Rückkehr nach Mandalay: Roman
Author: Juliet Hall
Date: 2015-09-10T17:26:44+00:00
Keywords: Fiction; General; Family & Relationships
Description: Es waren für Eva immer die schönsten Stunden, wenn ihr Großvater von Myanmar erzählte - dem Land der brennenden Hitze und der goldenen Tempel. Obwohl er nach England zurückkehrte, um ihre Großmutter zu heiraten, ahnt Eva, dass sein Herz immer dort geblieben ist. Doch erst jetzt, als sie selbst nach Mandalay reisen will, bricht ihr Großvater sein Schweigen - und bittet sie, eine kleine Löwenstatue zu seinem rechtmäßigen Besitzer zurückzubringen ...
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über die Autorin
3. Titel
4. Impressum
5. Widmung
6. 1. Kapitel
7. 2. Kapitel
8. 3. Kapitel
9. 4. Kapitel
10. 5. Kapitel
11. 6. Kapitel
12. 7. Kapitel
13. 8. Kapitel
14. 9. Kapitel
15. 10. Kapitel
16. 11. Kapitel
17. 12. Kapitel
18. 13. Kapitel
19. 14. Kapitel
20. 15. Kapitel
21. 16. Kapitel
22. 17. Kapitel
23. 18. Kapitel
24. 19. Kapitel
25. 20. Kapitel
26. 21. Kapitel
27. 22. Kapitel
28. 23. Kapitel
29. 24. Kapitel
30. 25. Kapitel
31. 26. Kapitel
32. 27. Kapitel
33. 28. Kapitel
34. 29. Kapitel
35. 30. Kapitel
36. 31. Kapitel
37. 32. Kapitel
38. 33. Kapitel
39. 34. Kapitel
40. 35. Kapitel
41. 36. Kapitel
42. 37. Kapitel
43. 38. Kapitel
44. 39. Kapitel
45. 40. Kapitel
46. 41. Kapitel
47. 42. Kapitel
48. 43. Kapitel
49. 44. Kapitel
50. 45. Kapitel
51. 46. Kapitel
52. 47. Kapitel
53. 48. Kapitel
54. 49. Kapitel
55. 50. Kapitel
56. 51. Kapitel
57. 52. Kapitel
58. 53. Kapitel
59. 54. Kapitel
60. 55. Kapitel
61. 56. Kapitel
62. 57. Kapitel
63. 58. Kapitel
64. 59. Kapitel
65. 60. Kapitel
66. 61. Kapitel

68. Danksagungen

Über die Autorin

Juliet Hall ist Britin. Sie unterrichtet Schreiben und organisiert Literatur- und Musikfestivals in ihrer Heimatstadt an der Küste von West Dorset. Zu ihren liebsten Reisezielen gehört Italien, wohin sie die Leser mit ihren Romanen Das Erbe der Töchter, Eine letzte Spur und Ein verzauberter Sommer führte. Nach Ausflügen durch viele wunderbare Städte Europas in Emilys Sehnsucht und Julias Geheimnis entführt sie uns mit diesem Roman ins exotische Myanmar (Birma).

Juliet Hall

Rückkehr nach
Mandalay

Roman

Aus dem Englischen von
Barbara Röhl

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Für die Originalausgabe:
Copyright © 2014 by Juliet Hall
Translated from the English: »Return to Mandalay«
First published in the United Kingdom by Quercus Books, London,
under the pseudonym of »Rosanna Ley«

Für die deutschsprachige Ausgabe:
Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln
Textredaktion: Birgit Volk, Bonn
Titelillustration: © shutterstock/RoyStudio.eu;
© shutterstock/Zzvet; © shutterstock/the palms
Umschlaggestaltung: Kirstin Osenau
E-Book-Produktion: two-up, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-0703-0
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Für Grey, in Liebe.

Und im Gedenken an Peter Innes, John Sams
und alle Männer, die in Birma gekämpft haben.

1. Kapitel

Könnten Sie kurz ins Büro kommen, Eva?« Jacqui Dryden klang wie immer kühl und leicht gereizt.

Eva kniete gerade vor einer viktorianischen Frisierkommode, um den Federmechanismus einer winzigen Schublade in der Verkleidung zu reparieren. Sie richtete sich auf. Autsch! Sie rieb sich den Rücken mit dem Handballen. Sie war völlig in diese knifflige Arbeit versunken gewesen und hatte gar nicht gemerkt, wie lange sie schon in dieser Stellung verharrt hatte.

»Ich komme gleich!«, rief sie zurück und berührte die Platte des Nussbaum-Frisiertisches kurz mit den Fingerspitzen, als wolle sie ihm versprechen, schnell zurück zu sein.

Jacqui Dryden stand vor dem großen Erkerfenster und sah auf die Straße hinunter. Es war ein Donnerstagnachmittag Ende Oktober, und im Zentrum von Bristol ging es so geschäftig zu wie immer. Das Bristol Antiques Emporium war in einer guten Lage angesiedelt. Es lag in einer Seitenstraße, wo die Mieten niedriger waren, es aber immer noch genug originelle Läden gab, um Passanten anzuziehen. Vintage war Mode, das Geschäft lief gut, und Evas Chefin hätte glücklich sein müssen. Doch so, wie sie aussah, war das Gegenteil der Fall. Ihr Make-up war zwar so makellos wie immer, aber in ihren blauen Augen lag ein Ausdruck der Verzweiflung, den Eva noch nie bei Jacqui gesehen hatte. Konnte das etwas mit dem lauten Wortwechsel zu tun haben, den sie heute Morgen aus dem Büro gehört hatte?

»Kommen Sie herein.« Jacqui wandte sich ihr zu, der verzweifelte Ausdruck verschwand, und Eva registrierte, wie Jacqui sie musterte. Das war die Art ihrer Chefin. Sie war knapp einen Meter sechzig groß und blond und besaß perfekte Formen. In ihrer Gesellschaft fühlte Eva sich grundsätzlich unbehaglich, denn sie kam sich unbeholfen und zu groß vor. An dieses Gefühl war sie nicht gewöhnt. Sie wischte sich Sägemehl von den Jeans. Auch ihre Hände waren schmutzig, und sie bemerkte, dass sie einen Splitter im Daumen hatte. Wegen des Jobs hielt sie ihre Fingernägel kurz und trug bei der Arbeit Jeans, ein T-Shirt und alte Chucks. Ihr widerspenstiges dunkles Haar fasste sie zu einem Pferdeschwanz zusammen, damit es nicht im Weg war. Sie konnte sich vorstellen, wie Jacqui sie wahrnahm, und ahnte, was sie dachte. Der Anblick, den sie bot, war nicht gerade glamourös. Aber sie war hier bei der Arbeit, und Eva genoss es, sich mit Haut und Haar hineinzustürzen.

Jacqui bot ihr keinen Platz an und lächelte nicht einmal. In den letzten Monaten hatte Eva sich häufiger versucht gefühlt, einmal kräftig gegen die harte Schale ihrer Chefin zu klopfen, damit diese ein paar Risse bekam und sie einen Blick dahinter werfen konnte. Aber sie hatte es nicht riskiert – noch nicht.

»Ich habe einen Auftrag für Sie. Sie müssten allerdings auf Reisen gehen«, erklärte Jacqui ohne lange Vorrede.

»Auf Reisen gehen?«, wiederholte Eva. Das war etwas ganz Neues. »Um was für eine Art Auftrag handelt es sich denn?«

Sie arbeitete jetzt seit sechs Monaten im Emporium. Der Job hatte sie gereizt, weil die Firma vor allem mit Antiquitäten aus Asien handelte. Dank ihres Großvaters hatte sie sich als Kind in Holz und in Geschichte verliebt; beides lag ihr im Blut. Mit neunzehn hatte sie ihr Elternhaus verlassen – ein Zuhause, das zerbrochen war, als Eva sechs Jahre alt war und ihr Vater gestorben war. Von Dorset war sie nach Bristol an die Universität gegangen, wo sie angewandte Kunst studiert und gelernt hatte, wie man antike Möbel restauriert. Ihr Schwerpunkt waren asiatische Artefakte gewesen. Auch das hatte sie ihrem Großvater zu verdanken. Sechzehn Jahre war das jetzt her. Und es gab noch so viele andere Dinge, für die sie ihm dankbar sein musste, dachte Eva.

Jacqui beantwortete die Frage nicht. Auch Leon, ihr Lebens- und Geschäftspartner, hatte heute Morgen ihre Fragen nicht beantwortet. »Warum interessiert dich das? Sag mir, was los ist«, hatte Jacqui verlangt. »Sonst gehe ich sofort.« Doch Leon hatte nicht geantwortet, also war Jacqui gegangen. Sie war in ihrem Bleistiftrock und ihren Stilettos aus dem Büro marschiert, direkt an Eva vorbei, die damit beschäftigt war, eine antike japanische Schwertscheide zu reparieren, und getan hatte, als hätte sie nichts gehört.

»Wie Sie wissen«, erklärte Jacqui Eva nun, »verkaufen sich unsere asiatischen Stücke momentan sehr gut.«

»Ja.« Natürlich war ihr das aufgefallen. Die Firma expandierte in diesem Bereich, und bald würden viktorianische Nussbaum-Frisiertische vielleicht auch in geschäftlicher Hinsicht der Vergangenheit angehören. Viele Länder öffneten sich stärker als je zuvor, und die im Fernen Osten wussten durchaus Profit zu schlagen aus dem wachsenden internationalen Interesse an ihren Möbeln aus der Kolonialzeit, einem Erbe vergangener Zeiten, und auch an ihren kulturellen und religiösen Artefakten, ihren alten Steinbuddhas zum Beispiel. Eva hatte einige davon im Emporium gesehen. Oft waren die Statuen so schwer verwittert, dass sie zweifellos von einem örtlichen Bildhauer neue hatten anfertigen lassen. Das Bristol Antiques Emporium hatte keine Zeit vergeudet und war lukrative Partnerschaften mit Händlern im Fernen Osten eingegangen, die verkaufen wollten.

»Aber es gibt Probleme.« Jacqui steckte eine feine blonde Haarsträhne zurück, die es gewagt hatte, aus dem Chignon im Stil der Fünfzigerjahre zu entwischen, zu dem sie ihr Haar am liebsten knotete. »Zuerst einmal kommt zu viel Ware schwer beschädigt an.«

»Was sich sicherlich vermeiden ließe«, ergänzte Eva, denn sie war meist diejenige, die diese Schäden wieder reparieren musste. Sie hatte in der Hoffnung beim Emporium angefangen, die in ihrem Studium erworbenen Fachkenntnisse anwenden zu können. Aber sie hatte sich wieder einmal geirrt. Ihr Abschluss lag jetzt dreizehn Jahre zurück, aber keiner ihrer bisherigen Jobs hatte ihre Erwartungen so ganz erfüllt. Sie hatte in einem Secondhand-Möbelshop für einen Mann gearbeitet, der darauf spezialisiert war, bei alten Damen ohne Voranmeldung und mit dem ausdrücklichen Vorsatz aufzutauchen, ihnen ihre Erbstücke abzuschwatzen, wobei am besten so wenig Geld wie möglich den Besitzer wechselte. Schließlich hatte Eva förmlich spüren können, wie sein selbstgefälliges Lächeln sie innerlich zerfraß. Sie hatte in einem Museumsshop gearbeitet, wo sie ihre Freundin Leanne kennengelernt hatte. Und über ein Jahr lang hatte sie als Näherin bei einer Firma gearbeitet, die Vintage-Ausstattungen für Hochzeiten verlieh. Dieses Mal – das hatte sie gehofft – würde ihre Karriere sich in die gewünschte Richtung entwickeln.

Aber die tatsächliche Arbeit im Emporium hatte sich als weitere Enttäuschung erwiesen. Die meiste Zeit verbrachte sie mit gewöhnlichen Reparaturarbeiten, Saubermachen, Auspacken, und oft musste sie auch Kunden bedienen. Es hätte eine beide Seiten zufriedenstellende Verbindung sein können, aber das Bristol Antiques Emporium hatte zu wenig Personal. Abgesehen von Jacqui und Leon gab es nur noch Lydia, die in Teilzeit oben im Ausstellungsraum für die Antiquitäten arbeitete, und Eva, die so ungefähr alles andere übernahm.

»Ja, aber nur, wenn wir eine Möglichkeit finden, das zu vermeiden.« Jacqui runzelte die Stirn.

»Könnten unsere Kontaktleute die Verpackung nicht vor dem Versand überprüfen?«, fragte Eva vorsichtig. In vielen Ländern wurden die Waren schlecht verpackt. Oft waren sie nur mit zerknülltem Zeitungspapier geschützt. Diese Leute schienen keinen Begriff davon zu haben, wie empfindlich einige der filigraneren Teile waren.

»Ja, ja.« Jacqui tat ihren Vorschlag mit einer Bewegung ihrer manikürten Hand ab. »Unser Kontakt ist auf einige ungewöhnliche Stücke gestoßen, an denen wir vielleicht interessiert sein könnten.«

»Ungewöhnliche Stücke?« Evas Interesse war geweckt.

»Statuetten, Holzmobiliar aus dem achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert – einiges davon sogar älter. Einzigartig, ursprünglich und genau das, wonach wir suchen.« Sekundenlang leuchteten ihre Augen vor Begeisterung auf. »Aber …« Sie zögerte. »… ich vertraue unserem Kontakt dort nicht vollständig.« Jacqui blickte Eva an, um zu sehen, wie sie reagierte.

Eva zuckte mit den Schultern. Sie brauchte nicht zu fragen, warum. Erstens hatte sie in sechs Monaten Arbeit für Jacqui Dryden gelernt, dass ihre Chefin selten jemandem vertraute – wenn sie es genau betrachtete, wahrscheinlich nicht einmal Leon. Und zweitens war sie sich des Umstands bewusst, dass viele ihrer Kontaktleute im Fernen Osten ihre eigenen Ziele verfolgten. Warum sollten sie ihren Abnehmern in Übersee gegenüber loyal sein? Warum sollten sie nicht zuerst an ihre eigenen Familien, ihre eigenen Länder denken, nachdem so viele von ihnen so lange in Armut gelebt hatten?

»Die Herkunft klingt mehr als plausibel«, erklärte Jacqui ihr. »Aber sie muss authentifiziert werden.«

»Oh, ich verstehe.« Eva spürte, wie eine kribbelnde Vorfreude in ihr aufstieg. Deswegen war sie zu dieser Firma gegangen. Es ging ihr um Authentifizierung, Restauration, ja darum, die Geschichte wiederzuerleben. Und reisen. Das war eine unerwartete Zugabe. Nach dem unerfreulichen Monat, den sie hinter sich hatte, klang es, als wäre dieser Auftrag genau das, was sie brauchte.

»Das könnten Sie doch, oder?«

»Selbstverständlich.« Das war, was sie gelernt hatte. Und diese Reise würde ihr die Chance bieten, zu zeigen, was sie konnte.

Jacqui runzelte erneut die Stirn. »Sie hätten nichts dagegen, allein zu reisen?«

»Ganz und gar nicht.« Eva zog es vor, unabhängig zu arbeiten. Außerdem wäre es ein Abenteuer. »Ich nehme an, Sie möchten, dass ich auch mit unserem Kontakt spreche?«

»Ja.« Jacqui warf ihr einen unergründlichen Blick zu. »Sie müssen unsere Beziehung zu ihm festigen.« Sie schien ihre Worte sorgfältig zu wählen. »Aber Sie müssen das sensibel handhaben.«

»Verstehe.«

»Und wenn Sie einmal dort sind, haben Sie vielleicht auch die Möglichkeit, sich umzusehen.« Jacqui war immer noch vorsichtig, als sei sie sich nicht sicher, wie viel sie Eva verraten sollte.

»Umsehen?« Eva wollte es genau wissen. Sie drehte den Ring, den sie am kleinen Finger trug, und betrachtete die Gruppe Diamanten, die ein Gänseblümchen bildeten und in Gold gefasst waren. Der Ring war ein Geschenk ihres Großvaters zu ihrem einundzwanzigsten Geburtstag, das sie jeden Tag trug, ob sie zur Arbeit ging oder nicht.

»Erkunden Sie andere Quellen. Gehen Sie auf Antikmärkte, plaudern Sie mit den Händlern, und schließen Sie neue Kontakte. Finden Sie weitere Stücke, an denen wir interessiert sein könnten.«

Oh Gott! Das Kribbeln war wieder da. Doch Eva versuchte, ihre Verblüffung zu verbergen. Wenn so viel auf dem Spiel stand, wieso reiste Jacqui dann nicht selbst?

Sie versuchte doch wohl nicht, sie loszuwerden? Eva hatte nur einen Streit mitangehört – obwohl diese Peinlichkeit für jemanden wie ihre Chefin möglicherweise schon Grund genug dafür war. Jacqui war ziemlich empfindlich, heute vielleicht noch stärker als sonst.

»Ich habe hier zu tun.« Jacqui trat vom Fenster an den großen Mahagonischreibtisch, der den Raum beherrschte, und schob einen Stapel Unterlagen zur Seite, als wolle sie demonstrieren, wie viel sie zu tun hatte. »Wir erwarten wichtige Lieferungen.« Sie schien sich kurz in Gedanken zu verlieren, nahm sich dann aber zusammen. »Im Moment kann ich unmöglich hier weg.«

Leon, dachte Eva. Er war der wirkliche Grund.

»Diese Leute werden nicht ewig warten. Sie können sich sicher sein, dass sie auch andere Interessenten an der Hand haben. Uns bleibt also nichts anderes übrig.« Jacqui seufzte. »Sie müssen fliegen. Jemand anderen habe ich nicht.«

Tolles Lob. Eva zog eine Augenbraue hoch. »Und wohin genau fliege ich?«

»Oh.« Jacqui nahm ein Stück Papier von ihrem Schreibtisch. »Yangon, Bagan und Mandalay sind Ihre Reiseziele. Hatte ich das nicht gesagt? Wenn wir bis dahin ein Visum für Sie bekommen, fliegen Sie nächste Woche. Ich buche Ihren Flug und teile Ihnen die genauen Zeiten mit. Sie müssen morgen früh Ihren Pass mitbringen. Ich sorge dafür, dass einer unserer Partner Sie am Flughafen abholt, und reserviere Ihnen ein Hotelzimmer.« Mit der Spitze ihres Zeigefingers, dessen Nagel in einem dunklen Pflaumenblau lackiert war, zog sie einen Pfad über das Papier. »Ähem … Zehn Tage sollten ausreichen. Sie werden Inlandsflüge nehmen müssen. Ich werde Ihnen alle Einzelheiten natürlich im Vorfeld mitteilen.«

Eva starrte sie an. Das hatte sie nicht einmal zu hoffen gewagt. »Birma?«, flüsterte sie. Ihr Herz schlug plötzlich den Takt einer alten, vertrauten Melodie, mit deren Rhythmus sie aufgewachsen und die ein Teil von ihr geworden war. Sie flog nach Birma. Sie hatte so viel darüber gehört. Und jetzt würde sie es selbst sehen, riechen, schmecken und erleben. Am liebsten hätte sie das Fenster aufgerissen und es auf die Straße hinuntergeschrien. Sie fühlte, dass ihr die aufsteigende, übersprudelnde Freude in Kürze ein breites Grinsen ins Gesicht zaubern würde.

»Ja. Aber es heißt jetzt Myanmar, wissen Sie.«

»Ich weiß.« Das Grinsen war da, und Eva schickte es in Richtung Jacqui. Was machte es schon, dass es manchmal schien, als ob Jacqui sie nicht leiden konnte, sich von ihr bedroht fühlte oder was sonst der Grund für ihre Reserviertheit sein mochte? Was spielte das noch für eine Rolle, wenn ihre Chefin ihr offensichtlich so weit vertraute, dass sie ihr diese Chance gab? Wenn Eva nach Birma fliegen durfte. Sie schloss die Augen und spürte, wie die Farben des Landes vor ihrem inneren Auge aufflackerten. Blau und Gold …

Es gab nicht viel, was sie über Birma nicht wusste. Ihr Großvater hatte einige seiner prägendsten Jahre dort verbracht. Er hatte in der Holzindustrie gearbeitet und gegen die Japaner gekämpft. Sein Leben in Birma hatte sie alle auf verschiedene Art berührt. Und die Geschichten, die er Eva in ihrer Kindheit erzählt hatte, hatte sie tief in ihrem Herzen bewahrt.

»Dann fliegen Sie also?«, fragte Jacqui, obwohl sie nicht aussah, als ob sie ein Nein akzeptieren würde. »Ich habe hier Fotos von einigen Stücken, die Sie sich dort ansehen werden. Das macht ihnen die Vorbereitung leichter.«

»Oh ja, ich fliege«, gab Eva zurück. Sie hatte immer gewusst, dass sie irgendwann einmal nach Birma reisen würde. Wie hätte es auch anders sein können? In ihren Zwanzigern und Anfang ihrer Dreißiger waren Evas Urlaube immer kurz ausgefallen. Normalerweise waren es Städtereisen innerhalb Europas, da sie dabei die beste Gelegenheit hatte, Antikmärkte zu durchstöbern und historische Gebäude zu besichtigen. Während ihres inzwischen ziemlich lange zurückliegenden freien Jahrs nach der Schule war sie zusammen mit Jess, ihrer Freundin aus College-Zeiten, zwar einmal bis nach Thailand gekommen, aber eine Reise nach Birma war bisher immer zu teuer gewesen. Dazu war noch gekommen, dass das Land lange politisch völlig abgeschottet gewesen war. Eva hatte von den Unruhen unter den Bergstämmen gelesen, von der repressiven Regierung und dem Hausarrest von Aung San Suu Kyi, der Frau, die das Volk verehrte und die ihr Privatleben geopfert hatte, um Demokratie für ihr Land zu erkämpfen. Eva wusste von den Sanktionen und dass das Geld der Touristen, die inzwischen in Myanmar willkommen waren, direkt in die Taschen der Militärregierung floss. Und sie hatte begriffen, dass eine Reise in das Land bedeutet hätte, diese Regierung zu unterstützen.

Aber jetzt war alles anders. Aung San Suu Kyi war freigelassen worden, das politische Klima veränderte sich langsam – und Evas Kindheitstraum stand kurz davor, in Erfüllung zu gehen.

Sollte sie sich kneifen, um sicherzugehen, dass sie nicht träumte? Sie trat näher an den Schreibtisch heran und betrachtete die Fotos. Das Bildnis eines sitzenden Buddhas mit klaren Augen, wahrscheinlich vergoldetes Teakholz, erwiderte gelassen ihren Blick. Neunzehntes Jahrhundert, vermutete sie, obwohl das Foto nicht besonders scharf war. Sie schaute genauer hin und suchte nach typischen Abnutzungserscheinungen in der Vergoldung. Sie würde sich vor Ort ein genaueres Bild von dem Zustand machen müssen. Auch andere Figuren erkannte sie aus ihrem Studium wieder, einige geschnitzt und bemalt, einige vergoldet und mit Einlegearbeiten geschmückt. Ein paar stammten möglicherweise sogar aus dem siebzehnten Jahrhundert: ein filigran geschnitzter Engel, ein auf einer Lotusblüte sitzender Mönch und einige nats, buddhistische Schutzgeister, die in Myanmar verehrt wurden. Ein Stück sah wie eine geschnitzte Manuskriptschatulle aus, ein anderes stellte eine antike Holzkrippe dar, und dann war da noch ein Paar äußerst reich geschmückter Türen – höchstwahrscheinlich Tempeltore, wie ihr plötzlich mit wachsender Aufregung klar wurde.

Eva sah zu Jacqui hinüber und hielt deren Blick stand. Zweifellos hatte Jacqui mehr Informationen über diese Artefakte und würde sie Eva vor der Abreise zum Studium überlassen. Aber ihre Chefin hatte recht: Allein an den Bildern war schon zu erkennen, dass einige bemerkenswerte Stücke darunter waren. Und Eva hatte die Chance, sie zu sehen, sie genau zu untersuchen, zu authentifizieren und nach Großbritannien zu bringen.

»Danke, Jacqui«, sagte sie.

Ihre Chefin warf ihr einen fragenden Blick zu.

»Für Ihr Vertrauen. Ich werde Sie nicht enttäuschen.«

Während sie das Büro verließ, um sich wieder der viktorianischen Frisierkommode zu widmen, war sie in Gedanken schon auf dem Weg nach Birma. Sie konnte es immer noch nicht richtig glauben. Würden ihre Erwartungen erfüllt werden? Würde sie auf der Reise die Lücken in der Geschichte ihres Großvaters auffüllen können? Und was in aller Welt würde er sagen, wenn sie ihm davon erzählte? Der Aufenthalt in Birma hatte sein Leben verändert. Eva fragte sich unwillkürlich, ob er auch ihres verändern würde.

2. Kapitel

Eva schloss die Wohnungstür auf. Es war ein aufregender Tag gewesen. Was sie jetzt brauchte, war ein großes Glas Wein und ein heißes Bad. Und dann würde sie ihren Großvater anrufen. Er war derjenige, dem sie es unbedingt zuerst erzählen wollte. Aber eins nach dem anderen. Sie schaltete ihren Laptop ein, suchte ihre Musikdateien und wählte ein Album aus, Japancakes. Die sanfte, getragene Melodie des ersten Titels »Double Jointed« erfüllte den Raum.

Evas Wohnung lag im ersten Stock eines Hauses am Stadtrand, das Anfang des 20. Jahrhunderts erbaut worden war. Daher hatte sie hohe, stuckverzierte Decken und große Erkerfenster. Sie wirkte relativ aufgeräumt, obwohl sie heute Morgen eilig aufgebrochen war. Wie immer strahlte die Wohnung etwas Provisorisches aus, als könnte Eva jeden Moment ihre Habseligkeiten zusammensuchen und ausziehen. Was wahrscheinlich ihrem Wesen entsprach. Sie war in Bristol geblieben, weil hier die Arbeit war, jedenfalls wenn man aus dem West Country kam. Aber dahinter steckte noch mehr. Seit sie sechs war, lebte sie in einer Welt, in der einem etwas, das man liebte, jäh entrissen werden konnte und plötzlich nichts mehr war wie vorher. Sie liebte ihre Wohnung nicht unbedingt, aber sie war praktisch, die Miete war angemessen, und momentan passte sie zu ihr.

Außer dem Bad und dem offenen Küchen- und Wohnbereich gab es nur noch ein Zimmer, das ihre chinesische »Opiumliege« beherbergte, die sie spontan bei eBay ersteigert hatte, ein Kauf, den sie nie bereut hatte. Jedes Mal, wenn sie den Kopf auf das Kissen legte, stellte Eva sich die unheimlichen, grässlichen Dinge vor, die diese Liege schon gesehen hatte. Doch Alpträume hatte sie darauf trotzdem nie; stattdessen schien sie eine ungeheuer entspannende Wirkung auszuüben. Der große Wohnbereich bot reichlich Platz für eine Person. Oder sogar zwei, dachte Eva bedrückt, während sie ihre Herbstjacke aus Tweed auf einen Bügel hängte und ihre Tasche aufs Sofa warf. Die Musik wurde lauter und vielschichtiger. Max’ minimalistische Wohnung war schicker gewesen, hatte aber weniger Grundfläche und Charakter gehabt. Ein wenig wie er selbst, wie sich herausgestellt hatte.

Eva besaß nur ein paar besondere Möbelstücke, die sie im Lauf der letzten dreizehn Jahre erworben hatte. Abgesehen von dem Bett und einem riesigen Sofa waren das eine handgeschnitzte, stabile chinesische Truhe aus Kampferholz, die vor dem Erkerfenster stand und mit Kissen belegt einen perfekten Sitzplatz am Fenster bot, ein handbemalter Schrank aus Mangoholz aus Rajasthan, den sie vor ein paar Jahren bei einer Auktion gekauft hatte, um ihre Romane und Nachschlagewerke für die Uni unterzubringen, und außerdem – ihr Lieblingsstück – ein rot lackierter japanischer Priesterstuhl aus der Meiji-Zeit, der erst vor einem Monat aus heiterem Himmel im Emporium aufgetaucht war. Aus Birma besaß sie noch nichts. Das Land hatte sich dem internationalen Markt noch nicht lange geöffnet, was die Reise in Evas Augen umso aufregender machte. Was würde sie wohl für ihre eigene Sammlung mitbringen?

An der Wand hing ein japanischer Druck, und in den Küchenschränken stand eine bunt gemischte Auswahl an Porzellan, einiges orientalisch und einiges feines englisches Bone China, das so dünn war, dass man fast hindurchsehen konnte, wenn man es ins Licht hielt. Eva rief sich ins Gedächtnis, dass Max niemals hier eingezogen wäre. Ihrer beider Stile passten nicht zusammen. Sie beide passten nicht zusammen. Sie hatte sich zwei Jahre lang etwas vorgemacht, das war alles.

Max. Sie schenkte sich ihr Glas Wein ein, trank einen Schluck und ließ ihr Bad einlaufen. Die auf- und abschwellenden Klänge der Japancakes folgten ihr durch die Wohnung; die perfekte Musik zum Entspannen. Sie hatte ihn in der Warteschlange an einer Kinokasse kennengelernt. Ein Mann, der vor ihr stand, war ihr auf den Fuß getreten, und sie hatte einen kleinen Sprung nach hinten getan und dabei Max, der direkt hinter ihr stand, mit Toffee-Popcorn überschüttet. Das hatte das Eis gebrochen. Er hatte vorgeschlagen, dass sie sich nebeneinandersetzten, und anschließend war es ganz natürlich erschienen, dass sie etwas trinken gingen und über den Film redeten. Und der Rest, dachte sie finster, ist Geschichte.

Und jetzt war ihre Beziehung ebenfalls Geschichte. Eva drehte den Heißwasserhahn auf und gab einen großen Schuss ihres liebsten Badeöls ins Wasser. Sie wollte sich entspannen, ihren Wein trinken und über ihre Reise nach Birma nachdenken. Sie flog nach Birma. Was machte es da, dass sie noch keinen Mann getroffen hatte, mit dem sie ihr Leben verbringen wollte? Was machte es, dass sie zwei Jahre mit Max verbracht hatte, bevor sie sein Doppelleben entdeckt hatte? Wenn sie ehrlich war … Max hatte ihr von Anfang an den Kopf verdreht. Er war älter als sie, charmant, kultiviert. Er hatte sie nicht nur ins Theater, zu Veranstaltungen und in alle angesagten Restaurants ausgeführt, sondern sie oft mit Schmuck und sogar Wochenenden in Paris und Rom überrascht. Das war alles sehr schön gewesen. Eva holte den Wein und begann, ihre staubige Arbeitskleidung Stück für Stück abzulegen. Der Raum füllte sich bereits mit dem Dampf aus der Badewanne. Sie ließ noch ein wenig kaltes Wasser ein. Aber es war nicht wirklich Liebe gewesen, oder? Ein Teil von ihr hatte das immer gewusst.

In den zwei Jahren hatte ihre Beziehung sich kaum weiterentwickelt. Sie begann mitzusummen, als die Musik zu »Heaven or Las Vegas« wechselte – gute Frage, wenn es denn eine war. Max hatte ihren Großvater kennengelernt, und sie hatte bei einer der seltenen Gelegenheiten, bei denen sie kurz in Bristol zu Besuch gewesen war, seine respekteinflößende Mutter getroffen. Aber abgesehen davon … Ihr wurde klar, dass es war, als gingen sie immer noch unverbindlich miteinander aus. Sie waren häufig im selben Bett aufgewacht, aber sie hatten nie über die Zukunft gesprochen. Sie hatten ihre Wohnungsschlüssel ausgetauscht, aber sie vermutete, dass dahinter eher praktische Gründe gesteckt hatten als der Wunsch, ihr Leben miteinander zu teilen. Denn sie waren sich nicht wirklich nahegekommen, jedenfalls nicht so nah, wie man nach Evas Vorstellung einem besonderen Menschen kommen sollte. Abgesehen von Lucas an der Uni – mit dem sie eher eine Freundschaft als eine Liebesbeziehung gehabt hatte – war das mit Max bisher ihre größte Annäherung an eine Langzeitbeziehung zu einem Mann gewesen.

Das Wasser hatte jetzt die perfekte Temperatur. Eva setzte sich in die Wanne, spürte das heiße Nass auf ihrer Haut und roch den Duft des ätherischen Neroli-Orangenblütenöls. Sie fragte sich, was passiert wäre, wenn sie an diesem Nachmittag vor einem Monat nicht in seine Wohnung gegangen wäre. Ob sie dann noch zusammen wären? Ob sie dann jetzt noch darüber nachdächte, wohin er sie heute Abend ausführen würde, statt sich auf einen entspannten Abend allein zu freuen?

Es war eine ungewöhnliche Situation gewesen. Eva hatte die Nacht bei Max verbracht und am folgenden Tag bei der Arbeit festgestellt, dass sie ihr Handy offensichtlich in seiner Wohnung vergessen hatte. Ihr fiel ein, dass sie gestern Abend eine SMS bekommen und beantwortet hatte. Sie musste das Telefon anschließend auf dem Couchtisch liegen gelassen haben. Sie versuchte, Max anzurufen, aber sein Handy war ausgeschaltet. Max war Strafverteidiger; wahrscheinlich saß er mit einem Klienten zusammen. Sie würde in der Mittagspause rasch vorbeigehen und es holen, beschloss sie. Es war nicht weit, und er hätte sicher nichts dagegen.

Eva tauchte unter, damit ihr Haar nass wurde; waschen würde sie es später unter der Dusche. Dann lehnte sie sich wieder in der Wanne zurück und trank noch einen Schluck Wein. Von dem Moment an, in dem sie die Diele betreten hatte, hatte sie gewusst, dass etwas nicht stimmte. Sie brauchte nicht lange zu suchen. Die beiden saßen auf dem Wohnzimmersofa und waren noch dabei, ihre Kleidung zurechtzurücken; Max und ein Mädchen, das sie noch nie gesehen hatte. Sein rosa Hemd war mit ihrem Make-up beschmiert und ihr Rock noch halb über ihre Oberschenkel hochgeschoben. Eva hatte sich nicht damit aufgehalten, ihre verlegenen Mienen zu mustern oder sich jämmerliche Ausreden anzuhören. Sie nahm ihr Telefon, das, wie sie vermutet hatte, noch auf dem Couchtisch lag (interessant, dass den beiden das nicht aufgefallen war), ging hinaus und hängte ihren Hausschlüssel an den Haken neben der Tür. Erst später erinnerte sie sich an gelegentliche Anrufe, bei denen Max aus dem Zimmer gegangen war, und ein oder zwei Gelegenheiten, bei denen er eine Verabredung abgesagt hatte. Die Zeichen waren wahrscheinlich da gewesen. Sie hatte sich nur nicht erlaubt, sie zu sehen.

Umso dümmer von ihr. Eva begann, sich einzuseifen; sie fing an den Armen an und verteilte den Schaum großzügig. Natürlich war sie wütend auf Max gewesen. Aber jetzt … war sie über ihn hinweg. Wieder tauchte sie unter. Sie hatte sich ihr Leben zurückgeholt. Und sie flog nach Birma.

Als das Wasser langsam abkühlte, wusch sie sich die Haare, duschte sich ab, stieg aus der Wanne und hüllte sich in ein großes, flauschiges weißes Handtuch. Jetzt war er sicher mit dem Abendessen fertig. Sie schaltete die Musik aus. Zeit, ihrem Großvater davon zu erzählen.

Zuerst hörte er sich die Neuigkeiten an, ohne viel zu sagen. »Also so etwas, Eva«, meinte er dann. »Meine Güte! Ich kann es kaum glauben. Birma. Das ist wunderbar.« Er holte tief Luft und machte eine kurze Pause. Vielleicht erinnert er sich an sein eigenes Leben dort, dachte sie. »Wirklich wunderbar.« Wieder machte er eine kleine Pause. »Freust du dich darauf, Liebes?«

Ob sie sich freute? »Ich kann es kaum abwarten.«

»Und wann fliegst du?«

»Nächste Woche.« Es würde losgehen, sobald alle Vorbereitungen getroffen waren. Jacqui wollte nicht, dass auch nur eine dieser vielversprechenden Antiquitäten anderswo endete als im Emporium. Aber es stand viel Geld auf dem Spiel. Auch birmanische Händler hatten einen Begriff von den internationalen Märkten: Diese Artefakte würden nicht billig sein.

»Nächste Woche!« Er schien beinahe geschockt. »So bald schon.«

»Ich glaube, ja.«

Noch eine lange Pause. Was er wohl dachte? Sie konnte fast hören, wie die Zahnrädchen in seinem Kopf klickten. »Ich frage mich …«, sagte er. »Vielleicht könntest du …«

Eva lächelte in sich hinein. »Was überlegst du, Grandpa?«

Sie hörte, wie er noch einmal Luft holte. »Ob du vielleicht zuerst herkommen könntest, Eva?«, antwortete er, und seine Stimme bebte ganz leise. »Kannst du mich noch besuchen kommen, bevor du fliegst?« Er stieß die Worte fast hastig hervor.

»Also …« Geplant hatte sie das nicht. Sie liebte ihren Großvater natürlich über alles, aber dieses Wochenende würde ziemlich hektisch werden. Trotzdem war die Vorstellung verlockend. Eva liebte West Dorset und betrachtete es immer noch als ihre Heimat. Ihre Mutter wohnte nicht mehr dort … Rasch schob Eva den Gedanken beiseite. Aber ihr Großvater war ihr Zuhause – war er das nicht immer gewesen?

»Es ist wichtig, Liebes«, erklärte er. »Sonst würde ich dich nicht darum bitten. Ich würde es nicht von dir verlangen. Es ist nur so, dass …« Er verstummte.

»Wichtig?« Es war also nicht einfach so, dass er sie vor ihrer Reise noch einmal sehen wollte? Eva zögerte.

»Es gibt etwas, das vor langer, langer Zeit hätte getan werden müssen«, murmelte er. »Jetzt ist es für mich natürlich zu spät. Vielleicht habe ich einen schrecklichen Fehler gemacht. Ich weiß es einfach nicht. Aber wenn du …«

Wovon redete er bloß? Eva wartete. Sie hörte seinen schwachen, pfeifenden Atem am anderen Ende der Leitung. Es gefiel ihr nicht, wie er klang. Was hätte vor langer Zeit getan werden müssen? Und von was für einem schrecklichen Fehler sprach er?

»Das ist eine so gute Gelegenheit, mein Schatz«, sagte er, und er klang so, als ob er es fast für ein Wunder hielte. »Für dich und für mich. Fast wie ein Geschenk des Himmels. Aber ich weiß nicht, ob es nicht zu viel verlangt ist. Und nach all den Jahren …«

»Was ist zu viel verlangt, Grandpa?« Evas Neugier war geweckt. »Was ist es? Kannst du es mir sagen?«

»Ja. Ich sollte es dir erzählen, Eva.« Einen Moment lang klang er nicht wie ihr gebrechlicher Großvater. Stattdessen sah Eva den jungen Mann vor sich, der er einmal gewesen war, damals, bevor er nach Birma gegangen war. Erst siebzehn war er da gewesen.

In diesem Moment entschied sie sich. »Ich komme morgen Abend und bleibe über Nacht«, erklärte sie.

»Danke, mein Schatz.« Er stieß den Atem aus, als hätte er ihn angehalten, während er auf ihre Antwort wartete.

Nachdenklich beendete Eva den Anruf und schaltete die Musik wieder ein. Es war ein Rätsel, aber sie würde es bald lösen. Wenigstens freute ihr Großvater sich darüber, dass sie flog. Sie wusste, dass es keineswegs so einfach sein würde, es ihrer Mutter mitzuteilen.

3. Kapitel

Eva parkte ihren uralten, aber heiß geliebten rot-schwarzen 2CV in der Einfahrt und stieg aus. Sie zog sich die Jacke an, schnappte sich ihre Übernachtungstasche vom Beifahrersitz und knallte die Tür fest zu, damit sie auch richtig schloss. Dann lief sie über den Weg zur Haustür. Der gelbliche Stein war durch den ständigen Wind vom Meer so verwittert, dass er pockennarbig wirkte, und die grüne Farbe war verblasst und blätterte an manchen Stellen ab. Aber sonst sah das Haus ihrer Kindheit noch genauso aus wie immer. Die Kletterrose mit den orangefarbenen Blüten, die aus ihrem Topf am Erkerfenster bis zu dem schwarzen Schieferdach und noch höher rankte, stand in voller Pracht. Eva bückte sich, um an einer Blüte zu riechen. Der Duft der Teerose versetzte sie in ihre Kindheit zurück, in eine Zeit, in der sie Rosenwasser hergestellt und auf dem Rasen im Sommer Picknicks veranstaltet hatten. Das waren die schönen Erinnerungen. Nachdem ihre Welt zerbrochen war, war es anders geworden – alles hatte sich verändert. Aber damit wollte sie sich jetzt nicht beschäftigen, nicht jetzt, wo sie sich auf Birma freute – und natürlich darauf, das Geheimnis ihres Großvaters zu lüften.

Sie hob den Türklopfer aus Messing und ließ ihn wieder fallen. Zog ihr Haar aus dem Kragen. Wartete.

Strahlend öffnete ihr Großvater die Tür. »Hallo, Schatz. Komm herein, komm herein.« Er half ihr mit ihrer Tasche, nahm ihr die Tweedjacke ab und hängte sie an einen Haken neben der Tür. »Wie war die Fahrt? Wahrscheinlich waren die Straßen voll, was? Das sind sie heutzutage immer.«

»Ich hatte eine gute Fahrt«, beruhigte Eva ihn.

Er wandte sich ihr wieder zu. »Lass dich ansehen.«

Eva zog die Ärmel ihrer Spitzenbluse hinunter, nahm den Seidenschal ab, den sie um den Hals trug, und hängte ihn neben ihre Jacke. »Lass dich ansehen«, sagte sie. Ihr Großvater war groß und schmal, und sein feines Haar war schneeweiß. Aber wirkte er heute nicht ein wenig gebeugter als beim letzten Mal? Hatte sein freundliches, vertrautes Gesicht mehr Falten bekommen?

»Du siehst so wunderhübsch aus wie immer.« Er lächelte. »Wie wäre es, wenn mein Lieblingsmädchen mich umarmen würde?«

Er nahm sie in die Arme, und Eva schloss für einen Moment die Augen. Seine hellbraune Wolljacke roch nach Eukalyptus und Holz, ein Duft, der sie schon ihr ganzes Leben lang begleitet hatte.

»Macht es dir etwas aus, wenn wir heute Abend in der Küche essen, Liebes?«, fragte er und hielt sie, die Hände auf ihre Schultern gelegt, ein Stück von sich weg. »Da ist es viel gemütlicher, jetzt wo es abends früher dunkel wird.«

»Natürlich nicht.« Eva folgte ihrem Großvater, der langsam den L-förmigen Flur entlangging, vorbei an dem Regal mit den Erinnerungsstücken aus seiner Zeit in Birma. Sie kannte sie so gut, aber jetzt blieb sie stehen und betrachtete jedes einzelne Stück, als sähe sie es zum ersten Mal: die hölzernen Elefantenglocken, eine Erinnerung an seine Arbeit in der Forstwirtschaft; den Satz Opiumgewichte in Form von Buddhas, den geblümten Sonnenschirm aus Papier und schließlich in einer Bambusschachtel die japanische Fahne, deren Seidenstoff von Granatsplittern versengt worden war. Bald, so rief sie sich ins Gedächtnis, würde sie Birma selbst erleben.

In der Küche im hinteren Teil des ehemaligen Bauernhauses erfüllte die behagliche Wärme des Aga-Herds den Raum, und auf einer der Kochplatten köchelte eines von Mrs. Briggs’ Schmorgerichten. Ein köstlicher Duft stieg aus dem Topf auf. Der alte Tisch aus Kiefernholz war für zwei gedeckt, und jemand hatte eine Flasche Rotwein entkorkt, den Wein aber noch nicht eingeschenkt. Gott sei Dank hatten sie Mrs. Briggs. Nachdem er jetzt allein lebte, brauchte Evas Großvater ihre Hilfe beim Kochen und bei der Hausarbeit mehr denn je. Eva wusste, wie wichtig es ihm war, unabhängig zu sein. Und sie konnte ihn sich auch nirgendwo anders vorstellen als hier, in seinem eigenen Haus, so groß, verwinkelt und unpraktisch es auch war. Es war ein Teil von ihm; war es immer schon gewesen.

Eva zog ihre geschnürten Lederstiefeletten aus und stellte sie in die Ecke neben die grünen Gummistiefel ihres Großvaters. Die Steinplatten des Fußbodens fühlten sich beruhigend vertraut an, und sie spürte die Wärme des Herds unter ihren bestrumpften Füßen.

Ihr Großvater musterte sie wohlwollend. »Möchtest du etwas trinken?«, fragte er. »Ich habe einen besonders schönen Bordeaux geöffnet und möchte gern, dass du ihn probierst.« In seinen verblassten blauen Augen lag eindeutig ein Funkeln.

Eva lächelte. Ihr Großvater hatte sich zu einem richtigen Weinkenner entwickelt. Denn seit dem Tod von Evas Großmutter hatte er sich erlaubt, seinem Hobby noch eifriger nachzugehen. »Das klingt wunderbar, Grandpa.«

Mit zittriger Hand füllte er zwei Gläser. »Schön, dass du da bist, Liebes.«

»Schön, dass du da bist, Grandpa.« Eva trank einen Schluck. Der Wein war so weich und üppig wie antiker Samt. »Sehr gut.« Sie setzte das Glas ab und hob den Deckel des Kochtopfs. »Hmmm. Das hier duftet köstlich. Was würden wir nur ohne Mrs. Briggs machen?« Sie würde ihn nicht hetzen. Er sollte ihr in seinem eigenen Tempo erzählen, was sie für ihn tun sollte.

»Ja, was würden wir ohne sie machen?« Er lachte leise. »Das Essen ist fertig. Wenn du auch so weit bist …« Er stützte sich kurz an der antiken Kommode ab.

»Lass mich das machen.« Eva schob ihr Glas beiseite, nahm die Teller aus dem Wärmeofen und schöpfte den Rindereintopf darauf.

»Wahrscheinlich hast du dich gefragt, warum ich dich gebeten habe, dieses Wochenende herzukommen, was?« Vorsichtig ließ ihr Großvater sich auf seinen Stuhl sinken. »Ich bin ein egoistischer alter Narr.«

»Unsinn.« Eva trug die Teller zum Tisch hinüber. »Du und egoistisch?«

»Ach.« Er schüttelte den Kopf. »Warte, bis du hörst, was ich dir zu sagen habe, und entscheide dann darüber.«

Eva lächelte. »Iss.«

Er erwiderte ihr Lächeln und griff nach seiner Gabel. Er nahm einen Bissen, kaute langsam und beobachtete sie dabei. »Ich will dir keine Umstände machen, mein Schatz. Aber als du gesagt hast, dass du nach Birma fliegst, war es mir sofort klar. Man könnte es einen Wink des Schicksals nennen.«

»Wink des Schicksals?« Eva nahm ihr Glas und trank noch einen Schluck Wein. Eine eigenartige Wortwahl. Aber sie vertraute ihm. Ihr Großvater mochte alt und gebrechlich sein, aber sein Verstand war messerscharf. Das war er schon immer gewesen.

Er tupfte sich die Lippen mit seiner Papierserviette ab. »Wenn man alt wird, hat man viel Zeit zum Nachdenken«, sagte er.

»Über Birma?« Sie spießte eine Kartoffel auf und tauchte sie in die köstliche Sauce.

Er nickte. »Und über anderes.«

»Was zum Beispiel?«

»Entscheidungen, die man getroffen hat; Wege, die man eingeschlagen hat; Unrecht, das hätte wiedergutgemacht werden müssen.«

Eva streckte die Hand über den Tisch aus, auf dem noch immer die Abdrücke von Bunt- und Bleistiften zu sehen waren, die sie als Kind beim Malen zu fest aufgesetzt hatte, und drückte seine Hand. »Jeder hat Dinge, die er bereut«, sagte sie. Reue war nichts, was alten Leuten vorbehalten war.

»Sogar du, mein Schatz?« Er musterte sie betrübt.

»Sogar ich.« Eva dachte an ihre Mutter. Es gab so vieles, was sie bereute. Sogar mit sechzehn konnte man eine Entscheidung treffen, die einem einen Menschen entfremden konnte. War es das, was sie getan hatte? Sie war sich aber nicht sicher, ob sie anders hätte handeln können.

Er beugte sich vor, und seine blauen Augen blickten so klug wie immer drein, als er die andere Hand auf ihre legte. »Aber wir sprechen nicht von Max, hoffe ich?«

»Oh nein.« Eva ließ seine Hand los und nahm noch eine Gabel von Mrs. Briggs geschmortem Rindfleisch. »Ich rede nicht von Max.«

Ihr Großvater lachte leise, während er ihre Gläser nachfüllte. »Freut mich zu hören. Dieser Mann war noch nicht einmal annähernd gut genug für mein Lieblingsmädchen.«

Eva erwiderte sein Lächeln. Ihr Großvater hatte Max nie gemocht, und wieder einmal hatte er recht behalten. Ihr fiel auf, dass er seinen Teller weggeschoben hatte, obwohl er noch längst nicht aufgegessen hatte. »Bist du schon satt?«, fragte sie ihn und gab sich Mühe, nicht besorgt zu klingen, denn sie wusste, dass Mrs. Briggs ihn schon genug bemutterte. Aber sie konnte nicht anders, als sich Sorgen zu machen. Er bedeutete ihr so viel. Er war nicht nur ihr Großvater, er war auch die lebensspendende Kraft, die sie durch ihre Kindheit getragen hatte.

Er nickte. »Mein Appetit ist nicht mehr das, was er einmal war, mein Schatz.«

Eva legte den Kopf schief und betrachtete ihn. »Was bereust du denn, Grandpa?«, fragte sie. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass er irgendetwas Schlimmes angestellt haben sollte. Vielleicht waren ja im Krieg Dinge geschehen, die ihn geängstigt hatten oder an die er nicht denken wollte, aber er hätte niemals wissentlich jemandem geschadet, nicht wenn er es hätte vermeiden können.

Er seufzte. »Ich habe etwas behalten, was mir nicht gehörte«, erklärte er. »Ich habe nicht nach der ganzen Wahrheit gesucht, obwohl ich es hätte tun sollen. Und ich bin nie zurückgekehrt.« Mühsam stand er auf, trug die Teller zum Spülbecken und ließ sich dann langsam in den alten Schaukelstuhl sinken.

Eva ging zu ihm und nahm seine Hand. Sie zitterte. Seine Haut fühlte sich papierdünn an. Sie war von blauen Venen durchzogen und nach den vielen Jahren, die er in den Tropen gelebt hatte, mit Leberflecken übersät. »Du meinst, du bist nie nach Birma zurückgekehrt?«, fragte sie. Wann hätte er denn zurückkehren sollen? Nach dem Tod ihrer Großmutter? Und warum hätte er das nach so langer Zeit noch tun sollen?

Er nickte.

»Und das mit der Wahrheit?«

»Ich möchte, dass du sie herausfindest, Eva, mein Liebes«, sagte er.

Sie starrte ihn an.

»Ich habe eine Adresse.« Auf dem Tisch neben dem Schaukelstuhl lag ein blauer Pappordner, und er nahm zwei Blatt Papier heraus. »Zwei Adressen eigentlich«, sagte er und reichte sie Eva.

Sie sah sich die Zettel an. Er musste sie schon lange haben. Die Handschrift war die eines jüngeren Mannes, und das Papier war mit der Zeit vergilbt. Daw Moe Mya, las sie. Derselbe Name, aber auf jedem Papier eine andere Adresse. Wer war Daw Moe Mya?

»Es ist eine lange Geschichte, Liebes«, sagte er.

Eva legte die Zettel auf den Tisch und ging zum Herd. »Ich mache uns Tee.« Sie musste einen klaren Kopf behalten. Ihre Gedanken überschlugen sich, während sie den alten schwarzen Wasserkessel ihrer Großmutter füllte. Eine lange Geschichte? Hatte sie nicht alle Geschichten über Birma schon gehört?

Sie setzte sich wieder zu ihm. »Dann fängst du besser am Anfang an«, sagte sie. »Und erzähl mir genau, was ich für dich tun soll.«

»Ich bin alt, Liebes«, sagte er. Er beugte sich vor und rückte das mit roten Quasten geschmückte Kissen in seinen Rücken. »Ich habe Fehler gemacht. Aber vielleicht ist es nicht fair, dich um Hilfe zu bitten. Das würde jedenfalls deine Mutter sagen.« Unter seinen buschigen weißen Augenbrauen sah er sie ernst an.

»Ich bin inzwischen erwachsen, Grandpa.« Eva drehte ihren Gänseblümchen-Ring und dachte an die E-Mail, die sie ihrer Mutter gestern Abend geschickt hatte. Es war traurig, dass sie heutzutage meist auf diesem Weg Kontakt pflegten. Es war mehr als traurig, es war herzzerreißend. Aber manchmal machte die Zeit die Risse in einer Beziehung nur breiter und tiefer. Und das war ihnen anscheinend passiert.

Das Wasser kochte, und Eva stand auf, um den Tee in der alten geblümten Teekanne ihrer Großmutter aufzugießen. Sie nahm die Porzellantassen und Unterteller aus dem Schrank und trug das Tablett zu dem Tisch neben dem Schaukelstuhl. Dann ging sie zurück, um die Spülmaschine einzuräumen und den Topf einzuweichen. Erst dann wandte sie sich wieder ihrem Großvater zu, um den Tee einzuschenken. Sie hatte das Gefühl, er bräuchte ein wenig Zeit zum Nachdenken. Und sie selbst auch.

»Was hast du behalten, Grandpa?«, erkundigte sie sich vorsichtig, während sie eine Tasse auf den Tisch neben ihm stellte. »Was hast du behalten, das dir nicht gehörte?«

»Hol den Chinthe«, flüsterte er.

»Den Chinthe?« Vielleicht war er doch ein wenig verwirrt? Aber Eva wusste, was er meinte: die dunkle, schimmernde Teakfigur, die schon immer auf dem Nachttisch ihres Großvaters gestanden hatte. Das mythische Löwenwesen war ein Teil von Evas Kindheit gewesen, ein Teil all dieser Geschichten aus Birma.

Evas Kindheit war ein Spagat zwischen der Wohnung ihrer Mutter und diesem weitläufigen Haus aus gelbem Stein gewesen, zwischen der sanften Fürsorge ihres Großvaters und der Kühle ihrer trauernden Mutter Rosemary. Evas Großmutter Helen war empfindlich und häufig müde gewesen und hatte Lärm und Unterbrechungen ihres täglichen Ablaufs gehasst. Aber ihr Großvater … Er hatte sie von der Schule abgeholt und mit ihr Ausflüge nach Chesil Beach zu den Sandsteinklippen von Dorset unternommen, oder Wanderungen durch das schlammige Blackmore Vale. Abends hatten sie hier in der Küche gesessen, und er hatte für sie beide heiße Schokolade gekocht und ihr wunderbare Geschichten erzählt. Geschichten von dunklem Holz und noch dunkleren Geheimnissen. Von einem Land mit sengender Hitze und sintflutartigem Monsunregen, grünen Reisfeldern und goldenen Tempeln, großen Seen und dampfenden Dschungeln. Diese Geschichten waren im Laufe der Zeit beinahe zu ihren eigenen geworden.

Eva ging ins Schlafzimmer, um den geliebten Chinthe ihres Großvaters zu holen. Sie vermutete, dass er mehr als alles andere ein Symbol für seine Zeit in Birma darstellte. Sie hob ihn hoch und sah kurz in die schimmernden roten Glasaugen. Es war ein schönes Stück aus dem achtzehnten Jahrhundert, klein und filigran geschnitzt. Der Chinthe sah ein wenig aus wie ein wilder Löwe mit zottiger, in gleichmäßige Locken gelegter Mähne und einem wild knurrenden Gesicht. Sie wusste, dass der stämmige Körper aus dem gleichen schweren, polierten Teakholz bestand, mit dem ihr Großvater vor dem Krieg gearbeitet hatte. Damals hatte er in einem Holzfällerlager gelebt und mit Hilfe von Elefanten die dicken Stämme gefällt, die dann über den Irrawaddy-Fluß abtransportiert wurden.

»Hier ist er.« Sie stellte den Chinthe auf den Tisch neben das Teetablett und fuhr mit den Fingern über die geschnitzte Mähne. Er war ein stolzes Tier, und sie hatte ihn trotz seines grimmigen Ausdrucks immer gern gemocht. »Was soll ich tun, Grandpa?«, fragte sie noch einmal.

Ihr Großvater musterte den kleinen Chinthe ein paar Sekunden lang und sah dann wieder Eva an. »Es ist eine persönliche Suche, mein Schatz.« Und zu ihrem Entsetzen traten ihm Tränen in die Augen.

»Grandpa?«

»Diese Adressen, die ich dir gegeben habe«, sagte er. »Dort hat sie gewohnt. Vor dem Krieg, verstehst du.«

»Sie?«

»Die Person, die du für mich suchen sollst«, erklärte er. »Du musst die Wahrheit darüber herausfinden, was passiert ist.« Er nahm den Chinthe behutsam in die Hand. »Meine liebe Eva, ich habe vor vielen Jahren ein Versprechen abgegeben, und nun musst du es einlösen.«

4. Kapitel

Rosemary Newman las die E-Mail ihrer Tochter mit wachsendem Schrecken. Birma. Dieses Land schien seine Klauen in ihr Leben geschlagen zu haben. Würde es sie denn nie loslassen? Sie erschauerte. Zuerst ihr Vater und jetzt Eva. Was hatte dieser Ort nur an sich?

Sie sank auf ihrem Stuhl zusammen, richtete sich dann auf und klickte wieder auf ihren Posteingang. Sie würde – konnte – sie nicht löschen, und natürlich würde sie später darauf antworten. Vielleicht würde sie Eva aber auch anrufen, was ihr allerdings viel schwerer fallen würde. Am allerschwersten aber waren persönliche Treffen. Dabei hatte Rosemary nie gewollt, dass es sich so entwickelt …

Ihre Tochter hatte ihr erklärt, dass ihre Firma sie nach Birma schicke, aber Rosemary wusste, dass sie überglücklich über die Reise war. Ihre Freude hatte überdeutlich zwischen den Zeilen gestanden. Es wird so interessant sein, das Land nach Grandpas ganzen Geschichten selbst zu sehen … Grandpas Geschichten, natürlich. Es gab aber auch einiges, was er ihr nicht erzählt hatte.

Rosemary stand auf und ging zum Fenster. Sie lebte zusammen mit ihrem zweiten Mann Alec in Kopenhagen. Sie besaßen eine Penthousewohnung in einer Wohnanlage gleich hinter den mittelalterlichen Stadtmauern. Von hier aus genoss man einen weiten Panoramablick auf die Stadt einschließlich der Türme des Christiansborg-Palasts und des Rathauses. Die Bürger der Stadt waren zu Recht stolz auf Kopenhagen. Es war eine blühende Kulturmetropole, die makellos sauber gehalten wurde. Selbst das Wasser im Hafen war so sauber, dass man anscheinend darin schwimmen konnte. Nicht, dass Rosemary es je versucht hätte. Die Stadt besaß zahlreiche Parks und grüne Oasen, breite Promenaden und schöne Viertel direkt am Wasser. Aber auch die gute Infrastruktur aus Fahrradwegen, U-Bahn und anderen öffentlichen Verkehrsmitteln machte das Leben in der Stadt angenehm. Alec arbeitete als Projektmanager für ein großes Finanzinstitut und verdiente gut, und obwohl die Steuern hoch waren, blieb genug übrig. Rosemary konnte sich nicht beklagen. Es war nicht Alecs Schuld, dass ihr trotzdem manchmal nach Schreien zumute war …

Die moderne Wohnung war stil- und geschmackvoll eingerichtet: überall klare Linien und exklusive Möbel. Und, dachte sie, Millionen Meilen entfernt von dem Haus in West Dorset, in dem sie aufgewachsen war, diesem verwinkelten Haus mit seinen Kämmerchen, dem Kamin, den engen Treppen und den Erkerfenstern mit ihrem Ausblick auf den nicht zu bändigenden Garten. Ihre Mutter Helen hatte versucht, ihn in Schach zu halten, und sogar eine Zeitlang einen Gärtner beschäftigt. Denn Helen und wild wuchernde Gärten passten einfach nicht zusammen. Aber dieser Garten mit seinen Kletterrosen, verschlungenen Wegen, ungepflegten Hortensienbüschen und einem Teich mit Wasserlilien und Kaulquappen hatte einfach immer seinen eigenen Kopf gehabt.

So wie Eva. Rosemary steckte sich ein paar lose Haarsträhnen hinters Ohr zurück. Momentan trug sie es zu einem Bob geschnitten, modisch kurz und pflegeleicht. Ihre Tochter war schon immer eigensinnig gewesen. Aber Birma … Das war mehr, als sie ertragen konnte. Wie viel wusste Eva?

Als Nick noch lebte, hatten sie über ihre ungestüme Tochter gelacht und sich gegenseitig mit der Frage aufgezogen, wem sie wohl nachschlug. Sie kletterte auf Bäume oder rannte am Strand entlang und spielte »Pferdchen«, wie sie es nannte, und ihr dichtes, langes Haar flatterte im Wind. Ein richtiger Wildfang war sie gewesen, der keine Minute stillsitzen konnte. Mehr als alles andere liebte sie es, ihren Großvater oben im Haus zu besuchen, der in seiner Jugend ebenfalls ein Heißsporn gewesen war. Kurz spürte Rosemary, wie die Verbitterung in ihr aufstieg. Aber sie rief sich ins Gedächtnis, dass die enge Beziehung der beiden ein Segen gewesen war, nachdem es passiert war.

Oh, Nick. Als Nick noch lebte, war Rosemary glücklich, überglücklich gewesen. Rosemary sah sich in der schicken Wohnung um, die in Chrom und Beige und cremefarbenem Leder gehalten war. An den Wänden hingen bei Ausstellungen erworbene Originale, und der Boden war mit kühlem Echtholzparkett ausgelegt. Früher war sie morgens aufgestanden und hatte unter der Dusche gesungen. Wenn sie heute unter der Dusche sänge, würde Alec wahrscheinlich vermuten, sie hätte den Verstand verloren.

Sie ging in die Küche und nahm ihre dunkelblaue Schürze aus der Schublade. Die Küche war schön, und es gab alles, was man brauchte. Und sie war ja auch nicht unglücklich. Wie hätte sie unglücklich sein können, wo doch Alec so ein netter Mann war und sich so viel Mühe gab? Wirklich, sie hatte alles, was sie sich wünschen konnte. Außer deiner Tochter, widersprach eine leise Stimme. Außer deinem Vater, und außer Nick.

Sie zog sich die Schürze an und band sie im Rücken zusammen. Ihre apricotfarbene Seidenbluse war neu, und sie wollte sie nicht schmutzig machen.

Die Sache war nur die, dass das damals eine andere Art von Glück gewesen war. Ein Glück, durch das man sich richtig lebendig fühlt. Ein Glück, das nichts mit einem behaglichen Zuhause oder Geld zu tun hat, aber alles mit Liebe.

Rosemary reckte sich, um die Einmachgläser aus dem obersten Schrankfach zu holen, in dem sie alles aufbewahrte, was sie nicht oft benutzte.

Damals hatte sie einen Job gehabt, den sie liebte, und als Sekretärin für eine freundliche Truppe von Chefs in der örtlichen Anwaltskanzlei gearbeitet. Und sie hatte eine Tochter, die sie liebte. Sie hätten gern mehr Kinder gehabt, aber es war einfach nicht passiert. Sie lebte in der Nähe ihrer Eltern, die sie großgezogen hatten, mit denen sie sich gut verstand und die immer für sie da waren. Und sie hatte einen Mann, den sie über alles liebte.

Auf der Abtropffläche stand ein Korb mit Schlehen, die nach dem jüngsten Regen prall und rund waren. Rosemary hatte sie heute Morgen auf dem Brachland hinter ihrem Wohnkomplex gepflückt. Es war kein Garten, und es sah auch nicht aus wie auf dem Land, aber trotzdem freute sie sich an den weißen Blüten im Frühling und an den Dolden mit den winzigen schwarzen Beeren im Herbst. Die Schlehen erinnerten sie an England. An die Hecken und Feldwege in Dorset. Und damit unvermeidlich an ihr Leben mit Nick.

Rosemary seufzte. Das Problem war natürlich, dass Nick ihr Leben war. So konnte man nur einmal im Leben lieben. Und als sie das verloren hatte, da war ihr ganzes Leben wie ein Kartenhaus einfach zusammengebrochen. Natürlich war das Leben so. Gerade, wenn alles gut läuft, gerade, wenn man denkt, man könne sich zurücklehnen und das Leben genießen, schmettert es einen nieder. Ufff. Rosemary spürte einen Schmerz in der Magengrube – genau wie an jenem Tag.

»Nick?« Sie war in der Mittagspause nach Hause gekommen. Käsetoast, beschloss sie, während sie den Weg hinaufging. Danach würde sie aufräumen – am Morgen hatte sie keine Zeit dazu gehabt. Anschließend wollte sie ein paar Kleinigkeiten im Supermarkt besorgen und dann Eva von der Schule abholen. Sie arbeitete nur am Vormittag, sodass sie nach der Schule ganz für Eva da sein konnte, und in den Schulferien sprangen ihre Eltern nur zu gern ein, besonders Dad. Er liebte seine Enkelin über alles und hatte nicht nur unendlich viel Geduld mit ihr, sondern schien auch immer Zeit für sie zu haben. Rosemary versuchte, ihm deswegen nicht zu grollen. Sie rief sich ins Gedächtnis, dass Großeltern zu sein etwas anderes war. Man brauchte nicht mehr zu arbeiten und genoss es, seinen Enkeln die Zeit zu schenken, die man für seine eigenen Kinder nicht gehabt hatte. Vielleicht würde es später bei ihr genauso sein …

»Nick?« Er kam immer zum Mittagessen nach Hause, außer wenn er mit einem Kunden verabredet war. Nicks Werkstatt lag um die Ecke, nur ein paar Minuten entfernt. Er entwarf und fertigte Buntglaseinsätze für Türen, Fenster und sogar Kirchenfenster. Nick arbeitete mit wunderschönem, farbigem Glas und konnte damit eine vergangene Ära wieder auferstehen lassen, etwa indem er mit von Jugendstil oder Art-Déco inspirierten geschwungenen Linien einen Widerhall der 1920er oder 1930er Jahre schuf. Sein Glas warf bei Sonnenschein mal einen warmen, bernsteinfarbenen Schein in eine Diele, mal ließ es einen Lichtstrahl von einem strahlend blauen Sommerhimmel in ein Zimmer fallen, und manchmal sprühte es rot glühende Funken.

Sie trat in die Küche und ließ ihre Tasche fallen. »Nick!«

Er lag auf dem Boden, bewusstlos.

Sie sah es – ihn – immer noch vor sich; das Bild hatte sich in ihr Gedächtnis eingegraben. Rosemary nahm eine Beere und rollte sie zwischen Zeigefinger und Daumen hin und her. Ein paar Stacheln steckten noch in ihren Fingern – Schlehen waren nicht freundlich zu Räubern, und gewissermaßen war sie einer. Roh konnte man sie nicht gut essen, da sie sehr trocken waren und bitter schmeckten. Aber mit Gin aufgesetzt … An Weihnachten gab es nichts, was Alec lieber trank als Schlehenlikör. Je länger man die Beeren im Gin ziehen ließ, umso mehr Tiefe entwickelte er. Rosemary hatte noch ein paar Flaschen drei Jahre alten Likör. Inzwischen würde er nach Mandeln schmecken.

Rosemary schloss die Augen. Obwohl er noch keine vierzig gewesen war, hatte Nick einen schweren Schlaganfall erlitten. Er war an einem Blutgerinnsel gestorben, das die Sauerstoffzufuhr zu seinem Hirn unterbrochen hatte. Und Rosemary war plötzlich allein.

Sie bemerkte, dass sie den Korb mit den Schlehen so fest umklammert hielt, dass ihre Fingerknöchel weiß hervortraten. Atmen, Rosemary. Dieses Grauen hatte sie nie verlassen. Ohne es zu bemerken, war sie in einen dunklen Ort geraten, an dem sie überlebt hatte. Heute hatte sie keine Ahnung mehr, wo dieser Ort lag, wie sie dorthin gekommen war oder was mit den Menschen um sie herum passiert war.

Rosemary nahm ein großes Sieb aus einem Schrank unter dem Spülbecken, kippte die Schlehen hinein, kontrollierte die Beeren und entfernte alles, was zu faulen begann. Dann drehte sie den Wasserhahn auf, um sie zu waschen.

Sie war von diesem dunklen Ort zurückgekehrt, als sie ihr Vater eines Tages, als sie Eva abholte, am Arm gefasst hatte. Rosemary arbeitete jetzt Vollzeit. Sie brauchten das Geld, und außerdem lenkte die Arbeit sie ab. Wenn sie einen Schriftsatz tippte oder mit Klienten telefonierte, brauchte sie nicht daran zu denken, was passiert war. Dass sie jetzt Rosemary Gatsby, Witwe, war. Dass ihr Mann tot war. Dass das Leben eigentlich nicht hätte weitergehen dürfen.

»Was ist?« Rosemary wartete. Eva spielte noch draußen.

»Sie ist noch ein Kind«, sagte ihr Vater.

»Was meinst du? Ich weiß, dass sie ein Kind ist.« Sie runzelte die Stirn.

»Ich meine, dass du dich zusammennehmen musst, Rosie.« Er legte ihr die Hand auf den Arm und sah sie flehend an.

Sie versuchte, den Arm wegzuziehen, aber er hielt sie fest. Wie sollte er das auch begreifen? Konnte das überhaupt jemand? Ihre Welt hatte kein Fundament mehr, keinen Anker. »Für dich ist das vielleicht nicht so schlimm«, fauchte sie. »Aber denkst du jemals darüber nach, wie ich mich fühle?«

Er seufzte und ließ sie los. »Ständig«, sagte er. »Ständig. Aber du bist ihre Mutter. Es ist deine Aufgabe, darüber nachzudenken, wie sie sich fühlt.«

»Ich glaube nicht, dass ich das kann«, sagte sie zu ihm. »Nicht mehr.« Jedenfalls nicht so, wie er es von ihr erwartete. Seit das Kartenhaus ihres Lebens zusammengebrochen war, schien es wenig Grund zu geben, überhaupt etwas zu tun. Warum sollte man sich die Mühe machen, morgens aufzustehen, wenn man niemanden an seiner Seite hatte? Warum sollte man das Haus putzen? Essen kochen? Die Rechnungen bezahlen? Eva war der einzige Grund, aus dem Rosemary sich morgens um halb acht aus dem Bett quälte. Der Grund, aus dem sie einkaufte und kochte. Der Grund, aus dem sie sich zum Funktionieren zwang.

»Du musst dein Leben weiterleben, Rosie«, sagte ihr Vater, und in seinen blauen Augen stand das verzweifelte Bedürfnis, zu ihr durchzudringen. »Es ist nicht leicht. Ich weiß, dass es nicht einfach ist. Aber du musst es tun – um ihretwillen, wenn du es schon nicht für dich selbst tust.«

Rosemary versuchte es. Aber Eva war ihr kein Trost, sondern eine Verantwortung und eine Sorge, die sie jetzt nicht mehr mit dem Mann, den sie liebte, teilte. Wie sollte Rosemary jetzt noch ausgeglichen und positiv genug sein, um ein Kind großzuziehen? Wie sollte sie das schaffen? Obwohl ihre Eltern sie unterstützten, erschien ihr diese Aufgabe unüberwindlich wie ein riesiger Berg, auf den nur ein schmaler Ziegenpfad hinaufführte. Und oben angekommen? Erwartete sie statt eines Ausblicks nur ein steiler Absturz ins Bodenlose.

Die Beeren waren abgetropft, und Rosemary bereitete die Einmachgläser vor, die mit kochendem Wasser sterilisiert werden mussten. Sie füllte den Wasserkocher, schaltete ihn ein und lehnte sich schwer an die Arbeitsplatte.

Eva war hilflos und traurig gewesen und hatte viel geweint, und das hatte Rosemarys angegriffene Nerven bis zum Zerreißen strapaziert. Natürlich hatte das Kind seinen Vater verloren. Ja, Rosemary, mahnte sie sich streng, sie hat auch etwas verloren. Und das in einem Alter, in dem niemand einen solchen herzzerreißenden Verlust erleben sollte, von dem auch ein Kind sich vielleicht nie wieder erholen würde. Sie braucht dich. Das war Gewissheit, die sie jeden Morgen, wenn sie früh aus einem unruhigen Schlaf erwachte, traf wie ein Faustschlag in den Magen. Sie musste Eva jetzt Vater und Mutter sein. Und je öfter ihr Vater sie daran erinnerte, umso stärker schreckte sie davor zurück. Sie wusste, dass sie schwach war, und sie hatte einfach keine Ahnung, wo sie anfangen sollte.

Das Wasser kochte, und Rosemary goss es schnell in die Gläser und spürte, wie der heiße Dampf wie eine Flamme an ihren Händen und Handgelenken leckte und die Manschetten ihrer Seidenbluse feucht wurden. Wenn Eva hinfiel und zu ihr gelaufen kam, spürte Rosemary, wie sie sich zurückzog, die Arme halb ausstreckte und dann ohnmächtig wieder sinken ließ. Sie schreckte davor zurück, ihre eigene Tochter zu umarmen. Warum? Hatte sie Angst davor, sie zu sehr zu lieben? Wenn Eva nachts aufwachte und ihr Weinen Rosemary aus ihren Träumen und Erinnerungen riss – dem Einzigen, was sie bei Verstand zu halten schien –, war sie ihr böse wegen der Störung. Am liebsten hätte sie sie angeschrien. Schlaf weiter! Lass mich in Ruhe! War sie deswegen eine schlechte Mutter? Sie liebte ihre Tochter, aber sie ließ diese Liebe nicht mehr zu, wagte es nicht, weil sie nicht riskieren konnte, noch einmal so furchtbar verletzt zu werden.

Rosemary hielt alles zurück. Sie ging auf Distanz. Wenn sie es nicht mehr aushielt, zog sie sich aus der Situation heraus. All das war zu einem Teil von ihr geworden. Sie war jetzt diese Frau. Sie konnte ihre eigene Tochter nicht in den Armen halten und ihr sagen, dass sie in Sicherheit sei. Weil sie nicht in Sicherheit war. Keine von ihnen war das. Das Kartenhaus war zusammengefallen. Sie hatten ihren festen Halt verloren. Woran konnten sie sich jetzt noch festhalten? Aneinander offensichtlich nicht. Eva übertrug ihr Bedürfnis nach Umarmungen und Küssen mehr und mehr auf ihren Großvater. Und Rosemary? Sie kämpfte einfach allein weiter.

Sie stach die reifen Schlehen mit einer Gabel an, damit sie ihren Geschmack abgeben konnten, wog sie zu gleichen Teilen ab und kippte sie in die Gläser. Dann wog sie auch den Zucker ab und gab ihn dazu. Sie maß den Gin ab und schloss die Gläser. Und nun flog Eva nach Birma – ausgerechnet.

Rosemary schüttelte die Gläser nacheinander, damit sich der Zucker auflöste, aber sie hatte das Gefühl, noch etwas anderes tief aus ihrem Inneren aufzurühren. Sie schüttelte und schüttelte und stellte die Gläser dann auf ein Tablett, das sie zu dem Einbauschrank unter der Treppe trug. Dort stellte sie die Gläser in ein Regal, wo sie dunkel lagern würden. Jetzt brauchte sie nur noch zu warten.

Sie setzte sich auf das cremefarbene Ledersofa. Es gab federnd und tröstlich unter ihr nach. Aber das Leder war kalt, dachte Rosemary. So kalt, wie sie gewesen war.

Tatsache war, dass bei Nicks Tod auch in Rosemary etwas gestorben war. Nach seinem Tod war sie nur noch halb am Leben gewesen. Und seitdem hatte sie es nicht geschafft, sich ihr Leben zurückzuholen. Vielleicht würde ihr das nie gelingen. Aber sie erkannte, wie viel man verliert, wenn man nur ein halbes Leben führt. Und dann waren da noch die anderen Menschen, die sie zu lieben versucht hatte: ihr Vater, Alec, Eva. Würden sie ihr je vergeben können?

5. Kapitel

Eva wachte aus einem unruhigen Halbschlaf auf, wie er typisch für einen Langstreckenflug ist. Man ist sich der Menschen, die einen umgeben, immer noch bewusst und reagiert auf den Nachbarn, der sich an einem vorbeischieben muss, oder auf die Stewardess, die einem mit einem Bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie störe, Madam, aber möchten Sie Frühstück/Mittagessen/einen Imbiss/Kaffee leicht anstößt und weckt. Was immer einen störte, länger als eine Stunde schlief man nie.

Sie hatte von ihrer Mutter geträumt. Sie war fünf Jahre alt, und ihre Mutter las ihr eine Gute-Nacht-Geschichte über Mr. Fox vor. Vor ihrem inneren Auge sah sie den Fuchs mit seinem roten Gehrock und dem buschigen Schwanz ganz deutlich vor sich, und sie hörte die Stimme ihrer Mutter, den leisen Singsang, ihr Lachen, das aus ihr aufzusteigen und überzufließen schien wie eine sprudelnde Quelle. Sie konnte sie sogar körperlich spüren, ihre Wärme und ihre Küsse, und sie nahm ihren Duft wahr, der sie an den Frühling erinnerte. Eva konzentrierte sich. Da waren noch andere Geräusche; das Wortgeplänkel ihrer Eltern, der Rhythmus ihrer Gespräche und die kräftige Stimme ihres Vaters. Was meinst du dazu, Schatz? Ach, hör auf. Und dann schwangen die beiden sie zwischen sich in die Höhe. Eins, zwei, drei und hoooch. Die Sicherheit, fest an der Hand gehalten zu werden.

Träumte sie noch? Tief in ihrem Inneren wusste Eva, dass sie in diesem seltsamen Zustand zwischen Schlafen und Wachen schwebte. Wieder hörte sie die Stimme ihres Vaters. Ihre Erinnerungen waren manchmal verschwommen und dann wieder glasklar. Er hatte ihr das Schwimmen beigebracht, im Meer. Sie liebte es heute noch, im Meer zu schwimmen. Nicht anspannen, Schatz. Lass dich treiben … Das Wasser fühlte sich auf ihrer Haut kühl an, und eine Welle kam. Lass dich von der Welle tragen. So ist es richtig. Du darfst dich nicht dagegen wehren.

Als sie ihn verlor, hatte sich Eva nicht dagegen wehren können. Er war da gewesen, und am nächsten Tag war er es nicht mehr. Sie hatte keine Chance gehabt, sich zu verabschieden.

Sie schluckte, als die Erinnerung sie zurückkatapultierte. Sie dachte zurück an diesen ersten, dunklen Tag. Grandpa hatte sie von der Schule abgeholt, obwohl es nur ein Katzensprung bis nach Hause war. »Wo ist Mummy?«

»Sie hat zu tun. Sie kommt gleich.«

Eva war es egal. Sie liebte die geheimen Spiele, die sie immer im Garten ihrer Großeltern spielte. Aber heute war alles anders. Ihre Großeltern unterhielten sich mit gedämpfter Stimme und beobachteten sie. Ihre Großmutter kam zu ihr und sprach sie mit ihrer viel zu fröhlichen Art an. Sie zwitscherte dann wie ein Vogel. »Wie wär’s mit etwas ganz Besonderem zum Tee, Eva, Liebes?« Etwas stimmte nicht.

Als ihre Mutter kam, ging sie ganz langsam den Weg entlang. Ihre Augen waren ausdruckslos und gerötet, und als Eva »Mummy!« schrie und auf sie zurannte, schien sie sie kaum zu sehen oder zu hören. »Mummy!«

Es war, als wäre ihre Mutter gar nicht da. Sie warf Eva einen Blick zu und schien durch sie hindurchzusehen. Waren sie vielleicht beide unsichtbar? Eva bekam es mit der Angst zu tun.

»Hallo, Liebling.« Zerstreut strich ihre Mutter ihr übers Haar. Sie hob sie nicht hoch und wirbelte sie nicht herum, sie drückte sie nicht, sie kniete nicht nieder, sah ihr in die Augen und zog eine komische Mummy-Grimasse. Sie berührte nur ihr Haar. Eva wusste, dass etwas ganz und gar nicht stimmte.

Mit jeder Stunde kamen sie ihrem Ziel näher. Eva rutschte auf ihrem Platz herum. Es war ein langer Flug gewesen; mit einer Zwischenlandung in Doha waren es alles in allem vierzehn Stunden gewesen. Der wenige Schlaf, den sie abbekommen hatte, war unruhig gewesen, und diese Szenen aus ihrer Vergangenheit hatten ihre Träume erfüllt. Wie verlässlich waren diese Erinnerungen? Mit Sicherheit wusste sie jedenfalls, dass das Leben ohne ihren Vater so anders gewesen war, wie man es sich nur vorstellen konnte. So vieles fehlte: seine Stimme, sein Lachen, seine Anwesenheit. Sogar das Haus wirkte still und bedrückt; es war ein Haus, das jemanden verloren hatte. Aber wenigstens hatte sie noch ihre Mutter. An diesen Gedanken konnte sie sich klammern.

Eva wartete darauf, dass ihre Mutter zu ihr zurückkehrte. Sie wartete auf ihre Geschichten, ihre warmen Arme, ihr übersprudelndes Lachen. Aber sie waren verschwunden. Äußerlich war ihre Mutter noch da. Aber die Monate vergingen, und Eva musste endlich die Wahrheit erkennen. Etwas fehlte. Ihre Mutter hatte ihr Herz verloren. Und so hatte Eva auch ihre Mutter verloren.

Durch das Fenster sah sie auf die geschlossene Wolkendecke unter sich und dachte an das, was ihr Großvater ihr vor einer Woche in seiner Küche erzählt hatte. Jetzt war alles viel klarer. Sie hatte immer gewusst, wie viel Birma ihm bedeutete, aber diese neue Geschichte unterschied sich von all den anderen vorher. Sie handelte von dem kleinen Chinthe, der in diesem Moment, geschützt von ihrem flaschengrünen seidenen Umschlagtuch, sicher in ihrem Bordgepäck verstaut war, und von der Frau, deren Adresse auf den Zetteln in ihrer Handtasche stand.

»Bring ihn an meiner Stelle zurück nach Birma, Eva«, hatte er zu ihr gesagt und ihr das kleine Holztier gereicht. »Bring ihn zurück zu ihrer Familie, wo er hingehört.«

Ihrer Familie, der Familie der Frau namens Daw Moe Mya oder Maya, wie er sie genannt hatte. Diese Geschichte handelte davon, was ihr Großvater verloren hatte und was er an seinen rechtmäßigen Platz zurückbringen wollte.

»Es gibt noch einen zweiten Chinthe«, erklärte er, und der Blick seiner verblassten Augen glitt an Eva und der Bauernküche in Dorset vorbei zurück in die Vergangenheit, an einen fernen Ort.

»Ja.« So musste es sein. Chinthes waren aus Stein, Holz oder sogar Bronze und traten immer in Paaren auf. Sie waren Wächter über Tempel und Pagoden und kamen in vielen asiatischen Kulturen vor. Ihre Gesichter stellten manchmal Tiere und manchmal Menschen dar. Eva nippte an dem Mineralwasser, das die Stewardess ihr gerade gebracht hatte. Sie freute sich so darauf, sie vor Ort zu sehen, besonders den berühmten Chinthe aus Angkor, der sich heute in Mandalay befand, eine Bronze aus dem vierzehnten Jahrhundert. Er riss knurrend das Maul auf und wirkte angemessen grimmig, auch wenn Eva bisher nur ein Bild davon gesehen hatte.

»Sie müssen zusammen sein, mein Schatz«, hatte ihr Großvater erklärt. »Um die Harmonie wiederherzustellen.« Aber das war noch nicht alles. »Ich hätte ihn nie mit nach England nehmen dürfen«, murmelte er. »Das war nicht richtig.«

Prüfend sah Eva auf den Bildschirm vor sich, der anzeigte, welchen Teil der Route die Boeing schon zurückgelegt hatte. Nur noch vierzig Minuten bis zur Landung in Rangun. Sie spähte durch das Fenster und brannte darauf, einen ersten Blick auf das Land zu erhaschen. Sie sehnte sich danach zu sehen, was ihr Großvater gesehen hatte, und zu fühlen, was er gefühlt hatte. Eva konnte bereits Land unter sich erkennen. Die Wolkendecke brach auf, aber zögerlich, als könnte sie sich jeden Moment zu einer bleigrauen Schicht zusammenziehen und den Blick auf die Erde wieder verdecken. Sie spürte einen Adrenalinrausch. Nicht mehr lange …

»Ich habe sie geliebt, verstehst du.« Ihr Großvater sprach mit leiser, zärtlicher Stimme, und die Erinnerung brachte seine Augen zum Leuchten.

Eva war nicht einmal überrascht. Denn in diesem Augenblick ergaben Erinnerungen aus ihrer Kindheit plötzlich einen Sinn, und Puzzleteile setzten sich zusammen. Die Art, wie ihre Großeltern miteinander umgegangen waren: seine Geduld, ihre Traurigkeit, die höfliche Distanz zwischen den beiden. Ein warmer Schauer breitete sich in ihr aus. Ihr Großvater war nach Dorset zurückgekehrt und hatte ihre Großmutter Helen geheiratet. Aber … Sie glaubte zu begreifen. Kein Wunder, dass ihre Mutter und Großmutter sich nie für sein Leben in Birma interessiert hatten.

»Ich habe sie immer geliebt«, sagte er.

Es stand ihm ins Gesicht geschrieben. Alle Antworten waren dort zu lesen. Er hatte sie immer geliebt. Und so hatte sie Evas Großmutter seine Liebe gestohlen, ganz gleich, wie sehr er versucht haben musste, dagegen anzukämpfen

»Warum hast du sie dann verlassen?«

»Das ist eine gute Frage, meine liebe Eva«, sagte er, aber er beantwortete sie nicht.

»Und du glaubst, dass sie noch lebt?« Wie alt würde sie jetzt wohl sein? Anfang neunzig, vermutete Eva.

Ihr Großvater nickte. Er schien sich sehr sicher zu ein. »Wenn sie nicht mehr am Leben wäre«, sagte er, »würde ich das, glaube ich, spüren.«

Eva sah zu, wie sich am dunklen Himmel rosa und blaue Streifen bildeten und ein nebliger Morgen anbrach. Die Morgensonne schien auf die Spitzen von Wolkentürmen. Und da war es. Birma. Was hatte Kipling angeblich gesagt? Es ist ganz anders als jeder Ort, den du kennst. Eva zweifelte nicht daran. Birma lag unter ihr, ein Land mit dem Umriss eines Kinderdrachens und erstaunlich grün. Die Regenzeit war gerade erst vorüber, und den Schwanz des Drachens bildete dieser sich dahinschlängelnde Fluss. Sie konnte seine vielen Nebenflüsse und das Delta unter sich erkennen. Sie sah auf die Karte am Bildschirm und richtete ihre Rückenlehne auf, denn das Ende des Fluges stand bevor. Der schlammbraune Irrawaddy im milchigen Licht des Morgens. Es war eine andere Welt.

Seit dem Tod ihrer Großmutter war die Kluft zwischen ihrem Großvater und ihrer Mutter tiefer geworden. Bei diesem ernüchternden Gedanken runzelte Eva die Stirn und musste sich der Erkenntnis stellen: Die Kluft zwischen ihr selbst und ihrer Mutter hatte sich parallel ganz genauso entwickelt. Warf Rosemary ihrem Vater vor, ihre Mutter nicht glücklich gemacht zu haben? Und wenn ja, stimmte das? Durch das Fenster sah Eva auf das Land hinunter, das vielleicht damit zu tun gehabt hatte und ihre Fragen vielleicht beantworten würde. Aber ob es die Wahrheit war oder nicht, ihr Großvater war ein guter Mensch, und Eva war überzeugt davon, dass er sein Bestes getan hatte.

Die Stewardess brachte zusammengerollte heiße Handtücher. Eva hielt mit der einen Hand ihre Haare zusammen und legte sich mit der anderen das duftende Handtuch in den Nacken. Sie schloss die Augen. Ihre Mutter hatte ihre E-Mail kurz und unverbindlich beantwortet, so wie sie es meistens tat, dachte Eva. Nur nichts preisgeben, Mutter …

Pass auf dich auf, Eva, hatte sie geschrieben. Und viel Spaß. Vorher noch ein paar Zeilen über Alecs Firma und darüber, wie lange er arbeiten musste. In der Welt der Computertechnologie bewegte sich alles so schnell, dass man unter großem Druck stand, wenn man nicht zurückbleiben wollte. Das war schon alles gewesen. Nichts über Rosemary selbst oder darüber, wann sie sie vielleicht besuchen würde. Das Wort »Liebe« war einfach zu schreiben. Ein einziges »X« für »Kuss«. Aber was erwartete Eva auch? Besonders jetzt.

Ja, das hier war eine Geschäftsreise, und sie freute sich darauf, jede Menge interessanter Antiquitäten und Kunstwerke zu sehen, die Chance zu haben, einige davon für das Emporium zu erwerben, sie zu untersuchen und ihre Echtheit zu überprüfen. Aber das war nicht alles. Nachdem sie gehört hatte, was ihr Großvater zu erzählen hatte, war Eva klar geworden, dass sie das nicht in zehn Tagen schaffen konnte. In so kurzer Zeit konnte sie weder Myanmar, ihren beruflichen Pflichten noch der Bitte ihres Großvaters gerecht werden.

»Ich habe noch Urlaub, den ich bis zum Jahresende nehmen muss«, hatte sie an dem Montagmorgen nach dem Besuch bei ihrem Großvater in Dorset zu Jacqui gesagt. »Daher habe ich überlegt …« Ihr Großvater hatte angeboten, ihr Geld für die Reise zuzuschießen, und Eva hatte einiges gespart. Finanziell war es also kein Problem, aber Jacqui musste mit dieser Verlängerung natürlich ebenfalls einverstanden sein. Eva war sich bewusst, dass ihre Reise das Emporium einiges kosten würde, aber die Kostbarkeiten, die in Myanmar zu finden waren, würden das wahrscheinlich mehr als wettmachen.

»Wie lange wollen Sie bleiben?«, fragte Jacqui sie, nachdem Eva ihr von der Verbindung ihrer Familie zu dem Land erzählt hatte.

»Drei Wochen?«

Jacqui traf eine schnelle Entscheidung. »Warum nicht?«, sagte sie. »Das könnte sich als nützlich erweisen. Sie müssten allerdings die ganze Zeit über per E-Mail mit mir in Verbindung bleiben, Eva.«

»Selbstverständlich.«

Eva atmete langsam ein und aus und versuchte, die Verspannung zu lösen, die der Flug, ihre Müdigkeit und ihre Vorahnungen in ihren Schultern hinterlassen hatten. Sie würde sich auf die Suche nach dem anderen Leben ihres Großvaters machen, einem Leben, zu dem seine Frau und seine Tochter nicht gehört hatten. Sie wusste nicht, was sie finden würde, aber ihrer Mutter würde es nicht gefallen. Sie reiste in ein Land, das in jeder Hinsicht fremdartig und befremdend sein würde, und sie tat es allein; abgesehen von den dubiosen Kontakten, die Jacqui für sie arrangiert hatte.

Eva öffnete die Augen und sah aus dem Fenster auf den großen Fluss hinunter, der sich in großen Schlingen durch das Sumpfland wand. Gelegentlich teilte er sich, als wolle er sich ein neues Bett suchen, doch dann kamen die Arme wieder zusammen, um mit vereinter Kraft weiterzufließen. Gemeinsam war man stärker als allein. So war es für Eva und ihre Mutter nach dem Tod ihres Vaters nie gewesen. Keine der beiden war stark gewesen. Eva war damals zu jung gewesen, um das zu verstehen. Aber später hatte sie viel, viel Zeit gehabt, darüber nachzudenken.

Eva hatte sich ihrem Großvater zugewandt, denn sie hatte damals schnell begriffen, dass ihre Mutter lieber allein sein wollte.

»Jetzt dauert es nicht mehr lange«, sagte der Mann auf dem Platz neben ihr. Er war Journalist und ein angenehmer Sitznachbar. Ein- oder zweimal hatten sie sich während des Flugs kurz unterhalten, und das hatte Eva auch gereicht, denn sie hatte über so vieles nachzudenken.

Eva lächelte. »Ich kann es kaum erwarten«, sagte sie.

Die Lämpchen, die zum Anlegen des Sicherheitsgurts aufforderten, brannten schon seit einigen Minuten. In diesem Moment fuhr der Pilot die Luftbremsen aus, und die Bremsklappen an den Tragflächen gingen herunter. Das Land unter ihnen war bestellt. Eva sah Reisfelder, und im Zwielicht der Morgendämmerung erkannte sie auch, wie stark es geregnet hatte. Am Flussufer standen einige Baracken, die dort wahllos errichtet worden waren – vielleicht eine kleine Siedlung. Eva war sich nur zu bewusst, wie arm Birma war, doch sie wusste auch, welche Reichtümer dieses Land barg. Sie sah ein paar Palmen und eine sehr lange, gerade Straße.

Der Flieger drehte ein, ging in die Landeschleife und machte sich zur Landung bereit. Eva wurde plötzlich schwindlig. Wahrscheinlich lag es an der Müdigkeit oder an der Aufregung angesichts der Fremdheit des Landes. Und doch hatte Birma auch etwas Vertrautes. Es sah nicht so fremdartig aus, wie sie erwartet hatte. Aber was hatte sie eigentlich erwartet? Sie war sich nicht sicher. Doch sie spürte die Aufregung. Sie lief prickelnd durch ihre Finger und Zehen und ließ ihr Herz schneller schlagen.

»Kabinenpersonal, bitte die Plätze für die Landung einnehmen«, sagte eine Stimme aus dem Lautsprecher.

Und dann erblickte Eva eine goldene Pagode, die im Sonnenlicht glitzerte. Ihr spitz zulaufender Turm reckte sich gen Himmel, und die kegelförmige Basis schimmerte in der Morgensonne. Noch lag alles vor ihr wie der gewundene Pfad des Irrawaddy selbst. Aber das war Birma. Sie war da.

6. Kapitel

Als er ihr Gesicht zum ersten Mal gesehen hatte …

Bevor er das Licht ausknipste, warf Lawrence einen kurzen Blick auf seinen Nachttisch. Genauer gesagt galt sein Blick der Stelle, an der der Chinthe nicht mehr stand, obwohl Lawrence ihn immer noch vor seinem inneren Auge sah. Er soll dich beschützen. Er hatte immer dort gestanden, vielleicht weil Lawrence geglaubt hatte, es würde das Ausmaß seines Verrats mindern, wenn ihm im Schlaf wenigstens ein Teil von ihr ganz nahe war. Vielleicht war er aber auch nur ein alter Mann mit zu viel Fantasie. Die Wahrheit war, dass er sich sofort zurückversetzt fühlte, wenn er das Holz berührte. Und dann sah er auf die Uhr, runzelte die Stirn und versuchte auszurechnen, ob Eva schon gelandet war. Er wollte gleichzeitig mit ihr ankommen, zumindest in Gedanken.

Er konnte nicht lesen, nicht heute Abend. Als Helen noch lebte, hatte sie es gehasst, wenn er im Bett gelesen hatte. »Bist du denn nicht müde?«, pflegte sie zu seufzen, als wäre es seine Schuld, als hätte er über Tag nicht genug gearbeitet, um schläfrig zu sein. Und so hatte er nur noch ein oder zwei Absätze in seinem Buch gelesen und es dabei belassen. Warum sollte er sie verärgern? Es war nicht ihre Schuld, nichts von allem war ihre Schuld. Aber nun, da er allein lebte … Nun hätte er die Gelegenheit gehabt, ganze Bücher zu lesen, wenn er wollte, und niemand hätte ein Wort dagegen einwenden können … Nun ja, seine Augen waren nicht mehr die besten. Er war so müde, wie er es noch nie zuvor gewesen war.

Als er ihr Gesicht zum ersten Mal sah …

The first time ever I saw your face – das war der Titel eines Liedes. Aber als er zum ersten Mal in Birma gewesen war, hatte er es noch nie gehört. 1937 war es noch nicht einmal geschrieben gewesen, obwohl der Song ihretwegen hätte entstanden sein können. Später hatte er das Gefühl gehabt, vor Birma noch nie etwas gehört zu haben. Nicht gelebt zu haben.

Mandalay 1937

Sie gingen über den Markt, Scottie und er. Markthändler boten Fisch, Gemüse und Bohnen feil; viele Männer und auch ein paar Frauen rauchten birmanische Zigarren oder kauten Betel. In Imbisshütten aus Bambus drängten sich Menschen zum Essen auf Holzbänken zusammen wie Sardinen in der Dose. Auf offenen Feuern, die von den Garküchenbesitzern in fleckigen aingyis in Gang gehalten wurden, blubberten und dampften große Kessel mit Nudelsuppe. Es war heiß, und die Feuchtigkeit hing schwer wie eine Nebeldecke in der Luft. Menschen liefen geschäftig umher: mehrheitlich Birmanen und Inder, aber auch einige Europäer waren darunter. Die Männer waren meist in dünne Jacketts und longyis gekleidet. Diese langen Wickelröcke wurden von Männern wie Frauen getragen, wobei die longyis der Frauen eher am Bund zusammengesteckt statt wie bei den Männern geknotet waren. Die Frauen trugen dazu leuchtend bunte Blusen. Manche waren auch in Saris gekleidet, die elegant um Kopf und Schultern drapiert wurden und bis auf den staubigen Boden reichten. Regen, dachte Lawrence bei sich. Sie alle brauchten dringend Regen.

»Hattest du es dir so vorgestellt?«, hatte Scottie ihn bei seiner Ankunft im Junggesellenwohnheim gefragt. Lawrence wusste es nicht.

Lange Zeit hatte er sich nach Abenteuern gesehnt. Er brannte nicht nur auf Gefahren oder Mädchen, sondern er wollte reisen. Er wollte die Welt sehen, zumindest so viel davon wie möglich.

»Was ist denn an uns verkehrt?«, hatte sein Vater wissen wollen, als Lawrence endlich den Mut aufgebracht hatte, seinen Eltern zu gestehen, was er vorhatte. Mit »uns« hatte er natürlich das Familienunternehmen gemeint. Fox und Forster hatte wie ein dunkler Schatten über Lawrence’ Kindheit gelegen. Sicherheit und Bedrohung zugleich. »Warum musst du überhaupt irgendwo hinfahren? Wir brauchen dich hier.«

»Er kommt ja wieder«, hatte seine Mutter gesagt. Sie war Diplomatin durch und durch und vom Kopf mit dem perfekt frisierten Blondhaar bis zu den makellosen Schuhen und Strümpfen eine glamouröse Erscheinung. »Lass ihn ziehen, und er wird zurückkehren.« Sie verstand es, sie beide glücklich zu machen; und es war nicht einmal ein Seiltanz für sie. Schon ihren Vater hatte sie elegant um den kleinen Finger gewickelt; und heute machte sie es mit ihrem Mann und ihrem Sohn genauso.

Lawrence’ Vater hatte gebrummt und geknurrt und nach der Whisky-Karaffe gegriffen. Aber seine Mutter hatte Verständnis gehabt, also hatte sein Vater ihn ziehen lassen. Er konnte ihr nichts abschlagen; sie brauchte nur eine Träne in ihre blauen Augen steigen zu lassen, und er tat alles, um ihr wieder ein Lächeln zu entlocken. Nun gut, meine Liebe, wenn es dich glücklich macht waren Worte, die Lawrence während seiner Kindheit und auch noch später häufig gehört hatte. Wenn Mutter glücklich war, dann war Pa es auch. Das war eine ganz einfache Gleichung, die immer aufging. Aber Lawrence wusste, dass er mehr wollte, falls er sich jemals ein Leben mit einer Frau aufbauen würde.

Elizabeth hatte ihrem Sohn liebevoll das Haar gezaust. »Er wird zu uns zurückkommen, wenn er gebraucht wird«, versicherte sie ihrem Mann. »Wenn er über diese Phase hinweg ist. Und er wird daraus gelernt haben. Er will ein wenig leben, weiter nichts. Es wird ihm guttun.«

Hatte es ihm gutgetan? Lawrence war sich nicht so sicher. Es hatte ihn unzufrieden gemacht, so viel stand fest. Aber das war gewesen, nachdem er zurückgekehrt war. In allem anderen hatte sie recht gehabt. Im Leben ging es doch darum, etwas Anderes zu sehen, oder? Neue Erfahrungen zu sammeln. Nicht bei dem zu bleiben, was und wen man kannte, und nicht in London zu bleiben und als Börsenmakler für das Familienunternehmen zu arbeiten. Da draußen lagen Welten, die andere erforscht und erobert hatten. Das britische Empire war enorm groß, und er wollte einen Teil davon sehen. Wie konnte er sich da damit abfinden, im Familienunternehmen zu arbeiten? Und mit Helen? Er wollte nicht an Helen denken

»Dazu ist noch genug Zeit«, hatte seine Mutter mit einem zufriedenen Blick in ihren diplomatischen Augen zu ihm gesagt. »Du hast genug Zeit, mein Schatz, um ein wenig die Flügel auszubreiten.«

Und zu fliegen, dachte er. Zu fliegen.

Ein Teil davon, ein Teil von Birma war genauso gewesen, wie er es erwartet hatte. Es war anders, es war exotisch, es gab dunkelhäutige Menschen, überwältigende Hitze und goldene Tempel. Es gab Farben und einen berauschenden Duft, von dem es ihm schwindelte. Aber Birma hatte auch eine andere, eine harte Seite. Es konnte rau und unbehaglich sein. Es gab Armut und Not. Die Hitze konnte unerträglich werden, die Moskitos auch. Man konnte – oder sollte – keinen westlichen Komfort voraussetzen.

Die Arbeit war eine Offenbarung gewesen. Als er bei der Firma unterschrieben hatte, da hatte Lawrence kaum einen Gedanken an die Bedingungen verschwendet, unter denen er in den Teak-Camps arbeiten würde, oder an die Leute, die er befehligen würde unter dem Druck der Aufgabe, bei jedem Wetter so viele gute Stämme wie menschenmöglich in den Fluss und auf dem tobenden Irrawaddy bis nach Rangun zu befördern. Obwohl es schlussendlich weniger auf die Menschen als auf die Elefanten ankam …

»Diese Menschen sehen zu uns auf«, hatte Scottie gesagt, als er versucht hatte, ihm zu erklären, wie das Leben in Birma funktionierte, dieses System der friedlichen Koexistenz zwischen den britischen Clubs mit ihrem als selbstverständlich empfundenen Luxus, den Whist-Turnieren, Cocktailpartys und Tanzveranstaltungen und der Armut, die auf den Straßen oft zu sehen war: bettelnde Frauen, zerlumpte Männer, die verzweifelt versuchten, Geschäfte zu machen, oder Kinder, die auf dem Markt Abfälle stahlen, um zu überleben.

Scottie schien sich so sicher zu sein. Und er hatte ja recht, die Europäer waren zweifellos die unumstrittenen Herrscher; die letzte birmanische Dynastie war im letzten Jahrhundert untergegangen. Sie war erloschen beziehungsweise vom britischen Empire ausgelöscht worden, das skrupellos seine überlegenen Waffen, sein Wissen und seine Erfahrung eingesetzt hatte, um zu bekommen, was es wollte. Scottie kannte die Geschichten alle. Sein Vater war dabei gewesen. Scottie und seine Familie waren fester als alle anderen, denen Lawrence je begegnet war, in das Netz des kolonialen Imperialismus eingebunden. Und Lawrence hatte davon profitiert, denn Scottie hatte ihm alles gezeigt. Er kannte alle Regeln.

Seitdem Lawrence hier war, hatte er schon viel gesehen. Er hatte sich an die klimatischen Verhältnisse gewöhnt, an die Hitze- und Regenperioden, die alles beherrschten, und er hatte sich an das Essen gewöhnt, das gar nicht so übel war, wenn man Currys und Reis mochte. Die schlimmste und heißeste Zeit ging von Februar bis Mai. Dann klebte einem das Hemd schon fünf Minuten, nachdem man es angezogen hatte, am Rücken; und die weißglühende Hitze konnte einen wahnsinnig machen, wenn man es zuließ. Im Juli und August kam der Monsun mit seinen ununterbrochenen Regengüssen, und die schwere Arbeit mit dem Holz begann. Es war ein Wettrennen, alle Baumstämme die Flüsse hinunterzutransportieren und sie sicher in das Holzlager der Firma in Rangun zu bringen, bevor im September der Regen nachließ. Nachdem er im Oktober mit einem letzten Unwetter geendet hatte, trockneten die Felder ab, und es folgte endlich ein herrlicher, kurzer Winter, in dem der Wind mild statt glühend war. Ein Winter, in dem auf dem Land wilde Blumen blühten, die Lawrence an die auf englischen Wiesen erinnerten, in dem der Reis auf den Feldern wuchs und seine reife, gelbe Farbe annahm. Ein Winter, in dem die Nächte und der frühe Morgen in den höheren Regionen des Landes sogar kalt werden konnten und ein kühler Dunst die Täler erfüllte und über den Hügeln hing.

Die Firma gestand ihren Mitarbeitern großzügig Urlaub zu. Vielleicht wussten die Verantwortlichen, dass das nötig war, wenn die guten jungen Leute gesund und zufrieden bleiben sollten. Wie alle anderen genoss Lawrence in dieser Zeit Besuche in Rangun, wo er den englischen Buchladen aufsuchte, um sich mit Lesestoff für die langen, einsamen Abende im Camp einzudecken, und ausging, um Steak zu essen und so viele eisgekühlte Gin Tonics zu trinken, wie er wollte. In Rangun ging das Eis niemals aus … Vergnügen fand er auch an den regelmäßigen Auszeiten in dem Außenposten der Firma in den Bergen und der lockeren Kameradschaft im Pine Rise in Maymyo, dem Gästehaus der Firma, wo die alleinstehenden männlichen Angestellten untergebracht waren. Nur die britischen Clubs, die ließen ihn völlig kalt.

Sie wissen, wer der Herr ist, hatte Scottie gesagt. Aber manchmal machte Lawrence sich Gedanken über diesen gleichgültigen, naiven Rassismus, der eigentlich nur auf Annahmen beruhte. Konnte es richtig sein, von solchen Mutmaßungen auszugehen? Lawrence hatte den Eindruck, dass da etwas in den Augen der Menschen war …

Es war etwas in ihrem Blick. Sie stand an einem Marktstand, und er sah sie im Profil. Klein, adrett, selbstsicher. Und als sie aufblickte …

Der Standbesitzer, ein Inder, verkaufte handgewebte Teppiche und Decken. Das Mädchen begutachtete ein Stück Stoff und ließ es durch ihre Finger gleiten. Sie trug einen longyi in leuchtenden Orange- und Gelbtönen, die ihn an einen Sonnenuntergang denken ließen. Sie hatte langes Haar, das ihr dunkel und glänzend über die Schultern fiel. Ihre Nägel waren von einem so blassen Rosa, dass sie beinahe weiß wirkten, und ihre Lippen hatten einen dunklen Pflaumenton. Ihre Stirn war leicht gerunzelt. Sie war klein, aber sie war vollkommen.

Scottie folgte seinem Blick. Er beugte sich zu Lawrence herüber. »Ich weiß, was du denkst, mein Freund.«

Lawrence ignorierte sein Grinsen.

»Sie ist ein Prachtmädel.«

Aber das war es nicht allein. Unwillkürlich trat Lawrence auf den Stand zu. Sie war attraktiv, ja. Aber das waren viele Mädchen. Helen war attraktiv, eine Schönheit sogar – jedenfalls erinnerten ihn seine Eltern ständig daran. Sie besaß eine zerbrechliche, sehr englische Art von Schönheit. Und was noch wichtiger war: Sie war die einzige Tochter des Geschäftspartners und besten Freundes seines Vaters. Aber diese Frau hier war nicht nur von oberflächlicher Schönheit, ihr Anblick berührte Lawrence tief im Herzen.

»Ja, Sir?« Der Standbesitzer bemerkte sein Interesse rasch. »Hätten Sie gern eine schöne neue Decke, Sir? Welche Farbe soll’s denn sein? Rot, blau, gelb? Welche Größe, Sir?«

»Eine Decke.« Lawrence sprach mit ihm, sah aber das Mädchen an.

Als er das Wort ergriff, blickte sie auf, schlug die Augen aber sofort wieder nieder. So waren die Birmanen. Sie waren nicht unterwürfig, aber zurückhaltend, das Gegenteil von Frauen wie seine Mutter, Frauen wie Helen. Sie wissen, wo ihr Platz ist, würde Scottie sagen. Lawrence vermutete, dass sie viel mehr als das wussten. Und zweifellos achteten sie darauf, es nicht zu zeigen.

»Was für eine Decke, Sir? Wolle, Baumwolle, Seide? Ich habe eine sehr große Auswahl. Welche Farbe? Rot, gelb, braun?« Geschickt nahm er zuerst eine Decke, dann noch eine und noch eine aus seiner Auslage und breitete sie alle vor Lawrence aus, damit er sie ansehen konnte. Sehr bald war sein Stand ein einziges Durcheinander von Stoffen in allen Farben und aus allen möglichen Materialien.

Scottie stand in der Nähe und zündete sich in aller Ruhe eine Zigarette an.

Die junge Frau machte Anstalten, sich zu entfernen.

»Diese«, sagte Lawrence schnell und wies auf die Decke, die sie immer noch locker in der Hand hielt. »Die möchte ich sehen.«

»In der Tat eine gute Wahl, Sir.« Der Standbesitzer zog sie ihr weg.

Sie blinzelte und trat elegant einen Schritt zurück. Lawrence fiel auf, dass sie winzige rote Seidenpantöffelchen trug.

»Entschuldigung«, sprach Lawrence sie an. »Sie waren zuerst da.«

Sie schüttelte den Kopf und trat noch einen Schritt zurück.

Er fragte sich, ob sie Englisch sprach. Viele der Einheimischen sprachen Englisch oder auch Hindustani. Scottie sprach fließend Birmanisch. Ob er übersetzen würde, falls sie kein Englisch verstand? Lawrence hatte bisher noch keine Zeit gehabt, die Sprache zu lernen.

»Wirklich. Bitte. Wie unhöflich von mir.« Lawrence griff nach der Decke, die aus einem weichen, feinen Wollstoff bestand, und reichte sie ihr. »Es ist eine gute Decke, nicht wahr?« Seine Stimme klang sogar für seine eigenen Ohren zärtlich, was ihn verblüffte.

Sie sah zu ihm auf. Ihre dunklen Augen wirkten gelassen, aber er sah auch einen Anflug von Humor darin, was ihn hoffen ließ. Sie war kein armes, unbedeutendes birmanisches Dienstmädchen. Das hier war eine junge Frau, die Klasse hatte. Er sah ihr an, dass sie ihn verstand.

»Sie ist sehr schön«, pflichtete sie ihm in perfektem Englisch bei. Ihre Stimme war klar und klang doch so sanft, dass er sich davon gestreichelt fühlte. Er hielt ihr die Decke immer noch hin, und so nahm sie den Stoff und strich mit den Fingerspitzen darüber.

»Lawrence Fox.« Er verneigte sich leicht. »Bitte entschuldigen Sie meine schlechten Manieren. Es muss an der Hitze liegen.« Es war ein schwacher Versuch, witzig zu sein, das war ihm klar. Aber zu mehr war er gerade nicht imstande.

Scottie räusperte sich. »Jimmy Scott«, sagte er.

»Wir beide stehen Ihnen zu Diensten.« Lawrence lächelte.

Sie nickte, machte aber keine Anstalten, sich selbst vorzustellen.

Was jetzt? Lawrence hatte immer gedacht, er sei ein Experte, wenn es darum ging, Mädchen anzusprechen. Man gewann sie mit einem Kompliment und einem Scherz für sich, brachte sie zum Lachen, und wenn sie auftauten, kam man ihnen näher, so in etwa. Nicht, dass er über eine Fülle von Erfahrungen verfügte. Aber in gewisser Weise hatte ihn das Wissen darum, dass er für Helen Foster bestimmt war, befreit, und er hatte seine Chancen genutzt. Wenn sich eine Brücke geboten hatte, war er darübergegangen. Aber dieses Mädchen war nicht wie die anderen. Zuerst einmal war sie keine Britin. Er hatte nicht die geringste Ahnung, was er tun sollte.

»Dürfte ich mich vielleicht auch nach Ihrem Namen erkundigen?«, fragte er leise, um sie nicht einzuschüchtern. Wenigstens war sie nicht gegangen.

»Moe Mya«, sagte sie.

»Moe Mya«, wiederholte er. Zwei kurze Silben. Klein und adrett, genau wie sie. Doch als er in ihre Augen sah, hätte er wetten mögen, dass sie auch loslassen konnte. Nicht auf die Art, über die Scottie und die anderen im Klub Witze rissen, sondern … nun ja, im wirklichen Sinne loslassen.

Sie nickte. »Manche nennen mich Maya«, sagte sie. Ihre geschlossenen Lippen waren leicht geschürzt.

Ich möchte sie küssen, dachte er. Herrgott. Er spürte ein Ziehen, beinahe einen Schmerz in den Lenden. Was war bloß mit ihm los?

Er lächelte – weltmännisch, zuversichtlich, aber begütigend, wie er hoffte. »Und Sie leben hier in Mandalay?«, fragte er.

»Ja, mein Vater und ich wohnen hier«, erklärte sie. »Die meiste Zeit.«

»Und den Rest?« Ob es auch einen Mann gab? Lawrence musste es unbedingt wissen.

»Manchmal wohnen wir in Maymyo. Mein Vater hat dort ein Haus.«

Lawrence quittierte das mit einem Nicken. Maymyo lag weit höher als Mandalay, in den Bergen. Dort war es kühler und ruhiger. Manche behaupteten, mit seinem Gras und den ordentlich getrimmten Gärten ähnele es England. Auch die Straßennamen dort erinnerten ihn an seine Heimat, zum Beispiel Downing Street oder Forest Road. Lawrence wusste, dass all das die Birmanen befremdete. Die bloße Vorstellung eines mit Blumen bepflanzten Gartens war eigenartig, denn Wildblumen wuchsen in einem solchen Überfluss; warum sollte man dann noch selbst welche pflanzen? Aber man traf dort nicht nur Briten an. Wohlhabende Familien aus Mandalay besaßen im Allgemeinen auch ein Haus in Maymyo, wo sie ihre Ferien und Wochenenden verbrachten. Was sie gesagt hatte, festigte seinen Eindruck. Sie war kein armes Mädchen. Für birmanische Verhältnisse war sie eine Frau aus einer höhergestellten Familie.

»Ich habe eine Tante, die in Sinbo lebt. Das ist ein kleines Dorf am Irrawaddy, in der Nähe von Myitkyina.« Sie sah auf ihre roten Seidenpantöffelchen hinunter. »Sie lebt allein und braucht manchmal meine Hilfe.«

»Tatsächlich?« Das war wirklich interessant, denn Lawrence arbeitete im Dschungel in der Nähe von Myitkyina, und das Dorf ihrer Tante war nur ein paar Meilen entfernt.

Sie sah ihn unter halb geschlossenen Lidern hervor an. Flirtete sie etwa mit ihm? Das war nicht die Art Flirt, an die er gewöhnt war, aber da war etwas in ihren Augen, ein dunkles Wissen, das ihn anzog. Er sah, wie Scottie seine Zigarette austrat und ungeduldig wurde.

»Sehen wir uns im Club, mein Freund?«, fragte er und zwinkerte.

»Ja, vielleicht …« Was schrieb die Etikette vor? Würde sie dort in der Bar willkommen sein? Sollte er sie einladen? Lawrence war sich nicht sicher, was die Regeln der Höflichkeit jetzt geboten. Eigentlich hatte er gar keine Gewissheiten mehr. »Wäre es möglich, dass Sie mir mehr erzählen?«, fragte er sie stattdessen.

»Mehr?« Ihr Blick wirkte unschuldig und wissend zugleich.

»Über Mandalay. Über Ihr Leben hier.« Er entschied sich gegen den Club. Sie gehörte nicht dorthin; eine Einladung würde sie beleidigen.

Sie zuckte mit den Schultern, als würde sie ständig von Europäern belagert, die ihr solche Fragen stellten.

»Sie kennen die Stadt sicher gut?«

»Meine Familie lebt seit jeher hier«, erklärte sie. »Meine Großmutter war in ihrer Jugend Zofe der Königin.« Sie hielt ihre schlanke Gestalt ohnehin gerade, aber bei diesen Worten schien ihr schmaler Rücken sich noch mehr zu straffen.

»Wirklich? Also, so etwas …« Mutig nahm Lawrence ihren Arm. Scottie war schon davongeschlendert. Bei diesem Mädchen hatte er nur eine Chance, und die würde er nicht verspielen.

»Ja, es ist wahr«, sagte Moe Mya.

»Was ist mit der Decke, Sir?«, beklagte sich der Standbesitzer. »Die Decke gefällt Ihnen, ja?«

»Sollen wir ein Stück gehen?«, fragte Lawrence sie.

Zweifelnd sah sie sich um. Es stimmte, die Gegend sah wirklich nicht aus, als eigne sie sich zum Spazierengehen.

»Zum Palastgraben? Es ist nicht weit.« Die Frage klang sogar für seine eigenen Ohren zu forsch. Aber da war etwas zwischen ihnen. Vielleicht spürte sie es auch.

»Die Decke …?«

»Ich nehme sie.« Lawrence griff nach seiner Brieftasche.

Entrüstet trat sie einen Schritt zurück. »Sie haben sich noch nicht einmal auf einen Preis geeinigt«, sagte sie.

Lawrence grinste. »Wie viel?«, fragte er den Standbesitzer. »Nennen Sie mir Ihren Preis, aber seien Sie nicht unverschämt, sonst überlege ich es mir vielleicht anders.«

Er sah, wie es in dem Mann arbeitete. Mit welcher Summe würde er sich das Geschäft verderben? Wie unberechenbar könnte jemand wie Lawrence sein? So, wie die Dinge standen, hätte Lawrence das nicht einmal selbst beantworten können.

Der Standbesitzer nannte seinen Preis.

Moe Mya antwortete auf Birmanisch. Lawrence hatte keine Ahnung, was sie sagte – er musste wirklich endlich die Sprache lernen. Der Standbesitzer erhob kurz Einwände, aber dann schienen sie sich doch geeinigt zu haben. Denn schließlich zuckte er mit den Schultern, nickte und begann, die Decke ordentlich zusammenzufalten.

Moe Mya nahm die Decke und nannte Lawrence den Preis. Er gab dem Standbesitzer das Geld und versuchte, sich nicht zu fühlen, als wäre ihm irgendwie auf sanfte Art die Initiative genommen worden.

Moe Mya gab Lawrence die Decke. »Wenn Sie sich betrügen lassen, werden sie Sie nicht respektieren«, sagte sie leise.

Als sie sich zu ihm herüberbeugte, spürte er ihren warmen Atem an seinem Hals. Sie duftete nach Kokosöl. Mit diesem Satz hatte sie sich auf gewisse Art und Weise erstmals von ihren Leuten distanziert. Hatte sie sich damit auf seine Seite gestellt? Wir und sie. Lawrence verstand es nicht, aber er fühlte, dass es für ihn nicht so schlecht aussah.

»Sie müssen feilschen. Das gehört zum Spiel.«

Das Spiel … »Danke«, sagte er. »Und nun?«

»Wir gehen zum Palastgraben«, erklärte sie, als hätte sie das schon die ganze Zeit vorgehabt. »Und ich werde Ihnen von Mandalay erzählen.«

7. Kapitel

Stört es Sie, wenn ich mich zu Ihnen setze?«

Eva blickte von ihrem Reiseführer auf und sah einen großen, blonden Fremden, der auf sie herunterlächelte. Die Sonne spiegelte sich so in seinem glänzenden Haar, dass es sie beinahe blendete. »Oh. Ja, also …«

»Alle Tische sind besetzt.« Er schaute sich auf der Caféterrasse um, auf der sie saß. Er hatte recht, es war Mittagszeit, und das Lokal war voll.

»Natürlich habe ich nichts dagegen. Bitte setzen Sie sich.« Jetzt bedauerte Eva ihr anfängliches Zögern.

Sie blickte auf die geschäftige Straße, an der das Café lag. Die Bewohner von Yangon gingen in der drückenden Hitze ihren Angelegenheiten nach. Männer und Frauen in longyis, die häufig ihre Waren in breiten Körben auf dem Kopf trugen, schlängelten sich elegant durch die dicht belebten Straßen. Angehörige verschiedener Völker – Sikhs, Shan, Inder oder Thais – machten an Straßenecken Geschäfte. Straßenverkäufer und Essensstände, Motorräder und Roller, auf denen Mädchen in longyis im Damensitz fuhren, Kleinlaster und Fahrrad-Rikschas … Es war ein Tumult aus Geräuschen und Farben. Eva hatte fast einen Herzanfall bekommen, als das Taxi, das sie am Flughafen genommen hatte, in einen Stau geraten war. Der Fahrer hatte einen flüchtigen Blick auf die Straße vor ihnen geworfen und war dann einfach auf der Gegenspur weitergefahren. Das schien niemandem etwas auszumachen.

Immer noch traf man in Yangon nicht viele Ausländer aus dem Westen an. Wenn man auf jemand anderen traf, der westlich aussah, neigte man deswegen dazu, sich zu ihm zu gesellen und sich über die Sehenswürdigkeiten und die besten Restaurants auszutauschen. Mit anderen Worten, dieser blonde Fremde wollte sie nicht anbaggern, sondern nur zu Mittag essen.

»Danke. Sehr nett von Ihnen«, sagte er und nahm die Speisekarte.

Sein Akzent verriet ihr, dass er kein Brite war. Deutscher, vermutete sie. Sein Englisch war allerdings ausgezeichnet. Und er schien allein zu reisen, genau wie sie. Das war ungewöhnlich. Die meisten Westler, die sie bisher gesehen hatte, drängten sich in kleinen Gruppen um ihre Reiseleiter, als könnte Myanmar sie sonst vergiften, obwohl Eva nicht wusste, womit.

»Min-ga-laba. Willkommen.« Ein junger birmanischer Kellner tauchte auf. Wie viele Birmanen strahlte er ständig, wenn er auf Touristen traf. Bis jetzt hatte sie noch keinen Grund gehabt, sich Sorgen zu machen, weil sie allein reiste. Die Menschen in dieser Stadt waren die freundlichsten und hilfsbereitesten, denen sie je begegnet war.

Früher am Tag hatte Eva ein Taxi zu der anscheinend willkürlich platzierten vergoldeten Stupa Sule Paya genommen, die achtundvierzig Meter hoch im Sonnenschein glühte. Sie befand sich mitten in dem von den Briten angelegten schachbrettartigen Straßennetz der Innenstadt von Yangon. Dort hatte sie den Fahrer bezahlt, war ausgestiegen und war weiter zu den prachtvollen Kolonialgebäuden am Ufer gegangen. Schon jetzt war die Hitze verzehrend. Das Straßenpflaster glühte, und die Birmanen in den Straßen schützten sich mit Regenschirmen vor der Sonne. Eva musste an ihren Großvater denken. Er hatte ihr erzählt, wie es gewesen war, mit dem Dampfer in Rangun anzukommen, und als Eva so dastand, konnte sie es sich vorstellen. Sie trat auf die Mole und ging die breite Uferböschung entlang. Ihr gegenüber lagen das viktorianische Gebäude des Hohen Gerichts, das aussah, als hätte man es direkt vom Londoner Themseufer hierher versetzt, und das berühmte Hotel Strand. Wenn die Sule Paya sie daran erinnerte, dass sie sich auch mitten in der betriebsamen Innenstadt von Yangon noch im Land der goldenen Tempel befand, dann stellten diese Meisterwerke der kolonialen Architektur einen ebenso beeindruckenden Nachhall der Größe des britischen Empire dar.

Ihr Großvater hatte im Strand gewohnt, daher betrat Eva das kühle, klimatisierte Innere und bewunderte das Foyer mit der hohen Decke, dessen luxuriöse cremeweiße Wände perfekt mit der Treppe, der Galerie und den Möbeln, die alle aus Teakholz bestanden, kontrastierten. Aber ihr Großvater war nicht wie Eva durch Gänge geschlendert, in denen kostbare birmanische Kunstgegenstände und Schmuck ausgestellt waren. Er hatte damals wahrscheinlich in einem moskitoverseuchten Zimmer gewohnt, das nur von einem elektrischen Ventilator gekühlt wurde. Trotzdem war, nach seinen Erzählungen zu urteilen, das koloniale Leben im Hotel Strand sogar vor den vielen Renovierungen luxuriös und angenehm gewesen – zumindest verglichen mit den Zuständen, die die meisten Birmanen ertragen mussten.

