffeebohnen, diesmal noch lauter als zuvor.

Ein junger Polizist gesellt sich zu uns.

„Darf ich bekannt machen: Andreas Wurzel. Ein frisch geschlüpfter Polizist.“ Mit einem Kopfnicken deutet Karl auf den jungen Mann und tätschelt freundlich dessen knochige Schulter. Dann zeigt er mit flacher Hand auf mich. „Professor Doktor Hornoff, Psychologe. Hilft uns bei den Ermittlungen im Fall Frühling und im Fall der verschwundenen Mädchen.”

Andreas Wurzel schaut mich leicht irritiert an, seine rechte Hand zuckt, er weiß nicht, ob er sie ausstrecken soll oder nicht. Ich nicke dem jungen Mann zu. Er lächelt mich freundlich an. Der Gürtel mit Tränengas, Handschellen, Pistole und weiteren Utensilien sieht an ihm viel zu groß aus. Der spindeldürre Andreas macht auf mich keinen furchteinflößenden Eindruck. Er wirkt eher wie ein Junge in einem Polizeikostüm beim Fasching. Seine Uniform ist mindestens eine Nummer zu groß. Vielleicht wächst er noch rein, denke ich.

„Auch einen Kaffee?“, frage ich und möchte meinem neu gewonnenen „Partner“ entgegenkommen.

„Nein danke“, entgegnet er schüchtern. Sein Gesicht zuckt leicht. Andreas hat ein junges, nahezu makelloses Gesicht, das fast schon feminin wirkt. Nur leichte Narben von Akne und kleine Pickel stören das Gesamtbild.

„Ich heiße Johannes“, sage ich knapp und strecke ihm meine Hand hin. Den Becher halte ich in der Linken. Seine Augen erfassen flüchtig meinen Stummel, er tut so, als hätte er nichts gesehen. Ich auch.

„Andreas Wurzel.“ Seine Hand schnappt nach meiner wie eine Kobra, sodass der Kaffee fast überschwappt.

„Angenehm, Andreas Wurzel“, sage ich und lächele ihn noch breiter an.

„Entschuldigung, für Sie natürlich Andreas“, meint er.

Ich höre, wie Karl sich einen Lacher gönnt. „Jetzt lass den Scheiß. Du und deine Psychospielchen. Der Bursche ist in Ordnung, stimmt’s?“

Andreas nickt stumm.

„Also gut, Andreas. Ich sehe alles - zumindest denken die meisten Menschen so über mich, was jedoch nicht ganz richtig ist.“

Er nickt wieder und versteckt instinktiv seine Hände hinter dem Rücken, so als könnte ich seine Geheimnisse daraus lesen.

„Ich habe Angst vorm Autofahren. Du musst diesen Part für mich übernehmen. Okay?“

„Okay.“ Seine Haut ist blass, fast schon weiß, so wie sein kurz geschnittenes blondes Haar.

„Dann treffen wir uns auf dem Bauernhof der Frühlings.“ Karl steckt sich eine Zigarette an und geht. Die Stimmung kippt. Alle müssen wieder an die Toten denken. Wie ein Kartenhaus bricht die gute Laune zusammen. Was bleibt, ist ein bitterer Nachgeschmack.

Kapitel 20

Langsam fühle ich meine Finger wieder. Es kribbelt unangenehm unter der Haut. Auch meine Zehen kann ich wieder bewegen. Die Flamme flackert. Die Gasflasche wird wohl bald leer sein. ER war lange nicht hier, hat vergessen, das Gas wieder abzudrehen. Ich habe auch fast kein Wasser mehr, der Topf beginnt zu knistern. Ich strecke meine Hände nach oben und halte sie an die verstaubte Lampe, die an einem schmutzig weißen, porösen Kabel von der Decke hängt. Ich spüre ihre Wärme nicht, sie hängt zu hoch. Enttäuscht verstecke ich die Hände erneut unter der Decke. Ich fiepe wie ein kleines Kätzchen. Die Erinnerungen kommen zurück, langsam und zaghaft. Erinnerungen an die angenehme Wärme der Sonne, wenn man draußen auf einer Wiese im hohen Gras liegt. Die warmen Gedanken kriechen unter meine Haut. Ein wohliges Gefühl breitet sich in meiner Bauchhöhle aus. Schmetterlinge kitzeln meine Seele mit ihren zarten Flügeln. Tränen vernebeln mir die Sicht.

Im Jugendhaus haben wir ein Spiel erfunden, bevor Viktor alles vollgekotzt hat. Wer seine Hände am längsten ausgestreckt über die Tischlampe halten konnte, der gewinnt. Jackie und ich gewannen immer. Wir bestellten vorher immer zwei Limos mit viel Eis. Die Limo schmeckte beschissen, war aber billiger als Wasser. Wir brauchten nur das Eis. Heimlich nahmen wir die durchsichtigen, kalten Kristallklumpen aus dem Glas. Bei dem Lampenspiel standen wir immer als Letzte in der Reihe. Das Eis schmolz. Unsere Hände wurden taub vor Kälte.

So wie jetzt. Das ist aber kein Spiel mehr. Es ist verdammte Realität.

„Noch ein bisschen“, sage ich zu mir. Ich möchte nicht mehr bibbern, ich warte noch ein klein wenig, bis ich die Finger wieder bewegen kann und es aufhört zu kribbeln.

Wir haben überlegt, einen Tunnel zu graben, verwarfen aber den Gedanken wieder, weil die Idee Blödsinn war. Wie lange sollten wir denn graben? Nicht auszudenken, wenn ER uns dabei erwischt hätte.

Jackie fehlt mir furchtbar. Ich weine, mit meinen schmutzigen Händen wische ich mir die Tränen ab. Mein Magen knurrt. Sollte ich anfangen zu beten? Ich war noch nie gut im Beten. Ich weiß nicht einmal, wie das richtig geht. „Wer an Gott glaubt, darf keine Wunder erwarten“, sagt mein Papa immer. Wunder geschehen einfach so, auch ohne Beten. Babys überleben Stürze aus dem dritten Stock, verschüttete Kinder werden nach Tagen aus den Trümmern geborgen. Sechzehnjährige Mädchen, die seit einem Vierteljahr verschwunden sind ... Wer rettet uns? Wie eine Garnele liege ich mit krummem Rücken auf der stinkenden Matratze. Die Arme fest um meine angezogenen Beine geschlungen, wünsche ich mir in diesem Augenblick, ich wäre tot.

Ich habe gelesen, dass Bergsteiger beim Erfrieren kurz vor ihrem Tod lächeln, weil dabei Glückshormone ausgeschüttet werden. Verstehen kann ich es nicht, aber wenigstens etwas, denke ich und schließe die Augen. Ich höre mich selbst atmen. Ein Ohr fest auf die Matratze gepresst, höre ich ein dumpfes Poltern. Schritte. ER kommt. Die Angst zwingt mich, aufzustehen. Ich werde brav sein, ich mache alles, was ER von mir verlangt. Verwundert und schockiert über mich selbst stelle ich fest, ich hänge immer noch an meinem Leben, egal, wie beschissen es momentan auch ist. Allein dass ich noch lebe zählt. Ich möchte nicht sterben. Nicht heute, nicht jetzt, nicht so. Ich werde ihn lassen. ER darf auf mir liegen. „Lieber Gott, beschütze mich“, fange ich leise an zu beten, „und Jackie ... Bitte ...“

Kapitel 21 (Johannes)

Ich stapfe durch den Schnee. Andreas folgt mir. Hier liegt das weiße Pulver stellenweise bis einige Zentimeter über meinen Knöcheln. Unangenehm kriecht die Kälte an meinen Beinen empor. Der eisige Wind zerrt an meinem Haar. Ich stelle den Kragen meines Mantels auf. Der Wind nagt daran, versucht ihn wieder umzukrempeln. Das Haus der getöteten Familie gleicht eher einem alten Schuppen. Mehrere Seiten des alten Bauwerks sind schief und brüchig. Das Fachwerk müsste erneuert werden. Viele Balken weisen riesige Risse auf. Trockene Halme ragen hier und da aus dem Mörtel hervor. Wie eine ausgestopfte Vogelscheuche, denke ich. Blaulicht zerstört die geräuschlose Idylle. Der Schnee reflektiert das blaue Aufblinken der Warnleuchten. Ich sehe viele uniformierte Beamte, die sich um das Haus verteilen. Sie suchen nach Spuren. Nach Überlebenden, nach weiteren Leichen, nach Indizien und Beweisen. Ich höre einen Hund bellen.

Dann: Stille, absolute Stille. Ich blicke auf, auch Andreas bleibt stehen. Ich bilde mir ein, in dieser Sekunde der vollkommenen Ruhe etwas gehört zu haben. Könnte auch nur der Wind gewesen sein. Andreas zieht seine Polizeimütze bis an die Ohren und läuft im Zickzack auf den Eingang des Hauses zu. Die Arme vor der Brust verschränkt, lasse ich meinen Blick über den Tatort schweifen. Das Dach gleicht einer kuscheligen Mütze aus weißer Watte. Nur an einer Stelle klafft ein schwarzes Loch. Neben dem Schornstein. Der dunkle Fleck sieht wie eine tödliche Wunde aus. Das Haus ist mit seinen Bewohnern gestorben.

Vor der schiefen Tür wartet Karl auf mich. Er raucht wieder. „Ihr seid schneller da, als ich dachte“, entfährt es ihm. Seine Laune ist wieder getrübt. Karl schnipst die bis zum Filter gerauchte Kippe in den Schnee. Der Stummel zischt, geht jedoch nicht sofort aus. Die obere Schneeschicht ist vom Regen und der blitzartigen Kälte vereist. Wie Schokolade in der Werbung knackt die Eiskruste unter meinen Füßen. Sogar bis in das Innere des Hauses ist der Schnee geweht worden. Hier scheint es noch kälter zu sein als draußen. Im Kamin brennt nichts mehr. Kalte Asche bedeckt verkohlte Holzstümpfe, ein Fenster ist aufgebrochen.

„Zieh die mal über.“ Karl reicht mir ein Paar OP-Handschuhe. Blau. Wortlos stülpe ich sie über meine Hände.

In dem großen Wohnzimmer, das wir zuerst betreten, steht ein altes Sofa direkt vor dem Kamin. Ein zerwühltes Laken und ein Kissen liegen darauf, als hätte hier vor Kurzem noch jemand geschlafen. Das Bettlaken ist zu einem Klumpen zusammengetreten, ein Paar Hausschuhe steht davor.

Links von dem Sofa ein Ohrensessel. Rot. Ein kleiner Couchtisch davor und zwei weitere Stühle ergänzen die spartanische Einrichtung. Gegenüber an der Wand steht ein alter Schrank, die Ecken abgeplatzt. Auf dem Couchtisch ein Aschenbecher, umgeworfen, die Asche ist über den ganzen Tisch verteilt und verschmiert. Jemand hat seine Spuren verwischen wollen.

Hat der Täter hier geraucht? Ich gehe weiter. Trotz der kalten Luft, die durch die offene Tür dringt, nehme ich den ätzenden Geruch von Reinigungsmitteln wahr. Ich klopfe mir mit dem Stumpf auf die Brust. „Fast alle Spuren sind mit einem Spezialreiniger beseitigt worden“, konstatiere ich für die Danebenstehenden gut hörbar.

„Was ist mit deinem Finger?“, will Karl wissen. Er stiert auf meine Hand. „Ist bei dir alles okay?“

„Ich schreibe mir meine Gedanken auf“, sage ich abwesend. Mein Blick wandert über den ganzen Raum.

„Willst du dir die Toten danach noch ansehen?“

„Nein, im Moment nicht. Das kann warten, die rennen nicht mehr weg.“

Karl zieht scharf die Luft ein und sieht mich komisch an. Ich höre, wie Kommissar Hund im Nachbarzimmer etwas Unverständliches bellt.

Wir gehen zurück in den Flur und ich deute auf eine weitere Tür. „Wo führt der Gang hin?“, frage ich Karl.

„Keller“, sagt er trocken. „Da unten ist eine kleine Wohnung, die der Frühling früher vermietet hat.“

„Andreas, du bleibst hinter mir“, fordere ich den jungen Polizisten auf, der die ganze Zeit wie ein Schatten neben oder hinter mir steht. Eine steinerne, sehr steile Treppe führt uns eine Etage tiefer. Hier vermischt sich der beißende Geruch von Spiritus mit dem unverkennbaren Gestank nach altem Keller. Trotzdem sieht die kleine Kellerwohnung gemütlich und aufgeräumt aus. Ein Ausziehsofa, ein Tisch mit zwei Stühlen und ein großes Regal, das sich über die ganze Wand erstreckt, mehr passt nicht hinein. Nachschlagewerke, Enzyklopädien und ein Wörterbuch stehen ordentlich im Regal und deuten darauf hin … der letzte Bewohner muss ein Student gewesen sein. „Medizin?“

„Was?“ Karl schaut mich verdutzt an.

„Der oder die hier gehaust hat, war Medizinstudent.“

„Ja, Medizin. Wie kommst ...“

„Zu viele Lexika über menschliche Organe.“ Ich zeige auf das Regal. Karl nickt.

Neben dem kleinen, vergitterten Fenster befindet sich eine Schiebetür aus Holz, die sich wie die Falten eines Fächers verschieben lässt. Dahinter eine Dusche, WC und Waschbecken. Eine kleine Nische neben dem Waschbecken ist mit einem Vorhang versehen.

„Abstellraum“, brummt Breuer.

Ich nicke und schaue hinter den Vorhang. Klopapier, WC-Reiniger, verschiedene Sorten Duschbad, Haarwaschmittel und eine große Flasche Desinfektionsmittel. Noch versiegelt. Nicht für den normalen Haushaltsgebrauch. Eine Industrieflasche. Ich hebe sie auf und drehe den Verschluss. Kindersicherung – der Deckel muss beim Öffnen an zwei Seiten zusammengedrückt werden. Konzentrierter Chemiedunst steigt mir in die Nase, als ich den Deckel aufdrehe. Der gleiche Geruch wie überall im Haus.

„Habt ihr den Müll schon durchsucht? Gelber Sack? Biomüll?“

„Sehen wir wie Penner aus?“, mischt sich Hund ein. Wir haben nicht bemerkt, dass er uns gefolgt ist.

„Unsere Männer sind schon dabei“, unterbricht ihn Karl, schaut seinen Kollegen mürrisch an. Hund zieht laut die Nase hoch.

„Wo ist die Küche?“, erkundige ich mich bei den beiden.

Karl packt mich am Ellenbogen, ich folge ihm, Andreas läuft immer noch wie ein Schatten hinter mir her. Wir gehen die Treppe wieder nach oben. Sie hat tiefe Trittmulden, die grüne Farbe ist kaum noch vorhanden, das Geländer knarrt, als ich danach greife. Ich lasse von dem glatt polierten Holz ab und folge den Polizisten nach oben, Andreas bleibt dicht hinter mir.

Dann stehen wir in der Küche. Mit einem Blick erfasse ich die Details. In der Mitte des Raumes ein Küchentisch mit vier Stühlen. Gegenüber der Tür eine Küchenvitrine aus massivem Holz. Durch die oberen Scheiben sieht man Geschirr. Auf der rechten Seite der Herd und die Spüle. Auf dem Herd steht eine Pfanne mit verbrannten Essensresten. Zwischen Spüle und Vitrine befindet sich eine weitere Tür, die offenbar nach draußen führt. Ein gelber Sack hängt an der Türklinke. Die hauchdünne Hülle ist fast leer. Eine Milchpackung, eine leere Blechdose – ausgewaschen. Ich reiße den Sack ganz auf, schütte den Inhalt auf den Küchentisch und wühle darin herum. Ich entdecke eine kleine Filmdose, schwarz mit weißem Deckel, wie sie früher benutzt wurden, als man noch Filme verwendet hat, die entwickelt werden mussten. Auch eine leere Desinfektionsmittelflasche ist dabei, genauso eine wie in dem Bad im Keller.

Ist der Täter so unvorsichtig, fast schon schlampig?, überlege ich. Er hat das getan, was er sonst auch immer macht: Er räumte seinen Müll sofort weg. Das zeugt meiner Meinung nach von einem Idioten. Ich schlucke, als ich an den behinderten Sohn der Frühlings denke. Ist er der Täter?

„Sag mal, für wen hält sich der Professor? Für Sherlock Holmes? Es ist unser Fall. Die Fingerabdrücke haben wir, auch von den zwei verdammten Flaschen. Da ist nichts weiter.“

Ich drehe mich um und sehe Hund wieder bellen. Seine Wangen schwabbeln, sein Gesicht sieht ungesund rot aus. Ein Spinnennetz aus feinen Äderchen schimmert dunkel auf seiner Nase und seinen Wangen. Die Augen sind wässrig und trüb.

„Ich stelle nur Verbindungen her. Ich will euren Fall nicht.“

„Dann kümmere dich um die Leichen.“

„Morgen“, sage ich ruhig. „Schaut mal in der Toilette nach. Essensreste könnten hilfreich sein.“

„Was meinst du mit Essensresten?“ fragte Karl verwirrt, schickt jedoch sofort jemanden von der Spurensicherung zum WC. Der Mann mittleren Alters mit einem kleinen Koffer und einer Tüte nickt mir zu, als Karl ihn darum bittet, dort Proben zu nehmen.

Ich überlege jetzt laut: „Der Mörder ist kein Profi. Er hat zuerst den alten Frühling angegriffen, ihn nicht richtig erwischt, aber kampfunfähig gemacht. Frau Frühling wurde kurz danach attackiert, sie starb beinahe sofort. Sie hat Kartoffeln geschält. Aber nicht in der Küche wie üblich, sie hat dabei am Kamin gesessen. Ein Stück von der Schale liegt neben der Feuerstelle, die Schüssel mit den Kartoffeln und dem Messer steht auf dem Boden. Eine kleine Scheibe von einer Kartoffel klebt immer noch an der Klinge …“

„Hier im Klo ist was“, unterbricht uns der Mann von der Spurensicherung. Ich ahnte es bereits und fahre mit meinen Gedanken fort. „…als er sicher war, dass die alte Frau tot ist, schaute er noch einmal nach dem Mann. Der lebte noch und der Täter stach so lange auf den alten Hausherrn ein, bis der tot war. Wie im Rausch, völlig von Sinnen. Als er wieder klar denken konnte, versuchte er die Spuren seines Blutrauschs zu verwischen, übergab sich schließlich ins Klo.“ Meine Stimme ist ruhig, neutral, ohne jegliche Gefühlsregung.

Hund grunzt verächtlich, sein Mund zuckt. Ich gehe hinaus an die frische Luft. Karl und Andreas folgen mir. Hund bleibt im Haus.

„Was ist los, bist du schon fertig?“

„Nein, ich kann mich so nicht konzentrieren. Hier sind im Moment zu viele Menschen, zu viele Störfaktoren. Ich möchte mir jetzt die Scheune anschauen.“ Wir stapfen durch den Schnee zu der etwas abseits gelegenen Scheune. Die frische kalte Luft lässt mich wieder klar denken. Als ich ein Prickeln im Rücken verspüre, drehe ich mich um. Andreas ist wie erwartet hinter mir. Er hat seit der Dienststelle kein Wort gesprochen, sieht mich immer nur an und mich beschleicht ein komisches Gefühl.

Die Scheune ist alt und duckt sich tief unter ihrem Dach. Große Heuballen und Berge von Stroh lagern im dunklen Inneren. Das Heu duftet nicht mehr. Es muss lange her sein, dass es hier eingelagert wurde. Alte Gerätschaften hängen an der Scheunenwand oder stehen herum.

„Wie lange ist es her? Die Tat? Der Überfall auf die Familie Frühling, wann wurden sie ermordet?“

„Wissen wir noch nicht. Drei, vier Tage höchstens. Genaueres erst nach der Obduktion“, sagt Karl und will sich eine Zigarette anzünden. Ich deute auf den Heuhaufen und Karl lässt die Zigarette nur im Mundwinkel hängen.

„Wo ist dieser Leopold?“ frage ich.

„In Gewahrsam“, gibt Andreas kurz und knapp zur Antwort. Ich erschrecke, als ich ihn reden höre.

„Kann ich ihn sehen?“ Karl nickt und wir laufen zu den Autos zurück. Ohne ein Wort setzt sich Andreas sofort hinter das Steuer. Um in Ruhe nachdenken zu können, setze ich mich in den Fond des Wagens. Karl sieht uns nach, als wir davonfahren und steigt dann in sein eigenes Einsatzfahrzeug.

Kapitel 22

Ich höre nichts mehr. Endlich ist wieder alles ruhig. Am liebsten würde ich laut schreien, habe aber Angst, dass ER in der Nähe ist. Ich lausche. Dann höre ich ein Scharren. Als ER uns damals an den Armen gepackt und über den Boden gezogen hat und unsere Füße über die Erde schleiften, hörte sich das genauso an. Jetzt sind die Geräusche nur ein wenig leiser. Ich bekomme eine Gänsehaut. ER hat uns an dem Abend weggebracht und betatscht, mit seinen ekligen, schweißigen Händen. Ich fühle sie jetzt noch auf meiner Brust und zwischen meinen Beinen. Übelkeit steigt in mir auf und ich schüttle mich vor Ekel. Ich ziehe mir die Decke über den Kopf und versinke wieder in Erinnerungen.

Ein paar Tage vor unserer Entführung waren wir, wie so oft, in dem kleinen Park gegenüber der Stadtbibliothek. Jackie war angetrunken. Wie fast immer hatte sie ihren Stiefvater Horst dazu gebracht, ihr eine Flasche Schnaps zu überlassen. „Für die Jungs“, sagte sie, wie immer, und „Viktor kommt später bezahlen.“

Wir saßen auf der Bank im Park, als Viktor auftauchte und Jackie überredete, kurz mit ihm zu verschwinden. Jackie ging natürlich mit. Typisch, es interessierte sie dann wenig, ob sie mich einfach sitzen ließ.

Als Jackie kurz darauf wiederkam, weinte sie. Ich verstand nicht, warum. Wartete nur ab. Bei Jackie muss man immer warten. Sonst erzählt sie es einem nie, wenn man drängelt. „Blödes Arschloch! Viktor kann mir gestohlen bleiben. Kaum sind seine Kumpels da, schon führt er sich wie der letzte Penner auf.“

„Was hat er denn angestellt?“, frage ich.

„Er wollte mit mir – du weißt schon was. Vor all seinen Freunden. Damit sie ihm endlich glauben, dass wir Sex haben.“

„Und habt ihr Sex?“

„Natürlich nicht.“

Ich glaubte ihr und nahm sie in den Arm.

Plötzlich standen die Jungs vor uns. Wir hatten sie nicht kommen hören. Sie waren zu fünft. Viktor, Peter, Gregor, Michael und noch einer, den wir nicht kannten. Viktor sagte: „Na, macht schon, ihr Lesben. Du hast es mir schließlich auch schon ein paarmal besorgt. Jetzt zeigt doch mal, macht schon. Küsst euch – zeigt uns, was ihr so draufhabt, wenn ich nicht dabei bin, du und Michi. Kommt schon, wir wollen was sehen oder vermisst du meinen Schwanz, häh? Die da hat doch keinen, oder?“ Er war ziemlich betrunken und wurde immer aggressiver. Die anderen Kerle grinsten und feuerten ihn an.

„Nein, sie hat keinen Schniedel, so wie auch du keinen hast!“, schrie Jackie plötzlich. „Das, was du zwischen deinen Beinen hast, reicht nicht einmal zum Pissen.“ Sie war jetzt stocknüchtern. Auch ich war mit einem Schlag hellwach, als ich die Wut in Viktors Augen sah.

„Kommt, Jungs, wir holen uns die beiden und dann zeigen wir ihnen mal, was Schwänze alles mit ihnen machen“, meinte Viktor und die Jungs kamen näher.

Ich sah, wie der eine Typ, den wir nicht kannten, sein Handy hob und alles filmte. Sein Kopf war fast kahl, die Kopfhaut nur von wenigen Haarsträhnen bedeckt. Er hielt sich etwas weiter im Hintergrund.

„Komm doch, du Schlappschwanz“, grölte Jackie und lachte hysterisch.

„Halt‘s Maul, du Schlampe!“, schrie Viktor. Er kam auf Jackie zu und holte mit seiner Hand aus. Ich kniff die Augen zusammen und wartete auf das Klatschen auf Jackies Wange. Nichts, kein Klatschen, kein Weinen. Als ich die Augen wieder öffnete, hing Viktors Hand immer noch in der Luft, von einer anderen männlichen Hand umklammert. „Das lässt du mal schön sein, Viktor. Mädchen schlagen, ts-ts-ts, du Feigling.“

Viktor riss sich los, sagte jedoch kein Wort und wandte sich zum Gehen. Der Mann fragte uns, ob wir Hilfe bräuchten. Er hielt einen behinderten Typen am Arm, der in seine Zuckerwatte biss und glücklich grinste.

„Hey, du Schwuchtel, lauf einfach weiter“, bellte einer von Viktors Freunden unseren Beschützer an. Sie fühlten sich stark, waren ja auch zu fünft, die Feiglinge.

„Willst du doch noch in den Knast, Viktor? Ich kann dafür sorgen. Wirst nicht mehr so glimpflich davonkommen wie letztes Mal. Du bist schon vorbestraft, stimmt’s?“ Die Stimme des Mannes klang samtig und kühl. Viktor blickte nur noch zu Boden, seine Freunde schwiegen.

Der Mann drehte sich leichtfüßig um. Den Typen mit der Zuckerwatte anlächelnd, nahm er diesen wieder an die Hand und sie setzten ihren Weg fort. Der behinderte Mann war Leopold Frühling, ich erkannte ihn erst viel später, denn sein Gesicht war die ganze Zeit von der bauschigen, rosafarbenen Watte verdeckt. Jetzt wusste ich auch, wer der andere Mann war: Konstantin, Bruder von Leopold - und Anwalt.

Auch Viktor und seine blöden Kumpels verpissten sich. Jackie und ich blieben noch eine Weile auf der Bank sitzen und unterhielten uns über Leopold. „Der ist verrückt“, meinte Jackie, „und unheimlich.“

„Der tut doch niemanden etwas und kann nichts dafür“, verteidigte ich Leopold.

„Komm, lass uns gehen.“ Jackie sprang auf und zerrte mich von der Bank. Dann hakte sie sich bei mir unter und wir verließen den Park.

Irgendwo knackte ein Zweig und ich zuckte zusammen. Unruhig sah ich mich um und entdeckte weiter hinten auf dem Weg eine männliche Gestalt, halb verdeckt hinter einem Strauch. Er sah uns nach. Das alles war mir nicht ganz geheuer, ich hatte eine Heidenangst und wollte nur noch nach Hause. Ich lief schneller und zerrte meine Freundin hinter mir her. Wir hatten uns entschieden, zu meinem Vater zu gehen.

Hinter uns hörte ich Schritte. Der Fremde hatte uns eingeholt und bot uns an, uns nach Hause zu begleiten. Ich hatte ein komisches Gefühl und Jackie meinte, er solle sich verpissen. Er packte Jackie grob am Arm. Sie schrie um Hilfe. Der Typ ließ von uns ab und verschwand in der Dunkelheit. Irgendwann, auf halbem Weg zu unserem Haus, schlug sie vor, eine andere Route einzuschlagen. Sie sagte, wir würden heute im Heu schlafen. Wir gingen zu Bauer Frühling.

Kapitel 23 (Johannes)

Leopold Frühling steht mit dem Gesicht zu einer weißen Wand. Er wippt auf seinen nackten Füßen. Ein grüner Kittel bedeckt seinen sonst nackten Körper. Ich kann seinen Rücken und den Hintern sehen. Ich will mich schon wundern, aber dann fällt mir ein, dass alle seine Sachen bei der Spurensicherung sein müssen. Man hätte ihm wenigstens ein Paar Unterhosen besorgen können, denke ich beschämt.

Der dunkle, von einer Seite durchsichtige Spiegel, der uns voneinander trennt, gibt mir etwas Zeit, den Mann näher zu betrachten. Wir befinden uns in einem Nebenraum. Leopold ist unruhig, er weiß nicht, dass er beobachtet wird.

Er ist etwa einen Meter siebzig groß und eher schmächtig. Ende zwanzig, hat Karl gesagt. Schizophren.

„Kann ich seine Krankenakte sehen?“, frage ich Karl, der neben mir steht.

„Das geht leider nicht. Darauf haben wir keinen Zugriff.“

Leopold dreht sich um. Sein Oberkörper bewegt sich rhythmisch hin und her. Er ist nervös. Er kommt mit der Situation nicht klar.

„Wo ist sein Bruder?“

„Wissen wir nicht.“

„Habt ihr ihn angerufen?“

„Ja, er geht aber nicht ans Telefon. Seine Sekretärin kann uns auch nichts Näheres sagen“, nuschelt Karl desinteressiert. Seine Finger kratzen über die borstige Wange, was sich fast so anhört, als würde Schleifpapier über Holz gleiten.

„Können wir Leopold trotzdem verhören?“

Karl lacht in sich hinein. „Wo denkst du hin? Seine Psychotante kommt noch her.“

„Wie hart darf ich ihn rannehmen, damit wir keine Schwierigkeiten bekommen?“

„Das hier ist keine Vernehmung. Wir werden nichts davon vor Gericht verwenden können.“

„Inoffiziell?“

„Nein. Ich führe die Ermittlungen, du begleitest mich als Psychiater ...“

„Psychologe ...“

„Wie du meinst. Aber wir stellen nur einige Fragen. Mehr nicht.“

Ich nicke.

Leopold spricht mit sich selbst. Ich höre, wie er betet. „Karlsson ist allein. Ich möchte zu meinem Freund. Jesus, kannst du mich nach Hause bringen?“ Er bleibt vor dem Einwegspiegel stehen, so als könne er uns durch die Scheibe sehen. Leopold presst sein Gesicht gegen das Glas. Er drückt seine Nase platt, die Nasenlöcher erscheinen riesig. Dann entfernt er sich, macht einen kleinen Schritt nach hinten. Er spuckt auf sein Spiegelbild, der Speichel hängt wie Glibber an der Scheibe. Ich zucke zusammen. Karl schürzt angeekelt die Lippen.

„Ich habe sie nicht totgemacht. Leopold nicht totgemacht“, wimmert Leopold kaum verständlich, er nuschelt. Dann verzieht er sein Gesicht zu einer undefinierbaren Grimasse. Plötzlich formt er seine Hände so, als hielte er eine Fotokamera. Er geht zwei Schritte rückwärts und knipst, dazu macht er die typischen Geräusche. „Klick, klick“, sagt er und grinst. Sabber hängt an seiner Unterlippe.

„Das Beruhigungsmittel zeigt Wirkung“, höre ich mich selbst reden.

„Wollen wir?“ Karl scheint es nicht schnell genug zu gehen. Er verlässt den kleinen, dunklen Raum. Ohne eine Antwort abzuwarten, geht er hinaus.

Wir klopfen nicht an, betreten einfach den hellen, von weißen Wänden umgebenen Raum, dessen Mobiliar nur aus einem festgeschraubten Tisch und zwei Plastikstühlen besteht.

Leopold schaut mich benommen an, Karl ignoriert er ganz. Er scheint Angst vor ihm zu haben. Leopolds Oberkörper wippt stärker, intensiver. Seine nackten Füße schmatzen auf dem gefliesten Boden. Er spuckt in die Hände und klatscht laut, spuckt wieder und klatscht noch lauter. Weißer Schaum bildet sich auf seinen roten Handflächen, die Haut ist rissig, auch die Unterarme weisen dunkle Flecken auf, vermutlich Neurodermitis.

„So habe ich sie gefickt.“ Er spricht durch die Zähne und klatscht noch ein letztes Mal. „Alle gefickt.“ Er kräuselt die Lippen zu einem Kuss. Dann spuckt er uns vor die Füße.

„Hallo, Leopold“, sage ich freundlich und nehme Platz. Karl bitte ich hinauszugehen. Er versteht mich, nickt mir zu und verlässt den Raum. Er geht wieder hinter den Spiegel.

„Hallo“, sagt Leopold und beruhigt sich ein wenig.

„Setz dich doch.“

Er gehorcht und setzt sich auf den freien Stuhl mir gegenüber. „Dakne.“ Er wippt wieder.

„Wie geht es dir?“

„Danke, gut. Und Ihnen?“

„Auch gut.“

„Mir tun die Hände weh. Vom Patschen.“ Seine Augen sind wieder klar, wie auch sein Verstand, doch nur für einen Augenblick. Dann trübt sich sein Blick aufs Neue, und er lacht giggelnd.

„Wieso hast du das gemacht?“

Er rollt nervös mit den Augen, schaut zur Decke, als habe er dort etwas Interessantes entdeckt. Seine Unterlippe hängt schlaff nach unten. Ich sehe zwei Reihen schlechter Zähne.

„Ich habe Angst“, sagt er mit gestrecktem Hals. Die Stimme klingt verzerrt.

„Vor wem?“

„Mann hinter Spiegel. Ist böse. Konstantin sagt: Hinter Spiegel leben böse Geister. Konstantin mein Bruder, wissen Sie? Er ist nich böse, Konstantin kein Bömann.“ Jetzt starrt er mich mit weit aufgerissenen Augen an.

„Böse Geister existieren nicht.“

„Doch.“ Leopold springt plötzlich auf und klopft mit seinen Fingern auf die Tischplatte. Schnell, wie das Trommeln eines afrikanischen Bongospielers. Er spuckt auf den Tisch und trommelt noch schneller. „Die Muschis müssen feucht sein, wenn man sie bumsen will. Feucht, feucht, feucht …“ Er verfällt in eine Art Trance und wiegt dabei den Kopf sanft hin und her. „Ich will nach Hause zu Papa und Mama und zu Karlsson. Er ist ein Freund, mein allerbester Freund der Welt, sonst mache ich nicht mit, sagt er immer, sonst ... mache ... ich ... nicht ... mit ...“ Das Trommeln hat aufgehört. Er dreht sich um, ganz langsam, dann, mit einem Ruck, bückt sich Leopold und zeigt mir seinen nackten, weißen, haarigen Hintern. „Ich habe sie hier gefickt. Ja, das Mädchen habe ich hier gefickt.“ Er lacht kreischend, sein Finger wippt vor seinem Anus.

„Ich habe verstanden, Leopold. Wen hast du da gefickt?“, möchte ich von ihm wissen. Es gelingt mir, mich zu beherrschen und so ruhig wie möglich zu klingen. Leopold setzt sich endlich wieder hin. Und lacht. Abgehackt und geifernd, wie eine Hyäne. Sein Mund ist weit offen, er starrt zur Decke. Und wippt.

„Wo ist dein Bruder?“

„Weiß nicht.“

„Wer ist Karlsson?“

„Mein allerbester Freund.“

„Wo ist er?“

„Sind Sie scheuert?“ Er starrt mich wieder an. Seine Unterlippe fängt an zu bluten, als er sich mit der flachen Hand gegen den vor Sabber glänzenden Mund schlägt. „Er ist mein Freund, und mein Bruder Konstantin ist Anwalt, und was arbeiten Sie?“

„Ich bin Psychologe. Weißt du, was das bedeutet?“

„Ja, meine Frau Schwarz ist auch Schpychologe, sie ist eine Frau. Sie habe ich auch gefickt.“

„Und mich?“

„Sie?“ Er überlegt und lacht hysterisch. „Ja, Sie auch, zweimal.“ Leopold zeigt mir seinen Daumen.

Ich zeige ihm zwei meiner Finger. „Wie viel ist das?“

„Drei. Haha, veraaarscht.“ Er scheint sich zu amüsieren. Ist Leopold gefährlich oder harmlos? Ein Idiot oder ein Genie? Ich kann ihn noch nicht wirklich einschätzen. Seine lichten Momente sind nur kurz, ich merke es an seinem Blick. Manchmal ist er ganz klar im Kopf, fast schon unheimlich sind seine Augen dann, und der forsche Blick wirkt hypnotisierend. Vielleicht ist er gar nicht so verrückt, vielleicht ist er einfach nur clever?

Ich versuche mir ein Bild von seinem Leben zu machen. Ich kenne ihn vom Sehen und Hörensagen. Familie Frühling lebte schon immer hier. Leopold wurde in dem Haus geboren, hat die Sonderschule in Neudorf besucht, sie jedoch nicht beendet. Kann kein selbstständiges Leben führen, ist auf fremde Hilfe angewiesen. Seine Stimmungsschwankungen reichen von stark depressiv bis zur unberechenbaren Aggression, aber nur, wenn er sich bedrängt fühlt. Er ist jedoch anderen gegenüber noch nie handgreiflich geworden. Seine Aggressionen lässt er meist an Gegenständen oder sich selbst aus, das weiß ich von Karl. „Wieso hast du vor dem Mann von vorhin Angst? Kennst du ihn?“

„Er hat meine Makera weggenommen.“

„Hast du eine Kamera?“

Er nickt heftig.

„Machst du oft Fotos?“

„Ja. Jeden Tag.“

„Kann ich sie mal sehen?“

Er nickt wieder.

„Wo bewahrst du sie auf?“

Er schaut mich irritiert an und wippt wieder. „Sage ich nicht. Ist Geheimnis, ist vom Karlsson sein Versteck. Er ist mein Freund.“ Das Wort Freund zieht er in die Länge und schaut mich dabei verträumt an, seine dunklen Augen beginnen zu glänzen.

„Wo warst du am Freitag letzter Woche?“ Keine Reaktion. „Was hast du am zehnten November gemacht? Fotos?“

Leopold klopft mit geballten Fäusten gegen den Tisch. Leise und monoton. Er konzentriert sich. „Sieben Komma drei vier acht vier sechs neun.“ Er spricht mit geschlossenen Augen, reißt sie jedoch sofort wieder auf, als er die Zahlenfolge aufgesagt hat.

Ich schweige. Verstehe im Moment gar nichts.

„Wurzel aus der Summe. Dreiundvierzig plus elf, daraus die Wurzel.“ Ich höre eine Frauenstimme, die das sagt. Drehe mich um.

„Frau Schwarz!“ Leopolds Gesicht erstrahlt. Sabber fließt aus einem seiner Mundwinkel. Er schaut grinsend über meine Schulter. Zieht pfeifend die Luft ein. Ein lang gezogenes, sehr lautes „Iiiii“ dringt in mein Ohr und lässt mich zusammenzucken. Leopold rutscht auf seinem Stuhl hin und her, bleibt aber sitzen. Wie ein gut dressierter Hund, der auf sein Leckerli wartet, schaut er sie erwartungsvoll an. Mit seinen nackten Füßen klatscht er auf den kalten weißen Fliesen.

„Bezüglich der Vernehmung im Nachthemd und barfuß werde ich mich noch kundig machen, ob das in Deutschland überhaupt erlaubt ist“, sagt Frau Schwarz ärgerlich und macht sich Notizen in einem kleinen Heft.

Ich gebe ihr recht und stelle mich vor. „Dr. Johannes Hornoff, ich unterstütze auf Wunsch der Polizei die Ermittlungen als eine Art Profiler.“

„So, so“, meint sie lächelnd und streckt mir ihre Hand entgegen. „Tina Schwarz, ich bin die psychologische Betreuerin von Leopold.“

Mir gefällt Frau Schwarz auf Anhieb. Ich schätze sie auf dreißig. Ihr schulterlanges, blondes Haar steht ihr gut. Sie ist zierlich, nicht größer als einen Meter fünfundsechzig. Hübsch, hohe Wangenknochen, was sie noch hübscher erscheinen lässt. Ein Ehering. Verheiratet. Keine Kinder. Zu jung. Eine Karrierefrau. Der Händedruck ist fest und trocken. Ihre Hand fühlt sich trotzdem sehr zerbrechlich an.

„Wenn das ein Verhör ist, dann bitte ich Sie, es jetzt zu beenden“, fordert sie mich auf.

„Eine Befragung. Es besteht dringender Tatverdacht in einem Mordfall mit drei Toten.“ Wir haben Karl nicht bemerkt, als er hereinkam.

Leopold spuckt wieder und klatscht gegen die Tischkante. Er wirkt aufgebracht. „Ich habe sie gefickt, ich habe sie gefickt, ich habe ...“ Der weiße Hintern wird wieder entblößt. „Hier habe ich gebumst, ‘nen fetten Arsch!“, kreischt Leopold.

Ich gehe zur Tür, bitte den Kommissar, hinauszugehen und eine Flasche Desinfektionsmittel zu holen. Er zeigt mir einen Vogel und geht.

„Entschuldigen Sie ihn bitte. Leopold hat Angst vor Menschen, die ihm etwas ‚Böses‘ angetan haben. Er benimmt sich vor Respektspersonen sehr aggressiv, greift sie jedoch niemals an“, nimmt die hübsche Frau ihren Patienten in Schutz, als ich an den Tisch zurückkomme.

„Wieso reagiert er so wie jetzt?“

Leopold hält die hübsche Frau bei der Hand. Das Bild, das mir dargeboten wird, ist nicht ganz richtig. Wie die Schöne und das Biest. Er ist ein bisschen größer als sie, blutet aus der Lippe, sabbert und ist jetzt splitterfasernackt. Er hat sein Nachthemd ausgezogen und auf den Boden geworfen. Sie ist das komplette Gegenteil. Sie hebt das Nachthemd auf. Ungeniert schaue ich ihr auf den Hintern, da ich mich unbeobachtet fühle und den Spiegel für einen Moment vergessen habe. Ihr Po ist sehr schön, Apfelform, sportlich und knackig. Ihre Jeans spannt sich, ich erkenne die leichte Kontur ihrer Unterwäsche, sie trägt Hipster, keinen String. Sehr sexy.

„Ich habe sie gefickt“, nuschelt Leopold schmollend und zieht brav sein Hemd über den schmalen Körper.

„Sein Bruder Konstantin hat ihn mal in ein Bordell mitgenommen.“ Sie schaut mich prüfend an, ihr Blick ist ein wenig arrogant, aber über ihre Wangen huscht eine zarte Röte. Mir bleibt für einen Moment die Spucke weg.

„Sein Bruder meinte, ein Mann muss in seinem Leben wenigstens einmal Sex haben. Er war bei einer Prostituierten. Seitdem erinnert er sich ständig daran. Und flüchtet mit seinen Gedanken dahin.“

„Hat er ihr wehgetan?“

„Nein. Er bekam keinen hoch und ... Sie wissen schon.“ Wieder die verräterische Röte auf ihren Wangen. Ihre Augen sind professionell geschminkt, dezent, mit leichtem Schimmer. Die angenehmen Farben unterstreichen nur ihre natürliche Schönheit, drängen sich dem Betrachter nicht auf. Sie ist die Art Frau, die ohne Schminke besser aussieht. Erstaunt stelle ich fest, dass ich eine gewisse Zuneigung für sie empfinde. Sie hat etwas sehr Anziehendes an sich.

„Also gut, dann fahren Sie fort mit Ihrer Befragung.“ Ein heller Glanz in ihren Augen lässt mich den Blick senken.

„Ja, tut mir leid“, entschuldige ich mich.

Leopold setzt sich brav hin und murmelt wieder vor sich hin. „Ich habe sie gefickt ...“

„Leopold kann so etwas nicht getan haben, nicht er“, wiederholt Frau Schwarz.

Ich wechsle das Thema. „Woran leidet Ihr Patient eigentlich genau?“, frage ich sie und schaue dabei Leopold an.

„Er ist keiner meiner Patienten. Ich helfe nur der Familie, mit ihrem Sohn klarzukommen.“

„Schizophrenie oder Autismus?“

„Von beidem ein bisschen. Wir wissen es nicht so genau, er ist ein Individuum wie wir alle, nur ein bisschen anders. Seine Erkrankung lässt sich nicht klar definieren. Passt in keine Schublade, wenn Sie es so sehen wollen. Seine Welt sind Zahlen und sein Gedächtnis besteht aus Bildern. Einzelnen Sequenzen.“

„Wie meinen Sie das?“

„Wissen Sie, was ein Savant-Syndrom ist?“

Ich unterdrücke ein Grunzen der Empörung. „Inselbegabung. Einseitige kognitive Begabung. In eine bestimmte Richtung abgegrenzte Fähigkeit, meist sehr stark ausgeprägt. Manche rechnen besser als ein Computer, die anderen malen nach Gedächtnis Städte wie New York aus einer Hubschrauberperspektive. Alles wird detailgetreu wiedergegeben, sie vergessen nichts dabei, Skyline wie auch Menschen, die zur Arbeit gehen oder Kinder, die eine Katze an der Leine führen“. Ich grinse. „Das mit der Katze war übertrieben“, entschuldige ich mich.

„Katzen sind lieb, ich liebe Katzen und Hund. Unser Hund ist verreckt, er hatte ein Huhn gerissen, danach hat Papa ihn auf einem Baum erdrosselt. Er war alt. Papa ist auch gestorben und Mama auch. Das Ungeheuer hat sie totgemacht. Hat das Mädchen gefickt. Ich habe es fotogiert.“ Leopold bleckt wieder seine Zähne, sein Blick ist stumpf. Wie zwei dunkle Glasmurmeln starren seine Augen ins Leere. Er hält wieder eine unsichtbare Kamera. Diesmal benutzt er ein Objektiv. Seine linke Hand stellt die Entfernung ein, dann die Schärfe, deute ich seinen Bewegungsablauf. „Klick.“ Dann schlägt er wieder mit seinen Händen auf die Tischplatte. Ich erkenne eine Melodie darin und schließe meine Augen. Ich möchte mich erinnern.

„The Final Countdown, Europe, 1986.“ Frau Schwarz hilft mir auf die Sprünge. Sie ist wirklich gut.

„Genau. Danke. Ich heiße übrigens Johannes.“

„Tina.“

„Leo.“ Er streckt mir seine nasse, vor Sabber glänzende Hand entgegen und grinst. Tina nickt. Mit aufsteigender leichter Übelkeit drücke ich seine Hand. Die fleischige, unnatürlich weiche Hand fühlt sich wie ein nasser, warmer Waschlappen an. Er bewegt seine Finger nicht, umschließt die meinen nicht. Ich lasse seine Hand los. Und lege meine so weit wie möglich an die Seite des Tisches. Tina zuckt entschuldigend die Achseln. Trotzdem kann ich einen Hauch von Belustigung in ihren Augen erkennen, ein schadenfrohes Grinsen huscht für einen Lidschlag über ihre Lippen.

„Jetzt sind Sie sein Freund“, flüstert sie mir vertraulich zu. Sie steht direkt hinter ihm. Ihre Hände ruhen auf seinen schmalen Schultern. Leopold schmiegt sich mit der linken Wange an ihre Brust wie ein viel zu hässlicher Kater. Tina fährt mit der rechten Hand über sein dunkles Haar.

„Freund“, plappert Leopold nach. Wieder ertönt das lang gezogene „Iiii“ und zerreißt mir fast das Trommelfell.

„Sie möchten bestimmt erfahren, warum er fotografiert?“, will Tina von mir wissen. Ich nicke. „Leo, kannst du Doktor Hornoff fotografieren?“

Er schüttelt den Kopf. „Freund“, nuschelt er vor sich hin. „Frischer Fritz, frischt, Fische fischen“, brabbelt er dann weiter.

„Wen hast du heute schon fotografiert?“, unterbreche ich sein Gemurmel.

„Sag es ihm bitte, er ist dein Freund“, bittet ihn Tina. „Komm schon, wen hast du fotografiert?“

„Ungeheuer. War hinter dem Glas.“ Er streckt seine Hand zum Spiegel aus. „Habe es gesehen, hat mir Angst gemacht.“

Tina greift nach ihrer Aktentasche, die ich vorhin gar nicht bemerkt habe. Holt einen Bleistift und ein weißes Blatt Papier heraus. „Kannst du das Ungeheuer malen?“

Er bejaht kaum hörbar, dreht das Blatt um hundertachtzig Grad und beginnt zu zeichnen. Ungewöhnlich schnell huscht seine Hand über das Papier. Zuerst ist es nur eine Skizze, dann werden die Konturen schärfer und exakter. Die graue Schraffur wird komplexer und zunehmend bilden die Striche ein Gesicht, das mir sehr bekannt vorkommt.

„Er kann sich Gesichter merken und sie dann detailgetreu nachmalen. Er ‚fotografiert‘ sie quasi.“

„Leo fotogiert“, wiederholt er ihre Worte. Und wippt jetzt stärker.

„Das ist seine Begabung?“

Sie blinzelt zustimmend, will Leopold nicht ablenken. „Nicht die einzige. Wo ist eigentlich seine Kleidung?“, flüstert sie.

„Bei der Analyse“, flüstere ich zurück. Ich höre ein zaghaftes Klopfen an der Tür. Leopold hebt kurz den Kopf, malt aber dann weiter.

Karl steht vor der Tür – und ein Wagen mit Putzmitteln, Klopapier, Putzeimer, Handtüchern und allem, was noch dazugehört. Eine verängstigte Putzfrau schaut mich fragend an. „Reicht das?“, schnaubt Karl und zeigt ausladend auf das erbeutete Inventar. „Ich bin nicht dein Laufbursche, verstanden?“

„Du hättest doch Andreas bitten können“, meine ich knapp.

„Der Blödmann ist nicht da“, faucht Karl zurück.

„Ja. Aber jetzt geh, er hat Angst vor dir.“

„Er ist nicht der Einzige auf dieser Welt, der Angst vor einem Polizisten hat. Du könntest bald dazugehören, wenn du mich weiter so herumkommandierst.“ Es fehlt nur noch der Schaum vor seinem Mund, damit er einem tollwütigen Wolf gleicht. Obwohl ich nicht so genau weiß, wie ein tollwütiger Wolf ausschaut, erheitert mich der Gedanke trotzdem. So, als würde ich den Ausrutscher bereuen, schaue ich ihn betreten an. „Wir müssen vorerst Freunde bleiben. Das Mädchen und die anderen beiden Toten liegen näher beieinander, als ihr vermutet. Und das nicht nur im geografischen Sinne.“

Karl ist wie vor den Kopf gestoßen. „Was soll denn das heißen?“, entfährt es ihm.

„Ich glaube, sie wurden alle von ein und demselben Mann getötet.“

„Sie weist aber keine Stichverletzungen auf.“

Ich schaue mir derweil die Flaschen und das ganze Putzzeug an. Ein WC-Reiniger hat den gleichen Verschluss wie die Flasche im Haus der Frühlings, stelle ich zufrieden fest. „Das kriegen Sie gleich zurück“, wende ich mich an die Frau im blauen Kittel, die uns die ganze Zeit verständnislos anstarrt. Danach greife ich mir zwei Desinfektionstücher, wische mir die Hände ab und schmeiße die feuchten, nach Spiritus riechenden Tücher in einen Mülleimer. Karl bleibt draußen, ich höre ihn schnauben.

Leopold ist jetzt mit seiner Zeichnung fertig. Er hebt den Kopf und schaut mich grinsend an. „Ungeheuer“, sagt er kichernd.

„Kannst du die Flasche für mich aufmachen, Leo?“ Ich reiche ihm die Reinigerflasche.

„Leo ist stark. Kann alles aufmachen.“ Er greift behände danach. Seine Finger umschließen den Deckel wie bei einer gewöhnlichen Sprudelflasche.

Tina schüttelt den Kopf. „Kindersicherung“, formt sie kaum hörbar mit ihren Lippen.

Solange Leopold sich mit dem Verschluss beschäftigt, schaue ich mir das Bild genauer an. Es ist verblüffend detailgetreu. Ungläubig blicke ich in das Gesicht von Andreas Wurzel. Sein Antlitz scheint unten heller zu sein, als hielte er eine Taschenlampe. Wut steigt in mir auf und ich würde ihn am liebsten sofort verprügeln. Andreas hat hinter der großen Scheibe gestanden und der Idiot hatte nichts Besseres zu tun, als in dem dunklen Zimmer das Handy einzuschalten.

„Gut gemacht, Leopold“, bedanke ich mich knapp, dennoch sehr freundlich, wie ich finde. „Ich bin hier soweit fertig“, sage ich. „Eine Frage habe ich noch: Malt er alle Bilder sofort, oder nur, wenn er darum gebeten wird?“

„Nur wenn er Lust dazu hat und den Augenblick für wichtig genug hält.“

„Kann er vielleicht Bilder malen, die er im letzten Jahr fotografiert hat? Oder erst vor drei Monaten?“

Tina begreift, worauf ich hinauswill.

„Leopold, kannst du für mich den bösen Mann malen? Hast du ihn auch fotografiert?“

Er schüttelt grinsend den Kopf. Das dunkle Haar klebt ihm nass auf der Stirn. „Böser Mann ist böse. Er Mama und Papa totgemacht.”

„Könnten Sie vielleicht ...“

Sie nickt. „Ich werde versuchen, ihn zu überreden“, sagt Tina.

Ich nehme die ungeöffnete Flasche mit WC-Reiniger, verlasse den Raum und stelle sie an ihren Platz zurück. Die Zeichnung drücke ich Karl an die Brust, der mich verwundert anstarrt. „Ich brauche einen Kaffee – und hol mir den Bengel, diesen Andreas“, rufe ich ihm zu und verschwinde um die Ecke.

Kapitel 24

Ich höre immer noch das unaufhörliche Schaben. Das Schleifgeräusch wird zunehmend lauter. Jemand winselt. Ein Schlüssel quetscht sich in das Schlüsselloch und wird herumgedreht. Ich höre, wie die Tür aufgeht. Ich verkrieche mich unter der Decke. Meine Augen spähen durch eine kleine Ritze. ER! ER hält einen schlaffen Körper auf seinen Armen und atmet schwer. Seine Maske verdeckt das Gesicht, wie immer. ER sieht zu mir herüber. Ich merke, einer meiner Füße schaut unter der Decke hervor. ER kommt auf mich zu. Ich schließe meine Augen. Das Bett wackelt. Etwas wird auf die obere Pritsche gehievt. Ich winsle. Vernehme ein Stöhnen, vielleicht bin ich es selbst. Mein Herz rast und das Blut rauscht tosend durch meinen Körper. ER dreht sich auf dem Absatz um, so abrupt, dass ich zusammenschrecke und einen Schrei von mir gebe, kurz und abgehackt. ER schaut sich unentschlossen um, dann geht er hinaus. Ich will schon aufatmen, da kommt ER zurück. Ungläubig sehe ich, wie er eine geöffnete Dose Ravioli, eine klare Suppe, ein Glas Brühe und Wasser auf dem kleinen Tisch abstellt.

ER tauscht die Gasflasche aus, berührt versehentlich den heißen Topf und flucht laut. Der Topf poltert zu Boden. Ich hoffe, flehe Gott an, ER möge sich arg verbrannt haben. ER sagt nichts, geht einfach zur Tür und dreht sich noch einmal zu mir um.

„Mach sie wieder gesund“, zischt ER. „Ich will, dass sie lebt. Sie ist deine Freundin, also beweise ihr, wie gern du sie wirklich hast. Ich komme in zwei Tagen wieder. Kümmere dich gut um sie. Wenn sie stirbt, bist du dran.“ ER hüstelt, keucht wie ein alter Hund, ER muss sich erkältet oder verletzt haben. Mit belegter Stimme spricht ER weiter: „Mir doch egal, wessen Muschi ich ...“ ER geht hinaus und schließt die Tür ab. Jackie ist wieder bei mir, denke ich nur glücklich. Ich streife die Decke ab, stelle mich auf die Unterkante meiner Pritsche und schaue Jackie an. Was ich sehe, lässt mir den Atem stocken. Jackie ist mit blauen Flecken übersät. Eines ihrer Augen ist zugeschwollen, die Lippen aufgeplatzt. Die Innenseiten ihrer Schenkel sind blutverkrustet, ihre Brüste schauen aus dem zerrissenen Shirt, zerkratzt und mit Bisswunden überzogen. Der Mund ist mit Klebeband geknebelt, das Band ist um den gesamten Kopf gewickelt. Hände und Füße sind gefesselt, auch mit Klebeband. Sie stöhnt und ich weine um sie.

Kapitel 25 (Johannes)

„Kannst du mir vielleicht sagen, was los ist? Oder soll ich dich aus der Kommission ausschließen?“ Karls Blick durchbohrt den wieder aufgetauchten, verdutzt dreinschauenden jungen Polizisten. Andreas‘ Kinn zittert.

Ich schlürfe demonstrativ an meinem Kaffee. Karl haut jetzt mit seinem Wurstfinger auf die Tasten des Kaffeeautomaten. Sein Kaffee kommt. Andreas schaut mich an, als Karl sich nach dem Becher bückt.

„Andreas, was sollte diese Aktion?“, wende ich mich an ihn. Zitternd hält er sein skizziertes Porträt in der Linken. Als ich das zerknüllte Blatt taxiere, verschwindet das Bild hinter seinem Rücken.

„Ich verstehe Sie nicht, Doktor Hornoff, ich meine Johannes.“

„Doktor Hornoff war schon richtig“, widerspreche ich.

Sein Gesicht glüht, er schaut sich verlegen um, ob ich jemand anderen gemeint habe.

„Was haben Sie in dem Zimmer gemacht, als wir mit Leopold Frühling gesprochen haben?“ Er schaut mich betreten an. Dann auf meine Schuhe. „Ich habe auf meine Uhr geschaut.“

„Mit so einer hellen Beleuchtung?“ Ich muss mich beherrschen, kann so eine plumpe Lüge kaum ertragen. Immer wenn ich belogen werde, vor allem auf so eine kindische und dreiste Art, kann ich sehr unangenehm werden. „Lügen Sie mich nicht an. Sie haben Ihr Handy eingeschaltet und Nachrichten oder sonst irgendwas überprüft. Stimmt‘s?“

Er nickt.

„Das war das letzte Mal, verstanden? Der Spiegel ist nicht hundert Prozent blickdicht. Man kann hindurchschauen, wenn man nah genug herangeht und irgendein Trottel sich im Zimmer anleuchtet.“

Wieder ein Nicken.

Eine Frau geht an uns vorbei. Sie entscheidet sich im letzten Augenblick gegen den Kaffee und läuft einfach weiter.

„Frühling ist unschuldig, zumindest vorerst.“ Ich schaue zu Karl. Er steht mit dem Rücken an den Automaten gelehnt und rührt langsam mit einem Stäbchen in seinem Becher.

„Wieso bist du dir da so sicher?“ Karl scheint sich auch beruhigt zu haben.

„Er kriegt den Deckel nicht ab“, sage ich und nippe an meinem Kaffee.

„Was?“

„Der Verschluss der Flasche ist der gleiche wie der in dem Haus. Er konnte sie nicht aufbekommen – Kindersicherung.“

„Vielleicht war sie schon vorher auf? Schon mal daran gedacht?“ Zorn blitzt wieder in seinen Augen auf. Er schlürft laut an seinem Kaffee, verbrüht sich die Lippen und flucht.

„Glaube ich nicht. So, Andreas, Sie fahren mich jetzt nach Hause, es ist spät. Gleich morgen früh schaue ich mir das Haus noch mal an, wenn das okay ist?“

Karl nickt und leckt sich über die Lippen.

Die Scheiben des BMW sind von einer dünnen Eisschicht überzogen. Andreas darf sie abkratzen. Karl gönnt sich eine Zigarette, ich mir ein Mentholbonbon. „Und, wer soll deiner Meinung nach der Täter sein?“ Eine weiße Wolke aus Rauch und Atemluft umhüllt Karls Gesicht.

„Auf jeden Fall nicht Leopold“, sage ich matt.

Winzige Eissplitter fliegen von der Windschutzscheibe und dem Eiskratzer durch die Luft. Karl klopft sich die Asche vom Ärmel. „Wieso nicht?“, brummt er durch die Zähne, ohne dabei die Zigarette aus dem Mund zu nehmen. „Nur weil er den Deckel nicht aufbekommt? So einfach ist das? Dann müssen wir nach einem suchen, der den verdammten Deckel abschrauben kann?“

Andreas klopft sich das Eis von den Klamotten ab, er ist fertig. Seine Hände sind krebsrot. Er hüpft und haucht hinein.

„Wie lang könnt ihr ihn festhalten?“, frage ich Karl, als wir uns in den vorgeheizten BMW setzen.

„Bis ihn sein Bruder abholt. Er ist ja unschuldig.“ Karl grunzt.

„Er hat als Einziger überlebt und wahrscheinlich hat er den wahren Täter gesehen. Das heißt, Leopold ist selbst in Gefahr, wir sollten ihn bei uns behalten.“

„Und? Hast du das Okay von einem Richter? Er ist vorerst nur ein Zeuge, wenn überhaupt.“

„Was ist mit persönlichem Polizeischutz?“

„Nur, wenn er es selbst möchte und dafür unterschreibt.“ Ich will schon etwas erwidern, als Karl ergänzt: „In diesem Fall sein Bruder als Bevollmächtigter.“

„Dann sollten wir das tun”, dränge ich.

„Ich werde mit Kraut reden“, sagt Karl vielversprechend.

Mein Handy klingelt. Peter, verdammt. „Benjamin ist bei mir. Habe einen Spezialisten gebeten, vorbeizukommen. Unser Bruder wurde fast zu Tode gepflegt“, sagt er mit grollender Stimme. „Du hattest wie immer recht. Die Arschlöcher haben eine verschimmelte Klimaanlage. Die Klage ist schon eingereicht. ‚Versuchter Totschlag‘ lautet die Überschrift.“ Er lacht freudlos.

„Und jetzt?“

„Du solltest vorbeikommen, aber nicht mehr heute. Er schläft, ich war heute eine Zeit lang mit ihm draußen. So glücklich habe ich ihn schon lange nicht mehr gesehen. Seine Lunge ist in Ordnung, nur geschwächt. Kommt von der Scheißluft und dem ganzen Zeug, das sie ihm gespritzt haben. Wir sehen uns morgen.“ Ich will noch etwas fragen, aber er hat bereits grußlos aufgelegt. Peter ist unmöglich.

Ich klopfe Andreas auf die Schulter. „Los jetzt, ich will nach Hause. Karl, wir sehen uns morgen, in Ordnung? Andreas, Sie holen mich morgen acht Uhr bei mir zu Hause ab. Wir treffen uns dann direkt vor dem Haus der Frühlings.“

Karl zuckt die Schultern. „Wie du meinst, Boss“, entgegnet er zähneknirschend.

Andreas sitzt bereits hinter dem Lenkrad, als ich einsteige. Sein Gesicht ist wieder vom weißen Licht seines Smartphones erleuchtet. Ich greife erzürnt danach. Erschrocken steckt der junge Mann das Handy in seine Hosentasche.

Kapitel 26

Ich traue mich nicht, Jackie anzufassen. Ich habe Angst. Sie ist nicht tot. Gott sei Dank. Die ganze Nacht habe ich wach gelegen und auf ihre Atemzüge gelauscht.

Leise stehe ich auf und probiere, ob der Gasbrenner funktioniert. Ja, tut er. Scheinbar dreht ER das Gas nur noch selten ab, oder ER hat es vergessen. Ich nehme den Topf und stelle ihn auf die Flamme. Er ist immer noch warm. Das Wasser zischt, als ich fast eine komplette Flasche in den Topf leere. Das Blubbern ist so laut, dass ich Jackies Schnaufen kaum hören kann. Das Atmen muss ihr sehr schwerfallen, denn sie wälzt sich im Schlaf herum und keucht. Ich nehme die Dose mit der Suppe, klappe den Deckel nach oben, nur ein bisschen, und stelle sie in das kochende Wasser. Der Dampf riecht unbeschreiblich gut. Nach richtigem Essen. Ich muss würgen. Mein Atem riecht wie der einer Katze, die sich übergeben hat. Ich trinke den Rest Wasser aus der fast leeren Flasche, inhaliere den warmen Duft, der sich aus der Dose in dem Keller ausbreitet. Dann reiße ich den Deckel am Ring hoch. Das metallische Geräusch kreischt in meinen Ohren. Ich halte das dünne Blech vor meine Nase. Eine kleine Nudel hängt daran. Ich lecke mit der Zunge über das runde Teil in meiner Hand. Die Nudel ist zwischen meinen Zähnen. Al dente ist sie nicht. Zerkocht, ja. Göttlich, ja. Schmeckt wie im Paradies, ja. Ich berühre die Nudel mit der Zungenspitze. Ein berauschendes Gefühl. Ich öffne eine Schublade. Zwei Plastiklöffel liegen nebeneinander. Ich nehme einen heraus, tauche ihn in die Dose. Die Suppe ist noch kalt. Ich muss wieder würgen. Ich habe schon seit zwei Tagen nichts gegessen.

„Nur noch eine Minute. Jackie, hörst du? Gleich bekommst du etwas zu essen. Ich kümmere mich um dich. Versprochen. Du wirst leben.“ Ich drehe mich um. Zwei blutunterlaufene Augen schauen mich an. Das eine ist jetzt komplett zugeschwollen. Ihr Haar ist grau und verfilzt. Gestern Nacht noch habe ich ihr das Klebeband vom Mund gerissen. Es ging nicht anders, es saß zu fest. Haut von den Lippen hing daran und sie blutete furchtbar. Nur kurz ist sie aufgewacht, hat sich stöhnend herumgedreht, um dann sofort wieder in die Dunkelheit zu fallen. Dort hatte sie wenigstens keine Schmerzen.

Ich laufe wie in Trance zu ihr hinüber. Daran habe ich noch gar nicht gedacht – ich muss sie ja noch von den Fesseln an Händen und Füßen befreien. Ihre Augen schauen ins Leere. Sie sieht mich nicht an, sie liegt einfach nur da. Sie weint auch nicht. Meine Finger tasten über das Klebeband, ich finde keinen Anfang und kein Ende. Ich brauche etwas Scharfes. Der Deckel! Der Deckel von der Büchse. Schnell schneiden meine Hände, mit dem scharfen Blech bewaffnet, über die braunen Fesseln. Sie keucht. Sie scheint mit Drogen vollgepumpt zu sein. „Mach dich hässlich“, ist alles, was sie sagt, bevor sie ihre Augen wieder schließt.

Kapitel 27 (Johannes)

Zwei Minuten vor acht klingelt es an meiner Haustür. Andreas ist pünktlich. Schneewehen jagen über die Weiten des Flachlandes, als wir zum Haus der Frühlings fahren. Das Bauernhaus versucht sich hinter dem Vorhang aus Schnee zu verstecken. Der große BMW rutscht durch den Schneematsch über die schmale Zufahrt auf das alte Haus zu. Wie erhofft sind die Männer in Uniform mit ihrer Arbeit fast fertig. Die letzten Polizisten und Spurensicherer verlassen den schrecklichen Ort. Als ich mich aus der erdrückenden Hitze im Wagen befreit habe, entdecke ich Karl. Wie gewöhnlich ist er gerade im Begriff, sich eine Zigarette anzustecken. Ich laufe auf ihn zu, Andreas trottet mir wie ein alter Bär hinterher.

Als wir die Eingangstür erreichen, höre ich eine laute Stimme brüllen. Es sind Warnrufe. Das halbe Dach setzt sich in Bewegung, etwas Monströses löst sich von oben und gleitet zur Erde, immer schneller werdend. Krachend rauscht der Schnee zu Boden. Eine Dachlawine war der Auslöser für den kurzen Tumult. Keiner wurde verletzt.

Ich passiere den Eingang, die Tür steht sperrangelweit offen. Konstantin Frühling wartet, gegen seinen Willen, im Wohnzimmer. Seine Hände kann er nicht bewegen. Zwei Armbänder aus massivem Metall schmücken seine Gelenke. Hund ist in einen Streit mit ihm verwickelt. Vor seiner Nase baumelt eine Tüte. Ich sehe einen Gegenstand voller Blut. Sieht wie ein Schraubendreher aus.

„Ihre Fingerabdrücke waren auf dem Spülkasten. Auf dem Boden und auf der Klobrille“, höre ich Kommissar Hund kläffen. „Alles, was Sie jetzt sagen, wird protokolliert, also überlegen Sie es sich gut. Sie sind doch Anwalt und kennen sich mit solchen Dingen aus.“

„Was ist hier los?“, fragt Karl grollend.

„Wir haben die Tatwaffe und mehrere Fingerabdrücke von dem hier.“ Joseph zeigt auf Konstantin. Der Anwalt ist völlig verzweifelt und schaut erst mich, dann Karl irritiert an.

„Seine Fingerabdrücke? Seid ihr euch da so sicher? Woher?“, will ich wissen.

„Aus der Zauberkiste der Polizei. War schon einmal nicht brav. Schlägt gerne mal zu. Vor allem kleine Mädchen. Ich habe dir doch schon damals gesagt, dass wir ihn unter die Lupe nehmen sollen. Wir hätten ihn in die Mangel nehmen müssen, Karl, und ihm nicht mit Samthandschuhen über den Kopf streicheln.“

„Sie war zwanzig und hat mich angegriffen. Ich habe mich nur verteidigt“, entgegnet Konstantin kleinlaut.

„Genau. Sei froh, dass der Richter es genauso gesehen hat und die Tussi lieber dein Geld wollte als eine gerechte Strafe. Sie hat doch ihre Aussage zurückgezogen, nicht wahr? Sie sagte, sie weiß nichts mehr, sie stand unter Alkohol und wenn sie zu viel intus hat, wird sie leicht aggressiv. Du wolltest sie nur nach Hause bringen. Sie dachte aber in ihrem Rausch, du wolltest sie so richtig durchfurchen, stimmt’s?“ Joseph spuckt beim Sprechen und das meiste landet auf dem Anwalt. „Hast du deine Familie abgemurkst? Oder nicht?”

„Nein, verdammte Scheiße. Ich wollte meine Eltern besuchen. Ich komme alle drei Tage her, um nach dem Rechten zu schauen. Als ich sie gestern Morgen dann so gesehen habe ...“, sagt er eingeschüchtert. Er schluckt. Sein Atem stockt. Sein Kinn zittert. Er versucht sein Gesicht zu verstecken, indem er es gegen seine linke Schulter presst.

Joseph streckt seinen Arm aus, packt Konstantin am Kinn und drückt mit Daumen und Zeigefinger seine Wangen zusammen. „Rede wie ein Mann mit mir oder ich helfe ein wenig nach.“

„Ich kam rein, die Tür stand offen. Mein Vater lag auf dem Boden im Wohnzimmer. Mutter lag neben ihm. Meinen Bruder fand ich in der Scheune. Er versteckt sich dort immer, wenn er Angst hat.“

„Mach ihn los, Sepp.“

„Spinnst du, Karl? Wir haben frische Spuren.“

„Keiner ist so bescheuert, alles wegzuwischen, um dann auf der Toilette alles zu betatschen und reinzukotzen. Nicht einmal der.“

„Das war nicht ich“, presst der Anwalt heraus.

Joseph Hund brummt, schließt jedoch die Handschellen auf.

„Sie müssen ein Formular ausfüllen, damit wir Ihrem Bruder Polizeischutz geben können, wenn sie ihn raushaben wollen. Oder aber Leopold bleibt in Gewahrsam, bis …“

„Er hat unsere Eltern nicht getötet“, nimmt Konstantin seinen Bruder sofort in Schutz.

„Das glauben wir auch nicht, aber er ist wahrscheinlich der wichtigste Zeuge. Sie sind sein Vormund und müssen dafür sorgen, für Ihren Bruder den bestmöglichen Schutz zu bekommen, den er im Moment sehr dringend braucht“, sage ich mit Nachdruck. Konstantin nickt, reibt und massiert abwechselnd seine Handgelenke. „Sie warten jetzt bitte draußen auf mich, Konstantin, ich möchte Ihnen noch einige Fragen stellen.“ Er nickt erneut. Konstantins rechte Hand gleitet in die Innentasche seines knielangen Mantels. Seine zittrigen Finger öffnen ein Zigarettenetui mit ledernem Überzug.

„Was ist mit Ihrer Hand passiert?“, frage ich, als er sich schon umdrehen will.

„Nichts weiter. Die Bratpfanne war noch heiß, als ich in die Küche kam.“ Die Finger ertasten eine Zigarette, beim Herausholen zerbricht sie jedoch. Konstantin unternimmt keinen erneuten Versuch. „Haben Sie meine Fingerabdrücke auch an den Drehknöpfen am Gasherd gefunden? Zum Glück stand der Ofen auf Stufe eins. Sonst hätte es hier richtig geknallt.“ Fast schon trotzig hält er seinen Blick auf Hund gerichtet und stopft das kleine Etui zurück in den Mantel.

„Ja, haben wir, jede Menge“, bestätigt Hund knurrend.

Den schwarzen Trenchcoat zuknöpfend, stapft der Anwalt nach draußen, zwei Polizisten begleiten ihn.

Joseph wendet sich an einen von der Spurensicherung. Der etwas ältere Mann hört aufmerksam zu, nickt und zeigt auf die Küche, nickt erneut. Hund grinst boshaft, sein Schnurrbart bewegt sich, die Lippen entblößen sein Gebiss, sodass ich seine vergilbten Zähne sehen kann.

„Und was sagst du zu unserem Herrn Anwalt? Auch unschuldig wie sein geistesschwacher Bruder?“, will Karl von mir wissen.

„Das weiß ich noch nicht. Ich bezweifle jedoch, dass die beiden leibliche Brüder sind.“ Meine Augen verfolgen immer noch seinen Kollegen.

„Was?“ Karl sieht mehr verärgert als erstaunt aus, als ich meinen Blick wieder auf ihn richte. Verblüfft starrt er mich an.

„Schau mal ...“ Ich suche nach einer Beschreibung, die Worte kreisen in meinem Kopf, entschwinden jedoch wieder, als ich in Gedanken danach zu greifen versuche. Als mir nichts Passendes einfällt, sage ich: „Sie sehen sich nicht im Geringsten ähnlich.“

„Na und?“, entfährt es Karl. Er hat die Faxen dicke.

„Sie haben ein komplett unterschiedliches Aussehen – Körperbau, Gesichtszüge, Intellekt. Auch die Beziehung zu ihren Eltern ist anders.“

„Das glaubst du jetzt selbst nicht, was du da sagst. Und das alles hast du in fünf Minuten anhand der häuslichen Einrichtung herausgefunden, ja? Ist das nicht ein bisschen suspekt?“

„Ich sehe kein einziges Foto, auf dem Konstantin als Baby abgebildet ist. Kinderbilder gibt es hier im Haus zur Genüge, aber nirgends ist Konstantin jünger als vier oder fünf ...“

Joseph mischt sich jetzt auch noch ein und unterbricht mich. Er ist ein guter Polizist und ein noch besserer Freund für Karl, treu und ergeben. „Vielleicht war er als Kind einfach hässlich? Genau, und später wurde aus einer hässlichen Ente ein Schwan.“ Was für ein Trottel, denke ich nur und atme tief ein. Warte die Situation einfach ab.

Karl hebt seine Hand, will seinen Kollegen zum Schweigen bringen. Ihm ist sein Freund oft peinlich. Die müden Augen zu schmalen Schlitzen verengt, sieht er ihn mahnend an. Unzählige Falten säumen Karls Augen. Ich weiß von Peter, wie alt Karl ist. Dreiundfünfzig. Acht Jahre älter als mein Bruder. Seine Frau hat sich einen so viel älteren Mann ausgesucht und das stört ihn am meisten.

Joseph klopft seinem Freund auf die Schulter. „Ach komm, Kalle, so schlimm war das nun auch nicht.“ Leicht irritiert schaut er in die kleine Runde. Karl schüttelt seine Hand einfach ab.

Ich schaue mich weiter um. Sehe mir die Positionen der getöteten Menschen an, die mit Kreide auf den Boden gemalt sind. Aus dem Bericht weiß ich, dass alle vollständig bekleidet waren, sie wollten zu Abend essen. Wieso war das Sofa bezogen? Wo schlief Leopold?

„Was hatte Leopold an, bevor ihr seine Klamotten ins Labor gegeben habt?“

Karl zuckt die Achseln.

„Einen Schlafanzug, etwas Kindisches, mit Trickfilmfiguren drauf, ziemlich bunt und viel zu klein. Seine Größe gab es in der Kinderabteilung nicht“, meldet sich der gut gelaunte Hund.

„War Karlsson auf dem Schlafanzug?“

„Hä, wer ist Karlsson und woher soll ich das wissen? Karlsson oder Ericsson, was bringt das schon? Jedenfalls gibt es keine Hinweise, dass Leopold ein eigenes Zimmer hatte. Er schlief auf diesem Sofa, glaube ich. Kein Wunder, dass er so neben der Spur war.“

Karl zeigt auf eine Dachluke.

„Krimskrams, altes Zeug und Spielsachen. Wahrscheinlich hatte der Verrückte da oben sein Reich. Ich geh‘ eine rauchen“, meint Hund und weg ist er.

„Darf ich?“, frage ich.

„Nur zu.“ Karl nimmt einen hölzernen Stab, der mit einem Haken versehen ist, und zieht an einem Ring an der Dachluke. Dann lässt er die Faltleiter herunter. Die Latten sind ziemlich gleichmäßig abgenutzt. Typische Handgriffe, dunkel und im gleichen Abstand am Seitenrand der rechteckigen Luke, bestätigen meine Vermutung. Jemand betrat den Dachboden oft und regelmäßig.

Ich steige hoch, knipse die Taschenlampe an und schaue mich um. Unbewusst registriere ich die Feinheiten, die für andere vielleicht im Verborgenen bleiben: Stühle, alte Matratze, Kisten, Boxen, Tisch, Stifte. Ein kleiner Kanonenofen auf einer Stellfläche aus Fliesen, das Ofenrohr führt hinaus zum Dach. Eine Lampe dicht über dem Tisch. Staubiger Boden. Schmale begehbare Pfade begrenzen den für mich interessanten Bereich. Ich folge den Spuren. Karl lugt nur hinein, es scheint so, als wäre er mit seinem massigen Körper in dem schmalen Loch stecken geblieben. Ich sehe nur seinen Oberkörper.

Ich habe wieder die blauen Handschuhe übergestreift und nähere mich dem Tisch. Massives Holz. War bestimmt ein Riesenaufwand, den Tisch durch die Luke zu quetschen. Oder sie haben ihn vorher zerlegt.

Ein Becher mit neuen, unbenutzten Bleistiften steht auf der grob bearbeiteten Tischplatte. Kein Spitzer. Leopold kann es nicht. Seine Mutter muss diese Aufgabe für ihn übernommen haben, oder sein Vater. Stumpfe Bleistifte liegen ordentlich in einer Schublade, die gespitzten auf dem Tisch. Auch weiße Blätter befinden sich in einem Hefter, grün, mit Gummiband. Eine Truhe mit Eisenbeschlägen steht neben dem Tisch. Eine Stoffpuppe wacht über die Schatztruhe. „Hallo, Karlsson“, sage ich laut. Karlsson bleibt stumm. „Redest wohl nur mit deinem Freund Leopold?“

Die Kiste ist mit einem Zahlenschloss versehen.

„Was ist in dieser Truhe?“, wende ich mich an Karl.

„Weiß der Teufel. Wir vermuten, dass der Täter nichts mitgenommen hat. War ja auch nichts zu holen in dem Drecksloch.“

Drei Zahlen halten mich davon ab, die Kiste zu öffnen. Leopold ist ein Mathegenie und steht auf Wurzelzahlen, erinnere ich mich an Tinas Worte. Eins, Vier und Neun. Diese drei Zahlen lassen sich aus zwei gleichen Ziffern bilden, die das Schloss zu bieten hat, wenn man sie miteinander multipliziert. Ich versuche es mit der Reihenfolge 1, 2 und 3, das Schloss bleibt zu. Dann entscheide ich mich für das Wurzelziehen und stelle die Rädchen auf 1, 4 und 9. Tatsächlich lässt sich der Bügel wegschieben. Die Kiste ist fast leer. Bis auf eine weitere Mappe, diese ist rot. Viele Bleistiftzeichnungen sind ordentlich darin abgeheftet. Alle auf dem Kopf. Er zeichnet wie eine Fotokamera. Das Bild wird kopfüber projiziert. Ich nehme die Mappe und die Puppe mit. Kurz bevor ich die Luke erreiche, schaue ich mir das letzte „geschossene“ Bild an. Mein Blick fällt auf Jacqueline, mit nackten Brüsten.

Kapitel 28

Ich lege mein Ohr an Jackies Nase und Mund, sie atmet. Ich taste über ihre Wangen, sie sind kalt. Ihre Hände? Kalt! Ich nehme meine Decke und lege sie über den schlaffen Körper meiner Freundin, die ich endlich wieder bei mir habe.

Die Suppe brodelt vor sich hin. Mein Magen rebelliert wieder, verkrampft sich zu einem Knoten aus Fleisch und Magensäure. Die Speiseröhre brennt wie Feuer. Galle steigt darin hoch, fast muss ich mich übergeben. Zu einem Fragezeichen gekrümmt, watschle ich zum Gaskocher und rühre in der blubbernden Brühe. Wie eine Hexe. Ich knie mich vor den Topf, zitternd schöpft der Plastiklöffel die warme Suppe in mich hinein. Warm und flüssig kriecht sie in meinen Körper. Ich verschlucke mich jedes Mal, wenn ein Stückchen Kartoffel oder Nudel am Gaumen kleben bleibt. Sogar ein Stückchen Fleisch ist mit dabei.

„Schmeckt‘s?“

Mitten in der Bewegung halte ich inne. War das Jackie? Wie versteinert verharre ich für eine Weile. Ich fühle mich schrecklich – als würde ich einem Verhungernden sein Essen stehlen. Habe ich mir das leise Krächzen nur eingebildet? Als ich mich umdrehe, sehe ich meine Freundin, eines ihrer Augen ist offen, nur ein bisschen, trotzdem macht mein Herz einen Freudensprung.

Mit einem Lappen um die Dose und schlechtem Gewissen stehe ich neben ihrer Pritsche. Sie lächelt mich müde an. „Habe ich dich beim Mampfen ertappt?“

Ich nicke leicht beschämt. Sie lächelt nur mit einem Mundwinkel. Ihr nicht geschwollenes Auge ist jedoch voller Trauer. Jackie gelingt es mit letzter Kraft, sich aufzusetzen. Ich stelle die dampfende Flüssigkeit neben sie. Dann klettere ich zu ihr auf das Bett. Ihre Lippen sind wund und aufgeplatzt. Pustend flöße ich ihr vorsichtig einige Löffel der warmen Brühe ein. Jackie verschluckt sich und muss husten, behält aber alles bei sich. Mit jedem Löffel kehrt das Leben mehr und mehr in sie zurück.

„Ich habe es fast geschafft, Michi“, flüstert sie nach einer Weile. „Wir hätten draußen sein können.“

Ich nicke, heiße Tränen brennen auf meinem Gesicht.

Sie schaut mich schüchtern an, voller Scham. „Ich habe alles vermasselt. Dieser verrückte Leopold hat mich verraten.“

„Du darfst nicht so viel reden. Du bist nicht schuld daran, dass wir verschleppt wurden.“

Sie nickt mir dankbar zu, bettet ihren Kopf auf meinen Schoß und bleibt einfach liegen. Wie früher, wenn wir nichts zu besprechen hatten. Mein Blick wandert durch den Raum, in dem wir seit ungefähr drei Monaten wie Tiere eingesperrt sind. Unsere Körper spenden einander Wärme. Meine Augen schweifen über die Gasflamme, der Topf dampft nicht mehr. Kleine Tropfen benetzen die Wand und die Decke über der Kochstelle. Kondenswasser. Meine Augen fallen zu, ich schlafe ein.

Kapitel 29 (Johannes)

„Leopold weiß, wie Jacqueline aussieht“, sage ich, als ich unten neben Karl stehe.

„Er hat sie ja auch gejagt. Sie war nackt, ihr Freund auch. Es war im Sommer.“

„Ich weiß, aber hier sieht sie traurig aus. Nicht bei Bewusstsein.“ Ich blättere weiter. Fremde Gesichter sehen mich an.

Karl schnauft und überlegt. Schaut mich durchdringend an, sagt jedoch nichts.

„Was ist mit der Tatwaffe?“, will ich wissen.

„Bist du schon fertig mit deiner Durchsuchung hier?“, wundert er sich.

Ich nicke. „Haben deine Leute etwas gefunden?“, frage ich.

„In zehn Minuten hast du alles, was du brauchst.“

„Bis auf den Täter selbst“, entgegne ich.

Er schnaubt wieder. „Kannst du schon etwas zum Profil des Täters sagen?“ Seine Augen verengen sich. „Bist doch der Superdoc.“

Ich ignoriere seine schnippische Bemerkung. „Ich bin nicht die Polizei, ich bin Psychologe. Ich versuche mich in die Lage des Täters zu versetzen. Ich suche nicht nach Indizien, Zeugen oder Beweisen. Mich interessiert vielmehr das Wie.“

„Und wie ist er deiner Meinung nach vorgegangen?“

„Das würde mich auch interessieren.“ Hund stellt sich direkt vor mich, zu nah, und zwingt mich, einen Schritt zurückzuweichen. „Was ist mit der Tatwaffe?“, wiederhole ich.

Hund schnäuzt ausgiebig in ein verklebtes Baumwolltaschentuch. „Ein Schnitzeisen mit halbrunder Schneide. Ein japanisches. Ziemlich teuer. Blutverschmiert, ohne Fingerabdrücke“, berichtet er, als er seine Nase abtupft.

„Wo habt ihr es gefunden?“

„Steckte im Schnee, neben dem Schuppen.“

„Wie kommt das denn da hin? Die Morde wurden doch im Haus verübt. Der Täter hat sich also nicht die Mühe gemacht, die Tatwaffe etwas entfernt vom Haus zu entsorgen. Klug war das nicht. Gibt es noch mehr von dieser Art Werkzeug?“

„Alles Mögliche. Der Alte war ziemlich gut darin, hat sein Handwerk verstanden. Das sieht man an den Holzfiguren. Er pflegte seine Sachen. Ist alles ordentlich aufgeräumt. Jedes Werkzeug an seinem Platz.“

„Kann ich mir den Schuppen anschauen?“

Karl nickt. Ich halte immer noch die Puppe in meiner Hand. „Karl, kannst du mich später nach Hause fahren?“

„Du hast doch jetzt einen persönlichen Chauffeur, sogar mit Blaulicht und Sirene.“

„Andreas soll die Puppe zu Leopold bringen und Feierabend machen.“

„Wenn‘s sonst nichts ist – du bist der Boss.“

„Das ist es nicht. Ich muss mit dir reden, allein.“

Karl zuckt erneut die Achseln. „Hast du verstanden, was Doktor Hornoff gesagt hat?“, schnauzt er den jungen Polizisten an, der im Türrahmen auf uns gewartet und auf den Anwalt aufgepasst hat.

