24 Geschichten für die Zeit bis Weihnachten - Ein Adventskalenderbuch
Author: Anja Girmscheid; Barbara Scholz
Date: 2015-09-10T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane
Description: Ein Adventskalender für Leseratten: Ganz ohne Schokolade versüßt er Groß und Klein das Warten auf Weihnachten - mit 24 Adventsgeschichten von 24 Autoren. Sie erzählen von grünen Weihnachtsmännern und gefräßigen Krokodilen, von geflügelten Besuchern, die durch den Kamin fallen, und einem Wunder aus dem Pappkarton, von einem Schneemann mit Fernweh und von kleinen und großen Missgeschicken in der Weihnachtsbäckerei. Mit verschlossenen Doppelseiten, die ab dem 1. Dezember bis zum Heiligen Abend täglich an der Perforation aufgetrennt werden. So vergeht die Zeit bis Weihnachten wie im Flug! **
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Titel
3. Impressum
4. 1. Dezember – Das Weihnachtskrokodil
5. 2. Dezember – Ein etwas anderer Advent

6. 3. Dezember – Das Wunder aus dem Pappkarton

7. 4. Dezember – Der Adventskalender

8. 5. Dezember – Lilly, Karim und das Nieselregen-Rodeln

9. 6. Dezember – Zauberfenster

10. 7. Dezember – Der Schneemann in der großen Stadt

11. 8. Dezember – Die liebe Frau Hammersbald

12. 9. Dezember – »Vom Himmel hoch …«

13. 10. Dezember – Ein weihnachtlicher Nachtbesuch

14. 11. Dezember – Weihnachtsmarkt mit Krokodil

15. 12. Dezember – Lenis Weihnachtsfeier

16. 13. Dezember – Der grüne Weihnachtsmann

17. 14. Dezember – Im Rausch der Geschwindigkeit

18. 15. Dezember – Als unser Besuch durch den Kamin fiel

19. 16. Dezember – Die vergessenen Rosinen
20. 17. Dezember – Oh, es blinkt schön!
21. 18. Dezember – Der algerische Willi
22. 19. Dezember – Weihnachtseier
23. 20. Dezember – Mara und das grüne Wunder
24. 21. Dezember – Der Traumbaum

25. 22. Dezember – Der Weihnachtsmann hat einen Plan

26. 23. Dezember – Das verlorene Geschenk
27. 24. Dezember – Weihnachtskinder
28. Biografien

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Originalausgabe

Copyright © 2015 by Boje Verlag in der Bastei Lübbe AG, Köln

Umschlaggestaltung: Ortrud Müller – Die Buchmacher, Köln

Einbandmotiv: Barbara Scholz

E-Book-Produktion: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

ISBN 978-3-7325-1340-6
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

1. Dezember

Brigitte Endres

Das Weihnachtskrokodil

Die in meiner Klasse sagen, dass ich ein Baby bin, dabei glaub ich längst nicht mehr an den Osterhasen und die Zahnfee. Aber seit letztem Weihnachten bin ich mir ziemlich sicher, dass es den Weihnachtsmann gibt …

Das war nämlich so: Am 1. Dezember hat Mama zu mir gesagt: »Es wird Zeit, dass du einen Wunschzettel an den Weihnachtsmann schreibst.«

Ich kenne Mama. Das war nur wieder einer ihrer Tricks, damit ich Schreiben übe, weil ich so eine Sauklaue hab.

»Mama«, hab ich gesagt. »Erstens: Ich bin schon fast acht und glaub nicht mehr an den Weihnachtsmann. Und zweitens: Gleich läuft meine Lieblingsserie im Fernsehen.«

Hätte mir eigentlich klar sein müssen, dass ich damit nicht durchkomme. Mama hat auch prompt ihr Donnergesicht aufgesetzt und gesagt: »Erstens: Du schreibst jetzt sofort einen Wunschzettel! In Schönschrift! Und zweitens: Erst danach gibt‘s Fernsehen, keine Sekunde früher!«

Erpressung ist so was! Aber was soll man machen? Mit einer Stinkwut im Bauch hab ich den Block auf den Küchentisch geknallt.

Mama hat sehr zufrieden genickt und gesagt: »Wenn du fertig bist, leg den Brief vors Fenster, damit ihn die Englein abholen können!« Dann ist sie ins Wohnzimmer gegangen.

»Englein – haha!«, hab ich gezischt und mit dem blöden Wunschzettel angefangen:

Lieber Weihnachtsmann,
ich glaub zwar nich an dich, weil ich hunterdpro weis, das meine Eltern immer die Geschenge fur mich kaufen. Aber ich muss trozdem einen Wunschzetel schreiben, wegen Mamma. Beweis mir, das es dich giebt und bring mir …

An der Stelle hab ich erst mal am Stift gekaut, aber dann ist mir was eingefallen, was mir meine Eltern NIE kaufen würden. Und ich hab geschrieben: ein Krogodil, aber ein echtes. Echtes hab ich dick unterstrichen und den Wunschzettel aufs Fensterbrett gelegt.

Als ich nach dem Fernsehen rausgeschaut hab, war er weg. Den hat‘s bestimmt weggeweht, hab ich gedacht. Und danach hab ich den Wunschzettel total vergessen.

Nicht mal am Heiligen Abend hab ich mehr daran gedacht. Tante Eva war da und Opa und Oma, so wie jedes Jahr. Nach dem Abendessen sind wir rüber ins Wohnzimmer gegangen, wo immer der Christbaum steht. Aber diesmal hat keiner auf den Christbaum geschaut. Vor dem Sofa stand nämlich eine riesig lange Kiste.

»Wo kommt die denn her?«, hat Mama gefragt.

Und Papa hat sich am Kinn gekratzt und gesagt: »Vorhin war die noch nicht da.« Dann hat er Opa angesehen, aber Opa hat nur den Kopf geschüttelt.

Ehrlich, da war mir schon ganz flau!

Papa ist zu der Kiste gegangen und hat sie genau inspiziert. »Komisch, da ist ein Zettel dran«, hat er gesagt. »Vom Weihnachtsmann, steht drauf.«

»Mach sie doch mal auf!«, hat Oma gesagt.

Aber jetzt hab ich den Kopf geschüttelt und gesagt: »Lass sie lieber zu!«

Doch da hat Papa den Deckel schon gelüpft. Fast gleichzeitig ist er wie ein Springteufel zurückgeschnellt. Kawumm hat‘s gemacht, der Deckel ist runtergekracht, und eine lange grüne Schnauze mit scharfen Zähnen kam rausgeschossen.

Wir standen da wie festgewachsen.

»Ogottogottogott, ein Krokodil«, hat Oma geflüstert.

Mama war bleich wie ein Butterkäse und hat gemurmelt: »Himmel, wie kommt denn das Krokodil hierher?«

»Es stand auf meinem Wunschzettel«, hab ich gesagt und völlig verdattert auf das Krokodil gestarrt, das schwerfällig aus der Kiste krauchte.

Tante Eva hat gerufen: »Macht doch was!«

Aber keiner hat sich getraut, außer Opa. Der hat mit seinem Stock gefuchtelt, bis Oma gesagt hat: »Hast du die Zähne gesehen?« Da hat er schnell damit aufgehört, und Papa hat sich wieder am Kinn gekratzt.

»Ksch, geh da weg!«, hat Mama auf einmal geschrien. Das Krokodil ist nämlich zu den Geschenken unterm Christbaum gekrochen.

»Nicht das Päckchen mit der Seidenkrawatte!«, hat Mama gejammert. »Die war sündhaft teuer!« Aber da war es schon zu spät.

Als Nächstes hat das Krokodil das Blümchen-Briefpapier für Tante Eva zerfetzt, dann den Schal für Opa und das Heizkissen für Oma, einen Überzug für den Klodeckel und einen Liebesroman. Alles hat es wie ein Reißwolf zerpflückt, bis es sich an den Scherben von Omas Porzellanvase verschluckt hat. Es hat schrecklich gespuckt und gehustet.

»Ogottogottogott!«, hat Oma gesagt. »Das arme Krokodil!«

»Geschieht ihm ganz recht«, hat Tante Eva gesagt.

Von den Päckchen hatte das Krokodil dann wohl genug, denn es hat sich zum Couchtisch umgedreht und mit einem Happs sämtliche Plätzchen verputzt. Danach musste auch noch der Adventskranz dran glauben. Die trockenen Tannennadeln haben es wohl durstig gemacht, es hat die Schnauze nämlich bis zum Anschlag in den Punsch gesteckt.

»Jetzt reicht‘s!«, hat Mama gebrüllt. »Nicht auch noch meinen guten Punsch!«

Aber das war dem Krokodil ganz schnurz. Es hat geschmatzt wie ein Rudel Wildschweine und alles restlos ausgesüffelt. Als es endlich den Kopf aus dem Punschtopf gezogen hat, hat es schwer geschwankt und die Augen verdreht. Dann hat es Rums gemacht, und das Krokodil lag wie ein ohnmächtiger Frosch auf dem Teppich. Nur eine Sekunde später hat es dermaßen geschnarcht, dass sogar Oma es hören konnte, dabei ist Oma fast taub.

»Und jetzt?«, hat Tante Eva gefragt.

Papa hat sich am Kinn gekratzt, und Mama hat gesagt: »Das Krokodil muss weg!«

»Aber es gehört mir«, hab ich gesagt.

Mama hat winzig kleine Augen gekriegt. »Gut«, hat sie gezischt. »Dann wird es in deinem Zimmer wohnen.«

Na ja, das wollte ich dann auch wieder nicht. Deshalb haben wir alle angepackt, das total betrunkene Krokodil aus der Wohnung geschleppt und in Mamas Kombi gepackt.

Die im Tierpark haben ganz schön geschaut, als wir damit ankamen. Der Tierpfleger hat den Kopf geschüttelt und gesagt: »Wer schenkt einem Kind denn auch ein Krokodil?«

»Der Weihnachtsmann«, hab ich gesagt.

Da hat er die Augenbrauen hochgezogen, und ich wusste: Er glaubt mir kein Wort. Ehrlich, die Leute haben ja keine Ahnung!

Nächstes Jahr schreib ich wieder einen Wunschzettel. Dann wünsch ich mir ein Nilpferd. Ich bin gespannt, wie der Weihnachtsmann das in unsere Wohnung kriegt!

2. Dezember

Julia Breitenöder

Ein etwas anderer Advent

Lilly öffnet das zweite Türchen an ihrem Adventskalender, steckt die Schokolade in den Mund und schwingt den Ranzen auf den Rücken. »Tschüss, Mama!«

Im Flur lehnt Matteo an der Wand und starrt die Decke an. Auf Lillys »Hallo!« antwortet er nicht.

Lilly zupft ihn am Ärmel. »Alles in Ordnung?«

»Was?« Matteo zuckt zusammen. »Oh, hallo!« Er zeigt nach oben. »Sollten da nicht längst Sterne hängen?«

»Ja. Und Tannenzweige und Lichterketten und Glitzerkram«, sagt Lilly. »Ich vermisse Frau Baum. Jetzt ganz besonders.«

»Wir haben sie am Wochenende besucht«, sagt Matteo. »Das Pflegeheim ist gar nicht dekoriert.«

»Wir haben ja auch ihre ganzen Weihnachtssachen«, sagt Lilly. »Wir müssen endlich das Haus schmücken. Am besten gleich heute!«

Auf dem ganzen Weg zur Schule reden sie über Frau Baum und ihre Adventsdekoration. Frau Baum hat schon immer in dem Haus gelebt, oben im ersten Stock. Sie kennt die Namen sämtlicher Leute, die jemals dort gewohnt haben, und kann viele Geschichten über sie erzählen. Aber im letzten Sommer haben ihre Beine sie nicht mehr richtig getragen, schon gar nicht die zwei Treppen hoch in den ersten Stock.

Die Kiste mit dem Weihnachtsschmuck ist bei Lillys Familie geblieben, als sie ins Pflegeheim gezogen ist, die Plätzchenrezepte und Hefte mit Liedertexten bei Matteos Mama. Aber keiner hat daran gedacht, das Haus zu schmücken. Frau Baum hat das immer schon Ende November erledigt, dazu Plätzchen gebacken, Punsch, Kakao und Glühwein vorbereitet und alle Hausbewohner zum Singen im Flur versammelt. Sogar Herrn und Frau Pfeiffer, die sonst nur griesgrämig durchs Treppenhaus huschen, sich bei jedem Pieps über den Lärm beschweren und fast nie grüßen, jedenfalls keine Kinder.

Als Lilly aus der Schule kommt, zerrt sie gleich die Weihnachtskiste aus dem Schrank. Die ist ganz schön schwer.

»Was machst du da?«, fragt Mama.

»Ich hole die Weihnachtssachen.«

»Aber es ist doch noch gar nicht Weihnachten.« Als Mama die Kiste sieht, zieht sie eine Grimasse. »Oje. Die hatte ich völlig verdrängt. Advent ist ohne Frau Baum im Haus nicht mehr dasselbe.«

»Deshalb müssen wir schmücken«, sagt Lilly.

Mama nickt. »Du hast recht.«

»Matteo macht auch mit!«, ruft Lilly. »Sagst du Pfeifers und den Neuen Bescheid? Außerdem brauchen wir Tannenzweige.«

Mama zieht ihren Mantel an. »Wird erledigt!«

Lilly räumt die Kiste aus. Goldene Sterne, glitzernde Ketten und Kugeln … Als Matteo klingelt, liegt der ganze Flur voller Weihnachtssachen.

»Schmückst du eure Wohnung?«, fragt er.

»Quatsch!« Lilly lacht. »Ich habe nur sortiert. Mama holt Tannenzweige.«

»Meine Mutter backt Plätzchen«, sagt Matteo. »Sie hat die Küche mit Mehl überschwemmt. Da bin ich lieber gegangen.«

Mama wirbelt herein. »Hmmm, im Flur riecht es nach Plätzchen!«, ruft sie.

»Matteos Mama backt«, erklärt Lilly.

»Super! Pfeifers und die Neuen waren nicht da, aber ich habe ihnen Zettel an die Tür geklebt.«

Gemeinsam schleppen sie die Weihnachtssachen ins Treppenhaus. »Am besten wickelt ihr die Ketten um die Geländer, und ich hänge die Sterne auf«, sagt Mama. Sie holt die lange Leiter, Hammer und Nägel, während Lilly und Matteo die erste Glitzergirlande um das Treppengeländer winden.

»Verflixt!«, schimpft Mama. »Das klappt einfach nicht! Die Sterne fallen alle wieder runter.«

Lilly guckt auf ihre Girlande. »Das hier sieht auch nicht gerade toll aus.«

Matteo schüttelt den Kopf. »Wie hat Frau Baum das immer so schön hingekriegt? Das sieht aus wie eine Glitzerklorolle für Riesen.«

»Wir probieren es noch mal«, sagt Lilly und wickelt alles wieder ab.

Da geht die Haustür auf. »Wie sieht es hier denn aus!«, ruft Frau Pfeifer. »Soll das die Weihnachtsdekoration sein? Scheußlich! Und wie riecht es überhaupt?«

Jetzt fällt Lilly auf, dass der Plätzchenduft sich verändert hat. Es stinkt verbrannt.

»Oh nein!« Matteo stürmt zu seiner Wohnungstür und klingelt.

Seine Mutter öffnet, das Telefon am Ohr, und zuckt mit den Schultern. »Total schwarz!«, sagt sie. »Ich kann einfach nicht backen.«

»Ach nö!« Lilly setzt sich auf die Treppe. »Das ist doch doof! Das Schmücken klappt nicht, die Plätzchen klappen nicht …«

Oben knallt eine Tür, und Pfeifers kommen wieder herunter. »Warten Sie mit dem Singen nicht auf uns«, sagt Frau Pfeifer. In der Hand trägt sie ein Adventsgesteck mit Kerze.

»Und das Singen wird auch nicht klappen. Was für ein blöder Advent!«

»Wir probieren es morgen noch mal, vielleicht können dann die anderen mit anfassen«, schlägt Mama vor.

Lilly zuckt mit den Schultern. Ohne Frau Baum wird das eh nichts. Auf einmal vermisst sie sie ganz schrecklich.

»Mama?«, fragt sie, als sie in der Wohnung sind. »Können wir heute zu Frau Baum fahren? Bitte!«

»Gute Idee«, findet Mama. »Und unterwegs holen wir noch ein paar Plätzchen aus der Bäckerei.«

Wenig später betreten sie das Pflegeheim. Lilly guckt sich um. »Hier ist es ja total weihnachtlich!« Die ganze Eingangshalle hängt voller Sterne.

Vor Frau Baums Zimmer bleiben sie stehen. Singt da jemand? Mama klopft leise und öffnet die Tür. Frau Baum sitzt in ihrem Lieblingssessel. Überall stehen Kerzen. An den Fenstern kleben Papiersterne. Am Tisch sitzen Herr und Frau Pfeifer und singen. Vor ihnen steht ein Teller mit Plätzchen. Frau Baum winkt sie herein.

Kaum haben Mama und Lilly die Jacken ausgezogen, klopft es wieder. Matteo und seine Mutter schauen herein.

»Nanu? Was macht ihr denn alle hier?«, ruft Matteo.

»Advent feiern. Das geht nämlich nur mit Frau Baum«, sagt Frau Pfeifer.

Frau Baum lacht. »Hätte ich geahnt, dass ihr mich so vermisst, wäre ich längst zu Besuch gekommen! Das hole ich nächstes Wochenende nach! Auf Leitern kraxeln kann ich zwar nicht mehr, aber euch in die Geheimisse der Weihnachtsdekoration einweihen schon. Das hab ich hier im Heim ja auch gemacht.«

»Au ja!« Lilly klatscht in die Hände. »Dann backen wir Plätzchen. Und singen alle zusammen im Treppenhaus.«

Sie guckt Matteo an und lacht. So muss die Adventszeit sein. Genau so.

3. Dezember

Meike Haas

Das Wunder aus dem Pappkarton

Über meine Familie muss man sich manchmal ganz schön ärgern. Keiner denkt mit! Außer mir natürlich. Dabei bin ich die Jüngste, 9 Jahre alt, um genau zu sein, aber das ist nicht so wichtig.

Wichtig ist, dass unser Haus am 3. Dezember immer noch aussah wie an einem pups-normalen 27. Oktober, oder meinetwegen an einem popel-langweiligen 6. November. Jedenfalls kein bisschen wie im Advent! Darum sagte ich beim Mittagessen: »Wir müssen dekorieren!«

Und wisst ihr, was dann passierte?

»Total zu früh«, meinte Luisa gelangweilt. Meine Schwester ist nämlich in der Pubertät, und da findet man alles öde.

Mama stöhnte leise: »Sofie, es sind noch 21 Tage bis Weihnachten. Geduld, Geduld.« Und Papa war nicht da.

Ich fand das mit der Geduld blöd. Sehr blöd sogar. Bei Meyers gegenüber blinkte ja auch schon seit Tagen ein bunter Stern im Fenster!

Später, als Mama im Büro war, schaute ich zu dem Blinkstern hinüber. Das Licht wanderte immer von innen nach außen. Total schön. Ich dachte an unseren Adventsschmuck: die Häuschen aus Keramik, in die man Teelichte stellen konnte, die Goldpapier-Sterne, den Engelschor aus Holz und den Pappmaché-Nikolaus, den Luisa in der Schule gebastelt hatte. Wir hatten so viele schöne Dinge. Und keiner holte sie aus dem Keller!

Da spürte ich einen Ruck in mir drin. Die Sache war klar: Ich musste es selber machen!

Aber es gab drei Probleme: Erstens war die Kiste mit dem Adventsschmuck zu schwer für mich. Zweitens gehörten die Sterne so weit oben ans Fenster, dass ich nicht hinkam. Und drittens … Tja, drittens war unser Keller gruselig. Das würdet ihr auch finden. Bestimmt!

Wir wohnen in einem sehr alten Haus. Schon meine Ururgroßeltern haben darin gewohnt, oder so. Genau weiß ich es nicht. Ich weiß nur, dass immer Schatten und dunkle Ecken bleiben, wenn man die Glühbirne anknipst.

Ob ich Luisa bitten sollte mitzukommen? Da fiel mir ihre gelangweilte Pubertätsstimme ein, und ich wurde so kribbelig ärgerlich, dass ich mit dem Fuß aufstampfte. Basta, bumm, aus!, dachte ich. Ich schaffe das allein!

Entschlossen ging ich in den Flur. Ich öffnete die Kellertür. Ich schaltete das Licht an.

Huch! An der Wand neben der Treppe hing ein Mensch! Ach nein, das waren nur Papas Gärtnerklamotten.

Ich stieg die Treppe hinab. Die Schritte knirschten. Etwas streifte meine Stirn. Da wollte ich zurück.

Erst. Aber dann kam mir zum Glück ein guter Gedanke: Musik! Die half doch immer. »Morgen kommt der Weihnachtsmann …«, begann ich zu singen. Es klang zittrig, aber es tat gut: »… kommt mit seinen Gaben …«

Und da hörte ich es.

»… bunte Lichter, Silberzier …« Jemand sang mit! Aber wer? Hier war doch niemand. Ich drehte mich um und spähte in jede Ecke. Da schimmerte ein Licht aus dem Griff einer Pappkiste, die rechts hinten im untersten Regalfach stand. Und gerade als ich kapierte, dass das die Adventskiste war, hörte ich eine näselnde Stimme.

»Na endlich! Wird aber auch Zeit. Meines Wissens ist schon der 3. Dezember!«

Ich stürzte auf das Regal zu und packte die Kiste. Sie war schwer. Ich zog. Ich zerrte. Ich stöhnte. Und da … Ihr glaubt es nicht! Da flatterte etwas aus der Öffnung. Ich ließ die Kiste los. Da flatterte es wieder. Es waren … Ja: Es waren Engel! Kleine Engel. Sie sahen haargenauso aus wie unsere aus Holz. Aber sie konnten es nicht sein. Sie waren ja lebendig. Sie flogen! Und sie sangen: »… Kind und Krippe, Schaf und Stier …«

Ich schüttelte den Kopf, stand da und staunte.

»Und ich? Ich passe nicht durch«, näselte es schräg unter mir. Zwei Hände schoben sich aus dem Papploch heraus, und ein hochroter Kopf mit weißem Bart erschien in der Öffnung. Das war der Pappmaché-Nikolaus!

»Aber …«, begann ich.

»Nichts aber! So eine Trödelei! Wir wollen endlich nach oben. Kannst du mir helfen? Ich komm nicht raus.«

»Die Kiste ist zu schwer! Ich kriege sie nicht aus dem Regal.«

»Dann sollen die Engel mit anfassen!«, murrte er.

Ich nickte verblüfft. »Könnt ihr …«, begann ich. Dann stockte ich. Wie sprach man denn mit Engeln? »Könnten Sie bitte …?«

»Auf geht’s! Anpacken!«, rief der Nikolaus. Und tatsächlich: Jetzt flatterten die Engel hinter die Kiste und schoben! Ich kann euch sagen: Sie hatten Kraft! In null Komma nichts bugsierten sie die Kiste aus dem Regal. Dann öffnete der Nikolaus den Deckel und kletterte heraus.

Ich war endgültig baff. Da stand ein kleiner Nikolaus auf dem Kellerfußboden und streckte seinen dicken Bauch gegen meine Wade! Und jetzt holte er Luft und pumpte sich auf! Bis er mir an die Schulter reichte!

Ich wollte fragen, was das alles zu bedeuten hatte, aber da blaffte er mich schon an: »Guck nicht so dusselig! Du musst schon dran glauben. Sonst sind wir ratzfatz wieder Schmuckfiguren.«

Da nickte ich und bemühte mich, undusselig zu gucken.