Nach einem stärkenden Gin Tonic in der vornehmen Bar war Eva zu Fuß zurück in die indischen und chinesischen Viertel gegangen, wo die Einheimischen am Boden zwischen Reis- und Linsensäcken, Nudelbergen und – ja, tatsächlich – gebratenen Heuschrecken hockten. Eva verzog unwillkürlich das Gesicht. Die Einheimischen plauderten und lachten, während sie in riesigen Kesseln über Feuerschalen birmanisches Essen kochten. Der Geruch von Gewürzen, Trockenfisch und Nussöl hing intensiv und schwer in der Luft. Um sie herum spielten Kinder, und Fahrräder und Rikschas polterten die schmalen, mit Schlaglöchern übersäten Straßen entlang.

Lachend schlug sie eine Rikschafahrt aus, und der Fahrer quittierte ihre Ablehnung damit, kräftig Betelsaft auf die Straße zu spucken. Das Betelkauen war eine unangenehme Angewohnheit, dachte sie, als sie seine roten Zähne bemerkte, die wie mit Blut beschmiert wirkten. Die Rikscha wirkte uralt, und damit zu fahren war wahrscheinlich gefährlich. Der Sattel wurde von zwei rostigen Federn gestützt, der Fahrer selbst hatte O-Beine und war nicht mehr der Jüngste. Aufmunternd ließ er seinen Geldbeutel klappern, aber sie beschloss, auf Yangons belebter Schnellstraße nicht mit ihrem Leben zu spielen. Stattdessen kaufte sie sich zum Mittagessen eine Tüte Orangen und einen Pfannkuchen. Anschließend blieb sie kurz im Schatten stehen und ließ alles auf sich wirken. Es war, als wäre sie von einer Seite der Welt auf die andere gereist. An dem einen Ende stand der Gin Tonic im Strand Hotel und auf der anderen ein birmanischer, in Erdnussöl gebratener Pfannkuchen – wobei man für den Preis des besagten Gin Tonic in der offenen Garküche Essen für sechs Personen hätte kaufen können.

Bevor sie zum Mittagessen hergekommen war, hatte Eva noch den Markt von Bogyoke Aung San besucht, wo sie zwei maßgeschneiderte longyis gekauft hatte, einen aus magentafarbener Seide und einen aus einem indigoblauen Batikstoff. Außerdem hatte sie zwei bestickte weiße Baumwollblusen erworben sowie ein Paar schwarzer, samtiger birmanischer Pantöffelchen, die wie Flipflops aussahen, aber aus einem weicheren Material hergestellt waren. In Yangon waren sie offensichtlich ein Muss. Sie hatte den Einkaufsbummel genossen. Die Birmanen feilschten gern, aber anscheinend nur zum Spaß. »Ich bin glücklich; Sie sind glücklich«, hatten mehrere Standbesitzer zu ihr gesagt, als sie sich auf einen Preis geeinigt hatten. Und sie hatten recht. Eva war froh darüber, dass sie den Rat ihres Großvaters beherzigt und für die Reise hierher etwas Platz im Koffer gelassen hatte.

Ihr Tischgenosse hatte sich Zeit gelassen und dann ein Myanmar-Bier und eine birmanische Nudelsuppe bestellt. Eva schätzte ihn auf Anfang vierzig. Er wirkte kultiviert, sowohl von dem unaufdringlichen Selbstbewusstsein her, das seine Stimme und sein Auftreten ausstrahlten, als auch aufgrund seiner Kleidung, die lässig, aber teuer war. Ob er Tourist war? Er machte den Eindruck, als kenne er sich gut aus.

Der Fremde warf Eva einen freundlichen Blick zu. »Sind Sie zum ersten Mal hier?«, erkundigte er sich.

Es musste ihr unter ihrem breitkrempigen Strohhut auf die Stirn geschrieben stehen: naive Ausländerin. »Ja«, gestand sie. »Ich bin erst gestern angekommen.«

Gestern hatte ein Vertreter von Myan Travel sie am Flughafen abgeholt und im Taxi zum Büro der Reisegesellschaft begleitet, das in einem riesigen, alten Kolonialgebäude untergebracht war. Dort hatte man ihr grünen Tee und saftige Wassermelonenscheiben serviert und ihr erklärt, dass sie den Vormittag über Zeit zum Ankommen haben würde, bevor sie sich dann am Nachmittag in Yangon mit dem Kontaktmann des Emporiums treffen würde. Er würde sie um drei Uhr nachmittags im Hotel abholen.

Um Punkt drei war er im Hotelfoyer aufgetaucht. »Ich Thein Thein«, hatte er sich vorgestellt. »Jetzt ich bringe Sie zu Ausstellungsraum.« Sie waren einige Meilen gefahren, bevor sie ein Gebäude erreichten, das mehr wie ein Schuppen als wie ein Ausstellungsraum wirkte. Der Mann, der ihnen öffnete, sah ebenfalls ein bisschen zwielichtig aus, und Eva kamen Zweifel an ihrer Aufgabe hier.

Der freundliche kleine Kellner brachte die Kauk-sweh-Suppe, eine dünne Brühe mit Gemüse und langen, dünnen Nudeln.

»Und Sie?«, fragte Eva ihren Tischgenossen. »Sie sind nicht zum ersten Mal hier, stimmt’s?«

»Nein. Ich war schon oft hier«, erklärte er. »Zum ersten Mal 1999.«

»Seitdem muss sich die Stadt sehr verändert haben.« Eva schenkte sich Jasmintee nach. Bisher war es zwar so, dass Besucher nur druckfrische US-Dollar einführen durften und nur wenige Geldautomaten und Internetcafés existierten, aber die Hotels waren voll, und es war offensichtlich, dass andere Veränderungen nicht lange auf sich warten lassen würden.

»Ja, so ist es. Und Sie sind rein zum Vergnügen hier, oder nicht?«

»Ja und nein. Ich habe mir immer gewünscht, einmal herzukommen«, gestand sie. »Aber ich bin beruflich hier. Ich hoffe, im Auftrag meines Arbeitgebers einige antike Stücke erwerben zu können und dann ihren Transport nach Großbritannien in die Wege zu leiten.«

»Tatsächlich?« Er aß noch einen Löffel Suppe. »Sie arbeiten für einen Antiquitätenhändler? Dann sind Sie sicher Expertin?« Seine blauen Augen blitzten, und er hatte ein offenes Lächeln, das ihr gefiel.

Sie versuchte, bescheiden dreinzuschauen. »Das bin ich«, sagte sie.

»Und was haben Sie bisher gesehen?« Er rief den Kellner und bestellte noch ein Bier für sich und Tee für Eva. »Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, dass ich diese Frage stelle. Ich könnte …« Vertraulich beugte er sich vor. » … Ihnen vielleicht sogar helfen; das heißt, falls Sie nach Kontaktleuten suchen.«

Eva erinnerte sich, dass Jacqui gesagt hatte, sie solle sich nach neuen Quellen umsehen. »Schon möglich«, sagte sie. Er schien ganz nett zu sein, und es gefiel ihr, zur Abwechslung einmal Gesellschaft zu haben. Warum sollte sie ihm nicht erzählen, was passiert war?

»Es war leider ein wenig enttäuschend«, sagte sie.

»Ach?«

»In diesem Licht kann ich die Stücke unmöglich untersuchen«, hatte sie Thein Thein erklärt. »Es ist viel zu dunkel hier.«

Daraufhin entspann sich zwischen Thein Thein und dem Mann im Schuppen eine längere Diskussion, die sich hochzuschaukeln schien, aber an den Lichtverhältnissen änderte sich nichts.

»Kommen Sie.« Eva packte das eine Ende eines Stücks, von dem sie hoffte, dass es sich um eine Manuskriptschatulle aus dem 19. Jahrhundert handelte. »Fassen Sie mit an, wir tragen das hier nach draußen.«

Schließlich half Thein Thein ihr unter viel Murren und Knurren, und sie schleppten die Schatulle ins Freie. Sie war so schwer, dass es gut sein konnte, dass sie aus massivem Teakholz war. Aber sie war stark beschädigt, wie Eva draußen im Tageslicht erkennen konnte. Sie fuhr mit dem Finger über die Holzschnitzereien. Es sah wie ein Termitenschaden aus, obwohl Teakholz normalerweise sehr resistent gegen Termiten war, da es so reich an natürlichen Ölen war. Sie untersuchte das ganze Stück auf Farbkonsistenz und Patinierung hin. Der Deckel war intakt, aber sonst waren zahlreiche Reparaturen vorgenommen worden. Die Holzmaserung wirkte verwaschen, was sie vermuten ließ, dass die Schatulle mit etwas behandelt worden war. »Was wollen Sie für dieses Stück haben?« Sie überprüfte ihre Unterlagen. Es würde stark restauriert werden müssen.

Thein Thein übersetzte. Der birmanische Händler musterte sie kurz von Kopf bis Fuß, als wolle er einschätzen, wie vermögend sie war. Eva seufzte. Hatte man ihm denn nicht erklärt, wer sie war und worin ihre Aufgabe bestand? Er nannte eine Zahl.

Sie entsprach nicht der Summe in ihren Unterlagen, und Eva wies Thein Thein darauf hin. Er zuckte mit den Schultern. »Er will feilschen.«

»Tja, das kann er vergessen.« Eva stemmte die Hände in die Hüften. »Wir sind nicht interessiert.«

»Sie glauben nicht, dass es echt ist?« Thein Thein nahm seinen verbeulten Strohhut ab und sah schockiert aus.

Wie sollte sie ihm das erklären? Authentizität war ein verschwommener Begriff. Die Frage, in welchem Umfang ein altes Stück restauriert, repariert oder sonstwie bearbeitet worden war, konnte sich darauf auswirken, ob es als echt galt. Wie viel Rekonstruktion war erlaubt, bevor ein Stück keine authentische Antiquität mehr war? Auch die Art der Reparatur würde sich auf jeden Fall darauf auswirken, welchen Preis man dafür erzielen konnte. Alle mussten daran verdienen, denn es war schließlich ein Geschäft.

Der Händler war empört und stieß einen Schwall von Worten aus, die sie nicht verstand.

»Er sagt, die Schatulle kommt aus einem heiligen Tempel.«

Eva nickte. Das konnte gut möglich sein.

»Er sagt, sie werde von einem besonderen Wächter geschützt, einem nat, und dass sie einmal Pergamente mit heiligen Schriften enthalten hat.«

»Haben Sie irgendwelche Dokumente?«, fragte Eva. Sie hätte sie nicht lesen können, aber wahrscheinlich könnte Thein Thein sie übersetzen.

Beide Männer sahen sie verständnislos an.

»Dann kommen Sie«, sagte sie. »Sehen wir uns den Rest an.« Die Erfahrung hatte sie gelehrt, dass in jedem Müllhaufen ein Juwel stecken konnte, und falls hier eines war, würde sie es finden. Sonst würde Jacqui Dryden ihr den Kopf abreißen.

Eva erzählte ihrem Tischgenossen eine stark gekürzte Version der Geschichte. Sie mochte jemandem, der ihr praktisch vollkommen fremd war, nicht zu viel verraten, aber andererseits konnte sich die Bekanntschaft noch als nützlich erweisen.

»Und was war mit den anderen Stücken?«, fragte er. »War noch etwas Interessantes dabei?«

»Nicht wirklich.« Sie verzog das Gesicht. Sie hatte für das Emporium einen alten, runden Lacktisch erworben, einen aus Teakholz geschnitzten Wandschirm und ein paar Möbelstücke im Kolonialstil, von denen sie wusste, dass sie sich äußerst gut verkaufen lassen würden. Aber es war nichts dabei gewesen, was ihr Herz hätte schneller schlagen lassen. Aber ihre Reise war ja noch nicht zu Ende. Sie hatte noch Bagan und Mandalay vor sich. Außerdem hatte sie mit Thein Thein über die Schäden sprechen können, die in der Vergangenheit beim Verpacken und Verschicken entstanden waren und über die Jacqui sich beklagt hatte. Tatsächlich hatte sie für morgen die Inspektion einer Ladung arrangiert, die diese Woche versandt werden sollte. Sie hatte sie gerade noch rechtzeitig erwischt.

Thein Thein nahm ihr Urteil skeptisch auf. »Ich bin erstaunt, dass Ihre Firma diese besonderen Stücke, die ich gefunden habe, nicht will«, erklärte er. »Ich bin sehr erstaunt, dass Sie die Gelegenheit nicht wahrnehmen.«

Doch er konnte die Augenbrauen hochziehen und die Augen aufreißen, soviel er wollte, es würde ihre Meinung nicht ändern.

»In Mandalay findet man meist die besseren Stücke«, meinte ihr Tischgefährte jetzt.

»Gut zu wissen«, sagte Eva. »Ich fahre nämlich als Nächstes dorthin.« Sie musterte ihn neugierig. »Sind Sie geschäftlich hier?«

»Ja.«

Fragend zog sie eine Augenbraue hoch.

»Ich habe verschiedene Interessen«, räumte er ein. Er trank sein Bier und musterte sie forschend. »Ich gehöre zur Leitung einer deutschen Hilfsorganisation, die ein Waisenhaus in Mandalay unterstützt.«

»Das ist schön.«

Er trank von seinem Bier und beobachtete sie immer noch. »Und ich kaufe gern Edelsteine.«

»Aha.« Der Siegelring, den er trug, zog Evas Blick an. »Ist der Stein von hier?«, fragte sie.

Er nickte. »Ein kleiner birmanischer Rubin.« Er lächelte freundlich. »Eine Kunstkennerin wie Sie weiß sicher, dass Birma sehr berühmt für seine Rubine ist.«

Eva drehte ihren Ring mit dem aus Diamanten bestehenden Gänseblümchen. Abgesehen davon trug sie keinen Schmuck. Wegen der Hitze hatte sie beschlossen, sich leicht zu kleiden, und trug eine einfache, ärmellose weiße Baumwollbluse und einen mit Blumen bedruckten Wickelrock. Sie wollte sich so gut wie möglich an die Kultur anpassen, und dieses Outfit war am besten dazu geeignet, den Anstandsregeln zu entsprechen und es trotzdem recht kühl zu haben. »Eine Kennerin bin ich wohl kaum«, protestierte sie. »Besonders nicht, was Schmuck angeht.«

»Ah.« Er lächelte. »Jede schöne Frau ist doch Schmuckkennerin, nicht wahr?«

»Kann schon sein. Aber sagen Sie mir …« Sie beugte sich ein wenig vor. »Woher wissen Sie, dass die Steine echt sind?« In ihrem Reiseführer hatte gestanden, dass man keine Steine kaufen sollte, wenn man sich in Bezug auf ihre Echtheit nicht hundertprozentig sicher war. Eva hatte Jade und Rubine bei Juwelieren und an Marktständen gesehen. Es waren so viele Steine, dass man unwillkürlich Zweifel bekam. Aber wenn sie nicht echt waren, dann waren sie ausgezeichnete Imitationen.

Er fasste sich an die Nase. »Kontakte«, sagte er. »Wer daran interessiert ist, gute Steine zu kaufen, muss verlässliche Kontaktleute haben. Es ist wahrscheinlich ähnlich wie bei Möbeln.«

»Es kommt also alles darauf an, wen man kennt?«

»In Myanmar schon.« Er runzelte die Stirn. »Die Regierung hier ist sehr rigoros, was den Export von Edelsteinen angeht, und es gibt unehrenhafte Händler. Sie müssen also einen Händler finden, dem Sie vertrauen können.«

Unehrenhafte Händler … Eva dachte an die Stücke, die sie bis jetzt gesehen hatte, und an die Reaktion ihres Kontaktmanns Thein Thein. Wie vertrauenswürdig war er? Er schien enttäuscht darüber gewesen zu sein, wie wenig sie gekauft hatte. Dabei musste er doch selbst gesehen haben, dass einige der Stücke von eher zweifelhafter Qualität waren.

Nachdenklich sah sie ihren Tischgefährten an, der sich ziemlich gut auszukennen schien. Eva hatte sich für das Antiquitätengeschäft entschieden, weil sie alte Möbel und Kunstwerke und die Geschichten, die sie erzählten, liebte. Aber schlussendlich kam es vor allem darauf an, wie man Menschen dazu bringen konnte, tatsächlich Wert darauf zu legen, dass ein Diamant echt war und kein Stück Glas oder dass sich ein filigran geschnitzter Buddha aus Teak, der vor Hunderten von Jahren von Hand gefertigt worden war, noch im Originalzustand befand.

»Es kommt natürlich auf den Preis an«, erklärte ihr Begleiter, als sie ihm diese Frage stellte. »Sehen Sie sich die Busse an.«

»Die Busse?«

Er zeigte auf die breite, belebte Straße. Zwei Busse rasten scheppernd die Straße entlang, als stünden sie in Flammen, und die Passagiere hielten sich panisch an den Haltegriffen fest. »Was glauben Sie, warum sie so schnell fahren?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Vielleicht haben sie ja Verspätung?«

Er lachte. »Weil die Busfahrer nach der Zahl ihrer Fahrgäste bezahlt werden. Also liefern sie sich Wettrennen, um einander zu überholen und als Erste an der nächsten Haltestelle anzukommen.«

Sie lachte mit ihm. »Wirklich?«

»Ganz sicher.« Er nickte. »Es geht immer nur um Geld.«

Eva zog eine Grimasse. Das wollte sie nicht hören oder glauben. »Nicht immer«, wandte sie ein. »Es geht auch um Historie. Um die Originalquelle. Den Wert eines echten Artefakts. Seine Geschichte.«

Ihr wurde klar, dass er sie wieder mit diesem prüfenden Blick ansah.

»Ihr Engagement ehrt Sie«, sagte er. »Aber in diesem Land sollten Sie vorsichtig sein und nicht immer sagen, was Sie denken.«

»Sie meinen, bei politischen Themen?« Sie hatte gelesen, man solle Birmanen nicht in Gespräche über Politik oder ihre Regierung verwickeln – solche Gespräche konnten sie in Schwierigkeiten bringen.

»Bei vielen Themen«, sagte er. »In Europa betrachten wir Redefreiheit als selbstverständlich. Die Birmanen tun das nicht.«

Ernüchtert lehnte Eva sich zurück. Trotzdem hatte er recht. Sie neigte dazu, sich in alles hineinzustürzen, ob im Gespräch oder in der Liebe, und erst später zu überlegen, ob das klug gewesen war.

»Ich heiße übrigens Klaus Weber«, sagte er.

Sie lächelte darüber, dass sie sich bis jetzt nicht einmal vorgestellt hatten. »Eva Gatsby«, sagte sie und schüttelte seine ausgestreckte Hand.

»Und heute Abend?«, fragte er gelassen. »Was haben Sie vor?«

Eva sah auf die Uhr, um Zeit zum Nachdenken zu gewinnen. Mit Erstaunen stellte sie fest, dass sie sich jetzt schon über eine Stunde mit diesem Mann unterhielt. Aber wollte sie auch noch mehr Zeit mit ihm verbringen? Romantische Interessen hatte sie auf keinen Fall. Aber andererseits war er ein interessanter, unterhaltsamer Gesprächspartner.

Er zuckte mit den Schultern. »Wir reisen beide allein«, sagte er. »Ich wohne im Hotel The Traders, gleich hier die Straße hinunter. Wenn Sie mögen, können wir uns dort auf einen Drink treffen und zusammen ein Taxi nehmen, um die Shwedagon-Pagode bei Sonnenuntergang zu sehen. Ich vermute, Sie haben sie noch nicht besucht? Es ist die beste Tageszeit, um ihre Pracht zu bewundern.«

»Nein.« Aber sie hatte die Pagode natürlich aus einiger Entfernung gesehen. Vergoldet und elegant erhob sie sich über die Stadt wie ein Heiligenschein. Und für Touristen war dieser Tempel ein Muss. Wenn, dann musste sie ihn heute Abend besuchen, denn morgen Nachmittag flog sie nach Mandalay.

Mandalay. Die nächste Etappe ihrer Reise. Dort würde sie weitere Antiquitäten in Augenschein nehmen, aber auch nach einer Frau suchen, die vielleicht gar nicht mehr dort leben würde, die, soweit sie wusste, auch schon lange tot sein konnte. Und wenn sie tot war? Dann musste sie die Familie dieser Frau suchen, falls es eine gab, damit sie den Chinthe ihres Großvaters zurückgeben konnte. Denn nur wenn er in sein wahres Zuhause und zu seinem Zwilling zurückkehrte, konnte die Harmonie wiederhergestellt werden. Doch nicht nur darum musste sie sich kümmern, sie musste auch noch versuchen, die Wahrheit herauszufinden. Ob sie Maya finden würde? Und falls ja, was würde Eva für sie empfinden?

»Wir könnten zusammen zu Abend essen«, sagte Klaus.

»Also …« Er war nett und interessant und würde beim Essen ein amüsanterer Begleiter sein als ihr Reiseführer.

Er hob die Hände in die Höhe und schenkte ihr noch einmal dieses offene Grinsen.

»Kein Druck. Keine Hintergedanken. Sie sind vollkommen sicher.«

Eva lachte. Sein Versuch, einen Witz zu machen, hatte sie überzeugt. »Warum nicht?«, sagte sie. Max war lange Vergangenheit. Und außerdem ging es hier nur um Gesellschaft für einen Abend. Was sollte schon passieren?

8. Kapitel

Als Rosemary Alecs Schlüssel in der Tür hörte, blickte sie erstaunt auf. Das war ungewöhnlich. Sie wusste, dass er tief in einem Projekt steckte, und normalerweise bedeutete das, dass er spät nach Hause kam.

»Du bist früh dran.«

»Hmm.« Er kam zu ihr, beugte sich hinunter und küsste sie auf den Scheitel.

Rosemary lächelte leise und zerstreut. Sie hatte an Eva gedacht. An Eva in Birma.

»Ich gehe schnell duschen.« Er setzte sich schon in Richtung Bad in Bewegung. »Ich dachte, danach könnten wir vielleicht einen Spaziergang machen.«

»Einen Spaziergang?« Rosemary überschlug in Gedanken, wie lange sie brauchen würde, um das Abendessen zu kochen. »Ist alles in Ordnung?«, fragte sie ihn. Vorhin hatte es geregnet, und es wurde schon dunkel.

»Alles klar.« Seine Stimme kam aus dem Bad, und dann hörte sie das Wasser rauschen. »Alles in Ordnung«, rief er noch einmal. »Ich brauche nur frische Luft. Ich will den Kopf freibekommen.«

»Okay«, sagte sie, aber sie wusste, dass mehr dahintersteckte.

Sie spazierten die Nyhavn-Promenade entlang, die im siebzehnten Jahrhundert angelegt worden war. Es war ihr liebster Spazierweg. Dort konnte man die Reihe der bunt gestrichenen Häuser und die historischen Holzboote bewundern, die am Kanal festgemacht waren. Es gab außerdem jede Menge Bars und Restaurants, aber Rosemary sah Alec an, dass er laufen – und reden – wollte.

»Ich habe nachgedacht«, sagte er, während sie über den breiten Fußweg schlenderten. »Du hast Eva und deinen Vater schon lange nicht mehr gesehen.«

Sie warf ihm einen Blick zu. War es das, worüber er sich Gedanken machte? »Ich weiß.« Um genau zu sein, fast ein Jahr nicht.

Alec steckte die Hände in die Taschen. »Gibt es dafür eigentlich einen besonderen Grund?« Es klang beiläufig, aber Rosemary ließ sich nicht täuschen.

»Nein, wieso?«, antwortete sie. Abgesehen davon, dass ihr Vater sich bei ihrem letzten Besuch abwehrend verhalten hatte und Eva distanzierter denn je gewesen war. Die Wahrheit war, dass es ihr wehtat. Sie wollte die beiden sehen, natürlich. Es war nur so schwer. Und es war erstaunlich leicht, sich in einem neuen Leben zu verlieren und sich nicht zu erinnern. Oder es wenigstens zu versuchen. Alec würde sie nicht drängen, das tat er nie. Seine Eltern waren schon vor Jahren gestorben, und seitdem hatte er abgesehen von Rosemary wenig Grund, nach Großbritannien zurückzukehren. Sein Bruder lebte in Australien, und den Kontakt zu den meisten seiner britischen Freunde hatte er im Laufe der Zeit verloren. So war es Rosemary auch ergangen. Es war leichter, sich einzuigeln, leichter, sie ziehen zu lassen.

Einen Moment lang gingen sie schweigend weiter. Es nieselte leicht, und es wurde langsam dunkel. Der Himmel war novembergrau, und das Wasser im Kanal schimmerte in einem stumpfen Olivgrün. Wie das Meer im Winter in Dorset, dachte Rosemary.

»Eva ist in Birma«, sagte sie nach einer Weile.

»Birma?«, wiederholte er. Er schob seine Brille hoch, die heruntergerutscht war. »War da nicht …?«

»Ja.« Weitere Verbindungen wollte sie im Moment nicht herstellen. Eva befand sich auf einer Geschäftsreise. Rosemary war sich nicht sicher, ob sie wissen wollte, was sie dort sonst noch trieb. »Sie soll im Auftrag ihrer Firma einige Antiquitäten authentifizieren.«

»Aha.« Sie bemerkte, dass Alec nach ihrer Hand greifen wollte, reagierte aber nicht. »Rosemary?«

Sie spürte seinen Blick und sah die Frage in seinen Augen. Immer dieselbe Frage. Was ist mit dir los? Was geht in deinem Inneren vor?

Sie lächelte ihn kurz an. Es war ihr übliches Lächeln, das sie im Lauf der Jahre vervollkommnet hatte. Es besagte, dass alles okay war, obwohl es das nicht war. Dass es keinen Grund zur Sorge gab, obwohl das nicht stimmte. Es bedeutete, dass sie ihn anflehte, es auf sich beruhen zu lassen.

Die beiden passierten das älteste Haus – Nummer 9, im Jahr 1661 erbaut. Es war blau gestrichen und hatte eine andere Form als die meisten anderen. Auf der anderen Seite des Kanals standen luxuriösere Gebäude, zu denen auch Schloss Charlottenburg gehörte.

Alec sagte nichts mehr. Und deswegen waren sie zusammen, dachte Rosemary. Weil er sie in Ruhe ließ. Er akzeptierte die Distanziertheit, die zu einem Teil von ihr geworden war. Und daher hatte sie auch die Nähe zu ihm zulassen können. Was bei ihrem Vater oder ihrer Tochter nicht gelang. Denn sie wusste, dass er ihr im Unterschied zu den beiden nie zu nahe kommen würde. Selbsterhaltungstrieb. Das war das Wichtigste im Leben. Das hatte Nicks Tod sie gelehrt.

Rosemary hatte Alec fast zehn Jahre nach Nicks Tod kennengelernt. Manche würden sagen, das sei eine lange Zeit ohne Mann, aber Rosemary sah das anders. Sie fand es eher unglaublich, dass sie sich überhaupt wieder mit einem Mann eingelassen hatte.

In der Kanzlei in Dorset hatte eine Anwältin namens Selina gearbeitet, mit der sie sich angefreundet hatte; Selinas Mann war leidenschaftlicher Golfer, und daher hatte Selina am Wochenende oft viel Zeit, die sie manchmal mit Rosemary verbrachte. Dieses Arrangement kam beiden entgegen.

»Komm doch Sonntag zum Abendessen«, hatte Selina sie eines Montagmorgens gedrängt. »Jons Schwester kommt mit ihrem Freund und einer von Jons Freunden. Es ist eine ganz zwanglose Runde.«

»Du versuchst nicht, mich zu verkuppeln?« Rosemary zögerte.

»Natürlich nicht.«

Aber Tatsache war, dass Rosemary Alec von Anfang an gemocht hatte. Er war groß, schlank, Brillenträger und hielt offensichtlich nichts von Small Talk. Damit unterschied er sich so sehr von dem kreativen, extrovertierten Nick, wie es überhaupt nur möglich war. Aber er war nicht nur ein Computernerd, sondern er ging gern spazieren und liebte Musik. Wie sich herausstellte, war er auch so etwas wie ein Gourmet, und ihre Gespräche reichten von seiner Vorliebe für Led Zeppelin über Wanderungen über den Südwest-Küstenpfad bis zur Speisekarte eines besonders guten Restaurants, das in der Stadt eröffnet hatte. Als sie, kurz bevor Rosemary sich verabschiedete, einen Moment allein waren, lud er sie für den nächsten Abend dorthin ein. Zu ihrer eigenen Überraschung hörte sie, wie sie die Einladung annahm.

»Ich kann es nicht glauben«, hatte Selina gemeint. »Der erste Mann, den du seit Nick ansiehst, lebt ausgerechnet in Kopenhagen.« Sie musterte Rosemary neugierig. »Das macht ihn vielleicht ungefährlich.«

»Vielleicht«, räumte Rosemary ein. Aber es war ein Schritt in die richtige Richtung, oder? Sie war erst siebenunddreißig. Trotzdem war sie immer noch nicht bereit, sich wieder zu binden.

Alec arbeitete in Kopenhagen, aber er war für einen Monat in Großbritannien, um seine Eltern zu besuchen und ein wenig wissenschaftliche Forschung in Sachen Programmierungen zu betreiben, daher sah Rosemary ihn ziemlich oft. Und was sie sah, gefiel ihr. Er erwartete nicht zu viel von ihr, eigentlich sogar gar nichts. Sie konnten sich beim Spazierengehen unterhalten oder schweigen; ihm machte Schweigen nichts aus. Er mochte sie, wenn sie sich zum Abendessen schick machte; aber er mochte sie genauso gern, wenn sie den ganzen Vormittag im Garten gearbeitet hatte und Gummistiefel und Jeans trug. Er versuchte nicht, mit ihr über Nick zu reden (sie hatte die Nase voll von allen, die »darüber reden« für das Beste hielten), aber als sie tatsächlich von Nick sprechen wollte und sogar ein paar Tränen vergoss, machte ihm das überhaupt nichts aus. Er lernte Eva kennen und war nett zu ihr, aber er tat nicht so, als wolle er sie adoptieren oder ihr bester Freund werden. Manch einer hätte gesagt, dass er nicht besonders emotional war. Aber genau das mochte Rosemary an ihm am liebsten.

Zwei Tage vor Alecs Rückkehr nach Kopenhagen wurde bei Rosemarys Mutter eine rasch fortschreitende Art von Krebs diagnostiziert. Es war ein Schock und kam doch nicht ganz überraschend. Seit einiger Zeit war sie immer blasser und schwächer geworden, und ihre verheerenden Migräneanfälle waren immer häufiger aufgetreten. Rosemary war am Boden zerstört. Schon wieder werde ich einen Menschen verlieren war alles, was sie denken konnte. Sie hatte ihre Mutter immer über alles geliebt, obwohl Rosemary die Erste gewesen wäre, die zugegeben hätte, dass Helen nicht einfach war. Das Problem ihrer Mutter war, dass für sie immer alles perfekt sein musste. Manchmal konnte man ihre Anspannung buchstäblich knistern hören. Aber was war schon perfekt? Was konnte vollkommen sein? Das Leben bestimmt nicht; das Leben war hart und rau, und hinter jeder Ecke lauerten Schlangen und Stolpersteine, die einen jederzeit überrumpeln konnten.

Es war Alec, der sie tröstete, wenn sie weinte, der sie in den Armen hielt und mit dem sie schließlich schlief. Kurz und wunderbarerweise stellte Rosemary fest, dass sie sich diese Nähe, diese Intimität mit einem anderen Menschen wieder wünschte. All das hatte in ihrem Leben so lange gefehlt. Sie hatte gedacht, das sei auch ein Teil von ihr, den sie nie wiederfinden würde.

»Kommst du mich besuchen?«, fragte er sie am Tag seiner Abreise. »Kopenhagen ist eine wunderschöne Stadt. Und es ist nur ein kurzer Flug. Du kannst so lange bleiben, wie du möchtest.«

Rosemary war sich nicht sicher, worum er sie genau bat. Schlug er eine Fernbeziehung vor? Sie konnte sich nicht vorstellen, jedes zweite Wochenende nach Dänemark zu fliegen. Oder meinte er eine festere Beziehung? Was war mit ihrer Arbeit, mit ihrer Familie? »Ich kann meine Eltern nicht alleinlassen«, sagte sie. »Meine Mutter …« Und natürlich musste sie auch an Eva denken. Mit einer Tochter im Teenageralter war sie nicht unbedingt eine attraktive Partie. Es war nicht leicht mit Eva, das war es nie gewesen; und Rosemarys Beziehung zu ihr war, vorsichtig gesagt, angespannt. Sie bereitete sich auf den Abschluss der Mittelstufe vor und würde irgendwann studieren; das hoffte Rosemary jedenfalls. Aber wie fand Eva das alles? Rosemary hatte keine Ahnung. Und noch schlimmer: Sie wusste nicht, wie es so weit hatte kommen können.

»Es würde dir dort gefallen«, sagte Alec. »Es könnte ein Neuanfang sein.«

Magische Worte. Wenn Rosemary etwas brauchte, dann war es ein Neuanfang.

»Wegen Birma«, sagte Alec jetzt. Er blieb stehen, um eines der alten Boote zu betrachten, die am Kanal lagen, aber Rosemary hatte das Gefühl, dass er es überhaupt nicht ansah.

»Ja?« Sie schlang ihren weichen Paschmina-Schal um sich und steckte ihn unter den Kragen ihrer Jacke. Sie war ein wenig erstaunt. Es war untypisch für ihn, dass er nachhakte.

»Könntest du das nicht endlich hinter dir lassen?«

Konnte sie das? Rosemary dachte an den Tag, an dem sie es entdeckt hatte.

Alec war nach Kopenhagen zurückgekehrt, und ihre Mutter war wenige Monate später gestorben. Ihr Vater hatte um sie getrauert, aber sie hatte auch etwas anderes bei ihm gespürt. Erleichterung vielleicht? Ihre Eltern waren sehr verschieden gewesen, rief sie sich ins Gedächtnis, und möglicherweise hatten sie sich im Lauf der Jahre sogar auseinandergelebt. Aber sie waren doch auf ihre eigene Art glücklich gewesen, oder?

Die Briefe steckten in seinem Nachttisch. Rosemary hatte sie nur gefunden, weil sie Sachen ihrer Mutter aussortiert und dabei einige Paar Socken von ihrem Vater in Helens Schublade entdeckt hatte. Die Briefe waren mit einem roten Band verschnürt, und ihr erster Gedanke war: Liebesbriefe. Sie spürte einen Anflug von Freude. Denn das hieß, dass die beiden einander doch geliebt hatten. Sie hatten sich Liebesbriefe geschrieben, und ihr Vater hatte sie alle aufbewahrt.

Als sie sie durchblätterte, erkannte sie ihren Irrtum schnell. Auf den Umschlägen erkannte sie die Handschrift ihres Vaters, aber sie waren nicht an ihre Mutter adressiert. Sie waren an jemanden gerichtet, der Daw Moe Mya hieß und in Birma lebte. Ihr Vater hatte die Briefe niemals abgeschickt.

Rosemary hielt die Briefe mehrere Minuten lang ratlos in der Hand. Was hatte das zu bedeuten? Wer war Daw Moe Mya? Warum hatte er keinen der Briefe abgeschickt? Was hatte er sagen wollen, aber nicht gesagt? Ihre Neugierde war geweckt. Und ihr Vater war nicht zu Hause.

Rosemary öffnete den ersten Umschlag, den er nicht einmal zugeklebt, sondern nur zugesteckt hatte.

Meine liebste Maya, las sie.

Ob ich das hier jemals abschicken werde? Oder werde ich die Worte einfach immer wieder lesen? Ich muss das tun, wenn ich schon nicht mit dir sprechen kann. Ich bezweifle, dass ich diesen Brief abschicken werde, meine Liebste. Weißt du, manchmal reicht es schon, die Worte niederzuschreiben, die ich dir sagen möchte. Irgendwie löst sich dann das Gefühl, dass mein Herz in Fesseln liegt …

Rosemary schnappte nach Luft und schlug eine Hand vor den Mund. Sie sah nach dem Datum. Der Brief war gerade einmal zwei Jahre alt.

Das Gefühl, dass mein Herz in Fesseln liegt … Dieser Satz klang schrecklich vertraut. Rosemary wusste genau, wie sich das anfühlte.

Sie öffnete auch die anderen Briefe und las jeden einzelnen von den insgesamt ungefähr dreißig. Liebesbriefe waren es schon. Aber sie waren an eine Frau in Birma gerichtet. Als Rosemary mit dem Lesen fertig war, begriff sie.

Ihr Vater hatte ihre Mutter nie wirklich geliebt. Ohne eigene Schuld hatte Helen immer an zweiter Stelle gestanden. Er hatte diese Frau in Birma kennengelernt und nie aufgehört, sie zu lieben. Dieser Betrug … Rosemary konnte es kaum glauben. Die Erkenntnis schmeckte in ihrer Kehle nach Galle und hinterließ ein bitteres Gefühl. Er war nach England zurückgekehrt, hatte Rosemarys Mutter geheiratet und sie glauben lassen, sie sei seine Auserwählte, sein besonderer Mensch und die Frau, die er heiraten wollte.

Aber das war sie nicht, das war sie nie gewesen. Und sie musste es gewusst haben. Kein Wunder, dass er sich nie besonders um Rosemary gekümmert hatte, weder als Kind noch später als erwachsene Frau, und kein Wunder, dass ihre Mutter sich immer danach gesehnt hatte, dass alles perfekt war, und oft so traurig gewirkt hatte. Kein Wunder, dass er jetzt erleichtert war, weil er sich nicht mehr zu verstellen brauchte. Er hatte diese Frau aus Birma, diese Maya, immer geliebt, und seine Ehe, sein Leben in England mit Helen und Rosemary und, ja, sogar sein Leben mit Eva, war nur Heuchelei gewesen.

»Die Sache ist die, Rosemary …«

Sie brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass Alec immer noch mit ihr sprach.

»Mir macht es nicht allzu viel aus, weil ich niemanden mehr habe.«

Sie starrte ihn an. Er hatte niemanden mehr?

»Bis auf dich. Aber du hast deinen Vater und Eva.«

Tatsächlich. Rosemary hob eine Hand an die Stirn. Jetzt verwirrte er sie wirklich.

»Zuerst war ich mir nicht sicher, ob ich in meinem Alter noch einmal eine neue Herausforderung brauche«, fuhr Alec fort. »Ganz überzeugt bin ich immer noch nicht.« Er lachte kurz auf.

Er ging jetzt schneller, und Rosemary musste fast laufen, um mit ihm Schritt zu halten. Beinahe hätte sie seinen Arm genommen, um ihn zu bremsen, aber so etwas taten sie und Alec eigentlich nicht. Sie hakten einander nicht unter und hielten sich nicht an den Händen, jedenfalls normalerweise nicht.

»Überzeugt wovon, Alec?«, fragte sie ihn.

Er warf ihr einen zerstreuten Blick zu und strich sich das schüttere, sandblonde Haar aus den Augen. »Ich meine, es ist natürlich schön, dass sie interessiert sind. Es ist schmeichelhaft, verstehst du.«

»Überzeugt wovon?« Rosemary blieb stehen.

Er stoppte ebenfalls und legte ihr die Hände auf die Schultern. Sie spürte den Druck durch ihre Lederjacke. »Ich habe das Angebot, in eine andere Firma zu wechseln. Rosemary«, erklärte er. »Das würde eine Beförderung bedeuten, mehr Geld und eine gravierende Veränderung.«

»Eine gravierende Veränderung?«, wiederholte sie. Was meinte er damit? Hatte ein Headhunter versucht, ihn abzuwerben? War es das?

»Ja.« Er löste seinen Griff. Forschend sah sie ihm ins Gesicht und wartete immer noch.

»Es wäre in Seattle«, sagte er.

9. Kapitel

Die Shwedagon-Pagode war so viel großartiger, größer, prächtiger und goldener, als Eva es sich vorgestellt hatte. Die Glasmosaiken an den Wänden und Säulen glitzerten, und die Teakschnitzereien, die Schreine und Pavillons schmückten, verschlugen ihr beinahe den Atem. »Ist es wirklich wahr, dass hier sechzig Tonnen Gold verbaut wurden?«, fragte sie in ehrfürchtigem Staunen. Ganz zu schweigen von den Diamanten, mit denen die Pagodenspitze geschmückt war.

»Ich glaube schon«, antwortete Klaus lächelnd. Er schien ihre Reaktion auf den berühmtesten Tempel Myanmars zu genießen.

Eva beschloss, sich später in ihrem Reiseführer genauer zu informieren. Im Moment war es wichtiger, die Atmosphäre aufzusaugen, zu der goldenen Stupa aufzusehen, die sich mehr als 100 Meter über ihrem Kopf erhob, den allgegenwärtigen Duft der Räucherstäbchen auf sich wirken zu lassen, die für verschiedene Buddhas und nats – die Geister des Ortes, die besänftigt werden mussten – angezündet wurden, und dem leisen Sprechgesang von Männern und Frauen zu lauschen, die beteten und meditierten. Sie saßen im Schneidersitz auf den zerschlissenen Matten des Tempels und beugten sich ehrfürchtig nach vorn. Nichts aus ihrem Studium und keine der Geschichten ihres Großvaters hatten sie auf das hier, auf die Realität, vorbereitet.

»Sie müssen am Fuß der Treppe die Schuhe ausziehen«, hatte Klaus ihr erklärt und auf die Stelle gezeigt, an der sie sie stehen lassen sollte. Aber kaum hatte sie sie ausgezogen und abgestellt, schnappten sich zwei zerlumpte Kinder mit großen, dunklen Augen die Schuhe und trugen sie triumphierend zu ihrem Stand. Anscheinend bewahrten sie die erbeuteten Schuhe auf und gaben sie ihren Besitzern später gegen eine kleine Spende zurück.

Klaus schnalzte missbilligend mit der Zunge. »Nein, nein«, rief er. »Bringt die Schuhe wieder her.«

Doch Eva lächelte nur. »Es ist wirklich in Ordnung«, sagte sie.

»Sie nutzen Sie aus«, gab er zurück. »Sie sollten sie nicht ermuntern, sonst entwickelt sich hier noch eine Kultur von Bettlern statt von Menschen, die versuchen, unabhängig zu sein.« Aber seine nachsichtige Miene verriet ihr, dass er wahrscheinlich nachvollziehen konnte, wie sie sich bei ihrem ersten Aufenthalt fühlte.

Denn die Kinder zeigten doch Unternehmergeist, oder? Eva wollte die Einheimischen unterstützen, und es war ihr vollkommen gleich, ob sie dabei ausgenutzt wurde. Für die Kinder waren fünfhundert Kyat vermutlich eine beträchtliche Summe, für sie waren es weniger als fünfzig Pence.

»Es ist Tradition, die Säule des Planeten zu besuchen, der für Ihren Geburtstag steht«, erklärte Klaus ihr, als sie ihren Rundgang um die Stupa antraten. »An welchem Wochentag sind Sie geboren?«

»An einem Samstag.« Eva dachte an den alten englischen Kinderreim, in dem es hieß, Samstagskinder müssten für ihren Lebensunterhalt arbeiten.

»Naga, der Drache, glaube ich.« Klaus führte sie zu der Säule, wo Menschen den Buddha mit Blumen bestreuten und aus einer goldenen Schale Wasser über die Figur gossen, wie es Brauch war. »Astrologie ist im Buddhismus sehr wichtig«, erklärte Klaus. »Der Wochentag, an dem man geboren ist, die Stellung der Planeten – man glaubt, dass das von großer Bedeutung ist.«

Sie setzten ihren Weg fort und umrundeten barfuß und im Uhrzeigersinn die Stupa. Immer wieder blieben sie stehen, um etwas zu betrachten, das Eva gefiel: ein Pavillon mit vier Buddhas aus Teakholz, Mehlschwalben, die zwischen den geschnitzten Ornamenten eines Tempels hin- und herschossen, eine Gruppe schwarzhaariger Kinder, die eine große goldene Glocke anschlugen. Klaus schien es zufrieden zu sein, dort hinzugehen, wo sie wollte, und Eva konnte nicht aufhören zu fotografieren. Ihr war klar, dass sie sich wie eine Durchschnittstouristin benahm, aber was sollte sie machen? Es gab so viel zu sehen und einzufangen. Die staubigen Keramikfliesen fühlten sich unter ihren Füßen glatt an, und die Luft war warm und weich und von den rhythmischen Gebeten und Sprechgesängen und dem Duft der Räucherstäbchen erfüllt.

Doch erst als sie die Kamera wegsteckte, spürte sie es. Die reale und sanfte Spiritualität des Ortes und der Menschen. Das Gefühl von Stille. Das Schimmern des Goldes und den warmen Ton des Teakholzes, den Weihrauch und das glänzende Licht der eintretenden Dämmerung. Denn die Sonne sank und ging langsam hinter dem Grün auf der anderen Seite des Tempels unter. Ihr rötliches Licht verlieh der Pagode die Farbe polierten Bernsteins und ließ sie noch prachtvoller erscheinen. Wie eine weiche Decke senkte sich die Dunkelheit auf sie herab. Und die goldene Stupa, die jetzt mit Lichtern wie mit Edelsteinen besetzt war, hob sich vor dem dunkelblauen sternenübersäten Himmel ab und schmiegte sich an die Mondsichel.

»Ich freue mich, dass Ihnen die Shwedagon-Pagode gefällt«, sagte Klaus zu ihr. »Ich finde, sie ist Myanmars Stolz.«

Sie nickte. »Und vielleicht beherbergt sie auch seinen Geist.«

Er nickte zustimmend. »Wollen wir jetzt gehen?«

Die meisten Besucher hatten den Tempel inzwischen verlassen, aber Eva und Klaus verweilten noch ein wenig, um einer Prozession von Novizen mit rasierten Köpfen und rosa Gewändern zuzuschauen. Die Jungen waren nicht älter als neun oder zehn und trugen die Ketten aus Jasminblüten und Sonnenschirme aus Papier. Sie wurden von Familienmitgliedern begleitet, die ihre besten longyis und buntesten Tücher angelegt hatten.

»Der wichtigste Moment im Leben eines birmanischen Knaben: Seine Initiation«, erklärte Klaus ihr. Er wirkte nachdenklich. »Dadurch wird er zu einem richtigen, würdigen Mitglied der Gesellschaft.«

»Werden denn diese Jungen ihr Leben lang Mönche bleiben?«, fragte sie.

»Nein. Also, einige natürlich schon. Viele phongyis widmen ihr ganzes Leben den Schriften. Aber die meisten ziehen sich nur eine Zeitlang aus dem weltlichen Leben zurück, um Erleuchtung zu suchen, so wie der Buddha es getan hat.« Er zuckte mit den Schultern. »Jedenfalls glauben sie an Erleuchtung.«

Aber woran glaubte er? Eva mochte ihn und vermutete, dass in ihm mehr steckte, als man auf den ersten Blick sah. Während sie die Marmortreppe hinunter und durch den langen Gang mit den Kunstgewerbe-Ständen gingen, warf sie ihm einen verstohlenen Blick zu. Er wirkte kühl und vollkommen selbstbeherrscht, aber sie spürte, dass dieser Ort ihn ebenso tief berührte wie sie.

Als sie sich einer kleinen Gruppe Menschen näherten, die auf der Treppe saßen, sah Eva, wie einer der Birmanen ihnen einen Blick zuwarf. Er stand auf, zog den Knoten seines grün und rot karierten longyis nach und trat ein paar Schritte auf sie zu.

Klaus hatte ihn auch gesehen und runzelte die Stirn. Rasch beugte er sich zu Eva herüber. »Entschuldigen Sie mich bitte einen Moment, Eva«, sagte er. Er zeigte auf den Eingang eines der Läden, in dem Sandelholzfächer und mit Perlen bestickte Handtaschen verkauft wurden. »Würden Sie dort warten?«

»Natürlich.« Eva ging zu dem Laden. Sie war zwar versucht, sich die angebotenen Waren genauer anzusehen, aber mit noch größerem Interesse beobachtete sie Klaus, der sich dem Mann in dem longyi näherte. Wer war dieser Mann, und was wollte er?

Klaus und der Birmane begannen ein Gespräch, in das sie bald ganz vertieft waren. Doch dann gingen sie um eine Ecke, sodass Eva sie nicht mehr sehen konnte.

Sie runzelte die Stirn und schob sich unauffällig an eine Säule in der Nähe heran. Zuerst sah sie auf der anderen Seite keine Spur von den beiden. Aber dann entdeckte sie zwei Gestalten, die im Halbdunkel standen. Sie unterhielten sich lebhaft und gestikulierten. Sie achtete auf ihre Körpersprache. Der Birmane, der schmaler und kleiner als Klaus war, schien mit ausgestreckten Händen um etwas zu bitten. Klaus zuckte mit den Schultern, zog ein paar Geldscheine aus der Brieftasche und reichte sie ihm.

Worum ging es da? Als Klaus in ihre Richtung sah, duckte sich Eva hinter die Säule und ging dann ein wenig verunsichert wieder zu der Stelle zurück, an der er sie zurückgelassen hatte. Vor ihr tauchte eine Souvenirverkäuferin auf. Sie bot ihr kleine Karten mit Bildern aus schwarzem und goldenem Bambus an, und Eva kaufte einige. Aufs Geratewohl suchte sie Silhouetten von Pfahlhäusern, Booten und Palmen aus, über denen in der Mitte ein großer goldener Mond schien. Sie steckte die Karten in ihre Tasche.

Ein paar Minuten später tauchte Klaus wieder auf und nahm ihren Arm. »Bedaure, Eva, das war einer meiner Kontaktleute. Er hatte einige Informationen für mich, wenn auch nicht so viele, wie ich mir gewünscht hätte.« Sein Lächeln drückte Bedauern aus.

Eva entspannte sich. Sie entschied, dass sie Dramen sah, wo es keine gab. Klaus machte in Myanmar Geschäfte mit Einheimischen, nicht mehr und nicht weniger. Er war beiseitegegangen, um sie nicht in eine Lage zu bringen, die ihr womöglich unangenehm gewesen wäre. Das war alles. Es hatte nichts zu bedeuten. Er war ein netter Mann, aber sie durfte nicht vergessen, dass er ihr immer noch ein Fremder war.

Sie aßen in einem einigermaßen gepflegten einheimischen Lokal in der Nähe zu Abend, und Klaus erwies sich erneut als unterhaltsamer Gesprächspartner. Sie fühlte sich versucht, ihn nach dem Birmanen von der Shwedagon-Pagode zu fragen, aber etwas hielt sie davon ab. Nach heute Abend würde sie Klaus wahrscheinlich nie wiedersehen. Was spielte es also für eine Rolle?

Doch auf dem Rückweg zu ihrem Hotel zog er im Taxi einen Lederkalender aus der Jackentasche. »Ich steige im The Mandalay Royal ab. Sie auch?«, fragte er. »Die meisten Ausländer wohnen dort. Vielleicht können wir uns ja noch einmal treffen? Ich höre mich um, ob einer meiner Kontaktleute etwas hat, das Sie interessieren könnte.«

»Ja, ich wohne dort.« Eva nickte. Vom beruflichen Standpunkt aus würde die Verabredung sicher nützlich sein.

Klaus machte sich eine Notiz. »Dann hoffe ich, dass ich Sie in Mandalay wiedersehe, Eva.«

Sie waren vor ihrem Hotel angekommen, und er stieg aus, um ihr die Tür aufzuhalten.

»Goodbye, Klaus.«

Er drückte ihr einen platonischen Kuss auf die Wange. »Auf Wiedersehen«, sagte er auf Deutsch.

Sie winkte ihm zu und sah, wie er wieder in den Wagen stieg und das Taxi dann verschwand. Sie hatte einen wunderschönen Abend gehabt. Aber wie gut konnte man jemanden kennen, dem man gerade erst begegnet war?

Die Dame an der Rezeption reichte ihr den Zimmerschlüssel. »Da war ein Anruf für Sie«, erklärte sie. »Aus England.«

»Aus England?« Eva spürte Panik in sich aufsteigen.

»Ein Bristol Antiques Emporium.« Das Mädchen las die Worte langsam aus einem Notizbuch vor. »Sie möchten bitte dringend zurückrufen.«

Dringend? Eva sah auf ihre Uhr. In Großbritannien würde es halb sieben Uhr abends sein. Sie hatte ihr Handy ausgeschaltet. Global Roaming gab es in Myanmar nicht, und es war für einen Touristen nicht einfach, hier eine SIM-Karte zu erwerben, jedenfalls hatte sie das gehört. Auch Internetverbindungen waren furchtbar langsam. Jacqui hatte ihr geraten, von einem Hotel aus anzurufen, falls es nötig war, aber bei über fünf US-Dollar Gebühr pro Minute würde sie nicht viel telefonieren können, sondern größtenteils allein entscheiden müssen.

»Hier ist die Nummer.« Das Mädchen reichte ihr ein Stück Papier. Es war allerdings nicht die Büronummer, sondern eine, die sie nicht kannte. »Ich wähle, ja?«

»Ja, bitte.« Eva wartete. Es dauerte schrecklich lange.

Endlich sagte das Mädchen etwas und gab Eva dann den Hörer. »Hallo?«

»Hier ist Leon.«

Eva war verblüfft. Leon hatte noch nie viel mit ihrem Bereich des Geschäfts zu tun gehabt; sie hatte immer mit Jacqui zusammengearbeitet. »Geht es Jacqui gut?«

»Ihr geht’s prima«, antwortete Leon. »Sie hat mich gebeten, Sie anzurufen, weil sie heute Abend ziemlich beschäftigt ist. Es geht um die Lieferung, die herausgehen soll. Die, die Sie überprüfen wollten.«

»Oh, verstehe.« Leon war im Emporium vor allem für logistische Dinge wie Lieferungen und den Versand zuständig. »Was ist das Problem?«

»Es gibt kein Problem«, sagte Leon. »Nicht wirklich. Ich wollte Ihnen nur Bescheid geben, dass Sie die Lieferung nicht zu überprüfen brauchen. Wir wollten nur, dass Sie mit den Leuten dort drüben sprechen. Aber wir wollen sie nicht beunruhigen oder ihnen das Gefühl vermitteln, sie machten ihre Arbeit nicht richtig. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Glaube schon. Ich dachte nur, wenn ich schon einmal hier bin und sie kurz vor dem Verladen steht … Dass es eine gute Idee wäre, die Verpackung zu überprüfen.«

»Lassen Sie das besser«, sagte er energisch. Offensichtlich war er über das, was ihn vor Evas Abreise aus Bristol aufgeregt hatte, hinweg. »Damit ist zu viel Bürokratie verbunden, um ehrlich zu sein. Die Ladung ist bereits verpackt und steht zum Transport bereit. An diesem Punkt können wir uns keine Verzögerungen erlauben.«

»Oh, gut. Wenn Sie sich sicher sind …« Die Entscheidung lag nicht bei ihr, oder?

»Wir sind uns sicher.« Leon zögerte. »Und wie ich schon sagte, man muss mit diesen Leuten feinfühlig umgehen. Okay?«

»In Ordnung«, sagte Eva, obwohl sie sich vor den Kopf gestoßen fühlte. Wussten Leon und Jacqui denn nicht, dass sie taktvoll und diplomatisch sein konnte? Sie würde wohl kaum mit rauchenden Colts dort auftauchen.

»Wenn Sie noch Fragen haben, können Sie mich unter dieser Nummer erreichen.«

»Gut.«

»Erfolgreiche Jagd«, sagte er und legte auf.

Eva starrte auf den Hörer in ihrer Hand. Keine Frage danach, wie sie allein in Birma zurechtkam, ob alles in Ordnung war oder ob sie Probleme hatte …

»Danke, Madam.« Das Mädchen nahm den Hörer zurück und notierte sich etwas. Zweifellos addierte sie die Dollars.

Hatte sie ihre Aufgabe hier missverstanden? Eva glaubte es nicht. Leon war immer schon schwierig gewesen, und sie beneidete Jacqui kein bisschen. Aber sie empfand auch eine leise Erleichterung darüber, dass ihre Pflichten in Yangon nun anscheinend erledigt waren. Nachdenklich ging sie in ihr Zimmer hinauf. Sie legte ihren seidenen Schal über den Stuhl und streifte ihre Ledersandalen ab. Dann trat sie auf nackten Füßen ans Fenster und blickte über die Lichter von Yangon hinaus. Vor dem Hintergrund des Nachthimmels schimmerte in der Ferne immer noch die goldene Stupa der Shwedagon-Pagode. Warum sollte sie sich Gedanken über Leon machen? Morgen würde sie in Mandalay sein und weitere Antiquitäten untersuchen. Und es gab noch viele andere Dinge, die sie auf Trab halten würden. Zum Beispiel die Geschichte ihres Großvaters und ihr Versprechen, den Chinthe zurückzugeben, der immer noch in der Kabinentasche auf dem Boden des Kleiderschranks steckte, wo er vor den neugierigen Blicken der Zimmermädchen sicher war. Oder die Missbilligung ihrer Mutter. Und die geheimnisvolle Maya, die ihr, so hatte es ihr Großvater versprochen, noch viel mehr erzählen konnte und die sie in Mandalay vielleicht – vielleicht aber auch nicht – finden würde.

10. Kapitel

Lawrence stellte fest, dass er immer häufiger am helllichten Tag einschlief. In der einen Minute saß er noch ruhig da und beobachtete mit einer Tasse Tee auf dem Beistelltisch die Spatzen und Blaumeisen am Futterhaus und ließ seine Gedanken schweifen, und in der nächsten wachte er dann davon auf, dass Mrs. Briggs oder der Postbote an die Tür klopfte. Dann war sein Tee eiskalt, und er glaubte, er sei in Birma. Er musste dann immer erst ein oder zwei Minuten überlegen, wo zum Teufel er sich befand. Es lag am Alter, nahm er an. Er hatte natürlich nie ganz aufgehört, an Maya zu denken. Aber sein Leben war ausgefüllt gewesen. Viele Jahre hatte er seine Arbeit und Helen gehabt, und dann später Rosemary und Eva … Aber jetzt war das anders. Seine geliebte Enkelin Eva hielt sich in Birma auf, und Lawrence war mit ihr gereist, zumindest in Gedanken.

Mandalay 1937

Auch später im Club musste Lawrence ständig an Moe Mya denken.

Nach ihrer Begegnung auf dem Markt hatten sie auf einem breiten, von Bäumen beschatteten Pfad ein Viertel des Weges um die stillen, ruhigen Wasser des Palastgrabens zurückgelegt, der insgesamt eine Meile lang war, wie sie ihm erklärt hatte. Auf dem Areal, das er umschloss und auf dem auch der Club lag, hatte einst der berühmte Königspalast gestanden, und Lawrence überkam Scham, als er daran dachte, was Scottie ihm erzählt hatte – nämlich dass die Briten genau hier die letzte birmanische Dynastie gestürzt und nicht nur um den Thron gebracht hatten. Warum hatten sie das getan? Aus purer Gier?

Während sie nebeneinander hergingen, war sich Lawrence der Gegenwart ihres zartgliedrigen Körpers deutlich bewusst. Moe Mya erklärte ihm, was es in der Stadt zu sehen gab: Steinmetze und Möbeltischler, den Mahamuni-Tempel, wo die Männer einem goldene Buddha Blattgold auflegten, um dem großen Mann Ehre zu erweisen, und die aus Teakholz errichtete U-Bein-Fußgängerbrücke über den Irrawaddy.

»Ich möchte das alles sehen«, erklärte er ihr.

Sie lächelte über seine Begeisterung. »Das werden Sie sicher auch«, sagte sie.

Nach ihrem Spaziergang mochte Lawrence sie noch nicht gehen lassen, daher führte er sie in eine Teestube, wo in großen Kannen, die mit Blumen und Bambus bemalt waren, grüner Tee gereicht wurde. Dort erzählte sie ihm von ihrer Familie. Von ihrem Vater, der im Reishandel tätig war, von ihrer Tante mütterlicherseits, die in der Nähe von Myitkyina lebte, und von ihrer Großmutter Suu Kyi, die als junges Mädchen Zofe bei Königin Supayalat gewesen war, als das Königspaar 1885 von seinem Thron im Palast verjagt und ins Exil gebracht worden war.

»Wohin hat man sie gebracht?«, fragte er und versuchte, sich nicht von dem tiefen Violett ihrer hochgeschlossenen Bluse ablenken zu lassen, die sie elegant über ihren longyi drapiert hatte. Was ihn anzog, war nicht so sehr die Bluse, sondern deren metallischer Schimmer vor dem Hintergrund ihrer goldbraunen Haut.

»Nach Madras in Indien«, sagte sie. »Man betrachtete Madras als sicheren Ort.«

»So weit weg?« Lawrence war verblüfft. Ihm wurde klar, wie wenig er über die Geschichte Birmas wusste. Als er in dieses Land gekommen war, hatte er gewusst, dass es anders war, aber die Unterschiede, die er bisher festgestellt hatte, bezogen sich auf die Landschaft, die Menschen und die Kultur. Scottie hatte ihm allerhand Geschichten erzählt, aber immer aus dem Blickwinkel der imperialistischen Briten und nicht aus dem des birmanischen Volkes. »Schwebten denn der König und die Königin in so großer Gefahr, dass sie einen sicheren Zufluchtsort brauchten?« Er war verwirrt.

»Die Briten dachten eher an ihre eigene Sicherheit«, gab Moe Mya trocken zurück. »Noch Tee?«

»Bitte.« Er schob ihr seine Tasse hin, und sie goss ihm noch einmal aus der hübsch verzierten Teekanne ein. »Was fürchteten die Briten denn so?«, fragte er, obwohl er es sich eigentlich denken konnte. Und ihm wurde klar, dass er sich in diesem Moment nichts mehr wünschte, als sich von denen, die er Briten nannte, zu distanzieren. Er war immer Patriot gewesen, er hatte nie groß darüber nachgedacht. Jetzt begann er vieles zu hinterfragen.

»Einen Aufstand«, erklärte sie. »So etwas kommt sogar bei friedliebenden Völkern wie den Birmanen vor.«

Er runzelte die Stirn. »Aber dem Königspaar hat man nichts zuleide getan?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte sie. »Das britische Protektorat hat dafür gesorgt, dass man sie gut behandelt hat.« Sie reichte ihm seine Tasse, die mit heißem grünen Tee gefüllt war.

»Und um zu gewährleisten, dass sie blieben, wo sie waren, und nicht versuchten, nach Birma zurückzukehren«, fügte er hinzu. Es war nicht schwer, sich das zusammenzureimen. Wie viel Unterstützung mochte das Königspaar in der birmanischen Bevölkerung gehabt haben? Vielleicht wäre es ihm gelungen, wieder an die Macht zu kommen. Aber die Briten hatten nicht vorgehabt, dieses Risiko einzugehen.

»Genau.«

Aus den Augen, aus dem Sinn. Und jetzt empfand Lawrence mehr als Scham; er fühlte sich schuldig, weil er Brite war, weil er Teil dieser imperialistischen Macht war, und wegen der Vertreibung, die sich auf so viele ausgewirkt haben musste, Moe Myas Familie eingeschlossen.

»Und Ihre Mutter?«, fragte er sie behutsam, denn bis jetzt hatte sie nur von ihrem Vater und ihrer Tante in Myitkyina gesprochen und davon, und wie eng die Beziehung zwischen ihnen war.

Sie senkte den Kopf, aber er sah, wie Tränen in ihre dunklen Augen traten. »Sie ist gestorben, als ich noch ein Kind war.«

Bewegt nahm Lawrence ihre Hand. In seiner wirkte sie so klein, und er staunte über ihre winzigen Fingernägel. »Das tut mir leid«, sagte er.

Sie nickte und sah seine Hand an, zog ihre aber nicht weg. »Mein Vater ist ein guter Mann«, sagte sie. »Sie können ihn gerne kennenlernen, wenn Sie möchten.«

»Sehr gerne«, antwortete Lawrence automatisch, obwohl er ein wenig erstaunt war. Schließlich hatten sie sich gerade erst kennengelernt. Aber es war ganz klar als Ehre zu betrachten, und da konnte er sich natürlich nicht weigern. Verdammt, er wollte es auch nicht. Er wollte alles über sie erfahren. »Das würde mich sehr freuen.«

Sie lächelte und entzog ihm ihre Hand. »Einfach wird das aber nicht«, warnte sie ihn. Sie hob ihre Tasse an die Lippen. Er tat es ihr nach und beobachtete sie über den Rand seiner Tasse hinweg.

»Weil er sehr gut auf Sie aufpasst?« Lawrence würde auch gut auf sie aufpassen, falls er die Chance bekam.

»Weil Sie Brite sind.«

Aha. Noch eine Erinnerung an den unangenehmen Umstand, dass nicht alle Birmanen ihren Herren aus dem Empire freundlich und gastfrei gegenüberstanden, sondern einige von ihnen lieber frei sein wollten. »Verstehe.« Er nickte. Aber er wollte ihren Vater trotzdem kennenlernen. Ihm wurde klar, dass er vieles für die Chance tun würde, mehr Zeit mit dieser Frau zu verbringen.

»Erzählen Sie mir von Ihrer Arbeit«, sagte sie zu ihm.

»Also …« Das Holzfällercamp hatte Lawrence nicht auf die Idee eines freien Birma vorbereitet. Die Männer, die für ihn arbeiteten, schienen loyal zu sein und zu wissen, wo ihr Platz war. So musste es auch sein, denn sonst konnte der Holzeinschlag nicht reibungslos vonstattengehen. »Wir sind ein eingespieltes Team«, sagte er nur. Die Arbeit war schwer und anspruchsvoll. »Wir müssen widerstandsfähig sein.« Das bedeutete, dass man in den Teak-Camps lange Zeit fern der Zivilisation lebte und viel Zeit im Dschungel verbrachte, zusammen mit den Blutegeln, Moskitos und allem möglichen anderen Getier – und das alles in einer feuchten Hitze, die einem Mann alle Energie aussaugen konnte. Aber ihm wurde klar, dass sie all das bereits wusste.

»Warum haben Sie sich einen solchen Beruf ausgesucht?«, fragte sie erstaunt. In ihren Augen musste das für einen Engländer eine sehr merkwürdige Wahl sein.

»Das frage ich mich auch oft.« Er tat es besonders dann, wenn der Regen ausblieb und sie die Stämme nicht den Irrawaddy hinunterflößen konnten oder wenn sie durch Krankheit oder Unfall einen Elefanten verloren. Die Arbeit war so verdammt hart. »Ich bin gern in der Natur, in Kontakt mit der Erde, mit dem Boden«, sagte er, und vielleicht hatte ihn das wirklich zu Beginn angezogen. Er liebte das Kreischen, mit dem sich die Sägen in den zu fällenden Baum fraßen, das Knirschen der sich neigenden Stämme und den explosionsartigen Krach, wenn sie fielen und alles, was sich im Wald im Weg befand, zermalmten. Er liebte den süßlichen Duft des Holzes, der manchmal in der heißen, dumpfen Luft lag, und er empfand Bewunderung für die Elefantenführer, die die gewaltigen Tiere lenkten und ihnen Ketten und Geschirre anlegten, damit sie die Stämme zu den Ufern der chaungs zogen, der wilden rauschenden Gebirgsflüsse.

»Die Briten haben uns gelehrt, die Kraft des Flusses zu nutzen und die Kraft der Elefanten zu zähmen«, sagte Moe Mya. Doch obwohl sie das zugab, schien sie mit einem leisen Lächeln die Bedeutung dessen schmälern zu wollen.

Nicht unbedeutend ist, dachte Lawrence, wie die Stämme donnernd und krachend flussabwärts polterten. Diese Stämme hatten durchaus ihren eigenen Kopf. Wenn einzelne oder ganze Gruppen davon zusammenstießen, hallte alles auf ihrem Weg davon wider. Man konnte es sogar am Flussufer spüren. Oder ein Stamm blieb in einem Wasserfall oder in schwerem Geröll stecken, und blitzschnell türmte sich das Holz zu einem gewaltigen Damm auf, bis der Schwung und das Gewicht der nachdrängenden Stämme das Hindernis nachgeben ließen und sich eine Flutwelle und Stämme, die wie Geschosse flogen, über die Berglandschaft ergossen. Wer da im Weg stand, war ein toter Mann.

»Aber mein Leben besteht nicht nur aus harter Arbeit«, gab er zu. Im Norden des Landes konnte man bei herrlich kühlem Wetter im Dschungel Jagd auf Vögel, Gänse oder sogar Bisons machen. Außerdem gab es noch die Bergstationen der Forstverwaltung wie Maymyo, wo man Urlaub machen konnte. Man spielte Tennis, genoss im Club einen Whisky und einfache Hausmannskost und im Junggesellenquartier britische Kameradschaft. Oder man ruhte sich einfach aus und kam wieder zu Kräften, bevor man ins Lager zurückkehrte. Sogar im Camp selbst gab es manchen Ausgleich. Einige Händler waren darauf spezialisiert, sie mit Nachschub und Luxusgütern zu versorgen. Man konnte mehr oder weniger alles bestellen, was man wollte: Zigarren, Whisky, Fleischkonserven oder Sardinenbüchsen. Man wusste nur nie, wann das Bestellte eintreffen würde. »Man weiß nie, was als Nächstes passiert«, erzählte er ihr. »Das ist ja gerade so aufregend. Man ist den Elementen ausgeliefert. Und man lebt, verstehen Sie? Man lebt wirklich.« Seine Arbeit hätte nicht weiter von einem Schreibtischjob in der Börsenmaklerfirma seiner Familie in Großbritannien entfernt sein können.

»Sie sind mit großer Leidenschaft bei der Arbeit«, meinte sie.

Wahrscheinlich hatte sie recht. Er war nach Birma gekommen, um den Pflichten und dem Schreibtisch zu Hause zu entrinnen, und hatte die Welt der Natur entdeckt, die Welt des Holzes und noch dazu eine Landschaft und Menschen, die sich bereits in sein Herz geschlichen hatten. Es war in der Tat ein vollkommen anderes Leben.

Die Forstwirtschaft war ein altes Handwerk. Schon Anfang des achtzehnten Jahrhunderts war Teakholz aus Birma nach Indien verschifft worden. Lawrence’ Firma hatte die Waldflächen und die Elefantenherden allerdings erst Anfang dieses Jahrhunderts erworben, als andere sich die Eisenbahn als Verdienstquelle erschlossen hatten. Doch die Gesetzgebung war streng. Jeder Teakholzbaum in Birma gehörte der Regierung, und die Forstbehörde legte fest, welche Bäume gefällt werden durften. Sie mussten ausgewachsen sein, und sie mussten nach dem Fällen mindestens drei Jahre trocknen, damit sie schwammen. Es gab jede Menge Wald in Birma, aber die Anzahl an Bäumen, die in jedem Gebiet gefällt werden durfte, war begrenzt, und das Terrain war schwierig. Das machte Lawrence’ Arbeit noch schwerer.

Er lernte schnell, morsche Bäume zu erkennen und Ungleichmäßigkeiten in den Stämmen zu deuten. Die Bäume wurden knapp über dem Boden abgesägt, und Lawrence und seine Mannschaft prüften jeden einzelnen, vermaßen ihn und hämmerten Markierungen ein, die die Stellen bezeichneten, an denen er später zerlegt werden würde. Ihr Handwerk war unmittelbar von der Natur abhängig: vom Boden, von den Bäumen, den Tieren und den Jahreszeiten. Sie brauchten die Regenzeit, um die Stämme die Flüsse hinunterzuflößen, und die Elefanten, um sie zu den Flüssen zu schleppen. Denn das Terrain war viel zu hügelig und immer wieder von chaungs – kleineren Wasserläufen – durchzogen, und die Bäume, die sie fällen durften, waren viel zu weit verteilt, um Maschinen für den Transport einzusetzen. Von all diesen Dingen erzählte er Moe Mya.

Sie wirkte interessiert, sah ihm ins Gesicht, wenn er sprach, nickte gelegentlich oder schenkte Tee nach. »Und? Mögen Sie unsere Elefanten?«, scherzte sie. »Sie arbeiten gut für Sie, ja?«

»Oh ja. Ohne sie könnten wir unsere Arbeit nicht tun«, sagte er. Er arbeitete eng mit Führern der Elefanten zusammen und hatte die klugen Tiere dabei gut kennengelernt. Anders ging es gar nicht. Elefanten hatten ihren eigenen Kopf und ihre Vorlieben und Abneigungen – zum Beispiel von welcher Seite man sich ihnen nähern durfte. Wenn man da etwas falsch machte, bekam man einen Schlag mit dem Schwanz ab, und das war keine Kleinigkeit, wie Lawrence schon schmerzhaft erfahren hatte. Wichtig war auch die richtige Futterstelle. Elefanten brauchten viel Futter, Schlaf und Bäder, um in Bestform zu sein. Sie waren empfindlich und mussten vor Verletzungen und Krankheiten geschützt werden. Milzbrand war die gefährlichste davon; man konnte innerhalb von Tagen eine hundertköpfige Herde Arbeitselefanten verlieren.

Ihr Arbeitstag war nur sechs Stunden lang – gegen Mittag hatten die Elefanten genug. Aber bei Gott, was sie in dieser Zeit schafften, erfüllte Lawrence mit ehrfürchtigem Staunen. In der Regenzeit zwischen Mai und Oktober folgten die Elefanten den Stämmen ohne ihr Geschirr, um Blockaden zu beseitigen, die es in den Zuflüssen und Nebenflüssen immer wieder gab, bis sie den breiten, hochwasserführenden Hauptfluss erreicht hatten. An diesem Punkt konnten die Flößer aus den Dörfern die Stämme herausholen und zu Flößen zusammensetzen. Das war keine Arbeit, die Lawrence gern selbst übernommen hätte. Die Reise, die dann folgte, war verdammt lang und gefährlich.

»Ich habe die Flöße schon oft gesehen«, meinte Moe Mya. »Sie sind sehr groß, nicht wahr?«

»Ja, und das muss auch so sein. Darauf werden sogar Grashütten für die Flößer, ihre Familien und ihre Besitztümer errichtet.« Die ganze Familie war in das Einholen der Stämme eingebunden und zog um, je nachdem, wo sich der beste Einsatzort befand. Die Kinder hielten Ausschau nach dem Holz, und die geschicktesten Männer holten die Stämme ein, die verankert, vertäut und zusammengefasst werden mussten, um ein Floß in der Größe zu bilden, die die Holzgesellschaft vorgab. Es war eine gefährliche Arbeit. Man konnte dabei ums Leben kommen.

»Wie fremd mir das alles vorkommt«, murmelte sie.

»Es kann lange dauern, bis man Rangun über den Fluss erreicht«, erklärte er ihr. »Wochen, manchmal Monate. Man muss alles dabeihaben, was man braucht.« Die Flöße trieben mit der Strömung des Flusses dahin und wurden mit Rudern gelenkt.

»Und wenn die Flößer dort angekommen sind? Was tun sie dann?« Jetzt machte sie sich über ihn lustig. Das verriet ihm dieses Blitzen in ihren Augen, das er schon auf dem Markt bemerkt hatte und das bedeutete, dass sie ihn verstand, auch wenn sie vielleicht über ihn lachte. Ihm machte das nichts aus, solange sie nur da war.

»Die Gesellschaft bezahlt den Flößern Bahnfahrkarten für die Rückkehr in ihre Dörfer«, erklärte er ihr und richtete sich dabei stolz auf. So übel waren sie doch nicht, oder? Und der Job war auch nicht schlecht. Was würden diese Menschen sonst tun? »Dort bleiben sie dann bis zur nächsten Regenzeit.«

»Perfekt.« Sie lachte.

Der Kreislauf der Jahreszeiten, der Kreislauf des Lebens. Im industrialisierten Großbritannien mit seinen großen Städten war er kaum noch zu spüren. Aber hier existiert er noch, dachte Lawrence. Hier gibt es das.

»Und wann kehren Sie in Ihr Camp zurück?«, fragte Moe Mya ihn mit gelassener Miene. Fragte sie sich etwa, wann sie ihn wiedersehen würde? Wollte sie ihn überhaupt wiedersehen?

»Kurz vor dem Beginn der Regenzeit«, sagte er. Noch kündigte sie sich nicht an, aber es konnte nicht mehr lange dauern. Alle Stämme waren eingeholt und am Fluss ausgelegt, und die Ounging-Herden warteten geduldig. Dieses Warten war frustrierend. Sie hatten das Gefühl, ihre Arbeit gut getan zu haben, aber sie brauchten den Regen. Und es war immer noch heiß.

»Der Regen wird bald kommen«, sagte sie. »Aber jetzt muss ich leider gehen.« Sie stand auf. »Bitte entschuldigen Sie mich.«

»Oh.« Er stolperte beinahe, als er vom Stuhl aufstand. Sie hatten so lange hier gesessen, dass er die Zeit völlig vergessen hatte.

Als sie nach draußen traten, fröstelte sie. Lawrence fand allerdings, dass die Luft immer noch vor Hitze stand, obwohl es inzwischen dunkel geworden war.

»Darf ich?« Er legte die Decke, die er immer noch bei sich trug, behutsam um ihre Schultern. »Sie gehört Ihnen«, sagte er.

»Danke.« Wie sie so in die dünne Decke gehüllt auf der Straße stand, wirkte sie mit einem Mal verletzlich.

Spontan beugte er sich vor und drückte seine Lippen ganz sanft auf ihren Mund. Sie zuckte nicht zurück, wie er befürchtet hatte, aber sie reagierte auch nicht. »Ich darf Sie wiedersehen?« Er versuchte, die Worte nicht allzu sehr nach einer Frage klingen zu lassen, denn auf eine Frage hin hätte sie nein sagen können.

Sie senkte den Kopf. »Natürlich.«

»Gut.« Plötzlich fasste er einen Entschluss. »Ich werde Sie ebenfalls Maya nennen«, sagte er.

11. Kapitel

Eva trat auf die Holzveranda des Pine Rise in Pyin Oo Lwin, dem ehemaligen Maymyo. Die Stücke, die sie in Mandalay hatte ansehen wollen, waren noch nicht zur Inspektion bereit. Sie hatte Jacqui deswegen eine E-Mail geschrieben, aber diese wirkte nicht sonderlich besorgt und hatte sich damit einverstanden erklärt, dass Eva ein paar Urlaubstage hier verbrachte. Wenn sie in die Stadt zurückkehrte, würde sie genug zu sehen bekommen, hatte Jacqui ihr versichert.

Nach der drückenden Hitze und dem in der Innenstadt von Mandalay allgegenwärtigen Verkehrschaos – uralte, schrottreife Autos, Motorroller, Rikschas und Fahrräder schlängelten sich durch den dichten Verkehr und taten ihre Absichten durch lautes Hupen oder Klingeln kund – war das hier eine Oase der Ruhe. So musste ihr Großvater auch empfunden haben, wenn er herkam. Eva atmete die saubere Luft tief ein. Es war wie ein Vorgeschmack aufs Paradies. Die breite, staubige Teakveranda fühlte sich unter ihren Füßen beruhigend fest an, und die frische Luft und der üppige Pflanzenwuchs waren Balsam für ihre überstrapazierten Sinne.

In Mandalay hatte Eva dem Wahnsinn auf den Straßen getrotzt und eine haarsträubende Taxifahrt auf dem Rücksitz eines Motorrollers unternommen, um zu der ersten Adresse zu gelangen, die ihr Großvater ihr gegeben hatte. Sie hatte all ihren Mut zusammengenommen, an die Tür eines ziemlich schicken traditionellen birmanischen Hauses geklopft und gewartet. Ob sie sie hier antreffen würde? Aber das junge Mädchen mit dem ebenholzschwarzen Haar, das Eva mit strahlendem Lächeln und einem »Hello, hello« begrüßte wie eine lange verschollene Freundin, hatte ihr nicht helfen können.

»Zehn Jahre weg«, erklärte sie und hielt beide Hände in die Höhe.

»Wissen Sie, wohin sie gezogen sind?« Auch Eva versuchte, sich zusätzlich mit Gesten verständlich zu machen.

Das Mädchen schüttelte betrübt den Kopf.

»Okay. Danke.« Eines wusste sie immerhin schon: Die Familie hatte den Krieg überlebt, und zumindest einige Mitglieder waren noch am Leben. Bis vor zehn Jahren hatten sie in diesem Haus gelebt. Und Eva hatte immer noch die zweite Adresse.

Die Adresse auf dem zweiten Stück Papier war hier in Pyin Oo Lwin zu finden.

Sobald sie Jacquis E-Mail bekommen hatte, hatte Eva aus ihrem Hotel in Mandalay ausgecheckt und sich für zwei Tage später erneut ein Zimmer reserviert. Dann hatte sie sich im Pine Rise angemeldet. Sie spürte ein überwältigendes Bedürfnis, dieser Spur zu folgen. Es war leicht gewesen, einen Fahrer zu finden, und sie hatte die Fahrt genossen. Sie waren heute Morgen von der breiten Flussebene des Irrawaddy zu der ehemaligen Bergstation Maymyo aufgebrochen. Unterwegs hatte sich die Landschaft verändert. Die Erde war nun tiefrot und die Vegetation üppiger: Oleander und hoher Bambus, Poinsettien und Akazien säumten ihren Weg mit roten und gelben Blüten, unter die sich intensive Violetttöne mischten.

Pyin Oo Lwin selbst war eine elegante, reich begrünte Stadt, in der sich an breiten Alleen hinter Eukalyptusbäumen dem Tudor-Stil nachempfundene Häuser versteckten, prächtige Villen aus rotem Backstein und weiße Bungalows, die in der Sonne geradezu leuchteten. Die Villen standen weit auseinander und waren von weitläufigen Grundstücken umgeben. Dahinter standen Kiefernwälder, und die Hügel in der Ferne waren von Eichen bewachsen. Auf ihrem Weg durch die Stadt passierten sie nicht nur einen Markt mit leuchtend bunten Blumen, sondern auch den Purcell-Turm. Ihr Großvater hatte ihr erzählt, dass dessen Glockenschlag derselbe sei wie der von Big Ben. Englischer ging es wohl kaum noch. Und da war es endlich: das Pine Rise. Luftig und hell. Überall poliertes Teakholz, hellgelbe Wände und gläserne Kronleuchter. Eva liebte es auf den ersten Blick.

Ihr Großvater war oft hier gewesen. In der Kolonialzeit war es ein Gästehaus gewesen, das der Gesellschaft, für die er arbeitete, gehörte. Später war es in ein Hotel umgewandelt worden. Nachdem die Männer eine Saison lang im Dschungel geschuftet hatten, hatten sie hier Ruhe und Erholung gefunden. Hier konnten sie zusammen mit Kollegen abschalten, sich entspannen und ihre Batterien aufladen, bevor sie sich wieder ins Gefecht stürzten. Ihr Großvater hatte sich hier auch einmal von Malaria erholt.

Eva blickte auf den Rasen, der von einem gelben Blütenteppich überzogen war. Die Blumen ähnelten Butterblumen. In der Mitte stand eine sechseckige Laube mit einer Bank. Mayas Familie hatte hier ebenfalls ein Wochenend- und Ferienhaus besessen; das war die zweite Adresse, die in der Handschrift ihres Großvaters auf dem Zettel in Evas Portemonnaie stand. Anscheinend war das unter wohlhabenden Birmanen immer noch üblich. Pyin Oo Lwin war zwei Autostunden von Mandalay entfernt, lag aber höher, daher herrschte hier eine erfrischende Kühle.

Eva strich mit den Fingern über das Treppengeländer. Auch ihr Großvater hatte hier gestanden, vielleicht dasselbe Stück Holz berührt und auf denselben tropischen Park hinausgesehen, der für ihn eine völlig andere Welt gewesen sein musste als die geschäftigen Städte und die dampfenden Dschungel, in denen er arbeitete. Auch er war diese Treppe aus auf Hochglanz poliertem Teak hinaufgestiegen, die sich elegant aus dem Foyer erhob, sich oben wie eine Tulpe öffnete und eine Galerie bildete, auf der man das ganze Gebäude umrunden und von der aus man ins Foyer hinabsehen konnte. Dort befand sich ein viktorianischer Kamin, der doppelt so groß war wie Eva. Auch ihr Großvater hatte in einem dieser Räume mit den hohen Decken und stillgelegten Kaminen gewohnt, vielleicht sogar im selben Zimmer wie sie. Bei diesem Gedanken lief ihr ein Schauer über den Rücken. Sie wusste nicht, ob sie sich ihm schon einmal so nahe gefühlt hatte. Der kleine Chinthe steckte immer noch sicher in ihrer Tasche. Auch er befand sich auf einer langen Reise, obwohl es nicht seine erste war. Sie dachte daran, dass ihr Großvater im Dschungel gekämpft hatte. Hatte er den Chinthe mitgenommen, als er in den Krieg zog?

Es war zwei Uhr nachmittags. Sie kehrte in ihr Zimmer zurück, nahm ihren breitkrempigen Hut und ihre neue, bunt gewebte Shan-Tasche und verließ das Hotel. In der Hand hielt sie den Zettel und eine Straßenkarte, die sie an der Rezeption bekommen hatte. Das Haus, das einmal das Feriendomizil von Mayas Familie gewesen war, lag weniger als zehn Minuten zu Fuß entfernt, wie die Empfangssekretärin ihr erklärt hatte. Eva war ihrem Ziel jetzt so nahe, dass sie die Sache langsam angehen wollte.

Sie entdeckte das Haus an einer staubigen Straße auf einer flachen Anhöhe. Der Eingang war von einem Bambuszaun umgeben, an dem Frangipani-Blumen wuchsen. Sie blieb kurz stehen, um den Duft einzuatmen, der so stark war, dass ihr davon fast schwindlig wurde, und ging dann die breite Einfahrt hinauf. Dieses Haus war ebenfalls im traditionellen Stil erbaut, aber größer als das in Mandalay. Es war einstöckig, bestand aus Teak und zu kunstvollen Mustern geflochtenem Bambus, und die obere Etage besaß eine breite Veranda, die um das ganze Haus herumlief. Alles war aus Holz gebaut. Sogar das Dach bestand aus hölzernen Schindeln. Die getäfelte Tür wurde von Bougainvillea-Sträuchern eingerahmt. Von ihrem Fahrer hatte sie auf dem Weg hierher erfahren, dass man sie in Birma Papierbäume nannte.

Eva holte tief Luft, hob den Türklopfer aus Messing und ließ ihn fallen. Der metallische Ton hallte durchs ganze Haus und störte die Ruhe. Das würde sie gleich noch auf eine andere Art tun, dachte sie.

Ein Mann öffnete die Tür. Er war Mitte dreißig und besaß das dunkle Haar der Birmanen, aber die Züge und die Körpergröße eines Westlers. Er war ungefähr einen Meter achtzig groß und wahrscheinlich Anglo-Birmane. Myanmar war ein Land, in dem sich Völker und Einflüsse mischten: Japan, China, Thailand, Indien und Großbritannien, um nur einige zu nennen. Er war glatt rasiert, und seine Haut hatte einen dunklen Olivton.

Eva befeuchtete ihre trockenen Lippen. »Hallo.« Sie lächelte. »Sprechen Sie Englisch?«

»Selbstverständlich.« Er erwiderte ihr Lächeln, und seine scharfen Züge wurden ein wenig weicher. Er hatte einen europäischen Akzent und sprach sanft und nicht besonders laut.

Sie straffte die Schultern. »Ich suche nach der Familie von Daw Moe Mya«, erklärte sie. »Wohnt sie vielleicht noch hier?«

Er musterte sie neugierig und jetzt auch ein wenig misstrauisch. »Warum sind sie auf der Suche nach ihr?«

Seine Antwort war eine Gegenfrage, das war unter den gegebenen Umständen verständlich. »Ich habe eine Nachricht für Daw Moe Mya, falls sie noch lebt«, sagte sie. Es war ziemlich unwahrscheinlich, aber irgendwie konnte Eva nicht anders, als auf die Intuition ihres Großvaters zu vertrauen; er hatte damit selten unrecht gehabt.

Der Mann runzelte die Stirn und musterte sie von Kopf bis Fuß. Er wirkt entspannt, dachte sie bei sich, aber sprungbereit, falls es nötig wurde.

Unter seinem Blick trat Eva unbehaglich von einem Fuß auf den anderen. »Wohnt sie hier?«, fragte sie noch einmal. »Kann ich mit ihr sprechen?«

Er neigte leicht den Kopf. »Meine Großmutter ist alt«, sagte er.

Sie lebte! Grandpa, der Gute, hatte recht gehabt. Eva wünschte sich, sie könnte es ihm sofort erzählen und seinen Gesichtsausdruck sehen, wenn er es hörte. »Das ist wunderbar!« Sie strahlte den Mann in der Tür an.

Er zog die dunklen Augenbrauen hoch, und der Hauch eines Lächelns zeigte sich auf seinen vollen Lippen. »Ach ja?«

»Ja, allerdings. Nicht, dass sie alt ist natürlich, aber dass sie noch …« Unter seinem eindringlichen Blick verstummte sie. »Ich komme von weit her«, sagte sie. »Aus England.«

»England?« Er sah sie blinzelnd an, als rechne er damit, dass sie jetzt zu einer weitschweifigen Erklärung ausholen würde. Gekleidet war er in ein kurzärmliges, taubengraues Hemd und einen traditionellen vorn geknoteten Männer-longyi in Graugrün und Schwarz. Die Männer hier trugen zwar Röcke, aber – das war ihr schon bei ihrer Ankunft in Myanmar aufgefallen – die Gesamtwirkung war überraschend machohaft.

»Ja. Und ich bin extra gekommen, um sie zu treffen.« Eva hielt seinem Blick stand.

»Und wer sind Sie?«, fragte er.

Aha. Auf in den Kampf, dachte sie. Noch einmal holte sie tief Luft. »Ich bin die Enkelin von Lawrence Fox«, erklärte sie.

In seinen Augen flackerte etwas. Er hatte den Namen schon einmal gehört. Im Unterschied zu den meisten Birmanen, die dunkelbraune, manchmal fast schwarze Augen hatten, waren seine grün, was zusammen mit seinem schwarzen Haar und der dunklen Haut einen ziemlich tollen Effekt ergab. Falls ihre Enthüllung ihn verblüffte, verbarg er es ansonsten aber gut. Er zögerte, traf dann aber eine Entscheidung. »Sie können hereinkommen«, sagte er. »Ich werde mich erkundigen, ob meine Großmutter mit Ihnen sprechen will. Aber Sie dürfen nicht lange bleiben, bitte«, sagte er und sah ihr in die Augen. »Sie ist sehr gebrechlich.«

Halleluja, sie war drin. »Ich werde sie nicht anstrengen«, versprach sie. Sie fragte sich, ob er sie nur beschützen wollte oder ob er die Geschichte ihrer Großeltern kannte und ihnen übel nahm, was vor vielen Jahren zwischen ihnen gewesen war. Noch wichtiger – und ziemlich furchteinflößend – aber war, dass sie sie gleich endlich treffen würde, Maya, die Frau, die ihr Großvater immer geliebt hatte.

Die weiß gestrichene Eingangshalle war offen und luftig, und wie es der Brauch gebot, streifte Eva ihre schwarzen birmanischen Pantoffel ab, bevor sie ihm in den nächsten Raum folgte. In der Mitte stand ein prachtvoller Tisch aus poliertem Teakholz. Eva konnte nicht anders, sie streckte die Hand aus, um die glatte, glänzende Oberfläche zu berühren. Sie ertappte ihn dabei, wie er ihr einen forschenden Blick zuwarf. Um den Tisch herum standen mehrere wunderbar gearbeitete Stühle mit geraden leiterförmigen Lehnen. Auf der anderen Seite des Raums befand sich ein blau gekacheltes Podest mit einem Schrein, der hoch oben an der Wand angebracht war. Von dort aus blickte ein kleiner hölzerner Buddha auf den Raum herunter. Neben ihm stand ein Vase mit frischen Blumen, deren Duft den Raum erfüllte.

»Warten Sie hier«, sagte er. »Bitte setzen Sie sich.« Er warf ihr noch einen prüfenden Blick zu, dann drehte er sich in einer einzigen fließenden Bewegung um und verließ den Raum.

Eva setzte sich. An der seitlichen Wand hingen einige Fotos, und sie reckte sich, um sie zu betrachten. Eines zeigte ein sehr herrschaftlich wirkendes Paar, das nebeneinander auf zwei Thronen saß. Vermutlich König und Königin.

Ein paar Sekunden später hörte sie leise Schritte und blickte auf. Eine alte Dame stand im Türrahmen. Ihr Haar war weiß, und sie war sehr klein und zart, aber trotzdem hielt sie sich kerzengerade.

Maya.

Eva sprang auf. Wie würde sie sie empfangen? Kurz zögerte sie, aber Maya kam bereits mit ausgestreckten Armen auf sie zu, und in ihren vom Alter getrübten Augen standen Aufregung und Fassungslosigkeit.

»Lawrence’ Enkelin?«, hauchte sie. »Aber ja. Man sieht es genau. Sie müssen es sein.« Sie wirkte ziemlich überwältigt.

»Ja. Ich heiße Eva.«

Mayas Enkel tauchte hinter seiner Großmutter auf und bot ihr seinen Arm, aber die alte Dame umfasste stattdessen Evas Hände und zog sie zu sich. »Eva …«, murmelte sie. »Eva.«

Sie duftete nach Kokosöl, und für eine so alte Frau hatte sie einen sehr festen Griff. Die Geliebte meines Großvaters, dachte Eva und schloss kurz die Augen. Seine birmanische Geliebte. Sie wusste nicht, warum, aber es verblüffte sie, dass Maya so fließend Englisch sprach. Sie hatte gewusst, dass die Familie gebildet, kultiviert und für birmanische Verhältnisse wohlhabend war. Aber trotzdem …

Maya löste sich von ihr, sah ihr ins Gesicht und dann tief in die Augen, als könne sie darin noch viel mehr erkennen. Mit trockenen Fingerspitzen zog sie ein Muster auf Evas Wangenknochen. »Die Form Ihres Gesichts«, flüsterte sie. »Sie erinnert mich an …«

Meinen Großvater. Eva hatte nie gefunden, dass sie sich ähnlich sahen, aber offensichtlich gab es eine gewisse Familienähnlichkeit, die Maya daran erinnerte, was sie verloren hatte. Aber hatte sie ihn überhaupt verloren? Oder hatte sie sich entschieden, ihn aufzugeben? Das unter anderem wollte Eva herausfinden.

Schließlich gab Maya sie frei. »Lass Tee bringen.« Sie klatschte in die Hände. »Wir wollen uns setzen.«

Ihr Enkel rief etwas in die Tiefen des Hauses hinein, und Maya bedeutete Eva, wieder Platz zu nehmen. Die alte Dame lächelte immer noch. Zweifellos freute sie sich, Eva zu sehen. Eva spürte, wie Erleichterung in ihr aufstieg. Sie mochte nicht an ihre Mutter und an ihre Großmutter denken und daran, dass sie ihnen gegenüber loyal sein sollte, nicht jetzt. Zuerst wollte sie das alles verstehen.

»Sie sind aus England gekommen, um uns zu besuchen?«, fragte Maya und sah sie ungläubig an. »Nach all diesen Jahren?«

»Ja. Mein Großvater hat mich gebeten, Ihnen etwas zu bringen.« Eva kramte in ihrer Tasche.

»Er lebt noch?« Mayas Miene hellte sich auf, und kurz sah sie so munter wie ein junges Mädchen aus. »Lawrence ist noch am Leben.« Sie hielt sich an den Seiten ihres Stuhls fest, und ihr zartgliedriger Körper war so angespannt wie eine Sprungfeder. Dann entspannte sie sich langsam wieder. »Das dachte ich mir«, sagte sie leise. »Aber ich war mir nicht sicher.«

Genau wie Grandpa, dachte Eva. Ihre Intuition hatte den beiden recht gegeben. »Und ob er noch lebt.« Mit einer schwungvollen Bewegung zog Eva den kleinen Chinthe aus ihrer Tasche. Sie hatte ihn in Seidenpapier gewickelt, aber sein Kopf und seine Mähne hatten sich daraus befreit. »Und er dachte, es sei höchste Zeit, dass dieser Kleine hier nach Hause zurückkehrt.« Behutsam wickelte sie die Figur aus und stellte sie auf den Tisch.

Maya und ihr Enkelsohn stöhnten gleichzeitig auf, als sie den Chinthe sahen. Sein Anblick schien eine außerordentlich starke Wirkung auf sie auszuüben.

»Ah!« Tränen traten Maya in die Augen, und sie murmelte etwas auf Birmanisch. »Lawrence«, sagte sie leise. »Ich wusste es, ich wusste es.«

Eva war gerührt. Sie hatte zwar keine Ahnung, was Maya gewusst hatte, aber es war vollkommen offensichtlich, dass diese Frau genauso für ihren Großvater empfunden hatte wie er für sie. Aber wenn … Dann erschien es so falsch, dass sie nicht zusammengeblieben waren. Was konnte der Grund gewesen sein? Eva warf Mayas Enkel einen Blick zu, aber der starrte immer noch den Chinthe an, als stünde er unter Schock. Hatte er von seiner Existenz gewusst? Sie vermutete es. War er einfach erstaunt darüber, dass sie ihn zurückgebracht hatte?

Eva wurde klar, dass Maya geheiratet haben musste, nachdem Evas Großvater Birma verlassen hatte. Sie hatte ein Kind bekommen, die Mutter oder den Vater dieses Mannes, ihres Enkels. Und dieses Kind musste jemanden aus dem Westen geheiratet haben, sonst hätte er nicht so ausgesehen. Groß, grüne Augen … Sein dunkles Haars fiel ihm immer wieder in die Stirn, und er strich es irritiert mit dem Handrücken zurück. Wusste er, was Lawrence und Maya füreinander empfunden hatten? Aber wie hätte jemand das nicht wissen können? Schließlich standen die Gefühle seiner Großmutter überdeutlich ins Gesicht geschrieben.

Er streckte den Arm aus und ergriff den Chinthe. Stirnrunzelnd drehte er ihn in der Hand, um ihn zu untersuchen. Ihr fielen seine langen Finger und kurzen, breiten Nägel auf. »Er scheint nicht beschädigt zu sein«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass daran manipuliert worden ist.« Mit einem schnellen Blick zu seiner Großmutter stand er auf und ging mit dem Chinthe auf die andere Seite des Raums, wo er etwas aus einer Schublade nahm.

Was, das konnte Eva nicht sehen, da er ihr den Rücken zudrehte. Aber … Manipuliert? Sie fühlte sich angegriffen. »Mein Großvater hat gut auf ihn aufgepasst.« Sie sprach Maya an. »Er hat Ihr Geschenk in Ehren gehalten«, versicherte sie ihr.

»Natürlich.« Maya neigte den Kopf. »Danke, mein liebes Kind. Ramon …«, sagte sie vorwurfsvoll.

Er nickte, kam zurück und stellte den Chinthe wieder auf den Tisch. Aber er setzte sich nicht.

»Jetzt kann er wieder mit seinem Zwilling vereint werden, um die Harmonie wiederherzustellen.« Das hatte sich ihr Großvater gewünscht, und so musste es seinen Worten nach sein. Eva sah sich im Raum um. Wo mochten sie den anderen aufbewahren? Sie hätte vermutet, dass er den Schrein bewachte.

Maya und ihr Enkelsohn wechselten einen Blick.

»Ist es nicht das, was man glaubt?«, fragte Eva.

»Ja, so ist es.« Maya legte ihr sanft die Hand auf den Arm. Ihre Haut war dünn und fühlte sich an wie Papier, aber ihre Hand war warm. »Aber so einfach ist das nicht, verstehen Sie, Eva?«

Ihr Enkel murmelte etwas, das sich wie ein Fluch in seiner Muttersprache anhörte. Er lief wieder durch den Raum und drehte sich dann zu ihr um. »Sie haben dies hier in Ihrem Gepäck aus England mitgebracht?«

»Ja. Im Handgepäck.«

Er schüttelte den Kopf. »Unglaublich«, brummte er. »Unmöglich.«

Eva war verwirrt. »Warum ist es nicht so einfach?«, fragte sie Maya.

Maya seufzte. Zärtlich nahm sie den Chinthe vom Tisch und sah in seine roten Glasaugen. Betrübt schüttelte sie den Kopf und fuhr mit den Fingerspitzen über die Schnitzereien, die Gesicht und Mähne darstellten und die Eva immer so bewundert hatte. »Weil«, sagte sie, »ich den anderen nicht mehr habe.«

»Oh.« Diese Möglichkeit hatte Eva nicht in Betracht gezogen, und sie vermutete, dass auch ihr Großvater nicht daran gedacht hatte. »Wo ist er?«, fragte sie. »Wissen Sie das?« Es war viel Zeit vergangen. Vielleicht war es naiv gewesen, dass sie angenommen hatten, der Zwilling des Chinthe hätte den Krieg und die turbulente Nachkriegszeit überlebt.

»Er wurde gestohlen«, erklärte Mayas Enkel und sah Eva böse an. Er war immer noch zornig. Eva ertappte sich bei dem Gedanken, ob das vielleicht grundsätzlich das Gefühl war, bei dem er im Zweifelsfall Zuflucht suchte.

»Wirklich?« Wieder sah sie den kleinen Chinthe an. Die Schnitzarbeit war wunderschön, doch obwohl er alt war, konnte sie sich nicht vorstellen, dass er – abgesehen von der Familie, die ihn besaß – jemandem viel bedeuten konnte. Warum sollte ihn jemand stehlen? »Von wem?«

»Das ist eine lange Geschichte.« Maya nickte und legte erneut eine Hand auf Evas Arm. »Wissen Sie etwas über den Ursprung der birmanischen Chinthes, Eva?«

»Ein wenig.«

»Es hängt mit unserer buddhistischen Philosophie zusammen«, erklärte sie.

»Auf welche Weise?« Eva war neugierig geworden.

»Es heißt, dass einst, vor langer Zeit, eine Prinzessin mit einem Löwen vermählt wurde und ihm einen Sohn gebar«, erzählte Maya mit leiser, beinahe hypnotischer Stimme. »Aber später verließ sie diesen Löwen. Er war erzürnt und verbreitete Angst und Schrecken im Land.« Sie machte eine kurze Pause. »Der Sohn zog aus, um den Löwen zu töten, der die Menschen terrorisierte. Dreimal schoss er mit einem Pfeil nach ihm. Doch die Liebe des Löwen zu seinem Sohn war so groß, dass der Pfeil dreimal von seiner Stirn abprallte.« Maya seufzte. »Aber beim vierten Mal wurde der Löwe zornig, und der Pfeil tötete ihn. So verlor der Löwe sein Leben, weil er die Selbstbeherrschung eingebüßt und den Zorn in sein Herz gelassen hatte.«

»Und was wurde aus dem Sohn?«, fragte Eva.

»Er kehrte nach Hause zurück, zu seiner Mutter, die ihm erklärte, er habe seinen Vater getötet. Daraufhin erbaute der Sohn eine Statue des Löwen, die als Tempelwächter dienen sollte, um Buße für seine Sünde zu tun.«

Und dieser Löwe war der Chinthe. Eva streckte die Hand aus, um ihn zu berühren, wie sie es als Kind so oft getan hatte. Es war, als lausche sie wieder den Geschichten ihres Großvaters. In Birma schien es zahllose davon zu geben. Mythen vielleicht, aber Mythen, in denen eine tiefere Wahrheit lag.

Ein junges Mädchen tauchte mit einem Tablett auf, auf dem Teegeschirr stand. Es deckte den Tisch neben Maya. Die alte Dame nahm die Teekanne, hob sie sehr hoch und dirigierte den grün-goldenen Strahl präzise in drei winzige Tassen.

»Können Sie mir erzählen, was aus Ihrem Chinthe geworden ist?«, fragte Eva. Sie hatte diese lange Reise gemacht und wollte nun die ganze Geschichte erfahren, und das würde natürlich auch ihr Großvater wollen.

Mayas Enkel redete in schnellem Birmanisch auf seine Großmutter ein. Man brauchte nicht viel Fantasie, um zu erraten, dass er Maya davor warnte, die Geschichte zu erzählen.

Maya nickte. »Was du sagst, ist wahr, Ramon«, sagte sie zu ihm. »Aber sie ist Lawrence’ Enkelin, und sie verdient es, alles zu erfahren.«

»In unserem Land ist es Tradition, Geschichten von einer Generation an die nächste weiterzugeben.« Sie wandte sich Eva zu. »Trinken Sie Ihren Tee, meine Liebe«, sagte sie. »Ich werde Ihnen erzählen, was passiert ist.«

12. Kapitel

Mandalay 1885

Für Suu Kyi war der königliche Palast in Mandalay in der Mitte der ummauerten Stadt immer der sicherste Ort ihrer Welt gewesen. Es war ein weitläufiger Komplex aus Pavillons mit roten Dächern, Türmen und den üppigen königlichen Gärten. Suu Kyi war ein Waisenkind aus den Shan-Staaten, das gerettet und hierher gebracht worden war, um der Königin zu dienen. Die Agenten der Königin hatten sie gekauft, und sie war in dem Palast groß geworden, genau wie Nanda Li, eine andere junge Zofe in ihrem Alter. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals irgendwo anders gelebt zu haben. Der Königspalast selbst war vor dreißig Jahren, lange vor Suu Kyis Geburt, hierher gebracht und wieder aufgebaut worden. Vier Mauern und ein tiefer, stiller Palastgraben umgaben die undurchdringlich wirkende Zitadelle.

Viele fürchteten sich vor Königin Supayalat. Sie war klein, besaß aber ein heftiges Temperament, und manche behaupteten, sie sei nur Königin geworden, weil sie dafür gesorgt hatte, dass man alle Rivalen, die den Thron ihres Gatten, König Thibaw, bedrohten – neunundsiebzig Prinzen insgesamt –, umgebracht hatte. Man hatte sie in Teppiche gewickelt, um kein königliches Blut zu vergießen. Anschließend waren sie mit Knüppeln totgeschlagen und in den nächstbesten Fluss geworfen worden. Vielleicht stimmte das. Aber sie liebte den König. Das konnte Suu Kyi sehen, und es beeindruckte sie stark. Sie selbst fürchtete ihn ein wenig. Mit seiner königlichen Schärpe und den goldenen Pantoffeln sah er äußerst stattlich aus, obwohl sie sich bewusst war, dass er zur Hälfte Shan-Blut besaß – der Grund für seine hohen Wangenknochen und seine schmalen Augen. Meist schlug sie allerdings die Augen nieder, wenn er den Raum betrat. Suu Kyi war bescheiden, und sie war glücklich damit zu dienen. Ganz besonders liebte sie es, sich um die beiden kleinen Prinzessinnen zu kümmern, die ein und drei Jahre alt waren. Suu Kyi war stolz darauf, dass niemand sonst – und erst recht nicht Nanda Li – so gut wie sie mit den Wutausbrüchen der Zweiten Prinzessin fertigwurde. Die Königin war im achten Monat schwanger und würde ein drittes Kind zur Welt bringen. Niemand konnte darüber glücklicher sein als sie.

Aber sogar Suu Kyi war sich bewusst, dass Veränderungen im Gang waren. Obwohl an allen vier Ecken des Palastes Posten der Leibwache des Königs standen und überall bewaffnete Soldaten waren, wirkte die Königin nervös. Außerdem konnte Suu Kyi Gewehrschüsse und das ferne Donnern und Grollen von Kanonen hören.

Sie alle wussten, was der Ursprung des Problems war; es war viel darüber geredet worden. Mit einer britischen Holzgesellschaft war es zu einem Streit über die Höhe des Zolls gekommen, den sie entrichten musste, und die Gesellschaft hatte sich beim britischen Gouverneur in Rangun beschwert. Königin Supayalat behauptete, die Holzgesellschaft versuche, sich dem Zoll ganz zu entziehen, und sprach sich dafür aus, die Gesellschaft mit einem hohen Bußgeld zu belegen. Diese Leute sollten ja nicht glauben, sie könnten sich benehmen, wie sie wollten, und so tun, als ob ihnen dieses Land gehöre, sagte sie zu ihren Zofen, zum König, zu den Höflingen und zu jedem, der es hören wollte. Doch die Minister des Königs hatten zu einer anderen Vorgehensweise geraten. Man solle einen Schlussstrich unter die ganze Geschichte ziehen und den Zoll auf das Holz vergessen, um zu gewährleisten, dass die Briten dem Königspaar erlaubten, seinen Thron zu behalten. Ihnen erlauben, den Thorn zu behalten? Die Königin hatte gezetert und getobt. Wofür hielten sich diese Leute? Sie weigerte sich nachzugeben, und der König hatte sich ihr wie immer angeschlossen. Und nun …

Suu Kyi wusste, dass die Briten die Grenze überschritten hatten; das wussten sie alle. Aber jedes Mal, wenn der König oder die Königin nach neuen Nachrichten fragten, erzählte man ihnen, es sehe gut aus für die birmanischen Soldaten; sie hätten sogar einen weiteren Sieg errungen und es gebe keinen Grund zur Sorge. Trotzdem waren alle besorgt, und die Zweite Prinzessin war sogar noch unleidlicher als sonst und hatte keine Lust, mit ihrer Schwester mit Rubinen zu würfeln. Denn sie hatten alle gehört, was die Königin gesagt hatte. »Diese Schüsse stammen nicht aus unseren Gewehren. Und sie kommen immer näher.«

Es dauerte nicht lange, bis sie die Wahrheit herausfanden. Denn der Krieg dauerte nur vierzehn Tage. Dann löste sich die birmanische Armee auf und floh in die Berge. Die königliche Familie wurde von Ministern, die nur an ihren persönlichen Vorteil dachten, unter Arrest gestellt, und sehr bald würden die Briten kommen, um sie gefangen zu nehmen. Suu Kyi war schockiert. Wie war das möglich? Wer waren diese Briten, die anscheinend so mächtig waren, dass selbst die ganze birmanische Armee nichts gegen sie ausrichten konnte?

»Ihre Waffen sind den unseren überlegen«, sagte Nanda Li. »Ich habe gehört, wie der König mit einem seiner Männer gesprochen hat. Es sind Tausende, nicht nur Briten, sondern auch Inder, viele Inder. Sie haben große Geschütze und Kanonen. Gegen eine solche Macht können wir nichts ausrichten.«

Auch Inder, dachte Suu Kyi. Und dabei lebten so viele Inder hier in Mandalay. Sie hatte sie gesehen. Wie kam es, fragte sie sich, dass sie jetzt für die andere Seite kämpften?

Nanda Li verdrehte die Augen. »Indien gehört zum britischen Empire«, gab sie scharf zurück. »Hörst du denn nie zu? Weißt du etwa gar nichts?«

Nur einen Tag später drangen britische Soldaten in die Festung ein und plünderten sie. Es waren so viele Schätze, dass sie nicht alles mitnehmen konnten. Als sie gingen, ließen sie die Tore der Zitadelle unbewacht. Die Königin befand sich in einer Art Trance und tat so, als wäre die Plünderung nicht real, als wäre das alles gar nicht passiert. So war es Suu Kyis Aufgabe, sich um die Prinzessinnen zu kümmern, dafür zu sorgen, dass ihnen kein Leid zustieß, und zu verhindern, dass sie das Schlimmste davon mitbekamen.

Aber es sollte noch schlimmer kommen. Als die Soldaten abzogen, als die Zitadelle zum allerersten Mal unbewacht war … Da kamen die Menschen aus dem Volk. Suu Kyi sah ihre Gesichter. Zuerst schienen sie verblüfft zu sein, dass das möglich war, denn normalerweise stand die Todesstrafe darauf, ungebeten den Palast zu betreten. Dann wurden sie gierig und gerieten in eine Art Raserei. Sie hielten ihre longyis fest und rannten barfuß direkt in die Frauengemächer, wo sich die Königin, die Prinzessinnen, Suu Kyi und die wenigen anderen Zofen, die nicht weggelaufen waren, bestürzt und verwirrt zusammendrängten.

Die Prinzessinnen weinten beide. Suu Kyi versuchte, sie zu trösten. Die Königin, die wegen ihres Zustands ruhen sollte, lag auf ihrer königlichen Couch, und Nanda Li starrte aus dem Fenster, als dächte sie darüber nach, was sie als Nächstes tun sollte.

Ab und zu warf sie einen höhnischen Blick in Suu Kyis Richtung. »Warum gibst du dich mit ihnen ab?«, zischte sie, als sie sah, dass die Königin nicht zuhörte. »Sie sind erledigt. Siehst du das nicht?«

Aber ihre Ergebenheit war Suu Kyi in Fleisch und Blut übergegangen. Sie liebte die Prinzessinnen und hätte ihr Leben geopfert, um sie zu beschützen. Sie konnte sich ein Leben ohne die Prinzessinnen nicht vorstellen und auch keines ohne Königin Supayalat, so tyrannisch und egoistisch diese auch sein mochte. Außerdem hatte sie, genau wie Nanda Li, keine Familie, zu der sie gehen konnte. Was hatte sie für eine andere Wahl?

Der Mob lärmte immer lauter, bis sie ihn nicht mehr ignorieren konnte. Ein Mann, ein Birmane, einer aus ihrem eigenen Volk, hatte einen Stein genommen und versuchte, die Juwelen aus den mit Jade besetzten Türpaneelen zu schlagen. Ein anderer warf einen Opferstock zu Boden, um an die Edelsteine darin zu kommen. Aber nicht alle waren Birmanen. Abgesehen von Indern, die in Mandalay lebten, waren Vertreter vieler anderer Nationen darunter. Suu Kyi sah auch Chinesen und Thais in dem Gemach. Aber die Staatsangehörigkeit war unwichtig. Hier kämpfte jeder für sich allein. Die Plünderer benutzten Steine oder Holzstücke als Behelfswerkzeuge, um die Edelsteine aus den Möbeln und Einrichtungsgegenständen herauszuhebeln. Eine Frau versuchte, mit dem Absatz ihres Schuhs Edelsteine aus dem Boden zu lösen; ein Kind bemühte sich sogar, die Rubine vom Deckel einer großen goldenen Betelschachtel abzubeißen, die auf einem lackierten Ständer in Drachenform stand. Die Menschen rafften alle kleinen Gegenstände zusammen, die sie tragen konnten, von geschmückten Kerzenhaltern bis zu edelsteinbesetzten Handspiegeln, von filigranen Kästchen bis zu goldenen Krügen. In der drückenden Hitze zankten und stritten sie und rissen einander die Beute aus den Händen. Die wunderschönen Holzmöbel, die filigran geschnitzten Schränke und Truhen, die mit kostbaren Juwelen besetzt waren und deren Griffe Nachbildungen von Elefantenrüsseln oder Drachenschwänzen darstellten, wurden in Stücke gehackt. Die Wände des Raums waren mit Kacheln aus klarem grünen Glas besetzt und glänzten im Schein einer Öllampe, die das Gemetzel illuminierte.

Zunächst tat die Königin nichts. Sie und alle anderen Frauen blieben in dem von Kerzen beleuchteten Vorzimmer und lauschten hilflos der lärmenden Zerstörungswut, die sich draußen entlud. Doch dann sah Suu Kyi, wie die Königin aus ihrer Trance erwachte. Sie knirschte mit den Zähnen und blickte hektisch von links nach rechts. Das Mädchen wusste genau, dass die Königin keine Angst hatte; unter der elfenbeinfarbenen Thanaka-Paste war ihr Gesicht vor Zorn dunkelrot angelaufen.

Sie erhob sich von ihrer diamantenbesetzten Couch aus Teak und Gold und ging zu der Tür neben dem mit Glasmosaiken und Jade besetzten Wandschirm. Ihre seidene Robe blähte sich, sodass sie wie ein Schiff unter vollen Segeln aussah. »Hinaus!«, kreischte sie. »Wie könnt ihr es wagen, hier einzudringen? Hinaus mit euch!«, rief sie und schüttelte ihre Faust.

Aber was konnte sie gegen einen solchen Mob schon ausrichten? Suu Kyi versuchte, den Prinzessinnen den schrecklichen Anblick zu ersparen. Die Plünderer hatten Supayalat entdeckt. Einige waren sichtlich erschrocken, als sie ihre Königin erkannten, und machten einen ehrfürchtigen shiko, jene Verbeugung, die den Mitgliedern der Königsfamilie zustand. Sie verbeugten sich so tief, dass es aussah, als liefen sie rückwärts. Doch selbst währenddessen rissen andere die mit Silber durchwirkten Matten hoch und zogen weiter plündernd und raubend durch die Gemächer der Königin. Die Achtung, die sie ihr erwiesen, hatte nichts zu bedeuten.

Ohne wirklich darüber nachzudenken, was sie tat, sprang Suu Kyi an der Königin vorbei in den Raum, in dem die Menschen randalierten und plünderten. »Die Soldaten kommen zurück!«, schrie sie in den Mob hinein. »Schnell! Lauft! Die Soldaten kommen!«

Sofort flammte Entsetzen auf den Mienen auf. Die Plünderer blickten über ihre Schultern, und dann rannten sie. Hals über Kopf und so schnell, wie sie gekommen waren, stürzten sie aus dem Raum mit der Glaswand, rempelten und drängelten, um durch die kleine Tür zu kommen, und ließen in ihrer Hast sogar einen Teil ihrer Beute fallen.

Die Zweite Prinzessin brüllte. Ihr winziger Körper, der in juwelenbestickten Gewändern steckte, war starr, und sie hatte die kleinen Fäustchen fest geballt.

»Still jetzt.« Suu Kyi lief zu ihr. Sie nahm sie hoch und drückte sie an sich. »Still, Kleines, wir sind sicher.« Sie gab beruhigende Laute von sich und sang der Prinzessin leise vor, als falle um sie herum nicht gerade ihre Welt in Trümmer. Und sie versuchte, Nanga Li nicht anzusehen und die gehässige Miene zu ignorieren, zu der sie das arrogante Gesicht verzogen hatte.

Als das Kind wieder schlief, blickte Suu Kyi auf und sah, dass die Königin neben ihr stand.

»Danke, Suu Kyi«, sagte sie. In ihrem Blick lag immer noch Zorn. »Du warst sehr tapfer. Aber wir können sie nicht aufhalten. Wenn diese Reichtümer nicht unters Volk geraten, dann fallen sie an die Briten, die uns gefangen halten.«

Suu Kyi nickte. Sie wusste, dass die Königin recht hatte, und sie wusste auch, dass ihr Land die reichsten Edelsteinminen der Welt besaß und das Königspaar ein gewaltiges Vermögen allein an Edelsteinen sein Eigen nannte – oder genannt hatte. Die Minen gehörten dem König. Die Förderung der Edelsteine war ein königliches Recht, das während der gesamten birmanischen Dynastie bestanden hatte.

»Aber etwas sollten wir auch für uns behalten.« Mühsam bückte sich die Königin und griff nach einer Tasche, die sie mit ihrem persönlichen Schmuck füllte, darunter Ketten aus Rubin und Jade, Diamantringe aus Gold und ihre goldene Schmuckschatulle, die mit einem Schlüssel verschlossen wurde. »Die hier sind für dich.« Sie zog zwei Zierfiguren aus der Tasche. Die beiden Chinthes waren aus feinstem Teakholz geschnitzt, und ihre Augen leuchteten.

»Für mich?« Suu Kyi war sprachlos. Die Königin hatte ihr noch nie etwas geschenkt.

»Weil du so gut auf die Zweite Prinzessin aufgepasst hast«, sagte die Königin. »Und für das, was du heute für uns getan hast.« Sie nickte und bückte sich so tief, wie sie konnte. »Sieh her.« Sie demonstrierte die raffinierte Konstruktion der Figuren. »Pass auf diese Tiere auf, und wähle sorgfältig aus, an wen du sie vielleicht verschenkst«, sagte sie. »Sie können dir zu Schutz und Reichtum gereichen. Benutze sie klug.«

Suu Kyi verneigte sich so tief, wie sie konnte, während sie immer noch die schlafende Prinzessin auf dem Arm trug. Und als sie sich wieder aufrichtete, sah sie es: den Ausdruck auf Nanda Lis Gesicht. In ihrem Blick stand purer Hass, der Suu Kyi erschauern ließ.

13. Kapitel

Seattle.

»Seattle?«, hatte sie wiederholt. »Aber das ist …«

»Weit weg, ja«, gab er düster zurück.

In den USA.

»Was hast du ihnen geantwortet?«, hatte sie ihn später gefragt, nachdem sie gegessen und aufgeräumt hatten und ins Bett gegangen waren. Es war ein breites Doppelbett mit Daunendecke und Laken aus ägyptischer Baumwolle. Sie lagen mindestens dreißig Zentimeter voneinander entfernt da und starrten beide an die Decke. Was würde passieren, wenn sie die Hand nach ihm ausstreckte, fragte sich Rosemary.

»Dass ich Zeit brauche, um darüber nachzudenken.« Er warf ihr einen Blick zu. Ohne seine Brille wirkte er nackt, obwohl er einen Schlafanzug aus Baumwolle trug. »Und um mit meiner Frau darüber zu sprechen.«

»Verstehe.« Sie hatte nur den einen Gedanken, dass es furchtbar weit entfernt war.

Alec stützte sich auf einen Ellbogen. »Du besuchst deine Familie doch kaum, Rosemary«, sagte er.

»Ich weiß.«

»Es ist eine großartige Gelegenheit. Ich hätte nicht gedacht, dass ich in meinem Alter noch so ein Angebot bekommen würde.«

Alec war zwar erst Anfang fünfzig, aber sein Job war ein Spiel für junge Männer.

»Ich weiß.«

Er seufzte. »Was möchtest du?«

Das war vor drei Tagen gewesen, und in der Zwischenzeit war Rosemary einer Antwort immer noch nicht näher gekommen. Sie füllte Wasser in den Perkolator und griff nach den Kaffeebohnen. Wollte er denn nach Seattle gehen? Wollte er ihr ganzes Leben auf den Kopf stellen und in die USA ziehen? Anscheinend schon. Alec war immer ehrgeizig gewesen und hatte immer gehofft, einen höheren Posten in der Firma zu bekommen und als »Solution Architect« tatsächlich für die Gestaltung interaktiver Software verantwortlich zu zeichnen, statt nur leitender Projektentwickler zu sein. Aber sie wusste auch, dass Alec ihr eine Art Wahl ließ. Sie war ihm schon einmal gefolgt, hatte Großbritannien verlassen, war nach Kopenhagen gezogen und der Verheißung eines Neuanfangs gefolgt.

Rosemary schaltete die Kaffeemühle ein. Sie spürte einen Schmerz in der Brust. Reue?

Sie hatte nie vorgehabt, ihre Tochter zurückzulassen, sondern – natürlich – angenommen, dass Eva mitkommen würde, wenn sie sich entschloss, Alec zu heiraten, und nach Kopenhagen zog. Sie war ja erst sechzehn, und ihr Platz war bei ihrer Mutter. Sie konnte ihre Mittelstufenprüfung in England ablegen und dann in Kopenhagen den Schulabschluss machen. Es gab keinen Grund, warum Rosemary Alec nicht heiraten sollte. Nachdem Nick und dann ihre Mutter gestorben waren, hatte sie endlich die Chance auf ein wenig Glück. Und sie wollte unbedingt fortgehen. Sie hatte West Dorset immer geliebt. Aber nun war es für immer mit ihrer Ehe mit Nick verbunden, mit dem Tod ihres Mannes und dem Verlust ihrer Mutter. Und was ihren Vater anging … Es fiel ihr schwer, ihm diese Briefe und das, was vor vielen Jahren, lange vor ihrer Geburt, in Birma geschehen war, zu verzeihen. Sie wollte nicht in Dorset leben. Nicht mehr.

Rosemary schaltete die Kaffeemühle aus, gab den frisch gemahlenen Kaffee in die Kanne und sog den kräftigen, aromatischen Duft ein, der sie immer an ihre Flitterwochen mit Nick im italienischen Cinque Terre erinnerte, an die engen Straßen und die hohen, bunten Häuser in den fünf Dörfern, nach denen diese Landschaft benannt war; an den Duft frisch gerösteter Kaffeebohnen, der bis auf die schattigen Fußgängerwege und Caféterrassen hinauswehte.

Aber sie musste auch an Eva denken. Ein anderes Land, eine andere Lebensweise und neue Möglichkeiten konnten ihrer sechzehnjährigen Tochter nur guttun und dazu beitragen, den Riss zwischen ihnen zu kitten. Zumindest hatte sie das gedacht.

Rosemary schraubte die beiden Teile des Perkolators zusammen und schaltete die Herdplatte ein. Nie würde sie den Tag vergessen, an dem sie von der Arbeit nach Hause gekommen war und Eva zusammengekauert und weinend in ihrem Zimmer vorgefunden hatte.

»Ich will nicht gehen«, hatte sie geschluchzt. »Ich will nicht weg.« Ihr dunkles Haar fiel ihr widerspenstig wie immer über die Schultern. Vom Weinen waren ihre Augen rot, und ihre Lippen waren angeschwollen.

»Du willst nicht nach Kopenhagen? Aber, Eva, du findest bald neue Freunde. Du gehst auf eine fantastische höhere Schule, hast ein tolles Leben, viel mehr Spaß …«

»Ich habe mit Grandpa geredet.« Eva schniefte und hickste. »Er sagt, wenn ich will, kann ich zu ihm ziehen.«

Rosemary starrte sie an. Ihr Kopf war leer. Was hatte sie falsch gemacht? »Du willst nicht mit nach Kopenhagen kommen?«, flüsterte sie.