Andreas nickt. Er sieht betreten drein, tut mir sogar ein bisschen leid. Er ist aber das schwächste Glied in unserer Kette, ich möchte nicht, dass wir an ihm scheitern. Ich nehme ihn mit, laufe hinaus, halte ihn am Ärmel fest. Schaue mich kurz um. Wie zwei Verschwörer stecken wir die Köpfe zusammen. Ich halte die Puppe vor mich, so, dass nur er sie sehen kann. „Andreas, bevor du Karlsson zu Leopold bringst, lass ihn bitte von der Polizei untersuchen. Dreh dich nicht um, verdammt! Ich bin jetzt dein Partner, nicht Karl, und am allerwenigsten Kommissar Hund. Wenn wir zusammenarbeiten wollen, musst du tun, was ich dir sage.“ Er zuckt beinahe unmerklich zusammen. „Also, du fährst zum Polizeipräsidium und gibst die Puppe in der entsprechenden Abteilung ab.“ Er schaut mich ungläubig an. „Bei der Spurensicherung, verdammt noch mal.“

„Verstanden, mach ich.“

„Und ...“

„Schon gut, ich weiß von nichts.“ Ich klopfe ihm anerkennend auf den schmalen Rücken.

Es hat aufgehört zu schneien. Andreas verschwindet, wir anderen gehen zum Schuppen.

„Hier steckte die Waffe. Im Schnee, nicht tief.“ Hund deutet auf ein kleines, rundes Loch im Schnee, links von der Tür zum Schuppen, die jetzt einen Spaltbreit geöffnet ist. „Wenn es noch mehr geschneit hätte, hätten wir sie vielleicht erst im Frühling gefunden.“ Hund schüttelt den Kopf.

Glück gehabt, denke ich und betrete den düsteren Schuppen. Die Lampen sind schmutzig und einige Birnen sind durchgebrannt. Es dauert ein wenig, bis alles in kaltes Licht getaucht wird.

Eine Werkbank, ein hölzerner Schrank mit verzierten, handgeschmiedeten Scharnieren und viele andere Gerätschaften stehen dort ordentlich aufgereiht. Über der Werkbank eine Werkzeugwand, an der Zangen, Bohrer und Schnitzeisen aufgehängt sind, der Größe nach sortiert. Bis auf eine Lücke erweckt nichts meine Aufmerksamkeit. An der Wand fehlt ein Werkzeug. „Kann ich den Anwalt sprechen?“

„Konstantin, beweg deinen Arsch hierher, der Doc will mit dir reden!“, schreit Hund über seine Schulter durch die offene Tür nach draußen.

Der junge Mann wird von einem Polizisten begleitet. Mit trotziger Miene steht der Anwalt vor uns, die Angst in seinen Augen straft seine scheinbar stoische Haltung Lügen. Seine vor der Brust gekreuzten Arme bestärken meinen Verdacht. Er hat etwas zu verbergen, das ist Fakt.

„War der Schuppen immer offen?“

Er nickt, als ich ihm die Frage stelle. Zu schnell.

„Hat Ihr Vater nur japanische Werkzeuge benutzt?“

„Nein, die waren ihm viel zu teuer.“

Joseph runzelt die Stirn. Karl schaut mich fragend an.

„Kennen Sie sich mit Schnitzeisen aus?“

„Geht so.“

„Wo ist die Tatwaffe?“ Ich strecke die Hand aus. Kommissar Hund macht einen Schritt nach hinten. „Bei den Kollegen“, sagt er dann kurz angebunden.

„Nicht schlimm“, entgegne ich in beiläufigem Ton. „Ich habe sie gesehen, ein Schnitzeisen mit einer Sechs-Millimeter-Klinge, halbrund. Eine japanische Marke.“

„Mein Vater bevorzugt Solingen“, entgegnet Konstantin trocken. Seine Stimme zittert.

„Wollen Sie sich das Werkzeug einmal anschauen?“ Ich achte auf seine Reaktion. Konstantins Brustkorb hebt und senkt sich wie ein Blasebalg. Er blinzelt zu oft, ringt mit sich selbst, eins seiner Lider zuckt. Ich konzentriere mich auf jede seiner Bewegungen. Konstantin scheint aufgeregt zu sein. Wie wir alle, wenn wir nicht ganz genau wissen, was von uns erwartet wird. „Was fällt Ihnen auf?“ Ich deute auf das lange Brett an der grauen Wand.

„Eines fehlt.“

„Aber es ist nicht das, welches die Herren als Tatwaffe gesichert haben. Das Sechser ist noch da. Das Vierer fehlt“, ergänze ich.

Konstantin schaut mich konsterniert an. Seine Kaumuskulatur beginnt zu arbeiten. Er mustert mich, dann Karl. Joseph ignoriert er. Nachdem er seinen Blick über die Werkbank hat schweifen lassen, wendet er sich von uns allen ab und sieht zur Tür. Ich beobachte ihn. Seine Augen verraten mir, dass er sich die Utensilien seines Vaters schon einmal angesehen hat, und zwar erst vor Kurzem. Was er sieht, überrascht ihn nicht. Er schluckt schwer, redet nicht, wartet nur ab. Seine Hände fahren mehrmals über die Seiten seines Körpers, von oben nach unten.

„Das war's. Können Sie mir bitte Ihre Handynummer geben, falls ich noch weitere Fragen an Sie habe, Herr Frühling?“ Er zögert nicht, reicht mir eine seiner Visitenkarten. Eine ziemlich teure, nicht im Internet bestellt, auch das Etui ist eine Sonderanfertigung. Eierschalenfarbenes Papier, erstaunlich dick, Oberfläche leicht glänzend, die Buchstaben sorgfältig ausgewählt, die Schrift gleichmäßig angeordnet. Sehr dezent, dennoch nobel.

„War Ihr Vater streng zu Ihnen und Ihrem Bruder?“ Sein Kopf schnellt hoch, er ist damit beschäftigt, die letzte Visitenkarte so zu positionieren, dass sie wie alle anderen Kante auf Kante liegt. „Können Sie konkreter sein? Was meinen Sie mit ‚streng‘?“

„Dieser zwanghafte Hang zur Ordnung?“

Emotionslos steckt er sein Etui in die Innentasche seines Mantels. Schnieft, sagt jedoch nichts. Schaut mich stumpf an, wartet ab.

Urplötzlich und für alle Anwesenden unerwartet hole ich mit der rechten Hand zu einem Schlag aus. Alle erstarren – bis auf einen. Konstantin zieht den Kopf ein und versucht mit gebeugtem Arm, sein Gesicht zu schützen. Instinktive Reaktion aus jahrelanger, hart antrainierter Übung.

„Was soll das?!“, kreischt er mich erzürnt und erschrocken an.

Ich befreie mich von den lästigen Gummihandschuhen, die sich wie eine zweite Haut von meinen Händen in die Länge ziehen lassen. Schnalzend löst sich endlich auch der zweite OP-Handschuh von meiner linken Hand. Die Kälte hier drinnen fühlt sich auf der leicht feucht gewordenen Haut meiner Hände auf einmal viel intensiver an.

„Ihr Vater hat Sie oft geschlagen, wenn etwas nicht ordentlich aufgeräumt oder gemacht wurde. Auch Ihre Mutter hat er geschlagen. Habe ich recht?“

„Das geht Sie nichts an.“

„Ihr Vater hat Sie terrorisiert, er war herrschsüchtig und gewalttätig. Sie waren nur das rangniedrigste Rudelmitglied, nicht wahr? Alles, was Sie taten, musste den Stempel Ihres Vaters tragen. Sie waren der Speichellecker. Sogar Ihr schwachsinniger Bruder hatte mehr Rechte als Sie. Er war das leibliche Kind Ihrer Eltern, Sie nicht.“

Konstantins Augen werden groß.

„Irgendwann hatten Sie die Schnauze voll. Sie waren zwar ausgezogen, aber Leopold und ihre Adoptiveltern hingen an Ihnen wie ein Klotz am Bein. Sie haben die Frühlings dafür gehasst und erstochen. Am meisten haben Sie sich an Ihrem Adoptivvater ausgelassen. Sie ließen ihn leiden, er starb nicht sofort. Dann sind Sie nach unten gerannt und haben mit dem Desinfektionsmittel alle Spuren verwischt – leider nicht sehr sorgfältig. Vor lauter Aufregung haben Sie gehandelt, ohne zu überlegen. Haben sogar die leere Flasche in den gelben Sack geworfen. Alles schien perfekt, bis auf die Tatwaffe.“ Meine Stimme wird heiser. Ich rede schnell, lasse ihn nicht zu Wort kommen. Will ihn dadurch aus seinem Loch herausholen. Ich stochere wie mit einem Stock in einem Wespennest. Nichts passiert. Seine Augen laufen rot an. „Auch beim Kotzen haben Sie geschlampt. Später sollte Leopold noch dran glauben, aber er war verschwunden.“

„Sie sind ein guter Psychologe“, krächzt Konstantin. Das Reden fällt ihm sichtlich schwer. „Alles, was Sie gesagt haben, stimmt. Bis auf ein Detail ...“ Dann verstummt er.

Karl verschluckt sich an dem blauen Qualm seiner Zigarette. Josephs Hände reiben nicht mehr aneinander. Ich weiß, ich habe mich geirrt.

„Bis auf ein kleines Detail“, wiederholt Konstantin und geht zurück in das tote Haus.

Kapitel 30

Mit geschlossenen Augen erinnere ich mich an das Interview im Radio. Das war so ungefähr drei Wochen nach unserer Entführung. Mein Vater bot unserem Entführer eine hohe Summe für unsere Freilassung. Ohne Polizei, ohne Kameras. Den Ort konnte der Entführer selbst bestimmen. Hunderttausend Euro für uns beide. Er weinte. Ich weinte damals auch, wie jetzt. Jackie sagte zu mir – sie war an dem Tag voller Hoffnung –, sie sagte: „Vielleicht wird ER uns dann freilassen. So viel Geld hat nicht jeder.“ Ihr Vater müsste dafür hundert Jahre zur Arbeit gehen, fügte sie traurig hinzu.

„Ich glaube nicht, dass ER uns gehen lässt“, entgegnete ich, obwohl ich es mir für uns alle sehr gewünscht hätte. „Er will das Geld nicht, sonst hätte ER gleich nach der Entführung welches verlangt.“

„Du bist 'ne dumme Kuh, musst immer alles kaputt machen. Du bist eine Pissimisterin.“

Ich korrigierte sie nicht, nahm Jackie stattdessen in den Arm. Sie wehrte sich nicht. Still und hilflos lag sie da.

„Meinst du, sie werden uns das verzeihen?“ Das war eine ihrer größten Sorgen.

„Was?“, fragte ich, obwohl ich genau wusste, was sie mit das meinte.

„Das, was ER uns angetan hat.“

Ich zuckte die Achseln.

Der Schlüssel drehte sich im Schloss und ER grinste, als er hereinkam. ER musste uns belauscht haben. „Auch für zwei kaputte Mösen kriege ich noch Geld. Wenn eure Väter nur wüssten, was für Schlampen ihre Töchter sind.“

In einer Hand hatte ER Papier und einen Stift. „So, ihr Schlampen, jetzt werdet ihr mal schön einen Brief schreiben, dass ihr abgehauen seid.“

„Nein!“, schrie ich und ER schlug mir heftig ins Gesicht. Mein Kopf flog zur Seite, meine Wange brannte wie Feuer.

„Ihr werdet schreiben, sage ich euch, sofort! Ihr könnt ja auch schreiben, ihr würdet hier die ganze Zeit rumvögeln und dass es euch auf Dauer zuuu langweilig wird?“ Das zu zog ER in die Länge und sprach es in einem höhnischen Ton aus. In seiner Stimme schwang Erregung mit. Sein Grinsen wurde breiter: „Wir wollen nicht mehr vögeln, wir wollen jetzt wieder in die Schule. Ist halt so passiert“, äffte ER uns mit mädchenhafter Stimme nach. ER legte seinen Kopf schräg in den Nacken und stöhnte. „Oooh, gleich kriege ich ‘nen Steifen. Wenn das passiert, dann seid ihr dran, noch bevor ihr den Brief geschrieben habt, klar?“

„Okay, wir schreiben, dass wir weggelaufen sind und sie nicht mehr nach uns suchen sollen“, flüsterte Jackie.

„Oder ich kann schreiben, mein Vater soll noch mehr Geld anbieten. Vielleicht das Doppelte?“

ER schlug mich wieder hart ins Gesicht. Jetzt auf die linke Wange. Sein Ton wurde schärfer, seine Brust schwoll an, dann schrie ER mich an: „Damit sie mich schnappen können?! Ohne mich müsst ihr hier verrecken! Ist halt so. Sie werden euch hier nicht finden, NIEMALS! Wisst ihr, ich bin nicht dumm. Nicht mit mir. Ich lasse euch nur dann gehen, wenn es mir passt, versteht ihr, NUR WENN ES MIR PASST!“ Meine Ohren schmerzten danach noch lange.

Sein Atem ging schwer. „Eine Chance habt ihr, eine einzige: Wenn ich Ersatz für euch kriege, dann lass‘ ich euch frei, aber nur vielleicht.“ ER lachte höhnisch. Dann packte ER mich im Genick und schleifte mich zum Tisch. „Setzen und schreiben. Sofort! Und du da oben“, ER zeigte auf Jackie, „beweg deinen Arsch hierher und hilf ihr.“ Jackie zog das Blatt Papier zu sich heran, nahm den Stift und wartete ab, was ER ihr sagte.

„An Viktor! Ihr beide habt doch was miteinander?“

Wir zuckten zusammen.

Jackie sollte schreiben, dass sie Viktor die Vergewaltigung im Park niemals verzeihen würde. Jackie wollte das nicht schreiben, weil es gar nicht stimmte. ER lachte nur und sagte: „Wenn ihr nicht dumm seid, schreibt ihr lieber alles, was ich euch sage.“ Jackie gab sich geschlagen und zum Schluss schrieb sie noch: „Alles Liebe, deine Jacqueline“.

Kapitel 31 (Johannes)

Der Schnee beginnt zu schmelzen. Der graue Himmel bekommt feine Risse. Die Sonne versucht sich wie ein Neugeborenes durch einen engen Geburtskanal zu quetschen, schafft es aber nicht. Das Grau des Himmels ist stärker. Und das gelbe Licht wird wieder von den dunklen Bänken des Himmels verschluckt, die die Erde zu erdrücken scheinen.

Karl und ich folgen dem Anwalt ins Haus. Hund staucht wieder einmal einen der Beamten zusammen. Er solle doch aufpassen, wo er hintritt. Der kläffende Polizist gerät wegen allem sofort in Rage.

In der Küche bleibt Konstantin stehen. „Meine Mutter würde uns nie erlauben, den Sack an der Tür aufzuhängen“, fängt er ohne Übergang mit seiner Erklärung an und verstummt abrupt. Es ist nur ein kleiner Hinweis, der ihn jedoch viel Überwindung kostet. Danach schweigt er. Wir warten noch eine Weile, aber Konstantin bleibt stumm.

„Das war dann wohl alles?“ Karl schaut mich an. Seine Augen funkeln voll Zorn. Ich nicke. Mein Verhalten ist sachlich, was Karl noch mehr aus der Fassung bringt. „Es ist genauso wie mit dem verdammten Deckel“, flucht Karl zwischen zusammengebissenen Zähnen. „Herr Frühling, Sie sind bis auf Weiteres vorläufig festgenommen. Sie wie auch Ihr Bruder stehen unter Mordverdacht. Falls sich der Verdacht bewahrheitet, wird es zu einem Prozess kommen. Die Staatsanwaltschaft wird sich um die Sachlage kümmern und alles erneut prüfen. Was wir bisher haben, spricht jedoch gegen Sie. Morgen wird dann entschieden, wie es mit Ihnen und Ihrem Bruder weitergeht.“

„Und wenn nicht?“

„Glauben Sie mir, das wird es. Joseph, wo sind die Handschellen?“

„Der wird mir schon nicht weglaufen, dieser Advokat. Na, komm. Und du, Karl, bist mir ein Bier schuldig. Den da“, zeigt der erzürnte Kommissar auf mich, „den kann ich gleich mitnehmen, der ist mir auch nicht ganz geheuer.“ Kopfschüttelnd führt er Konstantin ab. Ein weiterer Beamter begleitet die beiden.

„Kann ich mir die Fotos von heute und die Dokumente von damals ansehen?“, wende ich mich an Karl, ohne den Ausbruch seines Kollegen zu beachten.

„Morgen ist auch noch Zeit, ich hole dich dann ab“, sagt er müde.

Es ist bereits zwölf Uhr mittags, als wir in seinem Büro ankommen. Das Zimmer ist spartanisch eingerichtet. Ein Tisch, ein Computer mit Zugriff auf die Akten zum Fall Jacqueline Braun und Michaela Hornoff. Drei Stöße Papier und eine Box mit Beweismaterial warten auf mich. Sie halten das Versprechen, mir zu allem Erforderlichen Zugang zu beschaffen, tatsächlich ein. Mein Kopf tut jetzt schon weh. Karl verabschiedet sich bis auf Weiteres. Er muss sich noch um die Brüder Frühling kümmern, damit er später keine Anzeige am Hals hat. Ich habe drei Stunden Zeit, die Akten durchzuschauen. Ungläubig schaue ich Karl an, der mir einen Kaffee und ein belegtes Brötchen aus der Kantine bringt. Er grinst nur und verschwindet wieder. Als ich den Deckel des Brötchens anhebe, sehe ich Putenstreifen mit grauem Rand, ein trauriges Salatblatt und Remoulade, die mich an saure Milch erinnert. Angeekelt werfe ich das ganze Ding in den Papierkorb. Versenkt. Volltreffer!

Ich beginne mit den Bildern, die ich auf dem Dachboden gefunden habe. Weitere drei Frauen wurden zu Papier gebracht, alle nackt. Ein nackter Hintern. Der Arsch gehört bestimmt der Prostituierten aus dem Puff, die Leopold mit seinem Bruder aufgesucht hatte. Spiderman, Batman und ein Bankräuber mit einer Skimütze sind auf je einem weiteren Blatt detailgetreu verewigt. Der Bankräuber sieht etwas verschwommen aus und hat eine schwarze Linie über das ganze Gesicht. Ich kann mit den Bildern nicht viel anfangen, zumindest nicht heute, nicht jetzt. Im milchigen Glas der Tür huschen Schatten menschlicher Silhouetten vorbei. Ich drehe mich mit dem Rücken zur Tür. Das Schattenspiel schwächt meine Konzentration. Ich nehme eine der Mappen und gehe ans Fenster. Mein Handy vibriert.

„Na, bist du noch böse mit mir?“, hat Benjamin geschrieben. Ich weiß nicht, was ich ihm antworten soll.

„Willst du immer noch sterben?“, schreibe ich, anstatt mich zu entschuldigen.

„Heute nicht, war ja mit Peter wieder draußen. Gibt's was Neues von unserer Michi? Ich möchte dir helfen. Wenn du mir versprichst, mich einmal in den Wald zu fahren, verspreche ich dir, dass ich nicht vor dir sterben werde.“

Ich lache Tränen, tippe alles, was ich bisher herausgefunden habe. Die Bilder will ich ihm später zeigen.

„Peter kommt, wahrscheinlich wieder mit schlechter Laune.“, ist die letzte Nachricht. Ich schaue aus dem Fenster. Aus dem grauen Schneematsch ist eine schwarze Brühe geworden. Die Autos sehen wie Motorboote aus, von den Rädern aufgewirbelt, spritzen der Dreck und das dunkle Wasser in beide Richtungen. Die Straße gleicht einem schmutzig-grauen Fluss, der sich durch die Stadt schlängelt. Die Fußgänger erfreuen sich der matschigen Dusche nicht besonders, viele bedanken sich bei den quirligen Autofahrern mit einem ausgestreckten Mittelfinger und einem Schwall von Flüchen und bösen Wünschen.

Einer der Autobesitzer bekommt in Kürze ein teures Foto in schlechter Qualität, jemand wurde geblitzt. Ich tippe auf den grauen Porsche 911 Carrera. Wo sonst braucht man 350 PS, wenn nicht in der ‚Big City’?

Durch das Aufblitzen draußen blitzt es auch in meinem Kopf. Zuerst ist es nur ein Gedanke, den ich versuche festzuhalten. Leopold hatte eine alte Spiegelreflexkamera, das Objektiv hat einen Sprung oder einen Kratzer. Klick, höre ich die Worte von Leopold. Klick. Klick. Klick. Einige Fotos schoss er mit der Kamera. Auch die Scharfeinstellung fällt mir wieder ein. Er fokussiert, nein, er imitiert eine Kamera, bevor er sich das Bild einprägt. Er selbst ist die Kamera, leuchtet ein neuer Gedanke auf und brennt sich in mein Gehirn. Ich greife wieder nach der Mappe mit den gezeichneten Bildern. Es sind nur zwei „Fotos“, auf denen er den Sprung oder Kratzer nachahmt. Der Maskierte und ein Mädchen. Es kauert in einer Ecke. Ich kann es nicht sehen, sein Gesicht ist von langem Haar bedeckt. Es hat Angst, versteckt sich, fürchtet um sein Leben. Ein dicker Kloß behindert mich beim Schlucken. Ich tippe meine Gedanken an meinen Bruder.

Wieder am Tisch sitzend, blättere ich in den Mappen. Jacqueline Braun. Mit sechzehn Jahren verschwunden, im März nächsten Jahres wird sie siebzehn. Eltern geschieden, der Vater lebt allein, die Mutter hat einen neuen Mann. Nicht verheiratet. Jackie lebt abwechselnd bei beiden Elternteilen, obwohl sie im letzten halben Jahr öfter bei Ihrem Vater war. Mittelmäßige Schülerin. Besucht, wie Michi, das Gymnasium in Neustadt. Cheerleaderin, auch genau wie Michaela. Ich tippe die Informationen für meinen Bruder, doch dann lösche ich alles wieder, denn ich möchte ihn nicht überstrapazieren.

Andreas kommt herein, ohne zu klopfen. Ich kann mich gerade noch beherrschen, ihn nicht wegen seines Hereinplatzens zu rügen. „Noch nie was von Anklopfen gehört?“, fahre ich ihn an.

„Ich habe hier die Fotos für Sie“, geht er über meine Gereiztheit hinweg. „Außerdem habe ich gleich eine Verabredung und bin etwas in Eile“, stottert er verteidigend. Er wirft mir die Fotos vor die Nase. Sie breiten sich auf der von Akten überfüllten Tischplatte wie ein Fächer aus.

„Mit wem?“

„Mein Privatleben geht Sie nichts an.“

Ich schaue ihn durchdringend an.

„Mit meiner Freundin“, sagt er dann genervt.

„Wie jung?“

„Das geht Sie nun wirklich nichts an.“

„Oh doch. Wissen Sie, ich bin Psychologe, ich kann durch Ihre Augen in Ihre Seele schauen.“

„Einen Scheiß können Sie.“ Sein Ton wird plötzlich aggressiv. „Wenn Sie wirklich so gut wären, würden Sie aus meinen Augen herauslesen, dass ich nicht Ihr Laufbursche bin, den Sie herumscheuchen und vor allen Kollegen bloßstellen können. Sind Sie vielleicht ein Alleswisser und Alleskönner? Nichts als ein arroganter Krüppel mit einem zu kurzen Finger und einem Fuß ohne Zehen sind Sie. Ihr Sohn schwänzt die Schule, Ihr Bruder ist so gut wie tot und Ihre Frau trifft sich mit jemandem, den Sie gut kennen.“

Ich springe auf, versuche ihn am Kragen zu packen. Greife gleichzeitig nach seinem Arm. Vergebens. Unerwartet macht er einen seitlichen Schritt nach hinten. Durch seine Körperdrehung finde ich keinen Halt und krache zu Boden.

„Passiver Angriff. Wissen Sie, nicht jeder Polizist ist fett und unbeweglich wie der Hund. Ich kann Sie anzeigen. Sie haben einen Beamten im Dienst angegriffen. Sie könnten eine saftige Strafe bekommen. Ich kann ja behaupten, ich hätte mich durch Sie bedroht gefühlt und mich nur gewehrt.”

„Nicht jeder Krüppel ist feige, und auch Psychologen können zuschlagen, merk dir das. Durch einen Angriff habe ich etwas Wichtiges über dich erfahren.“

Sein Gesicht wird auf einmal länger.

„Dich zu schlagen hatte ich ja auch gar nicht vor. Wer ist Ihre Freundin, Andreas?“

„Schönen Tag noch, Professor Doktor Johannes Hornoff.“ Er klingt freundlich, sein Blick jedoch ist hasserfüllt. Ich erkenne ihn nicht wieder.

Mein Kopf schmerzt, jetzt tut mir auch noch die Schulter weh. Die Kollision mit der grün gestrichenen Wand ist mehr als unangenehm verlaufen.

„Andreas! Nur kurz noch, was war in der Puppe?!“

Ein wortloses Schulterzucken, die Tür fällt krachend ins Schloss.

Andreas ist ab sofort eine weitere Unbekannte in meiner Formel, die es zu lösen gilt. Wer ist dieser Andreas Wurzel? Wer ist seine Freundin? Ich ziehe mich hoch und setze mich wieder auf den Stuhl neben dem Tisch. Die Fotos liegen immer noch auf der Tischplatte verteilt, durcheinander und nicht in chronologischer Reihenfolge. Ich bin mir sicher, dass sich Andreas die Abzüge angeschaut hat. Wieso?

Weil Karl heute länger braucht, fahre ich mit einem Taxi nach Hause. Die Fotos und Bilder nehme ich mit.

Kapitel 32

„Wach auf, du Schlafmütze.“ Mein Rücken schreit vor Schmerz. Die Hände und Beine sind eingeschlafen. Wie durch ein Kissen höre ich meine Freundin, sie redet mit mir.

„Ich habe gedacht, du wachst nie wieder auf.“, höre ich ihre Stimme, die vor Sorge belegt klingt. Ihr angeschwollenes Auge passt nicht zu ihrem sonst so schönen Gesicht. Ihr seidiges Haar wurde in der Zeit unserer Gefangenschaft in Mitleidenschaft gezogen. Ihre blonden Strähnen sehen wie Dreadlocks aus. Mein Vater würde verfilzt dazu sagen. Sie sieht trotzdem noch hübsch aus, darauf bin ich ein wenig neidisch.

„Wo warst du?“ Ich versuche mich zu beherrschen, trotzdem quietscht meine Stimme wie eine rostige Tür.

„Das willst du nicht wissen.“ Sofort wird ihre Stimme heiser.

„Doch, ich will es wissen. Du riechst nach Pommes und Frittierfett und nach Seife. Ich verstehe das nicht, Jackie, was ist los? Ich war allein, so viele Tage. Kannst du dir vorstellen, wie es ist, hier allein zu sein?“ Ich kann die Tränen nicht mehr zurückhalten. Vergrabe mein Gesicht in meinen schmutzigen, nach Dreck riechenden Händen.

„Ich würde gern mit dir tauschen. Ich hätte lieber die ganze Zeit Dreck gefressen, als mich vier Tage lang vergewaltigen zu lassen, immer wieder, Tag für Tag. ER zwang mich, Dinge tun, die ich mein Leben lang nie vergessen werde.“ Jackie weint jetzt auch. Ich nehme sie in den Arm. Ihre Tränen sind heißer als meine.

„Tut mir leid, Jackie. Es tut mir wirklich leid“, flüstere ich und hoffe, sie kann mir meine Dummheit irgendwann verzeihen.

„ER wird immer brutaler. ER hat Gefallen an dem gefunden, was ER tut“, flüstert sie.

„Aber wieso?“

„ER ist sich seiner Sache sicher. Uns wird keiner finden. Wahrscheinlich hat ER Helfer.“

Ich nicke nur. „Meinst du wirklich?“

„Michi, es ist nicht mehr nur ER, ich glaube, sie sind jetzt zu zweit. Ich denke, ER hat mich deshalb woanders hingebracht, damit kein anderer das Versteck hier findet. Und ER spricht jetzt in der Mehrzahl. ER sagte, sobald sie genug von mir haben, wird ER kommen und dich holen. Du wärst zwar nicht sein Typ, aber vielleicht findet dich jemand anderes geil. Bis ich wieder ‚fit‘ bin, wirst du mich ersetzen müssen.”

Ich kann kaum reden. Wir weinen jetzt gemeinsam, umarmen uns.

„Was meint er mit ‚fit‘, Jackie? Wobei werde ich ihm als ‚dein Ersatz' dienen müssen? Ich will das nicht!“

„Bis ich wieder normal aussehe und keine blauen Flecken und Striemen mehr habe. So lange wird ER sich mit dir begnügen ... und vergnügen. Oder ER wird dich festhalten, wenn der andere ... ER hat dabei laut gelacht und in die Hände geklatscht.“

„Was soll ich tun, Jackie? Du darfst so etwas nicht zulassen. Ich möchte das nicht“, heule ich.

„Ich weiß. Wenn ich kräftig genug bin, dann versuche ich, dir zu helfen, mit allem, was ich habe.“

„Und wenn nicht?“

„Dann können wir nur hoffen, ER hat inzwischen Ersatz für uns gefunden. Du weißt doch noch, was ER damals sagte, als wir den Brief schreiben mussten?“

Ich nicke. „Ja, ER plant, andere Mädchen zu entführen.“ Hoffentlich kann ER welche einfangen, denke ich und schäme mich nicht einmal dafür. Als ich mit meiner Hand immer wieder über Jackies Kopf und Hals streichle, wird mir plötzlich bewusst, dass etwas an ihr anders ist. Ich schiebe sie auf Armeslänge von mir. „Jackie”, schreie ich sie an, „wo ist dein Medaillon?“

„Michi, da ist noch etwas.“ Jackie schaut mich mit großen Augen an. „Als ER mich hier weggeholt hat, ist was passiert.“ Jackie zittert jetzt am ganzen Körper und ihre Augen sind vor Angst weit aufgerissen. „ER hat sie totgefahren! Tot, tot, tot, verstehst du? TOOOOOOOT!“

Kapitel 33 (Johannes)

Heute bin ich etwas früher dran und warte in dem kleinen Zimmer auf Karl, auf Andreas habe ich keine Lust.

Karl erscheint früher als erwartet. Auch er klopft nicht an. „Was ist denn mit dir passiert?“

„Wieso?“, frage ich verwundert, ohne ihn auf das Anklopfen anzusprechen. Einen weiteren Zusammenstoß möchte ich lieber vermeiden.

„Deine Wange ist aufgeschürft und rot. Hast du dich gestern etwa geprügelt oder was? Wer war der Kerl, der dich vermöbelt hat? Bist du deswegen gestern mir nichts, dir nichts abgehauen?“ Karl grunzt amüsiert.

„Ich würde gern mit Viktor Weiß reden. Heute noch. Geht das? Ich habe einige Fragen, auf die ich gern eine Antwort wüsste.“

„Nun gut, wenn du den Schläger nicht verraten möchtest, bitte schön. Viktor lebt in Berlin.“

„Wo genau? Kannst du mich dorthin fahren?“

„Nein. Keiner weiß so genau, wo er jetzt wohnt.“

„Ich habe hier seine Adresse“, sage ich voller Hoffnung.

Karl verzieht spöttisch seine Mundwinkel. „Was du da hast, ist die Adresse seiner Mutter. Er ist verschwunden. Sie hat sogar eine Vermisstenanzeige aufgegeben, aber er ist schließlich volljährig. Das Verschwinden der Mädchen hat ihm damals ganz schön zugesetzt. Die meisten hatten ihn in Verdacht, weil er ständig mit Jackie rumgehangen hat. Wir haben aber keine Beweise.”

Ächzend setzt er sich auf die Tischkante. Der Tisch keucht unter dem Gewicht des korpulenten Mannes. „Wer hat dich so zugerichtet, Doc? Entweder wir kooperieren und legen beide die Karten offen auf den Tisch oder jeder macht seins“.

„Ich wollte die Reaktion von Andreas testen. Er ist keiner, der vor Gefahren wegläuft, auch wenn der äußere Eindruck etwas anderes suggeriert. Und er weiß mehr, als wir denken. Einige Details, die er nicht allein seiner Beobachtungsgabe zu verdanken hat.“

Karl lacht auf, steckt sich eine Zigarette zwischen die Zähne und geht zum Fenster, kippt es und zündet den weißen Stängel an. Er lacht immer noch, bis ein heftiger Hustenanfall ihn stoppt. Endlich bekommt er seinen Körper wieder unter Kontrolle. Seine Augen sind gerötet, als er mich ansieht.

„Ich beginne an dir zu zweifeln, mein Lieber – was deine Beobachtungsgabe angeht, meine ich.“ Karl wischt sich mit dem Handrücken über die Augen. Er nimmt einen tiefen Zug von seiner Zigarette und hält einen Augenblick lang den Atem an. Die blaue Rauchwolke schleicht durch das Fenster und vermischt sich mit der kalten Luft, als er den Rauch durch Nase und Mund hinausbläst.

„Andreas Wurzel ging eine Weile mit deiner Nichte Michaela.“ Er wartet auf meine Reaktion. Ich bleibe regungslos sitzen. „Tu nicht so, als wüsstest du nichts davon. Die Beziehung hielt ein halbes Jahr und war eher freundschaftlich. Dann wurde Michi das Techtelmechtel zu heikel, wegen dem Altersunterschied. War nichts Ernstes, behauptet unser Kollege.“ Karl nickt mir zu und will mir damit sagen, dass ich mich jetzt äußern soll. Er hockt auf dem Sims, der Zigarettenrauch qualmt das Zimmer voll. Die verpestete Luft kratzt bei jedem Atemzug in meinem Hals.

„Er hat mich provoziert. Er hat etwas Beleidigendes über meine Frau gesagt. Ich wollte ihn packen, da ist er sofort auf mich losgegangen. Dabei bin ich noch mit meinem Bein, na ja, am Tisch hängen geblieben. Eigentlich wollte ich nur seine Reaktion testen.“

„So wie mit diesem Konstantin Frühling?“

Ich nicke, er schüttelt den Kopf und grinst breit. Danach schweigen wir eine Weile.

„Uuuuuund?“ Karl wirkt ungeduldig.

„Ich bin unsicher, was Andreas in diesem Fall für eine Rolle spielt. Michaela war bestimmt nur ein Mittel zum Zweck. Wenn, dann wollte er sich an Jacqueline ranmachen. Verstehst du? Dann ist da was schiefgelaufen ...“

Karl tippt sich mit einem Finger an die Stirn. „Du spinnst doch, echt. Andreas? Niemals.“

„Leopold hat ein Bild von Andreas gemalt, ein weiteres“, sage ich.

Karl verschluckt sich an dem blauen Dunst und schmeißt die Zigarette durch den Fensterspalt, ohne sie auszumachen.

„Wieso sagst du mir erst jetzt, dass du noch ein Bild von dem Arschloch hast?“, flucht er heiser. Sein Gesicht bekommt rote Flecken. Er schaut mich auffordernd an und möchte das „Foto“ sehen. Ich lasse ihn ein wenig zappeln. Schiebe die Skizzen in seine Richtung. Karl ist irritiert, rutscht von dem Fensterbrett herunter und schnappt sich die Bilder. Seine Augen huschen über die Zeichnungen.

„Spuck‘s schon aus. Dieser Arsch mit der rasierten Vagina wird es wohl nicht sein. Du hast von einem Mann gesprochen, nicht wahr?“ Er hält das Blatt mit dem nackten Hintern einer unbekannten Frau einen Augenblick zu lang in seiner Hand, schluckt und verzieht das Gesicht. Nach kurzem Zögern sieht er sich schließlich den Rest an. Bei dem Bild mit Superman schaut er wieder mich an. Seine Augen suchen nach Hinweisen, er mustert mich argwöhnisch. „Wo ist das Foto?“ Karl wird ungeduldig. Er wedelt mir mit den Blättern vor der Nase herum.

„Habt ihr die Tatwaffe schon untersucht? Auf Blutspuren?“ Mein Ton ist immer noch sachlich.

Karl schaut mich ungläubig an. Er sucht nach Worten. Dann klatscht er die Skizzen mit der flachen Hand auf die Tischplatte. „Wo ist das verdammte Foto?“ Er zischt wie eine Dampflok, jedes Wort ist scharf akzentuiert.

„Der Maskierte.“

„Na prima. Und? Wir suchen einen Mann, der mit einer Motorradmaske herumläuft. Sollen wir bei den Hells Angels und Bandidos anfangen? Und wo bitte schön ist Andreas?“

„Ich habe dich nur getestet, jetzt wirkst du nicht mehr so sicher, stimmt's? Du sagtest doch, Andreas könnte niemals der Mörder sein.“

Karl schnaubt verärgert. Ich bin die personifizierte Ruhe, meine Atmung ist flach und regelmäßig. Genauso gelassen fahre ich mit meiner Befragung fort. Karl merkt nicht, dass ich ihn ausfrage, und das ist gut.

„Eine Motorradmaske, bist du dir da ganz sicher?“ Meine Stirn bekommt Furchen.

„Was soll das sonst sein? Schwimmmütze wohl eher nicht“, blafft Karl entrüstet und voller Ungeduld. Auch er kraust jetzt die Stirn. Überlegt. „Ich fahre selber ab und zu gern raus. Das ist eindeutig eine Motorradmaske. Hat fast jeder Biker“, behauptet Karl und deutet auf ein bekanntes Logo.

„Okay“, sage ich. „Fassen wir noch einmal alles zusammen. Wir haben zwei entführte Mädchen, Michaela und Jackie. Dann haben wir zwei Leichen, erstochen, Herrn und Frau Frühling. Zum Dritten haben wir ein totes Mädchen, Name noch unbekannt. Tatorte: Erstens Entführung nach dem Sommerfest am 15. August. Zweitens Mord im Haus der Frühlings vor fünf Tagen, am 15. November. Drittens die tote Unbekannte – Todeszeitpunkt noch unklar, gefunden aber auch vor fünf Tagen, zusammen mit den Frühlings.“

„Wir wissen nicht, ob die Entführung mit den Morden zusammenhängt. Ich weiß ehrlich gesagt nicht, ob … ob ...“ Ich halte inne, muss meine Gedanken neu ordnen. Karl wartet ungeduldig.

„Ich muss wissen, wer das tote Mädchen ist“, sage ich schließlich und lege die Blätter zu einem sauberen Stapel. Kante auf Kante.

„Was kannst du mir aber jetzt mit Gewissheit zum Mörder der Frühlings sagen? Du bist doch Profiler?“

„Unser Täter ist Rechtshänder, alle Stiche weisen darauf hin. Er ist nicht sehr groß. Herr Frühling hat die Verletzungen nicht von oben zugefügt bekommen. Das heißt, unser gesuchter Mann muss kleiner als eins fünfundsiebzig sein. Der Anwalt ist größer, er war es demnach nicht, vorerst.”

„Und Leopold?“

„Nein. Frau Schwarz meint, er ist nur gegen sich selbst oder Gegenständen aggressiv. Niemals gegenüber einem anderen Menschen.“

Karl nickt, jedoch nicht ganz überzeugt.

„Wieso hat mich Andreas bewusst so aggressiv beleidigt? Ich dachte eher, er ist ein Weichei. Wer ist Andreas?“, wechsle ich das Thema.

Karl schaut mich eine Weile an, dann seufzt er tief, unterdrückt dabei einen Rülpser und bläst die verbrauchte Luft in meine Richtung. Ich spüre einen unangenehmen Geruchscocktail aus Zigarettenrauch und Currywurst auf meinem Gesicht und halte kurz den Atem an.

„Also“, Karl zieht ein Foto aus dem Stapel auf dem Tisch und betont die beiden Silben des Wortes. „Das tote Mädchen, das neben der Scheune gefunden wurde, heißt Andrea Krumm.“ Er tippt mit seinem Zeigefinger auf das Foto, genau auf die Stirn des Mädchens. Ich nehme das Foto weg.

„Sie ist die kleine Schwester von Andreas‘ jetziger Freundin.“ Karls Stimme klingt auf einmal belegt. „Er hat sie anhand der Fotos erkannt. Ist kein schöner Anblick, ein Mensch, der zu einem Eisklumpen gefroren ist und ...“ Er macht eine wegwerfende Handbewegung, räuspert sich und fährt schließlich mit klarer Stimme fort: „Der Pathologe hat gerade erst angefangen, sie äußerlich zu untersuchen. Erstochen wurde sie anscheinend nicht.“ Karl dreht sich jetzt von mir weg, er hustet erneut. In seiner Lunge gurgelt es. Er geht fluchend zu dem kleinen Waschbecken in der Ecke neben der Tür und spuckt mit einem lauten Geräusch aus. Dann hält er sein Gesicht nah an den kleinen Wasserhahn und wäscht es mit kaltem Wasser ab.

„Andreas sagte mir gestern, er hätte eine Verabredung mit seiner Freundin.“ Ich gehe zum Fenster und beobachte das emsige Treiben auf der Straße.

„Er soll mit ihr zusammen die Leiche identifizieren. Allein schafft sie diese Tortur nicht und ihre Eltern sind dazu momentan nicht in der Lage.“ Seine noch nasse Hand gleitet über sein Haar. Seine Augen sind rot, die Äderchen in den Augäpfeln treten wie kleine Würmchen hervor.

„Darum hat er ständig sein Handy überprüft? Seine Freundin hat ihm die ganze Zeit wegen ihrer Schwester in den Ohren gelegen. Sie hat sie vermisst und gehofft, dass Andreas sie aufspüren kann. Er ist ja bei der Polizei.“ Alles nur Vermutungen, die ich laut ausspreche.

„Vermutlich. Andrea wird wohl seit etwa fünf Tagen vermisst, also genauso lange, wie die Frühlings tot sind.“

„Seine Reaktion, als ich ihn nach seiner Freundin fragte, war untypisch. Kalt und wenig emotional.“

„Im Flur hat er geweint, mehr kann man da von einem Mann nicht erwarten“, sagt Karl krächzend.

„Wie alt ist sie?“

„Wer?“ Karls Stirn bekommt Falten.

„Andrea.“

„Sie war neunzehn.“

„Sie passt aber nicht ganz in die beiden Geschichten. Weder Entführung noch Mord“, konstatiere ich.

„Sie war mit den beiden Mädchen auch nicht befreundet“, fügt Karl hinzu. Die Furchen auf seiner Stirn glätten sich wieder.

„Ich weiß. Das Puzzlespiel muss von Neuem begonnen werden. Wurde sie schon obduziert?“

Karl schüttelt den Kopf. „Erst morgen. Dann ist der Leichnam aufgetaut. Der Todeszeitpunkt dieses Mädchens passt aber in groben Zügen in den Zeitraum, in dem die Frühlings ermordet wurden, meint der Rechtsmediziner. Die Forensiker sind momentan gut beschäftigt. Alles geschah in dieser einen Nacht, so die ersten Berichte. Und nur Leopold weiß, was geschehen ist, da wette ich mit dir.“ Wie zur Bestätigung nicke ich. Karl schaut mich zweifelnd an.

„Ich brauche mehr Informationen“, sage ich. „Ich möchte mit Viktors Mutter sprechen. Und noch etwas, schick bitte jemanden zu Andreas Eltern. Sie sollten jetzt Bescheid wissen und können vielleicht einige Fragen beantworten. Hier ist die Liste.“

Er hebt abwehrend die Hände, nimmt den Zettel aber und steckt ihn in seine Jacke. „Erst müssen wir noch in den zweiten Stock. Kraut wartet auf uns.“

Die Polizeistation gleicht einem Ameisenbau. Die Polizisten sind immer in Bewegung, jeder geht seiner Arbeit nach. Ständig huschen Männer und Frauen in Uniform oder Zivil an mir vorbei. Wir nehmen die breite Treppe nach oben. Türen werden aufgerissen und zugeknallt. Karl geht mit gesenktem Kopf voraus, ignoriert seine Kollegen, grüßt nicht zurück. Sein Haar glänzt vor Nässe. Der Husten hat sich gelegt. Im Einsatzraum streift er seine Jacke ab und wirft sie auf einen der Tische.

Als wir die Tür zur Krauts Büro öffnen, kommt uns seine Sekretärin entgegen und winkt uns in ein anderes Zimmer. Der kleine Raum weckt klaustrophobische Angstzustände in mir. Dank eines großen Fensters hält sich meine Phobie jedoch in Grenzen. Eine Pinnwand aus Kork nimmt fast die ganze Wand zwischen der Tür und einem hölzernen Schrank ein. Die linke Tür des vergilbten, in bleichem Gelb lackierten Schrankes ist geöffnet, geht wahrscheinlich gar nicht mehr richtig zu. An der Pinnwand ist ein Foto angebracht. Andrea Krumm. Ein Fragezeichen deutet darauf hin, dass alle auf die Ergebnisse aus der gerichtsmedizinischen Abteilung warten. Noch hängt das Foto am Rand. Die Bilder der zwei anderen Toten befinden sich im Zentrum. Auch die Fotos von Jackie und Michaela sind an die Wand gepinnt, sie hängen unter der jungen Frau. Die Polizei geht von einem Serienmord aus. Wie sie alle in Bezug zueinander stehen, weiß momentan keiner. Es sind alles nur Indizien, keine konkreten Hinweise. Ich halte immer noch die Zeichnungen und die Fotos unter meinem Arm, fest an den Oberkörper gedrückt. Ich gehe näher an die Korkwand, nehme das Foto von dem toten Mädchen genauer in Augenschein. Im Gesicht kann ich einige Kratzspuren und eine tiefe Platzwunde erkennen, die von einem frontalen Aufprall herzurühren scheint. Ich sehe jedoch keine Stichwunden wie bei den Frühlings. Ihre Augen sind offen. Von Eis durchsetzt. Als hätte jemand Zucker darüber gestreut. Ihr Haar ist zu Eiszapfen gefroren. Sie trägt einen Jogginganzug und Laufschuhe, die man auch im Winter benutzen kann. Sie ist nicht groß, doch größer als Jackie und Michi. Ein Polizist kniet neben ihrem toten Körper. Er zeigt dem Tatortfotografen ein loses Stück von einer silbernen Kette. Seine behandschuhte Hand hält eine Pinzette und hebt damit das feingliedrige Kettchen in die Höhe. Den Anhänger der Kette verbirgt das tote Mädchen in seinem Mund. Die Lippen sind von bläulicher Blässe und von Raureif bedeckt. Ich werde bis morgen warten müssen, bis ihre Kiefermuskulatur sich wieder bewegen lässt. Karl kommt mit zwei Tassen Kaffee herein, zeigt auf einen Stuhl, stellt die dampfenden Becher ab und nimmt keuchend Platz. Mein Kaffee ist schwarz. Ich nippe vorsichtig daran. Nicht gezuckert, stelle ich anerkennend fest.

„Was kann ich meinen Männern da draußen erzählen? Kraut will auch Ergebnisse. Bist du immer noch der Meinung, dass der Anwalt nicht unser Mann ist? Und dieser Leopold?“ Er schlürft genüsslich an seinem Kaffee und schaut mich durch den Dampf und über den Rand des braunen Plastikbechers hinweg fragend an. Der Becher verdeckt seine Augen, als er sich erneut einen Schluck gönnt.

„Zuerst zu dem Anwalt. Ich bin mir ziemlich sicher, er hat seine Eltern nicht umgebracht. Er hatte zwar Angst vor seinem Vater und hasste ihn, seine Mutter liebte er aber, genau wie seinen Bruder. Er hat ein anderes Geheimnis. Was das ist, gilt es demnächst herauszufinden.“

„Bist du sicher?“, fragt Karl, lehnt sich im Sessel nach hinten und versucht darin zu wippen. Die Füße thronen auf der Tischkante, mit Daumen und Zeigefinger massiert er sein Nasenbein.

„Seinen Vater hat er nicht angerührt. Er lag so da, wie er gestorben ist.“

Karl runzelt die Stirn. Seine Hand greift mechanisch nach dem Becher. Ich rede einfach weiter. „Den Saum vom Kleid seiner Mutter hat Konstantin nach unten gezogen, um ihre Blöße zu bedecken.“

Karl nickt zustimmend, seine Augen leuchten kurz auf. Er setzt sich aufrecht und schaut mich an. Etwas von dem Kaffee schwappt über und verteilt sich auf dem schmutzigen Boden. „Und?“, sagt er knapp.

„Unser Anwalt war es definitiv nicht.“

„Wer hat dann die Spuren verwischt? Sein Bruder doch wohl kaum?“

„Ich habe eine Vermutung, die ich jedoch vorerst für mich behalten werde.“

Karl will auffahren. Er beugt sich schon nach vorne.

„Ich möchte das Publikum da draußen nicht irritieren“, sage ich, die Lippen an den Rand des Bechers gepresst. Er legt seine Stirn in Falten und hält mitten in der Bewegung inne.

„Ich möchte vorher noch etwas klären, darum will ich deine Kollegen nicht unnötig verunsichern. Erst wenn alle Ergebnisse vorliegen und ich die Berichte von der Obduktion habe, erst dann werde ich mich dazu äußern. Die Polizei will einen Schuldigen, ich will den wahren Mörder.“

Karl schüttelt den Kopf. „Meine Männer warten auf weitere Hinweise. Nach wem sollen sie suchen, verdammt? Johannes, ich habe meinem Chef versprochen, dass du gut bist!“ Geräuschvoll zerdrückt er den scheinbar leeren Becher in seiner Hand, ein Rest Kaffee läuft aus und tropft von seiner Hand auf den Tisch. Die Sauerei scheint ihn nicht zu kümmern. Er stemmt sich in die Höhe. Ohne darauf zu achten, ob er den Mülleimer trifft, fliegt der Becher in die Ecke. Er landet dicht daneben.

Unbeeindruckt fahre ich fort: „Wir wissen immer noch nicht, ob die beiden Fälle zusammenhängen. Der, nach dem wir suchen, was die Entführung betrifft, hat Angst vor Frauen. Er handelt nicht nach Plan. Die Mädchen waren nur zur falschen Zeit am falschen Ort. Für ihn aber stimmte alles. Er hat sie verfolgt und beobachtet. Vielleicht die Entführung auch seit Langem geplant und sich auf die Lauer gelegt. Er ist besitzergreifend, doch kein Mörder. Ich glaube nicht, dass er die Mädchen getötet hat. Er will seinen Besitz auskosten, Macht über sie haben.“

„Und? Was weißt du noch?“ Karls Blick bleibt kurz an der Wanduhr über der Tür haften, dann schaut er wieder zu mir.

„So viel zu dem Entführer“, ergänze ich noch schnell, bevor mich Karl wieder unterbricht.

„Vielleicht hat er sie aber doch getötet und wollte sich statt der beiden eine Neue holen, eine, die etwas reifer ist. Vielleicht hat er diese Andrea beim Laufen abgepasst und die Frühlings kamen ihm in die Quere.“

„Könnte möglich sein, glaube ich aber fast nicht.“

„Nichts wird uns helfen, dieses Schwein zu fangen, wenn wir nur darüber reden. Wir müssen handeln“, faucht er wütend.

Ich ignoriere seinen Wutausbruch, stimme ihm in Gedanken aber vollkommen zu. „Nun zu unserem zweiten Täter, wenn es denn einen zweiten gibt, dem Mörder der Frühlings. Er ist ungefähr einen Meter und fünfundsiebzig groß, eher kleiner.“, sage ich. Seine Augenbrauen fahren nach oben, er blinzelt irritiert.

„Das hat mir der Pathologe auch gesagt“, sagt er dumpf. Jetzt bin ich derjenige, der verwirrt dreinschaut. „Du glaubst doch nicht, dass du hier der Einzige bist, der etwas für die Ermittlungen tut. Unser Leichendoktor ist so ziemlich der Beste, den ich kenne. Alte Schule, wenn du verstehst, was ich meine. Leider will der Gute bald in Rente gehen.“ Karl tigert mit gesenktem Kopf zwischen mir und dem Tisch hin und her. Bleibt stehen, schaut mich an. „Er hat zuerst die Leichen der ermordeten Familie untersucht. Alle Stiche sind mit der rechten Hand ausgeführt worden. Der alte Frühling hat sich nicht sonderlich gewehrt. Er ist an Herzversagen gestorben, nicht an seinen Verletzungen. Seine Wunden waren tief, keine war jedoch tödlich. Alle drei starben nicht vor fünf Tagen, wie unser Anwalt behauptet. Der Körper kühlt circa ein Grad Celsius pro Stunde ab. Obwohl die Tür offen stand, waren ihre Körper nicht durchgefroren. Wenn man die Außentemperatur berücksichtigt, starb die junge Frau höchstwahrscheinlich am gleichen Tag wie die Familie Frühling, so die Rechtsmedizin. Plus/minus. Außerdem hat Andreas‘ Freundin ihre Schwester einen Tag zuvor noch besucht, also vor sechs Tagen. Sie haben ihren Eltern zu ihrem Hochzeitstag gratuliert. Irgendjemand hat Andrea und die Familie Frühling am gleichen Tag ermordet.“

„Und weiter? Was sagt er noch über unsere Eisprinzessin?“

„Er meint, es gibt nichts, was auf einen Kampf hinweist. Er hat das arme Ding nur oberflächlich untersuchen können, nachdem ich ihn dazu gedrängt habe. Die richtige Obduktion findet erst morgen statt, das habe ich dir aber schon gesagt.“

„Da wäre dann noch Leopold, was hältst du von ihm?“

„Leopold hatte einen Schlafanzug an und sein Bruder war bei ihm, als wir zum Hof kamen. Er spricht ständig von einem Monster und brabbelt wirres Zeug.“

„Was ist mit der Tatwaffe, die ihr gefunden habt? Seid ihr da ein Stück weiter?“

„Du hattest recht. Es ist nicht die Mordwaffe. Wir haben auch nur das Blut von Herrn Frühling darauf gefunden. Nicht von der Frau. Das haben die Blutspuren ergeben.“

Ich massiere mir mit beiden Daumen die Stirnpartie. Mein Finger juckt wieder und eine der Adern an der rechten Schläfe schwillt schmerzhaft an. „Was hat die Expertise noch ergeben?“

„Vorerst können wir davon ausgehen, dass es ein ähnliches Werkzeug gewesen sein muss. Der Mörder benutzte eine Art Schnitzeisen oder wie diese Teile auch heißen mögen. Solche, die wir in dem Schuppen gesehen haben.“ Ich nicke. „Als sich Herr Frühling gewehrt hat – er schützte sich nur mit seinem rechten Arm –, traf der Angreifer einen Knochen im Unterarm. Die Tatwaffe, die gleichzeitig auch die Mordwaffe ist, schabte beim Eindringen eine Schicht des Knochens in einer bestimmten Form ab wie einen Holzspan. Ist wie bei einem Fingerabdruck oder die Kratzspuren an einem Projektil, sehr individuell eben. Die Waffe, nach der wir suchen, hatte eine sehr tiefe Einkerbung, war also nicht neu. Das fehlende Schnitzeisen aus Frühlings Sammlung ist die Tatwaffe, nach der wir suchen müssen. Das Eisen, das wir sichergestellt haben, ist nagelneu und noch nie benutzt worden.“

Karl hebt den zerknüllten Kaffeebecher auf, wirft ihn in den Mülleimer und geht dann zum Waschbecken, um seine Hände zu säubern. Er sieht mich in dem matten Spiegel darüber. Ohne den Blick von mir abzuwenden, reibt er geräuschvoll seine Hände mit einem grünen Papiertuch trocken. „Was soll ich meinen Jungs sagen? Ich brauche von dir ein Profil des Täters. Du bist schließlich der Mann vom Fach.“ Ich lege meinen Kopf tief in den Nacken. Einige Wirbel knacken dabei. Ich glaube, ein wenig Zynismus herauszuhören. Als ich Karl anschaue, grinst er.

„Ein schüchterner, nach außen hin netter Mann. Zwischen fünfundzwanzig und fünfunddreißig, vielleicht auch siebenunddreißig, aber nicht älter.“

Karl knüllt die Papiertücher zusammen und wirft sie ebenfalls in den Mülleimer. Er zieht hörbar seine fleischige Nase hoch, spuckt das Ergebnis ins Waschbecken und spült mit Wasser nach. Ich warte, bis er fertig ist.

„Das war's?“ Karl wirkt erstaunt und erzürnt zugleich. „Kannst du mir auch die Farbe seiner Socken verraten?“

„Ich verstehe deinen Zorn nicht.“ Ich spiele nicht. Ich weiß es wirklich nicht.

„Wieso bist du dir so sicher, dass er so jung ist?“

„Dies war seine erste Tat. Ich denke, er hat spontan gehandelt, aus der Situation heraus. Er hat die Tat hektisch ausgeführt und die Spuren nur oberflächlich beseitigt. Irgendetwas muss in seinem Leben passiert sein und damit die Tat ausgelöst haben. Er hat sie nicht absichtlich umgebracht. Das Familiendrama war eine Verzweiflungstat. Er handelte im Affekt, ohne nachzudenken und ohne es geplant zu haben. Und da ist ja noch Andrea.“ Ich spreche lauter, wende meinen Blick von der Pinnwand mit ihrem roten Spinnennetz ab und gehe auf ihn zu. Langsam fängt die Ungeduld der Polizei an, mich zu nerven. Ich bin kein Prophet, verdammt. Nicht jeder Professor ist allwissend. Ich reiße mich zusammen und fahre fort: „Was die Entführung betrifft, die war geplant. Unser Mann hat einfach den einen, alles entscheidenden Moment ausgenutzt. Vielleicht hat er sie auf einen Drink eingeladen und ihnen K.-o.-Tropfen verabreicht. So oder so ähnlich hat er sie gefügig gemacht. Er will begehrt werden, er ist ein Versager und was Frauen betrifft, eine totale Niete. Er will Macht. Er will Frauen besitzen. Vor erwachsenen und selbstbewussten Frauen hat er Angst und verspürt gleichzeitig Hass auf sie. Er kommt aus einer Familie, in der die Mutter sehr dominant war oder noch ist. Vielleicht hat sie ihn misshandelt.“

Karl nickt und sagt: „Wieso bist du dir so sicher, dass der Gesuchte ein Mann ist?“

„Dass eine Frau die beiden Mädchen entführt hat, glaube ich nicht. So was ist äußerst selten und …“

„Uuuuuund?“ fragt Karl.

„Ich bin mir fast sicher.“ Ich beiße mir auf die Unterlippe – bin ich das wirklich? Ja, das bin ich. Karl wartet. „Die beiden Fälle müssen irgendwie zusammenhängen. Das ist aber nur eine Vermutung und du hältst die Klappe über meine Gedanken, klar?“

Wider Erwarten nickt Karl, er lacht mich nicht aus. „Hoffen wir, dass du recht hast, dann brauchen wir nur einen Täter zu suchen.“

„Ich brauche mehr Informationen. Ich muss mir Konstantins neue Wohnung anschauen. Viktor sollte befragt werden. Wir müssen in die Pathologie und, und, und ... Verdammt noch mal, Karl, ich brauche Spuren, Fakten! Und das so schnell wie möglich!“

„Okay. Komm mal runter, Doc.“

Ich beruhige mich wieder, meine Stimme zittert aber immer noch leicht, als ich zum Sprechen ansetze. „Konzentrieren wir uns zuerst auf die Entführung. Da Andrea erst morgen obduziert werden kann, muss das warten. Wie gesagt, Mitte zwanzig bis Mitte dreißig, mittelgroß, sportlich und kräftig, aber kein Muskelprotz. Ich vermute, er fährt einen großen Wagen, ich bin sicher, er hat das Auto für die Entführung genutzt. Kann sein, dass der Wagen nicht ihm gehört, vielleicht einem Freund, seinem Vater – was weiß ich. Er ist schüchtern und unauffällig. Kann ein Handikap haben. Etwas, das Frauen nicht mögen. Eine Narbe im Gesicht, vielleicht hinkt er oder ihm fehlt eines der äußeren Glieder. Kann auch sein, dass er impotent ist.“

Karls Telefon klingelt. Er flucht und geht zum Fenster. Ich kann nur einen Teil des Gesprächs hören. „Ja? Das lässt die Sache in einem anderen Licht erscheinen. Gut, mache ich.“ Karl legt auf, wählt sofort eine Nummer und gibt Anweisungen. „Joseph, sag den Männern, sie können Mittag machen, wir treffen uns in zwei Stunden wieder. Nimm bitte meine Jacke mit.“ Karl kaut auf der Innenseite seiner Backe. Etwas Schreckliches spiegelt sich in seinen Augen wider. „Das Medaillon in Andreas Mund. Der Pathologe hat das Teil wider Erwarten schon herausbekommen.“

„Es gehört Michaela?“, vollende ich die befürchtete Vermutung.

Karl nickt, seine Augen sind jetzt sehr nachdenklich.

Draußen höre ich eine Polizeisirene. Karl greift sich in den Nacken und kratzt sich über das kurze Haar. Dann drückt er schnell ein paar Tasten des Telefons. Er hält kurz inne und massiert sich mit Mittel- und Zeigefinger an einer Schläfe. Als keiner rangeht, schaut er mich durchdringend an. „Okay, hör zu: Das war Braunschweig, der Pathologe. Andrea ist jetzt wenigstens von außen aufgetaut und er konnte ihren Mund öffnen. Das Medaillon ist von Michaela, ein Foto war darin.“

„Auf dem Foto sind Michaela und Jacqueline, stimmt’s? Beide haben zur Konfirmation von meinem Bruder Peter das gleiche bekommen.“

Ohne darauf einzugehen, ergänzt Karl: „Andrea weist keine Stichwunden auf. Sie wurde beim Joggen frontal von einem Fahrzeug erwischt, die Art der Verletzungen an Kopf und Rücken spricht auch dafür. Ihre Wirbelsäule ist anscheinend gebrochen. Oberhalb des Beckens. Der Pathologe tippt auf einen Van oder Kleinbus. Ihr Kopf zeigt Hämatome, die von einem harten Aufprall stammen könnten. Weiterhin wurde ein Handy gefunden und wurde an unsere Spezialisten weitergereicht. Andrea war an diesem Abend joggen und ist nicht nach Hause gekommen. Keiner schlug Alarm, weil sie eine Einliegerwohnung hat und keinen Freund.“

Karl kocht innerlich und streicht mit der flachen Hand über sein jetzt aschfahl wirkendes Gesicht. „Man wird uns viele, viele Fragen stellen. Wir haben jetzt drei Tote: Herrn und Frau Frühling. Andrea, vermutlich überfahren und mit einem Medaillon von Michi oder Jackie im Hals. Dann haben wir die beiden Mädchen, die immer noch nicht gefunden wurden. Du hast recht, Johannes, die beiden Fälle hängen irgendwie zusammen. Gibt es einen oder zwei Täter? Und was ist mit dem Unfallfahrer? Ich werde wahnsinnig“, schnauft Karl und ich kann mich dieses Mal nur anschließen.

„Ich möchte noch mal mit dem Anwalt reden und vor allem seine Wohnung sehen. Wird er kooperieren?“

„Wenn er unschuldig ist, ja. Leider musst du bis morgen warten. Die Staatsanwaltschaft kümmert sich jetzt um ihn und seinen Bruder. Wolltest du nicht zu Viktor? Hund wartet bereits unten auf uns. Vorher möchte ich mir noch etwas hinter die Kiemen werfen. Soll ich dir auch was besorgen?“ Er legt mir versöhnlich seine schwere Hand auf die Schulter.

„Karl, da ist noch was. Ich habe Andreas die Puppe vom Dachboden der Frühlings gegeben. Er sollte sie zur Spurensicherung bringen. Hat dir Andreas was darüber gesagt?“

„Nee, bis jetzt nicht, aber schön von dir, es mir jetzt zu erzählen.“

Schuldbewusst schaue ich ihn an. Er grinst, öffnet mir zuvorkommend die Tür und auf einmal ist mir Karl unglaublich sympathisch.

Kapitel 34

„Tot? Du meinst ...?“ Ich sehe Jackie fassungslos an.

„Ja, tot.“ Jackie springt vom Bett. Sie hat sich in den zwei Tagen erstaunlich schnell erholt, finde ich. Fast zweifle ich daran, dass sie mir die Wahrheit erzählt. Vielleicht beginne ich durchzudrehen. Sie geht zum Gaskocher und wärmt eine weitere Suppe in der Dose auf.

„Haben wir jetzt immer Gas?“, fragt sie.

„Ja, seit dem Tag, an dem ER dich geholt hat. Ich glaube, ER hat es einfach vergessen. Scheißgas, Scheißsuppe, sag mir endlich, was mit dem Mädchen passiert ist!“ Wütend reiße ich sie an den Armen herum und schaue ihr direkt in die Augen.

„Ich weiß auch nicht, wo ER mit mir hinwollte“, antwortet sie. Sie weicht meinem Blick nicht aus. „ER hat mich vorn sitzen lassen, nachdem ich versprochen hatte, BRAHAAAV zu sein.“

„Hat ER seine Maske die ganze Zeit aufgehabt?“

Jackie nickt nur.

„Auch als ihr gefahren seid? Hatte ER keine Angst, damit aufzufallen?“

„Draußen war ja alles stockdunkel. Wir sind am Arsch der Welt. Hier ist niemand. Nicht einmal Wölfe würden sich hierhertrauen, so einsam ist es hier.“

„Was ist dann passiert?“

„Nach 'ner Weile musste ich dann aussteigen und in den Kofferraum klettern. ER hat vielleicht Schiss gekriegt, wir könnten angehalten werden, Kontrolle oder so. Wir sind nicht mehr lange gefahren. Als ER den Kofferraum öffnete, drückte ER mir sofort einen alten Lappen ins Gesicht.“

„Und dann? Mensch, Jackie, lass dir doch nicht alles aus der Nase ziehen.“

„Irgendwann bin ich aufgewacht.“

„Wo? Hast du dich umgeschaut? Wusstest du, wo du warst?“ Ich bombardiere sie mit Fragen.

„Halt endlich die Klappe und lass mich doch mal ausreden!“ Jackie ist jetzt wütend. Ich halte meine Klappe und höre zu. „Hm, das war auch so eine Art Keller wie hier, aber ohne Fenster. Soweit ich sehen konnte, gab es außer einem alten Bett nichts in dem Raum, nur noch ‘ne kleine Tür. ER fing an, mich zu betatschen und ich habe ihn weggeschubst. Da hat ER mir ins Gesicht geschlagen und gedroht, wenn ich das noch einmal wagen sollte, würde ER mich umbringen. Ganz langsam aufschlitzen. Dann fesselte ER mich und schmiss mich auf das alte Bett. Die Federn quietschten, als ER mich vergewaltigte. Ich hatte solche Angst. ER hielt mir die ganze Zeit ein Messer an den Hals und lachte. Michi, der hat Sachen mit mir gemacht ...“ Sie schluckt, ich schweige. „... furchtbare Sachen. Dann machte ER die andere Tür auf, dahinter waren ein Klo und ‘ne Dusche. Ich sollte duschen. Das Wasser war eiskalt und roch nach Rost. ER war die ganze Zeit da und gab mir Anweisungen, wo ich mich waschen sollte. Dann musste ich mich wieder aufs Bett legen und ER wickelte einen Strick um meine Hände und das Bettgestell. ER ging und ich dachte, der lässt mich da verrecken. Als ER zurückkam, brachte ER Brathähnchen, Cola und Pommes mit. ER meinte, ER möchte sich um sein Mädchen kümmern. Ich habe die ganze Nacht nicht schlafen können, habe mich überfressen und musste die ganze Zeit kotzen. So ging das drei Tage lang. Schläge, Vergewaltigung, Duschen, Essen. Jedes Mal hat ER mich gezwungen, alles aufzuessen – ich habe alles in mich hineingestopft und danach gekotzt. Michi, es tut mir so wahnsinnig leid.“

Ihre Augen flackern, Tränen glänzen wie kleine Diamanten und kullern über ihre Wangen. Ich schweige und rühre in der Suppe. „Auf der Rückfahrt saß ich wieder vorne und ER begann mich vollzuquatschen. ER war wie verwandelt, lachte freundlich und sagte, ER würde uns bald freilassen, wenn ... Dabei lag seine Hand die ganze Zeit auf meinem Oberschenkel. ER kicherte irre und drehte die Musik voll auf und gab Gas. Dabei schüttelte ER seinen Kopf im Takt und trommelte wie verrückt auf dem Lenkrad rum. Ich glaube, der hatte auch die Scheinwerfer gar nicht an und war voll auf Drogen, Michi.“

Ich schweige immer noch. Ich habe so viele Fragen an Jackie, aber ich halte die Klappe.

„Ich redete auch die ganze Zeit und versuchte, ihn bei Laune zu halten“, erzählt Jackie weiter. „ER sah zu mir herüber, lange – und dann war da das Mädchen. Sie tauchte auf wie aus dem Nichts. ER hat sie nicht gesehen, aber ich. Ich schrie, ER solle aufpassen. ER wollte ausweichen ... Die Straße war vom Schnee bedeckt. Der Wagen reagierte nicht. Ich schrie und starrte durch die Scheibe, alles geschah wie in Zeitlupe. Das Auto kam ins Schleudern. Sie wurde voll erwischt, flog über die Motorhaube und krachte mit dem Kopf gegen die Scheibe. Ich schrie noch lauter. ER schlug mir wieder ins Gesicht. Ich muss kurze Zeit weg gewesen sein. Als ich wieder zu mir kam, sah ich, wie ER sich am Straßenrand über das Mädchen beugte. ER muss wieder ein Stück zurückgefahren sein. Ich wollte abhauen, bekam die Tür vom Auto aber nicht auf. Sie muss sich bei dem Aufprall verzogen haben.“

Ich rühre immer noch die Suppe um. Sage nur „und dann?“.

„Das blöde Schwein hat das Mädchen in den Kofferraum geschmissen. Dann riss ER die Tür auf und zwang mich, auch da hineinzuklettern. Ich wollte nicht, nicht zu der Toten. ER drosch mit beiden Fäusten auf mich ein und zwang mich in den Kofferraum. Ich hörte, wie die Reifen quietschten, als ER losfuhr. Dann habe ich sie angefasst – Michi, sie war wirklich tot. Der Idiot brüllte vorne im Auto rum, irgendwas von ‚Scheiße‘, ‚entsorgen‘, ‚gleich‘ oder so. Ich konnte ihn nicht gut verstehen.“

Atemlos höre ich zu, ich glaube ihr alles, auch weil sie mir offen in die Augen schaut. „Was war weiter?“

„Weiß auch nicht, irgendwie hatte ich die Idee mit dem Medaillon.“

Mein Blick senkt sich auf ihre Brust. Richtig, das Medaillon fehlt. Unwillkürlich greife ich nach der langen Kette, die zwischen meinen Brüsten brennt. „Was ist mit unserem Medaillon?“, frage ich.

„Weil ich im Auto nicht gefesselt war, konnte ich die Kette über meinen Kopf streifen. Ich habe sie dann dem toten Mädchen umgehängt und das Medaillon in seinen Mund gesteckt. Dann habe ich den Kragen von der Sportjacke bis über ihren Mund gezogen. Es war so ekelig, Michi! Ich meine, die Tote anzufassen und in ihren Mund zu greifen.“ Jackie schüttelt sich. „Ich hatte Schiss, wusste nicht, was ich da tue. Keine Ahnung, warum ich ihr das Medaillon in den Mund gelegt habe. Ich wollte ein Zeichen geben, für die Polizei.“

Ich begreife langsam: Sie hat einfach eine Spur gelegt. Hoffentlich wird die auch entdeckt!

Die Suppe ist jetzt heiß und wir essen immer abwechselnd davon, bis die Dose leer ist. Dann setzen wir uns auf meine Pritsche und Jackie berichtet weiter.

„Irgendwann hielten wir. ER öffnete den Kofferraum. Ich tat so, als wäre ich ohnmächtig oder so. ER hat mich paar Mal geschüttelt, ich habe einfach stillgehalten. Dann zerrte ER das tote Mädchen raus und ging weg. Ich hab‘ eine Weile gewartet, dann bin ich leise rausgeklettert und davongerannt. Ich sah die Scheune, weißt du – die Scheune von den Frühlings –, und wollte mich dort verstecken. Sie war ziemlich weit entfernt, aber ich war wirklich schnell und konnte mich darin verstecken. Ich habe mich ganz klein gemacht und hoffte nur, ER würde mich hier nicht so schnell finden. Dann kam dieser blöde Leopold aus dem Heu gesprungen und brüllte: ‚Ich hab‘ dich, jetzt bist du dran.‘ Ich flehte ihn an, die Tür nicht aufzumachen und versuchte, ihn festzuhalten. Leopold begann wie ein Verrückter zu kreischen und lief davon. Dann sah ich ihn. ER kam auf mich zu, ich sah ihn durch die Maske grinsen. Als ER mich packen wollte, schubste ich ihn mit aller Kraft weg und rannte schreiend zum Haus. Alle Lichter gingen an, die Frühlings waren durch den Krach auf uns aufmerksam geworden. Ich stürzte durch Tür und schrie um Hilfe. ER hinter mir her. Ich hörte ihn stampfen, fluchen, ER war wie von Sinnen. Der alte Frühling wollte sich ihm in den Weg stellen – ER hat ihn einfach umgerannt. Ich wusste nicht, was, ob Messer oder so, ER hatte plötzlich was Spitzes in der Hand. ER hat den Alten einfach abgeschlachtet, wie ein Stück Vieh. Wie im Rausch wütete ER durchs Haus. Die alte Frau Frühling stand wie zur Salzsäule erstarrt und schrie nur laut ‚mein Mann, mein Mann‘. ER brachte sie zum Schweigen und schimpfte dabei ‚Die blöden Fotzen, immer müssen sie kreischen‘.“

Jackie zittert jetzt wieder und ich nehme sie fest in den Arm. Ihre Angst ist greifbar für mich und ich erlebe alles, als wäre ich dabei gewesen.

„Ich stand nur da, auch ich schrie wie am Spieß. ER kam auf mich zu und verpasste mir einen Fausthieb in die Magengrube. Wie ein Klappmesser kippte ich nach vorne und verlor das Bewusstsein. Als ich zu mir kam, lag ER auf mir. Ich versuchte ihn mit aller Kraft wegzuschieben, strampelte mit den Füßen, nichts half. Ich stemmte mich unter ihm hervor und stürzte zu Boden, ER warf mich wie eine Puppe auf den Rücken. Ich kreischte, kratzte, schlug um mich, traf ihn im Gesicht und an der Brust. Ich hörte, wie Leopold auf dem Dach herumtobte und schrie: ‚Ich habe sie gefickt!‘ ER ignorierte alles, packte mich grob an den Haaren und zog mich wie einen Sack zum Auto. Als ER mich durch den Raum schleifte, sah ich den alten Mann am Boden. Er war noch am Leben. Überall war Blut, ganz viel Blut, der ganze Boden glänzte rot. ER sah es auch, ließ mich los und stach auf den wehrlosen alten Mann ein. Alles voll Blut, Michi, alles so voll Blut!“ Jackie würgt und übergibt sich auf den Boden.

Die schöne Nudelsuppe, denke ich und schäme mich im gleichen Moment dafür. Jackie schaut mich flehentlich an, ihre Augen glänzen. Ich gehe zu ihr und lege meine Hand an ihre Wange. Zärtlich streiche ich mit dem Daumen über ihr geschwollenes Auge.

„ER packte mich wieder an den Haaren und schleifte mich zum Auto. Aus den Augenwinkeln sah ich, dass neben der Scheune etwas Dunkles lag. Ich weiß genau, das war vorher noch nicht da. Durch das Licht im Haus war die ganze Umgebung jetzt heller und ich konnte da deutlich was liegen sehen. War bestimmt Leopold, der da kauerte.“

„Armer Leopold“, sage ich. „Was wird jetzt aus ihm, wenn alle tot sind?“

„Ich musste wieder in den Kofferraum. ER fuhr mich wieder in den verdammten Keller. ‚Wenn ich wiederkomme, wirst du für die ganze Scheiße büßen‘, sagte ER. ‚Ich werde dich fertigmachen, bis du dir den Tod wünschst, verlass dich drauf, du blöde Schlampe!‘“ Ihr Blick ist leer und glasig, dann erzählt sie weiter: „Ich war ‘ne ganze Weile allein, ich überlegte, ob ER das tote Mädchen irgendwo versteckt oder so. ER hatte ja nicht viel Zeit, musste mich suchen. Als ER wiederkam, sagte ER, ich hätte alles kaputt gemacht, hätte seine Liebe zu mir verraten. Zur Strafe müsste ich zurück zu dir. ER werde mich nun nicht mehr lieben, ich hätte ihm Unglück gebracht und so etwas Hässliches wie mich will ER gar nicht mehr anfassen. Jetzt bin ich wieder hier.” Das Kinn auf die Knie gestützt, schaut sie mich traurig an. Tränen kullern über ihre Wangen.

Kapitel 35 (Johannes)

Ich folge Karl nach unten zu seinem Wagen. Graue VW-Busse verlassen den Hof des Polizeigebäudes. Freiwillige werden wieder bei der Suche nach den Mädchen helfen. Sie werden die Polizisten und Hunde dabei unterstützen, die Gegend erneut zu durchkämmen. Seit bekannt ist, dass man eins der Medaillons der Mädchen gefunden hat, geht die Suche in eine neue Runde.

Karl flucht, als er seinen Freund sieht. Hund kommt uns entgegen, eine halbe Bratwurst in der Hand. Einige Brotkrumen haben sich in seinem ungepflegten Schnauzer verfangen. Ein Senfklecks ist über die stoppelige Wange verschmiert. Karls Jacke trägt er mit einer Hand über der Schulter. „Wo bleibt ihr denn so lange? Ich wäre fast verreckt bei der Kälte.“ Seine Worte vermischen sich mit dem Brötchen und der Wurst zu einem widerlichen Schmatzen.

Karl schnappt sich seine Jacke und schlüpft wortlos hinein. Wir steigen in den Wagen. Joseph muss den Rest des Brötchens in sich hineinstopfen, Karl will keine Krumen im Auto haben. Er kennt seinen Kumpel gut. Der schimpft mit vollem Mund irgendetwas Unverständliches, spült mit einem Schluck Cola nach und wirft den Becher einfach durch die offene Tür auf die Straße.

„Ist dieser Psychodoktor ein fester Bestandteil unseres Teams? Kutschieren wir jetzt zu dritt durch die Gegend?“ Er redet mit Karl, als wäre ich gar nicht anwesend. Dann dreht er sich umständlich auf dem Beifahrersitz um und schaut über die linke Schulter zu mir. Besser gesagt, er versucht es, denn sein dicker Hals lässt es nicht zu, seinen Kopf weit genug zu drehen. Zum Glück sitze ich direkt hinter ihm und schaue aus dem Fenster. Er rülpst. Es stinkt nach Brötchen, Wurst und anderen Scheußlichkeiten. Ohne sich zu entschuldigen, redet Hund weiter. „Na, Doc, allein kommste wohl nicht zurecht, wa?“ Er grunzt wie ein Eber und dreht sich wieder um. „Die Amis sind an allem schuld“, quasselt Hund. Wir zeigen keine Reaktion. „Mit ihren Krimiserien. Die Verbrecher sind immer auf dem neuesten Stand. Sogar ein Teenager weiß, wie er seine Spuren zu verwischen hat. Ich habe mir mal so eine Folge reingezogen ...“

Ich schalte auf Durchzug, mich interessiert sein Gerede nicht. Irgendwann kommt er auf die Mädchen. „Die sind garantiert abgehauen. Viele haben sie besoffen im Park gesehen. Tut mir leid, Karl, wenn ich dir damit zu nahe trete, ist ja fast wie deine Tochter, diese Michi. Diese Jacqueline ist eine kleine Schlampe, die ständig mit älteren Jungs rumgehangen hat. An dem Abend waren viele dort, die das bestätigen können.“

„Warum sind die Mädchen denn Schlampen?“, will ich wissen. Die Augen halte ich immer noch geschlossen.

„Mein Neffe hat mir so einiges über die beiden erzählt. Er ging in die Parallelklasse. Er wollte auch was von Jackie. Sie sagte zu ihm, sein Schwanz wäre zu klein. Wenn sie so viel von Schwänzen versteht, kann sie nur ‘ne Schlampe sein.“

„Können wir bei Ihrem Neffen vorbeifahren?“

„Vergiss es. Er hat mit der Sache nichts zu tun. Er ist ein guter Kerl. Ich will nicht, dass er in die Sache hineingezogen wird.“

„Das kann wichtig für die Ermittlungen sein.“

„Nein!“

„Karl, können wir bei seinem Neffen vorbeifahren?“, wende ich mich jetzt meinerseits an Breuer, ohne seinen Partner zu beachten.

„Ich denke schon. Du schuldest mir einen Gefallen, Dicker“, meint Karl und klopft Hund auf die Schulter. „Wir fahren einfach auf den Schrottplatz. Ist doch ihr Treffpunkt, oder nicht?“

„Ich weiß nicht, ob sie im Winter auch dort abhängen. Du bezahlst heute mein Essen, Doc. Dann rufe ich meine Schwester an und frage, wo er steckt.“

Ich seufze, sage aber nichts.

Wir fahren an Boutiquen, Dönerbuden und Reisebüros vorbei. Grelle Reklameschilder schmücken die triste Gegend in diesem Teil von Berlin. Bunte Bilder mit Palmen und halb nackten Frauen laden zum Sonnen ein. „Dreihundert Mäuse für Sie und Ihre Mieze!“, „Ein sonniges Wochenende in Side!“, „Ein Döner für einen Euro, zwei Döner zwei Euro“, „Alles für 99 Cent“. Meine Augen schmerzen von so grellen Farben.

„Hier links rein, ich will zum Steakhaus. Wenn ich heute mein Essen für lau bekomme, dann will ich ein saftiges Rindersteak und Bratkartoffeln.“ Hund zeigt mit seinem fleischigen Finger auf die andere Straßenseite.

„Was kann ich euch denn Schönes anbieten?“, fragt die Wirtin, als wir uns setzen. Ihre Stimme passt nicht zu ihr. Klingt melodisch und sehr angenehm, was man vom Rest ihrer Erscheinung nicht behaupten kann. Ihr Haar ist nach hinten gekämmt und zu einem Zopf gebunden. Es sieht fettig und ungewaschen aus. Auch ihre Hände wirken ungepflegt, die Fingernägel schmutzig und abgekaut.

Mir vergeht der Appetit. Hund schaut sie geifernd an und bestellt sich das Tagesmenü. Rindersteak, Bratkartoffeln und Bier.

„Einen Salat dazu?“, fragt sie und versucht mit ihrem üppigen Körper zu kokettieren. Ihr Finger spielt mit einer Haarsträhne, die sich aus der Umklammerung einer der Haarspangen gelöst hat.

„Wir sind zwar Bullen, Schätzchen, gehören jedoch zu der Fleisch fressenden Spezies. Das Grünzeug kannst du unserem Doktor anbieten.“ Er freut über seinen gelungenen Witz, der Dicke lacht und alles wackelt. Die Frau schaut mich etwas verlegen an.

„Ich nehme einen Salat. Und ein Wasser. Danke.“ Ich schaue an ihr vorbei.

„Die Getränke kommen gleich“, sagt sie, nachdem Karl eine Currywurst mit Pommes und ebenfalls ein Bier bestellt hat.

„Wo kommt die Tote, diese Andrea Krumm, eigentlich her?“ Ich wende mich an Karl. Hund sitzt uns gegenüber. Er spielt mit der braunen Tischdecke und beachtet uns nicht.

„Auch aus Neustadt. So wie du und ich“, sagt Karl knapp.

„Wie weit ist es von ihrem Zuhause bis zum Fundort? Bei dem Wetter war sie doch nicht ...“

„Acht Kilometer Luftlinie, mit dem Auto zwölf, vielleicht etwas weniger.“

„Wieso wurde sie dort liegen gelassen, so offensichtlich?“

Die Wirtin kommt und wir verstummen. Sie reicht uns erstaunlich saubere Gläser. Joseph ist von ihrem runden Busen fasziniert und stiert ungeniert auf die nach oben gedrückten, prallen Rundungen. Sie bemerkt seinen Blick, nimmt sein Gegaffe jedoch als Kompliment. Ein Lächeln huscht über ihre knallroten Lippen. Sie muss sich schön gemacht haben, bemerke ich und verkneife mir ein Grinsen.

„Wieso also dieser Ort?“, nehme ich das Gespräch erneut auf, als die Frau sich entfernt.

„Ich vermute“, meint Karl, „dass der Typ, der sie angefahren hat, sie deswegen dort abgelegt hat, weil sie kurz nach dem Aufprall gestorben war. Wissen wir schon was über den Unfall, Fahrzeug und so weiter?“ Seine Augen sind auf Hund gerichtet. Der schüttelt den Kopf.

„Und warum dort, an der Scheune der Frühlings? Wollte er dort die beiden Mädchen entsorgen und Frühlings haben ihn dabei entdeckt?” Ich warte.

„Könnte sein, deshalb hat er die Zeugen gleich mit beseitigt.“

„Wer hat sie entdeckt?“, will ich wissen.

„Ein Mitarbeiter vom Straßendienst, als der Weg zum Anwesen geräumt wurde. Er dachte zuerst, sie sei gefallen und vielleicht ohne Besinnung. Als sie sich nicht rührte, egal, was er tat, rief er bei der Polizei an.“

Karl dreht sein Glas zwischen den Händen. Das Essen kommt. Alles auf einem Tablett. Dicht an den Busen gepresst, balanciert sie das Tablett und stellt die Teller dann auf dem Tisch ab. Der Salat beinhaltet bunte, teils frische, teils leicht verwelkte Blätter, eine verkümmerte Scheibe Gurke und zwei kleine Tomaten. Alles in weißem Dressing ertränkt. Josephs Steak besteht aus einem fettigen Stück Fleisch, nur die Currywurst scheint in Ordnung zu sein.

Wir beginnen mit dem Essen. Hund schmatzt wie ein Schwein.

Kapitel 36 (Johannes)

„Ist das nicht dein Neffe, Joseph?“ Karl tunkt eine frittierte Kartoffel in die Currysoße und weist damit in die Richtung, aus der lautes Stimmengewirr zu uns herüberhallt.

Grunzend dreht sich der fettleibige Kommissar um. „Wo?“ Eine Gruppe von verschwitzten Jungs in Fußballtrikots ist, laut diskutierend, hereingekommen. Jubelnd nehmen sie an einem Tisch Platz, von dem die Dicke das „Reserviert“-Schild entfernt. Einen von den Jungs küsst die Frau auf die nassen, von Schweiß triefenden Haare.

„Jupp, das isser. Mein Arni, weil er Muskeln hat wie Schwarzenegger.“ Anstatt aufzustehen, dreht sich Joseph wieder um und fällt weiter über das fettige Fleisch her. Schmatzend bestellt er sich noch ein Bier.