»Oder bist du etwa schon zweistellig?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Wenn die Kinder erst mal alles öde finden, dann …« Ich spitzte die Ohren. Aber er unterbrach sich und brummelte: »Pack mal mit an.«

Mit vereinten Kräften schleppten wir die Kiste ins Wohnzimmer, die Engel klebten Sterne ganz oben ans Fenster, und der Nikolaus verteilte die Keramikhäuser. Es war ein Geschiebe und Geflatter und Geklebe, wie ich es noch nie erlebt habe. Und gerade als alles fertig war, hörte ich einen Schlüssel in der Haustür.

»Hallo!«, rief Mama aus dem Flur.

Oben klackte Luisas Tür. »Hallo«, antwortete sie.

Bestimmt kamen gleich beide ins Wohnzimmer. Nervös sah ich mich um.

Aber … Wie war das möglich? Die Holzengel standen steif auf der Kommode. Der Pappmaché-Nikolaus lehnte starr und klein neben dem Kerzenständer. Und irgendjemand hatte in letzter Sekunde alle Teelichte angezündet, jedenfalls schimmerte es golden aus den Fenstern der Keramikhäuschen.

»Wow!«, flüsterte ich.

Dann hörte ich dasselbe Wort noch mal. Lauter, diesmal aus Luisas Mund, aber ganz ohne Pubertäts-Langeweile!

»Wow! Hast du das alles allein gemacht?«

Ich wollte schon den Kopf schütteln, da sah ich im Augenwinkel, wie der Nikolaus nickte.

»Ja!«, sagte ich also. Und ob ihr‘s glaubt oder nicht: Da lächelte er zufrieden und zwinkerte mir noch einmal unauffällig zu.

4. Dezember

Christian Tielmann

Der Adventskalender

Es war nicht unser bester Dezember, als die Sache mit dem Adventskalender passierte. Genau genommen war es unser schlimmster.

Papa war seit Mai arbeitslos, das Geld wurde knapp und unsere Wunschzettel konnten wir vergessen. Mama lag im Krankenhaus und schleppte sich von einer Operation zur nächsten.

Das klingt alles schon schlimm genug. Aber es wurde noch schlimmer: Denn am 1. Dezember kam Opa zu uns.

»Opa hat sie nicht mehr alle«, sagte meine Schwester Mathilda.

Bei Opa fehlten tatsächlich ein paar Tassen im Schrank, und falls es im Kopf Schrauben gibt, waren die ziemlich locker: Dauernd lief er mit einer leeren Flasche durchs Haus und rief: »Schnappt den Geist! Schnappt ihn!«

Opa schenkte uns einen alten, verstaubten Adventskalender mit Holztürchen, bei dem die Hälfte der Türchen schon geöffnet war.

Matti und ich begutachteten das Ding misstrauisch. Auf den ersten Blick sah es ziemlich langweilig aus. Aber nur auf den ersten … Am 4. Dezember war ich dran mit Öffnen. Gespannt machte ich das quietschende Türchen auf, und heraus purzelte: nichts! Ich kann euch gar nicht sagen, wie enttäuscht ich war. Mama krank, Papa arm, Opa verrückt, und dann war auch noch der Adventskalender leer. Wie sollte da bloß Weihnachten werden?

Matti sah auch nicht gerade begeistert aus. Nur Opa, der hüpfte plötzlich auf und ab wie ein wild gewordener Flummi: »Schnapp ihn! Schnell! Bevor er dir entwischt!«

Wir hörten nicht auf Opa. Matti nicht, weil sie ihn eh für verrückt hielt. Und ich nicht, weil ich völlig verdutzt war. Denn Opa war nicht verrückt. Und falls doch, dann war Verrücktsein ansteckend, und mich hatte es auch erwischt: An der Decke schwebte eine Wolke. Eine leise rieselnde Staubwolke, die sich plötzlich in ein schwebendes Männchen verwandelte. Das Männchen konnte offensichtlich nur ich sehen. Denn Opa fragte immer wieder, wo es sei und was es sage.

»Das ist ein Flaschengeist vom Weihnachtsmann!«, flüsterte er. »Du musst ihn fangen.«

Der Geist zog sich zusammen, setzte sich auf meine Nasespitze und grinste frech. »Du hast drei Wünsche frei.«

Ich dachte: cool! Und wollte mir direkt ein richtig dickes, fettes Weihnachtsgeschenk wünschen, eins für mich und eins für Matti und eins für … aber da fielen mir Mama und Papa ein.

»Ich wünsche mir, dass Mama wieder gesund wird«, sagte ich.

»Erledigt«, sagte der Geist. »Jetzt bin ich dran.«

»Äh, Moment!«, sagte ich.

»Ich habe auch drei Wünsche frei, ist doch wohl logisch«, erklärte der Geist. »Ich wünsche mir, dass du mich in keine Flasche sperrst!«

»Okay«, sagte ich ganz automatisch und rief im Krankenhaus an, um zu hören, wie es Mama ging. Die fühlte sich aber noch genauso schlecht wie am Tag zuvor.

»Sie braucht noch ein paar Wochen, bis sie nach Hause kann«, meinte die Krankenschwester.

Ich schimpfte mit dem Geist und nannte ihn einen Betrüger.

Aber der antwortete nur: »Was soll das Gemaule? Ich habe deinen Wunsch erfüllt: Deine Mutter wird wieder gesund. Du hast dir ja nicht gewünscht, dass sie sofort wieder gesund wird! Also etwas Geduld, wenn ich bitten darf!«

Als Nächstes wünschte ich mir für Papa einen richtig guten Job, bei dem er genug Geld verdiente, und zwar sofort.

»Erledigt«, sagte der Geist.

Im selben Moment klingelte das Telefon. Der Anruf war für Papa. Danach war er völlig aus dem Häuschen: »Ich habe einen neuen Job!«, rief er, und schon rannte er zur Arbeit.

Dummerweise war nun der Geist wieder mit Wünschen dran, und der wollte mit in die Schule.

Oh Mann, was für ein Mist! Wir schrieben eine Klassenarbeit. Und ich konnte mich nicht konzentrieren, weil mir dieser blöde Quälgeist die ganze Zeit in den Ohren lag und Geschichten vom Weihnachtsmann erzählte. Bei dem hatte er nämlich angeblich früher einmal gearbeitet. Aber der Geist hatte die Kinderwünsche nicht so erfüllt, wie der Weihnachtsmann sich das gedacht hatte. »Und da hat der Weihnachtsmann, dieser Halunke, mich in den Adventskalender gesperrt«, erzählte der Geist.

Ich habe echt alles versucht: Ich habe mir die Ohren zugehalten, aber dann hatte ich keine Hand mehr frei zum Schreiben. Ich habe mit dem Deutschheft nach dem Geist geschlagen, aber da habe ich nur Monika erwischt. Die hat volle Kanne zurückgehauen, und dann wurde unsere Lehrerin, Frau Motz, ziemlich sauer.

Eins war klar: Ich musste den Geist schleunigst wieder loswerden. So konnte es nicht weitergehen.

»Ich hab ja noch einen Wunsch frei«, erklärte ich ihm. »Wir wäre es, wenn ich mir wünsche, dass du sofort verschwindest?«

Da lachte der Geist. »Das geht nicht! Das geht nicht! Ich verschwinde nur, wenn mich jemand in eine Flasche sperrt. Aber ich habe mir schon gewünscht, dass du mich in keine Flasche sperrst. Ab jetzt musst du für immer mit mir herumlaufen, und ich kann dir schöne Geschichten vom Weihnachtsmann erzählen. Ist das nicht wunderbar?«

Daran hatte ich nicht gedacht. Ich musste mir etwas anderes einfallen lassen. Und plötzlich hatte ich eine Idee.

»Du hast dir gewünscht, dass ich dich in keine Flasche sperre«, sagte ich zu dem Geist und grinste. Und dann wünschte ich mir meinen dritten und letzten Wunsch: »Ich wünsche mir, dass Opa und Matti dich sehen können.«

»Was? Nein! Das ist doch saublöd!«, sagte der Geist. Aber er konnte nichts dagegen tun: Es machte leise »Boing!«, und schon war er für Matti und Opa sichtbar.

»Schnapp den Geist! Schnapp den Geist!«, rief Opa.

Matti war kurz sprachlos, als sie den Geist erblickte. Aber dann reagierte sie blitzschnell. Sie griff nach Opas leerer Flasche und sperrte den Geist darin ein.

Seitdem habe ich meinen Quälgeist immer bei mir. In der Flasche. Fest verschlossen. Er kommt jeden Tag mit in die Schule. Wunsch ist Wunsch. Dagegen kann ich nichts tun. Aber die Flasche mache ich lieber nicht auf. Denn wer weiß, was sich der Geist dann wünscht? Immerhin hat er noch einen Wunsch frei.

Einen Tag vor Heiligabend wurde Mama übrigens aus dem Krankenhaus entlassen. Und dank Papas neuem Job konnten wir nun doch noch Bescherung feiern.

Der Flaschengeist ist zwar eine echte Nervensäge, aber immerhin hat er Wort gehalten.

5. Dezember

Hartmut El Kurdi

Lilly, Karim und das Nieselregen-Rodeln

»Menno, morgen ist Nikolaus, und es liegt immer noch kein Schnee. So macht das überhaupt keinen Spaß!« Lilly starrte aus dem Fenster und war sauer. Zwei Wochen ging das jetzt schon so: Regen, Regen, Regen. Sie wollte endlich Schlitten fahren, Schneeballschlachten machen und ihren Freund Karim einseifen.

Karim wohnte nebenan. Er hieß Karim, weil seine Eltern Araber waren. Karim selbst war Stuntman. Zumindest behauptete er das. Wenn es irgendwo eine Situation gab, die auch nur entfernt danach aussah, dass sie mit einem Gipsarm enden könnte, dann war Karim mittendrin. Manchmal dachte Lilly, dass »Kamikaze-Karim« nicht mehr alle Tassen im Schrank hatte.

Es klingelte. Lilly öffnete die Tür.

»Und, wollen wir Schlitten fahren?«, fragte Karim.

»Siehst du hier irgendwo Schnee?«, antwortete Lilly.

»Nö, aber ist doch egal«, sagte Karim. »Wir bauen einen Schlitten, auf dem man auch ohne Schnee fahren kann! Das hab ich gestern im Fernsehen gesehen. Einen Schlitten mit Rollen. Sommerrodeln heißt das.«

Als Erstes kuckten Lilly und Karim im Internet nach. Karim hatte recht gehabt. Es gab wirklich Rodelbahnen ohne Schnee. Und unter die Schlitten, die darauf fuhren, waren kleine Rollen montiert! Genau so was mussten sie bauen!

»Ich glaub, wir haben da was im Keller!«, sagte Lilly und schob Karim die Treppe hinunter. »Wo sind denn meine alten Inliner?«, brummelte sie, als sie eine große Umzugskiste durchwühlte. »Ah, hier!« Sie drehte einen der Rollschuhe um. »Super, genau wie ich dachte: Die Schiene mit den Rollen kann man abnehmen.«

»Und wie willst du die an den Schlitten kriegen?«, fragte Karim.

»Hier, mit diesem gelochten Metallband, mit dem Papa immer die Regale an der Wand festmacht. Damit schrauben wir die Rollen an die Kufen.« Sie schaute sich um »Da hinter dir ist Papas Akkuschrauber. Gib den mal rüber!«

Als sie fertig waren, beschlossen sie, den Schlitten hinter der Schule auszuprobieren. Auf dem asphaltierten Fußweg, der den Hügel hinunterführte.

»Morgen um fünf«, bestimmte Lilly, »dann ist es dunkel, und die Lehrer sind alle weg!«

Am nächsten Tag erschien Karim mit zwei Motorradhelmen in der Hand.

»Wo hast du die denn her?«, fragte Lilly.

»Von meinem Onkel, der hat ‘n Motorroller. Weißt du, ich bin Stuntman. Da geht Sicherheit vor!«

Klar, dachte Lilly und grinste.

Sie schlichen sich im Nieselregen aus dem Haus. Um Punkt fünf Uhr standen sie auf dem Hügel hinter der Schule und zogen die Helmgurte fest.

»Setz du dich vorne drauf!«, sagte Lilly.

»Okay.« Karim gehorchte und setzte sich auf die vordere Hälfte des Schlittens.

Lilly packte den Schlitten links und rechts an den äußersten Latten und brüllte: »DREI, ZWEI, EINS, LOS!«

In diesem Moment zeigt Karim nach unten zum Häuschen des Hausmeisters. »Oh nein, der Schütte!«

Herr Schütte, der Hausmeister der Schule, stand vor seiner Tür und schrie: »Hey, was macht ihr denn da?«

Lilly dachte: Jetzt nur nicht verwirren lassen. Sie rief: »Bahnfrei, Kartoffelbrei!«, und begann zu rennen. Da die Rollen sehr schnell waren, konnte sie nur drei oder vier Schritte Anlauf nehmen, bis sie aufspringen musste. Mit Schwung knallte sie gegen Karims Rücken.

»Alles klar?«, brüllte sie.

»Alles klar!«, brüllte Karim zurück.

Herr Schütte rannte den Weg hoch. Lilly und Karim sausten ihn hinunter.

Der Hügel war gute hundertfünfzig Meter lang. Als sie kurz vor der Mitte waren, hörte Lilly ein Knacken, und dann ging alles ganz schnell: Die Rollen auf der rechten Seite knickten seitlich weg, die Kufe knirschte auf dem Asphalt und Funken stoben hoch.

»Bremsen!«, schrie Lilly.

Sie und Karim nahmen ihre Füße von den Kufen und versuchten, den Schlitten zum Stehen zu bringen. Aber durch die Vollbremsung drehte sich der Schlitten erst quer zur Bahn, kippte dann um – und überschlug sich mehrmals. Lilly und Karim wurden heruntergeschleudert. Lilly knallte mit voller Wucht gegen eine Laterne, Karim mähte Herrn Schütte um. Das war auch das Letzte, was Lilly sah: Karim, der mit dem Hausmeister ins Gebüsch schoss. Dann ging bei ihr das Licht aus.

Als Lilly wieder aufwachte, war sie im Krankenhaus. Sie öffnete die Augen und sah als Erstes ein Fenster – und durch das Fenster Schneeflocken. Na super, dachte Lilly, ausgerechnet jetzt schneit’s!

Ihre Eltern standen an ihrem Bett. »Na, du Bruchpilot, wie geht’s?«, fragte ihre Mutter.

»Aua«, antwortete Lilly.

Ihr Vater klopfte mit seinen Fingerknöcheln auf ihren Gipsarm. »Der Arm ist gebrochen, aber nicht so schlimm. Mit dem Bein ist es schon komplizierter. Das muss operiert und geschraubt werden, aber dazu muss erst mal die Schwellung zurückgehen.«

»Entschuldigung«, flüsterte Lilly.

»Schon okay«, sagte ihre Mutter.

»Und was ist mit Karim?«, fragte Lilly.

»Der hat Glück gehabt. Mit Herrn Schütte als seinem lebendigen Airbag. Die sind beide mit ein paar Prellungen und Verstauchungen davongekommen.«

»Nur gut, dass ihr diese komischen Helme aufhattet!«, sagte ihre Mutter.

Drei Tage später humpelte Karim in Lillys Zimmer. Lilly erzählte ihm von ihrem gebrochenen Bein. Karim war beeindruckt: »Du kriegst richtige Schrauben ins Bein? Aus Metall? Respekt!« Sie quatschten zwei Stunden, bis die Schwester kam und zu Karim sagte, er müsse jetzt langsam mal gehen. »Ich komm morgen wieder«, sagte Karim. »Soll ich dir was mitbringen?«

Lilly überlegte. »Lass dir was einfallen!«

Karim lachte. Und dann verschwand er.

Zum Abendbrot gab es wieder doofes Graubrot und doofe Mettwurst. Wie jeden Tag. Dann schaute Lilly noch ein bisschen fern und schlief ein.

Als sie am nächsten Morgen geweckt wurde, sagte die Schwester: »Kuck mal auf den Balkon. Ich hab keine Ahnung, wie der dahingekommen ist!«

Lilly beugte sich ein bisschen vor und blickte nach draußen.

Genau vor der Balkontür stand ein Schneemann – mit einem Motorradhelm auf dem Kopf. Und das im ersten Stock! Lilly nickte anerkennend. Sie war froh, dass Karim ihr Freund war, auch wenn er wirklich nicht alle Tassen im Schrank hatte.

6. Dezember

Sabine Städing

Zauberfenster

An einem Abend im Dezember machte Gustav Kieseltroll eine seltsame Entdeckung. Als er, wie jeden Abend, noch einmal vor den gemütlichen Steinhaufen trat, in dem er lebte, war es nicht nur dunkel, sondern auch nebelig. So nebelig, dass man keine drei Meter weit sehen konnte. Die Wiese vor dem Haus verlor sich in weißem Rauch, und die Welt war seltsam still. Nicht mal die See, die nur einen Steinwurf entfernt lag, war zu hören.

Besorgt lief der kleine Troll hinunter ans Meer, bloß um nachzusehen, ob es noch da war. Er liebte den Strand, denn nirgends schmeckten die Kiesel besser als hier. Sie hatten so eine feine salzige Note und ließen sich ganz hervorragend zu Sandkuchen verarbeiten. Kieseltrolle liebten Sandkuchen, denn er knirschte beim Kauen so wundervoll zwischen den Zähnen.

Gustav war erleichtert, das Meer war noch da. Und über dem Wasser wehte ein leichter Wind. Er riss den Nebel in Fetzen und öffnete den Ausblick auf einen funkelnden samtschwarzen Himmel. Die Wellen rollten silbern ans Ufer. Da entdeckte Gustav das Boot. Es hatte ein kleines Segel gesetzt und tanzte wie eine Nussschale auf den Wellen. Wenig später fuhr es knirschend auf den Strand.

Sofort ging der Troll hinter einem Stück Treibholz in Deckung. Ein Boot am Strand war nicht ungewöhnlich, aber in diesem Boot saßen ein bärtiger, alter Mann in einem roten Mantel und ein Esel. Umständlich stiegen die beiden aus. Der Mann zog das Boot ein Stück weiter an Land, warf sich einen prall gefüllten Sack über die Schulter und griff das Halfter des Esels.

»Komm, mein Alter!«, brummte er. »Wir werden heute Nacht erwartet.« Schwerfällig stapften sie die Dünen hinauf.

Sofort richtete sich Gustav auf. Er war nicht größer als ein Igel, und mit seinem pudellockigen Fell fiel er zwischen dem Seetang kaum auf. Nachdenklich kratzte er sich am Kopf. Wo wollten die beiden mitten in der Nacht wohl hin? Und was war in dem Sack, den der Mann über der Schulter trug? Schnüffelnd hielt Gustav die Nase in den Wind. Es roch nach Äpfeln, Bucheckern, Nüssen und irgendwie auch nach Sandkuchen.

Neugierig folgte er ihnen über die steile Treppe durch die Dünen. Hier hing noch immer der Nebel. Der Mann und sein Esel marschierten direkt an Gustavs Steinhaufen vorbei, ohne ihn zu bemerken. Und auf einmal wusste der kleine Troll, wohin sie unterwegs waren. Sie wollten zu dem Hof auf der anderen Seite der Wiese. Dort lebten Menschen, große und kleine. Gustav traute sich nur nachts dorthin, wenn alles schlief und wenn die lauten, wachsamen Gänse im Stall waren. Der alte Mann und sein Esel gingen über den Hof.

»Warte hier auf mich!«, sagte er und war schon im Haus verschwunden. Eilig kletterte der kleine Troll auf den Fenstersims und schaute ins Zimmer. Fenster waren etwas Wunderbares. Man sparte jede Menge Kerzen und brauchte nicht erst vor die Tür zu gehen, um zu sehen, wie das Wetter war. Gustav hätte eine Menge Kiesel für solch ein Fenster gegeben. Jetzt staunte er über die sieben blank geputzten Stiefel, die in einer Reihe im Wohnzimmer standen. Es war fantastisch. Der bärtige Mann füllte sie tatsächlich mit Schokolade, Nüssen und kleinen orangefarbenen Bällen, die herrlich dufteten.

Der Troll drückte seine Nase immer fester an die Scheibe und seufzte, er hatte noch nie ein Geschenk bekommen. – Da passierte es. Das Fenster sprang auf, und ein Blumentopf fiel mit Getöse von der Fensterbank. Der Mann im roten Mantel fluchte leise. Wenigstens hörte es sich so an, als würde er fluchen. Dann suchte er hastig das Weite.

Als er am Fenster vorbeikam, blieb er kurz stehen und sah den kleinen Troll an. »Natürlich, ein Kieseltroll!«, murmelte er kopfschüttelnd und war im nächsten Moment verschwunden. Im Haus ging das Licht an, und jetzt machte auch Gustav, dass er wegkam.

Schade, dachte er, während er zu seinem Steinhaufen zurücktrottete. Er hätte so gern auch ein Geschenk bekommen. Ein klitzekleines vielleicht. Da schimmerte vor ihm etwas im Gras. Gustav traute seinen Augen nicht. Direkt vor seiner Haustür lagen zwei runde Fenster. Sie sahen aus wie die Bullaugen in einem Schiff. Dass sie durch einen Steg miteinander verbunden waren, störte nicht weiter. Gustav war sprachlos. Woher wusste der bärtige Mann, dass er sich Fenster wünschte?

Noch in derselben Nacht setzte er sie ein. Dann machte er es sich mit einer Tasse Tee und Kieselkeksen davor gemütlich und wartete darauf, dass die Sonne aufging.

Dabei musste er eingeschlafen sein, denn er wurde wach, als jemand seinen Namen rief. Gustav setzte sich auf und sah erwartungsvoll hinaus. Gleich darauf wurde er nervös. Fredo, der Mäuserich von nebenan, rollte etwas über die Wiese und wurde mit jedem Schritt, den er näher kam, größer und größer. Das war eigentlich völlig normal, doch leider hörte er diesmal nicht auf zu wachsen.

Unruhig rutschte Gustav auf seinem Stuhl hin und her. Jetzt stand die Maus vor seinem Fenster und sah zu ihm herein. Mit Augen so groß wie Wagenräder und Schnurrhaaren so dick wie Schaschlikspieße.

»Sind die neu?«, rief Fredo und klopfte gegen die Fensterscheibe.

»Sie lagen gestern Nacht vor meiner Tür«, sagte Gustav verwirrt.

»Wirklich? Mir hat jemand eine Mandarine vor das Haus gerollt.« Fredo stemmte etwas hoch, das groß und orange war wie die untergehende Abendsonne.

Gustav schluckte. »Du bist enorm gewachsen!«, stellte er beeindruckt fest.

»Gewachsen?« Fredo sah verwundert an sich herab. »Findest du?«

»Sag bloß, du hast es nicht bemerkt?« Vorsichtig schaute Gustav zur Haustür hinaus. Er stutzte. Fredo war wieder so klein wie immer. Ihm fiel ein Stein vom Herzen.

»Seltsam«, sagte er und bat den Mäuserich herein, um ihm das Phänomen zu zeigen, indem er sich selbst vor das Fenster stellte.

»Tatsächlich, du bist groß wie ein Monster!«, staunte die Maus beeindruckt.

Gustav nickte. »Wie ist das möglich?«

Fredo zuckte mit den Schultern. »Vermutlich sind es Zauberfenster«, sagte er dann.

Jetzt lächelte Gustav Kieseltroll. Zauberfenster? – Die hatte nicht jeder. Damit konnte er gut leben.

7. Dezember

Martin Ebbertz

Der Schneemann in der großen Stadt

Auf der Wiese am Waldrand hatten ein paar Kinder einen Schneemann gebaut. Das war kein schlechter Platz, aber eines Tages wurde es dem Schneemann dennoch langweilig, und er beschloss, die Welt zu sehen.