»Nein.« Eva hatte aus traurigen dunklen Augen zu ihr aufgesehen, die Nicks Augen so sehr glichen, dass es ihr fast das Herz brach.

»Du bist sechzehn«, hörte sie sich selbst mit dieser kühlen Stimme sagen, die sie hasste. »Die Entscheidung liegt bei dir.«

Rosemary hatte ihrem Vater nie verziehen, dass er Eva diese Möglichkeit eröffnet hatte. Das hätte er nicht tun dürfen. Zuerst Birma und jetzt das, hatte sie gedacht. Natürlich hatte er an sich selbst gedacht, wie immer. Er wollte nicht von seiner geliebten Enkelin getrennt werden, konnte den Gedanken nicht ertragen, dass sie in einem anderen Land leben würde. Warum sollte er es dann nicht verhindern? Rosemary war schockiert über die Verbitterung, die sie ihm gegenüber empfand.

Sie stand am Herd und wartete darauf, dass der Kaffee kochte. Natürlich hätte sie es sich noch anders überlegen können; sie musste nicht nach Kopenhagen gehen. Aber sie blieb bei ihrem Entschluss und sagte sich stattdessen, dass Eva ihre Meinung ändern würde, was sie nicht tat. Nachdem Eva ihre Mittelstufenprüfung abgelegt hatte und klar war, dass sie in Dorset bleiben würde, egal, was ihre Mutter tat, hatte Rosemary Alec geheiratet und war nach Kopenhagen gezogen.

»So weit ist es auch nicht«, hatte Alec sie beruhigt. »Wir können am Wochenende hinfliegen, sooft du willst.«

Zuerst hatten sie das auch getan. Rosemary hatte sogar überlegt, dass sie vielleicht sogar wieder zu einer Mutter-Tochter-Beziehung finden könnten, wenn sie anderswo lebte. Aber auch das war nicht passiert. Es war reines Wunschdenken gewesen.

Der Kaffee begann hochzusprudeln, und Rosemary setzte Milch zum Anwärmen auf. Sie musste der Wahrheit ins Gesicht sehen. Mit jedem Jahr, das verging, hatten sie und Eva sich stärker voneinander entfernt. Bis es zu spät zu sein schien.

Als Alec von der Arbeit nach Hause kam, hatte Rosemary eine Entscheidung getroffen.

Als sie hierher gezogen waren, hatte sie sich nach einem Job als Anwaltssekretärin umgesehen; in diesem Beruf kannte sie sich aus. Aber das Justizsystem in Dänemark unterschied sich sehr von dem in England. Und so hatte Rosemary sich selbst überrascht, indem sie eine Teilzeitstelle in einem Buchladen angenommen hatte. Sie hatte dort häufig vorbeigeschaut, um Taschenbücher zu kaufen, und hatte den Besitzer kennengelernt. Doch schon kurze Zeit später hatte er ihr gestanden, dass er sie sich nicht mehr leisten konnte, und sie hatte ein wenig schuldbewusst gekündigt.

Alec hatte ihr vorgeschlagen, erst einmal nicht mehr zu arbeiten, und sie daran erinnert, dass er genug für sie beide verdiente. Nachdem sie so früh ihren Mann verloren hatte, war ihr Leben als alleinerziehende Mutter mit Vollzeitjob schwer gewesen. »Ich möchte dich ein wenig verwöhnen«, hatte er gesagt. »Ich möchte, dass du dich entspannst und ausruhst. Gönn dir ein wenig Zeit für dich selbst.«

Das hatte sie getan. Im Lauf der Jahre hatte sie sich ehrenamtlich für diverse Organisationen engagiert, unter anderem in der Schlaganfall-Aufklärung im Gedenken an Nick, bei einem Projekt zur Unterstützung benachteiligter Jugendlicher und in der Bibliotheksstiftung. Diese Tätigkeiten kosteten Zeit und Kraft, schenkten Rosemary aber Selbstwertgefühl. Sie tat etwas. Aber jetzt …

»Ich fahre für eine Zeitlang heim nach England«, erklärte sie und schenkte Alec einen Bourbon mit Eis ein, damit sie ihn dabei nicht anzusehen brauchte.

Sie spürte, wie er heftig ausatmete. »Nach Hause?« In seiner Stimme lag ein Ton von Verlassenheit.

»Ich muss die beiden sehen«, sagte sie. Sie reichte ihm den Drink. Eva war in Birma, aber in ein paar Wochen würde sie zurück sein.

Er kippte den Whisky herunter und ließ sie dabei nicht aus den Augen. »Und Amerika?«

»Ich weiß nicht, Alec.« Wie viel Zeit ihr Vater wohl noch hatte? Sie musste Frieden mit ihm schließen.

»Was weißt du nicht? Ob du mit mir zusammenbleiben willst?«, fragte er. Er nahm die Brille ab, rieb sich die müden Augen und sah in dem Moment sehr verletzlich aus. »Oder weißt du nicht, ob du nach Amerika gehen willst?«

Rosemary antwortete ihm nicht. Sie schloss die Augen. In diesem Moment war sie sich nur einer Sache sicher: dass sie dorthin zurückkehren musste, wo für sie alles begonnen hatte.

14. Kapitel

Aber das ist nur ein Teil der Geschichte.« Maya holte tief Luft. Sie zitterte, ein Zittern, das aus dem Kern ihres zierlichen Körpers zu kommen schien.

Sofort legte ihr Enkel Ramon sanft die Hand auf ihre. Er redete leise auf Birmanisch auf sie ein, und sein ganzer Zorn schien verflogen zu sein. Eva war erstaunt darüber, welche Zärtlichkeit er an den Tag legte. Dies war eine andere Seite dieses Mannes, mit der sie nicht gerechnet hatte, und sie war froh darüber, dass Maya ihn hatte, damit er auf sie aufpasste.

Als er sich Eva zuwandte, verhärtete sich sein Blick jedoch wieder. »Meine Großmutter ist müde«, sagte er. »Sie muss sich ausruhen.«

»Selbstverständlich«, sagte Eva, obwohl sie darauf brannte, den Rest der Geschichte zu hören. Sie hatte gehofft, das Herz der Geschichten aus Birma zu entdecken, die Macht hinter ihnen, die dafür gesorgt hatte, dass die Geschichten aus ihrer Kindheit so tief in ihrem Innersten verwurzelt waren. Und sie war nicht enttäuscht worden. Mayas Geschichte hatte von Niederlagen und vom britischen Imperialismus gehandelt, von kostbaren Edelsteinen und königlichen Possen der letzten birmanischen Dynastie. Ob ihr Großvater das alles wusste? Wenn nicht, konnte Eva kaum abwarten, ihm davon zu erzählen. Ob er wohl untröstlich sein würde, wenn er hörte, dass der andere Chinthe gestohlen worden war? Wieder betrachtete sie die Fotos an der Wand. »Der König und die Königin?«, fragte sie.

Maya nickte. »Thibaw und Supayalat«, sagte sie. »Und das ist der Löwenthron.«

Eva stand auf, um sich das Bild genauer anzusehen. Wenn sie sich nicht sehr irrte, bestand der Thron aus purem Gold. Sie betrachtete das andere Foto. Es zeigte eine ältere Frau, die äußerst aufrecht auf ihrem Stuhl saß und vollkommen gelassen in die Kamera blickte.

»Meine Großmutter, Suu Kyi, als junges Mädchen Zofe bei der Königin«, murmelte Maya. »Sie hat mir die Geschichte erzählt, als sie mir die beiden Chinthes geschenkt hat.« Sie wandte sich an ihren Enkelsohn und sagte etwas auf Birmanisch zu ihm.

»Sie sagt, dass ich mit Ihnen in den Nationalgarten Kandawgyi fahren soll, um den Sonnenuntergang zu betrachten«, erklärte er. »Er ist Botanischer Garten und Waldschutzgebiet zugleich und 140 Hektar groß. Es ist sehr schön dort. In der Zwischenzeit wird sie sich ausruhen.«

»Das ist wirklich nicht nötig«, gab Eva steif zurück, denn die Aussicht schien ihn nicht eben zu begeistern. Und der Park war enorm groß. »Es ist nicht nötig, dass Sie ein Sightseeing-Programm für mich organisieren.« Es klang schroffer, als sie es gemeint hatte, und sie bemerkte, dass kurz Verblüffung und etwas, das vielleicht Belustigung war, über sein Gesicht huschten.

»Es ist entschieden.« Er neigte den Kopf. »Anschließend kehren wir zum Abendessen wieder hierher zurück.«

»Aha.« Sie schienen sie schon verplant zu haben. Ihre erste, instinktive Reaktion war, sich zu weigern und ihre eigenen Pläne für den Abend zu machen. Kurz dachte sie an die zweite Ehe ihrer Mutter und ihre eigene Entscheidung, in Dorset zu bleiben. Hatten sie sich deshalb so voneinander entfernt? Für Eva hätte es bedeutet, all ihre Freunde und ihren geliebten Großvater zurückzulassen. Das hatte sie nicht gewollt. Das hatte sie nicht einmal für ihre Mutter tun können, ihre Mutter, die sie vor vielen Jahren verloren hatte.

Aber das hier war Birma, und Eva musste die Regeln der Gastfreundschaft beachten. Sie würde liebenswürdig sein und dann hoffentlich den Rest der Geschichte hören. »Das klingt wunderbar«, sagte sie. »Danke.«

Strahlend stand Maya auf. »Ramon wird auf Sie aufpassen.«

Eva sah ihn zweifelnd an. Aber als Maya ihre Hände fest um Evas legte, spürte sie wieder, wie tief die Gefühle der alten Dame waren. »Wir sehen uns dann in ein paar Stunden«, sagte sie. Sie sah ihr tief in die Augen, und Eva fühlte die Kraft ihres Blicks – ihre Spiritualität. Sie konnte sich Maya als junge Frau vorstellen, so wie ihr Großvater sie bei ihrer ersten Begegnung gesehen haben musste. Sie konnte sehr gut verstehen, dass die beiden sich ineinander verliebt hatten.

Auf der Fahrt zu den Kandawgyi-Gärten versorgte Ramon sie mit Wasser und Obst, die eines der Mädchen aus dem Haus herbeigezaubert hatte. Eva hätte sich zu gern nach ihnen erkundigt und herausgefunden, wer wer war, aber Ramon sprach nicht über sie, sondern machte höfliche, detaillierte und unpersönliche Bemerkungen über Pyin Oo Lwin und die Umgebung, während er den Wagen ruhig und selbstbewusst die mit Bäumen gesäumten Straßen entlangsteuerte, daher hatte sie keine Chance, ihre Fragen zu stellen. Ganz offensichtlich tat er nur seine Pflicht. Wenn sie Persönlicheres herausfinden wollte, würde sie bis später warten müssen.

»Seit wann nennt sich Birma eigentlich Myanmar?«, fragte sie ihn, als er in die breite Zufahrt zum Park einbog. »Seit der Öffnungspolitik oder seit der Unabhängigkeit?«

»Seit 1989«, sagte er. »Der neue Name stellt aber eher eine Rückkehr zu unseren kulturellen Wurzeln dar. Diesen Namen hat nämlich ursprünglich Marco Polo unserem Land gegeben, er stammt also aus dem dreizehnten Jahrhundert. Davor …« Er zog eine dunkle Augenbraue hoch. »… war es komplizierter.«

Das konnte sich Eva gut vorstellen. Sie hatte einiges über die indischen und kambodschanischen Stämme gelesen, den Zustrom von Siedlern aus dem heutigen Thailand und aus Tibet. Später waren die Briten, Chinesen und Japaner gekommen, die alle ein Stück des Kuchens wollten. Sogar heute noch waren die Bergstämme eigenständig und unabhängig und bekämpften sich untereinander häufig. Dies alles erklärte die vielschichtige Mischung von Rassen und Nationen auf den Straßen von Myanmar – und wahrscheinlich auch einige der Wirren, die das Land in der Vergangenheit erlebt hatte.

Während sie auf den Parkplatz fuhren, sah Eva sich um. Einerseits sah es ringsum sehr britisch aus: Stiefmütterchen, Petunien und Rosen in ordentlichen, rechteckigen Beeten. Aber andererseits hatte sich die weitläufige Hügellandschaft des Parks mit ihren Bambusdickichten, Palmen und roten Pagoden eine orientalische Atmosphäre bewahrt.

Ramon setzte den Wagen in eine Parktasche, stieg aus und öffnete ihr die Tür. Als er so vor ihr stand, stellte Eva fest, dass er nur ein paar Zentimeter größer war als sie. An seinem schlanken Körper war kein Gramm Fett zu viel. Und er strahlte eine unerschütterliche Selbstbeherrschung aus, die sie neugierig machte. War er so ruhig und gefasst, wie er vorgab? Oder war er einfach ein guter Schauspieler? Sie spürte, dass er nicht hier sein wollte und dass er es ihr übelnahm, dass sie in sein Leben und das seiner Großmutter eingedrungen war. Und doch …

»Die Pagoden beherbergen viele Sammlungen«, erklärte er ihr, während er auf den großen See zuging. »Wir werden uns die Orchideen ansehen. Es sind dreihundert verschiedene Sorten, die alle in den Wäldern von Myanmar gesammelt wurden.«

Herrje. Sie folgte ihm langsam, denn sie mochte sich nicht hetzen lassen.

Die Orchideen waren atemberaubend schön; es gab alle Sorten und Farben, die man sich nur vorstellen konnte, und jede einzelne duftete wunderbar nach Honig. Eva machte unzählige Fotos und schaffte es sogar, einen Schnappschuss von Ramon zu machen, wie er sich mit Kennerblick vorbeugte, um eine leuchtend violette Blüte zu untersuchen. Er hatte eindeutig etwas für die Schönheit der Natur übrig. Mit einem irritierten Stirnrunzeln sah er zu ihr auf.

»Sie mögen die Briten nicht besonders, oder?«, fragte sie ihn, für den Fall, dass es nicht an ihr lag. Überall sonst waren die Birmanen in große Aufregung geraten, wenn sie erwähnt hatte, dass sie Engländerin war. Sofort hatten sie eine Vielzahl von Fragen über London gestellt, da sie aus irgendeinem Grund annahmen, jeder Brite müsse dort leben, und dann seltsamerweise über die erste Fußballiga gesprochen, ein Thema, bei dem sie genauso lebhaft wurden wie jedes Mal, wenn die Rede auf »unsere Lady« Aung San Suu Kyi kam.

Unter seinen dunklen Brauen bedachte Ramon sie mit einem undeutbaren Blick. »Das stimmt nicht«, sagte er. Er reckte die Schultern. »Schließlich war mein Vater Engländer.«

»Ach ja?« Sie musterte sein Gesicht, die vollen Lippen und seine verblüffenden grünen Augen. Das hatte sie sich schon gedacht. Ihr fiel auf, dass er in der Vergangenheitsform gesprochen hatte. War, hatte er gesagt. Nun, wie sich das anfühlte, wusste sie. »Ihr Vater ist …?«, fragte sie vorsichtig.

»Er ist tot.« Er bog links ab, und Eva musste sich beeilen, um ihn einzuholen. Er war so … nun ja, unverblümt.

»Das tut mir leid«, sagte sie. »Was ist passiert?«

Er lief vor ihr her, sodass sie seine Miene nicht erkennen konnte. »Er war ein starker Mann.« Seine Stimme klang verbittert. »Aber er ist sehr plötzlich gestorben. Ein Herzinfarkt, hieß es.«

»Oh.« Er wirkte sichtlich aufgewühlt, und sie spürte einen spontanen Drang, die Hand nach ihm auszustrecken, aber dazu ging er viel zu schnell, und sie glaubte auch nicht, dass er eine solche Geste schätzen würde.

Sie hatten die Orchideen hinter sich gelassen und gingen jetzt zurück zum See. Unterwegs passierten sie Blumenbeete mit Petunien und gelbem Phlox. In der Luft lag ein Geruch nach schwarzen Johannisbeeren und frisch gemähtem Gras. Sehr britisch, dachte Eva. Was Ramons Vater anging, so mochte er vielleicht ein starker Mann gewesen sein, aber er hatte in einem Land gelebt, dem nur wenig fehlte, um als Drittweltland eingestuft zu werden, und das noch nicht von den Fortschritten in der medizinischen Technologie profitiert hatte. Es fehlte nicht nur an guten Krankenhäusern, sondern dank der repressiven Regierung – und dank der westlichen Sanktionen – herrschten extreme Armut und Not. Aber all das war nun hoffentlich in Veränderung begriffen.

»Mein Vater ist auch gestorben, als ich noch klein war«, erklärte sie ihm, während sie unter dem grünen Dach eines Streifenbambus-Hains hergingen.

Er blieb stehen und sah sie an. Plötzlich stand Mitgefühl in seinen Augen. »Das tut mir leid«, sagte er.

Eva tat es auch leid. Sie hatte sich immer gefragt, wie es wäre, einen Vater zu haben, der im Sommer Radtouren mit einem unternahm und im Winter mit einem zum Rodeln ging. Der immer ein offenes Ohr oder eine Umarmung für einen hatte, der einen mit dem Auto abholte, wenn man abends noch spät unterwegs war. Immerhin hatte sie das Glück gehabt, ihren Großvater zu haben. Ohne ihn … Sie konnte sich nicht einmal vorstellen, was ohne ihn aus ihr geworden wäre.

»Was ist mit Ihrer Mutter?«, fragte sie Ramon. Sie hatten die Holzbrücke erreicht, und endlich ging er langsamer und blieb dann stehen. Er sah hinab auf das Wasser. Sie folgte seinem Blick. Bunt gefleckte Koi-Karpfen schlängelten sich in den sanften Wellen und kamen immer wieder an die Oberfläche, um mit weit geöffneten Mäulern um Futter zu betteln. Eva sah wieder ihn an. Er schien in Gedanken weit weg zu sein. Und er hatte ihre Frage immer noch nicht beantwortet.

»Sie ist vor zwei Jahren gestorben«, sagte er endlich. »An Leukämie. Das war sehr traurig für uns alle.«

Dieses Mal berührte Eva seinen Arm, um ihr Beileid auszudrücken. Dann hatte er also nicht nur seinen Vater, sondern auch seine Mutter verloren. Sie dachte an ihre eigene Mutter, die sie gewissermaßen auch verloren hatte. Ob sie dadurch, dass sie nach Birma geflogen war, die Kluft zwischen ihnen noch weiter vergrößert hatte? Oder konnte sie doch noch einen Weg finden, ihr wieder näherzukommen?

»War Ihre Mutter Mayas älteste Tochter?«, fragte Eva vorsichtig. Maya musste nach dem Krieg geheiratet haben, irgendwann, nachdem Lawrence das Land verlassen hatte. Hatte sie gewusst, dass Lawrence nicht zurückkehren würde?

Ramon musterte sie mit einem ziemlich merkwürdigen Blick. »Meine Mutter war das einzige Kind meiner Großeltern«, erklärte er schließlich.

Und sie hatte Ramons Vater geheiratet. Wie ihre Mutter vor ihr hatte sie sich in einen Engländer verliebt. Als ob es in den Genen läge, dachte Eva. Es war eine Ironie des Schicksals, dass die Briten der Familie erhalten geblieben waren, obwohl Lawrence sie verlassen hatte.

In der Ferne sah Eva ein paar schwarze Schwäne mit roten Schnäbeln, die von der anderen Seite des Sees heranschwommen. Mühelos und elegant glitten sie nebeneinanderher. Unwillkürlich kam ihr ein Gedanke. Waren es nicht die Schwäne, die sich einen Partner für das ganze Leben wählten? Aber bei Lawrence und Maya war es anders gewesen, oder?

»Wollen Sie die Wahrheit wissen?« Unvermittelt fuhr Ramon zu ihr herum.

Sie zuckte zusammen. »Ähem … ja.«

»Die Wahrheit ist, dass ich Sie beneide«, sagte er.

»Mich?«

»Ich beneide die Briten und Sie Westler, alle.« Er drehte sich weg und blickte wieder hinab auf den See. Sein glattes, dunkles Haar hing ihm in die Stirn wie eine Vogelschwinge, und er strich es ungeduldig mit den Fingern zurück.

»Worum?« Obwohl sie es erraten konnte.

»Um Ihre Freiheit«, sagte er. »Für Sie ist es so einfach, zu kommen und zu gehen – nach Europa, nach Amerika, nach Asien –, Handel zu treiben, Ihre Meinung zu sagen und nach Ihren Überzeugungen zu handeln.«

»Aber hier verändert sich vieles«, gab Eva sanft zurück. Sie war sich bewusst, wie schwer es in der Vergangenheit gewesen war. Die Einschränkungen, die allumfassende Bürokratie, das Fehlen von Menschen- und Bürgerrechten. Sie konnte sich kaum vorstellen, wie es gewesen sein musste, in Myanmar unter ständiger Angst und Einschüchterung und in Armut aufzuwachsen.

»Es ist ein langsamer Prozess.« Er sah ihr in die Augen. »Und manchmal verläuft er viel langsamer, als unsere Regierung das Volk glauben machen möchte.« Er verließ die Brücke und kehrte auf den Hauptweg zurück. Dort bremste er sein Tempo und ging gemächlicher.

»Dann würden Sie gern reisen?«, fragte sie ihn.

»Davon habe ich immer geträumt.« Seine Worte waren einfach, aber sie verrieten so viel.

»Dann werden Sie das auch«, versicherte Eva ihm.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich gehöre zu jenen, die vom Glück begünstigt sind«, sagte er. »Ich stamme aus einer privilegierten Familie. Andere dagegen …« Er verstummte.

»Aber wir sollten nicht über so etwas reden«, meinte Eva leise. Klaus hatte sie davor gewarnt, mit Birmanen über Politik zu sprechen. Wenn es jemand herausfand, konnten sie Schwierigkeiten bekommen; die Regierung tat immer noch, was sie konnte, um das, was sie »unnötigen Kontakt zwischen Ausländern und Birmanen« nannte, einzuschränken. Und angeblich wurde jeder während seines Aufenthalts in Myanmar irgendwann einmal beobachtet. Stimmte das wirklich? Es war schwer zu glauben, hier in diesem üppigen, gepflegten Park. Aber der Journalist, den sie auf dem Hinflug kennengelernt hatte, hatte ihr erzählt, dass er sich in seinem Visumsantrag als Lehrer ausgegeben habe. Autoren, hatte er ironisch lächelnd gemeint, betrachte man als ziemlich gefährlich. Also stimmte es vielleicht doch.

Ramon sagte nichts, sondern blickte zu den Bäumen in der Ferne. Sie gingen weiter am See entlang.

»Und mein Großvater?«, fragte Eva ihn.

»Was ist mit ihm?«, fragte er, aber Eva sah ihm an, dass sie einen wunden Punkt getroffen hatte.

»Sie glauben, dass er Ihre Großmutter nach dem Krieg verlassen hat, nicht wahr? Sie glauben, dass er einfach nach England zurückgekehrt ist, ohne einen Gedanken an sie zu verschwenden. Dass sie ihm gleichgültig war.«

Ramon schien etwas sagen zu wollen, tat es jedoch nicht. »Das ist lange her«, sagte er stattdessen.

»Aber sie war ihm nicht gleichgültig.« Eva war es wichtig, dass er ihr glaubte. »Es hatte Konsequenzen für beide Familien. Aber was immer zwischen den beiden war, sie war ihm nicht gleichgültig.«

Ramon sah sie lange an und wandte schließlich den Blick ab. »Wir müssen eine Stelle finden, an der wir den Sonnenuntergang gut sehen können«, sagte er. »Sonst wird es mir meine Großmutter nie verzeihen.«

Während die Sonne am Himmel langsam sank, ging er voraus zu einem Haus aus Teakholz. Es war ein elegantes Café mit einer offenen Terrasse, von der aus man auf den See und den Park sehen konnte. Dort nahmen sie Platz. Links von ihnen lagerte eine Gruppe Studenten unter einer Kastanie, und einer von ihnen begann auf seiner Gitarre zu spielen. Er begleitete ein paar Mädchen, die leise sangen. Es war ein Lied von Bob Dylan: Most likely you go your way. Eva kannte den Song; ihre Mutter hatte ihn oft aufgelegt. Sekundenlang fühlte sie sich aus dieser Landschaft zurückversetzt nach Dorset und spürte den Kummer ihrer Mutter. Most likely you go your way. Trotz der Hitze erschauerte Eva.

Ramon bestellte alkoholfreie Cocktails, die sich als eine köstliche Mischung aus Ananas, Ingwer und Limette erwiesen, und sie saßen – jetzt in freundschaftlicherer Stimmung – da und sahen zu, wie der Himmel sich verfärbte, von Dunkelblau zu Grau und Orange, und die Sonne hinter dem fernen Silbereichenwald unterging. In einiger Entfernung stolzierte ein Pfau majestätisch auf seine Gefährtin zu, und einige Goldfasane flogen in die Bäume auf.

»Wohin würden Sie denn gern reisen?«, fragte Eva und dachte an das, was Ramon ihr schon erzählt hatte, und an den Text des Dylan-Songs, der vom Weggehen sprach.

»Ich habe viele Ziele.« Er trank von seinem Drink. »Ich habe vor, mit meiner Firma zu expandieren und mehr zu exportieren. Das ist nicht nur eine Frage des Überlebens. Ich möchte Erfolg haben.« Plötzlich warf er ihr einen scharfen Blick zu. »Viele meiner Landsleute sind nicht ehrgeizig. Aber ich möchte reisen und die Welt meines Vaters kennenlernen.«

Eva dachte an ihren eigenen Vater, den sie kaum gekannt hatte. Sie hatte sein dunkles Haar und seine braunen Augen geerbt, aber, wenn sie Maya glauben wollte, nicht seine Gesichtsform. Eva nippte an ihrem Fruchtcocktail. Sie besaß ein Foto von ihm, das ihr Großvater aufgenommen hatte, als sie noch ein Kind gewesen war. Da saß ihr Vater auf einer Holzbank im Garten. Es war später Frühling, hinter ihm blühten die gelben Forsythien, und die orangefarbenen Rosenknospen am Spalier waren noch fest geschlossen. Was Eva an diesem Foto besonders liebte, war sein Gesichtsausdruck. Er hatte offensichtlich nicht bemerkt, dass er fotografiert wurde, und blickte mit zutiefst zufriedener Miene auf die Wiese. Dieser Blick verriet Eva viel über ihn und sein Leben. Ihr gemeinsames Leben. Denn ihr Großvater hatte ihr verraten, was er ansah – seine Frau und seine Tochter, die auf der Wiese saßen und eine Kette aus Gänseblümchen flochten. Auch davon besaß Eva ein Foto. Die beiden Bilder gehörten zusammen. Ganz gleich, was sonst noch in ihrer Welt passiert war, diese Fotos sagten alles.

Mit einiger Mühe kehrte Eva in die Gegenwart zurück. »Was macht Ihre Firma denn?«, fragte sie Ramon. Jetzt verstand sie, warum er zu Beginn ein wenig feindselig gewirkt hatte. Er hatte viel durchgemacht und das Gefühl, seine Großmutter beschützen zu müssen; daran war nichts falsch. Am See hatte sie nun eine andere Seite von ihm gesehen, und sie fühlte sich mit ihm verbunden, weil sie beide, wenn auch auf unterschiedliche Art, ihre Eltern verloren hatten. Darüber hinaus gefiel es ihr, dass er mehr vom Leben wollte als andere.

»Ich stelle Möbel her.« Voller Stolz richtete er sich im Sitzen auf. »Qualitätsmöbel, aus Teakholz. Mein Vater hat die Firma gegründet, als er nach Myanmar kam. Alles ist handgemacht. Darauf sind wir sehr stolz.«

»Teak?« Ein Prickeln überlief Eva. Konnte das Zufall sein? Aber wahrscheinlich war es gar nicht so merkwürdig. Ihr Großvater war hierher nach Birma gekommen, um im Teakgeschäft zu arbeiten, weil das Land reich an Teakholz war. Und Ramons Vater war zweifellos aus demselben Grund gekommen. Beide Männer hatten birmanische Frauen kennengelernt und sich verliebt. Aber Evas Großvater war fortgegangen, und Ramons Vater war geblieben.

Während sie austranken, wurde die Sonne rot, und der Himmel um sie herum schillerte in Rosa und Bernstein. Was konnte überwältigender sein als ein Sonnenuntergang in Asien?

Als die Sonne schließlich hinter den Bäumen verschwunden war, wandte Ramon sich ihr zu. »Da geht sie hin. Sollen wir auch gehen?«

Sie lächelte und nahm die Hand, die er ihr entgegenstreckte, um ihr aufzuhelfen. Die Hand eines Handwerkers, dachte sie. Schön geformt und von der Arbeit mit dem Holz leicht schwielig. »Danke, dass Sie mich mitgenommen haben«, sagte sie. »Ich habe nicht viel Zeit, um mich umzusehen. Morgen muss ich zurück nach Mandalay.«

»Morgen ist ein neuer Tag«, sagte er. Und wieder schenkte er ihr diesen direkten, nachdenklichen Blick, den sie nicht richtig deuten konnte. »Glauben Sie, es war richtig, dass Sie hergekommen sind, Eva?«

Sie erwiderte seinen Blick. Richtig? Was meinte er mit »richtig«? Natürlich hatte er keine Ahnung davon, dass sie geschäftlich hier war. Er hatte nicht danach gefragt. Bestimmt war er davon ausgegangen, dass sie nur eine Touristin war. »Machen Sie sich Sorgen, ich könnte Ihre Großmutter aufregen?«, fragte sie. Sie hatte trotz des äußeren Anscheins das Gefühl, das Maya innerlich sehr stark war.

»Ich habe nicht nur an meine Großmutter zu denken.«

»An wen denn noch?«, fragte sie. Oder an was?

Aber er schüttelte nur den Kopf. »Die Vergangenheit ist lange her«, meinte er. »Ist es richtig, das alles wieder aufzurühren? Das ist es, was Sie sich fragen müssen.«

»Die Büchse der Pandora ist doch schon geöffnet, Ramon«, sagte Eva. »Es ist zu spät.«

15. Kapitel

Lawrence legte den Telefonhörer auf. Das viele Kommen und Gehen verwirrte ihn. Er wusste nicht, was los war. Aber bald würde alles wieder klarer werden. Normalerweise tat es das.

Hatte Eva sie gefunden, seine Maya? Ob sie noch lebte, wie er hoffte? Er hatte nur gewollt, dass sie es erfuhr. All das war so lange her, und natürlich war es nicht nötig, auch nur einen dieser Briefe abzuschicken. Das war es nie gewesen. Lawrence hatte sie für sich und seinen eigenen Seelenfrieden geschrieben. Aber er wollte, dass sie erfuhr, was er immer noch für sie empfand, und dass er nie aufgehört hatte, sie zu lieben. Der Chinthe würde ihr das deutlicher sagen, als Worte es vermochten. Maya und Birma waren in seinem Herzen miteinander verflochten. So war es immer schon gewesen, er war nie in der Lage gewesen, beides zu trennen.

Mandalay 1937

Als sie sich am Nachmittag des folgenden Tages wiedertrafen, versuchte Lawrence, Maya zu erklären, wie er über Birma dachte. Sie waren unterwegs zum Haus ihres Vaters. Sie hatte ihn zum Abendessen dorthin eingeladen, und er wusste die Ehre zu schätzen. Im Club hatte er niemandem erzählt, wohin er ging, obwohl Scottie wahrscheinlich einen Verdacht hegte. Er hatte keine Lust, sich irgendwelche Witze über eingeborene leichte Mädchen und so weiter anzuhören. Sich eine birmanische Geliebte zu halten war weit verbreitet, ob ein Mann verheiratet war oder nicht. Denn Birma war immer noch kein Land, in dem sich die Ehefrauen der Kolonialherren wohl fühlen konnten; im Gegensatz zu Indien mit seiner alten Memsahib-Tradition. Aber all das war Lawrence gleichgültig. Er wusste nur, dass er nicht viel Zeit hatte. Morgen musste er zurück ins Camp.

»Sie glauben, dass wir ein sehr einfaches Volk sind«, zog sie ihn auf. »Weil wir so viel Zeit im Freien verbringen und so naturverbunden sind. Und weil wir nicht viele materielle Besitztümer haben.«

»Ist das denn so schlimm?« Seiner Meinung nach war es das. Aber er hatte versucht, sich positiv auszudrücken. Spirituelle Zufriedenheit, warmherzige Menschen, die immer ein Lächeln im Gesicht trugen.

Jetzt lachte sie ihn wieder einmal aus und warf ihm einen Blick zu. »Warten Sie, bis Sie meinen Vater kennenlernen«, sagte sie.

Lawrence hatte damit gerechnet, dass ihr Haus sehr einfach sein würde – fast alle Häuser, die er hier gesehen hatte, waren ziemlich schlicht gewesen –, aber so war es nicht. Die Bauweise war einfach, ja, aber das Haus war aus Teakholz und Bambus und besaß eine breite Veranda. Auf der Außenseite trennte ein bezauberndes geschnitztes Holzfries das Erdgeschoss optisch von der ersten Etage. Mit Kissen, bestickten Wandteppichen und Seidenbehängen, Rattanmöbeln und leuchtend bunten Teppichen auf dem Boden war es elegant eingerichtet. Die mit Bambusjalousien und hölzernen Läden abgedunkelten Fenster und Türen, die in das nach vorn gelegene Wohnzimmer führten, standen alle weit offen, und ein Mann von ungefähr Mitte vierzig streckte sich auf einem Ruhesessel aus Bambus aus und hatte den dunklen Kopf auf ein rotes Satinkissen gelegt. An der Rückwand stand – erstaunlicherweise – ein schwarzes Klavier. Der Duft von brennendem Weihrauchöl zog durch den Raum.

Maya sprach den Mann auf Birmanisch an. Dann drehte sie sich zu Lawrence um und stellte die beiden Männer einander vor. »Das ist mein Vater. Und das ist Lawrence«, sagte sie. Dann verschwand sie, um sich um das Essen zu kümmern.

Mayas Vater stand auf und nickte. »Wie geht es Ihnen?«, fragte er. »Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?« Er war höflich, aber nicht herzlich.

Lawrence nahm ein Bier an, war aber peinlich berührt, als sein Gastgeber nur den Tee trank, den Maya ihm ein paar Minuten später brachte. Natürlich, Buddhisten tranken keinen Alkohol. Lawrence hatte den Schrein, das Bild des Buddhas und die frischen Blumen im Raum gleich bei seiner Ankunft bemerkt und kam sich nun ein wenig töricht vor, weil er trank, während sein Gastgeber Alkohol verschmähte. Wieder hatte er dieses Gefühl, dass die Birmanen immer mehr wussten und spürten, als sie sich anmerken ließen. Was dachten sie wirklich? Er hatte das Gefühl, dass er es bald herausfinden würde.

Und tatsächlich, nach einem einfachen Mahl aus Fisch, Reis und einer dünnen, aber gut gewürzten Brühe brachte Mayas Vater offen zur Sprache, was ihn bewegte.

»Warum sind Sie nach Birma gekommen?«, fragte er Lawrence. »Ich meine nicht beruflich, darüber weiß ich Bescheid«, fügte er dann hinzu. »Ich möchte wissen, ob Sie vorhaben, sich hier niederzulassen.«

»Ich weiß es nicht, Sir.« Lawrence beschloss, dass bei diesem Mann Ehrlichkeit die beste Strategie war. »Ich wollte etwas von der Welt sehen, glaube ich. Und seien Sie versichert, dass ich Ihr Land liebe.«

»Sie lieben das Land?«, fragte er. Seine schwarzen Augen blitzten. »Oder lieben Sie es, unser Land zu beherrschen?«

Lawrence dachte darüber nach. Maya war nach dem Essen wieder verschwunden und hatte die beiden allein gelassen, damit sie sich unterhalten konnten. Wahrscheinlich hatte sie gewusst, worum es gehen würde. Vielleicht war das Ganze sogar ein Test. Sie hatte gesagt, dass es nicht einfach sein werde, und ihr gestriges Gespräch über das letzte Königspaar Birmas war schon einmal ein Vorgeschmack gewesen auf das, was nun vielleicht auf ihn zukam. »Ich verstehe, was Sie meinen«, sagte er. »Obwohl es doch in jedem Beruf mindestens einen Vorgesetzten und mindestens einen Arbeiter gibt, nicht wahr?« Maya hatte ihm erzählt, dass ihr Vater Zwischenhändler im Reisgeschäft war und dass er erfolgreich war. Lawrence wusste auch, dass er gelegentlich mit den Briten zu tun hatte.

Mayas Vater nickte. »Das ist wahr«, meinte er. »Aber unterschätzen Sie uns nicht. Wir wissen, wer wirklich das Sagen in diesem Land hat. Es gibt ein altes birmanisches Sprichwort: Ein weiser Mann zeigt seinen Zorn nicht.«

Lawrence zuckte mit den Schultern. Selbstverständlich hatte Mayas Vater Vorbehalte gegen ihn. Aber an der Lage in diesem Land war er ja wohl kaum schuld. »Ich bin nicht verantwortlich für das Erbe des britischen Empire«, erklärte er. Es klang hochtrabender, als er beabsichtigt hatte. Er wollte, dass der Mann ihn mochte, aber er musste ehrlich sein.

»Aber Sie sind ein Teil davon«, entgegnete Mayas Vater sofort.

»Ja.« Und ich bin stolz darauf, Brite zu sein, dachte Lawrence, trotz allem, was er in Birma gesehen hatte. Gestern Abend hatte er sich mit Scottie über die Kolonialkriege unterhalten und wusste jetzt, dass es bei der Auseinandersetzung oberflächlich um Teakholz gegangen war, die Fakten dahinter aber komplizierter waren. Das birmanische Königshaus war über viele Jahre hinweg einfach nicht in der Lage gewesen, seine einander bekriegenden Fraktionen unter Kontrolle zu halten. Einige behaupteten – Scottie jedenfalls, und nach mehreren Whiskys sogar ziemlich lautstark –, die Briten seien zum Einschreiten gezwungen gewesen. Scottie meinte, dass sie denen, die einfach nicht das Zeug zum Herrschen hatten, beinahe einen Gefallen getan hatten. »Du darfst aber auch die Reichtümer nicht vergessen, die wir aus Birma bezogen haben«, hatte Lawrence erwidert. »Edelsteine, Teakholz …«

»Ach ja«, hatte Scottie geantwortet. »Weißt du, niemand tut etwas umsonst, alter Junge. Eine Hand wäscht die andere.«

»Die Arbeit ist schwer«, erklärte Lawrence Mayas Vater. Er hatte seinen Job nicht angenommen, um schnell reich zu werden. Es war keine Arbeit für jemanden, der ehrgeizig war, ganz im Gegenteil. »Und glauben Sie mir, ich habe keine Angst davor, mir die Hände schmutzig zu machen.«

Zum ersten Mal lächelte Mayas Vater. »Das glaube ich Ihnen«, räumte er ein. »Sie müssen entschuldigen, dass ich meine Meinung sage.«

Während der nächsten eineinhalb Stunden erläuterte er ihm diese Meinung. Er sprach davon, was er sich für Birma wünschte: Unabhängigkeit und persönliche Freiheit für die Menschen. Ja, er wusste, dass es unter den Bergstämmen seit Jahrhunderten immer wieder Unruhen gab; ja, er begriff, dass das britische Empire kein tyrannischer Herrscher war. Aber es war trotzdem ein Herrscher.

»Die Briten haben Ihrem Land aber doch sicher auch einigen Fortschritt gebracht?«, fragte Lawrence. Er dachte an Recht und Gesetz, Schulen, Straßen und Krankenhäuser. Nicht alles, was britisch war, war schlecht. Sogar Maya hatte zugegeben, dass die Birmanen, bevor die Briten gekommen waren, keine Ahnung davon gehabt hatten, wie man Arbeitselefanten einsetzt und eine Holzindustrie aufbaut.

Mayas Vater nahm eine Zigarette aus einer lackierten Schachtel auf dem Tisch und bot auch Lawrence eine an. »Kann schon sein«, lenkte er ein. »Aber haben wir um diesen modernen Fortschritt gebeten? Wollten wir ihn? Oder hat der Geber mehr an die Menschen aus seinem Land gedacht, die inzwischen hier leben? Ich bin mir sicher, dass Sie darauf bestehen würden, nicht in einem Slum zu leben. Und ich glaube, dass Sie diejenigen sind, die am stärksten von dem Fortschritt, den Sie erwähnt haben, profitieren.« Sein Mund war schmal. »Wenn Sie geben, ohne um etwas gebeten worden zu sein, können Sie dann Dankbarkeit erwarten?«, fragte er. »Würden Sie nicht auch eine Bezahlung dafür erwarten? Veränderungen sind nicht immer positiv.«

Auf diese Frage wusste Lawrence keine Antwort. Aus diesem Blickwinkel hatte er die Sache noch nie gesehen.

»Also, womit hat unser Land bezahlt? Was haben wir im Austausch für diesen Fortschritt hergegeben?«

Lawrence überlegte, war sich aber nicht sicher, was er sagen sollte. Meinte er das Teakholz oder die Reisfelder? Mit beidem verdienten britische Firmen wie seine eigene viel Geld. Meinte er das mit »bezahlen«?

»Wir haben mit unserer Kultur bezahlt.« Mayas Vater nickte. »Wir haben mit unserer Freiheit bezahlt. Mit unseren Naturschätzen. Und wir haben mit dem Recht bezahlt, unser eigenes Land zu regieren.«

Lawrence wusste, dass er das nicht bestreiten konnte. Beinahe wünschte er, Scottie wäre hier, um die Verhältnisse wieder geradezurücken. »Ich verstehe, was Sie meinen«, sagte er. »Aber …«

»Und viele, die jünger und tatkräftiger sind als ich«, fuhr Mayas Vater fort, »sind entschlossen, Veränderungen herbeizuführen.«

»Was wollen sie tun?«, fragte Lawrence vorsichtig und hoffte, dass er sich da in nichts hineinmanövrierte. Wo zum Teufel steckte Maya?

»Ich bin mir sicher, dass sie es zuerst auf friedlichem Weg versuchen werden«, sagte Mayas Vater. Er zog an seiner Zigarette und stieß den Rauch dann in perfekten Ringen aus. »Danach … Wer weiß?«

Als Maya endlich wieder hereinkam, nahm das Gespräch wieder eine andere Richtung, und sehr bald wünschte ihr Vater ihnen eine gute Nacht und ließ sie allein. Lawrence fühlte sich erleichtert, als Mayas Vater ihm zum Abschied herzlich die Hand schüttelte. Obwohl er Brite und Ausländer war, hatte er diesen Test vielleicht doch bestanden.

»Das Haus Ihres Vaters ist sehr schön«, sagte Lawrence anschließend zu Maya. Er deutete auf die Seidenbehänge und die leuchtend bunten Wandteppiche.

»Danke«, sagte sie. »Die Wandteppiche habe ich selbst bestickt.«

»Wirklich? Meine Güte!« Lawrence sah sich die silbernen, goldenen und roten Seidenfäden auf dem schwarzen Samtgrund genauer an. Auf einem Bild war ein Drache dargestellt und auf einem anderen eine Landschaft mit einem Fluss, einem Sampan-Boot und einem Pfahlhaus. Was aber seinen Blick vor allem auf sich zog, war ein goldener Tempel mit zwei silbernen Chinthes. Sie bewachten das Tor, und ihre Augen glühten feuerrot. Die Wandteppiche waren das Werk einer geschickten Stickerin. Die Stiche waren so fein.

Maya trat auf ihn zu und blieb ganz dicht vor ihm stehen. Er konnte das Kokosöl riechen und spürte die Wärme, die ihre Haut ausstrahlte. »Und? Möchtest du die Tochter immer noch kennenlernen, nachdem du jetzt dem Vater begegnet bist?«, fragte sie leise.

Er lächelte. »Ja.«

»Möchtest du gern über Nacht bleiben?«, fragte sie.

Verblüfft blinzelte er. »Hier?«

»Ja.«

»Bei dir?«

»Natürlich.«

»Maya …« Er wünschte sich das mehr als alles andere. Aber … »Ich kann dir nichts versprechen«, sagte er. Obwohl die Worte ihm fast im Hals stecken blieben. Denn er wollte ihr Versprechungen machen. Dinge, die er nie einer Frau versprochen hatte. Schon jetzt hätte er ihr am liebsten die ganze Welt versprochen.

»Ich bitte dich nicht um Versprechungen«, sagte sie.

»Und dein Vater?«

Sie lächelte. »Er will auch keine.«

Das hatte er eigentlich nicht gemeint. »Aber …«

»Pssst.« Sie legte einen Finger an seine Lippen. »Mein Vater ist nicht wie andere Männer. Das wirst du schon noch merken.«

»Dann …«

Sie schlang die Arme um seinen Hals. Sie fühlten sich warm und erstaunlich stark an. Dann hob sie ihm ihr Gesicht entgegen. Ihr glattes schwarzes Haar fiel zurück, sodass winzige, perfekt geformte Ohrläppchen sichtbar wurden. »Manchmal braucht man keine Worte«, flüsterte sie.

Und als sie ihn in ihr Zimmer führte, als sie ihren longyi löste und den scharlachroten Stoff auf ihre Füße fallen ließ, als sie zu ihm kam und er sie – schlank, geschmeidig und wärmer als in seinen kühnsten Träumen – in den Armen hielt, da erkannte Lawrence, dass sie recht hatte.

16. Kapitel

Als Eva und Ramon aus dem Park zurückkamen, war Maya ausgeruht, und einige der jüngeren Frauen hatten unter ihrer Anleitung das Abendessen zubereitet. Sie wollte Eva mit einfachen, aber traditionellen Speisen bewirten, daher hatte sie sich für ihr spezielles Fischcurry, Huhn mit Erdnüssen und einen erfrischenden, kräftig gewürzten Salat entschieden. Dazu würde sie hin-jo – eine milde Suppe –, balachaung – eine knusprig gebratene Würzpaste auf der Grundlage von Garnelen – und andere Beilagen reichen.

»Was ist nach der britischen Besetzung aus Ihrer Großmutter geworden?«, fragte Eva sie beim Essen. »Ist sie beim König und der Königin geblieben?«

Maya lächelte darüber, dass diese Geschichte Eva so begeisterte. Dieses Mädchen konnte es nicht abwarten, alles zu erfahren. Sie tat ihr etwas Curry und Salat auf und dachte an das gealterte, faltenreiche Gesicht ihrer Großmutter, ihre großen dunklen Augen und ihre sanfte Stimme, mit der sie Maya erzählt hatte, was sich vor vielen Jahren ereignet hatte. Auch andere Erinnerungen stiegen in ihr auf. Sie dachte an das dunkle, lockige Haar ihrer Großmutter, das nach dem Kokosöl duftete, das sie einmal im Monat darübergoss, damit es schimmerte und weich wurde, eine Tradition, die Maya fortführte. Ihre Großmutter Suu Kyi hatte Maya immer das Haar gewaschen, wenn ihre Mutter krank war. Mit Baumrinde, Zitrone und Tamarinde hatte sie einen kräftigen Schaum erzeugt, der das Haar quietschsauber wusch und es duften ließ wie den Garten des Paradieses. Die Hände ihrer Großmutter, die ihr die Kopfhaut massierten, der Duft nach Gewürzen … Wenn Maya die Augen schloss, konnte sie ihn heute noch riechen. Sie seufzte. »Ja, sie ist bei ihnen geblieben.«

»Und sie waren dann Gefangene der Briten?« Eva schien empört zu sein. Sie sieht heute Abend sehr hübsch aus, dachte Maya. In ihrer einfachen Bluse und dem langen Rock wirkte sie groß und elegant. Ihre Haut war von der Hitze und der frischen Luft leicht rosig, und auch sie hatte dichtes, dunkles Haar. Sie trug es offen, sodass es ihre schmalen Schultern umspielte.

Maya kostete ein wenig von dem Huhn. Sie erinnerte sich ganz deutlich an alle Einzelheiten der Geschichte, denn sie hatte sie tief geprägt. Ihre Großmutter hatte ihr erzählt, dass der König versucht habe, einige Edelsteine und Besitztümer zu verkaufen. Die britischen Wachen waren ihm auf die Schliche gekommen, hatten behauptet, man wolle ihn betrügen, und prompt alle Wertgegenstände, die die königliche Familie besaß, beschlagnahmt. Aber vielleicht sollte sie dem Mädchen all das nicht erzählen. »Man brachte sie nach Indien«, sagte sie. »Und es ist wahr, dass sie nicht nach Belieben kommen und gehen konnten.«

»Und Ihre Großmutter, Suu Kyi? Ist sie mit nach Indien gegangen?« Evas Augen waren dunkel, nicht wie die von Lawrence, die von einem klaren Himmelblau gewesen waren. Trotzdem hatte sie seine Gesichtsform, seine leicht schrägen Wangenknochen. Maya hatte es gesehen, es gespürt. Eva hatte eine gewisse Ausstrahlung, und sie war aufrichtig. Das gefiel Maya.

»Ja. Später erlaubte man ihr, hierher zurückzukehren …« Maya legte die Gabel weg. Sie aß nicht mehr viel; sie hatte keinen großen Appetit mehr. Sie war auch oft müde, hatte keine Kraft für lange Gespräche und brauchte Hilfe, um ein Essen wie dieses zu kochen, das sie früher einmal zu gern allein zubereitet hätte. »Aber sie ist nicht zurückgekommen, jedenfalls damals noch nicht.« Ihre Großmutter war der Königin und den Prinzessinnen treu ergeben gewesen, und sie hatten schon so viel verloren.

»Das muss furchtbar schwer für das Königspaar gewesen sein«, sagte Eva. »Nach dem Leben, das sie gewöhnt waren.«

»So war es.« Das Mädchen hatte auch Fantasie. Maya erinnerte sich daran, wie sie ihrer Großmutter gegenüber genau die gleiche Bemerkung gemacht hatte. »Die Königin erwartete, dass es auch im Exil wie früher in Birma zugehen würde«, erklärte sie. »Sie erwartete Ehrfurcht, die shikos, Respekt. Aber alles hatte sich verändert, und die meisten Mitglieder des königlichen Gefolges haben Indien sehr bald wieder verlassen.«

Ramon legte Eva noch Essen nach und bot auch seiner Großmutter etwas an. Sie schüttelte den Kopf, nahm aber das Glas Wasser, das er ihr eingeschenkt hatte.

»Was wurde aus dem anderen jungen Mädchen?«, fragte Eva. Maya hatte gewusst, dass sie diese Frage stellen würde. »Nanda Li? Ist sie auch fortgegangen?«

»Zuerst nicht.« Maya runzelte die Stirn und versuchte sich genau an alle Einzelheiten, die man ihr erzählt hatte, zu erinnern. »Aber Königin Supayalat zog weiter Suu Kyi vor, und Nanda Li wurde sehr verbittert. Faul war sie noch dazu. Oft weigerte sie sich, ihrer Königin zu dienen, und eines Tages hat die Königin sie einfach fortgeschickt.«

»Und danach hat Suu Kyi sie nie wiedergesehen?«, fragte Eva. Sie hatte einen gesunden Appetit. Lawrence hatte auch immer gut gegessen; natürlich hatte seine Arbeit ihn auch körperlich stark beansprucht. Maya hatte sich oft gefragt, wie er während des Krieges zurechtgekommen war. Einige Männer, die sie gesehen hatte, nachdem er vorbei war, hatten stark abgenommen. Sie waren so mager gewesen, dass ihre Knochen hervorstanden.

»Schön wär’s gewesen«, knurrte Ramon.

Maya sah, wie Eva ihm einen erstaunten Blick zuwarf. Zwischen den beiden herrschte eine angespannte Stimmung. Das konnte sie spüren, auch wenn sie den Grund dafür nicht kannte. Ramon war natürlich dickköpfig, sehr loyal und manchmal so kratzbürstig wie ein wilder Busch. Lawrence’ Enkelin kannte nicht die ganze Geschichte. Sollte sie ihr davon erzählen? Maya hatte sich noch nicht entschieden. Wenn sie es Eva sagte, würde Lawrence es auch erfahren. Sie hatte nicht mehr viel Zeit. Aber erst wollte sie noch einmal darüber nachdenken.

»Nein, es war nicht das letzte Mal«, sagte sie. »Man verlegte die königliche Familie nach Ratnagiri, viele Meilen südlich von Bombay. Sie blieben im Exil, weiterhin aller Macht beraubt. Aber die Menschen, die für sie zuständig waren, waren nicht immer unfreundlich.« Sie erinnerte sich daran, was ihre Großmutter ihr von der Offiziersfrau erzählt hatte, die sich mit ihr angefreundet und es sich zur Aufgabe gemacht hatte, einen Ehemann für Suu Kyi zu finden. Das war ihr nicht gelungen, aber sie hatte Suu Kyi schließlich überredet, nach Birma zurückzukehren. Das Königspaar hatte jetzt neue Dienstboten, die Königin war noch schwieriger und streitsüchtiger geworden, und die Prinzessinnen waren älter und brauchten sie nicht mehr. Die Offiziersfrau war indischer Abstammung, aber sie hatte Familie in Rangun, die Suu Kyi Arbeit geben würde. »Ich eröffne dir die Chance, frei zu sein«, hatte sie gedrängt. »Du musst sie ergreifen.«

Suu Kyi war zur Königin gegangen und hatte sie um ihren Segen gebeten. »Geh«, hatte die Königin zu ihr gesagt. »Geh, solange du noch kannst. Wenn es möglich wäre, würde ich selbst gehen. Möge Gott geben, dass meine Töchter eines Tages nach Birma zurückkehren.«

Diesen Teil der Geschichte erzählte Maya Eva.

»Also ist sie hierher zurückgekehrt«, sagte Eva.

»Ja. Die Familie, für die sie arbeitete, ist dann nach Mandalay gezogen«, erzählte Maya. »Dort hat meine Großmutter meinen Großvater kennengelernt, und dort hat sie auch Nanda Li wiedergetroffen.«

Die beiden Familien hatten wenig Kontakt miteinander gehabt. Maya erinnerte sich, als Mädchen Nanda Lis Sohn und seine Frau im Basar gesehen zu haben. Ihre Mutter hatte sie damals schnell weggezogen. Und sie erinnerte sich an den finsteren, berechnenden Blick des Mannes, den er an seine Kinder – Mayas Generation – und Kindeskinder vererbt hatte. Die Familie hatte Macht und Reichtum angehäuft, aber ihr schlechter Ruf eilte ihr voraus.

»Eines Tages, als ich ein Mädchen von sechzehn Jahren war«, sagte Maya, »schenkte meine Großmutter mir die beiden Chinthes. Und sie erzählte mir die Geschichte vom Sturz des letzten Königspaars von Birma, genau wie ich sie Ihnen geschildert habe, mein Kind.« Sie nickte. »Sie hat mir aufgegeben, die Chinthes wie einen Schatz zu hüten und um der spirituellen Harmonie willen dafür zu sorgen, dass sie zusammenbleiben. Sie sagte, die Chinthes würden mich beschützen und ich solle daran denken, dass sie ein ganz besonderes Geschenk seien.«

»Aber Sie haben einen davon meinem Großvater geschenkt.«

Das Mädchen wirkte so unschuldig, wie es da saß. Mayas Herz flog ihr zu. »Ja, ich habe einen Ihrem Großvater geschenkt«, sagte sie. »Kurz bevor er in den Krieg zog.«

»Bevor du gehst, muss ich dir etwas geben«, hatte sie gesagt und hatte den Teak-Chinthe aus der alten roten Shan-Tasche gezogen, die sie über der Schulter trug. Beinahe ehrfürchtig gab sie ihm die Figur. Es bedeutete so viel.

»Was ist das, meine Liebste?«, fragte er, aber sie sah ihm an, dass er es wusste. Jeder, der in ihrem Land gelebt hatte, wusste, welche Rolle Chinthes spielten. Sie schützten und behüteten einen und sorgten dafür, dass einem kein Leid geschah. Traditionell bewachten sie die Tempel. Aber Mayas Großmutter hatte sie bekommen, weil sie die Prinzessinnen beschützt hatte. Und nun wurde ihre Kraft wieder gebraucht. »Es ist alles, was ich dir geben kann.«

»Und ich habe gar nichts für dich.« Er runzelte die Stirn.

Ihre Augen sagten ihm, dass er sich irrte. Doch, er hatte ihr schon alles gegeben.

Er hielt den Chinthe ins Licht und sah in seine roten Augen. »Und wo ist sein Zwilling?«, fragte er leise.

»Den behalte ich bei mir.« Sie senkte den Kopf. »Sie gehören zusammen. Ich hoffe und bete, dass er dich zu mir zurückbringt.« Es war das erste Mal, dass sie so etwas sagte. Keine Versprechungen. Das hatte sie bisher immer gesagt. Nichts davon, dass sie zusammengehörten, nichts über die Ewigkeit.

Er steckte den Chinthe in seinen Rucksack. »Er wird mich überallhin begleiten.«

Maya lächelte in sich hinein. Wenn er nur wüsste … Aber vielleicht war es besser für ihn, wenn er es nicht erfuhr.

»Viele Menschen in Birma vergraben ihre Schätze«, sagte sie. »Vielleicht musst du ihn auch vergraben, wenn du in den Krieg ziehst. Wenn …« Sie lächelte. »Dann musst du dir die Stelle gut merken und sie markieren, mein Liebster.«

Sanft legte er die Hände um ihr Gesicht. »Aber unsere Liebe werde ich nie begraben, Maya«, sagte er.

»Ich auch nicht.« Sie sah in seine blauen Augen. »Ich werde mich den Rest meines Lebens daran erinnern.«

Er streichelte ihr Haar. »Ich komme wieder.«

Sie legte einen Finger auf seine Lippen. »Was immer du tust, mein Liebster, ich werde es verstehen«, sagte sie.

Sie sah ihm nach, wie er mit seiner kostbaren Last über den Schultern davonging. »Beschütze ihn für mich«, flüsterte sie dem Chinthe zu.

Später am Abend, nach dem Essen, hatte ihr Vater die Hand auf ihren Arm gelegt. »Mya?«

»Vater?«

»Wo ist der zweite Chinthe?« Er deutete auf den Schrein, wo nur noch ein einsames Tier das Bild des Buddha bewachte, der – so wie es sein sollte – auf einer Schatulle aus Sandelholz und damit höher als alle anderen Dinge im Raum stand.

»Ich habe ihn verschenkt«, sagte sie.

»Verschenkt?« Er stieß einen Fluch aus. »Wie konntest du ihn verschenken? Vielleicht brauchen wir ihn noch, wenn … wenn …«

Sie umarmte ihn. Sie wusste, dass auch ihr Vater Angst hatte, obwohl er sich nach außen hin mutig gab. Der Krieg kam immer näher. Sie waren alle in Gefahr. Aber ihr war es lieber, der Chinthe beschützte Lawrence, als dass beide von den Chinesen oder Japanern beschlagnahmt würden.

»Er braucht ihn dringender«, flüsterte sie.

»Aha.« Ihr Vater wirkte betrübt. »Du hast ihn also deinem Engländer geschenkt.«

»Ja.«

»Dann bist du eine Närrin.« Er seufzte und fuhr sich mit den Fingern durchs Haar.

»Er gehört mir, ich durfte ihn verschenken«, tadelte Maya ihn leise. »Großmutter hat mir die beiden geschenkt.«

»Ich weiß. Aber sie stellen trotzdem ein Familienerbe dar.«

»Ich habe ihn im richtigen Geist verschenkt«, erklärte sie ihm. Die Liebe verlieh ihr eine Hartnäckigkeit, von der sie nicht gewusst hatte, dass sie sie besaß. »Und ich glaube, er wird eines Tages zu unserer Familie zurückkehren.«

Er blickte hinauf zum Schrein und schüttelte den Kopf. »Weiß er, was der Chinthe wirklich ist?«

»Nein. Aber er kennt seine Bedeutung.«

Er tätschelte ihre Schulter. »Du musst diesen Mann wirklich lieben, Tochter«, sagte er. »Er muss dein Leben sein.«

»Das ist er«, gab Maya zurück. Und es war die Wahrheit.

Eva und Ramon schwiegen, während Maya den Rest der Geschichte erzählte. Als sie geendet hatte, wischte sie sich eine Träne aus dem Auge.

»Und was ist nach dem Krieg passiert?«, fragte Eva leise.

Maya sah, dass das Mädchen zutiefst gerührt war. »Nach dem Krieg habe ich meinen Chinthe sicher in dem Schrein in dem Haus in Mandalay aufbewahrt«, sagte sie. »Ich hatte immer das Gefühl, dass der andere zurückkehren würde. Auf die eine oder andere Art.« Sie lächelte Eva zu. Maya hatte allerdings nicht im Traum daran gedacht, dass es so geschehen würde, dass Lawrence’ Enkelin aus England kommen und ihn ihr zurückbringen würde. Dass Lawrence das getan hatte, bedeutete ihr unendlich viel. Und es verriet ihr sehr viel. Hätte nur ihr lieber Vater noch erfahren, dass der Chinthe, den sie Lawrence geschenkt hatte, bevor er in den Krieg gezogen war, sie tatsächlich beide beschützt hatte.

»Aber eines Tages …«, setzte sie ihre Geschichte fort. Eva war ein gutes Mädchen, und sie war neugierig und wollte alles wissen. Vielleicht war sie ihr ja auf irgendeine Weise geschickt worden? Vielleicht konnte sie auch helfen? »Eines Tages kam ich nach einem Besuch in unserem Haus in Maymyo mit Ramons Mutter nach Hause und stellte fest, dass eingebrochen worden war. Der Dieb hatte ein Fenster eingeschlagen, um sich Zugang zu verschaffen. Doch nur ein Gegenstand war gestohlen worden.« Sie seufzte und erinnerte sich daran, welche Angst sie tief in der Magengrube gespürt hatte. Zugleich hatte sie das Gefühl gehabt, dass es unvermeidlich gewesen war, dass eines Tages … »Wir haben immer gewusst, wer dahintersteckte. Sie hatte meiner Großmutter nie verziehen, verstehen Sie, und ihre Familie auch nicht.« Wenn beide Chinthes dort gestanden hätten, hätte der Dieb natürlich beide genommen. Was war der eine ohne den anderen wert?

»Verbitterung bringt Verbitterung hervor«, meinte sie traurig. »Gier vervielfacht sich. Diese Leute fühlen noch immer den Hass aus der Vergangenheit.«

17. Kapitel

Selbst nach all der Zeit kam ihr das Haus aus gelbem Stein so vertraut vor, aber es wirkte ein wenig müde. Rosemary kannte das Gefühl. Nachdem sie beschlossen hatte, hierherzukommen, hatte sie schnell gehandelt. Sie hatte den nächstmöglichen Flug gebucht und alle Termine, die sie in den nächsten Wochen hatte, abgesagt. Sie hatte keinen Rückflug gebucht, weil sie sich nicht sicher war, wie lange sie bleiben würde.

Alec hatte sehr wenig gesagt. Sie hoffte nur, dass er verstehen würde, warum sie das tun musste, und zwar allein. Es ging nicht nur darum, nach West Dorset zurückzukehren und ihren Vater und Eva zu besuchen. Aber wahrscheinlich wusste er das auch.

Sie zog ihren Koffer über die Platten des Wegs zur Tür. Das Haus war dunkel, aber vielleicht brannte auch nur im hinteren Teil Licht. Ihr Vater hatte schon immer darauf geachtet, Strom zu sparen; das war typisch für seine Generation. Vielleicht saß er in der Küche am Herd und las die Zeitung. In den Wintermonaten wohnte ihr Vater praktisch in der Küche. Bei dem Gedanken lächelte Rosemary. Er hatte ihr gefehlt. Aber es fiel ihr schwer, das zuzugeben, sogar sich selbst gegenüber. Jedenfalls hatte sie angerufen, also würde er sie erwarten.

An der Haustür zögerte sie. Es war ihr Elternhaus, und sie hatte immer noch einen Schlüssel. Aber wie würde sie sich vorkommen, wenn …? Nein, sie würde nicht einfach hineinplatzen. Sie hob den Türklopfer aus Messing und ließ ihn fallen. Hörte den Klang widerhallen, als wäre das Haus voller leerer Räume. Hier in der Dunkelheit vermittelte ihr dieser Gedanke ein unangenehmes Gefühl.

Sie zog die Lederhandschuhe aus und rieb sich die Hände. Hier war es kälter als in Dänemark. Ein englischer November. Sie dachte zurück an die Guy-Fawkes-Abende, an denen ihr Vater im Garten hinter dem Haus römische Lichter angezündet hatte. Rosemary hatte Wunderkerzen in der behandschuhten Hand gehalten, damit herumgewedelt und glitzernde Feuermuster in die Abendluft gezeichnet. Die Feuerräder, die er an den Zaun zu nageln pflegte, hatten sich nie richtig gedreht und waren nach der Hälfte stecken geblieben. Die Raketen hatten sie aus einer alten Milchflasche abgeschossen.

Rosemary schnupperte. Die Büsche waren nicht beschnitten worden, aber ihr Vater hatte das wahrscheinlich nicht bemerkt. An der Tür begann die Farbe abzublättern. Sie würde sich gründlich umsehen und mit ihm darüber reden, beschloss sie, und für den Frühling eine Liste mit den notwendigsten Instandhaltungsarbeiten anlegen. Sie durften nicht zulassen, dass das Haus verwahrloste.

Ihr Telefongespräch war kurz ausgefallen. »Dad?«, hatte sie gesagt. »Ich komme dich besuchen. Ist das in Ordnung?«

»Rosemary?« Er hatte unklar und verwirrt geklungen. Sie hasste es, wenn er verwirrt war. Und ihr fiel auf, dass er sie nicht mehr Rosie nannte. Wann hatte er damit aufgehört?

»Ja. Kann ich im Haus wohnen?«

»Natürlich, natürlich.« Er unterbrach sich. »Willst du am Bahnhof abgeholt werden? Oder am Flughafen?«

»Das organisiere ich alles von hier aus«, beruhigte sie ihn. Sie teilte ihm mit, wann sie kommen würde. »Bis bald dann.«

Alec hatte sie zum Flughafen gefahren. »Pass auf dich auf, Rosemary. Und grüß deinen Dad von mir«, sagte er, als sie aus dem Auto stieg. »Und Eva auch, wenn sie zurückkommt.«

»Das mache ich.« Zum ersten Mal kehrte sie ohne Alec nach Großbritannien zurück. Es war ein seltsames Gefühl.

Sie klopfte noch einmal an die Tür, aber auch jetzt öffnete niemand. Was in aller Welt trieb er? Wahrscheinlich lief das Radio oder der Fernseher, und er hatte sie nicht gehört. Sein Gehör war nicht mehr das, was es einmal gewesen war.

Nachdem sie ein oder zwei Minuten gewartet hatte, kramte Rosemary in ihrer Tasche nach dem Hausschlüssel. Er passte ins Schloss, aber die Tür bewegte sich nicht. Schließlich gelang es ihr, sie zu öffnen, indem sie sich mit der Schulter dagegenstemmte. Diese Tür musste abgeschliffen werden. Schutz gegen Durchzug war ja gut und schön, aber man musste die Tür auch öffnen und schließen können. Noch ein Punkt für die Liste.

»Dad?«, rief sie. »Hallo!« Sie ließ den Koffer in der Diele stehen und ging nach einem kurzen Blick ins Wohnzimmer direkt in die Küche im hinteren Teil des Hauses. Sie knipste das Licht an. Alles war peinlich sauber und aufgeräumt. Der Aga-Herd strahlte wie immer eine behagliche Wärme aus, und der Schaukelstuhl ihres Vaters mit dem fransenbesetzten Kissen stand daneben, war aber leer.

Stille.

»Dad?« Rosemary spürte, wie sich tief in ihrer Brust Panik breitmachte. Hatte er vergessen, dass sie kommen wollte? War er ausgegangen? Aber wohin in aller Welt hätte er an einem kalten Abend im November gehen sollen? »Dad?«

Nichts. Sie kämpfte die Panik nieder, ging zurück in den Flur und blieb am Fuß der Treppe stehen. War er vielleicht zu Bett gegangen? Das hätte erklärt, warum es im ganzen Haus so dunkel und still war. Sie wollte die Treppe hinaufgehen, um einen Blick ins alte Schlafzimmer ihrer Eltern zu werfen. Doch dann fiel ihr ein, dass Eva ihr erzählt hatte, er sei vor ein paar Monaten nach unten gezogen; er bewältigte die Treppe nicht mehr so leicht wie früher.

Rosemary eilte zu dem Schlafzimmer im Erdgeschoss. Es lag neben dem Wohnzimmer und hatte ein eigenes Bad. »Dad? Ich bin’s, Dad.« Sie bemühte sich, nicht allzu laut zu rufen. Falls er schlief, wollte sie ihn nicht wecken.

In dem Licht, das aus der Diele in das Schlafzimmer fiel, konnte sie erkennen, dass das Bett gemacht war. Auf dem Nachttisch stand ein Glas Wasser, und über dem Stuhl hing ein Handtuch. Aber er war nicht da.

Jetzt bekam sie es mit der Angst zu tun.

Und dann bemerkte sie, dass im Bad nebenan Licht brannte.

Sie stürzte hinein. In seinem karierten Schlafanzug und dem Bademantel mit Schottenmuster lag er bäuchlings auf dem Boden. » Dad!« Rosemary schlug die Hand vor den Mund. Was sie sah, war eine grauenvolle Wiederholung dessen, was sie vor vielen Jahren schon einmal gesehen hatte, damals, als sie Nick tot auf dem Küchenboden gefunden hatte. »Nein«, flüsterte sie.

Sie kniete neben ihm nieder, bewegte behutsam seinen Kopf und tastete nach Wärme, nach einem Puls. Nein, dachte sie. Nicht ihr Vater. Nicht gerade jetzt. Nicht so. Bitte, Gott. Sie wollte das nicht noch einmal durchmachen.

18. Kapitel

Aber das verstehe ich nicht«, sagte Eva. »Können Sie diese Leute nicht einfach bei der Polizei anzeigen? Der Chinthe gehört schließlich Ihnen und Ihrer Familie.« Und wenn die Li-Familie das Recht zu haben glaubte, einen davon zu stehlen … Sie schaute hinüber zu dem kleinen, gedrungenen Tier, das vor dem Schrein stand. Würden sie dann nicht auch glauben, dass sie das Recht hatten, auch den anderen zu stehlen?

Es war neun Uhr abends. Die übrigen Mitglieder des Haushalts mussten früher gegessen haben. Nur Maya, Ramon und Eva saßen um den hölzernen Esstisch. Endlich hatte Maya ihre Geschichte beendet. Aber war sie wirklich zu Ende? Nach den bedeutungsvollen Blicken, die sie und Ramon jetzt wechselten, hatte sie den Eindruck, dass vielleicht noch mehr kommen würde.

Es war ein richtiges Festmahl gewesen. Reis war das Herzstück der meisten birmanischen Gerichte, aber Eva liebte vor allem die Beilagen, die zu den Currys serviert wurden: die kräftig mit Limettensaft, Erdnüssen und Tamarinde gewürzten Salate, die säuerliche, auf Blättern basierende Suppe, die, wie Ramon ihr erklärt hatte, hin-jo hieß, und balachaung, eine stark nach Fisch riechende Mischung aus Chili-Schoten, Knoblauch und getrockneten Krabben, die in Öl gebraten worden war.

»Das ist hier in Myanmar nicht so einfach.« Mit der Gabel spießte Ramon geschickt ein Stück Papaya auf. Zum Dessert gab es frisches Obst. In der Mitte des Tisches stand eine einfache weiße Platte mit verschiedenen Früchten. »Die Familie hat Verbindungen.« Seine finstere Miene war der einzige Hinweis darauf, was für Verbindungen das wahrscheinlich waren.

»Und wir haben keine Papiere, die beweisen, dass der Chinthe uns gehört«, pflichtete Maya ihm bei.

»Haben die anderen denn welche?«

Ramon zuckte mit den Schultern. »Wahrscheinlich. Gefälscht natürlich.«

»Was glauben Sie, warum sie so lange damit gewartet haben, ihn zu stehlen?«, überlegte Eva laut.

»Normalerweise haben wir ihn auf Reisen mitgenommen«, gestand Maya. »Damals hatten wir ihn zum ersten Mal im Haus zurückgelassen.«

Aber woher hätte die Li-Familie das wissen sollen? Eva war empört. Sie hatte diese weite Reise nicht unternommen, um jetzt so einfach aufzugeben. Sie wollte den letzten Wunsch ihres Großvaters erfüllen und seinen Chinthe an den Ort zurückbringen, an den er gehörte, und ihn mit seinem Zwilling im Haus dieser Familie wiedervereinen. Nichts von dem, was sie bisher gehört hatte, hatte sie davon überzeugt, dass es nicht möglich war, den anderen zurückzuholen. Ganz im Gegenteil. Nun, da sie wusste, woher der Chinthe wirklich stammte, erschien es ihr noch wichtiger, den anderen zurückzubekommen. »Aber das ist nicht richtig«, meinte sie.

»Vieles ist nicht richtig«, gab Ramon zurück. »Vielleicht ist es nicht richtig, dass wir immer noch keine volle Redefreiheit haben oder dass diejenigen, die wir in die Regierung wählen, nicht mit genug Macht ausgestattet sind. Es mag nicht richtig sein, dass Arbeiter für viel Arbeit so wenig Lohn erhalten. Oder dass in unserem Land immer noch Menschen leiden.« Er holte tief Luft. »Dass es nicht richtig ist, bedeutet nicht, dass es nicht geschieht.«

Für seine Verhältnisse war es eine ziemlich lange Ansprache gewesen. »Ich verstehe, was Sie sagen«, sagte Eva. Sie teilte seine Meinung. »Aber der Umstand, dass so viele Dinge nicht richtig sind, bedeutet nicht, dass wir das klaglos hinnehmen sollten.«

»Klaglos hinnehmen?« Ramon runzelte die Stirn.

»Es akzeptieren.«

Er hielt ihrem Blick stand. In seinen Augen erkannte sie Leidenschaft und noch etwas anderes, Undefinierbares. »Niemand akzeptiert es«, murmelte er.

Maya schritt ein, indem sie Eva sanft die Hand auf den Arm legte. »Es ist nicht gut, sich Gedanken über Dinge zu machen, die wir nicht ändern können«, riet sie ihr. »Zu denen, die reinen Herzens sind, kommt alles von selbst.« Sie nickte weise.

Verdankte sie diese Zuversicht ihrem buddhistischen Glauben? Oder war sie deshalb so leicht bereit, etwas hinzunehmen, weil sie den größten Teil ihres Lebens unter einem repressiven Regime zugebracht hatte? Aber Ramon überraschte Eva. Er hatte gesagt, er akzeptiere es nicht, aber was unternahm er tatsächlich? Wie lange lag der Diebstahl des Chinthe zurück? Es brachte sie in Rage, dass diese Familie Li anderer Leute Eigentum stehlen konnte und ungestraft davonkam.

»Wer sind diese Leute überhaupt?«, fragte sie. »Wo wohnen sie?«

»Was spielt es für eine Rolle, wo sie wohnen?« Ramon lächelte finster.

»Wenn Sie wissen, dass die Lis den Chinthe gestohlen haben, und wenn Sie wissen, wo sie wohnen, dann könnten wir ihn doch einfach zurückstehlen, oder?«

Ramon stieß ein Lachen aus, das eher ein verächtliches Schnauben war. »Mutige Worte«, sagte er. »Aber Sie haben ja keine Ahnung, wie gefährlich das wäre.«

Nur dann, wenn jemand herausfindet, wer es gewesen ist, dachte Eva.

Aber Maya schüttelte den Kopf. »Ein Unrecht hebt das andere nicht auf«, meinte sie. »Stehlen ist falsch, und am Ende wird nichts Gutes dabei herauskommen.«

Eva lehnte sich zurück. Karma. Aber sie musste doch etwas tun können. Sie sah Ramon in die Augen. »Also, was werden Sie unternehmen?«, verlangte sie zu wissen.

Er zog eine Augenbraue hoch. »Immer langsam«, sagte er.

Maya schenkte ihm ein sanftmütiges Lächeln. Sie griff nach der Teekanne und schenkte ihnen nach. »Du musst aufpassen«, warnte sie ihn.

Eva nahm die winzige Tasse, die ihr angeboten wurde. Was sollte »immer langsam« bedeuten? Hatte Ramon seine eigenen Pläne, wie er den Chinthe zurückbekommen konnte? Sie hoffte es. »Aber das Andere, was ich noch nicht verstehe …« Sie runzelte die Stirn. »Warum wollten diese Leute ihn unbedingt haben?«

Maya und Ramon wechselten einen Blick. Maya lächelte und nickte leise. Ramon zuckte mit den Schultern.

»Was?«

Ramon nahm sich noch ein Stück Papaya, nachdem er zuerst seiner Großmutter und dann Eva von dem Obst angeboten hatte. Maya schüttelte den Kopf, aber Eva griff nach einem roten, saftigen Stück Wassermelone. »Er ist ein bedeutendes historisches Stück«, sagte er.

»Ja, natürlich.« Die Chinthes stammten ursprünglich aus dem Besitz der letzten Königin von Birma. Eva blickte erneut hinüber zu dem Tierchen, das mit ihr den weiten Weg von Dorset nach Birma zurückgelegt hatte. Es stand unterhalb des Buddhas auf einem Ehrenplatz im Schrein. Es hielt Wache, aber Eva dachte unwillkürlich, dass es trotzdem ein wenig einsam wirkte.

»Die Zier-Chinthes aus Teak gehörten zu den Schätzen des königlichen Palastes«, fuhr Ramon fort. Seine Augen leuchteten, während er sich noch ein wenig Obst nahm. Er biss in das saftige Fruchtfleisch der Wassermelone, ohne ein einziges Mal den Blick von ihrem Gesicht zu wenden. »Und der königliche Palast war voller Kostbarkeiten«, sagte er. »Holzschnitzereien aus Teak, goldene Abbilder unseres heiligen Buddhas, mit Edelsteinen besetzte Lackarbeiten. Sogar die Wände waren mit Jade und Topas geschmückt.« Er zog eine dunkle Augenbraue hoch.

»Ja, ich weiß.« Aber Eva verstand immer noch nicht ganz. Natürlich verlieh seine Herkunft dem Chinthe Bedeutung und Wert. Es war schon immer ihre Überzeugung gewesen, dass es die Geschichte eines Artefakts war, die es einzigartig und zu etwas Besonderem machte.

Ramon und seine Großmutter wechselten wieder vielsagende Blicke.

Was war ihr entgangen?

Lässig stand Ramon auf und reckte sich, um den Chinthe aus dem Schrein zu nehmen. Behutsam setzte er ihn vor sie auf den Tisch. Beobachtete sie.

Eva lächelte. Der kleine Chinthe war etwas Besonderes. Er würde ihr fehlen. »Von einem königlichen Meisterhandwerker entworfen und gefertigt?«

»Selbstverständlich. Und was sonst noch?«

»Sonst?«

Er drehte den Chinthe mit dem Kopf zu ihr.

Wie schon so oft zuvor sah Eva in seine roten Glasaugen. »Man könnte erwarten, dass die Augen aus Rubinen bestehen würden«, meinte sie. »Wenn man die Herkunft kennt. Dadurch, dass sie aus billigem Glas sind, wirkt das kleine Tier, als sei es nicht viel wert …« Und dann fiel der Groschen. »Genau das ist es?«, hauchte sie.

»Genau das«, bekräftigte Ramon. Er lächelte finster. »Als Sie damit aufgetaucht sind, habe ich überprüft, ob noch alles da ist. Ich konnte es kaum glauben, aber so war es.«

»Alles da …?«

Ramon nahm den kleinen Chinthe und drehte mit Daumen und Zeigefinger ganz behutsam an seinem Schweif. Daraufhin klappte der Kopf des Tieres nach hinten und enthüllte ein Geheimfach in seinem Inneren.

Mit aufgerissenen Augen beugte sich Eva darüber. Natürlich war sie bei ihrer Arbeit schon zahlreichen antiken Holzgegenständen mit Geheimfächern oder doppeltem Boden begegnet. Aber das hier war so fein gearbeitet und so gut verborgen.

Und darin … Ramon nahm erst einen und dann noch einen Gegenstand aus dem mit Baumwolle ausgepolsterten Fach. Zwei Edelsteine lagen auf seiner Hand.

Eva stockte der Atem.

Die großen Rubine schienen nach der langen Zeit, die sie in der Dunkelheit verbracht hatten, ins Licht zu blinzeln. Ramon hielt sie ihr entgegen, damit sie sie ansehen konnte. Sie waren so dunkelrot, dass sie in diesem Licht beinahe violett wirkten. Außer ihrer kräftigen, intensiven Farbe besaßen sie einen tiefen Glanz und einen Einschluss, der im Zentrum eines jeden Steins wie eine Iris schimmerte.

Rubine. Eva war sprachlos.

»Birmanische Rubine aus Mogok«, erklärte er. »Wir nennen sie wegen ihrer Farbe Taubenblut-Rubine.«

Eva war fasziniert. Beide Steine waren von der Farbe und der Leuchtkraft her überwältigend.

»Würden Sie sie gern genauer anschauen?«

Eva fing seinen Blick auf und erkannte, dass er ihr vertraute. Zum ersten Mal an diesem Tag. Vielleicht grollte er ihrem Großvater und den Westlern allgemein wegen der Freiheiten, die sie als selbstverständlich betrachteten. Vielleicht wollte er auch nicht, dass sie die Vergangenheit aufrührte. Aber Maya und er vertrauten ihr mit dem Geheimnis um diese Steine etwas ganz Besonderes an. »Ja bitte«, flüsterte sie.

Sie streckte die Hand aus, und er ließ einen der Steine in ihre Handfläche fallen. Sie hielt ihn ins Licht. Sein Glanz erinnerte an den Schimmer einer Spule Seide. Warum war sie nicht darauf gekommen? Aber andererseits: Wie in aller Welt hätte sie darauf kommen sollen? Ramon hatte recht; die roten und zu offensichtlich hellen und glitzernden Glasaugen hatten das Stück entwertet. Niemand wäre darauf gekommen. Außer, er wusste Bescheid.

»Und der andere Chinthe?«, fragte sie.

»Bei ihm ist es das Gleiche.«

»Und …?«

»Die vier birmanischen Mogok-Rubine sind sehr selten«, erklärte Ramon. »Nach dem, was die Königin Suu Kyi erzählt hatte, vermutete sie, dass die beiden Chinthes kostbar waren, und sie wusste von der Existenz des Geheimfachs und dem Mechanismus, der es öffnet. So war es für unsere Familie ein Leichtes, die Rubine von einem Meisterhandwerker entfernen und die Glasaugen einsetzen zu lassen. Die Rubine mussten den Chinthes als Glücksbringer natürlich erhalten bleiben. Aber das, was jeder sehen konnte, waren …«

»Die roten Glasaugen«, sagte Eva.

»Ja.«

»Und Nanda Li?«

Maya neigte den Kopf. »Natürlich wusste sie ebenfalls von den Mogok-Rubinen, vielleicht sogar von dem Geheimfach. Sie war an jenem Tag mit der Königin und Suu Kyi zusammen und wird ihrer Familie davon erzählt haben. Sie müssen es gewusst haben.«

Ramon sah seine Großmutter an und sagte leise etwas auf Birmanisch. »Diese Chinthes sind ein nationales Kulturgut. Es war illegal, eine Figur außer Landes zu bringen.«

Maya nickte lächelnd und tätschelte ihm die Hand. Sie wandte sich an Eva. »Aber das hat Ihr Großvater nicht gewusst«, sagte sie.

»Illegal?«, wiederholte Eva. Sie hatte also völlig sorglos ein Artefakt von nationaler Bedeutung, das ein kleines Vermögen wert war, mit sich geführt, durch die Security geschmuggelt und wieder an seinen rechtmäßigen Platz gebracht, ohne weiter darüber nachzudenken. Kein Wunder, dass die beiden schockiert gewesen waren. Eva hatte angenommen, dass es Maya einfach emotional sehr bewegt hatte, dass der Chinthe, den sie Lawrence geschenkt hatte, nach so vielen Jahren zu ihr zurückgekehrt war. Vielleicht war das auch so gewesen, aber es steckte noch so viel mehr dahinter.

»Der Chinthe war schon immer ein ganz besonderes Geschenk.« Wieder sah Ramon seine Großmutter an. Maya nickte.

»Daher dankt meine Familie Ihnen aus tiefstem Herzen.«

Eva wusste das zu schätzen. Aber ihr drehte sich immer noch der Kopf. Laut Maya hatte ihr Großvater nicht gewusst, dass er den Chinthe nicht außer Landes bringen durfte. Was hatte er noch nicht gewusst – oder eben doch? Natürlich hatte es kurz nach dem Krieg noch nicht so viele Kontrollen gegeben. Sie dachte daran, wie liebevoll er das Tierchen gehütet hatte. War es möglich, dass er seinen Wert gekannt hatte? Kurz spürte Eva einen Anflug von Zweifel. Aber nein, er konnte es nicht gewusst haben. Er hatte den Chinthe gehegt, weil er ein Geschenk der Frau war, die er liebte. Ihr Großvater hätte sie niemals wissentlich in Gefahr gebracht.

Maya stand auf, was anscheinend ein Zeichen dafür war, dass der Abend zu Ende war. Ramon erhob sich ebenfalls, und Eva tat es ihm nach.

»Aber sollten Sie die Figur nicht sicher in einem Tresor aufbewahren, wenn sie so wertvoll ist?«, fragte Eva.

Maya schüttelte den Kopf. »Es kommt, wie es kommt. Wir müssen darauf vertrauen, dass er seine Arbeit tut, nämlich uns zu beschützen. Wir müssen darauf vertrauen, dass es gut ist, wenn man ihn sieht. Wer weiß, vielleicht wird eines Tages unser verlorener Chinthe von ihm angezogen und kehrt zurück«, sagte sie. »Wenn Buddha, der Herr, es will«, fügte sie hinzu.

Eva nickte. Sie hoffte, dass Maya recht behalten würde. Aber vielleicht wäre auch Hilfe von Menschenhand nötig.

»Wir schätzen die beiden Chinthes nicht wegen ihres materiellen Werts«, erklärte Maya leise. »Nicht einmal wegen ihrer traditionellen Symbolik. Rubine stehen für Führungskraft und Selbstbewusstsein und schenken ihrem Besitzer Reichtum, Gesundheit und Weisheit.« Sie lächelte. »Wir hoffen, dass es so ist. Aber wir schätzen sie wegen ihrer Geschichte. Für das, wofür sie stehen, und für den Geist, in dem sie hergeschenkt wurden.« Sie senkte den Kopf, und als sie ihn wieder hob, standen Tränen in ihren dunklen Augen. »Aber andere denken nicht so. Deswegen wäre es auch so gefährlich, wenn man versuchen würde, die beiden wiederzuvereinen.«

»Ich verstehe.« Eva nahm Mayas ausgestreckte Hand. Sie respektierte Mayas Willen. Aber machte nicht alles, wofür die Chinthes standen, es gerade noch wichtiger, sie wieder zusammenzubringen? »Ich habe einige Fotos mitgebracht«, sagte Eva. »Kann ich sie Ihnen morgen zeigen, bevor ich nach Mandalay aufbreche?«

»Oh ja. Bitte.«

Sie verabschiedeten sich.

»Ramon wird sie zurück zum Pine Rise begleiten«, sagte Maya. Als Eva Einwände erheben wollte, hob sie die Hand. »Ich bestehe darauf.«

»Nun gut.«

Er hielt ihr die Tür auf, und sie schlüpfte in ihre Sandalen und trat dann in die Nachtluft hinaus. Hatte Ramon wirklich einen Plan, wie man den anderen Chinthe zurückholen konnte? Und wenn ja, wie sah er aus? Eva beschloss, dass sie das herausfinden würde, bevor sie Pyin Oo Lwin verließ.

19. Kapitel

Während sie zum Pine Rise zurückgingen, dachte Eva über die letzte birmanische Dynastie nach. Die Nacht war still und warm. Sogar die Zikaden schwiegen, seit es dunkel geworden war, und die einzige andere Bewegung war ein kaum wahrnehmbares Beben der samtigen Frangipani-Blüten, die in der Dunkelheit fast gespenstisch wirkten und deren Duft nachts scheinbar deutlicher wahrzunehmen war als am Tag. Evas Leben in England erschien ihr so weit weg, beinahe so, als wäre es nicht ihres.

Sie warf Ramon, der neben ihr herging, einen Blick zu. »Was ist aus den anderen Schätzen aus dem Königspalast geworden?«, fragte sie ihn. Seit sie das Haus verlassen hatten, war er sehr still gewesen; vielleicht hatte er auch vieles, worüber er nachdenken musste. Und jetzt spürte sie mehr, als dass sie es sah, wie er die Stirn runzelte.

»Einige befinden sich im Nationalmuseum in Yangon«, sagte er. »Aber das meiste fiel Plünderern in die Hände, als das Königspaar ins Exil ging.«

Plünderer … Ein Schauer überlief Eva, obwohl die Nachtluft noch so warm war, dass sie nicht einmal ein Umschlagtuch brauchte. Was der König und die Königin von Birma wohl empfunden hatten, als ihnen klar wurde, dass sie alles verloren hatten? Was hatten die vielen ehrfürchtigen Verneigungen ihrer Untertanen wirklich bedeutet? Sehr wenig anscheinend verglichen mit der Gelegenheit, sich Reichtümer anzueignen, von denen sie sonst nicht einmal hatten träumen können. »Aber wo ist das alles jetzt?«, fragte sie leise. Der Weg unter ihren dünnen Sandalen fühlte sich trocken und hart an und war nach der Hitze des Tages immer noch staubig. Sie hatten denselben Weg zurück zum Pine Rise eingeschlagen, auf dem sie vorhin zu Mayas Haus gegangen war. Sie gingen auf dem schmalen Fußweg, der neben der ebenso schmalen Straße verlief.

»Vor vielen Jahren verkauft und lange verloren«, meinte er. »Inzwischen dürften sich viele Dinge in China, Indien oder Großbritannien befinden, wer weiß das schon?« Aber sein beiläufiger Ton täuschte sie nicht. Es war sein Land, und sie wusste, dass es ihm wichtig war.

Eva blieb stehen und sah hoch zum nächtlichen Himmel. Die ganze Galaxis schien sich vor ihnen auszubreiten. Der Himmel war klar, und sie hatte noch nie zuvor so viele Sterne gesehen. »Ein trauriges Ende für ein Königshaus«, sagte sie leise.

Er folgte ihrem Blick. »Ja.« Er wirkte ein wenig besänftigt.

»Und was ist aus dem Königspalast selbst geworden?« Sie konzentrierte sich wieder auf den Weg vor ihnen und ließ die Hand über das Laub eines Eukalyptusbaums gleiten, den sie passierten. Im Licht der Mondsichel schimmerten seine Blätter bläulich.

»Die Briten haben ihn übernommen.« Wieder hörte sie diesen bitteren Unterton, und Ramon schien eine schnellere Gangart anzuschlagen, als wünschte er, dass dieser Spaziergang schnell vorbei sein würde.

»Was haben sie damit angefangen?«, fragte Eva, obwohl sie es sich gut vorstellen konnte.

»Den Westflügel haben sie in einen Club verwandelt. Der Audienzsaal der Königin wurde zu einem Billardraum. Die Gärten hat man umgegraben und Polofelder und Tennisplätze gebaut.« Er hatte sie überholt, aber jetzt blieb er kurz stehen, damit sie zu ihm aufschließen konnte.

»Verstehe.« Es kam ihr nicht besonders respektvoll vor. Sie hatte fast das Gefühl, sich entschuldigen zu müssen.

»Die Birmanen nennen diese Periode unserer Geschichte ›Die englische Zeit‹«, fügte er hinzu. Der Weg wurde schmaler, und wieder gingen sie hintereinanderher. »Sehen Sie sich in dieser Stadt um.« Er machte eine weit ausholende Handbewegung. »Überall finden Sie die Hinterlassenschaften der Briten. Sie wurde sogar nach einem Ihrer Militärs benannt, einem Colonel May.«

»Wirklich?« Eva hatte nicht gewusst, woher der Name Maymyo kam, aber es überraschte sie nicht. Auf jeden Fall wirkte Pyin Oo Lwin, das frühere Maymyo, immer noch sehr britisch, zumindest, was die Vororte anging. Aber wenn die Birmanen die britische Herrschaft so abgelehnt hatten, warum schienen sie die Briten heute so gern zu mögen? Alle waren so freundlich zu ihr und brannten darauf, sich mit ihr zu unterhalten.

»Im Zweiten Weltkrieg brannte der Palast dann nieder«, fuhr Ramon fort. Er drehte sich zu ihr und sah sie an. Er wartete eindeutig auf eine Reaktion.

Wahrscheinlich waren auch daran die Briten schuld. Manchmal schämte sich Eva regelrecht für ihre Herkunft. Aber dann rief sie sich ins Gedächtnis, dass Ramons Vater auch Engländer gewesen war. Schämte er sich ebenfalls? Anscheinend nicht. Hatte er nicht erzählt, er wolle nach Großbritannien reisen, um die Welt seines Vaters kennenzulernen?

»Und heute?«, fragte sie, als sie ihn einholte. Sie hatte den breiten Palastgraben gesehen, der die alte Zitadelle umgab. »Wieso gibt es den Palast dann heute noch?«

»Man hat ihn wieder aufgebaut«, gab er knapp zurück.

»Oh!« Der Weg vor ihr war schwer zu erkennen, und Eva stolperte beinahe über eine Wurzel. Er hörte das Geräusch und drehte sich um, um sich zu vergewissern, dass es ihr gut ging, aber sie hatte nur kurz den Halt verloren, und es war ihr nichts passiert. Ramon schien der nächtliche Spaziergang weniger Probleme zu bereiten. Anscheinend konnte er im Dunkeln sehen wie eine Katze.

»Vielleicht besuchen Sie ja den Palast, wenn Sie nach Mandalay zurückkehren«, sagte er.

Das hörte sich an, als könnte er sie nicht schnell genug loswerden. Jetzt war er ihr gegenüber wieder sehr distanziert. Von dem Vertrauen, das sie vorhin im Haus gespürt hatte, als er ihr die Rubine gezeigt hatte, war nichts mehr zu merken. »Das mache ich«, sagte sie zu ihm. Nach dem, was sie heute Abend gehört hatte, stand der Palast ganz oben auf der Liste der Sehenswürdigkeiten, die sie unbedingt noch besichtigen musste.

Der Duft der Frangipani-Blüten, der schwer und berauschend in der Luft lag, schien sich den Weg zum Pine Rise entlangzuziehen. Beinahe war er ihr zu stark, zu süßlich, zu schwer. Trotzdem wäre ein Teil von ihr gern langsamer geschlendert und hätte noch ein bisschen länger die angenehme Wärme der Nacht gespürt. Aber Ramon hatte sichtlich andere Vorstellungen, und wieder musste sie sich beeilen, um mit ihm Schritt zu halten.

»Ihr Land besitzt viele Reichtümer«, bemerkte Eva, die ein wenig außer Atem war. Sie dachte an die Rubine. Aber sie meinte nicht nur Rubine und andere Edelsteine. In Myanmar gab es auch Teakholz und Öl und natürlich Reis. Seit sie hier angekommen war, hatte sie viele Reisfelder gesehen. Kein Wunder, dass die Briten und Japaner bei allem ein Stück vom Kuchen hatten abhaben wollen.

»Das ist wahr.« Er drehte sich wieder kurz zu ihr um und verlangsamte seinen Schritt. »Aber nicht viele Menschen sind reich.«

Auch das wusste sie. Sie hatte ja gesehen, dass die Menschen in Häusern lebten, die nicht viel mehr waren als behelfsmäßige Hütten, und erlebt, wie sie am Straßenrand bettelten.

»Sie haben uns einen Teil unseres Familienerbes zurückgebracht, Eva«, sagte er. Seine Stimme klang erstaunlich sanft, und kurz war Eva sich seiner Nähe bewusst, seines hochgewachsenen, geschmeidigen Körpers knapp vor ihr in der Dunkelheit. »Darüber sind wir sehr froh. Und es gibt noch jemanden, der ebenfalls glücklich sein wird.«

»Ihre Großmutter?« Hoch über ihnen stieß ein Vogel oder eine Fledermaus einen schrillen Schrei aus. Aber noch glücklicher wäre Maya, wenn ihre Familie beide Chinthes – und die Rubine – zurückbekäme. Sie hatte Mayas dunklen Augen die gemischten Gefühle angesehen. Bittersüß. Und obwohl ihre Großmutter Helen und auch Mayas Mann gestorben waren, wusste Eva, dass Lawrence und Maya nie wieder vereint sein würden – es wäre nicht möglich. Ihr Großvater war zu gebrechlich, um nach Myanmar zu reisen, und Maya würde ihr Land nie verlassen. Für die beiden war es zu spät.

Ramon beantwortete ihre Frage nicht. Er blickte an ihr vorbei in die Nacht und schien in Gedanken ganz weit weg zu sein. »Erzählen Sie mir von Ihrem Plan, den anderen Chinthe zurückzubekommen?«, flüsterte sie.

»Das geht Sie nichts an.« Im Bruchteil einer Sekunde war er in die Gegenwart zurückgekehrt und signalisierte Alarmstufe Rot. Seine Stimme klang schneidend durch die Dunkelheit.

Also keine weitere Diskussion darüber, dachte sie. Einstweilen. »Erinnern Sie sich an Mayas Mann, Ihren Großvater?«, fragte sie. Sie war neugierig auf den Mann, der die von ihrem Großvater hinterlassene Lücke ausgefüllt hatte.

»Ja.« Er schien sich wieder unter Kontrolle zu haben. »Er war ein guter, ein freundlicher Mann.«

»Hatten Sie eine glückliche Kindheit?«

Er lachte. Offensichtlich amüsierte ihn ihre Frage. »Wir haben die Kolonialzeit sehr gut überlebt«, sagte er. »Verglichen mit vielen unserer Landsleute hatten wir Glück.« Er sah sie an, als wisse er, was sie dachte. »Und falls meine Großmutter Ihren Großvater jemals vermisst hat, habe ich nichts davon gemerkt.«

Gut gekontert, dachte Eva. »Aber Sie haben es ihm immer übel genommen.«

Dieses Mal konnte sie im Dunkeln seine Miene nicht erkennen. »Einige meiner Landsleute würden vielleicht behaupten, dass viele birmanische Frauen von britischen Männern, die in unserem Land lebten, ausgenutzt wurden«, erklärte er. Er sprach deutlich, und seine Meinung war nicht zu verkennen. »Man hat ihnen nicht den Respekt erwiesen, den sie verdienten.«

War das bei ihrem Großvater so gewesen? »Sagt Ihre Großmutter das?«, fragte Eva ihn.

Er richtete sich gerade auf und ging weiter. »Meine Großmutter ist die loyalste Frau, die ich kenne.«

Sie wusste, dass das seine Art war, ihre Frage zu beantworten. Maya würde Lawrence nie kritisieren. Aber Eva war sich sicher, dass es nicht so gewesen war. Die Liebesgeschichte zwischen den beiden war eine, wie sie unter Tausenden nur einmal vorkommt. Ihr Großvater hätte Maya nie verlassen, wenn … An dieser Stelle kam Eva nicht weiter. Sie wusste nicht, wie ihre Geschichte ausgegangen war, noch nicht.

»Sind Sie verheiratet, Ramon?«, fragte sie. Er hatte keine Ehefrau erwähnt. Sie fragte sich, ob sie beide Freunde sein könnten. Seine Stimmung schien sich ständig zu ändern, und sie wusste nie, woran sie mit ihm war. Trotzdem …

»Nein, ich bin nicht verheiratet«, antwortete er. Im Gehen schnippte er sich das dunkle Haar mit den Fingern aus der Stirn, eine unbewusste, ungekünstelte Geste, die ihr schon vorher aufgefallen war. »Ich habe so viele Pläne, da wäre es falsch zu heiraten.«

»Das ist sehr praktisch gedacht.« Wenn auch nicht besonders romantisch. Eva erinnerte sich daran, was er ihr erzählt hatte. »Sie meinen, Ihre Pläne, Myanmar zu verlassen?« Sie duckte sich unter einem tief hängenden Ast durch.

»Vielleicht.« Er warf ihr einen schnellen Blick zu. »Und Sie?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ein paar Mal war ich nahe daran«, sagte sie, obwohl es eigentlich weniger als das gewesen war. Sie dachte an Max. Zum ersten Mal fühlte sie sich erleichtert. Jetzt brauchte sie sich nicht mehr derartig Mühe zu geben, so zu sein, wie er sie sich wünschte. Sie konnte einfach sie selbst sein.

Wieder schloss sie zu ihm auf. »Wenn der Richtige kommt, werden Sie es schon erkennen«, sagte er, und in seiner Stimme lag ein Lächeln.

»Vielleicht.«

Beim Näherkommen spürte sie plötzlich eine gewisse Spannung zwischen ihnen. Sie war verblüfft. Zu einer anderen Zeit, dachte sie. An einem anderen Ort. Aber nicht hier. Und nicht mit einem Mann wie diesem.

Er schob einen Zweig beiseite, der über den Weg hing, damit sie vorbeigehen konnte, und dabei streifte ihr Arm seinen. Das Prickeln, das sie spürte, ließ sie abrupt stehen bleiben. Was war das denn jetzt?

»Eva?«, sagte er.

»Ja?« Sie sah zu ihm auf. Das dunkle Haar war ihm wieder in die Stirn gefallen, und er sah ihr tief in die Augen. Er rührte sich nicht und stand vollkommen still, als wartete er.

Auf sie? Eva hatte das Gefühl, am Rand eines Abgrunds zu stehen. Sie bräuchte nur einen kleinen Schritt vorwärts zu machen, und ihr Körper würde seinen berühren. Was würde dann passieren? Ob er sie küssen würde? Wollte sie das? Sie hatte das Gefühl, dass es kein Zurück mehr geben würde, wenn er es täte.

Wieder stieg ihr der betörende, süßliche Geruch der Frangipani-Blüten in die Nase, und er erfüllte ihre Sinne wie eine Droge. Wie kam sie nur auf solche Ideen? Er war attraktiv, ja. Lag es nur daran? Oder waren es der verführerische Duft der Blumen und das einladende Dunkel der Nacht?

Bewusst machte sie einen Schritt von ihm weg und ging dann weiter, und er ließ den Zweig hinter ihnen hinabfallen. Der Augenblick war vorüber, und zwar so vollständig, dass sie fast glaubte, sie hätte sich alles nur eingebildet. Aber sie wusste, dass das nicht stimmte. Und sie wusste, warum sie diesen Schritt auf ihn zu nicht gemacht hatte. Vielleicht bedeutete es ihm nichts, aber für sie würde es viel zu viele Komplikationen bedeuten. Die Sache mit Max war noch viel zu frisch. Und an One-Night-Stands war sie nicht interessiert. Mehr jedoch konnte daraus niemals werden.

Sie bogen in die breite Einfahrt des Pine Rise ein, und ihre Füße knirschten über den Kies.

»Warum sind Sie hergekommen, Eva?«

Hatte er es auch gespürt? Sie hatte keine Ahnung. Falls ja, dann verrieten seine Stimme und seine Körpersprache nichts davon. Er schien seine Emotionen vollständig unter Kontrolle zu haben.

»Um die Wahrheit über die Geschichte meines Großvaters herauszufinden.« Sie sah zum Pine Rise hoch, das im Mondschein schimmerte. »Um dieses Land mit eigenen Augen zu sehen. Und natürlich, um meine Arbeit zu tun.«

»Ihre Arbeit?« Er verschränkte die Arme und sah sie an.

»Ich bin Antiquitätenhändlerin«, erklärte sie ihm. »Meine Firma kauft in Ihrem Land Antiquitäten ein.«

Er verzog den Mund. »Dann geht das Plündern also weiter«, sagte er.

»Nein, überhaupt nicht …« Aber bevor sie mehr sagen konnte, entfernte er sich schon.

»Gute Nacht, Eva«, rief er. Und innerhalb von Sekunden hatte die Nacht ihn verschluckt.

So ist das nicht, hatte sie sagen wollen. Sie brachten keine Stücke von kultureller oder religiöser Bedeutung außer Landes. Sie prüften die Herkunft sorgfältig. Alles war legal. Aber … Eva seufzte. Zum ersten Mal spürte sie die Zweifel an ihrem Job und daran, was sie hier tat, wie einen Nadelstich.

Sie musste dringend eine Nacht gut durchschlafen, beschloss sie. Und sie musste ihre Emotionen unter Kontrolle bringen. Zunächst aber stand sie allein hier mit dem berauschenden Duft der Frangipani-Blüten, einer länglichen, blassen Mondsichel und dem leisen Knirschen seiner Schritte, die sich über den Kies entfernten.

Im Pine Rise ließ sie sich an der Rezeption ihren Schlüssel geben. »Könnte ich ein Auslandsgespräch führen?«, fragte sie. »Nach Großbritannien?«

»Ja, Madam.« Das Mädchen nahm den Telefonhörer ab und sprach mit der Vermittlung. Dann sah sie Eva an. »Die Nummer, bitte?«

Eva sagte sie ihr und wartete.

»Es geht niemand dran«, sagte das Mädchen schließlich.

»Sind Sie sich sicher?« Eva rechnete schnell nach. In England musste es ungefähr sieben Uhr abends sein. Um diese Zeit war ihr Großvater immer zu Hause. Vermutlich aß er gerade zu Abend. »Könnten Sie es noch einmal versuchen?«

»Selbstverständlich, Madam.« Wieder wählte sie. Nichts.

»Danke.« Eva ging auf ihr Zimmer. Es gibt keinen Grund, sich Sorgen zu machen, sagte sie sich. Vielleicht hatte er das Telefon nur nicht gehört. Sie würde es morgen noch einmal versuchen. Und wenn er dann nicht … Sie schob den Gedanken beiseite. Morgen war ein neuer Tag. Das hatte Ramon heute Nachmittag im Park auch zu ihr gesagt.

20. Kapitel

Lawrence stieg ein metallischer Geruch in die Nase. Es roch unvertraut. Das Bett, in dem er lag, war schmal und hart, und jemand hatte die Decke so dicht um seinen Körper gestopft, als laufe er sonst Gefahr, herauszufallen. Es war nicht sein Bett, was bedeutete, dass er nicht zu Hause war.

Vorhin hatte ihm jemand ein Glas Wasser gegeben, das er mit einem Strohhalm getrunken hatte. War er im Krankenhaus? Er hoffte nicht. Jeder wusste, dass dort das Essen abscheulich war und die Schwestern einen alle fünf Minuten weckten, um Fieber oder Blutdruck zu messen oder zu fragen, ob man seine Blase entleeren musste. Aber er hatte das Gefühl, gehört zu haben, wie jemand etwas von Krankenhaus gesagt hatte.

Was war passiert? Wenn er versuchte, darüber nachzudenken, bekam er Kopfschmerzen. War er zusammengebrochen? Hatte er einen Herzanfall gehabt? Lag er im Sterben, war es das? Er hoffte, dass jemand Mrs. Briggs Bescheid geben würde. Wenn sie zum Putzen kam und er war nicht da, würde sie sich Sorgen machen.

Bei dem Gedanken musste er plötzlich beinahe kichern, aber aus dem Lachen wurde ein Husten, und plötzlich bekam er keine Luft mehr. Das war’s dann gewesen. Er würde ersticken. In einem verdammten Krankenhaus.

Aber sie war da. Jemand war da und hob seinen Oberkörper an, damit er seine Lungen frei bekommen konnte. »Möchten Sie sich aufsetzen?«, flüsterte eine weibliche Stimme.

Aber er war zu müde zum Sitzen, er war sogar zu müde für eine Antwort. Stattdessen dachte er an Helen.

Zwischen ihnen hatte es nie dieses berühmte Knistern gegeben, obwohl sie so lange zusammen gewesen waren, gute und schlechte Zeiten geteilt und ein Kind bekommen hatten. Sie waren, wie man so sagt, recht und schlecht miteinander ausgekommen, und während des größten Teils seines Lebens an ihrer Seite war Lawrence einigermaßen zufrieden gewesen. Zufriedenheit jedoch kannte keine Höhen und Tiefen. Sie sprudelte nicht wie die Bergbäche Birmas, die sich ihren Weg sowohl mit Kraft als auch mit Leidenschaft zu bahnen schienen.

Lawrence war sich auch im Klaren darüber, dass er sich nicht genug Mühe gegeben hatte, die Vergangenheit zu vergessen. Ihm war klar, dass Helen wusste, dass er mit den Gedanken und dem Herzen woanders war, in einem fernen Land. Oft hatte er versucht, Helen näherzukommen, vielleicht um Wiedergutmachung zu leisten, vielleicht aber auch um mit ihr zusammen etwas zu entdecken, das kostbarer war, intimer als das, was sie bereits hatten. Aber er hatte es nicht geschafft. Sie hatte sich mit einem Panzer aus Prüderie und Konventionen umgeben, um sich gegen ihn zu schützen, mit einem Konservatismus, der sie immer spröder werden ließ, bis er das Gefühl hatte, sie werde eher zerbrechen, als aus sich herauszugehen.

Natürlich war das seine Schuld. Wäre er stark genug gewesen, hätte Helen einen anderen Mann gefunden, der sie viel glücklicher gemacht hätte. Aber für Reue war es zu spät. Falsch oder richtig, er hatte getan, was er getan hatte. Und er achtete Helen sowohl als Ehefrau als auch als Mutter. Er war überzeugt davon, dass sie trotzdem ihr Bestes gegeben hatte. Und selbst dieser Gedanke machte ihn traurig.

Rosemarys Geburt hatte eine Erleichterung für ihn bedeutet. Denn nun konnte er die Sorge um Rosemarys Wohlergehen ganz in Helens Hände legen, und Rosemary konnte Helen geben, was Lawrence ihr nicht schenken konnte. Helen konnte Rosemary für sich allein haben; er wollte das sogar. Er hielt sich im Hintergrund und konzentrierte sich darauf, Geld zu verdienen, die beiden zu versorgen, ihnen ein schönes Leben zu bieten. Lawrence liebte seine Tochter und hätte ihr gern mehr gegeben. Aber er tat es nicht, sondern sah aus den Kulissen zu.

Er versuchte sich daran zu erinnern, wann er diese Verpflichtung Helen gegenüber zum ersten Mal empfunden hatte. Doch das fiel ihm schwer, weil er das Gefühl hatte, sie sei schon immer da gewesen. War es gewesen, als seine Mutter Anspielungen machte und sein Vater begann, ihm auf die Schultern zu klopfen, als wäre er ein gleichaltriger Freund und nicht sein Sohn? War es gewesen, als Helens Eltern anfingen, ein großes Aufheben um ihn zu machen und ihn zu behandeln, als gehöre er zur Familie? Oder war es sogar noch früher gewesen?

Helen war zwölf gewesen, als er sie zum ersten Mal geküsst hatte – oder besser gesagt, als sie ihn zum ersten Mal geküsst hatte. Lawrence war damals gerade dreizehn geworden.

Seine Familie war am Wochenende zum Mittagessen bei Helens Familie eingeladen gewesen, und der Besuch hatte sich bis in den späten Nachmittag ausgedehnt. Helens Eltern besaßen einen kleinen Swimmingpool und einen Tennisplatz. Helens Familie hatte Geld – beide Familien waren wohlhabend. Anders als andere hatten sie von der Rezession der 1930er Jahre profitiert; sie hatten zur rechten Zeit klug investiert und ernteten jetzt die Früchte.

Lawrence und Helen waren im Pool um die Wette geschwommen, Bahn um Bahn, und hatten gelacht und einander mit Wasser bespritzt. Als sie hinauskletterten, nahm sie seine Hand und zog ihn zum Gartenpavillon. »Komm, ich will dir etwas zeigen.«

Es war ein perfekter Sommertag. Der Himmel war wolkenlos und blau, so wie Sommertage in England damals oft waren. Kein Lüftchen ging, und die Bienen summten träge um die Lavendelbüsche herum, die am Weg standen. Sie saßen auf dem Boden der Terrasse des Gartenhauses, der von der Sonne aufgeheizt war, und streckten die nackten Beine aus, die nach dem Bad im Pool schon wieder trocken waren. Aus Helens blondem Haar tropfte es auf die gebleichten Bodendielen der Veranda. Die Dielen waren so heiß, dass die Wassertropfen beim Auftreffen beinahe zischten. Sie rückte nahe an ihn heran, als wolle sie ihm etwas ins Ohr flüstern, und schüttelte dann ihr Haar wie ein Hund.

Er lachte. »Was wolltest du mir zeigen, Helen?«

»Das hier.« Sie zog ihn an sich, drückte ihre Lippen auf seine und küsste ihn. Doch sie küsste ihn nicht einfach nur auf den Mund, sondern sie drückte seine Lippen auseinander, bis er plötzlich ihre warme, feuchte Zunge auf seiner spürte.

Er spürte, wie sich in seinen Lenden etwas regte. »Lass das, Helen.« Halbherzig schob er sie weg. Seine Hände lagen auf ihren Schultern, und ihr feuchtes Haar streifte seine Finger.

»Warum?« Verträumt sah sie zu ihm auf und klimperte mit den nassen Wimpern. Sie küsste ihn noch einmal, dieses Mal sanfter. Ihre Lippen schmeckten nach Chlor.

»Darum.« Er legte sich hin und blickte durch die runzligen Blätter des Apfelbaums, der neben dem Gartenhaus stand, hinauf in den blauen Himmel. Die Wahrheit war, dass er nicht wusste, warum.

»Eines Tages werden wir das ständig tun.« Sie leckte an ihrem Finger und zog dann mit der feuchten Fingerspitze eine Linie über seine Stirn.

»Was tun?« Er packte ihre Hand und hielt sie fest.

Wie dumm er war! Er erkannte nicht, dass sie sein ganzes Leben schon für ihn verplant hatten. Seine Eltern. Ihre Eltern. Helen.

»Du und ich«, sagte sie.

»Du und ich?« Er ließ ihre Hand los, stützte sich auf einen Ellbogen und musterte sie. Sie hatte einen Grashalm gepflückt und sezierte ihn mit dem Fingernagel. Er wusste, wie sich das anfühlte. Sie war ein hübsches Mädchen. Aber er war mit Helen groß geworden. Er kannte sie mit ihren Warzen und mit allem. Sie war eher wie eine Schwester für ihn.

»Weißt du das denn nicht?«, fragte sie und kitzelte ihn mit dem Grashalm im Gesicht. »Fühlst du es nicht?«

»Was soll ich fühlen?« Er hatte Angst davor, was passieren könnte, wenn sie ihn weiter so küsste. Und genau deswegen musste er das verhindern. Es fühlte sich nicht richtig an.

»Ich und du«, sagte sie noch einmal. »Eines Tages werden wir verheiratet sein. Wir werden in einem großen Haus wohnen. Vielleicht sogar in diesem.« Sie zeigte in die Richtung, wo die Erwachsenen saßen, obwohl sie sie von hier aus nicht sehen konnten. Seine Eltern und ihre Eltern, die Kollegen und beste Freunde waren, saßen im Garten, aßen und tranken und planten die Zukunft von jemand anderem.

»Ach ja?« Er lachte. Sie war nur ein Mädchen. Was wusste sie schon?

»Wir werden jede Menge Möbel haben«, erklärte sie. »Und Kinder.«

Wieder lachte er und fragte sich, ob sie die leise Panik in seinem Lachen auch hören konnte.

»Und wir werden Partys wie diese geben.«

Helen wollte das Leben, das ihre Eltern führten, dachte er.

»Was macht dich da so sicher?«, fragte er. Immer noch war er eher neugierig als besorgt. Das war nur Helens Fantasie, es war nicht die Wirklichkeit.

Sie drehte den Kopf in seine Richtung und kniff die Augen zusammen, um sie vor der Sonne zu schützen. »Sie wollen es so«, sagte sie. »Und deswegen wird es auch so kommen.«

Und Helen hatte recht behalten. Es war so gekommen.

21. Kapitel

Am nächsten Morgen nahm Eva die Fotos mit, die sie von zu Hause mitgebracht hatte, um sie Maya zu zeigen. Es war zu früh, um ihren Großvater noch einmal anzurufen, aber sie würde es später versuchen, bevor sie nach Mandalay zurückfuhr. So faszinierend der Ausflug nach Pyin Oo Lwin auch gewesen war, sie durfte nicht vergessen, dass ihr Kontaktmann sie erwartete und sie einen Job zu erledigen hatte, was immer Ramon auch davon hielt.

Eva reichte Maya das erste Foto. »Mein Großvater.« So musste er ausgesehen haben, als Maya ihn kennengelernt hatte. Hatte sie damals ein Bild ihres Geliebten besessen? Wahrscheinlich nicht. Jedenfalls füllten ihre Augen sich mit Tränen.

»Lawrence«, flüsterte sie. Sie hielt das Foto behutsam in der Hand, als könne es zerbrechen.

»Es ist kurz vor dem Krieg aufgenommen«, erklärte Eva. Auf der Rückseite stand 1939, hingekritzelt in der Handschrift ihres Großvaters. Er hatte ihr erzählt, dass er zu dieser Zeit Urlaub vom Camp gehabt hatte.

»Ja. Es war hier in Maymyo«, sagte Maya. »Ich erinnere mich an den Tag.« Sie fuhr mit einer Fingerspitze über das Bild. »Es ist im Pine Rise aufgenommen.«

»Oh ja, natürlich.« Eva erkannte die Holzschnitzereien an der Eingangstür, hinter der er stand. Erst vor Kurzem hatte sie sie mit eigenen Augen gesehen, war mit den Fingern über dasselbe Holz gefahren …

Auf dem verblassten Schwarzweißbild stand ihr Großvater breitbeinig da und sah mit seinen hellen Augen direkt in die Kamera. Er trug Khaki-Shorts und ein kurzärmliges Hemd und wirkte unerschrocken. Ein junger Mann, der bereit war, in den Krieg zu ziehen. Ob er das zu diesem Zeitpunkt gewusst hatte? Hatte er überhaupt ahnen können, was er durchmachen würde? Eva bezweifelte es.

»Und das ist Grandpa Anfang der 1950er Jahre.« Sie zog das nächste Bild hervor, ein frühes Farbfoto. Ihr Großvater saß zu Hause auf der gepolsterten Fensterbank und sah hinaus in den großen Garten, der an das Naturschutzgebiet und die Klippen angrenzte. Im Garten gab es einen kleinen Teich mit Iris, einer gelben Seerose und einem Karpfen und einen verschlungenen Weg aus verwitterten Steinplatten, der sich von der Bank bis hoch zum Gemüsebeet schlängelte. Nicht zuletzt wegen der schmalen Wege, die hinter den wuchernden Hortensienbüschen verliefen, und der vielen Verstecke hinter den Spalieren, an denen Wicken und Himbeeren wuchsen, war es für Eva immer ein geheimnisvoller Garten gewesen. Das Foto musste weniger als zehn Jahre, nachdem er Birma verlassen hatte, aufgenommen worden sein. Er sah wehmütig aus und, ja, ein wenig einsam.

Maya nickte. »Ein wunderschöner Garten«, sagte sie. »Und Lawrence sieht genauso aus, wie ich ihn mir vorgestellt habe.«

Eva fragte sich, wie oft sie sich ihn vorgestellt hatte, und dachte daran, was Ramon gestern Abend gesagt hatte. Maya lächelte, aber wieder sah Eva die Trauer in ihren dunklen Augen. Wie mochte sie sich gefühlt haben, als dieser Mann, den sie liebte, in den Krieg gezogen war? Hatte sie gewusst, dass sie ihn nie mehr wiedersehen würde? Und was hatte sie empfunden, als er nicht zurückgekommen war? Sie schien gewusst zu haben, dass er nach Großbritannien zurückgekehrt und nicht im Krieg gefallen war, und dies schon vor langer Zeit akzeptiert zu haben. Trotzdem fragte sich Eva, wie weh es ihr getan hatte, ihn zu verlieren. Sie hatte geheiratet und eine Tochter bekommen. Aber das hatte Evas Großvater auch. Und dennoch hatte er nie aufgehört, die Frau zu lieben, die jetzt neben ihr saß.

»Es ist nicht lange vor der Geburt meiner Mutter aufgenommen«, erklärte sie Maya. Auch Maya musste zu dieser Zeit verheiratet gewesen sein. Sie und Evas Großvater hatten einander über alles geliebt. Aber sie hatten sich getrennt und beide andere Partner gefunden.

»Ah.« Maya drückte das Foto an die Brust. »Wie war sie, Ihre Großmutter? Hat sie ihn glücklich gemacht?«

»Nun ja …« Eva war sich nicht sicher, was sie darauf antworten sollte. Sie wollte niemanden verraten, aber sie hatte das Gefühl, ehrlich zu dieser Frau sein zu müssen, die schon so viel verloren hatte. »Er war zufrieden, glaube ich«, sagte sie. »Meine Großmutter hat ihn geliebt.« Das sagte eigentlich alles.

»Gut.« Maya nickte. »Das freut mich.« Ihre Augen blickten weise. »Ich finde, es ist gut, zufrieden zu sein. Ramon …«

»Ja?« Eva war sich nicht sicher, ob sie über Ramon reden wollte, nicht nach gestern Abend.

»Er ist nicht zufrieden. Er macht sich Sorgen. Das weiß ich.« Maya seufzte leise, und daran, wie ihre schmalen Schultern sich versteiften, erkannte Eva, wie angespannt sie war.

Eva dachte daran, was er gestern im Park gesagt hatte. »Es geht ihm vieles sehr nahe«, sagte sie dann vorsichtig.

»Er ist ein politischer Mensch.« Maya nahm ihre Hand. »Genau wie mein Vater. In diesem Land kann man unmöglich zufrieden sein, wenn man politisch denkt.« Sie seufzte. »Könnten Sie nicht mit ihm reden, mein Kind? Auf Sie würde er hören. Er fühlt sich zu Ihnen hingezogen, das sehe ich.«

»Ich glaube wirklich nicht …«, begann Eva.

»Er glaubt, dass er mich beschützt. Aber ich mache mir Sorgen …« Sie verstummte. »Bald bin ich nicht mehr da, und er braucht sich keine Gedanken mehr zu machen.«

»Ich werde es versuchen.« Eva hatte das Gefühl, ehrlich sein zu müssen. »Aber ich bin mir nicht sicher, ob er auf mich hören wird.« Wahrscheinlich war sie sogar die Letzte, auf deren Meinung er etwas gab. »Und es tut mir furchtbar leid, aber ich muss heute Nachmittag fahren. Ich muss zurück nach Mandalay.« Sie wechselte das Thema, indem sie das nächste Foto hervorzog.

»Hier ist Grandpa mit meiner Mutter.« Das Foto unterschied sich sehr von den vorherigen. Ihr Großvater hielt die Hand ihrer Mutter. Rosemary war auf dem Bild vielleicht fünf oder sechs und hatte einen blonden Lockenschopf und Augen, die so blau waren wie die ihres Vaters. Sie sah voller Vertrauen und Liebe zu ihm auf, und er schaute anbetungsvoll auf sie hinunter. Das Foto machte Eva immer traurig. Was war zwischen den beiden vorgefallen? Denn früher einmal hatten sie sich sehr nahegestanden – den Beweis hielt sie in ihren Händen. Aber jetzt … Die Kluft zwischen ihnen schien unüberwindlich zu sein. Kopenhagen war eigentlich nicht weit entfernt, aber der letzte Besuch ihrer Mutter war lange her. Doch damit Vater und Tochter sich wirklich wieder näherkamen, würde es viel mehr brauchen als eine E-Mail oder einen Anruf.

Wieder nickte Maya und betrachtete das Foto lange. Überraschenderweise schien dieses Bild sie mehr zu berühren als die beiden vorhergehenden. Sie schnalzte mit der Zunge und murmelte etwas auf Birmanisch, musterte das Foto und hielt es ins Licht. »Ja«, sagte sie. »Seine Tochter. Ja, ich verstehe.«

Eva zeigte ihr weitere Bilder, eines aus jedem Jahrzehnt. Einige zeigten ihn allein, einige mit Rosemary und andere mit Eva. Und Maya widmete ihnen allen die gleiche Zeit, Aufmerksamkeit und Sorgfalt. Das Thema Ramon schien glücklicherweise erst einmal ad acta gelegt.

Das allerletzte Foto hatte Eva selbst letzte Woche vor ihrer Abreise aufgenommen und ausgedruckt, um die Serie zu vervollständigen. Lawrence sah darauf alt und gebrechlich aus, und sein Haar war schneeweiß, aber seine Augen blickten so klug in die Welt wie eh und je. »Und das ist er heute«, sagte Eva.

Als Maya das Bild sah, stieß sie ein ersticktes Schluchzen aus. »Sehen Sie uns beide an«, flüsterte sie und berührte das Gesicht auf dem Foto. »Wir sind alt … Wir sind beide den Weg gegangen, den wir gewählt haben … jeder ohne den anderen«, fügte sie noch leiser hinzu.