„Du hast gesagt, dein Neffe geht in die Parallelklasse?“

Er nickt.

„Kennt er die Mädchen?“, frage ich.

Mit vollem Mund und vor Fett glänzenden Lippen schaut er mich entnervt an. „Ich habe gesagt, er ging! Nachdem die Mädchen verschwunden sind, ist meine Schwester nach Berlin gezogen.“

Karl zeigt auf sein Haar, formt mit den Lippen das Wort „Rot“. Er deutet auf einen kräftigen Jungen, der eher einem Footballspieler gleicht. Sein Haar ist dunkelrot, die Haut – wie bei so vielen Rothaarigen – weiß. Kaum sitzen die Halbwüchsigen auf ihren Plätzen, werden sogleich die Handys gezückt. Nur zwei der Jungs unterhalten sich laut über Fußball.

Karl nickt mir zu und versucht Joseph abzulenken. Ich entschuldige mich bei den beiden und frage Karl nach der Toilette. Er weist mir mit seinem kantigen Kinn grob die Richtung. Ich schleiche zu dem langen Tisch mit den verstummten Gesichtern, die wie gebannt auf die kleinen Displays starren. Ich räuspere mich und frage, wie das Spiel verlaufen ist. Ein müdes Murren ertönt, mit mehr Aufmerksamkeit habe ich auch nicht gerechnet.

„Bist du Arni?“ Ich beuge mich zu dem rothaarigen Jungen. Erschrocken schaut er zu mir empor. Seine kleinen Schweinsaugen mustern mich misstrauisch, er versucht mich zu erkennen, gibt schließlich auf und sagt: „Wer will das wissen?“ Dabei schließt er hastig den Bildschirm auf seinem Handy. Mein Blick war schneller.

„Ich will nicht viel von dir wissen. Ich bin ein Freund deines Onkels. Kennst du Karl? Er ist auch hier.“ Der Junge schnellt herum und schaut in die Richtung, in die ich deute. Karl hebt grüßend die Hand. Der Rotschopf nickt zurück. „Nennen Sie mich nicht Arni, ich hasse das. Ich heiße Anton“, raunt er. Anton möchte keine Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Will mich schnell loswerden.

„Wie gut kanntest du Jackie und Michi?“

Ein leichtes Zucken, dann sagt er: „Dazu brauche ich nichts zu sagen. Mein Onkel sagt, wenn jemand mich danach fragt, poliert er ihm persönlich die Fresse.“ Er schaut mich dabei grinsend an. Instinktiv drehe ich mich zur Karl um. Der nickt mir zu und macht mit Daumen und Zeigefinger das OK-Zeichen. Er hat Kuchen bestellt. Entschuldigend zuckt er die Achseln und zeigt auf seinen Kollegen. Das Raubtier muss bei Laune gehalten werden und braucht mehr Futter, sagt sein Gesichtsausdruck.

„Wenn du mir drei Fragen beantwortest, werde ich niemandem erzählen, dass du Pornoseiten besuchst und dir jeden Tag dabei einen runterholst.“ Meine Lippen berühren fast sein linkes Ohr, sein Haar riecht ranzig und ungewaschen. Wie der Onkel, so der Neffe.

„Sie bluffen nur.“ Der rote Kopf dreht sich zu mir. Er möchte aufstehen, ich halte ihn fest auf den Stuhl gedrückt. Antons Augen verengen sich zu Schlitzen.

„Dein Handy hat auch eine Kamera, nicht wahr?“

Der Junge zuckt zusammen, als hätte ich ihm einen Klaps auf den Hinterkopf verpasst.

„Ich kann dein Handy gleich mitnehmen und ich wette, darauf sind viele Filmchen gespeichert, sogar Filmchen von dir ... Rotschopf und sein kleiner Drache ... Gefällt dir die Titelauswahl?“

„Das dürfen Sie nicht.“ Er nippt nervös an seiner Cola und starrt beschämt auf die Tischplatte. Dann steht er auf und zieht mich in eine Ecke, wo uns seine Kumpels nicht hören können. „Ich kannte sie, war in der gleichen Truppe, als ich noch da gewohnt habe. Jackie ist eine Schlampe, Michi war früher eigentlich ganz nett. Aber nachdem sie mit so ‘nem Typen zusammen war ...“ Er lässt den Rest unausgesprochen. „Wir haben sie sogar gefilmt, als Jackie sich ausgezogen und dabei getanzt hat. Dann haben wir das Video bei YouTube hochgeladen, aber nach einem Tag wurde es gesperrt.“

„Hast du das Video noch?“

„Nein, Mann. Hab‘ es gelöscht.“

„Du lügst. Du mochtest sie, nicht wahr? Ich meine Jackie. Sie ist hübsch und hat alles, was ein Mädchen in ihrem Alter haben muss, an manchen Stellen sogar etwas mehr. Aber sie hat dich abblitzen lassen, hab‘ ich recht? Du warst ihr zu jung, sie trieb es lieber mit Viktor.“

„Nein, Mann. Sie hat es jedem besorgt.“

„Auch den Jungs hier am Tisch?“ Ich deute mit dem Kopf auf seine Kameraden. Er schaut zu Boden und zuckt die Achseln. „Glaub‘ nicht. Die sind alle hier aus der Gegend und selten in eurem kleinen Nest.“

„Sie war doch mit Viktor fest zusammen, habe ich recht?“

Anton nickt und schaut sich um.

„Du schickst jetzt das Video, auf dem Jackie tanzt, über Bluetooth an mich.“

Er schaut mich verblüfft an.

„Kennst nicht viele alte Säcke wie mich, die sich mit dem ganzen Scheiß auskennen?“

Er grinst. Ich weiß nicht, was ihm mehr gefallen hat, das mit dem alten Sack oder mit dem Scheiß. Ich nehme mein Handy aus der Tasche und gehe auf die Suche. Zehn Geräte haben Bluetooth an. „Wie ist dein Nickname?“

„Redneck.“

Ich kopple das Gerät mit seinem. Anton bestätigt die Verbindung und ich linse kurz auf sein Display. Er verdeckt sein Handy mit der Linken. Das Display hat einen Riss. Anton schluckt schwer und bekommt rote Flecken. Seine weiße Haut glüht vor Scham. Der Nacken ist bis zum Haaransatz purpurrot.

„Ist doch gar nicht so schlimm, sich auf der Toilette einzuschließen. Ich war auch mal jung – nur solltest du dein Handy besser schützen“, setze ich eins drauf. Der kleine psychologische Trick verschafft mir etwas Respekt. Er ist wie elektrisiert und beginnt zu schwitzen.

„Wollen Sie auch das Video, wo Viktor alles vollkotzt?“ Seine Augenlider flattern wie die Flügel eines Insekts. „Die beiden Mädchen waren auch dabei. Er hat damals um die Wette ein Bier auf ex getrunken. Soll ich Ihnen den Film schicken?“

Ich nicke gelangweilt, so als sei mir das gar nicht wichtig, aber wegen der Mädchen interessant. „Wo hängt Viktor immer ab?“

„Weiß nicht, er spielt in einer anderen Liga, ist ja zwei oder drei Jahre älter als wir.“

„Bist du auf Facebook mit ihm befreundet?“

„Weiß nicht.“

„Wie das?“

„Nur wenige melden sich mit ihrem richtigen Namen an.“

„So wie du?“

„Nee.“

Ich reagiere nicht, ihn kriege ich später. „Welche Namen hatten Jackie und Michi?“

„Jackie Chan und Michi Maus.“ Anton schaut mich an und grinst abwartend. Ich verziehe einen Mundwinkel und nicke anerkennend. Antons Gesicht hellt sich auf.

„Ziemlich lustig“, sage ich. Anton zuckt mit der linken Schulter und schielt auf mein Handy. Beobachtet, wie die Videos auf mein Gerät kopiert werden. Der grüne Balken kriecht über das Display, schon das zweite Video. „Waren sie immer so gut drauf?“

„Jackie schon, Michi nicht. Sie war schüchtern. Ich glaube, Michi war in Jackie verknallt.“ Ich sehe, wie Anton sich auf die Zunge beißt. Er hat zu viel gesagt und will abhauen. „Bleib da, sonst reißt die Verbindung ab.“, ermahne ich ihn freundlich und starte den zweiten Versuch: „Wie ist dein Nick auf Facebook?“

„Redneck.“ Er blufft.

„Das stimmt nicht. Du musst zwei Namen eingeben, sonst akzeptiert Facebook deinen Eintrag nicht. Und der Name muss annähernd logisch sein.“

Er schaut mich an, zögert, dann meint er leise: „Red Horse.“

Ich kann mich kaum noch beherrschen. Anton hat den gleichen Sinn für schlechten Humor wie sein Onkel.

„Wie ist Ihrer?“ Er schaut mich erwartungsvoll an. Ich werde ihn enttäuschen müssen. „Johannes Hornoff.“

Gelangweilt verzieht Anton sein speckiges Gesicht. Das Interesse an meiner Person erlischt mit einem Schlag.

Noch fünfzehn Prozent, dann ist das Video drauf. Anton möchte gehen, ungeduldig beobachtet er den Balken. Noch zehn Prozent. Ich muss ihn bei Laune halten.

„Hast du WhatsApp?“, frage ich unvermittelt. Seine Augen leuchten auf. Ich habe ihn wieder, er nickt, kommt aus dem Staunen nicht mehr heraus. „Wie ist deine Nummer? Ich schicke dir etwas zu.“

Plötzlich zupft er mich am Ärmel. Ich lasse mich einfach mitziehen und mache einen Schritt auf ihn zu. Er deutet nach links, auf eine schmale Tür. Joseph ist auf dem Weg zur Toilette, er singt ein Lied. Anton schämt sich für seinen Onkel. Er diktiert mir schnell seine Nummer und ich schicke ihm das versprochene Video. Der kurze Film ist vom letzten Jahr. Sein Onkel hatte schon einige Gläser Weizen intus. Beim dritten oder vierten hat er sich so verschluckt, dass ihm das Bier aus der Nase schoss, aus beiden Nasenlöchern. Als Anton das Video anschauen will, lege ich meine Hand auf sein Handy.

„Das kannst du dir später ansehen, okay?“ Erneutes Nicken. „Wo habt ihr gespielt? Draußen liegt doch überall Schnee.“

„Unten in der Halle. Da spielen wir im Winter immer.“

Die Gastwirtin schiebt den Eingang zur Küche auf. Die nicht weniger gut gelaunte Frau trägt ein riesiges Tablett mit Pommes und Würstchen. Ich danke Anton für die Videos. „Lass die Pommes nicht kalt werden“, sage ich, schon ist der Junge weg.

Als ich zum Tisch zurückkomme, fragt mich Karl sofort: „Und, was hat dir der Kleine erzählt?“

„Muss noch analysieren. Ich bin kein Jäger, so wie du, Karl. Ich bin ein Sammler, verstehst du?“

Er verzieht zweideutig den Mund.

Ich möchte meinen Salat essen, doch der Teller ist leer. Fragend schaue ich Karl an, der nur mit einem Kopfnicken auf den leeren Stuhl von Hund deutet. Also trinke ich nur mein Wasser aus und rufe: „Zahlen!“

Die Kinder werden unruhig. Ihr lautes Gerede wird von diversen Klingeltönen unterbrochen. Joseph wird bald berühmt, denke ich und grinse. Karl schaut mich irritiert an. Meine gute Laune scheint ihn zu verwirren. Er schüttelt nur den Kopf.

Joseph kommt zurück. Er wird vom fröhlichen Gelächter der jungen Fußballmannschaft begleitet. „Was ist denn mit denen los?“

Ich zucke die Achseln, Karl auch.

„Wo warst du die ganze Zeit, Doc?“, fragt Hund mich misstrauisch.

„Auf dem Klo.“

„Erzähl mir nix. Ich habe dich dort nicht gesehen.“

„Ich war ja auch auf der Toilette für Behinderte“, lüge ich und zeige ihm demonstrativ meinen Stummel. Er schaut ins Nirgendwo, versucht sich zu erinnern, ob es in dieser Kneipe überhaupt eine Behindertentoilette gibt. Nach kurzem Zögern gibt er auf und rülpst. „Willst du jetzt mit meinem Neffen reden oder nicht?“, fragt er ungeduldig. Seine Hände umfassen die Rückenlehne eines leeren Stuhls.

Bevor ich zu einer Antwort ansetzen kann, kommt die Wirtin zum Abkassieren. Ich bleibe Kommissar Hund die Antwort schuldig. Er grinst über beide Ohren. Joseph denkt, ich weiß nichts von dem Stück Kuchen.

„Hat's den Herren geschmeckt?“

Wir nicken. „Und ob“, meldet sich Joseph charmant. Karl bezahlt sein Essen und seine Getränke.

„Bei mir nur das Wasser“, sage ich und gebe der Frau einen Fünfeuroschein. „Stimmt so“, ergänze ich, als sie nach Wechselgeld sucht.

Joseph kapiert nicht, was gerade passiert. Sein Grinsen verwandelt sich in einen „Häh?“-Gesichtsausdruck. Kurz gesagt, er schaut ziemlich dämlich aus der Wäsche.

„Und Ihr Salat?“

„Den rechnen Sie bitte mit dem Herrn mir gegenüber ab, wie auch den Kuchen, nicht wahr, mein lieber Joseph?“

„Sie bezahlen also den Rest?“

Joseph nickt wütend und ich kann mir ein Grinsen nicht verkneifen. Ich erhebe mich, nicke der Dame dankend zu und verabschiede mich. Als ich an den Jungs vorbeilaufe, zwinkert mir der glückliche Anton mit einem Auge zu und zeigt mir mit der rechten Hand ein „Like“. Gerade eben hat er den peinlichen Film mit seinem betrunkenen Onkel an die ganze versammelte Mannschaft verschickt. Ich like zurück.

„Boah, ist das eklig! Wo hast du denn den Scheiß her?!“ Ich höre, wie Anton vor Vergnügen quiekt. „Hast du noch mehr von dem Zeug?“, ertönen die belustigten Stimmen der Jungs. Manche schreien mit vollem Mund, die anderen klatschen mit den Händen auf die Tischplatte, etwas fällt scheppernd zu Boden.

Kapitel 37 (Johannes)

Als die Tür ins Schloss fällt, verstummt der Lärm aus dem Lokal. Die Stille wird nur von vorbeifahrenden Fahrzeugen gestört. Endlich bin ich draußen.

Ich warte am Wagen. Hund kommt wie eine wild gewordene, viel zu dicke Bulldogge auf mich zu. „Was sollte das? Du hast mir versprochen, du bezahlst das heutige das Mittagessen, wenn ...“

„Wenn du mir hilfst, dass ich mit deinem Neffen reden kann“, falle ich ihm ins Wort. Karl schaut uns amüsiert zu. Er genießt seine Zigarette.

„Du bist ein mieses ...“ Weiter kommt er nicht. Joseph versucht mich zu packen. Ich bin schneller, als er es von einem Krüppel wie mir erwartet. Dann holt er mit der Rechten aus und zielt auf meine Nase. Mitten in der Bewegung greife ich nach seinem Handgelenk, drücke mit dem linken Unterarm gegen seinen gestreckten Ellenbogen und lasse ihn rücklings auf die kalte Erde fallen. Er plumpst wie ein Sack in den matschigen Schnee. Er grunzt und keucht, versucht sich hochzustemmen, seine Füße rutschen unter seinem massigen Körper einfach weg. Ich helfe ihm beim Aufstehen. Kaum hat er den nötigen Halt unter den Schuhen, will der aufgebrachte Kommissar mich von sich wegschubsen, rutscht aber auf dem glatten Untergrund erneut aus. Ärgerlich packt er mit der freien Hand meinen Arm und zieht sich endlich auf die Beine.

„Karl, bring mich bitte zu Viktor“, sage ich und möchte in den BMW einsteigen, als ich eine bekannte Stimme höre.

„Doktor Hornoff! Warten Sie bitte!“ Wir drehen uns um. Ich sehe Andreas Wurzel, der uns zuwinkt. Seine Wangen sind gerötet. Er ist gerannt.

„Kann ich Sie sprechen? Ich bin mit dem Auto da, steht hier um die Ecke.“ Ich folge ihm. „In einer Stunde findet die Konferenz statt.“, erinnert mich Karl noch, als wir uns entfernen. Ich hebe zur Bestätigung den rechten Arm.

„Woher wusstest du, wo ich bin?“ Ich überprüfe mein Handy. Die Funktion für die Ortsbestimmung auf Facebook ist aus, auch der GPS-Modus ist nicht aktiviert.

Andreas lächelt. „Ich habe vorhin mit Kommissar Breuer gesprochen. Er hat mir erzählt, Sie wären hier.“ Sein Blick ist nach vorne gerichtet. „Ich möchte mich für mein Verhalten von gestern entschuldigen. Auch das mit dem Handy im Verhörraum tut mir leid. Darf ich Sie auf eine Bratwurst einladen?“

Ich stimme zu, da ich ja nach wie vor nichts gegessen habe. „Danke“. Versöhnlich lege ich meine Hand auf seine Schulter. Andreas entspannt sich. Wir laufen zum Wurst-Willy an der nächsten Straßenecke und bestellen zwei Bratwürste. Sie sind köstlich.

Kauend gehen wir zu dem silberblauen Opel zurück. Der Wagen steht im Halteverbot, wartet ungeduldig mit Warnblinkern auf seinen Besitzer.

„Wie geht es Ihrer Freundin? Wo ist sie jetzt?“ Ich versuche, nicht mit vollem Mund zu sprechen.

Seine Stimme klingt belegt. „Im Krankenhaus. Sie ist psychisch am Ende. Von Andreas Tod wissen die Eltern immer noch nichts. Sie denken, sie wäre bei einer Freundin. Ihre Mutter ist sauer, weil sie sich nicht meldet. Jemand muss ihnen endlich sagen … oh Gott, die tragische Nachricht muss überbracht werden“, Andreas' Kinn zittert. „Ich kann das nicht. Sie müssen mir helfen. Ihre Eltern sollen morgen in der Pathologie vorbeikommen, um Andrea zu identifizieren. Xenia wird noch bis morgen im Krankenhaus bleiben müssen, die Ärzte haben ihr was zur Beruhigung gegeben. Sie ist völlig fertig und schläft nur noch.“

Andreas versucht sich zu sammeln, das alles geht ihm sehr nah. Sein angebissenes Brötchen schleudert er verbittert über das Dach seines Wagens. Mir schmeckt die Bratwurst auch nicht mehr. Ich schenke sie den hungrigen Tauben, die sich gurrend um uns herum versammelt haben. Ich nicke.

„Danke“, mehr bringt er nicht heraus. Wir stehen eine Weile nur so da. Keiner steigt in den Wagen.

„Sie kennen meine Nichte, oder?“ Die Feststellung überrascht ihn.

„Woher wissen Sie das?“

„Woher wüssten Sie sonst so viel über mich?“

„Ja, ich kenne sie. Sie war wie eine kleine Schwester für mich. Wenn wir uns zufällig mal trafen, war es immer lustig mit ihr. Es stimmt nicht alles, was ich über Sie gesagt habe. Mit dem letzten Satz wollte ich Ihnen nur wehtun. Michi sagte einmal, Sie seien der beste Onkel, den man sich wünschen kann.“

„Wo haben Sie Michi kennengelernt?“

„An einer Schießbude. Ich hatte ins Schwarze getroffen und einen Plüschbären gewonnen. Da kamen die beiden Mädchen vorbei. Ich schenkte das Plüschtier Michaela. Jacqueline war an dem Tag mit ihrem damaligen Freund zusammen.“

„Viktor?“

„Ja. Danach haben wir uns öfter gesehen. Einfach so, zum Quatschen.“

„Was hat sich geändert?“, will ich wissen.

Andreas senkt den Blick, fährt sich mit einem Finger in den Hemdkragen. Trotz der Kälte knöpft er den obersten Knopf seines grünen Hemdes auf. „Wenn Michi mit Jackie zusammen unterwegs ist, wirkt sie total verändert. Ich wäre ihr zu anständig, meinte sie mal. Ich bin zu durchschaubar, sagte sie. Ich könne nichts vor ihr verbergen, sie wüsste, was in mir vorgeht. Das hätte sie von Ihnen, sagte sie immer. ‚Weit verzweigte Gene‘, was auch immer das heißen soll.“

Ich bin gerührt, das zu hören und lächle in mich hinein.

Andreas klingt traurig, als er leise sagt: „Michi meinte, sie bräuchte keinen Aufpasser, keinen großen Bruder, der sie beschützt. Sie hätte Jackie.“

„Weißt du, wo Viktor wohnt?“ Wieder ein Quantensprung meiner Gedanken in eine komplett andere Richtung. Andreas wird sich daran gewöhnen müssen.

„Seine Mutter lebt in Neustadt.“

„Glaubst du, er hat was damit zu tun?“

„Ich kenne ihre Adresse, die von Viktors Mutter meine ich.“

Ich beobachte ihn, achte auf jedes Zucken, jedes Blinzeln. Ich suche nach Zeichen. Er kaut nachdenklich auf seinen blutleeren Lippen. Erst dann beginnt er mit ruhiger Stimme zu sprechen. „Ich will niemanden ohne einen konkreten Verdacht beschuldigen. Wir können nach der Konferenz bei ihm vorbeifahren. Besser gesagt bei seiner Mutter. Danach kann ich Sie bei Ihnen zu Hause absetzen.“ Sein Blick wirkt flehend. Ich weiß, was er von mir zu hören hofft. Er wartet ab.

„Vorher möchte ich Sie bei dem schwierigen Besuch unterstützen“, entgegne ich.

„Danke“, flüstert Andreas.

Kapitel 38 (Johannes)

Ich erkenne einige Gesichter, als wir die Treppe hochlaufen, nur wenige kommen in Zivil. Karl und Joseph sind noch nicht da. Kraut bemerkt meine Anwesenheit und winkt mich zu sich. Andreas setzt sich nicht weit vom Eingang.

„Ich bin immer noch erstaunt, wie viel Sie über mich wissen. Behalten Sie das aber bitte für sich, Professor“, sagt der Vorsitzende, als ich nah genug bei ihm stehe. Ich nicke, nicht sehr überzeugend, was nicht meine Absicht ist. Ich bin nur sehr müde. „Es war nichts Ernstes, nur eine flüchtige Bekanntschaft”, setzt er noch hinzu. Es ist mir egal. „Wir wollen uns jetzt auf unseren Fall konzentrieren, Doktor Hornoff. Sie haben meine Erlaubnis, auf alles zuzugreifen, was damit zu tun hat. Hängen Sie es aber bitte nicht an die große Glocke. Das Mädchen ...“

„Andrea?“, falle ich ihm ins Wort. Er sieht mich überrascht an und nickt.

„Ja. Familie Frühling und sie wurden in derselben Nacht getötet, das wissen Sie schon. Jedoch auf unterschiedliche Weise.“ Fragend schaue ich ihn an. „Wir haben ein Medaillon gefunden. Mit Fotos von den beiden verschwundenen Mädchen. Eine Haarsträhne, die nicht von Andrea stammt, und ein Erdklumpen in ihrem Haar, welcher zur weiteren Analyse eingereicht wurde, geben uns neue Rätsel auf. Die Ergebnisse bekommen wir erst morgen. DNA-Auswertungen liegen noch nicht vor, das dauert immer etwas länger, zwei Tage vielleicht. Unsere Forensiker haben Finger- und Handabdrücke sowie Faserreste gefunden, die untersucht und zugeordnet werden müssen. Auch das braucht seine Zeit. Was ich von Ihnen erwarte, ist ...“ Er sucht nach Worten. „Sie kümmern sich um die Details, die wir übersehen haben. Sie sehen die Dinge anders, Sie versuchen in die Rolle des Mörders zu schlüpfen. Sie wollen den Mörder verstehen – sein Tun und die Beweggründe begreifen. Ich jedoch will ihn so schnell wie nur möglich schnappen und die Handschellen klimpern hören.“

Ich möchte mich auf meinen Platz begeben, Kraut hält mich unauffällig am Ärmel fest und ich folge seiner stummen Bitte und bleibe stehen. In zehn Tagen beginnt der nächste Kurs und ich werde ihn absagen müssen, falls die Mädchen bis dahin nicht gefunden werden. In der Tiefe meines Gedächtnisses klingelt ein Glöckchen: Geburtstag meines Sohnes. Den darf ich auf keinen Fall vergessen, egal, was kommt.

Die Plätze füllen sich, auch Karl und Joseph erscheinen. Kraut geht nach vorn und beginnt: „Hört zu, Kollegen. Bitte seid für einen Moment etwas leiser! Viele von euch haben bestimmt schon mitbekommen, dass die ‚Eisprinzessin‘ von heute früh identifiziert wurde. Sie heißt Andrea Krumm, neunzehn Jahre alt. Die Obduktion findet morgen statt. Mit großer Wahrscheinlichkeit wurde sie überfahren. Der Fundort kann jedoch nicht der Tatort gewesen sein, wir haben keine Reifenspuren an der Scheune gefunden, außer der des Räumfahrzeuges. Was wir annehmen, ist, dass der Unfallverursacher vorhatte, das Mädchen zu entsorgen und dabei von den Frühlings überrascht wurde. Wir vermuten deshalb, die Familie Frühling wurde vom selben Täter umgebracht. Des Weiteren haben wir bei der Unfalltoten ein Medaillon gefunden, darin Bilder von den beiden verschwunden Mädchen Michaela und Jacqueline. Noch was, der Täter ist höchstwahrscheinlich ein Mann. Äußerlich unauffällig in seinem Verhalten. Vielleicht hat er auch einen Komplizen.“ Lautes Getuschel entsteht.

Kraut macht eine Pause. Die Sonne wird von grauen Wolken verschluckt und sofort wird es in dem überfüllten Raum dunkler. Das Gleiche passiert mit den Gesichtern der Männer, die zu Kraut aufschauen. Ihr Blick trübt sich, eigentlich rechnet keiner mehr damit, die Mädchen lebend zu finden.

Andrea Krumm – ich kannte dieses Mädchen. Der Name verbindet sich mich einem Gesicht. Schemenhaft erscheint sie vor meinem inneren Auge: Letztes Jahr hat Andrea bei mir ein Praktikum absolviert. Eine tüchtige, wissensdurstige Schülerin.

„Ich möchte etwas klarstellen.“ Krauts Stimme wird noch fester. „Keiner redet mit den Medien. Ich verhänge eine totale Nachrichtensperre. Ich schmeiße jeden aus der Mordkommission, der plaudert. Egal, wie die Frage auch lauten mag, die Antwort ist immer die gleiche: ‚kein Kommentar‘. Der, nach dem wir suchen, darf über unsere Vorgehensweise und unsere Fortschritte nichts erfahren. Dass ihr gegenüber euren Familien nichts ausplaudert, ist sicher auch selbstverständlich. Ist das bei euch angekommen?“ Zustimmendes Gemurmel. Keiner stellt Fragen.

„Ich möchte alles wissen. Schaut alles, aber auch wirklich alles nochmals durch. Namen, Orte, Hobbys und Exfreunde der beiden Mädchen will ich auf meinem Tisch sehen. Ich brauche eine Auflistung aller Verdächtigen der letzten Ermittlungen. Arbeitsplatz, Partner, Auto, bis auf die Socken, die sie tragen. Einfach alles. Wir werden die Tatorte noch einmal untersuchen. Wir bekommen Hilfe von innen und von Freiwilligen. Die Hundestaffel wird versuchen, die Spur aufzunehmen. Sucht nach Autos, die einen frischen Unfallschaden aufweisen, größeres Modell. Habt ihr Fragen?“

„Kann es der verrückte Leopold gewesen sein?“, schreit jemand aus der Menge.

„Ihr Part, Doktor.“ Kraut bittet mich nach vorn.

„Leopold ist nicht der Täter. Er ist kein Psychopath, obwohl viele ihn dafür halten. Er ist ein sehr schüchterner Mann. Er liebte seine Eltern. Ich bin hundertprozentig davon überzeugt, dass er nicht unser Mann ist.“

„Und sein Bruder, der Anwalt? Er war schon immer ein Einzelgänger!“ Ein grobschlächtiger Polizist mit Stoppelbart und müden Augen hat diese Frage gestellt.

„Ich möchte meine Hand nicht für ihn ins Feuer legen. Konstantin, ich meine der Anwalt, verheimlicht etwas. Ich werde morgen mit ihm darüber reden. Wir müssen uns aber auf etwas anderes konzentrieren. Wie ich von Andreas erfahren habe, war Andrea eine aktive Läuferin. Der Ort, an dem sie gefunden wurde, ist nicht der Tatort, wie Ihnen ja Oberkommissar Kraut bereits mitgeteilt hat.“

„Das heißt also alle Straßen und Wege nach Unfallspuren absuchen?“, ruft jemand.

Kraut ergreift das Wort: „Fest steht, der Fundort ist nicht der Tatort. Wir suchen nach einem Fahrzeug mit flacher Front. Ich tippe auf einen Minivan oder Kleinbus. So wie die Leiche aussieht, muss sie mit voller Wucht erfasst worden sein. Allerdings wissen wir noch nicht, ob sie an den Folgen des Unfalls gestorben oder erfroren ist. Das sind alles nur Spekulationen, die ersten Ergebnisse erhalten wir morgen, wenn der Leichnam vollständig aufgetaut ist und die Obduktion durchgeführt werden kann. Ich möchte die Soko anders strukturieren. Breuer, Sie übernehmen ab morgen die Frühschicht. Kommissar Hund, Sie leiten ab 14:00 die Spätschicht. Doktor Hornoff wird sich mit den Opfern und Tätern auseinandersetzen. Motiv, Charakter, etcetera. Bitte leitet alle tatrelevanten Details an ihn weiter. Auch wenn es Ihnen nicht passt – Sie auch!“, meint er an Hund gewandt. Manche können sich ein Grinsen nicht verkneifen. „Ich leite weiterhin die Mordkommission. Bis zur nächsten Versammlung will ich neue Details. Alles, was hinzukommt, kann von enormer Wichtigkeit sein. Unser Täter hat einen Fehler begangen, indem er die Frau auf so plumpe Art irgendwo abgelegt hat. Die junge Frau war nicht eingeplant, auch die Morde an den Frühlings nicht. Wenn es keine weiteren Fragen gibt, betrachte ich die Sitzung als beendet.“ Die Männer werden wieder lauter, der Raum beginnt sich langsam zu leeren.

„Wann kann ich Konstantin Frühling sprechen?“

„Morgen. Am besten fahren Sie bei ihm zu Hause vorbei“, meint Kraut, ohne mich anzuschauen. Mein rechter Zeigefinger klopft gegen die Brust. Ich muss wie ein Idiot aussehen. Mir ist das egal, ich fühle mich hintergangen. „Sie haben ihn freigelassen?“

Kraut nickt und winkt mich mit seiner rechten Hand von sich wie ein nerviges Insekt. „Ein Vogel im Käfig singt nicht so schön wie in der freien Natur.“ Erst jetzt hebt er seinen Blick. Er kreuzt die Arme vor der Brust, schnaubt und meint: „In seiner vertrauten Umgebung wird er vielleicht kooperieren, Paradiesvögel wie er verkümmern in der Gefangenschaft.“ Kraut ist der Unterhaltung sichtlich überdrüssig, zwängt sich an mir vorbei und steuert auf den Ausgang zu.

„Haben Sie das veranlasst?“

Er zuckt die Achseln. „Sie wollen mir hoffentlich nicht unterstellen, ich hätte den Richter bestochen?“, fragt er zynisch und lässt mich stehen.

„Ich brauche jemanden zur Unterstützung“, rufe ich hinter ihm her.

Er fährt herum. „Was wollen Sie denn noch? Sie haben schon Andreas Wurzel bekommen, momentan kann ich nicht mehr für Sie tun. Oder soll ich Ihnen noch eine Eskorte organisieren?“ Die Zweideutigkeit seiner Wortwahl ist mir bewusst. „Und lernen Sie endlich Autofahren. Ich muss jetzt los.“

„Ich brauche mehr Informationen“, sage ich matt. Ich laufe Kraut ein Stück hinterher und hole ihn ein.

„Lässt Ihre Beobachtungsgabe etwa nach?“

„War das Parfüm für Ihre Frau? Sie haben Ihren Ring abgenommen!“ Ich deute auf den weißen Streifen an seinem rechten Ringfinger.

Kraut geht auf Tuchfühlung mit mir. Touchiert mich mit seiner mächtigen Schulter. Er ist etwas kleiner als ich. Sein Atem kitzelt die feinen Härchen an meinem Ohr. Seine Lippen berühren mich fast. „Gehen Sie nicht zu weit, Doktor. Ich ficke, wen ich will und wann ich will. Ich stehe halt auf enge Muschis. Sie ist volljährig. Der Rest geht Sie nichts an.“ Er will jetzt endgültig gehen. Plötzlich fällt seine Kinnlade nach unten, als ich ihm mein Telefon direkt vor die Nase halte. Auf dem Smartphone sieht er sich selbst. Aus einem anderen Blickwinkel, von unten. „Den Ton kann man auch lauter stellen“, sage ich ausdruckslos. Ich drücke auf „laut“. „Der Rest geht Sie nichts an.“, hört Kraut seine Worte aus meinem Handy. Er starrt auf das Display und wird knallrot.

„Was man mit einem Smartphone nicht alles anstellen kann.“ Ein höhnisches Grinsen huscht über meine Lippen. „Ich freue mich auf eine gute Zusammenarbeit. Kriminaloberkommissar Kraut.“

Seine Fassade bröckelt, bekommt Risse. Ich spüre seinen Zorn, seine Ohnmacht.

„Gibt‘s Probleme, Chef?“ Ein kantiger Mann schließt sich uns an.

„Nein. Alles gut“, sagt Kraut. „Alles gut. Komm, wir gehen. Ich rufe Sie morgen früh an, Doktor Hornoff. Punkt sieben Uhr.“

Kapitel 39

In Decken eingewickelt, sitzen wir auf meinem Bett. Wir haben schon wieder Hunger und die nächste Dose heiß gemacht. Schlürfend stürzen wir die dünne Suppe hinunter.

„Die Brühe ist versalzen, bist du verliebt?“ Ihre Augen funkeln ein bisschen, so als käme mit jedem Löffel etwas Leben in ihren schlaffen Körper zurück. Ich wünsche mir, dass es so ist.

„Gibst du mir einen Kuss?“ Sie schürzt lasziv ihre Lippen.

Ich grinse. Küsse sie sanft auf die aufgeplatzten, nach Gemüsebrühe schmeckenden Lippen.

„Du bist die Beste“, flüstert Jackie. Eine Träne fließt an ihrem Nasenbein entlang. „Ich bin müde und will jetzt schlafen.“ Sie kuschelt sich auf meinem Bett zusammen. Ihre Augen fallen zu.

Die Brühe ist jetzt nur noch lauwarm. Ich trinke die durchsichtige Flüssigkeit mit geschlossenen Augen, stelle mir dabei vor, ich wäre frei. Früher habe ich mich immer aufgeregt, wenn Mama das Essen vom Vortag aufwärmte. Ich nehme mir vor, ganz anders zu werden, wenn ich hier herauskomme.

Mir fällt wieder ein – wir haben doch einen Eisenstab aus dem Fenster herausgebrochen. Ich entferne die Decke von dem Gitter und schaue hinaus. Draußen ist alles weiß, ein paar Bäume und Büsche, sonst nichts.

Ich rüttle mit meiner ganzen Kraft an den Stäben und habe sofort einen in der Hand. Dann halte ich inne. Rüttle wieder an den anderen, höre wieder auf. „Die wackeln tatsächlich“, rufe ich und hüpfe vor Freude. Mit dem schon herausgebrochenen Gitterstab kratze ich den Putz rund um die Stangen locker. Immer schneller, immer schneller, bis ich atemlos eine Pause machen muss. Diese Gitterstäbe sind nicht so fest verankert, wie wir am Anfang dachten. Sie sollten nur Einbrecher abhalten, von Ausbrechern war keine Rede. Ich kichere hysterisch und beginne wieder, die Stäbe zu lockern.

Beim Arbeiten überlege ich. Es gibt doch immer verrückte Herrchen, die mit ihren Hunden kilometerweit spazieren gehen. Wo sind sie jetzt, wenn man sie braucht? Diese Menschen mit ihren Hunden? Ich gehe zum Spind, wir haben doch noch Katzenfutter. In meiner Verzweiflung nehme ich eine Dose davon und leere sie durch das Gitter vor dem Fenster aus. Tränen rinnen über meine Wangen. „Kommt! Ihr lieben Hundchen, wo seid ihr denn?“ Ich klammere mich an die Stäbe und schreie hinaus: „Wo seid ihr, ihr blöden Köter?! Ihr verdammten Viecher!“ Alles bleibt still.

Ich will nicht mehr. Die werden uns nie finden und irgendwann verrecken wir hier sowieso. ER hat sich lange nicht blicken lassen. Wir haben ihn nur mal draußen gehört, es klang, als würde ER die Gasflasche austauschen. Ich schlage noch einige Male gegen die Stäbe. Das metallene Klimpern ist kaum hörbar. Ich habe keine Kraft mehr und höre auf.

Als ich mich umdrehe, sehe ich die leeren Suppendosen.

Im Fernsehen habe ich mal gesehen, wie sich eine Frau die Pulsadern aufgeschnitten hat. Man muss sich die Adern längs aufschneiden, so stirbt man definitiv. Die Frau hat es mit dem Deckel von einer Heringsdose gemacht. Ich gehe zum Gaskocher, suche nach dem Deckel der Suppendose. Da liegt er. Golden glänzend, leicht gewölbt, mit einem messerscharfen Rand.

Bin ich stark genug, mir selbst das Leben zu nehmen? Ich denke schon. Ein eisiger Schauer legt sich über mein Gesicht. Die Frau, die es im Fernsehen getan hat, war von ihrem Mann verlassen worden. Ich wurde von der ganzen Welt verlassen, ich habe einen viel traurigeren Grund als sie. Die Kante ist echt scharf. Ich ziehe den dünnen Rand über meine Fingerkuppe. Blut quillt heraus. Tut gar nicht weh. Ich muss es nur schnell machen. Ich lege die Kante an den blauen Wurm, der sich unter meiner Haut durch den Unterarm schlängelt. Der Albtraum ist bald zu Ende. Ich schließe die Augen, gleich wird alles vorbei sein ...

Kapitel 40 (Johannes)

Andreas parkt vor einem Einfamilienhaus. Hier war ich noch nie. Obwohl unser Städtchen echt übersichtlich ist, kenne ich nur wenig von der Gegend und ihren Bewohnern. Familie Krumm sagt mir auch nicht viel, ich kannte nur ihre tote Tochter. Auf einem Tontäfelchen steht in krakeliger Schrift „Familie Krumm“. Andreas drückt auf den Klingelknopf und tritt einen Schritt zurück. Ich spüre, wie er sich hinter mir versteckt. Ich kann es ihm nicht verübeln. Wie gern würde ich mich auch hinter einem Rücken verstecken. Ein fröhlicher Mann öffnet mir die Tür.

„Ja?“ Als er mich erblickt, lächelt er mich freundlich an. Dann fällt sein Blick auf die hinter mir hervorblitzende Uniform von Andreas. Seine Stirn bekommt tiefe Furchen, sein Lächeln erlischt. Ein Handtuch liegt auf seinen Schultern, die Haare sind noch feucht.

„Sind Sie Herr Krumm?“

„Andreas? Was geht hier vor?“ Der Mann schaut an mir vorbei, schielt über meine Schulter. „Ist was passiert? Wo sind meine Töchter?“

„Gerhard, wer ist da?“ Die lebhafte Stimme einer gut gelaunten Frau hallt aus dem Inneren des Hauses. Noch ist ihre Welt in Ordnung. Ich bin derjenige, der sie zerstören wird. Für immer. Graue Wolken ziehen sich über dem Haus zusammen, Schwärze kriecht ungehindert hinein und nistet sich ein, wie ein Tumor, um es von innen heraus zu verschlingen. Der Mann schluckt schwer.

„Wieso lässt du die Leute nicht herein?“ Die Frau kommt an die Tür. Ein frisches, von kleinen Fältchen durchzogenes Gesicht schaut uns fragend an. „Andreas, komm rein. Und Sie sind?“

„Professor Hornoff“, entgegne ich knapp. „Nur die Schuhe müssen Sie bitte ausziehen“, sagt die Frau und lächelt mich etwas verlegen an.

Andreas zwängt sich an mir vorbei und huscht ins Haus. Er hat seine Schuhe schon ausgezogen, hängt seine Jacke an einer überfüllten Garderobe auf und biegt links ab. Ich tue ihm alles nach. Das mit den Schuhen ist mir sehr unangenehm. Da entdecke ich ein Paar passende Pantoffeln und schlüpfe sofort hinein. Ich möchte nicht, dass sie meinen verkrüppelten linken Fuß bemerken. Frau Krumm sagt nichts, sie nickt mir nur zu und lächelt mich an.

„Wollen Sie Tee oder Kaffee? Wir sind grad eben fertig geworden. Unsere Töchter haben uns eine Reise geschenkt. Wir sind gerade dabei, die Koffer auszupacken. Sind erst seit gestern Nacht zurück, wissen Sie. Unsere Töchter, ach, ich weiß gar nicht, wie ich das beschreiben soll ... Nun kommen Sie doch rein, sonst holen Sie sich noch was.“

Ich folge den beiden ins Wohnzimmer. Ein orientalischer Teppich mit bunten, ineinander verwobenen Ornamenten, die protzige Wohnwand aus Rotbuche und viele Bilder in goldfarbenen, geschmacklos verzierten Rahmen scheinen den Raum zu erdrücken.

„Martha, setz dich hin! Hier stimmt etwas nicht.“ Gerhards Stimme bebt.

Wir setzen uns auf das gelbe Sofa, das fast den halben Raum einnimmt. Herr Krumm steht an der Rückenlehne eines nicht weniger wuchtigen Sessels, die Ellenbogen ruhen schwer darauf. Seine Frau wirkt unentschlossen, setzt sich dann doch. Sie reibt ihre Hände, als wolle sie sie waschen. Als sie sich beobachtet fühlt, legt sie ihre Arme seitlich auf die mächtigen Armlehnen des gelben Sessels, in dem sie zu versinken droht, und schaut mich abwartend an.

Mein Hals ist wie zugeschnürt. Andreas schluchzt plötzlich, umklammert mit beiden Armen seinen Bauch, als hätte er starke Krämpfe. Dann bricht der Damm. Er weint.

„Andreas, Schatz, hast du mit Xenia gestritten? Hat sie dich verlassen?“ Sie will aufstehen, doch ihr Mann drückt sie noch tiefer in die Sitzpolster.

Andreas schüttelt resigniert den Kopf, winselt wie ein verletztes Tier. Er zittert am ganzen Körper. „Es geht um Ihre Tochter Andrea.“

„Andrea? Was ist mit ihr?“

„Sie hatte einen Unfall.“

Frau Krumm zittert. „Wo … wer … Wo ist sie?“ Sie will aufspringen, ihr Mann hält sie wieder zurück.

Traurig schaue ich die beiden an. „Sie ist tot. Ihre Andrea ist leider tot. Es tut mir wirklich sehr leid“, versuche ich sie zu beruhigen. Strecke besänftigend meine Arme nach ihr aus. Sie ignoriert meine Geste. Ich ahne, Frau Krumm hat mit einer schlimmen Nachricht gerechnet, die ganze Zeit schon. Bis zum Schluss hat sie gehofft, sich zu irren. Mütter haben diesen Urinstinkt.

„Und wo ist Xenia?“, meldet sich Herr Krumm wieder zu Wort.

„Wir haben sie als Erste erreicht. Sie hatte einen Nervenzusammenbruch und bleibt bis morgen im städtischen Krankenhaus. Sie ist in guten Händen.“ Ich ringe nach Luft.

„Wann?“ Er schaut mich ausdruckslos an. „Wann ist meine Tochter gestorben?“, sein Ton ist fordernd und seine Frau muss ihn zurückhalten.

„Der Mann irrt sich, Gerhard. Was redet er für einen Unsinn? Sie ist nicht tot. Andrea lebt. Es muss ein anderes Mädchen sein. Sie lebt. Sie ist unten in ihrer Wohnung, ich höre Musik. Ja, hört mal, sie hat schon wieder die Musik zu laut aufgedreht. Ich werde ihr sagen ...“ Sie verstummt. Ihr Körper zuckt, den Kopf auf die Brust gesenkt, beginnt sie zu winseln. Frau Krumm weint heftig. Hilflos klammern sich die beiden aneinander.

„Ich habe doch an dem Abend noch mit ihr telefoniert, als wir angekommen waren! Vor sechs Tagen war das, stimmt’s, Gerhard?“ Sie hebt den Blick und schaut mir in die Augen. Martha sieht einem trotzigen Kind sehr ähnlich. Ihre Augen funkeln vor Zorn.

„Um wie viel Uhr war das ungefähr? Wann haben Sie mit Andrea telefoniert?“

„Ich denke, es war gegen zwanzig Uhr. Ich sagte ihr noch, sie würde sich den Tod holen, wenn sie bei der Kälte so lange läuft.“ Erschrocken schlägt sie die Hand vor den Mund, ihre Augen weiten sich. Sie schluchzt. „Ich habe meiner Tochter den Tod geschickt“, flüstert sie gepresst.

„Nein. Sie trifft überhaupt keine Schuld, Frau Krumm“, versuche ich sie zu besänftigen. Sie nickt. Wieder sinkt ihr Kopf auf die Brust. Mit einem Taschentuch tupft sie sich die Augen ab, dann die Nase.

„Was hat Ihre Tochter denn gesagt?“

„Sie sagte, ich soll keinen Unsinn reden. Sie dreht nur eine Runde ums Dorf, so nannte sie unsere Stadt immer, danach wollte sie noch lesen oder fernsehen, ich weiß es nicht mehr. Es war für mich nicht so wichtig.“ Als sie erneut den Kopf hebt und mir in die Augen schaut, ist ihr Blick flehend.

„Hatte sie eine bestimmte Laufstrecke?“

Martha zuckt die Schultern.

„Wie ist unsere Tochter gestorben?“ Herrn Krumms Stimme klingt leise. Die Angst vor der Antwort steht in seinem Gesicht.

„Wir wissen es leider noch nicht ganz genau. Nach den äußeren Merkmalen zu urteilen, muss sie einen Unfall gehabt haben. Ein Auto hat sie wohl erfasst. Genaueres können wir erst morgen sagen. Die Leute vom Schneeräumdienst haben ihren Körper vor wenigen Tagen entdeckt, nicht weit von Frühlings Haus, bei der alten Scheune.“ Ich wähle meine Worte mit Bedacht. Versuche, das Wort Leiche nicht zu erwähnen.

Der so gutmütig wirkende, kleine Mann mit dem runden Bauchansatz im lila Trainingsanzug dreht sich abrupt um und stapft wütend in den Flur.

„Schatz, nicht!“, schreit seine Frau hysterisch und läuft ihm nach kurzem Zögern hinterher. Auch ich folge ihnen. An der Haustür überholt sie ihn und stellt sich mit ausgebreiteten Arme in den Türrahmen. Er bleibt stehen. Mit beiden Fäusten schlägt er dicht neben dem Kopf seiner Frau gegen die hell gestrichene Wand. Alle zucken zusammen.

„Bitte, Gerhard, lass mich jetzt nicht allein.“ Dieser eine Satz genügt, die sanften Worte bringen ihn zur Vernunft. Er nimmt sie in die Arme.

Ich ergreife meine Chance. „Herr Frühling und seine Frau, sie leben nicht mehr.“ Zu spät fällt mir die Nachrichtensperre ein. Beide Köpfe drehen sich mir zu. Für den Bruchteil eines Augenblicks habe ich ihre volle Aufmerksamkeit. „Sie wurden von der Polizei in ihrem Haus tot aufgefunden.“

„Diese Familie war schon immer ein Schandfleck, vor allem der Alte. Kein Wunder, dass der eine Sohn bekloppt ist. Das musste ja so kommen. Geschieht dem Alten recht. Ich habe es immer schon geahnt – der Typ war krank, mit dem stimmte die ganze Zeit etwas nicht.“ Er ist wütend, das ist gut, denn so bleibt er ansprechbar.

„Was meinen Sie damit – mit ihm stimmte etwas nicht?“

Krumm wippt mit seinem Körper hin und her. Seine Frau wischt sich mit den lang gezogenen Ärmeln ihres weißen Oberteils grob die Tränen ab. Sie befreit sich aus der Umklammerung, wankt an uns vorbei und bleibt an einem der großen Fenster stehen. Schneeflocken tanzen einen wilden Tanz, Martha verfolgt das Schauspiel wie hypnotisiert.

„Wie lange leben Sie schon hier? Fünf, sechs Jahre nicht wahr?“ Gerhards Stimme klingt gefasst.

Ich nicke nur.

„Ich bin seit Ewigkeiten hier. Meine Familie lebte in dieser kleinen Stadt schon immer. Ich kenne fast alle, bis auf wenige, die gerade erst zugezogen sind. Die Frühlings und ihr Haus, die kennt hier jeder. Es gibt viele Geschichten über ihn. Vor vielen Jahren hatte er einen Hof mit fünfzig Kühen, die Scheune war damals noch ein Stall. Eine Zeit lang benutzte er die ehemaligen Kasernen als Stallungen für seine Rinder, bis sie irgendwann abgerissen wurden. Sein jüngerer Sohn ist nicht ganz knusper, der andere ist Anwalt. Keiner von denen war geeignet, den Hof zu übernehmen. Irgendwann gab er ihn dann auf. Konstantin wollte nie Bauer werden. Xenia kennt ihn gut. Er hat sie abblitzen lassen. Sie meinte immer, er ist wie Seide. Verstehen Sie, was ich meine?“

Ich weiß, dass es eine hypothetische Frage ist, er schaut mich nicht einmal an.

„Ist ein ganz Zarter. Der alte Frühling hat ihn einmal mit einem Jungen erwischt, ist lange her. Es war einer seiner Untermieter, sie hatten etwas miteinander. Ein Techtelmechtel oder so. Ich mag gar nicht dran denken. Jedenfalls jagte der alte Frühling seinen Sohn damals vom Hof. Seitdem lebt der Ältere nicht mehr dort. Früher hat der Alte noch an Studentinnen vermietet. Den meisten war es aber unheimlich da. Das hat sich rumgesprochen, seitdem hat er keine Untermieter mehr.“

Ich fahre mit der flachen Hand über mein müdes Gesicht. Mein rechter Finger pocht vom vielen Tippen. Ich spüre meine Fingerkuppe nicht mehr. Die Fingerspitze fühlt sich wie ein Fremdkörper an.

„Herr und Frau Krumm – alles, was ich Ihnen erzählt habe, ist streng vertraulich. Ich muss mich darauf verlassen können.“

„Natürlich“, bestätigt er matt, ohne dass ich ihm glaube.

„Wer war der junge Mann, mit dem der Anwalt eine Romanze hatte?“

„Es war keine Romanze, es war etwas Ernstes. Er lebt bei Konstantin. Scheint ein netter Kerl zu sein. Andrea ging mit ihm zusammen auf die Uni, als sie Medizin studierte. Konstantin ist ja nicht der leibliche Sohn vom alten Frühling.”

„Er ist adoptiert?“, werfe ich dazwischen.

„Wie kommen Sie denn darauf? Nein, die Mutter ist schon die leibliche. Sie hatte ein Verhältnis, mit ‘nem Russen, hat sich von ihm schwängern lassen. Als das Ganze aufflog, hat der Alte sie windelweich geschlagen. Von Trennung wollte er aber trotzdem nichts wissen. ‚Einmal verheiratet, immer verheiratet‘, meinte er immer. ‚Bis dass der Tod uns scheidet.‘ Aber seitdem musste Frau Frühling viel mehr aushalten. Auch als sie mit Leopold schwanger war, bekam sie täglich eine Tracht Prügel. Darum tickt der nicht ganz richtig. Der alte Frühling hatte sich total verändert. Er war verbittert und verprügelte alles und jeden, wenn etwas nicht nach seinem Kopf ging. Als er Konstantin mit dem jungen Mann erwischte, hätte er die beiden am liebsten umgebracht, glaube ich. Konstantin hat wohl ‘ne kleine Wohnung in der Stadt gefunden. Besucht hat er seine Familie aber regelmäßig, besonders wegen Leopold. Die beiden hängen sehr aneinander.“

„Wie ist der Name von diesem Freund?“ frage ich.

„Das weiß ich leider nicht. Er war nur wenige Wochen in dem verfluchten Haus.”

„Wie hat er ausgesehen?“

Ein beinahe unmerkliches Kopfschütteln, dann: „Ich weiß es wirklich nicht.“ Seine hohe Stirn ist von feinen Schweißperlen bedeckt, er wischt sich mit einem Handtuch über die nasse Haut und vergräbt sein Gesicht in dem weichen Frotteestoff. „Können Sie bitte gehen? Wir möchten jetzt allein sein.“ Nur ein dumpfes Stöhnen dringt durch das Handtuch.

„Natürlich. Wir schicken Ihnen einen Seelsorger vorbei.“

„Wir glauben nicht an Gott.“

„Es wird kein Mann Gottes sein, ich schicke jemanden, der Ihnen helfen kann.“

„Bringen Sie lieber das Schwein vorbei, das meine Tochter auf dem Gewissen hat.“ Er stapft aus dem Haus. Auf dem Treppenabsatz bleibt er stehen, ich höre ihn schreien. „Ich werde dich finden, du Schwein!“

Ich rufe im städtischen Krankenhaus an und fordere Hilfe an. Eine weibliche Stimme verspricht mir, sich sofort darum zu kümmern.

Kapitel 41

Ein Blutstropfen, dann zwei. Meine Hand zittert. Das Blech will nicht durch meine fast durchsichtige Haut dringen. Vielleicht bin ich zu schwach, oder nur feige. Ich zähle bis drei – dann werde ich von unten nach oben einen langen Schnitt machen.

„Nein! Du darfst mich nicht alleinlassen!“, höre ich Jackies Stimme. Ich zucke zusammen. Mein Arm ist immer noch ausgestreckt. Aus drei Tropfen werden zwei rote dünne Rinnsale. Der Deckel schneidet in meine Handfläche, was mir mehr Schmerzen bereitet als der kleine Einschnitt im Unterarm.

„Ich hätte mich längst umbringen können, Michi. Wegen dir habe ich es nicht getan!“ Sie weint. Ich fühle mich schuldig. Ich presse die rechte Hand auf die Schnittwunde. „Ist nur ein Kratzer“, nuschle ich. Ich traue mich nicht, ihr in die Augen zu schauen. Mit dem Rücken zu ihr sitze ich eine Weile nur so da.

Als ich mich zu ihr umdrehe, schläft sie. Habe ich mir das gerade eben alles nur eingebildet? Ich wollte mir nicht wirklich die Venen öffnen. Ich war schon immer ein Feigling, bin es noch, werde es immer bleiben. Auch als die Jungs damals Jackie verfolgt haben, bin ich einfach weggerannt. Die Erinnerungen an den Sommer kommen wieder.

Wie so oft waren wir in dem kleinen Park gegenüber der Bibliothek. Jackie hatte diesen Typen geärgert, den mit der Glatze, der ständig bei uns herumgehangen hat. Der Streit fing mit einem Wortwechsel an und steigerte sich zu einer richtigen Auseinandersetzung. Worum es ging, wusste eigentlich keiner so richtig. Jackie sagte, er solle doch in ein Kloster gehen, er bekäme eh keine Frau ab. Alle haben gelacht.

„Hast du dich schon im Puff angemeldet? Solche Schlampen wie du brauchen keine Ausbildung, um dort eine Stelle zu bekommen. Kannst den anderen Huren bestimmt noch einiges beibringen“, erwiderte er und lachte wie ein Idiot.

„Du musst ja Ahnung haben, was Huren angeht. Hast du es nicht langsam satt, mit deiner eigenen Mutter zu vögeln? Wäre zur Abwechslung nicht verkehrt, wenn du mal eine andere Muschi zu Gesicht bekommst anstatt nur die, die dich in die Welt gekotzt hat.“ Keiner lachte mehr. Nur Jackie grinste vergnügt. Sie ballte ihre Hand zur Faust, als würde sie etwas darin verstecken. Mit langsamen Bewegungen schob sie sich eine unsichtbare Banane in den Mund und drückte dabei mit der Zungenspitze gegen die Innenfläche ihrer Wange. Ein kleiner Hügel wölbte sich und verschwand wieder. Der Kerl kochte vor Wut.

„Mama kann's am besten, stimmt's?“ Sie lachte schallend, um das Zittern in ihrer Stimme zu verbergen. Ihr war selbst klar, dass sie dieses Mal zu weit gegangen war. Alle sahen sie nur fassungslos an. Der Kerl kam auf uns zu. Sie konnte aber, wie so oft, nicht mehr aufhören. Ich merkte, wie die Stimmung kippte, die Situation lief aus dem Ruder. Ich habe nicht lange überlegt und rannte davon. Ich lief einfach weg und ließ Jackie allein da stehen.

Ich wollte Viktor holen – wenn der Typ wirklich ausrastet, hat Jackie schlechte Karten. Viktor trainierte oft in der Sporthalle der Schule. Ich rannte wie eine Bekloppte dorthin. Er war in der Umkleidekabine, das Training war gerade zu Ende. Als ich hineinstürmte, waren sie beim Duschen. Mir war es vollkommen egal, dass die Jungs fast alle nackt waren und ihre behaarten Pimmel in die Luft reckten.

„Viktor!“, schrie ich. „Viktor, komm schnell! Der Glatzentyp will Jackie etwas antun! Sie sind bei der Bibliothek.“

Viktor zog nur seine Jeans an und rannte los. Ich konnte nicht mehr, bekam keine Luft und musste immer wieder eine Pause einlegen. Als ich die Bibliothek endlich wieder erreicht hatte, lag der Glatzentyp auf einer Bank. Viktor war also noch rechtzeitig gekommen. Er hatte von der Auseinandersetzung ein dickes Auge und sein Unterkiefer war leicht angeschwollen.

Jackie hockte auf der Treppe. Neben ihr saß Viktor und hielt sie im Arm. Wie die Schöne und das Biest, dachte ich. Sie zierlich, feminin und schön, Viktor grob und sehr maskulin. Die Harmonie zwischen den beiden war spürbar. Als Viktor sie vor allen anderen küsste und ein Strahlen auf ihrem Gesicht lag, empfand ich nur noch Eifersucht.

Jetzt liegt sie hier und schnauft. Sie sieht ein bisschen so aus wie damals. Ich stehe auf, taumle zu ihr, schiebe meinen Körper unter die Decke, nehme meine Freundin in den Arm und schließe meine Augen. Der Arm schmerzt nicht mehr, nur mein Herz.

Kapitel 42 (Johannes)

Meine Uhr zeigt bereits 18:31, als ich vor dem Haus stehe, in dem Viktor wohnen soll. Der Tag ging rasend schnell vorbei und ich bin müde und erschöpft. Zu viele Eindrücke sind heute auf mich eingeprasselt. Die Leichen, der Unfall, das Medaillon, die Konferenz mit Kraut, Andreas’ Zusammenbruch, die Information an die Familie Krumm. Alles ein wenig viel. Und doch mache ich weiter.

„Woher weißt du eigentlich, wo Viktor wohnt?“, wende ich mich an Andreas, nachdem er einen Parkplatz gefunden hat und leicht außer Atem hinter mir auftaucht. Ich drücke auf den Klingelknopf.

„Ich war früher öfter hier“, entgegnet er.

Wir warten auf ein Hallo aus der Sprechanlage. Ich drücke erneut auf den Knopf mit dem Namen Weiß. Langsam werde ich ungeduldig und rechne nicht mehr damit, dass wir hereingelassen werden. Wir wollen uns gerade abwenden, da höre ich ein Klacken.

„Ist Viktor daheim?“ Ich beuge mich an den Lautsprecher und wiederhole meine Frage, diesmal mit Nachdruck. „Wir sind auf der Suche nach Viktor Weiß, kö...“

Plötzlich wird die Türklinke nach unten gedrückt. Gerade noch kann ich mein Gleichgewicht halten und balanciere kurz auf dem linken Fuß. Ohne Zehen gleicht das einem Kunststück. Dummerweise habe ich mich mit einer Hand an der Haustür abgestützt. Eine ältere Dame, die einer Pusteblume ähnelt, was ihre Haare betrifft, schaut mich prüfend an. Erschrocken hält sie die Tür auf.

„Wollen Sie rein? Ich muss mit Samuel Gassi. Wenn Sie rein wollen, dann machen Sie einer alten Dame Platz, ich muss nämlich vorbei. Nun gehen Sie schon beiseite, Sie Grobian, sonst rufe ich die Polizei.“ Mit gespreizten Fingern wedelt ihre zittrige Hand vor unseren Nasen herum. Ihr Ton ist herrisch und ihre Stimme durchdringend. Unwillkürlich trete ich einen kleinen Schritt nach hinten.

„Hallo, Frau Hüttendorf. Wie geht es Ihnen? Sind die Nachbarn ruhiger geworden?“ Andreas lacht laut. Sie erkennt ihn und ihr faltiger Mund verzieht sich zu einem dünnen Lächeln. Ihr Gesicht bekommt dabei noch mehr Furchen. „Ach, Sie sind es, Jungchen. Ja, die Nachbarn sind ein bisschen leiser.“

„Wissen Sie, ob Viktor zu Hause ist, Frau Hüttendorf?“

„Was weiß ich. Ich habe Angst vor diesem verrückten Kerl”, beschwert sie sich und watschelt, ihren Hund hinter sich herziehend, in den Abend hinaus. Andreas‘ Arm schnellt nach vorne, ergreift die Klinke und verhindert, dass die Eingangstür ins Schloss fällt.

Ohne dass ich eine Frage gestellt habe, höre ich den jungen Polizisten hinter mir flüstern: „Wir haben auf der Wache ihre Nummer gespeichert und heben nicht mehr ab, wenn sie anruft. Die Frau rief hundertmal am Tag an, auch dann, wenn die Nachbarn nur Staub gesaugt oder laut gelacht haben.“

Ich drehe mich um und frage: „Wenn es aber wirklich mal was Ernstes ist, was dann?“

Andreas fährt fort: „Die Gegend hier ist nicht so schlimm wie ihr Ruf. Seit hier einmal in der Woche die Streife vorbeifährt, ruft sie nicht mehr so oft an.“

Ich nicke verstehend.

Wir fahren in die siebte Etage. Oben angekommen, bestätigt uns das Klingelschild, dass wir richtig sind. Wir läuten. Keiner öffnet, auch nach mehrmaligem Klingeln nicht.

„Niemand zu Hause“, meint Andreas.

„Dann müssen wir wohl oder übel morgen früh noch einmal herkommen.“ Als ich gerade den Knopf für den Aufzug drücken will, fährt die Kabine in demselben Augenblick nach unten.

„Siebter Stock?“, vergewissere ich mich. Andreas nickt. Auch wenn meine Angst vor engen Räumen stark ausgeprägt ist, möchte ich nicht sieben Stockwerke nach unten laufen. Wir sind uns einig, warten auf den Aufzug und nehmen nicht die Treppe.

Zu meiner Überraschung steht die alte Dame mit ihrem Hund im Aufzug, als er mit einem leisen Schaben zum Stehen kommt und die Türen auseinandergleiten. „Wer hat euch hier reingelassen? Ich rufe gleich die Polizei!“, schimpft die faltige Pusteblume. Ihr Ton ist immer noch herrisch und der Hund fängt an zu bellen. Andreas beugt sich zu ihr und meint freundlich: „Wir sind doch schon hier, Frau Hüttendorf. Sie wissen doch, dass ich bei der Polizei bin.“ Er deutet auf mich: „Das ist mein Kollege. Wir wollen nur mal nach dem Rechten sehen.“

Sie schaut Andreas an, dann mich, dann wieder Andreas und lächelt schließlich. „Na, dann ist ja gut, Jungens.“ Beruhigt schlurft sie zu ihrer Wohnungstür und zieht den Hund an einer viel zu kurzen Leine hinter sich her.

„Wissen Sie vielleicht, wo Frau Weiß ist? Wir wollten eigentlich nur Viktor Hallo sagen“, ruft Andreas der Frau nach.

„Seine Mutter arbeitet nachts. Wo der Bengel sich rumtreibt, weiß ich nicht – ist mir auch egal.“ Sie schließt ihre Tür auf und der Hund flitzt sofort in die Wohnung. Ich will mich schon umdrehen und gehen, da reicht sie mir plötzlich zwei Schlüssel.

„Sind das die Schlüssel von ...“

„Ja, jetzt verschwinden Sie schon!“, quittiert sie meine Frage. „Sie sagte, wenn ihr Sohn kommt, soll ich ihm die Schlüssel geben, aber der Kerl kommt sowieso nicht. Hab‘ ihn schon lange nicht mehr gesehen. Sie können ja warten, wenn Sie wollen, und falls er nicht auftaucht, schmeißen Sie die Schlüssel einfach in den Briefkasten. Gute Nacht.“ Scheppernd fliegt die Tür direkt vor meiner Nase zu.

„Und jetzt?“, wispert Andreas. „Ist das nicht ungesetzlich? Widerrechtliches Eindringen und so?“ Er schaut mich unschlüssig an.

„Wir warten nur auf Viktor. So wollte es die Frau Nachbarin.“

Andreas grinst.

„Wir sind nie hier gewesen.“ Er nickt. Ich hole zwei Paar blaue Gummihandschuhe aus meiner Tasche. Das Schloss schnappt leise auf. Unsicher streift sich auch mein Partner die Plastikhandschuhe über, die ich ihm reiche. „Ich kann vom Dienst suspendiert werden“, höre ich ihn hinter mir flüstern.

„Im ungünstigsten Fall. Wenn wir geschnappt werden – aber nur wenn“, versuche ich ihn aufzumuntern.

In der Wohnung ist es kühl. Ein oder zwei Fenster müssen gekippt sein, oder das Haus ist nur dürftig isoliert. Ein feiner Lichtstrahl huscht an mir vorbei und streicht in einem hektischen Zickzack über die Wände. Andreas hat eine Taschenlampe dabei. Ich nicke ihm anerkennend zu.

Von dem schmalen Flur gehen rechts und links jeweils zwei Türen ab, alle geschlossen. Ganz am Ende befindet sich eine weitere Tür, die offen steht. Das Zimmer ist aufgeräumt, nichts weist darauf hin, dass ein Jugendlicher hier wohnt. Der Lichtkegel tanzt über den Tisch. Ein Stoß Briefe weckt meine Aufmerksamkeit. Ich gehe die Umschläge durch. Nichts Besonderes. Gewinnchancen verdoppeln, eine Mahnung vom Finanzamt, erneute Mahnung für eine nicht bezahlte Rechnung und so weiter … Enttäuscht will ich mich abwenden, da sticht mir ein weißer Umschlag ins Auge. „Für Viktor“, mehr steht nicht darauf. Sieht nach einer Mädchenhandschrift aus. Ich lasse die anderen Briefe einfach liegen und reiße das Kuvert ungeduldig auf.

Lieber Viktor,
sag meinem Daddy, dass Er seine Kohle behalten soll.

Ich hoffe, dass dein Schwanz abgestorben Ist

Damit du mich nicht mehr bumsen kannst.

Du hast mir halt mein Leben versaut, du Arschloch. Nein?

Wenn Du mich halt verfolgst, werde ich halt zur Polizei gehen.

Sei froh, dass ich dich nicht wegen Vergewaltigung angezeigt habe.

Ich bin halt Richtig sauer auf dich.

Bin halt ein schüchternes Mädchen gewesen, bis du mich ...

Du hast mir mein Leben versaut, du bist halt Ein mieses Arschloch.

Wegen dir musste ich abhauen.

Musste sogar diese blöde Kuh Michaela Honof mitnehmen.

Sie ist halt in mich verliebt, sie ist eine Lesbe.

Ich bin es halt auch geworden, nachdem du mich damals im Park vergewaltigen wolltest. Später haben halt alle über mich gelacht.

Schönen Tod noch!

Uns geht es gut ohne euc-----------

Ich schlucke schwer. Dieser Brief ist von den Mädchen. Vier Charakteristika fallen sofort auf.

Erstens: Die häufige Wiederholung des Wortes „Halt“. Zweitens: Sie schreibt den Nachnamen meiner Nichte falsch. Mit Absicht, halte ich in Gedanken fest. Drittens: Ihr Vater hat kein Geld geboten, das war Michaelas Vater. Viertens: Die unterstrichenen Worte ergeben „er ist nicht Arschloch nein du richtig ein Arschloch schönen“.

Alle Buchstaben sind fließend miteinander verbunden, aber beim letzten musste sie schlagartig aufhören. Ich vermute, sie hat den Brief nicht zu Ende schreiben dürfen.

Das alles ergibt irgendwie keinen Sinn. Ich muss in Ruhe nachdenken, das kann ich hier und jetzt nicht. Der Brief verschwindet in meiner Tasche, die restlichen werden zu einem halbwegs ordentlichen Stapel zusammengelegt. „Für heute habe ich genug, bring mich bitte nach Hause.“

„Ich auch“, schnaubt Andi.

Als wir im Fahrstuhl stehen, schießt mir so plötzlich ein Gedanke in den Kopf, dass mir kurz schwindlig wird. Unten angekommen, grüble ich immer noch darüber nach. Dann weiß ich es plötzlich. Nicht nur die Anfangsbuchstaben der unterstrichenen Wörter, ich atme in den Bauch, darf den Faden nicht verlieren, den Gedanken bloß nicht entschwinden lassen. Mit Zeigefinger und Daumen kneife ich das Nasenbein fest zusammen. Die Mädchen haben zuerst die Wörter selbst genommen. Dann haben sie gemerkt – genau –, ihnen ist aufgefallen … sie konnten ja den Vornamen nicht als Ganzes benutzen ... Es ist ein Code.

Die gesamte Botschaft lautet also: ER Ist Nicht Andreas. Den Namen Andreas haben sie im letzten Moment verschlüsselt, er sollte nicht erkennbar sein.

„Hast du etwas damit zu tun?“

„Natürlich nicht.“ Er schüttelt den Kopf. Er lügt mich an. Seine Augen sind zu Boden gerichtet, auf meine Schuhe.

„Wieso lautet die Botschaft dann: ‚Er ist nicht Andreas‘?“, fauche ich ihn an.

„Keine Ahnung. Ich kenne genügend Jungs mit demselben Namen, wie kommen Sie dabei auf mich? Denken Sie an das tote Mädchen ...“ Er zuckt die Achseln, dreht sich um und lässt mich einfach stehen.

„Darüber reden wir noch“, rufe ich hinter ihm her und folge ihm zum Wagen.

Kapitel 43

„Nein, nein, neeeiiin, fass mich nicht an! Bitte nicht! Ich bin wieder brav, ich tu alles, was du von mir verlangst! Bitte, bitte nicht anfassen! Meine Arme tun mir weh, biiitte!“

„Jackie, wach auf.“ Schlaftrunken versuche ich, sie wach zu rütteln. Sie schlägt um sich, trifft mich im Gesicht und erwischt auch noch meinen verletzten Arm. Eine braune Blutkruste hat sich auf dem Schnitt gebildet. Wie mit Bienenwachs hat sie die Wunde versiegelt, ein roter Tropfen perlt heraus. Meine Hände schütteln Jackie an den Schultern. Sie ist so dünn geworden. „Jackie! Wach bitte auf, bitte!“ Ich lege die Lippen um den aufgeplatzten Schnitt, spüre die Wärme meines eigenen Blutes auf meinem Unterarm. Es schmeckt salzig und metallisch.

„Ich bin ja schon wach.“ Jackie ist endlich aus ihrem Albtraum erwacht. Ich streiche ihr über die Wange. Meine Finger flattern wie die Flügel eines Schmetterlings. Jackie fühlt sich heiß an – wahrscheinlich hat sie Fieber.

„Du musst weitermachen.“ Ihre Stimme ist belegt, kaum zu erkennen. Sie hebt den Arm und zeigt auf das Fenster. Ich schüttle resigniert den Kopf.

„Ich bin zu schwach, um dir zu helfen.“ Sie weint. Leise, ohne zu schluchzen. „Du musst es schaffen! Die Stäbe sind nicht so doll eingemauert. Das Haus ist alt. Du kriegst das hin. Und ich habe so viel abgenommen, ich passe jetzt bestimmt auch durch das Fenster.“

„Ich werde es versuchen, Jackie. Es wird dauern, aber ich gebe nicht auf.“ Dann nehme ich sie in den Arm.

Kapitel 44 (Johannes)

Wir verabreden uns für den nächsten Morgen. Andreas wird mich um acht Uhr vor meiner Tür abholen. Überall in der Nachbarschaft brennt Licht, viele haben ihre Jalousien heruntergelassen. Die kleinen Schlitze zwischen den einzelnen Lamellen leuchten wie kleine Glühwürmchen. Nur in unserem Haus ist es dunkel. Meine Frau nimmt bestimmt an einem ihrer zahlreichen Kursen teil.

„Das ist gut für mich und mein Wohlbefinden, aber auch gegen Cellulitis“, meint sie immer lachend. „Schließlich muss ich ja für meinen Mann attraktiv bleiben“. Ich kann mir ein Lächeln nicht verkneifen, als ich mich daran erinnere. Der Schnee knirscht leise unter meinen Schuhsohlen.

Dann fallen mir die Worte von Andreas wieder ein: „Ihre Frau trifft sich mit jemandem, den Sie kennen.“ Betrügt mich meine Frau etwa? Oder mache ich mir umsonst Sorgen? Der Schlüssel bleibt eine Weile im Türschloss stecken. Ich atme tief durch und betrete unser Haus mit einem unguten Gefühl. Allein der Gedanke, dass ich so etwas überhaupt in Erwägung ziehe, beschämt mich. Die Eifersucht ist wie eine Droge – je mehr man sich ihr hingibt, desto schwieriger wird es, sie wieder loszuwerden. Bisher habe ich meiner Frau immer blind vertraut. Jetzt kommt so ein Jüngelchen und will mir was anderes einreden. Unwillig schüttle ich den Kopf, um diese Gedanken zu verjagen.

Das Haus scheint zu schlafen, darum schleiche ich wie ein Dieb hinein. Es riecht nach frisch gebackenen Keksen. Auf dem großen Esstisch aus massivem, grob behauenem Eichenholz in der Küche steht ein Körbchen mit frischem Gebäck, was bedeutet, Tim war heute noch nicht zu Hause, sonst wäre nichts mehr für mich übrig. Gestern kam er auch sehr spät. Ich werde ein ernstes Wörtchen mit ihm reden müssen. Ich lasse das Licht aus und setze mich schwer auf einen Stuhl neben dem Esstisch. Ein Zettel schimmert im kalten Licht der digitalen Wanduhr. Ich lese die Nachricht: ‚Komme gegen zwanzig Uhr. Tim, lass auch etwas für Papa übrig, ich habe Euch lieb, bis später‘. Wie immer bewundere ich die schön geschwungene Handschrift meiner Frau

Ich nehme mir einen Keks, atme das angenehme Aroma von Vanille und frischem Teig in mich ein. Ein Gedanke durchzuckt mich. Entschieden lege ich das Gebäck wieder zurück, ohne davon abgebissen zu haben, und verlasse das Haus. Es ist zwar schon spät, aber mein Bruder Peter wird wie immer noch wach sein.

Seufzend setze ich mich in mein Auto. Ich hasse Autofahren. Mein Wagen schlingert und rutscht, manchmal drehen die Räder durch, wenn ich über eine vereiste Pfütze fahre. Wie in Trance und übertrieben vorsichtig gleite ich über die verschneiten Straßen unserer kleinen Stadt. Mein Handy meldet sich. Ich schalte die Freisprechanlage ein. „Hallo Schatz, bist du schon zu Hause?“, frage ich meine Frau.

„Nein. Weißt du, wo Tim ist? Seit der Schule ist er nicht mehr aufgetaucht, an sein Handy geht er auch nicht. Ich mache mir langsam Sorgen.“

„Er wird schon wieder auftauchen.“ Mir brennt eine unangenehme Frage auf der Zunge. „Wo bist du eigentlich?“, rutschen mir die Worte wie von selbst heraus.

„Kennst du nicht. Wir sehen uns bald, hoffe ich. Bleib nicht zu lange weg, okay? Sonst gehe ich ohne dich ins Bett. Tschüss, hab‘ dich lieb. Bis später.“ Ihre Stimme gleicht einem aufgeregten Singsang, wie bei Kindern, wenn sie etwas verheimlichen und es gleichzeitig unbedingt verraten wollen.

In der Einfahrt schramme ich fast Peters großen Infiniti. Ich bin froh, dass er nach der Scheidung sein Leben wieder in die Hand genommen hat. Der sonst so knauserige Peter kaufte sich neue Klamotten in hellen, bunten Farben, gönnte sich ein neues Auto, begann wieder zu lachen, riss Witze und ging sogar ins Kino. In einem der Fenster brennt gelbes Licht. Mein Bruder hat mich kommen hören und steht bereits in der Tür.

Wir sitzen im Wohnzimmer und Peter kommt sofort darauf zu sprechen, wie es mit Benjamin weitergehen soll. „Wir sollten eine Pflege organisieren“, meint er und ich nicke. Wenn wir alle finanziell was beisteuern, könnte Benjamin zu Hause gepflegt werden. Ich nicke wieder, bin mit den Gedanken ganz woanders.

Dann sieht er mich an, flehend. Seine Stimme zittert, als er sagt: „Finde bitte meine Tochter. Ich weiß, du kannst mir das nicht versprechen. Auch wenn sie tot sein sollte … ich will sie wiederhaben, verstehst du? Ich muss endlich Gewissheit ...“

Ich versichere ihm, dass ich mir Mühe gebe, mehr kann ich nicht versprechen. Er nickt. Seine Augen schimmern. Mit Daumen und Zeigefinger fährt Peter über seine Augen, sammelt sich wieder und erhebt sich. „So, los jetzt. Benjamin wartet schon auf dich.“

Mein Bruder Benjamin ist besser gelaunt als vorgestern. Eine hübsche, rothaarige Frau unterhält sich mit ihm. Sie scheinen in ein Gespräch vertieft zu sein. Dann bemerken sie uns und winken uns ins Zimmer.

„Wer ist die Frau?“, frage ich Peter.

„Meine Freundin“, verkündet er flüsternd.

„Deine was?“ Auch ich beginne zu flüstern.

„Meine Freundin. Sie ist Lehrerin an Michis Schule. Bitte tu nicht so überrascht. Ich bin schließlich kein Mönch.“

„Hallo, Johannes. Ich darf doch Du sagen?“ Ihre Stimme lässt uns verstummen.

„Sie heißt Anna“, raunt Peter mir noch schnell ins Ohr.

„Hallo Anna. Natürlich. Angenehm, dich kennenzulernen. Unser kleiner Bruder ist manchmal sehr schweigsam“, sage ich und begrüße sie mit einem herzlichen Handschlag. Ihre Hand ist zart und weich, ihr Händedruck fest. Mir ist sie sofort sympathisch.

„Anna hat mir etwas sehr Interessantes erzählt“, unterbricht Benjamin die Begrüßung. „Sie ist Lehrerin und kennt die beiden Mädchen ziemlich gut.“ Ich nehme in einem Ohrensessel Platz. Sofort beginnen meine Lider schwer zu werden.

„Anna sagt, sie waren unzertrennlich. Jackie war das Feuer und unsere Michi das Wasser. Es zischte und funkte ständig zwischen den beiden. Trotzdem konnten die beiden Mädels nicht ohne einander, sie waren unzertrennlich.“

„Fiel Ihnen ...“

„Wir sind doch per du – oder war ich zu voreilig?“, lächelt Anna.

„Oh Gott nein, Anna, ich bin ein Schwachkopf ...“

„Aber ein ehrlicher“, fügt Peter belustigt hinzu. Alle schmunzeln.

„Fiel dir etwas Ungewöhnliches auf, die letzte Zeit, bevor sie verschwanden? Wurden sie von ihren Mitschülern gemobbt oder von einem deiner Kollegen anders behandelt? Du weißt gewiss, was ich damit andeuten möchte.“

Anna kaut auf ihrer vollen Unterlippe, schaut mich nicht direkt an. Ihre Wimpern sind so dicht und lang, man könnte meinen, sie wären nicht echt. Genauso wie ihr rotes, ungewöhnlich üppiges Haar. „Jackie wollte immer von zu Hause ausziehen. Ihr Vater ist ein aufbrausender Trinker. Ihre Mutter lebt mit einem Mann zusammen, den Jackie nicht ausstehen konnte. Sie hat mal angedeutet, dass er seine Griffel nicht im Zaum hätte. Ich hatte immer das Gefühl, sie ist auf der Suche, ohne sich festlegen zu wollen. Irgendwie waren Jackie und Michi ineinander verliebt. Auf ihre eigene Art, wenn du verstehst.“

„Du meinst, sie sind ein Paar?“ Ich bleibe bei der Gegenwart, bin immer noch der festen Überzeugung, die beiden Mädchen sind noch am Leben. Anna bemerkt es sofort. Ihre Gesichtsfarbe passt sich für einen kurzen Moment der ihrer Haare an.

„Entschuldigung“, sagt sie leise und fährt fort: „Ich denke, sie wollen es so, als ein Paar angesehen werden. Jackie vor allem, sie sucht nach der Liebe, die sie zu Hause nie bekam. Und Michaela, nun ja, sie wollte Jackie wohl ein Stück dieser Liebe geben.“ Ihr Blickt wandert zu Peter. Er nickt zustimmend.

„Hast du etwas Neues für mich?“, will Benjamin von mir wissen.

Ich zeige ihm die Bilder, die Leopold gezeichnet hat und die ich bereits den ganzen Tag mit mir herumtrage. „Die Skizzen könnten für den Fall überaus wichtig sein.“

Benjamins Augen huschen über die Seiten. Er prägt sich alles ein, sein Finger klopft auf das kleine Gerät. Ich höre, wie es seine Gedanken laut ausspricht: „Er hat ein fotografisches Gedächtnis, was für Autisten nicht ungewöhnlich ist. Leopold hat ein Faible fürs Detail. Sein Savant-Syndrom ist sehr stark auf das Zeichnen ausgerichtet. Er liebt auch eine gewisse Ordnung, die er stets – nein –, die ihn stets beherrscht. Leopold tut nichts unüberlegt und alles der Reihe nach. Chronologisch und in schon beinahe penetranter Präzision.“ Nachdenklich zieht Benjamin seine Stirn in Falten.

„Woher willst du das wissen?“

„Das sind nicht alle Bilder“, fährt mein Bruder fort. „Das ganze Leben ist für Leopold wie eine Perlenschnur von aneinandergereihten Bildern, die er speichert und verarbeitet. Er ‚fotografiert‘ jedoch nicht alles.“ Das war keine Frage, eher eine Feststellung, trotzdem fasse ich es als eine auf.

„Freunde fotografiert er nicht. Nur Dinge, die ihm böse vorkommen oder fremd für ihn sind“, formuliere ich meine Gedanken laut.

„Ein kurzer, intensiver Ausdruck seiner Angst“, vernehme ich ein leises Flüstern. Ich nicke Anna dankbar zu. Ja, genau. Damit trifft sie den Nagel auf den Kopf. „Er hält das fest, was ihm unerklärlich erscheint oder womit er nicht zurechtkommt“, flüstert sie weiter. Ich nicke erneut. Ein kalter Hauch der Erkenntnis lässt mich erschaudern. Mein Bruder hat einen roten Faden entdeckt, lose noch, aber der Anfang ist gefunden.

„Genau“, antworte ich. „Er fotografiert alles, wovor er sich fürchtet und worüber er sich ärgert. Tod, Liebe, Verrat ...“

„Du musst herausfinden, in welcher Reihenfolge die Bilder gezeichnet wurden. Jeder Maler versteckt eine Botschaft in seinen Werken. Das Bild dient nur als Fassade. Der Hinweis liegt in der Tiefe verborgen.“ Die synthetische Stimme weist mir die Richtung.

Kapitel 45

„Kannst du mir etwas von draußen erzählen?“, frage ich Jackie. Ich weiß, sie wird mir nicht viel sagen können, dennoch will ich einfach mit ihr reden.

„ER hat mich immer betäubt, danach war mir kotzübel. Ich versprach ihm jedes Mal, brav zu sein. ER glaubte mir nicht.“ Ihre Stimme stockt. Ein hartes Knäuel des Zorns und der Scham lässt sie verstummen. Ich versuche das Zittern ihrer Hände zu unterdrücken, lege meine auf die ihren und streichle zart darüber. Tränen benetzen ihre Augen. Einer ihrer Finger zuckt.

„Ich versprach ihm den Himmel auf Erden, ER solle mich nur nicht betäuben. Bei alledem dachte ich die ganze Zeit an dich, Michi. ER sagte, alle hätten die Suche nach uns aufgegeben, auch unsere Eltern. Dieses Arschloch, ich glaube ihm das niemals!“, schreit Jackie unvermittelt.

„Du hast von einem Keller erzählt. Kann das derselbe sein, in dem wir damals gewesen sind?“

Sie zuckt die Schultern, steht auf und geht an den Topf. Ihre Bewegungen wirken abgehackt, sie hinkt auf einem Bein leicht. Sie gießt etwas Wasser in den inzwischen verbeulten Topf und gibt zwei Löffel Brühe hinzu. Schweigend rührt sie um. Dann schleudert sie mit einem plötzlichen Aufschrei den Plastiklöffel gegen die Wand und weint wieder. Sie sinkt auf die nackte Erde, umklammert ihre Beine, lehnt ihren Kopf gegen die Wand, schließt die Augen, schnieft laut und beginnt zu erzählen. Ihre Stimme ist kalt und monoton.

„ER kam in der Nacht. Du hast tief und fest geschlafen. ER weckte mich sanft, mit einem Kuss auf die Wange. ‚Wenn du schreist, schneide ich deiner Freundin die Kehle durch‘, flüsterte ER. Manchmal redet ER sehr komisch. Ich habe den Eindruck, dass ich ihn von irgendwoher kenne. Weißt Du noch, wie nett ER manchmal war und dann wieder wütend? Als wären es zwei unterschiedliche Typen. Daher vielleicht auch die Maske, ich weiß es nicht. Oder ER hat diese gespaltene Psychoscheiße ...“

„Persönlichkeit“, sage ich kaum hörbar und beiße mir sofort auf die Zunge. Sie hasst es, wenn ich sie korrigiere.

