Der Fluch von Cliffmoore (Band 1)
Author: Laura Foster
Date: 2015-09-01T22:00:00+00:00
Keywords: Geheimnis; Trilogie; Familie; England; Magie; Mystery; verliebt
Publisher: Ravensburger Buchverlag

Als Ravensburger E-Book erschienen 2015

Die Print-Ausgabe erscheint im Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH

Originalausgabe
© 2015 Ravensburger Buchverlag

Lektorat: Sabine Franz
Umschlaggestaltung: Carolin Liepins, verwendete Motive von Anna Chelnokova/shutterstock, akiyoko/shutterstock, wrangler/shutterstock, Tomislav Pinter/shutterstock, Vikolin/shutterstock und Damian Richard/shutterstock
Innenlayout: Daniela Göpffarth, verwendete Motive von Anna Chelnokova/shutterstock, akiyoko/shutterstock und Benguhan/shutterstock

Alle Rechte dieses E-Books vorbehalten durch Ravensburger Buchverlag Otto Maier GmbH, Postfach 1860, D-88188 Ravensburg.

ISBN 978-3-473-47664-0

www.ravensburger.de

Für meine kritische, aber ziemlich coole Tochter,
ohne die Lisa nicht Lisa wäre

Was zum Teufel mache ich hier eigentlich? Das frage ich mich heute nicht zum ersten Mal. Leeds von oben gesehen ist graubraun und es regnet. Na toll. Gerade sind meine Mutter und ich mit einer kleinen Passagiermaschine auf dem Flughafen der englischen Großstadt gelandet. Mit Zwischenlandung in Heathrow, auch ein ganz reizender Ort. Auf dem Londoner Flughafen muss man aufpassen, dass man nicht von einer Horde Japaner aus der einen und einer Horde Inder aus der anderen Richtung wie von Büffeln überrannt wird. Ein kleiner Mordversuch nebenbei. Wäre zum Lachen, wenn nicht gerade alles zum Weinen wäre.

»Guck nicht so traurig«, sagt Mama, während sie mich energisch zum Bus zieht, der uns zum Bahnhof bringen soll. »Bald sind wir zu Hause.«

»Zu Hause?«, murmele ich so leise, dass Mama es nicht hören kann. Zu Hause war mal, das haben wir in Deutschland hinter uns gelassen. Ich habe jetzt schon tierisches Heimweh nach meinem Leben in Berlin. Ich brauche kein neues Zuhause, das alte war schwer in Ordnung. Wie konnte dieser ganze Mist nur passieren? Zu allem Überfluss legt der Regen noch zu (wenn der Sommer auch so wird, dann gute Nacht). Das Wasser tropft mir von den Haarsträhnen in die Augen und ich kann kaum noch etwas sehen. Ist vielleicht ganz gut so.

Als das Flugzeug durch die tiefschwarzen Wolken zur Landung gerappelt war, hatte ich schweißnasse Hände. Meine Beine sind immer noch wacklig, aber immerhin ist der Flieger nicht abgestürzt. Man wird ja dankbar für Kleinigkeiten. Ich schleppe mich weiter in Richtung Bus, während der Regen munter vom schmutzig grauen Himmel pladdert.

»Nun mach schon«, versucht Mama mich mit bemüht heiterer Stimme aufzumuntern. »Es ist nicht mehr weit bis York.«

Die Koffer, die wir hinter uns herziehen, haben es echt in sich. Als wir den Bus erreichen, bräuchte ich eigentlich einen Ganzkörper-Föhn, aber den führen sie leider nicht. Wir quetschen uns mit den anderen vor Nässe dampfenden Passagieren in den Bus und lassen uns auf die Sitze fallen. Mama legt den Arm um mich, und ich fühle mich so elend, dass ich mich eng an sie kuschle. Gleich fange ich an zu heulen, denke ich, aber ich mache es nicht. Das tue ich ihr nicht an. Und mir auch nicht.

Der Bus setzt sich rumpelnd in Bewegung und stößt unter ohrenbetäubendem Geknalle stechend riechende Dieselwolken aus. Hier drinnen müffelt es wie eine Mischung aus totem Hund und verrottendem Maschinenöl. Lecker. Wir schaukeln durch die Stadt zum Bahnhof. Mit seinen uralten, dunklen Steinblöcken wirkt er wie ein Ungetüm aus dem vorvorletzten Jahrhundert. Harry Potter lässt grüßen. Es herrscht ein Riesengedränge. Chinesen, Pakistani und ein paar grölende Fußballfans ziehen an uns vorbei, dazwischen ein Mann in mausgrauem Anzug mit einem schwarzen, runden Bowler auf dem Kopf.

Moment mal, ein Bowler? Ich dachte, den gibt es nur im Kino.

Und war das eben eine Ziege?

»Da staunst du, was?«, meint Mama lachend und bugsiert mich durch die lärmende Menge.

Im Zugabteil ist es dann plötzlich ganz still. Mama und ich haben gerade das Gepäck verstaut, als der Zug sich sanft ruckelnd in Bewegung setzt. Ich habe das Gefühl, wenigstens etwas zur Besinnung zu kommen (ist es eigentlich Kindesmisshandlung, wenn man um vier Uhr morgens aufstehen muss?), und lehne meinen Kopf an Mamas Schulter. Sie legt den Arm um mich. Läuft da etwas Nasses über meine Wangen? Verdammt! Ich wische die Tränen verstohlen weg und sehe aus dem Augenwinkel, dass Mama aus dem Fenster schaut und dabei versonnen lächelt.

»Sieh mal, wie schön es hier ist«, sagt sie und zeigt mit dem Finger auf die saftigen Wiesen, die im Mairegen umso frischer aussehen.

Die vorbeiziehende Landschaft besteht aus kümmerlichen Hügeln, die in all den Millionen Jahren ihre Chance verpasst haben, sich zu einem anständigen Berg zu entwickeln. Sie wechseln sich ab mit sattgrünen Weiden, auf denen Kühe lässig herumstehen und vor sich hin kauen. Dazwischen kleine Orte voller kleiner, rötlich-brauner Backsteinhäuser mit Tausenden von kleinen, rötlich-braunen Schornsteinen. Je näher wir York kommen, desto mehr fällt Mama zu ihrem früheren Leben in England ein.

»Da hinten hinter der Kirche hatte dein Großonkel Wilbur eine Farm, da habe ich beim Schweineschlachten den Blutkübel gehalten.« Kotz.

»Und in dem kleinen Fluss, ein bisschen weiter oben, ist mein Cousin Frankie mal fast ertrunken, als wir verbotenerweise dort gebadet haben. Er konnte nicht richtig schwimmen und ich musste Mund-zu-Mund-Beatmung machen. Das war vielleicht eklig.«

Erzählt sie das gerade wirklich oder träume ich nur?

Jedes Mal, wenn der Zug um einen neuen Hügel kurvt, quietscht meine Mutter auf, weil sie hier jeden Grashalm aus ihrer Jugend wiedererkennt. Das hält ja kein Mensch aus! Drei Kurven später springe ich auf, verkünde, dass ich mal dringend wohin muss, und reiße die Abteiltür auf. Dann trete ich schwungvoll hinaus auf den Gang – und stoße prompt mit jemandem zusammen, dem ich auch noch voll auf den Fuß steige. Der jault auf und macht »Oi!!!«

Ich sehe mir das Opfer dieser peinlichen Aktion näher an und stelle fest, dass es ein unglaublich süßer Typ in perfekt sitzenden Jeans und einem taubenblauen Kaschmirpullover ist. Junge, Junge. Wellige, dunkelbraune Haare und strahlend blaue Augen. Was für eine Kombi, wow. Er sieht ein, zwei Jahre älter aus als ich, so um die fünfzehn oder sechzehn vielleicht. Ich werde knallrot.

»Den brauche ich noch«, sagt er und zeigt auf seinen demolierten Fuß.

»Oh Gott«, stammle ich, »sorry.«

Er bewegt vorsichtig die Zehen in seinen Chucks und meint: »Na ja, funktionieren noch.«

»Sorry, sorry, sorry«, wiederhole ich mein Englisch-Vokabular, das gerade dramatisch geschrumpft ist, und komme mir unsäglich dämlich vor. Und dann … lächelt er! Er lächelt mich an! Kann ich eigentlich noch röter werden?

»Alles okay«, sagt er, »mach’s gut.«

Dann dreht er sich um und geht weiter den Gang entlang.

Ich unterdrücke einen Fluch und schlage dreimal die Stirn gegen das Fenster. Geht’s vielleicht noch dümmer? Während ich den Kopf so gegen die Scheibe knalle, halte ich inne und sehe verstohlen zu ihm hin. Na klar. Er hat das alles mitgekriegt, weil er sich längst zu mir umgedreht hat. Er grinst, zwinkert mir zu. Und weg ist er.

Ich sterbe, denke ich, das ist das Ende.

Mein Gesicht hat inzwischen die Farbe frisch ausgespuckter Lava angenommen. Diese grausame Begegnung ist das Sahnehäubchen auf dem kläglichen Rest meines ruinierten Lebens …

Wozu soll das alles gut sein? Was soll mir zu diesem ganzen Schwachsinn, der mir in letzter Zeit passiert ist, noch einfallen? Ich gehe zurück ins Abteil und lasse mich stöhnend auf meinen Sitz fallen. Mama sieht mich nur kurz an und weiß sofort Bescheid, dass sie jetzt besser keine Fragen stellt. Sie steckt die Nase wieder in ihr Buch, und ich sehe aus dem Zugfenster, an dem der Regen in langen Bahnen herunterläuft.

Ich wische mit der Hand die kalte, beschlagene Fensterscheibe entlang, um mir ein Guckloch zu schaffen. Da draußen saust eine Welt an mir vorbei, mit der ich nichts zu tun haben möchte. Dass mir das nicht im Geringsten weiterhilft, weiß ich. Ich habe festgestellt, dass man den absoluten Durchblick kriegt, wenn man so dreizehn, vierzehn Jahre alt wird. Man läuft durch die Welt und staunt, wie bescheuert sie ist. Ich habe mir in letzter Zeit tatsächlich gewünscht, wieder in der Vorschule zu sein, da war alles noch ganz einfach. Was ich da gelernt habe, habe ich kapiert, die Lehrer waren nicht gestresst und die Jungs waren noch keine Vollidioten. Obwohl …

Jedenfalls, vor ungefähr einem halben Jahr machten Papa und ich einen Spaziergang im Park. Ohne Vorankündigung schenkte er mir ein nagelneues Smartphone und ich freute mich wie blöd (dabei lag mein vierzehnter Geburtstag noch ein paar Monate in der Zukunft). Dann »ähemmte« er in der Gegend herum und erklärte, dass er jetzt öfter mit mir telefonieren würde, weil er sich von meiner Mutter getrennt hätte. Oder sie sich von ihm, er wollte sich da nicht festlegen. Als diese Botschaft zu mir durchgedrungen war, fing es plötzlich an, wie aus Eimern zu schütten, irgendwie ein passender Kommentar von oben. Was für ein absolut uncooler Mist, dachte ich. Dabei sollte es noch viel schlimmer werden.

Kommen wir zu Katastrophe Nummer zwei: Meine Mutter erzählte mir wenige Wochen später, dass sie mit mir in eine andere Stadt ziehen würde, weil sie dort eine Stelle als Schneiderin angenommen hätte. Schneiderinnen würden schließlich überall gebraucht. (Dabei ist sie eigentlich Modedesignerin, und keine schlechte.) Überall hieß in diesem Fall York, England. Genau: das England. Und wohnen würden wir in dem Dorf Cliffmoore, südlich von York, wo wir in das Häuschen meiner verstorbenen Lieblingsoma Judith ziehen würden. Ich konnte es kaum glauben. Ernsthaft? Ich meine, ernsthaft? Würden wir ganz in echt nach England ziehen? Wozu? Ich hatte hier in Deutschland doch mein Leben, meine Freundinnen und die immerhin nicht völlig beknackte Schule. Was wäre denn in England noch von mir übrig? »Du wirst dort deine Wurzeln schon finden«, meinte Mama. »Das ist doch spannend, herauszufinden, woher man stammt.« Wurzeln? Geht’s noch?

Es ist, als hätten alle gemeinsam beschlossen, mich fertigzumachen. Warum steht mein Leben plötzlich auf dem Kopf? Was habe ich nur falsch gemacht? Warum muss das ausgerechnet mir passieren? Und während ich die Stirn gegen das kalte, vom Regen gesprenkelte Zugfenster presse, habe ich auf einmal eine Theorie.

Die ganze Welt hat sich gegen mich verschworen.

Die Lisa-Verschwörung. Genau so fühlt es sich an.

Irgendwie wird der Tag in York nur unwesentlich besser. Immerhin regnet es nicht mehr, als wir am Bahnhof in der Stadtmitte ankommen, und im Gegensatz zu dem Ungetüm in Leeds wurde das Gebäude hier aus freundlich gelborangen Steinen gebaut. Ich sehe eine kleine Großstadt oder eine große Kleinstadt vor mir. Irgendwie nett. York soll zweihunderttausend Einwohner haben, hat Mama mir erzählt. Eine ganze Menge. Trotzdem wirkt die Stadt auf mich wie eine aus Lego-Steinen gebaute, historische Idylle.

»Nach Cliffmoore bitte«, sagt Mama zu einem der Taxifahrer, der auf dem Bahnhofsvorplatz wartet. Der Mann ist Jamaikaner und lacht die ganze Zeit, dass die Rastalocken auf seinem Kopf beben. Dabei präsentiert er vierundsechzig makellos weiße Zähne, bei deren Anblick mein Zahnarzt garantiert ohnmächtig werden würde vor Glück.

Jedenfalls wirft er bereitwillig die Reste seines Joints aus dem Autofenster und bringt uns in aberwitziger Geschwindigkeit nach Cliffmoore. Das Dorf liegt etwa zwölf Kilometer Richtung Süden, ganz in der Nähe vom Fluss Ouse, der York durchschneidet, bis er sich in die Nordsee verabschiedet. Es hat stolze achthundert Bewohner (laut Mama) und gehört noch zu York, wirkt aber wie ein winziger Ort, an dem die Neuzeit spurlos vorbeigegangen ist. Niedrige rote Häuschen und kaum gepflasterte Straßen, voll hinterm Mond, mit einem satten Schuss Herr der Ringe. Der Wagen biegt von einer Nebenstraße in einen Seitenweg ein und hält vor einem kleinen zweistöckigen Haus in der Mitte der New Moon Lane.

»Sind wir hier richtig?«, frage ich schockiert. Das Cottage, vor dem wir stehen, hat definitiv schon bessere Tage gesehen. Auch Mama macht große Augen.

Rastaman holt die Koffer aus dem Taxi und versucht, Mama zu umarmen, weil sie ihm offenbar ein zu gutes Trinkgeld gegeben hat. Sie taucht gerade noch rechtzeitig unter ihm weg und er braust fröhlich hupend davon.

Stumm gehen Mama und ich um Omas Haus herum. Die schöne dichte Hecke, die früher den Garten umschlossen hat, hat an manchen Stellen große Lücken oder wuchert wild aus der Form. Weit und breit keine Spur mehr von den liebevoll gepflegten Beeten, die immer Omas ganzer Stolz waren. Keine Blumen, kein Obst, kein Gemüse, keine Kräuter. Seit Omas Tod hat sich niemand mehr um die Bäume gekümmert und auch der kleine hübsche Geräteschuppen ist verfallen. Das ganze Grundstück ist völlig verwildert. Als Kind war ich jedes Jahr ein paar Wochen zu Besuch und es war immer himmlisch für mich. Wann war ich zuletzt hier? Vor vier Jahren? Da war ich zehn … Gott, das ist ewig her.

Mama drückt mich mit feuchten Augen an sich und sagt: »Das kriegen wir wieder hin.«

Ich nicke nur und schlucke trocken. Wie betäubt laufe ich zur Haustür und rüttle daran. Sie ist verschlossen.

»Und wie kommen wir da rein?«, frage ich und drehe mich zu Mama um. »Hast du einen Schlüssel?«

Sie schüttelt den Kopf. »Mrs Cumberlands Hausmädchen Rose hat den Schlüssel. Du weißt ja, sie wohnt gleich nebenan. Gehst du ihn bitte holen?«

»Wieso ich?«, frage ich unwillig. In meinem Zustand der Schockstarre habe ich absolut keine Lust auf Small Talk mit Rose, an die ich mich nur dunkel erinnern kann. Doch nach einem Blick in Mamas tränennasse Augen seufze ich ergeben.

»Geh einfach zum Dienstbotenhäuschen hinter dem Haupthaus. Und sei vorsichtig«, bittet sie mich.

»Vorsichtig? Wie meinst du das?«, frage ich, aber Mama legt mir nur ihre Hände auf die Schultern und schiebt mich entschieden Richtung obere New Moon Lane.

Also marschiere ich an hochgewachsenen, fein säuberlich gestutzten Hecken vorbei, bis ich an einem riesigen, schmiedeeisernen Tor ankomme, das den Blick auf das Nachbarhaus freigibt. Wow, so hatte ich das gar nicht in Erinnerung. Was ich da vor mir sehe, ist nicht wirklich ein Haus, sondern eine hammermäßige, schlossartige Villa mit großen Fenstern, haufenweise Erkern und einem Turm, der das Ganze wie eine gigantische Tüte Softeis krönt. Insgesamt ein bisschen arg grau und düster, aber ziemlich schick. Schräg hinter diesem eindrucksvollen Kasten sehe ich Roses schnuckliges kleines Dienstbotenhäuschen.

Durch eine kleine Tür, die in das eiserne Tor eingelassen ist, betrete ich den dicht gewachsenen englischen Rasen, der wirkt, als hätte jemand die Halme einzeln mit der Nagelschere bearbeitet. Ich bewege mich auf Zehenspitzen (ob Mama mit »vorsichtig« wohl dieses Kunstwerk von Rasen gemeint hat?) und versuche, kein Hälmchen zu krümmen.

Rose erwartet mich schon an der Tür. Sie sieht freundlich aus (langsam klingelt es bei mir, dass ich sie als Kind nett fand), obwohl sie das Outfit der Dienstmädchen aus dem letzten Jahrtausend trägt: schwarzes, steifes Kleid, weiße Spitzenschürze, weißes Häubchen, der ewige Klassiker, bei ihr besonders wirkungsvoll. Sie ist so breit wie hoch und lächelt über ihr ganzes rundes Gesicht. Dann betrachtet sie mich von oben bis unten. »Oh goodness, Lisa! Wie hübsch du geworden bist! Rehbraune Augen und dunkelblonde Haare wie eine echte Cooper.«

Sie hört nicht auf, mich zu mustern, und langsam finde ich es peinlich. Dann kommt der Satz, den Erwachsene einfach nicht lassen können. »Was bist du gewachsen, sweetie!«

Was soll ich denn dazu sagen? Na ja, ein Meter siebzig, plus/minus?

Ehe mir zu Roses Inspektion etwas halbwegs Intelligentes einfallen kann, drückt sie mir den Schlüssel in die Hand, schiebt mich zum Nebentor des Gartens hinaus und flüstert: »Besser, man sieht dich nicht.«

»Wieso?«, frage ich, »und wer ist ›man‹?«, doch da hat sie das Tor schon hinter mir zugemacht, sieht sich nach allen Seiten um und verschwindet in ihrem Häuschen.

Wow, das hatte schon fast Thriller-Qualität. Leiden die Leute hier an Verfolgungswahn, oder was soll dieses merkwürdige Benehmen bedeuten?

Mama hat es sich auf einem der Koffer bequem gemacht, sodass der inzwischen eine beunruhigende Delle aufweist.

»Sag mal, was tut ihr eigentlich alle so heimlich?«, frage ich sie und reiche ihr den Schlüssel. Statt mir eine Antwort zu geben, atmet sie einmal tief durch, schließt die Haustür auf – und schon folgt der nächste Schock.

Fassungslos blinzle ich in Omas Haus. Die Türen zu den Räumen stehen offen, aber es dringt kaum Licht durch die geschlossenen Fensterläden. Selbst im Zwielicht kann ich erkennen, dass die Möbel im Wohn- und dem dahinter liegenden Esszimmer, die sich links von der Treppe zu den oberen Zimmern befinden, komplett durcheinanderstehen. Es riecht muffig und auf allem lagert eine dicke Staubschicht. Nur Omas Ohrensessel prangt in der Mitte, als hätte das Schicksal nicht gewagt, ihn anzurühren.

»Das wird ein Haufen Arbeit«, stöhnt Mama, und ich schlucke trocken.

Nachdem wir die Fenster aufgerissen und Licht und Luft ins Haus gelassen haben, folge ich Mama in die Küche, die neben dem Esszimmer liegt. Dort kramt sie in den Schubladen und Regalen, bis sie ein Sammelsurium an Lappen, Schwämmen, Fegern und Putzmitteln gefunden hat, das ihr brauchbar erscheint.

»Du machst das Wohn- und Esszimmer, ich übernehme die Küche und das Bad«, sagt sie entschieden.

»Echt jetzt?«, sage ich. »Das ist ein Fass ohne Boden.« »Irgendwann und irgendwo müssen wir anfangen«, erwidert sie mit fester Stimme und sieht dabei selbst verzweifelt aus. »Die Feinarbeit mache ich morgen, wenn du in der Schule bist.«

Als ich das Wort Schule höre, kriege ich spontan Bauchschmerzen. Nur nicht dran denken, ganz schnell ablenken. »Gibt es hier einen Staubsauger?«, frage ich wild entschlossen.

»Staubsauger? Staubsauger? Irgendwo ist einer.« Sie steuert überraschend zielstrebig einen Verschlag unter der Treppe an. »Siehst du?«, sagt sie triumphierend und zerrt ein merkwürdiges Gerät hinter der Tür hervor, das aussieht wie ein Blechelefant.

Ich staune. »Wird das mit Dampf betrieben?«

Mama lacht (was mich erleichtert), wirft mir eine Schürze mit Schottenkaro zu und zieht selbst eine über. »Auf geht’s!«, sagen wir im Chor. Mehr Gelächter. Nennt man so was nicht Galgenhumor? Ein Scherz kurz vor der Hinrichtung?

Ich stecke im Wohnzimmer den Stecker vom So-gut-wie-ein-Staubsauger in die Steckdose und erwarte eine mittlere Explosion. Klick. Nichts. Puh, davongekommen. Vorsichtig drücke ich auf den An-Knopf.

»Aaaah!«, schreie ich erschrocken, als das Gerät aufbrüllt wie ein gequältes Tier. Doch wider Erwarten leistet die Kreatur gute Arbeit. Ich sauge schwungvoll über die frei liegenden, honigbraunen Holzdielen und die schönen Ornamente des dunkelroten Perserteppichs, um Omas Sessel herum und gründlichkeitsheitshalber noch mal zurück. Dann stelle ich hier einen Stuhl um und verrücke dort ein Beistelltischchen. Schon besser.

Als ich kurz mal verschnaufen will, drückt Mama mir ein Staubtuch in die Hand. »Keine Müdigkeit vorschützen«, sagt sie gnadenlos. Stöhnend füge ich mich meinem Schicksal. Aber das mit dem Staubwischen ist gar nicht so einfach, denn Oma hat alle möglichen Ziergläser und Porzellanfiguren gesammelt, darunter wunderbare Einhörner und Löwen, die so filigran sind, dass ich den Staub vorsichtshalber nur wegpuste. Das alles neu zu ordnen, macht Spaß. In einer verglasten Vitrine sind Zinnsoldaten aufgebaut, lauter putzige bunte Ritter, die sich offenbar in einer Schlacht fein säuberlich die Köpfe einschlagen. Einer trägt ein Banner mit der Aufschrift Bannockburn. Ein Mordgetümmel für kleine Jungs.

»Haben die Opa Angus gehört?«, frage ich Mama. Opa ist vor meiner Geburt gestorben, deshalb habe ich ihn nie kennengelernt. »Ich weiß noch, dass ich als Kind nie damit spielen durfte.«

Mama klappert in der Küche herum und hört mich nicht. Egal. Von dieser Schlachtplatte lasse ich lieber die Finger.

Nach getaner Arbeit betrachte ich mein Werk und wohlige Entspannung breitet sich in mir aus.

»Ach, verdammt!«, höre ich Mama aus der Küche fluchen, gefolgt von munterem Geplätscher.

Oh, oh. Klingt nach unfreiwilligen Wasserspielen. Ich stürze hinüber und helfe ihr, den Drehknopf vom Wasserhahn wieder anzuschrauben, aus dem ungehemmt das Wasser schießt. Am Ende sind wir einmal mehr patschnass.

»Wollten wir nicht sowieso unter die Dusche?«, frage ich.

»Sehr komisch.« Mama fängt an, trockene Kleidung aus unseren Koffern zu ziehen. »Jetzt geht’s erst mal weiter hier. Du das Esszimmer, ich das Bad?«

Ich nicke ergeben. Manchmal ist Mama einfach nicht zu bremsen.

Das Esszimmer ist nur durch einen schwungvoll gemauerten Türbogen vom Wohnzimmer abgetrennt. Als ich den vertrauten Esstisch aus Kirschbaum und die vier dazugehörenden Stühle sehe, spüre ich plötzlich einen Kloß in meinem Hals. »Ach, Oma«, flüstere ich. »Ich vermiss dich so.«

Das Leben bei meiner Oma war immer voller Liebe, voller Abenteuer. Es hatte immer etwas Geheimnisvolles, Fremdes.

»Und jetzt ist alles futsch«, wispere ich und schlucke schwer.

Halt. Falsch. Es ist immer noch fremd, aber auf eine ganz andere Weise.

Ich mache einen Schritt auf die pompöse Anrichte zu, die mit ihren kunstvollen Schnitzereien ziemlich eindrucksvoll daherkommt. Nicht wirklich mein Ding, aber das hat was.

Eine halbe Stunde später ruft Mama das Ende der Putzaktion aus und kommt mit zwei Gläsern Eistee in der Hand zu mir ins Esszimmer.

»Fehlen bloß noch unsere Zimmer«, sagt sie und nimmt einen tiefen Schluck.

»Was ist eigentlich mit dem Dachboden?«, frage ich. Der hat mich schon als Kind brennend interessiert, aber ich durfte nie nach oben. Und bekanntlich hat Verbotenes ja immer etwas unwiderstehlich Magisches.

»Bloß altes Gerümpel, nicht der Mühe wert«, murmelt Mama und stürzt den Rest ihres Eistees in einem Zug hinunter.

Ach ja? Und warum durfte ich dann als Kind nie rauf? Doch bevor ich nachfragen kann, kommandiert Mama mich oberstabsfeldwebelmäßig ab ins Bad.

Schweißgebadet, aber zufrieden stelle ich mich im Obergeschoss unter die Dusche, die (oh Wunder) einwandfrei funktioniert. Nachdem auch Mama geduscht hat, strahlen wir vor Sauberkeit und Stolz um die Wette.

Als wir wieder unten sind, begutachtet Mama noch einmal unser Werk und lobt mich. Sie mustert die Anrichte und wiegt den Kopf. »Ich glaube, die muss raus. Die nimmt das halbe Zimmer ein. Das wäre ein guter Platz für mein Arbeitszimmer. Der Tisch in der Küche ist groß genug für uns zwei. Was meinst du?«

»Klaro«, sage ich.

Mama geht ins Wohnzimmer und sieht sich auch dort kritisch um. »Und die ganzen alten dunklen Möbel und Vitrinen … na ja.«

»Nicht die Zinnsoldaten!«, rufe ich und weiß nicht, warum (schließlich sieht das Haus tatsächlich ein bisschen wie ein verwunschenes Museum aus).

Ich folge Mama in die Küche, wo sie ein paar saftig belegte Sandwiches hervorzaubert (wann hat sie die denn besorgt?). Wir setzen uns an den Küchentisch, auf den Mama eine geblümte Tischdecke gelegt hat, und verputzen in Rekordzeit unser Abendessen. Jetzt, wo hier sauber gemacht ist, sieht es schon viel gemütlicher aus: der alte Holztisch, die Stühle mit dem Korbgeflecht, die Regale über der Spüle, auf denen sich zahllose Teedosen stapeln.

»Wo schlafen wir eigentlich?«, frage ich, weil ich merke, dass mir die Augen zufallen.

»Oben. Du in deinem Zimmer, ich in meinem«, sagt Mama. Nee, oder? Ich bin so müde, dass ich es nicht mal mehr schaffe, mit den Augen zu rollen. Aber Mama kann Gedanken lesen. »Auf den Luftmatratzen«, sagt sie lächelnd. »Morgen sehen wir dann weiter.«

Gerade, als ich aufstehen und nach oben gehen will, höre ich ein Ping! Mein Handy. Wo ist mein Handy, das habe ich am Anfang im Wohnzimmer abgelegt, oder? Hektik, Verzweiflung. Ach, da, endlich, gemütlich auf Omas Ohrensessel! Ich wische über das Display. Paula! Paula ist meine BFF in Deutschland. Ohne sie wäre ich ein Nichts, ein Niemand. Stimmt so natürlich nicht. Aber wir kennen uns seit dem Kindergarten und haben alles miteinander gemacht, was man so machen kann. Gemeinsam von der Schaukel fallen und sich den Arm brechen, sich am Geburtstag an Schokoküssen überfressen und das Sofa vollkotzen, sich im Schwimmbad den übelsten Sonnenbrand aller Zeiten holen. Das schweißt zusammen. Paula hat die schönsten, strahlendsten blauen Augen, die ich je gesehen habe (Sekunde, die von dem Typ im Zug heute waren auch nicht ohne …). Sie ist klug und lustig und versteht mich. Außerdem ist sie Vegetarierin und isst nichts, was sie vorwurfsvoll anstarren könnte (Paula rettet sogar Nacktschnecken vor dem Zertreten- und Überfahrenwerden). Und sie hat mich gezwungen, mit ihr zu Zumba und anderen exotischen Sportarten zu gehen, weil sie das für gesund hält. Noch mal Ping.

Wg?, steht da.

Guuut. (Ist ein bisschen gelogen, aber egal.) Dir?

Auch gut. Wie war der Flug?

Nich so doll.

:O Alles kuhl in England?

(Ob ich’s hier so wundervoll finde, kann ich in einer SMS nicht ausdrücken. Also blitzschnell ausgewichen.)

Denke an dich. Vermisse dich.

Ich dich auch :D Wmdg?

Hab gerade das ganze Haus geputzt. Melde mich.

XD Bis dann.

:* :* :*

Ach, Paula. Ich wollte, sie wäre hier. Das würde helfen. Ob ich hier jemals Freundinnen finden werde? Ehe der Kloß in meinem Hals wieder hochploppt, schiebe ich den Gedanken weit, weit von mir und wandere zurück in die Küche.

»Mama?«, frage ich.

»Ich bin oben, Lisa!«, höre ich sie rufen.

Also steige ich ins erste Stockwerk hinauf. Geradeaus die Treppe hoch ist mein Zimmer (das früher mal Mamas Kinderzimmer war), links Mamas (das früher mal Omas Schlafzimmer war) und daneben das Bad.

Neugierig sehe ich mich in den beiden Zimmern um. Das mit den Luftmatratzen war definitiv eine gute Idee. Die vorhandenen Betten sind buchstäblich auseinandergefallen. Die Matratzen hat irgendeine treu sorgende Seele vorsorglich entfernt.

Nachdem wir die Luftmatratzen aufgeblasen haben – glücklicherweise hat Mama eine Luftpumpe gefunden, die passt – , sind wir endlich so weit. Mama legt ein Laken, ein Kissen und eine Decke über meine Luftmatratze und ich lasse mich wohlig seufzend darauf nieder. Doch das Wohlgefühl hält nicht lange an.

Tausend Gedanken jagen durch meinen Kopf. Ich bin in einem halb verfallenen, inzwischen halbwegs auf Vordermann gebrachten Haus, in einem Kaff, das nichts mit meinen Kindheitsträumen zu tun hat, und ab morgen muss ich auf irgendeine mir komplett unbekannte Schule gehen, die den schönen Namen Fultonthorpe Grammar School trägt. An der ich keine Sau kenne.

»Was ist los?«, fragt Mama, die mein Gesicht wie immer gut lesen kann.

»Ich habe Schiss«, gestehe ich. Mama nickt wissend, kniet sich neben mich und streicht mir über die Wange. »Ich muss auf eine neue Schule, dazu noch eine englische, und habe nur zwei Monate Zeit, denen zu beweisen, dass ich im Unterricht mithalten kann«, bringe ich hervor. Meine Stimme klingt reichlich dünn. »Die werden wahrscheinlich zwischen kompliziertesten Einstein’schen Matheformeln und artgerechter Dinosaurierernährung alles lehren, was man in der Schule in Deutschland nicht mal buchstabieren könnte«, maule ich.

»Quatsch«, sagt Mama. »Du bist nicht doof, Lisa, du schaffst das schon. Es wird schon gut gehen.«

Mit einem Ruck setze ich mich auf. Und wenn nicht? Halleluja, das ist wunderbar. Ich muss ganz schnell vor aller Augen mit Gewalt beweisen, dass ich kein Volldepp bin, sonst fällt die Axt. Ach, ich liebe diese Spannung am Rande des Abgrunds …

Mama drückt mich sanft, aber bestimmt auf die Luftmatratze zurück und gibt mir einen Kuss auf die Stirn. Dann steht sie auf und macht das Licht aus.

»Gute Nacht«, sage ich und fühle schon, dass meine Stimme mitten im Satz leiser wird.

»Schlaf schön«, sagt Mama und stiehlt sich aus dem Zimmer.

»Du auch.«

Barmherzige Stille.

Mitten in der Nacht wache ich auf. Wo bin ich, was bin ich, wer bin ich? Mühsam kommt mein Bewusstsein auf Trab. Moment … wie war das? Schön nachdenken. Treppe rauf, mein Zimmer geradeaus, Mamas Zimmer links hinter der Flurkurve. Dahinter das Bad. Gut, ich weiß wieder, wo ich bin. In der Mitte von Nirgendwo, auf einer schlecht aufgeblasenen Luftmatratze, die mehr Luft gelassen hat, als mir lieb sein kann, während meine Mutter mich von nebenan vollschnarcht wie drei Käfige voller Bären. Das ist der Stand der Dinge, okay. Aber dann wird mir klar, dass das nicht der Grund ist, weshalb ich aufgewacht bin. Was, bitte, ist das? Vom Dachboden her höre ich ein merkwürdiges Geräusch. Gibt es hier Tiere? Marder? Waschbären?

Werwölfe?

Auf Zehenspitzen schleiche ich über knackende Dielen durch das dunkle Haus und kann nicht aufhören zu zittern. Ich steige sachte die schmale Treppe hinauf, mehr eine Art Leiter, die rechts neben meinem Zimmer zum Dachboden führt. Obwohl ich total vorsichtig bin, knarrt sie trotzdem markerschütternd. Ich reiße mich zusammen und ignoriere die todverheißenden schwarzen Winkel des Hauses. Dann halte ich inne und lausche. Nichts. Oder? Durch die Tür zum Dachboden scheint ein Lichtschimmer zu dringen. Ich erstarre und blicke gebannt auf den flackernden Schein, der schlagartig erlischt. Plötzlich ist es stockfinster, als wäre da nie ein Licht gewesen. Panik.

Panik?

Lisa, du spinnst, versuche ich mich selbst zu beruhigen und taste mich mit butterweichen Knien die Leiter wieder hinunter. Knarr. Oh Gott. Das ist zu viel für meine Nerven. Diese Art Gruseleffekte haben mir gerade noch gefehlt.

Immer noch zitternd lege ich mich zurück auf die luftleere Luftmatratze. Was war das denn? Gab es einen guten Grund für Oma, mir den Dachboden zu verbieten? Ach, Unsinn, ich war einfach zu klein.

An Einschlafen ist nicht mehr zu denken. Denke ich. Schon knipst es mich, Gott sei Dank, aus.

Am nächsten Morgen muss ich auf der Luftmatratze, die kurz davor ist, ihr Leben auszuhauchen, erst mal meine schmerzenden Knochen sortieren. Ich nehme mich trotz mörderischer Müdigkeit zusammen und überlege, welche Klamotten ich an meinem ersten Schultag tragen sollte. Ich durchwühle meinen immer noch feuchten Koffer, der neben Mamas altmodischem Schreibtisch auf ihrer durchgesessenen Jugendcouch liegt (hoffentlich kommt der Möbeltransporter aus Deutschland heute tatsächlich in Cliffmore an, ehe ich hier selbst zur Antiquität mutiere). Hmm, mal sehen … Etwas Unauffälliges, um abzutauchen? Das Waisenhauskleid, das Mama so süß findet? Was Neutrales, um erst mal zu klären, was da so getragen wird? Die nicht ganz so engen Jeans, ein weißes T-Shirt, Ende? Die Haare glatt und offen, wie die Natur es vorgesehen hat? Nee. Ich entscheide mich für ein einfarbiges Top, ein schulterfreies Shirt, meine Lieblingsjeans und die neue Jacke, die Papa mir letzte Woche noch spendiert hat.

Mama lacht, als ich nach unten in die Küche komme.

»Was ist los?«, frage ich und sehe an mir hinunter. »Irgendwas komisch?«

Erst will sie es mir nicht sagen. Dann fällt ein Stichwort, das mich schlagartig wach werden lässt. Was soll das heißen, Schuluniform? Glaube ich nicht. Ich esse hastig ein paar Cornflakes.

»Lisa, du musst los! Der Bus fährt gleich.« Mama wirft einen Blick auf die Küchenuhr.

Ich schnappe mir noch einen Müsliriegel für den Weg, küsse Mama auf die Wange und marschiere los. Sie wollte allen Ernstes mitkommen und mich hinbringen. (Hallooo? Da hätte ich ja gleich ein T-Shirt mit der Aufschrift Loser. Bitte mobben! anziehen können.) Außerdem sollen heute die Möbel geliefert werden und sie muss zu ihrer neuen Firma und ihren Dienstwagen abholen.

Das Wetter ist windig, aber es regnet dankenswerterweise nicht, sodass ich zur Abwechslung trockenen Fußes zur nahe gelegenen Bushaltestelle komme. Der Bus ist pünktlich und fährt erst durch kilometerlange Felder, ehe er buchstäblich durch die halbe Stadt zuckelt. Er ist voll mit trübe dreinschauenden Erwachsenen, die sich garantiert unbändig auf ihren Arbeitstag freuen. Dazu eine ganze Reihe rotznäsiger Kleinkinder mit ihren hoch motivierten Müttern auf dem Weg zum Kindergarten. Die lieben Kleinen haben offenbar nur ein Ziel: sich gegenseitig umzubringen. Ein munteres Herumgeschubse ist entbrannt. Mein streng eingeworfenes »Stop it!« interessiert die kleinen Killer nicht. Leider bekomme ich erst in letzter Sekunde mit, dass ein bulliges Kleinkind einem schmächtigen Jungen die Brotbüchse entreißt und in die Luft wirft. Zirkusreif fange ich die Büchse, den herausfliegenden Apfel und das Pausenbrot auf und hindere gleichzeitig den Bully daran, den Kleinen zu massakrieren. Bedauerlicherweise verliere ich bei meinem akrobatischen Akt das Gleichgewicht und sehe mich schon mit Getöse zu Boden fallen, als mich ein kräftig aussehender Mann mit schwarzem Rauschebart auffängt und wieder auf die Füße stellt.

»Danke!«, stoße ich keuchend hervor.

»Gern geschehen«, antwortet er mit freundlichem Blick und setzt sich wieder auf seinen Platz.

Ich ordne meine Klamotten und verpasse Bully eine allerletzte Warnung. Dann starre ich nach draußen auf die rotbraunen Klinkerfassaden der Wohnhäuser und Bürogebäude, die vor dem Busfenster vorbeiziehen. Womit habe ich das nur verdient? Wo bin ich hier nur hingeraten? Die Welt der Endzeit? Kann nur besser werden. Oder?

Vor einem burgartigen Tor, das eine erstklassige Filmkulisse für ein mittelalterliches Fantasyspektakel abgeben würde, hält der Bus. Es quellen lauter dunkel angezogene Schüler heraus (tragen die etwa gemeinsam Trauer, weil sie zur Schule müssen?), die ich bisher nicht wahrgenommen habe, dazu der Vollbart und ich. Sie strömen munter durch das mächtige Tor, während ich mir staunend die Burg anschaue, die sich hinter einem gigantischen Platz entfaltet. Die Schule ist ein riesiger grauer Uralt-Sandsteinbau, der schon mal bessere Tage gesehen hat. Er ist weiträumig mit Efeu zugewuchert, und es grenzt an ein Wunder, dass er von dem darin wohnenden Ungeziefer noch nicht weggetragen wurde. Massen an Schülern ziehen an mir vorbei, alle in (OMG, jetzt kapiere ich erst, Mama hat leider überhaupt nicht übertrieben!) Schuluniform. Um mich herum nichts als weiße Hemden, dunkelblaue Pullover und Schulkrawatten (Schulkrawatten!). Die Jungs in langen schwarzen Hosen, die Mädchen in knielangen schwarzen Röcken. Es ist die modische Hölle.

»Na, heute schon jemanden verstümmelt?«, fragt mich mitten auf dem Platz jemand von hinten.

Ich drehe mich um und sehe den Jungen aus dem Zug vor mir. Oh Gott, ist der süß oder ist der süß? Wie schafft er es, dass ihm sogar diese bescheuerte Krawatte steht? Und diese Haarwelle, das ist doch nicht natürlich. Geht der täglich zum Friseur? Der Junge ist rundherum perfekt, ohne affig zu wirken. Mein Mund wird trocken.

»Ben Davis«, sagt er und drückt mir die Hand.

»Lisa Lorenz«, flüstere ich und versuche, meine Gesichtsfarbe unter Kontrolle zu halten. Funktioniert natürlich nicht. Kreisch.

»Wie bitte?«, fragt er.

»Lisa Lorenz«, wiederhole ich tapfer.

»Ah, deutsch«, sagt er, »cool. Wäre ich nicht draufgekommen. Dein Englisch hört sich gut an.«

»Danke für das Kompliment«, sage ich und freue mich wie dumm. »8 a?«, frage ich knapp. Ich bin zwar zweisprachig aufgewachsen, aber mein Englisch hat sich gerade spontan auf mysteriöse Weise verabschiedet.

Er erklärt mir, wo ich hinmuss, um mich anzumelden und meine eigene Schuluniform abzuholen. »So lassen sie dich nicht rein«, sagt er, interessiert meine Klamotten musternd.

»Muss man diese Wahnsinnsuniform immer tragen?«, will ich wissen.

Er grinst. Oh mein Gott, Grübchen hat er auch noch!

»Wirst du schon sehen. Was meinst du, was die alle so in ihren Taschen haben? Sachen zum Wechseln nach der Schule.«

Er zeigt auf die Mädchen, die an uns vorbeigehen. In dem Moment steuert eine Girlie-Gruppe auf ihn zu, im Mittelpunkt eine übertrieben gestylte Brünette.

»Mach dich nicht schmutzig, Ben«, höre ich sie sagen. Sie schafft es, sich im Vorübergehen in seinen Oberarm zu verkrallen, um die Besitzverhältnisse zu klären.

»Bitch«, denke ich, oder vielleicht sage ich das auch, denn er zuckt zusammen.

In diesem Moment ist ein Mann an unserer Gruppe vorbeigekommen, den ich schon einmal gesehen habe. Richtig, der Rauschebart aus dem Bus.

»Guten Morgen, Dr. Walker«, sagt der Bitch-Kongress im Chor.

»Guten Morgen«, sagt Dr. Walker und geht weiter.

Geht’s noch peinlicher? Ein Lehrer! Da habe ich ja eine tolle Vorstellung hingelegt – Lisa Lorenz, übereifrige Rächerin gemobbter Kleinkinder. Fantastisch.

»Wir sehen uns, ich bin in deiner Klasse«, stößt Ben hervor und schon ist er verschwunden.

Ich staune. In meiner Klasse? Ist er dafür nicht viel zu alt?

Immer mehr Uniform-Freaks laufen über den Schulhof. Das ist krasser als zu Halloween. Ich stehe da, mein Herz pumpt, und ich denke: Muss ich da jetzt wirklich, wirklich rein? Ich glaube es einfach nicht, und als mein Körper sich gegen meinen Willen in Bewegung setzt, weiß ich, dass ich dem Untergang geweiht bin.

Nachdem ich durch zahllose düstere Gänge geirrt bin, die nach ranzigem Bohnerwachs riechen, lande ich pflichtgemäß im Sekretariat des Direktors. Dort sitzt im Vorzimmer Lydia Whippleworth (sie hat tatsächlich ein eigenes Namensschild), eine verblühte Schönheit, die einen türkisfarbenen Angorapullover trägt, der Flusen wie Pusteblumen um sich verbreitet. (Wie viele Angorakaninchen mussten ihretwegen einen sinnlosen Tod sterben? Paula würde zu viel kriegen, garantiert.)

»Wenn du diesen Gang entlanggehst, dann kommst du zur persönlichen Bibliothek des Direktors«, erklärt sie mir in einem gurrenden Tonfall. »Mr Hutton-Smith weilt dort gerade zu persönlichen Studien.«

Mann, Mann. Irgendwie muss ich in eine Zeitreise geraten sein. Vorwärts in die Vergangenheit.

Ich bedanke mich artig und laufe den düsteren Gang entlang. Endlich lande ich bei der gesuchten Bibliothek. Ich reiße mich zusammen und klopfe. Die mächtige Holztür scheint das Klopfen zu schlucken. Keine Reaktion. Ach, was soll’s. Ich hämmere mit der Faust gegen die Tür, dass es durch die ganze Schule hallt. Nichts. Kurzerhand stemme ich die Tür mit der Schulter auf und werfe einen Blick in den riesigen Raum. Wände vier Meter hoch, Schreibtisch und Stühle uralte Eiche, von Hagrid auf Hogwarts persönlich geschnitzt. An der Wand ein überlebensgroßes Bild der mürrisch dreinblickenden Queen Elizabeth II., zum Fürchten. Im Gegenlicht der mannshohen Fenster entdecke ich Direktor Alfred Hutton-Smith. Ich habe Angst, mich zu rühren, doch er winkt mich mit einer knappen Bewegung seines dürren Zeigefingers näher und vor mir entfaltet sich das Inbild unangreifbarer Autorität. Alfred-nenn-mich-bloß-nicht-Fred Hutton-Smith hat ein Gesicht wie ein melancholisches, aber beißfreudiges Frettchen.

»Lisa Lorenz«, sagt er. »Ah ja.« Das klingt so unheilträchtig, dass ich in meinen Grundfesten erbebe. (Ich passe mich gerade dem Stil meiner Umgebung an.) Das Erste, was er mir erzählt, ist, dass die Regeln hier ganz und gar anders sind als in Deutschland. Die Schule gibt viel auf ihre Tradition, die noch mal zweihundert Jahre älter ist als der verschnörkelte, zugewachsene Kasten, in dem sie untergebracht ist.

Sein Trick ist seine sanft klingende, leise Stimme, mit der er einen zwingt, die Ohren so weit wie möglich aufzuklappen, um mitzukriegen, was er sagt.

»Das Zauberwort, mein Kind, ist Disziplin. Verstehst du?«, sagt er mit Engelsstimme. »Wer die Regeln verletzt, ist raus. Wer sich zusammenreißt, drin. Ganz einfach. Verstehst du?«

Jawohl, ich verstehe. Wofür hält er mich? Wenn dieser Privatvortrag dazu vorgesehen ist, mich einzuschüchtern, kann ich nur sagen: Es funktioniert. Ich sehe ihn an und nicke. Das gefällt ihm.

»Sehr gut. Wir verstehen uns. Exzellent.«

Ich nicke noch einmal. Sicherheitshalber. Es gefällt ihm immer noch. Dann ist die Audienz abrupt beendet. Ich kriege kaum mit, wie das passiert ist. Sein plötzliches eisiges Schweigen und der kalte Blick aus seinen Nagetier-Knopfaugen müssen das Signal sein. Höflichen Unsinn stammelnd, ziehe ich mich im Rückwärtsgang zurück.

Als ich mich vor der zentnerschweren Bibliothekstür wiederfinde, frage ich mich, was ich von dieser filmreifen Szene halten soll. Ich beschließe zu verdrängen, was zu verdrängen ist.

Nächste Station ist der Raum, in dem die Uniformen ausgeteilt werden.

Nach einem Irrweg durch (erraten!) weitere düstere Gänge, komme ich in der Kleiderkammer an. Auf meinem Weg durch das Gebäude beschleicht mich dasselbe mulmige Gefühl, das ich letzte Nacht auf dem Dachboden hatte. Ich habe mein Leben nicht mehr im Griff. Die ganze merkwürdige Atmosphäre in diesem fremden Land mit seinen seltsamen Sitten und Gebräuchen und düsteren Traditionen fängt an, mich zu überwältigen.

Die Kleiderkammer befindet sich im Keller und riecht sowohl nach ranzigem Bohnerwachs als auch nach abgestandenen Mottenkugeln. Sie beherbergt zwei Frauen im Pensionsalter, die mit ihren straff hochgezogenen Haarknoten und den tiefschwarzen Kittelschürzen wie Zwillinge aussehen. Tweedledum und Tweedledee in Trauerkleidung. (Das wäre was für Paula, die auch viel Sinn für Schönes hat.)

»Schicke Sachen, die du da trägst«, sagt die eine und fängt an zu kichern.

»Schade, dass es mit der Herrlichkeit jetzt vorbei ist«, pflichtet ihr die andere bei und stimmt eine Art Keckern an.

Scherzkeks Nummer eins knallt ein Kleiderbündel auf die Ausgabetheke. »Alles für dich.«

Gut organisiert sind sie hier, das muss man ihnen lassen. Sie haben mir mit einer Uniform in meiner Größe aufgelauert. Die auf gar keinen Fall auf wie auch immer geartete Weise geändert werden darf.

Nummer eins sieht mich an und merkt, dass etwas mit mir nicht stimmt. Mein verstörter Gesichtsausdruck? »Wir haben sie erschreckt«, sagt sie.

»Wir haben sie erschreckt?«, fragt Nummer zwei.

Nummer eins nickt nachdrücklich und streckt die Hand aus. »Lisbeth.«

Ich sehe sie an und gebe ihr zögernd die Hand.

»Siehst du, wir haben sie erschreckt«, sagt Lisbeth.

»Oje«, sagt die andere und streckt ebenfalls die Hand aus. »Penelope.«

»Lisa«, sage ich und schüttle auch ihr die Hand.

»Nenn mich Penny.«

»Nenn mich Libby.«

»Lisa«, wiederhole ich.

»Wir wollten dich nicht erschrecken, cutie pie«, versichert mir Lisbeth. (Wie jetzt, ich bin eine reizende Pastete?) »Es ist nur schon so schrecklich lange her, dass sich jemand hierher verirrt hat.«

»Wir sind froh, dass wenigstens du gekommen bist. Da waren wir wohl zu heiter, was, Libby?«

Lisbeth nickt erneut. »Du kannst dich bei uns umziehen. So schicke Sachen hast du … Aber die Uniform wird dir bestimmt gut stehen, my duckling!« (Jetzt bin ich also eine Ente?!?)

Sie führen mich in eine Garderobe mit einem hollywoodmäßigen Frisiertisch. Dann ziehen sie sich diskret zurück und ich werfe mich in meine Uniform. Ich sehe aus wie eine Fehlbesetzung aus dem neunzehnten Jahrhundert und rieche dermaßen streng, dass sich keine todesmutige Motte auch nur einen Kilometer weit in meine Nähe trauen würde. Schon stehen Libby und Penny neben mir und bestäuben mich mit einem Parfüm, das mich nach Schneeglöckchen duften lässt.

»Danke«, sage ich gerührt.

»Vergiss uns nicht«, flöten sie im Chor, »komm uns wieder besuchen.«

»Natürlich«, sage ich, »bis bald.«

Ich ziehe winkend weiter und frage mich heute schon zum zweiten Mal, ob ich nicht im falschen Film gelandet bin. Wobei ich die Szene mit den zwei guten Seelen eben gar nicht schlecht fand.

Nach der Wanderschaft durch (genau!) weitere düstere Gänge erreiche ich den Klassenraum. Er wirkt so weit ganz normal, abgesehen davon, dass ausgestopfte Luchse und Auerhähne (oder was für Viecher das auch immer sein sollen) auf den Schränken herumstehen. Das ist alles reichlich verstaubt und es riecht nach scharfen Reinigungsmitteln. Nasenschleimhäute werden in dieser Umgebung bis zum Anschlag strapaziert, so viel steht nach meinem Rundgang fest. Meine Mitschüler sind auf die Schnelle in ihren unterirdischen Uniformen nicht recht unterscheidbar. Einer davon ist jedenfalls ein Idiot, der seine Popel frisst.

»Tim Hobson-Harrington«, schreit ein Mädchen neben ihm, »du Ferkel!« (Wie kann man bitte so heißen? Das muss doch schiefgehen!)

Irgendwo müsste doch wenigstens Ben sein. Ich sehe mich um und entdecke ihn in der hinteren Ecke, umringt von drei Mitschülern, die an seinen Lippen hängen. Er sieht zu mir rüber, wedelt mit seiner Krawatte und reckt den Daumen. Ich lächle, wechsle nur ganz unmerklich die Farbe und freue mich, dass ich offenbar in der Uniform nicht komplett daneben aussehe.

Ich will mich gerade auf einen freien Platz setzen, schon taucht wie aus dem Nichts die brünette Zicke von vorhin auf, als hätte sie nur auf mich gewartet.

»Der Platz ist besetzt«, sagt sie von oben herab.

Ich sehe sie an und stelle fest: zu viel Lidschatten, falsche Lippenstiftfarbe und der Rock der Uniform ist heimlich um glatte fünf Zentimeter gekürzt. Das würde Libby und Penny garantiert schmerzlich treffen.

»Der auch«, erklärt sie, als ich mich auf den nächsten freien Stuhl fallen lassen will. Plötzlich bricht allgemeine Panik aus, und ein Blick in Richtung Tür verrät mir, warum. Dr. Walker betritt den Raum – wie Mrs Wippleworth mir mitgeteilt hat, mein Mathematik- und Klassenlehrer. Ich starre ihn an, als hätte ich ihn noch nie vorher gesehen. Um ehrlich zu sein, sieht er bei näherer Betrachtung aus, als würde er kleine Kinder frühstücken. Ein Meter neunzig groß, der Rücken wie ein Kleiderschrank und dazu der schwarze Vollbart, in dem ein Geodreieck verschwinden könnte. Von der Wucht seiner Erscheinung beeindruckt, stehe ich erstarrt da und komme mir ausgesetzt und einsam vor.

»Vorsicht, der schmeißt mit Sachen«, sagt ein hochgewachsenes Mädchen und zieht mich neben sich an ihren Tisch. »Hier kannst du sitzen. Ich bin Zoey.«

»Ruhe!«, brüllt Dr. Walker und ein Stück Kreide zischt an meinem Ohr vorbei. Ich bin in einem Irrenhaus gelandet. Definitiv.

Um mich vorzustellen, sagt er nur: »Das ist Lisa Lorenz. Lasst sie leben.« Dann beginnt er mit seinem Unterricht, der erstaunlicherweise ganz okay ist. Einmal nickt er mir sogar zu, als ich mich bei einer Aufgabe erst verheddere und schließlich doch noch eine halbwegs intelligente Antwort zustande bringe.

Zoey, meine Rettung und zugleich mein neues Vorbild, meint es offenbar gut mit mir und gibt mir in der Pause Tipps, die mein Überleben sichern sollen. Sie ist nicht nur groß, sondern hat auch große graublaue Augen, langes blondes Haar, zum Pferdeschwanz gebunden, und trägt die Uniform wie eine Adlige.

»Mich macht keiner mehr an, dem sein Leben lieb ist«, sagt sie, »ich sehe bloß harmlos aus. Meine Eltern haben mich früh ins Kinderheim gesteckt. Da lernst du die eine oder andere brauchbare Technik, glaub mir.«

Vielleicht sollte ich langsam grundsätzlich Angst kriegen?

Zoey zeigt auf meine neue »Freundin«. »Um Ashley machst du besser einen Bogen, die ist gemeingefährlich.« (Als hätte ich das nicht längst mitgekriegt.) »Eine ihrer Hauptsklavinnen ist Sara MacGregor, das ist die Rothaarige neben ihr. Also Vorsicht, die trägt ihr alles zu, wenn du was Falsches über Ashley sagst. Und Jocelyn Blake, die üppige Blonde da, ist Sklavin Nummer zwei. Gehört auch zu ihrem Spitzelsystem. Aber vor allem musst du dir eins merken: Ben gehört ihr, Ende der Durchsage. Er ist absolut tabu, sonst bist du tot.«

»Aber …«, versuche ich einzuwenden.

»Tot«, sagt sie nachdrücklich und sieht mir ernst in die Augen.

»Ist ja gut«, murmle ich. »Ich hab’s verstanden.«

Nach der Pause geht der Unterricht munter weiter. Unsere Englischlehrerin Elvyra Flynn liebt Charles Dickens und seine traurigsten Romane und sonst niemanden auf der Welt. So kleidet sie sich wenigstens. Ich meine – Dickens? Hallo? Oliver Twist? David Copperfield? Depri hoch zehn. Der Geschichtsunterricht? Dr. Dagwood Doppler über die Rolle der Dampfmaschine in der industriellen Revolution. Traumhaft.

Der Höhepunkt des Tages ist Sport bei Mrs Danes. Mrs Danes sieht nicht nur sportlich-drahtig aus, sondern auch so tough, als könnte sie eine schöne rechte Gerade schlagen.

»Lass dich nicht täuschen, sie ist eigentlich total nett«, versucht Zoey mich zu beruhigen. »Sie will nur ihre Ruhe haben. Als wir zum ersten Mal bei ihr Unterricht hatten, hat sie sich vor uns aufgebaut und gesagt: ›Legt euch nicht mit mir an, ist das klar? Ich heiße Danes. Meinen Vornamen braucht ihr nicht zu kennen. Madonna heißt auch nur Madonna.‹«

Interessanter Humor. Die Frau wird mir schlagartig sympathisch.

In der modrigen Halle sind alle möglichen antiken Folterinstrumente versammelt, darunter Medizinbälle aus vergangenen Zeiten, deren Nähte geplatzt sind, und Lederböcke, aus denen das Rosshaar quillt. Ich »darf« als Erste an den Stufenbarren, was nicht wirklich funktioniert. Das liegt in erster Linie daran, dass jemand mir beim Anlauf ein Bein stellt und ich flach wie eine Flunder auf der Matte lande. (Kicher, kicher, tuschel, tuschel.) Ich lach mich schlapp. Der reinste Kindergarten. Wie das Ganze passiert ist, hat natürlich keiner gesehen. Ashley reibt sich verstohlen ihren Fuß – na, darauf wäre ich jetzt überhaupt nicht gekommen. Ich hasse diese Tussis jetzt schon.

Am Ende der letzten Unterrichtsstunde schätze ich mich glücklich, dass ich den ersten Schultag so halbwegs überlebt habe. Für den Nachhauseweg habe ich jedenfalls reichlich Material zum Grübeln – und Zeit sowieso. Zwölf Kilometer im Bus, der an jeder zweiten Mülltonne hält. Ich bin gut durchgerüttelt, als ich an der Haltestelle in Cliffmoore aussteige. Und ich bin nach all der Grübelei, wie ich die Schule, die Leute da und die wahrscheinlichen Folgeschäden einzuschätzen habe, kein Stückchen schlauer. Hinschmeißen ist wohl leider keine Option.

Nachdenklich trotte ich den Gehsteig entlang und betrachte sehnsuchtsvoll die blumenreich angelegten Vorgärten, die meinen Weg säumen. Ich vermisse Oma Judith, ich vermisse ihren Garten und ich vermisse besonders das Leben bei ihr. Die schöne gemeinsame Zeit, die wir hatten, wenn ich sie früher mit Mama besucht habe. (Komisch, Papa war nie mit. Der musste immer arbeiten.) Oma war die perfekte Großmutter. Sie hatte so was mütterlich Fürsorgliches, anders als Mama. Klar, die ist auch mütterlich, aber sie kann auch echt streng sein (ja, ja, schon in Ordnung, gehört alles zur Erziehung, ich weiß). Oma war immer liebevoll. Verpflasterte mein Knie, wenn ich es aufgeschlagen hatte, tröstete mich, wenn ich einen kleinen toten Vogel gefunden hatte, kochte meine Lieblingsgerichte mit Gemüse aus ihrem Garten. Bei ihr hatte ich mich immer verstanden und geborgen gefühlt. Aber jetzt, wo wir hier sind, wird mir auf einmal klar, dass ich eigentlich nur wenig über sie weiß. Oma hatte nie von sich selbst oder Opa Angus erzählt. Und seltsamerweise weigert sich auch Mama, über ihre Eltern zu reden.

Mama und ich waren in Deutschland, als wir die Nachricht erhielten, dass Oma gestorben war. Das ist jetzt drei Jahre her. Ich weiß noch, dass Mama nicht wollte, dass ich bei der Trauerfeier dabei bin. Sie ist dann allein nach England geflogen. Später erzählte sie mir, ich hätte nach Omas Tod eine Woche lang nichts gegessen. Ich kann mich daran nicht erinnern. Nur noch, dass es entsetzlich wehtat. Und jetzt bin ich hier. Bin ihr ganz nah und doch ganz fern. Als das Cottage vor mir auftaucht, fasse ich einen Vorsatz: Ich will ihrem Leben wieder näherkommen.

Weil ich aber keinen blassen Schimmer habe, wie ich es anstellen soll, mehr über Oma herauszufinden, beschließe ich, mit dem Offensichtlichsten anzufangen: unserem neuen Zuhause.

Als Erstes fällt mir das Auto ins Auge, das vor dem Eingang parkt. Ah, Mama hat also schon ihr Firmenauto abgeholt. Martin Mull Textiles Ltd steht hinten auf der Scheibe. Zwar nicht mehr ganz neu, der Wagen, aber auszuhalten.

Nachdem ich das kleine Gartentor geschlossen habe, postiere ich mich im Vorgarten und scanne das Häuschen. Als mein Auge auf das Dachfenster fällt, halte ich inne. Es sieht von außen aus, als sei es schwarz überstrichen. Merkwürdig. Auch auf einem Dachboden muss man doch etwas sehen können. Oder ist das ein spezielles Glas, das zwar Licht, aber keine Blicke durchlässt? Aber warum sollte sich jemand auf einem Dachboden verstecken? Plötzlich wirkt das Haus abweisend und ich wende mich schnell ab. Dieser Tag war eindeutig zu viel für meine Nerven.

Als ich den Schlüssel im Schloss umdrehe, geht erst mal die Haustür nicht richtig auf. Ich lehne mich dagegen und schiebe dabei einen Turm schwerer Kartons in den Flur. Dahinter entdecke ich – halleluja! – unsere Betten zum selbst Zusammenbasteln.

Ich bahne mir einen Weg durch den vollgestopften Flur. Meine Mutter ist erst mal nirgends zu sehen. Hinter einem Riesenkarton entdecke ich schließlich ein Lebenszeichen. Mama sitzt vor einem eindrucksvollen Haufen Schrauben und Holzstiften und hält eine zerknüllte Anleitung in der Hand.

»Endlich!«, ruft sie, als sie mich entdeckt. »Wir müssen unbedingt die Betten zusammenbauen. Noch so eine Nacht überlebe ich nicht.« (Ich vielleicht, bei dem Radau aus ihrem Schlafzimmer, der das gesamte Haus erzittern lässt?)

»Und, wie war es in der Schule?«, fragt sie, und ich sage: »Richtig, richtig super!«

Irgendetwas an meinem Tonfall scheint sie zu irritieren. Sensibel, nicht wahr? Sie schaut mich prüfend an, verzichtet angesichts meines Gesichtsausdrucks jedoch auf weitere Nachfragen.

Während ich mir das Pressholzchaos genauer ansehe, richte ich mich schon mal auf eine weitere Nacht auf der Luftmatratze ein.

»Ach ja«, sagt Mama und zeigt auf den kleinen Abstellraum unter der Treppe. »Der Telefontechniker ist da.«

Ich drehe mich um und entdecke den Hinterkopf eines Typs mit märchenhaft roten Haaren, der gerade in einem Verteilerkasten wühlt und versucht, uns einen Zugang zu der Welt da draußen zu verschaffen. Aus was auch immer die besteht.

In Deutschland war die Welt für mich jedenfalls übersichtlich. In der Schule bin ich ganz gut mitgekommen. Englisch und Kunst habe ich geliebt und in Sport war ich dank Paula fit wie der berühmte Turnschuh. Was Paula wohl gerade macht? Mit ihr habe ich nach der Schule am liebsten abgehangen. Jungs haben uns kein Stück interessiert.

Und jetzt spukt mir ständig Ben durch den Kopf. Geht’s mir eigentlich noch gut? Paula würde sich schwer wundern. Tue ich, ehrlich gesagt, auch. Mein altes Zuhause scheint Lichtjahre entfernt zu sein. Und mit ihm meine Familie … oder vielmehr Ex-Familie. Abends habe ich oft zusammen mit Mama und Papa gekocht. Das war immer total gemütlich. So schön …

Achtung! Langsam! Über folgenden Satz habe ich noch nie nachgedacht – aber da schleicht er sich heran: Das waren noch Zeiten. Bin ich vergreist oder was? Kommt nicht in die Tüte. Aber das waren noch Zeiten! (Haha.)

»Bloody ’ell!« Das Fluchen des knallrothaarigen Technikers katapultiert mich in die Gegenwart zurück. Er brummelt irgendwas von einer Stromleitung, aber da ich ihm leider nicht behilflich sein kann, beschließe ich, Mama bei ihren Konstruktionsversuchen beizustehen.

Kurz darauf jonglieren wir mit Brettern und Metallstangen und Schraubenziehern, doch was da eine halbe Stunde später vor uns steht, sieht nicht so aus, als könnte man darin schlafen. Mittendrin klingelt mein Handy. Richtig, das Handy, das Papa mir geschenkt hat, weil wir ja jetzt öfter miteinander telefonieren. Da haben wir’s. Oder ist es Paula?

»Hallo?«, sage ich hoffnungsfroh.

»Liebling, wie geht es dir?«, kommt es zurück.

Seine vertraute Stimme. Ein heißes Gefühl der Freude durchflutet mich: Papa.

»Hast du dich schon gut eingelebt?«

Das ist, bei aller Liebe, eine Frage von eingeschränkter Einfühlsamkeit. »Was denkst du denn?«, frage ich ein bisschen gereizt.

