Date: 2015-09-25T17:22:18+00:00
Publisher: Wunderlich Verlag
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Elly Griffiths

Rabenkönig

Kriminalroman

Aus dem Englischen von Tanja Handels

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Ein neuer Fall für Dr. Ruth Galloway, forensische Archäologin. Und der spektakulärste Knochenfund ihrer Karriere: die Gebeine von König Artus.

Ich habe die Knochen des Rabenkönigs gefunden, Ruth. Diese Entdeckung wird alles verändern. Trotzdem fürchte ich mich.

Wenige Tage nach dem Verfassen dieser Zeilen ist Ruth Galloways Studienfreund Dan Golding tot. Kurzerhand reist die forensische Archäologin mit Töchterchen Kate zur Ausgrabungsstätte in den Norden Englands – ausgerechnet dorthin, wo ihre große Liebe DCI Nelson gerade mit seiner Familie Urlaub macht. Als Ruth die Knochen untersucht, ist schnell klar, dass es sich tatsächlich um den legendären König Artus handelt, genannt der Rabenkönig. Doch offenbar will jemand die Entdeckung um jeden Preis vertuschen. Ruth erfährt von der geheimen Bruderschaft Die weiße Hand – und wird durch anonyme Nachrichten bedroht. Doch erst als Nelson und sie die ganze Wahrheit über den Rabenkönig herausfinden, begreifen sie, was auf dem Spiel steht.

Der 5. Teil der erfolgreichen Krimireihe aus England: für alle Leser von Minette Walters, Deborah Crombie und Ann Cleeves.

Über Elly Griffiths

Elly Griffiths lebt mit ihrer Familie in der Nähe von Brighton. Bisher sind vier Krimis mit der forensischen Archäologin Ruth Galloway und DCI Harry Nelson erschienen: «Totenpfad», «Knochenhaus», «Gezeitengrab» und «Aller Heiligen Fluch».

Inhaltsübersicht

- Widmung
- Motto
- Prolog
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- Danksagung

Für John Maxted
und für Sarah und Michael Whitehead

Das Lied noch mal, das starb so schön dahin:

Oh, mir ging’s ein ins Ohr wie lauer Wind,

Der über Beete voller Veilchen raunt

Und Düfte stiehlt und schenkt. Genug, hört auf!

Es hat nicht mehr den Schmelz vom letzten Mal.

William Shakespeare, Was ihr wollt

Prolog

Anfangs hat er nicht einmal Angst. Das ganze Zimmer ist voller Rauch, und als er sich zum Treppenabsatz vorgetastet hat, lässt die Hitze ihn rückwärtstaumeln, bringt seine Augen zum Tränen. Aber es ist ja nur ein Feuer, und er weiß, wie man sich verhalten muss, wenn es brennt, das hat er vor gut dreißig Jahren bei den Pfadfindern gelernt. Außerdem ist das hier ein kleines einstöckiges Haus und nicht das Flammende Inferno (ein Film, den er, wenn ihn nicht alles täuscht, etwa um dieselbe Zeit gesehen haben muss). Er weiß, dass sich das Schlafzimmerfenster nicht öffnen lässt, und das Fenster im Bad ist zu klein, aber die Haustür ist nur wenige Schritte entfernt, gleich unten an der Treppe. Das kann ja wohl nicht so schwer sein. Immer noch ganz ruhig geht er zurück ins Bad und tränkt ein Handtuch mit Wasser, so wie es ihm sein Pfadfinderführer gezeigt hat. Er wickelt sich das Handtuch um Kopf und Gesicht und macht sich auf den Weg nach unten. Es ist schwer, deutlich schwerer, als er sich das vorgestellt hat. Er hat schon von Leuten gelesen, die bei Bränden von der Hitze zurückgedrängt wurden, und insgeheim hat er dann immer gedacht: «Warmduscher. Ist doch nur heiße Luft. Da muss man einfach durch.» Aber das jetzt fühlt sich gar nicht mehr wie Luft an, es ist massiv, und er muss sich mit dem ganzen Körper dagegenstemmen. Nach drei Schritten ist er völlig erschöpft, und die Hitze wird immer stärker. Durch das Handtuch kann er nicht viel sehen, doch er hört das Feuer: ein dumpfes Rauschen, das die ganze untere Etage erfüllt. Er riecht es auch. Es riecht chemisch und bedrohlich.

Dann hört er noch etwas anderes. Martinshörner. Jemand muss die Feuerwehr gerufen haben. Halleluja! Er ist gerettet. Die letzten paar Stufen lässt er sich hinunterfallen, bis direkt vor die Haustür. Der Türknauf ist so heiß, dass seine Hand daran kleben bleibt, doch er lässt nicht los, dreht mit aller Kraft und stemmt dabei die Schulter gegen die Tür. Das Handtuch verrutscht, und plötzlich bekommt er keine Luft mehr. Die ganze Diele ist von dichtem schwarzen Rauch erfüllt, er ringt nach Atem. Mit dem allerletzten Restchen verbliebener Kraft wirft er sich gegen die Tür. Erst da wird ihm klar, dass sie abgeschlossen ist. Von außen.

Jetzt hat er doch Angst.

1

Das Telefon klingelt, als Ruth gerade aus dem Haus will. Sie bleibt auf der Schwelle stehen und überlegt, ob sie es nicht einfach klingeln lassen soll. Alle Freunde haben ihre Handynummer. Wenn das Festnetz klingelt, kann das eigentlich nur ihre Mutter sein oder jemand, der ihr Doppelglasfenster aufschwatzen will, und obwohl tatsächlich sämtliche Fenster ihres Häuschens im Wind rappeln, möchte sie das doch genau so haben, besten Dank auch. Ihre Mutter ruft auch sicher nur an, um sie wieder zu piesacken. («Vorgestern habe ich die Tochter von Janice getroffen, sie ist ja jetzt Ärztin und so was von schlank und attraktiv, dabei hat sie drei Kinder, die alle Geige spielen. Wie läuft es denn mit deiner Diät?») Ruth beschließt, es klingeln zu lassen, doch Kate, ihre achtzehn Monate alte Tochter, flitzt an ihr vorbei und ruft: «Dring-dring!» Dann nimmt sie den Hörer ab und sagt laut und deutlich: «Piss!» Ruth entreißt ihr den Hörer und flucht dabei innerlich auf Cathbad, Kates Taufpaten, der außerdem Druide ist und ihr unlängst die universell einsetzbare Grußformel «Peace!» beigebracht hat.

«Hallo?»

«Ruth?» Am anderen Ende der Leitung hört sie eine Frau lachen. «Hat da gerade jemand ‹Piss› gesagt?»

«Das war Kate.» Ruth geht bereits die innere Kartei ihrer Bekanntschaften durch. Wer kann das sein? Jemand von der Uni? Eine besonders gesprächige Fenstervertreterin? Aber irgendwie kommt ihr die Stimme bekannt vor …

«Ruth», wiederholt die Frau. «Hier ist Caz. Carol.»

Carol. Eine von Ruths besten Freundinnen an der Uni. Archäologiekommilitonin, einstige Mitbewohnerin, loyale Saufkumpanin und Wahrerin zahlloser Geheimnisse. Schuldbewusst erinnert sich Ruth, dass sie Caz anscheinend vergessen hat, als sie letztes Jahr die alten Kontakte auf ihrem neuen Handy gespeichert hat. Seit drei Jahren haben sie nichts mehr voneinander gehört.

«Ich habe versucht, dich auf dem Handy anzurufen», sagt Caz jetzt, «aber da ging keiner ran.»

Was nicht weiter verwundert, wenn man bedenkt, dass Ruths altes Handy auf dem Meeresgrund liegt, falls es nicht längst als Strandgut an Land gespült wurde.

«Tut mir leid», sagt Ruth. «Ich habe jetzt ein neues. Und bin wohl mit dem Aktualisieren etwas hinterher.»

«Macht doch nichts», sagt Caz. «Es ist jedenfalls schön, deine Stimme zu hören.»

«Ich freue mich auch, dich zu hören.» Ruth verspürt eine Welle der Zuneigung für Caz, die coole Caz mit ihrer Stoppelfrisur, Expertin für Saufspielchen, Fan von hochexplosiven Cocktails und Trockensteinmauern, Anarchistin und furchtlose Baskenmützenträgerin. Inzwischen arbeitet sie als Steuerberaterin.

«Es tut mir wirklich leid, Ruth.» Alles Lachen weicht aus Caz’ Stimme. «Aber ich habe traurige Nachrichten.»

«Ach herrje.» Wieder geht Ruth eine innere Liste durch, diesmal die ihrer alten Freunde. Ist jemand krank oder gestorben? Sie hat gerade das Alter erreicht, in dem die Freunde plötzlich sterblich werden. Kate kommt schwankend ins Zimmer gestapft; sie hat Flint, Ruths Kater, auf dem Arm. «Oooh, mein Flinty!»

«Lass ihn wieder runter, Kate.» Flint wirft ihr über Kates Schulter hinweg einen leidenden Blick zu.

«Wie bitte?», fragt Caz.

«Entschuldige. Ich habe mit Kate gesprochen.»

«Ach ja, ich hatte schon wieder ganz vergessen, dass du ein Kind hast. Wie alt ist sie jetzt?»

«Fast zwei.» Ruth kommt sich komisch dabei vor, «achtzehn Monate» zu sagen, und außerdem findet sie, dass Caz, die selbst drei Kinder hat, nicht sonderlich interessiert klingt.

«Süß», kommentiert Caz knapp. «Aber was ich sagen wollte. Es geht um Dan. Dan Golding.»

«Dan? Dan the Man?»

Dan Golding. Dan the Man. Der coolste Archäologiestudent aller Zeiten. Der Indiana Jones vom University College London. Ruth hat seit Jahren nichts mehr von ihm gehört, aber irgendwie war sie immer überzeugt, er müsste unfassbar aufregende Dinge erleben: die verlorene Bundeslade entdecken, in einem Hollywoodfilm die Hauptrolle spielen, Angelina Jolie heiraten.

«Was ist denn mit ihm?», fragt sie.

«Er ist tot», sagt Caz. «Ich habe es in der Zeitung gelesen. Er hat an der Pendle University gearbeitet und ist bei einem Brand ums Leben gekommen.»

«Mein Gott!» Bei allem, was sie sich ausgemalt hat, wäre Ruth nie darauf gekommen, dass Dan Golding etwas so Schlichtem und Verheerendem wie einem Brand zum Opfer fallen könnte. Und die Pendle University? Das ist eine der neueren Universitäten, so wie die University of North Norfolk, an der Ruth arbeitet. An und für sich kein Fehler, nur dass Ruth eben immer dachte, Dan würde nach Cambridge oder Harvard gehen. Oder auf irgendeiner Südseeinsel nach Perlen tauchen.

«Ich wusste gar nicht, dass er an der Pendle ist», kommentiert sie dümmlich.

«Ich auch nicht. Dabei ist das gleich bei mir um die Ecke.» Richtig, Caz wohnt ja im Norden.

«Es war so schrecklich», fährt Caz fort. «Ich habe es gerade in unserer Lokalzeitung gelesen. Daniel Golding, Archäologe, tot aus seinem Haus in Fleetwood geborgen. Erst habe ich es gar nicht gecheckt, weil ich ihn einfach nie als Daniel kannte.»

«Und wie ist es … was ist passiert?»

«In dem Artikel steht nur, dass er bei einem Brand in seinem Haus gestorben ist. Anscheinend ist es komplett ausgebrannt. Sie vermuten, dass ein defektes Stromkabel der Auslöser war.»

Ein defektes Stromkabel. Kann es wirklich sein, dass irgendein dummes Kabel, eine schlecht geerdete Steckdose, irgendein vertauschtes Plus- und Minuszeichen Dan the Man den Garaus gemacht hat? Das erscheint Ruth ganz und gar unmöglich.

«Bist du denn auch sicher, dass er es ist?», fragt sie mit plötzlicher Hoffnung. «Unser Dan?»

«Ja», antwortet Caz traurig. «Ich habe gleich seine Schwester angerufen. Erinnerst du dich an Miriam? Sie war zwei Jahre über uns.»

Ganz verschwommen sieht Ruth sie noch vor sich, eine dunkle, glamouröse Gestalt auf irgendeiner Party. Miriam Golding. Gerüchtehalber soll sie Model geworden sein.

«Wie hast du die denn aufgespürt?»

«Das war nicht weiter schwierig. Sie ist bei Facebook.»

Ruth hat sich nie mit Facebook anfreunden können. Noch so ein Aspekt der modernen Welt, der sie überfordert. Sie begreift einfach nicht, wieso man seine Freunde jedes Mal darüber informieren soll, wenn man sich einen Tee macht. Aber ihr Freundeskreis ist ohnehin klein und handverlesen. Und jetzt noch ein wenig kleiner.

«Die Beerdigung ist morgen», sagt Caz.

«So bald schon?»

«Miriam meint, das sei jüdische Tradition.»

Ruth hat nicht einmal gewusst, dass Dan Jude ist. Als Studenten haben sie nicht viel über Religion geredet – über den Sinn des Lebens natürlich schon, aber nicht über ihren Alltagsglauben. Und Ruth war damals sowieso auf der Flucht vor den Bekehrungsversuchen ihrer Eltern. Wahrscheinlich hätte sie schon bei der bloßen Erwähnung des Wortes mit G sofort die Beine in die Hand genommen.

«Ich wünschte, ich könnte hin», sagt sie und meint das ganz ernst.

«Ja, das verstehe ich. Ich weiß nicht, ob es angebracht ist, Blumen zu schicken, aber falls doch, dann mache ich das in unser beider Namen.»

«Danke, Caz.»

«Es war schön, mit dir zu reden, Ruth. Es ist schon viel zu lange her.»

«Ja, das stimmt.»

«Vielleicht kommst du ja mal nach Lytham?»

Ruth lacht. «Vielleicht.» Doch im Stillen denkt sie, dass sie nach den Ereignissen der letzten paar Jahre eigentlich schon Reisetabletten braucht, wenn sie sich nur bis zum Schnell-Chinesen vorwagt.

«Oder du kommst nach Norfolk», sagt sie.

Jetzt ist Caz mit Lachen an der Reihe. «Wer weiß? Pass auf dich auf, Ruth.»

Während Ruth das Abendessen macht, denkt sie darüber nach, warum ihr Caz im Norden von England so viel ferner vorkommt als ihr Nachbar Bob, der gerade in seiner Heimat Australien ist. Das muss doch mehr sein als bloße geographische Distanz. Tatsache ist, dass sich Caz, seit sie verheiratet ist (mit Pete, einem weiteren Freund aus Studienzeiten) und Kinder bekommen hat, immer mehr von der unverheirateten, kinderlosen Ruth entfernt hat – so, wie vor rund achttausend Jahren der Meeresspiegel anstieg, den Kanal zu einem Meer verbreiterte und Großbritannien vom europäischen Kontinent trennte. Ruth kommt es inzwischen vor, als gehörten sie und ihre Freundin von früher zwei völlig verschiedenen Arten an. Sicher, Ruth hat jetzt auch ein Kind (interessant, dass Caz das vergessen hatte – andererseits kann Ruth es manchmal ja selbst kaum glauben), aber sie definiert sich trotzdem nicht als Mutter und erst recht nicht als Ehefrau, denn das war sie nie. Sie hat ihre Arbeit, und Caz hat, wie die meisten anderen von Ruths früheren Kommilitonen, die Archäologie schon vor langer Zeit für eine lukrativere Karriere aufgegeben.

Es liegt etwas Weltfremdes, fast schon Überspanntes darin, immer weiter zu graben, zu sichten und Vorträge über Faustkeile aus Feuerstein zu halten. Wenn sie es recht bedenkt, dann war Dan wohl der Einzige aus dem Abschlussjahrgang von 1989, der ebenfalls bei der Archäologie geblieben ist. Bis auf Ruth und Dan hat keiner aus ihrem Jahrgang mit Auszeichnung abgeschlossen, doch Ruth glaubt inzwischen, dass sich ihre wahre Leidenschaft für die Archäologie erst entwickelt hat, als sie sich zur Promotion entschloss und den brillanten und charismatischen Professor Erik Anderssen kennenlernte, Erik den Wikinger. Inzwischen ist Erik längst tot. Er sucht sie zwar immer noch in ihren Träumen heim, aber längst nicht mehr so oft wie früher. Und Ruth rackert immer noch im Namen der Archäologie. Sie wundert sich nur, dass Dan einer ähnlich schlecht bezahlten, wenig glanzvollen Tätigkeit nachgegangen sein soll. Und nun ist auch er tot.

Ruth kocht Pasta, und sie essen an einem Plastiktisch im Vorgarten, eine vernünftige Vorsichtsmaßnahme angesichts der Begeisterung, mit der Kate ihr Essen auf jede verfügbare Fläche schmiert, doch an Abenden wie diesem auch eine echte Freude. Es ist noch hell, aber das Licht wirkt schon weicher, flüssiger. Hinter Ruths Gartenzaun ist das lange Gras bräunlich-golden, hin und wieder blitzt dort, wo das Moor langsam ins Meer übergeht, eine dunkelblaue Wasserfläche auf. In der Ferne glitzert der Sandstrand wie eine Fata Morgana, und noch weiter hinten schwappt, im Gefolge der Seemöwen, die hoch über den Wellen fliegen, das Meer flüsternd ans Land. Ruth wohnt schon seit dreizehn Jahren hier und hat sich an diesem Blick, der einsamen Schönheit des Moores und dem gewölbten Wunder des Himmels, nie sattgesehen. Es ist ein hochgradig isolierter Wohnort: nur drei kleine Häuser am Rand einer Straße, die im Nichts endet. Der eine Nachbar, Bob Woonunga, ist Dichter und australischer Ureinwohner und verbringt einen Großteil des Jahres am anderen Ende der Welt. Das andere Haus ist das Feriendomizil eines Ehepaars, scheint als solches aber weitgehend in Vergessenheit geraten zu sein, obwohl der Sohn hin und wieder mit seinen Studienfreunden aufkreuzt, um ein Wochenende lang zu surfen und lautstarke Partys zu feiern. Inzwischen freut sich Ruth bereits auf diese Wochenenden, auch wenn Flint den Geruch der Joints nicht leiden kann und Kate von den endlosen N-Dubz-Remixes wach gehalten wird.

Bob kommt im Juli wieder, doch Ruth weiß, dass es kaum schöner werden kann als jetzt im Juni. Im August ist der Himmel sicher grau, und die Straßen von King’s Lynn sind voll mit gelangweilten Schulkindern auf der Suche nach Abwechslung. Doch jetzt, mitten im Schuljahr, während eine Klassenarbeit die nächste jagt, scheint die herzlose Sonne unfassbarerweise Tag für Tag. Ruth hat natürlich Mitleid mit den Kindern, doch für sie kommt das schöne Wetter genau zum richtigen Zeitpunkt. Im Juni findet die alljährliche Uni-Ausgrabung statt, die sich dieses Jahr auf eine römische Anlage in der Nähe von Swaffham konzentriert. Ruth unterrichtet forensische Archäologie, ihre Studenten sind fast alle Doktoranden aus Übersee, da wäre es nicht fair, sie im Winter oder auch noch im Frühjahr dem Klima von Norfolk auszusetzen. Die Ausgrabung im Juni ist also ihre erste praktische Aufgabe. Auch für Ruth ist es die erste Ausgrabung seit längerem und dazu noch eine, an der ihr durchaus viel liegt. Die römischen Ruinen, aller Vermutung nach Teil einer größeren Siedlung, wurden von Max Grey entdeckt, einem Archäologen von der Sussex University und Ruths … Doch wie immer, wenn es darum geht, ihr Verhältnis zu Max klar zu benennen, nehmen Ruths Gedanken auch jetzt panisch Reißaus.

Kate hat inzwischen genug mit Pasta um sich geworfen und tapst davon, um Flint zu suchen. Ruth folgt ihr und wirft dabei einen Blick auf die Uhr. Es ist sieben. Wenn sie es schafft, Kate noch eine halbe Stunde wach zu halten, wird ihre Tochter heute Nacht bestimmt durchschlafen. Ruth ist selbst ziemlich müde. Sie hat schon lange keinen ganzen Tag mehr an der frischen Luft verbracht. Das Unterrichten macht ihr Spaß, doch ihre eigentliche Liebe gilt den Ausgrabungen. Sie genießt die Mischung aus akkurater Sorgfalt und anstrengender körperlicher Arbeit, bei der man im einen Moment Erde schippt wie ein Bauarbeiter und gleich darauf vorsichtig den Sand von einem winzigen Stück Knochen pinselt. Der Anblick eines ordentlich ausgehobenen Grabens mit schnurgeraden Rändern, der die einzelnen Bodenschichten klar erkennbar freilegt, ist ein Genuss für sie. Sie kann sich noch genau erinnern, wie sie hier, im Salzmoor, die Leiche eines kleinen Mädchens aus der Eisenzeit gefunden hat, um dessen Handgelenk noch ein Armband aus Gras lag. Das war der Tag, an dem sie auch DCI Harry Nelson kennengelernt hat.

Kate hat Flint im Garten hinter dem Haus entdeckt und jagt ihn jetzt durch die Brombeerbüsche. Ruth setzt sich ins Gras und sieht den beiden zu. Sie denkt an Max, an Nelson und an Dan. In Dan war sie nie verliebt, doch gerade erscheint ihr die Freundschaft zu ihm von eindringlicherer Süße als jede Liebesbeziehung. Sie sieht sein Gesicht noch ganz deutlich vor sich, während es ihr schwerfallen würde, sich Peter vor Augen zu rufen, den Mann, mit dem sie fast zehn Jahre lang zusammengelebt hat. Ebenso scheinen ihr die Studienjahre plötzlich in ein Licht getaucht, das um vieles heller strahlt als das Dämmerlicht hier im Garten. Sie denkt an den Gordon Square, an die Kneipe der Studentenvereinigung, wo man ein Pint Bier für ein Pfund bekam, an den Nachtbus, an Bilals Kebab-Laden, das Radio an stillen Nachmittagen, Sonia mit ihrem Hit «You’ll Never Stop Me Loving You». Warum hat sie bloß nicht mehr Kontakt zu Dan gehalten? Sie weiß, dass sie, als Arbeitertochter aus dem Süden Londons, immer einen gewissen Respekt hatte vor ihm, dem Sohn wohlhabender Intellektueller aus Islington. Dan spielte Klavier, fast schon auf Konzertniveau, er konnte in mehreren Sprachen schweinische Witze erzählen und hatte ein Jahr lang in Japan Englisch unterrichtet. Sie waren Freunde und Kommilitonen, aber in jeder anderen Hinsicht lagen Welten zwischen ihnen. Wann hat sie Dan eigentlich das letzte Mal gesehen? Wahrscheinlich bei Caz’ Hochzeit. Sie weiß noch, wie er auf dem Klavier herumklimperte, eine schöne junge Frau neben sich, die sich wie eine Stola um seine Schultern schmiegte. «Meld dich mal», hat er zu ihr gesagt und seine Telefonnummer auf eine herausgerissene Seite seines Scheckbuchs gekritzelt. Sie hat die Seite jahrelang aufgehoben (ein Scheckbuch! Wer schreibt heute noch Schecks aus?), die Nummer aber nie gewählt.

Kate fängt an zu heulen, weil sie sich an einer Brombeerranke gekratzt hat, und Ruth bringt sie nach oben, um sie in die Badewanne zu stecken. Flint folgt ihnen. Es ist Ruth schon öfter aufgefallen, dass der Kater zwar die meiste Zeit damit verbringt, vor Kate zu flüchten, sich aber trotzdem gern in ihrer Nähe aufhält. Zum Baden und für die Gute-Nacht-Geschichte kommt er immer mit nach oben, und meistens schläft er auch im Flur vor Kates Tür. Das strenge Abendritual ist eine relativ junge Neuerung, und Ruth ist wild entschlossen, es durchzuziehen. Durch die Regelung, dass um halb acht schlafen gegangen und um acht das Licht ausgemacht wird, ist es ihr gelungen, sich zumindest einen Teil des Abends zurückzuerobern. Den ganzen Tag freut sie sich schon darauf, sich mit einem Glas Wein und angenehm schweren Gliedern hinzusetzen, irgendwelchen Quatsch im Fernsehen zu schauen und über die Ausgrabung nachzudenken. Wobei ihr klar ist, dass sie heute wohl stattdessen an Dan denken wird – an damals, als er sich als Margaret Thatcher verkleidet hat, um beim Vortrag eines bekannten Gastdozenten für Unruhe zu sorgen, an das Mal, als er angeblich einen Pinguin aus dem Zoo entführt haben soll, an die erstaunliche Anzahl von Bowie-Songs, die er auswendig konnte, und daran, wie er Ruth einmal – von billigem Pernod besäuselt – in der Buslinie 68 nach Camberwell Green geküsst hat.

Heute Abend verläuft das Ritual reibungslos. Kate ist bereits eingeschlafen, noch ehe Ruth mit dem bewusst ausdruckslos gehaltenen Vorlesen von Doras Abenteuern fertig ist. Auf Zehenspitzen schleicht sie nach unten. Während sie sich ein Glas Wein einschenkt, überlegt sie, dass sie die Freundschaft mit Dan, diese Nähe zu einem wahrhaft ungewöhnlichen, anarchischen Geist gar nicht richtig genutzt hat. Sie hätte Kontakt zu ihm halten sollen; letztendlich hätten sie doch sicher viel gemeinsam gehabt. Klassenunterschiede verschwinden mit den Jahren, und außerdem zählt sie selbst schon lange zur Mittelschicht: Sie hört den staatlichen Kultursender, liest den Guardian. Es ist Jahrzehnte her, seit sie das letzte Mal einen Cockney-Ausdruck verwendet hat. Sie hätten sich über Archäologie unterhalten, sich gegenseitig zu Vorträgen an ihre Universitäten einladen können. Und vielleicht wäre Dan, wenn Ruth Kontakt zu ihm gehalten hätte, auf irgendwelchen verschlungenen Wegen auch nicht bei einem Hausbrand umgekommen, fernab von allen, die ihn kannten und mochten. Sie hätte Dan eine bessere Freundin sein müssen, doch dafür ist es jetzt zu spät. Sie wird nie wieder etwas von ihm hören.

Am nächsten Tag bekommt sie einen Brief von ihm.

2

Der Brief ist von der Universität an ihre Privatadresse weitergeleitet worden:

Hi, Ruth,
ich bin’s, Dan. Ich hoffe nur, du weißt noch, wer ich bin, sonst wird das hier nämlich ziemlich peinlich. Ist das Leben gut zu dir? Ich bin im ungastlich eisigen Norden gelandet und unterrichte Archäologie an der Pendle University. Von dir weiß ich, dass du an der North Norfolk bist. Ich habe deine Karriere die ganze Zeit mit Interesse und Bewunderung verfolgt. Daher weiß ich auch, dass du hierzulande zu den führenden Experten für die Konservierung von Knochen gehörst.

Und das ist auch der Grund, warum ich dir schreibe. (Wobei es natürlich auch sonst toll wäre, von dir zu hören. Siehst du Caz eigentlich noch? Oder Roly? Oder Val?) Ich habe etwas gefunden, Ruth, das könnte eine richtig große Sache sein. Eine Riesensache. Aber ich brauche deine Hilfe. Ich brauche eine zweite Meinung zu den Knochen. Die Gesamtlage hier ist etwas heikel, deswegen schreibe ich dir auch einen Brief und keine Mail. Könntest du mich vielleicht anrufen? Die Nummer steht unten. Ich bin überzeugt, es wird dich interessieren. Hast du schon mal vom «Rabenkönig» gehört? Ich glaube, ich habe ihn gefunden. Mein Gott, Ruth, es ist so lange her, dass wir am UCL waren! Jetzt sind wir alle älter und trauriger, wenn auch nicht unbedingt weiser. Aber dieser Fund könnte das alles ändern. Trotzdem fürchte ich … und genau das ist der Punkt. Ich fürchte mich. Ruf mich doch bitte an, sobald du diesen Brief bekommen hast.

Alles Liebe von deinem alten Freund

Dan

Ruth liest den Brief im Stehen, an der offenen Haustür. Ein weiterer anstrengender Tag bei der Ausgrabung liegt hinter ihr, und ihre Knochen sehnen sich schmerzlich danach, im warmen Wasser zu entspannen. Doch erst sind da noch Kate und das Abendritual, das absolviert werden muss. Kate sucht gerade in der Küche nach Flint. Ruth hört, wie sie ihn durch die Katzenklappe ruft. Aus einem plötzlichen, albernen Impuls heraus wählt sie die Handynummer, die unter dem Brief angegeben ist. Dans tiefe, belustigte und leicht schläfrige Stimme dringt an ihr Ohr, überwindet spielend die vielen Jahre und Kilometer, ja selbst die Grenze zum Reich der Toten.

«Hallo, hier ist Dan Golding. Ich bin gerade nicht zu erreichen, aber wenn Sie Ihren Namen und Ihre Telefonnummer hinterlassen, melde ich mich bei Ihnen. Versprochen.»

Ein Versprechen, denkt Ruth, während sie den Rucksack abstellt und sich auf den Weg in die Küche macht, das Dan definitiv nicht mehr halten kann. Es hat sie sehr erschüttert, seine Stimme zu hören – sowohl im Brief als auch am Telefon. Den unbekümmerten Dan aus dem ersten Absatz hat sie gleich erkannt. Natürlich muss ihm klar gewesen sein, dass sie noch weiß, wer er ist. Dan war kein Mensch, den man leicht vergisst. Und trotz allem hat es Ruth warm durchglüht bei der Vorstellung, dass auch er sich an sie erinnert und ihre Karriere «mit Bewunderung» verfolgt hat. Doch den Dan aus den letzten paar Sätzen, diesen älteren und traurigeren Dan, der sich fürchtet … den erkennt sie ganz und gar nicht wieder. Was kann dort im eisigen, ungastlichen Norden passiert sein, das Dan – ausgerechnet Dan! – in solche Angst versetzt hat, dass er sich nicht einmal mehr traut, eine Mail zu schreiben, in solche Verzweiflung, dass er sie um Hilfe bittet – Ruth Galloway aus Eltham, das Mädchen, das mit achtzehn zum ersten Mal Champagner getrunken hat und erst mit neunzehn entjungfert wurde?

Sie befreit Flint von Kate und macht den beiden Abendessen. Das Wetter ist erneut wunderschön, und durch die offene Haustür dringt ein Duft nach Gras und Meer herein. Ruth kocht sich einen Tee und redet sich ein, dass sie sonst nichts braucht, doch kurz darauf macht sie sich über die kalten Nudeln her. Sie muss sich endlich zusammenreißen und nicht immer Kates Reste aufessen. Wenn ihr jemand ein Festmahl aus angelutschten Toaststreifen, kaltem Rührei und durchweichten Karottenschnitzen anböte, würde sie dankend ablehnen, doch genau das isst sie jedes Mal, wenn sie den Tisch abräumt. Ruth war nie richtig schlank, doch jetzt hat sie das Gefühl, dass sie noch viel weniger schlank ist als je zuvor. Aber durch die ganze Graberei wird sie ja wohl ein paar Kalorien verbraucht haben. Ruth schiebt sich noch eine Nudel in den Mund.

«Meins», sagt Kate.

Worin genau besteht Dans großartiger Fund? So, wie es klingt, sind anscheinend Knochen im Spiel. Aber ist da oben archäologisch überhaupt etwas zu holen? Als Kate mit Essen fertig ist, zwingt Ruth sich dazu, die übriggebliebenen Nudeln wegzuschmeißen, und geht dann ins Wohnzimmer, um den Atlas zu konsultieren. Ihr Häuschen ist klein, unten gibt es nur zwei Zimmer plus Toilette, und wenn man durch die Eingangstür kommt, steht man direkt im Wohnzimmer. Das wiederum ist voller Bücher, sie quellen bereits aus den Regalen, die bis an die niedrige Decke reichen, und stapeln sich auf dem Holzboden, dem Sofa und dem Tisch. Ruth liest für ihr Leben gern und hat einen breitgefächerten Geschmack: Wissenschaftliche Abhandlungen zur Archäologie kämpfen mit Liebesromanen, Krimis und sogar Pferdebüchern für Kinder um den vorhandenen Platz. Irgendwo muss da doch auch ein Atlas sein. Ruth zieht ein paar Bücher aus den Regalen, und Kate macht begeistert mit. «Auch!»

Da ist er ja. Der Reader’s-Digest-Atlas für Großbritannien. Ruth legt das Buch auf den Tisch am Fenster. Wo hat Dan noch gleich gewohnt? Fleetwood, hat Caz gesagt. In der Nähe von Lytham. Verdammt – Ruth streicht die Seite glatt –, das ist ja gleich neben Blackpool, der heißgeliebten und schmerzlich vermissten Heimat von DCI Harry Nelson. Sie hatte ja keine Ahnung, dass Dan sich in Nelsons Gebiet verirrt hat. Fleetwood liegt direkt am Meer – es könnte dort Spuren der Wikinger geben, vielleicht auch eine römische Garnisonsstadt. Aber was ist daran so weltbewegend, dass Dan darüber nicht in einer Mail schreiben wollte?

Er hat einen Rabenkönig erwähnt. Ruth lässt das gedruckte Wort ruhen und schaltet ihren Rechner ein. Kate sitzt auf dem Boden, augenscheinlich ganz vertieft in Ruths abgegriffene Ausgabe von Marilyn Frenchs Frauen. Hervorragende Wahl, Kate.

Ruth googelt «Rabenkönig», und Sekunden später ist ihr Bildschirm voll von Heavy-Metal-Texten, Tipps für Online-Spiele und Bildern von düsteren Männern mit Federumhängen. Der Rabenkönig ist offenbar von weitreichender Symbolkraft, doch als Ruth sich durch die Seiten klickt, findet sie nur wenige konkrete Hinweise. Einer bezieht sich auf den keltischen Heldengott Bran, der auch «Rabe» genannt wird, ein anderer auf einen ungarischen König aus dem 15. Jahrhundert, der eine berühmte Bibliothek besaß. Keiner davon scheint zu Dans großem Fund zu passen. Interessanterweise wird der Mythos vom Rabenkönig aber oft mit dem Norden von England in Verbindung gebracht. Ruth muss an Eriks Schilderung des nordischen Gottes Odin denken, auf dessen Schultern stets seine beiden Raben Hugin und Munin sitzen. Hugin und Munin: Gedanke und Erinnerung. Erik erzählte immer, Odin habe alles gesehen und alles gewusst. Ein bisschen wie Erik selbst – zumindest hat Ruth das lange Zeit geglaubt.

Sie liest gerade etwas über die Raben im Tower of London, als das Telefon klingelt. Eine Sekunde lang hängt sie dem absurden Gedanken nach, dass Dan zurückruft, sich aus dem Reich der verlorenen Seelen meldet. Mit zitternden Händen greift sie nach dem Hörer.

«Hallo?»

«Hallo, Ruth. Hier ist Caz.»

«Ach, hallo, Caz.» Ruth sieht zu, wie Kate Marilyn French zugunsten der Fernbedienung links liegen lässt. Nun ja, mit achtzehn Monaten muss man vielleicht noch keine Vollblut-Feministin sein. Gleich darauf erfüllt die tröstliche Titelmelodie von Emmerdale das Zimmer. Kate kuschelt sich aufs Sofa, und Flint setzt sich neben sie, wenn auch mit gebührendem Abstand.

«Ich hatte ja gesagt, dass ich dich nach der Beerdigung anrufe.»

«Stimmt, die war ja schon heute.»

Dann ist Dan also genau an dem Tag beigesetzt worden, als sein Brief kam. Ruth schaudert es.

«Es war schrecklich, Ruth. Nur ganz wenige Leute. Seine Eltern, Miriam, seine Exfrau.»

«Exfrau?»

«Ja, sie haben sich wohl vor ein paar Jahren scheiden lassen. Sie war allerdings trotzdem völlig außer sich, hat die ganze Zeremonie durch geheult.»

«Hatten sie Kinder?»

«Nein. Miriam sagt, das war mit ein Grund für die Trennung, weil sie Kinder wollte und er nicht.»

«Ist Miriam denn verheiratet?»

«Nein. Aber sie sieht noch immer so umwerfend aus wie früher.»

Ruth muss an ihre Freundin Shona denken, die auch oft als «umwerfend» bezeichnet wird. Eigentlich ein ganz schön gewalttätiges Bild: jemanden umwerfen. Wie muss es sein, wenn man so schön ist, dass andere es wie einen Schlag auf den Kopf empfinden, einen anzusehen? Ruth kann es sich nicht vorstellen.

«Es war furchtbar traurig, Ruth», erzählt Caz weiter. «So viel Potenzial, so viel Brillanz, und dann endet er in dieser trostlosen kleinen Synagoge in Blackpool. Und wird nur von einer Handvoll Leute betrauert.»

«War noch jemand vom UCL da?»

«Nein. Ich weiß auch nicht, ob er überhaupt noch mit irgendwem Kontakt hatte.»

Wenn sie an den Brief denkt, an die Fragen nach Caz, Roly und Val, bezweifelt Ruth das auch. Anscheinend war der Norden gleich in mehrfacher Hinsicht ungastlich.

«Ich habe einen Brief von ihm bekommen», sagt sie. «Ist das nicht seltsam?»

«Wie meinst du das, du hast einen Brief von ihm bekommen?»

«So, wie ich’s sage. Die Universität hat ihn an mich weitergeleitet. Er hatte etwas gefunden und wollte meine Meinung dazu wissen.» Ruth kann nicht vermeiden, dass in ihrer Stimme ein gewisser Stolz mitklingt.

«Mein Gott! Was für ein schrecklicher Zufall.»

«Ja. Mich hat es auch sehr erschüttert. Er klang so sehr nach ihm, also, der Brief, meine ich.» Von der Mailbox erzählt sie Caz nichts.

«Und was hat er gefunden?»

«Das hat er nicht geschrieben.»

«Vielleicht solltest du ja an der Pendle vorbeischauen, ein paar Nachforschungen anstellen?»

«Ja, vielleicht», sagt Ruth ohne viel Überzeugung.

Dan hat von einer heiklen Gesamtlage geschrieben. Ruth kann sich nicht recht vorstellen, dass sie eine Einladung von der Universität bekommen wird, um Dans Fund, worin der auch immer bestehen mag, zu begutachten. Doch Dan hat sich gefürchtet. Und jetzt ist er tot.

Und Ruth weiß, sobald Kate im Bett ist, wird sie Nelson anrufen.

Detective Inspector Harry Nelson hat einen schlechten Tag. Was gar nicht an den Strapazen der Verbrechensbekämpfung in King’s Lynn liegt (auch wenn die manchmal mühsamer ist, als man meinen sollte). Auf der Arbeit ist alles bestens, trotz der Tatsache, dass Detective Sergeant Judy Johnson, seine fähigste Mitarbeiterin, zurzeit in Mutterschaftsurlaub ist und Dave Clough, sein anderer Sergeant, anscheinend gerade eine zweite Pubertät durchlebt. Letztes Jahr hat das Team einen Ring von Drogenschmugglern ausgehoben, und die Nachwirkungen beschäftigen sie bis heute. Clough, der sich bei diesem Einsatz ausgesprochen heldenhaft gezeigt hat, macht das seither dadurch wett, dass er sich aufführt wie beim Vorsprechen für eine Rolle in Starsky & Hutch. Neuerdings trägt er sogar Rollkragenpullover. Außerdem hat er sich kürzlich von seiner Freundin Trace getrennt, und wenn man den Gerüchten glauben darf, legt er seitdem in ganz Norfolk jede Frau im heiratsfähigen Alter flach. «Ich bin jung, frei und ungebunden, Boss», erzählt er Nelson immer wieder, und der ist klug genug, darauf nichts zu erwidern. Er glaubt, dass die Trennung von Trace Clough hart getroffen hat.

Nein, die Polizeiarbeit macht ihm wirklich kein Kopfzerbrechen. Das erledigen seine Frau Michelle und sein Chef, Gerry Whitcliffe, die ihm beide ständig in den Ohren liegen, dass er Urlaub machen soll. Nelson hat am Jahresende grundsätzlich Urlaub übrig, und diesmal verlangt Michelle, dass sie im August Ferien machen, «wenn normale Menschen eben verreisen, Harry». Und Whitcliffe erinnert ihn immer wieder daran, dass er Ende letzten Jahres ernsthaft krank war und, das schwingt jedes Mal mit, noch nicht wieder völlig auf dem Damm ist. «Sie müssen mal Pause machen, sich richtig ausruhen, die Batterien aufladen.» Die Batterien aufladen. Was zum Geier soll denn das heißen? Nelson bildet sich etwas darauf ein, gar keine Batterien zu brauchen. Er ist noch ein altes Qualitätsmodell, zum Aufziehen.

Michelle hat angekündigt, dass sie heute früher nach Hause kommen, aber um acht schon wieder mit irgendwelchen Freundinnen ausgehen will. Mit ein Grund, warum Nelson um halb acht noch auf dem Revier ist. Er liebt seine Frau, aber seit die beiden Töchter aus dem Haus sind, verbringen sie einfach zu viel Zeit zusammen. Mehr als genug Zeit jedenfalls, dass Michelle, die ausgesprochen gut darin ist, ihren Willen durchzusetzen, ihn zu irgendeinem gottserbärmlichen Sommerurlaub überreden kann. Die Erinnerungen an Lanzarote im letzten Jahr stehen ihm noch in scheußlichen Technicolor-Farben vor Augen: Sie saßen in einer Bar im Tex-Mex-Design und unterhielten sich mit dem langweiligsten Ehepaar der Welt über EDV-Programmierung. Nie wieder. Da reist er doch lieber an den Nordpol und isst Walspeck.

Und so kommt es, dass Nelson noch im Büro sitzt, als Ruth anruft.

«Wie geht’s Katie?», fragt er als Erstes.

«Kate geht es blendend.»

«Gut», sagt Nelson. Und dann, nach einer kurzen Pause: «Und dir?»

«Ganz okay. Ich bin ein bisschen müde, wir sind die ganze Woche bei einer Ausgrabung. Hör mal, Nelson, ich dachte, du könntest mir vielleicht helfen. Ein Freund von mir ist vor ein paar Tagen bei einem Hausbrand in Fleetwood ums Leben gekommen.»

«Das tut mir leid», sagt Nelson. Dann fragt er: «Fleetwood in Lancashire?»

«Ja. Ich weiß, das ist deine … die Gegend, aus der du kommst … und da habe ich mich gefragt, ob du noch Kontakt zur dortigen Polizei hast.»

«Mein alter Kumpel Sandy Macleod ist DCI bei der Polizei Blackpool.»

«Tja, ich dachte, vielleicht kannst du ihn ja mal fragen, ob es da vielleicht … also, verdächtige Umstände gab.»

«Wie kommst du darauf?», fragt Nelson.

«Ich habe einen Brief von diesem Freund bekommen, den er kurz vor seinem Tod geschrieben haben muss. Darin steht, dass er sich fürchtet. Ich habe überlegt, ob er eventuell bedroht wurde.»

«Verstehe», sagt Nelson. «Ich kann Sandy ja mal anrufen. Wobei da höchstwahrscheinlich nichts dran ist. Nur ein ganz gemeiner Zufall.»

«Ein Zufall», sagt Ruth in merkwürdigem Ton. «Möglich. Aber ich wäre dir trotzdem dankbar, wenn du ein bisschen rumfragen könntest.»

«Mach ich doch gerne», sagt Nelson. «Ich hab seit Jahren nicht mehr mit Sandy geredet.»

Nelson steuert seinen Wagen nachdenklich nach Hause zurück. Normalerweise fährt er, als wäre ihm eine Horde Mafia-Mörder auf den Fersen, doch heute, in die Vergangenheit versponnen, hält er brav an jeder Ampel und lässt sogar einmal einem Bus die Vorfahrt. Sandy Macleod. Es reicht, den Namen zu erwähnen, schon ist alles wieder da. Harry und Sandy als blutige Anfänger, gerade frisch bei der Polizei Blackpool, auf Streife im Pleasure Beach, dem Vergnügungspark am Strand, bei der Befragung steuerhinterziehender Wirtinnen, deren Pensionen mit Elvis-Figuren aus Plastik vollstanden, beim Pommes-Essen im Streifenwagen, dessen Fenster so beschlagen waren, dass noch der größte Schurke von Lancashire unbemerkt an ihnen vorbeigekommen wäre. Plötzlich riecht Nelson sogar wieder die Golden Mile – diese Mischung aus Pommes, Donut-Fett und dem durchdringenden Geruch des Meeres.

In letzter Zeit wird er häufiger von solchen nostalgischen Anfällen überrollt. Als Blackpools Fußballclub im Mai in die Premier League einzog, war er selbst erstaunt, dass er bei der Übertragung des entscheidenden Spiels gegen Cardiff aus dem Wembley-Stadion den Tränen nahe war. Wie gern wäre er dort gewesen, inmitten dieser jubelnden orangefarbenen Menge. Er wollte bei der Siegesfeier in Blackpool dabei sein und den Helden, die – unglaublich, aber wahr – bald gegen Manchester United und Chelsea spielen würden, seine Verehrung zeigen. Sein Leben lang ist er schon Seasiders-Fan, hat zum Beweis sogar das entsprechende Tattoo am Schulterblatt (und einen gehörigen Komplex noch dazu). Aber da seine Frau und seine Töchter diese Begeisterung nicht teilen, hat er sich abgewöhnt, zu Spielen zu gehen, und sich allen Ernstes in den typischen Sofa-Fan verwandelt, so wie die anderen Softies aus dem Süden. Jetzt wünscht er sich allerdings nichts mehr, als zum Beginn der neuen Saison in Blackpool sein und in der Bloomfield Road seine Mannschaft spielen sehen. Als er in seine Einfahrt biegt, malt er sich aus, wie Ian Holoway den Premier-League-Pokal in die Höhe reckt.

Michelle ist nicht da, hat ihm aber das Essen in die Mikrowelle gestellt und eine Auswahl geschmackvoller Urlaubsprospekte auf dem Küchentisch drapiert. Italien, Frankreich, Portugal, die Seychellen. Nelson schiebt sie zur Seite und nimmt sich ein Bier aus dem Kühlschrank. Als Michelle nach Hause kommt, sitzt er vor dem Rechner und ist gerade mitten in einer Online-Fahrt mit dem Big Dipper, der großen Holzachterbahn. Neben ihm stehen drei leere Bierdosen.

«Ich hab ’ne Idee, Schatz», sagt er. «Fahren wir doch im Sommer nach Blackpool.»

3

«Da ist ein Mann mit lila Umhang, der Sie sucht.»

Ruth ist nicht sonderlich überrascht von dieser Mitteilung. Sie schaut zu der Studentin hoch, die über den Rand des Grabens lugt: eine verängstigte Amerikanerin namens Velma, die sich die ganze Zeit nach möglichen Sicherheits- und Gesundheitsrisiken erkundigt. Velma musste bereits zweimal in die Notaufnahme gebracht werden, einmal, weil sie sich an einem Feuerstein geschnitten hatte (obwohl alle Studenten vorher ihre Tetanusimpfung aufgefrischt haben), und einmal wegen einer allergischen Reaktion auf ein Eis.

«Wo ist er?» Ruth richtet sich auf.

«Drüben bei Graben eins.»

«Gut. Machen Sie hier bitte weiter?» Ruth hat längst genug von ihrem Graben, der bisher nichts weiter zutage gefördert hat als drei rostige Nägel und ein paar Tierknochenfragmente.

Velma klettert vorsichtig in den Graben und hält dabei ihre immer noch verbundene Hand in die Höhe.

«Ich glaube, ich habe da hinten im Gras eine Schlange gesehen», sagt sie.

«Das ist bestimmt nur eine Ringelnatter», sagt Ruth leichthin. «Ganz harmlos.» Sie hat nicht die leiseste Ahnung von Schlangen. Aber sie wird Cathbad fragen, der im letzten Jahr nur knapp dem Tod durch den Biss einer giftigen Natter entronnen ist.

Cathbad, der Mann im lila Umhang, hat sich hingekniet, um ein Tablett mit Tonscherben zu begutachten, die sie Anfang der Woche gefunden haben. Von weitem sieht es aus, als würde er beten, der Umhang und der gesenkte Kopf verstärken diesen Eindruck noch. Das lange Haar fällt ihm offen über die Schultern, und als er aufschaut, weil er Ruth kommen hört, wirkt er irgendwie alterslos, wie versteinert. Dann klingelt sein Handy.

Er steht auf. «Ja», sagt er, «ja. Danke fürs Bescheidgeben.» Als Ruth näher kommt, scheint es ihr, als würde Cathbad vor ihren Augen schrumpfen und altern.

«Hallo, Cathbad», sagt sie. «Was führt dich denn hierher?»

Cathbad schaut sie an, und einen Moment lang meint sie, Tränen in seinen Augen zu sehen.

«Judy hat gerade ihr Kind bekommen», sagt er.

«Oh», sagt Ruth. «Schön.» Sie weiß nicht recht, was sie sagen soll, weil sie nicht recht weiß, ob Cathbad der Vater von Judys Kind ist, und zudem vermutet, dass Judy das auch nicht weiß. Fest steht nur, dass Judy die Beziehung zu Cathbad beendet hat und das Kind mit ihrem Mann Darren großziehen will.

«Wer hat es dir erzählt?», fragt Ruth.

«Ich kenne da jemanden im Krankenhaus.» Natürlich. Cathbad kennt überall Leute.

«Aber ich habe es sowieso schon gewusst», fährt er fort. «Mein sechster Sinn hat es mir gesagt.» Ruth ist froh, Cathbad wieder so reden zu hören, wie sie ihn kennt, auch wenn sie seinem sechsten Sinn äußerst zwiespältig gegenübersteht.

«Das versteht sich», sagt sie. «Ist es denn ein Junge oder ein Mädchen?»

«Ein Junge. 3240 Gramm.»

«Oh», sagt Ruth wieder. Sie weiß, dass Cathbad aus einer früheren Beziehung eine Tochter hat. Und dass er sich jetzt fragt, ob er auch einen Sohn hat.

«Aber Kinder gehören uns ohnehin nicht», sagt er, während er mit Ruth am Rand des Ausgrabungsgebiets entlanggeht. «Sie gehören dem Universum.»

Ruth schweigt. Sie weiß nie, wie sie auf solche pseudoreligiösen Aussagen reagieren soll, was vermutlich mit ihrer Kindheit als Tochter frommer Wiedererweckter Christen zusammenhängt. Doch der Gedanke an Judy und ihr Kind erinnert sie an den Tag, als sie Kate bekommen hat und Cathbad ungeplant bei der Geburt dabei war. Sie drückt ihm den Arm.

«Es ist alles Teil des großen Gewebes.» Einer von Cathbads Lieblingssätzen.

Er lächelt sie an. «Ja, genau. Des großen Gewebes, das vor Anbeginn der Zeit gewirkt wurde.»

«Und im großen Gewebe darf man nicht herumpfuschen.»

«Nein, wir zumindest nicht.» Aber wenigstens lächelt er immer noch.

Auf der Kuppe des Hügels bleiben sie stehen. Von hier aus sieht man gerade noch das Meer, ein Umstand, der Max zu der Annahme geführt hat, es könnte sich um einen Vicus handeln, den Teil einer römischen Garnisonsstadt, die auf dem Weg zum Hafen bei Borough Castle lag.

«Was ist eigentlich aus dem Janus-Stein geworden?», fragt Cathbad.

Der steinerne Kopf des römischen Gottes mit den zwei Gesichtern war vor fast zwei Jahren an dieser Ausgrabungsstätte gefunden worden. Ruth denkt an Max und auch noch an jemand anderen, der von den alten, blutrünstigen Göttern besessen war. Besessen bis hin zum Mord.

«Der ist im Museum», sagt sie. «Was dir mit Sicherheit nicht passt.»

Ruth und Cathbad haben sich kennengelernt, als Ruth an den Ausgrabungen eines Henge aus der Bronzezeit an einem Strand im Norden Norfolks beteiligt war. Cathbad und seine Druidenfreunde protestierten damals heftig, weil die hölzernen Pfähle des Henge ins Museum gebracht werden sollten. Sie sollten bleiben, wo sie waren, verlangten sie, als Teil der Landschaft, dem Himmel und dem Meer ausgesetzt. Erik war durchaus auf ihrer Seite, doch der Henge wurde trotzdem fortgebracht.

«Na ja», sagt Cathbad. «Er kann auch im Museum noch seinen Zauber wirken.»

«Du verweichlichst», bemerkt Ruth.

«Geht uns das nicht allen so?»

Cathbad dreht sich um und mustert Ruth, der Blick aus seinen dunklen Augen ist unbehaglich prüfend.

«Wie geht es dir denn, Ruth? Du wirkst ein bisschen mitgenommen.»

Während sie im Stillen (und keineswegs zum ersten Mal) Cathbads sechsten Sinn oder schlicht seine Neugier verflucht, antwortet Ruth: «Vor ein paar Tagen ist ein Freund von mir gestorben. Ein alter Freund von der Uni. Ich hatte ihn seit Jahren nicht mehr gesehen, aber es stimmt, sein Tod hat mich schon mitgenommen.»

«Vielleicht ruft seine Seele ja nach dir», sagt Cathbad.

Ruth wirft ihm einen finsteren Blick zu. Er tut ihr zwar leid, aber solches Gerede will sie ihm dann doch nicht durchgehen lassen.

«Ich bin einfach nur traurig», sagt sie. «Mehr nicht.»

«Das genügt ja auch», pflichtet Cathbad ihr bei.

Sie betrachten noch ein Weilchen die sanften Hügel, die bis zum Meer reichen. Hoch über ihnen ruft eine Lerche. Es ist bald Mittsommer, ein wichtiges Datum in Cathbads persönlichem Kalender.

«Ob Nelson es wohl schon weiß?», meint Ruth. «Das mit Judy?»

«Frag ihn doch selbst», sagt Cathbad.

Und Ruth braucht sich gar nicht mehr umzudrehen, um zu wissen, dass Nelson hinter ihnen steht.

Nelson weiß eigentlich nicht, warum er zur Ausgrabungsstätte gefahren ist. Er hätte Ruth ohne weiteres anrufen können. Auf dem Revier gibt es schließlich genug zu tun, ohne Judy, dafür mit einem Clough, der (rein bildlich gesprochen) mit einem roten Sportwagen durch die Straßen heizt. Er weiß nur, dass er sich gleich nach dem Gespräch mit Sandy die Autoschlüssel geschnappt und Leah, seiner Assistentin, gesagt hat, er müsse für ein, zwei Stunden weg.

«Ich glaube, Superintendent Whitcliffe wollte Sie noch sprechen», meinte sie.

Dann muss, dachte Nelson, als er, immer zwei Stufen auf einmal nehmend, die Treppe hinuntereilte, er sich eben mit seinem Willen als Himmelreich begnügen. Lieber Himmel! Wo kam denn das jetzt her? Das hat seine Mutter immer gesagt.

Doch jetzt, als er über das Gras auf Ruth und Cathbad zugeht, ist er froh, dass er gekommen ist. Es tut gut, mal wieder draußen zu sein, nachdem er so viel Zeit im Büro verbracht, Berichte fertig geschrieben und Whitcliffe immer wieder versichert hat, dass sein Team sich bei dem Drogenschmuggler-Fall keine Unregelmäßigkeiten erlaubt hat (was nicht stimmt, aber Nelson hofft, es zureichend vertuscht zu haben). Und es tut gut, Ruth zu sehen. In den letzten Monaten hat er nach Kräften versucht, sein Verhältnis zu ihr in eine echte Freundschaft zu verwandeln. Er ist der Vater ihrer Tochter. Nach dem albtraumhaften letzten Jahr hat auch Michelle das akzeptiert. Und jetzt können die drei Erwachsenen gemeinsam herausfinden, was das Beste für Katie ist. Klingt ganz einfach, aber als Ruth sich jetzt umdreht und ihn anlächelt, stellt Nelson zerknirscht fest, dass eigentlich nichts jemals einfach ist. Nicht, wenn es um Frauen geht.

Und natürlich ist auch Cathbad zur Stelle. Nelson hat sich längst daran gewöhnt, dass Cathbad ständig und überall auftaucht, mit Vorliebe dort, wo es Ärger gibt. Cathbad hat ihm einmal von einem Heiligen erzählt, der an zwei Orten gleichzeitig sein konnte, und seitdem ist Nelson davon überzeugt, dass der Druide diese Fähigkeit auch besitzt. Nicht, dass er ein Heiliger wäre. Im Gegenteil. Unter seinem richtigen Namen Michael Malone ist Cathbad bei der Polizei kein Unbekannter. Umso erstaunlicher ist es, dass Nelson ihn inzwischen als Freund betrachtet. Schließlich hat er Cathbad einmal das Leben gerettet, und Cathbad wiederum behauptet, er habe Nelson durch eine Traumwelt an der Grenze zwischen Leben und Tod geleitet. So was schweißt mehr zusammen als ein sonntägliches Fußballspiel.

«Nelson», begrüßt ihn Ruth. «Was machst du denn hier?»

«Na, du weißt doch, dass ich mich brennend für Archäologie interessiere.»

«Sagt der Mann, der nicht mal die Steinzeit von der Eisenzeit unterscheiden kann.»

«Ist beides lange her, das reicht mir.»

«Alle Zeitalter sind ohnehin eins», wirft Cathbad ein.

«War ja klar, dass du wieder was Unqualifiziertes beizutragen hast.»

Ruth und Cathbad wechseln einen Blick. Nelson fragt sich, worüber sie wohl gesprochen haben, bevor er dazugekommen ist. Dann sagt Ruth: «Hast du schon von Judy gehört?»

«Nein. Ist es da?»

«Ein Junge. Etwas über dreitausend Gramm.»

«Ein Junge, ja?» Nelson freut sich aufrichtig. Er findet Kinder grundsätzlich gut, und er mag Judy. Ihm würde nie in den Sinn kommen, dass Judy eine Affäre mit Cathbad gehabt haben und Cathbad der Kindsvater sein könnte. Judy hat Darren geheiratet, ihre erste Liebe, und jetzt gründen sie eine Familie. So gehört sich das. So hat er es schließlich auch gemacht.

«Woher wisst ihr das?»

«Cathbad hat sein Druidennetzwerk angezapft.»

Nelson brummt. Er findet es nur zu wahrscheinlich, dass es ein solches Netzwerk gibt.

«Ich sage Leah, sie soll Blumen schicken», sagt er. «Dave Clough denkt sicher, dass sie den Kleinen nach ihm nennen.»

Cathbad hat sich ein paar Schritte entfernt, um mit Phil, Ruths Institutsleiter, zu reden. Nelson senkt die Stimme. «Ich habe Neuigkeiten für dich.»

«Über Dan?»

«Ja, über diesen Freund von dir. Ich habe mit meinem alten Kumpel Sandy in Blackpool telefoniert.» Ein Wort von Sandy, und er fühlte sich um Jahre zurückversetzt. Dieses misstrauische nördliche Knurren, das zum satirereifen Lancashire-Dialekt wurde, sobald er hörte, wer da anrief. Je länger sie redeten, desto mehr hörte Nelson auch seine eigene Stimme wieder nach Blackpool klingen. Sandy Macleod. Polizisten wie ihn gibt es hier unten gar nicht.

«Sieht so aus, als hättest du den richtigen Riecher gehabt. Es liegen tatsächlich verdächtige Umstände vor.»

«Ach ja?»

«Ja. Anscheinend sah es erst nach einem ganz normalen Hausbrand aus, aber die Soko hat festgestellt, dass die Haustür von außen abgeschlossen war.»

«Du lieber Gott!» Ruth flüstert fast. «Man hat ihn eingeschlossen?»

«Und es fehlte so einiges. Sachen, die eigentlich hätten da sein müssen.»

«Was denn für Sachen?»

«Sein Handy. Und sein Notebook. Sandy hat eine Mordermittlung eingeleitet.»

4

Auf dem Weg zu Kates Tagesmutter gerät Ruth in einen schier endlosen Verkehrsstau. Normalerweise regt sie sich über so etwas furchtbar auf. Sie findet es schrecklich, Kate zu spät abzuholen, auch wenn Sandra sich jedes Mal überaus verständnisvoll zeigt: «Ich weiß doch, wie das als berufstätige Mutter ist.» Ruth war immer ein pünktlicher Mensch. Wie Nelson (eine ihrer wenigen Gemeinsamkeiten) ist sie ausgesprochen organisiert und macht sich gerne Listen und Pläne. Doch seit sie Mutter geworden ist, lebt sie den Albtraum, ständig zu spät dran zu sein. Kate teilt die Vorliebe ihrer Mutter für Pläne offensichtlich nicht, was dazu führt, dass Ruth oft nicht pünktlich zur Arbeit kommt. Und dann muss Phil natürlich immer ausgerechnet um fünf noch eine Mitarbeitersitzung einberufen, sodass sie wiederum zu spät zu Sandra kommt. Inzwischen hat Ruth das Gefühl, eigentlich nur noch im Stau zu stehen, mit den Fingern aufs Lenkrad zu trommeln und langsam und leise bis hundert zu zählen.

Heute allerdings ist sie fast froh um die Zeit, die sie auf rote Ampeln starren darf. Nelsons Worte sind immer noch nicht ganz bei ihr angekommen. Sandy hat eine Mordermittlung eingeleitet. Kann es sein, dass Dan tatsächlich ermordet wurde? Das erscheint ihr unmöglich. Doch dann fällt ihr der Brief wieder ein, sein seltsamer Unterton von Furcht, fast schon Panik. Trotzdem fürchte ich … und genau das ist der Punkt. Ich fürchte mich. Ruf mich doch bitte an, sobald du diesen Brief bekommen hast. Nun, Ruth hat Dan tatsächlich angerufen, aber bei wem ist dieser Anruf gelandet? Nelson hat erzählt, Dans Handy sei verschwunden. Hält der Mörder es womöglich in dieser Minute in der Hand? Wer bringt denn einen Archäologen um, der an irgendeiner völlig unbekannten Universität arbeitet? Hängt das etwa mit Dans Fund zusammen? Er schrieb, das könnte eine große Sache sein. Es könnte alles ändern. Und jetzt ist er tot, und es hat sich tatsächlich alles geändert.

Außerdem bringt es Ruth sowieso immer durcheinander, Nelson zu sehen. Als er heute zwischen den schwatzenden Studenten hindurch auf sie zukam, eine düstere Gestalt im dunklen Anzug, fiel ihr plötzlich wieder auf – wie damals, bei ihrer ersten Begegnung –, wie erwachsen Nelson wirkt. Das lag nicht nur an der Kleidung (er war am Morgen noch bei einer Anhörung gewesen, daher der dunkle Anzug), auch etwas in seiner Miene, seiner ganzen Haltung ließ ihn hervorstechen. Ruths Studenten mochten zwar Doktoranden sein, sahen mit ihren langen Haaren und den eifrigen Mienen aber trotzdem wie Teenager aus. Nelson hingegen wirkte ernst und entschlossen, wie er da mit grimmiger Miene und ohne nach rechts und links zu schauen durch das Gras schritt, fast schon ein wenig gefährlich. Mehr als alles andere wünscht sich Ruth, dass sie ihn nicht immer noch so anziehend fände.

Als sie in die Straße nach King’s Lynn einbiegt, schwört sie sich, wie schon so oft, Nelson endlich hinter sich zu lassen. Sie haben ein gemeinsames Kind, das wird sie immer verbinden, aber Nelson ist glücklich verheiratet, und Ruth hat eine Beziehung mit Max. Nur was für eine Beziehung? «Von deinem ‹Freund› kann ich ja wohl schlecht reden», hatte ihre Mutter schelmisch gemeint, als sie von der Geschichte hörte (wohlgemerkt nicht von Ruth: Ihr Bruder hatte gepetzt). Und neulich bei der Arbeit hat jemand von ihrem «Partner» gesprochen, was ihr viel zu offiziell klang.

Max lebt in Brighton. Ruth sieht ihn etwa zweimal im Monat, und dann unternehmen sie Pärchen-Dinge: Sie gehen mit Kate in den Park, sie gehen ins Kino, sie holen sich etwas beim Schnellimbiss und schauen beim Essen Doctor Who. Und sie schlafen miteinander. Wenn der Sex nicht wäre, würde Ruth behaupten, sie wären einfach nur gute Freunde. Und das sind sie ja auch. Sie verstehen sich blendend, sie sind beide Archäologen, haben einen ähnlichen Humor und haben beide auf die eine oder andere Weise eine Menge durchgemacht. Sie streiten sich nie und nehmen immer Rücksicht auf die Gefühle des anderen. Und genau das ist es. Nelson ist so gut wie nie rücksichtsvoll, und Ruth und er streiten ständig, aber trotzdem sind die beiden Nächte, die sie miteinander verbracht haben, in Ruths Seele eingeschrieben, sie kann sie nicht löschen, so sehr sie es auch versucht. Sie hat so vieles an Nelson auszusetzen, manchmal ist er ihr geradezu leidenschaftlich verhasst, und doch hat jeder andere Mann für sie schon von vornherein den Fehler, nicht er zu sein.

Sandra empfängt sie lächelnd und bremst Ruths Entschuldigungen mit einem nachsichtigen «Macht doch nichts, Kindchen» aus. Auch Kate wirkt ganz unbekümmert: Sie hat mit Sandras anderen beiden Schützlingen im Planschbecken gespielt, doch als Ruth endlich kommt, ist sie bereits abgetrocknet und angezogen und mampft einen tadellos gesunden Imbiss aus Rosinen und Apfelschnitzen. Sandra ist eine tolle Tagesmutter, Ruth hat großes Glück mit ihr. Und wenn sie sich manchmal wünscht, Sandra könnte nicht so verdammt gut mit Kindern umgehen, zeigt das nur, wie unvernünftig sie selbst inzwischen ist. Sie braucht wirklich Urlaub.

Die ganze Heimfahrt über singt Ruth. Sie muss Kate wach halten, damit sie erst dann einschläft, wenn Schlafenszeit ist. Ruth beobachtet sie im Rückspiegel, und jedes Mal, wenn ihrer Tochter der Kopf auf die Brust zu sinken droht, stimmt sie noch einmal überenthusiastisch den Refrain von The Wheels on the Bus an. Gleichzeitig drehen sich ihre Gedanken genauso unermüdlich wie die Räder des Busses aus dem Lied. Ist Dan wirklich ermordet worden? Warum? Ist Cathbad der Vater von Judys Kind? Liebt er sie immer noch? Warum ist Nelson zur Ausgrabungsstelle gekommen, wenn er doch auch hätte anrufen können? Wer ist der Rabenkönig, und was hat er mit Dans Tod zu tun?

Zu Hause schaut sie auf den Anrufbeantworter und stellt erleichtert fest, dass sie keine Nachrichten hat. Dann ist zumindest niemand mehr gestorben. Sie schaltet den Rechner ein, wo sie wie immer von einer Flut von Mails aus dem Institut und von Amazon erwartet wird, die ihr jedes einzelne Buch mit dem Wort «Stein» im Titel vorschlagen. Mitten im Löschen bleibt ihr Blick an einem unbekannten Absender hängen. Eine Website namens «University Pals». Weil sie das an Dan und an Caz erinnert, klickt sie die Nachricht auf. Hallo Ruth, wird sie fröhlich begrüßt, willst du wissen, was deine alten Freunde von der Uni so treiben? Melde dich bei uns an und halte Kontakt zu deinen Bekannten vom University College London, Jahrgang 89, Archäologie. Ein Klick, schon dreht sich die Zeit zurück.

Ruth hat in den letzten Tagen so viel an die Uni gedacht, dass sie fast schon auf den Link klicken will. Doch dann zögert sie. Schließlich ist sie mit den gefährlichen Verlockungen der Vergangenheit besser vertraut als manch anderer. Als ihr Exfreund Peter vor zwei Jahren wieder Kontakt zu ihr aufgenommen hat, wollte er sich gleich in eine Beziehung mit ihr stürzen, ungeachtet der Tatsache, dass seither viele Jahre vergangen waren und er selbst verheiratet war und ein Kind hatte. Es hatte Ruth eine Menge Kraft gekostet, ihn abzuweisen. Ihr ist bewusst, dass man nie zurückgehen kann, immer nur vorwärts. So etwas weiß man als Archäologin. Die Zeit besteht aus Schichten, aus Sedimenten, die alle fest in ihrem jeweiligen Kontext fixiert sind. Man kann sich durch die Schichten hindurch graben, doch man kann nichts daran ändern, dass die Zeit vergangen ist und sich darüber bereits neue Sedimente gebildet haben. Andererseits, sagt eine vorwurfsvolle Stimme in ihrem Kopf, wäre sie vielleicht mit Dan in Kontakt geblieben, wenn sie sich früher auf einer solchen Seite angemeldet hätte. Sie hätte alles über seine Arbeit an der Pendle University erfahren, sie hätten sich gegenseitig Fotos schicken, über ihr jeweiliges Leben auf dem Laufenden bleiben können. Und dann säße sie jetzt nicht hier mit diesem grauenvollen Verlustgefühl.

Während sie noch überlegt, klingelt das Festnetztelefon. Im Hintergrund hört sie Kate in fragendem Tonfall «Piss?» sagen. Dieser verflixte Cathbad.

Ruth bringt den Hörer in ihre Gewalt. «Hallo?»

«Hallo? Spreche ich mit Doktor Ruth Galloway?»

«Ja.»

«Na, bestens!» Die Stimme klingt überschwänglich. «Hier spricht Clayton Henry von der Pendle University.»

Was für ein seltsamer Name, denkt Ruth unwillkürlich, der hört sich ja an wie falsch herum. Und dann: Pendle University.

«Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass ich Sie privat anrufe. Phil Trent hat mir Ihre Nummer gegeben.»

Es macht Ruth durchaus etwas aus, und außerdem findet sie, Phil sollte ihre Privatsphäre mehr respektieren. Aber andererseits möchte sie für ihr Leben gern wissen, warum Clayton Henry sie anruft.

«Schon gut», sagt sie.

«Wissen Sie, Ruth, ich sitze ein wenig in der Klemme.» Clayton Henrys Akzent ist eine eigentümliche Mischung aus Yorkshire und Upper-Class. Er erinnert entfernt an den von Alan Bennett. Der vertrauliche Ton, den er anschlägt, gefällt Ruth nicht besonders, und sie kann es gar nicht leiden, wenn Leute, die sie nicht kennen, sie mit dem Vornamen anreden.

«Ja?», erwidert sie wenig zuvorkommend.

«Einer unserer Archäologen – ein wirklich netter Kerl – ist vorige Woche auf tragische Weise ums Leben gekommen. Dan Golding. Ich weiß nicht, ob Ihnen der Name etwas sagt?»

«Wir haben zusammen studiert.»

«Oh.» Clayton Henry zieht das Wörtchen sehr in die Länge. «Dann tut es mir sehr leid, dass ich Ihnen diese schlechte Nachricht überbringen muss.»

«Schon gut. Ich wusste bereits davon.»

«Oh.» Jetzt klingt er schon wieder etwas anders. «Nun, ich weiß nicht, ob Sie vielleicht auch gehört haben, dass Dan unlängst eine Entdeckung gemacht hat, die er für höchst bedeutsam hielt.»

Ruth schweigt. Das hat sie sich bei Nelson abgeschaut.

«Knochen», fährt Henry fort. «An einer römischen Ausgrabungsstelle in der Nähe von Ribchester. Die Grabstätte hat Dan zu der Annahme geführt, es könnte sich um die Überreste einer … einer wichtigen Persönlichkeit handeln.»

«Wichtig?»

«Einer historisch bedeutenden Gestalt.»

Ruth weiß, dass ein Grab Hinweise auf den gesellschaftlichen Status geben kann. Ein aufwendiger Stein, Grabbeigaben, Waffen und Schätze – all das deutet darauf hin, dass dort ein wohlhabender oder einflussreicher Mensch begraben liegt.

«Ich habe mich erkundigt …», der schleimige Ton schleicht sich wieder in Henrys Stimme, «… und Sie gehören, was Knochen betrifft, zu den führenden Experten.»

Bei solchen Formulierungen muss Ruth immer an einen Hund denken. Trotzdem ist ihr etwas Anerkennung sehr willkommen. Ihr fällt wieder ein, wie es sie gefreut hat, dass Dan ihre Karriere verfolgte.

«Da habe ich mich gefragt, ob Sie eventuell herkommen und sich unsere Knochen einmal ansehen könnten.»

Unsere Knochen. Ruth spürt einen gewissen Unmut in sich aufsteigen. Die Knochen haben Dan gehört. Trotzdem würde sie seine Entdeckung ungeheuer gern sehen.

«Mir ist klar, dass es für Sie ein weiter Weg ist», sagt die Alan-Bennett-Stimme an ihrem Ohr, «aber wir könnten Sie auch unterbringen. Eine Kollegin hat ein reizendes Ferienhäuschen unweit von Lytham. Sie könnten es mit einem Urlaub verbinden. Kommen Sie doch mit der ganzen Familie.»

Einen Augenblick lang wünscht sich Ruth, sie hätte tatsächlich eine richtige Familie – einen Mann, vier Kinder und einen Hund, die sich allesamt nach einem ordentlichen Urlaub am Meer verzehren, mit Eimerchen und Schäufelchen und den Zuckerstangen, für die Blackpool so berühmt ist. Aber Kate würden die Esel sicher Spaß machen.

«Ich werde es mir überlegen», sagt sie.

«O bitte, tun Sie das», sagt Clayton Henry. «Ich bin überzeugt, die Reise wird sich lohnen.»

An diesem Abend hat sich anscheinend alles gegen ein friedliches Abendritual verschworen. Flint wird schlecht, er kotzt tote Maus auf den Küchenboden, Kate will ihr Abendbrot nicht essen und weint bittere Tränen in ihre Rühreier, und dazu klingelt ununterbrochen das Telefon. Erst ist es ihre Mutter, die wissen will, ob Ruth mit in ein christliches Sommerlager fahren möchte. «Es gibt auch spezielle Gesprächsgruppen für alleinerziehende Eltern. Sie sind alle sehr aufgeschlossen.» Da diese Einladung alljährlich erfolgt, fällt es Ruth nicht weiter schwer, sie abzuschmettern. Nein, vielen Dank, sagt sie leichthin, sie habe schon andere Pläne. «Mit Max?», fragt ihre Mutter hoffnungsfroh. Sie hat Max nie richtig kennengelernt und geht wahrscheinlich davon aus, dass Ruth längst in wilder Ehe mit ihm lebt, aber bei einer Tochter über vierzig muss man nehmen, was man kriegen kann. «Das weiß ich noch nicht genau», antwortet Ruth wahrheitsgemäß. «Und wo soll’s hingehen?», fragt ihre Mutter. «Nach Blackpool», antwortet Ruth spontan. «Blackpool?», wiederholt ihre Mutter. «Was in aller Welt willst du denn da?» – «Es gibt in der Gegend ein paar interessante archäologische Ausgrabungsstätten», sagt Ruth, weil sie weiß, dass eine solche Antwort ihre Mutter zumindest vorübergehend zum Schweigen bringt. Ruths Eltern teilen die Leidenschaft ihrer Tochter für die Vergangenheit nicht, und ihre Mutter lässt sich häufig lautstark darüber aus, warum Ruth, die doch immer so eine gute Schülerin war, nicht etwas Sinnvolleres studiert hat, Pädagogik zum Beispiel oder Steuerrecht oder dauerhaften religiösen Wahn.

Der nächste Anrufer ist Max. Er möchte von der Ausgrabung in Swaffham hören. Er hat als erster Archäologe Ausgrabungen in der Gegend durchgeführt und steckt voller Theorien und Anregungen. Ruths Tierknochensplitter könnten seines Erachtens auf das Vorhandensein einer Metzgerei oder auch einer Gerberei hindeuten. Ruth ist nur zu gern bereit, über Knochen und Schlachtriten zu plaudern. Sie verspürt einen merkwürdigen Widerwillen, Max von Dans Tod zu erzählen, und möchte das Gespräch auf der Ebene des Berufsalltags halten, ein freundschaftlicher Austausch über Rinderschädel und Tierleder. Schließlich erzählt sie ihm aber doch, dass ein alter Studienfreund von ihr gestorben ist. Er reagiert genau richtig: Wie schrecklich, er war doch noch so jung, da kommt man schon ins Nachdenken, wie es Ruth damit geht? «Gut», sagt sie. «Ich bin natürlich traurig, aber es geht mir gut.» Von der Einladung nach Lancashire sagt sie ihm nichts, obwohl sie gar nicht recht weiß, warum. Vielleicht ja nur, weil sie nicht möchte, dass Max, der Römer-Experte, ihr Ratschläge zu dem Fund gibt. Der soll für den Moment noch ihr Geheimnis bleiben. Ihres und Dans. Nachdem sie noch ein Weilchen geplaudert haben, legen sie auf, nicht ohne einander zu versichern, dass sie sich in einer Woche sehen.

Jetzt trägt Ruth eine müde und missgelaunte Kate ins Bad hinauf. Als das Handy sich erneut meldet, will sie es schon fast klingeln lassen. Es liegt noch unten auf dem Sofa, und sie hat eigentlich keine Lust, wieder umzukehren. Aber es könnte ja Nelson sein oder Sandra, die ihr sagen will, dass sie Kate morgen nicht wie vereinbart nehmen kann. Also geht Ruth mit ihrer schläfrigen Tochter auf dem Arm langsam zurück nach unten.

«Hi, Ruth.»

«Hallo, Shona.»

Shona ist wohl Ruths beste Freundin in Norfolk. Trotzdem unterscheidet sich ihr Verhältnis von dem zu Caz, das immer eine Freundschaft auf Augenhöhe war, gänzlich unbelastet von Eifersüchteleien und Missgunst. Shona schüchtert Ruth immer etwas ein mit ihrer Schönheit, und sie misstraut ihr auch ein wenig. Vor einigen Jahren hat sie Dinge über Shona erfahren, die ihre Freundschaft bis in die Grundfesten erschüttert haben. Inzwischen ist das Zerwürfnis zwar beigelegt, doch Ruth hat immer noch das Gefühl, Shona nie wieder ganz vertrauen zu können. Es macht die Sache nicht besser, dass Shona mit Phil zusammenlebt, Ruths Chef, dem sie auch nicht ganz vertraut.

«Wie geht es dir?», fragt Ruth jetzt. «Und wie geht es Louis?»

Shona hat im Februar einen Sohn zur Welt gebracht, ihr erstes Kind und Phils drittes. Mit ihrer anmutigen Zartheit und ihrem Präraffaeliten-Haar wirkt Shona so von Grund auf feminin, dass Ruth überzeugt war, sie müsste ein Mädchen bekommen. Doch Louis ist, um es klar auf den Punkt zu bringen, ein kleiner Berserker. Ein hübscher Junge mit dichtem rotem Haar und der Statur eines Preisboxers. Schon bei der Geburt wog er weit über fünftausend Gramm, und jetzt, mit fünf Monaten, trägt er Kleider, die für Einjährige gedacht sind. Er ist tatsächlich kaum kleiner als Kate, die ein eher zierliches Kind ist; Ruth gerät jedes Mal in Panik, wenn sie beim Kinderarzt ihren Wachstumsverlauf zu sehen bekommt.

«Dem geht’s bestens. Er wächst wie verrückt. Und futtert die ganze Zeit.»

Shona hat sich mit Verve in die Rolle der naturverbundenen Mutter geworfen und angekündigt, sie wolle Louis stillen, «bis er anfängt zu studieren». Ruth, die den ganzen Vorgang eher schwierig und unangenehm fand, gibt sich alle Mühe, nicht neidisch zu sein.

«Und wie geht es Kate?»

«Wunderbar. Im Moment ist sie allerdings ein bisschen müde. Ich wollte sie gerade ins Bett bringen.»

«Oh, dann will ich dich gar nicht lange aufhalten. Ich hatte nur gedacht, vielleicht magst du ja morgen vorbeikommen? Ich habe das Gefühl, seit Urzeiten mit keinem erwachsenen Menschen mehr geredet zu haben.»

«Was ist mit Phil?»

«Der ist ein Mann. Das zählt nicht.»

«Das dürfte schwierig werden. Wir sind die ganze Woche bei der Ausgrabung.»

«Ich weiß», jammert Shona. «Phil redet von nichts anderem. Samische Tonscherben hier, Badehauswände dort.»

Es leuchtet Ruth ein, dass ein Leben mit Phil als einziger Verbindung zur Außenwelt durchaus eintönig sein kann. «Ich kann ja versuchen, auf dem Heimweg kurz vorbeizuschauen», sagt sie.

Kate ist schon fast eingeschlummert, deswegen streicht Ruth die Badewanne und bringt sie gleich ins Bett. Nach ein paar Zeilen Dora schläft Kate tief und fest. Als Ruth sich gerade aus dem Zimmer schleichen will, piepst ihr Handy. Herrgott noch mal. Wer ist denn das schon wieder?

Eine SMS. Absender unbekannt.

Wenn Sie klug sind, bleiben Sie weg von der Pendle.

5

Shona wohnt in King’s Lynn, nicht weit von Sandra, der Tagesmutter, und so schaut Ruth auf dem Heimweg tatsächlich bei ihr vorbei. Kate hat eine Schwäche für Kinder, die jünger sind als sie, und legt ihnen gegenüber eine gekonnt gönnerhafte Haltung an den Tag. «Baby», sagt sie, kaum dass sie Louis sieht. «Baby klein.»

«Richtig», sagt Shona voller Bewunderung. «Aber du bist schon ein großes Mädchen, stimmt’s?»

Kate freut sich sichtlich über die Bezeichnung, doch in Ruth, die hin und wieder auch scherzhaft als «großes Mädchen» bezeichnet wird, weckt sie eher ambivalente Gefühle.

Und Louis ist auch gar nicht unbedingt klein. Ruth hat sogar den Eindruck, als wäre er gewachsen, seit sie ihn vor ein paar Tagen das letzte Mal gesehen hat. Er beherrscht Shonas schickes Wohnzimmer und überwacht sein Reich von seiner Babywippe aus wie sein Namenspatron, der Sonnenkönig, höchstpersönlich. Überall liegt Spielzeug und Babykleidung, und im Hintergrund laufen Kinderlieder in Endlosschleife. Ruth muss daran denken, wie Shona einmal auf Kate aufgepasst hat, die damals erst ein paar Monate alt war. Kate hat die ganze Zeit gebrüllt, und Shonas edler, glattgeschmirgelter Holzboden war innerhalb von Nanosekunden mit Spielzeug, Bilderbüchern, Kassetten und Milchfläschchen übersät gewesen – Zeugen zahlloser vergeblicher Beruhigungsversuche. Als Ruth schließlich wiederkam, musste sie ihr Kind nur auf den Arm nehmen, und das Brüllen verstummte auf der Stelle. Ruth erinnert sich noch gut an diesen Tag. Es war das erste Mal, dass sie sich wirklich als Mutter fühlte.

Shona hingegen sieht eigentlich immer noch nicht wie eine Mutter aus. Zum einen ist sie viel zu schlank, hat auf wundersame Weise wieder die gleiche Figur wie vor der Schwangerschaft. «Das liegt am Stillen», meint sie selbstgefällig und schwebt von dannen, um Wasser aufzusetzen. Zu gut gekleidet ist sie außerdem. Ruth hat ihren gesamten Mutterschaftsurlaub in Jogginghosen verbracht; Shona trägt ein kurzes Blumenkleid und hochhackige Sandalen mit Fesselriemchen. Sogar frisiert hat sie sich, obwohl ihre Haare, wie immer, kunstvoll zerzaust wirken. Erst als Ruth genauer hinschaut, bemerkt sie die dunklen Ringe unter den wimperngetuschten Augen.

«Wie geht’s dir denn?», fragt Ruth, als Shona mit dem Tee und einem Saft für Kate zurückkommt.

«Ganz gut. Ziemlich müde.»

«Die ersten Monate sind wirklich anstrengend», sagt Ruth. «Das weiß ich noch gut.»

Louis haut mit seiner Rassel gegen den Tisch, der vor ihm steht.

«Baby laut», sagt Kate und nippt geziert an ihrem Saft.

«Wann fängst du denn wieder an zu arbeiten?», fragt Ruth. Shona unterrichtet Anglistik an der Universität – so haben sie sich ursprünglich kennengelernt.

Shona verzieht das Gesicht und bückt sich nach der Rassel, die Louis weggeworfen hat.

«Ich weiß gar nicht, ob ich überhaupt wieder anfangen will.»

Ruth mustert ihre Freundin fassungslos. Sie erinnert sich gut an das emotionale Durcheinander der ersten Monate allein mit einem Säugling. Sie erinnert sich an das Gefühl, das Arbeitsleben wäre eine ganz andere Welt, für die man sich nicht mehr eignet. Aber gar nicht wieder arbeiten zu wollen?

«Das dachte ich auch mal, das weiß ich noch», sagt sie. «Aber als ich dann wieder angefangen habe, war es einfach nur großartig. Ich habe mich endlich wieder wie ein Mensch gefühlt.»

«Ich weiß nicht», sagt Shona. «Ich bin einfach gern mit Louis zusammen. Er macht mir so viel Freude.»

Vielleicht ist es ja anders, denkt Ruth, wenn man einen zweiten Erwachsenen im Haus hat. Selbst wenn es sich bei diesem zweiten Erwachsenen um Phil handelt.

«Was meint Phil denn dazu?», fragt sie.

«Ach», meint Shona abfällig. «Er findet, ich sollte wieder anfangen. Er sagt, wir brauchen das Geld und wir könnten uns doch eine Tagesmutter nehmen. Ständig liegt er mir damit in den Ohren, wie toll du das alles bewältigst.»

«Tatsächlich?»

Es verschafft Ruth eine gewisse Genugtuung, das zu hören. Sie gibt sich große Mühe, damit das Muttersein ihrem Beruf nicht in die Quere kommt, und belastet ihre Kollegen so gut wie nie mit Entschuldigungen wegen Kinderkrankheiten und Betreuungsproblemen. Aber andererseits: Bewältigen? Welchem Mann wird denn je ein Kompliment dafür gemacht, wie gut er das Vatersein bewältigt?

«Na ja, du kannst dir ja noch Zeit lassen mit der Entscheidung», sagt Ruth. «Inzwischen kann man sich ein ganzes Jahr nehmen, wenn man das möchte.»

«Aber bezahlten Mutterschaftsurlaub gibt es nur für ein halbes Jahr», sagt Shona. «Ehrlich, ich hätte nie gedacht, dass Phil so einen Aufstand wegen Geld machen würde.»

Aber Shona hat Phil auch nicht allzu gut gekannt, bevor sie zusammengezogen sind, denkt Ruth. Er war zwar schon eine Zeitlang ihr Liebhaber gewesen, doch wie wir alle wissen, sind Liebhaber deutlich attraktiver als Ehemänner oder feste Freunde. Vermutlich hat Phil sich bemüht, seinen chronischen Geiz (über den sich seit langem das ganze Institut amüsiert) vor Shona zu verbergen, solange sie sich nur zwei Mal die Woche sahen, auf ein paar gestohlene Stunden in einem abgelegenen Pub oder nach Einbruch der Dunkelheit in seinem Büro. Trotzdem würde Ruth jede Wette eingehen, dass er sämtliche Rechnungen aufbewahrt hat.

«Louis ist ja auch eine Wucht», sagt sie, um ein weniger heikles Thema bemüht. «Ich kann schon verstehen, dass du dich nicht von ihm trennen willst.»

Shona legt ihren Sohn auf den Teppich und stützt ihn mit Kissen ab. Kate setzt sich neben ihn und zeigt ihm mit großem Ernst, wie sein Sortierspiel funktioniert. Louis selbst interessiert sich allerdings kein bisschen dafür, den richtigen Stein in die richtige Öffnung zu stecken. Er sitzt einfach nur da und strahlt Kate hingerissen an.

«Süß, nicht?», sagt Shona. «Vielleicht heiraten sie ja mal.»

«Möglich», bemerkt Ruth trocken. «Dann hätten sie immerhin etwas erreicht, was keine ihrer Mütter geschafft hat.»

Shona mustert Ruth von der Seite. Sie weiß von Nelson, schafft es aber in den meisten Fällen ganz gut, nicht weiter darauf einzugehen. Wie die meisten Freunde von Ruth tut auch sie so, als wäre Kate komplett der mütterlichen Eizelle entsprungen.

«Wie geht es Max?», fragt sie.

«Ganz gut», sagt Ruth. «Er kommt nächstes Wochenende.»

«Wir sollten uns Babysitter nehmen und einen Abend zu viert ausgehen», meint Shona.

«Warum nicht?», sagt Ruth. Eigentlich hat sie zwar kein Bedürfnis danach, Phil häufiger als unbedingt nötig zu sehen, aber vielleicht tut es Max und ihr ja ganz gut, etwas Zeit mit einem anderen Paar zu verbringen. Es könnte helfen, ihre Beziehung mehr zur Beziehung zu machen.

«Vielleicht fahren wir ja demnächst in Urlaub», erzählt sie.

«Max und du?»

«Nein.» Ruth wird klar, dass sie das nicht gemeint hat. «Kate und ich.»

«Oh.» Wieder dieser Seitenblick. «Und wohin?»

«Nach Blackpool. Beziehungsweise eigentlich nach Lytham.»

Sie erzählt Shona von Dan und von der Einladung an die Pendle University. Die SMS erwähnt sie nicht und auch nicht, dass der Brand möglicherweise kein bloßer Unfall war. Shona hört ihr gebannt zu. Sie liebt Geschichten. Schließlich ist ihr Fachgebiet ja auch die englische Literatur.

«Oh, das müsst ihr unbedingt machen», sagt sie. «In Blackpool wird es Kate bestimmt gefallen. Da kann sie auf Eseln reiten und am Pleasure Beach Karussell fahren.»

«Die meisten dieser sogenannten ‹Karussells› sehen ganz schön furchterregend aus.» Ruth hat am Abend zuvor noch ein bisschen im Internet recherchiert.

«Ach, irgendein Kinderkarussell wird es schon geben», sagt Shona. «Ihr solltet auf jeden Fall hinfahren. Vielleicht hat Dan ja wirklich eine große Entdeckung gemacht. Das könnte auch deiner Karriere guttun.»

Ihre Karriere. In den letzten Jahren fragt Ruth sich immer öfter, ob aus dieser Karriere nicht längst ein Job geworden ist. Sie ist immer noch begeisterte Archäologin, aber sie hat noch nie ein Buch geschrieben und sich auch sonst keinen Namen gemacht. Sicher, sie hat das Mädchen aus der Eisenzeit gefunden und diverse Male die Polizei unterstützt, aber es gibt trotzdem kein Ruth-Galloway-Theorem und keine Ruth-Galloway-Methode, von der noch Generationen von Studenten sprechen werden. Sie hat einen Job als forensische Archäologin, nichts weiter.

«Vielleicht fahre ich ja wirklich hin», sagt sie. «Es ist schon komisch. Ich bin durch ganz Europa gereist, aber hier bin ich kaum je weiter nach Norden gekommen als bis in die Midlands.»

«Im Norden gehen die Uhren anders», sagt Shona. «Meine Tante lebt in Hartlepool, ich weiß, wovon ich rede.»

Auch Nelson ist auf Baby-Besuch. Er war erstaunt, von Leah zu hören, dass Judy bereits wieder zu Hause ist. «Heutzutage bleibt man meist nur eine Nacht im Krankenhaus.» Und als er mit Clough von einer angeblichen Schießerei in der Nähe von Castle Rising zurückkam (letztendlich hatte nur jemand mit dem Luftgewehr auf ein paar Tauben geschossen), meinte Clough beiläufig: «Übrigens, Boss, Judy wohnt hier ganz in der Nähe. Wollen wir nicht kurz vorbeischauen?» Also haben sie an der nächsten Tankstelle gehalten und Blumen und Pralinen gekauft, und jetzt begutachten sie leicht befangen das winzige Geschöpf, das fest in eine gelbe Decke gewickelt ist.