„Kann sein. An diesem Abend war ER wieder ganz anders. Ich wollte diese Tabletten nicht schlucken, und ER zwang mich komischerweise auch nicht dazu. Das brachte mich auf eine Idee. Ich wollte alles auf eine Karte setzen. Wir gingen zuerst die Treppen hoch, eine Art Tunnel. Ich versuchte, mir die Gänge und die Biegungen einzuprägen. Vergebens, hier ist alles verwinkelt und verzweigt, alles sieht gleich aus. Überall diese grauen Wände und die Beschriftungen mit russischen Buchstaben.“

„Hattest du die Augen nicht verbunden?“

„Nein, erst nicht. ER fährt einen großen Wagen, nicht den von unserer Entführung. Ich musste mich auf den Beifahrersitz setzen.“ Sie schüttelt sich. „ER hatte die ganze Zeit seine Hand zwischen meinen Beinen. Ich ließ ihn. Hauptsache, ich musste nicht in den Kofferraum. Jemand rief ihn an, im Auto, ich hatte das Gefühl – ja, ER hat so ein Gesicht gemacht, als hätte ER Angst vor dem Anrufer. Entweder sein Chef oder …“, Jackie kichert, „seine Alte.“ Müde hebt sie den Kopf und schaut zu mir auf. Ihre Augen sind voller Zorn und Abscheu. „Mir wäre nie in den Sinn gekommen, dass solche perversen Schweine vielleicht Familie haben. Manche haben sogar kleine Kinder, die sie wirklich lieben und ihnen Geschenke bringen und sich um sie sorgen. Verstehst du, wie krank die Welt ist? Nachdem sie uns vergewaltigt haben, fahren diese Schweine in einen Laden und kaufen Plüschtiere und Blumen und spielen zu Hause den lieben Daddy.“ Ihre Stimme ist kalt. „Wir werden ihn töten.“ Das ist keine Bitte, kein Wunschdenken, kein Hirngespinst. Jackie meint es ernst.

„Wie?“ Gegen meinen Willen schlüpft das eigentlich unbedeutende Wort aus mir heraus. Ich erschrecke – auch ich wünsche mir seinen Tod, schon die ganze Zeit. Ich habe keine Angst, ich will seinen Tod.

„Wie hast du dich da verletzt?“, Jackie hebt meinen Arm. Ich sehe wieder auf die dunkle Kruste auf meinem Unterarm. „Mit dem Büchsendeckel.“

„Ich werde ihm damit den Hals durchschneiden.“

„ER wird sich wehren.“

„Nicht lange.“

„Und wenn ER nicht kommt?“

„ER wird kommen, glaub mir. ER wird kommen. ER ist ein kranker Kinderficker. Aber ich glaube, dieses Schwein liebt mich, auf seine eigene perverse Art. ER wird mir nicht erlauben, zu sterben, damit ER etwas hat, das ER lieb haben kann. Wie eine Puppe. ER braucht mich. Bis ich erwachsen bin. Verstehst du? Dann wird ER sich ein neues Kind suchen.“

Eifersucht wallt in mir auf und ich fauche sie an: „Warum hat ER dann uns beide entführt?“ Ich wollte es nicht wie einen Vorwurf klingen lassen, dennoch scheint Jackie beleidigt zu sein. „Tut mir leid“, füge ich hastig hinzu.

Sie ignoriert meine Entschuldigung und sagt: „ER muss uns beobachtet haben, gewusst haben, wie unzertrennlich wir sind. Und falls ich nicht überlebe, hat ER gleich einen Ersatz für mich. Du bist seine Reserve.“

Wieder steigen bittere Eifersucht und Hass in mir auf und ich will Jackie gerade etwas Böses an den Kopf werfen, als ich erschrocken die Luft anhalte. Eifersüchtig auf die Vergewaltigungen, eifersüchtig auf die Quälereien? Beschämt schaue ich zu Boden. Wir schweigen.

„Hat ER das gesagt?“, frage ich nach einer Weile.

„Mhm. ER hatte das nicht beabsichtigt. ER wollte zuerst nur mich. Wir waren aber ständig zusammen. Der passende Moment kam, als wir beide besoffen und bekifft waren. Kaum fähig, uns auf den Beinen zu halten, wehrlos. Lieber jetzt als nie, lieber beide als keine. Danach hat ER eine Ewigkeit lang gelacht.“

Was sie sagt, stimmt nicht ganz. Jackie lügt mich an, davon bin ich überzeugt. Denn immer wenn sie mich anlügt, beginnt ihre Stimme zu vibrieren und sie schaut mir dabei nie in die Augen. So wie jetzt.

„Wie willst du ihn umbringen?“, frage ich. Auf einmal bin ich mir nicht mehr so sicher, dass ich einen Menschen umbringen kann, egal, wie verrückt er ist.

„Ich werde ihn zu mir locken. Du wirst bereit sein müssen. Ich werde ihn am Kopf packen und du ziehst einfach den Deckel über seinen Hals. Hauptsache, die Wunde ist tief genug. Wir werden ihn verbluten lassen.“

„Jackie, ich glaube, ich kann das nicht. Mir fehlt der Mumm. Ich möchte hier raus, werde alles daransetzen, von hier zu verschwinden – aber ich werde ihn nicht töten können. Nicht so.“

„Dann werde ich ihn darum bitten, das nächste Mal dich mitzunehmen anstatt mich. Soll ER doch dich vergewaltigen! Weißt du, warum ER es tut?“

Ich schüttle nur dümmlich den Kopf. Meine Zähne klappern, mein Unterkiefer zuckt, ich muss meinen Mageninhalt zurückhalten, mir ist speiübel.

„Kannst du dich an den Tag im Heu erinnern, als ER uns so wehgetan hat?“

Wieder nur ein Kopfschütteln. „Ich kann mich fast an gar nichts erinnern“, höre ich mich krächzen.

„ER hat sich als Kind mal einen großen Holzsplitter durch die Haut zwischen Daumen und Zeigefinger gejagt und sich dabei in die Hosen gemacht. Seine Mutter knallte ihm erst mal eine und ging dann mit ihm zum Arzt. Der meinte lachend: ‚Da hat wohl ein Dorn deine Finger vergewaltigt, oder?‘ – ‚Hahaha, vergewaltigt, die Finger!‘, lachte seine Mutter. „Das ist gar nichts Schlimmes, wir ziehen das Ding jetzt wieder raus und es tut gar nicht weh“, scherzte der Arzt weiter. Seine Mutter lachte immer noch, laut, anzüglich.

Ich glaube“, sagt Jackie, „dass ER Vergewaltigen seitdem mit etwas verbindet, das nicht wehtut. Mit etwas, das nicht schlimm ist, was einen zum Lachen bringt.“

„Woher weißt du das alles? Hat ER dir das so erzählt?“

Jackie nickt und ich glaube ihr wieder nicht.

Kapitel 46 (Johannes)

21:45 Uhr. In meinem Haus ist es immer noch dunkel. Ich fahre in die Garage, möchte nicht hineingehen. Ist meine Frau schon zu Hause? Mit wem trifft sie sich nur?, überlege ich. Oder wollte Andreas mich nur ärgern? Schweren Herzens steige ich aus. Matt und ausgelaugt öffne ich die Tür. Mein Heim ist mir auf einmal fremd, alles ist anders. Die Gerüche und die Dunkelheit versuchen mich zu verjagen. Ich atme wie ein Asthmatiker. Mein Empfinden ist auf ein Minimum abgestumpft. Totenstille. Ich höre, wie der Kühlschrank zitternd ausgeht. Ich nehme ein Glas Wasser, bekomme aber keinen einzigen Schluck hinunter. Der hellbraune Boden aus Naturstein bekommt dunkle Flecken, als ich ein wenig davon verschütte. Erst jetzt bemerke ich einen Briefumschlag auf dem Küchentisch. „Für Johannes.“ Grob reiße ich das Kuvert auf. Ich zittere am ganzen Körper und ringe nach Luft, knöpfe den obersten Knopf meines Hemdes auf. Endlich halte ich das kleine Blatt in meinen Händen. Ich erkenne die Handschrift meiner Frau.

Dein Abendessen wartet oben auf dich. Geh kurz unter die Dusche, dann bekommst du auch noch einen sehr leckeren Nachtisch.

Dein Sahnehäubchen.

Fassungslos starre ich auf das Schreiben. Was soll das? Seit dem Verschwinden der beiden Mädchen hat sie sich verändert, zuerst beinahe unmerklich, dann immer mehr. Jeder geht seines Weges, Sex gibt es schon lange nicht mehr.

Ich gehe nach oben, die Dusche lasse ich glatt aus. Ich entscheide mich für ein Gespräch. Jetzt oder nie. Als ich das Schlafzimmer betrete, liegt meine Frau im Bett, sie hat Spitzenunterwäsche an. Halb verwundert, halb erschrocken schaut sie mich mit großen Augen an. Die Nachttischlampe bringt eine intime Atmosphäre in unser Schlafzimmer.

Ich stehe nur da und betrachte sie. Sonja ist viel jünger als ich; sie ist Mutter, trotzdem ist ihr Körper immer noch sehr sexy und straff. Ihre Haut glatt und fest. Ich begehre meine Frau, seit wir uns kennengelernt haben.

Sonja erhebt sich aus dem Bett. Sie spürt mein Unbehagen, meine Abneigung gegen sie, die ich noch nie so empfunden habe wie jetzt. Die Fassade beginnt zu bröckeln. Ich komme mir selbst fremd vor.

„Wer ist er?“, frage ich übergangslos, schaue sie nicht an, starre die Wand an. Aus dem Augenwinkel sehe ich im Spiegel, wie sie zusammenzuckt, als hätte ich sie geschlagen. Sie schweigt. Ihr Gesicht ist bleich.

„Wer ist er? Triffst du dich immer am Mittwoch und Freitag mit ihm? Triffst du dich an diesen Tagen mit ihm?“, wiederhole ich fast schreiend. „Ist das nicht ein bisschen zu viel Sex für dich?“

„Rede nicht so mit mir“, verteidigt sie sich kleinlaut. Sie klingt keineswegs überrascht. Mir bleibt die Luft weg. Meine Brust tut weh.

„Wer ist dieser Kerl? Verdammte Scheiße, schläfst du mit ihm?!“

„Nein! Aber wenn du dich weiter so aufführst, dann überlege ich es mir vielleicht noch“, zischt sie, die Worte schneidend wie eine Rasierklinge.

Ich drehe mich zu meiner Frau um. Sie bedeckt ihre Blöße mit der Decke, zieht den roten glänzenden Satin bis an ihr Kinn hoch, als schäme sie sich plötzlich, so vor mir zu liegen – fast nackt.

„Weiß Tim von ihm? Ist er der Grund für dieses Theater? Hält mich Tim deswegen für einen Schlappschwanz? Weil ich immer noch mit Scheuklappen herumlaufe? Genügt dir meine Liebe nicht mehr?“

„Hör sofort auf damit“, flüstert sie. Ihre Augen glänzen. Sie weint. „Du bist nie da. Seitdem Michaela verschwunden ist, sehe ich dich nur abends. Ja, ich treffe mich mit meinem Ex. Aber wir reden nur. Es gibt nur eine Freundschaft zwischen uns. Wir sprechen über all das, wofür du seit Langem keine Zeit mehr hast.“

„Männer wollen nicht nur reden. Sie wollen etwas dafür bekommen.“

„Das ist nicht wahr“, versucht Sonja, sich zu verteidigen.

„Du bist damals schon auf ihn reingefallen. Was war danach? Er hat dich sitzen lassen, schwanger. Du hast abgetrieben, weißt du noch? Abgetrieben, wegen diesem Arsch“. Meine Stimme versagt. Meine Lippen sind trocken wie Sandpapier.

„Er hat sich verändert, und wir sind wirklich nur befreundet. Ich habe versucht, unsere Familie zusammenzuhalten – ich wollte mit dir reden. Du hast doch nie Zeit. Ich war sogar bei einem Psychiater.“

„Ich bin Psychologe!“, schreie ich Sonja an.

„Du bist in erster Linie mein – verstehst du, du bist MEIN MANN! Das mit uns funktioniert so nicht mehr. Außerdem ... du hast nur für deine Patienten Zeit. Soll ich deine Sekretärin zuerst nach einem Termin fragen?“ Sie springt aus dem Bett, will an mir vorbei, instinktiv greift meine Hand nach ihrem Arm. „Wo willst du hin?“

Unsere Blicke treffen sich. Ihre Augen sind kalt. „Das geht dich nichts an“, faucht sie, einer aufgescheuchten Raubkatze gleich.

„Und ob.“

„Lass mich los, sonst kann Tim uns noch hören. Wo habt ihr überhaupt gesteckt?“, schreit sie auf, von plötzlichem Zorn erfüllt.

„Was meinst du damit?“

„War er nicht bei dir?“ Ihre Augen füllen sich mit Sorge.

„Nein. Er musste heute nachsitzen, wegen gestern, danach wollte er nach Hause. Wo warst du denn die ganze Zeit? Ich war zu Hause, du aber nicht. Auch am Telefon konnte ich dich nicht erreichen. Warst wohl anderweitig beschäftigt. Warst du bei ihm?“

Sie nickt und setzt sich wieder auf unser Bett. „Johannes, es tut mir leid. Ich bin so eine Närrin. Aber es war so schön. Er schenkt mir Blumen, sagt mir, wie hübsch ich bin. Wir sind einige Male ausgegangen, waren im Kino. Aber ich schwöre dir, ich habe nicht mit ihm geschlafen, ihn nicht einmal geküsst. Unsere Treffen sind …“, sie schluchzt, „… ich fühle mich glücklich – so wie damals mit dir, begreifst du das denn nicht? Ich fühle mich so allein.“

„Und was sagt Tim dazu?“

„Er hat mich mal mit ihm gesehen und wollte dir eigentlich davon erzählen. Ich habe ihn gebeten, es nicht zu tun, weil ich dir das selbst sagen wollte.“

„Wir sollten aufhören zu streiten, wir müssen uns jetzt um Tim kümmern. Und dann sollten wir mal alle gemeinsam darüber reden, wie es mit uns weitergeht, einverstanden? Ihr seid mir wichtig, du und Tim, bitte glaub mir.“

Ihr rotes Seidennegligé bekommt dunkle Flecken, als ihre Tränen von dem dünnen Stoff gierig aufgesaugt werden. Sie erhebt sich, legt ihre weichen Arme um meinen Hals, will mich küssen. Ich schiebe sie, mit einem dicken Kloß im Hals, von mir weg. „Nicht so, Sonja. Ich weiß nicht, ob ich dir das jemals verzeihen kann. Du hast mich verraten. Ich muss darüber nachdenken, ob ich dir noch vertrauen kann. Ich brauche jetzt Zeit.“

Blind vor Zorn taste ich mich aus dem Zimmer, aus dem Haus. Möchte nur weg. So verletzt habe ich mich seit Langem nicht mehr gefühlt. Eigentlich noch nie.

Die Innenbeleuchtung des Autos spendet mir etwas Geborgenheit. Als ich mich beruhigt habe, logge ich mich mit meinem Handy auf Facebook ein. Ich habe mehrere Nicknames mit unterschiedlichen Profilen. Ich will meinem Sohn nicht nachspionieren, aber ich muss wissen, was er treibt, wenn er nicht zu Hause ist. „Crazy Bear“ ist mein Trojanisches Pferd. Tim denkt, er ist mit einem coolen DJ befreundet. Wir chatten ab und zu mal, so erfahre ich Dinge über ihn, die er mir sonst nie verraten würde. Heutzutage muss man zu solchen Mitteln greifen; die Zeiten, in denen man Kinder noch auf dem Spielplatz gesucht hat, sind lange vorbei.

Mein Sohn ist wie immer online. Google Maps zeigt mir seinen momentanen Aufenthaltsort an. Ich warte einen Moment, bis die Adresse erscheint. Seine ungefähre Position ist geortet.

„Hi Tim, wo bist du gerade? Soll ich dich abholen? Hab' gerade etwas dabei, das dich glücklich machen wird.“, schreibe ich an meinen Sohn.

„Hi Bear, bin bei einem Kumpel. Nee, rauche nicht. Bin fast komplett dicht. Wodka-Bull hat mir den Rest gegeben, weiß nicht, wie ich heimkomme. Chille noch ein bisschen, dann muss ich jemanden anrufen, der mich nach Hause bringen kann. Wenn du willst, kannste vorbeikommen. Hier die Adresse ...“

Kurz darauf trifft die genaue Adresse ein. Mir bleibt der Atem weg, als ich den Namen lese. Der Ex meiner Frau. Mein Herz läuft auf Hochtouren. Nicht nur meine Frau belügt mich, auch mein Sohn.

Mir bleibt nichts anderes übrig, als hinzufahren und meinen Sohn da herauszuholen. Tim ist sicherlich so voll, er wird nicht einmal imstande sein, zu registrieren, dass der DJ und ich ein und dieselbe Person sind. Ist jetzt auch egal, denke ich und starte den Wagen.

Kapitel 47

Nachdem wir die heiße Brühe geschlürft haben, sitzen wir eine Weile nur da. Keiner spricht ein Wort, jeder hängt seinen Gedanken nach.

„Weißt du noch, als wir uns in der Schule gestritten haben?“, beginnt Jackie so plötzlich, dass ich einen kurzen Moment brauche, um zu begreifen, was sie gesagt hat. „Du weißt schon. Wegen unserem neuen Lehrer. Ich fand ihn süß und du nicht.“

„Er war aber nicht lang bei uns. Wieso eigentlich?“ Ich weiß es wirklich nicht mehr.

„Er soll eine Affäre mit der dicken Putzfrau gehabt haben.“

Ich runzle die Stirn und ziehe die Augenbrauen zusammen.

„Ja. Die Dicke behauptete, er habe sie auf der Männertoilette sexuell belästigt. Was hat die dumme Kuh dort während dem Unterricht auch zu suchen? Viele Jungs meinten, sie kam in den Pausen aufs Klo, um den Boden zu schrubben, und begaffte dabei ihre Pimmel. Als Herr Mathias sie darauf angesprochen hatte, wollte sie mit der Anschuldigung wegen sexueller Belästigung vor Gericht gehen. Er warf das Handtuch und wechselte die Schule.“

Was uns jetzt alles einfällt, denke ich. Wenn man nichts anderes zu tun hat, erinnert man sich an Dinge, die man eigentlich schon vergessen hatte.

„Wenn ich hier rauskomme, wird Viktor bestimmt nichts mehr mit mir zu tun haben wollen, so verbraucht, wie ich bin.“ Jackie stöhnt auf.

„Sag so etwas nicht. Du brauchst nur eine andere Frisur.“ Ich muss kichern. Sie findet das nicht witzig.

„Diese Buchstaben an der Tür ...“ Ich kratze mit dem spitzen Ende des Eisenstücks die vier kyrillischen Buchstaben in den erdigen Untergrund. ВХОД. „Was bedeuten sie?“

„Eingang oder so?“, entgegnet Jackie skeptisch. „Ich weiß es nicht. Ich kenn’ nur die paar Sachen, die mir Viktor beigebracht hat, er hat ja russische Verwandte.“

„Wie sehen die Buchstaben für Ausgang aus?“

Zuerst schüttelt sie den Kopf, beginnt aber dann im Durcheinander ihrer Gedanken nach den passenden Zeichen zu kramen. „Viktor sagte, es ist ein umgedrehtes P und ein kleines L dabei. Er hatte ein Computerspiel, da musste er gegen die Russen kämpfen. Dort suchten wir oft nach einem Ausgang. War ein Ballerspiel für große Jungs. Ich war eine miese Spielerin, trotzdem habe ich seinen Rang nach zwei Durchläufen irgendwie verbessert. Er staunte nicht schlecht. Dafür durfte er mich zehnmal küssen. Und ...“ Sie lächelt verschmitzt und verschweigt den Rest.

ВЫХОД

„Ja, so hat es ausgeschaut. Wenn wir hier rauskommen, müssen wir nach dem umgedrehten P Ausschau halten.“

Diese Buchstaben wecken Hoffnung in mir.

Kapitel 48 (Johannes)

Ich werfe einen Blick auf die Uhr, inzwischen kurz nach Mitternacht, sagen mir die Zeiger stumm: 00:08. Andreas fährt mich, sagt auch nichts, er ist genauso müde. Das ist der Tribut seiner Arbeit.

Er klebt an meiner Seite wie eine Klette, wollte mich unbedingt fahren, nachdem ich ihn informiert habe, wohin ich will. Der Nebel hängt schwer in den Straßen und Andreas hält vor einem baufälligen Gebäude, ohne den Motor abzustellen. „Sollen wir wirklich da hineingehen? Ich kenne diese Gegend, nicht nur einmal sah ich meine Kollegen von hier verschwinden, um später mit Verstärkung erneut anzurücken.“

Ehrliche Besorgnis spiegelt sich in seinem Gesicht. Wir befinden uns in einer Ecke von Berlin, in der Gewalt, Arbeitslosigkeit und Hoffnungslosigkeit zu Hause sind. Häuser mit Graffiti und altem grauen Putz prägen die Gegend.

„Du bist doch ein Mann des Gesetzes“, sage ich aufmunternd, obwohl mir selbst unwohl ist.

„Auch wir sind nur Menschen und kennen die Angst“, kontert Andreas.

„Wir gehen nur hoch und holen meinen Sohn ab. Da sie da oben anscheinend Drogen konsumieren, kannst du gleich einige festnehmen und dir ein Lob vom Chef abholen.“

„Ohne Durchsuchungsbefehl werde ich eine Anzeige wegen Hausfriedensbruchs am Hals haben.“ Andreas seufzt.

„Es sei denn, wir haben einen dringenden Tatverdacht.“

„Worauf denn? Professor Hornoff, Sie wissen ja wieder alles.“

Ich nicke und steige aus dem Wagen. Andreas folgt mir wortlos. Während wir uns dem Gebäude nähern, schicke ich meinem Sohn eine Nachricht, dass Crazy Bear vor der Tür steht. Der Haustürsummer hat die Eingangstür bereits aktiviert, bevor wir klingeln können. Das klackende Scheppern des Schlosses lässt uns zusammenzucken. Wir laufen im Dunkeln die Treppen nach oben. Andreas gibt mir Rückendeckung, indem er immer eine Etage unter mir bleibt. Irgendwo in den oberen Stockwerken höre ich laute Musik und das tosende Gelächter betrunkener Teenies. In der vierten Etage sehe ich aus einer leicht geöffneten Tür Licht durch das Treppengeländer schimmern.

„Andreas? Schnell zu mir, sie sind alle da drin. Du kannst unser Auftauchen auf die Nachbarn schieben, die hätten sich über die laute Musik beschwert.“ Nach zwei riesigen Schritten steht er leicht außer Atem neben mir.

Ich ergreife die Türklinke und stoße die Tür nach innen auf. Ein Mann um die vierzig schaut mir glasig entgegen. Der Typ ist der Exmann meiner Frau. Torsten. Als er mich sieht, starrt er mich erschrocken an und sein von Aknenarben bedecktes Gesicht läuft rot an. Er ist bekifft, zugedröhnt mit allem möglichen Zeugs. Ich schiebe ihn einfach beiseite. Er torkelt gegen die Wand, von der die Tapete in Fetzen hängt, und quasselt kaum verständlich: „Hey, du Penner kannst doch nicht einfach hier reinspazie...“ Er verstummt, als er in Andreas einen uniformierten Polizisten erkennt.

„Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?“, wendet er sich an den jungen Mann. Überall hängen dicke, schwere Qualmwolken. Es stinkt nach Alkohol, Tabak, Hasch und was weiß ich noch allem.

„Brauch‘ ich nicht. Ich will nur mit Ihnen reden, falls sie der Besitzer dieser Wohnung sind. Die Nachbarn haben sich über die Lautstärke beschwert“, meint Andreas lässig.

„Ich wohne hier zur Miete, du verdammter Bulle.“

„Ihren Ausweis bitte“, sagt Andreas und folgt Torsten in die Küche.

Mein Sohn sitzt im Wohnzimmer und leckt eine Frau ab, die kurz innehält, als sie mich in der Tür stehen sieht. Sie ist bestimmt schon über dreißig. Ihre Hände ziehen an ihrem viel zu kurzen Kleid. Ihr dürrer, verbrauchter Körper weckt in mir ein Gefühl des Ekels. Sie hat sichtlich Mühe, ihren durchsichtigen Slip zu bedecken. Der Rest der zugedröhnten Jugendlichen und erwachsenen Junkies dreht sich zu mir um und starrt mich an. Andreas taucht neben mir im Türrahmen auf. „Dieser Torsten ist in der Küche, ich glaube, der pennt gleich ein. Hier ist alles voller Drogen“, flüstert er mir zu.

Plötzlich greifen überall Hände nach Jacken, Schals und allem anderen, was sich in unmittelbarer Nähe befindet. Dosen klappern, Flaschen klirren, dumpfe Flüche begleiten das ganze Durcheinander. Hastig werden die Habseligkeiten zusammengerafft, torkelnde Körper stolpern übereinander. Wie Kakerlaken huschen sie von allen Seiten an uns vorbei. Eine Wasserpfeife fällt krachend zu Boden, die Kohle ist bereits verglüht. Mehrere Flaschen fliegen scheppernd vom Tisch. Taschen und Tüten werden geschnappt, vieles wird liegen gelassen. Ich schieße mit meinem Handy einige Fotos von meinem Sohn, der wie ein nasser Sack zur Seite gekippt ist. Die Frau wird von einem langhaarigen Kerl an ihren spindeldürren Armen auf die Füße gezerrt. Wie ein Zombie folgt sie dem Pulk.

„Was erlaubst du dir eigentlich?!“ Torkelnd kommt Torsten auf mich zu, greift nach meinem Mantel und holt zum Schlag aus. Er scheint jetzt wieder munter zu sein, aber zu besoffen, um mir gefährlich zu werden. Ich reiße seinen Arm nach unten und treffe mit meiner anderen Faust gleichzeitig seine Nase. Blut spritzt aus beiden Nasenlöchern. Sein weißes Hemd, auf dem ein sich windender Drachen aufgedruckt ist, bekommt rote Blutspritzer. Jetzt sieht es so aus, als speie der graue Drache Feuer. Torstens Nasenbein ist vermutlich gebrochen. Er schreit wie ein Mädchen. Mein Sohn scheint mit einem Schlag wieder nüchtern zu sein. Er schnappt erschrocken nach Luft. Noch nie hat er mich in so in Rage erlebt. Ich packe ihn grob am Kragen, reiße ihn hoch und schiebe ihn Richtung Flur.

„Andreas, schnapp dir bitte meinen Sohn und bring ihn runter zum Wagen. Torsten möchte noch etwas mit mir besprechen, stimmt’s?“ Zwei weit aufgerissene Augen starren mich an. „Wenn ich dich noch einmal in der Nähe meiner Familie erwische, kommst du nicht mehr so glimpflich davon wie heute. Hast du mich verstanden?“

Er nickt. Der Schlag auf seine Nase hat dafür gesorgt, dass er wieder klar denken kann.

„Was hast du meinem Jungen angedreht, Drogen?“

„Nein – nur Wodka und Bier, ich schwöre.“ Ich verstehe seine Worte kaum. Seine Stimme klingt nicht nur nasal, er muss sich bei dem Aufprall auch noch in die Zunge gebissen haben.

„Was wolltest du von meiner Frau?“

„Nichts.“

Ich bin versucht, ihm eine Bierdose ins Gesicht zu rammen, kann mich jedoch beherrschen. Das ist nicht mein Niveau.

„Verpiss dich einfach, okay?“, näselt er weiter.

„Was wolltest du von ihr? Warum jetzt?“

„Ich wollte schon früher zu ihr zurück, aber sie hat mich abgewiesen. Sie sagte, wenn ich noch mal bei ihr aufkreuze, wird sie es dir erzählen. Trotzdem finde ich sie scharf, deine Frau meine ich.“

„Wieso hast du sie damals verlassen?“ Mein Stummel brennt wie die Hölle, ich dresche gegen die Rückenlehne des alten Sofas. Torsten liegt genau zwischen dem Türrahmen und der Couch. Das billige Sperrholz zerbricht knackend unter meinem Fausthieb.

„Okay, okay, ich werde dir alles erzählen.“

„Liebst du meine Frau?“

„N-nein.“, kommt die Antwort etwas zögernd. Er lügt nicht.

„Wolltest du sie vögeln?“

„Ja.“ Er schließt seine Augen. Wartet ab.

Wie in einem Vulkan brodelt es in meinem Inneren, ich versuche meine Emotionen zu unterdrücken. „Wie oft trefft ihr euch?“

„Zweimal die Woche.“

„Wieso?“

„Sie leiht mir Geld. Ich brauche Kohle, Mann. Bin total pleite.“

„Wieso hast du sie damals verlassen?“, wiederhole ich meine erste Frage.

„Ich wollte das Balg nicht. Meine Mutter wollte es so. Ich war damals erst fünfzehn. Und ich wollte nicht Vater werden und den ganzen Mist, mit Verantwortung und so.“

„Wusstest Du, dass sie DEIN Kind abgetrieben hat?“

„Ja, sie hat es mir erzählt. Es tut mir leid, wirklich.“

„Wieso war Tim heute bei dir?“

„Er findet mich cool.“

„Seit wann besucht er dich?“

„Ab und zu, in letzter Zeit immer öfter.“ Wieder schließt Torsten die Augen, öffnet sie jedoch wieder, als er merkt, dass ich mich nicht vom Fleck rühre.

„Nimmt er Drogen?“

„Nein.“

„Ist das deine Wohnung hier?“

„Nicht direkt.“ Er schnäuzt laut, ein Blutschwall spritzt aus seiner Nase. Er beginnt zu schnarchen. „Ich wohne mit einem Kumpel hier.“

„Wenn ich dich noch ein einziges Mal in der Nähe meines Sohnes oder meiner Frau sehe, höre oder rieche, bist du tot. Haben wir uns verstanden? Ich sag‘ das jetzt hier nur einmal – einmal –, klar?!“ Er nickt und ich weiß in diesem Moment, er wird Wort halten.

Ich verlasse die Wohnung. Bevor ich gehe, mache ich noch ein Foto von Torsten. Ein Andenken für mich, mehr aber noch für meinen Sohn und meine Frau. Draußen kotzt sich Tim die Seele aus dem Leib. Andreas sieht noch bleicher aus als er. „Gott sei Dank, Doktor Hornoff! Ich wollte schon raufkommen und ...“

„Alles gut, Andi. Danke für Ihre Hilfe.“

„Ihr Sohn wollte ...“ Der arme Kerl stottert und zittert. Er krümmt sich, beugt seinen Oberkörper nach vorne, stützt sich mit beiden Händen auf den Knien ab und leistet meinem Sohn Gesellschaft. Dampfender Mageninhalt ergießt sich in zwei Lachen über den grauen Schnee. Ich verkneife mir einen Seufzer. Meine Hände kneten zwei Schneebälle zusammen. „Reibt euch damit eure Gesichter ab. Ich habe extra darauf geachtet, nicht den gelben Schnee zu nehmen, ihr dürft also auch reinbeißen. Verschwinden wir. Ich möchte kein Aufsehen erregen.“ Andreas nickt und verzieht das Gesicht, als er tatsächlich in den Schneeball beißt.

„Kannst du fahren?“

Er nickt wieder.

„Wenn du mir auch noch den Wagen vollspuckst, dann gibt es noch mehr Ärger“, ermahne ich meinen Sohn. Sein Blick ist stumpf und glasig, trotzdem begreift er, was ich sage. Als Andreas vor unserem Haus anhält, übergibt sich Tim aus der offenen Autotür.

Andreas verabschiedet sich und wünscht mir eine gute Nacht. Mit dem Kinn deutet er auf meinen Sohn. Gerade rechtzeitig erwische ich Tim noch an der Jacke, bevor er mit dem Kopf voraus in den vollgekotzten Schnee stürzt.

01:31 Uhr. Wir stehen vor der Haustür. Tim zittert, aber nicht vor Kälte. Im Inneren des Hauses brennt Licht. Als ich die Tür aufschließe, stürzt mein Sohn sofort ins Bad. So bald wird er keinen Alkohol mehr anrühren, hoffe ich.

Ich streife meine Schuhe ab und gehe in die Küche. Meine Frau sitzt am Tisch und weint. Eine leere Teetasse mit einem Beutel Pfefferminztee steht vor ihr. Sie hebt ihren Kopf eine Weile nicht, wartet darauf, dass ich mich zu ihr setze. Den Gefallen tue ich ihr nicht, lehne mich stattdessen an den Türrahmen.

Neben ihr liegt ihr Handy. Ich schicke ihr die Bilder von ihrem besoffenen Sohn und Torsten. Das Telefon vibriert vier Mal. Zaghaft tastet ihre schmale Hand danach.

Als sie sich die Fotos anschaut, sackt Sonja in sich zusammen und wirkt noch kleiner, noch zerbrechlicher. Sie steht auf und kommt auf mich zu. Wortlos schlingt sie ihre Arme um mich. Ein wohliges Gefühl durchbricht meine Barriere. Meine Arme umschließen den zierlichen Körper und ich drücke sie fest an mich. Ich küsse ihre Augen und die Wangen, dann wieder ihre heißen Lippen, die nach salzigen Tränen schmecken. Der Kuss ist weich und ehrlich.

„Ich möchte mich bei dir entschuldigen.“ Sie schaut mich flehend, fast schon unterwürfig an. Ihre Augen glänzen.

„Ich war ja nicht wirklich für dich da“, sage ich leise. Höre, wie meine Stimme bebt. „Eigentlich bin ich derjenige, der sich entschuldigen muss.“ Ich streichle ihr über die Wangen.

„Können wir vielleicht noch mal von vorn anfangen? Kannst du mir verzeihen? Sollen wir erst Gras darüber wachsen lassen?“, will meine Frau wissen.

Ich schüttle den Kopf. „Wieso? Wir haben daraus gelernt, wir dürfen nicht so tun, als wäre das nie passiert. Außerdem müssen wir uns eine gerechte Strafe für unseren Sohn ausdenken – gemeinsam.“

Wir lächeln beide, als Tim, in meinen Bademantel gehüllt, zitternd in die Küche watschelt. Er sieht immer noch blass aus. „Tut mir echt leid. Papa, Mama, ich …“ Er kommt auf uns zu und wir nehmen uns alle drei in den Arm, still und noch nie so eng verbunden wie jetzt.

Viel später streife ich meine Sachen ab, lege mich unter die Bettdecke, drehe mich auf die Seite und liege ganz still. Kurz darauf spüre ich sanfte, warme Hände auf meinem Arm. Ich drehe mich zu ihr. Langsam, fast zaghaft berühre ich ihre Brust mit meinen Lippen. Sie stöhnt leise auf, lässt mich in sich hineingleiten. Sonja zittert am ganzen Körper, wie auch ich. Wir lassen uns einfach treiben und genießen die Liebe schweigend.

Kapitel 49

„Meinst du, ER kommt heute Nacht? Ich habe Angst, einzuschlafen. Ich möchte nicht, dass ER mich zu sich holt.“

„Wo bringt ER dich hin, wenn ER dich abholt, Jackie? Immer in den gleichen Keller?“

Sie schweigt eine Ewigkeit. Dann sagt sie: „Ich glaube schon. Wir haben vorher oft etwas Leckeres gegessen. Am Anfang habe ich nichts angerührt, später habe ich es akzeptiert.“

„Was?“

„Mein Schicksal. Die Vergewaltigung. Wenn ich alles brav aufgegessen habe, ließ ER mich manchmal einfach schlafen. ‚Meine Mama ist eine Superköchin’, prahlt ER immer. Es schmeckte wirklich gut. Ob ER echt noch ‘ne Mutter hat und die auch kocht, weiß ich nicht.“

Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Gleichzeitig wird mir aber speiübel bei dem Gedanken, dass ER sie dafür vergewaltigt hat.

„Aber ER hat mich ständig befingert, gekeucht und schweinische Worte gesagt. Ich weinte nur und betete zu Gott, dass ER mich wieder zu dir bringt.“

„Jackie, gibt es etwas Besonderes? Ich meine, falls wir – oder zumindest eine von uns – es schaffen, zu entkommen, was können wir der Polizei dann erzählen? Eine Besonderheit oder so?“ Ich schlucke einen dicken Kloß hinunter, hole tief Luft. Mit geschlossenen Augen sage ich: „Hat ER jemals seine Maske ausgezogen, während ER dich vergewaltigt hat? Oder gibt es andere Merkmale an seinem Körper ...“

„ER hat sich nie komplett ausgezogen, falls du das meinst! Ich habe ihn dabei nie angeschaut. Meine Augen waren immer geschlossen, ich war froh, wenn es vorbei war.“ Sie schaut mir herausfordernd in die Augen, ihr Blick ist stechend. Ich drehe mich weg.

„Ich habe es nicht so gemeint“, versuche ich mich zu verteidigen. Es tut mir auch wirklich leid. Ich höre, wie sie ihre Beine an sich zieht. Langsam wende ich mich zu ihr um. Sie sitzt mit angezogenen Knien da, die Arme eng um die dünnen, knochigen Beine geschlungen. Der Kopf ist tief nach vorne gebeugt, das Gesicht verdeckt. Jackie weint wieder.

„ER trägt Kontaktlinsen.“

„Was?“

Jackie hebt den Kopf, ihre Augen sind knallrot. „Eins seiner Augen hat irgendeinen … Farbfehler.“

„Du meinst, die Iris hat eine andere Farbe? So eine Art Pigmentfehler?“

Sie nickt. „Ja. Als Kind wurde ER am Auge operiert, dadurch verfärbte sich seine Iris oder wie das auch immer heißt, an einer Stelle. ER trägt Kontaktlinsen. Meistens farbige in Stahlgrau. Damit es nicht auffällt. Manchmal auch die ganz normalen. Dann kann man den Fleck sehen.“

„Ich erinnere mich auch wieder daran! Den Fleck habe ich schon einmal gesehen.“

„Ein … also, der Fleck sieht wie ein kleines Dreieck aus. Ansonsten ist ER auf diesem Auge blind wie ein Maulwurf. Früher wurde er ‚Kapitän Einauge‘ genannt. Sein Augenlid war verwachsen. Erst in der zweiten oder dritten Klasse wurde ER operiert. Die Ärzte waren sich nicht sicher, ob ER überhaupt ein Auge hat. ER hat immer noch Albträume davon, dass ER mit nur einem Auge aufwacht.“ Sie hebt ihren Blick.

„Das hat ER dir alles erzählt?“

„Ja, manchmal, wenn wir gegessen haben, hat ER von so was geredet. Immer irgendwie durcheinander, ich habe es mir dann selbst zusammengereimt. Wir müssen versuchen, die anderen Stäbe rauszubekommen. Ich pass‘ da durch, ich weiß es“, sagt Jackie und wechselt wie so oft abrupt das Thema.

Ich schüttle resigniert den Kopf. „Das dauert ewig.“

„Quatsch. Du hast gesagt, sie wackeln schon. Schau doch mal, wie verrostet sie sind, die bekommen wir raus, wetten?“

„Wir müssen es ausprobieren”, sage ich und nicke.

„Hoffentlich kommt ER bald mal und bringt was zu essen“. Erschrocken sehen wir uns an und kichern verlegen, als uns bewusst wird, dass wir uns eben gewünscht haben, dass ER kommt.

Kapitel 50 (Johannes)

Es ist fast fünf Uhr nachts. Nachdem wir uns geliebt haben, bin ich in einen traumlosen Schlaf gefallen. Mir tut der ganze Körper weh. Ich ziehe mir etwas über und gehe in die Küche.

Eigentlich bin ich immer noch böse auf meine Frau und meinen Sohn. Das Gefühl, betrogen worden zu sein, frisst mich innerlich auf. Auch der schöne Sex hat mein aufgebrachtes Gemüt nicht vollkommen beruhigen können. Ich bin mir mehr als sicher, dass die heimlichen Rendezvous meiner Frau mit ihrem Ex nicht im Bett endeten. Trotzdem nagt die Eifersucht an mir. Hat sie in Erwägung gezogen, vielleicht doch mit ihm zu schlafen, falls unsere Beziehung ...? Diesen Gedanken möchte ich nicht zu Ende denken.

Ich muss mich ablenken und schleiche in mein Arbeitszimmer, schalte das Notebook ein, hole mein Smartphone heraus und ziehe alle Videos und Fotos auf die Festplatte. Währenddessen gehe ich die schwarz-weißen Bilder von Leopold noch einmal durch. Die Worte meines Bruders erklingen in meinem Kopf. Zuerst leise wie die Glöckchen an einem Weihnachtsmann aus Schokolade, dann wird das laute Schrillen einer Alarmglocke daraus. Meine Hände zittern, als mir ein bestimmtes, vielleicht alles entscheidendes Detail ins Auge springt.

Leopold ist ein Zahlenfanatiker. Auf jedem der Bilder erkenne ich kleine Zahlen, wie beim Sucher einer Kamera. Für den Betrachter bleiben die Ziffern im Verborgenen. Sie verschwimmen in der Gesamtheit des Objekts zu einer vollkommenen, komplizierten Ansammlung von unzähligen Strichen. Für jemanden, der nach Abweichungen sucht, kristallisieren sich die Zahlen zu einer bestimmten Kombination. Es sind insgesamt sieben Bilder. Die Kette der chronologischen Anordnung wird dabei drei Mal unterbrochen. Es müssten viel mehr Zeichnungen sein.

Am liebsten würde ich sofort zu Leopold in die Klinik fahren, aber um diese Zeit würden sie nicht einmal seine Mutter hineinlassen – wenn sie noch leben würde natürlich. Ich muss bis zum Morgen warten und ärgere mich, dass der Sekundenzeiger sich nicht schneller bewegt als sonst.

Also schaue ich mir jetzt auch die Videos mit Viktor an. Auf den ersten kann man nicht viel erkennen, eigentlich fast gar nichts. Alles ist stark verwackelt, sehr dunkel und verschwommen. Dann wird die Qualität der Aufnahmen besser. Ich sehe, wie Viktor den schaumigen Strahl mit den Lippen zudrückt. Wie nicht anders zu erwarten, schäumt das goldene Getränk aus seiner Nase. Viktor verschluckt sich. Ich versuche, ihn nicht als Hauptdarsteller zu betrachten, mich interessiert mehr das Drumherum. Jetzt sehe ich einen Mann mit einer Glatze. Er steht hinter Jackie. Das Blitzlicht seines Handys leuchtet mehrere Male kurz auf. Drei, nein, vier Mal. Er hat ein sehr altes Gerät, nur Fotomodus und keine Videofunktion. Er hält das Mobiltelefon unter ihren kurzen Rock. Das Video wird unterbrochen, dann kommen kurze Filmfrequenzen einer Schlägerei. Viktors weißes T-Shirt ist vorne nass von Bier und Erbrochenem. Und wieder steht dieser Typ mit Glatze im Hintergrund. Zu meinem Verdruss sehe ich den Mann nur von hinten. Er hat eine für ihn viel zu große Jeans an und ein ausgewaschenes schwarzes Sweatshirt mit Kapuze. Viktor reißt ihm etwas aus der Hand und schleudert es gegen die Wand.

„Vik, ich habe alles drauf. Falls er zur Polizei gehen will, werden wir ihn wegen sexueller Nötigung anzeigen.“, ertönt eine Stimme aus dem Hintergrund. Das muss der Videodreher sein, der seinem Freund triumphierend, fast schon hysterisch, aufmunternd zuruft.

Das dritte Video ist nicht viel besser. Ich sehe ein junges Mädchen hinter einem Bettlaken tanzen. Es wird von hinten beleuchtet. Dann erkenne ich Michi und ein anderes, mir unbekanntes Mädchen. Sie halten das Laken gespannt. Bei dem Mädchen dahinter muss es sich um … ich drücke kurz auf Pause – tatsächlich, es ist Jackie. Zuerst sehe ich nur ihre Silhouette und den Hinterkopf. Sie tanzt fast schon professionell, aber nur fast, ihre Bewegungen sind unsicher und etwas abgehackt. Sie rekelt und streckt ihren Körper wie ein Go-go-Girl. Im Hintergrund höre ich jemanden stöhnen und keuchen. Kleine Perverslinge, denke ich, von Zorn erfüllt.

Die Kamera schwenkt zittrig zur Seite, nur für einen Augenblick, als hätte jemand die Hand gestoßen, die das Handy festhielt. Ich spule zurück und drücke auf Playpause, das Bild ruckelt langsam vorwärts. Jetzt. Es ist wieder der Mann mit der Glatze. Wieder das gleich Sweatshirt und die Jeans. Diesmal wurde er von der Seite erwischt, im Profil sozusagen. Er ist viel älter als die Mädels, ich schätze ihn auf dreißig oder noch älter. Das Videomaterial ist unbrauchbar, zu verwackelt und zu verpixelt, als dass ich den Mann irgendwo auf der Straße oder bei einer Gegenüberstellung erkennen würde. Trotzdem ist das alles viel besser als nichts, vielleicht sogar ein Ansatz für die Lösung. Der Raum, in dem die Szenen stattfinden, gleicht einem alten Kellergewölbe. Meine Augen brennen. Auf einmal bin ich wieder sehr müde. Irgendwie vermischt sich alles zu einem Nebel.

Mein Kopf dröhnt, der Rücken schmerzt. Ich bin vor dem Computer eingeschlafen. Mein Arm, den ich als Kissen missbraucht habe, ist taub, die Beine schwer. Sieben Uhr und einundzwanzig Minuten. Eine mir unbekannte Nummer leuchtet vor meinen Augen auf dem Display auf. Das Gerät vibriert und summt vor sich hin.

Ich hebe ab.

„Ja“, höre ich mich krächzen. Meine Kehle ist furztrocken, als hätte ich gesoffen.

„Guten Morgen, Doktor Hornoff. Der perverse Oberkommissar Kraut stört Sie. Habe ich Sie geweckt?“

„Wer ist am Apparat? Ich habe nur das mit dem perversen Kraut verstanden.“

„Sie sind wohl immer für einen Witz zu haben. Haben Sie gestern gesoffen? Sie klingen so. Nun ja, vielleicht hatten Sie ja einen Grund.“

„Wie geht's denn Ihrer Frau, weiß Sie von Ihren nächtlichen Ausflügen?“, versuche ich den gut gelaunten Kommissar zu kränken.

„Nicht nur sie. Ganz Deutschland weiß davon – außer Ihnen, nehme ich mal an.“

„Was haben Sie denn so Großartiges geleistet?“

Kraut schnaubt verärgert in den Hörer. „Sie gehen jetzt ins Bad, machen sich frisch, trinken Kaffee, lesen dabei den Artikel auf der ersten Seite Ihrer Morgenzeitung und kommen zu mir aufs Revier. Andreas hat sich entschuldigt, er hat heute frei. Kommissar Breuer wird Sie um acht Uhr abholen“ Dann legt er einfach auf.

Unten in der Küche sitzt meine Frau. Als unsere Blicke sich treffen, übermannt mich ein unangenehmes Gefühl des Unbehagens.

„Guten Morgen“, grüßt mich Sonja mit belegter Stimme. Sie sitzt am Tisch und trinkt frischen Kaffee. Auch sie scheint nicht viel geschlafen zu haben. „Willst du auch einen?“

„Gerne.“

„Warst du auch darin eingeweiht?“, flüstert sie und schiebt mir die Zeitung herüber, sodass ich die Titelseite zu sehen bekomme.

„Unsere Polizei feiert den größten Erfolg in der Geschichte“, lautet die Schlagzeile.

Kraut und einige mir unbekannte Männer, Polizeibeamte, vermute ich, posieren für ein gemeinsames Foto. Ich setze mich hin und versinke in den Buchstaben des knappen Textes. Meine Frau ergreift die Gelegenheit und umarmt mich von hinten. Ich spüre ihren Atem. Meine Hand tätschelt die ihre, die eng um meine Brust geschlungen ist.

„Über dreißig Kinderschänder gingen unserer Polizei ins Netz, darunter auch einige sehr große Fische wie ein gewisser Herr Mayer-Ludwig, ein junger Politiker. Weiter auf Seite zwei.“ Ich blättere weiter, bekomme einen seidigen Kuss von meiner Frau, dann löst sich der Druck in meiner Brust. Die Kaffeemaschine blubbert laut. Sonja gießt die schwarze dampfende Flüssigkeit in eine Tasse und stellt sie vor mir ab. Sie leistet mir leise Gesellschaft, indem sie sich neben mich setzt und ihren Kopf an meine Schulter legt.

„Ein digital erstelltes ‚Mädchen‘, dreizehn Jahre alt, diente als Lockvogel. Über ein Jahr lang warf unsere Polizei ihre Netze aus. Eine Spezialeinheit, die für diese Mission zusammengestellt und eigens ausgebildet wurde, schrieb Briefe im Namen von ‚Jasmin‘ und knüpfte Kontakte mit Männern, die an einem intimen Zusammentreffen mit jungen Mädchen interessiert waren. ‚Jasmin‘ machte ein Treffen mit den Männern davon abhängig, dass sie ihr ein teures Parfüm schenkten. Um gegenseitige Warnungen auszuschließen, wurde jedem Mann ein bestimmtes Parfüm zugeordnet. Sie sollten ein Foto davon ins Netz stellen und bei dem Treffen dabeihaben. Anhand des Parfüms war die Festnahme erst möglich, denn ein Zufall war dadurch ausgeschlossen. Ein besonderer Dank gilt Oberkommissar Kraut von der Berliner Polizei. Er hatte die zündende Idee mit ‚Jasmin‘ und ihm ist es zu verdanken, dass all diese Männer gefasst wurden.“

„Wir hoffen, dadurch wird unser Land etwas sauberer, denn wir haben aufgeräumt. Ihre Polizei.“, lautet der Schlusssatz.

Ein den Lesern geschickt präsentiertes kleines Foto unter dem Text zeigt die Polizei bei ihrem Einsatz. Kraut legt einem großen Mann Handschellen an. Ich erkenne ihn sofort. Es ist der große Unbekannte von gestern, der sich eingemischt hat, als ich mich mit Kraut unterhalten habe. Mich beschleicht plötzlich ein komisches Gefühl. Warum hat Tim Parfüm klauen wollen? Steckt er irgendwie in dieser Sache mit drin?

„Was machen wir mit unserem Junkie?“, fragt meine Frau unvermittelt und ich zucke zusammen.

„Erschießen“, scherze ich. Wir lachen, erst zögerlich, dann lauter. „Ich muss jetzt los, die Arbeit lässt sich nicht aufschieben.“

„Finde die Mädchen“, sagt meine Frau. Ihre Stimme klingt kehlig und verweint. „Ich war eine dumme Kuh. Das, was du tust, ist für uns alle wichtig. Ich war eine Egoistin. Deine Fotos haben mir endgültig die Augen geöffnet.“

Ich drücke ihr einen Kuss auf die Stirn. „Nach diesem Fall werde ich kürzertreten, versprochen.“

„Mach du nur deine Arbeit. Ich werde die Kamera wieder auspacken und einige alte Fotos entwickeln. Ich war schon lange nicht mehr im Labor.“

„Mach das.“

Sonja ist Fotografin und keine schlechte. Sie hat ein Faible für analoge Fotografie und entwickelt ihre Fotos noch selbst. Ihr Labor haben wir in unserem Keller eingerichtet.

Als ich an der Treppe vorbeigehe, erwacht eine Erinnerung in mir. Im Hinterstübchen meines Verstandes meldet sich eine leise Stimme zu Wort. Sie will mir etwas sagen, doch ich kann sie im Moment nicht verstehen. Es hat etwas mit diesem Fall zu tun. Vielleicht fällt es mir noch später ein, jetzt muss ich aber los.

08:01 Uhr. Ich muss mich beeilen. Karl wartet bestimmt schon auf mich.

Kapitel 51

„Michi! Michi, wach auf!“

Meine Augen sind wie zubetoniert. „Oh Jackie, ich glaube, ich werde krank.“ Es ist erbärmlich kalt geworden, ich fröstle und zittere am ganzen Körper.

„Nein, du darfst nicht krank werden. Ich habe eine Idee, wie wir die Stäbe noch mehr lockern können.“

Das macht mich neugierig. Jackie ist im Allgemeinen eher denkfaul. Ich reibe mir die Müdigkeit aus den Augen, meinem Mund entsteigt eine Dampfwolke. Ich friere und bebe so, dass das Bett zu knarren anfängt.

„Wir nehmen eine Decke“, fährt Jackie übergangslos fort, „dann binden wir ein Ende an den Griff der Spindtür und das andere an einen der Gitterstäbe. Danach stecken wir den bereits entfernten Gitterstab in die Schlaufe von der Decke und drehen sie so lange zusammen, bis sie zu einem festen Seil wird. Vielleicht reicht es ja, um wieder einen Stab rauszubekommen.“

„Wo hast du das denn her?“ Ich bin wirklich erstaunt, wie einfallsreich meine Freundin plötzlich ist.

„Unwichtig – aus einer Girlie-Serie. So konnten drei Freundinnen aus einem Verlies entfliehen. Ich weiß, das klingt unsinnig, aber ...“

„Nein, es ist nicht unsinnig – es ist das Beste, was wir bis jetzt hatten. Versuchen wir es.“

Sofort beginnen wir den Plan in die Tat umzusetzen. Eine Decke reicht nicht, wir nehmen die zweite dazu und knoten sie zusammen. Dann schlingen wir ein Ende um einen Gitterstab und machen einen weiteren Knoten. Wir stecken die lose Eisenstange in die Decke und fangen an zu drehen.

Kapitel 52 (Johannes)

Jemand klingelt an der Tür. Als ich sie öffne, sehe ich Karl, wie er von einem Bein aufs andere tritt. „Bist du so weit? Heute zieht Kraut uns die Pelle über die Ohren. Besonders dir. Er ist über deinen nächtlichen Ausflug im Bilde. Dein Partner hat gesungen. Auch über ...“ Er deutet mit seinem kantigen Kinn auf meine Frau. Sie steht so weit von uns weg, dass sie seine Worte nicht hören kann. Das hoffe ich zumindest.

„Auch dir einen guten ...“

„Genug der Floskeln, wir fahren.“

Ich schnappe mir den Mantel.

„Woher verdammt noch mal wusstest du es?“, fährt Karl mich an, als wir in seinem Auto sitzen und die Einfahrt zu meinem Haus verlassen.

„Was meinst du?“ Ich bin nicht sicher, was der aufgebrachte Kommissar von mir will.

„Woher wusstest du, dass eins von den Mädchen im Haus der Frühlings Schutz gesucht haben muss?“

„Jackie?“

Er bremst abrupt, der Sicherheitsgurt drückt mir schmerzhaft die Luft aus der Lunge. Ich keuche.

„Ja, verdammte Scheiße, Jackie muss dort gewesen sein. Woher also wusstest du davon?“

„Es waren ihre Haare, habe ich recht?“ Mein Ton ist immer noch gelassen, was Karl noch mehr auf die Palme bringt. Die Konversation geht mit jedem Wort mehr in einen Streit über. Ein gewaltiger Schlag gegen das Lenkrad lässt mich verstummen.

„Bingo. Vielleicht kannst du mir auch den Täter beschreiben? Etwa einen Meter und achtzig groß, schlaksige Statur, leicht meliertes hellbraunes Haar, braune Augen, durchschnittliches Aussehen, Ohren eng anliegend, und ihm fehlt die Hälfte von seinem linken Zeigefinger?“ Er durchbohrt mich mit seinem Blick. Wutentbrannt starrt er mich an, seine Kaumuskeln spielen unter den unrasierten, grau schimmernden Wangen.

„Ich habe es nur vermutet“, versuche ich die entstandene Disharmonie zu entspannen.

„Du hättest es mir sagen müssen.“ Er reibt sich energisch den Hinterkopf.

„Ich hätte mich auch irren können.“

„Hast du aber nicht. Jetzt stehe ich da wie ein verdammter Idiot. Kraut will uns beide sehen. Er hat gestern den besten Deal in seiner ganzen Karriere als Polizist gemacht. Sein Urteil über uns könnte also milde ausfallen.“ Wortlos setzt er die Fahrt fort.

Oberkommissar Kraut ist ein kräftiger Mann, auch wenn er nicht sehr groß ist. Sein Haar ist heute ausnahmsweise nicht glatt gestrichen, auch sein Anzug ist nicht mehr frisch. Sein Äußeres gleicht dem eines Topmanagers nach einer durchzechten Nacht. Mit eingefallenen Wangen und roten Augen wartet er in einem unaufgeräumten Büro im obersten Stockwerk des Polizeigebäudes auf uns. Er hat es bis ganz nach oben geschafft, auch im übertragenen Sinn.

Ich trete ein, Karl wird gebeten, draußen zu bleiben. Nur eine gläserne Wand trennt ihn und mich voneinander. Fluchend geht Karl zu einer Kaffeemaschine, ich schließe die Tür und nähere mich einem Glastisch, hinter dem mein Auftraggeber es sich bequem gemacht hat. Er nimmt seine elegante, randlose Brille ab und poliert die Gläser mit einem gelben Brillentuch. „Eigentlich sollte ich Sie einsperren lassen, zu Ihrem eigenen Schutz.“

„Aus welchem Grund?“

„Kommissar Breuer möchte Sie umbringen.“

„Was habe ich falsch gemacht?“

„Sie haben ihn wie einen Schuljungen aussehen lassen.“

„Das habe ich nicht beabsichtigt. Tut mir leid.“

„Sagen Sie das nicht mir.“

Ich sehe durch das Fenster, wie Karl im Flur auf und ab läuft. Von dem Gespräch nichts mitzubekommen, macht ihn rasend. Er geht zum Wasserspender und verpasst ihm einen Fausthieb. Die Wasserflasche blubbert protestierend.

„Wie läuft es bei Ihnen zu Hause, Doktor Hornoff? Immer noch alles super oder befindet sich Ihre Ehe am Abgrund? Nach dem Zwischenfall gar noch tiefer als die Hölle?“ Sein selbstzufriedenes Lächeln fügt seinem zerfurchten Gesicht noch mehr Falten hinzu.

„Lachen Sie nur, auch Sie waren in Ihrer Ehe schon mal am Nadir.“

Er runzelt die Stirn. „Wo?“

„Da, wo es dunkel ist und die Sonne niemals scheint.“

„Wählen Sie Ihre Worte mit mehr Bedacht, Doktor Hornoff!“, krächzt er und läuft rot an.

„Ich habe Sie nicht beleidigt. Das bedeutet etwas ganz anderes, als Sie denken. Mein Privatleben geht Sie auch nichts an.“

„Wohl doch, wenn Sie einen meiner Mitarbeiter zur Bereinigung Ihrer familiären Situation missbrauchen. Zum einen”, sagt er laut, als ich ihn unterbrechen will, „zum anderen ...“, krachend fällt seine Hand auf den Schreibtisch, „bemächtigen Sie sich unerlaubt eines Schlüssels und schnüffeln bei unschuldigen Bürgern herum. Was haben Sie bei Frau Weiß mitgehen lassen? Sie war nicht zu Hause, musste arbeiten und Sie ...“ Er verstummt, die Augen sind zu Schlitzen verengt, er flüstert: „Ich habe von einem Brief gehört. Haben Sie den bei sich?“

„Da muss sie sich irren, sie hat den Brief bestimmt verlegt.“

„Was haben Sie da in Ihrer Mappe?“

„Das geht Sie nun wirklich nichts an. Ich möchte meine Arbeit genauso sorgfältig erledigen wie Sie. Ich bin sehr froh darüber, dass ich jetzt mit Kommissar Breuer zusammenarbeiten darf. Er scheint aber anderer Ansicht zu sein.“

„Das lassen Sie bitte meine Sorge sein.“

„Ich gratuliere Ihnen zu Ihrer glanzvollen Leistung“, lenke ich vom Thema ab und habe richtig vermutet. Krauts Miene hellt sich sofort auf, das selbstzufriedene Lächeln macht sich wieder auf seinem Gesicht breit.

„Habe heute früh den Artikel gelesen. Wer ist der Kerl, der dort mit Ihnen abgebildet ist?“

„Sie meinen den perversen, mit Steroiden und Amphetaminen vollgepumpten Freund, der das Vergnügen mit mir teilen wollte? Er schlug mir einen Dreier vor, da konnte ich schlecht nein sagen. Sex mit einem kleinen Schulmädchen und einem Muskelprotz hat mich schon immer gereizt. Er besorgt das Parfüm, ich das Mädchen, das war unser Deal. Gott, ist die Welt krank“, keucht er gereizt, die Mundwinkel rutschen wieder nach unten. Er steht auf, geht zum Fenster und schaut hinaus. „Sie versprechen mir, solche unerlaubten Ausrutscher in Zukunft zu vermeiden. Ich drücke dieses Mal beide Augen zu. Ich weiß, dass sie alle Freiheiten genießen und kein Mitglied der Kommission sind. Sie sind mir nicht direkt unterstellt und müssen meinen Anweisungen nicht Folge leisten. Trotzdem wäre es für alle von Vorteil, wenn wir kooperieren.“ Er dreht sich wieder um und schaut mich fragend an.

Ich nicke.

Mit einer deutlichen Kopfbewegung zeigt er auf Karl, der es sich, nach vorn gebeugt, auf einem Stuhl bequem gemacht hat. Er zupft einen kleinen Pappbecher, den er beim Wasserspender entwendet hat, in kleine Fetzen und verteilt die Papierschnipsel breitflächig im Flur. „Breuer ist ein guter Beamter. Aufbrausend und barsch, das gebe ich zu, aber er macht seine Arbeit gut. Eine ehrliche Haut.“

Kraut nimmt ächzend auf seinem Stuhl Platz und setzt seine frisch polierte Brille wieder auf. Er knackst mit den Fingern, die Hände von sich gestreckt. „Setzen Sie gern alles auf eine Karte, Doktor?“

„Nein, ich bin ein Pragmatiker.“

„Ich leider auch. Ich will alles unter Kontrolle haben. Die Zügel in der Hand halten, am besten in dieser.“ Er streckt mir seine Rechte entgegen, ballt die Finger zur Faust und raunt: „Verstehen Sie, was ich meine?“

Ich unterbreche ihn nicht, weiß aber, worauf er hinauswill.

„Sie preschen immer voraus, manchmal steuern Sie gar eine ganz andere Richtung an, als mir lieb wäre. Bringen alles aus dem Takt und boykottieren meine komplette Konzeption, die ich ...“

„Daran kann ich aber nichts ändern.“

„Eben“, schnaubt Kraut müde. „Sie sind aber mein einziger Strohhalm. Und ...“ Er erhebt seinen Finger. „Sie, Professor Hornoff, haben eine gute Reputation. Ich weiß von Ihrem Bruder Benjamin. Sie beide sind gut und haben uns schon sehr oft aus der Patsche geholfen. Wir wollen dieses Mal einen Eklat vermeiden. Bitte erregen Sie mit Ihren nächtlichen Ausflügen kein unnötiges Aufsehen. Die Presse schläft nie. Die Ratten haben ihre Augen überall. Den jungen Polizisten habe ich zeitweilig beurlaubt. Er kümmert sich jetzt um seine traumatisierte Freundin und ihre Eltern. Sie verstehen?“

Wieder nur ein Kopfnicken meinerseits.

„Wieso halten Sie eigentlich Ihre rechte Hand ständig in der Hosentasche? Sieht sehr vulgär aus, Ihre Handbewegung meine ich.“

Ich zucke die Achseln. Kraut lacht zweideutig auf. „Sie sind nicht der Erste, der denkt, dass ich in aller Öffentlichkeit masturbiere.“

Er verfällt in schallendes Gelächter, klopft dabei mit der flachen Hand auf die Glasscheibe seines modernen, nicht zum restlichen Mobiliar passenden Tisches. „Danach sieht es aber tatsächlich aus.“

„Das kümmert mich nicht im Geringsten. Wie haben Sie so viele Männer überführen können, die eine pädophile Neigung besitzen? War einer dabei, der in unser Schema passen könnte?“, will ich wissen.

„Sie meinen den Typen, der die beiden Mädchen entführt hat?“

„Wieso sind Sie so sicher, dass er sie entführt hat? Wie können Sie sich sicher sein, dass er allein ist? Und wie können Sie sich sicher sein, dass er sie nicht getötet hat?“

Kraut schluckt schwer. Ich habe ihn da, wo ich ihn haben will. Meine Finger umschließen seine Eier und drücken sie fest zusammen – im übertragenen Sinne, versteht sich, dennoch muss es höllisch wehtun.

„Das haben Sie uns doch gestern noch selbst berichtet.“ Kraut ist unschlüssig, erhebt sich von seinem Stuhl und kommt auf mich zu. Er scheint auf Krawall gebürstet zu sein und meine letzte Bemerkung hat das Fass zum Überlaufen gebracht. Er packt mich am Mantel und faucht mich entrüstet an: „Was spielen Sie eigentlich für ein Spielchen, Professor?“

„Es ist kein Spiel.“ Ich drücke seine Faust mit zwei Fingern auseinander. Eigentlich presse ich nur seinen gekrümmten Zeigefinger zusammen, bis der Knöchel gefährlich knackt. Kraut schüttelt seine Hand, als hätte er sich verbrüht und lässt von mir ab.

„Immer schön sachte, ich mag nicht so angefasst werden, von niemandem. Ich bestehe immer noch auf allen Informationen bezüglich meiner Nichte und ihrer Freundin. Nun gut“, fahre ich fort, „wenden wir uns dem Fall zu. Sie sind im Unrecht. Er ist nicht allein, wir suchen nach mindestens zwei Männern. Er hat einen Helfer, der sich nur allzu gern an kleinen Mädchen vergreift oder vielleicht auch nur seine Befehle ausführt. Vielleicht spioniert er die Mädchen aus oder er muss ihn und die Mädchen beim Sex filmen. Alles nur Vermutungen. Der ist auch kein Psychopath, er ist ein durchschnittlicher Bürger. Nur seine sexuellen Bedürfnisse entsprechen nicht der Norm. Ich vermute außerdem, dass er eventuell unter dem Pantoffel seiner Mutter steht, die ihn mit Strenge und Härte erzogen hat und noch erzieht. Sex war immer ein Tabuthema und wenn er mal nicht brav war, hat ihm die Mama gedroht, mit einer rostigen Schere seinen Penis abzuschneiden, falls sie seine Hände in seiner Unterhose sieht. Er wird sicher auch in seinem Berufsleben unterdrückt oder hat nicht das erreicht, wovon er immer geträumt hat. Wir haben ihn nur deswegen noch nicht, weil er vorsichtig ist.“

Kommissar Kraut reibt sich die Hände, denkt angestrengt nach. Ich höre, wie sein Gehirn rattert. „Der Anwalt? Leopold? Was ist mit denen?“

„Nicht Konstantin. Auch Leopold nicht, keiner der beiden passt in das Schema. Sie hatten ein liebevolles Verhältnis zu ihrer Mutter“, beende ich mein Resümee.

Kraut erhebt sich. Nach kurzem Zögern greift er nach dem silbernen Koffer, der unter dem Tisch steht, und legt ihn darauf. Die Schlösser schnappen laut auf, Papier raschelt. „Hier, das sind Akten, die Sie sicher interessieren. Ich möchte, dass Sie uns helfen, die Mädchen zu finden.“

„Ich würde gern mit Jackies Familie reden.“

„Können Sie gerne machen, die werden bestimmt kooperieren. Der Vater vielleicht erst mit ein wenig Druck, wenn Sie verstehen, was ich meine.“

„Sicher?“

„Ziemlich.“

Eine Pause, keiner sagt etwas. Wir schauen uns abschätzig an.

„Ich möchte, dass Sie sich die ursprünglichen Akten noch einmal genauestens ansehen. Vielleicht haben wir etwas übersehen. Sie haben mehr als einmal bewiesen, dass Sie zwischen den Zeilen lesen können, und ihre Beobachtungsgabe ist erstaunlich. Ich gebe zu, wenn auch nicht gern: Wir brauchen Sie.“

„Danke“, sage ich gedankenverloren.

„Sie sind ein guter Beobachter und Zuhörer.“

„Meine Frau ist da anderer Meinung.“

„Sie haben gestern Abend Ihren Sohn da rausgeholt und ihr etwas zurückgegeben, wonach sie gesucht hat. Sie haben Ihrer Frau bewiesen, dass die Familie für Sie an erster Stelle steht. Ist es nicht so?“

„Und Sie? Sind Sie sich da ganz sicher? Kann ein Abenteuer es wert sein, die Frau aufzugeben, die einem jahrelang die Treue hält?“, entgegne ich.

Er wird rot, als er mich wieder zu beschwichtigen versucht. „So haben wir alle unsere Leichen im Keller, nicht wahr?“

Ich antworte nicht, nehme die Dokumente und wende mich zur Tür. Als ich nach der Klinke greife, meint Kraut wie nebenbei: „Es könnte ein VW-Bus gewesen sein.“

„Sie meinen das Fahrzeug, von dem Andrea Krumm überfahren wurde?“

Kraut nickt unschlüssig.

„Ich denke eher an einen Nissan Vanette, Baujahr vierundneunzig.“ Krauts Augen weiten sich verblüfft. Ich lasse ihn einfach stehen und schließe leise die Tür hinter mir.

Als ich draußen bin, habe ich das Gefühl, dass irgendetwas nicht richtig ist. Ich kann es nicht greifen, weiß jedoch mit Sicherheit, dass Kraut etwas zu verbergen hat und nicht ganz der ist, der er vorgibt zu sein.

Kapitel 53 (Johannes)

Karl sitzt immer noch in Gedanken versunken im Flur. Von seinem Becher ist nur der Boden übrig geblieben. Ich beobachte ihn ein wenig. Ein einfacher Mann, mit großen Ambitionen. Strebt nach Lob und Anerkennung. Ein guter Polizist, hat schon viel erreicht, wenn auch nicht immer mit ganz legalen Mitteln. Ich berühre ihn an der Schulter, er schreckt auf und schnellt hoch wie ein Jo-Jo.

„Was hattet ihr denn so Wichtiges zu besprechen, das ich nicht hören sollte?“

Ich ziehe die Augenbrauen zusammen.

„Ich wollte einen Mann an meiner Seite, der mir bei den Ermittlungen hilft. Du bist aber einer, der mir nur Steine in den Weg legt“, raunt Karl zornig. Er ist angespannt wie die Saite einer elektrischen Gitarre.

Ich schweige.

Er läuft voraus. Ich muss mich beeilen, um mit ihm Schritt zu halten. Er marschiert zu einem der Aufzüge. Seine flache Hand klatscht gegen den Rufknopf. Die Türen gehen sofort auseinander. Zwei uniformierte Männer, die auch nach unten wollten, steigen nicht mit ein. „Dicke Luft“, meint einer von ihnen. „Wir nehmen lieber die Treppe.“ Und sie gehen.

Manchmal habe ich Angst vor mir selbst. Früher hat es mir gefallen, die Gedanken der Menschen richtig deuten zu können. Es gibt so viele Wege, sein Befinden, seine Emotionen, seine körperliche und geistige Verfassung, seinen Gemütszustand, seine Laune, seine verborgen geglaubten Gefühle zu verraten. Ich brauche nur kurz hinter die Masken der Menschen zu schauen, um das wahre Gesicht dahinter zu erkennen. Innerhalb weniger Minuten kann ich Menschen analysieren und dazu bringen, ihre Seele vor mir zu entblößen.

In letzter Zeit jedoch übersehe ich wichtige Details, lasse mich täuschen. Liegt es vielleicht daran, dass ich mich verausgabt habe? Oder daran, dass mein Leben zwischen meinen Fingern auseinanderbröckelt wie eine Sandfigur?

Bei Karl brauche ich mich nicht anzustrengen. Er ist wie ein offenes Buch, einfach gestrickt. Seine Tarndecke weist riesige Löcher auf. Ich muss keine psychologischen Tricks anwenden, um sein wahres Gesicht zu erkennen. Er ist einer der wenigen Menschen, die keine Maske tragen. Karl Breuer hat nichts zu verbergen. Erstaunt bemerke ich, wie ich beginne, ihn zu mögen.

„Ich nehme stark an, dass du jetzt die Leitung unserer Ermittlungen übernehmen sollst“, meint er ärgerlich.

„Das ist dein Job, Karl, nicht meiner. Ist der Autopsiebericht schon fertig?“

„Erst in einer Stunde.“

Der Aufzug ist groß genug, um mich auf das Wesentliche konzentrieren zu können. Ich versuche ruhig zu atmen, um nicht schweißgebadet hinaustreten zu müssen.

„Ich möchte zu dem Anwalt. Kannst du mich fahren?“

Karl drückt auf die Eins und verkürzt unsere Reise dadurch unerwartet um ein Stockwerk. Der Aufzug bremst ab.

„Schon geschehen“, entgegnet er ruhig, als die Türen zischend aufgehen. Bevor ich etwas sagen kann, fährt Karl fort: „Unser kleiner Advokat war nicht brav. Hat gegen die Regeln verstoßen. Er stand unter Hausarrest, wurde aber von meinem Partner in Berlin-Mitte aufgegabelt. Für die Zukunft, Herr Professor Hornoff ...“ Karl bleibt abrupt mitten in dem langen Korridor mit dem grünem Teppich und den grau-gelb gestrichenen Wänden stehen. „… von der Situation, in der wir uns momentan befinden, bin ich nicht sehr begeistert.“ Sein Zeigefinger drückt fest gegen meine Brust. „Wenn dir etwas auffällt oder einfällt oder du eine Eingebung hast – und sei es nur eine Vermutung –, kommst du zuerst zu mir, verstanden?“

„Ja.“

„Du hast bis heute Mittag Zeit, ein Profil des Täters oder der Täter zu erstellen. Ich will wissen, wie dieser Typ tickt, was er denkt, warum er so denkt und warum gerade Jacqueline und Michaela? Warum hat er sie ausgesucht und versteckt? Hat er was mit dem Tod der Frühlings zu tun, hat er Andrea überfahren? Und so weiter, und so weiter.“

„Ich werde schauen, was sich machen lässt, kann aber nichts versprechen.“

Karl schnaubt verärgert.

„Ich bin kein Hellseher, verdammt.“

„Und du leitest die Ermittlungen nicht. Schreib's dir lieber auf, ansonsten tätowiere ich es dir auf die Stirn, verdammte Scheiße“, flucht Karl. Er dreht sich um und geht auf eine Tür am Ende des Ganges zu. „Nach Ihnen, Doktor Hornoff. Ihr Patient wird im Moment von meinem Kollegen vernommen.“

Ein verschwitzter Kommissar steht, vornübergebeugt und schwer atmend, vor dem zusammengekrümmten Anwalt. Wie nicht anders zu erwarten, ist es Kommissar Hund. Er hält eine halb leere Mineralwasserflasche in seiner fleischigen rechten Hand. Die 1,5-Liter-Flasche ist stark zerdrückt, das Wasser darin schwappt milchig hin und her. Die Bläschen verflüchtigen sich nicht sofort.

Nur eine Tischlampe erhellt den kahlen Raum, der einen Tisch, Stuhl und einen Waschbecken beherbergt.

„Hallo Karl.“ Mich ignoriert er vollkommen.

„Haben Sie heute nicht Spätdienst, Kommissar Hund?“ Ungefragt mische ich mich in das Gespräch ein. Ich weiß, wozu die Flasche dient.

„Das geht Sie eigentlich einen Scheißdreck an. Aber weil Sie es sind, Professor, verrate ich Ihnen etwas: Ja, ich habe heute Spätschicht und eigentlich liege ich noch schön im Bett und schlafe. Meine Mutter kann das vor Gericht bezeugen, unter Eid und auf die Bibel, und Karl hat mich nie in dieser Kammer gesehen.“

„Also, wenn ich Sie richtig verstehe, befinden Sie sich momentan nicht in diesem Raum?“ Meine Stimme ist kalt und schneidend wie eine Rasierklinge.

Hund schaut mich böse an, sein lichtes Haar klebt an seiner Stirn. Er grinst und seine vom Nikotin vergilbten Zähne kommen zum Vorschein, die einen krassen Kontrast zu seinem dunklen Bart darstellen. „So richtig dumm ist unser Professor doch nicht, was?“

„Kannst du mich und Herrn Kommissar Hund für einen Moment allein lassen, Karl? Ich möchte etwas mit ihm besprechen. Nicht dass du deswegen in den Zeugenstand musst und deine Freundschaft mit Kommissar Hund gefährdet wird. Ohne sein Wissen, versteht sich, denn er ist ja noch zu Hause.“ Mein Sarkasmus dringt sogar bis in das schwammige Hirn des fetten, vollkommen verschwitzten Polizisten.

„Ja, Karl. Geh ruhig vor die Tür, wir beide haben noch ein Hühnchen zu rupfen“, krächzt Hund immer noch grinsend und klopft demonstrativ mit der Flasche in seine flache Hand. Karl geht wortlos hinaus. Ich höre, wie sein schwerer Körper von außen gegen die Tür drückt und weiß, an ihm kommt niemand vorbei, solange er es nicht will.

Ich gehe auf Kommissar Hund zu. Er verharrt trotzig, mit vor der Brust gekreuzten Armen, die Flasche lässig in der linken Hand. Mit einer schnellen Bewegung entreiße ich ihm die Flasche. Ohne mich zu beeilen, gehe ich zum Wasserhahn und fülle die Flasche auf, bis an den Rand. „Wissen Sie eigentlich, dass das Foltern von Gefangenen strengstens untersagt ist?“

Hund lacht bellend. „Wo denken Sie hin, Professor? Wollen Sie mich etwa über meine Pflichten belehren? Wir reden doch nur, stimmt’s, Frühling?“ Hund zwinkert dem eingeschüchterten Anwalt zu und kommt in meine Richtung. Er stinkt nach altem Schweiß und ranzigem Fett. Konstantins Blick ist stumpf, eins seiner Augen ist angeschwollen. Er blinzelt nur.

„Halb leere Flaschen hinterlassen fast keine Spuren, nicht wahr? Die Hämatome sind kaum auszumachen. Im Gegensatz dazu tut eine volle Flasche verdammt weh, wie ein Baseballschläger.“ Ich stehe auf Augenhöhe mit dem fettleibigen Polizisten und schaue provokativ in sein feistes Gesicht. Sein Schnurrbart bewegt sich hin und her.

Die Flasche wiegt schwer in meiner Hand. Mit einer schnellen Bewegung ramme ich ihm die 1,5 Kilogramm in die Magengrube. Er stöhnt und krümmt sich keuchend zusammen. „Du Arschloch!“, schreit er „Dir werde ich es zeigen ...“

Bevor er auf mich losgehen kann, wird die Tür aufgerissen. Karl muss den Lärm gehört haben. Ich drehe meinen Kopf in seine Richtung. Darauf hat Hund nur gewartet. Er prescht auf mich los. Ich lasse ihn an mich herankommen, kann ihn an seinem ausgestreckten Arm packen und nutze dann meine gesamte Körperkraft, um ihn gegen die Wand krachen zu lassen. Dicht neben dem festgeschraubten Tisch, vor den Füßen des zu Tode erschrockenen Anwalts bleibt mein Kontrahent keuchend liegen.

„Was geht denn hier vor?“, schimpft Karl und eilt seinem Partner zu Hilfe. Mit so einem Ausgang hat er wohl nicht gerechnet. Er dachte, ich würde seinem Partner den Kopf nur auf psychologischer Ebene zurechtrücken – oder der meinen abschrauben.

Zwei Blitze aus meinem Handy erhellen den kleinen Raum. „So, Kommissar Hund. Die Aussage Ihrer Mutter ist hiermit hinfällig.“

„Wie willst du das beweisen, du Idiot? Hier gibt es keine Uhr, kein Fenster, gar nichts. Ich kann behaupten, es war heute Nachmittag“, zischt der Verletzte, sich laut schnaufend in die Höhe stemmend. Die Hilfe seines Kollegen schlägt er aus.

„Alles digital gespeichert. Herr Frühling, wir gehen. Karl, am besten, du folgst uns. Du bist leider auf den Bildern mit drauf. Zur Sicherheit – du weißt ja, wie es ist.“ Meine Geduld ist erschöpft.

Zu dritt gehen wir den Flur hinunter. Hunds Flüche werden immer leiser, je weiter wir uns von dem dunklen kleinen Zimmer am Ende des Ganges entfernen. „Verdammter Hurensohn“, ist das Letzte, was ich von Kommissar Hund vernehmen kann.

Draußen begrüßen uns Schlamm, Schnee und kahle Bäume. Auf dem Parkplatz des Präsidiums herrscht reges Treiben. Polizeiwagen parken ein und fahren wieder fort. Die Kriminalität schläft nie.

„Herr Frühling, Sie haben jetzt etwas Zeit, darüber nachzudenken, was genau Sie mir erzählen. Wenn das, was ich von Ihnen zu hören bekomme, mich nicht zufriedenstellt und meinen Wissensdurst stillt, dann Gnade Ihnen Gott. Und schnallen Sie sich gefälligst an“, herrsche ich den Anwalt an, als Karl Gas gibt.

Kapitel 54

Wir drehen und drehen, die beiden Decken ergeben immer mehr ein festes Gebilde. Ein Ende haben wir an dem langen Türgriff des Spindes angebracht, das andere an einem der Gitterstäbe, schon zum fünften Mal. Die Knoten sind nicht fest genug und gehen immer wieder auf. Wir sind eben Mädchen, dünn geworden, ohne Kraft.

Durch das offene Fenster fliegen Schneeflocken herein. Meine Finger sind von der Kälte schon rot und ganz taub. Wir haben beschlossen, dass das unser letzter Versuch sein wird, zum sechsten Mal. Schließlich habe ich eine Idee und schütte etwas Wasser auf die dicken Knoten. Als wir mehrere Umdrehungen geschafft haben, halten die Knoten noch und ziehen sich immer fester zusammen. Wir grinsen vor Glück. Die stabile Eisentür des Schrankes ächzt zwar, hält aber stand. Ganz im Gegensatz zu dem Gitterstab, wir sehen es jetzt ganz deutlich: Er wackelt. Lockere Putzbrocken lösen sich aus der porösen Wand. Wir drehen unbeirrt weiter an der großen Schlaufe. Jackie stöhnt vor Anstrengung. Dampfwolken ausatmend bewegen wir uns im Kreis, wie Maultiere an einem Mühlrad vor hundert Jahren. Plötzlich gibt die Fensterverstrebung mit einem Knall nach und saust uns entgegen. Die Spannung lässt abrupt nach. Wir fallen zu Boden. Ich kreische vor Schreck. Jackie weint, die Stange hat sie am Arm getroffen und sie blutet. Nicht schlimm, aber es hat sicherlich wehgetan. Jammernd verzieht sie sich auf ihr Bett.

Nachdem ich das Fenster wieder zugestopft habe, reiße ich die Verpackung einer alten Mullbinde auf und drücke das vergilbte Baumwollgewebe vorsichtig gegen ihre offene Wunde. Wie Löschpapier saugt sich das gelbliche Stück Stoff voll Blut.

Plötzlich hören wir Schritte. ER kommt. Kreischend springt die Tür auf und ER schaut uns an. Die Augen hinter seiner Maske leuchten argwöhnisch. „Was hat sie da?“, fragt er und deutet auf Jackie.

„Nichts weiter, sie hat sich am Schrank gestoßen“, stottere ich. Ihm scheint es egal zu sein.

„Hier, was zu fressen“, meint ER und knallt vier Dosen auf den Tisch. Dann ist ER wieder verschwunden. Wir hören noch, wie etwas klirrend weggerollt wird. Anscheinend hat ER auch die Gasflasche ausgewechselt.

Erleichtert, dass wir jetzt wieder etwas zu essen haben, lege ich mich auf meine Pritsche. Mit Erschrecken stelle ich fest, ich bin sogar froh darüber, dass ER da war.

Kapitel 55 (Johannes)

Die Wohnung des Anwalts ist sauber, eine schmale Schneise der Gewalt jedoch nicht zu übersehen. Ich schaue den eingeschüchterten Mann fragend an.

„Das war Kommissar Hund.“ Er schnieft. „Er hat mich gezwungen, die Wohnung zu verlassen. Als ich mich geweigert habe, schlug er zu. Er zerrte mich zu seinem Auto, sagte, er würde mich und meinen idiotischen Bruder in den Knast bringen. Später im Präsidium prügelte er immer und immer wieder mit der Flasche auf mich ein. Wir haben aber nichts mit dem Tod unserer Eltern oder dem Verschwinden der Mädchen zu tun, weder Leopold noch ich. Ich schwöre es.“ Konstantin heult jetzt regelrecht. Rotz und Tränen laufen über sein aschfahles Gesicht. Zitternd füllt er ein Glas mit Leitungswasser. Die Küche ist auf Hochglanz poliert. Einige Tropfen spritzen aus dem Glas und verteilen sich auf den schwarzen, glänzenden Fliesen. Mechanisch greift er nach einem Küchentuch und wischt das verschüttete Nass weg.

„Umso wichtiger ist es jetzt für uns alle, dass Sie reinen Tisch machen, dass Sie Kommissar Breuer und mir alles, aber auch absolut alles erzählen.“ Mein Blick wandert über das Mobiliar. Plötzlich stutze ich, irgendetwas ist hier falsch. Tatsächlich sehe ich etwas, das nicht hierherpasst. Der gelbe Sack! Das schlabberige Ding hängt an der Innenseite der Küchentür. Alles ist perfekt in Szene gesetzt, sauber und ordentlich ausgerichtet. Bis auf die Tüte mit dem Plastikmüll.

„Haben Sie einen Freund?“, erkundige ich mich. Konstantin sitzt am Tisch, sein Kopf hängt tief vor der Brust. „Konstantin, wenn Sie nicht kooperieren, werden Sie vor einem Gericht Rede und Antwort stehen müssen.“

„Lass mich mal“, meldet sich Karl, seine Stimme klingt leicht belegt. Konstantin zuckt erschrocken zusammen. Sein Kopf schnellt nach oben, Angst in den Augen. Ich stehe ihm gegenüber. Er schaut zu mir auf, und ohne Karl zu beachten, fängt er leicht stotternd an zu sprechen. „Kann die Sache – ich meine, was ich Ihnen jetzt erzähle – vor Gericht gegen mich und meinen Freund verwendet werden?“

„Leider nein“, entgegnet Karl knurrend. Er zieht sich einen der Stühle heran und achtet nicht darauf, dass die Beine helle Streifen auf dem Boden hinterlassen. Unbekümmert setzt er sich, die Lehne vor der Brust, dem jungen Mann gegenüber. Sein kantiges Kinn stützt er mit seiner großen Faust auf der geschwungenen Rückenlehne ab.