»Lass mich nicht allein!«, bat die schöne junge Tanne, die neben ihm stand.

Eine Weile ließ sich der Schneemann überreden, doch bald packte ihn wieder das Fernweh.

»Bitte, bleib bei mir!«, flehte die schöne junge Tanne.

Nun blieb der Schneemann noch ein paar Tage auf der Wiese, aber dann hielt er es nicht mehr aus.

»Komm einfach mit mir!«, sagte er zu der schönen jungen Tanne.

»Ich kann hier so schlecht weg«, flüsterte die Tanne verlegen. »Bitte, geh nicht fort!«

Aber diesmal hielt ihn nichts. »Ich bin bald wieder da!«, rief der Schneemann. Er winkte und stapfte los.

Zunächst ging er zu Fuß, dann fuhr er ein Stück mit der Straßenbahn. Es war kein Sitzplatz frei, daher musste der Schneemann stehen und sich mit der Hand an einem Griff festhalten. Die Leute rechts und links von ihm gingen ein Stück zur Seite, denn der Schneemann war nass und kalt. Er geriet ziemlich ins Schwitzen in dem vollen Wagen. Kein Wunder, denn die Heizung war an.

Nach sieben Stationen stieg er aus.

Er war nun mitten in der großen Stadt.

Unzählige Menschen gingen an ihm vorbei. Sie schienen es eilig zu haben, und manche von ihnen trugen bunte Pakete oder prall gefüllte Tüten mit sich herum. Der Schneemann wunderte sich und folgte ihnen.

Plötzlich blieben die Leute stehen. So als hätte irgendjemand ein geheimes Kommando gegeben. Auf einer breiten Straße fuhren Autos, sodass kaum ein Durchkommen war. Gegenüber leuchtete ein rotes Lämpchen, das sah fast wie ein kleiner Schneemann aus.

Der Schneemann wollte die Straße überqueren und sich das kleine rote Schneemännchen aus der Nähe betrachten, aber da riefen die Leute um ihn herum: »Halt!«, und der Schneemann blieb erschrocken stehen. Das war gerade noch mal gut gegangen! Im selben Moment verschwand das rote Männchen, ein grünes Männchen leuchtete auf, und alle Leute liefen auf die andere Straßenseite. Der Schneemann stapfte ihnen vorsichtig hinterher. Der Schreck saß ihm immer noch ziemlich in den Gliedern.

Etwas später wurde es dunkel. Nun leuchteten überall Lichter in allen Farben. Der Schneemann staunte. So etwas hatte er noch nie zuvor gesehen. Auf seiner Wiese gab es keine Lichter. Nur der Mond und die Sterne standen in klaren Nächten am Himmel und strahlten um die Wette.

»Wenn ich das der Tanne erzähle!«, sagte der Schneemann. »Das wird sie mir kaum glauben.«

In einem Kaufhaus fuhr er die Rolltreppen hinauf und hinab.

»Guckt mal!«, riefen die Kinder. »Ein Schneemann!« Sie waren so erstaunt, als hätten sie vorher noch nie einen Schneemann gesehen.

»Was sind denn das für merkwürdige Kinder?«, brummte der Schneemann. »Bei uns auf der Wiese kann jedes Kind einen Schneemann bauen.«

In der Kleiderabteilung entdeckte der Schneemann einen wunderschönen, roten Schal. »Der gefällt mir«, sagte er glücklich und legte sich den Schal um den Hals. Außerdem probierte er drei Hemden an. »Wunderbar«, sagte er, als er ein grün-gelb kariertes Hemd trug. Dann suchte er eine Hose. Aber es war gar nicht so leicht, etwas Passendes in seiner Größe zu finden. Schließlich entschied er sich für einen grünen Rock. Etwas später entdeckte er einen dunkelblauen Hut und setzte ihn sich auf den Kopf.

Der Schneemann betrachtete sich in einem Spiegel.

»Wunderbar!«, rief er vergnügt. »Was bin ich doch für ein stattlicher Schneemann! Aber jetzt raus hier!«

Im Kaufhaus war es nämlich ziemlich warm, und der Schneemann merkte, wie ihm schon das Wasser von der Nase tropfte.

Er lief los.

Aber er kam nicht weit, denn eine Verkäuferin rannte ihm nach.

»Halt!«, rief sie. »Haltet den Dieb!«

»Meinst du mich?«, fragte der Schneemann erstaunt und schaute, ob wieder irgendwo ein rotes Männchen zu sehen war.

»Bezahlen …«, keuchte die Verkäuferin außer Atem. »Sie müssen bezahlen!«

Der Schneemann hatte von nichts eine Ahnung. Die Verkäuferin erklärte ihm, wie man bezahlt, und dass er ihr nun einen Geldschein geben müsse.

»Geldschein?«, fragte der Schneemann verwundert. »So etwas besitze ich nicht.«

»Zum Geschäftsführer!«, sagte die Verkäuferin.

Der Geschäftsführer hatte sein Büro im obersten Stock. Als er den Schneemann in den Kleidern sah, lachte er laut auf. Die Verkäuferin erklärte, worum es ging. Der Geschäftsführer saß auf seinem Drehstuhl und drehte sich dreimal hin und her. Er dachte nach.

»Gut«, sagte er. »Du darfst alles behalten. Aber dafür musst du dich eine Stunde lang in unser Schaufenster stellen.« Denn er dachte, dass ein Schneemann gerade in der Zeit vor Weihnachten eine wunderbare Werbung für sein Geschäft wäre.

»Ist es denn kalt genug im Schaufenster?«, fragte der Schneemann besorgt.

Der Geschäftsführer versprach, die Heizung auszustellen.

Aber als der Schneemann im Schaufenster stand, strahlten drei dicke Scheinwerfer auf ihn herab, sodass er in ihrem warmen Licht ordentlich zu schwitzen begann. Er schrumpfte sogar ein kleines bisschen, und als die Stunde vorbei war, waren ihm die Kleider viel zu groß geworden und schlotterten an ihm herab.

Trotzdem war der Schneemann sehr stolz auf seine neue Ausstattung und dachte bei sich: Da wird die schöne Tanne aber staunen!

Eilig marschierte er zur Haltestelle, fuhr sieben Stationen mit der Straßenbahn und stapfte zurück auf die Wiese.

Aber was für ein Schreck – wo war die schöne junge Tanne bloß abgeblieben? Sie war fort!

Was war geschehen?

Tja, nun war die Tanne in der großen Stadt. Jemand hatte sie mitgenommen. Sie befand sich in einem warmen Wohnzimmer, und sie trug den schönsten Schmuck, den man sich denken kann. Um sie herum standen Kinder, die sangen Lieder und hatten vor Freude glänzende Augen.

»Wenn ich das dem Schneemann erzähle!«, flüsterte die schöne junge Tanne. »Das wird er mir kaum glauben!«

8. Dezember

Kathrin Schrocke

Die liebe Frau Hammersbald

Ich möchte euch von unserem ersten Weihnachten in der neuen Wohnung erzählen. Wir waren nämlich umgezogen – vom Süden der Stadt in den Norden, in ein schickes, neues, großes Haus. Es gab einen Aufzug und eine Tiefgarage. Und eine eigene Kammer für die Mülltonnen, damit sie nicht froren.

»Wann gehen wir wieder nach Hause?«, fragte meine kleine Schwester Irmi, während unsere Mutter auf der Leiter in der Küche stand und die Glühbirne in die Fassung schraubte.

»Aber das ist jetzt unser neues Zuhause!«, erklärte Papa. Er schleppte gerade einen Karton durch die Gegend. »Wir sind extra umgezogen, damit jeder von euch ein eigenes Zimmer hat. Also geh bitte in dein Zimmer und räum endlich deine Sachen ein!«

Irmi verschwand, und ich half meiner Mutter mit der Lampe.

Drei Minuten später kam Irmi wieder zurück. Draußen hatte es angefangen zu schneien. Es war fast Mitte Dezember und fürchterlich kalt.

»Was passiert, wenn meine Freundin Hanna zu mir zum Spielen kommt, und wir sind urplötzlich umgezogen?«, fragte sie.

Mama überlegte. »Wir haben allen Verwandten und Freunden Bescheid gesagt«, beruhigte sie sie. »Jeder von ihnen hat unsere neue Adresse. Und Hanna natürlich auch.«

»Und Oma?«

»Selbstverständlich!«

»Und Opa?«

»Aber klar!«

»Und Tante Friedel?«

Unsere Mutter seufzte. »Wirklich jeder hat unsere neue Adresse«, behauptete sie. »Alle Tanten und Onkel, alle Freunde und Nachbarn. Sogar der Hund von Frau Hammersbald.«

Frau Hammersbald hatte im Haus nebenan gewohnt. Sie war klein und rund und hatte lange, silbergraue Locken. An den geraden Wochentagen trug sie silbernen Nagellack und an den ungeraden goldenen. Frau Hammersbald hatte manchmal auf Irmi und mich aufgepasst, wenn unsere Eltern länger bei der Arbeit blieben.

Unsere Eltern sagten immer, dass Frau Hammersbald ein Engel sei. Dabei war sie früher Verkäuferin gewesen.

Irmi schien beruhigt, und sie verschwand wieder nach nebenan, um ihre Puppe zu frisieren.

Ich stand am Fenster und sah nach draußen. Am Balkon gegenüber baumelte eine Lichtergirlande, im Wohnzimmer darüber saß eine Familie beim Tee. Nur hier herrschte Chaos. Irgendwie fühlte sich bei uns überhaupt nichts weihnachtlich an.

»Mama?« Irmi hatte den frisch gekämmten Kopf ihrer Puppe unter dem Arm. »Hast du denn auch dem Weihnachtsmann unsere neue Adresse gegeben? Woher weiß er denn, wohin er die Geschenke bringen soll?«

Der Gedanke war mir auch schon gekommen. Ich hatte mir eine Rennbahn gewünscht und stellte mir vor, wie das Kind, das jetzt in meinem alten Zimmer schlief, sie am Weihnachtstag unter dem Christbaum entdeckte.

In unserer neuen Wohnung hatte vor uns ein uraltes Paar gelebt. Sie waren gemeinsam ins Altenheim umgezogen. Vielleicht lagen an Weihnachten nun deren Geschenke unter unserem Baum. Rollatoren und Wärmekissen, und was hundertjährige Menschen sonst noch so alles brauchen.

Die Vorstellung bereitete mir Magenschmerzen.

Mama stieg von der Leiter. »Der Weihnachtsmann weiß Bescheid«, sagte sie. »Er wird die Geschenke an die richtige Adresse liefern.«

Irmi und ich sahen sie unsicher an.

»Aber wie habt ihr dem Weihnachtsmann Bescheid gegeben?«, bohrte ich nach. Ich wollte auf keinen Fall eine Lesebrille zum Weihnachtsfest bekommen. Und auch keine Gelenksalbe oder Wollunterwäsche. Opa trug Wollunterhosen, wenn es draußen eisig war. Er hatte mir mal lang und breit davon berichtet.

»Wir haben die neue Adresse aufgeschrieben und den Zettel auf das Fensterbrett der alten Wohnung gelegt«, sagte Mama. »Das ist der übliche Postweg zwischen dem Weihnachtsmann und uns Menschen.«

Genauso machten wir das normalerweise mit unseren Wünschen. Wir kritzelten sie auf Zettel, und am Morgen waren sie weg. Aber ob das auch mit Adressänderungen funktionierte?

»Das glaube ich nicht!«, sagte Irmi. »Er hat keine Ahnung, wo wir jetzt wohnen. Und an Weihnachten liefert er mein Pony an der alten Adresse ab!«

»So oder so wirst du kein Pony bekommen«, sagte Papa.

»Woher weißt du das?«, fragte ich. »Und außerdem hat Irmi recht. Ich fürchte, wir werden dieses Jahr Gehstöcke und gefütterte Hausschuhe zu Weihnachten kriegen.«

Gefütterte Hausschuhe hatte mein Opa auch. Weil er sich sonst den großen Zeh verkühlte.

Ratlos sahen wir unsere Eltern an. Sie bekamen meist nur langweilige Sachen zum Weihnachtsfest. Kein Wunder, dass das Drama sie nicht weiter berührte.

Draußen hatte der Schneesturm zugenommen. Eiskristalle hafteten an der Fensterscheibe. Und traurig dachte ich an ein Fest mit sonderbaren Geschenken.

Es klingelte, und Papa machte die Tür auf. Zu unserer Freude stand Frau Hammersbald vor uns. Sie hatte eine rote Nase, und ihr Haar war nass und zerzaust. Offenbar war sie den ganzen Weg von unserem alten Haus zum neuen Haus mit dem Fahrrad gefahren.

»Frau Hammersbald!«, sagten unsere Eltern verdutzt.

»Frau Hammersbald!«, riefen wir begeistert.

Frau Hammersbald umarmte uns lachend und machte ihren Rucksack auf. Sie streckte erst mir, dann Irmi eine selbst gestrickte Socke entgegen. In der Socke steckten Süßigkeiten und ein winziger Apfel. Und drei goldene Walnüsse, die aussahen, als wären sie mit Nagellack angemalt. Unserer Mutter drückte sie einen duftenden Hefezopf in die Hand. Und unserem Vater eine Thermoskanne mit Tee, der nach Zimt, Vanille und Nelken roch – als hätte ein ganzer Weihnachtschor darin gebadet!

»Das soll ich euch vom Weihnachtsmann überreichen!«, erklärte Frau Hammersbald. »Er war heute bei uns in der Straße, und ich habe ihm von eurem Umzug erzählt. An Weihnachten weiß er, wo er euch finden kann. Ich habe mich gleich aufs Fahrrad gesetzt, um es euch zu sagen.«

Wir sahen Frau Hammersbald mit offenen Mündern an.

»Verrückt!«, murmelte meine Mutter und bat Frau Hammersbald in die Küche. Sie packte das Geschirr aus und deckte den Tisch, und obwohl überall Umzugskartons herumstanden, war es auf einmal richtig gemütlich.

Irmi und ich waren beruhigt, dass Weihnachten gerettet war. Und den letzten Beweis, dass Frau Hammersbald wirklich ein Engel war, hatte uns nun der fleißige Weihnachtsmann geliefert.

9. Dezember

Gudrun Mebs

»Vom Himmel hoch …«

Tobi hat Mama und Papa und einen Opa.

Das haben ja viele.

Aber Tobis Opa ist sehr alt und sehr krank. Das haben zum Glück nicht so viele. Die Kinder in seiner Klasse jedenfalls nicht. Die haben Opas, mit denen fahren sie Wettrennen mit dem Fahrrad, oft gewinnen die Opas. Oder sie sitzen in Eisdielen mit ihren Opas, und die bestellen ihnen den größten Eisbecher, den es gibt. Sie spielen auch gerne Spiele und lassen beinahe immer die Enkel gewinnen, die Opas. Doch, doch, das merken die Enkel genau, das merkt doch jeder. Aber schön ist das trotzdem.

Ja, und das alles machen die anderen Opas, Tobis Opa nicht. Seine Beine wollen nicht mehr Fahrrad fahren, die wollen nicht mal mehr laufen. Nirgendwohin, schon gar nicht in eine Eisdiele, und Eis schmeckt dem Opa schon lange nicht mehr. Er isst jetzt lieber Kinderbrei, das hat die Mama erzählt. Und da war dem Tobi klar, ein Opa mit müden Beinen und mit Kinderbrei, der hat wahrscheinlich auch einen müden Kopf. Ob er überhaupt noch weiß, wie Spiele spielen geht und wie er schummeln muss, damit Tobi gewinnen kann?

Nein, er weiß es nicht mehr, das hat Papa erzählt. Und ziemlich ernste Augen dabei gehabt. Opa weiß sogar oft nicht mehr, wer ihn da besuchen kommt. Er hat vergessen, dass Papa sein Sohn ist. Hat er auch vergessen, dass Tobi sein Lieblingsenkel ist? Na ja, er hat ja nur einen. Mama zuckt die Schultern, und jetzt hat auch sie ernste Augen.

»Aber an Weihnachten kommt Opa uns besuchen, stimmt‘s?«, hat Tobi gefragt. Weil, das hat Opa doch immer gemacht, immer! Weihnachten ohne Opa, so was gibt‘s einfach nicht, und Weihnachten ist doch bald.

Für alle ja, für Opa nein. Zu alt, zu müde, zu schwach, zu krank. Tobi hat‘s verstanden. Eine Antwort hat er nämlich nicht bekommen auf seine Frage, ob Opa wie immer an Weihnachten kommt. Mama hat ihren Tobi in die Arme genommen, und Papa hat geweint, Tobi hat‘s genau gesehen, auch wenn er das nicht sehen sollte. Und Mama hat was in Tobis Haar geflüstert, was Tobi nicht verstehen will: »Opa hat Weihnachten vergessen, an Weihnachten wird er vielleicht schon nicht mehr bei uns sein.«

Und da hat Tobi gewusst, nee, das geht nicht, auf keinen Fall.

Wenn Opa nicht mehr weiß, was Weihnachten ist, und an Weihnachten nicht mehr da sein will, dann muss Opa sofort Weihnachten haben. Tobi weiß genau, was jetzt zu tun ist! Weihnachten muss zu Opa kommen und mit ihm Tobi und Mama und Papa und Glitzerbaum und Geschenke und süße Plätzchen. Jetzt aber schnell!

Tobi saust in der Wohnung herum. Weihnachtsbaum suchen, Glitzerzeug, Engelchen und Kerzen. Glitzerzeug, Engelchen und Kerzen findet er sofort. Den Weihnachtsbaum nicht. Na klar, den kaufen sie ja erst später, Papa und er. Aber da, da hat Mama so wackelige Tannenzweige in eine Vase gesteckt, die gehen auch, und Weihnachtsschmuck passt auch dran. Tobi schmückt die Zweige, nur die Kerzen hängen schief. Jetzt die Geschenke, die müssen sein.

Tobi schaut sich um in seinem Zimmer. Was könnte er dem Opa schenken, was der Mama, was dem Papa und was sich selber? Denn an Weihnachten kriegen doch alle was, auch wenn das Weihnachtsfest jetzt schon ist und nicht erst dann, wo‘s hingehört.

Das Geschenk für Opa, das ist leicht, und das für Papa auch. Die Geschenke für beide liegen hier massenweise rum. Autos, große, kleine und in allen Farben. Opa liebt Autos, auch wenn er selber nicht mehr fahren kann, und Papa liebt Autos sowieso. Und die Mama und er selber? Auch Autos! Weil das passt, dann freuen sich nämlich alle zusammen über dasselbe.

Tobi verpackt die Autos in Glanzpapier. Jetzt müssen noch süße Weihnachtsplätzchen her und Nüsse, unbedingt. Die sind in der Küche. Die Mama braucht er nicht, er macht das alles selber für seinen Opa. Plätzchen findet er nicht, aber die Dose mit den Frühstückskeksen ist noch voll. Und Nüsse gibt’s immer in der Schublade. Tobi stopft schnell alles zusammen in eine Plastiktüte. Fertig! Mit einem wackligen, aber glitzrigen Christbaum im Arm und klappernder Plastiktüte steht Tobi im Flur. Opa, wir kommen, freust du dich?

Wer sich nicht freut, das sind Mama und Papa. Erst staunen sie, dann schütteln sie die Köpfe. Aber Tobi, Kind, Weihnachten jetzt gleich bei Opa? Wie stellst du dir das vor? Opa ist viel zu schwach. Tobi, nein, auf keinen Fall, das geht doch nicht, Kind, sieh das doch ein!

»Doch, das geht!«, sagt Tobi. »Opa wartet, ich weiß das! Ewig wartet er nicht.«

Papa und Mama schauen sich an, lange, bis Papa wieder nasse Augen kriegt. Und da ist klar: Doch, es geht, sie müssen zu Opa, jetzt sofort, und da wird gefeiert, jetzt, sofort!

Opa liegt im Bett, runzelig und blass. Er hat die Augen zu, als Tobi und Mama und Papa zu ihm ins Zimmer schleichen. Augen zu ist gut, Opa soll doch noch nicht sehen, wie aus seinem Krankenzimmer ein Weihnachtszimmer wird. Das geht schnell, Mama hilft, und Papa hält Opas Hand. Er merkt es nicht.

»Jetzt singen!«, sagt Tobi, und sie singen: »Vom Himmel hoch da komm ich her, ich bring‘ Euch gute neue Mär …«

Papas Stimme zittert dabei.

»Augen auf, Opa!«, sagt Tobi und klettert zu ihm aufs Bett. »Wir haben Weihnachten mitgebracht, du darfst dich jetzt freuen.«

Opas Augen bleiben zu, aber er lächelt, und seine Hand tastet nach Tobi. »Weihnachten«, flüstert er. »Weihnachten, endlich Weihnachten. Hab so lange gewartet drauf.« Und dann singt er leise, kaum zu verstehen: »Zum Himmel hoch, da will ich hin …«

»Aber erst Geschenke auspacken, Opa!«, sagt Tobi und packt gleich drei Glitzergeschenke auf seine Bettdecke und kuschelt sich an den Opa.

Opas Augen gehen auf. »Hab schon ausgepackt, drin war Weihnachten und mein Tobi«, wispert der Opa, und damit schließt er wieder die Augen.

Er hat sie nicht mehr aufgemacht.

»Opa hat sich gefreut, Opa hat Weihnachten noch mal gesehen!«, hat Tobi gesagt. »War doch gut, oder?«

Mama und Papa haben genickt, ja, das war gut, und sie haben ihren Tobi fest in die Arme genommen, und sich selber auch. Opa ist in den Himmel hoch, da wollte er hin, und er hat sein schönstes Weihnachtsgeschenk in Gedanken mitgenommen. Seinen Tobi!

10. Dezember

Martin Klein

Ein weihnachtlicher Nachtbesuch

Mitten in der Nacht wachte Hassan auf. Er wunderte sich darüber, denn normalerweise wachte er nachts nie auf. Hassans Eltern staunten oft über seinen tiefen Schlaf. Sie meinten, man könne wahrscheinlich direkt neben seinem Bett mit einer Kreissäge Holz schneiden, und er würde trotzdem weiterschlafen.

Er schaute sich um und war im nächsten Moment sehr, sehr wach. In seinem Lieblingssessel saß eine stattliche Gestalt mit Zipfelmütze, langem Bart, Mantel und Winterstiefeln. Sie hatte ein Bein gemütlich über das andere gelegt und die Hände auf dem Schoß verschränkt. Auf der Sessellehne sah Hassan ein Paar große rote Winterhandschuhe liegen.

»Hallo, Hassan«, sagte die Gestalt freundlich. Sie hatte eine tiefe, wohltönende Stimme.

»Hallo«, erwiderte Hassan automatisch.

»Ich hab kurz überlegt, welche Begrüßung wohl die richtige ist«, sagte die Gestalt. »Gute Nacht hätte ein bisschen so geklungen, als ob ich sogleich wieder verschwinden würde und du einschlafen sollst. Für Guten Morgen ist die Nacht viel zu tief, und Guten Tag passt jetzt erst recht nicht, oder?«

»Hallo ist schon okay«, sagte Hassan.

»Fein.« Die Gestalt lächelte. »Ich hoffe, mein Besuch erschreckt dich nicht allzu sehr?«

»Nö«, sagte Hassan, und das war nicht gelogen. Natürlich wäre es in seiner Situation normal gewesen, Angst zu haben. Aber das war nicht nötig. Hassan wusste es genau, auch wenn er es sich nicht recht erklären konnte.

»Hast du eine Idee, wer ich sein könnte?«, erkundigte sich der fremde Besucher mit verschmitztem Blick und zwinkerte auffällig.