«Kann ich ihn mal halten?», fragt Clough. Nelson mustert ihn erstaunt. Clough und Trace sollen angeblich schon über Kinder geredet haben, aber jetzt ist die Beziehung vorbei, und Clough hat das Sorgerecht für den gemeinsamen Hund bekommen, einen Labradoodle mit einem gewaltigen Dachschaden. Trotzdem fällt es auf, dass Clough deutlich besser mit Babys umgehen kann als der unverheiratete (und heterosexuelle) Durchschnittsmann.

«Sag doch mal Hallo zu Onkel Dave», sagt Clough, doch der Säugling hält die Augen eisern geschlossen. Er hat pechschwarzes Haar und einen hauchfeinen Flaum auf der Stirn.

«Wie geht’s Ihnen denn?», fragt Nelson Judy. Sie wirkt erschöpft, findet er, ihre Haare sind fettig, die Augen stark gerötet. Darren, der gerade in der Küche Tee macht, wirkt dagegen ganz trunken vor Glück.

«Ein bisschen müde», sagt Judy. «Es ist ganz schön viel Arbeit, so ein Baby zu kriegen.»

«Das sagt Michelle auch.»

«Er ist wunderschön», sagt Clough. «Habt ihr schon einen Namen? Wie wär’s mit David, nach seinem Lieblingsonkel?»

«Michael.» Darren kommt mit dem Teetablett ins Zimmer. «Wir haben uns auf Michael geeinigt.»

«Wieso denn Michael?», fragt Clough. «Nach Michael Owen?»

«Nein. Ich bin Chelsea-Fan. Aber mein Großvater hieß Michael, und der Name gefällt uns einfach, stimmt’s, Schatz?»

Judy nickt. Für Nelsons geschultes Auge – er hat immerhin drei Töchter – sieht es aus, als würde sie gleich losheulen. Sie wären besser nicht gekommen, es ist noch viel zu früh für Besuche. Clough, der Tee schlürft und Kuchen in sich hineinschaufelt, kriegt von alldem gar nichts mit. Darren hat das Baby übernommen und mustert voller Staunen das kleine, runzlige Gesicht.

«Ganz schön dunkle Haare», bemerkt Clough. «Aber wahrscheinlich bist du froh, dass er nicht so rothaarig ist wie du.»

Nelson verdreht die Augen. Da benimmt sich Clough ausnahmsweise mal wie ein halbwegs zivilisierter Mensch, und dann so was. Doch Darren, der sein rotes Haar nicht verleugnen kann, lacht nur. Ihm kann heute offenbar nichts die Laune verderben.

«Tja, er kommt eben nach Judy. Und wird hoffentlich auch mal so intelligent wie sie.»

«Ein toller kleiner Kerl», sagt Nelson.

«Wollen Sie ihn auch mal halten?», fragt Darren.

«Nein, lassen Sie mal», wehrt Nelson ab, doch der stolze Vater hat ihm seinen Sohn bereits in die Arme gedrückt. Und wie auf Stichwort fangen Michaels Lider an zu flattern, und er blickt Nelson aus großen, dunklen Augen an, die merkwürdig vertraut wirken.

Als Ruth und Kate nach Hause kommen, steht dort ein klappriges Auto vor der Tür.

«Cathbad!», ruft Kate begeistert.

Sie kann es kaum abwarten, bis Ruth sie aus dem Kindersitz befreit hat, dann fliegt sie ihrem Patenonkel in die Arme. Ruth spürt ein Brennen in den Augen, und das liegt nicht nur am salzigen Meereswind. Sie ist so froh, dass Kate Cathbad in ihrem Leben hat, ein verlässliches männliches Element (trotz des lila Umhangs). Er wird immer für sie da sein, egal, was aus Ruth und Max wird – oder aus Ruth und Nelson.

«Hallo, Ruth.» Cathbad kommt mit Kate auf dem Arm zu ihr. «Ich wollte dir das Buch bringen, von dem ich dir erzählt habe.»

Am Tag zuvor hat Ruth ihm von Dans Brief berichtet und von dem Rabenkönig, den er darin erwähnt. Cathbad meinte, er habe eventuell ein Buch über die mythologische Bedeutung von Vögeln zu Hause, und da steht er nun und hält es ihr hin wie ein Alibi. Doch eigentlich braucht Cathbad keinen Vorwand, um sie zu besuchen. Er weiß, dass er jederzeit willkommen ist.

Es ist ein so schöner Abend, dass sie einen Spaziergang am Strand machen und Kate zwischen sich über die kleinen Wasserläufe und Tümpel fliegen lassen. Die Flut hat bereits eingesetzt, aber noch breitet sich ein weites, leeres Stück Strand vor ihnen aus. Ruth zieht Kate die Schuhe aus, und die Kleine läuft freudig in Richtung Meer und bleibt hin und wieder stehen, um einen Seestern oder eine Muschel zu begutachten.

«Eine kleine Wassernixe», sagt Cathbad. «Typisch Skorpion.»

Auch Nelson ist Skorpion, denkt Ruth. Sie hat ihn nie gefragt, wie er zum Wasser steht. Für das Salzmoor hat er jedenfalls keine große Schwäche.

Ruth und Cathbad ziehen ebenfalls die Schuhe aus und waten durchs seichte Wasser. Es ist eine Wohltat für Ruths müde Füße.

«Warst du schon bei Judy?», fragt Cathbad.

«Nein», sagt Ruth. «Ich habe eine Karte geschickt, aber ich dachte, sie brauchen … oder sie braucht … erst mal ein bisschen Zeit für sich.»

«Da hast du wahrscheinlich recht», sagt Cathbad. Einen Moment lang schaut er aufs Meer hinaus, und sein Umhang bläht sich im Wind. Ruth fühlt sich daran erinnert, wie sie ihn zum ersten Mal gesehen hat: Er stand am Strand, um den Henge zu verteidigen, und sah aus, als könnte er selbst noch die Flut aufhalten. Dann dreht er sich um und ist wieder Cathbad, ein Mann mittleren Alters, mit einem Umhang und leicht trauriger Miene. «Wenn du Judy siehst», sagt er, «richtest du ihr dann bitte Grüße von mir aus?»

«Natürlich.»

«Ich habe mir das Horoskop des Kleinen angeschaut, und er wird ein erfülltes, glückliches Leben haben.»

«Das ist schön.»

«Ja. Ja, sehr.»

Es sieht so aus, als wollte er noch mehr sagen, doch da kommt Kate angelaufen, die kleinen Füße lautlos im Sand. Cathbad schwenkt sie hoch über die Wellen, und für den Moment scheint alle Traurigkeit verflogen.

«Das ist ein magischer Ort», sagt er.

«Ich weiß», sagt Ruth. Dann fallen ihr die Urlaubspläne wieder ein, und sie fragt: «Ist der Sand in Blackpool auch so?»

«Keine Ahnung», meint Cathbad. «Ich war noch nie dort.»

Ruth erzählt ihm von Clayton Henrys Einladung.

«Mein Freund Pendragon wohnt in Lancashire», sagt Cathbad, «im Wald von Pendle. Ein hochinteressanter Ort, nach allem, was ich höre.»

Am Abend im Bett schlägt Ruth Cathbads Buch auf und blättert bis zu dem Kapitel über Raben. Es beginnt mit einer scheußlichen Zeichnung, auf der ein schwarzer Vogel auf einem Totenschädel hockt. Sie kann nur hoffen, dass sie keine Albträume davon bekommt. Als Vorsichtsmaßnahme setzt sie ihre Kopfhörer auf und schaltet Bruce Springsteen ein. Der Boss wird schon auf sie aufpassen.

Aufgrund seines schwarzen Gefieders, seines krächzenden Rufs und seines Aasfressertums, liest sie, wird der Rabe seit langem als unheilkündender Vogel betrachtet. Na fein, denkt Ruth, der scheidet als Haustier also schon mal aus. Aber, erfährt sie weiter, in vielen Kulturen gilt der Rabe auch als wichtiges und wohlwollendes Geschöpf. Bei einigen Indianerstämmen ist er eine Gottheit, man nennt ihn ‹Der, dessen Ruf zu folgen ist›. Viele Legenden machen den Raben zur Schöpferfigur, manchmal auch zum Schöpfer der ganzen Welt. In der nordischen Mythologie (Ruth dreht den iPod lauter, um Eriks Stimme in ihrem Kopf zu übertönen) sitzen die Raben Hugin und Munin auf Odins Schultern und überbringen ihm alle Nachrichten der Welt. Das altenglische Wort für Rabe lautet hraefn und hat außerdem die Bedeutung einer Vorahnung von Blutvergießen. «Der Rabe selbst ist heiser, der Duncans unheilvollen Einzug krächzt unter mein Zinnendach», sagt Lady Macbeth – und wie grandios dieser Besuch verlaufen ist, weiß man ja.

Doch der Rabe ist auch ein listiger Gott. In der Kultur der Tlingit ist der Schöpfer Rabe als Herrscher über das Tageslicht bekannt, aber es gibt auch noch einen kindlichen Raben, der ununterbrochen gemeine Streiche spielt und beispielsweise die Sonne stiehlt.

Bei Livius erfahren wir vom römischen General Marcus Valerius Corvus, auf dessen Helm sich ein Rabe niederließ, als er gerade mit einem übermächtigen Gallier kämpfte. Der Rabe flog dem Feind ins Gesicht und half Marcus, ihn zu überwältigen. Seither führte der General stets einen Raben in der Standarte. Auch die Wikinger zogen häufig unter dem Zeichen des Raben in den Kampf. Ragnar Lodbrok besaß ein Rabenbanner, das Reafan genannt wurde. Der Sage nach trug Lodbrok den Sieg davon, wann immer das Banner im Wind flatterte. Auch König Harald Hardrada hatte ein Rabenbanner, das er Landeythan nannte, Landvernichter.

Von den ganzen nordischen Namen fallen Ruth fast die Augen zu. Die nächsten paar Seiten überfliegt sie rasch – Tower of London, Edgar Allan Poe, Corvus Corax … Dann bleibt ihr Blick an einem vertrauten Wort hängen.

«Mitunter», liest sie, «wird auch behauptet, die Seele des König Artus habe seinen Körper in Gestalt eines Raben verlassen. Aus diesem Grund wird Artus gelegentlich als ‹Rabenkönig› bezeichnet.»

König Artus.

Hat Dan womöglich die Leiche von König Artus gefunden?

Das Handy piepst und kündigt eine eingegangene SMS an. Ruth hat ein ungutes Gefühl, man könnte fast von einer Vorahnung sprechen.

Kommen Sie nicht nach Pendle. Seien Sie gewarnt.

Tramps like us, singt Bruce Springsteen, baby, we were born to run.

6

«Sommerurlaub in Lancashire?», fragt Judy. «Bist du noch zu retten?»

«Ich habe mich ja noch gar nicht richtig dafür entschieden», verteidigt sich Ruth. «Aber ich habe eine Einladung von der Pendle University, mir ein paar Knochen anzusehen.»

«Klingt ja schräg», meint Judy. «Ich war mal in Southport. Einmal und nie wieder.»

Ruth seufzt. Judy ist ganz schön anstrengend. Sie ist auf dem Heimweg von der Ausgrabung vorbeigekommen, um Mutter und Kind zu besuchen. Der Weg von Swaffham hierher ist ziemlich weit, da könnte Judy … nun, nicht direkt dankbar sein, aber zumindest etwas erfreuter, Ruth zu sehen. Bisher hat sie ihr nicht einmal einen Tee angeboten. Der Abend ist wieder wunderschön, und sie sitzen hier bei geschlossenem Fenster in einem stickigen Wohnzimmer. Es riecht nach Windeleimer. Judy, in fleckiger Jeans und Männerhemd, orientiert sich offensichtlich eher an der Ruth’schen Kleiderordnung für frischgebackene Mütter als an Shonas Sexy-Mami-Look. Das macht Ruth ihr natürlich keineswegs zum Vorwurf, trotzdem ist sie der Ansicht, Judy könnte sich ein bisschen mehr Mühe geben. Nicht einmal über die neueste Clough-Anekdote hat sie gelacht. (In der Woche zuvor hat Clough mit solcher Wucht eine illegale Spielhölle gestürmt, dass er als Erstes zwei Treppen hinuntergefallen ist. Und die angebliche Spielhölle entpuppte sich als der örtliche Bridge-Club.)

«Hat er denn inzwischen eine neue Freundin?», fragt Judy mit der Andeutung eines spöttischen Lächelns.

«Nelson behauptet, er wäre jetzt mit einer Stripperin zusammen.»

Judy schnaubt verächtlich. «Wunschdenken. Ich wette, das hätte Nelson selber gern.»

«Das glaube ich nicht.» Allein bei der Vorstellung ist Ruth entsetzt. «Nelson ist im Grunde ziemlich prüde.»

«Du musst es ja wissen.»

Einen Moment lang schweigen sie. Ruth betrachtet das Baby, das schlafend in seinem Körbchen liegt. Es hat die Hände auf der Häkeldecke gefaltet, als würde es beten.

«Habt ihr euch für einen Namen entschieden?», fragt sie.

«Ja», sagt Judy.

«Und für welchen?», fragt Ruth. «Oder soll ich erst drei Mal raten?»

Judy wendet den Blick ab. «Michael», sagt sie zum Fenster hin.

Ruth fragt sich, ob sie richtig gehört hat. «Michael?»

Mit hochgerecktem Kinn sieht Judy wieder zu ihr hin. «Ja. Michael.»

Erneut mustert Ruth das schlafende Baby, und ihre Gedanken rasen. Warum hat Judy ihren Sohn nach Cathbad genannt? Heißt das, er ist der Vater? Glaubt Judy etwa, dass Ruth Cathbads richtigen Namen nicht kennt? Vermutet sie, dass Ruth bezüglich Cathbad etwas ahnt?

Schließlich sagt sie: «Das ist ein schöner Name. Sehr stark.»

Judy zuckt die Achseln. «Starke Lungen hat er jedenfalls schon mal.»

Wie auf Stichwort wacht Michael auf und fängt an zu brüllen. Ruth nutzt die Gelegenheit zur Flucht.

«Ich sollte allmählich gehen», sagt sie. «Max kommt heute Abend.»

«Romantischer Abend daheim, was?», sagt Judy. Ihr Ton ist alles andere als freundlich. Sie nimmt Michael auf den Arm und schaukelt ihn an der Schulter. Das Brüllen wird lauter.

«Nein.» Ruth greift nach ihrer Handtasche. «Wir gehen mit Shona und Phil essen.»

Judy weiß genau, wie Ruth zu Phil steht, scheint aber entschlossen, das als weiteren Beweis für Ruths glamouröses, babyfreies Leben zu sehen. «Na, wer sich’s leisten kann.»

Jetzt reicht es Ruth. «Bis dann, Judy», sagt sie. «Pass gut auf dich auf.»

In etwas versöhnlicherem Ton fragt Judy: «Fährst du denn wirklich nach Lancashire?»

«Ich weiß es noch nicht. Mir gefällt der Gedanke, ein bisschen Urlaub zu machen, aber es ist schon eine ziemlich lange Fahrt.»

Über Michaels flaumig dunklen Kopf hinweg sieht Judy sie an. «Der Boss fährt im Sommer nach Blackpool. Wusstest du das?»

Ruth schüttelt den Kopf.

«Vielleicht trefft ihr euch ja alle am Strand», sagt Judy. «Das wäre doch lustig.»

Ruth fährt nach King’s Lynn, um Kate abzuholen, und dann direkt nach Hause. Sie ist müde von der Ausgrabung, und eigentlich fällt ihr gerade nichts ein, worauf sie noch weniger Lust hat, als sich in ein schickes Outfit zu zwängen und mit ihrem Chef und seiner bildschönen Lebensgefährtin essen zu gehen. Doch als sie Max davon erzählt hat, ist er erstaunlich schnell darauf angesprungen. Er hat sogar angeboten, heute am Freitag etwas früher zu kommen. Ruth schaut auf die Uhr am Armaturenbrett. Gleich sechs. Vielleicht ist Max ja schon da. Dann hat er wahrscheinlich Cathbad vor der Tür getroffen, der an diesem Abend Kate hüten wird.

Der Besuch bei Judy hat sie merkwürdig berührt. Dabei hatte sie gar nicht damit gerechnet, Judy umhüllt von einer warmen Wolke aus Babyglück vorzufinden. Sie erinnert sich selbst noch zu gut an die unwirkliche, verwirrende erste Zeit nach der Geburt. Doch irgendwie wirkte Judy seltsam, fast schon zornig. Zornig auf Cathbad? Auf sich selbst? Auf Ruth, weil sie mit Cathbad befreundet ist und außerdem ein Kind hat, dessen Vater praktischerweise unsichtbar ist?

Und dann diese SMS-Nachrichten. Nach der ersten ist es Ruth noch einigermaßen gelungen, sich einzureden, dass es ein Scherz sein muss, irgendwelche Studenten, die von ihrem eventuellen Besuch an der Pendle erfahren haben und sie ein bisschen ärgern wollen. Doch die gestrige Nachricht, die auch noch direkt nach den gruseligen Geschichten über Raben eintraf, hat sie bis ins Mark erschüttert. Seien Sie gewarnt. Wer warnt sie denn da und warum? Und dann noch Nelsons Polizistenfreund, der glaubt, Dan könnte ermordet worden sein. Ob sie Nelson von den Nachrichten erzählen soll? Vermutlich sollte sie, doch irgendetwas hält sie davon ab. Im Lauf der letzten Jahre hat sie Nelsons Hilfe in vielerlei Hinsicht und sehr oft in Anspruch genommen. Sie hat keine Lust, schon wieder die verfolgte Unschuld zu spielen. Diese Rolle steht einer Frau von sechsundsiebzig Kilo nicht gerade gut zu Gesicht. Sie biegt etwas zu schwungvoll in die Straße ein, die zum Salzmoor führt, und kommt dem Straßengraben gefährlich nahe. Reiß dich zusammen, Ruth. Sich vom Abschleppdienst retten zu lassen ist auch nicht besser, als von Nelson gerettet zu werden.

Als sie sich ihrem Häuschen nähert, sieht sie Cathbads alten Morris am Rand der Moorwiese stehen. Max ist noch nicht da. Ein Gefühl, von dem sie sich nicht eingestehen will, dass es Erleichterung ist, schwappt über sie hinweg. Ich bin einfach nur müde, denkt sie.

Kate wacht auf, als Cathbad vor ihr steht.

«Piss», ruft sie glücklich.

«Peace, Hekate», antwortet Cathbad und beugt sich vor, um sie aus dem Kindersitz zu befreien. «Ich passe heute Abend auf dich auf.»

«Bring ihr aber bitte keine neuen Wörter bei», meint Ruth.

«Im Wort liegt die Kraft», sagt Cathbad.

«Auf die Kraft des Wortes ‹Piss› kann ich ehrlich gesagt verzichten.» Ruth schließt die Haustür auf.

Während sie Tee macht, spielen Kate und Cathbad auf dem Boden mit Steckbausteinen. Flint schaut ihnen aus sicherer Entfernung zu. Das Ganze ist so gemütlich, dass Ruth sich bei dem Wunsch ertappt, am Abend nicht noch ausgehen zu müssen. Viel lieber würde sie etwas beim Schnellimbiss holen und mit Cathbad Have I Got News For You schauen, wenn Kate im Bett ist.

«Wann kommt der Dämon-Liebste denn?», fragt Cathbad.

«Er müsste jeden Moment hier sein», meint Ruth, ohne den Blick von ihrem Handy zu heben. Es ist ein Smartphone, das sie sich vergangenes Jahr zugelegt hat, und sie hat seine Funktionen immer noch nicht bis ins Letzte durchdrungen. Cathbad mustert sie vom anderen Ende des Zimmers.

«Was ist denn los?»

Ausflüchte helfen nichts: Cathbads übersinnliche Wahrnehmungsfähigkeit ist zum Leben erwacht.

«Ich war vorhin bei Judy.»

Cathbad zeigt keine Reaktion, türmt nur vorsichtig einen roten auf einen blauen Baustein. Kate wirft alles wieder um.

«Und wie geht es ihr?», fragt er.

«Gut. Der Kleine ist wirklich süß. Er …» Sie bricht ab, drückt ziellos auf dem Handy herum.

«Was? Was denn, Ruth?»

Sie sieht ihn an. «Er heißt Michael.»

Es schmerzt, die helle Freude zu sehen, die sich auf Cathbads Gesicht abzeichnet. Fast wünscht sich Ruth, sie hätte ihm nichts erzählt. Aber wie hätte sie das machen sollen?

«Nach mir?», flüstert er.

«Das weiß ich nicht», sagt Ruth, doch tief im Innern ist sie überzeugt, dass Judy ihr Kind nach Cathbad benannt hat. Weshalb sollte sie sich sonst so defensiv geben? Aber was heißt das? Erkennt Judy Cathbad damit als Michaels Vater an oder gibt sie dem Kind seinen Vornamen, weil es niemals seinen Nachnamen tragen wird?

«Glaubst du, sie möchte mich sehen?», fragt Cathbad.

«Das weiß ich nicht», wiederholt Ruth. «Als Kate gerade auf der Welt war, wollte ich Nelson unbedingt sehen. Es kam mir ganz verkehrt vor, dass er nicht da war. Aber bei Judy ist das anders. Sie ist verheiratet.»

«Aber wen liebt sie?», sagt Cathbad.

«Das darfst du mich nicht fragen», erwidert Ruth. «Ich weiß ja noch nicht mal, wen ich selber liebe.»

In dem Moment kommt Max herein, als wäre auch er mit dem sechsten Sinn eines Druiden ausgestattet.

Der Abend läuft gar nicht so schlecht. Sie gehen zu einem netten Italiener, und Phil lässt sich nicht allzu lange über die Preise aus. Shona sieht umwerfend aus in ihrem Minikleid aus rosa Samt, aber Ruth fühlt sich in ihrer schwarzen Hose und dem leicht glitzernden Oberteil im Vergleich auch nicht ganz schäbig. Max und Phil plaudern entspannt über die Ausgrabung in Swaffham, über Geodäsie und Tachymeter und die Unmöglichkeit, an eine English-Heritage-Förderung zu kommen. Nach einer Weile hat Ruth genug davon, nur mit Shona über die Kinder zu reden.

«Bei mir steht eventuell demnächst auch eine interessante Ausgrabung an», sagt sie.

«Ach ja?», fragt Phil, dessen Geld-Radar sofort anspricht. «Hat das was mit diesem Typen von der Pendle zu tun? Ich habe ihm nämlich deine Nummer gegeben.»

Willst du dafür jetzt vielleicht einen Orden?, denkt Ruth. Sie hat Phil diesen Eingriff in ihre Privatsphäre noch nicht ganz verziehen.

«Ja. Er möchte meine Expertenmeinung zu einem Knochenfund haben.»

Das Wort «Expertenmeinung» betont sie ganz besonders. Herrje, sie muss wohl schon betrunken sein.

«Ist das der Fund aus Ribchester?», fragt Phil. «Den hat er mir gegenüber auch erwähnt.»

«Ribchester?», mischt sich Max ein. «Das ist eine ganz wichtige römische Fundstelle. Seit dem achtzehnten Jahrhundert gibt es schon Ausgrabungen dort. Eine Kastellanlage für die Kavallerie. Hochinteressant. Ich habe da selbst schon gegraben.»

Es gefällt Ruth überhaupt nicht, wie Phil sich wieder Max zuwendet, als wäre er froh über die Gelegenheit, mit einem echten Experten zu reden. Schließlich wollte Dan sie haben, weil sie hierzulande zu den führenden Experten für die Konservierung von Knochen zählt. In diesem Moment beschließt sie, doch nach Pendle zu fahren.

«Ich freue mich schon darauf, sie zu sehen», sagt sie und streut sich Parmesan über die Pasta.

«Wann fährst du denn?», fragt Max. Er lächelt sie über den Tisch hinweg an, und Ruth schämt sich für ihren Unmutsanfall.

«Ende Juli», sagt sie und lächelt zurück. «Wenn das Semester vorbei ist.»

«Vielleicht kann ich ja mitkommen», sagt Max. «Zumindest für einen Teil der Zeit.»

«Das wäre toll.» Ruth fragt sich, warum dieser Vorschlag nicht mehr Freude in ihr auslöst. «Ich weiß nur noch nicht genau, wann ich fahre.»

«Nimmst du Kate mit?», fragt Shona. Sie hat sich an Phils Schulter gelehnt, ihr Haar ist zerzaust, ihre Augen funkeln. Was findet sie bloß an ihm?

«Das weiß ich noch nicht», sagt Ruth. «Es hängt davon ab, wie lange ich bleibe. Wenn es nur ein paar Tage sind, lasse ich sie vielleicht bei meinen Eltern. Die würden sich sicher riesig freuen.»

Das stimmt. Nichts würde Ruths Eltern mehr freuen, als Kate in die Finger zu bekommen, solange sie noch klein genug für eine Gehirnwäsche ist.

«Du solltest auf jeden Fall hinfahren.» Phil schenkt sich Wein nach, ohne den anderen davon anzubieten. «Schließlich ist es schon eine ganze Weile her, seit du selbständig geforscht hast, nicht?»

Es ist Ruth ein bisschen peinlich, mit Max nach Hause zu kommen, wo Cathbad auf dem Sofa sitzt und die Graham Norton Show guckt. Ihr kommt es vor, als hätten sie ein riesiges Plakat umgehängt, mit der Aufschrift «Wir werden dann gleich Sex haben». Doch Max verhält sich ausgesprochen taktvoll. Er verzieht sich in die Küche, um Tee zu machen, und Ruth kann sich mit Cathbad unterhalten.

«Wie war’s mit Kate?», fragt sie. Sie ist zwar wieder ein bisschen nüchterner, hat aber immer noch so ihre Schwierigkeiten, klar zu artikulieren.

«Gut. Sie hat keinen Mucks gemacht.»

«Es war sehr lieb von dir, auf sie aufzupassen.»

«Ich bitte dich. Das macht mir doch Spaß.» Er steht auf, greift nach seiner Jacke. Ruth ist ein bisschen traurig, dass er seinen Umhang nicht anhat.

«Ciao, Cathbad», ruft Max aus der Küche. «Bis demnächst.»

An der Tür dreht Cathbad sich noch einmal um und sagt betont beiläufig: «Ach übrigens, Ruth. Falls du wirklich nach Lancashire fährst, würde ich furchtbar gern mitkommen.»

7

Als sie auf die Autobahn einbiegen, weist über ihnen ein riesiges Schild ganz unmissverständlich den Weg nach Norden. Ruth, etwas mitgenommen von Cathbads Lotsentätigkeit («Ich glaube, wir müssen da lang … Ach, schau doch mal, der Vogel! Ist das ein Bussard?»), registriert es mit Erleichterung. Das heißt doch zumindest, dass sie in die richtige Richtung fahren. Trotzdem lässt dieses einzelne Wort auf dem Schild sie ein wenig frösteln. Dans Brief fällt ihr wieder ein, in dem er vom «ungastlich eisigen Norden» schrieb. Sie begibt sich auf fremdes Terrain, und einen Moment lang glaubt sie zu verstehen, wie die römischen Legionäre sich gefühlt haben müssen, als sie die Sonne und die Annehmlichkeiten Italiens verließen und nach Norden zogen, ins barbarische Land der Angelsachsen.

Es ist der 29. Juli, und Ruths Unkenrufen entsprechend hat das schöne Wetter ein Ende, und Regen ist angesagt. Ruth, Cathbad und Kate sind unterwegs nach Lytham. Als sie außerhalb von King’s Lynn zum Tanken hielten, dachte Ruth bei sich, dass sie vermutlich aussahen wie eine ganz normale Kleinfamilie. Cathbad, in Jeans, das langsam ergrauende Haar zum Pferdeschwanz gebunden (und dankenswerterweise ohne Umhang), würde jederzeit als hippiehaft angehauchter Vater durchgehen, der die klapprige Familienkutsche mit Benzin versorgt. Und während Ruth die unruhige Kate zu bändigen versuchte und noch ein paar Süßigkeiten für die Fahrt kaufte, war sie sich sehr bewusst, dass sie wie der Inbegriff der entnervten Mutter wirken musste. So ein Bild stand vermutlich auch Max vor Augen, als er meinte: «Jeder wird glauben, ihr wärt ein Paar, Cathbad und du.» Es war eine merkwürdige Äußerung aus Max’ Mund. Zum einen bildet er sich sonst einiges darauf ein, sich nicht dafür zu interessieren, was andere Leute von ihm denken. Zum anderen weiß er doch, dass Ruth und Cathbad nur Freunde sind; er weiß ja sogar von Judy. Und zum dritten … hat er eigentlich gar kein Recht auf solche Bemerkungen. Oder doch?

In den letzten Wochen hat Ruth viel über ihre Beziehung zu Max nachgegrübelt. Im Juli, gleich nach Semesterende, ist Max für eine Woche zu ihr gekommen, und sie haben sich ein Boot gemietet, um die Norfolk Broads zu erkunden. Nachdem sie einmal fast auf einem Boot ermordet worden wäre, ist Ruth in ihrer Freizeit eigentlich nicht allzu erpicht auf diese Fortbewegungsform, doch Max ist ein begeisterter Segler, obwohl er ebenfalls in den damaligen Vorfall verwickelt war. Und es war durchaus schön, zwischen den ebenen Feldern von Norfolk hindurchzugleiten, den hohen blauen Himmel über sich. Max stand am Steuer, und Kate jubelte jedes Mal lauthals, wenn sie einen Schwan entdeckte oder einen Kormoran oder ein anderes Boot – oder überhaupt irgendetwas. Das war auch das einzige Problem: Kate war so begeistert, dass Ruth sie die ganze Zeit festhalten musste. Sie hatte zwar ihre eigene niedliche Kinder-Schwimmweste an, doch Ruth wollte kein Risiko eingehen. Wenn sie dann abends unter einer Weide oder an einem seichten Nebenarm anlegten, war Ruth erschöpft und viel zu müde (und sich zu sehr bewusst, dass Kate nur wenige Meter entfernt schlief) für irgendwelche erotischen Aktivitäten in dem schmalen Doppelbett.

Am letzten Abend, als sie auf dem Wherryman’s Way dahintrieben, sagte Max: «Kate hatte viel Spaß, oder?»

«Sie fand’s toll», sagte Ruth. Max hatte Kate eine kleine Kapitänsmütze geschenkt, und jetzt saß sie auf seinem Schoß, beide Hände fest am Steuer. Es wäre ein tolles Foto gewesen, wenn Ruth nicht sowohl ihr Handy als auch ihren Fotoapparat verlegt hätte.

Max drehte sich zu ihr um – sie saß auf der Bank hinter ihm.

«Machst du dir manchmal Sorgen, weil sie ein Einzelkind ist?»

Ruth war erstaunt. Es hatte sie so verblüfft, überhaupt ein Kind zu bekommen, dass sie bisher nie auf die Idee gekommen war, sich Gedanken über Kates Status als Einzelkind zu machen. Theoretisch hat sie natürlich zwei Halbschwestern, aber in der Praxis gibt es nur sie beide, Ruth und Kate. War daran irgendetwas falsch?

«Nein», sagte sie. «Und ich kann ja auch nicht viel daran ändern.»

«Doch, kannst du.» Max wandte sich wieder Kate zu. «Wir könnten ein Kind bekommen.»

Während sie sich jetzt mit all den anderen Familien, die verschwitzt und gereizt in die Sommerferien aufbrechen, auf die Autobahn einfädeln, denkt Ruth noch einmal über diese unerhörte Bemerkung nach. Sie hat tatsächlich nie daran gedacht, ein weiteres Kind zu bekommen. Die Schwangerschaft mit Kate war ihr wie ein Wunder vorgekommen, und wie alle Wunder war es eine einmalige Sache, die ihr ebenso ungelegen kam, wie sie ihr willkommen gewesen war. Sie war immer überzeugt, dass Kate ihre einzige Chance darstellt, Mutter zu sein – eine Chance, von der sie nicht geglaubt hat, sie jemals zu bekommen. Aber sie ist erst zweiundvierzig, da ist es nicht unmöglich, noch einmal schwanger zu werden (auch wenn sie sich etwas beeilen sollte, falls sie das wirklich will). Sie ruft sich ihre Phantasie-Familie am Strand von Blackpool wieder vor Augen. Ist es möglich, sich neben Kate, dem Kleinkind, noch ein Baby vorzustellen? Ein Baby mit Max’ Locken? Und gehört Max mit in diese Phantasie? Er hat nicht von Heiraten gesprochen oder auch nur von Zusammenziehen. Um genau zu sein, hat er, nachdem diese Bombe geplatzt war, überhaupt kein Wort mehr darüber verloren. Er hat nicht einmal Ruths Antwort abgewartet (was sich recht gut traf, denn sie hätte ihm auch keine gegeben). Sie hatten sich ungezwungen und liebevoll verabschiedet, und Max hatte angekündigt, er wolle versuchen, für Ruths zweite Urlaubswoche nach Lytham zu kommen. Inzwischen fragt sie sich, ob sie sich das alles nur eingebildet hat. Will Max wirklich ein Kind mit ihr? Er hat keine eigenen Kinder, vielleicht möchte er ja unbedingt Vater werden. Aber warum sucht er sich dann nicht irgendeine fruchtbare Doktorandin Mitte zwanzig? Max ist ein attraktiver Mann, das dürfte also nicht allzu schwer sein. Warum gibt er sich mit ihr ab – einer übergewichtigen, introvertierten Expertin für alte Knochen?

«Kate schläft», sagt Cathbad nach einem Blick über die Schulter.

«Ein Glück», sagt Ruth. Seit einer halben Stunde hat Kate leise vor sich hin gequengelt. Sie sind früh aufgebrochen, aber es ist viel Betrieb auf den Straßen. Inzwischen ist es Mittag, und sie sind gerade mal in Doncaster.

«Nach dem Mittagessen kann ich ja weiterfahren», schlägt Cathbad vor.

Ruth erwidert nichts darauf. Sie weiß nicht recht, ob sie Kates Leben (und ihr eigenes) Cathbads Fahrkünsten anvertrauen möchte.

Selbst jetzt könnte sie noch nicht genau sagen, warum sie sich entschlossen hat, diese lange und potenziell strapaziöse Reise anzutreten. Teilweise sicher wegen Phils beiläufig-abwertender Haltung dem Knochenfund von Ribchester gegenüber. Auch seine Bemerkung über selbständige Forschungen hat sich ihr eingeprägt. Falls Dan wirklich eine bahnbrechende Entdeckung gemacht hat, dann sollte Ruth diese ans Tageslicht fördern, ihre Pflicht dem alten Freund gegenüber erfüllen und sich dabei gleich auch selbst einen Namen machen. Phils Bemerkung hat ihr Gefühl verstärkt, dass ihre Karriere in einer Sackgasse steckt: Sie hat seit Jahren nichts mehr publiziert, nicht einmal einen Zeitschriftenartikel oder eine Rezension. Sie braucht dringend etwas Großes, und falls Dan wirklich das Grab von König Artus gefunden haben sollte, wäre das die größte archäologische Entdeckung des ganzen Jahrzehnts.

Natürlich ist da noch der geheimnisvolle Jemand, der sie davon abhalten will, an die Pendle zu kommen. Ruth hat lange über den Umstand nachgedacht, dass sie sich selbst und – viel wichtiger – womöglich auch Kate in Gefahr bringt. Doch im tiefsten Innern kann sie immer noch nicht glauben, dass Dan tatsächlich wegen seiner Entdeckung ermordet worden ist. So etwas passiert doch keinem Archäologen. Außerdem wird Kate nie auch nur in die Nähe der Universität kommen. Cathbad hat sich bereit erklärt, auf sie aufzupassen, während Ruth sich ihren Nachforschungen widmet. Er kann mit ihr an den Strand gehen, wo sie auf Eseln reiten und Karussell fahren wird. Es ist alles vollkommen ungefährlich.

Als sie an der Raststätte in Preston halten, ist Kate wieder wach und bester Laune. Sie verdrückt fast ein komplettes Happy Meal bei McDonald’s und will immer wieder mit «Thomas, der kleinen Lokomotive» fahren. Cathbad und Ruth schauen ihr dabei zu, lauschen den endlosen Wiederholungen der nervtötenden Titelmelodie und trinken jeder einen großen Milchkaffee. Ruth schaut auf die Uhr. Mit Clayton Henrys Kollegin, einer gewissen Andrea Vickers, hat sie vereinbart, dass sie irgendwann nach drei bei ihr sind. Selbst wenn man Cathbads exzentrischen Fahrstil mit einrechnet, müssten sie noch vor zwei in Lytham sein. Was sollen sie mit der verbleibenden Zeit anfangen?

Erwartungsgemäß hat Cathbad eine Idee. «Wir könnten bei Pendragon vorbeischauen. Er wohnt gar nicht weit von hier, nur noch ein Stück weiter die A59 hinauf.»

Ruth ist dem Vorschlag nicht abgeneigt. Ein bisschen frische Luft wird ihr guttun, und sie hat keine Lust, um Punkt drei bei Andrea Vickers vor der Tür zu stehen. Wenn sie auch nur entfernt so ist wie Ruth, wird sie dann vermutlich gerade die Betten beziehen.

«Sollten wir nicht vorher anrufen?», fragt sie. «Ich möchte nicht einfach unangekündigt bei ihm hereinschneien.»

«Er hat kein Telefon.»

Das war ja klar.

Als sie von der A59 abfahren, verändert sich die Welt. Sie durchqueren ein hinreißend hübsches Dorf, durch das ein Bach fließt. Das örtliche Pub heißt The Swan With Two Necks, Zum Schwan mit zwei Hälsen. Ruth, die aus dem Fenster schaut, sieht eine Ziege mitten auf der Straße stehen – sonst ist da kein Mensch und auch kein anderes Lebewesen. Die Straße schlängelt sich langsam bergauf, vorbei an baufälligen Trockenmauern und hier und da einem verlassenen Bauernhof. In der Ferne ragt ein gewaltiger Berg auf, dessen Gipfel in den Wolken verschwindet. Er hat eine seltsame Form, wie ein langer, flacher Tisch. Ruth muss an den Steinernen Tisch aus den Narnia-Büchern denken. Wenn sie sich recht erinnert, hat sich darauf etwas äußerst Unschönes abgespielt.

«Ist das der Pendle Hill?», fragt sie.

«Ja», sagt Cathbad. «Es ranken sich viele Sagen darum. George Fox hatte oben auf dem Gipfel eine Vision der Liebe Gottes. Das war der Ursprung des Quäkertums.»

Ruth hegt einige Sympathien für die Quäker – zumindest deutlich mehr als für andere Religionsgemeinschaften –, doch dieser große, kahle Berg zeugt in ihren Augen nicht gerade von göttlicher Liebe. Im Gegenteil: Wie er sich da so schwarz vor dem Himmel abhebt, wirkt er wie eine bedrohlich lauernde Präsenz. Die Wolken werfen Schatten auf das Gras, und in der Ferne sieht Ruth dunkles Wasser schimmern. Auch im Vordergrund wimmelt es von weißen, wolkigen Gestalten.

«Schaf!», ruft Kate. «Schaf! Schaf!»

«Ja, da sind Schafe», sagt Ruth. «Und sonst nichts. Das soll ein Wald sein? Ich sehe nicht besonders viele Bäume.»

«Ich weiß auch nicht.» Cathbad schaltet einen Gang herunter. Ruths betagter Renault hat schwer mit der Steigung zu kämpfen. «Ich glaube, früher hat man mit ‹Wald› einfach nur den Ort bezeichnet, an dem der König jagen ging.»

«Es ist schön hier», sagt Ruth. «Aber auch ein bisschen unheimlich.»

«Hier herrscht ein ganz alter Zauber», sagt Cathbad. «Hast du schon mal von den Hexen von Pendle gehört?»

«Nicht, dass ich wüsste.»

«Das war eine Gruppe Frauen Anfang des siebzehnten Jahrhunderts. Es kursierten zahllose Gerüchte über sie: Sie hätten Hausgeister, würden Tonfiguren basteln, um Leute zu verfluchen, Tiere sterben lassen und die Kinder der Anwohner töten. Irgendwann wurden sie der Hexerei beschuldigt, und zehn von ihnen wurden hingerichtet. Sie wohnten alle hier in der Gegend, am Berg oder im Wald. Das Haus, in dem Pendragon lebt, hat einer von ihnen gehört.»

Ruth kann verstehen, dass so etwas eine gewisse Anziehungskraft auf einen Druiden ausübt, hält das Thema aber nicht gerade für kinderfreundlich. Vielleicht hat sie ja Glück, und Kate hat nichts davon mitbekommen. Ruth dreht sich zu ihrer Tochter um, die leise vor sich hinsummt.

«Alles klar, Kate?»

«Schaf», sagt Kate.

Vor ihnen auf der Straße tauchen jetzt immer mehr Schafe auf, und Cathbad muss ständig anhalten, um sie vorbeizulassen. Die Tiere haben es nicht besonders eilig, sie werfen ihnen böse Blicke aus ihren Onyx-Augen zu und zockeln gemächlich am Auto vorbei, die wolligen Hinterteile verklebt mit Schlamm (oder Schlimmerem).

«Schäfe schmutzig», sagt Kate.

«Das heißt Schafe», berichtigt Ruth.

«Warum eigentlich?», fällt ihr Cathbad in den Rücken. «Warum heißt es nicht ‹Schäfe›? Ich werde von jetzt an immer Schäfe sagen.»

Die Straße ist merklich schmaler geworden, und obwohl sie weiterhin bergan fahren, sind sie nun von hohen, grasbewachsenen Böschungen umgeben. Für Ruth eine äußerst ungünstige Kombination: Es verursacht ihr Platzangst, im wörtlichen wie im übertragenen Sinn. Sie fragt sich, warum sie, die das einsame Moor doch so liebt, diese dräuenden Hügel als bedrohlich empfindet. Vielleicht, weil das Meer fehlt. Wenn man an einen Ausblick gewöhnt ist, der so weit reicht, wie man nur sehen kann, ist es schon etwas merkwürdig, auf allen Seiten von Wiese und Bäumen umringt zu sein – und von Schafen mit leerem Blick.

An einer Kreuzung halten sie an, damit Cathbad auf die Karte schauen kann. Ruth liest die Ortsnamen laut vor: «Fence, Stump Hall Road, Crow Trees Brow. Was für seltsame Namen.»

«Der Richter, der die Hexen von Pendle verurteilt hat, stammte aus Fence», erzählt Cathbad. «Anscheinend war das früher ein relativ wichtiger Ort. Ich glaube, wir müssen da lang.»

Er nimmt die schmalste, am wenigsten ansprechende Straße. Langsam fährt der Wagen zwischen dunklen Hecken hindurch. Und jetzt fällt auch der Regen, der sich schon den ganzen Tag über angekündigt hat. Kate fängt an zu weinen.

«Schau mal, Kate», ruft Ruth verzweifelt. «Schäfe!»

Doch auf einmal ist nirgends mehr ein Schaf zu sehen. Als sie um die nächste Kurve biegen, befinden sie sich auf dem Grund eines steil ansteigenden Tals, und kein einziges Tier lässt sich blicken.

«Schau.» Cathbad deutet nach oben.

Auf halber Höhe den Hang hinauf steht ein kleines weißes Haus. Hinter einem der Fenster flackert Licht.

«Das Haus der Dame Alice», sagt Cathbad.

«Wie bitte?», fragt Ruth.

«Das Haus der Dame Alice. So wird Pendragons Haus genannt. Dame Alice war wohl eine der Hexen.»

Ruth hat schon anheimelndere Namen für Häuser gehört, doch im Augenblick würde sie alles Mögliche dafür tun, endlich aus diesem Auto herauszukommen, Kate richtig in den Arm zu nehmen, aufs Klo zu gehen und einen Tee zu trinken. Sie schaut zu dem einsamen kleinen Haus hinauf.

«Geht die Straße bis dahin?», fragt sie.

«Wir können am Tor parken. Dann müssen wir noch das Feld überqueren.»

Oben hebt Ruth Kate aus dem Kindersitz und trägt sie, weil sie immer noch ziemlich knatschig ist, über die holprige Grasfläche. Es regnet jetzt stärker, und Ruths Regenjacke ist im Koffer. Cathbad stapft neben ihr her und schaut sich mit sichtlichem Wohlgefallen um.

«Ein großartiger Ort. Tolle Energie.»

Was Ruth betrifft, kann der Ort sich seine Energie sonst wohin stecken. Sie wird nie wieder über Norfolk schimpfen.

«Kopf hoch, Kate», sagt sie. «Wir besuchen jetzt einen netten Mann und trinken einen schönen Tee.»

«Stehen bleiben, sonst schieße ich!», ruft eine laute Stimme.

Ruth hebt den Kopf und sieht eine Gestalt mit langem weißen Bart und einem Gewehr im Anschlag. Und während sie noch dastehen und den Mann anstarren, kommt wild bellend ein Pitbull auf sie zugerannt.

8

Mit gebleckten Zähnen hält der Hund auf sie zu. Ruth drückt Kate an die Schulter und ruft sich in Erinnerung, was sie über Pitbulls weiß. Sie gehen einem direkt an die Kehle; wenn sie zubeißen, lassen sie nicht wieder los; wenn man wegrennt, kommen sie einem nach … Sie dreht sich um, versucht, Kate mit ihrem Körper zu schützen und nicht an diese Frau aus Frankreich zu denken, der das ganze Gesicht weggebissen wurde. Dann registriert sie, dass Cathbad neben ihr im Gras liegt. Großer Gott, dieser Höllenhund hat ihn angefallen. Was soll sie bloß tun? Sie kann Kate unmöglich loslassen, und wie sollte sie gegen einen aufs Töten abgerichteten Kampfhund ankommen, der vom Blutgeruch noch weiter aufgestachelt wird? Dann wird ihr klar, dass Cathbad den Höllenhund im Arm hält, ihm die Ohren krault, ihn sogar zwischen die weit auseinanderstehenden Augen küsst.

«Ja, hallo, Thing. Wie geht’s dir denn, mein Junge? Guter Hund.»

«Hund», sagt Kate mit dumpfer Stimme.

«Ja», sagt Ruth. «Das ist ein Hund.»

Jetzt kommt der Mann mit dem Gewehr auf sie zu. Die Waffe hat er dankenswerterweise sinken lassen.

«Cathbad! Bist du das?»

Cathbad rappelt sich wieder hoch. «Pendragon, du elender Sack! Was ist denn das für eine Begrüßung?»

Pendragon legt das Gewehr ins Gras, dann stürzt er mit einer Art Schluchzer auf Cathbad zu und fällt ihm um den Hals. Die beiden Männer stehen eng umschlungen da, während der Hund um sie herumtanzt. Cathbad ist groß, doch Pendragon ist noch deutlich größer, ein weihnachtsmannhafter Hüne in Jeans und abgetragenem Armeepullover. Der Bart reicht ihm bis zur Taille, und über den Rücken fällt ihm schneeweißes Haar. Auch der Hund ist weiß, er hat eine rosa Schnauze und fröhliche dunkle Augen. Jetzt kommt er herüber, um Ruth in Augenschein zu nehmen.

«Hund haben», sagt Kate, doch Ruth lässt sie nicht von ihrem Arm herunter. Sie kann sich immer noch nicht von den Berichten freimachen, in denen Kinder von Hunden totgebissen wurden, und außerdem liegt wenige Meter weiter eine todbringende Waffe im Gras.

Schließlich lässt Pendragon Cathbad wieder los und wischt sich mit dem Ärmel seines Pullis die Augen.

«Pen», sagt Cathbad, «ich möchte dir zwei sehr gute Freundinnen vorstellen, Ruth und Kate.»

Zu Ruths Überraschung werden nun auch sie umarmt. Pendragons Arme reichen mit Leichtigkeit um sie und Kate herum. Er riecht nach Holzfeuer.

«Willkommen», sagt er dann. «Willkommen an meinem Herd.»

Cathbad dankt mit einer lustigen kleinen Verbeugung. «Was soll denn nun die Waffe?», fragt er.

Pendragon geht zu dem Gewehr hinüber und hebt es auf. «Das ist ein Luftgewehr», sagt er. «Nicht geladen.»

«Die Eingeborenen sind wohl nicht sehr freundlich?»

«Das ist eine lange Geschichte», sagt Pendragon. «Kommt herein. Ich mache uns einen Kräutertee.»

Das kleine Haus hat niedrige Decken und unebene, verputzte Wände. Pendragon muss sich unter der Eingangstür hindurchbücken und sieht dabei aus wie ein Erwachsener, der ein Spielhaus für Kinder betritt. Die Haustür führt geradewegs ins Wohnzimmer, wo es nach Rauch und Kräutern riecht. Drinnen finden sich ein großer offener Kamin mit kleinen eisernen Ofenbänken zu beiden Seiten, eine breite Holzbank und ein Möbel, in dem Ruth sofort eine Variante von Cathbads Zauberthron erkennt. Als sie den dringend notwendigen Gang zur Toilette absolviert, sieht sie dort ein paar Muscheln von der Decke hängen, ganz ähnlich wie Cathbads Traumfänger. Druidische Einrichtungstrends.

Als sie wiederkommt, spielt Kate bereits fröhlich mit ein paar Holzpuppen, und Ruth hört Cathbad sagen: «… nicht meine Tochter, zumindest nicht meine leibliche.» Offensichtlich sind auch Druiden gegen Neugier nicht ganz gefeit. Der weiße Hund sitzt neben Kate, sein wedelnder Schwanz klopft laut auf den Holzboden. Pendragon bemerkt Ruths Blick.

«Im Grunde sind Bullterrier ausgesprochen kinderfreundlich», sagt er. «Früher wurden sie auch als ‹Kindermädchenersatz› bezeichnet.»

Da erzählen die Schlagzeilen aber etwas anderes, denkt Ruth, doch der Hund macht tatsächlich einen liebenswerten Eindruck. Mit dem schwarzen Fleck um ein Auge sieht er lustig aus, fast wie ein Pirat. Sie streichelt ihn, und er lehnt sich hechelnd gegen ihre Hand.

Pendragon macht Kräutertee, der nach Sägespänen schmeckt. Außerdem bietet er ihnen selbstgebackenes Brot mit Butter an. Trotz des Hamburgers, den sie zum Mittagessen verzehrt hat, lässt Ruth es sich schmecken. Sie hat das Gefühl, dass ihr das Haus der Dame Alice doch gefallen könnte. Zumindest das Wohnzimmer ist ausgesprochen gemütlich, wenn die Öllampen brennen und draußen der Regen fällt. Das Kaminfeuer schwelt sanft vor sich hin, und der Hund liegt schlafend, mit zuckenden Pfoten, davor.

«Wie heißt er denn?» Ruth deutet auf den Hund. Sie hat gehört, wie Cathbad «Thing» zu ihm gesagt hat, was aber nur typisch ist. Cathbad bringt es einfach nicht fertig, irgendjemanden oder -etwas beim richtigen Namen zu nennen. Zu Kate sagt er meistens «Hekate», und es kann auch vorkommen, dass er Ruth «Ruthie» nennt, ein Spitzname, der eigentlich Erik vorbehalten war.

Umso mehr überrascht sie jetzt Pendragons Antwort. «Er heißt Thing», sagt er lächelnd. «Möchtest du wissen, warum?»

Cathbad lächelt, als wüsste er die Antwort bereits, und Pendragon nimmt die Pose des Märchenerzählers ein und lehnt sich mit halb geschlossenen Augen auf seinem Zauberthron zurück.

«Vor vierhundert Jahren», erzählt er, «gehörte dieses Haus einer weisen Frau. Sie hieß Alice Barley, Dame Alice. Man suchte sie auf, wenn man einen Zauber brauchte, um ein krankes Kind wieder gesund zu machen oder eine Frau von ihrer Unfruchtbarkeit zu heilen. Dame Alice verfügte über einen großen Schatz an uralter Weisheit und Überlieferung. Und viele Jahre lang half sie den Menschen hier in den Hügeln.» Er blickt in die drei Gesichter, die sich ihm zuwenden: Selbst Kate lauscht gebannt. «Doch im Lauf der Zeit wandten sich die Leute gegen sie. Es gab Streitigkeiten um Grundbesitz. Vor allem eine Familie hegte einen Groll gegen Alice. Sie suchten den Richter auf und behaupteten, Alice habe ihr Kind mit einem Zauber belegt, an dem es gestorben sei. Sie sagten, Alice prahle ständig damit, sie habe einen Hausgeist – ein thing, wie man hier sagt –, der ihr aufs Wort gehorche. Sie sagten, Alice nehme bei der Messe die heilige Kommunion nicht ein, sie hebe die Hostie für ihr thing auf. Angeblich konnte es sowohl die Gestalt eines Hundes als auch die eines Mannes annehmen. Man behauptete, Alice verkehre mit ihm und säuge es – angeblich hatte es auch mit seinen Zähnen ein Mal an ihrem Bauch hinterlassen. Das Mal des Teufels. Alice wurde der Hexerei bezichtigt. Sie war nicht bereit, sich zu verteidigen, sagte nur immer, die Große Mutter werde sie beschützen. Diese Worte besiegelten ihr Todesurteil. Am folgenden Tag wurde sie gehängt.»

Es bleibt still im Zimmer. Der Hund – Thing – seufzt im Schlaf.

«Dann hast du deinen Hund also nach Dame Alices Hausgeist benannt?», fragt Ruth.

«Ja.» Pendragon beugt sich vor und tätschelt dem Hund den Kopf. «Er ist ja auch mein Hausgeist, mein Begleiter.»

«Siehst du Dame Alice manchmal?», erkundigt sich Cathbad in so sachlichem Ton, als fragte er nach dem Postboten.

«Nein», antwortet Pendragon mit leisem Bedauern. «Ich sehe sie nicht, aber ich spüre ihre Gegenwart. Manchmal lege ich ihr Geschenke hin: etwas Hopfen, ein paar Äpfel, ein Strohpüppchen. Am nächsten Morgen sind die Gaben immer verschwunden. Manchmal rieche ich auch ihre Kräutertränke. Einmal, als ich sehr starke Kopfschmerzen hatte, habe ich mich in ihren einstigen Kräutergarten gelegt. Ich habe die Nacht dort verbracht, und als ich aufwachte, waren die Kopfschmerzen verschwunden und sind nie mehr zurückgekehrt.»

Stattdessen hast du jetzt wahrscheinlich Rheuma, denkt Ruth. Was die Äpfel und die Strohpüppchen betrifft, hat sie den ortsansässigen Fuchs in Verdacht. Bei ihr in Norfolk gibt es einen Fuchs, der sogar ihre Gummistiefel klaut, wenn sie sie draußen vor der Tür vergisst.

«Ich glaube aber, dass Thing sie sieht», sagt Pendragon. «Manchmal setzt er sich plötzlich auf, schaut direkt an mir vorbei und wedelt mit dem Schwanz, als würde er jemanden begrüßen.»

Ganz gegen ihren Willen erschauert Ruth. Sie betrachtet den schlafenden Hund, der sich jetzt zum Glück nicht mit aufgestellten Ohren aufsetzt, um sein geisterhaftes Frauchen zu begrüßen.

«Und wozu nun das Gewehr?» Cathbad nimmt sich eine weitere dicke Scheibe Brot. «Du hast ganz schön verängstigt gewirkt, als wir kamen.»

«Das ist eine lange Geschichte», sagt Pendragon erneut. Doch anders als die der Dame Alice scheint er diese Geschichte nicht erzählen zu wollen. Stattdessen kniet er sich neben Kate auf den Boden. «Gefallen dir die Puppen, Kate?» Er blickt zu Ruth hoch. «Ich habe sie hier im Haus gefunden, unter einer Bodendiele. Ich glaube fast, sie sind noch von Dame Alice. Zu den Dingen, die man ihr vorwarf, gehörte auch, sie würde hölzerne Abbilder ihrer Feinde schnitzen und sie dann verbrennen.»

Ruth sieht zu, wie ihre Tochter fröhlich weiter mit den Voodoo-Puppen spielt. Neben ihr schnarcht der Höllenhund.

«Harry Nelson!»

Der massige Mann steht mit ausgebreiteten Armen von seinem Schreibtischstuhl auf. Und auch wenn die beiden Männer sich nicht umarmen – nicht zuletzt, weil der Schreibtisch im Weg ist –, begrüßen sie einander doch mit einem herzlichen Händedruck.

«Sandy Macleod! Wie lang ist das jetzt her?»

«Viel zu lange. Aber du siehst keinen Tag älter aus.»

«Ich fühle mich aber mindestens hundert Jahre älter.» Nelson lässt sich auf einen Stuhl sinken. Es kommt ihm nicht ganz richtig vor, auf dieser Seite eines Schreibtischs zu sitzen, aber es ist trotzdem großartig, wieder im Polizeirevier in Blackpool zu sein. Hier in der Bonny Street hat sich nichts verändert: Draußen über der Tür leuchtet immer noch die blaue Lampe, der viktorianische Backsteinbau wirkt immer noch genauso düster, und der Graffiti-Spruch draußen an der Mauer, «Bullenschweine raus», scheint auch noch derselbe zu sein. Selbst Sandy ist zwar ein wenig kahlköpfiger und dicker, hat sich aber sonst nicht groß verändert. Er hat das schwermütige, wulstige Gesicht eines alten Varieté-Komikers. Nelson fällt wieder ein, dass es nie ganz leicht war zu erkennen, ob Sandy etwas ernst meinte oder nicht.

«Und, was macht das Landleben?», fragt er jetzt, nachdem er mit einem bewundernswerten Mangel an politischer Korrektheit eine junge Polizistin zum Teekochen geschickt hat («Sei so lieb, Kindchen, und mach uns einen Tee.»).

«Hab zwei ziemlich harte Jahre hinter mir», antwortet Nelson und denkt bei sich, dass das noch gewaltig untertrieben ist. Kindesentführung, Mord, ein Serienkiller, von dem Durcheinander in seinem Privatleben ganz zu schweigen. Doch in Sandys Miene steht echte Bewunderung, als er sagt: «Du hattest ja ein paar aufsehenerregende Fälle.»

«Verschon mich mit aufsehenerregenden Fällen. Mein Chef steht auf Pressekonferenzen. Der kriegt schon einen Ständer, wenn er nur das Wort Crimewatch hört.»

Sandy lacht. «Von der Sorte haben wir hier auch ein paar. Ist doch überall das Gleiche, Polizisten der alten Art sterben langsam aus. Heutzutage haben die doch alle ’nen Uni-Abschluss.»

«Das kannst du laut sagen.»

Die junge Polizistin bringt Tee in ordentlichen Tassen herein und legt sogar noch ein paar Kit-Kat-Riegel dazu. Nelson bedankt sich bei ihr und malt sich im Geiste aus, wie Judy oder Tanya reagieren würden, wenn er sie zum Getränkeholen schickte. Das Wort Kit-Kat erinnert ihn an Katie.

«Wie geht’s der schönen Michelle?», fragt Sandy. Er war damals auf ihrer Hochzeit, vor mehr als zwanzig Jahren.

«Bestens. Sie hat ihren eigenen Friseursalon. Hübscher kleiner Laden.»

«Und die Mädchen?»

«Studieren beide.»

Sandy stöhnt. «Meine Jungs auch. Weiß der Kuckuck, wozu das unbedingt sein muss. Ich zahl mich dumm und dämlich, und eigentlich saufen sie sich nur in Thailand die Hucke voll.»

«Wie alt sind deine Söhne jetzt?» Nelson erinnert sich nur noch an zwei kleine Jungen in identischen Blackpool-Trikots. Ihre Namen weiß er nicht mehr.

«Tom ist neunzehn. Studiert Maschinenbau in Sheffield. Und Ben hat gerade seinen Abschluss in Birmingham gemacht. Weiß der Himmel, was der mal vorhat. Diplomierter Kunstpisser vielleicht. Einstweilen wohnt er jedenfalls wieder bei uns und geht Bev und mir gehörig auf den Wecker.»

«Ganz schön hart, was?», sagt Nelson. «Wenn man gerade denkt, sie sind endlich aus dem Gröbsten raus.»

Bei ihm wird es noch gut achtzehn Jahre dauern, bis Katie aus dem Gröbsten raus ist. Immer vorausgesetzt, Ruth lässt ihn weiterhin an ihrem Leben teilhaben.

«Also, Harry», meint Sandy. «Was führt dich denn nun in die Gegend?»

Nelson ist so erstaunt, mit dem Vornamen angesprochen zu werden, dass er fast nicht darauf reagiert. Aus irgendeinem Grund nennt ihn in Norfolk alle Welt Nelson, bis auf Michelle. Ruth hat sogar noch im Bett Nelson zu ihm gesagt.

«Ich mache Urlaub», sagt er schließlich.

Sandy muss wieder lachen, und seine Gesichtswülste streben allesamt aufwärts. «Urlaub in Blackpool! Da muss es aber schlimm stehen.»

«Ich wollte etwas Zeit mit meiner Mutter verbringen», meint Nelson, was nicht ganz der Wahrheit entspricht. «Sie wird auch nicht jünger.»

«Geht uns allen so, Sportsfreund», sagt Sandy. «Ich werd mich in ein paar Jährchen mal um die Frührente kümmern.»

«Ist nicht dein Ernst!» Nelson weiß gar nicht, was ihn mehr schockiert: Dass jemand in seinem Alter demnächst für die Frührente in Frage kommt oder dass Sandy Macleod, der für ihn immer ein Polizist mit Leib und Seele war, tatsächlich darüber nachdenkt, mit der Arbeit aufzuhören.

«Ich hab einfach keine Lust mehr», sagt Sandy. «Zu viele Scheiß-Akademiker und viel zu viel Papierkram. Weißt du noch, früher? Als wir bis in die Puppen im Red Lion gesoffen haben? Sid der Grieche? Und der fette Bernie?»

«Und ob ich das noch weiß», sagt Nelson, obwohl er mit Sid dem Griechen und dem fetten Bernie bis auf die Namen nichts mehr verbindet. Solche Gestalten gibt es vermutlich in jedem Polizeirevier. Mit einem Mal ist er ganz niedergeschlagen.

Sandy seinerseits reißt sich wieder am Riemen. Er setzt sich aufrechter hin, klopft sich die Schokokrümel vom Bauch.

«Dieser Fall, wegen dem du angerufen hast, der Brand. War das berufliches Interesse?»

«Nicht direkt», erwidert Nelson vorsichtig. «Ich arbeite manchmal mit einer forensischen Archäologin zusammen. Das Opfer war ein Freund von ihr.»

Sandy stöhnt. «Hör mir bloß auf mit Forensik. Heutzutage ist doch jeder Depp Experte für Forensik. Man braucht nur so einen Schutzanzug überzuziehen, schon hält sich jeder für Gott.»

«Diese Frau ist ganz in Ordnung», sagt Nelson. «Manchmal etwas anstrengend, aber echt in Ordnung.»

«Na, aus unserer Sicht ist der Tod ihres Kumpels jedenfalls verdächtig.» Sandy zieht einen Packen Papier zu sich heran. Nelson muss angesichts des Posteingangskorbs seines alten Freundes ein Schaudern unterdrücken. Er würde das Sandy gegenüber natürlich niemals zugeben, doch Nelson hat im Grunde nichts gegen Papierkram, und sein Schreibtisch in King’s Lynn ist immer tadellos aufgeräumt.

«Die Feuerwehr wurde um ein Uhr morgens verständigt», liest Sandy von einem Blatt ab. «Von einem Nachbarn. Um ein Uhr zwanzig war sie vor Ort. Die Haustür war abgeschlossen, das Opfer lag drinnen, direkt vor der Tür, hat wohl noch versucht, sie aufzukriegen. Holzsplitter unter den Fingernägeln. Todesursache Rauchvergiftung.»

«Die Tür war von außen abgeschlossen?»

«Ja. Der Schlüssel steckte noch. Keine Anstalten, irgendwas zu verschleiern. Das Feuer ging von der Diele aus. Gleich hinter der Tür haben wir Stofffetzen gefunden, mit Benzin getränkt. Sieht aus, als wären sie durch den Briefschlitz geschoben worden.»

«Mein Gott.» Nelson schweigt einen Moment und stellt sich Ruths Freund vor, Dan Dingenskirchen, wie er, eingesperrt in einem brennenden Haus, an einer verschlossenen Haustür kratzt. Kein schöner Tod.

«Habt ihr sonst noch was gefunden?»

«Nein», sagt Sandy. «Wir hatten natürlich auch die Spinner von der Spusi da, die haben das ganze Gelände abgeriegelt und alles quasi mit der Lupe abgesucht. Ein paar seltsame Details gab’s. Zum einen haben wir weder ein Handy gefunden noch einen Computer. Als Uni-Professor hat man doch einen Computer! Wahrscheinlich sogar den neuesten i-Schrott.»

Sandys Stimme trieft vor Verachtung, und tatsächlich muss man sagen, dass der Rechner, der einen Großteil seines Schreibtischs einnimmt, nicht gerade das allerneueste Modell ist. Hinten drauf klebt ein Schild: «Eigentum der Polizei Blackpool».

«Vielleicht hatte er den ja an der Uni», gibt Nelson zu bedenken.

«Nein, das haben wir schon überprüft. Er hat sich das Büro mit einem Kollegen geteilt. Massenhaft Bücher, aber kein Computer.»

«Warum sollte jemand seinen Computer stehlen?», fragt Nelson.

«Das darfst du mich nicht fragen», antwortet Sandy.

«Aber du vermutest Mord?»

«Sagen wir mal so, ich halte es zumindest nicht für einen Unfall. Ich glaube, irgendwer wollte Dan Golding tot sehen.»

«Aber warum? Ich meine, er war doch Dozent an der Uni.»

Trotz des Kontakts mit Ruth (und mit Erik Anderssen) hegt Nelson immer noch die Vorstellung, dass Universitätsdozenten in einem Zimmer voller Bücher sitzen und mit einem Federkiel schreiben.

Einen Moment lang mustert Sandy ihn prüfend, als würde er überlegen, wie viel er ihm erzählen soll. Dann trifft er seine Entscheidung und angelt nach einem weiteren Aktenordner, der – Nelson kann es kaum fassen – auf dem Boden liegt.

«Dan Golding hat an der Pendle University unterrichtet», sagt er. «Das ist eine von den neueren, außerhalb von Preston. Und es ist so, wir hatten an der Pendle in letzter Zeit ein paar merkwürdige Vorfälle.»

«Was denn für Vorfälle?», fragt Nelson. Er rechnet mit ein paar durchgeknallten Linken, vielleicht auch mit radikalen Tierschützern (mit denen hat er selbst vor einiger Zeit einschlägige Erfahrungen gemacht). Umso überraschter ist er, als Sandy mit todernstem Komikergesicht antwortet: «Rechtsextremismus.»

«Rechtsextremismus? Du meinst, so was wie der Ku-Klux-Klan?»

Jetzt lächelt Sandy doch, ein rasches, breites Grinsen, das jedoch gleich wieder der traurigen Clownsmiene weicht. «Die Lancashire-Variante», sagt er. «Keine brennenden Kreuze, aber Hassbriefe an farbige Mitarbeiter, ein vereitelter Brandbombenanschlag auf eine Schwulen-Parade, Schmierereien am Nelson-Mandela-Denkmal. Es scheint sich um eine gut organisierte Gruppe zu handeln, auch wenn wir noch nicht sehr weit damit gekommen sind, die Initiatoren ausfindig zu machen. Die Stimmung auf dem Campus ist ziemlich aufgeheizt.»

Nelson fällt ein, dass Ruth erzählt hat, Dan habe sich bedroht gefühlt.

«Aber warum sollten die Dan Golding aufs Korn nehmen?», fragt er.

Sandy zuckt die Achseln. «Anscheinend war er Jude. Das reicht solchen Spinnern vielleicht schon. Aber falls sie das wirklich waren … Brandstiftung mit klarer Tötungsabsicht ist schon ein gewaltiger Schritt weiter als anonyme Briefchen mit Bildern von Affen und so was.»

«Das haben sie gemacht?»

«Ja. Primitive Flugblätter zur überlegenen Stellung der arischen Rasse. Das letzte hatte so viele Rechtschreibfehler, dass mein Sergeant, auch so ein Studierter, meinte, wenn das die Überlegenheit der arischen Rasse ist, dann wäre er froh, schwarz zu sein.»

Das passt zu Nelsons eigenen Erfahrungen mit der ultrarechten Szene: Die meisten Neonazis, mit denen er das Vergnügen hatte, waren so beschränkt, dass es schon eine Herausforderung für sie war, beim Gehen zu reden. Was sie nicht davon abhielt, gewalttätig zu werden. Er erinnert sich an die Überwachung einer Kundgebung in Salford, bei der es zu äußerst hässlichen Szenen gekommen ist.

«Habt ihr schon Verdächtige?», fragt er.

«Ein paar Namen», sagt Sandy. «Aber nichts Konkretes.» Er macht keine Anstalten, Nelson die Namen zu nennen, was der ihm auch nicht verdenken kann.

«Dann ist Dan Golding also möglicherweise von rechten Brandstiftern ermordet worden?»

Sandy grinst süffisant. «Willkommen in meiner Welt», sagt er.

9

Über Sandys letzte Bemerkung denkt Nelson noch nach, als er quer durch Blackpool zum Haus seiner Mutter fährt, dem Haus, in dem er aufgewachsen ist. Willkommen in meiner Welt. Glaubt Sandy etwa, in Nelsons Welt gäbe es keine Rassisten, Brandstifter und andere unerfreuliche Erscheinungsformen des Menschlichen? Glaubt er, in Norfolk würden nur Schafe geklaut? Aber Sandy hat Nelsons letzte Fälle ja selbst erwähnt, er muss also wissen, dass sein alter Freund so manchen stockfinsteren Ort kennt. Wahrscheinlich wollte er ihn nur provozieren. Was dem guten alten Sandy durchaus wieder ähnlich sähe. Eines steht jedenfalls fest: Der Tod von Ruths Freund Dan wirkt inzwischen ernsthaft verdächtig. Er wird sie wohl anrufen und ihr davon erzählen müssen. Was Katie und sie wohl gerade machen? Er weiß, dass sie mit ihrem Archäologen-Freund auf einer Bootstour war, was (er wechselt knirschend den Gang) absolut in Ordnung für ihn ist. Trotzdem, wenn er an Ruth und Katie denkt, sieht er sie immer allein vor sich, wie sie am Strand spazieren gehen oder in Ruths chaotischem Häuschen hocken und mit dem pädagogisch wertvollen Spielzeug spielen, das Katie von Ruths hippen linken Freunden bekommt. Grinsend nimmt er sich vor, ihr zum nächsten Geburtstag eine Spielzeugpistole zu schenken.

Willkommen in meiner Welt … Das Dumme ist, Nelson ist sich gar nicht mehr sicher, welche Welt eigentlich seine ist. Irgendwie bringt es ihn durcheinander, hier in Blackpool zu sein. Einerseits – das hat er ja auch Sandy erzählt – fühlt er sich, als wäre er ungefähr hundert. Die Belastungen der letzten beiden Jahre – diverse Mordfälle, von denen zwei Kinder betrafen, Spannungen daheim und im Büro und eine ernsthafte Erkrankung, da kommt es ihm manchmal wie ein Wunder vor, dass er überhaupt noch funktionsfähig ist. Wenn er aber andererseits hier durch die vertrauten Straßen fährt, vorbei an den Wegweisern zum Wachsfigurenkabinett, zum Turm und zur South Shore, vorbei an den Pensionen, deren kunterbunte Fassaden und lustig-kitschige Namen – Funky Towers, Youanme, Gracelands – ihr heruntergekommenes Innenleben Lügen strafen, an den ständigen, irreführenden Anklängen an New York (in den letzten fünf Minuten hat er drei «Broadway Diners» passiert), an den Ständen, die Hefebrötchen und Fritten mit Currysauce verkaufen, dann kommt es ihm manchmal so vor, als wäre kein Tag vergangen, seit er fortgegangen ist. An jeder Straßenecke rechnet er damit, seinem jüngeren Ich zu begegnen. Harry Nelson, dem schlaksigen Schuljungen im verhassten Uniformblazer, dem großspurigen Jungspund mit den zurückgegelten Haaren oder dem jungen Polizisten, der eben noch mit dem fetten Bernie und Sid dem Griechen zusammensaß. Die Anblicke, die Gerüche und Geräusche dieser Stadt stecken ihm in den Genen. Wie hat er nur so lange wegbleiben können?

Dieses Jekyll-und-Hyde-Gefühl plagt ihn schon, seit er in Blackpool ist. Er fühlt sich hier zu Hause, alle sind so viel freundlicher, die mütterlichen älteren Damen in den Läden sagen «Jungchen» zu ihm. Und trotzdem ist gleichzeitig alles anders. Die Leute wirken ärmer. Wahrscheinlich waren sie auch früher schon arm, aber da schienen sie sich noch besser zu amüsieren. Er muss an die Schottenwoche denken, wenn die Fabriken im Norden zumachten und die Arbeiter zum jährlichen Urlaub in Blackpool einfielen. Diese Fabrikarbeiter waren garantiert arm, aber sie hatten weiß Gott ihren Spaß. Jetzt herrscht ein allgemeines Gefühl von Niedergang, das man sogar den sternenübersäten Werbeplakaten für den Pleasure Beach und den Imitatoren-Shows im Grand Theatre anmerkt. Vor ein paar Jahren wurden noch große Reden von Erneuerung geschwungen, ein riesiges Casino sollte gebaut werden – Blackpool, das neue Las Vegas –, doch soweit Nelson das sehen kann, ist nichts daraus geworden. Ein gutes Drittel der Geschäfte an der High Street steht leer, und als Michelle und er gestern Abend noch etwas essen wollten, konnten sie zwischen einer Frittenbude und einem amerikanisch angehauchten Pizzaladen wählen. Er findet den Gedanken furchtbar, dass er jetzt auch so ein verweichlichter Typ aus dem Süden sein soll, der seine tägliche Dosis Sushi braucht, aber man kann es auch übertreiben mit den Kohlenhydraten. Er wird wirklich langsam alt.

Spontan fährt er an seiner Abzweigung vorbei und folgt der Beschilderung zur Bloomfield Road. Seit er hier das letzte Mal bei einem Fußballspiel war, hat sich die Straße in einen einzigen großen Parkplatz verwandelt, eine Betonwüste, umrahmt von in den Grundfarben gestrichenen Reihenhäusern, an die er sich aus seiner Kindheit erinnert (als seine Töchter anfingen, Balamory zu schauen, musste er als Erstes an Blackpool denken). Auf Anhieb findet er das Schild, das vor kreuzenden Eseln warnt und über das er immer schon lächeln musste, sowie ein neues Travelodge-Hotel, das neben dem Stadion aus dem Boden gewachsen ist. Er möchte das Denkmal für Jimmy Armfield sehen, den Helden seines Vaters, das vor ein paar Monaten enthüllt wurde, und entdeckt es schließlich an der Ecke zwischen der Südtribüne, der Jimmy-Armfield-Tribüne und dem Hotel. Fast drei Meter hoch steht Jimmy dort auf seinem Sockel und blickt lächelnd in die Ferne, den Bronzefuß auf einen Bronzefußball gestützt. Nelson hält am Straßenrand, steigt aus und fasst an den Fußballschuh, damit er ihm Glück bringt. Das ist noch ein ordentlicher Fußballschuh, keiner von diesen windigen neonfarbenen (oder, schlimmer noch, weißen), wie sie die heutigen Spieler tragen. Hast schon im richtigen Moment aufgehört, sagt Nelson stumm zu dem Denkmal. Du musstest nicht mehr erleben, dass ein Spieler, der eine halbe Million in der Woche verdient, einen todsicheren Elfmeter vergeigt. Und deine Frau war bestimmt einfach eine Frau und keine Spielerfrau in Zehn-Zentimeter-Stilettos. Du hast nicht getwittert, nicht gebloggt und warst auch nie im Dschungelcamp. Gott schütze dich, Jimmy.

Die Bronzestatue lächelt freundlich auf ihn herab. Nelson steigt wieder in den Wagen und fährt zum Haus seiner Mutter zurück.

Lytham entpuppt sich als angenehme Überraschung. Als Ruth die Promenade entlangfährt, hat der Regen aufgehört, und Sonnenlicht glitzert in den Pfützen. Sie kommen an Hotels vorbei, an einem Leuchtturm, einem hübschen Marktplatz inklusive Blumenuhr und verwinkelten Sträßchen mit malerischen kleinen Häusern. «Hübs», kommentiert Kate, die gerade aufgewacht ist. «Spießertum am Strand», kommentiert Cathbad, lächelt aber dabei, um zu zeigen, dass er es nicht ernst meint.

Das Haus an der Beach Row 1 ist das letzte in einer Häuserreihe, es ist weiß gestrichen und hat ein schwarzes Vordach. Ein ehemaliges Fischerhäuschen, gleich hinter der Küstenstraße, mit einem kleinen Garten, in dem Malven und Margeriten blühen.

Andrea Vickers, eine freundliche Frau mit dünnem grauem Haar, empfängt sie an der Tür.

«Willkommen in Lytham», sagt sie.

«Vielen Dank.» Ruth streckt den schmerzenden Rücken und atmet tief die salzige Luft ein. «Es ist wirklich schön hier.»

Drinnen ist es nicht weniger hübsch. Ruth fühlt sich fast wie in einem Haus aus dem Märchen. Alles wirkt so charmant, ein bisschen altmodisch, nicht ganz richtig proportioniert. Im Wohnzimmer stehen ein Schaukelstuhl und ein Sofa mit hoher Rückenlehne und Rosenmuster. Und in der Küche umringen genau drei Stühle den runden Küchentisch.

Cathbad fragt mit gespielt tiefer, brummiger Stimme: «Wer hat auf meinem Stühlchen gesessen?»

Andrea lächelt Kate an, die sich mit großen Augen umschaut. «Das Märchen musst du dir von deinem Daddy mal vorlesen lassen.»

«Er ist nicht …», setzt Ruth an, aber dann weiß sie nicht recht weiter. Es kommt ihr übertrieben vertraulich vor, dieser Frau, die sie eben erst kennengelernt hat, ihre Lebensverhältnisse zu erläutern. Cathbad grinst sie quer durchs Zimmer an. Ruth schneidet ihm eine Grimasse.

Oben wird es noch schlimmer. Andrea öffnet die Tür zu einem reizenden Schlafzimmer mit weißem Doppelbett und passendem Kleiderschrank. «Hier schlafen Sie. Und Kate gleich nebenan. Das Zimmer ist wie gemacht für ein kleines Mädchen.»

Ruth lächelt verkniffen, sagt aber nichts. Das Zimmer nebenan ist mit einem rosafarbenen Bett und einer Ballett-Tapete ausgestattet. Sie kann nur hoffen, dass Cathbad sich dort wohlfühlt.

Als sie wieder unten sind, erklärt Andrea ihnen, wie die Heizung funktioniert, und singt ein Loblied auf die Attraktionen von Lytham. «Wir haben den Park, die Windmühle und das Museum im Old Lifeboat House. Und wenn Sie etwas mehr erleben wollen, die Straße führt direkt weiter nach Blackpool.»

Ruth will gar nicht mehr erleben, das steht fest. Lytham ist genau das Richtige: Das Durchschnittsalter der Einwohner liegt bei etwa achtzig, wie sie feststellen, als sie gegen Abend einen Spaziergang an der Strandpromenade machen. Die ganze Straße hat etwas Altmodisches, fast schon Viktorianisches: ein breiter Grünstreifen mit stuckverzierten Hotels auf der einen, das Meer auf der anderen Seite. Beherrscht wird das Panorama von einer riesigen schwarz-weißen Windmühle. Dorthin gehen sie und genießen die Bewegung, nachdem sie den ganzen Tag im Auto gesessen haben. Kate rennt über das Gras und scheucht Möwen auf, Cathbad und Ruth folgen ihr langsamer, und Cathbad macht hin und wieder eine Bemerkung über gute Schwingungen und die übersinnlichen Fähigkeiten von Menschen, die in Sichtweite des Meeres leben.

Die Windmühle ist geschlossen, ein Schild vor der hölzernen Treppe verkündet stolz, dass sie jeden Nachmittag für eine Stunde geöffnet sei. Kate macht Anstalten, darauf mit einem Tobsuchtsanfall zu reagieren, doch Ruth schafft es, sie mit einem Eis zu bestechen. Sie gehen über den Strand zurück, der eigentlich eher an eine Sumpflandschaft erinnert: Kleine Wasserläufe schlängeln sich zwischen feuchtem Gras hindurch bis zum Meer. Ruth fühlt sich an das Salzmoor erinnert. Jenseits der Gezeitenmarke liegen Fischerboote vertäut, Seevögel picken im Schlick. Entlang der Küste sehen sie Häuser, Hügel und ganz in der Ferne auch Berge.

«Was ist denn da drüben?», fragt Ruth.

«Southport vermutlich», sagt Cathbad. «Man kann von hier aus angeblich bis nach Wales sehen. Wahrscheinlich sind das die Berge da hinten.»

Hat Judy nicht irgendetwas von Southport gesagt? Ruth beschließt, das nicht zu erwähnen.

«Irgendwie hatte ich gedacht, es wäre bebauter hier», sagt sie stattdessen. «Spielhallen, Landungsstege, du weißt schon.»

«Das ist wahrscheinlich alles in Blackpool», meint Cathbad. «Aber ich finde es schön hier. Friedlich.»

«Ja», sagt Ruth. «Das ist genau das, was ich brauche. Ein schöner, friedlicher Urlaub.»

10

Lytham war eine schöne Überraschung – die Pendle University ist dafür ein Schock. Nach dem landschaftlich eindrucksvollen Wald von Pendle hat Ruth eine kleine Idylle erwartet, doch diese Hoffnung schwindet zusehends, während sie Clayton Henrys Wegbeschreibung durch die Nebenstraßen von Preston folgt. Sie passiert trostlose Häuserreihen, verrammelte Läden, stillgelegte Fabriken und Industrieanlagen. Hier kann doch keine Universität sein? Selbst ihre eigene Uni, die gern als arme Schwester der University of East Anglia bezeichnet wird, verfügt doch über ein schön gestaltetes Campusgelände und einen künstlichen See. Sie fährt weiter, vorbei an indischen Supermärkten und polnischen Bäckereien. Preston mag multikulturell sein, doch so richtig wohl scheint sich keine der Kulturen zu fühlen. Die leuchtend bunten Saris der Passantinnen bilden einen scharfen Kontrast zu ihren mürrischen Mienen. Es ist ein kühler Sommertag, die meisten tragen Windjacken über dem Sari, und unter den farbenfrohen Seidensäumen schauen schwere Stiefel hervor. Es wirkt wie eine Metapher auf die demoralisierende Wirkung des britischen Lebens – beziehungsweise des britischen Wetters.

Wie hat Dan – der urbane, weltgewandte Dan – bloß hierhergepasst? Vielleicht ist Fleetwood, wo er lebte, ja ein hinreißendes Künstlerstädtchen mit Antiquitätenläden und Espressobars. Aber trotzdem muss er jeden Tag durch Preston gefahren sein, vorbei an diesen deprimierenden Siedlungen, diesem freudlosen Passanten-Defilee. Dan, dessen Eltern ein elegantes Stadthaus bewohnten, das vom Keller bis zum Speicher voller Bücher stand (Ruth war dort einmal auf einer Party, als Dans Eltern in Urlaub waren). Dan, der manchmal eine Smokingjacke zur Jeans trug und wusste, wie man kultiviert Spargel aß. Wie war er mit einem Ort zurechtgekommen, dessen einziges Café Fritten mit Cocktailsauce serviert? Vielleicht sind seine Kollegen ja lauter brillante, kluge Menschen von Welt. Und natürlich hat er hier, im «ungastlich eisigen Norden», auch seine große Entdeckung gemacht. Das hat ihn sicher für einiges entschädigt.

Die Wegbeschreibung liest sich recht klar, trotzdem verfährt Ruth sich mehrmals, landet auf Industriebrachen und in Sackgassen. Einmal hält sie an, um nach dem Weg zu fragen, gerät aber an einen Mann, der kein Wort Englisch versteht und sich zudem offenbar vor ihr fürchtet. Jedenfalls weicht er schon zurück, bevor sie ihren Satz beendet hat. Ruth dreht ihren Stadtplan um, wendet in circa dreißig Zügen und fährt denselben Weg wieder zurück. Eine Universität sollte man doch eigentlich nicht übersehen können? Sie biegt in eine weitere Seitenstraße ein und erblickt ein wenig einladendes Fabrikgebäude, an dem in gewaltigen Lettern die Worte «Tabakwaren Sickers» prangen. Da kann es doch nicht sein? Aber genau da ist es. Ein kleines Schild heißt die Besucher willkommen: «Pendle University: Neue Wege zur Bildung». Später erfährt Ruth, dass die Studenten immer nur von der «Kippenfabrik» reden.

Drinnen steht ein verloren wirkender Pförtnertisch in einer gewaltigen Halle, die über drei Etagen reicht. Ruth findet, dass es aussieht wie in einem Gefängnis; sogar die Galerien mit den Stahltreppen rund um den Lichthof sind vorhanden. Fehlt nur noch das Netz zum Schutz gegen Selbstmörder. Ruth fragt nach Clayton Henry und ertappt sich erneut bei dem Gedanken, wie seltsam der Name klingt. Das sieht die Empfangsdame offenbar ähnlich.

«Wer?», fragt sie und schiebt ihren Kaugummi von einer Backe in die andere.

«Clayton Henry.»

«Welcher Fachbereich?»

«Archäologie.»

«Wir haben hier kein Institut für Archäologie.»

Ruth sieht sie fassungslos an. Eine Sekunde lang überlegt sie, ob sie sich alles vielleicht nur eingebildet hat: Dans Tod, Clayton Henrys Einladung, den Rabenkönig und was sonst noch dazugehört. Doch Andrea Vickers schien Clayton Henry ganz gut zu kennen («Er ist ein echtes Original.»), und außerdem hat Ruth seine Mail mit der Wegbeschreibung ausgedruckt in der Tasche.

Darin findet sich der entscheidende Hinweis. Unten in der E-Mail-Signatur steht «Institut für Geschichte». Die Empfangsdame räumt widerwillig ein, dass ein solches Institut tatsächlich existiert, und wählt die Durchwahl. «Mr. Henry? Besuch für Sie.» Dann legt sie auf, konzentriert sich wieder auf ihren Kaugummi und schenkt Ruth keine weitere Beachtung.

Ruth bleibt nichts anderes übrig als zu warten und zu hoffen, dass die Botschaft auch jemanden erreicht hat. Sie umrundet den Lichthof, den lauter Plakate mit Hinweisen auf die Arbeit der Fachbereiche Maschinenbau und Chemie zieren – falls man überhaupt von Zierde sprechen kann. Erdverlegte Rohrleitungen, Labore, Männer mit Schutzhelmen, Frauen in weißen Kitteln. Nichts deutet darauf hin, dass ein verweichlichtes Fach wie Geschichte – geschweige denn Archäologie – hier überhaupt unterrichtet wird.

«Ruth!» Jemand eilt die eiserne Treppe hinunter, und Ruth sieht einen nicht allzu großen, rundlichen Mann, der mit ausgestreckten Armen auf sie zukommt.

«Mr. Henry?», fragt sie.

«Bitte nennen Sie mich Clayton.» Mit beiden Händen umfasst er ihre Hand, und einen schrecklichen Augenblick lang fürchtet sie, er wollte sie auch noch küssen. «Wie schön, dass Sie es einrichten konnten.»

«Aber gern.» Ruth entzieht ihm ihre Hand.

«Wie gefällt es Ihnen denn in Andreas Häuschen?»

«Sehr gut», sagt Ruth. «Lytham ist wirklich schön.»

«Lytham? Ich kann Ihnen Steinzeit-Hügelgräber zeigen, wo es lebhafter zugeht als in Lytham.» Er lacht herzlich. Ruth lächelt. Es erstaunt sie, dass er den Begriff «Steinzeit» verwendet. Ein Archäologe würde normalerweise zwischen dem Paläolithikum (der Altsteinzeit), dem Mesolithikum (der Mittelsteinzeit) sowie dem Neolithikum (der Jungsteinzeit) unterscheiden. In ihr reift der Verdacht, dass Clayton Henry gar kein Archäologe ist.

Dieser Verdacht bestätigt sich, als sie in seinem engen Büro im vierten Stock sitzen. Clayton Henry ist Historiker und leitet ein Institut, das sowohl Archäologie und Anthropologie als auch Soziologie und Altertumswissenschaften umfasst. Dan Golding, den Henry als «einen unserer Archäologen» bezeichnet hat, war im Grunde der einzige Archäologe an der ganzen Universität. «Es ist nur ein Wahlpflichtmodul, müssen Sie wissen», erläutert Clayton Henry entschuldigend. «Die wenigsten entscheiden sich dafür, weil es doch sehr anspruchsvoll ist. Lustigerweise denken wir gerade darüber nach, es vielleicht in ‹Forensische Archäologie› umzubenennen. Die jungen Leute sind ja heute ganz wild auf alles, was mit Forensik zu tun hat. Vor allem die jungen Damen.»

Ruth, forensische Archäologin durch und durch, mustert ihn missbilligend. Schließlich ist ihr Fach eine ganz eigene Disziplin und kein bloßer Name, mit dem man junge Mädchen lockt, die gern Silent Witness im Fernsehen schauen.

Doch das alles erklärt natürlich, weshalb Henry so erpicht darauf war, Ruth nach Lancashire zu holen. Nicht etwa, weil sie besser wäre als jemand vor Ort – es gibt vor Ort schlicht und einfach niemanden. Ruth fühlt ihre Selbstgefälligkeit schwinden. Und Dan – er war nicht einfach nur Archäologe an einer unbedeutenden Universität, sondern auch noch der einzige Archäologe an dieser unbedeutenden Universität. Was ist nur aus ihrem talentierten Freund geworden?

Clayton Henry setzt eine betroffene Miene auf, als er auf Dan zu sprechen kommt. «Was für eine Tragödie! So ein reizender Mensch. Wir sind alle am Boden zerstört. Kannten Sie die Familie gut?»

«Dan und ich haben zusammen studiert», sagt Ruth. Sie fühlt sich nicht recht wohl dabei, mit diesem Fremden, dessen neugieriger Blick seinen traurigen Ton Lügen straft, über Dan zu reden. Außerdem hat sie ja nicht Dan Golding gekannt, den einsamen Archäologen an einer Universität in einer stillgelegten Tabakwarenfabrik, sondern Dan the Man, den Studenten, der Pernod trank und ein begabter Pianist war.

«Seine Familie kannte ich praktisch nicht», fährt sie fort. «Aber sie stehen sicher alle unter Schock. Das war ja ein furchtbarer Tod.»

«Allerdings.» Henry lässt seiner Erwiderung eine respektvolle Pause folgen und stürzt sich dann, sichtlich erleichtert, auf das nächste Thema.

«Hat Dan Ihnen etwas von seinem Fund erzählt?», fragt er.

«Nein», sagt Ruth. Aus Gründen, die ihr selbst nicht ganz klar sind, möchte sie Clayton Henry nichts von dem Brief und seinem verstörenden Unterton erzählen.

«Tja …» Kommt es ihr nur so vor, oder entspannt sich der Institutsleiter tatsächlich ein wenig? «Wie Sie sicherlich wissen, gab es in Ribchester, hier ganz in der Nähe, eine bedeutende römische Siedlung.»

«Davon habe ich gelesen», sagt Ruth verhalten.

«Dan seinerseits hat sich bei seinen Ausgrabungen auf eine Stätte etwas außerhalb von Ribchester konzentriert.» Henry setzt sich bequemer in seinem Schreibtischstuhl zurecht. «Er war überzeugt, auf einen Tempel gestoßen zu sein, der einem sowohl von den Kelten als auch von den Römern verehrten Gott geweiht war. Das kam nämlich gar nicht so selten vor.»

«Ja, ich weiß», sagt Ruth.

«Aber die eigentlich aufregende Entdeckung machte er unter dem Altar des Tempels.» Henry hält inne, scheint den Moment zu genießen. «Einen steinernen Sarkophag mit menschlichen Überresten. Dan war sich sicher, dass es sich um die Überreste eines Mannes von hohem militärischem Rang handeln musste.»