Der Anwalt wird ruhiger. „Also gut. Ich werde Ihnen alles erzählen. Aber Sie müssen mir versprechen, dass meinem Freund nichts geschieht.“

„Wenn er nichts mit dem Tod Ihrer Familie oder der Entführung der Mädchen zu tun hat, kann er von uns aus machen, was er will. Sollte jedoch der leistete Verdacht bestehen, kassieren wir ihn ein.“

In Karls linker Faust knackt etwas, laut und bedrohlich. Es ist eine Walnuss aus einer schönen Schale, die sich der große Beamte geschnappt hat. Zufrieden breitet er die Krümel auf der polierten Tischplatte aus, fischt die kleinen Nussstücke heraus und grinst leicht schmatzend den eingeschüchterten Anwalt an. „Echt lecker, die Nüsse. Ob deine Knochen genauso laut knacken?“ Er genießt es sichtlich, den Bösen zu spielen. Seine Taktik ist nicht ganz verkehrt, ich gebe es ungern zu, manchmal muss man auch zu brachialen Methoden greifen, wenn man ein Ergebnis erzielen will.

„Wo waren Sie letztes Wochenende? Aus dem Autopsiebericht geht hervor, dass Ihre Familie von Samstag auf Sonntag umgebracht wurde. Sie haben uns schon einmal angelogen. Also die Wahrheit, verstanden?“ Karls Ton ist wieder sachlich.

„Hier zu Hause.“

„Lebt Ihr Freund auch hier?“

„Jein“, Konstantin knetet seine Hände. Ich setze mich schließlich auch und lasse Karl seinen Job machen. „Das bedeutet?“, will er von Konstantin wissen.

„Wir leben jeder in seiner eigenen Wohnung, sind aber oft zusammen und übernachten die meisten Wochenenden hier“, erklärt der und senkt schamhaft den Blick.

„Wie heißt Ihr Freund und war er an dem besagten Wochenende hier?“

„Nein. Er hatte zu tun. Seinem Patienten ging es nicht so gut.“

„Ist er Arzt?“

„Nein. Krankenpfleger in einer Privatklinik. Er heißt Achim.“ Ich zucke zusammen.

„Und weiter?“ Karl knurrt noch lauter.

„Tiwitz“, werfe ich trocken ein. Beide mustern mich; einer erschrocken, der andere verwundert. „Ich kann Gedanken lesen, wussten Sie das nicht?“ Der Anwalt schaut mich voller Ehrfurcht an, glaubt mir jedes Wort.

„Ihr Vater war gegen diese Beziehung.“

Konstantin schweigt.

„Lange Zeit konnten Sie Ihr Geheimnis wahren. Auch dass Sie auf Männer stehen, blieb lange Zeit im Verborgenen. Als Ihr Vater davon erfuhr, schlug er Sie grün und blau, obwohl Sie bereits erwachsen waren. Selbst Ihr Status als Anwalt hielt ihn nicht davon ab, Sie übers Knie zu legen. Danach hat er Sie und Ihren Freund, der damals in dem Einliegerzimmer wohnte, aus dem Haus geworfen. Ihr Freund schwor Rache, Sie konnten ihn aber davon abbringen. Um keinen Streit zu provozieren, besuchten Sie Ihre Eltern von da an heimlich. Meistens dann, wenn Ihr Freund auf der Arbeit war, nämlich bei meinem Bruder.“

Konstantins Augen werden groß. Unbeirrt fahre ich fort: „So auch an diesem besagten Samstag. Wie gewohnt wollten Sie Ihre Eltern besuchen, fanden sie jedoch tot im Haus. Alles war voll Blut. Ihren Bruder Leopold entdeckten Sie nicht in der Scheune, sondern oben auf dem Dachboden. Er hat gemalt.“ Ich hole die Bilder aus meiner Mappe, die Leopold in der Truhe versteckt hatte, und breite sie auf dem Tisch aus. „Ihnen kam sofort ein Verdacht. Sie dachten – oder denken immer noch –, dass Ihr Freund der Täter sein könnte, nicht wahr?“

Ich warte auf eine Regung, auf ein verstecktes Zeichen. Tränen zerschellen auf dem Tisch. Konstantin nickt.

„Sie dachten, Ihr Freund hätte Angst bekommen, dass Sie sich von ihm trennen, wenn Sie ständig Ihre Familie besuchen. Er befürchtete, dass Ihr Vater immer noch großen Einfluss auf Sie hat. Für ihn brach eine Welt zusammen, als er herausfand, dass Sie ihn hintergingen und heimlich nach Hause fuhren.“

Der Anwalt sieht mich nur an, hilflos und stumm.

„Ihr Freund ist aufbrausend, emotional unausgeglichen, leicht aggressiv. Ein Ebenbild Ihres Vaters, was die negativen Seiten betrifft. Sie liebten Ihren Vater und Sie hassten ihn zugleich. Viele Menschen suchen sich einen Partner, der im Charakter dem Menschen gleicht, den man eigentlich fürchtet. Im Gegensatz zu Ihrem Vater gibt Ihnen Achim jedoch etwas, das Sie bis dahin so nicht kannten: ein Gefühl von Geborgenheit und Liebe!“

Jetzt ist es sein Part, mir den Rest der Geschichte selbst zu erzählen. Wie so oft komme ich aber mit meiner Vermutung der Wahrheit sehr nahe.

Konstantin räuspert sich, nippt an seinem Wasser. Er hat seine Unterlippe blutig gekaut, das Glas und die Flüssigkeit darin färben sich leicht rot, als er noch einen Schluck nimmt und zu erzählen beginnt.

„Wir haben uns geschworen, dass wir immer zusammenhalten. Achim ist echt ein lieber Mensch. Er liebt mich wirklich.“ Konstantin legt seinen Kopf in den Nacken und blinzelt die Tränen weg. „An dem Tag, als mich mein Vater krankenhausreif schlug, schwor mein Freund, ihn umzubringen. Er meinte es nicht ernst, er ...“

„Wie ernst sollte es denn werden?“, braust Karl auf. Sein Stuhl kreischt laut auf, als er sich näher an den Tisch zieht. Den Kopf leicht zur Seite geneigt, stiert er den jungen Anwalt voller Zorn an.

Der reibt sich seinerseits mit Daumen und Zeigefinger die Augen und fährt fort: „Als ich letzten Samstag zu meinen Eltern fuhr, stand die Tür offen. So etwas gab es bei uns nie. Mein Vater achtete immer penibel darauf, dass alle Türen geschlossen waren. Ich trat ins Haus und rief nach Leopold. Sonst kam er mir immer sofort entgegengelaufen. Nichts rührte sich. Und dann … dann ...“ Er senkt den Kopf, zuckt am ganzen Körper, weint jetzt laut schluchzend. Der Gedanke, dass der einzige Mensch, den er liebt und der ihm Achtung und Liebe entgegenbringt, der gesuchte Mörder sein könnte, zerreißt ihn innerlich.

„Und was?“ Karl erhebt sich langsam von seinem Stuhl. Ich lege meine rechte Hand auf seinen Arm und schüttle sacht den Kopf. Karl versteht und setzt sich wieder hin.

„Dann sah ich ihn, meinen Vater. Er lag blutüberströmt im Wohnzimmer. Ich schrie nach meiner Mutter und rannte in die Küche.“ Konstantin schluckt schwer. „Sie lag einfach da, als wäre sie in Ohnmacht gefallen. Aber dann sah ich das Blut.“

„Sie gingen in den Vorratsraum, nahmen eine der Flaschen mit Desinfektionsmittel und wischten alle Spuren weg. Sie dachten sofort, dass nur Ihr Partner der Mörder sein konnte, stimmt’s?“

Konstantin nickt stumm.

„Aus alter Gewohnheit haben Sie alles in den Sack gepackt und den an der Küchentür aufgehängt. Dann haben Sie Leopold gesucht und auf dem Dachboden gefunden.“

„Er malte und war nicht dazu zu bewegen, mit nach unten zu kommen. Ich habe mich ins Wohnzimmer gesetzt, eine halbe Schachtel Zigaretten geraucht und überlegt, was ich machen soll.“

„Dann entdeckten Sie die Tatwaffe.“

Konstantin schüttelt den Kopf. „Erst später. Am Sonntag. Ich bin die ganze Zeit bei meinem Bruder geblieben, oben auf dem Dachboden. Ich habe mich nicht getraut, das Haus zu verlassen. Ich konnte doch Leopold nicht allein lassen. Er liebt mich, wie auch ich ihn liebe. Er ist nicht blöd, wissen Sie, er ist nur anders.“

„So wie Sie auch?“

Konstantin zuckt die Achseln.

„Warum haben Sie das getan?“

Er mustert mich verständnislos.

„Anders formuliert: Sie haben lange Zeit Ihre sexuelle Neigung zu Männern nicht akzeptieren wollen, das passiert vielen. Sie stehen auf Männer, richtig?“

Knappes Kopfnicken.

„Und um sich selbst etwas zu beweisen, mehr aus Verzweiflung, fuhren Sie in ein Bordell. Leopold nahmen Sie auch mit. Aus Solidarität? Sie konnten nicht damit rechnen, dass der Bordellbesuch bei Leopold eine solche Reaktion hervorruft.“

Seine Augen weiten sich, rote Flecken breiten sich auf seinem sonst so talgweißen Gesicht aus.

„Ich habe sie gefickt“, flüstere ich.

Konstantin schaut mich an, völlig perplex.

„Seitdem schreit Ihr Bruder ständig diesen einen Satz, wenn er aufgeregt ist oder wenn er große Angst hat. War dieser Tag so einprägsam für ihn? Vielleicht gibt es da noch etwas anderes, das wir wissen sollten?“

„Wir waren nicht nur einmal dort. Mein Bruder bekam jedes Mal einen Anfall, wenn wir ins Bordell fuhren. Ich habe ihm gesagt, er braucht keine Angst davor zu haben, vergeblich. Irgendwann habe ich aufgeben. Ich meine, ich bin dann auch nicht mehr hingefahren.“

„Das Wort ‚Ficken‘ – hat er das von Ihnen? Fluchen Sie oft?“

Konstantin schüttelt den Kopf.

„Von Ihrem Stiefvater?“

„Er sagte oft, er würde jeden ficken, der ihm dumm kommt. Aber Leopold verwechselt die Wörter auch manchmal oder spricht sie falsch aus. Oder er verdreht sie, trennt manche oder fügt andere wahllos zusammen.“

„Können Sie das konkretisieren?“

„Er sagt Bömann, was ‚böser Mann‘ oder auch ‚Blödmann‘ bedeuten kann. Er sagt auch manchmal fotograficken. ‚Fotografieren‘ ist zu schwer für ihn.“

„Seit wann fotografiert Ihr Bruder?“

„Er fotografiert nicht.“

„Das ist mir bewusst. Er speichert seine Eindrücke und bringt sie in Form eines Bildes zu Papier. Seit wann macht er das?“

„Seit ich ihm die Kamera geschenkt habe.“

„Seit wann ist die Linse kaputt?“

„Bei dem Überfall auf meine Eltern muss sie ihm aus der Hand gefallen sein, vermute ich. Denn er meinte, ‚der Bömann hat die Makera kutt emgacht‘. An diesem Abend muss er tausend Tode gestorben sein.“

„Ihr Bruder hat den Mörder gesehen? Haben Sie ihn auch gesehen?“

„Nein.“

„Wieso haben Sie einige der Bilder verbrannt, die Ihr Bruder vor Kurzem gemalt hat?“

Konstantin verkrampft sich. Kreidebleich und entsetzt schaut er mich fassungslos an. „Woher wissen Sie das, verdammt?“ Nur ein Krächzen dringt aus seiner Kehle.

„Ich sagte doch, ich kann Gedanken lesen.“

Karl wirft mir einen anerkennenden Blick zu. Ich verrate den beiden nicht, dass ich in der Asche des kleinen Ofens auf dem Dachboden winzige Papierschnipsel gefunden habe, die jetzt bei der Spurensicherung liegen, mit denen aber bisher niemand etwas anfangen konnte. Sie waren einfach zu klein und es war nichts darauf zu finden gewesen. Der kleine Ofen wurde immer geheizt, wenn Leopold da oben malte.

Ich verrate auch nicht, dass die Bilder nummeriert sind. „Was war auf den Bildern zu sehen?“, frage ich stattdessen. „Hat Ihr Bruder Ihren Freund gemalt? Wollten Sie alle Spuren verwischen, die zu ihm führen könnten?“

Konstantins Kiefer bebt. „Ja, verdammt! Ich habe den Tod meines Vaters herbeigesehnt. Die jahrelangen Demütigungen, die Quälerei, die Schläge. Ich hatte alles so satt. Mit Achim habe ich mir immer ausgemalt, wie schön die Welt wäre, wenn mein Vater nicht mehr leben würde. Wir haben uns bildlich vorgestellt, wie der Alte wohl aussähe, wenn all seine Schnitzeisen in seinem Körper stecken würden. Wie eine Dartscheibe. Als ich dann am Sonntag das Schnitzeisen entdeckt habe, dachte ich, dass Achim seine Drohung wahr gemacht hat, es meinem Vater heimzuzahlen. Das Ding steckte unter seinem linken Arm, seitlich in seiner Brust.“

„Wieso haben Sie die Tatwaffe entfernt?“ Karl muss sich beherrschen, er ist nahe daran, über den Tisch zu springen. Konstantin schweigt. „Wo ist die verdammte Waffe, Bürschchen? Wenn du nicht sofort dein Maul aufmachst, mache ich da weiter, wo mein Kollege vorhin aufgehört hat. Ich spiele hier nicht den bösen Polizisten, ich bin einer. Rede ich deutlich genug für dich oder soll ich dir beweisen, wie ernst mir der ganze Scheiß hier ist?“ Karl wechselt vom Sie zum Du, der Anwalt hat seinen Respekt verspielt.

„Sie haben sie doch längst“, sagt Konstantin entschlossen.

„Nein, wir haben nur die, die Sie uns untergeschoben haben. Die, die wir als Tatwaffe identifizieren sollten. Die, die im Schnee steckte, so auffällig, dass wir sie finden mussten.“ Ich spreche meine Vermutung laut aus, als Tatsache präsentiert. Meist funktioniert es.

„Leider habe ich im Baumarkt keine passende gefunden, die Sie kaufen konnten. Ich fand nur eine mit sechs Millimeter breiter Schneide, die Einstichwunde ist eindeutig. Die wir im Schnee gefunden haben, misst aber nur vier Millimeter. Die anderen, die noch in Frage kamen, konnten wir von vornherein ausschließen. Bevor wir anrückten, fuhren Sie zum Baumarkt, besorgten eine, die Ihrer Meinung nach passend schien und versteckten sie, für alle sichtbar, im Schnee vor der Scheune. Also sagen Sie uns jetzt, wo Sie die Waffe versteckt haben!“

„Sie haben mir garantiert, dass dieses Gespräch nicht gegen mich verwendet werden kann.“

„Noch nicht“, sage ich scharf.

„Die Waffe habe ich in den See geworfen.“

„Da, wo Sie die junge Frau Krumm entsorgt haben?“ Ein Schuss  ins Blaue. „Ihr Freund fährt einen alten Ford Transit, nicht wahr? Laut Autopsiebericht passen die Frakturen, die zum Tod der armen Frau geführt haben, zu diesem Fahrzeug.“

Der Anwalt springt auf „Wovon sprechen Sie überhaupt? Was wollen Sie mir und meinem Freund hier anhängen? Ich weiß nichts von einer Frau Krumm und einem Unfall. Außerdem haben Sie doch vorhin selbst zugegeben, dass mein Freund am Samstag bei Ihrem Bruder in der Klinik war. Sein Auto hat keinen Schaden, fahren Sie doch hin und überprüfen Sie das.“

„Das werden wir tun. Wo ist Ihr Freund jetzt?“

„Weg.“

„Ihre letzte Chance.“ Energisch drehe ich den blauen Deckel der Mineralwasserflasche auf, die vor mir steht. Wasserspritzer verteilen sich in weitem Radius um mich herum, treffen dabei die beiden neben mir und zwingen sie zu blinzeln. Ich trinke direkt aus der Flasche. Konstantin ist kurz vorm Ausflippen. Er rauft sich die Haare, fletscht die Zähne, knurrt wie ein wildes Tier. Ich knalle die Flasche auf die Tischplatte. Wie eine Fontäne spritzt das Wasser heraus und verteilt sich über Tisch und Fußboden.

„Das dürfen Sie nicht, verstehen Sie? Das dürfen Sie nicht!“ Konstantin heult in kurzen Stößen, die Worte klingen abgehackt und kaum verständlich. „Ich hasse es, wenn jemand aus der Flasche trinkt – das ist unhygienisch!“

„Und im Puff war alles steril?!“, schreit Karl und schleudert seinen Stuhl von sich. „Wo ist Ihr Freund jetzt?“, knurrt er.

„In Rumänien, in Bukarest.“

„Kommt er von dort?“

„Ja. Er fährt oft zu seinen Eltern. Gestern hat er mich angerufen. Er war immer noch aufgebracht über die Kündigung der Klinik.“

Karl steht auf und schaut ohne zu fragen in den Kühlschrank. Als er die Tür wieder zumacht, hält er einen Energydrink in der Hand. Es knackt und zischt, als er die Dose öffnet. Der Duft von Gummibärchen kriecht in meine Nase. Das süße Aufputschmittel dient auch meinem Sohn als eine Art Start in den Morgen. Kurz denke ich darüber nach, was Tim jetzt wohl macht, und daran, dass er den gestrigen Tage verschlafen hat. Ich muss der Schule Bescheid geben, ihn für gestern entschuldigen, fällt mir ein, dann wende ich mich wieder dem Gespräch zu.

„So, Bürschchen, ich habe keinen Nerv mehr für Märchen. Wo war dein Freund in der Nacht der Morde?“ Die Dose in Karls Hand knackt leise.

„Ich weiß es nicht.“

„Wo ist die Tatwaffe?“ Ich gebe ihm noch eine letzte Möglichkeit, die Wahrheit zu sagen.

Karl umschließt die Dose mit seiner Hand und drückt kräftig zu. Die braune, süßlich riechende Flüssigkeit quillt aus der Öffnung und tropft schäumend über die große Faust auf den Boden. Mit lautem Scheppern und einem bösen Grinsen schleudert Karl die leere Dose ins Spülbecken.

„Das Schnitzeisen war die ganze Zeit in der Puppe, stimmt's?“, sage ich. Konstantin nickt. „Wir haben es auf Spuren untersucht. Wir fanden nichts, was Sie belasten könnte.“ Mein Köder ist zu lecker, zu verführerisch. Konstantin wird zubeißen. Er atmet erleichtert auf, trotzdem schielt er zum Waschbecken. Er ringt mit sich und seinem Drang nach Sauberkeit.

„Nur die Fingerabdrücke Ihres Vaters waren darauf ...“

Er atmet hörbar aus, langsam senkt sich seine Brust wieder. Ich warte noch ein wenig. Höre das leise Ticken der Wanduhr und das Brummen des Kühlschranks. Jemand im Haus betätigt eine Toilettenspülung.

Mit fester Stimme fahre ich dann fort: „Und die Ihres Freundes. Wir haben seine Fingerabdrücke aus der Klinik. Die stimmen überein. Eindeutig. Hat Ihr Freund Ihre Eltern vielleicht doch ...?“ Ich lasse den Satz offen. Mit diesem Bluff setze ich alles auf eine Karte.

Konstantin läuft rot an. Er glaubt immer noch an Achims Unschuld.

„Wir werden Sie im Auge behalten. Bis morgen haben Sie Zeit zum Überlegen. Entweder Sie überreden Ihren Freund zur Rückkehr und sagen als Zeuge aus, oder Sie wandern gemeinsam mit Ihrem Freund in den Knast. Dort werden Typen wie Sie, die hübsch und knackig und fast noch jungfräulich sind, gern von großen Männern vernascht und nicht nur einmal am Tag.“ Karl grunzt. Er genießt seinen gelungenen Witz sichtlich. „Komm, Doc, wir haben noch einen langen Tag vor uns. Erst fahren wir zu Leopold, vielleicht weiß er mehr über seinen Bruder und seine Spielchen. Vielleicht hat er schon etwas für uns vorbereitet.“

Ich erhebe mich, schaue Konstantin durchdringend in die Augen. „Sie können uns helfen, wenn Sie mögen.“ Als ich schon an der Tür stehe, bemerke ich ein aus dunklem Holz geschnitztes Motorrad auf der Kommode. „Sehr elegant. Wessen Finger sind denn für dieses zauberhafte, filigrane Werk verantwortlich? Ihre wohl kaum?“

Konstantin schweigt und drängt uns zur Tür.

„Ist diese Schnitzarbeit Eurer Hände Werk?“, frage ich übertrieben gestelzt nach und deute mit dem Kinn in die Küche. Durch die offene Tür kann ich die Skulptur noch sehen. Dunkles, hartes Holz, auf Hochglanz poliert. Die Reifen weisen sogar ein Profil auf.

„Nein. Ich bin nicht handwerklich begabt, mein Freund aber schon, sehr sogar. Er ist ... Künstler. In Rumänien hat er seine eigene Werkstatt. Bevor er zum Studium nach Berlin kam, ging er seinem Vater zur Hand.“

„Also gehört das Schnitzwerkzeug nicht Ihrem Vater?“

Konstantin schüttelt den Kopf. „Kann ich mit Ihnen allein reden, Doktor Hornoff?”

Ich blicke zu Karl, der nickt und wortlos nach draußen geht. Ich rieche den Qualm einer frisch angezündeten Zigarette. „Und?“

„Mein Freund kann es nicht gewesen sein. Er ist Linkshänder, der tödliche Stich wurde aber definitiv von einem Rechtshänder ausgeführt. Ich bin zwar ein mieser Anwalt, aber so doof bin ich dann doch nicht.” Er zieht mich am Ärmel und geht in die Küche zurück. Ich folge ihm.

Kapitel 56

Ich habe mir immer vorgestellt, wie es wohl wäre, wenn ich mit Jackie eine Zeit lang auf einer einsamen Insel wohnen würde. Nun sitzen wir beide hier. Ich habe Hunger, mir ist kalt und ich habe Angst.

Jackie ist nach einer Weile des Heulens endlich eingeschlafen. Der Schlaf wird ihr guttun. Früher haben wir viel Zeit miteinander verbracht. Jetzt noch mehr. Obwohl wir aufeinanderhocken, haben wir uns noch nie richtig schlimm gestritten. Bis auf das eine Mal. Sie kam frisch gebadet, mit sauberen Klamotten, sie roch nach Essen und ihr Haar duftete. Ich habe sie schräg angeschaut. Sie sah gar nicht glücklich aus.

„Na, bist du jetzt seine Freundin? Was habt ihr den ganzen Tag getrieben?“, spöttelte ich. „Hast du ihm versprochen, die Beine breit zu machen, wenn er dich gut behandelt?“ Ich fühle mich heute noch mies, wenn ich an meine Worte denke. Sie schlug mir an dem Tag ins Gesicht.

„Ich würde lieber mein ganzes Leben lang Scheiße fressen, als das alles noch mal durchstehen zu müssen“, sagte sie. Danach sprach sie drei Tage lang nicht mehr mit mir. Früher in der Schule schrieben wir uns verschlüsselte Briefe, wenn wir uns gestritten haben. Wir hatten uns für Blumen entschieden. Eine Wiese voll Blumen konnte ein langer Brief sein, ohne dass ihn jemand lesen konnte. Einige solcher Spickzettel halfen uns, unsere Noten zu verbessern. Wir nannten unsere Noten dann „Duftnoten“.

Mir ist erbärmlich kalt. Jackie zittert. Ich ziehe ihr die Decke bis zum Kinn. Sie nuschelt etwas Unverständliches.

Wenn Jackie aufwacht, werde ich etwas für sie kochen. Mit vollem Magen geht’s einem gleich besser. Einmal haben wir bei mir zu Hause gestreikt. Jackie und ich wollten in die Disko. Meine Mutter war der Meinung, dass wir noch zu jung seien und hat es nicht erlaubt. Daraufhin haben wir von Freitag bis Sonntag nichts gegessen, außer Chips und Erdnussflips, die ich in meinem Schrank hatte. Am Sonntagabend hat meine Mama Pommes mit Bratwurst, frischen Salat und Kuchen gemacht, um uns zu ärgern. Es duftete im ganzen Haus nach Kartoffeln und leckerem Teig aus dem Backofen. Wie im Paradies, hat Jackie gesagt, und wir hielten unsere Nasen in die Luft. Ich weiß heute noch, dass ich mich an diesem Tag fast übergeben habe, so doll hatte ich Hunger.

Meine Mutter rief uns. „Hier sind zwanzig Euro, ihr könnt in die Disko fahren. Papa bringt euch hin und wieder zurück. Oder ihr setzt euch hin, wir essen zusammen und fahren alle ins Kino.“ Jackie hörte nicht mehr zu. Sie ging ins Bad, wusch sich die Hände und setzte sich an den Tisch. Ich folgte ihr. So gut wie an diesem Tag hat mir noch nie etwas geschmeckt. Als wir mit einer Cola den Kinofilm genossen, war die Welt ganz in Ordnung. Nur auf Popcorn haben wir verzichtet – wir hatten uns mit all dem Zeug überfressen.

Meine Augen fallen zu. Ich träume von meinem fünfzehnten Geburtstag. Ich sehe einen Mann, der mir bekannt vorkommt. Er trägt seine Maske nicht, aber das ist ER. Ob ich mich beim Aufwachen noch an ihn erinnern werde?

Kapitel 57 (Johannes)

„Was hat er dir noch erzählt? Komm schon, spuck es aus.“ Karl ist etwas besser gelaunt, als wir in die Klinik für Psychiatrie eintreten. Ein warmer Duft nach Desinfektionsmitteln empfängt uns.

„Das habe ich dir doch bereits im Auto erzählt. Soll ich dich gleich hierlassen, wenn du so schwer von Begriff bist?“

„Lass nur, die nehmen mich sowieso nicht. Ich bin ein aussichtsloser Fall“, krächzt Karl. Ich weiß, dass er mich nur auf die Schippe nehmen will. Als ich ihn belustigt anschaue, sehe ich die Trauer in seinen Augen. „Nach meiner Scheidung ging es mir dreckig, vor allem meine kleine Tochter bereitete mir damals sehr viel Kummer. Sie schien mich nicht zu vermissen. Nicht dass meine Frau mir verboten hätte, sie zu besuchen. Nein, es ist der verdammte Job, der mich nur zum Geldverdiener reduziert hat. Du kannst dich echt glücklich schätzen, dass deine Frau dich noch nicht verlassen hat.“

Ich schaue ihn erstaunt an, denn ich wusste weder von einer Exfrau noch von einer Tochter.

Wir tragen uns in die Besucherliste ein, bekommen Namensschilder, die wir an unsere Brusttaschen heften, und erhalten eine Zimmernummer. Auf dem Weg zu Leopolds Zimmer zieht sich Karl einen Kaffee aus einem Automaten und schlürft laut.

Erfreut sehe ich, dass Tina an einem Tisch sitzt und mit Leopold redet, als wir in das Zimmer treten. Ihre Stimme klingt sanft und weich. Leopold schreit auf, als er mich erblickt. Der Freudenschrei ist ohrenbetäubend, trotzdem fühle ich mich irgendwie geehrt. Leopold scheint sich wirklich zu freuen, bis er Karl bemerkt.

„Bömann“, sein dicker Zeigefinger zeigt auf den verdutzten Polizisten. Karl lässt sich nicht aus der Ruhe bringen und nippt vorsichtig an seinem Kaffee.

„Hallo, Johannes.“ Tina steht auf und begrüßt mich mit einer herzlichen Umarmung, Karl mit einem freundlichen Händeschütteln. Ihr Auftreten uns gegenüber vermittelt mir ein warmes Gefühl, als würden wir uns schon ewig kennen.

„Wollen die Herren sich zu uns gesellen? Wir sind gerade beim Malen.“ Sie fährt Leopold beruhigend über die rechte Schulter, der lacht vergnügt. Ein dünner Speichelfaden zieht seinen Weg aus einem seiner Mundwinkel zu der weißen Tischplatte, die einige schwarze Linien aufweist. Mit dem Handballen wischt sich Leopold über die eingerissenen und aufgeplatzten Lippen.

„Ich male“, bestätigt er mit einer kurzen Verzögerung. Seine Hände klatschen in sehr schnellem Takt auf die Tischplatte. Seine Fingerabdrücke bleiben als schwarze, ungleichmäßige Kreise daran haften, bald sind es so viele, dass sie zu einem einzigen schwarzen Fleck verschmelzen. Leopold ist sichtlich aufgeregt, er springt auf, greift nach seinem schmuddeligen Karlsson und geht zum Fenster. Die Puppe ist mehr grau als bunt. Der Reißverschluss, hinter dem das Schnitzeisen verborgen war, steht immer noch offen. Warum hat Konstantin die Tatwaffe darin versteckt?, geht mir erneut durch den Kopf. Dachte er, wir würden die Puppe nicht untersuchen?

„Leopold, was hast du da gemacht?“, schimpft Tina, jedoch nicht böse. Aufmerksam schauen wir auf die Bilder. Alle drei sind jetzt verunstaltet. In der kurzen Zeit der Unaufmerksamkeit hat er seine Zeichnungen mit großen schwarzen Krakeln übermalt. Er steht mit dem Rücken zu uns und lacht. Es ist ein mitreißendes Lachen, als freue er sich über seinen gelungenen Streich. Tina und ich stimmen in das Lachen ein, Karl grunzt verärgert.

„Der böse.“ Leopold deutet auf Karl. „Ich will Bömann Bilder nicht zeigen.“ Er macht nach jedem Wort eine Pause. „Karlsson will auch nicht.“ Die Puppe wird jetzt fester von seinen Armen umschlungen. „Polizei hat Karlsson wehtan. Hat Loch.“ Leopold kommt auf mich zu und zeigt mir die offene Stelle, da, wo der Reißverschluss nicht richtig zu ist.

„Darf ich?“ Ich versuche ruhig zu klingen. Leopold schüttelt resigniert den Kopf. „Mein Freund will das nicht“, entgegnet er leise. Seine Augen glänzen.

„Ich bin aber auch dein Freund, ich mache ihn wieder heil. Ich bin ein Doktor.“ Ich spreche sehr einfühlsam.

„Echt?“ Zaghaft streckt er mir die Puppe entgegen, ohne sie dabei ganz loszulassen. Seine Rechte hält die schmuddelige Puppe am Arm fest.

Ich bekomme den Ring des Reißverschlusses zu fassen und will ihn zuziehen, aber er klemmt. Als ich nach der Puppe greife, zuckt Leopold zusammen und schaut mich unentschlossen an. Noch eine Sekunde länger, dann werde ich auch zu einem Bömann degradiert. Mit einem leichten Ruck bekomme ich den Zipper frei und den Reißverschluss schließlich zu.

Leopolds Augen werden riesengroß. Er staunt. „Boah!“, ruft er und drückt meine Hand. „Danke, du bist lieb“, sagt er und strahlt über das ganze Gesicht.

Tina lacht und streichelt ihm über die rasierte Wange. „Malst du Doktor Hornoff jetzt vielleicht doch noch ein Bild?“

„Ja. Ist Freund.“ Tatsächlich geht er an den Tisch und beginnt zu malen. Ich beobachte seine flinken Bewegungen. Seine Hand huscht über das weiße Blatt und hinterlässt schwarze Striche. Ich erkenne nichts außer zwei hellen Kegeln, alles andere ist schwarz schraffiert.

„Was hast du denn da Tolles für mich gemalt, Leopold?“

„Auto.“ Er beginnt zu wippen und klatscht laut in die Hände. Dann spuckt er in die linke Hand und klatscht noch lauter.

In der Tat, er hat ein Auto skizziert. Besser gesagt ein Auto bei Nacht, mit eingeschalteten Scheinwerfern. Ich hole die Zeichnungen heraus, die ich in der Truhe gefunden habe, und breite sie in chronologisch verkehrter Reihenfolge vor ihm aus. „Kennst du diese Bilder, Leopold?“

Er nickt, dann runzelt er die Stirn. „Falsch legt“, meint er und sortiert die Bilder in der richtigen Abfolge. Wie ich vermutet habe, sind sie nummeriert und ergeben erst einen Sinn, wenn sie logisch korrekt sortiert werden.

„Fehlen!“, schreit Leopold plötzlich. Aufgeregt sieht er den Stapel durch. „Fehlen, hier und hier und hier!“ Er kreischt, dann setzt er sich an den Tisch und stützt seinen Kopf in die Hände.

„Wer ist dieses Mädchen?“ Ich zeige auf das Bild, auf dem ein Mädchen in einer Ecke kauert und sich versteckt. Die Haare verdecken sein Gesicht, die Arme sind fest um die angezogenen Beine geschlungen.

„Habe sie gefickt, ja, habe sie gefickt!“ Leopold ist jetzt aufgeregt und schwankt hin und her wie eine Sprungfeder. Er spuckt wieder in seine Hände und greift sich in den Schritt. Tina dreht das Bild um. Leopold hört auf zu schwingen. Sein Blick wandert zur Decke, als hätte er dort etwas Interessantes entdeckt.

„Ist das Jackie, Leopold?“ Nichts als ein Flüstern kommt aus meiner Kehle. Er schweigt, dann: „Bömann hat Jackie funden. Mich aber nich. Leopold kann gut verstecken.“ Er lacht vergnügt.

„Hast du Jacqueline gemalt? Fotografiert?“, korrigiere ich mich schnell. Leopold grinst mich dümmlich an. Das Mädchen auf dem Bild ist tatsächlich Jackie.

„Welche Bilder fehlen denn, Leopold? Hat Konstantin sie verbrannt? Hat dein Bruder sie im Ofen angezündet?“

„Sage ich nicht. Konstantin hat boten.“ Er beugt sich über den Tisch und schaut mich und Tina abwechselnd an. „Sonst kommt der Bömann und schnappt mir Freund weg.“ Schrecken spiegelt sich in seinen Augen und Karlsson wird unter dem Krankenhausnachthemd versteckt. „Niemand findet?“, meint er hoffnungsvoll und wir nicken ihm beruhigend zu.

„Wer hat deine Kamera kaputt gemacht?“, lenke ich erst einmal von den Bildern ab.

„Der Bömann.“

„Darf ich die Bilder mitnehmen, die du heute gemalt hast?“

Er schüttelt den Kopf. Noch bevor ich danach greifen kann, reißt er sie in Stücke. Die anderen lässt er liegen. Ich fasse in meine Tasche, um ein Taschentuch herauszuholen, da ertasten meine Finger den Umschlag, den ich bei Viktor gefunden und mitgenommen habe. Ich falte das kleine Blatt Papier auseinander, meine Augen huschen noch einmal schnell über die Zeilen, dann gebe ich Tina den Zettel. „Fällt Ihnen etwas auf?“

Ihre Augenbrauen verziehen sich zu zwei gleichförmigen Bögen.

„Ich meine dir.“

Sie nickt zustimmend und lächelt.

„Fällt dir daran etwas auf?“ Ich zeige auf den Brief.

Sie steht auf und geht ans Fenster. Karl wirft mir einen misstrauischen Blick zu.

„Das ist von einem Teenager geschrieben worden, aber diese Zeilen wurden mit großer Wahrscheinlichkeit diktiert. Die Schreiberin hat nebenbei Worte eingefügt.” Bevor ich fragen kann, nickt Tina. „Eindeutig die Schrift eines Mädchens, etwas verschnörkelt. Die Buchstaben sind für einen Jungen zu rund und gleichmäßig. In einigen Wörtern wurden mehrere Hinweise versteckt. Den Namen ihrer Freundin und auch deinen schreibt sie falsch, absichtlich, nehme ich an. Außerdem vermute ich, dass das Wort ‚Halt‘ eine sehr wichtige Bedeutung hat. Anscheinend benutzt der Entführer dieses Wort sehr oft. Auch die unterstrichenen Worte sind eine Art verschlüsselte Botschaft. Ich glaube, ich sehe noch etwas ...“ Tinas Worte werden unverständlich. Sie kaut auf ihrer vollen Unterlippe und ich schaue ihr gebannt zu. Am liebsten würde ich sie jetzt küssen, denke ich und schäme mich gleichzeitig dafür. Ich mache einen tiefen Atemzug.

Mein Blick geht zu Karl, der mich grinsend anschaut. Er deutet mit dem Kopf auf Tina. „Sie ist gut. Sie ist fast so gut wie du“, sagt er anerkennend.

Mir verschlägt es die Sprache, meine Gedanken fangen an, sich zu drehen. Die Worte „Wir wollen halt so gut sein wie Sie“ kommen mir in den Sinn. Achim, als er an meinem Seminar teilnahm. Mein Herz bleibt für wenige Augenblicke stehen.

„Stimmt was nicht?“ Tina schaut mich besorgt an.

„Alles okay“, lüge ich. „Die Botschaft in dem Brief lautet: Er ist nicht Andreas“, sage ich dann mit belegter Stimme.

„Hmm, das hilft uns natürlich nicht viel weiter.“ Plötzlich hält sie das Blatt gegen das Fenster. Für einen kurzen Moment sehe ich etwas, das die ganze Zeit offensichtlich, jedoch gut versteckt war. Wie das Wasserzeichen auf einem Geldschein. Ich sehe Blumen. Es sind leichte Vertiefungen im Papier. So als hätte sie jemand mit Absicht hineingedrückt. Jackie, du bist nicht nur wild, du bist auch clever, lobe ich sie in Gedanken.

„Leopold, darf ich mir einen Stift von dir ausleihen?“ Er nickt. Man spürt, dass er Tina absolut vertraut. Auch Karls Miene wird weich und sanft, wenn sie ihm zulächelt.

„Darf ich?“ Den an einem Ende abgekauten Stift gezückt, legt sie das Blatt Papier an die Fensterscheibe. Ich nicke nur. Mit leichten, sanften Bewegungen verteilt sie den Grafit auf der weißen Oberfläche. Wie von Zauberhand kommen weiße Vertiefungen zum Vorschein. Ich sehe Blumen, viele verschiedene Blumen. „Was zum Teufel …?“

„Das, was ich vermutet habe“, nickt Tina. „Scheint einen Sinn zu ergeben, vielleicht ein Code.“

„Jetzt fehlt nur noch der passende Schlüssel“, sage ich.

„Ich vermute, dass die Mädchen so Spickzettel oder Briefchen geschrieben haben, damit kein anderer sie lesen kann. Das bedeutet, es muss irgendwo eine Liste geben, auf der die Bedeutung der Blumen entschlüsselt wird.“

„Mhm, das ist wohl möglich, hoffentlich finden wir da was.“ Auch Karl ist jetzt aufgeregt.

„Muss auf Klo.“ Leopold trippelt hin und her. Tina klingelt. Kurze Zeit darauf kommt ein Pfleger und holt Leopold zur Toilette ab. „Warten hier, alle.“ Wir nicken ihm zu und er geht beruhigt aus dem Raum.

„Ich habe da noch etwas.“ Tina geht zum Tisch und greift in ihre in einem dezenten Beige gehaltene Aktentasche. Ein dünner roter Schnellhefter kommt zum Vorschein. Kurz darauf halte ich ihn in der Hand.

„Heute haben wir nur gemalt.“ Sie lächelt mich verschmitzt an. „Hier sind noch einige Bilder. Ich vermute, dass es die sind, die ihr vermisst. Leopold darf sie nicht sehen ... Sonst bin ich nicht mehr seine Freundin.“

„Ich danke dir.“

Sie nickt leicht verlegen, was sie irgendwie mädchenhaft erscheinen lässt. In diesem Moment kommt Leopold mit dem Pfleger zurück. Er lacht uns an. „Fertig Klo.“

„Tschüss, Leopold, und sei schön artig“, sage ich zu ihm.

„Frische Fische, frische Fischer!“ Er lacht wieder und klatscht in die Hände. Immer wieder spuckt er jetzt auf die rechte Handfläche und klatscht so laut, dass es in dem langen Gang widerhallt.

Ich winke Tina zum Abschied. „Wir werden ihn schon schnappen.“

Sie nickt nur. Ihre Hand tätschelt Leopolds Schulter.

„Frische Fische, fischt Frischer ...“, Leopold hält Tinas Hand fest und schaut mit strahlenden Augen in ihr Gesicht.

Ich schließe langsam die Tür. Karl und ich laufen den langen Flur hinunter, an unzähligen, namenlosen Türen vorbei, mit unzähligen, namenlosen Schicksalen dahinter. Am Ende des Ganges gehen wir nach rechts Richtung Ausgang.

Kapitel 58

Jackie verschluckt sich im Traum, als sie aufschreien möchte. Jäh erwacht sie. Wie in unsichtbaren Fesseln gefangen kämpft sie sich aus der Decke. Meine Freundin weint, ihre Augen sehen mich zwar, aber sie erkennt mich nicht. Sie befindet sich noch im Halbschlaf. Ich kenne das an ihr. Sie hat häufig bei mir zu Hause übernachtet. Jackie schläft unruhig, sie fantasiert im Schlaf. Oft redet sie dabei von Horst, dem Freund ihrer Mutter.

„Hau ab, Horst, sonst erzähle ich es meiner Mutter“, murmelt sie auch heute. „Lass mich“, nuschelt sie mit gedämpfter Stimme. Ich weiß nicht, ob ich sie wecken soll. Einmal habe ich das getan und sie hat mich so böse geschubst, dass ich vom Bett geflogen bin.

Meine Lippe blutet, ich habe wieder darauf herumgebissen. Ich erhebe mich, lasse Jackie achtlos im Bett liegen. Möchte nur weg hier. Raus hier, aus dem Zimmer, dem verdammten Kerker. Raus, raus, raus!

Jackie spricht wieder im Schlaf: „Fischauge, Fischauge, Fischauge. Fischer fischt, frische Fische und der Fisch heißt …” Diesen Zungenbrecher höre ich zum ersten Mal aus ihrem Mund. Was meint sie mit Fischauge? Ich krieche zu ihr hinüber, der Boden ist eiskalt und mich fröstelt, auch aus Angst.

„Jackie, wer ist Fischauge?“ Mein Vater meint, dass man Menschen, die fantasieren, befragen kann und sie antworten. Meine Lippen berühren fast ihr Ohr. Ich flüstere ganz leise: „Wer bin ich? Mein Name ist nicht Fischauge, wie heiße ich mit richtigem Namen?“ Nichts. Sie dreht sich auf die andere Seite.

„Jackie, ich möchte dich heiraten“, rede ich weiter. Ich warte eine Sekunde. Jackies Atem wird hörbar lauter. Sie winselt leise. Jetzt atmet sie in kurzen Stößen.

„Nein … ich möchte nicht … dich heiraten“, flüstert sie.

„Doch. Wieso willst du mich nicht?“ Ich schlüpfe in die Rolle ihres Albtraumes. Wahrscheinlich wird sie sich später nicht mehr daran erinnern können Ich dafür umso deutlicher.

„Heirate mich. Darf ich dich küssen?“ Ich versuche, meine Stimme tiefer klingen zu lassen.

„Aber du riechst so streng aus dem Mund.“

„Nach was?“

„Nach totem Fisch. Bitte. Bitte binde mich los. Ich werde brav sein.“ Ihr Kopf schnellt hin und her. Von rechts nach links, dann tief in den Nacken. Ich sehe ihren nackten Hals. Blaue Fingerabdrücke schimmern auf ihrer makellosen Haut. ER muss sie gewürgt haben. Der letzte Ruck ist so heftig, dass Jackie mit der rechten Schläfe gegen die Wand knallt und schreiend aufwacht. Ihre Augen sind weit aufgerissen. Sie braucht eine Zeit lang, um zu realisieren, dass alles nur ein schrecklicher Traum war und sie wieder hier bei mir ist.

„Michi?! Du bist es! Oh Gott, ich habe gerade etwas Schreckliches geträumt. ER hat mir einen Heiratsantrag gemacht und ...“ Sie hält inne, verstummt, ihre Augen sind kalt. Sie dreht sich von mir weg.

Kapitel 59 (Johannes)

„Du meinst also, dass Konstantin und sein Freund unschuldig sind, ja?“

Wir stehen wieder vor dem Haus, das ich vorgestern schon, nicht ganz legal, besucht habe. Karls Finger drückt auf Fam. Weiß, genau dreimal. Er grinst. „Wetten, dass die aufmachen? Dreimal klingeln und das Glück kehrt ein.“ Tatsächlich wird die Tür geöffnet. Ohne nach dem Namen gefragt zu werden, treten wir ein.

Karl kommt auf seine Frage zurück, aber ich bleibe ihm die Antwort schuldig. Wir warten auf den Aufzug. Den Weg kenne ich ja bereits. Der Fahrstuhl kommt. Meine Phobie vor engen Räumen hält sich in letzter Zeit in Grenzen. Ich habe es inzwischen mit anderen Ängsten zu tun.

„Wann ist die Pressekonferenz?“ frage ich.

„Um sechs.“

Meine Uhr zeigt an, dass ich noch genau fünf Stunden und drei Minuten Zeit habe, um mir einiges an Informationen zu beschaffen und dem Profilbild eine Kontur zu verpassen. Das wird schwierig. Die Bilder, die ich von Tina bekommen habe, helfen auch nicht gerade dabei, den Mörder zu identifizieren. Auf einem Blatt ist Achim beim Duschen abgebildet, auf dem anderen Konstantin und sein Freund, die sich küssen. Auf dem letzten ein Auto. Wieder bei Nacht, wieder nur zwei Lichtkegel.

Bing. Der Lift ist da. Um mich abzulenken, inspiziere ich weiter die Blätter. Ich höre das leise Brummen des Motors und spüre, wie der Aufzug leicht zu ruckeln anfängt. Meine Hände verkrampfen sich, ich höre, wie Karl schnaubt. „Und du gibst anderen Tipps, wie sie im Leben besser zurechtkommen? Dass ich nicht lache.“ Er grunzt verächtlich.

Der Aufzug bremst ab, endlich gehen die Türen auf. Karl lässt mich zuerst hinaus. Die Tür zur Wohnung steht einen Spalt offen. Tatsächlich hat Karls Klingelmanöver funktioniert. Die da drinnen erwarten nicht die Polizei, sondern ein Familienmitglied. Karl will schon hineinspazieren. Ich halte ihn am Arm zurück. „Wo sind denn deine Manieren? Sie werden sich zu Tode erschrecken, wenn wir einfach so hereinplatzen und sie merken, dass wir nicht zur Familie gehören.“

„Sagt genau der Richtige“, meint Karl vorwurfsvoll, bleibt aber auf der Schwelle stehen. Seine Fingerknöchel klopfen müde an. Eine Frau reißt die Tür vollends auf, bleibt mitten in der Bewegung wie angewurzelt stehen und mustert uns nacheinander eingehend. Mit offenem Mund und zerzaustem, von Natur aus grauem Haar schaut sie uns prüfend an. „Ich dachte ...“, beginnt sie und hält plötzlich inne. Ihre rechte Hand fährt zum Mund. Sie schnappt nach Luft. Ihre nassen Finger zittern. Den Mund mit der Hand verdeckt fragt sie stotternd: „Ist … ist Viktor etwas passiert?“ Wassertropfen laufen ihren Arm entlang und bleiben an ihrem spitzen Ellenbogen kleben, um kurz darauf auf dem dunklen Dielenboden zu zerschellen.

„Sagen Sie es uns.“ Karl hält ihr seine Dienstmarke vor die Nase. Das hier ist sein Terrain. Ich überlasse ihm das Feld und halte mich im Hintergrund.

Die Frau schluckt schwer. Ihr kantiges Gesicht wirkt ein wenig finster, die Augen schimmern glasig vor Sorge, sie schaut uns auffordernd an. „Wollen Sie hereinkommen?“, fragt sie niedergeschlagen. Sie hat die Hoffnung aufgegeben, gute Nachrichten über ihren Sohn zu hören.

„Wir haben keinen Durchsuchungsbefehl, Sie müssen uns nicht hereinlassen. Wir würden uns nur gern das Zimmer Ihres Sohnes anschauen.“ Der schmale Flur ist schlecht beleuchtet.

„Kommen Sie“. Frau Weiß bleibt vor der Tür ihres Sohnes stehen. „Da“, sagt sie, „machen Sie, was Sie wollen. Muss noch fertig kochen.” Sie lässt uns einfach stehen und geht zur Küche.

Das Zimmer sieht auch bei Tageslicht sauber und aufgeräumt aus. Poster von Rockbands und nackten Frauen hängen an den grün tapezierten Wänden. Die Tapeten sind altmodisch und verblasst.

„Viktor ist seit September nicht mehr hier gewesen“, konstatiere ich die Tatsachen.

„Was?“ Karls Blick wandert durch das ganze Zimmer.

„Dem Brief nach ist Viktor seit September letzten Jahres hier nicht aufgetaucht.“

„Wonach suchen wir eigentlich? So ganz habe ich deine Methode noch nicht begriffen.“

„Nach dem Schlüssel für unseren Code. Wir müssen herausfinden, was die Blumen bedeuten.“

„Sollten wir da nicht bei den Mädchen suchen?“ Karl klingt verärgert. „Mädchenkram!“

„Kann schon sein, aber vielleicht hat Jackie Viktor in die Blumenbotschaften eingeweiht.“

„Glaub’ ich nicht, aber wir können ja mal schauen.“

Schubladen werden aufgemacht, der Stuhl weggeschoben, der Teppich angehoben, der Schrank geöffnet, dann höre ich Karls Stimme: „Genügt dir das hier?“ An eine Pinnwand aus Kork ist ein Foto geheftet. Karl macht einen tiefen Atemzug, nimmt das Bild ab und reicht es mir. Auf der Vorderseite sind zwei Hasen zu sehen, auf der Rückseite sehe ich die Blumen. „Bingo“

„Dann lass uns gehen. Wir haben alles, was wir im Moment brauchen.“

„Dieses Foto – wer hat es gemacht? Von wem haben Sie es?“, frage ich Frau Weiß, als sie aus der Küche kommt, um zu sehen, ob wir endlich verschwinden.

„Lag im Briefkasten“, sagt sie.

Ich weiß, dass sie lügt. „Von wem ist diese Karte?“

„Keine Ahnung. Vielleicht von einer seiner Freundinnen? Sind ja schließlich Blumen drauf. Ich habe es einfach an die Pinnwand geheftet, falls mein Sohn wieder auftauchen sollte.“

„Wann kommt er denn wieder?“

„Keine Ahnung.“ Sie will jetzt, dass wir endlich gehen und drängt uns zur Tür.

„Wenn Viktor sich meldet, soll er sich sofort mit Dr. Hornoff in Verbindung setzen.“ Karl sieht Frau Weiß streng an. Sie schaut auf die Visitenkarte, die ich ihr gebe und nickt.

Als wir wieder im Auto sitzen, studiere ich die Karte und die Blumen. Genau sechsundzwanzig Blumen. Ich überlege. Das Alphabet hat 26 Buchstaben.

Wir verlassen die Stadtautobahn und fahren über Biesdorf zu unserer nächsten Zeugin, Andrea Krumm. Der Autopsiebericht ist fertig. Ich will persönlich mit dem Leichenbeschauer sprechen. Karl hat nichts dagegen, den Chauffeur zu spielen. Ich hänge meinen Gedanken nach.

Die Stadt Berlin ist nicht so einheitlich, wie sie zu sein scheint. Sie besteht hauptsächlich aus vielen kleinen und großen Ansiedlungen, die zusammengewachsen sind. Marzahn-Hellersdorf begrüßt uns mit seinen verschlafenen und vom Schlamm bedeckten Straßen. Die Blicke auf den matschigen Boden gerichtet, marschieren die Menschen mit eingezogen Köpfen irgendwohin, wo sie niemand zu erwarten scheint. Alle wirken gereizt und unzufrieden. Die Kälte will die große Stadt nicht loslassen. Nackte Bäume säumen die Straße und lenken meine Aufmerksamkeit von dem kleinen Bild mit den von Jacqueline gemalten Blumen ab. Als wir uns dem Unfallkrankenhaus Berlin nähern, wird der Verkehr wieder dichter. Der Blumenberger Damm ist eine der wenigen Straßen in Berlin, die mehr als nur ein paar Häuserblocks kerzengerade verläuft. Wir biegen rechts ab. Ich höre die Glocke einer S-Bahn. Irgendjemand hat es eilig und läuft über die Schienen, die warnende Glocke ignorierend.

An der Anmeldung des Leichenschauhauses sitzt ein älterer Herr, der seinen toten „Schützlingen“ recht ähnlich sieht. Blass, mit eingefallenen Wangen und dem einzigen Unterschied, dass sein Herz noch schlägt. „Nur Verwandte dürfen die Verstorbenen sehen“, begrüßt er uns mit trockener Stimme.

„Wir möchten zu Herrn Dr. Braunschweig, nicht zu den Verstorbenen.“

„Haben Sie einen Termin?“ Sein mageres Gesicht ist von durchscheinender Haut überzogen. Es schimmert bläulich in dem grellen Licht.

„Nicht wirklich“, erwidere ich genauso kalt wie mein Gegenüber.

„Will heißen?“ Er starrt uns an. Seine Hände stecken in den Taschen seines weißen Kittels. Darunter trägt er ein T-Shirt und eine weiße Leinenhose. Dieser Aufzug lässt ihn noch mehr einer Leiche ähneln.

„Wir würden gern mit ihm sprechen“, sage ich.

Er mustert uns von oben bis unten. Der glasige Blick ist schwierig zu deuten. Seine grauen Augen sind wässrig und ausdruckslos. Er schaut uns an, als hätten wir einen Schwangerschaftstest verlangt. Vielleicht ist er einfach nicht daran gewöhnt, mit sprechenden Menschen konfrontiert zu werden. Der Anblick von Leichensäcken ist ihm vertrauter, vermute ich.

„Und wer sind Sie?“ Sein knorriger Finger zeigt auf Karl. Der tritt erschrocken einen Schritt zurück, als hätte er Angst, von dem dürren Mann berührt zu werden. „Kommissar Breuer, wir ermitteln in einem Mordfall.“

Der alte Mann murmelt mürrisch etwas vor sich hin. Schließlich greift er zum Telefon und drückt eine Tastenkombination. Der Hörer zittert leicht in seiner Hand. Sein Kopf ist bereits kahl und nur noch von einem Haarkranz gesäumt. Blaue Linien geplatzter Äderchen beginnen an beiden Schläfen zu pulsieren. „Dr. Braunschweig möchte wissen, worum und um wen es hier geht.“

„Andrea Krumm, sie wurde hier eingeliefert.“ Karls Stimme klingt kratzig.

„Die Eisprinzessin?“

Ich nicke.

„Doktor Braunschweig erwartet Sie. Die erste links, dann nach der vierten Tür auf der rechten Seite wieder links, dann geradeaus bis zu der letzten großen Doppeltür auf der rechten Seite. Da klingeln Sie dann, verstanden?“

Kaltes Licht taucht alle Gänge in ein hartes Weiß, es ist unheimlich. Das Summen von Kühlaggregaten ist monoton und zu tief, als dass man die Geräusche wirklich hören könnte. Man spürt nur das kaum wahrnehmbare Vibrieren, das jedoch mit dem gesamten Körper. Mein Stummel pocht und brennt wieder.

Karl stößt gegen einen Putzwagen und keucht auf. „Verdammte Scheiße, hab‘ mir fast die Hüfte ausgerenkt“, schimpft er. Eine Flasche Putzmittel poltert herunter, er lässt sie unbeachtet liegen. Karl reibt sich die Stelle, mit der er den Wagen gerammt hat.

Die Tür, an der wir klingeln sollen, steht offen. Mein Blick trifft auf einen Edelstahltisch mit einer Vertiefung darin, einer Art Rinne, die das Blut und andere Körpersäfte in einen Behälter abführt. Die Halogenlampen darüber sind einzeln verstellbar. Wie beim Zahnarzt, nur zähle ich acht und nicht eine. Kameras und Mikrofone sind so angebracht, dass die Erklärungen der Pathologen deutlich und klar aufgenommen werden können.

In mir werden Erinnerungen wach. Alles, was ein Mediziner braucht, um ein guter Chirurg zu werden, war bei mir vorhanden. Ruhiges Händchen, Geduld und Präzision, alles war da. Ein kleines Detail, das mir im Weg stand, obwohl es eigentlich gar nicht vorhanden war, hinderte mich an meinen Plänen, nämlich der amputierte Finger. So begann ich mich für die Psyche des Menschen zu interessieren und begeisterte mich immer mehr dafür, wie leicht sich manch einer manipulieren und durchschauen ließ.

„Hallo“, rufe ich.

„Moment, komme.“ Dr. Braunschweig taucht auf und kommt uns entgegen. Er ist ein kleiner Mann, von gedrungener Statur, mit ernstem Blick. Neugierig schaut er uns durch seine große Brille an. Als er vor uns steht, drückt er zuerst mir, dann Karl die Hand. Erstaunlicherweise sind seine Hände warm. Sein Haar ist blond, hier und da bereits von grauen Strähnen durchzogen. Wie jedes Mal, wenn ich ihm begegne, schätze ich ihn auf Mitte fünfzig, weiß aber, dass er die Sechzig bereits überschritten hat.

Das dunkelbraune Brillengestell sitzt schief auf seiner Nase, dadurch erscheint ein Auge größer als das andere. Er korrigiert den Sitz seiner Brille und hustet laut. Sein weißer Kittel ist frisch gewaschen und gebügelt, zwei scharfe Knickstreifen verlaufen parallel zueinander an beiden Seiten. Er trägt einen angenehmen Männerduft.

„Ein Seelenklempner und sein persönlicher Schutz?“, begrüßt er uns. Wir lachen nicht. „Nun ja, dann kommen Sie mal. Schlimme Sache mit dem Mädchen aus dem Eis.“ Er dreht sich um und geht voran, ohne ein weiteres Wort zu verlieren. Wir folgen ihm stumm.

Vor seinem Büro bleibt er stehen. Sein rechter Zeigefinger huscht über ein Tastenfeld an der Seite der Tür. Die Tastatur ist von einer Schutzhülle bedeckt. Der Zahlencode besteht aus vier Ziffern.

Experten haben behauptet, dass bei der Eingabe eines Codes die erste und letzte Ziffer am stärksten gedrückt werden. Die über den Zahlen drei und sieben gelb verfärbte Schutzhülle beweist diese Theorie. Sie hat an diesen beiden Stellen auch feine Risse, sodass man die Zahlen kaum noch erkennen kann. Ich bin überzeugt, dass ich den Code innerhalb von zehn Minuten knacken könnte.

Es klackt leise, Braunschweig drückt die Edelstahlklinke herunter und die Tür geht nach innen auf. Das ganze Büro gleicht einem Aquarium. Es besteht hauptsächlich aus riesigen Scheiben. Nur eine Seite des Raumes hat eine richtige, aus grauen Ziegelsteinen gemauerte Wand. Riesige Aktenschränke stehen an der Wand und daneben ist eine monströse Pinnwand befestigt.

„Haben Sie die Untersuchung schon durchführen können?“, erkundige ich mich. Dr. Braunschweig geht gemächlich um seinen Schreibtisch herum. Alles ist ordentlich aufgestapelt und hingestellt, selbst die Bleistifte liegen streng der Länge nach aufgereiht. Ächzend nimmt er Platz und zeigt auf zwei Plastikstühle vor uns. „Der Hygiene wegen“, entschuldigt er sich für das einfache Sitzmobiliar.

„Danke, wir bleiben nicht lange. Konnten Sie die junge Dame untersuchen?“, beginne ich von vorne.

„Ich habe zwei Damen hereinbekommen, eine davon ist jung. Was in meinem Alter ein dehnbarer Begriff ist – alles unter fünfzig, sozusagen.“ Er lacht heiser. Ein sicheres Zeichen für einen Kettenraucher.

„Ihr Name ist Andrea Krumm.“

„Sie sagten doch, Sie suchen nach einer Dame. Das arme Ding, das Sie meinen, ist ja noch ein Kind.“

„Und die andere ist sicherlich Frau Frühling?“ Die Klimaanlage bringt mich zum Husten. Die Luft ist staubtrocken.

„Ich habe beide obduziert. Die ältere vorgestern, dieses junge Ding gestern. Bin leider nicht ganz fertig geworden. Der Leichnam von Fräulein Krumm muss noch komplett auftauen. Aber heute werde ich den Bericht vervollständigen können.“

„Können Sie uns vielleicht jetzt schon genauere Informationen über die Art der Verletzungen und über die Tatwaffe geben?“

„Das habe ich eigentlich bereits getan. Seid ihr von einer anderen Abteilung? BKA oder BND?“ Ich kann nicht deuten, ob die Frage ironisch gemeint war.

„LKA ist schon richtig, bei uns geht es zurzeit drunter und drüber“, entgegnet Karl kurz angebunden. Ihm scheint Braunschweig nicht sympathisch zu sein. Mir schon.

„Kein Wunder, wenn euer Boss mit einer Siebzehnjährigen erwischt wird. Kriegt er bei seiner Alten keinen mehr hoch? Sind nur Gerüchte, aber in jedem Gerücht steckt auch ein Körnchen Wahrheit, nicht wahr?“

Mir läuft es heiß den Rücken hinunter. Als hätte mir jemand einen Eimer voll heißes Wasser übergekippt. Kraut hat mir doch gesagt, dass der Kontakt zu der Minderjährigen eine Falle war, um den Pädophilen-Ring auszuheben. Hat er mich belogen?

„Wir sind nicht hier, um über Vorgesetzte zu palavern, sondern wegen dem Mädchen“, faucht Karl Braunschweig ärgerlich an.

Der Pathologe räuspert sich und kommt nun endlich zur Sache. „Das Mädchen war steinhart, als es hier eingeliefert wurde. Scheint ein interessanter Fall zu sein. Ist meine zweite Leiche in den letzten vierzig Jahren, die in so einem Zustand gefunden wurde. Die erste hatte ich vor circa zwanzig Jahren. War ein betrunkener Autofahrer, der im Winter samt seinem Auto in einen See fuhr. Irgendwie schaffte der Kerl es aus dem Wagen und dem kalten Wasser wieder nach draußen, um dann den Löffel abzugeben. Er war splitterfasernackt und zu einem Eisblock gefroren, als ein Passant ihn fand.”

„Andrea Krumm war aber nicht nackt, kommen Sie auf den Punkt.” Genervt unterbricht Karl Dr. Braunschweigs Redeschwall.

„Na, auf jeden Fall war die Kälte nicht die Todesursache. Laut der Röntgenaufnahmen und der Computertomografie starb sie unmittelbar nach einem heftigen frontalen Aufprall. Sie erlitt mehrere Brüche im Bereich des Beckens und einen Genickbruch. Die Columna vertebralis weist mehrere Verschiebungen der einzelnen Wirbel auf. Die Verbindung zwischen C3 und C4 ist abgerissen. C5 hat einen Bruch. Ihr Schädelknochen, genauer gesagt das Stirnbein, zeigt einen Bruch auf der rechten Seite. Ringförmig. Alles deutet auf einen Aufprall gegen einen glatten Gegenstand hin. Die Frontscheibe eines Wagens käme da in Betracht. Laut MRT hat der Frontallappen schwere Quetschungen erlitten. Außerdem konnte ich feststellen, dass sie Hirnblutungen hatte. Summa summarum: Fräulein Krumm hat eine Schädelbasisfraktur, die durch äußere Gewalteinwirkung entstanden ist, wie bei einem Verkehrsunfall. Auch typisch für diese Art des Zusammenstoßes ist der Austritt von Blut und Gehirnflüssigkeit aus Nase und Ohren. Beides konnte ich ebenfalls feststellen”, rattert er seinen Rapport herunter. Sein Blick ist starr auf das Blatt gerichtet, auf dem er alles von Hand aufgeschrieben hat.

„Wie schnell fuhr der Unfallverursacher?“ Karls Stimme klingt kehlig.

Jetzt hebt Braunschweig seinen Blick und drückt mit einem Finger die Brille nach oben. Er überlegt, bevor er sagt: „Etwas schneller als fünfzig Kilometer pro Stunde.“

„Gibt es noch etwas, das für unsere Ermittlung von entscheidender Wichtigkeit sein könnte?“ Karl knackst mit seinen Fingergelenken.

„Der Fahrzeugführer muss ein Blinder gewesen sein.“ Dr. Braunschweig atmet geräuschvoll aus.

„Wie das? Ich verstehe nicht so recht, was Sie meinen.“ Auch mich interessiert seine Aussage sehr.

„Das Mädchen muss im Scheinwerferlicht geleuchtet haben wie ein Tannenbaum an Weihnachten. Sie trug diese Reflektorbänder an beiden Oberarmen und an den Beinen. Auch ihre Mütze war voll davon, ihre Kleidung mit fluoreszierenden Nähten und Streifen übersät. Auch wenn der Fahrer ohne Licht gefahren wäre, hätte er sie sehen müssen. Es sei denn …“ Braun lässt den Satz unvollendet.

„Es sei denn?” Ungeduldig warte ich auf die weiteren Ausführungen.

„… der Unfall wäre geplant gewesen. Aber wer wusste, ob sie in dieser Nacht laufen würde, und welchen Weg? Nein, das kann man wohl ausschließen.“

„Was vermuten Sie, Dr. Braunschweig?“

„Ich vermute, dass sie das Auto nicht gehört hat. Das schließe ich daraus, dass sie an dem Abend In-Ear-Kopfhörer getragen hat, wahrscheinlich, um Musik zu hören. Ein Teil des Kabels hatte sich in der Jacke verfangen. Dass sie das Auto nicht gesehen hat, kann auf zwei Gründe zurückzuführen sein. Erstens, sie ist in Fahrtrichtung des Autos gelaufen, oder zweitens, das Auto kam ihr ohne Licht entgegen. Wenn sie ihren Mörder rechtzeitig oder überhaupt gesehen hätte, wäre sie wahrscheinlich noch am Leben.“

„Haben Sie eine weitere Vermutung, was den Unfallverursacher betrifft?“, frage ich Braunschweig.

„Der Fahrer war entweder bewusst ohne Licht unterwegs oder abgelenkt. Zum Beispiel Handy oder ein Gespräch mit dem Beifahrer, da gibt es viele Variationen. Es kann gut möglich sein, dass ich bei der heutigen Obduktion zu weiteren Erkenntnissen gelange.“ Scheinbar gelangweilt schaut er über unsere Köpfe hinweg, instinktiv folge ich seinem Blick und starre auf ein Skelett, das über dem Eingang hängt. Das Knochengerippe eines prähistorischen Fisches, vermute ich. Das Skelett steht in einem quadratischen Glaskasten auf einem stabilen Regal, direkt über der Tür. Wie ein sehr hässliches, totes Schneewittchen in einem gläsernen Sarg.

„Arapaima“, höre ich die rauchige Stimme hinter mir. „Auch Pirarucu oder Paiche, wie er von den Einheimischen genannt wird.“

„Von Einheimischen?“, staunt Karl. Auch er war wohl der Meinung, dass solche Fische schon längst ausgestorben sein müssen.

„Ja. Den habe ich vor drei Jahren aus dem Amazonasbecken gezogen. Ist ein echter Knochenfisch.“

„Wie schwer war der denn?“ Karls Interesse ist geweckt; ich weiß, dass er gern angelt.

„Die können über zwei Meter lang und mehr als 130 Kilogramm schwer werden. Meiner ist etwas kleiner, einen Meter dreiundachtzig mit Schwanzflosse.“ Dr. Braunschweig genießt die Aufmerksamkeit meines Kollegen sichtlich. Karl pfeift durch die Zähne und nickt anerkennend. Nun findet er den Doktor nicht mehr ganz so unsympathisch. Der alte Mann schaut auf seine Uhr. „Vierzehn Uhr fünfundzwanzig“, sagt er laut, ohne es zu merken.

Sechsundzwanzig, korrigiere ich ihn stumm, als ich die Anzeige auf meiner Uhr vergleiche.

„Meine Schützlinge müssen bald da sein, wollen Sie mitkommen und zuschauen?“ Braunschweig erhebt sich. „Zum Fall des Mädchens aus dem Eis ist ja alles gesagt, oder?“

Ich schaue Karl an und tippe unauffällig auf meine Uhr. Er zuckt mit den Achseln.

Dr. Braunschweig drückt seinen Zeigefinger nachdenklich gegen die fleischigen Lippen. Seine wässrigen Augen starren wieder auf den Fisch. Seine dicke Brille reflektiert das kalte Licht der Lampen. „Genau“, murmelt der Gerichtsmediziner plötzlich, fährt herum und eilt zu einem der Schränke. Ein Aktenordner wird herausgezogen. Er blättert durch verschiedene Dokumente, die sich jeweils einzeln in Klarsichthüllen befinden. „Hier haben wir es ja“, sagt er stolz und schleppt den schweren Ordner zu seinem Schreibtisch. Ein lauter Knall hallt von der gläsernen Tischplatte wider, als er den Ordner darauf fallen lässt.

„Sagt Ihnen die chemische Bezeichnung Kaliumnitrat etwas?“ Seine Augen huschen zwischen Karl und mir hin und her.

„Dünger“, sage ich und treffe damit beinahe ins Schwarze. Braunschweig schnippt laut mit den Fingern.

„Fast“, lautet seine Antwort. „Wir haben doch Erdklumpen im Haar von Andrea Krumm entdeckt. Die haben wir dann mit den anderen verglichen, die Ihre Kollegen im Haus der Frühlings gefunden haben. Die Analyse hat bestätigt, dass die chemische Zusammensetzung identisch ist, wie auch die physikalische. Alle Erdklumpen weisen Spuren von Kaliumnitrat auf.“

„Und?“, frage ich unsicher.

„Dieses Kaliumnitrat ist keinem Chemielabor entsprungen. Das bedeutet, es wurde nicht künstlich produziert, was oft der Fall ist. Früher hat man diese Zusammensetzung auf natürlichem Wege hergestellt. Im Kuhstall sozusagen. Die Bauern vermengten die stickstoffreichen organischen Abfälle wie Harn und Dung mit Kalk und Holzasche und ließen die Masse in lockerer, luftdurchlässiger Erde verwesen, oder man häuft Kuhmist zu einem großen Haufen auf, verbrennt alles und wiederholt diesen Vorgang immer und immer wieder. Kuhmist und Stroh brennen sehr gut, muss ich Ihnen sagen. Was ich damit sagen will, derjenige, der diese Erdklümpchen an sich hatte, war in einem Kuhstall oder irgendwo in unmittelbarer Nähe davon. Hilft Ihnen das weiter?“

Meine Kehle ist wie zugeschnürt. „Hatte der alte Frühling nicht früher einen Kuhstall?“

„Da muss ich dir recht geben“, bestätigt Karl.

„Können Sie uns davon eine Kopie mitgeben?“, bitte ich Dr. Braunschweig höflich.

„Als hätte ich es geahnt“, schnaubt der Doktor gereizt und reicht mir eine grüne Mappe. Ich zucke entschuldigend die Achseln. „Wollt ihr nun mit oder nicht?“

Ich schaue ihn irritiert an.

„Obduktion, Leichenschau?“ Er kreist mit dem Finger um seine rechte Schläfe.

„Ja, natürlich“, sage ich. Karl nickt nur.

„Auf welchen Fahrzeugtyp würden Sie tippen?“, frage ich den Doktor, als wir uns zum Obduktionssaal begeben.

„Mitsubishi, das L300-Modell aus den Achtzigerjahren, oder eins, das sehr ähnlich ist. Auf jeden Fall ein Fahrzeug mit einer sehr flachen Schnauze. Wie bei einem Mops, wenn Sie wissen, was ich meine?“

Ich nicke zustimmend.

Der Autopsiesaal gleicht einer kleinen, verglasten Arena. Hier können angehende Ärzte das Aufschneiden und Sezieren von menschlichen Körpern beobachten. Direkt im Saal, ganz vorn, stehen die Mutigsten.

Mir schießt der Gedanke durch den Kopf, dass man eigentlich nichts über die Toten weiß, die da vor einem liegen. Wie sah ihr Leben aus, hatten sie Familie, einen Arbeitsplatz, wo gingen sie einkaufen, wo zum Frisör? Sie sind lediglich noch eine Hülle, leer, wenn man alle Organe entnommen hat.

Der Gerichtsmediziner streift sich blaue OP-Handschuhe über und reicht uns auch jedem ein Paar. Karl begibt sich direkt hinter die Glasabsperrung, die Handschuhe steckt er in die Jackentasche.

Die Mikrofone werden geprüft, klackend gehen die grellen Lichter an. Doktor Braunschweig schaut sich um, vergewissert sich, dass alle bereit sind und nickt einem jüngeren Mann zu. Sein Assistent enthüllt den Leichnam. Eine junge Frau, fast noch ein Kind, liegt auf einer kalten Stahlplatte. Sie ist jung und war einmal sehr schön. Bis auf wenige blau-schwarze Flecken ist ihr Körper unnatürlich weiß. Die Arme liegen parallel zum Rumpf, die Beine ausgestreckt. Ihr markantes Gesicht ist verunstaltet und sieht grotesk aus. Es gleicht einer abstrakten Nachbildung des menschlichen Antlitzes. Schöner, fast makelloser Körper und von Blut und Gehirnflüssigkeit verschmiertes Gesicht. Auch der Hals ist angeschwollen und an einer Stelle unnatürlich abgeknickt. Die Bläue zwischen Kinn und Brust passt nicht zu ihrem weißen Hals.

Dr. Braunschweig schaut mich an, streckt seinen Daumen hoch, ich nicke.

Ich höre ihn sprechen: „Am 17. November gegen zehn Uhr dreißig wurde ich von der örtlichen Polizei der Stadt Neustadt an den Tatort am Wolziger See gerufen. Um elf Uhr befand ich mich am Fundort, an dem die vor uns liegende junge Frau mit Namen Andrea Krumm tot aufgefunden wurde. Zum Zeitpunkt ihres Todes trug sie Sportkleidung, außerdem fand man in den mit einem Reißverschluss versehenen Taschen ein Mobiltelefon sowie einen Schlüssel, beides wird beim LKA untersucht.

Das Opfer wurde in gefrorenem Zustand gefunden, was jedoch nicht die Todesursache war. Frau Andrea Krumm ist vorher durch äußere Gewalteinwirkung zu Tode gekommen, vermutlich durch einen starken Aufprall auf ein Fahrzeug. Die äußerlichen Verletzungen weisen auf einen Verkehrsunfall hin und wurden bereits ausführlich benannt und protokolliert.“

Dr. Braunschweig macht eine kurze Pause und fährt dann fort: „Außergewöhnlich ist“, er hüstelt, „in der Mundhöhle des Opfers haben wir ein Medaillon gefunden. Das Schmuckstück befand sich an einer längeren, silbernen Kette, die dem Opfer um den Hals gelegt worden war. Das Medaillon enthielt Bilder von den vermissen Mädchen Jacqueline Braun und Michaela Hornoff und wurde ebenfalls dem LKA zur weiteren Untersuchung übergeben. Entsprechende Übergabeprotokolle für Handy, Schlüssel und Schmuckstück liegen vor.”

Ich drehe mich um, sehe das schemenhafte Spiegelbild von mir und Dr. Braunschweig. Mein Blick wandert über die vielen mir unbekannten Gesichter von jungen, konzentriert dreinblickenden Studenten. Dann sehe ich zu Karl. Er gestikuliert energisch, winkt mir zu, macht mit Daumen und kleinem Finger das Telefonzeichen. Die Stimme des Gerichtsmediziners verstummt. Er hüstelt wieder.

„Wir müssen leider los“, entschuldige ich mich im Flüsterton.

„Dann gehen Sie!“

Kaum hat sich die Tür hinter uns geschlossen, hält mich Karl am Arm fest. „Joseph hat Viktor gefunden. Er sitzt in Haft, wegen Diebstahl und schwerer Körperverletzung.“

„Wo?“

„JVA Charlottenburg.“

„Ein Zuhause für Kleinkriminelle.“

„Wurde vor Kurzem von der JVA Tegel überstellt.“ Karl schnieft laut.

„Wann können wir ihn besuchen? Er ist lebenswichtig für die beiden Mädchen.“ Ich weigere mich, den Gedanken zuzulassen, dass sie nicht mehr am Leben sind.

„Ich weiß. Joseph versucht alles in die Wege zu leiten, dass wir heute noch mit ihm sprechen können“, brummt Karl.

Mein Handy meldet sich. Ich schaue nach. „Redneck hat dir eine Nachricht geschickt“, steht auf dem Display. Eine Videodatei von Anton, dem Neffen von Hund. Der Empfang hier ist jedoch zu schwach, um die Datei herunterzuladen. Ich muss warten.

„Du musst eins wissen, Doc. Joseph Hund handelt nie aus eigener Initiative. Nicht bei so was.“

„Das heißt?“

„Er bekam eine Anweisung von oben.“

„Kraut steckt dahinter? Wie bescheuert ist das denn?“

„Er braucht einen Schuldigen, besser gestern als heute. Will damit die ganze Aufmerksamkeit auf diesen Fall fokussieren. Er steht zurzeit zu sehr im Rampenlicht und unter Zeitdruck. Die Gerüchte um seine Seitensprünge sind ein gefundenes Fressen für die Presse. Die haben nicht nur über den Pädo-Ring recherchiert, sondern auch über Kraut selbst. Da scheint was nicht ganz koscher zu sein. Beruflich wie privat balanciert unser Chef gerade über eine tiefe Schlucht. Sein Interesse gilt, so munkelt man, sehr jungen Mädchen. Er vernachlässigt seinen Job, seine Frau. Muss ich noch mehr sagen?“

„Daher also die Pressekonferenz und die Aufhebung der Nachrichtensperre?“

„Gerüchte sind schnell vergessen, wenn es gilt, ein Verbrechen aufzuklären.“

„Dann schnell aufs Revier, ich muss noch einiges vorbereiten. Hoffentlich hat Hund die Genehmigung bereits. Viktor spielt eine zu wichtige Rolle in diesem Fall. Wir können es uns nicht leisten, noch mehr Zeit zu vergeuden. Du wirst die anderen informieren müssen, Karl.“

Er bleibt stehen und schaut mich durchdringend an. „Du willst, dass ich die Leute auf den neuesten Stand bringe?”

„Wer, wenn nicht du, Karl? Hier geht es doch nicht um Machtspielchen. Wir müssen die Mädchen finden, das wollen wir doch beide, oder?“ Karl nickt. Fast wie Freunde laufen wir eng nebeneinander her, aber nur fast, korrigiere ich mich im Stillen.

Als wir durch das Büro von Dr. Braunschweig am Aquarium vorbeilaufen, deute ich mit dem Kopf darauf. Den Code kenne ich ja. Karl zuckt nur grinsend mit den Schultern. Ich drehe mich noch einmal um. „Bin gleich wieder da, ich brauche nur ein Foto.“

Kapitel 60

Seit zwei Stunden reden wir nicht mehr miteinander. Woher ich das so genau weiß? Ich habe bis siebentausendzweihundert gezählt.

„Du wolltest mich gegen dich eintauschen?“, platzt die Wut schließlich in einem Schrei aus mir heraus.

Jackie zuckt zusammen, sie liegt oben.

Ich kann mich kaum so weit zusammenreißen, nicht gegen die Kuhle in den ausgeleierten Federn zu treten, die über mir hängt, so sauer bin ich auf meine Freundin.

„Ja, ich habe manchmal darum gebetet, entschuldige.“ Ihr Kopf schaut über die Bettkante zu mir herunter. Die Delle verschwindet, auch die Wut in mir legt sich. „Ich würde niemals zulassen, dass ER mit dir das Gleiche anstellt wie mit mir. Michaela, du bist der liebste Mensch auf der ganzen Welt.“ Sie schluchzt und dreht sich wieder in die Mitte. Die Delle ist wieder da.

Meine Augen brennen. Mein Kopf explodiert, die rechte Schläfe pulsiert und verursacht dabei einen sengenden Schmerz. Ich spüre, wie das klapprige Gestell des metallenen Doppelbettes zu wackeln und zu ächzen beginnt. Ich schließe die Lider, der brennende Schmerz in meinen Augen lässt allmählich nach. Ich zucke zusammen, als ich etwas Weiches und Warmes auf meiner linken Wange spüre. Jackies Lippen. Ein leichtes Gefühl der Erregung steigt in mir hoch. Der Schmetterling in mir wacht wieder auf, er breitet seine Flügel aus und kitzelt damit mein Herz. Das Pochen wird zu einem lauten Schlagen. Sie küsst mich auf den Mund.

„Ich weiß, dass du mich liebst, Michi“, flüstert sie mir ins Ohr. „Ich wünschte, ich könnte das Gleiche für dich empfinden, leider stehe ich mehr auf Jungs. Ich liebe dich von ganzem Herzen, doch nicht so wie du mich.“

Mein Herz beginnt zu stottern, wie der geplatzte Motor eines Rennautos auf einer Rennstrecke. Etwas in mir geht kaputt. Der Schmetterling stürzt ab und verliert seine Flügel. Ich beginne Jackie zu hassen. Wieso sagt sie mir das jetzt? All die Jahre dachte ich, dass alles klar ist, dass wir zusammengehören. Ich war die ganze Zeit blind. Für Jackie war alles nur Spaß, jugendlicher Unsinn und die Lust am Experimentieren, aber nicht für mich. Mir wird mit einem Mal klar und ganz deutlich bewusst, dass ich Jackie wirklich liebe, so ganz richtig. Ich umarme sie und drücke ihren dünnen Körper eng an mich. Sie wehrt sich nicht, lässt einfach zu, dass ich sie fest umschlinge. Mein Hass ist verschwunden.

„Es tut mir leid, ich wünschte, ich könnte dich so lieben“, sagt sie traurig. Wir liegen eine Weile nur da. „Hast du es mit Viktor gemacht? So richtig?“, frage ich leise. Sie liegt auf der linken Seite neben mir. Ihr kleiner Finger spielt mit meinem Haar. Sie dreht eine Strähne zu einer Locke, das macht sie oft.

„Mh-mh. Nein. Ich wollte noch warten. Er nicht. Wir haben uns zwar überall geküsst ...“

„Echt? Überall? Auch ...“

Unsere Augen treffen sich. Sie grinst. Ihr kesses Lächeln wird immer breiter.

„Und?“, will ich wissen.

„Ich weiß nicht. War ja nur das eine Mal. Da hat uns ja Leopold erwischt, dieser Arsch.“ Sie streicht mir die Haare aus dem Gesicht und drückt mir einen Schmatz auf die Wange.

„Du schmeckst nach Erde“, sagt sie gespielt angeekelt und streckt ihre Zunge heraus.

„Und du nach Zuckerwatte oder was?“

„Keine Ahnung, probier doch mal“, fordert sie mich verschmitzt auf. Ich lecke über ihre Wange, sie kichert und ich lache mit. „Nee, du schmeckst nach Trüffel.“

„Wie schmecken die denn?“, fragt sie lachend.

„Das weiß ich nicht. Aber Schweine mögen sie.“ Jetzt lachen wir beide. Laut, heiser, kreischend.

„Ich würde jetzt lieber eine Pizza mit Pilzen, Knoblauch, Salami und viel Paprika essen“, träumt Jackie von ihrem Leibgericht. Mein Bauch beginnt zu brodeln, so richtig laut, kurz darauf auch Jackies und wir müssen wieder lachen.

„Und ich Gnocchi, in viel Butter angebraten, dazu einen Salat aus Rucola mit Balsamico, kleinen Kapern, dünnen Streifen von Hühnchenfleisch und geriebenem Parmesan.“ Jackie krümmt sich. Auch mein Magen zieht sich schmerzhaft zusammen. „War wohl keine gute Idee, nach einer halben Ewigkeit Katzenfutter über so etwas zu reden.“

„Nee“, keucht sie.

Wir entscheiden uns für eine Tasse Hühnerbrühe in Wasser.

Schätze das, was du hast, und nicht erst dann, wenn du alles verlierst, das sagte mein Papa oft zu mir, wenn ich etwas scheiße fand. Die Schule ist scheiße, jung zu sein ist auch scheiße, das Essen schmeckt heute scheiße … all das werde ich zurücknehmen und nie wieder sagen, wenn ich hier raus bin.

Kapitel 61 (Johannes)

„Fühl dich wie zu Hause“, sagt Karl Breuer ironisch, als er die Tür zu seinem Büro aufmacht. „Ich hole uns was Deftiges für zwischendurch.“ Wie zur Bestätigung knurrt mein Magen. Karl grinst.

Ich breite alle Papiere auf seinem Schreibtisch aus und ordne sie chronologisch. Mein Handy liegt daneben und ich tippe alle Informationen ein, um sie an meinen Bruder zu senden.

Zuerst kommen die Akten der Familie Frühling. Die muss ich noch dechiffrieren, denn das medizinische Kauderwelsch ist für mich zwar nicht unbedingt ein böhmisches Dorf, aber mein Bericht muss auch für die Leute da draußen verständlich und nachvollziehbar sein.

Dabei taucht nicht mehr viel auf, was ich noch nicht weiß. Ich vergleiche meine Vermutungen, was den Täter betrifft, mit denen von Dr. Braunschweig.

       1,70 bis 1,80 Meter groß

       zwischen 22 und 45 Jahren alt

       durchtrainiert oder von Natur aus in guter körperlicher Verfassung

       Linkshänder (eventuell umgelernt auf rechts). Hielt bei drei Stichen die Waffe in der linken Hand. Weitere Möglichkeit: Hat sich bei dem Angriff an der rechten Hand schwer verletzt.

       beherrscht eine Nahkampfsportart und den Umgang mit einem Messer als Waffe. Die Stiche wurden präzise gesetzt und die Opfer sollten tödlich am Herzen verletzt werden. Bei Frau Frühling ist ihm das gelungen. Den alten Frühling hat er nicht sofort richtig erwischt, er musste nachsetzen. Aus noch ungeklärten Gründen sticht er aber mehrere Male post mortem auf seine Opfer ein.

Ich schicke diese ersten Informationen an Benjamin und sehe mir weitere Notizen an:

       Berufssoldat? Mitglied in einer Sondereinheit?

       leicht aggressiv, Konsum von Drogen nicht auszuschließen (neigt zu Wutausbrüchen), psychische Instabilität?

       sticht mehrfach auf Frau Frühling ein. Drei Hiebe in den Unterleib und zwei im Genitalbereich (weist auf ein gestörtes Sexualverhalten hin), auch hier sind die Stiche ausgeführt worden, als Frau Frühling bereits tot war.