»Dumme Frage, entschuldige«, sagt er prompt. »Ich wollte nur hören, wie es dir geht.«

»So weit ganz gut«, murmle ich. »Aber ich vermisse dich.«

Er seufzt. »Glaub mir, ich dich auch. Hör zu, vielleicht sehen wir uns früher, als du denkst.«

Meint er das ernst? »Wäre schön«, sage ich vorsichtig.

»Sei tapfer, meine Große. Ich melde mich bald wieder.« Seine Stimme klingt plötzlich ein bisschen heiser. »Kannst du mir noch kurz Melinda geben?«

Das war ja ergiebig. Toll.

»Mach’s gut«, sage ich und halte Mama das Handy hin. Sie schüttelt heftig den Kopf, aber ich dränge es ihr auf. Schließlich nimmt sie es, als handle es sich um Schneewittchens vergifteten Apfel.

»Ja? Ja. Nein.«

Hm. Ich habe schon lebendigere Gespräche gehört.

»An mir liegt es nicht«, höre ich sie sagen, »aber ich halte es für keine gute Idee.« Ihre Stimme wird schärfer. »Lass es einfach.« Dann legt sie auf und gibt mir das Handy zurück.

»Was wollte er?«, möchte ich wissen.

Sie winkt ab und schweigt. Diese Eiszeit zwischen meinen Eltern finde ich einfach nur grauenvoll und bedrückend. Ganz tief in meinem Innern glimmt nämlich trotz allem immer noch ein Fünkchen Hoffnung, dass es zwischen den beiden nicht ganz aus ist (auch wenn Papa eine neue Freundin hat). Der Grund dafür? Keine Ahnung. Ich möchte es einfach. Und dass Mama mich jetzt ausgrenzt, finde ich überhaupt nicht komisch. Was wollte Papa? Und wieso darf ich es nicht erfahren?

Meine Gedanken wandern wieder in die Vergangenheit zurück. Als bei meinen Eltern noch alles in Ordnung war, haben wir nach dem Abendessen oft noch gequatscht oder zusammen Karten gespielt. Kurz vorm Einschlafen konnte ich dann hören, wie die beiden ihre Weingläser aneinanderstießen und kicherten und erzählten. Das soll jetzt für alle Ewigkeit vorbei sein? Das Ganze ging so schleichend. Papa kam immer später nach Hause, die Gespräche verstummten, die Blicke wurden kälter. Manchmal hätte ich mir gewünscht, sie würden sich anschreien. Der Satz stimmt doch, oder? Wer streitet, hat die Chance, sich zu versöhnen. Aber meine Eltern wurden nie laut. Sie wurden leiser. Ich frage mich, ob sie noch die Möglichkeit für einen richtig großen Krach haben werden. Damit sie mal alles aussprechen, was sie am anderen stört. Ich wünsche es mir so sehr. So sehr.

Diesmal ist es Mama, die mich mit einem deftigen Fluch aus meinen Gedanken reißt. Sie pfeffert den Schraubenzieher in die Ecke.

»Feierabend«, sagt sie. »Das mit dem Bett wird heute nichts mehr. Aber was hältst du davon, wenn wir uns wenigstens noch den Fernseher anschließen lassen?«

Ich nicke matt, und schon bequatscht sie den freundlichen Telefontechniker, der aus der Gegend hier zu stammen scheint, das Gerät anzuschließen. Seinen Dialekt kann ich nicht im Entferntesten verstehen. Das Schräge an der Nummer ist, dass sie ihm in demselben Dialekt antwortet. Ich habe den Eindruck, die beiden kennen sich von früher. Aus der Schule? Ich werde aus dem Kauderwelsch nicht wirklich schlau.

Der signalfarbene Mann geht, der Abend kommt. Mama macht ein paar Sandwiches. Wir sind todmüde, essen im Halbschlaf die Brote, gehen Zähne putzen und lassen uns auf die Luftmatratzen sinken. Hoffentlich verlassen uns die Ventile nicht zur Unzeit. Mama gibt mir noch einen Gutenachtkuss und sagt: »Gib dir ein bisschen Zeit. Es wird alles besser werden.«

Ich tue so, als würde ich ihr glauben.

Kaum bin ich eingeschlafen, wache ich wieder auf, zumindest kommt es mir so vor. Was war das? Was habe ich da bloß wieder gehört? Dieses Haus ist voller unheimlicher Geräusche. (Ich rede nicht von Mamas bärigem Schnarchen.) Dieses Mal kommt das Jammern und Knarzen nicht vom Dachboden, sondern von der Haustür her. Das werden doch keine Einbrecher sein? Ob ich mir ein schön spitzes Küchenmesser holen soll? Quatsch. Was sollten die schon klauen – halb fertige Möbel und Verpackungsmaterial?

Auf Zehenspitzen schleiche ich die Treppe runter (hoffentlich kriege ich mich bald wieder ein). In der Diele bleibe ich stehen. Durch die Fenster fällt Mondlicht. Mit klopfendem Herzen spähe ich zur Haustür. »Hallo? Ist da jemand?«, frage ich leise.

Nichts. Es jammert und knarzt noch immer, doch es ist nur der Wind, der lauter pfeift, als meinen Nerven guttut.

Gerade als ich wieder nach oben gehen will, wird das schaurige Heulen schlimmer. Ich sehe mich um.

Rechts neben der Haustür ist eine Tür, hinter der es runter in den Keller geht. Da heult es. Ganz entschieden. Na wunderbar. Wahrscheinlich ist ein Kellerfenster offen, durch das der Wind eindringt und dieses fürchterliche Geräusch verursacht. Ich bin noch nie unten gewesen, also warum sollte ich jetzt damit anfangen? Mitten in der Nacht. Komischerweise drängt mich etwas in mir, die Tür zu öffnen und hinunterzusteigen. Unentschlossen bleibe ich stehen.

Im Halbdunkel sieht der Türknauf aus wie ein Löwenkopf. Irgendwie kostbar. Ist mir bisher gar nicht aufgefallen. Ich bin schon dabei, den Knauf zu drehen, da rufe ich mich zur Ordnung. Bin ich gaga? Dieses Haus will viel zu viel Aufmerksamkeit. Es sollte jetzt einfach mal die Klappe halten. Ich reiße mich zusammen und trete den Rückzug an. Ab ins Bett. Ohren zu.

Schnarch.

Der nächste Morgen findet mich praktisch auf dem Boden liegend vor. Die Luftmatratze hat noch mehr Luft gelassen und sieht aus wie ein Plattfisch. Ein Bett wäre zur Abwechslung wirklich mal ganz nett. Ich sammle wieder meine Knochen zusammen, ziehe schnell meine Uniform an (irks, an die werde ich mich nie gewöhnen) und will mich gerade in Mamas Schlafzimmer schleppen, als ich sie munter in der Küche werkeln höre. Auf dem Weg nach unten rieche ich schon den wundervollen Duft von Pancakes.

»Guten Morgen«!«, zwitschert sie und stellt mir einen Teller mit Pfannkuchen und Apfelmus hin. (Wo nimmt sie nur diese übermenschlich gute Laune her? Und das auch noch an ihrem ersten Arbeitstag!)

»Guten Morgen«, sage ich und küsse sie auf die Wange.

Dankbar esse ich die Pfannkuchen und fühle mich schon viel besser.

»Soll ich dich bei der Schule absetzen?« Sie wirft mir einen vorsichtigen Seitenblick zu.

Heute halte ich das für eine prima Idee und nicke. Allerdings nehme ich mir vor, ihr Angebot nicht zu häufig in Anspruch zu nehmen. Erstens muss sie für mich einen Umweg machen und zweitens will ich nicht verweichlichen.

Trotzdem genieße ich die Fahrt mit ihr und kann in aller Ruhe die Landschaft und die Häuser betrachten, die an uns vorüberziehen. Heute scheint die Sonne und alles sieht ein bisschen freundlicher aus. Dann halten wir vor dem schulischen Burgungeheuer und ich sehe die neidischen Blicke einiger Schüler, die an uns vorbeiströmen.

»Halt die Ohren steif, Schatz!«, sagt Mama, als sie mich vor dem Tor absetzt und wir einander auf die Wangen küssen.

»Du auch«, murmle ich. »Viel Glück heute.« Weil plötzlich wieder so ein fieser Kloß in meinem Hals steckt, steige ich schnell aus. Bevor sie losfährt, winke ich ihr noch einmal zu. Dann gebe ich mir einen heftigen Ruck und marschiere mit dem Rest der Truppe über den Platz, der für mich immer mehr aussieht wie ein Kasernenhof.

In der Klasse setze ich mich neben Zoey.

»Guten Morgen«, sagt sie. »Na, ersten Schock noch immer nicht verdaut? Oder hast du schlecht geschlafen?«

Ich winke ab. »Guten Morgen. Bei dir alles okay?«

»Noch.«

Ich sehe mich um, hole mir ein Nicken bei Ben ab (Mann, diese blauen Augen … seufz) und einen bösen Blick von Ashley (uuuh, Baby!). Sara und Jocelyn betrachten mich aus den Augenwinkeln wie eine interessante Versuchsanordnung aus dem Chemieunterricht. Zoey seufzt und schüttelt den Kopf. Das Schrillen der Schulklingel fährt mir durch Mark und Bein. Die Fultonthorpe Grammar School entfaltet ihren ganzen erzieherischen Charme. Und es gibt kein Entrinnen mehr.

Meine erste Schulwoche vergeht wie im Flug – so schnell kann man gar nicht gucken, wie die Tage an einem vorbeiwutschen, voll mit Schul-Infos und Erfahrungen, die ich manchmal herzlich entbehrlich finde. Meine alte Schule war definitiv einfacher, schnief. Aber am Freitag mache ich die Entdeckung, dass die Fulton Grammar School auch ihre guten Seiten hat.

»Pass mal auf, was hier gleich passiert«, sagt Zoey vor der dritten Stunde, nachdem mich unser Biolehrer zwei Stunden lang mit dem Liebesleben der Lurche beglückt hat. Kaum ist dieses Highlight vorbei, brodelt es in der Klasse wie vor einem Vulkanausbruch. Zoey grinst, die Mädchen halten die Luft an. Wieso eigentlich nur die Mädchen?, frage ich mich.

»Vergiss die Lurche«, flüstert Zoey. »Jetzt kannst du Hormone beim Balztanz sehen. Darf ich vorstellen? Reginald Byrnes.«

»Sexy Rexy«, flüstert es ehrfürchtig in den Reihen.

Ein Mann betritt das Klassenzimmer. Ein unfassbar schöner Mann – und er weiß es auch. »Haben! Haben!«, geistert der unhörbare Schrei durch den Raum. Adonis, Gott der Schönheit, ist ein Dreck gegen diesen Gott des schulischen Alltags. Ebenmäßige Züge, voller Mund, stahlgraue Augen und dabei männlich. Männlich! Er trägt enge Jeans und ein hellblaues Hemd, das er zwei Knöpfe zu weit offen trägt. Er könnte Werbung für Boxershorts machen und David Beckham würde wegen mangelhaften Sixpacks gefeuert. Wow und Doppelwow.

»Rexy ist unser Lehrer für Sozialkunde«, flüstert Zoey mir zu und ich nicke (auch wenn ich keine Ahnung habe, was das ist).

In diesem Moment schaut Rexy zu mir und fragt: »Und wer ist die junge Lady da hinten?«

»Lisa«, stottere ich. »Lisa Lorenz. Aus Deutschland.«

Der allgemeine Neid, dass er mir seine ungeteilte Aufmerksamkeit schenkt, ist mit Händen zu greifen. Hass versengt mir den Rücken. (Darf ich jetzt nach Hause?)

Rexy ist begeistert. »Eine Deutsche? Excellent. Exotic. Interesting.«

Ihm geht der Text aus und er wendet sich der Klasse zu.

»Und nun zu unserem schönen neuen Projekt«, sagt Rexy, und ein verzücktes Seufzen flattert durch den Raum. Die Jungs verdrehen genervt die Augen. »Wir werden uns dem Inneren unseres britischen Gemeinwesens nähern. Jeder schreibt einen Aufsatz über seine persönlichen Erfahrungen mit dem Staat.« Das Seufzen verwandelt sich in ein gemeinschaftliches Stöhnen. »Jeder macht ein Interview mit dem Vertreter eines Amts. Gesundheitsamt, Verkehrsamt, ist mir egal. Thema: Politik als gelebtes Leben. Ich erwarte einen großen Aufsatz.«

Ich habe nicht die geringste Vorstellung, was ich mit diesem staubtrockenen Thema anfangen soll. Zumal ich hier so gut wie niemanden kenne. Geschweige denn einen örtlichen Politiker.

Na großartig.

Und als wäre das nicht schon Grund genug zur Verzweiflung, setzt Elvyra Flynn, Bewahrerin der gehobenen englischen Literatur, gleich noch eins drauf. Angeblich habe ich die Anmeldung des Themas für meine Jahresabschlussarbeit in Englisch verpasst, sodass mir eine ganz entscheidende Note für die nächste Klassenstufe fehlen würde. Woher soll ich das bitte schön wissen?

Zoey kriegt es mit und fängt an, sie anzusäuseln. »Ach, Mrs Flynn, das können Sie nicht wissen, der Direktor hat Lisa unter ein spezielles Tutorial (was zum Henker ist das?) gestellt, sie ist ja neu und so. Er freut sich bestimmt, wenn Sie für Lisa die Frist verlängern.«

Mrs Flynn legt den Kopf schief und denkt nach, ob sie das glauben soll. Dann macht sie grummelnde Geräusche, die nach »ach so« und »absolute Ausnahme« klingen, und rauscht ab.

»Sag mal, was ist ein Tutorial?«, will ich wissen, nachdem Mrs Flynn außer Hörweite ist.

Ein breites Grinsen erscheint auf Zoeys Gesicht. »Keine Ahnung.«

»Wie jetzt? Du hast das gerade erfunden?«

Zoey zuckt mit den Schultern – und ich falle ihr spontan um den Hals.

In der Pause sitzen wir auf einem Schulhofmäuerchen und knabbern Nugatriegel, die Zoey mitgebracht hat (herrlich ungesund und lecker).

Zoey zeigt mir die einzelnen Grüppchen. »Ashley und ihre Untertanen kennst du ja schon.« Ich nicke grimmig. An uns läuft ein anderes Mädchen aus der Klasse vorbei, bleibt stehen, als sie mich sieht, und sagt: »Na, wie findest du Rex? Gibt’s in Deutschland auch so sexy Lehrer?«

Ich muss an die schrägen Lehrer an meiner alten Schule denken. Grinsend schüttle ich den Kopf.

»Das Beste ist, er hält sich nicht nur für schön, sondern auch für einen Revoluzzer.« Sie lacht und geht weiter zu ihren Freundinnen, die auf sie warten.

»Das war Cathy«, sagt Zoey. »Die anderen drei sind auch ganz okay.«

Ich sehe mir die Mädchen an. Sie haben ein offenes Lachen und sehen tatsächlich ganz nett aus. Dann schlendert Ben mit zwei Jungs über den Hof. Er sieht kurz zu mir und Zoey herüber. War das ein Lächeln? Ich winke ihm zu und freue mich.

»Keine Illusionen«, sagt Zoey trocken.

»Ja, ja, mach mich nur fertig«, erwidere ich.

Nach diesem kleinen Zwischenspiel führt Zoey mich weiter in die Geheimnisse der Fultonthorpe Grammar School ein. Sie erklärt mir, dass es vor allem darauf ankommt, das mörderische Konkurrenzverhalten unter den Lehrern zu nutzen, damit man selbst über die Runden kommt. Man muss wissen, wer wen in der Lehrerschaft hasst, wen man gegen wen ausspielen muss und wie man den Direktor gegen alle aufhetzen kann, wenn man es braucht.

»Elvyra Flynn ist total von Vorgesetzten abhängig. Das kann man immer ausnutzen. Sexy Rexy, falls er dich aus irgendeinem kranken Grund beeindruckt hat, ist vor allem fachlich ein Crack. Man glaubt nicht, dass er’s drauf hat, aber er zählt bei den Lehrern.«

»Woher weißt du das alles?« Ich bin beeindruckt.

Zoey zuckt mit den Schultern. »Jahrelanges Training im Kinderheim«, sagt sie und beißt ein Riesenstück von ihrem Riegel ab.

Langsam schiebe ich mir den letzten Rest Nugat in den Mund. »Und wieso warst du im Kinderheim?«, frage ich vorsichtig.

»Meine Eltern haben sich scheiden lassen, als ich drei war«, antwortet Zoey ungerührt. »Meine Mutter bekam das Sorgerecht. Tja, und als ich ihr lästig wurde, hat sie sich, puff, in Luft aufgelöst.«

Ich versuche, mir mein Entsetzen nicht anmerken zu lassen. »Und wo lebst du jetzt?«

»Bei meiner Tante und ihrem Mann. Der ist Geschäftsführer in einer Schokoladenfabrik. Als ich aus dem Kinderheim kam, habe ich als Erstes ein Kilo Schokoriegel verdrückt. Lecker, sage ich dir. Aber danach musste ich alles aufwischen.«

Sie lacht und ich stimme mit ein.

»Und wo sind deine Eltern jetzt? Hast du noch Kontakt zu ihnen?«

»Null. Mein Vater hat meine Mutter mit einer Surferin aus Neuseeland betrogen und ist mit der dort hingezogen. Wahrscheinlich reitet er mit ihr hoch auf den Wellen.« Plötzlich klingt Zoeys Stimme ein bisschen bitter.

»Und du hast nie wieder von ihm gehört?« Ich stelle mir vor, Papa würde sich nie mehr bei mir melden. Der Gedanke ist so schrecklich, dass ich ihn schnell beiseiteschiebe.

»Nie.« Zoey knüllt das Papier ihres Riegels zusammen, zielt und versenkt es im nächsten Mülleimer. »Meine Mutter lebt mit einem Börsenmakler in London und hat drei Kinder mit ihm. Lauter süße Halbgeschwister.«

»Woher weißt du das?«, frage ich und schnippe ein Stückchen Nugat von meiner heiligen Uniform.

»Sie schickt jedes Jahr eine Weihnachtskarte mit einem Foto der Familie.«

»Das ist alles?«, frage ich entsetzt.

Zoey nickt und wirkt jetzt wieder völlig gelassen. »Das ist alles.«

»Wie machst du das?«

»Wie mache ich was?«

»Du wirkst, als würde dir das alles nichts ausmachen.«

»Ach, Lisa«, sagt sie, und ihre Stimme klingt auf einmal ganz weich. »Das habe ich noch nie jemandem erzählt. Du bist die Erste.«

Ich sehe sie ungläubig an. Dann verstehe ich und umarme sie. Sie drückt mich kurz.

Ich stelle mir Papa weit weg in Deutschland mit seiner superjungen Freundin Valerie und drei Kindern unterm Weihnachtsbaum vor. Geht nicht. Valerie? Drei Kinder? Never! Ich mit den beiden unterm Weihnachtsbaum? Neeeee. Überhaupt, Valerie. Und ich als Scheidungskind? Mit einem Mal überfällt mich eine namenlose Angst. Die Ehe meiner Eltern ist ruiniert, fertig, am Ende. Ich starre Löcher in die Luft und weiß, dass ich das nicht wahrhaben will. Zoey sieht mich merkwürdig an.

»Was?«, frage ich.

»Geht es dir gut? Du bist ganz blass im Gesicht.«

»Alles okay«, murmle ich.

Nichts ist okay. Absolut nichts.

Zum Glück ist heute Freitag und der Unterricht endet nach der sechsten Stunde. Nachdem ich mich von Zoey verabschiedet habe, verspüre ich das dringende Bedürfnis, Mama zu sehen. Jetzt. Sofort.

Also mache ich mich auf den Weg. Die Firma, in der sie arbeitet, ist in der Nähe vom Fluss Ouse, nahe der alten Stadtmauer, und mit dem Bus von der Schule aus ganz einfach zu erreichen. Auf dem Weg dahin freue ich mich über die vielen historischen Bauten, die Türme und die alten, verwinkelten Gassen. Das pure Mittelalter. Fehlen nur Ritter in freundlich scheppernder Rüstung und Marktfrauen mit schwellendem Busen.

Das Unternehmen ist in einem großen Gebäude aus rotbraunen Klinkersteinen untergebracht. (Klinkersteine werden in dieser Stadt ganz großgeschrieben. Irgendjemand muss damit schön reich geworden sein …) An der Eingangstür sind Schilder verschiedener Firmen angebracht. Nachdem ich Martin Mull Textiles Ltd gefunden habe, wuchte ich die schwere Tür auf und steige in den zweiten Stock hinauf, wo ich die nächste schwere Tür bewegen muss. Geschafft.

Vor mir liegt eine riesige Fabrikhalle mit langen Tischen, auf denen etwa ein Dutzend Nähmaschinen steht. Die Frauen sind gerade dabei, ihre Arbeitsplätze aufzuräumen und zu gehen.

Mama ist nirgends zu sehen.

Im hinteren Bereich der Halle entdecke ich eine Sitzgruppe vor einer Art Büro, das mit einer Glaswand abgetrennt ist. Entschlossen steuere ich darauf zu. Als ich näher komme, sehe ich einen niedlichen kleinen Jungen, der eine verkümmerte Yuccapalme malträtiert, indem er immer wieder einen Gummiball dagegenkickt. Auf einem der Sessel sitzt ein Mädchen, das ich auf sechzehn, siebzehn Jahre schätze und das verbissen auf einem Handy herumtippt. Es trägt grau-schwarze Klamotten mit hier und dort eingesprenkelten Totenköpfen. Das Gesicht ist weiß geschminkt, und es sieht so aus, als sei sie augentechnisch in den Mascara-Topf gefallen. (Kann man das überhaupt so sagen? Was Besseres fällt mir dazu leider nicht ein.) Jedenfalls ist sie offensichtlich auf dem Emo-Trip und hat sich fürchterlich dabei verlaufen.

Der Junge sieht flüchtig zu mir herüber, doch ich bin ihm egal. Gut so. Das Mädchen merkt gar nicht, dass ich existiere. Auch gut. Hinter der Glaswand entdecke ich endlich Mama. Sie diskutiert mit einem Mann, der ein bisschen aussieht wie George Clooney, nur mit Kugelbauch. Es scheint ziemlich hoch herzugehen zwischen den beiden. Endlich schaut Mama hoch. Sie entdeckt mich und strahlt. Ich bin erleichtert, dass sie nicht sauer ist, weil ich einfach so hier auftauche. Sie öffnet die Glastür und kommt zu mir heraus. Ich fliege ihr entgegen und drücke sie an mich.

»Sachte«, sagt sie lachend, »bring mich nicht um.«

Dann schiebt sie mich sanft eine Armeslänge von sich, sieht mich prüfend an (merkt sie trotz meiner tapfer heiteren Miene, wie todunglücklich ich bin?) und sagt: »Das ist aber eine schöne Überraschung.«

»Ich habe dich vermisst«, flüstere ich, und es ist die pure Wahrheit.

Inzwischen ist George aus dem Büro getreten.

»Das ist Martin, mein Chef«, sagt Mama und legt ihm die Hand auf den Arm. (Interessant vertraute Geste, registriert mein Unterbewusstsein.)

»Hallo, Louisa.« Er reicht mir die Hand und ich kriege gerade noch die Kurve, keinen Knicks zu machen.

»Lisa. Freut mich sehr.«

»Genau, Lina. Ich habe schon viel von dir gehört.« Sein Lächeln wirkt ein bisschen angestrengt und ich frage mich misstrauisch, wie viel und was. Und wieso Lina?

»Oh, übrigens, das sind meine Kinder.« Er winkt das zugekleisterte Mädchen zu uns. Der Junge ist schon da, was ich daran merke, dass mir der Gummiball gegen das Schienbein knallt. Das Mädchen steht betont gelangweilt auf und schleicht zu uns herüber.

»Das ist Theresa.«

Sie sieht mich an, als wäre ich die kleine gemeine mitteleuropäische Küchenschabe und murmelt: »Hey.«

»Hey«, antworte ich, obwohl mir noch dieses oder jenes einfallen würde, was einen Tick frecher wäre.

»Und das ist Paul«, sagt George, der Martin heißt.

»Hallo«, kräht Paul, »spielst du Fußball?«

»Nicht, wenn ich es vermeiden kann«, sage ich. Ich sehe, wie sich Mamas Blick verdunkelt und füge schnell hinzu: »Scherz.«

Dann stehen wir alle eine Weile stumm herum.

Schließlich räuspert Mama sich und sieht ein bisschen verlegen aus. »Also, wenn du mich heute hier nicht mehr brauchst, Martin … wir müssten zu Hause noch ein paar Möbel aufbauen und …«

Martin unterbricht sie mit einer Handbewegung. »Kein Thema. Die Details für das Telefonat mit der Bank haben wir ja geklärt.«

Bank? Wieso reden die an Mamas erstem Arbeitstag über Geldsachen?

»Wenn du willst«, sagt Martin und sieht unsicher zu seinen Kindern, »könnte ich euch später noch mit den Möbeln helfen.«

»Danke, das ist nett«, sagt Mama. »Ich glaube, wir kommen zurecht.«

Ach so?

Die Verabschiedung zwischen ihr und Martin fällt ein bisschen sehr eckig aus … Wie gut kennen die beiden sich eigentlich wirklich? Oder haben sie etwas zu verbergen?

Martin lächelt mir zu und verschwindet wieder im Büro. Theresa lässt sich stöhnend zurück auf den Sessel fallen und Paul kickt seinen Ball weiter gegen die todgeweihte Palme.

Wir rufen: »Bye!«

Keine Antwort. Mama schnappt sich ihre Handtasche und wir verschwinden.

Nachdem wir ins Auto gestiegen sind, braust Mama halsbrecherisch Richtung Cliffmoore. Und das bei diesem beknackten Linksverkehr. Ich verkrampfe hinter meinem Sicherheitsgurt und befürchte den plötzlichen Herztod. Als der sich nicht gleich einstellt, riskiere ich die Frage, die mich am meisten beschäftigt. »Gibt es irgendwelche Probleme bei euch im Betrieb? Muss ich mir Sorgen machen?«

Mama schweigt einen Moment. Dann scheint sie sich für die Wahrheit zu entscheiden. »Es gibt ein paar finanzielle Dinge, die geklärt werden müssen, das ist alles.«

Mein Herz fängt an zu stolpern. »Ist dein Job in Gefahr? Gehen wir zurück nach Deutschland?«

Mama dreht sich zu mir und schaut mich scharf an. (Ups. Sehe ich zu hoffnungsvoll aus?) »Red keinen Unsinn!«, weist sie mich zurecht. Danach kommt nichts mehr. Sie widmet sich ihrem Linksverkehr, und ich habe das Gefühl, etwas Richtiges und doch ganz Falsches gesagt zu haben. Ich sehe, wie es in ihr arbeitet.

»Ist es wirklich so schlimm?«, fragt sie. »Wir sind doch erst seit fünf Tagen hier und du willst schon wieder zurück nach Deutschland?«

Ich will jetzt nicht etwas noch Falscheres sagen und lasse mir ein bisschen Zeit, bevor ich antworte. Aber sie hakt sofort nach. »Es hat einen Grund, dass du mich heute besucht hast, oder?«

Ich seufze. »Ich habe Angst.«

»Ich weiß«, sagt sie. »Ich auch.«

»Du?!«

»Ach, Lisa«, sagt Mama und streicht mir mit ihrer linken Hand über die Wange. »Weißt du, mir geht es nicht anders als dir. Zu Hause in Deutschland war alles vertraut. Hier ist alles neu und unsicher. Auch wenn ich hier aufgewachsen bin, muss ich mich erst mal wieder zurechtfinden. Und ich weiß, dass du es in der Schule nicht leicht hast.«

»Untertrieben ausgedrückt.« Mir gelingt nur ein verkrampftes Lächeln.

»Wir nehmen uns ganz fest an die Hand und stehen das zusammen durch, okay? Und wenn dir so zumute ist wie heute, kannst du immer zu mir kommen. Und wenn du die Schule schwänzen musst.«

Ich staune. »Das würde ich nie tun. Ich bin doch kein Feigling.«

»Natürlich nicht. Ich sage nur, wenn …«

»Okay.« Ich lehne mich im Autositz zurück und merke, dass es mir ein bisschen besser geht.

Mama nimmt eine Rechtskurve. Mir bleibt das Herz stehen.

»Rechts! Rechts!«, schreie ich entsetzt.

»Schon gut«, sagt sie ruhig, »die Kurve muss ich weit nehmen. Linksverkehr, richtig? Alles gewöhnungsbedürftig.«

Gewöhnungsbedürftig. Ich atme tief aus. »Das kannst du laut sagen.«

Zu Hause angekommen, stürzen wir uns wieder in die Arbeit. Ich packe Kartons aus, Mama versucht sich an unseren Betten. So arbeiten wir eine ganze Weile stumm nebeneinander her. Es liegen ungefähr drei Millionen unausgesprochener Gedanken in der Luft. Und dann klingelt das Telefon. Mama geht dran.

»Ja«, sagt sie knapp. »War ja von der Bank nicht anders zu erwarten.« Dann sagt sie eine Minute lang gar nichts. Sie nickt nur und macht bedauernde Handbewegungen. Soll ich ihr sagen, dass ihr Gesprächspartner sie nicht sehen kann? Besser, ich beherrsche mich.

»Ja«, seufzt sie, »gern. Ich befürchte, dass wir es hier allein mit den Möbeln nicht schaffen. Du kannst dir nicht vorstellen, wie dankbar ich wäre. Du kannst es dir vorstellen?« Sie lacht. »Gut, bis dann.« Sie legt auf und sieht mich strahlend an. »Martin kommt rüber und hilft uns.«

»Dein Chef hilft uns?«, frage ich entsetzt. »Echt jetzt?«

Sie windet sich ein bisschen. »Er ist mehr als ein Chef. Er hat mich immerhin aus Deutschland geholt und mir die Leitung der Schneiderei anvertraut.«

»Du kennst ihn auch von früher, stimmt’s?«, sage ich.

Mama nickt. »Er war in meiner Parallelklasse.«

»Und hat dir die Schultasche getragen.«

»So was Ähnliches«, sagt sie lächelnd. »Frag mir keine Löcher in den Bauch.«

»Super«, erwidere ich matt. »Noch mehr Geheimnisse. Erzähl nur nichts aus deiner bewegten Vergangenheit.«

Ich glaube, jetzt wird sie rot. »Hörst du auf!«, sagt sie verlegen.

Na toll. Mir doch egal, wer Martin ist. Wenn Mama und Papa sich nicht getrennt hätten, bräuchten wir keine fremden Typen, die uns beim Bettenbauen helfen. Aber fragt mich jemand? Nein.

Ich atme tief durch und sehe mich im Zimmer um. Na schön, vielleicht ist das mit Martin keine ganz so abwegige Idee, und er hilft uns wirklich aus der Selbstbau-Hölle heraus.

Mama lässt sich seufzend in Omas Ohrensessel plumpsen. Der umschlingt sie tief, als wolle er sie trösten. In diesem Haus führen die Dinge offenbar ein Eigenleben.

»Tut mir leid, Lisa. Das ist alles ein bisschen viel.«

Wie ich sie da so sitzen sehe, tut sie mir schon wieder leid. Sie ist ja auch nicht ganz freiwillig hier.

»Gibt es was zu essen?«, will ich wissen, aber sie starrt nur Löcher in die Luft.

Mein Magen knurrt und ich muss meine Gedanken und Gefühle nach den heutigen Eindrücken beim Aufenthalt in dieser vermodernden Knast-Schrägstrich-Irrenanstalt auch erst mal sortieren. Und was hilft da besser als schweißtreibende Arbeit und eine dicke, saftig belegte Pizza? Also mache ich den aufbauenden Vorschlag des Tages, den Lieferservice anzurufen. Mama starrt nur entnervt auf die wirren Haufen Bauutensilien.

»Hast du mal überlegt, die Dübel und Schrauben und Muttern abzuzählen und nebeneinanderzulegen? Mal so für den Überblick?«, frage ich.

Hilfloses Kopfschütteln.

»Handy?«

Ratloses Schulterzucken.

Ich mache mich auf die mühsame Suche nach ihrem Handy, finde es schließlich unter einem Stapel Querlatten und drücke es ihr in die Hand.

»Los geht’s!«, sage ich. »Ich nehme eine Margherita.«

Während Mama dem indischen Pizzabäcker, der zwei Dörfer weiter wohnt, beizubringen versucht, welche Pizza wir haben wollen, klingelt es an der Haustür. Mama wedelt mich mit wilden Handbewegungen zur Tür.

»Ich kann keine indischen Dialekte«, sagt sie ins Telefon und fängt an, »Margherita« zu buchstabieren.

Ich mache die Tür auf und da steht Martin George Clooney mit seinem kleinen Kugelbauch.

»Hallo«, sage ich und starre ihn an.

»Hallo, Lena«, sagt er und holt mich zurück in die Realität.

»Lisa«, sage ich.

»’tschuldige«, sagt er. »Lisa.«

»Genau«, sage ich.

»Melinda?«, sagt er.

Das ist für mein Gefühl eine ziemlich knapp angelegte Konversation, aber was sind schon Kleinigkeiten.

Im Hintergrund ruft Mama: »Martin? Willst du Pizza? Nichts zu Kompliziertes, der Mann versteht mich nicht.«

»Margherita«, sagt Martin und ich frage mich, ob er nach Feierabend auch ganze Sätze sprechen kann. Immerhin komme ich auf die Idee, ihn dann doch mal hereinzulassen.

Er legt gleich mit dem Möbelbasteln los und ist ein Meister des Schraubenziehers. Dabei schwitzt er wie ein Tier. Ihm quillt dichtes Brusthaar aus dem Hemd, und ich habe den Verdacht, dass die Wolle über den ganzen Rücken reicht. So gorillamäßig. Aber das ist wirklich gemein von mir. Immerhin hilft er uns.

Als wir uns eine halbe Stunde später über unsere Pizzakartons hermachen (was hat Mango-Curry bitte schön auf einer Margherita verloren?!), haut er richtig rein. Dazu macht er Scherze. Er schaut Mama mit funkelnden Augen an, fuchtelt mit seinen fettigen Fingern in der Luft herum und sieht aus wie ein flirtender Panda. Mama habe ich auch lange nicht mehr so lustig erlebt. Moment mal. Die werden doch wohl nicht …?

Mitten im Flirten und Mampfen (er hat gerade beide Backen voll mit Pizza) klingelt sein Handy. Er wischt die fettigen Finger an seiner Jeans ab (die Flecken kriegt er nie wieder raus, was ihm wohl egal ist) und geht dran.

»Theresa? (Ach Gott, der Emo-Verschnitt.) Paul soll dann ins Bett! In einer Stunde! (Den superknappen Stil hat er perfekt drauf.) Bis später dann. Paul? Gute Nacht, mein Kleiner.« Er macht Kussgeräusche, legt auf und sieht meinen Blick. »Theresa passt auf Paul auf.«

Ach nee. Hält der mich für beschränkt? Mich würde ja viel mehr interessieren, wo eigentlich die Kindsmutter ist …

Als die Arbeit weitergeht und er hinter dem dritten Karton von links Mama immer mehr auf die Pelle rückt (und sie ganz offensichtlich nichts dagegen hat), wird mir die Atmosphäre zu stickig. Gehört das hier zur allgemeinen Verschwörung, oder was?

»Ich geh mal Luft schnappen«, erkläre ich und verdrücke mich nach draußen. Aah! Wieso sind plötzlich alle so romantisch drauf? Bahnt sich da drinnen zwischen Mama und Martin etwas an? Mir kommt es auch langsam komisch vor, dass sich Ben immer wieder in meine Gedanken schleicht. Dabei klebt diese bitchige Ashley ständig wie ein saurer Bonbon an ihm. Merkwürdige Beziehung. Ob er mich vielleicht ein kleines bisschen nett findet? (Still, Lisa! Kusch!)

Für die dringend benötigte Sauerstoffzufuhr spaziere ich die New Moon Lane entlang. Die Abendluft ist angenehm kühl und ich atme ein paar Mal tief durch.

Was für ein Leben, denke ich und kicke kleine Kiesel den Weg entlang. Wie zum Henker wird das enden?

Es endet fast in diesem Moment. Um eine besonders hochgewachsene Hecke herum kommt eine silberfarbene Edellimousine vom Allerfeinsten gebraust. Ich versuche beiseitezuhechten, werde aber von ihrem Luftzug erfasst und falle vor Schreck um. Tausend Kieselchen bohren sich in meine Knie. Aua! Für einen Augenblick bleibe ich benommen liegen.

Dann muss ich erst einmal herausfinden, wo oben und unten ist, ehe ich mich aufrichten und checken kann, ob irgendetwas fehlt. Okay. Noch alles dran. Nur die Hände sind ein bisschen aufgeschürft und die Knie ein bisschen blutig. Eine alte Lady in einer nasenbetäubenden Parfümwolke aus Jasmin beugt sich über mich. Ihre majestätisch aufgebauschte Zuckerwattefrisur zittert im Wind.

»Bist du verletzt?«, säuselt sie, was angesichts des leise tröpfelnden Bluts eine ziemlich dumme Frage ist, und macht tatsächlich einen kleinen Schritt zur Seite, um ihr zeltartiges lilafarbenes Kleid nicht zu beschmutzen. Neben ihr steht ein unglaublich steifer, hagerer Typ mit Schirmmütze und Chauffeuruniform. Die haben hier echt einen fatalen Hang zu Uniformen.

Ich schüttle den Kopf, was wehtut, rapple mich auf und klopfe mir den Dreck ab.

»Es tut mir sehr, sehr leid«, säuselt die Dame weiter. »Ich bin Edna Cumberland. Benedict«, sie deutet mit dem Kopf herablassend zum Chauffeur hinüber, »ist zu schnell gefahren. Was kann ich für dich tun?«

Ich kann an seinem beleidigten Blick erkennen, dass er keinen Tadel mag. Blödmann. Die Lady will mich gerade tätscheln (igitt, bit-te!), da prallt sie zurück.

»Du bist das Cooper-Mädchen«, sagt sie in einem kalten Tonfall, der einen Eisbären umlegen würde.

»Ich … ich bin Lisa Lorenz«, stottere ich.

»Du bist die Tochter von Melinda Cooper«, sagt sie. »Ich weiß schon Bescheid. Na ja, da bei dir alles in Ordnung ist … Benedict, wir fahren.«

Dreht sich um und steigt in den Wagen. Benedict gibt Gummi, dass mir die Kieselsteine um die Ohren fliegen.

Was. Bitte. War. Das. Denn?!

Immer noch leicht benommen vor Schreck kehre ich ins Haus zurück.

»Diese Hexe!«, tobt Mama nach meinem mehr oder weniger zusammenhängenden Bericht vom Tatort. »Diese alte verdammte witch!« Dann kontrolliert sie von oben bis unten, ob ich mir nicht doch etwas Schlimmeres getan habe.

»Den Chauffeur mach ich alle«, brummt Martin, der mir sofort wieder sympathisch wird.

Mama kann sich kaum beruhigen, verweigert aber die Aussage, als ich sie frage, was für ein Problem diese Edna Cumberland denn mit den Coopers hat. Stattdessen beglückt sie mich mit der Mitteilung, sie müsse mit Martin überraschend nach York. »Martin hat eben noch mal einen Anruf erhalten. Wir haben morgen früh einen kurzfristigen Gesprächstermin bei der Bank bekommen und müssen davor noch sämtliche Unterlagen sichten«, erklärt sie mir. »Leider wird das wohl die ganze Nacht dauern.«

Ach so? Ein Termin am Samstagmorgen? Schon klar. Es geht nicht um die Bank oder um irgendwelches Geld, das sie von ihr brauchen, es geht um ein Date mit Martin. Er wird mir sofort wieder weniger sympathisch. Hat er ernsthaftes Interesse an Mama? Ich sehe mir Mama an. Jeans mit Löchern drin, weißes T-Shirt, verknittert, Margherita-Spuren. Hm. Aber sie hat genauso schöne braune Augen und blonde Haare wie ich. Und eine tolle Figur, das muss man ihr lassen. Was hat sie mir erzählt, als wir weggezogen sind? »Schluss mit Männern. Ich bin weg vom Markt. Lieber gehe ich ins Kloster.«

Wer’s glaubt … Ich sehe doch, wie vertraut die beiden miteinander umgehen. Alte Schulkameraden, lächerlich. Zumal Mama vor unserem Umzug schon mal eine Woche in York war, um sich von Martin »einarbeiten« zu lassen. Ihr Zitat.

Doch bevor ich mich empören kann, klärt Mama die Beweislage und hält mir ihr Handy unter die Nase: eine E-Mail von der Bank, in der der Direktor persönlich den telefonisch vereinbarten Termin bestätigt. Ich schlucke.

»Heißt das, dass dein neuer Job doch auf der Kippe steht?«, frage ich mit leiser Stimme.

Mama schüttelt entschieden den Kopf. »Wir brauchen Geld, um Stoffe einzukaufen, aber das heißt nicht …«

»Also habt ihr kein Geld?«, unterbreche ich sie.

»Na ja, schon«, schaltet sich nun Martin ein, »aber nicht genug, um so zu arbeiten, wie wir möchten.«

Ich werfe ihm einen skeptischen Blick zu.

»Es geht um die Kreation einer neuen Modelinie, wenn du es genau wissen willst«, sagt Mama und wirkt leicht sauer.

»Der Firma geht es gut«, versucht jetzt auch Martin, mich zu beruhigen. »Es geht nur um neue Investitionen.«

Mich macht das alles nervös. Wo ich hinsehe, entwickelt sich was Ungutes. Ich sehe Mama misstrauisch an, doch sie hält meinem Blick stand. (Das macht sie allerdings auch immer, wenn wir Karten spielen und sie blufft.)

»Glaub mir, Schätzchen, ich lass dich nur ungern allein, vor allem nach diesem … Zwischenfall«, sagt Mama und streichelt vorsichtig mein Knie. »Aber dieser Termin ist wirklich wichtig. Als du weg warst, habe ich bei Rose angerufen. Sie hat mir gesagt, dass du dich jederzeit bei ihr melden kannst, wenn etwas ist.« Mama hat ein ganz schlechtes Gewissen, das sehe ich ihr an. »Schaffst du es eine Nacht ohne mich?«

Ob ich es eine Nacht ohne sie schaffe? Bin ich ein Baby? (Die ebenfalls spontan verwaisten Theresa und Paul müssen es ja auch schaffen.)

Ich mache eine bewusst lange, bedeutungsschwangere Pause.

»Okay.«

Martin grinst und drückt mich kurz an sich. Er riecht nach Lavendel. Lavendel? Wie macht er das, benutzt er Mädchendeo? Auch dieses Geheimnis muss noch gelüftet werden. Mama knuddelt mich, dass mir die Rippen knacken.

Nachdem sie sich in ein cooles Outfit geschmissen (eine raffinierte Mischung aus Türkis und Grasgrün, selbst designt) und noch einmal meine Pflaster begutachtet hat, geht sie nach draußen zum Wagen, wo Martin bereits auf sie wartet. Beide winken mir noch einmal zu. Türenklappen, Motorenstart, Rücklichter, die immer kleiner werden. Dann sind sie weg. Und ich stehe allein vorm Haus.

Draußen ist es schon sehr, sehr dunkel, obwohl der Vollmond manchmal durch eine Wolkenlücke blitzt. Ich ziehe die Haustür fest hinter mir zu, drehe den Schlüssel zweimal im Schloss und hänge ihn an das kleine Schlüsselbrett neben der Tür. Schwer seufzend gehe ich die Treppe hoch, putze im Eiltempo Zähne und verkrieche mich in meinem neuen, nach frischem Holz duftenden Bett. (Martin lebe hoch!) Ich sehe mich zufrieden in meinem Zimmer um, das mit meinen alten Möbeln aus Deutschland inzwischen ganz kuschlig aussieht. Fehlen nur noch ein paar Bilder an der Wand (vielleicht hänge ich ja auch die Spaßfotos auf, die Papa und ich im Automaten gemacht haben) und Vorhänge, die Mama mir nähen könnte. Ich schnappe mir ein Buch und das große pinke Herzkissen, das Paula mir auf dem Jahrmarkt geschossen hat, und versuche zu lesen.

Raschel, knirsch, knack.

Geräusche vom Dachboden. Das Buch fällt mir vor Schreck aus der Hand.

»Ist da jemand?«, krächzt eine Stimme, die nicht zu mir zu gehören scheint. Keine Antwort.

Ich traue mich, vorsichtig einen Fuß vor den anderen setzend, auf den Flur hinaus und lausche. Nichts. Ehe ich mir wieder die Nacht um die Ohren schlage, beschließe ich, dem Spuk ein Ende zu machen. Ohne groß zu überlegen, steige ich beherzt die Treppe zum Dachboden hinauf, sollen die Stufen knacken, wie sie wollen.

Oben angekommen, lege ich mein Ohr an die Tür. Totenstille. Ich versuche, die Tür zu öffnen, aber alles Rütteln hilft nichts. Sie ist verschlossen. Ich blinzle durch das Schlüsselloch, und als das Mondlicht flackernd auf den Boden fällt, kann ich in der Mitte des Raums die Umrisse einer Truhe erkennen, die mit einem dicken Vorhängeschloss gesichert ist. Im Prinzip absolut unverdächtig, auch wenn die Truhe nicht die knarzenden Geräusche erklärt.

Also zurück ins Bett, wo ich mir schnell die Bettdecke über die Ohren ziehe. So leicht lasse ich mich nicht unterkriegen. Nicht von den Geräuschen eines menschenleeren Hauses. Was heißt menschenleer? Ich bin auch noch da und habe nicht vor, mir einzureden, dass ich einsam bin. Obwohl sich die Bettdecke etwas steif und fremd anfühlt und das Zimmer so dunkel ist. Brrr, ich hasse es. Ich hasse auch die fremde, bösartige Frau in ihrer bescheuerten Supervilla nebenan und ihren Chauffeur, der mir vorkommt wie Frankensteins Monster.

Stell dir vor, er hätte dich plattgefahren, flüstert eine hinterhältige Stimme in meinem Kopf.

»Schluss jetzt, Lisa«, sage ich laut und ziehe die Bettdecke von meinem Gesicht.

Trotzdem wäre es schön, wenn nebenan halbwegs vernünftige Nachbarn leben würden, mit Kindern wie Paula (träum weiter), Zoey (genau!) oder Ben … Ich drehe mich auf die Seite und sehe sein Gesicht vor mir. Seine blauen Augen, sein freches Grinsen … Das wäre doch mal ein Traum …

Selig lächelnd schlafe ich ein.

Mitten in der Nacht wache ich auf und mein Blick fällt auf zuckende Schatten an der Wand. Mit rasendem Herzen schnelle ich hoch und stoße ein erschrockenes »Aaaaaaaah!« hervor.

»Scht, scht, scht«, macht eine kleine, runde Gestalt. »Ich bin es, Rose!«

Rose knipst das Licht an und scheint erschrockener zu sein als ich.

»So sorry, pumpkin«, sagt sie. (Was haben diese Engländer nur mit ihren Kosenamen? Ein Kürbis, hallo?) »Melinda hat mir den Schlüssel gegeben und gesagt, ich solle nach dir sehen. Leider bin ich zu Hause eingedöst, und dann war es schon so spät, und ich wollte dich nicht wecken, und darum habe ich mich angeschlichen und … und … Du hattest vergessen, das Licht auszumachen, deshalb habe ich es ausgemacht, weil es schon drei Uhr ist … und dann hast du geschrien … und … und … I’m terribly sorry, dear.«

Entgeistert starre ich Rose an. Wie kriegt man das hin, mitten in der Nacht zu reden wie ein Wasserfall? Doch Roses schlechtes Gewissen bringt mich auf eine Idee. Vielleicht ist das die Chance, endlich mehr über das Cooper-Cumberland-Geheimnis zu erfahren. Also sehe ich Rose mit bohrendem Blick an und fange an, sie zu verhören.

»Langsam, langsam. Jetzt braue ich uns als Erstes eine schöne Tasse Tee«, sagt sie. Brauen? Wunderbares Wort. LOL.

Unten angekommen, macht sie sich mit bedächtigen, aber flinken Bewegungen in der Küche zu schaffen. Ihr Schatten flattert über die Wand, an der der Herd steht. Wie sie den Kessel schwingt und den Tee einstreut und den Zucker beigibt, wirkt die Szene tatsächlich, als würde sie ein Hexengebräu ansetzen. Ich schüttle über mich den Kopf und rufe mich zur Ordnung.

In weiche Decken gehüllt, sitzen wir wenig später auf dem gemütlichen neuen Ledersofa im Wohnzimmer und schlürfen Hagebuttentee, der besser schmeckt, als sein Ruf es hergibt. Die große Stehlampe, die vor Omas Anrichte in der Ecke steht, strahlt ein warmes, gedämpftes Licht aus.

»Du musst wissen«, sagt Rose und schüttelt eins der bunten Samtkissen auf, um es sich in den Rücken zu stopfen, »dass Cliffmoore ein sehr altes Dorf ist. Älter als York, und das wurde im dritten Jahrhundert nach Christus gegründet. Hier saßen schon die Kelten und die Angelsachsen und haben den Römern gezeigt, wo der Hammer hängt. Natürlich gab es damals kundige Magier und weise Frauen, wie man die Hexen damals nannte. Die Leute haben sehr von ihrem Wissen und ihrer Macht profitiert. Von der Kunst ihrer Zaubertränke und der Kraft ihrer magischen Kristalle, die Fluch und Segen in sich tragen konnten.«

Als Rose an ihrem Tee nippt, kuschle ich mich tiefer in meine Decke und warte, dass sie weitererzählt.

»Dann fielen die Skandinavier unter ihrem König Eric Blutaxt ein«, nimmt Rose den Faden wieder auf, »und danach die grimmigen Normannen, unter deren Herrschaft York zum wichtigsten Ort weit und breit aufstieg. Es begann ein Kampf mit geldgierigen Kaufleuten und machtbesessenen Adligen, der nur dank der Zauberkünste und Bannflüche der weisen Leute von Cliffmoore beendet werden konnte. Seitdem herrscht Frieden und die Kraft der Magie schläft. Ja, sie schläft, aber sie ist nicht tot.« Rose sieht mir in die Augen und mich überfällt ein wohliges Gruseln.

»Im Ernst?«, frage ich. »Das kommt mir alles etwas … äh … altmodisch vor. Zauberei? Der Fluch von Cliffmoore? Ich meine, das sind doch alles nur Märchen. Oder?«

»Oh«, sagt Rose, »ein guter Fluch kann ein ganzes Leben verändern.«

Ich runzle die Stirn. »Glaubst du das wirklich?«

»Schon Shakespeare hat gesagt, dass es zwischen Himmel und Erde mehr Dinge gibt, als unsere Schulweisheit sich träumen lässt. Dass du Dinge nicht siehst, heißt nicht, dass es sie nicht gibt. Wenn man sie annimmt, auch wenn sie seltsam zu sein scheinen, gewinnt man etwas dazu.«

»Und was hat das alles mit Mama und Mrs Cumberland zu tun?«, will ich wissen. »Sie will mir nichts sagen.«

»Tja«, sagt Rose und windet sich. »Das sollte dir deine Mutter wirklich selbst erzählen. Das ist so eine Sache … Es geht ja nicht nur um Mrs Cumberland …«

»Ihre Familie?«, frage ich. »Hat sie Kinder?«

»Nur einen Sohn«, gibt Rose mir Auskunft, und ihr Gesicht verdunkelt sich flüchtig, »und der ist tot.«

Ich setze mich ein Stückchen auf. »Was ist passiert?«

»Alte Geschichten.« Sie seufzt. »Lass sie besser ruhen.«

»Aber wenn es etwas mit Mama zu tun hat, dann will ich es wissen! Wir wohnen jetzt schließlich hier«, versuche ich sie zu überzeugen.

Rose macht eine lange Pause, bis sie sagt: »Halten wir uns an die guten Dinge. Deine Großmutter zum Beispiel, die hat trotz allem den Kopf hochgehalten, bis sie gestorben ist. Ich bin so froh, dass ihr das Haus wieder zum Leben erweckt.« Rose sieht mich komisch an und lächelt, sagt aber nichts mehr.

»Was?«, frage ich. »Und wieso: trotz allem?«

»Nichts«, sagt Rose. »Ich habe nur gerade Judith vor mir gesehen. Du bist ihr sehr ähnlich. Ich bin gespannt, wie ähnlich.« Sie sieht mich noch merkwürdiger an, sodass ich beginne, nervös zu werden. Sie macht den Mund auf, als wollte sie etwas Wichtiges sagen, klappt ihn dann aber entschlossen wieder zu.

Wie jetzt? Das war alles?

»Hey«, sage ich und spüre so etwas wie Empörung in mir aufsteigen, »was war mit Oma Judith? Und mit Opa Angus?«

Roses Züge verdüstern sich. »Ich kann darüber nicht sprechen. Du würdest es nicht verstehen.«

»Ich bin nicht doof, wenn du das meinst«, sage ich empört. »Ich verstehe eine ganze Menge!«

»Du musst jetzt schlafen, sonst bekomme ich Ärger mit deiner Mutter.« Rose erhebt sich und bringt mit einem gekonnten Handkantenschlag das Kissen wieder in Form.

»Wieso?«, rufe ich. »Ärger weswegen?«

Mit entschiedenen Bewegungen macht sie Ordnung im Raum, doch ich sehe genau, dass ihr tausend Dinge durch den Kopf gehen. Sie will etwas sagen, schüttelt dann aber heftig den Kopf. »Nein, nein, nein!«, murmelt sie zu sich selbst.

Nachdem sie die Tassen in die Küche gebracht hat, verabschiedet sie sich hastig, gibt mir einen schnellen großmütterlichen Kuss auf die Stirn und lässt mich zurück. Ich sitze da und bin so schlau wie vorher.

Was zum Teufel wird hier gespielt?

Es ist ein Segen, dass am nächsten Tag Samstag ist und ich nicht in die Schule muss, denn als ich aufwache, habe ich das Gefühl, ungefähr fünf Minuten geschlafen zu haben (dabei ist es bereits halb elf). Ich fahre mit einem Ruck im Bett hoch und weiß nicht, wo ich bin. Langsam erinnere ich mich an die wirren Traumfetzen der vergangenen Nacht. Bergkristalle, Zauberer, die Truhe auf dem Dachboden und als Highlight Rose, die kichernd auf einem Besen durchs Zimmer fliegt. Ich schüttle mich und muss lächeln, als ich an ihre abergläubischen Geschichten denke.

Ich springe aus dem Bett und frage mich, ob Mama schon zurück ist. Hoffentlich hat sich die schlaflose Nacht gelohnt und der Termin bei der Bank war erfolgreich.

»Mama?«, rufe ich die Treppe hinunter.

Keine Antwort.

Ich gehe nach unten.

»Mama?«

Nichts.

Ich reibe mir den Schlaf aus den Augen und tappe in die Küche, wo noch die Dose mit Hagebuttentee steht. Genau das Richtige für meine Nerven. Schnell mache ich den Teekessel auf dem Herd heiß. Mit der dampfenden Teetasse in der Hand wandere ich ins Wohnzimmer, in dessen Mitte einladend Omas Ohrensessel steht. Wie oft habe ich dort auf ihrem Schoß gesessen? Es war so kuschlig und einfach nur schön.

Ich sehe den Sessel an und würde mich am liebsten reinsetzen. Doch komischerweise hält mich etwas davon ab. Ich streiche über den weichen, dunkelroten Plüschsamt und schrecke entsetzlich zusammen, als sich der Schlüssel im Haustürschloss dreht. Es ist Mama. Endlich!

Vorsichtig stelle ich die Tasse ab und renne zur Tür.

Mama steht schon da und breitet die Arme aus.

»Meine Güte«, sagt sie, »ist dir ein Geist erschienen?«

Ich schmiege mich an sie und merke, wie angespannt ich die ganze Zeit war.

»Ach«, sagt sie und streicht mir über die Haare. »Ich hätte dich nicht allein lassen dürfen.«

»Ist schon in Ordnung«, murmle ich und krieche noch mehr in sie hinein. »Ich habe dich überhaupt nicht vermisst.«

»Das weiß ich«, sagt sie lachend und dreht sich zur Tür, wo Martin mit einem Aktenordner unter dem Arm steht.

»Hallo, Lara«, sagt er.

»Hey«, mache ich und sehe ihn fragend an.

Er stutzt und sagt: »Oh, falsch … äh … Lisa, oder?«

»Genau«, sage ich und drücke ihm kräftig die Hand. »Nett, dass du Mama in einem Stück wieder zurückgebracht hast.«

Er sieht noch verwirrter drein und es breitet sich der Hauch eines Schuldgefühls auf seinem Gesicht aus.

»Martin kann leider nicht bleiben«, sagt Mama und macht dem Elend ein Ende. »Er muss sich um seine Kinder kümmern.«

»Richtig.« Martin haucht die Andeutung eines Kusses auf Mamas Wange (interessante Kusstechnik). Dann macht er eine verlegene Handbewegung, sagt »Macht’s gut« und geht.

Ich sehe Mama durchbohrend an (gibt es etwas, das ich wissen sollte?), aber die kramt plötzlich total geschäftig in ihrer Handtasche herum.

»Toffees, Spezialität aus York«, sagt sie und drückt mir eine Schachtel in die Hand, als würde das erklären, welche schräge Kommunikation hier im Gange ist. Können die sich mal benehmen wie normale Menschen?

»Und, habt ihr bei der Bank etwas erreicht?«, frage ich gespannt.

Mama stöhnt. »Ach, dieser Direktor. Er hat einfach unannehmbare Forderungen gestellt.«

»Und jetzt?«

Sie zuckt die Schultern. »Martin muss sich etwas anderes einfallen lassen. Sonst …« Wiederholtes Schulterzucken. Großartig.

Eins möchte ich jedenfalls noch unbedingt wissen: »Sag mal, wo ist eigentlich die Mutter von Theresa und Paul?«

»Weit weg. Sie sitzt in irgendeinem indischen Kloster und macht Yoga«, sagt Mama und legt ihre Handtasche auf einem Stapel Umzugskartons ab.

»Auf ewig oder nur vorübergehend?«

Mama zögert einen Moment, ehe sie mir antwortet. »Soviel ich weiß, für immer.«

»Wie bei Papa und dir?«, frage ich und nestle an der Toffeepackung herum.

»Du stellst Fragen.«

Sendepause. Aha.

Ich beschließe, souverän über die Sache hinwegzugehen und schiebe mir ein Toffee in den Mund, das, oh Wunder, ganz weich ist und sich mal nicht als zäher, klebriger Plombenzieher entpuppt. Während ich kaue, überlege ich, wie ich mein Vorhaben, mehr über Oma Judith herauszufinden, in die Tat umsetzen kann. Mein Blick fällt auf die leeren Umzugskartons und plötzlich habe ich eine Idee.

»Mama?«

»Ja?«, fragt sie aus dem Noch-Esszimmer/Bald-Arbeitszimmer.

»Wenn du willst, räume ich nachher mal die Kartons weg.«

»Das wäre super.«

»Ich tu sie in den Keller, okay?« Den muss ich dringend erkunden. Bei Tageslicht. Es geht mir wahnsinnig auf die Nerven, dass er mich beunruhigt. Ich muss das Haus in den Griff kriegen. Wer weiß, vielleicht kann es mir irgendwas Aufregendes erzählen …

Nachdem Mama und ich gemütlich gefrühstückt haben, falte ich zwei Kartons platt, klemme sie mir unter den Arm und schleppe sie zur Kellertür. Der Löwe. Richtig. Als ich ihn mir genauer anschaue, sehe ich, dass da noch ein verschnörkeltes »B« eingraviert ist.

»Mama?«

»Ja?« Mama streckt den Kopf in den Flur.

»Wieso ist eigentlich ein Löwenkopf an der Kellertür? Und wozu das ›B‹?«

Mama stellt sich neben mich und fährt mit ihren Fingerspitzen über den Türknauf. »Den hat Großvater Angus anbringen lassen. Der Löwe stammt aus dem Wappen seines schottischen Clans.«

»Opa Angus war ein Schotte?«, frage ich erstaunt und spitze die Ohren.

Mama nickt. »Er stammte aus dem Clan der Bruce. Robert the Bruce hat in einer großen Schlacht im Mittelalter Schottland die Unabhängigkeit erkämpft.«

Ah! Deshalb die Zinnsoldaten. Ich staune, dass sich hier hinter jedem Möbelstück ein Familiengeheimnis zu verbergen scheint.

»Zusammen mit den MacDonalds«, fährt Mama mit ihrem Geschichtsunterricht fort.

»Und die haben mit Hamburgern geworfen oder was?«

»Mach nur Witze«, erwidert Mama mit einem Lächeln auf den Lippen. »Es geht um die Wurzeln, Lisa, deine Wurzeln. Nicht vergessen.«

Ehe ich sie daran erinnern kann, dass normalerweise sie diejenige ist, die sich weigert, über ihre Vergangenheit zu sprechen, ist sie schon wieder nach nebenan verschwunden. Umso spannender ist für mich der Keller. Ich drehe also den schottischen Löwenknauf, knipse das Kellerlicht an und stakse vorsichtig die Treppe hinunter. Vor mir tut sich im Halbdunkel ein großer Vorraum auf, in dem alle möglichen Kisten gestapelt sind. Zufrieden stelle ich fest, dass es genügend Stauraum für die gefalteten Kartons gibt. Vom Vorraum aus gehen kleine gewölbte Nischen ab. In zwei von ihnen finde ich Regale mit Einweckgläsern. Oma Judiths Gartenerzeugnisse! Die Etiketten hat sie mit ihrer typischen verschnörkelten Schrift versehen: eingelegte Gurken, Dörrtomaten und Auberginen in Öl, daneben Johannisbeermarmelade und Quittengelee. Ob man das noch essen kann?

In der nächsten Nische ist ein Fensterrahmen an die Wand gelehnt. Ich drehe ihn ein bisschen ins Licht. Es ist ein schlichter Rahmen mit in Blei gefassten Buntglasscheiben, die ein merkwürdiges Motiv zeigen. Was soll das sein? Pflanzenblätter? Zweige? Über ihnen stehen Flammen. Sehr interessant. Auch in der nächsten Nische lehnt etwas an der Wand. Es ist eine Art Ritterschild mit einem gemalten Wappen drauf. Wieder ein Löwe. Auf gekreuzten Balken oder so. Und ein Einhorn in Ketten. In Ketten? (Das arme Ding!) Ich sehe genauer hin und entdecke einen Griff. Und was macht man mit einem Griff? Man zieht daran. Und was tue ich? Ich ziehe dran. Und was tut sich? Nichts.

Ich nehme das Schild näher unter die Lupe. Zentimeter für Zentimeter wandern meine Augen über das Wappen. Plötzlich bleiben sie an der Stelle hängen, wo sich die beiden Balken kreuzen. Ist das dort ein Schlüsselloch? Ich beuge mich weiter vor. Tatsächlich. Ein Schlüsselloch für einen ziemlich großen Schlüssel. Sehr merkwürdig … Heißt, das Ritterschild ist eigentlich eine Tür und die ist abgeschlossen. Aber wieso ist da überhaupt eine Tür? Und wieso wirkt die Bemalung wie eine Tarnung? Führt die Tür weiter nach unten? Und wenn ja, wohin? Ein weiteres ungelöstes Rätsel dieses reichlich rätselhaften Hauses.

Grübelnd schleppe ich Karton um Karton in den Keller und staple sie zu einem großen Haufen. Und plötzlich höre ich wieder dieses knarrende Geräusch, das hier unten noch viel unheimlicher klingt. Ein Schauer läuft über meinen Rücken.

Muss ich wirklich wissen, woher es kommt? Nein. Muss ich nicht. Ich sehe zu, dass ich nach oben komme, so schnell mich meine Beine tragen.

Zum Abendessen möchte mir Mama ihren Yorkshirepudding vorführen, angeblich den besten, den es hier in der Gegend je gegeben hat, aber diese Begegnung mit der englischen Küche würde ich gern noch ein bisschen hinauszögern. Den allerbesten Ruf hat sie ja leider wirklich nicht, auch wenn Mama das Gegenteil behauptet.

»Spaghetti alla carbonara«, sage ich in meinem besten Italienisch. »Ich koche.«

»Okay, okay«, murmelt sie und lässt mich machen.

Schon bald duftet es in der Küche nach Speck und Sahne und Parmesan, und ich mache extra eine Flasche Chianti für sie auf. Nach der Spaghetti-Orgie lehnt sich Mama zurück und seufzt. »Du bist die Beste.«

Das ist für mich das Stichwort, meine Ermittlungsarbeit in Sachen Cumberland wiederaufzunehmen.

»Hör mal«, fange ich so unschuldig wie möglich an und kratze den letzten Rest Carbonara auf meinem Teller zusammen, »ich habe da so Andeutungen gehört …«

»Andeutungen?«, fragt sie, und ich könnte schwören, dass sich ihre Ohren aufrichten.

»Na, Andeutungen über unsere Nachbarin und ihren Sohn und so …«

»Rose«, stöhnt sie.

»Wieso stöhnst du?«, frage ich.

»Ich habe nicht gestöhnt«, behauptet sie.

»Klar hast du gestöhnt!« Ich lecke den Löffel ab und lege ihn beiseite. »Was ist das für eine seltsame Geschichte mit Mrs Cumberland? Ich weiß, dass sie nicht ganz sauber im Kopf ist, mal abgesehen davon, dass sie versucht hat, mich zu killen. Aber was hat sie gegen dich?«

Mama öffnet den Mund, um etwas Entscheidendes zu sagen, da klingelt es an der Tür. Sie springt auf und ruft munter: »Wer wird das sein?«, wahrscheinlich in der Hoffnung, dass Charmebolzen Martin uns besucht.

»Vom Gong gerettet«, brumme ich und rufe hinterher: »So leicht kommst du mir nicht davon!«

Ich gehe ihr nach und sehe, wie sie die Tür öffnet.

Die Art, in der sie knochentrocken »Oh« sagt, lässt mich vermuten, dass nicht Martin vor ihr steht.

Sie dreht sich zu mir um, zeigt mit dem Daumen zur Tür und sagt: »Dein Vater«.

Mein Vater? Papa? Wie denn, wo denn, was denn? Woher kommt der so plötzlich? Wahnsinn! Schon überkommt mich ein warmes Gefühl. Ich fange an zu strahlen, laufe ihm entgegen und verkralle mich in seine Kaschmirjacke.