Eva wartete einen Moment, bis sie sich wieder gefasst hatte. War es richtig von ihr gewesen, all diese Fotos und Erinnerungen mitzubringen? Ihrer Mutter hätte es nicht gefallen. Sie hätte eingewandt, dass das ihr Familienleben sei und nichts mit Maya zu tun habe. Aber Eva hatte es wichtig gefunden, Maya die Bilder zu zeigen. Und jetzt war sie froh darüber, dass sie es getan hatte. »Möchten Sie die Bilder behalten?«, fragte sie Maya.

Maya starrte sie an. Ihre Hände zitterten. »Wirklich?«

Eva war gerührt. Sie nahm ihre Hand. »Ich habe sie für Sie mitgebracht.«

Maya neigte den Kopf. »Danke, Eva«, sagte sie. »Wenn nur …«

Aber Eva sollte nie herausfinden, was gewesen wäre, wenn, denn in diesem Moment öffnete sich die Tür, und Ramon kam schwungvollen Schritts herein.

»Eva«, sagte er. » Guten Morgen. Haben Sie gut geruht?« Er wirkte distanziert und sah sie kaum an. Wie immer trug er ein kurzärmliges Hemd und einen longyi – heute in Marineblau – und war barfuß.

»Sehr gut, danke«, gab sie höflich zurück, obwohl sie nicht gut geschlafen hatte. Sie hatte sich die halbe Nacht hin- und hergewälzt, bis das blassrosa Licht der Morgendämmerung durch den Spalt in den Vorhängen gefallen war. Sie machte sich Sorgen um ihren Großvater. Und sie hatte beschlossen, einen großen Bogen um Mondschein, Frangipani-Duft und Ramon zu machen.

»Und wann fahren Sie zurück nach Mandalay?« Noch eine Frage.

»Ich habe mir für heute Nachmittag einen Fahrer bestellt.«

»Sie brauchen keinen Fahrer«, schaltete sich Maya ein. »Ramon fährt heute Nachmittag ebenfalls nach Mandalay zurück.«

»Ach ja?«

»Ich werde in der Firma gebraucht«, erklärte er. »Mein Unternehmen hat seinen Sitz natürlich in Mandalay.«

»Natürlich«, wiederholte sie. Daran hatte sie nicht gedacht. Aber es war auch egal. Sie müsste ihn ja nicht treffen, während sie in Mandalay war. Er würde zu tun haben und sie ebenfalls. Es tat ihr leid, Maya nicht helfen zu können, aber Ramon würde nie auf sie hören. Und was hätte sie auch sagen sollen?

»Ramon nimmt Sie mit«, sagte Maya.

»Das ist sehr nett …« Von Maya, denn der Vorschlag war schließlich nicht von Ramon gekommen. Vielleicht hoffte sie, dass sie auf der langen Fahrt vertraulicher miteinander ins Gespräch kämen. »Aber wie schon gesagt, ich habe meinen Fahrer schon bestellt.«

Maya stand auf. »Wir werden dem Fahrer absagen«, erklärte sie hoheitsvoll.

Eva konnte sich eines Lächelns nicht erwehren. Heiter und gelassen, aber innerlich stahlhart, dachte sie. »Aber …«

»Er wird schon Verständnis haben. Ramon fährt Sie nach Mandalay zurück. Es ist entschieden.«

Eva holte tief Luft. »Nun gut«, sagte sie. »Danke.« Mit einem anderen Chauffeur wäre die Fahrt vielleicht entspannender gewesen. Aber sie war eine unabhängige Frau, die sich in der Welt zurechtfand. Wie sollte ein Mann wie Ramon schon ihren Seelenfrieden gefährden?

»Wie schnell können Sie fertig sein?« Ramon sah auf seine Armbanduhr.

»In einer Stunde?« Sie brauchte nur ein paar Teile einzupacken und diesen Anruf zu tätigen. Jetzt brannte sie darauf, nach Mandalay zurückzukehren. Die Arbeit würde sie ablenken; das tat sie immer.

»In ein paar Tagen komme ich auch nach Mandalay.« Maya streckte die Arme aus und zog Eva an sich.

»Wirklich? Das ist ja schön!« Eva drückte einen sanften Kuss auf die papierdünne Haut ihrer Wangen. Sie wollte niemanden hintergehen und wusste, dass ihre Mutter das nicht gern sehen würde, aber sie mochte Maya. Sie wusste ihre Gelassenheit zu schätzen, ihre Kraft und ihre Verbindung zu ihrem über alles geliebten Großvater.

Maya nickte. »Es gibt noch mehr, was ich Ihnen erzählen möchte.«

»Oh?« Und ich habe noch mehr Fragen an Sie, dachte Eva.

Maya legte einen Finger an die Lippen. »Alles zu seiner Zeit«, sagte sie leise. Sie wandte sich Ramon zu. »Und unterdessen«, sagte sie, »werden Sie keine Sorgen oder Probleme haben. Sie sind vollkommen sicher, denn in Mandalay wird Ramon sich um Sie kümmern.«

*

Eva eilte zurück zum Pine Rise.

Das Mädchen an der Rezeption stellte ihren Anruf durch. Wieder dauerte es furchtbar lange. Schließlich reichte sie Eva den Hörer.

»Hallo? Grandpa?«, sagte sie.

»Eva?«

Sie erkannte die Stimme, aber es war nicht ihr Großvater. »Mutter?«

»Ja, Schatz, ich bin’s.«

Sie hörte sich atemlos, aber vertraut an, und Eva war erstaunt darüber, wie sehr sie sich darüber freute, ihre Stimme zu hören. Aber … »Was machst du in England, Mutter? Es ist doch nichts passiert, oder?« Sie spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Grandpa?

»Alles in Ordnung.« Sie hörte, wie ihre Mutter tief einatmete. »Ich bin spontan zu einem Besuch hergekommen …«

Während sie in Birma war, dachte Eva unwillkürlich.

»Und ich habe deinen Grandpa gefunden …«

»Wie … gefunden? Wo?«

»Er hatte einen Kreislaufkollaps.« Noch ein tiefer Atemzug. »Aber du brauchst dir keine Sorgen zu machen. Er hat die letzte Nacht im Krankenhaus verbracht, und es geht ihm schon viel besser.«

Es ging ihm besser. Ihr Magen beruhigte sich. Er war in Ordnung. Und ihre Mutter war bei ihm. »Was ist passiert?«, flüsterte sie. »Ein Herzanfall?«

»Nein, nein.« Die Stimme ihrer Mutter klang ruhig und klar, was Eva beruhigte. »Wir glauben, dass er einfach ohnmächtig geworden ist. Der Arzt sagt, er hätte kürzlich seine Blutdrucktabletten neu eingestellt. Er glaubt, dass es nur das war.«

»Soll ich nach Hause kommen?« Eva stellte fest, dass sie den Hörer viel zu fest an ihr Ohr presste. Gott sei Dank war ihre Mutter aufgetaucht. Was, wenn er allein gewesen wäre?

»Das ist absolut nicht nötig.« Ihre Mutter klang, als hätte sie alles im Griff, was eine große Erleichterung war. »Ich bleibe hier und kümmere mich um ihn.«

»Kann ich mit ihm sprechen? Er darf doch sprechen, oder?« Plötzlich war Eva klar, dass sie es ihm so schnell wie möglich sagen musste.

»Ich bringe ihm das Telefon. Er liegt im Bett und ruht sich aus.«

Eva hörte ihre Schritte. »Geht es dir gut, Mutter?«, fragte sie.

»Ausgezeichnet, Schatz. Was ist mit dir? Läuft alles gut?«

Es war so viel passiert, und Eva konnte kaum glauben, dass sie erst seit einer Woche in Myanmar war. »Es läuft sehr gut«, brachte sie heraus. »Bis jetzt jedenfalls.«

»Es ist Eva«, hörte sie ihre Mutter sagen. »Sie ruft aus Birma an.«

»Eva.« Ihr Großvater klang noch gebrechlicher als sonst. »Bist du das wirklich, Eva-Schatz? Wie geht’s dir? Wie ist Birma?«

Sie lachte leise. »Es ist wundervoll. Und mir geht es sehr gut. Aber wie fühlst du dich, Grandpa?«

»Ach, nicht so übel. Ich habe noch nicht vor zu sterben.« Er lachte. »Wo genau bist du, meine Liebe?«

»In Maymyo.«

Kurz schwieg er. »Und? Hast du sie gefunden?«

Eva konnte hören, wie aufgewühlt er war, hörte, wie er zittrig den Atem ausstieß. Sie sah vor ihrem geistigen Auge, wie er sich den Hörer fester aufs Ohr drückte, genau wie sie es mit diesem altmodischen schwarzen Bakelit-Hörer tat. »Ja«, sagte sie. »Das habe ich.«

»Was?«

»Ja!« Sie schrie es beinahe. »Ich habe sie gefunden. Es geht ihr gut. Sie lebt hier in Maymyo. Ich wollte nur, dass du es weißt.«

»Danke, meine Liebe. Oh, danke.« In seiner Stimme nahm sie eine wunderbare Erleichterung wahr, die sie zutiefst berührte. »Danke, meine liebste Eva.«

»Den Rest erzähle ich dir, wenn ich wieder da bin«, sagte sie.

»Pass auf dich auf, Schatz«, sagte er mit pfeifender Stimme.

»Du auch. Ich wollte nur, dass du weißt …« Die Verbindung war unterbrochen. Aber das machte nichts. Sie hatte es ihm gesagt, und ihm ging es gut. Ihre Mutter war da und sorgte für ihn. Also …

»Würden Sie meine Rechnung fertig machen?«, bat sie das Mädchen an der Rezeption. »Ich will gleich abreisen.«

»Ja, selbstverständlich, Madam.«

Eva nahm ihren Schlüssel und ging nach oben in ihr Zimmer, um ihre Sachen zu packen. Sie konnte sich allenfalls vorstellen, welche Gefühle diese Nachricht bei ihm ausgelöst hatte.

22. Kapitel

Rosemary zündete den Kamin im Wohnzimmer an. In der Küche konnte man gut essen, aber für alles andere war sie nicht geeignet. Er musste liegen, und er würde keine Lust haben, den ganzen Tag im Bett zu verbringen. Wenn sie das Feuer anzündete, könnte er auf dem Sofa liegen und hätte es warm. Und sie hatte etwas zu tun.

Sie begann mit zusammengeknülltem Zeitungspapier und alten Eierkartons. Es war lange her, seit sie zuletzt vor einem Kamingitter gekniet und sich die Hände schmutzig gemacht hatte. Bei dem Gedanken musste sie lachen. Das hier war Welten entfernt von den glänzenden Heizkörpern in ihrer Kopenhagener Wohnung. Sie hielt kurz inne und setzte sich auf die Fersen. Wie es Alec wohl ging? Nach ihrer Abreise hatte er sich noch nicht bei ihr gemeldet. Sie hatte ihn allerdings auch nicht angerufen.

Ihr Vater schlief, aber sie hatte die Tür offen gelassen, damit sie hörte, wenn er aufwachte. Sie hatte Eva nicht angelogen, war allerdings auch nicht ganz ehrlich gewesen. Die beiden standen einander so nahe, und sie wollte nicht, dass Eva sich Sorgen machte; nicht, solange sie noch in Birma war. Es ging ihm nicht gut. Er schien – so hatte es Mrs. Briggs ausgedrückt, als sie heute Morgen versucht hatte, es Rosemary zu erklären – nicht ganz bei sich zu sein. Rosemary kam es ein wenig wie Verrat vor. Ihr Vater war immer ein so intelligenter Mann gewesen, und sie war stolz darauf gewesen. Doch nicht nur das: Wie Mrs. Briggs sagte, war er nicht zum ersten Mal gestürzt. »Er hat mich gebeten, nichts zu sagen«, vertraute sie ihr an. »Es tut mir leid. Ich wusste nicht, was ich tun sollte.«

Rosemary begann, über der Zeitung und den Eierkartons eine kleine Pyramide aus Anmachholz aufzuschichten. Ein Kamin war so etwas wie ein Lagerfeuer. Ein Ort, an dem man Zuflucht suchen konnte und geschützt war. Aber es stimmte, er war nicht ganz da, er schien in Gedanken ganz woanders zu sein.

Das war allerdings nicht der Grund für seinen Zusammenbruch gewesen. Mit Schrecken dachte Rosemary an den Moment, als sie ihn ohnmächtig auf dem Badezimmerboden gefunden hatte. Sie hatte sofort einen Puls ertasten können. Gott sei Dank. Sie hatte ihn in die stabile Seitenlage gebracht, mit ihm geredet und behutsam versucht, ihn aufzuwecken. Gleichzeitig hatte sie in ihrer Handtasche nach dem Handy gewühlt und den Notruf gewählt. Er musste ins Krankenhaus, sofort. Sie wollte auf keinen Fall ein Risiko eingehen.

Im Krankenwagen hatte sie seine Hand gehalten, und er war zu sich gekommen.

»Eva?«, hatte er gemurmelt und versucht, sich aufzusetzen. »Bist du das, Eva?«

»Ich bin es, Rosemary.« Sie hatte einen Seufzer unterdrückt und seine Hand gedrückt. Selbst in diesem Zustand konnte er sie noch aus der Fassung bringen. »Mach dir keine Sorgen, Dad. Du bist gefallen. Wir sind auf dem Weg ins Krankenhaus.«

»Krankenhaus?« Er zog eine Grimasse, und der Sanitäter lachte.

»Schätze, das begeistert Sie nicht besonders, Lawrence«, sagte er.

Rosemary beugte sich über ihn. Er war so schmal, so blass. Seine Gesicht war zerknittert wie altes Papier und kreuz und quer von Linien durchzogen, an deren Existenz sie sich nicht einmal erinnern konnte. Er roch nach Rasiercreme und nach etwas Medizinischem, das sie nicht einordnen konnte. Ihr wurde klar, dass sie diesen Besuch viel zu lange aufgeschoben hatte. Aber jetzt würde sie es wiedergutmachen. »Keine Sorge, Dad«, flüsterte sie. »Das wird schon wieder.«

Im Krankenhaus war er mal bei klarem Verstand gewesen, und mal war er davongedriftet. Man unterzog ihn zahlreichen Untersuchungen und kam zu dem Schluss, dass ihm nichts Ernstes fehlte und sie nach Hause gehen konnten. Zweifellos nahm er ein Bett in Anspruch, das jemand anderer, der kränker war, mehr brauchte. Man würde Kontakt zu seinem Hausarzt aufnehmen, sagte man Rosemary, und ihm berichten, was passiert war. Wahrscheinlich würde er dann zu einem Hausbesuch vorbeikommen. Zweifellos war die Veränderung seiner verschreibungspflichtigen Medikamente schuld an seiner Schwäche. Den Blutdruck zu regulieren war nicht leicht; er durfte nicht zu hoch sein, um keinen Schlaganfall zu riskieren; und nicht zu niedrig, damit einem nicht schwindlig wurde und man nicht in Ohnmacht fiel. Bis es ihm wieder besser gehen würde, solle sie bei ihm bleiben.

Als ob ich irgendwo hingehen würde, hatte sie in sich hineingemurmelt. Er war schließlich ihr Vater. Sie hätte ihn nie allein lassen dürfen. Es war nicht richtig, dass er allein war.

Rosemary griff nach den Streichhölzern und zündete eines an. Der Schwefelgeruch stieg ihr in die Nase und weckte eine ferne Erinnerung. Sie hielt es an das Zeitungspapier, das Feuer fing. Vorsichtig fügte sie noch Holz hinzu und baute es um das kleine Feuer herum auf. Sie wollte nicht daran denken, was er am Telefon zu Eva gesagt hatte. Sie tat, als hätte sie es nicht gehört. Aber wenigstens ging es Eva gut, und es war schön, dass sie angerufen hatte; dass Rosemary mit ihr hatte reden können.

Als sie hörte, wie er sich regte, loderte das Feuer schon kräftig. Mehr als alles andere erinnerte es Rosemary an ihre Kindheit in diesem großen, verwinkelten Haus, an Weihnachten und daran, wie sie das Feuer im Kamin angezündet hatten. Den Baum in der Ecke hatte ihre Mutter stets mit großer Sorgfalt geschmückt. Rosemary durfte immer helfen, aber dem Mädchen fiel rasch auf, dass seine Mutter die meisten seiner Stücke neu aufhängte. Damit alles perfekt war. Sie seufzte. Wie kittete man eine Ehe, die nie perfekt gewesen war, nicht einmal am Anfang?

Sie schob ein paar Scheite zurecht und stellte den Kaminschirm vor das immer heller brennende Feuer. Dann ging sie in sein Zimmer.

»Hallo, Schatz.« Er hatte sich bereits aufgesetzt und griff nach seinem Wasserglas. Er wirkte ein wenig munterer.

»Lass mich das machen.« Sie reichte ihm das Glas. Dann beschäftigte sie sich eine Weile mit seinen Kissen, damit er es bequemer hatte. »Ich habe Feuer gemacht«, erklärte sie. »Wir warten eine halbe Stunde, bis es im Wohnzimmer richtig warm geworden ist, und dann bringe ich dich rüber, wenn du magst.«

Er beobachtete sie. »Es ist schön, dich zu sehen, Schatz«, murmelte er. »Ich habe das noch gar nicht gesagt. Aber es ist toll, dich zu sehen.«

»Es ist schön, dich zu sehen. Wie fühlst du dich nach deinem Schläfchen?« Sie strich ihm das feine weiße Haar aus der Stirn. Weich wie Babyhaar, dachte sie und spürte, wie ihr die Tränen in die Augen traten. Was in aller Welt war mit ihr los? Ganz gleich, was sie tat, er durfte sie nicht weinen sehen.

»Ich könnte Bäume ausreißen«, flüsterte er.

Sie nahm seine Hand und tätschelte sie sanft.

»Warum bist du gekommen, Rosie? Wieso der plötzliche Besuch, hm?«

Erleichtert sah sie einen lebhaften Funken in seinen blassblauen Augen. Wie viel erriet er? »Ich bin gekommen, weil ich dich besuchen wollte.« Und was für ein Glück, dass ich das getan habe, dachte sie.

Er runzelte die Stirn. »Ich bin doch noch nicht dabei, den Löffel abzugeben, oder, Schatz?«

»Hör auf damit.« Sanft drückte sie seine Hand. »Natürlich nicht. Ich wollte dich einfach sehen«, sagte sie, und ihr wurde klar, dass das stimmte. Sie war im Lauf der Jahre so zornig auf ihn gewesen. Aber ihn jetzt so zu sehen …

»Ich wollte dich auch sehen«, sagte er. »Dann ist es ja gut, oder?«

»Es ist gut«, pflichtete sie ihm bei. Sie war die Frau, die alle auf Abstand hielt, die es einfacher gefunden hatte, sich in einem neuen Leben in Kopenhagen einzurichten und das alte Leben zu verdrängen. Aber das hier war ihr Vater. Gestern hatte sie einen Moment lang geglaubt, ihn verloren zu haben, und erkannte, dass sie ihn wiederhaben wollte.

Sie stand auf. »Lust auf eine Tasse Tee?«

»Ich dachte schon, du würdest nie fragen.« Er grinste.

23. Kapitel

Auf der Fahrt nach Mandalay vertraute sich Eva zu ihrer eigenen Verblüffung Ramon an. Sie erzählte ihm von ihrem Anruf zu Hause und davon, dass es ihrem Großvater gar nicht gut ging.

»Ich weiß, dass Sie finden, er habe sich Ihrer Großmutter gegenüber schlecht verhalten«, fügte sie hinzu. »Aber es bedeutet meinem Großvater alles, dass ich den Chinthe zu Ihrer Familie zurückgebracht habe, dass ich Maya gefunden habe und dass sie noch lebt.«

Ramon warf ihr einen Blick zu. »Vielleicht war mein Urteil ja etwas zu hart«, räumte er ein. Er scherte aus, um einen rauchspuckenden Laster zu überholen, der mindestens fünfzig Jahre alt war. Er hatte ein gutes Dutzend Dorfbewohner geladen, die auf rosa Plastikkisten hockten und lebende Hühner und riesige Wassermelonen dabeihatten.

Gesundheitsschutz- und Sicherheitsvorschriften spielen in Myanmar keine große Rolle, dachte Eva nicht zum ersten Mal.

»Oder vielleicht kennen Sie nicht die ganze Geschichte.«

»Möglich«, gab sie zu.

Seine langen braunen Finger trommelten auf das Steuer. »Warum zum Beispiel ist er nie hierher zurückgekehrt? Der Krieg ist viele Jahre her.«

Eva überlegte. »Weil er mit meiner Großmutter verheiratet war«, sagte sie. »Und dann hatte er vielleicht das Gefühl, es sei zu spät.«

»Zu spät, um noch einmal das Leben meiner Großmutter zu erschüttern?«, fragte er.

»Ich glaube schon.« Zu dieser Zeit musste sie bereits verheiratet gewesen sein. »Und Ihr Land war damals sehr isoliert«, erinnerte sie ihn. »Es war nicht einfach, hierherzukommen. Politisch …«

»Ja, das stimmt.« Er runzelte die Stirn. »Es tut mir leid, dass es ihm nicht gut geht.«

Sie hatten die grünen Vororte von Pyin Oo Lwin hinter sich gelassen und fuhren in die Ebene hinunter. Das ist die Straße nach Mandalay, dachte Eva nostalgisch, gesäumt von gelben Mimosen. Von den Spannungen des gestrigen Abends war nichts mehr zu spüren; und Eva gestattete es sich, abzuschalten und die Fahrt durch die roten Hügel und die üppige Vegetation zu genießen. Sie hatte ihr Haar hochgesteckt, um es kühler zu haben, aber natürlich hatte das Auto eine Klimaanlage, sodass die Temperatur im Wagen perfekt war. Sie lehnte sich zurück, schloss kurz die Augen und genoss die kalte Luft auf ihrer Haut. Als sie nach Pyin Oo Lwin gefahren war, hatte sie nicht gewusst, ob sie Maya finden würde. Aber sie hatte sie nicht nur gefunden, sondern auch noch eine Geschichte gehört, die sie zum Nachdenken und Pläneschmieden gebracht hatte. Denn es musste doch einen Weg geben, sich den kleinen Chinthe zurückzuholen, oder?

Sie streckte die Beine aus. Sie trug eine halblange grüne Leinenhose und ein ärmelloses, besticktes Oberteil. Ihre Ledersandalen hatte sie abgestreift. »Es war so nett, Ihre Familie kennenzulernen«, sagte sie.

Er lachte. »In Mandalay werden Sie noch mehr Familienmitglieder treffen.«

Eva hatte eine Vision von Cousins und Cousinen, Großcousins und -cousinen und einem Haufen Kinder mit pechschwarzem Haar, die allen zu gehören schienen. Gleichzeitig wurde klar, dass der Kontakt zu Mayas Familie in Mandalay weiterbestehen würde. Ein schöner Gedanke.

»Erzählen Sie mir doch etwas über Ihre Möbelfirma«, forderte Eva ihn auf und warf ihm einen verstohlenen Blick zu. Er war ein guter, sicherer Fahrer. Seine Hände lagen locker auf dem Steuer, und er wirkte entspannt, aber so, als hätte er alles im Griff. Sie hatte Lust, ihn ein wenig besser kennenzulernen, und beschloss, herauszufinden, was ihn im Leben so antrieb.

»Mein Vater hat die Firma in Myanmar gegründet«, erklärte Ramon, »aber schon der Vater seines Vaters, also die englische Seite …« Sie hörte den Stolz in seiner Stimme. »… war Handwerksmeister. Die Familie hat vorher in Großbritannien schon seit über vier Generationen Möbel gebaut.«

»Wirklich?« Sie würde den Namen herausfinden und die Familie später einmal googeln. »Was hat dann Ihren Vater hierher verschlagen?«

»Er war auf einer Art Entdeckungsreise.« Er warf ihr einen kurzen Blick zu und sah dann wieder auf die Straße. Sie passierten gerade eine der vielen Ansammlungen von Hütten und Behausungen mit ihren Obst- und Gemüsekarren. Kinder spielten am Straßenrand, und Hühner pickten im Staub. »Damals war er sich nicht sicher, ob die Firma seines Vaters etwas für ihn war. Er ist mit fünfundzwanzig hergekommen, hat meine Mutter kennengelernt und beschlossen, sich in diesem Land niederzulassen.«

Wieder fühlte Eva sich an ihren Großvater erinnert. Auch er hatte England verlassen, weil er einen gewissen Abenteuerdrang verspürt hatte und weil er nicht in die Familienfirma eintreten wollte. Aber in seinem Fall hatte der Krieg alles verändert. Nach Kriegsende war er nach Dorset zurückgekehrt und hatte versucht, Fox und Forster zu retten. Er hatte zwar einigen Erfolg gehabt, und die Firma hatte sich wieder erholt, aber Eva wusste genau, dass ihr Großvater nicht mit dem Herzen dabei gewesen war. Sein Herz hatte er in Birma gelassen, vermutete sie.

»Aber Ihr Vater ist trotzdem Möbeltischler geworden?«, fragte sie Ramon.

»Ja.« Er nickte und lenkte den Wagen durch eine Linkskurve. »Er hat in London gelernt und es immer geliebt, mit Holz zu arbeiten. Als er hier war, gründete er sehr bald eine birmanische Möbelfirma mit den gleichen ethischen Vorstellungen, wie sein Vater sie vertrat.«

»Und welche waren das?«

»Wir sind stolz auf unser Umweltbewusstsein«, erklärte er. Er unterbrach sich und beschleunigte, um einen kleinen Laster zu überholen. Die Fahrt verging wie im Flug; Mandalay lag schon vor ihnen, und die Sonne, die hinter den Bäumen im Westen zu sehen war, stand tief am Himmel. »Wir verwenden nur das beste Teakholz, das wir von gewissenhaften Händlern mit rechtmäßigen Konzessionen beziehen.«

Eva war beeindruckt. Seine Worte schlugen eine Saite in ihren eigenen Gedanken und Wertvorstellungen an. »Aber was wurde aus der Firma, als Ihr Vater …«

»Starb?« Er warf ihr einen Blick zu. »Mein Vater hatte einen treu ergebenen Geschäftsführer, der uns erst kürzlich verlassen hat, um in den Ruhestand zu gehen. Er hat mich ausgebildet und mich alles gelehrt, was ich wissen musste, um die Firma zu leiten. Schon als Kind hat man von mir erwartet, dass ich später die Firma übernehmen würde.«

»Und Sie haben es getan«, murmelte Eva.

»Ja.« An einer Kreuzung bremste er ab und nahm die Abzweigung, die in die Stadt führte. »Jede Generation hat eine Verantwortung«, fuhr er fort. »Dafür, die Firma nach eigenem Gutdünken weiterzuentwickeln, aber auch den ursprünglichen Wertmaßstäben treu zu bleiben, handgemachte Möbel von hoher Qualität herzustellen. Wir wollen in die Zukunft aufbrechen, aber nach und nach und getreu unseren Grundsätzen.« Wieder warf er ihr einen Blick zu. »So ist es unsere Art.«

»Und Sie setzen dabei auf Expansion?« Sie dachte daran, was er ihr über seinen Traum, seine Möbel nach Großbritannien und anderswohin zu exportieren, erzählt hatte.

»Nicht nur auf Expansion.« Er schüttelte den Kopf. »Das ist wichtig, ja. Aber ich habe auch eigene Ideen. Das würden Sie sehen, wenn Sie die Fabrik besuchen würden.«

»Das würde ich gern.« Eva war fasziniert. »Hat Ihr Vater versucht, mit der Firma Ihres Großvaters in Großbritannien zu fusionieren?« Wäre so etwas damals überhaupt möglich gewesen?

Ramon schüttelte den Kopf. »Sie hatten keine Gelegenheit, es zu versuchen«, erklärte er. »Mein Großvater in England starb nur ein Jahr, nachdem mein Vater hier angekommen war. Auch sein Herz war nicht stark. Es liegt … wie sagen Sie?«

»Es liegt in der Familie?«

»Genau.« Er nickte. »Die Firma in Großbritannien musste geschlossen werden. Nun war es noch wichtiger für meinen Vater, dass unsere Firma erfolgreich war. Er musste die Arbeit seines Vaters fortsetzen. Inzwischen tat er es aber auch für sich selbst und seine junge Familie, für uns. Und ich muss das Gleiche tun.«

»Verstehe.« Jetzt begann sie zu begreifen, woher Ramons Ehrgeiz rührte und warum ihm die Möbelfabrik so wichtig war. Sie war ein Vermächtnis, eine Familientradition.

»Und Sie?«, fragte Ramon, als sie durch die Vororte der Stadt fuhren. »Werden Sie sich in Mandalay Antiquitäten ansehen?« Seine Stimme klang ein wenig kühler, aber glücklicherweise nicht so feindselig wie gestern.

»Ja.« Sie beobachtete, wie souverän er den Wagen über die belebte Straße bewegte. »Aber wir berauben Ihr Land nicht irgendwelcher religiös oder kulturell bedeutsamer Stücke, verstehen Sie«, sagte sie. Beim Sprechen drehte sie ihren Gänseblümchenring am kleinen Finger.

»Ach, tatsächlich?« Er strich sich das dunkle Haar aus der Stirn. »Aber wer entscheidet das? Sie?« Er scherte aus, um einem Radfahrer auszuweichen, und hupte. »Entschuldigen Sie, Eva, aber Sie sind keine Birmanin, auch wenn Sie Expertin sein mögen.«

»Wir nehmen nur das, was die Birmanen auch verkaufen wollen«, beharrte sie. »Und wir kaufen nur von den rechtmäßigen Besitzern. Was ist falsch daran?« Eva versuchte, ihren aufsteigenden Zorn zu zügeln. Er stellte ihre Integrität in Frage, auf die sie stolzer war als auf alles andere.

Ramon bremste scharf, als ein mit Wassermelonen beladener Fußgänger plötzlich auf die Straße trat. Er fluchte leise. »Aber warum wollen sie verkaufen? Haben Sie sich das einmal gefragt? Haben Sie überlegt, dass sie vielleicht verkaufen müssen, weil sie in einer verzweifelten Lage sind? Warum kann man Dinge nicht einfach dort lassen, wo sie sind?«

»Sie können Menschen aber nicht das Recht absprechen, ihren eigenen Besitz zu verkaufen.« Eva wusste allerdings, dass es ganz so einfach nicht war. »Und außerdem kaufen wir viele Stücke, die ursprünglich in britischem Besitz waren.«

»Aha, die Briten.« Er verzog den Mund. »Das ist dann Ihre Geschichte, Eva.«

»Ihr Vater war auch Brite«, gab sie zurück.

»Ja, und meine Mutter war Birmanin.«

Eva seufzte. Es war nichts zu machen. »Wenigstens kommt durch uns Geld ins Land.«

Das räumte Ramon mit einem knappen Nicken ein. »Und wir sind dankbar dafür«, erklärte er sarkastisch. »Genauso dankbar, wie wir dafür sind, dass die USA freundlicherweise einige der schändlichen Sanktionen gegen uns aufgehoben haben.«

»Ramon …«

Mit quietschenden Reifen hielt er vor ihrem Hotel.

Eva wartete nicht darauf, dass er ihr die Tür aufhielt. Sie stieg aus und zerrte ihren Koffer praktisch hinter sich her.

»Es tut mir leid.« Ramon stand vor ihr und versperrte ihr mit seinem ganzen Körper und einem entschlossenen Blick den Weg zur Schwingtür des Hotels. »Das ist Ihr Beruf. Ich sollte mich da nicht einmischen.«

»Ist schon gut.« Eva musste zugestehen, dass er nicht ganz unrecht hatte. Aber sie würde tun, was sie konnte, um sicherzugehen, dass alles, was sie für das Emporium erwarb, überprüft und offiziell als Exportware klassifiziert worden war.

»Vielleicht haben Sie ja in ein, zwei Tagen Zeit, sich zusammen mit mir einige Sehenswürdigkeiten anzuschauen«, schlug er vor.

»Ja, vielleicht.« Eva sah zu, wie er ihren Koffer nahm und ihn ins Foyer trug. Sie folgte ihm und nannte an der Rezeption ihren Namen.

»Ah, Madam, Sie haben zwei Nachrichten«, erklärte ihr die Rezeptionistin. Sie nahm zwei Blätter aus einem Fach und reichte sie Eva.

Eine Nachricht war in ordentlicher Schrift verfasst und mit Klaus unterzeichnet. Sie würde sie später lesen. Die andere stammte von ihrem Kontaktmann in Mandalay: eine Telefonnummer und die Worte Bereit zur Überprüfung.

»Sieht aus, als hätten Sie morgen viel zu tun«, murmelte Ramon.

»Ja.« Sie lächelte ihn an. »Danke, dass Sie mich mit nach Mandalay genommen haben. Ich bin Ihnen sehr dankbar.«

»Nicht der Rede wert.« Er drückte dem Portier ihren Koffer in die Hand. »Und am Wochenende?«

»Am Wochenende?«

»Ich kann mit Ihnen nach Sagaing und Inwa fahren, wenn Sie wollen«, erklärte er. »Um unser Land ganz zu verstehen, müssen Sie mehr davon sehen. Und das sind zwei ganz besondere Städte.«

Eva zögerte. Hatte seine Großmutter ihm das befohlen? Oder kam es von Herzen? »Bestimmt sind Sie sehr beschäftigt«, sagte sie ausweichend.

»Oh nein.« Er schüttelte den Kopf. »Ich würde gern mit Ihnen fahren und Ihnen alles zeigen«, sagte er. Aufrichtig wirkte er auf jeden Fall. Und wieder musterte er sie mit diesem langen, nachdenklichen Blick.

»Dann ja. Danke. Am Wochenende müsste ich Zeit haben.« Das würde ihr die Möglichkeit geben, mehr darüber herauszufinden, wo sich der fehlende Chinthe befand und was genau Ramon vorhatte, um ihn zurückzubekommen. Sie würde ihr Maya gegebenes Versprechen erfüllen und versuchen herauszufinden, welche Probleme ihr Enkel hatte. Und es würde ihr helfen, dieses Land noch besser kennenzulernen, was Eva sich mehr als alles andere wünschte.

24. Kapitel

Sie hatte sie gefunden. Eva hatte sie gefunden.

Lawrence sah zu, wie seine Tochter im Schlafzimmer herumwieselte und Dinge wegräumte, die wirklich nicht weggeräumt zu werden brauchten. Dafür hatten sie schließlich Mrs. Briggs.

Aber … »Nehmen Sie sich ein paar Tage frei, Mrs. B.«, hatte Rosemary gestern zu ihr gesagt. »Ich kümmere mich hier um alles.«

Um ihn, meinte sie. Sie wollte sich um ihn kümmern. Lawrence hätte nicht übel Lust gehabt, sich aufs Bett zu stellen und zu schreien. Ich bin hier, verstehst du? Ich kann für mich selbst sorgen. Früher habe ich immer für dich gesorgt.

Aber das war damals gewesen. Wie hätte er heute für jemanden sorgen sollen? Abgesehen davon, dass er nicht einmal in der Lage war, sich auf das Bett zu stellen. Er schaffte es gerade einmal, aus dem Bett zu steigen und ins Bad zu gehen.

»Lass das doch, Dad«, sagte Rosemary, wenn er versuchte, etwas zu tun. »Lass mich das machen.«

Dabei hatte er nur ein Buch weggeräumt oder seinen Bademantel aufgehängt. Eigentlich Kleinigkeiten. Aber ihm wurde klar, dass sie das alles tun wollte; es war ihr wichtig. Sie wollte sich nützlich fühlen. Also ließ er sie machen.

Bleiben würde sie aber nicht. Er wusste, dass sie nicht bleiben würde, weil sie nicht mehr hier wohnte. Da war er sich sicher, aber ihm war kurz entfallen, wohin sie gezogen war.

Und dann hatte Eva aus Birma angerufen. Sie hatte sie gefunden, Maya lebte, und es ging ihr gut. An diesem Abend hatte Lawrence seinen Kopf zurück in die Kissen sinken lassen, und er war wieder dort gewesen. Ganz einfach. Er war wieder da und roch noch einmal den Jasmin, der auf der Veranda vor dem Haus ihres Vaters wuchs, und das Kokosöl in ihrem Haar.

Der Norden von Birma 1937

Lawrence war ins Camp zurückgekehrt. Das Lager war nicht viel mehr als eine Lichtung mit ein paar strohgedeckten Bambushütten für die Holzfäller. Die Hütten standen hinter dem tai, einem auf einer Holzplattform errichteten und auf Pfählen gebauten Holzhaus, in dem Lawrence als für das Camp verantwortlicher Vertreter der Gesellschaft wohnte. Er bekam Maya einfach nicht aus dem Kopf. Über Tag war sie nur ein schwacher Schatten, aber nach dem Dunkelwerden eine verlockende Präsenz. Er hätte sogar länger in Mandalay bleiben können, denn die Regenzeit hatte noch nicht begonnen.

Es war nur eine Nacht gewesen, aber der Sex zwischen ihnen war eine Offenbarung gewesen. Sie hatte die Lampe fast heruntergedreht und ihn warten lassen, während sie ihm Nacken und Schultern mit Öl massierte und mit Küssen einen Pfad von seinen Lippen bis hinunter auf seinen Bauch zog.

Schließlich hatte er es nicht mehr ausgehalten. Mit einem Aufstöhnen hatte er sie fest in die Arme gezogen und war mit einer Leidenschaft in sie eingedrungen, die er kaum bezähmen konnte. Es war, als wäre ein elektrischer Funke zwischen ihnen übergesprungen.

»Berühre mich mit deinen Lippen«, sagte sie. Lawrence fiel wieder ein, was Scottie ihm erzählt hatte, nämlich dass es kein birmanisches Wort für »Kuss« gab.

Also hatte er ihren Hals geküsst, ihr Haar, ihren Mund. Tiefe, feuchte Küsse. Er hatte noch nie so geküsst. Lawrence erschauerte, als er sie in den Armen hielt, und er spürte, wie sie ebenfalls erbebte.

Später sah er zu, wie sie schlief, und ihr ganzer Körper wirkte völlig entspannt und strahlte einen ungeheuren Frieden aus. Schon jetzt begehrte er sie erneut, und sie schlug die Augen auf, als hätte sie es gespürt. Gemächlich bog sie den Rücken durch wie eine geschmeidige Katze und kam, den Blick auf sein Gesicht gerichtet, auf ihn zu.

»Maya«, flüsterte er.

Bevor Lawrence Mandalay verließ, hatte er noch einmal versucht, mit Maya über sein Leben in England und über Helen zu reden, also über das, was von ihm erwartet wurde. Er wollte ihr nichts vormachen, und er wollte nicht einfach eines Tages verschwinden, damit ihr Vater sagen konnte: Ich habe es dir gleich gesagt. Er hatte gar nicht vor zu bleiben. Er will sich nur der Reichtümer unseres Landes bemächtigen und dann gehen wie alle anderen.

Sie reagierte sehr heftig darauf. »Du bist mir nichts schuldig«, sagte sie wütend. »Und ich dir auch nicht.«

»Aber Maya …« Das war nicht das, was er hatte sagen wollen.

»Wir haben zusammen in meinem Bett gelegen«, sagte sie. »Und wir haben geredet. Das ist alles.«

Er nahm ihren Arm. »Das ist nicht alles.«

Da gab sie ihm immerhin mit einem Nicken recht. »Wir kommen aus ganz unterschiedlichen Leben«, sagte sie. »Und wir dürfen nicht sagen, dass wir immer zusammen sein wollen. Wir sind jetzt zusammen. Und nur darauf kommt es an.«

»Sind wir denn zusammen?« Er wollte es unbedingt hören. Weil er es kaum ertragen konnte, so mit ihr zusammen zu sein und dann fortzugehen. »Sind wir das? Können wir wieder zusammen sein?«

»Ich werde meine Tante in Sinbo besuchen«, erklärte sie. »Keine Angst.«

Keine Angst. Mit ihr fürchtete er nichts. Und noch besser: Mit ihr spürte er Hoffnung, mehr Hoffnung als jemals zuvor.

Lawrence lief im tai auf und ab und machte dann einen Rundgang durch das Lager. Anschließend kletterte er wieder die Leiter hinauf. Von seiner Veranda aus hatte er einen guten Überblick über die Umgebung. Die Veranda wurde von Kletterpflanzen beschattet, die genau zu diesem Zweck rund um das Gebäude angepflanzt worden waren. Als die Sonne über dem fernen Tal unterging, schenkte er sich einen Whisky ein, setzte sich nach draußen, zündete sich eine Zigarette an und versuchte, sich zu entspannen. Aber es gelang ihm nicht.

Auf der verzweifelten Suche nach etwas, das ihn von seinem Verlangen nach ihr und seinem Bedürfnis nach Regen ablenkte, beschloss er, ein kleines Dorf flussaufwärts zu besuchen, wo der Einschlag der Stämme für die nächste Saison schon im Gang war. Er würde morgen aufbrechen und den Fortgang der Arbeiten überprüfen. Warum auch nicht? Momentan konnte er hier nichts ausrichten, und das Warten war nervenzerreißend.

Nachdem er das Dorf am folgenden Tag erreicht hatte, stellte er fest, dass der Holzeinschlag nach Plan voranging. Eine beruhigende Erkenntnis trotz der drückenden Hitze und der Anspannung des Wartens.

»Der Regen kommt«, erklärte ihm einer seiner Männer.

Er fragte sich, was heute Abend so anders sein sollte. Es war so heiß wie immer. Die Insekten waren so lästig wie eh und je. Keine Wolke war zu sehen. Über dem Land lag der übliche Hitzeschleier, der sich erst bei Sonnenuntergang hob. Aber was für ein Sonnenuntergang das war! Selbst Lawrence, dem so viel im Kopf herumging, musste zugeben, dass der Anblick herrlich war. Der dunkel werdende Himmel war von goldenen und bernsteinfarbenen Schichten durchzogen, und ihr Strahlen erfüllte den ganzen Himmel über dem Wald. Er saß viel länger draußen mit seinem Whisky als sonst.

Und dann spürte er, wie sich etwas veränderte. In der Luft lag etwas Gewichtsloses, etwas, das allem schärfere Konturen verlieh, und er wusste, was das bedeutete. Sein Mann hatte recht gehabt. Lawrence war beeindruckt. Als der Himmel schwarz wurde, der Wind wehte und er das erste Donnergrollen hörte, verließ er die Veranda und ging zu Bett. Immer noch spürte er den Schmerz, der ihn begleitete, seit er Maya begegnet war, aber wenigstens spürte er Zuversicht. Und der Regen kam.

Noch im Einschlafen hörte er ihn. Regen, heiß ersehnter Regen trommelte zuerst auf die Dächer, wurde dann immer lauter und wiegte ihn in einen tiefen Schlaf, in dem er von breiten, ansteigenden Flüssen träumte und von Stämmen, die krachend flussabwärts polterten. Und von Maya.

Am nächsten Morgen waren die kühleren Temperaturen nach dem drückenden Wetter der letzten Wochen eine willkommene Erleichterung. Aber nun musste Lawrence dringend zurück ins Camp. Die Reisfelder waren überschwemmt, und die beiden Männer, die er vorausgeschickt hatte, kamen eilig zurück, um ihm Nachricht zu bringen. Die Fluten waren enorm schnell angestiegen. Die Straße zurück ins Lager war bereits unpassierbar. Verdammt. Es hatte die ganze Nacht hindurch heftig geregnet und ließ auch jetzt nicht nach. Das Wetter fiel wirklich von einem Extrem ins andere. Die Männer erzählten sich, die Flüsse seien schneller angeschwollen, als es einer von ihnen je erlebt hatte.

Er wartete noch einen Tag, aber der Regen hörte einfach nicht auf. Das unaufhörliche Quaken der Ochsenfrösche zerrte an seinen Nerven. Lawrence dachte nach. Er hatte nur Vorräte für ein paar Tage, aber er durfte nicht in Panik verfallen. Doch sein Bungalow war niedrig gelegen, und ihn erreichten bereits Berichte, nach denen alle Wasserläufe sich in reißende Ströme verwandelt hatten, sodass nicht einmal Elefanten die Furten überqueren konnten und bereits Häuser weggespült worden waren, so stark war die plötzlich eingetretene Flut. Es sah ernst aus. Würde er hier festsitzen? Würde womöglich dasselbe Wasser, nach dem er sich gesehnt hatte, alles mit sich reißen? Ihnen blieb keine andere Wahl. Sie mussten zurück, und zwar schnell.

Auf dem normalen Rückweg ins Lager waren zwei breite Wasserläufe zu überqueren, und es war klar, dass das unmöglich sein würde. Sie müssten einen großen Umweg machen. Auch auf diesem Weg gab es noch chaungs, aber nur sehr kleine – zumindest jetzt noch.

Wie sich herausstellte, waren sie doch nicht so klein. Das Wasser des ersten reichte den Männern fast bis zur Taille, als sie hindurchwateten, und die Strömung war schnell. Aber sie schafften es. Doch der zweite brachte sogar die Elefanten aus der Fassung. Beim Anblick des tobenden Sturzbachs, der bereits Bäume entwurzelt hatte und sie an die Ufer krachen ließ, trompeteten und brüllten sie. Herrgott. Lawrence befahl den oozies – den Elefantenführern – und den anderen schreiend, sich flussaufwärts zu bewegen, denn bei dem Höllenlärm war es schwer, sich anders verständlich zu machen. Schließlich fanden sie eine bessere Stelle für den Übergang.

Brenzlig war es trotzdem, und es gab nur eine Art, die Sache anzugehen. Lawrence klammerte sich an seinen Elefanten, hoffte, dass sie nicht von dem Treibholz getroffen würden, das das aufgewühlte Wasser des Flusses ihnen in den Weg schleuderte, und betete, dass sie es schaffen würden. Auf halber Strecke strauchelte der Elefant, Lawrence rutschte ab und wäre beinahe von seinem Rücken gefallen. Der strömende Regen rann ihm über das Gesicht, in die Augen und in die Ohren. Er konnte kaum etwas sehen, hörte nichts als das Donnern des Flusses und spürte nur die behäbigen Bewegungen des großen Tiers, von dem sein Leben abhing. Mit feuchten, tauben Fingern klammerte sich Lawrence fest und kam wieder in die richtige Position auf dem Rücken des Elefanten, der unbeirrt durch die schlammigen Wasser des chaung stapfte. Er dachte an Mayas Vater. Heute würde er sich die Hände schmutzig machen. Mehr als das.

Endlich erreichten sie das andere Ufer. Heute war das Glück auf ihrer Seite gewesen. Vollkommen erschöpft machten sie Rast, um zu frühstücken. Sie kratzten sich die Blutegel von den Beinen, denn ihre Wickelgamaschen hatten die kleinen Biester nicht stoppen können. Aber dann mussten sie wieder weiter, ihnen blieb nichts anderes übrig. Manchmal war der Pfad nicht zu erkennen, und sie mussten noch öfter durch Wasser waten, bevor sie endlich völlig durchnässt und erschöpft das Camp erreichten.

Erst hier wurde Lawrence wieder ruhiger. Er dachte an Maya. In ein paar Tagen würde sie ihre Tante in Myitkyina besuchen, und er würde sie wiedersehen. Sie schien sich das ebenso zu wünschen wie er. Und dann, so sagte er sich, würde vielleicht auch der Schmerz vergehen.

25. Kapitel

Evas Kontaktmann in Mandalay war zugleich der Generalvertreter des Emporiums für das Myanmar-Geschäft; die anderen Männer in Yangon und Bagan waren ihm anscheinend unterstellt. Das fand Eva innerhalb der ersten fünf Minuten in seinem »Büro« heraus, einem staubigen Schuppen in der Innenstadt von Mandalay, der in der 85. Straße in der Nähe der Steinmetzwerkstätten von Kyauksittan lag. Er hieß Myint Maw, redete sehr schnell und war sehr von sich eingenommen. Jacqui hatte Eva in ihrer letzten E-Mail gewarnt. Sie können ruhig energisch auftreten … Aber bedrängen Sie ihn nicht zu sehr. Wenn er Ihnen dumm kommt, gehen Sie einfach. Ihr dumm kommen? Für Eva klang das, als erwarte Jacqui von ihr einen Drahtseilakt in Sachen Diplomatie und Takt.

»Also, was kann ich Ihnen zeigen? Was kann ich Ihnen zeigen?« Er wühlte in dem Papierberg auf seinem Schreibtisch herum. »Was haben wir da? Was ist zu besichtigen?«

Er wirkte sehr desorganisiert. »Diese Dinge hier möchte ich sehen«, erklärte Eva bestimmt und präsentierte ihm ihre eigenen Papiere. »Figuren und Statuen, geschnitzt und bemalt.« Sie zeigte ihm die Bilder mit dem filigran geschnitzten Engel, den nats, dem auf einer Lotusblüte sitzenden Mönch und den Buddhas.

»Aha.« Er presste die knochigen Hände zusammen. »Solche besonderen Dinge, ja?«

»Das hoffe ich.« Eva nahm ihre Tasche. »Sollen wir gehen?« Sie war entschlossen, geschäftsmäßig aufzutreten, und hatte daher für das Treffen weite Leinenhosen und einen schicken Seidenblazer gewählt. Aber ihr war schon jetzt furchtbar heiß.

Wie sich herausstellte, befanden sich die Stücke in einem Lagerraum ein paar Häuser weiter. Unterwegs trafen sie auf Steinmetze, deren Werkstätten so klein waren, dass sie auf der Straße arbeiteten. Sie stellten Buddhas und andere Kultfiguren her, die bis zu drei Meter hoch waren, und arbeiteten mit weißem Stein, Marmor und bei kleineren Stücken sogar mit Jade. Handlanger in longyis eilten umher. Das Kreischen der Winkelschleifer und Bohrmaschinen war ohrenbetäubend und die Luft heiß und staubig.

»Wer kauft bei diesen Handwerkern?«, fragte Eva.

Myint Maw tat Kunden wie Steinmetze mit einer Handbewegung ab. »Hiesige Geschäftsleute«, erklärte er. »Und vielleicht auch ausländische Käufer.« Er beugte sich zu ihr herüber, sodass Eva einen unangenehm nahen Blick auf das behaarte Muttermal an seinem Kinn erhaschte. »Aber wie Sie wissen, wird das meiste Geld mit alten und nicht mit neuen Stücken verdient.«

Gestern war Eva froh gewesen, in ihrem Hotel ausspannen zu können. Am Abend hatte sie einen Spaziergang am Palastgraben unternommen und sich anschließend zuerst ein Internetcafé und dann ein Restaurant zum Abendessen gesucht. Sie hatte versucht, die Nummer anzurufen, die Klaus für sie hinterlassen hatte. Liebe Eva, schade, dass wir uns verpasst haben. Rufen Sie mich an, wenn Sie zurück in Mandalay sind … Aber unter der Nummer war er nicht zu erreichen, und im Hotel war von ihm auch nichts zu sehen. Das war nicht schlimm. Wenn man allein reiste, gewöhnte man sich daran, auch allein zu essen. Und nach allem, was in den letzten paar Tagen passiert war, empfand sie es sogar als große Erleichterung, allein mit ihren Gedanken zu sein und früh zu Bett gehen zu können.

Ihr Termin mit Myint Maw war erst für 11.30 Uhr angesetzt, daher hatte sie, bevor sie hergekommen war, die Gelegenheit genutzt, eine Seidenweberei zu besuchen, und dort fasziniert zugesehen, wie die birmanischen Frauen an den Webstühlen arbeiteten. Mit geschickten Fingern fädelten sie die verschiedenfarbigen Seidenfäden von ihren Spulen zu komplizierten Mustern, während sie mit den Füßen an den Pedalen arbeiteten. Sie waren unglaublich schnell. Nachdem sie die Fabrikhalle besichtigt hatte, hatte sie den Laden im vorderen Teil des Gebäudes besucht, und es war nicht viel Überredungskunst notwendig gewesen, um ihr einen Seidenschal in einem zarten Lavendelton für ihre wachsende Sammlung an Souvenirs aus Myanmar zu verkaufen. Ihre Mutter würde den Schal lieben.

Inzwischen hatten sie ihr Ziel erreicht, und Myint Maw führte sie in den Lagerraum. Die staubigen Regalbretter waren mit Gegenständen aus Holz vollgestopft, und wie sie sofort sah, war nichts davon Qualitätsware.

»Was ist das hier?«, fragte sie.

Aber er zog sie eilig weiter. »Das ist nicht für Sie«, sagte er. »Nein, nein.«

»Gehört das alles Ihnen?« Eva blieb stehen, um sich genauer umzusehen, aber er zog sie am Arm, sodass sie ihm folgen musste. Er wirkte ein wenig nervös.

»Nein, nicht mir«, erklärte er. »Das Lager wird von mehreren Leuten genutzt.«

Eva war erleichtert, denn die Sachen sahen aus wie billiger Ramsch und waren weit entfernt von den Stücken, an denen sie und das Emporium interessiert waren.

»Hier.« Myint Maw betrat als Erster einen kleineren Raum. Er nahm eine große Kiste aus einem Regal. »Das hier wollen Sie sehen.« Er nickte heftig. »Ja, ja. Ich erinnere mich. Ich weiß es. Das hier müssen Sie sehen. Bitte.«

Eva nahm die erste Figur aus der Kiste. Es war eine ungefähr dreißig Zentimeter hohe, aus Holz geschnitzte, weibliche Nat-Statue mit aufgemalter Frisur, roten Lippen und Porzellanaugen. Ihre Miene wirkte majestätisch, aber betrübt. Eva untersuchte sie sorgfältig mit der Lupe. Die Patina auf dem Gesicht war außerordentlich beeindruckend und die Lasur so rissig, dass sie wirklich wie eine sehr, sehr alte Dame aussah.

»Nan Karaing Mei Daw«, erklärte Myint Maw ihr. »Ja, ja. Wunderschöne nat, nicht?«

»Teils Mensch, teils Büffel.« Eva hatte ihre Hausaufgaben gemacht. Sie kannte die Geschichte. Diese spezielle nat vernichtete ihre Feinde, wenn man ihr gebratenen Fisch opferte. Wie die meisten birmanischen nats – es gab insgesamt 37 davon – war sie eines gewaltsamen Todes gestorben und damit so etwas wie das birmanische Äquivalent einer Märtyrerin.

»Gefällt Ihnen?« Myint Maw rieb sich die knochigen Hände.

»Ja.« Die Figur stammte aus dem neunzehnten Jahrhundert, war in einem ausgezeichneten Zustand und Evas Meinung nach ohne Frage echt. Jacqui würde begeistert sein.

Ein wenig größer war der sitzende Bhumisparsha-Buddha aus lackiertem Teakholz. Wie Eva aus dem Studium wusste, unterschied sich der Stil von Buddha-Abbildern von der Mon- bis zur Taungoo-Dynastie je nach Datum und Königshaus. Dieser Buddha mit seinem jugendlichen, unschuldigen Gesicht, dem zu festen Locken gedrehten Haar, dem dekorativ in Falten gelegten Gewand und den Händen, die die Mudra-Geste der Erdberührung machten, stammte eindeutig aus der Mandalay-Periode.

Dann untersuchte sie den Engel – den deva -, der filigran aus Teak geschnitzt war, und den prächtigen Mönch, der auf einer Lotosblüte saß. Die Figur aus lackiertem Teakholz bestach durch Einlegearbeiten aus Gold und Glas. Eva war nicht enttäuscht. Allerdings wünschte sie sich, Myint Maw würde nicht alles, was sie sich anschaute, im Eiltempo kommentieren. Sein Englisch war nicht das beste, und er lenkte sie, vorsichtig ausgedrückt, ab. Er schien nervös zu sein, denn er sah ständig auf die Uhr oder zur Tür, als rechne er damit, dass jemand kommen und sie stören würde. Aber das hier war wichtig, und Eva war entschlossen, sich Zeit zu lassen.

Eine Stunde später warf sie einen letzten prüfenden Blick auf die Sammlung antiker nats, Buddhas und anderer Artefakte. Die Stücke waren beeindruckend, und sie hatte jedes davon mit Sicherheit authentifizieren können. Sie war aufgeregt und konnte es kaum abwarten, die Stücke für das Emporium zu erwerben. »Die Preise sind bereits abgesprochen?«, fragte sie Myint Maw zur Sicherheit. So war es abgemacht; sie hatte keine Lust zu feilschen.

Maw zuckte mit den Schultern. »Preise? Also, was sagen Sie?«

Ach, herrje. Wieder zog Eva ihre Papiere hervor. Und dann fiel ihr ein, was Ramon gesagt hatte. »Woher stammen all diese Stücke?«, fragte sie ihren Kontaktmann. »Können Sie mir das sagen?«

»Stammen?«

»Wo haben Sie sie gekauft?« Mit einer weit ausholenden Handbewegung deutete sie auf die Statuen und breitete die Hände zu einer fragenden Geste aus.

»Überall«, sagte er. »Privathäuser, Klöster, Tempel …«

»Klöster?« Das klang nicht gut. »Warum wurden sie verkauft?«

»Wollen keine alten Sachen«, sagte er. »Sie brauchen das Geld. Sie wollen Neues.«

»Und die Tempel?«

»Sie waren in Bagan?«, fragte er.

»Noch nicht.« Aber sie würde noch hinfahren. Und sie wusste, dass dort Hunderte Tempel standen.

Er schnipste mit den Fingern. »Wenn Sie gehen, werden Sie sehen«, sagte er. »Zu viele Tempel, viele Zerstörungen. Zu viele Statuen. Sie wissen nicht, wohin damit. Aber sie wollen Geld. Sie verstehen?«

Ach, herrje. Wie konnte man das Bedürfnis nach Geld gegen die Notwendigkeit, Kulturgüter in ihrer ursprünglichen Umgebung zu belassen, abwägen? Das war in der Tat eine schwierige Frage. »Haben Sie Papiere dafür?«, hakte sie beharrlich nach. Sie versuchte, nicht auf das Muttermal, aus dem ein langes schwarzes Haar wuchs, zu sehen. »Über den Erwerb?« Sie wollte wenigstens überprüfen, was die Verkäufer dafür bekommen hatten.

Myint Maw hob die Hand an die Brust. »Vertrauen Sie uns nicht? Glauben Sie, diese Dinge sind gestohlen?« Er sah aus, als schien ihn das sehr zu treffen.

»Ja«, sagte Eva. »Nein. Das heißt …« Sie zuckte mit den Schultern. »Mein Arbeitgeber möchte, dass ich das überprüfe.« Das stimmte nicht ganz, aber im Moment war es die beste Erklärung.

Jetzt wirkte Maw ungläubig. »Sie scherzen?«

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf, aber sie hatte den Eindruck, dass sie so nicht weiterkam.

»Ich zeige Ihnen andere Sachen«, sagte er. »Ich weiß.«

Eva runzelte die Stirn. Wovon redete er denn jetzt? »Was für andere Sachen?«

»Ich weiß Bescheid«, sagte er. »Warum interessiert Sie das?«

Eva dachte daran, was in Yangon passiert war. »Meinen Sie eine weitere Lieferung? Sind noch mehr Stücke zu uns unterwegs?« Sie war verwirrt. Warum hatte sie nur ständig das Gefühl, dass alle anderen viel mehr wussten als sie selbst? Sie war diejenige, die diese Kunstwerke inspizieren sollte, aber anscheinend ging hier noch etwas anderes vor. Bei ihren geschäftlichen Transaktionen legte sie Wert auf Transparenz und gegenseitige Achtung. Aber hier – sowohl in Yangon als auch in Mandalay – waren die Geschäfte ausgesprochen schwer zu durchschauen.

»Kein Grund zur Sorge«, sagte er. Sie spürte, dass er schnell zurückruderte. »Alles ist gut. Preis ist richtig. Keine Fragen.«

Aber war das wirklich gut? Eva dachte an all die grob geschnitzten Holzgegenstände in dem anderen Raum und dann daran, was Ramon gesagt hatte. Ausplünderung … Birma öffnete sich für den Tourismus und den Handel. Aber wer profitierte davon? Sie war sich ziemlich sicher, dass es nicht die einfache Bevölkerung des Landes war.

26. Kapitel

Am Nachmittag kam der Arzt. Rosemary hatte das Gefühl, ihn schon ewig zu kennen, und das stimmte auch mehr oder weniger. Schließlich war er ihr Hausarzt, seit sie ungefähr zehn gewesen war, und hatte sich um ihre Mutter gekümmert, als sie damals krank geworden war.

»Dr. Martyn.« Herzlich schüttelte sie ihm die Hand.

»Rosemary. Es ist lange her, dass wir uns gesehen haben. Wie geht es Ihnen?« Er sah fast so aus wie früher. Abgeschabte lederne Aktentasche, verschrammte Schuhe, grünes Tweedjackett und das Haar ein wenig dünner. Rosemary vermutete, dass er bald in den Ruhestand gehen würde.

»Mir geht es gut«, sagte sie. »Aber Dad …« Sie schilderte dem Arzt, wie sie ihn gefunden hatte. »Er sagte, Sie hätten seine Medikation geändert.«

»Hmmm.« Er runzelte die Stirn und zog ein Krankenblatt aus der Aktentasche. »Sein Blutdruck war ein wenig zu hoch. Wir haben versucht, ihn zu senken.«

»Er kommt mir so verändert vor«, fügte Rosemary leise hinzu und hoffte, dass ihr Vater sie in seinem Schlafzimmer nicht hören konnte.

»Verändert?«

»Nicht ganz klar. Verwirrt.« Sie hatte auch versucht, es Alec gestern Abend am Telefon zu erklären, aber es fiel ihr schwer, ihren Eindruck in Worte zu fassen.

»Soll ich kommen und dich unterstützen, Rosemary?«, hatte er sie gefragt.

»Nein.« Sie wussten beide, dass ihre Antwort zu schnell gekommen war. »Mir geht es gut«, erklärte sie ihm. »Aber ich brauche diese Zeit mit ihm.«

»Selbstverständlich«, hatte er geantwortet, aber er hatte kurz darauf aufgelegt und gesagt, er habe noch viel Arbeit, und sie wusste, dass sie ihn enttäuscht hatte. Tut mir leid, Alec, flüsterte sie.

»Verwirrt, ja, das ist richtig.« Dr. Martyn nickte auf jene väterliche Art, an die sie sich nur allzu gut erinnerte. »Ein kleiner Anflug von Demenz«, meinte er. »Aber in Anbetracht seines Alters schlägt er sich ganz gut.«

»Ist es wirklich Demenz?«, fragte sie. »Bei manchen Themen wirkt er so klar.« Sie runzelte die Stirn. »Wird es sich verschlimmern?«

Dr. Martyn zog die buschigen Augenbrauen hoch. »Vielleicht, meine Liebe. Vielleicht aber auch nicht.«

»Verstehe.« Es war also ungefähr dasselbe, als hätte sie gefragt, ob er älter werden würde.

Der Arzt legte ihr beruhigend die Hand auf die Schulter. »Das ist alles Teil des Alterungsprozesses«, erklärte er leise. »Verwirrung, Demenz, nennen Sie es, wie Sie wollen. Das ist nicht ungewöhnlich, verstehen Sie. Für alte Leute ist die lange zurückliegende Vergangenheit manchmal viel klarer als das, was gestern war.«

Rosemary nickte. »Ja, klingt einleuchtend.« Sie zwang sich zu einem Lächeln.

»So, wo ist denn nun der Patient? Ich möchte ihn untersuchen.« Er rieb sich die Hände. »Meine Güte, ich kannte Ihren Vater schon, als ich noch ein ganz junger Arzt war.« Er schüttelte den Kopf, als frage er sich, wo all die Jahre geblieben waren.

»Kommen Sie.« Rosemary führte ihn zum Schlafzimmer, wo ihr Vater nach dem Mittagessen ausruhte. Es war kein besonders gehaltvolles Essen gewesen, aber wahrscheinlich waren ein paar Löffel Hühnerbrühe und eine halbe Scheibe Brot besser als nichts.

Sie öffnete die Tür. »Dr. Martyn ist da, Dad.«

»Na, junger Mann«, sagte der Arzt. »Was haben Sie denn angestellt?«

Rosemary ließ die beiden allein.

Zehn Minuten später verließ der Arzt das Zimmer. »Sein Herz schlägt wie ein Uhrwerk«, erklärte er. »Der Blutdruck ist in Ordnung. Aber nach dem, was passiert ist, habe ich die Medikamente ein wenig angepasst. Hier.« Er reichte ihr das neue Rezept. »Er ist ziemlich stabil, würde ich sagen. Einstweilen.«

»Gut.« Rosemary ging zur Haustür. »Sein Blutdruck soll sicher noch einmal gemessen werden, sobald die neuen Tabletten anschlagen, oder?«

Er nickte. »Rufen Sie in etwa einer Woche in der Praxis an«, sagte er. »Dann schaue ich noch einmal vorbei.«

»Danke, Doktor.«

Sie öffnete die Haustür. »Ich habe mich gefragt …« Sie sprach leiser. »Sollten wir irgendetwas unternehmen? Können Sie mir einen Rat geben?«

»Ruhe ist wichtig«, sagte er. »Außerdem soll er viel trinken. Behalten Sie ihn im Auge.«

»Ist das alles?«

»Denken Sie über die Zukunft nach.« Er sah sie durchdringend an. »Ihnen ist doch klar, meine Liebe, dass Ihr Vater bald möglicherweise mehr Pflege braucht, oder?«

Rosemary nickte. Seit seinem Sturz schien sein Zustand sich verbessert zu haben. Aber was war, wenn das noch einmal passierte? Beim nächsten Mal könnte die Hilfe zu spät kommen.

»Sie wissen ja, wo Sie mich finden, wenn Sie darüber reden wollen.« Er hob eine Hand. »Wenn es noch einmal Probleme gibt, rufen Sie einfach in der Praxis an.«

»Gut. Danke. Auf Wiedersehen.« Rosemary sah zu, wie er in seinen alten schwarzen Renault stieg und davonfuhr.

Sie seufzte leise und ging zurück ins Schlafzimmer. »Alles in Ordnung, Dad?«

»Rosie.« Er wirkte müde. »Was hat er gesagt?«

»Nicht viel.« Sie strich die Bettdecke glatt und zog den Vorhang zurück. »Er sagte, dein Blutdruck sei gut. Ich mache Tee, ja?«

»Ich konnte auch nicht viel aus ihm herausbekommen«, erklärte er. »Sobald man achtzig ist, vergessen die Leute, dass man ein Hirn hat.« Er hustete. »Ärzte, pah! Behandeln einen wie einen verdammten Schwachkopf.«

Rosemary lachte leise. »Dr. Martyn ist nicht so«, widersprach sie. »Er ist wirklich nett.« Aber ihr Vater hatte nicht ganz unrecht.

»Weil ich nämlich aufstehen kann, verstehst du. Ich will nicht nur herumfaulenzen.« Sein Atem pfiff.

»Natürlich kannst du das«, beruhigte sie ihn. »Später kannst du auch aufstehen. Aber ein kleines Nickerchen schadet nie.«

Er klopfte auf das Bett. »Komm, setz dich ein Weilchen zu mir. Und hör auf, so besorgt dreinzublicken.«

»Ich mache mir keine Sorgen.« Das stimmte nicht. Ihn so zu sehen, beunruhigte sie sehr. Denken Sie über die Zukunft nach, hatte Dr. Martyn gesagt.

Was bedeutete das? Vollzeitpflege? Ein Heim? Sie konnte sich nicht vorstellen, dass ihr Vater jemanden in sein Haus lassen würde, der ihn wusch, rasierte, seine Bettwäsche wechselte und der Himmel wusste, was noch, wenn er selbst nicht mehr in der Lage dazu war. Es war natürlich gut, dass sie Mrs. Briggs hatten – die Frau war ein Fels in der Brandung und kümmerte sich seit Ewigkeiten um ihn. Er kannte sie und vertraute ihr. Aber Mrs. B. hatte einfach nicht so viel Zeit, und sie war nicht stark genug, um ihn zu heben. Sie war natürlich auch keine Krankenschwester. Aber Rosemary konnte sich ihren Vater auch nicht in einem Pflegeheim oder in einer Seniorenresidenz vorstellen. Sie erschauerte … Sie wusste, dass es heute viele gute Häuser gab, und er hatte das Geld, um sich ein anständiges auszusuchen. Aber er würde es hassen. Er gehörte hierher, in sein eigenes Heim, das auch ihres war. Und er würde nicht wollen, dass hier fremde Leute herumliefen.

»Pah, Ärzte …« Er rückte in eine bequemere Stellung und leckte sich über die trockenen Lippen. »Man sollte sich von ihnen keine Angst machen lassen. Ich bin blitzschnell wieder auf den Beinen, das wirst du schon sehen.«

Und wenn nicht? »Ich mache jetzt Tee«, sagte sie.

»Es stimmt schon, dass ich in letzter Zeit nicht ganz ich selbst war«, überlegte er laut, als sie fünf Minuten später zurückkam. »Ich habe viel an alte Zeiten gedacht.«

»Alte Zeiten?«, fragte sie. Kurz stieg die vertraute Bitterkeit in ihr auf. Offensichtlich war sie immer noch da. »Du meinst, die guten alten Zeiten in Birma?« Sie stellte das Tablett auf dem Nachttisch ab.

Er quittierte ihre schnippische Bemerkung mit einem ernsten Blick. »Im Krieg waren die Zeiten nicht so gut, Schatz«, sagte er. Er nahm den Tee, den sie ihm reichte. Die Tasse klapperte auf dem Unterteller.

»Vorsichtig, könnte heiß sein.« Sie hielt die Tasse mit der Hand fest. »Ach, der Krieg.« Sie nahm den Teller vom Tablett. »Keks?«

Er schüttelte den Kopf.

»Es gab aber auch gute Zeiten in Birma«, merkte sie an. Pass auf, was du sagst, Rosemary. »Vor dem Krieg, meine ich.«

»Ja.« Er hielt ihrem direkten Blick stand. »Natürlich gab es gute Zeiten.« Dann wandte er den Blick ab und schlürfte seinen Tee. »Ah, ausgezeichnet, Liebes.«

Sie nahm ihren Tee vom Tablett, trank ihn und beobachtete ihn dabei über den Rand der Teetasse hinweg. In der einen Minute schien er noch genau zu wissen, was vor sich ging, und im nächsten Moment schwebte er ins Nirgendwo davon.

»Wir hatten doch auch gute Zeiten. Du und ich und deine Mum, oder?« Ein leises Lächeln umspielte seinen Mund.

»Natürlich«, sagte sie und dachte an die Vergangenheit. Sie erinnerte sich an einen aktiven, tatkräftigen Vater, den ihre Mutter ständig zurechtwies und der immer in Schwierigkeiten geriet. Er ging mit ihr in den Garten, ohne ihr die Gummistiefel anzuziehen, sodass sie feuchte Blätter ins Haus trug und Schmutz in den blassgrünen Wohnzimmerteppich trat. Und er kam mit ihr nicht rechtzeitig vom Strand zum Abendessen nach Hause. »Ich weiß nicht, was ich mit dir machen soll«, pflegte Rosemarys Mutter ihn zu schelten. »Du bist selbst wie ein Kind, wirklich.« Und das sagte sie nicht immer im Scherz …

Aber meistens war es ihre Mutter gewesen, die sich um Rosemary gekümmert hatte, die ihr beigebracht hatte, wie man sich benahm, und sie zu dem Menschen erzogen hatte, der sie war. Ihr Vater hatte mit Fox und Forster zu tun gehabt. Seine Anwesenheit war auf Festtage und Ferien beschränkt gewesen, nicht auf das alltägliche Leben dazwischen. Sie konnte sich kaum an Gelegenheiten erinnern, bei denen sie drei zusammen gewesen waren und Spaß gehabt hatten. Was für gute Zeiten? Sie runzelte die Stirn.

»Kinder kommen ohne Gebrauchsanweisung auf die Welt, Schatz«, sagte er. »Damals mussten wir uns so gut durchschlagen, wie wir konnten.«

Zum ersten Mal stellte sich Rosemary Fragen. Ob er wohl gern mehr Anteil an ihrer Erziehung gehabt hätte? Hatte ihre Mutter ihn ausgeschlossen, weil er zu unordentlich oder zu leichtsinnig war? Wie hatte er sich dabei gefühlt, ständig gescholten zu werden? Helen hatte sich über ihn lustig gemacht und ihn manchmal sogar schlechtgemacht. War das ihre Art gewesen, ihn zu strafen?

»Deine Mutter war eine gute Frau«, sagte er; fast als hätte er ihre Gedanken gelesen. »Dem Himmel sei Dank, dass wir sie hatten, um auf dem rechten Weg zu bleiben, was?«

Rosemary nickte. Sie dachte daran, wie sie sich gefühlt hatte, als ihre Mutter gestorben war. Völlig verlassen. Trotzdem war es manchmal so anstrengend gewesen, ihre hohen Erwartungen zu erfüllen. Hatte er es auch so empfunden? Sie tätschelte ihrem Vater die Hand. Er musste es auch gespürt haben.

27. Kapitel

Am Samstagvormittag holte Ramon Eva wie geplant mit dem Auto ab und fuhr mit ihr nach Sagaing. Unterwegs machten sie einen kurzen Stopp am Mahamuni-Tempel. Sagaing war eine bedeutende religiöse Stätte, die auf einem Hügel lag, hatte er ihr unterwegs erklärt, und jetzt sah sie die grünen Hänge vor sich, die mit aus Holz errichteten Klöstern und goldenen Pagoden überzogen waren.

»Hatten Sie gestern einen schönen Tag?«, fragte er freundlich, während er den Gang wechselte, um den Hügel hinaufzufahren.

»Ja, danke.« Er hatte ihr zahlreiche Schätze gebracht. Aber Eva beschloss, ihm nicht davon zu erzählen. Vielleicht war er der Meinung, diese Schätze sollten in Mandalay bleiben. Nach ihrem Treffen mit Myint Maw hatte sie eine E-Mail an Jacqui geschrieben, um sie über die Einzelheiten zu informieren, und sofort Antwort bekommen. Klingt gut, hatte Jacqui geschrieben. Freue mich darauf, die Stücke zu sehen. Eva war zuversichtlich, sie nicht zu enttäuschen. Ihre Chefin hatte sich auch nach Myint Maw erkundigt, aber Eva war sich nicht ganz sicher, was sie wissen wollte. Er ist ein bisschen dubios, hatte sie zurückgeschrieben. Und er macht grundsätzlich keine Angaben über die Herkunft der Stücke. Aber …

»Und Ihr Großvater?«, fragte Ramon.

»Ihm geht es viel besser, danke.« Eva hatte gestern nach dem Abendessen noch einmal in England angerufen und mit ihrer Mutter gesprochen. »Mach dir keine Sorgen«, hatte Rosemary gesagt. »Konzentriere dich einfach auf das, was du in Birma zu tun hast.« Was du in Birma zu tun hast … Sie fragte sich, wie viel ihre Mutter über den Grund ihrer Reise wusste.

»Und Sie?«, fragte Eva. »Wie läuft es in der Firma?« Er war heute Morgen sehr höflich, daher beschloss sie, sich genauso zu verhalten. Er trug einen schwarz-gelb karierten longyi und ein weißes, kurzärmliges Hemd, das angesichts der draußen herrschenden Hitze noch erstaunlich frisch wirkte.

Er nickte. »Alles in Ordnung.« Er verzog die Mundwinkel zu einem Lächeln, das aber, wie ihr auffiel, seine Augen nicht erreichte.

Sie passierten ein kleines, aus Holz erbautes Kloster, und er hielt an, damit sie ein Foto machen konnte.

Eva beschloss, seine verhältnismäßig gute Laune auszunutzen. »Ich habe nachgedacht«, erklärte sie, als sie wieder einstieg.

»Ach ja?« Er zog eine dunkle Augenbraue hoch, warf einen Blick in den Rückspiegel und fuhr weiter.

»Über den Chinthe.« Sie riskierte einen Blick hinüber zu ihm.

Er konzentrierte sich auf die Straße, die eng und steil war und scharfe Kurven machte, und runzelte die Stirn.

»Haben Sie wirklich einen Plan, um ihn zurückzuholen?«

Ramon stieß einen tiefen Seufzer aus. »Denken Sie immer noch darüber nach?«, fragte er. Er wartete weder ihre Antwort ab, noch sah er sie an. »Ich muss Sie bitten, die Sache zu vergessen, Eva. Sie haben genug für unsere Familie getan, indem Sie den anderen zurückgebracht haben.« Er bremste scharf ab, als ihnen ein Wagen entgegenkam. »Mehr können Sie nicht tun.«

»Aber ich könnte helfen«, sagte sie. »Diese Leute kennen mich nicht. Ich habe nichts mit der Sache zu tun. Ich könnte wenigstens …«

»Nein.« Der Wagen hatte sie passiert, und Ramon fuhr weiter.

Blinzelnd sah sie ihn an. Seit ihrer letzten Begegnung hatte sie Zeit zum Nachdenken gehabt. Konnte sie ihre Arbeit für das Emporium nicht als Tarnung benutzen? Wenn sie vorgäbe, den Chinthe kaufen zu wollen … Ob sie dann interessiert wären? Es klang, als seien sie sehr geldgierig. Sie vermutete, dass sie zugreifen würden, wenn der Preis stimmte. Und wenn sie diese Leute dann bloßstellte, hätte Mayas Familie dann nicht auch eine Chance, den Chinthe zurückzubekommen?

»Ich weiß, was Sie denken. Aber Sie dürfen sich da nicht weiter einmischen.« Wieder einmal war sie erstaunt über seine Stimme, die beinahe zärtlich klang. Eine Sekunde lang nahm er die Augen von der Straße, sah sie an und drückte schnell und unerwartet ihre Hand. Seine Hand fühlte sich warm an. »Sie müssen das mir überlassen. Sie müssen mir vertrauen, Eva.«

Eva sah zu, wie er seine Hand wieder zurückzog und zurück aufs Steuer legte. Sie hätte ihm gern vertraut, aber bisher hatte er nicht versucht, den gestohlenen Chinthe zurückzuholen. Warum sollte er jetzt etwas unternehmen?

»Was haben Sie denn vor?«, fragte sie noch einmal. »Wie sehen Ihre Pläne denn aus? Können Sie mir wenigstens das erzählen?«

Er schüttelte den Kopf, während der Wagen weiter bergauf kroch. »Es ist gefährlich.«

Das war ja gut und schön. »Aber mein Großvater …«

»Diese Leute sind gefährlich. Haben Sie mich verstanden, Eva?« Seine Stimme klang härter.

»Ja, aber …«

»Wir erledigen die Dinge in Birma auf unsere eigene Art. Das habe ich Ihnen doch schon erklärt. Sie dürfen diese Angelegenheit nicht weiter verfolgen.« Die Straße wurde noch schmaler, und er konzentrierte sich aufs Fahren. »Bitte lassen Sie es gut sein, Eva.«

Eva lehnte sich zurück. Es bedeutete ihrem Großvater so viel, die Chinthes wiederzuvereinen. Sie konnte ihn nicht enttäuschen. Sie konnte das nicht auf sich beruhen lassen, jedenfalls nicht kampflos.

»Viele Birmanen kommen nach Sagaing und verbringen hier Wochen, Monate oder sogar Jahre in stiller Einkehr.« Ramon sprach laut und war offensichtlich entschlossen, das Thema zu wechseln. Er sah sie nicht an. »Daw Moe Myas Großmutter Suu Kyi war am Ende ihres Lebens auch hier in Sagaing.« Er bog um eine Ecke, und plötzlich standen rechts und links von ihnen Häuser im traditionellen birmanischen Stil, die sich einfach, aber elegant hinter Bambuszäunen und Palmen versteckten.

Wider Willen war Evas Interesse geweckt. »Wie lange hat sie hier gelebt?«

»Die letzten fünf Jahre vor ihrem Tod. Sie ist hier in Sagaing verstorben.« Der Wagen kroch weiter bergauf. Sie passierten eine goldene Pagode, die hinter einer Baumgruppe im Sonnenlicht glänzte.

»Wonach hat sie hier gesucht?« Eva versuchte es sich vorzustellen.

»Erleuchtung«, sagte er. »Sie hatte so viel Leid erlebt. Wir nennen das samsara. Die treibende Kraft dahinter ist das karma, der Kreislauf von Geburt und Tod und dem Leiden dazwischen.« Er lächelte, als wolle er seinen Worten die Schwere nehmen. »Viele Menschen kommen hierher, um zu meditieren, um Weisheit zu finden und auf die richtige Art zu leben, die kein Leid verursacht.«

Eva nickte. Sie konnte verstehen, dass Suu Kyi nach dem turbulenten Leben, das sie geführt hatte, ihre letzten Tage in Frieden und Ruhe hatte verbringen wollen. Und sie begriff, warum Ramon ihr diesen Teil von Myanmar zeigen wollte.

Schließlich erreichten sie den Gipfel des Hügels, und Ramon hielt bei einem goldenen Tempel an.

»Die ist die größte Pagode«, erklärte er. »Sollen wir hineingehen?« Er schenkte ihr ein strahlendes Lächeln.

Die Stimmung dieses Mannes konnte sich wirklich von einer Sekunde zur anderen ändern. Eva stieg aus, setzte ihren breitkrempigen Hut auf, streifte ihre Ledersandalen ab und folgte ihm die glatten, staubigen Stufen hinauf, die zum Eingang der Pagode führten. Als sie die Aussicht sah, die sich ihr bot, verflog ihr Ärger gänzlich. Die Landschaft sah aus wie in einen grüngoldenen Mantel gehüllt. Sie konnte beinahe spüren, wie sich ein Gefühl stiller Spiritualität über sie legte. Das war es, wurde ihr klar. Dies war die Essenz Myanmars und seiner Menschen. Und es war auch etwas, das sie sich für sich selbst ersehnte. Dieses Gefühl von Frieden.

»Wo hat sie gelebt?«, fragte sie Ramon. Er blickte den Hügel hinunter, vorbei an den leuchtenden Pagoden und üppig grünen Tälern, hinab zu der breiten silbernen Schleife des Irrawaddy und den beiden Brücken darüber und wirkte gedankenverloren, als übe die Landschaft dieselbe Wirkung auf ihn aus wie auf Eva, obwohl er das alles schon häufiger gesehen haben musste.

»Sehen Sie den Tempel, der wie eine riesige Tasse aussieht?« Er zeigte in die Richtung und stellte sich neben sie, sodass sie denselben Blickwinkel hatten. »Jetzt sehen Sie nach links.« Dicht neben ihr drehte er den Kopf, und sie nahm seinen Geruch wahr – Öl und Holz und einen Hauch Kardamom – und spürte die Hitze, die von seiner olivfarbenen Haut aufstieg.

»Ja.« Sie folgte seinem Blick.

»Ein kleines Gebäude mit rotem Dach.«

»Das wie eine chinesische Pagode aussieht?«

»Ein wenig.« Er lächelte. »Das ist das Kloster, in dem sie ihre letzten Jahre verlebt hat. Wir können hinunterfahren und es von außen ansehen, wenn Sie wollen. Aber wir können nicht hineingehen.«

Sie nickte. »Sehr gern.« Das war auch ihre Geschichte, dachte sie. Ihr Großvater war mit Ramons Großmutter untrennbar verbunden. Sie waren fast ihr ganzes Leben lang getrennt gewesen, aber anscheinend war das, was sie verbunden hatte, stärker gewesen.

Neben den Tempelstufen verkaufte eine Frau thanaka, das traditionelle birmanische Make-up. Eva blieb stehen und sah zu, wie sie die Baumrinde zerstampfte, aus der es hergestellt wurde.

»Sie probieren?«, fragte die Frau.

Eva trat vor, und die Frau schmierte ihr etwas von der hellbraunen, schlammartigen Masse auf die Wange. Sie fühlte sich kalt und körnig an. Anders als westliches Make-up wurde sie nicht einmassiert, sondern wie ein Stammeszeichen sichtbar auf der Haut getragen. »Es wird Sie beschützen«, sagte die Frau.

Als sie wieder in den Wagen stieg, lächelte Ramon. »Sehr hübsch«, meinte er und berührte ihre Wange. »Es macht Ihre Haut weich.« Ihre Blicke trafen sich kurz.

Sie fuhren zu dem Kloster hinunter. Dann standen sie davor und ließen die Atmosphäre auf sich wirken. Trotz der äußeren Pracht war es ein einfaches Gebäude. Auf dem Hof trockneten purpurfarbene Roben auf einer zwischen zwei Kokospalmen gespannten Wäscheleine, und im Schatten schlief ein räudiger Hund. Ein älterer Mönch kochte auf einem offenen Feuer in einem riesigen Kessel Essen, und einer der jungen Novizen fegte mit einem alten Besen den Boden. Eva konnte die langen Tische im Refektorium erkennen, wo die kahl rasierten jungen Mönche um die Mittagszeit aus ihren schwarzen Reisschalen essen würden.

»Ab Mittag fasten sie«, erklärte Ramon ihr, als könne er ihre Gedanken lesen. »Dann lernen sie Englisch und studieren buddhistische Schriften.«

Eva fiel wieder ein, was Klaus ihr über die Mönche erzählt hatte. »Waren Sie auch Novize?«, fragte sie ihn. Irgendwie konnte sie sich das nicht vorstellen.

»Selbstverständlich.« Er nickte. »Für kurze Zeit. In unserer Kultur betrachtet man das als einen wichtigen Entwicklungsschritt auf dem Weg zum shin pyu.«

»Zum … was?«

Er lächelte. »Shin pyu. Die höchste Art, Respekt zu zeigen. Seiner Mutter, Buddha, dem Herrn. Daran glauben Buddhisten.«

Es machte ihr ein wenig Mühe, sich Ramon mit kahl rasiertem Kopf und in purpurner Robe vorzustellen. Sie vermutete, dass er nicht der Typ war, der damit zufrieden war, Gelehrter zu sein. Er war jemand, der mit den Händen arbeiten musste, ein Meisterhandwerker. Und sie vermutete, dass er auch ein guter Geschäftsmann war.

»Wir haben hier in Myanmar eine der höchsten Blindenraten der Welt«, erklärte Ramon ihr. »Hunderttausende warten auf Staroperationen. Es gibt Hilfsorganisationen. Europäische Augenchirurgen kommen hierher in dieses Kloster und helfen uns.«

»Das ist großartig.« Eva wurde klar, dass Birma diese Art von Hilfe brauchte. Es würde noch lange dauern, bis das Land Anschluss an den medizinischen Fortschritt fand, bis Gesundheitsfürsorge für seine Menschen selbstverständlich war.

Während Eva sich ein letztes Mal umsah, dachte sie über die Frau nach, die hier gelebt hatte, die Frau, die einst die beiden Chinthes als besonderes Geschenk von Königin Supayalat erhalten hatte, der letzten Königin von Birma. Suu Kyi, Ramons Urgroßmutter. Sie hatte Erleuchtung gesucht. Würde sie auch wollen, dass Eva versuchte, den Chinthe zurückzuholen?

Nach dem Besuch in Sagaing nahmen sie eine kleine Flussfähre nach Inwa. Die Straßen dort waren unbefestigte Pisten aus roter Erde, auf denen die Menschen mit Pferdekarren und Fahrrädern unterwegs waren. »Dies war einst Myanmars Hauptstadt«, erklärte Ramon ihr, »und zwar vom 14. bis zum 18. Jahrhundert. Für mich symbolisiert dieser Ort am stärksten die Vergangenheit und das, woher wir, die Birmanen, kommen.«

Eva saß hinten in einem bunt bemalten Karren, der mit Kissen ausgepolstert war, und sie ruckelten über den ausgefahrenen Weg. Wieder einmal glaubte sie zu begreifen, warum sie hergekommen waren. Es war eine regelrechte Zeitreise. Auf den Feldern, die sich neben ihr ausbreiteten, wurde immer noch mit Wasserbüffeln und einem Holzpflug gearbeitet, und die Ernte wurde von Frauen mit breitkrempigen Bambushüten eingebracht. Als sie die einzige asphaltierte Straße passierten, wurde dort gerade mit Hilfe einer altmodischen Dampfwalze der Straßenbelag erneuert. Eine Gruppe von Frauen, von denen einige viel zu alt für diese Arbeit waren, luden Schotter in Körbe, die sie auf dem Kopf transportierten, um sie dann in den feuchten, klebrigen Teer zu entleeren.

»Inwa wird oft vollständig vom Fluss überflutet«, erklärte Ramon ihr. Eva sah, dass ein großer Teil des Umlands einen riesigen See bildete, der mit dahintreibenden Seerosen bedeckt war. Dahinter erhoben sich in der Ferne zahlreiche Pagoden, deren Spiegelbilder flatternd auf dem Wasser trieben wie eine Märchenlandschaft.

Eva versuchte, alles in sich aufzunehmen. Die Szenerie wirkte wie eine Summe der Tropen: Reisfelder und Bananenpflanzungen, Wasserbüffel, die an einen Baum neben der Straße gebunden waren; verfallene Tempel und uralte, aus Holz erbaute Klöster. Die Palmwedel und Bananenblätter waren so grün, die Landschaft war von so schlichter Schönheit, und es gab überhaupt keinen Müll. Auf der anderen Seite des Sees sah sie eine kleine Gruppe von Frauen, die sich wuschen. Sie hatten ihre longyis aufgewickelt, sie übers Schlüsselbein hochgezogen und wieder verknotet. Darunter wuschen sie sich in aller Schicklichkeit.

So musste Birma gewesen sein, als ihr Großvater hier gelebt hatte, dachte Eva. Abgesehen von der Invasion britischer Clubs und von all dem, was dazugehörte. Hier war zu sehen und zu spüren, was er an diesem Land geliebt haben musste. Die sanften, bewaldeten Hügel, die rote Erde und die Reisfelder, die goldenen Tempel, die warme Luft und dieses Gefühl von Frieden.

Der Pferdekarren hielt vor einem alten, aus Teak erbauten Kloster an, und Ramon sprang vom Karren und streckte Eva die Hand entgegen, um ihr beim Absteigen zu helfen.

»Schauen Sie!« Ein kleines Mädchen tauchte am Fuß der Treppe auf und hielt Eva eine Halskette hin, damit sie sie bewunderte. Wie Klaus in Yangon hatte Ramon ihr eingeschärft, die Souvenirverkäufer zu ignorieren, aber das fiel ihr schwer, weil sie wusste, dass diese Menschen so arm waren.

»Sie ist sehr schön«, sagte sie zu dem Mädchen. »Aber mein Koffer ist voll.« Das war nicht allzu weit von der Wahrheit entfernt.

»Sehr billig.« Das Mädchen grinste.

Evas Herz zerfloss. Diese Kinder waren so niedlich, aber sie sollten in ihrem Alter nicht als Straßenverkäufer arbeiten müssen. »Wie billig?« Sie erwiderte ihr Lächeln.

»Drei Millionen Dollar?« Das Mädchen lachte. »Sie sind sehr schön, und er sieht sehr gut aus.« Sie zeigte auf Ramon, der die Achseln zuckte und weiterging. »Drei Millionen Dollar von der hübschen Dame für die Kette? Sie ist aus Wassermelonenkernen gemacht.«

Eva lachte mit. »Das ist zu viel für mich.« Aber sie bot 1000 Kyatt, etwas weniger als ein britisches Pfund. Sofort wurde sie von Kindern belagert, die bemalte Fächer, mit Perlen bestickte Täschchen und Jadearmbänder feilboten, und es dauerte ein paar Minuten, bis sie alle wieder abgeschüttelt hatte. Normale Birmanen, dachte sie. Würden die politischen Reformen des Landes ihnen helfen? Oder würden sie gierig werden und versuchen, reichen Westlern das Geld aus der Tasche zu ziehen? Sie hoffte, dass das in Myanmar nicht so schnell geschehen würde.

Die uralten Schnitzarbeiten aus Teakholz im kühlen, halbdunklen Inneren des Klosters verschlugen Eva fast den Atem.

»Ich dachte mir, dass Sie diesen Ort zu schätzen wüssten«, sagte Ramon leise.

Und ob sie das tat. Jede Tür, jede Verkleidung und alles vom Boden bis zur Decke bestand aus Holz, und sein süßlicher, dumpfer Duft stieg ihr in die Nase und durchdrang all ihre Sinne. Sie konnte das Holz fast auf der Zunge schmecken. Sonnenlicht ergoss sich durch die offene Tür und ließ tanzende Staubkörnchen und die rasierten Köpfe der kleinen Novizen aufleuchten, die in einer Ecke saßen und von einem älteren Mönch unterrichtet wurden. Der Ernst, mit dem sie bei der Sache waren, schien das Gefühl von Ruhe in dem Kloster noch zu verstärken.

Der Raum im Inneren war hoch und höhlenartig, und auf einer erhöhten Plattform saß ein vergoldeter Buddha. Eva wollte hinaufsteigen, um sich die Statue genauer anzusehen, aber Ramon berührte ihren Arm und zeigte auf ein Schild. Anscheinend durften Frauen die Plattform nicht betreten. Eva schüttelte den Kopf über Ramons vielsagenden Blick. Myanmar hat noch einen langen Weg vor sich, dachte sie. Ramon hatte ihr heute – in ziemlich genüsslichem Ton, wie man sagen musste – schon erzählt, dass es im Mahamuni-Tempel in Mandalay nur Männern erlaubt sei, dem Buddha Blattgold aufzulegen. Der pausbäckige Buddha sah nicht nur beeindruckend aus, sondern die Goldschicht, die ihn bedeckte, war inzwischen auch über fünfzehn Zentimeter dick.

»Ist das eine Regel, die Buddha selbst erlassen hat?«, hatte Eva scharf nachgefragt. Falls, dann hatte sie nicht davon gehört. »Oder haben Menschen sich das ausgedacht?«

»Wer weiß?«

Eva vermutete, dass Ramon nicht daran gewöhnt war, dass Frauen eine jahrhundertealte Tradition hinterfragten. Vielleicht tat er sie aber auch einfach als widerspenstig ab, als wäre sie ein störrisches Zirkuspferd, dachte sie finster. Aber sie war so erzogen worden, dass sie Dinge hinterfragte. Nur so konnte sich je etwas an den Missständen einer Gesellschaft ändern.

Sie traten wieder in den strahlenden Sonnenschein hinaus. Die hölzernen Außenwände des Klosters waren von der Sonne ausgebleicht. Eva wandte sich an Ramon. »Wird Ihre Großmutter den Chinthe mitnehmen, wenn sie nach Mandalay fährt, oder wird sie ihn in Pyin Oo Lwin lassen?«, fragte sie ihn.

Er runzelte die Stirn. »Warum?«

»Ich hatte mich nur gefragt …« Zusammen schlenderten sie über den verwitterten Teakboden zurück. Die Wahrheit war, dass sie sich Sorgen machte.

»Sie stellen eine Menge Fragen«, bemerkte Ramon. »Ich glaube nicht, dass sie ihn aus den Augen lassen wird.«

Sie gingen die Klostertreppe hinunter zurück zu dem Karren.

»Dann sollte sie vorsichtig sein.« Eva nahm die Hand, die er ihr bot, um ihr beim Einsteigen zu helfen.

Ernst musterte er sie, während sie sich wieder auf die roten Kissen setzte. »Aus welchem Grund?«

Eva beugte sich vor. »Weil sie mir erzählt hat, dass die Li-Familie in Mandalay lebt. Vielleicht haben die Lis ja gehört, dass sie den zweiten Chinthe wiederhat. Vielleicht versuchen sie, ihn zu stehlen, so wie den anderen.« Warum begriff er denn nicht, dass man etwas unternehmen musste?

»Sie werden nichts davon erfahren.« Abrupt wandte er sich ab, ging nach vorne und schwang sich auf den Sitz neben den Fahrer. Der Kutscher nahm die Zügel, und das kleine Pferd, in dessen Geschirr eine rosa Blume steckte, trottete los.

Ramon saß steif da; sein Rücken war nur wenige Zentimeter von ihr entfernt. Ramons Handy klingelte, und er nahm es mit einer ungeduldigen Bewegung vom Gürtel. Er hörte kurz zu und schimpfte dann mit schnellen, wütenden Worten ins Telefon.

Eva erhaschte einen Blick auf seine aufgebrachte Miene. Was gab es für ein Problem? Sie dachte an Maya. Seine Großmutter hatte recht, etwas bereitete ihm Sorgen.

Ramon fluchte noch einmal, beendete dann das Telefonat und steckte das Handy zurück in den Bund seines longyi. Eva fand es amüsant, dass in diesem Land, das in so vielerlei Hinsicht altmodisch und rückständig war, sogar die Markthändler und die Mönche in ihren purpurfarbenen Roben Handys bei sich trugen, während es sonst so schwer war, eine Internetverbindung oder einen Geldautomaten zu finden.

»Probleme?«, fragte sie vorsichtig.

Er sah sich nicht um. Sein Rücken wirkte gerade und starr. »Ja, im Betrieb.«

»Ich dachte, alles sei in Ordnung?«

»Ist es aber nicht.« Er drehte sich um und sah sie an.

Die Traurigkeit in seinen Augen rührte Eva. Sie wusste, wie wichtig ihm die Firma seines Vaters war. Wenn er sie verlor … »Was ist los?«, fragte sie.

»Der Firma geht es nicht gut.« Verzweifelt schüttelte er den Kopf. »Wie sollen wir Erfolg haben, wenn so viele skrupellose Konkurrenten unsere Preise unterbieten?«

»Skrupellose Konkurrenten?«, wiederholte sie.

»Wie sollen wir zu einem niedrigeren Preis produzieren, wenn wir unsere Arbeiter respektieren und ihnen Löhne zahlen, von denen sie leben können, wenn wir die Umwelt schützen und nur legal geschlagenes Holz kaufen … Wenn wir das tun, müssen wir einen fairen Preis für unsere Möbel verlangen, oder?«

Sein Ausbruch verblüffte Eva. »Ja, natürlich müssen Sie das.«

Ein paar Kinder fuhren auf Fahrrädern vorbei. Sie transportierten ihre Bücher in einem Korb und hatten sich gewebte Shan-Taschen über die Schultern geschlungen. Fröhlich winkten sie Eva zu, und sie winkte kurz zurück. Aber ihre Aufmerksamkeit galt Ramon. Langsam begann sie ihn zu verstehen. »Holz aus nachhaltiger Forstwirtschaft ist teurer«, murmelte sie. Der Baumeinschlag musste geregelt werden, so wie es zur Zeit ihres Großvaters gewesen war, und Bäume brauchten Zeit, um zu trocknen, bis sie verarbeitet werden konnten. »Wenn andere das nicht tun …«

»Wie sollen wir da konkurrieren?« Ramons Stimme brach, und er vergrub den dunklen Kopf in den Händen. »Wir haben wieder einen Auftrag verloren«, murmelte er.

Evas Herz flog ihm zu. Am liebsten hätte sie die Hand nach ihm ausgestreckt und ihm versichert, dass am Ende doch alles gut werden würde. Aber etwas hielt sie davon ab. Er war so wütend, so stolz. »Das tut mir leid«, sagte sie. Bei den ethischen Vorstellungen und Standards seines Vaters konnte er keine Kompromisse machen. Für Ramon gab es keine andere Möglichkeit.

»Das muss nicht Ihre Sorge sein.« Er hob den Kopf.

Das hatte er schon einmal zu ihr gesagt. Eva sah den Kindern nach, die auf dem unbefestigten Weg aus roter Erde, der am See entlangführte, langsam in der Ferne verschwanden. Aber dieses Mal sah sie auch, dass die Haltung seiner Schultern und seines Kopfes Würde ausstrahlte, und wusste, dass sie ihn auf dem falschen Fuß erwischt hatte. Zumindest hatte sie herausgefunden, was ihm Sorgen bereitete. »Wie schlimm ist es?«, fragte sie.

»Sehr schlimm.«

»Und wer sind diese Leute, die illegal gefälltes Holz verarbeiten und Ihre Preise unterbieten?«, erkundigte sie sich. »Wer ist Ihr größter Konkurrent?«

Er drehte sich um und sah sie an. Sein Blick war hart, und er lächelte nicht. »Diejenigen, die Waren von schlechter Qualität herstellen und ihren Arbeitern Löhne zahlen, von denen sie kaum existieren können«, erklärte er. »Die, die ihr Geld verdienen, indem sie die Glaubwürdigkeit anderer birmanischer Händler untergraben. Diejenigen, die sich genau … so viel aus unserem Land und unseren Wäldern machen.« Er schnippte mit den Fingern.

»Wer?«, fragte Eva noch einmal. Es konnte nicht nur eine Firma sein, oder?

»Die skrupelloseste Firma von allen«, sagte er, »ist die der Familie Li.«

Li … Eva dachte daran, was Ramon ihr heute hier gezeigt hatte: ein Birma aus der Zeit ihres Großvaters, die Spiritualität, die Suche nach Erleuchtung. Und sie dachte an die Artefakte, die Thein Thein und Myint Maw ihr vorgeführt hatten. Birmas Schätze, die bald nach Großbritannien, ins Bristol Emporium weiterverkauft und verschifft würden. Sie fragte sich, ob es ihr Schicksal war, Stücke aus anderen Kulturen zu kaufen, für andere zu arbeiten. Oder sollte sie einen anderen Weg einschlagen?

28. Kapitel

Rosemary saß am Bett und wachte bei ihrem Vater. Blutdruck, Herzschlag, Tabletten für dieses und Tabletten für jenes … Lawrence war es inzwischen gründlich leid. Das Leben bestand doch aus mehr, oder? Jedenfalls war es früher so gewesen. Im Bett zu liegen, nur mühsam denken zu können, nach Luft zu ringen … Das war kein Leben.

Aber er erinnerte sich an sein Leben, sein richtiges Leben. An alles, nicht nur an Birma, wie sie gesagt hatte. Nicht nur an den Krieg und sein Leben mit Maya, sondern auch an England.

West Dorset 1939

Lawrence hatte fast zwei Jahre in Birma gelebt, als man ihm einen langen Urlaub genehmigte, damit er nach England fahren konnte. Nach Hause. Alle sagten das, im Club und im Junggesellenwohnheim. Du kommst nach Hause, du Glückspilz.

Lawrence dagegen hatte gemischte Gefühle. Natürlich wollte er seine Eltern wiedersehen und seine Freunde, die noch dort lebten. Und er war müde, Gott, er war so müde nach der endlosen Hitze, nach Regen und Sonne, von der Arbeit im Holzfällercamp und von der Malaria, die er vor ein paar Monaten überwunden hatte.

Aber … Birma war warm und pulsierend, und dieses Land hatte ihn gepackt und ließ ihn nicht mehr los. Und da war natürlich noch Maya. Ihre Beziehung hatte sich weiterentwickelt und bedeutete Lawrence ungeheuer viel. Wenn er von ihr getrennt war, sehnte er sich mehr als alles andere danach, sie zu sehen, mit ihr zu schlafen, die Wärme ihrer seidenweichen Haut zu spüren. Aber es ging nicht nur um Sex – das hatte er von Anfang an gewusst. Es war nicht nur Leidenschaft, obwohl die Leidenschaft in ihm so glühend loderte, wie er es noch nie erlebt hatte. Nein, es lag auch an ihrer Gelassenheit und Ruhe. Es waren die langen Gespräche, die sie in den stillen Nachtstunden führten, wenn sie allein waren, ihre kühle Hand auf seiner Stirn, die heitere Ruhe in ihren dunklen Augen. Es war Liebe. Das war es.

Und in England … Ja, ihm fehlte dieses grüne, schöne Land. Aber England hieß auch Helen.

Sie hatte ihm geschrieben – daran konnte er sie kaum hindern –, und all ihre kleinen, zärtlichen und lieben Nachrichten enthielten eine unterschwellige Botschaft, die Lawrence nicht wahrnehmen wollte. Er wusste, dass sie auf ihn wartete. Und er wusste, dass er endlich ehrlich zu ihr sein sollte. Letztlich wäre das von Vorteil für ihn. Wenn Helen erführe, dass er eine andere liebte, und dazu noch eine Einheimische, würde sie ihn dann nicht aus dieser Familienpflicht entlassen? Wenn sie erfuhr, dass Lawrence sie nie auf die gleiche Art lieben könnte, würde sie dann nicht stolz genug sein, um ihn abzulehnen?

Er beschloss, es ihr während seines Urlaubs von Angesicht zu Angesicht zu sagen. Das war die ehrenhafteste Art, es zu tun.

Tatsächlich war sein Heimaturlaub nur so verflogen.

»Du hast Helen kaum gesehen«, bemerkte seine Mutter am Abend vor seiner geplanten Rückkehr nach Birma.

Das stimmte. Er hatte es verbockt.

»Meine Schuld, Schatz.« Sie hatte ihn umarmt, und er hatte ihren vertrauten Duft gerochen, den Puder, den Lippenstift und die leichte, blumige Kopfnote ihres Parfüms. »Ich wollte dich ganz für mich haben.«

Er lachte. Er hatte sich nicht darüber beschwert. Es war schön gewesen, sie wiederzusehen. Er hatte sich auch gefreut, seinen Vater zu sehen, obwohl der ihn mehr als einmal darüber verhört hatte, wann Lawrence endlich in das Familienunternehmen zurückkehren und aufhören würde, »sich in fremden Ländern herumzutreiben«, wie er es ausdrückte.

»Aber du musst sie heute Abend treffen«, entschied seine Mutter.

»Selbstverständlich.« Doch er hatte eine schlechte Vorahnung. Er musste es ihr heute Abend sagen.

»Warum führst du sie heute Abend nicht aus? Im Ballsaal ist heute Tanz.«

Lawrence hatte genickt. Wieder war ihm alles aus den Händen genommen. Seine Mutter hatte recht. Er musste Helen treffen. Aber er hatte nicht vorgehabt, es ihr bei einem Tanzabend zu sagen.

Bevor er das Haus verließ, trank er sich mit einem großen Glas Whisky Mut an. Gott wusste, dass er den brauchen würde.

Er hatte nicht die geringste Ahnung, wie es passiert war. Sie waren draußen gewesen, auf der Rückseite des Ballsaals. Es war so verdammt billig. Sie hatten getanzt, und er hatte viel getrunken. Ihm war übel gewesen, und er hatte frische Luft gebraucht. Ehe er sich versah … Um Himmels willen!

Der Whisky war schuld. Er hätte niemals so viel Whisky trinken dürfen. »Oh Gott. Oh Gott.« Er vergrub den Kopf in den Händen. Sein Atem stank. Am liebsten wäre er gestorben. Er schwitzte und wäre am liebsten tot gewesen.

Helen schlang ihre schlanken weißen Arme um ihn. »Ich habe dich immer geliebt, Lawrence«, murmelte sie an seiner Schulter.

»Das hätte nicht passieren dürfen. Es war ein Fehler.« Er erinnerte sich an den Tag, an dem sie ihn auf der Party ihrer Eltern geküsst hatte. Damals war sie zwölf gewesen. Ihm fielen auch andere Tage ein. Gelegenheiten, bei denen er hätte aufhören, bei denen er sie hätte abweisen müssen. Aber so weit wie heute waren sie noch nie gegangen. Alles andere war gewesen, bevor er nach Birma gegangen war. Vor Maya. Aber jetzt hatte er das Gefühl, als hätten all diese Vorfälle unausweichlich zu diesem Moment geführt.

Helen, die seine Hände an ihre Brüste führte; Helen, wie sie ihren Rocksaum hob und seine Gürtelschnalle öffnete. Helens Küsse. Jetzt, Lawrence … Ich will dich jetzt.

»Es war kein Fehler«, sagte sie. »Alles wird gut.« Sie hatte ihre Kleidung schon wieder in Ordnung gebracht. Niemand würde etwas bemerken.

Er dachte an Maya. Nein, es wird nicht gut werden, dachte er.

»Jetzt gehörst du mir«, flüsterte Helen.

Nein, schrien all seine Sinne und jede Faser seines Körpers.

»Wir hätten das auf keinen Fall tun dürfen«, sagte er. Er dachte daran, was er ihr eigentlich hatte sagen wollen. Wie war es möglich, dass es stattdessen so gekommen war? An welchem Punkt war alles so schrecklich schiefgelaufen? Wie konnte er das jemals rechtfertigen, es erklären? »Ich hätte das niemals tun dürfen, Helen. Es tut mir so leid …«

»Ich möchte nicht, dass es dir leidtut …«, schoss sie zurück. Sie verzog den Mund. »Warum solltest du es bedauern? Und warum sollten wir warten?« Im Dunkeln sahen ihre Augen aus wie tiefe Seen.

»Warten?«

»Bis du aus Birma zurückkommst. Du weißt, was ich meine.«

Oh Gott. Sie hatte das alles völlig falsch verstanden. »Helen«, sagte er. Wie konnte er ihr das jetzt schonend beibringen? »Ich liebe dich …«

»Ich weiß, Liebster.« Wieder zog sie ihn an sich.

Er widersetzte sich. »Aber ich liebe dich wie eine Schwester.«

Sie lachte; ein perlendes Lachen, das für Lawrence immer schon gezwungen geklungen und ihn irritiert hatte. »Wie eine Schwester«, wiederholte sie. »Das glaube ich nicht, mein Liebling. Nicht nach dem, was wir gerade getan haben.«

Er umfasste ihre Schultern. »Und genau deswegen hätten wir das nicht tun sollen. Begreifst du das nicht?«

»Nein.« Ihre blauen Augen verhärteten sich. »Ich verstehe das nicht. Ich weiß nur, dass wir einander versprochen sind, du und ich, Lawrence, und das seit jeher. Ich weiß, was ich fühle. Und ich weiß, dass wir gerade miteinander geschlafen haben.«

»Es war falsch, sage ich.« Jetzt war er wütend und stieß sie weg. Sie hätten nicht tanzen gehen sollen. Er hätte sich weigern sollen. Aber das wäre nicht möglich gewesen. Seine Mutter hätte das nicht zugelassen. Also, er hätte sich mit ihr treffen und ihr die Wahrheit sagen sollen, vielleicht sogar tanzen gehen … Aber er hätte sich nie in einem schwachen Moment von ihrem Parfüm und der Musik verführen lassen dürfen. Und ganz bestimmt hätte er den ganzen verdammten Whisky nicht trinken sollen.

»Wie kann es falsch sein?« Jetzt weinte sie und hing schluchzend an seinem Arm.

Er kam sich wie ein mieser kleiner Bastard vor. Er war einer. Und er war ein Narr. Er hatte sich benommen wie ein nach Sex ausgehungerter junger Bursche. Warum hatte er nicht stärker sein können? »Es tut mir leid, Helen.«

»Es macht nichts«, sagte sie. »Und ich wünschte, du würdest aufhören, dich zu entschuldigen. Ich bin froh, dass wir es getan haben. Und mir ist egal, was du sagst, denn ich kann weiter sehen als du.« Plötzlich wirkte sie gefasst und wischte sich die Tränen ab. »Wir haben unser Versprechen besiegelt. Jetzt gehörst du mir, Lawrence.«

An seinem letzten Urlaubstag hatte er sich elend gefühlt. Lawrence verabschiedete sich von allen: von Helens Eltern – obwohl er ihrem Vater kaum in die Augen sehen konnte –, von seinen eigenen Eltern und von Helen.

»Ich werde dir schreiben, Lawrence.« Helen weinte. »Komm bald nach Hause. Für immer.«

Beide Elternpaare sahen sie voller Zuneigung an und dachten offensichtlich, dass sie sich endlich einig seien. Herrgott. Wie konnte er nun jemals wieder nach Dorset zurückkehren? Und noch schlimmer: Wie sollte er diesen Abend jemals wieder vergessen können? Nicht nur hatte er Helen genau die Hoffnung gemacht, die er im Keim hatte ersticken wollen, sondern er hatte auch die Frau, die er liebte, betrogen.

Lawrence hatte seine Mutter umarmt, zum Abschied gewinkt und den Dampfer bestiegen, der ihn zurück nach Birma bringen würde, zurück in Mayas Arme. Aber Helens Worte hallten immer noch in seinem Kopf wider. Vielleicht würden sie es von nun an immer tun. »Jetzt gehörst du mir, Lawrence. Jetzt gehörst du mir.«

29. Kapitel

Für das Abendessen zog Eva eine cremefarbene Seidenbluse und den bestickten indigoblauen longyi an, den sie in Yangon gekauft hatte. Sie trug ihre birmanischen Samtpantöffelchen und um den Hals die antiken Perlen, die ihr ihre Mutter zum achtzehnten Geburtstag geschenkt hatte. Für den Fall, dass es später kühl werden würde, nahm sie ein dünnes seidenes Umschlagtuch mit. Nicht, dass das sehr wahrscheinlich wäre, dachte sie, als sie an ihrem Zimmerfenster stand und auf das geschäftige Treiben im abendlichen Mandalay hinuntersah. Vor dem Hintergrund des samtschwarzen Himmels konnte sie die angestrahlte goldene Kuppel einer nahen Pagode und in der Ferne den Palastgraben erkennen. Der Mond war eine Sichel, und die Sterne funkelten wie Pailletten, die an den Himmel gestickt waren.

Als sie ins Hotelfoyer trat, lächelte Ramon anerkennend. Er trug Leinenhosen, ein leichtes Hemd und ein Jackett. Sie war ziemlich verblüfft, denn sie hatte ihn noch nie in westlicher Kleidung gesehen. Heute Abend kam er ihr wieder sehr gelassen vor, und sie fragte sich, wie schlecht es wirklich um seine Firma stand und ob er bedauerte, ihr von seinen geschäftlichen Problemen erzählt zu haben. Ob die Existenz der Firma wirklich ernsthaft bedroht war?

Nachdem sie Inwa verlassen hatten, waren sie in die Stadt zurückgekehrt und hinunter zum Hafen gefahren. Eva spielte mit dem Gedanken, ein Schiff nach Bagan zu nehmen. Es war eine lange Reise, aber es wäre eine gute Gelegenheit, unterwegs etwas mehr vom echten Myanmar zu sehen. Sie hatte sich im Büro am Hafen den Fahrplan besorgt und war dann zu Ramon zurückgekehrt, der ziemlich niedergeschlagen auf dem feuchten Sand stand und auf den Irrawaddy hinaussah, auf dem ein Lastkahn langsam vorbeituckerte. Sie konnte das Logo am Rumpf erkennen: einen in Blau und Gold dargestellten Pfauen.

»Eines von Lis Booten«, erklärte er.

Sie sah zu, wie es vorbeifuhr. Diese Leute hatten einiges zu verantworten.

»Sollen wir?«, fragte Ramon. Er begleitete sie zum Wagen, öffnete ihr die Beifahrertür und schloss sie wieder, nachdem sie eingestiegen war. Dann ging er zur Fahrerseite und stieg ebenfalls ein. Er beugte sich zu ihr hinüber. »Darf ich sagen, dass Sie wunderschön aussehen?«, sagte er. »Mir gefällt, dass Sie unseren traditionellen longyi tragen.«

»Danke.« Eva erwiderte sein Lächeln. Ihr gestriger Ausflug war ein wenig von seinen Sorgen überschattet gewesen, aber vielleicht könnten sie ja heute Abend ein paar Stunden lang ihre Probleme vergessen, sich entspannen und Spaß haben.

In seiner westlichen Kleidung wirkte Ramon ganz anders und schien plötzlich gar nicht mehr zu dieser asiatischen Landschaft zu passen, an die sie sich bereits akklimatisiert hatte. Das irritierte sie ein wenig, und sie wandte den Blick ab und sah aus dem Fenster, während sie an den stillen Wassern des Palastgrabens entlangfuhren.

»Wie denken Sie über unser Land, nachdem Sie nun unsere Kleidung tragen?«, zog Ramon sie auf. »Haben Sie sich schon eingewöhnt?«

»Ich glaube schon.« Sie gewöhnte sich langsam an die glühende Hitze, die so schwer über der Stadt lag; an das ständige Summen der Klimaanlagen, an den heftigen Regen, der immer noch ohne Vorwarnung einmal täglich niederging und Staub in Schlamm verwandelte. Sie hatte sich an das Hupen und Klingeln der endlosen Ströme von Motorrädern, Rikschas, Fahrrädern und Autos gewöhnt, an die Straßenverkäufer, die neben klapprigen Ständen auf rissigem Straßenpflaster hockten, Nudeln, Reis und Fisch brieten, Berge von scharlachroten Chilis, Linsen und winzigen Erdnüssen aufschichteten und riesige Pomelo-Früchte schälten, während der Geruch von getrocknetem Fisch, Nelken und Anis nahezu beißend in der warmen Luft hing. Sie gewöhnte sich daran, und sie liebte es. Mit den leuchtenden Farben seiner Landschaft und seiner longyis, seinem Lärm und seiner Stille und seinen intensiven Aromen und Düften war Myanmar ein Land der Extreme. Kein Wunder, dass seine Menschen gern lächelten. Viele von ihnen waren zugegebenermaßen arm, aber vielleicht waren sie reich an dem, worauf es stärker ankam: an Geist und Lebensqualität. Nach dem grauen Novemberwetter, das sie in Großbritannien hinter sich gelassen hatte, kam ihr Myanmar vor wie ein Treibhaus. »Es ist alles, was ich mir erhofft hatte«, erklärte sie Ramon. »Und noch mehr.«

»Gut.« Ramon nickte. Sie hielten vor dem Restaurant, und Ramon betrachtete ihr Haar. »Jetzt fehlt nur noch eines«, sagte er.

»Ach?«

Er stieg aus und kam auf ihre Seite herüber, um ihr die Tür aufzuhalten. Eva nahm die Hand, die er ihr bot, und spürte, wie sie die warme Luft erneut mit schwerem Griff umfing.

Ramon ging zu einem Jungen, der an der Straßenecke Blumen verkaufte, reichte ihm ein paar Geldscheine und erhielt dafür eine Kette aus winzigen weißen Blüten. Eva hatte ähnliche Straßenverkäufer vor den Tempeln gesehen; die Birmanen kauften Blumengirlanden und Früchte, um sie den nats in den Pagoden und Schreinen zu Füßen zu legen und sie so zu erfreuen und wohlwollend zu stimmen. In Myanmar sah man solche Blumenkränze beinahe überall.

»Jasmin.« Ramon hielt ihr die Blüten entgegen.

Eva roch daran. »Wunderbar.« Ihr war es gleich, ob er ihr eine Freude machen oder sie friedlich stimmen wollte. Sie erfüllten die Nachtluft mit ihrem süßen Honigduft.

»Darf ich?« Und bevor sie sich noch fragen konnte, was er vorhatte, war er hinter sie getreten, und sie spürte seine Hände auf ihrem Haar, das sie heute Abend offen trug. Geschickt wob er die Blumen hinein, und sie kam sich vor wie eine Braut. »So.« Er trat zurück, um sein Werk zu begutachten. »Jetzt sind Sie eine perfekte birmanische Lady.«

Lachend betastete sie ihr Haar. Seine Berührung war sanft gewesen. Sie spürte die pelzigen, weichen weißen Blümchen in ihrem Haar und roch ihren Duft, der jedes Parfüm aus der Flasche um Längen schlug.

»Sollen wir?« Ramon wies auf die Tür des Restaurants.

»Natürlich.«

Ein Junge öffnete ihnen die Tür, und Eva spürte den leichten Druck von Ramons Hand auf ihrem Rücken, als er ihr hineinfolgte.

Sie sah sich um. »Was für ein schönes Lokal!« Es war im Kolonialstil eingerichtet. Die hohe Decke war mit Stuck verziert, und auf der linken Seite des Raums stieg eine Treppe aus Teakholz mit einem polierten Geländer elegant in die Höhe. Die Wände waren weiß gestrichen, dicke Teaksäulen reichten vom Boden bis zur Decke, und die Gäste saßen auf Rattanstühlen an weiß gedeckten Holztischen. Die Bar vor ihnen bestand aus einer massiven schwarzen Granitplatte.

Ramon wandte sich an einen Kellner, der sie zu ihrem Tisch führte.

»Ich habe mich gefragt, ob Sie morgen früh vielleicht Lust hätten, meine Fabrik zu besichtigen«, sagte er, als sie sich setzten. »Oder müssen Sie sich noch weitere Antiquitäten anschauen?«

Eva lachte, war aber ein wenig argwöhnisch. Das war ein heikles Thema. Sie nahm die cremeweiße Leinenserviette, die neben ihrem Teller lag, und breitete sie über ihren Schoß. »Ich sehe mir tatsächlich noch einiges an«, gab sie zurück. »Aber erst am Nachmittag. Deshalb komme ich sehr gerne. Ich freue mich.« Myint Maw hatte sie heute im Hotel angerufen und verkündet, er habe noch weitere Stücke bekommen. »Sie sind sehr gut«, hatte er erklärt. »Sie kommen morgen 15 Uhr ansehen, ja?« Doch Eva konnte sich der Frage nicht erwehren, wo die Stücke so plötzlich herkamen. Bevor sie heute Abend ausgegangen war, hatte sie rasch Jacqui angerufen, aber diese hatte auch keine Ahnung gehabt. Schauen Sie sie sich an, hatte ihre Chefin ihr geraten, seien Sie vorsichtig, und halten Sie mich auf dem Laufenden. Eva hatte den Tag damit verbracht, durch die Märkte und Antiquitätenläden von Mandalay zu streifen, aber sehr wenig gekauft. Wenn man Stücke von Qualität erwerben wollte, kam es anscheinend wirklich darauf an, die richtigen Kontakte zu haben. Dann hatte Jacqui also recht, wenn sie immer wieder die Bedeutung ihrer Kontaktleute unterstrich.

Sie studierten die Speisekarte. Eine makellos gekleidete Kellnerin hatte einen Krug Eiswasser auf den Tisch gestellt und ihnen beiden ein Glas eingeschenkt. »Ich freue mich darauf, die Möbel zu sehen, die Sie entwerfen und herstellen«, sagte Eva.

Er lächelte freundlich, und sie fühlte sich an den Moment erinnert, als er ihr in Pyin Oo Lwin die Tür geöffnet hatte. Das Lächeln stand ihm gut, und es entging ihr nicht, dass andere weibliche Gäste ihm bewundernde Blicke zuwarfen.

»Wollen wir Wein bestellen?«, fragte er.

»Wein?« Eva war ein wenig erstaunt.

»Aber ja. Gleich außerhalb von Mandalay gibt es ein recht bekanntes Weingut.«

»Wirklich?«

»Wirklich. Der Winzer ist Franzose.« Seine grünen Augen leuchteten. »Er macht einen ausgezeichneten Pinot Noir, den ich nur empfehlen kann.«

Das Essen war chinesisch, und sie bestellten Flusskrebse, die auf einem Ingwersalat mit Sesamkörnern serviert wurden, Huhn mit Erdnüssen, gedämpften Fisch mit Limette und dazu verschiedene Gemüsebeilagen und Reis. Und Ramon hatte recht gehabt, der Wein war köstlich.

Das Gespräch zwischen ihnen floss mühelos dahin. Doch obwohl sie über Möbelstile und Holz sprachen, über englische Antiquitäten und sogar über den britischen Kolonialismus, hatten sie das Thema, das gestern in Inwa aufgekommen war, noch nicht angesprochen.

Während sie auf das Dessert warteten, beugte sich Eva vor. »Ich hatte ja keine Ahnung, dass die Familie Li auch eine Möbelfabrik besitzt«, sagte sie. Sie versuchte, beiläufig zu klingen, denn dies war mit Sicherheit auch ein sensibles Thema.

Ramon fuhr mit dem Finger am Rand seines Weinglases entlang. Ihr fiel auf, dass er nur ein einziges Glas getrunken hatte. Einen Moment später blickte er auf. »Sie stellen nicht nur Möbel her«, erklärte er, »sondern auch Statuen. Holzfiguren, Buddhas, alles, was Sie wollen. Wenn man Geld damit verdienen kann, dann produzieren sie es.«

»Dann haben sie eine Fabrik hier in Mandalay? Einen Ausstellungsraum?« Eva fragte sich, ob sie ihn womöglich schon aufgesucht hatte, ohne es zu ahnen.

»Eva …«

Ihr Dessert wurde gebracht; Grießkuchen mit frischer Kokosmilch. Eine birmanische Spezialität, wie Ramon ihr erklärte. Eva kostete davon. Das war etwas vollkommen anderes als die ungenießbare, geschmacklose Masse, die es früher in der Schulkantine gegeben hatte.

»Ich frage ja gar nicht, wo er sich befindet«, protestierte sie.

»Na gut.« Er stach mit dem Löffel in den Pudding. »Also, ja, sie haben einen Ausstellungsraum und einen Laden, und dahinter liegt die Fabrik.« Er zog die Augen zusammen. »Aber Sie müssen mir versprechen …«

»Ja?« Sie setzte ihre unschuldigste Miene auf.

»Dass Sie sich von dem Geschäft fernhalten.«

Eva aß ihren Nachtisch auf. »Wie sollte ich auch dort hinkommen, Ramon?«, fragte sie. »Ich weiß ja nicht einmal, wo es sich befindet.«

Sie tranken Kaffee, und als Eva auf die Uhr sah, war sie verblüfft darüber, dass es schon fast Mitternacht war.