Hassan setzte sich in seinem Bett auf und betrachtete den Besucher gründlich. Er konnte ihn fast so gut sehen, als wäre es mitten am Tag.

Zum einen lag das daran, dass Hassan nie mit zugezogenen Vorhängen schlief. Er mochte das Mondlicht und den Schein der nächtlich beleuchteten Stadt. Zum anderen drang ein zusätzliches Licht in sein Zimmer, das er nicht zuordnen konnte. Woher mochte es kommen? Schließlich lag sein Zimmer im vierten Stock, und es war mitten in der Nacht!

»Das ist die Schlittenbeleuchtung«, erklärte der Besucher, als hätte er Hassans Gedanken gelesen. Er sah Hassan erwartungsvoll an und zwinkerte wieder. »Na, wer bin ich?«

»Ist da draußen wirklich ein Schlitten?«, fragte Hassan zurück.

»Jepp.«

»Ein Flugschlitten?«, fragte Hassan.

»Jepp.«

»Mit Rentieren, die davor in der Luft herumpaddeln?«

»Jepp.«

Der Besucher zog eine seiner buschigen Augenbrauen hoch. »Allerdings paddeln sie nicht. Sie stehen einfach da und warten.«

»Hm«, machte Hassan. In Gedanken zählte er alles noch einmal auf: ein schwebender Schlitten samt Rentieren, ein freundlicher Herr mit roter Zipfelmütze, rotem Mantel und weißem Vollbart und mit Stiefeln, an denen etwas goldener Staub glitzerte. Der Fall war klar. Zu klar.

Hassan dachte kurz nach und kam auf die Lösung: In Wirklichkeit schlief er noch und träumte, dass er aufgewacht war und dem Weihnachtsmann begegnete.

»Du träumst nicht«, sagte der Weihnachtsmann, beugte sich vor und zwickte Hassan in den Arm.

»He, lass das!« Hassan zupfte dem geheimnisvollen Besucher am Bart.

»He, lass das!«, brummte nun der Weihnachtsmann. »Mein Bart ist echt. Also, mein Junge, ich versuch‘s noch ein drittes Mal: Mit wem hast du es gerade zu tun?«

»Mit einem verkleideten Weihnachtsmann«, sagte Hassan. »Ich weiß bloß noch nicht, wer dahintersteckt.«

»Okay.« Der Weihnachtsmann nickte. »Ich wusste, dass es mit dir nicht einfach ist. Deshalb bin ich ja hier.«

Hassan grinste vielsagend. »Na klar, und du bist auch durchs Fenster reingekommen!«

»Natürlich.«

»Und wer hat‘s dir von außen geöffnet?«, fragte Hassan. »Das geht nämlich gar nicht!«

»Das ist ein Kinderspiel. Jedenfalls für mich«, erklärte der Weihnachtsmann sachlich.

»Schon klar«, sagte Hassan genau in dem Ton, der bedeutete, dass er kein Wort glaubte.

»Du bist wirklich ein harter Brocken.« Der Weihnachtsmann schaute Hassan an und strich sich gedankenverloren über den Bart. »Es ist bemerkenswert, dich live zu erleben. Fassen wir also zusammen: Du glaubst nicht an den Weihnachtsmann. Richtig?«

»Jepp.«

»Und ich habe dich durch meinen Besuch noch nicht davon überzeugt, dass es mich gibt. Richtig?«

»Jepp.«

»Auch mein Fluggespann vor deinem Fenster ändert nichts daran. Richtig?«

»J-«, machte Hassan und vergaß das -epp, denn es klopfte an die Fensterscheibe, und mehrere Rentierköpfe tauchten auf.

Der Weihnachtsmann drehte sich zu ihnen um: »Ich komm gleich, Jungs! Oder vielmehr: Wir kommen gleich.« Dann wandte er sich wieder an Hassan: »Ich habe nicht mehr viel Zeit. Heute ist schon der zehnte Dezember. In vierzehn Tagen ist Weihnachten, und du kannst dir einfach nicht vorstellen, wie viel ich noch zu tun habe. Ich kann nicht lange mit dir darüber diskutieren, ob es mich gibt oder nicht. Wichtig ist allein, dass du an mich glaubst! Sonst kann ich dir nämlich an Heiligabend nichts schenken, und das wäre doch doof, oder? Los, auf geht’s!«

Der Weihnachtsmann nahm Hassans Hand und spazierte mit ihm direkt zum Rentierschlitten, der draußen wartete, fünfzehn Meter hoch in der Luft und von glitzerndem Sternenstaub umgeben.

Hassans Zimmerfenster öffnete und schloss sich von selbst. Vier Rentiere schwebten vor dem Schlitten.

Der Weihnachtsmann drückte Hassan sanft neben sich auf die Kutschbank. »Keine Angst, mein Junge.«

Noch bevor Hassan erwidern konnte: »Ich hab keine Angst!«, ergriff der Weihnachtsmann die Zügel und rief dröhnend: »Advent, Advent! Rentiere rennt!«

Das Gespann stob in einem leuchtenden Lichtschweif hoch in die Luft. Der Trip wurde ein unbeschreiblich schöner Ausflug, und die einzige Spur, die das nächtliche Abenteuer hinterließ, waren ein paar Pferdeäpfel im Vorgarten. Hassans Eltern wunderten sich.

»Die sind von den Rentieren des Weihnachtsmannes«, erklärte Hassan.

Seine Eltern nickten lächelnd, und vierzehn Tage später bekam Hassan jede Menge Geschenke.

11. Dezember

Cee Neudert

Weihnachtsmarkt mit Krokodil

Herbert war ein Stumpf-Krokodil. Der Name kam von seiner Nase. Sie war nicht spitz wie beim Spitz-Krokodil, sondern platt. Stumpf-Krokodile gehören zu den kleinen Krokodilen. Sie werden nur etwa eineinhalb Meter lang und leben normalerweise im Westen Afrikas.

Herbert allerdings lebte nicht in Afrika, sondern in der Badewanne von Herrn Meier. Er war ein besonderes Krokodil, denn er konnte sprechen, und er war – was bei Krokodilen ebenfalls selten ist – Vegetarier. Besonders gern fraß Herbert Sauerkraut. Und Weihnachtsplätzchen. Doch abgesehen von den Plätzchen mochte er den Winter nicht.

In warmen Sommernächten, wenn sonst alles schlief, ging Herbert oft mit Herrn Meier in den Park. Dann schwamm Herbert eine Runde im Ententeich, und Herr Meier besah sich die Sterne. In den Sommerferien fuhren sie zusammen ans Meer campen.

Im Winter konnte Herbert kaum raus. Wie bei allen wechselwarmen Tieren passte sich seine Körpertemperatur der Umgebung an. Je kälter die Luft um ihn herum wurde, desto kälter wurde auch Herbert, desto langsamer bewegte er sich und desto leichter bekam er einen Schnupfen. Wenn es draußen kalt war, musste er in der warmen Wohnung bleiben.

Immerhin gab es Fernsehen. Herbert guckte am liebsten Krimis und Actionfilme. Herr Meier dagegen mochte Wissenssendungen. Eines Tages sahen die beiden zufällig eine Sendung über Weihnachtsmärkte. Herberts Krokodilsaugen begannen zu leuchten.

»Daß ißt toll! Da mößßte ißß mal hin!«

Herr Meier winkte ab.

»Ach, Weihnachtsmärkte sind langweilig. Immer gibt es denselben Kitsch zu kaufen. Früher waren diese Märkte noch netter. Mit Zwetschgenmännchen und so. Aber heute … Ein Radau! Und alle Leute fressen Bratwurst und besaufen sich mit Punsch.«

Doch Herbert hörte nicht mehr auf, vom Weihnachtsmarkt zu reden und wie gerne er einmal dorthin wollte.

»Da sind eine Menge Leute«, wandte Herr Meier ein. »Die würden sicher in Panik geraten, wenn plötzlich ein Krokodil zwischen ihnen auftaucht.«

»Ach waß! Du haßt doch sßelbßt geßagt: Alle sßind beßoffen vom Punßßß. Außerdem gehen wir erßt, wenn eß dunkel ißt. Und ißß werde mißß verkleiden!«

»Als was denn?«

»Alß Hund! Sßo ein Dackel sßieht auch nicht viel anderß auß alß ein Krokodil mit Fell!«

Und weil Herbert nicht lockerließ, gab Herr Meier schließlich nach. Er nähte dem Krokodil ein Kostüm aus einem struppigen, fellartigen Stoff. Herbert schlüpfte hinein.

»Zßiemlißß warm!«

Herr Meier nahm ihn an die Leine, und als gerade niemand im Treppenhaus war, fuhren sie mit dem Aufzug nach unten (sie wohnten nämlich im fünften Stock).

Draußen wurde es gerade dunkel, und trotz des wärmenden Fells stellten sich Herberts Schuppen vor Kälte auf. Doch er watschelte tapfer drauflos.

Der Weihnachtsmarkt war zum Glück nur zwei Straßenbahnhaltestellen weit entfernt. Und als Herbert die kleinen Buden mit den Lichterketten und Tannenzweigen sah und hörte, wie die Flötenkinder der städtischen Musikschule »Kommet ihr Hirten« piepsten, vergaß er die Kälte.

»Oh, ißt daß sßßön!«, zischelte er.

Herr Meier, der schon lange auf keinem Weihnachtsmarkt mehr gewesen war, musste ihm (wenn auch widerwillig) zustimmen.

Sie besahen sich die Stände mit den Christbaumkugeln und Kerzen und all dem anderen Weihnachtskram. In einer Bude entdeckte Herr Meier sogar Zwetschgenmännchen und kaufte zwei: ein Männlein und ein Weiblein. Sie aßen Maronen und (vegetarische) Würstchen. Sie fuhren auf dem Engelskarussell, und außer den Schafen und Ziegen in der lebendigen Krippe (die sich ängstlich zusammendrängten, als das Krokodil vorbeiging) merkte keiner, dass Herbert kein Hund war.

Allerdings wurde es nach und nach immer kälter. Herberts Beine watschelten immer langsamer. Die Zehen konnte er schon längst nicht mehr bewegen, doch in seiner Begeisterung merkte er es nicht.

Erst als ein Kind rief: »Es schneit! Es schneit!«, blickten Herr Meier und Herbert nach oben. Aus dem schmutziggrauen Himmel fielen ein paar glitzernde Flocken. Eine davon landete mitten auf Herberts Nase. Herbert betrachtete sie, wie sie da lag und nicht schmolz, und da merkte er auf einmal, wie kalt er geworden war. Und dass er sich beim besten Willen keinen Schritt mehr vorwärtsbewegen konnte.

Er öffnete das Maul und krächzte: »Uppß!« Dann war es auch mit dem Sprechen vorbei.

Herr Meier bemerkte bald, was mit seinem Freund los war, und er bekam einen Schreck. Wie sollte er das erstarrte Krokodil nur wieder zurück in die Wohnung befördern?

Er schlang seine Arme um den Krokodilsleib und versuchte, Herbert hochzuheben. Doch auch ein nur eineinhalb Meter langes Krokodil wiegt noch eine ganze Menge. Außerdem hatte Herr Meier schon seit längerem Bandscheibenprobleme.

Herr Meiers Blick fiel auf das Schild an der nächsten Bude.

Heißer Punsch, stand da.

Schnell kaufte Herr Meier ein paar Becher von dem Gebräu (alkoholfrei, weil Krokodile von Alkohol schrecklich juckenden Ausschlag bekommen) und schüttete es Herbert ins halb geöffnete Maul.

Nach einigen Sekunden drang ein gurgelndes Geräusch aus Herberts Kehle, und er schleppte sich dank der Wärme in seinem Bauch bis zur nächsten Straßenbahnhaltestelle. Herr Meier hievte das Krokodil in die Bahn. Hier drin war es hell, und die Leute musterten den merkwürdigen Dackel misstrauisch.

Ein Kind sagte: »Oh, ein Krokodil mit Fell! Ist das gefährlich?«

»Nein«, antwortete Herr Meier. »Es ist ganz lieb. Du kannst es streicheln, wenn du willst.«

Das Kind streichelte Herbert. Das tat ihm gut.

Nach zwei Stationen hievte Herr Meier Herbert wieder aus der Straßenbahn und schleppte ihn ins Haus und in den Aufzug.

Zurück in der Wohnung, füllte Herr Meier die Badewanne mit heißem Wasser und weichte Herbert darin ein. Drei Stunden dauerte es, bis er sich wieder einigermaßen bewegen konnte. Und er hatte eine solche Erkältung, dass ihm noch vier Wochen lang die platte Nase lief.

Aber: »Eß hat sßich gelohnt. Es war sßoooo sßßön! Nächßtes Jahr geh ißß wieder!«, zischelte Herbert zufrieden.

»Dann nehmen wir allerdings eine Wärmflasche mit«, sagte Herr Meier. »Oder besser mehrere.«

12. Dezember

Mara Andeck

Lenis Weihnachtsfeier

Mia saß am Frühstückstisch und blickte aus dem Fenster. Schneeflocken fielen vom Himmel. Sie deckten alles zu, sogar das Vogelhäuschen trug eine dicke, weiße Schneemütze. Und weil draußen alles eisig glitzerte, war es drinnen besonders gemütlich. Die Kerzen auf dem Adventskranz verbreiteten warmes Licht, es duftete nach Kakao und frischen Brötchen.

Mia seufzte zufrieden. »Fühlt ihr euch auch so …«, fragte sie und suchte nach Worten. »So adventsflauschig? So schneepuschelig, weihnachtsmummelig und froh?« Sie schnupperte an den Tannenzweigen des Adventskranzes.

»Ja«, sagte Mama. »Heute merkt man richtig, dass bald Weihnachten ist.«

Papa summte statt einer Antwort ein Lied. Leise rieselt der Schnee sollte es wohl sein, aber Mia war sich nicht ganz sicher, denn genau genommen summte Papa nicht, er brummte eher.

Nur Leni sah überhaupt nicht froh aus. »Menno«, sagte sie. Und noch einmal lauter: »Menno!«

Plötzlich bemerkte Mia, dass ihr Schwesterchen Tränen in den Augen hatte. Mama sah es auch. »Was ist denn los, Mäuschen?«, fragte sie und nahm Leni in den Arm.

Jetzt sprudelte es aus Leni heraus: »Mia hatte am Montag eine Adventsfeier, mit Basteln. Papa hatte am Mittwoch ein Weihnachtsfest in der Firma, mit Weihnachtsessen. Und Mama hatte gestern ein Konzert mit Harfenmusik, wie von Engeln. Aber ich, ich hatte noch gar nichts mit Weihnachten. Und deswegen fühle ich mich kein bisschen flauschig und froh.«

Die Weihnachtsfeier für Erstklässler fand nämlich erst in fünf Tagen statt.

»Das ist wirklich ungerecht«, sagte Mama. »Da müssen wir was tun. Und ich weiß auch schon, was. Wir machen eine Adventsfeier. Heute. Extra für dich.«

Jetzt sah Leni schon ein bisschen froher aus.

»Was für eine willst du denn?«, wollte Mia wissen. »Eine mit Musik? Oder mit Essen? Oder mit Basteln?«

Leni dachte nach. »Eine mit Tieren«, sagte sie. »Mit richtigen Tieren in einem echten Stall. Und mit Plätzchen. Für die Menschen und für die Tiere.«

Besorgt runzelte Mia die Stirn. »Oje«, meinte sie. »Solche Weihnachtsfeiern gibt es nicht.«

Aber Papa sagte: »Vielleicht doch.« Er stand auf, um zu telefonieren. Als er zurückkam, lächelte er Leni an. »So. Du bekommst deine Feier. Ich kenne nämlich einen Bauern, und der hat erlaubt, dass wir heute in seinem Stall feiern. Und jetzt kommt das Beste: Er hat Ponys, und wir dürfen eines davon auf einen Spaziergang durch den Schnee mitnehmen. Und du, Leni, darfst es reiten!«

Jetzt strahlte Leni mit den Adventskerzen um die Wette.

Menno, dachte Mia, aber sie sagte nichts.

»Na, dann wollen wir mal Plätzchen backen«, beschloss Mama. »Für die Menschen mit Zucker und Zimt, und für die Tiere mit Haferflocken und Bananen.«

Vier Leute in der Küche, beim Plätzchenbacken, das war ganz schön eng. Aber auch schön. Als alles fertig war, blickte Leni aus dem Fenster. »Nanu«, sagte sie. »Wo ist denn der Schnee hin?«

Tatsächlich, er war weg. Die Flocken hatten sich in Regentropfen verwandelt, und alles, was eben noch weiß geglitzert hatte, war jetzt zu braungrauem Schneematsch geschmolzen.

»Macht nichts«, meinte Papa. »Vom Wetter lassen wir uns den Spaß nicht verderben. Im Stall haben wir ein Dach überm Kopf, und beim Reiten ziehen wir einfach Regensachen an.«

Und es machte wirklich nichts, dachte Mia wenig später. Im Stall war es warm, und es roch nach Heu und Tieren. Leni gab den Ziegen, den Kaninchen, den Ponys und sogar den Hühnern Tierplätzchen, und Mia durfte ihr dabei helfen. Dann setzten sich alle auf Strohballen, auch der Bauer, und aßen Zimtsterne. Und zum Schluss führte der Bauer ein kleines, braunes Zottelpony namens Floh aus der Box und sattelte es für Leni. Er befestigte sogar ein paar Glöckchen an seinem Zaumzeug, sodass es bei jeder Bewegung leise klingelte. Das klang richtig schön weihnachtlich.

Draußen im kalten Regen war es dann schon deutlich weniger weihnachtlich, doch Leni mochte ihre Feier zum Glück immer noch. Und obwohl es eigentlich Lenis Weihnachtsfest war, durfte auch Mia eine Weile reiten.

Aber dann war Leni wieder an der Reihe. »Diesmal will ich Galopp probieren. Darf ich?«

Mama dachte kurz nach. »Na gut«, meinte sie zögernd. »Das Pony ist ja klein, so schnell wird es schon nicht werden. Wir machen es einfach so: Ich laufe voraus, bis zum nächsten Baum, und ihr wartet hier. Wenn ich winke, sagt ihr ganz laut ›Galopp‹. Dann rennt das Pony los. Und wenn es bei mir ankommt, sagt Leni ›brrr‹, und es hält an. Und wenn nicht, dann … dann fange ich es einfach wieder ein.«

»Na, du traust dir ja was zu«, sagte Papa, aber er war einverstanden. Er traute Mama nämlich auch einiges zu.

Wie abgemacht lief Mama voraus. Als sie am Baum angekommen war, drehte sie sich um und winkte.

»Galopp«, rief Leni. Aber nichts geschah. »Gaaalopp«, rief sie lauter. Wieder nichts. Da klopfte Papa Pony Floh drei Mal mit der Hand aufs Hinterteil, nicht fest, ganz freundlich. Und plötzlich rannte es los. Radamm, radamm, machten seine Hufe. Dann wurde es schneller. Radammradammradamm.

Mia hielt vor Schreck den Atem an. Leni saß ganz krumm auf dem Ponyrücken. Sie sah aus wie ein kleines Äffchen, das sich verzweifelt festklammerte. Plötzlich rutschte sie ein Stück herunter und hing auf einmal ganz schief am Ponyhals.

»Brrr«, rief sie und zog an den Zügeln, doch das Pony wurde schneller und schneller.

Es wollte an Mama vorbeirennen, aber da hatte es sich verrechnet. Mit einem gewaltigen Satz sprang Mama mitten auf den Weg und hob die Arme. »Brrr«, rief sie. Das Pony, das direkt auf sie zurannte, wurde langsamer. Sie griff nach den Zügeln, das Pony zog sie ein Stück mit, und fast wäre sie gestürzt. »Laaangsam, brrr, langsam«, keuchte sie. Und endlich blieb Floh stehen. Erleichtert atmete Mia aus. Das war gerade noch mal gut gegangen.

Später auf der Rückfahrt sagte Papa: »Was für eine Weihnachtsfeier! Matsch, Regen und ein wildes Pony – das hätte auch im Krankenhaus enden können.«

»Nö«, sagte Leni und kuschelte sich tiefer in ihren Kindersitz. »Man kann Mama echt was zutrauen. Ich finde, das war eine sehr schöne Feier. Mit Tieren. So richtig …« Sie dachte nach. »So richtig … weihnachtsfellig und federweich.«

13. Dezember

Minna McMaster/Joachim Friedrich

Der grüne Weihnachtsmann

»Zieh dir deinen Schneeanzug an, Moritz«, sagt Papa zu mir. »Wir fahren in den Wald und holen einen Weihnachtsbaum!«

»Willst du nicht lieber einen Baum in der Stadt kaufen wie in jedem Jahr?«, fragt Mama.

Aber Papa schüttelt den Kopf. »Die werden jedes Jahr teurer und hässlicher.«

»Ich glaube, das ist gar nicht erlaubt«, sagt Mama und guckt Papa streng an.

Papa lacht. »Ach was! Wer soll schon etwas dagegen haben? In diesem Jahr holen wir uns selber einen wunderschönen Baum aus dem Wald. Das macht Moritz bestimmt auch mehr Spaß!«

»Und ob!«, rufe ich. »Darf Max mitkommen?«

Zum Glück hat Papa nichts dagegen. Max ist mein bester Freund. Max war schon mein bester Freund, als wir noch ganz klein waren. Damals gingen wir in den Kindergarten. Jetzt sind wir groß und gehen in die Schule.

»Komm, wir beide holen Max von zu Hause ab. Und dann fahren wir mit Papa in den Wald!«, sage ich zu Heinz-Willi. Da bellt Heinz, und Willi freut sich.

Heinz-Willi ist mein Dackel. Max hätte auch gern einen Hund, aber leider bekommt er keinen. Seine Eltern finden, in ihrer Wohnung sei nicht genug Platz für ein Haustier. Darum habe ich ihm die hintere Hälfte von Heinz-Willi geschenkt. Meine vordere Hälfte heißt Heinz, und seine hintere Hälfte heißt Willi. In der Mitte haben wir ihm einen Schal umgebunden. Jetzt wissen wir, wo Heinz aufhört und wo Willi anfängt.

Max und ich ziehen unsere Schneeanzüge an, und dann nehmen wir alle in Papas Auto Platz. Heinz-Willi braucht keinen Schneeanzug. Der hat ein Fell.

»Stimmt es, was Mama gesagt hat?«, frage ich, als wir gerade losfahren.

»Was meinst du?«, fragt Papa.

»Dass man keinen Weihnachtsbaum aus dem Wald holen darf.«

»Bestimmt darf man das«, sagt Papa. »Der Wald gehört schließlich allen.«

»Echt?«, frage ich.

»Wahrscheinlich«, sagt Papa.

Das sagt Papa immer, wenn er es nicht so genau weiß. Mein Papa weiß viel, aber nicht alles.

Weil der Weg in den Wald lang ist, wird Max und mir bald langweilig.

»Kannst du eine CD spielen?«, frage ich Papa.

»Nein«, sagt Papa. »Ich erzähle euch lieber vom Weihnachtsmann.«

Dann erzählt uns Papa, dass der Weihnachtsmann am Nordpol wohnt. Zu Weihnachten fliegt er mit seinem Schlitten durch die Luft und bringt den Kindern Geschenke.

»Aber es bekommen nur die Kinder Geschenke, die auch lieb waren«, sagt Papa.

»War ich denn lieb?«, frage ich.

»Da fragst du am besten Mama«, sagt Papa und lacht.

»Ob der Weihnachtsmann auch eine Weihnachtsfrau hat?«, flüstert Max mir zu.

»Wahrscheinlich«, flüstere ich zurück.

Dann sind wir endlich im Wald. Papa holt ein Beil aus dem Kofferraum, und wir stapfen durch den Schnee.