«Wie kam er darauf?», fragt Ruth, obwohl sie es sich bereits denken kann.

«Die Leiche war mit allen zeremoniellen Ehren im Tempel beigesetzt worden, und es fanden sich Grabbeigaben», sagt Henry. «Doch das eigentlich Entscheidende war die Inschrift auf dem Sarg. Rex Arthurus. Britannorum Rex.»

Erwartungsvoll mustert er Ruth, die noch mit den lateinischen Vokabeln kämpft. Wenn sie bloß Max zum Übersetzen hier hätte!

«König Artus», sagt sie schließlich. «König von Britannien.»

«König der Briten», berichtigt Henry.

Eine Pause entsteht. Irgendwo in der Ferne hört Ruth einen Staubsauger. Natürlich, es sind ja Ferien. Da sind keine Studenten im Haus, nur Putzpersonal.

«Hat Dan wirklich geglaubt, es ist König Artus?», fragt Ruth. «Der König Artus?»

«Aber wen meinen wir denn, wenn wir von dem König Artus sprechen?» Henry schaltet in den klassischen Historiker-Modus. «Es gibt so viele Sagen und so wenig echte historische Fakten. Die nachrömische Epoche ist dokumentarisch ausnehmend schlecht belegt. In der Angelsächsischen Chronik zum Beispiel wird Artus nicht einmal erwähnt. Geoffrey von Monmouth schreibt in seiner Historia Regum Britanniae über ihn, aber das ist keine sehr verlässliche historische Quelle, weil sie voller Mythen und bloßer Erfindungen steckt. Es gibt auch noch eine lateinische Quelle aus dem neunten Jahrhundert, die Historia Brittonum. Sie beschreibt Artus als römisch-britischen König, der nach dem Abzug der Römer die Stämme auf der Insel vereinigte. Die Annalen von Wales bringen Artus mit der Schlacht am Badon Hill etwa 516 vor Christus in Verbindung. Dazu würde die Datierung des Tempels passen. Interessant ist allerdings, dass weder die Historia noch die Annalen im Zusammenhang mit Artus das Wort ‹Rex› verwenden. Das würde unsere Inschrift einmalig machen.»

Seine Alan-Bennett-Stimme ist kaum lauter als zuvor, doch Ruth glaubt, die Erregung darin zu hören. Das Grab des König Artus, oder auch nur das Grab eines Mannes, der womöglich König Artus ist: Das wäre das Größte, was der Pendle University und Clayton Henry je widerfahren könnte. Im Grunde ist Ruth erstaunt, dass Henry noch nicht an die Öffentlichkeit gegangen ist. Wenn Phil auch nur auf den kleinsten Hinweis auf diesen sagenumwobenen König der Briten stieße, er säße innerhalb von Sekunden bei Newsnight im Studio. Sie stellt ihm die Frage.

Und Clayton Henry blickt zum ersten Mal ernsthaft unbehaglich drein. Er dreht seinen Brieföffner – einen aufwendig verzierten silbernen Dolch – in den Händen und meidet Ruths Blick.

«Es ist ein wenig heikel», sagt er schließlich. «Ich wollte erst sicher sein. Unser Institut … nun, unser Institut ist hier an der Universität nicht eben beliebt.»

«Warum?»

Clayton lacht, windet sich aber weiterhin. «Ach, letztlich wohl nur, weil ich aus Yorkshire stamme und wir hier in Lancashire sind. Die alte Geschichte mit dem Rosenkrieg, Sie wissen schon.» Ruth mustert ihn ungläubig, und Clayton scheint selbst zu merken, wie unzureichend diese Begründung ist. Er setzt hinzu, wenn auch immer noch, ohne sie anzusehen: «Geschichtsforschung bringt nicht viel Geld ein. Und es gibt immer Leute, die uns gern durch etwas Sinnvolleres ersetzen würden, Hüttentechnik zum Beispiel.»

«Aber wenn Sie eine richtig große Entdeckung machen würden …», sagt Ruth.

«Genau.» Auf Clayton Henrys Gesicht malt sich ein fast schmerzlicher Eifer. «Wenn das wirklich stimmt, wären wir gerettet. Presse, Fernsehen, Konferenzen. Das würde der Pendle University wieder einen Platz auf der Landkarte sichern. Aber wenn ich an die Öffentlichkeit gehe, und dann stellt sich heraus, dass die Knochen nicht echt sind, werde ich zum allgemeinen Gespött. Deshalb wollte ich auch, dass Sie sich das mal ansehen.» Jetzt schaut er Ruth doch noch an. Seine Augen sind babyblau und blicken beinahe kindlich.

«Ich schaue mir die Knochen sehr gern an», sagt Ruth. Wenn sie ehrlich ist, kann sie es kaum erwarten. Das ist womöglich die größte Entdeckung des Jahrzehnts, und sie ist hier, die erste Archäologin vor Ort. Nach Dan, versteht sich.

«Wenn Sie wollen, bringe ich Sie gleich zum Fundort», sagt Henry. «Die Knochen sind natürlich nicht mehr dort. Wir haben sie an einen sicheren Ort gebracht.»

Ruth würde am liebsten fragen, ob die Knochen auch mit aller gebührenden Sorgfalt ausgegraben wurden, weiß aber, dass das an eine Beleidigung grenzen würde. Trotzdem wünscht sie sich, sie hätte den Vorgang selbst überwachen können. Ein falscher Handgriff, ein Fehler in der Dokumentation kann eine ganze Ausgrabung ruinieren. Sie selbst hätte Tage damit verbracht, die Knochen zu katalogisieren, den Kontext zu analysieren und sich den Fundort einfach nur anzusehen. Wie hat Erik das immer formuliert? «Zuerst musst du immer nur schauen. Schau dir alles an, so lange du willst. Dieser erste Anblick kommt nicht wieder.»

«Hat Dan irgendwelche Laboruntersuchungen in Auftrag gegeben?», fragt sie.

«Ja, er hat verschiedene Proben zur Radiokarbondatierung, Isotopen- und DNA-Analyse geschickt. Die Ergebnisse sind aber noch nicht da.»

Wieder spürt Ruth das Pulsieren der Aufregung. Was die Ergebnisse wohl offenbaren werden? Und sie wird sie als Erste sehen.

«Dieser Tempel», sagt sie. «Wem ist er geweiht?»

«Einer eher unbekannten Gottheit», sagt Henry. «Einer Variante des keltischen Gottes Bran. Sein Name bedeutet …»

Doch Ruth weiß bereits, was der Name bedeutet. Bran heißt Rabe.

Der Rabenkönig.

11

Obwohl Nelson nichts davon ahnt, ist er nur wenige Kilometer von seiner jüngsten Tochter entfernt. Seine Mutter hat darauf bestanden, mit ihm und Michelle nach Rook Hall zu fahren, einem Herrenhaus in der Nähe von Blackpool. Nelsons Schwester Maeve ist auch mitgekommen und hat ihre Enkelin Charlie mitgebracht.

«Charlie?» Nelson musterte das kleine blonde Ding im bunten Kleidchen. «Ich dachte, das ist ein Mädchen.»

«Natürlich ist es ein Mädchen, Harry», gab Maeve, die Wickeltasche geschultert, zurück. «Stell dich doch nicht dümmer, als du bist.»

«Ist das die Abkürzung für Charlotte?» Michelle hatte sich hingehockt, um die Kleine zu begrüßen.

Maeve zuckte die Achseln. «Nicht, dass ich wüsste.»

Nelson kann sich einfach nicht an diese neumodischen Unisex-Namen gewöhnen. Ein Kollege von ihm hat seine Töchter Georgie und Sidney genannt. Immerhin hat Judy ihrem Kind einen traditionellen Namen gegeben. Michael. Wie kommt es bloß, dass ihn die Namenswahl trotzdem so unangenehm berührt?

Und dass seine Schwester Großmutter sein soll, daran kann er sich auch nicht gewöhnen. Aber da Maeve mit ihren dreiundfünfzig zehn Jahre älter ist als er, ist sie nicht einmal eine übermäßig junge Großmutter. Danielle, ihre Tochter, hat mit dreiundzwanzig geheiratet und mit fünfundzwanzig Charlie bekommen. Alles so, wie es sein soll. Nur leider fühlt Nelson sich dadurch sehr alt. Jetzt ist er also Großonkel. Mannomann!

Anscheinend kümmert sich im Wesentlichen Maeve um das Kind, während Danielle arbeiten geht. Nelsons Mutter, die mit fünfundsiebzig noch ganz fit ist, unterstützt sie dabei. Jetzt mustert sie kritisch Charlies unbedeckten Kopf.

«Das Kind braucht einen Sonnenhut, Maeve.»

Auch nach fünfzig Jahren in England spricht Maureen Nelson noch mit ungehemmt irischem Akzent. Ganz im Gegensatz zu ihrer Tochter, die breitestes Lancashire-Englisch spricht. Nelson hat sie gleich als Erstes mit den Worten begrüßt: «Du hast ja gar keinen Akzent mehr!»

«Stimmt doch gar nicht!» Nelson war empört. Seine Kollegen in Norfolk finden, er klänge wie eine Mischung aus dem Comedian Peter Kay und Wallace aus Wallace und Gromit. Er hat sogar schon mitbekommen, wie sie ihn nachgemacht haben.

«Schon ein bisschen, Harry», sagt Michelle. «Aber mir geht’s ja nicht anders.»

Das ist das übliche Muster, wenn sie in Blackpool sind. Michelle ist immer wieder entsetzt, was sich Harry von seiner lieben Familie so alles anhören muss. Ständig wirft sie sich als Friedensstifterin in die Bresche und begreift einfach nicht, dass sowohl Nelson als auch seine Mutter und seine Schwestern diese Wortgefechte im Grunde lieben.

Jetzt faucht Maeve ihre Mutter an: «Sie braucht überhaupt nichts, Mum. Die Sonne hat sich doch noch gar nicht blicken lassen.»

«Man kann nicht nur von der Sonne einen Hitzschlag kriegen», argumentiert Maureen mit unwiderlegbarer Logik. Maeve verdreht die Augen und schiebt Charlies Sportwagen in Richtung Souvenirladen davon.

Rook Hall ist ein Musterbeispiel georgianischer Architektur, fast schon erschreckend symmetrisch und von einer bildschön gestalteten Gartenanlage umgeben. Nelson hat eigentlich nichts dagegen, durch überladene Räumlichkeiten zu schlendern und Taubenschläge und Seerosenteiche zu bewundern, aber er fragt sich doch, wie es kommt, dass seine Mutter mit Mitte siebzig plötzlich so kulturbeflissen wird. In seiner Kindheit hätte Maureen jedem von Grund auf misstraut, der es als unterhaltsame Freizeitbeschäftigung betrachtete, Besitztümer des National Trust zu besichtigen. Er erinnert sich noch gut, wie sie sich über die Nachbarn geäußert hat, die gern klassische Musik hörten. Inzwischen aber ist Maureen selbst Mitglied im National Trust und eine glühende Verfechterin des städtischen Theaters, außerdem geht sie regelmäßig in die Oper. Fängt man etwa automatisch an, sich für solche Sachen zu interessieren, wenn man älter wird? Wenn er an das grauenvolle moderne Stück zurückdenkt, in das Michelle ihn vor zwei Jahren geschleppt hat, ist Nelson einigermaßen sicher, dass dieser Prozess bei ihm noch nicht im Gange ist.

In einer Hinsicht allerdings hat Maureen sich kein bisschen verändert. Sie ist wild entschlossen, etwas für ihr Geld zu bekommen und jeden Quadratzentimeter des Hauses zu besichtigen, obwohl sie bereits diverse Male dort war. Maeve gibt schnell auf und geht mit Charlie nach draußen in den Park, aber Nelson und Michelle folgen der unermüdlichen Maureen durch Speisesäle, die für eine unsichtbare Festgesellschaft gedeckt sind, durch prunkvolle Treppenhäuser (wo sie pflichtschuldigst die Rokokodecke bewundern), eine Küche, in der sogar Plastikfleisch liegt, was Nelson an die Pathologie erinnert, und zahllose weitere Räume, die hauptsächlich einer Sammlung von Fingerhüten aus dem 18. Jahrhundert als Kulisse dienen.

Nelson hat schnell die Nase voll von Ahnenporträts und modellierten Deckenfriesen. Seine Gedanken schweifen ab, zurück zu der Unterhaltung mit Sandy am Tag zuvor. Ist Dan Golding wirklich ermordet worden, und falls ja, was erwartet Ruth dann jetzt von ihm? Und wo steckt Ruth überhaupt? Gestern Abend hat er sie zu Hause angerufen, und es ging niemand ran. Er wird es wohl auf dem Handy probieren müssen. Wenn es um Ruth geht, ist er immer noch vorsichtig. Michelle hat ihm die Affäre zwar verziehen (falls man nach zwei Nächten überhaupt von einer Affäre reden kann – aber Michelle zufolge kann man das durchaus), das Ganze ist jedoch immer noch ein ausgesprochen wunder Punkt. Immerhin versteht Michelle, dass er Katie sehen möchte (was nicht viele Ehefrauen tun würden, das ist ihm klar). Doch jedes Anzeichen, dass er sich nicht nur für das Kind interessiert, sondern auch für die Mutter, kann das fragile Gleichgewicht wieder ins Wanken bringen.

Als er gerade glaubt, sie seien durch, führt Maureen sie noch eine weitere Treppe hinauf, in ein ganz in Grün und Weiß gehaltenes Zimmer; es erinnert Nelson an die Wedgewood-Vase, die er vor einiger Zeit als Diebesgut sichergestellt hat. Gelangweilt tritt er ans Fenster, um nach Oma Maeve und Charlie Ausschau zu halten.

Beim Blick auf die Wege, die sich kreuz und quer über die große Rasenfläche vor dem Haus ziehen, entdeckt er sofort eine Gestalt mit Sportwagen. Doch es ist nicht Maeve. Es ist ein Mann mit einer flatternden Jacke, fast einer Art Umhang, und langem ergrauendem Haar, das er zum Pferdeschwanz gebunden hat. Nelson reibt sich die Augen. Jetzt dreht er wohl doch langsam durch, denn für einen Moment hat er tatsächlich gedacht, der Mann mit dem Kinderwagen wäre Cathbad.

Ribchester ist ein pittoreskes Städtchen, das sich in eine Biegung des Flusses schmiegt. Langsam muss Ruth zugeben, dass Nelson nicht unrecht hatte mit seiner Behauptung, es gebe rund um Blackpool ein paar hübsche Fleckchen. Preston gehört zwar nicht dazu, aber Lytham ist wirklich sehr idyllisch, und der Wald von Pendle … nun, die unbestritten schöne Landschaft kann ja nichts dafür, dass Dame Alice und ihr Hausgeist Ruth letzte Nacht im Albtraum heimgesucht haben. Ribchester wirkt heimeliger: graue Steinhäuser, die aussehen, als wären sie nicht erbaut worden, sondern aus dem Boden gewachsen, eine kleine Kirche, ein paar Pubs, der Fluss, der sich daran vorbeischlängelt. Es wirkt alles sehr englisch und friedlich.

Clayton Henry parkt seinen Wagen, einen knallroten, sportlichen Schlitten, hinter der Kirche.

«Die Kirche steht übrigens mitten auf einem römischen Kastell», sagt er. «Auf dem Friedhof sieht man noch die Überreste eines Getreidesilos. Die Badeanlagen sind direkt hinter einem der Pubs, dem White Bull.»

Auf dem Weg durch den Ort wird Ruth klar, dass die alten Römer beste nachbarschaftliche Beziehungen zum heutigen Ribchester pflegen. Am White Bull stehen ein paar Ziersäulen vor der Tür, die angeblich auch von der Römerfestung stammen. In den Gärten der Reihenhäuschen ragen römische Mauerreste empor, und die Kirche teilt sich ihren Friedhof mit mittelalterlichen Grabstätten und neueren Ausgrabungen, bei denen Böden und antike Hypokausten-Heizungen freigelegt wurden.

«Das Museum ist gleich nebenan», erzählt Henry, während er sorgfältig darauf achtet, nicht auf einen Grabstein zu treten. «Es gibt dort eine Menge wunderbarer Exponate zu sehen.»

«Den Ribchester-Helm?» Ruth erinnert sich, etwas darüber gelesen zu haben.

«Eine Nachbildung davon», sagt Henry. «Das Original ist im British Museum.»

Er geht voraus durch ein niedriges Tor und folgt einem Weg, der von Brombeerranken und wildem Kerbel gesäumt wird. «Dan hat sich mit seinen Ausgrabungen auf eine Stelle weiter unten am Fluss konzentriert», sagt er. «Sie haben doch nichts gegen einen kleinen Spaziergang?»

Ruth fragt sich, wie klein so ein «kleiner Spaziergang» wohl sein wird. Sie schätzt Wanderungen nur in Maßen. Max und Nelson haben eines gemeinsam, dass sie nämlich einfach losmarschieren, ohne darauf zu achten, ob sie noch hinterherkommt. Irgendwann wird sie einfach stehen bleiben.

Außerdem möchte sie gern zu Kate zurück. Sie hat Cathbad von der Universität aus angerufen, um ihm zu sagen, dass es länger dauern werde als gedacht, was ihn nicht weiter aus der Ruhe gebracht hat. «Ich gehe mit Kate ein bisschen raus und schaue mir Lytham an», hat er gemeint. «Lass dir ruhig Zeit.» Cathbad ist im Grunde der König der Wanderer, er legt am Tag etliche Kilometer zurück und wandert manchmal auch die ganze Nacht hindurch, quer über dunkle Felder, durch schlafende Ortschaften. Einmal hat er Ruth erzählt, dass er früher Postbote war und dabei gelernt hat, wie wertvoll es sein kann, sich einen Ort zu erlaufen. «Man sieht einfach mehr», meinte er, «auf Augenhöhe.» Ruth kann nur hoffen, dass er mit Kate nicht zu weit läuft.

Clayton Henry allerdings wirkt nicht wie der geborene Wandervogel. Er macht einen von Grund auf großstädtischen Eindruck mit seinem rosa Hemd und der frisch gebügelten hellen Hose, und seine Schuhe, spitz zulaufend und hochglanzpoliert, sind eindeutig nicht wandertauglich. Ruth kann sich nicht vorstellen, dass er sie kilometerweit über Felder und Gatter hetzen wird. Und tatsächlich ist er schon ein wenig außer Atem, als sie am Fluss sind.

«Jetzt ist es nicht mehr weit», keucht er.

Es handelt sich offenbar um die letzte Etappe, bevor sich der Fluss ins Meer ergießt, er windet sich eifrig durch Wiesen, die von kleinen Inseln und sichelförmigen Tümpeln durchsetzt sind. Auf den Ebenen zwischen den Flusswindungen grasen Schafe, und in der Ferne sieht Ruth einen dunklen Umriss, der halb in den Wolken verschwindet.

«Ist das der Pendle Hill?», fragt sie, obwohl sie die Antwort im Grunde schon kennt.

«Ja», sagt Henry. «Waren Sie schon mal oben? Man hat einen phantastischen Blick, aber es ist auch ein bisschen unheimlich, wenn Sie mich fragen.»

«Ich war gestern dort. Ich bin mit jemandem befreundet, der in der Nähe von Fence wohnt.» Sie zögert leicht, weil das Wort «befreundet» die lockere Verbindung zu Pendragon kaum zureichend beschreibt.

«Na, wenn er meint», sagt Henry. Und Ruth registriert mit Interesse, wie selbstverständlich er davon ausgeht, dass es sich bei diesem «Jemand» um einen Mann handelt.

Ein paar Vögel schießen dicht übers Wasser hinweg, und Ruth fühlt sich erneut an das Salzmoor erinnert. Wie es hier wohl zur Zeit der Römer ausgesehen hat? Der Fluss war sicherlich schon da, auch wenn sein Verlauf womöglich ein anderer war; er muss ein wichtiger Bestandteil der Versorgungskette gewesen sein, Transportweg für Waren ins Landesinnere oder von dort aus zum Meer, wo sie in andere Teile des großen Imperiums verschifft wurden. Als die römischen Truppen abzogen, legten hier keine Schiffe mehr an, die Wein, Olivenöl und Tonwaren an Bord hatten – diese typisch orangeroten samischen Gefäßen, die sie bei den Ausgrabungen in Swaffham gefunden haben. Hatte König Artus hier seine letzte Bastion, von Rom verlassen und ringsherum bedrängt von kriegerischen Pikten und Kelten?

«Da sind wir schon», sagt Henry.

Sie stehen auf einer kleinen Anhöhe, einem Feld gleich außerhalb der Friedhofsmauer. Der gut drei Meter breite archäologische Graben hat Wände freigelegt und etliche farbige Plättchen, die Teil eines Mosaiks sein könnten. In einer Ecke verdeckt eine Plane ein tieferes Loch. Ruth überlegt, wie lange es wohl her sein mag, dass Dan hier gegraben hat. Die Ausgrabungsstätte wirkt einsam, hier vor den Toren der Stadt. Nicht weit von den freigelegten Mauern grasen Schafe.

«Die alte Römerstraße verlief ganz in der Nähe», erzählt Henry. «Schon lustig, wie sich Ortsnamen mitunter halten. Das nächstgelegene Dorf heißt Street, und die Straße, die über die Brücke führt, heißt bis heute Roman Road.»

Ruth weiß, dass das englische Wort street vom lateinischen Begriff strata kommt, der sich auf die zahlreichen Schichten bezieht, aus denen eine Römerstraße bestand – eines der vielen Wunderwerke dieses Imperiums.

«Dann lag der Tempel also an der Straße zum Hafen?», fragt sie.

«Es sieht ganz danach aus», sagt Henry. «In Ribchester gibt es noch einen weiteren Tempel mit Altären, die dem Apollon und der Victoria geweiht sind, wie man das ja auch erwartet. Aber Dan war der Ansicht, dass dieser hier jünger ist. Mitte bis Ende des fünften Jahrhunderts, seiner Schätzung nach.»

Ruth betrachtet die uralten Mauern, die nun Wind und Wetter ausgesetzt sind. Im Allgemeinen wird angenommen, dass die Römer Britannien zwischen 383 und 410 nach Christus verlassen haben, der Tempel müsste also nach ihrem Abzug gebaut worden sein, inmitten jener sagenumwobenen Welt aus sich bekriegenden Stämmen, dem Kampf um die Seele Britanniens und dem Beginn des Mittelalters. Dazu würde passen, dass derjenige, der in diesem Grab geruht hat – wer immer es auch sein mag –, beerdigt und nicht verbrannt worden war. Im ersten Jahrhundert nach Christus gehörte die Feuerbestattung längst der Vergangenheit an. Ihr Herzschlag beschleunigt sich. Ein Tempel, im römischen Stil erbaut und einem unbekannten Gott geweiht – das ist auch ohne König Artus schon eine aufregende Entdeckung.

«Der Sarkophag lag hier.» Henry hebt eine Ecke der Plane an. «Knapp zwei Meter tief unter dem Hauptaltar. Der Deckel war kaputt, aber der Teil mit der Inschrift ist fast vollständig erhalten.»

«Und wo ist er jetzt?» Ruth blickt aufmerksam in den Graben. Sie kann die Umrisse eines Grabstichs im umliegenden Erdreich erkennen, eine tiefe, rechteckige Höhlung, dazu ein paar schwere Gesteinsbrocken. Sonst nichts.

«In der Universität», sagt Henry. «Dort haben wir eine Stahlkammer. Eigentlich hätten wir auch die Knochen dort lagern können, aber wir waren dann doch der Ansicht, sie bräuchten eine … nun ja, eine Sonderbehandlung.» Ruth dreht sich um und sieht ihn an. Warum wird er bloß immer so unruhig, wenn es um die Ausgrabung geht? Ob dabei irgendetwas schiefgegangen ist?

«Es gab übrigens noch ein paar andere bemerkenswerte Funde», fährt er auffallend hastig fort. «Einen geschnitzten Raben beispielsweise, der mit den Worten ‹Bran› und ‹Corvus› versehen war, und einiges an Knochenmaterial.»

«Menschliches Knochenmaterial?»

«Nein, Vogelknochen. Anscheinend wurden hier etliche Vögel geopfert.»

Opfergaben für den Rabenkönig, denkt Ruth. Sie sieht sich um, betrachtet die morastige Ebene und den weiten Himmel, der sich hoch darüber wölbt. Möwen stehen in der Luft, heben sich schwarz vor den Wolken ab. Wenn man sich den idealen Ort für einen Tempel denken wollte, der einem obskuren heidnischen Vogel-Gott geweiht ist, es wäre ein Ort wie dieser.

Clayton Henry wirkt immer noch leicht verlegen. Er bückt sich, um etwas Dreck von seiner hellen Hose zu klopfen. Ruth vermutet, dass er sich wohl auf einen Themenwechsel vorbereitet, ist dann aber doch überrascht, als er tatsächlich sagt: «Haben Sie Lust, am Samstag zu einer Grillparty bei mir zu kommen?»

«Ja, gern», stammelt Ruth. «Aber ich habe meine Tochter dabei und … noch jemanden.»

«Dann bringen Sie die beiden Damen doch einfach mit», sagt Clayton leichthin, und Ruth ist erneut erstaunt, mit welcher Selbstverständlichkeit er dem «Jemand» ein Geschlecht zuweist.

Nelson ruft an, als Ruth gerade wieder ins Auto steigt. Clayton hat sie zur Universität zurückgefahren, und sie kann es kaum erwarten, zu Kate zurückzukommen. Fast hätte sie das Handy einfach klingeln lassen.

Nelson geht wie immer ohne Umschweife zum Angriff über.

«Wo steckst du denn?», fragt er. «Ich versuche seit Tagen, dich zu Hause anzurufen.»

«Ich bin im Urlaub. Für ein, zwei Wochen.»

Zum Glück will er nicht wissen, wo. «Mit Katie?»

«Natürlich mit Kate.» Was glaubt er denn?, denkt Ruth. Dass sie Kate mit einem Wochenvorrat Windeln zu Hause gelassen hat? Dass sie Bob Woonunga gebeten hat, neben Flint auch auf Kate aufzupassen und beiden Futter durch die Katzenklappe zu schieben? Und warum bringt er es eigentlich nie fertig, ihren richtigen Namen zu verwenden? Trotzdem fühlt sie sich ein bisschen unwohl. Sie weiß selbst nicht genau, warum sie Nelson nicht erzählt hat, dass sie nach Lancashire gefahren sind. Schließlich hat er doch ein Recht zu wissen, wo Kate sich aufhält. Glaubt sie, er könnte denken, dass sie ihn stalkt? Stalkt sie ihn womöglich tatsächlich?

«Ich hab mit Sandy über deinen Freund Dan Golding geredet.»

«Und was hat er gesagt?»

«Es war auf jeden Fall Brandstiftung. Irgendwer hat benzingetränkte Tücher durch den Briefschlitz geschoben.»

«Großer Gott! Wer macht denn so was?»

«Na ja, Sandy meint, es hätte da ein paar merkwürdige Vorfälle an der Pendle University gegeben.»

«Was denn für Vorfälle?»

«Rassistische Gruppen. Neonazis. Rechtsradikale. Sie hatten deswegen schon mehrfach Ärger auf dem Campus.»

«Aber wieso sollten ein paar Rechtsradikale Dan umbringen wollen?»

«Weiß ich auch nicht. Sandy meint, vielleicht, weil er Jude war.»

Ruth denkt an Dan, ihren unbeschwerten alten Freund. Wurde er wirklich aus diesem schrecklichsten aller Gründe getötet? Rassismus ist ihr nicht fremd, sie ist schließlich in Eltham aufgewachsen, einem Viertel im Süden Londons, das reichlich mit solchen Problemen zu kämpfen hat. Als 1993 der schwarze Student Stephen Lawrence von einem weißen Schlägertrupp ermordet wurde, wohnte Ruth zwar schon nicht mehr zu Hause, erinnert sich aber noch gut an viele kleinere Vorfälle: Beschimpfungen auf dem Spielplatz, Graffiti an den Mauern, eine generelle Atmosphäre des Zorns, der Verbitterung, der Frustration. Auch in Norfolk hat sie Rassismus erlebt, der sich dort hauptsächlich gegen Immigranten aus Osteuropa richtet. Trotzdem ist sie nie auf den Gedanken gekommen, dass so etwas an einer Universität passieren, und erst recht nicht, dass es sich gegen Dan richten könnte.

«Na, wie auch immer», sagt Nelson jetzt, «Sandy hat Ermittlungen eingeleitet. Ich halte dich auf dem Laufenden, wie er vorankommt.»

«Danke», sagt Ruth. «Wie ist denn dein Urlaub?»

Nelson brummt. «Ganz okay. Meine Mutter und meine Schwestern treiben mich die Wände hoch.»

«Eine glückliche Familie.»

Er lacht kurz auf, dann sagt er: «Weißt du, was komisch war, Ruth? Ich war heute in Lytham, da habe ich gedacht, ich sehe Cathbad.»

«Cathbad?», wiederholt Ruth panisch.

«Ja. Cathbad mit einem Kinderwagen. Verrückt, was?»

12

Clayton Henrys Haus entpuppt sich als umgebaute Windmühle am Ortsrand von Kirkham, einem weiteren malerischen Städtchen an der Römerstraße nach Ribchester. Ruth, die mit ein paar verkohlten Würstchen, begleitet von warmem Wein, gerechnet hat, ist überrascht, ein Zeltdach zu sehen, eine Hüpfburg und allem Anschein nach sogar livrierte Kellner, die Champagner herumreichen.

«Lieber Himmel», sagt Cathbad, als sie hinter zwei Porsches und einem Alfa Romeo halten. «Ist das eine Hochzeit?»

«Er sagte: Grillparty.» Ruth befreit Kate aus ihrem Kindersitz. Die Kleine kann den Blick nicht von der rosa Hüpfburg lassen, die auf einer Seite aus der Mühle hervorzuwachsen scheint.

«Ballon», sagt sie voller Staunen.

Ruth ist es ein wenig peinlich, mit Kate und Cathbad im Schlepptau hier aufzutauchen. Eigentlich weiß sie gar nicht recht, warum sie Claytons Einladung überhaupt angenommen hat. Seit Jahren schon ist ihr erster Instinkt, sich irgendwelche Entschuldigungen einfallen zu lassen, wann immer das Wort «Party» fällt. Wie in aller Welt kommt es dann, dass sie auf ihre alten Tage plötzlich gesellig wird? Teilweise sicher aus Neugier. Sie möchte Dans Kollegen kennenlernen. Bis jetzt ist es ihr noch nicht gelungen, sich ihren glamourösen Freund in der trostlosen Umgebung der einstigen Zigarettenfabrik oder auch nur bei der Ausgrabung jenseits der Stadtmauern von Ribchester vorzustellen. Vielleicht wird ihr auf dieser Party ja klarer, was Dan veranlasst haben könnte, den träumenden Türmen Oxfords den Rücken zu kehren und sich für eine abgehalfterte technische Hochschule zu entscheiden. Außerdem war Cathbad gleich Feuer und Flamme. Anders als Ruth liebt er Partys, und sie findet, er hat sich ein bisschen Spaß verdient. In den letzten Tagen war er wirklich hinreißend, hat sich um Kate gekümmert, für sie alle drei gekocht und Ruth lauter interessierte Fragen zu den Funden aus Ribchester gestellt. Aber irgendwie macht es sie traurig, ihn so zahm und häuslich zu erleben. Nicht einmal seinen Umhang trägt er mehr. Vielleicht kann diese Party ja wieder den alten, exzentrischen, trinkfreudigen Cathbad in ihm wecken.

Dennoch wäre es ihr lieber, wenn sie nicht so verflixt nach Pärchen aussähen, als sie sich der Mühle nähern. Aber Kate besteht darauf, zwischen Ruth und Cathbad zu gehen und beide an den Händen zu halten, sodass sie als Einheit dort ankommen: Mann, Frau und Kind. Sie sehen aus wie die Werbeaktion für eine Firma, die großen Wert auf Familienfreundlichkeit legt, wenn auch wenig Wert auf Stil. Das kommt nämlich noch hinzu: Ruth ist völlig falsch angezogen. Die Baumwollhose und das weite Oberteil passen zu einem Familientreffen, aber keinesfalls zu einer Party mit Service-Personal. Als sie durch einen rosenumrankten Torbogen in den Garten treten, sieht Ruth überall nur Frauen in Blumenkleidern. Und obwohl es ein eher kühler Tag ist, wird jede Menge Haut zur Schau gestellt: Spaghettiträger, Lycra-Minis, knielange Korsagenkleider. Sie sieht Männer im gestreiften Sakko, Damen mit Hut. Niemand sonst trägt eine beige Baumwollhose.

«Ruth!» Clayton Henry kommt auf sie zu, herausgeputzt in Hawaiihemd und weißer Hose.

«Hallo.» Ruth hat eine Flasche Wein mitgebracht, die jetzt auch völlig fehl am Platz wirkt. Sie drückt sie Henry trotzdem in die Hand.

«Das ist aber nett.» Er schaut sich nach einem Ort um, wo er die Flasche deponieren kann.

«Das ist Cathbad», stellt Ruth vor, «ein guter Freund. Und Kate, meine Tochter.»

«Freut mich, Sie kennenzulernen.» Cathbad und Henry drücken sich herzlich die Hand, doch Ruth hat den Eindruck, dass beide ein leichtes Misstrauen ausstrahlen, als müssten sie einander erst einmal taxieren.

«Cathbad, sagten Sie?»

«Ja», erwidert Cathbad bescheiden. «Das ist ein Druidenname.»

«Wie interessant», sagt Henry und will offensichtlich noch mehr sagen, da kommt eine elegante Frau mit langem blonden Haar vom Haus herangeschwebt.

«Schatz, hast du die …» Sie hält inne.

«Pippa», ruft Henry mit sichtlicher Freude. «Darf ich dir Ruth und Cathbad und ihre kleine Tochter vorstellen? Das ist Pippa, meine Frau.»

Clayton Henry mag vorschnelle Schlüsse über Ruth ziehen, doch Ruth muss zugeben, dass sie sich des gleichen Delikts schuldig gemacht hat. Ohne groß darüber nachzudenken, ist sie davon ausgegangen, dass Henry mit seiner sanften Stimme und den eleganten Schuhen schwul sein muss. Sie hätte sich vielleicht gerade noch eine pummelige, künstlerisch angehauchte Frau an seiner Seite vorstellen können, doch keinesfalls diese grazile Schönheit mit dem Modelhaar und High Heels von der Sorte, die Ruth automatisch Angst einflößen. Und zu allem Überfluss ist Pippa Henry auch noch fast einen Kopf größer als ihr Mann.

Sie wirkt allerdings sehr freundlich, küsst Ruth zur Begrüßung auf die Wange und hockt sich hin, um mit Kate zu reden.

«Magst du dir die Hüpfburg anschauen, Schätzchen?»

Kate, von so viel Eleganz womöglich ebenso eingeschüchtert wie ihre Mutter, versteckt sich hinter Ruth. Da taucht wie aus dem Nichts ein weißer, puscheliger Hund auf und bellt sie wütend an. Pippa Henry nimmt ihn auf den Arm.

«Das ist aber ein hübscher Pudel», sagt Ruth und zieht Kate beiseite.

«Es ist ein Bichon Frisé.»

Das war ja klar.

Schließlich begleitet Ruth Kate zur Hüpfburg. Das ist das Tolle an Kindern, denkt sie, während sie sich im Vorbeigehen ein Glas nimmt. Man kann immer flüchten, weil man mit ihnen spielen muss, und kein Mensch hält einen für ungesellig, sondern im Gegenteil für eine gute Mutter. Ruth schaut zu, wie Kate auf der Barbie-Burg herumhüpft, trinkt Champagner und denkt, dass sie gar nichts dagegen hätte, den ganzen Nachmittag so zu verbringen. Auf der anderen Seite des Rasens sieht sie Cathbad angeregt mit Pippa plaudern. Er hatte immer eine Schwäche für schöne Frauen. Sie kann nur hoffen, dass Pippa ihn ein Weilchen von Judy ablenkt. Trotzdem sollte sie ihn demnächst mal beiseite nehmen und vereinbaren, wer zurückfährt. Lieber Himmel, langsam verhalten sie sich wirklich wie ein Ehepaar.

«Ruth?», sagt eine Stimme neben ihr.

Sie fährt herum und sieht sich einem freundlich dreinblickenden Mann in ihrem Alter gegenüber. Er hat schütteres rotblondes Haar und lächelt schüchtern.

«Ich hoffe, es stört Sie nicht, dass ich mich einfach vorstelle, aber Professor Henry sagt, Sie waren mit Dan befreundet.»

«Ja, das war ich», sagt Ruth und denkt, wie traurig und zugleich angemessen die Vergangenheitsform doch ist. Schließlich war sie ja damals mit Dan befreundet, als sie beide noch jung waren.

«Ich heiße Sam.» Der Mann gibt ihr die Hand. «Sam Elliot. Ich war auch mit ihm befreundet. Und ich kann einfach nicht glauben, dass er nicht mehr da ist.»

«Ich auch nicht», sagt Ruth. «Wir hatten uns zwar ewig nicht gesehen, aber trotzdem …» Die Stimme versagt ihr ein wenig. Plötzlich fühlt sie sich zu ihrem eigenen Erstaunen den Tränen nahe und muss, um das nicht zu zeigen, nach Kate sehen, die am äußersten Rand der Hüpfburg hin und her schaukelt, während die anderen Kinder um sie herumspringen.

Als sie sich wieder zu Sam Elliot umdreht, schaut auch er betreten drein, lächelt dann aber, als er ihren Blick bemerkt. Sein Gesicht ist nicht gemacht für Trauer, sämtliche Linien weisen nach oben. Ruth kann sich ohne weiteres vorstellen, dass er mit Dan befreundet war.

«Das ist ja ein richtig großes Fest hier», sagt sie.

«Ja», erwidert Sam. «Claytons Grillparty. Sie findet jedes Jahr statt. Und an Weihnachten veranstaltet er auch immer eine große Sause.»

Ruth versucht, sich Dan auf einem von Clayton Henrys Festen vorzustellen, wie er Klavier spielt, Champagner trinkt, mit den schönsten Frauen flirtet. Sie hat ihn als großen Partylöwen in Erinnerung und äußert sich Sam gegenüber entsprechend.

«Seltsam», sagt der. «Auf mich hat Dan immer eher ruhig gewirkt. Nett und freundlich natürlich, aber doch sehr zurückhaltend, bis man ihn näher kannte. Sie haben mit ihm studiert?»

«Ja, am University College London.»

«Ich war in Leeds», sagt Sam. «Es kommt mir vor, als wäre das hundert Jahre her. Wobei hundert Jahre für Archäologen ja keine lange Zeit sind.»

«Sind Sie auch Archäologe?»

Sam schüttelt den Kopf. «Ich unterrichte Neuere Geschichte. Dan und ich waren Kollegen. Clayton hat Ihnen sicher schon erzählt, dass wir hier alles von Königin Boudicca bis Adolf Hitler abdecken.»

«Ich bin auch Dozentin», sagt Ruth. «Ich unterrichte forensische Archäologie an der North Norfolk.»

«Ich weiß», sagt Sam. «Clayton hat erzählt, dass Sie kommen, um sich Dans Fund anzuschauen.»

«Ach, davon wissen Sie?», fragt Ruth erstaunt. Aus Claytons Verhalten hatte sie geschlossen, die ganze Sache wäre streng geheim. Wobei Dan, wenn sie jetzt darüber nachdenkt, sicher nicht in der Lage gewesen wäre, eine Ausgrabung dieser Größenordnung ohne Hilfe durchzuführen.

Sams Antwort bestätigt das. «Ich war bei Dans erster Ausgrabung dabei», erzählt er. «Damals haben wir alle auf ehrenamtlicher Basis mitgeholfen. Später bekam er dann Drittmittel und konnte professionelle Helfer hinzuziehen. Aber natürlich war es trotzdem ungeheuer aufregend, als uns klar wurde, dass dort womöglich etwas Wichtiges vergraben liegt.»

Diese Art von Aufregung kennt Ruth nur zu gut. Sie weiß noch genau, wie sie damals den hölzernen Henge am Strand von Norfolk entdeckt haben. Dieses unglaubliche Gefühl, dass da etwas aus dem Boden emporsteigt, das mehrere tausend Jahre lang vor allen Blicken verborgen war, das Gefühl, die Welt plötzlich mit uralten Augen zu sehen. Trotzdem fragt sie sich, was genau Sam weiß.

«Hat er Ihnen von den Knochen erzählt?», fragt sie.

«Knochen?», fragt Sam zurück. «Ach so, sie haben ein Grab entdeckt, nicht? Aber das war später. Als ich mitgegraben habe, war Dan einfach nur überglücklich, den Tempel gefunden zu haben. Den Tempel des Rabengottes. Er wollte ein Buch darüber schreiben.»

Dann weiß Sam also nichts von König Artus. Aus Gründen, die nur er selber kannte, hat Dan das geheim gehalten. Doch seine Aufregung war immerhin so groß, dass er darüber nachdachte, ein Buch zu schreiben. Ob er bereits damit angefangen hatte? Und wenn ja, wo ist das Buch jetzt? Aller Wahrscheinlichkeit nach auf dem verschwundenen Rechner.

«Der Tempel des Rabengottes?», lässt sich eine spöttische Stimme vernehmen. «Was redest du denn da für einen Unsinn, Sammy?»

Ein Mann und eine Frau nähern sich. Sie wirken wie direkt aus Wiedersehen mit Brideshead entsprungen, der Mann in weißer Hose und weißem Hemd, die Frau in einem kurzen Kleid mit Rosenmuster, das Ruth das Gefühl gibt, ungefähr drei Zentner zu wiegen.

«Hallo, Elaine», sagt Sam wenig begeistert. «Hallo, Guy.»

«Möchtest du uns denn nicht vorstellen?», fragt Elaine. Aus der Nähe sieht sie nicht mehr so atemberaubend aus. Ihr Haar ist blond gefärbt, die Augen stehen etwas zu nah beieinander.

«Das ist Ruth Galloway von der University North Norfolk.»

«Oh!» Elaine macht große Augen. «Die berühmte Expertin für Archäologie.»

Ruth hört den Spott, entschließt sich aber, den Satz für bare Münze zu nehmen.

«Genau», sagt sie.

«Sie sind hier, um die Knochen zu begutachten», sagt Guy. Er spricht mit einstudiert näselndem Upper-Class-Akzent, auch wenn man noch Reste des Lancashire-Dialekts durchhört. Ruth fragt sich, ob in seinem Pass wohl «Guy» als Vorname steht.

«Ich weiß gar nichts von Knochen», sagt Sam.

«Sammy hat keine Ahnung von echter Geschichte», erklärt Elaine, an Ruth gewandt. «Er kennt sich nur mit dem Zweiten Weltkrieg aus, mit dem Siegeszug des Kommunismus in China und solchem Kram.»

Sam lacht, sieht aber für Ruths Empfinden doch sehr gekränkt aus.

«Es ist wirklich ein sehr bedeutsamer Fund», sagt Guy, und etwas in seinem Ton bringt Clayton Henry, der nur wenige Meter von ihnen entfernt steht, dazu, in ihre Richtung zu schauen. Ruth glaubt schon, er wolle dazwischengehen, doch da sorgt Kate für Ablenkung, indem sie von der Hüpfburg fällt und lauthals zu brüllen anfängt.

Elaine und Guy sind beide Doktoranden. Das erklärt ihr Clayton, als sie beim Mittagessen unter dem Zeltdach sitzen. Im Haus sind ebenfalls Tische gedeckt, doch Ruth hat sich für draußen entschieden, falls Kate wieder einen ihrer Anfälle bekommt und anfängt, mit Essen zu werfen. Für den Moment verhält sie sich allerdings geradezu engelsgleich, isst ihren Kartoffelsalat und benutzt sogar den Löffel dazu. Sie sieht aus wie die kleine Miss Muffet.

«Leider haben wir zurzeit nicht eben viele Doktoranden.» Clayton wirft dem bettelnden Bichon Frisé ein Stück Hähnchenhaut hin. «Die jungen Leute heutzutage interessieren sich einfach nicht mehr für Geschichte, weil sich damit kein Geld verdienen lässt. Aber Guy ist ausgesprochen tüchtig. Tatsächlich ist er Oxford-Absolvent. Er hätte seinen Doktor überall machen können, hat sich aber für uns entschieden. Warum, wissen die Götter.» Er lacht schallend auf.

«Und Elaine?»

Clayton muss wohl einen Unterton in ihrer Stimme wahrgenommen haben, denn jetzt schaut er auf, und selbst die Tatsache, dass ihm etwas Hühnercurry am Kinn klebt, kann seinen wissenden Blick nicht mindern.

«Sie dürfen Elaine nicht so ernst nehmen. Sie verhält sich manchmal etwas eigenartig, aber tief drinnen ist sie ein sehr nettes Mädchen, eine ganz Süße.»

Ruth beschließt, sich einer abschließenden Wertung vorläufig zu enthalten, doch die Frau, die jetzt dort drüben im Garten Hof hält und, umringt von Bewunderern, lauthals lacht, hat wirklich gar nichts von einer «ganz Süßen» an sich.

«Sie haben von Dans Ausgrabung erzählt», sagt sie. «Vom Tempel des Rabengottes.»

«Guy war sehr in die Forschungen involviert. Im Grunde waren sie das beide.»

«Und was ist mit Sam?»

«Sam Elliot? Nein, der ist für Neuere Geschichte zuständig. Aber er war eng mit Dan befreundet. Sein Tod hat ihn tief erschüttert. Wie uns alle.»

Kaum jemand könnte weniger tief erschüttert wirken als diese lachende, champagnerselige Gesellschaft unter dem Zeltdach. Doch Ruth will den Anwesenden trotzdem zugutehalten, dass sie sicher entsetzt waren, als es passiert ist.

Sie isst noch einen Bissen von ihrem Lachs. Das Essen ist wirklich köstlich, was Kate jedoch nicht davon abhält, alle Frühlingszwiebeln aus ihrem Salat zu klauben und sie Ruth auf den Teller zu legen. Jetzt füttert sie den Hund mit Cocktailwürstchen.

«Lass das», sagt Ruth. «Das ist nicht gut für den Hund.»

«Doch, doch», meint Clayton. «Der verträgt alles, was ihm schmeckt. Ein verwöhnter kleiner Racker.»

«Wie heißt er denn?»

«Willoughby. Ich bin unschuldig, Pippa wollte das so.»

«Das ist doch ein toller Name», sagt Ruth. «Wir haben neulich einen Hund kennengelernt, der hieß Thing.»

«Thing», bestätigt Kate und tätschelt Willoughby den wuscheligen Kopf.

«Wie alt ist sie?», fragt Clayton.

«Fast zwei», sagt Ruth. «Haben Sie auch Kinder?»

«Leider nicht», antwortet Clayton, sieht dabei aber alles andere als traurig aus. «Ich habe allerdings eine Stieftochter, Chloe. Sie studiert bereits, aber ich kann Ihnen versichern, ich bin ein hingebungsvoller Vater.»

Dann war Pippa also schon einmal verheiratet. Vergeblich versucht Ruth, sich die verschlungenen Wege auszumalen, die sie zu Clayton Henry geführt haben könnten. Außerdem fragt sie sich, was wohl aus Chloes leiblichem Vater geworden ist, wenn Clayton sich so umstandslos als «Vater» bezeichnet. Vielleicht ist er ja tot, und Clayton hat sich als Trostspender erboten. Wie hätte der reizende, aber doch deutlich rundliche Clayton die bildschöne Pippa sonst abbekommen haben sollen? Wobei sich nicht bestreiten lässt, dass sie wie ein glückliches Paar wirken, und das Haus – Ruth hat bereits eine Führung bekommen – ist wirklich grandios. Cathbad war erfreut zu hören, dass es auf dem Gelände einer alten Pestgrube steht. Wahrscheinlich ist er gerade irgendwo unterwegs und versucht, mit den ruhelosen Seelen Zwiesprache zu halten. Sie hat ihn ewig nicht zu Gesicht bekommen.

«Das ist sicher nicht leicht», sagt Clayton, «ein Kind zu haben und gleichzeitig berufstätig zu sein. Wie kommen Sie und Cathbad damit zurecht?»

Ruth muss dieses Missverständnis endlich aus der Welt schaffen. «Wir sind kein Paar», sagt sie, «wir sind nur gute Freunde. Cathbad ist nicht Kates Vater.»

«Ach …» Clayton mustert sie interessiert, und seine Augen funkeln, doch Ruth hat nicht vor, noch mehr zu erzählen.

«Ich freue mich darauf, am Montag endlich die Knochen zu sehen», sagt sie.

Clayton schüttelt sich. «Ihr kleinen Forensikerinnen seid immer so blutrünstig.»

Es ärgert Ruth, dass er sie mit dem Wort «klein» belegt. «Blut dürfte vermutlich keines im Spiel sein», sagt sie kühl.

«Nein. Nur ein Haufen vertrockneter Knochen», bestätigt Clayton. «Aber heutzutage kann man ja so ziemlich alles aus Knochen ablesen, nicht?»

«Das würde ich so nicht sagen», erwidert Ruth vorsichtig. «Die Genauigkeit der Tests schwankt doch sehr. Eine Radiokarbonanalyse kann um mehrere hundert Jahre variieren. Sie kann von Sonnenflecken, Sonneneruptionen, Atomtests und solchen Dingen beeinflusst werden. Anhand der in den Knochen abgelagerten Chemikalien sollte uns die Isotopenanalyse aber zumindest sagen können, wo die Person geboren ist.»

«Und wie genau ist diese Analyse?»

«In den meisten Fällen schon sehr präzise. Die Analyse des verkalkten Gewebes kann uns recht verlässliche Hinweise auf die Paläodiät geben.»

«Paläo-… wie?»

«Die Ernährung der Person.» Ruth ergänzt ihre eigene Paläodiät mit einem Käseröllchen. «Über die Analyse der Sauerstoffisotope können wir Informationen zur Ernährung erhalten, was dann wiederum auf die Region hinweist, aus der der Mann oder die Frau ursprünglich stammte oder auch die letzten Lebensjahre verbracht hat.»

«‹Oder die Frau›? Wie meinen Sie das? Dan war ganz sicher, dass es ein Mann ist.»

«Das glaube ich gern», sagt Ruth. «Es ist nur … Ich habe da selbst schon einmal eine Überraschung erlebt.»

Clayton lacht. «Das wäre ja großartig, wenn sich herausstellt, dass König Artus eine Frau war. Es würde rund um den Globus Schlagzeilen machen. Und die Feministinnen würden uns zu Fuß liegen. Ich könnte reich werden.» Er berichtigt sich: «Die Universität könnte reich werden.»

Ruth hat den Eindruck, dass er ein wenig verbittert klingt. Sie muss daran denken, was er ihr erzählt hat: Wie unbeliebt sein Institut ist, wie schwer es ihnen fällt, Studenten anzuwerben. Zaghaft bemerkt sie: «Sie hatten ja schon gesagt, dass Ihr Institut nicht allzu profitabel ist.»

«Ach, meine Liebe», erwidert Clayton, «wir pfeifen aus dem letzten Loch. Wir sind total abgebrannt. Aber eine große Entdeckung könnte das alles ändern. Für uns ist Publicity ganz entscheidend. Und ich werde das sicher nicht geheim halten, egal, was andere dazu sagen.»

Er klingt wild entschlossen, und Ruth bekommt erstmals den Institutsleiter zu Gesicht, mit dem sicher nicht zu spaßen ist.

«Wer will es denn geheim halten?», fragt sie.

«Ach, niemand Wichtiges.» Er verwandelt sich wieder in den heiteren Gastgeber, lehnt sich auf seinem Stuhl zurück und winkt einen Kellner heran, der beflissen erst sein Glas auffüllt und sich dann Ruth zuwendet. «Nein, vielen Dank», sagt sie hastig. Nachdem Cathbad offenbar verschwunden ist, wird sie wohl fahren müssen. Clayton prostet ihr mit dem frischgefüllten Glas zu.

«Wir zählen auf Sie, Ruth», sagt er leutselig. «Wenn Sie bestätigen können, dass diese Knochen … das sind, was wir vermuten … dann wäre ich gerettet. Dann wären wir alle gerettet. Die Zukunft des Instituts liegt in Ihren Händen.»

Nach dem Essen hält Clayton eine kleine Rede, voll mit Insider-Scherzen und zahllosen Anspielungen auf die Dekanin (Gail Shires), die nicht anwesend ist. Ruth hört heraus, dass Ms. Shires wohl kein großer Fan des Geschichtsinstituts ist und diese Empfindung durchaus auf Gegenseitigkeit beruht. Langsam wird sie müde und würde gern nach Hause fahren. Nachdem sie Cathbad schließlich im Wintergarten aufgestöbert hat, wo er mit wohlgefülltem Glas Pippa und etlichen weiteren Hochglanz-Frauen einen Vortrag über Exorzismus hielt, ist sie selbst endgültig auf Orangensaft umgestiegen. Sie kann sich einen gewissen Groll nicht verkneifen. Sie wollte doch nur, dass Cathbad sich ein wenig amüsiert, da braucht er doch nicht gleich zum vollwertigen Mitglied von Claytons strahlendem Zirkel zu werden. So wenig, wie er sie beachtet, könnte man fast meinen, sie wären wirklich verheiratet.

Missmutig geht sie noch einmal mit Kate zur Hüpfburg und schaut zu, wie die Kleine dort herumtaumelt. Von den ständigen Bewegungen des riesigen rosa Pilzes wird Ruth allmählich ein bisschen schwummerig.

«Guck mal, Mum!»

«Ich gucke ja.»

«Hallo … Ruth, richtig?»

Ruth dreht sich um. Vor ihr steht der Brideshead-Mann, Guy Dingsbums. Ähnlich wie Elaine wirkt auch er aus der Nähe nicht mehr ganz so eindrucksvoll. Obwohl es kein übermäßig heißer Tag ist, schwitzt er stark, und das weiße Hemd klebt ihm am Rücken.

«Wir hatten vorhin gar keine Gelegenheit, uns richtig zu unterhalten», sagt er mit charmantem Lächeln. Was nur daran lag, denkt Ruth, dass Ihre Freundin mich unbedingt beleidigen musste. Sie erwidert sein Lächeln nicht.

«Dan und ich waren wirklich gut befreundet.» Guy wischt sich die Stirn mit einer von Claytons Leinenservietten.

Noch einer, denkt Ruth. Sie darf nicht vergessen, Caz zu fragen, ob auch nur einer dieser sogenannten Freunde auf der Beerdigung war.

«Bei der Ausgrabung in Ribchester haben wir sehr eng zusammengearbeitet», fährt Guy fort. «Im Grunde war es ein gemeinsames Projekt.»

Von wegen, denkt Ruth. Sie erinnert sich genau an Dans Formulierung in seinem Brief. Ich habe etwas gefunden. Von jemand anderem war nicht die Rede. Und Ruth ist sich so sicher, als wäre sie selbst bei der Ausgrabung dabei gewesen, dass Dan diesen Fund allein gemacht hat, dass es seine ganz persönliche Entdeckung war.

Guy redet unbeirrt weiter: «Falls Sie also auf etwas Interessantes stoßen sollten und mit jemandem darüber reden möchten …»

Dann rufe ich Max an, schwört sich Ruth im Stillen. Laut sagt sie: «Clayton hat erzählt, Sie sind Doktorand.»

«Ja.» Guy erstarrt kurz, erkennt die Kampfansage in ihren Worten. «Aber Dan hat mich immer als ebenbürtig behandelt, wir haben ständig gemeinsam Ideen jongliert.»

Ehe Ruth etwas darauf erwidern kann, jongliert Kate zu sehr mit ihrem Gleichgewicht und fällt der Länge nach hin. Sie brüllt los. Ruth nimmt sie auf den Arm. «Sie ist müde», sagt sie über Kates Kopf hinweg. «Wir sollten langsam nach Hause gehen. Haben Sie zufällig Cathbad gesehen? Meinen … ähm … Bekannten?»

«Er ist sicher drinnen», meint Guy. «Ich begleite Sie.»

Das ist Ruth alles andere als recht, aber wie soll sie ihn daran hindern? Mit der immer noch schluchzenden Kate auf dem Arm lässt sie sich von Guy durch die Terrassentüren geleiten.

Im Wintergarten finden sie Cathbad vor, der gerade versucht, mit einer Grillgabel als Wünschelrute Kraftmeridiane aufzuspüren, sowie die völlig aufgelöste Elaine, die an der Schulter eines peinlich berührten Sam Elliot schluchzt.

Cathbad und Kate verschlafen die ganze Rückfahrt. Von leisem Schnarchen begleitet, sucht Ruth sich ihren Weg durch die fremden Straßen. Das war das letzte Mal, dass sie Cathbad zu einer Party mitgenommen hat.

Dennoch hat die Grillparty sich auch für sie gelohnt. Zumindest hat sie ein paar von Dans Freunden kennengelernt. Aber waren das auch wirklich seine Freunde? Sie kann sich vorstellen, dass Dan gut mit Sam ausgekommen ist, doch bei Guy mit seinem Cricket-Aufzug und den Behauptungen über das gemeinsame Projekt hat sie so ihre Zweifel. Andererseits: Was weiß sie denn schon über Dan? Sie hat ihn zwanzig Jahre nicht mehr gesehen. In so einer Zeit kann sich ein Mensch sehr verändern – das merkt sie ja auch an sich. Vielleicht war Dan wirklich bestens mit Guy befreundet und hat viele fröhliche Abende damit zugebracht, zusammen mit ihm Ideen zu jonglieren. Trotzdem weiß Ruth, dass Guy sicher nicht der Erste sein wird, den sie anruft, falls die Knochen irgendwelche großartigen Überraschungen bereithalten. Und was ist mit Elaine (so eine Süße)? Wie passt sie ins Bild? Und warum war sie am Ende der Party in Tränen aufgelöst? Ist sie mit Guy zusammen oder mit Sam? Na, die Liebesirrungen und -wirrungen im Geschichtsinstitut gehen sie zum Glück wirklich nichts an.

Aber warum liegen die Knochen in einem forensischen Privatlabor? Kurz vor ihrem Aufbruch hat Clayton ihr noch die Adresse gegeben. Warum werden sie nicht in der Universität aufbewahrt? Clayton hat doch von einer Stahlkammer gesprochen, und bei so vielen naturwissenschaftlichen Instituten wird ja wohl irgendwo ein Labor frei sein? Ruth weiß, dass die Polizei immer öfter auf unabhängige Forensiker zurückgreift, doch das hier ist ja wohl kein Fall für die Polizei. Die Knochen sind mehrere hundert Jahre alt, da ist keine gerichtliche Untersuchung nötig. Wieder fragt sie sich, wer den Fund wohl geheim halten will.

Zurück in Lytham, geht Cathbad gleich ins Bett. Kate hingegen ist hellwach und ziemlich missmutig. Ruth beschließt, mit ihr einen Spaziergang zur Windmühle zu machen. Es ist bereits sieben Uhr, doch der Abend ist mild, und es spricht alles dafür, dass es noch Stunden dauern wird, bis Kate tatsächlich schläft.

Ohne den Sportwagen kommen sie unerträglich langsam voran, doch als sie schließlich an der Promenade sind, bessert sich Kates Laune, und sie läuft zur Windmühle vor. Ruth, die ihr langsamer folgt, sinniert darüber, wie sehr sich diese Windmühle von Clayton Henrys sorgsam umgebautem Heim unterscheidet. Die Mühle in Lytham ist zwar auch nur noch Kulisse, strahlt aber doch noch Betriebsamkeit aus, wie sie da so stabil auf ihrer Wiese steht und aufs Meer hinausblickt, die schwarzen Flügel allesamt intakt. Claytons Haus ist ein Wunderwerk aus Glas und renovierten Holzbalken, das Alt und Neu auf kunstvolle Weise vereint, mit einer Empore und einer Glaskuppel dort, wo früher die Flügel waren. Wie kann sich der Leiter eines erfolglosen Uni-Instituts so ein Haus leisten? Wenn sie bloß jemanden hätte, den sie das fragen könnte! Nicht zum ersten Mal stellt sie sich vor, wie es wäre, mit Dan über seine Kollegen zu reden, und vergisst dabei fast, dass sie gar nicht hier wäre, wenn es Dan noch gäbe.

Ihr Handy piepst. Das ist sicher Cathbad, der wissen will, wo sie stecken. Kate kommt angelaufen, und Ruth setzt sie sich seitlich auf die Hüfte, während sie mit der freien Hand die SMS aufklickt.

Sie ist nicht von Cathbad. Ihr geheimnisvoller Freund hat sich wieder gemeldet.

Wenn Sie klug sind, steht da, dann lassen Sie die Finger von den Knochen.

Ruth steht so lange stocksteif da, dass es Kate langweilig wird und sie wieder von ihrem Arm kraxelt. Stammt diese Nachricht von jemandem, der auf der Party war? Jemand, mit dem sie noch vor wenigen Stunden neben der Hüpfburg geplaudert hat? Wie viele Leute wissen, dass sie sich die Knochen am Montag ansehen wird? Und was ist an Dans Entdeckung überhaupt so geheimnisvoll? Irgendwer, irgendetwas hat Dans Ängste, Claytons Aufbrausen und vielleicht sogar Elaines Tränen zu verantworten. Aber wer oder was? Sie sollte Nelson anrufen, das weiß Ruth. Jemand bedroht sie und damit indirekt auch Kate. Doch sie scheut sich davor, Nelson zu gestehen, dass sie ihm nach Lancashire gefolgt ist. Der Verfasser dieser Nachrichten ist sicher nur ein harmloser Spinner. Schließlich hat nicht einer der herausgeputzten Gäste auf der Grillparty einen ernsthaft gefährlichen Eindruck auf sie gemacht. Dennoch fröstelt sie jetzt in der milden Abendluft, drückt ihre Tochter an sich und macht sich ohne einen Blick zurück auf den Heimweg.

13

Der Sonntag in Lytham verströmt eine betörende Fünfziger-Jahre-Atmosphäre. Cathbad, Ruth und Kate schlendern durch den Park, essen Eis und lassen die Welt an sich vorüberziehen. Ein paar Rentner spielen Bowls, auf den Schaukeln kreischen die Kinder. Sie passieren schreiend bunt bepflanzte Blumenbeete und einen eigentümlichen Brunnen aus Metall, geformt wie ein Mann mit einer Art Rechen in der Hand.

«Seltsam, nicht?», meint Cathbad. «Sonntage fühlen sich ganz anders an als die anderen Tage, auch wenn man nicht in die Kirche geht.»

«Ich weiß, was du meinst», sagt Ruth. Das ist ihr auch schon öfters aufgefallen, selbst zu Hause, wo bis auf die Sondersendung mit allen Archers-Folgen der vergangenen Woche nichts auf den Tag des Herrn hinweist. Sie muss an ihre Eltern denken, die häufig den kompletten Sonntag in der Kirche zubringen. Als Jugendliche kam ihr das immer ausnehmend freudlos vor, doch inzwischen ist sie sehr viel großzügiger, was den Glauben ihrer Eltern angeht. So sind sie immerhin von der Straße.

«Bist du als Kind auch in die Kirche gegangen?», erkundigt sie sich bei Cathbad, als sie in einem Café mit Blick auf das Bowls-Feld haltmachen. Cathbad bestellt Tee für sich und Ruth. Er wirkt noch ein wenig mitgenommen vom Tag zuvor. Ruth wischt Kate Gesicht und Hände ab. Sogar am Hals hat sie Eis.

«Aber selbstverständlich», sagt er. «Ich bin schließlich in Irland aufgewachsen, da sind wir jeden Sonntag zur Messe gegangen.»

«Ich vergesse immer, dass du Ire bist», sagt Ruth. Der Tee kommt in einer ordentlichen Kanne, mit dickwandigen Porzellantassen.

«Ich bin eben Kelte durch und durch», sagt Cathbad. Nach kurzem Schweigen setzt er hinzu: «Meine Mutter war eine unglaubliche Person. Ich wünschte, du hättest sie mal kennengelernt. Ich musste sehr an sie denken, als Pendragon uns von Dame Alice erzählt hat.»

«Wieso?», fragt Ruth erstaunt. Kate flüstert «Pendragon» vor sich hin, weil ihr das Wort so gut gefällt.

Cathbad grinst. «In früheren Zeiten hätte man Mam eine Hexe genannt. Sie war natürlich eine gute Katholikin, aber sie fand, es schadet auch nicht, ein Gebet an die Jungfrau Maria mit ein paar Zaubersprüchen zu würzen. Es war allgemein bekannt, dass man mit jedem Problem zu Bridget Malone gehen konnte.»

«Lebt sie noch?», fragt Ruth. So seltsam es ist, sie hat Cathbad nie nach seinen Eltern gefragt. Im Grunde ist sie nie auf die Idee gekommen, dass er überhaupt Eltern haben könnte.

«Nein.» Cathbad schaut zu den weiß gekleideten Gestalten auf dem Platz hinüber. «Sie starb, als ich sechzehn war.»

«Und dein Vater?»

«Den habe ich nie kennengelernt. Mam hat auch nie von ihm gesprochen. Natürlich war es ein Riesenskandal in unserem kleinen Dorf, dass Bridget Malone ein Kind bekommt, ohne einen Mann auf der Bildfläche. Aber sie hat es einfach ausgesessen, kein Wort darüber verloren und einfach weitergemacht wie bisher. Ich weiß, dass meine Großmutter sie darin unterstützt hat. Sie war auch eine unglaubliche Frau. Nach Mams Tod habe ich bei ihr gewohnt – bis ich zur Uni gegangen bin.»

Kein Wunder, dass du so gern mit Frauen zusammen bist, denkt Ruth. Sie weiß, dass Cathbad einen Abschluss in Chemie hat (vermutlich noch aus Irland) und dann in Manchester bei Erik Archäologie studiert hat. Irgendwann zwischendurch hat er sich eine Tochter zugelegt. Aber jenseits dessen ist er ein unbeschriebenes Blatt. Fast, als wäre er wirklich die halb mythische Gestalt, als die er sich so gern gibt.

«Jede Form von Familie funktioniert doch irgendwie, oder?», sagt sie und möchte das selbst gern glauben. «Nicht nur die herkömmliche.»

«Aber sicher», sagt Cathbad. «Schau uns doch an. Mutter, Kind und Hexenmeister auf der Durchreise, und wir kommen alle bestens miteinander aus. Wollen wir heute Nachmittag vielleicht nach Blackpool fahren?»

Nelsons Mutter ist in der Messe, so wie auch Cathbads Mutter seinerzeit. Besonders schätzt sie es, wenn die sonntägliche Messe ein Hochamt ist, auch wenn sich ihre Freude hauptsächlich in kritischen Bemerkungen über den Chor, den Blumenschmuck und vor allem den Priester äußert. Father David, ein aufrichtiger, nervöser junger Mann, ist konvertiert und Maureen daher zutiefst suspekt. «Er ist ja kein gebürtiger Katholik», hat sie Michelle in durchdringendem Flüsterton erklärt, kurz, nachdem der Gottesdienst begonnen hatte. «Also eigentlich keiner von uns.» Aus Maureens Sicht schneidet Father David sehr schlecht ab, vor allem im Vergleich mit seinem Vorgänger, Father Damian, von dem Maureen immer spricht, als wäre er bereits in die ewige Seligkeit eingegangen. Dabei ist er in Wahrheit nur auf Entzug, in einer Klinik irgendwo in Irland.

Heute allerdings wird Maureens Genuss nicht nur durch Father Davids verdächtig protestantische Predigt getrübt, sondern auch durch die Tatsache, dass ihr Sohn nicht neben ihr sitzt. Sie hat doch so selten das Vergnügen, vor ihren Mit-Gläubigen mit ihrem Sohn und seiner dekorativen Frau zu prahlen. Doch heute hat sich Nelson rundheraus geweigert, das Spielchen mitzumachen. Sein Verhältnis zu der Konfession, der er durch die Taufe angehört, ist durchaus kompliziert. Einerseits hegt er die fast panische Angst, es könnte alles stimmen, andererseits ist ihm der ganze blumengeschmückte, kollektegierige Apparat der Kirche seiner Mutter zuwider. Seine Weigerung mitzukommen ist rasch zum Streit eskaliert, der damit endete, dass Maureen mit Michelle im Schlepptau erzürnt davonstürmte, nicht ohne Nelson zu erklären, er werde alsbald in der Hölle schmoren. «Da sehen wir uns dann ja», hat Nelson nur geknurrt.

Harry, denkt Maureen jetzt, während sie sich fromm vor der Hostie verneigt, ist seltsam in diesen Ferien. Jedes Mal, wenn er heimkehrt, kommt es zu einer Reihe hochexplosiver Streitereien. Wenn Maureen ehrlich ist, freut sie sich immer schon darauf. Harry war schon als Kind aufbrausend, doch seine Mutter und seine Schwestern stehen ihm darin in nichts nach. Diesmal allerdings wirkt er verändert. Ruhiger, trauriger. Maureen hat ihn zweimal dabei ertappt, wie er allein dahockte und aus dem Fenster schaute. Dabei war Harry nie jemand, der dasitzt und ins Leere starrt, nicht mal als Kind: Er war immer in Bewegung, spielte Fußball, machte Fahrradtouren mit seinen Freunden und raubte seiner Mutter den letzten Nerv. Sicher, er ist krank gewesen. Maureen erinnert sich noch gut an die schreckliche Fahrt nach Norfolk letzten November. Die ganze Zeit hat sie gebetet, Harry möge diese furchtbare, rätselhafte Krankheit überleben, hat Händel mit Gott geschlossen, hat ihm sogar freimütig und ganz im Ernst angeboten, an Harrys Stelle zu sterben. Als Harry wie durch ein Wunder über den Berg war, rechnete sie halb damit, umgehend in den Himmel aufzufahren. Aber zeigt er sich vielleicht dankbar für so viel mütterliche Hingabe? Nein. Er schleicht herum mit einem Gesicht wie drei Tage Regenwetter, setzt sich zu seinen alten Polizistenfreunden ab und begleitet seine Mutter nicht einmal in die heilige Messe. Er hat keine solche Mutter verdient und keine solche Frau. Nein, wirklich nicht.

Maureen betet jetzt voller Zorn für ihr liebstes Kind. Ich bitte dich, Gott, lass ihn sein hochmütiges Verhalten als falsch erkennen. Schütze ihn, o Herr, und zeige ihm, welche Segnungen ihm zuteilwerden. Beim Friedensgruß drückt sie Michelle fest die Hand. Sie weiß gar nicht recht, warum, doch plötzlich hat sie das Gefühl, als müsste sie ihre Schwiegertochter beschützen.

«Der Friede sei mit dir, mein Liebes», sagt sie heiser.

«Danke schön», sagt Michelle, die sich die offizielle Erwiderung nie merken kann.

Am Strand ist es wunderschön. Es ist Ebbe, auch jenseits des Piers erstreckt sich der Sand noch kilometerweit, und das Meer ist nur ein blauer Dunst in weiter Ferne. Kate verliebt sich sofort in die Esel und will unbedingt auf einem reiten. Zum Glück, denn als sie aus dem Wagen gestiegen sind, hat sie auf einem Plakat Dora, die kleine Forscherin, entdeckt und seither ununterbrochen nach ihr verlangt. Das Plakat wirbt für den Vergnügungspark Pleasure Beach, wo man in der sogenannten «Nickelodeon World» überlebensgroßen Zeichentrickfiguren begegnen und sich mit etlichen ausnehmend furchterregenden Fahrgeschäften verlustieren kann. Das größte davon, eine Achterbahn mit dem schönen Namen «The Big One», dominiert das Panorama von Blackpool. Sie reicht noch höher hinauf, als die Möwen fliegen, eine albtraumhafte Gleisanlage am Himmel, mit einer praktisch senkrecht abfallenden Todesabfahrt. Niemals, schwört sich Ruth, niemals im Leben wird sie mit diesem Ding fahren. Cathbad findet es natürlich großartig.

Aber die Esel sind wirklich reizend. Der, auf dem Kate reitet, heißt Jolly Roger. Ruth streichelt ihn und staunt über das weiche Fell, das sich eher pelzig als haarig anfühlt. Roger zuckt immer wieder mit den Ohren und wirkt etwas gereizt. Er ist schwarz, hat ein graues Maul und gelbes Zaumzeug. Weitere Kinder werden auf Rogers Gefährten gesetzt, dann setzt sich die Karawane in Bewegung.

«Schön festhalten, Schätzchen», sagt der Eselführer, und Kate hält sich fest, strahlt und wirkt kein bisschen ängstlich. Und Ruth wünscht sich zum hundertsten Mal, sie hätte daran gedacht, ihren Fotoapparat einzustecken. Zumindest ein Handy-Foto sollte sie aber machen. Sie kramt in ihrer Handtasche.

«Ruth», sagt Cathbad.

«Was denn?» Verflixt, warum findet sie in diesem Handtaschen-Organizer eigentlich nie das, was sie sucht?

«Ist das nicht Nelson, der da kommt?»

Ruth hebt den Kopf, und tatsächlich, über den Sand kommt eine nur allzu vertraute Gestalt auf sie zu. Nelson in Jeans und blauem Hemd, begleitet von Michelle, zwei weiteren Frauen und einem Kleinkind im Sportwagen.

Ruth ist wie gelähmt. Soll sie ihn rufen? Oder hoffen, dass er sie nicht sieht? Warum hat sie ihm bloß nicht erzählt, dass sie nach Blackpool fährt?

Cathbad allerdings kennt keine solchen Hemmungen.

«Nelson!», ruft er. «Hier drüben!»

Nelson schaut herüber, sagt etwas zu Michelle und macht dann ein paar Schritte auf sie zu. Aber Cathbad ist bereits bei ihnen und schüttelt Nelson begeistert die Hand. Ruth bleibt nichts anderes übrig, als ihm zu folgen, nicht ohne besorgte Seitenblicke zu Kate und ihrem Esel.

«Cathbad», sagt Nelson. «Was zum Teufel tust du denn in Blackpool?»

«Harry, deine Ausdrucksweise», sagt eine der beiden Frauen, eine majestätische ältere Dame ganz in Blau, die Ruth irgendwie bekannt vorkommt.

«Harry», sagt Michelle. «Da ist Ruth.»

«Hallo, Nelson», sagt Ruth. «Hallo, Michelle.»

Nelson starrt sie nur schweigend an. Seine Kiefermuskeln zucken, er sieht wütend aus.

«Wo ist denn Kate?», fragt Michelle.

«Auf einem Esel.»

«Ach, die Kleinen lieben diese Esel», sagt die Dame in Blau. Und weil es sonst niemand übernimmt, stellt sie sich selber vor. «Ich bin Maureen, Harrys Mutter, und das sind Maeve, meine Älteste, und ihre Enkelin Charlie, auch wenn ich bis heute nicht verstehe, wieso das arme Kind einen Jungennamen hat. Sie ist so ein hübsches kleines Ding.»

Nelsons Schwester. Ruth sieht die Ähnlichkeit sofort. Maeve ist groß und hat lockiges dunkles Haar mit reichlich grauen Strähnen. Sie hat Nelsons dichte Brauen, den gleichen durchdringenden Blick. Und sie ist Großmutter! Ruth hätte nie gedacht, dass Nelsons Schwestern so viel älter sind als er.

«Charlie geht inzwischen auch als Mädchenname durch», sagt sie jetzt in leicht gereiztem Ton. «Freut mich, Sie kennenzulernen, Ruth.»

«Wir haben uns doch schon mal gesehen, nicht?», sagt Maureen. «Im Krankenhaus.»

Daher kommt sie ihr so bekannt vor. Ruth hat Nelsons Mutter kurz gesehen, am Morgen nach der Nacht, als sie alle dachten, Nelson werde sie nicht überleben. Sie schaut zu Michelle hinüber und ist sich sicher, dass auch sie daran denkt.

«Ruth arbeitet oft mit mir», sagt Nelson knapp. «Sie ist Archäologin.»

«Das ist bestimmt eine interessante Arbeit», sagt Maureen. «Ich verpasse keine Folge von Time Team, stimmt’s, Maeve?»

«Die haben auch mal hier ganz in der Nähe gedreht», meint Ruth. «In Ribchester.»

«Das habe ich gesehen!» Maureen klingt hocherfreut. «Sind Sie deswegen hier?»

«Gewissermaßen.» Ruth fühlt sich äußerst unwohl. Die Esel sind jetzt am Pier angelangt und drehen um. In ein paar Minuten wird Maureen einer weiteren Enkelin gegenüberstehen, auch wenn sie nichts davon ahnt.

«Ist es wegen Dan Golding?», will Nelson von ihr wissen. Er sieht immer noch wütend drein. Ruth bemerkt, wie Michelle ihn am Arm fasst, als wollte sie ihn beruhigen.

«Ja», sagt sie. «Die Pendle University hat mich gebeten, einen Fund zu begutachten, den Dan kurz vor seinem Tod gemacht hat.»

«Warum hast du mir nichts davon gesagt?»

«Keine Ahnung.»

Maeve mustert sie neugierig. Zum Glück plaudert Maureen bereits angeregt mit Cathbad. «Kilfinane!», hört Ruth sie ausrufen. «Aber das ist ja praktisch um die Ecke!»

Die Esel nähern sich. Und trotz allem zieht Ruths Herz sich vor lauter Liebe zusammen, als sie Kate sieht, die, von einem Ohr zum anderen strahlend, auf Rogers Rücken dahinwackelt. Der Eselführer streckt den Arm aus, um sie zu stützen. Ruth winkt, und sie weiß, dass auch Nelson zu Kate hinüberschaut.

«Mum!», ruft Kate. «Mum! Mum!»

«Ach du liebe Güte!», sagt Maureen. «Ist das Ihre Kleine?»

«Ja», haucht Ruth.

Doch Kate hat Nelson entdeckt. «Dada!», ruft sie voller Freude. «Dada!»

«Glaubst du, sie hat was gemerkt?», fragt Ruth.

«Nein», beruhigt sie Cathbad. «Kate sagt doch zu jedem ‹Dada›. Sie hat sogar den Eselführer so genannt.»

Sie sind auf dem Weg zurück nach Lytham. Ruth sitzt am Steuer, während Kate auf dem Rücksitz die Titelmelodie von Dora vor sich hinsummt und von Eseln träumt. Sie fahren am Pleasure Beach vorbei, wo die riesige Achterbahn, «The Big One», über ihnen aufragt und Plakate die diversen Methoden anpreisen, mit denen Menschen in die Luft geschossen, umhergeschleudert oder einfach nur in Angst und Schrecken versetzt werden können. Ein Fahrgeschäft kommt in Gestalt eines riesigen Raben mit ausgebreiteten schwarzen Flügeln daher: Aus seinem offenen Schnabel ragt eine Rampe, die in einen pausenlos sprudelnden Wasserfall mündet. Leuchtbuchstaben verkünden den Namen: «Raven Falls». Die Raben-Fälle. Ruth muss an den Rabenkönig denken. Allem Anschein nach regieren in Lancashire zwei Gottheiten, der Rabenkönig in seinem einsamen Grab auf dem Weg zum Meer und der dämonisch-theatralischen Märchenkönig, der über Blackpool herrscht. Blinkende Lichter, grelle Kostüme, Brot und Spiele.

An der Ampel hält sie neben einem Zigeunerwagen, der «Wahrsagen nach echter Roma-Tradition» anbietet. Vielleicht sollte sie da mal einen Termin vereinbaren. «Aber wie Nelson geschaut hat», sagt sie. «Ich an Maureens Stelle hätte sofort Verdacht geschöpft.»

Es ist ein neuer Meilenstein für Ruth und Cathbad. Obwohl Ruth weiß, dass Cathbad über Kates Herkunft Bescheid weiß, haben sie bisher noch nie offen darüber geredet. Ruth versucht normalerweise, die ganze Vaterschaftsfrage einfach auszuklammern, doch die nachmittägliche Begegnung hat sie so erschüttert, dass sie einfach mit jemandem darüber sprechen muss.

«Maureen war doch ganz mit mir beschäftigt», meint Cathbad grinsend. Und es stimmt, Maureen und er haben sich auf Anhieb bestens verstanden. Und so ist es auch hauptsächlich Cathbad anzulasten, dass sie in drei Tagen bei Maureen zum Tee eingeladen sind, «um noch ein bisschen mehr über die Heimat zu reden». Wenn Ruth an Nelsons Miene denkt, als seine Mutter die Einladung aussprach, hält sie es allerdings für fraglich, ob Maureen das noch erleben wird.

Sie sind nicht allzu lange am Strand geblieben. Maeve war am südlichen Pier mit Danielle verabredet und wollte sich nicht verspäten. Und so haben sich die beiden Grüppchen wieder verabschiedet, begleitet von einem fröhlichen «Also dann bis Mittwoch» seitens Cathbad und Maureen, befangenem Winken seitens Ruth und Michelle, lauten «Dada!»-Rufen seitens Kate sowie eisigem Schweigen seitens Nelson.

«Sie ahnt sicher nichts.» Cathbad dreht sich zu Kate um und lächelt sie an. «Sie kann gar nichts ahnen, weil es so abwegig ist.»

Ist es denn wirklich so abwegig? Wahrscheinlich schon, überlegt Ruth. Es ist ja auch abwegig, dass ein Mann, der mit Michelle verheiratet ist, jemanden wie sie, eine übergewichtige Akademikerin jenseits der vierzig, überhaupt eines Blickes würdigt. Es ist abwegig, dass dieser Mann, der sie so feindselig gemustert hat, sie jemals … Aber daran will sie gar nicht denken. Sie wird es einfach irgendwo ablegen, zusammen mit Max und der Kinderfrage, irgendwo unter «Dinge, mit denen ich mich beschäftige, wenn ich mich stark genug fühle». Vorläufig konzentriert sie sich aufs Autofahren. Sie passieren Lichterketten, weitere Fahrgeschäfte, eine gewaltige Glitzerkugel.

«Nelson sah allerdings schon ganz schön sauer aus», bemerkt Cathbad.

Ruth erwidert nichts darauf. Sie hält an einer weiteren Ampel, und neben ihnen kommt ein Pferdewagen zum Stehen. Von diesen Gefährten rollen Hunderte die Golden Mile entlang, fette Touristen an Bord, die von klapprigen Gäulen gezogen werden. Der Wagen neben ihnen ist rosa, er glitzert und sieht aus wie ein Kürbis.

«Cinderella», haucht Kate.

Auch Nelson, Michelle und Maureen sind auf dem Heimweg. Maeve ist mit Danielle nach Hause gefahren. Obwohl der Strand bestens zu Fuß zu erreichen ist, hat Maureen verfügt, dass sie den Wagen nehmen. Und Nelson hat zugestimmt, nicht zuletzt, um seine Weigerung, mit zur Messe zu kommen, wiedergutzumachen. Doch als seine Mutter jetzt zu einer wortreichen Kritik seiner Fahrkünste ansetzt, bereut er die Friedensgeste. Seine Geduld mit Maureen ist inzwischen mehr als erschöpft. Ein Glück, dass sie nächste Woche zu Michelles Mutter umziehen!

Dabei fährt Nelson für seine Verhältnisse sogar ganz gemäßigt. In Norfolk brettert er auf zwei Rädern um die Kurven und verhält sich im Allgemeinen, als wäre er mitten in einer Verfolgungsjagd aus einer Siebzigerjahre-Polizeiserie. Hier beschränkt er sich darauf, vor roten Ampeln den Motor aufheulen zu lassen und erst in allerletzter Sekunde zu bremsen. Maureen übertreibt schamlos, wenn sie sich hektisch mit einer Hand festhält und sich mit der anderen an die Kehle fasst.

«Du liebe Güte, Harry», ruft sie. «Pass doch ein bisschen auf!»

«Das war der Schwachkopf da vor mir», brummt Nelson.

«Du fährst ja auch zu dicht auf.» Obwohl Maureen keinen Führerschein hat, sieht sie sich als große Fahrexpertin. «Fährt er immer so, Michelle? Du solltest ihn mal in einen Auffrischungskurs schicken.»

Michelle ist klug genug, darauf nichts zu erwidern. Sie sieht Harry am Nacken an, dass er fuchsteufelswild ist, und versucht nach Kräften, nicht über den möglichen Grund nachzudenken.

«Das war ja ein richtig nettes Mädchen.» Maureen dreht sich zu Michelle um. «Diese Ruth … wie hieß sie noch? So ein hübsches Gesicht. Ein Jammer, dass sie so vollschlank ist.» Maureen, die ihre eigenen Füße schon seit Jahrzehnten nicht mehr zu Gesicht bekommen hat, schätzt es gar nicht, wenn andere Frauen sich gehenlassen.

«Ja, sie ist sehr nett», sagt Michelle tonlos. Nelson wechselt zornig den Gang.

«Und so ein süßes Kindchen. Kate. Das ist mal ein richtiger Mädchenname. Nicht so wie Charlie. Und ihren Freund mochte ich wirklich sehr. Wie hieß er noch? Cuthbert?»

«Cathbad», sagt Michelle.

«Er ist aus Limerick, hast du das mitbekommen? Kilfinane. Das ist in den Ballyhoura Mountains. Wo ich aufgewachsen bin.»

Nelson, dem nie der Gedanke gekommen ist, Cathbad könnte von irgendwoher sein, schweigt. Was zum Teufel hat Ruth in Lancashire verloren? Und warum hat sie ihm das nicht erzählt, als sie gestern telefoniert haben? Dann war es also doch Cathbad, den er neulich in Lytham gesehen hat. Cathbad, der seine, Nelsons, Tochter im Sportwagen schob. Cathbad, der hier Ruths Freund spielt. Vielleicht ist er ja inzwischen ihr Freund? Aber was ist dann mit diesem Max? Er weiß, dass Ruth sich immer noch mit ihm trifft. Vielleicht hat sie ja gleich ein halbes Dutzend Liebhaber. Was für ein Umfeld für Katie! Er fährt zu schnell um die Kurve und verfehlt um Haaresbreite einen Poller.

Maureen kreischt auf. «Willst du uns alle umbringen?»

Als sie sich dem Haus nähern, fährt Nelson langsamer. Sein Elternhaus. Das Haus, in dem er aufgewachsen ist. Ein Reihenhaus mit Küche und vier Zimmern, gestrichen in einem recht grellen Rosa. Zum ersten Mal überlegt er, was sein Vater – ein Mann, der nicht gerade engen Kontakt zu seiner weiblichen Seite pflegte – wohl von diesem Rosa gehalten haben mag. Gut möglich, dass er gar nicht gefragt wurde. Das Haus ist rosa, solange Nelson denken kann. Sein Vater ist vor achtundzwanzig Jahren gestorben, da war Nelson fünfzehn. Manchmal fällt es ihm schwer, sich sein Gesicht vor Augen zu rufen, aber an seine Stimme erinnert er sich noch genau. Er sprach mit leichtem Lancashire-Akzent und sehr viel leiser als Maureen.

Nelson sucht in der überfüllten Straße nach einem Parkplatz. Als er noch zu Hause wohnte, besaß hier kaum jemand ein Auto, doch inzwischen hat anscheinend jeder zwei bis drei. Außerdem sind die meisten Häuser mit Satellitenschüsseln versehen. Er weiß noch, wie aufregend es war, als sie den ersten Farbfernseher bekamen, genau rechtzeitig für die Hochzeit von Prinzessin Anne.

Irgendwie schafft er es schließlich, seinen Mercedes in die Lücke zu zwängen, die gerade ein Fiat Panda freigemacht hat. Maureen ist so nett, ihm zu sagen, wie er das Lenkrad einschlagen soll.

«Das wird sicher schön, nicht, wenn Ruth und Cuthbert zum Tee kommen», sagt sie, als sie auf das Haus zugehen. Michelle pflichtet ihr bei.

«Und du kannst mit der Kleinen spielen, Harry», sagt Maureen. «Du kannst doch so gut mit Kindern umgehen.»

«Kann sein, dass ich an dem Tag gar nicht da bin», sagt Nelson.

14

Das forensische Labor befindet sich in einem Industriegebiet in der Nähe des Flughafens von Blackpool. Es ist ein merkwürdig trostloser Ort, eine Sackgasse in mehrfacher Hinsicht. Ruth kurvt lange herum, auf der Suche nach dem CNN-Forensiklabor. Die Bauten sehen alle gleich aus, schmucklos und quadratisch, und es gibt auch nicht gerade viele Hinweisschilder. Die wenigen vorhandenen quellen von unfreundlichen Abkürzungen über: DDR (Büromöbel), AJM (Industriezäune), RRB (Chirurgiezubehör). Alle Straßen verlaufen ziellos in einem Kreisbogen, wie bei der Kinder-Eisenbahn. Schließlich entdeckt Ruth mit mehr Glück als Verstand Clayton Henrys roten Sportwagen vor einem langgestreckten niedrigen Gebäude, das aussieht, als bestünde es aus Wellblech. Auf einem winzig kleinen Metallschild steht, hellgrau auf weißem Grund, der Name CNN Forensik. Man ist hier offensichtlich nicht auf Laufkundschaft aus.

Clayton Henry steigt aus dem Wagen und kommt ihr entgegen. Von dem jovialen Gastgeber im Hawaiihemd ist nichts mehr zu sehen: Heute ist er zurückhaltend gekleidet, trägt einen dunklen Anzug und fühlt sich sichtlich unwohl. Er blickt sich auf dem leeren Parkplatz um, als fürchtete er, vom FBI observiert zu werden. Ruth bedankt sich noch einmal für das Fest, und Clayton nimmt den Dank mit schwachem Lächeln entgegen.

«Das ist ja ein wenig abgelegen hier», bemerkt sie, als sie sich den fest verschlossenen Türen nähern.

«Ja, aber sie sind wirklich gut. Sie werden auch viel von der Polizei für forensische Dienstleistungen herangezogen.»

«Aber wieso hat Dan ihre Dienste in Anspruch genommen? Ich meine, das ist doch keine polizeiliche Ermittlung, oder?»

«Nein.» Clayton hantiert nervös mit seinem Handy. «Aber wir wollten dafür sorgen, dass die Knochen auch wirklich sicher sind.»

Sicher wovor?, fragt sich Ruth, sagt aber nichts weiter dazu. Sie klingeln und werden eingelassen.

Drinnen ist alles makellos sauber, in sterilem Blau und strahlendem Weiß gehalten. Die Empfangsdame, ebenfalls in antiseptischem Weiß, bittet sie, ihre Taschen abzugeben und Schutzkleidung anzuziehen.

Clayton hat eine lederne Aktentasche in einem dezenten Lila-Ton dabei, die Nelson vermutlich als Handtasche bezeichnen würde. Er gibt sie nur zögernd aus der Hand und macht eine blöde Bemerkung über die Bombe, die darin sei. Die Empfangsdame lächelt frostig. Ruth händigt ihre Organizer-Handtasche kommentarlos aus. Falls irgendein Terrorist vor Ablauf einer halben Stunde das, was er sucht, darin findet, hat er mehr Glück als sie.

«Vielen Dank», sagt die Empfangsdame und reicht ihnen zwei Schutzoveralls zum einmaligen Gebrauch. «Da drinnen können Sie sich umziehen.» Sie deutet auf eine unauffällige Tür mit der Aufschrift «Garderobe».

«Gibt es nur die eine?», erkundigt sich Clayton.

«Ja.»

Ruth kann Overalls nicht ausstehen. Sie fühlt sich darin immer wie ein Fesselballon. Fehlt nur noch das Haarnetz, und sie sieht aus wie Ena Sharples aus Coronation Street. Sie bekommen noch jeder zwei Paar Handschuhe: Die einen sind lang und blau und lassen sich über den Ärmel des Overalls streifen, die anderen kürzer und hautfarben.

«Ist das nicht ein bisschen übertrieben?», fragt Ruth.