»Ich fahre Sie zu Ihrem Hotel zurück«, sagte Ramon. Er hatte bereits die Rechnung beglichen und beleidigt getan, als sie angeboten hatte, einen Anteil davon zu übernehmen.

Draußen umhüllte sie Dunkelheit, aber die Luft war mild und still. Eva war sich des Dufts der Jasminblüten in ihrem Haar bewusst. Und Ramons Nähe, als er die Wagentür öffnete und sie in das lederbezogene Innere stieg.

Am Hotel angekommen, begleitete er sie bis zum Foyer. Doch kurz bevor sie die Schwingtür erreichten, blieb er stehen. »Danke, dass Sie heute mit mir gegessen haben, Eva«, sagte er mit sanfter Stimme. Ebenso sanft berührte er ihren Arm.

»Sie brauchen sich keine Sorgen um die Firma zu machen, Ramon«, sagte sie. Sie trat einen Schritt näher an ihn heran und legte ihre Hand auf seine Schulter. »Ich bin mir sicher, sie wird die Konkurrenz überleben und am Ende stärker und erfolgreicher dastehen als vorher.«

»Ich habe Sie falsch eingeschätzt, Eva.« Er sah ihr tief in die Augen. »Ich dachte, Sie wären hergekommen, um sich einzumischen, um Probleme zu machen und meiner Großmutter noch einmal Kummer zu bereiten. Aber das stimmt nicht. Sie sind nur wegen Ihres Großvaters hergekommen. Ich wollte Ihnen die Schuld an allen möglichen Missständen aus der Kolonialzeit geben. Das war falsch von mir.«

Eva wartete. Die Spannung zwischen ihnen war fast mit Händen zu greifen; sie hatte das Gefühl, auf einem schmalen Grat zu balancieren.

»In ein oder zwei Tagen kommt meine Großmutter nach Mandalay«, murmelte er, zog sie näher heran und flüsterte in ihr Haar. »Und dann …«

»Eva!«

Sie fuhr herum. Wer um alles in der Welt sollte sie hier kennen?

Blondschopf, breite Schultern. Eine weltmännische, selbstbewusste Ausstrahlung. Klaus war schon halb durch die Schwingtür des Hotels getreten. »Hey, Eva! Hallo!«

Sie spürte, wie Ramon erstarrte und einen Schritt von ihr zurückwich.

»Klaus. Hallo. Ich habe versucht, Sie anzurufen.« Eva zwang sich zu einem freundlichen Begrüßungslächeln. Es war ihr nicht unangenehm, ihn zu treffen, aber sein Timing war grauenhaft. Sie fragte sich, was Ramon ihr hatte sagen wollen – und was er hatte tun wollen.

»Ich bin gerade erst wieder im Hotel angekommen. Ich war ein paar Tage geschäftlich unterwegs.« Er trat auf sie zu und küsste sie leicht auf beide Wangen. »Entschuldigung, ich glaube, ich störe.«

Eva konnte sich vorstellen, wie es ausgesehen haben musste. »Ganz und gar nicht«, gab sie höflich zurück. »Das ist Ramon. Ramon, das ist Klaus. Wir kennen uns aus Yangon.«

Die beiden Männer schüttelten einander die Hand. Klaus lächelte unverbindlich, aber freundlich, doch Eva spürte Ramons Misstrauen. »Yangon?«, wiederholte er.

»Wir sind uns in einem Café begegnet.« Klaus schmunzelte. »Und dann habe ich Eva zur Shwedagon-Pagode und zum Abendessen verschleppt.« So, wie er es erzählte, dachte Eva, klang es, als habe sie sich freiwillig entführen lassen. »Ich hatte mich schon gefragt, was aus Ihnen geworden ist.« Sie bemerkte, wie er ihren longyi, die birmanischen Samtpantoffeln und die Jasminblüten in ihrem Haar musterte. »Sie haben sich eingelebt, so viel ist sicher.«

Sie lächelte. »Das stimmt.«

»Was haben Sie seit unserer letzten Begegnung so getrieben?«

Sie wusste nicht, wo sie anfangen sollte. »Ich bin nach Pyin Oo Lwin gefahren«, begann sie, »und habe Ramon und seine Familie kennengelernt.«

»Haben Sie viele schöne Antiquitäten gekauft?«

Eva wünschte, er hätte es nicht so ausgedrückt. »Ich habe einige interessante Artefakte besichtigt, ja«, erklärte sie.

»Gut. Und ich habe den Namen des Kontaktmanns, von dem ich gesprochen habe.«

»Würden Sie mich bitte entschuldigen?«, schaltete sich Ramon ein. »Ich lasse Sie beide lieber allein.«

»Oh, aber …« Eva merkte, dass sie nicht wollte, dass er ging. Nicht jetzt, und nicht so.

»Nein, nein.« Klaus deutete eine spielerische Verbeugung an, was Ramon noch stärker zu irritieren schien. »Ich habe Ihren Abend unterbrochen. Wir könnten uns aber morgen früh treffen, Eva, falls es Ihnen passt. Dann reden wir weiter.«

»Natürlich. Lassen Sie uns einen Kaffee in der Hotelbar trinken. Wäre Ihnen zehn Uhr recht?«

»Perfekt.« Klaus winkte zum Abschied und schlenderte davon.

»Es tut mir leid.« Als Eva Ramon ins Gesicht sah, wurde ihr klar, dass der Moment vorüber war. Sie fragte sich, ob er womöglich eifersüchtig war.

Ramon runzelte die Stirn. »Ich kenne diesen Mann«, sagte er.

»Klaus? Woher?«

»Ich bin mir nicht sicher.« Mit großen Schritten strebte Ramon zu der Schwingtür und hielt sie ihr auf. »Und jetzt, Eva, muss ich gute Nacht sagen.« Er zog eine Karte aus seiner Jackentasche. »Die Adresse unserer Fabrik«, erklärte er. »Für morgen.«

»Danke.«

Eva fragte sich, warum sie enttäuscht war. Warum hatte sie den Eindruck, an der Schwelle von etwas zu stehen, an einer Art schwindelerregendem Abgrund, doch dass dieser immer wieder vor ihr zurückwich? Vom Hotelfoyer aus sah Eva mit gemischten Gefühlen zu, wie er davonfuhr. Sie fühlte sich von ihm angezogen, ja, aber sie würde nicht zulassen, dass sie Gefühle für ihn entwickelte. Das war vollkommen sinnlos. Und sie war froh darüber, dass sie sich morgen mit Klaus traf. Für das Emporium würde ein weiterer Kontakt von Nutzen sein. Und sie hatte noch eine Idee, wie man den gestohlenen Chinthe zurückholen könnte. Das Treffen würde ihr eine ausgezeichnete Gelegenheit bieten, ihren Plan in die Tat umzusetzen.

30. Kapitel

Rosemary holte tief Luft. »Dad?«, sagte sie. »Ich habe über etwas nachgedacht.« Ob er überhaupt in der Lage war, darüber zu reden oder sich daran zu erinnern? Morgens war er für gewöhnlich am klarsten, aber …

»Was, Schatz?«

»Warum hast du Eva damals, vor vielen Jahren, angeboten, zu dir zu ziehen?«

»Wann denn, Rosie?« Da war sie wieder, die Verwirrung, die Verletzlichkeit, die sie daran hinderte, wütend auf ihn zu sein. Aber sie musste über einiges reden, einiges herausfinden, bevor es zu spät war.

»Als ich vorhatte, mit Alec nach Kopenhagen zu gehen.« Sie wollte unbedingt, dass er sie verstand. »Da war sie erst sechzehn. Warum hast du nicht zuerst mit mir darüber gesprochen?«

»Oh.« Er sah sie lange und gründlich an, als wisse er nicht genau, wer sie war. Dann glitt sein Blick zum Fenster und zu dem Hortensienbusch davor – er trug noch Blüten, obwohl sie verblasst und braun gerändert waren.

Rosemary wartete. Sie sollte Geduld mit ihm haben, ihm Zeit lassen. Nick hatte immer Weihnachtskränze aus den Hortensien, dem Efeu und dem Ilex aus dem Garten ihrer Eltern gebastelt. So etwas konnte er gut. Ihr Weihnachtsbaum zu Hause war nie mit gekauftem silbernen Schmuck dekoriert gewesen wie der Baum von Rosemarys Mutter. An ihrem Baum hingen Tannenzapfen, die Nick und Eva zusammen mit Sprühfarbe lackiert hatten, Laternen und Engel aus Buntglas aus seiner Werkstatt und Evas selbst gemachter Weihnachtsmann mit dem Bart aus Watte und dem schiefen Grinsen. Bald würde es wieder Weihnachten sein, dachte sie. Was wäre dann?

»Sie schien so traurig zu sein«, sagte ihr Vater gerade, als Rosemary schon dachte, er würde gar nicht antworten. »Sie wollte wirklich nicht weggehen.«

Natürlich nicht. Aber darum ging es gar nicht. Abrupt stand Rosemary auf und stellte sich ans Fenster. Sie hielt die Arme so fest verschränkt, als könnte sie so alles, was nach außen drängte, aufhalten und wieder in ihrem Inneren verschließen. Ein wenig Hoffnung, dachte sie. Sie versuchte, sich zu entspannen. Es regnete, und dicke Tropfen prasselten gegen die Fensterscheibe, klatschten auf den Weg und die Büsche. »Kinder wollen nie weg von ihren Freunden«, sagte sie. Sie ließ die Arme wieder sinken und strich mit den Fingern über den goldenen Armreif, den Alec ihr gekauft hatte. »Aber sie gewöhnen sich daran.« Sie drehte sich um. »Sie hätte sich dort schon eingelebt. Das ist der Punkt.«

Ihr Vater blinzelte zu ihr hoch.

Ja, und vielleicht hättest du es ihm damals sagen sollen, dachte Rosemary. Wie konnte sie es ihm jetzt vorwerfen? Man brauchte ihn nur anzusehen. Das hatte er nicht verdient; es war nicht fair.

»Sie hat mir leidgetan«, sagte er. Er runzelte die Stirn. »Ich hätte zuerst mit dir reden sollen, Rosie, aber …«

»Du hast dir selbst leidgetan, glaube ich.« Da, das war es. Jetzt hatte sie es ausgesprochen. Nach all den Jahren. Und wenn er jetzt sagte, ich hatte gerade deine Mutter verloren, dann würde sie … Keine Ahnung, was sie tun würde.

Doch er sagte es nicht. »Vielleicht hast du recht, Liebes«, sagte er. »Ich konnte mich einfach nicht damit abfinden, dass ihr beide fortgehen würdet. Meine Mädchen.«

Seine Mädchen. Nachdem er es zugegeben hatte, wusste Rosemary nicht mehr, was sie noch sagen sollte. Er hatte sich nicht damit abfinden können, dass sie beide fortgingen. Das änderte die Sache ein wenig.

»Sie hat geweint.« Seine Augen nahmen diesen versonnenen Ausdruck an, den sie inzwischen kannte. »Sie hat mich angefleht. Ich habe gesagt, wir müssten zuerst mir dir reden, aber …«

»Du warst der Meinung, ich solle nicht gehen«, sagte sie. Draußen blies der Wind durch die Bäume, sie konnte das leise Pfeifen hören.

»Du musstest tun, was du für richtig hieltest«, murmelte er.

»Hast du es denn für richtig gehalten, Dad?« Sogar in ihren eigenen Ohren klang sie wie ein knurrender Hund, der sich an einem Knochen festgebissen hatte. »Hast du es für richtig gehalten?« Sie trat wieder ans Bett und setzte sich neben ihn. Er war ihr Vater. Wahrscheinlich erhoffte sie sich eine Art Absolution.

»Bist du denn nicht glücklich, Schatz?«, fragte er. Er nahm ihre Hand in seine und drückte sie. Sie fühlte seine trockene, papierdünne Haut.

Rosemary sah ihn an. Sie war so glücklich, wie sie es je wieder werden konnte. Aber sie war sich nicht sicher, ob das ausreichte. Sie fragte sich, ob Alec glaubte, dass es genug war. »Ich habe mir ein neues Leben gewünscht«, flüsterte sie.

»Ich weiß das, verstehe dich. Du hast so viel durchgemacht, Rosie. Du musstest stark sein.«

Sie starrte ihn an. Er wirkte plötzlich so … so weise. »Ich war nicht stark.«

»Doch, das warst du«, sagte er, und seine Stimme klang genauso fest und beruhigend wie früher. »Du hast dich für Eva zusammengerissen.« Er seufzte. »Niemand hätte mehr von dir erwarten können.«

Bis auf Alec, dachte Rosemary. Bis auf Alec, Eva und sogar ich selbst.

Sie tätschelte seine Hand. Sie sah, dass ihn das Gespräch ermüdet hatte. Und mit einem Mal erschien ihr alles, was damals geschehen war, in einem anderen Licht. Als hätte er nicht schon genug getan, hatte er sich angeboten, für seine Enkelin zu sorgen, als sie es brauchte. Er hatte es getan, weil Eva traurig war. Er hatte es getan, um ihnen zu helfen, denn Eva hatte damals Hilfe gebraucht.

Rosemary ging leise aus dem Zimmer, um ihn nicht zu wecken. Sie dachte daran, wie er nach Nicks Tod für sie beide da gewesen war, wie er sie zum Weitermachen gedrängt hatte. Sie hatte es nicht so gesehen, nicht damals. Aber natürlich hatte er es aus Liebe getan.

Am Abend rief sie Alec an und brachte ihn auf den neuesten Stand in Bezug auf den Gesundheitszustand ihres Vaters. Aber die ganze Zeit über lauschte ein anderer Teil von ihr ihren Worten, als sehe sie sich selbst von der Wohnzimmerdecke aus zu. Sie gingen beide so behutsam, so höflich miteinander um. Keiner von ihnen erwähnte Seattle. Die Rosemary, die sich selbst beobachtete, hätte am liebsten gelacht.

»Ist das, was wir haben, genug, Alec?«, fragte sie unvermittelt.

»Wie bitte?«

»Ist das zwischen uns genug? Für dich? Für uns?« Das war es, was sie sich gefragt hatte. Warum also nicht mit einer dreißig Jahre alten Gewohnheit brechen und es aussprechen?

»Nicht immer«, gab er zurück. Sie hörte seinen ruhigen, gemessenen Atem. »Ich dachte, es wäre genug, aber das ist es nicht.«

Rosemary erinnerte sich daran, was sie zu ihm gesagt hatte, als er sie gebeten hatte, sie zu heiraten. »Ich weiß nicht, ob ich das kann …«

»Mich heiraten?«, hatte er gefragt.

»Nein. Ich weiß nicht, ob ich dir geben kann, was du willst.« Ich weiß nicht, ob ich dir hundert Prozent geben kann, hatte sie gemeint. Ich weiß nicht, ob ich je aufhören kann zu trauern, ob ich je aufhören kann, an meinen ersten Mann zu denken. Ich weiß nicht, ob ich dich so lieben kann, wie du es verdienst.

»Das brauchst du nicht«, hatte Alec darauf geantwortet.

»Was ist mit dir?«, fragte Alec jetzt so ruhig, als unterhielten sie sich über das Wetter. »Ist es dir genug?«

»Ich weiß es nicht.« Seattle lauerte wie ein Schatten an der Wand hinter ihr.

»Dann ist diese Auszeit für uns vielleicht gar nicht so schlecht, Rosemary«, sagte er, sanfter jetzt.

»Ja.« Die Auszeit war gut, weil sie versuchen wollte, diese Fesseln, in denen ihr Herz zu liegen schien, endlich loszuwerden.

31. Kapitel

Am Morgen hatte Eva über das Hotel ihre Schiffsfahrt nach Bagan gebucht. In vier Tagen würde sie aufbrechen. Vorher musste sie sich noch ein paar Stücke für das Emporium ansehen. Es würde ihr schwerfallen, Mandalay zu verlassen, aber sie freute sich auch darauf, die berühmten Tempel von Bagan zu sehen. Sie würde drei volle Tage dort verbringen können, bevor sie nach Yangon zurückflog. Im Hotelcafé wartete sie auf Klaus. Das Café war elegant in Schwarz und Chrom eingerichtet und voll klimatisiert – ein krasser Gegensatz zu den staubigen Straßen von Mandalay.

Klaus kam um Punkt zehn. Heute war er lässig gekleidet. Er trug ein blaues, kurzärmliges Hemd und beige Shorts und hatte dieselbe Ledertasche bei sich, mit der sie ihn schon bei ihrer ersten Begegnung gesehen hatte. Er musste schon geschäftlich unterwegs gewesen sein, denn sein blonder Haaransatz glänzte vor Schweiß. Eva wusste, dass es trotz der frühen Stunde draußen schon über dreißig Grad waren.

Sie begrüßte ihn mit Küsschen auf beide Wangen und deutete auf den Platz ihr gegenüber. »Setzen Sie sich. Schön, Sie zu sehen.«

Sie bestellten Kaffee und plauderten über die Sehenswürdigkeiten von Mandalay. Der Kaffee war, wie es Brauch war, stark und mit Kondensmilch gesüßt.

»Hier ist der Name des Kontaktmanns, den ich erwähnt habe.« Klaus legte eine Visitenkarte auf den Tisch. »Ich halte ihn für einen seriösen Händler. Vielleicht hat er ja Stücke, die Sie interessieren.«

»Danke.« Eva warf einen Blick auf die Karte und steckte sie in ihre Tasche.

Er legte die Hände mit den Fingerspitzen zusammen und musterte sie ernst. »Darf ich Ihnen eine etwas persönliche Frage stellen, Eva?«

»Selbstverständlich.«

»Haben Sie eine Beziehung zu dem Mann, mit dem ich Sie gestern Abend gesehen habe?«

Das verblüffte sie. »Eine romantische, meinen Sie? Nein, habe ich nicht.« Aber sie war sich nicht sicher, ob ihr die Frage gefiel. Sie sah ihn an und stellte fest, dass ihm von der Hitze draußen noch immer der Schweiß auf der Stirn stand und das feuchte Blondhaar an seiner Kopfhaut klebte. Sie hatte nicht übel Lust, ihm zu erklären, das gehe ihn nichts an, aber vermutlich lag ihm nur ihr Wohlergehen am Herzen. Sie trank noch einen Schluck Kaffee. »Warum fragen Sie?«

»Und Sie haben ihn in Pyin Oo Lwin kennengelernt?« Aus seinen blauen Augen sah er sie forschend an.

Er machte einen aufrichtigen Eindruck. Eva zögerte. Von dem Chinthe würde sie ihm auf jeden Fall nichts erzählen. Sie erinnerte sich daran, wie sie in der Shwedagon-Pagode das Gefühl gehabt hatte, dass Klaus Geheimnisse hatte. Sie mochte ihn, aber sie kannte ihn noch nicht gut genug, um ihm zu vertrauen. »Ja«, erklärte sie. »Mein Großvater kennt seine Familie von früher. Er hat hier vor dem Krieg in der Holzindustrie gearbeitet.«

»Ich verstehe.« Klaus strich sich über das gut rasierte, glatte Kinn. Er schien sich ein wenig zu entspannen. »Aber Sie kennen ihn nicht gut«, hakte er nach.

»Nicht, eigentlich nicht.«

Er nickte, rührte in seinem Kaffee herum und wirkte nachdenklich. Das war nicht der Klaus, den sie in Yangon kennengelernt hatte.

Eva betrachtete seine Hand, in der er den Löffel hielt. Ein blonder Haarflaum bedeckte seinen Handrücken. »Stimmt etwas nicht?«, erkundigte sie sich.

»Es war nur … Es sah aus, als stünden Sie sich nahe«, sagte er. »Und da war ich ein wenig besorgt.«

Nahe? Die Sache war komplizierter, dachte sie bei sich. Aber warum sollte er sich Sorgen machen? »Ramons Familie hat eine Firma, die Teakmöbel herstellt«, erklärte sie und versuchte, seine Bedenken zu zerstreuen. »Er leitet die Firma, aber soweit ich weiß, kümmert er sich auch um die Produktion.« Ein Meisterhandwerker blieb immer, was er war; es war sein Leben.

»Ja, ich kenne seine Firma.« Klaus runzelte die Stirn.

»Tatsächlich?«

»Ja. Hören Sie, Eva …« Klaus trank einen Schluck von seinem Kaffee. »Bitte verzeihen Sie mir, wenn ich mich einmische. Mir ist schon klar, dass wir uns noch nicht lange kennen. Aber ich finde, Sie sollten wissen …«

»Ja?« Sie wartete.

»Ich traue ihm nicht ganz.« Er lehnte sich auf seinem Stuhl zurück.

Eva spürte ein kaltes, prickelndes Gefühl im Nacken. »Aus welchem Grund?«, fragte sie.

»Er pflegt Beziehungen zu einer Firma von schlechtem Ruf«, erklärte er. »Wie genau sie aussehen, weiß ich noch nicht. Aber ich bin mir sicher, dass diese Geschäfte nicht legal sind.«

»Und ich bin mir sicher, dass Sie sich irren.« Eva trank ihren Kaffee aus und tupfte sich die Lippen mit einer Serviette ab. »Ramon hat keine Partner, seine Firma ist über jeden Zweifel erhaben.«

Klaus zog eine Augenbraue hoch. »Vielleicht sind seine Geschäfte doch nicht ganz so sauber, wie Sie glauben.«

Eva zuckte mit den Schultern. Vielleicht hatte Ramon ja beschlossen, sich mit jemandem zusammenzutun, um die Firma zu retten. Woher sollte sie das wissen? Aber wieso in aller Welt wusste Klaus überhaupt etwas über Ramons Geschäfte? »Was haben Sie eigentlich mit Ramons Geschäften zu tun, Klaus? Falls Sie mir die Frage gestatten.«

In gespieltem Schrecken hob er die Hände zu seiner Verteidigung. »In bin an der Firma interessiert, mit der er zusammenarbeitet, nichts weiter«, sagte er. »Vielleicht ist dieser Ramon ja unwissentlich …«

»Welche Firma?« Eva hatte eine böse Vorahnung.

»Lis Möbel- und Antiquitätengesellschaft«, erklärte er. Wieder lehnte er sich zurück. »Ich hoffe, dass Sie das für sich behalten werden.«

Eva verspürte ein äußerst mulmiges Gefühl in der Magengrube. »Das ist unmöglich.« Sie schüttelte den Kopf. Und doch spürte sie irgendwo in ihrem Inneren einen Anflug von Zweifel. Es war, als hätte sie gewusst, was er sagen würde. Die Familie Li schien ihr hier überall zu begegnen. Wahrscheinlich lauerten diese Leute sogar auf dem Meeresboden.

»Trotzdem ist es so«, sagte Klaus. »Es tut mir leid, wenn das eine Enttäuschung für Sie ist.«

Wieder schüttelte Eva den Kopf. Sie dachte an Ramons finstere Miene, als er dieses Schiff im Hafen gesehen hatte. Das ergab keinen Sinn, überhaupt keinen.

»Manchmal sehen wir nur, was wir sehen wollen, Eva«, sagte Klaus.

Stimmte das? Eva runzelte die Stirn. »Wo ist die Firma der Lis?«, fragte sie ihn. »Wo haben sie ihren Ausstellungsraum?« Sie schob ihre Kaffeetasse weg.

»Das wollen Sie nicht wissen«, gab er zurück.

Aber da irrte er sich. Eva wollte es unbedingt wissen. Und so langsam war sie es leid, sich von allen immer mit solchen Sätzen abspeisen zu lassen. »Dann frage ich eben an der Rezeption«, erklärte sie. »Dort gibt es bestimmt eine birmanische Version der Gelben Seiten.«

Klaus beugte sich über den Tisch. »Seien Sie bitte vorsichtig, Eva«, sagte er. »Das ist alles, um was ich Sie bitte.«

Sie nickte und wartete.

»Es ist in der 36. Straße«, sagte er. »Kurz vor der Kreuzung zur 84. Die Taxifahrer kennen den Weg.«

»Danke, Klaus.« Eva war verwirrt. Konnte das der Grund sein, warum Ramon sie vor den Lis gewarnt hatte? Weil er tatsächlich Geschäfte mit ihnen machte? Sie konnte es nicht glauben und beschloss, dorthin zu fahren. Sie konnte sich zumindest einen Eindruck von dem Gelände verschaffen, vielleicht mit jemandem reden und vielleicht auch schon damit beginnen, ihren Plan in die Tat umzusetzen. Viel Zeit hatte sie nicht mehr, und sie musste etwas unternehmen. Angst hatte sie keine. Wenn man wollte, dass etwas passierte, dann musste man sich selbst darum kümmern. Sie war es ihrem Großvater schuldig, und sie war entschlossen, einen Weg zu finden.

32. Kapitel

Natürlich konnte Lawrence verstehen, dass Rosemary ihm wegen Eva die Schuld gab.

Er schloss die Augen. Die verfluchte Decke. Er hasste die verdammte Zimmerdecke. Manchmal rückte sie auf ihn zu, und dann wieder war sie weit weg. Manchmal hinderte sie ihn am Denken, daran, sich zu erinnern. Und er wollte klar sein im Kopf. Er wünschte sich so sehr, klar denken zu können.

Er hatte nie darüber nachgedacht, wie es wäre, Großvater zu sein, nicht bevor Rosie ihren Nick kennengelernt und er gesehen hatte, wie ihre Augen vor Liebe leuchteten … »Es wird nicht lange dauern, bis wir Großeltern sind«, hatte Lawrence zu Helen gesagt. Natürlich hatte sie nichts davon wissen wollen und erklärt, er sei ein romantischer alter Narr. Vielleicht war er das ja. Vielleicht hatte er es gerade deswegen sehen können.

Nick hatte ihn aufgesucht; und ihm erklärt, was sie vorhatten, wie sie sich ihr Leben vorstellten und dass er vorhabe, sich eine Firma aufzubauen. Nick war ein anständiger junger Mann, arm, aber ehrlich und fleißig, und Lawrence hatte nur Respekt vor ihm empfinden können. »Viel Glück«, hatte er gesagt. »Viel Glück für euch beide.« Und er wusste noch, dass ihm eine Träne im Auge gestanden hatte. So sollte es sein. Rosie hatte Glück.

Als ihre Tochter mit Eva schwanger war, hatte Helen viel Aufhebens darum gemacht. So waren Frauen nun einmal. Aber er hatte nicht gedacht, dass dieses Kind sein Leben so verändern würde. Ein Enkelkind, das man verwöhnen konnte, nichts weiter. Ihm war nicht klar gewesen, dass Eva ihm das Gefühl schenken würde, wieder jung zu sein, dass sie sich, als sie etwas älter war, wünschen würde, seine Geschichten aus der alten Zeit zu hören, und ihnen mit offenem Mund und einem solchen Staunen in ihren dunklen Augen lauschen würde, dass er beinahe das Gefühl hatte, wieder dort zu sein. Nie hätte er gedacht, dass er es sein würde, der sich um sie kümmerte, aber Helen wurde inzwischen so schnell müde und vertrug Störungen und Lärm nicht mehr so gut. Also kümmerte er sich so um Eva, wie er es bei seiner eigenen Tochter nicht gewagt hatte. Er hätte sich nie träumen lassen, dass er sie so lieben würde.

Als Rosie es sich dann in den Kopf gesetzt hatte, wieder zu heiraten und West Dorset zu verlassen, da hatte er geglaubt, sein Herz würde brechen wie ein trockener Zweig. Seine beiden Mädchen. Mit Rosie war irgendetwas nicht in Ordnung; sie warf ihm irgendetwas vor und hatte sich auch noch nicht von Nicks Tod erholt. Und als Eva, seine wunderschöne Enkelin, weinend zu ihm gekommen war … Was hatte er da tun sollen? Er hatte ihr noch nie etwas abschlagen können.

Lawrence drehte sich auf die Seite. Gott mochte wissen, welche Tages- oder Nachtzeit war; er selbst hatte keine Ahnung.

Aber vor allem hätte er nie gedacht, dass Eva von ihm die Liebe zum Holz erben würde. Er erinnerte sich an den Geruch, der einem süß und tief in die Nase drang, an die dunklen Ringe, die von dem Alter des Holzes und seiner Geschichte erzählten, und daran, wie es sich anfühlte, wenn es frisch und voller Saft war – seidenweich auf der Innenseite und rau auf der äußeren. Nie hatte er gedacht, dass ein so enges Band zwischen ihnen entstehen würde.

Nordbirma, Januar 1942

»Du bist sehr still«, bemerkte Maya. Sie trug einen cremeweißen longyi aus Seide, der sie umfloss, als sie aufstand und die leere Schale von seinem Platz räumte. Lawrence fiel auf, dass sie ihn nicht fragte, was ihm durch den Kopf ging. War es das, was ihn an ihr faszinierte? Dass sie niemals fragte, was er dachte? Weil sie es wahrscheinlich schon wusste.

»Ich habe vorhin Radio gehört«, erklärte er. »Ich wollte wissen, was es Neues gibt.« Er streckte die Beine aus. Sie saßen auf niedrigen Bambusstühlen auf der Veranda des Hauses ihrer Tante und hatten gerade ein einfaches Abendessen aus Nudeln und Ah Sone Kyaw verzehrt, einem Pfannengemüse, das in einer Tamarindensauce gegart wurde. Es war dunkel und klar, und am Nachthimmel waren deutlich die Sterne und ein perfekter Halbmond zu erkennen. Das Haus von Mayas Tante war einfacher als das ihres Vaters. Es war aus Bambus gebaut und stand, wie viele der traditionellen Häuser, auf Stelzen. Das Mobiliar war einfach und schlicht und bestand ebenfalls aus Bambus. Der Boden war mit Schilfmatten bedeckt, aber man zog beim Betreten des Hauses trotzdem die Schuhe aus.

»Nachrichten über den Krieg«, sagte sie. Sie nahm ein Tuch, um den Tisch abzuwischen, und ging zur Hintertür.

»Ich will mich freiwillig melden.« Er hatte nicht vorgehabt, einfach damit herauszuplatzen. Noch hatte er sich nicht endgültig entschieden. Jedenfalls hatte er das geglaubt. Offensichtlich hatte er es doch getan. Er erinnerte sich nur zu gut daran, wie er am 3. September 1939 im Holzfällercamp zusammen mit einigen der anderen Männer mit dem Glas in der Hand am Radio gesessen und gehört hatte, wie Neville Chamberlain erklärte, Großbritannien stehe einmal mehr im Krieg gegen Deutschland. Einige der Männer wollten sofort eine Passage nach Westen buchen, aber die Regierung hatte sofort ein Ausreiseverbot erlassen. Das britische Empire hatte ausgedehnte Grenzen. Wer wusste schon, wo ihre Fähigkeiten am dringendsten benötigt würden? Damals hatte man das noch nicht gewusst, aber heute …

Sie trat wieder an den Tisch, sah ihn direkt an. »Du musst für dein Land kämpfen«, erklärte sie. Es war keine Frage.

»Ich kann nicht einfach untätig bleiben.« Er war jung und kräftig, oder? Ohne gute Kondition hätte er seine Arbeit nicht tun können. Noch war er nicht eingezogen worden. Aber es schien ihm pure Feigheit zu sein, hier in Birma in relativem Frieden zu leben, während die alte Heimat unter Luftangriffen, Rationierungen und wer wusste schon was noch litt. Wie würde seine Mutter damit zurechtkommen? Er konnte sich nicht vorstellen, dass sie mit dieser Notsituation fertigwurde. Und er ließ sich hier von dieser schönen Frau verwöhnen, während andere Männer gegen den Feind kämpften. Wie Maya sagte, für ihr Land. Dein Land braucht dich. Lawrence war kein Feigling. Er war durchaus bereit, seinen Beitrag zu leisten. Aber bis jetzt hatte er genau wie alle anderen noch gewartet. Wie lange würde es noch dauern, bis sich die Dinge hochschaukelten? Wie lange würde es dauern, bis weitere Länder in den Krieg eintraten? War das bisher nur der Anfang gewesen? Er fürchtete ja. Männer wurden in die indische Armee, zu den Burma Rifles und in die Marine eingezogen. Es war so weit.

»Wirst du nach England zurückgehen?«, fragte Maya.

Er betrachtete ihr gelassenes Gesicht, das von ihrem dunklen Haar umrahmt wurde. In der nächtlichen Dunkelheit, die nur von dem flackernden Lampenlicht auf der Veranda erhellt wurde, sah es beinahe indigoblau aus. Sie runzelte nicht die Stirn, und in ihren Augen flackerte keine Angst – zumindest wirkte es so. Wie viele Birmanen war sie Buddhistin. Aber machte es ihr etwas aus? Er hatte keine Ahnung. Begriff sie, worum es ging? Eindeutig. Manchmal glaubte er, dass sie ihn besser verstand als er sich selbst.

Und vielleicht war es ja das, was ihn am stärksten zu ihr hinzog. Auf sprachlicher Ebene verständigten sie sich in fließenden, aber einfachen Worten. Aber auf einer tieferen Ebene bestand zwischen ihnen eine Verbindung, die sie eins werden ließ. Wie er schon vor langer Zeit erkannt hatte, war dieses Band nicht sexueller Art, obwohl der Sex zwischen ihnen sich natürlich und echt anfühlte und nicht von Konventionen eingeengt wurde. Es lag auch nicht daran, dass sie anders als andere Frauen war, anders und exotisch, obwohl sie es war und er auch das genoss. Irgendwann hatte er begriffen, dass sie so etwas wie Zwillingsseelen waren. Zuerst hatte ihm das Angst gemacht. Aber dann hatte er sich dieser Empfindung überlassen. Es war eine Art Frieden.

Ob er nach England zurückkehren würde, hatte Maya gefragt. Einen Moment lang stellte er sich die Docks vor, wie sie bei seinem letzten Aufbruch gewesen waren. Beim letzten Mal … Er versuchte, nicht an Helen zu denken, obwohl er sie noch vor seinem inneren Auge sah und sie ihm immer noch schrieb. Gelegentlich schrieb er sogar zurück: kurze, höfliche Nachrichten, die nichts und doch alles sagten. Aber sie schien nicht zu verstehen, was er ihr begreiflich machen wollte. Vielleicht wollte sie es auch nicht verstehen. Als er das Land verlassen hatte, war der Krieg noch nicht erklärt gewesen Und doch hatte man in England eine Beklommenheit gespürt, als bereite es sich schon darauf vor. Er erinnerte sich an die Rufe und Pfiffe, an die Menschen, die in alle Richtungen wogten, Schiffe bestiegen, mit Koffern oder Rucksäcken auf den Docks standen, über die Gangways wimmelten, grüßten, winkten und dem grauen Himmel und dem düsteren Meer ihr letztes Lebewohl zuriefen. Er sah das Gesicht seiner Mutter vor sich, ihr aufmunterndes Nicken. Es wird von dir erwartet. Du musst es tun.

»Nein«, antwortete er Maya. Inzwischen sprach er ziemlich gut Birmanisch. Er kannte den Dschungel und hatte einen ziemlich guten Begriff von den Menschen. Diese Fähigkeiten würden im Krieg von großer Bedeutung sein. Er hatte keine militärische Ausbildung, aber Lawrence wusste, wo er gebraucht würde.

Sie schenkte ihm grünen Tee ein, und er zündete sich eine Zigarette an. Tief sog er den Rauch ein, dachte nach und stieß ihn dann wieder aus. Er sah zu, wie der Rauch in einer Spirale aufstieg und dann in der Nacht verschwand. »Der Krieg spielt sich nicht nur in Europa ab, meine Liebste«, erklärte er ihr vorsichtig.

Verblüfft blickte sie auf. »Er wird hierherkommen? Nach Birma?«

»Ich glaube schon.« Er tat noch einen Zug. Gerüchte gingen um. Wenn man die Ohren offen hielt, konnte man nicht umhin, sie zu hören. Die Japaner standen bereits im Krieg mit Großbritannien, und seit Pearl Harbor waren auch die Vereinigten Staaten im Krieg. Seiner Meinung nach hatte es schon begonnen. »Die Japsen nützen dieses ganze Hickhack aus, kein Zweifel.«

Japan strebte danach, seine Grenzen auszuweiten. Im Gegensatz zu Malaya oder Birma war das Land nicht reich an Gummi, Öl oder Holz. Wenn man sich die Geschichte ansah, hatte Japan schon lange versucht, seinen Machtbereich auszudehnen. Seit zwanzig Jahren – seit seinem Einmarsch in die Mandschurei – betrieb es eine aggressive Außenpolitik, und das hatte die Kriegsmaschinerie zusätzlich angeheizt. Die Japaner hatten bereits Truppen in Asien stehen. Sie hatten gegen China gekämpft, und seit dem Pakt mit Deutschland, den sie vor eineinhalb Jahren unterzeichnet hatten … Wer wusste, was sonst noch hinter den Kulissen vorging? Er hatte gehört, dass die Japaner ein Volk von Fanatikern seien. Vielleicht waren sie das ja, obwohl Großbritannien es im Moment eher mit Hitlers Fanatismus zu tun hatte. Aber er hatte auch gehört, dass die Japaner die besten Strategen seien.

Maya setzte sich ihm gegenüber und nahm seine Hände. Das war ungewöhnlich. Wie die meisten birmanischen Frauen neigte sie nicht dazu, ihre Zuneigung zur Schau zu stellen. Häufig wirkte sie seltsam distanziert und emotionslos. Aber er zweifelte nie an ihrer Liebe und Loyalität. Er wusste, dass Maya ihn liebte. Und mehr noch: Maya hatte ihn befreit. »Sie schlagen zu, während der Feind in die andere Richtung schaut«, meinte sie. »Sie sammeln das Wasser, solange es regnet.«

Er lächelte. »Ich befürchte sehr, dass du recht hast.« Ihre Hände, die seine hielten, fühlten sich so weich an, so glatt, während seine rau und schwielig waren. Er genoss seine Arbeit. Manchmal hüpfte sein Herz vor Freude, wenn er sich dem Lager näherte und das gedämpfte Läuten der hölzernen Elefantenglocken hörte. Ein Großteil seiner Lebensfreude verdankte er Maya, das war ihm klar. Aber er wusste auch, dass die Leitung eines Teak-Camps harte Arbeit war und weit entfernt von der Zivilisation der Weißen und einem Bürojob zu Hause in England. Wie lange hatte er hier noch, realistisch betrachtet? Wie viele Jahre konnte er noch hier arbeiten und die verheerenden Krankheiten überleben – Dengue-Fieber, Malaria und alles andere –, bevor er vorzeitig alterte? Dies war kein Job für einen Mann mittleren Alters, sondern für einen jungen. Die Gesellschaft, bei der er angestellt war, wusste das, und Lawrence wusste es auch.

»Dann wirst du in Malaya kämpfen?« Sie sah ihn erschrocken an. »Oder in Birma?«

Er zog ihre Hand an die Lippen und küsste sie. »Ich werde in die indische Armee eintreten«, erklärte er. »Ich werde versuchen, eine Sondergenehmigung zu bekommen. Und dann sehen, wie sich alles entwickelt.«

Eine andere Frau hätte vielleicht geweint und ihn angefleht, nicht zu gehen. Eine andere Frau hätte ihm ein schlechtes Gewissen eingeredet und ihm das Gefühl gegeben, dass er sie im Stich lasse. Aber Maya war anders. Sie hatte ihm die verschiedenen Optionen für sein Leben aufgezeigt.

Also. Es kam nicht darauf an, wie sehr er das Geschehene bereute, wie schuldig er sich Helen – und auch Maya – gegenüber fühlte. Jetzt war Krieg.

»Vielleicht kommst du nie zurück«, sagte sie leise. Ihre Augen waren samtschwarz wie der Nachthimmel. Am liebsten hätte er sich hineingestürzt und wäre darin untergegangen.

»Vielleicht nicht.« Er ließ Mayas Hand los und legte seine Hand um ihr Gesicht. »Aber wenn ich am Leben bleibe, komme ich wieder, meine Liebste«, sagte er, und es war ihm ernst. Gott, wie ernst es ihm war.

»Still.« Sie legte einen Finger auf seine Lippen. Sie hielt nichts von unnötigen Worten. Maya besaß eine verborgene Kraft, die ihn immer schon angezogen hatte, ein dunkles Wissen. »Du brauchst mir keine Versprechungen zu machen. Du bist ein freier Mann.«

In dieser Nacht liebten sie sich mit einer Zärtlichkeit, wie Lawrence sie noch nie erlebt hatte. Ihr dunkler, geschmeidiger Körper schien ihn zu umschlingen wie nie zuvor. Ihr langes, schimmerndes Haar strich über seine Brust und seine Schenkel, und ihre Haut fühlte sich seidig an und roch nach Moschus; es war ein Duft, der ihn in immer leidenschaftlichere Höhen trug.

»Ich liebe dich, Maya«, keuchte er, als er spürte, wie er in ihr zum Höhepunkt kam.

Sie hatte die Augen geschlossen. Ihre Stirn war glatt wie die eines Kindes, und ihr Mund war leicht geöffnet. »Ich liebe dich auch, Lawrence«, sagte sie leise.

Als er das Moskitonetz über ihr Bett zog und sie erneut in die Arme nahm, wurde ihm klar, dass sie es zum ersten Mal ausgesprochen hatte.

33. Kapitel

Gleich nachdem Eva sich von Klaus verabschiedet hatte, schnappte sie sich ihre Tasche, verließ das Hotel und nahm ein Taxi zur 36. Straße. Hier war sie gestern nicht gewesen, aber sie fand den Ausstellungsraum mit Leichtigkeit, wobei »Ausstellungsraum« eigentlich ein zu hochtrabendes Wort für den schäbigen Laden in der Mitte des Häuserblocks war. Er schien weit nach hinten zu reichen, und sie sah, dass er in zwei Hälften aufgeteilt war. Eine Seite war mit modernen Möbeln vollgestopft, und die andere mit Stücken, die wie alte hölzerne Artefakte aussahen. Staubig genug, um antik zu wirken, waren sie schon. Aber … Sie beschloss, sich das Geschäft genauer anzusehen. Die Sache war vollkommen sicher. Sie brauchte nicht einmal mit jemandem zu reden. Sie würde sich umsehen und dann ihren nächsten Schachzug planen.

Draußen auf der Straße stand eine ziemlich beliebige Ansammlung von Buddha-Figuren, einige aus Stein, andere aus Holz. Auf den ersten Blick wirkten sie abgeschabt und ziemlich alt, das stimmte. Sie befeuchtete ihren Finger mit der Zunge und fuhr damit über den Kopf einer der Holzfiguren. Das Holz war stumpf und nicht feinporig wie Teak. Sie bückte sich, um daran zu riechen. Es roch auch nicht nach Sandelholz. Es war ein helleres Holz; Sandelholz hatte einen süßen, harzigen Geruch, selbst wenn es abgelagert und ziemlich alt war. Der Duft von Teak andererseits war tiefgründiger, vielschichtiger und komplexer.

Sie wischte noch mehr Staub weg. Wenn sie hätte raten müssen, hätte sie vermutet, dass es sich um minderwertiges Holz handelte, das entweder viel zu früh gefällt worden war, als der Baum noch zu jung war, oder verarbeitet worden war, bevor es richtig abgelagert war. Es hätte sogar aus einem alten oder beschädigten Möbelstück stammen können, denn die Patina war uneinheitlich und nicht überall vorhanden. Anderen Stücken sah sie an, dass sie ohne großes Geschick künstlich auf alt getrimmt worden waren; man hatte sie gebleicht und an einigen Stellen abgefeilt. Sie fuhr mit den Fingern über die grobe, amateurhafte Schnitzarbeit. Das alles kam ihr vage bekannt vor, und man brauchte kein Experte zu sein, um zu sehen, was es war, oder genauer gesagt was es nicht war.

Ihre Gedanken wanderten zu Ramon. Auf gar keinen Fall würde er mit diesen Leuten zusammenarbeiten. Zum einen hatten sie den kostbaren Chinthe seiner Familie gestohlen. Und zum anderen standen sie für alles, was er – genau wie sie – an der Möbelherstellung und dem Arbeiten mit Holz verabscheute. Selbst wenn eine Zusammenarbeit mit diesen Leuten der einzige Weg wäre, seine Firma finanziell zu retten, sogar wenn es die einzige Möglichkeit wäre, das Erbe seines Vaters zu bewahren … Das würde er nicht tun.

Eva ging an den Buddhas vorbei in den dunklen, schmierigen Laden. Dort lief sie einen schmalen Gang mit Regalen und Glasvitrinen entlang, in denen rechts und links Buddha-Statuetten, Elefanten, Pferde und Wasserbüffel aus Holz, Stein und vielleicht Marmor standen und lagen. Und Chinthes. Eva stieß einen leisen Pfiff aus. Chinthes aller Größen und Formen. Manche bleckten wild die Zähne, andere sahen stolz und wieder andere grimmig und gleichgültig aus. Keiner davon war allerdings so bezaubernd und so filigran geschnitzt wie der Chinthe, den ihr Großvater ihr gegeben hatte, damit sie ihn nach Myanmar zurückbrachte. Diese Figuren unterschieden sich noch in einer anderen Hinsicht davon. All diese Chinthes waren zu Paaren angeordnet. Bereit, den Schrein eines sitzenden Buddhas zu bewachen, dachte sie unwillkürlich. Bereit, für Harmonie zu sorgen. Bereit, einen Haushalt zu beschützen.

»Kann ich Ihnen helfen? Englisch, ja?«

Oh. Eva war so in Gedanken versunken gewesen, dass sie nicht gemerkt hatte, dass sie nicht allein im Laden war. Sie blickte auf. Vor ihr stand ein kleiner Birmane. Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt und trug einen fleckigen longyi und ein verwaschenes rotes Hemd. »Ja.« Sie zeigte auf einen Chinthe in der Vitrine. »Kann ich den einmal sehen?«, sagte sie, und ihr Magen machte einen kleinen nervösen Satz. Ramon hatte gesagt, diese Leute seien gefährlich. Und er wäre außer sich vor Wut, wenn er wüsste, dass sie hergekommen war.

»Natürlich.« Er nahm einen Schlüsselbund von seinem Gürtel. Sie hatte keine Ahnung, ob die Vitrinen abgeschlossen waren, um Diebe abzuschrecken oder um den Eindruck zu erwecken, als wäre der Inhalt wertvoller, als es tatsächlich der Fall war.

»Ich interessiere mich besonderes für Chinthes«, erklärte Eva ihm.

Sein Gesicht zeigte keine Regung, und seine Miene veränderte sich auch nicht, als er die Tür aufschloss. »Welcher?«, fragte er sie. »Das? Das?«

Sie wies darauf. »Woraus ist er?«

»Aus Teak.« Er nahm den fraglichen Chinthe und reichte ihn ihr.

Das war äußerst unwahrscheinlich. Zuerst einmal war er dazu viel zu leicht.

»Wie alt ist er?«

Er blinzelte. »Hundert Jahre vielleicht«, erklärte er.

»Wie interessant.« Wenn das stimmte, würde Eva einen Besen fressen. Denn die Figur mochte staubig sein, aber die Schnitzerei war grob, und das Holz war gebleicht – vermutlich mit Chemikalien. Außerdem trug es einige äußerst verdächtige Abdrücke. Wahrscheinlich hatten sie die Figur vor weniger als einem Monat in ihrer eigenen Fabrik zusammengezimmert. Das Stück hätte nicht einmal einen Amateur getäuscht.

Dann waren die Lis also nicht nur gewöhnliche Diebe, sondern verhökerten auch gefälschte Antiquitäten. Eva kochte vor Wut. Möbelstücke künstlich auf alt zu trimmen war als Teil einer eigenen Stilrichtung eine allgemein verbreitete Methode. Aber sie dann als Antiquitäten auszugeben? Das war illegal und überschritt jede akzeptable Grenze – für Eva und jeden anderen ehrlichen Menschen, der den wahren Wert authentischer Stücke zu schätzen wusste. Alte Gegenstände hatten eine Vergangenheit, eine Geschichte, die einen wesentlichen Teil ihres Werts darstellte. Man konnte im Schaukelstuhl einer viktorianischen Schneiderin sitzen und sich vorstellen, wie sie Nadeln aus der kleinen Schublade unter der Sitzfläche nahm, im Schein einer Lampe vor und zurück schaukelte und dabei nähte. Man öffnete eine Schatulle aus dem 18. Jahrhundert und rätselte, was sie einst wohl enthalten haben mochte. Oder man legte sich eine Glasperlenkette aus den 1920er Jahren um und sah plötzlich ein Mädchen vor sich, das Charleston tanzte. Eine echte Antiquität war im Allgemeinen von einem Handwerker mit Liebe und Sorgfalt gefertigt worden. Und sie hatte eine Geschichte. Diese Leute waren Diebe und Kunstfälscher. Sie waren unehrlich, kriminell sogar. Sie holte tief Luft und versuchte, das Adrenalin zu unterdrücken.

»Ihnen gefällt?«, fragte der Mann. Er sah aus, als wäre ihm das vollkommen egal.

»Eigentlich nicht«, antwortete sie.

Wieder zuckte er die Achseln. Und bei diesem gleichgültigen Schulterzucken zerbrach etwas in ihr.

»Denn es ist nicht wirklich alt, oder?«, fragte sie ihn.

Er blinzelte. »In gutem Glauben kaufen, nicht? Wie alt, ich weiß nicht genau.«

Und trotzdem hatte er ihr vor ein paar Minuten noch weismachen wollen, das Stück sei hundert Jahre alt. »Dann ist es nicht hier hergestellt worden?« Sie wies in den hinteren Teil des Ladens. Eva wusste, dass sie aufhören sollte, dass es gefährlich und unbesonnen war, mitten im feindlichen Lager zu stehen und Vorwürfe zu erheben. Auch Klaus hatte ihr eingeschärft, vorsichtig zu sein. Aber sie war so schrecklich wütend. Diese Leute sollten nicht ungestraft davonkommen!

»Nein, nicht hier machen.« Der Mann entriss ihr die Figur buchstäblich und stellte sie wieder neben ihren Zwilling in die Vitrine. »Sieht für mich alt aus. Warum nicht? Ich kein Experte, oder?«

Kein Experte? Arbeitete er nicht in einem Antiquitätenladen?

Der Mann drehte sich um und ließ einen Schwall birmanischer Worte los, die sich eindeutig an jemanden richteten, der sich in den dunklen Tiefen des Ladens verbarg. Eva versuchte, nicht in Panik zu geraten. »Sind Sie der Besitzer dieses Ladens?«, fragte sie, obwohl er das unmöglich sein konnte. Der Besitzer würde sich nicht selbst um die Kunden kümmern, die von der Straße hereinspazierten. Dafür würde er Leute beschäftigen.

»Diese Firma gehört meiner Familie.« Es war die Stimme eines anderen Mannes. Er kam auf die beiden zu. Er hatte hängende Schultern, helle Augen und dunkles Haar, das er aus seinem unfreundlichen, unrasierten Gesicht zurückgegelt hatte. Auch er trug einen traditionellen longyi, der allerdings sehr adrett aussah, und auch sein Hemd war sauber und weiß. Er warf ihr einen gelangweilten Blick zu. »Was geht Sie das an?«

Li. Das war jetzt der Moment, in dem sie den Laden verlassen sollte. Aber sie wollte ganz sicher sein. »Wer sind Sie?«, fragte sie stattdessen.

»Mein Name Khan Li.« Er nickte knapp. »Wieso Sie denken, Chinthe nicht alt? Sie Experte, ja?«

»Allerdings. Ich habe einen Abschluss in Antikenrestaurierung und angewandter Kunst.« Eva sprach, ohne nachzudenken. »Und ich kann auf jeden Fall zwischen echten Antiquitäten …« Sie hielt inne. »… und Fälschungen unterscheiden.«

Er zuckte nicht einmal mit der Wimper. Sie standen da und starrten sich an, aber Eva weigerte sich, sich einschüchtern zu lassen. Sie würde nicht zurückrudern. Sie wusste, dass sie auf einem schmalen Grat wandelte. Aber würde ein Mann wie er sich wirklich bedroht fühlen, weil eine Engländerin die Authentizität seiner Stücke in Frage stellte? Sie bezweifelte es.

Er musterte sie von oben bis unten mit einem höhnischen Ausdruck auf seinem dunklen Gesicht. »Sie machen Anzeige, ja?«

Aber Eva war nicht töricht genug, sich provozieren zu lassen. »Nein«, gab sie zurück. »Aber es wundert mich, dass Sie keinen größeren Wert auf den Ruf Ihrer Firma legen.«

»Ruf meiner Firma?« Er starrte sie verblüfft an.

Wahrscheinlich konnte er nicht glauben, dass eine junge Europäerin hier hereinmarschierte und es wagte, ihm solche Vorwürfe zu machen. Aber sie hatte das Gefühl, dass ihr das auch einen Vorteil verschaffte. Sie dachte an Ramon, der sich ihr neulich nachmittags anvertraut hatte; sie dachte an Maya und Suu Kyi und den gestohlenen Chinthe; sie dachte an ihren Großvater. Und konnte sich nicht bremsen. »Ist Ihnen die Glaubwürdigkeit der Antiquitätenhändler von Myanmar denn ganz egal?«, fragte sie ihn. »Ist Ihnen egal, wie der Rest der Welt Sie sieht?«

Er starrte sie an, als wäre sie vollkommen verrückt geworden. Und sehr wahrscheinlich war sie das auch.

»Was Sie wollen?«, knurrte er. »Was Sie suchen?«

Wie kam er darauf, dass sie etwas suchte? Aber seine Worte eröffneten Eva die Gelegenheit, die sie brauchte. Ein Geschenk des Himmels. Falls sie ihn jemals auffliegen lassen wollte, musste sie sie nutzen. Vielleicht bekam sie nie wieder so eine Chance. Eva holte tief Luft. »Ich hatte gehofft, etwas Besonderes zu erwerben«, erklärte sie. »Etwas wirklich Antikes. Das ist mein Beruf, verstehen Sie. Ich bin hier, um echte antike Artefakte für meine Firma in England einzukaufen.«

»Besonderes, ja?« Seine Augen leuchteten. »Warum Sie nicht sagen?«

Wieder musterte er sie von Kopf bis Fuß. Eva fühlte sich unbehaglich unter seinem Blick und trat nervös von einem Fuß auf den anderen. Ein unangenehmes Gefühl. Aber sie sagte sich, dass sie sich jederzeit mit Leichtigkeit aus dieser Situation wieder herausziehen konnte. Sie wusste, was sie tat; das hier war ihr Beruf. Sie würde sich ansehen, was er zu bieten hatte, und dann gehen. Ganz einfach.

»Kommen.« Er winkte sie in den hinteren Teil des Ladens.

Dort standen ein Schreibtisch und zwei Stühle, ein Stuhl vor und einer hinter dem Tisch. Sie hatte ein wenig das Gefühl, in die Höhle des Löwen zu treten, und zögerte. Aber sie musste es tun. Für Maya und für ihren Großvater.

Sie setzte sich. Auf dem Tisch lagen Papiere, und sie erkannte das blau-goldene Pfauen-Logo auf dem Briefkopf. Es war das gleiche, das sie vor zwei Tagen auf diesem Boot gesehen hatte.

»Was Sie kaufen wollen?« Khan Li nahm ihr gegenüber Platz und sah sie aus seinen hellen Augen an. Es war wirklich nervenaufreibend.

»Was haben Sie denn?«, gab sie ausweichend zurück.

Er rief etwas auf Birmanisch. Eva hoffte inbrünstig, dass nicht noch jemand auftauchen würde.

»Teakstatuetten«, sagte er. »Sehr alt. Sehr ungewöhnlich.«

»Was für welche denn?« Eva konnte nicht glauben, dass sie hier saß und Geschäftsverhandlungen mit Khan Li führte.

Er zuckte mit den Schultern. »Brahmanen-Priester in Robe, bläst Muschel. Poona. Sehr gut.«

Und sehr teuer, vermutete Eva.

»Wasserträger, nats, Wasserbüffeltreiber. Alle sehr selten. Alle Teakholz.«

»Kann ich sie sehen?« Das klang nach einer ziemlich beeindruckenden Sammlung.

Er zog die Augen zusammen. »Ich nicht habe hier«, sagte er, als wäre es dumm von ihr, das anzunehmen. »Sie besonders. Aber ich kann sie besorgen. Wenn Sie wollen, ich besorgen.«

»Ich verstehe.« Was machte er, stahl er etwa auf Bestellung? Wahrscheinlich kannte er ihren Kontaktmann in Mandalay. Bestimmt kannten sie sich alle untereinander. Der Himmel wusste, woher sie all diese Artefakte bekamen. Eva war sich nicht sicher, ob sie überhaupt darüber nachdenken wollte. Sie seufzte.

Er beugte sich zu ihr herüber. Eva bemerkte seinen goldenen Siegelring und sah, dass sein dunkles Brusthaar sich über dem obersten Knopf seines Hemds kräuselte. »Was Sie wollen?«, fragte er noch einmal.

Er las in ihr wie in einem offenen Buch. Eva traf eine spontane Entscheidung. Jetzt oder nie. Was machte es da schon, dass sie vor fünf Minuten noch eine Tirade gegen Fälschungen und Fälscher losgelassen hatte? Jetzt ging es ums Geschäft. Sie war hier nicht in Großbritannien. Hier fühlten sich die Menschen nicht gleich beleidigt. Wenn der Preis stimmte, würden sie mit jedem reden. Über alles. Sie musste es tun.

»Mein britischer Auftraggeber besitzt einen sehr alten Zier-Chinthe aus Teak«, erklärte sie leise. »Er ist aus dem 18. Jahrhundert und sehr filigran geschnitzt.« Sie senkte die Stimme noch weiter. »Seine Augen sind Rubine.« Da. Sie hatte es gesagt. Das sollte ihn aus der Reserve locken.

Sein Gesicht nahm einen verschlagenen Ausdruck an. Er zog eine dunkle, dünne Augenbraue hoch, und ein Fuß zuckte wie in einem nervösen Reflex. Aber statt ihr zu antworten, schrie er noch einmal etwas auf Birmanisch, und dieses Mal betrat ein junges Mädchen in einem roten longyi und bestickter Bluse den Raum. Er musste vorhin schon nach ihr gerufen haben. Sie trug ein lackiertes Tablett herein, und ihr Gesicht war hinter einem dunklen Haarvorhang fast unsichtbar. Auf dem Tablett standen eine Teekanne, deren Dekor Trauerweiden und Sampans auf einem See zeigte, sowie zwei winzige weiße Tassen und ein Teller mit dünnen Sesamplätzchen. Das Mädchen schenkte den grünen Tee ein, reichte jedem von ihnen eine Tasse und zog sich dann mit einer kleinen Verneigung zurück.

In seinem Gehirn arbeitete es, das sah Eva ihm an.

Khan Li bot ihr den Teller mit den Plätzchen an. Vielleicht brauchte er Zeit, um die Situation abzuwägen, dachte sie. In seinem Geschäft musste man vorsichtig sein, stets auf der Hut und allzeit bereit.

»Ihr Klient nur einen birmanischen Chinthe haben?«, fragte er nach ein paar Augenblicken.

»Ja.« Sie nickte. »Ich sehe, dass Sie das Wesentliche sofort erfasst haben.« Sie hoffte, dass Schmeichelei bei ihm vielleicht verfangen würde.

»Wie groß?«

Sie deutete es mit den Händen an.

»Geschnitztes Teakholz?«

»Sehr fein geschnitzt, ja. Spätes 18. Jahrhundert.«

»Mit Augen aus Rubinen, Sie sagen?«

»Ja.« Davon musste es einige gegeben haben. Birma war schon immer reich an Rubinen gewesen. Seit Jahrhunderten wurden hier Edelsteine gefördert, und außerdem hatte sie ihm nicht verraten, wie groß oder selten die Rubine waren. Sie hatte ihm auch nichts von der königlichen Herkunft des Chinthes erzählt.

»Aber er Engländer, ja?«, fragte er.

»Ja.« Sie schlug jede Vorsicht in den Wind. »Er ist alt. Vor vielen Jahren hat er hier gelebt, vor dem Krieg. Er stand jemandem sehr nahe …« Sie verstummte. Das reicht jetzt. Sie wollte es nicht übertreiben. »Er würde sehr gern auch den anderen besitzen«, erklärte sie.

»Natürlich, ja.« Er beugte sich vor. »Sie kennen Wert von so einem Stück?«

»Selbstverständlich.« Eva schlug die Beine übereinander. Sie wünschte, sie hätte heute Morgen etwas Geschäftsmäßigeres angezogen als ihren geblümten Wickelrock und die rosa Baumwollbluse, aber sie hatte nicht damit gerechnet, dass all das passieren würde. Heute Vormittag hatte sie sich lediglich mit Klaus treffen und dann Ramons Fabrik besichtigen wollen …

»Und darf ich fragen …?« Khans Stimme klang plötzlich weich und freundlich. »Warum Sie kommen zu uns?«

Gute Frage. Eva biss in ein Sesamplätzchen. Jetzt brauchte sie Zeit zum Überlegen. »Ich habe Kontaktleute«, sagte sie. »Ich hatte Grund zu der Annahme, dass Sie mir vielleicht helfen können.« Vielleicht sollte sie nicht zu genau werden. Schließlich hatten die Lis den Chinthe gestohlen. Sie dachte schnell nach. »Mein Kontaktmann sagte, wenn überhaupt jemand ein solches Stück auftreiben könnte, dann Sie.«

Er runzelte die Stirn. »Und der Name Ihres Kontaktmanns?«

Eva schüttelte den Kopf. »Den darf ich nicht preisgeben.«

Er schien nachzudenken, aber nur kurz. »Tut mir leid«, sagte er. »Sie sein falsch informiert. Dies nicht unsere Spezialität. Wir führen bescheidenes Geschäft. Ich nicht glauben, dass wir Ihnen oder Ihrem Kunden helfen können.«

Eva verbarg ihre Enttäuschung. Dann wollte er den Chinthe also nicht verkaufen. Er war nicht so geldgierig, wie sie gedacht hatte. »Mein Klient wird sehr enttäuscht sein. Er besitzt den Chinthe seit vielen Jahren und hat viel über seine Herkunft recherchiert. Aber …« Sie zuckte mit den Schultern. »Wir werden weiter nach seinem geheimnisvollen Zwilling suchen.« Sie schob ihre Tasse beiseite und stand auf. »Trotzdem vielen Dank.«

Zu ihrer Verblüffung lachte er leise.

Eva begriff nicht, was so lustig sein sollte. »Wie bitte?«, fragte sie. »Was …?« Sein Lachen machte ihr Angst. Hatte sie doch genug gesagt? Oder schon zu viel? Sie dachte an Ramon und wünschte sich plötzlich, sie wäre nicht allein hergekommen.

»Ich glaube, Sie und Ihr Kunde zu viele Romane lesen.« Er lächelte nicht mehr, und sein Blick wirkte ernst. Aber trotz seiner ruhigen Haltung spürte Eva, dass er noch auf der Hut war. »Verkauf und Export von Edelsteinen sein in unserem Land streng geregelt und kontrolliert. Ich Ihnen nicht helfen kann.«

Als sie ihm die Hand schüttelte und in seine hellen Augen blickte, überlegte Eva, ob sie die Situation falsch eingeschätzt hatte. Hatte sie etwas Wichtiges übersehen? Wahrscheinlich. Sie war ein großes Risiko eingegangen und direkt in die Drachenhöhle hineinmarschiert. Sie konnte kaum glauben, dass sie es getan hatte. Aber wie es aussah, war letztlich doch alles umsonst gewesen.

34. Kapitel

Maya bereitete sich auf ihre Fahrt nach Mandalay vor. Ihre Vorbereitung war vor allem mentaler Natur. Denn Evas plötzliches Auftauchen war ein Schock gewesen, und Maya fühlte sich von den Ereignissen ziemlich überwältigt. Lawrence war noch am Leben. Lawrence dachte immer noch an sie. Lawrence hatte seiner Enkeltochter den kostbaren Chinthe anvertraut, damit sie ihn ihrer Familie zurückgab, bei der sein Platz war. Und daher musste sie jetzt etwas sehr Bedeutendes tun. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen.

Während sie packte – sie war vielleicht alt, aber das konnte sie noch immer selbst, es gab also keinen Grund, sie wie ein Kind zu behandeln –, ließ Maya ihre Gedanken zurück zum Krieg, zu ihrem Krieg schweifen.

Vor allem ein friedlicher Morgen im April hatte sich tief in ihre Erinnerung eingebrannt. Damals hatte sie zum ersten Mal dieses Geräusch gehört, das den Frieden störte wie nichts anderes auf der Welt. Sie glaubte nicht, dass sie dieses Pfeifen, das plötzlich draußen am Himmel zu hören war, jemals vergessen konnte.

»Ba le? Was ist das?« Mayas Tante war verwirrt. Sie drehte sich hin und her und wollte schon zur Haustür laufen.

»Nicht, Tante!« Maya packte sie und zog sie hinunter. Dieses gellende, unmenschliche Geräusch war das Pfeifen und Jaulen der fallenden Bomben, auf das sofort die krachenden Einschläge folgten. Mit vor Angst weit aufgerissenen Augen klammerten die beiden sich aneinander. Die Erde bebte. Lawrence, dachte Maya wie so oft. Wo mochte er sein? War er in Sicherheit?

Maya und ihre Tante hielten sich gegenseitig fest. Maya sah das Entsetzen, das sich im Gesicht ihrer Tante spiegelte. Und das war auch nicht erstaunlich. Niemand hatte damit gerechnet. Maya wusste über den Angriff auf Pearl Harbor Bescheid, durch den die Amerikaner sowohl in den Krieg gegen Japan und wenige Tage später auch in den gegen Deutschland und Italien eingetreten waren, und sie wusste, was Lawrence ihr über die japanische Invasion Malayas und Thailands erzählt hatte. Sie wusste sogar, dass japanische Bomber Rangun angegriffen hatten, und natürlich, dass viele ihrer Landsleute aus der Hauptstadt geflohen waren und nach Norden unterwegs waren. Aber irgendwie hatten sie und die meisten anderen Menschen, die sie kannte, trotzdem nicht geglaubt, dass es sie selbst treffen würde. Sie alle hatten die Berichte für äußerst übertrieben gehalten und geglaubt, hier, so weit nördlich von Mandalay, in Sicherheit zu sein. Sie hatten den näher kommenden Hauch des Krieges nicht gespürt.

Als sich die japanischen Tiefflieger ihrer Bombenlast entledigt hatten, waren sie davongeflogen, um die nächste Angriffswelle vorzubereiten. Es würde noch mehr kommen. Maya kroch aus ihrem Versteck hinter der hölzernen Anrichte, sah aus dem Fenster auf die Straße hinaus und schlug die Hand vor den Mund. Menschen waren durch die Gegend geschleudert worden und lagen verletzt auf dem staubigen Boden, der mit ihrem Blut befleckt war. Sie sah einen Arm und – lieber Herr Buddha! – noch mehr abgetrennte Gliedmaßen. Wasserbüffel, die von herumfliegenden Splittern getroffen worden waren, brüllten vor Schmerz. Fenster waren zerborsten. Bambushütten und Häuser, sogar die stabileren, aus Holz erbauten waren umgekippt wie Dominosteine und gingen jetzt in Flammen auf.

Und dann kamen die Flugzeuge wieder, und Maya kroch erneut in ihr Versteck. »Es ist noch nicht vorbei«, flüsterte sie. Das unaufhörliche Bombardement ging Stunde um Stunde weiter, bis die wehrlose kleine Stadt fast vollkommen zerstört war.

»Heute ist Markttag«, wisperte ihre Tante.

Maya verstand, was sie meinte. Wie alle Frauen wusste sie, dass es keine Helden gab, dass der Krieg ein notwendiges Übel war und bei den Soldaten, die ihn ausfochten, ebenso viel Grausamkeit und Korruption hervorbrachte wie Tapferkeit und Mut. Dieser Angriff hatte es überdeutlich bewiesen. Denn die Japaner kämpften hier nicht gegen die Briten, obwohl in der Stadt ein paar Briten lebten. Sie kämpften nicht gegen Rebellen oder birmanische Männer, die sich gegen sie erheben könnten. Nein. Und ihre Kleinstadt hatte auch keinerlei militärische oder strategische Bedeutung. Nein, heute war Markttag, wie ihre Tante gesagt hatte. Daher waren Angehörige aller Volksstämme in die Stadt gekommen, um Obst, Fisch, Gemüse und Webwaren feilzubieten. Und diese Händler neigten dazu, zum Markttag ihre gesamte Familie mitzubringen. Größtenteils kämpften die Japaner also gegen wehrlose Frauen und Kinder. Solche Helden waren sie.

Die Bomben fielen immer noch, und Mayas Tante begann zu weinen. Wann würde es endlich aufhören? Maya dachte an ihren Vater in Maymyo. War er in Sicherheit? Redete er immer noch von der Befreiung durch die Japaner? Und wenn ja, was würde er wohl sagen, wenn er erfuhr, was hier heute geschehen war? Wusste er, dass auch die Menschen, von denen er hoffte, sie würden Birma die Freiheit schenken, zu solchen Grausamkeiten fähig waren?

Nach einer gefühlten Ewigkeit drehten die Flugzeuge schließlich ab und hinterließen eine unheimliche Stille. Und dann hörten sie das Stöhnen von der Straße. Das Stöhnen, das Schreien und Weinen. Wieder kroch Maya hinter der Kommode hervor, streckte ihrer Tante die Hand hin und half der Armen auf die Beine. Ihre Tante war völlig aufgelöst und stand sichtlich unter Schock. Behutsam führte Maya sie zu einem umgestürzten Stuhl, stellte ihn wieder auf und setzte sie darauf. Glücklicherweise hatte das Haus von Mayas Tante die Explosionen weitgehend unversehrt überstanden. Nur die Fensterscheiben waren zerplatzt. Von der Tür aus konnte Maya sehen, dass die meisten Häuser in ihrer Straße zerstört waren. In der Luft lag der beißende Geruch des Sprengstoffs, und es stank nach Blut und nach verbranntem Fleisch. Die Straße war gesäumt von den verkohlten Überresten ausgebrannter Häuser.

Mayas Tante trat neben sie. »Und was wird jetzt?«, flüsterte sie.

»Jetzt helfen wir beim Aufräumen.«

Sie machten sich daran, für die Verletzten in ihrer Nähe zu tun, was sie konnten. Sie holten Verbände und versorgten Wunden und brachten denen, die wahrscheinlich sterben würden, Wasser, um ihnen die letzten Minuten auf Erden zu erleichtern. Immer noch brannten Häuser. Von der Hauptstraße, an der die indischen Lebensmittelläden gelegen hatten, war fast nichts mehr übrig, sie bestand nur noch aus verkohlten Häuserskeletten. Das kleine Kino war zerstört, und auch den Kramladen, in dem man alles kaufen konnte, was man nur brauchte, gab es nicht mehr. Innerhalb weniger Stunden war die friedliche Kleinstadt zu einem Ort geworden, an dem Chaos und Panik, Lärm und Verwirrung, Schmerz, Blut und Tod regierten.

So viele Tote. Und Lawrence? Ob er noch lebte? »Kador, kador …«, murmelte sie. Bitte, bitte, mach, dass es so ist. Maya war überzeugt davon, dass sie tief in ihrer Seele fühlen würde, wenn er nicht mehr lebte. Tötete er vielleicht gerade in diesem Moment einen Menschen – einen Japaner? Oder gehörte er zu den Verwundeten, den Sterbenden? Mehr als alles andere brachte dieser Gedanke sie dazu, das zu tun, was sie jetzt tat. Wie hätte sie anders handeln können?

Maya und ihre Tante ignorierten die Leichen, die in grotesker Verzerrung auf den Straßen lagen. Sie konzentrierten sich auf die Überlebenden und halfen dabei, sie auf Karren oder zu Fuß zum nahegelegenen Krankenhaus zu bringen, das wie durch ein Wunder noch stand. Es war ein einfaches, einstöckiges Gebäude aus Ziegeln und Stein mit einem spitzen Blechdach. Zur medizinischen Versorgung der Dorfbewohner hatte es immer ausgereicht. Aber es gab weder genug Platz noch genug Personal, um mit dieser Katastrophe fertigzuwerden.

»Ich möchte helfen«, erklärte Maya der schottischen Oberschwester, die offensichtlich am Ende ihrer Kräfte war und völlig verzweifelt aussah. Und immer noch waren die Straßen voller Menschen, die wie benommen umherwanderten oder panisch durch die Straßen rannten und sich dabei oft selbst verletzten, während sie verzweifelt nach ihren Angehörigen oder einem Stück Normalität suchten. So viele würden noch in diesem Krankenhaus behandelt werden müssen.

»Es ist gefährlich«, erklärte die Oberschwester. »Viele Menschen fliehen, wenn sie können. Sie sollten ebenfalls gehen. Die Flugzeuge kommen bestimmt wieder.« Sie widmete sich der nächsten Patientin, sorgte dafür, dass sie es bequem hatte, und schickte sich an, sich um ihre Verletzungen zu kümmern.

»Ja, wir gehen nach Norden«, sagte Mayas Tante. »Dort sind wir sicher.«

Maya drehte sich zu ihr um. »Du musst gehen, Tante«, sagte sie.

»Dein Vater …« Maya sah den Schmerz in ihren Augen. Sie wussten beide, was er von diesem Krieg – und vom Imperialismus – hielt.

»Vielleicht kommt er ja hierher«, sagte Maya. »Oder die Lage beruhigt sich, und ich kann ihn aus Maymyo herausholen. Dann sollten wir bald zu dir stoßen können.« Sie hatte allerdings keine Ahnung, ob das stimmte.

Ihre Tante nickte. »Nun gut.«

Maya wandte sich wieder der Oberschwester zu. »Ich würde gern bleiben und helfen, wenn Sie mich gebrauchen können«, erklärte sie.

»Gott segne Sie«, antwortete diese. »Wir müssen sehr viel Wasser abkochen. Und wir müssen sofort damit beginnen, die Toten zu begraben, damit sich keine Krankheiten ausbreiten.«

Und so war Maya Lazarettschwester geworden.

Es vergingen mehrere Tage, bis sie das erste Mal Zeit fand, ins Haus ihrer Tante zurückzukehren. Dort war wenig übrig, was man noch gebrauchen konnte, aber einige Gegenstände würden sich vielleicht als nützlich erweisen, und die suchte sie zusammen, um sie mit ins Krankenhaus zu nehmen. Und dann war da noch der Chinthe. Er war ihr Erbe und Bürge ihres Schutzes. Sie riss einen langen, breiten Streifen Stoff von einem ihrer longyis in der Kommodenschublade ab und wickelte den Chinthe vorsichtig darin ein. Sie fand eine alte Gartenschaufel, die ihrer Tante gehört hatte, ging hinaus zu dem mit roten Blüten bedeckten Sein-pan-Baum und grub ein tiefes Loch in den staubbedeckten Boden. Sie küsste den Chinthe ein letztes Mal und legte ihn hinein. »Hier bist du sicher«, flüsterte sie. »Ich komme wieder.«

Und nun war nach all den Jahren der andere zurückgekehrt … Maya schüttelte den Kopf. Diese Welt war voller Wunder. Und deswegen musste sie tun, was sie tun würde. Es war ein Gebot des Anstands, sich für dieses Geschenk zu revanchieren.

35. Kapitel

Eva war froh und erleichtert darüber, Lis stickigem Laden und der bedrohlichen Atmosphäre dort entronnen zu sein. Wie hatte sie bloß den Mut aufgebracht, dort hineinzugehen? Die Schweißperlen standen ihr auf der Stirn, als sie jetzt an der Ecke stand und durchatmete. Sie warf einen Blick zurück zu dem Ausstellungsraum, den Möbeln und den »antiken« Artefakten und trank einen Schluck aus ihrer Mineralwasserflasche, als könnte sie das ungute Gefühl hinunterspülen. Sie ging ein paar Straßen, um wieder ruhiger zu werden und nachzudenken. Unterwegs wich sie zerbrochenen Gehwegplatten aus und vermied es, in den Abwasserkanal zu sehen, der offensichtlich direkt darunter verlief. Sie hatte wissentlich den Kontakt zu einem gefährlichen Menschen gesucht und sich damit in große Gefahr gebracht. Sie konnte nur hoffen, dass Khan Li sie als Spinnerin abgetan hatte.

An der Ecke blieb sie an einem Getränkestand stehen, um einen schnellen Kaffee zu trinken. Sie konnte den Koffein-Kick gut gebrauchen. Der Kaffee war süß und mit Kondensmilch versetzt wie immer, und während sie ihn trank, sah Eva zu, wie der Verkehr in der Innenstadt von Mandalay an ihr vorbeizog. In der Mittagshitze bildeten die Autos und Motorräder eine Kette aus flimmerndem Metall. Vor der schäbigen Baracke nebenan stand bizarrerweise ein öffentliches Telefon auf einem wackligen Tisch, und auf dem Straßenpflaster daneben hatten sich einige Straßenhändler im Schatten eines Baumes niedergelassen. Sie hockten im Kreis und aßen ihr Mittagessen aus einer Dose. Vielleicht lag es auch an ihrem Gemütszustand, aber Eva war überwältigt von dem Lärm und der Feuchtigkeit.

Sie winkte ein Taxi heran, stieg ein und nannte dem Fahrer die Adresse von Ramons Fabrik. Sie lehnte sich zurück und genoss die kühle klimatisierte Luft auf ihrer Haut. Aber was sollte sie Ramon sagen? Sollte sie ihm erzählen, wo sie gewesen war? Sollte sie ihn mit dem, was Klaus gesagt hatte, konfrontieren? Eva ließ sich tiefer in den Ledersitz sinken. Sie würde warten und sehen, wie sich alles entwickelte, beschloss sie.

Ramons Firma Handmade in Mandalay lag am Stadtrand, sodass sie dem Lärm und den stinkenden Abgasen der Stadt nicht länger ausgesetzt war. Das Fabrikgebäude war einstöckig und bestand aus Holz und Bambus. Man sah gleich, dass hier überwiegend ohne Maschinen gearbeitet wurde. Als sie näher kamen, beugte Eva sich im Taxi nach vorn, um besser sehen zu können. Trotz der finanziellen Probleme, die die Firma anscheinend hatte, wirkte das Gelände belebt. Ein Laster, der vor einem Gebäude auf der anderen Seite des Areals hielt, war mit Kisten beladen, die offenbar zum Versand bestimmt waren. Ein paar Männer in Flipflops, longyis und weiten Hemden, die Klemmbretter in den Händen trugen, standen am Eingangstor der Fabrik und unterhielten sich; ein anderer brachte Werkzeug nach drinnen, wieder andere hockten auf der breiten Vorderterrasse, wo sie an Möbelteilen arbeiteten.

Ramon kam gerade aus dem Gebäude. Als er das Taxi erblickte, winkte er und kam sofort herüber.

»Eva. Sie haben es geschafft.« Er schien sich zu freuen, sie zu sehen, und trotz ihrer Erschöpfung durchfuhr sie bei diesem Gedanken ein kurzes Glücksgefühl. Sie nahm die Hand, die er ihr entgegenstreckte, um ihr aus dem Taxi zu helfen, und hoffte inständig, dass Klaus sich geirrt hatte.

Ramon sprach mit dem Taxifahrer und reichte ihm 2000 Kyat.

»Kleinen Moment, ich hab´s schon.« Eva kramte in ihrer Handtasche.

»Schon passiert.« Genau wie gestern Abend nach dem Essen bedeutete ihr Ramon mit einer Handbewegung, dass ihr Geld hier nicht gebraucht würde. Er nahm ihren Arm und führte sie zur Fabrik. Man konnte seine Begeisterung an seinem schwungvollen Schritt ablesen. Heute Nachmittag trug er einen rot-schwarz karierten longyi und ein graues Hemd, und Eva musste zugeben, dass ihm beides sehr gut stand. »Und nun«, erklärte er, »zeige ich Ihnen, wie wir produzieren.«

Sie begannen in einer schlecht beleuchteten Halle im hinteren Teil der Fabrik. Das rohe Holz war in Regalen bis unter die Decke gestapelt und der Boden mit Hobelspänen bedeckt. »Hier beginnt der Prozess«, sagte Ramon. »Die Entscheidungen über die Gestaltung sind gefällt, die Bretter sind aus der Sägemühle eingetroffen, und wir können jetzt das Holz für jedes Möbelstück auswählen.«

Danach, so erfuhr sie, machte jedes zukünftige Stück – Truhen, Schränke, Stühle, Tische, manche einfach, andere reich verziert – eine Reise durch die Fabrik und wurde von einer fachmännischen Hand zur nächsten weitergereicht.

Es war ein langer Prozess, der verschiedene Stadien der Konstruktion umfasste – und ein himmelweiter Unterschied zu dem, was sie bei Li gesehen hatte. »Jedes Stück darf nur mit traditionellen Methoden gesägt, bearbeitet und geglättet werden«, erläuterte Ramon ihr. Das erklärte das Fehlen von Maschinen. Eva erinnerte sich daran, was Ramon über seine Geschäftsethik und über die Bedeutung der Handarbeit für Qualitätsmöbel erzählt hatte. Dafür stand die Firma. Die einzige moderne Maschine, die sie weit und breit erspähen konnte, war eine elektrische Oberfräse, die allerdings eher auf traditionelle Art und Weise bedient wurde: Der Mann, der mit ihr arbeitete, saß mit freiem Oberkörper im Schneidersitz auf einem Holzbrett. Andere hockten bei der Arbeit auf dem Boden. Ihre nackten Arme und Beine waren staubig, und ihr dunkles Haar war von Sägespänen übersät. Die Luft war erfüllt von Klopfen, Sägen, und ab und zu waren Stimmen zu hören.

»Einige unserer Arbeiter sind hier schon seit Jahrzehnten tätig«, erklärte Ramon stolz, während sie einem Mann zusahen, der mit einer uralten Säge arbeitete. Er war barfuß, stand auf einem Brett und benutzte seine Zehen, um das Holz festzuhalten, während er es bearbeitete. Ihr wurde klar, dass es hier eine echte Beziehung zwischen Handwerker und Material gab, zwischen dem menschlichen Körper und Geist und dem, was er schuf. Es war respekteinflößend. So war es einst auf der ganzen Welt gewesen, überlegte sie. Bevor die Produktionsgeschwindigkeit zur treibenden Kraft wurde. Bevor Zeit Geld geworden war. Aber wo man etwas gewann, ging auch etwas verloren …

Ihr Weg führte weiter zwischen niedrigen Schemeln, Matten und halb fertigen Möbelstücken hindurch zur nächsten Station im Produktionsprozess.

»Wer ist das?« Eva blieb vor einem alten, gerahmten Schwarzweißfoto stehen, das an der Wand hing. Es zeigte einen hochgewachsenen jungen Mann, der neben einem offenen britischen Oldtimer stand und eine Hand besitzergreifend daraufgelegt hatte. Er hatte mittellanges, dunkles Haar, helle Augen und Ramons Lächeln.

»Mein Vater«, sagte er. Er rückte den Rahmen gerade. »Er hat die Firma 1965 gegründet. Ein sehr mutiger Schritt.«

Eva nickte. »Wie alt war er da?«

»Erst fünfundzwanzig.«

Sie hörte den Stolz in seiner Stimme.

Ramon zeigte ihr die Papierschablonen, die sie bei den meisten ihrer Entwürfe benutzten. Nach diesen Schablonen wurde dann mit einem Meißel und einem hölzernen Stößel die Form aus dem Holz herausgearbeitet, wobei man darauf achtete, die Maserung des Holzes einzubeziehen. Ramon demonstrierte es ihr. Er strahlte Ruhe und Selbstvertrauen aus, während er das Holz mit dem Meißel bearbeitete. Seine Finger übten schnell und sicher Druck aus, und seine gebräunten Arme waren bald mit Sägemehl bedeckt. Sie sah die schmalen blauen Adern auf der Innenseite seiner Handgelenke, als er den Meißel führte, der in seinen Händen zum filigransten aller Werkzeuge wurde. Sie beobachtete sein Gesicht und stellte fest, dass er sofort völlig in seiner Arbeit aufging und sein Blick still und doch hellwach wirkte. Ein Meisterhandwerker, der durch und durch eins mit seinem Werkstück war. Ein Künstler. Eva sog den Duft des Holzes ein, süß und rauchig, vielschichtig und weich, sinnlich.

»Wir sind noch im Besitz einiger traditioneller britischer Werkzeuge. Mein Vater hat darauf bestanden, sie einführen zu lassen«, erklärte Ramon. Er zeigte auf den Meißel. »Das ist eines davon. Wir haben auch alte Hobel und Sägen. Er hielt die britische Art, Möbel herzustellen, für die beste und hat einige unserer Arbeiter die Verfahren gelehrt.« Er lachte. »Das könnte man vielleicht auch eine Fusion nennen.«

Osten trifft Westen, dachte Eva.

Sie gingen weiter zur nächsten Station. Da waren Scharniere und Leim und Bohrungen für Schlösser und Griffe. Manchmal mussten feine Vergoldungen angebracht werden. Und dann kamen die letzten Schritte: Beizen, Schleifen und Polieren. Das abschließende Polieren wurde für gewöhnlich im Freien und bei Tageslicht vorgenommen.

Der größte Teil der Möbel war auf Hochglanz poliert. Das bedeutete, dass sie mit mehreren Lackschichten überzogen wurden, die man jeweils trocknen ließ, dann abschliff und polierte, bis die Möbelstücke geradezu funkelten. »So mögen es die meisten unserer Kunden am liebsten«, erklärte Ramon ihr. »Natürlich produzieren wir hauptsächlich für den asiatischen Markt.« Er beugte sich zu ihr herüber. »Obwohl wir, wie schon gesagt, hoffen, das zu ändern.«

Eva wusste, dass Ramons Firma bereits in andere Länder lieferte. Sie hoffte nur, dass der kleine Betrieb seine ursprünglichen Wertvorstellungen nicht aus den Augen verlieren würde.

»Was ist das hier?« Sie nahm ein kleines Päckchen aus Zellophan, das mit buntem Pulver gefüllt war, von einem ganzen Stapel ähnlicher Tütchen, der auf einem Regalbrett lag. Sie sahen aus wie Gewürze; Gelbwurz oder Paprika.

»Farbpigmente.« Ramon zeigte auf die fertigen Erzeugnisse: dunkelrote Esstisch-Stühle mit langen, schmalen, gedrechselten Beinen, geschwungenen Rückenlehnen und vergoldeten Schnitzereien an den Armlehnen; eine Glasvitrine mit Schmuckgriffen in Form von Schwänen aus einem extrem dunklen, fast schokoladenbraunen Teakholz, eine Stehlampe aus hellem, gelblichem Holz, in deren Fuß eine Frauenfigur geschnitzt war, die eine Krone und einen Blumenkranz um den Hals trug. Es gab Möbel in den unterschiedlichsten Farbtönen, und obwohl das lasierte Holz nicht Evas Geschmack entsprach, musste sie das handwerkliche Können bewundern. Eva bevorzugte die natürliche Farbe des Teakholzes, wie sie viele Stücke hier aufwiesen.

Am liebsten mochte sie goldbraunes Teakholz, das von Hand poliert worden war, bis es glänzte. Aber sie sah auch das Ergebnis zeitgenössischer Oberflächenbehandlungen, etwa mit Kalkfarbe oder Teaköl. Die Bandbreite des Angebots war beträchtlich, und die Stücke, die dabei herauskamen, waren in Qualität, Handwerkskunst und Glanz atemberaubend. Und sie waren so stabil! Eva fuhr mit den Fingern über die schimmernde Oberfläche eines Tisches, die so glatt wie Babyhaut war. Aber da endete die Ähnlichkeit auch schon; denn diese Möbelstücke waren schwer. Sie waren für die Ewigkeit gemacht.

»Und was ist die neue Entwicklung, von der Sie gesprochen haben?«, fragte sie ihn und dachte daran, was er ihr auf dem Weg nach Mandalay erzählt hatte.

»Ah.« Er führte sie zu einer abgelegenen Ecke der Halle. Hier arbeitete ein Tischler an Holz, das ganz anders aussah. Altes Holz, dachte sie. »Recycling«, erklärte er stolz. »Das ist mein neues Projekt. Es wird der Tag kommen, an dem Myanmar seine natürlichen Wälder nicht weiter abholzen darf. Aber es gibt in unserem Land viele verlassene Gebäude wie alte Ställe, baufällige Wohnhäuser und Brücken, die altes Holz liefern können, gutes Holz, um eine andere Art von Möbeln zu bauen.« Er griff nach einer sehr breiten alten Holzbohle. »Wir sorgen dafür, dass das Holz verantwortungsvoll wiederverwendet wird«, sagte er. »Und sehen Sie sich an, welche Entdeckungen dabei zu machen sind. Durch die lange Lagerzeit ist dieses Holz sehr stabil. Es ist verwittert, aber der Farbton im Inneren ist umso vielschichtiger. Ist das nicht schön, Eva? Sehen Sie sich an, wie dicht und gleichmäßig es gemasert ist. Dieses Stück hat eine Geschichte.«

Sie nickte. Hier stimmten ihre Ansichten überein. Warum nicht altes Holz nehmen und daraus neues, rustikales Mobiliar mit einem einzigartigen Charakter schaffen? Das war praktisch, umweltfreundlich und kreativ.

»Wir stehen hier in der Firma mit dem Recycling erst ganz am Anfang«, sagte er. »Aber ich glaube, dass darin die Zukunft liegt.«

Aber was war mit seinen Finanzproblemen? Und mit den Lis? Es erschien ihr vollkommen unmöglich, dass Ramon sich mit ihnen eingelassen hatte. Sie dachte an Klaus. Wenn er hören könnte, was sie hörte, wenn er Ramons Fabrik sehen könnte, dann würde auch er erkennen, wie abwegig seine Vorwürfe waren.

»Also was denken Sie?«, fragte er sie am Ende des Rundgangs.

»Es ist sehr beeindruckend.« Sie hatte den gesamten Prozess der Herstellung von handgearbeiteten Möbeln miterlebt, und es war faszinierend gewesen.

Einen Raum allerdings hatte Ramon ihr nicht gezeigt.

»Was passiert da drin?«, erkundigte sie sich und zeigte in die Richtung.

»Oh.« Er wirkte verlegen. »Das ist ein weiterer Werkraum. Manchmal arbeite ich dort an einem besonderen Stück.« Er zuckte mit den Schultern. »Aber momentan gibt es da nichts, was Sie interessieren würde.«

Sein geheimnistuerischer Ton vergrößerte nur Evas Wunsch, einen Blick in den Raum zu werfen. Sie runzelte die Stirn. Er war so offen gewesen, als er sie durch seine Fabrik geführt hatte. Aber jetzt wirkte er wieder so verschlossen. Warum?

Sie tranken Tee in seinem Büro, und als Ramon hörte, dass sie noch nicht zu Mittag gegessen hatte, sprach er kurz mit einer seiner Bürodamen, die daraufhin Pe Thee Thoke herbeizauberte, einen Salat mit Kräutern und Spargelbohnen, der sich als köstlich erwies.

»Wie war das Kaffeetrinken mit Ihrem Freund heute Morgen?«, fragte Ramon, während er seinen Tee trank.

»Hmmm«, gab Eva unverbindlich zurück. »Aber er ist eigentlich kein Freund. Ich habe ihn erst in Yangon kennengelernt.«

»Und vorher kannten Sie ihn gar nicht?« Auf Ramons Gesicht spiegelte sich Erstaunen, beinahe Missbilligung, und seine Miene verdüsterte sich.

Sie wusste, was er dachte, aber … »Es liegt daran, dass er auch Europäer ist«, erklärte sie. »Wenn man sich in einem fremden Land trifft, dann fühlt man sich einander näher.«

»Dann fühlen Sie sich ihm nahe, ja?« Er runzelte die Stirn. »In diesem fremden Land?«

Eva gefiel die Richtung nicht, die dieses Gespräch nahm. »So ist das nicht.« Sie versuchte sich an einer Erklärung, aber inzwischen zweifelte sie selbst ein wenig an Klaus` Motiven. Zuerst ihr etwas eigenartiges Treffen in der Shwedagon-Pagode. Und jetzt hatte Klaus versucht, ihr Misstrauen gegenüber Ramon einzuflößen. »Zu Hause wäre das anders gewesen«, gestand sie. »Oder in Deutschland. Aber in Myanmar …«

»Fremde in einem fremden Land.« Er setzte seine Teetasse ab. »Sie halten zusammen.«

Glücklicherweise klingelte sein Handy, und damit war das Thema erledigt. Es war Maya. Ramon hatte eine genauso enge Bindung zu ihr wie Eva zu ihrem Großvater, das war ihr klar, und zweifellos war dieses Band dadurch noch stärker geworden, dass er seine Eltern verloren hatte. Sie hörte, wie er ihren Namen erwähnte, und sah, wie sich dabei wieder ein Lächeln auf seinem Gesicht ausbreitete. Er war, dachte sie, ein Mann mit so vielen verschiedenen Seiten.

Ramon nahm das Handy vom Ohr. »Meine Großmutter ist in Mandalay eingetroffen«, sagte er zu Eva. »Sie fragt, ob wir beide sie heute Abend in einem Restaurant zum Essen treffen wollen.«

»Das wäre schön.«

»Sie hat Ihnen etwas zu erzählen.« Ramons Augen blitzten. »Ich glaube, Sie werden überrascht sein – und erfreut.«

Noch mehr Geschichten, fragte sich Eva. Sie hoffte es. Sie konnte gar nicht genug von den Geschichten aus dem alten Birma bekommen.

Eva hatte ihr Mittagessen gerade beendet, als Ramon weggerufen wurde und sie kurz in dem kleinen Büro allein ließ. Ein Arbeiter kam herein, um etwas im Rechnungsbuch nachzuschlagen. Er lächelte und nickte ihr zu.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte sie ihn.

»Ja, ein wenig.« Wieder lächelte er und neigte den Kopf.

»Arbeiten Sie gern hier?«, erkundigte sie sich.

»Oh ja.« Er strahlte. »Mister Ramon ist ein guter Mann, nicht wahr? Ein freundlicher Mann. Ja.«

»Bestimmt ist er das.« Eva erwiderte sein Lächeln.

»Mein Bruder, er arbeiten auch hier«, fuhr er fort.

»Ach ja?«

»Er hatte Operation für Augen.« Er zeigte auf seine eigenen Augen.

»Grauer Star?«, vermutete sie.

Er nickte. »Sie machen Operation in Kloster in Sagaing.«

Eva erinnerte sich, wie Ramon bei ihrem Ausflug davon gesprochen hatte. »Das ist gut«, sagte sie. »Geht es ihm jetzt besser?«

»Ja.« Der Mann nickte heftig. »Mister Ramon, er bringt ihn hin, er Familie helfen.«

»Er hat ihn zum Kloster gebracht?«

»Ja, ja. Sehr gut. Sehr freundlich. Er ihn auch bezahlen, als krank. Er sorgen für seine Arbeiter.« Lächelnd und unter weiteren Verbeugungen verließ er das Büro.

Eva war nachdenklich geworden.

Als Ramon zurückkehrte, stand sie auf. »Ich sollte ins Hotel zurückfahren«, erklärte sie ihm. Um drei traf sie sich mit Myint Maw, und sie hatte nicht mehr allzu viel Zeit.

»Ich fahre Sie.«

»Nein, das ist wirklich nicht nötig. Sie haben hier so viel zu tun. Ich kann ganz einfach …«

»Ich bestehe darauf.« Ramon nahm ihren Arm. »Danach fahre ich wieder hierher zurück, arbeite noch ein paar Stunden und hole Sie dann um acht Uhr ab«, erklärte er.

Sie verließen das Gebäude durch die Tür des kleinen Büros, das rechts von der Lagerhalle lag.

»Ich habe eben mit dem Bruder des Mannes gesprochen, der grauen Star hatte«, sagte Eva.

»Ach ja? Moe Zaw?«

In der Tür blieb Eva stehen. »Er hat mir erzählt, dass Sie den Mann weiterbezahlt hätten, obwohl er krank war und nicht arbeiten konnte.«

Er zuckte mit den Schultern. »Die Familie brauchte das Geld. Jeder Arbeitgeber hätte so gehandelt.«

Sie schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht.« Sie sah hinaus auf die Terrasse, wo Männer letzte Hand an die Möbelstücke legten und sie auf Hochglanz polierten. »Kann sich die Firma denn leisten, für die Behandlungskosten von Mitarbeitern aufzukommen?«, fragte sie vorsichtig.

Er sah sie an. »Ich kann auch in meine eigene Tasche greifen, Eva«, sagte er. »Das ist nicht zu viel verlangt.«

Sie traten nach draußen in die glühende Hitze. Also hatte er die Operationskosten selbst übernommen. Kein Wunder, dass seine Arbeiter ihm und seiner Firma treu ergeben waren. »Und Ihre Finanzprobleme?«, erkundigte sie sich. »Die verlorenen Aufträge?«

»Wir kommen darüber hinweg.« Mit einer Kopfbewegung warf Ramon die schwarze Haarsträhne zurück. »So wie mein Vater es geschafft hat, seine geschäftlichen Schwierigkeiten zu überwinden. Wir haben ein paar Aufträge verloren. Das ist nicht mehr zu ändern. Ich muss daran glauben, dass wir auf dem richtigen Weg sind und dass wir am Ende gewinnen werden.«

»Hoffentlich.«

»Bevor Sie fahren, muss ich Ihnen noch eines zeigen«, sagte Ramon. »Es ist drüben, im Lagerhaus auf der anderen Seite des Geländes. Es dauert nur eine Minute.«

»Na gut.« Eva folgte ihm zu einem kleinen Laster, kletterte hinein und setzte sich neben ihn.

»Wenn Sie mögen, können wir morgen noch einige Sehenswürdigkeiten anschauen«, sagte er unterwegs. »Ich könnte mir eine oder zwei Stunden freinehmen. Sie müssen den königlichen Palast sehen. Er ist ein Nachbau, aber er vermittelt eine sehr gute Vorstellung vom Original.«

»Gern.«

Als sie das Lagerhaus erreichten, kam ein Mann herausgestürzt.

»Ah, Wai Yan.« Ramon stellte sie vor. »Das ist mein Lagerverwalter«, erklärte er Eva. »Eva Gatsby, eine Freundin der Familie.« Sie gaben sich die Hand. »Haben Sie den Garagenschlüssel, bitte?«

»Der Schlüssel, ja. Freut mich, Sie kennenzulernen.« Der Mann wirkte ein wenig nervös, nahm aber einen Schlüssel von dem Bund, der am Gürtel seines longyi hing, und gab ihn Ramon.

»Kommen Sie.« Ramon ging voran. Er schloss eine Tür auf und riss sie schwungvoll auf. In dem Lagerraum stand ein Auto. Und dann wurde ihr klar, dass es das Auto war, das sie auf dem Foto gesehen hatte. Ein prachtvoller cremefarbener Oldtimer mit rotem Lederinterieur.

»Der Wagen Ihres Vaters«, hauchte sie.

»Ein Sunbeam Alpine.« Ramon strich zärtlich über die auf Hochglanz polierte Karosserie. »Sein kostbarster Besitz. Als er sicher war, dass er in Birma bleiben würde, hat er ihn hierher verschiffen lassen.«

Wieder trafen sich ihre Blicke, und sie spürte es erneut, dieses Kribbeln, das sie schon in Pyin Oo Lwin empfunden hatte, als sie zusammen zum Pine Rise gegangen waren und der verführerische Duft der Frangipani-Blüten in der Luft gelegen hatte. Es war das Gefühl von Nähe, das sie auch gestern Abend gespürt hatte.

»Ramon!« Plötzlich stand einer der Arbeiter in der Tür des Lagerhauses und gestikulierte wild mit den Armen. Neben ihm stand der Lagerverwalter und fuhr sich mit einer Hand durchs Haar.

Eva und Ramon sahen sich an und lachten. Anscheinend war es ihr Schicksal, in diesen Momenten immer unterbrochen zu werden.

»Ich kann mir ein Taxi rufen«, sagte Eva. »Kein Problem.«

Ramon runzelte die Stirn. »Ich rufe Ihnen einen Wagen. Entschuldigen Sie mich kurz, Eva.« Ganz kurz strich er mit seinen Fingern über ihre Wange. In diesem Moment wusste sie Bescheid. Sie hatte sich nicht geirrt. Er spürte dieses Prickeln genau wie sie.

Ramon, der Mann, der gerade aufgetaucht war, und der Lagerverwalter steckten die Köpfe zusammen. Die Stimmen wurden lauter; anscheinend redeten alle gleichzeitig. Sie klangen alle ziemlich aufgebracht.

Unbemerkt spazierte sie am Lagerhaus entlang und auf den Laster zu, der immer noch draußen parkte. Da war also ein Funke, und es lag nicht nur am Mondschein oder dem Duft der Frangipani-Blüten. Dieses Gefühl war auch am helllichten Tag vor einer Möbelfabrik in Mandalay da. Bedeutete das, dass es echt war?

Sie drehte sich um und warf noch einmal einen Blick auf die Fabrik. Dort hatte sie viel über diesen Mann gelernt. Er war talentiert, und er war Perfektionist, denn er hatte ihr erklärt, dass er immer noch gern selbst anpackte. Außerdem war ihr aufgefallen, dass er den größten Teil der Möbel selbst entworfen und gebaut hatte. Seine Arbeit war ihm wichtig. Sie dachte daran, wie er mit den Händen sowohl über die auf Hochglanz polierten, fertigen Stücke als auch über das rohe Holz gestrichen hatte, aus dem sie gemacht wurden. Sie dachte an seinen Gesichtsausdruck, als er dieses Stück Holz bearbeitet hatte.

Er sorgte für seine Angestellten. Auch seine Familie liebte er, besonders seine Großmutter, und er engagierte sich für den birmanischen Handel und seine ethischen Vorstellungen. Eva fragte sich, wie gut Ramon die Li-Familie und ihre Firma kannte. Wäre er schockiert, wenn er erführe, wie sie versuchten, Touristen über den Tisch zu ziehen, indem sie Plunder, den sie künstlich hatten altern lassen, als echte Antiquitäten ausgaben? Das konnte sie ihm allerdings nicht erzählen, ohne zuzugeben, dass sie dort gewesen war.

Sie trug zwar einen Hut, aber die Sonne brannte trotzdem heiß auf ihren Kopf. Eva sah den alten, mit Kisten beladenen Laster und fragte sich, wohin diese Kisten wohl verschickt wurden. Japan vielleicht oder China? Sie wusste, dass es Ramons Traum war, in weiter entfernte Regionen zu exportieren, zu expandieren und sogar anderswo eine Tochtergesellschaft zu gründen. Träume … Sie konnten gefährlich sein, dachte sie.

Eva trat einen Schritt näher. Die Ladeklappe des Lasters war nicht verschlossen und gab den Blick frei auf die letzte Kiste, die hinten auf der Ladefläche stand. Sie musterte das Adressetikett. Sie musste zweimal hinsehen. Das war unmöglich … Sie schaute noch einmal hin. Aber es war so: Klar und deutlich stand da der Name ihrer Firma – The Bristol Antiques Emporium – und deren Adresse in Bristol.

Wie seltsam! Eva runzelte die Stirn. Das Emporium war eine Firma, die mit Antiquitäten handelte. Warum sollte Ramon ihnen eine Kiste mit seinen handgemachten Möbeln schicken? Und warum in aller Welt hatte er ihr nichts davon erzählt? Sie hatte ihm den Namen ihrer Firma genannt und ihm erzählt, was sie hier tat.

Eva fuhr mit den Fingern über die Holzkiste, als könne diese ihr erzählen, was sich in ihrem Inneren befand. Und dann fiel ihr noch etwas auf. Unter dem Absenderstempel »Handmade in Mandalay« erkannte sie eine andere Markierung, ein Logo, das ihr vertraut war und das ihr das Blut gefrieren ließ.

»Hey!« Wai Yan, der Lagerverwalter, kam auf sie zugerannt. Er war völlig außer sich. »Was Sie machen? Gehen Sie da weg!«

Eva trat einen Schritt zurück. »Tut mir leid«, murmelte sie. »Ich war nur neugierig …«

»Weg da!« Er wirkte ziemlich bedrohlich, wie er sein Klemmbrett schwenkte und sie mit vor Wut verzerrtem Gesicht anstarrte.

»Was ist los?« Plötzlich stand Ramon neben ihm. »Was ist passiert?«

Der Mann knurrte etwas auf Birmanisch. Er zeigte auf Eva, deutete auf den Laster und stieß einen weiteren Schwall unverständlicher Worte aus.

Warum konnte er nicht aufhören zu reden? Mit einem Mal schien Eva nicht mehr genug Luft zu bekommen. Ihr wurde schwindlig, in ihrem Kopf hämmerte es, und sie schwankte.

»Eva, geht es Ihnen gut?« Ramons Gesicht verschwamm vor ihren Augen. Seine grünen Augen blickten besorgt. Zum Glück hatte der andere Mann inzwischen aufgehört zu reden. Doch er stand immer noch da und sah entschieden gereizt aus.

»Es ist gut, wirklich.« Sie lächelte gezwungen.

»Ihr Taxi ist da.« Er legte einen Arm um sie. Instinktiv hätte Eva ihn am liebsten abgeschüttelt, aber ihr fehlte die Kraft dazu. »Ich hätte Sie nicht hier draußen in der Hitze stehen lassen sollen«, flüsterte er ihr ins Ohr. »Es tut mir so leid. Achten Sie gar nicht auf Wai Yan. Ich habe keine Ahnung, was in ihn gefahren ist. Er hat geglaubt, Sie wollten etwas stehlen.« Ramon lachte.

»Macht nichts.« Sie war nur ein paar Minuten im Freien gewesen, aber ihr Kehle war völlig ausgedörrt, und ihre Lippen waren ganz trocken.

»Sind Sie sicher, dass es Ihnen gut geht?« Er beugte sich tiefer über sie. »Sie sehen aus, als hätten Sie ein Gespenst gesehen.«

»Mir geht es gut.«

Ramon öffnete die Tür des Taxis, half ihr hinein, nannte dem Fahrer den Namen ihres Hotels und reichte ihm ein paar Geldscheine.

Er beugte sich zu ihr herunter und sah ihr forschend in die Augen. Aber sie konnte ihn nicht einmal ansehen.

»Später?«, fragte er.

Sie nickte. »Später.«

Das Taxi fuhr davon, Ramon hob zum Abschied die Hand und war dann verschwunden. Eva drehte sich der Kopf. Was sie unter dem Absenderstempel gesehen hatte … War das eine Art durch die Hitze erzeugtes Trugbild gewesen? Dieses unverwechselbare Blau und Gold? Nein, es war wirklich gewesen. Es war das verblasste Bild eines blau-goldenen Pfaus gewesen, das Logo von Lis Antiquitäten- und Möbelhandel. Kein Zweifel, die Lis schickten Waren an das Emporium. Und sie taten es über Ramons Firma.

36. Kapitel

Rosemary brachte ihm sein Frühstück. Er war wach, sah aber noch etwas verschlafen aus. Und alt, dachte sie.

»Morgen, Dad«, sagte sie und versuchte, fröhlich zu klingen, obwohl sie eigentlich keine gute Nacht gehabt hatte. Der Morgenhimmel war draußen schon bleigrau gewesen, aber sie hatte nicht aufhören können, an Alec zu denken.

»Oh.« Blinzelnd sah er sie an. »Hallo, Liebes.« Er runzelte die Stirn. »Eine Sekunde lang dachte ich, du wärest …«

»Ich wäre was?« Dann begriff sie. »Ich meine, wer?« Wer war im Leben ihres Vaters von Bedeutung? Eva offensichtlich. Wahrscheinlich sogar Mrs. Briggs. Sie gehörte nicht zur Familie, aber sie putzte schon seit Jahren für sie, und seit dem Tod von Rosemarys Mutter kochte sie auch für ihren Vater.

»Jemand anderer«, sagte er. Er wirkte verwirrt. Wer, Dad? Aber sie sprach es nicht aus.

Sie half ihm, sich aufzusetzen, und legte ihm seinen alten karierten Bademantel um die schmalen Schultern. Als er bequem saß, stellte sie ihm das Tablett hin.

»Hmmm, Porridge«, sagte er. »Den habe ich vermisst.«

»Ich habe versucht, ihn so zuzubereiten wie Mutter früher«, gestand Rosemary.

»Deine Mutter hat immer den besten Porridge gekocht.«

Dann hatte sie also doch etwas richtig gemacht.

Rosemary räumte den Nachttisch um. »Hat hier nicht immer etwas gestanden, Dad?« Sie hatte das Gefühl, als fehle etwas. So wie in dem alten Gesellschaftsspiel mit dem Tablett und dem Geschirrtuch. Aber sie kam nicht darauf, was es war.

Er aß seinen Porridge vom Rand aus, wo er fester war, zur Mitte hin. Winzige Löffelchen. Kaum genug, um ein Vögelchen am Leben zu erhalten, dachte sie.

»Der Chinthe.«

Natürlich. Er war schon immer da gewesen. Rosemarys Mutter hatte ihn gehasst. Ekliges kleines Ding, pflegte sie zu sagen, und sie weigerte sich, ihn abzustauben. Es war eine kleine Rebellion gewesen, und irgendwie hatte Rosemary ihn schließlich auch für böse gehalten. Als sie klein war, hatte sie ihn manchmal sogar angeknurrt, wenn sie ins Schlafzimmer ihrer Eltern gegangen war.

»Wie in aller Welt hast du Mutter dazu gebracht, dass du ihn da hinstellen durftest?«, fragte sie leichthin. Der ganze Rest seiner Mitbringsel aus Birma war in die Diele im Erdgeschoss verbannt, wo es ziemlich dunkel war und Besucher an dem Regal vorbeigehen und es kaum bemerken konnten. Aber der Chinthe war das klassischste aller Stücke aus Birma. Rosemarys Mutter musste ihn jeden Abend gesehen haben, wenn sie zu Bett ging. Kein Wunder, dass sie ihn gehasst hatte.

Ihr Vater legte den Löffel weg. Er hatte die kleine Schale nur zu einem Viertel geleert. Aber er seufzte zufrieden, und sie wusste, dass es ihm geschmeckt hatte. »Da habe ich mich durchgesetzt. Ich habe sonst nicht oft auf etwas bestanden.«

Sie nickte. Sie hatte begriffen. »Und wo ist er jetzt?« Doch schon als sie fragte, kannte sie die Antwort.

»Eva hat ihn mit nach Birma genommen.«

»Verstehe.« Rosemary erinnerte sich daran, was Eva in ihrer E-Mail geschrieben hatte. Sie musste etwas für ihren Großvater tun. Aber Rosemary hatte es nicht begriffen. Plötzlich konnte sie es kaum mehr ertragen; er hatte sich Eva anvertraut, aber ihr nichts erzählt. All diese Jahre. Abgesehen von dem, was sie durch diese Briefe herausgefunden hatte, und von dem, was sie sich vorstellte, wusste sie nichts über seine Zeit in Birma.

Rosemary nahm das Tablett von seinem Schoß und stellte es vorsichtig auf dem Nachttisch ab. Sie reichte ihm seinen Tee. Was, wenn alles anders gekommen wäre? Was, wenn ihre Mutter Birma nicht so gehasst und ihren Groll nicht an ihre Tochter weitergegeben hätte? Was, wenn es Rosemary gewesen wäre, die fasziniert all seinen Geschichten von fernen Ländern und fremden Menschen gelauscht hätte, von einem aufregenden Leben, von dem die meisten Menschen nur träumen konnten? Was, wenn sie es gewesen wäre und nicht Eva?

Sie beobachtete ihren Vater, der vorsichtig an seinem Tee nippte. Aber das war nicht möglich gewesen. Weil … Rosemary bemerkte, dass er sie ansah.

»Es hat eine Frau gegeben«, erklärte er. »In Birma.« Er griff nach ihrer Hand. »Tut mir leid, Liebes?«

»Bevor du Mutter kennengelernt hast?«

»Nein, nicht vorher. Deine Mutter war immer ein Teil meines Lebens.« Er lachte leise. »Weißt du, sie fehlt mir.«

»Mir auch.«

»Du und Mutter, ihr seid zusammen aufgewachsen, nicht wahr?«, fragte sie.

»So gut wie.«

Rosemary hörte ihm zu. Seine Stimme war zittrig und dünn, aber er klang, als ob er die Wahrheit sagte, und das, was er ihr nicht erzählte, konnte sie sich selbst denken. Sie konnte sich genau vorstellen, wie ihre Mutter als Kind und als junge Frau gewesen war. Helen hatte das eingefordert, was ihr rechtmäßig zustand, hatte keine Ablehnung hingenommen und blind darauf vertraut, dass sie alles beherrschen und ihn zwingen konnte, sich zu verändern. Ihn zwingen, sie zu lieben …

Diese Einstellung war auch Teil ihrer eigenen Kindheit gewesen. Natürlich gehst du mit mir einkaufen … Natürlich wird dein Zimmer gelb gestrichen … Manche Menschen beherrschten andere durch körperliche Kraft und manche durch geistigen Druck. Ihre Mutter hatte sie mittels ihrer Erwartungen kontrolliert, indem sie einfach davon ausgegangen war, dass sie alles am besten wusste.

»Ich wusste, dass es jemanden gab«, erklärte sie ihm, als er schließlich verstummte. »Aber so richtig war es mir nicht klar.«

»Ich hatte die Wahl.« Er nickte. »Ich kann deiner Mutter gar keinen Vorwurf machen. Sie hat getan, was sie tun musste. Ich war schwach.«

»Wir können alle einmal schwach sein.« Rosemary drückte seine Hand. Sie hasste es, wenn er so redete. Sie wollte, dass er so stark war wie der Vater, an den sie sich erinnerte.

»Und Eva …« Er sah aus dem Fenster, als könnte er sie dort sehen.

Rosemary wartete. Was genau erledigte Eva in Birma für ihn?

»Sie hat ihr den Chinthe zurückgebracht«, erklärte er. Seine Augen strahlten. »Er gehört ihrer Familie. Verstehst du, Rose, er ist ein Teil ihrer Geschichte und der ihres Landes.«

Rosemary nickte, als würde sie es verstehen, obwohl sie es nicht begriff, jedenfalls nicht ganz. Sie verstand nur, dass sie viele Jahre verschwendet hatte, weil sie ihrem Vater etwas vorgeworfen hatte, was sie ihm nie hätte vorhalten dürfen. War das, was er getan hatte, denn so anders als das, was sie Alec angetan hatte? Ihr Vater war nicht in der Lage gewesen, ihrer Mutter einhundert Prozent seiner Liebe und seines Lebens zu geben. Aber wenigstens hatte er es nach Kräften versucht. Hatte Rosemary das auch?

»Erzählst du mir von Maya?«, flüsterte sie.

Es schien ihn nicht zu überraschen, dass sie ihren Namen kannte.

»Wenn du möchtest«, sagte er.

»Hast du Eva von ihr erzählt?«

»Einen Teil, ja.« Er seufzte. »Einiges weiß ich ja selbst nicht. Noch nicht.«

Rosemary tätschelte seine Hand.

»Ich warte, bis Eva zurückkommt«, sagte er.

Und einen furchtbaren Moment lang glaubte sie, er meine, und dann kann ich sterben.

37. Kapitel

Als das Taxi das Hotel erreichte, drehte sich Eva immer noch der Kopf. Trotzdem musste sie sich in weniger als einer halben Stunde mit Myint Maw treffen. »Könnten Sie bitte auf mich warten?«, fragte sie den Fahrer. Sie würde auf ihr Zimmer gehen, sich rasch umziehen, ihre Papiere und die Lupe, mit der sie Details überprüfte, einstecken und anschließend sofort zurückkommen. Und sie würde versuchen, nicht daran zu denken, was gerade passiert war, dachte sie, während sie ihren Schlüssel nahm und mit dem Aufzug in den siebten Stock fuhr. An Ramon und an ihre Entdeckung. Würde er erraten, dass sie gesehen hatte, was sich in dem Laster befand? Vermutlich. Ihm musste aufgefallen sein, dass sie sich anschließend recht eigenartig verhalten hatte. Kein Wunder, dass dieser Lagerverwalter sie angeschrien hatte. Und doch … Was war denn nun in dieser Kiste? Und warum um Himmels willen wurde sie ans Emporium geschickt?

Um drei saß sie wieder in Myint Maws stickigem kleinen Büro. Glücklicherweise hatte er für grünen Tee gesorgt.

»Miss Gatsby«, sagte er. »Ich sehe das, und ich denke, ich muss ihr das zeigen. Sie muss das sehen. Sie wird es nicht glauben.« Er schüttelte den dunklen Kopf, und sein ganzer magerer Körper machte die Bewegung mit.

»Was ist es denn genau?« Eva trank ihren Tee und wünschte, sie könnte etwas Begeisterung aufbringen. Aber ihre Begeisterung schwand im direkten Verhältnis zu Maws melodramatischen Reden. Es war auch möglich, dass die Ereignisse eines sehr langen Tages sie endlich einholten.

Myint Maw machte eine große Schau daraus, sich zuerst nach rechts und dann nach links umzusehen, obwohl die Bürotür geschlossen und sie allein in dem Raum waren. »Türen«, erklärte er.

»Türen?«

»Nicht einfach Türen. Nein, nein, nein.« Er wedelte mit einem langen Finger herum. Beugte sich zu Eva herüber, sodass sie seinen leichten Mundgeruch wahrnahm und das behaarte Muttermal erneut aus nächster Nähe zu sehen bekam. »Besondere Türen«, sagte er. »Prachtvolle Schnitzereien, ja, ja. Große Türen. Alte Türen. Klostertüren.«

»Klostertüren?« Sie waren bestimmt interessant, aber … »Woher stammen sie?«, fragte sie. »Was ist aus dem Kloster geworden?«

Maw zuckte wie immer die Achseln. »Renovierung?« Aber er schien zu raten.

Schon wieder, dachte sie. Tempel, in denen nicht mehr gebetet wurde, Klöster, in denen keine Mönche oder Novizen mehr lebten. Machte es diesen Leuten denn nichts aus, dass Menschen aus dem Westen die uralten Schätze Birmas plünderten? Aber dann ließ sie die Schultern sinken. Was war mit ihr los? Sie klang schon wie Ramon. Und das, wo sie doch nun wusste, dass Ramon …

»Sie werden sehen, ja, ich bringe Sie mit meinem Auto.« Maw nickte lebhaft.

Eva wusste, dass sie sich professionell verhalten musste. Sie war hier, um ihre Arbeit zu tun. Sie musste sich die Türen wenigstens ansehen.

Sie befanden sich ein paar Straßen weiter im Hinterzimmer eines anderen Ladens. Und sie waren überwältigend.

»Massives Teakholz, ja, ja«, erklärte Myint Maw. »Zwei Meter hoch.« Er riss die Augen auf und nickte noch hektischer. Sie konnte sich kaum vorstellen, was es kosten würde, die Ungetüme zu verschiffen.

Sie ließ sich Zeit mit ihrer Begutachtung. Birmanische Holzschnitzer waren schon in der Frühzeit enorm geschickt gewesen, und die Schnitzereien waren sowohl filigran als auch prächtig. Die Türen waren schätzungsweise Mitte des 19. Jahrhunderts entstanden und stellten zwei Wächter dar – devas –, die Sträuße aus belaubten Zweigen in den Händen hielten.

»Kloster erbaut von König Mindon, ja, ja«, erklärte Maw ihr. Er umkreiste die Türen wie ein Terrier und warf ihr seine Informationen bröckchenweise über die Schulter zu. »Aus Amarapura, ja, ja.«

Man hätte fast meinen können, er hätte die Türen selbst geschnitzt. Eva trat näher heran, um die Schnitzereien genauer zu untersuchen. Die Pilaster und Ziergiebel bestanden aus Rosetten, hornförmigen Vorsprüngen, die saing-baung genannt wurden, und flammenähnlichen nat-saw. Diese Klostertüren waren in der Tat exquisite Stücke.

»Sie interessiert, ja?« Maw nickte, als könnte darüber kein Zweifel bestehen.

Kann es auch nicht, dachte Eva. Denn selbst wenn sie sie nicht kaufte: Wie lange würde es dauern, bis irgendein anderer westlicher Händler sie sich schnappte? Sie gehörten zu keinem Kloster mehr. Sie standen in einem Laden zum Verkauf. Woher sie stammten, sollte nicht ihre Sorge sein. Verdammter Ramon!

»Wie viel?« Eva stürzte sich in den schwierigen Prozess, den es bedeutete, einen Preis auszuhandeln. Es fiel ihr schwer, um den Preis solcher Stücke zu feilschen, da sie auch nicht annähernd einschätzen konnte, wie viel sie dem Emporium wert waren. Aber das gehörte zu Evas Job und in ihre Verantwortung. Und sie wusste, dass Jacqui äußerst beeindruckt sein würde.

Eine Stunde später war Eva zurück in ihrem Hotel. Sie rief im Emporium an, und als Jacqui an den Apparat ging, erzählte Eva ihr von den Klostertüren.

»Das klingt wunderbar«, meinte ihre Chefin. »Können Sie mir ein Foto davon mailen?«

»Wird gemacht.«

»Und der Kontaktmann?« Jacquis Stimme klang jetzt verändert.

»Myint Maw?«

»Welchen Eindruck hatten Sie beim zweiten Treffen von ihm? Würden Sie sagen, dass er zuverlässig ist?«

Eva erinnerte sich daran, wie ausweichend er kürzlich reagiert hatte, als sie etwas über die Herkunft der Stücke wissen wollte, und wie erstaunt er darüber gewesen war, dass sie das überhaupt interessierte. »Er weiß nie, woher etwas stammt«, gestand sie Jacqui. »Wie bei diesen Türen zum Beispiel.«

»Aber wenn sie zum Verkauf stehen …« Jacquis Stimme klang scharf und selbstbewusst. »Dann können sie ja nicht gestohlen sein, oder? Und wenn sie echt sind …?«

»Oh ja, echt sind sie schon.« Eva wünschte, sie hätte ihre Vorbehalte in Worte fassen können. Sie hatte das Gefühl, dass hier noch etwas anderes vorging, von dem sie nichts wusste. Allerdings war sie mittlerweile vielleicht näher daran herauszufinden, was das war. »Übrigens, Jacqui, machen wir Geschäfte mit einer Firma namens Handmade in Mandalay?«

»Ich glaube nicht. Warum?«

»Ach, ich habe da so eine Kiste gesehen …« Eva war sich nicht sicher, wie viel sie ihr erzählen sollte. Sie wusste ja nicht, wie viel Jacqui wirklich wusste. Und überhaupt hatte sie nicht die geringste Ahnung, welche Rolle das Emporium bei der ganzen Sache spielte.

»Was für eine Kiste? Was ist da los, Eva? Hören Sie …« Wieder schien ihre Stimme sich zu verändern. »Sie sind doch vorsichtig, oder?«

»Ja, natürlich.« Eva war verblüfft.

»Und Sie mailen, falls es Probleme gibt?!«

Eva hatte Jacqui nicht nach den Lis gefragt, auch wenn sie nicht wusste, warum nicht. Sie trank einen Kaffee in der Hotelbar und ließ sich dabei Zeit. Trotzdem waren es noch drei Stunden, bis Ramon sie zum Abendessen abholen würde, und sie wollte nicht die ganze Zeit allein mit ihren Gedanken sein. Sie musste hinaus und etwas unternehmen, egal, was.

Der Anblick der Kiste auf dem Laster hatte sie erschüttert, und sie musste versuchen, sich einen Reim darauf zu machen. Was sollte sie tun? Was konnte sie überhaupt ausrichten? Das Emporium pflegte keinerlei Geschäftsverbindung zu Ramons Firma. Und warum auch? Das Emporium handelte mit Antiquitäten. Sie dachte an das Logo mit dem blau-goldenen Pfauen, das der Stempel Handmade in Mandalay nicht ganz verdeckt hatte. Das bedeutete doch, dass das Emporium Geschäfte mit Li machte, oder?

Darüber mochte Eva gar nicht nachdenken. Sie trat aus dem Hotelfoyer und wurde sofort von einem freundlichen Rikschafahrer angesprochen.

»Wollen einen Ausflug machen, Lady?«, fragte er hoffnungsvoll. »Ich Sie bringen zu Mahamuni-Tempel. Schöner Tempel. Ich sehr stark.« Zum Beweis zeigte er auf seine Brust.

Trotz allem musste Eva lächeln. Er war sehr schmächtig, aber die meisten Rikschafahrer waren sehnig und besaßen große Körperkraft. Sie hatte schon oft gesehen, wie ein schmaler Mann mit seiner Rikscha gleich zwei mollige Touristen transportiert hatte. Rikschafahrer traten mit beeindruckender Kraft in die Pedale. »Im Mahamuni-Tempel war ich schon«, erklärte sie. »Also, nein danke.« Sie war an demselben Tag dort gewesen, an dem Ramon mit ihr nach Inwa und Sagaing gefahren war, ein Ausflug, an den sie jetzt nicht denken wollte. Denn damals hatte er so getan, als wäre es ihm so wichtig, dass sie die Spiritualität und die Geschichte Myanmars aus erster Hand erlebte, dass sie sich von seinem Land tief im Inneren anrühren ließ. Und es hatte sie wirklich berührt.