»Dahinten ist eine Schonung«, sagt Papa leise. »Da finden wir bestimmt einen schönen Weihnachtsbaum.«

»Warum flüsterst du denn?«, frage ich Papa.

»Weil – äh – damit ich die Tiere nicht verscheuche.«

Dann geht er in die Schonung, um einen schönen Weihnachtsbaum auszusuchen. Plötzlich rennt Heinz-Willi weg. Max und ich rennen ihm hinterher. Zum Glück bleibt er bald wieder stehen. Heinz knurrt, und Willi ist wütend.

»Was hast du denn?«, frage ich ihn.

Max zieht an meinem Jackenärmel. »Guck mal«, flüstert er. »Ist das ein Rentier?«

Vor uns steht ein großes Tier mit einem braunen Fell und einem Geweih auf dem Kopf.

»Dann müsste es aber auch fliegen können«, sage ich.

»Kannst du fliegen?«, ruft Max.

Da erschreckt sich das Tier und läuft weg.

»Also doch kein Rentier«, sage ich.

Max nickt. »Stimmt. Dann wäre es weggeflogen.«

»Was macht ihr denn hier?«, donnert plötzlich eine Stimme hinter uns.

Max und ich schreien vor Schreck auf. Heinz winselt, und Willi hat Angst. Hinter uns steht ein Mann mit einem langen weißen Bart und grünen Kleidern.

»Ist das der Weihnachtsmann?«, fragt Max leise. »Der hat doch auch so einen langen Bart.«

»Aber er trägt grüne Kleider«, flüstere ich. »Der Weihnachtsmann hat immer einen roten Mantel an.«

»Vielleicht ist der rote Mantel ja gerade schmutzig.«

»Wahrscheinlich«, sage ich. »Der ist bestimmt in der Reinigung. Damit er zu Weihnachten wieder schön sauber ist.«

»Sind Sie vielleicht der Weihnachtsmann?«, fragt Max den grünen Mann.

»Weihnachtsmann?«, ruft der. »Was soll das? Sagt mir lieber, was ihr hier allein im Wald zu suchen habt!«

»Wir sind doch gar nicht allein. Wir sind mit meinem Papa hier.«

»Und wo ist dein Papa?«

Ich deute in Richtung Schonung. »Der ist dahinten. Er sucht uns einen Weihnachtsbaum aus.«

Der grüne Weihnachtsmann macht plötzlich ganz große Augen und wird rot im Gesicht. »Das gibt’s ja wohl nicht!«, ruft er dann und stapft wütend durch den Schnee.

Papa hat schon einen schönen Weihnachtsbaum gefunden. Er hat das Beil hoch über seinen Kopf gehoben und will den Weihnachtsbaum gerade umhauen.

»Halt!«, ruft da der grüne Mann. »Lassen Sie das!« Er ist immer noch ganz rot im Gesicht. Als Papa ihn entdeckt, wird er auch rot und versteckt das Beil hinter seinem Rücken.

»Bäume aus der Schonung zu schlagen ist verboten! Wissen Sie das denn nicht?«

Papa schüttelt nur den Kopf. Dann schimpft der grüne Mann noch ein bisschen mit Papa, und er muss versprechen, dass er das nie, nie wieder machen wird.

»Das kommt davon, wenn man Sachen nicht so genau weiß«, flüstere ich Max zu.

Max nickt. »Wie in der Schule«, flüstert er zurück.

Zum Glück lässt uns der grüne Mann bald wieder nach Hause fahren. Einen Weihnachtsbaum dürfen wir leider nicht mitnehmen. Auf dem Rückweg ist Papa auf einmal ganz still und guckt nur geradeaus auf die Straße.

»Ob das vielleicht der Weihnachtsmann war?«, frage ich.

»Nein, das war der Förster«, sagt Papa leise.

»Dann hast du aber Glück gehabt.«

»Warum?«

»Wenn es der Weihnachtsmann gewesen wäre, hättest du dieses Jahr zu Weihnachten bestimmt keine Geschenke bekommen.«

Papa seufzt. »Wahrscheinlich.«

14. Dezember

Antonia Michaelis

Im Rausch der Geschwindigkeit

Skier.

Es war ganz klar, was ich zu Weihnachten haben wollte: Skier.

Ich brauchte den Rausch der Geschwindigkeit, es war lebensnotwendig! Auf dem Computer von meinem Freund Matthias gab es nämlich ein Spiel, da saß man in einem Rennwagen – also, nicht wirklich –, und die Autobahn zischte nur so unter einem weg.

Im wirklichen Leben gehöre ich zu den Langsamen. Ich brauche zum Beispiel ewig, um meine Schuhe zuzubinden oder einen Satz zu schreiben. Meine Lehrerin seufzt dann oft. Mama denkt, dass ich eine andere Wahrnehmung habe, so wie Schnecken, die auch glauben, sie wären total schnell mal irgendwo langgesaust.

Jedenfalls schrieb ich auf meinen Wunschzettel: ein Paar Skier.

»Man braucht sich nur auf die Dinger draufzustellen und zu lenken«, hatte Matthias mir erklärt, »die fahren von ganz allein.« Und er musste es wissen. Er hatte im letzten Winter einen Skikurs gemacht.

Geschneit hatte es in diesem Jahr auch schon, es war also alles perfekt.

»Bist du sicher? Skier?«, fragte Mama, als sie den Wunschzettel las.

»Ich brauche«, sagte ich feierlich, »den Rausch der Geschwindigkeit.«

»Skier sind aber ziemlich teuer«, sagte Papa. »Wenn du die dann gar nicht benutzt …«

Da kriegte ich einen Wutanfall, aber weil ich auch Wutanfälle auf langsame Art kriege, merkte es keiner. Ich ging zu Matthias, lieh mir seine Skier und kletterte langsam den steilen Hang hinter unserem Garten rauf. Oben zog ich die Skischuhe an, schnallte die Skier fest, stieß mich ab – und fühlte den Rausch der Geschwindigkeit.

Es war unglaublich. Ungefähr eine Sekunde lang.

Danach fiel mir ein, dass ich gar nicht wusste, wie man lenkt, und dass ich die Skistöcke vergessen hatte.

Dann krachte ich in unseren Kirschbaum.

Ich wachte erst im Krankenhaus wieder auf. Mama hielt meine Hand. Mein rechtes Bein war in Gips und mein Gehirn total erschüttert. Als ich das merkte, weinte ich ein bisschen, weil es jetzt mit dem Rausch der Geschwindigkeit und den Skiern zu Weihnachten endgültig vorbei war.

Aber als ich ein paar Tage später auf Krücken zur Schule humpelte, sahen mich die anderen ehrfürchtig an. Matthias hatte ihnen erzählt, dass ich einen Skiunfall »wegen zu hoher Geschwindigkeit« gehabt hatte. Seinen Skiern war nichts passiert. Die waren wohl stabiler als ich.

Papa sagte, ich sollte einen neuen Wunschzettel schreiben, den er dem Weihnachtsmann in den Schlitten legen konnte.

»Den gibt’s doch sowieso nicht«, sagte ich müde.

Der einzige richtige Schlitten bei uns war der Pferdeschlitten von Sylvia, die auch Reitstunden gab. Mama sagte, der wäre zurzeit kaputt, weil Sylvia zu schnell damit gefahren und umgekippt war.

»Schlitten sind doch total langsam!«, murmelte ich.

»Bitte?« Mama riss die Augen auf. »Der Weihnachtsmannschlitten muss ganz schön schnell sein, bei der Menge an Geschenken, die der ausliefern muss!«

»Jaja, der Weihnachtsmann«, sagte ich.

Und dann kam Weihnachten, und ich wusste, ich würde mit Gipsbein in der Kirche sitzen.

Als es dämmerte, saß ich fertig angezogen auf der Bank vor unserem Haus. Diesmal war ich der Erste, weil ich richtig früh angefangen hatte, mich umzuziehen. Ich versuchte, an den Rausch der Geschwindigkeit zu denken, den ich auf den Skiern gespürt hatte. Aber die Erinnerung war weg.

Da hörte ich in der Ferne ein helles Klingeln, und gleich darauf bog etwas um die Ecke, raste auf mich zu und blieb in einer Wolke aus glitzerndem Pulverschnee vor mir stehen. Ein Schlitten. Geschmückt mit Glanzpapier und Glöckchen.

Darin saß eine wunderschöne Frau in einem weißen Pelzmantel. Sie sah aus wie die Schneekönigin, aber viel freundlicher. Sie hatte lange Wimpern und apfelrote Backen und ein grünes Tuch im Haar mit lauter kleinen Troddeln daran. Hinten im Schlitten häuften sich bunte Pakete, und es gab einen Sack voller Heu und Kastanien.

Die Frau bemerkte meinen Blick. »Für die Tiere im Wald«, erklärte sie, und ihre Stimme hatte einen wunderlich sanften Klang. »Die sollen doch auch wissen, dass Weihnachten ist. Aber ich habe gehört, hier gibt es ein Kind, das nicht gehen kann?«

»Das bin ich«, sagte ich leise. »Aber …«

»Komm!«, sagte die schöne Frau und zog mich auf den Schlitten, zwischen die Decken und Felle. »Ich bringe dich zur Kirche.«

»Aber … meine Eltern …?«, begann ich.

»Die kommen mit dem Auto nach«, sagte sie. »Im Weihnachtsschlitten dürfen nur kranke Kinder mitfahren, das war schon immer so.«

»Ach«, sagte ich erstaunt.

Dann schnalzte sie mit der Zunge, und die Pferde trabten los. Ja, Pferde, keine Rentiere. Aber ich wusste genau, wer die Frau im Pelzmantel war. Die Weihnachtsfrau. Es gab keinen Weihnachtsmann, das stimmte, aber es gab die Weihnachtsfrau.

Ihr Schlitten ähnelte ein bisschen dem von Sylvia, nur war der ja kaputt, und die Pelzmantelfrau sah Sylvia in ihren alten Reitklamotten auch überhaupt nicht ähnlich.

Wir glitten durch den Wald und über die Felder, und dann hob der Schlitten ab. Echt. Er flog kurz über dem Boden dahin, und da spürte ich ihn wieder, den Rausch der Geschwindigkeit.

Wir waren schneller als der Wind und die Wolken, schneller als die Zeit.

Die Weihnachtsfrau lächelte und gab mir die Zügel. Sie zeigte mir, wie man die Pferde lenkte, und ich konnte es, wahrhaftig.

Schließlich sah ich in der Ferne das Dorf mit der Kirche. Und alle Leute, die vor der Kirche herumstanden, sahen, wie ich den schnellsten Schlitten lenkte und in einer Schneewolke zum Stehen brachte. Die Weihnachtsfrau half mir hinaus.

Dann schnalzte sie mit der Zunge – und schoss wieder davon. Doch neben meiner Krücke lag etwas im Schnee: eine goldene Karte.

Gutschein, las ich, für einen Anfänger-Skikurs im Februar.

Ich sah auf und blickte ins Gesicht meiner Lehrerin, die auch vor der Kirche stand.

»Himmel!«, sagte sie. »Das war ganz schön gefährlich! Wie du die Kutsche angehalten hast! Ganz knapp vor der Kirchentür!«

Matthias stand neben ihr und grinste bloß.

»Entschuldigung«, sagte ich höflich. »Aber ich konnte nichts dafür. Ich war im Rausch der Geschwindigkeit.«

15. Dezember

Heike Fink

Als unser Besuch durch den Kamin fiel

»Veilchen? Wieso riecht es hier nach Veilchen?« Schnuppernd kam Papa in die Küche. »Ich dachte, ihr backt Plätzchen.«

Ich hob die teigverklebten Hände. »Tun wir ja. Aber dann hat Mama Weihnachtsgeschichten erzählt, und dann …«

»… RUMS«, unterbrach mich Klaus. »Mama nix wie raus, ab ins Bad und abgeschlossen. Ich tippe auf Tornado.« Mein Bruder unterstrich Tornado mit einer dramatischen Geste.

Papa sah uns verwirrt an. Er verstand nur Bahnhof. Ich auch. Wie meistens, wenn Klaus erzählt. Er lässt immer die Hauptsache weg.

Besser, ich erzähle die Geschichte: Es war wie jedes Jahr. Papa ging ins Dorf, um den Christbaum zu kaufen. Wir backten Plätzchen. Genau genommen backten Mama und ich. Klaus naschte nur vom Teig. Egal, denn er rappte alle meine Lieblingsweihnachtslieder.

Gerade sang er Morgen kommt der Weihnachtsmann, als Mama ihn unterbrach. »Jungs, ihr seid alt genug für die Wahrheit. Morgen kommt nicht der Weihnachtsmann. Er kommt überhaupt nicht.«

Wir waren entsetzt. »Weihnachten fällt aus?« Ich konnte nicht weiterkneten. Klaus fiel eine Nuss aus dem Mund.

»Natürlich nicht. Aber der Weihnachtsmann ist eine Erfindung der Amerikaner. Die wollen nur mehr Cola verkaufen. In Wahrheit kommt das Christkind«, beruhigte uns Mama.

»Der kleine Knirps? Wie soll der denn all die Geschenke schleppen? Da muss ein richtiger Mann her!« Klaus nickte. In diesem Punkt waren wir uns einig.

Und dann rumste es. Mama flitzte aus der Küche. Wir hinterher. An meinen Händen klebte Teig, und Klaus hatte den Mund immer noch voller Nüsse, halb gekaut. Stocksteif stand Mama in der Wohnzimmertür. Wir drängten uns neben sie und spähten hinein. Hatte sich der Weihnachtsmann im Kalender vertan und beim Rutsch durch den Kamin den Fuß verstaucht? Doch von ihm war nichts zu sehen. Von Geschenken ebenso wenig. Da war nur dieser riesige Haufen Asche.

»Och nö«, jammerte Mama. Seit Tagen war sie im Putzrausch und brachte unser Haus auf Vordermann. Erst heute Morgen hatte sie den Boden gebohnert. Sie starrte auf den Ascheberg. Der bewegte sich. Heraus kroch ein … ein Mädchen. Es war völlig verdreckt. Aus dem Rußgesicht blickten helle Augen. Als sie uns entdeckten, krabbelte das Mädchen hinters Sofa und hinterließ eine Dreckspur. Klaus blieb eine Nuss im Hals stecken. Mama erstarrte. Ich fürchtete, sie würde gleich explodieren. Ich hatte Erfahrung damit, Mamas gebohnerten Boden dreckig zu machen.

»Wo ist er?«, schimpfte es hinterm Sofa.

Mamas Hand zitterte. Doch anstatt wütend zu sein, strahlte sie, als wäre der Dreck Gold.

»Wo ist wer?«, hustete Klaus.

Mama lächelte selig. Ich begann mir ernsthaft Sorgen zu machen. Offenbar hatte das dreckige Kind unsere Mutter verhext.

Plötzlich kam es wieder hinter dem Sofa hervor und zeigte uns einen verbogenen Reifen. »Haben Sie einen Hammer?«

Verdutzt sahen wir uns an. Mama flüsterte: »Für dich hab ich alles.« Sie nahm das Mädchen auf den Arm …

»… tja, und seitdem ist das Bad abgeschlossen«, beendete ich meine Erklärung.

»Aha?« Papa verstand immer noch nur Bahnhof.

Klaus versuchte ihm auf die Sprünge zu helfen. »Paps, seit wann haben wir einen Hammer im Bad?«

Papa sah erst mich, dann Klaus an. »Inkorrekte Frage, mein Sohn. Die richtige Frage lautet: Wer ist das Mädchen? Wir haben nur ein Indiz. Veilchen!« Dann klopfte er energisch an die Badezimmertür. »Ida, bitte mach auf.«

Sofort öffnete Mama. Sie lächelte. Das Kind planschte im Schaumbad. Die Waschmaschine lief auf Hochtouren. Am Wäscheständer hingen … zwei Flügel!

»Die haben schlappgemacht. Über unserem Haus. Verrückt, oder? Aber da hilft Arnika«, sagte Mama.

Papa öffnete den Mund. Klaus setzte seinen kritischen Blick auf. Und ich? Als ich die Flügel sah, begriff ich. »Das Christkind!«, platzte ich heraus.

Das Mädchen ließ Blasen blubbern. Mama nickte. »Sie hat noch nie gebadet. Und sie liebt Veilchenduft.«

»Aha!«, sagte Papa. »Ist sie nicht in der falschen Jahreszeit? Frühling wäre angebrachter.«

»Einer muss den Job ja machen.« Mama drückte ihm den Reifen in die Hand.

»Ihr Heiligenschein ist kaputt. Hämmere ihn gerade, Schatz.« Als wär es das Normalste der Welt, ging Papa in den Keller. Klaus folgte ihm. Kurz darauf hörten wir es klopfen. Mama holte das Kind aus der Wanne und rubbelte es trocken.

Ich räusperte mich. »Hallo, Christkind oder wer du bist.«

Keine Antwort.

»Sie spricht nur mit Leuten, die an sie glauben. Tut mir leid, ich hätte früher von ihr erzählen sollen. Aber der Weihnachtsmann hat einfach bessere Werbeberater. Er ist überall. Kein Platz für ein kleines Mädchen.« Es zupfte Mama am Ärmel und deutete auf mich. »Sie möchte unbedingt klarstellen, zwischen ihr und dem Weihnachtsmann gibt es keine Konkurrenz. Immerhin küsst er sie am Heiligen Abend auf die Stirn. Ohne Kuss kein Flug. Ohne Flug keine Geschenke.«

»Heute ist erst der 15. Dezember«, sagte ich. »Da ist doch was faul.«

»Testflug mit neuen Flügeln«, erklärte Mama.

Klar, dachte ich. Ich gab dem Kind meinen Bademantel. Dabei berührte ich seine Haut. Auf einmal spürte ich es: Glück durchströmte mich. Pures, goldenes Weihnachtsglück. Es sah mir in die Augen. Da wusste ich es.

»Hallo, Nick«, sagte es. »Leider wird es dieses Jahr nichts mit der Playstation. Aber das Skateboard … Hups!« Schnell schlug es die Hand vor den Mund.

»Nichts verraten.« Mama stupste es an. »Typisch Mädchen!« Beide lachten wie alte Freundinnen.

Kurz darauf brachten Klaus und Papa den Heiligenschein. Er war noch krummer als vorher. »Es war leider nicht mehr viel zu retten«, entschuldigte Papa sich.

»Ich wünsch mir zu Weihnachten einfach einen neuen vom Weihnachtsmann«, schmunzelte das Christkind. Da mussten auch wir lachen.

Nach dem Absturz war das Christkind in Eile. Schließlich gab es noch viel zu tun, und wir waren ja nicht die Einzigen, die auf Weihnachten warteten. Mama öffnete das Fenster, hob es aufs Sims und küsste es. Gebannt sahen wir, wie es die Flügel schwang und immer kleiner wurde, bis sein Funkeln in den Nachtwolken verschwand.

Mama schniefte. »Jetzt backen wir Plätzchen.«

Tja, was soll ich sagen? Es waren die besten Plätzchen, die wir je gebacken hatten. Und jedes duftete ein kleines bisschen nach Veilchen.

16. Dezember

Heiko Wolz

Die vergessenen Rosinen

»Aua! Bist du doof?!« Anna schubst Leni. Leni schubst zurück, weil angeschubst zu werden blöd ist und weil die kleine Schwester schon zehnmal nicht schubsen darf.

Leni hebt den Kochlöffel, mit dem sie bis vor zwei Minuten in Papa Peters Teig gerührt hat und … patsch!

»Ey, ich wollte nur Saft holen!« Lukas steht am Kühlschrank. Ein dicker Klumpen Teig klebt an seiner Stirn. Und an den Fingern, weil er den Stirnteig abzuwischen versucht. »Bäh!«

»Bähäää!«, äfft Leni Lukas nach. Anna kringelt sich vor Lachen.

Lukas kriegt den Monsterblick und schnaubt wie ein Güterzug, der den Berg hinauffährt. Leni hält seinem Blick stand. Anna kneift die Augen zusammen, zur Sicherheit.

»Ein einziges Mal«, sagt Papa Peter. Dann sagt er nichts mehr. Er deutet auf den schmutzigen Lukas und den Kühlschrank, an dem auch Teig pappt, zeigt zum Chaos auf dem Esstisch und zum Backofen, in den er zwei Hefezöpfe geschoben hat, und dann sagt er doch etwas: »Ihr streitet schlimmer als die Vögel um den Meisenknödel! In acht Tagen ist Weihnachten. Können wir nicht ein einziges Mal in Ruhe und Frieden …?« Den Satz beendet er wieder nicht. Er nickt in Richtung Flur. »Mama sitzt in ihrem Büro. Wenn sie fertig ist, trinken wir heißen Kakao und essen …«

»Oh! Du hast die Rosinen in Mamas Zopf vergessen!« Anna hält Papa die volle Schale hin, mit Augen, die größer sind als jeder Lebkuchen. Annas Lebkuchenaugen strahlen. Auch Leni und Lukas gucken, als hätten sie schon ihre Geschenke ausgepackt. Rosinen mag niemand. Außer Mama Marion. Die mag aber keinen Zopf ohne Rosinen.

»Keine Panik!«, sagt Papa Peter. Das heißt so viel wie Panik!

Nix mehr mit Ruhe und Frieden, Papa Peter düst hin und her. Er rennt ins Wohnzimmer und kommt mit seinem Handy zurück. Er tippt darauf herum, liest und stellt eine neue Schüssel auf den Tisch. »Wir backen einen Blitzkuchen. Mit Rosinen!« Er schüttet Mehl in den Messbecher, dass es nur so staubt. »Leni, Butter! Anna, Eier!«

Leni zischt zum Kühlschrank und schiebt Lukas zur Seite. Nein, keine Butter mehr da. Aber Frischkäse. Den schmiert Mama Marion morgens unter die Marmelade, wenn die Butter leer ist. Kann man also nehmen. So. Der Rest am Löffel muss auch rein. Leni schüttelt, der Käserest fliegt an der Schüssel vorbei und landet … auf Lukas’ Nase.

»Uuuääärgh!« Lukas mag Frischkäse im Gesicht noch viel weniger als Teig an der Stirn. Er muss fast ein bisschen würgen. Schnell ins Bad, um den Würgekäse wegzumachen! Er flitzt los und … rums!

Anna schaut auf die Eier. Gerade hatte sie die Schachtel noch in der Hand. Jetzt liegt sie auf dem Boden. Weißgelber Glibber fließt raus.

Den Blitzkuchen kann Papa Peter jetzt vergessen. Mama Marion ruft auch schon aus dem Büro: »Bin gleich bei euch!«

»Aufräumen!«, befiehlt Papa Peter und schüttet das Mehl mit dem Frischkäse in den Biomüll. Er drückt Lukas einen feuchten Lappen in die Hand, damit er erst sich, dann den Tisch sauber machen kann. Leni spült, Anna wischt die Eier auf, Lukas hat nichts mehr auf der Stirn oder der Nase kleben und versteckt die Rosinenschale im Schrank.

Drei Minuten später sitzen alle mit Mama Marion da und schlürfen heißen Kakao.

»Ach«, seufzt Mama Marion. »Herrlich.«

Das kennen Leni, Anna und Lukas schon. Sobald die Weihnachtsbeleuchtung in der Stadt hängt, seufzt ihre Mama und sieht ganz selig aus. Den Ach-wie-ist-das-herrlich-Blick kriegt sie dann bis Weihnachten nicht los.

Papa Peter zwinkert Leni, Anna und Lukas der Reihe nach zu. Gerade noch mal gut gegangen. Mama Marion sagt gar nichts zu den vergessenen …

»Ohne Rosinen?« Plötzlich sieht Mama Marion gar nicht mehr selig aus. Eher wie Lukas, als er letztes Jahr keinen Bogen mit Pfeilen bekommen hat, sondern fast nur Anziehsachen.