Clayton zuckt die Achseln. In dem Papieranzug hat er merkwürdige Ähnlichkeit mit einem zu groß geratenen Säugling. «Wahrscheinlich haben sie hier einiges an hochbrisantem Material. Eine kleine DNA-Spur an der falschen Stelle …»

«Vermutlich.» Der Gedanke, sämtliche ungelösten Mordfälle Lancashires angehängt zu bekommen, behagt Ruth überhaupt nicht. Sie zieht die Handschuhe noch höher hinauf und legt den Mundschutz an. In dieser Aufmachung watscheln sie wieder hinaus in den Empfangsbereich.

Dort werden sie bereits erwartet. Der Mann zieht seinen Mundschutz kurz herunter, um sich vorzustellen: «Ich bin Terry Durkin, forensischer Analytiker. Sie kommen von der Universität?»

«So ist es.» Clayton stellt sich und Ruth vor.

«Hier entlang, bitte.»

Im Rückblick erinnert Ruth sich vor allem an Schwingtüren. Eine nach der anderen öffnet sich geräuschlos vor ihnen. Welcher Bowie-Song war das noch gleich, in dem die Zeile Memory a swinging door vorkommt? Dan hätte das jetzt sicher gewusst. Die Flure erscheinen wie eine endlose Folge aus blauem Licht und grauem Teppichboden. Schließlich bleiben sie vor mehreren Aufzügen stehen.

«Es ist im dritten Stock.»

Auch Aufzüge kann Ruth nicht ausstehen. Dieser hier rappelt entsetzlich auf seiner Fahrt zwischen den Stockwerken, sodass sie schon fürchtet, sie und Clayton könnten gemeinsam womöglich das Höchstgewicht überschritten haben. Was für ein Tod! Zu fett für den Fahrstuhl. Als sie schließlich im dritten Stock sind, stürzt sie förmlich auf den Flur hinaus. Sollen Clayton und Terry Durkin doch sehen, wo sie bleiben.

Durkin führt sie in ein kleines Zimmer, wo auf einem Metalltisch ein nummerierter Behälter steht.

«Darin sind die Knochen.»

«Wer hat den Empfang quittiert?»

«Ich», sagt Durkin. «Ich hatte an dem Tag gerade Dienst.»

«Und wer hat sie hergebracht?»

«Guy. Guy Delaware.»

Das findet Ruth interessant. Stützt das nun Guys Behauptung, eng in das Projekt involviert gewesen zu sein, oder hat er einfach nur den Laufburschen für Dan gespielt? «Wissen Sie etwas über die Proben, die ins Labor geschickt wurden?», fragt sie.

«Wann wurden die entnommen?»

Ruth sieht Clayton an. «Noch an der Ausgrabungsstelle», sagt dieser.

«Ich weiß nur, was sich hier im Gebäude abspielt», erklärt Durkin. «Ohne unser Wissen kommt und geht hier nichts und niemand.»

«Dann sollten wir wohl besser keine Spuren hinterlassen», meint Clayton lachend.

«Oh, Sie hinterlassen mit Sicherheit Spuren.» Durkin verzieht keine Miene. «Ein Haar, ein bisschen Schweiß, irgendwelche Fasern. Irgendwo finden wir Ihre DNA, darauf können Sie Gift nehmen.»

Erneut denkt Ruth, dass dieser Lagerort doch sehr hochtechnisiert für einen archäologischen Fund ist. Sie erkundigt sich bei Clayton, ob es irgendwelche Hinweise darauf gab, dass die Knochen womöglich doch zeitgenössisch sind.

«Nein», antwortet Clayton. «Überhaupt nicht. Sie lagen ja schließlich in einem Sarkophag. Und dessen Alter konnten wir recht genau bestimmen.»

«Warum werden sie dann nicht an der Universität aufbewahrt?»

Clayton sieht unbehaglich drein und schaut Ruth nicht an, als er sagt: «Wie schon gesagt, es gab ein paar Vorbehalte gegen die Ausgrabung.»

«Aber wieso?»

«Ach …» Clayton ist plötzlich vollauf damit beschäftigt, seine Gummihandschuhe zurechtzuziehen. «Ressourcenverschwendung. Man kennt das ja.»

Ruth lässt nicht locker. «Gab es Vorbehalte gegen Dan?»

Jetzt blickt Clayton doch auf, und Entsetzen malt sich auf sein rundes Gesicht. «Nein! Dan hatte auf der ganzen Welt nicht einen einzigen Feind!»

Das sieht die Polizei allerdings anders. Ruth denkt an ihr Gespräch mit Nelson zurück. Die Polizei glaubt, dass Dan von jemandem ermordet wurde. Und dieser Jemand kann sich durchaus an der Pendle University aufhalten und durchaus mit demjenigen identisch sein, der Ruth Nachrichten schickt und sie ermahnt, sich von den Knochen fernzuhalten. Tja – sie strafft die Schultern und nimmt den Behälter von Durkin entgegen –, so leicht lässt sie sich nicht vergraulen. Also, schon, aber darum geht es nicht. Entscheidend ist doch, dass sie hier ist, obwohl ihr das alles eine Heidenangst macht. Sie legt die Knochen auf dem Untersuchungstisch zurecht.

Während sie das Skelett anatomisch korrekt ordnet, sucht sie nach Auffälligkeiten – Krankheiten, Unterernährung, Gewalteinwirkung, alles, was ihr irgendwie helfen kann, ein Bild dieses Menschen zu erstellen, der vor so vielen Jahren gestorben ist. Auf den ersten Blick scheinen es die Knochen eines erwachsenen Mannes zu sein, was sie, Claytons Beteuerungen zum Trotz, doch mit Erleichterung registriert. Alt wirken sie auch, aber das muss nichts heißen. Jüngere Skelette sind zwar meistens leicht zu erkennen, doch manchmal ist es schwierig, zwischen einer Leiche zu unterscheiden, die seit fünfzig Jahren tot ist, und einer, die schon mehrere hundert Jahre unter der Erde liegt. So viele Faktoren können die Knochenkonservierung beeinflussen.

Clayton Henry sieht ihr aufmerksam zu, macht aber keinen Versuch, ihr zu helfen. Das ist schließlich nicht sein Fachgebiet. Auch Durkin hält sich respektvoll im Hintergrund. Es ist kalt im Raum; man hält die Temperatur hier offenbar auf Pathologie-Niveau.

Ruth macht sich an die Untersuchung des Schädels, sie registriert den ausgeprägten Nuchalkamm, der ebenfalls dafür spricht, dass es sich um das Skelett eines Mannes handelt. Dann wendet sie sich den Zähnen zu. Das Gebiss ist der beste Freund des forensischen Archäologen. Es gibt Hinweise auf Alter, Gesundheit und Ernährung. Phasen, in denen aufgrund von Krankheit oder Unterernährung ein Entwicklungsstopp stattfand, äußern sich beispielsweise in horizontalen Furchen. Außerdem dokumentiert das Gebiss auf nicht zu tilgende Weise, wann und wo die bleibenden Zähne gekommen sind. Knochen erneuern sich ständig – Zähne nicht.

Ruth betrachtet lange den Oberkiefer, dann greift sie nach dem Unterkiefer, der sich gelöst hat. Auch den betrachtet sie so lange und ausführlich, dass Clayton Henry von einem Fuß auf den anderen tritt.

«Irgendwas Interessantes, Ruth?»

Ruth winkt ihn heran. «Schauen Sie sich mal die Zähne im Oberkiefer an. Die sind stark abgenutzt.»

Clayton schaut ihr über die Schulter. «Stimmt. Dann war unser Freund wohl schon recht betagt. Oder er hatte einfach viele Sorgen.» Er lacht herzlich.

«Und jetzt schauen Sie sich den Unterkiefer an.»

«Wieso?»

«Dort sind die Zähne nicht annähernd so stark abgenutzt.»

«Aber wie kann denn das sein? Müssten die nicht aneinanderreiben?»

«Eben», sagt Ruth.

«Was soll das heißen?»

Ruth legt die beiden Kieferhälften nebeneinander auf den Tisch. «Sie passen nicht zusammen», sagt sie. «Sie stammen von zwei verschiedenen Schädeln.»

«Ich begreife das einfach nicht», sagt Clayton Henry zum wiederholten Mal. Sie sitzen in einem Café gleich neben einem heruntergekommenen Vergnügungspark. Es war das Erstbeste, das sie finden konnten. Etwas anderes als seine günstige Lage spricht auch kaum dafür. Die Besitzerin sieht aus, als hätte sie schon etwa 1953 alle Hoffnungen fahrenlassen, und in der Luft hängt ein Mief aus Frittierfett und Qualm. Clayton wirkt in seinem dunklen Anzug so fehl am Platz, als wäre er von der Lebensmittelaufsicht. Traurig mustert er seinen grauen Tee; etwas wie hellbrauner Schaum schwimmt darauf.

Ruth trinkt einen Schluck von ihrem Kaffee, der eigentümlich nach Pommes schmeckt. «Es gibt zwei mögliche Erklärungen», sagt sie. «Entweder waren bereits Teile von zwei verschiedenen Skeletten im Sarkophag und wurden so angeordnet, dass sie wie eine vollständige Leiche wirken, oder aber die von Dan gefundenen Knochen wurden teilweise ausgetauscht, entweder bei der Ausgrabung oder im Labor.»

Clayton schüttelt den Kopf. «Dan hätte doch gemerkt, wenn es zwei verschiedene Skelette gewesen wären», sagt er. «Er war natürlich kein Knochenexperte, aber das mit den Zähnen wäre ihm aufgefallen. Er hat sich den Schädel sehr lange angeschaut, um das Alter zu bestimmen. Das hätte er doch gemerkt.»

«Ja», sagt Ruth. «Das stimmt.» Sie denkt an Dan, den Star des Instituts für Archäologie am UCL, und ist plötzlich richtig wütend, dass jemand überhaupt auf die Idee kommt, ihm einen so leicht zu durchschauenden Streich zu spielen.

«Gehen wir alles noch einmal durch.» Sie kramt in ihrer Handtasche nach Bleistift und Notizbuch. Ruth hat eine große Vorliebe für Listen, die sie mit DCI Harry Nelson teilt. «Wer war an dem Tag, als die Knochen gefunden wurden, bei der Ausgrabung dabei? Ich nehme an, sie wurden noch am selben Tag gehoben?»

«Ja. Darauf legte Dan großen Wert. Jeder einzelne Knochen musste verzeichnet werden.»

«Und wo ist dieses Verzeichnis?»

Clayton zuckt hilflos die Achseln. «Ich weiß es nicht.»

Wahrscheinlich auf Dans Rechner, vermutet Ruth, zusammen mit seinen übrigen Notizen und dem Buchmanuskript. Aber irgendwo im Institut muss es doch auch Ausdrucke geben. Sie nimmt sich vor, danach zu suchen.

«Und Sie sind ganz sicher, dass er die Proben für die Tests direkt bei der Ausgrabung entnommen hat?», fragt sie.

«Ja, ich habe selbst gesehen, wie er Bodenproben genommen hat, und er hat auch ein paar Zähne und kleinere Knochen zur Seite gelegt, um sie analysieren zu lassen. Ich glaube, er hat sie einzeln in Beutel verpackt und mit zu seinem Wagen genommen.»

Dann stammen die getesteten Proben also in jedem Fall vom ursprünglichen Skelett.

«Was ist mit Fotos?», fragt Ruth weiter. «Er wird das Skelett doch sicher fotografiert haben, als es ganz freigelegt und noch nicht gehoben war.»

«Es gab natürlich offizielle Fotos», sagt Clayton. «Ich glaube, die hat die Bezirksarchäologin gemacht. Und Dan hat ein paar Fotos mit dem Handy geschossen.»

Verflixt noch mal, denkt Ruth. Was musste Dan auch so ein Hightech-Jünger sein? Sie selbst fotografiert bei Ausgrabungen zwar auch mit einer Digitalkamera, macht aber immer auch eine Zeichnung in ihrem Notizbuch und schreibt sich alles ganz genau auf. Und anders als Handys kommen Notizbücher selten abhanden. Das sagt sie jetzt auch zu Clayton.

«Ach, ich bin selbst ein echter Technikjünger», erwidert er unerwartet. «Ich brauche ständig ein neues Spielzeug. Gerade habe ich mir das neue iPhone 4 zugelegt.»

Ruth kann ihn gerade noch bremsen, bevor er mit einem dieser iPhone-Monologe loslegt, die jeder, der eines hat, für so ungemein faszinierend hält. «Also», sagt sie und legt ihr ganz und gar untechnisches Notizbuch auf den Tisch. «Wer war nun an dem Tag dabei?»

Clayton legt sein Gesicht in nachdenkliche Falten, was seine Ähnlichkeit mit einem verdrießlichen Säugling noch erhöht. «Ein paar Mitglieder der archäologischen Gesellschaft», sagt er. «Ich kann Ihnen die Namen besorgen. Dann Susan Chow, die Bezirksarchäologin. Ich war dabei und noch ein paar Leute vom Institut.»

«Wer genau?»

Clayton trinkt einen Schluck Tee, verzieht das Gesicht und schiebt die Tasse von sich. «Ich glaube, Guy war da. Ja, Guy und Elaine. Sie haben sich sehr für die Ausgrabung interessiert.»

«Haben Sie gesehen, ob Dan die Knochen selbst verpackt hat?»

«Ja. Wir wollten sie mit in die Universität nehmen, aber Guy fand …»

Er hält inne.

«Was?», fragt Ruth. «Was fand Guy?»

«Er fand, hier im Labor wären sie sicherer, deshalb hat er sie selbst hergebracht.»

Als Ruth nach Lytham zurückkommt, ist kein Mensch auf der Straße, nur eine blonde Frau, die einen Hund spazieren führt. Cathbad ist mit Kate unterwegs. Auf dem Zettel, den er ihr hingelegt hat, steht, sie wollten das Museum im Old Lifeboat House besichtigen, so als hätte Kate reges Interesse an maritimen Rettungsmanövern geäußert. Trotzdem ist Ruth dankbar, dass Cathbad so ein bereitwilliger Babysitter ist. Es scheint ihm ja auch noch Spaß zu machen. Insgesamt ist das Leben mit Cathbad längst nicht so kompliziert, wie sie gedacht hätte. Ruth hat seit Peter mit niemandem mehr zusammengelebt. Die Wochenenden mit Max zählen nicht, und Ruth ertappt sich oft dabei, wie sie sich am Sonntag darauf freut, wieder allein zu sein, Flint bei sich im Bett zu haben und im Schlafanzug fernzusehen. Mit Cathbad ist das anders. Er ist nicht ihr Liebhaber, es spielt also keine Rolle, in welchem Aufzug er sie sieht. Und für jemanden, der von sich behauptet, sich außerhalb aller normalen menschlichen Verhaltensregeln zu bewegen, ist er erstaunlich häuslich. Er steht früh auf, macht einen Spaziergang in der Morgendämmerung und ist rechtzeitig zurück, um Ruth einen Tee zu machen und mit Kate Frühstücksfernsehen zu schauen. Zum ersten Mal, seit Kate auf der Welt ist, könnte Ruth wieder ausschlafen. Dass sie, anstatt friedlich vor sich hinzudösen, im Bett liegt und sich über Nelson, Max, Dan und die rätselhaften SMS-Nachrichten den Kopf zerbricht, hat sie nur sich selbst zuzuschreiben.

Jetzt stellt sie die Einkäufe auf den runden Tisch in der Küche. Es ist ein Uhr, und sie fragt sich, ob Cathbad und Kate wohl schon zu Mittag gegessen haben. Vielleicht sollte sie für alle Fälle einen Salat machen? Ein paar Kartoffeln in den Ofen schieben? Sie gibt sich Mühe, auch hin und wieder zu kochen, aber Cathbad kann das einfach so viel besser als sie. Gestern Abend hat er eine köstliche vegetarische Lasagne zubereitet, und als sie jetzt den Kühlschrank aufmacht, entdeckt sie dort bereits eine weitere vielversprechende Auflaufform, ordentlich mit Frischhaltefolie abgedeckt. Cathbad würde wirklich einen guten Ehemann abgeben.

Weil es so still im Haus ist, beschließt sie, ein bisschen zu arbeiten. Sie klappt ihren Rechner auf und klickt auf den Posteingang. Sie hat ein paar Labore angemailt, die sie selbst gut kennt, in der Hoffnung, dass Dan dort vielleicht seine Isotopenanalyse angefordert haben könnte. Eventuell ist ja schon eine Antwort gekommen. Doch sie hat nur zwei neue Mails: eine von Max, der ihr ein lustiges Bild von Klaudia, seinem Hund, mit einem Schutzhelm auf dem Kopf schickt, und eine von einem Unternehmen namens «University Pals». Den Namen kennt sie doch? Sie öffnet die Nachricht:

Hallo, Ruth! Deine Freunde vom University College London, Jahrgang 89, Archäologie warten schon auf dich. Melde dich doch mal wieder bei ihnen. Ein Klick auf untenstehenden Link genügt.

Ruth betrachtet diese fröhlich formulierte emotionale Erpressung. Warum bloß löst das so ein unangenehmes Gefühl in ihr aus? Weil sie von der Website, wie ihr jetzt einfällt, zum ersten Mal gehört hat, als sie gerade von Dans Tod erfahren hatte? Weil sie so viele Erinnerungen weckt, nicht nur an Dan, sondern auch an Caz, Val und Roly, die Freunde, die ihr damals so ungeheuer wichtig waren und ihr irgendwie entglitten sind? Morgen ist sie mit Caz verabredet. Vielleicht bringt das die Dinge ja wieder ins Gleichgewicht. Sie können über Dan reden und vielleicht ja auch einen Weg finden, die alte Freundschaft wiederzubeleben oder – noch besser – eine neue zu schließen. Ruth würde jede Wette eingehen, dass Caz auf einer Website namens «University Pals» nie Mitglied würde.

Sie ist so tief in die Vergangenheit versunken, dass sie, als ihr Handy klingelt, fest überzeugt ist, es müsste Caz sein. Doch es ist Max.

«Hallo, Ruth. Wie geht’s?»

«Hallo, Max.» Ruth entspannt sich wieder. Max klingt so normal und gut gelaunt, und sie ist ihm plötzlich ungeheuer dankbar dafür, dass er kein Schatten aus ihrer Vergangenheit ist und auch kein bedrohlicher Bestandteil ihrer Gegenwart. Außerdem will sie ihm unbedingt von Dans Entdeckung erzählen.

Max ist genauso fasziniert, wie sie erwartet hat.

«Ein Tempel, der einem Rabengott geweiht wäre, ist mir noch nicht untergekommen, aber die Römer waren ja ganz gut darin, lokale Kulte aufzugreifen und sie sich anzueignen. Das war ihre Form der Anpassung. Manchmal haben sie auch einfach eine römische Gottheit mit einer einheimischen verschmolzen, beispielsweise Minerva und Sulis in Bath. Wie alt ist der Tempel denn?»

«Dan hat ihn auf Mitte bis Ende des fünften Jahrhunderts geschätzt.»

«Das ist ja spannend.» Ruth hört ihm an der Stimme an, wie aufregend er das alles findet. «391 nach Christus haben die Römer die heidnischen Religionen verboten und das Christentum als offizielle Religion durchgesetzt. Aber natürlich waren sie ab 410 nicht mehr da. Zu dem Zeitpunkt waren sicher noch viele Anhänger der alten Kulte übrig. Und je weiter man nach Norden kommt, desto weniger Römer waren überhaupt vor Ort. Du bist da oben ganz nah an den letzten Außenposten des Imperiums. Sie hatten zwar Römerstraßen und römische Technik, aber im Herzen waren es noch Ureinwohner.»

«Und was sagst du zu der Inschrift? Kann das wirklich König Artus sein?»

«Das hängt davon ab, wen wir meinen, wenn wir von König Artus sprechen», sagt Max und wiederholt damit, ohne es zu wissen, Clayton Henrys Worte. «Aber manche Historiker sind überzeugt, dass er ein römisch-britischer König war. Und das mit dem Raben passt auch. Diesem Vogel wohnt etwas Ur-Britisches inne – denk nur an die Sage, dass Britannien zerstört würde, wenn die Raben den Tower verlassen. Dein alter Römer hat den Raben vielleicht als Symbol der Einheit der Briten im Kampf gegen die Pikten, Kelten und Sachsen verwendet.»

Rex Arthurus, denkt Ruth. Britannorum Rex. König Artus. König der Briten. Laut sagt sie: «Nach einer Sage hat Artus’ Seele seinen Körper in Gestalt eines Raben verlassen.»

«Na, siehst du. Passt doch alles zusammen. Hast du die Knochen schon gesehen?»

Ruth erzählt ihm von den zwei verschiedenen Skeletten. «Ich würde vermuten, dass das ursprüngliche Skelett verschwunden ist und durch die fremden Knochen ersetzt wurde.»

Max pfeift durch die Zähne. «Aber warum denn?», fragt er. «Warum sollte jemand so etwas tun?»

«Das weiß ich auch nicht», sagt Ruth. «Aber ich weiß ganz sicher, dass mich jemand davon abhalten will, diese Knochen, die Artus-Knochen, genauer zu untersuchen. Ich habe keine Ahnung, warum, und auch nicht, wer dahintersteckt. An dieser Universität gehen ein paar sehr seltsame Dinge vor.»

«Das klingt aber durchaus ernst», meint Max. «Hör mal, wenn du willst, komme ich nächste Woche. Ich könnte mir die Knochen anschauen und vielleicht auch ein paar böse Kerle verscheuchen.»

Ruth schweigt einen Moment und beobachtet zwei Möwen, die sich um die Krümel zanken, die Cathbad am Morgen im Garten verstreut hat. Warum will sie eigentlich nicht, dass Max nach Lytham kommt? Ist sie immer noch nicht bereit, seinen fachmännischen Rat zu Dans Entdeckung einzuholen? Liegt es daran, dass er Ausdrücke wie «böse Kerle» verwendet, als wäre das Ganze nur ein albernes Kinderspiel? Oder will sie ihn womöglich einfach nicht sehen, oder zumindest nicht genug?

«Lass uns das noch mal besprechen, wenn es so weit ist», sagt sie schließlich. «Ich muss jetzt Schluss machen. Ich glaube, Kate und Cathbad kommen gerade zurück.»

15

Caz wohnt in St. Anne’s, dem Nobel-Viertel von Lytham, wo alle Häuser aussehen, als wären sie aus Legosteinen gebaut. Zu Fuß ist es relativ weit, doch da Cathbad das Auto genommen hat, um Pendragon zu besuchen, bleibt Ruth keine andere Wahl, als mit Kate im Sportwagen loszuziehen. Als Cathbad fragte, ob er das Auto haben kann, fand Ruth die Aussicht auf einen langen, belebenden Spaziergang ganz erfreulich, doch als der Dienstag dann heraufzog, war es ein grauer, windiger Tag, und die Wolken drohten mit Regen.

«Macht es dir auch wirklich nichts aus zu laufen?», hat Cathbad beim Frühstück gefragt. «Was ist, wenn es regnet?»

«Das wird schon gehen», erwiderte Ruth tapfer. «Kate ist ja schließlich nicht aus Zucker, oder?»

Sie wollte einfach nicht, dass Cathbad seine Pläne umwarf. Er machte sich Sorgen um Pendragon, das wusste sie, und außerdem wollte sie keine von diesen unerträglichen Frauen sein, die es nicht fertigbringen, eine halbe Stunde durch den Regen zu laufen. Ihre Mutter hat nie den Führerschein gemacht, doch Ruth weiß noch genau, wie sie als Kind mit ihr durch halb London gezogen ist, manchmal mit dem Bus oder der U-Bahn, aber meistens doch zu Fuß. «Na komm, Ruth», sagte sie dann immer. «Keine Müdigkeit vorschützen.» Ruth wusste zwar nie so genau, was ihre Mutter mit «vorschützen» meinte, muss aber rückblickend feststellen, dass sie damals doch ganz gut zu Fuß und selten müde war.

Jetzt überprüft sie nochmals den Regenschutz des Sportwagens und macht sich, in ihre gelbe Regenhaut gehüllt, unerschrocken auf den Weg. Das ist zwar nicht ganz der elegante Anblick, den sie Caz gern bieten wollte, aber man kann nun mal nicht alles haben. Cathbad ist mit dem Renault bereits losgefahren. «Am Abend bin ich wieder da», hat er ihr versichert. «Bestimmt geht es Pendragon ja auch gut. Ich fand einfach nur, er wirkte beunruhigt, und dass er da mit einem Gewehr herumwedelt …»

«Thing passt doch auf ihn auf», wandte Ruth ein.

«Der kann doch keiner Fliege was zuleide tun», erwiderte Cathbad. «Aber ich bin natürlich froh, dass Pendragon überhaupt Gesellschaft hat. Er ist ein seltsamer Typ, vielleicht ein bisschen sehr anfällig für schwarze Gedanken.»

Natürlich ist er seltsam, hätte Ruth am liebsten gesagt, er ist schließlich Druide. Er trägt weiße Gewänder und hinterlässt Gaben für eine Hexe, die seit vierhundert Jahren tot ist. Aber sie behielt das alles für sich, denn Cathbad, obwohl Druide, hatte noch am Morgen den Abfluss gereinigt. Während sie die Küstenstraße entlangstapft, denkt sie über den Ausdruck «schwarze Gedanken» nach. Spricht man in dem Zusammenhang nicht auch manchmal vom «schwarzen Hund»? Ein schwarzer Hund, das klingt ein bisschen nach dem Hausgeist einer Hexe. Sie erinnert sich, dass Max ihr einmal erzählt hat, die alten Römer hätten der Hekate, der Göttin der Zauberkunst, gern schwarze Tiere geopfert, vor allem Hunde. Und manchmal, das fällt ihr beim Gedanken an den Rabengott und die Vogelknochen im Tempel von Ribchester ein, auch schwarze Vögel. Tiere und Vögel sind in der Sprache und in der Mythologie überall vertreten, wahrscheinlich hat das bereits angefangen, als die ersten Partnerschaften zwischen Urmensch und Hund entstanden. Und Katze, nicht zu vergessen. Schon im alten Ägypten fanden sich Katzen, die mit allen Ehren beigesetzt worden waren. Ruth muss an ihren eigenen Hausgeist denken, ihren geliebten Flint, um den sich gerade Bob Woonunga kümmert, seinerseits Anhänger des Glaubens, dass die Welt von einer Großen Schlange erschaffen wurde. Vielleicht braucht der Mensch die Tiere ja, um sich die Welt zu erklären. Es wäre sonst schwer zu begreifen, welchen Zweck zum Beispiel Katzen für den Menschen erfüllen, außer dass sie niedlich aussehen und hin und wieder eine Maus fangen. Aber – Ruth schiebt sich das zerzauste Haar unter die Kapuze ihrer Regenhaut – niedliches Aussehen wird in dieser Gesellschaft ohnehin überbewertet.

Als Caz vor ihr steht, weiß Ruth sofort, dass sie getrost auf alle Versuche, gut auszusehen, hätte verzichten können. Da kann sie sowieso niemals mithalten. Caz’ ganzes Leben verströmt Eleganz und entspanntes Stilgefühl, von dem weitläufigen viktorianischen Haus bis hin zu ihrer traumhaft geschnittenen Jeans, der frischen weißen Bluse und dem fotogenen Nachwuchs, der in hübschen Rahmen über das ganze Haus verteilt steht.

«Wie alt sind denn deine Kinder?», fragt Ruth, während sie ihre nasse Regenhaut an den hübsch geschwungenen Garderobenständer hängt (sie war noch keine fünf Minuten unterwegs, da hat es angefangen zu regnen).

«Acht, zwölf und fünfzehn», sagt Caz. «Pete ist mit ihnen beim Segeln, aber bis zum Mittagessen sind sie wieder da. Pete freut sich schon zu hören, was du so machst.»

Ruth und Kate folgen Caz in die erschreckend perfekte Küche, die nur aus kleinen Inseln, Fenstertüren und trendig-altmodischem Chrom zu bestehen scheint. Sogar ein Sofa steht dort und ein Klavier, mit einem aufgeschlagenen Übungsbuch für Fortgeschrittene. Ruth kommt sich durch und durch unzulänglich vor. Nicht genug damit, dass Caz bereits ein fünfzehnjähriges Kind hat (was zeitlich keineswegs unmöglich ist, aus Ruths Sicht aber trotzdem an ein Wunder grenzt), ihre Kinder spielen auch noch auf Fortgeschrittenen-Niveau Klavier und gehen segeln. Segeln! Wer macht denn so was an einem Dienstagmorgen?

«Und wie geht es Pete?», fragt sie. Er war ebenfalls am UCL, hat damals Mathematik studiert und Rugby gespielt, war aber trotzdem ein netter Kerl.

«Gut», sagt Caz. «Er wird langsam kahl und sehnt sich nach der Rente. Aber das tun wir ja alle, nicht?»

Darauf weiß Ruth nichts zu erwidern. Sie denkt praktisch nie an ihre Rente, und wenn, dann nur als fernen Traum, in dem ein See in Norwegen eine Rolle spielt. Sie ist doch erst zweiundvierzig, und wenn sie so weitermacht, muss sie ohnehin bis weit über siebzig arbeiten, um Kate ein Studium zu finanzieren. Gibt es tatsächlich Menschen, die mit Ende vierzig schon in Rente gehen?

Caz sucht einen Korb mit Spielsachen für Kate heraus, und sie setzt sich zufrieden damit auf den Boden. Caz hockt sich neben sie, um ihr beim Zusammenstecken der Schienen einer Holzeisenbahn zu helfen. Die Zugwaggons sind abgenutzt und angestoßen, sichtlich vielgeliebte Familienerbstücke.

«Ach, du hast so ein Glück, Ruth», sagt Caz, «noch eins in dem Alter zu haben. Ich würde so gern die Zeit zurückdrehen.»

Das nimmt ihr Ruth dann doch nicht so ganz ab, wenn sie sich in Caz’ perfekter Küche umsieht. Hätte Caz ein Kleinkind, würden sowohl das Haus als auch sie selbst nicht ganz so aussehen wie jetzt. Ruth schätzt die Jeans, die Caz trägt, auf Größe 36.

Caz macht Kaffee mit einer hochprofessionellen Espressomaschine, die die halbe Arbeitsfläche für sich beansprucht. Dazu gibt es Karottenkuchen und Kekse in Tierform für Kate.

«Also, Ruth», sagt sie, nachdem sie auf einem chromglänzenden Barhocker Platz genommen hat, der direkt aus dem Requisitenfundus von Happy Days stammen könnte. «Was treibst du inzwischen so? Es kommt mir ja wirklich vor, als hätten wir uns ewig nicht gesehen.»

Ruth fühlt sich unbehaglich. Sie weiß nur zu genau, wie langweilig ihr Leben für andere klingen muss. «Ach, nicht allzu viel», sagt sie und sieht Kate zu, die gerade ein Zugunglück bei hoher Geschwindigkeit simuliert. «Ich bin ja immer noch an der Uni. Der Institutsleiter ist ziemlich anstrengend, aber die Studenten sind toll, und ich kann immer mal wieder eine Ausgrabung machen.»

«Wie kommst du denn mit Kate zurecht?», fragt Caz. «Hast du ein Kindermädchen?»

Ein Kindermädchen? Caz spricht schon wieder eine völlig fremde Sprache. «Nein», sagt Ruth, «aber eine Tagesmutter. Sie ist sehr nett. Sehr flexibel.»

«Und Kates Vater?», will Caz wissen. «Bist du noch mit ihm zusammen?»

«Nein», sagt Ruth. «Wir waren auch nie richtig zusammen, aber für Kate ist er da.»

«Wer war denn das, mit dem ich telefoniert habe?», fragt Caz weiter. «Der klang nett.» Als Caz anrief, um das Treffen zu vereinbaren, hatte sie natürlich Cathbad an der Strippe, der ihr ausführlich die magischen Kräfte der Seeluft erläutert hat.

«Cathbad. Er ist nur ein guter Freund.»

Caz mustert sie neugierig, mit schiefgelegtem Kopf, und das Sonnenlicht glänzt auf den kostspieligen Strähnchen in ihrem kurzen Haar. Ob mein Leben ihr wohl genauso fremd vorkommt wie mir ihres?, fragt sich Ruth. Doch es ist trotz allem schön, Caz wiederzusehen. Schon bald schwelgen sie in Erinnerungen, sprechen über Dan und die Uni und den Tag, als Roly sich beim Studentenkarneval als Nonne verkleidet hat.

«Der gute, alte Roly», sagt Caz. «Ich habe ihn ewig nicht gesehen, du?»

«Nein, ich kriege nur manchmal eine Weihnachtskarte», sagt Ruth. «Er wohnt jetzt in Edinburgh.»

«Ist er noch mit Christian zusammen?»

«Ich glaube schon», meint Ruth. «Glaubst du, Roly weiß von Dan?»

«Wahrscheinlich nicht. Wieso?»

«Ach, eigentlich nur, weil Dan ihn in diesem Brief erwähnt hat, den er mir geschrieben hat. Er hat nach Roly gefragt, nach Val und nach dir.»

«Tja, das war ja auch unsere Uni-Clique, nicht? Wir vier.»

Ruth denkt an diese vier – die zynische Caz, der reizende Roly, die lässige Val, die ernste Ruth. Wie hat es nur passieren können, dass sie einfach so den Kontakt verloren haben? Aber Roly lebt in Schottland, und Caz und Val sind im Land der Mütter und Ehefrauen verlorengegangen. Und Dan, der eigentlich immer viel zu cool für ihre Clique war, Dan ist für immer verloren.

«Das ist so seltsam, dass er dir noch geschrieben hat», sagt Caz. «So kurz vor seinem Tod.»

«Finde ich auch», sagt Ruth. Den wiederkehrenden Albtraum, in dem Dan in einem grauenvollen Hyperraum zwischen Leben und Tod festsitzt und sie um Hilfe ruft, erwähnt sie nicht. Sie denkt an seine Mailbox-Ansage – Ich melde mich bei Ihnen. Versprochen. – und versucht, das Gefühl abzuschütteln, dass Dan sich gewissermaßen tatsächlich immer wieder bei ihr meldet.

«Es ist schon alles sehr eigenartig», erzählt sie. «Seine Kollegen zu treffen. Seine archäologischen Funde zu begutachten. Ich habe ständig das Gefühl, dass ich das eigentlich mit ihm besprechen müsste.»

«Was ist denn das nun für ein großartiger Fund?» Caz hat sich inzwischen darangemacht, mit fast übermenschlicher Leichtigkeit ein schmackhaftes Mittagessen zuzubereiten. Auf dem Boden lässt Kate die Züge immer wieder ineinanderkrachen. Sie fährt mindestens so schlecht wie ihr Vater.

Ruth zögert. Sie hat Caz nur erzählt, dass die Universität sie gebeten hat, einen von Dans archäologischen Funden zu begutachten. Kurz erwägt sie, ihr die ganze Geschichte zu erzählen, von König Artus, dem Rabengott und dem schrecklichen Verdacht, dass Dan ermordet wurde. Aber dann denkt sie an die Nachrichten auf ihrem Handy, an die Angst in Clayton Henrys Miene. Es ist sicher besser für Caz, wenn sie nichts davon weiß.

«Ein Tempel», sagt sie. «Am Ortsrand von Ribchester.»

«Da liegt ja jede Menge Römerkram herum», sagt Caz. «Ich war dort mal mit den Kindern im Museum.»

«Ja, es ist ein bekannter Ausgrabungsort», sagt Ruth, «aber dieser Tempel ist aus mehreren Gründen besonders interessant. Er ist im römischen Stil gehalten, aber Dan war der Meinung, dass er erst nach dem Abzug der Römer aus Britannien erbaut wurde. Und er ist einem Gott in Rabengestalt geweiht.»

«Die Grausamkeit der Raben», sagt Caz.

«Wie bitte?»

«Das ist ein Buchtitel.» Caz träufelt Öl und hackt Basilikumblätter. «So wie Die Mörderkrähe.»

«Mein Gott», sagt Ruth. «Was ist das bloß mit diesen Vögeln?»

«Ich mag Vögel sowieso nicht», sagt Caz. «Ich glaube, mich hat dieser Hitchcock-Film als Kind sehr geprägt. Es gefällt mir überhaupt nicht, wie sie sich auf den Stromleitungen zusammenrotten. Das kommt mir immer vor, als würden sie auf etwas warten.»

«Ich wohne neben einem Vogelschutzgebiet», erzählt Ruth. «Manchmal können sie auch sehr schön sein.» Sie muss an ihren früheren Nachbarn David denken, den damaligen Vogelschutzwart. Er liebte die Vögel – sein Problem waren eher die Menschen.

«Wie kommst du denn mit Dans Kollegen klar?», erkundigt sich Caz. «Sind sie hilfsbereit?»

Ruth denkt an Guy und Elaine bei der Grillparty, an Elaines unfreundliches Benehmen, Guys Besitzansprüche. Sie denkt daran, wie Clayton Henry im rosigen Schimmer des Zeltdachs Champagner trank und wie er in dem Vorortcafé betreten in seinen Tee schaute.

«Die sind ein merkwürdiger Haufen», sagt sie. «Der Institutsleiter ist im Grunde nur daran interessiert, wie viel Geld sich mit Dans Entdeckung machen lässt. Ein Kollege von ihm war richtig nett und ernsthaft erschüttert über seinen Tod. Die anderen wirkten ein bisschen … ich weiß auch nicht … Ich frage mich einfach, ob ihnen wirklich etwas an Dan lag. Das wollte ich dich ohnehin noch fragen: War jemand von der Uni bei der Beerdigung?»

Caz hält inne, einen Beutel mit Pinienkernen in der Hand. «Ich glaube schon. Da war ein Mann mit einer blonden Frau. Sie wirkte sehr aufgelöst. Ich hatte noch überlegt, ob sie vielleicht Dans Freundin ist. Sie ist dann hinterher aber nicht mehr mit zum Kaffeetrinken gegangen. Ich dachte, sie wollte vielleicht nicht mit Dans Exfrau zusammentreffen.»

Guy und Elaine, denkt Ruth. Oder auch Sam und Elaine. Ist Elaine tatsächlich Dans Freundin gewesen? Möglich wäre es, sie wirkt auf ihre herbe Weise ja durchaus glamourös. Das würde auch ihr Benehmen Ruth gegenüber und ihr insgesamt sehr labiles Verhalten auf der Party erklären. Zumindest hat sie sich bei der Beerdigung traurig gezeigt. Und Guy? Wie passt er ins Bild? Er schien Elaine sehr nahe zu stehen, war gleich zur Stelle, um sie zu trösten, als sie weinte. Ist er ihr Freund oder nur ein treuer Gefolgsmann?

«Und der Mann? Wie sah er aus?»

«Mittelgroß. Rotblondes Haar. Er machte einen netten Eindruck.»

Sam Elliot. Dann waren also weder Guy noch Clayton Henry auf Dans Beerdigung. So viel zu der Behauptung, das ganze Institut wäre tief erschüttert. Und trotz Claytons Beteuerung, Dan habe auf der ganzen Welt nicht einen einzigen Feind gehabt, glaubt die Polizei doch, dass er ermordet wurde. Ruth beschließt, Caz nichts davon zu erzählen.

«Das sieht wirklich köstlich aus», sagt sie. «Kann ich dir irgendwie helfen?»

Sandy Macleod und Harry Nelson sind wieder vereint. Sie sind Starsky und Hutch, Bodie und Doyle, die Profis, die Füchse. Oder vielleicht auch nur zwei Männer mittleren Alters, die zu schnell mit einem Ford Mondeo fahren. Als Sandy Nelson gefragt hat, ob er zu dem Gespräch mit Professor Henry von der Universität mitkommen wolle, war Nelson sofort Feuer und Flamme. Er will herausfinden, was mit Ruths Freund passiert ist, und freut sich, mit Sandy etwas zu unternehmen, aber vor allem will er unbedingt von Maureen wegkommen.

«Da lässt er dich tatsächlich in den Ferien arbeiten», meinte Maureen. «Das ist aber ziemlich dreist.»

«So etwas gehört nun mal zum Job», hat Nelson erwidert. Er stand bereits an der Tür, um gleich startklar zu sein, wenn Sandy draußen hielt. Auf keinen Fall wollte er Maureen die Möglichkeit geben, Sandy auf eine Tasse Tee ins Haus zu locken.

«Und du verpasst unseren Ausflug zum Trough of Bowland.»

«Ich weiß. Ich kann dir gar nicht sagen, wie enttäuscht ich bin.»

Michelle musterte ihren Mann skeptisch. Sie hat gehört, wie er mit Sandy telefoniert hat, und das Wort «enttäuscht» ist kein einziges Mal gefallen.

Jetzt düsen Sandy und Nelson also über die A583 Richtung Kirkham. Sandys Fahrstil sagt Nelson zu. Heutzutage haben die meisten jungen Polizisten irgendwelche Spezialkurse absolviert, mit dem Ergebnis, dass sie fahren wie alte Mütterchen, doch Sandy legt eine lobenswerte Ignoranz des Tempolimits an den Tag. «Kein Verkehrspolizist hier in der Gegend traut sich, mich anzuhalten», prahlt er. Nelson würde gern dasselbe von sich behaupten, doch leider sind die Uniformträger in Norfolk ebenso unzugänglich wie die Polizistinnen. Langsam wünscht er sich fast, er wäre in Blackpool geblieben und hätte es zum ausgewachsenen Chauvi gebracht, der sich an keine Regeln hält. Der Umzug in den Süden hat ihn seiner Männlichkeit beraubt.

«Was ist das eigentlich für ein Typ, den wir da treffen?», fragt er, während sie unbeschwert um einen kleinen Kreisverkehr kurven.

«Er leitet das Institut für Geschichte an der Pendle», erklärt Sandy. «Und er war Dan Goldings Chef. Wenn irgendwas nicht ganz koscher war, müsste er es eigentlich wissen. Wobei diese Akademikertypen natürlich die meiste Zeit auf ’nem anderen Planeten leben.»

Nelson muss an Ruth denken, die sich ganz sicher als «Akademikertype» qualifiziert. Lebt sie auf einem anderen Planeten? Sicher, ihre Prioritäten klaffen manchmal ganz schön auseinander – Ruth hat Katie beispielsweise schon einen Büchereiausweis besorgt, aber noch keinen Gedanken an mögliche Schulen verschwendet –, die meiste Zeit befindet sich Ruth aber doch eindeutig im Hier und Jetzt. Und zur Zeit dummerweise mitten in seinem Hier und Jetzt. Was zum Teufel treibt sie in Lytham? Sie weiß doch, dass Dan unter verdächtigen Umständen gestorben ist, wie kann sie Katie auch nur in die Nähe einer Mordermittlung bringen? Er schäumt innerlich, während draußen die Landschaft an ihm vorbeirauscht.

Die Windmühle macht sie beide sprachlos.

«Ach du dickes Ei», sagt Sandy, als sie mit quietschenden Reifen auf der kiesbestreuten Einfahrt zum Stehen kommen. «Wohnt der allen Ernstes in dieser Hütte?»

«Sieht aus wie direkt von der Minigolf-Bahn», kommentiert Nelson, der gestern erst mit seiner ältesten Schwester Grainne und deren Kindern auf einer solchen gewesen ist.

«Und kostet garantiert ein Vermögen», meint Sandy. «Wie viel verdient ein Uni-Dozent?»

«Nicht besonders viel.» Wieder denkt Nelson an Ruth und ihr mickriges Häuschen mitten in der Walachei. «Wahrscheinlich ist er heimlich Popstar oder so was.»

Doch Clayton Henry, der jetzt barfuß über den asphaltierten Hof auf sie zueilt, sieht ganz und gar nicht nach Popstar aus. Zwar trägt er ein Oberteil, das Nelson veranlasst, ihn in die Kategorie «exzentrisch und wahrscheinlich schwul» einzuordnen, aber er bringt auch deutlich zu viel auf die Waage und wirkt etwas nervös, kann die Hände nicht stillhalten und lacht viel zu laut über Sandys Windmühlen-Witzchen.

Sandy stellt ihm Nelson vor, und Henry reagiert mit nervösem Geplänkel: «Gleich zwei DCIs. Das ist ja mal eine Ehre.»

«Sonderangebot», meint Sandy, ohne eine Miene zu verziehen. «Zwei zum Preis von einem.»

Professor Henry führt sie in seine Windmühle und eine Metall-Wendeltreppe mit gefühlt mehreren hundert Stufen hinauf. Schließlich gelangen sie in ein Zimmer ganz oben im Haus, das Henry als sein Arbeitszimmer bezeichnet. Nelson findet eher, dass es aussieht wie frisch aus einer dieser affigen Einrichtungssendungen, die Michelle so liebt. Die Wände sind aus Glas, der Boden aus poliertem Holz, und nirgends ist etwas so Zweckmäßiges wie ein Schreibtisch oder ein Bürostuhl zu sehen. Sandy und Nelson nehmen auf zwei niedrigen Sofas Platz, Henry selbst – Nelson kann es kaum fassen – auf einer Art riesigem Wasserball. «Mein Rücken», erklärt er, während er leicht auf und ab federt. «Ergonomisch einwandfrei.»

«Wenn Sie’s sagen», brummt Sandy. «Also, Professor Henry, ich habe Ihnen ja schon am Telefon erläutert, dass ich Ihnen gern ein paar Fragen über den verstorbenen Daniel Golding stellen würde.»

Nelson bewundert Sandy, weil er all das vermissen lässt, was Judy gern als «empathisches Echo» bezeichnet. Er zückt einfach nur sein Notizbuch und blafft seine Fragen. Wie lang kannte Professor Henry Daniel Golding schon? Seit fünf Jahren, als er seine Stelle an der Pendle University angetreten hat. Und war er ein guter Archäologe? Ja, ganz hervorragend. Er hätte sicher auch eine prestigeträchtigere Stelle finden können, aber seine Frau hatte an der Preston University angefangen und wollte in den Norden ziehen. (Dafür hat Nelson großes Verständnis: Michelle hat damals darauf bestanden, dass sie nach Norfolk gehen, und tief im Innern hat er ihr das nie ganz verziehen.) War Golding zuletzt noch verheiratet? Nein, sie hatten sich vor etwa drei Jahren scheiden lassen, sehr traurige Geschichte. Freundinnen? Nicht dass Henry wüsste, aber Dan war ja ein attraktiver Bursche, es war also durchaus möglich.

«War Daniel Golding bei Ihnen im Institut beliebt?»

Clayton Henry gerät erstmals ins Stocken. Der Ball hört auf zu federn und scheint sogar ein wenig an Luft zu verlieren.

«Ja», sagt er. «Er war ein reizender Mensch. Alle mochten ihn.»

«Können Sie mir die Namen seiner engsten Freunde geben?»

«Hören Sie mal», sagt Henry. «Worum geht es hier eigentlich? Daniels Tod war ein tragischer Unfall. Es gab doch keine finsteren Machenschaften, oder?»

Interessante Wortwahl, denkt Nelson bei sich. Außerdem hätte Henry diese Frage seines Erachtens schon vor ungefähr zehn Minuten stellen sollen.

Sandy sieht kaum von seinem Notizbuch auf. «Wir betrachten diesen Todesfall als mutmaßlichen Mord, Professor Henry.»

«Was?» Für einen Moment gerät Henry aus der Balance und wackelt wild auf seinem Ball herum. Seine Füße suchen Halt auf den Holzdielen. Nelson mustert ihn angewidert – aus seiner Sicht haben nur Frauen und Kinder überhaupt ein Recht, barfuß zu laufen.

«Der Brand in seinem Haus wurde vorsätzlich gelegt», sagt Sandy.

«Mein Gott!»

«Wir würden also schon gern wissen, ob jemand etwas gegen Golding hatte, egal ob beruflich oder persönlich.»

Sowohl dem Ball als auch Henry ist die Luft ausgegangen. Henry steht auf und läuft einmal durch den kreisrunden Raum. Sandy und Nelson sehen ihm ungerührt dabei zu.

Schließlich kommt er zwischen den beiden Polizisten zum Stehen und lässt sich schwer neben Nelson aufs Sofa sinken.

«Mir fällt wirklich niemand ein, der so etwas tun würde», sagt er. «Daniel war ausgesprochen beliebt, ein bisschen zurückhaltend vielleicht, aber doch ein sehr charmanter, umgänglicher Mensch.»

«Professor Henry», sagt Sandy. «In letzter Zeit gab es an der Pendle University einigen Ärger mit Rechtsextremismus. Ist es irgendwie denkbar, dass Daniel mit einer dieser Gruppen in Kontakt stand?»

Henry muss lachen und klingt zum ersten Mal nahezu ungekünstelt. «Daniel? Aber nein! Er war ein waschechter Liberaler, las nur den Guardian. So wie alle am Institut für Geschichte.»

Nelson denkt an Ruth, die ebenfalls den Guardian liest. Er selbst kann nicht nachvollziehen, was man an Zeitungen findet. Ihm reichen die Nachrichten aus dem Fernsehen, aber Michelle hat eine Schwäche für die Daily Mail.

«Könnten vielleicht welche von diesen Rechten etwas gegen Golding gehabt haben?», fragt Sandy.

«Warum denn?»

«Zum Beispiel, weil er Jude war?»

Henry schweigt einen Moment, dann sagt er: «Keine Ahnung. Diesen Schwachköpfen muss man ja so ziemlich alles zutrauen. Aber die wenigsten wussten, dass Daniel Jude war. Er war überhaupt nicht religiös. Und hat das auch sonst nicht an die große Glocke gehängt.»

«Er hat also nicht am Sabbat die Arbeit niedergelegt?», fragt Sandy. Nelson ist sich nicht sicher, ob das ein Witz sein soll, doch Henry nimmt die Frage ganz ernst.

«Nein. Im Gegenteil. Seine Ausgrabungen hat er sogar meistens am Wochenende gemacht. So sind sie, die Archäologen.»

«Professor Henry», meldet sich Nelson zu Wort. «Stimmt es, dass Daniel Golding vor kurzem eine wichtige archäologische Entdeckung gemacht hat?»

Sandy wirft seinem Freund einen erstaunten Blick zu, doch Henry reagiert mit großem Eifer auf die Frage.

«Ja. Woher wissen Sie …?»

«Ich habe so meine Quellen», meint Nelson großspurig. «Gab es im Zusammenhang mit dieser Entdeckung irgendwelche Unstimmigkeiten?»

Jetzt sieht Henry ernsthaft besorgt drein. Er schaut von einem Polizisten zum anderen, dann zu Boden. Nelson wartet ab. Er weiß um die Kraft des Schweigens, den Raum zur Selbstbezichtigung, den man dem Verdächtigen lassen muss. Entsprechend verärgert ist er, als Sandy sich einmischt.

«Bitte antworten Sie auf die Frage, Professor Henry. Gab es Unstimmigkeiten im Zusammenhang mit diesem archäologischen Fund?»

Henry reibt sich das Gesicht. Schließlich sagt er, so leise, dass er fast flüstert: «Diese rechtsextreme Gruppe auf dem Campus, das sind Rassisten, Schwachköpfe, sie haben allesamt nichts im Hirn. Aber es gibt noch eine Untergruppe, eine Art Geheimgesellschaft. Sie nennt sich Die Weiße Hand. Und sie ist besessen von Geschichte, vor allem von König Artus.»

«König Artus?», wiederholt Sandy.

«Ja. Das hat Dan gefunden, zumindest glaubte er das. Das Grab von König Artus.»

Sandy und Nelson wechseln einen Blick. Dann sagt Sandy: «Soll der nicht irgendwo in Cornwall begraben sein?»

«Es gibt alle möglichen Legenden», antwortet Henry. «Und einige bringen Artus auch mit dieser Gegend in Verbindung, dem Grenzland im Norden. Die Mitglieder dieser Gruppe allerdings haben ein besonderes Verhältnis zu Artus.»

«Was soll das heißen, ein besonderes Verhältnis?» Sandy wird langsam ungeduldig. Auch Nelson wäre früher ungeduldig geworden, doch sein Kontakt zu Ruth hat ihn langmütiger gemacht.

«Für sie ist er der große Held Englands.» Die Angst klingt immer noch in Henrys Stimme mit. «Sie nennen ihn den Weißen König, den Höchsten Herrscher. Und sie wollen keinesfalls, dass er mit den Römern in Verbindung gebracht wird. Die Römer sind für sie Ausländer, Eindringlinge. Aber genau da hat Dan das Grab gefunden. In Ribchester, in der Nähe einer bekannten Römersiedlung.»

«Und hatte Golding bereits irgendwelche Einschüchterungsversuche von dieser Gruppe, der Weißen Hand, erlebt?», fragt Sandy.

«Ich weiß es nicht», erwidert Henry kläglich. Nelson fragt sich, ob er wohl die Wahrheit sagt.

«Kennen Sie Namen von Mitgliedern dieser Gruppe?»

«Nein», sagt Henry. «Das ist alles streng geheim. Wenn sie in der Öffentlichkeit erscheinen, bei Demonstrationen zum Beispiel, dann tragen sie immer Masken.»

«Aber sie könnten von Daniel Goldings Entdeckung gewusst haben?»

Clayton Henry bemüht sich um einen heiteren Ton. «Sie wissen doch, wie es an Universitäten zugeht. Da bleibt nichts lange geheim.»

«Nein, ich weiß nicht, wie es an Universitäten zugeht», meint Sandy. «Ich hab ja nur mit Ach und Krach mein CSE in Kunst und Werken geschafft. Sie glauben also, jemand aus dieser Geheimgesellschaft könnte herausgefunden haben, dass Daniel Golding das geheime Grab von König Artus gefunden hat?»

«Möglich wäre es», sagt Clayton Henry bedrückt.

«Und wäre es auch möglich, dass einer von diesen Weiße-Hand-Typen Daniel Golding ermordet hat?»

«Nein», sagt Clayton Henry. «Ich kann nicht glauben, dass irgendwer so etwas tun würde.»

«Dann fangen Sie mal besser damit an», meint Sandy unbarmherzig. «Daniel Golding ist nämlich an einer Rauchvergiftung gestorben. Seine Haustür war von außen abgeschlossen.»

Clayton Henry schlägt eine Hand vors Gesicht. «Bitte nicht.»

Sandy lässt nicht locker. «Haben Sie schon mal jemanden gesehen, der bei einem Brand umgekommen ist? Kein schöner Tod.»

Henrys Schultern beben. Nelson fragt sich, ob er wohl kurz vor dem endgültigen Zusammenbruch steht. Offenbar denkt Sandy das auch, denn er holt zum letzten Schlag aus.

«Professor Henry, wissen Sie etwas über Dan Goldings Tod?»

Henry schweigt, doch eine andere Stimme durchschneidet die Stille.

«Was zum Teufel machen Sie denn da?»

Die beiden Polizisten fahren herum und sehen eine hochgewachsene Frau, die, gefolgt von einem kleinen wuscheligen Hund, ins Zimmer stolziert. Sie stürzt sofort auf Clayton Henry zu und legt den Arm um ihn.

«Schon gut, Clay. Alles ist gut.»

Der Hund spürt die Spannung im Raum und bricht in wildes Gebell aus. Nelson sieht Sandy an, dass er sich sehr zusammennehmen muss, um nicht nach ihm zu treten.

«Was ist hier los?» Die Frau sieht sie an. Obwohl sie legere Sportkleidung trägt, ist sie äußerst attraktiv, eine klassische Schönheit von der Sorte, die keines weiteren Schmucks bedarf. Nelson schätzt sie auf Anfang vierzig. Ob sie Henrys Assistentin ist? Oder seine Therapeutin?

«Ich bin Pippa Henry», sagt die Erscheinung. «Claytons Frau. Würden Sie mir also jetzt bitte sagen, was hier vor sich geht?»

Nelson und Sandy wechseln wieder einen Blick. Anscheinend steckt doch mehr in diesem Henry mit seinen nackten Füßen und seinem federnden Ball, als man meinen sollte. Er lebt nicht nur in einem Vorzeigehaus wie aus dem Fernsehen, er hat auch noch eine Vorzeigefrau. Und diese Vorzeigefrau sieht ausgesprochen zornig aus. Sie nimmt ihren Hund auf den Arm und funkelt Sandy an.

«Ich höre?»

«Wir sind von der Polizei», sagt Sandy hölzern, «und ermitteln im Todesfall Daniel Golding.» Er zeigt ihr seinen Polizeiausweis.

«Und was hat Clay damit zu tun? Dans Tod hat ihn sehr mitgenommen.»

«Wir müssen in alle Richtungen ermitteln», sagt Sandy.

«Na, dann müssen Sie wohl ein andermal wiederkommen», sagt Pippa Henry. «Es sei denn, Sie möchten ihn festnehmen. Sehen Sie denn nicht, wie erschüttert er ist? Er steht in letzter Zeit unter enormem Druck.»

Einen Moment lang starren sie einander zornig an, der schwermütige Polizist und die gertenschlanke Frau. Der Hund lässt ein schrilles Bellen hören. Im Hintergrund schluchzt Clayton tonlos weiter.

«Wir kommen ein andermal wieder», sagt Sandy.

16

Am Nachmittag regnet es in Strömen. Nachdem Ruth zum zweiten Mal gesagt hat, dass sie jetzt aber wirklich losmuss, bietet Caz ihr an, sie zu fahren. Müde und vollgefuttert, wie sie ist, nimmt Ruth das Angebot dankbar an. Der Tag war wirklich schön. Nach dem Mittagessen kam Pete mit den Kindern: Ashley, Becky und Jack. Und nachdem Ruth sich von dem Schock erholt hatte, dass Ashley fast eins fünfundachtzig groß ist, musste sie zugeben, dass die drei wirklich nett sind und richtig toll mit Kate umgehen können. Vielleicht hat Kate genau das die ganze Zeit gefehlt: drei ältere Kinder, die ihr jeden Wunsch von den Augen ablesen. «Das tut ihnen ganz gut», hat Caz gemeint. «Sie kennen ja sonst kaum Kleinkinder.» Caz behandelt ihre Kinder mit einer fröhlichen Autorität, für die Ruth sie sehr bewundert. Sie waren kaum zwei Sekunden im Haus, da hatten sie schon ihre Segelkleidung aus- und Hausklamotten angezogen, saßen mit Kate auf dem Teppich im Wohnzimmer und spielten Eisenbahn. «Du hast die Verantwortung, Ash», meinte Caz. «Die Erwachsenen möchten jetzt ein bisschen Zeit für sich.»

Dann zogen sich Caz, Pete und Ruth in die Küche zurück, tranken Weißwein und redeten über das Leben, die Kinder, die Arbeit und all das, was in den Achtzigern besser war.

«Die Musik», erklärte Pete. «Heute gibt es doch nur noch diesen vorgefertigten Pop, X Factor und den ganzen Mist.»

«Aber wir hatten Kylie und Jason», gab Ruth zu bedenken. «Das war auch keine reine Freude.»

«Wir hatten aber auch Adam Ant und Boy George», warf Caz ein. «Das muss man uns schon lassen.»

«Wisst ihr noch», sagte Pete, «als Dan damals diese Party gab und alle dachten, Boy George kommt?»

«Er war mit Dans Schwester befreundet», erinnerte sich Caz. «Die kannte jede Menge Promis.»

So war es den ganzen Nachmittag weitergegangen. Sie sprachen viel und liebevoll von Dan, ließen aber nicht zu, dass die Nostalgie sie völlig mitriss. Ohne Dan säße Ruth nicht hier, in dieser hochmodernen Küche im eisigen Norden, doch das erwähnte keiner von ihnen. Sie sagten, wie schön es sei, einander wiederzusehen, hielten sich aber nicht lange damit auf, dass sie, wenn sie das gewollt hätten, auch in den letzten zwanzig Jahren jederzeit ein Treffen hätten arrangieren können. Ein Brand und der Tod haben Ruth nach Lancashire geführt, doch auch diese Worte fielen nicht.

Als Ruth nun aber mit Caz in deren hochglanzpoliertem Jeep sitzt, eine müde Kate auf der Rückbank, weiß sie, dass sie noch eine Frage stellen muss.

«Wie weit ist es denn nach Fleetwood?»

Caz wirft ihr einen Blick zu. «Etwa zwanzig Minuten. Willst du sehen, wo es … willst du Dans Haus sehen?»

«Ja, bitte.»

Sie reden nicht viel, als sie die Küstenstraße entlangfahren, vorbei an Blackpool, der riesigen Glitzerkugel und der Achterbahn, die in den Himmel aufragt. Trotz des Regens sieht man etliche Familien auf der Golden Mile, mit Zuckerwatte und schreiend bunten Plüschtieren, die sie in den Vergnügungshallen gewonnen haben. Als sie am nördlichen Pier vorbei sind, verändert sich die Landschaft vor den Fenstern erneut: lange, windzerzauste Grasflächen und ein graues Meer, das sich auf der Höhe von Fleetwood zu einer Bucht verengt. Dort liegen Boote, weit auf den Strand hinaufgezogen, und sie passieren verrammelte viktorianische Hotelbauten, verfallende Werften, rote Backsteinhäuser.

Aus ihren Recherchen über Ribchester weiß Ruth, dass die kleine Stadt früher einmal einen florierenden Hafen besaß. Es ist sogar möglich, dass die Römerstraße einst von Ribchester bis nach Fleetwood führte. Jetzt allerdings, an diesem verregneten Nachmittag, sieht der Ort so gar nicht danach aus, als würde irgendeine Straße hinführen. Er wirkt vielmehr müde, so müde wie Kate, die in Jacks altem Kindersitz tief und fest schläft.

Caz biegt in eine Seitenstraße ein und hält recht unvermittelt vor einer rauverputzten Häuserreihe. Nichts in Ruths Vorstellung hat sie auf den Schrecken des Anblicks vorbereitet. Das mittlere Reihenhaus ist nur noch ein verkohlter Klotz, die Scheiben zerborsten, die Tür vernagelt. Die Außenmauern sind rußverschmiert, das halbe Dach fehlt. Ruth muss an Dan denken, der dort drinnen, fast schon erstickt von beißendem Qualm, seinen letzten Atemzug getan hat …

«Alles klar?», fragt Caz.

«Ja.» Ruth wischt sich die Augen. «Es ist nur … der Gedanke.»

«Ja, ich weiß», sagt Caz. «An dem Tag, als ich es erfahren habe, bin ich auch hier vorbeigefahren. Man hört das Wort ‹Brand›, aber man kann sich trotzdem nicht vorstellen, wie viel Zerstörung so ein Feuer anrichtet.»

«Warum ist er nicht einfach aus dem Fenster gesprungen?», fragt Ruth. «Das Haus ist doch so klein.»

«Sein Vater hat mir bei der Beerdigung erzählt, dass das Schlafzimmerfenster sich nicht öffnen ließ», erzählt Caz. «Trotzdem haben sich alle gefragt, warum er nicht rausgekommen ist. Er wurde direkt an der Haustür gefunden. Wahrscheinlich war die Hitze einfach zu stark.»

Ruth muss an das denken, was Nelson ihr erzählt hat: dass die Haustür von außen abgeschlossen war. Sie stellt sich vor, wie Dan immer weiter an die Tür gehämmert und dann nach und nach das Bewusstsein verloren hat. Jemand hatte benzingetränkte Stofffetzen durch den Briefschlitz geschoben. Die Diele muss also das glühende Zentrum des Brandes gewesen sein. Wusste Dan es, während er noch verzweifelt zu entkommen versuchte? Wusste er, dass er sterben würde? Wusste er, dass ihn gerade jemand ermordete?

«Wollen wir fahren?», fragt Caz sanft.

Ruth nickt. Und während Caz wendet, unter Schwierigkeiten, weil ihr Auto fast so groß ist wie ein Triebwagen der Blackpooler Straßenbahn, schaut Ruth noch einmal zum Haus zurück. Und sieht zwei Leute, einen Mann und eine Frau, wie sie die Tür zum Haus nebenan aufschließen. Sie sind noch relativ jung, tragen Jeans und Windjacken, und aus irgendeinem Grund glaubt Ruth, sie zu kennen. Erst als sie schon fast wieder in Lytham sind, fällt ihr ein, wer das war. Elaine und Guy. Das Brideshead-Pärchen, das in einer unauffälligen Seitenstraße wohnt, gleich neben einem niedergebrannten Haus.

«Und?» Mit beiläufigem Hupen überholt Sandy einen anderen Wagen. Durch den Regen sieht man kaum noch etwas, was allerdings keine Auswirkungen auf Sandys Fahrstil hat. «Was hältst du von Professor Henry?»

«Er verschweigt uns etwas», sagt Nelson.

«Für die Brandnacht hat er allerdings ein Alibi.» Das immerhin konnten sie beim eisigen Wortwechsel an der Tür noch aus Pippa Henry herausbekommen. «Er war den ganzen Abend mit seiner Frau zusammen.»

«Ganz schöne Nummer, die Frau», bemerkt Nelson.

«Das kannst du laut sagen. Wie kommt denn so ’n aufgeblasener Kerl an so eine Frau?»

«Manchmal mögen schöne Frauen eben hässliche Männer», sagt Nelson. «Schau Michelle und mich an.»

«Du bist zwar hässlich, aber zumindest kein Schaumschläger im rosa Pulli.»

«Vielen Dank.»

«Clayton Henry hat vor irgendetwas Angst», sinniert Sandy. «Vielleicht vor seiner Frau, vielleicht auch vor diesen Spinnern von der Weißen Hand. Oder vor etwas ganz anderem.»

«Was weißt du denn über diese Weiße Hand?»

«Hab ich bisher noch nicht gehört», gibt Sandy zu. «Aber Tim, mein Sergeant, weiß vielleicht mehr. Er hat ganz schön viel Arbeit in die Ermittlungen zu diesen Rechtsradikalen gesteckt. Meistens sind die Typen, die er verhört, genau so, wie man sich das vorstellt: wenig Einkommen, bildungsfern und sauer über die Einwanderer und die fehlenden Jobs. Es gibt hier ein paar ziemlich heruntergekommene Viertel.»

Nelson schaut aus dem Fenster. Inzwischen haben sie die Vororte von Blackpool erreicht. Er hat diese Viertel eigentlich nie als heruntergekommen betrachtet, doch es lässt sich nicht bestreiten, dass die trostlosen Reihenhäuser im strömenden Regen nicht gerade einladend wirken.

«Aber die letzten Vorfälle an der Universität sind schon was anderes.» Sandy schaltet die Scheibenwischer auf die höchste Stufe. «Es gab hundsgemeine Drohungen, eine Atmosphäre ganz realer Gewaltbereitschaft.»

«Was ist mit dieser König-Artus-Geschichte? Ist dir das schon mal untergekommen?»

«Nee, ich muss zugeben, das ist mir völlig neu, aber bei diesen Schwachköpfen wundert mich inzwischen gar nichts mehr. Die suchen sich alle möglichen Heldenfiguren: Hitler, Enoch Powell, Boudicca, Asterix den Gallier.»

«Asterix? Ist der nicht Franzose?»

«Aber er hat Widerstand geleistet gegen die Römer. Ich sag dir, diese Leute machen jeden zum Helden, selbst die Franzosen.»

Ruth bekommt den scheußlichen Anblick des schwarz verkohlten Hauses den ganzen Abend nicht aus dem Kopf. Bei ihrer Heimkehr ist Cathbad noch nicht zurück, und es regnet immer noch. Kate wacht auf, kaum dass sie das Haus betreten haben, und ohne ihren Teenager-Hofstaat ist sie quengelig und wild entschlossen, sich unter keinen Umständen besänftigen zu lassen. Ruth macht Toast zum Abendessen (sie ist viel zu müde, um Cathbads Gourmet-Küche nachzueifern, und außerdem immer noch satt vom Mittagessen) und macht sich an das Abendritual. Das Baden heitert Kate ein wenig auf (sie liebt Wasser, ob das nun am Sternzeichen liegt oder nicht), doch als sie sich dem Schlafzimmer nähern, wird sie sofort wieder rebellisch. Ruth verfrachtet sie in das Doppelbett, gibt ihr ein Fläschchen und liest ihr ausdauernd und in diversen Fremdsprachen Doras Abenteuer vor. Eine Zeitlang lässt Kate das über sich ergehen und mustert Ruth mit ihren großen dunklen Augen, die so sehr an ihren Vater erinnern. Sobald Ruth aber Anstalten macht, das Buch zuzuklappen und aus dem Zimmer zu gehen, fängt sie an zu weinen. Schließlich legt sich Ruth neben ihre Tochter aufs Bett. Der Regen trommelt an die Scheiben, fast scheint das kleine Haus unter seiner Kraft zu erbeben. Und Ruth ist zum ersten Mal froh darüber, Nachbarn in der Nähe zu haben. Durch die Vorhänge sieht sie die Straßenlaternen leuchten, hört Autos vorbeifahren. Wären sie jetzt daheim auf dem Salzmoor, würden ihr nur Wind und Regen Gesellschaft leisten. Und Flint natürlich. Wie es ihm wohl geht? Vielleicht sollte sie Bob eine SMS schreiben.

Sie wirft einen Blick auf Kate. Das Fläschchen ist ihr aus der Hand gefallen, sie atmet tief und gleichmäßig. Ruth macht sich so leicht wie möglich, richtet sich ganz langsam und vorsichtig auf und stellt die Beine auf den Boden. Kate murmelt etwas, wacht aber nicht auf. Ohne die Nachttischlampe auszuschalten, schleicht Ruth hinaus und macht sich auf die Suche nach ihrem Handy. Wo hat sie es bloß?

Im Dunkeln wirkt das süße Häuschen ganz anders, die Möbel scheinen größer oder tauchen plötzlich an ganz unerwarteten Stellen auf. Dieses Bücherregal, denkt Ruth und reibt sich das Schienbein, das war doch vorhin noch nicht da? Sie muss an das Haus der Dame Alice denken, das kleine weiße Haus in seiner Senke, umgeben von Bergen. Hat Cathbad etwa beschlossen, über Nacht bei Pendragon zu bleiben? Aber dann hätte er ihr doch Bescheid gesagt. Wahrscheinlich hat er ihr eine Nachricht auf dem dummen Handy hinterlassen. Wo steckt das verflixte Ding nur? Sie geht in die Küche, wo es immer noch nach Toast duftet, und isst eine durchweichte Kruste, die Kate nicht mehr wollte. Hör auf zu essen, ermahnt sie sich streng. Wenn du ein Jahr lang nichts mehr isst, wirst du vielleicht so schlank wie Caz. Aber Dünnsein ist das Hungern nicht wert – ein Grund, warum Ruth fast achtzig Kilo wiegt.

Sie hält inne. Oben knarrt eine Diele. Ist das etwa Kate? Das Haus hat kein Treppengitter, und Ruth lebt in der ständigen Angst, Kate könnte nachts aufstehen und die Treppe hinunterfallen. Sie geht nach oben und schaut ins Schlafzimmer. Kate schläft tief und fest, mit ausgebreiteten Armen. Das Milchfläschchen liegt tropfend am Boden. Ruth hebt es auf. Dann geht sie in Cathbads Zimmer hinüber. Sie weiß zwar nicht, was sie erwartet hat, doch das Bett mit der rosa geblümten Decke ist ordentlich gemacht, und von der Tapete blicken die Ballerinas züchtig darauf herab. Nirgendwo liegen Kleider herum; anscheinend hat Cathbad alles in dem kleinen Schrank unter der Dachschräge verstaut. Im Gegensatz zu Ruth, deren Sachen noch größtenteils im Koffer liegen. Neben dem Bett liegt ein Buch. Ruth nimmt es in die Hand. Zauber und Frevel, lautet der Titel, Eine Geschichte der Hexen von Pendle und ihrer magischen Kraft. Auf dem Cover sind ein Mörser und eine schwarze Katze zu sehen. Ruth legt das Buch rasch wieder hin, doch dabei fällt ein Foto heraus. Sie hebt es auf und gibt sich alle Mühe, nicht genauer hinzuschauen, doch natürlich hat sie längst erkannt, wen das Foto zeigt. Judy, am Strand, mit offenem Haar und ohne jede Ähnlichkeit mit einer Polizistin. Ruth schiebt das Foto ins Buch zurück und geht nach unten. Wo bleibt Cathbad nur? Hat er sich auf den verschlungenen Wegen durch den Wald von Pendle verfahren? Oder ist er dem ortsansässigen Hexenzirkel in die Fänge geraten? Dann wird er heute sicher nicht mehr wiederkommen.

Zurück im Erdgeschoss findet Ruth ihr Handy – hurra! – in der Tasche ihrer Regenhaut. Sie klickt auf die Nachrichten.

Nur eine SMS.

Käferlein, Käferlein,
lass diesen Ort!

Dein Haus steht in Flammen,
die Kinder sind fort.

Starr vor Angst verharrt Ruth mitten in der Diele. Das niedergebrannte Haus mit seinen leeren, starrenden Fensterhöhlen steht ihr vor Augen. Sie denkt an Dan in seiner Diele, beim verzweifelten Versuch, die Haustür zu öffnen. Dann dreht sie sich um und rennt wieder nach oben. Kate schläft immer noch. Ruth macht die Nachttischlampe aus, weil Lampen überhitzen und Häuser in Brand stecken können. Keine Sekunde später leuchtet ihr Handy auf.

Eine weitere SMS.

Lassen Sie das Licht lieber an.

Jetzt reicht es Ruth: Sie ruft Nelson an.

17

Cathbad und Nelson treffen gleichzeitig ein. Sie wechseln ein paar Worte an der Tür, dann stürmt Nelson das Haus und übernimmt das Kommando. Als Erstes eilt er nach oben, um nach Kate zu sehen, dann lässt er sich von Ruth ihr Handy geben.

«Kannst du die SMS zurückverfolgen?», fragt sie.

«Ja», sagt er. «Jedes Handy hat eine bestimmte Nummer, die es mit jeder Anrufaktivität aussendet. Über diese Nummer kann ich die SMS zu ihrem Ausgangspunkt zurückverfolgen. Das gibt uns eine geographische Orientierung.»

«Kannst du auch herausfinden, wem das Handy gehört?»

«Das Telekommunikations-Überwachungsgesetz erlaubt uns, den Handyanbieter zur Herausgabe solcher Informationen zu zwingen. Funktioniert natürlich nur, wenn der Betreffende auch einen Vertrag hat. Wenn er allerdings ein bisschen Grips hat, benutzt er ein Kartenhandy.»

Ruth hofft von Herzen, dass der SMS-Schreiber über keinerlei Grips verfügt. «Aber er muss hier in der Nähe sein», sagt sie. «Das mit dem Licht … ich … ich hatte da gerade Kates Nachttischlampe ausgemacht.»

«Ich sage Sandy, er soll ein paar von seinen Jungs vorbeischicken.» Nelson bemüht sich um einen beruhigenden Ton, doch seine zusammengezogenen Brauen verheißen nichts Gutes.

Er zieht sein eigenes Handy hervor und telefoniert kurz. Ruth hört die Worte «Zurückverfolgen … Streife … Schutz». Sie dreht sich zu Cathbad um, versucht ein Lächeln.

«Willkommen zurück.»

«Was ist denn los?»

«Ich kriege schon die ganze Zeit Nachrichten …» Sie erzählt ihm von dem rätselhaften SMS-Schreiber. Hinter sich hört sie Nelson mit den Zähnen knirschen.

«Soll das heißen, du kriegst schon seit Wochen solche Nachrichten und sagst nichts davon?»

«Ich dachte, da will mir nur jemand Angst machen.»

«Das hätte dir auch Angst machen sollen. Herrgott noch mal, da bedroht dich jemand. Was ist mit Katie? Hast du denn gar nicht an sie gedacht?»

«Natürlich habe ich an sie gedacht!» Jetzt verliert Ruth doch die Beherrschung. «Im Gegensatz zu dir bin ich schließlich die ganze Zeit mit ihr zusammen. Sie ist das Wichtigste für mich. Das Allerwichtigste!»

Nelson hebt beschwichtigend die Hände. «Schon gut, schon gut. Sandy schickt gleich eine Streife vorbei, die nach dem Rechten sieht. Und wir beruhigen uns so lange mal ein bisschen. Trinken einen schönen Tee.»

Ruth funkelt ihn böse an, während sie den Tee macht. Sie kann es nicht leiden, wenn Nelson den starken Mann markiert, doch sie muss auch zugeben, dass sie sich deutlich sicherer fühlt, wenn er da ist. Die Möbel haben sich wieder an ihren gewohnten Platz verzogen, und es hat sogar aufgehört zu regnen. Eine leicht unbehagliche Ruhe senkt sich über sie, während sie in dem kitschigen kleinen Wohnzimmer beim Tee sitzen und Ruth endlich alles erzählt, von den vertauschten Knochen, von Claytons Nervosität und von dem SMS-Schreiber, der sie von Anfang an daran hindern wollte, nach Pendle zu kommen.

«An dieser Universität gehen einige seltsame Dinge vor», sagt Nelson. «Sandy und ich waren heute bei Clayton Henry. Er hat uns von einer Gruppe auf dem Campus erzählt, einer Art Geheimgesellschaft, die sich ‹Die Weiße Hand› nennt. Anscheinend sind sie ganz auf König Artus fixiert.»

Cathbad entfährt ein Laut, und Nelson sieht ihn an.

«Kennst du die etwa?», fragt er halb im Scherz.

«Diese konkrete Gruppe nicht», antwortet Cathbad mit leisem Unbehagen. «Aber es gibt eine bestimmte druidische Richtung, die sich Neopaganismus nennt. Ihre Anhänger haben äußerst extreme Ansichten. Sie verehren König Artus. Sie huldigen den nordischen Göttern. Aber darauf beschränkt es sich nicht. Sie glauben auch, dass die nordische Rasse, das weiße arische Volk, überlegen ist.»

«Dann sind es also Rassisten», wirft Nelson ein.

«Ja, es sind Rassisten», bestätigt Cathbad gereizt. «Aber das Ganze ist noch etwas komplizierter. Sie haben alles miteinander vermischt, den heidnischen und den nordischen Aspekt, und daraus ist ein hochgradig wirksames Gebräu entstanden. Jeder, der nicht mit ihren Ansichten übereinstimmt, ist verflucht. Es gibt viel Geheimnistuerei, viele Ängste.»

«Hast du mit denen zu tun?», fragt Nelson.

«Nein», sagt Cathbad, «aber ich weiß, dass es sie gibt. Die ganze Druiden-Szene …» (Ruth sieht, wie Nelson sich ein Grinsen verbeißt.) «Die ganze Druiden-Szene weiß von ihnen. Mich mögen sie schon deshalb nicht, weil ich Ire bin, also Kelte. Außerdem habe ich Freunde jeder Hautfarbe. Ich engagiere mich sehr für die australischen Ureinwohner. Mir geht es um die Spiritualität eines Menschen, nicht um seine Hautfarbe.»

«Klingt ja alles sehr nobel», sagt Nelson. «Aber du weißt doch mehr, als du uns sagst.»

Cathbad seufzt. «Pendragon … Seit er hier im Norden ist, steht er mit ihnen in Kontakt.»

«Was heißt das, er steht mit ihnen ‹in Kontakt›?»

«Es gibt eine solche neopaganistische Gruppierung hier in der Gegend. Ich nehme mal an, das ist diese ‹Weiße Hand›. Und ich glaube, anfangs hatte Pendragon mit ihnen zu tun. Er ist natürlich kein Rassist, aber er liebt diese nordischen Geschichten. Und außerdem …» Er sieht zu Ruth hinüber. «… ist er ganz verrückt nach König Artus. Das merkt man ja auch schon an dem Namen, den er angenommen hat.»

«Uther Pendragon», murmelt Ruth.

«Und wer soll das jetzt wieder sein?», fragt Nelson.

«Einige Quellen halten ihn für König Artus’ Vater», erklärt Ruth, die sich in das Thema eingelesen hat. «Im fünften Jahrhundert war Uther ein großer Kriegsherr. Angeblich soll er Hengest, den Anführer der Angelsachsen, besiegt haben und König von ganz Britannien geworden sein. Die bekämpften sich damals ja alle ständig, Pikten, Kelten und Angelsachsen.»

«Pendragon hat früher in Irland gelebt», sagt Cathbad, «er ist die Kelten also gewöhnt. Aber ein paar von den anderen sind ganz auf dieser Schiene mit dem reinen englischen Blut. Was natürlich ausgemachter Blödsinn ist. Es gibt gar kein reines englisches Blut.»

Nelson, der selbst irisches und – das behauptet zumindest seine Mutter – sogar spanisches Blut in den Adern hat, fragt: «Hat dieser Dings … dieser Pendragon irgendwas von einer Aktion gegen Dan Golding gesagt?»

Cathbad zögert kurz. «Nein», sagt er dann. «Aber als ich heute hinkam, da war es wieder genauso wie neulich, Ruth. Pendragon stand mit dem Gewehr in der Tür. Er wirkte verängstigt.»

«Hat er dir gesagt, wovor er Angst hat?», fragt Nelson.

«Nein», sagt Cathbad. «Aber ich vermute, er hat sich dieser Gruppe erst angeschlossen und sich dann wieder zurückgezogen, vielleicht, als sie anfingen, mit Gewalt zu drohen oder rassistische Parolen von sich zu geben. Pendragon hat ein gutes Herz. Er würde keiner Fliege was zuleide tun. Ich glaube, er hat Angst, dass sie ihm etwas antun, ihn bestrafen wollen, weil er gegangen ist. Als ich heute dort war, hatte er gerade Kräuter verbrannt, Opfer gebracht und einen Schutzkreis um sein Haus gezogen.»

«Hat er schon mal daran gedacht, dass es helfen könnte, die Polizei zu benachrichtigen?», fragt Nelson.

Cathbad lächelt. «Er hat nicht viel übrig für die Polizei. Das haben alle Druiden gemeinsam.»

Nelson runzelt die Stirn; vielleicht denkt er ja daran zurück, unter welchen Umständen er Cathbad seinerzeit kennengelernt hat. Dann sagt er: «Hat Pendragon einen Namen erwähnt oder sonst irgendetwas Brauchbares?»

«Nein, aber er hat von einem Erz-Magier gesprochen. Der scheint das Oberkommando zu haben.»

«Und vermutlich hat er keine Ahnung, wer dieser Erz-Magier sein könnte?»

«Nein. Pendragon hat ihn zwar schon gesehen, aber er war immer maskiert.»

«Na, prima», sagt Nelson. «Dann werde ich wohl mal losziehen und mir diesen Pentagon selber zur Brust nehmen.»

«Pendragon», berichtigt Cathbad nachsichtig.

«Von mir aus.»

«Ich könnte mitkommen», schlägt Cathbad vor. «Das ist vielleicht sicherer. Pendragon kennt ein paar uralte Zaubersprüche.»

Nelsons Antwort, die das Wort «Schwachsinn» enthält, geht unter, denn just in diesem Moment trifft Verstärkung ein, in Gestalt von zwei jungen Polizisten. Ihr Lancashire-Akzent ist so breit, dass Ruth kaum versteht, was sie sagen. Ihr fällt auf, dass auch Nelson etwas anders klingt, wenn er mit ihnen redet. Er beauftragt sie, das Grundstück rund um das Haus abzusuchen und alles zu registrieren, was dafür spricht, dass jemand in der Nähe herumgelungert haben könnte. Und obwohl Nelson hier in Blackpool eigentlich kaum über offiziellen Status verfügt, tun die beiden Männer, was er sagt, und behandeln ihn mit dem gleichen ehrfürchtigen Respekt wie sein Team in Norfolk.

«Gut», sagt Nelson. «Ich sehe noch mal kurz nach Katie, dann bin ich weg.»

«Was hast du Michelle erzählt?», fragt Ruth.

«Nur dass es um eine Polizeiangelegenheit geht», antwortet er. «Das kennt sie zur Genüge. Aber meine Mutter hat mir die Hölle heißgemacht. Anscheinend ist es ein Kapitalverbrechen, das Haus zu verlassen, wenn gerade Holby City läuft.»

Ruth lässt Nelson ein paar Minuten mit Kate allein und folgt ihm dann nach oben. Er steht im Schlafzimmer und betrachtet seine schlafende Tochter. Als er sich umdreht, hat er Tränen in den Augen.

«Sie ist schon so groß.»

«Ja.» Ruth meidet seinen Blick. «Sie ist ja auch schon fast zwei.»

«Es geht so schnell», sagt Nelson. «Pass gut auf sie auf, Ruth.»

«Das mache ich.»

«Wo schläft denn Cathbad?», fragt er, als sie wieder draußen sind. Ruth unterdrückt den Impuls, ihm zu sagen, dass ihn das nichts angehe, und zeigt ihm Cathbads Zimmer. Aus irgendeinem Grund scheint das Nelsons Laune enorm zu heben. Als er die Ballerinas sieht, lacht er laut auf.

«Cathbad, alter Junge», sagt er, als sie sich unten in der Diele mit Handschlag verabschieden. «Da hast du ja ein richtiges Prinzessinnenzimmer.»

«Ich mag Ballett», erwidert Cathbad. «Das beruhigt die Seele.»

18

«Du hast also einen Freund, der Zauberer ist?»

Nelson seufzt. Es fällt ihm einigermaßen schwer, Sandy sein Verhältnis zu Cathbad begreiflich zu machen. Wenn er ehrlich ist, fällt es ihm sogar schwer, es selbst zu begreifen.

«Er ist kein Zauberer», sagt er. «Mehr so eine Art Druide.»

«Ein Druide!» Sandy bricht in schallendes Lachen aus. «Du bist eindeutig schon zu lange in Norfolk, Sportsfreund.»

Sandys Sergeant, ein ruhiger junger Mann namens Tim, beugt sich vor und sagt: «Es kann doch sehr nützlich sein, einen Verbindungsmann innerhalb der Gruppe zu haben.»

Nelson ist Tim für den Einwurf dankbar, fühlt sich aber doch verpflichtet, Cathbads Ehre zu retten. «Ich würde nicht sagen, dass er zu der Gruppe gehört. So was ist überhaupt nicht sein Ding. Er weiß nur von ihnen, das ist alles.»

«Aber dieser Freund von ihm, Pendragon … Herrgott, können die eigentlich keine normalen Namen haben? Also, dieser Pendragon, der hat mal zu der Gruppe gehört?»

«Das vermutet Cathbad. Er sagt, Pendragon scheint große Angst zu haben, dass diese Typen von der Weißen Hand sich irgendwie an ihm rächen wollen, weil er gegangen ist.»

«Hast du irgendeine Ahnung, wie Pendragon richtig heißt?»

Nelson zieht ein Blatt Papier hervor. «Norman Smith», sagt er mit todernster Miene.

Sandy brüllt vor Lachen. Er scheint heute ausnehmend guter Laune zu sein. Tim hingegen nickt ernst. Wahrscheinlich hat er all diese Verhaltenskurse absolviert, in denen man lernt, nicht über anderer Leute Namen zu lachen.

«Find mal ein bisschen was über ihn heraus, Tim. Und was ist mit diesem Cathcart oder wie er sich nennt? Wie heißt der richtig?»

«Michael Malone.» Nelson fragt sich, woher das leichte Unbehagen kommt, als er den Namen laut ausspricht. «Er ist aktenkundig, wurde aber nie verurteilt.»

«Aktenkundig», wiederholt Sandy. «Ist er so was wie ein Informant?»

Nein, denkt Nelson, es sei denn, man sieht seine Ergüsse über Auren, Sternzeichen und spinnerte heidnische Rituale als Informationen. Laut sagt er: «Nein, aber er hat mir schon bei ein paar Fällen geholfen.» Soweit er das überblickt, hat er Cathbad einmal das Leben gerettet, und Cathbad behauptet, im Gegenzug auch ihm das Leben gerettet zu haben – was Nelson allerdings nicht beschwören könnte, weil er zu dem Zeitpunkt nicht bei Bewusstsein war. Es steht jedoch völlig außer Frage, dass Cathbad der Polizei eine große Hilfe war. Einmal hat er Nelson im Dunkeln durch ein heimtückisches Moor geführt, ein anderes Mal hat er ihn auf einer albtraumhaften Flussfahrt begleitet, auf den Fersen eines bewaffneten Wahnsinnigen. Allem Anschein zum Trotz ist Cathbad in Krisensituationen hervorragend. Das alles kann Nelson Sandy allerdings nicht erklären.

Zum Glück gibt sich Sandy mit dieser Antwort zufrieden. «Na», sagt er und faltet die Hände vor dem Bauch, «dann sollte ich mir diesen Norman Smith alias Pendragon wohl mal anschauen.»

Nelson rutscht unbehaglich auf seinem Stuhl herum. Er weiß, hier ist Takt gefragt, und das Konzept war ihm immer schon ein wenig fremd. «Ich dachte, es wäre vielleicht besser, wenn Cathbad und ich allein fahren», sagt er. «Eventuell kriegen wir so mehr aus ihm heraus.»

Sandy sieht ihn scharf an, und Nelson erhascht einen Blick auf den beinharten Bullen, der sich hinter dem freundlichen Kumpel verbirgt. Dann sagt er: «Gut, aber denk dran, du hast offiziell nichts mit dem Fall zu tun. Du kannst hinfahren und uns den Weg ebnen, und Tim und ich kommen dann nach.»

«Gute Idee», sagt Nelson.

«Fein.» Sandy entspannt sich wieder. «Hast du die Liste mit den Namen, Tim? Tim hat nämlich über die Neonazi-Szene auf dem Campus recherchiert», erklärt er. «Und ganz gute Arbeit geleistet, wenn man bedenkt, dass er nicht gerade verdeckt ermitteln kann.» Er lacht erneut unbändig. Tim, ein Schwarzer, reagiert mit höflichem Lächeln. Nelson überlegt, ob ihm dieser blöde Witz wirklich nichts ausmacht oder ob er einfach nur gelernt hat, dass man in diesem Beruf ein dickes Fell braucht, wenn man weiterkommen will. Tim hat zudem studiert, was Sandy theoretisch noch weiter gegen ihn einnehmen könnte; doch soweit Nelson das beurteilen kann, scheinen sie ein ganz gutes Arbeitsverhältnis zu haben.

Tim zieht eine ausgedruckte Liste hervor und legt sie auf den Tisch. «Das sind die Namen aller Personen, die mit der Universität zu tun haben und irgendwann einmal mit rechtsextremen Gruppen in Kontakt waren.»

«Auch mit den Freimaurern?», fragt Nelson. Diesmal lächelt Tim nicht. Vielleicht ist er ja selbst Mitglied, so wie Nelsons Sergeant, Dave Clough.

«Hier sind Leute aufgeführt, die für die National Front kandidiert haben», sagt Tim, «und auch solche, die bei Demonstrationen verwarnt wurden, entsprechende Briefe an uns oder an Zeitungen geschrieben haben oder wegen irgendwelcher Verbrechen mit rassistischem Hintergrund verurteilt wurden.»

Nelson überfliegt die Liste. «Der hier hat einen ausländischen Namen», bemerkt er. «Was hat der denn bei der National Front verloren?»

«Ich sage ja», meint Tim, «allzu schlau sind sie nicht.»

«Was sie aber nicht weniger gefährlich macht», sagt Sandy. «Irgendwer dabei, der etwas mit Dan Golding zu tun hatte?»

«Eine hat am Institut für Geschichte studiert.» Tim deutet auf den Namen. «Sie hat dort vor sieben Jahren ihren Abschluss gemacht.»

«Sie? Gibt’s etwa auch Frauen bei den Faschisten?», fragt Sandy.

«Sieht so aus», meint Tim. «Diese Frau jedenfalls heißt Philippa Moore.»

«Und was hat sie angestellt?», fragt Nelson.

«Sie wurde bei einer Schwulenparade verhaftet und wegen Beleidigung verwarnt.»

«Dann mag sie also keine Schwulen. Glaubst du, Golding könnte schwul gewesen sein?» Sandy dreht sich wieder zu Nelson um.

«Henry schien mir nicht der Ansicht, und Ruth … diese Freundin von mir … sie hat auch nichts davon gesagt.»

«Noch eine von Harrys geheimnisvollen Freunden», bemerkt Sandy. «Das ist die Frau, die diese SMS gekriegt hat, oder?»