»Der Königspalast?«, fragte er beharrlich. »Sie dahin fahren? Ist in der Nähe.«

Eva überlegte. Sie hatte versprochen, den Königspalast zusammen mit Ramon zu besuchen, und der Palast war so eng mit seiner Familie verbunden, mit der Geschichte seiner Großmutter … Aber jetzt war alles anders. Früher oder später würde sie ihn mit ihrer Entdeckung konfrontieren müssen. Kein Wunder, dass er nicht gewollt hatte, dass sie zu den Lis ging. Er musste doch wissen, was sie taten, oder? Kein Wunder, dass es in seiner Fabrik ein Hinterzimmer gab, das sie nicht hatte betreten dürfen. Sie glaubte nicht, dass sie in Zukunft mit ihm irgendwo hingehen würde.

Eva warf einen Blick auf die belebte Straße. Sie konnte nicht überallhin zu Fuß gehen, und vielleicht würde es ja Spaß machen. »In Ordnung«, erklärte sie dem Fahrer. »Fahren Sie mich hin.«

Er runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. Was war denn jetzt wieder?

»Sie müssen mich nach dem Preis fragen«, klärte er sie auf.

Eva zuckte die Schultern. »Okay. Wie viel?«

»Fünftausend Kyat, hin und zurück«, sagte er. »Das guter Preis.«

»Schön.«

Noch ein Stirnrunzeln. »Okay, Lady, schwer, mit Ihnen zu handeln. Macht viertausend.« Und er grinste und enthüllte dabei ein lückenhaftes Gebiss, das vom Betelkauen blutrot und rabenschwarz gefärbt war.

Der Anblick war grausig, aber Eva gewöhnte sich langsam daran. Viele Birmanen tranken keinen Alkohol, weil das gegen ihre Religion verstieß. Aber Buddha hatte nie ein Wort über Betel verloren. Sie kletterte an Bord und dachte dabei wie so oft an ihren Großvater. Königspalast, wir kommen.

Wie Ramon ihr erzählt hatte, war das Gebäude ein Nachbau, da das Original im Krieg in Schutt und Asche gelegt worden war, und als sie nach einer nervenzermürbenden Rikschafahrt durch die belebten Straßen von Mandalay dort ankamen, war Eva enttäuscht. Der Palast war so ganz anders, als sie sich vorgestellt hatte. Innerhalb der Umfriedungsmauern kam man sich ein wenig wie auf dem Land vor. Das Areal war sehr grün. Es gab ungepflasterte Straßen und Felder, was nach dem Schmutz der Stadt draußen geradezu bizarr erschien. Es herrschte eine friedliche Atmosphäre, aber es kam ihr auch sehr karg vor. Nur hier und da lockerten barackenartige Gebäude oder eine Kaffeebude die Landschaft auf. Militärs spazierten herum, wo einst blühendes Leben und Pracht geherrscht hatten, wo königliche Hoheiten und ihr Gefolge gelebt hatten. Der Palast war von vielen anderen Gebäuden mit roten Stufendächern umgeben. Es war ein Labyrinth. Aber was Eva wirklich bestürzte, war, dass alles an dem Palast mit der roten Pagode so modern wirkte. Der Nachbau wirkte wie eine billige Replik. Und davon hatte sie bei Li schon mehr als genug gesehen.

Drinnen allerdings stieß sie auf alte, sepiafarbene Fotos von Königin Supayalat und König Thibaw mit ihren extravaganten königlichen Roben, Juwelen und Kronen, und Eva studierte sie genau, ließ ihrer Fantasie freien Lauf und dachte daran, was für ein Leben sie geführt hatten. Königin Supayalat sah so aus, wie Suu Kyi sie beschrieben hatte: klein und zierlich, aber willensstark und auch ein wenig mürrisch. König Thibaw wirkte sanft und lammfromm, aber mit seinen hohen Wangenknochen, den geschwungenen Augenbrauen und dem herabhängenden Schnurrbart beeindruckend majestätisch. Wahrscheinlich war es unmöglich, diese prachtvolle Zeit zu reproduzieren, obwohl die Kopie des Sihasana-Throns, der auf einer hohen, von Löwenstatuen getragenen Empore stand, golden und herrlich genug wirkte.

Die Li-Familie … Eva konnte nicht umhin, an sie zu denken, während sie sich in der beeindruckenden Audienzhalle umsah, wo wichtige, ranghohe Besucher empfangen worden waren. Sie schickten eine Kiste an das Emporium. Aber warum? Was mochte darin sein? Falls es dem ähnelte, was sie in ihrem Ausstellungsraum gesehen hatte: Warum in aller Welt sollte das Emporium sich dann dafür interessieren?

Sie ging weiter, vorbei am Sihasana-Thron und der Ausstellung von goldenen Schatullen, Lampen und sogar königlichen Sandalen und Schuhen, die aus purem Gold und Silber gefertigt und mit Rubinen geschmückt waren. Eva konnte sich eine gute Vorstellung davon machen, welches Vermögen an Edelsteinen Birmas Königsfamilie besessen hatte. Zusammen mit Holz waren Edelsteine jahrhundertelang die Hauptquelle des Reichtums von Myanmar gewesen. Und Eva war sicher, dass die Königsfamilie das Beste davon für sich behalten hatte.

Wenn sich nicht Lis gefälschte Statuetten in der Kiste befanden, musste es etwas anderes sein. Vielleicht war sie voll mit der Art von Artefakten, von denen Khan Li behauptet hatte, er könne sie für Eva besorgen. Aber wenn es so war, hätte Jacqui dann nicht gewollt, dass sie diese Stücke authentifizierte, solange sie hier war?

Nur wenige andere Touristen waren unterwegs, und Eva war dankbar für die auf Englisch verfassten Informationsschilder, die ihr alle Erklärungen lieferten, die sie benötigte. Sie brauchte Ramon dafür nicht. Aber wo passte er in das ganze Bild? Falls die Waren, die Li verschickte, legal waren – und das konnte Eva nur schwer glauben –, warum verschickte er sie dann nicht in eigenem Namen? Sie hatte das Frachtschiff der Lis auf dem Fluss gesehen. Warum sollten sie die Waren über eine andere Firma verschicken? Warum über Ramon? Sie konnte sich nur eine einzige Erklärung dafür vorstellen. Sie gingen so vor, weil sie eine Fassade brauchten. Und eine Fassade brauchte man nur, wenn man etwas zu verbergen hatte.

Erneut schob Eva diese Gedanken beiseite und schlenderte weiter in die Halle des Sieges mit dem Hamsa-Thron, auf dem eine Puppe saß, die König Mindon darstellen sollte. Eva dachte an den Sturz der Monarchie durch die Briten 1885 und daran, wie das Volk von Mandalay die Reichtümer des Palastes plünderte, nachdem die Briten sich die beste Beute gesichert hatten. Sie dachte an Königin Supayalat, Suu Kyi, Nanda Li und die beiden kleinen Prinzessinnen, die in ihrem Gemach entsetzt zugesehen hatten.

Doch sie bekam Ramon nicht aus dem Kopf. Wusste er, was los war? Wusste Jacqui Bescheid? War Ramons Firma mit ihrem guten Namen und der Ethik seines Vaters eine Fassade für etwas Illegales? Etwas Kriminelles? War es möglich, dass dieser Mann, für den sie Gefühle entwickelt hatte (gib es doch zu, Eva), trotz all seiner schönen Worte über Berufsethos mit den Lis zusammenarbeitete und in zwielichtige Geschäfte verwickelt war? Klaus hatte recht gehabt. Nachahmungen und Fälschungen. Diesen Eindruck hatte sie in Lis Laden gewonnen. Aber Ramon? Konnte sie ihn so falsch eingeschätzt haben? Hatte er nur so getan, als liege ihm der Betrieb seiner Familie am Herzen, die hohe Qualität der Möbel, die sie herstellten, und die große handwerkliche Tradition Myanmars? Während er die ganze Zeit …

Eva hatte den Glaspalast erreicht. Seine Wände waren vollständig mit Spiegelfliesen verkleidet; er war der schimmernde Dreh- und Angelpunkt der Palastanlage und lag exakt in deren Zentrum. Der Glaspalast … Wie atemberaubend es gewesen sein musste, einfach nur hier zu stehen …

Warum sollte er das tun? Wegen des Geldes? Oder war es Teil seines Plans, seines Traums, in das Großbritannien seines Vaters zu reisen? Oder hatte er auch all das nur erfunden? Und was war mit ihrer eigenen Firma? Jacqui war sehr darauf bedacht gewesen, sie außer Landes zu wissen, wenn all diese Lieferungen eintrafen, und Myint Maw war übernervös gewesen. Eva erinnerte sich daran, wie erstaunt er gewesen war, als sie nach seinen Bezugsquellen gefragt hatte, und wie er wegen all der anderen Waren, die er ihnen anscheinend geschickt hatte, zurückgerudert war. Sie war überzeugt davon, dass man ihr nur einen Teil der Geschichte erzählte. Also, was ging hier vor?

Nachdem sie ein wahres Labyrinth von weiteren Räumen durchquert hatte, kam Eva zum Kulturmuseum. Dort waren weitere Fotos ausgestellt. Neben Botschaftern, die den birmanischen Hof besucht hatten, zeigten auch sie wieder die königliche Familie. König Mindon war zu sehen, der anscheinend den Bau des Klosters befohlen hatte, aus dem ihre neuesten Erwerbungen für das Emporium stammten. Er hatte auch die Stadt Mandalay gegründet und sie – im Einklang mit Buddhas Prophezeiungen – am Fuß des heiligen Hügels von Mandalay erbauen lassen. Und noch ein anderes Bild gefiel Eva sehr: eine farbige Zeichnung, die König Thibaw und Königin Supayalat hoch auf dem Löwenthron in der Audienzhalle zeigten, während Hunderte ihrer Untertanen sich vor ihnen verneigten und Shiko-Verbeugungen vollführten. Kein Wunder, dass die Königin so eine Art Mehrwertigkeitskomplex hatte, dachte Eva.

Im Mittelgang war eine Reihe königlicher Kutschen aufgestellt. Doch die dazugehörigen Fotos waren so unscharf und verblichen, dass sie die königlichen Gestalten in ihrer prachtvollen, mit Juwelen geschmückten und von Wasserbüffeln gezogenen Holzkutsche kaum erkannte. In Glasvitrinen waren neben viel bestickter Seide und Hanfstoff, Schärpen und Tüchern auch einige der königlichen Gewänder ausgestellt: eine mit Pailletten und Perlen bestickte und mit Rubinen besetzte Robe, die einmal Königin Supayalat getragen hatte, sowie das mit Goldfäden durchwirkte Brokatkleid einer königlichen Zofe. Vielleicht hatte es einmal Suu Kyi gehört, dachte Eva plötzlich. Und da war das berühmte Himmelbett, das vollständig aus Glas bestand. Es war keine Nachbildung, sondern das Original.

Das Original … Eva ging zurück zum Eingang auf der Außenseite des Palasts und verließ die Anlage. Draußen blieb sie kurz stehen und sah sich um. Auf dem Mandalay-Hügel in der Ferne schimmerte eine goldene Pagode. Ihr Besuch im Königspalast hatte Eva einen Einblick in die Geschichte der Chinthes und Suu Kyis verschafft. Aber was war mit dieser anderen Geschichte? Welche Rolle spielten das Emporium und auch sie selbst darin? Und was war mit Ramon? Sie hatte ihm vertraut, und jetzt sah es aus, als wäre er nicht besser als alle anderen.

Zum ersten Mal, seit sie in Myanmar war, fühlte Eva sich sehr allein.

38. Kapitel

Als Lawrence erwachte, schwitzte er; er schwitzte so wie damals in den Tagen und Nächten nicht enden wollender schwüler, drückender Hitze. Einen Moment lang wusste er nicht, wo er war. War es möglich, dass er nach Birma zurückgekehrt war? In seiner dunkelgrünen Uniform mit Stiefeln und Wickelgamaschen? Nein, er war alt, und er hatte Birma nie wiedergesehen, obwohl er sich viele Jahre lang danach gesehnt hatte. Aber vielleicht befand sich ein Teil von ihm immer noch dort, im Dschungel des Jahres 1943, und marschierte erschöpft und fußkrank mit einem siebzig Pfund schweren Rucksack auf dem Rücken bis zu zwanzig Meilen am Tag. Er führte sein Maultier über hügeliges Dschungel-Terrain, über Pfade, die während des Monsuns wegen des Schlamms fast unbegehbar waren. Die glühende Hitze erschöpfte ihn; die hohe Luftfeuchtigkeit trieb ihm den Schweiß aus allen Poren, kurz, es war so heiß und nass, dass einem die Stiefel verfaulten. Jeden Morgen, wenn er aufwachte, war seine Haut mit hellgrünem Schimmel überwachsen. Dschungelkrieg.

Obwohl er im warmen Bett lag, erschauerte Lawrence. Wie hatten sie das nur durchgehalten? Die Leute redeten von Kampfmoral und Mut. Aber in Wahrheit machte man einfach weiter, weil man musste. Man war von seinen Waffenkameraden genauso abhängig wie sie von einem. Es war schlicht unmöglich, sie im Stich zu lassen. Später hatte er von einem Kriegsberichterstatter erfahren, dass man sie die vergessene Armee genannt hatte. Aber damals … Ja, sie waren dort im Dschungel schon von allem abgeschnitten gewesen und hatten sich gefühlt, als ob sie am Ende der Welt durch ein verdammt übles Terrain marschierten, wo sie wahrscheinlich irgendwann Typhus oder Malaria erledigen würden, wenn es vorher die Japsen nicht taten. Diejenigen, auf die es ankam, hatten sie nicht vergessen, natürlich nicht. Aber ihr Krieg war nicht in allen Köpfen und in aller Munde. Verglichen mit dem, was in Europa vorging, stellte er eher einen Nebenschauplatz dar.

Wie hatte dieser Rucksack auf seine Schultern gedrückt! Die Wickelgamaschen hielten den Großteil der Blutegel fern. Aber seine Füße hatten genauso gelitten wie die aller anderen: Sie waren durch die Stiefel mit Blasen bedeckt, angeschwollen, gefühllos und die Sohlen weiß aufgequollen von der Feuchtigkeit. In seinem Rucksack waren drei Granaten, dünnes Bettzeug, ein Blechnapf und ein Löffel, steriles Verbandszeug, Salztabletten, Gummi-Überschuhe und der kleine Chinthe, den Maya ihm geschenkt hatte. In ihm steckt so viel Geschichte, verstehst du. Das hatte er kürzlich noch zu jemandem gesagt.

Er wäre nie auf die Idee gekommen, ihn zurückzulassen, obwohl seine Kameraden ihn für verrückt hielten. Andere trugen Fotos von geliebten Menschen bei sich; er brauchte so etwas nicht, denn er konnte jeden Abend die Augen schließen und Maya klar und deutlich vor sich sehen. Der Chinthe würde ihn beschützen, hatte sie gesagt. War er deshalb nicht wichtiger als alles andere? Auch ein Klappmesser trug er bei sich, sein Gewehr, ein Stück Tau und eine Wasserflasche. Aber man versuchte, nicht daraus zu trinken. Nicht, weil es faulig roch und nach Chlor schmeckte, sondern weil es rationiert war. Besser, man wartete, bis man am Verzweifeln war und die Kehle ausgedörrt und rau wie Schmirgelpapier.

Lawrence erinnerte sich auch an die Verpflegung, die nicht so übel war, wenn die Maultiere Vorräte dabeihatten oder aus der Luft Nachschub abgeworfen wurde: Karotten und Rindfleisch in Dosen, Corned Beef und harte Cracker, Dosenobst und Kondensmilch, Reispudding. Aber vor allem erinnerte er sich an die unheimlichen Geräusche: leise Schritte in der Nacht, die, wenn man im stockfinsteren Dschungel Wache schob, ebenso gut von den Japsen hätten stammen können, das Pfeifen von Granaten, das Krachen von Gewehrfeuer.

Lawrence dachte an Eva. Wie lange war sie jetzt schon in Birma? Anders als früher wusste er heute nicht immer so genau, welcher Tag gerade war. Als sie geflogen war, hatte er zu zählen begonnen, aber dann den Überblick verloren. Was sie wohl von dem Land dachte? Und was hielt sie von Maya, seiner Maya? Er hatte sie fragen wollen, als sie angerufen hatte, aber er war erschüttert, vollkommen erschüttert darüber gewesen, dass Eva sie gefunden hatte.

Er hatte gespürt, dass sie noch lebte. Aber … Du hättest dich vergewissern sollen. Lawrence hatte das immer gewusst. Oft hatte er Eva die ganze Geschichte erzählen wollen. Sie war die Einzige, mit der er über Maya sprechen konnte. Solche Gespräche führte ein Mann nicht mit anderen Männern. Und Rosemary? Früher hätte sie einen Anfall bekommen, wenn sie erfahren hätte, dass ihr Vater eine andere Frau als ihre Mutter begehrt hatte. Und er hätte ihr keinen Vorwurf machen können. Aber heute? Es schien sich etwas verändert zu haben. Dennoch, Eva besaß die Fantasie und die emotionale Intelligenz, um sich vorzustellen, wie es gewesen sein könnte. Und sie würde Birma lieben, genauso wie sie Holz liebte. Sie liebte, wie es sich anfühlte: rau und glatt, wie es roch: süß und betörend nach Wald, und Jahresringe, durch die es sein Alter verriet und seine eigene Geschichte erzählte.

Er drehte sich im Bett herum und vermied es, die Decke anzusehen. Etwas sagte ihm, dass er schon viel zu lange in diesem Bett lag. Die Wahrheit war, dass er schon früher hatte herausfinden wollen, was aus Maya geworden war. Er hatte die Erinnerungen heraufbeschwören und die Frau wiedersehen wollen, die sein Herz gestohlen hatte. Aber es war nicht möglich gewesen. Er war Helen verpflichtet und hatte diese Verpflichtung erfüllt, indem er sie geheiratet hatte. Er hatte es für seine Mutter und für seinen verstorbenen Vater getan und weil es das Richtige war – besonders angesichts dessen, was er getan hatte. Es war seine Pflicht. Und diese Verpflichtung, so sehr sie ihm auch widerstrebte, bedeutete, dass er keinen einzigen Schritt zurück in die Vergangenheit tun konnte. Dieser Weg hätte zu viel zerstört, mehr, als Lawrence verkraften konnte. Wenn er in die Vergangenheit zurückgekehrt wäre, wäre es um ihn geschehen gewesen. Das wusste er.

Er schloss die Augen. Er war müde. Er war heute schon von so wenig müde. Nach Helens Tod hätte er vielleicht nach ihr suchen können. Aber etwas hatte ihm gesagt, dass es zu spät war, dass es falsch wäre, sich jetzt in ihr Leben zu drängen, nachdem er schon so lange kein Teil mehr davon war. Und natürlich waren auch die politischen Verhältnisse schwierig gewesen …

Lawrence hatte Eva viele Geschichten aus seiner Zeit in Birma erzählt. Vom Leben auf den Straßen, wo die Menschen an offenen Feuern hockten und ihr Essen kochten, während der Duft der Räucherkräuter die Luft würzte, von den bunten, geschäftigen Märkten, den Teak-Camps hoch in den Hügeln, die auf Stelzen am Ufer des Irrawaddy errichtet waren, und den Elefanten, die er in seiner Zeit dort so lieb gewonnen hatte. Er hatte von dem Holz erzählt, von der Arbeit, von den Teakbuddhas und den goldenen Pagoden von Mandalay – exotische Fragmente dessen, was er als sein anderes Leben betrachtete. Sein wahres Leben.

Aber er hatte Eva nie von seinen Kriegserlebnissen erzählt. An den Krieg mochte er sich nicht erinnern. Er hatte Männer an Malaria und Dengue-Fieber sterben und Kameraden fallen gesehen – zu viele. Er hatte Männer getötet, bevor sie die Möglichkeit hatten, ihn umzubringen; man dachte nicht darüber nach, sondern ging sicher, dass es ein feindlicher Soldat war, und feuerte dann. Man duckte sich, rannte, so schnell man konnte, und war froh darüber, einen weiteren Tag am Leben geblieben zu sein. Manche überlebten nicht, so war der Krieg. Er hatte Blut und abgerissene Gliedmaßen gesehen und war einfach daran vorbeigegangen, denn er konnte nichts dagegen tun.

Er hatte Dysenterie und Krankheiten gesehen und erlebt, wie Männer den Verstand verloren hatten. Er war Frauen begegnet, die man gefoltert und vergewaltigt hatte, Gefangenen, die den ganzen Tag mit einer Handvoll Reis auskommen mussten, die man ihnen durch die Gitter ihrer Zelle schob. Er hatte solche Angst gehabt, wie er es sich nie hätte vorstellen können, und er hatte dem Tod ins Gesicht gesehen. Warum sollte er sich an so etwas erinnern wollen?

Aber manchmal ging der Geist merkwürdige Wege. Die Erinnerungen konnten einen packen und einen dorthin zurückschleudern. Manchmal waren es unzusammenhängende Fragmente, Bilder, die einem im Schelldurchlauf durchs Hirn flackerten. Und dann wieder erinnerte er sich an jede winzige Einzelheit. Er kehrte zurück in die drückende, klebrige Hitze und die Feuchtigkeit des Dschungels, zurück in die Schützengräben, zurück in den Gestank des Krieges. Und er fragte sich, wie er das durchgestanden hatte.

Lawrence’ Sondergenehmigung hatte ihn in einem fensterlosen Zug in eine Offiziersschule im indischen Mhow geführt. Wie Birma war Indien ein armes Land. Doch Mhow war eine lebendige Stadt, und auch an der Offiziersschule war viel los. Denn je näher die Japaner kamen, umso mehr Männer wurden dort ausgebildet. So wie er es vorausgeahnt hatte, waren seine Sprach- und Landeskenntnisse von großem Vorteil, auch wenn es ihm an militärischer Erfahrung fehlte.

Um halb fünf morgens wurden sie geweckt. Einige der Jungs ließen sich im Bett von einem Barbier rasieren und sich von ihren Trägern Tee und Gebäck bringen. Angesichts des Umstands, dass sie sich auf einen Krieg vorbereiteten, erschien das geradezu grotesk. Lawrence verzichtete auf solche Hilfe und machte sich allein für das Exerzieren und die Waffenübungen fertig, mit denen jeder Tag um halb sechs begann. Seit er Maya kannte, konnte er die Einheimischen nicht mehr so betrachten wie viele seiner Kameraden. War es ihr Recht, bedient zu werden? Was gab ihnen dieses Recht? Als er nach Birma gekommen war, hatte er vieles nicht hinterfragt. Aber dann hatte er Mayas Vater und anderen zugehört, die sich über den Kolonialismus und die britische Herrschaft empörten. Die Birmanen wollten ihre Unabhängigkeit. Wer hätte ihnen das verübeln können? War es denn Sache der Briten zu entscheiden, ob die Birmanen in der Lage waren, die inneren Machtkämpfe zu beherrschen, die eine Unabhängigkeit so schwierig machten? Lawrence wusste es nicht. Aber er hatte eingehender über diese Themen nachgedacht und die andere Seite der Medaille betrachtet. Und das hatte bei ihm ein äußerst ungutes Gefühl hinterlassen.

Abends studierte er im Licht der mit einer Gasflasche betriebenen Lampe die Schulungshandbücher und Unterlagen, in denen alles über Waffen und Übungen stand, und bald wurde Lawrence zum Experten. Später, wenn er das Moskitonetz über sein Bett gezogen hatte und nur noch das Zirpen der Grillen und gelegentlich ein ferner Ruf aus dem weiter unten liegenden Dorf zu hören war, dachte Lawrence an Maya. Er dachte an den ernsten Ausdruck ihrer dunklen Augen, die selbstsichere Haltung, mit der sie sich nicht nur durch das Haus ihres Vaters, sondern auch durch die Straßen von Mandalay bewegte, an ihr glattes, schimmerndes Haar. Vor allem aber dachte er an die Nächte mit ihr, in denen er ihren moschusartigen Duft und den Hauch von Kokosöl eingesogen hatte. Er dachte an die Sinnlichkeit in der Dunkelheit, an ihren geschmeidigen Körper, der ihn umschlang, an ihre schlanken Finger, die über seine Arme, seine Beine und seine Brust strichen, bis er vor Verlangen beinahe schrie. Maya. Über Tag dachte er an seine Mutter und sogar an Helen. Aber bei Nacht dachte er immer an Maya.

Wie es ihr wohl ging? Wo sie jetzt sein mochte? Er hatte gehört, dass die Japaner verheerende Luftangriffe auf Rangun geflogen hatten und die Menschen nach Norden flohen, nach Mandalay und noch weiter in die Berge. Ob sie in Sicherheit war? In tiefster Nacht fand sich Lawrence wieder, wie er für sie betete.

Im Juni des folgenden Jahres wurde Lawrence zu den Gurkha Rifles versetzt. Zu diesem Regiment gehörten Männer, die man in Nepal aus verlässlichen Stämmen wie den Magar und Gurung rekrutiert hatte und die Schlimmes hinter sich hatten. Die Ghurka Rifles waren loyal, vertrauenswürdig und tatkräftig; es war eine Ehre, bei ihnen zu dienen. Unterdessen waren die Japaner weiter vorgerückt. Ihre Armee war durch Birma marschiert und hatte dann Indien ins Visier genommen. Die Männer wurden unruhig; sie wollten aufbrechen und kämpfen. Wingates Chindit-Spezialeinheiten hatten die japanischen Nachschublinien schwer getroffen und die Japaner überrumpelt; jetzt musste eine Truppe aufgebaut werden, die dem Feind in den Rücken fiel und ihn zum Rückzug zwang. Das bedeutete rigoroses Dschungeltraining, um die Männer abzuhärten, um sie autark zu machen und ihnen Wissen über Flora und Fauna zu vermitteln, damit sie sich im Notfall selbst versorgen konnten. Es gab viele Tricks. Manche lernten sie vorher, andere gab ihnen der Instinkt ein, wieder andere waren geniale Ideen eines Einzelnen. Es gab zum Beispiel einen Gurkha, der die schlaue Idee hatte, Echsen zu fangen, indem er einen Tropfen Kondensmilch in eine leere Dose gab. Auf dem Marsch hatten sie diesen Kniff ein paar Mal eingesetzt. Einige der Viecher wogen bis zu fünfzig Pfund und schmeckten sogar erstaunlich gut.

Wieder schlug Lawrence die Augen auf. War schon wieder Morgen, oder immer noch? Durch den Vorhang fiel Licht ein und erinnerte ihn daran, dass er sich in West Dorset befand und aufstehen sollte. Nur nicht träge werden. Das sagte er sich oft. Er wusste nur zu gut, wie leicht es war.

Langsam setzte er sich auf und griff nach seinem Bademantel, denn es war kühl, und die Zentralheizung lief noch nicht. Manchmal erschien es ihm nach allem, was er erlebt hatte, fast wie ein Verbrechen, so bequem zu leben.

Zuerst, überlegte er, während er den Gürtel zuband, waren die Briten langsam und schlecht vorbereitet gewesen, und die Japaner hatten ihnen die schlimmste militärische Niederlage seit Jahrhunderten beigebracht. Aber … Er lachte in sich hinein, während er langsam über den Flur in die Küche ging, um sich seinen Tee zu kochen. Keine süße Plörre. Heutzutage mochte er ihn stark und bitter. Er sah sich um. Eigenartig, seine Küche sah anders aus als sonst. Lawrence überlegte, dass er wohl länger nicht hier gewesen war. Er fühlte sich ein wenig wacklig auf den Beinen. Mühsam tastete er sich bis zum Schaukelstuhl vor und setzte sich. Aber sobald die Briten einmal begriffen hatten, wie es ging, hatten sie nach allen Regeln der Kunst gekämpft.

Denn trotz allem war Lawrence immer noch ein standhafter Patriot. Die britischen Truppen hatten sich festgebissen wie Terrier. Manche waren nicht viel mehr als spießige Kolonialherren, und manche nutzten das System aus, in das sie hineingeboren waren. Und dann waren da noch die anderen, die Kämpfer. Er streckte den Rücken durch und hörte, wie sich die Heizung einschaltete. Hatte er die Zeituhr eingestellt? Hatte er die Vorhänge zugezogen? Er hievte sich aus dem Stuhl hoch und setzte den Wasserkessel auf. Dann setzte er sich wieder in den Schaukelstuhl und zog das mit roten Quasten besetzte Kissen in seinem Rücken zurecht. Hatte er Maya ausgenutzt? Er hasste diesen Gedanken. Und doch … Sie hatte gesagt, er wäre ein freier Mann, aber das stimmte nicht. Er war nie frei von ihr gewesen und würde es nie sein. Das war das Traurige an dem Ganzen.

In seiner Erinnerung an den Krieg, die einem Tagtraum ähnelte, hatte sein Regiment, nachdem es durch die Dschungelhitze marschiert war, endlich das Ziel der Tagesetappe erreicht. Sie hatten Bananenblätter und Bambus geschnitten, um die Maultiere zu füttern. Die vernünftigen Tiere zogen Letzteres vor, als wüssten sie, dass der Bambus mehr Fasern und weniger Wasser enthielt. Dann nahmen sie den Tieren die schweren Lasten ab, die sie trugen: Munition, Lebensmittelvorräte und natürlich die kostbaren Funkgeräte, ohne die sie nicht gewusst hätten, was zum Teufel los war. Schließlich ließen sie die Maultiere frei, damit sie grasen konnten. Sie mussten gut für sie sorgen, denn in mancherlei Hinsicht waren Maultiere wichtiger als Soldaten, insbesondere wenn der Nachschub aus der Luft ausblieb. Dank der Maultiere überlebten sie; und im Laufe der Zeit wuchsen sie den Männern auch verdammt ans Herz.

Nachdem die Tiere versorgt waren, hoben sie ihre Splittergräben zum Schutz vor dem Feind aus, bauten sich ihre Unterkunft und legten ihr dürftiges Bettzeug aus. Jeder Mann trug eine Decke und eine Unterlegplane in seinem Bündel. Jeweils zwei Männer hielten im Zweistundentakt Wache. Sie waren immer in Alarmbereitschaft, denn diese Bastarde waren nie weit weg.

Nach tagelangem Marschieren in gnadenloser Hitze hatte Lawrence geglaubt, dass er vor purer Erschöpfung zusammenbrechen müsse. Aber er hatte weitergemacht, weil er musste. Und manchmal, wenn es dunkel wurde, hörte er es: das Wiehern eines Maultiers, die Unruhe der Tiere, die nur eins bedeuten konnte: Der Feind näherte sich.

Wo kamen sie bloß her? Lawrence und seine Männer waren es gewöhnt, überrumpelt zu werden. Die Japaner waren verdammt gut. Bei Tag saßen ihre Scharfschützen oft stundenlang auf den Bäumen. Sie banden sich ein zusammengerolltes Tuch mit Reis und Trockenobst um die Hüften, sodass sie dort oben nicht einmal zu hungern brauchten. Wenn es dunkel wurde, kamen sie herunter, um ihre Position zu verändern und ihre Trinkwasservorräte aufzufüllen, denn ihre Flaschen waren recht klein. Aber sie verhielten sich so verdammt leise. Erst wenn man einen entdeckte, wusste man, dass noch andere da waren, dann musste man mit dem Bren-Maschinengewehr einen Feuerstoß auf die umliegenden Bäume abgeben. Das erledigte die Mistkerle.

Zusammen mit den anderen kroch Lawrence zum Graben. Und als er über den Rand spähte, sah er ihn. Einen Mann. Einen Soldaten. Herrgott. Sein Magen überschlug sich. Der Feind.

Blitzschnell zog Lawrence den Stift seiner Granate und zählte – eins, zwei, drei, die längsten drei Sekunden seines Lebens. Dann warf er sie und hechtete mit dem Gesicht voran in den Graben. Er schmeckte staubige Erde und wartete auf den Explosionsknall. Er oder ich.

Lawrence erschauerte bei der Erinnerung. Der Kessel pfiff, und er stand auf, um sich darum zu kümmern; aber seine Beine waren so schwach, dass er sich wieder hinsetzen musste. Oh mein Gott … Er hatte keine Kraft. Keine Kraft, um sich zu erinnern.

Damals hatte er auch an sie gedacht, an Maya. Dieser Soldat hätte sie vielleicht beschimpft, ihr mit dem Gewehrkolben auf den Hinterkopf geschlagen, sie vergewaltigt, sie erschossen. Er oder ich. In einer besseren Welt hätte der andere nicht zuerst der Feind, sondern ein Mensch sein sollen, jemand, der eine Frau oder eine Familie hatte. Ein solcher Mann hätte möglicherweise sogar ein Freund werden können. Aber damals war keine Zeit für solche Gedanken gewesen. Und Lawrence hatte ihm so nahe gegenübergestanden, dass er das Weiße in seinen Augen hatte erkennen können.

39. Kapitel

Um acht Uhr abends wartete Eva im Hotelfoyer und sah Ramons Wagen draußen pünktlich vorfahren. Ihr war vor Angst ganz flau im Magen. Sie hatte sogar überlegt, die Verabredung abzusagen, denn sie wollte ihn wirklich nicht sehen. Aber sie musste auch an Maya denken. Die Abendeinladung war von ihr ausgegangen. Und außerdem hatte Maya gesagt, sie habe ihr etwas Wichtiges zu erzählen. Eva dachte an ihren Großvater. Sie musste hingehen.

Der Portier öffnete ihr die Tür, und Eva trat aus dem kühlen, klimatisierten Hotel hinaus auf die Straße und in den feuchten, frühen Abend. Sofort stand sie mitten im Verkehrslärm, im Staub und in den Essensgerüchen, die aus großen Kesseln in der Nähe aufstiegen.

»Eva.« Ramon war aus dem Wagen gestiegen und kam auf sie zu. »Sie sehen bezaubernd wie immer aus«, sagte er. Er beugte sich vor, um sie zu küssen.

»Hallo, Ramon. Danke.« Ziemlich zurückhaltend bot sie ihm ihre Wange. Nach einigem Überlegen hatte sie sich für einen schlichten, langen Leinenrock und eine weite Bluse entschieden. Dazu trug sie ihre birmanischen Samtpantöffelchen und die bestickte Shan-Tasche. Ihr Haar hatte sie hochgesteckt, und sie trug wieder die Perlen ihrer Mutter.

»Geht es Ihnen besser? Konnten Sie sich ein wenig ausruhen?« Ramon gab sich besorgt und rücksichtsvoll. Er öffnete ihr die Beifahrertür, und Eva stieg ein.

»Viel besser, danke«, sagte sie. »Mein Kopf ist jetzt viel klarer.«

Er warf ihr einen merkwürdigen Blick zu, schloss aber die Tür, ging um den Wagen und nahm auf dem Fahrersitz Platz. »Und? Haben Sie Ihren Kontaktmann getroffen?«

»Ja, das habe ich.« Sie konnte sein Gesicht nicht sehen. Heuchler, dachte sie. Da hatte er ihr solche Vorhaltungen gemacht, weil sie Antiquitäten aus Myanmar kaufte, während er die ganze Zeit in … In was genau war er verwickelt? Und welche Rolle spielte das Emporium dabei? Sie hatte immer noch keine Ahnung.

»Und Sie?«, erkundigte sie sich höflich. »Wie läuft es in der Fabrik?« Sie nahm den kaum verhüllten Sarkasmus in ihrer Stimme selbst wahr.

Ramon lenkte das Auto auf die dicht befahrene Straße. »Es gibt gute Nachrichten«, erklärte er.

»Wirklich?« Kriminelle Machenschaften zahlten sich offenbar aus.

»Ja. Ich habe mit einem Bekannten gesprochen. Er wird mein neuer Geschäftspartner.«

»Also ein neuer Geschäftspartner?«

»Ich habe in der Vergangenheit schon manchmal mit ihm zusammengearbeitet.«

Er redete doch hoffentlich nicht von Khan Li? Auf jeden Fall schien zu stimmen, was Klaus ihr erzählt hatte. Sie stellte fest, dass sie die Fäuste geballt hatte, und zwang sich, sich zu entspannen. Schultern nach unten. Sieh aus dem Fenster. Atmen.

Wie üblich lenkte Ramon den Wagen souverän zwischen den Fahrspuren hin und her und hupte laut, um seine Absichten deutlich zu machen oder wenn er das Gefühl hatte, dass jemand ihn nicht gesehen hatte. »Aber wenn ich ihn zum Partner mache«, fuhr er fort, »wird er sich stärker engagieren. Ich werde mehr Freizeit haben. Und er wird einen großen Beitrag zu meiner Firma leisten.«

»Geld?«, fauchte sie.

Er warf ihr einen erstaunten Blick zu. »Natürlich Geld. Das ist ein Geschäft, Eva. Ich habe Ihnen doch erzählt, in welcher Lage ich mich befinde.«

Ja, das hatte er. Aber begriff er denn nicht, dass Geld nicht alles war?

Ramon umfasste das Steuer fester. »Aber nicht nur Geld. Er bringt auch seine Zeit ein, seine berufliche Erfahrung und seine Führungsqualitäten.«

Wieder klang die Leidenschaft für seine Arbeit in seiner Stimme durch. Neu war allerdings, dass sie nicht mehr daran glauben konnte. Und sie konnte sich auf keinen Fall vorstellen, dass Khan Li die Eigenschaften besaß, von denen Ramon gesprochen hatte.

»Und was macht Sie so zuversichtlich, dass dieser neue Geschäftspartner sich an die ethischen Maßstäbe hält, die Ihrem Vater so teuer waren?«, fragte Eva. Wenn sie seinen Vater erwähnte, würde ihn das vielleicht nachdenklich machen, ihn wieder zur Vernunft bringen.

Wieder sah er sie an, obwohl er sich besser auf die Straße konzentriert hätte. »Natürlich habe ich ihn mit großer Sorgfalt ausgewählt«, erklärte er. Jetzt war es Ramon, der kühl klang. »Und wie Sie wissen, teile ich die ethischen Werte und Überzeugungen meines Vaters. Ich würde nichts tun, was ihnen widersprechen würde.«

Eva musste sich bremsen, um kein ungläubiges Schnauben auszustoßen. Was in aller Welt glaubte er, wen er hinters Licht führen konnte? Sie jedenfalls nicht, nicht mehr. »Und was machen Sie dann mit der vielen Freizeit?«

Sie fuhren jetzt am Palastgraben entlang, und sie glaubte, in der Ferne die roten Pagoden zu sehen; aber vielleicht bildete sie sich das auch ein, denn sie waren eigentlich zu weit entfernt. Alle Straßen der Stadt führten immer noch zum Königspalast, obwohl der Palast nicht mehr das war, was er einst gewesen war. Das Gleiche galt für die laute, schmutzige Stadt, die ungeordnet um ihn herumwucherte. König Mindon würde sich im Grab umdrehen, dachte Eva.

»Ich glaube, ich habe Ihnen erzählt, dass ich die Exportabteilung der Firma erweitern möchte«, erklärte Ramon frostig. »Und dass ich nach England reisen und den Geburtsort meines Vaters aufsuchen möchte.«

»Wo ist das?« Eva war ein wenig milder gestimmt.

»Ein Ort namens Ilfracombe in der Grafschaft Devon«, sagte er. »Mein Vater hat uns erzählt, dort sei es sehr schön. Er hat oft über den Hafen gesprochen.«

Sie schwieg.

»Kennen Sie den Ort?« Er warf ihr noch einen schnellen Blick zu.

»Ich war als Kind einmal da.« Sie beschloss, ihm nicht zu verraten, dass die Heimatstadt seines Vaters nicht weit von jenem Ort in West Dorset entfernt war, in dem sie groß geworden war. Was hätte das für einen Sinn gehabt? Sie durfte nicht vergessen, was sie über ihn herausgefunden hatte. Sie durfte sich jetzt nicht einwickeln lassen.

Sie hielten vor einem Restaurant, vor dem Laternen in den Bäumen hingen. »Ist es das?« Eva schickte sich zum Aussteigen an, aber Ramon legte eine Hand auf ihren Arm.

»Was?« Sie sah auf seine Hand hinunter, die warm auf ihrer nackten Haut lag, und registrierte, dass die schlanken Handwerkerfinger von seiner Arbeit mit dem Holz schwielig waren. Zu ihm selbst aufsehen konnte sie nicht; sie traute sich nicht.

»Was ist los, Eva? Was haben Sie?«

Sie sah aus dem Fenster und versuchte sich zu beherrschen. Sie hätte sich denken können, dass es so kommen würde. Das hatte sie noch nie gut gekonnt: so zu tun, als wäre alles in Ordnung, wenn das Gegenteil der Fall war. »Ich bin heute Nachmittag, nachdem wir auseinandergegangen sind, zum Königspalast gefahren«, erklärte sie.

»Ach?«

»Ich wollte lieber allein dorthin gehen.«

»Das ist schon in Ordnung.« Er nahm seine Hand von ihrem Arm. »Ich bin nicht beleidigt. Ist dort etwas passiert?«

Sie schüttelte den Kopf. Verdammt, jetzt hatte sie das Gefühl, gleich in Tränen auszubrechen. »Und bevor ich zu Ihnen in die Fabrik gekommen bin«, sagte sie, »war ich in Lis Ausstellungsraum in der 36. Straße.«

»Sie sind zu Li gegangen? Um des lieben Herrn Buddha willen, Eva!« Jetzt klang er wütend. Genau damit hatte sie gerechnet. »Warum waren Sie dort? Hatte ich Ihnen nicht gesagt …«

»Dass es gefährlich ist? Ja, haben Sie.« Aber jetzt wusste sie, welchen Hintergedanken er gehabt hatte. Sie wandte sich ihm zu. »Aber verstehen Sie, ich habe meinem Großvater feierlich versprochen, mein Bestes zu tun, um diese Chinthes wieder zu vereinen. Ihnen mag das nicht viel bedeuten, aber für ihn …« Sie verstummte. Wie konnte sie ihm auch nur annähernd begreiflich machen, was es ihrem Großvater bedeutete, wie viel Maya und sein Leben hier ihm bedeutet hatten? Dass der Chinthe zum Symbol für dieses Leben, ihre Liebe und ihre Trennung geworden war?

»Ah, die Chinthes.« Er schlug mit der flachen Hand auf das Steuer.

»Ja.« Sie holte tief Luft. »Ich musste etwas unternehmen. Verstehen Sie das denn nicht? Ich bin nicht mehr lange hier; ich habe nicht viel Zeit.«

»Und glauben Sie etwa, ich würde mir nicht wünschen, dass meine Großmutter wieder beide Chinthes in Händen halten könnte?« Ramon sprach ruhig, aber seine Augen blitzten. »Habe ich Ihnen nicht gesagt, dass ich einen Plan habe?«

»Aber Sie weigern sich, ihn mir zu verraten!« Dieser Mann konnte einen wirklich auf die Palme bringen. Dabei glaubte sie ihm kein Wort. Er würde kaum einen Plan aushecken, um den Chinthe von einem Mann zurückzustehlen, der bald sein Geschäftspartner sein würde. Außer … Verschickte er deswegen Lis Kisten – nicht um Geld zu verdienen, sondern um eine engere Verbindung zu ihm aufzubauen?

»Eva.« Ramon drehte sich zu ihr um. Er hob ihr Kinn an, sodass sie ihn direkt ansah. Sie sah seine grünen Augen, das dunkle Haar, das ihm in die Stirn fiel, und seinen geschwungenen Mund. »Können Sie mir nicht einfach vertrauen?«, fragte er.

Schön wär’s. Kurz starrten sie einander tief in die Augen. Aber sie konnte es nicht, und sie konnte ihm auch nicht sagen, dass sie es tat. Nicht nach dem, was Klaus ihr erzählt hatte, und nicht nach dem, was sie heute Nachmittag mit eigenen Augen gesehen hatte.

Schließlich nahm er die Hand von ihrem Kinn. »Ich sehe, dass Sie es nicht können«, erklärte er kalt.

»Was erwarten Sie denn?« Eva war immer noch den Tränen nahe, aber sie ging auf ihn los. »Stehen Sie nicht kurz davor, eine Geschäftspartnerschaft mit Khan Li einzugehen? Um Himmels willen! Wie soll ich Ihnen da vertrauen? Wie konnten Sie nur? Das ist eine der skrupellosen Firmen, die Sie überhaupt erst in Schwierigkeiten gebracht haben. Sie wissen genau, was diese Leute tun.«

»Was?« Er wirkte aufrichtig verblüfft. »Khan Li? Haben Sie den Verstand verloren? Wie kommen Sie bloß auf so etwas?«

»Nun ja, weil …« Aber sie verstummte. Sie hatte nicht vor, ihm zu erzählen, was sie in dem blauen Laster gesehen hatte, jedenfalls noch nicht.

Er seufzte. »Was ist dort passiert, Eva?«

»Nicht viel.«

»Sie wollen es mir also nicht sagen?«

Sie schlug die Augen nieder, drehte den Gänseblümchen-Ring an ihrem kleinen Finger. Wie konnte sie ihm etwas erzählen? Wie konnte sie ihm noch in irgendeinem Punkt vertrauen?

»Khan Li ist der Letzte, den ich bitten würde, mein Geschäftspartner zu werden, Eva«, sagte er. »Mit dem Mann, der mein Partner wird, arbeite ich schon seit vielen Jahren zusammen. Er hat Geld, ja. Aber er ist ein Mann, den ich respektiere.«

Bevor Eva etwas darauf sagen konnte, klingelte Ramons Handy. Ramon nahm das Gespräch an und sprach schnell und leise auf Birmanisch in den Hörer. »Wir müssen gehen«, erklärte er Eva. »Meine Großmutter wartet.«

»Natürlich.« Aber trotzdem, rief sich Eva ins Gedächtnis, arbeitete er irgendwie mit diesen Leuten zusammen. Da ging noch irgendetwas anderes vor sich.

Sie folgte ihm, als er durch die Tür trat, die ihnen von einem Kellner aufgehalten wurde. Seine hochgewachsene Gestalt verriet etwas von der Spannung, die Eva ebenfalls empfand. Heute Abend trug er wieder den traditionellen Männer-longyi – sie vermutete, dass seine Großmutter das vorzog – und dazu ein frisch gebügeltes laubgrünes Hemd. Aber er strahlte eine Härte aus, eine Art beherrschter Kraft, die ihr Angst einjagte. Sie erschauerte.

Ramon sah sich um, winkte und ging dann voran zu der Ecke im hinteren Teil des Restaurants, wo Maya saß. Das Lokal war im traditionellen birmanischen Stil eingerichtet. Eva sah jede Menge Bambus und Teakholz. Die mit schimmerndem Besteck und Leinenservietten eingedeckten Tische und die Stühle waren allerdings aus poliertem Kastanienholz.

»Großmutter. Tante.« Ramon machte eine höfliche kleine Verbeugung.

An einem Tisch für vier saßen Maya und eine andere Frau. Maya stand auf. In einem violetten Seiden-longyi mit passender bestickter Bluse wirkte sie so heiter und elegant wie immer. Ihr weißes Haar war hochgesteckt, und sie trug eine Halskette aus Jade. Es war beinahe … Eva dachte zurück an das, was sie im Königspalast gesehen hatte. Es sah beinahe aus wie ein zeremonielles Kostüm. Die Frau neben ihr, die jetzt ebenfalls aufgestanden war, kam ihr vage bekannt vor. Waren sie einander schon begegnet? Eva war sich nicht sicher; vielleicht bei Maya in Pyin Oo Lwin? Sie hatte den Überblick über die Verwandten verloren. Eva lächelte ihr zu, und die Frau erwiderte ihr Lächeln.

Maya umarmte Eva und sah ihr auf die ihr eigene Art offen ins Gesicht. »Eva, mein Kind, danke, dass Sie gekommen sind«, sagte sie. Sie wandte sich der Frau neben sich zu.

Eva schätzte sie auf Ende sechzig. Ihr Haar war schwarz, aber bereits von Grau durchzogen. Sie hatte es aus dem Gesicht frisiert. Die Frau besaß die gleiche heiter-gelassene Ausstrahlung wie Maya, und die beiden sahen sich eindeutig ähnlich; sie musste eine Verwandte sein.

»Ich habe Ihnen gesagt, ich wollte Ihnen noch etwas erzählen«, erklärte Maya beinahe neckisch. Sie legte das gealterte Gesicht in Falten, und ihre dunklen Augen strahlten.

»Ja.« Eva lächelte zurück.

»Aber um genau zu sein, möchte ich Ihnen nichts erzählen«, sagte Maya, »sondern Ihnen jemand vorstellen.« Sie wies auf die Frau neben sich. »Das ist Cho Suu Kyi.«

»Oh.« Verwirrt sah sie zwischen den beiden hin und her. »Ihr Name ist fast der gleiche wie …« Der von Mayas Großmutter. Der treuen Zofe der Königin, der Supayalat einst die beiden Chinthes geschenkt hatte.

Maya nickte. »Wir gebrauchen hier in Myanmar nicht immer Familiennamen«, erklärte sie. »Und wir nennen unsere Kinder häufig nach unseren Vorfahren, und auch nach dem Tag, an dem sie geboren worden sind. Das bringt Glück.« Wieder lächelte sie.

Evas Gedanken überschlugen sich. »Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte sie zu Cho Suu Kyi.

»Suu ist meine Tochter«, erklärte Maya stolz.

Noch eine Tochter? Ramon hatte sie mit »Tante« angesprochen.

»Ja.« Maya nahm zuerst Evas und dann Suus Hand und legte sie zusammen, sodass Cho Suu Kyi Evas Hand festhielt. »Suu ist meine älteste Tochter«, sagte sie. »Cho Suu Kyi ist nach meiner Großmutter benannt, die mir die Teak-Chinthes vererbt hat. Einen dieser Chinthes habe ich Ihrem Großvater geschenkt. Und sie ist das Kind, das Ihr Großvater mir geschenkt hat.«

40. Kapitel

Maya wünschte Cho Suu Kyi eine gute Nacht und ging auf ihr Zimmer. Der Abend war im Großen und Ganzen ein Erfolg gewesen. Natürlich hatte sie die Spannungen zwischen ihrem Enkel und Eva gespürt. Jemand oder etwas war zwischen sie getreten, und sie waren sich doch nicht nähergekommen, wie sie gehofft hatte. Sie war alt. Vielleicht bildete sie sich etwas ein. Aber irgendwo in ihrem Inneren hatte sie einen Funken Hoffnung gehabt …

Lange hatte sie mit sich gerungen, ob sie Eva von ihrer ältesten Tochter erzählen sollte; Lawrence’ Tochter, von deren Existenz er aber nie etwas gewusst hatte. Wenn sie es Eva erzählte, würde auch er davon erfahren, und das würde schwer werden. Aber das Mädchen hatte die weite Reise nach Myanmar gemacht. Und nicht nur das, sie hatte auch den Chinthe zurückgebracht, was Maya verriet, dass Lawrence sie nie vergessen hatte. Sie hatte ihr damit eine solche Freude geschenkt – eine Freude, von der sie geglaubt hatte, sie nie im Leben wieder zu empfinden.

Außerdem hatte Cho Suu Kyi Eva ebenfalls kennenlernen wollen. Das war verständlich. Sie gehörte schließlich zur Familie. Und so hatte Maya die Entscheidung getroffen. Sie musste Lawrence das Geschenk machen, von seiner Tochter zu erfahren, obwohl ihm dieses Geschenk auch Schmerz bereiten konnte. Aber auf dieser Welt waren Glück und Schmerz oft miteinander verbunden.

Nordbirma 1943

Die Arbeit war anstrengend, und manchmal fühlte sich Maya so schwach, dass sie kaum noch stehen konnte. Aber die Oberschwester und ihre beiden Helferinnen arbeiteten unermüdlich Tag und Nacht, und Maya tat es ihnen nach. Oberschwester Annie lehrte sie, einfache medizinische Behandlungen durchzuführen, und Maya, die schon immer praktisch und tüchtig gewesen war, lernte schnell – auch weil sie es musste.

Das nahegelegene Militärhospital hatte fast sein ganzes Personal verloren, und so nahm das Krankenhaus im Dorf die meisten Patienten auf. Sie wurden auf Büffelkarren gebracht, die irgendwie bei der Massenevakuierung der Stadt übersehen worden waren. Auch viele Flüchtlinge waren darunter. Tausende von ihnen waren auf den Straßen nach Indien unterwegs und starben oft am Straßenrand an Unterernährung, Malaria, Dysenterie oder Cholera, wenn sie nicht ihren Verletzungen erlagen. Das Krankenhaus platzte aus allen Nähten. Man legte Matratzen auf die Veranda und stellte in den Lagerräumen provisorische Betten auf.

Oft pflegte Maya die Soldaten, die eingeliefert wurden. Sie plauderte mit ihnen und fragte sie, wenn sie nicht allzu traumatisiert wirkten, nach ihren Erlebnissen. Immer hoffte sie, durch einen wunderbaren Zufall etwas von Lawrence zu hören. Sie fragte sich auch, ob eines Tages Lawrence in dieses Krankenhaus gebracht werden würde. Oder wurde eine andere Frau wie sie für ihn sorgen? Lautlos dankte sie dieser imaginären Frau aus tiefstem Herzen.

Eines Tages, als sie die besonders übel aussehende Wunde eines Soldaten versorgte, die sich entzündet hatte, musste sie plötzlich zum Abtritt eilen. Oberschwester Annie hatte bereits eine Notamputation durchgeführt, obwohl sie dazu nicht ausgebildet war, und vielleicht stand jetzt die nächste an.

Als Maya zurückkehrte, stand Oberschwester Annie mit ernster Miene am Bett. »Ich sehe, wie es ist«, erklärte sie mit bedeutungsschwerer Stimme.

»Oberschwester?«

»Bald werden Sie uns nicht mehr helfen können, stimmt’s?«

»Ich verstehe nicht«, sagte Maya, obwohl sie natürlich wusste, was die Oberschwester meinte.

Sie verbanden die Verletzung des Soldaten und verließen dann zusammen den Raum. Draußen nahm die Oberschwester Maya beiseite. »Sind Sie schwanger?«, fragte sie.

»Ja«, antwortete sie hoch erhobenen Hauptes. Ein paar Wochen nach seiner Abreise hatte sie es gewusst. Sie hatte es schon gewusst, als die Stadt bombardiert wurde. Und sie freute sich auf das Kind. Sie war stolz darauf, Lawrence’ Kind zu bekommen. Sie würde immer stolz auf dieses Kind sein.

»Was haben Sie vor?«

Maya wusste, was ihre Frage bedeutete. Wollte Maya das Kind loswerden? Wollte sie wirklich ein Kind in diese Welt setzen, zu dieser Zeit und an diesem Ort? Es war Wahnsinn, nicht wahr? »Ich werde das Kind bekommen«, erklärte sie leise. »Aber bis zu diesem Tag und nach diesem Tag werde ich hier im Krankenhaus so hart arbeiten, wie ich kann. Ich werde nicht lange ausfallen, Oberschwester.«

Behutsam legte die Oberschwester die Hand auf Mayas Arm. »Ich sollte Ihnen sagen, dass Sie eine Närrin sind«, sagte sie. »Und Sie wissen genau, dass es stimmt.«

Maya senkte den Kopf.

»Aber ich kann nicht umhin, Sie für Ihren Mut zu bewundern.«

Wenn sie wüsste, dachte Maya. Das war kein Mut. Es war nur so, dass sie ihn vielleicht verlieren würde, und sie sehnte sich verzweifelt danach, einen kleinen Teil von ihm zu behalten. Und sie konnte nicht töten, was sie gemeinsam in Liebe gezeugt hatten. Das war nicht möglich. Damit hätte sie nicht leben können.

»Es ist gut, an die Möglichkeit neuen Lebens zu denken«, meinte die Oberschwester. »Während all das uns umgibt.« Mit einer Handbewegung umfasste sie die Station voller Verletzter und Sterbender.

Mayas Tochter kam an einem Dienstag mitten in der Nacht zur Welt. Es war eine warme Nacht und eine lange Geburt. Oberschwester Annie kümmerte sich selbst um sie, kochte Wasser ab und hielt ihre Hand. Sie untersuchte sie, tröstete sie und forderte sie zum Pressen auf, als es so weit war.

Als Oberschwester Annie ihr endlich das kleine Mädchen brachte, das in ein dünnes Baumwolllaken gewickelt war, streichelte Maya das verknitterte, runzlige Gesichtchen und hätte am liebsten geweint. All der Schmerz und das Blutvergießen um sie herum – und jetzt das. Tod und neues Leben. Und sie hielt dieses neue Leben in den Armen.

Am nächsten Tag war Maya wieder auf den Beinen und arbeitete. Stationen mussten geputzt, Medikamente verabreicht und Verletzungen verbunden werden. Das kleine Mädchen hatte sie sich in einem Tuch vor die Brust gebunden. Abgesehen davon hatte sich nichts verändert.

Eines Tages tauchte ein Colonel im Krankenhaus auf und sprach mit Oberschwester Annie und Maya. Inzwischen betrieben die beiden das Krankenhaus praktisch allein; alle anderen waren geflohen. Der Colonel war der Befehlshaber einer Spezialeinheit, deren Aufgabe die Zerstörung von Brücken war. Diese Einheit sollte hier im großen Stil Brücken sprengen, was, wie er sagte, Auswirkungen auf alle haben würde, die sich noch in der Stadt aufhielten. Die Japaner seien nicht weit entfernt, und die Einheit müsse ihr Vorrücken aufhalten, um Zeit zu gewinnen. Außerdem hatte seine Einheit den Befehl erhalten, die Schätze der Shan, die im nahegelegenen Gouverneurssitz lagerten, in Sicherheit zu bringen, damit sie nicht dem Feind in die Hände fielen. Silber, seltene Edelsteine, Gold- und Silberbarren – der Amtssitz des Gouverneurs war vollgestopft mit dem Reichtum der Shan-Fürsten, der zu einem großen Teil aus dem profitablen Opiumhandel stammte, wie Maya nur zu gut wusste.

Sie dachte an ihre eigene Shan-Großmutter Suu Kyi und an ein Paar seltener, mit Edelsteinen besetzter Zier-Chinthes, die sie ihr geschenkt hatte. Wie viele Familien, die sie kannte, hatte Maya ihren Schatz an einem sicheren Ort vergraben, wo sie ihn wieder ausgraben würde, wenn der Krieg vorüber war. Ihre Tante hatte Edelsteine in ihre Kleidung eingenäht und im Knoten ihres longyi versteckt. Nicht zum ersten Mal tauschten die Birmanen ihre Familienjuwelen ein, um zu überleben. Und Lawrence’ Schatz …? Sie konnte nur hoffen, dass der kleine Chinthe ihn, wenn der Krieg vorüber war, heil und gesund wieder zu ihr zurückbringen würde.

Nach den Sprengungen würde die Einheit sich zurückziehen, und niemand wusste, was dann aus ihrer Stadt werden würde. »Sie sind Britin«, rief der Colonel Oberschwester Annie ins Gedächtnis. »Es ist möglich, dass sie Sie nicht verschonen. Und Sie …« Er sah Maya an, die ihr Baby inzwischen in einem Tuch auf dem Rücken trug. »Dieses Kind ist sehr hellhäutig«, sagte er.

Maya spürte, wie die Angst in ihr hochkroch. Sie verstand, was er meinte. Die helle Haut ihrer Tochter verriet, wer ihr Vater war. Sie würde man als unschuldiges Opfer betrachten, aber ihre Mutter als Verräterin.

»Sie könnten beide vergewaltigt oder getötet werden«, erklärte der Colonel den beiden Frauen. »Die Japsen machen in der Regel keine Gefangenen. Frauen jedenfalls wird dieses zweifelhafte Privileg sicher nicht zuteilwerden.«

Aber wären sie im Norden oder auf der Straße nach Indien sicherer? Maya und Annie wechselten einen Blick. Maya hatte gehört, dass viele Flüchtlinge an Krankheiten starben oder verhungerten. Und es gab so viele marodierende Banditenhorden. Hier waren die Menschen wenigstens freundlich, hier hatten sie ein Obdach und etwas zu essen. Ihre Vorräte waren mager, aber sie hatten Kondensmilch – wichtig für eine Mutter mit einem kleinen Kind –, Gemüsesuppe, Eier, Reis und Mehl, und gelegentlich schenkten Dorfbewohner oder Flüchtlinge ihnen Hühner und Enten. Außerdem konnte Maya hier weiter als Krankenschwester arbeiten – sie hätte das Gefühl, dass sie etwas tat, um die Kriegsanstrengungen zu unterstützen, um ihrem Volk und auch den verwundeten Soldaten zu helfen.

»Ich kann meine Patienten nicht im Stich lassen«, erklärte Oberschwester Annie.

»Und ich kann ihre Haut dunkler erscheinen lassen«, sagte Maya. Sie würde Schlamm benutzen, wenn es nötig sein würde. Glücklicherweise hatte das Baby die dunklen Augen und die birmanische Nase seiner Mutter geerbt und sah nicht europäisch aus, obwohl Maya geschworen hätte, dass die Kleine wie Lawrence lächelte. Maya und Annie standen sich inzwischen recht nahe; sie hatten gemeinsam schon so viel durchgemacht. Maya war sich sicher, dass Oberschwester Annie sich um ihr Kind kümmern würde, falls ihr etwas zustieß.

»Also?«, fragte der Colonel.

»Ich bleibe im Krankenhaus«, erklärte Maya.

»Wir bleiben beide«, sagte Annie.

*

Maya erzählte Eva die Geschichte beim Abendessen. Ramon und Suu kannten sie natürlich schon. Aber Eva lauschte sichtlich fasziniert und blickte von der einen zur anderen, als könne sie es kaum glauben.

Aber einen Teil ihrer Geschichte erzählte Maya nicht. Sie glaubte nicht, dass sie je einer lebenden Seele davon erzählen würde.

41. Kapitel

Nachdem die beiden auseinandergegangen waren, hatte Maya 1943 ein Kind zur Welt gebracht. Das Kind von Evas Großvater … Während Ramon sie zum Hotel zurückfuhr, konnte Eva an nichts anderes denken. Da hatte Maya eine ordentliche Bombe platzen lassen. Und ihr Großvater hatte keine Ahnung. Eva musste es ihm sagen.

Die Spannung zwischen Eva und Ramon, die beinahe mit Händen zu greifen war, war während des Abends, als Maya ihre unglaubliche Geschichte erzählt hatte, noch gestiegen. Eva hatte gebannt zugehört, wie Maya als Pflegerin gearbeitet hatte, wie sie mit ihrer Tochter während des Krieges in einem besetzten und bettelarmen Land überlebt hatte, während Evas Großvater in einem anderen Teil des Landes kämpfte und nicht die geringste Ahnung von der Existenz seiner Tochter hatte. Ihr Großvater hatte sich gewünscht, zu erfahren, wie es Maya im Krieg ergangen war, und wie sich herausgestellt hatte, war in ihrem Leben viel mehr passiert, als er hätte ahnen können.

Als ihr Großvater Birma verlassen hatte und nach Dorset zurückgekehrt war, hatte er immer noch keine Ahnung gehabt. Eva fragte sich, ob er sonst in Birma geblieben wäre.

Auf den Straßen der Stadt ging es mittlerweile viel ruhiger zu als bei ihrem Aufbruch vor ein paar Stunden. Die Straßenverkäufer hatten ihre Stände abgebaut, waren nach Hause gegangen und hatten nur einen schwachen Geruch nach Öl und gebratenen Gewürzen in der Luft zurückgelassen. Die Läden waren verriegelt, und sogar die Bars schlossen langsam. Nur wenige Menschen waren noch auf den dunklen Straßen unterwegs. Es gab keine Straßenlampen. Angesichts der wackligen Bordsteinkanten, der losen, zerbrochenen Pflastersteine und der Tatsache, dass es praktisch unmöglich war, die Straßen zu überqueren, war es generell schwierig, sich nachts in der Stadt zu Fuß zu bewegen. »Das ist viel Stoff zum Nachdenken, nicht wahr?«, sagte Ramon, als sie vor dem Hotel hielten. »Es war vermutlich ein ziemlicher Schock für Sie, von der Existenz meiner Tante Cho Suu Kyi zu erfahren.«

»Ja.« Und es würde auch ein Schock für ihren Großvater sein. Wie würde er reagieren? Wie würde er sich fühlen, wenn er herausfand, dass er eine Tochter hatte, von der er nichts gewusst hatte, die er nie hatte anerkennen können und die auf der anderen Seite der Welt in Myanmar lebte? Und was Evas Mutter anging … Eva schauderte bei dem Gedanken, was sie vermutlich dazu sagen würde.

»Erzählen Sie mir von Ihrer Mutter«, hatte Cho Suu Kyi sie beim Abendessen gebeten, das aus einer Auswahl köstlicher Currys und Salate bestanden hatte. Sie tat eine kleine Portion Bae Tha Hin – eine Art birmanisches Entencurry – und Reis auf Evas Teller. »Meine Mutter hat mir so viel über meinen Vater erzählt, dass ich fast den Eindruck habe, ihn zu kennen. Aber ich würde so gern etwas über meine andere Halbschwester erfahren, über Rosemary, Ihre Mutter.« Sie lächelte Ramon an und dann wieder Eva.

Eva ging es nicht anders. Es gab vieles, was sie sehr gern über ihre Mutter gewusst hätte. Aber das konnte sie Cho Suu Kyi nicht sagen. Trotzdem wusste sie nicht, wo sie anfangen sollte. »Sie lebt in Kopenhagen«, sagte sie. »Mein Vater ist gestorben, als ich sieben war.« Das war natürlich nichts im Vergleich zu Suus Leben, dachte Eva. Suu hatte ihren Vater nie gekannt. »Sie hat wieder geheiratet, als ich siebzehn war.«

Und ich habe mich entschieden, in Dorset zu bleiben. Das sprach sie allerdings nicht aus. Damit hätte sie die neue Familie verwirrt, die sie jetzt anscheinend hatte. Aber auch Eva war verunsichert. Sie wusste, warum sie sich zum Bleiben entschlossen hatte: Ihre Großeltern und Dorset bedeuteten Sicherheit, und das Haus war ihr Zuhause. Sie hatte den Eindruck, dass allein ihre Großeltern die Familie zusammenhielten. Sie hatte keine Ahnung, warum ihre Mutter fortgegangen war. Aus Liebe zu Alec? Oder symbolisierte Dorset alles, was ihr teuer gewesen war und alles, was sie verloren hatte?

»Können Sie sich vorstellen, dass uns Ihre Mutter hier gerne einen Besuch abstatten würde?« Cho Suu Kyi war furchtbar aufgeregt, und ihre dunklen Augen strahlten. Und Eva sah, warum sie ihr gleich bekannt vorgekommen war. Sie hatte Mayas dunkle Augen. Aber ihre Wangenknochen, ihr Mund, ihr Lächeln … Sie sah aus wie Evas Mutter und auch wie ihr Großvater.

»Ich bin mir nicht sicher.« Ramon hatte ihr von arnadeh erzählt, einer Art extremer Höflichkeit und Rücksichtnahme auf die Gefühle anderer, die zur birmanischen Etikette gehörte. Aus diesem Grund taten sie auch ihren Gästen das Essen auf, statt sie aufzufordern, sich selbst zu bedienen. Es war wichtig, sich an dieses Gebot der Höflichkeit zu halten, um niemanden vor den Kopf zu stoßen. Wie sollte Eva da Cho Suu Kyi erzählen, dass ihre Halbschwester nie etwas von der Zeit ihres Vaters in Birma hatte wissen wollen. Es hatte sie einfach nicht interessiert. Für sie symbolisierte Birma die Untreue ihres Vaters. Jedenfalls vermutete Eva das. Sie war sich nicht ganz sicher, da ihre Mutter nicht darüber redete. Aber jetzt würde sie darüber sprechen müssen. Und vielleicht konnte Eva ihr begreiflich machen, dass diese bezaubernde birmanische Familie keine Bedrohung darstellte – möglicherweise mit Ausnahme von Ramon, wie sie sich ins Gedächtnis rief. Diese Familie war ein Teil auch ihrer Vergangenheit, ihrer Geschichte.

»Wie wäre es mit einem Schlummertrunk?« Ramon sah sie nicht an. Seine grünen Augen fixierten entschlossen einen Punkt im Dunkel vor ihm.

Zwischen ihnen war nichts geklärt, oder? Eine Pattsituation. Falls Eva wegen der Kiste, die sie auf dem Laster gesehen hatte, etwas unternehmen wollte, dann konnte sie sich ihm nicht anvertrauen. Es war schwer zu akzeptieren, wenn sie ihn jetzt ansah, aber er war der Feind.

Sie war sich dieses Feindes äußerst bewusst gewesen, als sie an dem runden Tisch im Restaurant gesessen hatte, mit Cho Suu Kyi zu ihrer Linken und Ramon zu ihrer Rechten. Sie waren beinahe furchteinflößend höflich miteinander umgegangen. Kann ich Ihnen noch Fischcurry nachlegen? Hätten Sie gern etwas Gemüsesalat? Darf ich Ihnen noch nachschenken? Es war fast schlimmer, als wenn sie sich aus vollem Hals beschimpft hätten.

»Ist alles in Ordnung?«, hatte sich Maya irgendwann sanft erkundigt. »Ist etwas passiert, Eva? Ramon?«

»Nein«, antworteten sie beide. »Alles bestens«, fügte Eva hinzu.

Aber Maya war eine kluge Frau, und obwohl dieses Treffen heute Abend eigentlich eine Feier sein sollte, hatte sie besorgt ausgesehen.

»Mein Enkel ist ein guter Mensch«, hatte sie Eva beim Abschied zugeflüstert. »Ich hoffe, Sie haben herausgefunden, was ihm Sorgen bereitet.«

Eva kreuzte die Finger, denn sie würde nicht die Wahrheit sagen. »Das habe ich nicht, leider.« Es war nicht ihre Aufgabe, seinen Namen in den Schmutz zu ziehen; das schaffte Ramon zweifellos schon ganz allein.

Und jetzt wollte er den Abend noch verlängern?

»Ich halte das für keine gute Idee«, gab sie zurück. Sie war müde. Und sie wusste nicht, was sie sich noch zu sagen hatten. Er hatte von Vertrauen gesprochen. Aber hatte er ihr vertraut, hatte er ihr die Wahrheit gesagt und ihr von seinem angeblichen Plan erzählt? Nein. Wahrscheinlich, weil dieser Plan gar nicht existierte.

»Eva …«

»Nein.« Sie nestelte am Türgriff herum. Das Letzte, was sie brauchte, war, an ihrem verletzlichsten Punkt erwischt zu werden, besonders nach einem Abend wie diesem. Außerdem hatte sie so viel, worüber sie nachdenken wollte.

Ramon schoss aus dem Wagen, umrundete ihn und öffnete ihr die Tür. Als sie ausstieg, nahm er ihre Hand und zog sie so schnell in eine enge Umarmung, dass sie keine Chance hatte zu überlegen, ob sie das wollte.

»Ich kann nicht so tun, als verstünde ich das«, flüsterte er in ihr Haar hinein. »Aber ich möchte, dass du weißt …«

Sie versuchte sich zu befreien, aber er hielt sie ziemlich fest an den Schultern gefasst und schien nicht vorzuhaben, sie loszulassen.

»Ramon …« Seine Nähe umhüllte sie geradezu. Sie versuchte, sich ins Gedächtnis zu rufen, was er war, aber als er den Kopf beugte und ihre Lippen sich trafen, vergaß sie das alles, und sie fühlte nur noch. Seine festen, fordernden Lippen. Seinen Kuss. Seinen Duft – nach Sägespänen, Politur und einem Hauch Kardamom. Seine Hitze.

In so einem Kuss konnte man ertrinken. Es war die Art von Kuss, von dem man wollte, dass er niemals aufhörte. Dennoch machte sie sich los.

»Eva.«

Aber sie war fort. Rannte praktisch davon. Durch die Hoteltür, schnappte sich an der Rezeption ihren Schlüssel, stemmte sich auf den Aufzugknopf und fiel beinahe hinein, als die Türen aufglitten. Gott sei Dank war er leer. Sie schloss die Augen. Ramon …

Der Lift hielt im siebten Stock, und sie stieg seufzend aus, ging den Gang entlang, steckte den Schlüssel ins Schloss und …

Die Tür stand bereits einen Spaltbreit offen.

Eva öffnete sie ganz und blieb wie vom Donner gerührt stehen. Sie stand da und begriff nur langsam, was sie sah. Ein Mann, den sie nicht kannte – klein, dunkel, Birmane –, durchwühlte die Kleidungstücke in ihrer Kommode. Alles, was sie bei sich hatte, lag irgendwo im Raum verstreut; auf dem Bett, auf dem Boden. In diesem Sekundenbruchteil musste sie irgendein Geräusch gemacht haben, denn der Mann fuhr zu ihr herum. Sie starrten einander an. Eva spürte, wie sie vor Angst weiche Knie bekam. Sie klammerte sich an den Türgriff und öffnete den Mund zu einem Schrei.

42. Kapitel

Rosemary war einkaufen gegangen, obwohl es ihr nicht gefiel, ihn allein zu lassen, besonders nicht nach dem, was heute Morgen passiert war.

Als sie am Supermarkt ankam und den Mietwagen in eine freie Parklücke setzte, überlief sie erneut ein Schauer, und das nicht nur, weil heute so ein kalter Tag war. Es hatte endlich zu regnen aufgehört, aber nun lag ein Hauch von Winter in der Luft, der sie daran erinnerte, dass die Zeit nicht stillstand und sie sich entscheiden musste. Seattle stand immer noch drohend am Horizont. An ihrem und dem von Alec.

Sie hatte ihren Vater in der Küche gefunden; er war im Schaukelstuhl zusammengesackt, während der Wasserkessel aus voller Kraft pfiff. Das hatte sie natürlich auch geweckt. Sie hatte das Geräusch gehört und es kurz für eine Sirene gehalten, vielleicht von einem Krankenwagen oder Polizeifahrzeug. Dann war ihr klar geworden, dass es aus dem Haus kam; genauer gesagt aus der Küche im Erdgeschoss.

Rosemary hatte nach ihrem Bademantel gegriffen, hatte ihn übergezogen und war nach unten gerannt. Die Küche war voller Dampf, und zuerst hatte sie ihn nicht gesehen, sondern nur gedacht: Was zum Teufel …? Sie hatte sich den Topfhandschuh von der Schiene am Herd geschnappt und den Kessel von der heißen Platte genommen.

Jetzt stieg Rosemary aus dem Auto, nahm ihre Einkaufstasche vom Hintersitz und ging sich einen Einkaufswagen holen. Sie mussten schließlich etwas essen.

Als sie sich umgedreht hatte, hatte sie ihn gesehen. »Dad? Dad …?« Ihr Herz hatte einen ganz ähnlichen Satz getan wie damals, als sie ihn ohnmächtig auf dem Badezimmerboden gefunden hatte. Aber glücklicherweise schlief er dieses Mal nur, der Arme. Er wachte auf, als sie seinen Namen rief, und murmelte etwas von »Feuer einstellen«. Sie hatte keine Ahnung, wie er diesen Höllenlärm hatte verschlafen können.

»Was machst du denn für Sachen, Dad?« Die Angst ließ ihre Stimme scharf klingen, und sie sah, wie er zusammenzuckte. »Hast du den Wasserkessel aufgesetzt?«, fragte sie in freundlicherem Ton.

»Es war eine verdammt lange Nacht«, sagte er. »Mir hängt das Marschieren wirklich manchmal zum Hals raus.«

Aha. Also war er im Kopf wieder im Krieg. »Und da dachtest du, eine Tasse Tee würde dir guttun, was?« Sie nahm seinen Arm. »Komm, wir bringen dich wieder ins Bett.«

Verwirrt blinzelte er. Aber er ging lammfromm mit ihr mit.

Rosemary legte einen frischen Salat und eine Tüte Nudeln in den Wagen. Vielleicht sollte sie den Arzt noch einmal anrufen. Später am Vormittag war es ihrem Vater allerdings viel besser gegangen. Nachdem er sich im Bad frisch gemacht hatte, hatte sie ihm Kaffee gebracht und ihm aus der Zeitung vorgelesen. Manchmal nahmen sie sogar das Kreuzworträtsel in Angriff, aber heute hatte Rosemary etwas anderes im Sinn. Sie wollte mit ihm reden. Zunächst hatten sie über dieses und jenes geplaudert, allerdings nicht über das, worüber sie etwas erfahren wollte. Sie wollte etwas über Birma hören.

»Ich habe die Briefe gelesen, Dad«, sagte sie plötzlich. Sie wollte alles beichten. »Die Briefe in deiner Nachttischschublade.«

»Briefe?«, fragte er, aber sie sah an seinen Augen, dass er sie verstanden hatte.

Sie nickte.

»Wann?«

»Ich habe sie nach Mums Tod gefunden.« Offensichtlich hatte sich etwas verändert, denn nach all der Zeit wollte sie ihm nun davon erzählen. »Ich habe nicht geschnüffelt, nur aufgeräumt. Aber dann konnte ich nicht widerstehen und habe sie gelesen. Es tut mir leid.«

»Aha.« Er schüttelte den Kopf. »Ich wusste, dass dich etwas bedrückt hat.«

Ja, dachte sie. Etwas, das einen innerlich beinahe zerreißen konnte.

»Vielleicht hätte ich dir von ihr erzählen sollen«, meinte er. »Aber das ist alles so lange her. Und ich konnte es nicht tun, ohne deine Mutter aufzuregen. Du bist unsere Tochter, Liebes.«

Ja, das war sie. Seine Kaffeetasse klapperte auf dem Unterteller, und Rosemary hielt sie fest. »Du hast aber keinen der Briefe abgeschickt«, sagte sie.

»Nein.«

»Warum nicht, Dad?«

Er sah sie aus seinen ehrlichen blauen Augen an. »Weil ich mit deiner Mutter verheiratet war.«

»Aber du hattest das Bedürfnis, sie zu schreiben?« Sie wollte es verstehen. Nick war tot, also hatte es keinen Sinn, ihm zu schreiben. Oder doch? Sie hatte immer gedacht, wenn sie nur noch einmal Kontakt zu ihm aufnehmen könnte, dann würde ihr zukünftiger Weg vielleicht klarer vor ihr liegen. Hilflos sah sie ihren Vater an. Würde er verstehen, was hinter ihrer Frage steckte?

»Ja. Es hat mir geholfen, Rosie.«

»Warum bist du überhaupt hierher zurückgekommen?«, flüsterte Rosemary. Sie wollte ihm nicht zusetzen oder ihn aufregen, jetzt wo er so gebrechlich war. Aber sie hatte ihm diese Frage schon so lange stellen wollen. Sie wusste, wie ihre Mutter gewesen war und dass beide Familien Druck auf ihn ausgeübt hatten. Aber warum hatte er nachgegeben? Sie hatte Nick so sehr geliebt, sie hätte ihn niemals verlassen können. »Warum bist du zurückgekommen und hast Mum geheiratet, obwohl du noch verliebt in eine andere warst?

»Ach, Rosie.« Er sah sie offen an. »Das war Mayas Entscheidung, nicht meine«, erklärte er. »Wenigstens …« Und ihm schien etwas einzufallen. »Ich hätte mehr tun können, mehr tun müssen.«

»Maya wusste, wie es hier in England aussah?«, vermutete Rosemary. Sie konnte sich bildlich vorstellen, wie alle hier auf seine Heimkehr gewartet hatten. Helen, seine Mutter, Helens Mutter und alle anderen, die nach Kriegsende noch übrig waren. Und alle hatten gewollt, dass er Helen heiratete.

Er nickte. »Das meiste wusste sie«, sagte er und lächelte.

»Sie dachte, es sei deine Bestimmung«, murmelte Rosemary.

Er faltete die Zeitung zusammen, die auf dem Bett lag, und strich sie mit seinen knochigen Altmännerhänden glatt. »Sie hat mich gehen lassen.« Mühsam atmete er aus und zuckte dabei vor Schmerz zusammen.

Und du wolltest nicht alle enttäuschen.

»Aber du hast sie nie vergessen.« Sie tätschelte seine Hand.

»Nein, ich habe sie nie vergessen.« Sein Blick war in die Ferne gerichtet, und seine Augen glänzten, als befinde er sich wieder in der Vergangenheit. »So ist das manchmal, wenn man liebt. Ich glaube, du weißt das, Rosie.«

Rosemary wandte den Blick ab und sah an ihm vorbei aus dem Fenster. Die Tage wurden kürzer; sie hasste das. Sie sehnte sich nach den langen Sommertagen zurück. »Ja«, sagte sie.

Nun war er wieder im Hier und Jetzt und streckte die Arme aus.

Sie schmiegte sich mit geschlossenen Augen hinein wie ein Kind und spürte die Gebrechlichkeit und die Wärme ihres Vaters, den Trost, den er ihr schenkte. Immer noch brauchte es nicht viel, um sie an Nick zu erinnern. Auch Alec wusste das. Aber wusste er auch, dass sie ihn nie so unbekümmert hatte lieben können wie Nick? Natürlich wusste er das. Er hatte es sogar ausgesprochen; er hatte gesagt, er würde nehmen, was übrig sei. Genau wie ihre Mutter … Aber sie wusste, dass sich bei Alec etwas verändert hatte. Es hatte sich in ihnen beiden aufgestaut, und früher oder später würde es sich entladen, auch wenn große Ausbrüche nicht Alecs Sache waren. Aber es war gut so, denn es war alles andere als fair. Mit Seattle, so wurde ihr klar, war dieser Punkt gekommen.

»Es geht doch nichts über die erste Liebe«, sagte ihr Vater. Sanft streichelte er ihr Haar.

Rosemary nickte. Sie schluckte. Er hatte recht. Es ging nichts über die erste Liebe. »Das macht es aber schwierig für die zweite«, meinte sie.

»Schätze ja«, murmelte er, während er wieder wegdämmerte. Zurück in den Schlaf oder zurück in die Vergangenheit. Beides schien inzwischen täglich miteinander zu verschmelzen.

»Schwierig für die Nummer zwei«, murmelte sie. Vorsichtig erhob sie sich, um ihn nicht zu stören, strich die Decke glatt, streichelte seine Hand und ließ ihn allein.

Im Supermarkt bezahlte Rosemary ihre Einkäufe und schob den Einkaufswagen zum Auto. Sie schlang sich ihren Kaschmirschal fester um den Hals. All die Jahre hatte sie ihm Vorwürfe gemacht. Aber war sie denn besser?

43. Kapitel

Pssst, Lady!« Fluchend schob der Mann sich an ihr vorbei und rannte auf die Treppe zu.

Was zum Teufel …? »Hey!«, schrie Eva ihm nach. »Halten Sie diesen Mann auf! Er ist ein Dieb! Er hat …« Aber niemand hörte sie; es war niemand da. Und der Mann war schon nicht mehr zu sehen.

Eva rannte zum Telefon und rief die Rezeption an. Ihre Hände zitterten. Das Telefon schien ewig zu läuten.

Endlich nahm jemand ab. »Da war ein Mann«, erklärte sie. »Er war in meinem Zimmer. Ich bin hineingegangen und … Er müsste jeden Moment bei Ihnen vorbeikommen. Er kommt entweder die Treppe hinunter oder aus dem Aufzug, oder …«

»Entschuldigung, Madam.« Das Mädchen an der Rezeption sprach langsam und deutlich, als wäre Eva entweder taub oder geistesschwach. »Bitte wiederholen?«

Eva wiederholte ihre Beschreibung. Aber sie wusste, dass es sinnlos war. Bis sie sich endlich verständlich gemacht hätte, wäre er lange fort.

»Wurde etwas gestohlen?«, fragte das Mädchen. »Wertgegenstände? Schmuck? Geld?« Ihre Stimme klang freundlich, aber nicht übermäßig besorgt.

»Ich weiß es nicht.« Eva setzte sich aufs Bett. Sie fühlte sich … vergewaltigt. Sie sah sich in dem durchwühlten Zimmer um. Glücklicherweise trug sie ihr Geld immer bei sich, und sie hatte heute Abend ihre Perlen und ihren Gänseblümchen-Diamantring getragen. Aber wer konnte das getan haben? Hatte man ihr nicht versichert, dass die Verbrechensrate in Myanmar äußerst niedrig sei und dass für Touristen so gut wie keine Gefahr bestand? Wie war er überhaupt in ihr Zimmer gelangt?

»Bitte sehen Sie nach, ob etwas fehlt«, sagte das Mädchen. »Ich schicke jemanden nach oben. Bitte öffnen Sie ihm die Tür.«

Die Tür stand immer noch weit offen. »Ja. Danke.« Sie erhob sich, legte auf und ging zur Tür; knallte sie zu und schloss ab. Sie lehnte sich von innen dagegen und versuchte, ihre Atmung unter Kontrolle zu bekommen. Als sie ihn sah, hatte sie keine Zeit gehabt, Angst zu spüren. Aber jetzt konnte sie nicht aufhören zu zittern.

Ein paar Minuten später klopfte es energisch an die Tür.

Eva zuckte zusammen. Sie hatte ihre Sachen oberflächlich durchgesehen und sogar das meiste davon wieder in die Kommode geräumt. Anscheinend fehlte nichts. »Wer ist da?« Sie hörte selbst, dass ihre Stimme bebte. Wieder einmal fühlte sie sich ziemlich verloren.

»Ich bin’s, Ramon. Bist du in Ordnung, Eva?«

Ramon. Als sie seine Stimme hörte, spürte sie Erleichterung. In diesem Moment hatte sie auf jeden Fall nicht das Gefühl, dass er ihr Feind war. Eva schloss die Tür auf, und sofort zog er sie in die Arme.

»Was ist passiert, Eva?« Er klang zornig.

»Da war ein Mann.« Seine Schulter dämpfte ihre Stimme. Sie holte tief Luft und trat einen Schritt zurück. Sie war unverletzt, und sie musste ihre Gefühle wieder unter Kontrolle bekommen.

»Was für ein Mann?«

»Das weiß ich nicht …«

In schnellem Birmanisch sprach Ramon einen Hotelangestellten an, der inzwischen hinter ihm aufgetaucht war. »Du brauchst einen Brandy«, erklärte er. »Und Wasser.«

»Danke.«

»Komm, setz dich.« Er nahm ihren Arm und führte sie zum Bett. »Erzähl mir, was passiert ist.«

Während sie erzählte, ging er im Zimmer auf und ab, und seine Miene wurde immer finsterer. Ein Page kam mit einer Flasche Brandy, und Ramon goss einen großzügigen Schluck in ein Glas, das er ihr reichte. »Aber du bist nicht verletzt?«, fragte er. »Er hat dich nicht angerührt?« Seine Hand lag auf ihrem Arm.

»Nein, nein.« Tatsächlich war er wie der Blitz verschwunden. Niemand war verletzt oder auch nur bedroht worden. Jemand hatte ihr Zimmer durchwühlt, das war alles. Eva nippte an ihrem Brandy. Er rann ihre Kehle hinab wie flüssiges Feuer. Wahrscheinlich stand sie einfach unter Schock.

Ramon schaltete das Deckenlicht aus und knipste die Nachttischlampe an, sodass das Licht im Zimmer nicht mehr so grell war. Eva war ihm dankbar. Ihre Augen schmerzten. »Soll ich die Polizei rufen?«, fragte er.

»Nein.« Sie wollte keine Polizei. Was sollte sie anzeigen, nachdem nichts gestohlen worden war?

Er fluchte leise. »Damit kommen sie nicht ungestraft davon.« Vorher mussten sie allerdings erst einmal herausfinden, wer sie waren. Ihr kam ein Gedanke. »Was machst du eigentlich noch hier?« Der Brandy hatte ihre Lebensgeister wieder geweckt. War Ramon nicht nach Hause gefahren, nachdem er sie am Hotel abgesetzt hatte? Woher hatte er überhaupt gewusst, dass etwas nicht stimmte? Die Richtung, die ihre Gedanken einschlugen, gefiel ihr nicht. Er hatte doch sicher nichts damit zu tun, oder?

Er nahm ihr das Glas ab und schenkte ihr nach. »Ich habe noch draußen im Wagen gesessen und nachgedacht.«

Eva nickte. Sie wusste genau, worüber er nachgedacht hatte. Über diesen Kuss.

»Ich wollte gerade losfahren, als ich sah, wie ein Mann aus deinem Hotel gerannt kam.« Er gab ihr das Glas zurück.

Sie runzelte die Stirn. »Aber wie bist du auf die Idee gekommen, dass er etwas mit mir zu tun hatte?«

»Bin ich gar nicht. Jedenfalls zuerst nicht.« Er seufzte. »Aber dann …«

»Aber dann?« Sie ließ das köstliche bernsteinfarbene Nass im Glas kreisen. Der Duft des Brandys war stark, wirkte aber trotzdem beruhigend auf sie.

»Er kam mir bekannt vor.« Er sah sie an. Im Schein der Nachttischlampe glänzten seine Augen.

Evas Mund war trocken. »Wer war er?«, fragte sie, obwohl sie die Antwort schon zu kennen glaubte.

»Ich glaube, es war einer von Khan Lis Männern. Einer von denen, die für ihn die Drecksarbeit erledigen, wenn er sich selbst nicht die Finger schmutzig machen will.« Ramon ging ins Bad und kam mit einem Glas wieder heraus. »Darf ich?«

Sie nickte, und er schenkte sich einen Brandy aus der Flasche ein, die er bestellt hatte.

Eva dachte zurück an ihr Gespräch mit Khan Li. Dann hatte er den Köder also doch geschluckt. Wahrscheinlich war es einfach gewesen, herauszufinden, wo sie abgestiegen war. Aber nach was hatten sie in ihrem Zimmer gesucht? Vielleicht nach dem Namen ihres reichen Kunden, der einen mit Edelsteinen besetzten Zier-Chinthe besaß? Oder nach etwas anderem? Etwa nach dem Chinthe selbst?

»Eva …« Ramon setzte sich neben sie auf das Bett. Er schien zu überlegen, wie er fortfahren sollte. »Ich habe dir erzählt, dass diese Männer gefährlich sind, ja?«

Sie nickte. »Ja, ich weiß.« Ihr war klar, dass sie vorsichtiger hätte vorgehen sollen. Es war zu gefährlich gewesen, allein dorthin zu gehen; es war dumm zu glauben, sie könnte jemanden wie Khan Li austricksen.

»Ich weiß, dass du mir nicht vollständig vertraust.«

Darauf gab sie keine Antwort. Es gab nicht viel, was sie sagen konnte.

»Aber du musst mir jetzt erzählen, was in Lis Ausstellungsraum genau passiert ist.«

Eva dachte darüber nach. Wenn er mit Li unter einer Decke steckte, wie sie vermutete, konnte er es ohnehin mit Leichtigkeit herausfinden. Aber obwohl sie ihm nicht ganz vertrauen konnte, konnte sie nicht glauben, dass er ihr etwas Böses wollte.

Also erzählte sie es ihm und nahm zwischendurch ab und zu einen Schluck von dem köstlichen goldfarbenen Trunk, der sie so wunderbar beruhigt hatte und nun auch ihren Kopf so angenehm benebelte.

Als sie fertig war, schüttelte Ramon ungläubig den Kopf. »Ich kann nicht glauben, dass du das zu Li gesagt hast, Eva«, meinte er. »Das war töricht. Aber auch tapfer.«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Hast du ihm den Namen deines Hotels genannt?«

»Natürlich nicht!« Ganz dumm war sie schließlich nicht.

»Dann beantworte mir folgende Frage«, sagte Ramon. »Warum vertraust du mir nicht mehr?« Er stand auf und kniete jetzt neben ihr. In seinen grünen Augen stand ein flehender Ausdruck. Er meinte es ehrlich. So ein guter Schauspieler war niemand.

»Ich habe eine Kiste auf dem Laster vor deinem Lagerhaus gesehen«, sagte sie. Sie musste ihm wenigstens die Gelegenheit geben, sich zu erklären. »Sie war an das Bristol Antiques Emporium adressiert.«

Er runzelte die Stirn. »Das ist die Firma, für die du arbeitest, oder?«

Sie nickte.

»Das ist unmöglich.« Er stand auf. »Ich kenne die Namen aller Firmen, mit denen wir zu tun haben. Es ging dir nicht gut. Sicher hast du dir das eingebildet.«

Sie sah zu, wie er ans Fenster trat und sich mit dieser typischen Handbewegung das dunkle Haar zurückstrich.

»Ich habe mir das nicht eingebildet«, sagte sie.

»Aber wieso hast du mir das nicht vorher erzählt?« Er drehte sich zu ihr um. »Ich hätte dir beweisen können, dass du dich irrst.«

Sie schüttelte den Kopf. Sie hatte sich nicht geirrt, und nichts würde sie vom Gegenteil überzeugen. »Wegen des Logos, das ich unter dem Stempel deiner Firma gesehen habe«, flüsterte sie. »Es war keine deiner Kisten.«

Er wirkte nicht überzeugt »Eva, es war ein langer und nicht ganz einfacher Abend«, sagte er. »Erst hast du …« Er breitete die Hände aus. »… etwas sehr Überraschendes erfahren. Und dann ist auch noch ein Mann in dein Zimmer eingebrochen und hat es durchwühlt.« Er lächelte. »Außerdem hast du eine Menge Brandy getrunken.«

Sie stand auf. »Es war ein blau-goldener Pfau«, erklärte sie. »Ich habe mich nicht geirrt. Ich habe mir das nicht eingebildet, und ich war auf keinen Fall betrunken.«

Er kam näher und legte die Hände auf ihre Schultern. »Ein blau-goldener Pfau, sagst du?«

Sie nickte.

Abrupt ließ er die Hände sinken. Er murmelte etwas auf Birmanisch, das sie nicht verstand. »Es ist spät. Du musst erschöpft sein.« Er wandte sich ab und ging zur Tür. »Geh schlafen, Eva«, sagte er, sanfter jetzt. Er öffnete sie. »Wir reden morgen früh weiter.«

Eva spürte, wie ihre Angst zurückkehrte, und er schien es auch zu spüren. »Er kommt nicht wieder«, sagte er. »Ich rede gleich noch mal mit der Rezeptionistin. Vor allem möchte ich wissen, wie er in dein Zimmer gelangt ist. Wenn ich fort bin, sieh zu, dass du die Tür von innen abschließt. Dann bist du einstweilen sicher.«

»Und morgen?« Ihr wurde klar, dass sie sich hier nie mehr sicher fühlen würde.

Er legte einen Finger an die Lippen. »Morgen reden wir«, sagte er. »Mach dir keine Sorgen. Ich hole dich gegen Mittag ab.«

Sie nickte. »In Ordnung.« Sie war erschöpft; es war ein langer Tag gewesen, und sie konnte kaum einen klaren Gedanken fassen. Sie wollte ihm so gerne vertrauen; am liebsten hätte sie den Kopf an seine Schulter gelegt und die Augen geschlossen. Wenn sie morgen redeten, würde sie ihn irgendwie dazu bringen, ihr alles zu erzählen.

44. Kapitel

An diesem Abend lag Maya im Bett, aber sie schlief nicht. Der Schlaf würde schon kommen; das tat er immer, sie musste nur Geduld haben.

Heute Abend an dem Tisch im Restaurant hatten sie so viel über den Krieg gesprochen, und es waren so viele Erinnerungen wieder hochgekommen, auch die an ein Erlebnis, über das sie noch nie mit jemandem gesprochen hatte. Es war im Krankenhaus passiert, als Cho Suu Kyi noch ein Baby war …

Nordbirma 1943

Maya war erschrocken zusammengefahren. Sie hatte die Vorräte im Lagerraum des Krankenhauses sortiert und nicht damit gerechnet, gestört zu werden.

Der Mann, der den Raum betrat, als gehöre er ihm, trug eine makellose japanische Offiziersuniform. Seine polierten Stiefel reichten ihm bis zu den Oberschenkeln. Er trug ein langes Schwert an der Seite und hatte eine Hand auf das Heft gelegt.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie ruhig, aber ihre Gedanken überschlugen sich. Wie immer dachte sie an Cho Suu Kyi.

»Zeigen Sie mir, was Sie noch an Lebensmitteln haben«, sagte er steif. Er war zusammen mit einem anderen Soldaten heute Nachmittag angekommen. Sie vermutete, dass die beiden eine Art Vorauskommando waren, das man vorgeschickt hatte, um die Gegend zu erkunden. Bis jetzt waren sie ihr, Oberschwester Annie und sogar den Insassen des Krankenhauses gegenüber höflich aufgetreten. Sie hatten sich auch sehr zurückhaltend benommen. Aber sie traute ihnen nicht.

Maya senkte den Kopf. In der Ecke schlief die kleine Suu, und sie wollte nicht, dass sie aufwachte und der Mann sie bemerkte. Wenn der Offizier genauer hinsah, würde er es vielleicht sehen und misstrauisch werden. Das konnte Maya nicht riskieren. Anderseits wollte sie den Japanern auch nicht ihre kostbaren Lebensmittel überlassen.

Sie öffnete den Schrank. »Wir haben sehr wenig«, murmelte sie. Möge Buddha geben, dass er ihren Notvorrat an Kondensmilch, Suppe und Reis nicht entdeckte. »Und was wir haben, ist für die Kranken.«

Der Offizier rümpfte verächtlich die Nase. »Warum sind Sie in dieser Stadt geblieben?« Sein Blick schweifte durch den Raum. »Eine Frau wie Sie?«

Rasch setzte Maya sich in Bewegung und stellte sich zwischen ihn und die Ecke, in der das Baby schlief. Was meinte er mit eine Frau wie Sie? »Jeder hat die Pflicht, etwas beizutragen«, erklärte sie. »Und ich möchte den Verwundeten helfen.«

»Britischen Soldaten?«, höhnte er.

»Allen Soldaten.« Sie sah ihm direkt in die Augen. »Wir haben indische und chinesische Soldaten hier. Und auch Zivilisten. Flüchtlinge. Wir machen keinen Unterschied zwischen ihnen.«

»Dann sind Sie Narren.« Er spuckte aus. »Sie sollten begreifen, wo der beste Platz für Sie ist. Wenn Sie Schwester sind, brauchen wir Sie in unserem Krankenhaus, nicht hier, wo Sie sich um Verräter kümmern.«

Maya dachte schnell nach. »Ich bin keine Krankenschwester«, erklärte sie. »Nur eine gewöhnliche Frau, die tut, was sie kann.«

Er musterte sie von Kopf bis Fuß. »So gewöhnlich auch nicht.« Er leckte sich über die Lippen.

Maya spürte, wie ihr Hals trocken wurde und sie weiche Knie bekam. Davor waren sie gewarnt worden, sie und Oberschwester Annie. Als der Colonel aufgebrochen war, hatte er ihr eine Pistole Kaliber .38 gegeben, um sich zu schützen. Sie hatte sie sogar bei sich; sie steckte im rückwärtigen Bund ihres longyi und wurde von ihrer weiten Bluse verborgen. Aber würde sie wissen, wie sie zu gebrauchen war?

»Herkommen.« Er winkte sie heran.

Maya tat einen kleinen Schritt auf ihn zu, obwohl sie sich nichts mehr wünschte, als wegzulaufen. Im Nebenzimmer oder auf der Station wäre sie für eine Weile in Sicherheit. Aber wie sollte sie davonlaufen, solange ihr Baby hier war? Sie konnte Suu nicht zurücklassen. Und außerdem wäre sie nicht lange sicher. Inzwischen kannte sie die Mentalität der japanischen Soldaten und wusste, wie sie über Ehre und Respekt dachten. Wenn sie den Mann irgendwie demütigte, würde er das nie vergessen. Er würde nach ihr suchen, und sie und das Baby wären nirgendwo sicher. Aber wenn sie sich fügte …

Er streckte die Hand aus und hob mit einer abrupten Bewegung ihr Kinn an, sodass Maya aufblicken musste und über seine Schulter sah. Wach nicht auf, mein Kind … Er fuhr mit den Fingern über ihre Bluse, stoppte an den Knöpfen an ihrem Hals und strich dann abwärts, zu ihrer Taille und dem Gürtel ihres longyi. Was, wenn er die Waffe ertastete? Ihr stand beinahe das Herz still. »Nicht hier«, flüsterte sie.

Verblüfft legte er den Kopf schief. Maya vermutete, dass viele Frauen lieber starben, als sich vergewaltigen zu lassen, besonders durch den Feind. Sie war sich nicht sicher, ob sie dazu zählte. Seit sie ihr Kind bekommen hatte, dachte sie anders über die Notwendigkeit zu überleben; sie musste leben, für ihr Kind. Aber am wichtigsten war es jetzt, ihn aus dem Lagerraum zu locken.

Doch gerade, als sie dachte, ihr Ziel erreicht zu haben; gerade, als sie die Begierde in seinen Augen aufflackern sah und er ihre Arme packte, wimmerte Suu im Halbschlaf. Er blinzelte und stieß Maya aus dem Weg. Er sah auf das Baby hinunter. »Dein Kind?«, fragte er scharf.

»Ja.« Sie nickte. Vielleicht würde sie ihm jetzt zu Gefallen sein müssen. Vielleicht blieb ihr nichts anderes übrig. Lawrence, dachte sie, wo bist du jetzt?

Sie stellte sich wieder vor das Kind und legte eine Hand auf seinen Arm. »Wie magst du es gern?« Sie hörte sich die Worte aussprechen und hasste sich. Aber er musste aufhören, das Kind zu betrachten.

Erneut stand ein überraschter Ausdruck in seinen Augen.

Aber sie hatte ihn falsch eingeschätzt und bemerkte ihren Fehler sofort.

»Bist du eine Hure?« Jetzt klang er ziemlich kalt. »Wofür tust du es? Geld? Essen? Schmuck?«

Sie hätte es subtiler angehen sollen, hätte nachdenken sollen. »Ich bin keine Hure«, erklärte sie lauter, als sie vorgehabt hatte.

»Siehst zu, wo du bleibst, was?« Auf seine distanzierte Art musterte er sie neugierig. Seine Lüsternheit schien abrupt verflogen zu sein. Vielleicht lag es am Anblick der Kleinen. Mayas begrenzter Erfahrung nach mochten Männer es nicht besonders, wenn man sie daran erinnerte, dass Kinder die Folge von Sex sein könnten. »Oder willst du das Kind schützen?«

Lieber Buddha, wie scharfsinnig er war. Maya beschloss, dass bei diesem Mann Ehrlichkeit vielleicht die beste Taktik war. »Ich muss sie beschützen«, erklärte sie einfach. »Sie ist unschuldig und hat nichts Böses getan. Und sie ist alles, was ich habe.«

Wieder schob er sich an ihr vorbei und trat näher an die provisorische Wiege heran. Er runzelte die Stirn. »Ist das Kind von deinem Mann?«

»Ja.« Die Japaner, rief sie sich ins Gedächtnis, waren äußerst ehrbewusst.

»Und dein Mann gehört deinem Volk an?«

»Ja.« Maya begann lautlos zu beten. Heiliger Buddha, beschütze uns; mach, dass er nicht sieht …

»Und wo ist er?«

»Er ist in Mandalay gestorben«, antwortete sie rasch und verschwendete keine kostbare Zeit mit Nachdenken.

Grob zog er sie an sich. Sie nahm seinen Geruch wahr, widerwärtig und säuerlich. »Soll ich dir sagen, was ich glaube?« Er grinste höhnisch.

»Ja. Natürlich.« Es fiel Maya schwer, ihre Würde zu wahren.

Wieder packte er den Kragen ihrer Bluse. »Ich glaube, dass du eine Hure bist.« Mit einem Ruck riss er den dünnen Stoff herunter, sodass ihre Brüste enthüllt wurden.

Maya konnte nichts tun. Sie stand einfach so vor ihm. Ihr stockte der Atem, und sie hielt sich die Fetzen ihrer Bluse vor die Brust. Aber sie konnte sich kaum vor seinem gierigen Blick verstecken.

Er kniff die Augen zusammen. »Ich glaube, du hast mit einem Europäer geschlafen.« Er zog ihr die zerrissene Bluse weg. »Das war dumm von dir. Kein Zweifel, dieses Kind ist halb weiß.«

»Das ist nicht wahr«, flüsterte Maya. »Sie ist birmanisch. Das ist nicht wahr.«

»Aha.« Er beugte sich herab und tippte sich an die Nase. »Aber ich sehe, dass es wahr ist. Das Kind ist ein Mischling.«

Sie beobachtete, wie seine Miene von Gier zu Abscheu und dann in Zorn umschlug, als er von ihr zu dem schlafenden Kind blickte. Sie wusste, dass die Japaner den Ruf hatten, rücksichtslos und grausam zu sein und gleichgültig gegenüber dem Leid anderer. Das war Teil ihrer Philosophie und gehörte zu den Dingen, die sie so gefährlich machten – und zu so mächtigen Kriegern, denn diese Philosophie galt auch in den eigenen Reihen. Wie sollte sie sich und das Kind schützen? In diesem Moment schien die Zeit stillzustehen. Sie wagte nicht zu sprechen, ja kaum zu atmen. Annie hätte gesagt, man dürfe nicht das ganze japanische Volk nach den Taten weniger Einzelner beurteilen. Aber Maya sah nur den Mann vor sich.

Blitzschnell trat er mit zwei Schritten an die Wiege und riss Cho Suu Kyi aus ihrem Bettchen. Das Kind blinzelte, riss den Mund auf und schrie.

Er hielt sie auf Armeslänge von sich weg. »Du bist eine Verräterin.« Er hatte einen irren Ausdruck in den Augen. »Du bist eine abscheuliche Verräterin.« Er sprach zu Maya, sah aber das Kind mit so purem Hass an, dass Maya ein kalter Schauer durchs Herz lief. Er hielt die Kleine hoch, als wolle er sie zu Boden werfen.

Maya traf eine schnelle Entscheidung. Ihre erste, instinktive Reaktion wäre gewesen, sich auf ihn zu stürzen. Aber er hielt Cho Suu Kyi so hoch, dass sie sie nicht erreichen konnte, und wenn sie versuchte, ihm das Kind zu entreißen, könnte Suu fallen; oder er würde Maya einfach beiseitestoßen und tun, was er wollte. Sie hatte keine andere Wahl. Ehe sie sich versah, hielt sie den Revolver in der Hand.

Sie hatte ihn erneut überrascht, und eine Sekunde lang starrte er sie ungläubig an. Aber es reichte nicht, die Waffe nur auf den Mann zu richten. Sie wusste, was er tun würde. Mit dem Instinkt einer Mutter, die genau weiß, dass sie das Richtige tut, zielte Maya und schoss.

Die Detonation war ohrenbetäubend, und der Rückstoß ließ sie nach hinten taumeln. Sie warf die Pistole auf den Boden, sprang nach vorn und riss ihm das Kind aus den Händen, als er fiel.

»Was ist hier los? Was in Gottes Namen geht hier vor?« Oberschwester Annie stand in der Tür. Sie blickte von Maya, die in der Ecke kauerte und ihr schluchzendes Kind in den Armen hielt, zu dem japanischen Offizier, der sich an die Brust fasste. Aus einer Wunde dort sickerte Blut. Sie sah die Pistole, die zwischen ihnen auf dem Boden lag, und trat einen Schritt auf Maya zu. »Die Kleine …?«

»Es geht ihr gut.« Zitternd stieß Maya den Atem aus. »Ich musste es tun«, erklärte sie.

»Ja.« Oberschwester Annie kniete nieder und tastete nach seiner Halsschlagader.

Aber Maya wusste bereits, dass er tot war. Sie hatte einen Menschen getötet. Und plötzlich begann sie, unkontrollierbar zu zittern. Sie hatte einen Menschen getötet …

»Wir müssen die Leiche sofort loswerden.« Oberschwester Annies Sinn fürs Praktische gewann rasch wieder die Oberhand. »Legen Sie die Kleine hin. Sie müssen mir helfen, ihn in den Graben zu werfen.«

Natürlich hatte sie recht. Momentan befand sich hier nur noch ein einziger anderer japanischer Soldat, und mit etwas Glück war er außer Hörweite gewesen. Aber bald würden ihm viele weitere folgen. Sie konnte das Trampeln ihrer Armeestiefel draußen im Dschungel schon beinahe hören. Und wie viele von ihnen würden ihr Baby sehen und an Suus Abstammung zweifeln? Wie sollte sie das Kind vor ihnen beschützen? Maya konnte es kaum ertragen, Suu auch nur einen Moment loszulassen. Sie hatte einen Menschen getötet …

»Das Wichtigste zuerst«, erklärte Oberschwester Annie und zeigte auf den toten japanischen Soldaten.

Jede von ihnen fasste ihn an einem Bein, und dann zerrten sie ihn durch die Hintertür ins Freie. Sie überzeugten sich davon, dass die Luft rein war, und schleppten ihn dann zu dem kleinen Splittergraben. Dabei hinterließen sie auf dem staubigen Boden eine Blutspur »Eins, zwei, drei«, sagte die Oberschwester, und sie hievten ihn hinein. Der Körper – buchstäblich ein totes Gewicht – fiel auf den Boden des Grabens, und beim Aufprall wurden Arme und Beine unnatürlich verdreht.

Maya weinte. Es war wildes Schluchzen, das von einem Ort außerhalb ihres Körpers zu kommen schien. Was hatte sie getan? Sie hatte noch nie in ihrem Leben den Wunsch verspürt, jemandem wehzutun. Ein Leben zu nehmen verstieß gegen sämtliche Lehren Buddhas. Wie hatte sie das tun können? Und doch wusste sie, warum. Sie hatte es getan, weil sie und ihr Baby in Gefahr gewesen waren.

»Sie hatten keine andere Wahl«, sagte Oberschwester Annie und legte ihr tröstend die Hand auf die Schulter. »Kommen Sie. Wir haben keine Zeit für Tränen.«

So weit war es mit ihnen schon gekommen, dachte Maya. Sie hatten keine Zeit für Tränen.

Gemeinsam holten sie Feuerholz und Kerosin und hielten dabei ständig Ausschau nach dem Kameraden des Soldaten. »Wahrscheinlich plündert er die Häuser«, meinte Oberschwester Annie achselzuckend.

Vermutlich hatte sie recht. Die chinesischen Soldaten, die erst vor ein paar Tagen hier durchgezogen waren, hatten das Gleiche getan. Sie redeten von Loyalität und waren angeblich ihre Verbündeten, aber sie hatten sich nur dafür interessiert, ob hier noch etwas von Wert zu holen war.

Maya und Oberschwester Annie schichteten Feuerholz über der Leiche auf. Sie arbeiteten schnell, bis sie schweißüberströmt waren. Dann übergossen sie das Holz mit Kerosin und zündeten es an. Das Holz brannte lichterloh, aber als es verbrannt war, war der Körper noch beinahe unversehrt. Daher wiederholten sie den Vorgang noch zweimal. Dabei verbrannten sie auch Laub und anderen Müll, bis die Leiche schließlich nicht mehr zu erkennen war. Übrig war nur noch eine verkohlte Masse, bei deren Anblick Maya sich sterbenselend fühlte. Was da vor ihr lag, hätte alles sein können, aber es war einmal ein Mensch gewesen. Eilig gruben sie die Erde um, füllten den Graben und harkten den Boden glatt. Dasselbe taten sie auch auf dem Gelände, auf dem sie Blutflecken hinterlassen hatten. Maya wusste, dass sie alle Spuren beseitigen mussten, sonst wäre alles umsonst gewesen. Entdeckt zu werden würde ihren sicheren Tod bedeuten.

Die Japaner hatten sich die vollständige Eroberung des Fernen Ostens vorgenommen. Eine Frau und ein Kind – oder zwei Frauen und ein Kind – durften sich ihnen dabei nicht in den Weg stellen. Ihr Leben war nichts wert.

Maya wurde langsam müde. Sie musste dieses schreckliche Erlebnis endlich vergessen. Sie hatte es schon so oft versucht. Aber ihre Tat verfolgte sie und würde es wahrscheinlich immer tun. Sie betete zu Buddha, dem Herrn, dass ihre Erinnerung endlich verblassen möge. Und sie fragte sich, wie viele solche Erlebnisse Lawrence hatte verarbeiten müssen. Wie viel Blut klebte an seinen Händen? Vermutlich würde sie es nie erfahren.

Beim Einschlafen dachte sie noch einmal an Eva, dieses bezaubernde Mädchen, und an ihren Enkel Ramon. Was mochte zwischen den beiden vorgefallen sein? Sie waren nicht glücklich, so viel sah sie. Aber sie würde sich nicht einmischen. Dabei konnte nichts Gutes herauskommen. Sie würde es besser machen als ihr Vater, der sich zwischen sie und Lawrence gestellt hatte. Sie würde abwarten, und dann würde sich der richtige Weg schon zeigen. Man musste den Dingen ihren Lauf lassen.

45. Kapitel

Am nächsten Morgen war es genauso heiß und feucht wie an den Tagen davor. Eva hatte nach den dramatischen Ereignissen des gestrigen Abends unruhig geschlafen. Sie war spät aufgestanden und nun unterwegs zum Internetcafé, um ihre E-Mails zu checken und Jacqui mit weiteren Informationen zu versorgen. Was konnte sie an diesem Punkt anderes tun, als ihre Arbeit wie geplant weiterzuführen? Das Emporium bezahlte sie schließlich dafür, dass sie hier war. Sie musste sich immer noch mit dem Mann in Verbindung setzen, dessen Nummer ihr Klaus gegeben hatte, aber heute Morgen hatte sie dazu weder die Zeit noch die Muße. Im Moment war es noch zu früh, und später musste sie ihren Großvater anrufen und ihm von Cho Suu Kyi erzählen. Wie er wohl reagieren würde? Ob es zu viel für ihn wäre? Vielleicht sollte sie stattdessen ihrer Mutter davon erzählen und sie entscheiden lassen, ob es ihm gut genug ging, um die Neuigkeit zu erfahren. Allerdings befürchtete Eva, dass diese Nachricht auf ihre Mutter ebenfalls eine traumatische Wirkung haben könnte. Sie beschloss, keinem der beiden von dem Einbruch zu erzählen. Es war nicht nötig, dass sie sich grundlos Sorgen machten. Sie würde ihnen auch noch keine Bilder von Maya und ihrer Familie schicken. Sie wollte dabei sein, wenn sie die Bilder sahen, sie wollte das Gesicht ihres Großvaters sehen.

Als sie zurückkam, wartete Ramon im Foyer auf sie. »Du bist heute zum Mittagessen bei uns eingeladen«, sagte er. »Ich möchte dir etwas zeigen.«

Hoffentlich war es nicht noch ein lange verschollener Verwandter oder ein britischer Oldtimer. Sie nickte und folgte ihm nach draußen. Vielleicht würde sie jetzt die Wahrheit herausfinden.

Das Haus, in dem Ramon mit Cho Suu Kyi und Maya wohnte, war für Mandalayer Verhältnisse groß. Es war blau, rosa und weiß gestrichen und besaß einen vergitterten Balkon, blaue Fensterläden und eine große Veranda. In dem kleinen Garten, der dazugehörte, wuchsen eine Bananenstaude, ein rot blühender Sein-pan-Baum, Oleander und violetter Hibiskus. Es war ein exotischer, lebhafter Ort, und man hatte überhaupt nicht den Eindruck, sich in der Stadt zu befinden.

Ramon führte sie zuerst in seine eigene Wohnung in einem Anbau. Der erste Raum, den sie betraten, war klein und mit einem herrlichen Teak-Parkett ausgelegt. Ansonsten war er sehr karg eingerichtet. Es gab nur eine niedrige rote Chaiselongue, neben der zusammengefaltete Decken lagen. Die Wände waren weiß und kahl, abgesehen von einem gestickten Wandteppich. Er zeigte einen goldenen Drachen, der recht furchteinflößend aussah. Es war ein eigenartiges Gefühl, in seinem Haus, in seinem Zimmer zu stehen.

Eva konnte sich nicht entspannen. Sie drehte sich zu ihm um. »Erzählst du mir jetzt, was es mit der Kiste auf sich hat?«, fragte sie.

»Ah.« Er nickte. »Ich habe heute Morgen mit Wai Yan gesprochen.«

»Und was hat er gesagt?«

Ramon sah sie ernst an. »Dass er nichts davon weiß.«

»Aber …«

»Warte, Eva, bitte.« Er machte eine einladende Handbewegung und ging voran in ein kleines Esszimmer, in dem ein niedriger Holztisch zum Tee gedeckt war. Rund um den Tisch lag eine Ansammlung bestickter und mit Perlen besetzter Kissen, von denen eines bunter leuchtete als das andere. Er bedeutete ihr, Platz zu nehmen. »Ich habe die Furcht in seinen Augen gesehen«, erklärte er.

Was meinte er damit? Eva wartete.

»Er weiß etwas. Er hatte Angst. Er wollte nicht, dass ich im Lagerhaus nachschaue und mich genauer umsehe.«

»Aber du hast es getan.« Sie ließ sich in die Kissen sinken. Sie waren sehr bequem. Schon als Ramon ihn ihr vorgestellt hatte, hatte sie geahnt, dass dieser Mann etwas zu verbergen hatte. Wahrscheinlich war das Lagerhaus sein Reich, und Ramon kam selten unangekündigt dort vorbei. Sie atmete auf. Das könnte bedeuten, dass er gar nichts von der Kiste wusste.

»Ja.«

»Und?«

»Ich habe noch eine Kiste gefunden, die uns nicht gehört. Als ich sie untersucht habe, habe ich genau wie du das Logo mit dem blau-goldenen Pfauen gesehen.«

Eva riss die Augen auf. »Was war darin?«, flüsterte sie.

»Das weiß ich noch nicht. Sie war versiegelt. Eva …« Er nahm ihre Hand. »Sie war ebenfalls an deine Firma adressiert.«

Sie starrte ihn an. Sie konnte es einfach nicht glauben. Ramon schien nicht in die Sache verwickelt zu sein. Gott sei Dank … Aber was war mit Jacqui? Mit dem Emporium? Und was hatten die Kisten in Ramons Lagerhaus zu suchen?

»Darf ich dich etwas fragen?«, sagte Ramon. »Vertraust du deiner Chefin? Ich meine, wenn Li der Absender dieser Kiste ist … Wir wissen ja, was für eine Art Firma er führt.«

Vertraute sie Jacqui? Eva wollte nicht illoyal sein, und trotz ihrer Differenzen hatte sie nie an Jacquis Integrität gezweifelt, aber … »Ich weiß es nicht.« Unglücklich schüttelte sie den Kopf. Sie dachte zurück an ihre Gespräche mit den beiden Kontaktleuten hier in Myanmar und erinnerte sich an ihr Gefühl, nicht vollkommen im Bilde zu sein, an deren Nervosität und an Leons Reaktion, als er erfahren hatte, dass sie die Verpackung der Ladung in Yangon prüfen wollte. Es war weniger eine Kette von Zufällen als eine Kette von Ähnlichkeiten. Ein verknotetes Seil, bei dem jeder Knoten zu einem weiteren Abschnitt des Ganzen führte und jeder einen Teil der Wahrheit enthüllte.

Ramon goss Tee in zarte weiße Tassen und reichte Eva eine davon. Im Unterschied zu dem ersten Zimmer, das so spartanisch eingerichtet war, war dieser Raum in Creme- und Rottönen gehalten und wirkte beinahe opulent. In der Luft lag ein leiser Duft von Räucherwerk.

»Hast du deinen Lagerverwalter denn damit konfrontiert, dass du die Kiste gefunden hast?«, fragte Eva. Sie nippte an dem grünen Tee. Inzwischen schmeckte er ihr sehr gut, und seine beruhigende Wirkung war ihr augenblicklich sehr willkommen.

»Selbstverständlich.« Seine Augen glitzerten geradezu.

»Und was hat er gesagt?«

»Zuerst hat er abgestritten, etwas darüber zu wissen.« Ramon zuckte mit den Schultern. »Aber dann ist er zusammengebrochen und hat mich angefleht, diesen Leuten nicht zu sagen, dass ich ihn erwischt habe. Er hat mich angebettelt, die Kiste nicht zu öffnen, und gesagt, dass er keine Ahnung habe, was darin ist.«

Eva zog die Augenbrauen hoch. »Wie viele Kisten hat er denn unter deinem Namen verschickt?«, fragte sie. Sie wusste, dass Ramon denselben Gedankengang gehabt haben musste wie sie gestern nach ihrer Entdeckung. Zweifellos war er zum gleichen Schluss gekommen, nämlich, dass seine Firma als Fassade für etwas missbraucht wurde, was mit Sicherheit dubios und möglicherweise sogar illegal war. Den Gedanken an das Emporium schob sie einstweilen beiseite. Was immer in diesen Kisten sein mochte, sie trugen den Stempel seiner Firma. Doch wie er jetzt so seinen Tee trank, wirkte er erstaunlich ruhig.

»Anscheinend geht das schon einige Monate so«, erklärte er. »Wai Yan hat versprochen, dass es die letzte Kiste war, wenn ich die Sache auf sich beruhen lasse.«

»Aber das wirst du doch nicht, oder?« Sie starrte ihn an. Wie konnte er nur?

Langsam schüttelte Ramon seinen dunklen Kopf. »Das kann ich nicht. Aber ich traue ihm auch nicht. Also habe ich ihn in dem Glauben gelassen.«

»Wir müssen herausfinden, was in der Kiste ist«, murmelte Eva.

»Ja.« Er runzelte die Stirn. »Aber wir haben nicht mehr viel Zeit dafür.«

Die Kiste würde nicht mehr lange im Lagerhaus stehen. Eva stellte ihre Tasse zurück auf das Tablett. »Aber warum hat er das getan?«, fragte sie. »Warum hat er dich so hintergangen?« Sie hatte den Eindruck gewonnen, dass Ramon bei seinen Arbeitern hoch geachtet war. Eva verstand nicht, wie man es ihm so vergelten konnte.

Ramon presste die Lippen zusammen. »Anscheinend wurde er erpresst«, erklärte er. »Er hat …« Er zögerte. »… wohl einen Fehltritt begangen. Er erwähnte seine Frau, die er sehr liebt.« Sein Blick richtete sich auf einen Punkt hinter ihr und dann wieder auf ihr Gesicht. »Das ist das hässliche Spiel, das diese Leute treiben, Eva. Männer wie Khan Li nutzen die Schwächen anderer Menschen aus.« Unvermittelt stand er auf. »Daher müssen wir sie, wie ihr sagen würdet, mit ihren eigenen Waffen schlagen.«

Ramon stand auf und holte einen Leinenbeutel, der auf einem Stuhl in der Ecke lag.

»Was wirst du tun?«

»Ich denke immer noch über meinen nächsten Schachzug nach.«

Sie unterdrückte ein Seufzen. Sie wusste, dass er sich nicht hetzen lassen würde. »Und was wolltest du mir zeigen?«

Mit einer schwungvollen Bewegung zog Ramon ein in grünes Seidenpapier eingeschlagenes Päckchen aus dem Beutel. Er entfernte das Seidenpapier und hielt den Inhalt triumphierend in die Höhe.

»Mayas Chinthe«, murmelte Eva.

Er kam zu ihr herüber, kniete nieder und hielt ihr die Figur hin.

Sie nahm sie. Mit dem Zeigefinger strich sie über die geschnitzte Mähne. »Hat sie ihn aus Pyin Oo Lwin mitgebracht?«

»Das«, sagte Ramon, »ist gut.«

»Was ist gut?« Eva betrachtete die Augen aus Rubinen, durch die das rote Glas inzwischen ersetzt worden war. Maya hatte sie offensichtlich sofort austauschen lassen. Es war ein seltsames Gefühl zu wissen, dass es seltene, uralte und äußerst wertvolle Mogok-Rubine waren.

»Dass du glaubst, das sei der Chinthe meiner Großmutter«, antwortete Ramon. Er machte einen sehr zufriedenen Eindruck.

Eva starrte ihn an. »Aber das ist nicht …?«

»Der andere? Nein.«

»Dann gibt es noch einen dritten?« Eva war verwirrt. Die Figur sah jedenfalls genauso aus wie der Chinthe, den sie kannte. Obwohl vielleicht … Sie sah sich die Augen genauer an. Sie unterschieden sich von den Rubinen, die sie aus nächster Nähe gesehen hatte. Ihre Farbe war nicht so intensiv.

»Es ist eine Kopie.« Ramon nahm die Figur. Er drehte sie in den Händen und betrachtete sie kritisch von allen Seiten. »Ich habe sie gemacht.«

»Du hast sie gemacht?« Eva konnte ihre Verblüffung nicht verbergen.

»Ja.« Er versuchte jetzt, bescheiden auszusehen, scheiterte aber kläglich.

Er hatte guten Grund dazu. Die Schnitzarbeit im alten birmanischen Stil war außerordentlich gut gelungen, und das Holz war wunderbar poliert. Es war die Arbeit eines überragenden Handwerkers. Eva runzelte die Stirn.

»Dann sind die Rubine nicht echt?« Sie betrachtete die Steine noch einmal genau. Sie wirkten sehr überzeugend.

»Gute Fälschungen.« Er hielt den Chinthe ins Licht. »Einer oberflächlichen Betrachtung halten sie auf jeden Fall stand. Wenn sie natürlich ein Fachmann untersucht …«

»Du hast ihn gut gealtert«, bemerkte Eva.