»Hey«, protestiert er. »Vorsicht mit dem teuren Stück.« Dann drückt er mich so fest, dass mir die Luft wegbleibt.

»Was machst du hier?«, fragt Mama und setzt eine frostige Miene auf. »Ich habe doch gesagt, dass es keine gute Idee ist.« (Ach, das hat sie mir vorenthalten!)

»Ich war nur in der Gegend und dachte, ich schaue mal vorbei«, sagt er grinsend und schiebt seine mächtigen zwei Meter durch den Türrahmen. »Ich habe auch jemanden mitgebracht.«

Hinter sich zieht er eine Frau herein, die es sich offenbar in den Kopf gesetzt hat, alle Models dieser Welt mit ihrer Erscheinung fertigzumachen. Groß, schlank, blond, jung, mit teuren Klamotten, die derart körperbetont sind, dass ein Waffenschein angebracht wäre.

»Das ist Valerie«, sagt Papa stolz und ignoriert Mamas tödliche Blicke, die einen Elefanten zur Strecke bringen könnten. Ich bin sicher, ich kann hören, wie sie mit den Zähnen knirscht.

»Ich denke, wir sind alle erwachsen«, erklärt Papa, »und können mit den Tatsachen des Lebens umgehen. Nicht wahr?«

Mama wirft mir einen flüchtigen Blick zu, strafft den Rücken und flötet verlogen: »Kommt doch herein!«

Ich schaue sie ungläubig an, nutze den Moment, mich noch einmal an Papa zu schmiegen, und freue mich einfach, dass er da ist.

»Ah, Spaghetti carbonara!« Er schnuppert mit geschlossenen Augen in der Luft. »Mein Mädchen hat gekocht.« An Valerie gewandt sagt er: »Die besten Carbonara diesseits der Alpen.«

»Glückwunsch«, flötet nun Valerie und schenkt mir ein perfektes, garantiert oft geübtes Lächeln. Ich lächle geschmeichelt zurück. Moment mal. Sollte ich ihr nicht eins vors Schienbein geben, weil sie mir Papa weggenommen hat? Zu spät.

»Jemand Kaffee?«, murmelt Mama.

»Kann ich helfen?«, fragt Valerie – und verwelkt spontan unter Mamas sengendem Blick.

»Hübsch habt ihr es hier!« Papa sieht sich anerkennend im Wohnzimmer um, und ich muss zugeben, dass er Recht hat. Zusammen mit der neuen Couch sehen Omas alter Perserteppich, die Vitrine und der Ohrensessel richtig schön aus. Papa schickt sich an, sich in den Ohrensessel fallen zu lassen.

»Nicht!«, rufe ich und weiß nicht, warum. Ist das ein heiliger Ort für mich geworden? Was ist los mit mir?

Sofort schnellt er vom Sessel hoch.

»Uh«, sagt er, »das ist aber ein ungemütliches Möbelstück. Danke für die Warnung.« Anschließend lässt er sich mit der ängstlich blickenden Valerie auf dem Sofa nieder und tätschelt ihr beruhigend den Arm.

Ich gehe in die Küche und nehme Mama die zwei Kaffeetassen aus der zittrigen Hand, da sie schon gefährlich klirren. Langsam verstehe ich, wie sie sich fühlen muss.

»Danke«, flüstert sie, schnappt sich die Zuckerdose und das Milchkännchen und folgt mir zu den beiden Turteltauben, die da Hand in Hand sitzen, als wäre es das Normalste auf der Welt.

»Hmpf«, räuspert sich Mama, während die beiden Milch und Zucker in ihren Kaffee rühren. Wir setzen uns auf die beiden Stühle vor dem kleinen Couchtisch. »Also, was führt euch so überraschend hierher?«

»Och«, sagt Papa, »wir haben zweieinhalb Wochen Urlaub, und ich habe mir gedacht, wir könnten die Tage irgendwo hier in der Gegend verbringen. Irgendwo am Meer oder so.«

»Das Meer ist hundert Kilometer von hier entfernt«, stellt Mama fest.

Er kneift nervös die Augen zusammen. »Na ja, außerdem hatte ich Sehnsucht nach Lisa …«

Ach, Papa, denke ich. Mama sagt ein bisschen zu scharf: »Nicht meine Schuld.« Ich zucke zusammen.

Valerie auch. Sie wirft Papa einen mitfühlenden Blick zu, schaut Mama an und sagt: »Das musst du doch verstehen …«

»Sie«, sagt Mama betont locker. »So gut kennen wir uns noch nicht.«

»Jetzt wird sie aber zickig«, flüstert Valerie Papa zu.

»Das kann man hören«, sage ich und schiebe dann trocken hinterher: »Außerdem frage ich mich, wer hier zickig ist.«

»Lisa!«, rufen Mama und Papa gleichzeitig, doch wenn ich einmal in Fahrt bin, bin ich nicht mehr zu bremsen.

»Könnt ihr nicht einfach sagen, was Sache ist, anstatt hier diesen Zuckerfeentanz aufzuführen?«, stoße ich hervor.

»Okay, ich glaube, wir sollten besser gehen.« Papa steht auf und zieht Valerie mit sich. »Es tut mir leid, wenn wir dich verletzt haben sollten, Melinda. Diesen unglücklichen Tonfall wollten wir nicht.« Valerie hat unübersehbare Schuldgefühle. »Wir suchen uns jetzt irgendwo ein schönes Fleckchen, wo wir uns erholen können, und dann kommen wir auf dem Rückweg noch mal vorbei. Wenn wir dürfen. Okay?« Er setzt den Dackelblick auf, mit dem er Mama früher immer rumgekriegt hat, und was soll ich sagen? Es funktioniert auch jetzt wieder. Mama nickt, wenn auch zögernd.

»Danke für den Kaffee«, sagt er eine Spur zu fröhlich und stupst Valerie an. Die murmelt: »Vielen Dank, war nett.«

Papa drückt mich noch einmal. »Bis bald, meine Große.«

Ich will ihn auch drücken, aber irgendwie gehorchen mir meine Arme nicht. Weiß Papa denn nicht, dass er ein bisschen viel von uns verlangt, wenn er seine Freundin hierher mitbringt?

Die beiden verlassen, leicht schafsmäßig nickend, das Haus. Mama macht hinter ihnen die Haustür zu und sieht mich an, als wollte sie irgendetwas richtig Fieses sagen.

»Sag es nur«, ermuntere ich sie.

»Lohnt nicht«, murmelt sie und schließt mich stattdessen in die Arme.

Als Mama lautstark klappernd die Küche aufräumt, verkrümle ich mich in mein Zimmer und lasse mich rückwärts aufs Bett sinken. Werde ich heute Nacht schlafen können, und wenn ja, wie? Eigentlich ist es ist ja toll, dass Papa extra meinetwegen den langen Weg hierher gemacht hat. Aber musste er ausgerechnet diese Schnepfe mitbringen? Musste er Mama so vor den Kopf stoßen? Was hat er sich nur dabei gedacht? Schlecht gelaunt starre ich an die Decke. Da fliegen tausend tiefschwarze Raben und krächzen »Verschwörung! Verschwörung!« Mal ehrlich: Hatte ich in meinem Leben schon mal so viele Probleme?

Dieses ganze Mama-Papa-Valerie-Ding geht mir furchtbar auf die Nerven. Tatsache ist, wenn ich mir die Probleme meiner Eltern auch noch ans Bein binde, drehe ich durch. Also beschließe ich, ein Problem nach dem anderen in Angriff zu nehmen, und schiebe alle Gedanken an den vermurksten Abend beiseite, um mich auf das Haus zu konzentrieren.

Ich schließe die Augen, atme den Geruch in meinem Zimmer ein und lausche in die Stille. Schon rumoren in meinem Kopf Geschichten von den Menschen, die früher hier gewohnt haben. (Mal abgesehen von Mama. Dass sie nichts über sich erzählen will, ist ein Kapitel für sich. Aber ich komme schon noch hinter ihre Geheimnisse.) Heute Nachmittag hatte ich beispielsweise das Gefühl, als huschte eine Gestalt an der von mir geretteten Vitrine vorbei oder als stapfte jemand durch die Küche, eine frisch angezündete Pfeife im Mund. Nein, nein, keine Gespenstererscheinungen. Aber die Räume sind – auch wenn inzwischen unsere Möbel dazugekommen sind – noch immer so charakteristisch, dass ich mir das Leben von früher hier gut vorstellen kann. Dachboden und Keller sind allerdings eine andere Herausforderung. In meiner Fantasie ist so viel los, so viel Unheimliches und Geheimnisvolles … Beim bloßen Gedanken schaudert es mich. Sekunde … habe ich da wieder ein Geräusch vom Dachboden gehört? Ich mache die Augen auf und horche. Blödsinn. Pure Einbildung. Damit fange ich jetzt nicht wieder an.

Ping.

Der Ton von meinem Handy kommt mir so laut vor, dass ich fast aus dem Bett falle.

Paula!

Wg?

Müde.

Ich auch. Zum Glück ist morgen Sonntag :D

Sollen wir telefonieren?

:-B

Keine Sekunde später klingelt mein Handy. Und ich berichte Paula haarklein, was bisher passiert ist. (Sind wir tatsächlich erst seit sechs Tagen in England?) Ich erzähle von der neuen Schule, von Bitch Ashley und von Ben, von unserem Haus, das nachts ächzt und knarzt, von Mrs Cumberlands Mordanschlag und schließlich von der Sache mit Mamas Job und Papas neuer Freundin …

»Wow«, sagt sie, »eindrucksvoll. Und sonst passiert nichts?«

Wir brechen beide in Gelächter aus.

»Du bist gerade echt nicht zu beneiden«, sagt Paula. »Aber du bist tough, das weiß ich.«

»So tough nun auch wieder nicht«, sage ich leise und schlucke.

»Du schaffst das«, versucht sie mich aufzumuntern. »Und wenn nicht, komm ich und breche allen die Gräten.«

Seufzend drücke ich das pinke Herzkissen an meine Brust. »Das ist aber mal eine schöne Idee.«

»Und was ist das für eine Nummer mit diesem Ben?«, fragt sie und klingt dabei wie ein Inquisitor. »Seit wann interessierst du dich für picklige, rumstotternde Jungs?«

»Tu ich nicht«, erwidere ich lahm. (Ich schaffe es ja nicht mal, das mit mir selbst zu diskutieren.) »Er ist nur einer der wenigen Menschen, die wenigstens ein bisschen nett zu mir sind.«

»Na gut«, knurrt Paula. »Aber versündige dich nicht.«

Als wir nach einer Stunde auflegen, fühle ich mich besser – und bin so fertig, dass ich in der Nacht nicht ein einziges Mal aufwache.

Nach einem arbeitsreichen Sonntag, an dem Mama ihr Arbeitszimmer eingerichtet hat und wir uns (mit Martins Hilfe, wohlgemerkt!) im Garten ausgetobt haben, werde ich am Montagmorgen von einem blauen Uniformen-Meer unerbittlich Richtung Schuleingang gespült. Mittendrin: Ben, der glatt einen Kopf größer ist als alle anderen. Eindrucksvoll. Plötzlich dreht er sich um und sieht mir direkt in die Augen. So schnell kann ich mich gar nicht wegducken. Dann grinst er und zieht eine Augenbraue hoch. Umwerfend. Was soll ich machen: Ich grinse ebenfalls. Hoffentlich hat das keiner gesehen. Und auch nicht, dass ich mal wieder rot geworden bin. Neben ihm stakst Ashley, die pausenlos auf ihn einquatscht, ohne etwas um sich herum wahrzunehmen. Mann, muss der Nerven haben. Im Schlepptau ihr unvermeidlicher Hofstaat. Würg.

»Hey«, höre ich eine fröhliche Stimme neben mir. Zoey!

Ich weiß zwar nicht, wie sie es schafft, ständig gute Laune zu haben, aber ich freue mich sehr, sie zu sehen, und wir küssen uns auf die Wangen. Das hat nichts mit diesen dussligen Luftküsschen zu tun, die Ashley und Co. zelebrieren, als seien sie It-Girls, die irgendwelchen Hochglanzmagazinen entsprungen sind.

»Wie war dein Wochenende?«, fragt sie, und ich gebe ihr eine Kurzversion (Mordanschlag am Freitagabend, Zickenalarm am Samstagabend, Blasen an den Händen vom Unkrautjäten gestern Abend).

»Na ja, neue herrliche Woche, neues tiefes Glück«, sagt Zoey und legt mir aufmunternd den Arm um die Schulter. »Und vergiss nicht: lächeln und ducken! Lächeln und ducken!«

Ich stöhne gequält auf. »Sag nicht, dass der Montagmorgen mit Mathe beginnt?«

Zoey wirft mir ein zuckersüßes Lächeln zu. »Bingo.«

Tatsächlich ist Dr. Walker nicht nur pünktlich, sondern wieder bestens drauf. Auf der mathematischen Speisekarte heute: Wurzeln und Binomisches, köstlich. Mitten in seinem Vortrag über die Schönheit von Klammerformeln, die er mit Kreide an die Tafel schreibt, dreht er sich um und schmeißt den reichlich feuchten Schwamm in meine Richtung. Ich weiß, er meint nicht mich, weil ich die ganze Zeit schön in seine Richtung lächle, also brauche ich mich nur noch zu ducken. Der Schwamm zischt haarscharf über meinen Kopf hinweg und erwischt Ben, der heute hinter mir sitzt, an der Schulter. (Wir sitzen jeden Tag woanders, die Schulleitung nennt es charakterfördernde Flexibilität.)

»Ben Davis«, donnert Dr. Walker und sieht mit seinem zitternden, pechschwarzen Vollbart so furchterregend wie Moses aus, für den sich das Rote Meer nicht teilen will.

»Was ist ein Binom?«

»Ein Binom?«

»Ein Binom.«

Ben stammelt etwas von Summe und Differenz und Monomen.

»Was ist ein Monom?« Dr. Walker feuert die nächste Frage ab.

»Eine Art … mathematisches Einzelprodukt«, stottert Ben.

»Und kein Stück Gemüse, obwohl sich das bei dir so anhört. Von welchem Mathematiker stammt die Definition?«

Ben fängt panisch an zu würgen und hat nicht die geringste Ahnung.

»Euklid«, quetsche ich aus dem Mundwinkel hervor und Zoey sieht mich entsetzt an. »Shut up«, flüstert sie.

Dr. Walker wiegt ein Stück Kreide in der Hand wie einen Baseball. Ich denke, er schlägt gleich zu, und mache mich bereit, in Deckung zu gehen.

»Sonst jemand?«, fragt er, aber tatsächlich hat überhaupt keiner eine Ahnung.

»Euklid«, trompetet Ben, der seine Schockstarre überwunden hat, in die Stille.

»Yay«, sagt Dr. Walker, »eine himmlische Eingebung, oder wo immer das hergekommen ist.« Dabei scheint er mich für einen Sekundenbruchteil amüsiert anzusehen, aber da ist es schon wieder vorbei.

»Sag mal, bist du lebensmüde?«, fragt Zoey mich.

Ich zucke mit den Schultern. Zoey schüttelt nur den Kopf. Wahrscheinlich hat sie Recht. Aber was sollte ich machen? Es war eine lebensrettende Maßnahme.

Na ja, die neue Woche wird vermutlich heiter werden.

In der Mittagspause stehe ich neben Zoey in der Schlange bei der Essensausgabe. Die Cafeteria ist ein überraschend einladender Ort, weil jemand auf die geniale Idee gekommen ist, eine komplette Wand aus dem ehrwürdigen Gemäuer herauszubrechen, um einen direkten Zugang auf die dahinter liegende Terrasse zu schaffen. Licht und Luft auf Hogwarts! Dies ist allerdings auch der Ort, an dem mich unweigerlich der Yorkshirepudding einholt: ein blasser Brei mit einem undefinierbaren Stück Fleisch. Die Alternative ist Shepherd’s Pie, was praktisch dasselbe ist, nur in einem Teig untergebracht, eine Art Pastete nach Kleister-Art.

»Könnte ich bitte eine Banane haben?«, sage ich zu der Frau hinter dem Ausgabetresen, während Zoey todesmutig zum Yorkshirepudding greift.

»Feigling«, sagt sie. »Ich esse das seit meiner Kindheit, bisher hat es mich nicht umgebracht.«

»Irgendwann ist immer das erste Mal«, murmle ich und gehe an Ashleys Tisch vorbei, die mich keines Blickes würdigt. Dafür sehen mich die Mädchen aus ihrer Clique an, als würden sie Mitleid mit mir empfinden.

Moment mal. Mitleid …?

Während Zoey unbeirrt den Yorkshirepudding mampft, wirft sie mir einen Seitenblick zu. »Du hast das gerade auch gesehen, stimmt’s?«, sagt sie und spült mit einem großen Schluck Wasser nach. (Sieht aus, als hätte ich gut daran getan, auf den Yorkshirepudding zu verzichten.) »Du bist nicht nur auf Ashleys Shitlist, auf dich wurde auch ein Kopfgeld ausgesetzt. Wie kannst du nur so blöd sein, dich an Ben anzuwanzen?« (Na, hör mal, was sind das denn für Vokabeln?)

»Ich wollte bloß helfen«, sage ich unschuldig, »er ist nett.«

Zoey verdreht die Augen. »Nicht für dich! Für dich ist er der große Unantastbare, wenn dir dein Leben lieb ist. Sie rächt sich, wenn du ihm zu nahe kommst.«

Bedächtig schäle ich meine Banane und schiele zum Nachbartisch. »Ist ihm das nicht unangenehm, wenn sie so auf ihm hockt?«, will ich wissen.

»Er ist eben ein bisschen doof.« Zoey spießt ein Stückchen Fleisch auf, betrachtet es kurz misstrauisch und schiebt es sich in den Mund. »Mein Gott, was erwartest du?«, fragt sie kauend. »Er ist ein Junge.«

Und was für einer, schießt es mir durch den Kopf, aber das sage ich lieber nicht, denn Zoey sieht mich schon wieder so argwöhnisch an.

»Thema beendet, ist das klar?«, sagt sie.

Ich nicke stumm und sehe zu Ashleys Tisch hinüber, an den gerade Ben getreten ist und irgendetwas erzählt, was die Mädchen alle zum Kichern bringt. Als er sich abwendet und in Richtung Ausgang geht, dreht er sich noch einmal um, sieht zu mir herüber und zwinkert mir kurz zu.

Wie ertappt sehe ich weg. Jetzt ist es mir heute schon zum zweiten Mal passiert, dass ich ihm nachschaue. Krank. Trotzdem freue ich mich, dass er mich nicht nur zur Kenntnis nimmt, sondern irgendwie seine Dankbarkeit zum Ausdruck bringen will. Das wollte er mir mit seinem Zwinkern doch mitteilen, oder nicht? Und trotzdem habe ich das blöde Gefühl, dass der ganze Saal mich vorwurfsvoll anstarrt. Ich muss hier ganz schnell raus.

Ich verziehe mich also, so schnell ich kann, auf neutrales Gelände, bevor es zurück in den Klassenraum geht. Hinter dem Schulgebäude gibt es eine Art Minipark, wo sich normalerweise eine Gruppe Vollidioten zum Rauchen trifft. Momentan ist allerdings niemand zu sehen, weil alle noch essen. Etwas raschelt hinter mir und ich zucke zusammen.

»Du bist doch lernfähig, oder?«, höre ich eine Mädchenstimme fragen.

»Was?« Ich fahre herum.

Vor mir steht Ashley Ashton in Lebensgröße.

»Ich an deiner Stelle würde erst mal lernen, wie das hier funktioniert, bevor du dich bemerkbar machst«, sagt sie. »Ist nur ein guter Rat. Wo du herkommst, war bestimmt alles ein bisschen anders und du konntest dich sicher fühlen. Hier musst du dich erst noch einleben, nicht wahr?«

»Klar«, erwidere ich, aber mir entgeht ihr heimtückischer Unterton nicht.

Ashley schenkt mir ein honigsüßes Lächeln. »Du musst dich nicht unterordnen, Lisa, ordne dich einfach ein. Dann wirst du bestimmt bald in die Gemeinschaft aufgenommen. Dass Zoey Huffman eine Einzelgängerin ist, hast du ja schon mitbekommen. So gesehen keine gute Gesellschaft. Aber du wirst schon wissen, was für dich das Beste ist.«

Ich nicke, weil es mir gerade mal die Sprache verschlagen hat. Wer glaubt sie, wer sie ist?

Genau das ist es, was sie mir als Nächstes mitteilt.

»Weißt du«, sagt sie und streicht sich ihr seidig glänzendes Haar aus dem makellosen Gesicht, »ich komme aus einer angesehenen Familie. Mein Vater führt eine gigantische Firma, ihm gehört praktisch halb York. Ich kann dir gerne irgendwann erzählen, wie die Zusammenhänge aussehen zwischen ihm, der Stadt und der Schule. Aber erst einmal pass auf, was du sagst und tust. Viel Glück dabei!«

Sie wirft mir einen letzten drohenden Blick zu, dann dreht sie sich um und stolziert davon.

Wie viel Selbstherrlichkeit, Anmaßung, Dummheit und Frechheit gehören dazu, einen solchen Schwachsinn zu erzählen?! Und das soll ich ernst nehmen? Ich denke nicht daran. Und doch merke ich, wie mir die Tränen in die Augen schießen. Sauer auf mich selbst, stapfe ich über den Hof, an einer Gruppe Mädchen vorbei, die dort herumlungern und anscheinend nur auf mich gewartet haben.

»Sie heult«, höre ich eine von ihnen im Vorbeigehen sagen.

»Selber schuld, wenn sie glaubt, sich mit Ashley anlegen zu müssen …«

Dumpfes Kichern.

Ich tue, als hätte ich nichts gehört, und beschleunige meinen Schritt. Wohin jetzt? Ich kann auf keinen Fall in die Cafeteria zurück, die Mittagspause ist noch nicht vorbei. Plötzlich fallen mir Penny und Libby ein. Ohne länger darüber nachzudenken, laufe ich schnell die Gänge entlang und finde mich im Keller wieder, wo es anheimelnd nach Mottenkugeln riecht. Die beiden beugen sich schon über den Tresen, als sie meine Schritte hören.

»Oh dear, oh dear, Penny, wir brauchen Kekse und Tee, schnell.«

»Ein Notfall, Libby?«

»Ein Notfall!«

Libby öffnet mir die Klappe zur Garderobe und bittet mich herein, während Penny herumwuselt und in aller Eile eine Tasse Tee und einen Teller mit Schokokeksen hervorzaubert. Ich muss lachen, aber irgendwie mischt sich ein Schluchzer dazwischen.

»Sind es die bösen Jungs?«, fragt Penny.

»Oder die bösen Mädchen?«, fragt Libby.

»Nein, nein«, sagt Penny, »wie immer beide.«

»Unbedingt Tee, ganz frisch«, sagt Libby.

»Unbedingt einen Keks«, sagt Penny.

»Oder zwei«, sagt Libby.

Es ist wie bei einem Duett in der Oper, und es entlockt mir ein Lächeln. Wenn auch ein leicht schiefes. Es war auf jeden Fall richtig, hierherzukommen.

»Oh, ihre Augen«, sagt Libby und schlägt die Hände vor dem Gesicht zusammen.

»Geschwollen«, konstatiert Penny und sieht mich prüfend an.

Ich nehme schnell einen Schluck Tee und vertilge einen Keks.

»Eiswürfel«, sagt Libby.

»Nein, nein, wir haben noch Puffy Eyes«, sagt Penny.

Sie kramt in der Schublade des fulminanten Schminktischchens herum und kommt mit einem Tiegelchen Creme zurück. Die verteilt sie fachkundig unter meinen Augen, sodass ich in Sekundenschnelle nicht mehr so verheult aussehe.

Ich bin ich zu Tränen gerührt.

»Danke«, sage ich leise.

»Anytime.« Penny schenkt mir ein strahlendes Lächeln.

»Jetzt auf gar keinen Fall mehr weinen«, warnt Libby.

Als zehn Minuten später die Pausenklingel mörderisch schrillt, fühle ich mich wieder so weit hergestellt, dass ich mich zurück ins Klassenzimmer traue.

»Denk immer daran«, sagt Libby und sieht mich eindringlich an, »was immer du machst, nie verzagen!«

»Alles trotzdem machen!«, fügt Penny hinzu und drückt mir die letzten Kekse in die Hand.

Die Klingel schrillt erneut.

»Mache ich«, sage ich, »vielen Dank!«

Und renne los.

»Bis bald!«, ruft es in meinem Rücken im Chor.

Ich winke blind nach hinten und renne weiter, im Mund drei Kekse auf einmal zermalmend.

Nach dem Unterricht bleibe ich unauffällig am Schwarzen Brett stehen (das hier ein grünes ist, aus ökologischen Gründen, wie es heißt, haha) und studiere unangestrengt angestrengt die neusten Verlautbarungen der Schule. Aus dem Augenwinkel beobachte ich, wie meine Mitschüler zum Ausgang strömen.

Zoey gibt mir einen Klaps auf die Schulter. »Mach’s gut, mach keinen Blödsinn.«

Ich grinse sie an und winke ihr nach. »Werd’s versuchen.«

Dann wende ich mich wieder den Mitteilungen zu, die auch beim zweiten Lesen nicht interessanter werden. Hinter mir geht Ashley mit ihrer Clique vorbei. Und Ben. Einundzwanzig, zweiundzwanzig … Vorsichtiger Blick hinterher. Yep! Er dreht sich tatsächlich um und kommt zu mir.

»Hey, Lorenz«, sagt er mit einem Grinsen. »Gibt’s hier irgendwelche Hammer-News?«

Warum muss er mich bloß gleich durchschauen? Sofort nimmt mein Gesicht wieder diese traumhafte Verfärbung an. Ich wende mich schnell wieder dem Brett zu und sage so cool wie möglich: »Nö. Aber man weiß nie.« (Irks, lahm.)

»Klar«, erwidert er immer noch grinsend. Doch dann wird er ernst und kommt einen Schritt näher. »Ich wollte mich noch bei dir bedanken, wegen Mathe.«

»Anytime«, zitiere ich lässig Penny, obwohl mir das Herz bis zum Hals schlägt. »Euklid ist für alle da.«

»Ich habe so auf dem Schlauch gestanden. Wenn du nicht gewesen wärst … Blaubart hätte mich geschlachtet.«

»Gern geschehen.«

Ben lächelt. Und wie er lächelt. Einfach nur zauberhaft.

»Vielleicht kann ich mich mal revanchieren.«

»Vielleicht. Wäre nett.« Wäre nett? Gott, was rede ich da?

Er nickt. »Ganz bestimmt. Auf ewig in deiner Schuld.«

»Übertreib mal nicht«, sage ich und wage einen direkten Blick in seine Augen. Sie strahlen so himmelblau, dass mir ganz komisch wird.

»Bis morgen«, sagt er und berührt mich leicht an der rechten Hand.

Gänsehaut. Ich krieg zu viel.

»Ja, bis morgen«, sage ich und sehe ihm nach, wie er Ashleys Gruppe hinterhergeht. Dreht er sich noch mal um? Das wäre jetzt ganz wichtig. Dreh dich um, bete ich. OMG. Er dreht sich um. Lächelt. Ich betrachte meine Hand und denke, die werde ich nie wieder waschen. Scherz. Aber diese Begegnung hat irgendetwas mit mir angestellt. Als ich zur Bushaltestelle gehe, fühlen sich meine Schritte auf einmal ganz leicht an.

Auf dem Nachhauseweg schlendere ich an der Cumberland-Villa vorbei. Sie sieht zwar ein bisschen angeberisch aus, aber doch sehr schick. Warum ist Mrs Cumberland nicht glücklich und zufrieden mit ihrem Leben? »Du bist die Tochter von Melinda Cooper«, höre ich sie wieder sagen. »Ich weiß schon Bescheid.« Was ist damals nur passiert? Warum hängt sie so der Vergangenheit nach?

Niemand ist auf dem Grundstück zu sehen. Auch Rose nicht. Ihr Dienstboten-Häuschen wirkt wie ausgestorben. Ich kicke ein paar Kiesel hoch und wandere zu unserem Haus. Mama ist noch bei der Arbeit, also gehe ich zum Hintereingang und betrachte den Garten, der nach unserer Plackerei gestern schon viel einladender aussieht. Mama hat die Hortensienbüsche, die Oma Judith so geliebt hat, wieder auf Vordermann gebracht. Ich schnuppere an den kleinen blauen Blüten und schaue dann zur Schaukel hinüber, deren Rahmen frisch gestrichen ist. (Mama wollte sie abbauen, aber ich habe erfolgreich protestiert.) Und auch die hübsche Holzbank mit der verschnörkelten Rückenlehne aus Schmiedeeisen, auf der ich früher mit Mama und Oma oft gesessen habe, steht wieder gerade. Da hat Martins praktische Seite Wunder gewirkt. Es ist wirklich nett von ihm, dass er uns so geholfen hat. Eigentlich ist er ganz okay, auch wenn er für meinen Geschmack etwas zu Intensives bekommt, wenn er Mama so anglüht.

Ich gehe am Geräteschuppen vorbei ins Haus, bereite mir einen Hagebuttentee zu und setze mich an den Küchentisch, um meine Hausaufgaben zu erledigen. Wacher macht mich das Abhaken der öden Aufgaben allerdings nicht gerade. Die Augen fallen mir zu. Ich beschließe, mich später weiterzuquälen, und schlurfe ins Wohnzimmer, wo mich der Ohrensessel einladend ansieht. Er sieht mich an? Habe ich das gerade gedacht? Jedenfalls kuschle ich mich wohlig in seinen Plüschsamt und falle prompt in einen tiefen Schlaf.

Ich träume von Omas Garten, so wie er war, als ich noch ein Kind war. Auf der Bank sitzt ein Mädchen mit einem Jungen. Sie drehen mir den Rücken zu, aber ich schätze, dass beide ungefähr in meinem Alter sind. Ich denke, es ist Ben, und gehe um die Bank herum, aber es ist nicht Ben, sondern ein mir völlig fremder Junge, der ganz altmodische Sachen trägt, so wie vor sechzig Jahren oder so. Das Mädchen trägt ein helles Sommerkleid. Um ihren Hals hängt ein Medaillon mit einem funkelnden Kristall. Sie lehnt ihren Kopf an seine Schulter und er streicht ihr über das Haar. Ich will wissen, wer sie ist, aber sie wendet das Gesicht ab, und ich glaube, sie weint. Wer ist das bloß? Ich glaube, das ist …

Mit klopfendem Herzen wache ich auf. Es dauert eine Sekunde, bis ich kapiere, dass sich der Schlüssel im Schloss dreht. Mama ist wieder da. Was waren das für Menschen? Es war ein trauriger Traum. Wehmütig. Schön. Ich gehe zu Mama, die zentnerweise Papier aus ihrer Tasche holt, voll mit Zahlenkolonnen.

»Arbeit für zu Hause«, sagt sie und lächelt gequält.

»Wieso musst du das machen?«, frage ich. »Ist das nicht Chefsache? Du bist Schneiderin.«

»Ich bin Leiterin der Schneiderei«, sagt sie. »Ich bin für die Frauen verantwortlich.«

»Und?«

Wieder dieses Zögern, das ich nicht leiden kann. »Es ist so, Lisa«, sagt Mama und sieht mich geduldig an, als wäre ich nicht in der Lage, es zu kapieren. »Die Firma muss sparen. Ich frage mich, ob ich den Schneiderinnen eine Gehaltskürzung zumuten kann.«

»Geht ihr pleite?« (Offenbar eine meiner Lieblingsfragen. Gleich nach: Können wir jetzt zurück nach Deutschland?)

»Nein«, sagt Mama mühsam beherrscht, »wir sind nicht pleite.« Kurz bevor sie in ihr Arbeitszimmer verschwindet, dreht sie sich noch einmal um. »Und wir gehen auch nicht zurück nach Deutschland.«

Ich blase die Backen auf. Gedanken gelesen. Botschaft angekommen. Alles klar. Klasse.

Ich gehe hoch in mein Zimmer, setze mich an meine restlichen Hausaufgaben und kämpfe mich durch meine eigenen Zahlen und Gleichungen. Und die Kolonialkriege. Und die Wüste Kalahari. Und dann reicht es langsam. Mein Blick wandert zum Fenster, das zum Garten rausgeht. Ich erlaube es mir, an Ben zu denken, in einem hübschen kleinen Tagtraum, obwohl das natürlich nirgendwohin führt. Da sitze ich verträumt an meinem Schreibtisch, beiße in eine saftige Vanilleschnitte und verziere mein Geografiebuch mit Fettflecken. WAHHH! Bin ich etwa ernsthaft verliebt?

Zu allem Überfluss höre ich auch noch Zoeys Stimme. »Ben gehört Ashley, Ende der Durchsage.«

Ich frage mich, ob Ben mich auch gut finden könnte – trotz Ashley und ihrer Clique, die mich zur Strecke bringen wollen. Mag er mich überhaupt? Ich meine, wirklich, richtig …? (Shut up, Lisa!) Mit Ashleys makellosem Äußerem kann ich doch gar nicht mithalten.

Ich stehe auf und stelle mich vor den Spiegel, der neben dem Kleiderschrank hängt. Ups, ich habe vergessen, die Uniform auszuziehen. Wir sind alle gleich viel wert, heißt es auf der Website der Schule, die Uniform beweist es. (Hallo?) Wenigstens dürfen wir Ohrringe tragen. Lächelnd streiche ich mir die halblangen Haare hinter die Ohren und betrachte die Stecker mit den kleinen Bergkristallen, die ich gleich nach meiner Geburt von Oma Judith bekommen habe (Mama hat mir schon als Baby Ohrlöcher stechen lassen). Und während ich mich so im Spiegel betrachte, wird mir klar, was das Ergebnis meiner heutigen Unterhaltung mit Ashley ist: Ich muss bei allem, was das Schulleben angeht, ab sofort unter dem Radar fliegen. Ich werde niemandem erzählen, dass ich schon eine ganze Menge Tränen vergossen habe wegen der Gehässigkeiten der großen und kleinen Bitches, weil Ashley mich zum Abschuss freigegeben hat. Zur Hölle mit ihnen! Und Zoey hat Recht. Niemand darf mitkriegen, was ich für Ben empfinde. Ich weiß, ich muss mich ab sofort unsichtbar machen.

Hoffentlich unsichtbar genug zum Überleben.

Als hätte mich dieser Beschluss innerlich befreit, schlafe ich am Abend selig ein. Leider wache ich auch in dieser Nacht von einem lauten Geräusch auf. Es knarrt, diesmal wieder vom Dachboden her. Dieses Haus ist mir nicht nur unheimlich, es treibt mich noch in den Wahnsinn!

»Jetzt reicht’s!«, sage ich und schleiche so leise wie möglich runter in die Küche, schnappe mir das längste und breiteste Messer aus dem Messerblock und schleiche wieder die Treppe hoch.

Als ich vor der Dachbodentür stehe, halte ich inne und lausche. Knackt da etwas? Möglich. Egal, ich will jetzt endgültig wissen, was es mit diesem Dachboden auf sich hat. Plötzlich ist dieser Lichtschein wieder da. Ich bewege mich näher zum Schlüsselloch und spähe hindurch. Stockfinstere Nacht da drinnen. Null Licht. Hä? Wie soll das gehen? Langsam drücke ich die Klinke nach unten, aber die Tür lässt sich auch heute nicht öffnen. Entschlossen setze ich das Messer mit der Klinge im Türspalt an – und schrecke zusammen, als sich die Tür von allein mit einem leisen Knarren öffnet.

Wie erstarrt bleibe ich auf der Schwelle stehen. In der Mitte des Raums zeichnet sich der Umriss der alten Truhe ab, auf die durch das Dachfenster plötzlich ein Lichtstrahl fällt (klar, es ist Vollmond). Also hatte ich richtig vermutet. Die dunkle Farbe auf dem Fenster dient tatsächlich nur der Abwehr neugieriger Blicke. Ich überlege. Das Dachfenster zeigt in Richtung des Cumberland’schen Anwesens, und da die Villa mehrere Stockwerke hat, könnte man mit einem Fernglas bequem von dort drüben hier reinschauen. Nur warum sollte man das wollen …? Wen oder was sollte man denn hier verstecken?

Das Herz schlägt mir bis zum Hals, als ich einen Schritt nach vorn mache. Mit einem Mal fegt ein heulender Windstoß durch den Dachboden. Ich fahre zusammen. Hinter mir fällt die Tür krachend ins Schloss. Im nächsten Augenblick stehe ich im Dunkeln und wage nicht, mich zu bewegen. Lisa, jetzt nicht die Nerven verlieren, beschwöre ich mich selbst. »Was immer du machst, nie verzagen«, höre ich Libbys Stimme und muss ein hysterisches Kichern unterdrücken.

Ich denke fieberhaft nach und horche dabei auf jedes knackende Geräusch. Wind verursacht Durchzug, wenn Türen und Fenster irgendwo offen stehen. Check. Und das Licht, die Dunkelheit? Die Wolken, natürlich! Die Wolken schieben sich immer wieder vor den Mond. Daher die stockfinstere Nacht. Check. Es flackert erneut. Das Licht kommt wieder und ich nähere mich vorsichtig der Truhe. Überrascht stelle ich fest, dass das Vorhängeschloss fehlt. Die war doch neulich noch verschlossen, überlege ich und zweifle an mir selbst. Ich hebe mühsam den schweren Deckel der Truhe an. Er knarrt und ächzt und stöhnt. Dann lehne ich ihn nach hinten. Er leistet Widerstand, noch mehr Knarren und Ächzen.

Die Truhe ist gefüllt mit Büchern, Fotoalben und Kleidungsstücken. Alles ist staubbedeckt und riecht muffig. Behutsam hebe ich das oberste Kleidungsstück hoch. Ein Duft nach Blumen durchweht den Raum. Es ist Oma Judiths altes Sommerkleid, das ich von früher kenne. Und es ist … mein Herz macht einen Stolperer … genauso ein Kleid, wie das Mädchen es in meinem Traum getragen hat!

Ich ziehe das Kleid ganz nach oben, um es näher zu betrachten. Dabei fällt ein Fotoalbum aus der Truhe und landet polternd auf den Bohlen des Dachbodens. Hoffentlich wird Mama nicht wach bei dem ganzen Krach! Das Album öffnet sich auf einer bestimmten Seite und ich kann ein Foto von zwei jungen Frauen erkennen. Die eine trägt ein Sommerkleid – nein, das Sommerkleid, das ich gerade in Händen halte – und um den Hals hängt das Medaillon aus meinem Traum, kein Zweifel. Sie sieht mir tatsächlich ähnlich, es ist unheimlich. Die andere ist eine jüngere, kleinere, dickere Version von ihr. Auch im Sommerkleid. Und wie sie einander ansehen, ist klar, dass sie sich sehr, sehr mögen. Ob sie Freundinnen sind?

Natürlich ist die eine Oma Judith, wer soll es sonst sein? Aber wieso habe ich von genau diesem Kleid und genau diesem Medaillon geträumt? Woher kenne ich diese Dinge? Hat mir Oma davon erzählt? Habe ich sie früher schon mal so auf Fotos gesehen – oder sogar in echt? Ich kann mich nicht erinnern. Und das Medaillon? Ob es auch irgendwo in der Truhe ist?

Während ich die staubigen Kleider und Bücher herausräume, fällt mir wieder ein, was Rose mir erzählt hat: Die Leute hätten damals an die Kraft der Kristalle geglaubt.

Die magische Kraft der Kristalle, die Fluch und Segen in sich tragen können …

Schlagartig durchzuckt mich eine Erkenntnis. Natürlich. Meine Ohrringe aus Bergkristall! Oma hat sie mir nicht einfach so geschenkt!

Mir läuft ein kalter Schauer über den Rücken. Entschlossen klappe ich das Album zu und lege es genau wie die anderen Sachen und das Kleid zurück in die Truhe. Dabei fällt ein Metallgegenstand klappernd auf den Boden. Was war das? Ich halte inne. Sollte ich danach suchen? Ich taste noch einmal, so gut es geht, an den Seiten und dem Boden der Truhe entlang, finde aber nichts. Plötzlich fällt mir der Deckel der Truhe entgegen. Für einen Moment bin ich starr vor Schreck. Entsetzt schaue ich auf den Deckel, der sich wie von Geisterhand mörderisch knarzend und in scheinbarer Zeitlupe auf mich zubewegt. Ich unterdrücke einen Aufschrei, fange den Deckel in letzter Sekunde auf und klappe ihn mit zitternden Fingern zu. Dann schnappe ich mir das Messer, schließe die Tür hinter mir und steige in Rekordzeit die Treppe hinunter. Sicherheitshalber gehe ich auf dem Weg zur Küche bei Mama vorbei und lausche. Super. Die Bären.

Nachdem ich das Messer zurückgelegt habe, husche ich zurück in mein Zimmer und lege mich ins Bett. Aufgewühlt wälze ich mich von einer Seite auf die andere.

Dann kommen die Träume. Von flackernden Lichtern im Dunkeln, zuschlagenden Türen, dem Truhendeckel, der mich beinahe erschlägt. Löwen laufen brüllend auf mich zu, drohen, mich zu beißen.

Schweißgebadet wache ich auf. Warum fühle ich mich gejagt? Darf ich nicht in die Geheimnisse dieses Hauses eindringen? Dabei müssen die Erinnerungen, die die Truhe birgt, doch auch gute sein. Ich rufe mir das Foto der jungen Frauen ins Gedächtnis und konzentriere mich auf ihre freundlichen Gesichter. Das beruhigt mich und ich versinke wieder im Schlaf.

Als ich am nächsten Morgen aufwache, habe ich sofort vor Augen, was ich letzte Nacht auf dem Dachboden erlebt habe. Ich wasche mich und putze mir in Überschallgeschwindigkeit die Zähne, ziehe mich blitzschnell an und fliege die Treppe hinunter. Ich will unbedingt mehr wissen.

Mama ist auch schon wach und wartet auf mich. Sie hat bei mir Rühreier mit Schnittlauch zum Frühstück bestellt. Während ich die Eier behutsam stocken lasse, frage ich beiläufig: »Mama? Bin ich Oma ähnlich, ich meine, als sie noch jung war?«

»Nein«, sagt sie und sieht mich prüfend von der Seite an. »Ein bisschen vielleicht. Aber du hast viel von ihr geerbt.«

»Und was?«

»Nur Gutes«, sagt sie lächelnd.

Ich verdrehe die Augen. »Mama!«

Sie betrachtet mich eine Weile. »Oma hat immer gekämpft, auch wenn es schwierig wurde«, sagt sie dann. »Das tust du auch.«

Ich muss schlucken. »Und von dir?«, frage ich.

Sie lacht. »Hoffentlich nicht so viel. Ich war oft leichtsinnig, habe viele Fehler gemacht.«

Ich beschließe, sie nach der Truhe zu fragen. »Warst du mal oben auf dem Dachboden und hast dir die Truhe angesehen?«

»Warst du das?«, fragt sie. »Ich habe mich schon gewundert, dass die Tür auf war.«

»Die war zuerst gar nicht …«, fange ich an und denke, dass ich besser meinen Mund halten sollte, sonst zweifelt sie noch an meinem Verstand. »Du kennst den Inhalt?«

»Es ist Omas Truhe«, sagt sie. »Ich bin manchmal mit ihr hinaufgegangen und sie hat mir Fotos gezeigt und dazu Geschichten erzählt.«

»Auch von dem Medaillon? Hat das eine besondere Bedeutung?« Sie wird hellhörig. »Welches Medaillon?«

»Nicht so wichtig«, sage ich schnell, denn ich will nichts von meinen Träumen preisgeben. »Habt ihr auch Liebesgeschichten ausgetauscht?«, will ich wissen.

»Nichts, was du wissen möchtest«, antwortet sie mit amüsiertem Blick. (Und ob ich das will, was denkt sie sich? Neuer Versuch.)

»Oder andere Geschichten aus eurer Umgebung, von Mrs Cumberlands Sohn zum Beisp…«

»Nicht schon wieder, Lisa«, unterbricht Mama mich.

Unbefriedigend, sage ich mir, das ist absolut unbefriedigend. Weil da mit Sicherheit viel mehr dran ist. Nachdenklich sehe ich aus dem Fenster und plötzlich habe ich eine Idee: Rose muss her. Oder vielmehr: Ich muss zu Rose. Sie darf sich einfach nicht mehr weigern, mir zu erzählen, was damals passiert ist, als Mama jung war. Ich fühle mich mitten im Strudel von Ereignissen, an denen ich nicht teilgenommen habe, die ich aber als so real empfinde, als hätte ich sie selbst erlebt. Meine Träume ziehen mich mitten hinein, und ich habe den Eindruck, das Haus spricht mit mir, ohne tatsächlich zu sprechen.

»Lisa«, sagt diese Stimme in mir, »hör dir mal selber zu.« Ohgottohgott, was erzähle ich da schon wieder?

Ich beschließe kurzerhand, die erste Unterrichtsstunde zu schwänzen. (Hatte Mama mir das nicht sogar angeboten? Na ja, so ähnlich jedenfalls …) Kaum dass Mama mit ihrem Firmenwagen um die Ecke gebogen ist, krieche ich neben der Hecke hinter der Bushaltestelle hervor und gehe zu Mrs Cumberlands Anwesen zurück. Die alte Edna darf mich nicht erwischen, sonst ist wahrscheinlich die Hölle los. Beim Seiteneingang zum Garten, wo Rose mich letztes Mal herausgelassen hat, steige ich über den Zaun. In der Villa rührt sich nichts.

Gebückt schleiche ich zu Roses Häuschen und klopfe, erst leise, dann lauter. Ihr Fahrrad lehnt an der Wand, sie müsste eigentlich da sein. Als mir niemand öffnet, gehe ich um das Häuschen herum und werfe einen Blick in den hinteren Garten, wo zwischen hohen Bäumen dichte Büsche stehen. Mir kommt es vor, als hätte ich dort jemanden gesehen. Schnell laufe ich über den Rasen und gehe vorsichtshalber hinter einem der Büsche in Deckung. Ich strecke den Kopf vor und sichere die Gegend. Ein militärischer Aufklärungstrupp ist nichts gegen mich. Weiter hinten, hinter den Büschen, sind die Umrisse einer stattlichen Figur zu erkennen. Schwarzer Satin mit weißer Spitze. Treffer. Rose. Fast hätte ich nach ihr gerufen, aber ich traue mich nicht, weil ich Angst habe, den Drachen Edna auf den Plan zu rufen. Weiteres Anschleichen, jetzt mal indianermäßig.

Plötzlich tut sich eine Lichtung auf, in der Mitte eine Gruppe kleinerer Bäume, die in einem Fünfeck angepflanzt sind, und in ihrem Zentrum Rose. Sie bewegt sich von Bäumchen zu Bäumchen, wie um einen Stern nachzubilden. Was zum …? Irgendwie wirkt das wie ein Teufelsstern. Nein. Nicht wirklich. Oder? Es sieht schon sehr kurios aus, was sie da macht, ein kleiner, tanzender Wonneproppen im Bann übersinnlicher Kräfte. Mir wäre es lieber, wenn ich es nicht ernst nehmen müsste, nur passieren mir in letzter Zeit ständig merkwürdige Dinge, die nicht auf herkömmliche Weise erklärbar sind. Ich fühle mich, als sollte ich langsam für Einflüsse aus dem Jenseits weichgekocht werden, die mir grundsätzlich gewaltig auf den Keks gehen. Die Erzählungen von Rose sind mir aber unter die Haut gegangen. Wie war das noch mal? Es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und Erde und so weiter …?

Rose bückt sich und legt etwas auf den Boden in der Mitte der Baumgruppe. Etwas Glitzerndes. Dann dreht sie sich um und bewegt sich in meine Richtung. Wäre jetzt der Moment, sie um Erklärungen zu bitten? Besser nicht. Also hechte ich so lautlos wie möglich nach rechts hinter einen blühenden Riesenrhododendron und bete, dass sie mich nicht gehört hat. Sie stutzt, sieht sich um … und geht weiter.

Schwein gehabt.

Als ich sicher bin, dass sie weg ist, wage ich mich aus meiner Deckung hervor und sehe mir an, was sie in der Mitte des virtuellen Fünfecks abgelegt hat: fünf kleine Kristalle, die jeweils auf die Spitzen des Fünfecks zeigen. Was ist das? Ein Beschwörungszauber? Ein Abwehrritual?

Irgendwie muss ich herausfinden, was Sache ist in Roses Reich des Übersinnlichen. Offensichtlich hat nicht nur meine Mutter dunkle Geheimnisse …

»Ich denke, es wird Zeit, mir in der Mittagspause mal die Schulbibliothek anzuschauen«, erkläre ich Zoey.

Sie macht große Augen. »Was willst du denn da? Keiner geht da freiwillig hin.«

In meinem Hirn rattert es. Ich kann ihr ja schlecht erzählen, dass ich dort einem neuerdings lodernd aufgeflammten Interesse an Magie und ähnlichen Fragwürdigkeiten nachgehen will, weil wir zu Hause noch immer kein Internet haben.

»Ich will mich ein bisschen für das Sozialkundeprojekt einlesen.« Kaum ist diese glatte Lüge über meine Lippen, packt mich das schlechte Gewissen, weil ich weiß, dass ich mit Rexys Projekt wirklich bald anfangen muss.

»Oookay«, sagt Zoey gedehnt und wirft mir einen skeptischen Blick zu. »Aber wenn du dir von der Bibliothekarin ein Buch geben lässt, pass bloß auf deine Finger auf. Gwendolyn Pettyfer war mal Lehrerin. Vor drei Jahren hat sie noch mit Linealen auf zarte Kinderhände eingedroschen. Extrem jähzornig. Sie ist in die Bibliothek strafversetzt worden.«

»Nicht dein Ernst«, sage ich.

»Probier’s aus«, sagt sie düster.

Macht sie jetzt Witze? Bei Zoey weiß man das nie so genau.

Ich laufe also los und kämpfe mich durch den Strom meiner reizenden Mitschülerinnen und Mitschüler, die wild entschlossen sind, sich den kulinarischen Köstlichkeiten des Hauses zu stellen. Wer kommt mir entgegen? Ben. Ich kann nicht ausweichen und bleibe stehen.

»Lorenz? Wie?«, sagt er. »Kein Hunger?«

»Kann mich beherrschen«, antworte ich und drücke mich an ihm vorbei.

»Doch nicht wegen der schlanken Linie? Hast du gar nicht nötig.«

Ein Kompliment? Kreisch. Lass das nicht Ashley hören, denke ich und renne fast vor ihm davon. Es war ein Kompliment!

Die Bibliothek ist so alt wie der Rest der Schule und entsprechend ausgestattet wie ein Film-Set: hohe Decken mit Stuck, Bücherregale hinter riesigen Glastüren (mit eingeritzten Bildern von Beowulf dem Drachenwürger bis zu Queen Victoria der Unausstehlichen). Doch zu meiner großen Überraschung stehen auf den langen, dunklen Holztischen nagelneue Laptops. Sieht aus, als wäre die Schule gerade ordentlich zu Geld gekommen.

Am Eingang der Bibliothek sitzt an einem alten Holzpult die erwähnte Bibliothekarin. Eine verschrumpelte Mittsechzigerin unter einem Riesendutt, die mörderisch weitsichtig ist. Ihre Augen hinter der weiß eingefassten Brille sehen gigantisch aus, sozusagen eine Schnee-Eule mit Haarteil.

»Guten Tag«, sage ich höflich. »Ich möchte gern etwas für den Unterricht recherchieren.«

Überrascht stelle ich fest, dass Mrs Pettyfer in Ordnung ist. (Das mit ihrem Blutdurst war übertrieben. Zoey: Punktabzug.) Ohne mit der Wimper zu zucken, gibt sie mir das Passwort zu einem der Computer. Das gebe ich ein und fange an zu googeln.

Stichwörter: Bergkristall, Symbole, Medaillon. Die führen mich über normalen Schmuck direkt zur Esoterik. Bingo.

Ich wandere zurück zu Mrs Pettyfer und bitte sie um drei bestimmte Bücher zu den einzelnen Themen. So wie sie reagiert, sind die für den regulären Unterricht mehr als ungewöhnlich.

»Wir machen eine spezielle Projektwoche in Sozialkunde«, beeile ich mich, ihr mitzuteilen.

Sie glaubt mir kein Wort. Trotzdem schlurft sie nach hinten in einen Nebenraum und kommt mit drei ledergebundenen Schwarten zurück. Ich suche mir einen abgeschiedenen Platz auf einer der Bänke aus und fange an zu lesen.

Unsere Vorfahren glaubten, der Bergkristall habe eine heilende Wirkung, egal bei welcher Krankheit. Irgendwie praktisch, man musste nur wissen, wie man damit umzugehen hatte. Für die Verbreitung und den Gebrauch der Kristalle gab es im Mittelalter die weisen Frauen (aha: die Hexen), die Heiler und später die Ärzte. Die fanden aber, nachdem sie ein langes und teures Studium der Medizin hinter sich gebracht hatten, dass das eher Bullshit war, und wandten sich den Erzeugnissen der Tabletten-Industrie zu. Die weisen Frauen haben trotzdem überlebt, denn die Leute glaubten nach wie vor an die Heilkraft der Kristalle. Und nicht nur das. So ein Kristall schützt angeblich auch vor bösen Blicken und nachfolgendem Unglück. (Und sieht nett aus, wenn man ihn sich um den Hals hängt. Zum Beispiel in einem Medaillon.) Außerdem lerne ich, dass der Bergkristall dem Tierkreiszeichen Löwe zugeordnet wird. Der Löwe und das Einhorn sind die Herrscher des Tierreichs. Das Einhorn galt im Mittelalter als gefährliches Tier, deswegen musste man es in Ketten legen, ansonsten konnte nur eine Jungfrau es bändigen. Einhörner waren heiß begehrt, weil dem Pulver aus seinem Horn Heilkräfte nachgesagt wurden. Mein lieber Mann.

Mir schwirrt der Kopf und ich beschließe, meinem qualmenden Gehirn eine kurze Pause zu gönnen. Ich wandere ein bisschen zwischen den Regalen umher und schaue mir tief beeindruckt die Stuckblümchen an der Decke an, die unterbrochen werden von notdürftig bekleideten Engelchen mit dicken Backen, Harfen und anderem Gerät. Um kein Aufsehen zu erregen, lache ich mich nur innerlich schlapp. Dann setze ich mich wieder auf die Bank und knöpfe mir das Buch über die Tierkreiszeichen vor.

Ich erfahre, dass der Bergkristall von den Monaten her zum April gehört. Okay. Ich bin im April geboren, genau wie Oma Judith. Zufall. Mama ist im August geboren, Tierkreiszeichen Löwe. Zufall. Und Schottland hat den Löwen im Wappen. Und das Einhorn. Einhörner und Löwen, wohin man schaut. Außerdem Querverbindungen aller Art. Zufall?

Ich überlege, dass ein solches Medaillon für jeden, der es trägt, eine wichtige Bedeutung hat, vorausgesetzt, man glaubt an so was. Es heilt und schützt. Aber es kann auch einen Fluch in sich tragen und dem Besitzer ziemlichen Schaden zufügen. Ich kenne jedenfalls einen Menschen, der ganz entschieden an übersinnliche Kräfte, an die Macht eines Fluchs und die Wirkung von Symbolen glaubt, und das ist Rose. (Wann ist die eigentlich geboren?) Und was bedeutet das alles im Hinblick auf Oma Judith (siehe meine Ohrringe)? Wenn ich nur daran denke, wie Rose die Kristalle in dem Teufelsfünfeck platziert hat, wird mir heiß und kalt. Wie eine Feld-Wald-und-Wiesen-Hexe aus dem Bilderbuch sieht Rose aber nicht aus. Bestimmt hat sie in ihrer Kindheit irgendwas missverstanden und will sich schützen. Nur: wovor? Ich kann doch nicht zu ihr gehen und sagen: Hör mal, ich habe dich heimlich beobachtet, sollte ich irgendwas wissen? Zum Beispiel, dass du Kontakt mit dem Teufel hast? Oder hast du irgendein Problem, über das wir mal sprechen sollten?

Ich klappe die Bücher zu und liefere sie brav bei Mrs Pettyfer ab. Sie stellt mir keine Fragen, obwohl ich nach der streckenweise unheimlichen Lektüre bestimmt ein bisschen verstört aussehe. Sie nickt mir abwesend zu und verstaut die Bücher in einem Karren, der auch schon bessere Jahrhunderte gesehen hat.

Das ganze Universum des Übersinnlichen schwirrt in meinem Kopf herum, als ich am frühen Nachmittag den Heimweg antrete. In Gedanken versunken, renne ich fast gegen einen Laternenpfahl. Drei kleine Jungs aus den unteren Klassen lachen sich darüber scheckig. (Vielleicht sollte ich anfangen, Eintrittsgeld zu nehmen.) Und an der Haltestelle verpasse ich fast den Bus, obwohl er direkt vor mir anhält und die Tür geöffnet hat.

»Hey du«, ruft der Busfahrer und grinst mich an.

Er heißt Tony, weiß ich, und ist gerade zu meinem Lieblingsfahrer aufgestiegen. Ich bedanke mich, schüttle über mich selbst den Kopf und steige schnell ein.

Zu Hause angekommen, sehe ich von Weitem, dass Mamas Auto vor der Tür steht. Jetzt schon? Komisch. Vor der Haustür trete ich fast auf ein Kätzchen, das sich schnurrend an meinen Beinen reibt. Eine Katze? Wo kommt die denn her? Die habe ich hier noch nie gesehen. Sie ist schwarz und gnadenlos niedlich und sieht mich mit einem herzzerreißenden Blick an. Vorsichtig nehme ich sie auf den Arm, was sie schnurrend bejubelt.

»Na, Kittykitty, hast du Hunger? Hast du Durst?«, frage ich sie. Nach der ganzen Lektüre hätte es mich nicht gewundert, wenn sie mir geantwortet hätte, aber das macht sie zum Glück nicht. (Ich hab das jetzt nicht wirklich erwartet, oder? OMG.)

Da Mama größere Vorbehalte gegen Haustiere hat (ich durfte nie auch nur das klitzekleinste Goldhämsterchen haben), husche ich ums Haus, schließe leise die Hintertür auf, schleiche in die Küche (das Kätzchen ist echt anhänglich, es folgt mir auf Schritt und Tritt) und fülle ein Schälchen mit Wasser. Zum Glück tappt mir die Katze brav hinterher, als ich das Schälchen hinaustrage. Kaum habe ich es abgestellt, schlappt Kittykätzchen es gierig aus. Okay, Tür zu.

»Lisa?« Mamas Stimme klingt irgendwie dringend.

Als ich zu ihr ins Arbeitszimmer komme, sitzt sie zwischen Bergen von Papier. Es sind offenbar Bilanzen der Firma, aber dazwischen liegen auch Skizzenblöcke mit Entwürfen. Sie zeichnet wieder?

»Komm, setz dich.« Mama zeigt auf den kleinen Hocker, der neben ihrem Bürostuhl steht.

Hoppla. Beunruhigender Anfang.

Sie sieht mich aufmerksam an. »Du hast letzte Woche gefragt, ob die Firma pleite ist, und ich will ehrlich zu dir sein, Lisa. Martins Betrieb geht es nicht gut. Die Banken wollen uns keinen Kredit mehr geben.«

»Und was habt ihr jetzt vor?«, frage ich, während mir das Herz gegen die Rippen schlägt.

»Ich habe Martin gesagt, dass er sich nach anderen Investoren umschauen soll«, erklärt Mama und spielt mit ihrem Zeichenstift. »Eigentlich ist es ja ganz egal, wo das Geld herkommt, aber Martin sieht das ein bisschen anders. Er will sich nicht von einer anderen Firma reinreden lassen.«

Ich verstehe nur Bahnhof, aber eins verstehe ich. Mama ist unglücklich. »Oh, Mama. Das tut mir ja so leid.«

Sie lächelt tapfer. »Auf alle Fälle wollen wir weiter versuchen, das Geld zu beschaffen.«

»Klar«, sage ich und bemühe mich um einen aufmunternden Ton. »Ihr kriegt das bestimmt hin.«

Wir schrecken beide furchtbar zusammen, als das Telefon schrillt. Mama geht dran.

»Ja? Oh, du bist es.« Sie deutet auf den Hörer und formt mit dem Mund das Wort »Papa«. »Ich verstehe. Ja, ich verstehe. (Klingt schon genervter.) Das musst du ihr selbst sagen.«

Ich mache inzwischen fragende Bewegungen. Hochziehen der Schultern, der Augenbrauen, solche Sachen, ahnungsloses Heben der Handflächen. Das ganze Repertoire.

»Ich geb sie dir.« Mama drückt mir den Hörer in die Hand. »Papa?«

»Hallo, Schätzchen. Es ist schön, deine Stimme zu hören.«

Ich nicke, auch wenn ich weiß, dass er das nicht sehen kann. Die Sache mit Valerie liegt mir noch immer im Magen und ich habe keine Ahnung, wie ich mich verhalten soll. Soll ich so tun, als wäre das Ganze nicht passiert?

»Tja, also …« Papa räuspert sich. »Ich wollte mich einfach noch mal bei dir melden. Ich wäre gern länger mit dir zusammen gewesen, aber du weißt ja … (Weiß ich nicht, aber was soll ich auf diese bescheuerte Erwachsenenfloskel schon antworten?) Wenn ich das nächste Mal komme, dann machen wir was zusammen, okay?«

»Okay«, sage ich und habe dabei große Mühe, meine Stimme fest klingen zu lassen.

»Und wir telefonieren.« (Jetzt habe ich von ihm dieses verdammte Handy und dann kommen solche sinnlosen Gespräche dabei raus? Großartig.)

»Okay«, sage ich. Mehr kriege ich nicht hervor.

»Mach’s gut«, sagt er und legt auf. Irgendwie klang seine Stimme gerade auch belegt, und zu seinen Gunsten will ich annehmen, dass ihm der Anruf nicht leichtgefallen ist.

Ich gebe Mama den Hörer zurück und gehe in mein Zimmer. Ich nehme gerade noch den besorgten Blick zur Kenntnis, den Mama mir zuwirft. Zum Glück sagt sie nichts, sonst würde ich gleich in Tränen ausbrechen. Das tue ich erst, nachdem ich mich auf mein Bett geworfen habe. Und kann nicht mehr aufhören.

Obwohl ich mir eingebildet habe, dass ich cool genug zum Überleben bin, kann ich nicht verhindern, dass es mich am nächsten Tag in der Schule volle Kachel erwischt. Ein Medaillon mit einem kampfbereiten Bergkristall wäre in diesem Moment ganz praktisch. Im Unterricht machen Zoey und ich flüsternd Witze über das am Schwarzen Brett angeschlagene Angebot, in die Cricket-Mannschaft einzusteigen (ein Sport, den ich im Leben nie kapieren werde). Gerade will ich zu den »Monster-Chicks« übergehen, deren Trainingszeiten ebenfalls an dem Brett hängen (Was ist das denn für eine Sportart?), als ich zu Hutton-Smith zitiert werde. Die Mitschüler sehen mich an, als wüssten sie schon, warum ich zum Schafott geführt werde. (Wieso wissen alle immer mehr als ich? Wer informiert die?) Einmal tief durchatmen. Ich stehe auf, verlasse das Klassenzimmer unter den stechenden Blicken von gefühlt zwei Millionen Augenpaaren (ein Paar gehört Ben, na toll) und trotte den Gang hinunter.

Das Spektakel findet wieder in Hutton-Smiths Bibliothek statt, deren Wände höher und enger zu werden scheinen. Er sitzt an seinem Schreibtisch am Ende des Raums und sieht mich über den Rand seiner Brillengläser hinweg bohrend an. Dann nickt er bedeutungsschwanger und platziert mich direkt unter dem Bild der Queen, die heute besonders streng und sauer dreinschaut. Mir wird langsam ungemütlich zumute. Er schnappt sich ein Blatt Papier, steht auf und bewegt sich in Zeitlupe auf mich zu.

»Hmmmpf«, räuspert er sich für seine Verhältnisse überlaut und spricht dann, als sei er über diesen Ausbruch erschrocken, mit besonders sanfter Stimme. »Es geht um eine ernste Angelegenheit und du wirst sicher etwas dazu sagen können. Der Schülerin Ashley Ashton ist ihr Handy abhandengekommen.«

Aha.

Er sieht auf das Papier in seiner Hand. »Ein Smartphone GFX C3 im Wert von …«, er runzelt die Stirn, »… siebenhundert Pfund.«

Mein Kopfrechner beschleunigt sich auf Turbomodus und kommt auf achthundertfünfzig Euro. Ist die bescheuert?

»Unglücklicherweise«, erklärt Hutton-Smith, dessen Stimme immer sanfter und leiser wird, sodass ich Mühe habe, ihm zu folgen (außerdem sträubt sich in mir alles, es zu tun, weil ich inzwischen ahne, was kommt), »erklärt Miss Ashton ausdrücklich, es nicht verloren zu haben. Vielmehr habe es ihr eine Schülerin namens Lisa Lorenz entwendet. Das bist leider du.«

Schock.

Was war das? Kann nicht sein.

Ich stutze. Er bedauert es? Hat wahrscheinlich nichts mit mir zu tun, diese leere Floskel.

Wieder sieht er auf das Papier. Die Hinrichtung geht weiter. »Miss Ashton meint, du hättest nach dem Unterricht einen unbeobachteten Moment an den Spinden benutzt, das Handy, das sich zu diesem Zeitpunkt noch im Außenfach ihrer Schultasche befunden hätte, aus diesem Fach zu entfernen und mitzunehmen. Sie und zwei ihrer Mitschülerinnen könnten bezeugen, dich zum infrage stehenden Zeitpunkt an diesem Ort gesehen zu haben. Wie stellst du dich dazu?«

Ich könnte vor Wut heulen und aus Empörung ein paar unüberlegte Dinge tun, die das vorhandene Mobiliar, aber auch das körperliche Wohlergehen dieser miesen Bitches betreffen. Ich atme ein paarmal so tief wie möglich ein und aus und versuche, mich zu beruhigen. Hutton-Smiths Blick ruht friedlich auf mir, und das hilft.

»Ich war es nicht«, sage ich mit zitternder Stimme. (Reiß dich zusammen, Lisa, befehle ich mir. Du hast dir nichts vorzuwerfen.)