Sandy hat die Rückverfolgung des Handys übernommen, dessen Nummer Nelson ihm gegeben hat. Die Nachrichten wurden zwar aus der Umgegend verschickt, auf der Suche nach dem Handybesitzer sind sie aber keinen Schritt weitergekommen. Eins allerdings stimmt Nelson besorgt: Die letzte Nachricht kam aus Lytham, ganz in der Nähe von Ruths Ferienhaus. Er hat Polizeischutz für Ruth erbeten, und Sandy hat sich, wenn auch zögernd, bereit erklärt, jeden Abend einen Streifenwagen vorbeizuschicken.

«Bist ja ganz schön besorgt um das Mädchen, hm?»

«Sie ist alleinerziehende Mutter und hat sonst niemanden», hat Nelson erwidert. «Du würdest dasselbe tun.»

Jetzt sagt er: «Sie ist forensische Archäologin, und Golding war ein alter Studienfreund von ihr. Henry hat sie hierher eingeladen, damit sie sich die Knochen ansieht, die Golding gefunden hat.»

«Aber die waren doch nicht echt. Hast du mir doch erzählt, richtig?», fragt Sandy.

Nelson setzt ihm erneut auseinander, dass die Knochen von zwei verschiedenen Skeletten stammen.

«Ist sie sich da sicher?», will Tim wissen.

«Wenn sie es sagt, ist die Wahrscheinlichkeit ziemlich hoch», antwortet Nelson. «Sie versteht ihr Geschäft.»

«Aber warum sollte jemand die Knochen austauschen?», fragt Tim. «Doch nur, um zu verhindern, dass sie etwas herausfindet. Was könnte das sein?»

«Archäologen können alles Mögliche aus Knochen ablesen», sagt Nelson. «Sie würden sich wundern. Sie können einem sagen, wie alt jemand war, was er gegessen, wo er gewohnt hat.»

«Dann», meint Tim nachdenklich, «muss an diesen Knochen also etwas Besonderes sein. Etwas, was wir nicht erfahren sollen.»

«Hat deine Freundin irgendeine Vorstellung, was mit den ursprünglichen Knochen passiert ist?», fragt Sandy.

«Nein», sagt Nelson. «Und Clayton Henry weiß es anscheinend auch nicht. Sie haben die Knochen gleich in ein Polizeilabor gebracht, weil ihnen schon klar war, dass es sich um einen heiklen Fund handeln könnte. Allerdings hat Golding ein paar der Originalknochen und -zähne zur Analyse geschickt. Ruth versucht gerade, sie ausfindig zu machen. Wenn sie die Ergebnisse hat, gibt es vielleicht einen Anhaltspunkt.»

«Seine Papiere sind größtenteils verbrannt», sagt Tim. «Sie lagen alle in einem Schreibtisch im Wohnzimmer, und die untere Etage wurde komplett vom Feuer verwüstet. Sein Büro in der Universität habe ich auch durchsucht. Da ist nichts, was sich auf die Ausgrabung bezieht. Meine Vermutung ist, dass er alles auf seinem Rechner hatte.»

«Kann der Rechner den Brand überstanden haben?», fragt Nelson.

«Gut möglich», antwortet Tim. «Die oberen Zimmer waren nicht so stark in Mitleidenschaft gezogen, aber wir haben auch dort nichts gefunden, als wir das Haus durchsucht haben.»

«Wenn wir den Rechner finden», meint Sandy, «dann haben wir vielleicht auch den Mörder. Wer immer das Ding gestohlen hat, wusste, dass entscheidende Informationen über die Knochen darauf sind. Wäre vielleicht einen Versuch wert, Hausdurchsuchungen bei seinen Kollegen zu machen, Tim.»

«Geht klar, Chef.»

«Und wir fahren mal zu diesem Polizeilabor. Vielleicht wissen die ja was über die verschwundenen Knochen.» Er dreht sich zu Nelson um, und sein Lächeln ist halb Einladung, halb Warnung. «Willst du mitkommen, Harry? Natürlich nur als Beobachter.»

«Fahrt ihr mal», sagt Nelson. «Ich muss langsam nach Hause. Meine Mutter hat Besuch zum Tee eingeladen.»

Als Nelson sich dem kleinen rosa Haus nähert, sieht er schon von weitem Ruths Wagen vor der Tür stehen. Sie hat Glück gehabt, eine Parklücke zu finden. Für eine Frau parkt sie gar nicht übel. Nelson vergeudet geraume Zeit mit dem Versuch, in eine Lücke einzuparken, die gerade mal für ein Fahrrad reicht, gibt schließlich auf und versucht es eine Straße weiter. Er ist sich völlig darüber klar, dass er den Moment herauszögert, in dem er das überfüllte kleine Wohnzimmer betreten und dort Ruth und Cathbad mit seiner Tochter sehen wird, wie sie höflich mit seiner Mutter plaudern, die nicht ahnt, dass sie gerade ihre eigene Enkelin zu Besuch hat. Nelson wird von einem Gefühl überwältigt, das ihm in seinem Seltenheitswert fast Angst macht: Er möchte seine Mutter beschützen. Es ist nicht fair, sie in diese Lage zu bringen. Ein neues Enkelkind sollte doch ein Grund zur Freude sein, kein schuldbewusstes Geheimnis, das man vor ihr verstecken muss. Er empfindet einen unklaren Zorn auf Ruth, weil sie unbedingt nach Lancashire kommen und diese Situation überhaupt erst schaffen musste. Gerechterweise muss man allerdings sagen, dass Maureen Ruth selbst eingeladen hat und Ruth gar nicht kommen wollte. Er sieht ihr Gesicht noch vor sich, als die Einladung ausgesprochen wurde, und muss fast grinsen, als er sich an das blanke Entsetzen in ihrem Blick erinnert. Wenn überhaupt, dann ist Cathbad an allem schuld, weil er sich so gut mit Maureen verstanden hat und auch noch aus diesem gottverdammten Bally-Dingenskirchen kommt. Nelson klingelt.

Michelle öffnet ihm. Sie ist wie immer tadellos hergerichtet, trägt eine weiße Hose und ein enganliegendes schwarzes Oberteil. Nelson verspürt eine Welle der Zuneigung zu seiner schönen Frau. Für sie ist dieser Nachmittag sicher noch viel schlimmer. Er küsst sie auf die Wange.

«Siehst toll aus, Schatz.»

Michelle entzieht sich ihm. «Ruth ist da drin», sagt sie mit bewusst ausdrucksloser Stimme. Nelson schaut zum Wohnzimmer hinüber. Er hört Maureen und Cathbad in begeisterten Erinnerungen schwelgen.

«Paddy O’Brien! Ja, der hatte doch den Laden an der Ecke!»

Wie in aller Welt ist Cathbad auf einmal dermaßen zum Iren mutiert? Nelson sieht Michelle an, und sie zieht die Augenbrauen hoch und lächelt beinahe. Ermutigt öffnet Nelson die Tür.

Als er hereinkommt, drehen sich alle zu ihm um. «Dada!», ruft Kate. Sie sitzt auf dem Boden und spielt mit einer Eisenbahn, an die Nelson sich noch aus seiner eigenen Kindheit erinnert.

«Das sagt sie zu allen», versichert Ruth ein wenig zu eifrig.

«Sie ist so ein schlaues Kindchen.» Maureen ist voller Bewunderung. «Du hast kein Wort gesagt, bis du zwei warst, Harry.»

«Muss ja sehr unangenehm für dich gewesen sein, so ein dummes Kind zu haben.» Nelson setzt sich in den unbequemen Sessel neben seiner Mutter. Cathbad und Ruth sitzen nebeneinander auf dem Sofa. Auf dem Couchtisch stehen die Reste eines aufwendigen Nachmittagstees. Maureen hat sogar Kuchengabeln aufgedeckt.

«Aber du warst doch nicht dumm, Harry», protestiert Maureen liebevoll. «Du hast dir in der Schule einfach keine große Mühe gegeben.»

«Da war ich genauso», meint Cathbad. «Die Dinge, die man in der Schule lernen kann, haben mich einfach nicht interessiert. Ich glaube, man fängt erst richtig an zu lernen, wenn man die Bildung hinter sich lässt.»

Sagt der Mann, der zwei Studienabschlüsse hat und an der Uni arbeitet, denkt Nelson. Er nimmt sich ein Stück Schokoladenkuchen. Maureen reicht ihm reflexhaft einen Teller.

«Du glaubst gar nicht, was Cathbad mir alles Interessantes über Samhain und das Fest der Toten erzählt hat», sagt sie. Und Nelson ist zum wiederholten Male erstaunt, wie Maureen, die sonst nicht gerade für ihre Toleranz in religiösen Dingen bekannt ist, mit so viel Esoterik-Geschwafel zurechtkommt, besonders wenn es darum geht, mit den Toten in Kontakt zu treten.

«Ich sehe ja auch oft den Geist von Onkel Declan, stimmt’s, Harry?», sagt sie jetzt.

«Ständig.»

«Dann haben Sie große übersinnliche Kräfte», sagt Cathbad.

Maureen ist begeistert. «Ja, ich glaube, damit bin ich durchaus gesegnet», sagt sie bescheiden. «Ich kann Menschen so genau einschätzen, das glaubt man gar nicht. Deshalb habe ich auch gleich gewusst, dass wir beide gut miteinander auskommen, Cathbad. Und Michelle …» Sie blickt auf, als ihre Schwiegertochter ins Zimmer kommt. «Als ich sie zum ersten Mal sah, wusste ich gleich, sie ist die Richtige für Harry.»

«Meine Menschenkenntnis ist leider nicht ganz so gut», wirft Ruth ein. «Ich täusche mich häufig in jemandem.» Nelson überlegt, ob sie ihn damit meint. Fühlt sie sich etwa in irgendeiner Form von ihm betrogen? Dabei war er doch immer ganz ehrlich mit ihr, hat ihr nie etwas versprochen. Vielleicht meint sie aber auch Erik, ihren alten Professor. In dem hat sie sich tatsächlich gründlich getäuscht, so wie alle.

Michelle setzt sich aufs Sofa und beugt sich vor, um Kate zu betrachten.

«Sie ist so groß geworden», sagt sie.

Diese kleine Bemerkung bringt sowohl Ruth als auch Cathbad und Nelson zum Schweigen. Doch Maureen ist nicht zu bremsen.

«Man glaubt doch gar nicht, dass Michelle zwei erwachsene Töchter hat, stimmt’s? So jung, wie sie aussieht. Die drei wirken eigentlich wie Schwestern.» Sie greift nach einem Foto von Michelle, Laura und Rebecca, das beim letzten Weihnachtsbesuch in Blackpool gemacht wurde.

Ruth nimmt das Foto, bringt aber immer noch kein Wort heraus. «Drei schöne Frauen», sagt Cathbad galant.

«Das sind sie allerdings», sagt Maureen. «Und die Mädchen sind auch noch so klug. Sie studieren beide. Was machen sie noch gleich, Harry?»

«Laura studiert Meeresbiologie in Plymouth», sagt Nelson. «Und Rebecca Kommunikationswissenschaft in Brighton.» Die Fächer sagen ihm beide nichts. Weder Michelle noch er haben eine höhere Bildung genossen – sie bezahlen nur die Studiengebühren.

«Clayton Henry hat mir erzählt, dass heutzutage alle Fächer sehr beliebt sind, die etwas mit Forensik zu tun haben», meint Ruth. «Das liegt sicher an den ganzen Fernsehserien über Gerichtsmedizin und Spurensicherung. Vielleicht bieten sie ja demnächst Kurse in forensischer Kommunikationswissenschaft an.»

«Ach, hören Sie mir bloß auf mit diesen Serien!», ruft Maureen, die keine Folge von Silent Witness verpasst. «Das ist doch einfach nicht richtig, was sie da mit den armen Leichen anstellen.»

19

Schon nach wenigen Minuten im Wald von Pendle sehnt Nelson sich mit aller Macht nach Blackpool zurück. Auch heute regnet es, die Wolken hängen tief auf die Felder herab. Das Gras ist schwarz, jeder Wasserlauf grau und aufgewühlt. Langsam folgt Nelson den kurvigen Straßen und flucht jedes Mal, wenn er wegen ein paar Schafen oder einem Viehgitter halten muss. Cathbad neben ihm summt selig vor sich hin und betrachtet die düstere Landschaft mit allen Anzeichen von Genuss. Als sie an einer Kreuzung halten, sitzt oben auf dem Wegweiserpfosten ein großer pechschwarzer Rabe, der sie angelegentlich mustert.

«Das», meint Cathbad, «ist ein sehr schlechtes Omen.»

«Sei so gut», erwidert Nelson, «und sag mir bitte nicht, warum.» Cathbad hat sich zuvor schon erboten, Nelson die Geschichte der Hexen von Pendle zu erzählen, und sich dafür einen rüden Rüffel eingefangen. «Ich hab wirklich keine Lust, mir irgendwelche blödsinnigen Märchen anzuhören, vielen Dank auch!» Das hat Cathbad nicht weiter übelgenommen, der Rabe allerdings scheint ihn doch zu erschüttern.

«Angeblich sprechen Raben mit der Stimme der Toten», sagt er.

«Spar dir das für meine Mutter auf», brummt Nelson. Er hat Cathbad die Teeeinladung immer noch nicht verziehen, die noch dazu bis sieben Uhr gedauert hat. Maureen hat Cathbad von all ihren übersinnlichen Erfahrungen berichtet, und er hat die Vermutung geäußert, sie könne die Reinkarnation einer Prophetin aus dem alten Ägypten sein.

«Deine Mutter ist eine ganz wunderbare Frau», sagt Cathbad.

«Du musst es ja wissen.»

Maureen hat seither mehrfach geäußert, dass Cathbad und Ruth auch einmal zum Abendessen kommen müssten. Sie hält eisern daran fest, sie als Paar zu sehen («Die Kleine ist dem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten!»), und sinniert darüber, warum sie nicht verheiratet sind. Das macht Nelson wahnsinnig. Heute ist Ruth mit Susan Chow, der Bezirksarchäologin, verabredet. Sie hat Kate dabei, es wird also kein langer Besuch werden.

«Und wohin jetzt?», fragt Nelson.

«Nach links. Richtung Fence.»

«Meine Güte! Was für Leute wohnen bloß in so einer gottverlassenen Einöde?»

«Die gleichen Leute, die auch auf dem Salzmoor wohnen», meint Cathbad mit vielsagendem Seitenblick.

Darauf erwidert Nelson nichts. So wenig er selbst mit Ruths Wohnort einverstanden ist (da kann man doch kein Kind großziehen!), so wenig kann er es leiden, wenn jemand sonst sie kritisiert. Außerdem ist Ruth doch völlig anders als dieser Spinner Pendragon.

Schließlich erreichen sie das tiefe Tal, an dessen Hang das weiße Häuschen sitzt wie der Kehlkopf inmitten eines riesigen Halses. Nelson stellt den Wagen vor dem Tor ab, und sie nähern sich dem Haus zu Fuß. Unterwegs frischt der Wind unvermittelt auf, und die verkümmerten Bäume auf dem Berg werden hin und her geworfen. Ein Vogelschwarm flattert tief und drohend über sie hinweg.

«Warum zum Geier hat der denn keine ordentliche Einfahrt?», will Nelson wissen. Auf Asphalt kann er, wenn es sein muss, den ganzen Tag laufen, aber eine ländliche Umgebung verursacht ihm Unbehagen.

«Er hat kein Auto», erklärt Cathbad.

«War ja klar.»

Diesmal tritt ihnen Pendragon nicht mit dem Gewehr in der Hand entgegen. Vielleicht signalisiert ihm ein sechster Sinn, dass das in Gegenwart eines Polizisten nicht die beste Idee sein könnte. Sie gelangen ungestört bis zur Haustür.

«Pen!», ruft Cathbad. «Ich bin’s, Cathbad!»

Seine Stimme wird als eindrucksvolles Echo vom Tal zurückgeworfen. Pen, Pen, Pen, Pen. Bad, Bad, Bad, Bad …

«Hab ich doch gewusst, dass er nicht da ist», sagt Nelson. «Das hat man davon, wenn jemand kein Telefon hat. Wahrscheinlich ist er bei irgendwelchen Zaubererkollegen zum Tee.»

Cathbad drückt die Klinke. Die Tür geht auf, und gleich darauf fliegt ihm ein straffes Paket aus Fell und Muskelmasse entgegen.

«Himmel!» Nelson weicht zurück.

«Keine Sorge», sagt Cathbad, der bereits auf dem Kaminvorleger hockt. «Er ist völlig harmlos.»

«Ja, das sehe ich.» Nelson schämt sich bereits für seine Reaktion. Er mag Hunde und hatte selbst einmal einen Schäferhund, der lustigerweise Max hieß.

«Na, mein Junge?» Cathbad rappelt sich wieder auf. «Wo ist denn dein Herr und Meister?»

«Ausgeflogen», sagt Nelson, während er den Blick durch das niedrige Zimmer mit den glitzernden Traumfängern schweifen lässt. Er fühlt sich wie in eine frühere Zeit zurückversetzt. Kein Fernseher, kein Telefon. Noch nicht mal Strom, wenn ihn nicht alles täuscht. Und wie um seine schlimmsten Befürchtungen zu bestätigen, zündet Cathbad eine Petroleumlampe an, um den Rest des Hauses zu durchsuchen. Thing lässt sich durch all das nicht weiter stören und bleibt vor dem Kamin liegen.

Nelson geht in die Hocke, um die Asche zu untersuchen. Sie glüht noch. Wo immer Pendragon stecken mag, weit kann er nicht sein.

Susan Chow ist klein und zierlich und gibt Ruth das Gefühl, noch massiger zu sein als sonst. Zusammen mit Kate scheint sie allen Raum in Susans kleinem Büro über der Bezirksbibliothek zu beanspruchen. Erst bleibt der Sportwagen in der Tür stecken, dann schafft Ruth es kaum dahinter hervor, um sich Susan gegenüber an den Schreibtisch zu setzen. Schließlich gelingt es ihr doch, allerdings nicht, ohne einen Stapel Bücher und das Pappmodell einer jungsteinzeitlichen Umfriedung nebst Dammweg umzustoßen. Sie lässt Kate im Wagen sitzen, in der Hoffnung, dass ihr Bilderbuch sie ausreichend beschäftigt halten wird. Cathbad hat es ihr geschenkt, ein recht esoterisches Machwerk mit dem Titel Sonne, Mond und Sterne. Kate liebt es heiß und gibt es nicht mehr aus der Hand. Jetzt lutscht sie gedankenverloren an einer Ecke herum.

«Danke, dass Sie Zeit für mich haben», sagt Ruth und stellt die Umfriedung wieder auf den Schreibtisch zurück.

«Aber gern», erwidert Susan. «Es tat mir sehr leid, von Dan zu hören.»

«Mir auch», sagt Ruth. Sie weiß nie recht, was sie sagen soll, wenn jemand ihr in irgendeiner Form Beileid zu Dans Tod ausspricht. Sie ist ja gar nicht in der Position, es anzunehmen, schließlich hat sie ihn fast zwanzig Jahre nicht gesehen. Und so kann sie eigentlich nur sagen, dass es ihr auch leidtut.

«Ich hätte ein paar Fragen an Sie», fängt sie an. «Es geht um den Tag, als Dan das Skelett in Ribchester ausgegraben hat. Sie waren doch dabei, oder?»

«Ja.» Susan runzelt leicht die Stirn. «Das war ein hochspannender Fund.»

«Ich weiß», erwidert Ruth. Bisher hat sie Susan noch nicht von den vertauschten Knochen erzählt, weiß aber, dass sie das bald tun muss. Erst einmal fragt sie: «Die Knochen wurden direkt in das forensische Labor gebracht, richtig?»

«Ja.» Susan klingt ein wenig defensiv. «Ich hatte mich überzeugt, dass kein Anlass für eine Autopsie besteht. Die Knochen befanden sich ja in einem verschlossenen Sarkophag, und den wiederum konnten wir zeitlich recht präzise einordnen. Mitte bis Ende des fünften Jahrhunderts.»

«Aber ist es normal, dass Knochen in ein Speziallabor verbracht werden? Warum wurden sie nicht in der Universität aufbewahrt?»

Susan rückt die Stifte auf ihrem Schreibtisch zurecht. «Clayton Henry war der Meinung, dass sie im Labor sicherer sind. Ich weiß nicht, inwieweit Ihnen das bekannt ist, Doktor Galloway, aber es gab an der Pendle in letzter Zeit einige Unruhe. Man hat dort mit rechtsradikalen Gruppen zu tun, die ein besonderes Interesse an diesem Fund haben könnten.»

«Wegen der möglichen Verbindung zu König Artus?»

Susan neigt den Kopf. «Genau.»

«Und wie hätten sie davon erfahren sollen?»

«So etwas spricht sich herum. Sie wissen ja, wie das an Universitäten ist.»

Das weiß Ruth allerdings. Als sie schwanger war, wussten ihre Studenten das noch vor ihren Eltern.

«Haben Sie die Knochen gesehen, als Dan sie ausgegraben hat?», fragt sie.

Susan macht ein erstauntes Gesicht. «Ja. Er hat die Ausgrabung zwar selbst durchgeführt, aber wir haben alle zugeschaut.»

«Alle?»

«Ich, Professor Henry, seine Frau, ein paar Studenten und ein paar freiwillige Helfer. Warum fragen Sie?»

Ruth antwortet nicht gleich. Stattdessen fragt sie: «War Dan sicher, dass der Sarkophag nur ein Skelett enthielt?»

Jetzt ist Susans Interesse unwiderruflich geweckt. «Ja. Wir haben es alle gesehen. Die Leiche lag auf dem Rücken, mit vor der Brust gekreuzten Armen und einwärts gedrehten Handflächen.»

«Gab es sonst noch etwas?»

«Dan hielt das Skelett eindeutig für das eines ausgewachsenen Mannes, alle bleibenden Zähne waren durchgebrochen. Die Todesursache blieb unklar, es gab keine sichtbaren Hinweise auf Wunden oder Krankheiten. Das Alter schätzte er auf etwa fünfzig Jahre, vielleicht auch älter. Das können wir natürlich erst genauer sagen, wenn die Testergebnisse da sind.»

«Haben Sie gesehen, wie Dan Zahn- und Knochenproben für die Analyse entnommen hat?»

«Ja. Das hat er noch vor Ort getan.»

«Und was hat er dann damit gemacht?»

«Ich nehme an, er hat sie mit in sein Büro genommen. Worum geht es hier eigentlich, Doktor Galloway?»

So knapp wie möglich berichtet Ruth von ihrer Entdeckung im CNN-Forensiklabor. Susan Chow ist sichtlich fassungslos.

«Sind Sie sicher?»

«Zumindest bin ich mir sicher, dass es mindestens zwei verschiedene Leichen sind. Ich habe Proben zur Radiokarbon- und Isotopenanalyse gegeben. Danach weiß ich, ob sie aus derselben Zeit stammen oder nicht.»

«Ich kann das gar nicht glauben.»

«Professor Chow.» Ruth schaukelt mit dem Fuß den Kinderwagen. Kate gibt bedenkliche Knurrlaute von sich. «Wer hat die Knochen ins Labor gebracht?»

Susan legt die Stirn in Falten. «Ich glaube, das war einer von den Studenten.»

«Guy Delaware?»

«Ja, ich glaube schon.»

«Kennen Sie Guy näher?»

«Nur vom Sehen. Er ist eben einer von Dans Studenten.»

«Guy hat mir erzählt, er wäre stark in die Ausgrabung involviert gewesen. Er sprach von einem ‹gemeinsamen Projekt›.»

Susan lächelt wehmütig, als würde sie einer Erinnerung nachhängen.

«Guy mag durchaus involviert gewesen sein, aber es war ganz und gar Dans Projekt. Er war wie besessen davon. Seit der ersten Vermutung, wer da begraben liegen könnte, gab es für ihn kein Halten mehr.»

Das freut Ruth trotz allem. Eigentlich sollte sie ja froh darüber sein, dass Guy Dans Arbeit fortführen möchte, doch sie hat selbst eine merkwürdig besitzergreifende Haltung zu dem Projekt – und zu Dan.

Sie beugt sich vor und sieht Susan über Kates wütend wackelnden Kopf hinweg an. «Wissen Sie, ob Dan das Skelett noch einmal gesehen hat, nachdem Guy es ins Labor gebracht hatte?»

«Das kann ich Ihnen leider nicht sagen. Wir wollten alle erst abwarten, bis die Testergebnisse da sind, bevor wir weitere Schritte einleiten.»

«Wissen Sie, an welches Labor Dan die Proben geschickt hat?»

«Leider nicht. Das hatte ich alles ihm überlassen. Er war da sehr erfahren.» Aber jetzt ist er tot, denkt Ruth, und seine ganze Arbeit ist dahin. So wie die Knochen, die womöglich von König Artus persönlich stammten.

«Hat jemand bei der Ausgrabung fotografiert?», fragt sie.

«Dan hat ein paar Fotos mit dem Handy gemacht. Und ich habe für die Bezirksunterlagen fotografiert.»

«Kann ich diese Fotos sehen?»

«Sicher. Ich lasse Ihnen Abzüge machen.» Susan Chow klingt immer noch verstört. «Ich habe gehört, dass die Polizei wegen Dans Tod ermittelt. Glauben Sie, da könnte ein Zusammenhang bestehen?»

«Ich weiß es nicht», sagt Ruth, «aber ich habe gelernt, Zufällen grundsätzlich zu misstrauen.»

Susan will noch etwas erwidern, doch da schmeißt Kate mit wütendem Gebrüll Sonne, Mond und Sterne aus dem Kinderwagen, und die Umfriedung samt Dammweg segelt erneut zu Boden.

Während Kate Susan Chows Büro zerlegt, sind Sandy und Tim vor Ort im CNN-Labor. Sie reden mit Terry Durkin über die vertauschten Knochen. Die Situation ist durchaus heikel. Das Labor wird häufig von der Polizei beauftragt, doch Sandy hält nicht viel davon, immer alles nach außen zu geben, und begegnet grundsätzlich jedem wissenschaftlichen Experten mit großem Misstrauen. Als wäre das nicht schon schlimm genug, hat auch noch der Geschäftsführer von CNN Forensik, Peter Greengrass, früher in der forensischen Abteilung der Polizei gearbeitet, und Sandy und ihn verbindet eine alte Feindschaft. Jetzt macht sich Sandy gerade Terry Durkin zum Feind, indem er ihn wie einen seiner eigenen Untergebenen behandelt. Tim gibt sich alle Mühe, gleichzeitig mitzuschreiben und seinen Chef daran zu hindern, Terry mit «Durkin» oder – schlimmer noch – mit «Constable» anzureden.

«Na, Constable», sagt Sandy, «wer hat Ihnen den Fall denn zugeschustert?»

«Mr. Greengrass», antwortet Terry.

«Soso, Pete», brummt Sandy. «Wie geht’s dem alten Grasbeißer denn so?»

«Es geht ihm ganz hervorragend», sagt Terry. «Vor kurzem erst ist er von der Queen für seine forensische Arbeit ausgezeichnet worden.»

«So?», meint Sandy, der selbst der Ansicht ist, dass ihm längst ein Orden zustünde. «Na, wenn’s ihr Spaß macht. Sie wurden also beauftragt, sich um diese Knochen zu kümmern? Haben Sie sie selbst in Empfang genommen?»

«Ja.» Terry reicht ihm einen Plastikordner. «Das sind die entsprechenden Unterlagen.»

Sandy wirft kaum einen Blick darauf, doch Tim nimmt den Ordner an sich und blättert die Papiere durch. Es scheint alles seine Richtigkeit zu haben. Die Knochen wurden von einem gewissen Guy Delaware von der Pendle University gebracht.

«Wer hat sich die Knochen angesehen, seit sie hier sind?», will Sandy wissen.

«Das weiß ich nicht», sagt Terry. «Da müsste ich erst nachsehen. Es waren ein paar Mitarbeiter von der Universität hier. Und vor drei Tagen Doktor Galloway.»

Tim liest von einer kopierten Liste ab. «Die Knochen wurden am 10. Mai eingeliefert. Dan Golding hat sie sich ein paarmal angesehen. Guy Delaware war am 11. Mai hier, Elaine Morgan am 13. Mai und Clayton Henry am 16.»

«Guy Delaware», wiederholt Sandy. «Das ist doch der Nachbar, oder? Der die Feuerwehr gerufen hat.»

Nicht zum ersten Mal nimmt Tim sich vor, seinen Chef nicht zu unterschätzen. Sandy hat die Aktennotiz über den Notruf mit Sicherheit längst verlegt, doch sein Gedächtnis funktioniert hervorragend. Die Feuerwehr wurde tatsächlich von Guy Delaware gerufen.

«Ja», sagt er laut. «Und Elaine Morgan wohnt auch nebenan.»

«Ist ja alles ganz kuschelig.» Sandy dreht sich wieder zu Terry um. «Wieso kommen die Figuren denn alle hier vorbeigetrabt? Was wollten sie?»

Terry zuckt die Achseln. «Sie führen Tests durch, entnehmen Proben für die Analyse oder begutachten einfach die Knochen. Das weiß ich nicht so genau. Diese Leiche ist schon lange tot. Da besteht eigentlich keine Notwendigkeit für eine polizeiliche Untersuchung.» Er sieht Sandy vielsagend an.

«War von den Besuchern jemand mit den Knochen allein?», fragt Tim.

«Ja.» Terry fühlt sich hörbar in die Defensive gedrängt. «Ich habe sie ihre Arbeit tun lassen. Wie gesagt, es war ja kein abgeriegelter Tatort.»

Sandy, der so seine eigenen Erfahrungen mit abgeriegelten Tatorten hat, hakt nach: «Wäre es möglich, dass einer von diesen Leuten Knochen entfernt und durch andere ersetzt hat?»

Terry sieht ihn fassungslos an, und seine hellroten Brauen verschwinden fast im Haaransatz. «Wieso sollte das denn jemand tun?»

«Antworten Sie einfach auf die Frage, Constable.»

Terry sieht aus, als wollte er protestieren, doch nach einem gequälten Blick zu Tim sagt er schließlich: «Das ist unmöglich. Alle Taschen werden bei der Ankunft und vor dem Aufbruch durchsucht.»

«Und wer durchsucht sie?»

«Der Sicherheitsbeamte an der Tür. Manchmal auch ich, wenn sonst keiner da ist.»

«Dann kann also niemand die Knochen, die am 10. Mai hier abgeliefert wurden, vertauscht und durch die eines anderen armen Teufels ersetzt haben?»

«Das vermuten Sie also?»

«Ich darf Ihnen nicht mehr dazu sagen.» Sandy erhebt sich schwerfällig. «Das ist jetzt Sache der Polizei.»

Die Traumfänger geraten völlig außer Rand und Band, während Nelson und Cathbad auf der Suche nach Pendragon das Haus durchstöbern. Sein Bett im oberen Stockwerk ist ordentlich gemacht, darüber hängt die allgegenwärtige Sammlung aus Muscheln und Federn sowie – was dann doch mehr erstaunt – ein großes Kruzifix. Die anderen Zimmer oben sind mit allem möglichen Krimskrams vollgeräumt. Unten finden sich ein Bad und eine Küche, die beide von hohem nostalgischem Charme und geringer Praktikabilität sind. In der Küche steht auch Things Fressen bereit und ein Kochtopf mit Deckel, der offenbar Kräuter und Wasser enthält.

«Komischer Eintopf», bemerkt Nelson.

«Das ist ein Aufguss», sagt Cathbad. «Ich weiß allerdings nicht, wofür.»

Sie gehen in den ummauerten Garten hinaus. Nelson ist bereits kurz davor, Dame Alices Kräutergarten zu zertrampeln, doch Cathbad hält ihn gerade noch zurück. Es hat auch wenig Sinn, hier zu suchen, denn man kann den ganzen Garten von der Hintertür aus überblicken. Eine verwilderte Mischung aus langem Gras und wildem Kerbel. Pendragon pflegt offenbar nur den Kräutergarten. Dort stehen Zitronenmelisse und Rosmarin in sorgsam umgegrabener Erde, und in einem alten Bierfass wächst Minze. Ansonsten wuchern Unkraut und Gestrüpp ungehindert vor sich hin. Im hinteren Teil des Gartens stehen ein paar Apfelbäume, die bereits voller Früchte hängen, und in der Mitte steht eine Sonnenuhr. Jenseits der Mauer erhebt sich der Hang, dunkelrot vom Heidekraut, steil zum Himmel hin. Aus einem der Bäume schaut ein schwarzer Vogel zu ihnen herüber.

Nelson will wieder ins Haus zurück und stolpert dabei fast über eine Schüssel Kirschen, die auf der Schwelle steht.

«Was zum Teufel soll das denn hier?»

«Ich glaube, das ist eine Opfergabe», sagt Cathbad. «Früher gehörte dieses Haus Dame Alice Barley, einer der Hexen von Pendle, und Pendragon hat mir erzählt, dass er ihr häufig Geschenke hinstellt.»

Nelson starrt ihn fassungslos an. «Das ist jetzt nicht dein Ernst?»

«Doch. Pendragon sagt, morgens sind die Opfergaben immer weg.»

Nelson hebt die Schüssel hoch. Die Kirschen machen einen klebrigen, fauligen Eindruck, aus einer lugt ein Wurm hervor.

«Scheint, als wollte Dame Alice diesmal nicht recht mitspielen.»

Sie gehen wieder ins Haus, das noch düsterer und drückender wirkt als zuvor. Thing schlappt lautstark Wasser aus seiner Schüssel in der Küche.

«Pendragon ist nicht hier», sagt Nelson. «Wir sollten wieder fahren.»

«Ich würde gern noch ein wenig bleiben», sagt Cathbad.

Nelson dreht sich ungläubig zu ihm um. «Wieso das denn?»

«Na ja, es muss sich doch jemand um Thing kümmern.»

«Thing?»

«Das ist der Hund.»

«Der kommt schon klar. Das Futter reicht für eine Woche.»

«Trotzdem», sagt Cathbad. «Ich möchte gern noch bleiben. Irgendetwas stimmt nicht. Das spüre ich.»

Nelson will ihm schon sagen, er solle keinen Quatsch daherreden, doch auch er merkt, dass dieses kleine Haus etwas Merkwürdiges an sich hat. So merkwürdig, dass Nelson es plötzlich kaum mehr abwarten kann, nach Blackpool zurückzukommen, zur Golden Mile, dem Autoverkehr und Michelle.

«Ich kann dich aber doch nicht ohne Auto hier lassen.»

«Ich komme schon klar. Bis Fence sind es ja nur ein paar Kilometer. Und ich habe immerhin Telefon.» Stolz präsentiert er sein uraltes Handy.

«Na, dann ruf aber auch an, wenn es Schwierigkeiten gibt. Ich muss wieder zurück zur Familie.»

Als er ins Auto steigt, denkt er sich, dass das Haus der Dame Alice wirklich eine ausnehmend ungute Atmosphäre haben muss. Er freut sich sogar darauf, Maureen wiederzusehen.

20

Ruth bugsiert den Kinderwagen die Treppe hinunter. Kate beschwert sich immer noch lautstark, zerrt an den Gurten und brüllt «Raus, raus, raus!», wie eine politische Aktivistin im Miniaturformat. Susan Chow hat angeboten, Ruth auf der Treppe zu helfen, doch sie wollte einfach nur so schnell wie möglich weg. Außerdem hat Susan schon genug damit zu tun, ihr Büro wieder in Ordnung zu bringen. Und so beachtet Ruth Kates Gebrüll nicht weiter und hält direkt auf den Ausgang der Bibliothek zu. In ein paar Minuten sind sie draußen an der frischen Luft und können vielleicht in den Park gehen oder so etwas.

«Kann ich Ihnen helfen?»

Unten an der Treppe steht ein Mann. Ruth sagt: «Nein, vielen Dank, alles in Ordnung», und will schon an ihm vorbei, da sagt der Mann: «Sie sind doch Ruth, stimmt’s?»

Erstaunt dreht Ruth sich um. Sie hat überhaupt nicht damit gerechnet, in Blackpool jemanden zu treffen, den sie kennt (bis auf Maureen natürlich, der sie durchaus zutrauen würde, dass sie sich auch als Gestaltwandlerin betätigt).

«Sam», sagt der Mann. «Sam Elliot. Wir haben uns auf Claytons Party kennengelernt.»

Ach ja. Sam, der Freund von Dan. Er macht einen netten Eindruck, aber Kate brüllt immer noch, und Ruth befürchtet, dass es die Bibliotheksbesucher stören könnte.

«Tut mir leid», sagt sie. «Ich muss unbedingt mit ihr nach draußen, bevor wir rausgeschmissen werden.»

«Warten Sie, ich helfe Ihnen.» Sam hält ihr die Eingangstür auf.

Sie treten hinaus auf die belebte Straße, und Kate ist augenblicklich still. «Sonne», sagt sie, «Mond, Sterne.» Nichts davon ist aktuell zu sehen – es ist halb zwölf an einem grauen Vormittag im August –, doch Ruth ist vor allem erleichtert, dass sie nicht mehr brüllt.

«Danke», sagt sie zu Sam. «Mir scheint, Kate ist keine allzu große Freundin stiller Bibliotheken.»

«Heutzutage sind Bibliotheken gar nicht mehr so still», gibt Sam zu bedenken. «Es geht doch überall nur noch um Multimedia, Öffentlichkeitsarbeit und Souvenirläden.»

Die Bibliothek, die Blackpool Central Library, ist in einem ehrwürdigen viktorianischen Gebäude untergebracht, doch drinnen befindet sich tatsächlich eine schöne neue Welt aus Plexiglas und hochmodernen Bildschirmen. Ruth verspürt Sehnsucht nach den verstaubten Regalen ihrer Studienzeit.

«Aber», sagt Sam, «gerade über die Öffentlichkeitsarbeit darf ich mich am allerwenigsten beschweren. Ich soll hier nämlich einen Vortrag über Blackpool während des Krieges halten. In der Bibliothek sind sie ganz wild auf Lokalgeschichte.»

«Hört sich spannend an», sagt Ruth. «Ich habe mich gerade mit der Bezirksarchäologin getroffen.»

«Mit Susan Chow?», sagt Sam. «Ging es um Dans Fund?»

«Ja.» Ruth ist sich nicht sicher, wie viel sie ihm erzählen darf. Sam behauptet zwar, mit Dan befreundet gewesen zu sein, aber er kann ihr natürlich viel erzählen. Und wie Susan richtig sagte, spricht sich jede Neuigkeit unter Akademikern schnell herum.

«Wissen Sie», sagt Sam, «mein Vortrag fängt erst in einer halben Stunde an. Wollen wir vielleicht einen Kaffee trinken?»

Und weil Kate schweigt und den Bussen zuschaut, sagt Ruth ja.

Nach einiger Zeit beschließt Cathbad, sich Dame Alice direkt zu stellen. Es lässt sich schließlich nicht wegreden: Pendragon ist verschwunden, und Dame Alice muss wissen, wo er steckt. Die Kirschen haben ihr offensichtlich nicht zugesagt, und so macht Cathbad sich auf die Suche nach etwas Besserem. Im Kühlschrank findet er vier Dosen Bier, in der Speisekammer einen krümeligen Haferfladen. Wein ist leider keiner da, doch Dame Alice war schließlich eine bodenständige Frau vom Land, die sich sicher gern auch mal ein ordentliches Pint genehmigt hat. Außerdem ist das hier Guinness, und das muss nach Cathbads Dafürhalten jedem schmecken. Pen hat sich diese Vorliebe wohl aus seiner Zeit in Irland bewahrt. Cathbad füllt ein Glas mit der schönen schwarzen Flüssigkeit und leert dann selbst den Rest der Dose. Er hat das dumpfe Gefühl, dass ihm die Stärkung vor Ablauf des Tages noch zugutekommen wird.

Dann geht er in den Garten hinaus, weil er ihre Gegenwart dort am stärksten spürt. Die Wolken türmen sich dunkel am Himmel auf, und der Vogel sitzt immer noch im Baum und schaut herüber. Er fliegt auch nicht weg, als Thing laut bellend aus dem Haus gerannt kommt.

Cathbad stellt das Glas mit dem Guinness auf die Sonnenuhr und legt den Fladen daneben. Dann hebt er die Hände zum Himmel: «Dame Alice, nimm diese Gaben von mir an und hilf mir, meinen Freund zu finden.»

Thing unterbricht sein wildes Kreiseln und lässt sich zu Cathbads Füßen nieder. Ein paar Minuten ist es ganz still, dann lässt der Vogel im Apfelbaum einen kurzen Ruf hören.

Und das, vermutet Cathbad, wird wohl die einzige Antwort bleiben.

Sie gehen in ein italienisches Café, wo Kate wie eine Königin behandelt wird. Sie bekommt einen extra Stuhl, ein Glas mit warmer aufgeschäumter Milch und eine Auswahl winziger Törtchen mit kandierten Früchten. Sam und Ruth werden mit prosaischem Cappuccino versorgt, der allerdings exzellent ist. Der Besitzer hält Kate offenbar für ihr gemeinsames Kind und überschlägt sich schier mit Komplimenten. Ruth ist es inzwischen gewöhnt, dass jeder x-beliebige Mann ganz selbstverständlich für Kates Vater gehalten wird, doch Sam ist das sichtlich unangenehm.

«Sie ist nicht …», setzt er an, als Signor Tino ihn ermahnt, bloß jede Sekunde dieser flüchtigen ersten Jahre zu genießen. «Ach, was soll’s.»

«Haben Sie Kinder?», fragt Ruth.

«Nein», sagt Sam. «Und jetzt ist es wohl auch zu spät dafür.» Sein Ton bleibt fröhlich, doch seine Augen wirken traurig. Er hat ein wettergegerbtes Gesicht, hellblaue Augen und einen sehr direkten Blick und wirkt jungenhaft und naturverbunden. Wie ein zu groß geratener Pfadfinder, dem langsam die Haare ausgehen.

«Sie haben doch noch jede Menge Zeit», sagt Ruth. «Wie alt sind Sie denn?»

«Zweiundvierzig.»

«Genau wie ich.» Und genau wie Dan. «Aber als Mann muss man sich doch gar nicht so beeilen. Bei Ihnen tickt schließlich keine biologische Uhr.»

«Nein.» Sam löffelt Zucker in seinen Kaffee. «Aber irgendwie hatte ich gedacht, ich wäre in dem Alter schon längst verheiratet und hätte Kinder.»

Und er sieht auch nach Vater aus, denkt Ruth. Nach einem Vater, der mit seinen Kindern schwimmen und Rad fahren geht. Und im Sommer zum Camping, mit einem kleinen, lebhaften Hund, der hinten im Volvo mitfährt. Mit dem Hund immerhin liegt sie richtig, wie sich herausstellt. Sam erzählt ihr, dass er einen Jack-Russell-Terrier namens Griffin besitzt. Ruth rückt daraufhin mit ihrer Katze heraus.

«Ich habe eigentlich immer gedacht, ich ende als alleinstehende Frau mit Katze», sagt sie. «Ich hätte nie damit gerechnet, zu heiraten oder ein Kind zu bekommen. Verheiratet bin ich auch nicht. Aber ich habe Kate.»

«Kuchen», sagt Kate vernehmlich, und Signor Tino eilt sofort mit Nachschub herbei.

«Da haben Sie Glück.»

«Ich weiß.»

Sie schweigen kurz, dann fragt Sam: «Und warum waren Sie nun bei Susan?»

Ruth hat mit der Frage gerechnet, weiß aber immer noch nicht, was sie darauf antworten soll. Eigentlich will sie Sam nichts von den vertauschten Knochen erzählen, aber andererseits kann er ihr vielleicht wertvolle Informationen liefern.

«Ich habe sie wegen der Ausgrabung befragt», erzählt sie. «Waren Sie auch dabei?»

«Ich war bei den ersten Grabungen dabei», sagt er. «Aber mein Fachgebiet ist ja Neuere Geschichte und nicht Archäologie. Da sollten Sie lieber mit Guy reden.»

«War Guy mit Dan befreundet?»

«Ja», sagt Sam und zuckt kurz zusammen, als Kate ein Cremetörtchen auf den Boden fallenlässt. «Sie waren gut befreundet, auch noch nach …»

Ruth hebt das Törtchen auf und muss sich sehr zusammenreißen, es nicht zu essen. «Nach was?»

«Nun ja, Elaine ist Guys beste Freundin. Ich glaube nicht, dass Sex im Spiel ist. Sie sind eher wie Geschwister. Und als Elaine dann mit Dan zusammenkam …»

«Elaine war mit Dan zusammen?» Das würde dazu passen, dass Elaine bei Dans Beerdigung war (begleitet von Sam), doch Ruth kann sich die beiden immer noch nicht als Paar vorstellen.

«Ja. Sie hatten eine richtige Romanze. Eine große Leidenschaft. Aber dann haben sie sich getrennt, und Elaine ist wieder bei Guy eingezogen. Trotzdem haben Dan und Guy – und auch Elaine – die ganze Zeit gemeinsam an der Ausgrabung gearbeitet. Das war sicher nicht immer leicht.»

«Weswegen haben sie sich denn getrennt?»

«Das weiß ich nicht. Dan hat mal eine Bemerkung gemacht, die mich vermuten lässt, dass er keine ernsthafte Beziehung wollte. Schließlich war er ja noch gar nicht lange geschieden.»

«Dann hat Dan also die Beziehung beendet?»

«Ja, ich glaube schon.»

Und Elaine ist wieder nach nebenan gezogen. Es klingt wie eine dieser französischen Boulevardkomödien, bei denen ständig Leute zur selben Tür hereinstürzen, doch Ruth ist überzeugt, dass es für die Beteiligten bestimmt nicht lustig war. Plötzlich überfällt sie eine glasklare Erinnerung an den Bus der Linie 68 und Dans Lippen auf ihrem Mund. Ob Elaine wohl in ihn verliebt war?

«Hat Dan Ihnen viel von der Ausgrabung erzählt?», fragt sie.

«Anfangs schon. Er hat mir von dem Rabengott und dieser ganzen Sache berichtet. Das war sehr spannend, denn Britannien war ja damals angeblich schon christlich, und nun taucht plötzlich dieser heidnische Tempel auf. Aber von den Knochen … Nein, davon hat er mir nichts erzählt.»

Warum wohl nicht?, fragt sich Ruth. Laut sagt sie: «Haben Sie mal etwas von rechtsradikalen Gruppen auf dem Campus gehört? Die vielleicht Interesse an der Ausgrabung bekundet haben?»

Wie vor ihm Clayton blickt jetzt auch Sam unbehaglich drein. «Wir wissen alle von diesen Rechtsextremen, aber das ist doch nur eine Horde Spinner. Die nimmt kein Mensch ernst.»

«Wissen Sie etwas von einer Gruppe, die sich ‹Die Weiße Hand› nennt? Das muss so eine Art Splittergruppe sein.»

Sam schüttelt den Kopf. «Die Weiße Hand? Nein, nicht dass ich wüsste.»

Aber Dan hatte doch vor etwas Angst, denkt Ruth. Und Guy offenbar auch. Schließlich hat er darauf bestanden, die Knochen in ein Polizeilabor zu bringen.

Sam schaut auf die Uhr. «Ich muss langsam los», sagt er. «Es war schön, Sie wiederzusehen. Setzen Sie sich doch mit Guy in Verbindung, er kann Ihnen alles über die Ausgrabung erzählen. Er wird ja jetzt auch das Buch schreiben.»

«Wie bitte?»

«Ja. Nach Dans Tod kam Guy auf die Idee, ein Buch über den Fund zu schreiben. Als eine Art Hommage an Dan. Auf Wiedersehen, Ruth. Wiedersehen, Kate.»

Er streicht Kate über den Kopf, und sie drückt ihm ihre Marmeladenhand an den Rücken. Ruth kann nur hoffen, dass er es nicht gemerkt hat.

«Wiedersehen, Daddy», sagt Signor Tino liebevoll.

Der Nachmittag vergeht, und Thing wird immer unruhiger. Er winselt, blickt starr zur Tür, dreht immer wieder Runden durch das ganze Wohnzimmer, um sich dann zu Cathbads Füßen niederzulassen und ihn unverwandt anzusehen. Cathbad hat ein bisschen Brot und Käse aus der Speisekammer gegessen, eine weitere Dose Guinness geleert und beschlossen, dass es das Beste ist, einfach zu warten. Und so hat er sich auf den Zauberthron am Kamin gesetzt und versucht, sich in die Energieströme des Hauses einzuklinken. Das gelingt ihm so gut, dass er schließlich einschläft. Als er aufwacht, ist es sehr viel kälter im Zimmer, und Thing hat ihm eine Pfote aufs Knie gelegt und schaut ihn mit flehentlichem Blick an.

«Also gut», sagt Cathbad. «Du hast gewonnen.»

Er steht auf und reibt sich die Arme, um den Blutfluss wieder in Gang zu bringen. Er trägt eine Jacke und einen Pullover, friert aber trotzdem. Wenn er bloß seinen Umhang mitgenommen hätte, der – wie er Nelson gern erklärt – sowohl warm ist als auch praktisch und zudem noch das Symbol seiner Druidenkräfte. Im Augenblick wäre es ihm ganz recht, wenn diese Kräfte sich zeigen würden.

Thing führt ihn bis zum Fuß der Treppe, und Cathbad beschließt, nach oben zu gehen und sich dort noch einmal umzuschauen. Vielleicht gibt es ja irgendwo noch einen Speicher, den sie beim ersten Mal übersehen haben. Der Gedanke, was er an einem solchen Ort finden könnte, jagt ihm echte Schauer der Angst über den Rücken.

Er zündet eine weitere Petroleumlampe an. Es ist jetzt sehr viel dunkler im Haus, fast alle Winkel liegen im Schatten, und oben, wo die Fenster so klein sind, ist es wahrscheinlich noch dunkler. Er nimmt sich vor, alles sorgfältig nach eventuellen Spuren abzusuchen. Er könnte zwar nicht recht sagen, wonach er sucht, weiß aber ganz genau, dass in diesem kleinen Haus etwas nicht stimmt. Auch Thing weiß das, so wie er die Nase an Cathbads Bein drückt und den Schwanz einklemmt. Und Dame Alice weiß es ebenfalls, auch wenn sie ihre Meinung für sich behält.

Systematisch durchkämmt Cathbad Pendragons Schlafzimmer, einen langgestreckten, niedrigen Raum mit einem Doppelbett gleich unter der Dachschräge. Pendragon dürfte Schwierigkeiten haben, hier aufrecht zu stehen. Das Bett ist ordentlich gemacht, eine Patchwork-Tagesdecke liegt darüber, der Nachttisch ist leer bis auf eine Teetasse mit ein paar modrigen Blättern darin und einem Buch mit alten Balladen. Cathbad schaut in die Eichentruhe am Fuß des Bettes. Darin befindet sich Bettwäsche, sorgfältig gefaltet und mit Lavendelzweigen dazwischen. Der Schrank, der gerade so unter einen Deckenbalken passt, enthält diverse Gewänder sowie einige alltagstauglichere Kleidungsstücke, hauptsächlich Jeans und Arbeitshemden. Sonst findet sich nichts im Zimmer, kein Bücherregal, keine Fotos, überhaupt nichts Persönliches. Cathbad betrachtet das hölzerne Kruzifix an der Wand und schickt ein rasches Gebet zum heiligen Antonius, der für das Wiederfinden verlorener Dinge zuständig ist. Hilf mir, Pendragon zu finden, ehe es zu spät ist.

Die anderen beiden Zimmer sind mit persönlichen Gegenständen vollgeräumt. Teekisten mit Büchern, ein altes Fahrrad, etliche beschädigte Möbelstücke, ein riesiger viktorianischer Vogelkäfig, verschiedene düstere alte Gemälde und sogar eine angestoßene Kloschüssel samt Waschbecken. Offenbar schließt Pendragon einfach nur die Tür zu diesen Zimmern und führt sein Leben in der minimalistischen Pracht des Schlafzimmers. Cathbad will gerade wieder nach unten gehen, da schießt ihm etwas durch den Kopf wie ein halb bewusster Werbespruch. Da war doch noch eine Tür. In Pendragons Schlafzimmer, gleich neben dem Schrank. Eine nicht besonders große Tür, halb hinter einem Vorhang verborgen. Cathbad kehrt wieder um und sucht im Geiste nach einem Mantra, um seinen Herzschlag zu beruhigen.

Die Tür ist abgeschlossen, doch Cathbads visuelles Gedächtnis funktioniert hervorragend, und so erinnert er sich an den Schlüsselbund, der in der Speisekammer hängt. Rasch eilt er wieder nach unten, Thing immer dicht neben sich. Ein paar frustrierende Minuten lang probiert er jeden einzelnen Schlüssel aus, bis schließlich ein nicht weiter auffälliger Sicherheitsschlüssel passt.

Er schaltet das Licht an und sieht ein kleines Zimmer, kaum fünf Quadratmeter groß, mit einem Schreibtisch, einem Schreibtischstuhl und einem Laptop. Cathbad hält inne. Irgendetwas Unfassbares hat sich gerade ereignet. Was war es bloß? Er hat das Licht angemacht … In einem Haus, das sonst nur von Petroleumlampen erhellt wird, hat er einen Lichtschalter betätigt. Und vor sich sieht er die perfekte Illustration des Lebens im 21. Jahrhundert. Einen Schreibtisch, ein Notebook, ein Handy, sogar einen iPod mit Dockingstation. Auf den Regalen stehen Aktenordner, und die grünen Lämpchen eines WLAN-Modems funkeln ihn an. Es ist, als wäre er in die Zukunft gereist, hätte den Kleiderschrank betreten und dort ein Hightech-Narnia entdeckt. Schon als er sich an den Schreibtisch setzt, ist ihm klar, dass dieses geheime Zimmer nichts Gutes verheißt. Pendragon hat sicher Gründe dafür, seine Verbindungen zur Außenwelt zu verstecken, doch keiner der Gründe, die Cathbad einfallen, setzt seinen alten Freund in ein warmes, freundliches Licht.

Er klappt das Notebook auf. Es verlangt ein Passwort von ihm, und unter Aufbietung all seiner hellseherischen Kräfte kommt er auf «Thing». Sofort erwacht der Rechner zum Leben. Die erste Datei, auf die Cathbads Blick fällt, trägt den Namen «Die Weiße Hand». Ihm wird beklommen zumute. Mehr will er gar nicht wissen. Gerade will er alles wieder schließen, da sieht er, gleich unterhalb des Bildschirms, einen kleinen silbernen Knopf hervorragen. Ein USB-Stick. Er klickt auf das entsprechende Laufwerk und liest die Worte: «Dans Rechner».

Als Ruth Cathbads SMS bekommt, ist sie gerade am Strand. Sie findet, dass Kate sich nach Bibliothek und Kaffeetrinken etwas Zeit zum Toben verdient hat. Und so haben sie am Pier in Blackpool ein paar gesunde Pommes zu Mittag gegessen und sind dann an den Strand gegangen. Kaum waren sie dort, fing es an zu regnen, und die Esel suchten Schutz in ihrem Unterstand. Doch Ruth und Kate spielen weiter, springen über Pfützen und schreiben Wörter in den Sand. Kate trägt einen Regenmantel, doch Ruth hat ihren vergessen, und bald schon hängt ihr das Haar in nassen Strähnen ums Gesicht, und ihre leichten Sommerschuhe sind völlig durchnässt. Sie zieht sie aus und läuft barfuß weiter, genießt das Gefühl des kühlen Sands zwischen den Zehen. «Auch», ruft Kate, also zieht Ruth auch ihr die Schuhe aus, und sie planschen lachend zusammen durch das eisige Wasser. Und für ein paar kurze Momente hat Ruth das Gefühl, vollkommen glücklich zu sein.

Die Flut kommt ungeheuer schnell, noch sehr viel schneller als im Salzmoor. Jetzt ist es, als würde das Meer die ganze Leichtlebigkeit Blackpools auslöschen – die Hufabdrücke der Esel, die Botschaften im Sand (Ruth hat mindestens zweimal «Willst du mich heiraten?» gelesen), die leeren Pommestüten, das nicht ganz aufgegessene Eis. Ruth muss an die Zaubertafel denken, die Kate letztes Jahr zu Weihnachten bekommen hat. Sie ist noch zu klein dafür, doch Ruth hat viele vergnügliche Stunden damit zugebracht, etwas zu schreiben oder zu malen und dann zuzusehen, wie die unerbittliche Linie über die Schreibfläche fährt und alles wieder in glattes Nichts verwandelt. Des Ew’gen Finger schreibt der Menschen Schicksalsbuch … Schließlich stehen Ruth und Kate auf der Treppe und blicken auf eine weite Wasserfläche. Der ganze Strand ist verschwunden.

Das Handy holt Ruth in die Wirklichkeit zurück. Sie ist nicht weiter erstaunt, eine SMS von Cathbad vorzufinden, doch ihr Inhalt sorgt dafür, dass sie wie erstarrt stehen bleibt, während die kalte Nordsee über die Stufen schwappt und ihre Schuhe erneut durchnässt.

Habe Dans Rechner gefunden. Sag Nelson Bescheid.

Als es dunkel wird, gebärdet Thing sich immer wilder. Ständig rennt er zur Haustür und bellt in den Regen hinaus. Cathbad zündet weitere Petroleumlampen an und versucht, den Kamin in Gang zu bringen. Das kann er normalerweise gut (Nelson hat ihn sogar einmal als heimlichen Feuerteufel bezeichnet), doch heute lässt sein Können ihn im Stich. Schließlich gibt er auf und bleibt, ein zerknülltes Stück Papier in der Hand, auf dem Kaminvorleger hocken. Hinter ihm winselt Thing leise.

«Alles gut, mein Junge», sagt Cathbad. «Willst du ein bisschen was fressen? Dein Futter steht in der Küche.»

Während er das sagt, hört er plötzlich Nelsons Stimme mit den vertrauten, nordisch eingefärbten Vokalen.

Das Futter reicht für eine Woche.

In der Küche stehen mehrere Fressnäpfe. Pendragon hat seinen Hund mit so viel Futter versorgt, dass es für eine Woche reicht. Sein Freund – der Druide, der ein heimliches Hightech-Büro im Schlafzimmer hat – wollte offensichtlich einige Zeit fortbleiben. Aber warum war dann die Haustür nicht abgeschlossen, wo er doch oben die ganze teure Ausrüstung stehen hat? Cathbad verhält sich ganz ruhig und horcht auf das Haus. Die alten Balken knarzen, und oben trippelt etwas, vermutlich eine Maus, von Zimmer zu Zimmer. Von draußen trommelt der Regen an die Scheiben, so wie an dem Tag, als er mit Ruth hier war. Wusste Pendragon da schon, dass Ruth mit Dan Golding befreundet war? Hat er deshalb so panisch reagiert, als sie kamen? Am Rand seines Blickfelds bewegt sich etwas, und Cathbad zuckt zusammen, doch es ist nur Thing, der an der Tür kratzt. Das verrückte Tier will ganz offenbar nach draußen. Nun, Cathbad hält viel davon, Instinkten zu folgen, seinen eigenen wie denen anderer Lebewesen. Er hält die Lampe in die Höhe und öffnet die schwere Eichenholztür.

Thing flitzt den Hang hinunter. Cathbad folgt ihm langsamer. Es ist inzwischen ganz dunkel, und der Weg ist wirklich steil. Zudem weicht der heftige Regen den Boden auf. Cathbad stolpert. Er hat wirklich keine Lust, sich hier das Bein zu brechen und wochenlang herumzuliegen, ohne dass ihn jemand findet. Aber er will den Hund nicht verlieren.

«Thing!», ruft er. «Thing! Komm zurück!»

Unten am Fuß des Weges sieht er etwas Weißes und hält darauf zu. Thing steht vor einer kleinen Baumgruppe. Und im Schutz der Bäume sieht Cathbad ein Häuschen, höher als breit, eine Art Schuppen. Langsam geht er näher heran, getrieben von der scheußlichen Gewissheit drohenden Unheils. Bei allen Göttern Walhalls, da drinnen kann nichts Gutes auf ihn warten.

Cathbad öffnet die Tür. Die Lampe ist längst verloschen, doch nun kommt der Mond zwischen den Wolken hervor, und sein Licht fällt auf Ziegelwände, einen Stapel Holzscheite und auf Pendragon, der leblos von einem Dachbalken hängt.

Thing bricht in lautes Jaulen aus.

21

Cathbad weicht zurück. Einen Moment lang verspürt er den Impuls, die Tür einfach wieder zuzuschlagen und so zu tun, als hätte er die grausige Gestalt dort nicht baumeln sehen. Nur Things verzweifeltes Geheul bringt ihn wieder zur Besinnung.

«Alles gut, mein Junge», sagt er unsinnigerweise zu dem Hund. Denn eines ist sicher: Hier ist ganz und gar nichts gut.

Cathbad nähert sich dem herabhängenden Körper. Auf dem Boden liegen Holzscheite verstreut. Pendragon muss sich wohl auf den Stapel gestellt und ihn dann umgestoßen haben. Sonst ist nichts zu sehen, worauf er hätte stehen können. Während Cathbad sein Handy zückt und einen Krankenwagen ruft, hält er nach einer Leiter Ausschau, nach einem Stuhl, irgendetwas. Schließlich entdeckt er ein altes Wasserfass und bugsiert es in den Schuppen. Das Holz ist morsch, doch auf dem verstärkten Rand finden seine Füße Halt. Er zieht ein scharfes Messer aus der Tasche (dessen Besitz ihm, wie Nelson ihm sagen könnte, eine längere Gefängnisstrafe einbringen könnte) und schneidet das Seil durch, an dem Pendragon von der Decke hängt. Eigentlich wollte er ihn auffangen, doch Pendragon ist groß und schwer, sein Gewicht bringt Cathbad aus seiner prekären Balance, und er stürzt zu Boden. Er landet auf dem leblosen Körper seines Freundes, und noch während er sich aufrappelt und Pendragon das Seil vom Hals schneidet, weiß er, dass es zu spät ist. Der große Magier ist tot: Das hat Cathbad gleich gewusst, als er die Tür öffnete.

Als die Sanitäter eintreffen, finden sie Cathbad neben der Leiche seines Freundes knien, und der Hund sitzt neben ihm. Sie sind freundlich und professionell und legen Cathbad sogar eine dieser Notfalldecken aus Aluminium um, die man oft bei Marathonläufen sieht. Pendragon wird auf eine Trage gehoben und zu dem Krankenwagen getragen, der unten vor dem Tor wartet; seine Scheinwerfer schimmern durch den Regen. Die Sanitäter fragen Cathbad, ob er mitfahren möchte, doch er will bei Thing bleiben. «Wir müssen die Polizei benachrichtigen», sagen die Männer beinahe mitleidig. Cathbad nickt und sagt, das sei ihm klar. Er selbst hat bereits den einzigen Polizisten verständigt, auf den es ankommt.

Nelson findet Cathbad vor dem Kamin, Thing liegt auf seinem Schoß. Im Kamin brennt kein Feuer, es ist eiskalt im Zimmer. Die Traumfänger tanzen wild in dem Luftzug, der zur Tür hereinweht.

«Ist er tot?», fragt Nelson.

«Ja. Er wurde mit dem Krankenwagen weggebracht.»

«Und du hast ihn erhängt in einem Schuppen unten an der Einfahrt gefunden?»

«Ja. Da hing er wohl schon den ganzen Tag.»

Nelson reibt sich die Schläfen, während er diese Mitteilung verdaut. Dann fragt er: «Fällt dir irgendwas ein, warum er das getan haben könnte?»

Cathbad lächelt trübsinnig. «Mir fällt jede Menge ein, und es ist alles nicht sehr erbaulich. Ich habe oben noch ein Zimmer gefunden, in dem ein Computer steht.»

«Ein Computer? Ich dachte, hier im Haus herrscht tiefstes Mittelalter.»

«Ich glaube, genau den Eindruck wollte Pendragon auch erwecken. Jedenfalls findet sich auf dem Rechner einiges über die Weiße Hand.»

«Meinst du, die hat was damit zu tun?»

«Keine Ahnung. Ich weiß nur, dass er vor irgendetwas Angst hatte. Und jetzt ist er tot.»

«Zumindest reicht das, um damit zu arbeiten», meint Nelson. «Ich sage Sandy Bescheid, er soll kommen und den Rechner abholen. Wenn den die Jungs hier vor Ort in die Finger kriegen, verzeiht er mir das nie. Wo ist denn dieses geheime Zimmer?»

Cathbad zeigt es ihm, er zeigt ihm allerdings nicht den USB-Stick, der neben dem illegalen Messer in seiner Tasche steckt. Er weiß selbst nicht genau, warum er diese Entdeckung für sich behält. Schließlich hat er Ruth sogar gesagt, sie solle Nelson von dem Rechner erzählen. Aber er kann sich des übermächtigen Gefühls nicht erwehren, dass sie als Erste sehen soll, was darauf ist. Und seine Instinkte haben sich heute schon einmal als verlässlich erwiesen.

Nelson schaut sich in dem geheimen Zimmer um, achtet aber peinlich darauf, nichts anzufassen. Dann erklärt er, er werde Cathbad jetzt nach Lytham zurückfahren. Cathbad gibt keine Widerworte, und Nelson seinerseits macht keine Bemerkung über Thing, der bereitwillig auf den Rücksitz springt und Nelson die ganze Fahrt über in den Nacken atmet.

Ruth liegt auf dem Sofa und schläft, als Cathbad hereinkommt. Eigentlich hatte er vor, sie sanft zu wecken, doch dann kommt Thing angelaufen und leckt ihr eifrig das Gesicht.

«Was ist?» Ruth fährt hoch und reibt sich die Wange.

«Entschuldige», sagt Cathbad. «Ich habe Thing mitgebracht.»

«Ist mir aufgefallen. Und warum?»

Cathbad erzählt ihr von Pendragon, dem geheimen Zimmer und dem Rechner. Inzwischen dämmert schon der Morgen, rosiges Licht fällt durch die Vorhänge herein. Cathbad macht Tee, und sie setzen sich aufs Sofa, den Hund zwischen sich.

«Dann sind Dans Dateien also alle auf diesem USB-Stick», sagt Ruth.

«Ich denke schon.»

«Und wo ist er? Hast du ihn der Polizei gegeben?»

Statt einer Antwort streckt Cathbad die Hand aus. Auf seiner Handfläche liegt ein kleiner silberner Gegenstand, der aussieht wie eine Patronenhülse.

«Ich soll ihn mir ansehen?» Ruth flüstert unwillkürlich.

«Ich glaube, das hätte er so gewollt», sagt Cathbad ernst.

Ruth steckt den USB-Stick in ihr Notebook, und gleich darauf öffnen sich zwei Ordner. Der eine heißt «Archäologisches», und Ruth nimmt sich vor, ihn in Ruhe durchzusehen. Der andere heißt schlicht und einfach «Tage». Ruth klickt ihn auf.

9. Mai 2010

Ich habe ihn gefunden. Ich weiß genau, dass er es ist. Das wusste ich schon, als wir den letzten Stein beiseitegeräumt hatten und ich sein Gesicht sah, den goldenen Reif noch um den Kopf. «Ist was drin?», hat Guy gefragt, und ich antwortete: «Er ist es.» Albern, ich weiß. Elaine hat mich hinterher aufgezogen, ich hätte mich aufgeführt wie ein richtiges Mädchen. Neuerdings macht sie ständig Andeutungen, ich wäre schwul, was mich aber nicht weiter stört. Soll sie mich ruhig für schwul halten, wenn es ihr das leichter macht.

Als wir alle Aufzeichnungen über den Sarkophag und das Skelett beendet hatten, wurde es bereits dunkel, und Clayton schlug vor, den Ausgrabungsort zu sichern und mit der eigentlichen Ausgrabung bis morgen zu warten. Natürlich hat er recht, aber mir war überhaupt nicht wohl dabei, Artus dort zurückzulassen. Es war ein milder Abend, und wir haben ihn mit einer Plane zugedeckt, aber trotzdem … Es ist irgendwie nicht richtig, einen König so zu behandeln. Herrje, Elaine hat recht. Ich werde wirklich langsam schrullig. Die Weiße Hand erwähnte keiner von uns, aber Clayton meinte ganz beiläufig, wir sollten die Knochen vielleicht reihum bewachen. Er hat freiwillig die Schicht bis Mitternacht übernommen, danach werde ich ihn ablösen. Ich weiß, es klingt verrückt, aber ich freue mich schon darauf, zurückzukehren und dem Rabenkönig meine Reverenz zu erweisen.

«Das ist ein Tagebuch», sagt Ruth.

22

Sie rechnen beide mit einer Vorladung von Sandy, und gegen neun kommt sie auch, in Gestalt eines Streifenwagens, der vor der Haustür hält.

«Das wird den Nachbarn sicher gefallen», kommentiert Ruth, doch die Straße ist ausnahmsweise menschenleer. Es ist Freitagmorgen, wahrscheinlich sind alle schon ins lange Wochenende aufgebrochen. Ein höflicher Polizist überbringt die Nachricht, dass DCI Macleod sie im Präsidium erwarte.

«Was ist mit meiner Tochter?», fragt Ruth. Kate versteckt sich hinter ihr und starrt die uniformierten Gestalten mit offenem Mund an.

«Die können Sie mitnehmen. DCI Macleod meinte, er besorgt was zum Frühstück.»

«Den Hund auch?», fragt Cathbad.

Mit zweifelndem Blick mustert der Polizist Thing, der den Kopf schieflegt und sich alle Mühe gibt, niedlich auszusehen.

«Können Sie den nicht hier lassen?»

«Ungern. Wir haben das Haus nur gemietet.»

«Na, von mir aus. Nehmen Sie ihn mit.»

Kate hat großen Spaß an der Fahrt durch Blackpool, sie macht das Martinshorn nach und winkt anderen Autofahrern aufgeregt zu. Ruth und Cathbad schweigen. Ruth ist mit einem Mal furchtbar müde und fühlt sich kaum in der Lage, Nelson zu begegnen und dem berühmten Sandy Macleod, der vermutlich ein Nelson hoch zehn ist. Sie möchte einfach nur still irgendwo sitzen und in Dans Tagebuch lesen. Die Schilderung, wie er König Artus’ Leiche gefunden hat, berührt sie sehr. Sie erinnert sich selbst nur zu genau, wie aufregend eine solche Entdeckung sein kann. Dan klang überglücklich, doch es schwangen auch unheilvolle Töne mit: der Hinweis auf die Weiße Hand, Elaines Feindseligkeit. Und keinen Monat nach diesem Tagebucheintrag war er tot.

Sandy Macleod entspricht auf den ersten Blick ganz Ruths Vorstellung von «Nelson hoch zehn». Er ist ein massiger Mann, nicht so groß wie Nelson, dafür um einiges breiter. Das Hemd spannt ihm über dem Bauch, und sein Stuhl knarrt, als er sich setzt. Er hat Hängebacken, und mit den hängenden Mund- und Augenwinkeln wirkt sein Gesicht auf fast komische Weise schwermütig. Alles an ihm erscheint wie eine Karikatur, vom breiten Lancashire-Akzent bis hin zu dem eifrigen Watschelgang. Doch in seinem Blick liest Ruth die Warnung, ihn nicht zu unterschätzen. Auch er mustert sie scharf.

«Ah, Doktor Galloway. Ich habe ja schon einiges von Ihnen gehört.»

Ruth fragt sich, was er wohl gehört haben kann, und so sehr sie es grundsätzlich schätzt, wenn die Leute ihren Titel verwenden, klingt er aus Sandys Mund doch, als wäre sie eine Romanfigur. Doktor Faustus, Doktor Jekyll, Doktor Dolittle.

Immerhin ist Sandy nett zu Kate, er hockt sich vor sie hin und schlägt vor, ihr etwas Schokolade aus dem Automaten zu ziehen. Ruth setzt bereits zum Protest an, will dann aber doch nicht wie eine neurotische Mittelschicht-Mutter klingen. Sie kann die Schokolade ja immer noch selbst essen, um Kates Zähne zu schonen.

Sandy hat noch einen anderen Beamten bei sich, der sich als Detective Sergeant Tim Heathfield vorstellt. Ruth findet ihn sofort sympathisch: Er ist höflich, dabei aber nicht schleimig, und professionell, ohne zu förmlich zu sein. Er führt sie in ein Besprechungszimmer, wo ein reich gedeckter Frühstückstisch wartet – und Nelson.

«Was machst du denn hier?», platzt Ruth heraus.

«Cathbad hat mich gestern Abend von Pendragons Haus aus angerufen», sagt Nelson.

«DCI Nelson hat mich darüber in Kenntnis gesetzt, dass sich vor Ort wichtige Beweismittel gefunden haben.» Sandy klingt, als machte er eine Aussage vor Gericht. «Daraufhin habe ich das Haus aufgesucht und diesen Rechner in Gewahrsam genommen.» Er deutet auf das Notebook, das auf dem Tisch steht.

Ruth schaut erst Cathbad an, dann Sandy, der jetzt herzhaft in ein Schinkenbrötchen beißt.

«Da gibt es noch etwas, das Sie wissen sollten …» Sie zieht den USB-Stick hervor.

«Was ist das?», fragt Sandy.

«Ein USB-Stick», sagt Ruth. «Für den Rechner.»

«Ist mir klar, Kindchen», sagt Sandy in gefährlich freundlichem Ton. «Aber wo kommt er her?»

«Ich habe ihn bei Pendragon gefunden», erklärt Cathbad. «Ich fand, Ruth sollte ihn zuerst sehen.»

«Es sind Dateien von Dan darauf», fügt Ruth hinzu.

«Ihr hättet den gar nicht anfassen dürfen», wirft Nelson verärgert ein. «Das ist jetzt Polizeigut.»

«Ich weiß», sagt Cathbad, «trotzdem fand ich, Ruth sollte ihn als Erste sehen.»

Tim beugt sich vor. «Haben Sie die Dateien geöffnet, Doktor Galloway?»

«Ich habe ein oder zwei davon überflogen.» Ruth geht automatisch in Verteidigungshaltung.

Tim wechselt einen Blick mit Sandy.

«Was ist denn?», fragt Ruth.

«Es kann sein», sagt Tim, «dass auf dem Stick ein Virus enthalten ist. Sobald die Dateien geöffnet werden, geht eine E-Mail an … an diejenige Person, die den Rechner ursprünglich entwendet hat.»

«Dann weiß diese Person also jetzt, dass ich den Stick gefunden habe?» Ruth bekommt es mit der Angst zu tun. Sie denkt an die SMS-Nachrichten, an das Gefühl, beobachtet zu werden. Jetzt wird sie sogar schon online beobachtet. Neben dem echten hat sie auch noch einen Internet-Stalker am Hals.

Tim kann offenbar Gedanken lesen. «Doktor Galloway, ich weiß, dass Sie Drohbotschaften auf Ihr Handy bekommen haben. Aber haben Sie sonst noch etwas Ungewöhnliches erhalten, entweder per SMS oder per E-Mail?»

«Was meinen Sie mit ‹ungewöhnlich›?», fragt Ruth.

«Jemand, der Ihre Bankdaten haben wollte oder Ihre Kontaktinformationen oder sonst etwas.»

«Der Geschäftsmann aus Nigeria, der einen Kredit braucht», sagt Nelson. «Du weißt schon, die Nummer.»

«Auf so was würde ich doch niemals …» Ruth hält inne.

«Was ist?», fragt Nelson.

Ruth sieht ihr Haus am Salzmoor vor sich. Sie sieht sich selbst, wie sie ihren Rechner einschaltet und die erste, fröhliche Nachricht von University Pals liest. Hallo Ruth! Willst du wissen, was deine alten Freunde von der Uni so treiben?

Sie erzählt Tim von der E-Mail. Er wechselt einen weiteren Blick mit Sandy.

«Hört sich nach dem klassischen Phishing-Versuch an», sagt er.

«Was hat das denn mit Fischen zu tun?»

Tim buchstabiert das Wort. «Das ist eine Online-Masche, um den Leuten persönliche Informationen zu entlocken.»

«Aber sie haben doch nicht nach meiner Kontonummer gefragt.» Ruth fühlt sich schon wieder in der Defensive.

«Nein. Für mich klingt das eher, als wollte jemand in Ihre Rolle schlüpfen.»

«Aber warum das denn?», fragt Sandy. Es hört sich an, als wäre das die letzte Rolle, die er wählen würde.

«Jemand muss gewusst haben, dass Doktor Galloway Nachforschungen über Dan Goldings Fund anstellen wird. Vielleicht wollte man in ihrem Namen Erkundigungen einziehen.»

«Und was für Erkundigungen?», fragt Sandy.

«Die Analyseergebnisse», sagt Ruth. «Dan hat Proben zur Analyse an ein forensisches Labor geschickt. Ich bin noch dabei, sie ausfindig zu machen.»

«Steht zu den Analysen etwas in den Dateien?», fragt Tim.

Ruth hat nur einen kurzen Blick in den Ordner «Archäologisches» geworfen. Als Erstes hat sie gesehen, dass Dan ein amerikanisches Labor mit der DNA- und der Isotopen-Analyse beauftragt hat. Warum hat er das gemacht? In Großbritannien gibt es doch genügend hervorragende Labore. Wozu die Proben auf die weite Reise in die USA schicken?

«Ich habe das Labor gefunden, das er beauftragt hat», sagt sie. «Es ist in New York, ich kann also heute Nachmittag dort anrufen.»

«Und stand in dem Tagebuch etwas über die Weiße Hand?», will Sandy wissen.

«Das eine oder andere», sagt Ruth. «Aber ich habe nicht alles gelesen.» Sie hat wenig Lust, Dans intimste Gedanken mit diesen Leuten zu teilen, die ihn gar nicht kannten und sich nicht für seine Arbeit interessieren.

«Auf Pendragons Rechner findet sich dafür eine ganze Menge», berichtet Tim. «Eine Art Manifest. Und alles Mögliche über die Artus-Sage, Artus als der große Weiße König, der wiederkehren wird, um England von allen unerwünschten Ausländern zu säubern.» Sein Ton ist ganz neutral, doch Ruth fragt sich, wie es ihm wohl damit gehen mag, solche offen rassistischen Äußerungen zu lesen. Sie selbst hat größte Schwierigkeiten, sie mit Pendragon, dem freundlichen Weihnachtsmannverschnitt, in Verbindung zu bringen.

«Irgendwelche Namen und Adressen?», fragt Sandy. «Oder sonst was Brauchbares?»

«Wir können die IT-Jungs aus der Forensik darauf ansetzen», sagt Tim. «Wenn es irgendwas zu finden gibt, dann finden sie es auch. Und den USB-Stick sollen sie sich auch gleich vornehmen.»

Sandy schnaubt verächtlich, vermutlich wegen des bösen Wortes mit F. Und Ruth sagt: «Kann ich eine Kopie der Tagebuchaufzeichnungen bekommen? Ich würde sie gern ganz lesen. Vielleicht finde ich ja … vielleicht finde ich ja irgendwelche Hinweise.»

«Von mir aus», sagt Sandy. «Ist ja eh schon alles im Eimer. Tim macht Ihnen Kopien.»

«Vielen Dank.»

«Aber sagen Sie uns bitte, wenn Ihnen irgendwas auffällt, dem wir nachgehen sollten», meint Sandy.

Das verspricht Ruth. Sandy nimmt sich noch ein Brötchen und wendet sich an Cathbad. «Glauben Sie, Ihr Kumpel hat die Flatter gemacht, weil er sich mit diesen Nazis eingelassen hat?»

Selbst Nelson zuckt kurz zusammen, doch Cathbad sagt nur ganz ruhig: «Ich habe keine Ahnung, warum er das getan hat.»

«Wenigstens einen Abschiedsbrief hätte er ja schreiben können», sagt Sandy. «Tim, sei ein guter Junge und hol uns noch ein bisschen Kaffee.»

Der Streifenwagen setzt Ruth und Cathbad wieder in Lytham ab, diesmal unter regem Interesse der Nachbarn. Nach dem üppigen Frühstück auf dem Revier hat keiner von ihnen Lust auf Mittagessen, doch Ruth macht ein paar Sandwiches für Kate, und Cathbad isst gedankenverloren die Krusten.

«Ich gehe heute Nachmittag mit Kate in den Park», sagt Ruth. «Dann kannst du dich ein bisschen ausruhen. Du musst doch todmüde sein.» Cathbad sieht allerdings gar nicht müde aus; er wirkt fast unnatürlich ruhig und gefasst. Ruth kann ihn dafür nur bewundern.

«Ich komme mit», sagt er. «Thing braucht ein bisschen Auslauf.»

Unter dem Tisch wedelt Thing hörbar mit dem Schwanz. Ruth hat keine Ahnung, ob Tiere in diesem Haus überhaupt erlaubt sind, aber was sollen sie sonst mit ihm anstellen? Cathbad sagt zwar, er wolle ihn ins Tierheim bringen, doch das glaubt Ruth nicht recht. Sie hat den Verdacht, dass Cathbad und Thing bereits einen Bund fürs Leben eingegangen sind.

Um zwei ruft Ruth in New York an, erfährt aber nur, dass ihr Ansprechpartner gerade in einer Besprechung ist. Er werde zurückrufen, versichert ihr die melodische amerikanische Stimme am anderen Ende der Leitung.

Mit einem Bullterrier spazieren zu gehen ist eine eigentümliche Erfahrung. Passanten wechseln die Straßenseite, um Thing auszuweichen, und im Park ziehen die Mütter ihre Kinder ängstlich an sich, obwohl Cathbad den Hund nicht von der Leine lässt.

«Langsam wird mir klar, warum Pen auf dem Land gelebt hat», sagt Cathbad und schenkt einem ängstlichen Kleinkind ein aufmunterndes Lächeln. Es ist das erste Mal, dass er seinen Freund von sich aus erwähnt, seit er Ruth von dessen Tod erzählt hat.

Jetzt fährt er fort, fast schon im Plauderton: «Weißt du, Ruth, eines begreife ich ja nicht. Wie konnte Pen Thing einfach so alleinlassen?»

«Vielleicht wusste er ja, dass du kommst und dich um ihn kümmerst.» Ruth steht auf dem Spielplatz, schubst Kate auf der Schaukel an und muss deshalb über den Zaun hinweg mit Cathbad reden. Thing begrüßt jedes Kind mit einem Schwanzwedeln und zieht einnehmend die Nase kraus. «Sehen Sie nur, wie dieser Hund die Zähne fletscht», kommentiert eine Großmutter. «So was gehört doch verboten.»

«Ich muss die ganze Zeit darüber nachdenken», sagt Cathbad. «Wann hat er es getan? Die Sanitäter meinten, er wäre noch nicht lange tot gewesen. Vielleicht hat er es ja gerade erst getan, als ich mit Nelson gekommen bin. Vielleicht hätte ich ihn noch retten können, wenn ich ihn früher gefunden hätte.»

Vielleicht wollte er aber auch gar nicht gerettet werden, denkt Ruth. Laut sagt sie: «Hatte Pendragon Familie?»

«Eine Schwester», sagt Cathbad. «Aber sie standen sich nicht besonders nahe. Ich habe der Polizei ihren Namen gegeben. Wahrscheinlich sollte ich auch mit ihr reden.»

Eine Schwester, aber keine Kinder, denkt Ruth. Genau wie Dan. Ob auch zwischen den beiden Todesfällen ein Zusammenhang besteht? Hier im sonnigen Park fällt es schwer, an ominöse faschistische Verschwörungen zu glauben. Doch irgendwer ist da draußen und will auch ihr Angst machen. Käferlein, Käferlein. Ruth fröstelt, mustert die Kinder auf der Rutsche, die Eltern auf den Bänken, die älteren Bowls-Spieler auf dem Rasen. Ob der SMS-Schreiber hier ist? Ob er sie jetzt gerade beobachtet?

«Weiter», kommandiert Kate.

Ruth schubst die Schaukel an und freut sich am Anblick ihrer Tochter, an ihrem dunklen Haar und dem roten T-Shirt, das sich vor dem Himmel abhebt.

«Höher, höher», jubelt Kate.

Auch Cathbad schaut ihr zu, an den Zaun gelehnt, den Höllenhund neben sich. «Wie wunderbar es doch ist, ein Kind zu sein», sagt er. Und Ruth findet, dass es sehr traurig klingt.

Als sie heimkommen, findet Ruth eine Nachricht von Todd Holland aus dem New Yorker Labor vor, mit der Bitte um Rückruf. Sie ruft ihn umgehend an, und sie verbringen die ersten paar Minuten damit, ihre Identität zu verifizieren, die allem Anschein nach so mancher gern gehabt hätte.

«Ich habe die Ergebnisse der DNA- und Isotopen-Analyse hier», sagt Todd. «Sie sind hochinteressant, vor allem, wenn man bedenkt, wo die Knochen gefunden wurden. Das Römische Reich hat sich zwar in alle möglichen Ecken erstreckt, aber trotzdem …»

«Ja?», fragt Ruth auffordernd. Sie hat mit einem Mal einen ganz trockenen Mund.

«Nun, die Analyse der Sauerstoffisotope legt nahe, dass das Individuum ursprünglich aus dem Norden Englands stammt.»

Na, das sind ja Neuigkeiten, denkt Ruth. Sie hat die ganze Zeit gewusst, dass sie es mit jemandem aus dem Norden zu tun hat, einer Art altrömischen Ausgabe von Nelson – oder auch von Sandy. Doch Todd ist noch nicht fertig. «Das eigentlich Interessante ist aber das Ergebnis der DNA-Analyse …»

«Sagen Sie jetzt nicht, es ist eine Frau.»

«Nein.» Todd klingt erstaunt. «Das Individuum ist männlich, und mindestens ein Elternteil stammte aus Nordafrika.»

Als Ruth aufgelegt hat, sieht Cathbad sie fragend an.

«König Artus war ein Schwarzer», sagt sie.

23

«Wie meinst du das?», fragt Cathbad.

«Die Testergebnisse belegen, dass das Skelett aus dem Sarkophag nordafrikanische DNA aufweist.»

«Wie kann denn das sein?»

Ruth geht im Zimmer auf und ab. Es kommt ihr vor, als hätte sich etwas von der Aufregung, die Dan in seinem Tagebuch beschreibt, auch auf sie übertragen. Und etwas von der Angst. Das könnte eine Riesensache werden, sagt sie sich und sieht die Schlagzeilen vor sich: «Archäologieexperten: Sagenumwobener englischer König war schwarz». Dann fällt ihr wieder ein, dass Dan bei lebendigem Leib verbrannt wurde, um ebendieses Geheimnis zu wahren.

«Es gab auch einen schwarzen römischen Imperator», sagt sie. «Ich glaube, er hieß Septimius Severus. Die Römer sind bis nach Nordafrika gekommen, da ist es nur nachvollziehbar, dass einige aus der dortigen Bevölkerung auch römische Bürger geworden sind.»

«Musste man denn nicht Römer sein, um römischer Bürger zu werden?»

«Nein. In dieser Hinsicht waren sie äußerst fortschrittlich. Denk dran, auch Paulus war römischer Bürger. Ich frage mich, ob es wohl sonst noch schwarze Römer in Britannien gab. Ich rufe Max an.»

Max geht schon beim zweiten Klingeln dran. Er freut sich sehr, ihre Stimme zu hören. Und Ruth erinnert sich schuldbewusst, dass sie ihm bisher noch nichts dazu gesagt hat, ob er nach Lytham kommen soll.

«Ich bräuchte ein paar Informationen», sagt sie.

«Ach so.» Max’ Ton ändert sich. «Natürlich.»

Sie erzählt ihm von den Analyseergebnissen, und eine ganz andere Form der Erregung schleicht sich in seine Stimme.

«Auf einem römisch-britischen Friedhof außerhalb von York sind mal ein paar Skelette gehoben worden. Meines Wissens wurde keine DNA-Analyse gemacht, aber die Körperproportionen und die Struktur der Gesichtsknochen schienen klar darauf hinzudeuten, dass es sich bei den Männern um Schwarzafrikaner handelt. Es gab auch eine nordafrikanische Legion, die am Hadrianswall stationiert war. Ich glaube, sie kamen aus Marokko. Bei der Bevölkerung rund um den Hadrianswall wurde auch afrikanische DNA nachgewiesen, was darauf hindeutet, dass die Soldaten mit den Ortsansässigen Mischehen eingegangen sind. Septimius Severus selbst hat es seinen Legionären ermöglicht, im Dienst zu heiraten.»

«War unser Mann vielleicht der Sohn eines solchen Soldaten?»

«Ja, das wäre möglich.» Sie hört Max förmlich denken. «Vielleicht ist sein Vater ja mit den Legionären nach Rom zurückgekehrt. Unser Mann könnte von seinem Vater in der römischen Reitkunst unterwiesen worden und dann in der Folge ein Kriegsherr geworden sein, der sein Volk gegen die Pikten verteidigt hat. Die Stämme müssen sich ja sehr schutzlos gefühlt haben, nachdem die Römer abgezogen waren.»

«Dann könnte König Artus also ein Schwarzer oder ein Mischling gewesen sein.»

«Warum nicht? Das wäre auch ein Grund für all die Sagen, die sich um ihn gebildet haben, die Andeutungen, dass er anders war, irgendwie fremdartig. Es könnte sogar die Legende vom Rabenkönig erklären.»

«Weil Raben schwarze Vögel sind.»

«Genau.»

«Wenn wir die Knochen bloß noch hätten!», sagt Ruth. «Dann könnten wir sicher sein.»

«Wie geht es denn mit den Ermittlungen voran?»

«Sehr schleppend.» Sie will ihm nichts von Pendragon und den immer bedrohlicher klingenden SMS-Nachrichten erzählen. Im Gegenzug wiederholt Max sein Angebot nicht, nach Lytham zu kommen. Nach ein wenig weiterem archäologischem Geplänkel verabschieden sie sich.

Als Ruth sich umdreht, sieht sie in die fragenden Augen von Cathbad und Thing.

«Max sagt, dass es im Norden von Britannien tatsächlich afrikanische Römer gegeben hat», sagt sie. «Am Hadrianswall war sogar eine afrikanische Legion stationiert. König Artus könnte der Sohn eines solchen Legionärs gewesen sein.»

«Wie läuft es eigentlich mit Max?», fragt Cathbad.

Viel später dann, als Cathbad und Kate bereits im Bett sind, wendet Ruth sich wieder Dans Tagebuch zu.

10. Mai 2010

Der große Tag. Ich war schon früh an der Ausgrabungsstelle, um mir den Sonnenaufgang anzusehen. Wunderschön, der Blick dort über den Fluss, wenn die Vögel vom Meer heranfliegen. Fast wünschte ich mir, ich könnte malen oder singen oder so was. Die anderen kamen um neun, und ich machte mich daran, die Knochen auszugraben. Ich fühlte mich immer noch schlecht dabei, sie aus ihrem Grab zu holen, aber ich glaube, ich habe letzte Nacht Frieden mit König Artus geschlossen. Ich habe das Gefühl, er versteht.

Clayton wollte alles ganz vorschriftsmäßig abwickeln. Jede Menge Publikum: Guy, Elaine, Sue Chow, ein paar von den lieben Alten von der LAS. Erschrocken bin ich nur, als Pippa auftauchte. Warum ist sie gekommen? Sie interessiert sich doch gar nicht für Archäologie. Wir haben nicht miteinander gesprochen, nur ein, zwei Mal fiel mir auf, dass Elaine herüberschaute, als würde sie etwas vermuten. Aber Clayton hat keine Ahnung. Ihm geht es nur darum, dass die Lokalpresse nichts mitbekommt. Aus irgendeinem Grund will er die Sache geheim halten, bis wir uns wirklich sicher sind. Wahrscheinlich ist es dann einfach die größere Sensation.

Mein Gott, der erste Anblick des völlig freigelegten Skeletts! Er sah so königlich und friedlich aus, wie er da auf dem Rücken lag, die Arme vor der Brust gekreuzt. Ich habe gehört, wie Guy «Großer Gott!» murmelte, und sogar Sue wirkte gerührt. Ich nahm den Kopf heraus – der Schädel ist ganz intakt, wunderbarer Nuchalkamm, großer Warzenfortsatz, stark ausgeprägter Überaugenwulst. Ein prachtvoller, starker Mann. Schöne, fast rechteckige Augenhöhlen, eine breite Nasenhöhle, alle bleibenden Zähne durchgebrochen. Ich betrachtete ihn so lange, dass Clayton ungeduldig wurde und sich bemüßigt fühlte, mich darauf hinzuweisen, wir müssten unbedingt bis zum Abend mit der Ausgrabung fertig sein.