Er zuckte mit den Schultern. »Jeder, der Möbel herstellt, weiß, wie man Holz alt aussehen lässt«, sagte er. »Beizen oder Polieren, es ist ganz einfach.«

»Es ist dir sehr gut gelungen«, lobte sie noch einmal. Sie begann zu ahnen, worin sein Plan bestand. Wahrscheinlich hatte er in dem Raum in der Fabrik, den er ihr bei ihrem Rundgang nicht gezeigt hatte, heimlich daran geschnitzt.

»Vieles davon habe ich aus der Erinnerung gearbeitet, nachdem unser Chinthe gestohlen worden war«, gestand Ramon. »Und dann bist du gekommen, Eva.«

Sie lächelte. »Und habe dir die echte Vorlage mitgebracht.«

»Nur für die Feinarbeit«, gestand er. »Dein Timing war ausgezeichnet.«

»Und du hast vor, die beiden auszutauschen?«

Er nickte.

Sie dachte darüber nach. »Aber wie willst du das anstellen? Angesichts eurer Vorgeschichte bist du der Letzte, den diese Leute in die Nähe des Chinthes lassen würden.«

Er setzte sich wieder neben sie. »Ich mache mir keine Hoffnungen, dass ich sie selbst austauschen kann«, erklärte er. »Aber ich hoffe, dass ich eines Tages jemanden finde …« Er verstummte.

Sie sahen einander an. Seine grünen Augen leuchteten warm. Auf seinen Lippen zeigte sich ein kleines Lächeln. Und jetzt begriff Eva endgültig: Sie hatte keinen Streit mit diesem Mann. Sie konnte ihm vertrauen. Sie standen auf derselben Seite.

»Ich habe immer gewusst, dass wir den Chinthe nicht einfach zurückstehlen können«, sagte er. Er streckte die langen Beine aus. »Sie würden wissen, wer dahintersteckt. Das könnte böse Folgen für meine Familie haben, und das Problem wäre nicht gelöst.«

»Das stimmt wahrscheinlich«, pflichtete Eva ihm bei. »Aber du hast schrecklich lange dafür gebraucht, dir einen anderen Plan einfallen zu lassen.«

»Das habe ich nicht. Meine Großmutter hat mir die Geschichte von Suu Kyi, Nanda Li und den Chinthes erst nach dem Tod meiner Mutter erzählt. Sie sagte, sie hätte versucht, mich zu beschützen.«

Eva war erstaunt. »Dann wusstest du nicht einmal, wer ihn gestohlen hat?«

»Nein. Ich glaube, sie hielt mich für zu eigensinnig und hatte Angst, mir könnte etwas zustoßen. Sie dachte, ich würde einfach zu den Lis gehen und sie beschuldigen.«

Eva schmunzelte. Wahrscheinlich hätte er das sogar getan. »Dann hat sie dir erst davon erzählt, als sie der Meinung war, dass du vernünftiger geworden wärst, stimmt’s?«

Er senkte den Kopf, aber als er aufblickte, stand ein Lächeln in seinen grünen Augen.

»Und da hast du begonnen, Pläne für einen Austausch zu schmieden.«

»Genau.« Er hielt den kleinen Chinthe eine Armeslänge von sich weg. »Zuerst musste ich jemanden finden, der in der Lage war, vollendete Kopien der Mogok-Rubine herzustellen.«

»Was dir anscheinend gelungen ist.«

Er lachte. »Dank einem Kontaktmann von Khan Li«, erklärte er.

»Bist du da nicht ein großes Risiko eingegangen? Hätte er Khan Li nicht davon erzählen können?«

»Keine Chance. Die beiden haben sich vor einer Weile zerstritten.« Er warf ihr einen wissenden Blick zu. »Die meisten überwerfen sich früher oder später mit den Lis.«

Daran zweifelte Eva nicht. »Aber dürfte Khan Li nicht erfahren genug sein, um sie als Fälschungen zu erkennen?«, fragte sie. »Er muss in seinem Leben allerhand Rubine gesehen haben.«

»Da könntest du recht haben.« Ramon runzelte die Stirn. »Es kommt darauf an, wo sie ihn aufbewahren, und auf das Licht. Und natürlich darauf, wie oft er ihn hochhebt, um seinen kleinen Schatz zu bewundern.«

Eva stellte sich die Szene vor. Sie konnte den hämischen Ausdruck auf Khan Lis Gesicht beinahe vor sich sehen, und sie vermutete, dass es Ramon ebenso erging.

»Aber bis er die Wahrheit erkennt«, sagte Ramon, »oder ihn jemand darauf hinweist, wird es schon zu spät sein, hoffe ich.«

Denn dann würden die Chinthes weit weg sein. Und die Lis hätten keine Ahnung, wer von ihren Bekannten die Figuren ausgetauscht hatte, obwohl sie natürlich ihre Vermutungen hegen würden. Es könnte funktionieren, dachte sie. Sie legte ihre Hand auf seinen Arm. »Aber wie willst du den Austausch vornehmen?«

»Das weiß ich nicht – noch nicht.« Er dachte nach und runzelte die Stirn. »Aber ich kenne Khan Li. Er wird damit prahlen wollen. Er hält ihn nicht versteckt. Mir ist bereits zugetragen worden, dass er die ursprünglichen Rubinaugen wieder eingesetzt hat. Und wenn er nicht versteckt ist …« Er beendete den Satz nicht.

Dann kann ihn jeder nehmen, ergänzte Eva in Gedanken.

Ramon sah auf seine Armbanduhr und sprang auf. »Aber jetzt«, sagte er, »ist es Zeit zum Mittagessen.« Er streckte die Hand aus, und Eva ergriff sie. Er zog sie hoch, hielt ihre Hand noch einen Moment fest und sah sie auf seine nachdenkliche Art an. Überlegte er, was er als Nächstes tun sollte? Eva wusste das schon. Sie musste ihren Großvater anrufen. Und dann musste sie irgendwie herausfinden, was sich in diesen Kisten befand.

46. Kapitel

Als Lawrence mit einem Ruck zu sich kam, lag ihre kühle Hand auf seiner Stirn. Maya? Helen? Ach nein, er hatte sie ja beide verloren. Mühsam kämpfte er sich in die Wirklichkeit zurück. Im Traum war er im Militärhospital gewesen. Er hatte den scharfen Jodgeruch noch in der Nase. Nach einem Malariaanfall im Dschungel war er von einer der leichten Maschinen – einer Dakota –, die Proviant abgeworfen hatte, hierher gebracht worden. Ein fröhlicher amerikanischer Pilot, ein braver Bursche, der Doppelschichten flog und trotzdem immer ein Grinsen im Gesicht trug, hatte ihn nach Indien zurückgeflogen.

»Wie fühlst du dich, Dad?«

Rosemary. »Müde«, krächzte Lawrence. »Ich habe schlecht geschlafen.«

Er hatte zu viel nachzudenken in diesen finsteren Nächten, in denen er unter dem Moskitonetz lag und nicht viel mehr hörte als die Krankenschwestern. Er lauschte ihren Schichtwechseln und ihren Diskussionen über die Krankenberichte und darüber, wer am nächsten Tag welche Behandlung brauchen würde. Sonst hörte er nur das Schnarchen der Männer auf der Station, die in ihrem Medikamentenrausch tief schliefen, ihr gelegentliches schmerzliches Stöhnen und die Schreie aus ihren Albträumen. Alle hatten welche, er auch. Und er hatte Fieber, ein Fieber, das ihn in Schweiß badete und ihn Gott weiß wohin entführte. Ins Delirium.

Er hörte, wie der Kehrmann die Treppe hinaufkam und, betrunken wie immer, vorbeiging. Der Mann summte vor sich hin und roch nach Alkohol und bidis, diesen billigen indischen Zigaretten. Lawrence’ letzter Aufenthalt in Indien schien eine Ewigkeit her zu sein. Damals war er in Rawalpindi im Trainingscamp für den Dschungelkrieg gewesen und ab und zu auf Kaffee und Kuchen zu Cooper’s gegangen.

»Na, na, das geht vorbei«, sagte die Schwester mit dem freundlichen Lächeln.

Und sie hatte ja recht gehabt. Lawrence hatte zu denen gehört, die Glück gehabt hatten.

Im Krankenhaus schrieb er Helen. In seinem Rucksack steckte noch die Geburtstagskarte, die sie ihm geschickt hatte. Jetzt zog er sie hervor. Die Karte zeigte ein Tor und eine Laterne darauf. Dein Weg zum Glück stand darunter. Schon damals hatte Lawrence das verdammt ironisch gefunden. Aber sie hatte ihr Bestes versucht. Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, mein Liebling, hatte sie in ihrer ordentlichen, ein wenig nach links geneigten Handschrift geschrieben. Sie hatte daran gedacht. Und das Mindeste, was er tun konnte, war, ihr gelegentlich zu schreiben. Das hatte sie verdient.

»Ich hoffe, es geht dir gut, Helen«, schrieb er. Und als er die Worte noch einmal las, dachte er an Maya. Meine Liebste, meine Liebste. »Ich liege im Krankenhaus und erhole mich von der Malaria, aber es geht mir jetzt besser. Es heißt, der Krieg sei glorreich …« Er hielt inne. Nein, glorreich konnte er nicht gewesen sein. Was war glorreich daran, wenn Männer von Krankheit und Fieber dahingerafft wurden? Und das, was man Kampfbegeisterung nannte, war nur ein flaues Gefühl in der Magengrube. »Aber das ist er nicht«, schrieb er. Hart, aber wahr. »Wie hast du Weihnachten verbracht? Ich hoffe, du hattest etwas Gutes zu essen.« Es schockierte ihn, wie höflich seine Worte klangen, obwohl sie an eine Frau gerichtet waren, mit der er aufgewachsen war, die ihm praktisch eine Schwester gewesen war und mit der er – ein großer Fehler – einmal geschlafen hatte.

Weihnachten … Im Dschungel war Heiligabend ein seltener Ruhetag gewesen. Sie hatten ihn auf der Jagd verbracht, und einer der Jungs hatte ein Schwarzes Riesenhörnchen erwischt. Es war ungefähr einen Meter lang und verdammt lecker. Außerdem hatten sie noch einen Schwarm Pfauen aufgeschreckt, die fast wie Truthahn schmeckten, wenn man die Augen schloss und es sich ganz fest vorstellte.

Lawrence wusste kaum, was er ihr sonst noch schreiben sollte. Er hätte von den Männern und ihren Märschen erzählen können, von den wahren Bedingungen, unter denen sie Krieg führten, aber sie würde sich nur Sorgen machen. Er hätte ihr von der Politik erzählen können. Aber er hatte noch nie mit Helen über Politik diskutiert, und jetzt erschien es ihm umso sinnloser. Überlassen wir die Politik den Verantwortlichen, dachte er finster. Die werden uns schon umbringen.

Doch er konnte nicht vergessen, was sie sein Versprechen genannt hatte. Jetzt gehörst du mir … Würde sie ihn darauf festnageln? War das überhaupt ein Versprechen gewesen? Sie hatten Krieg, und alle normalen Verhaltensregeln galten nicht mehr. Oder doch? War eine Verpflichtung trotzdem eine Verpflichtung, selbst wenn sie nicht ausgesprochen worden war? Sein Stift schwebte über dem Papier. »Grüße Mutter, wenn du sie triffst«, schrieb er stattdessen. Sein Vater war tot. Herrgott, so viele waren gestorben. Er hatte die Nachricht in einem Brief erhalten, der monatelang unterwegs gewesen war. Doch es fiel ihm schwer, um ihn zu trauern. Denn die Wahrheit war, dass er das Gefühl hatte, seinen Vater kaum gekannt zu haben. Es war seine Mutter gewesen, die seine Kindheit und sein Leben vor Birma beherrscht hatte. »Ich denke oft an euch beide.«

Es würde ihnen nichts ausmachen, dass der Brief kurz war; falls er sie je erreichte. Er konnte sich kaum vorstellen, dass sie ihn bekommen würden. Es erschien wie ein Wunder, dass ein Brief im Krieg so weit reisen konnte, wo doch alles um ihn herum Chaos und Aufruhr war.

Die Schwester maß Fieber. »Sie werden bald entlassen«, erklärte sie fröhlich und schüttelte das Thermometer aus.

»Ich kann es kaum abwarten«, gab er lachend zurück. »Zurück in den Dschungel, was?« Schöne Aussichten.

Er streckte sich in dem schmalen Bett. Wie oft sie wohl wegen der Malaria und des Dengue-Fiebers die Laken wechseln mussten? Aber … aaah. Das Gefühl der Bettwäsche, die ihn umgab. Das weiche Bett nach dem harten Boden im Dschungel … Sogar mitten im Delirium hatte er sich wie im Himmel gefühlt. Und Seife … Er hatte fast vergessen, wie es sich anfühlte, saubere Haut zu haben. Zu Beginn war ihm das primitive Leben vielleicht noch aufregend erschienen; sie marschierten in den Krieg, zum Sieg. Ihm gefiel der Kameradschaftsgeist. Er mochte es, wenn sie am offenen Feuer Tee kochten. Es hatte Augenblicke und Freundschaften gegeben, die er geschätzt hatte.

Aber heute schienen die Märsche kein Ende zu nehmen, und der Sieg lag noch in weiter Ferne. Jede Stunde war aufgeteilt in fünfundvierzig Minuten, in denen sie durch den Dschungel stapften, die Maultiere antrieben und hofften, dass sie trittsicher genug waren, um ihnen den Weg zu zeigen, und in fünfzehn Minuten Pause. Den Maultieren allerdings war keine Rast gegönnt; es lohnte sich nicht, sie für so kurze Zeit abzuladen, die armen Tiere.

Einige der Männer waren so erschöpft, dass sie versuchten, den Maultieren heimlich Teile ihres eigenen Gepäcks aufzuladen. Aber das ließ Lawrence nicht zu. »Reißt euch zusammen«, sagte er dann. »Die Tiere können nicht alles tragen. Es gibt ein Limit.« Er hatte nicht vor, dieses Limit zu überschreiten. Die Tiere arbeiteten schwer für die Männer und mussten gut behandelt werden.

Zwei Tage, bevor er Fieber bekommen hatte, hatte er Gallop verloren, sein treustes und stärkstes Maultier, das ihn von Anfang an begleitet hatte. Es war ihr bestes Leittier gewesen.

Lawrence hatte ihm den Namen gegeben. »Hoffen wir, dass er nicht galoppiert«, hatte einer der Männer gemeint und damit alle zum Lachen gebracht.

Es war nicht galoppiert, aber es wusste immer, wo es langging. Gallop brauchte ein neues Hufeisen. Lawrence wusste das, und er hatte auch ein paar Ersatz-Hufeisen dabei. Aber sie mussten auch den Fluss überqueren, und zwar bald. Er zeigte seine Besorgnis nicht. Es ging nicht an, dass man sich seine Sorgen anmerken ließ, sonst würden es alle mit der Angst zu tun bekommen. Ein Mangel an Zuversicht sägte an der Zuversicht, und wenn man sich nicht tapfer fühlte, dann spielte man die Tapferkeit eben, das war genauso gut. Am anderen Ufer würden sie relativ sicher sein. Dort gab es auch ein ausgetrocknetes, grasbewachsenes Reisfeld, wo die Tiere eine oder zwei Stunden grasen konnten, bevor sie abgerieben und für die Nacht angepflockt wurden. In den Sümpfen auf der anderen Seite sah er auch etwas, das wie ein gelber Blumenteppich aussah. Doch als sie näher kamen, stellte er fest, dass seine Augen ihn einmal mehr getrogen hatten. Denn die Blumen waren keine Blumen, sondern Frösche, die einen höllischen Krawall veranstalteten und so groß wie die Faust eines Mannes waren. Wenn sie ein paar fangen konnten, wäre das Abendessen für heute gesichert, dachte er.

Bei ihrer letzten Flussüberquerung war Lawrence vorausgeschwommen, hatte ein Pfeifsignal gegeben, genau wie während der Ausbildung der Tiere zur Futterzeit, und dann hatten die Maultiere eins nach dem anderen im Schlingerkurs den Fluss überquert, und jeder Treiber hatte sich am Schwanz eines Maultiers festgehalten. Aber das hier war der Irrawaddy: schnell, schlammig und kalt. Dieser Fluss war tiefer und besaß eine stärkere Strömung, wie Lawrence nur zu gut wusste. Er dachte daran, wie viel Kraft nötig gewesen war, um das Holz vom Norden des Landes nach Rangun zu transportieren, und er dachte daran, wie er fern vom Camp festgesessen hatte, als der Monsun und die ungewöhnlich starken Überflutungen eingesetzt hatten. Sie würden es nie schaffen, hier den Fluss zu überqueren, und sie konnten es nicht riskieren, die Pfeifen einzusetzen, dazu war der Feind zu nahe.

Sie berieten sich kurz und entschieden dann. Sie würden ein Floß bauen, das acht Maultiere auf einmal tragen konnte. Rasch machten sie sich an die Arbeit. Lawrence konnte seine Berufserfahrung dabei gut gebrauchen, aber sie hatten so etwas auch während ihrer Ausbildung trainiert.

Bald war es fertig, und sie konnten übersetzen. Ein ums andere Mal überquerte das Floß den Fluss. Aber Gallop war langsam, da er sich das Bein verletzt hatte, und so war er einer der Letzten, die noch auf die Überfahrt warteten. Der Scharfschütze tauchte aus dem Nichts heraus auf. Der Schuss knallte, das Tier stieß ein kurzes Wiehern aus und fiel um. Herrgott.

Die Japsen. Im Dschungel waren sie verdammt gut. Wie oft hatten sie die Briten schon durch eine Lücke gehen lassen und dann hinter ihnen zugemacht? Das war sozusagen ihre militärische Visitenkarte, und ziemlich hinterlistig. Gerüchten zufolge gingen den Japanern die Munition und der Proviant aus. Unterdessen flogen britische und amerikanische Piloten Doppelschichten, um ihre Männer mit Nachschub zu versorgen. Es hieß, das Blatt habe sich gegen die Japaner gewendet. Spähtrupps wurden ausgeschickt, um festzustellen, wo sie Kräfte zusammenzogen, und oft verhinderte man so Angriffe, bevor sie begannen. Die Briten zwangen die Japaner zum offenen Kampf, und sie gewannen. Aber wann würde es zu Ende sein?

Lawrence spürte die Tränen auf seinem Gesicht. Damals hatte er auch geweint; um dieses Maultier, das auf dem Marsch so hart gearbeitet hatte. Es war weitergetrottet und hatte niemals ausgetreten oder sich gesperrt. Dieses Tier konnte einen Pfad erkennen, wo ein Mensch verdammt gar nichts sah. Es war sehr intelligent gewesen. Maultiere konnten störrisch sein, aber sie waren verdammt stark. Gallop hatte Elefanten nicht leiden können, aber abgesehen davon hatte ihn nichts beeindruckt; er war nicht ängstlich gewesen wie andere Tiere.

Ja, Lawrence hatte um Gallop geweint. Ja und, verdammt? Allerdings hatte er das getan, als er allein war; Emotionen hatten im Krieg nichts zu suchen. Männer starben, Tiere starben, und noch mehr würden ihnen folgen. So war der Krieg, und mehr gab es dazu nicht zu sagen. Man stand auf, man aß, man marschierte, man ging schlafen, man machte weiter. Man bewahrte einfach Haltung. Einige nannten diese Einstellung typisch britisch. Heutzutage war diese Haltung nicht mehr so beliebt. Aber ohne sie … Lawrence war überzeugt davon, dass sie sonst nicht durchgehalten hätten.

Zwei Tage später hatte er Fieber bekommen. Der Marsch würde auch ohne ihn weitergehen. Doch Lawrence wusste, dass er zurückkehren würde. Jemand würde ihn schon wieder hinbringen.

»Nicht weinen, Dad«, sagte sie. »Bitte nicht weinen.«

Er drückte ihre Hand. »Tut mir leid, Schatz«, sagte er. Irgendetwas zwang ihn, immer wieder an Birma zu denken. Ob sie das wusste?

»Eva wird dir alles erzählen, wenn sie zurück ist«, beruhigte sie ihn. »Ich habe dir zum Mittagessen eine schöne Suppe gekocht. Wenn du aufisst, bist du stark genug zum Zuhören.«

Stark genug zum Zuhören.

Es klang beinahe, als wüsste sie Bescheid.

»Magst du mir davon erzählen?«, fragte Rosemary ihn. Sie hatte ihm das Mittagessen auf einem Tablett gebracht und sich zu ihm gesetzt. Lawrence hatte keinen Hunger, aber er aß ihr zu Gefallen ein paar Löffel.

»Wovon, Liebes?«

»Von Mandalay.« Sie beugte sich vor, um seinen Bademantel enger um seine Schultern zu ziehen. »Das klingt so romantisch, oder? Aber ich wette, während des Krieges war es das nicht.«

Sie versuchte es. Er wusste, welche Mühe sie sich gab. »Als wir dort ankamen, lag es in Trümmern«, erklärte er und dachte kurz daran, wie schön die Stadt früher gewesen war. In der Tat war es ein Schock für Lawrence und seine Männer gewesen, als sie an diesem Tag im April endlich Mandalay erreichten. »Es war wirklich ein Verbrechen. Wir wussten, dass Mandalay nie wieder seine alte Größe und Pracht zurückerlangen würde.« Es hatte ihm das Herz gebrochen.

»Die Straße nach Mandalay«, sagte Rosemary. »Was ist dort passiert?«

Während der letzten Tage, Wochen und Monate waren sie auf ihrer ganz eigenen Straße nach Mandalay marschiert. Der Krieg in Europa war lange vorüber, aber ihrer ging trotzdem weiter. »Die Japaner waren Fanatiker«, erklärte er ihr. »Sie wussten nie, wann sie geschlagen waren, konnten keine Niederlage hinnehmen.« Lawrence und die Gurkhas hatten so viele tote Japaner gesehen, der Dschungel und die Mangrovensümpfe waren voll von ihnen. Männer, die nie in Gefangenschaft gegangen wären, sondern lieber im Maul eines Sumpfkrokodils starben. Männer, die einfach nicht aufgaben. Ausgebildet, um zäh und brutal zu sein, sogar zu ihren eigenen Leuten.

»War damals in Europa noch Krieg?«, fragte Rosemary.

»Nein, Schatz.« Lawrence schob seinen Teller weg. Eine solche Kleinigkeit hatte die Japaner nicht beirren können.

Er erinnerte sich an den Tag des Sieges in Europa.

»Als wir davon hörten, waren wir im Dschungel«, erzählte er. »Ich weiß nicht mehr genau, wo, aber ich wette, auf einer Karte könnte ich die Koordinaten noch finden.« Gegen fünf Uhr morgens war es gewesen. »Ein Funker saß mit einer Antenne auf einem Baum und hörte tatsächlich die BBC-Nachrichten, die über das All India Radio in Delhi übertragen wurden.«

Rosemary lächelte. »Unglaublich.«

Das war es auch. Plötzlich stieß der Mann einen Freudenschrei aus.

»Herrgott, Soldat!« Lawrence wollte ihm schon eine Standpauke halten, kam aber nicht dazu.

»Der verdammte Krieg ist aus«, schrie der Funker zu ihnen herunter. »Wir haben es geschafft. Er ist verdammt noch mal vorbei.«

Und dann jubelten sie alle, sogar Lawrence, und die Männer wurden übermütig und schossen mit ihren Gewehren aufs Geratewohl in die Richtung, in der sie den Feind vermuteten. Gewehre, Maschinenpistolen, Mörser – der Dschungel hallte wider von den Schüssen, und der Pulverrauch stand dick in der Luft.

Lawrence ließ sie eine Minute gewähren, bevor ihm etwas klar wurde. »Aufhören!«, schrie er. »Das reicht jetzt!« Sie mochten den Krieg in Europa gewonnen haben, aber hier ging er noch weiter, und sie brauchten ihre Munition noch für Wichtigeres.

Trotzdem konnte er sie verstehen. Die Nachricht schenkte ihnen Hoffnung, und sie waren an diesem Tag verdammt hart marschiert. Sie waren dabei, auch diesen Krieg zu gewinnen. Immer häufiger hörten sie das willkommene Dröhnen der großen Dakota-Maschinen, die zum Anflug ansetzten, und sahen die Flugzeuge in der Sonne glitzern, wenn sie eindrehten und ihre mit Planen umhüllten Bündel mit Rationen und Munition in der Abwurfzone fallen ließen. Dort schlugen sie mit einem dumpfen Knall auf und hüpften und schlingerten dann über das Reisfeld. Ein paar empfindlichere Gegenstände wurden mit Hilfe kleiner weißer Fallschirme abgeworfen, die herabflatterten und sich im Wind blähten. Die Männer waren erschöpft und nur noch Schatten ihres früheren Ichs, aber ihre Zuversicht kehrte zurück. Doch der Feind war auf der Flucht.

»Und dann habt ihr Mandalay erreicht.« Rosemary nahm das Tablett vom Bett, setzte sich wieder und nahm seine Hand. »Endlich. Du bist zurückgekehrt.«

»Die Außenbezirke der Stadt waren einfach zu besetzen«, erklärte er. »Aber das Zentrum, Mandalay Hill, bestand aus Backstein- und Betongebäuden und war von so vielen Tunneln und Passagen durchzogen, wie man es sich heute gar nicht mehr vorstellen kann.« Er atmete rasselnd ein. Es kostete ihn sichtlich Kraft. Seine Lungen schienen mittlerweile so schwach zu sein. »Die Umgebung war offen und bot keine Deckung, und die Stadt war von einem Wassergraben umgeben.« Wie viele Truppen der Feind wohl in der Stadt hatte? Sie hatten keine Ahnung.

»Und was habt ihr getan?« Sie war eine ruhige Zuhörerin. Sie ging nicht so mit, wie Eva es tat: mit weit aufgerissenen Augen und staunend. Sie hörte gelassen zu und nahm alles in sich auf, als wolle sie seine Geschichte verstehen.

»Ich habe ein paar Männer genommen, und wir sind in der Abenddämmerung mit einer Leiter über die Stadtmauer gestiegen.«

»Dad!«

»Ich war vorsichtig. Wir haben einen kurzen Erkundungsgang durch die Hauptstraßen unternommen. Da haben wir dann gesehen, was passiert war.«

»Und was war das?«

»Die Japaner waren fort.« Er tätschelte ihre Hand. »Sie hatten sich in aller Heimlichkeit aus Mandalay abgesetzt.« Aber der größte Teil der Festung lag in Trümmern. Der Palast war durch Artilleriefeuer halb zerstört, und die alten Holzpavillons waren niedergebrannt. Der Bahnhof war nur noch eine verkohlte Hülle, und in den Oberleitungen hingen die zerfetzten Überreste von Waggons und Loks und drückten sie nach unten. Die Straßen, die einst voll von Menschen gewesen waren, die geschäftig ihren Angelegenheiten nachgingen – Markthändler, Büffelkarren, Mönche in purpurfarbenen Roben, die um Essen und Almosen bettelten –, waren fast verlassen. Die Läden waren leer oder ausgebombt.

Aber trotz all der Verwüstung um ihn herum spürte Lawrence, wie etwas in ihm vor Freude hüpfte. War es möglich? Nein. Sie würde nicht mehr hier sein. Unmöglich, nach so langer Zeit. Sie wäre nicht die ganze Zeit über hiergeblieben. Sie war sicher wie so viele andere nach Indien geflohen. Vielleicht war sie ein Flüchtling, vielleicht war sie aber auch tot. Trotzdem suchte er nach ihr, wo immer er hinkam.

Einige Birmanen waren in der Stadt geblieben. Wie mochte es um ihre Loyalität heute bestellt sein? Lawrence wusste, dass die Lage komplex war. Einige hatten sich denen gebeugt, die es verlangten – ob Briten oder Japaner, darauf kam es kaum an. Sie hatten einfach überleben wollen. Andere waren ihren britischen thakins treu geblieben, denen sie vielleicht schon seit drei Generationen dienten und die ihnen, wie Lawrence sich gern schmeichelte, gute Herren gewesen waren. Besonders die Bergstämme und die Bewohner entlegener Dörfer in der Nähe des Dschungels hatten den Chindits – einer britisch-indischen Spezialeinheit – und anderen britischen Soldaten geholfen, sich vor den Japanern zu verstecken. Sie hatten ihnen zu essen gegeben und ihnen sogar als Führer auf ihren Missionen gedient, bei denen sie die feindlichen Kommunikationswege angegriffen hatten. Manche waren dabei gestorben.

Andererseits wusste er, woran Mayas Vater geglaubt hatte: dass Birma ein Recht auf Unabhängigkeit habe, dass Japan berechtigterweise von den Birmanen verlangen könne, es im Krieg zu unterstützen, wenn es sie dafür vom Joch des Imperialismus befreite. Vielleicht dachte Maya inzwischen auch so. Möglich, dass sie sogar in einem der Krankenhäuser, die die Japaner aufgebaut hatten, Lawrence’ Feinde gepflegt hatte. Oder sie war dazu gezwungen worden. Er hatte gehört, dass einige Frauen sich lieber hatten erschießen lassen, als einen britischen Soldaten zu pflegen. Aber daran wollte er jetzt nicht denken.

Natürlich war nicht alles so gelaufen, wie die neue unabhängige birmanische Armee und ihre Anhänger sich das vorgestellt hatten. Jeder wusste, dass die von den Japanern eingesetzte birmanische Regierung nur aus Marionetten bestand und das Land nur einen Herrn gegen den anderen ausgetauscht hatte. Noch schlimmer war, dass dieser neue Herr so viel brutaler war als der alte. In der Folge hatten sich viele Birmanen auf ihre alten Loyalitäten besonnen, sich wieder auf die Seite der Briten geschlagen und sie dabei unterstützt, die Japaner endlich von birmanischem Boden zu vertreiben.

Manche von denen, die geblieben waren, hatten für die Japaner gearbeitet; sie waren Stenografen in den zivilen Büros der Japaner gewesen oder hatten als Händler saki und Eiscreme verkauft. Lawrence redete mit einigen. Sie erklärten, sie seien fair behandelt worden. Der Lohn sei niedrig gewesen, aber durch Luxusartikel wie Seife ergänzt worden, berichteten sie. Bei Weitem das Schlimmste seien die Razzien der Polizei gewesen, die immer auf der Suche nach versteckten Dokumenten oder Spionen gewesen sei. Lawrence fragte sich, ob Maya all das auch hatte erleben müssen.

Er fragte nach ihr. Aber selbst die, die sie gekannt hatten, wussten nicht, wohin sie gegangen war.

Leider konnten Lawrence und seine Männer nicht hierbleiben. Nach der Einnahme von Mandalay begann ein Wettrennen um die Rückeroberung von Rangun, das sie gewinnen mussten, bevor der Monsun begann. Sie durften den Japanern keine Möglichkeit lassen, sich wieder aufzustellen. Sie mussten mit der vollen Kraft von Luftwaffe, Lastwagen und Infanterie weiter vorrücken und konnten nicht riskieren, hilflos in einem Sumpf mitten im Nirgendwo zwischen Moskitos und Blutegeln festzusitzen. Das bedeutete: 300 Meilen, eine Straße und rechts und links Japaner. Später nannte man es das »große Aufräumen in Südbirma«. Der Feind wusste, dass er geschlagen war, doch das Wort »Kapitulation« gehörte nicht zu seinem Wortschatz.

Aber wir haben es geschafft.

»Bist du müde, Dad?«, fragte sie ihn. »Wie wäre es mit einem kleinen Schläfchen?«

»Gute Idee, Liebes.« Er konnte die Augen kaum noch offen halten. Aufstehen konnte er später. Ein bisschen Schlaf würde nicht schaden. Denn das war das Ende der Geschichte. Der Krieg – sein Krieg – war vorbei.

Die Demobilisierung nach Kriegsende dauerte länger, als er gedacht hatte. Aber sobald er konnte, kehrte Lawrence nach Mandalay zurück. Als der Krieg zu Ende war, hatte er nur noch fünfundvierzig Kilo gewogen, aber er wurde mit jedem Tag kräftiger. Er wurde aus dem Militärdienst entlassen und konnte an seine alte Arbeitsstelle zurückkehren. Aber konnte er das wirklich? Wonach suchte er? Nach Maya? Nach einer Zukunft?

Über die Firma hatten ihn zwei Briefe erreicht. Einer stammte von Helen.

Sie schrieb, dass sie es kaum erwarten könne, ihn wiederzusehen. Wann kommst du zurück? Sie versprach, die Tage zu zählen. Ich denke jeden Tag an dich. Jede Nacht träume ich von unserem letzten Zusammensein … Lawrence legte den Brief weg. Sie wollte sich daran erinnern. Er sehnte sich danach, es zu vergessen. Feigling. Er hatte diesen Krieg überlebt und sich nie für einen Feigling gehalten, und doch war er einer.

Wie war es möglich, dass sich so wenig verändert hatte? Wie konnte es sein, dass – nach diesem Krieg – alles verdammt noch mal wie immer war? Auch wenn er sich nicht daran erinnern wollte, hatte er sich ihr gegenüber verpflichtet, und war er nicht angeblich ein Ehrenmann?

Lawrence ging auf der staubigen Holzveranda auf und ab. Hatte er hier in Birma Wurzeln geschlagen oder nicht? Wollte er nach Dorset zurückkehren? Oder konnte er sich vorstellen, für immer hier zu leben? Er blickte über das heiße, staubige Gelände. Er wohnte bei einer Familie, mit der er sich bei seiner ersten Rückkehr nach Mandalay angefreundet hatte. Die Leute hatten Maya und ihren Vater nicht gekannt, aber sie fühlten mit ihm, und er hatte ihnen einen Teil von Mayas und seiner Geschichte anvertraut. Und was die Rückkehr zu seinem alten Arbeitgeber anging, so hatte er erfahren müssen, dass sich die Lage entscheidend verändert hatte. Die Gesellschaft, für die Lawrence gearbeitet hatte, war abgewickelt worden, jedenfalls was den Holzeinschlag in Birma anging. Man überlegte, den Betrieb in den Wäldern von Tanganjika und Britisch-Guayana wieder aufzunehmen, aber das interessierte ihn nicht. Aber was er nun wusste, war, dass seine Zeit in der Holzindustrie vorbei war. Aber war auch sein Leben hier vorbei?

Der Abend dämmerte, und heute konnte er nichts mehr ausrichten. Er sollte essen und versuchen, sich zu entspannen. Er würde morgen darüber entscheiden. Aber er war ein Ehrenmann. Verließ ein Mann von Ehre die Frau, die er liebte, und ließ sich von einer anderen verführen, einer Frau, die ihm vertraute, die für ihn aber eher eine Schwester war? Heiratete ein Ehrenmann diese Frau, eine Frau, die er nicht liebte?

Wenn du nach Hause kommst, hatte Helen geschrieben, beginnt unser gemeinsames Leben wirklich.

Wirklich. Die Wahrheit war, dass ihm davor graute. Sie hatte nichts davon geschrieben, ob sie um ihren Vater trauerte, der gerade gestorben war. Und sie sprach nicht wirklich von ihren Gefühlen für ihn. Aber sie hatte sechs lange Jahre gewartet. Er war es ihr schuldig.

Trotzdem war Lawrence heute wie jeden Tag durch die Straßen gelaufen und hatte nach Maya gesucht. Täglich kehrten mehr Flüchtlinge zurück. Aber was würde er tun, wenn er sie fand? Diese Frage konnte er nicht beantworten.

Der zweite Brief stammte von seiner Mutter.

»Ich habe keine Ahnung, wie ich diesen schrecklichen Krieg überstanden habe«, schrieb sie. Und Lawrence hatte lächeln müssen, weil er ihre Stimme förmlich hören konnte. »Aber ich habe ihn überlebt, und jetzt musst du nach Hause kommen.«

Lawrence seufzte. Typisch, für sie gab es nur Schwarz und Weiß.

»Wir brauchen dich. Du musst die Firma retten.«

Sie schien beträchtliche Erwartungen bezüglich seiner Fähigkeiten zu haben. Wie sollte er die Familienfirma retten? Lawrence hatte keine Ahnung vom Aktienhandel. Er hatte sich nie dafür interessiert.

Und dann setzte sie auch in diesem Brief auf moralische Erpressung, auf die sie sich schon immer so gut verstanden hatte. »Du bist es deinem Vater schuldig. Er und Helens Vater haben ihr ganzes Leben lang für den Erfolg der Firma gearbeitet.«

Das stimmte. Aber hieß das auch, dass der Sohn in die Fußstapfen seines Vaters treten musste? Was war mit dem eigenen Weg des Sohns? Konnte er sich sein Schicksal nicht selbst wählen?

»Ich brauche dich«, schrieb sie. »Ich muss meinen Sohn wiedersehen, mich mit meinen eigenen Augen davon überzeugen, dass er am Leben und gesund ist, damit ich es glauben kann.« Andererseits, wie konnte Lawrence ihr das verweigern? Er war seit sieben Jahren fort.

»Helen braucht dich ebenfalls. Du hast dich diesem Mädchen verpflichtet, Lawrence. Ich weiß es. Ihr Vater ist tot, und jetzt musst du seinen Platz einnehmen und für sie sorgen. Es ist das Richtige. Wenn du nicht zurückkehrst, brichst du ihr das Herz.«

Denn natürlich wusste seine Mutter Bescheid. Lawrence hatte ihr noch nie etwas verschweigen können. Bei seinem letzten Heimaturlaub vor dem Krieg hatte er ihr von Maya erzählt oder jedenfalls gesagt, dass es da jemanden gab. Sie kannte ihren Sohn. Das hatte sie immer schon, und deswegen hatte sie ihn überhaupt ziehen lassen.

Die Tage vergingen, und Maya kam nicht. Er verschob seine Heimkehr. Wochen vergingen, und er blieb immer noch. Er erkundigte sich nach ihr und ihrem Vater, doch niemand wusste, wo sie sich aufhielten oder was aus ihnen geworden war. So viele waren nach Indien gegangen und würden vielleicht nie zurückkehren. So viele waren auf diesem Weg umgekommen.

Er fuhr auch zu dem Haus in Maymyo. Es war ein deprimierender Besuch. Das Haus stand noch, war aber zugesperrt. Vielleicht war es während des Krieges konfisziert worden, vielleicht waren neue Besitzer eingezogen. Lawrence hatte keine Ahnung, und niemand schien in der Lage oder bereit zu sein, ihm zu helfen. Vielleicht gab es auch einfach keine Informationen. Ein großer Teil der Stadt war verschwunden, von den Bomben zerstört, und nur noch wenige Menschen lebten hier. Wie lange sie wohl brauchen würden, um sie wieder aufzubauen, um auch nur die Hälfte ihrer opulenten Schönheit und ihrer architektonischen Pracht wiederherzustellen, fragte sich Lawrence. Die Natur würde sich wieder erholen, aber der Großteil dieser Gebäude war für immer verloren.

Drei Tage verbrachte er im Pine Rise, seinem alten Zufluchtsort, der die Bombardierungen ebenfalls überstanden hatte, abgesehen von einigen Schäden an einem Gebäudeflügel und zerplatzten Fenstern und Türen. Er dachte zurück an seinen letzten Besuch dort im März 1942, kurz bevor er den Marschbefehl erhalten hatte. Er erinnerte sich an einen perfekten Tag mit Maya. An diesem Tag hatte sie ihm den kleinen Chinthe geschenkt. Es gab auch ein Foto, das einer seiner Kameraden an dem Tag von ihm gemacht hatte. Er erinnerte sich an den letzten Abend im Club, der überfüllt war, weil dort noch Whisky ausgeschenkt wurde, während man in den Läden keinen mehr kaufen konnte. Er war allerdings rationiert; es gab genau ein kleines Fässchen für jeden Abend, um den Konsum einzuschränken. Ansonsten bemerkte man kaum, dass Krieg war. Im Club wurde getanzt, und zum Tee gab es sogar Erdbeeren mit Schlagsahne. Und Lawrence erinnerte sich an seinen Abschied von der Frau, die er liebte.

Jetzt konnte er nicht mehr länger bleiben. Wenn Maya noch am Leben und noch in Birma wäre, wäre sie wenigstens nach Maymyo gekommen, wenn sie schon nicht nach Mandalay kam, wie sie es abgesprochen hatten. Er musste sich der Erkenntnis stellen, dass er sie verloren hatte. Und vielleicht war es so auch am besten.

Lawrence buchte seine Schiffspassage. Weitere drei Wochen vergingen, und immer noch war sie nicht nach Mandalay zurückgekehrt. Er packte den kleinen Chinthe in seine Reisetasche. Ein Teil von ihr würde bei ihm bleiben, für immer.

Er schrieb an seine Mutter, und er schrieb Helen. Er hatte keine andere Wahl.

»Ich komme nach Hause.«

47. Kapitel

Sie aßen mit Cho Suu Kyi zu Mittag; es gab eine klare Suppe mit Kräutern und Gemüse, gefolgt von pa zun thoke, einem Salat mit Krabben. Maya war nicht dabei, sie ruhte sich aus, wie Suu ihnen erklärte.

Eva nutzte die Zeit mit ihr und ermunterte Suu, ihr von ihrer Kindheit und ihrem Leben in Myanmar zu erzählen. Maya war durch ihre Liebe mit Evas Großvater verbunden. Aber Cho Suu Kyi war tatsächlich verwandt mit Eva. Sie war ihre Tante, nun ja, Halbtante, falls es dieses Wort gab.

Während des Krieges war sie noch ein Baby gewesen. Sie erinnerte sich nicht daran, obwohl ihre Mutter ihr einige Geschichten erzählt hatte. »Aber nach dem Krieg war ich glücklich.« Ihre Miene wirkte heiter und gelassen. »Bis meine Mutter geheiratet hat, lebten wir bei meinem Großvater.« Offensichtlich war diese Konstellation zu aller Zufriedenheit gewesen. Die Familie war nicht mehr so wohlhabend wie vor dem Krieg, aber Mayas Vater hatte sein Geschäft wieder aufgenommen und war wieder als Reishändler tätig. Auch Maya hatte etwas Geld dazuverdient, indem sie feine Stickarbeiten anfertigte. Das hatte sie schon getan, bevor sie Lawrence kennengelernt hatte, und diese Arbeit hatte sie nach dem Krieg gleich wieder aufnehmen können. Zusammen verdienten sie genug, um sowohl ein bescheidenes Haus in Mandalay als auch das Haus in Maymyo zu unterhalten, das Eva – und ihr Großvater vor ihr – besucht hatten.

»Es gibt hier im Haus einige Arbeiten meiner Mutter.« Das Essen war beendet, und Cho Suu Kyi stand auf, um Eva einen in leuchtenden Farben bestickten seidenen Wandbehang zu zeigen. Die Stickerei aus silbernen, goldenen und roten Seidenfäden hing gerahmt an der Wand. Sie stellte einen goldenen Tempel dar, dessen Tor von zwei silbernen Chinthes mit rubinroten Augen bewacht wurde. Eva erkannte, dass er das Werk derselben begabten Stickerin war, die den Drachen-Wandbehang in Ramons Wohnung gefertigt hatte.

»Und die Steppdecke. Du musst dir die Steppdecke ansehen.« Cho Suu Kyi ging sie holen. Sie war aus bunten Patchwork-Quadraten genäht, von denen jedes mit einem Bild aus Myanmar bestickt war: ein Rubin natürlich, ein goldener Tempel, eine Orchidee und ein Chinthe, um nur einige zu nennen.

Eva befühlte den zarten Stoff. »Sie ist sehr schön«, sagte sie. Maya musste lange daran gearbeitet haben. Aber das erstaunte sie nicht. Dass Maya Geduld hatte, stand ihr ins Gesicht geschrieben, und Suu, ihre Tochter, besaß die gleiche Ausstrahlung von Gelassenheit. Nicht zum ersten Mal fragte sich Eva, ob es die Religion war, ihre Erziehung oder ihr Charakter, die den Menschen hier diese Schicksalsergebenheit, diesen Frieden schenkten. Sie dachte an ihr eigenes Leben in Großbritannien, an ihren Großvater, der so alt und gebrechlich geworden war, und an das Emporium. Ganz unabhängig davon, was dort vor sich ging, wollte sie wirklich für den Rest ihres Arbeitslebens die Vorschriften anderer befolgen? Oder sollte sie sich selbstständig machen, ihren eigenen Weg finden? Eva dachte an Sagaing und die Erleuchtung, die viele Menschen dort suchten. Sie musste ihren Traum wiederfinden, den Traum, der sie zu ihrem Studium inspiriert hatte, den Traum, in dem es um den Duft von Teakholz und die Geschichten aus vergangenen Zeiten ging.

Suu nickte begeistert. »Auch heute noch arbeitet meine Mutter an den meisten Tagen ein oder zwei Stunden«, erklärte sie. »Sie sagt, ihre Arbeit schenke ihr einen Daseinszweck und Vergnügen. Sie möchte nicht, dass das zu Ende geht.« Suu lächelte. »Aber oft bittet sie eine der jüngeren Frauen, ihr den Faden einzufädeln.«

Eva lächelte ebenfalls. Wie anders Mayas Leben wohl verlaufen wäre, wenn sie mit Evas Großvater zusammengeblieben wäre? Sie hatte keine Ahnung. Sie konnte es sich einfach nicht vorstellen. Aber der Umstand, dass Maya noch solche Arbeiten anfertigen konnte, sprach für ihre Gesundheit und auch für ihre Kraft. Sie war keine Frau, die aufgab. Warum hatte sie Evas Großvater dann gehen lassen? Oder war er gegangen? Eva war entschlossen, das herauszufinden.

»Und dann hat meine Mutter Ramons Großvater kennengelernt.« Cho Suu Kyi legte eine Hand auf Ramons Arm. »Und er hat sie glücklich gemacht, das weiß ich.«

Ramons birmanischer Großvater, erfuhr Eva, hatte eine kleine, aber erfolgreiche Firma besessen, eine Tabakfabrik, und offensichtlich Cho Suu Kyi wie seine eigene Tochter großgezogen.

Eva konnte sich des Gedankens nicht erwehren, dass Maya vielleicht ein erfüllteres Leben geführt hatte als ihr Großvater in England. Eva gegenüber hatte er nie ein Wort über ihre Großmutter verloren, aber sie hatte immer das Gefühl gehabt, dass den beiden etwas fehlte. Maya hatte möglicherweise in erster Linie um ihrer Sicherheit und der ihrer Tochter willen geheiratet, aber sie hatte einen guten Mann gefunden, und offensichtlich hatte sich daraus eine erfüllte Liebesbeziehung entwickelt. Eva freute sich darüber. Und sie war sich sicher, dass es ihren Großvater ebenfalls freuen würde.

»Sie bekamen eine Tochter«, fuhr Suu fort. »Ramons Mutter.« Ein junges Mädchen hatte Tee gebracht, und Suu goss das grün-goldene Nass nun in winzige, henkellose Porzellantassen.

»… die einen Möbelbauer aus Devon kennenlernte und sich in ihn verliebte«, ergänzte Eva und lächelte. »Danke, Suu.« Sie nahm die Tasse, die diese ihr reichte.

»Genau.« Lächelnd nahm Ramon den Faden der Geschichte auf. »Die Firma meines Vaters war in Birma recht erfolgreich. Meine Familie konnte dieses Haus bauen.« Er nippte an seinem Tee und sah Eva über den Rand der Tasse hinweg an. Es war ein eigenartiger Blick. Vielleicht, dachte Eva, war es einfacher, zu wissen, was man mit seinem Leben anfangen sollte, wenn man in die Fußstapfen seiner Mutter oder seines Vaters treten konnte.

Sie sah in das lächelnde Gesicht der Frau, die ihr gegenübersaß. »Aber du hast nie geheiratet, Suu?« Sie hoffte, dass die Frage nicht zu persönlich war.

»Nein.« Sie schlug die Augen nieder. »Ich bin Lehrerin geworden und war mit meiner Arbeit zufrieden, bis ich in Pension gegangen bin. Aber ich bin nie einem Mann begegnet, den ich hätte heiraten wollen.«

Eva nickte, um zu zeigen, dass sie verstand. Doch sie fragte sich, wie schwierig das Leben Anfang der 1960er Jahre für eine anglo-birmanische Frau gewesen sein mochte. Auf den Straßen von Myanmar mischten sich alle Rassen – das war ihr von Anfang an aufgefallen –, aber in den 1950ern, als Cho Suu Kyi aufgewachsen war, war es vielleicht nicht so einfach gewesen. Und was hatte Suu wohl für jenen Mann empfunden, der sie, ohne es zu wissen, im Stich gelassen hatte, für Evas Großvater?

»Erzählst du mir von ihm?«, fragte Cho Suu Kyi, als hätte sie Evas Gedanken gelesen. Sie bot ihr noch Tee an.

»Selbstverständlich.« Eva nickte und schob ihre Tasse ein wenig hinüber. Aber sie würde ihr nicht erzählen, dass er krank war oder dass sie sich Gedanken darüber machte, wie ihre Mutter die Nachricht aufnehmen würde. Doch beides ging ihr ständig im Kopf herum. Ihr Großvater hatte ein Recht, es zu erfahren. Sie hatte vor, ihn heute Nachmittag anzurufen.

Suu warf ihr einen Blick zu. »Er muss inzwischen sehr alt sein, so alt wie meine Mutter, glaube ich?«

»Ja.« Eva seufzte. »Er könnte gar nicht reisen …« Sie verstummte. Sie hatte ja nicht einmal eine Ahnung, ob Cho Suu Kyi ihn überhaupt sehen wollte, ob sie ihm verziehen hatte.

»Vielleicht kann ich eines Tages England besuchen.« Suu schlug die Augen nieder. »Wenn die Vorsehung es so will«, setzte sie leise hinzu.

Wenn die Vorsehung es so will …

Eva nahm ihre Hand. »Er wird sich so freuen zu erfahren, dass es dich gibt«, sagte sie.

Suu blickte auf. In ihren Augen schimmerten Tränen. »Und wird er meiner Mutter verzeihen, dass sie ihm nicht davon erzählt hat?«, fragte sie.

»Aber ja.« Wenigstens dessen war sich Eva sicher. »Er wird es verstehen. Ich bin fest überzeugt davon, dass er ihr alles verzeihen würde. Wenn er von dir gewusst hätte …« Sie drückte Suus Hand. »Er hätte dich geliebt.«

Suu nickte. Sie schien so dankbar zu sein für jedes Wort von Eva.

»Und wenn es möglich wäre, dich besuchen zu kommen, würde er es tun.« Sie hoffte nur, dass sie die richtigen Worte fand dieser Frau gegenüber, die sich immer noch verlassen fühlen musste.

»Danke, Eva«, sagte diese gelassen.

Eva beugte sich zu ihr hinüber. »Er ist ein guter Mensch«, versicherte sie ihr im Flüsterton. »Er hätte dich nie wissentlich im Stich gelassen.«

»Ich habe nachgedacht«, erklärte Ramon auf der Rückfahrt zu Evas Hotel.

Er war beim Mittagessen ziemlich still gewesen, offenbar grübelte er immer noch über die Sache nach. Er hatte es anscheinend heute Nachmittag nicht eilig, wieder an die Arbeit zu gehen. Konnte das daran liegen, dass er mehr Zeit mit ihr verbringen wollte? Eva dachte an den Blick, den er ihr vorhin zugeworfen hatte. »Über diese Kisten?«

»Ja.« Er richtete den Blick auf die Straße vor ihnen, und seine gebräunten Hände lagen locker auf dem Steuer.

Eva sah ihn an und speicherte das Bild in ihrem Gedächtnis, damit sie es in Zukunft heraufbeschwören konnte, wann immer sie wollte. Sie war sich nicht ganz sicher, was sie für ihn empfand, aber auf keinen Fall wollte sie ihn vergessen.

»Es macht mich sehr zornig«, erklärte er. »Dass diese Leute es gewagt haben, meinen Namen und die Firma meines Vaters auf diese hinterlistige Art zu missbrauchen.« Er warf ihr einen Blick zu, als würde er überlegen, wie viel er sagen durfte.

Und zum ersten Mal fragte sich Eva, ob er etwa an ihrer Integrität zweifelte. Übel nehmen könnte sie es ihm nicht. Schließlich waren die Kisten an ihre Firma adressiert. »Ich weiß«, sagte sie. »Es ist unverzeihlich.« Sie zögerte. »Aber was glaubst du, was in den Kisten ist? Gefälschte Antiquitäten?« Angesichts dessen, was sie in Lis Ausstellungsraum gesehen hatte, war das am wahrscheinlichsten.

Ramon runzelte die Stirn und bremste an der Straßenkreuzung. Sie konnte fast sehen, wie hinter seiner Stirn die Rädchen schneller klickten. »Vielleicht. Aber was für Antiquitäten könnten das sein?«

Er sprach aus, was sie ebenfalls dachte. »Gefälschte Artefakte können in Europa viel Geld bringen«, gab sie zu bedenken. »Ein uralter Buddha, der einst im Tempel von Paschmina stand, du weißt schon, so etwas.«

Er lachte, kündigte mit einem Hupen an, dass er nach rechts abbiegen wollte, und riss das Steuer scharf herum. »Ein Paschmina ist ein Schal, Eva, das weiß sogar ich. Aber …«

»Aber?« Sie warf ihm einen Blick zu. Es hatte nach einem großen »Aber« geklungen. Er wirkte konzentriert, aber vermutlich galt diese Konzentration mehr dem Problem als der Straße, obwohl Ramon so geschickt wie immer die Fahrspuren wechselte.

»Du hast natürlich recht.« Jetzt bog Ramon links auf die Straße ab, die am Palastgraben entlangführte. Sie wurde von Bäumen und einem Gehweg gesäumt, und auf der anderen Seite des Geländers glitzerte das Wasser des breiten Grabens in der Nachmittagssonne. »Vielleicht sind es nur gefälschte Antiquitäten. Es ist aber auch möglich, dass Li versucht, uns in etwas hineinzuziehen, weil seine Familie meine immer noch hasst. Aber trotzdem …« Er stieß einen Seufzer aus. »Ich würde mir das gern selbst ansehen.«

Eva ging es nicht anders. Sie würde auch gerne einen Blick in diese Kisten werfen.

»Und deshalb …« Ramon fuhr vor ihrem Hotel an den Straßenrand. »… gibt es nur eine Möglichkeit.«

»Ja«, sagte sie leise. Sie wusste, was das bedeutete.

Vor einem Ladeneingang hockte eine Gruppe von Männern, die mah jong spielten. Neben ihnen hatte eine Frau einen Stand aufgebaut und verkaufte in Öl frittiertes Gebäck. Eva konnte es riechen. Das Essen der Straßenverkäufer lockte sie immer. Sie hatte es ein paar Mal versucht, sich dabei allerdings auf Gerichte beschränkt, die relativ sicher aussahen und identifizierbar waren.

»Danke fürs Fahren.« Sie löste ihren Sicherheitsgurt. Vorhin hatte er sie gefragt, ob sie das Hotel wechseln wolle. Er hatte sie sogar eingeladen, zu ihnen ins Haus zu ziehen. Platz hätten sie genug, und Maya würde sich freuen, hatte er erklärt. Allerdings war es birmanischen Familien offiziell verboten, Touristen zu beherbergen. Eva hatte das Angebot abgelehnt. Wenn sie das Hotel wechselte, würden diese Leute schnell herausfinden, wo sie wohnte – falls sie sie noch beschatteten. Darüber hinaus würde Ramon ihr näher sein, als ihr lieb war, wenn sie dort wohnte. Und natürlich wollte sie auch niemanden in Schwierigkeiten bringen. Außerdem: Warum sollte sie sich verstecken? Diese Befriedigung gönnte sie ihnen nicht.

Ramon stieg aus, trat auf die Beifahrerseite und öffnete ihr die Tür. »Komm, ich begleite dich noch zu deinem Zimmer.«

»Das ist wirklich nicht nötig«, sagte sie.

Aber er ließ nicht mit sich reden, und so folgte sie ihm ins Hotel. Sie holten ihren Schlüssel an der Rezeption und gingen zum Aufzug.

»Wie willst du herausfinden, was sich in der Kiste befindet, wenn dein Lagerverwalter ständig dort ist und sie im Auge behält?«, fragte sie ihn im Flüsterton, als sie nebeneinander auf den Aufzug warteten.

Der Lift kam, und sie stiegen ein. »Irgendwann muss er ja nach Hause gehen«, meinte er.

»Und wenn die Kiste versiegelt ist?«

Er wandte sich ihr zu. »Jedes Siegel kann aufgebrochen werden, Eva. Alles, was verschlossen ist, lässt sich öffnen.«

Einen Moment lang fragte sich Eva, ob er überhaupt noch von den Kisten redete. Sie war sich seiner Nähe sehr bewusst und wich zurück in die Ecke des Aufzugs. Kurz schloss sie die Augen und nahm seinen Geruch wahr. Sogar wenn er nicht in der Fabrik gewesen war, roch er noch ein wenig nach frischem Holz und öliger Holzpolitur. »Wann willst du es tun?« Das klang sehr melodramatisch. Aber jetzt gab es kein Zurück mehr.

Der Aufzug fuhr lautlos nach oben. Schließlich erreichte er die siebte Etage, und die Türen glitten zischend auf. »Es muss bald sein.« Er verließ den Lift, und sie folgte ihm. »Heute Abend.«

»Natürlich.« Wenn sie länger warteten, würde die Kiste verschickt werden. Aber ihr klopfte das Herz. Endlich passierte etwas.

Sie wartete geduldig, während er den Schlüssel ins Schloss steckte, die Tür öffnete und hineinging. Er warf einen Blick ins Bad und sah sich im Zimmer um, das dank des Zimmermädchens blitzsauber war. Er registrierte zufrieden, dass alles in Ordnung war. »Ich fahre zurück in die Fabrik«, erklärte er. »Und wenn es dunkel wird …«

»Wenn es dunkel wird?« Sie sah zu ihm auf. »Die Fabrik gehört dir. Warum kannst du die Kisten nicht einfach am helllichten Tag öffnen?«

»Nein.« Er runzelte die Stirn. »Es ist besser, das im Schutz der Dunkelheit zu erledigen. Wer weiß, wer mich beobachtet? Wer weiß, wem noch nicht zu trauen ist?« Er trat ans Fenster und betrachtete mit verschränkten Armen die Aussicht über die Innenstadt von Mandalay. Nicht zum ersten Mal fragte sich Eva, was er wirklich für seine Stadt empfand und wie stark sein Wunsch war, hierzubleiben.

»Nimm mich mit.« Sie trat zu ihm ans Fenster. »Ich möchte dabei sein, wenn du die Kiste öffnest. Ich möchte sehen, was drin ist.«

»Unmöglich.« Er warf ihr einen Blick zu und drehte sich dann wieder um. »Das ist viel zu gefährlich. So etwas ist nichts für …«

»Eine Frau?«, fragte sie herausfordernd.

Er zuckte mit den Schultern. »Ich will dich nicht noch weiter in Gefahr bringen. Das ist alles.«

Eva seufzte. »Was soll denn daran gefährlich sein? Das Lagerhaus gehört dir. Wir brauchen nur hineinzugehen, die Kiste zu öffnen und einen schnellen Blick hineinzuwerfen.«

Sein Gesichtsausdruck war nicht zu deuten. Er schüttelte den Kopf. »Nicht ›wir‹, Eva. Ich.«

»Aber ich stecke bereits mit in dieser Sache drin.«

»Nein.«

»Und du brauchst mein Fachwissen. Ich kann dir sagen …«

»Nein.«

Sie seufzte. Er war wirklich ausgesprochen stur. »Ich komme trotzdem«, erklärte sie. »Sobald du weg bist, nehme ich mir ein Taxi. Dann verstecke ich mich dort, bis es dunkel ist.« Sie warf ihm einen Blick zu, aber er reagierte nicht. »Ich will dabei sein, Ramon.«

Er blickte sie an, und sie glaubte zu sehen, dass seine Mundwinkel leicht zuckten. »Okay«, sagte er schließlich.

»Was?« Sie starrte ihn an.

»Ich habe okay gesagt. Englische Frauen sind anders. Das weiß ich schon. Mein Vater hat mich gewarnt.«

»Dich gewarnt?«

Er hob beide Hände, als wolle er um Gnade flehen. »Keinen Streit mehr, bitte«, sagte er.

»Keinen Streit mehr«, pflichtete sie ihm bei. Schließlich hatte sie sie in diese Lage gebracht. Wenn sie ihm nur vertraut hätte, statt gleich zu Li zu rauschen. Aber es war schwer, jemandem zu vertrauen, der so verschlossen war und, was die Gleichberechtigung der Frau anging, noch im Mittelalter lebte. Er musste noch sehr viel lernen.

»Du verlässt das Hotel bei Sonnenuntergang und nicht früher«, sagte er. »Geh zwei Straßen weit zu Fuß, und nimm dir erst am Palastgraben ein Taxi. Komm direkt zur Tür des Lagerhauses, dann lasse ich dich herein. Klopf drei Mal. Sag dem Fahrer, dass er nicht warten soll. Schaffst du das?«

»Natürlich kann ich das.« Bei seinem Ton stellten sich Eva die Nackenhaare auf. Er hatte nachgegeben, aber sie wusste, dass ihm das nicht gefiel.

Ramon trat auf sie zu. Sein dunkles Haar fiel ihm in die Stirn, sie streckte die Hand aus und strich es mit den Fingern sanft zurück; sie tat es beinahe unbewusst. Er sah ihr in die Augen, und sie hielt seinem Blick stand. Sie wussten beide, was das bedeutete.

»Dann also bis später, Eva.« Er legte die Finger unter ihr Kinn und hob es an. Dann strich er mit seinen Lippen über ihre. Immer noch wandte er den Blick nicht ab.

»Bis später«, flüsterte sie.

Nachdem er gegangen war, ging sie ans Fenster und sah zu, wie er das Gebäude verließ. Sie stand da, bis er ins Auto gestiegen und davongefahren war. Bis sie ihn nicht mehr sehen konnte.

48. Kapitel

Eva? Bist du das?« Die Telefonverbindung war schlecht. Nicht nur die Telefonverbindung, dachte Rosemary. Daran würde sie arbeiten müssen. »Wie geht es dir, Schatz?«

»Gut. Wirklich sehr gut.« Eva klang müde, aber es lag noch etwas anderes in ihrer Stimme. Unterdrückte Aufregung.

»Was ist passiert?« Rosemary warf einen Blick durch die offene Wohnzimmertür. Ihr Vater schlief. Heute Morgen hatte sie ihn mit Mrs. Briggs allein gelassen, während sie einen Spaziergang unternommen hatte. Sie hatte frische Luft gebraucht, wenigstens eine Stunde Auszeit. Trotz des kalten Winds hatte sie beschlossen, auf die goldgelbe Sandsteinklippe oberhalb von Burton zu steigen. Sie liebte diesen Ort, er hatte zu ihren und Nicks Lieblingsplätzen gehört. Sie stapfte über die grasbewachsene Oberseite der Klippe. Auf den Feldern, die im November längst abgeerntet waren, grasten Schafe, und sie konnte den grauen Kirchturm des Dorfes dahinter erkennen. Auf der anderen Seite lag das weite, olivgrüne Meer. Ich komme morgen wieder, hatte Mrs.B. gesagt. Sie schien zu wissen, dass Rosemary ihre Unterstützung brauchte – nicht beim Kochen oder Putzen, sondern bei etwas anderem.

»Du wirst nicht glauben, was ich dir gleich erzähle«, sagte Eva. »Aber erst einmal will ich natürlich wissen, wie es Grandpa geht.«

Er wird immer schwächer, dachte Rosemary. Er verschwindet vor meinen Augen. »Er ist schwach«, sagte sie. »Er freut sich natürlich darauf, dich wiederzusehen.«

»Ich weiß nicht, ob ich es ihm sagen soll.« Sie hörte, wie Eva laut Luft holte. »Ich will nicht, dass er einen Schock bekommt. Falls er im Moment zu schwach ist, meine ich.«

Ihm was sagen? Rosemary seufzte. »Dann sagst du es besser mir.« Sie war schließlich ihre Mutter. »Hat es mit Maya zu tun?«

»Oh.«

»Er hat mir von ihr erzählt.« Rosemary setzte sich auf den Klavierschemel, der bei ihrem Vater neben dem Telefontischchen stand. Sie erinnerte sich daran, wie ihre Mutter den alten grünen Samtbezug durch ein kitschiges Rosenmuster ersetzt hatte. Komisch, woran man sich erinnerte und was man plötzlich vor sich sah, als wäre es gestern gewesen.

»War es ein großer Schock, Mutter?«, fragte Eva. »Geht es dir gut damit?«

»Natürlich.« Rosemary sagte es schnell, bevor sie die Möglichkeit hatte, es sich anders zu überlegen. Sie fuhr mit einem Finger an der abgeschrägten Kante des Schemels entlang. »Das ist lange her, Eva. Das war, bevor er deine Großmutter geheiratet hat«, sagte sie, obwohl sie beide wussten, dass Zeit sehr wenig damit zu tun hatte.

»Gut.« Eva klang entschlossen. »Aber du solltest dich auf etwas gefasst machen, Ma.«

Gefasst machen? Ihr schoss der Gedanke an eine Flugreise durch den Kopf. Fertigmachen zur Landung.

»Worauf?«

»Grandpa und Maya … Er hat es natürlich nicht gewusst. Sie hat es ihm all die Jahre verschwiegen.« Staunen lag in Evas Stimme. Und Respekt, wie Rosemary auffiel.

»Was verschwiegen?« Heraus damit, Mädchen.

»Nachdem Grandpa zur Armee gegangen war, stellte Maya fest, dass sie schwanger war. Sie hat ihre Tochter während des Krieges zur Welt gebracht.«

Eva hielt inne, und ihr Schweigen schien sich auf die Telefonleitung zu übertragen. Plötzlich war die Verbindung störungsfrei, unbelastet von allem, was nicht wirklich wichtig war.

»Eine Tochter«, sagte Rosemary.

»Ja.« Noch ein kurzes Schweigen. »Geht’s dir gut, Ma?«

Rosemary spürte Nervosität in sich aufsteigen. War es Angst? Aufregung? Fassungslosigkeit? »Ja.« Sie holte tief Luft. »Mir geht es gut. Erzähl mir von ihr.«

»Sie heißt Cho Suu Kyi. Ich habe sie gestern kennengelernt. Maya hat uns vorgestellt. Ich hatte auch keine Ahnung.«

»Wie alt ist sie? Wie ist sie so?« Wieder blickte Rosemary zur Tür.

»Sie ist ungefähr Ende sechzig, schätze ich. Sie ist ein sehr ruhiger und gelassener Mensch. Und wirklich sehr nett.«

Maya und ihr Vater hatten eine Tochter. Also hatte ihr Vater zwei Töchter. »Wie sieht sie aus?«, flüsterte sie. Wollte sie wissen, wem sie ähnlich sah? Sie wusste es nicht.

»Braune Augen. Dunkles Haar, schon ein bisschen grau. Sie hat birmanische Züge, aber ihre Augen haben eine andere Form. Eigentlich …« Eva zögerte. »… sieht sie ein bisschen wie du aus.«

»Ach, du meine Güte.« Rosemary blinzelte. Sie versuchte immer noch, die Neuigkeiten zu verdauen. Birma. Sein anderer Weg. Seine Parallelwelt.

Eva lachte leise. »Sie wollte alles über dich wissen.«

»Wirklich?« Rosemary war ein wenig schwindelig. Gut, dass sie saß, dachte sie. »Was hast du ihr erzählt?« Dass deine Mutter dich im Stich gelassen hat, als du sechzehn warst?

»Dass du in Kopenhagen lebst. Von Dad. Von Alec.«

Herrje.

»Du hast eine Halbschwester, Ma«, sagte Eva. »Ist das nicht wunderbar?«

»Tja …« Sie war sich nicht sicher, was sie davon halten sollte. Aber das Erstaunliche war, dass »wunderbar« tatsächlich eines dieser widerstreitenden Gefühle war. Sie hatte sich immer eine Schwester gewünscht. Und all die Jahre …

»Und Grandpa …«

»Himmel, ja.«

»Grandpa hat noch eine Tochter.« Eva senkte die Stimme. »Eine Tochter, die auf der anderen Seite der Welt lebt.«

»Ja.«

»Was glaubst du, wie er es aufnehmen wird?«

Rosemary runzelte die Stirn. »Er wird sich freuen«, meinte sie. »Er wird überwältigt sein.« Schließlich war Maya die Liebe seines Lebens gewesen, und obwohl sie das nicht hatte akzeptieren wollen, war es eine Tatsache, gegen die sie nichts ausrichten konnte. Sie dachte an Nick. Man konnte sich nicht aussuchen, in wen man sich verliebte. Diese Cho Suu, wer immer sie war, war ein Kind der Liebe – was etwas ganz Besonderes sein musste.

»Aber er hat all die Jahre verpasst. Er wird Maya doch keine Vorwürfe machen, weil sie ihm nichts gesagt hat, oder?«, fragte Eva.

Ach, Eva, Eva, das war vor so langer Zeit. Außerdem glaubte Rosemary nicht, dass ihr Vater in der Lage war, jemandem etwas übel zu nehmen, nicht in seinem jetzigen Zustand. »Das wird er bestimmt nicht, Liebes«, sagte sie. Es entbehrte nicht einer gewissen Ironie, dachte Rosemary, dass er, kaum dass sie die Verbindung zu ihm wiedergefunden hatte, kaum dass er sie sozusagen zurückbekommen hatte – dass er da auch noch eine zweite Tochter dazubekam.

»Wirst du es ihm sagen?«, fragte Eva. Plötzlich klang sie wieder wie ein Kind. Rosemary dachte an dieses Kind, dachte an ihre Tochter, die so unbezähmbar, so unabhängig gewesen war und die sich, als sie älter wurde, einfach von ihr entfremdet hatte. Jetzt sehnte sie sich danach, die wahre Eva kennenzulernen, die Eva, die wahrscheinlich immer noch stark und eigenständig war, aber auch verletzlich.

»Er sollte es erfahren«, murmelte Rosemary. »Natürlich sage ich es ihm.«

»Tu es bitte, sobald wie möglich.« In Evas Stimme lag ein Ton von Dringlichkeit. »Deswegen habe ich angerufen. Ich wollte es nicht aufschieben, bis ich zurück bin. Nur für den Fall …«

Für den Fall, dass es dann zu spät sein könnte, dachte Rosemary. Ach, du lieber Himmel …

»Ich erzähle es ihm.« Sie reckte die Schultern. »Keine Sorge, Liebes. Ich sage es ihm bei der nächsten Gelegenheit.« Wenn ich den Eindruck habe, dass er vielleicht versteht, was ich sage, meinte sie.

»Gut.« Eva klang ein wenig verblüfft. »Danke.« Rosemary vermutete, dass Eva sich das Telefonat viel schwieriger vorgestellt hatte. Denn genau das hatte sie ja all die Jahre getan, dachte sie. Sie hatte ihrer Tochter das Leben schwerer gemacht, nicht leichter. Sie hatte es nicht mit Absicht getan. Es war ihr nur um Schadensbegrenzung gegangen. Sie hatte getan, was sie tun musste. Aber trotzdem … Damit musste sie jetzt leben.

»Und sonst?« Rosemary bemühte sich um eine Normalität in der Stimme, die sie nicht empfand. »Ist sonst alles in Ordnung?«

Eva seufzte hörbar. »Um die Wahrheit zu sagen, ist hier eine Menge los«, sagte sie.

»Hat es mit deiner Arbeit zu tun?«

Eine Pause. »Ich habe den Verdacht, dass ich keine Arbeit mehr haben werde, wenn ich zurück bin.«

»Warum das denn, um Himmels willen?« Rosemary war plötzlich besorgt.

»Das ist eine lange Geschichte.« Eva klang ein wenig niedergeschlagen. »Und sie ist noch nicht vorbei. Aber …«

»Ich mache mir Sorgen. Du bist dort doch ganz allein auf dich gestellt«, sagte Rosemary. Dieses Land war für sie immer noch eine völlig unbekannte Größe. Und schrecklich weit weg.

»Ganz allein bin ich nicht.« Jetzt klang ihre Stimme anders.

»Ach?« Rosemary wurde neugierig.

»Maya und ihr späterer Mann hatten auch eine Tochter. Sie hat einen Engländer geheiratet, der in den sechziger Jahren hergekommen ist.«

»Was für ein Zufall«, murmelte Rosemary. Wie die Mutter, so die Tochter. Es schien sehr oft so zu sein.

»Und die beiden haben einen Sohn bekommen, Ramon.«

»Ach ja?«

»Er hat mir ein wenig die Gegend gezeigt. Er ist sehr hilfsbereit und unterstützt mich.«

»Hmmm?«

»Er ist wirklich nett, Mutter.«

Rosemary fiel es nicht schwer, zwischen den Zeilen zu lesen. Eva erzählte ihr, dass sich eine Verbindung zwischen ihr und Mayas Enkel entwickelt hatte. Ach, du lieber Gott. Sie wusste nicht, ob sie lachen oder weinen sollte. Aber die Hauptsache war, dass jemand ein Auge auf Eva hatte …

»Ich muss jetzt Schluss machen, Ma.«

»Pass auf dich auf, Schatz.« Rosemary war in Gedanken schon bei ihrem Vater. Konnte sie ihm das begreiflich machen? Doch sie machte sich auch Sorgen um ihre Tochter. »Sei bitte vorsichtig.«

49. Kapitel

Als Eva bei Sonnenuntergang aus dem Hotel auf die Straße schlüpfte, hatte sie das Gefühl, aus Versehen in einen James-Bond-Film gestolpert zu sein. Sie lief ein paar Häuserblocks nach Norden und überquerte dann die Straße, um den breiten, schimmernden Palastgraben zu erreichen. Die Sonne stand tief hinter den Gebäuden, und der Himmel präsentierte sich in immer dunkler werdenden, leuchtenden Nuancen von Rot und Grau – ein weiterer überwältigender Sonnenuntergang in Myanmar.

Aber Eva hatte heute Abend andere Dinge im Kopf. Sie trug enge Jeans, Sandalen und ein langärmliges T-Shirt zum Schutz gegen Mücken. Sie hatte ihre Kleidung so gewählt, dass sie damit rennen konnte. Sie war Ramons Anweisungen gefolgt und hatte sich dem Palastgraben auf Umwegen genähert. Unterwegs hatte sie immer wieder Geschäfte betreten und wieder verlassen. Ihr Weg führte sie vorbei an Straßenverkäufern und Markthändlern, an deren Ständen es dunkelrote Chilis, Erdnüsse und Gewürze in allen Farben zu kaufen gab oder Baumwoll- und Seidenstoffe, die gemustert, bestickt oder mit Perlen besetzt waren. Diesmal war sie nicht versucht gewesen, stehen zu bleiben, denn sie war in einer Mission unterwegs und ihr Adrenalinspiegel entsprechend hoch. Eva war ziemlich zuversichtlich, dass ihr niemand gefolgt war. Aber sicher konnte sie natürlich nicht sein.

Sie winkte ein Taxi heran, gab dem Fahrer die Adresse von Ramons Fabrik und vergaß wie immer zu feilschen. Als sie das Fabrikgebäude erreichten, wurde es langsam dunkel. Eva ließ sich am Haupteingang absetzen und ging dann rasch den staubigen Weg hinunter, der zu dem Lagerhaus führte. Sie musste sich zwingen, nicht zu rennen. Unterwegs sah sie sich immer wieder rechts und links um. Es war kein Laut zu hören, nicht einmal das leise Rascheln der Brise in den dichten Bambusbüschen und Palmen, die den Weg säumten. Keine Seele war auf dem Gelände unterwegs. Und das Gebäude war, wie sie erwartet hatte, dunkel.

Sie erreichte das Lagerhaus und klopfte drei Mal leise. Sie versuchte, nicht daran zu denken, was sie tun sollte, wenn Ramon nicht da war. Von seinem Auto war nichts zu sehen, aber er hätte es wohl auch kaum offen vor der Fabrik geparkt. Wie er es ihr gesagt hatte, hatte sie das Taxi wieder weggeschickt. In Myanmar funktionierte ihr Handy nicht, und die Nummer vom Taxidienst hatte sie auch nicht. Sie meinte zu sehen, dass unter dem Dach etwas herumflatterte. Eine Fledermaus? Ein Schauer durchlief sie.

Eva wartete, aber niemand öffnete die Tür. Sie versuchte, nicht in Panik zu geraten. Sie war meilenweit entfernt vom Zentrum, und ohne Straßenlampen würde es nicht leicht sein, zu Fuß dorthin zurückzukehren. Trotzdem … Kurz dachte sie an das Gespräch, das sie vorhin mit ihrer Mutter geführt hatte. Es war ein gutes Gespräch gewesen. Ihre Mutter hatte so anders geklungen.

Sie lehnte sich an die Tür. »Ramon«, flüsterte sie und klopfte erneut drei Mal.

Und wie durch Zauberhand öffnete sich endlich knarrend die Tür. Gott sei Dank. Sie schlüpfte durch den Spalt.

»Ich dachte, ich hätte vorhin draußen jemanden gehört«, sagte Ramon. Er spähte ins Dunkel hinaus. »Ich habe deine Ankunft beobachtet, aber nichts Verdächtiges bemerkt.«

»Gut.« Er schloss die Tür hinter ihr, und Evas Augen begannen sich an das trübe Licht anzupassen. Ramon trug ebenfalls Jeans und T-Shirt und hielt eine lange Brechstange in der Hand.

Sie erschrak. Er wirkte sehr bedrohlich.

»Die brauche ich, um die Kiste zu öffnen«, flüsterte er. »Komm. Es ist dort hinten.«

Eva folgte ihm und ging vorsichtig um die vielen Hindernisse herum. In der Dunkelheit wirkte das Lagerhaus seltsam unheimlich. Hier und da standen Kisten und verpackte Möbel. Der Lichtstrahl aus Ramons Taschenlampe huschte kurz darüber hinweg, während sie sich ihren Weg bahnten. Ein Geruch nach Holz, Zeitungspapier und Pappe hing in der Luft.

»Kannst du nicht das Licht einschalten?«, flüsterte Eva. Sie kam sich vor wie in einem Action-Film.

»Das ist keine gute Idee, Eva. Man könnte das Licht von draußen sehen.«

Ramon blieb stehen und gab ihr die Taschenlampe. In ihrem Licht sah sie eine Kiste, die abseits von den anderen stand. Sie richtete den Lichtstrahl auf den Stempel von Handmade in Mandalay, und als sie noch näher heranging, konnte sie das Logo mit dem blau-goldenen Pfau erkennen, das davon halb verdeckt wurde.

»Der tanzende Pfau hat einst unsere Flagge geziert«, erklärte Ramon bedrückt. »Und noch früher war er in König Mindons Silbermünzen eingeprägt. Es ist eine Schande, dass diese Firma unser Erbe auf diese Art missbraucht.«

Eva war ganz seiner Meinung. Aber vielleicht war jetzt nicht die richtige Zeit, dies weiter zu erörtern. »Lass uns anfangen«, schlug sie vor.

»Okay. Auf geht’s.« Ramon setzte die Brechstange an und machte sich daran, die Kiste aufzuhebeln, während Eva mit der Taschenlampe für Licht sorgte. Das Siegel zu brechen war ganz einfach. Aber der Deckel war sehr fest vernagelt und zusätzlich mit Beschlägen aus Metall gesichert. Aber Ramon arbeitete schnell und hatte in weniger als zwei Minuten eines der Holzbretter gelöst. Eva holte tief Luft.

»Was war das?« Er unterbrach sich. »Hast du nichts gehört?«

Sie schüttelte den Kopf. »Wahrscheinlich nur der Wind. Oder Fledermäuse.«

»Jetzt haben wir es.« Vorsichtig öffnete er die Kiste. Sie war voll mit zerknülltem Papier. Er griff tief hinein und zog etwas hervor, das in Zeitungspapier eingewickelt war. Er sah zu Eva auf, die hinter ihm stand und die Taschenlampe auf die Kiste richtete. »Ja?«

»Ja«, hauchte sie.

»Was immer Sie da tun, hören Sie damit auf.« Die Stimme kam von der anderen Seite des Lagerhauses.

Der breite Lichtstrahl eines Scheinwerfers strich über die beiden. Eva fühlte sich wie auf dem Präsentierteller. Was zum Teufel…? Khan Li, war ihr erster Gedanke. Aber nein. Khan Li sprach nicht perfekt Englisch.

Ramon, der neben der Kiste gehockt hatte, sprang hoch. »Wer sind Sie?«, verlangte er zu wissen. »Das ist Hausfriedensbruch. Das hier ist meine Firma. Kommen Sie heraus, damit wir Sie sehen können.«

Sie hörte, wie sich Schritte näherten. Das Klackern von Stiefeln. Nur ein Paar. Der Mann war allein.

»Diese Kiste. Gehört sie Ihnen?«, fragte der Mann.

Sie kannte diese Stimme. Diesen trockenen Ton hatte sie schon einmal gehört.

»Das geht Sie nichts an«, knurrte Ramon.

»Ich denke doch«, gab der Mann zurück.

Mit einem Klicken flammte das Licht auf.

Eva starrte den Mann an, dessen Hand noch auf dem Schalter lag. »Klaus«, flüsterte sie. Was in aller Welt machte er hier?

»Sie …« Halblaut murmelte Ramon einen birmanischen Fluch. »Wie sind Sie hereingekommen?«

Klaus knipste den Scheinwerfer aus. »Hallo, Eva«, sagte er. »Ramon. Ganz einfach durch die Tür. Ich glaube, Sie sollten Ihre Sicherheitsvorkehrungen verbessern.« Seine Stimme halte in dem halbleeren Lagerhaus wider. »Und die Kiste …«

»Gehört nicht uns«, sagte Eva. »Warum würden wir sonst mitten in der Nacht herkommen, um sie aufzubrechen?« Jetzt hatte sie keine Angst mehr. Das hier war Klaus, um Himmels willen.

Aber Ramon starrte ihn wütend an. »Das ist mein Lagerhaus«, erklärte er. »Was haben Sie hier zu suchen? Warum stellen Sie uns all diese Fragen?«

Klaus blickte zwischen den beiden hin und her. »Sie behaupten, diese Kiste gehöre nicht Ihnen …«, begann er. »Darf ich dann fragen, warum Sie so interessiert daran sind?«

»Was geht Sie das an?« Ramon kochte immer noch vor Zorn. Er trat einen Schritt vor, doch Eva legte ihm eine Hand auf den Arm, um ihn zurückzuhalten.

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte sie. Sie versuchte immer noch zu verstehen, was Klaus mit der ganzen Sache zu tun hatte.

»Ich höre zu.« Er verschränkte die Arme.

»Arbeiten Sie für Khan Li? Ist das der Grund?« Etwas anderes fiel ihr nicht ein. Klaus hatte zugegeben, den Mann zu kennen.

»Ganz bestimmt nicht.« Klaus griff in seine Jacke und hielt einen Ausweis hoch. »Ich gehöre einem deutschen Ermittlerteam an«, erklärte er.

»Polizei?«, fauchte Ramon.

Klaus schüttelte den Kopf. »Wir sind Profis, das ja. Aber wir arbeiten für eine Privatperson. Momentan kooperieren wir allerdings mit der birmanischen Zollbehörde.«

Eva und Ramon wechselten einen Blick.

»Dann ermitteln Sie gegen Khan Li«, sagte Eva. Die Erleichterung überkam sie wie eine Woge.

Er zog eine Augenbraue hoch und nickte.

»Dann schalten Sie das Licht wieder aus«, sagte Ramon. »Vielleicht beobachtet uns ja jemand.«

»Nein«, erklärte Klaus. »Es ist niemand sonst hier.«

Ramon murmelte etwas wenig Schmeichelhaftes, und Eva konnte es ihm nicht einmal übelnehmen.

Klaus wandte sich an ihn. »Und Sie?«, fragte er.

»Ich?«

»Sie arbeiten für Khan Li, oder etwa nicht?«

Wieder fluchte Ramon. Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar.

»Nein, natürlich nicht«, schaltete sich Eva ein. So langsam begriff sie, was hier vor sich ging.

Klaus sah nicht so aus, als ob er ihr glaubte. »Warum wird die Lieferung dann von Ihrer Fabrik aus verschickt?«

»Ich hatte keine Ahnung davon«, erklärte Ramon. »Bis gestern. Mein Lagerverwalter …« Plötzlich verstummte er. Eva vermutete, dass Ramon versuchen wollte, dem Mann trotz allem, was er getan hatte, nicht noch mehr Schwierigkeiten zu machen.

Klaus taxierte Ramon immer noch. Denn natürlich wirkte das Ganze hier verdächtig. Hatte sie nicht das Gleiche gedacht? »Haben Sie die Fabrik überwacht?«, fragte sie Klaus.

»Ja.«

»Waren Sie auch da, als ich gekommen bin?«

»Selbstverständlich.«

Wieder machte Ramon eine Bewegung, als wolle er auf ihn losgehen, und erneut legte Eva ihre Hand auf seinen Arm. »Sie wollten feststellen, was aus diesen Kisten wird, nicht wahr?«, fragte sie.

»Genau.« Klaus kam näher und betrachtete die Kisten. »Wir haben ihren Weg verfolgt«, erklärte er. »Wir haben die Unterlagen und die Beweise gesammelt, die wir brauchen. Nicht nur die deutschen Behörden interessieren sich sehr für das, was hier vorgeht.« Er nickte. »Auch die birmanischen. Nicht jeder hier ist korrupt.«

»Selbstverständlich ist nicht jeder korrupt«, sagte Ramon.

»Und was wollte der Mann an der Shwedagon-Pagode?«, fragte Eva. Hatte Klaus Informationen von ihm bekommen? Auf jeden Fall hatte Klaus ihn für irgendetwas bezahlt.

»Der Mann …? Oh.« Er nickte. »Sie sind eine sehr gute Beobachterin, Eva. Ja, dieser Mann hat uns bei unseren Ermittlungen geholfen.«

Wie viele Menschen waren noch in diese Angelegenheit verwickelt? Eva begriff, dass es eine viel größere Sache war, als sie je geahnt hatte. »Vielleicht«, schlug sie vor, »sollten wir uns zusammen ansehen, was genau sich in der Kiste befindet.«

Klaus runzelte die Stirn. »Ich gestehe, dass ich mit dieser Entwicklung nicht gerechnet habe«, sagte er. »Wir wollten diese Leute nicht zu früh aufschrecken. Es ist eine heikle Angelegenheit. Aber als ich gesehen habe, wie Sie beide …«

Offensichtlich war er noch nicht überzeugt. Dabei war es völlig offensichtlich, dass sie und Ramon in nichts verwickelt waren, sondern nur herausfinden wollten, was hier vor sich ging.

»Sie sind sicher neugierig«, meinte Eva. Die Kiste war bereits geöffnet.

Endlich schien Klaus eine Entscheidung zu treffen. »Warum nicht?« Er gab Ramon ein Zeichen.

Ramon zuckte mit den Schultern, nahm aber das in Zeitungspapier gewickelte Päckchen, das immer noch auf der Kiste lag.

Eva und Klaus sahen zu, wie er eine kleine hölzerne Buddha-Statue auswickelte, die auf den ersten Blick nichts Besonderes zu sein schien. Für Eva sah sie genauso aus wie Hunderte ähnlicher Figuren, die sie bei Li gesehen hatte: Künstlich gealtert, aus minderwertigem Holz und grob geschnitzt, wirkte sie in keiner Hinsicht wie die Antiquität, die sie angeblich darstellte.

Eva warf Klaus einen Blick zu. »Was hat Ihr Auftraggeber mit all dem hier zu tun?«, fragte sie, obwohl sie es sich denken konnte. Einstweilen versuchte sie noch, die Fragen zu ignorieren, die sie direkter betrafen. Warum sollte Jacqui sich für diese Waren interessieren? Bis zu welchem Grad war das Emporium darin verwickelt? Und in welche Position brachte das Eva?

»Es sind also alles … ?«

»Gefälschte Antiquitäten.« Es war eine Enttäuschung, musste sie zugeben.

Klaus zog eine Augenbraue hoch. »Sie werden nach Deutschland exportiert«, erklärte er ihr. »Es gibt noch viele Fragen.« Sein Blick war auf den hölzernen Buddha in Ramons Händen gerichtet. »Darf ich?«

Ramon reichte ihn Klaus, der ihn hin und her drehte, in einer Hand wog, schüttelte und prüfte, als sei er auf der Suche nach irgendetwas Besonderem. »Vielleicht müssen wir tiefer graben«, überlegte er.

Bald waren sie von hölzernen Buddhas, Elefanten und Chinthes umgeben, die überall auf dem Boden des Lagerhauses verstreut lagen. Sie waren alle aus dem gleichen minderwertigen Holz hergestellt und hatten kitschige Augen aus buntem Glas. »Sollen wir weitermachen?«, fragte Eva.

»Ja selbstverständlich«, antwortete Klaus. »Wir machen weiter, weil die meisten Menschen an diesem Punkt aufhören würden.«

Sie verstand, was er meinte. Aber was hoffte er zu finden?

Sie erreichten die nächste Lage, und Eva wickelte einen kleinen Holztiger aus. Er sah nicht viel anders aus als die anderen Figuren, abgesehen von …

»Was ist los, Eva?« Klaus blickte ihr über die Schulter.

Eva reichte ihm den Tiger. »So langsam beginnt die Sache einen Sinn zu ergeben«, meinte er. Er zog ein Taschentuch hervor, spuckte darauf und rieb an dem Tiger herum.

Und plötzlich wusste Eva genau, worum es hier ging. Es war so offensichtlich, so einfach. Der hölzerne Tiger war von genauso schlechter Machart wie die anderen Stücke, sodass er bei einem Zollbeamten, der die Kiste vielleicht überprüfte, kein Misstrauen erwecken würde. Aber in einem unterschied er sich. Seine Macher hatten die Idee bei den historischen kleinen Chinthes gestohlen.

Ramon ergriff Evas Hand. Der Holztiger besaß auffällig große Augen in einem perfekten Rot. Selbst in dem künstlichen Licht der Deckenbirne schimmerten sie.

»Rubine?«, flüsterte Eva.

»Rubine«, bekräftigte Klaus. Er zog eine Lupe aus seiner Hemdtasche und betrachtete die Augen des Tigers genauer. »Genau damit habe ich gerechnet«, erklärte er.

50. Kapitel

Du hast eine Tochter. Noch eine Tochter.«

Die Worte sickerten in sein Hirn und wieder hinaus, und Lawrence versuchte, ihren Sinn zu verstehen. Wie ein Bergfluss plätscherten sie durch sein Bewusstsein. Manchmal waren sie klar und dann wieder trüb. Sie nahmen Treibgut mit, schlängelten sich dahin und flossen auf ihre Quelle zu. Aber wo kamen sie dann her?

Seufzend versuchte er, sich bequemer hinzulegen. Ein großer Teil seines Lebens schien mittlerweile daraus zu bestehen, sich einen Reim auf Dinge zu machen, die passierten oder die jemand zu ihm sagte. Manchmal konnte er es erfassen. Er versuchte es immer. Dann hörte er meist eine Stimme, die flüsterte. »Hat er mich gehört? Glauben Sie, er hat mich verstanden?«

Am liebsten hätte er dann losgeschrien. Ja, ich habe dich gehört! Du kannst mit mir reden. Ich kann dich hören. Aber er war nicht in der Lage dazu. Er konnte nicht schreien. Und obwohl er sie gehört – wirklich gehört – hatte, war ihm der Inhalt der Worte verloren gegangen. Er versuchte, ihn einzufangen, zurückzuholen. Versuchte, den Wörtern eine Bedeutung zu entnehmen. Es war, als wären sie hinter einer Tür verborgen und er hätte den Schlüssel verloren. Er versuchte, sie zu erfassen. Aber das gelang ihm nicht immer. Nicht mehr.

Manchmal war er über Sekunden, Minuten, Stunden, einen Tag klar. Dann wieder löste sich alles auf. Verwandelte sich in Spinnweben, die davontrieben wie ein vergessener Traum, wie Feenstaub – und verdammt genauso schwer fassbar waren wie Letzterer.

»Was ist schwer fassbar? Dad, was ist schwer fassbar?«

Offensichtlich hatte er es laut ausgesprochen.

»Hast du mich gehört? Ich habe dir von deiner Tochter erzählt.«

»Rosie«, krächzte er. Was sie sagte, ergab keinen Sinn. »Du bist meine Tochter. Ich habe dich immer geliebt.« Tränen kribbelten unter seinen Lidern, obwohl er nicht hätte sagen können, ob der Grund seine Frustration war oder das, was mit Rosemary passiert war.

»Ach, Dad …«

Er konnte sich weder genau darauf besinnen, was mit Rosemary passiert war oder wo er falsch gehandelt hatte, aber er wusste, dass es so war. Er war sich sicher, dass er das vor kurzer Zeit begriffen hatte. Er hatte versucht, es wiedergutzumachen, und er hatte das Gefühl, dass sie es ebenfalls versucht hatte. Außerdem war er sich ganz sicher, dass er sie immer geliebt hatte. Also musste es wahr sein.

Er spürte ihre kühle Hand auf seiner Stirn. So angenehm, so beruhigend. Es musste wahr sein.

Die Vergangenheit allerdings war etwas ganz anderes. Sie stand ihm jeden Tag und jede Nacht glasklar vor Augen. Die Bilder waren in seinem Kopf und liefen an seinem inneren Auge vorbei, ob er schlief oder wach war, wobei sich die beiden Zustände immer weniger unterschieden. Die Bilder flimmerten immer. In Technicolor. Pures Kino.

Damals war er jung und verwegen gewesen. Er war mit Maya zusammen und sah sie an, während der Mond hoch am Nachthimmel stand und die Nacht so klar war, dass man die Sterne einzeln zählen konnte. Sie ließ ihr Haar herunter und löste die Jasminblüten aus ihren dunkel schimmernden Locken. Der Blumenduft erfüllte die Luft mit der Süße von Honig und dem berauschenden, schweren Duft von Opium. Sie streifte die Bluse ab und entknotete ihren longyi. Dann ließ sie ihn bis auf ihre Knöchel herabrutschen, nahm seine Hand und trat aus dem Stoff heraus in seine Arme. Er war ein vom Glück begünstigter Mann gewesen.

»Du hast eine Tochter.«

Am Tag, bevor sein Schiff ablegen sollte, war Lawrence zufällig einem ehemaligen Nachbarn von Mayas Vater begegnet, einem indischen Geschäftsmann. Er konnte sein Glück kaum fassen. Aber was, wenn es schon zu spät war?

»Sind sie nach Indien geflohen?«, fragte er ihn. »Haben sie überlebt? Wissen Sie etwas darüber?« Er hatte immer das Gefühl gehabt, sie sei am Leben. Es war fast, als könnte er sie spüren, an seiner Schulter, wie sie zärtliche Worte voller Unterstützung und Liebe flüsterte.

Der Mann warf ihm einen seltsamen Blick zu. »Sie sind nicht nach Indien gegangen«, erklärte er.

»Ach?« Lawrence wurde das Herz schwer. War sie also tot? »Wissen Sie etwas über sie?«, flüsterte er. Seine Beine fühlten sich schwach an, als könnten sie ihn nicht mehr tragen.

»Das Letzte, was ich von ihnen gehört habe, war, dass sie nördlich von Maymyo leben«, sagte der Mann.

Lawrence wurde beinahe schwindlig. »Wie lange ist das her?«, fragte er.

Der Mann runzelte die Stirn. »Kurz, bevor alles zu Ende war«, sagte er.

Bevor alles zu Ende war … Lawrence wusste, was er meinte. Vor weniger als einem halben Jahr war es Maya noch gut gegangen, und sie hatte nur wenige Meilen von Maymyo entfernt bei ihrem Vater gewohnt. Zuerst empfand er Erleichterung. Sie war am Leben. Doch dann überkam ihn ein Gefühl purer Freude. Aber warum …? Warum war sie nicht nach Mandalay gekommen?

»Danke«, sagte er schroff und wandte sich ab.

Sein zweiter Impuls war, seine Schiffsfahrkarte zurückzugeben, nach Maymyo zu fahren, in das Dorf zu gehen, sie zu suchen und sie zur Rede zu stellen: Warum in Gottes Namen war sie nicht nach Mandalay gekommen, wie sie es immer vorgehabt hatten? Hatte sie sich nicht wenigstens davon überzeugen wollen, dass er am Leben war? Doch dann wurde es ihm klar: Eindeutig, sie hatte es nicht tun wollen. Sie empfand nichts mehr für ihn. Der Krieg konnte Menschen verändern; das wusste er besser als die meisten. Und Maya? Sie wollte, dass er nach Großbritannien zurückkehrte. Sie liebte ihn nicht mehr.

Dieses Gefühl der Zurückweisung und sein glühender Zorn darüber, in Mandalay so viel Zeit mit der Suche nach ihr vergeudet zu haben, während sie in Wahrheit ganz in der Nähe lebte, trieb Lawrence auf den Dampfer, der ihn schließlich aus Birma forttrug.

Erst auf der langen Rückreise nach England hatte er mehr Zeit zum Nachdenken. Während er in die Tiefen des endlosen, aufgewühlten Ozeans starrte, dachte er darüber nach, warum sie nicht in Mandalay aufgetaucht war, nicht nach ihm gesucht hatte, um sich davon zu überzeugen, dass es ihm gut ging und er den Krieg überlebt hatte. Das passte überhaupt nicht zu der Frau, die er liebte. Selbst wenn sich ihre Lebensumstände verändert hätten oder sie ihn nicht mehr liebte, wäre sie gekommen, um es ihm zu sagen. Er dachte an den Chinthe, den er immer noch bei sich hatte. Nein, es konnte nur einen Grund geben, aus dem sie nicht gekommen war, nämlich, dass sie sich selbst nicht getraut hatte. Er wusste, dass er recht hatte. Sie hatte versucht, es ihm leicht zu machen. Das erkannte er jetzt. Er dachte daran, was sie zu ihm über Versprechungen gesagt hatte. Sie hatte beschlossen, ihn gehen zu lassen.

»Du hast eine Tochter.« Wieder die Stimme. Rosie.

»Du bist meine Tochter«, flüsterte er. Warum begriff sie das denn nicht?

»Noch eine Tochter.« Ihre Stimme klang jetzt nachdrücklicher. »Maya hat ein Kind von dir bekommen. Vor vielen Jahren. Ihr Name ist Cho Suu Kyi.«

Noch ein Kind? Noch eine Tochter? Von Maya?

Und dann hatte er eine Vision, aus der Zeit kurz nach dem Krieg, als er Rangun verlassen hatte und nach Dorset zurückgekehrt war. Es war nicht passiert, oder? Aber es hätte sein können. Er sah Maya vor sich, die seine kleine Tochter auf dem Arm hielt. Und Maya winkte ihm zum Abschied zu.

Du hast eine Tochter. Noch eine Tochter. Diese Worte behielt er, und sie prägten sich seinem Gedächtnis ein. Er würde diese Worte nie wieder vergessen.

51. Kapitel

Für den nächsten Morgen hatte Klaus ein Treffen in einem kleinen Café in einer Seitenstraße arrangiert, wo sie vollkommen ungestört sein würden. Er kannte die Besitzerin und vertraute ihr. Sie müssten einiges besprechen, hatte Klaus ihnen erklärt. Anscheinend war er zu dem Schluss gekommen, dass sie keine Bedrohung für seine Ermittlungen darstellten und er ihnen trauen konnte. Außerdem brauchte er ihre Hilfe. Er hatte Ramon gebeten, die Kiste einstweilen in der Fabrik zu lassen, da das am sichersten schien. Daher hatten sie alles wieder eingepackt und die Kisten versiegelt, sodass niemand merken würde, dass sich jemand daran zu schaffen gemacht hatte. Er sicherte ihnen zu, dass sich innerhalb der nächsten Tage alles klären würde. Außerdem versprach er, das Fabrikgelände weiter überwachen zu lassen.

Ramon hatte zögernd eingewilligt. Doch es blieb ihnen wohl kaum etwas anderes übrig. Sie hatten keine weiteren Rubine entdeckt und hatten Klaus und seinem Ermittlerteam erlaubt, der Kiste bis zu ihrem Bestimmungsort zu folgen: dem Bristol Antiques Emporium. Der Firma, für die Eva arbeitete. Daran mochte sie nicht einmal denken.

»Aber wie kommt es, dass Khan Li die Fabrik nicht weiter überwachen lässt?«, fragte Eva Klaus, nachdem dieser Kaffee bestellt hatte. Es kam ihr unwahrscheinlich vor, dass Li zwei seiner kostbaren Rubine einfach in Ramons Lagerhaus zurückließ, ohne sie auf irgendeine Art bewachen zu lassen.

»Ich glaube, diese Frage kann ich beantworten.« Ramon beugte sich vor. Sie saßen auf wackligen Stühlen um einen runden Tisch. Überhaupt sah das ganze Lokal so baufällig aus, als könnte es von der nächsten Brise davongeweht werden. Aber der Boden war gefegt, und es wirkte sauber. »Meinem Lagerverwalter zufolge sind fast alle Kisten vorgestern abgeholt worden. Aber diese eine ist zurückgeblieben, nachdem es beim Verladen zu einem kleinen Drama gekommen ist.« Er lächelte Eva an. »Als Eva eine der Kisten auf dem Laster entdeckte, führte das zu einer ungeplanten Ablenkung. Mein Verwalter hat es vorgezogen, Khan Li lieber nicht davon zu berichten, sondern lieber zu schweigen und die letzte Kiste einfach später zu verschicken.«

Eva nahm an, dass Wai Yin es nicht riskieren wollte, Li zu verärgern. Er wollte verhindern, dass er seine Drohung wahrmachte und seiner Frau erzählte, was er angestellt hatte. Ein Fehltritt, hatte Ramon gesagt. Eva hätte es Khan Li auch zugetraut, dass er den ahnungslosen Lagerverwalter mit einer schönen Frau in die Falle gelockt hatte. Umso dümmer war es von ihm, dass er hineingetappt war.

»Das muss der Grund sein.« Klaus nickte.

Zwischen ihm und Ramon herrschte etwas, das Eva nur als vorübergehenden Waffenstillstand bezeichnen konnte. Wenigstens hatten sie akzeptiert, dass sie beide auf derselben Seite standen.

Sie unterbrachen ihr Gespräch kurz, als die Besitzerin ihnen drei Tassen Milchkaffee brachte.

»Wie lange beobachten Sie meine Fabrik schon?« Ramons Augen blitzten, aber seine Stimme klang emotionslos. Eva wusste, wie sehr es ihn traf, dass sein guter Name derart missbraucht worden war.

»Seit einigen Wochen«, gestand Klaus. »Unser Team hat jede Bewegung dort verfolgt.« Er schüttelte den Kopf. »Aber ich gebe zu, ich hätte nicht damit gerechnet, dass Sie den nächsten Schachzug machen würden, Eva.« Er wandte sich ihr zu.

Eva lief es kalt über den Rücken. Ihre Aktion war ziemlich gefährlich gewesen. Gut, dass Klaus sich als Freund und nicht als Feind erwiesen hatte.

»Sie haben mir immer noch nicht erklärt, was Sie damit zu tun haben«, fügte er hinzu.

Eva zuckte mit den Schultern. »Eine Familiensache.«

Klaus murmelte leise etwas auf Deutsch.

»Wie bitte?«, fragte Eva.

»Ich sagte, vielleicht weniger eine Familiensache als eine Herzensangelegenheit.« Er warf Ramon einen viel sagenden Blick zu.

Eva errötete. Aber vielleicht war es das Beste, wenn er das einstweilen glaubte.

»Haben Sie die Lis schon lange im Verdacht?«, fragte Ramon und wechselte damit taktvoll das Thema. Er trank einen Schluck von seinem Kaffee.

»Ja. Sie wissen sicher, dass birmanische Rubine seit vielen Jahren illegal aus dem Land geschmuggelt werden.«

»Natürlich.« Ramon nickte.

»Früher waren neunzig Prozent des gesamten Handels illegal, heute sind es nur noch fünfzehn, glaube ich.«

»Ich wusste nicht, dass die Zahlen so hoch sind«, murmelte Ramon. Er warf Eva einen Blick zu. Sie schien ebenfalls bestürzt zu sein.

»Natürlich besteht auch auf dem deutschen Markt große Nachfrage nach den kostbarsten und seltensten Exemplaren.« Klaus zog seine Kaffeetasse heran und beäugte misstrauisch die milchigen Tiefen.

»Sind die Rubine in den Augen des Tigers denn wertvoll?«, fragte Eva. So ausgesehen hatten sie jedenfalls. Sie besaßen ein sattes, volles und beinahe bläuliches Rot, und ihre Wärme und Tiefe hatten sie an die Rubine in dem Chinthe erinnert.

»Ja, ich glaube, es handelt sich um Mogok-Rubine«, gab Klaus zurück.

»Wie viel sind sie wert?«

Der beiläufige Ton, in dem Ramon die Frage stellte, täuschte Eva nicht. Schließlich befanden sich die Steine immer noch auf seinem Gelände.

Klaus überlegte. »Das ist schwer zu sagen, ohne sie genauer zu untersuchen. Aber sie haben weniger als drei Karat, da bin ich mir sicher. Vielleicht jeweils 30000 US-Dollar auf dem freien Markt.«

Eva war verblüfft. Sie hatte gewusst, dass die Steine wertvoll waren, aber … Sie warf Ramon einen Blick zu. Er wirkte ebenfalls erstaunt, wenn auch weniger als sie. »Woher wissen Sie so viel über Rubine?«, fragte sie Klaus.

»Ich habe mich schon immer für Edelsteine interessiert«, erklärte er bescheiden. »Aber für diesen Fall habe ich sehr viel recherchiert. Und …« Er breitete die Hände aus. »… je mehr ich recherchiere, umso größer wird mein Interesse.«

Eva nickte. »Können Sie allein an der Farbe erkennen, dass sie aus Mogok stammen?« Mogok, hatte Ramon ihr gestern auf dem Rückweg zu ihrem Hotel im Auto erzählt, war das Gebiet, in dem der größte Teil der birmanischen Rubine gefördert wurde. Man nannte es auch das Tal der Rubine. Es lag zweihundert Kilometer nördlich von Mandalay, und Ausländer waren dort nicht gern gesehen. Die ersten Rubine waren dort schon in der Steinzeit gefunden worden. Ramon hatte ihr erklärt, dass die Förderung der Steine mehr oder weniger ein Monopol des Königshauses gewesen war. Die besten Steine gingen alle an die Krone. So waren auch die beiden Chinthes, die Suu Kyi 1885 als Geschenk erhalten hatte, zu ihren Augen aus den berühmten Mogok-Rubinen gekommen.

»Ja, ich erkenne sie an der Farbe.« Klaus’ Miene nahm einen geradezu verträumten Ausdruck an. Er kennt sich nicht nur in seinem Thema aus, sondern er liebt Rubine wirklich, dachte Eva. »Aber auch am Schimmer und den Farbnuancen. Die besten Rubine verändern je nach der Tageszeit, dem Wetter oder ihrem Standort ihre Farbe. Sie sind sehr hybrid, sehr komplex. Und wenn der Stein natürlichen Ursprungs ist, enthält er möglicherweise Einschlüsse, einen Kristallsplitter oder einen zarten Lichtschimmer. Wir nennen das den Seidenglanz. Es ist, wenn man so sagen will, der Fingerabdruck der Natur.«

»Aber was hat Ihr Auftraggeber dagegen, einen so herrlichen Stein zu besitzen?«, fragte Ramon. »Es erstaunt mich, dass er dem Schmuggel ein Ende setzen will.«

Eva verstand, was er meinte. Solange ein Markt dafür existierte, würde es immer illegale Exporte geben.

»Auf diese Weise ist der Handel nicht geregelt, und der Verkäufer zahlt keine Exportsteuer.« Klaus trank einen Schluck von seinem Kaffee. »Wir kennen die Herkunft der Steine nicht; vielleicht sind sie gestohlen, und dann sind sie natürlich viel weniger wert. Am wichtigsten ist für uns, dass nicht alle Rubine die gleiche Qualität aufwiesen. Mein Auftraggeber glaubt, wie die Engländer sagen würden, über den Tisch gezogen worden zu sein.«

Aha. Khan Li musste gierig geworden sein und seinen Abnehmer gründlich unterschätzt haben, dachte Eva. Aber natürlich konnte er nichts unternehmen, wenn die Steine illegal exportiert worden waren. Sie trank von ihrem Milchkaffee, an den sie sich auf ihrer Reise gewöhnt hatte. Bei diesem ganzen Gerede über Juwelen und Diebe wirkte er fast schon beruhigend, fand sie.

»Aber das ist ein Verbrechen gegen mein Land.« Ramon setzte sich auf. »Wir sollten diese Leute verfolgen, nicht Sie.«

»Ja, selbstverständlich.« Klaus nahm einen Löffel und rührte nachdenklich seinen Kaffee um. »Aber wie ich Ihnen schon sagte, arbeiten wir zusammen. Trotzdem müssen wir vorsichtig sein.«

Ramon nickte. Eva vermutete, dass Klaus die korrupten Beamten meinte. Myanmar hatte sehr lange unter dem Joch eines repressiven Militärregimes gelebt; unter einem solchen Regime florierten Korruption und Gier. Das Volk wünschte sich, dass seine »Lady« Aung San Suu Kyi und ihre demokratische Partei die Macht übernehmen würden, um Reformen einzuführen und endlich für Veränderungen zu sorgen. Doch Eva vermutete, dass es bis zu einer echten Demokratie noch ein langer Weg war.

Die Besitzerin des kleinen Cafés brachte einen kleinen Teller mit Buttergebäck und stellte ihn mit einem Lächeln auf den Tisch. Sie hatte einen Vorhang vor die Tür gezogen, um andere Gäste abzuschrecken; dies war beinahe ein Geheimtreffen.

»Mein Team wird sich um die Hintermänner am anderen Ende der Welt, in Deutschland, kümmern.« Klaus nahm sich ein Plätzchen. »Darauf können Sie sich verlassen. Aber wir wollen nicht, dass sie einfach durch neue Kontakte ersetzt werden. Wir müssen den Weg bis zur Quelle zurückverfolgen.«

»Und das nicht nur in Deutschland.« Eva seufzte. Seit sie die an das Emporium adressierte Kiste zum ersten Mal gesehen hatte, beschäftigte sie dessen mögliche Verstrickung. Sie dachte zurück an den Moment ihrer Entdeckung. Zuerst hatte sie es nicht glauben können, trotz der erdrückenden Beweise. Dann war sie zu dem Schluss gekommen, dass ihre Firma in etwas verwickelt war, das sie hasste: den Kauf und die Vermarktung falscher Antiquitäten oder von Fälschungen. Aber eigentlich hatte es von Anfang an keinen Sinn ergeben. Sie war in Jacquis Auftrag hier in Myanmar, traf ihre Kontaktleute, untersuchte asiatische Artefakte und authentifizierte Stücke. Warum hatte Jacqui sie losgeschickt, wenn diese Kontakte korrupt waren? Wenn diese Artefakte Fälschungen darstellten? Außerdem wusste sie genau, was das Emporium sonst verkaufte: ausschließlich echte Antiquitäten. Alles, was nicht echt oder gut genug war, wurde in einem frühen Stadium aussortiert und an einen Second-Hand-Möbelhandel verkauft. Ihre Firma hatte Standards, sie besaß Integrität. Jedenfalls hatte sie das immer angenommen. Also, was war los?

Angesichts all der Dinge, die seit ihrer Ankunft hier passiert waren, hatte sie schon geahnt, dass etwas nicht stimmte. Die Nervosität ihrer beiden Kontaktleute, Myint Maws Zurückrudern, seine Reaktion, als sie nach der Herkunft der Stücke gefragt hatte. Aber das jetzt … Der Fund der Rubine hatte das Bild komplett verändert. Das Emporium war in den illegalen Import von Rubinen aus Myanmar verwickelt. Das war eine große Sache, etwas, das völlig jenseits ihrer Vorstellung lag. Und das Emporium stand kurz davor, aufzufliegen.

»Mindestens zwei der Kisten sind an meine eigene Firma in Großbritannien verschickt worden«, erklärte sie Klaus. »Ich kann es immer noch kaum glauben, aber …« Mehr musste sie nicht sagen.

Klaus nickte. »Wir haben auch in Großbritannien Kontakte«, sagte er. »Es tut mir leid, Eva, aber ich muss gestehen, dass unsere erste Begegnung …« Er seufzte. »Ich war darüber informiert worden, dass Sie sich in Yangon aufhalten. Wir wussten, dass Sie für die britische Firma arbeiteten, gegen die wir ermitteln. Aber wir wussten nicht, in welcher Eigenschaft.«

Sie starrte ihn an. »Sie meinen, Sie haben unsere Begegnung absichtlich herbeigeführt?«

Er breitete die Hände aus. »Mir blieb nichts anderes übrig. Aber Sie waren mir gleich sympathisch. Ich war mir sicher, dass Sie nicht in den Schmuggel verwickelt waren, glauben Sie mir. Falls Sie sich erinnern, habe ich sogar versucht, Sie zu warnen.«

Vor Khan Li und Ramon, das stimmte allerdings. »Und als Sie gestern gesehen haben, wie ich das Lagerhaus betreten habe?«

Er nickte. »Da habe ich vermutet, dass ich mich geirrt habe. Ich habe angenommen, dass Sie doch darin verwickelt sind und dass meine Einschätzung falsch war. Sie haben aber auch sehr schuldbewusst ausgesehen.«

Eva erinnerte sich daran, wie sie verstohlen an die Tür des Lagerhauses geklopft hatte. Wie sie hineingeschlüpft war. Dass sie nicht einmal Licht gemacht hatten …

»Ich hielt Sie für eine ausgezeichnete Schauspielerin«, sagte Klaus. »Bis ich gesehen habe, was Sie beide taten. Wie Sie schon sagten, warum sollten Sie in Ihre eigene Firma einbrechen? Als ich das sah, war mir klar, dass Sie beide unschuldig sind; dass Sie zufällig über die Wahrheit gestolpert sind.«

»Aber was mache ich denn jetzt?«, fragte Eva. Sie konnte ja wohl kaum nach Bristol zurückkehren und so tun, als sei alles in Ordnung, während ihre Chefin kurz davorstand, wegen Edelsteinschmuggels verhaftet zu werden. Sie hatte nicht einmal Lust, Jacqui zu mailen. Aber sie arbeitete immer noch für sie und hatte versprochen, in Kontakt mit ihr zu bleiben, und in zwei Tagen fuhr sie nach Bagan, um weitere Stücke zu untersuchen, die zum Verkauf standen. Sie würde etwas unternehmen müssen.

Klaus runzelte die Stirn. »Wissen Sie, wer dafür verantwortlich ist?«

»Leider nein.« Sie schüttelte den Kopf. Dann fiel ihr wieder ein, wie sich Leon dagegen gesperrt hatte, dass sie die Verpackung der Lieferung überprüfte. Jacqui hatte seine Anweisung nie bestätigt, oder? Sie erinnerte sich an Jacquis Fragen und daran, wie sie wiederholt zur Vorsicht gemahnt hatte. Sie erinnerte sich auch an den Streit zwischen Jacqui und Leon kurz vor ihrer Abreise nach Myanmar. War es möglich, dass Leon nicht gewollt hatte, dass sie herkam? Dass ihm klar geworden war, dass sie vielleicht auf die Wahrheit stoßen würde? »Aber ich habe eine Idee«, sagte sie. Sie erzählte ihm, was sie wusste.

»Ab hier übernehme ich«, erklärte Klaus. »Machen Sie sich keine Sorgen. Bis Sie zurück sind …«

Er musste seinen Satz nicht beenden. Wenn sie zurück war, würde sie sich nach einem neuen Job umsehen müssen. Das Bristol Antiques Emporium war erledigt, ob Jacqui Dryden von dem Schmuggel wusste oder nicht. »Ich werde kündigen müssen«, sagte sie.

»Aber bitte tun Sie das erst, wenn Sie wieder in Großbritannien sind, Eva«, sagte Klaus. »Wir wollen sie nicht vorwarnen.«

»In Ordnung.«

Ramon legte seine Hand auf ihre und signalisierte ihr damit seine Unterstützung. »Und was passiert jetzt?«, fragte er. »Mit Khan Li, meine ich?«

»Ich will ihn nicht zu früh aufschrecken«, erklärte Klaus. »Ich habe versucht, an den Mann heranzukommen.«

Ein Schauer überlief Eva. »Warum?«

Klaus breitete eine Papierserviette auf dem Tisch aus und zog einen Stift aus seiner Hemdtasche. Dann zeichnete er etwas auf.

»Ein Spinnennetz?«, fragte Eva.

»In der Tat.« Klaus setzte die Spinne genau in der Mitte ein. »Je mehr man über ihn herausfindet, umso einfacher kann man ihn und seine ganze Organisation unschädlich machen. Also lockt man ihn. Mit einer Fliege vielleicht.« Er zeichnete eine Fliege, die außerhalb des Netzes saß. »Und er kommt heraus, um sich das anzusehen, verlässt seine Sicherheitszone, und dann …«

»Schlagen Sie zu?«, meinte Ramon.

»Genau.« Klaus knüllte die Serviette zusammen und warf sie weg. »Ich habe mich als Käufer ausgegeben. Ich musste beweisen, dass ich über die notwendigen finanziellen Mittel verfügte, und Referenzen vorlegen. Sie waren sehr gründlich.«

»Ja, das sind sie wohl.« Eva erinnerte sich an ihren eigenen amateurhaften Versuch, etwas Ähnliches zu tun.

»Und wie nahe sind Sie an ihn herangekommen?«, fragte Ramon. Eva begriff, worauf Ramon abzielte.

»Was meinen Sie?«

»Zum Beispiel …« Ramon konnte die Aufregung in seiner Stimme nicht unterdrücken. »Hat Khan Li Sie schon einmal zu sich nach Hause eingeladen?«

»Ja, selbstverständlich.«

Eva und Ramon wechselten einen kurzen verschwörerischen Blick. Ein reicher Käufer. Natürlich würde Khan Li bei ihm damit angeben. Aber Klaus würde ihnen wohl nicht helfen, oder?

Ramon beugte sich vor. »Haben Sie den Chinthe gesehen?«, flüsterte er.

»Den …? Aha.« Klaus tippte sich an die Nase. »Ja, ich weiß, welches Stück Sie meinen. Ein wunderbares Exemplar. Sehr alt, sehr seltene Steine. Man nennt sie Taubenblut-Rubine, nicht nach dem Blut des Vogels, sondern nach der Farbe im Weiß ihrer Augen. Dieses Exemplar ist ein Meisterwerk, ein absolutes Meisterwerk. Und natürlich …«

Eva sah ihm an, dass er die Verbindung zu dem, was sie in der Kiste gefunden hatten, herstellte.

»Ja, er hat ihn mir gezeigt.« Klaus trank seinen Kaffee aus und schob die Tasse beiseite. »Ein Mann wie er hat, glaube ich, immer das Bedürfnis, beim Rest der Welt mit seinem Besitz zu prahlen.«

»Das glaube ich auch.« Ramon verstummte.

»Schade nur«, meinte Klaus, »dass er kein Teil eines Paares ist.«

Eva und Ramon wechselten noch einen Verschwörerblick.

»Aber natürlich steht er nicht zum Verkauf«, sagte Klaus. »Dazu ist das Stück viel zu edel. Der Preis … Wir reden hier über sehr viel Geld. Meiner Meinung nach müsste er auch zum nationalen Kulturerbe Myanmars gehören.«

»Haben Sie sich auch gefragt, wo er ihn herhat?«, fragte Eva und warf Ramon einen schnellen Blick zu. Er zuckte mit den Schultern und nickte.

»Allerdings«, gestand Klaus. Er blickte zwischen den beiden hin und her. »Aber ich wollte nicht, dass er misstrauisch wird, was meine Beweggründe angeht, daher habe ich nicht gefragt.«

»Der Chinthe ist Teil der langen Geschichte, von der ich gestern Abend gesprochen habe«, erklärte Eva ihm. »Er ist auch der Grund, aus dem ich überhaupt darin verwickelt bin.«

Klaus lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Wie schon gesagt, ich höre …«

»Als ich wusste, dass ich nach Myanmar reisen würde, habe ich meinem Großvater davon erzählt«, begann Eva. »Er hat früher hier gelebt, verstehen Sie. Und er hat mich gebeten, etwas für ihn zu tun …« Eva und Ramon erzählten Klaus die Geschichte gemeinsam; wenn einer stockte, nahm der andere den Faden wieder auf. Zusammen schilderten sie ihm, was alles geschehen war, seit Königin Supayalat nach der Plünderung des Königspalasts Suu Kyi die Chinthes geschenkt hatte.

Klaus lauschte ihnen ernst und nickte von Zeit zu Zeit. Doch als Eva dazu kam, wie sie mit dem Chinthe in ihrer Reisetasche nach Myanmar geflogen war, starrte er sie mit offenem Mund an und lachte dann aus vollem Hals.

»Das ist sehr, sehr interessant«, erklärte er, als sie fertig waren. »Und natürlich sollten die beiden zusammen sein, wie Sie sagen. Aber warum erzählen Sie mir das alles? Wie kommen Sie auf die Idee, ich könnte Ihnen helfen?«

»Jeder, der so nahe an Khan Li herankommt, dass er ihm den Chinthe zeigt«, sagte Eva, beugte sich vor und sah Klaus eindringlich an, »käme ihm nahe genug, um ihn zu nehmen und ihn dem rechtmäßigen Eigentümer zurückzugeben.«

Klaus lachte. »Wenn ich das täte, Eva – und vielleicht würde ich es allein tun, um Ihnen eine Freude zu bereiten, wissen Sie …« Er tätschelte ihre Hand. »… dann würde die Hölle losbrechen. Sie würden in großer Gefahr schweben. Vielleicht würde man Sie sogar daran hindern, das Land wieder zu verlassen. Und was Sie angeht …« Er warf Ramon einen Blick zu. »Ihre Familie wäre nie wieder sicher.«

Er hatte natürlich recht. Die Kopie, die Ramon angefertigt hatte, war exzellent. Aber war das gut genug?

»Sie sollten die Polizei einschalten«, meinte Klaus an Ramon gerichtet. »Das hätten Sie vielleicht schon tun sollen, als der Chinthe damals gestohlen wurde.«

Warum hatten sie es nicht getan? Maya hatte darauf beharrt, der Grund sei gewesen, dass sie keinen Beweis dafür hatten, dass er ihnen gehörte. Eva erstaunte das. Hatte Khan Li oder einer seiner Kumpane vielleicht jemanden aus Mayas Haushalt erpresst, so wie Ramons Lagerverwalter? Jedenfalls hatte er irgendwie herausbekommen, wo der Chinthe aufbewahrt wurde und dass die Familie nicht vorhatte, ihn mit nach Maymyo zu nehmen.

»Sie wissen genauso gut wie ich, dass das nicht funktionieren würde«, sagte Ramon. »Männer wie Khan Li verfügen über zu gute Beziehungen. Und außerdem haben wir keinen Beweis dafür, dass wir die Besitzer sind. Unser Wort stünde gegen seines.«

»Dazu kommt noch, dass Sie ja jetzt den anderen Chinthe wiederbekommen haben«, sagte Klaus. »Aber was die Polizei angeht, haben Sie recht. Das sind Idioten, und sie werden für gewöhnlich von anderer Seite bezahlt. Sie brauchen einen Profi.«

»Wie Sie«, sagte Eva.

Klaus schüttelte den Kopf. »Glauben Sie nicht, dass die Lis es merken würden, wenn ihr kostbarer Chinthe fehlte?« Er lachte. »Obwohl ich ihn ihnen gern wegnehmen würde, allein zu meiner persönlichen Befriedigung.«

Ramon zog seine Tasche heran und nahm etwas heraus. Eva wusste, was es war. »Kann ich Ihnen vertrauen?«, fragte er Klaus.

»Selbstverständlich.«

Ramon sah Eva an. Sie waren schon so weit gegangen, und das hier war vielleicht ihre letzte Chance. »Ich glaube, wir können ihm vertrauen«, sagte sie.

Ramon nickte. Er sah es offensichtlich auch so. »Ich habe einen Plan, Klaus«, erklärte er. »Wenn Sie noch einmal in sein Haus gehen könnten, bevor die Lis als die Verbrecher, die sie sind, entlarvt werden …«

»Ja?« Klaus sah ihn interessiert an. »Ich glaube, das könnte ich tun. Sie warten darauf, dass ich eine Entscheidung treffe, ob ich einen gewissen Edelstein kaufen will.«

»Perfekt. Und wenn Sie gehen …« Ramon wickelte die Kopie des Chinthes aus und reichte ihn Klaus. »Dann möchte ich, dass Sie dies hier mitnehmen.«

Er starrte die Figur an. »Aber …?«

Ramon beugte sich zu ihm hinüber. »Es ist nicht das, was Sie denken«, sagte er leise. »Bitte lassen Sie es mich erklären.«

52. Kapitel

Auf ihrem heutigen Spaziergang um den See von Mangerton Mill telefonierte Rosemary mit Alec. Es war beinahe, dachte sie, als hätte ihr vorheriges Gespräch gar nicht stattgefunden. Vorsichtig umschifften sie ihre Gefahrenzonen und retteten sich in den höflichen Umgang, der ihnen schon immer gute Dienste geleistet hatte.