       Abneigung gegenüber Frauen allgemein, vielleicht auch nur gegen ältere. Mutter-Sohn-Beziehungskonflikt?

       mögliche sexuelle Übergriffe in der Kindheit. (Vergewaltigungsopfer?)

       handelt oft im Affekt

       unberechenbar

       beiden Opfern wurde das linke Augenlid abgeschnitten (evtl. selbst am Auge verletzt oder verletzt gewesen - Fehlbildung?)

Letzteres ist mir neu. Mein rechter Zeigefinger verkrampft sich. Im Büro ist es so leise, dass ich das Ticken der Uhr an der Wand höre. Dann schaue ich auf ein Foto, das Dr. Braunschweig den Unterlagen beigefügt hat.

Ich sehe das Medaillon, das filigrane Schmuckstück ist aufgeklappt, zwei kleine Fotos von den Mädchen, beide liegen nebeneinander, sie wurden aus der silbernen Fassung herausgenommen.

Mein Handy vibriert. Eine Nachricht von Benjamin:  „Unser Mann ist entweder auf einem Auge blind oder er wurde operiert. Er hasst sein linkes Auge. Er verstümmelt bei seinen Opfern all das, was er an sich hasst. Auch bin ich der Meinung, sie sind zu zweit“, bestätigt er meine Vermutung.

„Das denke ich auch“, schreibe ich zurück. Mein Phantomschmerz meldet sich wieder.

Ich nehme die Karte und den Brief, die wir bei Viktor gefunden haben, übertrage alle Blumen untereinander in meinen Schreibblock. Dann schreibe ich die jeweils vorgesehenen Buchstaben dahinter. Zuerst ergeben einfach gebildete Wörter keinen Sinn. Nicht alle Zeichen sind deutlich zu erkennen. Manche sind sich sehr ähnlich. Meine Kaumuskulatur verkrampft sich, ich mahle schon wieder mit den Zähnen.

Fisrhquge, versrhlept, vrwaltit,

Ich wende einen alten Trick an und lese die Worte als Ganzes. Wie Bilder. Ich erinnere mich an einen Satz: Unsdre Lehmnrin igt begchuert. Dann lese ich die drei Worte noch einmal: Fischauge, verschleppt, vergewaltigt. Die Schreibfehler waren nicht einkalkuliert, oder die beiden Mädchen müssen Todesangst gehabt haben, dabei erwischt zu werden. Deswegen mussten sie die Zeichen so schnell wie möglich zu Papier bringen, ohne Verdacht zu erregen. Außerdem sind manche Blumen kaum sichtbar, ich vermute, sie haben die Fingernägel dafür benutzt.

Was wollten sie uns damit sagen? Ich gehe die Botschaft noch einmal durch:

Fischauge hat uns verschleppt und vergewaltigt, doch er ist nicht Andreas.

Die Befürchtung hat sich gerade eben bestätigt. Er, wer immer er auch sein mag, hat sich an den Mädchen vergangen. Warum erwähnen sie aber diesen Andreas? Oder haben sie Andrea gemeint, die tote Eisprinzessin?

„Na? Hast du das Referat schon fertig?“ Karl steht in der Tür. Er hat zwei Dosen Cola und Brötchen mit Bratwurst mitgebracht.

„Nicht ganz“, entgegne ich matt, die Zunge klebt mir am Gaumen. Ich merke erst jetzt, als ich die kühle Dose in der Hand halte, wie durstig ich eigentlich bin.

Karl knallt mir einen Umschlag vor die Nase. „Deine Eintrittskarte.“

Ich trinke gurgelnd und schaue ihn fragend an. Karl beißt herzhaft in sein Brötchen, ein Senfklecks landet auf seiner schwarzen Jacke. Er verwischt ihn mit einem weißen Papiertaschentuch zu einem durchsichtig-kackbraunen Fleck. Schmatzend sagt er: „JVA Charlottenburg, Logenplätze.“ Er grinst.

Ich unterdrücke einen Rülpser. „Danke.“ Plötzlich erinnere ich mich an das Video von Anton, das ich in der Pathologie erhalten habe, und lade die Datei jetzt herunter. Der Balken beginnt sich zu füllen.

Der Hunger meldet sich wieder und ich beiße ein Stück von der Wurst ab, die aus dem Brötchen ragt. Das Würstchen ist sehr dunkel und schmeckt ein wenig verbrannt. Karl kümmert es nicht, dass seine Wurst nach Grillkohle ausschaut.

„Seid ihr bei der Tatwaffe weitergekommen?“, erkundige ich mich.

„Nein, vielleicht brauchen wir sie auch nicht mehr.“

Der rechte Zeigefinger klopft wieder gegen meine Brust. Die Cola hat mich etwas munterer gemacht und kurbelt meine Konzentration an.

„Meine Männer haben gerade etwas Interessantes gemeldet. Konstantin hat das Haus verlassen, er fährt mit seinem Land Rover Richtung Wald.“

„Hm?“ Ich beiße in das fad schmeckende Brötchen.

„Wir sind ihm dicht auf der Spur. Ein Hubschrauber wurde auch schon angefordert. Wir denken, dass er uns entweder zu den Mädchen führt oder zu seinem Freund Achim. Angeblich ist der ja außerhalb Deutschlands, was wir aber nicht mehr glauben. Das Schnitzeisen weist keine brauchbaren Fingerabdrücke von Achim auf. Alle Spuren sind unkenntlich. Der Täter trug Handschuhe, und zwar aus Leder. Echtes Leder besitzt eine einzigartige, charakteristische Struktur. Der Griff war voller Blut. Da, wo die Hand des Täters den Griff umklammert hielt, haben wir einige Muster des Handschuhs entdeckt.“

„Und?“, frage ich müde. „Er wird die Handschuhe wohl weggeschmissen haben.“

„Wir haben einen blutigen Handabdruck an der Eisprinzessin.“

„Andrea?“

„Ja, im Nacken des Mädchens fand Dr. Braunschweig einen blutigen Abdruck. Unser Mann hat sehr kleine Hände. Er hat die Körpergröße des Täters weiter eingrenzen können, so eins sechzig bis eins fünfundsiebzig. Die Info ist gerade eben reingekommen.“

Ich stoße einen anerkennenden Pfiff aus. „Braunschweig muss ein Genie sein, wenn er anhand der Leichen so viel über den Mörder herausfinden kann. Seine Aussagen sind explizit und detailliert.“

„Er ist zwar ein alter Stiefel, aber von der starken Hand eines erfahrenen Schuhmachers geschustert. Früher, in der ehemaligen DDR, soll er nicht nur Leichendoktor gewesen sein. Er hatte auch viel mit lebenden Patienten zu tun, du weißt, was ich meine. Die Landesverräter und andere Verbrecher wurden speziell und sehr intensiv befragt, auch dementsprechend behandelt. Sind nur Gerüchte, nachgewiesen werden konnte dem alten Mann nichts. Aber ich sage dir, der Mann ist gut. Alles, was er sagt, hat Gewicht. Hat uns schon oft geholfen, unser Doktor, und sich nicht einmal geirrt. Kein einziges Mal.“

Mein Handy meldet sich. Das Video ist komplett. „Darfst mit reinschauen“, sage ich. Karl rückt näher und ich drücke auf Play. Die Qualität ist viel besser als bei den anderen beiden. Ich sehe viele Jugendliche und einen Mann, der nicht so ganz ins Bild passt. Wieder dieser Typ mit der Glatze, er ist deutlich älter als der Rest der Jugendlichen. Auch Michaela und Jackie sind dabei. Sie stehen in der Nähe der öffentlichen Toiletten neben der Bibliothek und trinken Bier aus Plastikflaschen, Wodka-Cola aus Aludosen, sie rauchen auch fast alle. Der Typ macht sich an Jacqueline ran. Sie trägt einen sehr kurzen Rock. Er packt sie grob am Handgelenk und zieht sie an sich. Er wankt, scheint nicht mehr ganz nüchtern zu sein. Sie wehrt sich und will ihm mit ihrer Plastikflasche auf den Kopf schlagen. Er fängt den Schlag mühelos ab, aber das Bier schäumt heraus und landet auf dem weißen Shirt des Mannes. Eine Tirade von Beleidigungen und Beschimpfungen begleitet das Video. Der Glatzköpfige packt Jackie wieder fest am Arm, sie schreit, er soll sie in Ruhe lassen. Seine Hand greift unter ihren Rock. Sie beißt ihn in den Arm. Er flucht, lässt sie kurz los. Jackie rennt schreiend auf die Toiletten zu, alle lachen. Ich sehe verwundert, dass Michaela ihr nicht folgt, sondern in die entgegengesetzte Richtung davon stürmt. Der Typ schaltet sofort und setzt Jackie nach.

Man sieht, wie Jackie die Toilettentür aufreißt, gehetzt sieht sie sich noch einmal um, dann schlägt sie die Tür hinter sich zu.

Der Fremde zerrt an der Tür der öffentlichen Toilette. Alle scheinen amüsiert zu sein. Dann holt der Glatzköpfige einen Schraubendreher aus seiner Hosentasche und rammt ihn in den Spalt zwischen Tür und Rahmen. Wie ein Wahnsinniger versucht er, die Tür aufzuhebeln und brüllt dabei: „Ich krieg‘ dich, du Schlampe, ich krieg‘ dich!“ Das Gelächter verebbt. Keiner mischt sich in das Geschehen ein. Das Video wird unterbrochen. Nur kurz.

Plötzlich taucht der durchtrainierte Oberkörper eines jungen Mannes auf. Der Kopf ist nicht zu sehen, er steht zu dicht vor der Kamera. Er stürmt zu der Toilette, deren Tür jetzt aufgedrückt ist. Kurze Zeit passiert gar nichts. Ich sehe nur die rote Tür. Der Besitzer der Handykamera beginnt zu rennen. Alles wackelt. Die kurze Strecke ist schnell überwunden. Jemand hält ihm die Tür auf. Ich sehe, wie der Typ auf den Glatzkopf einschlägt. Seine Schläge sind präzise und professionell, bis der andere am Boden liegt und wimmert. Jackie hockt mit hochgezogenen Füßen auf dem Klodeckel. Als der Schläger sich umdreht, erkenne ich Viktor. Er lässt von seinem Opfer ab, als er bemerkt, dass er gefilmt wird, und stürzt sich sofort auf die Kamera. Dann sieht man wieder alles wackeln und dann nichts mehr.

Karl räuspert sich. „Und was sagt uns das? Wer ist der Typ mit der Glatze? Der Freund von dem Anwalt auf keinen Fall.“

„Seine Körpergröße passt zu der ersten Beschreibung unseres Doktors.“

„Verfluchte Scheiße. Was machen wir jetzt? In dreißig Minuten geht die Scheißkonferenz los. Die Pressefritzen sind schon im Konferenzraum. Wir brauchen handfeste Informationen, sonst zerreißen die uns in der Luft.“

„Die Presse wird die Sache aufblähen wie einen Heißluftballon. Hier ist weniger mehr. Wir dürfen nicht zu viel preisgeben. Alles, was wir sagen, könnte den Täter warnen, dann sehen wir die Mädchen nie wieder. Wenn sie überhaupt noch leben. Wir machen es ganz anders“, sage ich zu Karl, er zieht die Augenbrauen zusammen.

Ich nehme ein sauberes Blatt Papier und beginne zu schreiben. Ich möchte, dass der Kidnapper sich in Sicherheit wiegt. Sein Profil bekommt ganz andere Konturen. Er soll uns für Narren halten.

„Das ist aber genau das Gegenteil von dem, was wir bis jetzt haben“, mäkelt Karl. „Das riecht nach Ärger und nicht nach einer Beförderung. Ich soll den Scheiß da vortragen?“ Schweißperlen benetzen seine Stirn. Sein dunkles Haar glänzt leicht.

„Ich muss jetzt Viktor sehen. Ich nehme ein Taxi. Du hältst dich an das Papier.“

„Das hier?“ Er wedelt mit dem vollgekritzelten Blatt vor meiner Nase herum. „Das ist unser Plan?“

Ich nicke nur. „Jetzt mach schon, du musst vorher noch mit dem Chef reden. Mach ihm klar, dass wir nur so vorgehen können, wenn wir vermeiden wollen, dass der Täter uns durch die Lappen geht, weil er aus Versehen von der Presse gewarnt wurde.” Karl stöhnt.

„Noch etwas, Karl.“ Ich nehme die Bilder von Leopold und den Brief, lege alles in eine dünne Mappe. „Diese Mappe reichst du bitte an unsere Forensiker im digitalen Bereich weiter. Ich will jeden Pixel genauestens untersucht haben. Sie sollen alles digitalisieren, und“, ich greife in die Innentasche meines Jacketts und hole eine meiner Visitenkarten heraus, „sie sollen bitte alles, was sie herausfinden, an diese Adresse schicken.“ Ich unterstreiche meine E-Mail-Adresse und schiebe die Karte in die Mappe.

„Noch was?” Karl wirkt genervt.

„Ich melde mich wieder, wenn ich mit Viktor fertig bin. Kannst du mich vom Gefängnis abholen oder soll ich dem Taxifahrer sagen, er soll hier auf mich warten?“

„Ich hole dich ab“, entgegnet Karl mit wenig Begeisterung. Während ich die Nummer der Taxizentrale wähle, frage ich: „Wie geht es übrigens Andreas?“ Meine Sorge ist echt.

„Soviel ich weiß, weicht er nicht von der Bettkante seiner Freundin.“

„Kennst du noch einen Andreas? Aus Jackies Clique?“

Karl schaut mich verdutzt an und zuckt die Schultern.

„Na gut, ich muss los“. Wir verabschieden uns.

Als ich dem Ausgang zustrebe, sehe ich das ununterbrochene Aufblitzen der Fotoapparate und die grelle Beleuchtung von Videokameras. Stimmengewirr von verschiedenen Personen dröhnt bis an meine Ohren. Die Reporter schieben und drängeln, jeder will der Erste im Konferenzraum sein. Sie fuchteln mit den Mikrofonen herum, obwohl die Pressekonferenz noch gar nicht angefangen hat. Etwas kracht scheppernd zu Boden, Männerstimmen fluchen.

Ich schleiche mich davon. Draußen schlägt mir die Kälte mit eisiger Faust ins Gesicht. Ich warte acht Minuten und fünfzehn Sekunden, bis das Taxi kommt. Im Inneren riecht der Wagen nach Zitrone, der ältere Fahrer mit Berliner Dialekt fragt mich nach dem Ziel meiner Reise. Als ich ihm meinen Zielort verrate, beobachtet er mich die ganze Fahrt über im Rückspiegel.

Kapitel 62

Aus Langeweile haben wir unser Verlies aufgeräumt. Zwei Teller, zwei Tassen, zwei Plastiklöffel, ein paar Dosen, einfach alles. Die Betten sind gemacht, der Boden notdürftig gekehrt, so gut es eben ohne Besen geht. Ich trete an das vergitterte Fenster und ziehe die Decke heraus. Ein eisiger Wind leckt über meine Hand. Ich zucke leicht zusammen. Plötzlich habe ich eine Idee. Ich kratze an der Schneekruste, schiebe die feste Schicht zur Seite und erwische etwas von der weichen, flockigen Schneemasse.

Jackie merkt nicht, wie ich mich an sie heranpirsche.

„Jackie“, flüstere ich in liebevollem Ton, als ich dicht hinter ihr stehe. Sie räumt den Spind auf. Sie dreht sich um. Eine weiße Wolke aus gefrorenen Wasserkristallen rieselt auf unsere Köpfe herab. Sie zwinkert überrascht. „Wie Weihnachten“, krächzt sie voller Sehnsucht.

Ich muss an das Gedränge und die strömenden Menschenmengen in den Kaufhäusern denken und meine den zauberhaften Duft von Parfüm, Gebäck, Glühwein, Zimt und Anis wahrzunehmen. Ich sehne mich nach der gemeinsamen Weihnachtszeit. Mein Vater kochte dann immer etwas Leckeres. Meistens blieb Jackie über Weihnachten bei uns, sie freute sich immer sehr darüber. In Decken gehüllt, mit einer Tasse warmem Kinderpunsch vor dem Fernseher sitzend und irgendeine bescheuerte Kindersendung schauend, verbrachten wir die Weihnachtstage gemeinsam.

In Gedanken versunken höre ich die leise Stimme meiner Freundin. Sie singt: „Jingle Bells, Jingle Bells.“ Ich singe mit. Wir beginnen uns auf der Stelle zu drehen, machen komische Tanzbewegungen und ahmen die Primaballerina nach. Eigentlich hasse ich dieses Lied, schon als kleines Kind mochte ich es nicht. Auch das Happy-Birthday-Lied mag ich nicht. Was würde ich dafür geben, wenn ich diese Lieder jetzt hören könnte!

Tränen rinnen über mein Gesicht, und auch Jackie scheint alles andere als glücklich zu sein. Weinend schreit sie die Worte des Weihnachtsliedes heraus, brüllt immer lauter und tritt gegen den Schrank, dass es nur so scheppert.

„Ich bringe ihn um!“, schreit sie wütend. Dunkle Ringe säumen ihre Augenhöhlen. Sie schnieft laut. Mit ihrem zerrissenen Ärmel, der früher einmal weiß war, wischt sich Jackie über Augen und Nase. Ihr zierliches, mageres Gesicht bekommt rote Striemen, die sofort wieder verblassen. „Wenn ER kommt, werde ich ihm die Gitterstange in den Arsch schieben. Das wird sein letzter Fick sein.“ Sie grinst, als wäre sie auf Drogen. Dann rafft sie sich auf, stützt sich am Schrank ab - und schreit verblüfft auf, als hätte sie gerade eben den Weihnachtsmann gesehen.

„Schrauben! Er hat den Schrank festgeschraubt – dahinter ist irgendwas.“ Ihr Blick schweift über den Spind, auch links und rechts schaut sie. Dann tritt Jackie ein paar Schritte zurück und zeigt mit leuchtenden Augen nach oben. „Michi, schau, die Mauer sieht aus ... als ... als wäre hinter dem Schrank ‘ne Tür.“ Vor Aufregung flattern ihre Hände wie ein Schmetterling. „Schnell, hol den Eisenstab.“

Meine Kopfhaut zieht sich zusammen und beginnt unangenehm zu kribbeln. Das passiert mir oft, wenn ich total angespannt bin oder mich auf etwas sehr freue. Jetzt weiß ich nicht, ob ich mehr aufgeregt bin oder mich mehr freue, vielleicht beides?

„Wir müssen die Schrauben abschlagen, damit wir den Schrank wegbekommen. Ich würde gerne draufhauen - ich habe so viel Wut im Bauch, ich könnte platzen! Aber du weißt ja, Genauigkeit ist nicht so meins ... Nur wenn ich besoffen bin, dann kann ich zielen wie ein Weltmeister.“ Sie schnattert ununterbrochen, wie ein Wasserfall.

„Ich nehme die Stange“, sage ich entschlossen.

„Hau endlich drauf, Michi! Mach schon!“, spornt sie mich mit zusammengebissenen Zähnen an.

„Eins, zwei ...“

Kapitel 63 (Johannes)

Viktor sitzt mit ausgestreckten Beinen am Tisch. Der besteht aus Metall, wie auch die Stühle. Beides ist fest an den braun gefliesten Boden montiert. Er versucht locker zu wirken, was ihm nicht besonders gut gelingt. Er möchte von anderen Häftlingen nicht wie ein kleiner Junge behandelt werden. Noch schlimmer wäre es für einen wie ihn, in der Männerwelt voller Gewaltverbrecher wie ein Mädchen aufgenommen zu werden. Seine äußere Zurschaustellung trügt jedoch. Die Augen schauen an mir vorbei. Er vermeidet den Blickkontakt, ordnet sich unter, hat aber alles genau im Auge.

Lass dein Gegenüber niemals aus den Augen, das hat er hier schnell gelernt. Jedoch nicht schnell genug, wie mir sein leicht lila verfärbtes linkes Auge verrät. Ich beobachte ihn durch eines der Fenster, die mich und ihn voneinander trennen. Er versucht mich zu ignorieren. Ich lasse ihn ein bisschen zappeln. Ich habe eine Stunde Zeit, werde vermutlich nicht so lange brauchen, um seine harte Schale zu knacken. Ich möchte ihn ein bisschen weich kochen.

Bevor ich mich auf den Weg zu ihm gemacht habe, habe ich seine Akte gelesen. Er ist neunzehn. Einen Schulabschluss hat er nicht, auch keine Arbeit. Das Boxen hat er aufgegeben, lebt von der Sozialhilfe und wohnt noch bei seiner Mutter. Bisher dreimal auffällig geworden, aber jedes Mal mit einer Verwarnung davongekommen. Das Boxen war seine große Leidenschaft, sein Trainer ein guter Mann. War so etwas wie eine Vaterfigur für Viktor, seinen richtigen Vater kennt er nicht. Als sein Trainer vor einem halben Jahr bei einem Autounfall umgekommen ist, verlor Viktor jeglichen Halt.

Seine Mutter arbeitet am Fließband, für eine der unzähligen Zeitarbeitsfirmen. Geschwister hat er keine.

Ich habe nur das Foto und eine Kopie des Briefes dabei. Alles andere wurde an der Anmeldung verpackt, protokolliert und weggeschlossen. Ich hoffe, die beiden Dinge reichen aus, um Antworten von Viktor zu bekommen.

Viktor kann mich nicht einschätzen, er ist unsicher. Es wird schwierig sein, sein Schweigen zu brechen. Ich muss ihn überraschen, einschüchtern wird er sich nicht lassen. Ich hoffe, er mag Jackie immer noch und möchte ihr helfen, gefunden zu werden. Die Liebe ist eine Waffe, die – richtig eingesetzt – auch starke Gegner außer Gefecht setzen kann.

Ich gehe zur Tür. Mit der Rechten reiße ich energisch an der Klinke und marschiere auf den jungen Mann zu, der sich überrascht aus seinem Stuhl erhebt. „Hallo Viktor, ich bin Professor Doktor Johannes Hornoff, Psychologe. Ich möchte nicht viel von dir, du musst mir nur bei einer Sache helfen.“

„Wer sagt das?“ Viktor grinst mich an und setzt sich wieder.

„Es geht um deine Freundin Jackie. Sie ist doch deine Freundin?“

Viktor räuspert sich unbehaglich, kratzt sich am Hinterkopf. Das kurze Haar verleiht seinem runden, makellosen Kopf einen dunklen Schimmer. Eine längliche Schramme ziert seine Stirn und macht sein Gesicht interessanter, maskuliner.

„Was ist jetzt? Hilfst du mir oder nicht?“, frage ich ungeduldig.

„Stets zu Diensten, euer Ehren“, versucht er sich sarkastisch zu geben.

„Es geht um Jackie und Michi. Du weißt doch, wo sie stecken?“

„Alles Lüge, ich habe vor Gericht alles gesagt.“ Das Zittern in seiner Stimme verrät seine Unsicherheit. Ich schaue ihn durchdringend an und prompt flippt Viktor aus.

„Schauen Sie mich nicht so an!“, beginnt er zu schreien und springt auf. Der Wärter, der die ganze Zeit mit uns im Raum sitzt, ermahnt ihn mit ernster Miene. Viktor setzt sich wieder hin.

„Du lügst, Viktor.“ Ich lege die Kopie des Briefes vor ihm auf den Tisch.

Er kraust die Stirn. „Ich habe nach ihrem Verschwinden nichts mehr von ihr gehört!“

„Lass dir Zeit. Eine Minute ist genug, denke ich, damit du dir eine etwas glaubwürdigere Geschichte zurechtlegen kannst. Tu es für Jackie. Du liebst sie, das weiß ich mit Sicherheit.“

Demonstrativ schiebe ich den Ärmel hoch und schaue auf meine Uhr. Viktor schweigt. Als die Minute vorbei ist, greife ich in die Innentasche meines Jacketts. Das Foto mit den beiden Hasen darauf landet in der Mitte der grauen Tischplatte, meine Hand ruht darauf. Der Tisch ist leicht ramponiert, die Oberfläche mit vielen kleinen Dellen übersät, wie nach einem heftigen Hagelschlag. Der Stummel meines Zeigefingers zeigt auf das Foto.

„Wo haben Sie das her? Ich habe dieses Bild noch nie gesehen“, raunt er ängstlich. Seine Stimme zittert.

„Lügst du mich an?“

„Nein, Mann. Ist das so eine Psychomasche? Wollen Sie mir irgendwas unterschieben?“

„Die Karte habe ich in der Wohnung deiner Mutter gefunden. An der Pinnwand in deinem Zimmer“

Die Augen wieder auf das Foto fixiert, flüstert er: „Ich habe sie geliebt, wissen Sie. Wenn Jackie noch lebt, wenn sie wieder zurückkommt, werde ich mit ihr zusammenziehen. Sie ist lustig, ehrlich und sie liebt Tiere, wie ich. Hasen hat sie ganz besonders gemocht. Sie sagte immer, dass sie so kuschelig sind, wie die Liebe.“ Viktors Stimme wird plötzlich ganz weich und ich sehe, wie er hart schlucken muss.

„Hast du etwas getan, worum du sie jetzt um Verzeihung bitten möchtest?“

Er schüttelt sacht den Kopf. Eine bittere Träne rinnt an seinem Nasenbein entlang. Viktor ignoriert es, aber es ist ein deutliches Zeichen für seine emotionale Schwäche.

„Nein, sie war einfach weg. Sie und Michi waren auf dem Sommerfest. Jackie ist extra von zu Hause abgehauen, obwohl ihr Vater es ihr verboten und sie an dem Abend eingesperrt hatte. Er ist ein Penner, ein Alki.“ Erst jetzt wischt er sich mit dem Handballen über die Augen, er sucht nach passenden Worten. Schließlich fährt er mit belegter Stimme fort: „Sie tat immer so, als wäre sie eine, die leicht zu haben ist. Dabei stimmt das gar nicht. Ich habe sie nur zweimal nackt gesehen. Außer ein bisschen Gefummel gab es nichts zwischen uns.“

„Ihr habt nur gefummelt?“ Ungläubig schaue ich ihn an. Meine Fingerspitzen kribbeln. „Bist du in sie eingedrungen?“

„Nein, verdammt! Sie wollte es nicht. Auch nicht an dem Abend, als wir uns so bescheuert gestritten haben. Jackie sagte, sie möchte warten. Ich habe sie als Nutte bezeichnet und bin mit meinen Kumpels abgehauen. Seitdem habe ich sie nicht mehr gesehen.“

„War das auch an dem Abend auf dem Sommerfest?“

„Ja, Mann. Hören Sie mir überhaupt zu? Sie sind ja ein toller Psychiater.“

„Psychologe“, korrigiere ich und bereue es im selben Moment. Zu spät.

Ich habe ihn unterbrochen, das war nicht gut. Er verfällt in sein altes Schema. Sein Schutzpanzer lässt keine Emotionen mehr durch. Ich wechsle das Thema. „Warum bist du hier? Was hast du dieses Mal angestellt?“

„Einen Typen verprügelt. Der hat sich ein paar Mal an Jackie rangemacht. Als ich erfahren habe, dass die beiden Mädchen gesucht werden, bin ich sofort zu ihm und habe ihm ein paar Fragen gestellt.“ Viktor reibt mit der linken Hand über die Knöchel seiner rechten Faust. „Der Typ wollte sein Maul nicht aufmachen.“

„Wie ist sein Name?“

„Der Typ heißt Arnold Taube“, sagt Viktor prustend. „Alle nennen ihn nur Vogelscheiße. Er hat so einen Fleck auf seiner Glatze, wie dieser eine Russe.“

„Gorbatschow?“

„Was weiß ich, wie der heißt. Wir hatten schon mal eine Auseinandersetzung. Er hat Jackie auf'm öffentlichen Klo bedroht. Michi hat mich damals geholt und ich habe ihm eine reingehauen. Ich dachte, danach hätte er endlich kapiert, wer der Stärkere ist. Jackie ist mein Girl und hat keine Lust auf ihn, die Botschaft war eindeutig. Aber anscheinend ist er nicht ganz dicht in der Birne.”

„Sagt dir der Name ‚Fischauge‘ etwas?“

„Nö.“

„Wie bist du darauf gekommen, dass dieser Arnold oder wie er heißt etwas mit ihrem Verschwinden zu tun haben könnte?“

„Er ist ein komischer Kauz, wissen Sie. Bestimmt schon dreißig oder so. Aber er war immer bei uns. War immer in ihrer Clique, den Mädchen war er unheimlich. Er hat nie etwas gesagt, aber sich immer in der Nähe von den Mädels aufgehalten und sie angeglotzt. Wie ein verdammter Shady Man.“ Viktor knackt mit den Fingern. Es klingt unnatürlich laut.

„Wer war dein Informant?“

„Weiß nicht, irgendjemand halt.“

„Dann bist du zu deinem Erzfeind ...“

„Er ist nicht mein Feind. Ich wollt‘ halt mit ihm reden. Aber dieses Arschloch hat die Polizei gerufen.“

„Deswegen wird keiner in den Knast gesteckt“, sage ich und breite den Brief auf der grauen Tischplatte aus.

„Bis die Bullen da waren, habe ich ihn windelweich geprügelt. Lag zwei Tage im Koma, fast jedenfalls. Schädeltrauma.“ Ich kann sein Gesicht nicht deuten, es steht weder Bedauern noch Stolz darin.

Meine Hand liegt immer noch auf dem Foto. Mein verstümmelter Finger beginnt wieder zu jucken. Unwillkürlich klopfe ich auf das Bild. Er streckt seine Hand aus und zieht das Foto unter meiner hervor.

„Was sollen die ganzen Blümchen und wo haben Sie dieses Foto her?“

„Das habe ich doch schon erwähnt, von deiner Pinnwand.“

„Hat meine Mama Sie zu sich eingeladen oder was? Sucht sie nach mir?“ Der letzte Satz sollte abwertend klingen, aber Hoffnung und Sehnsucht verdrängen alle Falschheit aus seiner Stimme. Er ist einfach ein Junge, der nach Hause will.

„Wir suchen immer noch nach den Mädels und ein neuer Hinweis ist aufgetaucht. Wir haben ein Medaillon mit den Fotos von Jackie und Michi gefunden. Sagt dir das vielleicht was?“

„Ja, die haben beide Mädchen von Michis Vater zur Konfirmation bekommen. Beide trugen das hässliche Teil ständig um den Hals. Aber was ist mit diesem Hasenfoto und den ganzen Blumen? Ich sehe das wirklich zum ersten Mal. Was soll der ganze Scheiß?“

„Darum bin ich hier. Lies mal bitte das hier.“ Ich tippe auf die Kopie des Briefes. „Alles, was dir sonderbar vorkommt, musst du mir sagen, auch wenn es dir unwichtig erscheint.“

„Das ist nicht Jackies Schrift. Sieht ihrer zwar ziemlich ähnlich, ist aber eindeutig nicht ihre.“ Er lehnt sich zurück, nicht sonderlich entschlossen, mir zu helfen. Es sei denn, ich fasse ihn etwas härter an.

Ich lehne mich leicht über den Tisch, als wolle ich ihm etwas sehr Wichtiges mitteilen, und spreche so leise, dass der hinter meinem Rücken sitzende Wärter nichts verstehen kann. „Ich bin Psychologe, lieber Viktor. Sie haben mich geschickt, um ein psychologisches Profil von dir zu erstellen. Die wollen dir die Entführung von Jackie und Michaela anhängen. Kommissar Hund will Ergebnisse, er will den Fall lösen, kapierst du? Du kennst doch Hund, bist schon mehrmals mit ihm aneinandergeraten.“ Ich mache eine Pause und fahre dann fort: „Du wirst dir eine Zelle mit Jungs teilen, die noch nie eine Freundin hatten. Nicht weil sie Schlappschwänze oder Loser sind, nein, diese Typen sind das genaue Gegenteil. Sie hatten nur nie eine Chance, eine Muschi in die Finger zu bekommen. Sie sind so voller Steroide, dass sie alles nehmen, auch deinen Arsch, verstehst du?“ Ich putze mir ausgiebig die Nase, lehne mich scheinbar entspannt zurück und lasse das Gesagte auf meinen jungen Gesprächspartner wirken. Ich sehe die Angst in seinen Augen. Langsam beugt er sich mir entgegen, berührt aber nicht den Tisch. Ich habe jetzt seine volle Aufmerksamkeit, er hört mir wieder zu, konzentrierter denn je.

„Wenn ich hier rausgehe und nichts Brauchbares präsentiere, was deine Unschuld unterstützt, wird dein Arsch bald nicht mehr so jungfräulich sein. Sie werden dafür sorgen, dass du zur Knasthure wirst. Hier gibt es jede Menge notgeile Typen, die Bock auf dich haben. Du wirst einen schlecht bezahlten 24-Stunden-Job haben.“

Sein linkes Augenlid beginnt zu zucken.

„Die werden dich richtig hart rannehmen, in allen Variationen. Sie werden dich so kreativ bearbeiten, dass du dir wünschst, verrecken zu dürfen.”

„So etwas dürfen Sie nicht“, sagt Viktor, glaubt aber selbst nicht daran.

„Das glaubst auch nur du.“ Ich schaue zur Tür und erhebe mich langsam von meinem Stuhl, als wolle ich gehen. „Ich habe die Nase voll, mach, was du willst. Ich wollte dir nur helfen.“

„Warten Sie.” Viktor will mich zurückhalten, der Wärter ermahnt ihn, sitzen zu bleiben. „Ich habe damit wirklich nichts zu tun. Ich bin unschuldig.“

„Du langweilst mich mit deinem ständigen Gejammer. Dann beweise mir, dass du unschuldig bist. Ich mag Kommissar Hund auch nicht. War er bei dir? Hat er dich bedroht?“

„Er sagte, wenn ich Ihnen nichts sage, wäre das besser für mich. Er will morgen vorbeikommen. Und ja, der Brief ist von Jackie. Verdammt, schwören Sie mir, dass Sie mich hier herausholen!“ Viktor stützt seine spitzen Ellenbogen auf die Tischkante und vergräbt das Gesicht in seinen großen Händen. Ich höre ihn schluchzen. „Sie müssen die i-Tüpfelchen unter die Lupe nehmen.“

„Was?“ Nun bin ich derjenige, der irritiert dreinschaut.

„Sie müssen sich auf einen Punkt konzentrieren, um das Bild zu sehen. So ist Jackie eben. Sie konzentriert alles auf einen einzigen Punkt.“

Ich nehme den Brief wieder an mich und sehe mir die Punkte genauer an. Mir bleibt der Mund offen stehen. Die Punkte bestehen aus winzig kleinen Buchstaben. Einige hat sie ausgelassen, damit das Ganze nicht auffällt. Nachdem ich die Blumen vor meinem inneren Auge der Reihe nach zusammengesetzt habe, lese ich laut vor. „Hilf, mir, Bunker, wir, sterben.“

Viktor schaut mich fragend an. Das Weiß seiner Augen ist von feinen Äderchen durchzogen und jetzt knallrot.

„Was kann das nur bedeuten?“ Ich bin überfragt.

„Jackie braucht Hilfe, sonst stirbt sie“, fasst Viktor zusammen.

„Wird Arnold als Fischauge beschimpft?“

„Nein, Mann, der hat überhaupt nichts mit der Sache zu tun.“

„Kennst du jemanden, der Andreas heißt und mit Jackie etwas zu tun haben könnte?“

„Andreas? Das ist kein seltener Name. Es gibt viele, die Andreas heißen. Der Polizist zum Beispiel, der immer kam, wenn wir unserer feinen Nachbarin mal wieder zu laut waren.“

„Wer noch?“

„Keine Ahnung. Ein Junge aus der Parallelklasse. Warum fragen Sie mich das?”

„Und diesen Brief siehst du jetzt zum allerersten Mal?“

Er nickt.

Trauer legt sich über mich wie schwerer Stoff. Ich bin plötzlich sehr müde. „Wann warst du das letzte Mal zu Hause?“, frage ich zögernd. Ich will seine Antwort gar nicht hören. Ich kenne sie. Einem Todesurteil gleich sagt er: „Vor über drei Monaten. Kurz nachdem Jackie ... Sie meinen, der Brief ist auch so alt? Oh Gott, was habe ich nur getan? Sie … meine Jackie ...“ Viktor schnellt hoch, versucht den festgeschraubten Stuhl zu packen, schafft es aber nicht. Er holt mit dem rechten Fuß aus und tritt dagegen. Die Stuhllehne bricht krachend durch.

Zwei Uniformierte stürmen herein, ergreifen den aufgebrachten jungen Mann an den Armen und drücken sie hinter seinen Rücken. Ich höre die Handschellen zuschnappen. Viktor wird abgeführt.

„Taube hat das Foto gemacht! Er hat es Jackie geschenkt. Sie hat es mir gezeigt und ich habe es ihr weggenommen. Ich habe die Karte unter meinem Bettvorleger versteckt. Meine Mutter muss sie beim Putzen gefunden haben“, schreit er noch, als er aus dem Zimmer gezogen wird.

Also hat seine Mutter uns belogen – aber warum?

Kapitel 64

Jackie hüpft durch den Raum und schreit. Ihre linke Hand blutet leicht. Sie schreit vor Freude. Ich tanze hinter ihr her. Wir hüpfen auf und ab wie zwei Gummibälle. Wir haben mit unserem Neandertalerwerkzeug tatsächlich den Kopf von einer der Schrauben abgeklopft. Wir umarmen uns.

„Jetzt noch die andere, dann sind wir vielleicht endlich frei“, plappert meine Freundin euphorisch. Sie schreit mir so laut ins Gesicht, dass es in meinen Ohren zu summen beginnt. Wie eine Wahnsinnige schüttelt sie mich an den Schultern.

Aber ich habe eine bessere Idee. Dadurch, dass wir schon vorher an dem Schrank gezogen und eine der Türen demoliert haben, hat sich die ganze Konstruktion verformt. Der Schrank ist leicht verzogen. Ich greife mit meinen Fingern in den Spalt zwischen der Rückwand und dem Gemäuer. Der Schrank bewegt sich keinen Millimeter. Mit aller Kraft zerre ich an dem kalten Blech. Nichts geschieht. Plötzlich höre ich ein leises, metallisches Knarren. Etwas hat nachgegeben.

Jackie kreischt auf. Ich denke erst, ER sei wieder zurück. Wir hören unsere Herzen schlagen, als wir kurz innehalten und lauschen. Angst kann enorme Kräfte verleihen, habe ich mal gelesen. Menschen heben nach einem Unfall Autos an, Frauen tragen Männer aus brennenden Häusern. Väter springen durch Türen, um ihre Kinder zu retten. Jackie und ich schieben einen Spind von der Wand. Wir keuchen und die Adern an unseren Hälsen treten hervor, dann hören wir endlich die letzte Schraube knallen.

Ein berauschendes Gefühl. Die Luft aus dem immer größer werdenden Spalt riecht muffig und abgestanden. Ein modriger Luftstrom pustet uns ins Gesicht. Ich kann die Buchstaben sehen. Fünf russische Buchstaben. Wir ziehen noch fester. Jackie rutscht ab, schlägt rücklings hin, schreit. Sie knallt mit Kopf und Rücken gegen das Bettgestell. Jammernd hält sie sich den Hinterkopf. Ich lasse von dem Schrank ab, will mich um sie kümmern, doch Jackie schüttelt energisch den Kopf. „Der Schrank“, flüstert sie, „wir haben's fast geschafft.“

In meiner Wut und Verzweiflung zerre ich noch stärker daran. Der Spalt ist jetzt fast so breit, dass ich hindurchkriechen kann. Ich höre Jackie schreien. Von der Anstrengung sind meine Ohren belegt. Ich höre nicht, wie sich der Schlüssel im Türschloss dreht.

„Michi, du musst verschwinden! ER ist da!“ Jackie packt wieder mit an und zerrt mit übermenschlicher Kraft an dem Schrank. Die schiere Angst, dass wir kurz vor dem Ziel scheitern könnten, hüllt uns ein wie eine Wolke, trotzdem reißen wir weiter an dem kalten Blech. Die Tür geht auf. Ich spüre zwei kleine Hände, die gegen meinen Rücken drücken. Irritiert schaue ich über die linke Schulter. Jackie steht dicht hinter mir und schiebt mich durch den Spalt, in die Schwärze.

„Du musst weglaufen!“, schreit sie. Dann lässt sie los. Sie wird von mir weggezerrt. Sie schreit und wehrt sich. Eine Männerhand versucht nach mir zu greifen. Der verschlissene Stoff meines Pullis reißt. Nichts als ein Fetzen davon bleibt in der fremden Hand, in seiner Pranke zurück. Ich laufe los. In der Ferne sehe das matte Gelb einer Lampe. Der Korridor ist lang und eng. Ich laufe um mein Leben. Im Hintergrund höre ich meine Freundin, die anscheinend verzweifelt versucht, ihm den Weg zu versperren.

„Nein, sie kriegst du nicht! Sie ist meine ...“ Sie verstummt mitten im Satz.

Die Tränen rauben mir die Sicht. Ich laufe für uns beide. Der Korridor endet in einem größeren Raum. Ein Tisch, viele offene Schränke, eine Pritsche. Eine alte Lampe hängt an der Decke. Drei Türen. Nur über einer erkenne ich wieder die fünf Buchstaben. Ich renne weiter. Verschlucke mich. Muss husten. Das lähmende Stechen in der rechten Seite zwingt mich zum Stehenbleiben. Ich stütze mich an der kalten Wand ab. Keuche, huste und spucke. Ein metallischer Geschmack im Mund bringt mich zum Würgen. Ich übergebe mich. Zuerst kommt die lauwarme Suppe hoch, dann bittere Galle. Mit dem Handrücken wische ich mir die zähflüssige Kotze von den Lippen und renne weiter. Um mich herum ist alles stockdunkel, bis auf das schwache Gelb in der Ferne. Weiter, hämmert es in meinem Kopf. Weiter. Immer geradeaus. Nur weg.

Kapitel 65 (Johannes)

Draußen ist es schon dunkel. Der angenehm kalte Wind kühlt meinen wie ein Teekessel dampfenden Kopf. Der Friedrich-Olbricht-Damm wirkt ungewöhnlich leer. Ich höre nur wenige Autos an mir vorbeirauschen, sehe nichts außer riesigen Schneeflocken, die im grellen Licht der Straßenlaternen über meine Kleidung herfallen wie weiße Motten. Ich brauche Zeit zum Nachdenken. Nichts passt zusammen. Absolut nichts. Ich stelle den Kragen senkrecht, trotzdem gelingt es den weißen Flocken, hindurchzukriechen und mir eine Gänsehaut im Nacken zu verursachen. Meine Hände tief in den Taschen vergraben, den Kopf eingezogen, marschiere ich Richtung Beusselstraße. Karl will mich dort an der Kreuzung abholen.

„Der Brief ist nicht von Jackie“, hat Viktor zuerst gesagt. Als ich ihm gedroht habe, hat er seine Meinung geändert. Wer kann Jacqueline gesehen haben – und das vor fast einer Woche? Der rechte Finger tippt unermüdlich meine Gedanken. Mein Bruder muss mir helfen, er kann analytischer denken als ich. Trotz der Kälte und des eisigen Windes glüht meine Stirn. Mein Kopf raucht. Was habe ich übersehen? Die Bilder. Die drei Zeichnungen, die ich von Tina Schwarz bekommen habe? ... meine Kopfhaut zieht sich zusammen. Ich bücke mich, greife in den Schnee, wische mit dem kalten Schneeball über mein Gesicht, stopfe den Rest in den Mund. Lasse die Eiskristalle auf meiner Zunge zergehen. Mein Gaumen brennt vor Kälte.

Ich sehe ein Bild vor mir. Jetzt sind es zwei. Diese Bilder sind nicht von Leopold. Die Zahlen fehlen. Ich überhöre das Hupen des Wagens. Erst beim fünften Mal drehe ich mich um. Ein schwarzer BMW blendet mich mit dem grellen Fernlicht.

Im Wagen ist es warm und stickig. Karl sieht nicht besonders gut aus. Müde und abgespannt. „Du siehst scheiße aus, wie mein Sohn stets zu sagen pflegt”, bemerke ich. Mein Sohn! „Ich muss mit ihm reden“, sage ich laut, ohne es zu merken.

„Was hat dich denn gebissen? Ein tollwütiger Hund? Du hast einen mächtigen Ausschlag. Soll ich dich vielleicht ins Krankenhaus fahren?“ Karl Breuer klingt keineswegs sarkastisch. Sein Gesichtsausdruck wirkt besorgt.

„Nein, nach Hause. Und du ...?“

Karl zuckt unschlüssig die Achseln.

„Karl, du musst für mich einen Arnold Taube finden. Er könnte mehr wissen, als wir vermuten.“

„Der ist seit zwei Tagen oder etwas länger tot.“ Karl fährt an den Straßenrand, die Räder touchieren quietschend die Bordsteinkante. Er ignoriert sein Missgeschick und schaltet die Warnblinkanlage ein. „Tod durch Strangulation. Hatten erst vor Kurzem eine Sondersitzung mit Kraut. Dieser Taube hat sich in seinem Haus auf dem Dachstuhl erhängt. Das Skurrile an dem Ganzen ist – auch das gesuchte Fahrzeug wurde gefunden. Steht in seiner Garage. Ein Mitsubishi, mächtiger Blechschaden. Er hat Andrea Krumm totgefahren, das ist so gut wie sicher. Ich wette, er hat auch mit dem Tod der Frühlings zu tun, der Fall ist praktisch abgeschlossen. Von den Mädchen haben wir aber immer noch keine Spur.“ Die Worte klingen wie eine Entschuldigung.

„Braunschweig hat in allem recht.“

„Was heißt denn das nun wieder?“, fährt Karl mich an und schlägt mit seinen Händen gegen das Lenkrad.

Ich sage nichts, schließe nur meine Augen. Ich weiß nicht mehr weiter. Mein Kartenhaus stürzt in sich zusammen. Alle Indizien sprechen gegen meine Theorie. Ich massiere meine Schläfen. „Fahr mich bitte nach Hause“, flüstere ich nur.

„Willst du gar nicht wissen, was mit dem Anwalt los ist?“, fragt Karl irritiert.

„Ihr habt ihn in einer Waldhütte oder irgendwo in einem Erdloch gefunden, mit seinem Freund Achim. Aber keine Mädchen. Keine Spur, rein gar nichts, was auf ihren Aufenthaltsort hinweisen könnte“, entgegne ich müde.

„Hast du mit Kraut gesprochen?“

„Nein, werde ich morgen tun. Vorerst muss ich mit meinem Sohn etwas besprechen.“

„Und was?“

„Das geht nur mich und ihn etwas an. Und niemanden sonst, okay?“, sage ich matt, aber ohne abwertend zu klingen.

Die restliche Fahrt verbringen wir schweigend. Karl bringt den Wagen vor meiner Haustür zum Stehen. Ich sehe zu, wie die Scheibe von Schnee bedeckt wird.

Karl räuspert sich. „Wir sind da, willst du nicht aussteigen?“

„Was hat dieser Taube eigentlich beruflich gemacht? Viktor meint, er hätte ein Foto für Jackie geschossen. Genau dieses, das du heute in seinem Zimmer gefunden hast.“

„Er war Fotograf und Grafiker. Kein sehr guter. Er arbeitete in einem Drogeriemarkt und entwickelte dort Fotos. Er druckte sie für die Kunden aus.“

„Wo ist dieser Drogeriemarkt?“

„Irgendwo im Industriegebiet, außerhalb der Stadt.“

„Schick jemanden dorthin.“ Ich öffne die Tür.

„Wohin, verdammt noch mal? Ich weiß nur, wo ich dich gleich hinschicke, wenn du weiterhin nur Brocken ausspuckst, mit denen ich nichts anfangen kann ...“

„Zu dem Drogeriemarkt, wohin sonst?“ Ich schlage mit einem dumpfen Geräusch die Tür zu. Dann fällt mir doch noch etwas ein, als Karl bereits im Begriff ist, loszufahren. „Warte“, schreie ich und klopfe gegen die Fensterscheibe.

„Was?“ Auch er sieht müde und verbraucht aus.

„Du musst mich morgen um acht Uhr abholen.“

„Schönen Abend noch“, zischt er durch die Zähne. Die Scheibe fährt surrend nach oben, der Wagen rutscht über den glatten Fahrbahnbelag und verschwindet in der Nacht. Dreimal leuchten die Bremslichter auf, dann biegt er links ab und ist einfach weg. Als ich nach den Schlüsseln greife, raschelt die Zellophantüte in meiner Tasche. Darin befinden sich das Foto mit den Hasen und die Kopie von dem verschlüsselten Brief.

„Das Foto hat Taube geschossen“, hallen Viktors Worte in mir wider. „Ich habe es vorher noch nie gesehen.“ Die Mutter hat das Zimmer sauber gehalten. Sauberkeit ist ein dehnbarer Begriff. Mit dem Staubwischen nahm sie es nicht so genau. Das Zimmer war ordentlich und aufgeräumt, trotzdem lag eine flockige Staubschicht auf den Regalen. Auch die Pinnwand und der Rahmen waren von feinem Staub bedeckt. Nicht aber das Foto. Viktor hat mich angelogen – das Foto lag nicht unter dem Teppich versteckt. Es muss erst vor Kurzem in die Wohnung gelangt sein. Wie, woher oder von wem und wann? Ich drücke die Spitze des Hausschlüssels gegen meinen Fingerstumpf, der unerträglich brennt. Der Schmerz wird zur Realität und wirkt beruhigend, das Brennen verebbt zu einem monotonen Pochen. Der Phantomschmerz verschwindet. Ich greife nach der Türklinke. Meine Finger legen sich um den runden Knauf und drehen ihn nach rechts, das Türschloss schnappt auf. Ein warmer, vertrauter Geruch dringt in meine Nase. Ich fühle mich schwer und müde, aber glücklich, zu Hause zu sein.

Das Haus scheint zu schlafen. Nicht so seine Bewohner. Ich höre jemanden sprechen. Meine Frau führt manchmal Selbstgespräche beim Kochen, wenn sie aufgeregt ist. Auch die dumpfen Bässe aus dem Zimmer meines Sohnes drücken gegen mein Trommelfell. Ich lege meinen Mantel ab und laufe leise nach oben zu meinem Sohn. Seine Tür steht offen, er ist jedoch nicht in seinem Zimmer. Der Monitor flimmert, der Bildschirmschoner ist noch nicht angesprungen. Auch sein Handy liegt auf dem Tisch und vibriert. Also ist er nur kurz hinausgegangen und kommt gleich wieder zurück. Ich muss meine Chance beim Schopf packen. Ich trete ein und analysiere alles so schnell, wie es meine körperliche und physische Verfassung noch zulässt.

„Ein verpasster Anruf“, steht auf dem kleinen Sperrbildschirm, als ich das Telefon in die Hand nehme und den Home-Button betätige. Ich halte das Telefon mit dem Display gegen das gedimmte Licht der Sparlampe an der Decke. Die fettige Spur in Form eines Dreiecks auf dem dunklen Display verrät mir das Strichmuster. Da mein Sohn Rechtshänder ist, beginne ich von links nach rechts. Der Strichmustercode ist geknackt. Er ist online, am PC und auf dem Handy.

„Hey Kacker, wann bist du endlich fertig?“, meldet sich ein Nunu und postet ein kackendes Männchen auf Tims Seite. Sofort wird dieses gelikt. Kommentare wie „scheiß aber dein Gehirn nicht mit raus“ oder „wer gut isst, der gut scheißt“ und so weiter lassen keinen Augenblick auf sich warten. Ich bewege den Pfeil auf das Symbol mit seinen Freunden. Verblüfft muss ich feststellen, dass es über 350 sind. Ich schaue nach, wie viele von seinen Freunden online sind, dann konzentriere ich mich wieder auf sein Telefon. Eine Nummer kommt mir irgendwie bekannt vor. Ich notiere sie mir auf meinem Smartphone, will sie abspeichern. „Die Nummer ist vorhanden, überschreiben?“, fragt mich das schlaue Ding. Ich tippe auf Nein.

Ich suche in meinen Kontakten nach der Nummer. „Andreas“, lese ich ungläubig. Sofort öffne ich Tims Freundesliste auf der Facebook-Seite. Das leise Klicken der Maus ertönt. Ich tippe schnell „Andreas“ ein.

Fünf an der Zahl stehen mir zur Auswahl, aber keiner davon heißt Andreas Wurzel. Ich klopfe mir leicht gegen die Brust, manövriere den Pfeil auf Nachrichten. Klick. Eine lange Liste springt mir ins Gesicht. Ein gewisser Gin Seng hat als Letzter geschrieben.

„Hi, Timitom :-)“

„Hey, Gin, was geht?“

Ich lese die letzte angeklickte Nachricht.

„Hey Timmy, vernichte alle Beweise, vor allem das Parfum, dein Paps mischt bei den Bullen mit. Dislike“

„Wie soll ich das anstellen, du Trottel?“ Ein Like und ein Smiley mit großen Augen sind dem Kommentar hinzugefügt worden.

„Schenk die Flasche deiner Freundin. Kannst danach vielleicht einen bei ihr schieben ;-)“

„Ich habe keine, selber trott :-) Bin grad am Chillen, hab‘ keinen Bock auf Stress. Ziehe mir die Top hundert nackte Weiber herunter.“

„Das Zeug muss weg.“

„Wie, du Arsch?“

„Timmy, du bist echt blöd. Schütte das Zeug einfach im Arschtopf hinunter.“

„Aber es stinkt MEGA, wie Gift, Alter!“

„Das Zeug riecht nach Flieder.“

„Mir doch egal, was soll ich jetzt machen?“

„Lol. Du bist doch ein Hornoff, du wirst die Scheiße schon hinbekommen.“

„Hey, was machst du an meinem Computer?!“ Die Stimme meines Sohnes hinter meinem Rücken lässt mich zusammenzucken. Er schubst mich weg, als ich versuche aufzustehen. Er schreit wie ein Verrückter. Ich höre Schritte, das laute Traben auf der Treppe hallt im ganzen Haus wider. Ich stemme mich hoch, packe Tim an seinen dünnen Oberarmen und drücke ihn gegen die Wand, versuche dabei, ihm nicht wehzutun. Er schreit, versucht mich zu beißen. Er riecht tatsächlich nach Flieder.

„Wer ist dieser Gin Seng?“, frage ich leise.

„Verpiss dich, du Schwanzlutscher!“ Tim ist außer sich vor Zorn.

„Wer ist dieser Gin Seng?“, wiederhole ich und lasse ihn los. Er versucht erneut, mich zu schlagen. Mit Leichtigkeit ergreife ich seine Hände wieder. Tim tritt nach mir.

„Ich verrate meine Freunde nicht“, zischt er.

Ich stehe jetzt hinter ihm, meine Arme halten ihn fest umklammert. Als er merkt, dass er nichts mehr machen kann, beginnt mein fast erwachsener Sohn zu weinen. Morgen hat er Geburtstag, fällt mir plötzlich bitter ein. Auch meine Augen werden feucht.

„Timmy, wieso riechst du nach Flieder? Hat der Gestank etwas mit diesem Parfüm zu tun, wegen dem du im Kaufhaus Ärger hattest?“ Meine Stimme klingt besänftigend. Er nickt.

Erst jetzt sehe ich meine Frau, die uns entsetzt anstarrt. Auch sie weint. Ich weiß nicht, was schlimmer ist.

„Hat Andreas etwas damit zu tun? Hat er dich dazu bewegt, das Fläschchen zu kaufen? Andreas Wurzel?“, versuche ich den Kontakt zu meinem Sohnemann wiederherzustellen.

„Keine Ahnung“, schluchzt Tim. Seine Muskeln entspannen sich. Ich lasse ihn los. Er greift mich nicht mehr an. Stattdessen dreht er sich zum Computer um und schaltet ihn aus. Er zieht einfach den Stecker.

„Wieso und für wen hast du das Parfüm dann gestohlen?“

„Der Typ sagte, wenn ich ihm das Parfüm bringe, schenkt er mir die neuen Adidas-Schuhe.“

„Und?“ Ich schaue in seine stahlgrauen Augen. Sein Haar glänzt im schwachen Licht.

„Ich habe gesagt, ich traue ihm nicht.“ Tim schaut erst mich, dann seine Mutter an. Ich ziehe beide an mich. Als sie mich umarmen, drücke ich sie noch enger an meine Brust. Signalisiere damit, dass wir eine Familie sind und zusammengehören.

„Kennst Du den Kerl?“

„Nein, nur sein Pseudonym im Internet. Ich habe ihm gesagt, wenn er die Kohle hat, solche Schuhe zu kaufen, dann kann er doch das Parfüm auch selber holen. Als ich dann von der Schule kam, stand ein Schuhkarton vor unserer Haustür.”

„Sind das diese Schuhe?“ Ich deute auf seine Füße. Er nickt und zieht schuldbewusst seine Füße unter den Stuhl.

„Ich habe gedacht, du hast sie ihm gekauft“, sagt meine Frau und verstummt wieder. Ich spüre, wie sie am ganzen Körper zittert.

„Ihr seid doch nie für mich da! Vater läuft irgendwelchen Typen hinterher und jagt die Bösen. Mutter trifft sich mit ihrem Ex Torsten. Niemand kümmert sich mehr um mich.“ Tim wischt sich grob übers Gesicht. Er ist sichtlich enttäuscht von uns. Der Vorwurf ist gerechtfertigt und nicht übertrieben. Entsetzt stelle ich fest, dass unsere Familie bald auseinanderbricht, wenn wir nichts dagegen tun.

„Hast du den Typen jemals zu Gesicht bekommen?“ Ich versuche mich zu beherrschen und sachlich zu bleiben. Tim schüttelt resigniert den Kopf.

„Facebook?“

„Ja, er hat einen Post eingestellt: ‚Tausche deinen Wunsch gegen meinen.‘ Ich dachte, der spinnt, und habe geantwortet. Dachte, es wäre Spaß. Ich habe versprochen, ihm das Parfüm zu besorgen, und weil ich keine Kohle mehr hatte ... den Rest wisst ihr.“

„Weißt du eigentlich, dass das jemand sein könnte, der auf blutjunge Mädchen steht? Du hast den Bericht über den Pädophilen-Ring doch auch gelesen?“

„Aber haben sie die nicht alle erwischt? Dann kann er doch jetzt nicht online sein.“ Tim sieht mich mit großen Augen an.

„Stimmt, aber es könnte auch sein, dass er deine Cousine und Jackie entführt hat und das Parfüm nur als Vorwand benutzt, um uns in die Irre zu führen.“

Tim nickt wieder, seine Augen sind von Panik erfüllt.

„Warum solltest du aber jetzt das Parfüm verschwinden lassen?“

Zur Abwechslung bekomme ich diesmal ein leichtes Achselzucken als Antwort. Kopfschüttelnd raufe ich mir die Haare. Ich verstehe gar nichts mehr. Andreas, Arnold, Pädophilen-Ring, Parfüm, Entführung, Mord, Unfall ... ich bin der Verzweiflung nah. Nichts passt zusammen. „Wie hat er ausgesehen?“

„Ich sage doch, ich weiß es nicht. Und jetzt verpisst euch aus meinem Zimmer, ihr verdammten Idioten!“ Seine rechte Hand ballt sich zur Faust, bis auf einen Finger. „Fuck you“, zischt er. Sein Stinkefinger hat einen abgerissenen Fingernagel und ist blutverschmiert. Wohl von dem Versuch, den Flakon aufzubekommen. Die aufsteigende Wut schnürt mir die Luft ab.

Mein Sohn hat mit seinen pubertären Ausbrüchen die Grenzen meiner Geduld überschritten. Ich habe die Capricen meines Kindes endgültig dicke – nicht so und nicht mit mir. Grob packe ich Tim am Kragen, schleudere ihn durchs ganze Zimmer auf sein Bett. Er braucht dringend eine Lektion. Ich bin Psychologe, ich weiß, was meine Patienten benötigen.

Ich greife nach meinem Handy und wähle eine Nummer. „Hallo Andreas, hast du vielleicht einen Augenblick ...“

Tim horcht auf. „Du bluffst doch, Schwuchtel!“, schleudert er mir die nächste Beleidigung an den Kopf. Ich ignoriere seinen Kommentar einfach. „... ich verstehe, gute Besserung.“

Ich tippe eine weitere Nummer. Tim wirkt nervös. Nestelt an der Tagesdecke herum. Seine Unterlippe nimmt eine unnatürliche Blässe an, die obere verschwindet zwischen den Zähnen.

„Karl, kannst du vorbeikommen? Ja, bei mir zu Hause.“

„Lässt sich das nicht ...“, höre ich und unterbreche ihn sofort. „Nein, diese Sache lässt sich nicht aufschieben. Die Angelegenheit ist wirklich dringend“, fauche ich in den Hörer. Mein Blick ist auf Tim gerichtet.

Ein Schnauben, dann leiser: „Was brauchst du von mir?“

„Ich möchte meinen Sohn einsperren lassen“, sage ich ruhig.

Karl grunzt und hustet. „Seid ihr jetzt alle übergeschnappt? So eine depperte Familie habe ich noch nie erlebt!“ Immer wieder wird er von einem Hustenanfall unterbrochen. „Ich schicke jemanden vorbei. Was soll ich ihnen sagen? Sohn schlägt seinen Vater, oder was?“ Er schnieft beunruhigt, als ihm klar wird, dass ich es ernst meine. Auch mein Sohn begreift langsam, was los ist.

„Das kannst du nicht machen!“ Meine Frau schreit jetzt ebenfalls.

„Geh in die Küche“, sage ich sehr leise. Sie schüttelt den Kopf, geht aber nach unten.

„Das wagst du nicht!“, brüllt mein Sohn mich an. Allerdings traut er sich nicht, aufzustehen.

„Du meinst es also wirklich ernst?“, wiederholt Karl nach kurzem Zögern mit Nachdruck.

„Ich kann auch radikale Maßnahmen ergreifen, wenn es dem Wohl der Mehrheit dient“, sage ich entschieden.

Karl pfeift durch die Zähne. „Ich will das selbst sehen, bin schon unterwegs.“

„Das ist doch nur eins deiner Psychospielchen, nicht wahr? Du bluffst. Wenn du das machst, bist du nicht mehr mein Vater – ich hasse dich!“ Tim brüllt wie ein Wahnsinniger. In seiner Verzweiflung will er mir mit allen Mitteln wehtun.

„Wer hat dich dazu gebracht, den Flakon zu stehlen?“

„Du redest immer so geschwollen, du Möchtegernprofessor“, entgegnet er brüsk.

„Das Fläschchen?“, korrigiere ich meine Frage.

„Ich kenne ihn nicht. Er hat mich auf der Straße angesprochen, ein komischer Typ, der was von Jackie wollte. Ich dachte, die blöde Kuh ist wieder aufgetaucht, mit meiner lesbischen Cousine im Schlepptau.“ Er zupft mit spitzen Fingern kleine Fäden aus der kuscheligen Decke, wie ich früher als Kind auch. Trotz des Ärgers muss ich lächeln. „Er sagte wenn er das bekommt, kauft er für mich ...“

„Die Sportschuhe?“

„Ja. Ich hab‘ mir zuerst gar nichts dabei gedacht. Aber als ich dann den Preis gesehen habe, wurde mir klar, dass das ein komischer Deal war. Das Parfüm sollte so 50 Euro kosten, die Schuhe sind viel teurer. Ich habe es erst beim zweiten Versuch geschafft, das blöde Parfüm zu klauen. Das Zeug riecht zum Kotzen.“ Seine Augen funkeln mich an.

„Ich habe das Gefühl, du lernst nicht aus deinen Fehlern.“

Tim schaut weg. „Habe ja einen guten Lehrer“, erwidert er kaum hörbar.

Von unten dringen Stimmen zu uns herauf, dann höre ich Schritte. Karl erscheint in der Tür, in Begleitung von zwei uniformierten Polizisten. Tim krabbelt auf dem Bett in die oberste Ecke, zerwühlt dabei das ganze Bettzeug. Das Bild erinnert mich an das Sofa bei den Frühlings. Ein kalter Schauer kriecht mir den Rücken hoch.

Erst jetzt begreift er, dass ich nicht bluffe. Angst tritt in seine Augen. Er funkelt mich verzweifelt an. Ich zucke nur mit den Schultern. Karl nickt mir grüßend zu. Die beiden Polizisten postieren sich vor der Tür.

„Willst du das wirklich?“, flüstert Karl kaum vernehmbar in mein Ohr. Ich führe ihn aus dem Zimmer. „Mach alles so, dass es echt wirkt. So manche Eltern haben sich schon bei mir dafür bedankt. Es gibt Leute, die plötzlich wieder ganz normal sind, wenn sie mal eine Nacht in der Zelle verbracht haben. Wir haben doch diesen alten Knast, der vor zwei Jahren in ein Hotel umgebaut wurde. Vieles wurde so belassen, damit es authentisch wirkt. Ich möchte, dass du ihn dort mal für eine Nacht einschließen lässt. Einzelhaft, sozusagen. Bis morgen früh reicht fürs Erste. Schaffen die beiden das, ohne sich zu verplappern?“ Ich deute auf die beiden Männer in Uniform.

„Denke schon, einen von ihnen kenne ich von früher. War ja selber bei der Streife. Kostet aber extra, wenn du keine Aktenführung für deinen Sohn haben möchtest.“ Karl grinst.

„Wie viel?“

Er schnieft in ein zerknülltes Papiertaschentuch, hebt den Kopf und sagt: „Zweihundert fürs Hotel plus fünfzig für jeden.“ Er streckt seine Bärentatze aus und schmunzelt vergnügt. Ich greife nach meinem Geldbeutel, lege ihm sechs Fünfzigeuroscheine in die Hand. Seine Pranke bleibt offen. Ich schaue ihn leicht verdutzt an. Zähle das Geld erneut. Seine Finger schließen und öffnen sich mehrmals. Ich lache kurz auf. „Die Polizei ist unbestechlich, was?“, ziehe ich ihn mit sanftem Spott in der Stimme auf und lege noch einen Fünfziger dazu.

„Alles hat seinen Preis, das musst du als Psychologe ja wissen. Ich kann dir ein Sonderangebot machen – mit hundert Prozent Rabatt – und deinen Sohn einfach bei den echt Harten einpferchen. Das kostet dich gar nichts.“

„Ach, lass nur.“

„Michael?“ Er wendet sich an einen seiner Männer.

„Ja? Kommissar Breuer, können wir?“ Der ältere der beiden schaut Karl respektvoll an.

„Ich denke schon.“

Dann geht alles sehr schnell. Michael spricht beruhigend auf Tim ein, mein Sohn wird abgeführt. Tim wehrt sich kaum. Er steht unter Schock. Wie ein Verurteilter auf dem Weg zum Schafott sieht er aus. Die Sache ist jetzt todernst und kein Spiel mehr.

Ich bekomme ein schlechtes Gewissen, sehe es aber als letzte Chance, dass Tim wirklich einmal über alles nachdenkt. Dann verabschiede ich mich von den Beamten und gehe in mein Büro. Ich brauche einen Moment Zeit für mich allein.

Kapitel 66

Ich verkrieche mich in die dunkelste Ecke. ER ist mir nicht gefolgt, glaube ich. Ich höre zumindest nichts. Hier ist es deutlich kälter. Ich sehe meine Hand nicht vor Augen, so dunkel ist es auf einmal. Vorsichtig gehe ich Schritt für Schritt weiter, bis ich wieder den schwachen Lichtstrahl sehe. Doch dann stockt mir der Atem. Das Licht kommt nicht von der Lampe, die ich vorhin gesehen habe. Der helle Fleck kriecht an der Wand entlang. Jemand hat eine Taschenlampe, mit der er die kahlen Wände absucht. Ich befürchte, dass das laute Herzklopfen in meiner Brust mich verraten könnte. Ich bekomme kaum Luft. Meine Lunge schmerzt. Ich höre Schritte, die Schuhsohlen bringen den Boden zum Knirschen. Erst jetzt spüre ich etwas Hartes in meiner Hand. Der Gitterstab. Jackie hat ihn mir in die Hand gedrückt, bevor ich hinter dem Schrank verschwunden bin. Immer mehr Tränen kullern über mein Gesicht. Ich höre die Tropfen auf dem harten Boden zerschellen.

Knirsch, knirsch, knirsch ... knirsch ... knirsch … Die Schritte werden langsamer, vorsichtiger, aufmerksamer. Der Lichtstrahl huscht über den Boden. Der gelbe Fleck zittert, als fröre er.

„Verdammt, wo ist sie? Ich kann sie nicht sehen“, höre ich einen Mann flüstern.

Ein undefinierbares, dumpfes Gemurmel ertönt in diesem dunklen Korridor des Schreckens. Sind die Verfolger zu zweit?

„Vielleicht weiter vorne?“

Wieder nur ein „Mh-mh“.

„Nein, da ist nichts. Sie ist in die andere Richtung gelaufen. Ich habe wie immer recht“, bestätigt ER seine Aussage selbst.

Dann werde ich plötzlich geblendet. „Aha, jetzt haben wir dich!“, schreit die Männerstimme, glucksend vor Freude. Ich kreische so laut, wie ich kann. Trete mit den Füßen in die Schwärze, als Hände nach mir greifen.

„Komm, meine Süße, komm. Ich krieg‘ dich sowieso. Du bist ja eine kleine wilde Bestie. Genauso, wie ich euch gerne mag, wild und feucht. Hätte ich lieber dich rangenommen, aber das können wir ja noch nachholen.“ ER lacht schallend. Und doch höre ich ein wenig Panik in seiner Stimme.

Ich gehe in die Hocke, krümme mich an der Wand zusammen und hoffe, dass sie mich nicht greifen können. Zu spät. Hände umklammern mich wie Klauen und zerren mich vom Boden hoch. Das Licht der Taschenlampe tanzt über die Wände. Verzweifelt nutze ich den Schwung und schlage mit dem Stab so stark in die Dunkelheit, wie ich kann. Meine Angreifer kann ich nicht ausmachen, der Lichtstrahl blendet mich jetzt wieder. Ich sehe nur einen Schatten und schlage erneut zu, treffe irgendetwas, es klingt dumpf, aber der Griff um meinen Arm lockert sich nicht. Erst beim dritten Mal erwische ich ihn. Der Schlag fällt zwar viel schwächer aus als die beiden ersten – ich habe keine Kraft mehr –, aber ein Stöhnen bestätigt mir, dass ich tatsächlich getroffen habe. Der Griff lockert sich. Kaum aus seinen Fängen befreit, renne ich in die entgegengesetzte Richtung.

Ich höre laute Schritte hinter mir, laufe so schnell ich kann. Der Verfolger wird langsamer. Ich renne weiter, sehe Lichter. Ja, ich sehe einen Tunnel vor mir, der am Ende erleuchtet ist. Ist das der Ausgang? Meine Füße tragen mich immer weiter, das Leuchten wird heller. Endlich bin ich am Ende des Tunnels angekommen und stehe plötzlich in einem großen Raum. Das unnatürlich helle Licht blendet mich. Ich muss mich erst an die Helligkeit gewöhnen. Ich komme aus dem dunklen Tunnel von links, versuche ich mir den Weg zu merken, was vergeblich und unwichtig ist, wenn sie mich einholen. Ich schaue mich hektisch um. Der Orientierungssinn war noch nie meine Stärke. Alles um mich herum beginnt sich zu drehen. Mir ist schwindelig. Ich laufe drei Schritte vor, dann wieder zurück. Unentschlossen bleibe ich für eine Sekunde einfach stehen. Als ich ein schleifendes Geräusch vernehme, beginne ich wieder zu laufen. Ich entscheide mich für den rechten Tunnel, folge meinem Bauchgefühl und renne erneut in die Dunkelheit. Hauptsache, die kriegen mich nicht. Die Luft wird stetig kühler. Ich rieche die Frische und die Kälte des Winters. Ich bin auf dem richtigen Weg, versuche ich mir einzureden.

Und dann ... bin ich draußen. Einfach so, und ich sehe den weißen Schnee. Die Nacht. Die Freiheit. Den baldigen Tod? Egal, ich bin raus aus dem Gefängnis, atme die frische Luft ein. Als ich die eisige Kälte in meiner Lunge spüre, wird mir bewusst, dass ich nichts weiter anhabe als einen sommerlichen Pulli, dünne Leggins und weite, viel zu große Stiefel. Wie irre fange ich an zu kichern, als ich daran denke, wie ER uns zu Anfang des Winters die Klamotten brachte. „Hier, damit ihr im Winter nicht verreckt“, meinte ER und warf sie zu uns in den Keller.

Ich schleiche mich davon, aber bereits nach kurzer Zeit lassen meine Kräfte nach und ich spüre meine Beine kaum noch. Der Schnee ist pudrig und weich. Am liebsten würde ich mich hineinlegen, wie in ein weiches Bett, und schlafen. Die weiße kalte Schicht knirscht unter meinen Füßen wie Zuckerglasur. Immer wieder breche ich durch die dünne Schneekruste und schürfe meine Beine auf.

Meine Euphorie verwandelt sich in Panik. Ich sehe nichts, nur das schattige Weiß unter meinen Füßen und den schwarzen Himmel. Ich merke, wie ich hinfalle. Mein Gesicht schlägt auf den harten Untergrund. Meine linke Wange brennt auf dem kalten Boden. Ich höre das laute Knacken der Schneekristalle und das Stampfen von Füßen.

„Ich sehe dich, du kleines Luder“, ruft eine Männerstimme in einem Singsang wie aus einem Horrorfilm. Ich stemme mich hoch, robbe von der Stimme weg. Der Schnee lässt mich nicht, hält mich gefangen. Eine große Hand packt mich grob an der Schulter. Dann schwebe ich, als mich jemand mit beiden Armen hochhebt. Mit letzter Kraft versuche ich, ihm die Maske vom Gesicht zu reißen. Ich schaffe es nicht. Die Gewissheit, dass es nun endlich vorbei ist, lässt mich ruhig werden. Ich kuschle mich an meinen Peiniger. ER ist so warm und riecht angenehm, nach Keksen oder Plätzchen. Erschöpft schließe ich die Augen.

Kapitel 67 (Johannes)

Mein Handy meldet sich wieder. Benjamin, stelle ich fest. „Kannst du zu mir kommen?“ Mehr steht nicht in der Nachricht. Ich packe meine Sachen, nehme auch das Handy meines Sohnes mit. Zum Glück ist er hier immer noch online.

„Wo willst du hin? Wo ist Tim? Johannes, du machst mir Angst“, jammert meine Frau. Sie steht an der Treppe, schaut verzweifelt zu mir auf. Ich gehe zur Garderobe, Sonja läuft hinter mir her. Sie fasst mich an den Händen, ihre Finger sind kalt und zittrig. Wir schauen uns in die Augen, schweigend. Ihre sind dunkelrot. Sie schnieft in ein durchnässtes Taschentuch.

„Morgen wird unser Sohn siebzehn. Soll er an seinem Geburtstag in einer Zelle aufwachen?“ Sie schlägt mit ihren kleinen Fäusten gegen meine Brust. Sonja sorgt sich um ihren Sohn. Auch um mich?

„Er wird uns später bei dafür danken. Er ist in einem Hotel, einem umgebauten ehemaligen Gefängnis. Mach dir keine Sorgen. Eine Nacht dort wird ihn hoffentlich mal zum Nachdenken bringen.“

Sonja legt ihren Kopf in den Nacken. Sie ist mehr als einen Kopf kleiner als ich, ihr trauriger Hundeblick bringt mich zum Schmunzeln. Ich tippe ihr leicht auf die Nase. Berühre ihre Stirn sanft mit meinen Lippen. Ich spüre ihre Hand in meinem Nacken. Die Erinnerung an einen blutigen Handabdruck in einem anderen Nacken drängt sich mir auf. Einer kleinen Hand, höre ich in Gedanken erneut. Meine Haare sträuben sich, ich bekomme eine Gänsehaut.

Ich schiebe meine Frau hastig von mir, nehme sie am Handgelenk und eile in die Küche. „Wir müssen was ausprobieren. Keine Fragen, mach bitte nur, was ich dir sage.“

Sie nickt, fragend.

„Ich werde mich jetzt auf den Boden legen, als wäre ich tot, und du versuchst mich aufzuheben. Alles klar?“

Meine Frau wirkt mehr als irritiert. „Was? Was ist denn in dich gefahren? Tim sperrst du in den Knast und ich soll  ...?“

„Simulieren. Ich bin jetzt Andrea.“

„Die junge Frau, die ihr tot aufgefunden habt?“

„Ja. Bitte tu das für mich. Bitte, nur einmal.“

Sie schaut mich unentschlossen an.

„Entschuldige bitte, aber das hier ist sehr wichtig für mich.“ Ich lege mich auf den Boden und sie versucht, mich aufzuheben. Meine Frau ist sehr sportlich und kräftig. Jahrelanges Fitnesstraining hat ihre Muskeln geformt. Trotzdem kann sie mich nicht hochziehen.

„Okay, versuch mal, mich nur leicht anzuheben. So als würdest du ein liegendes Kind auf den Arm nehmen.“ Sie versteht.

Sonja hebt mit der Linken meinen Kopf an und schiebt die rechte Hand unter meinen Nacken. Dann gibt sie auf.

„Gut, das reicht.“ Ich breche den Versuch ab. „Wieso hast du mich so angefasst?“

„Du bist zu schwer. Ich habe noch nie jemanden getragen, außer Tim, als er noch klein ...“

„Warum unter dem Nacken?“

„Wo denn sonst? Meine Arme sind zu kurz.“

Ich stehe auf. „Wie bei Andrea“, flüstere ich kaum hörbar. „Das ist es! Das ist es! Michaela oder Jackie oder beide leben noch. Eines von den Mädchen muss die junge Frau gesehen haben. Sie hat ihren Kopf anheben müssen, um ihr die Kette umzuhängen. Dann hat eines der Mädchen der toten Andrea das Medaillon in den Mund geschoben. Eine von ihnen war mit dieser Frau zusammen, auf jeden Fall. An der Leiche wurden Haare von Jacqueline gefunden. Sie muss also vor wenigen Tagen noch gelebt haben und ich hoffe, dass sie das immer noch tut.“

Ich gehe in die Küche zurück und gönne mir einen Schluck warmen Tee aus der Tasse meiner Frau, bevor ich losmuss.

„Hol Tim bitte morgen nicht ab. Wir fahren zusammen hin“, sage ich, als ich in der Eingangstür stehen bleibe. Mit dem Mantel in der Hand trete ich nach draußen in die Dunkelheit. Hoffentlich hat Benjamin etwas herausgefunden.

Die kleine Stadt wirkt wie ausgestorben. Kein Spaziergänger traut sich mehr nach draußen. Spätestens nach der Pressekonferenz ist jedem die Lust auf einen abendlichen Spaziergang vergangen. Auch joggen will keiner mehr. Die Schneeflocken rieseln wie in großen Formationen auf die weiß bedeckte Erde nieder.

Kapitel 68

Meine Finger und Zehen sind taub. Ich bin in einer … in einer Kiste? Panik schnürt mir die Kehle zu und hindert mich am Atmen. Ich sitze halb aufrecht, mit dem Rücken angelehnt, in der Kiste. Meine Knie sind angezogen, der Platz reicht nicht aus, um die Beine auszustrecken. Meine Arme sind unter den Kniekehlen gefesselt.

In meinem Mund steckt ein Knebel aus altem Stoff. Der schimmlige Geschmack breitet sich in meinem Rachen aus, bis hinauf zur Nase. Ich muss würgen, habe jedoch Angst, an meinem Erbrochenen zu ersticken. Mein Kiefer ist taub vor Schmerz. Ich bin lebendig begraben. Wie lange liege ich schon hier drin? Ich will noch nicht sterben, nicht so. Einmal haben ich und Jackie ein Spiel gespielt. Was wäre der schlimmste Tod, den man sterben kann. Wieso sagt man eigentlich „den Tod sterben“? Wenn man erst mal tot ist, kann man ja nicht noch einmal sterben. Man stirbt, wenn man lebt. Damals sagte Jackie, sie fände es ganz schlimm, wenn sie bei lebendigem Leibe verbrennen müsste. Ich wählte das Ertrinken. So etwas wie lebendig begraben zu werden kam uns nicht in den Sinn. Wie auch? Wie krank muss ein Mensch sein, einen anderen – ein Kind, ein Mädchen – in eine Kiste zu legen und zuzuschütten? Ich bin wieder ganz allein.

Ich höre nur das Rauschen des Blutes in meinen Ohren. Im rechten Ohr piept es. Ich hoffe bloß, dass ich schnell sterbe. Ich habe gehört, dass Bergsteiger mit einem Lächeln sterben. Beim Erfrieren verspüren die Menschen ein wohltuendes Gefühl der Schwerelosigkeit. Woher wollen die anderen das denn wissen? Können die Toten etwa reden? Ich hoffe nur, dass das mit dem Erfrieren stimmt.

Kapitel 69 (Johannes)

Peter öffnet mir die Tür. Er sieht angespannt aus, zieht mich ungeduldig herein und zerrt mir sogleich meinen Mantel vom Körper, als ich vollends ins Haus getreten bin. Dann wirft er ihn auf einen Haken seiner überdimensionalen Garderobe, die wie ein Hirschgeweih aussieht. Ohne sich umzudrehen marschiert er ins Wohnzimmer, in der Erwartung, dass ich ihm folge.

In dem großen Raum ist die Luft unangenehm stickig und warm. Ein strenges, süßliches Frauenparfüm verleiht der ganzen Atmosphäre etwas Vulgäres. Hier riecht es wie in einem gut besuchten Bordell. Theodor Brux sitzt am PC, nippt an einem Glas eiskaltem Wodka. Mich schüttelt es bei diesem Anblick. Ich wende meinen Blick von Theodor ab und schaue in die kleine Runde, die sich hier versammelt hat.

Peters Freundin Anna kommt mit einer Tasse Kaffee aus der Küche. „Hallo Johannes, willst du auch einen? Ich habe extra viel gemacht“, sagt sie freundlich. Ihre rötlichen Locken sind wie eine Meereswoge, die sich in gleichmäßigen Wellen auf ihren schmalen Schultern hin und her schlängelt. Peter schaut die hübsche Frau mit leuchtenden Augen an.

Ich nicke und sage: „Danke, schwarz ...“

„... und ohne Zucker“, ergänzt Anna lächelnd und verschwindet wieder in der Küche. Die Tasse reicht sie vorher ihrem Freund. Ich bin froh, dass Peter Anna hat, er hat sich seitdem positiv verändert. Anna gibt ihm die Liebe, die Peter braucht, einfach und ehrlich.

„Theo, bist du so weit?“, wendet sich Peter an seinen Gast.

Der nicht mehr ganz junge Mann schaut mich überrascht an. Er sieht nicht wirklich so aus, wie man sich einen Hacker vorstellt. Sein Äußeres ähnelt mehr dem eines Bankers. Das schwarze, nach hinten gekämmte Haar und die dunklen Augen lassen ihn jünger aussehen, als er tatsächlich ist. Er hat eine Brille auf, sehr dezent. Die Bügel aus Metall sind schlicht und elegant. Das Licht seines Tablets wird von den polierten Gläsern reflektiert. Auch der Rechner von meinem Bruder Peter ist an.

Theodor schaut zu mir auf, stellt sein Glas auf dem weiß glänzenden Tisch ab. Das Eis darin klimpert leise. „Hallo Johannes.“ Theo streckt mir seine sehnige Hand entgegen.

„Seit wann trägst du denn eine Brille?“, erkundige ich mich. Aus dem Augenwinkel sehe ich mich selbst auf dem Bildschirm seines Notebooks, das auch auf dem Tisch steht. Als würde ich in den Spiegel schauen, erblicke ich mein Antlitz auf der Mattscheibe.

Der Druck seiner Hand ist fest, trocken und kalt. „Ich habe etwas für euch entwickelt. Benjamin kann jetzt das Gleiche sehen wie du, wenn du auf die Pirsch gehst.“ Zum Beweis fummelt er kurz an seinem linken Ohr und streckt mir einen Bluetooth-Ohrhörer entgegen. „Den Gummiaufsatz kannst du natürlich austauschen.“

Ich nicke zufrieden, merke jedoch, dass das Bild auf dem Bildschirm immer noch das gleiche ist, nur dass mein Gesichtsausdruck etwas blöd erscheint.

„Ach ja, die Kamera ist in die Brille integriert.“ Er nimmt die Brille ab und hält sie mir hin. Mein verdutztes Gesicht verschwindet aus meinem Blickfeld. „Die Gläser sind aus Fensterglas, also für jeden geeignet“, sagt Theodor, sichtlich zufrieden.

Ich setze die Brille sofort auf. Sie passt mir wunderbar. Ich wundere mich, wie eine Kamera in so einem Bügel platziert werden kann, der nicht viel breiter ist als der meiner eigenen Brille. Als ich den Gummiring gegen einen frischen getauscht habe, den mir Theodor netterweise in die Hand drückt, und das kleine Hörgerät sicher an meinem Ohr montiert ist, höre ich meinen Bruder reden.

„Hallo Johannes“, sagt Benjamin freundlich. „Ich kann mich sehr gut sehen“, fügt er lachend hinzu, als ich zu ihm hinüberschaue.

„Ich habe einige Daten von Michaelas Handy ausgelesen.“, meldet sich Theo. Ich nehme die Brille und den Hörer ab und lege alles in ein dafür vorgesehenes Etui. Das Etui verschwindet in meinem Jackett.

„Aus Michaelas Handy? Wie seid ihr an das Ding gekommen? War doch ...“

„Dieses war in Reparatur, in dem Handyladen, in dem ich zufällig arbeite.“ Brux grinst. „Michaela hat von mir ein Ersatzhandy bekommen. Ihr Smartphone hatte einen Displaybruch. Die Reparaturheinis, also meine Kollegen, haben keinen gescheiten Back-up gemacht und alle – na ja, fast alle Daten – wurden gelöscht. Ich konnte trotzdem einiges retten. Nicht viel, aber immerhin. Willst du es dir ansehen oder besser gesagt, anhören? Michaela hat eine Sprachaufnahme gemacht. Ohne was davon zu merken, denke ich.“

Ich nicke nur. Peter schiebt mir einen massiven Stuhl hin, ich bedanke mich und setze mich darauf. Die weiche Polsterung verschluckt meinen gesamten Hintern.

Theodor drückt auf Play. Dann hören wir Jackie.

„Er wollte zu mir in die Badewanne steigen, dieser Arsch“, ertönt ihre aufgebrachte Stimme aus dem kleinen Lautsprecher. Brux‘ Finger huschen über die Tastatur. Die Stimme wird unterbrochen, der Bildschirm bleibt schwarz. Ein Rauschen, dann redet Michaela: „Und was sagt deine Mutter dazu?“

„Sie sagt: ‚Stell dich nicht so an, er ist doch jetzt dein Vater und so etwas ist doch normal.‘ Ich glaube, sie hat Angst vor ihm“, schluchzt Jackie.