Er nickt wieder bedeutungsschwer. »Wie möchtest du die Zeugenaussagen widerlegen?«

»Jeder weiß, dass ich diese …« Ich beiße mir auf die Zunge. »… diese Mädchen meide. Sie sind … also … ich bin einfach nie in ihrer Nähe, weil sie … ich gehe zwar zu den Spinden, aber nie, wenn sie da sind …« Verdammt noch mal, Lisa! »Also, ich war es nicht.«

Hutton-Smith seufzt. »Wenn sich dieser Vorwurf als wahr herausstellen sollte, kann das einen Verweis von der Schule nach sich ziehen« erklärt er mir. »Es wird eine eingehende Untersuchung des Vorfalls stattfinden. Unter diesen Umständen ist eine vorläufige Suspendierung des oder der Beklagten vom Unterricht vorgesehen, abhängig vom Ermessen des Klassenlehrers. Dr. Walker ist bereits informiert. Lass dir bitte einen Termin bei ihm geben.« Er wendet sich um und lässt das Papier auf den Schreibtisch segeln.

Ich bin immer noch kurz vorm Platzen. In meinem Kopf jagen sich die Gedanken, die Worte, die ich noch sagen könnte … aber ich kriege keinen einzigen Satz zusammen.

»Noch etwas?«, fragt er im Umdrehen, wieder über die Brillengläser hinweg.

Ich schüttle stumm den Kopf und laufe hinaus, wobei ich fast Mrs Whippleworth über den Haufen renne, die sich mit einem Sprung zur Seite rettet.

Ashley! Dieses elende Miststück, ich bringe sie um!, tobt es in meinem Kopf. Ich bringe sie alle um. Rostige Messer, Kettensägen, Flammenwerfer. Zur Hölle mit ihnen. Auf dem Gang stoße ich fast mit Dr. Walker zusammen.

»Komm mit«, sagt er, »wir gehen in das Vertrauenslehrerzimmer, da können wir in Ruhe reden.«

Zwei Minuten später sitzen wir in diesem Zimmer an einem kleinen Besprechungstisch und ich habe mich wieder halbwegs beruhigt, sodass ich in der Lage bin, das Ganze in vernünftigen Worten abzustreiten.

»Du verstehst, dass ich in dieser Situation keine Wertung abgeben kann«, sagt er. »Es steht Aussage gegen Aussage. Der Verdacht ruht weiterhin auf dir, und bis zur Klärung müsstest du nach der Schulordnung dem Unterricht fernbleiben.«

»Das ist doch schon fast ein Schuldspruch«, protestiere ich. »Ich will wie ein normaler Mensch zur Schule gehen!«

Er nickt vor sich hin und überlegt. »Ich weiß nicht, ob das Schulklima dieses Spannungsfeld aushält. Die Schulregeln sehen ganz eindeutig eine Suspendierung vor.«

»Das ist unfair! Es ist doch Ihre Entscheidung. Ich stehe das durch«, sage ich, »und ich will alles tun, dass sich die Sache aufklärt. Ich war es nicht.«

»Na gut.« Er wühlt nachdenklich in seinem Bart und steht auf. »Ich kann nur hoffen, dass Recht und Gerechtigkeit sich durchsetzen.«

»Danke«, sage ich, schlucke meine Tränen hinunter und gehe hinaus.

Auf dem Gang wird mir klar, dass Dr. Walker keinen großen Glauben daran hat, dass ich mich reinwaschen könnte. Aussage gegen Aussage. Null Beweise, aber drei gegen eine.

Mit zitternden Knien gehe ich zurück ins Klassenzimmer, in dem man eine Stecknadel fallen hören könnte. Offensichtlich wissen alle bereits Bescheid. Als ich nicht meine Sachen zusammenräume, sondern mich hinsetze, begreift die Klasse, dass man mich nicht an die Luft gesetzt hat. In Ashleys Ecke, wo die Clique sitzt, zischelt es empört. Und Ben? Kein Lebenszeichen von Ben.

»Lisa«, wispert Zoey.

»Nicht jetzt«, flüstere ich zurück.

Ich lehne mich zurück und versuche, den Nebel meiner widersprüchlichen Gefühle zu durchdringen, um dem Unterricht zu folgen. Ihr könnt mich alle mal, sage ich mir, jetzt erst recht.

Als der Schultag vorbei ist, gehe ich betont erhobenen Hauptes zum Ausgang. Auf dem großen Platz vor dem Gebäude stehen noch einzelne Grüppchen. Ich sehe in einer davon Cathy aus meiner Klasse, die mir mitfühlend zuwinkt. Ihre Freundin Helen, die mich bisher eher neutral behandelt hat, zeigt mir einen hochgereckten, unterstützenden Daumen. Ich habe Rückhalt? Dankbar nicke ich ihnen zu und setze meinen Weg fort.

Vorn am Tor steht Ben mit seinen Jungs. Als er mich sieht, dreht er sich zu mir um und will auf mich zugehen, wird aber von Wayne, einem seiner Kumpels, festgehalten. Er versucht vergeblich, sich aus Waynes Griff zu drehen, hebt die Hand und macht so etwas wie eine bedauernde Geste. Mir ist so elend zumute, dass ich mich darüber noch nicht mal freuen kann.

Im Bus sitze ich wie benommen auf meinem Platz, bekomme die Fahrt gar nicht richtig mit und steige mechanisch aus.

Niedergeschlagen öffne ich zu Hause die Tür und stolpere in die Küche.

Mama kann sich ihre Arbeit zwischen Büro und Zeichentisch einteilen. Sie ist auch heute wieder früher zu Hause und bekommt einen Wutanfall, als ich ihr die Geschichte erzähle. Sie will zum Direktor, zum Klassenlehrer und zum Rechtsanwalt, und ich versuche, sie zu bremsen.

»Ich muss da allein durch«, sage ich, »das ist bloß eine Intrige von Ashley, um mich fertigzumachen und von der Schule zu jagen. Aber damit kommt sie nicht durch.«

»Und wie willst du dich dagegen wehren?«, fragt sie mit unerbittlicher Logik.

Ich habe, ehrlich gesagt, momentan nicht den geringsten Schimmer.

»Ich könnte mit Ashleys Eltern reden«, schlägt sie vor. »Vielleicht würde das helfen.«

Ich bin entsetzt. »Die sind wahrscheinlich noch schlimmer als sie. Ich weiß nur, dass ihr Vater stinkreich ist. Von dem hat sie bestimmt dieses schwachsinnig teure Telefon. Irgendein großkotziger Angeber, genau wie seine Tochter.«

Als Mama kein Gegenargument einfällt, gehe ich hinaus in den Garten, um meinen Kopf freizukriegen. Ich setze mich auf die Bank, werde aber nicht ruhiger. In meinem Kopf jagen sich die Bilder. Die Schule. Die Bitches. Der Direktor. Dann verschwimmt alles. Ich sehe mich im Traum, sehe mich in dem geblümten Kleid und springe auf, gehe hinüber zur Schaukel, setze mich auf das Brett und beginne, sanft vor mich hinzuschaukeln. Schon besser. Vielleicht hätte ich in den letzten Jahren öfter meine Bergkristall-Ohrringe tragen sollen, dann hätte mir das Schicksal womöglich diesen Teil der Lisa-Verschwörung durch Bitch Ashley erspart.

Ich schaukle höher und höher und fliege wie in meinen schönsten Kindertagen. Ein schwarzer Schatten huscht unter der Schaukel hindurch. Ich bremse ab, werde langsamer. Was war das? Irritiert sehe ich mich um. Am Rande des Gartens hockt das schwarze Kätzchen und linst zu mir herüber. Ein Bündelchen Kraft mit gelben Augen. Total niedlich. Aber dann durchfährt es mich.

Wie heißt es so schön: schwarze Katze von links über den kurzen Weg …? (Kam die von links?) Oder kurze schwarze Katze über den langen Weg …? (Sehr komisch.) Wie ging dieser abergläubische Quatsch wirklich? Jedenfalls soll das Unglück bringen. Es sei denn, man dreht sich gegen die Richtung, aus der die Katze kam, um das Unglück abzuwenden. Oder so ähnlich.

Ich springe von der Schaukel und drehe mich nicht um mich selbst. Wäre ja noch schöner. Zumal ich nicht weiß, aus welcher Richtung die Katze kam. Ich werde nicht zum Opfer des in dieser Gegend über die Maßen beliebten Aberglaubens.

Schluss. Aus. Basta.

Plötzlich sehe ich viel klarer. Ich setze mich wieder auf die Gartenbank und überlege, wie ich Ashleys Intrige auffliegen lassen kann. Nach kurzem Grübeln beschließe ich, mit den Zeuginnen meiner angeblichen Untat zu reden. Und zwar sofort. Ich gehe wieder rein, und da ich Saras und Jocelyns Handynummern nicht habe, sehe ich ins Telefonbuch und rufe zu Hause bei ihnen auf dem Festnetz an. Zuerst versuche ich es bei Sara MacGregor.

»Einen Moment bitte«, sagt eine weibliche Stimme, nachdem ich mich gemeldet habe. Ich warte und kaue nervös an meinen Fingernägeln. »Lisa?«, höre ich die Stimme von Saras Mutter eine halbe Minute später. »Tut mir leid. Ich habe mich getäuscht. Sara ist doch nicht zu Hause.«

Seltsam nur, dass das Telefonat mit Jocelyn Blakes Vater haargenau so verläuft.

Die Sache ist klar. Sie lassen sich aalglatt verleugnen. Na wunderbar.

Der nächste Schultag wird auch nicht lustiger. Als ich das Klassenzimmer betrete, habe ich das Gefühl, als trauten Sara und Jocelyn sich nicht, mich anzusehen, aber Ashley grinst unverhohlen. Ich verdrücke mich in den hintersten Winkel des Klassenzimmers und stehe buchstäblich mit dem Rücken zur Wand, als Zoey hereinkommt. Mit ein paar schnellen Schritten ist sie bei mir.

»Mensch, reiß dich zusammen«, faucht sie. »Und schau diese Pappnasen nicht so demütig an. Die sind bloß froh, dass nicht sie Ashleys Opfer geworden sind, sondern du.« Sie pfeffert ihren Rucksack auf den nächstbesten Stuhl. »Was hast du jetzt vor? Lass dir was einfallen, und zwar schnell!«

Ich zucke richtig zusammen, so dünnhäutig bin ich geworden. Aber dann steckt mich Zoeys Wut regelrecht an und ich erzähle ihr von meinem erfolglosen Versuch, die beiden anzurufen. »Es muss doch eine Möglichkeit geben, diese verlogenen Pseudo-Zeuginnen zu knacken«, beende ich meinen Bericht. »Was ist mit Jocelyn? Auch wenn sie sich am Telefon verleugnen lässt, sie sieht doch eigentlich ganz vernünftig aus, oder?«

»Jocelyn ist ein Ashley-Klon der ersten Stunde«, erklärt Zoey. »Die waren schon im Kindergarten an der Hüfte zusammengewachsen. Warum sollte sie dir die Wahrheit sagen?«

»Weil sie ein schlechtes Gewissen hat?«

Zoey schüttelt den Kopf. »Du bist zu gut für diese Welt«, sagt sie seufzend. »Jocelyn hat einen solchen Horror vor Ashleys Rache, dass sie ihren Jahresvorrat an Nagellack hergeben würde, um sauber davonzukommen.«

Ich drehe mich zur Wand, weil ich Angst habe, dass ich gleich anfange zu weinen.

»Ach, Lisa«, sagt Zoey und klingt auf einmal ganz weich. Sie fasst mich an den Schultern, dreht mich um und sieht mir in die Augen. »Du schaffst das. Du bist nicht allein.«

Ich nicke ihr dankbar zu und sehe, wie Cathy und Helen uns besorgt mustern. Tatsächlich. Und Ben? Wo ist eigentlich Ben? Hält der sich aus der Sache raus?

Nein, eher schlimmer.

Als ich nach diesem neuen glorreichen Schultag auf dem Weg zur Bushaltestelle um die Ecke biege, pralle ich fast mit ihm zusammen. Er hat mich offenbar abgepasst.

»Hey, Lisa, tut mir echt leid, dieser ganze Mist«, sagt er und wirft dabei Blicke nach links und rechts, als hätte er Angst, uns könnte jemand beobachten. »Also, ich will ja nicht behaupten, dass du das Handy hast, aber falls doch, gib’s einfach zurück und die Sache hat sich erledigt.« Das Ganze in einem sorgen- und verständnisvollen Ton, als wäre er zum Pfarrer mutiert.

Ich schnappe nach Luft. Das ist doch nicht möglich. Er glaubt nicht wirklich, ich hätte Ashley dieses lächerliche, völlig überteuerte Stück Elektronik geklaut, oder? Kann nicht sein. Er meint es nur gönnerhaft gut mit mir. Dieser Tonfall ist ein Desaster und genau das stinkt mir. Leider geht es mit mir nunmehr ganz fürchterlich durch.

»Sag mal, hast du einen Knall?«, platzt es aus mir heraus. »Ich hab das Teil nicht gestohlen. Und jetzt geh mir aus dem Weg, ich muss zum Bus.«

Ich sehe mir dabei zu, wie ich ihn wegschubse und mich in den anfahrenden Bus zwänge. Oh Gott, was tue ich da? Tony hebt tadelnd die Augenbrauen. Ich hangle mich wild nach links und rechts schaukelnd durch den fahrenden Bus und lasse mich in die letzte Reihe fallen. Dann breche ich in Tränen aus.

»Ich kenne so etwas, und es ist ungerecht«, sagt Mama, als wir zu Hause bei einer Tasse dampfender Schokolade auf dem Sofa sitzen und Kriegsrat halten. »Mich hat mal jemand in der Schule angeschwärzt, ich hätte mutwillig ein wertvolles Mikroskop zerstört.« Sie nimmt ihre Tasse vom Couchtisch und trinkt einen Schluck. »Am Ende konnte es aber keiner beweisen und die Geschichte verlief im Sande.«

»Du kennst Ashley nicht«, stöhne ich. »Sei mir nicht böse, Mama, aber momentan wünschte ich, ich wäre wieder in Deutschland.«

Mama schüttelt den Kopf. »So schlimm ist es nicht. Bisher wurde nicht einmal Anzeige erstattet.«

Anzeige? Ich verschlucke mich fast an dem heißen Kakao. »Kann ich die Schule wechseln?«

Mama seufzt. »Es gibt hier weit und breit keine, die für dich geeignet wäre. Außerdem würde ein Schulwechsel dein Problem auch nicht lösen.«

Auch wahr. Doch egal, wie ich die Sache drehe und wende, ich gerate jedes Mal in eine Sackgasse. Es bleibt dabei: drei Aussagen gegen meine. Vor Gericht wäre das eine dünne Beweislage. Aber in der Schule? Wer ist schon Lisa Lorenz? Ohne dass ich etwas dagegen tun kann, wandern meine Gedanken zu Ben und ich kriege das große Würgen. Ich gehe mal davon aus, dass er mir glaubt und mir nur helfen will. Aber manchmal reicht der gute Wille nicht. Ich erwarte mehr von ihm.

Zum Glück reißt Mama mich aus meinen trüben Gedanken. Sie nimmt meine Tasse und stellt sie auf das Tischchen. Dann drückt sie mich ganz fest. »Ich glaube nicht, dass sie dich rauswerfen würden. Im schlimmsten Fall bleibt uns der Weg zum Anwalt, aber so weit sind wir noch lange nicht. Wenn du willst, könnte ich Martin fragen. Der hat Erfahrungen mit Theresa und ihrer Schule.«

»Auf keinen Fall!«, stoße ich entsetzt hervor und winde mich aus ihrer Umarmung. »Er darf es ihr nicht erzählen! Er darf es niemandem erzählen!«

»Schon gut«, sagt Mama beschwichtigend. »Das wird er nicht. Du kannst ihm vertrauen, ganz sicher. Ach, Lisa. Du müsstest ihn einfach besser kennenlernen. Du solltest ihn sowieso besser kennenlernen. Du hast ja gesehen, wie er uns im Haus geholfen hat. Und er bindet mich immer mehr in die Firma ein. Weißt du, Martin und ich haben uns etwas überlegt, was vielleicht eine ganz gute Idee wäre. Für uns alle. Ich meine, bevor er und ich den Kampf gegen die Welt aufnehmen.«

Verlegener Lacher. Und dann kommt sie mit einem Thema, das mir gerade noch gefehlt hat. In einem betont beiläufigen Tonfall erzählt sie, dass Martin ihr den Vorschlag gemacht hat, mit ihm und seinen beiden Kindern einen Wochenendausflug zu machen. Ins Grüne. Mit dem Zelt.

Na, hurra.

Ich erzähle Mama, was ich davon halte. Laut. Zu laut.

Sie ist stinkig. Der Tonfall ist auch nicht wirklich mein nettester. Familienkrach. Nachtisch gestrichen. (Komme mir vor, als wäre ich wieder vier Jahre alt.) Ins Bett.

Da liege ich also in meinem Bett, das mir plötzlich nicht mehr ganz so gemütlich erscheint. Die Gedanken toben in meinem Kopf, es geht drunter und drüber. Warum nur sind die Nerven mit mir durchgegangen? Dumme Frage, ich weiß es. Nur warum habe ich mich Mama gegenüber so gehen lassen? Ich muss das wieder in Ordnung bringen. Nicht gleich, schlechtes Timing, aber gleich morgen früh.

Moment mal, was ist das? Höre ich da Geräusche? Oh Gott, nicht schon wieder! Ich lausche angestrengt und stelle etwas Überraschendes fest. Ich höre: nichts. Es ist, als wollte das Haus mich beruhigen, als sei es auf meiner Seite. Ich muss lachen. Und wenn es so wäre? Ich kann jeden Verbündeten gebrauchen.

Komischerweise werden meine Gedanken wirklich leichter. Ich denke zum ersten Mal in meinem Leben darüber nach, die Schule zu schwänzen (nicht nur für lächerliche ein, zwei Stunden). Ich könnte wie jeden Morgen das Haus verlassen, einen falschen Bogen zur Bushaltestelle schlagen, den Bus großzügig davonfahren lassen und zurückkehren. Ich wüsste, sobald das Auto weg ist, ist Mama im Betrieb, und ich könnte tun und lassen, was ich wollte. Was würde ich tun? Mir den Kopf zerbrechen. Wozu würde das führen? Zu Kopfschmerzen. Was würde ich lassen? Nix. Ich könnte nichts abschütteln, was mich bedrückt. Ich würde mich nur mordsmäßig über mich selbst ärgern. Außerdem ist morgen Freitag, da ist eh nach sechs Stunden Schluss.

Gut, also Programm wie immer.

In Gedanken plane ich den kommenden Tag – und genauso kommt es dann auch, nach einer Nacht ohne ungute Träume: versöhnliches Küsschen für Mama am Morgen, obwohl ich ihretwegen von jetzt auf gleich die komplette Familie Mull am Hals habe (der Termin für den gemeinsamen Ausflug ins Grüne steht, wie Mama mir verkündet; nächstes Wochenende ist es so weit … arrggh!). Sie nimmt die Entschuldigung an und küsst mich zurück, weil sie, genau wie ich, Konflikte hasst. Dann: Busfahren mit Tony, der dumme Witze reißt, anstatt die Schlaglöcher zu umfahren. Danach: Umarmung von Zoey (das tut sooo gut), Ben, der mich ignoriert (ach, verdammt!), schräge Blicke und spitze Bemerkungen von Ashley, arrrrgh. Unterricht zum Weghören, Klingeling, die Schule ist aus. Ein ganz normaler Tag im Leben von Lisa Lorenz. Sinnlos.

Nicht ganz sinnlos. Denn mitten im Geschichtsunterricht ist mein Auge auf Ashleys Hinterkopf gefallen. Stichwort Kolonialkriege. Dr. Dagwood Doppler rühmt in seiner unnachahmlich forschen Art den Angriff als beste Verteidigung. Mir geht ein Licht auf.

Ich folge Ashley und ihren beiden Busenfreundinnen auf ihrem Nachhauseweg. Ich weiß, dass Ashley nicht weit weg wohnt. Es ist eine bessere Wohngegend mit villenartigen Häusern und großen Gärten. Sara und Jocelyn verabschieden sich bald und gehen in verschiedene Richtungen weiter. Kaum sind die Mädchen verschwunden, wird Ashley drei Zentimeter kleiner. Na, das ist ja mal interessant. Ich beschleunige mein Tempo, bis ich sie erreicht habe. Sie wirbelt herum, als sie hört, wie ich mich mit energischem Schritt nähere. Wir stehen fast vor ihrem Haus, das noch ein bisschen protziger aussieht als die anderen. Sie ist sprachlos. Vor Schreck? Vor Ärger? Ich schlage meinen harmlosesten Ton an.

»Hey.«

Sie starrt mich an. »Was willst du?«

Ich entscheide mich für Sanftheit und Diplomatie und bin stolz auf mich. »Da steht etwas zwischen uns, richtig? Könnte es nicht sein, dass du dein Handy aus Versehen verlegt hast? Ich weiß, dass ich es nicht habe.«

»Kann ja jeder sagen.«

Lahm.

»Aber ich sage es«, erwidere ich. »Wir können auch gern gemeinsam darüber nachdenken, wo es sein könnte.«

»Mit dir rede ich überhaupt nicht.«

Bockig und kindisch.

»Warum nicht? Überleg mal. Du kannst dich irren. Auch Sara und Jocelyn können sich irren.« Ich wusste gar nicht, dass meine Geduld ein solch überirdisches Ausmaß annehmen kann.

»Ich muss jetzt nach Hause.« Sie wird fahrig in ihren Bewegungen und kramt hektisch in der Tasche nach ihrem Schlüssel.

»Du bist schon zu Hause«, erwidere ich und mache einen Schritt auf sie zu. »Gib mir noch zwei Minuten.«

Im ersten Stock ihrer Villa öffnet sich ein Fenster und ein Mann mit markantem Gesicht und silbernen Schläfen beugt sich heraus. »Ashley, dear, ich konnte heute früher aus dem Büro. Komm! Du darfst deine Freundin gern mitbringen!«

Ashley wird blass. Warum?, denke ich, und dann fällt es mir ein. Ihr Vater weiß nichts von dem Schlamassel, den sie angerichtet hat.

»Sag mal«, frage ich ruhig, »weiß dein Vater, dass dein Handy weg ist?«

Sie dreht sich um, lässt mich stehen und flüchtet praktisch in den Gehweg zu ihrem Haus. Ich sehe, wie sie mit dem Schlüssel im Schloss stochert, bis es ihr endlich gelingt, aufzusperren. Die Tür klappt hinter ihr zu.

Ashley Ashton ist unsicher bis auf die Knochen und ich habe überhaupt nichts davon. Oder doch?

In Gedanken über diese immerhin psychologisch aufschlussreiche Begegnung (auch eine Ashley besteht nicht ausschließlich aus betonfester Gemeinheit) gehe ich zur nächstgelegenen Bushaltestelle und fahre nach Hause. Als ich am Anwesen von Mrs Cumberland vorbeigehe, bleibe ich vor der Trutzburg stehen, bewundere die Zuckerbäcker-Architektur und frage mich, ob Rose wohl da ist. Es beschäftigt mich nach wie vor, was für seltsame Dinge sie hinten auf dem Grundstück getrieben hat. Ich würde es gern wissen. Und wenn es nur zur Ablenkung von meiner allgemeinen Misere wäre. Außerdem muss ich herausfinden, ob ich ihr trauen kann. Schließlich weiß sie etwas über Mamas Vergangenheit, was ich nicht weiß und nach Mamas Ansicht auch besser nie erfahren werde. Ha! So etwas kann mich nicht stoppen. Ich bin gerade auf einem hemmungslosen Trip.

Ich öffne vorsichtig die kleine Tür in dem großen Eisentor, und kaum dass ich ein paar Schritte gemacht habe, packt mich von hinten die Kralle eines wild gewordenen Geiers an der Schulter. Ich kann sie an der Qualität ihrer Parfümwolke blind erkennen. Mrs Cumberland. Sie reißt mich herum und mir wird klar, dass die leisen Motorengeräusche von Rolls-Royce auch Nachteile haben können, denn ich sehe, wie hinter Mrs Cumberland ihr Chauffeur Benedict feixend am Wagen lehnt.

»Was willst du hier?«, keift sie mich an. »Du hast hier nichts zu suchen!«

»Ich wollte nur …«, fange ich etwas lahm an.

»Verschwinde! Au-gen-blick-lich!«

Benedict hat offenbar den Spaß seines Lebens. Hat wohl zu lange kein Mädchen mehr umgefahren.

»Ich habe Ihnen nichts getan!«, keife ich zurück. Dann reiße ich mich zusammen und frage ruhig: »Was wollen Sie eigentlich von mir? Ich will mit Rose reden. Ist das etwa verboten?!«

»Ich verbiete dir das«, schreit Mrs Cumberland, »das ist mein Grundstück. Verschwinde jetzt!«

»Was stimmt denn mit Ihnen nicht?«, versuche ich die heimtückische Variante. »Hat das mit Ihrem Sohn zu tun, oder was?«

Jetzt verfärbt sie sich in einem munteren Wechsel von Kalkweiß zu Kreischrot und ringt nach Luft. Mit Grabesstimme teilt sie mir mit: »Mein Sohn ist tot.« Dann noch eine Oktave tiefer. »Und deine Mutter ist schuld daran. Und jetzt geh, sonst hetze ich die Hunde auf dich.«

Das jagt mir dann doch einen Schrecken ein. Ich sehe mich um und renne davon. Mitten im Laufen denke ich, dass ich noch nie einen Hund auf dem Grundstück gesehen habe. Nicht mal ein mickriges Meerschweinchen. (Welches lebende Wesen würde es mit ihr schon aushalten? Außer Benedict, der uniformierte Zombie.) Ich drehe mich also noch einmal um – keine Tiere weit und breit. Auf dem Rasen ist höchstens ein Maulwurfshügel zu entdecken. Mrs Cumberland steht wie eine Salzsäule im Garten und starrt mich an, als wäre ich ein Geist. Grusel. Nichts wie weg hier.

In der Nacht träume ich von bellenden Maulwürfen, die Sonnenbrillen tragen und mich im Rolls-Royce über die Straße jagen. Dazu streiten sich Mama und Rose lautstark. Moment mal, Mama und Rose, wieso? Ich schrecke hoch und höre von unten Stimmen. Es sind wirklich Mama und Rose, aber sie streiten sich nicht, und wenn doch, dann nur gedämpft.

Neugierig husche ich auf Zehenspitzen zur Zimmertür.

»Ich werde Lisa ganz bestimmt nichts von Rupert erzählen«, sagt Mama ein wenig erregt, »und du hast kein Recht dazu!«

»Ich denke, sie sollte von der Geschichte erfahren«, erwidert Rose. »Sie schleicht offenbar immer wieder bei mir herum, weil es sie beschäftigt.«

»Du hast ihr den Floh ins Ohr gesetzt«, schimpft Mama.

»Nun sei doch mal vernünftig, Melinda«, sagt Rose. »Das ganze Dorf weiß davon, keiner hat es vergessen. Denk an die Szene bei der Beerdigung, alle haben monatelang davon geredet! Sie sollte es erfahren und sie wird davon erfahren, am besten von dir. Erzähl ihr, wie es war, bevor sie es woanders hört und Schlechtes über dich denkt.«

»Ich habe keine Schuld«, sagt Mama leise, »das weißt du.«

»Vielleicht«, murrt Rose, »aber Lisa muss von dem Fluch wissen, sie muss sich schützen.«

»Was heißt vielleicht?« Mama wird wieder lauter. »Und überhaupt, der Fluch, so ein Unsinn! Das ist alles abergläubischer Unsinn.«

Fluch? Welcher Fluch? Leise öffne ich die Tür etwas weiter.

»Deine Ehe ist gerade kaputtgegangen. Dein Job ist in Gefahr. Das sind Zeichen.«

»Hör auf damit«, sagt Mama, »und rede Lisa nichts ein. Ich bitte dich, nein, ich bestehe darauf!«

»So haben wir noch nie miteinander gesprochen«, beklagt sich Rose, »lass uns jetzt nicht damit anfangen.«

»Tut mir leid«, sagt Mama kleinlaut.

»Gut.«

Ich höre die Haustür zuklappen und husche zurück ins Bett.

Soll ich jetzt runtergehen, um Mama zur Rede zu stellen? Kann ich zugeben, gelauscht zu haben? Oder sollte ich es ihr überlassen, auf mich zuzukommen? Wahrscheinlich besser so.

Mit einem Rumoren im Bauch drehe ich mich um und starre in die Finsternis.

Das Wochenende verläuft ziemlich schweigsam. Am Morgen sehe ich Mama forschend und auffordernd an. Keine Reaktion. Na toll. Sie verlässt ihren Schreibtisch nur zum Einkaufen und Kochen. Ich treibe mich ein bisschen in der Umgebung herum, unter Aussparung des Cumberland’schen Anwesens. Es grünt und ist schön da draußen, aber ich nehme nicht wirklich etwas wahr, weil mein Kopf nicht frei ist. Zu viel allgemeiner, aktueller Müll drin. Was jetzt? Am Sonntagabend rufe ich Paula an und erzähle die Sache mit Ashley.

»Rede noch mal mit deinem Dr. Walker«, rät sie mir.

Ob das eine gute Idee ist? Wie könnte er mir denn noch weiterhelfen? Jedenfalls besser als gar kein Plan. Außerdem überlegen wir, wie ich etwas über diese Beerdigung herausfinden kann, von der Rose gesprochen hat. Oma Judith kann ich ja schlecht fragen, obwohl ich spüre, dass sie irgendwie immer bei mir ist.

»Eine Geisterbeschwörung durch Rose wäre super«, meint Paula kichernd.

»Ja«, sage ich. »Die hätte das bestimmt drauf.«

Paula überlegt eine Weile. »Na ja, wenn du etwas wissen willst, musst du halt jemand Lebenden fragen, der sie gekannt hat. Der deine Familie gekannt hat.«

»Das ist ’ne Idee«, murmle ich. »Ich könnte morgen nach der Schule ins Dorf gehen und mich umhören. Ach, Paula«, sage ich seufzend. »Wenn ich dich nicht hätte.«

»Hättste jemand anders«, sagt Paula trocken und schickt mir noch einen Kuss über den Ärmelkanal.

Ich lege mein Handy beiseite, knipse die Nachttischlampe aus und wappne mich für die neue Schulwoche.

Am Montagmorgen gehe ich gleich nach der Mathematikstunde zu Dr. Walker und bitte ihn um ein Gespräch. Er zieht überrascht die Augenbrauen hoch. »Um dasselbe wollte ich dich bitten.«

»Ist etwas passiert?«, frage ich alarmiert.

»Nicht hier«, sagt er.

Wir gehen wieder zu ihm ins Zimmer (meine zweite Heimat, LOL). Er zeigt auf den Stuhl vor seinem Schreibtisch und setzt sich dahinter. Dann wiegt er nachdenklich den Kopf. »So eine unglückliche Geschichte habe ich noch nicht erlebt«, sagt er.

Das ist mein Stichwort. »Könnte es nicht sein, dass Ashley den Diebstahl erfunden hat?«, frage ich, nachdem ich ihm erzählt habe, dass ich am Freitag mit ihr gesprochen habe. »Wenn nicht einmal ihr Vater von der Geschichte weiß?«

»Genau darum geht es«, sagt Dr. Walker. »Das hier wurde heute Morgen zugestellt.« Er schiebt mir einen Brief über den Tisch zu. Das Schreiben ist an die Schule gerichtet und fordert ein Geständnis der Beschuldigten (also mir) bis nächsten Montag (also heute in sieben Tagen). Heißt, mir bleiben hundertachtundsechzig Stunden, meine Unschuld zu beweisen, ansonsten droht der Absender mit Benachrichtigung des Schulaufsichtsrats und einer polizeilichen Anzeige. Ich muss schlucken. Unterzeichnet ist der Wisch mit Leonard Ashton. Bisschen krakelig, aber da steht es. Krakelig? Ich frage mich, ob die Unterschrift wirklich echt ist.

Ich sehe Dr. Walker an, der versucht, ein ausdrucksloses Gesicht zu machen. Einen Penny für seine Gedanken …

»Ein Geständnis?«, frage ich mit klopfendem Herzen.

Er zuckt mit den Schultern. »Mr Ashton ist derzeit nicht zu sprechen, ich habe vorhin versucht, ihn zu erreichen. Dienstreise. Dringende Geschäfte. Ich hoffe, er kommt bald zurück. Ansonsten …« Er hebt hilflos die Hände.

»Danke für den Versuch«, sage ich.

Beim Hinausgehen nickt er mir bedauernd zu. Was würde ich jetzt für eine Tasse Tee und einen Keks bei Penny und Libby geben. Ich höre Libbys Stimme in meinem Kopf: »Was immer du machst, nie verzagen.« So einen Spruch hat man sich früher bestimmt als Stickbild übers Bett gehängt, aber sie hat Recht, verdammt. Halbwegs aufrechten Hauptes schlurfe ich ins Klassenzimmer zurück und lasse meine Augen trotzig über die Anwesenden schweifen. Sieht mich jemand komisch an? War das ein flüchtiger Blick von Ben? Egal, bringt nichts. Lisa, lass es!

Nach dem Unterricht stehen die Recherchen im Dorf auf dem Plan. Schon an der Bushaltestelle habe ich so ein komisches Gefühl, dass mich jemand beobachtet. Ich sehe mich verstohlen um. Niemand Verdächtiges zu sehen. Der Bus kommt, ich steige ein, das Gefühl lässt sich nicht abschütteln. Ich zucke die Achseln. Wer sollte mich schon beobachten?

In Cliffmoore steige ich eine Station früher aus, um zur Dorfkirche zu gehen. Müsste es nicht Kirchenbücher geben, in denen die Geschichten der Familien aus dem Dorf aufgezeichnet wurden, denkwürdige Beerdigungen eingeschlossen? Und müsste es dort nicht jemanden geben, der insbesondere über die Geschichte der Cumberlands Bescheid weiß?

Ich wandere also ins Dorf hinein, an Wiesen hinter Steinmäuerchen, geduckten Backsteinhäusern und gemauerten Ställen vorbei. Hinter einem Wäldchen, das vor mir liegt, muss die Kirche sein.

Je näher ich dem Wäldchen komme, umso schmaler wird der Weg. Dichte Büsche wuchern entlang des Pfads, und mir kommt es so vor, als wäre es am Himmel dunkler geworden. Es riecht nach Regen. Fehlte noch, dass meine Schuluniform nass würde. Außerdem ist sie viel zu dick für diese schwüle Hitze. Wo kommt nur diese plötzliche Unruhe in mir her? Kaum habe ich mir gut zugeredet, huscht ein Schatten hinter einem der Büsche hervor, etwas großes schwarzgraues Grauschwarzes. Ich kriege einen Riesenschreck und wünschte, ich hätte einen Kurs in einer dieser asiatischen Kampfsportarten belegt, die sie einem in der Schule aufdrängen wollen. Ich sehe genauer hin, und wer steht vor mir, keuchend, offenbar von erstklassigem Seitenstechen geplagt? Emo Theresa.

»Sag mal, hast du sie noch alle?«, frage ich und versuche zu verbergen, dass sie mich kalt erwischt hat.

Sie japst noch ein paarmal und stößt hervor: »Ich muss mit dir reden.«

Ungläubig starre ich sie an. »Sag mal, bist du mir seit der Schule gefolgt? Kannst du nicht einfach Hallo sagen wie jeder normale Mensch oder mich anrufen, wenn du Angst hast, mich anzusprechen?«

»Ich habe keine Angst«, behauptet sie mit vorquellenden Augen. »Ichwolltedirnursagendassdudirnichteinbildensollstdassdumeinenvateralsvaterkriegst.«

Interessanter Satz. Und schnell. Immerhin ist nun raus, was ihr Problem ist.

»Hör mal«, sage ich, so ruhig ich kann. »Auch wenn dein Vater wie George Clooney aussehen würde, wenn er nur weniger Pizza essen würde, habe ich nicht das geringste Interesse an ihm als Vater. Ich habe schon einen und brauche keinen mehr.«

Theresa zupft ihr schwarzes Oberteil zurecht. »Trotzdem. Tatsache ist, dass wir am Wochenende zusammen zelten gehen, und das bedeutet, wir tun, als wären wir eine Familie.«

»Ich nicht«, knurre ich, »hab ich nicht vor, keine Sorge.«

»Die machen zusammen Dienstreisen«, klärt sie mich auf. »Deine Mutter soll sich nicht an meinen Vater ranmachen, er ist verheiratet.«

»Wir wissen, was das wert ist«, sage ich abgeklärt. »Krieg dich wieder ein. Von mir hast du in der Richtung nichts zu befürchten. Ich brauche eine neue Familie so dringend wie ein Loch im Kopf.«

Ihr fällt nichts mehr ein. Sie macht den Mund ein paarmal auf und zu wie ein Karpfen, dem der Sauerstoff ausgegangen ist. »Ich warne dich«, sagt sie.

»Warnung zur Kenntnis genommen.« Ich nicke ihr zu, drehe mich um, lasse sie stehen und nehme meine Wanderung Richtung Wald wieder auf. Echt krass. Die Zicken kommen in allen Größen und Farben.

Der Weg führt durch das Wäldchen fast aus dem Dorf heraus, dann stehe ich vor der Kirche. Sie befindet sich hinter einer aus groben Steinblöcken errichteten Mauer und ist aus dunklen Klinkersteinen gebaut. Der Turm ist flach wie eine Flunder und hat merkwürdigerweise spitze, gotische Fenster. Eine ziemlich wilde Bauweise, wenn man mich fragt. Dieses Dorf hat mehr Charakter, als ich mir das vorgestellt habe. Aus meiner Kindheit habe ich nur eine ganz verschwommene Erinnerung daran.

Ich stupse das grob gezimmerte Gatter in der Mauer zur Seite und gehe den Sandweg zur Kirche hinauf. Die Tür hat dicke eiserne Beschläge, die abweisend wirken. Ich drücke die Klinke, doch nichts passiert (irgendwie scheine ich ein Problem mit Türen zu haben). Dann lasse ich den großen eisernen Ring gegen das schwere Holz donnern. Das klingt so laut und so hohl, dass ich zusammenzucke. Keine Reaktion.

Noch mal.

Rums.

Nichts.

Ich drehe mich um und schlendere einmal um die kleine Kirche herum. Sie ist umwuchert von einigen Sträuchern und Dornengewächsen, die unerfreulich piken. (Hätte ich mich bloß nach der Schule umgezogen wie all die Grazien.) Blumen gibt es hier kaum. Eine sehr schmucklose Angelegenheit, man könnte fast meinen, die Kirche sei von Gott und den Menschen verlassen, aber ich weiß, die St. Peter’s Church ist die Gemeindekirche, das Schild, das den Eingang ziert, lässt keine Zweifel zu.

Tja, dann eben nicht. Ich seufze und will gerade wieder gehen, da ist ein quietschendes Geräusch zu hören.

»Ja, bitte?«, sagt jemand mit dünner, vor Alter zitternder Stimme. Ich drehe mich um und sehe ein unscheinbares, wichteliges Wesen in einer schwarzen Kittelschürze in der Kirchentür stehen. In der Hand hält es einen Reisigbesen wie aus einem Hexenmärchen. »Kann ich helfen?«, fragt es und winkt mich zu sich.

Sollte ich jetzt weglaufen, weil ich nicht eingesperrt und gemästet werden möchte? Stopp, hier handelt es sich schließlich um das Gotteshaus der Anglikanischen Kirche, und es ist nicht aus Lebkuchen. Ich reiße mich zusammen und stelle mich vor. »Lisa Lorenz«, sage ich. »Ich bin vor Kurzem hierhergezogen und hätte ein paar Fragen … zur Geschichte von Cliffmoore und so.«

»Thomas Fiffield«, stellt sich das Wesen vor. »Da bist du bei mir richtig. Ich weiß nicht alles, aber doch das meiste (sehr bescheidener Mensch). Ich bin der Kirchendiener.«

Ein Mann. Überraschung.

»Du kannst mich Tom nennen«, sagt er, grinst mich mit überschlägig zehn Zähnen an und legt sein Gesicht in freundliche viertausend Falten. »Komm mit, ich wollte mir gerade einen Tee machen, es ist ›teatime‹«, lädt er mich ein und zeigt in Richtung einer kleinen schmiedeeisernen Tür, die seitlich in dem Kirchenmäuerchen hängt. Dahinter steht ein winziges Häuschen, das mir bisher gar nicht aufgefallen ist.

»Das Pfarrhaus«, erklärt Tom und zieht die Kirchentür hinter sich zu. »Der Pfarrer ist verreist. Ich kann dir alles erzählen. Wir haben sturmfreie Bude.« Er kichert. Der Mann ist witzig. Und eine Plaudertasche noch dazu. Juhu!

Das winzige Häuschen hat winzige Fenster und ist für Thomas Fiffield maßgeschneidert. Wo hier noch Platz für einen Pfarrer sein soll, ist mir schleierhaft.

Als hätte er meine Gedanken gelesen, erklärt er: »Ich wohne nicht hier, sondern habe eine winzige Wohnung im Dorf.«

Winzig. Natürlich. Während er einen Earl Grey aufbrüht, erzählt er fortwährend vom Dorf. Von der langen Geschichte Cliffmoores, die ich teilweise schon von Rose kenne, und den alteingesessenen Familien, die schon seit Jahrhunderten hier wohnen. Ha, mein Stichwort.

»Wie die Cumberlands«, platzt es aus mir heraus.

»Wie die Cumberlands«, bestätigt er. »Deren Geschichte ist besonders wechselhaft. Aber Edna hat es geschafft, große Teile des schottischen Familienvermögens über alle Krisen hinweg zusammenzuhalten. Edna fällt immer etwas ein, auch wenn sich die Schlinge um ihren Hals zuzieht. Erstaunliche Frau.«

Wieso schottisch? Wieso Schlinge? Vielleicht sollte ich das mal klären.

Fiffield nimmt einen großen Schluck Tee und seufzt auf. »Ach, das tut gut, die alten Geschichten nach all der Zeit mal wieder zu erzählen. Sonst will sie ja keiner mehr hören.«

Wenn Tom Fiffield so gern erzählt, dann habe ich für ihn das Thema aller Themen. »Kannten Sie Rupert?«

»Rupert Cumberland? Selbstverständlich. Der arme Kerl, schreckliche Sache damals.«

»Was ist ihm denn geschehen, Mr Fiffield?«, frage ich höflich, um meine Nervosität zu verbergen.

»Tom«, sagt er.

Tom? Oh.

»Ist ihm etwas zugestoßen, Tom?«

Er nippt an seiner Tasse und nickt mir aufmunternd zu. Ich nehme einen Schluck von dem erstklassigen Tee und sehe ihn gebannt an. Und dann fängt Tom Fiffield an zu erzählen.

»Rupert Cumberland liebte vor gut zwanzig Jahren ein sehr hübsches Mädchen hier aus dem Dorf, Linda Cooper.«

Oh. Mein. Gott. Mama in einer großen, tragischen Liebesgeschichte! Ich halte die Luft an.

»Ihre Eltern waren leider nicht sehr wohlhabend. Edna billigte diese Beziehung in keiner Weise und wollte die beiden unbedingt auseinanderbringen. Sie hatte sich nämlich in den Kopf gesetzt, dass ihr Sohn etwas Besseres verdient hätte. Zumal es schon in alten Zeiten einen Streit zwischen den Coopers und den Cumberlands gab.«

Ja, das passt. Mrs Cumberland als der böse Drache. Kein Wunder, dass Mama sie nicht leiden kann. Aber was war zwischen Oma und der alten Hexe?

»Streit, wie meinen Sie das?«, werfe ich ein.

»Tut nicht wirklich was zur Sache«, meint Fiffield und lässt sich nicht bremsen. »Also, hinter Ruperts Rücken hatte Edna seine Hochzeit mit der Tochter des Lord Harrington arrangiert. Sie hieß Mary und liebte Rupert ebenfalls. Aber er liebte sie nicht. Eine unglaublich traurige Geschichte«, sagt er und stößt ein herzzerreißendes Seufzen aus. »Die alte Edna Cumberland war einen richtiger Sturschädel, ist sie übrigens heute noch, und so zwang sie Rupert schließlich, der Hochzeit mit Mary zuzustimmen. Der war todunglücklich und hat sich am Vorabend der Trauung mit zwei Freunden fürchterlich betrunken. Er fuhr sternhagelvoll gegen einen Baum und war auf der Stelle mausetot.«

Das ist ja furchtbar. Wie schrecklich sich Mama gefühlt haben muss. Wie unendlich traurig sie gewesen sein muss. Aber warum will sie davon nichts erzählen? Tut es ihr immer noch so weh? Wie ist sie nur damit umgegangen?

»Und die beiden Mädchen?«, frage ich.

»Mary hat einen Bankier geheiratet und lebt heute in Schottland.«

Ach bitte, nicht schon wieder Schottland, wo führt das hin?, denke ich und frage: »Und die andere?«

»Melinda. Das heißt ›die Honigsüße‹, wusstest du das? Was für ein entzückender Name. Sie ist irgendwohin ausgewandert, sicherlich mit gebrochenem Herzen. Heute soll sie wieder hier in der Gegend wohnen.«

In mir rumort es. Was für eine überwältigende Geschichte. Meine arme Mama! Ich muss mir fest auf die Zunge beißen, um nicht mit dem Geständnis herauszuplatzen, dass die Honigsüße meine Mutter ist.

»Ich habe etwas über einen Fluch gehört«, taste ich mich vorsichtig vor, »wissen Sie etwas davon?«

Fiffield nickt eifrig. »Ich war dabei und werde es nie vergessen. Es war bei Ruperts Beerdigung. Das Schlimme war, dass Edna diesem Mädchen dabei das Trauerkleid zerrissen hat.«

»Melinda«, helfe ich aus.

»Genau«, fährt er fort. »Edna hat nach ihr geschlagen und ihr eine wunderschöne Kette vom Hals gerissen. Die hat sie in den Dreck geworfen und Melinda dabei lauthals verflucht. Das war vielleicht ein Auftritt. Darin war Edna immer groß.«

Es gibt den Fluch! Es gibt ihn wirklich. Die alte Hexe hat Mama tatsächlich verflucht! Alles ist wahr, Rose hatte Recht. Aber wie ernst kann man das nehmen? Edna gibt zwar eine astreine Hexe ab, aber für einen funktionierenden Fluch benötigt sie übersinnliche Kräfte. Ich könnte Ashley auch verfluchen. Nur: Würde es etwas nützen?

»Sie sagten, Rupert war am Abend vorher mit zwei Freunden unterwegs«, versuche ich, noch mehr Informationen zu bekommen. »Haben die beiden den Unfall überlebt?«

»Oh«, sagt Fiffield, »wer war damals dabei? Hm. Doch, ich weiß es.« Er hüstelt und nimmt ein Schlückchen Tee. »James Hunt natürlich.«

»Wer ist das?«, will ich wissen. »Und haben Sie eine Ahnung, wo er heute lebt?« Auweia, übertreibe ich gerade mit meiner hemmungslosen Neugier? Hoffentlich wird er bei meinem Eifer nicht noch misstrauisch.

»Hunt ist der Apotheker in Cliffmoore. Nach dem Unfall hat er angefangen, fürchterlich zu saufen. Seine Leber müsste inzwischen die Größe eines Mastschweins haben.« Er kichert krank.

»Und der andere?«

»Welcher andere?«

»Sie sagten, es waren zwei von Ruperts Freunden.«

»Richtig. Äh … ja. Wer war das noch?« Fiffield kratzt sich eine Weile am Kopf. Irks, er findet dort doch hoffentlich nicht irgendwelches Kleingetier? »Ah, natürlich, so ein kleiner, ganz forscher Typ. Aus dem ist richtig was geworden. Hugh Hedgewick.«

»Gibt es den noch?«

»Hoho, und ob!«

Ich sehe meinen neuen Freund Tom auffordernd an.

»Na ja, erst war er ungeschickt und ging mit ein paar Firmen pleite. Dann kam er auf den Trick, Politiker zu werden, und schaffte es, einen Posten in der Stadtverwaltung von York zu ergattern. Er machte sich viele, viele Freunde, indem er sie förderte und reich und glücklich machte. Der gewissenlose Drecksack, oh, entschuldige.« Er hüstelt erneut und taucht seine Nase tief in den Earl Grey.

»Und wo ist er jetzt?«, frage ich. Wahrscheinlich könnte ich ihn sogar nach seiner Sockengröße fragen und er würde mir begeistert Auskunft geben.

»Immer noch im Stadtrat. Verantwortlich für Wirtschaftsentwicklung.« Er grinst. »Er sorgt dafür, dass sich die Wirtschaft in die richtige Richtung entwickelt. Dafür nimmt er kleine Geschenke entgegen. Diskret natürlich.«

»Darf man das denn?«, frage ich erstaunt.

»Nein, das darf man nicht. Funktioniert aber.«

Ich glaube, bei seinen Schilderungen, die er lustvoll dramatisch vor mir ausgebreitet hat, bin ich immer blasser geworden. Ich fühle mich ein bisschen schwindlig.

Fiffield sieht mich mitfühlend an. »Lass dich nicht von meinen alten Geschichten beeindrucken. Das ist alles sehr lange her. Bis auf die Geschichten, die nicht so lange her sind. Die Welt ändert sich eben nicht so schnell.«

Das ist bestimmt ganz furchtbar philosophisch, nur will ich es nicht wissen. Mir schwirrt der Kopf. Es sind die Geschichten hinter den Geschichten, die ich wissen will. Und es sieht so aus, als seien hinter diesen Geschichten noch mehr Geschichten. Wie soll ich nur jemals Ordnung in dieses Chaos kriegen?

Ich bedanke mich bei Tom Fiffield, der sich seinerseits überschwänglich dafür bedankt, dass ich ihm zugehört habe. »Du kannst mich jederzeit wieder besuchen, hörst du? Jederzeit!«

Ich verspreche ihm, wiederzukommen, und trete den Heimweg an. Allerdings nehme ich nicht den direkten Weg nach Hause, weil ich Zeit brauche, um zu verdauen, was der Kirchendiener mir alles erzählt hat. Kann ich Mama auf die Geschichte mit der Beerdigung ansprechen? Lieber nicht. Sie will nicht an früher erinnert werden, so viel steht fest. Und nachdem ich nun weiß, was damals passiert ist, kann ich sie verstehen. Umso mehr bin ich enttäuscht, dass sie mir noch nie davon erzählt hat. Ich bin kein kleines Kind mehr. Es ist klar, dass Mrs Cumberland immer noch trauert. Sicher benimmt sie sich extrem, um es vornehm auszudrücken. Aber dass Mama alles verdrängt, ist ebenfalls nicht gesund. Auch wenn sie eine beknackte Nachbarin hat.

Mama ist schon zu Hause, als ich zurückkomme. Als ich die Haustür öffne, humpelt sie mir entgegen.

»Was ist passiert?«, frage ich entsetzt.

»Dumme Geschichte«, murmelt Mama. »Komm erst mal rein.«

Ich schließe die Tür hinter mir und erzähle ihr als Erstes von dem Ultimatum für mein Geständnis, das Ashleys Vater gestellt hat. Mama stöhnt und schüttelt den Kopf. »Perfekt«, sagt sie mehr zu sich selbst. Sie hat einen Tee aufgesetzt, nötigt mich auf das Sofa und schenkt mir ein. Gleich laufe ich vor lauter Tee über. Sie schiebt mir Kekse rüber. Die guten. Die mit der dicken Schokoladenschicht. Langsam werde ich misstrauisch. (Aber so ein Keks ist Nervennahrung pur, und Nervennahrung ist genau das, was ich jetzt dringend brauche.)

»Also …«, sagt sie. »Ich hatte heute nach der Arbeit einen Termin bei Hutton-Smith.« Mein Mund ist voller Keks und Schokolade, aber das Entsetzen in meinen Augen ist sicher nicht zu übersehen. »Ich weiß, du wolltest das nicht, Lisa. Aber mir hat es nicht gefallen, passiv zu sein. Abzuwarten. Gar nichts zu tun. Ich dachte, ich erfahre etwas Neues und kann irgendwie helfen.«

»Und?«, nuschle ich mit vollem Mund.

Sie lacht verlegen. (Aber sie lacht.) »Na ja, ich kenne ihn von früher. Er war damals mein Klassenlehrer.«

»Du warst auch auf dieser Schule?«, frage ich entgeistert. »Das hast du mir nie erzählt.«

Wie immer, wenn es um die Vergangenheit geht, lässt sie schon mal eine Info weg. Kein Wunder, dass sie auf meinen vorwurfsvollen Ton gar nicht erst anspringt. »Jedenfalls hat er mich gesehen, gleich erkannt und das war’s dann.«

»Wie bitte? Er hat dich nicht mal angehört?«

»›Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm‹, hat er gesagt.«

Ich spüle die letzten Keksreste mit ein bisschen Tee hinunter. »Das Mikroskop«, sage ich leise. »Er hat sich an das kaputte Mikroskop erinnert.«

»Leider«, sagt Mama. »Die Sache ist damals einfach im Sande verlaufen, aber er hat es sich trotzdem gemerkt.« Sie wird rot.

Sie wird rot? Wieso das denn?

»War ein Junge daran beteiligt? War er daran schuld? Hast du für ihn geradegestanden?«, sprudelt es aus mir heraus.

»Na ja …«, nuschelt Mama und windet sich.

»Es stimmt also! Wie hieß er?«

Mama zögert. »Rupert«, gibt sie unwillig zu.

Da haben wir’s. Rupert Cumberland, auf derselben Schule.

Kann ich ihr von Fiffield erzählen? Zu riskant.

»Möchtest du mir mehr über ihn erzählen?«

»Nein, ich glaube nicht … Vielleicht ein anderes Mal …« Sie steht auf und humpelt ein paar Schritte. »Verflixt, tut das weh!«

Ich springe auf. »Kann ich helfen? Wie ist das überhaupt passiert?«

»Diese verdammte Katze«, sagt sie grimmig. »Ich war gerade auf dem Weg zur Haustür, da war sie plötzlich da. Ich bin über sie gestolpert und hingefallen. Einen halben Meter weiter und ich wäre mit dem Kopf auf die Steinkante vor der Haustür geknallt.«

»So eine kleine schwarze Katze?«, frage ich.

Mama nickt finster.

»Die habe ich neulich auch schon gesehen«, sage ich vorsichtig und muss daran denken, wie das Kätzchen unter der Schaukel durchgesaust ist.

»Wem gehört die bloß? Dieses Vieh ist echt lebensgefährlich.« Stöhnend humpelt Mama in die Küche.

Lebensgefährlich … Die Härchen an meinen Unterarmen stellen sich auf. Der Fluch … Edna Cumberlands Fluch …

Ich gehe nach oben, um mich an meine Hausaufgaben zu setzen, die verschwinden ja leider nicht von allein, während Mama sich im Garten um die Blumen kümmert. Mein Fenster habe ich gekippt und nach einer Weile höre ich zwischen dem Vogelgezwitscher leise Stimmen. Weil ich mich sowieso nicht konzentrieren kann, stelle ich mich so ans Fenster, dass mich niemand sieht, und spähe hinunter in den Garten. Neben den Hortensienbüschen steht einmal mehr Rose und redet verschwörerisch auf Mama ein. Zuerst verstehe ich nur »Edna« und »Katze verloren gegangen« und spitze die Ohren. Das ist Mrs Cumberlands Kätzchen? Das hat mir gerade noch gefehlt.

»Melinda, lass die Katze auf keinen Fall ins Haus!«, sagt Rose und rudert aufgeregt mit den Armen in der Luft, während ich mir schuldbewusst auf die Lippe beiße. »Sie ist des Teufels! Denk daran, was schon Papst Innozenz über die diabolische Macht der Katzen gesagt hat. Edna hat sie dir geschickt, sie ist ihr Werkzeug.«

Hätte Tom Fiffield mir heute nicht von dem Fluch erzählt, würde es mir bestimmt ergehen wie Mama, die Rose jetzt ansieht, als hätte die schwer einen an der Waffel.

»Ich lasse die Katze nicht ins Haus, Rose«, sagt sie und klingt ein bisschen genervt. »Ich wusste nicht einmal, dass sie Edna gehört. Diesen Ärger brauche ich nicht. Lass gut sein jetzt, in Ordnung?«

»Ich wollte dich nur warnen«, erklärt Rose mit finsterer Miene. Dann geht sie davon.

Mama sieht ihr nach, schüttelt den Kopf und gießt weiter ihre Blumen. Mit wackligen Knien lasse ich mich auf meinen Schreibtischstuhl plumpsen. Was ich in letzter Zeit an Warnungen gehört habe, kann sich sehen lassen. Alles Unsinn? Seit dem Auftritt der Katze hätte ich jedenfalls einiges zu bieten: Ashleys Verleumdung, Mamas kaputten Fuß, das schräge Telefonat mit Papa und last, but not least Ben, der nicht mehr mit mir redet. Eine hübsche Ansammlung, um meine Theorie der Lisa-Verschwörung zu betonieren, wenn man mich fragt …

Nachdem Ben auch am nächsten Morgen mit gesenktem Kopf grußlos an mir vorbei ins Klassenzimmer geschlichen ist und Dr. Walker mir mitgeteilt hat, dass Mr Ashton noch immer geschäftlich im Ausland weilt, folgt zu allem Überfluss auch noch eine Stunde beim einzigartigen, unvergleichlichen Reginald »Rex« Byrnes. Als das Schlüsselwort »Stadtrat« fällt, werde ich schmerzhaft an mein Sozialkunde-Projekt erinnert. Doch plötzlich durchzuckt mich ein Geistesblitz.

Natürlich! Das ist es!

Der Stadtrat als solcher in seiner vornehmen Aufgabe interessiert mich zwar nicht wirklich, aber angespornt von den Früchten der Recherche, die Tom Fiffield mir gestern beschert hat, ist mir die Funktion des Stadtrats ab sofort hohe Aufgabe und Hobby zugleich. Speziell die eines bestimmten Stadtrats namens Hedgewick. Der kennt die große Liebesgeschichte zwischen Rupert und Melinda von außen und von innen. Also soll er sie mir als Volksvertreter und Mensch erzählen. Was dazu an Politik und Staatswesen abfällt, kann ich dann für meinen Aufsatz verwursten.

Um mir mehr Wichtigkeit zu verleihen, behaupte ich beim Anruf im Amt für Wirtschaftsentwicklung, Vertreterin der Schülerzeitung Fultonthorpe Grammar School York Chronicle zu sein (ich bin selbst vom Namen der Zeitung beeindruckt, auch wenn es sie nicht gibt). Da die Brüder alle wiedergewählt werden wollen, ist die Presse wichtig. Schüler sind die Wähler von morgen. Es zählt jedes Fitzelchen Eigenwerbung. Weiß jeder. Also: Ich bin drin.

»Ich habe einen Termin bei Stadtrat Hedgewick«, teile ich dem Typ, der in dem Verwaltungsgebäude hinter einem winzigen Empfangsfenster sitzt, in geballter Wichtigkeit mit.

Der deutet stumm mit dem Kopf Richtung Treppe.

Ich sehe ihn fragend an.

»Einhundertzwölf«, sagt er unwirsch.

Jede weitere Konversation mit diesem Ausbund an Charme würde mich nur weiter runterziehen, deswegen vermute ich einfach mal, das ist eine Zimmernummer im ersten Stock.

Und tatsächlich: Zimmer 112 weist Hedgewicks Namen auf. Ich klopfe artig und trete ein, nachdem ich eine Weile auf ein Signal gewartet habe. Es tut sich ein Vorzimmer mit einem Überangebot wuchernder Zimmerpflanzen auf. Hinter Gummibäumen und anderem haltbarem Grünzeug entdecke ich eine müde aussehende Dame mittleren Alters im grauen Kostüm. »Miss Lorenz, nehme ich an?«, begrüßt sie mich freundlich. »Er hat gleich Zeit für Sie.«

Kurz darauf öffnet sich die Tür und es wieselt etwas Kleines, Kugeliges mit rot geflecktem Schweinsgesicht heraus, wirft eine abgegriffene Unterschriftenmappe auf den Schreibtisch seiner Vorzimmerdame und winkt mich in sein Büro, das absolut kahl ist. Keine Pflanzen, keine Fotos, kein Garnichts, nur Aktenbündel, Aktenordner und anderweitig geordnetes Papier. Ich darf mich vor seinen Schreibtisch auf einen ungemütlichen Stuhl setzen, während er sich in einen protzigen Ledersessel fallen lässt, in dem er fast verschwindet.

Ich räuspere mich. »Ich bin vom Fultonthorpe Grammar School York Chronicle. Wir haben uns, wie schon der Name sagt, vorgenommen, Fakten für eine Chronik interessanter Familien in York zu sammeln«, beginne ich. (Ähm, wie dick kann man eigentlich auftragen?)

Ich sehe, das gefällt ihm. Also mache ich weiter.

»Natürlich ist in diesem Zusammenhang auch der alteingesessene Name Hedgewick angesprochen worden. Mir ist der Buchstabe C zugefallen, wie in Cumberland. Ich habe gehört, dass Sie mit der Familie Cumberland befreundet waren oder sind.«

Er wälzt sich leicht unbehaglich in seinem Sessel hin und her.

»Insbesondere Rupert Cumberland soll Ihnen in Ihrer Jugend ein guter Freund gewesen sein.« (Redet man in Ämtern so geschwollen? Übertreibe ich?) Ist vielleicht ein bisschen mit der Tür ins Haus gefallen, aber was soll ich um den heißen Brei herumreden? Und tatsächlich, ich lande einen Volltreffer. Hedgewick zuckt zusammen, und ich denke, vielleicht hätte ich doch vorsichtiger sein sollen.

»Wer hat dich geschickt?«, fragt er prompt. Seine Gesichtsfarbe wirkt plötzlich noch einen Hauch ungesünder.

»Die Schule«, sage ich unschuldig. »In dem Projekt geht es um die Recherche über die Familien von …«

»Erzähl mir nichts!«, bellt er. »Als Nächstes fragst du mich, ob ich selbst betrunken war und schuld bin, Rupert Cumberland volltrunken hinter das Steuer gelassen zu haben. Woher weißt du davon? Das ist längst verjährt und taugt nicht für Verleumdungen. Für eine Schmierkampagne gegen meine Wiederwahl braucht ihr schon etwas Besseres!«

Diese Tirade überrascht mich dann doch. Der steht ja mächtig unter Dampf! Wie schafft er es, mich dermaßen zu überschätzen? Unwissentlich habe ich offensichtlich den falschen Knopf gedrückt. Entweder es hat ihn noch nie jemand nach damals gefragt oder es ist gerade zu einem unguten Zeitpunkt passiert. Auweia.

»Es tut mir leid …«, stammle ich.

»Mir auch«, sagt er und steht in (begrenzter) Lebensgröße auf, was er offenbar für bedrohlich hält.

Ich stottere noch etwas von wegen Missverständnis und mache, dass ich aus seinem Büro komme. Kaum habe ich einen Fuß über die Schwelle gesetzt, wirft er die Tür hinter mir krachend ins Schloss.

»Auf Wiedersehen«, sagt die Vorzimmerdame mit süßem Lächeln, die diese Art der Verabschiedung wohl gewöhnt ist.

»Wiedersehen«, sage ich und stolpere nach draußen. Interessanter Auftritt. Ein Stadtpolitiker bei der Arbeit. Aus dem kriege ich bestimmt nichts mehr raus. Schade. Er weiß entschieden mehr, als er aus sich herausgebellt hat, möchte aber seine unrühmliche Rolle in der Tragödie möglichst weit unter den Teppich kehren. Vorläufiges Ende der Recherche zum Traumpaar Melinda/Rupert. Arrggh!

Der Rest der Woche zieht an mir vorbei und jeder Tag wirkt wie die müde Kopie des vorhergehenden. Weder an der Ashley- noch an der Ben-Front tut sich was. Dr. Walker signalisiert mir bei jeder Nachfrage, ich solle Geduld haben (wo soll ich die bitte hernehmen?), Ben signalisiert mir, dass ich unsichtbar bin. Gefällt mir das? Tut es nicht. Ach, Mann. Zoey merkt, dass es mir nicht gut geht. Sie weiß, dass diese Ashley-Geschichte wie ein Fallbeil über meinem Kopf hängt – schließlich ist heute Freitag, und das Ultimatum von Leonard Ashley läuft in drei Tagen ab.

»Hast du Lust, dir heute nach der Schule mal die Schokoladenfabrik meines Onkels anzuschauen? Ist ganz interessant, wie sie das Zeug herstellen. Und du kannst so viel Nugat essen, bis es dir zu den Ohren rausquillt. Beruhigt auch die Nerven.«

Ich lächle sie dankbar an. »Das ist lieb, Zoey, aber das wäre in meinem aktuellen Zustand ziemlich verschwendet.«

Sie mustert mich mitfühlend. »Zum Glück ist morgen Wochenende«, sagt sie.

»Zum Glück« ist gut. Von meinem Todesurteil am Montag abgesehen, geht die Misere ja noch an anderer Stelle weiter. Das gefürchtete Wochenende mit den Mulls nähert sich unerbittlich. »Mach ganz unvoreingenommen mit«, hat Mama gesagt, »hab einfach Spaß.«

Schon klar.

Und dann ist es so weit. (Yay!) Martin holt uns mit seinem Kleinbus ab. Er strahlt über das ganze Gesicht, als wir mit Isomatten und Schlafsäcken aus dem Haus kommen.

»Guck nicht so muffig«, sagt Mama leise zu mir.

Ich habe nicht für zwei Pennys Lust auf dieses hoch organisierte Unternehmen, das zu offensichtlich nach krampfiger Familienzusammenführung schreit. Ich brauche keine neue Familie. Eine kaputte reicht mir, auch wenn Theresa das nicht kapiert. Sie steht neben Martin, trägt zur Abwechslung einen grottigen (schwarzen) Trainingsanzug und strahlt totale Begeisterung aus. (Vorsicht, Ironie.) Daneben Paul, der grinst wie sein Vater, ein kleiner George-Clooney-Verschnitt sozusagen, der nicht ahnt, dass das hier unweigerlich in einer Katastrophe enden wird. Theresa betrachtet mich wie eine Spezies Käfer, die ihr noch nicht untergekommen ist. Sie würde mich sicherlich am liebsten mit ihren nietenbesetzten schwarzen Stiefeln zerquetschen. Paul will gleich mit mir Fußball spielen. Genau mein Ding. Mama und Martin scheuchen uns in den Bus und ich sorge dafür, dass ich eine Sitzbank für mich allein habe.