Als alles getan war, alle Knochen nummeriert und verpackt, alle Berichtsformulare vollständig ausgefüllt, Knochen- und Zahnproben zur Analyse entnommen, wollte ich ihn mit zurück zur Uni nehmen. Am liebsten hätte ich ihn natürlich mit nach Hause genommen, aber ich war so klug, das nicht zu sagen. Dann meinte Guy, die Knochen sollten ins CNN-Labor nach Blackpool. Anscheinend hat er da Kontakte. Ich finde ja, Guy wird langsam etwas paranoid, was die Weiße Hand angeht, und das sagte ich ihm auch. Wir können uns doch nicht alles von einer Horde faschistischer Spinner diktieren lassen. Aber Clayton war auch seiner Meinung, und so brachte Guy den Rabenkönig ins Labor. Ich wollte ihn gar nicht gehen lassen.

Ruth schaut von ihrem Notebook auf. Draußen ist es dunkel, im Haus alles still. So vieles aus diesem Tagebuch erkennt sie wieder – die Aufregung des Entdeckens, die berührende und anstrengende Arbeit, ein menschliches Skelett zu heben –, aber es finden sich auch viele Elemente darin, die sie erstaunen. Die fast schon mystische Art, auf die Dan sich mit König Artus identifiziert hat, macht sie fassungslos. Dieses ganze Gerede, dem Rabenkönig seine Reverenz zu erweisen, Frieden mit ihm zu schließen. Das bringt Ruth nicht mit ihren Erinnerungen an Dan, den fröhlichen, zynischen Studenten, zusammen. Der Dan von früher, da ist sie überzeugt, hätte sich nie einen Sonnenaufgang angesehen. Wobei sie einmal sogar gemeinsam die Sonne aufgehen sahen, nach einer Party in Denmark Hill, die die ganze Nacht dauerte. Ruth weiß noch, wie sie auf dem Balkon standen, Bloody Marys tranken und zusahen, wie die ersten Penner in Ruskin Gardens auftauchten. Damals hegte Dan nicht den brennenden Wunsch, malen zu können: Stattdessen hat er den Wunsch nach einem McDonald’s-Frühstück geäußert und ihn auch umgehend in die Tat umgesetzt. Doch irgendwo dazwischen muss Dan zum waschechten Esoteriker geworden sein. Ob er womöglich irgendwann bei Erik studiert hat?

Und das ist nicht das einzig Erstaunliche. Die Anspielungen auf Elaine passen zu dem, was Ruth von Sam weiß, aber was soll das mit Pippa Henry? Elaine hat herübergeschaut, «als würde sie etwas vermuten», aber Clayton «hat keine Ahnung». Hatte Dan eine Affäre mit Clayton Henrys Frau? Es hat ganz den Anschein, auch wenn Ruth nicht sagen kann, ob die Affäre zum Zeitpunkt der Ausgrabung nicht schon beendet war. Sie ruft sich die elegante Mrs. Henry mit ihren beängstigenden Absätzen vor Augen. Eigentlich kann sie sich nicht vorstellen, dass Dan etwas mit ihr angefangen hat, doch es zeigt sich ja zunehmend, dass sie ihn eigentlich gar nicht kannte. Oder besser gesagt: dass sie nur den Dan vor zwanzig Jahren kannte. Diesen Dan hier, den esoterisch angehauchten Don Juan von der Pendle University, kennt sie nicht. Er war immer attraktiv, die Frauen flogen auf ihn, doch Ruth hätte ihn nie für die Sorte Mann gehalten, der sich auf eine Affäre mit der Frau eines anderen einlässt. Aber sie selbst hätte ja auch sicher niemand für die Sorte Frau gehalten, die sich auf eine Affäre mit einem verheirateten Polizisten einlässt. Die Liebe lässt uns alle seltsame Dinge tun.

War Dan in Pippa Henry verliebt? Und war er jemals in Elaine verliebt? Falls ja, vermittelt sich das nicht sehr in seinem Tagebuch. Da gibt es nur ein Liebesobjekt: König Artus. Dan tut Clayton so leichthin als ahnungslos ab – aber was, wenn das gar nicht gestimmt hat? Was, wenn er wusste, dass seine Frau (die er offensichtlich vergöttert) mit einem seiner Institutsmitarbeiter schlief? Wäre das dann nicht ein Motiv? Ruth nimmt sich vor, Tim davon zu erzählen (Sandy will sie sich nicht zumuten, nicht einmal am Telefon).

Auch die Beschreibung des Schädels ist interessant. Sie lässt nicht den geringsten Zweifel offen, dass das nicht der Schädel ist, den Ruth im Labor untersucht hat. Zunächst einmal ist er intakt. Und mit Ruths neuem Wissen ist es auch interessant, dass Dan Augen- und Nasenhöhle erwähnt. Die Schädel von Afrikanern weisen häufig rechteckige Augenhöhlen und eine breite Nasenöffnung auf. Hatte Dan bereits eine Vermutung? Er schreibt, dass er den Schädel lange untersucht habe. Hat er die erstaunliche Wahrheit bereits geahnt, dass der Rabenkönig schwarz war wie ein Rabe? Falls ja, hat er in seinem Tagebuch nichts darüber notiert.

Zu Ruths Füßen seufzt Thing auf und zuckt im Schlaf. Er ist ihr den ganzen Abend nicht von der Seite gewichen. Ob er seinen Herrn vermisst? Den ganzen Tag war Pendragon als unausgesprochene Präsenz mit im Haus. Ruth kann sich kaum ausmalen, wie es für Cathbad gewesen sein muss, seinen Freund tot aufzufinden, und dann auch noch auf diese Weise. Er will anscheinend nicht darüber reden, und Ruth drängt ihn nicht. Sie flüchten sich beide in Unterhaltungen über den Hund, das Trauma, das er davongetragen hat, wie er darunter leiden könnte. Jetzt bückt sich Ruth, um ihn zu streicheln, während sie weiter durch die Datei scrollt. Natürlich sucht sie nach Stellen, wo sie erwähnt wird.

Unter dem Datum «20. Mai» entdeckt sie eine:

Ich überlege schon länger, eine zweite Meinung einzuholen, und plötzlich dachte ich: Ruth! Sie hat sich inzwischen durchaus einen Namen als forensische Archäologin gemacht (vor ein paar Jahren war sie sogar in eine spektakuläre Mordermittlung in Norfolk involviert), und ich weiß, ich kann ihr vertrauen. Seltsam, ich habe seit Jahren nicht mehr an sie gedacht, aber ich sehe sie noch deutlich vor mir. Dunkelhaarig, ein bisschen unbeholfen, wunderschöne Augen. Klug und ernst, aber auch sehr lustig. Einmal habe ich sie geküsst und weiß noch, dass ich dachte, sie ist bestimmt toll im Bett. Ich habe auf Friends Reunited nach ihr gesucht, aber da war sie nicht. Eigentlich hatte ich das auch gar nicht erwartet. Gerade habe ich eine neue Einladung gekriegt, von einer Seite namens University Pals. Da habe ich mich angemeldet, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie auch dort nicht sein wird. Bestimmt ist sie längst verheiratet und hat zehn Kinder. So wie die anderen von damals auch. Aber es dürfte nicht weiter schwierig sein, sie über ihre Universität zu finden. So viele forensische Archäologinnen wird es in Norfolk ja nicht geben. Ich warte noch, bis die Analyseergebnisse da sind, dann versuche ich, sie zu kontaktieren. Bis dahin werde ich niemandem davon erzählen, bis auf

Da bricht der Eintrag gemeinerweise ab. Ruth sitzt ganz ruhig da, schaut auf die Sätze und verspürt ein leichtes Schwindelgefühl. Sie hat sich oft gefragt, was andere Leute wohl von ihr denken. Nun, jetzt weiß sie es. Unbeholfen trifft es auf jeden Fall. Aber wunderschöne Augen, toll im Bett? Ruth liebt Sex, aber sie hat sich noch nie Gedanken darüber gemacht, ob sie darin besonders gut ist. Das ist doch mal eine ganz neue Perspektive. In der Verbitterung, dass alle Altersgenossen verheiratet sind und Kinder haben, erkennt sie sich wieder. Wie oft hat sie das in den letzten zwanzig Jahren nicht selbst empfunden? Erst kamen die Hochzeitseinladungen, dann die Geburtsanzeigen. Und als das, so um die vierzig, langsam nachließ, war Ruth erleichtert. Jetzt würden sie sie endlich in Ruhe lassen. Dann hat sie selbst auf wundersame Weise noch ein Kind bekommen. Aber damit konnte Dan natürlich nicht rechnen. Damit hätte keiner gerechnet, am allerwenigsten Ruth selber.

Der Gedanke an Kinder weckt das Bedürfnis in ihr, nach Kate zu sehen. Die Kleine liegt quer im Doppelbett und schläft tief und fest, mit offenem Mund. Sie ist ein bisschen erkältet, vermutlich vom gestrigen Strandbesuch. Die Freuden eines Sommerurlaubs in England. Wobei man es eigentlich kaum als Urlaub bezeichnen kann, wenn man von einer heimtückischen Faschistengruppe ausspioniert wird, hinter jeder Ecke der Tod lauert und der Schatten des Rabenkönigs über alles fällt. Auch Dan wurde von University Pals kontaktiert, dem Unternehmen, von dem Tim vermutet, dass es auf Identitätsraub im Internet aus ist. Wenn man es so formuliert, ist das wirklich ein erschreckender Gedanke.

Cathbads Zimmertür ist geschlossen, und Ruth öffnet sie nicht.

Unten schenkt sie sich ein Glas Wein ein und vertieft sich wieder in das Tagebuch. Thing liegt schwer auf ihren Füßen. Er atmet ebenso laut wie Kate.

22. Mai 2010

Heute kam ein Drohbrief. Er muss von der WH sein, es ist ihre typische Handschrift. Die üblichen Anspielungen auf reines Blut, England (nicht Großbritannien) und die sogenannten Alten Götter. Hübsch fand ich die Anrede «Lieber Jude». Mehr Sorgen macht mir allerdings, dass sie offenbar vom Rabenkönig erfahren haben. Da war dieser Satz: «Verflucht sei, wer die Knochen des König Artus berührt.» Die archaische Formulierung ist auch ganz typisch. Woher wissen sie, dass es möglicherweise eine Verbindung zu Artus gibt? Vielleicht hat ja jemand von der LAS geplaudert. Hier spricht sich alles furchtbar schnell herum.

Ich habe Clayton von dem Brief erzählt, und er ist natürlich in Panik geraten, wie immer. Ich sagte ihm, meines Erachtens sollten wir die Polizei einschalten, aber er meinte nein, die Uni habe in letzter Zeit schon genug negative Presse bekommen. Wenn jemand umkäme, gäbe das aber noch mehr negative Presse, meinte ich (natürlich als Scherz). Da wurde Clayton ganz bleich und sagte: «Aber mein lieber Junge, so weit wird es wohl nicht kommen.» Ich frage mich, ob er auch bedroht wird.

Als ich nach Hause kam, lag ein toter Vogel vor meiner Tür. Die Nachbarskatze oder eine Todesdrohung? Schwer zu sagen. Als ich den Vogel gerade begrub, schaute Elaine über die Gartenmauer und wollte wissen, was ich mache. Ich antwortete nur: «Ich arbeite im Garten.» Sie ist zurückstolziert ins Haus, dachte wohl, ich mache mich über sie lustig. Wie sagte schon Howard Jacobson? Hat man je von einem Juden gehört, der im Garten arbeitet?

Später.

Gerade fällt mir ein, falls der Vogel wirklich eine Botschaft war, müssen die Verantwortlichen eigentlich von den Vogelskeletten in der Ausgrabungsstätte gewusst haben. Unangenehmer Gedanke.

Ruth überlegt, wofür LAS wohl steht. Sie googelt und stößt auf die Lancashire Archaeological Society. Clayton hat ihr bereits erzählt, dass ein paar Mitglieder der örtlichen Archäologischen Gesellschaft bei der Ausgrabung waren – «die lieben Alten», von denen auch Dan schreibt. So oder so kann es sicher nicht schaden, wenn die Polizei sich die Namen dieser lieben Alten geben lässt. Sie setzt es auf die Liste der Dinge, die sie Tim morgen sagen will.

Dan klingt in diesem Eintrag schon etwas erschüttert, aber nicht weiter ängstlich. Immerhin war er noch gleichmütig genug, einen Scherz darüber zu machen, dass jemand umkommen könnte. Er verhält sich ganz und gar wie der typische hochnäsige Akademiker – dafür sprechen die Hinweise auf die «archaische Formulierung» und die «typische Handschrift». Selbst über den Antisemitismus amüsiert er sich, wobei es Ruth überrascht, wie sehr sich Dan offensichtlich doch als Jude sah. Hat man je von einem Juden gehört, der im Garten arbeitet? Sie weiß genau, dass er sich während der ganzen Zeit, als sie sich kannten, nie als Jude bezeichnet hat.

Der Ton seines Briefes war ganz anders. Daraus sprach echte Angst. Trotzdem fürchte ich … und genau das ist der Punkt. Ich fürchte mich. Was kann diesen Umschwung verursacht haben?

25. Mai 2010

Heute rief Elaine an. Das ist an sich schon ungewöhnlich. Und dann wollte sie sich auch noch im Mount Hotel mit mir treffen, ein merkwürdiger Ort für eine Verabredung. Ich musste den ganzen Tag unterrichten und konnte erst um sechs dort sein. Als ich kam, hatte sie schon einiges getrunken, das merkte ich sofort. Sie fing auch gleich an, auf Guy zu schimpfen, ich dürfe ihm nicht vertrauen etc. pp. Das habe ich alles schon oft genug gehört, ich sagte ihr aber trotzdem ganz ruhig, dass Guy zu meinen besten Freunden zählt und ich ihm mein Leben anvertrauen würde. Da lachte sie ziemlich hysterisch und wollte wissen, wie viel mir mein Leben denn wert sei. Ich sagte, solche Gespräche wolle ich mit ihr nicht führen, und stand auf, um zu gehen. Da hängte sie sich an mich, fing an zu heulen. Sie sagte, sie würde mich immer noch lieben, habe aber solche Angst. «Und vor was hast du Angst?», fragte ich sie. «Es geht nicht ums ‹vor was›, sondern ums ‹vor wem›», sagte sie. Sie war wirklich in einem schlimmen Zustand. Ich versuchte, sie dazu zu bringen, ein Wasser oder einen Kaffee zu trinken, aber sie hat mich nur beschimpft und sich noch eine Flasche Wein bestellt. Halb hoffte ich, dass sie ihr nichts mehr bringen, aber sie bekam ihren Wein. Ich bin dann aufs Klo geflüchtet und habe Guy angerufen. Zum Glück kam er sofort. Inzwischen war sie schon so betrunken, dass sie sich kaum mehr auf den Beinen halten konnte, aber sie ließ sich dann doch ganz friedlich von Guy wegbringen. Er hat eine Engelsgeduld mit ihr. Ich weiß wirklich nicht, wie er dieses Benehmen aushält. Keine Ahnung, ob sie miteinander schlafen (Sam sagt nein), und eigentlich will ich das auch gar nicht wissen. Ich weiß nur, dass er ihr ein wunderbarer Freund ist. Und mir auch.

27. Mai 2010

Was für ein grauenhafter Tag! Ich hörte, wie sich zwei meiner Studenten über die Neonazis unterhielten. Sie sagten, es würde ‹Vergeltungsschläge› geben. Das habe ich Clayton erzählt, und diesmal gab er zu, einen Brief bekommen zu haben, in dem stand, man wolle das Institut mit Feuer und Eis zerstören. Ich musste laut lachen. Was für ein wagnerianischer Blödsinn! Clayton war ziemlich gekränkt und meinte, ich hätte sicher auch Angst, wenn ich in seinen Schuhen stecken würde. Aber wenn ich mir seine Schuhe so anschaue, kann ich mit einiger Sicherheit sagen, dass ich in denen bestimmt nie stecken werde.

Als ich wieder zu Hause war, passierte dann allerdings etwas, das mich meine Meinung doch noch ändern ließ. Ich bekam einen Brief – der übliche Mist über jüdische Emporkömmlinge, die das Andenken des Weißen Königs beschmutzen, aber am Ende standen die Namen und Adressen von Miriam und von Mum und Dad. Einfach so. Ms. M. Golding, Dr. und Mrs. I. Golding. Ich rief Clayton an und sagte ihm noch einmal, wir müssten die Polizei einschalten. Er weigerte sich. Er deckt jemanden. Aber wen?

Damit endet das Tagebuch.

Ruth sitzt im dunklen Zimmer und sinniert über ihren Freund Dan. In vieler Hinsicht scheint es ihr falsch, sein Tagebuch zu lesen, das er ganz offensichtlich nur für sich geschrieben hat, doch in anderer Hinsicht macht es ihn für sie realer als je zuvor. Der Dan, an den sie sich erinnert, ist fast verschwunden, und an seine Stelle ist ein echter Mensch getreten: leidenschaftlich, witzig (die Bemerkung über Claytons Schuhe hat ihr wirklich gefallen), ein klein wenig überheblich. Sie kennt Dan jetzt auf eine Weise, wie sie ihn damals, als er noch der coole Student war und sie die schüchterne Arbeitertochter aus Eltham, nie kennengelernt hat. Dabei hätte sie sogar mit ihm schlafen können, wenn sie ihre Trümpfe richtig ausgespielt hätte …

Aber wirft das Tagebuch auch ein Licht auf Dans Mörder? Die Hinweise auf die Weiße Hand bringen Ruth nicht weiter, weil Dan die Gruppe offenbar nur mit beiläufiger Verachtung behandelt hat, so wie auch Clayton und Sam es tun. Er schreibt darüber wie über einen unschönen, aber unvermeidlichen Bestandteil des universitären Lebens, vergleichbar dem Drogenkonsum in der Campus-Bar oder den Betrugsversuchen bei Klausuren. Doch diese Leute kannten seine Adresse – sie schrieben ihm Briefe und legten ihm tote Vögel vor die Tür. Sie kannten die Adresse seiner Eltern. Warum hat da niemand etwas unternommen? Dan vermutete, dass Clayton jemanden deckt, wusste aber nicht, wen.

Interessant sind auch die Liebeswirren am Geschichtsinstitut. Elaine liebt Dan immer noch, vertraut Guy aber nicht. Dan hingegen vertraut Guy und bewundert ihn. Und offenbar hat er irgendeine Vergangenheit mit Elaine und vielleicht auch mit Pippa Henry. Sam glaubt, dass Guy und Elaine kein Liebespaar sind, doch woher will er das wissen? Ruth denkt an Elaines Verhalten bei der Grillparty, wo sie Sam gegenüber zunächst feindselig war und dann fast zärtlich, als sie in seinen Armen weinte. Was für eine Beziehung haben die beiden zueinander?

Für Clayton empfand Dan offenbar etwas wie liebevolle Verachtung, was angesichts der Tatsache, dass er mit seiner Frau schlief (oder geschlafen hatte), ein starkes Stück ist. Clayton gerät «natürlich in Panik, wie immer», Clayton verbreitet Hektik, damit die Ausgrabung rechtzeitig fertig wird, er «gibt zu», Briefe von der Weißen Hand bekommen zu haben, unternimmt aber nichts. Ruth denkt daran, wie sie selbst den Institutsleiter bisher erlebt hat: als jovialen Gastgeber mit schöner Ehefrau, als Historiker, der hellauf begeistert in seinen spitzen Schuhen querfeldein marschierte, als verängstigten Mann im Einmal-Schutzanzug. Hat er die ganze Zeit gewusst, dass die Knochen ausgetauscht wurden? Aber wer hat die Knochen entfernt und warum? Realistischerweise muss es einer der Hauptakteure gewesen sein: Clayton, Guy oder Elaine. Oder auch Dan selbst. Tim hat erzählt, dass Dan mehrere Male im Labor war, um sich die Knochen anzusehen. Hat er sich so sehr mit dem Rabenkönig identifiziert, dass er die sterblichen Überreste in seiner Nähe wissen wollte? Schließlich hat er ja selbst geschrieben, dass er die Knochen am liebsten mit nach Hause genommen hätte.

Draußen werden Stimmen laut, und Thing springt auf, seine Nackenhaare sträuben sich. Das macht er ständig, es ist recht beunruhigend. Ruth muss daran denken, dass Flint sich manchmal ähnlich verhält, wenn er an ihr vorbei ins Leere schaut, als sähe er jemanden, der gar nicht da ist. Oder den nur er sehen kann. Ihr fällt ein, dass Pendragon erzählt hat, Thing könne den Geist der Dame Alice sehen. Sieht er jetzt vielleicht seinen toten Herrn? Aber nein, er ist einfach nur verstört von der fremden Umgebung. Ruth geht ans Fenster, doch auf der Straße ist niemand zu sehen, nur wieder die Frau mit ihrem kleinen Hund. Keine Spur von dem Streifenwagen, den Nelson ihr versprochen hat. Ruth tätschelt ihren Übergangshund.

«Schon gut. Da ist nur jemand draußen vorbeigegangen. Du bist es einfach nicht gewöhnt, dass Leute an deinem Haus vorbeigehen, was?»

Thing schaut zu ihr hoch, die Augen feucht vor Vertrauensseligkeit. Er ist wirklich ein sehr lieber Hund. Ob es wohl schon zu spät ist, Bob anzurufen und zu fragen, wie es Flint geht? Ruth vermisst ihren Kater. Sie kann kaum glauben, dass sie erst eine Woche von ihm getrennt ist. Es kommt ihr viel länger vor. Sie zieht das Handy aus der Tasche.

Im SMS-Eingang sind zwei Nachrichten. Die erste lautet einfach nur:

Wir wissen, wo Sie wohnen.

Die zweite stammt ebenfalls von einer unbekannten Nummer:

Hallo, Ruth, hier ist Guy Delaware. Ich habe Ihre Nummer von Clayton. Vielleicht könnten wir uns morgen kurz treffen? Ich würde gern etwas mit Ihnen besprechen.

Ruth könnte nicht sagen, welche SMS sie mehr verstört.

24

Guy schlägt Ruth vor, sich am großen Pier in Blackpool zu treffen. Der Ort scheint ihr deutlich zu fröhlich gewählt, was noch durch die Tatsache verstärkt wird, dass es der erste richtig sonnige Tag seit ihrer Ankunft in Lancashire ist. Der Strand füllt sich rasch, und auf dem Pier dreht sich bereits das Riesenrad. Ruth und Guy setzen sich mit ihrem Tee vor eine Eisdiele und schauen den Kindern zu, die unten im Sand spielen. Heute erstreckt sich der Strand bis ganz ans Ende des Piers. Wenn Ruth sich anstrengt, kann sie Cathbad und Kate ausmachen, die offenbar eine Art Henge aus Sand bauen. Kate trägt ihren rosa Strandanzug samt Hello-Kitty-Sonnenhut, und Cathbad hat sich die Hosenbeine hochgekrempelt, ganz wie ein echter Urlauber. Aus irgendeinem Grund möchte Ruth am liebsten losheulen, als sie die beiden betrachtet. Kein Mensch käme auf die Idee, dass Kate ihrem Vater und Cathbad seinem Kind entfremdet ist. Und es käme auch kein Mensch auf die Idee, dass Cathbad vor nicht einmal achtundvierzig Stunden einen guten Freund erhängt am Deckenbalken gefunden hat. Sie sehen einfach aus wie Vater und Tochter, die in der Sonne spielen.

Guy erkundigt sich, ob Ruth etwas essen möchte. Er ist höflich, fast schon übertrieben höflich, hält ihr die Tür auf und drückt sich fast an die Wand, um ihr den Vortritt zu lassen. Im Sonnenschein wirkt die Brideshead-Optik reichlich abgenutzt, doch er ist trotzdem noch ein attraktiver Mann mit dichtem blondem Haar und einem quadratischen Kinn, wie eine Figur aus einem Fünfzigerjahre-Comic. Seine Stimme passt zum Gesicht: So wohlklingend volle Vokale hat man in diesem Café vermutlich zuletzt gehört, als Tommy Trinder noch in der End of the Pier Show auftrat. Trotzdem behauptet Guy, er sei in Lancashire geboren und aufgewachsen.

«Das hört man Ihnen gar nicht an», sagt Ruth.

Guy lächelt und zeigt dabei eine große Anzahl weißer Zähne. «Ich war auf einer sehr vornehmen Schule, habe meinen ersten Abschluss in Oxford gemacht und war danach noch etliche Jahre dort. Der Akzent ist mir geblieben. Aber wenn Sie wollen, ich kann auch breitestes Lancashire.»

«Und jetzt sind Sie wieder in Blackpool.»

Er trinkt einen Schluck Tee und verzieht das Gesicht – Ruth weiß nicht recht, ob über die Frage oder das Getränk. «Ich hätte ja nie gedacht, dass ich wieder zurückkehre, aber dann habe ich Elaine kennengelernt und …»

Ruth wartet. Guy schaut für einen Augenblick in den wolkenlosen Himmel hinauf. Schaut man nun nach links oder nach rechts, wenn man lügt? Ruth kann sich das nie merken. Schließlich sagt er: «Es ist ein bisschen schwer zu erklären, aber mir bleibt wohl nichts anderes übrig. Wissen Sie, ich habe eine extrem starke Bindung an Elaine, aber wir sind kein Liebespaar, das waren wir nie. Wir sind eher so etwas wie Seelenverwandte. Als wären wir in einem früheren Leben Geschwister gewesen. Hört sich das sehr seltsam an?»

Ruth will sich gar nicht ausmalen, wie Nelson darauf reagieren würde. Auch sie bleibt zunächst skeptisch, aber dann muss sie an Cathbad denken, der unten am Strand mit ihrer Tochter spielt. Cathbad und sie leben ganz wunderbar zusammen, dabei besteht nicht die geringste erotische Anziehung zwischen ihnen. Vielleicht waren sie in einem früheren Leben ja auch Geschwister.

«Nein, gar nicht», sagt sie.

«Elaine saß an ihrer Promotion», erzählt Guy. «Ihren ersten Abschluss hat sie in Preston gemacht. Sie hatte ein wirklich schweres Leben. Sozial benachteiligte Kindheit, Eltern, die sie schlugen. Und dann hatte sie auch noch eigene Probleme …»

Wieder wartet Ruth. Sie ist sich sicher, dass Guy ihr noch erzählen wird, um was für Probleme es sich handelt. Und tatsächlich, nach einer Weile sagt er: «Psychische Probleme. Sie ist äußerst empfindsam. Und ungeheuer klug. Aber manchmal reicht schon eine Kleinigkeit …»

Beispielsweise eine Abfuhr vom Nachbarn, denkt Ruth. Sie überlegt, ob sie nach der Affäre mit Dan fragen darf. Doch Guy scheint glücklicherweise davon auszugehen, dass sie Bescheid weiß.

«Die Sache mit Dan hat es natürlich nicht besser gemacht. Ich will ihm gar keine Schuld geben. Er hat ihr sicher nichts versprochen. Dan hatte die Trennung von seiner Frau noch nicht richtig verwunden. Aber ich glaube, Elaine war ernsthaft in ihn verliebt.»

Am liebsten würde Ruth ihn auch nach Pippa Henry fragen, doch falls Guy nichts davon weiß, möchte sie nicht diejenige sein, die es ihm sagt. Stattdessen entscheidet sie sich für eine allgemeinere Frage: «Dan hatte wahrscheinlich recht viele Freundinnen, oder?»

Zu ihrer Überraschung reagiert Guy ein wenig aufgebracht. «Also, so viele waren es nun auch wieder nicht. Sicher, da war die Geschichte mit Susan Chow, und ich habe auch Gerüchte über eine verheiratete Frau gehört, aber das waren alles nur Gerüchte. Dan war kein Schürzenjäger, falls Sie das meinen.»

Schürzenjäger, denkt Ruth. Was für ein merkwürdig altmodisches Wort. Wie sein Gesicht scheint Guys Ausdrucksweise aus einer anderen Zeit zu stammen. Aber dass Dan etwas mit Susan Chow, der Bezirksarchäologin, hatte, ist ihr definitiv neu. Sie denkt an die adrette, zierliche Frau in dem Büro voller Bücher. Keine ganz naheliegende Freundin für Dan, doch das gilt ja auch für Elaine und Pippa. Und hat Dan nicht auch in seinem Tagebuch als «Sue» von ihr gesprochen? Ruth hat die Erfahrung gemacht, dass es immer eine Bedeutung hat, wenn Menschen plötzlich Abkürzungen verwenden oder auch den vollen Namen. Sie weiß noch genau, wie erschrocken sie war, als Shona Phil zum ersten Mal «Philip» nannte.

«Und wie stand Elaine zu den anderen Frauen?», fragt sie.

«Es war schon schwierig», räumt Guy ein, «wir wohnen ja gleich nebenan. Elaine hat sich da etwas hineingesteigert und jeden Schritt von Dan verfolgt. Aber ich kann Ihnen versichern, Ruth, meine Freundschaft zu Dan hat das nie beeinträchtigt. Ich habe den Mann geliebt.»

Zu ihrem Erstaunen sieht Ruth, dass Guy Tränen in den Augen hat. Wie immer es um den Wahrheitsgehalt seiner Beteuerung bestellt sein mag, er kämpft sichtlich mit starken Gefühlen.

«Ich hatte ihn auch sehr gern», sagt sie. «Wir haben zusammen studiert.»

«Ich weiß», sagt Guy. «Bestimmt war er ein ziemlich wilder Student.»

«Er war irrsinnig cool», sagt Ruth. «Wir nannten ihn immer Dan the Man.»

Guy lacht erneut, und diesmal klingt es um einiges natürlicher. «Dan the Man. Das gefällt mir.»

Ruth trinkt einen Schluck von ihrem Tee. Er ist so stark, dass ihr die Augen tränen. «Sie wollten etwas mit mir besprechen?»

«Ja.» Guy blickt ihr ins Gesicht, und seine Miene wird ernst. Manchmal sieht er aus wie ein Teenager und manchmal auch wie ein sehr viel älterer Mann. Sie schätzt ihn auf Anfang, Mitte dreißig.

«Ich habe munkeln hören, Dans Notebook wäre wiederaufgetaucht.»

Ruth starrt Guy an, sein zuverlässiges Fünfziger-Jahre-Gesicht. Hat etwa er sich in das brennende Haus geschlichen und Dans Notebook mit einem Virus bestückt, um ihn jederzeit ausfindig zu machen? Es scheint völlig abwegig – aber woher sollte er sonst wissen, dass der Rechner gefunden wurde?

Sie bemüht sich um eine neutrale Miene. «Wer hat Ihnen das erzählt?»

Zum ersten Mal windet sich Guy ein wenig. «Tut mir leid, Ruth, das kann ich Ihnen nicht sagen.»

«Das sollten Sie aber», erwidert Ruth, «wenn Sie wollen, dass ich Ihnen etwas sage.»

Guy blickt zum Strand und den fröhlichen Urlaubern hinüber. Als er sich wieder zu ihr umdreht, wirkt sein Gesicht erneut älter.

«Ich weiß von Pendragon. Seine Schwester hat es mir erzählt. Ihr Hexenmeisterfreund war bei ihm im Haus. Da war ich mir sicher, dass er auch den Rechner gefunden haben muss.»

Das wirft jede Menge neuer Fragen auf. Guy kannte also Pendragon, und zwar gut genug, um mit seiner Schwester zu telefonieren. Pendragon wiederum hatte Verbindungen zur Weißen Hand. Was für Geheimnisse verbirgt Guy noch hinter seinem Pfadfinder-Lächeln?

«Wie kommen Sie darauf, dass der Rechner bei Pendragon war?»

«Das hat mir jemand erzählt.»

«Und wer?»

«Tut mir leid, Ruth.» Guy wendet erneut den Blick ab. «Ich kann es Ihnen wirklich nicht sagen. Wissen Sie, da hängen noch andere mit drin, deren Vertrauen ich nicht missbrauchen kann. Aber wenn der Rechner wirklich gefunden wurde, dann sind darauf sicher alle möglichen wertvollen archäologischen Informationen. Die brauche ich, Ruth. Ich möchte Dans Arbeit weiterführen. Als Hommage an ihn.»

Und um deine eigene Karriere zu fördern, denkt Ruth bei sich. Es ärgert sie, dass Guy – ein bloßer Doktorand – anscheinend glaubt, er wäre der Einzige, der Dans Entdeckungen verstehen kann. Doch Dan hat schließlich sie um Hilfe gebeten, und für den Moment bleiben diese Informationen bei ihr.

«Tut mir leid», sagt sie. «Den Rechner hat die Polizei.» Das stimmt natürlich, sie sagt nur nicht dazu, dass Tim ihr einen neuen USB-Stick mit den Kopien von Dans Dateien mitgegeben hat.

Guy stöhnt auf und sackt auf seinem Stuhl zusammen. «Das war’s dann wohl. Dieser DCI Macleod ist doch ein ungebildeter Schwachkopf. Er hat keinerlei Interesse daran, das Wissen der Menschheit zu fördern.»

Die Meinung teilt Ruth durchaus, auch wenn sie Sandy Macleod keineswegs als Schwachkopf betiteln würde. Auf sie hat er vielmehr unangenehm schlau gewirkt.

«Haben Sie denn selbst keine Aufzeichnungen gemacht?», fragt sie. «Sie waren doch bei der Ausgrabung dabei.» Zu spät kommt ihr der Gedanke, dass sie das offiziell vielleicht gar nicht wissen darf.

«Ich habe nur ein paar Notizen», antwortet Guy. «Nichts, was man verwenden könnte. Hat Dan Ihnen etwas von seinem Fund erzählt? Von König Artus?»

«Tut mir leid», sagt Ruth. «Ich habe Dan zuletzt vor über zwanzig Jahren gesehen.»

Tim geht die Unterlagen durch, was de facto heißt, dass er Computerdateien prüft. Nach den ersten paar Tagen bei Sandy hat er gemerkt, dass er sich auf diese Weise am besten unentbehrlich machen kann. Sandy hasst Papierkram, weiß aber, dass er unvermeidlich ist. Und Tim hat sofort erkannt, worin seine beste Chance besteht, sich bei Macleod, der als «Bestie von Blackpool» verschrien ist, beliebt zu machen: Er muss zum Fachmann für Formulare, dienstliche Abläufe und das Gesetz zur Wahrung des Einsichtsrechts werden. Das war zwar nicht unbedingt sein Traum, als er in York Physik studierte und sich anschließend für das akademische Direktprogramm der Polizei entschieden hat, doch Tim ist pragmatisch veranlagt. Wenn die Zukunft keine größeren Hürden für ihn bereithält als einen vorsintflutlichen Vorgesetzten, der nicht mit Computern umgehen kann, dann kann er sich doch eigentlich nicht beschweren.

Und Sandy ist ihm trotz allem nicht unsympathisch. Er ist zwar unhöflich und chauvinistisch und hält Jim Davidson mit seinen rassistischen Sprüchen für einen großartigen Komiker, aber er ist ein wirklich guter Polizist und im Rahmen seiner Möglichkeiten auch fair. Anders gesagt: Er ist zu allen gleich unhöflich. Sandy verkneift sich keinen grenzwertigen rassistischen Witz, nur weil Tim danebensitzt, und Tim weiß das in mancher Hinsicht durchaus zu schätzen. So weiß er wenigstens, woran er ist. Und seit sie versuchen, an Insiderinformationen über die Weiße Hand zu kommen, schätzt Sandy seinerseits Tims selbstironische Haltung zu der Problematik, dass ein Schwarzer versucht, eine rechtsradikale Gruppe zu unterlaufen. «Wenigstens nimmst du’s mit Humor, Kleiner» – so lautet seine wohldurchdachte Sicht der Dinge.

Und dann ist Sandys alter Kumpel aufgetaucht. Harry Nelson, auf dem Revier fast so legendär wie Sandy selbst. So viele von Sandys Geschichten beginnen mit: «Als Harry und ich damals anfingen …», und enden mit den Worten: «Das war noch echte Polizeiarbeit, ich kann dir sagen. Da war nichts mit der Samthandschuh-Nummer, die ihr heutzutage lernt, und auch nichts mit dem ganzen politisch korrekten Mist.» Tim hatte also einen zweiten Sandy erwartet, ein weiteres leutseliges Relikt der guten alten Zeit. Doch DCI Nelson entpuppte sich als attraktiver Mann in den Vierzigern, der zurückhaltend und fast ein wenig traurig wirkt. Tim, der sich etwas darauf einbildet, sowohl verbale als auch nonverbale Zeichen lesen zu können (er hat sogar einmal ein NLP-Seminar absolviert, was er Sandy allerdings nicht auf die Nase bindet), hat den Eindruck, dass hinter Nelsons Beziehungen zu Cathbad und zu Ruth noch mehr steckt. Mit einem von beiden muss er mit Sicherheit etwas haben – vielleicht ja auch mit beiden. Tim ist hetero (was manche seiner Kollegen vermutlich überraschen würde), aber durchaus dafür zu haben, sich alle Optionen offenzuhalten.

Gerade geht er die Namen derjenigen durch, die kürzlich bei einer Kundgebung der English Defence League verwarnt wurden. Er vergleicht die Liste mit den Absolventen der Pendle University aus den letzten Jahren, und so überliest er zunächst einen Namen, der nicht auf der zweiten Liste steht. Dann aber stockt er innerlich und scrollt noch einmal zurück, bis er wieder bei dem Namen ist. Er hält inne, denkt angestrengt nach, dann wählt er eine interne Durchwahl.

«Möchten Sie vielleicht noch einen Tee?», fragt Guy.

Ruth zögert. Sie hätte sehr gern noch einen Tee und am liebsten auch ein großes Stück Kuchen dazu, doch langsam sollte sie wieder zu Cathbad und Kate zurück. Andererseits wird sie das Gefühl nicht los, dass sie von Guy noch mehr erfahren kann. Er war ein enger Freund von Dan, und er kennt Clayton und Elaine. Womöglich weiß er sogar, wer den Rechner ursprünglich entwendet hat.

«Einen schnellen», sagt sie.

Guy steht auf. Ein Paar, das auf der Suche nach einem Tisch näher gekommen ist, tritt enttäuscht den Rückzug an, als Ruth sitzen bleibt. Langsam wird es richtig voll am Pier; Ruth kann Kate und Cathbad am Strand schon nicht mehr sehen. Familien schlendern vorbei und halten große Plüsch-Erdmännchen im Arm, die sie an den Losbuden gewonnen haben. Einer der Stände hat Simon-Cowell-Masken im Angebot, und es hat etwas Verstörendes, das Mephisto-Grinsen des X-Factor-Jurors auf Kinderkörpern vorbeilaufen oder von der Spaßrutsche herunterwinken zu sehen. Ruth sitzt einfach da, wartet auf Guy und lässt sich die ungewohnte Sonne ins Gesicht scheinen. Wenn sie nicht die meiste Zeit Todesängste ausstehen müsste, könnte sie diesen Urlaub fast genießen.

Als Guy wieder da ist, sagt sie: «Clayton Henry scheint zu glauben, dass Dans Entdeckung das Institut vor dem Untergang retten kann.»

«Ja.»

Mit Interesse registriert Ruth, dass Guy sich ein Bier geholt hat. Es ist schon fast Mittag, also durchaus eine akzeptable Uhrzeit für Alkohol, trotzdem muss seine Anspannung doch größer sein, als man ihm anmerkt. Ihr fällt wieder ein, wie sehr er bei der Grillparty geschwitzt hat. Auch jetzt scheint ihm heiß zu sein: Er trinkt einen großen Schluck Bier und wischt sich die Stirn.

«Clayton hat Geldsorgen», sagt er. «Sein Haus haben Sie ja gesehen. Er lebt gern auf großem Fuß, schätzt gutes Essen, guten Wein, schöne Urlaubsziele. Ich vermute, dass er sich schon seit Jahren an Institutsgeldern bedient. Als Dan dann seine Entdeckung machte, sah Clayton seine Chance gekommen. Wenn diese Knochen wirklich von König Artus wären, würde das natürlich alles ändern. Es gäbe Bücher, Fernsehberichte, persönliche Auftritte. Clayton könnte viel Geld damit machen und alles zurückzahlen, was er sich geliehen hat. Aber wenn irgendetwas schiefginge …»

Wenn beispielsweise die Knochen verschwinden würden, denkt Ruth. Sie fragt sich, wo Guy das nun wieder gehört hat.

«Was ist mit der Weißen Hand?», fragt sie. «Fürchtet Clayton, dass die Gruppe ihm Ärger machen könnte?»

«Ach, die nimmt doch kein Mensch ernst», sagt Guy. «Das ist nur eine Handvoll Spinner, die Gott für einen weißen Engländer halten. Lauter Blindgänger, alle miteinander.»

Dabei hast du sie doch selbst ernst genommen, sinniert Ruth. Du hast darauf bestanden, dass die Knochen in ein Polizeilabor kommen. Was hat Dan noch gleich geschrieben? Ich finde ja, Guy wird langsam etwas paranoid, was die Weiße Hand angeht. Und ein paar Tage nach der Niederschrift dieses Satzes war er tot. Wieder fragt sie sich, weshalb Guy unbedingt an Dans Rechner kommen will.

«Was, wenn die Weiße Hand für Dans Tod verantwortlich wäre?», fragt sie.

«Glaubt das die Polizei?», fragt Guy zurück.

Innerlich ohrfeigt sich Ruth, weil sie zu viel verraten hat. «Sie ermitteln wegen des Brandes», sagt sie.

Guy schaudert und schaut wieder zum Meer und zu den Urlaubern. «Bitte reden Sie nicht von dem Brand. Ich habe immer noch Albträume deswegen. Elaine und ich kamen gerade aus dem Pub nach Hause, da sahen wir die Flammen. Ich konnte anfangs gar nicht glauben, dass es Dans Haus war. Es war ein einziges Inferno.»

«Haben Sie versucht, ihm zu helfen?» Ruth bemüht sich um einen möglichst wenig vorwurfsvollen Tonfall.

«Wir kamen ja gar nicht näher ran», sagt Guy. «Die Hitze war viel zu stark. Ich habe die Feuerwehr gerufen», setzt er wie zur Rechtfertigung hinzu.

«Wann haben Sie erfahren, dass Dan tot ist?»

«Wir haben gesehen, wie sie ihn nach draußen brachten.» Trotz der Sonne zittert Guy jetzt richtig. Was immer ihn auch dazu veranlasst, den Rechner haben zu wollen, seine Trauer ist echt. «Sie haben es noch mit Mund-zu-Mund-Beatmung versucht, draußen auf dem Bürgersteig. Aber mir war klar, dass es zu spät ist.»

«Das muss auch für Elaine sehr schlimm gewesen sein?»

Guy mustert sie mit gequältem Blick. «Was glauben Sie denn? Sie hat seine verkohlte Leiche gesehen. Sie hat geschrien. Ich glaube, sie wird nie mehr so sein wie früher. Und ich auch nicht», setzt er nach kurzem Schweigen hinzu.

«Terry Durkin», sagt Sandy. «Na, sieh mal einer an. Schöne Pleite für den alten Grasbeißer.»

«Das heißt ja noch nicht zwingend, dass er damit zu tun hat», meint Tim.

«Blödsinn. Er ist doch Rassist, oder nicht?»

«Zumindest unterstützt er die English Defence League.»

«Kommt aufs Gleiche raus. Wirst sehen, der ist ganz dicke mit diesen Rechtsradikalen. Sobald der spitzkriegt, dass sein kostbarer König Artus zu eurer Mischpoke gehört …» Ruth hat Tim am Morgen angerufen und ihm von den Neuigkeiten berichtet. Und Sandy hat daraufhin geschlagene zehn Minuten durchgelacht.

«Meine Vorfahren stammen übrigens aus der Karibik, nicht aus Nordafrika», sagt Tim, worauf Sandy jedoch erwartungsgemäß nicht reagiert.

«Sobald der also Wind davon kriegt, dass der große Weiße König womöglich – schluck, kreisch! – ein großer Schwarzer König war, schafft er die Knochen beiseite und ersetzt sie durch ein anderes Skelett, das gerade bei ihm rumliegt. Passt doch alles zusammen.»

«Aber es kommt noch besser», sagt Tim. «Raten Sie mal, welches Forensiklabor nach dem Brand in Dan Goldings Haus die Spuren gesichert hat.»

Sandy kommt ihm mit der Antwort zuvor. «CNN.»

Tim nickt. «Durkin könnte also ohne weiteres den Rechner beseitigt haben. Das Grundstück war zwar abgeriegelt, aber er hatte freien Zugang.»

«Wir sollten ihn uns noch mal vorknöpfen», sagt Sandy. «Am besten gleich mit dem Streifenwagen bei ihm zu Hause aufkreuzen. Ein bisschen Druck machen.»

Tim seufzt. Er sieht sich schon wieder den Nachmittag damit zubringen, seinem Chef die Bedeutung der Habeas-Corpus-Akte zu erläutern. «Da wäre noch etwas», sagt er.

Er hat sich auch Pendragons Rechner angesehen. Der Mailverkehr beschränkt sich hauptsächlich auf Korrespondenz mit anderen Druiden oder Bestellungen bei homöopathischen Online-Firmen. Und fast alle seine Fotos zeigen einen weißen Bullterrier. Bis auf eines. Und dieses Foto legt Tim Sandy jetzt ausgedruckt und vergrößert auf den Schreibtisch.

«Was soll das sein?»

Das Foto zeigt zwei Männer in weißen Gewändern. Der eine ist groß, hat einen weißen Bart und ein gewisses Charisma. Der andere Mann ist kleiner, rundlicher und scheint sich in seinem langen Rock nicht ganz wohlzufühlen. Er hat den Kopf halb von der Kamera weggedreht.

«Der größere ist Norman Smith alias Pendragon», erläutert Tim. «Aber erkennen Sie den anderen?»

Sandy schaut genauer hin. «Zwei Spinner halt. Ach du großer Mist!»

«Erkennen Sie ihn?»

«Das ist doch der Knabe aus der Windmühle. Clayton Henry.»

25

Ruth gesellt sich zu Cathbad und Kate an den Strand. Stolz präsentieren sie ihr ihren Henge, der tatsächlich der einzige seiner Art weit und breit ist.

«Henge», ruft Kate und hüpft auf und ab, dass ihr Hello-Kitty-Hut verrutscht. «Henge, Henge!»

«Original wie aus der Bronze-Zeit», befindet Ruth.

Der Kreis aus Sand-Megalithen erregt allgemein Aufmerksamkeit. Leute bleiben stehen, fotografieren. Ausnahmsweise hat auch Ruth einmal ihre Kamera eingesteckt, und sie hockt sich hin und macht ein Foto. Cathbad und Kate posieren stolz neben ihrem Bauwerk, und als Ruth sie da so stehen sieht, das Meer im Hintergrund, muss sie an ein anderes Foto denken, das sie selbst mit Peter und Erik am Strand des Salzmoors zeigt. Sie hatten gerade den Henge entdeckt, und Ruth erinnert sich noch lebhaft an die Aufregung, das Triumphgefühl, als sie dort neben den uralten Holzpfählen standen und Erik seinen Hut schwenkte. So muss sich auch Dan gefühlt haben, als er den steinernen Deckel hob und in König Artus’ Gesicht blickte.

«Mitnehmen», sagt Kate.

«Nein, Hekate», sagt Cathbad. «Lass ihn dem Meer. Dafür ist er ja gedacht, als Opfergabe an die Götter des Meeres.»

Und wundersamerweise gibt Kate sich damit zufrieden. Genau das hat sich Cathbad damals auch für den richtigen Henge gewünscht: Er wollte ihn dem Meer überlassen, anstatt die hölzernen Pfähle zu konservieren und in einem seelenlosen Museum auszustellen.

«Erik wäre stolz auf euch», sagt Ruth.

Cathbad wirft ihr einen raschen Blick zu. «Ich spüre seine Gegenwart immer noch. Du nicht auch?»

«Nein», schwindelt Ruth. «Komm, wir gehen nach Hause und essen was. Thing vermisst uns sicher schon.»

Ruth war nicht ganz wohl dabei, Thing allein im Ferienhaus zu lassen, doch im Sommer sind keine Hunde am Strand erlaubt. Auch Cathbad ist der Ansicht, dass sie langsam zurück müssen, und so überlassen sie den Henge nach einem letzten Foto der herannahenden Flut. Kate macht den üblichen Aufstand, als sie an den Werbeplakaten für den Pleasure Beach vorbeikommen.

«Dora haben! Dora haben!»

«Wir sollten doch noch mit ihr in die Nickelodeon World gehen, bevor wir wieder fahren», sagt Cathbad.

«Nur über meine Leiche», erwidert Ruth.

«Dann gehe eben ich mit ihr.»

Im Auto berichtet Ruth von Claytons Geldproblemen.

«Da hätten wir ja auch selbst drauf kommen können», meint Cathbad. «Denk doch nur mal an sein Haus. Und diese Party. Da floss der Champagner in Strömen.»

Und das meiste davon hast du getrunken, denkt Ruth. Laut sagt sie: «Glaubst du, Clayton wusste von der DNA-Analyse?»

«Hat Dan nicht angedeutet, er hätte es jemandem erzählt?»

«Ja. In seinem Tagebuch steht: Ich werde niemandem davon erzählen, bis auf …»

«Bis auf Clayton?»

«Möglich. Er war immerhin sein Vorgesetzter. Es wäre nur logisch, ihm davon zu erzählen.»

«Aber wenn Artus ein Schwarzer war, ist das doch eine noch viel größere Sensation, die Clayton noch mehr Geld einbringt. Wenn er es wusste, warum hat er dir dann nichts davon erzählt?»

«Keine Ahnung», sagt Ruth. «Vielleicht hat er einfach Angst vor dieser Weißen Hand. Dan vermutete, dass die Gruppe auch Clayton bedroht hat.»

«Aber er hat auch vermutet, dass Clayton jemanden deckt.» Ruth hat Cathbad erzählt, was in Dans Tagebuch steht, ihm die Datei selbst aber nicht gezeigt. Es reicht schon, dass sie das liest – Cathbad kannte Dan ja gar nicht.

«Du musst Nelson davon erzählen», fährt Cathbad fort. «Von Clayton und dem Geld. Dem sollte die Polizei doch vielleicht nachgehen.»

«Mach ich.»

«Glaubst du wirklich, Clayton hatte etwas mit Dans Tod zu tun?»

«Ich weiß es nicht.» Ruth denkt an das Café neben dem verfallenden Vergnügungspark zurück, wo Clayton sich gebrüstet hat: «Ich bin ja selbst ein echter Technikjünger.» Hat dieser Technikjünger vielleicht den Rechner gestohlen und ihn so präpariert, dass er immer eine Spur hinterlässt, so wie der Ariadnefaden im Labyrinth?

Nelson räkelt sich im Liegestuhl und seufzt tief und zufrieden auf. Er sitzt im Garten hinter dem Haus von Michelles Mutter in Newton. Die Sonne scheint, und er hat ein kühles Bier in Reichweite. Im Hintergrund hört er Michelle mit ihrer Mutter lachen, während sie in der Küche das Essen machen. Und das Allerbeste ist, dass er nirgends Maureens durchdringende irische Stimme hört, die von ihm wissen will, warum er hier auf der faulen Haut liegt, wo doch mehr als genug zu tun ist, sein Vater, Gott hab ihn selig, hätte nie so gefaulenzt, es wäre ihr ein Rätsel, wie Michelle es mit so einem Mann aushalte … Im Baum singt ein Vogel, und die Katze von Michelles Mutter macht es sich in der Sonne gemütlich. Nelson schließt die Augen.

Louise, Michelles Mutter, ist sechzig, könnte aber genauso gut eine ganze Generation jünger sein als Maureen. Sie ist eine attraktive Frau mit aschblondem Haar und der Figur eines jungen Mädchens. Sie arbeitet bei der örtlichen Baugenossenschaft und fährt einen rosafarbenen Cinquecento. Genau wie Maureen ist sie verwitwet, doch darauf beschränken sich die Gemeinsamkeiten auch schon. Louise führt ein zufriedenes Single-Leben, macht Kreuzfahrten mit ihren Freundinnen und ist Mitglied in diversen Chören und Bridge-Clubs. Ihr Haus ist immer sauber und ordentlich, und wenn sie weiß, dass ihr Schwiegersohn zu Besuch kommt, füllt sie den Kühlschrank mit allem, was er gern isst und trinkt. Nelson überlegt, ob er wohl der einzige Mann auf Erden ist, der seine Schwiegermutter für perfekt hält.

Auch Michelle ist froh, dass die zweite Urlaubshälfte angebrochen ist, traditionell die erholsamere. Sie versteht sich gut mit Maureen, doch in ihrem Haus herrscht nicht gerade eine entspannte Atmosphäre. Jetzt kann sich auch Michelle endlich erholen, und Nelson freut sich auf ein paar ruhige Abende, während sie mit ihrer Mutter im Kino ist oder sich mit Freunden trifft. Er freut sich sogar darauf, die beiden zum Essen auszuführen; er zeigt sich gern mit zwei so attraktiven, gutgekleideten Frauen. Als die Mädchen noch klein waren, hat Louise ihnen oft geholfen, und Nelson weiß, wie sehr Michelle ihre Mutter vermisst hat, als sie nach Norfolk zogen. Da ist es schön, wenn sie wieder ein bisschen Zeit miteinander haben.

«Harry.» Michelle steht vor ihm. Nelson überlegt, ob das Mittagessen wohl schon fertig ist. Aus dem offenen Fenster dringen verführerische Düfte nach draußen.

Doch Michelle sieht gar nicht so aus, als würde sie ihn zu einem leichten, köstlichen Mittagessen rufen. Mit spitzen Fingern hält sie ihm das Telefon hin.

«Ein Anruf für dich», sagt sie. «Es ist Ruth.»

Als Michelle wieder ins Haus geht, schiebt sich eine Wolke vor die Sonne.

Clayton Henry, den sie in seinem Uni-Büro gestellt haben, streitet alles ab.

«Das war doch nur Spaß. Wir hatten uns für Halloween verkleidet.»

«Da blühen Krokusse im Gras», sagt Tim.

«Wie bitte?»

«Auf dem Foto.» Tim deutet auf das Bild, das jetzt auf Claytons Schreibtisch liegt. «Da blühen Krokusse im Gras, es kann also nicht Oktober gewesen sein.»

«Dann war es eben irgendein anderes heidnisches Fest. Pendragon kannte sie alle. Eines ist am 1. Februar, ich glaube, es heißt Imbolc.»

«Wie gut kannten Sie Norman Smith?» Sandy lehnt sich auf seinem Stuhl zurück und streckt die Beine von sich. Er sieht aus, als wollte er es sich so richtig gemütlich machen.

«Wen?»

«Pendragon», sagt Tim. «Wann haben Sie ihn kennengelernt?»

«Ich weiß nicht.» Clayton flicht die Finger ineinander. «Irgendwie war er immer da. Er kam häufig zu Veranstaltungen bei uns am Institut, trug immer diese Gewänder. Alle kannten ihn. Er war ein Sonderling. Ein Original.»

«Wussten Sie schon, dass er tot ist?», fragt Sandy im Plauderton.

«Das habe ich gehört.»

«Von wem?», fragt Tim. «Es war doch erst vorgestern.»

«Ein Student hat es mir erzählt. Ich weiß nicht mehr, welcher.»

«Es sind Ferien. Wieso stehen Sie denn da mit Ihren Studenten in Kontakt?»

Clayton lacht. «Denen entkommt man heutzutage nicht mehr. Sie haben alle meine E-Mail-Adresse und meine Handynummer. Und belagern mich die ganze Zeit.»

«Na gut, Professor Henry», sagt Sandy. «Sind Sie Mitglied bei der Weißen Hand?»

«Nein!» Clayton ist aufgesprungen und bemüht sich um eine herrische Pose. Dummerweise ist er gerade mal so groß wie Sandy im Sitzen.

«Wir haben Norman Smiths Rechner», sagt Tim. «Er enthält eine Menge interessanter Informationen.»

Einen Moment herrscht Stille. Clayton spielt mit einem silbernen Brieföffner herum. Trau nie einem Mann mit Managerspielzeug oder altmodischen Bürogegenständen auf dem Schreibtisch – das gehört zu Sandys obersten Grundsätzen. Clayton hat sogar noch ein Tintenfass.

Er setzt sich wieder. «Also gut. Ich habe vielleicht hin und wieder mal ein weißes Gewand angezogen, aber ich bin kein Rechtsradikaler. Ich interessiere mich einfach für das Druidentum und die alten Religionen. Ist das vielleicht ein Verbrechen?»

Sandy macht ein Gesicht, als wäre es durchaus eins. Tim sagt: «Wir müssen uns Ihre Festplatte ansehen.»

«Da sind vertrauliche Dokumente drauf.»

«Ich kann auch mit einem Durchsuchungsbeschluss wiederkommen.»

Sandy schaut auf sein Handy. Dann hebt er den Kopf und lächelt Clayton an. Dem Professor ist das offenbar nicht besonders angenehm: Er zuckt unwillkürlich zurück.

«Mir tut’s ja leid, dass ich Ihr Haus nicht noch mal sehe», sagt Sandy. «Hat mich ganz schön beeindruckt.»

«Vielen Dank.»

«Tolle Idee, eine Windmühle so umzubauen.»

Clayton schweigt. Er schaut von einem Polizisten zum anderen, als wüsste er nicht recht, was hier vorgeht.

«Muss ja ’ne ganze Menge Schotter reingeflossen sein», fährt Sandy fort.

Clayton erstarrt. «Meine Frau hat einiges Vermögen.»

«Wie praktisch.»

«Worauf wollen Sie hinaus?»

Sandy schaut zu Tim hinüber, der ihn ebenfalls fragend ansieht. «Mal angenommen, mein Sergeant hier überprüft Ihren Rechner, findet er dann geordnete finanzielle Verhältnisse vor?»

«Wieso? Was wollen Sie … Natürlich!»

«Dann haben Sie also keine Institutsgelder veruntreut?»

«Natürlich nicht. Wie können Sie es wagen!»

Sandy lächelt erneut. «Muss ein ganz schöner Schock für Sie gewesen sein, als die Knochen weg waren. Sie haben wahrscheinlich schon gedacht, Sie könnten einen hübschen kleinen Reibach machen.»

«Es handelte sich um einen signifikanten archäologischen Fund», sagt Clayton steif.

«Glauben Sie, es war König Artus?»

«Wir können nicht sicher sein, aber rein historisch wäre es denkbar.»

«Professor Henry», sagt Tim. «Hat Dan Golding vor seinem Tod noch die Ergebnisse der DNA-Analyse mit Ihnen besprochen?»

«DNA-Analyse? Was meinen Sie damit?»

«Das ist eine ganz einfache Frage», knurrt Sandy. «Hat er Ihnen von irgendwelchen Ergebnissen erzählt?»

«Nein», sagt Clayton. «Ich hatte ihn schon ein paar Wochen nicht gesehen, als er … als er starb. Zumindest nicht groß mit ihm gesprochen. Wir waren alle sehr beschäftigt, das Semester ging zu Ende und so weiter.»

«Wo waren Sie in der Nacht, als Dan Golding starb?», fragt Sandy. Das hat ihnen Pippa bereits gesagt, denkt Tim. Anscheinend will sein Chef Clayton Henry einen Schrecken einjagen.

Was ihm wohl auch gelingt. Clayton Henry steht auf. Er zittert am ganzen Körper.

«Ich habe nichts mit Dans Tod zu tun. Absolut nichts. Ich war den ganzen Abend mit meiner Frau zu Hause. Und ich habe auch nichts über finanzielle Unregelmäßigkeiten zu sagen. Ich schufte mich für dieses Institut halb kaputt. Wenn ich abdanken muss, bricht hier alles zusammen.»

Sandy lehnt sich sichtlich zufrieden in seinem Stuhl zurück, doch Tim sagt leise: «Interessante Wortwahl.»

«Bitte?»

«Abdanken. Ein König dankt ab, aber doch kein Uni-Dozent. Sehen Sie sich etwa als König?»

Clayton schweigt. Sandy grinst immer noch.

Schließlich fragt Clayton: «Brauche ich einen Anwalt?»

Thing ist außer sich vor Freude, sie wiederzusehen. Er rennt ununterbrochen die Treppe hinauf und wieder hinunter und winselt selig.

«Er hat wohl gedacht, wir lassen ihn auch im Stich.» Cathbad hockt sich hin, um den Hund ausgiebig zu streicheln.

«Aber immerhin hat er nicht alles angeknabbert», sagt Ruth. «Brav, Thing.»

Thing wedelt mit dem Schwanz und macht ein selbstgefälliges Gesicht.

Ruth stellt ein improvisiertes Mittagessen aus Baguette und Käse zusammen. Thing macht ihnen rasch klar, dass ihm beides ebenfalls schmeckt. Kate wirft ihm von ihrem Hochstuhl aus Babybel-Schalen auf den Kopf.

«Was willst du denn heute Nachmittag unternehmen?», fragt Ruth. «Spazieren gehen? Oder an den Strand?»

«Weißt du, was ich wirklich gern machen würde?» Cathbad bestreicht eine Scheibe Brot dick mit Butter. «Ich möchte nach Ribchester fahren. Mir anschauen, wo alles angefangen hat. Da kriegt Thing auch ein bisschen Auslauf.»

Bevor sie den Campus wieder verlassen, fragt Sandy noch, ob sie Dan Goldings Büro sehen dürfen.

«Sicher.» Clayton kann es kaum erwarten, sie loszuwerden. «Er hat es sich mit einem Kollegen geteilt, Sam Elliot. Sam hat es jetzt ganz übernommen, aber er hat sicher nichts dagegen …»

«Was wollen Sie denn da?», fragt Tim. «Ich habe das Büro nach dem Brand durchsucht. Da war nichts Interessantes zu finden.»

Tim klingt ein wenig pikiert, das entgeht Sandy nicht. Er kann den Gedanken nicht ertragen, dass er womöglich etwas übersehen hat. Sandy murmelt etwas Nichtssagendes. Er weiß selbst nicht genau, warum er das Büro sehen will, außer um Clayton Henry noch mehr zu reizen. Aber es schadet nichts, wenn Tim glaubt, sein Chef wüsste mehr als er. Er ist ein guter Polizist, aber alles weiß er dann doch noch nicht.

Das Büro ist klein, die beiden Schreibtische stehen dicht beieinander, berühren sich fast. Da muss man aber gut miteinander auskommen, denkt Sandy, wenn man sich bei der Arbeit so auf der Pelle hockt. Für ihn wäre das nichts. Er braucht Platz, um sich auszubreiten. Der eine Schreibtisch ist leer geräumt. Das war wahrscheinlich der von Golding, und irgendjemand (wer?) hat seine Sachen weggeräumt. Auf dem anderen liegen ein zugeklapptes Notebook, ein Buch über Panzer und ein Stapel Seminararbeiten.

Sandy klappt das Notebook auf und versucht, es einzuschalten. Nach ein paar Sekunden zeigt ihm Tim, wo der Schalter ist. Auf dem Bildschirm erscheint die Aufforderung: «Passwort eingeben».

«Willst du mal versuchen, ob du’s rauskriegst?», fragt Sandy.

«Ich wüsste ja gar nicht, wo ich anfangen soll», sagt Tim. «Und streng genommen bräuchten wir dafür auch einen Durchsuchungsbeschluss.»

Grummelnd klappt Sandy das Notebook wieder zu.

Eine Wand steht mit Büchern voll. Tim geht näher heran, um die Titel zu lesen. Währenddessen zieht Sandy die Schubladen an Dan Goldings Schreibtisch auf.

«Was suchen Sie eigentlich?», fragt Tim ihn über die Schulter. Er klingt immer noch gereizt.

«Keine Ahnung», sagt Sandy. «Aber Dan Golding hat immerhin mit Henrys Frau gevögelt. Das reicht doch als Motiv, ihn umzubringen.»

Tim hat seinen Chef selbst auf die Anspielungen auf Pippa Henry in Dans Tagebuch hingewiesen, doch jetzt scheint er Einspruch erheben zu wollen.

«Halten Sie Clayton Henry ernsthaft für einen Mörder?»

«Nein», räumt Sandy ein. «Die Uni auszunehmen ist eine Sache. Er ist ein kleiner Gauner, das steht fest, stolziert da durch seine Riesenhütte wie Graf Koks höchstpersönlich. Aber dass er jemandem das Haus anzündet, ihm Benzinlappen durch den Briefschlitz schiebt und ihn bei lebendem Leib verbrennen lässt? Das kann ich mir nicht vorstellen.»

«Woher wussten Sie das mit dem Geld?», fragt Tim.

Sandy lacht. «Harry Nelson hat mir gesimst. Er hat’s von Ruth Galloway, dieser Archäologin.»

«Die hängt aber auch überall mit drin.»

«Allerdings.»

Bis auf Staub und ein paar Büroklammern sind die Schubladen leer. Hier wurde wirklich gründlich aufgeräumt.

Tim schaut aus dem Fenster. «Wir sind ganz schön weit oben», bemerkt er. Sandy stellt sich nicht zu ihm. Er würde das Tim gegenüber niemals zugeben, aber er leidet unter Höhenangst.

«Los, komm», sagt er. «Hier ist nichts.»

«Keine Spur von Pippa Henry?»

«Das würde ich nun wieder nicht sagen», meint Sandy. «Riechst du was, Kleiner?»

Tim schnuppert in die Luft. «Parfüm?»

«Genau. Ma Griffe, wenn mich nicht alles täuscht.»

Jetzt mustert Tim seinen Chef mit echter Bewunderung. «Woher wissen Sie das denn?»

«Ist Bevs Lieblingsduft. Die Frage ist, wer trägt ihn sonst noch?»

Ribchester ist heute um einiges belebter. Es ist ein sonniger Samstagnachmittag, das lockt die Touristen. Sie drängen sich in den schmalen Straßen, verirren sich auch auf den Kirchhof, wo sie pflichtschuldig die Römerruinen betrachten, um sich dann ihrem Cream Tea zu widmen. Draußen vor den Cafés sitzen Familien mit Kindern und essen Eis, und auf dem Spielplatz neben dem Parkplatz toben Kinder auf einem römischen Kastell im Miniaturformat herum.

«Mir war nicht klar, dass Gladiatoren auch schon Laserpistolen hatten», kommentiert Cathbad den Anblick.

«Die Römer waren ihrer Zeit eben sehr voraus», sagt Ruth.

Sie folgen dem Weg hinter der Kirche und gehen am Flussufer entlang. Thing hechelt aufgeregt, als er die sumpfigen Wiesen sieht, doch bei den vielen Kindern, die hier unterwegs sind, wollen sie ihn nicht von der Leine lassen. Auch Kate freut sich an der Landschaft.

«Nass», sagt sie. «Wiese, Himmel, Enten.»

«Das bringt es auf den Punkt», sagt Cathbad. «Hier ist es fast wie im Salzmoor, nicht?»

Ruth hatte den gleichen Gedanken und sagt: «Aber es sind zu viele Leute hier.»

«Ich wette, zur Zeit der Römer war es genauso voll», sagt Cathbad. «Das war doch ein Kastell hier, stimmt’s?»

«Der lateinische Name lautete Bremetennacum Veteranorum», erzählt Ruth. «Max sagt, der Zusatz ‹veteranorum› deutet darauf hin, dass sich Kriegsveteranen hier zur Ruhe gesetzt haben. Eventuell waren sie auch an der Zucht und Ausbildung der Kavalleriepferde beteiligt.»

«Pferd haben», sagt Kate.

«Ein Altersruhesitz für Legionäre», sagt Cathbad. «Das gefällt mir. Aber wie war es zu König Artus’ Zeit … Glaubst du, da waren die Römer schon weg?»

«Dan schätzte den Tempel in Ribchester, den für den Rabengott, wo die Knochen gefunden wurden, auf spätes fünftes Jahrhundert, was ihn etwa fünfzig bis achtzig Jahre nach Abzug der römischen Truppen datieren würde. Über die nachrömischen Jahre ist leider nicht viel bekannt. Es gibt kaum schriftliche Aufzeichnungen. Aber ich glaube, Ribchester war immer noch ein wichtiger Ort. Es liegt am Fluss, nicht weit vom Meer, und auch eine wichtige Straße führte hier entlang.»

Sie nähern sich Dans Ausgrabungsstätte. Als sie fast dort sind, sehen sie ein Paar in Wanderkluft, das sich über ein paar Mosaiken beugt. Die Frau schaut auf und lächelt Ruth an.

«Viel gibt’s hier nicht zu sehen», sagt sie.

Nur das Grab des Rabenkönigs, erwidert Ruth im Stillen. Aber sie ist sehr froh, als die Wanderer auf der Suche nach interessanteren Ruinen weitergehen.

Cathbad hingegen ist hingerissen von dem Ort.

«Das ist heiliger Boden», sagt er. «Das spüre ich.»

Ruth wirft ihm einen ebenso liebevollen wie entnervten Blick zu. Cathbad erklärt so ziemlich jedes einsame Fleckchen Erde zu heiligem Boden, und wenn noch ein heidnischer Tempel dazukommt, ist die übersinnliche Erfahrung quasi vorprogrammiert. Andererseits hat er gerade unter fürchterlichen Umständen einen Freund verloren. Da hat er schon ein bisschen spirituellen Freiraum verdient. Außerdem zeigt sich die Ausgrabungsstätte jetzt, im Licht des späten Nachmittags, auch unbestreitbar von ihrer besten Seite. Die Hügel heben sich dunkel vor dem Himmel ab. Die Touristen sind wie vom Erdboden verschluckt, und der Fluss fließt breit und einsam durch das sumpfige Land dahin. In der Ferne erhebt sich der Pendle Hill aus der Ebene wie der Rumpf eines gewaltigen Schiffes. Und während Cathbad noch mit hoch erhobenem Kopf und geschlossenen Augen dasteht und die spirituelle Energie in sich aufnimmt, fliegt mit klagenden Rufen ein Schwarm Gänse über sie hinweg.

«Das ist ein Zeichen», sagt Cathbad.

«Wofür?», fragt Ruth, die gerade Kate davon abhalten will, im Matsch zu buddeln. Das Kind ist offensichtlich zur Archäologin geboren.

«Den alten Römern waren Gänse heilig», antwortet Cathbad ausweichend. «Für irgendwas wird es schon ein Zeichen sein.»

«Alles ist ein Zeichen für irgendwas.»

«Wie recht du hast, Ruthie.» Er wirft ihr einen Seitenblick zu, um zu sehen, ob sie die Anrede wohl bemerkt hat. «Und hier wurde also das Skelett gefunden?»

«Da drüben. Clayton vermutet, dass es wohl unter dem Altar gelegen hat.»

Cathbad hebt die Plane ein wenig an. «Hier ist eine äußerst starke Präsenz zu spüren.»

«Findest du?»

«Ja.» Cathbad richtet sich wieder auf. «Weißt du, in gewisser Weise kann ich nachvollziehen, was Pendragon empfunden haben könnte. Die Druiden bildeten ja ein Zentrum des Widerstands gegen die Römer. Und dann zu erfahren, dass König Artus hier begraben war, an einem so römisch besetzten Ort.»

«Wobei die Römer zu dem Zeitpunkt natürlich längst fort waren.»

«Stimmt, aber trotzdem bleibt es ein römischer Ort. Er fühlt sich ja bis heute römisch an. Ein Kastell der römischen Kavallerie. Für Pendragon war Artus ein sagenumwobener Brite, ein Heide, ein Schamane. Und ausgerechnet der wird hier in einem römischen Grab gefunden und war womöglich ein ganz normaler römischer Kavallerist. Das muss doch sein, als würde man herausfinden, dass Merlin bei der SS war.»

Ruth muss grinsen, doch Cathbads Erwähnung der SS erinnert sie daran, dass Pendragon bei allem versponnenen Mystizismus doch ein paar höchst eigenartige Spielgefährten hatte, allem Anschein nach Leute, die an eine Herrenrasse und an die Unterwerfung anderer glauben. Sie denkt an Dans Tagebucheinträge und die Briefe, in denen er als «jüdischer Emporkömmling» bezeichnet wurde. Irgendwo unterwegs haben sich die Schamanen wohl mit den Bösen eingelassen.

Sie dreht sich um, weil sie sich vergewissern will, dass Kate keine Erde isst, doch das kleine Mädchen steht stocksteif da und schaut wie gebannt zum anderen Flussufer hinüber.

«Komische Frau», sagt Kate.

Ruth folgt ihrem Blick und sieht eine Gestalt, die zielstrebig am Flussufer entlanggeht. Trotz Kates klarer Meinung ist eigentlich nicht zu erkennen, ob es sich um einen Mann oder eine Frau handelt, denn die Gestalt trägt ein langes weißes Gewand und eine Kapuze. Während Ruth, Cathbad und Kate noch zu ihr hinübersehen, dreht die Gestalt sich zu ihnen um. Dort, wo ihr Gesicht sein müsste, gähnt ein schwarzes Loch.

26

«Eine Maske», sagt Cathbad. «Das muss eine schwarze Maske gewesen sein.»

Es ist Abend, Kate schläft, und Ruth und Cathbad sitzen in der Küche und verzehren etwas vom Schnell-Chinesen. Sie wollten Kate keine Angst machen, deshalb reden sie erst jetzt über die unheimliche Gestalt am anderen Ufer des Flusses. Wobei Kate gar nicht weiter verstört wirkte. Ruth und Cathbad fanden es beide ein wenig beklemmend, wie stillschweigend sie die Erscheinung akzeptiert hat. Sie hat einfach nur nach Ruths Hand gegriffen und gesagt: «Heimgehen.» Und so haben sich alle vier, die beiden Erwachsenen, das Kind und der Hund, auf den Heimweg gemacht. Selbst Thing wirkte ein wenig kleinlaut. Aber jetzt ist Kate im Bett, und der Hund liegt zufrieden unter dem Tisch und mampft Krabbenbrot. Cathbad schenkt Wein nach.

«Ich bin doch etwas erschrocken», gibt er zu.

«Ich auch.» Ruth trinkt einen großen Schluck Wein. Der Umhang, die Kapuze, die Maske. Und dann ist die Gestalt auch noch so unvermittelt aufgetaucht. Es war einfach beängstigend.

«Glaubst du, die ganze Inszenierung galt uns?»

«Wie könnte das sein? Es wusste doch niemand, dass wir heute Nachmittag nach Ribchester wollten.»

«Meinst du, das war der … wie hieß er noch … der Erz-Magier?»

Genau das hat Ruth auch schon überlegt, doch irgendwie will sie den Gedanken nicht zulassen. Die Vorstellung, dass der Anführer der Weißen Hand einfach auftaucht, direkt am Grab von König Artus, ist viel zu gespenstisch, um lange darüber nachzudenken.

«Bestimmt nicht», sagt sie. «Das war nur irgendein Druide. So jemand wie du. Du jagst den Leuten ja auch hin und wieder einen Schrecken ein, wenn du mit deinem Umhang durch die Gegend läufst. Wahrscheinlich hatte das alles gar nichts mit der Ausgrabungsstätte oder mit König Artus zu tun.»

«Ich weiß nicht», meint Cathbad. «Mir kam das alles schon sehr inszeniert vor. Wie diese Gestalt sich umgedreht und uns angestarrt hat.»

Ruth fröstelt. «Weißt du was, Cathbad? Ich finde, wir sollten nach Hause fahren.»

Cathbad schweigt einen Augenblick und kaut nachdenklich auf seinem süß-sauren Schweinefleisch herum. Und wie zur Rechtfertigung setzt Ruth hinzu: «Das wird mir hier langsam alles zu unheimlich. Die SMS-Nachrichten. Pendragons Tod. Und jetzt verfolgt uns auch noch der gottverdammte Geist jeder künftigen Weihnacht. Ich will nicht, dass Kate noch länger hier bleibt. Ich will mit ihr nach Hause.»

«Wolltest du dir nicht noch die anderen Funde vom Ausgrabungsort ansehen?»

Ruth hat mit Clayton Henry vereinbart, dass er ihr den Grabdeckel mit dem eingravierten Raben zeigt.

«Das ist am Dienstagvormittag. Wir könnten gleich danach aufbrechen.»

Cathbad seufzt. «Na gut. Am Montag muss ich noch nach Clitheroe, um mit Pendragons Anwalt zu sprechen. Danach können wir von mir aus nach Hause fahren.»

Zu seiner Überraschung hat Cathbad von Pendragons Schwester erfahren, dass sein Freund ein Testament hinterlassen und ihn zum Vollstrecker bestimmt hat. Ruth hat vor, den Tag mit Caz zu verbringen.

«Gut», sagt sie jetzt. Sie ist erleichtert, aber auch traurig, und kann sich zudem nicht recht frei machen von dem Gefühl, dass sie Dan und seine große Entdeckung im Stich lässt, wenn sie jetzt davonläuft. Doch die Polizei ermittelt ja wegen Dans Tod, und auch wenn sie Sandy nicht sonderlich schätzt, hat sie doch den Eindruck, dass er nicht so leicht aufgeben wird. Sandy und Tim werden sich bei der Weißen Hand einschleusen und herausfinden, wer die Knochen gestohlen und Dans Haus in Brand gesteckt hat. Und dann können sowohl Dan als auch König Artus in Frieden ruhen.

«Ich kann es kaum erwarten, Flint wiederzusehen», sagt sie.

Der Sonntag mag zwar der Tag der Ruhe sein, doch für DCI Sandy Macleod ist es ein ganz normaler Arbeitstag. Er hat beschlossen, dass Terry Durkin einen kleinen Schock braucht, und so stattet er ihm einen Besuch ab und sorgt für einiges Aufsehen in der ruhigen Straße voller Rasenmäher und Autowäscher, als er mit dem Streifenwagen und Tim am Steuer dort vorfährt.

Terry tritt in Pantoffeln aus dem Haus.

«Was zum Teufel geht hier vor?»

«Wir hätten da noch ein paar Fragen an Sie», sagt Sandy und lächelt Terrys Nachbarn an, der ohne jede Hemmung über den Gartenzaun glotzt.

«Und die können nicht bis Montag warten?»

«Nicht unbedingt. Wir haben da etwas Interessantes über Sie erfahren.»

Terry weicht ein wenig zurück und gibt Sandy damit Gelegenheit, sich ins Haus zu drängen. Tim folgt ihm mit betretener Miene.

«Ich habe nicht gesagt, dass Sie hereinkommen können!»

«Oh, tut mir leid.» Sandy hält kurz inne. «Möchten Sie das lieber auf dem Revier klären?»

Terry mustert den massigen Mann, der den Flur zu weiten Teilen ausfüllt. Er schwankt sichtlich, ob er sie gleich hinauswerfen oder zunächst kooperieren und sich dann später beschweren soll. Schließlich sagt er: «Kommen Sie mit ins Wohnzimmer.» Dann setzt er noch hinzu: «Mr. Greengrass wird davon erfahren müssen.»

«Ich freu mich doch immer, von meinem alten Kumpel Pete zu hören», sagt Sandy leutselig. Er geht als Erster den von Bratenduft erfüllten Flur entlang und tritt in ein Zimmer, das von einem großen Flachbildfernseher und einer geblümten Polstergruppe dominiert wird.

Mit einem Seufzer lässt sich Sandy in einen Sessel fallen. «Setzen Sie sich doch, mein Junge.»

«Worum geht es denn nun?» Terry bleibt stehen.

«Sie wohnen bei Ihrer Mutter, was?», fragt Sandy.

«Was geht Sie das an?», faucht Terry, fragt dann aber hörbar beeindruckt: «Woher wissen Sie das?»

Auch Tim ist beeindruckt, wie schnell sein Chef seine Schlüsse zieht, auch wenn ihm die Methoden etwas fragwürdig erscheinen. Gut, die Klatsch-Zeitschriften auf dem Couchtisch sind vielleicht verräterisch, ebenso wie das Strickzeug auf der Sessellehne. Der Treppenlift ist Tim gleich beim Eintreten aufgefallen, und es liegen Kopfhörer für den Fernseher bereit und einer dieser Greifarme, mit dem man heruntergefallene Gegenstände vom Boden aufheben kann. Im Grunde sieht das ganze Zimmer nach alter Dame aus: die weißen Spitzendeckchen auf den Sesseln, die gerahmten Bibelsprüche an der Wand, ein Gasofen mit künstlichen Kohlen, Porzellanpferdchen sowie die gesammelten Werke von Catherine Cookson. Interessant ist vor allem, wie wenig die Einrichtung Terrys Persönlichkeit widerspiegelt. Nur ein paar Hanteln im Flur und die aufgeschlagene Ausgabe einer Fahrradzeitschrift auf dem Sofa weisen darauf hin, dass hier auch ein jüngerer Mann wohnt. Aber natürlich, denkt Tim bei sich, darf man weder sexistisch noch seniorenfeindlich sein: Auch diese Gegenstände könnten schließlich der alten Mrs. Durkin gehören.

«Und wo ist Mama gerade?», fragt Sandy.

«In der Kirche.»

«Ist sie katholisch?»

«Anglikanisch», widerspricht Terry entsetzt. «Also, was wollen Sie jetzt?»

Tim beugt sich vor. Auf der Fahrt haben sie sich darauf geeinigt, dass er das Gespräch führen soll. Oder wie Sandy es so charmant formuliert hat: «Von ’nem Schwarzen befragt zu werden macht ihn bestimmt so richtig sauer.»

«Terry, sind Sie Mitglied der English Defence League?»

Terry schaut von einem zum anderen, dann in Richtung Flur, als überlegte er zu flüchten (oder lauschte auf die Rückkehr seiner Mutter).

«Das ist ja wohl kein Verbrechen», sagt er schließlich.

«Nein», erwidert Tim sanft. «An und für sich ist das noch kein Verbrechen.»

«Na also.»

«Stehen Sie noch mit weiteren rechtsextremen Gruppen in Kontakt? Beispielsweise auf dem Campus?»

«Klar kenne ich ein paar Leute vom Campus. Ich bin schließlich kein Dummkopf.»

«Sprechen Sie mit denen auch über Politik?»

«Manchmal. Viele Leute sind ja der Meinung, dass dieses Land vor die Hunde geht. Zu viele Einwanderer, die uns die Arbeit wegnehmen und unsere Kultur zersetzen. In Preston gibt es Straßen, da sieht man inzwischen kein weißes Gesicht mehr.»

«Ist das denn so schlimm?», fragt Tim verbindlich.

Terry wendet den Blick ab. «Nichts für ungut.»

«Aber nein. Wenn Sie also mit Ihren Freunden von der Universität über Politik reden, haben Sie da irgendwann einmal von einer Organisation gehört, die sich ‹Die Weiße Hand› nennt?»

«Nein, ich glaube nicht. Wer soll das sein?»

«Eine neopaganistische Gruppe, die die nordischen Götter verehrt.»

«Nie gehört.»

«Außerdem verehren sie auch König Artus. Haben Sie in letzter Zeit mal jemanden über König Artus reden hören?»

«Nein.» Allmählich gewinnt Terry wieder Oberwasser. Er versucht es sogar mit einem Grinsen. «Soweit ich weiß, ist der Knabe schon lange tot.»

Tot vielleicht, denkt Tim, er sorgt aber trotzdem noch gehörig für Unruhe. Doch wo Terry gerade so entspannt ist, wird es Zeit für die eigentlich wichtige Frage.

«Kannten Sie Dan Golding?»

«Wen?»

«Er hat die Knochen ausgegraben, die dann verschwunden sind. Und er ist bei einem Hausbrand ums Leben gekommen.»

Zum ersten Mal zögert Terry. «Schon möglich, dass ich ihm mal begegnet bin. Es waren ja ziemlich viele von der Uni da, um sich die Knochen anzusehen.»

«Sie haben auch bei dem Brand die Spuren gesichert, richtig? Beziehungsweise Ihre Firma, CNN Forensik.»

«Wie? Ach so, der Brand in Fleetwood. In der Mount Street.»

«Genau der. Waren Sie bei der Spurensicherung dabei?»

Terry macht ein mürrisches Gesicht. «Das wissen Sie doch anscheinend eh schon.»

Tim lächelt. «Ja, das wissen wir. Und wir wissen auch, dass dort ein paar Beweismittel verschwunden sind. Haben Sie irgendetwas aus dem Haus entfernt, Terry?»

«Nein!»

«Ein Notebook vielleicht? Ein Handy?»

Terry fängt an zu zittern. «Dafür haben Sie keine Beweise.»

Sandy meldet sich aus seinem Sessel zu Wort, wo er bis jetzt interessiert das Strickzeug inspiziert hat.

«Terry, wo waren Sie in der Nacht zum 3. Juni?»

Terry schaut Tim fast schon flehentlich an. «Was genau werfen Sie mir vor?»

«Gar nichts», sagt Tim.

«Noch nichts», ergänzt Sandy.

«Sie können doch nicht einfach herkommen und Anschuldigungen erheben.»

«Kein Mensch erhebt Anschuldigungen», sagt Tim. «Es ist nur eine ganz einfache Frage. Wo waren Sie in der Nacht zum 3. Juni?»

«Hier wahrscheinlich. Da müsste ich nachsehen.»

«Mit Ihrer Mutter?»

«Ja. Sie geht nicht viel weg.»

«Nur in die Kirche.»

«Da wird sie von einer Nachbarin mitgenommen.» Terry schaut wieder in Richtung Flur. «Sie müssten bald zurück sein.»

Sandy steht auf. «Na, dann machen Sie’s mal gut, Terry, mein Junge. Und denken Sie dran, den alten Grasbeißer schön von mir zu grüßen.»

Terry sieht einigermaßen fassungslos drein.

«Sie gehen?»

«Wir können ja nicht den ganzen Tag hier rumsitzen. Es sei denn, Sie wollen uns zum Sonntagsbraten einladen. Was gibt’s denn Schönes?»

«Roastbeef», sagt Terry mit stolzgeschwellter Brust. «Traditionelles englisches Essen.»

«Sie kochen wohl gern, was?», fragt Sandy.

«Nein. Kochen tut meine Mutter. Ich habe nur ein Auge drauf, solange sie weg ist, setze die Kartoffeln auf und so.»

«Meine Mutter lässt ja sonst keinen in die Küche, wenn sie kocht», sagt Tim.

«Was kocht sie denn so?», fragt Terry.

«Ach, Roastbeef, Yorkshire-Pudding. Das Übliche eben. Traditionelles englisches Essen. Einen schönen Tag noch, Mr. Durkin.»

Ruth verspeist ebenfalls eine traditionelle Mahlzeit – allerdings eine chinesische. Susan Chow hat ihr fast schuldbewusst erklärt, dass ihre Lust auf die Gerichte ihrer Kindheit mit zunehmendem Alter immer größer wird. Ihre Eltern haben Hongkong nach dem Krieg verlassen, und Susan ist in Lancashire geboren.

«Aber für manche bin ich immer noch die Scheiß-Einwanderin», erzählt sie grinsend. «Obwohl ich mit breitestem Blackpool-Akzent spreche. Da kann ich ja auch dem Klischee entsprechen.»

Ruth muss an die schwarzen Soldaten vom Hadrianswall denken. Ob sie sich auch als «Scheiß-Einwanderer» gefühlt haben? Und wie sah es mit den gemischtrassigen Kindern aus, die im nachrömischen Cumbria aufwuchsen? Haben sie sich als Briten gefühlt? Und haben sie manchmal Gerüchte über einen schwarzen Krieger namens Artus gehört?

«Ich liebe chinesisches Essen», sagt sie. «Wobei, eigentlich liebe ich praktisch jedes Essen.»

Susan, zierlich wie ein Zaunkönig, lächelt verständnislos und macht sich über ihre Frühlingsrolle her. Ruth hat sich gefreut, als sie anrief und dieses Essen vorschlug, bei dem sie Ruth gleichzeitig auch die Fotos von der Ausgrabung zeigen kann. Susan war ihr auf Anhieb sympathisch gewesen (trotz aller Peinlichkeiten mit Kate und dem Pappmodell), und es war eine weitere Möglichkeit, mehr über das Geschichtsinstitut und über Dan als Archäologen zu erfahren. In der Zwischenzeit allerdings hat sie Dans Tagebuch gelesen und mit Guy gesprochen und sieht Susan nun mit etwas anderen Augen. War diese adrette, akkurate Frau tatsächlich Dans Geliebte? Ihr fällt wieder ein, was Susan bei ihrer ersten Begegnung gesagt hat, als sie über Dan und die Ausgrabung sprachen. Wie besessen sei er gewesen. Sie klang traurig, als sie das sagte. Vielleicht hat Susan ja das Gefühl, dass König Artus ihr Dan genommen hat.

«Ich koche selten selbst», sagt Susan jetzt. «Das lohnt sich auch nicht richtig. Die meiste Zeit bin ich ja mit Trixie allein. Das ist mein Hund», erläutert sie, als sie Ruths fragende Miene sieht.

«Ich war auch lange Zeit allein mit meiner Katze», sagt Ruth. «Aber jetzt, wo ich Kate habe, versuche ich schon, richtig zu kochen.»

«Ach ja», sagt Susan. «An Kate erinnere ich mich gut.»

Die Fotos liegen auf dem Tisch ausgebreitet, was durchaus eine Leistung ist, weil er zudem voller Essen steht. Susan hat Gerichte bestellt, von denen Ruth noch nie gehört hat (und die nicht einmal auf der Speisekarte stehen), doch sie sind ausnahmslos alle köstlich. Sie gibt sich Mühe, nicht zu gierig zu essen, trinkt immer wieder von ihrem Jasmintee und vergisst auch nicht, sich vorher den Mund mit der Serviette abzuwischen.

Die Bilder dokumentieren eine bestens organisierte Ausgrabung: der Graben perfekt symmetrisch, alles durchnummeriert, vermessen und aufgezeichnet. Ein Foto zeigt das Skelett in situ, mit vor der Brust gekreuzten Armen. Dann werden die Knochen einzeln verpackt. Es scheint viel Betrieb an der Ausgrabungsstelle gewesen zu sein, man sieht Freiwillige, die beim Graben helfen, und andere, die einfach nur zuschauen und Fotos machen. Ein paar Gesichter erkennt Ruth. Sie glaubt, Guy neben dem Graben knien zu sehen, und die da, die gerade aus einer Flasche trinkt, muss Elaine sein, das blonde Haar leuchtend in der Sonne. Dan selbst scheint überall zu sein, er untersucht die Knochen, steht am Rand des Grabens und schirmt die Augen mit der Hand gegen die Sonne ab, telefoniert mit dem Handy, lacht mit den Freiwilligen. Vor allem ein Bild muss Ruth immer wieder anschauen. Darauf begutachtet Dan den Schädel, der auf einer Plane neben dem Graben liegt. Seine Haltung hat etwas von Hamlet an sich, und natürlich liegt im Rückblick auch eine gewisse Tragik in seinem gesenkten Kopf. Ob er geahnt hat, dass es ein afrikanischer Schädel ist? Ob er wusste, in welcher Gefahr er schwebte? Hinten im Bild erkennt sie Guy, der seinen Freund aufmerksam mustert. Ruth würde einiges darum geben zu wissen, was ihm in diesem Moment durch den Kopf gegangen ist.

«Kannten Sie Dan gut?», fragt sie Susan.

Eigentlich hat sie eine ausweichende Antwort erwartet, doch Susan sieht sie ganz gelassen über den vollgestellten Tisch hinweg an.

«Ja. Wir hatten vor etwa einem Jahr eine kurze Affäre. Nichts Ernstes. Wir haben sie in gegenseitigem Einvernehmen wieder beendet und sind Freunde geblieben. Ich mochte ihn sehr. Er hatte großes Charisma.»