„Du musst zur Polizei gehen“, drängt Michaela. Abermals wird das Gespräch von Rauschen und Klacken unterbrochen. Theo gibt sein Bestes und tippt weiter.

„Hallo Mädels. Ist was passiert?“ Eine mir bekannte, männliche Stimme mischt sich in das Gespräch der beiden Mädchen ein.

„Nee, alles easy. Warum?“, sagt Jackie mit gespielter Fröhlichkeit.

„Na denn.“

„Ist er nicht süß?“, kichert Jackie.

„Der ist doch viel zu alt ...“

Die Aufnahme endet an dieser Stelle.

„Mehr habe ich nicht, leider“, entschuldigt sich Theo. Er nippt wieder an seinem Wodka. Wir schweigen.

„Peter“, wende ich mich an meinen Bruder. Er dreht sich zu mir um. „Ja?“

„Stimmt es wirklich, dass Horst Jackie sexuell belästigt hat?“

„Mit mir hat sie nicht darüber gesprochen, aber Michaela gegenüber erwähnte sie es wohl mal.“

„Kannst du herausfinden, wer sich hinter einem anonymen Namen bei Facebook verbirgt, Theo?“, frage ich unvermittelt. Zwei schwarze Augen mustern mich. Ich reiche ihm das Handy meines Sohnes. Die Facebook-Seite ist immer noch offen. Sein Finger streicht über den Bildschirm. „Meinst du diesen Gin Seng?“, fragt er nach einem Augenblick, als er auf dem Bildschirm die geöffnete Nachricht liest.

„Ja, den meine ich.“

Anna bringt mir meinen Kaffee und Kekse für alle.

„Schick ihm doch einfach eine Freundschaftsanfrage“, meint Brux ironisch und grinst. Eine Reihe weißer Zähne tut sich vor meinen Augen auf, fast schon zu weiß. „Kriegst du da keinen Ärger mit deinem Sohn?“ Er wackelt mit dem Smartphone und zwinkert mir zu.

„Nee, der bringt mich morgen nur um. Stimmt es eigentlich, dass man die Kamera eines fremden Handys manipulieren kann?“

„Machbar ist vieles. Legal ist das nicht ...“ Theo macht eine bedeutungsvolle Pause und reibt seine Schläfe. „Und so etwas kostet natürlich extra“, sagt er trocken.

Ich nicke. Seit über einem Jahr kenne ich ihn nun und er hat uns bei so manchem kniffligen Fall geholfen. Nicht immer ganz legal, aber immerhin konnten wir die Täter überführen. Wir haben uns zufällig im Krankenhaus meines Bruders kennengelernt, als er dort den Internetzugang angeschlossen hat. Er ist echt clever und hat Verbindungen, über die ich lieber nichts wissen will.

„Wir nehmen mal an, dass es geht.“ Er dreht sich zum Computer um. Beinahe sofort erscheint auf dem Monitor das Gleiche wie auf dem Display des kleineren Geräts. Eine leise Stimme ertönt vom Bett meines Bruders. „Ich habe da etwas.“ Benjamin und Peter waren die ganze Zeit beschäftigt. „Ich habe hier Tim mit einem Glatzkopf auf dem Schirm. Sie scheinen sich zu kennen.“

Was Benjamin anschaut, sind schwarz-weiße Überwachungsvideos des Kaufhauses, in dem ich meinen Sohn beim Hausdetektiv abholen durfte. Ich stehe auf und eile zum Bett. „Woher hast du das Videomaterial?“

„Karl“, lautet die kurze Antwort meines Zwillingsbruders. Er spricht wieder mit mir und bewegt dabei seine Lippen anstatt des rechten Zeigefingers. Seine Stimme ist leise und ein wenig heiser. Erst jetzt bemerke ich, dass er selbstständig atmet und keine Schläuche mehr in der Nase hat. Erstaunt schaue ich ihn an. Benjamin zwinkert mir mit dem rechten Auge zu und lächelt mich glücklich an.

Das Bild ist verschwommen und kaum brauchbar. Trotzdem erkenne ich meinen Sohn und diesen Kerl. „Arnold Taube.“

„Arnold Taube?“, wiederholt Brux fragend.

„Ja, Arnold Taube.“

„Er ist derjenige, der noch vor Kurzem mit deinem Sohn gechattet hat.“

„Ausgeschlossen“, unterbreche ich ihn brüsk. Brux weiß, dass meine schroffe Erwiderung nicht gegen ihn gerichtet ist. Erwartungsvoll zieht er seine Augenbrauen nach oben.

„Er ist seit zwei Tagen tot“, füge ich etwas gefasster hinzu.

„Oh Gott.“ Peter schaut mich an. „Michi hat mir mal kurz von dem Glatzkopf erzählt. Er würde so auf Jackie stehen. Ich glaube, sie nennen ...“, er räuspert sich, „… nannten ihn ‚Taubenscheiße‘ oder ‚Vogelscheiße‘.“

„Hat Michi auch was von Andreas erzählt?“ Gespannt schaue ich Peter an.

„Weiß ich nicht mehr. Ich kann mich nur daran erinnern, wie sich Michi über diesen Taube aufgeregt hat, weil er so viel älter war und nicht in die Gruppe passte. Er war ihr unheimlich.“

„Kann ich Tims Telefon benutzen?“, wende ich mich wieder an Brux. Er trinkt sein Glas aus und stellt es auf den Tisch. „Ich geh‘ dann mal. Wenn ihr mich braucht ...” Er zuckt mit den Schultern und verlässt das Zimmer.

Ich drücke die Wahlwiederholtaste. Nach endlos langem Klingeln nimmt Andreas ab. „Tim! Wieso hast du mich nicht zurückgerufen wie abgemacht?“, schnattert der junge Polizist drauflos. Er scheint außer Puste zu sein. Er keucht.

„Ich bin es, Johannes. Tims Vater. Worüber wollten ...“ Die Verbindung wird unterbrochen.

„Ich vermute, dass Andreas bei seiner Freundin im Krankenhaus ist. Oder auf der Dienststelle“, überlege ich laut. „Gut, er wird sich schon melden. Ich werde jetzt erst mal Karl über die Handyaufnahme der Mädels informieren, der soll sich diesen Horst mal vorknöpfen. Ich denke, heute Abend passiert nichts mehr. Benjamin, du meldest dich, wenn du etwas Neues hast, in Ordnung?“

„Wird gemacht.“ Sein Fortschritt freut mich unwahrscheinlich. Ihn wieder reden zu hören, erfüllt mich mit Glück, auch wenn es nur ein leises Krächzen ist.

Mein Handy meldet sich. Wieder Andreas.

„Hallo Johannes“, er hustet, „ich habe hier im Krankenhaus sehr schlechten Empfang. Meine Freundin ist auch ständig am Heulen. Ich wollte Sie schon anrufen, aber irgendwie war bei Ihnen dauernd besetzt. Hat Tim Ihnen etwas von mir ausrichten können?“

„Nein, wann haben Sie denn mit ihm gesprochen?“

„Heute Nachmittag. Wir haben eine heiße Spur, das heißt die Polizei. Joseph, ich meine Kommissar Hund, ist schon unterwegs.“ Er hustet erneut. Ich höre im Hintergrund jemanden wimmern, seine Freundin, vermute ich.

„Schatz, bitte, ich bin gleich bei dir“, beruhigt Andreas sie. Zu mir sagt er dann: „Es ist so: Im Haus von diesem Taube hat die Spurensicherung einen entscheidenden Hinweis gefunden, der darauf hindeutet, dass er unser Mann ist, ich meine war. Taube wollte vor drei Tagen unbedingt mit mir reden. Doch dann hat er das Gespräch verschoben, weil es seiner Mutter an dem Tag nicht gut ging. Er hat sie ins Krankenhaus gefahren. Zum Glück. Keine Minute zu früh, sie war dem Tod näher ...“

„Kommen Sie endlich zur Sache, Andreas!“, weise ich ihn schroff darauf hin, dass wir keine Zeit haben.

„In derselben Nacht hat sich Arnold Taube dann ...“ In der Leitung knackt es. Das Gespräch wird erneut unterbrochen. Unschlüssig stehe ich da. Dann gehe ich zu Benjamin und beuge mich über ihn. Er liegt im Bett, völlig reglos. Ich sehe ihm in die Augen und streiche über seine Hände.

Er zwinkert mir zu. „Hau jetzt endlich ab, wir holen unsere Mädchen nach Hause“, krächzt er.

Schnellen Schrittes laufe ich zur Tür und schlüpfe in meine Winterschuhe. Theo sitzt auf der Treppe und flucht leise. Die nassen Schnürsenkel seiner Schuhe haben sich verknotet und er müht sich ab, sie zu entwirren.

Ich höre mein Telefon summen, will danach greifen und merke, dass ich das verfluchte Ding auf dem Tisch habe liegen lassen. Ohne die Schuhe wieder auszuziehen, stürme ich zurück ins Wohnzimmer und hinterlasse nasse schwarze Abdrücke.

„Ist schon okay, ich kümmere mich darum.“ Anna lächelt mich freundlich an. Ich bin peinlich berührt. Mein Handy klingelt wieder.

„Ja?“, frage ich in den Hörer. Die Nummer ist mir unbekannt.

„Doktor Hornoff … ähm … Johannes? Ich habe da etwas, das dich interessieren könnte.“ Tina. Ihre Stimme flackert.

„Und was, wenn ich fragen darf?“ Unbeabsichtigt fahre ich sie in recht barschem Ton an.

„Leopold hat wieder gemalt. Die Bilder könnten alles erklären“, entgegnet sie, ruhiger jetzt.

„Was … was hat er denn gemalt?“ Ich stottere vor Ungeduld.

„Das möchte ich am Telefon nicht sagen. Du hast selbst gesagt, der Elektronik ist nicht zu trauen.“

„Wann können wir uns sehen? Soll ich im Krankenhaus vorbeikommen?“

„Nein, die lassen da keinen mehr rein, aber morgen ...“

„Kannst du morgen früh zum Haus der Frühlings kommen? Ich muss dort noch etwas erledigen.“

„Also gut“, sagt Tina, „wir treffen uns dann morgen früh dort. Neun Uhr?”

„In Ordnung, gute Nacht“, sage ich, lege auf und schreie hinter Brux her: „Theo! Theodor! Warte!“

„Ja doch, warum schreist du denn so?“ Theodor sitzt immer noch auf der Treppe, hat seine Schuhe jedoch inzwischen an. Er erhebt sich und sieht mich fragend an.

„Zapf die Kamera von Andreas Wurzels Handy an“, bitte ich ihn, als wir gemeinsam zu seinem Auto laufen. Ich gebe ihm die Nummer des Privathandys von Andreas. Er öffnet die Tür an seinem Carrera, winkt mir zum Abschied zu und meint: „Hey, das ist ein Bulle. Ich weiß nicht, ob ich das machen soll, auch wenn es sein Privathandy ist. Wenn, dann streame ich es über dein Handy. Du musst es dann allerdings die ganze Zeit anlassen“, sagt er und rast davon.

Wieder piepst mein Handy. „Okay, hole dich morgen um acht ab, Karl“, lautet die SMS-Nachricht.

Peter steht jetzt auch auf der Straße, sein Gesicht ist in mattes Licht getaucht. Verwundert sehe ich, dass er entspannt lächelt. Dann lacht er laut und befreit. „Was hältst du von Anna?“

Ich lache jetzt auch. „Klassefrau.“

„Ja, das ist sie, das ist sie wirklich.“ Er wird wieder ernst. „Werdet ihr die Mädchen finden?“

Ich umarme ihn spontan und sage ehrlich: „Ich hoffe es.“

Kapitel 70

Ich muss eingeschlafen sein. Jetzt höre ich Schritte. ER! Ich will aufspringen, mich losreißen, aber die Fesseln und die Enge lassen es nicht zu. Die Kiste ächzt unter den gleichmäßigen Hieben, die von draußen auf das Holz niederprasseln. Ein lautes Knacken verrät mir, dass ER auf dem Deckel herumhackt. Will er meine Qual verlängern? Ich sehe einen weißen Lichtstrahl. Schwach, doch deutlich wahrnehmbar. Das Loch im Holz wird immer breiter. Feine und grobe Holzsplitter rieseln auf mein Gesicht. Hier drin riecht die schwere Luft nach Metall und alten Lumpen. Wo bin ich nur?!

„Du hättest nicht abhauen dürfen, du Schlampe.“

Seine Stimme ist wie immer nur ein Zischen, trotzdem zucke ich zusammen. Pure, nackte Angst kriecht über meinen gesamten Körper. Die ganze Zeit habe ich überlegt, wer ER sein könnte. Der Stiefvater von Jackie? War meine Freundin deswegen so schweigsam und aggressiv, wenn ich sie über unseren Entführer ausfragte? War er derjenige, der uns die ganze Zeit gequält hat? Stecken die beiden unter einer Decke?

Nie im Leben. Sie hat mich immer vor ihm gewarnt. Oh Gott, ich werde verrückt! Jackie hat mal erzählt, dass Horst immer versucht hat, sie zu betatschen. Einmal, in der Nacht, stieg er in ihr Bett, als sie schon schlief. Sie wachte von seinem Stöhnen auf und von der groben Hand, die auf ihrer Brust lastete und sie massierte. Sie schrie so laut, dass ihre Mutter ins Zimmer gerannt kam. Horst meinte, er sei von ihren Schreien aufgewacht und in ihr Zimmer gestürmt, um sie zu beruhigen. Die Mutter nickte nur und ging zurück in ihr Bett.

Er hielt Jackie fest an sich gepresst und flüsterte ihr ins Ohr: „Wenn du plauderst, werde ich dich jede Nacht vom Schlafen abhalten, du miese kleine Schlampe.“ Lauter sagte er: „Ich bin immer bei dir, Kleines, immer in deiner Nähe. Ich liebe dich wie meine eigene Tochter.“

Später hörte sie, wie ihre Mutter laut stöhnte. Sie hielt sich die Ohren zu, fand jedoch auch nach Stunden noch keinen Schlaf. Den holte meine Freundin in der Schule nach.

Ein gewaltiger Knall erschüttert die Kiste, in der ich liege, und reißt mich grob aus meiner Starre.

„Du wirst verrecken!“, schreit ER plötzlich. „Schlampen! Ihr seid elende Schlampen!“

„Keine Bewegung! Polizei!“

Ich halte den Atem an. Habe ich richtig gehört? Mein Herz macht einen gewaltigen Freudensprung. Und wieder höre ich: „Halt, Polizei! Hinlegen! Auf den Boden! Sofort!“

Ich fange an zu beten. Bitte, lieber Gott, mach, dass sie uns befreien.

Plötzlich fallen Schüsse.

„Verrecke, du Bulle!“, schreit mein Peiniger. „Ich habe keine Angst vor euch, ich knalle euch alle ab.“

Wieder zwei Schüsse. Dann Stille. Ich höre nur, wie mein Herz poltert. Ein entsetzlicher Schmerz breitet sich in meiner Brust aus. Hat mich eine der Kugeln getroffen? Der Gedanke raubt mir den Atem, es wird ganz schwarz um mich herum. Auch das Licht in den Ritzen zwischen den Brettern verschwimmt zu einem dunklen Grau. Ich möchte mich übergeben. Die Enge scheint mich zu erdrücken. Ich will schreien, als ein harter Schlag gegen die Bretter prallt und die Kiste zum Erzittern bringt. Der Schrei, den ich ausstoßen will, bleibt mir in der Kehle stecken. Nur ein Mmmh dringt heraus. Der Knebel in meinem Mund lässt nichts anderes zu. Ich ersticke fast.

„Hallöchen, meine Kleine!“ Er presst seine Lippen gegen die Ritzen, lacht höhnisch. „Der Bulle ist tooooot, er wird dir nicht helfen. Genau wie deine Freundin Jackeliiiine.“ Er zieht ihren Namen in die Länge. „Ich habe sie erwürgt. Es ging ganz einfach – Hände um den Hals und zudrücken. Dank dir hat sie sich nicht wehren können. Du hast ihr mit dem Eisending eins übergebraten. Du dachtest, du hättest mich erwischt? Nee, beim ersten Schlag haste die kleine Schlampe erwischt. Na, wie fühlt man sich so als Mörderin? Geht dir dabei einer ab, so wie mir gerade einer abgeht?“

„Mhhhmmm, mhmmmm!“ Ich kann nur stöhnen.

„Der dicke Bulle ist tot. Unser Bulle hier sieht gar nicht wie ein Bulle aus, eher wie ein Hund. Er röchelt – wie süß! –, er bekommt keine Luft, bei so viel Fett und Blut, das aus seinem Maul quillt.“

Erneut fällt ein Schuss. Bitte, Gott, lass mich am Leben!

„So, nun ist er wirklich tot. Ich kann das arme Schwein doch nicht so krepieren lassen. Hab‘ ihm einen Gnadenschuss verpasst. Bin ich nicht nett?“

Ich beginne zu winseln. Der blöde Stoff in meinem Mund hindert mich am Atmen. Meine Nase schwillt zu. Ich ersticke.

Kapitel 71 (Johannes)

Der nächste Morgen beginnt nicht ganz so grau wie die letzten Tage. Sogar ein kleiner Sonnenstrahl kämpft sich durch die Wolken.

Karl war pünktlich bei mir. Jetzt stehen wir wieder vor dem Haus der Familie Frühling. Das alte Haus ächzt unter den Schneemassen. Wie bei einem Greis ist sein Haupt weiß, der Körper grau und gekrümmt. Das Auto von Leopolds Psychologin steht auf dem Hof.

Im Inneren des Hauses spüre ich immer noch die Anwesenheit der Verstorbenen. Auch der leichte Geruch von morschem Holz und altem Keller steigt mir in die Nase. Mein Handy vibriert. Zwei Nachrichten von Brux. „Verbindungsversuch, bitte bestätigen“, lautet die Anweisung. Er will mein Telefon anzapfen, genauso wie das von Andreas. Dem hat er über Tims Handy eine Datei geschickt, die er auf jeden Fall öffnen wird: Das lustige Video von Kommissar Hund und dem Bier. „Andreas hat die Datei heute Morgen geöffnet“, lautet die zweite Nachricht.

Das Display ist schwarz, ich höre nur ein leichtes Rauschen. Das Schwarz wird nur von kleinen grauen Flecken unterbrochen. Ich lasse das Handy an und gehe zum Haus. Zwei Polizisten grüßen mich; wie immer werden Tina und Leopold von den Beamten begleitet.

Tina steht neben dem erloschenen Kamin, neben ihr Leopold. Wie ein Kleinkind hält er ihre Hand fest umklammert. Er singt ein Lied. Die Worte ergeben keinen Sinn.

„Hallo Johannes.“ Tina tritt einen Schritt auf mich zu. Ihr Lächeln ist zauberhaft und zaghaft zugleich. „Ich habe ihn mitgebracht.“ Sie deutet auf Leopold. „Vielleicht fällt ihm auch noch etwas ein.“

Ich komme nicht umhin, ihren klaren Verstand zu bewundern. „Hallo Tina, was ist nun mit diesen Zeichnungen?“

Sofort verschwindet das Lächeln, sie wirkt auf einmal ernst und sachlich. „Wie bereits gesagt hat Leopold wieder gemalt. Ich hoffe, die Bilder verschaffen dir neue Erkenntnisse.“ Tina spricht wie ein Richter bei der Urteilsverkündung, schnell, sachlich und kalt.

„Papperlapapp, einen Scheiß wird es nützen“, mischt sich Karl ein „Zwei Maskierte und das arme Ding ...“

„Wieso zwei?“ Ich bin nicht wirklich überrascht, habe so etwas die ganze Zeit vermutet. Die Bestätigung macht mir richtig Angst.

„Weil unser Fotograf Arnold Taube mit Sicherheit einen Komplizen hatte. Er handelte nicht im Alleingang.“ Hauptkommissar Breuer streicht sich mit beiden Händen grob die Müdigkeit aus seinem von Bartstoppeln übersäten Gesicht. „Keiner weiß, wer dieser Komplize sein könnte, wir fahnden nach einem Phantom. Wir haben nichts in der Hand.“

„Sagt dir der Name Horst Trowak etwas?“

Karl zuckt die Achseln. „Der Freund von Jackies Mutter. Meine Leute fahren gerade dorthin.“

„Gibt es was Neues über die Tatwaffe?“ Ich stelle die Frage, ohne aufzuschauen.

„Der Täter muss am Daumen der rechten Hand eine Sehnenverkürzung haben. Zumindest eine Verkrüppelung. Er kann den Griff nicht richtig umschließen.“

„Darum der Handwechsel bei dem Angriff?“

„Was?“ Karls Augen gleichen denen eines Alkoholikers. Rot, wässrig und glasig.

„Der Täter hat die Waffe von rechts nach links gewechselt, als er Familie Frühling angegriffen hat“, zitiere ich den Bericht von Doktor Braunschweig.

„Ach ja. Habe ich fast vergessen.“

„Und der blutige Handabdruck im Nacken des toten Mädchens?“ Ich schaue mir weiter eine der schwarz-weißen Zeichnungen an.

„Könnte von Jackie oder Michi sein. Eine von beiden muss der Toten das Amulett um den Hals gelegt haben. Das Blut stammt von Andrea selbst, es gibt keine Verunreinigung durch das Blut der anderen Opfer oder einer weiteren Person. Anders, als es bei der Tatwaffe der Fall ist“, ergänzt Karl und steckt sich eine Zigarette zwischen die Lippen. Er will schon das Feuerzeug schnippen lassen, als er sich besinnt und vor die Tür geht.

Ich starre immer noch auf das Bild. Als meine Augen müde werden, betrachte ich die Umgebung, suche nach der Perspektive, dem Ort, von dem aus das Bild gemalt wurde, bis mein Blick an der Dachbodenluke hängen bleibt. „Ja, der Winkel und die Richtung könnten passen, dort hat sich Leopold versteckt und gemalt“, überlege ich laut. „Hast du das Bild von dort aus gemalt, Leopold?“ Mein Stumpf an der linken Hand deutet von der Zeichnung auf die Luke und wieder zurück.

„Ich habe sie gefickt, Konstantin nicht. Konstantin hat mich alleingelassen. Ich habe Angst. Bömänner. Konstantin hat Achim gefickt. Papa geschimpft. Konstantin hat Achim lieb, wie mich. Konstantin liebt einen Ma...“ Leopold beginnt wieder in die Hände zu klatschen. Sein Redefluss ist gleichmäßig, ich kann ihn gut verstehen, er scheint zum ersten Mal nicht aufgeregt zu sein.

„Hast du noch mehr Bilder gemalt?“

Leopolds Hand krallt sich in den Stoff der Puppe, die er stets bei sich trägt. Karlsson vom Dach.

„Weiß Karlsson, wo du die Bilder versteckst?“

Leopold kreischt vergnügt. „Ich verrate nicht. Ich verrate nicht.“ Er lacht laut, dabei fließt Sabber aus seinem Mund.

„Ich habe Karlsson geheilt. Ich habe ihn heil gemacht, weißt du das noch, Leopold? Ich bin dein Freund. Karlsson war kaputt, ich habe ihn wieder geheilt. Dein Freund ist jetzt wieder ganz, nicht wahr? Karlsson ist auch mein Freund. Er will mir das Geheimnis verraten, kannst du es mir vielleicht verraten, dein Versteck? Wo hast du dich vor dem Bömann versteckt?“

Leopold lässt Tina los und kuschelt sein Gesicht in das rote, zerzauste Haar der Puppe, die er jetzt mit beiden Händen festhält. Dann nickt er ruckartig mit dem Kopf. Sein schütteres blondes Haar klebt nass an der Haut. Er schwitzt, obwohl es kalt ist, und geht dann blitzschnell zu der Luke. Die Stiege ist immer noch aufgeklappt. Ich folge ihm.

Leopold bleibt abrupt stehen, schaut zurück und schreit über seine Schulter hinweg: „Du nicht! Du nicht mein Freund. Polei ist böse. Polei böse.“

Karl, der inzwischen den Raum wieder betreten hat, will den aufgebrachten Leopold nicht noch weiter provozieren und bleibt einfach stehen. Dann wendet er sich Tina zu. Ich bekomme ihr Gesprächsthema nicht mit. Leopold steigt die Stufen hinauf und singt wieder ein Lied. „Fischer Fritz fische Fische“. Ich klettere ihm nach. Als wir oben sind, geht Leopold zu seinem Maltisch, dreht sich um, rennt an mir vorbei und starrt durch die Öffnung nach unten. Wiehernd beginnt er zu lachen und zu schreien.

„Karl böse, nicht Freund.“ Dabei stampft er derart mit den Füßen auf, dass die Bretter knarzen. Er hüpft auf der Stelle, dann stapft er auf einer der Dielen auf und ab. Erst jetzt kann ich den breiten Riss ausmachen, durch den man ins Wohnzimmer schauen kann. Ich höre Karl fluchen. Putz rieselt von der Decke auf die beiden im Wohnzimmer. Tina hält schützend eine Mappe über ihr Haupt. Karl prustet und schimpft. Leopold lacht zufrieden, klatscht in die Hände, spuckt hinein und klatscht noch lauter. Er ist gerissener, als ich ihm zugetraut hätte.

„Leopold, das hast du gut gemacht“, sage ich und er lächelt mir zu.

„Karl böse, ein Bömann“, brummt er vor sich hin. Dann rennt er zum Tisch, springt darauf und klammert sich mit einer Hand an einen Dachbalken. Mit der anderen tastet er an dem alten, knorrigen, von unregelmäßigen Rissen durchzogenen Holz entlang. Das Rascheln von Papier knistert in der Stille des Dachbodens. Unten im Haus ist jetzt wieder alles ruhig.

„Konstantin auch böse. Leopold hat gesehen. Aber Konstantin ist Bruder. Bruder wichtig.“ Strahlend springt er vom Tisch und reicht mir zwei an den Ecken verkohlte Blätter.

„Danke, Leopold. Wollte dein Bruder diese Zeichnungen verbrennen?“

Er nickt und lacht vergnügt. Ein zäher Faden trieft aus seinem Mundwinkel. Der glänzende Speichel bleibt an seinem stoppeligen Kinn kleben.

Ich werfe einen Blick auf die Zeichnungen. Eine ist vollkommen verrußt und von Leopolds Händen verschmiert. Auf der anderen sehe ich wieder den Maskierten. Diesmal von hinten. Ich sehe auch zwei Mädchen, kann jedoch nicht erkennen, wer sie sind.

„Ich habe sie gefickt“, raunt mir Leopold verschwörerisch ins Gesicht. Sein Atem ist unangenehm warm. Seine Augen glänzen, sie sehen mich durchdringend an. Dieser Blick strahlt eine gewisse Intelligenz aus, als kämpfe sein Verstand mit einer unsichtbaren Barriere, um jedes Mal wieder daran zu scheitern.

„Hast du sie gefilmt?“, frage ich vorsichtig, so als würde ich die Flügel eines Schmetterlings anfassen wollen, ohne das zarte Geschöpfs zu verletzen.

„Ja, gefickt“, bestätigt er meine Vermutung und stupst mit seinem Zeigefinger auf das Bild. „Habe alle gefickt. Leopold nicht böse, Leopold ist Engel.“ Er zitiert die Worte seiner Mutter, nehme ich an. Seine Tonlage gleicht jetzt der einer Frau, auch die Farbe seiner Stimme verändert sich. Er nickt. Ich erinnere mich wieder an die Kopien von seinen Zeichnungen. Die trage ich die ganze Zeit in meiner Mappe unter meinem linken Arm mit mir herum. Ich hole die drei heraus, die mir Tina zugesteckt hat. Trotz ihrer Warnung zeige ich meinem neu gewonnenen Freund die Bilder.

„Hast du auch das gefilmt? Fotografiert?“

Leopold schüttelt den Kopf und flüstert kaum hörbar: „Nein. War nicht Leopold, war Taube. Taube kann auch ficken.“

Auf einmal wird mir einiges klar. Leopolds Worte enthüllen eine sehr wichtige Information. Ein Geistesblitz explodiert hinter meinen Augen. „Woher kennst du ihn?“

„Taubenscheiße“, sagt er und kichert wie die Kindergartenkinder, wenn sie solche Worte vor den Erwachsenen laut aussprechen. „Hat hier gewohnt, hat mir gelernt, wie man richtig fo…to...gra…fickt.“ Das letzte Wort formuliert er sehr langsam, ärgert sich jedoch darüber, dass er es erneut falsch ausspricht.

„Taube hat bei euch gewohnt?“ Ich kann es nicht fassen – warum weiß keiner etwas davon? „Ja, bis Freund von Konstantin hier ist. Dann ausziehen scheiße Tauben.“

Ich schaue mir das letzte Bild genauer an. Mit der Rechten wische ich die Rußschicht ab, so gut wie es geht. Der Schleier vor meinen Augen ist verschwunden. Eines fällt mir sofort auf: Die Maske des unbekannten Mörders ist im Nacken verrutscht und ich kann ein Stück von einer verheilten Schnittwunde erkennen. Meine Finger huschen zurück zum ersten „Foto“. Die Szene wirkt gespenstisch. Beide Mädchen liegen apathisch im Heu, der Maskierte steht über ihnen. Die Mädchen sind an den Händen gefesselt, ihre Unterkörper entblößt. Nur die kleinen Zahlen verraten mir, dass die Zeichnungen an verschiedenen Tagen angefertigt wurden – „gefickt“, wie sich Leopold ausdrückt. Noch etwas ist hier anders: Der Schatten einer zweiten Person ist zu sehen.

„Wer ist das, Leopold?“ Mein Finger zeigt auf den dunklen Fleck am Rande der Zeichnung.

„Taube, er wollte ihnen wehtun, wie der andere Bömann.“ Leopold sieht unschlüssig drein. Seine Hand verkrampft sich in den weichen Stoff der Puppe. Die andere drückt auf den Mund seines seelenlosen Freundes, als wolle er Karlsson daran hindern, etwas zu verraten.

„Will Karlsson etwas sagen?“

Mein Freund nickt.

„Lass ihn doch sprechen“, ermutige ich ihn.

Er schnieft und drückt sich gegen den Tisch. Wir sitzen auf dem staubigen Boden. Leopold spielt mit den verfilzten roten Haaren der Puppe. „Nein, ich verrate nicht. Ich Ärger mit Mama.“ Mehr sagt er nicht.

Mein Handy vibriert schon wieder. Eine Nachricht von Theo. „Wir bekommen ein Bild, ich habe Andreas“, lautet die Botschaft. Im gleichen Moment klingelt unter uns das Handy von Karl. Ich kenne seinen Klingelton: We will rock you von Queen. Jedes Mal wundere ich mich darüber, dass Karl auf diese Art von Musik steht.

Ich starre auf den Bildschirm, lasse auch Leopold zuschauen. Eine weiß-graue Wand füllt das ganz Bild aus, dann huscht die Kamera hin und her. Ich sehe schemenhafte Gesichter, die Zeitspanne ist jedoch zu kurz, um sie in meinem Verstand abzurufen, zu analysieren und zu ordnen. Aber nicht für Leopold. Er geht an seinen Tisch und beginnt zu kritzeln. Erst jetzt bemerke ich, dass mein Telefon auf stumm geschaltet ist und stelle den Ton lauter. Sofort höre ich eine Stimme, die mir bekannt vorkommt. Die Geräusche sind verzerrt, doch wahrnehmbar. Mit einer kleinen Zeitverzögerung spricht die Stimme aus meinem Handy: „Bitte, Karl, kommt schnell! Ich verblute – das Schwein hat mich angeschossen!“ Das ist Andreas, ich bin mir sicher. Dann wird das Display wieder schwarz.

„Wo bist du, Junge? Andreas?“ Karl brüllt irgendwas in sein Handy, dann ist alles still. „Scheiße“, höre ich ihn schreien und kurz darauf Befehle erteilen. Es klingt, als würde er mit seiner Dienststelle telefonieren, nachdem das Handy von Andreas nichts mehr preisgibt. „Ich muss los“, brummt er.

Mein Blick schweift über die Tischplatte. Leopolds Finger halten einen kurzen Bleistift. Er malt Buchstaben. Meine Kenntnisse in Fremdsprachen sind recht dürftig. Englisch beherrsche ich gut, und das russische Alphabet kenne ich noch aus meiner Schulzeit. Umso erstaunter sehe ich, dass Leopold tatsächlich kyrillische Buchstaben malt.

„Wo hast du das gesehen, Leopold?“ Ich kämpfe gegen die Ungeduld an, die in mir aufkeimt. Ich möchte hinunter, bin hin- und hergerissen. „Warte noch kurz, nur eine Minute“, brülle ich Karl zu.

„Handy, bei dir gesehen“, entgegnet Leopold kurz angebunden. Er ist völlig versunken. Sein Kopf folgt den schnellen, abgehackten Bewegungen seiner Hand. Fünf Buchstaben: BЫXO. Eindeutig kyrillische Zeichen. Druckbuchstaben. Das Wort kommt mir sehr bekannt vor, die Buchstabenkombination kreist wie ein Geist in meinem Kopf. Ich bringe dieses Wort irgendwie mit einer Tür in Verbindung, bin mir aber nicht ganz sicher. Leopold bricht abrupt ab, schüttelt seine Hand aus. Greift nach einem anderen Stift und malt weiter, ein anderes Bild. Einer der Bleistifte kullert zu Boden. Ich bücke mich instinktiv, um ihn aufzuheben. Dabei stoße ich an einen kleinen Hocker und kann gerade noch einen Gegenstand auffangen, der herunterfällt. Ich traue meinen Augen nicht. Es ist ein billiges Wegwerfhandy, das an ein Ladegerät angeschlossen ist. Das Kabel führt zu einer alten Steckdose in der Ecke.

„Leopold, hast du auch ein Handy?“

Er erstarrt, schaut erschrocken auf und nickt dann. Seine Hand tastet nach dem Gerät. „Hab’s funden“, sagt er schroff und schiebt trotzig seine Unterlippe nach vorn.

„Darf ich mir dein Handy vielleicht mal ansehen?“

Er schüttelt seinen großen Kopf. Mit einer anderen Reaktion habe ich auch nicht gerechnet.

Eine weitere Videodatei lässt mein Handy vibrieren. „Von Michis Handy“, lautet die Überschrift. Ich sehe nur einen kurzen Ausschnitt. Ein Mann, von hinten, mit einer Narbe im Nacken. Dann unzusammenhängende Fotoausschnitte, ein Poltern. Das Handy scheint auf dem Boden aufgeschlagen zu sein. Das Bild erlischt. „Mehr habe ich nicht“, entschuldigt sich Theo mit einem traurigen Smiley.

„Jetzt komm schon, Doc! Andreas braucht mich“, brüllt Karl wieder und ich steige die Stufen halb hinab.

„Ich kann jetzt nicht weg“, sage ich leise. „Geh du schon mal.”

Karl rennt zu seinem Wagen. „Du fährst am besten mit denen da“, schreit er noch, als er einsteigt. Mit durchdrehenden Reifen prescht er davon.

Kapitel 72

Es riecht verbrannt. Es müssen Stunden vergangen sein, seit ich in dieser Kiste um mein Leben fürchte. Ich höre wieder Stimmen. Dann fallen erneut Schüsse, die mir eine höllische Angst einjagen. Eine der Kugeln lässt eines der Kistenbretter bersten. Dicht über meinem Kopf, an der linken Kante, klafft ein Loch. Ich will schreien, aufstehen, weglaufen, mich verkriechen, alles zur gleichen Zeit. Ich recke meinen Hals und versuche, durch das Loch etwas zu erkennen. Dann sehe ich etwas – und was ich sehe, raubt mir den Verstand.

Eine Silhouette, einen Schatten, einen Menschen. Aus seinem Mund läuft Blut, viel Blut. Er sitzt mit dem Rücken an eine Wand gelehnt. Seine Augen starren mich an. Wie bei einem Zombie. Sie glänzen, dennoch strahlen sie kein Leben mehr aus. Ich kenne den Mann nicht, aber es muss sich wohl um den Polizisten handeln, den der Irre erschossen hat. Ungläubig stelle ich fest, dass er wirklich wie ein Hund aussieht. Wie ein toter Hund.

Ich höre, wie etwas über den steinigen Boden geschleift wird. Zwei Beine verdecken kurz die Sicht, als ER an dem Loch in der Kiste vorbeiläuft. ER trägt eine Jeans und ER humpelt. Eine stinknormale Jeans mit einem roten Fleck. ER blutet auch. Sein linkes Hosenbein glänzt vor Nässe. Ich unterdrücke eine Würgattacke. Mit dem Knebel im Mund werde ich an meinem Erbrochenen ersticken, also schlucke ich den Mageninhalt wieder hinunter.

Lieber Gott … Ich fange an zu beten.

Kapitel 73 (Johannes)

Leopold hat aufgehört zu malen. Ich habe wieder drei Bilder vor mir liegen und versuche, mich zu konzentrieren. Das mit dem russischen Wort liegt ganz links. Erneut taucht eine Tür wie ein Flashback vor meinem inneren Auge auf, um im gleichen Augenblick wieder zu verschwinden. Auf dem zweiten das verschwommene Gesicht eines Mannes mit Schnurrbart. Das letzte Bild ist das schlimmste. Ich sehe Joseph, Kommissar Joseph Hund. Ihm fehlen ein Auge und der halbe Kopf.

Leopold steht auf, schiebt die Bilder zusammen und drückt sie mir in die Hand. Zufrieden mit seiner Arbeit begibt er sich auf den Weg nach unten und ich folge ihm. Kurz vor der Luke bleibe ich stehen. Ich tue so, als wollte ich mir die Zeichnungen erneut anschauen. Er beäugt mich irritiert, steigt nach kurzem Zögern doch die schmale Treppe hinunter. Dann nimmt er Tinas Hand und verschwindet endlich aus meinem Blickfeld. So leise wie möglich schleiche ich zum Tisch zurück, schnappe mir das Handy und eile die Stiege hinab.

Tina tätschelt Leopolds Rücken. Wir stehen am Eingang des alten Hauses, in dem vor vier Tagen der Tod Einzug gehalten hat. Die zwei Polizisten sollen Leopold wieder in die Klinik bringen, Tina wird sie begleiten.

Ich beginne meine Informationen zu ordnen, ganz von vorne, und wähle die Nummer von Karl. Er meldet sich nicht. Ich versuche es erneut.

„Ja!“, fährt mich die aufgebrachte, kehlige Stimme des Kommissars an. „Ich kann jetzt nicht reden, verdammt! Die Dienststelle hat das Handy von Andreas geortet, wir sind auf dem Weg zu ihm. Die ehemalige Russenkaserne ...“

„Dein Freund Joseph ist tot“, falle ich ihm ins Wort.

„Was?“, brüllt Karl ungläubig.

„Ich habe es gerade selbst gesehen.“

„Wo? Woher weißt du das?“ Seine Stimme überschlägt sich fast, so wütend ist er. „Was für ein Spiel spielst du mit mir, Johannes?“

„Gar keins. Denk mal an den Brief. Viktor sagte, alles sei anders, als wir vermuten, und der Brief enthielt eine versteckte Botschaft. Die Mädchen wurden nicht gekidnappt, jedenfalls nicht direkt.“

„Du spinnst ...“, unterbricht mich Karl mürrisch und lacht hysterisch, mehr ein Prusten. „... die haben sich nur versteckt, wa?“

„Ich vermute, dass es zuerst nur ein Spiel war, und dann geriet alles außer Kontrolle.“

„Du lieferst mir jetzt auf der Stelle eine plausible Erklärung für deine Hypothese, dann – und nur dann – bin ich vielleicht bereit, dir zu glauben. Aber nur vielleicht“, fügt er mit Nachdruck noch schnell hinzu. Ich höre, wie er sich eine Zigarette anzündet.

„Wir haben zwei Täter. Ich bin mir sicher. Einer von ihnen ist, oder besser gesagt war Arnold Taube. Er nahm sich das Leben.“

„Ihm wurde das Leben genommen“, korrigiert mich Karl schadenfroh. Endlich weiß er mehr als ich. Ich gönne ihm den Triumph einen Wimpernschlag lang.

„Unsere Mädchen waren an dem besagten Abend betrunken. Sie waren auf jeden Fall auf dem Sommerfest, wurden dort kurz gesehen. Anscheinend wollten sie später zu Michi nach Hause. Ich weiß jedoch nicht, ob sie direkt vom Festplatz nach Hause wollten oder ob sie noch woanders waren. Auf jeden Fall liefen sie zu Fuß.“ Mein Kopf dröhnt, mein Stumpf brennt.

„Weiter“, drängt Karl ungeduldig. Ich höre den Motor des BMW aufheulen.

„Ich glaube, Jackie wollte wirklich abhauen und hatte es schon länger geplant. Michi wäre auf keinen Fall mitgekommen, das wusste sie. Jackie muss jemanden in ihre Pläne eingeweiht haben. Der Plan war, um eine bestimmte Zeit eine bestimmte Strecke entlangzulaufen, wo jeder sie sehen musste. Was wäre dafür besser geeignet als die Landstraße? Ihr Helfer sollte mit dem Auto kommen, anhalten und Jackie in sein Auto zerren. Jackie musste nur so tun, als ob sie sich dagegen wehrt. Sie brauchte aber eine Zeugin.“

„Michaela?“, flüstert Karl. Ich habe ihn endlich überzeugt.

„Genau. Aber irgendwas muss schiefgelaufen sein. Anstatt nur einem Mädchen sind beide verschwunden und das ist nun wirklich kein Spaß mehr.“ Ich atme tief durch, bevor ich fortfahre. „Wir wissen, wie sehr Jackie ihren Stiefvater hasst, wahrscheinlich wollte sie ihm eins auswischen. Vermutlich hätte sie die ‚Entführung‘ auf ihn geschoben. Er wandert eventuell in den Knast, zumindest wird sich ihre Mutter von ihm trennen.“

„Mhm, klingt bisher logisch.“ Karl hört mir jetzt aufmerksam zu.

„Wer nun überhaupt nicht in diese Geschichte passt, ist der tote Taube.“

Karl lacht trocken. „Er wurde erdrosselt und anschließend aufgehängt“, klärt er mich auf.

„Todeszeitpunkt?“

„Etwa eine Woche nach dem Tod der Frühlings.“ Karl hustet. „Und wie geht’s jetzt weiter, Doc?“

„Entweder der ‚Entführer‘ hat es sich anders überlegt und will die Mädchen nun doch nicht freilassen. Er genießt nämlich die Macht, darüber zu entscheiden, wie lange sein Spiel dauert. Dann wird aus dem Spiel irgendwann Ernst. Oder ...“

„Oder? Bisschen schneller, Doc, ich habe keine Zeit“, fällt Karl mir ins Wort.

„… die Sache liegt ganz anders. Sozusagen die Gleichung mit dem großen Unbekannten.“

„Wie passt Andrea Krumm in den Fall?“, wirft Karl ein.

Vor meinem inneren Auge taucht wieder der kleine Handabdruck in Andreas Nacken auf. „Jackie muss auf jeden Fall mit Andrea in Kontakt gekommen sein. Entweder war sie dabei, als Andrea angefahren und getötet wurde, oder sie waren zusammen in einem Raum. Ich tippe auf den Kofferraum des Autos. Die einzige Möglichkeit, Andrea unbemerkt das Medaillon umzuhängen. Das heißt aber auch, dass Jackie transportiert worden sein muss. Warum, kann ich dir nicht sagen.“

„Und Michi?“

„Glaube ich eher nicht; man hat an Andreas Leiche nur Spuren von Jackie gefunden.“

„Mhm, klingt logisch. Was hat das aber alles mit den Frühlings zu tun?“, fragt Karl.

„Ich gehe davon aus, dass der Entführer der Mädchen Andrea überfahren hat. Der Täter musste das Unfallopfer loswerden. Es war eine spontane Reaktion, das Opfer in unmittelbarer Nähe des Hofs zu entsorgen. Ich vermute, dass er dabei von den Frühlings beobachtet wurde, und das war ihr Todesurteil. Ob Jackie mit im Auto war, was ich wegen des Medaillons vermute, und ob sie die Chance genutzt und bei den Frühlings Zuflucht gesucht hat, kann ich noch nicht genau zuordnen. Aber irgendwie passt alles zusammen. Ich bin überzeugt, dass wir jetzt nur noch einen Täter suchen müssen. Da wäre aber immer noch Taube. Könnte er ein Zeuge gewesen sein? Wir wissen, dass er sich sehr für Jackie interessierte. Er hat sie auf Schritt und Tritt beobachtet. Vielleicht hat er mitbekommen, was Jackie plante, und sie nicht mehr aus den Augen gelassen. Vielleicht hat er aber auch etwas anderes gesehen. Den Unfall zum Beispiel.“

„Möglich.“ Karl versteht, was ich damit sagen will. „Er wusste vielleicht sogar, wo die Mädchen sind.“

„Ja, ich vermute, aus irgendeinem Grund wurde er für den wahren Täter gefährlich. Karl, wir müssen uns beeilen! Wir haben keine Zeit mehr, er wird die Mädels umbringen.“

„Was schlägst du vor?“

Die Erinnerung an die Erdkrumen auf dem Bettzeug steigt in mir auf. Braunschweig sprach von natürlich entstandenem Kaliumnitrat. Ein abgebrannter Kuhstall? Ein stillgelegter Schlachthof?

„Karl, was war der riesige abgebrannte Schlachthof früher? Du weißt schon, der vor Jahren groß in der Zeitung stand, wegen Versicherungsbetrug und so.“ Meine Stimme bebt.

„Eine Russenkaserne, ist aber lange her. Wieso? SCHEISSE!“, schreit Karl. „Dort haben wir das Handy von Andreas geortet, ich bin bereits auf dem Weg.“

„Okay, dann mach schnell, hast du mich verstanden? Wenn die Mädels noch leben, sind sie dort.“ Ich lege auf und gehe auf die beiden Polizeibeamten zu. Einer ist Mitte vierzig, der zweite, der etwas abseits steht, jünger. Ich entscheide mich für den älteren. Er hat die Autoschlüssel in der Hand. „Sie müssen mich zu der abgebrannten Russenkaserne bringen.“

„Meinen Sie den Schlachthof?“, der Jüngere meldet sich als Erster.

„Kennen Sie den Weg?“

„Natürlich, ich habe früher viel Zeit dort verbracht. Als Kinder haben wir dort gespielt.“

„Gut dann fahren Sie mich. Und Sie“, wende ich mich an den Älteren, „bleiben bitte bei Leopold und Frau Schwarz. Karl hat die Dienststelle informiert, Sie werden abgeholt.“ Ich lasse mir den Autoschlüssel für den Einsatzwagen geben und werfe sie dem Jüngeren zu. „Schnell, wir dürfen keine Zeit verlieren.“ Als er nickt, sitzt er schon halb im Wagen.

Es klingelt in meiner Tasche – trotz des Windes ist die Melodie so laut, dass ich kurz zusammenfahre. Ich greife hinein und hole fälschlicherweise Leopolds Handy heraus. „Bitte aufladen“, steht auf dem grünlich schimmernden Display. Scheiße, denke ich. Doch dann geschieht alles ganz schnell. Leopold fällt kreischend über mich her und entreißt mir das Ding.

„Das meins!“, schreit er und läuft ins Haus. Ich eile hinter ihm her, er verschwindet auf dem Dachboden. Die schmale Stiege ächzt unter seinen Füßen. „Doktor ist nicht mehr Freund von Leopold“, höre ich seine gedämpfte Stimme vom Dachboden.

Tina, die hinter uns hergerannt ist, schaut mich konsterniert an.

Kapitel 73

Ich rutsche. Meine Füße drücken gegen den Boden der Kiste, in der ich immer noch gefangen bin. ER zerrt mich samt der Kiste irgendwohin. Ich höre und spüre das Schaben des Holzes auf Stein. Grob schlägt die Kiste auf, als ER sie loslässt. Mein Kopf schmerzt. ER zerrt die Kiste noch einige Meter, dann kippt ER sie um. Mit Schrecken stelle ich fest, dass ich eine Treppe hinuntergestoßen werde. Die Kiste holpert wie auf einer Straße voller Schlaglöcher. Mit einem dumpfen Geräusch bleibt sie schließlich liegen und ich weiß im ersten Moment nicht, wo oben und unten ist.

Ich luge durch das Loch in der Ecke, kann aber nichts erkennen. Ich drehe mich so weit ich kann auf die Seite und trete mit beiden Beinen gegen Deckel und Wände. Ich muss jedoch ohne Schwung arbeiten, hier drin ist es einfach zu eng. Wenigstens habe ich bei dem Sturz irgendwie meine Hände frei bekommen. Meine linke Schulter brennt auf einmal wie die Hölle. Ich höre ihn lachen. „Bald ist alles vorbei“, sagt ER noch. Danach höre ich nur ein leises Zischen.

Ich bin allein. ER hat mich aufgegeben. ER ist sich sicher, dass ich verrecken werde. Ich bündle sämtliche Reserven aus dem letzten Rest Überlebenswillen und meinem unbändigen Hass auf dieses Schwein, ziehe meine Beine so eng wie nur möglich an die Brust und trete ein letztes Mal mit voller Kraft gegen die Bretter meines Gefängnisses. Das Holz knirscht und mein Schmerzensschrei wird von dem Knebel in meinem Mund verschluckt ...

Kapitel 75 (Johannes)

„Wir sind gleich da“, versucht mich der junge Beamte aufzumuntern. Frustriert sitze ich im Auto und ärgere mich über mich selbst. Leopold ist nach der Sache mit dem Handy nicht mehr vom Dachboden heruntergekommen. „Genau dort, sehen Sie? Das ist alles, was nach dem Brand übrig geblieben ist.“ Er deutet mit dem Finger auf eine verkohlte Ruine.

Wir fahren auf die Außenbeleuchtung des Gebäudes zu. Die Zufahrt ist nicht abgesperrt. Ein schwarzer Toyota steht quer vor dem Eingang. Auch zwei Einsatzfahrzeuge stehen dort im Schatten. Eins gehört Joseph Hund. Ich weiß, dass er tot ist, Leopold hat ihn detailliert gezeichnet. Vermutlich hat Andreas den anderen Wagen benutzt. Die letzte Nachricht scheint das zu bestätigen. Karl ist noch nicht da, er wollte erst noch bei Jackies Stiefvater vorbeifahren. Alle Hinweise deuten darauf hin, dass Horst unser Mann ist.

Mechanisch, fast schon instinktiv greife ich in die Innentasche meiner Jacke. Anstatt meiner eigenen Brille hole ich jedoch die von Brux präparierte heraus, die mit der integrierten Kamera. Der Stöpsel drückt leicht gegen mein linkes Ohr, als ich ihn hineinstecke. Alles scheint zu funktionieren. Ich drücke auf Verbinden, und beinahe sofort höre ich meinen Bruder sagen: „Johannes, wo bist du?“

„In der alten Russenkaserne“, entgegne ich und eile zum Eingang. Die Außenlampe schwankt im kalten Wind und quietscht so metallisch, dass mir die Haare zu Berge stehen. Eine unnatürliche Kälte kriecht mir den Rücken hinauf.

„Sie bleiben hier und warten auf Verstärkung“, weise ich den jungen Polizisten an. Er gehorcht und bleibt stehen.

Das Licht in dem schmalen, langen schnurgeraden Gang flackert. Die Wände sind in ein blasses Grün getaucht. Aus der Ferne höre ich das polternde Geräusch eines Generators. Ich möchte rennen, gleichzeitig ist mir bewusst, dass ich jetzt sehr vorsichtig sein muss. Ich weiß nicht, wer oder was mich erwartet. Das Kribbeln in meinen Fingern verstärkt sich. In der Brust verspüre ich ein unnatürliches Brennen. In meinem Kopf dröhnt es wie in einem Bienenstock. Meinen Mantel habe ich im Polizeiwagen gelassen, aber ich friere nicht, im Gegenteil, ich schwitze jetzt.

„Unser Mann kann nur jemand sein, den wir kennen“, raunt mir die leise Stimme meines Bruders ins Ohr. Sie kommt wie aus dem Nichts, ohne Vorwarnung. Er hat wie immer recht. Dann ist die Verbindung unterbrochen.

Ein toller Plan, liebe Jackie, denke ich. Sie wollte den nächtlichen Übergriffen ihres Stiefvaters ein Ende setzen. Sie hat sich mit ihrem Vertrauten mehrere Male getroffen und ihm alles erzählt. Ihr Vorhaben war ein wasserdichter Plan. Michaela sollte als Zeugin fungieren, ohne ihr Wissen natürlich. Alles sollte authentisch wirken. Viktor war nicht eingeweiht, sonst wäre das gestellte Kidnapping zu offensichtlich gewesen. Der Plan war perfekt. Bis … ja, bis – was?! Mit diesen Gedanken schleiche ich durch den düsteren Gang, darauf bedacht, keine Geräusche zu verursachen, die mich verraten könnten. Die Lampen sind weit voneinander entfernt, sodass ich immer für einen Augenblick in den Zwischenschatten eintauchen kann, um nach wenigen Schritten zur nächsten zu huschen.

Ich sehe den Täter in Gedanken vor mir und spreche mit ihm: „Alles sollte perfekt werden, genau nach Jackies Plan. Du hast die Mädchen am Abend des Sommerfestes nicht mehr aus den Augen gelassen, hast sie im Heu beobachtet. Als sie zur Straße liefen, bist du den beiden nachgefahren und hast sie an der Straße aufgegabelt. Ich bin mir sicher, Jackie hat für Drogen oder Alkohol gesorgt, darum war Michi entweder bekifft oder besoffen, vielleicht auch beides.

Hier in dieser Kaserne hast du sie versteckt. Für Jackie war am Anfang alles nur ein spannendes Spiel. Sie ahnte nicht, wie schnell aus einer geplanten Spaßaktion bitterer Ernst werden kann. Nach zwei, vielleicht auch drei Tagen wollte Jackie wieder raus. Sie wollte das Spiel nicht mehr spielen. Inzwischen hattest du aber Vergnügen an der ganzen Sache gefunden, mehr noch, es hat dich erregt. Du hast Gefallen daran gefunden, die Mädchen zu besitzen, sie in deiner Gewalt zu haben, und du denkst gar nicht mehr daran, sie gehen zu lassen.

Aber du hast zwei Fehler gemacht. Erstens der Brief. Die Mädchen sollten schreiben, dass sie freiwillig weggelaufen wären. Du ahntest jedoch nicht, dass die beiden eine Art Geheimsprache in Form von Blumen entwickelt haben.

Dein zweiter Fehler war, dass du Jackie anscheinend transportiert hast und sie dabei mit Andrea Krumm in Berührung kam.“

Die Lichter flackern jetzt öfter und heftiger. Es ist länger dunkel als hell. Der Generator beginnt zu husten. Mein Organismus kämpft gegen einen gewaltigen Adrenalinschub an, der durch meine Glieder strömt. Der nächste Schritt; der Boden knirscht laut unter meinen Schuhen. Eine zerbrochene Lampe, stelle ich entsetzt fest. Das Geräusch war ohrenbetäubend laut. Wie eine lose Diele, die in der Nacht einen Dieb verrät. Ich konzentriere mich wieder auf das Profil des Täters und spreche in Gedanken weiter mit ihm.

„Du hast das Mädchen überfahren und bei den Frühlings abgelegt. Ich bin mir sicher, dass sie dich dabei erwischt haben und du sie getötet hast. Wie im Rausch hast du auf die beiden wehrlosen alten Menschen eingestochen.“

Leise schleiche ich weiter, die Lichter flackern, das Flimmern macht mich nervös.

„Wieso hast du Taube umgebracht? War er Zeuge der Entführung, hat er dich erpresst? Du wusstest, dass er auf Jackie scharf war. Hast du ihm versprochen, dass er das Mädchen haben kann, wenn er schweigt?”, sinniere ich vor mich hin. „Wurde Taube die Sache später zu heiß und er wollte aussteigen? Du wusstest, dass Taube auf dem linken Auge blind war und bis zu seinem neunten Lebensjahr mit einem zugewachsenen Auge leben musste. Du wusstest auch, dass Taube eine krankhafte Beziehung zu seiner Mutter hatte. Die Leute munkeln, dass Taube von seiner Mutter gezwungen wurde, mit ihr zu schlafen. Hast du Frau Frühling deshalb dreimal in den Unterleib gestochen und beiden das linke Augenlid abgeschnitten? Hast du die Tatwaffe bewusst in beide Hände genommen, um den Verdacht auf Taube zu lenken, den Krüppel, der mit dem rechten Daumen nicht richtig greifen konnte? Ja, all das hast du getan. Das arme Schwein sollte für dich den Kopf hinhalten. Aber der Plan hat nicht funktioniert, denn es gab einen Zeugen – Leopold!

Leopold, ja, ihn hast du nicht finden können. Du konntest nicht ahnen, dass er direkt über dir auf dem Dachboden war und alles mit angesehen hat. Taube hatte also einen Zeugen, der noch dazu ein fotografisches Gedächtnis hat und den Täter malen konnte. Leopold ist zwar geistig behindert, aber seine Bilder sind so detailgetreu, dass sie vor Gericht Bestand gehabt hätten. Als durchgesickert ist, dass Leopold zur Tatzeit im Haus war, hast du Taube umgebracht. Sein Tod sollte wie ein Selbstmord aussehen, ein Schuldeingeständnis sozusagen.”

Der Gang endet in einem großen Raum. Eine von Spinnweben überzogene Lampe leuchtet die Ecken nur spärlich aus. Ich stehe in der Mitte des Raumes. Von hier aus führen in alle vier Himmelsrichtungen weitere dunkle Tunnel ins Ungewisse. In einem der schmalen Gänge leuchtet eine einzelne Lampe, schwach und kaum wahrnehmbar, wie ein kleiner Hoffnungsschimmer.

Kapitel 76

Immer wieder schlage ich gegen den blöden Boden der Scheißkiste. Meine Füße brennen vor Schmerz und Kälte. Tränen der Hoffnungslosigkeit rauben mir die Sicht. Ich bekomme durch den Knebel kaum Luft und trete voller Verzweiflung noch ein letztes Mal gegen das Holz. Ich kann nicht mehr. Meine Füße finden keinen Widerstand. Ein unerträglicher Schmerz schießt durch meine Wirbelsäule, als ich mit aller Wucht ins Leere trete.

Ich habe es geschafft. Auf dem Rücken liegend robbe ich über den holprigen Untergrund aus den Trümmern. ER hat sich nicht die Mühe gemacht, mich richtig zu fesseln. Mein Kopf fühlt sich an wie mit Watte gefüllt. Ich blute aus der Nase. Meine Kiefergelenke knacken gefährlich, als ich versuche, den Mund zu schließen, nachdem ich den dreckigen Lappen herausgezogen habe. Die Kiste ist auf einer steilen Treppe gelandet, die nach oben führt. Dorthin zu gehen traue ich mich nicht. ER könnte immer noch dort sein.

Über die blöde Kiste hinweg werfe ich einen flüchtigen Blick in den schmalen Treppenaufgang. Irgendwo flackert eine Flamme, wie von einer Kerze, Schatten tänzeln auf der blutverschmierten Wand. ER hat mich also in die Hölle zurückgestoßen – in einem Sarg.

An den abgenutzten steinernen Stufen habe ich mir auch noch den Rücken aufgeschürft. Ich stöhne vor Schmerz und schaue mich mit angehaltenem Atem auf dem engen Treppenabsatz um. Durch die offene Tür sehe ich die Pritsche, die fast ein halbes Jahr lang mein Bett war. Ich bin wieder in diesem verdammten Loch!

Wie in Trance stemme ich mich nach einer gefühlten Ewigkeit auf die Füße und humple vorsichtig in die leere Zelle. Wo ist Jackie? Hat ER sie wirklich getötet?

Der Schrank steht immer noch einen Spaltbreit von der Wand ab. Ich quetsche mich wieder durch die schmale Öffnung und versuche, so schnell wie möglich zu laufen. Mein geschundener Körper ist gefährlich weit nach vorne geneigt. Die Füße versuchen die ganze Zeit, den Oberkörper einzuholen. Weg, nur weg von diesem verfluchten Ort! Alles dreht sich und ich frage mich, ob ich in einer Endlosschleife gefangen bin. Flucht, erwischt und fast getötet werden, Befreiung, Flucht, erwischt werden. Ich falle der Länge nach hin. Stehe auf, will sofort weiterrennen, aber einer inneren Stimme folgend taste ich mit den Händen um mich. „Oh Gott“, raune ich, als meine Hände einen warmen Körper fühlen. Ich weiß, ich habe Jackie gefunden. Nur schemenhaft kann ich sie sehen. Ziehe ihr die Skimaske vom Kopf, lege mein Ohr an ihr Gesicht. Sie atmet schwach. Der Knebel lässt sich nicht sofort herausziehen, dann höre ich Schritte. ER kommt ...

Kapitel 77 (Johannes)

„Du bist der nette Kerl von nebenan. Das Glück war bisher auf deiner Seite. Niemand ahnte, dass du der Teufel bist. Arnold Taube kam dir gerade recht, niemand traute ihm. Er war deine Versicherung. Und du vermittelst Sicherheit, du bist Polizist.”

Ich sehe einen Schatten auf mich zukommen und spanne die Muskeln an. Dann sehe ich die Gestalt, sie beugt sich über einen Haufen auf dem Boden.

„Doktor Hornoff? Sie?“

Als ich näher trete, sehe ich – niemand anderen als Andreas. Verwundet. Neben ihm am Boden der Haufen. Nach zwei weiteren Schritten erkenne ich, dass der Berg aus Fleisch und Klamotten auch ein Mensch ist. Ein Mensch, den ich kenne: Kommissar Joseph Hund. In seiner erschlafften Hand eine Walther. Ich falle nicht darauf herein, Hund hat die Waffe niemals benutzt. Andreas hat sie ihm untergeschoben. Wie er Taube die Morde an Familie Frühling und den Unfall mit Andrea angehängt hat. Fast wäre ihm die List gelungen, uns zum Narren zu halten, aber nur fast. Ich behalte Andreas im Auge, als ich mich zu Hund hinunterbeuge. Ich kann in seinen Kopf sehen. Sein riesiger Schädel ist nach vorne geneigt, fast die ganze Schädeldecke ist weggerissen. Haare kleben an den Rändern. Seine Hirnmasse ist an der grauen, von Schimmel befallenen Mauer verteilt.

„Was ist denn hier passiert?“, spiele ich den Unwissenden, habe Schwierigkeiten, mich zu beherrschen, um nicht loszubrüllen. „Hast du die Mädchen schon gefunden?“

Andreas nickt heftig, krümmt sich theatralisch und fasst sich mit beiden Händen ans Bein. Sein braunes Hemd ist rot vor Blut und von dunklen, nassen Schweißflecken übersät. Einige davon haben bereits weiße Ränder, was bedeutet, dass er schon eine Weile hier ist und der Schweiß bereits trocknet. Seine Augen sind halb geschlossen, sein Blick ist unstet und wirr.

„Wo sind die Mädchen?“

„Ich wollte sie retten, aber wir sind zu spät gekommen. Joseph bat mich um Hilfe. Er hat mich angerufen und meinte … er meinte …“ Andreas schluchzt und weint. Seine Emotionen sind echt, er weint jedoch nicht um die Opfer, er weint um sich selbst. „Er klang so verzweifelt. Verdammt, ich wollte ihm so schnell wie möglich zu Hilfe kommen! Verdammt!“ Er heult Rotz und Wasser.

„Warum hat er nicht Karl angerufen? Warum kam er allein, ohne seine Leute?“, frage ich.

Andreas lehnt sich gegen die Wand, rutscht daran hinunter und zuckt zusammen. Er zieht sein unverletztes Bein an, das andere bleibt ausgestreckt.

„Weiter“, dränge ich.

„Joseph sagte, dass er alles satt hätte. Er hatte die Schnauze endgültig voll davon, für alle nur den Handlanger zu spielen, und er hasste Karl. Er tat so, als wäre er Karl ein guter Freund, aber es ging ihm immer nur darum, so viel Information wie möglich zu bekommen. Er wollte derjenige sein, der die Mädchen findet, er wollte befördert werden. Eines Tages, meinte Joseph, würde er sich an Karl rächen.“

Auch das ist gelogen, ich sehe es in seinen Augen. Sein unschuldiges Äußeres passt nicht zu seinem verdorbenen Charakter. Was er nicht weiß: Joseph war wirklich ein loyaler Freund, er liebte Karl wie einen Bruder. Die beiden waren seelenverwandt, auch weil Karl ihm einmal das Leben gerettet hat. Das weiß Andreas aber nicht. Er ist noch nicht so lange dabei, und auf dem Kommissariat wurde darüber nicht gesprochen.

„Woher wusste Joseph von dem Versteck und wo die Mädchen sich befinden?“

„Er fand einen weiteren Brief, den Jackie bei sich zu Hause versteckt hatte.“

„Wo sind die Mädchen?“

„Ich weiß nicht, wo sie sind“, flüstert Andreas.

„Sie haben gerade eben gesagt, Sie seien zu spät gekommen, also haben Sie sie gesehen.“

„Nein – ich sagte, ich bin zu spät gekommen, um Kommissar Hund zu retten. Als ich hier ankam, hörte ich einen Schuss und rannte zu der Stelle, aus der der Knall kam, konnte aber niemanden sehen. Dann hörte ich wieder einen Schuss und stürzte zu Boden. Er hat mich am Bein erwischt, sehen Sie?“

„Wo sind die Mädchen?“, wiederhole ich, zunehmend wütend.

„Kann sein, dass sie dort drüben sind, da ist noch ein Raum. Da führt eine Treppe nach unten. Aber ich kann Sie nicht begleiten, der Durchgang ist von einer Kiste blockiert.“ Demonstrativ legt er die linke Hand auf das blutgetränkte Hosenbein und deutet mit dem Daumen der anderen über seine Schulter. Sein Blick geht an mir vorbei, in den dunklen, von den flackernden Lampen dürftig erleuchteten Korridor. Auf seinem Gesicht erscheint ein zufriedener Ausdruck, nur ganz sacht, ich habe ihn jedoch bemerkt. Mit geschlossenen Augen lehnt er sich an das schimmelige Mauerwerk.

Ich gehe auf die Treppe zu und zucke heftig zusammen, als in meinem Ohr eine Stimme ertönt: „Er ist nicht der Mörder.“ Ich hatte ganz vergessen, dass Benjamin alles beobachten kann. Die Kamera ist wie ein drittes Auge; Benjamin verfolgt das Ganze durch meine neue Brille. „Er hat vielleicht irgendwie was damit zu tun, aber der Entführer und Mörder ist nicht Andreas. Denk an die Botschaft. Er ist in deiner Nähe. Sei auf der Hut! Schau dich noch mal um.“ Tatsächlich sehe ich in einer Ecke eine Gasflasche, die mir bisher nicht aufgefallen ist. Sie ist fast genauso grau wie das Mauerwerk. Als ich auf die Flasche zugehe, höre ich von unten ein schabendes Geräusch. Vorsichtig bewege ich mich durch den Vorraum darauf zu. Meine Schuhe knirschen verräterisch auf dem schmutzigen Boden. Auf der Treppe, die nach unten führt, liegt eine Munitionskiste. Ich trete dagegen, sie rutscht weiter, durch den Eingang und zieht einen Schlauch hinter sich her. Scheiße, hoffentlich ist das Gas abgedreht, huscht ein schrecklicher Gedanke durch meinen Kopf.

Meine Augen erfassen die kleine, grün gestrichene Sicherheitstür vor mir, sie steht offen. Die Tür am Treppenabsatz ist niedriger als die anderen hier, ich muss den Kopf einziehen. Die Warnung meines Bruders im Ohr, bewege ich mich ganz langsam vorwärts, steige nach unten. Ich zähle zwölf Stufen. Am Fuß liegt die verdammte Holzkiste mit kyrillischen Buchstaben darauf. Ein Überbleibsel aus der Vergangenheit, vermute ich. Ich schiebe sie mit dem rechten Fuß ein Stück vor mir her, in einen weiteren Raum. Ich stürze beinahe, als ich auf etwas Glitschigem ausrutsche. Ich weiß, dass es Blut ist. Erstaunt stelle ich fest, dass ich mich geirrt habe, unter meinem Schuh liegt eine halb abgebrannte Kerze. Sie ist mit rot-braunen Fingerabdrücken verschmiert, auch die linke Wand ist mit blutigen Handabdrücken bedeckt. Ich greife nach dem Gummischlauch, der immer noch im Deckel steckt und ziehe vorsichtig daran. Ich höre, wie das geruchlose Gas herausströmt. Ein kreisförmiges Gebilde aus Wachs neben dem nun entstandenen Loch verrät mir, dass er die Kerze neben der kleinen Öffnung fixiert hatte. Ich knicke den Schlauch, das Zischen verebbt. Die verbrauchte Luft in dem Bunker riecht nach Katzenfutter. Dann sehe ich die geborstene Rückwand und stöhne auf. Jemand, der sich in der Kiste befand, konnte sich befreien. An der gegenüberliegenden Wand bemerke ich einen schief stehenden Schrank. Als ich mich ein wenig zur Seite neige, entdecke ich den Spalt, der sich dahinter befindet.

Ich höre Schritte, drehe mich schnell um, schaue nach oben zur Treppe und sehe Beine. „Verschwinde“, meldet sich mein Telefon. Oder ist es die innere Stimme – die Intuition –, die mich dazu bringt, zur Seite zu springen? Die Kugel verfehlt mich und prallt an dem metallenen Bettrahmen ab. Das Projektil fliegt quer durch den Raum und bleibt irgendwo in dem modrigen Gemäuer stecken.

Eine Idee keimt in mir auf und ich hoffe, dass sie funktioniert. Ich taste mit der Hand, die das Handy hält, meine Hosentasche ab. Meine Finger schließen sich um das Feuerzeug, das ich immer bei mir trage, obwohl ich Nichtraucher bin. Das Zippo war ein Geschenk meines Sohnes. Ich halte es immer einsatzbereit – das Benzin ist flüchtig und verdunstet schnell –, man weiß ja nie, was das Schicksal für einen bereithält. Das handliche Feuerzeug wandert in die linke Hand, mit der ich immer noch den Gasschlauch zudrücke. Mit dem starren Schlauch schlage ich gegen die Glühbirne über mir. Mit einem leisen Plopp birst die Lampe, heiße Glassplitter regnen auf mich herab. Die Dunkelheit in dem kleinen Bunker verschluckt alles um mich herum, wie ein gieriges Tier. Ich sehe nur das schwache Leuchten von der Treppe.

Ich warte, bis sein gesamter Körper auf der Treppe zu sehen ist. Als ich spüre, wie er näher kommt, drücke ich auf mein Handy. Ein Blitz aus meinem Smartphone blendet ihn. Ich weiß nicht, mit wem ich es hier zu tun habe. Die Schritte, die auf mich zukommen, klingen auf jeden Fall sehr sicher. Sollte Andreas wirklich verletzt sein, könnte er wahrscheinlich nicht so regelmäßig auftreten.

Als ich den Blitz noch einmal aktiviere, höre ich, wie er über die Kiste stolpert. Ich lockere meinen Griff und zischend strömt das Gas aus dem Schlauch. Ich stecke mein Handy in den Mund, halte den Schlauch von mir weg und entzünde das Gas.

Die Stichflamme erhellt den Raum. Ich richte das brennende Ende in Richtung der Treppe. Kurz darauf höre ich ihn schreien. Der Schlauch in meiner Hand wird heiß. Verdammt! Die alte Gasflasche hat kein Rückschlagventil, das Gas brennt im Schlauch weiter. Die Flamme kriecht langsam auf die Flasche zu. Das Gummi erhitzt sich zwischen meinen Fingern und wird weich. Ich kann den Schlauch nicht mehr halten, werfe ihn zu Boden, möglichst nah an die Kiste, die beinahe sofort Feuer fängt.

Ich eile zu dem Spalt hinter dem Spind. Er ist schmal, ich habe Angst, stecken zu bleiben. Ich presse mein ganzes Gewicht gegen den Spind, mache mich lang und ziehe den Bauch ein. Eine scharfe Ecke schürft mir das Gesicht auf und ich spüre, wie das warme Blut meine Wange hinunterläuft. Ich schreie vor Anstrengung und endlich gibt die kleine Öffnung den Weg frei. Meine Füße tragen mich in den nächsten dunklen Gang. Weg, nur weg, denke ich und höre in Gedanken bereits die gewaltige Explosion.

Kapitel 78

Ich bin nicht sehr weit gekommen. Mit letzter Kraft ziehe ich mich tiefer in die dunkle Nische zurück. Der schwere, schlaffe Körper meiner Freundin hindert mich daran, weiterzulaufen, mich zu retten, zu befreien, zu fliehen. Ich habe sie hier gefunden, an der Stelle, an der ER mich greifen wollte. Ich habe sie mit dem Eisenstab erwischt. Im ersten Moment dachte ich, dass Jackie mit ihm unter einer Decke steckt. Ich konnte es nicht fassen. Dann tastete ich über ihr Gesicht und spürte den Knebel in ihrem Mund.

Ich weiß wirklich nicht mehr, was ich denken soll. Mein Rücken schmerzt, ich lehne mich an die Wand. Etwas Hartes drückt auf meine Schulterblätter. Als ich danach taste, fühle ich Eisenstäbe, dickere links und rechts, dünnere quer dazwischen. Eine Sprossenleiter, die vermutlich nach oben führt. Hier ist zu wenig Licht, um etwas sehen zu können.

Jackies Herz schlägt leise, ich habe das schwache Pochen unter meiner Hand gespürt. Sie ist immer noch ohnmächtig.

Ein gewaltiger Knall ertönt und ich schrecke zusammen. Ich sehe eine Stichflamme am Ende des Ganges, die die Dunkelheit grell zerschneidet, und höre jemanden schreien. Ein Körper prallt gegen die kalte Mauer neben mir, sackt in sich zusammen und bleibt liegen. Aus der Brusttasche seines Hemdes leuchtet eine Taschenlampe. Das weiße Licht gleicht einer Flamme des Lebens, die aus dem großen Körper strömt. Ich unterdrücke meine Furcht und beuge mich hinüber. Meine kalten Finger ziehen die Lichtquelle aus der Hemdtasche. Es ist ein Handy. Ich halte das grellweiße Licht über das Gesicht der Gestalt und erstarre. Onkel Johannes? Das Handy beginnt zu vibrieren. Mein Verstand versucht mich wach zu rütteln, ich gehorche ihm nicht. Stattdessen lege ich meinen Kopf an die breite Brust meines Onkels und beginne zu weinen. Onkel Johannes stöhnt leise. Ich höre Schreie, die näher kommen. ER hat uns gefunden. Mir ist es egal. Ich schließe die Augen.

Kapitel 79 (Johannes)

Starke Hände zerren an meinem Hemd. Der Tod wird aus meinem schlaffen Körper geschüttelt. „Wach auf, Professor! Du darfst jetzt nicht den Löffel abgeben.“

„Karl?“, krächze ich. Mein Rücken brennt höllisch. „Wo ist Michaela?“

„Sie ist hier, neben dir. Du hast sie gefunden. Komm, steh jetzt auf“, spornt er mich an. Ich nehme noch weitere Schritte wahr. Polizisten und Sanitäter eilen herbei.

„Andreas! Ich habe Andreas gefunden.“

„Wo denn?“

„Du musst diesen Gang nehmen. Er ist verletzt.“

Ich werde an Armen und Beinen gepackt. Karl gibt einige Anweisungen, dann falle ich wieder in die Dunkelheit.

Kapitel 80

„Jackie … Sie müssen meine Freundin auch mitnehmen“, flehe ich die Männer an. „Sie ist noch am Leben, bitte, lasst sie nicht hier!“

Karl drückt mich fest an sich. „Jackie ist in Sicherheit“, sagt er und streicht mir über den Kopf. Dankbar schmiege ich mein Gesicht in seine Hand. Früher habe ich ihn dafür gehasst, dass Mutter meinen Papa für ihn verlassen hat. Jetzt begreife ich, dass es nicht seine Schuld war. Ich freue mich so sehr, dass er bei mir ist. Dann deutet er mit dem Daumen zur Seite, ich drehe den Kopf und sehe, wie Jackie auf einer Trage weggebracht wird. Sie hat die Augen geschlossen und lächelt.

Karl nimmt mich auf die Arme. Er riecht nach Rauch, Staub und Leben.

„Wir sind nicht weggelaufen“, flüstere ich und schließe jetzt auch meine Augen.

Kapitel 81 (Johannes)

Das weiß gestrichene Zimmer erschreckt mich zuerst. Bin ich überhaupt noch auf dieser Welt? Ich blinzle und die trübe Sicht lichtet sich langsam. Meine Frau und mein Sohn stehen neben mir am Bett. Ich hebe meine rechte Hand und berühre die schmale Hand von Tim. Er zuckt leicht zusammen.

„Alles Gute zum Geburtstag, Kleiner“, krächze ich wie ein Rabe. Er bricht in Tränen aus, beugt sich über mich und umarmt mich mit all seiner jugendlichen Kraft.

„Danke, Papa! Danke, dass du noch lebst. Danke auch für das Geburtstagsgeschenk.“ Tim grinst unter Tränen. „Der Knast war sehr … lehrreich … das war die schrecklichste Nacht meines Lebens.“ Er schüttelt sich und alle lachen – offen, befreiend, glücklich.

Meine Frau küsst mich auf den Mund. Der Kuss ist so ehrlich und liebevoll, wie ich es noch nie empfunden habe. Ich drücke sie fest an mich und sehe aus dem Augenwinkel, wie sehr Tim sich freut. Der Schmerz in meinem Arm lässt mich zusammenzucken. Ich lasse meine Frau los und zwinkere meinem Sohn verschwörerisch zu.

Später werde ich erfahren, dass Karl uns alle gefunden hat. Theodor Brux hat ihm die Koordinaten durchgegeben, er konnte das Handy noch rechtzeitig orten. Andreas wurde bei der Explosion verschüttet, ebenso Joseph Hund. Die Bergungsarbeiten dauern noch an, da das marode Mauerwerk fast vollständig in sich zusammengefallen ist.

Michaela und Jacqueline geht es, was die körperliche Verfassung betrifft, den Umständen entsprechend gut. Die seelischen Wunden werden wohl nie ganz verheilen, aber ich werde den beiden zur Seite stehen, so gut ich kann.

Kapitel 82

Ich lebe! Mein Onkel Johannes hat mich und Jackie gefunden. Wir sind wieder in einem Zimmer. Dieses Mal in einem sauberen, ich spüre das weiche Bett und das kuschelige Kissen unter meinem Körper. Einige Maschinen neben unseren Betten geben piepsende Geräusche von sich, was mich ungemein beruhigt.

Jackie liegt im anderen Bett, direkt neben mir. Sie atmet gleichmäßig.

Ich habe gehört, wie sich der Arzt mit einem Polizeibeamten unterhalten hat. Sie haben nicht bemerkt, dass ich aufgewacht bin. Ich glaube, der tote Polizist, den ich gesehen habe, hieß Hund. Dieser Andreas muss sich wohl mit ihm gestritten haben. Die Lage ist eskaliert und irgendwie ist die Waffe losgegangen. Aber in Wirklichkeit vermuten sie, dass Andreas seinen Kollegen einfach erschossen hat, weil der dahintergekommen ist, dass Andreas der Entführer war. Auch für den Tod von Taube soll Andreas verantwortlich sein, er selbst ist unter dem Schutt begraben.

Ich höre, wie Jackie sich räuspert und drehe meinen Kopf zu ihr. Sie öffnet ihre Augen, schaut mich an und sagt: „Es ist alles meine Schuld.“

Kapitel 83 (Johannes)

Nach zwei Tagen darf ich das Krankenhaus verlassen. Ich wurde nicht so schwer verletzt wie zuerst angenommen. Karl wartet auf mich. Er meint, dass Oberkommissar Kraut mich noch sprechen möchte. Natürlich geht es um unseren Fall. Er braucht meine Zeugenaussage, denn morgen Vormittag findet eine Pressekonferenz statt.

„Na, alles noch dran, Doc?“, begrüßt er mich. Karls Wangen wirken eingefallen. Der Dreitagebart lässt ihn älter erscheinen. „Jetzt fahren wir dich erst mal nach Hause, du ruhst dich aus und morgen früh hole ich dich ab.“ Er ist sichtlich gerührt. Ich umarme ihn linkisch. Karl räuspert sich, die freundschaftliche Geste ist ihm peinlich.

„Tut mir leid wegen Joseph“, krächze ich, als er mir seinen breiten Rücken zuwendet. Karl sagt nichts, geht nur stumm zum Wagen. Erst als er die Tür für mich öffnet, schaut er mir in die Augen. „Vielleicht ist es besser so. Er hatte Krebs. In ein paar Wochen hätte er den Dienst quittieren müssen, die Ärzte gaben ihm keine Chance mehr. Mein Freund Joseph wollte immer wie ein Held sterben – dieser Wunsch wurde ihm nun erfüllt.“ Dann geht er um die Motorhaube herum und steigt ein.

Der Geruch nach kaltem Zigarettenrauch und Minze im Inneren des Wagens bringt mich auf einen Gedanken. „Warum war er dort?“

„Du meinst Joseph?“

Ich nicke.

„Ich glaube, Joseph ermittelte auch auf eigene Faust. Irgendwie muss er dabei auf die alte Kaserne gestoßen sein.“

„Andreas behauptete, dass Joseph bei Jackie zu Hause einen Brief gefunden hat, der ihn auf diese Spur brachte.“

„Bald werden wir Genaueres wissen, meine Leute graben sich gerade durch.“ Karl startet den Motor und wir fahren los. Die Straßen sind frei. Der Winter hat seine weiße Decke vorerst abgeworfen. Die Sonne scheint durch die verschmutzte Windschutzscheibe. Ich taste in der Seitentasche meiner Jacke nach einem Taschentuch und halte stattdessen plötzlich die Spezialbrille in der Hand.

Karl bemerkt meinen verdutzten Gesichtsausdruck und grinst. „Hat alles nichts geholfen?“

„Wie meinst du das?“

„Na ja, der ganze Technologieschrott. Brille mit Kamera und Mikrofon. Diese Technik und der ganze Kram. Kraut will dich auch wegen der Kamera sprechen. Er hat sein Handy von einem Spezialisten untersuchen lassen.“

„Warum das denn?“

„Du hast ihn wegen der Kamera irgendwie verunsichert, so genau weiß ich das nicht. Er schwafelte irgendwas von Kamera anzapfen und so Zeug, wovon ich wenig Ahnung habe.“

„Du meinst, dass wir sicher sein können, dass man sich nicht einfach so einhacken kann?“ Meine Gedanken überschlagen sich. Ich kriege keinen richtigen Satz heraus. Ein eisiger Schauer läuft mir den Rücken hinab. Er ist nicht Andreas, hallt es in meinem Kopf, so laut, dass ich vor Schmerz das Gesicht verziehe.

„Keine Ahnung, frag doch deinen Kumpel, von dem du die Brille hast. Der hat doch behauptet, er kann sich einhacken. Übrigens lässt Leopold dich grüßen, und seine Puppe auch.“ Karl grinst mich an.

„Was meinst du?“ Ich habe nicht zugehört.

„Na, du und die Puppe – sie ist dir nicht mehr böse, sagt Leopold. Verdammt“, schreit Karl durch die Windschutzscheibe, als vor uns ein Fahrzeug ins Schleudern gerät. Karls schwarzer BMW schert gefährlich in eine Kurve ein. Seine Hände huschen schnell über das Lenkrad.

„Diese hübsche Frau Doktor. Sie sagte, Leopold will dir etwas schenken. Er will sein Geheimnis aber nicht verraten, es ist eine Überraschung.“

„Karl, wo versteckt Leopold … wo ... Weißt du, wo Karlsson sein Geheimversteck hat?“

„Hä? Sind das noch die Nachwirkungen? Welcher Karlsson? Meinst du die Puppe von diesem Leopold?“

„Ich meine die Figur aus dem Buch von Astrid Lindgren. Karlsson vom Dach.“

„Keine Ahnung. Hinter dem Ofen glaube ich, oder hinter dem Schornstein ... in einem Schuhkarton. Ich kenne das nur aus einer Zeichentrickserie, oder war das Pumuckl? ... Ach, keine Ahnung, ist schon lange her.”

„Karl, wir müssen zum Haus der Frühlings zurückfahren.“

Karls Finger krallen sich fest um das Lenkrad. Ich höre ihn laut schnauben. „Warum, Mensch? Bist du dir sicher?“

„Weil wir etwas übersehen haben ...“

„Scheiße“, flucht Karl, reißt das Lenkrad herum und fährt in die entgegengesetzte Richtung. Das wütende Hupen der anderen Fahrzeuge lassen wir schnell hinter uns.

Kapitel 84

Meine Mutter und Papa sitzen neben meinem Bett. Sie schauen mich beide schweigend an.

„Ich glaube, sie ist aufgewacht, Peter“, höre ich Mamas Stimme. Ich muss eingenickt sein, denn ich habe sie nicht kommen hören. Mamas Hand streichelt mir sanft über die Wange. Ich drehe meinen Kopf weiter nach links. Mein Nacken beginnt höllisch zu brennen. Das Bett neben mir ist leer. Ein stechender Schmerz durchbohrt mein Herz, das zu rasen begonnen hat.

„Wo ist Jackie?“ Meine Stimme ist ein kaum hörbares Raunen.

„Sie wird gerade operiert“, sagt mein Vater. Ich hebe den Blick und schaue ihm in die Augen. „Sie hat nichts Schlimmes. Der … der … ich meine ... Also, euer Entführer hat sie am Kopf verletzt ... aber darüber brauchen wir uns keine Sorgen zu machen, haben die Ärzte gesagt.“

Er versucht mich zu beruhigen. Tränen kullern über mein Gesicht. Meine Mutter weint auch.

Kapitel 85 (Johannes)

Die schmale Treppe unter meinen Füßen ächzt, als ich auf den Dachboden steige. Das alte Haus ist kalt, nur hier oben riecht es noch ein bisschen nach Leben. Es ist düster. Der Lichtschalter an einem der Balken klackt leise, als meine Finger ihn berühren. Mattes Licht erfüllt den Dachboden. Mein Blick ist auf den kleinen Ofen fixiert.

Ich gehe auf die Knie, schaue unter den kleinen runden Ofen und sehe nichts ...