Martin setzt sich hinter das Steuer, Mama nimmt auf dem Beifahrersitz Platz und sieht ihn aufmunternd an. Er räuspert sich. »Also, wir werden im Fangfoss Park zelten, das ist ein sehr schöner Campingplatz. Na ja, ich denke, wir grillen was Leckeres und spielen was Nettes. Wir werden bestimmt Spaß haben.«

Ja, ganz bestimmt, denke ich. Und füge mich in mein Schicksal.

Nach zwei Stunden und mehreren Kilometern Stau biegt Martin auf den Campingplatz ein. Okay, das Wörtchen Park ist leicht übertrieben. Es gibt zwar eine Wiese, aber die liegt hinter einem ehemaligen Bahnhofsgelände (das alte Ding steht sogar noch). Mama und ich pfuschen an unserem Zelt herum, während die anderen drei mit ein paar Handgriffen im Militärstil ihr Zelt hinnageln, als würden sie das täglich machen. Paul hat die Ehre, den britischen Union Jack als Wimpel auf die Zeltspitze zu klemmen. Fehlt nur, dass sie strammstehen und die Nationalhymne singen. Martin kommt zu uns herübergeschlendert und korrigiert lässig unsere schlampigen Montagefehler. Mama legt dankbar ihre Hand auf seinen behaarten Unterarm und ich könnte sie hauen.

»Jetzt haben wir aber alle Hunger, was?«, sagt er und zwinkert uns zu. »Ich werfe mal den Grill an.«

Während er das Grillungetüm aus dem Bus wuchtet, breiten Mama und ich die Isomatten und Schlafsäcke in unserem Zelt aus.

»Sind das Ameisen?«, frage ich ängstlich. »Beißen die?« Ich habe den Eindruck, dass wir unser Zelt direkt über einer Ameisenstraße aufgebaut haben.

»Ach was«, sagt Mama, »die sind überall.«

Sehr beruhigend und wahnsinnig logisch.

»Und die Mücken?«

»Was für Mücken?«

Sie muss blind sein.

Natur macht mich unruhig, besonders wenn ich keine Fluchtmöglichkeiten habe.

Während Martin eingelegte Steaks grillt, die wirklich gut duften, gehe ich mit Paul auf der Nachbarwiese kicken. Als Martin Theresa bittet, bei uns mitzumachen, schenkt sie ihm einen mitleidigen Blick und verzieht sich in den Bus zum Auffrischen ihres Make-ups und zum Lackieren ihrer Fußnägel. Paul hängt sich enorm hinter seinen Fußball und hat einen harten Schuss.

»Bin in der Jugendmannschaft York City«, erzählt er mir und platzt dabei fast vor Stolz. »Die Profi-Mannschaft spielt in der zweiten Liga, neunter Platz. Geil, oder?«

So viel hat er den ganzen Tag nicht geredet. Das geht so lange gut, bis er mit einem satten Schuss fast die Satellitenschüssel vom Wohnwagen des Nachbarn holt. Der kommt aus der Wagentür geschossen wie ein wild gewordener Eber, die Bierflasche in der Faust – eine große sportliche Leistung angesichts des beachtlichen Bauchs, der ihm allerdings zusätzlich Schwung verleiht – und brüllt Paul an, dass ihm die Ohren flattern: »Piss off, you little shit!«

Ich erröte leicht, bringe Paul und seinen Ball in Sicherheit und brülle zurück: »Selber.«

Dass der Nachbar mich nicht versteht, tut nichts weiter zur Sache. Er stutzt, nimmt zur Beruhigung einen Schluck, bringt seine Satellitenschüssel zurück in Position und verschwindet wieder im Wagen.

Martins Steaks sind klasse gewürzt und megazart. Die Pappteller, die in Rekordzeit aufweichen, sind gewöhnungsbedürftig, schneiden kann man darauf nichts. Das führt dazu, dass wir das Fleisch irgendwann in die Hand nehmen und nach dem Essen aussehen wie die Ferkel. Theresa stellt rechtzeitig das Essen ein, weil sie sich die frisch violett lackierten Fingernägel nicht ruinieren will. Da sind lauter Herzchen und Blümchen drauf, echte kleine Kunstwerke. Hätte ich ihr gar nicht zugetraut, diesen überschwänglichen Mut zur Farbe.

Martin zwinkert Theresa und dann Mama zu. »Die Liebe.«

Theresa steht stinkig auf. »Ich bin sowieso Vegetarierin«, sagt sie. Und verschwindet im Zelt.

»Sie wäre lieber bei ihrem Freund«, erklärt Martin entschuldigend.

Sie hat einen Freund? Der muss gute Nerven haben. Oder er ist ein Goth, der gern leidet. (Ich dagegen habe einen halben Nicht-Freund, auch nicht besser …)

Paul hockt auf mir, wirft ängstliche Blicke zum Nachbarwohnwagen und weiß zu schätzen, dass ich ihm schon einmal das Leben gerettet habe.

Martin macht eine Flasche Wein auf. Er und Mama verstehen sich prächtig, während ich an meiner Limonade nuckle und krampfhaft versuche, nicht an Montag zu denken. Paul ist halb auf mir eingeschlafen, als Theresa wieder auftaucht und sich zu uns an das Lagerfeuer setzt, das Martin so nebenbei entfacht hat. Ein ausgewachsener Pfadfinder, der jetzt auch noch anfängt, Witze zu erzählen. Theresa kommentiert die Entertainerqualitäten ihres Vaters mit einem Augenrollen. Vermutlich hat sie die Witze schon ein-, zweimal gehört.

Die Mücken, die sich während des Grillens verzogen haben, sind wieder da und hören nicht auf, mich zu stechen. Ich schlage in die Luft und mich selbst, treffe nicht eine einzige und kratze mich fluchend.

»Hör auf zu kratzen«, sagt Theresa von oben herab. »Davon wird es nicht besser.«

»Du hast gut reden, dich stechen sie ja nicht«, murre ich.

»Du darfst nicht nach ihnen schlagen«, sagt sie.

»Blödsinn«, entgegne ich, »das gilt nur für Wespen.«

»Blödsinn«, widerspricht sie, »mich hat noch kein einziges Tier gestochen.«

»Vielleicht, weil du in den Parfümkübel gefallen bist«, mache ich eine feine Anspielung auf ihren Pflegewahn.

»Bitch«, sagt sie, steht auf und verschwindet wieder ins Zelt.

»Selber!«, brülle ich ihr nach und ärgere mich, dass ich mich a) wiederhole und b) mir nichts Besseres einfällt.

»Das war nicht nötig, Lisa«, sagt Mama scharf.

»Manchmal ist so was nötig«, sage ich und stehe nun meinerseits auf. Paul purzelt wie ein nasser Sack von mir runter und rollt zur Seite. Auch das war nicht nett von mir.

Kaum dass ich im Zelt bin, höre ich, wie Martin Paul zu seiner Schwester bringt. Danach geben Mama und Martin sich Mühe, dem beschädigten Abend positive Aspekte abzugewinnen und sich Mut zuzusprechen. Ich höre noch eine Weile, wie sie miteinander flüstern, Wein trinken und leise kichern. Dann ist es plötzlich still. Was machen die da? Ich spitze die Ohren und fange an, mich zu wundern. Was? Sie streiten? Natürlich geht es um die Firma.

»Dann lass mich mit ihnen reden«, flüstert Mama.

»Ich rede nicht mit diesen Geiern. Die wollen mich nur über den Tisch ziehen.«

»Martin, die sind nicht irgendwer. Wir reden hier von Barkers. Die gibt es seit fast zweihundert Jahren.«

»Alte Geier.«

Wow. Der Mann kann hartnäckig sein.

»Wenn ich mit ihnen rede, ist das unverbindlich. Ich finde heraus, was sie zu bieten haben, und du hast dich nicht aus dem Fenster gelehnt.«

Martin grummelt irgendwas, was ich nicht verstehen kann. Ende des Gesprächs.

Als Mama zu mir ins Zelt kriecht und leise fragt: »Lisa, schläfst du schon?«, simuliere ich Tiefschlaf. Dabei bin ich hellwach. Ich habe ein ganz scheußliches Gefühl. Das liegt an mir und Mama und Papa und Martin und der ganzen verdammten Welt.

Am nächsten Morgen gehen wir alle miteinander um, als würden wir auf rohen Eiern wandeln. Wir frühstücken relativ wortkarg, bauen stumm die Zelte ab und räumen sie und alles andere in den Bus. Die Fahrt nach Hause dauert staufrei eine knappe halbe Stunde. Martin hilft uns, unsere Sachen ins Haus zu tragen. Er drückt Mama, nimmt mich kurz in den Arm und kneift dabei ein Auge zu. Theresa hat einen Blick drauf, den man nur erloschen nennen kann. Martin sieht sie warnend an, sodass sie sich überwindet, mir steif die Hand zu geben. Paul strahlt mich an, knufft mich in die Seite und bietet mir die Ghettofaust an. Lächelnd boxe ich drauf und er klettert zufrieden in den Bus. Wir winken dem Wagen hinterher, bis er um die Ecke verschwunden ist.

Mama sieht mich bedient an, sagt »Na toll« und geht ins Haus.

Ich trotte mit gesenktem Kopf hinterher. War wohl nicht meine gelungenste Performance. In mir bauen sich rapide wachsende Gewissensbisse auf. Auf der Schuldgefühle-Skala von 1 bis 10 eine 7. Oder 8.

Mama will mit mir nicht über den Tag reden, sodass wir unsere Brote in ohrenbetäubender Stille essen. Dann erklärt sie, sie würde jetzt mit einem Buch ins Bett gehen.

»Mama …«, sage ich, aber es fehlen mir die richtigen Worte. Sie winkt ab und verschwindet in ihrem Zimmer. Höchststrafe. Oh Gott, was hat sie sich bloß alles erhofft von dieser Begegnung? Es war doch klar, dass das schiefgehen würde. Außerdem haben sich alle reichlich merkwürdig benommen. Oder? In meinem Kopf entwickelt sich ein Eisblock. Ich kann nicht mehr denken und weiß nicht, was ich machen soll. Mein Blick fällt auf Omas Ohrensessel.

Ich wickle die samtweiche, große Kuscheldecke um mich, ziehe die Beine an und schmiege mich an die Rückenlehne. Ich werde ruhiger, aber die Gedanken fangen wieder an, mich zu jagen. Mama muss Martin sehr gern haben. Es sieht so aus, als wollte sie sich mit ihm zusammentun, als echtes Paar. Sich nicht nur um mich, sondern auch noch um zwei völlig fremde Kinder zu kümmern, muss für sie ein supergroßes Wagnis sein, denke ich. Vielleicht aber nimmt sie das in Kauf und sieht es als eine Chance auf eine neue Familie. Und ich bin das Sandwichkind, eingeklemmt zwischen den anderen. In mir sträubt sich alles. Irgendwo an der Küste geistert Papa mit seiner Valerie herum, und er ist mir so fern, wie er nur sein kann. Ein schreckliches Gefühl. Ich habe die vage, wahrscheinlich unbegründete Hoffnung, dass Mama noch keinen echten, endgültigen Schlussstrich unter ihre Beziehung zu Papa gezogen hat … Ach, Murks. Meine Augenlider werden immer schwerer, das Angstgefühl ebbt langsam ab und ich schlafe ein.

Mein Traum kommt wieder. Wie beim letzten Mal stehe ich auch jetzt hinter der Gartenbank, auf der das Mädchen und der Junge sitzen. Wieder gehe ich um sie herum und sehe die beiden an. Das Mädchen weint diesmal nicht, sondern erwidert meinen Blick mit großen Augen. Könnte das … Oma Judith sein? Die Augen des Mädchens werden noch größer. Plötzlich springt es in Panik auf. Es fasst den Jungen an der Hand und läuft mit ihm vor mir davon. Ich sehe an mir herunter und trage das helle Sommerkleid, das eben noch das Mädchen getragen hat. Mit einem Mal regnet es schwere Tropfen, die das Kleid erst violett, dann immer dunkler färben. Ich kann die Farbe nicht abwischen, meine Hände werden pechschwarz. Etwas Schweres hängt um meinen Hals und will mich zu Boden ziehen. Ich taste danach und halte ein Medaillon in der Hand, in dem ein funkelnder Stein eingefasst ist. Aus dem Stein brechen gleißende Strahlen hervor, die mich blenden. Das Medaillon brennt sich in meine Haut ein. Ich sehe den beiden Kindern hinterher, die nur noch als kleine Punkte in ganz weiter Ferne zu sehen sind, und will etwas rufen, aber meine Kehle ist wie zugeschnürt. Ich weiß, ich muss mir das Medaillon vom Leib reißen, sonst wird es mich verbrennen. Oh Gott, ich kann nicht! Ich schaffe es nicht …

Am ganzen Leibe zitternd, wache ich auf. Unwillkürlich greife ich nach meinem Hals. Natürlich ist da kein Medaillon. Aber ich weiß ja, so ein Medaillon kann nicht nur schützen, es kann auch einen Fluch in sich tragen. Auch das Kleid kenne ich nur zu gut. (Und der Junge war nicht Ben, so viel steht fest.) Ein Wunschtraum war das auch nicht, eher ein wehmütiger Albtraum, der aus meiner Vergangenheit zu stammen scheint.

Wie, aus meiner Vergangenheit? Werde ich zum Psychofall? Solche Träume haben mir gerade noch gefehlt. Ich merke, dass meine Glieder bleischwer sind und ich unglaublich müde bin. Es ist inzwischen tiefschwarze Nacht. Ich schleppe mich an Mamas Zimmer vorbei, aus dem beruhigend das Schnarchen von grob gerechnet drei bis vier Bären ertönt, und ziehe mir schnell meine Schlafsachen an. Während ich ins Bett steige, schlafe ich mitten in dieser Bewegung schon wieder ein.

Die Nacht ist vorbei. Ich schrecke hoch. Mama! All die nicht gesagten Dinge nach diesem Wochenende, das ich in den Sand gesetzt habe. Es tut mir so leid. Ich renne aus dem Zimmer, genau in Mama hinein, die mich gerade wecken wollte.

»Entschuldige, entschuldige, entschuldige!«, stammle ich und umarme sie fest.

OMG, sie drückt mich auch!

Sie streichelt meine Haare und flüstert: »Ist ja gut! Entschuldigung angenommen.« Irgendwie hört es sich an, als würde ihre Stimme ein kleines bisschen brechen.

»Mama …«, bringe ich hervor, und sie drückt mich noch fester an sich und sagt: »Nicht jetzt, Lisa. Lass uns ein andermal darüber reden.«

Ich nicke heftig, die Tränen laufen über meine Wangen.

»Du musst los, es ist schon spät. Ich habe die Schulsachen für dich gepackt.«

Und dann durchfährt es mich siedend heiß: Heute erwarten sie mein Geständnis! Sie werden mich massakrieren, wenn mir nichts zu meiner Verteidigung einfällt. Ich bin so gut wie tot. Ich werde von der Schule gejagt und mache meiner Mutter Schande.

»Ich drücke dir die Daumen für heute«, sagt sie nur. »Wir warten ab, was kommt, dann reagieren wir. Martin hat mir schon einen guten Anwalt empfohlen.«

Würde mir doch nur etwas einfallen, Mistkram, mistiger! Ich drücke Mama und verlasse das Haus. An der Ecke unserer Straße sehe ich mich um und winke Mama zu, die lächelnd im Türrahmen steht und zurückwinkt. Wenigstens an diesem Kriegsschauplatz sieht es nach einem Fünkchen Hoffnung aus.

Während ich auf die Schule zugehe, spüre ich die Blicke von Mitschülern, die ich im Leben noch nicht gesehen habe. Der Ausdruck in ihren Augen bewegt sich irgendwo zwischen Mitleid und Ungläubigkeit. Haben die kein anderes Thema mehr als mich? Oder leide ich an Verfolgungswahn? Vergiss es einfach, sage ich mir. Meine Schultern straffen sich vollautomatisch und meine Augen blicken glasklar geradeaus. Dann marschiere ich mit festem Schritt, niemanden eines Blickes würdigend, in das Gebäude hinein und den Gang zum Klassenzimmer entlang, als würde es kein Morgen geben.

»Wie bist du denn drauf?«, fragt mich Zoey von der Seite.

»Wie bin ich denn drauf?«, frage ich aggressiv und verwirrt.

»Aggressiv und verwirrt«, sagt sie und zieht mich beiseite, damit ich von den nachdrängenden Schülern nicht überrannt werde, die von hemmungsloser Neugier getrieben an uns vorbeistürmen.

»Was ist denn hier los?«, will ich wissen.

»Spindkontrolle«, sagt sie. »Irgendjemand hat behauptet, dass an der Schule Hasch gedealt wird.«

»Hasch?«, frage ich verdutzt.

»Gras, Marihuana, weiß der Geier.« Zoey packt mich am Arm. »Sieh dir mal den Hund an«, flüstert sie verzückt.

An uns watschelt eine kurzbeinige Art Dackel vorbei, ein weitläufiger Verwandter eines Corgi (hat die Queen nicht einen von der Sorte?). »Das ist der Drogenhund«, flüstert sie. »Hat der nicht süße traurige Augen?«

»Wenn du seinen Job hättest, hättest du auch traurige Augen«, sage ich und sehe mir den Mann an, dessen Hand die Leine hält, an der der Hund mit dem Hundeblick vorangeht. Es ist ein Polizist wie aus dem Bilderbuch, blond, offener Blick, breites Kinn. Neben ihm läuft Dr. Walker, genauso unbeirrbar darin, dem Verbrechen Einhalt zu gebieten. So würde ich mal seinen wild entschlossenen Ausdruck deuten, mit dem er an uns vorbeistürmt. Er würdigt mich keines Blicks. Hinter ihm eine sensationslüsterne Meute von Schülern, die so tun, als hätten sie demnächst nicht so etwas wie Unterricht. Wir schließen uns sensationslüstern an.

Vor den Spinden angekommen, beginnt der Hund, an den einzelnen Türen zu schnüffeln. Er scheint nichts zu finden.

»Das bedeutet noch gar nichts«, sagt der Polizist. »Manchmal braucht Jagger seine Zeit. Manchmal muss man als Stichprobe einfach mal einen Spind öffnen.«

Jagger? Wie in Mick Jagger? Gibt es Humor bei der Polizei?

»Was ist mit diesem Spind zum Beispiel?«, fragt Dr. Walker und deutet auf eine Tür, für die Jagger sich nicht die Bohne interessiert.

Das ist Ashleys Spind, schießt es mir durch den Kopf und die Menge um mich herum hält den Atem an. Wo ist eigentlich Ashley? Wenn sie nicht da ist, müsste nicht einer ihrer Spitzel ihr längst Bescheid gegeben haben, was hier gerade abgeht?

»Warum nicht?«, sagt der Polizist.

Er knackt die Tür mit einem Dietrich aus der Steinzeit. Jagger schnüffelt an den Sachen, interessiert sich aber nicht weiter dafür. Unwillig zieht er sich zurück und reißt dabei einen kleinen Stapel verschiedener Utensilien im Spind ein. Es fallen heraus: eine Haarbürste, ein Zirkel, drei Hefte It Girl, ein Familientiegel Lipgloss, ein bis zur Unkenntlichkeit abgeschmustes Plüschtier und – allgemeines Luftanhalten – ein Handy.

»Oh, was ist denn das?«, ruft Dr. Walker und hält das Telefon mit spitzen Fingern so in die Luft, dass es auch jeder sehen kann. Sein Darstellungsstil erinnert an Schauspieler vergangener Zeiten, die mit geballter Theatralik auch die letzte Oma in der allerletzten Reihe erreichen wollten.

»Oh boy«, sagt jemand in die Stille.

»Ashleys Smartphone«, erkennt ein Schlaumeier.

Mir wird heiß und kalt, während in meinem Kopf ein mordlüsterner Gedanke den nächsten jagt. Ich bringe diese Superbitch um. Ich ziehe ihr die Haut ab, langsam und qualvoll. Ich hacke sie in kleine Stücke. Dann wird mir plötzlich klar, was Dr. Walkers Strategie war – und offensichtlich nicht nur mir.

»Der liebt dich«, flüstert Zoey in mein Ohr.

»Wer?«, stelle ich mich dumm.

»Du weißt schon, wer«, erwidert sie grinsend. »Er hat dir gerade den Allerwertesten gerettet.«

»Jetzt kriegt Ashley Saures«, sage ich voller Genugtuung.

Zoey lacht. »Denkst du. Ich kann dir sagen, was passieren wird, nämlich nichts. Ashley hat sich vertan. Sie hatte vergessen, dass ihr Handy sicher im Spind verwahrt war. Sie wird sich nicht einmal bei dir entschuldigen, weil es ein simples Versehen war. Man kann sich doch mal irren. Außerdem, wenn etwas schiefgeht, hat sie immer noch ihren reichen Daddy. Da wird schnell mal was unter den Teppich gekehrt.«

»Und ihre verlogenen Zeuginnen?«, frage ich ungläubig.

»Die haben nie was Konkretes gesagt«, antwortet Zoey ungerührt. »Sie waren nie wirklich sicher, was sie gesehen haben.«

»Na, da wird sich Miss Ashton aber freuen, dass ihr Handy wieder aufgetaucht ist«, sagt Dr. Walker, der offenbar auch weiß, wie der Hase läuft. Er bedankt sich bei dem Polizisten, der mit Jagger von Spind zu Spind weitergezogen war und nunmehr verkündet, dass die Schule sauber ist. Kein Krümel, kein Halm, keine Pille welcher Art auch immer. Dr. Walker schlägt dem Polizisten auf die Schulter, tätschelt dem dankbar aufschauenden Drogenhund das reizende Köpfchen, steckt das Handy ein und geht. Nicht ohne mich anzusehen. Seine Augenbrauen heben und senken sich in Sekundenbruchteilen.

»Ich möchte auch mal so geliebt werden«, flüstert Zoey. Ich verpasse ihr einen strafenden Klaps auf den Arm.

Im Unterricht gibt Dr. Walker Ashleys Handy demonstrativ der im allerhöchsten Maße überraschten Besitzerin zurück. (Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie Ben die Kinnlade herunterfällt.)

»Bevor man andere dessen beschuldigt, was man selbst verschlampt hat, sollte man sein Gehirn einschalten«, sagt Dr. Walker.

Ashleys Gesicht nimmt die Farbe einer überreifen Aubergine an.

»Eine Entschuldigung wäre in Ordnung«, fährt er fort.

Ashley dreht sich in Zeitlupe zu mir, nickt und aus ihrem Mund kommt so etwas wie ein verhaltenes Grunzen.

Dr. Walker lässt es durchgehen. Was sollte ich auch groß erwarten? Zoey hatte Recht – und ich bin einfach nur froh, dass dieser Schwachsinn endlich vorbei ist.

»Bis zum nächsten Mal«, flüstert eine fiese Stimme in mir. Gott, steh mir bei, jetzt, wo ich das ganze Ausmaß ihrer kriminellen Energie kennengelernt habe.

In der Pause baut sich Zoey auf dem Schulhof vor mir auf. »Du hast gewonnen«, sagt sie und boxt mir grinsend auf den linken Oberarm.

»Aua. Spinnst du? Es war nicht mein Verdienst.«

Sie boxt mir auf den rechten Oberarm. »Natürlich nicht. Wir wissen, wessen Verdienst es war. Das ist aber auch völlig egal. Du musst jetzt Flagge zeigen.«

»Was?« Ich starre sie verständnislos an.

»Komm mit!«

Sie zieht mich an meinen lädierten Armen zu dem Platz, an dem normalerweise Ashley Hof hält, den Stufen einer kleinen Freitreppe vor dem Hofeingang der Schule.

»Bist du verrückt?«, zische ich sie an.

»Pass mal auf«, sagt sie. »Du zeigst jetzt der ganzen Welt, wer gewonnen hat, und dass jeder, der sich mit dir anlegt, des Todes ist.«

»Willkommen im Neandertal«, sage ich.

»Nenn es von mir aus das Gesetz des Dschungels oder sonst wie, aber das ist jetzt ganz wichtig.« Zoey sieht sich herausfordernd um. Sie genießt das offensichtlich auch als ihren Triumph.

Und so stehen wir auf der Freitreppe wie die Inbilder der Alphatiere. Tatsächlich sehen uns die in kleinen Gruppen herumstehenden Schüler mit so etwas wie Respekt an. Vielleicht bilde ich mir das aber auch nur ein. Egal, ich habe wirklich gewonnen.

Ich entdecke Ben, der am anderen Ende des Schulhofs steht. Er hat die Hände in den Hosentaschen vergraben und sieht unschlüssig zu mir herüber. Dann gibt er sich einen Ruck, dreht sich um und geht davon. Traurig. Zoey hat davon nichts mitgekriegt.

»Diesen Moment merkst du dir jetzt«, fordert sie mit blitzenden Augen. »Kannst du Ashley sehen?«

Ich lasse meinen Blick langsam über den Hof schweifen. »Nein.«

»Genau. Präg dir das ein.«

Das Leben kann so bescheuert sein. Aber es fühlt sich trotzdem gut an, das Ganze auch mal vom anderen Ende der Nahrungskette zu sehen. Nicht immer nur gefressen zu werden.

Als ich am frühen Nachmittag zu Hause ankomme, erzähle ich Mama, die gerade mal wieder an ein paar Entwürfen arbeitet, die Geschichte in einer möglichst komischen Version. Sie sieht es genau wie Zoey. Wieder etwas dazugelernt.

»Das hält nicht lange an«, sage ich pessimistisch.

»Du wirst dich wehren«, erwidert Mama. »Auch wichtig zu wissen, dass du nicht allein bist, wenn es kritisch wird.«

»Das ist wahr«, sage ich seufzend. Das ist ja so wahr. Eigentlich bin ich sogar ein kleines bisschen glücklich.

Ich bin wirklich nicht allein. Paula hat mir mit ihrer unerschütterlichen Ruhe beigestanden und Zoey war immer an meiner Seite. Sie waren diejenigen, die mir durch diese Hölle hindurch geholfen haben. Und es gab Cathy und Helen. Zur Feier des Tages fasse ich den Entschluss, Hausaufgaben Hausaufgaben sein zu lassen und Zoeys Einladung zur Schokoladenorgie von letztem Freitag anzunehmen. Aber als Erstes muss ich Paula anrufen und von meinem Triumph erzählen. Ich wähle ihre Nummer. Nichts. Ich simse die gute Nachricht. Keine Antwort. Ist was passiert? Das ist nicht Paulas Art. Komisch.

Ich verabrede mich mit Zoey vor der Fabrik ihres Onkels.

Sie heißt Chic-Choc, liegt ziemlich genau in der Stadtmitte und stellt den gleichnamigen Nugatriegel her. Zielsichere Busfahrt zum Ort der Handlung: Ich kenne mich inzwischen, stelle ich zufrieden fest, ganz gut in der Stadt aus. Dort angekommen, finde ich, dass die Straße, in der Chic-Choc liegt, mehr als untypisch für eine Fabrik ist. Ganz flache braune Backsteinbauten in langen Reihen, darin kleine Läden, Boutiquen und sogar Einfamilienhäuser, davor kleine, neu gepflanzte Bäumchen. Richtig malerisch. Mittendrin ein etwas breiterer Flachbau, vor dem Zoey schon auf mich wartet.

»Riechst du das?«, fragt sie und schnuppert in die Luft. »Pure Schokolade.«

Man kann es tatsächlich riechen. Ich nicke und umarme sie.

»Lass uns reingehen«, sagt sie. »Mein Onkel wartet schon.«

Bereits der Eingangsbereich entpuppt sich als hochmodern, ausgestattet mit Lackmöbeln und gläsernen Wänden. Die Empfangsdame lächelt uns freundlich zu.

»Wo ist denn die Fabrik?«, will ich wissen.

Zoey grinst. »Wirst du gleich sehen.« Sie zieht mich zu einem Fahrstuhl und fährt mit mir in das Untergeschoss. Als die Fahrstuhltür aufgeht, steht da ein großer Mann mit rosigem, fleischigem Gesicht. Seine Augen funkeln mich lustig an.

»Lisa, vermute ich«, sagt er und reicht mir lächelnd die Hand.

Und was für eine. Meine verschwindet darin, so riesig ist sie, aber sein Händedruck ist zart und warm und trocken. Bewundernd strahle ich ihn an.

»Alexander Ferguson«, sagt er, »nenn mich Alex.«

Er haucht einen Kuss auf Zoeys Wange und bittet uns, ihm zu folgen. Er öffnet eine schwere Eisentür, hinter der es noch ein paar Stufen hinuntergeht. Es folgt noch eine Tür, dann geht es in einen Gang, der neben einer langen Glaswand verläuft. Mir fällt die Kinnlade herunter. Unter uns tut sich eine hochmoderne Fertigungsanlage für Nugatriegel auf.

»Noch vor fünfzig Jahren haben wir hier weitaus größere Mengen produziert. York war früher eine richtige Schokoladenhochburg. Viele Menschen haben von der Produktion gelebt. Ich hatte noch eine zweite Fabrik, aber dann kamen die Großkonzerne und haben das meiste aufgekauft. Ich bin als Einzelgänger ein Exot geworden, ein weißer Elefant.«

Eigentlich ein rosa Elefant, denn alles an ihm scheint rosa. Ein Mann, wie aus Marzipan gehauen. Er zeigt uns die Herstellung der Schokoladenmischung, das Gießen der Riegel und die Verpackungsmaschinerie. Fantastisch. Ein Schokoparadies, unter der Erde versteckt. Wir dürfen von den verschiedenen Mischungen naschen, die uns ein freundlicher Schokomeister zukommen lässt, und folgen Alex schließlich nach oben. Hier drückt er mir eine große Packung Chic-Choc-Riegel in die Hand, mit meiner Lieblingsmischung Mint.

»Als Nervennahrung. Du kannst es wohl gebrauchen.« Vergnügt zwinkert er mir zu. Wieder lässt er meine Hand in seiner verschwinden und küsst Zoey auf die Wange. »Bis nachher.« Und zu mir gewandt: »Alles Gute und viel Glück. Verlass dich nur auf Zoey. Sie weiß alles.«

Zoey wird rot. (Zoey wird rot? So verlegen habe ich sie noch nie gesehen.) Dann zerteilt er die Luft, indem er mit seinen schaufelartigen Händen winkt, und verschwindet.

»Himmel, ist der nett«, stelle ich fest.

Zoey nickt. »Du ahnst nicht, was ich für ein Glück hatte.«

Ich denke an die Geschichte mit ihren Eltern. »Doch, ich ahne es.«

Als ich mich von ihr verabschiede, danke ich ihr tausendmal für alles und drücke sie ganz, ganz fest. »Ich bin froh, dass ich dich habe«, sage ich.

Sie sieht mich an und umarmt mich ebenfalls. »Bis morgen«, murmelt sie, dann dreht sie sich schnell um und geht festen Schritts davon.

Seufz. Meine hartgesottene Zoey will sich ihre Gefühle nicht anmerken lassen. In diesem Moment nicht mal mir gegenüber. Ich sehe ihr eine ganze Weile nach, bevor ich den Heimweg antrete, so überglücklich wie seit Langem nicht mehr.

Zu Hause bereiten Mama und ich gemeinsam das Abendessen vor. Mitten im Gemüseschneiden klingelt es an der Tür. Wir sehen einander verwundert an. Wir erwarten doch niemanden? Mama öffnet die Tür. Vor uns steht ein junges Paar.

»Ja?«, fragt Mama.

»Wir sind die Harpers und möchten uns das Haus ansehen. Von außen gefällt es uns gut. Vielleicht kaufen wir es.«

»Es steht nicht zum Verkauf«, sagt Mama verblüfft.

Jetzt wundern sich die Harpers. »Es wurde uns aber angeboten«, entgegnet der Mann.

»Wir haben einen Prospekt«, sagt die Frau und zeigt eine Mappe vor. Darauf steht Prewett & Craig, Real Estate. Wie jetzt, eine Maklerfirma bietet unser Haus zum Verkauf an?

»Das ist ein Irrtum, tut mir leid.« Mama schüttelt bedauernd den Kopf. »Von dieser Firma haben wir noch nie etwas gehört.«

»Schade«, sagt das Paar im Chor, »dabei gefällt es uns so gut.« Der Mann nestelt eine Visitenkarte hervor. »Wenn Sie es sich anders überlegen … hier ist meine Karte.«

Freundlich winkend ziehen sie ab. Mama und ich sehen einander an. Seltsam.

Unser Essen verläuft harmonisch und ohne viele Worte. Unseren Krach haben wir stillschweigend beerdigt. Mama und ich sind wieder in völligem Einklang. Nach dem Essen spielen wir Karten. Ich lasse sie gewinnen, weil ich weiß, dass sie sich fürchterlich ärgert, wenn sie zu oft verliert. Sie sieht mich prüfend an. Habe ich übertrieben?

»Lässt du mich gewinnen?«, fragt sie.

Ich schüttle energisch den Kopf. »So was würde ich nie tun.«

Sie lacht.

Wir beschließen den schönen Abend und gehen schlafen.

Ach, so ein ruhiger Schlaf ist einfach traumhaft! In meinem kuschligen Bett angekommen, spüre ich, wie anstrengend die Erleichterung über das Ende des ganzen Ärgers war. Ich wusste gar nicht, dass es so ein Gefühl gibt – oder empfinde ich das nur falsch?

Schwarze Stille.

Himmlisch.

Dann reiße ich die Augen auf. Das kann doch nicht wahr sein! Träume ich? Oh Gott, was ist los mit mir? Ich habe etwas gehört. Ein Scharren, ein Atmen. Meine Bettkante biegt sich nach unten. Etwas Schweres lässt sich neben mir nieder. Hilfe, was ist das? Zum Schreien habe ich keine Kraft. Und wache wirklich auf.

»Sorry, darling«, flüstert eine Stimme, »ich wollte dich nicht erschrecken.«

Rose. Bin ich froh. Es ist bloß Rose.

»Ich musste nachts kommen, weil Melinda nicht will, dass ich mit dir spreche.«

»Wieso? Worüber?«

»Ihr seid in Gefahr«, wispert sie.

»Was?!«, frage ich. Und schon sitze ich senkrecht im Bett. Der Fluch. Die Teufelsbeschwörung, oder was immer das war.

»Du darfst Lilith auf keinen Fall mehr ins Haus lassen!«

Woher weiß sie, dass ich die Katze ins Haus gelassen habe? Spooky. »Lilith?«, starte ich ein Ablenkungsmanöver. »Ist das das süße Kätzchen?«

»Das ist kein süßes Kätzchen!«, sagt Rose und atmet schwer. »Sie ist Ednas Sendbotin und soll Unheil anrichten. Sie hat deine Mutter zu Fall gebracht. Melinda hätte umkommen können!«

»Rose«, sage ich, so ruhig es geht, und hoffe, dass ich jetzt keinen Fehler mache. Wer weiß, wie sie reagiert. »Ich habe dich neulich aus Versehen beobachtet. Hinten auf dem Grundstück. Du weißt schon, das Teufelsfünfeck, die Kristalle. Was hat das alles zu bedeuten?«

»Gut, dass du es selbst ansprichst.« Rose seufzt, als würde ihr ein Stein vom Herzen fallen. »Ich habe gespürt, dass du da warst. Du hättest ruhig zu mir kommen können. Ich hätte dir gern erklärt, was ich mache und warum ich es mache. Du musst wissen, dass ich euch schütze. Ich habe dir doch von der Macht des Fluchs erzählt. Deine Mutter will es nicht glauben. Es muss aber einen geben, der daran glaubt und etwas gegen das Böse tut.«

»Es war also ein Abwehrritual«, stelle ich fest. »Und wogegen?«

»Ihr dürft Edna nicht unterschätzen«, sagt Rose eindringlich. »Sie hat etwas vor. Seit Melinda wieder da ist, plant sie etwas. Ich muss sie und ihre Verwünschungen bannen. Und genau das habe ich getan, als du mich im Garten gesehen hast.«

Ich lasse Roses Worte einen Moment sacken. »Dass sie böse ist, muss doch aber nicht heißen, dass sie eine Hexe ist.«

»Jede Frau kann eine Witch sein, wenn sie will.«

Oder eine Bitch, denke ich.

»Sieh dich vor!«, beschwört Rose mich. »Halt dich von der Katze fern. Halt dich von Edna fern!«

»Aber warum? Wegen einer alten tragischen Liebesgeschichte?«

»Das ist nicht alles«, murmelt Rose. »Der Streit der Familien, die Liebesverwicklungen gehen Generationen zurück.«

Hm … Tom Fiffield hatte auch schon angedeutet, dass es bereits in den Generationen vor Mama und Rupert Verwicklungen gab. »Hat … hat es was mit Oma Judith zu tun?«, frage ich und spüre, wie mein Herz schneller klopft.

»Mit ihr auch. Mit ihrer Vergangenheit und dem Rest ihrer Familie.«

Inzwischen bin ich hellwach. Existiert etwa noch ein Fluch? Einen, den es vor Ednas Attacke auf Mama gegeben hat? Der sich gegen ein anderes Liebespaar richtete? Der Konflikt muss tiefer liegen, natürlich, er muss die Geschichte dieser Familien in Schottland betreffen! Ich muss unbedingt mehr darüber erfahren. Auch wenn Rose vielleicht wirklich nicht alle Tassen im Schrank hat – hier wird es für mich gerade richtig spannend.

»Erzähl, erzähl!«, wispere ich aufgeregt.

»Ich muss weg, bevor deine Mutter mich bemerkt«, sagt sie und steht auf.

»Halt«, protestiere ich. »Ich muss unbedingt diese Geschichten hören!«

»Nicht jetzt.« Ich höre, wie sie die Zimmertür öffnet. »Gute Nacht – und denk daran, was ich gesagt habe.« Und schon ist sie in der Dunkelheit verschwunden.

Moment. Wie ist sie eigentlich ins Haus gekommen? Hat sie immer noch unseren Schlüssel? Ich lausche, ob ich die Haustür ins Schloss fallen höre. Aber nicht das geringste Geräusch dringt an meine Ohren.

Aufgewühlt und frustriert bleibe ich zurück. Na super. Jetzt bin ich wach und habe ein neues Problem. Was soll ich von dem halten, was Rose über ihr Abwehrritual und die Rolle der Katze erzählt hat? Edna ist ein ziemlich höllisches Geschöpf, so viel steht fest. Aber deswegen muss sie ja nicht gleich ein Geschöpf der Hölle sein, sondern eher jemand, der mächtig den Tod des eigenen Sohns betrauert. Und noch was. Wieso arbeitet Rose seit Jahrzehnten für die wilde Edna, obwohl sie glaubt, dass sie mit dem Teufel im Bunde ist? Vielleicht fühlt sie sich als eine Art Sicherheitspuffer zwischen den Familien Cumberland und Cooper. Moment mal. Cooper war Omas Mädchenname. Sie war mit Angus verheiratet. Angus und Judith Cooper? Müssten die nicht eigentlich beide de Bruce heißen? Sehr merkwürdig.

Merkwürdig ist auch die Tatsache, dass ich in letzter Zeit nicht die Finger von der Vergangenheit lassen kann. Das wird ja regelrecht zwanghaft, dass ich hier ständig neue ominöse Familiengeschichten ans Licht zerre. Das geheime Leben der Lisa L. (14) – Die Hölle war ihre Leidenschaft. Was für eine Story!

Beim Frühstück fühlen sich meine Augen verquollen und müde an. Ich betrachte Mama und weiß, dass ich sie besser nicht nach der Story hinter der Story frage. Sie würde nur wieder austicken. Es hat gar keinen Sinn, auf ein Gespräch mit ihr zu hoffen. Also muss ich mal wieder auf eigene Faust losziehen, um woanders mehr herauszufinden.

Im Bus auf der Fahrt zur Schule spüre ich, dass heute keine Konflikte zwischen mordlüsternen Kleinkindern zu erwarten sind. Dr. Walker sieht nur kurz hinter seiner Zeitung hoch und nickt mir zu. Ich denke darüber nach, wie ich den Sieg über Bitch Ashley weiter feiern könnte. Ob wohl Zoey Lust hätte, nach der Schule mit mir shoppen zu gehen?

Im Klassenzimmer angekommen, sehe ich die üblichen Grüppchen. Ein Blick auf Ashley (auffallend, dass sie heute ohne große Gefolgschaft auftritt) sagt mir, dass sie unausweichlich eine neue Attacke gegen mich planen wird. Just for fun. Weil es mich gibt. Und weil es Ben gibt. Ben … Seit unserer Kollision am Schultor haben wir kein Wort mehr miteinander gewechselt.

Mitten im Unterricht wird mir ein Zettel zugespielt. Darauf steht: Congratz! B.

Ach, jetzt doch? Ich kämpfe ein bisschen mit mir, aber schließlich schaue ich doch zu ihm rüber. Er hat sich gerade umgedreht und sieht mich an. War das ein freundliches Funkeln in seinen Augen? Offensichtlich. Denn schon höre ich Zoey neben mir zischeln: »Er ist Gift! Untersteh dich!«

»Ja, Mom«, sage ich und grinse.

»Braves Kind.«

Zoey, begeistert von meiner Idee, nach der Schule shoppen zu gehen, schleppt mich in eine ziemlich große Mall mit allen möglichen Läden und Restaurants. Was für ein gutes Gefühl: einfach abhängen und für den Moment alles vergessen!

Wir probieren gerade in einem Laden Sommerkleider an, da stürmen zufällig (zufällig?) Jocelyn und Sara durch die Tür. Hat Ashley sie geschickt, um uns auszuspionieren?

Die beiden probieren selbst Sachen an und nähern sich unserer Umkleidekabine Meter für Meter. Dann spielen sie uns umständlich vor, sie würden uns erst jetzt hier sehen. Oscarreif ist das nicht wirklich. Ich sehe Zoey an. Die zuckt mit den Schultern.

»Hey«, sagt Sara.

»Hallo«, sagt Jocelyn. »Was haltet ihr denn hiervon?« Sie hält ein Teil hoch, das ganz hübsch aussieht.

Wie jetzt? Glauben die ernsthaft, dass ich mit ihnen rede? Nach einem unsicheren Blick auf Zoey, die mit verschlossener Miene neben mir steht, sage ich schließlich souverän: »Müsstest du mal anprobieren.«

Jocelyn verschwindet, zieht sich um und posiert dann vor uns. »Und?«

Ich wiege den Kopf. »Eine Nummer größer vielleicht?«

»Ach, ich weiß nicht. Ich habe hier noch was anderes.«

So geht das munter fort. Langsam macht es den Eindruck, als sei der Auftritt der beiden als eine Art Wiedergutmachung gedacht. Ist das möglich? Ich beschließe, wachsam zu bleiben.

Als Zoey und ich weiter zu Hamleys, Englands Spielwarenhausklassiker, gehen, folgen Sara und Jocelyn uns ungefragt. Auf dem Weg dorthin nehmen die beiden mich beiseite. Zoey stutzt, spielt aber mit und geht vor.

»Es tut uns so leid«, platzt es aus Sara heraus. »Ich weiß nicht, warum wir uns auf diese Sache mit dem Handy eingelassen haben.«

»Ashley hat uns unter Druck gesetzt«, erklärt Jocelyn, »aber das ist natürlich keine Entschuldigung. Wir fühlen uns furchtbar mies.«

Sie wirken so zerknirscht, dass ich Lust habe, es ihnen zu glauben. Ich horche in mich hinein. Meinen die beiden es wirklich ernst? Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass es mich zu viel Kraft kostet, nachtragend zu sein.

»Entschuldigung angenommen«, sage ich großzügig.

»Danke!« Die beiden strahlen und wirken ehrlich erleichtert. »Wir schwören dir, wir machen so etwas nie wieder!«, sagen sie im Chor. Dann winken sie mir zum Abschied zu und ziehen Arm in Arm ab.

Zoey hat das Spektakel aus der Ferne beobachtet und zieht ungläubig die Augenbrauen hoch, als ich auf sie zukomme. »Soll ich mich dezent verarscht fühlen?«, fragt sie.

Ich zucke mit den Schultern. »Sie denken wohl, sie sind zu weit gegangen. Sieht ganz so aus, als bräuchten sie mal eine Auszeit von Ashley.«

»Dann müssen sie sich aber auf mächtigen Ärger mit ihr gefasst machen.«

»Wir werden sehen, ob es anhält. Oder wie lange. Aber jetzt«, sage ich grinsend und hake mich bei Zoey unter, »let’s have fun, fun, fun!«

Und dann lasse ich die letzten zwei Wochen einfach hinter mir und stürze mich hemmungslos ins Vergnügen. Als Erstes lassen wir bei Hamleys motorisierte Wuschelkaninchen Wettrennen fahren, frisieren pervers aussehende Barbie-Köpfe und mischen uns unter Seifenblasen pustende Kleinkinder. Logisch pusten wir mit und kleckern wie die Wilden, sodass der Boden bald mit einer großen Pfütze aus Seifenlauge bedeckt ist. Darauf kann man großartig rutschen, aber auch grandios auf die Schnauze fallen. Das finden die Mütter der Kinder nur bedingt komisch und verjagen uns schließlich. Danach beschließen wir, uns ein wenig aufzupäppeln und stopfen uns so mit Cupcakes voll, dass uns das klebrige Erdbeer-Frosting zur Nase herauskommt.

Irgendwann kriegen wir uns wieder ein.

»Danke für den tollen Nachmittag«, sagt Zoey und fällt mir um den Hals. Ich drücke sie, und als ich mich auf den Heimweg mache, habe ich das Gefühl, als würde ich langsam, aber sicher hier in meinem neuen Heimatland ankommen.

Zu Hause entdecke ich ein Schild in unserem Vorgarten: For Sale, Prewitt & Craig, Real Estate. Die wollen es aber wissen.

Ich gehe rein und frage Mama, ob sie jetzt doch das Haus verkaufen will.

»Ich doch nicht«, sagt sie entrüstet.

»Und was macht das Schild da draußen?«

Sie folgt mir nach vorn und rupft das Holzgestell sofort aus dem Rasen. »So eine Frechheit!«

Dann ruft sie bei der Immobilienfirma an und lässt sich mit Mr Prewitt verbinden. Der freut sich offenbar, dass wir neue Kunden bei ihm sind.

»Aber ich habe Sie nicht beauftragt«, sagt Mama. »Wer hat Ihnen das mitgeteilt?« Sie lauscht. »Eine Mrs Cooper? Das bin ich. Und ich habe nichts dergleichen getan. Nehmen Sie unser Haus bitte sofort von der Liste.«

Nachdem sie aufgelegt hat, fährt sie sich müde über die Augen. »Wer spielt uns nur solche Streiche?«, murmelt sie und ich muss sofort an Roses Warnung von letzter Nacht denken.

Mama verzieht sich in ihr Arbeitszimmer und ich gehe nach oben, um meine Hausaufgaben zu machen. Sie fallen mir viel leichter, seit die Geschichte mit dem Handy gegessen ist. Ich erledige sie in null Komma nix und gehe wieder nach unten, wo Mama über ihren Schreibtisch gebückt sitzt und zeichnet. Ich schleiche mich leise an, weil ich nicht sicher bin, ob sie mir ihre Entwürfe freiwillig zeigen würde.

Wow. So junge, moderne Klamotten hat sie noch nie entworfen. Ich halte vor Ehrfurcht die Luft an. War wohl zu viel Luftzug, denn sie fährt erschrocken herum, greift sich ans Herz und simuliert einen halb komisch gemeinten Anfall.

»Die sehen ja toll aus.« Ich zeige ein bisschen verlegen auf das Blatt, an dem sie gerade arbeitet.

»Gefällt’s dir?«, fragt sie und lächelt geschmeichelt.

Ich nicke. »Hast du mehr davon?«

Bereitwillig schlägt sie ein paar andere Blätter auf. Das Zeug ist ernsthaft cool, und ihre Zeichnungen sind so gekonnt, so schön, wie ich sie noch nie von ihr gesehen habe.

»Ganz toll«, sage ich. »Würde ich sofort anziehen.«

»Meine Geheimwaffe.«

»Wie meinst du das?«

»Ist geheim.« Sie lacht, legt die Blätter weg und beugt sich wieder über den Schreibtisch.

Ich runzle die Stirn, wundere mich und weiß, dass weiteres Beharren auf dem Thema gerade zu gar nichts führen würde.

»Okay.«

Ich wandere in mein Zimmer und lege mich aufs Bett. Mit Mamas neustem Geheimnis kann ich, denke ich, gut leben. Da wird sich schon nichts zusammenbrauen und gegen mich verschwören. Was Ashley als Nächstes ausheckt (und das wird sie), warte ich ab. Und Edna und ihre böse Katze? Flüche, die laut Rose nur darauf lauern, ihre Wirkung zu entfalten? Ich konzentriere mich und lausche auf die Geräusche im Haus. Absolute Ruhe. Kein Knistern, kein Knacken, kein Atmen in den Wänden. Ach, wie schön.

Lese ich zur Abwechslung eben ein gutes Buch.

Zum Abendessen kündigt Mama eine Überraschung an: englische Küche. Sie muss mich mit Gewalt überzeugen. Es ist Roastbeef, aber Gott sei Dank ohne Yorkshirepudding. Sie macht dazu süße panierte Röstkartoffeln und eine Minzsoße zum Niederknien. Das soll englische Küche sein? Her damit!

»Ach, übrigens, Theresa hat sich auch entschuldigt«, sagt Mama und bringt damit das schaurige Campingdesaster noch mal auf den Tisch. »Und Paul lässt dich ausdrücklich herzlich grüßen. So furchtbar viel Porzellan ist, glaube ich, gar nicht zerschlagen worden.« Sie räuspert sich. »Martin und ich haben zu früh zu viel gewollt. Wir lassen es jetzt langsamer angehen.«

Ich nehme mir noch einen Löffel Minzsoße und schiebe mir ein Riesenstück Kartoffel in den Mund. »Ich gönne ihn dir ja«, sage ich kauend. »Und Paul ist ein nettes kleines Kerlchen. Aber du weißt, wie sehr ich an Papa hänge. Ich muss mich erst an den Gedanken gewöhnen, dass es mit euch beiden nichts mehr wird.«

»Das weiß ich doch, Schätzchen«, sagt Mama sanft. »Aber ich möchte nach vorn schauen. Das ist jetzt unser Haus und unser Leben.«

»Das möchte ich auch«, sage ich und denke schlagartig an meine Träume, die schließlich auch aus ihrer Vergangenheit stammen. »Aber manchmal weiß ich einfach nicht, woher ich komme oder wohin ich gehe. Es ist alles gerade viel zu viel für mich.«

Mama nimmt meine Hand und drückt sie ganz leicht. »Das ist nur eine Phase, da musste ich als Mädchen auch durch. Du kannst das.«

Ich nicke und weiß, dass ich darüber nicht mehr reden möchte. Also schiebe ich ihre Hand weg und esse die letzten Bissen, die auf meinem Teller liegen.

»Das Essen war super«, sage ich und lecke mir einen Klecks Minzsoße von den Lippen. »Wieso kannst du plötzlich so gut Englisch kochen?«

Mama lächelt. »Ich habe ein altes Rezept von Oma in einer der Küchenschubladen gefunden. Siehst du, irgendwie lebt sie doch noch bei uns. Sie war eine wunderbare Frau.«

»Ich weiß«, sage ich.

Das Telefon klingelt. Es ist Martin. Er will sich nur nach uns erkundigen, was ich im Prinzip sehr nett finde. Natürlich geht es ihm in erster Linie um Mama. Normales Balzverhalten. Sie turteln vor sich hin und Mama erzählt von den Attacken der Immobilienfirma.

»Ach so?«, sagt sie. »Warum will er uns einschüchtern? Was haben wir ihm getan?« Sie wirft mir einen nachdenklichen Blick zu. »Verstehe. Gute Nacht.«

»Weiß er etwas, was wir nicht wissen?«, frage ich, nachdem sie aufgelegt hat.

Mama nickt. »Eve Craig von Prewett & Craig ist die Schwester von Stadtrat Hedgewick. Martin hat erzählt, dass der öfter solche Sachen macht, wenn ihm jemand krumm kommt. Dabei kenne ich den Mann nur ganz flüchtig von früher.«

Mich durchfährt ein mordsmäßiger Schreck. Ich traue mich nicht, ihr zu beichten, dass es keine Verwechslung ist. Sondern dass ich Hedgewick vielmehr aus Versehen auf seine wunden Zehen getreten habe. Und dass ich genau weiß, dass Mama Hedgewick sehr wohl kennt.

»So was Verrücktes«, stottere ich und hoffe, dass ich nicht zu rot werde. Aber ich werde zu rot und sie merkt es natürlich.

»Was ist los? Hast du etwas angestellt?«

Schnell abducken, Nebelkerze werfen. Wie war das mit dem berühmten Angriff, der die beste Verteidigung ist?

»Wie? Du kennst ihn flüchtig? Von früher? Aus der Zeit, in der du mit Rupert zusammen warst?« (Gott, komme ich mir gemein vor.)

Mama verdreht die Augen. »Nicht schon wieder. Lisa, zum allerletzten Mal. Gestern war gestern. Und heute ist heute. Ich werde nicht in der Vergangenheit wühlen.«

Uff, das war knapp. Hoffentlich hat die Hedgewick-Geschichte keine weiteren Folgen!

Mama will noch lesen und ich werde aus gegebenem Anlass einen flammenden Aufsatz über das englische Gemeinwesen anhand des ehrenwerten Stadtrats Hedgewick und seiner Machenschaften schreiben. Das passt gerade gut, denn ich muss ihn morgen vor dem Unterricht beim »sexy one« abgeben. Hoffentlich muss ich ihn nicht irgendwann vortragen.

Der neue Schultag fängt zur Abwechslung mal ganz positiv an. Ich bin gerade dabei, über den großen Hof auf die Schule zuzuwandern, als jemand mit schnellen Schritten zu mir aufschließt. Ich drehe mich um. Ben.

»Hey. Alles gut?«, fragt er und wirkt ziemlich nervös.

»Klar, alles gut«, sage ich mit sarkastischem Unterton und gehe weiter. Er hinter mir her. (Gott, kann ich cool sein.)

»Bitte, Lisa«, stößt er hervor, »ich hab’s ja verstanden. Es tut mir echt leid. Du hast jedes Recht, so sauer zu sein. Aber können wir uns jetzt wieder vertragen?« Er hält mich am Ärmel meiner Schuluniform fest und ich bleibe stehen und sehe ihn ruhig an.

Etwas Besseres als dieses Angebot kann ich wohl kaum erwarten. Immerhin bin ich ihm so wichtig, dass er sich bei mir entschuldigt. Und ich mag ihn, wenn er mir so in die Augen schaut. Sehr.

Ich strecke ihm die Hand entgegen. »Frieden.«

Er nimmt sie mit kräftigem, aber sanftem Händedruck. Ein elektrisierendes Gefühl durchfährt mich.

»Okay«, sagt er. »Wir sehen uns im Unterricht.«

Mit schnellen Schritten geht er davon. Deutlich erleichtert.

»Okay«, murmle ich und sehe ihm hinterher, während in mir die Frage rumort: War das jetzt ein Fehler?

Im Gang, auf dem Weg zum Klassenzimmer, geht Ashley vor mir. Allein, ohne Anhang. Bevor sie hineingeht, dreht sie sich um, sieht mich und hält inne. Ich ziehe die Augenbrauen hoch. Sie weiß nicht, wie sie reagieren soll, zögert und lässt mir den Vortritt. Heilige Makrele, sie lässt mir den Vortritt! Ich nicke hoheitsvoll und segle majestätisch ins Klassenzimmer. Dort geschieht noch mehr Wundersames. Mich trifft fast der Schlag, als sich im Religionsunterricht plötzlich Sara neben mich setzt.

»Ich hoffe, du kriegst keinen Ärger«, flüstere ich.

»Mit Ashley? Lass das mal meine Sorge sein.« Sara holt ihre Unterrichtssachen aus der Tasche, legt sie vor sich auf den Tisch und sieht mich unsicher an. »Noch mal wegen dieser Handygeschichte …«, fängt sie an. »Also, Jocelyn und ich haben einfach unser Gehirn ausgeschaltet. Aber dazu haben wir keine Lust mehr. Das muss Ashley akzeptieren«, sagt sie mit einem Blick in deren Richtung. »Und das wird sie auch, weil ihr Status nämlich seit Montag komplett unter null ist. Wir werden sie nicht fallen lassen, sonst wären wir schlimmer als sie. Aber ich kann gar nicht oft genug sagen, wie leid uns das tut, was wir mit dir gemacht haben. Du hast es schwer genug als Neue hier. Wie du dich durchsetzt, finden wir irre cool.«

»Danke«, sage ich und komme langsam zu der Überzeugung, dass die beiden es wirklich ernst meinen könnten.

Sara legt das Lehrbuch für Religion auf den Tisch, das in einer Art Ledereinband eingeschlagen ist. Moment mal.

»Hübsch«, sage ich, »darf ich?«

Sie gibt mir das Buch. Der Einband zeigt ein Gebüsch, das in Flammen steht. Ich starre darauf, weil ich das Motiv schon mal irgendwo gesehen habe … Plötzlich macht es klick. Genau, unten im Keller …

»Der brennende Dornbusch«, sagt Sara, als sie meinen fragenden Blick sieht. »Moses. Gott spricht aus den Flammen zu ihm? Nie gehört?«

Ich schüttle stumm den Kopf.

»Der Dornbusch ist das Wappen der reformierten Kirche in Schottland. Den Einband habe ich von meinem Opa. Sehr religiöse Familie. Ich heiße Sara wie Abrahams Frau und bin eine MacGregor. Ist für ihn eine große Sache.«

»Du bist Schottin?«, frage ich überrascht und kann nicht verhindern, dass mir eine Gänsehaut über den Rücken läuft. (Wie viel Zufall halten meine zarten Nerven eigentlich aus?)

Sara lacht. »Nicht wirklich. Mein Opa ist nach England gegangen und eine Weile dort untergetaucht, weil er sich in seiner Heimat unbeliebt gemacht hat. Hatte irgendwas mit dem Unabhängigkeitskampf der Schotten zu tun. Leute wie ihn hat es viele gegeben. Er lebt heute in einem Altersheim. Einem feinen. Ab und zu fährt meine Familie noch zu Festen des Clans nach Edinburgh, darauf besteht er.«

»Und diese Clans gibt es heute immer noch?«

»Mit Kilt und Dudelsack und allem Drum und Dran«, bestätigt Sara grinsend. »Die Männer drehen bei unseren Highland Games immer komplett durch. Ich sehe allerdings im Familienkaro der MacGregors auch wirklich heiß aus.«

»Cool«, sage ich. Schottland also. Mal wieder.

Mein Heimweg von der Schule ist befreit und leicht. Es ist ein sonniger Tag, die Luft riecht nach Sommer und die Vögel zwitschern in den Hecken, was das Zeug hält. Zu Hause finde ich Mama hinten im Garten. Irgendwie wirkt sie bedrückt.

»Hast du Lust, mir beim Erbsenpulen zu helfen?«, fragt sie und zeigt auf eine Schüssel mit selbst gezogenen Schoten.

Ich nicke begeistert. »Habe ich mit Oma früher auch immer gemacht.«

Wir pulen fröhlich vor uns hin, als es im Haus klingelt. Gerade als ich aufstehen und nachschauen will, kommt plötzlich jemand um die Hausecke. »Überraschung!«

Papa!

»Hallo, meine Süße!«, sagt er zu mir.

Ich weiß nicht, was ich tun oder sagen soll (ich hätte in tausend Jahren nicht damit gerechnet, dass er tatsächlich noch mal vorbeischaut). Er hingegen küsst mich ganz unbefangen auf die Wange, tätschelt Mama die Schulter und meint grinsend: »Ich musste einfach noch einmal vorbeikommen, bevor wir zurückfliegen.«

»Und Valerie?«, fragt Mama misstrauisch und wischt sich unbewusst über die Schulter, als wollte sie sie säubern.

»Sitzt noch im Auto.« Er zeigt mit dem Daumen vor zur Straße. »Darf ich sie holen? Auf einen Kaffee?«

»Auf gar keinen Fall«, sagt Mama wie aus der Pistole geschossen.

Erst zucke ich zusammen. Doch dann denke ich, dass Mama Recht hat. Auf ein Desaster wie beim letzten Mal kann auch ich gut verzichten. Und die hohlen Texte. Furchtbar.

»Tja … also dann …«, sagt Papa und sieht mich unschlüssig an (er will mich bestimmt nicht quälen, aber manchmal frage ich mich, wie viel Papa eigentlich mitkriegt). »Wir fliegen morgen früh wieder nach Deutschland zurück.«

Und da wird mir klar, dass ich ihn nun erst mal eine Weile nicht mehr sehen werde. Ich falle ihm trotz allem um den Hals und er schließt mich fest in die Arme. »Wir telefonieren«, murmelt er in meine Haare.

Ich nicke und will ihn gar nicht loslassen, und es ist mir egal, ob er mich anruft oder nicht. Er soll verdammt noch mal hierbleiben.

Plötzlich ist eine krächzende Stimme zu hören: »Walter!«

Papa zuckt zusammen, löst sich von mir und verabschiedet sich mit einer steifen Umarmung von Mama. Dann geht er zum Wagen. Ich höre, wie die Autotür ins Schloss fällt und er davonbraust. Ich werde das aushalten, sage ich mir, ich werde jetzt nicht flüchten. Damit Mama meine Tränen nicht sehen kann, beuge ich mich tief über die Schüssel mit den Erbsen und pule schnell weiter.

Eine Stunde später sitzen wir am Küchentisch und die Stimmung ist drückend. Lustlos schiebe ich meinen Erbsen-Nudel-Muffin (ein altes Rezept von Oma) auf dem Teller von rechts nach links und wieder zurück.

Mama räuspert sich und sieht mich prüfend an. »Ich muss dir etwas sagen«, fängt sie an. Mir wird ganz bang ums Herz, das klingt nicht gut. »Martin findet keine neuen Geldgeber für seine Firma.«

Ich bin starr vor Schreck. »Das heißt … Martin muss alle Leute entlassen?«

Mama nickt.

»Was passiert dann mit uns?«, will ich wissen. Ich sage jetzt nichts über eine Rückkehr nach Deutschland. Die Hoffnung stirbt zuallerletzt.

»Wir kehren nicht nach Deutschland zurück.« (Sie kann Gedanken lesen.) »Wenn es tatsächlich so kommt, wollen Martin und ich eine neue Firma aufmachen. Ganz klein. Ich will wieder Kleider entwerfen und vielleicht finden wir einen Abnehmer für die Kollektion. Meine ersten Versuche hast du ja gesehen.«

»Aber … aber das wäre toll«, sage ich und atme erst mal auf. »Deine Kleider sind so schön.«

Mama zwingt sich ein Lächeln ab. »Noch sind wir nicht so weit. Auch das kann schiefgehen. Auch das hängt nur vom Geld ab.«

Ich schließe unwillkürlich die Augen und drücke innerlich die Daumen.

»Drück uns die Daumen«, sagt Mama. (Sag ich doch, Gedankenlesen.)

Ich nicke und gebe ihr einen Kuss auf die Wange. Mehr ist jetzt nicht zu sagen. Ich merke, wie sie schlucken muss.

Die nächste Krise ist da (wäre ja auch zu schön gewesen …). Wir vernichten die Reste der Muffins, waschen schnell ab und gehen schlafen. Verdammte Verschwörung!

Die letzten beiden Tage der Schulwoche verbringe ich mit Zoey, Sara und Jocelyn. Die beiden sind richtig anhänglich geworden. Ich mag sie und sogar Zoey hat inneren Frieden mit ihnen geschlossen. Und dann habe ich eine Begegnung der dritten Art. Ich bin gerade dabei, nach dem Unterricht ein paar Sachen in meinem Spind umzuräumen, da nähern sich mir Schritte über den völlig menschenleeren Gang.

»Hey«, sagt eine bekannte Stimme.

Ich klappe die Spindtür zu und drehe mich um. Ben. Ich kann ein strahlendes Lächeln nicht unterdrücken. (Will ich auch gar nicht.) »Hey«, sage ich.

»Alles okay?«, fragt er.

»Neuerdings immer«, sage ich. (Stimmt leider nicht wirklich.)

»Sehe ich auch so«, meint er und zögert. »Ich bin froh, dass wir wieder miteinander reden.«

Ich nicke eifrig. Er lächelt. Diese Grübchen hatte ich fast schon vergessen. Ich sehe ihm in die klaren Augen und merke, wie ich dahinschmelze. Ein schönes Gefühl. Aller Knatsch ist vergessen und dieser kahle, von kalten Neonröhren beleuchtete Gang wird zum romantischsten Ort der Welt.

»Vielleicht sollten wir uns mal nach der Schule sehen«, sagt er. »Reden ist immer gut.«

Ein Date? Hat er eben einen Vorschlag für ein Date gemacht? Ich mache gerade den Mund auf, um meine Freude auszudrücken, da pingt sein Handy. Er sieht drauf, schrickt zusammen und murmelt: »Ashley hat ein Problem. Mist. Ich muss weg.« Dreht sich um und geht eilig den Gang hinunter. Kurz bevor er um die Ecke biegt, schaut er noch mal über die Schulter zurück und ruft: »Wir sehen uns!«

Hat dieses kleine Aas einen sechsten Sinn, was Ben betrifft? Sie hat mir mein Date versaut! ARRGGHH! Und warum lässt er mich einfach stehen? Schlagartig wirkt der Schulkorridor völlig trostlos und ich balle hilflos die Hände zu Fäusten. Wäre ja auch zu schön gewesen, am Wochenende eine Verabredung mit den klarsten blauen Augen der Welt zu haben …

Als Mama am Samstagnachmittag zur Fabrik fährt, um sich dort an den Zeichentisch zu setzen, beschließe ich, meine Familienstudien wieder aufzunehmen.

Es zieht mich magisch zum Dachboden. Sobald Mama weg ist, husche ich die Treppe hinauf und mache sorgfältig die Tür hinter mir zu. Seltsamerweise ist der Deckel der Truhe hochgeklappt (dabei weiß ich genau, dass ich ihn neulich nachts geschlossen habe). War etwa Mama hier oben und hat etwas gesucht?

Behutsam trage ich die verschiedenen Schichten des Inhalts ab, zuerst Omas Sommerkleid, unter dem weitere Kleidungsstücke zum Vorschein kommen. Mir bleibt der Atem weg. Mein Albtraum holt mich ein. Mit zitternden Fingern ziehe ich ein schwarzes, seidenes Kleid hervor, das am Kragen einen Riss aufweist, als hätte es jemand mutwillig beschädigt. Mamas Trauerkleid. Meine Hände werden feucht vor Aufregung. Tom Fiffield hatte Recht mit seinen Erzählungen. Jedenfalls in diesem Punkt. Könnte die Truhe auch der Aufbewahrungsort für das Medaillon sein?