«Ja», sagt Ruth. «Das stimmt.» Doch sie kann sich nicht gegen den Gedanken wehren, dass ihr Susans Schilderung der Affäre etwas zu zivilisiert vorkommt. So klar sind solche Dinge doch normalerweise nie.

«Dan war auch mit Elaine zusammen, nicht wahr?»

Jetzt funkelt es in Susans Augen. Sie holt heftig Luft, ihre Nasenflügel beben.

«Dieses Weib! Sie hat Dan mit irgendwelchen Tricks dazu gebracht, mit ihr zu schlafen, und ihm dann mit Selbstmord gedroht, als er die Sache beenden wollte. Die hat wirklich einen Schaden.»

Ruth wird grundsätzlich misstrauisch, wenn Männer behaupten, sie wären mit Tricks zum Sex gebracht worden, und Susans Behauptung findet sie nicht viel überzeugender. Doch das mit der Selbstmorddrohung ist ihr neu.

«Elaine hat gedroht, sich umzubringen?»

«Ach, sie hat es natürlich nicht durchgezogen», erwidert Susan abfällig und überflüssigerweise. «Sie will nur Aufmerksamkeit.»

Wie weit Elaine in ihrem Verlangen nach Aufmerksamkeit wohl gehen würde?, überlegt Ruth. Würde sie sich mit einer Maske und langen Gewändern verkleiden? Ein Haus niederbrennen?

«Wissen Sie etwas über eine Gruppe, die sich ‹Die Weiße Hand› nennt?», fragt sie.

«Nein», sagt Susan. «Wer soll das sein?» Ihr Blick ist offen und beinahe kindlich. Dabei ist sie eine hochintelligente Frau.

Ruth erwidert ihr Lächeln. «Nicht so wichtig. Wollen Sie noch etwas von dem gebratenen Reis?»

27

Am Montagmorgen bricht Cathbad pünktlich um neun Uhr auf. Er hat ein schlechtes Gewissen, weil er Ruth allein lässt, doch als er die Beach Row verlässt, sieht er im Rückspiegel ein riesiges, benzinfressendes Monstrum von einem Auto vor dem Haus Nummer 1 halten. Das muss wohl die Studienfreundin sein. Er findet es ja schön, dass Ruth Gesellschaft hat, kann sich aber trotzdem nicht vorstellen, was sie mit einer Frau verbindet, die so ein Auto fährt. Sie wollen den Tag in einem Erlebnisbad verbringen, auch das etwas, was Cathbad beim besten Willen nicht nachvollziehen kann. Was will man in einem Gebäude voll künstlicher Stromschnellen und falscher Wasserfälle, wenn man doch das Meer vor der Haustür hat? Ruth hat gemeint, es würde Kate gefallen, doch Kate hat es schließlich auch gefallen, mit ihm am Strand zu spielen, einen Henge aus Sand zu bauen, Muscheln und Treibholz zu sammeln und zuzusehen, wie die Flut sich so schnell zurückzieht, dass der Sand glitzert wie ein Zauberspiegel. Sie ist nicht dein Kind, ermahnt er sich, wie er es mehrmals täglich tut. Sie ist Ruths Tochter, und wenn Ruth mit ihr in ein Erlebnisbad fahren will, ist das ihre Sache. Hat er sich nicht selbst erboten, mit ihr in die Nickelodeon World zu gehen, einen riesigen, komplett künstlichen Vergnügungspark? Macht er das vielleicht nur, damit Kate ihn gernhat? Sicher, weswegen denn sonst?

Umsichtig fährt er die zweispurige Straße entlang, Thing auf dem Beifahrersitz neben sich. Der Anwalt wird sich sicher wundern, dass Cathbad mit Hund aufkreuzt, doch er kann das Tier ja schließlich nicht den ganzen Tag allein lassen. Außerdem hat er Thing gern um sich. Er kann verstehen, warum Pendragon ihn als seinen Hausgeist bezeichnet hat: So ein Hund verströmt eine große Akzeptanz, die sehr tröstlich sein kann, wenn die Gedanken in Aufruhr sind. Cathbad mag Katzen, doch die sind irgendwie kritischer. Er kann sich richtig ausmalen, wie Flint ihm erklärt, er solle sich gefälligst zusammenreißen und die Schachtel mit den Brekkies öffnen.

Und seine Gedanken sind sehr in Aufruhr. Pendragons Gesicht, der grauenvolle Anblick seines baumelnden Körpers verfolgen ihn bis in den Schlaf (da hilft auch die beruhigende Ballett-Tapete nichts). Warum hat er das getan? Warum hat er sich Cathbad nicht anvertraut? Immer und immer wieder überlegt Cathbad, ob er nicht verständnisvoller hätte sein können, als er Pendragon besucht hat. Er hat doch gemerkt, dass seinen Freund irgendetwas belastete – warum hat er nicht hartnäckiger herauszufinden versucht, was es war? Hat sich Pendragon etwa so vor der Weißen Hand gefürchtet, dass er sich lieber das Leben nahm, als sich ihrer Vergeltung auszusetzen? Die Belege, dass er mit der neopaganistischen Gruppe zu tun hatte, waren ein Schock für Cathbad. Er kann immer noch nicht glauben, dass sein sanftmütiger Freund den ganzen Quatsch über die Überlegenheit der nordischen weißen Rasse für bare Münze genommen haben soll. Immerhin hat Pendragon doch in Irland gelebt. Da muss er auch Sympathien für die keltischen Götter gehegt haben. Cathbad war immer der Ansicht, dass es zu den großen Vorteilen des heidnischen Glaubens gehört, sich nicht auf einige wenige engstirnige Glaubenssätze beschränken zu müssen, sondern aus einer wahren Fülle von Mysterien schöpfen zu können. Doch Pendragon hatte, wie es scheint, den engstirnigsten Weg überhaupt gewählt.

Um zehn erreichen sie Clitheroe, ein lebhaftes Marktstädtchen mit steilen, kopfsteingepflasterten Straßen, über denen eine eindrucksvolle Burg thront. Zu jeder anderen Gelegenheit wäre Cathbad begeistert dort herumspaziert und hätte die Energie auf sich wirken lassen. Doch heute hat er das Gefühl, geschäftlich unterwegs zu sein, er trägt sogar ein Kleidungsstück, das einem Sakko sehr nahe kommt. Er nimmt Thing an die Leine und geht gemessenen Schrittes die Hauptstraße entlang. Fast fühlt er sich, als wäre er ein Banker.

Die Anwaltskanzlei J. Arthur Wagstaff ist in einem ermutigend unbürokratischen Gebäude untergebracht, einem niedlichen Häuschen mit Erkerfenster, das an einen viktorianischen Bonbonladen erinnert. Cathbads Stimmung hellt sich ein wenig auf. Die Empfangsdame verzieht angesichts von Thing (und Cathbads Sakko) keine Miene. Sie führt sie in ein Büro und teilt ihm mit, Stephanie werde gleich kommen. Cathbad ist gar nicht auf den Gedanken gekommen, dass es sich bei «S. Evans», wie Pens Schwester den Anwalt bezeichnet hat, um eine Frau handeln könnte, und schilt sich innerlich für diese sexistische Grundannahme. Ruth wäre entsetzt.

Damit nicht genug entpuppt sich Stephanie Evans auch noch als ausgesprochen attraktiv. Ihr rotes Haar hebt sich verführerisch glänzend von ihrem schwarzen Kleid ab. Cathbad fühlt sich an Ruths Freundin Shona erinnert. Allerdings spricht Stephanie breiten Lancashire-Dialekt, und Cathbad muss sich vorbeugen, um auch nichts zu überhören. Was sie sagt, ist mindestens ebenso interessant wie der Blick in ihr Dekolleté, den er bei der Gelegenheit erhascht. Pendragon hatte das Haus der Dame Alice nur gemietet, doch alles, was darin ist, hat er Cathbad hinterlassen. Auch seine Ersparnisse hat er ihm vermacht, die sich auf ein höchst erkleckliches Sümmchen belaufen. Und außerdem hat Pendragon verfügt, dass sein Freund sich um seinen Hund kümmern soll.

«Das tun Sie ja bereits, wie ich sehe», sagt Stephanie in herzlichem Ton.

«Es schien mir einfach richtig», sagt Cathbad.

Auch Pendragons Schwester Margot und einige örtliche Wohltätigkeitsorganisationen werden im Testament bedacht. Besonders auffällig ist die Spende an eine neurologische Spezialklinik.

«Soviel ich weiß, war er dort in Behandlung», erklärt Stephanie.

«In Behandlung?»

Stephanie mustert ihn ebenso überrascht wie betroffen.

«Wussten Sie das gar nicht? Pendragon hatte einen Gehirntumor. Offenbar inoperabel. Er meinte, er habe nur noch ein paar Monate zu leben.»

Cathbad verlässt die Kanzlei wie betäubt. Diese Enthüllung lässt Pendragons Selbstmord in einem völlig neuen Licht erscheinen. So erklären sich im Nachhinein auch die Kopfschmerzen und der Kräutersud. Hat der Tumor dazu beigetragen, dass Pendragon sich verfolgt und isoliert fühlte? Oder fürchtete er sich schlicht und einfach vor dem Tod? Cathbad muss an den Garten denken, an den schwarzen Vogel im Apfelbaum, und überlegt, ob Pendragon Dame Alice wohl um Hilfe gebeten hat. Möglicherweise hat er seine Tat gar nicht aus Angst begangen, sondern weil er Herr über das eigene Schicksal bleiben wollte. Doch dann sieht Cathbad wieder Pendragons verzerrte Züge vor sich, als er ihn vom Balken herunterschnitt. Hätte er einen leichten Tod gewollt, dann hätte er sich die Zutaten für ein sanftes Gift doch selbst von der Hecke geerntet. Er hätte sich in Dame Alices Kräutergarten niedergelegt und auf die Dunkelheit gewartet. Nein, so kann es nicht gewesen sein.

Er ist so tief in Gedanken, dass er sich in Things Leine verheddert und stehen bleiben muss, um sich wieder zu befreien. Dabei entdeckt er über einem Ladenlokal einen Namen, der ihm bekannt vorkommt. R. Wade und Söhne, Immobilienmakler.

«Komm, Thing», sagt er. «Wir haben noch was zu erledigen.»

Mitten am Vormittag bekommt Sandy Macleod überraschenden Besuch.

«Da ist eine Dame für Sie, Chef», sagt der diensthabende Sergeant.

«Eine Dame?» Sandy stemmt sich von seinem Schreibtischstuhl hoch. «Ich kenne keine Damen.»

«Also, das ist definitiv eine», sagt der Sergeant.

Und er hat recht. Pippa Henry, die in schwarzem Kleid, weißer Wolljacke und Perlenkette auf der Bank am Eingang sitzt, ist tatsächlich von Kopf bis Fuß eine Dame. Fast ist der Auftritt schon zu perfekt, denkt Sandy bei sich, während er sie mit einer ironisch tiefen Verbeugung durch die Schwingtür hereinbittet. Wer trägt an einem Augustmorgen in Blackpool schon ein kleines Schwarzes mit Perlenkette? Sie sieht exakt so aus wie die Frau aus diesem Film – wie heißt der noch gleich? Irgendwas mit Tiffany. Bev wüsste das jetzt.

Jedenfalls ist es hochinteressant, dass sie ihn aufsucht, und dann auch noch in diesem Aufzug. Sie will ihn offenbar beeindrucken, vielleicht auch irgendwie beeinflussen. Aber warum?

«Kaffee?», fragt er, als sie in seinem Büro sind.

«Ach, das wäre wunderbar.»

Das glauben Sie, erwidert Sandy im Geiste. Er schickt eine Polizistin los, um Kaffee und Kit-Kat-Riegel zu holen.

«Also», sagt er, setzt sich ihr gegenüber hin und schubst einen Stapel Unterlagen zu Boden. «Sie wollten mich sprechen?»

«Ja.»

Pippa Henry sieht ihn direkt an. Sie sieht wirklich verdammt gut aus, denkt Sandy. Mitte vierzig vermutlich, um Mund und Augen sieht man schon ein paar leichte Fältchen, doch der Gesamteindruck spricht von Glanz und Geld. Sie hat das goldblonde Haar hochgesteckt, sitzt sehr aufrecht da und hampelt nicht herum, was man bei Frauen selten beobachtet. Haltung, denkt Sandy, das hat sie. Haltung. Er beugt sich vor, schnuppert. Chanel 5. Hätte er sich ja denken können. Pippa zuckt ein wenig zurück.

Sandy lächelt sie aufmunternd an. «Und weswegen wollten Sie mich sprechen, Mrs. Henry?»

Pippa streicht sich den Rock glatt. «Ich wollte Ihnen von Dan Golding erzählen», sagt sie.

«Was ist mit dem?»

Pippa lächelt und zeigt dabei ihre kleinen, weißen Zähne. «Ich würde meinen, das wissen Sie bereits, Detective Chief Inspector. Ich hatte eine Affäre mit Dan.»

«Und woher sollte ich das wissen?»

«Sie haben doch seinen Rechner gefunden, mit seinen ganzen Mails und allem Drum und Dran. Das weiß inzwischen jeder.»

«Ach ja?»

Sandy fragt sich, woher das wohl «jeder» weiß. Hat Ruth Galloway etwa geredet? Nelson vertraut ihr anscheinend jedes Geheimnis an, doch Sandy hat so seine Zweifel, ob es klug war, ihr freien Zugriff auf Goldings Dateien zu geben. Sie hatte doch jede Menge Gelegenheit, sich gegenüber den Akademikern von der Pendle zu verplappern. Vorgestern erst hat sie sich mit diesem Guy getroffen. Andererseits bleibt sowieso nichts lange verborgen, was auf einem Computer gespeichert ist. Tim sitzt gerade jetzt bei den Typen von der forensischen Datenwiederherstellung, um die Geheimnisse der Festplatte zu ergründen.

Sandy setzt eine höflich interessierte Miene auf und lächelt Pippa noch einmal auffordernd an. Der Kaffee kommt, Pippa verzieht das Gesicht, als sie davon trinkt.

«Gut, das Zeug.» Sandy nimmt einen schlürfenden Schluck. «Ein Kit Kat vielleicht?»

«Nein, vielen Dank. Jedenfalls dachte ich mir, ich sollte Sie lieber aufsuchen. Mein Mann weiß nichts von … von Dan.»

Da wär ich mir mal nicht so sicher, denkt Sandy. Seiner Erfahrung nach wissen Ehemänner immer Bescheid, auch wenn sie es nicht zugeben wollen, nicht einmal vor sich selbst. Er denkt an den nervösen Mann auf dem federnden Ball in der Luxus-Windmühle. Clayton Henry hat so viele Probleme, dass eine untreue Ehefrau vielleicht gar nicht an erster Stelle steht. Hat er nicht gesagt, seine Frau hätte eigenes Vermögen? Vielleicht kann er es sich gar nicht leisten, dass sie ihn verlässt.

«Bitte verurteilen Sie mich nicht allzu sehr», sagt Pippa mit belegter Stimme. «Mein erster Mann war nett und sah gut aus, aber er hätte niemals heiraten dürfen. Er hat mich für einen Mann verlassen.» Sie sieht Sandy fast herausfordernd an, doch er verzieht keine Miene.

«Plötzlich stand ich mit einem kleinen Kind allein da. Es war eine sehr schwierige Situation. Ich entschloss mich, wieder zu studieren – mein Vater hatte mir einiges Geld hinterlassen, und so habe ich ein Geschichtsstudium an der Pendle University begonnen.»

«Und da haben Sie Clayton Henry kennengelernt.»

«Genau. Er war mein Dozent. Er war sehr nett, er bot mir Sicherheit, und er ist Chloe ein wunderbarer Stiefvater, aber unsere Beziehung ist nicht gerade leidenschaftlich. Als ich Dan kennenlernte, war das ganz anders. Es war genauso, wie man sich das vorstellt. Er war so attraktiv, so charmant. Im Grunde war es gar nicht anders möglich.»

«Ach nein?»

Pippa errötet. «Na ja, natürlich hätte ich widerstehen können, aber …»

«Er war wohl so ein richtiger Frauenheld, was?», meint Sandy mitfühlend. «Ein echter Überredungskünstler?»

«Nein», widerspricht Pippa. «So war es nicht. Er war nicht so ein widerlicher Charmeur, der jede Frau einwickelt. Er war still, sehr zurückhaltend. Aber … na ja, wir sind bei unserem Weihnachtsfest ins Gespräch gekommen und waren sofort auf einer Wellenlänge. Im Grunde war es eher geistig als körperlich.»

Wenn Sie’s sagen, denkt Sandy bei sich. Schöne Menschen behaupten doch immer, dass sie nicht so aufs Aussehen achten. Er hat ein Foto von Dan Golding gesehen, der Kerl sah aus wie ein gottverdammter Filmstar. (Seine Leiche hat er auch gesehen, als sie in die Gerichtsmedizin gebracht wurde, aber man muss gerechterweise sagen, dass er sich da wirklich nicht von seiner Schokoladenseite gezeigt hat.)

Laut sagt er: «Ich hab gehört, er war mit seiner Nachbarin zusammen.»

«Elaine?» Pippa verzieht den Mund. «Sie war ganz verrückt nach ihm, dabei war ihm das eher unangenehm. Ständig stand sie betrunken vor seiner Tür und hat ihm ihren Körper angeboten.»

Nett, denkt Sandy. Bei ihm stehen immer nur die Zeugen Jehovas vor der Tür. Vielleicht sollte er ja nach Fleetwood ziehen.

«Dann war also nichts zwischen Dan und Elaine?», fragt er.

«Ach, sie waren vielleicht ein paarmal im Bett, bevor ich im Spiel war, aber in der Zeit, als ich … ihn kannte, konnte Dan sie nicht mehr ertragen. Sie war völlig hemmungslos. Ich glaube, er hatte fast ein wenig Angst vor ihr.»

«So?» Das ist allerdings interessant.

«Ja, wenn sie betrunken war, hat sie immer damit gedroht, sich selbst und ihn umzubringen.»

In der Reihenfolge?, denkt Sandy.

«Sie hat damit gedroht, ihn umzubringen?»

«Nur, wenn sie betrunken war.»

Sandy fragt sich, ob die betrunkene Elaine wohl in einem Anfall wütender Eifersucht Dans Haus angezündet haben könnte. Möglich wäre es. Ihr einziges Alibi ist schließlich Guy – so wie Pippa Claytons einziges Alibi ist.

«Was ist denn mit Guy?», fragt er. «Wie passt der ins Bild?»

«Er ist Elaine treu ergeben. Und er ist auch der Einzige, der sie bändigen kann. Aber ich glaube nicht, dass sie ein Liebespaar sind. Ehrlich gesagt habe ich mich immer gefragt, ob er nicht schwul ist. Zumindest schien er mir ein bisschen in Dan verliebt zu sein.»

«War ja sehr beliebt, der Gute.»

Pippas Augen füllen sich mit Tränen. Sie müssen wohl echt sein, vermutet Sandy, weil ihre Wimperntusche davon zerläuft. «Dan war ein wunder-wunderbarer Mann. Alle haben ihn geliebt.»

Offenbar, denkt Sandy.

«Es ist wirklich ein Jammer», sagt Gary, der Immobilienmakler. «Ich glaube nicht, dass wir jetzt noch einen neuen Mieter finden werden.»

Cathbad würde ihm gern sagen, worin der eigentliche Jammer besteht: dass nämlich ein Mann, der vor ein paar Tagen noch am Leben war, jetzt tot in der Leichenhalle liegt. Doch dann scheint ihm das die Mühe nicht wert. Gary und sein ganzes Büro sind von einer grauen Aura des Materialismus umgeben, und so beschränkt sich Cathbad darauf, Thing zu streicheln und sich zu erkundigen, weshalb das Haus der Dame Alice denn nicht mehr zu vermieten sein soll. Ihm selbst erscheint es als äußerst begehrenswertes Objekt.

«Es hat eben einen schlechten Ruf», meint Gary düster. «Ich weiß nicht, ob Ihnen die Hexen von Pendle ein Begriff sind? Jedenfalls hat das Haus ursprünglich einer davon gehört. Eine alte Dame hat lange dort gewohnt, und die Leute hier erzählten sich, das wäre auch eine Hexe. Als sie starb, bekamen wir es in unser Portfolio. Aber kein Mieter wollte lange bleiben. Sie haben behauptet, es gäbe seltsame Geräusche, die Möbel würden sich bewegen, nachts sähe man seltsame Lichter im Garten. Einer hat sogar erzählt, er wäre mal nachts aufgewacht und hätte eine alte Frau am Fußende seines Bettes sitzen sehen, die ihn einfach nur anstarrte. Und jemand anders behauptet, er hätte Dame Alice strickend im Schaukelstuhl sitzen sehen. Bevor Ihr Freund eingezogen ist, stand das Haus jahrelang leer.»

«Und er hat sich nicht an den Gespenstern gestört?»

«Nein.» Gary mustert Cathbad mit skeptischem Blick, und der lächelt freundlich zurück. «Wenn ich das richtig verstanden habe, fuhr er sogar förmlich darauf ab. Er meinte, er hätte Frieden mit Dame Alices Geist geschlossen. Und dann so was!»

«Sie glauben, Dame Alice hatte etwas mit seinem Tod zu tun?»

Gary lacht unbehaglich. «Nein, natürlich nicht. Ich glaube doch nicht an solche Sachen. Aber die Leute hier in der Gegend werden das glauben. Sie werden glauben, die Alte hätte ihn am Ende doch noch geholt.»

Diese Beteuerungen nimmt Cathbad dem Makler nicht ganz ab. Er kommt ihm vor wie genau die Sorte Mensch, die an alles und nichts glaubt. Doch aktuell interessiert ihn Gary nicht allzu sehr. Er sieht sich selbst zusammen mit Thing im Haus der Dame Alice wohnen, im Kräutergarten arbeiten, bei Morgengrauen über die hohen Berge wandern. Der Norden hat es ihm angetan: Er hat so eine klare Ehrlichkeit, die Cathbad reizt. Und wenn Judy ihn nun einmal nicht in ihrem Leben haben will, kann er sich nicht ewig in Norfolk herumtreiben und hoffen, einen Blick auf sie und das Kind zu erhaschen. Ein klarer Schnitt ist da sehr viel besser. Als Laborassistent findet er überall Arbeit, und wenn er sparsam lebt, wird Pendragons Erbe auch eine Zeitlang reichen.

«Falls Sie doch einen Mieter finden würden», sagt er, «dann wäre die Miete sicher nicht sehr hoch, oder?»

Tim kehrt randvoll mit Neuigkeiten von der forensischen Datenwiederherstellung zurück. Auch dabei handelt es sich um eine externe Firma, die von der Polizei oft beauftragt wird und Sandy zutiefst verhasst ist. Seit seinem letzten Besuch dort (in dessen Verlauf er einen der Analytiker fragte: «Machen Sie das eigentlich, weil Sie sowieso keine Frau abkriegen?») herrscht die stillschweigende Übereinkunft, dass die Kommunikation mit der Firma nur noch über Tim läuft. Tim ist sonst kein Mensch, der große Gefühlsregungen zeigt, doch als er jetzt den Kopf ins Büro seines Chefs streckt, strahlt er wie ein Honigkuchenpferd.

«Schön, dass hier wenigstens einer was zu lachen hat», brummt Sandy.

«Wir haben die Website ausfindig gemacht, University Pals», sagt Tim. «Sie wissen schon, die Mails, die Ruth Galloway und Dan Golding beide bekommen haben.»

«Ja und? Spann mich mal nicht auf die Folter. Wer hat ihnen die geschickt?»

«Clayton Henry.»

Sandy stößt einen Pfiff aus. «Ach was? Da frage ich mich aber doch, warum.»

«Vielleicht hat er einfach ein bisschen im Trüben gefischt», sagt Tim. «Kleiner Scherz am Rande.» Sandy blickt ihn ausdruckslos an, und Tim überlegt, ob sein Chef das Gespräch über Phishing und Fische wohl schon vergessen hat. Keineswegs – er findet Tims Bemerkung einfach nur ziemlich bescheuert.

«Ich meine ja nur», fährt Tim hastig fort, «Clayton könnte vielleicht geahnt haben, dass er Ruth Galloways Identität irgendwann brauchen wird, um an Informationen über die Knochen zu kommen. Möglich, dass er einfach mal ausprobieren wollte, wie viel er herauskriegt.»

«Aber woher hat er denn gewusst, dass Golding diese Galloway kontaktiert hat?»

Tim zuckt die Achseln. «Wahrscheinlich wusste er, dass sie zusammen auf der Uni waren. Das war ja nicht schwer herauszufinden, wenn man weiß, wann und wo Golding studiert hat. Und das wiederum hatte er von der University-Pals-Website.»

«Er muss gewusst haben, dass an den Knochen etwas Besonderes ist», meint Sandy. «Etwas, was Golding ihm nicht erzählt hat.»

«Glauben Sie, Henry hat die Knochen vertauscht?», fragt Tim. «Vielleicht mit Hilfe von Terry Durkin?»

«Das passt doch hinten und vorne nicht», sinniert Sandy. «Wozu holt er sich Doktor Galloway her, wenn er die Originalknochen längst beiseitegeschafft hat? Er muss doch gewusst haben, dass sie das merkt. Schließlich ist sie doch die Fachfrau. Und ohne die Knochen wird auch nichts aus seiner großen Story. Keine Chance, den Riesenreibach zu machen und sich an den Haaren selbst aus der Scheiße zu ziehen.»

«Aber wer hat sie dann vertauscht?», fragt Tim. «Und wo sind sie jetzt?»

«Keine Ahnung», sagt Sandy. «Aber Clayton Henry fürchtet sich vor irgendwem, und wenn wir herausfinden, wer das ist, wäre mein Tipp, dass wir auch unseren Mörder haben.»

«Sie glauben also nicht, dass es Henry selber war?»

«Seine Frau war eben hier.»

«Pippa? Im Ernst? Was wollte die denn?»

«Mir erzählen, dass sie eine Affäre mit Golding hatte. Und dass sie eigentlich gar nichts dafür konnte, weil sie ja so ein schweres Leben hatte.»

«Hatte sie denn ein schweres Leben?»

«Wie man’s nimmt. Ihr erster Mann hat sich als schwul entpuppt.»

Tim hat sich oft gefragt, ob Sandy auch ihn für schwul hält. Doch die Miene seines Chefs zeigt keine Regung.

«Das überrascht mich jetzt», sagt er.

«So?», meint Sandy. «Mich nicht. Weißt du noch, die Liste mit den ehemaligen Studenten von der Pendle, die wegen rassistischer oder homophober Ausschreitungen verhaftet wurden?»

«Ja», sagt Tim, obwohl er es offensichtlich nicht mehr so genau weiß wie Sandy.

«Erinnerst du dich auch noch an die eine Frau? Philippa Moore? Die wegen Beleidigung bei einer Schwulenparade verwarnt wurde?»

«Philippa … Pippa … Sie glauben, das war sie?»

«O ja, und ob sie das war. Ich hab mich schlaugemacht. Sie hat etliche Leserbriefe an verschiedene Zeitungen geschickt und sich über schwule Männer ausgelassen, die ahnungslose junge Frauen heiraten und sie anschließend sitzenlassen.»

Tim weiß gar nicht, worüber er sich mehr wundern soll: dass Sandy tatsächlich im Internet über Pippa Henry und ihre Aktivitäten recherchiert hat oder dass die mondäne Frau aus der Windmühle offensichtlich immer noch einen Groll wegen etwas hegt, das zehn oder fünfzehn Jahre zurückliegen muss. Wenn sie dermaßen nachtragend ist, wie verfährt sie dann wohl mit einem Liebhaber, der sie verlässt?

«War das zwischen ihr und Golding denn etwas Ernstes?», fragt er. «In seinem Tagebuch wird sie ja nicht sehr oft erwähnt.»

«Sie sagt, sie wäre in ihn verliebt gewesen. Es war wohl mehr eine geistige als eine körperliche Verbindung.»

Tim blickt ähnlich skeptisch drein wie Sandy zuvor. «Glauben Sie, sie könnte Golding ermordet haben? Vielleicht wollte er die Affäre ja beenden. Und dass sie mit Zurückweisungen schlecht umgehen kann, wissen wir ja jetzt.»

«Möglich», sagt Sandy. «Ihr einziges Alibi ist ihr Mann, und er hätte alle möglichen Gründe, sie zu schützen. Vielleicht stecken sie sogar beide mit drin. Gibt schließlich die seltsamsten Sachen. Sie könnten das zusammen ausgeheckt haben, um Golding eine Lektion zu erteilen. Und dann ist da auch noch die Nachbarin.»

«Elaine Morgan?»

«Laut Pippa war sie ganz verrückt nach Golding. Stand ständig bei ihm vor der Tür und hat ihm ihren Körper angeboten.»

«Mal eine nette Abwechslung zu den Doppelglasfenster-Vertretern.»

«Meine Rede. Wir wissen, dass Elaine Morgan ein Alkoholproblem hat. Die Stabilste ist sie also nicht gerade.»

«Und ihr einziges Alibi ist ihr Mitbewohner.»

«Ja, und was die für ein Verhältnis haben, weiß der Kuckuck. Die ganze Mischpoke rammelt offenbar wie die Karnickel.»

Eine Pause entsteht, und mitten hinein knurrt Tims Magen mehr als vernehmlich. Er schaut auf die Uhr über Sandys Schreibtisch. Ein Uhr. Er ist schon um sechs aufgestanden, um noch ins Fitnessstudio zu gehen, und hat einen Bärenhunger.

«Wollen wir einen Happen essen, Chef?», fragt er. «In der Kantine gibt es heute Pommes.»

«Nee, geh mal allein», sagt Sandy. «Ich bin verabredet.»

Nelson war erstaunt, als Sandy ihm vorschlug, sich zum Lunch zu treffen. Allein das Wort «Lunch» klingt so sanft und südlich, dass er es nie mit Sandy in Verbindung gebracht hätte. Auf ein Bier, klar. Seinetwegen auch zum Tee. Aber zum Lunch? Nein. Zum Lunch treffen sich Geschäftsleute im Nadelstreifenanzug und Frauen mit zu viel Freizeit, aber doch keine abgebrühten Bullen, die mitten in einer Mordermittlung stecken. Das Erstaunen hält ihn allerdings nicht davon ab, Sandys Einladung anzunehmen. Langsam langweilen ihn die Streifzüge durch die Gartencenter, und er möchte unbedingt Neuigkeiten über den Fall hören. Schließlich bedroht da jemand sein Kind, es geht ihn also durchaus etwas an.

Sandy hat ihm ein Pub in der Nähe des Bahnhofs vorgeschlagen. «Ist inzwischen so ziemlich das einzige Lokal, wo sie einem nicht mit diesem Scheiß-Karaoke kommen», hat er am Telefon erklärt. Als Nelson eintrifft, sitzt Sandy bereits vor seinem Pint. Nelson begreift sofort, was seinem Freund an dieser Kneipe gefällt. Sie wirkt leicht muffig, widmet sich voll und ganz dem Bierkonsum und macht entsprechend wenig Zugeständnisse an das moderne Leben. Es gibt einen Fernseher, der Pferderennen überträgt, und das war’s. Kein Karaoke, kein Cappuccino, kein Gourmet-Menü. Die Speisekarte besteht aus einem Sandwich und einer Pastete. Nelson entscheidet sich für die Pastete.

«Dein Stammlokal?», fragt er.

Sandy brummt nur. «Stammlokal hab ich gar keins mehr. Früher war das Pub mal der Ort, wo man sich als Mann hin flüchten konnte. Inzwischen sind alle Läden voll mit Kleinkindern und Junggesellinnenabschieden.»

Die Kundschaft in diesem Pub besteht aus drei alten Männern und einem Windhund, und womöglich ist der Hund, der Nelson anwedelt, als Einziger der vier noch am Leben. Nelson kann Sandys Abneigung gegen Karaoke verstehen, aber er hatte eigentlich nie den Wunsch, vor Frauen zu flüchten. Natürlich kommt er gut mit anderen Männern aus, sonst bekäme er bei der Polizei ja auch kein Bein an die Erde, aber er ist auch ausgesprochen gern mit Frauen zusammen. Vielleicht liegt das ja an seinen beiden älteren Schwestern. Vielleicht aber auch daran, dass es die letzten neunzehn Jahre bei ihm zu Hause immer einer gegen drei stand.

«Wann geht’s denn zurück nach Norfolk?», fragt Sandy.

«Nächste Woche.»

«Tut’s dir leid?»

Einen Moment lang blickt Nelson schweigend in sein Bierglas. Wird es ihm leidtun, Blackpool wieder zu verlassen? Auf jeden Fall wird er froh sein, etwas mehr Abstand zwischen sich und seine Mutter zu bringen, so sehr er sie auch liebt. Und er freut sich darauf, die Mädchen wiederzusehen. Sie wollen beide noch ein paar Wochen zu Hause verbringen, bevor im September die Uni anfängt. Er sehnt sich natürlich nicht gerade nach Norfolk zurück. Aber ob er nun will oder nicht, das ist jetzt einfach seine Heimat. Herrje! Wie konnte das bloß passieren?

«Klar tut es mir immer leid, wieder wegzufahren», sagt er schließlich. «Aber ich bin eben nicht besonders gut im Urlaubmachen.»

«Ich auch nicht», sagt Sandy. «Ich war mal in Disneyland. Hat mich um Jahre altern lassen. Ich hab’s nicht so mit der Höhe. Und ich finde es auch nicht sonderlich spaßig, kopfüber durch die Luft gewirbelt zu werden.»

«Das erinnert mich an Madame Cindy und ihr Haus der Schmerzen», sagt Nelson. «Weißt du noch, Madame Cindy?»

Sie schwelgen eine Zeitlang in Erinnerungen, und Nelson fragt sich bereits, ob Sandy ihn, so unglaublich das auch sein mag, wirklich nur zum Plaudern herbestellt hat, da lehnt sich sein alter Freund in seinem Stuhl zurück und sagt: «Deine Michelle ist wirklich eine tolle Frau.»

Nelson sieht ihn erstaunt an. Was soll denn das jetzt? Wird das etwa ein Gespräch über Ehefrauen? In all der Zeit, die er Sandy jetzt kennt, hat sich dieser noch nie so lobend über einen Mitmenschen geäußert. Sicher, Michelle ist tatsächlich eine tolle Frau, aber Sandy hat sie doch seit Jahren nicht gesehen. Nelson pflichtet ihm bei, dass Michelle viel zu gut für ihn sei, und erkundigt sich pflichtschuldigst nach Bev. Doch darauf geht Sandy gar nicht ein. Nach einem weiteren langen Blick in sein Bier sagt er schließlich: «Kann ich dich mal was fragen, Harry?»

«Natürlich.»

«Läuft da was zwischen dir und dieser Archäologin?»

«Ruth? Warum willst du das wissen?»

«Dann läuft da also was.»

Nelson verflucht sich innerlich dafür, weil er in eine der ältesten Fallen aus dem Polizeilehrbuch getappt ist. Er wählt seine Worte mit Bedacht. «Da war mal was, vor ein paar Jahren. Inzwischen sind wir aber nur noch gute Freunde.»

«Und die Kleine? Ist sie von dir?»

Nelson merkt, dass Sandy plötzlich in die schottische Sprechweise seiner Mutter verfällt. Das war bei ihm immer ein Zeichen großer Gefühlsbewegung.

«Ja», sagt er. «Das ist alles ein ziemliches Chaos.»

Und dabei, denkt er, wird Sandy es jetzt wohl belassen, sie werden weiter über die Vergangenheit reden, über die Aussichten von Blackpool auf einen höheren Platz in der Premier League diskutieren. Stattdessen aber beugt sein Freund sich vor und sagt fast flehentlich zu ihm: «Pass bloß auf, Harry. Was du da mit Michelle hast, das musst du dir erhalten. Ich hab gesehen, wie Ruth dich anschaut. Sie ist in dich verliebt. Mach einfach nur keinen Blödsinn. Ich weiß doch, wie du bist, wenn du glaubst, du tust das Richtige.»

Darauf weiß Nelson nichts zu erwidern. Das Essen kommt, doch er hat auf einmal keinen Hunger mehr.

28

Caz setzt Ruth und Kate glücklich und erschöpft wieder an der Beach Row ab. Das war ein großartiger Tag, denkt Ruth, während sie die nassen Handtücher in die Waschmaschine stopft und sich an die Vorbereitungen fürs Abendessen macht. Das Erlebnisbad war ein echtes Paradies. Kate war ganz begeistert davon, auf der einsamen Insel und dem Piratenschiff herumzutollen, im Kinderschwimmbecken «Blaue Lagune» zu planschen und den Stromschnellen der Wildwasserbahn zu trotzen. Und wenn Caz’ Kinder sich nicht gerade von halsbrecherischen Wasserrutschen stürzen mussten, haben sie auch sehr schön mit Kate gespielt, sodass Ruth tatsächlich Zeit fand, ein bisschen zu schwimmen (auch wenn es nicht ganz leicht ist, in einem trapezförmigen Schwimmbecken voll aufgedrehter Kleinkinder seine Bahnen zu ziehen).

Cathbad, beschließt sie, hat unrecht mit seiner Behauptung, das alles sei nur überteuerter Quatsch. Nicht völlig unrecht natürlich, aber mit Kindern ist Quatsch eben manchmal genau das Richtige. Teuer war es allerdings tatsächlich. Ruth schaudert es immer noch, wenn sie daran denkt, was sie für den Cappuccino im «Pool-Riff» bezahlt hat. Doch es ist wirklich anmaßend von Cathbad, so vorschnell zu urteilen. Ständig redet er davon, wie gut es Kate gefallen hat, mit ihm am Strand zu spielen. «Nur Sand und Meer. Kein kommerzieller Schwachsinn. Nichts als die gute Energie der Natur.» Aber es ist doch klar, dass es Kate Spaß macht, am Strand zu spielen. Sie ist schließlich zwei, Herrgott noch mal. Das heißt aber noch lange nicht, dass sie nur in Cathbads erbaulicher Gegenwart ihren Spaß haben kann. Soll er doch einfach mal einen Regennachmittag mit ihr verbringen, wenn sie zahnt und der DVD-Player kaputt ist. Das wäre eine echte Herausforderung an seine Fähigkeiten als Patenonkel.

Und wo steckt Cathbad überhaupt? Sie hat fest damit gerechnet, dass er zurück ist, wenn sie wiederkommt. Wahrscheinlich streift er noch mit Thing durch den Wald von Pendle. Was Ruth ihm ja auch gönnt. Er hat ein paar schwierige Tage hinter sich – eigentlich ein schwieriges Jahr –, und sie weiß, dass lange Spaziergänge für ihn wie Therapie sind. Trotzdem hofft sie, dass er vor Einbruch der Dunkelheit zurück ist. Sie will nicht allein mit Kate in diesem Haus sein. Wie froh sie ist, dass sie morgen nach Hause fahren! Selbst im Erlebnisbad, umgeben von grinsenden Gummi-Delfinen und Wandfriesen mit Meerjungfrauen, ist ihr die Gestalt am Flussufer nicht aus dem Kopf gegangen. Der verhüllte Mann, das Ungeheuer ohne Gesicht. Es gibt so viele Geschichten, in denen ein unbekanntes «Etwas» auftaucht, ein Fremder, den keiner erkennt. Wer ist der Dritte, der allfort an deiner Seite geht? Christus auf dem Weg nach Emmaus. Arm-Tom auf der sturmgepeitschten Heide. Zahllose Märchen um den geheimnisvollen Reisenden, der mitten in der Nacht eintrifft. Wenn du meinen Namen nicht errätst, raube ich dir deine Seele.

Nach einem halbherzigen Abendimbiss bringt Ruth Kate zum Baden nach oben. Der beste Nebeneffekt eines scheußlich kommerziellen Spaßbads besteht darin, dass Kate schon um halb sieben todmüde ist und kaum mehr die Augen offen halten kann. Ruth hat noch keine zwei Seiten Dora vorgelesen, da hört sie bereits an den regelmäßigen Atemzügen, dass ihre Tochter tief und fest schläft und sie wie durch ein Wunder den Rest des Abends für sich hat. Auf dem Weg nach unten überlegt sie, ob es wohl dekadent ist, Wein zu trinken, solange es draußen noch hell ist. Ach, was soll’s, sie wird sich einfach ein kleines Glas gönnen.

Sie schenkt sich ein halbes Glas ein, doch das wirkt so verloren, dass sie es auffüllt. Es zählt ja sicher trotzdem noch als kleines Glas. Dann geht sie mit dem Wein ins Wohnzimmer, setzt sich aufs Sofa und klappt ihr Notebook auf. Sie möchte noch einen kurzen Blick in Dans Tagebuch werfen, bevor Cathbad zurückkommt.

Ein elektronisches Tagebuch hat den großen Vorteil, dass man die Suchfunktion nutzen kann. Mit durchaus schlechtem Gewissen sucht Ruth nach weiteren Stellen, an denen sie erwähnt wird. Es gibt nur zwei: den Eintrag, in dem Dan davon schreibt, sie wegen der Knochen zu Rate zu ziehen, und einen weiteren vom 2. April, ganz zu Beginn der Ausgrabungsarbeiten, als Dan das Skelett noch nicht entdeckt hatte.

Aus irgendwelchen Gründen musste ich plötzlich an die alten Zeiten am UCL denken. An Finn, Kamal, Ruth und Caz. Damals dachte ich immer, ich würde eines Tages große Erfolge als Archäologe haben: einen Bestseller schreiben, eine weltbewegende Entdeckung machen. Tja, ganz so ist es wohl nicht gekommen. Ich jobbe als Archäologe, mehr ist es nicht. Ich unterrichte angeödete Studenten, und am Wochenende buddele ich ein bisschen planlos in der Gegend herum. Der Wechsel an die Pendle war für mich wie eine Niederlage. Ich bin nur wegen Karen hergekommen, und ich muss zugeben, es hat mich schon geschmerzt, dass ihre Stelle so viel besser war als meine. Sie machte wenigstens Karriere, während ich auf der Stelle trat. Als ich Clayton kennenlernte, war mir sofort klar, in was für einem schlechten Zustand das Institut ist. Sie können weder genug Studenten noch genug Drittmittel anwerben. Ich glaube, die Dekanin würde das Geschichtsinstitut am liebsten ganz loswerden und durch etwas Lukrativeres und Trendigeres ersetzen. Beim Vorstellungsgespräch hat Clayton mir erklärt, er werde mir bei den archäologischen Seminaren völlig freie Hand lassen, aber in Wahrheit müssen wir uns schon anstrengen, überhaupt ein halbwegs brauchbares Programm zusammenzukriegen, weil wir so wenige Studenten haben. Clayton hat weder Gespür noch Interesse für Archäologie. Ihm ist das alles zu trocken und zu arbeitsintensiv. Sam interessiert sich im Grunde nur für die Moderne. Guy ist sehr engagiert und ein kluger Kopf. Und Elaine ist viel zu gestört, um es als Akademikerin überhaupt zu etwas zu bringen – obwohl auch sie intelligent ist. Diese ganze Universität ist im Grunde eine Sackgasse, der Friedhof all meiner Hoffnungen. Aber dieser Fund – der könnte alles ändern. Ein römisch-britischer Tempel, dem Rabengott geweiht. Dabei springt sicher ein Artikel raus, vielleicht sogar ein Buch. Wenn ich bloß die nötigen Mittel zusammenbekäme, könnten wir eine richtig ordentliche Ausgrabung auf die Beine stellen. Wer weiß, was da sonst noch vergraben liegt?

Ja, wer weiß? Ruth trinkt ihren Wein aus, ohne es zu merken. Dan hatte recht mit der Vermutung, dass die größten Schätze noch unter der Erde vergraben liegen – aber hat der Fund nicht auch zu seinem Tod geführt? War die Pendle University – «der Friedhof all meiner Hoffnungen» – nicht im wahrsten Sinne des Wortes sein Tod?

Außerdem finden sich in dieser Passage noch weitere interessante Informationen. An Finn und Kamal erinnert Ruth sich noch aus den archäologischen Seminaren. Was die beiden wohl inzwischen machen? Wahrscheinlich haben sie, genau wie Caz, die Archäologie so schnell wie möglich hinter sich gelassen. Hat sie nicht mal irgendwo gehört, Kamal wäre Anwalt geworden? Dans Überlegungen zu seiner Karriere schlagen ebenfalls eine Saite in ihr an. Auch Ruth hat das Gefühl, beruflich auf der Stelle zu treten, trotz ihrer Einsätze für die Polizei (die sich als spannend, wenn auch überraschend gefährlich entpuppt haben). Sie kann nachempfinden, wie sich Dan gefühlt haben muss, als er an die Pendle kam und dort ein darniederliegendes Institut aus lauter sich gegenseitig bekriegenden Einzelkämpfern vorfand. Immerhin bezeichnet er Guy als «klugen Kopf», und natürlich ist Guy auch derjenige, der seine Arbeit fortführen und sich damit selbst einen Namen machen will. Elaine nennt er «gestört», das passt zu dem, was Guy Ruth erzählt hat. Wenig deutet darauf hin, dass Dan jemals in Elaine verliebt war. Und Karen muss seine Exfrau sein. Was sie wohl heute macht?

Manche dieser Fragen lassen sich recht leicht beantworten. Eine Google-Suche nach Kamal Singh fördert mehrere hundert Treffer zutage, doch Ruth findet ihn schließlich über Friends Reunited. Er ist tatsächlich Anwalt, verheiratet, drei Kinder. Und Finn? Da erwartet sie ein furchtbarer Schock. Finn ist tot. Er ist vor drei Jahren an Prostatakrebs gestorben. Sie macht ihn über die Erinnerungsseite einer Schule ausfindig, an der er ein offenbar sehr beliebter Geschichtslehrer war. Armer Finn. Ein irischstämmiger Rugby-Fan. Tot, mit vierzig. Finn und Dan, beide tot. Ruth fröstelt, als blickte ihr der Sensenmann bereits über die Schulter. Des Ew’gen Finger schreibt der Menschen Schicksalsbuch …

Die Suche nach Karen Golding ergibt, dass sie eine Professur für Theoretische Physik an der Manchester University innehat. Also auch weiterhin eine Überfliegerin. Wie sie wohl jetzt zu Dan steht? Caz hat erzählt, sie habe bei der Beerdigung sehr mitgenommen gewirkt, und offenbar war es ja auch Karen, die Karrierefrau, die sesshaft werden und Kinder haben wollte. Warum wollte Dan keine Kinder? Ruth muss an seine verbitterte Vermutung denken, sie sei längst verheiratet und habe zehn Kinder, «so wie die anderen von damals auch». Vielleicht wollte Dan ja einfach nicht so sein wie die anderen. Vielleicht war er glücklich damit, allein zu leben und eine Affäre nach der anderen zu haben. Nur klingt sein Tagebuch so gar nicht nach den Äußerungen eines glücklichen Mannes.

Sie durchsucht die Eintragungen nach Pippa und findet zwei Stellen. Die eine, die von ihrer Anwesenheit bei der Ausgrabung erzählt, und dann, ein paar Tage später:

Pippa kam vorbei. Wir wissen beide, dass es aufhören muss, aber anscheinend will das keiner von uns aussprechen. Pippa redete wieder davon, Clayton zu verlassen, aber ich glaube nicht, dass sie das jemals tun wird. Sie liebt diesen Lebensstil: die Windmühle, die Partys, den Ehemann, der sie anhimmelt. Und allein wäre sie doch gar nicht lebensfähig. Will sie sich etwa mit mir zusammentun? Ich habe sie nie in dem Gedanken bestärkt, wir könnten eine gemeinsame Zukunft haben. Ich habe ihr erzählt, dass ich mir, nachdem Karen mich verlassen hatte, geschworen habe, nie wieder zu heiraten. Das hat sie damals akzeptiert, aber vielleicht glaubt sie ja, sie könnte mich umstimmen. Ich fragte sie (nicht zum ersten Mal), ob Clayton etwas ahnt. Sie sagte nein, er würde mir vertrauen und käme nie auf die Idee, ich könnte ihn betrügen. Später fühlte ich mich deswegen richtig schlecht. Clayton hat für seine Verhältnisse wirklich viel für mich getan, und wie man es dreht und wendet, ich betrüge ihn ja tatsächlich. Dann fand ich es plötzlich seltsam, dass sie gesagt hat, er vertraue mir, er glaube nicht, dass ich ihn betrügen würde. Aber was ist mit Pippa? Was ist mit seiner Frau? Vertraut er ihr etwa nicht?

Auch diesen Eintrag liest Ruth mit gemischten Gefühlen. Dans Ton erscheint ihr etwas brüsk – «Ich habe sie nie in dem Gedanken bestärkt, wir könnten eine gemeinsame Zukunft haben.» –, doch immerhin zeigt er eine gewisse Reue, weil er Clayton betrügt. Die Bemerkung über Pippa ist allerdings wirklich interessant. Hat Clayton seiner Frau vertraut? Wusste er von der Affäre? Und falls er es doch herausgefunden haben sollte, was dachte er dann von dem Mann, der ihn betrogen hat, dem Mann, den er selbst in sein Institut, in sein Leben gelassen hat? War Clayton wütend? Wütend genug, um zu morden?

Und hatte Dan die Beziehung zu Pippa beendet? Ruth überfliegt die restlichen Tagebucheinträge, findet aber nur noch eine Stelle, an der Pippa Henry überhaupt erwähnt wird. Dan schreibt von der Möglichkeit, eine weitere Ausgrabung zu organisieren und das Gebiet rund um den Tempel zu erforschen. Er berichtet, dass Guy und Elaine ihn dabei unterstützen wollen, doch «Pippa hält Elaine für gefährlich». Mehr nicht. War Pippa Elaine gegenüber einfach voreingenommen, weil sie wusste, dass Dan früher etwas mit ihr hatte, oder wusste sie noch mehr über sie? Ruth würden viele Ausdrücke einfallen, mit denen man Elaine Morgan belegen könnte – aber ausgerechnet gefährlich? Eine unbehagliche Wortwahl. War Elaine wirklich gefährlich? Für sich selbst? Oder für Dan?

Ruth wirft einen Blick auf die Zeitanzeige unten am Bildschirm. Acht Uhr. Wo bleibt Cathbad nur? Zumindest ist Thing nicht hier und macht sie wahnsinnig mit seiner Ungeduld. Sie steht auf und schenkt sich noch ein Glas Wein ein. Die Gläser hier sind schließlich wirklich klein, im Grunde eher Sherry-Gläser. Sie schaut auf ihr Handy. Keine Nachricht vom abgängigen Hexenmeister. Sie macht sich keine Sorgen um Cathbad – er ist schließlich erwachsen, und außerdem hat er zum Schutz einen Bullterrier dabei –, trotzdem hofft sie, dass er nicht spontan beschlossen hat, die Nacht im Haus der Dame Alice zu verbringen. Ruth will einfach nicht allein sein. Nicht, solange der SMS-Schreiber noch auf freiem Fuß und die Erinnerung an die verhüllte Gestalt am Flussufer noch so frisch ist. Sie geht zur Tür, schaut nach draußen. Inzwischen ist es fast dunkel, die Straße liegt verlassen da. Keine Spur von Sandys sagenumwobenem Streifenwagen. Die Urlauber sind alle längst zu Hause. Ruth legt die Kette vor und kehrt ins Wohnzimmer zurück.

Im Tagebuch findet sich nichts weiter über Pippa und Elaine – oder über Ruth. Der letzte Eintrag ist der, der erzählt, wie Dan den Brief von der Weißen Hand mit den Namen und Adressen seiner Angehörigen bekommen hat. Die letzten Zeilen lauten: Ich rief Clayton an und sagte ihm noch einmal, wir müssten die Polizei einschalten. Er weigerte sich. Er deckt jemanden. Aber wen?

Wen wollte Clayton Henry decken? Seine Frau? Sich selbst? Immerhin hatte er ja so viel Angst vor der Weißen Hand, dass er eingewilligt hat, die Knochen in ein Privatlabor zu bringen, doch warum weigerte er sich dann, die Polizei zu rufen, wenn ein Mitarbeiter seines Instituts ernsthaft bedroht wird? Es ist, als wäre die Weiße Hand immer näher gekommen. Sie schrieb Briefe, legte Dan tote Vögel vor die Tür, und wenige Tage nach dem letzten Tagebucheintrag wurde sein Haus in Brand gesteckt. Ob sie wohl noch näher gekommen ist? Ob Dan je eine vermummte Gestalt im Schatten vor seinem Haus stehen sah? Ob er jemals schwarze Leere erblickt hat, wo ein Gesicht sein sollte? Falls ja, erzählt das Tagebuch nichts davon.

Langsam bekommt Ruth richtig Angst. Käferlein, Käferlein, lass diesen Ort! Nun, morgen ist sie wieder zu Hause und wird sich nie mehr weiter nach Norden bewegen als bis zu der Flussmündung, die The Wash genannt wird. Ob sie noch einmal nach Kate sehen soll? Beruhige dich, sagt sie sich, es ist schließlich erst halb neun an einem Sommerabend. Was soll da schon passieren? Trotzdem beschließt sie, die Vorhänge zuzuziehen.

Sie ist gerade am Fenster, da klingelt es an der Tür. Ruth lächelt erleichtert. Das ist mal wieder typisch Cathbad, seinen Schlüssel zu vergessen. Auf dem Weg zur Tür legt sie sich die Vorwürfe zurecht, mit denen sie ihn empfangen will, als wäre sie tatsächlich seine Frau. Weißt du eigentlich, wie spät es ist? Warum hast du denn nicht angerufen? Hast du vergessen, dass wir morgen früh raus müssen?

Doch draußen steht nicht Cathbad.

Draußen steht die Dritte im Bunde. Elaine.

29

«Ich hoffe, es stört Sie nicht, dass ich einfach so vorbeikomme», sagt Elaine.

Es stört Ruth durchaus, doch Elaine wirkt kein bisschen gefährlich oder gestört. Eigentlich wirkt sie vor allem sehr verloren, wie sie da in der Dämmerung steht. Im Gegensatz zu ihrer eleganten Aufmachung bei Claytons Party sieht sie jetzt mit ihrer verwaschenen Jeans und dem viel zu weiten Pulli richtig schlampig aus. Und sehr jung.

«Kommen Sie rein», sagt Ruth.

«Ich bin den ganzen Tag herumgefahren», sagt Elaine. «Um den Mut aufzubringen, zu Ihnen zu kommen.»

Ruth führt sie ins Wohnzimmer, das ihr irgendwie angemessener erscheint als die Küche. Erst, als sie schon auf dem Sofa sitzen, denkt sie an das Notebook auf dem Couchtisch. Dans Tagebuchdatei ist noch offen. Wird Elaine auf den Bildschirm schauen? Sicherlich nicht, trotzdem würde Ruth den Rechner gern beiseitestellen. Aber wie soll sie das machen, ohne Elaines Aufmerksamkeit darauf zu lenken?

Doch Elaine scheint gar nichts um sich herum zu bemerken. Sie hockt einfach nur da in ihrem weiten Pulli, die Knie an die Brust gezogen.

«Ich habe solche Angst», sagt sie. «Ich weiß einfach nicht, was ich machen soll.»

«Ich mache Ihnen jetzt erst mal einen schönen Tee», sagt Ruth, obwohl ihr klar ist, wie albern das klingt. Sie eilt aus dem Zimmer und nimmt dabei ganz beiläufig den Rechner mit. In der Küche versteckt sie ihn in der Speisekammer und hantiert dann lautstark mit Tassen und Keksdosen. Sie erwägt, Elaine ein Glas Wein anzubieten (sie könnte selbst noch eins vertragen), doch eingedenk Dans Tagebuch scheint es ihr sicherer, beim Tee zu bleiben. Sie hat den Eindruck, das Gespräch könnte auch ohne Alkohol schon haarig genug werden.

Als sie wieder ins Wohnzimmer kommt, sitzt Elaine immer noch genauso zusammengekauert da. Ruth stellt einen Becher vor sie hin.

«Hier ist Ihr Tee. In der Dose da sind auch Kekse.»

«Danke», erwidert Elaine tonlos. «Das ist sehr nett von Ihnen.»

Ruth wartet ab, die Hände um den eigenen Teebecher gelegt, und lauscht dabei auf Geräusche von oben. Doch es ist nichts zu hören, bis auf Elaines schnaufende Atemzüge. Ruth überlegt, ob sie vielleicht krank ist.

«Ich habe solche Angst», wiederholt Elaine noch einmal.

«Warum denn?», fragt Ruth.

Elaine sieht sie an. Sie hat sehr hellblaue Augen und blonde Wimpern, die ihr etwas Fremdartiges, Albinohaftes geben.

«Guy sagt, Sie haben Dans Rechner gefunden.»

Schon während des Gesprächs mit Guy hat Ruth sich gedacht, dass die Behauptung, der Rechner wäre bei der Polizei, ihn nicht überzeugen wird. Er muss sich wohl gedacht haben, dass sie sich die Dateien kopiert hat. Falls das so ist, weiß er genau, was sie weiß. Sie denkt an das Notebook, das jetzt zwischen den Cornflakes und den Löffelbiskuits in der Speisekammer steht. Zum Glück erwartet Elaine offenbar keine Antwort.

«Wenn Sie sein Tagebuch gelesen haben, dann wissen Sie jetzt alles Mögliche über mich. Ich dachte mir, ich muss vorbeikommen und ein paar Dinge geraderücken.»

«Sie brauchen mir nichts zu erklären», sagt Ruth. Ein vertrauliches Gespräch mit Dans Exfreundin ist wirklich das Letzte, was sie braucht. Herrgott, warum kommt Cathbad nicht endlich?

Elaine reagiert nicht auf den Einwurf. Sie weint jetzt und versucht gar nicht erst, die Tränen zurückzuhalten. Sie laufen ihr ungehemmt über die blassen Wangen.

«Ich habe Daniel geliebt», sagt sie. «Ich dachte, er liebt mich auch, aber das tat er nicht. Ich war einfach praktisch, ich wohnte ja gleich nebenan. Und als ich ihm zu anstrengend wurde, hat er mich abserviert. Er konnte ein eiskalter Hund sein, wissen Sie.»

Erstaunlicherweise glaubt Ruth das sofort. Ist ihr nicht selbst etwas kalt geworden, als sie vorhin sein Tagebuch las? Ganz gegen ihren Willen hat sie Mitleid mit Elaine.

Die beugt sich jetzt vor und fasst nach Ruths Hand. «Aber ich hätte ihm nie etwas angetan. Das müssen Sie mir glauben!»

Ruth entzieht ihr sanft ihre Hand. «Das glaubt doch auch niemand», sagt sie.

«Die Polizei schon», sagt Elaine. «Dieser furchtbare Detective, der Dicke, der war bei mir und hat mir massenhaft Fragen gestellt. Ich weiß, dass er mich verdächtigt, er hat mir ständig so böse Blicke zugeworfen. Und der andere, der Gutaussehende, wollte alles Mögliche über die Weiße Hand von mir wissen.»

«Sie glauben auch, dass die Weiße Hand etwas damit zu tun haben könnte», sagt Ruth. «Das sind schließlich Neonazis, die sind zu allem fähig.»

Elaine starrt sie an. Durch die Tränen hindurch wirken ihre Augen fast weiß.

«Aber verstehen Sie denn nicht? Wir waren bei der Weißen Hand, wir alle.»

Cathbad merkt erst, wie spät es ist, als er in den Garten geht und sieht, dass die Berge in der Dunkelheit verschwunden sind. Thing, der sich sichtlich freut, wieder zu Hause zu sein, flitzt herum und verbellt die Vögel, die sich bereits sammeln. Cathbad hat keine Armbanduhr, weil ihm die immer kaputtgehen (seine natürlichen Energieströme sind wohl einfach zu stark), und auch im Haus scheint es keine Uhren zu geben. Pendragon hatte keinen Fernseher und kein Radio und auch sonst keine elektronischen Geräte – wenn man einmal das Hightech-Büro im Obergeschoss vergisst, was Cathbad nach Kräften versucht. Jetzt kramt er nach seinem Handy und schaut auf das Display. Halb neun. Es wird wirklich Zeit, zu Ruth zurückzufahren.

Es war nicht weiter schwierig, Gary den Schlüssel für das Haus abzuluchsen. Nachdem ihm klar geworden war, dass Cathbad als potenzieller Mieter in Frage kommt, hat der Makler sich vor Hilfsbereitschaft fast überschlagen. Aber ja, nehmen Sie den Schlüssel. Sie können ihn mir ja morgen wieder vorbeibringen. Nehmen Sie sich alle Zeit der Welt. Und so hat Cathbad einen friedlichen Nachmittag im Haus der Dame Alice verbracht, für Pendragons Seele gebetet und den guten Geistern Opfer gebracht. Um auch wirklich alle spirituellen Eventualitäten abzudecken, hat er auch noch zehn «Ave Maria» gebetet (seine Großmutter wäre stolz auf ihn) und eines von Pendragons alten Gewändern als symbolisches Opfer auf der Sonnenuhr verbrannt. Er hat sich sogar gezwungen, noch einmal in den Schuppen zu gehen, um dort Kräuter zu verstreuen und das katholische Sterbegebet gesprochen: «Gott, der Vater und der Sohn und der Heilige Geist, geleite dich durch das Dunkel des Todes in sein Licht. Er sei dir gnädig im Gericht und gebe dir Frieden und ewiges Leben.» Thing allerdings hat sich trotz des Reinigungsrituals schlichtweg geweigert, den Schuppen zu betreten.

Irgendwann im Lauf des Nachmittags wurde Cathbad klar, dass alles, was sich im Haus befindet, nun ihm gehört. Im Grunde könnte er schon morgen einziehen. Als er jetzt die Tür abschließen will, kommt ihm die Idee, das Kruzifix aus Pendragons Schlafzimmer mitzunehmen. Vielleicht überträgt sich etwas von seinem Schutz ja auf Ruth und Kate. Doch als er vor dem Bett steht, dessen Laken glattgestrichen sind wie ein Leichentuch, empfindet er einen merkwürdigen Widerwillen, das schwere Holzkreuz auch nur zu berühren. Es hat ja auch Pendragon kein Glück gebracht. Er will schon wieder aus dem Zimmer gehen, da fällt sein Blick auf das Buch auf dem Nachttisch. Englische Volksballaden. Er schlägt es auf und sieht, dass an einer Stelle ein Lorbeerblatt als Lesezeichen darin liegt. Eine Strophe ist mit Bleistift markiert. Cathbad liest, während Thing hechelnd neben ihm steht.

Der Wind bläst heftig heut, mein Lieb,

Der Regen fällt herab;

Ich hatte nur ein wahres Lieb,

Sie liegt im kühlen Grab.

Das Wort «sie» ist durchgestrichen und wurde durch «er» ersetzt. Und dann ist da noch der Titel der Ballade: «Das ruhelose Grab». Cathbad steht reglos da und lauscht auf die Stille im Haus. Heute bläst kein Wind, und es fällt auch kein Regen. Warum hat Pendragon gerade dieses Gedicht markiert? Dachte er dabei an seine eigene Vergänglichkeit? Daran, dass er plante, sich das Leben zu nehmen? Sein Testament enthält keine Vorgaben, wie die Beisetzung auszusehen hat, doch Cathbad kann sich in etwa vorstellen, was sein Freund sich gewünscht hätte. Ist dieser trostlose kleine Vers der Hinweis auf ein anonymes Grab auf dem Pendle Hill? Wollte Pendragon dort zur Ruhe gebettet werden? Und wer war sein «wahres Lieb»? Cathbad gegenüber hat er nie eine Frau erwähnt, aber es hat ja sicherlich jeder eine große, wahre Liebe im Leben. Um nicht weiter darüber nachzudenken, nimmt Cathbad das Buch und geht wieder nach unten. Inzwischen ist es recht kühl, und so leiht er sich den Umhang aus, der an einem Haken neben der Hintertür hängt. Außerdem lässt er noch eine Großpackung Hundekuchen mitgehen. Alles andere bleibt an seinem Platz.

Er schreibt Ruth eine kurze SMS und geht, nach einem letzten Abschiedsgruß an Dame Alice, zum Wagen.

«Wen meinen Sie mit ‹alle›?», haucht Ruth.

Elaine versteht sofort, was sie sagen will. «Oh, Daniel natürlich nicht. Er hätte ja gar nicht eintreten können, er war schließlich Jude. Nein, ich meine Guy, Clayton und mich.»

Die Selbstverständlichkeit dieser antisemitischen Äußerung schockt Ruth fast mehr als alles andere. Elaine hat Dan doch geliebt. Ruth registriert erneut, dass Elaine ihn als Einzige unter seinen Bekannten beim vollen Namen nennt.

Sie kann es immer noch nicht ganz fassen. «Sie waren in einer Neonazi-Gruppe?»

«Sie verstehen das nicht.» Elaine klingt jetzt recht gereizt. «Wir hatten nichts zu tun mit diesen Neonazis auf dem Campus, die in Fleetwood aufmarschieren und gegen die schlitzäugigen Muschelsammler protestieren. Die Weiße Hand war anders. Uns ging es darum, die alten Zeiten zurückzuholen. Die Zeiten des Höchsten Herrschers.»

«König Artus?»

«Ja. Wir vier hatten immer schon darüber gesprochen, ein neues Camelot zu begründen, noch bevor wir der Weißen Hand beigetreten sind. Clayton war König Artus, ich war Guinevere, Guy war Lancelot. Und Pendragon war Merlin.»

«Und warum sind Sie dann der Weißen Hand beigetreten»

«Pendragon hat uns davon erzählt. Er meinte, wenn man der Gruppe beiträte, bekäme man magische Kräfte. Eine machtvolle psychische Energie. Und das stimmte auch. Wir hatten unsere feierliche Initiation auf dem Pendle Hill. Es war wunderbar. Am Himmel tauchten Lichter auf, Stimmen sprachen zu uns aus der Höhe, und über uns schwebte ein großer schwarzer Vogel mit Flammenschwingen.» Die Erinnerung lässt sie lächeln.

Ruth könnte einiges darauf erwidern. Man kann durchaus auch für die Artus-Sage schwärmen, ohne sich einer zwielichtigen Geheimgesellschaft anzuschließen, die – da kann Elaine sagen, was sie will – Kontakt zu rassistischen und homophoben Gruppen pflegt. Und was die Stimmen aus der Höhe und den Vogel mit den Flammenschwingen betrifft, vermutet sie, dass harte Drogen im Spiel waren. Aber erst muss sie noch mehr erfahren.

«Wer war noch bei der Weißen Hand?», fragt sie. «Wer hat das Kommando? Wer ist der Erz-Magier?»

Elaines Blick wandert hektisch umher. «Das weiß ich nicht. Man kennt immer nur die eigene Zelle, und unsere Zelle bestand aus uns vieren.»

«Aber irgendwer muss es doch gewusst haben.»

«Clayton, Guy und Pendragon waren Ritter. Sie haben manchmal Botschaften vom Erz-Magier erhalten, aber ich glaube nicht, dass sie ihm je begegnet sind.»

«Und Sie waren kein Ritter?»

«Aber nein. Frauen dürfen doch keine Ritter sein.»

Also nicht nur rassistisch und homophob, denkt Ruth, sondern auch noch sexistisch. Aber irgendjemand muss diesen Erz-Magier doch kennen. Es kann schließlich nicht lange geheim bleiben, wenn man in langen Gewändern herumspaziert und anderer Leute Häuser anzündet. Die Gestalt am Flussufer fällt ihr wieder ein, und sie erschauert.

«Und wer war Dan?», fragt sie. «Hatte er auch eine Rolle bei dem Ganzen?»

«Nein, er wusste nicht einmal von der Weißen Hand. Das durften wir ihm ja nicht erzählen. Aber er war natürlich Parzival. Der den Heiligen Gral gefunden hat.»

Dann ahnte Dan also nicht, als er über die Weiße Hand schrieb, dass zwei seiner engsten Freunde sowie sein Chef dort Mitglied waren. Und trotzdem hatten sowohl Guy als auch Clayton offensichtlich Angst vor etwas oder jemandem. Guy hat darauf bestanden, die Knochen an einen sicheren Ort zu bringen, und Clayton hat Drohbriefe bekommen (oder das zumindest behauptet). Wussten sie, wer der Erz-Magier ist? Wussten sie, dass er auch vor einem Mord nicht zurückschreckt?

«Elaine», sagt Ruth. «Wissen Sie, wer Dan getötet hat?»

Elaine sackt auf dem Sofa zusammen und sieht gleich wieder jung und verletzlich aus. Als sie antwortet, klingt ihre Stimme fast wie die eines kleinen Kindes.

«Ich hatte nichts mit dem Brand zu tun. Guy und ich waren im Pub. Als wir nach Hause kamen, war überall Feuer. Ich dachte erst, es ist unser Haus. Guy hat die Feuerwehr gerufen. Es war furchtbar. Ich habe nur noch geschrien. Dann sahen wir, wie sie Dan nach draußen brachten. Die Sanitäter machten Mund-zu-Mund-Beatmung, aber Guy wollte mich nicht zu ihm lassen. Ich war total hysterisch. Ich musste ein Beruhigungsmittel bekommen.»

Ruth lässt die Gelegenheit, Elaine zu bedauern, verstreichen. Stattdessen sagt sie: «Aber Sie wissen doch etwas? Deswegen haben Sie solche Angst.»

Elaine sieht sie an. Ihr Gesicht wirkt nicht mehr nur blass, es sieht aus, als wäre alles Leben daraus gewichen. Ihr Blick wandert durch den Raum, immer wieder ballen sich ihre Hände zu Fäusten.

«Elaine», sagt Ruth in sanfterem Ton. «Warum sind Sie zu mir gekommen?»

«Ich glaube, die Weiße Hand hat Daniel umgebracht.» Elaines Stimme ist kaum mehr als ein Flüstern.

Sie sieht so verängstigt aus, dass Ruth sich instinktiv umschaut. Hinter der Terrassentür ist es jetzt ganz dunkel, die Nacht ist still. Was würde sie darum geben, jetzt Sandys Streifenwagen draußen vorbeifahren zu hören. Sie dreht sich wieder zu Elaine um, die immer noch die Hände zu Fäusten ballt.

«Wissen Sie, warum er getötet wurde?»

«Guy glaubt, dass Daniel etwas über den Höchsten Herrscher herausgefunden hat», sagt Elaine nach einer Pause. «Daniel hat ihm zwar nicht erzählt, was, aber Guy hat einen Verdacht.»

So viel zum Thema «gemeinsames Projekt», denkt Ruth. Es bereitet ihr unverhältnismäßig große Genugtuung, dass Dan Guy nichts von seiner Vermutung erzählt hat, auch wenn er vielleicht vorhatte, ihn einzuweihen. Trotz aller Beteuerungen im Tagebuch hat Dan ihm also doch nicht rückhaltlos vertraut.

«Und was für einen Verdacht hat Guy?», fragt sie.

«Das hat er mir nicht gesagt», antwortet Elaine. «Aber er meinte, es müsste etwas sein, das den Höchsten Herrscher entehren könnte. Daniel verstand das nicht. Er mochte den Gedanken, dass es König Artus sein könnte, aber ihm ging es doch nur darum, eine große Entdeckung zu machen. Er wollte berühmt werden.»

Wollen wir das nicht alle?, denkt Ruth. Wieder verspürt sie große Wehmut für ihren alten Freund, der tatsächlich kurz davor gestanden hat, in seinem Bereich zu großem Ruhm zu gelangen. Elaine kann ja nicht ahnen, wie sehr König Artus auch Dan in seinen Bann geschlagen hatte. Ihm war es nur einfach gleichgültig, ob der Rabenkönig schwarz oder weiß war. Ihm ging es um die Wahrheit.

«Weiß Guy, wer Dan umgebracht hat?», fragt sie.

«Nein», sagt Elaine. «Aber ich weiß, dass er glaubt, es wäre auf Befehl des Erz-Magiers geschehen.»

Ruth beugt sich vor. «Elaine, ist Clayton Henry der Erz-Magier?»

«Das glaube ich nicht. Er mochte Daniel doch so.»

«Hat Clayton dann die Knochen vertauscht?» Sie hält es für sinnlos, weiter so zu tun, als wüsste sie nichts davon. Inzwischen weiß wahrscheinlich ohnehin alle Welt, dass sie den Tausch bemerkt hat. Gestern hat sie die Ergebnisse der Isotopenanalyse der beiden Skelettteile bekommen, die sie im CNN-Labor begutachtet hat. Beide sind erst wenige hundert Jahre alt. Ruth fragt sich, woher sie wohl stammen. Aber Clayton wirkte in dem Moment ehrlich überrascht.

«Nein», sagt Elaine. «Ich habe keine Ahnung, wer das war. Clayton aber bestimmt nicht. Er wollte die Forschungen ja unbedingt weiterführen. Er hat gehofft, das Grab von König Artus könnte ihm viel Geld einbringen. Er hat nämlich große Schulden, wissen Sie.»

«Und wo sind die Knochen von König Artus jetzt?»

«Das weiß ich nicht. Guy meint, sie wurden vermutlich irgendwo auf einem Scheiterhaufen verbrannt. Das wäre ein respektvoller Umgang damit.»

Trotz allem versetzt der Gedanke an diese kostbaren, unersetzlichen Knochen Ruth einen Stich. Wenn sie tatsächlich nicht mehr da sind, gibt es keine Möglichkeit, Dans Entdeckung jemals zu überprüfen. Es bleiben nur die Ergebnisse der DNA- und der Isotopenanalyse, Susans Fotos und Dans Tagebuch. Und das wird nicht reichen.

Sie mustert Elaine, die jetzt ganz ruhig ihren Tee trinkt. «Warum erzählen Sie mir das alles?», fragt sie noch einmal.

Elaine blickt sie mit großen Augen an. Ihre Miene ist ganz offen und aufrichtig, und Ruth traut ihr keinen Millimeter weit.

«Na, Sie wissen das doch alles schon. Sie haben den USB-Stick.»

«Sie sagten, Sie hätten Angst. Wovor haben Sie Angst?»

Elaines Blick bleibt fest. «Ich habe Angst, dass sie mich auch töten werden. Sie wissen, wie emotional ich bin. Manchmal trinke ich auch zu viel. Ich bin eine Belastung.»

Ruth muss daran denken, was Guy über Elaine gesagt hat, die Frau, die er angeblich wie eine Schwester liebt. Psychische Probleme … manchmal reicht schon eine Kleinigkeit … Auch an Dans Tagebuch muss sie denken, an die Beschreibung der betrunkenen Elaine in der Hotelbar. Sie kann sich lebhaft vorstellen, dass Elaine – empfindlich, hypernervös und verletzt nach einer glücklosen Liebesbeziehung – für jede Geheimgesellschaft eine Bedrohung darstellt. Aber glaubt Elaine allen Ernstes, dass ihre Kollegen von der Weißen Hand sie töten wollen? Ruth mustert die junge Frau, die da auf dem geblümten Sofa kauert, und kommt zu dem Schluss, dass sie es wirklich glaubt. Überall an der Pendle University herrscht die Angst. Sie sprach aus Dans erstem Brief an sie, sie stand in Clayton Henrys Augen, als er merkte, dass die Knochen vertauscht waren, und in Guys Gesicht, als er Ruth auf dem Pier erzählte, er wolle Dans Arbeit fortführen. Und Pendragons Angst war sogar so groß, dass er sich das Leben genommen hat.

Gerade will sie noch etwas sagen, da erstarrt Elaine und fährt herum. Sie hat etwas gehört. Ein Geräusch, eine Art Keuchen oder Schnaufen, direkt vor der Terrassentür. Ruth springt auf, und im selben Moment erscheint eine große, verhüllte Gestalt am Fenster. Ruth ist ganz starr vor Schreck. Ist er das? Der Sensenmann? Der Erz-Magier, der gekommen ist, um Rache zu üben? Doch dann fliegt die Tür auf, und ein weißer Hund schießt ins Zimmer.

Elaine schreit auf.

«Hallo, Cathbad», sagt Ruth, während sie versucht, Things stürmische Begrüßung abzuwehren. «Weißt du eigentlich, wie spät es ist?»

30

Wie sie es auch dreht und wendet, Ruth sieht dem Treffen mit Clayton Henry beklommen entgegen. Aber wenigstens ist dies ihr letzter Tag hier in Lytham, die Koffer sind gepackt, das Haus ist geputzt, der Wagen vollgetankt. Cathbad geht mit Kate (zu deren großer Freude) in die Nickelodeon World, wenn alles gutgeht, wird sie also die ganze Heimfahrt verschlafen. Ruth ist mit Clayton um elf in seinem Büro verabredet. Sie werden sich die archäologischen Funde ansehen, die in der Universität aufbewahrt werden, und sollten gegen Mittag damit fertig sein. Dann wird Ruth sich mit Cathbad und Kate am Pleasure Beach treffen, sie werden noch einmal in die Beach Row fahren, um Thing abzuholen, und sich dann auf den Heimweg machen. Und Ruth braucht nie wieder auch nur einen Gedanken an Elaine, Guy, Clayton oder die Weiße Hand zu verschwenden.

Sie hat versucht, Tim anzurufen, um ihm von Elaines Enthüllungen zu erzählen, hat ihn bis jetzt aber noch nicht erreicht. Bei Tageslicht klingt Elaines Geschichte noch um einiges abstruser. Gibt es tatsächlich einen Erz-Magier, dessen Befehle bei Strafe des Todes zu befolgen sind? Und ist es wirklich möglich, dass keiner den Namen dieser dämonischen Gestalt kennt? Weiß Elaine wirklich nicht, wer Dan getötet hat? Und weiß Clayton wirklich nicht, wer die Knochen vertauscht hat? Elaine misstraut Guy, Guy misstraut Elaine, und alle beide misstrauen Clayton. Ruth blickt da einfach nicht mehr durch. Sie weiß nur, dass es für sie und Kate (und Cathbad und Thing) keine Sekunde zu früh ist, von hier zu verschwinden. Sandy weiß immer noch nicht, von wem die SMS-Nachrichten stammen, aber Ruth ist sich sicher, dass sie auf Schritt und Tritt beobachtet wird. Das ist ein schrecklicher, beängstigender Gedanke. Kate wird aus diesem Urlaub ein paar schöne Erinnerungen mitnehmen – die Esel, den Sand-Henge, das Erlebnisbad –, doch für Ruth wird Lancashire auf immer der Ort sein, an dem die höfische Artus-Sage im düsteren Reich des Rabenkönigs verschwand.

Als sie Cathbad von Elaine und der Neuerschaffung Camelots erzählte, hat er versonnen Alfred, Lord Tennyson zitiert: «Elaine, so schön, Elaine, so liebenswert, Elaine, die Lilien-Maid von Astolat.» Nur ist ihre Elaine weder liebenswert noch – bei der richtigen Beleuchtung – sonderlich schön. Aber vielleicht hat ja gerade ihr gleich doppelt an die Artus-Sage gemahnender Name die gefährliche Manie erst ausgelöst. Ruth dankt dem Himmel, dass sie selbst jeder Versuchung widerstanden hat, ihre Tochter nach einer tragischen Figur aus der Sagenwelt oder der Literatur zu benennen.

Sie versucht es noch einmal bei Tim, doch die Verbindung geht direkt auf die Mailbox. Einen Moment lang zögert sie, dann ruft sie Nelson an.

«Hallo, Ruth.» Er klingt befangen. Sie fragt sich, wer wohl noch alles mithört.

Sie erzählt ihm von Elaines Besuch und der Eröffnung, dass sowohl sie als auch Guy und Clayton bei der Weißen Hand waren.

«Ich versuche schon den ganzen Morgen, Tim zu erreichen.»

«Die sind in Lancaster. Da gibt es irgendeinen Hinweis auf die Weiße Hand.»

Ruth muss lachen und merkt selbst, dass sie leicht hysterisch klingt. «Da sollten sie mal lieber mit Elaine reden. Sie weiß alles über die Weiße Hand. Anscheinend haben sie sich als Figuren aus der Artus-Sage verkleidet und eine Zeremonie oben auf dem Pendle Hill abgehalten. Weiß Sandy davon?»

«Sandy weiß immerhin, dass Clayton Henry irgendwie mit drinhängt. Tim hat ein Foto von ihm auf Pendragons Computer gefunden.»

«Glaubt er, dass Clayton hinter Dans Tod steckt?»

«Das weiß ich nicht.» Nelson klingt etwas eingeschnappt. «Er erzählt mir ja nichts.»

«Ich treffe mich gleich mit Clayton Henry», sagt Ruth. «Er will mir ein paar Stücke zeigen, die bei der Ausgrabung gefunden wurden.»

«Herrgott, Ruth!» Nelsons Ton wird schärfer. «Sei bloß vorsichtig. Der Kerl scheint doch total meschugge zu sein. Katie ist hoffentlich nicht mit dabei?»

Er macht sich immer nur Sorgen um Kate, denkt Ruth. Sie selbst kann sich ruhig mit Jack the Ripper persönlich zum Frühstück treffen, solange nur Kate in Sicherheit ist.

«Cathbad ist mit ihr in die Nickelodeon World gegangen.»

«Na, da kann ihr ja zumindest nicht viel passieren.»

Nelson beendet das Gespräch mit einem Gefühl großer Frustration. Wenn er Ruth bloß sagen könnte, dass sie nicht zu diesem Treffen gehen soll! Wenn er Elaine Morgan bloß zum Verhör aufs Revier holen könnte! Aber er ist schließlich nicht mit Ruth verheiratet, und er ist auch nicht der ermittelnde Beamte in diesem Fall. Und selbst wenn er mit Ruth verheiratet wäre, denkt er düster, würde sie noch lange nicht auf ihn hören. Michelle war die letzten Tage freundlich zu ihm, aber distanziert. Ständig verschwindet sie mit ihrer Mutter irgendwohin, angeblich, damit er sich in Ruhe entspannen kann, während er doch in Wahrheit die ganze Zeit über den Fall grübelt und sich wünscht, er könnte mehr tun, als den Befragungen nur als «Beobachter» beizuwohnen. Außerdem hat Sandys Warnung ihn erschüttert. Einerseits ist allein die Vorstellung, dass der alte Sandy den Eheberater spielt, geradezu lächerlich. Andererseits: Wenn sogar Sandy gemerkt hat, dass da etwas ist zwischen ihm und Ruth, wer hat denn dann sonst noch Verdacht geschöpft? Seine Schwestern? Seine Mutter? Michelles Mutter?

Dieser ganze Mist über Erz-Magier und König Artus gefällt ihm nicht. Nach seiner Erfahrung verlieren Leute die Grenze zwischen Realität und Phantasie ziemlich schnell aus dem Blick, wenn sie erst einmal anfangen, sich zu verkleiden. Vielleicht hat Dan Goldings Mörder ja geglaubt, er bringe ein Opfer dar, um irgendwelche uralten Verfehlungen zu sühnen. Dabei ist in Wirklichkeit ein Mann in seinem eigenen Haus verbrannt. Nelson kann den Gedanken nicht ertragen, dass Katie (und Ruth) mit solchen Leuten zu tun haben. Immerhin fahren sie heute Nachmittag wieder nach Hause. Katie kann noch einen schönen Vormittag mit Cathbad am Pleasure Beach verbringen, dann geht es zurück nach Norfolk, wo sie in Sicherheit ist. Herrgott, es muss schon weit gekommen sein, wenn er Cathbad plötzlich für den idealen Babysitter hält.

Er weiß, dass Sandy und Tim nach Lancaster gefahren sind, um dort ein paar mutmaßliche Mitglieder der Weißen Hand aufzuspüren. Trotzdem hinterlässt er Sandy die Nachricht, dass er neue Informationen habe und Sandy ihn so schnell wie möglich zurückrufen solle. Dann wählt er aus einem spontanen Entschluss heraus eine sehr viel vertrautere Nummer.

«Detective Sergeant Dave Clough.»

«Hallo, Cloughie.»

«Boss! Wie geht’s Ihnen denn? Was macht der grimmige Norden?»

«Sie machen sich keinen Begriff, Cloughie. Und, wie ist es so, das Kommando zu haben?»

Clough leitet zwar nominell die Abteilung, doch nachdem Nelson und Judy nicht da sind, besteht sein Team sowieso nur aus drei Leuten: einem beängstigend schlichten Police Constable namens Rocky Taylor, einem erfahrenen alten Hasen namens Tom Henty und der höchst ehrgeizigen jungen Polizistin Tanya Fuller.

Trotzdem kann Nelson jetzt förmlich hören, wie Clough die Brust schwillt. «Gar nicht übel. Ich glaube, ich habe die Mannschaft ganz gut im Griff. Alles unter Kontrolle.»

«Freut mich zu hören. Passen Sie mal auf, Sie müssten mir einen kleinen Gefallen tun. Könnten Sie mir alle vorliegenden Informationen über eine gewisse Elaine Morgan raussuchen?» Er buchstabiert den Namen.

«Worum geht’s denn da? Ich dachte, Sie sind in Urlaub?»

«Lange Geschichte. Ich freu mich schon fast drauf, wieder nach Norfolk zu kommen.»

Clough muss lachen. «So schlimm, ja? Ich melde mich, Boss.»

Nach dem Telefonat fühlt Nelson sich zumindest ein klein wenig besser. Clough wird ihm alle Informationen besorgen, und auch wenn er das nur ungern zugibt, tut es doch gut, wenn mal wieder jemand «Boss» zu ihm sagt und auf seinen Befehl hin sofort springt. Beseelt vom Wunsch nach Aktivität, je durchschlagender, desto besser, marschiert er rastlos durch Louises makelloses Wohnzimmer. Eine seiner schwungvollen Kehrtwenden bringt ihn auf Kollisionskurs mit einem kleinen Tisch, auf dem eine Potpourri-Schüssel steht. Leise fluchend sammelt Nelson die Bescherung auf. Louises ganzes Haus ist voll von solchen Arrangements. Normalerweise genießt er es, sich in einem hübschen, wohlgeordneten Haushalt aufzuhalten, doch jetzt geht ihm das aus irgendeinem Grund auf die Nerven. Wie viele duftende Blütenblätter und Muscheln braucht ein einzelnes Haus denn noch, Herrgott noch mal?

«Was machst du denn da, Harry?» Michelle steht in der Tür. Er sieht nur ihre Füße, die in Schuhen mit ungewohnt niedrigen Absätzen stecken. Anscheinend bricht sie gerade zu einem Spaziergang auf.

«Ich hab was umgestoßen.»

«Pass doch bitte ein wenig auf. Mum legt so viel Wert auf ein hübsches Zuhause.»

Nelson geht nicht darauf ein. «Wo wollt ihr hin?»

«Nach Pendleton. Ein kleiner Spaziergang und ein Mittagessen im Pub. Kommst du mit?»

Pendleton. Das muss ganz in der Nähe des Pendle Hill und dieses grauenhaft unheimlichen Hexenhäuschens sein. Da will Nelson wirklich nicht noch mal hin. Er denkt daran, wie Cathbad und er das Haus durchsucht haben, ohne zu ahnen, dass der Besitzer längst leblos draußen im Schuppen hing. Er denkt an den Garten, an den schwarzen Vogel im Baum, an die glitzernden Traumfänger und den Kräutersud auf dem Herd.

«Ich bleibe lieber hier», sagt er. «Vielleicht ruft Sandy ja an.»

«Also wirklich, Harry.» Michelle schüttelt empört ihren blonden Pferdeschwanz. «Du weißt schon, dass das nicht dein Fall ist.»

«Ja, weiß ich.»

«Du bist schon den ganzen Urlaub über so komisch. Das ist sogar Mum aufgefallen.»

«Ich bin nicht gut im Urlaubmachen. Das weißt du doch.»

«Aber du könntest es wenigstens versuchen, Harry.» Michelle bedenkt ihn mit einem vielsagenden Blick unter langen Wimpern hervor. «Mir zuliebe.»

«Na gut», sagt Nelson. «Ich hol meine Wanderschuhe.»

Ruth parkt draußen vor der Zigarettenfabrik. Weil inzwischen August ist, sitzt niemand mehr am Empfang, und Clayton hat sie angewiesen, direkt nach oben in sein Büro zu kommen. Als sie vor dem Gebäude steht und an den trostlosen, grauen Fabrikmauern emporblickt, verspürt sie einen merkwürdigen Widerwillen, hineinzugehen. Na komm, Ruth, sagt sie sich, keine Müdigkeit vorschützen. Herrje, jetzt klingt schon ihre innere Stimme wie die ihrer Mutter. Sie strafft die Schultern und geht die Stufen zum Haupteingang hinauf.

Als sie die Eingangshalle mit den vielen Fotos von Wissenschaftlern durchquert, muss sie an Dan denken, der tagein, tagaus an diesen verstaubten Schaukästen vorbeigegangen ist. Sie hat das Gefühl, seinem Zutrauen in sie nicht gerecht geworden zu sein. Sicher, sie hat den Streich mit den vertauschten Knochen durchschaut, aber es ist ihr nicht gelungen, die Original-Knochen ausfindig zu machen, und jetzt muss sie sogar fürchten, dass sie wie in der Artus-Sage auf einem Scheiterhaufen verbrannt worden sind. Sie selbst hat keine archäologischen Durchbrüche zu verzeichnen, auch wenn sie inzwischen begreift, was es mit Dans großer Entdeckung auf sich hatte. Das Dumme ist nur, dass sie ohne Beweise womöglich der einzige Mensch bleiben wird, der die Wahrheit über den Rabenkönig kennt. Trotzdem wird es interessant sein, sich die Fundstücke anzusehen, und das Grab selbst ist vielleicht auch den ein oder anderen Aufsatz wert. Ruth verbannt diesen wenig ehrenhaften Gedanken wieder aus ihrem Kopf und geht die Metalltreppe hinauf.

Obwohl sie in Dans Universität ist und mit seinen Kollegen zusammenarbeitet, fühlt sie sich ihm kaum näher. In gewisser Weise steht er ihr ferner als je zuvor. Er hat mit etlichen Frauen geschlafen, aber keine davon wirklich geliebt. Er hatte Freunde, scheint aber keinen von ihnen wirklich ins Vertrauen gezogen zu haben. Er fühlte sich als Außenseiter, und das war er sicher auch. Die einzigen Gefühle, mit denen Ruth sich bei Dan voll und ganz identifizieren kann, sind die beruflichen: der Eindruck, dass seine Karriere auf der Stelle trat, und die ungeheure Aufregung, die mit der neuen Entdeckung einherging. Sie kann die fiebrige, aufgeladene Atmosphäre der Tage rund um die Ausgrabung förmlich spüren. Es muss ein bisschen so gewesen sein wie bei der Ausgrabung des Henge vor so vielen Jahren, als sie sich in Peter verliebt hat. Und obwohl sie damals nichts davon ahnte, waren auch Erik, Cathbad und Shona in geheime Machenschaften verwickelt. Erstaunlich, was für heftige Gefühle eine so trocken-akademische Übung wie eine archäologische Ausgrabung in Menschen hervorrufen kann. Denn letztlich haben beide Ausgrabungen, jede auf ihre Weise, zu einem Mord geführt.

Als Ruth im vierten Stock ankommt, ist sie ganz außer Atem. Sie hätte wirklich gleich nach Kates Geburt wieder anfangen sollen, ins Fitnessstudio zu gehen. Aber dafür ist im neuen Semester ja noch Zeit genug. Sie atmet tief durch, dann geht sie auf die Tür mit der Aufschrift «Prof. C. Henry» zu.

Clayton Henry sitzt an seinem Schreibtisch. Und Ruth braucht ein paar Sekunden, bis ihr klar wird, dass ein silberner Brieföffner in seiner Brust steckt.