Ich beginne zu zweifeln. Dann fällt mir etwas anderes ein: der Balken. Ich steige auf den Tisch, so wie Leopold, halte mich mit einer Hand an dem knorrigen Holz fest, mit der anderen taste ich blind darüber. Staub, Spinnennetze – und dann das, wonach ich gesucht habe. Karls Kopf lugt durch die Luke. „Und? Ist da was?“

„Ich glaube schon“, entgegne ich trocken. Ein staubiger, flacher Schuhkarton. Meine Hände umklammern ihn. Der Deckel ist mit einem roten Gummiband fixiert. Ich springe vom Tisch, gehe dabei wieder in die Knie. Mit einem Schnappen ziehe ich das Gummi ab, entferne den Deckel und schaue in den Karton. Filmdosen. Viele, sehr viele. Ich prüfe mehrere, schnell nacheinander, indem ich sie leicht schüttle. Sie klappern leise. Mit bebenden Fingern ziehe ich einen der kleinen Deckel ab. Eine aufgebrauchte Filmrolle. Das Negativ ist nicht zu sehen. Also wurde der Film von dem alten Fotoapparat aufgewickelt, nachdem alle Bilder geschossen wurden.

Es sind einfach zu viele. Wir werden es heute nicht mehr schaffen, alle entwickeln zu lassen. Aus purer Verzweiflung schütte ich den kompletten Inhalt auf den Boden.

Eine kleine Negativrolle springt mir entgegen. Sie ist lose und steckt nicht wie die anderen Filme in einer Hülle. Kann sie auch nicht, denn die Hülle haben wir ja vor ein paar Tagen in dem gelben Sack gefunden, der in der Küche hing. Eine Erinnerung schießt mir durch den Kopf. Nicht Leopold, sondern Konstantin war es, der zu mir gesagt hat: „Wenn der Film voll ist, muss ich ihn auswechseln, Leopold kann das nicht. Er malt solange seine Bilder, bis ich einen neuen Film eingelegt habe.“

Das muss der letzte Film gewesen sein. Mir kommt eine Idee. „Karl, fahr mich bitte nach Hause. Meine Frau muss uns da weiterhelfen.“

„Was ist denn jetzt kaputt? Kraut wird mir die Haut abziehen, falls wir nicht in einer halben Stunde bei ihm sind – dir übrigens auch.“

„Also musst du Gas geben“, entgegne ich und eile nach draußen. In der linken Hand halte ich die Negativrolle, unter dem rechten Arm den Schuhkarton.

„Was hat denn deine Frau jetzt plötzlich mit unserem Fall zu tun?“, erkundigt sich Karl mürrisch.

„Nichts, ich meine, nicht direkt. Sie ist Hobbyfotografin und hat die nötige Ausrüstung. Sie wird diesen Film für uns entwickeln“, sage ich und recke ihm meine Hand entgegen. Zwischen Daumen und Zeigefinger halte ich, nicht ohne Stolz, die kleine Filmrolle. Karl schüttelt nur den Kopf.

Sonja erwartet uns vor der Tür. Ich habe sie unterwegs angerufen und ihr alles Nötige in groben Zügen erklärt. Mich begrüßt sie mit einem flüchtigen Kuss und meinen schlecht gelaunten Mitstreiter mit einem freundlichen „Hallo“.

Wir gehen in den Keller. Rotes Licht beleuchtet das kleine Studio, das mit der nötigen Ausrüstung ausgestattet ist.

„Du musst diesen Film so schnell wie nur möglich ...“

„Ich weiß, ich weiß. Und dann?“

„Du machst von jedem einen Abzug und schickst die Bilder an mich.“ Sonja sieht mich leicht irritiert an und beginnt mit ihrer Arbeit. „Nein, du holst einfach ... Nein, warte, wir machen das so:“ Ich entscheide mich noch mal anders und sage: „Du zeigst Tim die Bilder. Ist er zu Hause?“

„Ja, oben.“

„Komm, Karl, wir habe keine Zeit.“

Er folgt mir. Wir rennen die steile Treppe nach oben zu meinem Sohn. Er ist in seinem Zimmer und hört Musik. Sein Hausarrest läuft erst in drei Tagen ab. Tim schaut mich erschrocken an. Seine Augen weiten sich noch mehr, als er Karl erblickt. „Ich habe nichts gemacht, ihr könnt mich ...“ Weiter kommt er nicht.

„Hallo Tim.“

Er nickt. Schuldbewusst erhebt er sich vom Bett und setzt sich auf die Bettkante Die grellen Sportschuhe hat er noch an den Füßen. Das Handy legt er neben sich. In seinem Zimmer herrscht das übliche Chaos und es riecht immer noch penetrant nach diesem schweren Parfüm.

„Tim, du musst mir einen Gefallen tun.“ Neugierig schaut er mich an. „Was ich dich jetzt frage, ist wirklich sehr wichtig“, sage ich und setze mich neben ihn. „Hast du den Karton von diesen Sportschuhen noch?“ Ich zeige auf seine Schuhe. Er nickt, rutscht vom Bett und zieht den Karton darunter hervor.

„30 % reduziert!“ – Rote Zettel kleben an der Seite und auf dem Deckel des Kartons. Trotzdem ist der Preis immer noch sehr beachtlich. 199 Euro für ein Paar Schuhe!

„Kennst du den Laden?“ Mein Blick ist auf Tim gerichtet.

Er nickt. „Da habe ich Hausverbot.“

„Und kennst du auch den, der dir die Schuhe geschenkt hat?“

„Nein. Du weißt doch, dass er unter einem Nicknamen auf Facebook ist. Er wollte, dass ich für ihn das Parfum besorge, dafür hat er mir die Schuhe gekauft.“

„Denk noch mal genau nach, Tim, oder…“ Ich lasse die unausgesprochene Drohung im Raum stehen.

Tim hebt abwehrend die Hände. „Schon gut – Arnold Taube”, murmelt er matt.

„Wieso hast du nicht gleich die Schuhe geklaut?“, mischt sich Karl ein.

„Die haben diese Magnetknöpfe dran“, raunt Tim. „... die gehen nicht ab.“

„Also bat dich Taube um das Parfum und im Gegenzug hat er dir diese Schuhe gekauft?“

Er nickt. „Er sagte, er will sie mir schenken.“

„Wo habt ihr euch getroffen? Woher kennst du ihn eigentlich?“

Tim schweigt.

„Tim!“, dränge ich. „Diese Sache ist von außerordentlicher Wichtigkeit. Wir müssen den Kerl kriegen, der die Mädels entführt hat. Vielleicht ist er schon auf der Suche nach neuer Beute.“

Meine Frau ruft von unten, dass die Bilder in dreißig Minuten fertig sind. Karl greift zum Handy und ruft die Dienstelle an. „Karl hier. Sag dem Boss, wir haben eine Panne … ja, schon wieder der rechte Reifen, ja ... ja, kann dreißig Minuten später werden … oder mehr.“ Dann legt er sofort wieder auf.

„Danke, Karl.“ Ich nicke ihm zu. „Los jetzt, Junge, raus mit der Sprache“, wende ich mich wieder an Tim.

„Ich habe ihn auf so einer Party getroffen“, beginnt Tim zu erzählen. „Er war in Jackie verknallt. Hat sich wegen ihr sogar einmal mit Viktor geprügelt.“

„Was für eine Party war das und wo?“

„In einem Keller. Ich weiß nicht mehr so richtig, wo genau. Ich war an dem Abend dicht“, fügt er leise hinzu.

„Waren die Mädchen auch dabei?“

„Ja, Michi, Jackie und ein paar andere.“

„Wer noch?“, frage ich.

„Dieser junge Polizist, Andreas. Ich glaube sogar, dass es sein Haus war. Er wollte ‘ne Party schmeißen und hat alle dazu eingeladen. Na ja, eigentlich waren nur ein paar Mädels eingeladen, aber wir kamen trotzdem mit. Komisch kam es mir schon vor, dass uns ein Typ, der viel älter ist als wir, zu ‘ner Party einlädt.“ Mein Sohn malt beim Reden die Gänsefüßchen in die Luft. Er räuspert sich, seine Stimme wird dunkler, als er weiterspricht: „Auf der Party hat sich Jackie dann an Andreas rangemacht. Sie war ziemlich besoffen, auf jeden Fall waren sie die ganze Zeit zusammen. Taubenscheiße, ich meine Taube fragte mich, wer der Kerl ist, der sich an seine Jackie ranmacht. Der hat das ganz komisch gefragt ...“

„Und dann?“

„Nix dann. Andreas und Jackie waren auf einmal verschwunden“, sagt er mit erhobener Stimme, des Gesprächs überdrüssig.

„War da noch jemand außerhalb eurer Altersgruppe?“

„Nein.“

„Tim! Sei bitte nicht so ein Sturkopf!“

„Ich habe gesagt, ich weiß es nicht.“ Tim zuckt mit den Schultern.

„Kennst du dieses Video?“ Ich hole mein Handy heraus und spiele ihm das Video vor, auf dem Viktor in der öffentlichen Toilette vor der Bücherei seinen Kontrahenten Taube verprügelt.

„Ja.“

„Ist das Video von dir?“

„Woher …? Ich bin doch auf dem Video gar nicht zu sehen.“ Zorn und Verwunderung schwingen in seiner Stimme mit.

„Eben. Dafür sieht man dein Spiegelbild in einem der Fenster. Warum hältst du die Kamera drauf, statt zu helfen?“

„Verpiss dich doch. Du siehst immer nur das Schlechte in mir, immer.“

„Was hast du damals auf dem ...“

„Ich sage dir nichts mehr“, faucht er mich an und dreht sich zur Wand.

„Darüber werden wir später reden müssen“, sage ich und erhebe mich schwerfällig von dem weichen Bett.

„Schatz!“ ruft Sonja aus dem Keller. Bei diesem Wort gleitet ein kalter Schauer über meinen Rücken. Ein fast vergessenes Wort, denke ich voller Sehnsucht. „Ja?“, rufe ich zurück, als wir die Treppe hinunterlaufen.

Sie steht plötzlich vor mir und ich pralle zurück. Fast wäre ich Karl auf die Füße getreten. Er grinst und drückt sich an uns vorbei. „Ich warte draußen und rauche solange eine, lasst euch nicht zu viel Zeit.“ Dann dreht er sich um und zuckt die Schultern: „Ach, was soll's. Ich sage Kraut, dir geht es heute nicht gut, und er muss ausnahmsweise bis morgen warten.“

„Ich rufe dich an, wenn das Foto fertig ist“, sage ich.

Karl hebt die Hand und geht. Ich kann den Zigarettenrauch schmecken, eine blaue Rauchwolke verfolgt den gut gelaunten Kommissar.

Die Tür fällt ins Schloss. Ich schaue meiner Frau in die Augen. Sie lächelt. „Ich habe nur ein einziges Bild auf dem Negativ. Der Fotograf hat den Film entweder vorzeitig zurückgespult oder jemand hat den Deckel geöffnet, sodass der Mechanismus den Film automatisch zurückgespult hat“, flüstert sie entschuldigend, als wäre dieser Fauxpas ihre Schuld.

Oder er hat die Kamera fallen lassen, denke ich im Stillen, weil er von jemandem entdeckt wurde.

Sonja kehrt in den Keller zurück. „Die Entwicklung dauert noch ein wenig.“

„In Ordnung“, sage ich und gehe ins Bad. Ich dusche lange und lasse den warmen Wasserstrahl genüsslich auf meinen Rücken prasseln. Dann hülle ich mich in ein großes Badetuch, rasiere mich gründlich und kämme meine Haare ordentlich. Bleierne Müdigkeit senkt sich auf mich herab. Ich gehe ins Schlafzimmer und will mich anziehen. Als ich das Bett sehe, zieht es mich magisch an. Nur kurz, denke ich, lege mich aufs Bett und schlafe sofort ein.

Kapitel 86

Ich werde von einem jungen Krankenpfleger aus dem Zimmer gebracht; zwei Polizisten begleiten uns. Mama und Papa wollen solange auf mich warten. „Reine Routine“, sagt der junge Pfleger und schiebt mich zu einem der Aufzüge. Ich sitze in einem Rollstuhl, als wäre ich querschnittsgelähmt. Als ich mich weigerte und laufen wollte, versagten meine Beine. Der Pfleger schüttelte den Kopf, hob mich auf und setzte mich energisch in den Stuhl. „Hier habe ich das Sagen“, meinte er lachend und zog theatralisch die Brauen zusammen.

„Deine Freundin ist auch dort“, sagt er, als wir auf den Fahrstuhl warten. Er sieht wirklich nett aus. Er zwinkert mir zu und meint: „Bald darfst du hier wieder raus, nächste Woche wirst du bestimmt entlassen.“ Und schon ertönt ein leises Bing.

Er manövriert mich auf dem kleinen Vehikel gekonnt in den gläsernen Lift, wir fahren nach unten. Dann wird unsere Fahrt unterbrochen. Ein weiterer Passagier gesellt sich zu uns. Er lächelt uns beide durch eine Atemmaske an. Er trägt eine kleine Sauerstoffflasche bei sich. Die durchsichtige Maske ist leicht beschlagen, nur seine Augen und sein schwarzes Haar glänzen. Sein Gesicht kann ich nur erahnen. Ich meine, ihn von irgendwoher zu kennen. Er nickt uns freundlich zu, wünscht uns einen schönen Tag. Dann greift er in die Innentasche seiner Jacke und holt ein kleines Fläschchen heraus. Die Türen gehen leise zu. Die beiden Polizisten, die uns begleiten, fixieren den Fremden mit ernsten Blicken.

Er röchelt leicht, sein Atem hört sich ungesund und wässrig an. Ein Asthmatiker, denke ich noch, als sich vor meinen Augen ein weißer Sprühnebel bildet. Schemenhaft sehe ich, wie der Fremde einen der Polizisten zu Boden wirft, als der nach seiner Waffe greifen will. Dann wird alles schwarz.

Kapitel 87 (Johannes)

Ausgeruht sitze ich in der Küche und trinke meinen Kaffee. Sonja hat gestern Abend auch nicht mehr weitergemacht. Ich spürte, wie sie sich neben mich aufs Bett gelegt hat und mich in die Arme nahm. Lächelnd kommt sie in die Küche.

„Ich mache dann gleich mit dem Foto weiter“, verspricht sie mir. „Ich konnte der Versuchung nicht widerstehen, neben dir zu liegen, einfach so. So wie früher.“

Mein Telefon klingelt. Karls Nummer. „Du, Kraut sagt, die Scheiße lässt sich nicht aufschieben. Ich komme in fünf Minuten vorbei, also seht zu, dass ihr fertig seid“, dann legt er auf. Ich trinke meinen Kaffee, schnappe mir Mantel und Tasche, danach gehe ich hinaus zum Wagen. Karl wartet schon.

Während der Fahrt ins Präsidium denke ich über die Ereignisse der letzten Tage nach. Ich nehme mir vor, mich mehr um meine Frau und Tim zu kümmern. Die vergangenen Erlebnisse haben bei uns allen tiefe Spuren hinterlassen. Ich werde alles dafür tun, damit unsere Familie erhalten bleibt, das schwöre ich hier und jetzt, in diesem Moment.

„Wir sind da“, sagt Karl und ich schrecke aus meinen Gedanken auf.

Im LKA-Gebäude herrscht wie immer ein geordnetes Durcheinander. Karl treibt mich an, wir gehen schnellen Schrittes zum Büro seines Vorgesetzten. Kraut wartet schon ungeduldig auf uns, als wir ohne anzuklopfen durch die Tür marschieren. Diesmal bleibt Karl nicht draußen. Drei Männer, die ich nicht kenne, haben bereits Platz genommen. Nur einer von ihnen trägt eine Polizeiuniform.

„Wie immer zu spät“, lautet Krauts Begrüßung. Er weist uns zwei leere Stühle zu und fährt mit seinem Gespräch fort.

Ich höre der kleinen Gesellschaft gar nicht zu. Mein Kopf ist mit anderen Dingen beschäftigt. Nur wenige Satzfetzen gelangen an meine Ohren, ohne jedoch irgendeinen Sinn zu ergeben. Ich schaue auf meine Uhr. Zehn Uhr zehn Minuten und zehn Sekunden. Eine ungünstige Zahlenkombination, rauscht es durch meinen Kopf, warum auch immer. Dann explodiert etwas in mir, eine Art Geistesblitz, und ich halte für kurze Zeit dem Atem an. Er war die ganze Zeit schon da. Tief verborgen in der Finsternis meiner Gedanken, drängt er erst jetzt an die Oberfläche meines Bewusstseins.

Eins und Null – zwei Zustände, die an oder aus bedeuten – oder sogar Leben oder Tod. Ich empfinde ein Gefühl von unbeschreiblicher Beklommenheit. Meine Gedanken kreisen, ich versuche sie zu greifen. Meine Handflächen sind feucht ... wie bei Leopold. Fischers Fritz fischt frische ... Ganz leise, dann immer lauter dringt der Reim in meinen Kopf. FISCHAUGE, dieses Wort entlädt sich wie Donner in mir, so laut und durchdringend, dass ich zusammenzucke. Alle nannten ihn „Taubenscheiße“ … oder „Fischauge“? Eine beunruhigende Vorahnung ergreift Besitz von mir. Ich tippe eine Nachricht an meinen Bruder, will wissen, ob er okay ist. Warte auf eine Antwort. Nichts ... Die Schweißperlen auf meiner Stirn verraten mein Unbehagen.

Krauts Stimme hallt durch den Raum und lässt mich aufschauen. „Hallo, Herr Doktor Hornoff – hier sind wir. Was sagen Sie dazu?“ Er schnippt laut mit den Fingern.

„Karl, wir müssen sofort los“, bringe ich nur stöhnend hervor und ziehe an seiner Lederjacke. Zu meinem Erstaunen folgt er meiner Bewegung und begleitet mich wortlos nach draußen.

„He! Hornoff, Karl, hiergeblieben“, hören wir Kraut noch hinter uns herschreien, als ich zum Aufzug renne. Hinter mir keucht Karl. „Was ist denn in dich gefahren?“, schreit er mich in der Kabine an.

Ich bin mir der Paradoxie meiner Auslegung der Fakten, die mehr auf Indizien basieren, mehr als bewusst. Im Moment ist mir das egal, was zählt, ist die Konstellation der Geschehnisse. In Gedanken lege ich die Puzzleteile zurecht und beginne wie gewohnt mit dem Rahmen. Alles gleitet ineinander, Stein für Stein, Fuge für Fuge, bis auf wenige, die keine Kanten haben.

Karls Stimme dringt in mein Bewusstsein: „Sag mal, tickst du noch ganz richtig?“

„Karl, wir müssen zu Leopold. Er hat den wahren Mörder gesehen. Leopold kennt ihn. Wir müssen handeln, sonst stirbt noch jemand.“ Skeptisch schaut mich Karl an. „Bitte, Karl, nur noch dieses eine Mal.“

Mein Handy klingelt, Theodor Brux ist dran. „Ja?“

„Du, Johannes, was geht da bei euch eigentlich vor? Dein Bruder reagiert nicht auf meine Anrufe.“

Mein Herz schlägt heftig gegen die Brust. Benjamin geht es gut, beruhige ich mich selbst. „Er schläft sicher und hat das Handy auf stumm geschaltet“, höre ich mich sagen.

„An deiner Stelle würde ich bei ihm vorbeischauen, nicht dass ihm was zugestoßen ist”, sorgt sich Theodor um seinen Freund.

„Ihm fehlt nichts, er ist bei Peter in guten Händen“, sage ich matt.

„Wie du meinst.“ Theodor legt auf, ich wische mir die Müdigkeit aus dem Gesicht. Benjamin geht es gut, er schläft gerne lang, beruhige ich mich aufs Neue. Trotzdem tippt mein Finger seine Nummer. Als der Aufzug mit einem sanften Abbremsen im Erdgeschoss stehen bleibt, sagt mir eine Frauenstimme, dass mein Bruder nicht erreichbar ist. Auch beim Versuch, Peters Nummer anzuwählen, höre ich die gleiche synthetische Stimme, mit derselben Bitte, es später noch einmal zu versuchen.

„Karl, zeig mir bitte dein Handy.“ Er schaut mich völlig verständnislos an. Dennoch fährt seine Hand in die Hosentasche und fördert ein altes Mobiltelefon zutage. Es ist ein Tastentelefon. Eine Woge der Erleichterung ergreift von mir Besitz, als ich die Nummer von Peter wähle und sich erneut eine Frauenstimme meldet, jetzt aber eine andere. Anna. Sie flüstert nur: „Ja?“

„Hallo Anna, hier ist Johannes.“

„Hallo Johannes, wie geht es dir?“

„Danke, gut ...“ Als ich sie fragen möchte, wie es meinem Bruder geht, unterbricht sie mich. „Du, Benjamin macht sich Sorgen. Ich kann ihn aber nicht richtig verstehen und Peter ist im Krankenhaus. Was soll ich denn jetzt machen?“ Sie hüstelt verlegen. „Ähm, da ist noch etwas, sein Computer funktioniert nicht – eigentlich funktioniert gar nichts mehr, womit er sich verständigen kann. Bis auf das Klopfen, aber da bin ich ihm keine Hilfe ... Reden kann er im Moment auch nicht, er ist total heiser. Hat sich die letzten Tage verausgabt und überstrapaziert.“ Sie verstummt.

„Seit wann funktioniert ...“

„Seit heute früh. Herr Brux war schon hier, er meint, er muss sich einen Virus eingefangen haben. Der Computer, nicht Benjamin. Er muss noch etwas besorgen, dann kommt er noch mal vorbei. Jemand würde ein böses Spiel mit uns spielen, meinte Brux. Was bedeutet das, Johannes? Ich bekomme langsam Angst.“

„Okay, ich werde versuchen, Peter auf dem Handy zu erreichen. Er soll sofort zu euch kommen.“

„Ist gut“, sagt sie knapp und legt wieder auf.

Karl steuert sofort einen der Kaffeeautomaten an, als wir daran vorbeilaufen.

„Karl, weißt du, wo wir Leopold finden können? Ist er immer noch im Krankenhaus?“ Ich muss mich beeilen, um mit ihm Schritt zu halten. Seinen Kaffee balanciert er sicher in einer Hand und nippt ab und zu daran.

„Nein, er ist bei seinem Bruder. Beide stehen unter Hausarrest.“

„Ich weiß ...“

„Ein Dreck weißt du! Joseph hat einen Tipp bekommen, aber leider können wir ihn nicht mehr fragen. Ich glaube nämlich nicht, dass Andreas unser Mann ist. Er hätte nie im Leben auf Joseph geschossen“, argumentiert Karl barsch.

„Warum nicht?“

„Weil wir Kollegen sind, verdammt! Ich kenne beide sehr gut. Kannte sie“, korrigiert er sich leise und ich höre die Trauer in seiner Stimme.

Wir laufen nach draußen, die eisige Luft bläst mir den Kopf frei, ich kann wieder denken. „Das Loch in der Kiste stammte von einer Waffe.“

Karl zuckt die Achseln. „Keine Ahnung, ich hab‘ die Kiste ja nicht gesehen.“

„Was ist mit der Gasflasche?“ frage ich.

„Weiß ich nicht, aber wusstest du, dass Andreas‘ Eltern ums Leben kamen, als er noch ein Kind war? Die Todesursache lautete damals Gasvergiftung.“

„War es seine Schuld?“ Im Wageninneren scheint es plötzlich kälter zu sein als draußen.

„Nein. Er war mit seiner Klasse auf einem Schulausflug. Aber allein die Tatsache lässt auf ein Trauma schließen.“

„Und so einer ist bei der Polizei?“ Entrüstet drehe ich mich zu Karl um.

„Ja, na und? Was hat das denn damit zu tun? Viele gehen zur Polizei, obwohl sie traumatische Erfahrungen gemacht haben – oder gerade deshalb.“

Daher weht also der Wind, denke ich und sage: „Du glaubst also nicht, dass Andreas unser Mann war?“

„Der tote Joseph geht jedenfalls nicht auf sein Konto.“

„Sondern?“

„Das ist es ja. Wir stehen vor einer Wand. Wir haben gar nichts. Kraut will ...“

„Hast du seine Telefonnummer?“

„Ja, unter ‚Kraut‘ ...“ Erneut drückt er mir sein Handy in die Hand. Nur ganz wenige Nummern sind darauf gespeichert, ich muss nicht lange nach der richtigen suchen.

„Wenn du deinen Arsch nicht in Bewegung setzt, Karl ...“

„Herr Oberkommissar, hier ist Johannes Hornoff. Ist Ihr Computerfachmann in der Nähe?“, unterbreche ich den aufgebrachten Kraut, der um Worte zu ringen scheint. Ich höre seinen schweren Atem.

„Waaas!?“, brüllt er in den Hörer.

„Ich brauche Ihren Experten. Er soll eine Telefonnummer für mich triangulieren.“

„Er soll was?“

„Triangulieren.“ Ich buchstabiere das Wort und lasse ihn die für mich so wichtige Nummer aufschreiben. „Karl, du musst hier rechts abbiegen. Wir müssen zu dem Schuhgeschäft“, sage ich, ohne auf Krauts Empörung zu achten. Karl nickt und biegt ab.

„Ich rufe Sie gleich wieder an, Herr Oberkommissar“, sage ich in den Hörer und lege auf.

Kapitel 88

Ich sehe wieder diese Maske vor mir. Das gefleckte Auge blickt mich böse an. Ich bin geknebelt. Als mein Blick klarer wird, muss ich mit Entsetzen feststellen, dass ich wieder in dem Keller bin, in dem wir die ersten Tage nach unserer Entführung verbracht haben. Ich blicke nach rechts, dort steht ein altes Bett. Als ich den Kopf nach links bewege, erstarre ich. Jackie liegt zusammengerollt auf der nackten Erde, wie ein Embryo.

Der Albtraum ist also noch nicht vorbei. Oder hat alles erst jetzt begonnen?

„Willkommen zurück, Michaela“, zischt mich die mir so vertraute und verhasste Stimme an. Jetzt kann ich sie endlich zuordnen.

Kapitel 89 (Johannes)

Die Verkäuferin hat sich bereit erklärt, nach dem Käufer zu suchen, nachdem Karl ihr seine Dienstmarke vor die Nase gehalten hat.

Wir hoffen, dass der Kauf über diese hohe Summe mit einer Kreditkarte getätigt und nicht bar bezahlt wurde. Sie muss jedoch noch ihren Chef zurate ziehen, dann wird sie sich gleich telefonisch bei uns melden. Den Schuhkarton nehme ich wieder mit. Dankbar verabschieden wir uns und fahren zu Konstantin.

Der Anwalt sieht nicht glücklich aus, Leopold freut sich umso mehr, mich zu sehen. Er steht hinter seinem Bruder und schaukelt von einem Bein aufs andere, wie ein dressierter Zirkusbär. Mit seinem dicken Zeigefinger zeigt er erst auf mich und dann auf Karl. „Freund, du. Der da Freund deiner, jetzt auch meiner.“ Ich bin froh, dass er nicht mehr in Panik gerät, wenn er Karl sieht. Er klatscht in die Hände.

„Hallo Leopold.“ Ich lächle ihn an.

„Hallo Hannes“, sagt er. Wie jedes Mal bei einer Begegnung spuckt er in die Hände und klatscht. Als wir die Wohnung betreten, streckt er mir seine feuchte Hand entgegen. Das ist neu.

„Hallo Leopold“, antworte ich noch einmal und erwidere die Geste. Das mit dem Spucken lasse ich bleiben.

„Ich habe Geschenk für dich“, sagt er und reicht mir sein altes Handy. Tina steht grinsend in der Tür, die ins Wohnzimmer führt. „Leopold, lass doch deinen Freund erst hereinkommen.“

„Oh, Hannes reinkommen, du nich.“ Sein Grinsen verschwindet, als er zu Karl aufschaut. „Polizei böse.“ Seine plötzliche Meinungsänderung verwirrt mich.

„Nein, Leopold, der Mann ist nicht böse“, mischt sich Tina ein. Sofort glättet sich seine Stirn und ein zaghaftes Lächeln huscht über seine Lippen. „Na gut, Johannesseifreund“, nuschelt er in einem Wort und lässt uns beide herein.

„Schön, dich wiederzusehen, dein Besuch ist aber sicher dienstlich, oder?“ Ihr Gesichtsausdruck wirkt besorgt. Trotzdem winkt sie uns beide in das helle Wohnzimmer. Als ich an der hübschen Frau vorbeigehe, steckt sie mir unauffällig ein Desinfektionstuch zu. Dankbar drücke ich ihre Hand. Sie schmunzelt.

„Was führt Sie zu uns?“, will Konstantin von uns wissen. Er bleibt im Türrahmen stehen und mustert uns durchdringend.

„Ist Ihr Freund auch hier?“, kontere ich mit einer Gegenfrage, die er jedoch erwartet zu haben scheint.

Er nickt nur. „Warum, wird er wieder verdächtigt?“ Konstantins Stimme klingt wütend.

„Nein, ich möchte ihm nur eine, vielleicht auch zwei Fragen stellen.“

„Fragen Sie doch mich.“ Sein Blick ist eine klare Herausforderung.

„Warum wird Ihr Freund in seiner Heimat gesucht? Er gilt dort als ...“

„Kinderschänder?“, unterbricht mich der aufgebrachte Anwalt brüsk. Ich mache zwei Schritte in seine Richtung. Karl folgt mir, läuft jedoch weiter als ich und bleibt dicht vor dem eingeschüchterten Mann stehen.

„Nur die Ruhe, wo ist hier die Toilette?“, sagt Karl und rückt seine Hose zurecht. Die Handschellen und die Waffe an seinem Gürtel sind jetzt für alle gut sichtbar. Konstantin Augen weiten sich, er zeigt nach rechts. Karl nickt und entfernt sich stumm.

„Also, beantworten Sie mir die Frage oder nicht?“

„Alles begann auf einer öffentlichen Toilette. Als er am Pissoir stand, kam ein kleiner Junge herein. Er wollte sein Geschäft wie ein Großer verrichten, wollte auch gegen die blecherne Wand pinkeln. Sein Hosenladen klemmte jedoch und der Kleine jammerte und zerrte an seinem Reißverschluss. Achim stand daneben und sah, dass der Kleine begann, sich in die Hosen zu pinkeln. Er half dem Jungen, bekam den Reißverschluss endlich auf und zog ihm die Hosen herunter, damit er in das Becken pinkeln konnte. Genau in diesem Augenblick kam der Vater in die Toilette und sah die Szene. Es gab keine Zeugen für die Harmlosigkeit der Aktion, die Aussage des Jungen wurde verhindert. Achim wollte alles erklären, vor Gericht wurde er jedoch schuldig gesprochen. Zwei Jahre hat er gesessen. Eigentlich lautete das Urteil auf vier, aber wegen guter Führung kam er eher raus. Ein neues Leben? Nein, er wurde drangsaliert und schikaniert, ist dann schließlich hierher nach Berlin gekommen.”

„Besetzt“, unterbricht Karl die Erzählung, als er wieder zurückkommt. „Mit wem redet Ihr Freund dort?“

„Keine Ahnung“, entgegnet Konstantin.

Ein durchdringender Klingelton erfüllt den Raum mit einer einfachen Melodie. Karl schnaubt und greift in seine Hosentasche. „Ja, Breuer am Apparat? Für dich“, sagt er dann und reicht mir sein Telefon.

„Sind Sie Doktor Johannes Hornoff?“

„Wenn es sein muss. Und mit wem spreche ich bitte schön?“

„Hier ist Jochen Blüm. Oberkommissar Kraut meinte, Sie haben einige Fragen bezüglich der Ortung eines Geräts mit ...“

„Ja, genau. Können Sie ein Handy orten? Ich habe nur eine Nummer.“

„Das reicht nicht ganz, das Gerät muss eingeschaltet sein, damit ich das Signal lokalisieren kann. Die Triangulation kann nur dann bewerkstelligt werden, wenn sich das Objekt zwischen mindestens drei Telefonmasten befindet, besser noch mehr.“

„Ich weiß. Die Nummer habe ich Ihnen per SMS zugeschickt.“

„SMS.“ Ich höre, wie das Computergenie der Polizei die drei Buchstaben wiederholt.

„Ja, SMS. Sie bleiben bitte an der Sache dran, ich werde jetzt die Telefonnummer wählen. Mal sehen, ob sich jemand meldet.“ Meine Finger huschen über den Touchscreen meines Telefons, ich höre das Freizeichen, dann eine Stimme, die ich ignoriere. „Ja? Hallo“, meldet sich der Angerufene.

„Hören Sie?“, schreie ich in das alte Handy von Karl. Der Computerfreak knirscht mit den Zähnen: „Warum schreien Sie auf einmal so?“

„Mein Telefon ist futsch, ich höre nur ein Rauschen.“

„Ist ja gut, ich habe ein Signal.“

„Ich werde jetzt zu Ihrem Vorgesetzten fahren. Ist Herr Kraut in seinem Büro?“ Ich rede immer noch sehr laut. Karl zieht verwundert die Augenbrauen zusammen und schüttelt den Kopf. „Ist Oberkommissar Kraut zu Hause oder im Büro? Ich höre Sie schlecht!“ Durch das Schreien wird mein Hals ganz kratzig.

„Nein, er steht neben mir. Wollen Sie ihn sprechen?“

„Okay, ich komme dann zu ihm, sagen Sie ihm, ich komme in zwanzig Minuten. Vielleicht auch später, ich muss noch bei meinem Bruder vorbeifahren!“

„Wollen Sie jetzt die Koordinaten oder nicht?!“, schreit der junge Mann zurück.

„Ja gerne, als Retoure auf die gleiche Adresse!“

„Als SMS?“ Jochen Blüm ist nicht dumm und begreift schnell.

„Ja, genau!“

„SMS, SMS.“ Leopold steht grinsend neben der verdutzt dreinschauenden Tina. „SMS“, sagt er noch mal und schaut mich freundlich an. Sein Mund glänzt vor Sabber.

„Wie lange wird es ungefähr dauern?“, will ich noch wissen.

„Wenn er nicht auflegt, eine Viertelstunde, vielleicht auch zwanzig ...“, sagt Jochen Blüm jetzt leise.

„Dann bewegen Sie sich bitte, ich möchte nicht, dass die Bestellung kalt wird.“

„Was?!“

„Auf Wiedersehen.“ Ich lege auf und gebe Karl das Handy zurück. Mein Telefon bleibt an. Ich höre ein leises Rascheln. Er hört mir zu und das ist gut so.

„Leopold, fotografierst du gern?“, wende ich mich jetzt dem glücklich aussehenden Leopold zu. Ich schreie nicht mehr. Meine Stimme klingt ein wenig rau.

Ein heftiges Nicken.

„Kannst du auch selbst die Filme einlegen?“

Ein enttäuschtes Kopfschütteln.

„Wer macht ...“

„Ich mach‘ das – das habe ich Ihnen aber auch schon mal gesagt“, mischt sich Konstantin ein. Ich ignoriere seine Bemerkung. Meine Aufmerksamkeit gilt jetzt allein Leopold. „Arnold Taube war dein Freund, stimmt‘s?“

Erneutes Nicken. „Viele Freunde“, sagt Leopold und zählt auf: „Du, Papa und Mama und der jetzt.“ Dabei zeigt er auf Karl.

„Und Sie, Konstantin? Kannten Sie Herrn Taube auch?“

Er zuckt nur die Schultern.

„Ich kenne … kannte ihn.“ Tina macht einen Schritt auf mich zu, ihre Augen drücken eine gewisse Verwunderung aus.

„Woher?“

„Er war mein Patient. Wie gesagt, ich interessiere mich für die inselbegabten Menschen. Arnold Taube war ein guter Maler und Fotograf. Dennoch gab es einen Vorfall, nach dem ich gezwungen war, ihn an einen Kollegen abzugeben.“ Ihre Stimme verliert beim letzten Satz an Farbe. „Er wollte Sachen von mir sehen, er hatte eine gestörte Sexual... Wie soll ich das ausdrücken?“ Ihr Blick geht an mir vorbei, sie sucht nach Worten.

„Er hatte seinen Trieb nicht unter Kontrolle. Hat er dich sexuell belästigt?“

„Er machte Andeutungen, die in diese Richtung führten, ja.“

„Ist er jemals handgreiflich geworden?“

„Das nicht, aber sein Blick – er war immer so intensiv. Ich hatte stets das Gefühl, einem sprungbereiten Raubtier gegenüberzusitzen, wenn du verstehst, was ich meine.“

„Leopold, du hast doch gesagt, dass du Arnold Taube kennst? Er war bei euch zu Hause, stimmt das?“ Ich lasse mein Blick über die Anwesenden schweifen. Am Ende ruhen meine Augen auf Konstantin.

Der schweigt, dann aber sagt er: „Leopold musste für mehrere Monate in eine Anstalt. Er war nicht zu kontrollieren. Ja, nachdem ich ihn ins Bordell mitgenommen habe. Meine Schuld.“

„Dort habe sich Leopold und Arnold kennengelernt“, fügt Tina hinzu, „in der Psychiatrie. Die beiden haben sich auf Anhieb gut verstanden. Sie waren unzertrennlich.“

„Arnold Taube ist mein Freund“, sagt Leopold und lacht laut.

„Ja, Leopold“, sagt Tina und tätschelt seine Schulter.

„Guten Tag.“ Ich drehe mich um. „Hallo Achim.“

Karl verliert keine Zeit, zwängt sich an ihm vorbei und eilt auf die Toilette.

„Mit wem haben Sie gerade eben telefoniert?“

Er streicht das lange dunkle Haar zu einem Pferdeschwanz zusammen. „Mit meinem Anwalt. Sie wollen mich doch sicher mitnehmen. Einmal Verbrecher, immer Verbrecher. Mein Anwalt ...“ Er deutet meinen Blick richtig und fährt in leicht gereiztem Ton fort: „Konstantin ist mein Freund, aber nicht mein Anwalt.“

„Ich stelle Ihnen jetzt eine einzige Frage“, sage ich, an Konstantin und Achim gewandt. „Sie wissen, dass ich Psychologe bin und sofort merke, wenn Sie lügen. Ich möchte, dass Sie beide mir die Frage sofort und gleichzeitig beantworten, Sie schauen dabei zu mir, klar?“

Beide nicken und schauen mir direkt ins Gesicht.

„War Taube jemals in dem alten Haus?“

Konstantin schüttelt ungläubig den Kopf, Achim presst ein dumpfes „Nein“ heraus. Die Antwort kommt ohne Zögern.

„Ich habe ein Geschenk“, krakeelt Leopold und bringt mich für einen Augenblick aus der Fassung. Als mein Kopf zu ihm herumfährt, streckt er mir das alte Telefon entgegen.

„Aber ist kaputtgangen.“ Er starrt beschämt zu Boden. „Runtergefallen.“ Seine feuchte Aussprache ist kaum zu verstehen.

„Von wem hast du das bekommen?“

„Gefunden“, sagt er knapp und nennt ein paar Zahlen.

Ich gebe Tina zu verstehen, dass sie mit Leopold den Raum verlassen und versuchen soll, ihn dazu zu bringen, dass er die Nummern nochmals nennt. Tina nickt. „Komm, Leopold, wir malen für deinen Freund ein schönes Bild.“

„Jaaaa“, Leopold spuckt wieder in die Hände, klatscht und läuft Tina in die Küche hinterher.

„Konstantin?“

„Ja?“

„Wenn Sie die Filmrolle in die Kamera eingelegt haben, warum ist auf dem Film nichts zu sehen? Der Film selbst war auch nicht mehr in der Kamera.“

„Dann muss es Leopold doch selbst versucht haben. Ich war ja in U-Haft.“

„Und der Riss in der Linse, wie erklären Sie sich den?“

„Keine Ahnung.“

„Karl, ich glaube, ich weiß jetzt, wer der Täter ist“, sage ich, als Karl ins Zimmer zurückkommt.

„Ja, ja, und wie oft haben wir das schon gedacht?“ Er lacht ärgerlich. „Okay, gehen wir.“

Beim Verlassen der Wohnung drückt mir Tina einen Zettel in die Hand. „Das ist die Nummer von dem kaputten Handy“, flüstert sie mir ins Ohr. Ich nicke ihr dankbar zu und begleite meinen Kollegen nach draußen.

„Was sagst du? Wer ist der Täter?“, bedrängt er mich ungeduldig. Wir sitzen im Auto. Ich lege meine linke Hand auf das Lenkrad, möchte nicht, dass er losfährt.

„Kraut.“

„Was!?“, schreit er mich empört an und lacht dann wie ein Irrer.

Mein Telefon ist immer noch eingeschaltet. „Hör mir zu“, sage ich. „Alles begann an dem Tag, als Jacqueline auf die Idee kam, abzuhauen, und Andreas fragte, wie es wohl wäre, wenn er sie für ein paar Tage entführen würde. Sie, also Jackie, wollte mal ein paar Tage weg von ihrem Vater und Stiefvater. Michaela hat es mir erzählt.“

Karl nickt, er weiß von dieser Abmachung. Jackie hat es uns gebeichtet, sofort nachdem sie ansprechbar war.

„Andreas will sich aber absichern und braucht einen Zeugen, dass Jackie das freiwillig macht. Er erzählt Oberkommissar Kraut alles. Der willigt ein, mitzumachen. Die beiden entführen die Mädchen, wie abgemacht. Michi ist nicht eingeweiht. Nach ein paar Tagen wollen sie alles beenden und sich als Helden feiern lassen. Doch die Sache läuft aus dem Ruder. Andreas, den Jackie auf der Party angemacht hat, ist in sie verknallt. Als sie sich ihm verweigert, holt er sich, was er will. Die Situation eskaliert.”

Karl schnaubt, bleibt aber ruhig.

„Irgendwann wird Kraut das Ganze zu heikel. Um sauber aus der Sache herauszukommen, lenkt er die Kollegen auf eine falsche Spur. Er gibt sich überzeugt, dass die Mädchen im Internet von dem Kidnapper ausgesucht und bei einem Treffen entführt wurden. Er bildet eine Sonderkommission und richtet eine Webseite ein, mit dem digitalen Profil eines Mädchens, das nicht existiert. Die Franzosen haben damit wohl eine hohe Erfolgsquote bei der Ergreifung der Täter erzielt. Als Erkennungszeichen sollen die Männer beim ersten Treffen eine bestimmte Flasche Parfüm überreichen. Dann tritt Taube auf den Plan. Er wird zufällig Zeuge des Unfalls und der Beseitigung von Andrea. Andreas bietet ihm für sein Schweigen Jackie an. Er weiß, dass Taube völlig verrückt nach dem Mädchen ist. Die ersten Male ist Taube nur dabei, als Andreas Jackie vergewaltigt. Dann darf er selbst ran. Während Jackie von Taube brutal vergewaltigt und gequält wird, lässt sich Andreas an Michi aus.”

Mit einem Ruck dreht sich Karl zu mir um.

„Ja – auch Michi wurde vergewaltigt“, sage ich dumpf. „Doch ihr Plan beginnt zu bröckeln, als Arnold Taube auf die Website mit dem digitalen Mädchen stößt. Da er stadtbekannt ist, sucht er Kontakt zu Tim, der ihm das notwendige Parfüm besorgen soll. Im Austausch dafür verspricht er Tim ein paar supermoderne Sneakers. Beim ersten Versuch, das Parfüm zu klauen, wird Tim erwischt. Er versucht es dann direkt in Berlin und das klappt. Aber der Plan scheitert an der Sonderkommission, die Kraut ins Leben gerufen hat. Womit keiner gerechnet hat, ist, dass sie plötzlich wirklich einen Pädophilen-Ring am Haken haben und ausheben. Damit waren das Internetmädchen und das Parfüm hinfällig und Tim sollte das belastende Beweismaterial vernichten.“

„Ja, aber warum so teure Schuhe gegen so ein läppisches Parfüm?“

„Weil die Schuhe für ihn nicht so teuer waren. Er half in diesem Geschäft aus und erhielt Personalrabatt. Als Fotograf verdiente er einfach zu wenig. Den Betrag für die Schuhe hat er bar in die Kasse gelegt und alles ordnungsgemäß eingetippt, inklusive Personalrabatt. Wir werden keine Abbuchung finden. Oder er hat die Sportschuhe einfach mitgehen lassen.”

„Und was hat das jetzt mit den Mädchen zu tun?“

„Mit Jackie und Michi erst mal gar nichts. Erst als Kraut und Andreas mitbekamen, dass Taube weitere Mädchen entführen wollte und sich auf der Seite des digitalen Mädchens eingeloggt hatte, war ihnen klar, dass da etwas ganz und gar aus dem Ruder läuft. Also handelten sie. Sie wollten, dass Arnold Taube als Entführer überführt wird, verstehst du? So, wir fahren jetzt zu Oberkommissar Kraut. Jetzt“, sage ich laut und schalte das Telefon aus. Die Leitung wird unterbrochen.

Karls Augen funkeln mich an. „Was ist das für ein Scheiß, den du hier laberst? Doktor?“

„Das wollte er von uns hören, so hat er alles geplant. Er braucht Zeit und wir eine falsche Spur.“

„Kraut?“

„Nein. Warte, ich muss jemanden anrufen.“

Karl bremst scharf, packt mich am Kragen und reißt mich zu sich herum. Ich umklammere seinen Daumen mit meiner Rechten und biege ihn zurück, bis er knackt. „Nicht so grob“, presse ich durch die Zähne und grinse. „Wir sind beide angespannt, Karl. Lass uns lieber Freunde bleiben.“

Karls Miene verfinstert sich noch mehr. Er will schon auffahren.

„Ich erzähle dir sofort alles, Karl. Aber jetzt muss ich meinen einzigen Freund anrufen. Fahr bitte einfach in diese Richtung.“

Seine Brust bläht sich wie ein Blasebalg, er wendet sich von mir ab, starrt durch die Windschutzscheibe und gibt wieder Gas.

Kapitel 90

Wir sind wieder allein. Jackies Atem ist kaum wahrnehmbar. Ich höre, wie sie winselt. Nur ab und zu flackern ihre Lider. Dann öffnet sie endlich ihre Augen. In ihrem Mund steckt ein schmutziger Lappen, wie in meinem auch.

Ich höre eine Stimme. Sie gehört ihm. ER redet mit jemanden. Ich höre, wie ER draußen auf und ab geht. Oh Gott! Als ich mich umsehe, weiß ich, dass ich mich nicht geirrt habe. Ich bin hier tatsächlich schon mal gewesen. Ich kenne diesen Keller, versuche mich zu erinnern. Plötzlich fällt es mir ein: Hier haben wir schon mal eine Party gefeiert und getanzt. Ich rieche jetzt noch den kalten Zigarettenrauch. Der Raum hat kein Fenster, aus dem der eklige Geruch abziehen könnte.

Aber ist das noch wichtig? Spielt es irgendeine Rolle? Selbst wenn wir hier rauskommen, wird ER uns wieder finden. Immer wieder.

Kapitel 91 (Johannes)

„Hallo Theodor. Du, was ich noch von dir wissen wollte, ist Folgendes: Kannst du vielleicht die Koordinaten von Kommissar Kraut für mich rausfinden? Die aus der Nacht, in der wir die Mädchen gefunden haben? Kriegst du das hin?“

„Hallo, Johannes. Ich weiß nicht. Nur wenn sein Handy an war, aber unmöglich ist es nicht. Ich werde mein Bestes tun. Wie geht es eigentlich deinem Bruder?“

„Gut. Ich habe mit Anna gesprochen, alles ist gut.“

„Und deine Nichte? Wie geht es ihr?“

„Warum fragst du?“

„Nur so. Ich hoffe nur, dass ihr den wahren Mörder schnell findet.“

„Danke. Meldest du dich dann?“

„Ja, natürlich.“

Den wahren Mörder? Hat er das tatsächlich gesagt?

Kapitel 92

„So, ihr zwei Hübschen, bringen wir das endlich zu Ende.“ ER steht wieder vor uns. Ohne Maske. Eine seiner Pupillen ist leicht verschwommen.

Das leise Scharren seiner Füße auf dem nackten Stein jagt mir eine Gänsehaut über den Rücken. ER kneift die Augen zu schmalen Schlitzen zusammen. Nichts als Verachtung und purer Hass ist darin zu lesen.

„Ihr hättet nicht abhauen sollen. Mein Plan war perfekt – alles passte, alles war fast vorbei –, aber nein, ihr wollt es ja nicht anders.“

Ich drehe meinen Kopf zu Jackie, aber sie sieht mich nicht an.

„Gute Nacht, meine Lieben“, sagt ER, zündet eine Kerze an, stellt sie auf dem Boden in eine Ecke und geht wieder nach draußen. Erst jetzt sehe ich den schwarzen Schlauch, der unter der Tür durchführt. Ich höre ein leises Zischen.

Gas plus Feuer ist gleich Explosion. Ich schließe die Augen.

Kapitel 93 (Johannes)

Karls Handy klingelt. Nur ein kurzes Signal. Eine SMS. „Was soll ich damit machen?“, will er wissen.

„Gib die Daten bitte in dein Navi ein.“

Seine Augen werden groß und nehmen einen etwas dümmlichen Ausdruck an.

„Es sind Koordinaten“, kläre ich ihn auf.

„Und?“

„Du kannst doch hoffentlich ein Navigationssystem bedienen?“

„Nur bedingt, Adressen und so.“

Ich nehme ihm das Handy aus der Hand. Meine Finger huschen über das Display des Navigationssystems und geben mit dem Drehrädchen die Buchstaben und Zahlen ein. Eine angenehme Melodie erklingt, während ich auf die Ortsbestimmung warte.

Wieder ein Klingeln. Dieses Mal ist es mein Handy.

„Hallo Schatz“, sagt meine Frau. „Das Foto ist fertig. Du weißt ja, dass nur eins auf dem Film war. Aber ich kenne diesen Mann von früher – er ging auf unsere Schule, in die Parallelklasse. Er hat fürchterlich gestottert, daran kann ich mich noch erinnern. Ab der sechsten Klasse war er plötzlich verschwunden. Ich hätte ihn niemals erkannt, wären da nicht dieser Hass in seinem Blick und der Fleck in seinem Auge. Ich kann mich natürlich täuschen ... hier ist er viel älter und sieht ganz anders aus.“

„Wie heißt er?“

„Brukowski oder Brokskowski – irgendetwas mit ‚-ski‘ am Ende. Auf jeden Fall sagte er immer wieder denselben Zungenbrecher auf, wenn er sehr aufgebracht war.“

„Fischers Fritz fischt ...“, flüstere ich leise den Reim.

„Ja, genau. Woher weißt du das?“

Ich bemerke, dass mir die Haare zu Berge stehen. Leopold, er hat den Mann in dieser Nacht gesehen. „Schick mir das Bild bitte sofort auf mein Handy.“

„Okay. Ich liebe dich, Johannes.“

„Ich dich auch“, sage ich und lege auf. Ein bitteres Gefühl der Ohnmacht überkommt mich. Schwer lasse ich mich in den Sitz fallen.

„Deine Nichte, sie wurde ...“, dringt Karls Stimme zu mir durch.

„Wir fahren zu Andreas. Weißt du, wo er wohnt?“

„Ja, aber hast du nicht gehört, was ich gesagt habe?“, protestiert er und bremst erneut.

„Die Route wurde berechnet“, sagt eine Frauenstimme. Ich deute mit dem Finger auf das Display. Karl schnaubt und drückt das Gaspedal wieder durch. Dieses ewige Stop-and-go reizt mich aufs Äußerste und ich muss mich beherrschen, damit ich Karl nicht anschreie.

„Wieso bist du dir da jetzt auf einmal so sicher?“, meckert er mich von der Seite an. Ich ignoriere ihn und suche auf dem Handy nach einem Film. Zum Glück habe ich alle Daten auf der SD-Karte. Ein Back-up-Programm, das Brux für mich installiert hat, macht in regelmäßigen Abständen eine Kopie.

Dann vibriert das flache Gerät in meiner Hand erneut. Eine Nachricht von …? Red Horse, vielmehr Anton, Josephs Neffe. Ich muss wieder an den toten Mann mit dem offenen Schädel denken, der einmal einem Hund sehr ähnelte. Joseph Hund hatte so einen Abgang nicht verdient. Ich lese die Nachricht.

„Ist mein Onkel wegen Ihnen gestorben?“, lautet die Botschaft mit einem traurigen Smiley am Ende des Satzes.

Meine Kehle ist ausgedörrt. „Nein“, tippen meine Finger und schicken diese Nachricht an den Jungen zurück.

„Dann kann Ihnen dieses Video vielleicht helfen.“

Die Verbindung ist sehr gut und das Video in wenigen Sekunden auf mein Smartphone heruntergeladen. Ich drücke auf Play.

Wieder die Szene vor der Bibliothek, nur aus einer anderen Perspektive. Ich sehe kurz meinen Sohn, wie er mit seinem Telefon draufhält.

„Geschieht dir recht, du Fischauge!“, höre ich eine weibliche Stimme. Das muss Jacqueline sein. Tatsächlich. Sie schreit jemanden an. Arnold Taube steht im Fokus, er blutet. Alle lachen. Nur einer nicht. Der Unbekannte schubst meinen Sohn zur Seite und stürmt auf das blonde Mädchen zu. Ich kann ihn nur von der Seite sehen, das Bild ist unscharf und verwackelt.

„N-nenn i-ihn n-nicht so, M-mädchen!“, schreit der Kerl und stellt sich schützend vor den Verletzten, der sich taumelnd auf eine Bank setzt. Der Mann stottert. „Er i-i-ist g-genauso w-w-w-wie ... wie ... wie i-i-ihr!“ Das Sprechen wird für den Fremden zur Qual.

„D-d-das i-ist er n-nicht“, äfft ihn Jackie nach. „Er i-ist ein p-p-p-perverses Schwein. Er w-w-wollte m-mich auf der T-t-toilette bu-bu-bu-bumsen. W-w-willst d-du mich auch bu-bu-bumsen?“ Sie dreht sich zu ihm um und lüftet kurz ihren Rock, sodass man ihr weißes Höschen sehen kann. Die Menge grölt und schreit vor Lachen. Der Mann holt zum Schlag aus. Viktor steht daneben, pariert den laschen Hieb und verpasst dem Eindringling einen Leberhaken. Der Unbekannte ist von Bäumen und den herumstehenden Jugendlichen verdeckt. Ich sehe, wie er sich unter dem schweren Schlag krümmt und zu Boden fällt. Die Menge jubelt und tritt mit den Füßen auf den auf der Erde liegenden Mann ein.

Dann ist das Video aus.

„Kennst du diesen Mann?“, tippen meine Finger.

„Nein.“

„Woher hast du das Video?“

„Das ist meins.“ Eine kurze Pause, dann schreibt Anton: „Das Video von meinem Onkel habe ich gelöscht. Ich möchte nicht, dass er ausgelacht wird.“

„Verstehe“, schreibe ich zurück und verabschiede mich mit einem Daumen-hoch-Zeichen.

„Was war das?“ meldet sich Karl mit müder Stimme.

„Ein weiterer Beweis für meine Theorie.“

„Die da lautet?“

„Wir fahren zu dieser Adresse.“

„Ich bin ja nicht blöd.“

„Der Mann, nach dem wir suchen, ist gefährlich. Irgendwie muss er mitbekommen haben, wie Jacqueline und Andreas sich wegen des fingierten Kidnappings unterhalten haben. Er hat die beiden nicht mehr aus den Augen gelassen und wusste, an welchem Tag und um welche Zeit das Ganze stattfinden würde. Er passte die Mädchen etwas früher ab und bedrohte sie. Zuerst wollte er ihnen mit dieser Entführungsaktion nur einen Schrecken einjagen. Jackie und Michi haben beide ausgesagt, dass er am Anfang ganz nett war und sie nicht angerührt hat. Mit der Zeit begann er, das Spiel zu genießen. Er wurde zudringlich. Wie das alles aber mit Taube zusammenhängt, kann ich nicht sagen. Fakt ist, dass die beiden sich damals kennenlernten, als unser Täter Taube vor Jackie in Schutz nahm. Unser Täter konnte nicht mehr alleine agieren, er weihte Taube in alles ein.“

„Und dann?“ Karl greift das Lenkrad fester und starrt nach vorne.

„Dann kam die große Aktion, die Kraut initiiert hatte. Die Polizei wollte einen Pädophilen-Ring ausheben und bediente sich dabei eines fiktiven Mädchenprofils im Internet. Die ganze Sache wurde über die IT-Abteilung gesteuert. Das Mädchen verlangte beim ersten Treffen Parfüm. Am fingierten Treffpunkt nahmen sie dann die Freier fest.“

„Warum hast du dann vorhin so eine Scheiße gequatscht, als du mit diesem Blüm telefoniert hast?“

„Erkläre ich dir später, hör erst mal weiter zu. Taube und unser Mann stießen durch Zufall auch auf diese Internetseite und beschlossen, sich das Mädchen zu holen. Sie hatten Blut geleckt. Sie wussten nicht, dass die Sprengung des Pädophilen-Rings bereits in vollem Gange war. Taube sollte also das Parfüm besorgen. Er war jedoch gerissener als gedacht, er wollte so wenig wie möglich im Vordergrund agieren. Da er sich ständig in der Clique von Tim und Viktor aufhielt und genau zuhörte, wusste er um deren Wünsche und Vorlieben. Er würde einen Teufel tun und das Parfüm selbst besorgen. Er nahm Kontakt zu Tim auf und lockte ihn mit den Sneakers, die er zum Personalpreis in dem Laden organisieren konnte. Tim wollte erst nicht, aber die Schuhe reizten ihn. Darüber hinaus hatte er eine Wut auf alles und jeden und war daher leicht zu beeinflussen. Taube hatte aber nicht damit gerechnet, dass Tim das Parfüm klauen würde und beim ersten Versuch vom Hausdetektiv erwischt wird.”

Karl nickt zustimmend. „Beim ersten Mal, denn irgendwie hat Tim es dann doch geschafft, sich das Fläschchen zu beschaffen.“ Er runzelt die Stirn.

„Ja, aber bevor Tim Taube das Parfüm übergeben konnte, wurde die Seite mit dem Mädchen gelöscht. Taube brauchte das Parfüm nicht mehr und bat Tim, es wegzuschütten.“

Ich reibe mit der Handkante an meinem Nasenbein. Die letzten Puzzlesteine muss ich drehen, damit sie sich in das Bild einfügen. Ich muss mich jetzt konzentrieren.

„Da sie nun kein neues Mädchen fanden“, überlege ich laut, „beschlossen sie, Michi und Jackie nicht gehen zu lassen. Ihre Wut konzentrierte sich allerdings ausschließlich auf Jackie. Dieses Video erklärt einiges. Ich nehme an, auch Jackies große Klappe und ihr aufreizender Umgang mit Männern haben dazu beigetragen. Laut des ärztlichen Berichts müssen sie Jackie mit allen möglichen Gegenständen vergewaltigt haben - ihr ganzer Körper ist mit blauen Flecken übersät.“

„Das arme Ding!“ Karl schüttelt den Kopf.

„Michi hat ausgesagt, dass Jackie immer abgeholt wurde, sie wurde nie in dem Keller vergewaltigt, in dem sie eingesperrt waren. Immer wieder holte er sie, bis zu dem Tag, als unser Mann Andrea überfuhr. Sie muss sofort tot gewesen sein. Wie Jackie ausgesagt hat, war sie dabei, als der Täter Andrea erwischte. Er hat sie später in den Kofferraum gesteckt und Jackie musste sich dazulegen. Sie nutzte ihre Chance und schob Andrea das Medaillon in den Mund. Als der Typ den Kofferraum öffnete, um die Leiche nahe der Scheune der Frühlings abzulegen, ergriff Jackie die Gelegenheit zur Flucht und versteckte sich. Sie wurde jedoch unabsichtlich von Leopold verraten. Jackie hat dann wohl geschrien. Der alte Frühling öffnete die Tür und Jackie ist voller Panik ins Haus gerannt. Als sich der alte Frühling dem Täter in den Weg stellte, ist der ausgerastet und tötete ihn, ebenso wie seine Frau. Er wollte den Mord vertuschen und rief Taube an. Der sollte Spuren im Haus hinterlassen, damit es so aussah, als sei er der Täter gewesen. Taube war aber nicht so blöd, wie der Mörder dachte - er hat den Täter erpresst, und das war später sein Todesurteil. Aber noch einer hatte den Mord an den Frühlings gesehen: Leopold. Und das wusste der Täter nicht.”

„Und dann?“, fragt Karl ungeduldig.

„Ich weiß es nicht. Auf jeden Fall musste der Mörder jetzt schnell handeln. Er schaffte Jackie zurück in den Bunker und ließ die Mädchen einen Brief schreiben, um von sich abzulenken. Er wiederholte jedoch in diesem Brief ständig eines seiner Lieblingswörter.“

„Halt?“, tippt Karl und hat vollkommen recht.

„Ja, genau. Nur blieb der Brief unentdeckt.“

„Wie gelangte dann aber der Brief in die Wohnung von Viktor?“

„Ich weiß nicht. Aber hätte es nicht ausgereicht, diesen Brief und später dann das Foto einfach in den Briefkasten zu werfen?“

Karl nickt. Sein Telefon meldet sich wieder. Er hebt selbst ab. Ich sehe, wie sich sein Ausdruck verändert. Alle Farbe weicht aus seinem Gesicht. Er hört nur zu, dann legt er auf.

„Sie haben nur eine Leiche bergen können. Von der anderen fehlt jede Spur“, sagt er.

Kapitel 94

Ich lasse mich auf die Seite fallen und krieche wie eine Made zu meiner Freundin hinüber. Sie blutet an der Schläfe. Tränen fließen über ihre schmale Nase. Ihre Augen sind glasig und stumpf. Sie hebt den Blick nicht, starrt einfach zu Boden. Ich höre, wie sie atmet. Die Fesseln an Händen und Füßen schneiden tief in mein Fleisch. Die Kerze ist viel zu weit weg, trotzdem krieche ich auf das flackernde Licht zu.

Draußen ertönt ein lauter Knall. Dann noch einer. Jemand schreit. Ich höre, wie ein schwerer Gegenstand polternd eine Treppe herunterfällt und hinter der Tür liegen bleibt.

Kapitel 95 (Johannes)

Karl fährt jetzt Vollgas, das Blaulicht auf dem Dach flackert. Wir fahren jedoch ohne Sirene. „Sie haben Ihr Ziel erreicht“, ertönt die Stimme aus dem Navi, wir stehen vor Andreas‘ Haus. Als die Reifen knirschend über den Schotter in die Einfahrt rollen, höre ich zwei Schüsse. Der Wagen steht noch nicht ganz, als ich bereits die Tür aufreiße und auf den Eingang des alten, renovierungsbedürftigen Hauses zustürme.

Karl folgt mir mit gezogener Waffe.

Die Tür ist zu, aber nicht abgeschlossen. Als meine Hand die Türklinke berührt, schubst mich Karl grob zur Seite. Ich kann mich mit sehr viel Glück noch am Geländer festhalten.

„Bist du bescheuert?“, fragt Karl „Willst du gleich eine Kugel im Hirn haben?“

Ich schüttle stumm den Kopf. Verdammt - fast hätte ich einen Fehler begangen. Karl hebt die Waffe, stellt sich seitlich neben die Tür und stößt sie mit einem Ruck nach innen auf.

„Polizei, kommen Sie mit erhobenen Händen heraus“, bellt er in den Flur. Schreie, lautes Poltern, dann noch mehr Schreie. Danach Stille. Karl tritt ins Haus und ruft: „Johannes, komm rein.“

Ich betrete vorsichtig das Haus und erfasse die Situation mit dem vorsichtigen Blick eines Skeptikers. Theodor Brux, der Internetexperte und Freund meines Bruders, liegt verletzt am Boden. Andreas steht mit erhobenen Händen an der Treppe zum Keller.

„Ich war schneller“, brummt Karl etwas außer Atem und deutet mit dem Kinn auf die schwarze Pistole, die neben dem jungen Polizisten auf dem Boden liegt.

Brux keucht und drückt mit der rechten Hand gegen die offene Wunde an seiner Seite. Über dem Bauch ist sein Hemd feucht und dunkel vom Blut.

„Wo sind die Mädchen?“, krächze ich.

Brux schluckt schwer und verzieht sein Gesicht zu einem Grinsen. Selbst seine Zähne sind rot. „Frag ihn doch. Ich habe sie retten wollen. Ihr habt den Falschen abgeschossen. Er ist euer Mann, nicht ich. Johannes, du kennst mich doch, oder?“

„Nein“, meldet sich Andreas mit verzweifelter Stimme. „Er ist der Täter, er hat auch Joseph erschossen. Und da drin liegen noch zwei!“ Andreas schreit jetzt und zeigt mit dem Finger in das angrenzende Zimmer.

Ich gehe an dem Verletzten vorbei. Er liegt mit dem Rücken zur Wand. Eine rote Blutlache breitet sich auf dem gelb gefliesten Boden aus. Mit ein paar Schritten bin ich im Wohnzimmer und sehe die zwei leblosen Körper. Ich eile zu ihnen hinüber, fühle den Puls. Nichts! Beide sind tot.

Fragend schaue ich Karl an. Der nickt. „Ich hatte zwei Leute herbeordert, als du das Navi programmiert hast. Anscheinend waren sie nicht vorsichtig genug, oder sie haben dem falschen Mann vertraut.“

Mein Handy meldet sich mit einem kurzen Signalton. Ich ziehe das Gerät aus der Tasche und öffne die Nachricht. Ein Foto. Meine Vermutung wird zur bitteren Gewissheit. Ganz langsam drehe ich das Handy so, dass Brux das Display sehen kann. „Fischers Fritz fischt frische Fische“, flüstere ich.

Seine Augen werden groß, er schaut mich ungläubig an.

Ich spüre ein leises Kribbeln in meinem Fingerstumpf. Ein weiteres Detail ist geklärt, jetzt ist nur noch ein Steinchen übrig, das wir finden müssen. „Was hat Andreas mit der ganzen Sache zu tun?“

Brux schließt die Augen.

„Karl, ich glaube, die Mädchen sind hier im Haus.“ Tanzende Mädchen im Keller, so hieß einer der Filme, die mir Hunds Neffe geschickt hat. „Bitte geh und sieh nach. Schau zuerst im Keller nach.“

„Was machen wir mit den beiden?“

Stumm hebe ich die schwere Pistole auf und winke mit dem Lauf zu Andreas hinüber. Er folgt der Bewegung humpelnd und setzt sich neben den schwer verletzten Brux. Sein verwundetes Bein streckt er aus. Also war die Schusswunde echt. Sein Verband ist schmutzig und von dunklem Braun, seine Klamotten staubig und an manchen Stellen zerrissen. Die Handgelenke weisen rote Fesselspuren auf. Das rechte Auge ist fast zugeschwollen.

Karl brummt und läuft über die schmale Treppe in den dunklen Keller hinunter.

„Hier unten steht eine Gasflasche“, ertönt seine Stimme von unten. „Ich hoffe, wir fliegen nicht gleich alle in die Luft.“

„Dreh sie zu und zähl bis drei.“

Karl schimpft laut vor sich hin.

„Wer hat die Mädchen entführt?“, bohre ich bei den beiden Verletzten nach.

Keiner sagt etwas.

„Dann werde ich euch etwas erzählen und ihr werdet mir bei meiner Geschichte helfen.“ Ich lehne mich mit dem Rücken an die Wand und lasse mich schwer zu Boden sinken. Jetzt sitze ich den beiden genau gegenüber. Die Waffe liegt in meinem Schoß, die rechte Hand auf dem Knauf, jederzeit bereit, abzudrücken.

„Es sollte zuerst nur ein Spiel sein, das in eine Katastrophe ausartete. Jackie wollte für ein paar Tage untertauchen und du, Andreas, solltest ihr dabei helfen. Alles sollte wie eine Entführung aussehen und Michi sollte dabei als Zeugin fungieren, ohne darin eingeweiht zu sein.“

Andreas‘ Blick ist starr, er senkt nur die Lider.

„Was du nicht wusstest:”, sage ich zu Andreas, „Theodor Brux hat dich beschattet.” Der Brief fällt mir wieder ein: „Es ist nicht Andreas, es ist Fischauge.“

„Brux wurde auch früher schon ‚Fischauge‘ genannt, wegen des Flecks in seinem Auge. Mir ist nur nicht aufgefallen, dass er farbige Kontaktlinsen trägt.“

Brux verzieht sein Gesicht zu einer Grimasse.

„Du hast die Mädchen beobachtet. Voller Wut hast du gesehen, wie sie sich über Taube lustig machten. Arnold Taube war wie du. Als du an diesem Tag mitbekommen hast, wie Jackie Taube provoziert hat und Viktor ihn dann zusammenschlug, hast du Rache geschworen. Sie haben auch dir Fußtritte verpasst, als du eingegriffen hast. Dank Michis kaputtem Handy hast du den Plan von Andreas und Jackie entdeckt, da reifte eine Idee in dir und du hast zugeschlagen.“

Jetzt grinst Brux wieder und nickt.

„Eigentlich galt deine Rache nur Jacqueline. Wahrscheinlich erinnerte sie dich an ein Mädchen von damals, das dich immer und immer wieder gedemütigt und erniedrigt hat. Erst hast du allein gearbeitet, später wurde dir das ganze Unterfangen zu heikel und du hast Taube eingeweiht.“

„Genau, Herr Professor - schlaues Kerlchen.“ Brux hält sich wieder den Bauch und stöhnt.

„Aber warum bist du das Risiko eingegangen, ein oder beide Mädchen zu transportieren? Du musst sie auch einmal in die Scheune gebracht haben.“

„Weil ich den Verdacht auf den Anwalt lenken wollte. Ich habe Andreas einen Tipp gegeben, er solle doch mal da vorbeischauen“, keucht Brux mit blutigen Lippen. „Sogar Jackies Handy habe ich so hingelegt, dass er darüber gestolpert wäre. Das Arschloch hat mich aber nicht für voll genommen. Also haben wir weitergemacht. Und dann ist alles aus dem Ruder gelaufen.“

Ich schaue Andreas an, mein Blick fixiert den eingeschüchterten Polizisten. Dann nehme ich mein Handy und meine Finger tippen die Nummer, die Leopold mir diktiert hat. Alle drehen sich ruckartig zu Andreas um, als es in seiner Tasche zu klingeln anfängt.

„Ich … ich war dort“, stammelt Andreas. „Der verrückte Leopold hat mich entdeckt und angefangen zu schreien, da bin ich einfach ... Ja, ich habe versagt.“

„Deswegen denkt Leopold, dass du böse bist.“

Aus dem Keller ertönen Geräusche. Es klingt, als würde Karl dort unten etwas Großes, Schweres über den Boden ziehen. Mein Blick wandert zu Brux. Zum ersten Mal, seit ich ihn kenne, ist sein Haar zerzaust.

„Du wolltest sie am Anfang nur erschrecken, ihnen eine Lektion erteilen, aber dann hast du es dir anders überlegt. Du hast sie vergewaltigt. Als dir bewusst wurde, dass man die Suche nach den Mädchen nicht aufgeben würde, hast du sie einen Brief an Viktor schreiben lassen. Du hast den Wortlaut diktiert; wir sollten denken, die Mädels wären weggelaufen, durchgebrannt. Du wusstest nicht, dass du dir mit diesem Brief keinen Gefallen tust. Die Mädchen waren schlauer, als du es für möglich gehalten hättest. Die beiden hatten früher schon einen Code für ihre Briefe entwickelt, damit andere sie nicht lesen konnten. Und, lieber Brux, du hast nicht bemerkt, wie die Mädchen bestimmte Wörter unterstrichen und gekennzeichnet haben und dass sie, wahrscheinlich mit den Fingernägeln, Blumenmuster ins Papier gedrückt haben. Den Brief hast du dann an Taube weitergereicht, der sollte ihn bei Viktor in den Briefkasten werfen. Dort fand ihn seine Mutter und legte ihn einfach beiseite. Du hast nämlich auch nicht gewusst, dass Viktor im Knast ist.”

Sein Gesicht ist so bleich wie die Wand, an der er lehnt. Immer wieder schließt er seine Augen. Im Hintergrund höre ich Sirenengeheul.

„Ich habe sie! Johannes! Ich habe die Mädchen! Sie leben!“, brüllt Karl aus dem Keller und hustet. „Jemand wollte sie in die Luft jagen“, fügt er immer noch hustend hinzu.

Der letzte Mosaikstein bekommt Kontur. Das Gesamtbild fügt sich zusammen. Ich wende mich wieder an Brux. „Als niemand auf den Brief reagierte, weil Viktor ihn nie bekommen hat, suchtest du einen letzten Ausweg, weil dir die Sache zu heiß wurde. Du wolltest Jackie zu Taube bringen und hast dafür sogar seinen Wagen genommen. Danach wolltest du der Polizei einen Tipp geben. Taube sollte festgenommen werden, Jackie wäre freigekommen und hätte dafür gesorgt, dass man Michi findet.”

Ich lege eine Pause ein, sehe Brux direkt in die Augen. Er erwidert meinen Blick ohne jede erkennbare Reue.

„Doch in dieser Nacht geschah etwas, womit du nicht gerechnet hast. Andrea Krumm hatte keine Chance, als du sie mit dem Wagen erwischt hast. Du musstest sie verschwinden lassen, und mit diesem Entschluss geriet alles außer Kontrolle. Dein Kartenhaus fiel in sich zusammen.”

Brux schaut mich anerkennend an. „Du bist gut. Du bist echt gut. Sie hat alles vermasselt, bis zu dieser Nacht lief doch alles wie am Schnürchen.“

„Jacqueline konnte fliehen und rannte auf den Hof der Frühlings zu. Der alte Frühling hatte dich bereits dabei beobachtet, wie du die Leiche der jungen Frau neben seiner Scheune abgelegt hast. Er hat auch das Auto gesehen. Als Jackie dann noch bei der Familie Hilfe suchte und sich der alte Mann dir in den Weg stellte, war das sein Todesurteil. Genau wie das seiner Frau, die ihrem Mann zu Hilfe kommen wollte. Im Haus hast du die komplette Familie ausgelöscht. Später kam Taube dazu, den du angerufen hattest. Seine Spuren sollten wir im Haus finden, seine Fingerabdrücke.“

Theodor bleibt stumm, schaut mich nur an. Mit immenser Kraftanstrengung kämpft er gegen die Ohnmacht an. Er hat schon zu viel Blut verloren.

„Aber sag mir eins“, fahre ich fort. „Warum hast du Leopold am Leben gelassen? Er war die ganze Zeit im Haus.“

„Ich habe ihn nur kurz gesehen, dann war er plötzlich verschwunden. Wir haben überall gesucht, ihn aber nicht gefunden, verdammt!“ Brux verzieht schmerzlich sein Gesicht.

„Also bist du später noch einmal zu dem Haus gefahren, mit Arnold Taube. Auch dieser Versuch blieb erfolglos. Leopold war wie vom Erdboden verschluckt. Taube wurde das alles zu viel, die Sache wuchs ihm über den Kopf. Er wollte nur noch aussteigen und hat dich damit erpresst.“ Der letzte Mosaikstein rückt immer näher an seinen Platz.

„Dieses feige Schwein!“ Brux spuckt den Satz förmlich aus. Blut quillt über seine Lippen.

„Es kam zu einer Auseinandersetzung zwischen Taube und dir. Er war dir körperlich unterlegen und hatte keine Chance, als du ihn stranguliert hast. Dann hast du ihn aufgehängt, damit es wie ein Selbstmord aussieht.”

„Clever, oder?“ Wieder ein breites Grinsen, noch mehr Blut läuft aus seinem Mund und tropft auf sein Hemd.

„In einem letzten Versuch, den Verdacht auf jemand anderen zu lenken, hast du Jackies Stiefvater zu der Kaserne bestellt. Durch die Aufnahme auf Michaelas Handy wusstest du, dass Horst auf Jackie stand. Nicht als Vater, nein. Er wollte zu gern seine perversen Neigungen ausleben und das war dein Köder. Du hast ihn angestachelt, ihm die schönsten Szenen ausgemalt und Horst war sofort bereit, zu kommen.”

Ein röchelndes Lachen von Brux dringt durch den Flur. „Oh, war der geil auf seine Kleine, hat sofort angebissen.“

„Er sollte der potenzielle Verdächtige sein. Jetzt brauchtest du nur noch einen Bullen, der auf der Karriereleiter ganz nach oben wollte. Joseph Hund. Ein Tipp von dir und er saß bei Jackies Mutter zu Hause. Sie wollte ihren Freund nicht mehr decken, hat sich von ihm getrennt und Hund alles erzählt. Der anonyme Hinweis, dass sich die Mädchen in dem alten Bunker befinden, kam auch von dir – und Hund biss an. Er kam alleine, ohne Verstärkung, er wusste nicht, dass Horst und du auf ihn warten würdet.“

Brux schweigt.

„Warum hast du sie so lange gequält? Sie sind Kinder, verdammt! Sie können nichts für deine Vergangenheit. Du hast die Mädchen vergewaltigt. Taube konnte es gar nicht, er hätte bei einem Mädchen keinen hochbekommen. Dass er ein Verhältnis mit seiner Mutter hatte, ist nur ein Gerücht. Arnold Taube war impotent. Er quatschte nur über Sex und stieg den Mädchen hinterher, weil er als ganzer Kerl dastehen wollte. Aber er war harmlos und feige.“

Ein leichtes Hochziehen des linken Mundwinkels. Zu mehr ist der schwer verletzte Brux nicht mehr fähig. Seine Kräfte schwinden mit jeder Minute. „Die Polizei war einfach zu dumm, meine Hinweise richtig zu deuten. Ich bin ein Spieler – nein, ich bin ein Jäger. Wäre dieser blöde Unfall nicht gewesen, hätte ich noch mehr kleine Schmetterlinge eingefangen. Erzähl weiter”, fordert er mich auf. „Du bist ein ebenbürtiger Gegenspieler gewesen. Es hat mörderischen Spaß gemacht.“ Er hustet, blutiger Schaum sammelt sich in seinen Mundwinkeln.

„Als Joseph Hund zu der alten Kaserne kam, warst du schon da, natürlich mit Maske. Hund dachte, es wäre Jackies Stiefvater. Es kam zu einem Gerangel, bei dem du Joseph Hund erschossen hast. Was ihr beide nicht wusstet, war, dass Horst besoffen zu Hause lag und seinen Rausch ausschlief.“

„Alles hätte so gut gepasst. Scheiße, das alles.“ Brux hustet wieder und spuckt Blut.

„Bis auf einen Zeugen bei der Schießerei: Andreas, der Hund gefolgt war. Der tote Kommissar Hund passte so überhaupt nicht in deinen Plan. Er sollte doch Horst festnehmen, und jetzt war er tot. Der Plan ging nicht auf. Andreas schaltete sofort, er wusste auf einmal alles zu deuten und wollte dich stellen. Per SMS hat er mich informiert. Doch du hast sofort geschossen und Andreas liegen lassen. Hättest du doch bloß richtig hingeschaut. Andreas war nur am Bein verletzt.“

„Mhm“, ist alles, was ich von Brux höre.

„Du warst es auch, der auf mich geschossen hat, nicht Andreas. Du hattest nichts mehr zu verlieren, alle sollten sterben. Die Mädchen, zwei Polizisten, ich - alle. Eine Explosion hätte die letzten Spuren verwischt, nicht wahr? Eine Kerze als Zeitzünder – nicht schlecht, wenn auch sehr gewagt.“

„No risk, no fun“." Er grinst. „Wie ... gefunden?“, murmelt er dann kraftlos.

„Alte Kuhscheiße hat uns dein Versteck verraten.“

Ungläubiges Staunen tritt in sein Gesicht. „Woher … wusstest du … woher? Wie … habe ich … mich verraten?“ Seine Brust hebt und senkt sich in kurzen Stößen. Die Sirenen sind jetzt ganz nah.

„Du hast mir ein Video geschickt und behauptet, es käme von Andreas‘ Kamera. ‚Man kann die Kamera in einem fremden Telefon durch ein Video anzapfen‘, waren deine Worte. Die Spezialisten des LKA haben das für unmöglich erklärt, vor allem bei den Handys der Polizei. Und dann dieser Reim. Als du die Familie getötet hast, warst du so aufgeregt, dass du ständig diesen Reim wiederholt hast. Dieser Zungenbrecher hilft dir dabei, dich wieder zu beruhigen, wieder klar zu denken, dich auf das Wesentliche zu konzentrieren. Ein alter Trick aus deiner Kindheit. Nach dem ganzen Durcheinander hast du die Maske doch noch abgenommen, vielleicht nur für eine Sekunde, um richtig Luft zu holen. Leopold hat dich dabei fotografiert, genau in dem Moment, als du dich in Sicherheit gewiegt hast - und er hat sich den Reim gemerkt.“

Er schüttelt resigniert den Kopf, Blutspritzer fliegen umher.

„Als du gehört hast, dass Leopold ein Bild vom Täter gemacht hat, warst du das zweite Mal auf dem Hof. Du konntest Leopold aber nicht finden, nur die Kamera. Sie war kaputt und leer. Sie muss Leopold heruntergefallen sein, dabei sprang der Film heraus.“ Ich sehe ihm direkt in die Augen und sage ganz langsam: „Es war nur ein Foto auf diesem Film, ein einziges, und auf dem warst du zu sehen. Meine Frau, die den Film entwickelt hat, hat dich erkannt. Sie war früher auf der gleichen Schule, in deiner Parallelklasse.“

Brux nickt schwerfällig mit dem Kopf, hat mit der drohenden Bewusstlosigkeit zu kämpfen. „Leopold hat mich gefickt.“

„Ja“, sage ich. „Leopold sollte man nicht unterschätzen.“ Ich grinse Brux an, spucke in die Hände und klatsche laut.

Andreas hat die ganze Zeit geschwiegen und starrt mich nur an. Immer wieder huscht sein Blick auf die Pistole in meinem Schoß.

„Warum sie - warum Jackie?“ Diese Frage quält mich schon lange. Ich möchte in die Köpfe dieser Menschen hineinschauen, um ihre Taten zu begreifen.

„Sie hat mich dazu gezwungen.“

„Wer?“

„Das tote Mädchen. Ihr Name war Jessy. Ich habe sie vor einen vorbeifahrenden Zug gestoßen. Ich war damals fünfzehn.“

„Warum hast du das getan?“

„Als ich ihr einen Liebesbrief schrieb und sie bat, meine Freundin zu werden, sagte sie, ich wäre ein Krüppel. ‚Du wirst niemals eine Freundin wie mich haben‘, hat sie gesagt und mich ausgelacht. Als wäre das nicht genug gewesen, hat sie ihren Freundinnen meinen Brief gezeigt. Ich wurde zum Gespött unserer Schule. ‚Die Schöne und das Fischauge‘, riefen sie mir hinterher. Eines Tages, als wir allein am Bahnhof standen, habe ich es einfach getan. Sie wurde einen Kilometer weit mitgeschleift, ein Spaziergänger hat sie im Gebüsch gefunden, nach drei Tagen. Eine alte Frau hatte mich dabei beobachtet und später auch erkannt, danach kam ich für zwei Jahre in die Geschlossene.“ Er schweigt, dann blubbert er: „Das mit Jacqueline tut mir wirklich leid. Ich wollte es nicht. Die Stimme, diese furchtbare Stimme des toten Mädchens ist ständig in meinem Kopf. Sie hat mich gezwungen. Jackie hätte mich nicht auslachen dürfen, nicht so, nicht wie Jessy. Es tut mir leid.“

„Und Michaela?“, frage ich.

„Michaela habe ich nur einmal ... du weißt schon. Falsche Zeit … falscher ...“ Mehr sagt er nicht. Die Brust hebt und senkt sich ein letztes Mal, dann schließt er seine Augen. Er ist für immer verstummt.

Motoren werden lauter, Reifen quietschen, die Sirenen werden abgeschaltet, als mehrere Krankenwagen und Einsatzfahrzeuge der Polizei vor dem Haus halten.

Kapitel 96

Ich möchte schreien, doch der alte Lappen in meinem Mund hindert mich daran. Ich höre das laute Bersten von Holz. Die Tür schlägt polternd gegen die Wand. Ein Mann kommt auf mich zu. Er ist ungewöhnlich groß. Ich sehe ihn wie durch einen dichten Nebel, er hustet und zerrt an mir. Als würde ich nichts wiegen, hebt er mich auf und schreit jemandem etwas zu. Ich höre, wie er sagt: „Dich hole ich auch gleich.“ Dann verliere ich das Bewusstsein.

Epilog

Geschafft. Die Pressekonferenz ist vorbei, ich sitze mit Karl und Oberkommissar Kraut in dessen Büro.

„Gratuliere“, sagt Kraut anerkennend. „Gute Arbeit.“

Müde strecke ich meine Beine von mir und schaue gedankenverloren aus dem Fenster. „Ich habe versagt“, sage ich laut, und die beiden schauen mich verwundert an. „Ich hätte Brukowski alias Brux durchschauen müssen, als ich ihn bei meinem Bruder traf.“

„Woher solltest du das wissen?“ Karl legt beruhigend seine Hand auf meinen Arm. „Brux war über alle deine Schritte informiert. Er hat die EDV in der Klinik installiert und dabei deinen Bruder kennengelernt. Damals waren sie wirkliche Freunde.“

Ich nicke bekümmert.

„Er hatte ständigen Zugriff auf die gesamte Technik. Das Zimmer in der Klinik hätte ebenso gut verwanzt sein können. Brux belauschte euch, wann immer er wollte. So wusste er auch, dass Benjamin nach Hause verlegt wird. Natürlich wollte er dort auch weiter mithören. Ein großer Fehler. Er ist dir dort begegnet und das war der Anfang vom Ende. Brux war es auch, den du angerufen hast, nicht wahr? Er sollte glauben, wir fahren zum Revier?”, will Karl lächelnd wissen. Wir beide denken daran, was ich dabei über Kraut gesagt habe.

Ich nicke. Eine unangenehme Pause entsteht. Keiner sagt etwas. Karl und ich erheben uns schließlich. „Fahren wir zu Konstantin und Achim, wir sollten uns entschuldigen“, sage ich. Karl ist einverstanden.

„Ach – eins noch, Dr. Hornoff. Warum haben Sie eigentlich nie daran geglaubt, dass Achim der Täter ist? Es schien doch so offensichtlich. Alles sprach gegen ihn“, murmelt Kraut und schlürft an seinem Kaffee.

„Bis auf ein kleines Detail.“

„Welches denn?“ Er starrt mich über den Rand seiner Tasse an.

Ich stelle eine leere Filmdose auf seinen Tisch, drehe mich um und gehe.

Dieses Buch ist reine Fiktion. Die Personen und Orte sind nicht real, jedoch realitätsnah. Jede Übereinstimmung ist purer Zufall und nicht beabsichtigt.

– Ende –