Das Album mit Omas Fotos lege ich beiseite und fische als Nächstes ein paar uralte Bücher mit wunderschönen Illustrationen aus der Truhe. Ein prächtig ausgeschmückter Band mit Romanen von Charles Dickens ist dabei, ein Buch über Pflanzen und Tiere der Region, ein metallbeschlagener Schinken über die Geschichte Yorkshires, im wahrsten Sinne des Wortes schwere Kost. Am Boden der Truhe angelangt, stoße ich auf ein mit Intarsien ausgelegtes Kästchen. Der kunstvoll gestaltete Deckel zeigt eine burgartige schwarze Mauer mit drei rot gekrönten Türmen und drei roten Fahnen drauf. Muss wieder so eine Art Wappen sein. Ich klappe den Deckel des Kästchens auf und finde einige Fotos in Schwarz-Weiß, aber auch in verblichener Farbe. Außerdem ein Bündel Briefe, das mit einem lila Band zusammengehalten wird. Zuoberst liegt ein getrockneter Zweig Vergissmeinnicht. Der Hauch von einem leichten Parfüm steigt empor. Mein Herz beginnt zu klopfen. Als wären sie zerbrechlich, hebe ich die Briefe heraus und versuche, Adressat und Absender zu erkennen. Die einzige handschriftliche Zeile, die nicht von dem Seidenband verdeckt wird, lautet: Melinda, my angel … Das Herz schlägt mir bis zum Hals. Das müssen Liebesbriefe an Mama sein. »Rupert«, flüstere ich und lege die Briefe zurück. Hineinzuschauen wäre ein Vertrauensbruch. Mich überläuft ein Schauer, als mir klar wird, dass Mama ihr kostbares Geheimnis hier verwahrt.

Dann sehe ich mir die Fotos an. Einige kommen mir vertraut vor, da Mama sie mir gezeigt hat, als ich noch ein Kind war. Oma mit ihr als Baby. Ihr erster Schultag in einer schlecht sitzenden Schuluniform; sie schaut nicht gerade begeistert drein. (Oh ja, ich kann ihr hundertpro nachfühlen, was sie darüber gedacht haben mag). Dann sind da noch Urlaubsfotos, an der See, auf Wanderwegen, mit Oma und ihr in allen möglichen Posen, beide immer fröhlich.

Und während ich die Bilder so betrachte, komme ich ins Grübeln. Kein einziges Foto zeigt Opa. Der war zu diesem Zeitpunkt noch nicht tot, kann gar nicht sein. Natürlich, er hat die Fotos aufgenommen. Trotzdem, schon seltsam, dass sie sich nie zusammen haben knipsen lassen. Auch ein Porträtfoto von ihm taucht in dem Kästchen nicht auf. Dann, wow, das muss Rupert sein: ein bildschöner junger Mann vor irgendeiner Schlossmauer, im kurzärmeligen Hemd, in Shorts und Segelschuhen. Wehende Haare (Mann, da stürmt es) und ein offenes Lachen. Das nächste Foto beweist, dass ich mit meiner Vermutung richtig liege. Es zeigt Mama in ganz jungen Jahren, der Mann hinter ihr hat die Arme fest um sie geschlungen. Die beiden sehen glücklich aus, nicht ahnend, was das Schicksal für sie bereithält …

Eins haben die beiden Fotos gemeinsam: Sie sind an den Rändern ganz abgegriffen. Mama muss sie immer wieder betrachtet haben. Ich frage mich, ob das noch vor ihrer Ehe mit Papa war – oder während unserer Aufenthalte bei Oma, mit mir im Schlepptau? Was für ein schönes Paar, denke ich bewundernd. Und schäme mich gleichzeitig für diesen Gedanken. Er fühlt sich an, als würde ich Verrat an Papa begehen.

Ganz zuunterst, in einer Ecke der Truhe, entdecke ich schließlich den Metallgegenstand, der neulich so geklappert hat. Es ist zwar nicht das Medaillon, dafür aber ein Schlüssel, der genauso aussieht, als würde er in das Schloss der geheimen Tür im Keller passen. Soll ich den mitnehmen? Soll ich die Tür unten aufschließen und herausfinden, wohin sie führt? Ich kriege Gänsehaut. Keine Frage, irgendwann muss ich ihn ausprobieren (irgendwann, ja, aber nicht jetzt).

Schließlich räume ich alles zurück in das Kästchen, verstaue es wieder am Boden der Truhe und lege die übrigen Sachen darauf. Den Deckel der Truhe lasse ich aufgeklappt, um mich im Zweifelsfall nicht zu verraten. Ich würde nur zu gern mit Mama über meine Funde reden, aber ich habe hinter ihrem Rücken hier oben herumgekramt und möchte ihr nicht wehtun. Doch ich habe das Gefühl, in einem Spannungsfeld festzusitzen, das mich in verschiedene Richtungen zerrt. Ich muss unbedingt mehr über Mama und Rupert erfahren.

Am Sonntagvormittag sitze ich mit einem Buch auf der Gartenbank, blinzle in die Sonne, die manchmal von durchziehenden Wolken verdeckt wird, und denke darüber nach, ob ich einen Sonnenbrand riskiere. Die Sonne wirkt auch durch die Wolken hindurch, hat Oma immer gesagt. Ich zucke zusammen, als mein Handy klingelt, das neben mir auf der Bank liegt. Dann hüpfe ich innerlich auf und ab. Paula!

»Wo hast du dich rumgetrieben?«, frage ich scherzhaft vorwurfsvoll.

»Ja … also, weißt du«, druckst sie herum. »Ich habe jemanden kennengelernt. Deswegen konnte ich mich nicht melden.« Aha. Nicht wirklich überzeugend.

»Gib’s zu, du hast mich vergessen«, sage ich lachend. »Du redest doch nicht von einem Jungen, oder? Es ist gar nicht so lange her, da hättest du denen nicht mal die Uhrzeit gesagt. Wer ist es denn?«

Paula lacht verlegen. »Thomas aus der Klasse über uns.«

»Thommy, der Traumtänzer?«, frage ich. »Den keiner ernst genommen hat, weil er Ballettunterricht hatte?«

»Genau der«, sagt sie. »Er macht kein Ballett mehr. Er macht jetzt Karate und hat neulich aus Versehen seinem Gegner die Nase zerschmettert.«

»Das macht ihn natürlich viel attraktiver«, erwidere ich.

»Mach dich nur lustig.« Ich kann hören, dass Paula lächelt. »Ich nehme ihn mit zum Zumba. Du treulose Tomate hast mich ja verlassen.«

Das ist leider wahr. Ich muss zugeben, dass ich Paula ein bisschen beneide nach meiner letzten vermurksten Begegnung mit Ben. »Na dann«, sage ich. »Ich wünsch dir viel Glück. Und vergiss mich nicht komplett.«

Paula schwört, dass sie bald wieder anruft. Dann legen wir auf. Ich habe kaum Zeit, das eben Gehörte zu verarbeiten, da klingelt schon wieder das Telefon. Hier geht’s zu wie im Taubenschlag.

Jocelyn steht auf dem Display.

In mir steigt ein ungutes Gefühl auf. Will sie, dass wir uns ab sofort in der Klasse nicht mehr kennen? Ich erwarte das Schlimmste, aber es ist etwas völlig anderes. Sie heult mir die Ohren voll, weil sie Liebeskummer wegen Patrick Strahan hat. Patrick ist der Cricket-Star aus der Parallelklasse, ein freundlicher Blödmann mit Tellerohren und einer Gelfrisur mit blonden Strähnchen, die außer ihm keiner für natürlich hält.

»Weißt du, was er gesagt hat?«, schluchzt Jocelyn.

»Nein, Jocelyn, weiß ich nicht«, erkläre ich ihr geduldig.

»Dass Stella irgendwie süße Sommersprossen hat. Ich meine, ausgerechnet Stella …« Ihre Stimme bricht.

Stella ist in unserer Klasse und tut sich als Inbild der Oberstreberin hervor. Sie meldet sich ständig, sodass ihr eigentlich längst der Arm abgefallen sein müsste. Zum kleinsten Mist gibt sie ihren Senf dazu. Schon etwas nervig. Keiner will freiwillig neben ihr sitzen, aber dank unseres rotierenden Sitzplatzsystems muss jeder mal ran.

»Hat die überhaupt Sommersprossen?«, frage ich.

»Das ist doch völlig egal!«, ruft Jocelyn und klingt jetzt wütend. »Es ist vorbei, es ist aus mit uns! Wie kann er nur?!«

»Ich kann ja mal mit ihm reden«, schlage ich vorsichtig vor und frage mich, was mich da plötzlich reitet.

»Das würdest du tun?«, schluchzt Jocelyn. »Oh danke, Lisa, tausend, tausend Dank!«

Ich lege auf. Das sind Probleme. Mamas Job steht auf der Kippe, meine Eltern driften immer mehr auseinander und ich stürze mich in das Drama um eingebildete Sommersprossen. Krank. Das mache ich nur, weil es Jocelyn ernst ist und ich mir Mühe geben möchte, ihr eine Freundin zu sein.

Am Montagmorgen freue ich mich, Zoey wiederzusehen. Sie ist der Felsen der Vernunft im allgemeinen Wahnsinn. Über die Schilderung von Jocelyns Anruf amüsiert sie sich wie ein Seehund (lachend und die Hände wie Flossen zusammenschlagend). Sie gratuliert mir zu meinem sozialen Aufstieg in der Schule.

»Nicht jeder darf sich Jocelyns Herzschmerzorgien anhören«, sagt sie, »eigentlich ist das Ashleys Privileg.«

»Na toll«, brumme ich und kann mir vorstellen, dass das die Superbitch der Fultonthorpe Grammar School nach ihrem hausgemachten Handy-Desaster besonders erfreuen wird, wenn sie davon erfährt.

Prompt ist sie zur Stelle, als ich mich in der Frühstückspause auf dem Schulhof Patrick nähere. Ich spüre, wie ihr argwöhnischer Blick meinen Nacken versengt und drehe mich um. Sie steht einfach nur da und fixiert mich. Dann dreht sie sich in Zeitlupe zu ihrer Clique, bei der weder Sara noch Jocelyn zu sehen sind. Patrick hängt mit seinen Cricket-Kumpels ab, die sich für eine Elitetruppe halten, aber sich nur auf einem Hormontrip verirrt haben. Als ich ihn auf den Anruf von Jocelyn anspreche, verscheucht er die anderen Jungs schnell. Alles klar. Er weiß, das hier könnte entsetzlich peinlich werden. Ein paar Schritte weiter hängt Ben mit seinen Kumpels ab und fragt sich offenbar auch, was hier Merkwürdiges abgeht. Doch nachdem er Patrick und mich ein paar Sekunden lang gemustert hat, dreht er sich weg und ignoriert uns geflissentlich.

Ich habe mich also vor Patrick aufgebaut. »Was denn?«, fragt er in einem Ton, den nicht einmal er für höflich hält.

»Jocelyn ist traurig, dass du Stellas Sommersprossen irgendwie süß findest«, sage ich und glaube eigentlich nicht, was ich da erzähle. Er auch nicht.

»Stella? Hat die überhaupt Sommersprossen?« Er sieht mich misstrauisch an. »Das ist wieder typisch Jocelyn«, sagt er und rollt genervt die Augen. »Sie soll mich einfach anrufen.« Dann brüllt er »Hey, Jungs, wartet!« über den Hof und stapft davon.

Ich rolle ebenfalls die Augen und gehe Jocelyn suchen. Die finde ich am anderen Ende des Hofs, von wo aus sie uns beobachtet hat.

»Und? Und? Und? Was hat er gesagt?«, fragt sie.

»Du sollst ihn anrufen«, berichte ich ihr.

»Danke, danke, danke!«, ruft sie und ist versucht, mich zu umarmen. Da ihr aber im letzten Moment einfällt, dass Ashley ein Auge auf uns hat, unterlässt sie das. Stattdessen greift sie zu ihrem Handy und geht davon.

Zoey schlendert auf mich zu und ich murmle: »Kannst du mich mal kneifen?«

Zoey grinst nur.

Als ich nach der Pause im Matheunterricht meine Mappe aufklappe, ist das Geodreieck weg. Kann schon mal passieren, aber seltsamerweise ist das nicht der einzige Gegenstand, der wie vom Erdboden verschluckt ist. Auch meine Schulkrawatte, die ich leichtsinnigerweise abgelegt hatte, um in der dicken Atmosphäre von Ashleys intriganten Blicken Luft zu kriegen, ist verschwunden. Jetzt wäre es praktisch, wenn Dr. Walker mit einem Geodreieck nach mir werfen würde. Ich muss es mir bei Zoey borgen und beziehe von Dr. Walker einen Ordnungspunkt.

»Lorenz, du lässt nach«, sagt er trocken.

»Sorry«, sage ich und ärgere mich.

Nach der Stunde taucht im Waschbecken des Klassenzimmers meine vermisste Krawatte wieder auf – klatschnass.

»Ooooh, hast dich wohl nass gemacht«, sagt Tim Hobson-Harrington und läuft feixend an mir vorbei.

»Ashley-Sabotage«, vermutet Zoey, aber ich schüttle den Kopf. »Sie war während der ganzen Pause auf dem Schulhof. Außerdem ist so viel Mist in letzter Zeit passiert, das kann rein technisch nicht alles Ashley gewesen sein. Auf mir liegt ein Fluch.« Ich stutze. Habe ich das gerade wirklich gesagt?

Zu Hause angekommen, schließe ich die Tür auf – und bleibe verdutzt im Flur stehen. Die Kellertür steht offen! Meine Gedanken fangen an zu rasen. Ich habe sie nicht offen gelassen und ich bin am Morgen nach Mama losgegangen. Ist jemand im Haus? Ich erstarre. Kein Geräusch zu hören. Vielleicht ist der Einbrecher schon weg. Einbrecher, ach was. Lisa, hör auf.

»Mama, bist du schon da?«, rufe ich einen Tick zu ängstlich. Keine Antwort. Ganz, ganz leise und ganz, ganz vorsichtig schleiche ich durch die unteren Räume. Niemand zu sehen. Gut. Mit schweißnassen Händen gehe ich nach oben und sehe mich auch dort um. Alle Zimmer leer. Keine Gefahr. Bleibt noch der Dachboden … Nach kurzem Zögern steige ich die Leiter hoch. Die kleine Tür ist zu. Ich öffne sie ganz langsam, schaue mich um – und sehe nur die Truhe. Puh. Gerade als ich wieder hinuntergehen will, fällt mir etwas ein. Der Schlüssel. Jetzt wäre die Gelegenheit, den Schlüssel zur Geheimtür im Keller auszuprobieren. Ich öffne die Truhe, ertaste den Schlüssel und halte ihn triumphierend in die Höhe. Ganz schön schwer, das Teil, und leicht angerostet.

Triumphierend steige ich mit meiner Beute hinunter in den Keller, mache überall Licht und gehe zu dem bemalten Schild. Ich betrachte den Schlüssel und das Schloss und bin sicher, dass sie zueinanderpassen. Also stecke ich das klobige Ding in die Öffnung und versuche aufzuschließen. Es klemmt. Ich kriege den Schlüssel nicht herumgedreht, vielleicht ist der Rost das Problem. Aber dann, oh Wunder, geht es ganz leicht. Der Schlüssel macht das Schloss praktisch von allein auf. Ich ziehe die leicht schräg gestellte Tür hoch und starre in die Dunkelheit. Plötzlich geht ein Licht an. Ein Bewegungsmelder? Kann nicht sein. Oder doch?

Ich sehe einen langen, schmalen Gang vor mir und bewege mich langsam nach vorn. Erst einmal einen vorsichtigen Meter, dann einen nicht mehr ganz so vorsichtigen, dann immer schneller. Wenn mein Orientierungssinn mich nicht völlig trügt, muss der Gang in Richtung von Ednas Hexenburg führen. Hat sie ihn graben lassen? Will sie ihn nutzen, um sich in unser Haus zu schleichen und uns etwas anzutun? Es muss ihn aber schon länger geben, denn die gelegentlich auftauchende Stützmauerung sieht alt aus. Ich bleibe stehen und horche. Was war das? Vogelgezwitscher? Ich höre allen Ernstes Vogelgezwitscher! Verwirrt sehe ich an die Decke des Gangs und entdecke kleine Löcher, die wie Lüftungsschlitze aussehen. Klar, ersticken wollte derjenige, der das gebaut hat, nicht. Nur wozu? Haus und Villa gehören doch nicht zusammen.

Dann bin ich am Ende des Gangs angekommen. Ich will gerade versuchen, die Eichentür zu öffnen, die in Ednas Haus führen muss, da höre ich kein Vogelgezwitscher mehr, sondern das gedämpfte Geräusch eines Autos. Das Klappern klingt verdächtig nach Mamas Firmenauto. Verdammt. Sie darf mich auf keinen Fall erwischen. Wie von der Tarantel gestochen renne ich den Gang zurück. Schneller, schneller, wie soll ich ihr erklären, was ich hier treibe? Vielleicht weiß sie gar nichts von dem Gang. Und das Geheimnis möchte ich für meine weitere Detektivarbeit nutzen. Keuch. Mit letzter Kraft ziehe ich die Tür in unserem Keller zu, schließe ab, verstecke den Schlüssel in einer der Nischen, rase die Kellertreppe und dann die Treppe zum ersten Stock hinauf und bleibe röchelnd hinter der Tür zu meinem Zimmer stehen. Unten betritt Mama das Haus.

»Lisa? Ich bin daaa!«

Ich schnaufe noch einmal durch und versuche, ruhig zu atmen.

»Ja … Mama …« (Hechel, keuch.)

»Was ist denn mit dir?«, ruft sie.

Ich trete in den Flur und rufe nach unten. »Nur ein bisschen Gymnastik. Muss fit bleiben.« Oh Mann, als ich noch mit Paula beim Zumba war, war ich tatsächlich um einiges fitter.

»Bring dich nicht um!«, höre ich Mamas Stimme, und sie klingt irgendwie – fröhlich?

Ich gehe betont langsam die Treppe hinunter und sehe sie an. Irgendwas stimmt nicht. Warum strahlt sie so?

»Ich muss dir etwas erzählen«, platzt es aus ihr heraus. »Komm rein.« Sie zieht mich in die Küche, zwingt mich auf einen Stuhl und gießt mir etwas zu trinken ein.

»Du weißt doch, dass wir einen Investor suchen«, sprudelt sie los. »Es gibt eine große Kaufhauskette hier in York, Barkers heißen die.« Ah, ich erinnere mich. Das Gespräch auf dem Campingplatz … die alten Geier. »Ich habe mich heute Nachmittag mit dem Vorstandsvorsitzenden von Barkers getroffen, ein sehr netter Mann. Ich habe ihm meine Designer-Linie vorgelegt, und er hat angebissen, stell dir das vor.«

»Das ist ja fantastisch!«, sage ich und freue mich mit ihr. »Und was sagt Martin dazu?«

Mama schweigt vielsagend.

»Lass mich raten«, sage ich. »Er weiß nichts davon, dass du bei Barkers warst …«

Sie nickt und zieht die Schultern hoch.

»Und jetzt?«, frage ich.

»Ich muss mir genau überlegen, wie ich Martin das Ganze beibringen kann, vor allem, weil wir am Wochenende noch mal zusam…«

In dem Moment klingelt das Telefon. Mama geht dran. Gedämpfte Wortfetzen. Wozu das denn? Ich versuche zu lauschen und verstehe nichts. Dann drückt sie mir den Hörer in die Hand.

»Dein Vater«, sagt sie tonlos.

Ihre Gespräche scheinen immer bizarrer zu werden. Kein gutes Zeichen.

»Hallo, meine Große«, sagt Papa. »Wie geht’s?«

Es folgen die bekannten Floskeln. Nachdem er mal wieder ein wenig herumgedruckst hat, meint er, dass mein erstes Zusammentreffen mit Valerie »eher suboptimal« verlaufen sei. Er würde gern einen neuen Anlauf unternehmen. »Hättest du Lust, dieses Wochenende mit uns wegzufahren?«, fragt er schließlich.

Ich bin sprachlos. »Wie, dieses Wochenende?«, frage ich zurück.

»Valerie und ich haben überlegt, noch mal für ein Wochenende nach England zu fliegen. Zum richtigen Kennenlernen. Für zweieinhalb Tage nach Brighton. Liegt an der See und hat einen tollen Vergnügungspark mit Achterbahn und so. Du liebst das doch.«

Er will extra für mich noch mal einfliegen?!?! Wow. Er liebt mich wirklich. Kein Zweifel. Da gibt es nur diesen einen Haken …

»Mit Valerie? Ernsthaft jetzt?«, frage ich. »Kann die mich überhaupt leiden?«

»Natürlich«, sagt er in einem übertrieben entrüsteten Tonfall, »ihr müsst euch nur ein bisschen besser kennenlernen.«

Ich bin hin- und hergerissen. Was ist, wenn meine Eltern sich scheiden lassen? Wenn alles schiefgeht, sehe ich Papa dann überhaupt noch? Und gibt es ihn dann nur noch im Doppelpack mit Valerie? Die ist ein echter Deal-Breaker. Ich bitte mir Bedenkzeit aus und wir legen beide deprimiert auf.

»Papa will, dass ich mit ihm und Valerie das Wochenende verbringe«, sage ich zu Mama. »Er will, dass ich ihr eine Chance gebe.«

»Ich weiß«, sagt Mama. Sie sieht mich ein bisschen traurig an. »Was ich sagen wollte, als das Telefon geklingelt hat: Martin und ich würden am Wochenende gern mit euch nach Cornwall fahren.«

»Wie jetzt, Cornwall am Wochenende?«, frage ich verwirrt. »Ich dachte, ihr wolltet es langsamer angehen lassen?«

»Ja, schon«, sagt Mama und zuckt mit den Schultern.

Klasse, der nächste Haken.

»Nein«, sage ich, während sich plötzlich eine gewaltige Wut in mir aufstaut. Ich fasse es nicht. Ich soll mich zwischen den beiden entscheiden?!

Mama guckt irritiert. »Na ja, jedenfalls würde ich mir wünschen, dass wir uns alle noch ein bisschen besser kennenlernen …«

»Wir sollen uns besser kennenlernen? Das habe ich gerade schon mal gehört!«, brülle ich, während die Gäule mit mir durchgehen. »Ich weiß, was ihr wollt! Ich will aber nicht!«

»Und was willst du?«, fragt Mama ruhig.

»Ich? Ich will, dass ihr mich in Ruhe lasst!«, schreie ich, während der ganze Ehe-, Eltern- und Familienmist wie eine große, schmutzige Meereswoge über mir zusammenschlägt. Ich schnappe nach Luft, kriege keine mehr und stürze hoch in mein Zimmer. Eigentlich ist das nicht meine Art, aber ich schlage die Zimmertür so fest zu, dass der Kalk von den Wänden rieselt. Dann werfe ich mich der Länge nach aufs Bett und fange an zu heulen. Das wird langsam zur unschönen Angewohnheit.

Morgens schleiche ich mich mehr oder weniger aus dem Haus, um Mama nicht zu begegnen. Ich kann es einfach nicht glauben, dass meine Eltern ernsthaft von mir erwarten, plötzlich das Kind zweier Familien zu spielen. Ich soll am Wochenende einen auf fröhliche Stiefschwester von Theresa und Paul machen und gleichzeitig am Strand des englischen Eilands so tun, als wäre Valerie meine liebe Mutti (wohlgemerkt: zur selben Zeit)? Geht’s noch?

In mir brodelt es und ich kann nicht aufhören, darüber zu brüten. Mit qualmendem Kopf und noch immer ordentlich Wut im Bauch wandere ich zur Sporthalle, wo unsere Sportlehrerin Mrs Danes zum Hallenhockey ruft.

Beim Umziehen in der Garderobe sieht mich Zoey prüfend an, traut sich aber nicht, etwas zu sagen.

»Was?!«, belle ich sie an.

»Nichts«, sagt sie und scheucht die anderen Mädchen, die auch merken, dass etwas nicht stimmt, von mir weg.

»Sorry«, sage ich müde.

Sie winkt ab, greift sich einen Hockeyschläger und geht. Ich ziehe mich fertig an, wiege meinen Schläger in der Hand und folge ihr. Mrs Danes erklärt uns, dass die Jungs heute dabei sind, weil ihr Sportlehrer beim Gardinenaufhängen von der Leiter gefallen ist. (Brüller.) Sie teilt uns in Mannschaften ein, Jungs und Mädchen gemischt, mit jeweils sechs Spielern, die anderen sitzen auf der Auswechselbank. (Auch Ben, für den ich momentan überhaupt keinen Nerv habe – was beweist, wie schräg ich gerade drauf bin.) Zoey und Sara sind in meiner Mannschaft, Ashley und Tim Hobson-Harrington in der anderen. Jocelyn behauptet, sie sei »unpässlich«, was immer sich dahinter verbirgt, und sitzt auf einer der anderen Bänke am Rand des Spielfelds.

Es stellt sich heraus, dass Sara die beste Spielerin auf dem Platz ist. Ihre Pässe sind genau und sie ist schnell wie ein Hase auf Speed. Anscheinend hat sie beschlossen, dass ich eine brauchbare Mitspielerin bin, und bedient mich immer häufiger mit Pässen, ohne dass ich ständig hinter dem Ball herrennen muss. Aber ich muss gegen die Gegner richtig kämpfen, und das tut gut. Gerade schiebt sie mir einen herrlichen Pass zu, den ich einfach nutzen muss. Mein Ziel ist aber nicht das Tor. Ich dresche den Ball mit aller Kraft in Richtung Hobson-Harrington, sodass er um Haaresbreite an seinem Kopf vorbeizischt und an die Wand hinter ihm kracht.

Ein Hochgenuss. Der kleine Tim wird bleich und sieht Mrs Danes Hilfe suchend und schockiert an. Die wechselt mich erst mal aus. Ich kann verschnaufen und überlegen, was ich als Nächstes anstellen könnte. Ashley macht keine schlechte Figur auf dem Feld. Sie setzt ihre Mannschaft geschickt ein, die vor allem aus Jungs besteht, darunter der inzwischen eingewechselte Ben. Ben hält sich im Spiel zurück, ist aber allein durch seine athletische Figur allen überlegen. Als das Spiel zu einseitig wird, nimmt Mrs Danes ihn wieder vom Feld.

»Lisa, zurück in deine Mannschaft!«, ruft sie und wechselt mich wieder ein.

Sara und ich verständigen uns mit einem kurzen Blick. Jetzt wollen wir es wissen. Ein ums andere Mal rollen wir das Feld von hinten auf und wirbeln wie die Teufel. Gegen unsere Kombinationen kommt keiner an, Ashley kann uns nur mit hochrotem Kopf hinterherrennen. Sara schießt drei Tore, ich zwei, und wir beschließen das Spektakel mit klatschendem High five. Sogar die gegnerische Mannschaft applaudiert. Außer Tim, der längst auf der Bank schmort, und Ashley, die vor Wut schäumt. Mrs Danes nickt uns anerkennend zu. Ben beobachtet uns staunend und sieht so aus, als wüsste er nicht, ob er das cool oder ätzend finden soll.

»Da kann man mal sehen, dass Aggressionen durchaus nützlich sind«, kommentiert Zoey meinen Auftritt.

Aufgedreht und abgekämpft stolpere ich in die Umkleidekabine und begebe mich unter die Dusche. Aaah, tut das gut!

Nachdem ich mich abgetrocknet habe, will ich mir die Schuluniform wieder anziehen, was aber leider nicht funktioniert, weil sie weg ist. So eine lahme Retourkutsche kann nur von Ashley stammen. Mein Blick fällt auf ihre Sachen, die logischerweise knapp ausfallen, da sie ein bekennender Fan der Größe Zero ist. Da Ashley noch unter der Dusche steht, probiere ich die Uniform an, und sie steht mir in ihrer Knappheit ausnehmend gut, wie ich finde. Mein Busen sitzt richtig klasse in der engen Bluse und mein Po kann sich auch sehen lassen.

Kurz entschlossen benutze ich den Vorraum zur Umkleide als Laufsteg. Dass ich urplötzlich ziemlich sexy aussehe, finden auch die anderen Mädchen und besonders die Jungs, die schon umgezogen sind. Allgemeines Gejohle. Hinter den Jungs entdecke ich Ben. Ist er rot geworden? Ich bade in der Zuschauergunst. Ashley kommt, mit nassen Haaren und nur in ein Handtuch gewickelt, in den Vorraum gestürzt und kreischt: »Gib mir gefälligst meine Sachen wieder, du machst sie kaputt, du Schlampe!«

Und dann mache ich etwas, was ich in meinem ganzen Leben noch nicht gemacht habe. Das Ganze passiert in Sekundenbruchteilen. Ich weiß, es ist unterirdisch, aber ich kann nicht anders. Ich hole aus und verpasse ihr eine perfekt sitzende, trockene Ohrfeige, dass es von den Wänden widerhallt. Ashley erstarrt. Den anderen fällt die Kinnlade herunter.

»Das ist für die Schlampe, Schlampe«, sage ich. »Du gibst mir jetzt ganz schnell meine Sachen wieder, sonst hast du deine mal gesehen.«

Ashley verfärbt sich einmal mehr dramatisch, dreht sich um und geht zurück in die Garderobe. Sie klappt eine Spindtür auf und wirft mir meine Uniform hin.

»Geht doch«, sage ich.

Schon wenig später fühlt sich mein Triumph über Ashley nicht mehr ganz so gut an und ich empfinde Gewissensbisse. Das ist doch nicht mein Stil. Warum habe ich mich dazu hinreißen lassen? Irgendwie sind meine Nerven bis zum Anschlag gespannt. Der ganze Mist geht von vorn los, nur dass Ashley diesmal andere Helfershelfer einspannt. Tim Hobson-Harrington zum Beispiel. Erbärmlich. Auf der Busfahrt nach Hause starre ich auf den Hinterkopf von Tony und versuche, mir über meine Gemütslage klarer zu werden.

»Meine Haare brennen«, sagt Tony grinsend, als ich aussteige. »Möchtest du jemanden ermorden?«

Peinlich, er hat mich beobachtet, ohne dass ich es gemerkt habe. Mich, will ich sagen, oder ein paar andere … oder alle.

Ich hebe bloß müde die Hand und hänge auf dem Weg zum Haus weiter meinen düsteren Gedanken nach. Hört das alles eigentlich auch mal wieder auf? Wie gern ich noch einmal so unbeschwerte Tage verbringen würde wie damals als Kind, als ich bei Oma im Garten auf der Schaukel saß. Ist das zu viel verlangt?

Mamas Auto steht vor dem Haus, offensichtlich arbeitet sie heute Nachmittag mal wieder von zu Hause. Ich schleiche mich buchstäblich durch die Hintertür und lausche auf dem Flur, ob sie mich gehört hat. Sie rührt sich nicht. Auf Zehenspitzen husche ich in mein Zimmer, schlüpfe lautlos hinein und mache stöhnend die Tür hinter mir zu.

Aaaaaaaaah! Hilfe! Auf meinem Schreibtischstuhl sitzt ein Mann, den ich im Gegenlicht nicht erkennen kann. Ich fange an zu schreien.

»Maaaamaaaa!!!« Panisch reiße ich die Tür zu meinem Zimmer auf.

»Hey, hey«, ruft es hinter mir her.

»Was ist denn, um Gottes willen?«, fragt Mama und kommt die Treppe hochgerannt.

»Da … da ist ein fremder Mann in meinem Zimmer«, stammle ich und zeige mit zittrigem Finger auf die Tür.

In der taucht, bis in die Haarspitzen erschrocken, Ben auf. Ben?

»Was zum Henker machst du hier?!«, brülle ich wütend und zugleich erleichtert.

»So begrüßt du deinen Besuch?«, sagt Mama. »Ich lass euch dann mal allein.« Und verschwindet.

Ich starre Ben an und weiß nicht, was ich sagen soll.

»Komm rein«, sagt er und bittet mich mit großer Geste in mein eigenes Zimmer.

Ich folge gehorsam und setze mich aufs Bett.

»Tut mir leid«, sagt er, »ich wollte dich nicht erschrecken. Deine Mutter meinte, ich könnte hier auf dich warten.«

»Geschenkt«, murmle ich und frage mich, was er von mir will. Darf ich mich freuen? Muss ich Angst haben? In meinem Kopf tobt das Chaos. Eigentlich möchte ich mich furchtbar freuen … Ben in meinem Zimmer? Ach du lieber Gott …

»Ich glaube, du hast dir mit der Ohrfeige keinen Gefallen getan«, sagt er unvermittelt.

Aha? Oh bitte … Falsch, falsch, falsch! »Was du nicht sagst«, erwidere ich und fühle mich plötzlich zu Tode erschöpft.

»Die Sache zwischen dir und Ashley eskaliert immer wieder«, erklärt er. »Willst du nicht mal die Schärfe rausnehmen? Nicht, dass sie unschuldig wäre …«

»Dem ist nichts hinzuzufügen«, sage ich trocken.

»Du solltest dich entschuldigen«, sagt er und lächelt schief.

Das ist ja mal eine Spitzenlogik. Sie verfolgt mich bis aufs Messer, weil sie meint, Exklusivrechte auf Ben zu besitzen, und ich soll mich für meinen Akt der Notwehr entschuldigen? Weiß er eigentlich, dass es dabei immer um ihn gegangen ist?, schießt es mir durch den Kopf.

»Was spielst du überhaupt für eine Rolle bei dem Ganzen?«, will ich wissen.

»Ich? Wieso ich?« (Er weiß es nicht? Hallo?) »Ich will nur den Mittler spielen, damit ihr miteinander klarkommt.« Seine blauen Augen versenken sich in meine. Er seufzt. »Blöderweise hat die Ohrfeige heute alles noch schlimmer gemacht.«

Ich schlucke die Wut, die in mir aufsteigt, hinunter. Er hat ja Recht. Die Ohrfeige war wirklich keine Glanzleistung. Aber trotzdem. Mich entschuldigen …?

»Nur wenn sie sich zuerst bei mir entschuldigt, und zwar auf vernünftige Art«, sage ich und muss mich zwingen, meinen Blick von seinen Augen abzuwenden. »Das kannst du ihr gern ausrichten«, füge ich böse hinzu.

»Ashley …« Er zögert. »Sie ist manchmal ein bisschen … komisch. Das darf man nicht ernst nehmen.«

»Ach nee, die Nummer mit dem Handy soll ich nicht ernst nehmen?«, frage ich empört.

»Na ja, das war was anderes«, stimmt er mir zu. »Aber sie übertreibt eben gern.«

»Das kannst du laut sagen«, erkläre ich und merke, wie erneut die Wut in mir hochkocht. Ben ist offenbar nur hier, um Ashley zu verteidigen. »Du musst hier nichts beschönigen. Für mich steht fest, dass sie die Bitch aller Bitches ist.«

»Okay«, meint er und hebt resigniert die Hände. »Ich kann sicher nichts anderes erwarten, nach allem, was zwischen euch passiert ist. Aber ich kenne sie. Sie war nicht immer so. Sie ist nur manchmal so biestig.«

»War’s das?«, frage ich eisig.

Er steht verlegen auf. »Mir war nur wichtig, dir das mit der Entschuldigung vorzuschlagen. Ich … mache mir Sorgen um dich.«

Sorgen? Wieso das denn? Kennt er Ashleys neuste Angriffspläne?

»Ist angekommen«, sage ich, während mir das Herz gegen den Brustkorb hämmert.

Er sieht mich kurz an, als wollte er noch etwas sagen. Dann schüttelt er den Kopf, dreht sich um und verlässt grußlos das Zimmer. Ein paar Sekunden später höre ich, wie er »Bye, Mrs Lorenz« sagt und die Haustür hinter ihm zuklappt.

Oh Gott, sage ich mir, habe ich das richtig gemacht? In mir herrscht erstklassiges Chaos. Ich habe ihn eiskalt abblitzen lassen, dabei ist er extra zu mir gekommen. Warum macht er das? Das hätte er gar nicht nötig gehabt. Und jetzt? Jetzt habe ich ihn verprellt. »Er hat Ashley verteidigt, verdammt noch mal«, flüstert die Stimme in meinem Hinterkopf. Auch wenn die beiden kein Paar sind (zumindest nicht, dass ich wüsste), irgendwas läuft da zwischen ihnen …

»Das ist aber ein netter junger Mann«, sagt Mama und streckt den Kopf zur Tür herein. »Ben Davis, ja? Aus deiner Klasse? Was wollte er denn?«

»Oh bitte, nicht jetzt, Mama, es ist alles schon schlimm genug.«

Sie zieht nur fragend die Augenbrauen hoch, schließt brav die Tür hinter sich und geht ohne Widerworte wieder nach unten (mein Auftritt gestern Abend muss ihr noch in den Knochen stecken).

Ich lasse mich auf meinen Schreibtischstuhl plumpsen und starre zum Fenster hinaus. Das ist auch so eine Lektion. Die Menschen gehen seltsam miteinander um, auch wenn sie sich mögen. Und ich bin da keine Ausnahme. Was wäre gewesen, wenn ich mich Ben gegenüber weniger abweisend benommen hätte? Ich kann ja nicht erwarten, dass er sich von Ashley distanziert (schön wär’s). Vielleicht haben die beiden ja schon zusammen im Sandkasten gespielt. Vielleicht weiß Zoey mehr? Oder Sara? Seufz. Dabei will ich gar nichts von ihm. Na ja … Verdammt noch mal … seine Stimme … seine Augen …

Schluss jetzt, Lisa! Du machst dich doch nicht zum Affen wegen eines Jungen!

Aber es nagt an mir. So was Blödes.

Vermurkste Beziehungen scheinen meine Spezialität zu werden. Alle eiern in den Gegend herum: Edna Cumberland hat einen Vollschuss, Papa kann die Pfoten nicht von seiner Valerie lassen und Mama redet nicht über Rupert und kreist um Martin wie ein verlorenes Lamm. Um mich von der ganzen Ben/Ashley- und Martin/Valerie-Misere abzulenken, beschließe ich, weiter in Sachen Familiengeheimnis aktiv zu werden. Früher war es ja nicht besser. Mit Oma Judith und Opa Angus stimmte auch was nicht. Wenn Rose nur nicht so verbohrt wäre! Sie hat Zugang zu allen Geschichten, erzählen tut sie aber keine davon (warum bloß lässt sie sich von Mama einschüchtern?). Tatsache ist, ich komme aus dem Nebel nicht raus, wenn ich nie die Hintergründe erfahre.

Also gut. Da es in England kein Einwohnermeldeamt gibt (hier kann nämlich jeder hinziehen und abtauchen, wo er will, weil es keine Meldepflicht gibt, was ganz praktisch sein dürfte für Knackis und andere Leute, die nicht gefunden werden wollen), muss ich mich eben anders behelfen. Nach einer Recherche auf meinem Smartphone, die sich als Geduldsprobe entpuppt (wo steht eigentlich Cliffmoores nächster Sendemast – auf dem Himalaya?), weiß ich, was ich zu tun habe. Was es gibt, ist ein Register Office, wo die Ehen, Geburten und Todesfälle registriert werden. Da das Amt in York ist, muss ich den Bus nehmen.

Ich laufe nach unten, mache die Tür auf und rufe: »Mama, ich gehe noch ein bisschen frische Luft schnappen!«

»In Ordnung!«, ruft sie zurück.

Vor der Tür bleibe ich kurz stehen und atme einmal tief durch. Good luck to me!

Hinter dem Anmeldetresen des Register Office sitzt ein freundlicher älterer Herr, der sich bei meinem Anblick über die quer gekämmten, schütteren Haare streicht. Als ich ihm mitteile, dass ich mir gern die Registrierungen der letzten hundert Jahre ansehen würde, bricht er nicht gleich in schallendes Gelächter aus. Er macht einfach nur »Ach«.

Ach?

»Wie ich dich einschätze, bist du ein modernes Computer-Kid, aufgewachsen im Cyberspace«, sagt er augenzwinkernd. »Erwarte nicht, dass du einfach in einem Computer nachsehen kannst. Hundert Jahre?« Er schnaubt durch die Nase. »Karteikarten, wenn überhaupt.«

Wenn überhaupt?

»Sie wissen nicht, ob es die Daten gibt?«, frage ich beunruhigt.

»Wenn wir sie haben, haben wir sie auf Karteikarten«, sagt er.

»Cool«, sage ich hoffnungsfroh.

Er lacht. »Bin gespannt, wie cool du das findest, wenn du erst mal so ein vergilbtes Stück Pappe in der Hand hältst. Cliffmoore sagst du, ja?«

Er wandert mit mir in den Keller, wo unendliche Reihen grau gestrichener Metallschränke an der Wand stehen. Einen davon schließt er auf und holt mit sicherem Griff einen großen Karton mit aufgequollenen Karteikarten aus grauer Pappe heraus. Er bittet mich, ihm zu folgen und führt mich in einen kleinen Raum mit einer nackten Glühbirne, einem wackligen Tisch und einem noch wackligeren Stuhl.

»Das ist das Büro unseres Archivassistenten. Keine Angst, du störst nicht. Er ist auf Kur.«

Wundert mich nicht wirklich. Wenn ich hier rauskomme, bin ich froh, wenn mir keine Pilze in der Lunge gewachsen sind.

»Fang hiermit an«, empfiehlt er mir. »Falls du mehr brauchst, sag Bescheid, in Ordnung?«

»Danke«, sage ich aus vollem Herzen.

Ich stürze mich auf die Karteikarten und habe bald klebrige Finger vom Blättern. So mühsam habe ich mir das nicht vorgestellt. Es dauert lange, bis ich fündig werde. Die Coopers sind eine kleine Familie und offenbar erst relativ spät nach Cliffmoore gekommen, denn das Erste, was ich finde, ist Oma Judiths Geburt. Herkunft und Berufe der Eltern sind nicht angegeben. Ich blättre weiter und stoße auf eine schockierende Eintragung. Oma hatte eine Schwester, ein Jahr später geboren, Kathryn Rosemary Cooper. Ich habe – oder hatte – eine Großtante? Warum hat Mama mir nie von ihr erzählt? (Was erzählt Mama mir überhaupt?)

Nun blättre ich motivierter weiter. Ich stoße auf den Eintrag zum Tod von Judith Cooper, finde aber nichts mehr zu Kathryn Cooper. Es ist auch nicht vermerkt, wo sie begraben ist. In dem Moment durchfährt es mich blitzartig. Wo ist eigentlich Omas Grab? Ich habe es nie besucht und Mama hat mir nie etwas über die Trauerfeier erzählt. Richtig, es war eine Trauerfeier, von einer Beerdigung war nie die Rede … Aber warum?

Und ich entdecke noch mehr. Schön finde ich, dass Dr. Walker in Cliffmoore geheiratet hat, seine Frau stammt von hier. Schließlich finde ich etwas, was meinen Atem stocken lässt. Es sind Eintragungen zu den Familien Ashton und Davis. Die Anwältin Anne Whitfield hat einen Unternehmer mit Namen Leonard Ashton geheiratet und bekam von ihm ein Kind namens Ashley. Leonards Schwester Louise heiratete einen gewissen Anthony Davis und schenkte ihm einen Sohn mit Namen Benjamin.

In meinem Hirn rattert es. Dann kapiere ich. Ich werd verrückt. Ben und Ashley sind Cousin und Cousine?!

Die Entdeckung macht mich ganz wuschig. Unglaublich! Der nackte Wahnsinn! Aber warum sind diese Karteikarten unter »Cliffmoore« abgelegt? Die beiden Familien leben doch in York … Etwas Besseres werde ich heute wahrscheinlich nicht mehr finden, also liefere ich die Karteikarten bei dem freundlichen Beamten ab. Soll ich ihm sagen, dass man mit drei quer gekämmten Haaren kein volles Haar simulieren kann? Das wäre unfreundlich, also lasse ich es. Ich bedanke mich bei ihm und mache mich auf den Heimweg.

»Du bist ja ganz grün im Gesicht«, sagt Mama zu mir, als ich an ihr vorbei in mein Zimmer huschen will. »Ich denke, du warst an der frischen Luft?«

»Die war nicht mehr ganz so frisch«, murmle ich, registriere noch ihren ungläubigen Blick und verschwinde in meinem Zimmer. Ich werfe mich auf das Bett und grüble. Dem Großtanten-Fund widme ich mich später. Omas fehlendem Grab auch. Was mich beschäftigt, ist die frisch entdeckte Cousin-und-Cousine-Konstellation. Was im Klartext bedeutet: Ben und Ashley sind kein Liebespaar und waren es auch nie. Die beiden haben tatsächlich zusammen im Sandkasten gespielt, weil sie miteinander verwandt sind. Nur, was bedeutet das für mein Leben?

Irgendwas bedeutet es jedenfalls – und ich muss unbedingt wissen, was.

Okay, Schule. Die Pflicht ruft. Auf dem Weg durch das Klassenzimmer wandert mein mysteriöser Ben an mir vorbei, nickt mir höflich zu und setzt sich auf seinen Platz. Seufz. Wir machen es uns auch nicht leicht. Erstes Fach des anbrechenden schönen neuen Schultags: Sozialkunde. Allgemeines Luftanhalten der Mädchen. Sexy Rexy betritt die Szene, schön wie eh und je. Ich halte auch die Luft an, denn er betrachtet mich eine ganze Weile stumm und, wie mir scheint, mit durchbohrendem Blick. Bin ich in meinem Aufsatz über den verlogenen Stadtrat Hedgewick zu weit gegangen? Dann dreht er sich auf den Hacken um und geht zu seinem Pult. Er setzt sich und sagt: »Ashley Ashton, bitte lies deinen Aufsatz vor.«

Ashley spreizt sich, wirft ihre Haare nach hinten und schlägt ihr Heft auf. »Ein Tag im Leben des Bürgermeisters«, säuselt sie. Es folgt eine blumige Beschreibung bürgermeisterlicher Aktivitäten vom Tränen treibenden Besuch zum Geburtstag einer hundertzehn Jahre alten Mitbürgerin bis zu einer rauschenden Wohltätigkeitsveranstaltung zugunsten von Obdachlosen, auf der er ein Gläschen Champagner auf das Wohl des Veranstalters trinkt, und das ist der hochwohlgeborene Mr Ashton, Retter der Entrechteten und Geknechteten. Ashley trägt das in Ichform vor, denn sie war natürlich von vorn bis hinten dabei. Will sagen: Der Aufsatz trieft vor verlogener Selbstbeweihräucherung. Ich finde es eklig, die anderen nur langweilig. So etwas scheinen sie von Ashley schon zu kennen. Nach der Stunde winkt Rexy mich zu sich, während die anderen das Klassenzimmer verlassen. Er sieht mir tief in die Augen und ich ahne, dass angesichts dieser Technik weibliche Herzen in aller Regel schmelzen. Geht leider spurlos an mir vorbei.

»Wie fandest du Ashleys Vortrag?«, fragt er munter. »Authentisch recherchiert, was?« Ich sehe ihm an, dass er keine Antwort erwartet. »Es wird dich nicht überraschen, dass ich deinen Beitrag nicht benoten werde. Du hast Nerven. (Höre ich da ein Fitzelchen Anerkennung?) Also, du läufst sozusagen außer Konkurrenz, wenn es dir recht ist.«

Ich nicke und habe das Gefühl, mit einem blauen Auge davongekommen zu sein.

»Ich empfehle, bis zum Ende des Schuljahrs immer schön mitzumachen, in Ordnung?« (War’s das mit der Anerkennung?)

Ich nicke wieder und sehe beeindruckt zu, wie er unnachahmlich elegant zur Tür hinaussegelt. Mir ist ein bisschen flau im Magen. War das ein Rat? Oder eine Warnung? Wird er mich am Ende schlachten?

Mit leichten Gummibeinen folge ich ihm in gebührendem Abstand. Auf dem Weg zum Pausenhof höre ich, dass es in der Schule nur ein Thema gibt: Annie hat sich das Bein gebrochen.

»Wer ist Annie?«, frage ich und schaue mir das aufgeregte Schulhofgewimmel um mich herum ratlos an.

»Was wollte Sexy Rexy von dir?«, will Zoey wissen.

»Nix.« Die Lüge fällt mir nicht leicht, doch zum Glück lässt Zoey mit einem Blick auf mein angespanntes Gesicht von mir ab.

»Die schlanke Blondine mit der Dauerbräune aus der Parallelklasse, die kennst du doch«, sagt sie nachsichtig.

»Die, die sich kiloweise Papiertaschentücher in den BH stopft?«, frage ich.

»Genau die«, antwortet Zoey kichernd. »Annie ist vom Pferd gefallen. Der Gaul hat leider nachgetreten.«

»Und?«, frage ich, weil alle Schülerinnen ohne ersichtlichen Grund plötzlich hinüber zur Sporthalle hetzen.

Wir schließen uns wie die Lemminge an.

»Panik«, sagt Jocelyn und hetzt an uns vorbei. »Mrs Danes hat alle Mädchen in die Sporthalle bestellt. Alle!«

Ich verstehe nur Bahnhof und sehe Zoey fragend an.

»Annie ist ein Monster-Chick«, erklärt Zoey.

»Aha«, mache ich. »Was ist ein Monster-Chick? Ein mutiertes Grillhuhn?«

»Mehr Respekt bitte.« Zoey setzt ihre strengste Miene auf. »Die Monster-Chicks sind die Tanztruppe unserer Schule. Die haben mehr Pokale eingeheimst, als du dir vorstellen kannst.«

»Und jetzt ist Sense mit Tanzen, nur weil Monster-Chick Annie einen Gips hat?«, frage ich und kapiere es immer noch nicht.

»Genau«, sagt Zoey. »Das Problem ist, dass in zwei Wochen die Distrikt-Meisterschaften der verschiedenen Schulen ausgetragen werden, und wenn die für uns platzen, wäre das eine Katastrophe. Die Ehre steht auf dem Spiel und so.«

»Sagt wer?«, frage ich.

»Das wirst du nie erraten«, antwortet sie grinsend.

Inzwischen sind wir in der Halle angekommen, in deren Mitte Mrs Danes steht. Sie wird eingerahmt von vier Mädchen, darunter Ashley. Neben ihr steht Ben, der angestrengt an mir vorbeisieht. Was mich angeht, verstehe ich das jetzt besser. Dieses »Pärchen« sehe ich seit gestern mit anderen Augen.

»Hm, lass mich raten«, sage ich zu Zoey und lege darstellerisch brillant einen Zeigefinger an die Lippen. »Das allergrößte Superduper-Monster-Chick ist Ashley Ashton, stimmt’s?«

»Schlaues Kind«, sagt sie und klopft mir auf die Schulter. »Die Gruppe besteht aus fünf Mädchen, und wenn sie nicht bald einen Ersatz für Annie finden, ist die Choreografie im Eimer und der ganze Contest auch. Ashley tanzt außerdem das einzige Solo der Schule. Sie hat fürchterlich Schiss, dass Mrs Danes die Teilnahme streicht, wenn die Gruppe nicht auftreten kann.«

Und so ist es dann auch. Mrs Danes stellt die ganze Nummer infrage, vom stöhnenden Chor der vier Schönheiten neben ihr begleitet.

»Aber … aber …«, stammelt Ashley.

Habe ich Mitleid mit dem begabten schönen Spross der örtlichen High Society? Nicht wirklich, würde mir ziemlich schwerfallen. Nur die Ohrfeige ist mir immer noch ein bisschen peinlich. Unwillkürlich sehe ich zu Ben, der sich deutlich sichtbar Mühe gibt, Interesse an Ashleys Dilemma zu simulieren.

»Was aber?«, ruft Mrs Danes. »Wollt ihr allen Ernstes nach Ersatz suchen? Annie kann keiner ersetzen und schon gar nicht so schnell. Tut mir leid, Kinder.«

»Freiwillige vor«, ruft Ashley in die Runde. Tödliches Schweigen. Ashley sieht Sara und Jocelyn an, die sich beide plötzlich intensiv für den Hallenboden interessieren.

»Danke, das genügt.« Mrs Danes klatscht in die Hände. »Bewegung, ihr habt noch Unterricht, schon vergessen?«

Die Meute löst sich murrend auf.

Ashley murmelt vor sich hin: »Das werden wir noch sehen.«

Was regen sich eigentlich alle so auf? Ein geplatzter Tanz-Contest? Mann, deren Probleme möchte ich mal haben.

Zu Hause gerate ich mal wieder zwischen alle Stühle, inzwischen mein Lieblingsplatz. Papa ruft an.

»Ich habe doch gesagt, dass ich noch mal anrufe, Schätzchen«, erklärt er, »so schnell gebe ich nicht auf. Du musst dich jetzt entscheiden, damit ich morgen die Flüge buchen kann.«

Ich muss mich jetzt entscheiden? Gut. Ich habe mich entschieden. Aber bevor ich Papa meinen Entschluss mitteile, will ich erst mit Mama sprechen.

»Ich rufe dich in einer Stunde zurück, Papa«, sage ich und lege auf. Dann gehe ich in den Garten, wo Mama gerade die Gemüsebeete harkt.

»Mama, Papa hat angerufen. Und ich habe eine Entscheidung getroffen«, verkünde ich. Ich atme tief durch, weil meine Stimme anfängt zu wackeln. »Ich fahre nicht weg, mit keinem von euch. Weder mit dir und Martin nach Cornwall noch mit Papa und Valerie nach Brighton.«

Mama sieht aus, als hätte ich ihr vors Schienbein getreten. Sie betrachtet mich stumm.

»Ihr macht es so endgültig, aber das kann ich nicht. Das will ich nicht«, stoße ich hervor. »Ihr könnt nicht von mir erwarten, dass ich mich zwischen euch entscheide.« Als ich Mamas verdächtig glitzernde Augen sehe, füge ich schnell hinzu: »Nicht jetzt.«

Nach einer gefühlten Ewigkeit nickt Mama. »Okay«, sagt sie.

»Es ist eine wahnsinnig große Entscheidung, das weißt du. Ich weiß auch, dass ich dir damit wehtue. Aber es ist alles so anders, als es früher war. Ich bin ja schon froh, dass ich jetzt eine Freundin hier habe.«

»Das war aber mal eine Rede.« Mama ringt mit sich. »Ich respektiere deine Entscheidung, Lisa. Aber was mache ich denn jetzt?« Sie beißt sich auf die Unterlippe. »Ich habe Martin noch immer nichts von der Option mit Barkers erzählt, und ich dachte, das Wochenende wäre eine gute Gelegenheit …«

»Na, ihr fahrt natürlich«, unterbreche ich sie. Und dann habe ich einen Geistesblitz. »Weißt du was, Mama? Eine Nacht kann ja Rose auf mich aufpassen. Und von Samstag auf Sonntag lade ich mir Zoey zum Übernachten ein.«

Mama sieht mich nachdenklich an. »Na gut. Ich bin einverstanden. So machen wir’s.« Und dann nimmt sie mich fest in den Arm.

Am nächsten Tag schnappe ich mir Zoey noch vor dem Unterricht und mache ihr den Vorschlag.

»Übernachtungsparty, genial!«, sagt sie.

»Wir feiern eine Schminkorgie, schrotten die Kajalstifte meiner Mutter und krönen das Ganze mit kiloweise Lidschatten«, gerate ich ins Schwärmen.

»Super«, sagt sie.

»Inklusive Nagellackexperimenten«, setze ich noch eins obendrauf. »Ich kenne eine, die hat ganze Tiere auf ihren Nägeln. Das probieren wir aus. Und Filme auf DVD bis in die tiefe Nacht. Außerdem die Wii …«

»Du hast eine Wii?«, fragt jemand von der Seite. Es ist Sara, und Jocelyn sagt: »Wie geil ist das denn?«

»Hammer«, meint Zoey.

Und Sara und Jocelyn sagen wie aus einem Mund: »Können wir auch kommen?«

Und ob sie kommen können! Sie meinen es wirklich ernst. Ich kann mein Glück kaum fassen.

Das Wochenende kommt schnell. Am Freitagnachmittag fährt Martins Kleinbus vor. Er steigt aus, hinter ihm folgen Theresa und Paul. Paul klammert sich an mein Bein und will auf der Stelle mit mir Fußball spielen. Theresa winkt mir höflich zu und sieht nicht wirklich happy aus. Ich winke höflich zurück und kämpfe mannhaft gegen den Impuls, sie spontan zu meiner Übernachtungsparty einzuladen. Sie hat bestimmt genauso viel Bock auf das Wochenende wie ich auf eine Kurzreise mit Valerie.

Mama drückt mich ganz fest, als wollte sie mich nie wieder loslassen. »Also«, sagt sie, »macht keinen Unsinn.« Was Mütter eben so sagen, wenn sie sich hilflos fühlen.

Martin klopft mir vergnügt auf den Rücken. »Hab Spaß«, meint er mit einem Augenzwinkern.

»Ihr auch«, sage ich.

Dann steigt der ganze Trupp in den Kleinbus ein, Mama wirft mir durch das Autofenster Kusshände zu und schon sind sie um die Ecke verschwunden.

Ich drehe mich zum Haus um und sehe es zufrieden an. »Sturmfrei«, sage ich und grinse. Und das Haus? Sieht mich an und zwinkert mir zu. Echt jetzt? LOL.

Gut gelaunt schwinge ich mich am nächsten Morgen aus dem Bett und fühle mich so ausgeruht wie seit Jahrzehnten nicht mehr (Scherz). (Ich habe nicht mal mehr Rose gehört, die nach mir gesehen haben muss, denn auf meinem Nachttischchen entdecke ich einen Becher Hagebuttentee.) Bevor Zoey, Sara und Jocelyn kommen, habe ich noch etwas zu erledigen. Es gibt Familiengeheimnisse zu klären. Ich muss noch andere Quellen anzapfen. Ich sage nur Thomas Fiffield. Auch wenn Hugh Hedgewick sich als Reinfall entpuppt hat, bleibt noch ein weiterer Kandidat auf meiner Liste: James Hunt, der Apotheker.

Während ich gemütlich frühstücke, überlege ich mir, was ich in einer Apotheke kaufen könnte. Mir geht es zu gut, als dass ich Medikamente bräuchte. Traubenzucker, Abschminktücher? Haben die so was? Egal, ich werde es einfach spontan entscheiden.

Nach einem kurzen Abstecher zu Rose, um mich für den Tee zu bedanken (Mrs Cumberlands Villa liegt mal wieder wie ausgestorben da), laufe ich die zwei, drei Kilometer ins Dorf. Es ist nicht viel los um diese Zeit, nur der Supermarkt ist überlaufen. Zwei Straßen dahinter finde ich die Apotheke. Mit stolzen Lettern verkündet die Aufschrift über der Tür: Hunt Bros. Pharmacy. Es ist ein hübscher kleiner Laden im viktorianischen Stil. Als ich ihn betrete, schrillt die mechanische Glocke über der Tür derart laut, dass mir fast die Ohren abfallen.

»Ja?«, sagt die große, dicke Frau (sie hat tatsächlich gigantische Lockenwickler in den Haaren), die von hinten zwischen den alten Regalen auftaucht, in denen Dosen mit handschriftlich markierten Arzneien und Flaschen mit dubios schillernden Flüssigkeiten herumstehen. »Kann ich dir helfen?«

Ich trete fast von einem Fuß auf den anderen, so unwohl fühle ich mich unter dem bohrenden Blick der Apothekerin.

»Vielleicht Traubenzucker?«, frage ich, »Himbeergeschmack?« Und dann muss es aus mir heraus. »Gebrüder Hunt«, sage ich, »sind das wirklich Brüder? Gibt es die noch?«

Die Frau lacht. »Die sind gute hundert Jahre tot. Aber es ist immer noch ein Familienbetrieb, wenn du das meinst.«

»Das heißt, die Hunts führen immer noch die Apotheke?«

Sie zeigt auf sich. »Maggie Hunt. Mir gehört der Laden, oder zumindest ein Teil davon.«

»Kennen Sie denn James Hunt? Gehört er auch zu Ihnen?«, frage ich forsch.

»Jimmy ist mein Mann«, sagt sie und legt die Stirn in beachtliche Falten. »Warum fragst du? Was willst du von ihm?«

»Ich …«, stottere ich, »… ich sollte ihn von einem Freund grüßen.«

»Ein Freund?«, fragt sie argwöhnisch.

»Tom Fiffield«, fällt mir gerade noch ein.

»Oh, Saint Thomas.« Sie scheint sich zu freuen.

»Also, schöne Grüße«, wiederhole ich. »Wo ist Ihr Mann denn?«

Mrs Hunt zuckt mit den Schultern. »Er ist mal wieder auf Kneipentour. Normalerweise taucht er immer dann auf, wenn ihm das Geld ausgegangen ist.« Als sie meinen erschrockenen Gesichtsausdruck sieht, fügt sie gequält lächelnd hinzu: »Ist ein offenes Geheimnis.«

»Okay, danke«, sage ich und gehe zur Tür.

»Was ist mit dem Traubenzucker? Himbeere habe ich nicht. Ist Zitrone in Ordnung?« Sie kommt hinter der Ladentheke hervor, verschränkt die Arme über der üppigen Brust und erzielt damit eine bedrohliche Wirkung. Sie ist sichtlich wild entschlossen, wenigstens ein kleines Geschäft zu tätigen.

»Nein, danke«, murmle ich und flüchte unter dem gnadenlosen Gebimmel der Türglocke auf die Straße hinaus.

Frustriert und in Gedanken versunken, wandere ich nach Hause zurück. Ich möchte endlich wissen, was genau bei der Beerdigung passiert ist. Was für ein Fluch war das? Warum will Mama sich nicht damit auseinandersetzen? Man kann doch nur etwas in den Griff kriegen, wenn man sich dem stellt. (Lisa, alt und weise.) Warum ist sie einfach aus England geflüchtet? Und welche Rolle hat Oma Judith dabei gespielt? Mir immer wieder dieselben Fragen stellen zu müssen, macht mich wahnsinnig. Und es ist ein komisches Gefühl, dass Mama nicht da sein wird, wenn ich nach Hause komme.

Andererseits … Jetzt hätte ich zum Beispiel Gelegenheit, noch mal ungestört und in Ruhe den Kellergang in Augenschein zu nehmen. Voller Tatendrang beschleunige ich meine Schritte, doch als ich in unsere kleine Straße einbiege, stehen sie schon zu dritt an der Haustür und klingeln abwechselnd Sturm: Zoey, Sara und Jocelyn. Meine Enttäuschung über den geplatzten Kellerausflug verflüchtigt sich augenblicklich.

»Hey, nehmt doch gleich eine Axt«, rufe ich fröhlich, »dann seid ihr früher drin!«

Sie drehen sich um, lassen ihre Übernachtungssachen fallen und laufen mir entgegen. Große Gruppenumarmung. Es ist wie ein Vollbad in Zuneigung und ich genieße es in vollen Zügen. Ich schließe schnell das Haus auf, wir stapeln die mitgebrachten Isomatten und Schlafsäcke im Flur und holen die Cola aus dem Kühlschrank. Irgendeine Art Rausch muss jetzt sein. Zoey hat Chips mit Ketchup-Geschmack mitgebracht und wir picknicken auf Omas weinrotem Perserteppich, nachdem wir den Ohrensessel in die Ecke geschoben haben.

»Habt ihr einen guten Staubsauger?«, fragt Sara, denn sie hat es geschafft, eine Handvoll Chipskrümel neben ihren Mund zu schütten.

»Und was für einen«, sage ich grinsend.

Den Mädels gefällt die bunt zusammengewürfelte Zimmereinrichtung, von Omas antiker Vitrine bis zu den modern designten Fenstervorhängen, die Mama vor ein paar Tagen angebracht hat.

»Die hat meine Mutter geschneidert«, erzähle ich stolz. »Sie ist Modedesignerin.«

»Kein Mist?«, sagt Sara. »Hat sie selbst designte Klamotten im Haus?«

»Klar.«

Kaum hat das Wort meine Lippen verlassen, springen alle drei auf, klopfen sich den Chipsstaub von den Kleidern und sehen mich erwartungsvoll an. »Worauf wartest du?«, fragen sie wie aus einem Mund.

Ich führe sie in Mamas Schlafzimmer und klappe die Schranktüren auf. »Voilà!«

»Sie kann Französisch«, sagt Jocelyn kichernd.

Die Mädels schieben die Sachen auf den Kleiderbügeln nach links und rechts und greifen sich einzelne Stücke heraus.

»Wow und noch mal wow«, sagt Zoey. »Die stammen alle von deiner Mutter? Wirklich?«

Schon fliegen die Tops und Jeans der Mädchen durch die Luft. Alle probieren Mamas Pullis und Blusen und Röcke an, die dann wieder Mamas Kleidern weichen müssen.

»Boah, der Stoff … Seide … ganz leichte Baumwolle … probier mal das an … super …«

Ja, Mama ist der Hit, sie ist in ihrem Job echt gut (Barkers Vorstandschef kann froh sein, sie zu kriegen). Die Mädels sehen mich an, als wäre ich von einem anderen Stern – mit anderen Augen eben. Ich kann mich in Mamas Ruhm sonnen und nehme mir vor, ihr ausführlich von ihrem Erfolg zu erzählen. Was voraussetzt, dass ich das entstandene Chaos fein säuberlich aufräume, sonst bringt sie mich um und zerhackt mich in winzig kleine Teile. Vor lauter Ehrfurcht hat keine etwas dagegen, die Sachen so in Mamas Kleiderschrank zurückzuräumen, wie wir sie vorgefunden haben.

In meinem Zimmer reihe ich die zwanzig Fläschchen Nagellack aus meinem Besitz auf dem Schreibtisch auf. Von den anderen kommt das Zwei- bis Dreifache dazu. Damit kann man eine Menge kreatives Unheil anrichten. Wir wollten schon immer mal Obst, Klaviertasten und Hello Kitty auf unsere Fingernägel malen. Oder etwas, das so ähnlich aussieht. Kaum sind unsere kunstvollen Fingernägel getrocknet, ist eine Mascara- und Lidschattenorgie angesagt, gefolgt von einem Lippenstiftfestival.

»Okay, guys«, sage ich und bekomme einen Lachanfall, als ich Zoeys Gesicht sehe, das jedem Zirkusclown Konkurrenz machen würde. »Sollen wir zurück ins Wohnzimmer? Ich hätte noch Erdnüsse und Popcorn im Angebot!«

»Yes!«, sagt Jocelyn. »Und dann schmeißen wir die Wii an.« Allgemeines, zustimmendes Gekreische.