31

Starr vor Entsetzen steht Ruth im Türrahmen. Sie muss an den Tag im letzten Jahr zurückdenken, als sie ein menschenleeres Museum betrat und dort eine Leiche fand. Aus irgendeinem Grund fühlt sie sich aber nicht an die Leiche erinnert, sondern an die Wachsfigur in einem der Ausstellungsräume, einen Mann am Schreibtisch, den Federkiel in der Hand, einen leeren Blick in den staubigen Augen. Vielleicht liegt es ja daran, dass kein Blut zu sehen ist, vielleicht auch an Clayton Henrys fast schon komisch schockierter Miene, doch die ganze Szene erscheint ihr irgendwie nicht echt. Sie wirkt wie ein schlechtes Gemälde, inszeniert und wenig überzeugend. Ruth geht näher heran. Das Messer steckt bis zum Heft in Claytons adrettem rosa Hemd. Ein Fleck in etwas dunklerem Rosa breitet sich langsam ringsherum aus, sonst sieht man kein Blut. Ruth fasst nach Claytons Hand, die – wie die Wachsfigur – immer noch den Stift hält. Sie fühlt sich warm an. Ruth tastet nach dem Puls, kann ihn aber nicht finden. Sie zieht ihr Handy hervor.

Nelson sitzt gerade vor dem Swan With Two Necks, als der Anruf kommt. Erst versteht er kaum, was Ruth ihm da erzählt. Es passt so gar nicht zu der idyllischen Dorfszenerie, diesem perfekten Pub auf dem Land, dem Bächlein, das an der Straße entlangfließt, den Tischen und den Sonnenschirmen und den beiden schönen Frauen, die ihm gegenübersitzen.

«Clayton Henry? Ermordet?»

Michelle blickt auf, sie sieht fast ein wenig ärgerlich drein, als gehörte es sich nicht, in einer solchen Umgebung so ein Wort zu verwenden. Am Nebentisch beugen sich zwei ältere Damen eifrig vor.

«Bist du sicher, dass er tot ist? Hast du einen Krankenwagen gerufen? Okay, Liebes. Hör mir zu. Du bleibst da nicht. Du setzt dich in dein Auto und verriegelst die Türen. Und steigst nicht aus, bis die Polizei kommt. Ich verständige Sandy und seine Jungs. Ja, ich bin schon auf dem Weg.»

Er schaut auf, sieht sein gebanntes Publikum und hebt entschuldigend die Hände.

Erst als Nelson ihr sagt, sie solle sich ins Auto setzen, wird Ruth klar, dass auch sie in Gefahr sein könnte. Clayton Henrys Mörder ist womöglich noch im Gebäude. Ganz sicher sogar, wenn man bedenkt, dass die Leiche noch warm ist und der Blutfleck sich noch nicht ausgebreitet hat. Sie bleibt stocksteif stehen, lauscht, denkt an die vielen hundert Zimmer in dem riesigen alten Industriegebäude. Der Mörder kann überall sein, in einem Büro, in einem Labor, vielleicht versteckt er sich auch im Aufenthaltsraum der Studenten oder hinter einem der Ausstellungskästen im Lichthof. Sie lauscht. Bis auf den Verkehrslärm von draußen und das gedämpfte, mechanische Surren diverser Rechner, Rohre und Alarmanlagen ist alles still. Dann hört sie es. Ein leises Klappern wie von den Hufen eines kleinen Pferdes. Da läuft jemand im Stockwerk über ihr entlang. Jemand mit hohen Absätzen.

Ruth dreht sich um und rennt los, die Treppen hinunter, wobei sie auf jedem Treppenabsatz ins Schlingern kommt, durch den Lichthof, vorbei an den Ausstellungskästen. Sie stürzt durch die Doppeltüren nach draußen und wird nicht langsamer, bis sie bei ihrem Wagen ist. Dort verriegelt sie alle Türen und bleibt zusammengesackt auf dem Fahrersitz hocken, bis der Krankenwagen und die Polizei eintreffen.

«Scheiße noch mal, gib Gummi!»

Tim, der bereits mit fast hundertfünfzig Sachen und heulendem Martinshorn dahinprescht, beißt die Zähne zusammen und tritt das Gaspedal noch weiter durch. Der Anruf wegen Clayton Henry erreichte sie, als sie schon wieder auf dem Rückweg von Lancaster waren, doch jetzt sind alle Gedanken an ein entspanntes Mittagessen im Pub vergessen, und Sandy hat ganz auf Fernsehkommissar-Modus geschaltet. Er weiß, dass die Streifenpolizisten bereits unterwegs sind, und kaum etwas hasst er mehr, als sich bei einem Mordfall mit der Streife herumärgern zu müssen.

«Auf wen setzt du?», fragt er, als sie nach Preston abbiegen.

Tim kann solche Fragen nicht leiden, erst recht nicht, wenn er dabei gerade quer über eine dreispurige Fahrbahn fährt.

«Auf den Erz-Magier», antwortet er halb im Scherz.

Doch Sandy erwidert ganz ernsthaft: «Genau das denke ich auch. Und wir wissen ja auch, wer dieser Erz-Magier ist, stimmt’s?»

Tim, der es nicht weiß, schweigt.

Nelson fährt gerade auf den Campus-Parkplatz, als der Anruf von Clough kommt. Er hört ihm zu, während er die Stufen hinauf eilt.

«Es ist wegen Elaine Morgan, Boss. Ich habe da tatsächlich was gefunden. Sie wurde als Jugendliche wegen schwerer Körperverletzung eingebuchtet.»

«Und was hat sie angestellt?»

«Ihre Mutter erstochen.»

Nelson findet Ruth im Lichthof, wo sie unter einem Werbeplakat für Chemietechnik in Chile sitzt. Sie ist bleich, bringt aber trotzdem ein zittriges Lächeln zustande.

«Alles in Ordnung, Liebes?»

«Ja. Ich habe die Polizisten nach oben geführt. Da sind sie jetzt und riegeln das Büro ab.»

Sandy kriegt einen Anfall, wenn die Spurensicherung vor ihm hier ist, denkt Nelson.

«Dann ist er also wirklich tot?», fragt er.

«Ja. Die Sanitäter haben ihn noch vor Ort für tot erklärt. Es war ganz seltsam, Nelson.» Sie fröstelt. «Er sah aus wie eine Statue oder wie eine Wachsfigur, weil er ganz aufrecht an seinem Schreibtisch saß, mit dem Messer in der Brust.»

Nelson streckt eine Hand aus, fasst sie dann aber doch nicht an.

«Ist Sandy schon da?»

Ruth schüttelt den Kopf. «Anscheinend hat hier ein gewisser Peter Greengrass das Kommando.»

«Hast du sonst jemanden gesehen? Ist irgendwer aus dem Haus gekommen?»

«Nein.» Sie erzählt ihm von den Schritten.

«Du meinst also, sie klangen nach einer Frau?»

«Ja. Als würde jemand hohe Absätze tragen.»

Nelson sieht sich in dem leeren Lichthof um. Er möchte unbedingt nach oben zum Tatort, weiß aber, dass die Spurensicherung und Sandys Erzfeind Peter Greengrass ihn sofort wieder vor die Tür setzen würden. Außerdem will er Ruth nicht allein lassen. Aber das Nichtstun geht ihm gegen den Strich. Zeugen zu beruhigen gehört nicht gerade zu seinen Stärken. Das ist Judys Aufgabe. Nicht zum ersten Mal wünscht er sich sie und Clough herbei.

Während er noch überlegt, fliegt die Tür auf, und Sandy und Tim stürmen die Szene.

«Wo ist er?», blafft Sandy.

«Im vierten Stock», sagt Nelson. «Die Jungs von der Spusi sind schon da.»

Mit einem wutentbrannten Fluch sprintet Sandy zur Treppe. Tim bleibt zurück, um kurz mit Ruth zu reden.

«Ist mit Ihnen alles in Ordnung? Soll ich jemanden holen, der Sie nach Hause bringt?»

«Das brauchen Sie nicht. Nelson kümmert sich schon um mich.»

Tim mustert Nelson mit offener Skepsis.

«Haben Sie schon eine Aussage gemacht?»

«Ja. Ich habe mit einer Polizistin gesprochen. Sie war sehr nett.»

«Kann ich Sie kurz sprechen?», sagt Nelson.

Er berichtet Tim, was er über Elaine Morgan herausgefunden hat. Und kann sich den Zusatz nicht verkneifen: «Ich würde sie und diesen Guy ja zum Verhör aufs Revier holen.»

Tim scheint es nicht weiter zu stören, dass ihm jemand sagt, wie er seine Arbeit machen soll. «Ich sage es meinem Chef», meint er. Dann dreht er sich um und eilt im Laufschritt die Treppe hinauf. Er muss wirklich gut in Form sein, denkt Nelson neidisch.

«Komm», sagt er. «Ich bringe dich nach Hause.»

«Ich bin mit Cathbad in Blackpool verabredet», sagt Ruth. Ihr Handy klingelt. «Das wird er sein. Wahrscheinlich fragt er sich schon, wo ich bleibe.»

Auf dem Display steht zwar «Cathbad», doch Ruth erkennt seine Stimme kaum wieder. «Ruth, es tut mir so leid. Ich habe Kate verloren.»

32

Die ganze Welt dreht sich. Nelson und die technischen Plakate verlaufen zu einem einzigen schwindelerregenden Kaleidoskop aus Farben und Formen. Sie sind in Kansas, und Dorothys Haus wird vom Wirbelsturm davongetragen. Doch mittendrin, im Herzen des Sturms, sitzt Ruth, und es ist ganz still um sie.

«Was meinst du, du hast sie verloren?»

Cathbads Stimme klingt hell und angestrengt. Ruth hat den dumpfen Gedanken, dass sie diesen Menschen eigentlich gar nicht kennt. «Es war nur eine Sekunde. Wir waren im Nickelodeon-Land, ich hatte ihr gerade ein Eis gekauft. Ich habe mich nur ganz kurz umgedreht, um das Portemonnaie wieder in den Rucksack zu stecken, und da war sie weg.»

Der Rucksack. Ruth hat ihn überredet, den Rucksack mitzunehmen. «Man braucht mehr, als man denkt, wenn man mit einem Kind unterwegs ist», hat sie ihm herrisch erklärt. «Man braucht etwas zu trinken, etwas zu essen, Feuchttücher und Kleidung zum Wechseln, falls ihr mit der Wildwasserbahn fahrt.» Hätte sie es Cathbad überlassen, auf seine Weise für Kate zu sorgen und aus dem Nichts etwas zu trinken oder zu essen herbeizuzaubern, dann wäre Kate jetzt vielleicht noch bei ihm.

«Sie ist bestimmt nur irgendwo hingelaufen», sagt Cathbad jetzt. «Ich habe dem Personal vom Pleasure Beach Bescheid gesagt. Sie geben sich große Mühe. Anscheinend kommen ständig Kinder abhanden.»

Aber Kate ist doch kein «Kind». Sie ist Ruths kleines Mädchen, und jetzt ist sie … weg. Verschwunden. Im Niemandsland. Irgendwo auf der Grenze zwischen Leben und Tod, die Erik so liebte. Der Boden schwankt, Ruth muss sich an ihrem Stuhl festhalten, um nicht zu fallen. Sie blickt auf, versucht, sich zu erinnern, wo sie ist, und während sie damit noch beschäftigt ist, verdichtet sich eine der wirbelnden Formen ringsum zu Nelson.

«Gib mir das Handy.»

Ruth hört, wie Nelson in ihr Handy bellt, wie er Cathbad befiehlt, sich nicht von der Stelle zu rühren, die Polizei zu verständigen, genau denselben Weg noch einmal zurückzugehen. Gleichzeitig zerrt er sie auf die Füße und bugsiert sie durch die Halle und durch die Eingangstür nach draußen. Sie merkt gar nicht, dass sie die Füße bewegt. Sie hat ihren Körper verlassen, schwebt irgendwo zwischen den gusseisernen Deckenstreben und den industriellen Hubvorrichtungen umher.

Erst als sie längst in Nelsons Auto sitzen und mit Überschallgeschwindigkeit in Richtung Blackpool rasen, gelingt es ihr, wieder richtig Luft zu holen. Ihre Rippen schmerzen, sie hat das Gefühl, gleich ohnmächtig zu werden.

«Es wird alles gut», sagt Nelson. «Ich habe das schon tausend Mal erlebt. Ein Kind kommt abhanden, die Eltern geraten in Panik, und zehn Minuten später sind alle wieder vereint. Es gibt eimerweise Tränen, die Polizei hat ihre Zeit verschwendet, aber sonst ist kein Schaden entstanden.»

Ruth wirft einen Blick auf sein grimmiges Profil und überlegt, warum sie das kaum beruhigt. Vielleicht, weil da ein Muskel in Nelsons Wange zuckt und die Knöchel an der Hand, die das Lenkrad umklammert, weiß hervortreten? Weil Cathbad sich noch nicht gemeldet hat, um ihnen zu sagen, dass alles ein furchtbarer Irrtum war und er mit Kate gerade Gratis-Krabbenburger in Schwammkopf Bobs Snack-Shop mampft? Tief im Innern wusste sie die ganze Zeit, dass sie es auch auf sie abgesehen haben – die schattenhaften Gestalten, die Dan umgebracht und Pendragon in den Tod gelockt haben. Gibt es denn einen besseren Weg, sie zu treffen, als ihr das Wertvollste im Leben zu rauben? Käferlein, Käferlein, lass diesen Ort! Ach, warum hat sie ihn bloß nicht gleich verlassen, als sie diese Nachrichten bekam? Warum ist sie immer noch hier, in dieser albtraumhaften Welt, in der sich Leute zum Vergnügen durch die Luft wirbeln lassen und Zeichentricktiere ein Land bewachen, in dem Kinder auf ewig verschwinden? Ihr kommen die Tränen.

«Es wird alles gut», wiederholt Nelson. «Wir werden sie finden. Sie ist bestimmt nur losgelaufen, um Dora zu suchen.»

«Sie liebt Dora.»

«Ich weiß. Ich habe das Buch bei euch am Bett gesehen.»

Wird sie Kate je wieder vorlesen? Sie würde alles – wirklich alles – darum geben, wieder neben ihrem schläfrigen Kind zu liegen und sich durch Doras endlose Abenteuer zu quälen. Bitte, lieber Gott, betet sie erbittert, ich habe ja nie an Dich geglaubt, aber bitte beweis mir das Gegenteil. Bitte bring mir meine geliebte Tochter zurück!

Mit quietschenden Bremsen kommt Nelson vor der doppelten gelben Haltelinie am Eingang zum Pleasure Beach zum Stehen. Sie eilen durch eine Halle voller Menschen, die in der Ticket-Schlange stehen, und stoßen draußen auf weitere Schlangen und eine größere Anzahl Drehkreuze.

«Haben Sie Tageskarten, Sir?», erkundigt sich ein Einlasser höflich. Nelson schwenkt nur seine Polizeimarke und schiebt Ruth an den empörten Vergnügungswilligen vorbei. Im Laufen ruft sie Cathbad an. Er sagt ihr, dass er draußen vor dem Nickelodeon-Land warte.

«Hast du Kate gefunden?», fragt Ruth, obwohl sie genau weiß, dass er ihr das als Erstes gesagt hätte, wenn es so wäre.

«Nein.»

Sie rennen an Geisterbahnen und Karussells vorbei, passieren Menschen, die kopfüber in der Luft hängen. Am Eingang eines «Valhalla» betitelten Fahrgeschäfts wacht ein riesengroßer Totenschädel mit einem Wikingerhelm. Der gewaltige Rabe über den Raven Falls breitet unheilvoll seine Schwingen aus, die so schwarz sind wie die Nacht. Für Ruth könnte dieser Ort der Hölle kaum mehr ähneln, wenn echte Teufel hier arbeiten würden. Die Besucher des Vergnügungsparks sind keine glücklichen Familien auf der Suche nach harmlosem Nervenkitzel, sondern bedrohliche, unförmige Gestalten, deren Züge mit bunter Schminke verschmiert sind, deren grausiges Grinsen durch lustige Hüte und T-Shirts mit der Aufschrift «Ich bin von Idioten umgeben» noch grausiger erscheint. Manche dieser Monster halten die pelzigen Kadaver von Stofftieren umklammert, die sie an den Losbuden gewonnen haben, andere kippen aus übergroßen Plastikbechern grellbunte Getränke in sich hinein. Etliche tragen auch die Simon-Cowell-Maske, die Ruth schon am Pier gesehen hat. Es sieht aus, als liefen hier Hunderte dunkelhaariger Showbiz-Größen mit strahlend weißen Zähnen Amok. Als wäre Cowell von irgendeinem böswilligen Pharma-Unternehmen geklont worden, das die Weltherrschaft an sich reißen will. Mit gesenktem Kopf eilt Ruth vorbei an diesen wandelnden Abscheulichkeiten, das Handy ans Herz gedrückt. Sie hasst jeden Einzelnen dafür, dass er nicht Kate ist.

Vor einem Eingang, auf dem sich Zeichentrickkinder mit übergroßen Zähnen und anzüglichem Grinsen tummeln, steht ein bleicher, mittelalter Mann. Die Luft ist erfüllt von Geschrei und Geplansche. Auf einem riesigen Schild werden die Fahrgäste ermahnt, ihre Windeln festzuhalten. «Vor der Wildwasserbahn», hat Cathbad gesagt, andernfalls hätte Ruth ihn tatsächlich nicht erkannt. Seit dem Morgen scheint er um zwanzig Jahre gealtert.

«Ruth.» Er macht einen Schritt auf sie zu.

Ruth weicht zurück. «Du hast Kate verloren.»

Nelson fasst sie am Arm. «Okay, okay. Jetzt wollen wir mal alle ganz ruhig bleiben. Cathbad, wer ist hier zuständig?»

Hinter einem der übergroßen Zeichentrickkinder kommt eine junge Frau mit Signalweste hervor.

«Hallo, ich bin Holly. Ich leite die Sicherheitsabteilung. Sind Sie Kates Eltern?»

Ruth will das bereits bestreiten, als ihr mit einem Mal klar wird, dass sie tatsächlich genau das sind: Kates Eltern. Sie nickt schweigend.

«Bitte machen Sie sich nicht allzu viele Sorgen», sagt Holly. «Ich bin mir ganz sicher, dass wir sie finden werden. Ich habe eine Beschreibung von Kate aufgenommen und sie über Funk an alle Mitarbeiter weitergegeben. Wir haben hier eine Einheit, die auf verirrte Kinder spezialisiert ist und mich alle paar Minuten auf den neuesten Stand bringt. Außerdem lasse ich sie über Lautsprecher ausrufen. Würde sie denn ihren Namen erkennen, wenn sie ihn über Lautsprecher hört?»

«Ja», sagt Ruth. «Oder nein. Ich weiß es nicht.» Kate ist ein kluges kleines Mädchen – ein wunderbares, schlaues, entzückendes kleines Mädchen –, aber ob es ihr tatsächlich gelingt, ihren Namen aus diesem Durcheinander aus Jahrmarktmusik, Kindergeschrei und aktuellen Pop-Hits herauszuhören? Das bezweifelt sogar Ruth.

«Haben Sie ein Überwachungssystem?», fragt Nelson barsch.

«Ja», sagt Holly. «Wir haben an jedem Ausgang Kameras. Sie kann unmöglich das Gelände verlassen, ohne dass einer unserer Mitarbeitern das merkt.»

«Was ist denn daran so unmöglich?», fragt Nelson. «Hier sind mehrere tausend Leute unterwegs. Die können Ihre Mitarbeiter doch nicht alle überprüfen.»

«Sie hat ihr Armband um. Und allen Mitarbeitern an den Ausgängen liegt Kates Beschreibung vor. Falls jemand … falls jemand versuchen sollte, sie vom Gelände zu bringen, überprüfen die Mitarbeiter ihr Armband.»

Armband? Kate hat doch gar kein Armband. Dann sieht Ruth, dass Cathbad einen weißen Papierstreifen ums Handgelenk trägt, auf den ein großes orangefarbenes «Pleasure Beach»-Ausrufezeichen gedruckt ist.

«Das Armband zeichnet die Uhrzeit auf, zu der Kate das Gelände betreten hat, die Fahrgeschäfte, auf denen sie war, und das alles», erklärt Holly. «Und es registriert auch die Uhrzeit, zu der sie das Gelände wieder verlässt. Ich will damit sagen … sie kann es gar nicht verlassen.»

Holly versucht, sie zu beruhigen, das ist Ruth klar, doch ihre Worte lassen ein neues Schreckgespenst vor ihrem inneren Auge erstehen. Eine finstere Gestalt, die Kate aus dem Vergnügungspark hinausführt … wohin?

Sie weiß, dass Nelson den gleichen Gedanken hat, als er Holly unterbricht: «Haben Sie die Polizei gerufen?»

Jetzt gerät Holly doch etwas aus dem Konzept. «Wir haben eine Hilfspolizistin, die hier Streife geht, sie sieht gerade die Überwachungsbänder durch. Wie gesagt, normalerweise tauchen vermisste Kinder nach etwa zehn Minuten wieder auf.»

«Und inzwischen ist irgendein Perverser schon auf dem Weg nach London, mit meinem Kind im Kofferraum», bellt Nelson rabiat. Ruth keucht auf, und Cathbad gibt einen halberstickten Laut von sich. Auch Holly macht ein entsetztes Gesicht. «Ich verstehe ja, dass Sie sich Sorgen machen, aber …»

Nelson hält ihr seine Polizeimarke vor die Nase. «Ich bin von der Polizei», sagt er. «Und ich will auf der Stelle sämtliche Einheiten hier sehen.»

Er hat den Satz kaum beendet, da hört man in der Ferne Martinshörner. Ruth weiß, dass Nelson auf der Fahrt hierher Sandy angerufen hat, doch auf Holly muss das wie der Beweis gewaltiger, fast schon übersinnlicher Kräfte wirken. Sie starrt Nelson fassungslos an.

«Ich will Beamte an allen Ausgängen», sagt er. «Und Sie zeigen mir jetzt sofort die Überwachungsbänder.»

Holly setzt zu einer Erwiderung an, da krächzt es aus ihrem Funkgerät. Ruths Herz zieht sich zusammen. Bitte, bitte, mach, dass sie Kate gefunden haben. Der Wunsch ist so stark, dass sie fast schon Hollys sanfte, vom Lancashire-Akzent gefärbte Stimme hört: «Sie ist wieder da, es geht ihr gut. Sie will einfach nur zu ihrer Mutter.» Fast spürt sie schon, wie sich das erleichterte Lächeln auf ihrem Gesicht ausbreitet. Doch dann sagt Holly etwas ganz anderes.

«Es hat eine neue Entwicklung gegeben.»

Die Überwachungsmonitore befinden sich in einem Raum über der Ticket-Verkaufshalle. Vom Fenster aus sehen sie in die erschrockenen Gesichter der Fahrgäste der sogenannten «Eisbombe», einer infernalischen Gerätschaft, die ihre Passagiere erst sechzig Meter in die Höhe schießt und dann wieder heruntersausen lässt. Doch der Schreck und das Entsetzen auf den Gesichtern der Eisbomber ist nichts gegen Ruths Miene, als sie den Raum betritt. Sie weiß, es können keine guten Neuigkeiten sein.

Vor einem Monitor im Standbildmodus sitzt ein junger Mann. Das Bild ist körnig und verschwommen, doch Ruth kann gerade eben eine kleine Gestalt mit einem Hello-Kitty-Sonnenhut darauf ausmachen.

«Das ist sie!», schreit sie.

Nelson und Cathbad stürzen hin. Über Nelsons Schulter hinweg sieht Ruth, dass die kleine Gestalt an jemandes Hand geht, an der Hand einer blonden Frau in einem langen Mantel. Es ist ein so alltäglicher Anblick – ein Kind an der Hand einer Frau –, dass Ruth die schreckliche Bedeutung dessen, was sie da sieht, kaum erfassen kann.

«Vergrößern Sie das Gesicht der Frau», blafft Nelson. Der junge Mann folgt der Anweisung, doch die körnigen Pixel geben nichts preis. Die Frau hat schulterlanges blondes Haar, mehr sieht man nicht.

«Wer ist das?», fragt Nelson. «Ruth, weißt du, wer das ist? Oder du, Cathbad?»

«Nein», sagt Ruth. «Aber ich glaube … ich glaube … das ist Elaine Morgan.»

«Elaine Morgan ist hier», sagt eine Stimme hinter ihnen.

In der Tür stehen Sandy und Tim. Sie haben eine elegant gekleidete Frau im schwarzen Kostüm zwischen sich. Instinktiv schaut Ruth sofort auf Elaines Füße. Hohe Absätze.

«Wir haben sie verhaftet», sagt Sandy. «Sie war in der Universität und wollte gerade über die Feuertreppe flüchten.»

«Ich habe ihn nicht umgebracht», beteuert Elaine unter Tränen. Auf der Suche nach einem verständnisvollen Gesicht landet ihr Blick bei Ruth. «Bitte glauben Sie mir. Ich habe Clayton nicht umgebracht. Er war doch wie ein Vater für mich.»

Ruth schaut ausdruckslos zurück. Es interessiert sie nicht mehr, wer Clayton Henry umgebracht hat. Auch die Weiße Hand interessiert sie nicht mehr, genauso wenig wie Pendragon, Guy, Elaine oder sogar Dan. Ihr geht es nur noch um Kate.

«Wir dachten, sie kann vielleicht ein bisschen Licht in die Sache hier bringen.» Sandy beugt sich über den Überwachungsmonitor. «Falls das dieselbe Mischpoke ist.»

Er hat kein Wort zu Ruth gesagt, doch Tim drückt ihr mitfühlend den Arm. «Wir finden Ihre Kleine. Versprochen.»

Ruth sieht ihn verzweifelt an. «Sie haben eine Überwachungsaufnahme, die sie an der Hand einer Frau zeigt. Wer ist das? Und was hat sie mit Kate vor?»

«Sie kann das Gelände nicht verlassen haben», sagt Holly noch einmal, doch Ruth hat den Eindruck, als klänge sie nicht mehr so überzeugt wie vorher. «Wir lassen alle Ausgänge überwachen.»

Das wird gleich darauf von einer Frau bestätigt, die sich als die Hilfspolizistin vorstellt. «Ich bin mir sicher, dass sie noch hier sein muss.»

«Na, worauf warten wir dann noch?» Nelson ist schon auf dem Weg zur Tür. «Sandy, hast du Verstärkung angefordert?»

«Drei Einheiten sind unterwegs.»

«Dann stellen wir die Bude mal auf den Kopf.»

Ruth gestattet sich einen leichteren, hoffnungsvollen Atemzug. Die Polizistin glaubt, Kate könnte das Gelände nicht verlassen haben. Wenn sie noch hier ist, wird Nelson sie auch finden. Davon ist Ruth überzeugt. Sie betrachtet sein düsteres, konzentriertes Gesicht am anderen Ende des Zimmers, und in dem Moment wird ihr noch etwas klar. Sie liebt ihn.

Da vibriert ihr Handy.

Eine SMS, Absender unbekannt.

Sie ist doch noch so klein und soll schon so tief fallen. Wer weiß? Vielleicht kann sie ja fliegen?

Ruth blickt zum Fenster und sieht die Achterbahn, diese albtraumhafte Schienenanlage, die sich über den Himmel spannt.

Judy legt Michael in sein Körbchen. Wenn sie ganz leise ist, schläft er vielleicht weiter, und sie hat endlich einmal eine Stunde für sich. Sie könnte sich einen Kaffee machen, ein Sudoku lösen, vielleicht sogar ein bisschen schlafen. Sie schaut auf die Uhr, die auf dem Kaminsims steht. Zwei Uhr. Es wird noch mindestens vier Stunden dauern, bis Darren nach Hause kommt. Vier Stunden, bis sie wieder mit einem anderen Erwachsenen reden kann. Sie betrachtet Michael, der mit großem Ernst schläft, die Wimpern wie Fächer über die Wangenknochen gebreitet. Sie liebt ihn mehr als alles auf der Welt, doch gerade jetzt, in diesem Moment, würde sie sich wünschen, dass er den ganzen Tag weiterschläft, die ganze Woche, das ganze Jahr, bis er anfängt zu studieren. Als sie aus dem Zimmer geht, um in der Küche Wasser aufzusetzen, wagt sie kaum zu atmen. Bitte, Michael, schlaf weiter.

Versonnen schaut Judy aus dem Fenster. Normalerweise ist ihr Garten um diese Jahreszeit ein wahres Meer von Farben, doch in diesem Jahr war Darren zu erschöpft von seinen Vaterpflichten und hat nur den Rasen gemäht. Die Hängekörbe sind leer, die Zwiebeln sprießen unbeachtet in der Garage vor sich hin. Judy hört die Kinder nebenan lachend im Planschbecken spielen, irgendwo dudelt ein Radio, in der Ferne ertönt die Erkennungsmelodie des Eiswagens. Sommerlaute.

Und dann, ganz plötzlich, krampft sie sich vor Angst zusammen, ein Schmerz, so durchdringend und unerwartet wie die ersten Wehen. Es fühlt sich genauso an wie damals im Selbstverteidigungskurs, als Clough sie geschlagen hat, bevor sie ihre Panzerweste angelegt hatte (er hat nachher immer behauptet, es wäre ein Versehen gewesen, doch Judy glaubt ihm das nicht ganz). Sie krümmt sich, hält sich den Bauch. Jemand, den sie liebt, ist in Gefahr. Rasch eilt sie zurück ins Wohnzimmer, doch Michael schläft immer noch friedlich. Darren? Aber er ist doch im Büro, und was soll einem IT-Programmierer an einem Dienstagnachmittag schon groß passieren? Ihre Eltern vielleicht? Sie muss sie anrufen. Sie taumelt durchs Zimmer zum Telefon, doch als sie dort ankommt, weiß sie bereits, wer es ist.

Cathbad.

Im Pleasure Beach wimmelt es von Polizei. Nelson und Sandy eilen voraus. Tim folgt ihnen, und erst jetzt wird Ruth klar, dass er mit Handschellen an Elaine gefesselt ist. Sie rennt den beiden nach.

«Sie wissen, wer es ist, oder?», fragt sie Elaine keuchend. «Sie wissen, wer Kate hat.»

Elaine sieht sie an. Ruth sieht Angst und – schlimmer noch – Mitleid in ihren hellen Augen.

«Diese Frau. Wer ist das?» Noch während sie die Frage stellt, steht Ruth mit einem Mal ein Bild vor Augen. Eine dörfliche Straße, eine blonde Frau mit einem Hund. Die Frau, die sie mehrmals in der Beach Row gesehen hat und die ihr nicht weiter verdächtig schien, weil es ja eine Frau war.

«Ich habe sie schon mal gesehen. Sie hat mich beobachtet.»

Elaine sagt immer noch nichts. Ruth will sie schon anbrüllen, wahlweise auch erwürgen, da ruft ihr Sandy über die Schulter zu: «Was stand noch mal in der SMS?»

Ruth sagt es ihm.

«Und welche Bahn ist die höchste? Die Achterbahn?»

«Ja.»

Sandy schaut zu den Schienen hinauf, die sich über den Himmel ziehen, und Ruth sieht, wie er ganz grün im Gesicht wird. Vielleicht sorgt er sich ja doch mehr, als er zeigt.

«Heilige Scheiße», brummt er.

Sie laufen an der Eisbombe und den Flugsimulatoren vorbei, passieren Menschen, die Hamburger und Eis essen. Ruth ertappt sich dabei, wie sie kleine Kinder rüde beiseitedrängt, die die Polizisten anstarren, als wären sie Teil des heutigen Vergnügungsprogramms. An jeder Ecke lauern riesige Totenschädel, höhnische Hexen und grinsende Katzen. Über den Martinshörnern erklingen immer noch die Werbemelodien der Fahrgeschäfte, die Abenteuer und Aufregung versprechen und einen Nervenkitzel, der einem das Blut in den Adern gefrieren lässt. Ruth schaut hinauf zu der hoch aufragenden Achterbahn, die sich «The Big One» nennt, und denkt, dass ihr das Blut schon längst gefroren ist. Ist Kate tatsächlich dort, auf der größten Achterbahn des Landes? Hat sie Angst? Ruft sie womöglich nach Ruth? Und was wird geschehen, wenn sie ganz oben ist?

Sie ist doch noch so klein und soll schon so tief fallen. Wer weiß? Vielleicht kann sie ja fliegen?

Aber Kate kann nicht fliegen. Sie wird herunterfallen wie ein Stein, wie Ikarus, hinab auf den unnachgiebigen Betonboden. Und dann wird Ruth sich umbringen.

Jetzt sind sie am Ticket-Häuschen. «Das kann nicht sein», sagt der Mitarbeiter dort. «Niemand kann ein Kleinkind mit auf die Achterbahn nehmen. Man muss doch erst durch die Größenkontrolle.»

«Und was, wenn sie in einer Tasche hineingeschmuggelt wurde?», fragt Nelson.

«Taschen sind auf der Achterbahn nicht erlaubt», sagt der Mann.

«Es ist mir ganz egal, was erlaubt ist oder nicht. Halten Sie das verdammte Ding an!»

«Das geht nicht», sagt der Mann. «Nicht mitten in der Fahrt.»

«Und wenn meine Tochter da oben ist?»

«Ich sage Ihnen doch, das kann nicht sein.»

«Nelson», sagt Ruth. «Schau.» Als die Wagen an ihnen vorbeigleiten und sich auf ihre schwindelerregende Fahrt in die Höhe begeben, sehen sie eine Frau mit schulterlangem, blondem Haar. Sie trägt eine Simon-Cowell-Maske. Und als sie an den versammelten Polizisten vorbeifährt, winkt sie ihnen zu.

«Das ist sie», sagt Ruth.

«Ist Kate bei ihr?», fragt Tim.

«Ich weiß es nicht. Ich kann’s nicht sehen.»

Nelson packt den Achterbahn-Mitarbeiter an den Aufschlägen. «Halten Sie die Bahn an!»

Der Mann betätigt einen Schalter. Die Wagen halten an, doch es ist schon zu spät. Die Frau ist bereits weit oben. Noch nicht ganz am höchsten Punkt der Bahn, doch weit über dem Vergnügungspark und den Häusern ringsum. Ruth schaut hinauf und sieht sie als Umriss vor dem Himmel, das blonde Haar wie ein Helm. Wieder winkt sie ihnen zu, scheint im Wagen nach etwas zu suchen. Die anderen Fahrgäste, die gemerkt haben, dass etwas nicht stimmt, fangen an zu kreischen.

Plötzlich erhebt sich Sandys Stimme über den Lärm. «Was zum Teufel macht der denn da?»

Ruth dreht sich um. Cathbad ist an den Polizisten und den Sicherheitskräften vorbeigestürmt und erklimmt jetzt das stählerne Gerüst der Achterbahn. Sein langes, ergrauendes Haar flattert im Wind.

«Cathbad!», ruft Nelson. «Komm zurück, du Wahnsinniger!»

Starr vor Schreck beobachten sie ihn. Er klettert immer höher hinauf. Ein Polizist will ihm nachklettern, doch Sandy, der irgendwo ein Megaphon aufgetrieben hat, blafft ihn an, sofort herunterzukommen. Auch Cathbad blafft er an, doch Ruth ist nicht weiter erstaunt, dass ihr Freund nicht auf ihn hört. Seit wann macht Cathbad, was man ihm sagt? Er ist schließlich Druide, Schamane, Ruths Beschützer, Kates Patenonkel. Immer höher und höher klettert er und lässt den Boden weit unter sich zurück.

Nelson geht wütend auf seinen alten Freund los. «So tu doch was!»

«Der Hubschrauber ist schon unterwegs», sagt Sandy. «Die müssten eigentlich in den Wagen sehen und sagen können, ob deine Tochter drin ist.»

Nelson reißt ihm das Megaphon aus der Hand. «Cathbad!», brüllt er. «Komm runter, du verdammter Spinner! Es ist ein Hubschrauber unterwegs!»

Doch Cathbad hört ihn längst nicht mehr. Er ist nur noch ein schwarzer Fleck vor dem blauen Himmel, eine gelenkige, fast überirdische Gestalt, wie Anansi, der Spinnenmann aus den afrikanischen Geschichten, die er Kate so gern vorliest.

«Wie hoch ist das Ding?», fragt Tim.

«Weit über sechzig Meter», sagt der Mitarbeiter. «Sie mussten sogar Warnleuchten für die Flugzeuge oben anbringen.»

Während er noch spricht, erfüllt das Knattern von Propellern die Luft. Am Horizont nähert sich ein Hubschrauber. Die Frau im Achterbahnwagen steht auf. Es sieht aus, als riefe sie etwas, als gestikulierte sie. Ruth schreit auf, und im selben Moment stürzt Cathbad ab.

33

Ruth schreit immer weiter, auch noch, als die Polizisten Cathbad längst umringen. Sie hört, wie Sandy nach einem Krankenwagen brüllt und Nelson einfach nur brüllt. Tim steht offenbar in Funkkontakt mit dem Hubschrauber, denn sie hört ihn fragen: «Ist sonst noch jemand da? In dem Wagen?» Und dann hört sie, durch all den Lärm, einen ganz leisen, sanften Laut, der dennoch alles andere übertönt.

«Mum?»

Ruth wirbelt herum. Ein paar Meter vor ihr steht eine mütterliche Aufseherin, und sie hat Kate an der Hand.

«Ich habe sie in der Dora-Welt gefunden. Sie hat tief und fest geschlafen, arme kleine Maus.»

«Kate!» Ruth schließt ihre Tochter in die Arme und nimmt nichts mehr war außer ihrem Anblick, ihrem Geruch, ihrer Stimme. Sie drückt das Gesicht in Kates dunkles Haar.

«Mum», murmelt Kate schläfrig.

«Oh, mein Baby!»

Sie hat ihn gar nicht gerufen, doch Nelson steht plötzlich neben ihr. Es kommt ihr vor, als würde er weinen, aber sie kann es nicht sicher sagen. Sie hört, wie Tim den Mann von der Achterbahn beauftragt, die Bahn wieder in Gang zu setzen. «Aber nicht das ganze Programm durchlaufen. Holen Sie sie so schnell wie möglich runter.» Sie hört die Schreie, als die Wagen plötzlich rückwärtsfahren. Durch die Menge der Schaulustigen nähert sich ein Krankenwagen, doch Ruth hält Kate im Arm und denkt an nichts anderes. Sie registriert, dass auch Elaine weint. Direkt vor ihnen kommt die Achterbahn quietschend zum Stehen. Sandy stürzt heran und zerrt die Frau aus dem Wagen. Maske und Perücke fallen gleichzeitig herunter.

Ruth blickt in das offene, freundliche Gesicht von Sam Elliot.

Und in Norfolk schreit Judy auf, so laut, dass das Baby davon aufwacht.

34

Es ist ein Tag, wie gemacht für ein Druidenbegräbnis. Die Sonne ist gerade über dem Pendle Hill aufgegangen, und die vier Gestalten in ihren langen Gewändern stehen mit erhobenen Armen da, als wollten sie das Himmelsgestirn noch höher in den hellblauen Himmel hinaufstemmen. Die Hauptzelebrantin, eine Frau namens Olga, deklamiert mit dünner und doch tragender Stimme:

«O Großer Geist, der du uns allen Mutter und Vater bist, wir erbitten deinen Segen für diese unsere Zeremonie, mit der wir Dank sagen und Ehre und Segen schenken wollen. Wir stehen hier an einer Schwelle. An der Schwelle, die ein jeder von uns zu einem Zeitpunkt seines Lebens überschreiten muss.»

Ruth steht fröstelnd da, sie hält Kate in den Armen und denkt an die Menschen aus ihrer Umgebung, die diese Schwelle bereits überschritten haben. Erik, Dan, die kleine Scarlett – das Mädchen, mit dessen Tod im Grunde alles begonnen hat. Sind sie wirklich gleich da drüben und warten, jenseits des Sonnenaufgangs? Cathbad hat einmal etwas in der Art gesagt, als er ihr erzählte, dass er das Land zwischen Leben und Tod bereist habe, um Nelson zu retten, und dort Erik gesehen habe, der das Tor zum Jenseits bewachte. Nelson hat das natürlich alles nur abgetan, doch Ruth erinnert sich, dass er dabei doch etwas unbehaglich geschaut hat. Sie vermutet, dass er eine Nahtoderfahrung hatte, als er im letzten Jahr so krank war. Was er natürlich niemals zugeben würde.

Die vier Druiden, hat Olga zuvor erläutert, verkörpern die vier Elemente: Erde, Feuer, Wasser und Luft. Die Zeremonie dient dazu, die Elemente der Verantwortung für die tote Seele zu entheben. Jetzt singen die vier:

«Erde, mein Körper,

Wasser, mein Blut,

Luft, mein Atem,

Feuer, mein Geist.»

Die Sonne steigt höher hinauf, und ein Schwarm Gänse fliegt gen Westen, hin zum Meer. Heilige Vögel, hat Cathbad gesagt, den Römern heilig und vielleicht auch den alten Briten, die dem Rabengott huldigten.

Olga dreht sich um und hebt die tönerne Urne in die Höhe. «Möge seine Seele ins helle Licht jener Einheit tauchen, die uns allen Mutter und Vater ist.»

Sie nimmt eine Handvoll Asche heraus und wirft sie in die Luft, wo ein diensteifriger Windstoß sich ihrer bemächtigt und sie als Spirale aufwärts treibt, ein sekundenkurzes, flüchtiges Glitzern, ehe sie in alle Winkel der Welt verweht wird. Einer nach dem anderen greifen auch die anderen drei Druiden in die Urne.

«Erde, mein Körper,

Wasser, mein Blut,

Luft, mein Atem,

Feuer, mein Geist.»

Olga hält Ruth das Gefäß hin, doch sie schüttelt den Kopf. «Haben», sagt Kate, aber nur ganz leise. Ruth ist erstaunt, dass nicht nur Nelson, sondern auch Tim eine Handvoll Asche nimmt und sie im Wind verstreut. Ebenso erstaunt ist sie, wie viel Asche es dann doch ist, aber schließlich dreht Olga die Urne um, zum Beweis, dass sie nun leer ist. Die vier Druiden treten wieder zueinander und verneigen sich.

«Geh in Frieden, Geliebter», sagt Olga. «Möge eine reine Flamme aus deinem Geist entstehen. Heil dir und Lebewohl.»

«Heil dir und Lebewohl», wiederholen die anderen.

Ruth hebt die Augen zum Himmel, weil sie wider Erwarten doch Tränen darin brennen fühlt. Die Druiden gehen den Hang hinunter, Tim, Nelson und der Rest der Trauergesellschaft folgen ihnen.

Eine der Gestalten im langen Gewand bleibt neben Ruth stehen. «Eine schöne Zeremonie.»

«Ja.»

«Hast du den Vogelschwarm gesehen, der an der Sonne vorbeigeflogen ist?»

Ruth blickt ein wenig skeptisch drein. «Ich nehme an, du wirst mir jetzt sagen, dass das ein Zeichen ist.»

«Alles ist ein Zeichen für irgendwas», sagt Cathbad.

Cathbads Sturz aus der Höhe wurde von einem Stand abgefedert, der riesige Eis-Drinks verkauft. Tim war als Erster bei ihm und hat berichtet, wie entsetzt er gewesen sei, weil Cathbads ganzes Gesicht von einer giftig grellroten Flüssigkeit bedeckt war, die erstaunlicherweise lauter kleine Eisstückchen enthielt.

«Armer Kerl», ließ sich eine Stimme aus der Menge vernehmen. «Sein Blut ist gefroren, weil er so hoch oben war.»

«Quatsch mit Soße», rief Sandy, der sich bereits nach vorn drängte. «Das ist nur einer dieser albernen Kinder-Drinks.»

Cathbad schlug die Augen auf und blinzelte Eiskrümel mit Erdbeergeschmack weg. «Kate?»

«Wir haben sie gefunden», sagte Tim. «Heil und gesund.»

«Den Göttern sei Dank», sagte Cathbad und schloss die Augen wieder.

Die Polizei vermutet, dass Sam Kate irgendetwas eingeflößt haben muss, sodass sie hinter einer riesigen Figur von Dora in Südamerika tief und fest schlief. Die Drohung, sie von der Achterbahn zu werfen, war nur der Versuch, Ruth so zu verschrecken, dass sie ihre Nachforschungen über die Knochen des Königs Artus aufgibt, doch als es im ganzen Vergnügungspark plötzlich von Polizisten nur so wimmelte, muss er wohl gemerkt haben, dass sein Spiel aus war. Vielleicht wollte er sich noch einen letzten Scherz erlauben, als er Ruth hinter der Simon-Cowell-Maske grinsend zuwinkte, bevor die Achterbahn ihre Himmelfahrt antrat. Vielleicht wollte er auch selbst hinunterspringen. Die Polizei hat einen Abschiedsbrief in seinem Haus gefunden sowie detaillierte Anweisungen, was mit seinem Hund geschehen soll. Wie Pendragon, so hat auch Sam seinen getreuen Hausgeist nicht einfach vergessen. Doch anders als Pendragon hat er den schicksalhaften Schritt dann doch nicht getan, sondern sich stattdessen von der Polizei abführen lassen. Derzeit bemüht er sich nach Kräften, sie von seiner Unzurechnungsfähigkeit zu überzeugen.

«Vielleicht war er ja immer schon verrückt», meinte Elaine. «So etwas lässt sich schwer beurteilen.»

Auf dem Brieföffner fanden sich Sams Fingerabdrücke, und noch am selben Abend gestand er die Morde an Clayton Henry und an Dan Golding. Elaine wurde entlastet und schien unbedingt mit Ruth reden zu wollen. Doch Nelson hatte Ruth und Kate an diesem Abend zu seiner Mutter gebracht, und Maureen kümmerte sich um sie, überzeugt, Ruth müsse ja ganz krank sein vor Sorge um ihren «reizenden Freund Cuthbert». Ruth war auch tatsächlich ganz krank vor Sorge, doch sobald sie sicher war, dass für Cathbad keine Gefahr bestand (bis auf eine Gehirnerschütterung und zwei gebrochene Rippen hat er bei dem Sturz keine weiteren Schäden davongetragen), verspürte sie etwas wie fiebrige Euphorie. Kate war in Sicherheit. Sie war weder entführt noch getötet noch von der höchsten Achterbahn Großbritanniens geworfen worden. Sie war in der sicheren Obhut ihrer Mutter – und ihres Vaters. Die ganze Nacht saß Ruth da, sah Kate beim Schlafen zu und genoss ein schuldbewusstes Glück darüber, mit Nelson unter einem Dach zu schlafen. Unter den Adleraugen seiner Mutter konnte er sich nicht allzu sehr um Kate bemühen (und außerdem hat er einen Großteil des Abends mit Sandy telefoniert), aber das spielte keine Rolle. Für eine kurze Nacht waren sie alle zusammen.

Als Ruth am nächsten Tag in die Beach Row zurückkehrte, wartete dort Elaine auf sie. Ruth muss an das erste Mal denken, als Elaine plötzlich vor ihrer Tür stand, an ihre vielen Geschichten über König Artus. Das Allerwichtigste aber hat sie nicht erzählt: wer Mordred war.

«Ich wusste nichts davon», sagte sie, während Ruth noch ganz mit Things stürmischer Begrüßung beschäftigt war. Am Abend zuvor war Nelson dort gewesen, um den Hund zu füttern und einen Spaziergang mit ihm zu machen, doch Thing glaubte offensichtlich, dem Schicksal, erneut verlassen zu werden, nur knapp entronnen zu sein. Ruth brauchte mehrere Minuten, bis sie Thing schließlich füttern und Kate mit einem Saft und ihren Spielzeugautos auf den Boden setzen konnte. Elaine hatte es sich inzwischen auf dem Sofa bequem gemacht.

«Aber irgendetwas müssen Sie doch gewusst haben», sagte Ruth zu ihr.

«Nein. Ehrlich nicht. Ich dachte immer, Guy ist der Erz-Magier. Das dachte ich wirklich. Deswegen hatte ich auch solche Angst. Ich habe ja nicht mal gewusst, dass Sam überhaupt bei der Weißen Hand ist. Eigentlich fand ich ihn immer ziemlich langweilig, weil er nur vom Krieg und solchen Dingen redete. Ich dachte, er ist so ein Nerd, ganz nett, aber nicht besonders spannend.»

Aber was, denkt Ruth, könnte eindeutiger für faschistische Vorlieben sprechen als eine Begeisterung für den Zweiten Weltkrieg? Hat Sam nicht gleich im ersten Gespräch mit ihr Adolf Hitler erwähnt? Und als sie ihn in der Bibliothek traf, stand er kurz vor einem Vortrag über Blackpool im Krieg. Allem Anschein nach gingen seine Interessen allerdings weit über bloße Lokalgeschichte hinaus. In seinem Haus hat die Polizei Unmengen von Nazi-Devotionalien gefunden sowie mehrere hundert Bücher über König Artus und einen hochgradig verstörten Jack-Russell-Terrier. Letzterer war natürlich der Hund, den Ruth so oft in der Beach Row an der Leine der blonden Frau gesehen hat.

Von Sams Vorliebe für Frauenkleider hatte Elaine aber erstaunlicherweise gewusst oder es zumindest geahnt. «Dan hat erzählt, er hätte ihn mal erwischt. Er hat ihn besucht, ohne vorher anzurufen, und da war Sam ganz aufgedonnert mit schickem Kleid und High Heels. Ehrlich gesagt habe ich mir aber nicht viel dabei gedacht. Ich meine, jedem das Seine, oder?» Sie sieht Ruth ernst an, das Gesicht so nackt und verletzlich wie das einer Schauspielerin ohne Schminke. «Wir haben doch alle etwas zu verbergen. Von meiner Vergangenheit haben Sie ja sicher schon gehört.»

Nelson hat es Ruth am Abend zuvor erzählt. Die junge Elaine Morgan war wegen Schizophrenie in Behandlung gewesen und hatte mit fünfzehn, nach einem Streit wegen der Hausaufgaben, ihre Mutter niedergestochen. Es folgte ein Aufenthalt in einer geschlossenen Anstalt, der einen Kreislauf aus psychischen Störungen und Krankenhausaufenthalten in Gang brachte, durchsetzt mit eindrucksvollen akademischen Erfolgen. Die Begegnung mit Guy wurde zum Wendepunkt. Er hatte einen bemerkenswert stabilisierenden Einfluss auf Elaine, und die letzten fünf Jahre hat sie zusammen mit ihm ein vergleichsweise friedliches Leben geführt – wenn man einmal davon absieht, dass sie sich als eine Figur aus der Artus-Sage verkleidete und Mitglied in einer rechtsradikalen Gruppe war.

«Politik hat uns nie interessiert», sagte Elaine. «Uns ging es nur um Artus.»

Aber was ist mit Guy, dem Mann, der Elaine liebt und mit ansehen musste, wie sie sich auf eine Affäre mit seinem Freund und Hausnachbarn einließ? Guy hatte ganz offensichtlich mehr mit der Weißen Hand zu tun, er kannte Pendragon gut und wusste auch, dass Cathbad im Haus der Dame Alice den Rechner gefunden hatte. Hatte Sam ihm alles erzählt? Wusste Guy, dass Sam der Erz-Magier war? Das glaubt Ruth nicht; sie glaubt, dass Sam sich hinter der Rolle des dümmlichen Weltkriegs-Fanatikers versteckt und sich immer am Rand der Gruppe gehalten hat, im Schatten. Sie erinnert sich, dass Terry Durkin an jenem Tag im CNN-Labor Guy erwähnt hat. Das war wohl die Verbindung. Terry muss Guy von dem Rechner erzählt haben. Wahrscheinlich war er der Einzige, der über Sam Bescheid wusste, und das nur, weil Sam ihn als Insider brauchte. Terry Durkin steht jetzt unter Anklage, den Rechner gestohlen zu haben. Als Mitglied des Spurensicherungsteams hatte er reichlich Gelegenheit, Beweise zu vernichten. Sandy ist ganz außer sich vor Freude bei dem Gedanken, wie peinlich das Ganze für Peter Greengrass noch werden wird. Und Terry hat Sam auch dabei unterstützt, die Knochen auszutauschen. Hat er nicht selbst gesagt, dass er alles bemerkt, was ins Labor gebracht oder daraus entfernt wird?

Und wie viel wusste Dan? Sein Tagebuch beweist, dass er sowohl Guy als auch Sam vertraut hat. Er hatte die Vermutung, dass Clayton jemanden deckt, wusste aber nicht, wer das sein könnte. Seine Hauptsorge galt der Befürchtung, Clayton könnte herausfinden, dass Dan mit seiner Frau schlief. Nicht zum ersten Mal fragt sich Ruth, woran das Herz ihres alten Studienfreundes eigentlich wirklich gehangen hat. Ganz sicher nicht an Elaine. Und auch nicht an Pippa, die ihm kaum mehr als ein paar Worte im Tagebuch wert war. Der Einzige, von dem er mit einer gewissen Leidenschaft spricht, ist der Rabenkönig. König Artus.

Dan hat die Artus-Sage geliebt. Das Grab des Königs zu entdecken war das größte Ereignis seines Lebens, sowohl auf professioneller als auch auf privater Ebene. Doch Dan hat einen fatalen Fehler gemacht. Er muss seinem Freund Sam, mit dem er das Büro teilte, von den unglaublichen Analyseergebnissen erzählt haben, die belegten, dass Artus, König der Briten, zwar im Norden Englands geboren war, aber über afrikanisches Erbgut verfügte und mit ziemlicher Sicherheit dunkelhäutig war. Das hat sein Schicksal besiegelt. Sam hat erklärt, er habe die brennenden Stofffetzen selbst durch Dans Briefschlitz geschoben, doch die Polizei glaubt, er müsse Komplizen gehabt haben, andere Mitglieder der Weißen Hand. Terry? Oder sonst jemand aus der Gruppe? Sandy und Tim haben noch eine Menge Arbeit vor sich, bis sie sämtliche Neofaschisten an der Pendle University aufgespürt haben.

Doch Sam muss nach wie vor an Clayton gezweifelt haben, der in so großen finanziellen Nöten steckte und im Grab des Königs Artus eine mögliche Rettung sah. Hat nicht Elaine an dem Abend, als sie vor Ruths Tür stand, erzählt, Clayton habe die Forschungen weiterführen wollen? Und Clayton hat auch Ruth hergeholt, die sogenannte Knochen-Expertin. Von dem Moment an, als Ruth nach Lytham kam, war sie in Gefahr, das wird ihr jetzt klar. Und Clayton … Clayton hat sein eigenes Todesurteil unterschrieben.

Die SMS-Nachrichten kamen von Sam: Man hat das Handy bei ihm gefunden. Und er muss auch die verhüllte Gestalt am Flussufer gewesen sein. Nun, fast hätten seine Versuche, Ruth zu vergraulen, ja auch Wirkung gezeigt. Wenn sie nicht ein letztes Mal zur Universität gefahren wäre und dort Clayton Henrys Leiche entdeckt hätte …

Elaine hat Ruth erzählt, sie habe am Morgen einen Anruf erhalten, der sie zu einem Bewerbungsgespräch an die Universität beorderte. «Ich hatte mich um mehrere Stellen als wissenschaftliche Mitarbeiterin beworben, aber irgendwie wollte mich keiner einstellen.» Sie richtet den irren Blick ihrer blauen Augen auf Ruth. «Warum, weiß ich auch nicht.» Und so hatte Elaine sich in ihr schwarzes Kostüm und ihre High Heels geworfen und war zur Universität gefahren, wo sie Clayton tot am Schreibtisch fand. «Da bin ich in Panik geraten. Ich wusste nicht mehr, was ich machen sollte. Ich bin wie verrückt herumgerannt, auf der Suche nach einem Versteck.» Ruth dachte zurück an die grauenvolle Gestalt am Schreibtisch und die Schritte, die sie im Stockwerk über sich hörte, und bekam tatsächlich Mitleid mit Elaine. Sie mochte zwar spinnen und kein sonderlich gutes Urteilsvermögen besitzen, aber sie hat es trotzdem nicht verdient, dass man ihr einen Mord anhängt. Denn genau das hatte Sam doch wohl vorgehabt. Mit ihrer Vorgeschichte gab Elaine die ideale Mordverdächtige ab. Hätte Nelsons panischer Anruf Sandy nicht abgelenkt, er hätte sie wahrscheinlich noch an Ort und Stelle unter Anklage gestellt. Und Elaine in ihrer labilen Gemütsverfassung hätte womöglich sogar alles gestanden. Wenn Ruth sich dann noch zufällig an die geheimnisvolle blonde Frau erinnert hätte, die sich vor ihrem Haus herumtrieb, hätte das Elaine dann nicht noch zusätzlich belastet?

Ruth denkt daran, wie Elaine zusammengekauert auf ihrem Sofa saß. Sie selbst hielt sich für Guinevere, und Ruth hat sie einmal, ihrem Nachnamen gemäß, mit Morgana gleichgesetzt, doch in Wahrheit spielte Elaine in dem ganzen Drama nur eine kleine Nebenrolle. Dan hat sie nicht geliebt, Clayton ihr nie vertraut. Sam sah in ihr den perfekten Sündenbock. Nur Guy, Sir Lancelot bis ins Letzte, war ihr immer treu ergeben. Ruth kann nur hoffen, dass Elaine das zu schätzen weiß.

Jetzt gehen Ruth und Cathbad durch das Tor, das zum Haus der Dame Alice führt. Cathbad hat dort ein Frühstück für die Trauergesellschaft vorbereitet. Nachdem Ruth sich bereit erklärt hatte, noch ein paar Tage länger in Lancashire zu bleiben und an Pendragons Beisetzung teilzunehmen, war sie sehr erstaunt, als Cathbad ihr eröffnete, er wolle in Pendragons Häuschen ziehen. «Ich glaube, er hätte das so gewollt», sagte er. «Und Thing wird sich auch freuen.»

«Aber warum bleibst du nicht bei uns in Lytham?», murrte Ruth. Die Vorfälle im Pleasure Beach haben ihr gezeigt, dass Cathbad vielleicht nicht der ideale Babysitter ist, dass er Kate aber trotzdem wirklich liebt. Schließlich hat er sein Leben aufs Spiel gesetzt, um sie zu retten. Nelson kann ihn als verdammten Spinner bezeichnen, so viel er will, doch Ruth hat großen Respekt vor ihrem Freund. Wäre sie fast sechzig Meter hoch geklettert, um ihr Kind zu retten? Sicher, sie hätte es zumindest versucht, aber das Erstaunliche ist ja, dass es Cathbad beinahe gelungen wäre. «Wie der verfluchte Spiderman hat er ausgesehen», kommentierte Sandy, und so wurde Cathbads Heldentat dann auch später in der Lokalpresse geschildert. «Spidermans Kletterpartie rettet Kleinkind», titelte eine Zeitung, ungeachtet der Tatsache, dass das fragliche Kleinkind zu der Zeit mehrere hundert Meter entfernt tief und fest schlief. «Supermans Rettungsaktion», lautete eine andere Schlagzeile. Cathbad behauptet zwar, keinen der Artikel gelesen zu haben, doch Ruth vermutet, dass er seine fünfzehn Minuten im Rampenlicht insgeheim genießt. Warum also will er sie jetzt verlassen, um in einem einsamen Häuschen zu wohnen, in dem es höchstwahrscheinlich auch noch spukt?

«Ich kann’s dir nicht erklären», hat er gesagt. «Ich muss einfach über vieles nachdenken.»

Das versteht Ruth nun wieder. Schließlich war sie es, die Judys hysterischen Anruf entgegengenommen hat, als sie Cathbad, zusammen mit Kate, ins Krankenhaus begleitete.

«Er ist tot, oder?», schrie Judy ganz außer sich. «Cathbad ist tot!»

Ruth brauchte eine ganze Weile, um sie zu überzeugen, dass Cathbad zwar verletzt, aber durchaus noch am Leben war. Judy hat sich erst beruhigt, als Ruth Cathbad das Handy hinhielt, damit er ein schwaches «Tot bin ich noch nicht, Süße» in den Hörer krächzen konnte. Süße. Aus irgendeinem Grund trieb die Anrede Ruth die Tränen in die Augen. Aber woher hat Judy das überhaupt gewusst? «Wir haben eine starke geistige Verbindung», erklärte Cathbad ihr, als sie später darüber sprachen. Und er sah trotz allem recht selbstzufrieden drein.

«Ich glaube, sie liebt dich wirklich», sagte Ruth.

«Ich liebe sie auch», erwiderte Cathbad. «Aber das reicht eben nicht.»

Reicht es nicht doch?, fragte sich Ruth, während sie Cathbad in seinem Krankenhausbett betrachtete und Kate, die am Fußende saß und fröhlich mit dem «Nüchternpatient»-Schild spielte. Reicht es nicht vielleicht doch?

Zwei Tage später erhielt sie mitten in der Nacht einen Anruf.

«Was ist denn?», fragte sie, nachdem sie den Namen auf dem Display sah. Sie war müde nach einem weiteren erlebnisreichen Tag mit Caz im Spaßbad. Es war wunderbar gewesen, für ein paar Stunden alles zu vergessen, und auch wenn sie es noch nicht schaffte, Kate auch nur für eine Sekunde aus den Augen zu lassen, würde sich das doch sicher irgendwann wieder legen. Ob sie den Kontakt mit Caz wohl halten wird? Sie weiß es nicht. Es ist toll, mit ihr zusammen zu sein, trotzdem ist Ruth nicht sicher, ob sie jenseits der geteilten Vergangenheit noch viel gemeinsam haben. Caz ist verheiratet, sie hat drei Kinder im Teenageralter, wohnt in einem durchdesignten Haus und fährt einen Jeep. Ruth ist alleinerziehende Mutter und fährt einen klapprigen Renault. Sie stehen einfach nicht mehr auf einer Stufe.

Cathbad, der mit einiger Sicherheit ein Freund fürs Leben ist, klang hellwach und ganz eindeutig unzurechnungsfähig.

«Ich habe ihn gefunden», sagte er.

«Wovon redest du?»

«König Artus. Ich habe ihn gefunden.»

Als Ruth am nächsten Morgen zum Haus der Dame Alice kam, führte Cathbad sie direkt hinaus in den Garten. «Ich habe die ganze Zeit gewusst, dass mit diesem Garten etwas ist», sagte er. «Da saß immer ein schwarzer Vogel im Baum. Ich wusste, er will mir etwas sagen. Und dann war da noch das Gedicht.»

«Was denn für ein Gedicht?», fragte Ruth leicht verwirrt.

«Das Gedicht in dem alten Buch auf Pendragons Nachttisch. Eine Ballade. Eine Zeile lautete: ‹Sie ruht im kühlen Grab›. Pen hatte das ‹sie› durchgestrichen und ‹er› darüber geschrieben. Ich dachte die ganze Zeit, er meint sein eigenes Grab, aber jetzt glaube ich, es war ein Hinweis auf König Artus.»

«Den er bei sich im Garten vergraben hat?»

«Genau», meinte Cathbad voller Ernst. «Und als ich gestern Abend Thing rausließ, damit er noch eine Runde drehen kann, wollte er nicht mehr ins Haus kommen. Er rannte immer nur im Kreis und bellte den Mond an.»

«Vielleicht wollte er sich ja in einen Werwolf verwandeln.»

«Ich bin also nach draußen gegangen, und der Mond schien ganz hell, genau auf den Kräutergarten. Und dann hörte ich Dame Alices Stimme. Sie sagte: ‹Er ist hier. Der Rabenkönig ist hier.›»

«Im Kräutergarten?»

«Ich glaube schon, du nicht auch? Ich hatte mich immer gefragt, warum das die einzige Stelle im Garten ist, die Pendragon umgegraben hat. Das passt doch alles zusammen, oder nicht?»

Und so merkwürdig es war, es passte tatsächlich alles zusammen. Sam hatte Pendragon Dans Rechner zur Verwahrung anvertraut, da war es doch nur logisch, dass er auch König Artus’ Knochen am selben Ort verwahrt wissen wollte. Ruth sah Cathbad an, der ihren Blick lächelnd erwiderte.

«Hast du deine Ausrüstung dabei, Ruthie?»

«Ja.»

«Na, dann mal los. Im Schuppen steht ein Spaten.»

Und so kam es, dass Ruth doch noch die Ausgrabung leitete. Natürlich war es streng genommen keine Ausgrabung, sie brachten ja nur kürzlich vergrabene Knochen wieder ans Licht, doch es fühlte sich genauso an. Und als sie ein paar Meter tief gegraben hatten und den ersten Blick auf das Skelett erhaschten, empfand Ruth genau die gleiche Erregung, die Dan in seinem Tagebuch beschrieb: Mein Gott, der erste Anblick des ganz freigelegten Skeletts! Er sah so königlich und friedlich aus, wie er da auf dem Rücken lag, die Arme vor der Brust gekreuzt. Auch jetzt lag Artus noch friedlich auf dem Rücken – er war offenbar mit großer Ehrfurcht bestattet worden. Langsam, fast traumwandlerisch, fotografierte Ruth die Knochen und legte sie dann frei, säuberte und nummerierte sie einen nach dem anderen und verpackte jeden einzeln (Pendragon hatte einen erstaunlichen Vorrat an Tiefkühlbeuteln in seinem Küchenschrank). Cathbad erwies sich als der ideale Assistent, überprüfte alle Nummern und hakte jeden Knochen auf Ruths Skelett-Spickzettel ab. Sie arbeiteten schweigend, während über ihnen ein Vogel sang und Thing und Kate fröhlich im langen Gras spielten. Als sie fertig waren, rief Ruth Guy an, gewissermaßen den letzten Überlebenden aus dem Institut für Geschichte an der Pendle University.

«Ich fasse es nicht», sagte er. «Ich war mir sicher, die Knochen wären verbrannt worden.»

«Ich nehme das Skelettmaterial mit nach Norfolk», sagte Ruth. «Ist das in Ordnung?»

Und Guy, wie Cathbad mit einiger Belustigung vermerkte, war natürlich nicht in der Position, Einspruch zu erheben. So war Dans große Entdeckung doch noch in Ruths Besitz gekommen, so wie er es vielleicht sogar gewollt hatte. Trotz allem ist Ruth einigermaßen sicher, dass für Guy ein Buch dabei herausspringt. Und wenn alles gutgeht, auch für sie.

Tim geht den Hang hinunter und hält dabei respektvoll Abstand zu den Druiden. Er vertritt die Polizei Blackpool, weil Sandy sich rundheraus geweigert hat, an dieser Beisetzung teilzunehmen («Eine Horde Spinner, die auf einem Berg rumspringt? Vielen Dank auch!»). Tim dagegen war durchaus bereit dazu. Er schätzt neue Erfahrungen, und die frühe Uhrzeit kam ihm auch entgegen (ein weiterer Punkt, der bei Sandy tiefstes Misstrauen auslöst). Tim steht ohnehin immer um sechs Uhr auf, um ins Fitnessstudio zu gehen, muss aber sagen, dass es doch noch etwas anderes ist, im Freien zu sein, die kalte Luft im Gesicht zu spüren und die Vögel hoch am Himmel singen zu hören. Vielleicht sollte er künftig lieber joggen gehen. Das Dumme ist nur, dass er in einem wenig gesundheitsfördernden Stadtviertel wohnt. Wahrscheinlich wäre er nach fünf Minuten seinen iPod und nach weiteren fünf seine Kniescheiben los.

Auch das heidnische Ritual hat ihn sehr fasziniert. Tim ist in einer streng religiösen Familie groß geworden, der Gang zur Messe ist für ihn mit einer Art hysterischem Eifer verknüpft, der ihm nie ganz behagt hat. Schon als Kind lag ihm die beweisbare Wissenschaft näher als die nicht beweisbare Kunst. Wahrscheinlich ist er deshalb zur Polizei gegangen. Er glaubt natürlich keine Sekunde lang an die Sache mit der «mystischen Schwelle», aber Feuer, Wasser, Erde und Luft sind immerhin greifbare Phänomene, ganz anders als der große Vater im Himmel, den seine Mutter immer gern «Gottvater» nannte. Für Tim war ein Vater schon genug. Seiner hat die Familie verlassen, als Tim zehn war, und er hat nie den Drang verspürt, ihn wiederzufinden.

Während er den anderen Trauergästen höflich das fünfstrebige Gartentor aufhält, denkt Tim an Pendragon, an Dan Golding und an Clayton Henry. Keiner dieser Männer war Vater gewesen, wenn man von Henrys Stieftochter absieht. Tim hat sie kennengelernt, als er Pippa Henry zum Tod ihres Mannes befragt hat. Zu dem Zeitpunkt hatte Sam den Mord bereits gestanden, der Besuch war also reine Formsache. Sam war noch keine zehn Minuten auf dem Revier in der Bonny Street, da hatte er schon alles zugegeben. «Er setzt auf den Spinner-Bonus», prophezeite Sandy, «dabei ist er genauso zurechnungsfähig wie du und ich.» Anscheinend fiel ihm gar nicht auf, dass Sam immer noch Kleid und hohe Schuhe trug, und Tim bewunderte seinen Chef dafür, dass er die Vorliebe für Frauenkleider per se noch nicht als Zeichen von Wahnsinn betrachtet. Außerdem fiel ihm auf, dass Sam intensiv nach Ma Griffe roch.

Die Polizistin, die die Nachricht von Henrys Tod überbracht hat, bezeichnete Pippa als «kalten Fisch» und berichtete voller Missbilligung, die trauernde Witwe habe nicht eine Träne vergossen. Tim war da nachsichtiger. Äußerlich wirkte Pippa natürlich ruhig, doch jeder Mensch reagiert anders auf Schmerz. Chloe, die Stieftochter, war jedenfalls sichtlich mitgenommen und wischte sich immer wieder die Augen, während sie erzählte, wie Clayton sich auf den geplanten Sommerurlaub in der Toskana gefreut habe. Tim fragte sich derweil, ob die Reise wohl schon bezahlt war. Laut Sandy steckte Clayton bis zum Hals in Schulden, die Windmühle war bis zu den Flügeln mit Hypotheken belegt. Pippa besaß offenbar ein wenig eigenes Geld, doch wenn das gereicht hätte, den Lebensstandard der Familie zu erhalten, hätte Clayton wohl kaum zu der Maßnahme greifen müssen, Institutsgelder zu veruntreuen.

Pippa jedenfalls ließ sich nichts anmerken, sie saß nur da, streichelte ihren kleinen Hund und griff hin und wieder tröstend nach der Hand ihrer Tochter. Erst als sie Tim zur Tür brachte, sagte sie: «Ich habe ihn gewarnt. Ich wusste, dieses ganze Getue um König Artus bringt ihm nur Ärger ein. Da draußen sind ein paar sehr seltsame Menschen unterwegs.» Es war der erste Hinweis darauf, dass Pippa von der Mitgliedschaft ihres Mannes bei der Weißen Hand wusste.

Tim hat ihr zugestimmt, dass da draußen wirklich ein paar sehr seltsame Menschen unterwegs seien, doch insgeheim erscheinen ihm diese Heiden kaum seltsamer als die Kirchenfreunde seiner Mutter aus Basildon. Menschen brauchen doch überall Rituale und Illusionen, die ihnen durchs Leben helfen. Tim glaubt zwar fest daran, dass er anders ist und eine rein rationale Welt aushalten kann. Aber er ist ja noch jung; er weiß, dass er noch einiges zu lernen hat.

Auch Nelson hat die durchgeknallte Heidenzeremonie durchaus genossen. Wobei «genießen» vielleicht nicht das richtige Wort ist. Er wusste sie eher zu schätzen. Zumindest wirkte sie sinnerfüllter als so manches christliche Begräbnis, das er schon durchgestanden hat: trostlose Anlässe in gesichtslosen Krematorien, bei denen der Pfarrer sich kaum an den Namen des Verblichenen erinnerte und die Trauergemeinde eher gelangweilt wirkte als zu Tode betrübt. Eine ordentliche katholische Beisetzung ist da schon etwas anderes, so wie die Zeremonie, die Maureen bereits bis ins kleinste Detail für sich geplant hat. «Du überlebst mich doch sowieso, Mum», hat Nelson noch am Morgen zu ihr gesagt, während er die Aufzählung der Musikauswahl über sich ergehen ließ (die größtenteils des Einsatzes der Berliner Philharmoniker bedurfte, um richtig zur Geltung zu kommen). «Sag so was nicht.» Maureen bekreuzigte sich. «Es ist schrecklich für Eltern, ihre Kinder zu überleben.» Vergangene Woche hat auch Nelson ein paar schreckliche Stunden lang geglaubt, dass ihm dieses Schicksal droht, dass er die Tochter verlieren könnte, die er immer noch nicht ganz anerkennen darf, und dann zu ewiger stummer Trauer verdammt sein würde. Der Gedanke machte ihn seiner eigenen Mutter gegenüber ungewöhnlich nachsichtig, und er hat Maureen sogar mit einer raschen Umarmung überrascht. «Du hast schon noch ein paar Jährchen vor dir», sagte er. «Ach, das weiß ich doch», hat sie erwidert. «Cuthbert hat ja in den Teeblättern gelesen, ich würde neunzig.»

Doch die heutige Zeremonie war völlig anders. Die frühe Morgenstunde, der klare Himmel und die deklamierenden Gestalten hatten etwas Stimmiges. Nelson hat Pendragon nicht gekannt, doch er ist überzeugt, dass ihm Luft und Erde mehr bedeutet haben als irgendeine halb zusammenphantasierte Gottheit. Er denkt an den Tag zurück, als er mit Cathbad ins Haus der Dame Alice kam, den Tag, als Pendragons Leiche bereits im Schuppen hing, ohne dass sie etwas davon ahnten. Warum hat er das getan? Genau wird man das niemals wissen, auch wenn Cathbad sagt, er sei unheilbar krank gewesen, was es zumindest teilweise erklären würde. Schuldgefühle wegen Dan Goldings Tod könnten auch hineingespielt haben, dazu noch die Erkenntnis, was für eine Organisation sich wirklich hinter den Artus-Posen der Weißen Hand verbarg. Nelson versteht nicht viel davon, er ist heute nur hier, weil Cathbad ihn darum gebeten hat. «Ich glaube, es ist wichtig, dass du kommst», hat er gesagt, und angesichts von Cathbads jüngster Heldentat war Nelson nicht in der Position, ihm zu widersprechen. Michelle hat er nicht mitgebracht; auf Bergen herumzukraxeln ist nicht gerade ihre Lieblingsbeschäftigung, und außerdem hofft er, sich später noch mit Ruth unterhalten zu können. «Ruhe in Frieden, Pendragon», sagt er jetzt im Stillen, während er zu dem weißen Häuschen am Hang hinaufsieht. «Wo immer du auch bist.»

Auf dem Weg bergan findet er sich plötzlich neben Tim wieder. Die beiden Polizisten lächeln einander an, auch wenn sich Tim alle Mühe gibt, seine Miene respektvoll und neutral zu halten. Der Junge, denkt Nelson, wird es noch weit bringen.

«Eine heidnische Beisetzung», sagt er jetzt, während er mit langen, unangestrengten Schritten den Hang erklimmt. «Den Punkt kann ich schon mal von der Liste streichen.»

«Was steht denn noch so drauf?», fragt Nelson, leicht außer Atem. Das ist das Einzige, was er an Tim auszusetzen hat: Er fühlt sich alt und unsportlich in seiner Gegenwart.

«Mit den Delfinen schwimmen», sagt Tim. «Den Ulysses lesen. Italienisch lernen. Das Taj Mahal sehen. Aus Blackpool weggehen.»

Nelson dreht sich um und mustert den jungen Polizisten. Sie sind schon fast beim Haus angekommen, er hört Thing drinnen bellen und den Gesang von bebenden keltischen Stimmen. Großer Gott, hoffentlich hat Cathbad nicht seine Enya-CDs angeschleppt!

«Meinen Sie das ernst?», fragt er.

«Ja», meint Tim. «Ich würde gern weiter in den Süden ziehen. Ursprünglich bin ich aus Essex. Hierher in den Norden hat es mich nur zum Studium verschlagen. Und ich würde gern noch mal was Neues ausprobieren.»

«Wie wär’s denn mit Norfolk?», fragt Nelson halb im Scherz.

Tim sieht ihn an. «Würden Sie mir denn eine Stelle geben?»

«Versprechen kann ich nichts», sagt Nelson. «Mein Chef legt großen Wert auf das korrekte Prozedere. Aber ich kann zumindest ein gutes Wort für Sie einlegen.» Bei dem Gedanken, wie Tim den Laden in King’s Lynn aufmischen würde, grinst er in sich hinein. Cloughie wird ihn hassen, davon ist er überzeugt, und auch Judy und Tanya werden von einem klugen, ehrgeizigen jungen Sergeant nicht gerade begeistert sein. Aber frisches Blut ist nie verkehrt. Tanya ist noch nicht so weit, zum Sergeant befördert zu werden, und manchmal hat Nelson so seine Zweifel, ob Judy jemals aus dem Mutterschutz zurückkehrt. Gerade erst hat er ein äußerst seltsames Telefonat mit ihr geführt, bei dem sie ihm indirekt vorwarf, er habe Cathbads Unfall vertuschen wollen. «Wenn er tot wäre», meinte sie, «hätten Sie mir das dann gesagt?» «Jetzt passen Sie mal auf, Johnson», hat Nelson erwidert. «Um Cathbad umzubringen, braucht es schon mehr als einen Sturz aus sechzig Metern Höhe.»

Cathbad begrüßt sie jetzt an der Tür seines Häuschens und bietet ihnen wahlweise Kaffee oder einen recht fragwürdigen «Freundschaftstrunk» an. Nelson entscheidet sich für Kaffee: Der Freundschaftstrunk wirkt ihm zu hochprozentig, und er hat den Verdacht, dass die hiesige Polizei mit ihm nicht ganz so nachsichtig sein würde wie mit Sandy, wenn sie ihn betrunken am Steuer erwischt. Im Großen und Ganzen tut es ihm nicht sonderlich leid, Lancashire morgen wieder zu verlassen. Es war toll, Sandy wiederzusehen und noch einmal durch die altvertrauten Straßen zu fahren, aber es ist einfach nicht mehr sein Zuhause. Jahrelang hat er in der Illusion gelebt, dass Michelle und er eines Tages – vielleicht, wenn die Mädchen endgültig aus dem Haus sind – nach Blackpool zurückkehren werden. Jetzt ist ihm klar, dass das nie passieren wird. Er hat seinen Akzent verloren und, wenn man Sandy glauben darf, auch seinen Biss. Es wird Zeit, sich einzugestehen, dass kein Weg mehr zu den guten alten Zeiten des exzessiven Saufens, des zu schnellen Fahrens und des politisch unkorrekten Verhaltens zurückführt. Was gar nicht daran liegt, dass er in Norfolk verweichlicht wäre. Es liegt vielmehr daran, dass der Nelson aus Blackpool das Produkt seiner Erziehung war, ein Abbild dessen, was Archie Nelson von seinem Sohn erwartete. Der heutige Nelson, der Mann mittleren Alters, ist das Produkt seiner Ehe mit Michelle und, wenn er ehrlich ist, auch seiner Affäre mit Ruth. Er ist inzwischen an erster Stelle Ehemann und Vater und erst an zweiter Stelle Polizist. Gott, was für ein Eingeständnis! Demnächst freut er sich noch darauf, sich in einem Strandhäuschen in Cromer zur Ruhe zu setzen. Nein, das ginge dann doch zu weit. Falls er sich je zur Ruhe setzen sollte, dann nur in einem Ort mit ordentlichen Zugverbindungen.

Drinnen steht ein langer Tisch mit Essen und Getränken. Nelson nähert sich erwartungsvoll, eingedenk dessen, was Ruth von Cathbads Kochkünsten erzählt hat. Doch leider entpuppt sich das Frühstücksbuffet als arm an Schinken und Speck, dafür reich an Dingen wie Kedgeree und Grapefruit-Kompott. Am anderen Ende des Tisches sieht er, wie zwei Druiden kräftig zulangen. Er nimmt sich ein Brötchen und etwas Käse und kehrt nach kurzem Nachdenken noch einmal um, um sich ein Plunderstück zu holen. Die letzten Tage vor der traditionellen Post-Blackpool-Diät muss er schließlich noch genießen.

«Detective Inspector Nelson.»

Vor ihm steht diese Blondine, Elaine Dingenskirchen, die in den Mord an Clayton Henry verwickelt war. Sie trägt ein wenig passendes langes Kleid und eine Stola und hat so einen Blick in den Augen, den Nelson insgeheim als «völlig gaga» bezeichnen würde. Und was er von Sandy über die Vorgänge am Geschichtsinstitut weiß, ist nicht gerade dazu angetan, dieses Urteil zu revidieren. Sam Elliot hat anscheinend den Großteil seiner Zeit damit verbracht, sich in Frauenkleider zu werfen, und Elaine und die anderen gehörten allesamt zu einer durchgeknallten Sekte, die nachts auf den Berggipfeln tanzt und sich für König Artus und die Ritter der Tafelrunde hält. Er sieht Clayton Henry vor sich, wie er in seiner umgebauten Windmühle auf dem großen Gummiball herumhüpfte. Nicht gerade die beste Werbung für höhere Bildung.

«Hallo», sagt er jetzt misstrauisch.

«Ich freue mich ja so, Sie kennenzulernen», sagt Elaine. «Ruth hat mir schon so viel von Ihnen erzählt.»

Nelson wirft einen Blick zu Ruth hinüber, die an der Gartentür steht und mit Cathbad plaudert. Cathbad hat Kate auf dem Arm, es sieht tatsächlich aus, als wäre er ihr Vater. Nelson schluckt seinen Ärger, weil ihm klar ist, dass er wirklich nicht das Recht hat, sich darüber zu beschweren. Elaines Behauptung glaubt er ohnehin nicht. Ruth erzählt niemandem viel, egal, worum es geht.

«Ruth ist wunderbar», fährt Elaine fort. «Sie ist so ein warmer, liebevoller Mensch.»

In dem Moment dreht Ruth sich um und fängt Nelsons Blick auf. Sie schaut zu Elaine und zieht die Augenbrauen hoch. Warm und liebevoll sind nicht die Worte, die ihm zu ihrer Miene als Erstes einfallen.

«Sie hat ihre Qualitäten», sagt er.

«Wissen Sie, dass sie die Knochen von König Artus gefunden hat? Sie wird das alles genauestens erforschen. König Artus wird wiederauferstehen!»

Sie hebt das Glas mit Orangensaft und sieht noch gestörter aus als vorher.

«Interessiert Sie denn gar nicht mehr, welche Hautfarbe er hat?», erkundigt sich Nelson trocken.

«Aber nein», sagt Elaine. «Das war doch nur Sam, nicht wir. Mit dieser Seite der Weißen Hand hatten wir nie etwas zu tun.»

Nelson fallen ein paar Dinge ein, die Sandy ihm über die Aktivitäten der Gruppe erzählt hat, und die lässig hingeworfene Distanzierung überzeugt ihn daher nicht. Nach allem, was er von Ruth weiß, hat Elaine doch selbst geglaubt, dass die Weiße Hand hinter Dan Goldings Tod steckt. Das muss auch bedeuten, dass sie genau wusste, um was für eine Organisation es sich handelte. Dennoch, Sam Elliots Verhaftung hat dazu geführt, dass Sandy und Tim endlich Zugang zu der Gruppe bekommen. Wenn sie Glück haben, sind die neopaganistischen Aktivitäten an der Pendle University damit beendet. Vielleicht ist ja auch Elaine ohne diesen unheilvollen Einfluss in der Lage, ein halbwegs normales Leben zu führen.

«Und ich bin jetzt bei den Anonymen Alkoholikern», erzählt sie weiter und schwenkt ihren Orangensaft. «Guy und ich überlegen zu heiraten.»

Nelson hat Guy nie kennengelernt, weiß aber, was er ihm raten würde.

«Herzlichen Glückwunsch», sagt er. «Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte. Ich muss noch mit einer Freundin reden.»

Ruth und Cathbad schauen in den Garten hinaus. Der akkurate Graben, aus dem sie Artus’ Skelett gehoben haben, ist immer noch da. Ruth betrachtet ihn mit einigem Stolz. Morgen kehrt sie nach Norfolk zurück und kann mit den Vorbereitungen für das nächste Semester beginnen. Es wird viel Arbeit werden, die Geschichte des Rabenkönigs aufzuschreiben, doch sie ist fest entschlossen, wieder mehr archäologisch zu arbeiten. Vielleicht kann sie ja ein Team für Ribchester zusammenstellen.

«Freust du dich auf zu Hause?», fragt Cathbad und stellt damit einmal mehr seinen sechsten Sinn unter Beweis.

Ruth lächelt. «Ich kann es jedenfalls kaum erwarten, Flint wiederzusehen. Und ich würde vor Ablauf der Ferien auch Shona gern noch ein paarmal treffen.»

«Grüß sie schön von mir.»

Ruth schaut ihn an. «Du kommst nicht mehr zurück, oder?»

Cathbad schüttelt den Kopf. «Tut mir leid, Ruth.»

«Willst du denn wirklich hier wohnen? Im Haus der Dame Alice?»

«Ja. Das Haus gefällt mir. Es hat eine gute Energie.»

«Trotz … trotz allem, was hier passiert ist?»

Cathbad streichelt Thing, der gerade aus dem Gestrüpp auf sie zu gerannt kommt. Er ist bedeckt von Schlamm und Weißdornzweigen, doch das scheint Cathbad nicht zu stören.

«Ja. Ich habe das Gefühl, Pendragon hat seinen Frieden gefunden. Wir haben seine Seele heute Morgen freigelassen. Und ich glaube, er möchte, dass ich hier wohne.»

«Wirst du dich denn nicht einsam fühlen?»

Cathbad lächelt. «Nein. Ich habe ja Thing, und Guy meint, er kann mir eine Stelle an der Uni besorgen. Außerdem weißt du ja, dass ich die Einsamkeit sehr schätze.»

«Und was ist mit Judy?»

Cathbad schweigt einen Augenblick lang und krault Thing, der genießerisch die Augen zugekniffen hat. «Ich muss ihr die Möglichkeit geben, es mit Darren zu versuchen. Wenn ich in Norfolk bleibe, geht das nicht. Ich könnte mich einfach nicht von ihr fernhalten.»

«Selbst wenn Michael dein Sohn ist?»

Cathbad lächelt wieder, doch es ist ein trauriges Lächeln. «Kinder gehören nicht uns, sondern dem Universum.»

Ruth schaut zu Kate hinüber, die jetzt im Gras sitzt und Gänseblümchen ausrupft. Mag sein, dass sie eigentlich dem Universum angehört, denkt sie, aber für den Moment gehört sie mir, und ich werde sie so lange wie möglich bei mir behalten. Sie schämt sich, als sie merkt, dass ihr die Tränen in die Augen treten.

«Ich werde dich vermissen», sagt sie.

«Ich dich auch», sagt Cathbad, «aber du kannst mich ja besuchen kommen. Und unsere geistige Verbindung gibt es ja auch noch.»

«Und Skype.»

«Auch Skype hat seinen Platz im Universum.»

«Was hat seinen Platz im Universum?» Nelson steht hinter ihnen. «Ist es gut, dass Katie da auf dem Boden sitzt, Ruth? Das Gras ist vielleicht nass.»

Ruth geht nicht darauf ein. «Cathbad bleibt in Lancashire», sagt sie.

Nelson nickt, und Ruth begreift, dass er das bereits gewusst hat. «Du Glücklicher», sagt er. «Ruth und ich müssen wieder zurück in das gottverlassene Norfolk.»

«Ach, ich glaube nicht, dass Gott euch schon verlassen hat», meint Cathbad.

«Du hörst dich an wie meine Mutter.»

Cathbads Miene hellt sich auf. «Ich hoffe, dass ich Maureen häufig sehe, solange ich hier bin. Dann fühle ich mich dir doch gleich viel näher, Nelson.»

Nelson und Ruth gehen in den Garten hinaus. Kate kommt angelaufen, und Nelson nimmt sie auf die Schultern. Das macht Max auch immer, denkt Ruth. Erst jetzt fällt ihr auf, dass sie seit Tagen nicht mehr an Max gedacht hat.

«Das waren ja ganz schön seltsame Ferien für euch», sagt Nelson.

Ruth denkt daran, wie sie Claytons Leiche gefunden hat, wie sie die verhüllte Gestalt am Flussufer sah und an den grauenvollen Moment, als sie glaubte, Kate müsste sterben. Dann denkt sie an den Sandstrand von Blackpool, an die Esel und an die Fahrt über künstliche Stromschnellen mit einem kleinen rosa Boot.

«Wir hatten auch schöne Stunden», sagt sie.

«Und du hast eine wichtige archäologische Entdeckung gemacht. Vielleicht wirst du ja jetzt reich.»

Ruth grinst. «Archäologen werden niemals reich, aber es könnte ganz gut für meine Karriere sein, das stimmt.»

«Und was ist mit uns?», fragt Nelson.

Ruth wendet den Blick ab. «Es gibt kein Uns, das weißt du doch.»

«Das glaubst du aber selber nicht.»

Ruth dreht sich wieder zu ihm um. Seit sie Nelson kennt, ist sein Haar grauer geworden, die Falten um seinen Mund sind tiefer. Die Erkenntnis, dass sie ihn liebt, macht es ihr leichter zu sagen, was sie sagen muss.

«Du wirst Michelle nie verlassen», sagt sie. «Und das möchte ich auch gar nicht.»

«Wirklich nicht?»

«Wirklich nicht», schwindelt sie. «Ich habe mein Leben, und du hast deines.»

«Gehört zu deinem Leben auch dieser Max?»

«Nein», sagt Ruth und hat das Gefühl, als wäre diese Entscheidung schon vor langer Zeit gefallen. «Zu meinem Leben gehören nur Kate und Flint und ich.»

Kurz sieht es aus, als wollte Nelson noch etwas sagen, aber dann lächelt er nur, hebt Kate schwungvoll von seinen Schultern und gibt sie Ruth zurück.

Danksagung

Die meisten Schauplätze in diesem Buch gibt es tatsächlich. Der Wald und die Hexen von Pendle existieren durchaus, auch wenn Dame Alice und ihr Haus meine Erfindung sind. Die Pendle University ist ebenfalls fiktiv. Blackpool und der Pleasure Beach jedoch sind Wirklichkeit, in ihrer ganzen Pracht. Ich danke Katie Stainsby für alle Informationen zum Pleasure Beach von Blackpool. Mit Ausnahme der Raven Falls befinden sich alle Fahrgeschäfte, die das Buch beschreibt, wirklich dort, auch wenn die Ereignisse, die dort stattfinden, reine Fiktion sind.

Das Buch spielt im Jahr 2010, als Blackpool gerade in die Premier League aufgestiegen war. Das Denkmal für Jimmy Armfield an der Bloomfield Road wurde erst im Mai 2011 enthüllt, aber ich hoffe, die Blackpool-Fans verzeihen mir diese leichte Verzerrung der Tatsachen. Ich wollte Nelson einfach das Zwiegespräch mit seinem Helden ermöglichen.

Mein Dank geht an Matt Pope, der mich in die Welt des Neopaganismus eingeweiht hat, auch wenn die Weiße Hand – zum Glück! – nur erfunden ist. Andrew Maxted danke ich für alle archäologischen Informationen; ich habe seine Ratschläge allerdings immer nur so weit befolgt, wie sie der Handlung dienten, und alle daraus entstandenen Fehler sind meine eigenen.

Ein besonderer Dank geht an Michael Whitehead für die Hintergrundinformationen über Blackpool. Ich widme das Buch ihm und Sarah sowie meinem Schwiegervater, John Maxted.

Wie immer danke ich meiner Lektorin Jane Wood und meinem Agenten Tim Glister. Mein tiefempfundener Dank geht an alle Mitarbeiter bei Quercus und bei Janklow and Nesbit, die sich alle so sehr für mich einsetzen.

Und wie immer gelten meine Liebe und mein Dank meinem Mann Andrew und unseren Kindern, Alex und Juliet.

Elly Griffiths

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel «Dying fall» bei Quercus, London.

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2015

Copyright © 2015 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«Dying fall» Copyright © 2013 by Elly Griffiths

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Redaktion Uta Rupprecht

Umschlaggestaltung Hafen Werbeagentur, Hamburg

Abbildungen Clayton Hansen, Benedict Francis/Getty Images; Michael Trevillion/Trevillion Images; cgtextures.com

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

ISBN Printausgabe 978-3-8052-5058-0 (1. Auflage 2015)

ISBN E-Book 978-3-644-21261-9
www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-21261-9

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