Für einen winzigen Augenblick ist es still in der Küche.

Dann geht es los.

»Die doofe Kuh hat mich geschubst!«, brüllt Anna und zeigt auf Leni.

»Du hast zuerst geschubst!«, schreit Leni. »Und dann hast du die Eier fallen lassen!«

»… Teig an der Stirn und dann auch noch Frischkäse!«, jammert Lukas und schiebt ein besonders kräftiges »Bäh!« hinterher.

»Ein einziges Mal Ruhe und Frieden«, wimmert Papa.

»Da hast du die runzeligen Ekeldinger!« Lukas ist aufgestanden, hat die Schale mit den Rosinen aus dem Schrank geholt und knallt sie vor Mama Marion auf den Tisch.

Mama Marion schaut die Rosinen an. Und sagt nichts. Stattdessen steht sie auf. Mit den Rosinen.

Jetzt schaut Lukas Leni an. Ohne Monsterblick. Leni zuckt mit den Schultern. Auch Anna ist ganz verwirrt, und Papa Peter kratzt sich am Kopf.

Leni linst vorsichtig in den Flur. »Sie zieht ihre Jacke und die Stiefel an«, berichtet sie flüsternd. »Jetzt geht sie raus.«

Anna steht auf. Die anderen auch. Papa Peter schlüpft in seinen Mantel. Er, Leni, Lukas und Anna folgen Mama Marion in den weiß verschneiten Garten. Auf dem Teich glitzert eine silberdünne Eisschicht. Daneben steht der Pfosten mit dem Vogelhäuschen, das Papa Peter im Herbst gebaut hat. Die Fenster sind ziemlich schräg, weil Papa sich vermessen hat. Den Vögeln macht das nichts aus. Unter dem Häuschen baumelt der Rest vom Meisenknödel.

Mama Marion kippt die Rosinen auf den Vogelhausbalkon. Sie geht um den Teich herum zum Schuppen, schiebt den Schnee mit dem Ärmel von der langen Bank und setzt sich. Anna hüpft ihr auf den Schoß. Leni, Lukas und Papa setzen sich neben sie. Zusammen beobachten sie das Vogelhäuschen.

Ganz still.

Nach einer Minute landet ein Rotkehlchen auf dem Dach und guckt neugierig auf den Balkon. Eine Amsel kommt auch. Und ein Fink und ein kleiner brauner Vogel, den keiner kennt.

Den Vögeln schmecken die Rosinen fast noch besser als Mama Marion. Die sieht wieder ganz selig aus. Nur »herrlich« seufzt sie nicht. Vielleicht, um die Vögel nicht zu erschrecken.

»Holst du den Hefezopf?«, flüstert sie Papa dann aber doch leise zu. »Ich kann den ja mal ohne Rosinen probieren. Und vergiss den Kakao für die Kinder nicht, ja?«

17. Dezember

Franziska Gehm

Oh, es blinkt schön!

Durch das australische Hinterland führt eine Sandpiste. Nur alle drei Wochen verirrt sich ein Auto hierhin und wirbelt die Erde auf, zieht die Sandwolke wie einen Fallschirm hinter sich her.

An der Sandpiste stehen zwei Häuser, direkt gegenüber. Links wohnt Mister Fitzgerald mit seinem Känguru, rechts Miss Ziebarth mit ihrem Wombat. Känguru und Wombat sind beste Freunde. Das kann man von Mister Fitzgerald und Miss Ziebarth nicht gerade behaupten. Das ganze Jahr über zanken, zetern und wetteifern sie.

»Meine Mangos sind viel saftiger als deine!«, ruft Mister Fitzgerald.

»Meine Eukalyptusbäume sind viel höher als deine!«, ruft Miss Ziebarth.

»Mein Tümpel hat viel mehr Frösche als deiner!«, ruft Mister Fitzgerald.

»Mein Apfelstreusel hat viel mehr Streusel als deiner!«, ruft Miss Ziebarth.

»Mein Grill macht viel knackigere Würstchen als deiner!«, ruft Mister Fitzgerald.

Känguru und Wombat sind Streusel, Mangos und Grill ziemlich egal. Jeden Tag treffen sie sich zwischen den beiden Häusern auf der Sandpiste, teilen sich ein Malz-Sandwich und kraulen sich gegenseitig das Fell oder spielen Cricket, Rugby und Schach. Das Leben ist herrlich. Doch es wäre noch ein kleines bisschen herrlicher, wenn ihr Herrchen und Frauchen nicht ständig zanken würden! Und sie werden ja wohl nicht, jetzt, in der Weihnachtszeit …?

»Ho, ho, ho, Miss Ziebarth!«, ruft Mister Fitzgerald eines Tages zum Nachbarhaus rüber. Er hat ein Stromkabel durch den Garten gelegt, steht auf einer Leiter und wirft eine Leuchtgirlande über eine Akazie.

»Selber ho«, ruft Miss Ziebarth und schmückt ihren Kaktusbaum mit Schleifen, Zuckerkringeln und goldenen Glöckchen.

»Der Weihnachtsmann bringt alle Geschenke zu mir. Denn an deinem Haus rauscht er im Dunkeln glatt vorbei!« Mister Fitzgerald lacht. Die Leiter wackelt.

»Abwarten«, murmelt Miss Ziebarth. Sie verschwindet im Haus. Kurz darauf schiebt sie ein riesiges Rentier mit Schlitten samt Weihnachtsmann in den Garten. Sie steckt ein Kabel in eine Außensteckdose, und Rentier, Schlitten und Weihnachtsmann leuchten hell auf. Miss Ziebarth tätschelt dem Rentier den Rücken, schiebt ihren Hut aus der Stirn und sieht ihren Nachbarn herausfordernd an.

»Lächerlich!« Mister Fitzgerald ist in drei Sekunden von der Leiter und stapft in den Schuppen. Es rumpelt. Es klappert. Es macht »Dong!«, Mister Fitzgerald stöhnt. Dann kommt er mit einer Beule auf der Stirn und einem großen Plastik-Lebkuchenmann unter dem Arm wieder zurück. Mister Fitzgerald stellt den Lebkuchenmann direkt an der Straße auf, fummelt mit dem Kabel herum, und ZACK! erstrahlt der Lebkuchenmann im Lichterglanz. »DAS nenne ich mal ‘ne Weihnachtsbeleuchtung!«

Miss Ziebarth zieht ihren Hut wieder in die Stirn.

Mister Fitzgerald reckt das Kinn.

Känguru und Wombat sehen von der Sandpiste aus zu und schütteln die Köpfe.

Miss Ziebarth hängt eine blinkende Weihnachtssocke an die Haustür. »Ha!«

Mister Fitzgerald stellt einen leuchtenden Plastiktannenbaum auf seine Veranda. »Ha! Ha!«

Känguru und Wombat heben kurz den Kopf, werfen sich einen Blick zu und spielen weiter Schach.

Miss Ziebarth klebt einen schimmernden Engel ins Fenster. »Jo!«

Mister Fitzgerald tackert eine Sternenkette an den Schuppen. »Joho!«

Mittlerweile ist die Sonne untergegangen. Känguru und Wombat gucken nicht mehr. Sie seufzen nur noch. Plötzlich steht Miss Ziebarth vor ihnen. Sie stülpt Wombat eine Weihnachtsmannmütze mit blinkender Bommel über den Kopf und zwickt ihn in die Backe. »Mein Haustier ist viel weihnachtlicher als deins!«, ruft sie Mister Fitzgerald zu.

Wombat sieht Hilfe suchend zu Känguru. In dem Moment zieht Mister Fitzgerald seinem Haustier Ohrenschützer mit silbernen Engelsflügeln über den Kopf. »Dafür hebt mein Haustier gleich ab!«

Mister Fitzgerald lacht und verschwindet in der Garage. Miss Ziebarth knirscht mit den Zähnen und geht ins Haus. Känguru und Wombat sehen sich mit offenen Mündern an. Die Weihnachtsmütze blinkt. Die Engelsflügel glitzern.

Das geht zu weit!, finden Känguru und Wombat. Sie müssen etwas unternehmen. Lange überlegen sie nicht. Dann haben sie einen Plan.

Mister Fitzgerald und Miss Ziebarth schmücken weiter ihre Bäume, Büsche, Zäune, Häuser, Garagen, Briefkästen, Autos, sogar die Mülltonnen. Alles blinkt, leuchtet und glitzert.

Dann passiert es. Mister Fitzgerald klettert auf das Dach, mit einem schlotternden Rentiergeweih aus Plüsch auf dem Kopf und einem leuchtenden Weihnachtsstern in der Hand. Er streckt den Stern triumphierend in die Höhe.

Miss Ziebarth hievt einen Lautsprecher auf ihr Flachdach. Daraus wabert I`m dreaming of a white Christmas. Dazu schwingt sie siegesgewiss die Hüften.

ZONG! PIFF! BOMMS!

Plötzlich wird alles dunkel. Die Musik verstummt, als wären alle Weihnachtssänger gleichzeitig in Ohnmacht gefallen. Miss Ziebarth hält mitten im Linkshüftschwung inne. Mister Fitzgerald lässt den Stern sinken. Fassungslos betrachtet er die beiden Häuser. Kein Lichtchen blinkt, keine Girlande leuchtet mehr. Alles ruht stumm im Dunkeln.

Miss Ziebarth sinkt erschöpft auf ihr Dach. Sie sieht zu Mister Fitzgerald, der sich ebenfalls aufs Dach gesetzt hat. Hinter ihm beginnt der Horizont. Tiefschwarz ragen die Eukalyptusbäume in den dunkelblauen Himmel. Sie rauschen, als würden sie miteinander tuscheln.

Mister Fitzgerald legt den Kopf in den Nacken. Der Himmel über ihm scheint so unendlich und mächtig, dass man für einen kurzen Moment erahnt, wie groß die Welt ist. Und wie klein man selbst.

»Das Kreuz des Südens.« Miss Ziebarth zeigt auf das Sternbild am Himmel.

Eine ganze glückliche Weile versinken Mister Fitzgerald und Miss Ziebarth in den Anblick des Nachthimmels. Irgendwann klettern sie vom Dach. Mister Fitzgerald rollt seinen Grill mitten auf die Sandpiste, Miss Ziebarth holt ein paar Würstchen aus der Küche. So gut wie in dieser Nacht haben sie noch nie geschmeckt.

Känguru und Wombat geben sich einen High-Five. Der Ausflug zum Stromkasten hat sich gelohnt – und war das beste Weihnachtsgeschenk aller Zeiten.

»Merry Christmas!«, sagt Mister Fitzgerald, und Miss Ziebarth lächelt selig.

18. Dezember

Jürgen Banscherus

Der algerische Willi

Wahrscheinlich war Willi das einzige Kind in der Stadt, das sich freute, wenn Weihnachten endlich vorüber war. Erstens vertrug er keine Spekulatius, keinen Christstollen, keine Pfeffernüsse, kein Spritzgebäck und was sonst noch auf einen Weihnachtsteller gehört. Von alldem bekam er schrecklichen Husten. Er sei algerisch, sagte er, wenn ihn jemand fragte. Seine Mutter behauptete, das hieße »allergisch«. Aber das hielt Willi für Unsinn.

Zweitens vertrug Willi keine Kerzen – und das galt sogar für die elektrischen, die man in den Baum hängt. Davon bekam er dicke rote Pickel, die sein Gesicht in einen Streuselkuchen verwandelten.

Drittens vertrug Willi keine Weihnachtslieder. Von Alle Jahre wieder bekam er Kopfschmerzen und von Oh Tannenbaum Schluckauf. Und Morgen kommt der Weihnachtsmann ließ ihn schwindlig werden.

Willis Eltern strengten sich an, es ihm so recht wie möglich zu machen. Während in anderen Familien am Heiligen Abend alles festlich geschmückt war und es nach Leckereien und Gebratenem roch, stand bei Willi zu Hause ein kleiner trauriger Weihnachtsbaum ohne Kerzen im Wohnzimmer. Darunter lagen die Geschenke. Das war‘s.

Wieder einmal kam der Montag nach dem ersten Advent. In der Nacht hatte Willi schlecht geschlafen. Er wusste, was ihm bevorstand. Im Klassenzimmer der 3a würde eine Kerze brennen. Seine Klassenkameraden würden Weihnachtsgebäck auspacken. Frau Sundermann würde zu Beginn der ersten Stunde Alle Jahre wieder anstimmen. Und Willi? Der würde sich unter dem Gekicher der anderen Kinder in einen hustenden Streuselkuchen verwandeln.

Auf dem Schulhof traf er Max. »Wir kriegen eine Neue!«, sagte der.

Als Willi schwieg, fuhr sein Klassenkamerad fort: »Sie kommt irgendwo anders her.«

»Jeder kommt irgendwo anders her«, murmelte Willi.

»Ich meine, sie ist aus einem anderen Land«, erklärte Max.

Willi hörte nicht hin. Er dachte an das, was gleich passieren würde, und wäre am liebsten wieder nach Hause gegangen.

Pünktlich um Viertel nach acht betrat Frau Sundermann das Klassenzimmer. Sie brachte ein Mädchen mit. Es war klein und zierlich, hatte pechschwarze lange Haare, dunkle Augen und eine Zahnlücke.

»Das ist Fatima«, stellte Frau Sundermann das Mädchen vor. »Sie ist ab heute eure Mitschülerin. Verrätst du uns, aus welchem Land du kommst?«

»Ich bin algerisch«, sagte Fatima.

»Nein, das bin ich!«, rutschte es Willi heraus. Alle lachten, und Willi bekam einen roten Kopf.

Frau Sundermann legte Fatima die Hand auf die Schulter. »Du kommst aus Algerien«, sagte sie. »Und unser Willi ist gegen manche Dinge allergisch.«

Willi öffnete den Mund, um etwas zu erwidern, doch dann schloss er ihn wieder. Drei Jahre lang war er der einzige algerische Junge in seiner Schule gewesen. Das war etwas Besonderes, das hatte ihm keiner nehmen können. Und das sollte nun vorbei sein, nur weil diese Fatima in die Klasse gekommen war?

Dann zündete Frau Sundermann eine Kerze an, und die Kinder sangen Alle Jahre wieder. Und Willi verwandelte sich auf der Stelle in einen Streuselkuchen mit Kopfschmerzen und verkroch sich so tief unter seinem Tisch, dass nur noch seine Haare zu sehen waren.

Nach der Schule wartete Fatima auf ihn. »Bist du krank?«, fragte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin nur algerisch gegen Kerzen und so was.«

»Das heißt allergisch«, sagte Fatima. »Ich bin algerisch. Wo wohnst du?«

»In der Feuerbachstraße.«

Das Mädchen strahlte. »Ich auch! Wir gehen zusammen, ja?«

Also marschierten sie los: ein algerisches Mädchen mit einem allergischen Jungen. Und schon bald stellten sie fest, dass sie sich viel zu erzählen hatten.

Von diesem Tag an waren die beiden unzertrennlich. Allerdings ging Willi meistens zu Fatima. Da gab es zwar nicht so viel Platz wie bei ihm zu Hause. Immerhin wohnten bei Fatima noch sechs Geschwister, zwei Omas und Opas, ein Onkel und eine Tante. Aber alle waren sie Muslime. Und Muslime feiern kein Weihnachten. So gut wie in den Wochen bei Fatima hatte sich Willi schon seit Jahren nicht mehr gefühlt.

Am Heiligen Abend klingelte es bei ihm zu Hause an der Tür. Als er öffnete, standen Fatima und ihr Vater vor ihm. »Meine Tante bekommt ein Baby«, sagte sie. »Wir müssen schnell ins Krankenhaus. Aber in unseren Autos ist nicht genug Platz. Da hab ich gedacht, ich bleibe bei euch. – Auch wenn ihr Weihnachten feiert«, fügte sie hinzu.

»Darf Fatima bei uns bleiben?«, fragte Willi seine Eltern, die inzwischen dazugekommen waren.

»Aber natürlich«, antworteten die beiden.

»Passen Sie bitte gut auf sie auf«, sagte Fatimas Vater. Willis Eltern nickten. »Sie ist mein … mein … Ach, wie sagt man?«, überlegte Fatimas Vater.

»Augenstern?«, schlug Willis Mutter vor.

Fatimas Vater strahlte. »Ja, sie ist mein Augenstern.«

Willi hätte es sich niemals vorstellen können, aber es wurde tatsächlich ein wunderschöner Abend. Fatima wünschte sich Kerzen, Weihnachtsgebäck und Weihnachtslieder. Willis Eltern freuten sich, dass sie endlich einmal die elektrischen Kerzen aus dem Keller holen durften. Und so saßen sie bald um den Baum herum, aßen Chips und Schokoplätzchen von der Tankstelle nebenan und sangen Weihnachtslieder. Und hinterher stellte Willi erstaunt fest, dass er sich nicht in einen Streuselkuchen verwandelt hatte – oder nur ein klitzekleines bisschen.

Irgendwann klingelte das Telefon. Fatimas Vater war dran. Ihre Tante habe einen Sohn geboren, berichtete Fatima aufgeregt. Ohne lange zu überlegen, holte Willis Vater das Auto aus der Garage und fuhr mit allen ins Krankenhaus. Im Zimmer von Fatimas Tante wurde es in dieser Nacht eng. Sehr eng!

19. Dezember

Jutta Wilke

Weihnachtseier

»Stups, der kleine Osterhase, fällt andauernd auf die Nase …« Trällernd räumt Mama die Küche auf.

Oskar lässt die Stirn auf den Tisch sinken. Emil verdreht die Augen. Paul hält sich die Ohren zu.

»Helft ihr mir mal eben?«, fragt Mama und klatscht in die Hände.

»Wobei?« Paul ahnt nichts Gutes.

Mama lässt einen riesigen Karton auf den Tisch krachen. Gerade noch rechtzeitig schiebt Paul die leeren Tassen zur Seite.

Plötzlich hat Emil es eilig. »Ich geh zu Mirko«, sagt er und springt auf.

»Willst du nicht helfen?« Aber Emil ist schon weg.

»Ich muss noch Hausaufgaben machen.« Oskar steht ebenfalls auf.

»Hausaufgaben? Freiwillig?« Mama legt ihm die Hand auf die Stirn. »Bist du sicher, dass es dir gut geht?«

Aber da rennt Oskar schon aus der Küche.

»Was – ähm …«, Paul schielt in den Karton, »was willst du denn machen?«

»Nichts Schlimmes. Nur ein paar Schmetterlinge.« Paul stöhnt. Aber dann holt er tief Luft und sagt nur: »Okay. Lass uns anfangen.«

Mama schreibt Bücher für Kinder. Neue Ideen probiert sie manchmal zu Hause aus. Damit sie auch funktionieren, sagt sie. Und wenn es im Frühling ein neues Osterbuch geben soll, muss Mama es im Winter schreiben, damit es rechtzeitig fertig ist. Das versteht Paul. Aber dass Mama seit Tagen nur noch Osterlieder trällert, das geht einfach zu weit. Schließlich ist schon der zweite Advent.

Zwei Stunden später schmücken zehn Schmetterlinge das Küchenfenster. Paul starrt nach draußen. Es hat angefangen zu schneien. Toll. Schmetterlinge im Schnee. Enttäuscht stapft er in sein Zimmer. So geht das auf keinen Fall weiter. Paul hängt einen Strohstern an sein Fenster. Wenigstens in seinem Zimmer will er es ein bisschen weihnachtlich haben. Da kracht die Tür auf, und Oskar stürmt herein.

»Ich hasse Ostern!«, brüllt er und wirft sich auf Pauls Bett.

»Was ist denn passiert?« Paul setzt sich neben ihn. Oskar zieht die Nase hoch.

»Vorgestern hatte ich einen blöden Schokohasen in meinem Adventskalender«, jammert er.

»Die isst du doch so gerne«, versucht Paul ihn zu trösten, aber Oskar hört ihm gar nicht zu.

»Gestern waren es Zuckereier. Stefan hat mich voll ausgelacht. In seinem Kalender war ein cooler Spitzer.«

»Und was war heute drin?«, fragt Paul. Erst jetzt sieht er die Faust, zu der Oskar seine rechte Hand geballt hat. Behutsam biegt er Oskars Finger auseinander. Oh nein.

»Was ist das?« Plötzlich steht Emil hinter ihm und schiebt ihn zur Seite.

»Das ist …«, will Oskar sagen, aber Paul fällt ihm ins Wort.

»Das ist der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen bringt.«

»Das ist ein Tropfen?« Neugierig betrachtet Emil das kuschelige gelbe Ding auf Oskars Hand.

»Nein, das sagt man doch nur so«, sagt Paul schnell.

»Das ist kein Tropfen, das ist ein … ein …« Vor lauter Wut kann Oskar gar nicht richtig sprechen.

»… ein kleines Küken«, hilft ihm Paul. »Aus Wolle.«

»Was soll Oskar mit einem Küken aus Wolle?«, fragt Emil. Oskar schnieft. Paul nickt.

»Sag ich doch. Diesmal hat Mama das Fass zum Überlaufen gebracht.«

Plötzlich hat Paul eine Idee. Schnell schließt er seine Tür und erklärt Oskar und Emil seinen Plan. Mama wird sich noch wundern.

Die beiden Wochen bis Weihnachten vergehen wie im Flug. Mama schreibt und bastelt in jeder freien Minute für ihr Osterbuch. Einen Tag vor Heiligabend ist es so weit.

»Fertig!«, ruft Mama. »Gerade noch rechtzeitig. Jetzt ist Weihnachten. Wollen wir Sterne basteln?«

Paul, Emil und Oskar gucken sich an. Na gut, dann basteln sie jetzt eben Sterne. An ihrem Plan wird das nichts ändern. Ein übergelaufenes Fass bleibt ein übergelaufenes Fass. Sie basteln den ganzen Nachmittag, und am Abend schweben die bunten Schmetterlinge zwischen einem funkelnden Sternenhimmel.

Endlich ist Heiligabend. Emil hält es kaum noch aus vor Spannung. Und Oskar war schon mindestens fünfmal auf dem Klo. Da endlich ertönt das Weihnachtsglöckchen.

»Fröhliche Weihnachten!«, ruft Mama und steckt ihren Kopf aus der Küche. »Ich glaube, das Christkind war da.«

»Da bin ich mir nicht so sicher«, flüstert Paul.

Gebannt starren alle auf die verschlossene Wohnzimmertür.

»Wollt ihr nicht reingehen?«, fragt Mama.

»Du zuerst«, antwortet Paul und macht einen Schritt zur Seite. Mama guckt ein bisschen verwundert, aber dann öffnet sie die Tür.

»Aber …« Mit offenem Mund bleibt Mama einfach stehen. Paul, Emil und Oskar schieben sich hinter ihr ins Zimmer. Oskar kichert, als er die Bescherung sieht.

»Fröhliche Ostern!«, ruft Emil.

Mitten im Wohnzimmer steht der Weihnachtsbaum. Seine Zweige biegen sich unter ihrem Schmuck. Allerdings tragen sie diesmal keine Glaskugeln und Kerzen. Auch die goldenen Ketten und die kleinen Engel fehlen. Stattdessen zieren den Baum von oben bis unten viele bunte Ostereier.

»Das ist doch …« Mama kann immer noch nicht sprechen.

»Wo sind denn die Geschenke?«, fragt Emil. Nicht ein einziges Päckchen liegt unter dem Baum.

»Ich fürchte, die hat der Osterhase alle versteckt«, sagt Paul.

Mama guckt sich um. »Aber wo denn?« Jetzt sieht sie fast ein bisschen erschrocken aus.

»Ich hab eins!«, ruft Oskar und krabbelt unter das Sofa. Nur seine Füße sind noch zu sehen.