Zehn Minuten später kämpfen wir um die Meisterschaft im Mario-Kart. (Die Jungs aus unserer Klasse würden vor Neid erblassen!) Es wird laut und ich bekomme Sorge, dass der Lärm bis zu Mrs Cumberland dringt, die ihre Hunde oder Maulwürfe (haha) auf uns hetzen könnte. Es folgen Auseinandersetzungen im Wii-Tennis, Wii-Golfen und Wii-Bowlen, mit verschiedenen, laut kreischenden Siegerinnen.

Erste Erschöpfungsphase, hektoliterweise Cola.

Sara wühlt in unseren Kartons mit DVDs und Spielen, die Mama und ich noch immer nicht in die Regale geräumt haben. »Klasse«, sagt sie und hebt triumphierend eine Hülle hoch. »Du hast Dance Party 6!«

»Hat mir meine Mutter neulich geschenkt. Noch nicht ausprobiert.«

»Geiles Zeug.«

»Her damit.«

Die Lebensgeister erwachen wieder. Es brüllen Pitbull, Jessie J und Nicki Minaj aus den Lautsprechern, dass die Wände wackeln. Zoey tanzt so wild, dass ich befürchte, sie könnte sich eine Zerrung zuziehen, und Jocelyn singt sich die Seele aus dem Leib, schön schräg und schön laut. Während einer kleinen Verschnaufpause studiert Sara die Musikliste. »Hey, da ist ja der Lady-Gaga-Song drauf, zu dem die Monster-Chicks tanzen. Los, Jocelyn, wir drehen eine Mitleidsrunde für Ashley.« Und zu uns gewandt: »Ihr auch, keine Ausnahmen hier.«

»Wenn, dann nur nach Punkten«, sagt Zoey. »Ich mache mich nicht schmutzig, ohne etwas davon zu haben. Ich will etwas gewinnen.« Sie überlegt kurz. Dann verkündet sie grinsend: »Wir spielen um Lisas pinkes Plüschherz.«

»Sehr komisch«, knurre ich.

Leider ist Zoey die Erste, die ausscheidet. Danach sterben Sara und Jocelyn in Würde und Schönheit, während ich weiter auf und ab hüpfe und die höchste Punktzahl erreiche. Gab es noch nie.

Applaus, Applaus.

»Zufall«, sage ich und frage: »Irgendjemand Pizza?«

Ich versuche per Telefon, unserem indischen Freund beim Pizzalieferservice beizubringen, dass wir zweimal Schinken, einmal Hawaii und eine Calzone wollen. Das verspricht er, aber ich sage sicherheitshalber in die Runde: »Stellt euch schon mal darauf ein, dass ihr Mango-Chutney und Chicken Tikka auf eurem Belag findet. Der Pizzabäcker übersetzt alle Bestellungen in Hindi und wieder zurück. Da kommt es manchmal zu kleinen Infoverlusten …«

Wir diskutieren über die Filme, die wir heute noch sehen wollen, und einigen uns auf eine Tränen treibende romantische Komödie. Wir haben uns so richtig eingeschluchzt, da kommt der Pizzabote. Die Pizzen sind saftig und lecker und auf meiner Hawaii sind nur winzige Spuren von Mango zu finden. Zu einem zweiten Film reicht es nicht, weil wir alle todmüde sind. Sara und Jocelyn rollen gerade ihre Isomatten und Schlafsäcke im Wohnzimmer aus, als das Telefon schrillt. Wir vier zucken zusammen. Wer tätigt da einen Kontrollanruf? Doch nicht etwa Mama? Ich hetze in den Flur und nehme ab.

»Hallo?!«

»Hallo, du bist Lisa, nicht wahr?«, höre ich eine Frauenstimme. »Bridget Hunt hier. Ich wollte nur fragen, ob mit Jocelyn alles in Ordnung ist.«

Jocelyn hat mitgehört und ruft genervt ins Telefon: »Ja, Mama, ich bin schließlich keine sechs mehr!«

»Dann ist ja alles gut. Also, gute Nacht«, flötet Mrs Hunt und legt auf.

Moment mal. Mrs Hunt?

»Ähm, Jocelyn«, sage ich, »wieso heißt du Blake und deine Mutter Hunt?«

»Weil sie ihren Mädchennamen behalten wollte.«

»Kennst du zufällig einen James Hunt?«, frage ich gespannt.

»Mein Onkel«, erklärt sie, »das schwarze Schaf der Familie mütterlicherseits. Eigentlich ist er Apotheker, aber er hat Angst vor seiner Frau, deswegen treibt er sich lieber in der Gegend herum, statt zu arbeiten. Tante Maggie schmeißt den Laden praktisch inzwischen für ihn.«

Die Angst kann ich verstehen, sage ich fast. Die Frau ist spooky.

»Warum?«, fragt sie.

»Nur so«, sage ich, »ich habe von ihm im Dorf gehört.«

»Ach je«, ruft Jocelyn aus, »hoffentlich nichts Schlimmes. Er ist eigentlich ein lieber Kerl, ich mag ihn. Wenn ich ihn sehen will, finde ich ihn meistens im ›Fox and Hounds‹. Wenn er sich nicht verleugnen lässt, weil er auf der Flucht vor Maggie ist«, fügt sie mit einem Augenzwinkern hinzu.

»›Fox and Hounds‹?«, frage ich und spitze die Ohren.

»So heißt das Pub hier in Cliffmoore.«

Ich nicke und bin dankbar für die Info. Gut zu wissen.

Nachdem ich mir die Zähne geputzt habe, schleppe ich eine Matratze ins Wohnzimmer, wo Sara und Jocelyn inzwischen schon schlafen. Schade. Ich dachte, wir quatschen noch bis tief in die Nacht. Wenigstens ist Zoey noch wach. Sie rückt ihre Isomatte zurecht.

»Ich bin überhaupt nicht müde«, sagt sie.

Oh, prima, denke ich. Sie legt sich hin. Drei-zwei-eins-schnarch. Weg ist sie.

Na toll. Ich bin hellwach, mein Kopf rotiert und meine Gedanken machen sich selbstständig. Ich sehe Mrs Hunt mit den abartigen Lockenwicklern und ihrem finsteren Blick, Mama und Martin, die in Cornwall leise flirten und Wein trinken. Und dann schiebt sich ein ganz anderes Bild vor meine Augen: Ashley und Ben, im Sandkasten buddelnd. Ob der jemals wieder mit mir reden wird, nach dem, was ich am Dienstag veranstaltet habe? In der Schule hat er mich jedenfalls kein einziges Mal angesehen (sauber mitgezählt!).

Ich wälze mich hin und her. Schließlich stehe ich auf. Zuerst sehe ich nach Jocelyn, aber die schläft wie ein Stein. Das höre ich an ihrem regelmäßigen Atmen. Ich lausche in Saras Richtung. Die könnte noch wach sein.

»Sara, schläfst du schon?«, flüstere ich.

»Tief und fest«, flüstert sie zurück.

»Darf ich dich was fragen?«

»Klar.«

Ich hocke mich neben ihre Isomatte. »Wusstest du, dass Ben und Ashley miteinander verwandt sind?«

»Jeder weiß das«, sagt sie und klingt ein wenig erstaunt. »Die Familien sind sehr eng miteinander. Ashleys Mutter hat Ben mal herausgehauen, als er furchtbar in der Klemme saß.«

In meinem Gehirn fängt es an zu rattern und ich sehe die Karteikarte aus dem Register Office vor mir. »Du meinst, als Anwältin?«

»Ja«, sagt Sara und dreht sich zu mir auf die Seite. »Das war kurz, bevor sie gestorben ist, vor drei Jahren.«

Mir zieht es den Boden unter den Füßen weg. Ashleys Mutter ist tot? Das heißt, sie ist Halbwaise. Das erklärt manches …

»Bens Eltern hatten damals nur noch gearbeitet und ihn völlig vernachlässigt«, erzählt Sara weiter. »Er war auf einem ziemlichen Aggro-Trip. Hat angefangen zu klauen und Außenspiegel von Autos zu treten und solchen Schwachsinn. Er wurde von der Schule geworfen und sollte in den Jugendknast.«

»Erzähl keinen Mist«, wispere ich erstaunt.

Sara unterdrückt ein Gähnen. »Doch, ganz im Ernst. Da hat ihm seine Tante geholfen. Sie war eine ziemlich bekannte Anwältin hier in York. Ben hat eine Zeit lang freiwillig Alten und Behinderten geholfen. Danach haben sie ihn für ein Jahr in ein Internat in der Nähe von Manchester gesteckt.«

Ist ja eine richtig interessante Geschichte. Der Junge kriegt noch mehr Farbe, als er ohnehin schon hat.

»Hat nicht wirklich funktioniert«, sagt Sara. »Er hat insgesamt zwei Jahre verloren und durfte dann wieder nach Hause. Seitdem geht er auf unsere Schule.«

»Und wo gehört Ashley ins Bild? Ich meine, Verwandtschaft hin oder her – Ashley ist und bleibt ein Aas.«

Sara zuckt mit den Schultern. »Ashley kann auch anders, wenn sie will«, sagt sie. »Sie will nur nicht immer. Aber die beiden sind eben Teil ein und derselben Familie. Bevor Mrs Ashton starb, hat sie Ben das Versprechen abgenommen, dass er sich um Ashley kümmern soll, weil sie ja keine Geschwister hat. Hat sie selbst erzählt.«

Oookay. Langsam verstehe ich, warum Ashley krampfhaft Bens Nähe sucht – und er sich nicht dagegen wehrt.

»Er kümmert sich also aus Pflichtgefühl um sie«, überlege ich laut.

»Keine Ahnung, wie ernst er das nimmt. Sie nimmt es jedenfalls sehr, sehr ernst.«

»Er ist doch bloß ein Statussymbol für sie«, sage ich ein bisschen zu engagiert.

Sara stutzt. »Bist du scharf auf ihn?«

»Never. Ever. Bloß nicht. Auf keinen Fall«, sage ich entrüstet.

Wenn es nicht so dunkel wäre, würde Sara sehen, dass mein Gesicht dunkelrot angelaufen ist.

»Okay«, sagt sie und gähnt.

»Gute Nacht«, sage ich und stehe auf, »bis morgen früh.«

»Gute Nacht.«

Ich gehe hinüber zu Zoey, die immer noch völlig entspannt atmet, und lege mich neben sie. Sie brabbelt etwas vor sich hin und schläft sofort wieder ein.

Ich nicht. Ich liege noch lange, lange wach. Mein Mitgefühl mit Ashley hält sich in Grenzen. Allerdings, wenn ich mir vorstelle, Mama wäre tot … Natürlich muss Ashley eine Macke haben. Aber muss sie deswegen so bösartig sein? Und Ben? Ich kann ihn mir nicht als Bad Boy vorstellen. Wenn er so wild war, ist er um einiges reifer geworden. Mit sechzehn Jahren. Respekt. Hinter seiner hübschen Fassade steckt mehr. Viel mehr. Es ist, als würde ich ihn plötzlich viel besser verstehen.

Am Morgen stehen wir alle bestens gelaunt auf. Sara behauptet, Omas Ohrensessel habe geächzt.

»Geächzt?«

»Vielleicht auch geseufzt.«

Ich sehe sie an. »Dir geht es gut, ja?«

»Excellent«, sagt sie grinsend.

»Das finde ich beruhigend«, sage ich.

Wir alle fanden die Übernachtungsparty so toll, dass wir sie dringend bald wiederholen wollen. Jocelyn deckt den Tisch, ich mache Omeletts mit Schinken und Speck, Zoey kocht Kakao mit extra Schokolade und Sara presst Orangen aus.

Nach dem Frühstück liegen wir pappsatt auf der Couch herum und quatschen über Gott und die Welt, ehe sich Zoey und Sara am Nachmittag auf ihre Räder schwingen. Jocelyn wird von ihrer Mutter natürlich mit dem Auto abgeholt.

Nachdem ich noch ein bisschen aufgeräumt und die Chipsreste vorsorglich mit meinem Lieblingsstaubsauger entfernt habe, beschließe ich, mir noch mal den Geheimgang im Keller vorzunehmen. Gerade als ich meine Hand auf den Löwenknauf lege, höre ich Martins Kleinbus vor dem Haus. War ja klar. Perfektes Timing.

Seufzend öffne ich die Haustür und stelle fest, dass Mama das Wochenende offenbar genauso gut bekommen ist wie mir. Martin und sie wirken entspannt, Theresa und Paul müde und friedlich, und ich mache die nächste Runde Omeletts mit Schinken und Speck. Lobeshymnen von allen Seiten. Erstens für die Omeletts und zweitens, speziell von Mama, für die Ordnung im Haus. Sie tut überrascht, dass die Möbel noch stehen. Die Ausflugsgesellschaft erzählt in einem fröhlichen Durcheinander, was sie erlebt hat. Sie waren natürlich zelten und sind sogar im Meer schwimmen gegangen.

»Das Wasser war saukalt«, teilt Paul mit und schiebt sich eine weitere Portion Omelette in den Mund. »War aber trotzdem total schön.«

»Vielleicht komme ich nächstes Mal ja mit«, höre ich mich sagen. Ganz schön gewagt, dieser Satz, aber was soll’s? Ich habe neuerdings drei Freundinnen. Auf ein paar Familienmitglieder mehr kommt es da nicht an.

Nur noch zwei Wochen bis zu den Sommerferien. Davor lädt Alfred Hutton-Smith traditionsgemäß zur alljährlichen »High Tea-Party«. Das ist eine total krampfige Nummer, zu der Lehrer, Eltern und Schüler der Fultonthorpe Grammar School eingeladen sind, um den Gedanken der Zusammengehörigkeit zu stärken, wie Zoey mir Augen rollend erklärt, als wir am Montag das Einladungsschreiben erhalten. Zoey ist nicht die Einzige, die die Augen verdreht. Mama stößt dazu auch noch ein gequältes Ächzen aus, als ich ihr die Einladung in die Hand drücke, sagt aber, wir würden »selbstverständlich« hingehen.

Das Ereignis findet am Donnerstagabend in der Aula statt.

Als Mama und ich das Gebäude durch das Haupttor betreten, stelle ich überrascht fest, dass an der Seite ein Tisch und mehrere Garderobenständer aufgebaut sind. Und wer steht hinter dem Tisch? Penny und Libby. Mit einem Aufschrei hemmungslosen Entzückens laufe ich zu ihnen hinüber. Ich drücke und herze sie, und sie strahlen und drücken mich zurück.

»Ach, Lisa«, ruft Penny.

»Oh, Lisa«, ruft Libby.

Mama ist inzwischen mit großen runden Augen zu uns herübergekommen.

»Darf ich vorstellen …«, sage ich.

»Das sind Penny und Libby«, sagt Mama.

»Hallo, Linda«, rufen die beiden im Chor.

Ich kann es kaum glauben, aber die drei umarmen sich, als hätten sie sich nicht so zwei, drei Jahrzehnte aus den Augen verloren.

»Wir kennen uns«, erklären die drei mir mehr oder weniger gleichzeitig.

»Ihr seid Mutter und Tochter?«, fragt Penny ungläubig.

»Tochter und Mutter?«, stimmt Libby ein.

Mama und ich nicken eifrig.

»Brilliant«, sagt Penny.

»Absolutely amazing«, ruft Libby.

»Ich habe mich von den beiden in meiner Schulzeit ab und zu trösten lassen«, erklärt Mama.

»Oft«, sagt Penny.

»Ganz oft«, meint Libby.

»Dann bin ich ja in besten Händen«, sage ich lachend.

»Das kannst du laut sagen«, meint Mama.

Jetzt drängen Eltern an den Garderobentisch und wollen irgendwelche Jacken, Taschen und Regenschirme loswerden.

»Oh, wir müssen«, sagen die beiden im Chor. »Viel Spaß heute Abend!« Und schon fangen sie an, die Sachen der Leute einzusammeln.

»Danke«, sagen Mama und ich und gehen winkend in Richtung Aula.

»Das ist ja ein Ding«, sagt Mama schmunzelnd. »Penny und Libby …«

»Ja«, sage ich. »Sind sie nicht wunderbar?«

»Waren sie immer«, stellt Mama fest.

Wir betreten die Aula, die für den Anlass komplett ausgeräumt wurde. An den Wänden sind lange Tische mit weißen Tischtüchern aufgebaut, auf denen unendliche Mengen an Tellern und Teetassen stehen. Dazu Wasserkocher jeder Art, zahllose Teesiebe und -säckchen und Behältnisse mit drei Millionen Teesorten. Ein großes Fest der Sinne.

Aber das ist nicht alles. Dazu kommen: unzählige Speisen der englischen Küche, die alle meine Vorurteile bestätigen. Da gibt es Scones, die einem aus den Ohren stauben, Shortbread (ein Mürbegebäck, das bei der geringsten Berührung zerbröselt), dazu die unvermeidlichen Pasteten, mit fettem Fisch gefüllt. Außerdem: Sandwiches mit Huhn, Kräuterquark und Sojasprossen (für die Ökofraktion) und Rühreier, die nie ein echtes Ei gesehen haben. Höhepunkt sind die »fat rascals«, angemessen übersetzt mit Fette Racker, ein authentischer Yorkshire-Teekuchen mit wild gemischten Gewürzen und Rosinen, warm mit Butter serviert. Wer das überlebt, dem kann nichts mehr passieren. Ich ertappe mich dabei, wie ich eine der Pasteten mit Appetit verzehre und mir noch einen »fat rascal« auf den Teller lege.

»Du isst das freiwillig?« Mama mustert mich erstaunt.

»Deine Schuld«, sage ich. »Ich werde demnächst wahrscheinlich noch zur waschechten Engländerin und du kannst mich jeden Sonntag mit Yorkshirepudding mästen.«

Ich höre gerade noch Mamas Lachen, als die Teilnehmer dieser vielversprechenden Veranstaltung unter großem Getöse den Saal betreten, all die lieben Eltern, der Lehrkörper und die Ehrengäste aus Kultur, Politik und Wirtschaft. Heiliger Himmel! Die Herren im dunklen Anzug, die Damen im Cocktailkleid (gern auch in Froschgrün oder Giftigviolett). Ein Festival der Mode. Mama trägt ein Kostüm in zurückhaltendem Beigebraun (oder was das für eine traurige Farbe ist; es muss aus ihrer düsteren, frühen Cliffmoore-Phase stammen). Mich hat Mama in ein kleines schwarzes Teil gesteckt, das sie aus den Restbeständen einer ihrer frühen Kollektionen gefischt hat. Eigentlich ganz hübsch, aber schwarz, sehr schwarz. Es handelt sich bei diesem Fest insgesamt um ein Begräbnis erster Klasse.

Und dann ein vertrautes Gesicht in der Menschenmenge. Ben. Im Anzug. Wow, der kann wirklich alles tragen. Er unterhält sich mit einem älteren Ehepaar, sie im Blümchenkleid, er im leicht verschlissenen Anzug. Sind das seine Eltern? Ben lässt seine blauen Augen wie Scheinwerfer umherschweifen. Und dann: Schreck. Sein Blick bleibt an mir hängen. Ich fummle an meinen Haaren herum. (Warum müssen Mädchen in solchen Momenten immer an ihren Haaren herummachen? Ich sollte mich demnächst mal wieder einkriegen.) Er bewegt sich auf mich zu, bleibt vor mir stehen und sagt: »Hey.«

Blackout. Ich starre ihn an. »Hey.«

»Gut siehst du aus«, sagt er und lächelt.

»Selber«, antworte ich und lächle zurück.

Plötzlich müssen wir beide grinsen. Es ist so ein Moment, in dem man sich ohne große Worte versteht. Ein guter Moment.

»Wir sehen uns«, sagt er nach einer Weile. »Muss mich um meine Eltern kümmern.« Nickt mir zu, dreht sich um und geht. In Gedanken schwebe ich ihm sozusagen hinterher. Was ist denn mit mir los? Was war das?

Von hinten zupft mich jemand am Kleid. Zoey! »Was ist denn mit dir los?«, fragt sie, die Allesmerkerin.

Ich starre sie an. »Ich verweigere die Aussage.«

Zoey trägt ein raffiniertes rotes Kostüm. Rot! Als wollte sie hier als lebensbejahendes Ausrufezeichen nicht übersehen werden. An ihrer Seite steht ihr Onkel, rosiger denn je, aber im dezenten schwarzen Nadelstreifenanzug.

»Alex?!«, ruft Mama aus. »Bist du es?«

»Hallo, Melinda«, sagt Mr Ferguson. »Schön, dich nach all der Zeit wiederzusehen! Das ist meine Zoey.«

Zoey gibt Mama die Hand.

»Von dir habe ich schon sehr, sehr viel gehört«, sagt Mama erfreut.

»Hallo, Mrs Lorenz«, sagt Zoey schüchtern (Mann, so kenne ich sie gar nicht).

»Amüsiert euch, Mädels«, sagt Mr Ferguson. »Ich muss mit Melinda noch einiges aufarbeiten.« Er zwinkert Mama zu. Arm in Arm marschieren die beiden ab. Die Überraschungen hören überhaupt nicht mehr auf.

Zoey und ich beobachten staunend, wie sie hinter Hutton-Smith hereingesegelt kommen, all die Lehrer, die sich mehr oder weniger unwohl fühlen. Dr. Walker sieht aus, als wäre er jetzt gern woanders. Er hat sich zum Anzug ein Einstecktuch mit einem (ich schwöre es) Micky-Maus-Motiv gegönnt. Ein echter, unangepasster Individualist. Ich sehe ihn an und unterdrücke ein Grinsen – was er mit einem kleinen Augenfunkeln zur Kenntnis nimmt. Er begrüßt Zoey und mich und sagt entschuldigend zu ihr: »Darf ich Lisa kurz entführen?« Zoey nickt und wundert sich. Dr. Walker geht mit mir ein paar Schritte zur Seite.

»Ich muss mit dir über deine weitere Zeit an der Schule sprechen.« Ich kriege spontan einen Angstanfall. Was wird das? »Lorenz, du hast dir in den ersten Wochen hier unendlich Mühe gegeben«, sagt er ohne lange Vorrede. »Aber die Lehrer waren geteilter Meinung, ob es bei dir für eine englische Schule reicht. Ich meine ganz entschieden Ja, so gut kennst du mich inzwischen. Hätte aber auch schiefgehen können, wenn Mr Byrnes nicht die weiblichen Lehrkräfte herumgekriegt hätte.« Er grinst. (Sexy Rexy? Ausgerechnet?) »Letztendlich mussten alle anerkennen, dass du dich mächtig ins Zeug gelegt hast, nach all diesem … Na ja, du weißt schon. Gut gemacht. Darauf kannst du im neuen Schuljahr jedenfalls aufbauen. Weiter so.«

»Danke«, sage ich gerührt und strahle ihn an. »Für alles.«

Er klappt den Mund auf und zu, als wollte er noch etwas sagen, lässt es aber dann. Ein Lächeln huscht über sein Gesicht. »Mach dich vom Acker.«

Ich nicke und gehe benommen zu Zoey zurück.

»Was war los?«, fragt sie mich aufgeregt.

»Ich glaube, sie wollten mich von der Schule schmeißen«, sage ich. »Rexy hat mich gerettet.«

Zoey klappt die Kinnlade herunter. »Rexy? Wieso ausgerechnet der?«, will sie wissen.

»Keine Ahnung«, versuche ich ein Ausweichmanöver, doch Zoey gibt sich damit nicht zufrieden (natürlich nicht). Seufzend erzähle ich ihr, dass Rexy meinen Aufsatz nicht benoten wollte. Auf Zoeys ratlosen Blick hin erkläre ich ihr, weshalb. »Ich habe am Beispiel von Stadtrat Hedgewick beschrieben, dass es auch heute noch Seilschaften und Korruption gibt.«

»Bist du wahnsinnig?!«, ruft sie.

»Wieso?«, sage ich unschuldig. »Ich hatte Beweise und Zeugen.«

Zoey schüttelt ungläubig den Kopf. »Rexy ist eben nicht nur schön, sondern auch ein herzensguter Revoluzzer.«

»Sieht so aus«, sage ich grinsend.

»Du verstehst dich mit allen, was?«, meint Zoey und trägt ihren Neid offen zur Schau.

Als ich meinen Blick über die dichter werdende Menge schweifen lasse, traue ich meinen Augen nicht. Da hinten schleimt sich Stadtrat Hedgewick durch den Saal. Nichts wie weg. Von dem will ich nicht gesehen werden. Und er sollte Mama nicht sehen. Die Folgen wären fürchterlich. Ich lasse meinem Verfolgungswahn freien Lauf und ziehe Mama, die wieder aufgetaucht ist, zum Büffet.

»Was ist denn mit dir los?«, fragt sie und windet sich aus meiner Umklammerung.

»Du musst essen und trinken«, erkläre ich etwas idiotisch und schenke ihr einen Tee ein. Sie stößt einen Entzückensschrei aus.

»Ein Sandwich mit Lachs und Papaya! So etwas habe ich seit Jahrzehnten nicht gegessen!«

»Vielleicht lebst du deswegen noch«, knurre ich, aber sie greift schon danach. Ich sehe, wie ein Männerarm in demselben Moment nach eben diesem Sandwich greift.

»Vorsicht«, sage ich noch. Zu spät. Kollision. Krabumm.

»Verzeihung«, sagt der Mann.

»Entschuldigung«, sagt Mama.

Und dann strahlen sich beide an, dass der Saal um mehrere Tausend Watt heller wird.

»Mrs Lorenz!«, sagt der Mann.

»Mr Ashton!«, sagt Mama.

Bei mir gehen die Lichter aus. Das hat mir gerade noch gefehlt. Wird Mr Ashton mich erkennen? Was hat Ashley ihm erzählt?

»Wie schön, Sie zu sehen. Darf ich Ihnen meine Tochter vorstellen?«, sagt er und schiebt Superbitch ins Bild. »Das ist Ashley. Ashley, das ist Mrs Lorenz.«

»Und das ist meine Tochter Lisa«, sagt Mama.

Ich reiche Mr Ashton die Hand und probiere einen ausdruckslosen Blick.

»Ich habe dich doch schon einmal gesehen …«, sagt er und kramt augenscheinlich mühsam in seinem Gedächtnis – offenbar ohne Erfolg. »Ihr kennt euch sicher gut«, sagt er zu seiner Tochter und mir, »oder seid befreundet.«

Ashley probiert einen Blick, der mich in Rauch aufgehen lassen soll.

»Wir kennen uns, ja«, sage ich bedeutungsschwer.

»Na, das ist ja wunderbar.« Mr Ashton schenkt mir ein breites Lächeln. »Deine Mutter hat wirklich großes Talent. Du musst sehr stolz auf sie sein«, sagt er und schnappt sich erneut ein Häppchen.

Mama ergreift die Gelegenheit und flüstert mir »Barkers« ins Ohr.

Mich haut es kurz aus den Socken. War das jetzt wirklich nötig? Müssen Cliffmoore und York solche Dörfer sein, dass hier jeder jeden kennt und mit jedem zu tun hat? Geht es nicht mal weniger verzwickt? Leonard Ashton bleibt in Fahrt.

»Ich hoffe, wir kommen miteinander ins Geschäft, Mrs Lorenz! Sie melden sich bald, nicht wahr?«

»Ganz bestimmt«, sagt Mama und sieht mörderisch professionell dabei aus. »Es ist nur noch eine kleine Hürde zu nehmen.«

Ich glaub’s nicht, sie hat noch immer nicht mit Martin gesprochen.

»Ich halte Ihnen gern den Steigbügel.« Er lacht bei diesem bekloppten Satz wiehernd, als wäre er selbst ein Pferd.

Ashleys Blick sagt mir, dass sie ihn gern treten würde. Oder etwas anderes tun, um zu verhindern, dass ihr Vater und meine Mutter plötzlich miteinander arbeiten. Wäre durchaus auch in meinem Interesse. Mama lacht pflichtschuldig.

»Wir sehen uns später«, sagt er und lächelt uns zu.

»Bis dann«, sagt Mama.

Er dreht sich um und geht. Ashley ist schon weg, die kleine Ratte.

»Das ist also die Bitch«, stellt Mama fest.

»Das ist also dein Vorstandsvorsitzender.«

Sie nickt. »Er ist doch ganz nett, oder?«, fragt sie.

»Irgendwas hat er bei der Erziehung seiner Tochter falsch gemacht«, bemerke ich böse.

»Alleinerziehende Väter.« Sie hebt für ihn entschuldigend die Schultern.

In diesem Moment bricht um uns herum wilder Applaus aus. Mit entschlossenem Gesicht hat Alfred (noch hat sich keiner getraut, mich Fred zu nennen) Hutton-Smith die Bühne erklommen und ein Mikrofon in die Hand genommen. Ein schriller Rückkoppler kreischt aus den Lautsprechern.

»Testing, testing«, murmelt der Direktor ins Mikro. Er nickt und hebt zu einer völkerverbindenden Rede an, die verlogener nicht sein könnte. Es geht um den Zusammenhalt aller in der Schule. Dass er sich freut, dass Mobbing an dieser Schule ein Fremdwort ist und bleibt. Seine Veranstaltung des »High Tea« sei seit Jahrzehnten ein Symbol für Friede, Freude, Eierkuchen (meine Zusammenfassung) und so sei es immerdar. Überwältigte Jubelrufe. Ergreifend.

»Können wir jetzt gehen?« Ich zupfe Mama am Ärmel.

»Unbedingt.«

Arm in Arm verziehen wir uns Richtung Ausgang. Auf dem Weg fällt mein Blick auf Mr Byrnes, der hemmungslos mit Müttern schäkert, die er in großer Zahl um sich geschart hat. Er sieht mich und löst sich aus der Menge seiner Bewunderinnen. Bitte, er wird doch nicht …? Zielstrebig steuert er auf Mama zu, die ein bisschen zusammenzuckt, als er sie links und rechts auf die Wange küsst.

»Melly!«, ruft er verzückt. »Wie lange haben wir uns nicht gesehen?« Da es Mama offensichtlich die Sprache verschlagen hat, beantwortet er die Frage selbst: »Zu lange! Gut siehst du aus!« Mit einem Blick auf mich fährt er fort. »Und das ist deine Tochter? Meine Güte.« Er lacht. »An der wirst du noch viel Freude haben.«

Oh Gott. Hoffentlich erwähnt er nicht das Hedgewick-Ding. Ich habe es Mama wohlweislich verschwiegen. Er zwinkert mir mit einem Auge zu.

»Furchtlos und scharfzüngig«, sagt er. »Und ich weiß nicht, was schlimmer ist.« Wieder lacht er. »War schön, euch zu sehen. Muss wieder.« Er zeigt mit dem Daumen auf die Damen, die ihn in froher Erwartung keine Sekunde aus den Augen lassen. »Hab noch ein, zwei Eisen im Feuer. Macht’s gut.« Und schon ist er weg.

»Melly?«, frage ich ungläubig. Wird Mama rot? »Ist das einer von denen, die dir die Schultasche getragen haben?« frage ich.

»Reden wir nicht drüber«, sagt sie und winkt ab. »Was hat er gemeint mit ›furchtlos und scharfzüngig‹?«, will sie wissen.

»Reden wir nicht drüber«, antworte ich und ziehe sie endgültig zum Ausgang.

Wir verlassen den Saal und sehen von Weitem Penny und Libby an der Garderobe. Sie sind voll in Aktion, weil viele der Gäste genug haben und beseelt nach Hause streben. Die beiden entdecken uns trotzdem und winken wie wild. Genau das tun wir auch. Dann verlassen wir das Gebäude und schauen nicht mehr zurück.

Das war ja mal ein fabelhaftes Ereignis. Mama eröffnet mir die Aussicht auf ein weiteres. Sie hat vorgekocht und erklärt mir, wir würden heute Abend einen Gast haben. Martin.

»Du weißt, was wir zu besprechen haben«, sagt sie.

Ich nicke. »Aber wir essen noch zusammen, richtig?«

Sie nickt.

Pünktlich um acht Uhr klingelt es an der Tür. Martin steht tatsächlich mit einem Strauß Blumen vor der Tür, eine Flasche Wein unter den Arm geklemmt. Wenn der wüsste. Mir gibt Martin einen Kuss auf die Wange, irgendwie nett. Es bleibt der einzige Kuss im Hause. Er wirft nur einen Blick auf Mama und lässt es. Es gibt gegrillten Lachs in einer Kräuterkruste auf einem knackigen Salat. Einfach nur gut. Findet Martin auch, der wieder so leidenschaftlich isst, dass die Salatblätter fliegen. Das Gespräch ist von einer künstlichen Beiläufigkeit, dass ich mich bei der erstbesten Gelegenheit verabschiede. Dieser Abend könnte für die beiden noch richtig heiter werden. Na ja. Nicht wirklich. Ich bin dann mal weg.

Am nächsten Tag habe ich ein unbehagliches Gefühl. Irgendetwas ist gestern Abend tatsächlich passiert. Etwas Entscheidendes und ich weiß nicht, was. Am Morgen hat Mama mich ins Leere laufen lassen. Sie wollte nicht reden.

Ich absolviere meinen Tag in der Schule wie auf Schienen.

Alle Begegnungen mit den Lehrern verlaufen unfallfrei. Einmal treffen sich Ashleys und meine Blicke. Da ist noch was offen (für die gar zu öffentliche Ohrfeige würde sie mich unter Garantie gern schlachten). Ich grüble immer wieder, was als Nächstes passieren wird. (Und einmal treffen sich Bens und meine Blicke. Auch da ist noch was offen. Ich stelle das Grübeln ein, was als Nächstes passieren wird. Bringt ja nix.)

Mama und ich haben verabredet, dass ich sie nach der Schule von der Arbeit abhole. Der Saal ist schon leer, als ich hereinkomme. Im gläsernen Büro winkt Mama mir zu. Auch Martin macht eine kurze Handbewegung. Ich setze mich auf einen der wackligen Sessel, begebe mich in Warteposition und sehe mich um. So ohne die Frauen wirkt die Halle trostlos. Ganz hinten flackert eine Neonröhre an der Decke. Mich beschleicht ein ganz komisches Gefühl, wie eine Vorahnung. (Irgendwelche Hexen in der Gegend?)

»Komm, wir gehen«, reißt Mama mich aus meinen düsteren Gedanken und wirft sich die Handtasche über die Schulter. Komischerweise will sie nicht sofort nach Hause fahren, sondern lädt mich zum Chinesen ein.

»Hühnchen süß-sauer, das beste in der Stadt«, sagt sie.

Wir fahren fünf Minuten durch die Straßen und halten vor einem Lokal, das Hongkong heißt. Mama ist ekstatisch, dass sie direkt davor einen Parkplatz gefunden hat. (Ich meine, hallo, ein stinknormaler Parkplatz?) Das Restaurant ist so hell erleuchtet, dass mir die Augen wehtun. Aber das Huhn schmeckt wirklich sensationell. Mama hat sich für ein gehacktes Schwein entschieden, das auf einer Knoblauchwolke hereinschwebt. Also, das Essen ist schwer in Ordnung, hat aber einen hohen Preis.

Als Mama ihre Essstäbchen beiseitelegt und mich ernst anguckt, weiß ich, was kommt. »Wir haben ein neues Leben angefangen, und es hat besser geklappt, als ich gedacht hätte«, sagt sie und spielt nervös mit der Serviette, die vor ihr auf dem Tisch liegt. »Wir haben einige Schlussstriche gezogen. Nur einer fehlte noch. Ich hoffe, du kannst mich verstehen, Lisa.« Sie streicht die Serviette glatt. »Ich habe beschlossen, nach unserem Trennungsjahr die Scheidung von deinem Vater einzureichen.«

Ich fühle mich, als würde mir der Teppich unter den Füßen weggezogen. Das war’s. Over and out. Unsere Familie ist ein für alle Mal kaputt. Ich muss heftig schlucken. »Weiß Papa es schon?«

Sie nickt.

»Und was hat er gesagt?«, frage ich heiser.

»Er hat zugestimmt, er hält es auch für das Beste.«

»Nach allem, was ihr zusammen erlebt habt?« Meine Stimme ist nur noch ein ersticktes Flüstern. »Vor meiner Geburt? Und danach? Zählt das alles nicht?«

»Lisa«, sagt Mama beschwörend, »er hat mich betrogen. Nicht nur mit Valerie. Sie war nur das i-Tüpfelchen.«

»Schönes i-Tüpfelchen«, murmle ich. »Du hast sie doch auch erlebt, sie ist eine wandelnde Tretmine, eine Katastrophe auf zwei Beinen. Das geht nicht mehr lange!«

»Mag sein. Trotzdem. Es geht um etwas anderes. Verletzte Gefühle, missbrauchtes Vertrauen«, erklärt Mama mir. »Es ist ganz einfach. Ich kann ihm nicht mehr vertrauen.«

»Das tötet alles?«

»Das tötet alles«, sagt sie, und ich sehe es in ihren Augen glitzern.

»Oh, Mama, es tut mir so leid«, schluchze ich und falle ihr um Hals.

»Mir auch, mein Schatz, mir auch.«

Ist dazu noch etwas zu sagen?

Meine Instinkte haben mich nicht getrogen. Der Super-GAU, den ich immer vermeiden wollte, ist eingetreten. Und jetzt muss ich damit leben. Auf ewig? Ich denke nicht daran. Nichts ist ewig, sage ich mir trotzig. Ein Trennungsjahr ist ein Trennungsjahr, in der Zeit kann viel passieren.

Da Mama sich am Wochenende im Haus austobt (das mit dem Geheimgang im Keller kriege ich nie hin), gehe ich ein bisschen spazieren. Das mache ich ab und an, um den Kopf freizukriegen. Einfach so, ganz allein. Es tut gut, die Sonne auf meiner Haut zu spüren und in Ruhe nachdenken zu können. Genug Stoff dazu gibt es ja.

Mein Lieblingsplatz ist eine Wiese in der Nähe der Ouse, dem Fluss hier in der Gegend. Es gibt dort viele bunte Blumen, dichte Büsche und eine Weide, unter die ich mich setze, wenn ich Schatten brauche. Diesmal widerstehe ich dem Drang, an Mrs Cumberlands Haus vorbeizugehen. Ich nehme den Heckenweg, der fast parallel zur New Moon Lane verläuft, atme die frische Luft tief ein und freue mich auf meine eigene, ganz persönliche Wiese, die nur mir gehört. Ich schlendere entspannt vor mich hin und begegne nur wenigen Menschen. Den alten Herrn mit dem Bearded Collie (der heißt so, kein Mist) kenne ich schon. Der Hund hat nicht wirklich einen Bart, aber so viele lange Haare, dass ich nie weiß, wo hinten und vorn ist. Wenn wir einander begegnen, bellt er aus der Ferne vor Freude. Sein Herrchen ist elegant angezogen und trägt eine teure Jacke mit Cordkragen, als wollte er zur Jagd gehen. Er hat einen schlohweißen Riesenschnauzbart, über dem seine strahlend grünen Augen listig funkeln. Als er mich sieht, lässt er Churchill (so heißt der arme Hund) von der Leine. Churchill beschnüffelt mich und ich darf ihn gründlich durchwuscheln. Wenn Herrchen nahe genug ist, stelle ich ihm immer dieselbe Frage: »Na, heute schon ein paar Füchse umgelegt?«

Er lacht gutmütig, sammelt seinen Hund ein und zieht seiner Wege. Er gehört wie die Wiese zu meiner neuen, eigenen kleinen Welt.

Kurz vor der Wiese, ich höre schon das Rauschen der Flüsse, braust ein Fahrrad so schnell an mir vorbei, dass ich den Luftzug heftig spüre.

»Hey!«, rufe ich dem Fahrer wütend hinterher.

Der bremst abrupt, rückt die Angel, die er auf seinen Rücken geschnallt hat, zurecht und steigt vom Rad ab. Oh, oh, denke ich, vielleicht sollte ich lieber schnell abhauen, bevor er mich umbringt.

»Hey«, ruft er.

Moment mal. Die Stimme kommt mir bekannt vor … Ich kneife die Augen zusammen und kann es kaum glauben. Ben Davis.

»Was machst du hier?«, frage ich.

»Was machst du hier?«, antwortet er.

»Übst du Radfahren?«, frage ich. »Um ein Haar hättest du mich umgemäht.«

»Wenn ich das gewollt hätte, hätte ich es geschafft«, meint er grinsend. »Glaubst du, der Weg gehört dir allein?«

»Allerdings«, sage ich, »ich bin hier ständig.«

»Ich auch«, sagt er. »Obwohl ich mittlerweile ziemlich weit weg wohne. Ich kenne die Ecke hier noch von früher. Da hinten ist ein schöner Angelplatz. Angelst du?«

»Ich habe Probleme damit, Tiere zu killen«, sage ich.

»Aber ›fish’n’chips‹ liebst du, was?« Er zieht spöttisch die Augenbrauen hoch (Gott, diese Augen!). »Angeln entspannt. Beim Angeln kann man am besten schweigen und nachdenken. Komm mit, ich zeig’s dir.«

Widerrede wäre zwecklos und völlig doof. Ich wandere mit ihm und seinem Fahrrad, das er neben sich herschiebt, durch den Wald bis zur Lichtung, hinter der der Fluss auftaucht. Auf der lichtdurchfluteten Wiese angekommen, lehnt er sorgfältig sein Fahrrad gegen einen Baum, als wollte er ihn nicht verletzen. Wir gehen zur Flussböschung hinunter und Ben bereitet seine Angel vor.

Etwas in mir drängt mich, ihn auf seine unwahrscheinliche Vergangenheit als Bad Boy anzusprechen. Wie muss er sich damals gefühlt haben? Ich wüsste so gern mehr über ihn, ich möchte ihm näher sein. Aber ich will mich nicht aufdrängen, das geht einfach nicht. Innerlich haue ich ich mir auf die Finger.

»Halt mal«, fordert er mich auf und tritt hinter mich. Dann führt er sanft meinen Arm und lässt so die Angel schwingen. Das Leichteste von der Welt. Schnur, Haken und Köder sausen los und verschwinden mit einem leisen Blubb im Fluss. Um mich herum beginnt die Luft zu singen, der Duft der Wiesenblumen umfängt mich, alles in mir wird leicht und schwebend. Mir kommt es vor, als finge ich gleich an zu fliegen … ein unbeschreibliches Gefühl. Wow … Was ist das? (Ich ahne, was das ist.)

»Ein Naturtalent«, lobt er mich, während er die Angel an der Böschung befestigt, »wusst ich’s doch.«

Ich fühle mich ganz benommen und ich weiß ehrlich nicht, wie mir geschieht. Wir setzen uns auf die Wiese. Und schweigen. Bens Körper verströmt einen leichten Parfümduft. Irgendwie männlich und – sexy. Wonach duftet das? Magic Man? Ähm, habe ich das gerade tatsächlich gedacht? Irks. Das ist doch geschmacklos.

»Sollte nicht langsam mal was anbeißen?«, frage ich.

Er schüttelt den Kopf. »Nicht so wichtig.«

Weiteres Schweigen, das anfängt, mir zu gefallen. Es hat so etwas Selbstverständliches bekommen. Irgendwie schön.

»Macht Spaß, mit dir hier zu sitzen«, sagt er plötzlich. »Ashley kriege ich nie dazu. Sie kann den Mund nicht halten.«

Du aber auch nicht, denke ich.

Der magische Moment ist für eine Sekunde ein bisschen angeknackst.

Stumm schauen wir auf den Fluss, in dem sich die Sommerwolken spiegeln. Ich kann die Wärme spüren, die Ben ausstrahlt.

Nach einer Weile stehen wir verlegen auf. Einen Moment überlege ich, ob ich ihn zum Abschied umarmen soll. Aber ich kann nicht. Irgendwie steht da noch immer was zwischen uns. (Oder besser jemand …)

»Mach’s gut. Und danke für die Lektion«, sage ich und gehe. Nach ein paar Metern drehe ich mich um und winke ihm zu. Dann gehe ich endgültig.

Denke ich. Denn ich kann es nicht lassen, mich nach ein paar Metern noch einmal zu ihm umzuschauen. Hoffentlich dreht er sich auch um. Hoffentlich! Und tatsächlich. Als ich über die Schulter sehe, steht Ben grinsend am Flussufer und hebt seine Angel in die Luft. Am Haken zappelt ein schillernder Fisch im Miniformat.

Auf dem Rückweg gehe ich an Mrs Cumberlands Villa vorbei. In dem Augenblick, als ich das Haus fast erreicht habe, öffnet sich das elektrische Tor und der Rolls-Royce schnurrt heraus. Mit einem kühnen Sprung hechte ich zur Seite und verstecke mich hinter einem Ginsterbusch, bis der Wagen vorbeigefahren ist. Ich kann gerade noch Benedicts hochmütiges Gesicht im Rückspiegel erkennen, dann sind sie um die Ecke gebogen. Die perfekte Gelegenheit, Rose mal wieder auf die Nerven zu gehen.

Das Tor hat sich schon automatisch hinter dem Wagen geschlossen. Da sich die kleine Tür in dem Tor nicht öffnen lässt, klettere ich kurzerhand über den Zaun und schlendere gemächlich zu Roses Häuschen. Klopf, klopf. Niemand da.

Ich bummre heftiger an die Tür. Keiner antwortet. Selbst als ich mich auf die Zehenspitzen stelle und in die kleinen Fenster hineinsehe, kann ich niemanden entdecken. Schade um die Chance.

Ich drehe mich zur Villa um, um sie einmal in Ruhe aus der Nähe zu betrachten. Ganz schön hoch, ganz schön übermächtig. Ich wandere um das Haus herum und sehe zum ersten Mal die gigantische Freitreppe, die von einer Terrasse im ersten Stock zu einer ebenerdigen Terrasse führt. Gigantisch und gigantisch schön. Hier müssen die hohen Herrschaften früher rauschende Feste gefeiert haben. Derzeit stehen nur ein paar alte Gartenmöbel aus fein gealtertem Teakholz herum.

Ich wandere um die Freitreppe herum und stutze. Unten an der Seite der Treppe befindet sich eine kleine Tür. Und die steht einen Spaltbreit auf. Was für eine Verlockung. Ist doch keiner da, oder? Höchstens Rose, wenn es ganz schlimm kommt. Edna ist mit dem Wagen weggefahren.

»Worauf wartest du? Beweg dich«, befiehlt mir der innere kleine Teufel, der gerade von mir Besitz ergreift. Bin ich komplett übergeschnappt?

Drei Sekunden später taste ich mich mit feuchten Händen einen schmalen, lichtlosen Gang entlang, an dessen Ende ein schwacher Lichtschein zu sehen ist. Ich erreiche eine Art Zwischenraum, von dem zwei Türen abgehen, eine mit einem Fensterchen drin, durch das der Lichtschimmer kommt. Langsam wird mir unheimlich zumute. Sollte ich besser umkehren? Nein, ich bin schon zu weit vorgedrungen, um jetzt zu kneifen – und wer weiß, wann ich noch mal die Gelegenheit habe, Edna Cumberlands Haus zu erkunden.

Behutsam öffne ich die Tür und gehe einen weiteren Gang entlang, als plötzlich raschelnde Geräusche zu hören sind. Ich bleibe stehen. War das eine Stimme? Es folgt ein weiterer Vorraum, diesmal mit drei Türen. Eine davon steht einen Spaltbreit offen. Vorsichtig öffne ich sie ein Stückchen weiter. Mich trifft fast der Schlag, als ich die Szenerie vor mir sehe.

Das Licht kommt von drei Kerzen, die einen kleinen Raum mit ihrem flackernden Schein beleuchten. In der Mitte des Zimmers sehe ich den Schatten einer menschlichen Gestalt, deren Oberkörper sich vor und zurück bewegt. Ich kneife die Augen zusammen und kann es nicht glauben: Edna Cumberland! Die alte Hexe sitzt nicht gemütlich im Rolls-Royce, sondern kniet hier auf einer harten Holzbank vor einer Art Hausaltar, dessen Herzstück das Porträt eines jungen Mannes bildet, flankiert von zwei kostbaren silbernen Kerzenleuchtern. Sein Gesicht kenne ich von dem Foto, das meine Mutter mit ihm zeigt. Es ist Rupert, kein Zweifel.

Edna Cumberland murmelt eine Art unverständliches Gebet und zerreibt mit einem Mörser irgendwelche trockenen Kräuter in einer Metallschale, die unter dem Porträt steht. Ich halte die Luft an. Was in drei Teufels Namen treibt sie da?

Sie greift neben sich und hält eine Fotografie erst in die Flamme des linken, dann des rechten Leuchters, bis das Papier in hellen Flammen steht. Das kann doch nicht sein! Es ist das Foto von Mama und Rupert, das ich auch in der Truhe gefunden habe! Anschließend zerreibt sie die Asche zwischen den Fingern und streut die Reste in die Schale. Dazu murmelt sie unablässig unverständliche Worte sich hin, die allmählich in leisen Gesang übergehen.

Hat die Frau noch alle Tassen im Schrank? Was ist das hier, Voodoo für Arme? Eindeutig ist jedenfalls, dass sie Mama immer noch die Pest an den Hals wünscht. Das ist ja so was von gruselig. Aber dieser Quatsch ist doch nichts als billiger Hokuspokus, oder? Die Vorstellung, die die alte Frau hier gibt, ist jedenfalls so heftig, dass mir ein Schauer über den Rücken läuft. Sie beginnt, sich ächzend aufzurichten und greift nach ihrem Stock. Das ist das Zeichen für mich, den Rückzug anzutreten, damit ich nicht entdeckt werde. Gelingt leider nur unvollständig, weil ich beim Rückwärtsgehen an irgendeinen Gegenstand stoße (eine Schaufel, einen Besen, so was in der Art), der polternd umfällt.

»Wer ist da?«, kreischt es hinter mir. »Halt, stehen bleiben!«

Ich mache, dass ich fortkomme, die Gänge entlang, die Türen hinter mir zuschlagend – da höre ich das Gebell von geifernden Hunden. Nein, das kann nicht sein, es gibt hier keine Hunde. Darauf beharren möchte ich allerdings nicht – also hetze ich wie verrückt weiter. Durchatmen! Hust, keuch. Ich stoße auf einen langen, schmalen Gang und bete, dass er ins Freie führt.

Plötzlich ist Schluss. Der Gang hört auf und mündet in eine schmaler werdende Sackgasse. Horror! Ich kneife die Augen zusammen. Ist da ein Lichtstreif? Ich sehe genauer hin und meine, die schwachen Umrisse einer Tür zu erkennen, die wie ein Ritterschild geformt ist. Wahnsinn, das muss die Tür zu unserem Keller sein!

Ich rüttle mit aller Macht an ihr, während mir der verzweifelte Gedanke durch den Kopf schießt, dass ich sie ja neulich wieder verschlossen habe. Doch dann – wie kann das sein? – gibt sie quietschend nach und öffnet sich. Ich bin, wie erhofft, in unserem eigenen Keller gelandet. Ein paar Sekunden halte ich verblüfft die übermalte Wappentür in der Hand, ehe mich der gesunde Menschenverstand sie ganz schnell hinter mir schließen lässt. Fieberhaft suche ich in der Nische nach dem versteckten Schlüssel. Da ist er! Schnell drehe ich den Schlüssel im Schloss und lehne mich schwer atmend dagegen. Niemand kann mir folgen, auch eine wild gewordene Edna Cumberland nicht.

Nachdem mein Herzschlag sich wieder normalisiert hat, schießen mir tausend Fragen durch den Kopf, zum Beispiel, warum zum Teufel es einen unterirdischen Gang zwischen den beiden Häusern gibt und wer ihn benutzt und warum. Während ich nach oben lausche, ob Mama meine mysteriöse Ankunft im Keller mitbekommen hat, habe ich eine überraschende Erleuchtung. Rose! So ist sie neulich nachts ins Haus gekommen. Es ist ihr Gang, nicht Ednas.

Ich schleiche nach oben, schließe leise die Kellertür und öffne die Haustür. Dann lasse ich sie ins Schloss fallen und tue so, als käme ich gerade von draußen.

Mama kommt aus ihrem Arbeitszimmer. »Alles in Ordnung?«

Ich nicke nur, weil ich vor Atemnot und Schreck kein Wort herausbringen kann.

Mama betrachtet mich mehr als skeptisch, sagt aber nichts. Ich schließe die Augen und weiß, ich werde eine Zeit lang brauchen, um zu verstehen, was gerade vorgefallen ist.

Am Montagmorgen scharen sich etliche Mädchen auf dem Schulhof um Ashley, die offenbar große Reden schwingt. Bei ihr stehen Jocelyn und Sara, was so weit ganz normal ist, aber ich kann auch Zoey bei ihr sehen. Ich höre, wie Jocelyn vorschlägt, mich bei den Monster-Chicks aufzunehmen, weil ich besser tanzen könne, als man sich das so vorstellt.

»Nur über meine Leiche!«, sagt Ashley laut, denn auch sie hat mich kommen sehen.

Die Gruppe löst sich schnell auf, da die Schulklingel schrillt. Zoey kommt zu mir herüber.

»Ashley hat gewaltigen Schiss, weil keiner beim Tanzen einspringen will«, sagt sie.

»Was sie nicht daran hindert, an gewissen Grundsätzen festzuhalten«, antworte ich. »Zum Beispiel an ihrem Hass gegen mich. Ich meine, wie tief kann ein anständiges It-Girl fallen? Nicht sooo tief.«

Zoey grinst. Gemeinsam gehen wir ins Klassenzimmer, wo Ben seine strahlend blauen Augen auf mich richtet. Er lächelt. Ich lächle zurück. Ach, mehr davon …

Nach der Schule treibe ich mich eine Weile im Dorf in der Nähe des Lebensmittelladens herum, in dem Rose die Vorräte für den Cumberland’schen Haushalt einkauft. Ich muss aus ihr herausbekommen, was mit ihrer Brotgeberin los ist. Und tatsächlich taucht Rose auf ihrem Fahrrad mit einem Einkaufskorb auf.

»Das ist mal ein Zufall«, sagt sie, als sie mich bemerkt. »Schön, dich zu sehen.«

»Hallo«, sage ich und lasse sie in dem Glauben, dass es sich um einen Zufall handelt. »Wie geht es dir und Mrs Cumberland so?«

»Uns geht es bestens«, sagt sie und mustert mich argwöhnisch.

Ich seufze innerlich und beschließe, alles auf eine Karte zu setzen. »Bis auf die Sache mit Rupert, nicht wahr? Das sitzt tief.«

Rose stöhnt gequält auf. »Du kannst nicht aufhören, was? Das musst du mit deiner Mutter klären, wenn es dich so beschäftigt, Lisa. Das weißt du doch.«

»Ja, ich weiß. Aber ich frage mich, wie Mrs Cumberland damit umgeht«, versuche ich es auf die pseudobesorgte Tour. »Sie ist doch besessen von der alten Geschichte.« War das jetzt zu dicke?

Rose sieht mich durchbohrend an. »Wieso glaubst du das? Sag mal, Mrs Cumberland hat mir erzählt, am Sonntagnachmittag sei ein Einbrecher im Haus gewesen. Warst du das?«

Ich schüttle heftig den Kopf und sage entrüstet: »Ich? Ich würde niemals irgendwo einbrechen. Warum sollte ich das tun?«

»Schon gut«, sagt Rose und steigt wieder auf das Fahrrad. »Es war nett, mit dir zu plaudern.«

Ohne den Laden betreten zu haben, fährt sie den Weg zurück, den sie gekommen ist. Verflixt. Sie hat mich bestimmt durchschaut. Wenn sie mich bei Mama oder Mrs Cumberland verpetzt, habe ich ein neues Problem an der Backe. Und zwar ein richtiges. Mir wird ganz schwummrig zumute. Ganz, ganz langsam mache ich mich auf den Heimweg.

Mama, die zu Hause am Bügelbrett mit einer Mördermenge Wäsche steht, weiß jedenfalls nichts von unserer Begegnung, sonst würde sie mich nicht so herzlich begrüßen. Ihr gegenüber hat Rose also dichtgehalten. Puh, Schwein gehabt. Und Mrs Cumberland? Rose hat so lange für sie gearbeitet, dass sie praktisch abhängig ist von ihrer Arbeitgeberin. Und sie kennt sich im Hexenhandwerk bestens aus. Steckt sie vielleicht mit Mrs Cumberland unter einer Decke? Hat sie zwei Gesichter?

Ich taste mich vorsichtig an das Thema heran.

»Du, sag mal …«, fange ich vorsichtig an.

»Ja?«, sagt Mama und wirft mir einen verwunderten Blick zu.

»Wie lange arbeitet Rose eigentlich schon für Mrs Cumberland?«, frage ich und lege ein paar Wäschestücke zusammen.

»Länger, als ich denken kann. Du kennst sie, sie ist unendlich gutmütig.« Mama schwingt das Bügeleisen so ausladend und elegant, dass ich in Deckung gehe. »Manchmal frage ich mich allerdings, wie Rose es so lange dort ausgehalten hat«, fügt sie nachdenklich hinzu.

Ha, das Stichwort! Jetzt oder nie. »Und auf wessen Seite stand sie, als Rupert Cumberland verunglückt ist?«

Mamas Gesicht versteinert. Doch dann werden ihre Augen wieder wärmer. »Dein Lieblingsthema, schon wieder. Zum letzten Mal, Lisa, ich will und werde über dieses Thema nicht reden. Nur eins, damit du endlich Ruhe gibst. Rose hat bei den Briefen, die Rupert und ich uns geschrieben haben, als Mittlerin gedient. Zufrieden?«

Ich glaube, mein Gesicht leuchtet auf. Kann ich den Gang zwischen den beiden Häusern erwähnen? Besser nicht. »Als Liebesbotin?«

Wundervoll romantische Vorstellung.

»Ich habe zu tun«, teilt Mama mir mit und stellt ihre Bügeltechnik auf »verbissen« um.

Es ist zum Haareraufen. Wir haben es hier mit der größten Liebesgeschichte des Jahrhunderts zu tun, aber darüber etwas herauszufinden, ist zäher als ein Gummilatschen. Es gibt nur noch einen, den ich ausquetschen kann: Jocelyns Onkel, Ruperts Kumpel, den Halb-Apotheker und Voll-Trinker.

Ich verkünde Mama, dass ich vor dem Abendessen noch einen Spaziergang machen will, und gehe ins Dorf zurück. Das »Fox and Hounds« ist ein uralter Bau aus (Trommelwirbel!) braunen Backsteinen. Rechts und links vom holzgetäfelten Eingang hängen bunt bepflanzte, kupferfarbene Blumenkübel, darüber ein Schild, auf dem bösartig dreinschauende Jagdhunde aufgemalt sind, die auf den Schwanz eines bedauernswerten Fuchses starren. Goldene Lettern bestätigen stolz den Namen des Pubs.

Ich gehe betont forsch hinein, weil ich weiß, dass ich dort eigentlich nicht wirklich etwas zu suchen habe. Ein stickiger Geruch von schalem Bier und stechendem Schnaps schlägt mir entgegen, als könnte man ihn mit Händen greifen. Der Typ hinter der Bar trägt einen Bart wie eine rostrote Fußmatte, struppig und viereckig. Er durchbohrt mich mit einem stummem Blick, als wollte er fragen: »Wie alt bist du?«

»Nur mit der Ruhe«, sage ich. »Ich suche James Hunt … meinen Onkel«, setze ich hastig hinzu.

»Haufen Nichten unterwegs«, ist sein Kommentar dazu.

Knapp, trocken und herablassend. Seine Art von Humor. Trotzdem schnickt er mit dem Kopf in Richtung einer Tür, die sich rechts neben der Bar befindet und in einen Nebenraum führt. Da ist es nun richtig düster und riecht nach oben erwähnten Getränken plus massiven Rauchschwaden, in denen man ganze Wildschweine räuchern könnte. Haben die nie was vom Rauchverbot gehört? Die Uhren in Cliffmoore gehen offenbar anders. Drei heruntergekommene Kerle sitzen um einen altersschwachen Tisch herum, auf dem drei große Gläser mit Bier in verschieden leerem Zustand stehen, und starren mich mit blutunterlaufenen Augen an.

»James Hunt?«, versuche ich es zaghaft.

Jocelyn sieht jedenfalls keinem der drei Typen ähnlich. Wäre auch ein echtes Unglück. Schweigen.

»Ich bin Melinda Coopers Tochter Lisa.«

Kombiniertes Schweigen und Starren. Mir kommt es wie Stunden vor. Ganz langsam erhebt sich einer der Saufkumpane und stützt sich am Tisch ab, als könnte der ihm im Notfall nützen. Groß, dürr, vorherrschende Hautfarbe: Wachsgelb, mit einem Stich ins Limettengrüne. Er deutet mit dem Kopf in Richtung Ausgang (scheint das übliche Kommunikationsmittel hier zu sein), greift zweimal vergeblich nach seinem Bierglas, und als er es beim dritten Mal endlich erwischt, geht er nach draußen. Ich folge ihm und habe mich selten so sehr über die Zufuhr von Sauerstoff gefreut wie jetzt.

Draußen stützt er sich auf dem Bartisch ab, der neben der Tür steht, und platziert sein Bierglas darauf. Er muss in Mamas Alter sein, sieht aber aus wie hundert.

»Melindas Tochter Lisa, he?«, brummt er und sieht mich prüfend von oben bis unten an. »Ich werd verrückt. Die Ähnlichkeit … wie gespuckt. Ich seh sie vor mir … Als wär’s gestern gewesen.«

»Als wäre was gestern gewesen?«, frage ich.

»Ach, das … das … das alles.«

»Würden Sie mir davon erzählen?«, frage ich vorsichtig.

»Tja, das bin ich Melinda und Rupert vielleicht schuldig«, grummelt er. »Es ist so lange her. Ich habe mir viel Mühe gegeben, es zu vergessen. Nur jagt es mich bis heute. Die Schuld. Diese Schuld …« Er nimmt einen tiefen Schluck aus seinem Glas, wischt sich über den Mund und beginnt stockend zu erzählen. »Es war ein ganz normaler Junggesellenabschied. Ich habe Rupert und einen Kumpel in meinen Wagen gepackt und wir sind losgezogen. Gott, haben wir gesoffen. Wir hatten viel Spaß, bis wir gemerkt haben, dass Rupert bloß seine Trauer ertränken wollte.«

»Seine Trauer?«

»Ganz einfach, er sollte am nächsten Tag Mary heiraten.«

Richtig, Mary … »Und?«, hake ich nach, als sein glasiger Blick ziellos in die Ferne zu schweifen droht.

»Er liebte sie nicht. Er liebte Melinda.«

»Hat Melinda, also meine Mutter, ihn auch geliebt?«, will ich wissen.

»Oh ja«, bekräftigt er und nickt so heftig, dass er fast aus dem Gleichgewicht gerät.

»An dem Abend ist Rupert ums Leben gekommen und deswegen hasst Mrs Cumberland meine Mutter. Sie gab ihr die Schuld an seinem Tod, nicht wahr?«

»So kann man’s auch ausdrücken«, sagt Hunt, »wenn man’s kurz machen möchte. Sie gab ihr die Schuld, weil sie existierte. Weil Rupert Melinda über alles in der Welt liebte. Weil er an dieser Liebe letztendlich gestorben ist.« Er probiert einen Seufzer, der in einem Gurgeln versackt. »Was habe ich die beiden beneidet.« Dann stöhnt er schwer und nimmt einen neuen, langen Schluck Bier. Ich nicke ihm aufmunternd zu. »Edna hat alles getan, um die beiden voneinander fernzuhalten. Aber sie haben sich weiter heimlich getroffen. Auch bei ihr zu Hause, das muss man sich mal vorstellen. Ich weiß nicht, wie sie das hingekriegt haben.«

Ich weiß es.

Er lacht. »Damals gab es noch andere Moralvorstellungen. Aber es ist ihnen gelungen.«

Der Gang zwischen den Häusern. Ich muss lächeln.

»Melinda hat es vor ihrer Mutter geheim gehalten. Judith war eine starke Frau. Sie hatte nichts gegen Rupert, aber eine Menge gegen Edna. Von früher. Da hat den beiden eben Kathryn geholfen.«

»Ihre Tante?«, frage ich und fahre meine feinen Antennen aus.

»Genau.«

»Lebt sie noch?«

»Na sicher. Verrückterweise arbeitet sie immer noch für Edna.«

Was?! Oh mein Gott. Kathryn Rosemary Cooper. Rose.

Ich fühle mich wie zu Eis erstarrt.

Er macht eine gedankenschwere Pause, und ich habe nicht vor, ihn zu unterbrechen. Ich kann mich sowieso gerade nicht mehr rühren.

»Am meisten Schuld habe ich«, sagt er mit einem Blick in eine endlose Ferne. »Wir waren alle betrunken. Auch Hugh Hedgewick, der miese Gangster. Der war völlig weggetreten. Hat nie richtig was vertragen. Ich habe Rupert ans Steuer des Wagens gelassen und habe überlebt. Das ist die Schuld, die auf mir lastet.« Sein Blick fällt auf das fast leere Glas Bier. »Ich glaub, ich brauch jetzt was Richtiges zu trinken.«

Mir fällt ein, was Thomas Fiffield mir erzählt hat.

»Was ist wirklich bei der Beerdigung geschehen?«, stoße ich hervor.

»Immer drauf aufs Schlimme, was?«, sagt er und lacht heiser und ein bisschen unglücklich. »Na gut. Die alte Cumberland, Gott strafe sie, hat sich deiner Mutter gegenüber am offenen Grab ganz grauenvoll benommen. Da stand das arme Mädchen, hat sich die Augen aus dem Kopf geheult, und die alte Hexe verflucht es. Zerfetzt dem armen Ding das Trauerkleid und reißt ihm das Medaillon vom Hals. Ein wunderschöner Bergkristall, der dabei fast zersprungen ist. Das wäre das Ende gewesen. Aber er hat Melinda so oder so kein Glück gebracht.«

»Wie meinen Sie das, das Ende?«, frage ich, während das Blut in meinen Ohren rauscht.

»Oh, so ein Bergkristall ist oft ein Botschafter böser Kräfte. Wenn der zerstört wird, hat es unabsehbare Folgen. Das hat Edna immerhin nicht geschafft.«

»Das ist nicht Ihr Ernst«, sage ich.

»Das ist mir so ernst wie die Tatsache, dass ich nichts mehr zu trinken habe. Ein Bier und ’nen Kurzen«, sagt er nachdenklich, »das brauch ich dringend.« Er trinkt sein Glas aus und geht bemüht aufrecht in den Pub zurück.