»Ich hab auch eins.« Emil wirft einen Blick zur Zimmerdecke. Und richtig – hoch oben aus der Lampe blitzt Geschenkpapier hervor.

»Ich wusste gar nicht, dass der Osterhase so hoch springen kann«, stöhnt Mama und türmt alle Sofakissen auf einen Sessel. Dann klettert sie auf den Kissenberg. Aber selbst auf Zehenspitzen kriegt Mama das Päckchen nicht zu fassen. Plötzlich fängt der ganze Berg an zu schaukeln und zu wanken, und mit einem Plumps landet Mama zwischen allen Kissen auf dem Boden.

»Vom Himmel hoch, da komm ich her…« Paul grinst.

Jetzt muss auch Mama lachen.

»Okay, Jungs, ich habe es verstanden«, ruft sie. »Nie wieder Ostern an Weihnachten! Versprochen!« Und dann schmücken sie zusammen den Weihnachtsbaum so, wie es sich gehört.

»Fröhliche Weihnachten«, flüstert Mama und zündet die Kerzen an.

»Fröhliche Weihnachten«, sagen Paul, Emil und Oskar. »Richtige fröhliche Weihnachten.«

20. Dezember

Nina Blazon

Mara und das grüne Wunder

Ich war gerade dabei, mir den Schnee von den Stiefeln zu klopfen, als ich die Pflanze bemerkte. Es war der kälteste erste Advent, den man sich vorstellen kann, und links neben der Haustür wuchs eine kleine Pflanze mit hellen Blättern. Vorsichtig grub ich sie aus und brachte sie in die Wohnung. Vielleicht hatte sie jemand im Schnee eingegraben? Im Blumentopf unserer Zimmerpalme machte ich ein kleines Loch und pflanzte sie ein.

Am nächsten Morgen war die Pflanze vom Wohnzimmer aus durch den Flur gewachsen und wucherte bis in mein Zimmer!

»Mara, was ist denn hier passiert?«, rief meine Mutter, als sie in mein Zimmer kam.

»Die Pflanze …«, sagte ich verdutzt. Etwas verstört ging ich zur Schule.

Am nächsten Morgen war es noch schlimmer. Als ich die Augen aufschlug, baumelten die grünen Blätter direkt vor meiner Nase. Die Pflanze hatte mich regelrecht umwachsen.

»Vielleicht mag sie dich so sehr«, vermutete Mama.

Papa grub die Pflanze im Balkonkasten ein. Aber sie fand Fensterspalten und auch den Briefkastenschlitz, um sich ins Haus zu zwängen und wieder bei mir zu landen. Genauso sinnlos war es, sie in die hinterste Ecke des Vorgartens zu verbannen. Sie schaffte unglaubliche Entfernungen pro Nacht. Einmal stellte Mama sie sogar aufs Dach. Auch das störte die Pflanze nicht. Sie bohrte sich einfach durch die Schneekruste, schob eine Schindel beiseite, wuchs durch den Dachboden und die Treppen entlang bis in mein Zimmer.

»Jetzt reicht es!«, rief Mama, als sie am zweiten Adventssonntag die Scherben ihrer Kaffeetasse zusammenklaubte. Sie war über einen Zweig gestolpert. »Du hast die Pflanze ins Haus gebracht, jetzt sorge dafür, dass sie nicht alles ruiniert.«

Seufzend raffte ich also die riesige Pflanze zusammen und schleppte sie in mein Zimmer. Vielleicht würde sie nicht weiterwachsen, wenn ich sie genau an mein Bett stellte?

Der Pflanze schien es hier zu gefallen, denn einige Tage hielt sie still. Dann schien sie bemerkt zu haben, dass ich Hausaufgaben machte. Sie wuchs zum Schreibtisch und hing dort vom Schrank herunter wie eine faule Hängematte.

Solange ich im Zimmer war, benahm sie sich. Aber als ich mir einmal in der Küche kurz einen Tee holte, waren plötzlich alle meine Stifte und Lineale ganz und gar umwachsen. Ich bekam sie so bald nicht wieder. An diesem Tag drohte ich der Pflanze an, ihre Zweige mit Tesafilm an den Schrank zu kleben. Da gab sie Ruhe.

Aber trotz ihrer Streiche gewöhnten wir uns an sie, ja, sie wurde sogar richtig zutraulich! Inzwischen wuchs sie auch meinen Eltern nach. Papa nannte sie »unser grünes Wunder«.

Am dritten Adventssonntag kam Mama auf die Idee, sie Bianca zu nennen. Ich fand das kitschig, aber es blieb dabei. Jedenfalls bis zu dem Morgen, an dem unser Adventskranz malerisch verblättert von der Decke baumelte. Bianca ließ die Kerzen, die kleinen Keramikschneemänner und den Kranz nicht los, bis Mama drohend mit einer Rosenschere zu fuchteln begann. Von diesem Tag an war Bianca für sie nur noch »die Klette«, und sie wuchs ihr nicht mehr nach. Stattdessen hängte sie sich völlig an mich. In dieser Woche sah ich morgens beim Aufwachen nur noch Grün. Bianca liebte mich heiß und innig. Doch allmählich wurde sie zum Problem.

Unser Haus versank in Blättern, inzwischen erinnerte es an einen verwilderten Tropenwald. Für den Weihnachtsbaum würden wir gar keinen Platz mehr haben. Und es glich einer Expedition in den Dschungel, überhaupt noch etwas im Haus zu finden. Oft suchte ich mein Schulzeug und meine Socken, um dann festzustellen, dass diese direkt neben der Zimmerlampe an einem Zweig baumelten. Die Ausreden für das Zuspätkommen zu erfinden war am nervigsten. Ich konnte ja schlecht sagen: »Unsere Hauspflanze hat heute Nacht mal wieder alles umwachsen.«

Schließlich sprachen meine Eltern ein Machtwort: »Morgen wird sie gestutzt!«

»He, Bianca«, sagte ich vor dem Schlafengehen. »Mama und Papa wollen dich morgen stutzen. An deiner Stelle würde ich schnell wieder schrumpfen!«

Ich hoffte, sie würde auf mich hören, denn ich mochte sie inzwischen sehr. Doch Bianca griff zu einem viel besseren Mittel.

Als ich am Morgen aufwachte, traute ich meinen Augen nicht. Es war der vierte Advent – und unser Haus hatte sich über Nacht in ein Blumenmeer verwandelt! Von den Lampen hingen gelbe Glockenblumen und rosa Rosen, an den Fenstern rankten blaue Ackerwinden, und das Sofa war überwuchert mit roten Weihnachtssternen.

Papa schnupperte genießerisch. »Es duftet nach Vanille!«

»Nach Zimt und Orangen«, fügte Mama mit einem Lächeln hinzu.

»Und nach Zitronenzuckerguss und Rosensirup!«, rief ich.

Natürlich war die Idee, Bianca zu stutzen, damit verworfen. Wir befestigten Haken an den Decken und banden die Zweige hoch, um Platz zu schaffen. Ein Weihnachtsbaum passte trotzdem nicht ins Wohnzimmer, also schmückten wir einfach Bianca. Papa baute uns aus ihren Zweigen drei Hängematten, in denen wir es uns gemütlich machen konnten.

Es wurde das schönste und lustigste Weihnachten aller Zeiten! Bianca versteckte unsere Geschenke, aber als wir Weihnachtslieder sangen, ließ sie goldene Sternblumen aufblühen. Sie blühte die ganzen Feiertage über und auch noch an Silvester.

Inzwischen konnten wir uns ein Leben ohne Bianca kaum noch vorstellen.

Doch dann, ganz plötzlich, begann sie zu welken.

Sofort holten wir frisches Wasser aus der Küche. Papa zupfte die vertrockneten Blüten ab und redete Bianca gut zu. Doch es half alles nichts. Am nächsten Tag lagen alle Blüten und Blätter trocken und raschelnd auf dem Boden. Kein grünes Gewusel mehr auf Treppen und Tischen! Unser Haus sah plötzlich ganz kahl aus. »Sei doch nicht so traurig, Mara«, sagte meine Mutter und strich mir tröstend über den Kopf. »Manche Pflanzen blühen eben nur ein Jahr. Basilikum zum Beispiel. Und wer weiß, was im nächsten Dezember geschieht? Vielleicht haben wir Bianca nicht zum letzten Mal gesehen?«

Und tatsächlich! Heute Morgen habe ich unter meinem Bett ein Samenkorn entdeckt! Ich bin ganz sicher, Bianca hat es dort mit Absicht für mich hinterlassen. Ich habe das Samenkorn natürlich genau an der Stelle vergraben, an der ich Bianca gefunden habe. Und jetzt heißt es eben warten bis zum nächsten ersten Advent. Dann wachsen neue grüne Blättchen aus dem Schnee. Hellgrüne Blättchen, wie Bianca sie hatte …

21. Dezember

Mathias Jeschke

Der Traumbaum

Es waren noch drei Tage bis Heiligabend. Als Tim am Morgen aufwachte, leuchtete es geheimnisvoll in seinem Zimmer. Tim stellte sich vor, dass draußen auf dem Rasen vor dem Haus ein riesiges Raumschiff gelandet war, dessen Scheinwerferlicht in sein Zimmer fiel. Ob die Außerirdischen schon ausgestiegen waren? Vielleicht brachten sie ihm die Geschenke. Oder sie hatten das Jesuskind vom Himmel auf die Erde begleitet.

Als er aufstand und aus dem Fenster blickte, meinte er, seinen Augen nicht trauen zu können: Es hatte endlich geschneit! So lange hatte er in diesem Jahr auf den ersten Schnee warten müssen. Und nun war die ganze Welt da draußen weiß verschneit. Das erklärte auch das Leuchten in seinem Zimmer: Die große, weite Schneedecke reflektierte das Licht und tauchte alles in einen herrlich vorweihnachtlichen Glanz.

»Tim! Raus aus den Federn, du Schlafmütze!«, rief sein Vater aus dem Flur. »Hast du schon aus dem Fenster geguckt?«

»Ich bin längst wach, Papa!«, rief Tim verschlafen. Er ging in die Küche, wo sein Vater mit seiner Riesenzeitung saß, die er vor sich hielt wie ein Segel. Tim hatte schon mal darüber nachgedacht, ob er sich nicht ein Segel an seinen Schlitten bauen könnte, um damit auf dem gefrorenen See zu fahren.

»Hast du vergessen, dass wir heute zum Weihnachtsbaumschlagen fahren wollen?«, fragte sein Vater.

»Ach ja, stimmt.« Tim hatte es tatsächlich vergessen. Er rührte in seinem Kakao und stellte sich vor, wie es wohl wäre, einen richtig dick verschneiten Weihnachtsbaum mitten im Wohnzimmer aufzustellen.

Der Vater hatte das Handbeil und die Baumsäge aus dem Keller geholt und sie zusammen mit einer Rolle Bindfaden in den Kofferraum gelegt. Tim stapfte langsam durch den Schnee zum Auto und überlegte, ob er sich nicht einfach mal Stiefel und Socken ausziehen sollte, um herauszufinden, wie es sich anfühlt, barfuß durch den Schnee zu laufen.

»Schnallst du dich an, Sohn?« Der Vater sah ihn fragend an.

»Ach so, ja, natürlich«, antwortete Tim und blickte aus dem Fenster. Der Nachbar schippte gerade seine Garageneinfahrt frei. Aus diesem dicken Schneehaufen, dachte Tim, könnte man einen wunderbaren Iglu bauen.

Sie fuhren durch die weiß verschneiten Straßen der Stadt. Der Schnee knirschte und knarzte unter den Autoreifen, und sein Vater pfiff vergnügt vor sich hin. Es war nicht weit bis zum Staatsforst. Als sie auf den Waldparkplatz einbogen, sah Tim schon den Förster in seinem großen, grünen Mantel. Er trug einen grünen Hut auf dem Kopf, an dem ein stattlicher Gamsbart prangte. Tim stellte sich vor, dass der Förster sich morgens mithilfe dieses Gamsbarts sein Gesicht mit Rasierschaum einpinselte und ihn sich dann nach der Rasur wieder an den Hut steckte.

Die anderen Erwachsenen standen um den Förster herum und hielten dampfende Thermoskannenbecher in den Händen. Unter den großen, verschneiten Fichten am Waldrand spielten Kinder, aber Tim kannte keines von ihnen. Er hatte auch keine Lust zu spielen. Er wollte losziehen, durch den Schnee stapfen und einen richtig guten Baum finden, und zwar den besten Weihnachtsbaum aller Zeiten.

Sein Vater drückte ihm das Beil in die Hand: »Das nimmst du.«

Er selbst bewaffnete sich mit der Säge. Der Förster erklärte ihnen noch kurz, dass sie möglichst nach Bäumen Ausschau halten sollten, die dicht bei anderen standen. So würden sie der Schonung ein bisschen mehr Luft geben. Und dann marschierten sie los. Tim hatte mit seinem Vater ausgemacht, dass sie getrennte Wege gehen würden, um jeder für sich nach einem geeigneten Baum zu suchen. Dann würden sie entscheiden, wessen Baum der schönste war.

Die Luft war wunderbar erfrischend. Tim genoss es, im Wald unterwegs zu sein und das Beil bei sich zu haben. Und er musste gar nicht lange suchen, da hatte er auch schon seinen Baum gefunden. Er war genau richtig gewachsen, nicht zu groß, nicht zu klein. Schön gefüllt, ohne kahle Stellen. Außerdem stand er dicht zwischen zwei anderen Bäumen, die sich viel besser entfalten könnten, wenn Tims Traumbaum erst einmal zu Hause im Wohnzimmer stehen würde.

Aber er wollte nicht anfangen, den Baum zu schlagen, ohne seinen Vater zu fragen, ob er einverstanden sei. Doch der war nirgends zu sehen, und Tim konnte auch niemanden hören. Da kam ihm eine Idee: Er hängte das Beil kurzerhand in seinen Baum, so würde er ihn leicht wiederfinden können.

Nachdem er einige Baumreihen weiter in der Schonung auf seinen Vater gestoßen war und ihm begeistert von seinem Wunderbaum berichtet hatte, machte er sich gleich mit ihm auf den Weg. Doch sosehr sie auch suchten, solange sie auch zwischen den Baumreihen durch den Schnee stapften, sie fanden den Baum nicht wieder. Den Baum nicht und nicht das Beil.

Als sie nach langer, ergebnisloser Suche, bei der Tim immer missmutiger geworden war, endlich irgendeinen Baum abgesägt hatten und ihn zum Auto trugen, lachte Tims Vater. Er konnte sich gar nicht wieder einkriegen vor Lachen. Tim wusste aber gar nicht, was an der Sache so lustig sein sollte.

Und Tim wusste, was er schuldig war. Am nächsten Tag ging er in die Eisenwarenhandlung und kaufte ein neues Handbeil, obwohl er eigentlich schon ein Geschenk für seinen Vater hatte.

Als sie am Heiligen Abend aus der Kirche zurück waren, saßen sie im Wohnzimmer. Die Kerzen brannten hell am Weihnachtsbaum, der doch gar nicht so schlecht war, wie Tim zuerst gedacht hatte. Bing Crosby sang I’m dreaming of a white Christmas, und sie packten Geschenke aus.

Tim hatte gerade ein längliches, einigermaßen schweres Paket beim Wickel, als er aus den Augenwinkeln sah, dass sein Vater dabei war, das Beil auszupacken. Der staunte nicht schlecht: »Mensch, das ist ja ein tolles Beil, und wie das glänzt! Klasse, Junge! Vielen Dank! Weißt du, das alte hat sowieso nichts mehr getaugt.«

Tim war froh, dass sein Vater zufrieden war.

»Aber nun pack du auch mal weiter aus«, sagte der Vater.

Tim hatte schon das Geschenkpapier von der Verpackung gerissen und öffnete sie nun. Und was er aus dem Karton herauszog, war nichts anderes als noch ein nigelnagelneues, blitzeblankes, kleines, feines Handbeil.

22. Dezember

Angie Westhoff

Der Weihnachtsmann hat einen Plan

Der Dirigent wirbelte seinen Taktstock durch die Luft, als wolle er einen Schwarm Mücken verscheuchen. Das Orchester hielt für einen Moment den Atem an, eine Zehntelsekunde nur, dann stand meine Mutter auf. Sie klemmte sich die Geige unters Kinn und strich mit dem Bogen sanft über die Saiten. Der Saal füllte sich mit hauchzarten Tönen, die wie die Fäden von Zuckerwatte ineinander verschmolzen. »Crescendo«, rief der Dirigent, Mama schloss die Augen. Die linke Hand griff einen Feuerwirbel, ihr Bogen sauste über das Instrument, und die Bratschen im Hintergrund waren kaum mehr zu hören. Jetzt gab es nur noch Mama und ihre Geige.

Ich lehnte mich zurück und musste plötzlich an Papa denken. Und daran, wie er uns letztes Jahr verlassen hatte. Mit Sack und Pack, nur wenige Tage vor Weihnachten. »Abschiede tun immer weh, egal wann sie stattfinden«, hatte Mama gesagt, und vielleicht stimmte das. Dennoch war ich fest entschlossen, in diesem Jahr ein schöneres Weihnachtsfest zu erleben.

Nach der Probe packte Mama ihre Geige ein und kam von der Bühne.

»Na, wie war ich?«, fragte sie und lachte.

»Umwerfend«, flüsterte ich. »Einfach toll.«

»Dann lade ich dich jetzt zum Italiener ein«, erwiderte sie. Denn das war unser Ritual, wenn ich sie zu den Proben begleitete: Zu Beginn des Abends gab es Musik und am Ende Spaghetti all‘amatriciana. Mit richtig viel Speck und Zwiebeln. Kurze Zeit später saßen wir im Restaurant, und Mama erzählte von der Probe, als wir plötzlich unterbrochen wurden.

»Ist hier noch frei?« Ein Mann deutete auf den leeren Stuhl neben mir. Der Mann war klein, trug einen kurzen weißen Bart und hatte ein Bäuchlein. Das Seltsamste an ihm aber waren sein roter Mantel und die robusten Stiefel.

»Ich will nicht stören«, fuhr er fort. »Aber das Lokal ist bis auf den letzten Platz besetzt, und mir tun die Füße weh. Wenn ich mich hier vielleicht ein paar Minuten ausruhen dürfte …«

Ich starrte den Fremden an und brachte vor Überraschung keinen Ton heraus. Das war eindeutig der Weihnachtsmann! Auch wenn ich mir nicht erklären konnte, warum er zwei Tage zu früh und noch dazu an unserem Tisch in diesem Restaurant auftauchte.

»Sie sind der Weihnachtsmann?«, fragte nun auch meine Mutter und deutete auf den freien Stuhl. »Bitte nehmen Sie doch Platz!«

»Sie scheinen nicht sonderlich überrascht«, erwiderte der Mann. Er setzte sich, lockerte seinen Gürtel und atmete auf.

»Ähnliche Berufsgruppe«, sagte Mama und zeigte auf ihren Geigenkasten.

»Ich bin am Konzerthaus engagiert und Sie vermutlich am Theater!«

Klar, nebenan war ja auch das Schauspielhaus! Und die spielten gerade ein Weihnachtsmärchen. Mit jeder Menge Engel, Hirten und natürlich auch dem Weihnachtsmann.

»Es ist das beste Restaurant hier in der Gegend«, fuhr meine Mutter fort. »Und zeigen Sie mir einen Künstler, der nicht gern isst!« Sie lachte und schob sich eine Ladung Spaghetti in den Mund.

»Auch ich schwärme für gutes Essen«, seufzte der Weihnachtsmann und tätschelte sein Bäuchlein. »Was gibt es denn bei Ihnen an Heiligabend?«

Über das Gesicht meiner Mutter huschte ein Schatten. »Am Nachmittag hat das Orchester Generalprobe, und danach … nun, wir sind nur zu zweit …«

Ich nickte und lächelte tapfer, jetzt nur nicht einknicken. »Vielleicht machen wir Würstchen mit Kartoffelsalat«, sagte ich. »Oder wir kommen hierher und reden mit Mamas Kollegen.« Das war natürlich Quatsch. Keiner von Mamas Kollegen würde an Heiligabend beim Italiener sitzen und mit uns plaudern wollen.

Der Weihnachtsmann zog die Stirn in Falten, er schien ähnlich zu denken. »Eigentlich müssten sich nur ein paar Leute zusammentun«, sagte er. »Es gibt viele, denen es so ähnlich geht wie Ihnen!«

Meine Mutter nickte. »Die alte Frau Mandelbrot aus dem Stockwerk über uns ist alleine. Auch Herr Zittrig aus dem Erdgeschoss und diese Familie, die vor drei Wochen in unser Haus gezogen ist. Ein alleinerziehender Vater mit seinen Kindern. Wer weiß, was die an Weihnachten machen …«

»Au ja! Wir laden sie alle ein«, sagte ich und bekam leuchtende Augen.

»Aber wohin?«, fragte meine Mutter. »Unsere Wohnung ist viel zu klein, und ich muss am Nachmittag zur Generalprobe …«

»Genau das ist es«, sagte der Weihnachtsmann. »Die Generalprobe! Ein kostenloses Konzert auf höchstem Niveau. Im Anschluss kommen Sie alle hierher und stürzen sich auf diese wunderbaren Spaghetti.«

»Das ist wirklich eine wunderbare Idee«, sagte meine Mutter und gab dem Weihnachtsmann einen Kuss auf die Wange.

»Was machen Sie denn an Heiligabend?«, fragte ich.

Der Mann lachte und winkte ab. »Da ist es immer ein wenig stressig bei mir«, sagte er.

»Wenn Sie möchten, kommen Sie vorbei«, sagte meine Mutter. »Sie wissen ja, wo Sie uns finden.«

Der Weihnachtsmann lachte immer noch. Dann verabschiedete er sich, stand auf und verschwand.

Sofort begannen Mama und ich, Pläne zu schmieden. Wir würden alle Leute aus unserem Haus einladen. Wir wollten Taxis zum Konzerthaus bestellen und im Restaurant einen Tisch reservieren.

Wir waren so in unser Gespräch vertieft, dass wir gar nicht merkten, dass ein Mann auf uns zukam. Er trug Jeans und einen etwas zu großen Pullover. »Darf ich mich kurz setzen?«, fragte er. »Es ist ziemlich voll hier.«

»Bitte«, sagte meine Mutter und deutete auf den freien Stuhl. »Wir wollten sowieso gerade gehen.«

»Nur ein paar Minuten«, sagte der junge Mann. »Ich bin Schauspieler und trete in dem Weihnachtsmärchen auf. Es war anstrengend heute, ich bin ziemlich erledigt.«

»Wen spielen Sie denn?«, fragte meine Mutter interessiert.

»Den Weihnachtsmann«, sagte der junge Mann und lächelte.

Meine Mutter und ich sahen uns überrascht an. »Gibt es etwa zwei Weihnachtsmänner in diesem Stück?«, fragte Mama.

»Zwei?«, sagte der junge Mann und schüttelte lachend den Kopf.

»Aber wer war dann …?«, fragte ich und deutete zur Tür.

»Ich habe keine Ahnung«, erwiderte meine Mutter. »Und wir werden es wohl auch nie erfahren.«

»Seine Idee war jedenfalls ganz himmlisch«, sagte ich, und dann lachten wir beide, bis uns die Bäuche wehtaten.

23. Dezember

Kristina Dunker

Das verlorene Geschenk

Noch einen Tag bis Weihnachten!

Oma backt, Opa werkelt im Keller, Mama und Papa horten Päckchen im Schlafzimmerschrank. Selbst Tobi, der immer spät dran ist, kam heute mit einer Rolle Geschenkpapier nach Hause. Alle sind vorbereitet. Nur mir fehlt noch was für Papa.