Der hat diese Geschichte nicht gut überstanden, sage ich mir betroffen. Und er glaubt an den Kristall. Glaubt Mama vielleicht auch daran und will deshalb nicht über die ganze Sache reden? Und mit Rose hat sie eine kleine Verschwörung zum Selbstschutz laufen? Hm, das wäre ja mal eine ganz andere Art der Lisa-Verschwörung …

Zu Hause mache ich freiwillig das Abendessen. Etwas, das wir beide gern essen. Gebratenen Ziegenkäse auf Feldsalat mit gerösteten Pinienkernen. Und mein Spezialdressing mit süßem Senf. Nicht der scharfe englische Todessenf.

Mama ist begeistert, ich stochere nervös im Salat herum. Dann platzt es aus mir heraus, weil ich es einfach nicht mehr aushalte. Ich lasse nichts aus und erzähle Mama alles: Hedgewick, Thomas Fiffield, James Hunt, das Archiv, Rose, die ganze Geschichte.

Mama schaut mich erst völlig entgeistert an, dann sie tut einen tiefen Seufzer und legt die Gabel nieder. »Das ist es also, was seit Tagen in dir rumort.«

»Kann man das sehen?«, tue ich unschuldig.

Mama lacht. »Hör zu. Ich habe Jahre gebraucht, die Geschichte halbwegs zu verarbeiten. Es hat sehr, sehr wehgetan. Ich habe deinen Vater geheiratet, weil ich ihn liebte und er mit seinem ganzen Wesen für etwas anderes stand als das, was ich erlebt hatte. Er war offen, geradeheraus, ein Macho, der wusste, was er wollte, und danach handelte. Aber meine endgültige Rettung warst du.« Sie greift nach meiner Hand und lächelt. »Als du auf die Welt kamst, war alles gut.«

»Und der Fluch? Macht dir das nicht Angst? Ich meine, deine Ehe ist gescheitert. Wer weiß, was die alte Hexe noch so plant, ich meine … man weiß ja nie …« Was ich Mama nicht erzählt habe, ist die Tatsache, dass ich bei Edna eingebrochen bin und sie beobachtet habe. Schnell ein neues Thema. »Rose ist meine Großtante und du hast es mir nie erzählt. Warum tust du so was?«

»Rose wollte es so.« Mama sieht mich ernst an. »Sie möchte Distanz zu uns halten, um Edna in Sicherheit zu wiegen, wie sie sagt. Bei ihr gilt Rose als Abtrünnige der Coopers, die sich zu Edna geflüchtet hat. Du hast ja gemerkt, wie eigen Edna ist. Rose sagt, so könne sie sie besser unter Kontrolle halten. Sie traut ihr nicht. So ist sie nun mal.«

»Deswegen redet Rose nicht offen mit mir?«, schimpfe ich. »Oder steckt sie vielleicht doch mit der Alten unter einer Decke?«

»Lisa, Schluss jetzt mit diesem Unsinn! Als Nächstes erzählst du mir noch, du bist auch verflucht.«

Ich merke, dass dieser Satz mir Angst einjagt. Was, wenn es wirklich so ist? Es ist eine Menge passiert in letzter Zeit …

»Manchmal komme ich mir jedenfalls so vor«, sage ich leise.

»Ach, Lisa«, sagt Mama und sieht mich traurig an.

»Entschuldige«, murmle ich und bin, ehrlich gesagt, über mich selbst erschrocken. Es hat sich ganz langsam entwickelt. Ich halte Dinge für möglich, die ich früher für völlig absurd gehalten hätte. Ich habe das Gefühl, nur so kann ich begreifen, was um mich herum geschieht.

Mein Fluch des nächsten Schultags ist auf jeden Fall wieder Ashley. Es ist Hallenhockey angesagt. Obwohl Ashley in meiner Mannschaft ist, versucht sie immer wieder, mich mit dem knochenharten Ball abzuschießen und diese Mordversuche als Pässe zu tarnen. Kaum dass ich ihre Masche durchschaut habe, bemühe ich mich, den Attacken mit elegantem Hüftschwung und elastischen Sprüngen auszuweichen. Schließlich pfeift Mrs Danes das Spiel ab. Ich bin ihr dafür sehr dankbar. Erschöpft wanke ich mit den anderen Mädchen zur Umkleide, da holt Mrs Danes uns zurück.

»Wer am Tanzen Interesse hat«, ruft sie, »bleibt hier. Ashley? Wir machen das Casting, das du wolltest.«

Alle Mädchen bleiben, weil sie sehen wollen, ob der Contest den Bach runtergeht. Ich auch, natürlich. Wir sind in der Halle und Mrs Danes schart uns um sich.

»Also, Casting, Mädels. Wer will Monster-Chick werden?« Niemand meldet sich. »Kommt schon«, sagt Mrs Danes, »ihr werdet doch Ashley nicht hängen lassen.«

Ashley hat schon wieder angefangen, sich interessant zu verfärben. Sie bohrt ihre Blicke in die widerspenstige Menge ihrer vermeintlichen Freundinnen.

»Jocelyn! Sara!«, sagt sie. »Auf geht’s!«

Jocelyn und Sara tun, als hätten sie nichts gehört.

»Sara?!«

»Ich kann nicht, mir ist irgendwie schlecht«, nuschelt Sara.

Ashley verdreht genervt die Augen. »Jocelyn, was ist mir dir?«

Jocelyn pumpt wie ein Maikäfer, und ich denke schon, jetzt ist der Moment gekommen, in dem sie platzt und Ashley die Meinung geigt. Doch Jocelyn zuckt nur mit den Schultern, pustet resigniert durch die Lippen und sagt »Was soll’s?«

Ashley sieht Mrs Danes auffordernd an, die pflichtschuldig die Musik anstellt. Offenbar aus Selbstachtung gibt Jocelyn ihr Bestes und macht es tatsächlich viel besser als bei unserer Übernachtungsparty. Nur ist klar, dass es für einen Wettbewerb nie und nimmer reichen wird. Ashley rümpft abschätzig die Nase. Jocelyn winkt ab und ärgert sich ein bisschen. Ashley kann es nicht lassen, ihr öffentlich den Todesstoß zu versetzen. »Na, das lassen wir lieber, was?«

Jocelyn zieht gefährlich die Augenbrauen hoch. Ich kann mir vorstellen, was in ihr vorgeht.

»Noch jemand?«, fragt Mrs Danes.

Allgemeines Schweigen, unbeteiligte Gesichter, leblose Augen. Ich imitiere einen Torpfosten.

Mrs Danes mustert mich und sagt zu Ashley: »Denk mal an das Hockeytraining eben. Du hast Lisa zu Höchstleistungen angespornt. Solche Moves habe ich selten gesehen.«

Ashley ist komplett verdattert und weiß nicht, was sie sagen soll. »Wie … Lisa?«, würgt sie vorgeblich ahnungslos hervor.

Ich rühre mich nicht.

»Lisa! Lisa! Lisa!«, fangen die umstehenden Mädchen an, mich anzufeuern.

Mrs Danes grinst mir zu. »Hörst du das? Die Menge verlangt nach dir. Nun mach schon.«

Leicht gesagt. Will ich das wirklich? Die alles entscheidende Frage ist: Kann ich Ashley damit ärgern? Probieren kann ich es ja mal. Ich nicke und Mrs Danes lässt die Musik laufen.

Ich beginne, mich an die Moves bei unserer Party zu erinnern, und lege los. Eigentlich cool, was mir während des Tanzens dazu einfällt. Ich lege noch einen Zahn zu, vergesse alle, die mit mir in der Halle sind, und habe sehr viel Spaß. Während ich die Mädels rhythmisch mitklatschen höre, sehe ich plötzlich, wie ein paar Jungs dazukommen, die johlen und aufmunternd pfeifen. Der Song geht zu Ende, ich fabriziere schnell eine Schlussfigur und stütze keuchend die Hände auf die Knie.

Applaus, Applaus.

Hey, womit habe ich das verdient? Aus dem Augenwinkel sehe ich Ben, der mir zuklatscht. Und Ashley, die ihn mit einem vernichtenden Blick zum Aufhören zwingen will. Er ignoriert sie bewusst. (Ach, Ben.)

»Die Kondition ist ja nicht so toll«, sagt Mrs Danes trocken. »Egal. Du bist drin.« Dreht sich um und verlässt die Halle.

Die Mädchen umringen mich und jubeln. Zoey umarmt mich, Jocelyn und Sara gratulieren. Ashley sieht der Szene finster zu, als hätte man ihr Meerschweinchen gegrillt und ihr mit Radieschen zum Frühstück serviert.

Bazinga.

Mama gibt sich am späten Nachmittag zu Hause alle Mühe, sich mit mir über den Erfolg zu freuen. Irgendetwas stimmt nicht.

»Was ist los?«, frage ich.

Sie schüttelt den Kopf und winkt ab.

»Ist es Martin?«

Keine Reaktion.

»Ach je, es ist Martin«, stelle ich fest. Und dann durchfährt es mich kalt und heiß. Kann es sein, dass so eine lächerliche Beschwörung in einem muffigen Keller durch eine zweitklassige Möchtegern-Hexe tatsächlich funktioniert?

»Okay, Martin will aufgeben«, sagt sie schließlich und wirft die Hände in die Luft. »Verstehe einer die Männer. Er sagt, er wolle sich nicht von Barkers reinreden lassen.«

»Und jetzt?«, frage ich.

»Ich habe mir einen Termin bei Ashton geben lassen, um noch mal über die Details zu sprechen.«

»Die kämpfenden Coopers«, sage ich grinsend.

»Genau die.«

Zwei Tage später finde ich mich am späten Nachmittag in der Sporthalle wieder. Die Monster-Chicks trainieren jeden Dienstag und Mittwoch nach Unterrichtsschluss. Außer Ashley und mir sind drei Mädchen aus der Parallelklasse dabei: die wirbelige Yvonne, die eine chinesische Mutter hat, und die Zwillinge Yin und Yang, die eigentlich Sue und Angelina heißen und so gegensätzlich sind, dass sie sich perfekt ergänzen.

Nach ein paar Durchgängen wird unsere Performance immer besser. Plötzlich taucht Ben in der Halle auf. Er hat einen Fotoapparat dabei, mit dem er ein paar Aufnahmen macht. Einmal glaube ich, ihn dabei zu erwischen, wie er mich allein knipst. Diese unausgesprochene Spannung zwischen uns ist kaum auszuhalten. Ashley hat es nicht gesehen. Die achtet nur darauf, ob ich ihren Ansprüchen genüge.

Ich arbeite die Choreo nach, um Annie schnell ersetzen zu können, und trainiere am Wochenende wie verrückt zu Hause. Mama hält sich schon die Ohren zu, weil sie den Song nicht mehr hören kann, den ich täglich in meinem Zimmer hundertfach abspiele. Dann habe ich es drauf – und es macht mir einen Riesenspaß.

Beim nächsten Training am Dienstagnachmittag steht die Aufstellung, die sich Mrs Danes für uns ausgedacht hat, und wir machen einen Probedurchlauf.

»Unter Wettkampfbedingungen«, wie Mrs Danes uns auffordert. Wir geben Gas, tanzen wie die Teufel und brechen nach dem Ende der Musik schweißgebadet zusammen. Mrs Danes macht etwas, was sie noch nie gemacht hat. Sie klatscht in die Hände. Zustimmend. Wir staunen und geben uns reihum High fives. Ashley, logisch, ignoriert mich. Dann tut Mrs Danes noch etwas, was sie bisher nie gemacht hat. Sie schnappt sich Ashley, nimmt sie beiseite und redet auf sie ein. Ashley sieht bedröppelt zu Boden, nickt gelegentlich und kehrt zu unserer Gruppe zurück. Alle sehen sie auffordernd an. Mich ignoriert sie wieder – aber alle anderen auch.

»Was hat Mrs Danes zu ihr gesagt?«, fragt Yvonne flüsternd.

Wir sehen uns fragend an, zucken mit den Achseln und nehmen das Training wieder auf. Ich sehe meine Partnerinnen an und freue mich, dass ich es trotz Ashley so weit gebracht habe.

Meine andere Leidenschaft aber wird mir eher peinlich. Ich kann nicht aufhören, in die Untiefen der Vergangenheit hinabzusteigen. Das neue Suchwort heißt, man halte sich fest: Abwehr von Voodoo. So tief ist mein Geisteszustand gesunken, dass ich mir sage, man kann ja nie wissen. Ich will mir später keine Vorwürfe machen, ich hätte nicht alles versucht.

Mein neuer Lieblingsort: die Bibliothek mit ihren Buchschätzen aus allen Jahrhunderten. Das Ergebnis des Stichworts im Computer verweist mich auf ein Buch aus dem 17. Jahrhundert. Als ich Mrs Pettyfer damit komme, sehe ich es in ihr arbeiten. Werde ich Zeugin oder Opfer einer ihrer berüchtigten Wutanfälle? Glücklicherweise kriegt sie sich rechtzeitig wieder ein und knallt mir fünf Minuten später einen gigantischen Wälzer auf den Tisch, dass die Staubflocken fliegen.

»Vielen herzlichen Dank, Mrs Pettyfer«, bedanke ich mich mehr als artig, gehe zurück an meinen Platz und fange an zu blättern. Um es kurz zu machen: Das Geheimnis einer gelungenen Abwehr von Voodoo-Attacken ist Voodoo-Pulver. Voodoo-Pulver besteht aus, ich kann mein Glück nicht fassen, simplem Ziegelpuder. Herzustellen aus Klinkersteinen. Das sollte doch machbar sein. Schließlich sind wir hier in England! Das ist weitgehend aus Ziegeln gemacht, die Klinkerbauten aus blauem Ton sind weltberühmt – und leider auch besonders wetterbeständig und hart.

Frage: Woher bekomme ich jetzt, sofort und gleich a) einen geeigneten Ziegelstein, und b) wie verarbeite ich ihn im Erfolgsfall zu Pulver? Ich trage das Buch brav zu Mrs Pettyfer zurück und zermartere mir das Gehirn, wo ich nach dem erforderlichen Material suchen soll. Ich bin sicher, so eine Mauer in letzter Zeit gesehen zu haben … Genau! St. Peter, unsere Dorfkirche, ist ein Klinkerbau – und was für einer. Schön und leicht verrottet. Das heißt, ich müsste nur ein klitzekleines Stück aus einer beschädigten Ecke herausbrechen und hätte, was ich brauche. Dass es von einer Kirche stammt, kann auch nicht schaden.

Gesagt, getan. Nach Unterrichtsschluss beeile ich mich, nach Hause zu kommen. Dort bewaffne ich mich mit einem Schraubenzieher, den ich unter meiner Uniformjacke verstecke, und wandere gut gelaunt hinüber zu Thomas Fiffields Wirkungsstätte, in der inständigen Hoffnung, ihn nicht anzutreffen. So unauffällig wie möglich schleiche ich mich an das Kirchengemäuer heran und suche mir eine geeignete Stelle. Am Eingang zur Seitentür finde ich eine angeschlagene Kante. Ich sehe mich um, ob Zeugen in der Nähe sind, versuche, mich zu beruhigen (mich hat leichte Schnappatmung befallen), und setze den Schraubenzieher an der kaputten Ziegelritze an, um ein Stück herauszubrechen. Der Stein ist fürchterlich widerspenstig und ich bringe mich mit meiner Kraftanstrengung fast um. Langsam kriege ich auch ein schlechtes Gefühl, dass ich es mir erlaube, so etwas wie das Opfer eines Aberglaubens zu werden. Egal, es ist schließlich für Mama. Und für Oma. Und für mich. Und wenn es hilft, hilft es, und wenn nicht, auch gut. Ich schabe mühselig an allen Seiten der Steinritzen und setze das Werkzeug wieder an. Es knirscht laut, und ich habe Angst, dass der Schraubenzieher abbricht. England kann stolz auf sein festes Mauerwerk sein.

»Ha!«, stoße ich triumphierend hervor, als das erste Stück abbricht. Wie viel von dem Stein brauche ich eigentlich? Besser noch ein Stück. Plötzlich höre ich eine tiefe, durchdringende Männerstimme »Hallo? Ist da jemand?« rufen. Sie scheint vom Vordereingang der Kirche zu kommen.

Oh Gott, wer ist das?

Jetzt flüchten? Niemals! Ich hacke mit aller Kraft noch einmal ins Mauerwerk. Kracks! Ein weiteres Stück bröckelt zu Boden. Ich bücke mich schnell, stopfe den Stein und das Werkzeug in meine Uniformjacke und sehe auf, als ein Schatten über mich fällt. Ein Riese. Mit buschigen Augenbrauen und einer warm tönenden Bassstimme, so wie ich mir früher den lieben Gott immer vorgestellt habe.

»Guten Tag, mein Kind«, sagt er salbungsvoll. »Wer bist du?«

»Wer sind Sie?«, frage ich zurück.

»Oh, ich bin der Pfarrer hier, William Hawthorne, und du?«

Jetzt cool bleiben. »Thomas Fiffield hat mir von Ihnen erzählt … ja, also … eigentlich wollte ich den guten alten Tom besuchen.«

»Den findest du zu Hause«, sagt der Pfarrer. »Und du bist?«

»Danke«, sage ich, »dann gehe ich ihn mal besuchen. Auf Wiedersehen!«

Ich drehe mich um und mache, dass ich wegkomme, bemüht, nicht zu sehr zu rennen. Ich hoffe, ich ziehe keine Spur von Ziegelbröseln hinter mir her.

Zu Hause angekommen, betrachte ich meine Beute. Es sind zwei ganz schöne Brocken. Zufrieden ziehe ich mich in unseren Geräteschuppen im Garten zurück, lege meine Schätze auf den Boden und überlege, wie ich sie kleinkriege, ohne dass etwas davon verloren geht. Schließlich hole ich ein Küchentuch und breite es auf dem Boden aus. Dann lege ich die Steine darauf, wickle sie ins Tuch ein und schlage vorsichtig mit dem Hammer drauf. Zuerst geht nichts ab, dann spritzen Teile davon in der Gegend herum. Vom Haus her höre ich Mama. Mist. Wann ist die denn nach Hause gekommen?

»Lisa, hast du das Küchentuch gesehen, das karierte?«

»Ich komme gleich!«, rufe ich. In Windeseile raffe ich die Stücke zusammen, verstaue sie in einem Karton, schüttle die Staubpartikel aus dem Küchentuch hinterher, schiebe den Karton unter ein Regal mit Gartengeräten und sprinte ins Haus.

»Hier, nur ein bisschen staubig«, sage ich und strecke ihr das Tuch entgegen.

Uff. Das war knapp.

Während ich durchs Küchenfenster zum Cumberland’schen Anwesen hinüberstarre, überlege ich, wie ich meinen Plan in die Tat umsetzten soll. Wie viel Zeit habe ich wohl noch, bevor etwas Furchtbares passiert?

Neuer Tag, neues Glück. Ich bin viel zu spät für das Tanztraining und hetze zur Sporthalle. Dort ziehe ich mich schnell um und sehe gerade noch, wie Ashley ihr Solotraining beendet, das auf der Choreo unseres Teamauftritts basiert. Sieht ein bisschen krampfig aus heute. Wenn man mich fragt.

»Kurze Pause«, ruft Mrs Danes und folgt Ashley, die ein wenig zu eilig in Richtung Umkleide geht.

»Hey, was ist los?«, frage ich die anderen, die schon in der Halle stehen und auf mich warten.

»Hast du Ashleys Performance gesehen?«, fragt Angelina.

Ich schüttle zögernd den Kopf. »Nur die letzten Sekunden.«

»War nicht so der Bringer, wenn du mich fragst«, meint Yvonne trocken und macht mit ihren Dehnübungen weiter.

Als Mrs Danes und Ashley zurückkehren, scheint Ashley verweinte Augen zu haben. Sie tanzt nicht wirklich konzentriert in unserer Formation und tut so, als wäre nichts gewesen. Ihre Bewegungen wirken, als wäre die Luft raus, und das zieht uns alle runter. Mrs Danes macht noch zwei Durchläufe, dann ist Schluss.

»Wird nichts mehr heute«, sagt sie kopfschüttelnd. »Geht nach Hause, entspannt euch.«

Ich will den anderen hinterher, um mich umzuziehen, da ruft sie mich zurück. »Kannst du mir deinen Part vorführen?«, bittet sie mich.

Ich bekomme einen mordsmäßigen Schreck, weil ich Angst habe, dass es für mich nun doch nicht für die Gruppe reicht. Wäre ein echter Jammer. Ich habe gewaltigen Spaß an der Sache gewonnen. Natürlich gebe ich mir jetzt besonders Mühe und werfe mich in den Tanz, dass der Schweiß nur so tropft. Alles genau im Rhythmus und mit Extraschwung. Schließlich stehe ich schwer atmend vor Mrs Danes, die mir den Schock meines Lebens verpasst. Gibt es einen guten Schock? Der hier ist einer.

»Traust du dir zu, am Sonntag bei der Meisterschaft das Solo zu übernehmen?«, fragt sie geradeheraus.

Der Unterkiefer fällt mir runter. Hat sie das gerade wirklich gefragt?

»Ob … ob ich mir das zutraue?«, wiederhole ich etwas dusslig. Und ob! Wenn da nicht eine winzige Kleinigkeit wäre … »Und Ashley?«, frage ich.

»Die überlass mir.«

Das muss ich erst mal verdauen. Ob Ben mich tothaut, wenn er erfährt, dass Ashley ihr Solo verliert? Kriegt er wieder seinen Moralischen? Ach, ist das alles kompliziert! Auf der Busfahrt nach Hause wird mir klar, dass ich mich von Minute zu Minute mehr darüber freue. Aber erst muss ich eine wichtige Aufgabe zu Ende bringen, und zwar schnell.

An meiner Haltestelle angekommen, springe ich aus dem Bus und renne nach Hause. Geduckt husche ich durch den Garten. Hoffentlich sieht Mama mich nicht. Ich breite auf dem Boden des Geräteschuppens eine Zeitung aus. Verbissen klopfe ich darauf die beiden Ziegelbrocken zu feinem Pulver, eine ziemlich schweißtreibende Angelegenheit (wie viel kann der Mensch an einem Tag schwitzen?) Endlich bin ich fertig und lasse den Ziegelstaub in zwei Beutelchen rieseln. Dann verriegle ich den Schuppen, gehe um unser Haus herum und streue eine Linie Pulver über die Türschwelle.

Jetzt ist es amtlich: Ich bin durchgedreht. (Andererseits: Da ich jetzt Expertin bin, werde ich nicht anfangen, das Hexen-Business mieszumachen.)

Ich öffne mit dem Schlüssel die Tür, als Mama mir schon entgegenkommt.

»Wie war das Training?«, fragt sie.

»Gut«, sage ich und nehme mir vor, ihr nachher beim Essen in Ruhe von dem Solo zu erzählen. Erst muss ich mich von meinen allgemeinen Gefühlsstrapazen erholen.

Mama sieht so zufrieden aus wie eine sehr kleine Katze, die einen sehr großen Vogel gefressen hat.

»Gibt es bei dir etwas Neues?«, frage ich vorsichtig.

»Ich war vorhin bei Ashton.«

Ach.

»Und?«

Breites Grinsen. »Nur so viel: Ich bin sicher, dass Martin diesen Deal nicht ausschlagen wird.« Das Grinsen lässt etwas nach. »Dann haben wir über unsere Töchter geredet.« Oh Gott, was kommt jetzt? »Er sagt, er würde es dir nicht übelnehmen. Wie meint er das?«

Ach du liebes bisschen.

»Ich habe aus Versehen Ashley das Solo weggenommen«, sage ich schlicht.

Mama fängt an zu lachen und kriegt sich nicht mehr ein. »Herzlichen Glückwunsch! Perfektes Timing. Hätte auch schiefgehen können.« Sie stutzt und sieht zu Boden. »Was ist das für ein Staub vor der Tür?«, fragt sie empört und starrt auf meine Voodoo-Abwehr-Maßnahme. »Wo ist der Handfeger?«

»Das mache ich gleich«, wehre ich entsetzt ab. »Ich bin da wohl in was reingetreten.«

Eine Nacht muss das unbedingt liegen bleiben, habe ich gelesen. Den Rest des Abends werde ich wohl damit verbringen, sie von der Türschwelle fernzuhalten. Na ja, ich hab ja sonst nichts zu tun – außer mich auf ein klitzekleines Solo vorzubereiten, bei dem die Ehre der gesamten Fultonthorpe auf dem Spiel steht. Piece of cake …

Als ich am nächsten Tag in die Schule komme, habe ich das Gefühl, alle starren mich an. Auch Ben wirft mir einen Blick zu, den ich nicht hundertprozentig deuten kann. Ist er doch ein bisschen sauer? Meine Mitschüler begegnen mir mit einer Mischung aus Unglauben und Ehrfurcht. Nicht nur, dass ich es gewagt habe, gegen Ashley anzutreten (obwohl ich das nicht wirklich getan habe), nein, ich habe auch noch gewonnen. Ich frage mich nur, zu welchem Preis. Dass ich mir ihren tödlichen Hass zugezogen habe, ist sowieso klar. Die Frage ist: Kann der noch tödlicher sein als bisher? Doch ich bin fest entschlossen, mich von meinen Ängsten nicht unterkriegen zu lassen. Ashley muss da durch, ich muss da durch. Ende der Durchsage.

Und dann ist er da, der letzte Schultag, und damit der große Tag der Zeugnisausgabe. Dr. Walker betritt schwungvoll das Klassenzimmer, aber ich erstarre nicht wie einige andere in angstvoller Erwartung der Ergebnisse. Ich weiß, dass ich bleiben darf, und das ist die Hauptsache. Er gibt die Blätter aus. »Hobson-Harrington, Huffman …«

Zoey wirft einen Blick auf ihr Blatt und stöhnt erleichtert auf. »Ich muss keinen Kurs wiederholen«, flüstert sie.

»Umpf«, hört sich im Gegensatz dazu die Reaktion von Terror-Tim an. Offenbar muss er gleich drei Kurse wiederholen. Seinetwegen bedaure ich, dass man in England nicht sitzen bleiben kann – so könnte er der Allgemeinheit wenigstens nicht mehr auf den Keks gehen. (Leider ein bisschen gemein von mir.) Und was ist mit mir? Jetzt werde ich doch nervös.

»Lorenz«, brummt Dr. Walker und gibt mir mein Zeugnis.

»Danke«, sage ich leise und lasse meine Augen über das Blatt fliegen. Hä? Kein Kurs zu wiederholen. Keiner? In Worten und in Zahlen? Die haben es nach all dem Hin und Her wirklich gut mit mir gemeint und geben mir eine dicke fette Chance! Yay!

»Hast du was gesagt?«, fragt Dr. Walker und dreht sich zu mir um. Auweia, habe ich etwa laut gejubelt? Ich schüttle den Kopf und strahle ihn an. »Dachte, ich hätte was gehört«, murmelt er und wendet sich wieder den anderen zu.

Ich gebe mir mit Zoey einen absolut lautlosen High five. Ich hab’s geschafft. Ich hab’s tatsächlich geschafft. Stolz verstaue ich das Zeugnis in meiner Tasche und kann es kaum erwarten, das grandiose Schriftstück Mama zu präsentieren.

Nach Schulschluss passt Ben mich hinter der Klassenzimmertür ab und raunt mir zu, als hätte er ein Geheimnis zu verkünden: »Gratulation zum Erfolg. Auch beim Tanzen!«

»Danke«, sage ich. »Kannst du das auch lauter sagen?«

»Du musst aufpassen. Ashley plant irgendwas.« Plötzlich wirft er unruhige Blicke um sich.

»Ja, lass dich bloß nicht mit mir erwischen«, knurre ich.

Er wird puterrot. »Du kannst ganz schön ätzend sein«, sagt er. »Ich schätze, dass ist so eine Art Selbstschutz.«

Der kleine Hobbypsychologe. Er hat ja so Recht, aber ich kann nichts dagegen machen. Kopfschüttelnd zieht er ab.

Ich möchte ihn am liebsten zurückrufen, tue es aber nicht. Dabei würde ich ihn gern mal ganz vorsichtig fragen, ob wir uns jetzt in den Sommerferien irgendwie mal am Fluss treffen wollen. Manchmal stehe ich mir einfach selbst auf den Füßen. Seufz. Grummel.

Abmarsch nach Hause. Ehe ich unbeschwert in die Sommerferien starten kann (ach Gott), habe ich noch eine größere Aufgabe aus dem Hexenfachgebiet zu erledigen. Da ist noch ein Säckchen mit Ziegelpulver, das darauf wartet, an einer anderen wichtigen Stelle verstreut zu werden.

Betont unauffällig gehe ich hinüber zu Mrs Cumberlands Villa, laufe daran vorbei und gehe wieder zurück. Sondierung der Lage. Sieht nicht nach einem Lebenszeichen welcher Art auch immer aus. Eigentlich sollte ich mich in den Keller schleichen und das Pulver auf die Schwelle des Eingangs zu Mrs Cumberlands merkwürdigem Altarraum streuen. Das traue ich mich nach den Erlebnissen bei meiner letzten Flucht aber nicht. Es muss reichen, eine Spur vor die Ausfahrt zu legen, wo sie auf jeden Fall durchkommt und wo die bösen Einflüsse spätestens eingedämmt werden müssen. Ich bücke mich also und verstreue das komplette Säckchen entlang des Gitters.

»Lisa?«, ruft eine Stimme.

Rose, verdammt! Ich bücke mich, tue, als hätte ich nichts gehört und flitze die Hecke entlang in Sicherheit.

Zu Hause angekommen, bin ich fix und fertig. Mama ist noch nicht von der Arbeit zurück und ich lasse mich in Omas Ohrensessel fallen. Ich sinke tief in ihn ein. Wie gut das tut. Ich genieße die Erholung von den Strapazen dieser Woche und lausche den Geräuschen, dem Knacken, Rauschen und Knarzen des Hauses, das mir vertraut ist und zu mir gehört. Aber dann höre ich ein Wispern, das ich noch nicht kenne. Was könnte das sein? Es zischt und flüstert, dass es kaum zu verstehen ist. Träume ich?

»Der Zauber muss richtig sein, Lisa. Ziegelpulver am Eingang, Knochenasche am Ausgang. Hörst du?«

Was zum Henker …?

Ich fahre hoch. Was war das? Wer war das? Habe ich die Stimme von Rose geträumt? Ziegelpulver schützt also vor dem Eindringen des Bösen, verhindert aber nicht seinen Weg nach draußen? Für das Tor hätte ich Knochenasche verwenden müssen? Diskutiere ich das gerade wirklich mit mir?

Ich finde es ja schon komisch, dass ich selbst zu Mitteln aus der Welt der Hexerei greife. War es nun richtig oder falsch, als Minihexe unterwegs zu sein? Ich meine, hallo, die gibt es doch gar nicht. Oder?

Ich würde es ja gern ignorieren, aber es beschäftigt mich den Rest des Abends. Mama wundert sich schon, dass ich so abwesend wirke.

»Du freust dich doch, dass du so gut in der Schule abgeschnitten hast? Ich freue mich jedenfalls sehr.«

Sie knuddelt mich zum zehnten Mal, seit sie mein Zeugnis gesehen hat.

»Natürlich«, sage ich. »Ich freue mich irre.«

»Beschäftigt dich der Tanz-Contest?«, fragt sie. »Belastet dich das?«

»Nein, nein«, wehre ich ab. »Alles okay.«

»Das ist ja schon übermorgen«, sagt sie. »Wie kommt ihr eigentlich zur Halle im Barbican?«

»Die Schule hat einen Bus gemietet, mit dem die Wettbewerbsteilnehmer und die Fans gemeinsam hinfahren«, erzähle ich Mama. Ehrlich gesagt, bin ich nicht so scharf darauf, von Anfang bis Ende Ashley und ihre neuen Speichellecker an der Backe zu haben. Aber was soll’s? Zoey wird mir bestimmt die Hand halten.

»Was hältst du davon, wenn ich mitkomme?«, fragt Mama.

Ich falle ihr um den Hals und freue mich irrsinnig. Sie drückt mich an sich und sieht aus, als käme noch etwas. Natürlich, Martin.

»Kommt er auch?«, frage ich. »Konntet ihr die Sache mit Barkers regeln?«

Sie nickt. Und strahlt. »Martin ist mir dankbar und ärgert sich, dass er nicht selbst zu Ashton gegangen ist.«

»Ihr habt euch zusammengerauft?«

Wieder ein Nicken. Und ein helles Strahlen.

»Ich fände es toll«, sage ich ehrlich.

Mama sieht mich zögernd an.

»Lass mich raten, Theresa und Paul sind auch mit von der Partie.«

»Wäre das okay?«

»Klar!«, sage ich großzügig und fühle mich so gut wie schon lange nicht mehr. »Seine Busfahrt würde sich allerdings noch mehr lohnen, wenn wir auch noch Zoey, Sara und Jocelyn mitnehmen.«

»Gekauft!«, sagt sie und lacht erleichtert.

In der Nacht auf Samstag habe ich wüste Träume. Von Ascheausbrüchen aus einem Vulkan. Von Frau Holle (Hallo, Frau Holle? Das Märchen habe ich zuletzt vor zehn Jahren oder so gehört!), die Kissenbezüge ausschüttelt, aus denen Aschewolken hervorquellen. Und von explodierenden Aschenbechern. Eine kleine Aufforderung des Unterbewusstseins, eine Recherche zur dazugehörenden Warenkunde vorzunehmen. Ich hab’s verstanden.

Da die Schulbibliothek in den Ferien geschlossen hat, muss ich mein Smartphone bemühen – was mal wieder ewig dauert. Wir haben zwar inzwischen Internet, aber da ich Mamas Rechner mitbenutze, ist mir die Sache zu heikel. Gefühlte Stunden später finde ich die Info, die ich brauche, tatsächlich im Netz. Auf einer Seite, auf der es um Voodoo in sämtlichen Ausprägungen geht, steht, dass ich Hühnerknochen verbrennen muss, um den gewünschten Stoff fachgerecht verwenden zu können. Aus der Substanz könnte ich auch Keramik herstellen. Wenn ich wollte. Macht irgendwie keinen Sinn, rein hexentechnisch gesehen. Wenigstens muss ich nicht Keramikbecher zerreiben, um an den Stoff zu kommen. Und einen praktischen Hinweis gibt es auch noch auf der Seite: Man kann Knochenasche in der Apotheke kaufen.

»Na großartig«, murmle ich. Fühle ich mich Mrs Hunt noch einmal gewachsen?

Habe ich eine Wahl?

Da Mama und Martin einen gemeinsamen Termin bei Mr Ashton haben und Mrs Danes am Nachmittag noch ein letztes Training für die Monster-Chicks anberaumt hat (ich darf nicht vergessen, ihr zu sagen, dass sie die Plätze im Schulbus vergeben kann, weil wir mit Martin fahren), marschiere ich noch vor dem Mittagessen ins Dorf.

Bevor ich die Tür zur Hunt Bros. Pharmacy öffne, bereite ich mich seelisch auf das durchdringende Schrillen der Türglocke vor, aber sie bleibt stumm. Mrs Hunt steht, wie beim letzten Mal, hinter dem Ladentisch und präsentiert, wie beim letzten Mal, einen gehörigen Satz Lockenwickler. (Macht sie die jemals raus? Und wenn ja, warum? Wer wird die Pracht bewundern?)

»Jemand hat die Klingel gestohlen«, meckert sie. »Dabei war sie gar nichts wert.« Sie mustert mich von oben bis unten: »Hast du immer noch keinen Traubenzucker? Oder suchst du noch nach meinem Jimmy?«

Ich schüttle den Kopf.

»Ich schon«, erwidert sie trocken.

Ich mache einen Schritt auf den Verkaufstresen zu. »Ich würde gern ein paar Gramm Knochenasche kaufen.«

»Knochenasche? Wofür?«

»Äh, ich will meiner Mutter einen selbst gemachten Keramikbecher zum Geburtstag schenken«, sage ich unschuldig.

»Kilo vier Pfund«, sagt sie grimmig, als würde sie mir nicht glauben.

Sind hier eigentlich alle im Hexen-Business?

»Unter einem Kilo geht nichts?«, frage ich.

Sie schüttelt energisch den Kopf. Was dazu führt, dass ich mit einem Kilo Knochenasche unter dem Arm abziehe. Vielleicht hätte ich doch ein Suppenhuhn ausbeinen sollen. (Kicher. Das wäre ein Fall für Paula.) Jedenfalls kann ich jetzt einen dicken Streifen Asche vor alle Ausgänge des Cumberland’schen Anwesens streuen. Das tue ich, scheue Blicke um mich werfend, und stelle fest, dass jemand das Ziegelpulver am Tor fein säuberlich entfernt hat.

Als Mama kurz darauf nach Hause kommt, ist sie komplett überdreht. Sie fasst mich um die Taille, hebt mich hoch und wirbelt mich einmal herum.

»Hey, hey«, sage ich lachend, »was ist los?«

»Du wirst es nicht glauben! Barkers hat meine ganze Kollektion genommen, ohne jeden Änderungswunsch! Sie wollen jedes Jahr vier Kollektionen von uns! Frühling, Sommer, Herbst und Winter!«

»Von dir«, korrigiere ich.

»Von mir!«

Sie lässt mich noch einmal wirbeln.

Ich lache. Voodoo. So schnell kriegt man also einen bösen Zauber kaputt.

»Warum lachst du so komisch?«, fragt Mama.

Ups. Da muss mir etwas im Gesicht verrutscht sein. »Nur aus Freude, Mama, nur aus Freude!«

Wir strahlen beide um die Wette.

Und schrecken fürchterlich zusammen, als das Telefon klingelt.

»Soll ich?«, frage ich.

Mama nickt und freut sich still weiter. Ich hebe ab.

»Ja?«

»Hallo, mein Schätzchen!« Es ist Papa und er ist genauso überdreht wie Mama.

»Wieso bist du so komisch?«, frage ich misstrauisch.

»Wieso komisch?«, widerspricht er empört. »Ich weiß, dass du morgen bei deiner Meisterschaft antreten wirst und wollte dir Glück wünschen. Also, toi, toi, toi. Ich wünschte, ich könnte dabei sein.«

»Ich auch«, sage ich.

»Ich drücke dir die Daumen und bin in Gedanken bei dir. Der, der dir am meisten zujubelt, das bin ich.«

»Danke, Papa, das ist lieb.«

Er räuspert sich. Okay, da kommt noch was.

»Ich muss dir noch etwas sagen, Lisa«, druckst er herum. »Ich habe es auch euretwegen getan. Und vielleicht versteht deine Mama es richtig … Weißt du … also … ich habe mich von Valerie getrennt.« Brems. Quietsch. Was war das?!

»Habe ich das richtig verstanden?«, rufe ich. Klang wahrscheinlich ein bisschen zu begeistert.

»Wir sind nicht mehr zusammen«, sagt Papa noch einmal.

Ich drehe mich zu Mama, forme lautlos das Wort »Valerie« mit den Lippen und mache eine Handbewegung über den Hals, als würde ich mir die Gurgel durchschneiden. Mama macht große Augen.

»Tut mir leid«, sage ich. »Ich meine, ehrlich, für dich.«

»Muss es nicht«, antwortet er. »Ihr hattet ja Recht.« Ihr sagt er? Er will Mama wirklich etwas mitteilen! Schnell mache ich den Lautsprecher am Telefon an. »Es konnte auf Dauer nicht gut gehen. So blond und so jung. Ich habe mir eingebildet, dass ich so etwas zur Abwechslung bräuchte.«

Mama kriegt ihren wilden Blick, und ich schalte den Lautsprecher schnell wieder aus.

»Tanz sie alle an die Wand«, sagt er. »Lass die Halle zittern.«

Ich bin echt gerührt. »Danke, Papa.«

»Ich danke dir. Ich wüsste nicht, was ich ohne dich machen würde.«

Wird seine Stimme weicher, als sie sollte? Meine Augen werden feucht, auch wenn ich zusehen kann, wie er bewusst auf die Tränendrüse drückt. So ist er halt, mein Papa.

»Ich habe dich ganz doll lieb«, sage ich.

»Ich dich auch«, sagt er leise. »Mach’s gut, bis bald.«

Wir legen auf. Ich sehe Mama an, Mama sieht mich an. Wir heben gleichzeitig die Schultern und müssen lächeln. Papa, der sich nie ändern wird. (Über meine Hoffnung, dass Valeries Abgang Mama umstimmt, rede ich lieber nicht.)

Sie will gerade etwas sagen, da klingelt mein Handy. Paula.

»Ich muss dir etwas verraten«, sagt sie und klingt ziemlich aufgeregt. »Du darfst es aber niemandem weitersagen.«

Paula hat ein Geheimnis? Wem soll ich es schon weitersagen? Einer Handvoll Leute vielleicht. Wenn’s hoch kommt. Trotzdem. Ich tue ihr den Gefallen und wandere hinaus vor das Haus, damit niemand heimlich mithören kann (LOL).

»Ich bin verknallt«, sagt Paula. »Ich glaube, es ist ernst. Weißt du, eigentlich bin ich sicher.«

»Und?«, frage ich, weil ich weiß, das Wichtigste kommt erst noch.

»Wir haben uns das erste Mal geküsst«, jubelt sie. »Kannst du dir das vorstellen?« Ich freue mich für sie und denke an Ben. An die Wärme seines Körpers unten am Fluss … »Deswegen hab ich mich in letzter Zeit auch so selten gemeldet. Ich hab mich ziemlich oft mit Thomas getroffen.«

Paulas Worte versetzen mir einen kleinen Stich. Bin ich etwa eifersüchtig? Ich muss schlucken.

»Ach, Süße«, sagt Paula in dem Moment auch schon. »Du weißt, dass du immer meine beste Freundin bleiben wirst, oder? Auch wenn wir uns mal nicht so oft sprechen. Und das mit Ben, das wird schon werden. Ich spüre das.«

Ich seufze tief auf. »Ich wünsche dir jedenfalls viel Glück mit deinem Thommy.«

»Und ich wünsche dir viel Glück bei deinem Tanz-Contest. Obwohl, Quatsch, das hat ja mit Glück nichts zu tun. Du bist die Beste. Feg sie vom Parkett!« Dann flüstert sie: »Mach’s gut, Lisa. Ich habe dich sehr lieb.«

»Ich dich auch«, flüstere ich zurück und spüre, wie mir eine kleine Träne über die Wange rollt. »Mach’s gut.«

Ich höre ein leises Klick. Dann ist sie weg. Es fühlt sich wie ein kleiner Abschied an. Tatsache ist, sie ist verliebt und das ist gerade wichtiger als alles andere. Aber so ist das nun mal, konstatiere ich weise.

Mit einem entschlossenen Ruck drehe ich mich um. Ein Lächeln breitet sich auf meinem Gesicht aus, während ich das Haus betrachte. Plötzlich habe ich das Gefühl, dass nicht nur ich das Haus ansehe, sondern das Haus auch mich. Es freut sich, mich zu sehen.

Es freut sich, hallo?

So seltsam es klingt, ich habe das Gefühl, dass wir einander freundschaftlich verbunden sind. Es sieht so einladend aus, so freundlich, dass ich wie auf Wolken zum Eingang schwebe, die Tür aufmache, über die Türschwelle gehe und mich umarmt fühle.

Ich bin zu Hause.

Und dann ist der nächste große Tag da, der Tag des Contests, und ich bin furchtbar nervös. Ich sitze in Martins Kleinbus ganz hinten, zwischen Sara und Zoey, davor sitzt Jocelyn. Die beiden umklammern meine eiskalten Hände und versuchen, mich zu beruhigen. Völlig sinnlos. Wieso ich mich darauf eingelassen habe, sowohl im Team als auch das Solo zu tanzen, ist mir inzwischen völlig schleierhaft. Mama sitzt neben Martin auf dem Beifahrersitz und unterhält sich entspannt mit ihm. Neben Jocelyn sitzt Theresa, die ab und zu über ihre Schulter linst. Daneben Paul, der alle unentwegt vollquatscht. Wenn ich nicht solche Angst hätte, könnte ich das Gefühl von einer Großfamilie richtig genießen, auch wenn in meinem Hinterkopf Papa spukend seine Kreise zieht.

»Noch zehn Minuten, bis wir da sind«, sagt Martin.

Das ist das Stichwort für den Bus, aus der Spur auszubrechen. Erst sind nur ein paar hässliche Geräusche zu hören, dann dreht er sich um sich selbst und donnert gegen eine Leitplanke. Martin bringt den Wagen mit wilden Bremsmanövern zum Stehen und steuert ihn vorsichtig aus der Schusslinie der nachkommenden Fahrzeuge. Wir sind alle starr vor Schreck.

»Ist jemand was passiert?« Martin schaut leichenblass in die Runde.

Alle schütteln den Kopf. Außer Mama. Die hält sich stumm den Arm und hat offensichtlich fürchterliche Schmerzen.

»Mama?!«, schreie ich erschrocken, während mir das Blut in den Adern gefriert.

Blitzartig ist Martin bei ihr und untersucht sie. Meine Güte, kann der schnell sein. Und er versteht etwas von Erster Hilfe. Ruhig und professionell tastet er den Arm ab.

»Könnte gebrochen sein«, sinniert er. »Theresa, ruf einen Krankenwagen. Ich rufe die Polizei.«

Mit zitternden Fingern streichle ich Mamas gesunden Arm und versuche zu begreifen, was hier gerade passiert ist.

Habe ich etwas mit dem Gegenzauber falsch gemacht?

»So ein Mist«, murmle ich.

Mama lächelt schief. »Erzähl mir jetzt nichts von irgendwelchen Flüchen.«

»Hab ich was gesagt?«

Sie kann Gedanken lesen, wir erinnern uns.

Während wir auf den Krankenwagen und die Polizei warten, geistern mir alle möglichen Bilder durch den Kopf. Lilith, Ednas Kätzchen, das unter Martins Wagen herumschleicht, während er vor unserem Haus parkt, ist nur eines davon.

Die Sanitäter sind erstaunlich schnell vor Ort.

»Wir kommen mit ins Krankenhaus«, sage ich entschieden. Distrikt-Meisterschaften hin oder her. Mama ist wichtiger.

»Nein!« Mama klingt so entschlossen, dass ich zusammenzucke. »Du musst tanzen. So ein gebrochener Arm bringt mich nicht um.«

»Ich kümmere mich um deine Mutter«, sagt Martin und legt mir seine warme Hand auf die Schulter. »Die Halle ist nicht weit weg. Ihr nehmt einfach den Bus. Das sind drei, vier Haltestellen. Theresa, du wartest, bis die Polizei hier ist, und kommst dann nach.«

Erstaunt sehe ich, dass Theresa nickt, ohne Widerstand zu leisten. Ich werfe ihr einen dankbaren Blick zu.

Mama wird in den Krankenwagen geladen. Ihre gesunde Hand hält meine. »Tu es für mich, du schaffst das«, sagt sie und drückt meine eiskalte Hand ganz fest.

Der Wagen fährt mit ihr, Martin und Paul davon. Theresa und ich winken wie blöd hinterher.

Ich betrachte den verunglückten Bus. Das rechte Hinterrad ist offenbar im Eimer, es steht schräg vom Auto ab.

»Die Bolzen sind durch«, sagt Jocelyn und deutet fachmännisch auf die Felge. »Einer oder zwei müssen sich gelockert haben.«

»Euer Bus!« Theresa zeigt auf einen Linienbus, der sich der gegenüberliegenden Bushaltestelle nähert.

»Los geht’s!«, sagen Zoey, Sara und Jocelyn im Chor. Noch ehe ich protestieren kann, haben die drei mich schon über die Straße gezogen.

Ich bin immer noch vom Schock ganz benommen, als wir in dem Umkleideraum der Veranstaltungshalle ankommen. Die Monster-Chicks starren mich erschrocken an (bin ich immer noch grün im Gesicht?) und Ashley sieht flüchtig zu mir herüber. Mrs Danes ist entsetzt, als ich ihr von dem Unfall erzähle.

»Du bekommst garantiert erstklassige blaue Flecken«, sagt sie. »Kannst du überhaupt auftreten?«

Obwohl ich erst jetzt merke, dass ich tatsächlich auch ein paar Schrammen abbekommen habe, sage ich fest: »Ich kann.«

Ich sehe Ashley an, die überraschend die Augen senkt. Was ist das denn für eine Reaktion? Das ist weiß Gott nicht ihre Art. Das hier ist ihre Chance, mir das Solo abzunehmen, und sie macht nicht einmal den Versuch, darum zu kämpfen?

Der Umkleideraum ist mehr ein Konferenzsaal, in dem Dutzende von großen runden Tischen aufgestellt sind. Um jeden der Tische gruppieren sich die Teams der verschiedenen Schulen, schminken sich und frisieren sich die Haare. Auf den Tischen ein Gewirr aus Haarbürsten, Haargummis, Haarspray, Schokoriegeln, Chips und sauren Gummischlangen. Dazwischen wild durcheinander Flaschen mit fabelhaft ungesunden Limonaden. Irgendwie muss man sich ja aufputschen. Yvonnes Mutter Kim schminkt uns, Yins Mutter Emma frisiert uns und Yangs Mutter Olga (klingt wie eine russische Kunstreiterin) macht uns ganz nervös, weil sie dauernd Fotos mit ihrem Handy von uns macht.

Kim trägt die Wimperntusche ziemlich dick auf und auch am knallroten Lippenstift wird nicht gespart. Ich komme mir vor wie ein Pausenclown.

»Ihr wollt, dass man euch sieht, oder?«, erwidert Kim grimmig auf schüchtern vorgetragene Einwände.

Emma rafft meine Haare so straff zu einem Pferdeschwanz, dass ich mir vorkomme wie bei einem Schönheitschirurgen, der meine Gesichtshaut bis zu den Ohren spannt. Ich kriege Kopfschmerzen. Vielleicht ist es auch der Stress (oder Olga, die gerade zum achtzigsten Mal »Guckt mal freundlicher« sagt).

»Nicht zimperlich werden«, verlangt Emma. »Ihr habt einen Krieg zu gewinnen.«

Was ist das hier? Ein Schlachtfeld?

Es ist ein Wahnsinnsgefühl, die schicke, moderne Halle zu betreten, in der der Wettbewerb ausgetragen wird. Links und rechts von der Bühne sind Projektionswände zu sehen, auf denen die Auftritte mit vier Kameras aus verschiedenen Blickwinkeln gezeigt werden. Hinten, an der Wand gegenüber der Bühne, ist ein Podest für die fünfköpfige Jury aufgebaut, lauter Furcht einflößende, hippe Typen. (Müssten eigentlich bloß Lehrer aus anderen Schulen sein. Wie können die so schick daherkommen?) Aus den Lautsprechern dröhnt bereits Musik. Überall stehen die Teams aus dem Distrikt herum oder üben ihre Tanzschritte. Die Kostümierung ist aufwendig und zum Teil gewagt sexy. Aber wir können uns in unseren schwarzen Leggings, den roten Glitzershirts und den leopardenmäßig schwarz-weiß gefleckten, offenen Seidenblusen auch sehen lassen. Mrs Danes geht noch einmal mit uns die Moves durch. Meine Hüfte tut weh, aber ich beiße die Zähne zusammen und lasse mir nichts anmerken. Mein größtes Problem ist, dass ich nicht weiß, wie es Mama geht. Groß Zeit, darüber nachzudenken, habe ich nicht. Die ersten Gruppen tanzen schon.

Wir müssen Aufstellung nehmen. Mrs Danes fordert uns auf, einen Kreis zu bilden. Yvonne, Yin und Yang, Ashley und ich fassen uns an den Schultern und beugen uns zueinander. Ashley zuckt zusammen, als ich sie berühre.

»Was wollt ihr hier?«, brüllt Mrs Danes.

»Meister werden!«, brüllen wir zurück.

»Verdammt richtig!«, brüllt Mrs Danes. »Und lächelt beim Tanzen, bis euch die Tränen kommen, sonst haue ich euch zu Mus!«

Mit großem Getöse wird unser Auftritt angekündigt. Die vielen Mädchen und Jungs, die als Fans aus unserer Schule gekommen sind, pfeifen vor Begeisterung und jubeln uns zu. Wir nehmen unsere Anfangsposition ein, die Musik beginnt, wir legen los. Und was soll ich sagen? Es funktioniert! Wir stampfen rhythmisch, wirbeln elegant durch die Luft und haben eine dynamische Körperspannung wie noch nie. Das Adrenalin fließt in Strömen, und dabei wird gelächelt, als wäre es ein Kinderspiel. Wir sind synchron, wir übertragen unseren Spaß auf das Publikum, wir rocken die Halle.

Die Musik stoppt, Endposition, der Jubel bricht los. Wir waren verflucht gut, oder? Langsam wird mir wieder bewusst, wie schwer wir gearbeitet haben. Ich glaube, irgendwo war ein Wackler dabei. Wir werden sehen. Wir haben unser Bestes gegeben und können jetzt nur noch hoffen, dass die Jury das honoriert.

Während wir in der Pause zur Umkleide gehen, entdecke ich Ben, der mir einen besorgten Blick zuwirft. Drinnen lasse ich mich auf einen Stuhl fallen und trinke drei, vier Liter Wasser oder so. So ausgelaugt habe ich mich selten gefühlt. Und mein Auftritt kommt erst noch … Ich habe keine Ahnung, wie es Mama geht, und ich weiß nicht, wie ich das Solo hinkriegen soll.

»Ich drück dir ganz fest die Daumen«, sagt jemand hinter mir. Es ist Sara, die einen älteren Mann im Schlepptau hat.

»Ich auch«, sagt er. »Archie MacGregor«, verkündet er und rückt seine Brille zurecht.

»Mein Opa«, beeilt Sara sich, hinzuzufügen.

»Ich kann mir doch nicht entgehen lassen, eine waschechte de Bruce zu begrüßen.« Er macht eine kleine Verbeugung.

Ich schaue verwirrt. »Ich bin bloß Lisa Lorenz«, sage ich und werde rot.

»Nein, nein«, protestiert er. »Du bist die Enkelin von Angus de Bruce, einem der großen, königlichen Kämpfer für die schottische Unabhängigkeit, Gott hab ihn selig.«

Mir schwirrt der Kopf. Angus de Bruce? Königlich? Kämpfer? Kann dieser ganze Geheimniswahnsinn mal aufhören?

Doch Saras Großvater plappert munter weiter. »Wenn er von den untreuen Cumberlands nicht im Versteck in seinem Haus in Cliffmoore verraten worden wäre, hätte die Sache für Schottland anders ausgesehen. Es war Verrat aus Rache, weil Edna ihren Angus an eine Cooper verloren hat.«

Hallo? Was war das?! Verrat in Cliffmoore? Angus und Edna?! Das ist jetzt nicht wahr, oder?

»Einmal im Jahr«, sagt Mr MacGregor und nickt mir bedeutungsvoll zu, »zu unseren Highland Games, besuche ich das Grab von Angus und Judith auf dem Rosebank Cemetery. Sie haben einen würdigen Platz im Herzen Edinburghs erhalten.«

Es reicht jetzt mit Geheimnissen. Bitte! Ich weiß nicht mehr, wo oben und unten ist, bin völlig erstarrt und kann nicht aufhören, auf seinen Jackenaufschlag zu starren. Da prangt ein kleiner Anstecker, der eine schwarze Mauer mit drei Türmen und drei roten Fahnen zeigt.

Das Kästchen in der Truhe … der Deckel …

»Hübsch, nicht wahr? Das Wappen von Edinburgh, unserer Heimatstadt.«

Die Kreise werden enger. Ich sehe Archie MacGregor nur noch hilflos an und hätte gern ein Stündchen mit ihm, um ihn auszuquetschen.

Der alte Herr lächelt. »Ich wünsche dir alles Gute.« Er tätschelt mir die Schulter, dreht sich um und geht davon.

Sara strahlt. »Er wollte unbedingt mitkommen, als er gehört hat, dass du hier auftrittst.«

Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Wahrscheinlich kann ich nie mehr etwas sagen.

»Du schaffst es.« Sara umarmt mich.

»Danke«, antworte ich mechanisch.

Fröhlich winkend geht sie in den Saal zu den anderen.

Unvermittelt fühle ich mich ganz schrecklich müde und erschöpft und will nur noch meine Ruhe haben.

Ich rolle mich in einem Stuhl in der Garderobe zusammen. Alle Zeichen zeigen auf Edinburgh, so viel ist deutlich sichtbar. Ich versuche, die allerneusten Informationen zu verkraften. Geht natürlich nicht. Ich muss das ausblenden, sonst drehe ich durch. Ich kämpfe darum, meinen Kopf leer zu machen.

Augen zu. Konzentration. Stille.

Schließlich muss ich aus purer seelischer Erschöpfung eingeschlafen sein, denn es wird plötzlich zur Siegerehrung der Teams gerufen. Ich schrecke hoch. Die Monster-Chicks sind bei mir. Wir bahnen uns durch die Menge der Zuschauer einen Weg zur Bühne und stellen uns an der Seite auf. Es waren insgesamt zehn Gruppen, die an dem Wettbewerb teilgenommen haben, nun wird eine nach der anderen aufgerufen. Mit jeder genannten Gruppe steigt bei uns die Aufregung. Jetzt können wir Fünfte werden, jetzt Vierte … Wow! Wir haben uns auf jeden Fall für die County-Meisterschaft qualifiziert! Und dann ist es so weit.

»Auf Platz Nummer drei«, brüllt der Moderator, »die Monster-Chicks!«

Yvonne, Yin und Yang und ich sinken einander in die Arme. Ashley steht neben uns und lässt sich nur von Ben drücken.

»Bitch«, sagt jemand aus unserer Gruppe, und diesmal bin nicht ich es.

Der Moderator kündigt die Soloauftritte an. Die Monster-Chicks, Zoey, Jocelyn und Sara stehen bei mir und sehen mich erwartungsvoll an. Ich seufze tief auf. »Ich kann das nicht.«

»Klar kannst du das. Bist du verrückt? Mach schon. Lisa, auf geht’s, du schaffst es!«, tönt es um mich herum.

»Du kannst es«, sagt Zoey ruhig. »Hab einfach Spaß, alles andere ist egal.«

»Aber meine Mutter …«

Zoey zupft mich am Ärmel und deutet mit dem Daumen hinter sich. Mein Blick schweift zur Zuschauertribüne. Dort in der vorletzten Reihe setzen sich gerade Mama, Martin, Theresa und Paul auf ihre Plätze. Mamas Arm ist in einer Schlinge. Sie sucht mit den Augen die Gruppen vor sich ab. Ich winke wie verrückt, bis sie mich entdeckt. Dann werfe ich ihr Kusshände zu und sie hebt ihren gesunden Arm und reckt den Daumen hoch. Als ich fragend auf die Schlinge zeige, grinst sie nur, und ich glaube, »Alles halb so schlimm« von ihren Lippen ablesen zu können.

Martin und die anderen winken auch, ich winke zurück. Aus dem Lautsprecher ertönt mein Name. Ich gebe mir einen Ruck und klebe mir Ashleys Startnummer, die Zoey mir reicht, auf den Oberschenkel. Also gut, was sein muss, muss sein.

Aufrecht und blind für alles um mich herum marschiere ich zur Tanzfläche.

Position. Musik. Ich tanze. Ich tanze nicht nur, ich lasse mich in einen Rausch treiben, bin eins mit der Musik, jeder Move hat seine Bedeutung, ich lebe jede Bewegung meines Körpers. Oh mein Gott, fühlt sich das gut an! Ich genieße ihn, diesen Tanz meines Lebens. Ich registriere nur halb, wie die Zuschauer rhythmisch klatschen, wie sie dann damit aufhören und mir nur noch gebannt zuschauen – dieser Tanz, diese Welt, ein Traum!

Und dann ist der Tanz zu Ende. Schlussposition. Totenstille. Im nächsten Augenblick bricht ein Jubel los, wie ich ihn noch nie gehört habe. Meinen die mich? Plötzlich sind alle um mich herum und drücken mich, meine Freundinnen, meine Monster-Chicks, Mama, Martin, Theresa, Paul (hat der mich gerade getreten, weil ich ihn nicht gleich gesehen habe?). Mein Herz hüpft wie wild in meiner Brust – vor Anstrengung und vor Freude.

Der Saal beruhigt sich, ich stehe erschöpft da, von Mama im Arm gehalten, und wir warten auf die Verkündung der Platzierung. Ich habe nicht mehr die geringste Spannung, nicht im Kopf, nicht im Körper, nirgendwo. Ich zucke zusammen, als der Jubel wieder losbricht. Ich verstehe kein Wort? »Was? Wer hat gewonnen?«, frage ich.

Die Monster-Chicks werfen mich hoch, dass mir schwindlig wird. Ich habe gewonnen. Nee, oder? In echt? Doch.

Ich kann es nicht glauben, aber ich habe tatsächlich, ernsthaft, wirklich gewonnen. Wie soll ich das alles verkraften? Waaaaahnsinn.

Nachdem mich die Monster-Chicks irgendwann wieder auf dem Boden abgestellt haben, drücken mich Zoey, Sara und Jocelyn. Mrs Danes packt mich und zerquetscht mich fast an ihrer Brust.

»Mach sie nicht kaputt, Danes«, sagt eine tiefe Stimme hinter mir.

Dr. Walker. Er nimmt meine Hand und schüttelt sie kräftig.

»Gut gemacht, Lorenz. Für dich freut es mich besonders. Da könnt ihr ja richtig was vorführen und Eindruck machen, wenn wir nach den Ferien auf Klassenfahrt nach Edinburgh gehen.«

Mir fällt die Kinnlade herunter. Klassenfahrt? Nach Edinburgh?

»Wir besuchen unsere Schwester-Schule, die Royal Edinburgh Academy. Nie was davon gehört? Ist die älteste Schule Schottlands und die beste. Wir tauschen uns ständig aus, pädagogisch, kulturell. Da kommt ihr ins Spiel.«

Ich schaue immer noch wie ein Auto, worüber er sich lächelnd amüsiert. »Na los, lass dich feiern«, sagt er, knufft mir spielerisch auf den Oberarm und verschwindet.

Ich reibe mir die Augen. Schon bin ich wieder von Menschen umringt. Ich agiere wie in Trance. Ich werde von Theresa und Paul geknuddelt und Martin drückt mir stumm die Hand. Hat er eine kleine Träne im Auge? Mama steht vor mir und küsst mich auf die Wange.

»Das hast du toll gemacht … ich kann dich gar nicht genug beglückwünschen. Du bist meine Beste.«

Ich möchte Mama umarmen, habe aber Angst, ihr wehzutun. »Und deine Schulter?«

»Nur ausgekugelt.« Sie drückt mich. »Aua.«

Umständlich kramt sie ein Schächtelchen aus ihrer Handtasche. Sie öffnet es und holt etwas heraus. »Los, Augen zu.«

Es fühlt sich wie eine Kette an, was sie mir da um den Hals legt. Sie tritt einen Schritt zurück.

»Augen auf.«

Ich sehe an mir herunter und entdecke … nein, das kann jetzt nicht wahr sein … Das Medaillon. Das Medaillon mit dem Bergkristall! Überwältigend, strahlend schön.

»Oh, Mama«, stammle ich. »Danke.«

»Das ist die Belohnung für deine großartige Leistung«, sagt sie. »Ein wunderschöner Kristall für meine wunderschöne Tochter.«

»Danke«, flüstere ich.

Ich fühle mich beobachtet und drehe mich um. In ein paar Metern Entfernung steht Ben und traut sich offenbar nicht, zu mir zu kommen. Er setzt an, etwas zu sagen, macht einen Schritt nach vorn, bleibt dann aber wieder stehen. Mit energischen Schritten gehe ich zu ihm hinüber und sehe ihm in die Augen.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagt er leise und dann: »Es tut mir leid.«

»Was?«

»Das mit eurem Unfall … das geht auf Ashleys Konto. Ich habe es nicht gewusst … Sie hat Schuldgefühle gekriegt und es mir erst jetzt gebeichtet. Sie hat die Schrauben am Bus gelockert.«

Ich bin nicht halb so überrascht, wie ich offenbar aussehe.

Ben wirkt ziemlich blass um die Nase. »Ich hätte sie daran gehindert, wenn ich …«

»Ich weiß«, sage ich und lege die Hand auf seinen Arm.

Er lächelt und seine Augen fangen an zu strahlen. »Herzlichen Glückwunsch. Du warst toll.«

Und wie sie strahlen! Ich stelle mich kurz entschlossen auf die Zehenspitzen und küsse ihn auf die Wange. (OMG, habe ich das gerade wirklich getan?!) Und er? Er küsst mich zurück. Ich werde verrückt. (Paula!!!)

Mr Ashton, Ashley im Arm, winkt ihm (uns?) zu. Ben winkt zurück. Mr Ashton hebt für mich den Daumen. Er gratuliert mir. Der Mann ist wirklich großherzig. Ich winke ihm dankend und sehe, wie Ashley die ganze Zeit konzentriert auf den Boden starrt. Jetzt tritt jemand zu ihnen, jemand, der ein Foto in der Hand hält. Es sieht aus wie das Foto, das Ben während unseres Trainings von mir aufgenommen hat. Dieser Jemand steht einfach nur da und starrt mich hasserfüllt an. Das. Kann. Nicht. Sein. Edna Cumberland?! Was macht die denn hier? Woher hat sie ein Foto von mir? Und warum? Unwillkürlich muss ich an den gruseligen Altarraum im Haus der Cumberlands denken und es läuft mir eiskalt den Rücken hinunter.

Und wieso um Himmels willen winkt Ben ihr gerade zu?

»Kennst du die?«, frage ich ihn und klinge garantiert entsetzter als entsetzt.

»Oh, das ist Mr Ashton, mein Patenonkel. Den kennst du doch. Die andere ist meine Großtante, von den berühmten Cumberlands.« Er lacht.

Großtante?! Unwillkürlich greife ich nach dem Medaillon, das um meinen Hals hängt. Mir flimmert es vor den Augen, meine Beine geben nach. Ich werde doch jetzt nicht ohnmächtig? Das Letzte, was ich denke, ist: Hoffentlich fängt er mich auf …

Ich danke meiner unerschrockenen Agentin Birgit Arteaga, die früh an Lisa geglaubt hat, und meiner unermüdlichen Lektorin Sabine Franz, die mich nicht nur über die Klippen widerspenstiger Logik geführt hat.

Laura Foster wuchs in Berlin auf und lebt heute mit ihrer Familie und den zwei schwarzen Katzen Mitch und More in England. Wenn sie nicht gerade an spannende Orte reist, schreibt sie Drehbücher für Fernsehserien und -filme. Der Fluch von Cliffmoore ist ihr erstes Jugendbuch.

Table of Contents

- [Cover]
- Impressum
- Widmung
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- Danksagung
- Autoreninformation