Papa wünscht sich nichts! Das tut Oma zwar auch nicht, aber ich weiß, was sie gern liest oder isst. Für Oma würden mir tausend Sachen einfallen. Erst recht für Tobi, der so lange Wunschzettel schreibt, als wolle er damit ins Guinnessbuch der Rekorde. Doch bei Papa bin ich ideenlos. Auch Mama muss lange überlegen, was ihm gefallen könnte. Letztes Jahr hatte sie einen Tipp für mich, dieses Jahr nur Schulterzucken.

Und morgen ist schon der 23.! Sosehr ich mich freue, so unruhig bin ich. Kann das Christkind mir nicht helfen und mir heute Nacht im Traum Papas geheimen Wunsch verraten?

Ich stehe vor unserem Haus. Die Gartenzwerge tragen weiße Mützen, die Lichterkette am Zaun lässt den Schnee glitzern, und die parkenden Autos sehen aus wie große, zugeschneite Maulwurfshügel. So schön und verzaubert war es in unserer Straße noch nie. Das liegt bestimmt daran, dass schon fast Weihnachten ist, die schönste Zeit des Jahres für alle, die sich auf Geschenke freuen – und für ihre Lieben welche haben. Ich denke an Papa.

Plötzlich höre ich leises Klingeln, das schnell lauter wird. Dazu gedämpftes Getrappel, Schnauben, Wiehern. Sie kommen, sind schon da! Vier prächtige Pferde galoppieren an mir vorbei. Dampf entweicht ihren Nüstern. Hektisch bimmeln die Glöckchen an ihren Halftern. Hin und her schwingt der Wagen, den sie ziehen. Auf dem Kutschbock: ein Kind, so wild wie Tobi. Es spornt die Tiere an: »Schneller! Sausewind und Blitzgeschwind! Wir sind die Schnellsten, wir sind die Besten, ja, jetzt, die Kurve!«

Schnee spritzt zur Seite. Der Wagen neigt sich, die Geschenke darauf, gestapelt wie Rüben auf einem Laster, kullern durcheinander. Der kleine Kutscher merkt nicht, dass ein Ast gegen den Geschenkehaufen knallt und eines herunterfegt.

Es fällt auf den Weg und bleibt im sich langsam wieder senkenden, aufgewirbelten Schnee liegen.

»Hey«, rufe ich, »halt an! Du hast was verloren!« Ich laufe auf die Straße, in meinem Schlafanzug, hebe das Geschenk auf, winke damit und stolpere hinter der Kutsche her. Vergeblich. Sie ist weg.

Ob das das Christkind war?

Und das Päckchen in meiner Hand? Ist es für mich?

Das rote Papier mit den kleinen Tannenbäumchen ist an einer Seite eingerissen. Etwas Weiches ist darin, eine Mütze oder ein Stofftier. Zwar habe ich mir weder das eine noch das andere gewünscht, aber vielleicht gefällt es mir ja. Vorsichtig schaue ich nach, sehe ein felliges Bein, einen braunen Bauch, ein Schlappohr. Ein Hase? Ein Teddy?

Ich bin neugierig, zögere aber, es auszupacken. Lieber erst lesen, was auf dem Geschenkanhänger steht. Schade! Es ist nicht für mich!

Lieber Tuffi, steht da, ich hab deinen Taffi-Taffi gefunden und ihm auch gleich das Ohr genäht. Du hast deinen Freund sicher sehr vermisst, aber nun seid ihr wieder zusammen. Frohe Weihnachten!

Ich seufze. Dieses Päckchen ist wohl für ein sehr kleines Kind bestimmt. Hätte nicht ein Laptop oder etwas, das ich mir gewünscht habe, vom Schlitten fallen können? Ein gebrauchtes Stofftier ist praktisch wertlos.

Nicht für Tuffi. Der Kleine wird vergeblich auf Taffi-Taffi warten.

Ich kann das Päckchen so hinlegen, dass das Christkind es auf jeden Fall findet, wenn es umkehrt, um es zu suchen. Aber ich glaube kaum, dass es noch Zeit dafür hat.

Was tun?

Der frische Schnee hat die Spuren fast bedeckt. Wenn ich aber ganz schnell renne und das Christkind Pausen macht, könnte ich es einholen. Ich laufe los.

Anfangs ist es kein Problem, der Spur zu folgen. Ich muss mich nur anstrengen, das Tempo zu halten. Doch gegen die Kälte anzukämpfen ist nicht einfach. Meine Nase läuft, mein Gesicht brennt, und meine Füße werden nasser und schwerer.

Auch der Schneefall nimmt zu. Er verdeckt die Spur, aber ich bleibe einfach auf dem Weg. An einer Kreuzung jedoch bin ich ratlos, gehe suchend mal in die eine, mal in die andere Richtung. Da liegen Pferdeäpfel!

An der nächsten Abzweigung bin ich so erschöpft, dass ich mich keuchend an einen Baum lehne. Zum Glück hat die Kutsche bei ihrer rasanten Fahrt ein paar Zweige abgerissen. Sie markieren ihren Weg, der nun mitten in den Wald führt.

Schnee fällt mir in den Nacken, als ich mich zwischen den Bäumen hindurchzwänge. Eine Eule schreit. Langsam bekomme ich Angst.

Plötzlich sehe ich etwas in den Zweigen blitzen: ein Goldpapiersternchen! Ich bin auf der richtigen Fährte, finde zwei Lebkuchenherzen und esse sie während des Gehens. Eine Weile spüre ich neue Kraft. Doch bald ist es richtig finster, ich friere und fürchte mich. Wie still es ist! Wie kalt und einsam! Mit Tränen in den Augen drücke ich Taffi-Taffi an meine Brust. Nun sind wir beide verloren gegangen.

Ist da ein leises Klingeln?

Mit letzter Kraft kämpfe ich mich vorwärts. Auf einer Lichtung steht ein Bauernhaus. Ich hab‘s geschafft!

Als ich anklopfe, bin ich so außer Atem, dass ich nicht sprechen kann. Ein Mann öffnet. Ich zeige ihm das Geschenk.

»Na, so was! Der Dackel für Tuffi! Den hab ich vor Jahren verloren, als ich noch ein junger Christkind-Helfer war. Hab viel Mist gebaut, damals.« Er fasst sich an die Stirn. »Tuffi muss längst erwachsen sein. Niemand nennt ihn mehr so. Warte, ich glaube, er heißt Thomas Lücke.«

»Das ist mein Papa!«, rufe ich –

– und wache im selben Moment auf.

Es ist kurz nach sechs. Gut! Ich habe viel zu tun. Zuerst male ich Papa meine Traumgeschichte auf ein Blatt Papier. Als Oma wach ist, klettere ich mit ihr auf den Dachboden. In einer verstaubten Kiste finde ich ihn tatsächlich … Taffi-Taffi!

»Dein Vater weiß nicht, dass es den noch gibt«, sagt Oma, »den haben wir damals in den Ferien vergessen, und als man ihn uns nachgeschickt hat, ist er bei der Post verloren gegangen. Dein Papa war fast zwölf, als das Paket endlich ankam. Ich hab‘s ihm gar nicht mehr gegeben. So einem großen Jungen.«

Oma sieht mir zu, wie ich den Stoffdackel wasche, föhne, schmücke. Sie lächelt. Und ich weiß: Ich habe endlich das perfekte Geschenk für Papa gefunden.

24. Dezember

Hubert Schirneck

Weihnachtskinder

Jari hatte ein Problem: Sein Geburtstag fiel genau auf den 24. Dezember. Genau genommen war das kein Problem, sondern eine riesengroße Ungerechtigkeit. Denn immer, wenn Jari fragte: »Kriege ich denn kein Geburtstagsgeschenk?«, dann sagten seine Eltern: »Aber wieso, du hast doch heute schon Geschenke bekommen.«

Es war zum Verzweifeln. Seine beiden Geschwister bekamen zu Weihnachten und zum Geburtstag Geschenke, zweimal im Jahr. Er erhielt nur zu Weihnachten etwas. Deshalb mochte er den Heiligabend nicht besonders.

Und wenn er sich beschwerte, sagten seine Eltern: »Aber dafür bekommst du doch immer deine Geburtstagstorte.«

Jari sah das nicht ein. Eine Torte gab es zu Weihnachten sowieso. Und einfach ein paar Kerzen draufzustecken, das konnte doch nicht als richtiges Geschenk gelten! Das beste, das allerbeste Geschenk, das Jari sich vorstellen konnte, wären ein Paar Skier. Denn er hatte keine Lust mehr, jedes Mal die alten Skier von seinen Geschwistern nehmen zu müssen, während sie neue geschenkt bekamen.

Einmal beschloss Jari, seinen Geburtstag einfach in den Sommer zu verlegen. Er stellte sich eine Geburtstagsparty im Garten vor, mit einer langen Tafel voller Gäste. Es sollte eine große Eistorte geben, und in den Bäumen würden Lichterketten hängen, denn die Party sollte bis in den Abend gehen. Aber der Einzige, der zu so einem Fest kommen wollte, war sein Freund Martti. Alle anderen lachten ihn nur aus.

So konnte es nicht weitergehen. Es musste etwas geschehen! Jari wusste, dass ihm jetzt nur noch einer helfen konnte.

Als wieder einmal der Heiligabend nahte, schrieb er einen Brief:

Lieber Weihnachtsmann! Ich hoffe, du bist nicht erkaltet und kannst deine Arbeit machen. Weshalb ich schreibe: Das alles ist eine große Ungerechtigkeit, du weißt schon, was ich meine. Bitte mach, dass ich an einem anderen Tag Geburtstag habe, oder dass ich zu Weihnachten ein Extrageschenk bekomme. Ich weiß, dass du das kannst. Danke. Dein Jari.

Am Abend des 23. Dezember geschah etwas Merkwürdiges. Jari lag im Bett und war gerade beim siebenundzwanzigsten Schaf angekommen, als er ein Geräusch hörte.

Er knipste die Leselampe an und bekam einen Schreck: Auf seinem Bett saß ein ziemlich hässlicher Kobold. Und ziemlich unfreundlich war er noch dazu.

»Mach den Mund zu, es zieht«, krächzte der Kobold mürrisch. »Sperr lieber die Ohren auf, denn ich muss dir was mitteilen. Und ich sag‘s nicht zweimal. Mein Name ist Kochlöffellecker, und ich bin einer der Gehilfen des Weihnachtsmanns. Ohne uns wäre der Alte nämlich ganz schön aufgeschmissen. Na, jedenfalls hat er deinen Brief gekriegt, und ich soll dir mitteilen … äh … warte mal, er hat‘s mir aufgeschrieben … hier: Lieber Jari! Ich weiß, dass du das alles ungerecht findest, aber bitte gräme dich nicht. Du bekommst zwar weniger Geschenke, aber dafür bist du ein Weihnachtskind und somit etwas ganz Besonderes. Mit lieben Grüßen, der Weihnachtsmann.«

»Was meint er damit?«, fragte Jari.

»Ach, was weiß ich!«, entgegnete der Kobold und sprang auf. »Ich hab meinen Job erledigt, alles andere ist mir egal. Außerdem hab ich keine Zeit, hier herumzuquatschen. Hab noch ’ne Menge zu tun. Mein Gott, ist das heute wieder ein Stress!«

Er sprang vom Bett herunter und war im Nu verschwunden. Jari schüttelte nur den Kopf und sank müde in die Kissen.

Als er am nächsten Morgen erwachte, glaubte er zunächst, er hätte schlecht geträumt, denn von dem Kobold fehlte jede Spur. Trotzdem gingen Jari seine Worte einfach nicht aus dem Kopf.

Er war ein Weihnachtskind und etwas ganz Besonderes. Was mochte das bedeuten?

Der Heiligabend verlief so wie alle anderen Heiligabende auch. Alle gratulierten Jari zum Geburtstag. Am Nachmittag gab es Torte, und danach begann die Zeit des Wartens auf den Weihnachtsmann.

Irgendwann stand der Vater auf, murmelte so etwas wie: »Hab noch was zu erledigen …«, und verließ das Zimmer. Ein paar Minuten später klopfte es, und der Weihnachtsmann stand in der Tür.

Es war jedes Jahr das Gleiche: Der Weihnachtsmann kam immer genau dann, wenn Jaris Vater gerade weg war.

Es gab die üblichen Geschenke: Pullover, Handschuhe, dies und jenes.

Jari bekam außerdem eine neue Uhr.

Jeder musste ein Gedicht aufsagen, und dann verabschiedete sich der Weihnachtsmann wieder. Mit keinem Wort war er auf Jaris Brief eingegangen. Jari war enttäuscht.

Der Vater kam herein und rief: »Na so was, der Weihnachtsmann war schon da? So ein Pech aber auch. Jetzt habe ich ihn schon wieder verpasst.«

Alle waren damit beschäftigt, ihre Geschenke auszupacken, als sie ein lautes Klopfen hörten. Die Tür ging auf, und herein kam – der Weihnachtsmann.

Die Eltern wurden blass, Jaris Geschwister rissen erschrocken die Augen auf. Nur Jari freute sich.

Sein Vater ließ das Rasierwasser fallen, das er gerade ausgepackt hatte, und stammelte: »Was … wie … wer sind Sie denn?«

»Ich bin der Weihnachtsmann«, sagte der Weihnachtsmann. »Ich bin noch einmal zurückgekommen, weil wir in diesem Jahr eine Sonderaktion für alle Weihnachtskinder machen. Diejenigen, die am 24. Dezember geboren sind, haben einen Sonderwunsch frei.«

Alle blickten auf Jari. Der stand langsam auf: »Ich … nun … ich möchte …«

»Nur zu«, sagte der Weihnachtsmann. »Was immer du dir wünschst, ich habe es hier in meinem Sack.«

»Skier«, sagte Jari leise. »Neue Skier, für mich ganz allein.«

Der bärtige Besucher griff in den Sack und holte ein Paar Skier heraus. Es war ein sehr gutes Fabrikat, die schönsten Skier, die Jari jemals gesehen hatte.

Der Mann im roten Mantel zwinkerte Jari zu, warf sich den leeren Sack über die Schulter und stapfte davon.

Die anderen sahen mit offenen Mündern auf die Tür und dann auf Jari. Der hatte nur Augen für seine Skier.

In der Nacht konnte er kaum schlafen. Zweimal knipste er die Lampe wieder an und sah zu den Skiern, die er gleich neben dem Bett an die Wand gelehnt hatte.

Endlich wurde es hell. Gleich nach dem Frühstück brach er mit seinen Geschwistern und den Eltern auf. Sie machten eine lange Tour. Und mit den neuen Skiern fuhr Jari allen davon.

Biografien

Mara Andeck wurde 1967 in Freiburg geboren und ist in Tübingen aufgewachsen. Sie hat Journalismus und Biologie studiert, volontierte beim WDR und arbeitet heute als Wissenschaftsjournalistin und Autorin. Gemeinsam mit ihrer Familie lebt sie in einem kleinen Dorf bei Stuttgart.

Jürgen Banscherus wurde 1949 in Remscheid geboren. Nach dem Studium der Geistes- und Sozialwissenschaften war er u.a. Journalist und Verlagslektor, bis er 1989 als freier Schriftsteller tätig wurde. Seine Kinder- und Jugendbücher wurden in 23 Sprachen übersetzt. Heute lebt er mit seiner Familie im Ruhrgebiet.

Nina Blazon, geboren 1969, studierte Slawistik und Germanistik in Würzburg und arbeitet heute als freie Journalistin, Autorin und Texterin. Sie schreibt Jugendromane, Krimis, Fantasy und historische Romane und wurde für ihre Arbeiten schon mehrfach ausgezeichnet, u.a. mit dem Deutschen Phantastik Preis. Sie lebt in der Nähe von Stuttgart.

Julia Breitenöder, 1972 in Bonn geboren, studierte Sonderpädagogik. Nach einem Au-pair-Jahr in Kairo und Um-die-Welt-Fliegen als Flugbegleiterin ist sie heute da angekommen, wo sie schon immer hin wollte: beim Geschichtenschreiben. Sie lebt mit ihrer Familie in Frankfurt am Main.

Kristina Dunker, 1973 in Dortmund geboren, studierte Kunstgeschichte und Archäologie in Bochum und Pisa und arbeitete als freie Journalistin. Im Alter von siebzehn Jahren veröffentlichte sie ihr erstes Buch. Seither hat sie zahlreiche Kinder- und Jugendromane geschrieben und wurde dafür mehrfach ausgezeichnet.

Martin Ebbertz, geboren 1962 in Aachen, studierte Germanistik, Geschichte und Philosophie in Freiburg, Münster und Frankfurt und war nebenbei als Flohmarkthändler und Antiquar tätig. 1992 erschien sein erstes Kinderbuch, dem viele weitere folgten. Für seine Arbeiten erhielt er zahlreiche Auszeichnungen.

Hartmut El Kurdi, 1964 in Amman/Jordanien geboren, wuchs in London und Kassel auf. Nach einem kulturwissenschaftlichen Studium in Hildesheim lebt er heute in Hannover. Dort arbeitet er als Schauspieler und Theaterregisseur, schreibt Theaterstücke und Geschichten für Kinder und Erwachsene sowie satirische Kolumnen.

Brigitte Endres wurde in Würzburg geboren und studierte nach dem Abitur zunächst Lehramt für Grundschulen, anschließend Germanistik und Geschichte. Die Arbeit mit ihren Grundschülern inspirierte sie zu ihrem ersten Kinderbuch, zahlreiche Veröffentlichungen folgten. Brigitte Endres lebt in Kassel und München.

Heike Fink arbeitete als Journalistin bei einer Fachzeitschrift für Gastronomie und war Testesserin. Zudem studierte sie Literaturwissenschaft und Soziologie. Im Jahre 2000 hat sie sich dem Film verschrieben und arbeitet seither als Autorin, Drehbuchautorin und Dokumentarfilmerin. Für ihre Arbeiten erhielt sie zahlreiche Auszeichnungen und Stipendien.

Joachim Friedrich, Jahrgang 1953, begann seinen Berufsweg bei der Lufthansa und arbeitete seitdem in vielen Unternehmen auf vier Kontinenten. Heute lebt er mit seiner Familie in Bottrop und gehört zu den erfolgreichsten deutschen Kinderbuchautoren. Seine Bücher wurden in zahlreiche Sprachen übersetzt.

Franziska Gehm wurde 1974 in Sondershausen geboren. Sie studierte in Deutschland, England und Irland und hat mittlerweile zahlreiche Kinder- und Jugendbücher veröffentlicht, die in viele Sprachen übersetzt wurden. Heute lebt sie als Autorin und Übersetzerin mit ihrer Familie in München.

Meike Haas, 1970 geboren, studierte Germanistik, Philosophie und Buchwissenschaften und arbeitete als Journalistin. Heute lebt sie mit ihrer Familie als erfolgreiche Kinder- und Jugendbuchautorin in München.

Mathias Jeschke, 1963 in Lüneburg geboren und in der Lüneburger Heide aufgewachsen, hat in Göttingen, Heidelberg und Rostock Theologie studiert. Er lebt mit seiner Familie in Stuttgart und arbeitet dort als Verlagslektor. Er schreibt Gedichte und Kinderbücher und gibt außerdem eine Lyrikreihe heraus.

Martin Klein, geboren 1962 in Lübeck, verbrachte seine Kindheit im Ruhrgebiet und machte am Niederrhein Abitur. Er wurde Sportstudent, Landschaftsgärtner, Diplom-Ingenieur und Autor. Seine Bücher wurden bislang in zwölf Sprachen übersetzt und erhielten verschiedene Auszeichnungen. Martin Klein lebt in Berlin und Potsdam.

Minna McMaster wurde 1978 in Essen geboren. Schon als Kind schrieb sie ihre ersten eigenen Geschichten. Nach einer Ausbildung zur Erzieherin und Entspannungspädagogin begann sie, als freie Autorin zu arbeiten. Sie lebt mit ihrer Familie in Bottrop.

Gudrun Mebs, geboren 1944, reiste nach der Schauspielschule mit einer Theatergruppe um die ganze Welt, bevor sie in einer Zirkusschule in Paris das Seiltanzen lernte. 1980 begann sie aus purer Langeweile zu schreiben. Inzwischen sind zahlreiche Bücher von ihr erschienen, viele davon sind preisgekrönt. Mit ihrem Mann lebt sie abwechselnd in München und Italien.

Antonia Michaelis, geboren 1979 in Kiel, zog es nach dem Abitur in die weite Welt. Sie arbeitete u.a. in Südindien, Nepal und Peru. In Greifswald studierte sie Medizin und begann parallel dazu, Geschichten für Kinder und Jugendliche zu schreiben. Heute lebt sie als freie Schriftstellerin in der Nähe der Insel Usedom.

Cee Neudert (Cornelia Neudert) wurde 1976 in Eichstätt geboren. Sie studierte deutsche und englische Literaturwissenschaft und arbeitet seit vielen Jahren fürs Radio. Besonders gern mochte sie schon immer Kinder- und Jugendbücher sowie Hörspiele. Heute lebt sie in Freising bei München.

Hubert Schirneck lebt als Schriftsteller in Weimar. Er ist Lyriker und Erzähler und schreibt sowohl für Kinder als auch für Erwachsene. Außerdem ist er freier Mitarbeiter mehrerer Rundfunksender. Seine Geschichten wurden bisher in 14 Sprachen übersetzt und vielfach ausgezeichnet.

Barbara Scholz, geboren 1969 in Herford, lernte zunächst den Beruf der Druckvorlagenherstellerin und studierte im Anschluss Design in Münster. Mittlerweile lebt sie in Bonn und illustriert erfolgreich Kinderbücher für verschiedene Verlage.

Kathrin Schrocke wurde 1975 in Augsburg geboren. Nach ihrem Germanistik- und Psychologiestudium war sie als Journalistin und Pressereferentin für einen großen Kinder- und Jugendbuchverlag tätig. Sie schreibt Erzählungen, Theaterstücke und Kinderbücher und lebt in Essen.

Sabine Städing wurde 1965 in Hamburg geboren. Sie schrieb schon als Jugendliche und brachte zwischenzeitlich mit Freunden das Punk-Fanzine PLASTIK heraus. Heute arbeitet sie im Bereich Marketing und gibt nebenbei Yoga-Unterricht. Sie lebt mit ihrer Familie vor den Toren Hamburgs und schreibt Kinder- und Jugendbücher.

Christian Tielmann wurde 1971 in Wuppertal geboren. Er studierte Philosophie und Germanistik in Freiburg und Hamburg. Heute lebt er in Köln und schreibt sehr erfolgreich Kinder- und Jugendbücher, die in mehr als 20 Sprachen übersetzt und mehrfach ausgezeichnet wurden.

Angie Westhoff, geboren 1965 in München, studierte Germanistik und Geschichte, arbeitete später als Trainerin in der Lehrerfortbildung und leitete Seminare in Berlin, Hamburg, Köln und München sowie in Almaty, Kuala Lumpur, Moskau und Turin. Schon ihr ganzes Leben lang hegt sie eine Liebe zu Kinderbüchern.

Jutta Wilke wurde 1963 in Hanau am Main geboren, wo sie auch heute noch lebt. Sie studierte zunächst Jura, arbeitete zwölf Jahre als Anwältin und bekam fünf Kinder, bis sie 2008 entschied, das zu tun, was ihr wirklich Spaß macht: Kinder- und Jugendbücher schreiben.

Heiko Wolz, geboren 1977, war Buchhändler und Mitarbeiter in einem Wohnheim für Menschen mit geistiger Behinderung. Heute lebt er als freier Autor und Hausmann mit Frau, vier Kindern, Hund und Katze in Unterfranken. Seine skurril-witzigen Romane und Erzählungen schreibt er zwischen Herd und Puppenhaus, Bügelbrett und Ritterburg.

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