Sie hatte ihm bereits die Neuigkeiten mitgeteilt: dass Eva Maya gefunden hatte und dass sie, Rosemary, eine Halbschwester besaß, von der sie nichts geahnt hatte.

»Das ist unglaublich! Wie fühlst du dich damit?«, fragte er und kam damit dieser speziellen Gefahrenzone ihrer Meinung nach ein wenig zu nahe.

»Verwirrt«, gestand sie.

Als sie vor weniger als zwei Wochen nach Dorset zurückgekehrt war, war sie gekommen, weil sie das Bedürfnis hatte, ihren Vater zu sehen, über alles nachzudenken und Bilanz zu ziehen. Rosemary sah sich um. Ihr Blick ruhte auf dem See, dessen glatte Oberfläche von einer leichten Brise gekräuselt wurde. Sie betrachtete die Bäume, die jetzt in dunklen Kupfer- und Goldtönen leuchteten, und das Gras, das schon mit trockenem Laub übersät war. Sie hatte sich selbst nie eingestanden, warum es so notwendig war, hierher zurückzukehren, über all das nachzudenken und die Zukunft abzuwägen. Vor sechzehn Jahren hatte sie sich nichts mehr gewünscht, als aus dieser Landschaft zu flüchten, die sie so fest in ihrer schmerzhaften Vergangenheit gefangen hielt. Aber jetzt … Sie schien sie zu brauchen, damit sie begriff, wer sie war, was sie brauchte, was sie zu tun hatte. Lag es daran, dass sie hier ihre Wurzeln hatte, dass dies der Ort ihrer Kindheit war, ihrer Ehe mit Nick? Sie wusste es nicht. Aber in den letzten Tagen hatte sich die schraubstockartige Umklammerung, die sie nach Nicks Tod an diesem Ort immer empfunden hatte, gelöst und sich in etwas Entspannteres verwandelt, das sie immer noch festhielt, sich aber jetzt auch tröstlich anfühlte. Nun war diese Landschaft ein Ort, an dem sie sich geerdet und vollständig fühlte. Ein Zufluchtsort. Mit einem Anflug von Panik wurde ihr klar, dass sie nicht von hier fortgehen wollte.

»Und dein Vater?«, fragte Alec. »Wie hat er es aufgenommen?«

Unwillkürlich lächelte Rosemary. »Er war ebenfalls verwirrt. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob er mich wirklich verstanden hat. Vor ein paar Wochen muss er noch das Gefühl gehabt haben, keine Tochter zu haben. Und jetzt hat er zwei.«

»Dann ist er immer noch nicht wieder ganz er selbst?«

»Leider nein.« Aber vielleicht war er das doch. Er war sich der Vergangenheit sicherer als der Gegenwart und erzählte ihr lange, verworrene Geschichten über sein Leben in Birma, über Maya und den Krieg, über seine Familie, Rosemarys Familie und seine Verpflichtungen. Vielleicht war er sogar viel mehr er selbst, als er es in den letzten Jahrzehnten gewesen war.

»Er ist immer noch verwirrt«, erklärte sie. »Aber zwischendurch ist er immer wieder ganz bei mir und im Hier und Jetzt, und dann drückt er meine Hand – er ist immer noch so stark, erstaunlich –, und ich sehe ihm in die Augen, Alec, und …« Sie spürte, wie ihr die Tränen in die Augen stiegen. Momentan schienen sie nie weit weg zu sein.

»Und?«

»Und ich weiß aus irgendeinem Grund, dass alles zwischen uns wieder gut ist.«

»Das freut mich«, sagte er. »Das freut mich wirklich für dich.«

Rosemary konnte kaum glauben, wie viel passiert war, seit sie Kopenhagen verlassen hatte. Aber was war mit Alec? Sie betrachtete das Laub auf dem Weg vor ihr. Es knisterte unter den Sohlen ihrer Wildleder-Stiefeletten, denn in den letzten Tagen hatte es nicht geregnet. Ein frischer herbstlicher Geruch nach Pilzen lag in der Luft, und Spinnweben, die sich zwischen Brombeerbüschen spannten, glitzerten im dunstigen Licht der Morgensonne. »Und was gibt es bei dir Neues?«, fragte sie.

»Du meinst, ob ich mich für Seattle entschieden habe?«

Rosemary verließ den Weg und trat auf das Gras, das noch feucht vom morgendlichen Tau war. Die Feuchtigkeit hinterließ dunkle Flecken auf ihren Wildlederstiefeln. »Ja, ich schätze schon.« Seattle, dachte sie.

»Wenn ich mich für Seattle entscheide …« Er hielt inne. »Würdest du dann mitkommen?«

Das war eine schwere, bedeutungsvolle Frage. Aber war es auch die richtige? Auf der anderen Seite des Sees sah sie einen Mann mit einem kleinen Jungen und einem ferngesteuerten Plastikboot. Der Mann ging ins Schilf, um das Boot zu Wasser zu lassen. Rosemary dachte an ihr eigenes Kind, Eva, und an ihren Vater. Vielleicht würde er nicht mehr lange bei ihnen sein. Aber Eva … Alec war ihr Mann. »Ich kann sie nicht wieder verlassen.«

Kurz herrschte Schweigen zwischen ihnen.

»Rosemary, sie ist eine erwachsene Frau. Sie ist kein Kind mehr.«

»Das weiß ich.« Das Kind auf der anderen Seite des Sees klatschte fröhlich in die Hände, und zusammen verfolgten Vater und Sohn das kleine Boot, das entschlossen auf die Mitte des Sees hinaustuckerte.

»Du musst dein eigenes Leben führen, Rosemary.« Er zögerte. »Ich meine, wir haben doch unser Leben. Oder?«

»Ja.«

Sie hörte, wie er seufzte.

»Aber ich kann sie nicht wieder verlassen.«

Eine Pause. »Verstehe.« Trotzdem hörte sie seiner Stimme an, dass ihre Diskussion eine Sackgasse erreicht hatte. Genau das war das Problem mit Alec. Er hatte immer Verständnis gehabt. Er hatte verstanden, dass sie um Nick trauerte, und hatte es nie hinterfragt, hatte ihr nie das Gefühl gegeben, dass es Zeit sei, weiterzuleben. Hätte er sie nur gezwungen, sich der Sache zu stellen, dachte sie manchmal. Wenn er sie nicht einfach so akzeptiert hätte, wie sie war … Und was nun? Machte sie ihm jetzt Vorwürfe, weil er zu nachgiebig war, zu freundlich, zu verständnisvoll? Das war wirklich nicht fair. Und doch – man konnte nur herausfinden, wo man stand, wenn jemand einen richtig herausforderte.

Das kleine Boot hatte jetzt ihre Seite des Sees erreicht und fuhr auf ein Schilfdickicht zu. Kurz wedelte sein Ruder Blätter auf, dann verhakte es sich und blieb hängen. Auf der anderen Seite des Sees machte sich Unruhe breit. Sie hörte, wie der kleine Junge zu weinen begann.

Vorsichtig betrat Rosemary den schmalen Uferstreifen, der aus feuchtem Sand und ein paar Kieseln bestand. Wenn sie noch ein Stück weiterging und den Arm ausstreckte … Ihr Lederhandschuh berührte den Bug des Boots, und sie stieß es behutsam an. Es war frei. Sie trat zurück und sah auf ihre Stiefel hinunter. Ach, was sollte es. Drüben auf dem anderen Ufer winkte der Mann ihr dankend zu, und der kleine Junge stieß einen Freudenschrei aus. Das Boot tuckerte zurück in heimische Gewässer.

»Rosemary?«, fragte Alec.

»Ich bin noch da.« Sie war mit ihm nach Kopenhagen gegangen. Sie hatte das Leben geführt, das er sich wünschte, hatte den Fluchtweg eingeschlagen, den er ihr bot. »Was willst du denn, Alec?«, fragte sie ihn. »Willst du nach Seattle ziehen?« Seattle – der Name klang so groß und fremd. Aber Kopenhagen war ihr zuerst genauso vorgekommen.

»Das ist der Weg nach vorn«, sagte er. »Soweit es den Job angeht. Das Angebot gilt nicht ewig.«

Aber war es auch für sie beide der Weg nach vorn? »Der Job ist nicht alles«, murmelte sie. Die Familie war auch wichtig. Eine Familie, die sie gerade erst wiederzuentdecken begann. Alec konnte doch bleiben, wo er war. Warum musste sich immer alles verändern?

»Es gibt immer Veränderungen«, sagte Alec leise.

Rosemary wurde klar, dass sie es laut ausgesprochen haben musste.

»Der Job ist nicht alles, nein, aber alles verändert sich. Wenn man stark ist, kann man Veränderungen akzeptieren, sie zulassen, davon profitieren.«

Wenn man stark ist, kann man seinem Herzen folgen, dachte sie.

»Wenn wir stark sind«, sagte er.

Rosemary wurde klar, was er meinte. Dieses Mal würde er sie drängen, würde nicht mehr nachgiebig, freundlich und verständnisvoll sein. »Also wirst du es tun?«, fragte sie. »Du gehst nach Seattle?«

»Es ist so eine tolle Gelegenheit«, sagte er. »Was für einen Grund hätte ich, nein zu sagen?«

53. Kapitel

Es war Evas letzter Abend in Mandalay. Tagsüber hatte sie die archäologischen Funde im Kulturmuseum besichtigt und dem berühmten Chinthe aus Angkor einen Besuch abgestattet. Er war so beeindruckend gewesen, wie sie es sich erhofft hatte. Sie hatte sich auch endlich mit Klaus’ Kontaktmann in Mandalay getroffen, obwohl ihr das nun eigentlich völlig überflüssig vorkam. Wenn das Emporium schloss, bräuchte sie auch keine Kontakte in Mandalay mehr, egal, ob zweifelhaft oder nicht. Aber der Mann war ihr sympathisch und machte einen ehrlichen Eindruck, daher hatte sie seine Kontaktdaten behalten. Man weiß ja nie, dachte sie.

Gestern Abend war Ramon bei Sonnenuntergang mit ihr zum Mandalay Hill gefahren, um sich eines der berühmten Puppentheater anzusehen. Und morgen würde sie das Schiff nach Bagan besteigen, um ihren Vertrag mit dem Emporium zu erfüllen und die berühmten Tempel der Ebene von Bagan zu besichtigen, bevor sie von dort aus zum internationalen Flughafen von Yangon zurückflog. Daher war dies ihr letzter Abend mit Ramon.

Zuerst wollte Ramon mit ihr einen Ausflug machen, und später war sie bei Maya und Cho Suu Kyi zum Abendessen eingeladen. Ramon holte sie mit dem Wagen ab und fuhr mit ihr nach Amarapura, das einst die Hauptstadt Myanmars gewesen war, heute aber fast mit den Vororten von Mandalay verschmolz.

»Sieh doch.« Er hielt den Wagen an.

Vor ihnen näherte sich ein Zug aus Ponys, die mit roten und goldenen Girlanden geschmückt waren. In ihre Mähnen waren Wildblumen geflochten. Auf den Ponys saßen Jungen, die in seidene Gewänder gekleidet waren und Kronen auf dem Kopf trugen. In den Händen hielten sie Blumen und goldene Glöckchen. Neben jedem Pony lief ein erwachsener Begleiter her, der dem Jungen einen Sonnenschirm über den Kopf hielt. »Was ist da los?« Aber eigentlich kannte Eva die Antwort schon. Sie hatte unterschiedliche Versionen dieser Szene in den Tempeln von Mandalay und Yangon gesehen. Es war ein shin pyu, so etwas wie eine buddhistische Erstkommunion. Nach dieser Zeremonie würden die Jungen einige Zeit mit rasiertem Kopf und purpurfarbenen Roben als phongyis leben, um Almosen betteln und die buddhistischen Schriften studieren.

»Sollen wir?« Ramon stieg aus, und Eva tat es ihm nach.

Auf die Ponys folgte ein offener Laster voller Menschen. In der Mitte der Ladefläche tanzte ein junges Mädchen. Ramon nahm Evas Arm. »Das ist ein nat pwe«, murmelte er ihr leise ins Ohr. »Ein birmanisches Tanztheater, mit dem der shin pyu gefeiert wird.«

Fasziniert sah Eva zu. Das Mädchen war ungefähr zehn und trug einen longyi und eine rotgolden schimmernde Bluse. Und sie bewegte sich so schnell wie eine knisternde Flamme: Die Hände nach hinten zurückgebogen, sprang sie hoch, bog sich zurück, beugte sich vor, wirbelte herum, und ihre winzigen Füße in roten Satinpantöffelchen ließen den Saum ihres longyi hochfliegen. Ihr ebenholzschwarzes Haar umschwang sie wie ein Seidenvorhang, und der rot-goldene Stoff bewegte sich mit ihr und leuchtete in der Sonne des frühen Abends wie eine Feuerzunge. Das Gesicht des Mädchens glühte. Sie war vollkommen auf den dramatischen Tanz konzentriert, bis sie schließlich innehielt, mit gesenktem Kopf die Handflächen zusammenlegte und stillstand. Es war ein bezaubernder Anblick.

Sie folgten der kleinen Prozession mit den Augen, bis sie um die nächste Straßenecke verschwunden war. »Wunderschön«, murmelte Eva. Sie war froh darüber, dass sie das gesehen hatte. Nachdem die Prozession fort war, wirkte die Straße sehr still und leer. Eva fragte sich, ob sie sich auch so fühlen würde, wenn sie dieses Land verließ. Es hatte ihren Großvater mit seiner Magie berührt, und jetzt, fünfundsechzig Jahre später, hatte es auch Eva in seinen Bann gezogen.

Sie stiegen wieder ins Auto. »Ich fahre mit dir zu der berühmten U-Bein-Brücke«, sagte Ramon ihr und sah sie lächelnd an. »Es ist die längste Teakbrücke der Welt.«

Eva lehnte sich zurück und fühlte sich ausnahmsweise entspannt in seiner Gesellschaft. Nach den dramatischen letzten Tagen war es ein gutes Gefühl, zur Abwechslung mal so etwas wie eine richtige Touristin zu sein. Allerdings musste sie noch oft an die schimmernden Rubine in den Augen des Holztigers denken. Und was immer Jacqui und Leon sonst noch getan hatten, sie würde ihnen nie verzeihen, dass sie sie hergeschickt und in eine so gefährliche Lage gebracht hatten. So viel immerhin wusste Eva, auch wenn sie die volle Tragweite ihrer dunklen Geschäfte noch nicht kannte.

»Wer war eigentlich U Bein?«, fragte sie.

»Der damalige Bürgermeister«, sagte er. Sie ahnte, dass sie sich in der Nähe des Flusses befanden; sie spürte es einfach in ihrem Herzen. »Er ließ sie aus den Teak-Bohlen bauen, die übrig geblieben waren, nachdem der Königspalast nach Mandalay transportiert worden war.«

Alles schien früher oder später immer auf den Königspalast hinauszulaufen. Er mochte verlegt, besetzt und zerstört worden sein, aber er lebte trotzdem weiter. Ein wenig wie die Gefühle ihres Großvaters für Maya, dachte sie unwillkürlich.

Und plötzlich lag sie vor ihnen. Die Brücke erstreckte sich über den breiten Fluss, und ihre hohen Teakpfosten spiegelten sich schimmernd im Irrawaddy. Die Bodenplanken zwischen den Pfosten waren locker verlegt wie die Stäbe eines Xylophons. Am Ufer standen zahlreiche Menschen, aber auf der Brücke waren nur einige wenige Personen unterwegs und eine Gruppe Mönche, deren purpurne Roben sich im Wind blähten. Es war ein ziemlich spektakulärer Anblick.

Ramon parkte den Wagen. »Komm«, sagte er.

Und wieder stieg sie aus und folgte ihm.

Oben auf der Brücke angekommen, machten sie sich an die Überquerung. Eva war zunächst sehr vorsichtig, denn zwischen den Holzbrettern klafften Lücken, oder sie fehlten ganz, sodass man aufpassen musste, wohin man trat. Das alte Holz war an einigen Stellen repariert worden; angesichts so vieler Besucher mussten wohl ständig Arbeiten im Gang sein. Die Brücke war nicht breit und besaß kein Geländer. Sie war also seitlich offen. Eva hielt sich in der Mitte und versuchte zu ignorieren, dass die Brücke unter der Bewegung der Menschen, die sie überquerten, leicht schwankte. Tief unter ihr floss der Irrawaddy dahin.

»Na, wie gefällt es dir?« Ramon bot ihr seinen Arm, und sie nahm ihn dankbar. Heute Abend trug er einen schwarzen longyi und ein ebensolches Hemd. Beides stand ihm ausgesprochen gut. Ramon hatte keine Probleme mit der Balance, sondern bewegte sich trittsicher, denn er hatte den Rhythmus seiner Schritte den sanften Bewegungen der Brücke angepasst.

»Diese Brücke ist etwas ganz Besonderes.« Sie blieben stehen und blickten auf den sich sanft kräuselnden Irrawaddy hinunter. Unten sahen sie Männer mit kegelförmigen Bambushüten, die Sampans über den Fluss steuerten, der sich vor ihnen bis zum Horizont erstreckte. Es hatte sich bewölkt, und am Himmel stand die Sonne schon tiefer. Morgen würde sie auf diesem Fluss reisen, dachte Eva. Unterwegs nach Bagan.

»Hast du etwas von Klaus gehört?«, fragte Eva Ramon. Sie hatte gehofft, in der Sache mit Mayas Chinthes hätte sich inzwischen etwas getan. Ramon hatte ihr erzählt, dass er sich noch einmal in dem Café in der Seitenstraße mit Klaus getroffen hatte und dass sie noch weitere Informationen ausgetauscht hätten. Es sah aus, als würden Li und seine Komplizen für lange Zeit hinter Gittern landen, sobald Anklage gegen sie erhoben worden war. Aber noch wartete Klaus ab und sammelte die letzten Beweise. Eva hatte das Gefühl, dass es noch schwieriger werden würde, den kleinen Chinthe zurückzuholen, wenn Khan Li erst einmal vor Gericht stand. Die Familie würde zusammenrücken, und dann würde der Chinthe vielleicht verschwinden, und niemand würde ihn je wiedersehen.

»Ja, ich habe von ihm gehört.«

»Und?«

»Er ist heute Abend bei Khan Li zum Essen eingeladen.«

Eva sah Ramon an und erblickte wieder einmal jenen unergründlichen Ausdruck auf seinem Gesicht, an den sie sich inzwischen merkwürdigerweise gewöhnt hatte. Sie wussten beide, was das bedeutete. Ramon hatte Klaus die Kopie des Chinthe gegeben. Er würde heute Abend versuchen, die beiden Figuren auszutauschen. Eva durchlief ein Schauer. Das letzte Abendmahl. Und auch für sie würde es heute das letzte Abendessen hier sein. Morgen war sie schon fort.

»Ist dir kalt?« Er legte einen Arm um sie.

»Nein.« Es war ein warmer Abend, und nur eine leichte Brise ging. Aber Eva ließ seinen Arm gern, wo er war. Viel länger würde sie seine Nähe nicht mehr genießen können.

Es hatte keine weiteren Intimitäten zwischen ihnen gegeben, keine Küsse und nichts, was sie auf die Idee hätte bringen können, dass sie mehr für ihn war als eine gute Bekannte. Aber vielleicht war das auch besser so, denn morgen fuhr sie fort. Dabei hatte sie das Gefühl, ihm mit jedem Tag näherzukommen.

Schweigend gingen sie weiter, während die Sonne sank und sich die Bäume auf den kleinen Flussinseln in skelettartige Silhouetten verwandelten. Die Sonne, die halb hinter den Wolken versteckt lag, warf ihre letzten zarten, warmen Strahlen auf die Teakbrücke und das Wasser. Eva hatte den Sonnenuntergang auf der Shwedagon-Pagode in Yangon gesehen, auf der Straße nach Maymyo und – am spektakulärsten – vorgestern oben auf dem Mandalay Hill. Aber hier, hatte Ramon ihr versprochen, war er am schönsten. Das Beste sollte man sich bis zum Schluss aufheben, dachte sie.

»Ob er uns erzählen wird, was er erreicht hat?«, fragte Eva. Es wäre wunderschön, noch gute Nachrichten zu erhalten, bevor sie abreiste, etwas, wovon sie ihrem Großvater ruhigen Gewissens erzählen konnte.

»Bestimmt«, meinte Ramon. »Wenn alles gut geht, ist bald keine Verschwiegenheit mehr nötig.«

Eva nickte. »Das ist gut.« Ihr wurde klar, dass sie Glück gehabt hatte, denn seit ihrem gescheiterten Versuch, Khan Li eine Falle zu stellen, und dem Einbruch in ihr Hotelzimmer hatte man sie in Ruhe gelassen. Was immer jetzt geschah, lag bei Klaus. Ihm standen weitaus mehr Kontaktleute, Informationen und Unterstützung zur Verfügung. Aber ihr gefiel der Gedanke, dass sie zumindest eine kleine Rolle in dieser Geschichte gespielt hatte.

Sie wandte sich Ramon zu. »Was glaubst du, wer in Mogok den ersten Rubin gefunden hat?«

Er zog eine Augenbraue hoch. »Es heißt, das sei ein Adler gewesen.«

»Ein Adler?«

Er lächelte warm und gelassen. »Lange, bevor Buddha auf Erden wandelte, lebten im Norden von Birma nur wilde Tiere und Raubvögel«, begann er.

»Ja?« Eva rückte ein wenig näher an ihn heran, sodass sie einander ganz nahe waren, während sie über die wackligen Bretter schritten. Woher wusste er, dass sie solche Geschichten liebte?

»Eines Tages flog ein mächtiger, alter Adler über das Tal. Am Abhang entdeckte er ein großes Stück frisches rotes Fleisch, das in der Sonne leuchtete. Er stieß herab, um es sich zu holen, aber das Fleisch war hart, und er konnte seine Krallen nicht hineinschlagen. Endlich begriff er: Das war gar kein Fleisch, sondern ein heiliger Stein, erschaffen aus dem Feuer und dem Blut der Erde selbst. Der Stein war der erste Rubin auf der Welt, und das Tal war das Mogok-Tal.«

»Ist das wahr?«, fragte sie ihn.

Er zuckte mit den Schultern. »Wir hinterfragen solche Geschichten nicht«, erklärte er ihr. »Wir hören einfach zu und interpretieren sie.«

Noch eine Lektion, die sie lernen musste, dachte Eva. Als die Briten Birma kolonisiert hatten, da hatten sie geglaubt, dass sie den Menschen hier so viel beibringen könnten; dass sie ihnen auf den Gebieten der Bildung, der Medizin und des Transportwesens Fortschritt und damit materiellen Reichtum bringen würden. Aber nachdem sie diesem Volk dann ihren Willen, ihre Lebensweise, ihre Errungenschaften, kurz die Herrschaft des britischen Empires aufgezwungen hatten, hatten sie sich dann eigentlich je dafür interessiert, was sie vielleicht von den Birmanen lernen könnten? Hatten sie die birmanische Lebensweise und Kultur zu schätzen gewusst – jenseits des materiellen Profits? Sie glaubte, dass ihr Großvater es getan hatte. Sie hoffte es. Schließlich hatte er sich hier verliebt.

Und was hatte sie gelernt? Eva dachte daran, was Ramon ihr über die birmanische Kultur und ihre Artefakte erzählt hatte, und daran, mit welcher Bitterkeit er sich über die empört hatte, die in der Vergangenheit den Reichtum Birmas ausgeplündert hatten und es noch immer taten. Sie traf eine Entscheidung. Sie wollte nicht dafür verantwortlich sein, dass weitere birmanische Artefakte außer Landes gebracht würden, unabhängig davon, wie legal ihre Herkunft und der Export vielleicht waren. Dass es immer andere Antiquitätenhändler geben würde, die es doch taten, war zu einfach gedacht. Sie war nur für ihre eigenen Handlungen verantwortlich. Sie würde sich die Tempel ansehen, aber Vertrag oder nicht, sie würde in Bagan nichts für das Bristol Antiques Emporium erwerben.

Nachdem sie drei Viertel der Brücke hinter sich gebracht hatten, blieben sie erneut stehen. Der Irrawaddy glänzte unter ihnen im Licht der Sonne, die als eine Kugel aus flüssigem Feuer an einem in Rot- und Indigotönen leuchtenden Himmel stand und ihre roten Strahlen über das Wasser unter ihnen warf. Obwohl sich noch andere Menschen auf der Brücke aufhielten, strahlte dieser Ort eine solche Ruhe aus, dass Eva am liebsten ewig so stehen geblieben wäre, um die Szenerie in sich aufzusaugen. Wenn sie weit fort war, wollte sie sich an diesen Moment erinnern, an diesen Ort, an dieses vollkommen reine Gefühl. Ramon hatte recht gehabt. Dies war der beste Ort, um den Sonnenuntergang in Myanmar zu erleben: auf der alten Teakbrücke über den Irrawaddy und mit diesem Mann an ihrer Seite.

Ramon strich Eva das Haar aus dem Gesicht. »Dies ist ein außerordentlicher Ort«, flüsterte er. »Ein Ort, den man vielleicht jemandem zeigt, den man liebt.«

Sie waren einander ganz nahe. Ihre Arme und Hüften berührten sich, und ihre Gesichter waren nur Zentimeter voneinander entfernt.

»Dann kann man zusammen von der Brücke auf den Fluss hinuntersehen«, sagte er.

Eva schaute hinunter. An einigen Stellen schien das Wasser tief zu sein, und sie konnte nicht bis auf den Grund sehen. An anderen war es seicht und brackig. Irgendwo auf den kleinen, sumpfigen Inseln wurden offensichtlich Enten gezüchtet. Eva sah zu, wie die Tiere in einer langen Reihe heranpaddelten und sich vor der Brücke zu einer Gruppe zusammenfanden.

»Oder man kann mit einem Boot hinausfahren«, murmelte er, und seine Stimme übte eine hypnotische Wirkung auf sie aus. »Vom Fluss aus hat man den besten Blick auf die Brücke.«

Eva verstand sofort, warum das so war. Die U-Bein-Brücke war ursprünglich, rau und uneben. Und doch fügte sich die Holzbrücke in ihrer Schlichtheit in die natürliche Landschaft ein und wurde zu einem Teil von ihr, so wie das Holz, aus dem sie gebaut worden war, es einst gewesen war.

»Und du?«, fragte Eva und warf ihm einen verstohlenen Blick zu. Was genau versuchte er ihr mit diesen ganzen Anspielungen zu sagen?

»Ich?«

»Was hast du vor, wenn das alles vorüber ist?« Wenn sie nach Hause gefahren war.

Er blickte hinab auf den Irrawaddy. »Ich werde daran arbeiten, in meinem Betrieb das Ruder herumzureißen«, erklärte er. »Und ich werde weiter meinen Traum verfolgen.«

Die Sonne versank am Horizont, und die orangefarbene Scheibe näherte sich scheinbar dem Wasser und übergoss den Irrawaddy mit ihrem rotgolden lodernden Schein.

Er träumte davon, mit seiner Familienfirma zu expandieren und dabei die Werte seines Vaters hochzuhalten. Er träumte davon zu reisen, besonders in die Heimat seines Vaters. Er würde vielleicht sogar eine Tochtergesellschaft in Großbritannien gründen. Aber Träume waren nur Träume. Man konnte sie nicht einfach so wahrmachen, oder?

»Aber musst du nicht hierbleiben und dich um deine Großmutter kümmern?«, fragte Eva. »Wird sie dich nicht brauchen?« Sie versuchte, ein bisschen auf den Busch zu klopfen.

Er wandte sich ihr zu. »Vielleicht«, sagte er.

Eva blickte in die Ferne. Würde ihr alles, was sie erlebt hatte – all die goldenen Tempel und Mönche in purpurfarbenen Roben, die aus Teak errichteten Klöster, das nat pwe, sogar Myanmar selbst, dieser Fluss, diese Brücke, dieser Mann – in ein paar Wochen auch wie ein ferner Traum vorkommen?

54. Kapitel

Bei ihrem letzten Essen bei ihnen tischten Cho Suu Kyi und Maya Eva ein Festmahl aus traditionellen birmanischen Speisen auf.

Ramon war still. Vielleicht dachte er an Klaus und stellte sich vor, wie er mit Khan Li und seinen Kumpanen beim Essen saß und vielleicht exakt in diesem Moment den Austausch vornahm. Er hatte ihnen nicht genau verraten, wie er es machen wollte, aber er hatte ganz zuversichtlich gewirkt.

»Überlassen Sie das den Profis«, hatte er gesagt, als er sich nach ihrem heimlichen Treffen in dem kleinen Café verabschiedet hatte. »Ich versichere Ihnen, dass ich mein Bestes geben werde.«

Unter dem Tisch drückte Eva ihm kurz die Daumen. Vielleicht würden heute Abend die beiden Chinthes wiedervereint und kehrten zu Maya zurück, wo sie hingehörten. Wenn alles gut ging …

»Wenn Sie in Bagan sind«, sagte Maya, während sie Eva noch Reis und Fischcurry mit Tomaten auf den Teller schaufelte, »müssen Sie den Ananda-Tempel besuchen. Er ist ein Meisterwerk der Mon-Architektur. Dort stehen auch vier Teak-Buddhas, von denen jeder in eine andere Himmelsrichtung blickt. Zwei davon sind Originale.« Sie lächelte, doch Eva fand, dass sie müde aussah. »Er ist mein Lieblingstempel in Bagan«, erklärte sie wehmütig.

»Und du musst eine Tempelrundfahrt mit der Pferdekutsche unternehmen«, fügte Cho Suu Kyi hinzu. »Das darfst du dir einfach nicht entgehen lassen.«

Eva warf Ramon einen Blick zu. Seine Augen wirkten traurig. Erinnerte er sich an ihren Besuch in Inwa, als sie zusammen mit dem Pferdkarren gefahren waren und das aus Holz errichtete Kloster und die Tempelruinen besucht hatten? Oder dachte er daran, dass sie bald auseinandergehen würden?

Nach dem Dessert, das aus frischer Melone, Papaya und einem süßen Reispudding bestand, wurde, wie es Brauch war, Tee eingeschenkt, und sie saßen zusammen und plauderten.

Als es an der Tür klopfte, fuhr Eva zusammen. Ramon sah sie an, stand schnell auf und ging an die Tür. Er kehrte mit einem Päckchen in einer kleinen Schachtel zurück. »Für dich, Großmutter.« Er reichte sie ihr und wechselte einen verschwörerischen Blick mit Eva.

Ist das möglich?, fragte sie sich.

Während Maya die Schachtel vorsichtig öffnete, beobachtete Eva ihr Gesicht.

»Was ist denn das?«, hauchte sie. Langsam und behutsam nahm sie es heraus. Es war der andere, der verlorene Chinthe, der Zwilling des Chinthes, den Eva mit nach Myanmar gebracht hatte.

Eva schenkte Ramon ein strahlendes Lächeln. »Er hat es getan«, flüsterte sie.

»Wer hat was getan?« Maya blickte zwischen den beiden hin und her. »Wie ist das möglich?«

»Das ist nicht so wichtig, Großmutter.« Ramon beugte sich zu ihr herüber und murmelte ihr leise etwas auf Birmanisch zu. »Lasst uns feiern, mit einem Glas von unserem allerbesten Wein.«

»Ich gehe ihn holen.« Cho Suu Kyi stand auf. Eva wusste, dass sich die Frauen der Familie zwar an die buddhistische Vorschrift hielten und keinen Alkohol tranken, aber für Ramon und für Besucher hatten sie doch Wein im Haus.

»Ich weiß wirklich nicht, was ich sagen soll.« Maya starrte den Chinthe ungläubig an. Ihr Gesicht war alt und von Falten durchzogen, aber in diesem Moment leuchteten ihre Augen wie die eines jungen Mädchens. »Ist er das wirklich?« Sie strich mit dem Finger über die geschnitzte Mähne und berührte mit einer Fingerspitze vorsichtig die beiden überwältigend schönen Rubinaugen. Sogar von ihrem Platz aus sah Eva ihren unverkennbaren Glanz.

»Aber natürlich ist er das.« Ramon trat an den Schrein, um den anderen Chinthe zu holen. Er stellte die beiden Chinthes nebeneinander auf den Tisch.

»Sie sind wieder vereint.« Tränen traten Maya in die Augen.

Cho Suu Kyi reichte Eva und Ramon ein Glas Wein, und alle vier bewunderten eine Zeitlang die beiden außerordentlichen und ungewöhnlichen Chinthes, die allen Widrigkeiten zum Trotz endlich wieder beisammen waren. Ihr Großvater würde so glücklich sein, dachte Eva. Wenn er jetzt nur hier sein könnte. Es war nicht einfach gewesen, und sie hatte ihre Aufgabe nur mit Hilfe durch Klaus und Ramon erfüllen können. Aber sie hatten es geschafft. Sie bewunderte die Rubine. Sie waren atemberaubend.

»Jeder Rubin hat ungefähr zwanzig Karat«, bemerkte Ramon.

»Und es sind Mogok-Rubine?«, fragte Eva. »Taubenblut-Rubine?«

»Selbstverständlich«, erklärte er. »Schließlich stammen sie aus der königlichen Schmuckschatulle.« Seine Augen strahlten.

»Meine Großmutter hat mir erzählt, dass die Edelsteinsammlung von Königin Supayalat einzigartig gewesen sei«, fügte Maya hinzu. »Die des Königs ebenfalls.«

»Oh ja.« Ramon lachte. »Hast du von dem Nga-Mauk-Rubin gehört, Eva? Er ist nach dem Mann benannt, der ihn entdeckt hat.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein. Was ist daraus geworden?«

»Man erzählt sich, dass er mit seinen achtzig Karat König Thibaws ganzer Stolz war«, erklärte Ramon. »Aber er ist verschwunden, kurz nachdem der König und die Königin ins Exil gegangen waren.«

»Wer hat ihn gestohlen?« Erst die Chinthes und jetzt das, überlegte Eva. Wie viele andere kostbare Edelsteine waren wohl bei den Plünderungen aus dem Palast geraubt worden oder verloren gegangen und nie wieder aufgetaucht?

»Da gehen die Meinungen auseinander«, meinte Ramon achselzuckend. »Einige behaupten, es sei eine der Zofen der Königin gewesen.« Er lächelte seiner Großmutter zu. »Andere behaupten, einer der Wachleute hätte ihn gestohlen. Und manche …« Er sah Eva an. »Manche sagen, er sei von dem britischen Colonel gestohlen worden, der für die Verbannung des Königspaars zuständig war. Später sei er in Großbritannien wieder aufgetaucht, und zwar an keinem geringeren Ort als in Queen Victorias Krone.«

»Wirklich?« Eva überraschte gar nichts mehr. Anscheinend hatte jeder etwas aus dem Besitz des letzten birmanischen Königspaars für sich abzweigen wollen.

»Der Nga Mauk ist ein kleines Vermögen wert«, sagte Ramon. »Aber auch diese beiden kleinen Chinthes sind …«

»… viel zu kostbar, als dass ich sie behalten dürfte«, erklärte Maya.

Alle sahen sie verblüfft an.

Sie nickte. »Sie haben kein Glück gebracht, sondern nur Verbitterung, Eifersucht und Trennungen.«

»Das liegt vielleicht an den Umständen, unter denen sie ursprünglich verschenkt wurden«, meinte Ramon. »Es war eine Zeit voller Gier und Verrat.«

»Du hast recht, Ramon.« Sie lächelte. »Sie haben Leid verursacht, wenn auch ohne eigene Schuld. Daher habe ich beschlossen, sie dem Nationalmuseum als Dauerleihgabe zu überlassen«, erklärte sie. »Alle Schätze aus dem Königspalast sind dort versammelt – jedenfalls die, die zurückgegeben wurden. Dort werden sie sicher sein, und die Menschen können sie sehen. Sie sind ein wichtiger Teil unserer Kultur und unseres Erbes. Sie gehören dorthin.«

Ramon nickte. »Das ist eine gute Idee, Großmutter«, sagte er. »Würde dein Großvater damit einverstanden sein?«, fragte er Eva.

»Ich glaube schon.« Eva lächelte. »Aber ich finde, dass Sie die Geschichte von Suu Kyi, Königin Supayalat und den Chinthes mit den Rubinaugen auch niederschreiben sollten. Dann wird jeder, der sie dort sieht, ihre wahre Geschichte erfahren«, sagte sie. »Wenn Sie mögen, fertige ich noch eine englische Version an, bevor ich abreise«, fügte sie hinzu.

Maya neigte den Kopf. »Das ist eine ausgezeichnete Idee, Eva«, meinte sie.

Als es für Eva Zeit zum Gehen wurde, verließ Ramon kurz das Zimmer. Eva verabschiedete sich unterdessen von Maya und wünschte ihr eine gute Nacht. Es fiel ihr erstaunlich schwer, diese heiter und gelassen wirkende Frau zu verlassen, die ihrem Großvater so viel bedeutet hatte und es bis heute tat. Aber sie wusste, dass Maya müde war und ruhen musste. Es war sehr viel Aufregung für einen einzigen Abend gewesen.

»Jetzt erkenne ich, was Ramon Sorgen bereitet hat«, sagte Maya. »Und ich verstehe, wie Sie ihm geholfen haben.«

Eva errötete. »Das habe ich eigentlich nicht«, antwortete sie.

»Und wenn Sie einen Wunsch haben …« Maya sprach den Satz nicht zu Ende.

»Es gibt noch eines, was ich gern wissen möchte«, gestand Eva.

»Ja, Eva?«

»Warum haben Sie meinem Großvater nicht von Cho Suu Kyi erzählt?«, fragte sie. »Warum haben Sie ihm nicht gesagt, dass Sie – und mein Großvater – ein Kind bekommen haben?«

55. Kapitel

Warum hatte sie ihm nicht erzählt, dass sie ein Kind von ihm bekommen hatte …? Eine gute Frage. Maya wusste, dass es sowohl Eva als auch Lawrence verdienten, die Wahrheit zu erfahren.

Nordbirma, 1944

Maya war es gelungen auch weiter bei Annie im Krankenhaus zu bleiben. Gemeinsam pflegten sie während des Rests des Krieges und während der japanischen Besatzung weiterhin die Kranken. Maya hoffte, dass ihre Tante in Sicherheit war, obwohl sie nichts von ihr gehört hatte. Noch stärker aber sorgte sie sich um den Verbleib und die Gesundheit ihres Vaters. Sie hatte gehört, dass in einem kleinen Dorf in der Nähe von Maymyo einige Flüchtlinge in wackligen Hütten aus Palmblättern und Bambus lebten und sich von dem ernährten, was sie in der Natur sammeln, mit der Schlinge fangen oder anbauen konnten, und sie betete darum, dass er zu ihnen gehörte und in Sicherheit war. Sie konnte nicht einfach zu ihm gehen, denn man konnte sich im Land immer noch nicht frei bewegen. Außerdem musste sie sich um ihr Kind kümmern, und sie wollte Annie nicht allein lassen. Zusammen war es ihnen gelungen, Cho Suu Kyi zu schützen und sie vor den neugierigen Augen der Japaner zu verstecken, und Annie hatte wirklich recht behalten: Nicht alle Soldaten waren herzlos und grausam; andere waren ihnen mit Respekt begegnet, und das hatte sie geschützt.

Aber eines Tages tat sich für Maya doch eine Chance auf, nach ihrem Vater zu suchen. Es gab einen japanischen Journalisten, mit dem sie und Annie sich angefreundet hatten, seit Annie ihn während eines Malariaanfalls gepflegt hatte. Da er Missionsschulen in Japan und Kanada besucht hatte, sprach er fließend Englisch, und – was noch wichtiger war – er gehörte nicht zu denen, die an die Eroberung des Fernen Ostens durch Japan glaubten. Er war mitfühlend und freundlich und beschaffte ihnen sogar Essensrationen, wenn ihre Lebensmittel knapp wurden. Als Journalist genoss er relative Bewegungsfreiheit. Eines Tages wollte er in das Hauptquartier für Kriegsberichterstatter, das nicht weit von Maymyo entfernt lag.

Bevor Maya aufbrach, hatte sie noch etwas zu erledigen. Sie kehrte zu dem alten Haus ihrer Tante zurück und grub den kleinen Chinthe aus, den sie dort zur Sicherheit neben dem rot blühenden Sein-pan-Baum vergraben hatte. Sie fand ihn nicht gleich und überlegte schon, ob sie vielleicht an der falschen Stelle suchte, aber schließlich stieß sie auf das kleine Bündel. Der Chinthe war immer noch in den Stoff gehüllt, den sie von ihrem Kleid abgerissen hatte, als sie ihn vergraben hatte. Der Stoff war vermodert, und Erde war in das Bündel eingedrungen, aber nachdem sie ihn mit einem Lumpen ein wenig poliert hatte, leuchteten die Augen des Chinthe so hell wie eh und je. Ohne ihn konnte sie nicht fortgehen. Wer wusste schon, wie lange es dauern würde, bis sie zurückkehren konnte? Aber sie würde diese Chance ergreifen, und der Chinthe würde sie begleiten.

Annie zum Mitkommen zu überreden kostete einige Überredungskünste. Aber es wurde hier im Dorf zunehmend gefährlich für Engländer; und da die meisten ihrer Patienten sie nicht mehr brauchten und in der Nähe ein japanisches Krankenhaus eröffnet hatte, stimmte sie schließlich zu. Ihr japanischer Freund besorgte ihnen die weißen Armbinden, die von Reportern getragen wurden, und polsterte für sie und Cho Suu Kyi die Ladefläche des Lasters mit Kissen aus.

Es wurde eine lange und unbequeme Reise über holprige, von Granaten aufgerissene Straßen; aber das Schlimmste war der Anblick der vielen Flüchtlinge, von denen manche kaum noch einen Fuß vor den anderen setzen konnten. Viele waren krank und alle ausgemergelt. Wohin mochten sie gehen? In den beinahe sicheren Tod, früher oder später. Ihr Anblick brach Maya fast das Herz.

Es war Juli und auf dem Laster unerträglich heiß. Mayas Kopf dröhnte, ihr war schwindlig und immer wieder verschwamm ihr alles vor den Augen. Aber jedes Mal, wenn sie das Gefühl hatte, im nächsten Moment vor Hitze und Übelkeit ohnmächtig zu werden, drückte Annie ihre Hand und schien ihr die Kraft zu schenken, bei Bewusstsein zu bleiben. Denn sie musste wach bleiben. Wer wusste schon, wann das japanische Militär sie anhalten würde oder sie von einer der Banden überfallen würden, die in dieser Gegend marodierten? Außerdem musste sie für ihre Tochter sorgen. Wenigstens hatten sie etwas Wasser, das Annie sorgfältig rationierte, damit alle genug hatten, um sich regelmäßig den trockenen Hals und die aufgeplatzten Lippen zu befeuchten.

Als sie Mandalay erreichten, konnte Maya den Anblick kaum ertragen. Die wunderschöne Stadt lag in Trümmern und war durch Bombardements und Explosionen fast völlig zerstört. Der Königspalast war besetzt von japanischen Soldaten. Zuerst die Briten und jetzt die Japaner, dachte sie unwillkürlich. Seit den Zeiten ihrer Großmutter, nach der sie ihre Tochter benannt hatte, gehörte der Palast schon nicht mehr den Birmanen. Die Straßen, die einst voller Leben und Lachen gewesen waren, belebt von ihren Landsleute, die sich in dichten Massen hindurchbewegt hatten, waren so gut wie leer. Es war nichts mehr zu sehen von all den Büffelkarren, Straßenverkäufern, Handwerkern und Mönchen in purpurnen Roben, die um Essen und Almosen bettelten. In der Stadt, die sie geliebt hatte, herrschte eine Atmosphäre von Trostlosigkeit und Verlassenheit.

Maya fühlte sich versucht, den Journalisten zu fragen, ob sie zu ihrem alten Haus fahren könnten, aber sie wagte es nicht. Sie war sich nicht sicher, ob sie es sehen wollte, weil sie wusste, wie sie es vorfinden würde. Außerdem mussten sie dringend weiter. »Eines Tages«, hauchte sie, als sie die Stadt hinter sich ließen. »Eines Tages komme ich wieder.«

Nach vierzehn Tagen erreichten sie das Dorf in der Nähe von Maymyo, wo sie mit ihrer Suche beginnen wollte. Die Flüchtlinge lebten in baufälligen Hütten, in denen sich jeweils mehrere Familien zusammendrängten. Die Behausungen waren offensichtlich aus allem erbaut worden, was ihnen in die Finger gekommen war und Schutz bieten konnte. Zudem litten die Menschen sichtlich Hunger. In ihren dunklen Augen stand ein hoffnungsloser Ausdruck. Sie wussten nicht, was sie tun und wohin sie sich wenden sollten.

»Haben Sie meinen Vater gesehen oder von ihm gehört? Sein Name ist Sai Htee Saing.« Maya wusste nicht mehr, wie oft sie diese Worte schon ausgesprochen hatte.

Endlich nickte eine Frau. »Er war hier«, sagte sie. »Ich glaube, er ist weitergezogen ins nächste Dorf.«

Mayas Herz schlug höher. Also lebte er! Sie fuhren weiter ins nächste Dorf, wo die Lebensbedingungen nur unwesentlich besser waren. Die meisten Häuser standen noch, aber sie waren verlassen und geplündert worden, und jetzt waren Flüchtlingsfamilien darin untergebracht.

»Haben Sie meinen Vater gesehen oder von ihm gehört? Sein Name ist Sai Htee Saing.« Die Suche ging weiter.

»Spielt er Klavier?«, fragte eine alte Frau sie.

»Ja schon, aber …« Maya wusste nicht, wie die Frau darauf kam.

Die alte Frau zeigte geradeaus. »Der weiße Bungalow am Ende der Straße«, erklärte sie.

Angesichts der anti-britischen Einstellung ihres Vaters schien es gar nicht zusammenpassen zu wollen, dass er in einem Kolonialbungalow lebte, den einst eine britische Familie bewohnt hatte. Eines Tages hatten sie einfach die Tür abgeschlossen und waren fortgegangen. Doch da stand er.

Maya rannte zu ihm, und in seinen Armen konnte sie endlich weinen. Er war mager und hohlwangig, aber er war am Leben, und sie hatte ihn gefunden.

»Wer ist das?« Neugierig sah er Annie an, die Cho Suu Kyi auf dem Arm trug.

»Das ist meine Freundin, Oberschwester Annie«, erklärte Maya.

»Und ihr Kind?«, setzte ihr Vater hinzu. »Was für ein entzückendes Kind.«

Cho Suu Kyi sah zu ihm auf und strahlte ihn an. Es war eindeutig Liebe auf den ersten Blick.

Maya nahm Annie die Kleine ab. »Es ist mein Kind«, sagte sie. »Das ist deine Enkelin Cho Suu Kyi.«

Maya, ihr Vater, Annie und Suu blieben bis nach Kriegsende in dem Dorf. Annies Kenntnisse halfen der kleinen Familie beim Überleben. Denn als die Menschen herausfanden, dass sie Krankenschwester war, suchten sie ihre Hilfe. Maya und Annie gingen sogar dazu über, einige der alten, traditionellen Heilmittel einzusetzen, deren Anwendung Maya von einer alten Frau aus dem Dorf gelernt hatte. Das bedeutete, dass sie im nahen Dschungel Wurzeln und Kräuter suchten, von denen einige äußerst wirkungsvoll waren. Allerdings war es nicht einfach, an genug Lebensmittel zu kommen. Die japanische Währung war fast wertlos geworden, der Schwarzmarkt florierte, und sie waren zunehmend abhängig davon, dass Patienten, die oft selbst nichts mehr besaßen, ihnen Eier, Reis oder magere Hühner schenkten.

Zuerst stand Mayas Vater Annie misstrauisch gegenüber. Schließlich war sie Britin, und nachdem er immer gehofft hatte, die Japaner würden Birma vom britischen Imperialismus befreien, musste er nun mit einer Person zusammenleben, die zum Feind gehörte. Doch mit der Zeit erkannte er, dass der neue Herr seines geliebten birmanischen Volks grausamer und viel weniger tolerant war als der alte.

»Aber wird ihre Anwesenheit nicht japanische Soldaten erzürnen, die ins Dorf kommen?«, fragte er Maya. »Wir müssen unser eigenes Überleben an die erste Stelle setzen, besonders jetzt, wo es die Kleine gibt und wir auch an sie denken müssen.«

Maya versuchte, ihn davon zu überzeugen, dass dem nicht so war, dass die Japaner Annie und sie meist gleich behandelt hatten. »Und du hast keine Ahnung, Vater«, fügte sie hinzu, »wie oft Annie in der Vergangenheit Suu und mich an die erste Stelle gesetzt hat.«

Was seine Meinung schließlich änderte, war die Großherzigkeit, mit der Annie ohne Ansehen der Nationalität oder der Stellung alle und jeden behandelte, der ihre medizinischen Kenntnisse brauchte, und ihr Umgang mit Cho Suu Kyi, seiner Enkelin. Das hatte wirklich den Ausschlag gegeben, dachte Maya.

Im März 1945 kam die Nachricht, dass General Aung San, der jetzt Oberkommandierender der Birmanischen Nationalen Unabhängigkeitsarmee war, das Bündnis gewechselt hatte. Er kämpfte jetzt nicht mehr an der Seite der Japaner, sondern unterstützte die Briten dabei, die japanischen Truppen zurückzudrängen. Es hieß, er sei nicht glücklich darüber gewesen, wie die Japaner die birmanischen Soldaten behandelten. Als er sich 1942 auf die Seite der Japaner geschlagen hatte, weil sie Birma die Unabhängigkeit versprachen, da hatte er nicht vorgehabt, Japan dabei zu helfen, sein Land zu kontrollieren. Außerdem hatte er begonnen, am Sieg der Japaner zu zweifeln. Was immer der wahre Grund für seine Entscheidung war, die Briten gewannen an Boden, und die Japaner blickten der Niederlage ins Auge.

»So sei es«, sagte Mayas Vater und senkte das Haupt.

Maya wusste, dass diese Nachricht nach dem Verlust der Tante ein neuer Schlag für ihn war. Sie hatten nichts von ihrer Tante gehört und waren überzeugt davon, dass sie wie so viele andere Flüchtlinge umgekommen war. Politisch hatte ihr Vater immer eine Gruppe unterstützt, die unter den Nationalisten eine Minderheit darstellte. General Aung San hatte ihn sicher zu einem Teil seiner antibritischen Ansichten inspiriert. Und jetzt das. »Gräm dich nicht, Vater«, sagte sie. »Es ist besser so.«

»Wir warten auf die Unabhängigkeit Birmas«, erklärte er. »Nur darauf kommt es an, und sie wird Wirklichkeit werden.«

Der Krieg würde bald zu Ende sein. Überall grassierten Gerüchte, die Briten seien auf dem Vormarsch und würden bald eintreffen. Maya betete darum, dass es sehr bald sein würde. Alle wurden nervös; Birmanen, Briten und Japaner. Die Luftangriffe wurden umso stärker, je näher die Briten kamen, und Maya begann zu fürchten, dass ihre neuen Befreier sie, wenn auch zufällig, umbringen würden. Aber die Bombenangriffe konzentrierten sich auf die Eisenbahn, und ihr kleines Dorf blieb verschont, und bald konnte Maya förmlich riechen, dass Veränderung in der Luft lag. Es war nur noch eine Frage der Zeit, und von Neuem begann sie, seinen Namen zu flüstern, und hoffte, dass sie bald wieder vereint sein würden. Lawrence …

Und dann war es wirklich vorbei. Ein Konvoi aus Briten und Gurkhas traf ein, eine Kolonne von Büffelkarren, befehligt von zwei berittenen britischen Offizieren. Maymyo war eingenommen worden, und ein anderer Teil der Truppe war unterwegs nach Mandalay. Dieser Konvoi hatte sich vom Hauptzug getrennt, war über kaum bekannte Bergpfade marschiert, die sonst vor allem von Opiumschmugglern benutzt wurden, und hatte die japanische Garnison, die östlich ihres Dorfs lag, überrumpelt.

Die Dorfbewohner waren vor Freude außer sich. »Wir sind frei! Wir sind frei!«

Maya drückte ihre Tochter fest an sich. Und sie betete.

»Wirst du nach Mandalay zurückgehen?«, fragte Mayas Vater sie ein paar Wochen später. »Wirst du versuchen, ihn zu finden oder herauszufinden, ob er noch lebt?« Zum ersten Mal, seit Annie und sie hergekommen waren, sprach er von Lawrence.

»Ich glaube, dass er lebt«, erklärte sie. »Ich fühle es.« Sie wusste, dass es sehr unwahrscheinlich war. Aber sie spürte es in ihrem Herzen. Sie war sich einfach sicher, dass die Verbindung zwischen ihnen so tief war, dass sie es gespürt hätte, wenn er umgekommen wäre. Sie blickte hoch zu dem kleinen Teak-Chinthe mit den Rubinaugen. Er bewachte wieder ihren Buddha in seinem Schrein, er war wieder da, wo er hingehörte. Aber was war mit seinem Zwilling? Hatte er Lawrence beschützt, wie sie gehofft hatte?

»Es ist sehr unwahrscheinlich«, sagte ihr Vater mit ernster Miene. »Und falls er noch lebt …«

»Was, Vater?«

Er wich ihrem Blick aus. »Falls er noch lebt, wird er sich verändert haben, Tochter«, erklärte er. »Dafür sorgt der Krieg. Er verändert alle.«

Maya dachte darüber nach. Ja, er hatte recht. Der Krieg veränderte alle. Niemand – kein Mann und keine Frau – konnte mitansehen, wie ein Freund oder Kamerad litt oder Schmerzen hatte, niemand konnte töten oder verwunden, niemand konnte unter den Bedingungen leben, wie es Lawrence und so viele andere getan haben mussten, und sich nicht verändern. »Aber das bedeutet doch nicht …« Sie verstummte.

»Dass er dich nicht mehr will? Nein, das heißt es nicht.« Ihr Vater tätschelte ihr die Hand. »Natürlich bedeutet es das nicht. Jeder Mann würde dich wollen.«

»Wie kann dann das, was zwischen uns ist, falsch sein?«, fragte sie. Ihr Vater hatte das nie ausgesprochen. Nicht einmal damals in Mandalay vor dem Krieg hatte er gesagt, dass es falsch sei. »Jeder hat das Recht zu tun, was er oder sie tun muss«, war immer sein Motto gewesen. Es war die Philosophie, nach der er lebte, denn ebenso fest wie an die Befreiung Birmas glaubte er an die individuelle Freiheit.

»Es ist nicht falsch«, erklärte er betrübt. »Aber ihr stammt aus zwei unterschiedlichen Kulturen, meine Tochter, aus zwei verschiedenen Ländern. Und die Beziehung zwischen diesen Ländern ist nie …« Er zögerte. »Gleichberechtigt gewesen.«

Maya dachte über seine Worte nach. Sie wusste natürlich, dass sich viele britische Männer vor dem Krieg Birmaninnen als Mätressen gehalten hatten. Sie und Lawrence hatten oft darüber gesprochen. Und sie wusste, dass diese Geliebten nicht im Traum daran glaubten, dass ihre Liebhaber bei ihnen bleiben oder sie gar heiraten würden. Sie existierten, um ihren britischen Herren, die zufällig weit weg von zu Hause waren, Lust und Wohlbehagen zu bereiten. Sowohl Birmanen als auch Briten hatten dieses Arrangement akzeptiert.

»Aber bei uns ist das nicht so«, hatte Lawrence ihr einmal erklärt und sie fest an sich gezogen. »Das, was wir haben, ist anders. Das ist echt. Das weißt du doch, Maya, oder?« Ja, sie hatte es gewusst, und sie hatte es ihm gesagt. Es bekümmerte sie, dass ihr Vater das nicht auch erkannt hatte.

»Bei uns war es nicht so, Vater«, sagte sie und versuchte, nicht vorwurfsvoll zu klingen. »Du weißt, dass er mich geliebt hat.«

»Ja, er hat dich geliebt.« Ihr Vater wandte sich ab und ging zu dem Klavier, das anscheinend schon hier gestanden hatte, als er eingezogen war und auf dem er manchmal spielte, wenn er dies auch heutzutage nicht mehr so oft tat. Er strich mit den Fingern über die Tasten und ging dann langsam zu einem der Fenster im Wohnzimmer des Bungalows, in dem sie immer noch lebten. Wem er wohl eigentlich gehörte? Würde eines Tages einfach jemand zurückkommen und sie wegschicken?

»Warum sollen wir dann nicht zusammen sein?«, fragte Maya.

»Weil es im Leben und in der Liebe nicht nur um zwei Menschen geht, deren Welten aufeinandertreffen, Tochter«, sagte er. Er sah mit abwesendem Blick aus dem Fenster. »Es geht auch um ihre Vorgeschichte, ihre Erfahrungen, ihre Kulturen.« Er zog den Knoten seines longyi nach, straffte den Rücken, als sei er zu einer schwierigen Entscheidung gekommen, und drehte sich zu ihr um. »Das mit euch beiden könnte niemals von Dauer sein. Für kurze Zeit habt ihr in derselben Welt gelebt, ja. Aber jetzt …«

Maya zuckte zusammen. War es vorbei? War es möglich, dass Lawrence nicht mehr dasselbe für sie empfand? Auch sie sah nun aus dem Fenster in die Ferne, vorbei an den leuchtend gelben Blüten des Ngu-wah-Baums im Garten zu den Hütten und provisorischen Unterkünften, die Flüchtlinge auf der roten Erde gebaut hatten. Ihr Vater hatte Glück gehabt, dieses Haus zu finden. Er war immer noch mager und ausgemergelt und litt unter einem quälenden Husten, der ihr Sorgen bereitete. Aber er lebte, und sie alle waren endlich in Sicherheit.

Sie seufzte. Aber hatte er recht? Gab es für sie und Lawrence keine gemeinsame Zukunft, weil sie aus unterschiedlichen Kulturen stammten und ganz andere Lebenserfahrungen gemacht hatten? Sie hörte, wie Annie im Zimmer nebenan mit dem Baby redete. Ihre melodische Stimme und ihr schottischer Akzent hatten schon immer eine beruhigende Wirkung auf die Kleine gehabt. War das alles, was zwischen ihr und Lawrence gewesen war? Ein Zusammenstoß?

»Wenn das nur ein Zusammenstoß war«, murmelte sie, »dann war es aber ein sehr heftiger, Vater.« So stark, dass sie geglaubt hatte, sie gehörten zusammen. Vom ersten Moment ihrer Begegnung an war sie immer davon überzeugt gewesen. Dieser Glaube hatte ihr während des Krieges Kraft geschenkt. An ihren schlimmsten Tiefpunkten – wenn sie Schmerzen hatte, verängstigt oder halb verhungert war oder als sie gegen all ihre Überzeugungen einen Menschen getötet hatte – hatte dieser Glaube sie durchhalten lassen. »Ich liebe ihn, Vater«, erklärte sie. »Und ich glaube, dass er mich noch immer lieben wird.«

Ihr Vater, der am Fenster gestanden hatte, wandte sich um. »Wenn deine Liebe zu ihm stark genug ist, Maya«, sagte er, »dann wirst du ihn gehen lassen.«

Maya stieß einen Aufschrei aus. »Das könnte ich nicht«, flüsterte sie. Nicht einmal daran denken konnte sie.

»Es wäre ein Opfer, ja.« Ihr Vater ging ein paar Schritte auf sie zu. Seine dunklen Augen glühten. »Aber denk nicht nur an dich selbst«, sagte er warnend. »Denk an Lawrence. Und denk auch an seine Familie.«

»Wir sind seine Familie.« Jetzt schluchzte Maya. Wie konnte er nur so grausam sein? »Cho Suu Kyi und ich. Wir sind seine Familie.«

Ihr Vater kam zu ihr und nahm sie in die Arme, als wäre sie wieder ein kleines Mädchen. »Du bist Birmanin«, sagte er. »Ich bin deine Familie. Aber Lawrence’ Familie lebt in England. Denk doch an sie. Sie haben ihn so viele Jahre lang nicht gesehen.«

Maya weinte, und ihre Tränen durchnässten sein Hemd. Unwillkürlich dachte sie an Lawrence’ Mutter. Und dann an Helen.

»Du hast mir erzählt, dass es eine andere Frau gibt«, sagte ihr Vater. »Man kann sein Bein zurückziehen, aber nicht ein einmal gegebenes Wort.«

Es war ein altes birmanisches Sprichwort. »Ja«, flüsterte sie. Sie hatte kaum gewagt, an sie zu denken. Helen, der Lawrence versprochen war. Helen, eine Weiße, eine Britin, die alles darstellte, was Maya nicht war. Helen, von der alle erwarteten, dass er sie heiratete. Warum auch nicht? Stammte sie nicht aus seiner Welt?

»Nachdem der Krieg nun vorbei ist und er, falls du recht hast, überlebt hat …« Ihr Vater beendete seinen Satz nicht. »Vielleicht solltest du ihn zu ihr zurückkehren lassen.«

Maya schwieg. Sie hatte Lawrence immer gesagt, dass sie nichts von ihm erwartete, erst recht keine Versprechungen. Sie blickte zu dem kleinen Chinthe hoch, der vor dem Schrein stand. Sie hatte ihm den anderen geschenkt, damit er ihn beschützen und wieder in ihre Arme zurückbringen würde. Sie hatte geglaubt, sie würden wieder zusammen sein.

Ihr Vater folgte ihrem Blick, und er nickte. »Es kostet große Kraft, seiner Vergangenheit den Rücken zu kehren«, sagte er. »Seiner Familie und den Versprechen, die man ihr gegeben hat. Seinem Land und seiner Erziehung. Und es kostet viel Kraft, in einem fremden Land von vorn anzufangen, nachdem man einen Krieg erlebt hat.«

»Er könnte das«, erwiderte Maya rasch. Wenn Lawrence diesen Krieg überstanden hatte, dann konnte er alles. Und sie würde an seiner Seite sein. Sie würde ihm helfen.

»Ja, er könnte es«, pflichtete ihr Vater ihr bei. »Aber würde er es dir danken?«

Darauf antwortete Maya ihm nicht. Sie wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Eines Tages würde er dich ansehen und denken, wenn sie nicht gewesen wäre …«

Wenn sie nicht gewesen wäre. Maya würde es nicht ertragen, wenn er sie jemals so ansähe …

»Er mag bereit sein, viel für dich aufzugeben, mein Kind.« Ihr Vater strich ihr übers Haar. »Sein Leben in England, seine Karriere, vielleicht sogar seinen Beruf. Aber willst du das? Erwartest du das von ihm?«

Nein. Das hatte sie nie. Aber sie konnte nicht glauben, dass es in England in diesem furchtbaren Krieg immer noch kritisiert und missbilligt wurde, wenn ein Mann eine Frau aus Birma heiratete. Wenn es hinnehmbar war, dass er mit ihr schlief, warum wurde es nicht akzeptiert, wenn er sie zur Frau nahm?

Sie hörte in der Küche ein Geräusch. Maya stand auf und strich ihren longyi glatt. »Wir haben eine Tochter«, murmelte sie. »Was ist mit Suu? Hat sie nicht das Recht, ihren Vater kennenzulernen? Mit ihm groß zu werden? Ihn zu lieben?«

»Ja, ihr habt eine Tochter.« Ihr Vater ließ sie los. Seine Miene wirkte nachdenklich. »Sie hat Glück, dass sie nicht entdeckt wurde.«

»Entdeckt?«, fragte Maya, aber sie wusste, was er meinte.

Er drehte sich wieder zu ihr um. »Sie ist weder das eine noch das andere«, erklärte er hart.

»Aber sie sieht eher birmanisch aus.« Das war ein Glück für sie alle. Maya hatte Suus helle Haut früher immer mit einer Paste, die sie aus Baumrinde herstellte, dunkler gefärbt, und das hatte ausgereicht, denn nie wieder hatte jemand ihre Abstammung kommentiert. Aber in den letzten Wochen hatte Maya das schleifen lassen. Konnte Cho Suu Kyi jetzt nicht endlich die sein, die sie war? Oder würde sie sich für immer verstecken müssen?

»Ja, das ist wahr.« Ihr Vater runzelte die Stirn. »Aber wenn bekannt wird, dass sie einen britischen Vater hat …«

Was sollte das bedeuten? »Es gibt noch andere Mischlingskinder«, begann Maya. Wo es Mätressen gegeben hatte, würde es auch Kinder geben. Wäre es wirklich ein so großer Nachteil für Suu, einen englischen Vater zu haben?

»Die Briten werden Birma verlassen müssen«, erklärte ihr Vater. Erneut trat er ans Fenster. »Ihre Zeit ist vorbei. Jetzt brauchen wir die Freiheit, unser Land selbst zu regieren.«

Sie wusste, wie er dachte. Alles, was die Briten vielleicht für sie getan hatten, bedeutete nichts; er war überzeugt davon, dass sie nur in ihrem eigenen Interesse gehandelt hatten. Und vielleicht stimmte das auch. Ein Land mit solchen Reichtümern, wie Birma sie besaß, würden die Briten nicht verlieren wollen.

»Aber das wird nicht einfach.« Er wandte sich wieder zu ihr um. »Und Suu wird es auch nicht leicht haben. Glaub mir, meine Tochter. Ich möchte mir gar nicht vorstellen, wie schwierig ihr Leben sein wird.«

Bis tief in die Nacht dachte Maya über dieses Gespräch nach. Mehr als alles andere wünschte sie sich, wieder mit Lawrence vereint zu sein – vorausgesetzt natürlich, er lebte noch. Das wünschte sie sich mehr als alles andere, und dafür betete sie inbrünstig. Und doch …

In den frühen Morgenstunden stand sie auf, um ihre schlafende Tochter zu betrachten. Würde Lawrence glauben, sie hätte ihm eine Falle gestellt? Den Gedanken ertrug sie nicht. Was war das Beste für Suu? Was war das Beste für Lawrence, den Mann, den sie liebte? Was sollte sie tun, um die beiden Menschen, die sie am meisten auf der Welt liebte, glücklich zu machen?

»Dann sind Sie nicht zurück nach Mandalay gegangen?«, fragte Eva.

»Sechs Monate lang nicht.«

Eva zog eine Augenbraue hoch. »Sechs Monate?«

Maya lächelte betrübt. »Kein Mann wird ewig warten, meine Liebe«, erklärte sie. Sechs Monate mochten nicht viel sein, aber auf diese Frist hatte sie sich mit ihrem Vater geeinigt.

»Wenn eure Liebe vorherbestimmt ist, wird sie sechs Monate überleben«, hatte er gesagt, als sie das nächste Mal darüber gesprochen hatten. »Bleib sechs Monate hier, und denk darüber nach.«

Das waren wahrscheinlich die sechs längsten Monate ihres Lebens gewesen.

»Ich dachte, es sei am besten so«, sagte Maya zu Eva.

Ihre Blicke trafen sich. Maya sagte nichts weiter. Dieses junge Mädchen, die Enkelin des Mannes, den sie nie zu lieben aufgehört hatte, verstand sie. Das sah sie ihr an. Vielleicht hätte sie dieses Opfer niemals bringen sollen. Nur sechs Monate. Aber das Leben ging weiter.

1947 waren Aung San und das gesamte birmanische Kabinett ermordet worden, und von diesem Schlag hatte ihr Vater sich nie wieder richtig erholt. Aung San hatte den Briten endlich die Unabhängigkeit Birmas abgerungen. Aber was hatte es ihnen gebracht? Ihr Vater verfiel zusehends; die politischen Ereignisse und die Erinnerungen an seine Kriegserlebnisse setzten ihm zu. Maya hatte San Thein kennengelernt, ihn geheiratet und ein gutes Leben geführt. Es war vielleicht keine welterschütternde Liebe; aber er war ein freundlicher und schwer arbeitender Mann gewesen, der unter dem Unterdrückungsregime, das sich anschließend etabliert hatte, sein Bestes für sie alle getan hatte. Was in ihrem Land passiert war, war so weit entfernt von dem, was ihr Vater erhofft und erstrebt hatte, dachte sie traurig, dass sie dem Herrn Buddha beinahe dankbar dafür war, dass er nicht mehr lange genug gelebt hatte, um das Schlimmste mitanzusehen.

Und immer wenn sie sich fragte, was aus Lawrence geworden war, ob es richtig gewesen war, ihn aufzugeben – oh, und wie sie sich das fragte! –, dann beruhigte sie sich mit dem Gedanken, dass sie getan hatte, was sie für das Richtige hielt – für Lawrence und für Cho Suu Kyi.

56. Kapitel

Sollen wir noch ein letztes Glas zusammen trinken, bevor ich dich ins Hotel zurückfahre?«, fragte Ramon leise, als Eva und er schließlich das Haus verließen.

Verblüfft drehte sie sich zu ihm um. »In einer Bar?« Sie war schon länger geblieben, als sie beabsichtigt hatte. Aber das war es wert gewesen, denn sie hatte die Wahrheit herausgefunden.

»Ich dachte an eine etwas privatere Umgebung.« Er zog eine Augenbraue hoch und zeigte auf seine Wohnung.

»Ja, gern.« Eva erhob keine Einwände. So würde der Moment des Abschieds wenigstens noch ein wenig hinausgezögert. Denn sie wollte nicht, dass dieser Abend zu Ende ging.

Sie folgte ihm nach drinnen.

Rasch durchquerte er den Vorraum und trat durch eine Tür auf eine Veranda mit einem Bambusdach. Er hielt Eva die Tür auf.

Sie ging hinaus, und ihr entfuhr ein leiser Laut des Erstaunens. »Das ist wunderschön.«

Der warme bernsteinfarbene Schein von zwei Laternen erhellte die Veranda. Eine hing über der Tür und die andere über einem Holztisch, an dem zwei Stühle aus Rohrgeflecht standen. Von irgendwoher erklang leise asiatische Musik, und als Eva aufblickte, entdeckte sie den Lautsprecher, diskret versteckt in einer Mauerecke. Auf dem Tisch ruhte in einem Eiskübel eine Flasche Champagner, und daneben standen auf einem schwarz-goldenen Tablett zwei Sektgläser und eine flache, mit Wasser gefüllte Keramikschale, in der Hibiskus- und Jasminblüten schwammen.

Sie drehte sich zu ihm um. »Wann hast du all das vorbereitet?«

»Ich war vorhin kurz hier.«

Eva lächelte. Er hatte wirklich eine schöne Atmosphäre geschaffen. Sie setzte sich auf den Stuhl, den er ihr anbot. »Was für eine schöne Idee«, sagte sie. Das war etwas ganz Besonderes. Hieß das, dass die gemeinsam verbrachte Zeit ihm ebenso viel bedeutet hatte wie ihr? Sie hoffte es.

Er lächelte. »Ich wollte allein mit dir sein, Eva.«

»Warum denn das?« Sie sah zu, wie er mit seinen schmalen, kräftigen Händen die Flasche entkorkte.

»Eva?« Er unterbrach seine Tätigkeit und sah sie an. »Flirtest du etwa mit mir?«

Der Korken knallte. Sie lachten beide, und Eva hielt ihm rasch die Gläser zum Einschenken hin. »Sollte ich das?«, fragte sie.

»Vielleicht.«

Sie stießen an, und er setzte sich auf den Stuhl neben ihr. »Auf dich und deinen Großvater«, sagte er.

»Und auf die Chinthes.«

»Möge es ihnen im Nationalmuseum wohlergehen.« Er lächelte.

»Genau.« Mayas Entscheidung hatte Eva zunächst verblüfft, aber nun wurde ihr klar, dass sie richtig war. Die Familie bräuchte sich keine Sorgen um diesen kostbaren Besitz mehr zu machen und keine Angst mehr zu haben, dass er gestohlen werden könnte. Und die Chinthes wären im Königspalast zurück an ihrem angestammten Platz und würden zusammen mit den anderen Schätzen Teil des historischen und kulturellen Erbes von Myanmar sein.

»Als wir uns kennengelernt haben«, sagte Ramon, »war ich vielleicht ein wenig schroff.«

»Nur ein bisschen.« Sie erwiderte sein Lächeln.

»Die Wahrheit ist, dass ich dich von Anfang an ganz wunderhübsch fand. Schon als ich dich da vor unserem Haus stehen sah und du ganz feierlich darum gebeten hast, meine Großmutter sprechen zu dürfen …«

Eva spürte, wie ein warmes Kribbeln sie durchlief, und das lag nicht nur am Champagner. »Das hast du aber gut überspielt«, sagte sie und trank noch einen Schluck. Nachdem sie heute Abend schon Wein getrunken hatte, stieg ihr der Champagner nun direkt zu Kopf. Aber das machte nichts. Sie wusste ziemlich genau, was sie wollte.

»Aber ich habe dir auch misstraut«, gestand er. »Weil du so plötzlich aufgetaucht bist. Und dann noch mit dem Chinthe … Das wirkte nicht unbedingt glaubwürdig.«

»Ja.« Das konnte sie nachvollziehen. Sie beobachtete einen großen dunklen Nachtfalter, der um die orangefarbene Laterne flatterte. Die Nacht war still, und es war so dunkel, wie sie es bisher nur in Myanmar erlebt hatte. Sie saßen auf der Rückseite des Gebäudes, wo keine anderen Häuser zu sehen waren, keine Lichter, keine Anzeichen von Zivilisation. Der Duft der zarten Blumen, die in der Schale schwammen, stieg ihr in die Nase und mischte sich mit der Zitrusnote des Champagners.

»Zuerst hatte ich den Eindruck, du wärest nur hier, um dich an unserem Land, unserer Kultur zu bereichern.«

Eva senkte den Kopf.

»Aber dann …« Er verstummte.

Sie sah ihn an. Er wirkte nachdenklich. »Aber dann?«

»Als mir dann klar wurde, wer und was du bist …«

Was meinte er? Dass sie die Enkelin des Engländers war, den Maya geliebt hatte? Wahrscheinlich war es das. Dass sie gekommen war, um ihnen den Familien-Chinthe zu bringen, sie kennenzulernen und ihren Geschichten zu lauschen und dafür nichts verlangte? Oder meinte er etwas ganz anderes?

»Doch dann stellte sich heraus, dass du inzwischen mir misstrautest«, sagte er.

Sie nickte. Wie wahr.

»Und so standen wir wieder da, wo wir angefangen hatten.«

»Ja, das stimmt.« Eva konnte sich kaum erinnern, jemals ein solches Gefühl von Frieden empfunden zu haben. Sie lehnte sich in dem Korbstuhl zurück und schloss die Augen. Die sanfte asiatische Musik schien ihre Sinne zu liebkosen. Das war vielleicht ihr letztes magisches Erlebnis in Myanmar, und sie würde es auskosten.

»Trotzdem.« Seine Stimme klang jetzt anders. »Ich habe versucht, dir zu widerstehen, Eva.«

Und ich dir, dachte sie.

»Aber es fällt mir schwer. Besonders jetzt, wenn ich dich hier im Schein der Laterne sehe und du aussiehst wie ein lieblicher Engel.«

»Wirklich?« Eva schlug die Augen auf. Noch nie hatte sie jemand mit einem Engel verglichen.

Er sah sie an, beugte sich vor und wirkte sehr ernst. Wieder fiel ihm die dunkle Haarsträhne in die Stirn, und wieder strich Eva sie zurück.

Er umfasste ihr Handgelenk und hielt es fest. »Du wirst mein Land sehr bald verlassen«, sagte er.

Sie nickte. »Ja.«

»Du lebst in Großbritannien; du gehörst einer anderen Welt an.«

Dagegen konnte sie nichts einwenden. Eva wartete.

»Und doch«, sagte er.

»Und doch«, flüsterte sie. Sie wusste genau, was er meinte. Hatte sie nicht selbst in den letzten Tagen darüber nachgedacht?

»Und doch habe ich das Gefühl, dass ich dich nicht gehen lassen kann, ohne es dir zu sagen.«

»Was willst du mir sagen, Ramon?«

»Dass ich etwas für dich empfinde.« Er zog ihre Hand an seine Lippen und küsste sie, ohne den Blick von ihrem Gesicht zu wenden. »Ich kann dich nicht gehen lassen, ohne zu wissen, wie es sich anfühlt, dich zu berühren, dich zu küssen, dir so nahe zu sein, dass nichts mehr zwischen uns ist. Gar nichts.«

»Ich möchte das auch wissen«, erklärte sie einfach.

Ramon erhob sich und streckte Eva die Hand entgegen, um ihr beim Aufstehen zu helfen. Ganz dicht stand sie vor ihm, sah zu ihm auf und erkannte das Begehren in seinem Blick.

»Eva.« Er legte die Hände um ihr Gesicht.

Als er sie küsste, fühlte sich das gut und richtig an. Der Kuss begann sanft, doch als sie darauf reagierte, spürte sie sein Drängen und antwortete wortlos auf die gleiche Weise. Er duftete nach Holz und Wachspolitur und einem Hauch Kardamom und schmeckte nach Champagner. Seine Haut fühlte sich unter ihren Fingerspitzen weich an und sein Haar seidig. Seine Küsse wurden fordernder, und sie schmiegten sich fest aneinander. Ja, dachte sie, sie wusste genau, was sie wollte.

Er führte sie in das benachbarte Schlafzimmer, und langsam, ein Kleidungsstück nach dem anderen, zogen sie einander aus. Er knöpfte ihre Bluse auf und sie sein Hemd. Ihre Blicke trafen sich. Sie streifte ihm das Hemd von den Schultern. Unter dem Baumwollstoff war seine Brust gebräunt, muskulös und beinahe haarlos. Seine Schultern waren schlank, aber stark. Er zog den Reißverschluss ihres Baumwollrocks nach unten, und sie tastete nach dem Knoten seines longyi. Sie strich zärtlich über seine Hüftknochen und spürte, wie er erschauerte. Er legte die Hände um ihr Gesäß und zog sie fester an sich, und dann glitt seine Hand in ihren BH und liebkoste zärtlich ihre Brust, während er ihn mit der anderen Hand aufhakte. Sie legte die Lippen an die weiche Haut an seinem Hals und zog damit die Linie seines Schlüsselbeins nach, und er beugte sich herunter, um ihre nackte Schulter zu küssen.

»Ramon …« Dann lagen sie auf dem Bett und zerrten einander die restlichen Kleidungsstücke vom Leib, und endlich überwältigte sie die Leidenschaft.

Später – viel später, denn vor dem Fenster wurde es langsam hell, und Eva wusste, dass sie geschlafen hatte – stützte sich Ramon auf einen Ellbogen und sah sie an.

Sie erwiderte seinen Blick, fuhr mit einer Fingerspitze an seinem Schlüsselbein entlang und lächelte verträumt.

»Ich möchte dir so viel sagen, Eva«, sagte er.

Sie legte ihm einen Finger auf die Lippen. »Sag es nicht. Sag kein Wort.«

»Warum nicht?« Im Zwielicht wirkten seine grünen Augen dunkel. Sein Haar war zerzaust und sein schlanker, brauner Körper sehnig und glatt.

»Weil wir uns vielleicht nie wiedersehen werden, Ramon«, sagte Eva widerwillig. Es war ein magischer Abend gewesen, aber jetzt war die Nacht vorbei. Es war Morgen, und sie mussten in die Wirklichkeit zurückkehren. Sie würde abreisen.

»Sag das nicht«, murmelte er.

»Aber es ist wahr.« Zärtlich strich sie ihm das Haar aus den Augen. »Du lebst in Myanmar und ich in Großbritannien. Und wir wissen beide, dass Fernbeziehungen nicht funktionieren.«

»Wenn wir es nur stark genug wollen …«, wandte er ein.

Sie schüttelte den Kopf. Es war lieb, dass er das sagte, aber sie war gestern Abend in dem vollen Bewusstsein geblieben, dass sie ihn wahrscheinlich nie wiedersehen würde. Sie war gestern Abend geblieben, weil sie genau wie er das Bedürfnis hatte, ihn zu spüren, ihn zu lieben, auch wenn es nur ein einziges Mal sein würde. Nur einmal, aber sie würde es nie vergessen; nie vergessen, wie er sie berührt hatte.

»Ich würde gern sagen, dass eines Tages …«

»Bitte nicht«, murmelte sie.

»Was denn?«

»Mach mir keine Hoffnungen«, sagte sie.

Er streichelte ihr Haar, bückte sich und küsste sie sanft auf die Lippen. Jetzt schmeckt er nach Nacht, dachte sie. Nach Nacht und nach Träumen. »Du hast recht. Ich kann dir nichts versprechen«, sagte er.

»Ich weiß«, flüsterte sie.

*

Nachdem sie geduscht und sich angezogen hatten, fuhr Ramon sie eine Stunde später zu ihrem Hotel zurück.

»Ich habe etwas für dich«, erklärte er, als sie vor dem Hotel anhielten. »Ein Andenken, das dich an uns erinnern soll.«

»Oh.« Eva war verlegen, denn sie hatte nichts für ihn. Sie hatte nicht daran gedacht, hatte nicht erwartet … Sie brauchte nichts, um sich an sie beide zu erinnern.

»Ich habe ihn selbst geschnitzt.« Er gab ihr einen kleinen, filigran geschnitzten Buddha aus Teakholz. »Er ist nicht alt.« Er zuckte mit den Schultern. »Aber vielleicht gefällt er dir ja trotzdem.«

»Er ist wunderschön.« Eva fuhr mit der Fingerspitze über die Schnitzarbeit. »Vielen, vielen Dank, Ramon.«

»Aber denk daran«, sagte er ernst. »Er muss immer am höchsten Punkt im Raum stehen.«

»Natürlich.« Sie lächelte.

»Also dann …«

»Keine Abschiedsworte«, sagte Eva. Vor ihnen schlängelten sich auf einem Motorroller zwei Männer durch den Straßenverkehr, die zwischen sich eine aufrecht stehende Matratze transportierten. Das gibt es nur in Myanmar, dachte sie.

»Küss mich noch einmal, und dann gehe ich.«

»Und du siehst nicht zurück?«, fragte er.

»Ich sehe nicht zurück.«

Wie hätte sie zurückschauen können? Dann hätte Ramon ja ihre Tränen gesehen.

57. Kapitel

Rosemary rasierte ihren Vater. »Man darf sich nicht gehen lassen«, meinte sie zu ihm, während sie seine grauen Stoppeln sanft mit Rasierschaum einseifte.

»Richtig, Schatz.« Gehorsam setzte er sich im Bett auf. Heute Nachmittag kam der Arzt, um einen Blick auf ihn zu werfen. Aber Rosemary wusste, dass kein Arzt mehr etwas für ihn tun konnte. Das Licht verlosch. Ihre Aufgabe war es jetzt, dafür zu sorgen, dass er es so bequem wie möglich hatte.

Während sie den Rasierer vorsichtig über seine Wangen führte, bemerkte Rosemary, dass er sie mit festem Blick ansah. »Alles in Ordnung, Dad?«, fragte sie. Inzwischen redete er nicht mehr so viel von Birma. Er sprach überhaupt nicht mehr viel.

»Wo ist Alec?«, fragte er.

Rosemary war so verblüfft, dass sie kurz beim Rasieren innehielt. »Alec?« Sie spülte den Rasierer in der Schale aus, die auf dem Nachttisch stand.

»Dein Mann.« Er warf ihr einen Blick zu.

Sie lächelte und rasierte ihn vorsichtig weiter. »Er ist noch in Kopenhagen«, erklärte sie.

»Und wartet darauf, dass du zurückkommst.«

»Nicht reden«, sagte sie warnend. »Nein, eigentlich wartet er nicht. Er weiß, warum ich hier bin, und freut sich für mich.« Noch, dachte sie.

Ihr Vater umfasste ihr Handgelenk. Rosemary hielt inne, wartete ab.

»Lass ihn nicht zu lange warten, Rosie«, sagte er.

»Das mache ich nicht.« Sie bemühte sich, neutral zu klingen. Er hatte ja keine Ahnung. Alec wartete nicht darauf, dass sie nach Kopenhagen zurückkehrte. Er wartete darauf, dass sie sich für Seattle entschied, dass sie sich für sie beide entschied. Für ihn war das anscheinend ein und dasselbe. Aber für mich ist es nicht so, dachte sie. Das hatte sie bereits begriffen. Er stellte die Frage falsch. Eigentlich waren es zwei Fragen, und beide Fragen bräuchten vielleicht eine unterschiedliche Antwort.

Er ließ ihr Handgelenk los, und Rosemary beendete ihr Werk. Sie legte den Rasierer in die Schale am Bett, um ihn zu säubern, nahm seinen blauen Waschlappen und wusch ihm behutsam das Gesicht. Einen Mann zu rasieren war vielleicht das Intimste, was man für ihn tun konnte. Sie erinnerte sich, dass sie als kleines Mädchen immer zugesehen hatte, wie ihr Vater sich vor dem Badezimmerspiegel rasierte. Sein Gesicht war mit Rasierschaum bedeckt, und er zog den Rasierer mit sicheren Bewegungen vom Hals zum Kinn herauf, während sie mit großen Augen zuschaute und darüber staunte, dass er sich die Haut nicht in Fetzen schnitt. Auch an den Duft des Rasierschaums erinnerte sie sich; er hing auch jetzt in der Luft, süßlich, seifig und mit einem Hauch Zitrone.

»Du liebst ihn, nicht wahr?«, fragte ihr Vater mit pfeifender Stimme.

Es war wirklich kaum zu glauben. Seine klaren Momente wurden immer seltener, aber wenn sie auftraten, war er so scharfsinnig, dass sie sich daran hätte schneiden können. »Natürlich«, sagte sie.

»Aber es ist nicht so wie mit Nick, was?« Er zwinkerte doch tatsächlich.

Sanft stieß sie ihn an und tupfte ihm das Gesicht mit dem Handtuch trocken. »Nein, es ist nicht so wie bei Nick.«

»Du stellst diesen Mann auf ein Podest«, meinte er.

»Überhaupt nicht.« Rosemary trug die Schale ins Bad und spülte sie aus. Sie kam zurück, um das Handtuch zu holen. Er sah sie immer noch so an. Seufzend setzte sie sich aufs Bett. »Was meinst du, Dad?«

Er nickte. »Dass du die Erinnerung an ihn idealisiert hast.« Er musste sich bemühen, die Worte klar auszusprechen. »Ich weiß es. Ich habe das Gleiche bei Maya getan.«

Davon wollte Rosemary nichts hören. »Unsinn«, versetzte sie scharf.

Er schloss die Augen. »Ach, Rosie«, sagte er.

Während er schlief, dachte Rosemary darüber nach. Er hatte Maya geschrieben, ja, aber keinen der Briefe hatte er je abgeschickt. Trotzdem hatte diese Verbindung ihm irgendwie geholfen.

Sie setzte sich mit einem Blatt Notizpapier, das sie im Sekretär gefunden hatte, an den Küchentisch.

Mein liebster Nick, schrieb sie.

Falls du mich sehen kannst – wenn du mich je sehen konntest –, wirst du wissen, wie sehr du mir fehlst. Du wirst wissen, wie furchtbar ich Eva und auch meinem Vater gegenüber versagt habe. Und natürlich wirst du von Alec wissen.

Sie hielt inne und erschauerte trotz der Hitze, die der Herd ausstrahlte.

Ich habe die Ehe mit ihm als einen Ausweg aus dem Leben gesehen, das ich in Dorset ohne dich geführt hatte. Aber das war nicht fair, oder? Sie seufzte. Und sie war auch kein Ausweg.

Vorhin, in einem seiner lichten Momente, hat mein Vater zu mir gesagt, ich hätte die Erinnerung an dich idealisiert, dich idealisiert. Er sagte, das hätte er auch bei Maya getan.

Rosemary dachte einen Moment lang nach. Sie hatte es instinktiv abgestritten und als Angriff empfunden. Aber es war die Wahrheit.

Die Wahrheit ist, dass unsere Liebe etwas Besonderes war, genau wie seine Liebe zu Maya. Jetzt verstand sie es. Aber es ist vorbei, Nick. Es war nicht vorüber, als du gestorben bist, aber jetzt ist es vorbei.

Rosemary holte tief Luft. Es fiel ihr nicht leicht. Aber Loslassen war niemals einfach. Ich habe versucht, so zu tun, als wäre es nicht vorbei, aber damit werde ich aufhören. Ich habe dich geliebt, aber jetzt ist es vorüber, und ich bitte dich, mir die Freiheit zu schenken.

Rosemary las den Brief durch. Er drückte aus, was sie sagen wollte. »Es tut mir leid, Nick.« Sie holte eine Schüssel und die Streichholzschachtel, riss ein Hölzchen an und hielt den Brief über die Flamme. Er kräuselte sich und fing Feuer, und sie ließ ihn in die Schüssel fallen, wo er kurz aufflammte und dann zu Asche zerfiel.

Als Mrs. Briggs kam, fuhr Rosemary davon, sie wollte zur Burton-Klippe. Es war kalt, aber nachdem sie am Ende der Sackgasse geparkt hatte, setzte sie sich auf die Bank auf dem Gipfel der grasbewachsenen Klippe und sah hinunter. Rosemary schlang sich ihren warmen Kaschmirschal fester um den Hals. Sie trug ihren dicken Mantel, Cordjeans und Wanderstiefel. Auf der einen Seite sah sie das alte Hotel und den Sandsteinpfad, der hinunter zur Hive-Bucht führte, und auf der anderen den Wanderweg über die Klippe, der bis nach Freshwater führte. Das ruhige Meer breitete sich leicht bewegt bis zum Horizont aus und schimmerte in der klaren Herbstsonne graugrün. Vor sechsundzwanzig Jahren war sie hergekommen, um Nicks Asche zu verstreuen. Und jetzt verabschiedete sie sich noch einmal von ihm. Es kam der Moment, in dem man die Vergangenheit loslassen musste. Sie musste endlich weiterleben.

Es war Zeit. Rosemary stand von der Bank auf und trat näher an den Rand der Klippe heran. Ein junges Paar schlenderte Hand in Hand den Weg entlang. Es blieb stehen, und der Mann zeigte auf den Kirchturm im Dorf, das weit entfernt, jenseits des Flusses lag. Diesen Spaziergang hatten Rosemary und Nick so oft gemacht. Sie waren über den Gipfel der hohen goldfarbenen Klippe gegangen, hinunter nach Freshwater, wo ein Fluss aus einer Böschung aus winzigen Kieseln hervorsprang und dann ins Meer mündete. Dann waren sie über den Zauntritt geklettert und am Flussufer entlang zurückgegangen, vorbei an der Brücke, durch die Straße, an der die Kleingärten und das ehemalige Dove Inn lagen. Anschließend zurück durch das Feld und hügelaufwärts wieder auf den Kamm der Klippe. Wenn Nick irgendwo war und über sie wachte, dann hier.

»Niemand sollte die zweitbeste Wahl sein«, hatte ihr Vater gesagt.

Dies war der Ort gewesen, der nur ihnen beiden gehört hatte. Mit Alec war sie noch nie hergekommen. Sie hatte ihn ausgegrenzt, genau wie ihr Vater ihre Mutter ausgeschlossen hatte, ohne es zu wollen. Wahrscheinlich hatten sie beide auf diese Art ihre ganz eigenen Erinnerungen bewahren wollen. Aber … Sie tastete in ihrer Tasche nach der kleinen Blechschachtel mit den Elefanten darauf. Elefanten standen für Erinnerung. Und vergessen würde sie niemals.

Sie klappte den Deckel auf. »Lebe wohl, Nick«, murmelte sie. »Bis wir uns wiedersehen.« Sie drehte die Büchse um, und die Asche ihres Briefes flatterte mit der Brise davon auf den Weg, auf die Sandsteinklippe. Sie hoffte, dass ein Teil davon den Weg ins Meer finden würde. Rosemary blickte hinaus aufs Meer und meinte, einen Nachhall von Nicks Lachen zu hören, das die Wellen zu ihr herübertrugen.

Sie blieb noch einen Moment stehen und sah zu; dann suchte sie in ihrer Tasche nach dem Handy.

Er ging beim dritten Läuten dran. »Alec?«

»Rosemary? Wie geht’s dir?«

»Ganz gut.« Sie drückte das Telefon fester ans Ohr. »Ich wollte nur mit dir reden, deine Stimme hören.« Hier, dachte sie. An diesem Ort.

»Wo bist du?« Sie meinte zu hören, wie seine Stimme stockte. Ob er an sie gedacht hatte? Ob er sich gefragt hatte, was er tun sollte?

»Oben auf einer Klippe.« Sie lächelte. »Umgeben von Wäldern, Schafen und Möwen.«

»Du Glückspilz.«

»Hörst du die Möwen?« Sie hielt das Telefon in die Höhe. »Und das Meer?«

Er lachte. »Ja.«

»Du fehlst mir, Alec.«

»Du mir auch.« Seine Gefühle klangen in seiner Stimme durch. Ihr wurde klar, wie ungewöhnlich es für sie beide war, solche Worte auszusprechen. Worte der Liebe.

»Geht’s dir gut, Rosemary? Ich meine, dein Vater …«

»Unverändert. Und mir geht es gut.« Jedenfalls wird es mir wieder gut gehen, dachte sie.

»Ich muss mich bis morgen entscheiden«, erklärte er.

Sie erinnerte sich daran, was er gesagt hatte. Hatte sie ihm denn einen Grund gegeben, die Stelle abzulehnen? »Ich kann nicht nach Kopenhagen zurückkommen, Alec«, sagte sie. »Ich weiß, es ist schwer für dich, das jetzt zu hören. Aber ich muss in Dorset bleiben, jedenfalls eine Zeitlang.«

»Wegen Eva?« Er klang zutiefst niedergeschlagen. Rosemary wusste, dass sie ihn verletzte. Manchmal kam es ihr vor, als hätte sie nie etwas anderes getan. Dabei hatte sie nie jemandem wehtun wollen.

»Wegen Eva und wegen meines Vaters«, erklärte sie. »Aber auch um meinetwillen.« Die Worte sprudelten nur so aus ihr heraus. »Als ich dich geheiratet habe, als ich nach Kopenhagen gegangen bin, da bin ich weggelaufen, Alec. Weggelaufen vor dem, was hier passiert war und was dieser Ort für mich bedeutete. Aber ich bin auch vor meinen Gefühlen geflüchtet. Ich dachte, ich müsste fliehen. Ich dachte, das Wichtigste in meinem Leben sei Selbsterhalt.«

»Aber das war es nicht?«

»Nein.« Rosemary holte tief Luft. »Das Wichtigste in meinem Leben war Liebe.«

Einen Moment lang schwieg er. »Dann bereust du, mich geheiratet zu haben?« Er sagte es so leise, dass es klang, als wäre er furchtbar weit weg. Rosemary wusste, dass sie ihm gegenüber ehrlich sein musste, aber sie musste es auch richtig ausdrücken.

»Niemals.«

»Niemals?«

»Immer noch nicht.«

»Und die Liebe?« Er klang traurig.

»Ich liebe diesen Ort.« Rosemary breitete die Arme aus, als wolle sie alles hier umarmen: die Sandsteinklippen, die Kieselsteine am Chesil Beach, den kalten und grauen Ärmelkanal. »Ich liebe meine Tochter, ich liebe meinen Vater. Und ich liebe dich.«

»Dann hast du also beschlossen, nicht mit nach Seattle zu kommen?« Seine Worte trafen sie wie ein schneidender Winterwind.

Aber … Sie wollte ehrlich sein. »Es tut mir leid, Alec«, sagte sie. »Aber ich kann nicht.«

Als Rosemary den Anruf beendete, bemerkte sie, dass sie weinte. Dicke Tränen rollten ihr über die Wangen. Doch sie griff nicht nach einem Papiertaschentuch. Sie ließ sie einfach laufen. Sie wusste nicht, ob sie um Nick, um ihren Vater oder um Alec weinte. Aber darauf kam es auch nicht an. Sie brauchte einfach diese Erleichterung. Sie musste loslassen.

58. Kapitel

Verblüfft sah Eva, dass ihre Mutter in der Ankunftshalle auf sie wartete. Sie hatte sie per E-Mail gebeten, ihr ein Taxi zu besorgen. Das Letzte, worauf sie nach einem Langstreckenflug Lust hatte, war die Zugfahrt von Heathrow nach Dorset. Aber da stand ihre Mutter und lächelte und sah … anders aus, dachte sie.

»Eva.«

»Hallo, Mutter.« Sie küssten sich ein wenig unbeholfen. Eva war misstrauisch. Am Telefon hatte ihre Mutter so herzlich geklungen. Aber sie hatten sich schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen.

»Wie war dein Flug?« Rosemarys Lächeln wirkte echt.

»Prima. Wie geht’s Grandpa?«

»Nicht so gut«, erklärte sie. Plötzlich sah sie besorgt aus. »Ich fürchte, seit deiner Abreise ist es ziemlich bergab gegangen.«

Eva ließ die Schultern sinken. Genau das hatte sie vermutet.

Rosemary tätschelte ihren Arm. »Komm, Liebes.« Sie nahm Evas Koffer und führte sie zum Ausgang. Sie gingen hinüber zum Parkhaus. »Du siehst ihn ja bald. Er wird sich so darüber freuen, dass du zurück bist. Du kommst doch noch zu uns, bevor du nach Bristol zurückfährst?«

»Natürlich.« Bristol. Eva freute sich nicht darauf. »Ist Grandpa …«

»Du wirst ihn gleich selbst sehen.« Sie drehte sich um. »Aber ich muss dich vorwarnen, Liebes. Er dämmert zwischen Schlaf und Wachen dahin. Manchmal ist er ganz klar …« Sie unterbrach sich und legte ihre Hand auf Evas Arm. »Um ehrlich zu sein, sind wir manchmal nicht sicher, wie viel er wirklich noch mitbekommt.« Tränen traten ihr in die Augen.

»Ach, Ma.« Eva dachte daran, wie gut es ihrem Großvater noch vor etwa einem Monat gegangen war, als sie ihm erzählt hatte, dass sie nach Birma fliegen würde. Er war gebrechlich gewesen, ja, aber ganz bestimmt im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte. Zwischen Schlaf und Wachen dämmern? Brauchte er dann nicht ärztliche Hilfe? Ratlos sah sie ihre Mutter an, die am Automaten ihren Parkschein bezahlte.

Sie steckte den Schein in die Tasche. »Der Arzt sagt, dass er keine Schmerzen hat.« Eva sah, wie sie die Tränen hinunterschluckte. »Er tut für ihn, was er kann. Und er ist da, wo er sich am wohlsten fühlt, zu Hause.«

»Gut.« Ihre Mutter legte ihr einen Arm um die Schultern. Das hatte sie schon lange nicht mehr getan.

»Wir müssen stark sein«, flüsterte sie. »Er darf uns nichts anmerken.«

»Ja.« Eva nickte. »Tut mir leid. Du hast recht.«

»Komm, Liebes.« Die Stimme ihrer Mutter klang nun wieder munterer. Sie nahm den Koffer und ging zum Aufzug des Parkhauses. Eva folgte ihr und bemerkte, dass sie ihr blondes Haar länger und weniger akkurat geschnitten trug. Das war ebenfalls neu.

»Du hast gesagt, ›wir sind uns nicht sicher‹, wie viel er mitbekommt«, sagte sie und lief schneller, um sie einzuholen. »Ist Alec auch hier?«

Eva sah ein kurzes Zucken in den blauen Augen ihrer Mutter und registrierte, dass sich ihr Gesichtsausdruck veränderte. »Ich meinte Ida Briggs und den Doktor. Die beiden kümmern sich wunderbar um ihn.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, Alec ist nicht hier. Nur ich.« Sie drückte auf den Knopf, und sie warteten auf den Aufzug.

»Und … Ma?« Sie musste es wissen.

»Ja?«

»Hast du es Grandpa erzählt? Hast du ihm von Cho Suu Kyi erzählt?« Diese Enthüllung war inzwischen eigentlich zum wichtigsten Ereignis ihrer Reise geworden. Der Lift kam, und sie stiegen ein.

»Ja, ich habe ihm davon erzählt.« Sie schwiegen, während der Aufzug sie auf die zweite Ebene des Parkhauses brachte. Die Tür öffnete sich, und ihre Blicke trafen sich kurz, bevor sich Evas Mutter nach dem Auto umsah. »Da ist es.« Sie eilte zum Wagen und schloss auf. Wahrscheinlich hat sie das Auto für ihren Aufenthalt hier gemietet, überlegte Eva, denn ihr Großvater besaß schon lange keinen Wagen mehr.

Sie folgte ihr. »Und was hat er gesagt?«

»Nicht viel«, gab Rosemary zurück. »Es hat ein bisschen gedauert, aber dann schien er es verstanden zu haben.«

Ihre Mutter öffnete den Kofferraum, und Eva half ihr, den Koffer hineinzuhieven. Es war ihr sicher nicht leichtgefallen, es ihm zu sagen. Aber anders war es nicht möglich gewesen. Denn es schien, als wären ihre schlimmsten Befürchtungen wahr geworden. Wenn sie gewartet hätten, hätte es auch zu spät sein können.

Ihre Mutter stellte Evas Handgepäck zu dem Koffer und schloss den Kofferraum mit einem energischen Knall. Falls sie verärgert war, dann verbarg sie es gut.

Eva rutschte auf den Beifahrersitz. Sie war froh, dass ihre Mutter sie abgeholt hatte. Es war ein gutes Gefühl, sich zurückzulehnen und sich um nichts kümmern zu müssen. Aber natürlich war es nicht nur das.

Ihre Mutter startete den Motor und legte den Gang ein. Dann wandte sie sich ihr zu. »Eva, Liebes, du solltest dich darauf gefasst machen, dass es mit ihm zu Ende geht«, sagte sie. »Wir glauben, dass es bald so weit sein wird.«

Zu Ende … Ihr Großvater war immer ihr Fels in der Brandung gewesen. Sie wollte nicht, dass er starb. Sie konnte den Gedanken nicht ertragen, ihn zu verlieren.

Rosemary verließ das Parkhaus. Die Umgebung wirkte wie eine düstere graue Industrielandschaft, aber sie befanden sich noch auf dem Flughafengelände, und Eva sah, wie ein anderes Flugzeug landete und weitere Passagiere von einem Langstreckenflug nach Großbritannien zurückkehrten. Sie war nur ein paar Wochen fort gewesen, aber schon kam ihr hier alles fremdartig und seltsam vor. Keine Farben, keine rote Erde oder leuchtend bunte Blumen, keine Marktstände oder Straßenverkäufer. Und es war so kalt. Evas Mutter hatte die Heizung im Auto hochgedreht, doch Eva bibberte. Sie dachte an ihre letzten Tage in Bagan zurück, wo sie sich, während sie die Tempel auf der großen Ebene erkundet hatte, immer einsamer gefühlt hatte. An ihre letzte Nacht mit Ramon wollte sie dagegen nicht denken. Und sie wollte nicht daran denken, dass ihr Großvater im Sterben lag.

»Danke, Ma«, sagte sie.

»Wofür?«

»Dass du es ihm gesagt hast. Dass du mich vom Flughafen abholst. Dass du da bist.«

Rosemary sah sie lächelnd an, und Eva fielen ihre rot lackierten Fingernägel auf, ihr Schmuck: aus Gold, teuer, aber unaufdringlich. Auch ihre Jacke aus handschuhweichem braunen Leder war umwerfend. Dazu trug sie einen cremefarbenen Kaschmirpullover und eine schokoladenbraune Hose. Schick, dachte Eva. Aber es war auch ein krasser Gegensatz zu den einfachen weißen Baumwollblusen und bestickten longyis in Myanmar. Zu der Armut. Die beiden Halbschwestern hatten so unterschiedliche Leben geführt, nicht wahr? Wenn es nicht diese unverkennbare Ähnlichkeit zwischen ihnen gegeben hätte, wäre man kaum auf die Idee gekommen, dass sie verwandt waren.

»Ist schon in Ordnung«, sagte ihre Mutter. »Das habe ich gern getan.«

Eva sah sie verstohlen aus den Augenwinkeln an. »Für dich muss es doch auch ein Schock gewesen sein«, sagte sie vorsichtig. »Ich meine, von Cho Suu Kyi zu hören.«

»Das war es auf jeden Fall. Ich hatte doch all die Jahre geglaubt, dass ich ein Einzelkind bin.« Mehr schien ihre Mutter nicht sagen zu wollen. Sie sah Eva kurz an und richtete ihren Blick dann wieder auf die Straße.

»Erzähl mir doch von deiner Reise«, ermunterte sie Eva, als sie auf die Autobahn auffuhr. »Du kannst dich aber auch ausruhen, wenn du möchtest. Wir haben noch viel Zeit zum Reden.« Sie lächelte.

Sie ist weicher geworden, dachte Eva. Ungezwungener. Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte Eva das Gefühl, bei ihrer Mutter nicht jedes Wort auf die Goldwaage legen zu müssen. Seit dem Tod ihres Vaters war ihre Mutter immer so angespannt gewesen, dass Eva Angst gehabt hatte, sie könnte zerbrechen, wenn sie sie umarmte. Also hatte sie sie nicht umarmt. Wahrscheinlich hatte Eva einfach auf diese Atmosphäre reagiert. Sie war auf Distanz gegangen und hatte sich eher ihrem Großvater als ihrer Mutter anvertraut. Aber was war mit der Zeit davor? Als sie und ihre Mutter gekuschelt hatten und sich nahe waren, als ihre Mutter Eva mit leiser Stimme diese Gutenachtgeschichten über Löwen auf der Wiese und Füchse in den Feldern vorgelesen hatte. Wenn ihr fröhliches Lachen durchs Haus geklungen war.Wenn ihr Vater bis spät arbeitete und sie aufgeblieben waren, um zusammen fernzusehen. Wenn ihre Mutter sie beim Lebkuchenbacken helfen ließ. Sie hatte diese Zeiten nicht vergessen. Auf ihrem Flug nach Birma hatte sie daran gedacht. Da waren Bilder aus ihrer Kindheit wie Fragmente von Geschichten durch ihren Kopf geflattert.

Eva erzählte ihrer Mutter von Myanmar, und sobald sie einmal zu reden begonnen hatte, fiel es ihr schwer, wieder aufzuhören. Eva schilderte ihrer Mutter ihre Eindrücke und erzählte ihr von den Menschen, denen sie begegnet war, und sogar von Maya. Sie erzählte allerdings nicht, wie viel Zeit sie mit ihr verbracht hatte. Es war nicht gut, Salz in die Wunden zu streuen. Aber natürlich erzählte sie ihr von den Rubinen, dem gestohlenen Chinthe und davon, wie Klaus ihn schließlich zurückgeholt hatte.

»Mein Gott, Eva, das klingt alles sehr gefährlich«, murmelte Rosemary, als sie endlich die Autobahn verließen und in Richtung West Dorset weiterfuhren. »Ich kann kaum glauben, dass das alles in weniger als vier Wochen passiert ist. Geht es dir auch gut, Liebes?« Besorgt sah sie sie aus ihren blauen Augen an.

»Du klingst schon wie Ramon.« Eva schluckte. Er fehlte ihr jetzt schon. Er hatte sie vor ihrem Rückflug in ihrem Hotel in Yangon angerufen, aber das Gespräch war nicht einfach gewesen. Sie würde Myanmar verlassen, und er blieb. Was gab es da noch zu sagen?

»Ach ja.« Rosemary zog die perfekt gezupften Augenbrauen hoch. »Ramon. Er scheint dich ziemlich beeindruckt zu haben.«

»Ja.« Eva dachte an den kleinen geschnitzten Buddha in ihrem Handgepäck und hatte ein Déjà-vu. Sie sah aus dem Fenster. Die Straßen waren frei, aber auf den Hügeln lag noch Schnee.

»Und?«

»Kein und.« Eva war sich nicht sicher, ob sie dieses Gespräch führen wollte. »Ich bin Britin. Er ist Birmane. Nun ja, Halbbirmane jedenfalls. Wir leben in verschiedenen Welten. Es gibt kein ›und‹.«

»Aber hätte es eines geben können?«

Eva zuckte mit den Schultern. »Vielleicht.« Er hatte gesagt, dass er in Verbindung mit ihr bleiben würde. Aber sie wusste nicht, ob daraus etwas werden würde. Manchmal war es noch schwerer, wenn man in Kontakt blieb.

Ihre Mutter tätschelte ihr die Hand; offenbar eine unbewusste Geste, aber Eva so wenig vertraut, dass sie eine Sekunde brauchte, um zu begreifen, was es war. »Wenn es euch so bestimmt ist …«, sagte Rosemary.

Eva starrte sie an. Hatte Cho Suu Kyi nicht etwas ganz Ähnliches über einen Besuch bei ihrem Vater gesagt? Wenn es euch so bestimmt ist. Seit wann war ihre Mutter so philosophisch?

Zu beiden Seiten der Straße erstreckte sich das ländliche Dorset, als wolle es Eva in die Arme schließen. Grüne Hügel und üppige Täler und in der Ferne ein dreieckiges Stück Meer. Der Himmel war immer noch grau, doch Eva sah, wie die schwache Wintersonne aus den Wolken hervorkam. Sie lächelte. Die Sonne über England war ganz anders als die sengende Sonne von Myanmar. Sie wandte sich ihrer Mutter zu. »Und du?«, fragte sie.

»Ich?« Rosemary wandte den Blick nicht von der Straße ab.

»Ja. Plötzlich scheinst du ja ziemlich gelassen damit umzugehen, dass ich in Myanmar war. Aber ich weiß, dass du das Land immer gehasst hast.«

»Das stimmt.«

Nachdem sie nun dort gewesen war, glaubte Eva den Grund zu kennen. »Was hat sich verändert?«, fragte sie.

»Sagen wir so: Während ich mich um deinen Grandpa gekümmert habe, hatte ich jede Menge Zeit zum Nachdenken«, erklärte Rosemary.

»Ach ja?« Eva wartete darauf, dass sie ihr Genaueres darüber erzählte. Worüber hatte sie nachgedacht? Die Vergangenheit? Die Gegenwart? Dass sie eine Halbschwester hatte?

Rosemary warf ihr einen Blick zu. »Wir beide haben viel nachzuholen, Liebes«, sagte sie. »Aber auch dazu haben wir jede Menge Zeit.«

Das hörte sich an, als habe sie vor, eine Weile zu bleiben. Eva lehnte sich entspannt auf dem Beifahrersitz zurück. Aber ihr Großvater hatte, so wie es sich anhörte, nicht mehr so viel Zeit. Sie wünschte sich, sie kämen schneller voran. Nach Bristol würde sie vorerst noch nicht zurückkehren. Sie wollte noch in Dorset bleiben. Sie wollte ihren Großvater sehen. Sie wollte nach Hause.

59. Kapitel

Es war Abend. Ihre Mutter hatte den Kamin angezündet, und sie hatten ihren Großvater ins Wohnzimmer gebracht, damit er auf dem Sofa liegen und ins Feuer sehen konnte, während sie redeten.

Vorhin war der Arzt da gewesen. Bei Evas Ankunft war ihr Großvater in keiner guten Verfassung gewesen, aber heute Abend schien es ihm ein wenig besser zu gehen. Zumindest war er in der Lage, sich mit ihr zu unterhalten, und verstand, was sie sagte.

Sie kniete auf einem Kissen neben ihm auf dem Boden, und ihre Mutter saß ihnen gegenüber in dem geblümten Sessel mit den Sesselschonern, auf die Evas Großmutter immer bestanden hatte.

»Also, Eva, mein Liebes.« Er sprach langsam und sah ihr aus seinen blassblauen Augen ins Gesicht. »Wie geht es Maya? Wie sieht sie aus?«

Eva sah zu ihrer Mutter auf, aber sie signalisierte ihr nur lächelnd, dass es in Ordnung war. Wie immer ihre eigenen Gefühle aussehen mochten, sie schien beschlossen zu haben, sie um ihres Vaters willen beiseitezuschieben. »Ihr geht es sehr gut.« Für ihr Alter. Aber Eva entschied, ihm nicht zu erzählen, wie müde Maya an jenem letzten Abend in Mandalay ausgesehen hatte. Müde, aber trotzdem mit sich selbst im Reinen, dachte Eva.

»Aha.« Er nickte, als hätte er auf diese Nachricht gewartet. »Und hat sie sich gefreut, als du ihr den Chinthe zurückgebracht hast?«

»Ja, sie hat sich gefreut. Sie war natürlich sehr überrascht.« Wieder warf Eva ihrer Mutter einen Blick zu. Bevor sie ins Haus gegangen waren, hatten sie sich darauf geeinigt, ihm nicht alle Einzelheiten zu erzählen. Hören zu müssen, wie seine Enkelin Transportkisten aufgebrochen und versucht hatte, sich bei Verbrechern einzuschleichen, wäre womöglich zu viel für ihn, ganz zu schweigen davon, dass sie in kriminelle Machenschaften mit illegalen Antiquitäten und gestohlenen Rubinen verwickelt gewesen war.

»Gut, gut.« Gebannt starrte er ins Feuer.

»Ich habe ihr die Fotos gezeigt, die ich mitgenommen hatte«, fügte Eva hinzu. Rückblickend verstand sie nun auch, warum Maya das Bild von Rosemary so interessiert betrachtet hatte. Sie hatte Lawrence’ andere Tochter mit ihrer eigenen verglichen und die Familienähnlichkeit gleich bemerkt.

»Hast du in Myanmar viele Fotos gemacht?«, fragte ihre Mutter.

Eva stand auf. Sie hatte die Bilder schon auf ihren Laptop gezogen. »Wollt ihr sie sehen?«

»Natürlich«, sagte Rosemary.

Ihr Großvater sah sie blinzelnd an und nickte.

Sie ging ihren Laptop holen, öffnete den Ordner mit den Bildern und stellte das Gerät so, dass sie alle drei gut sehen konnten. Die ersten Bilder waren aus Yangon, dann folgte Maymyo und anschließend die Kandawgyi-Gärten und die Orchideen.

»Und wer ist das?«, fragte Rosemary. Das Foto zeigte Ramon, der fasziniert eine besonders überwältigende violette Orchidee betrachtete. Eva erinnerte sich an den Moment und an seine Empörung, als er bemerkt hatte, dass er ohne sein Wissen fotografiert worden war.

»Ramon.« Beim Anblick des Bildes trat ihr die Erinnerung an diesen Nachmittag wieder deutlich vor Augen. »Er ist Mayas Enkelsohn«, erklärte sie ihrem Großvater. »Er hat mir Maymyo und Mandalay gezeigt.«

Stirnrunzelnd nickte ihr Großvater. »Ramon«, wiederholte er, als wolle er sich den Namen einprägen.

Als das erste Bild von Maya kam, stieß ihr Großvater einen Seufzer aus. Das Bild zeigte Maya, wie sie liebreizend, heiter und weißhaarig vor dem Haus in Maymyo stand – dem Haus, das ihr Großvater vor so vielen Jahren besucht hatte. »Sie hat sich kaum verändert«, murmelte er und ließ den Kopf zurück in die Kissen sinken.

Eva und ihre Mutter wechselten ein verhaltenes Lächeln.

»Sie lässt dich grüßen«, sagte Eva zu ihm. »Sie hat mich gebeten, dir ihre Liebe zu bringen.«

Er nickte, als wisse er das, als besitze er ihre Liebe schon. »Hat sie ein gutes Leben gehabt?«, fragte er. »War sie glücklich?«

»Ja, sie hatte ein gutes Leben.« So hatte Eva sie jedenfalls verstanden. Sie erinnerte sich, wie Maya genau das Gleiche hatte wissen wollen. War er glücklich? Ist er geliebt worden? Maya hatte ihre Entscheidung vielleicht bedauert, aber wenn sie es getan hatte, hatte sie es sich nicht anmerken lassen. Sie hatte sich in ihr Schicksal ergeben und das Beste daraus gemacht. »Sie hat einen guten Mann geheiratet«, erklärte Eva ihrem Großvater. »Und sie haben eine hübsche Tochter bekommen.«

»Und meine Tochter?« Seine Stimme klang schwach. »Meine andere Tochter?«

Dann hatte er es verstanden. Eva war sich der schweigenden Anwesenheit ihrer Mutter in dem Sessel bewusst. »Ich habe ein Bild von ihr«, sagte sie. Sie klickte darauf, und Suus Gesicht erschien auf dem Bildschirm. »Das ist Cho Suu Kyi«, erklärte sie.

Ein paar Sekunden lang betrachteten ihr Großvater und ihre Mutter das Bild auf dem Monitor. Schließlich nickte ihr Großvater. »Sie sieht sehr gut aus«, meinte er. »Sie wirkt …«

»Gelassen«, fiel Evas Mutter ein.

»Das ist sie auch.« Eva warf ihrer Mutter einen forschenden Blick zu. »Und findest du nicht, dass sie dir ein wenig ähnlich sieht, Mutter?«, fragte sie.

»Oh ja«, erklärte ihr Großvater energisch.

»Ein wenig.« Ein leises Lächeln umspielte die Lippen ihrer Mutter.

»Maya wollte dir von ihr erzählen, Grandpa.« Eva wollte unbedingt, dass er sie verstand. »Sie wollte dich nie verlieren. Aber …«

Er nickte. »Sie hat es für das Beste gehalten, mich gehen zu lassen«, sagte er.

Genau. Er kannte Maya. Wahrscheinlich hatte er nie an ihr gezweifelt. Eva klickte weiter zum nächsten Foto, das Maya und Cho Suu Kyi zusammen zeigte. »Mayas Mann hat Suu wie sein eigenes Kind großgezogen«, erklärte sie ihnen. »Er hat sehr gut für die beiden gesorgt.«

»Das freut mich.« Ihr Großvater drückte Evas Hand. »Ich freue mich, dass sie ein gutes Leben hatte. Genau wie ich«, fügte er hinzu. Er warf Eva einen Blick zu. Sei geduldig mit deiner Mutter, schien er zu besagen. Versuch, sie zu verstehen.

Sie verstand. Aber auch ihre Mutter, dachte Eva, war sehr um Verständnis bemüht. Sie klickte weiter zu den nächsten Bildern, die den Königspalast und andere Sehenswürdigkeiten von Mandalay zeigten. Sie sahen den grellbunt bemalten Pferdekarren, mit dem Ramon und sie in Inwa gefahren waren; die goldene Pagode von Sagaing Hill und den prächtigen Mahamuni-Buddha, der durch die zahllosen Goldblättchen, die ihm seine Anhänger aufgelegt hatten, ganz knollig wirkte. Es war eine visuelle Erinnerung an ihre ganze Reise. »Und da sind die Chinthes«, sagte sie. »Endlich wiedervereint.«

»Aha.« Ihr Großvater beugte sich vor, um das Bild besser sehen zu können.

Würdevoll und mit stolz erhobenen Köpfen und glitzernden Augen sahen sie in die Kamera. »Und hier sind sie im Nationalmuseum in Yangon.« Denn Eva hatte, als sie das Museum am Tag vor ihrer Abreise aus Myanmar besucht hatte, noch ein Foto von den beiden Chinthes gemacht. Da hatten sie bereits neben einer Informationstafel gestanden, die auf Birmanisch und Englisch erzählte, wie Königin Supayalat die Figuren ihrer treuen Zofe Suu Kyi als Belohnung dafür geschenkt hatte, dass sie die Prinzessinnen behütet hatte. Außerdem war vermerkt, dass die Chinthes ein kostbares birmanisches Kulturgut seien, das nun als Dauerleihgabe an das Museum gegeben worden war. Neben den Figuren war ein altes Foto des Königspaars ausgestellt, auf dem die beiden Chinthes unverkennbar die Armlehnen von Supayalats Thron bildeten. Eine verlässlichere Authentifizierung, dachte Eva, konnte es nicht geben.

Lawrence betrachtete das Foto genauer. »Sie sehen sehr eindrucksvoll aus«, bemerkte er. »Und sie stehen in einem Museum.« Er lachte leise. »Wer hätte das gedacht, nachdem einer von ihnen im Dschungel war und sogar bis nach Dorset und zurückgereist ist.«

Eva suchte den Blick ihrer Mutter. Rosemary zuckte mit den Schultern.

Eva beugte sich zu ihrem Großvater hinüber. »Die Augen der Chinthes bestehen aus seltenen Mogok-Rubinen, Grandpa«, flüsterte sie.

Er sah sie an, blickte dann wieder auf den Bildschirm des Laptops und schließlich ins Kaminfeuer. »Rubine?«, hauchte er. »Sie hat mir Rubine geschenkt?« Er lachte, und sein Brustkorb hob und senkte sich heftig bei dem Versuch, genug Luft zu bekommen. Plötzlich schlug sein Lachen in ein Keuchen und dann in ein Husten um. »Rubine«, murmelte er. Er warf Eva einen Blick zu. »Weißt du, ich habe deinen Abenteuergeist immer bewundert, mein Liebes«, sagte er. »Aber ich hoffe, dass du vorsichtig warst.« Seine Augen sahen glasig aus.

Rosemary stand auf. »Ich glaube, es ist Zeit fürs Bett, Dad«, erklärte sie. »Diese Aufregung macht einen müde.«

Eva half ihm aufzustehen und brachte ihn dann zusammen mit ihrer Mutter erst ins Badezimmer und dann ins Bett.

Als Eva sich über ihn beugte, um ihm einen Gutenachtkuss zu geben, ergriff er ihre Hand. »Hat es dir gefallen, mein Liebes?«, fragte er. »Mochtest du das alte Land?«

Eva lächelte. »Es war wunderschön, Grandpa. Es war genauso, wie du es mir immer erzählt hast.«

Er nickte zufrieden. »Und hast du nachgedacht?«, fragte er. »Darüber, was du als Nächstes anfangen willst?«

Eva war verblüfft. Sie hatte nichts davon gesagt. Dennoch schien es fast, als wisse er Bescheid. »Ich glaube schon.« So richtig hatte sie es noch nicht durchdacht. Aber sie hatte eine Idee. Morgen würde sie als Erstes das Kündigungsschreiben aufsetzen. Sie hoffte, dass angesichts der Umstände eine fristlose Kündigung möglich war. Aber sie würde auch mit Jacqui reden.

»Freut mich zu hören.« Er tätschelte ihre Hand. »Der junge Mann scheint sehr nett zu sein«, sagte er. »Mayas Enkelsohn und meine Enkeltochter. Also, ich hätte nie …«

Eva lächelte. Er hatte nur ein paar Fotos von Ramon gesehen, aber trotzdem Lunte gerochen, der alte Fuchs. Ihre Mutter brauchte sich keine Sorgen zu machen. Grandpa war noch immer genauso scharfsinnig wie früher.

Er nickte. »Du wirst bald zu ein wenig Geld kommen, mein Liebes«, flüsterte er mit schwächer werdender Stimme. »Denk gut darüber nach, was du damit anfangen willst.«

»Oh, Grandpa.« Daran mochte sie überhaupt nicht denken, weil das bedeuten würde …

»Und danke, Eva.« Zuckend öffneten sich seine Augenlider und schlossen sich dann. »Danke dafür, dass du Mayas Chinthe an meiner Stelle nach Birma zurückgebracht hast.«

»So lange war er noch nie klar, seit ich hergekommen bin«, meinte Evas Mutter, als sie wieder zusammen im Wohnzimmer saßen. »Als hätte er seine Kräfte aufgespart, bis du zurück bist.«

»Vielleicht hat er das ja.« Überrascht hätte sie das nicht.

»Also, was gab es im Nationalmuseum sonst noch zu sehen, Liebes?«, fragte ihre Mutter. »Es klingt, als hätten sie dort eine bemerkenswerte Sammlung.«

»Ja, das haben sie.« Allerdings war sie unvollständig. Eva sah ins Feuer. Die brennenden Scheite, die sprühenden Funken und die roten Flammen erinnerten sie an die Schätze, die sie dort gesehen hatte. »Vergoldete, mit Edelsteinen besetzte Möbelstücke«, erklärte sie träumerisch. »Die Liege der Königin aus Goldfiligran und Jade, das Ruhebett des Königs aus Goldfiligran und Diamanten, ein aus Silberstreifen gewebter Teppich.« Sie holte tief Luft und erinnerte sich. »Juwelenbesetzte Schatullen, prachtvolle Kleider und die Staatsgewänder des Königspaars.« Die weiten Ärmel waren mit Goldspitze besetzt, die Gewänder selbst mit winzigen Glöckchen behängt und steif von den kleinen Rubinen, mit denen sie bestickt waren. Die Aufschläge waren bestickt mit Pfauen und Hasen. »Goldene Kelche, Kannen, Tabletts und Betelschachteln mit Ständern, die wie Drachen aussehen.«

Rosemary lachte, und in ihrer Stimme lag ein Staunen.

Doch Eva war noch nicht fertig. »Lackierte Räuchergefäße, silberne Spucknäpfe, Schwerter und Schwertscheiden. Ein mit Juwelen besetzter Sattel, ein mit Edelsteinen gefasster Handspiegel. Ringe, Armbänder und Halsketten aus Silber, Gold und Jade, aus Diamanten und tiefroten Rubinen.« Sie lächelte. »Die Reichtümer von Mandalay.«

»Und alle aus dem Königspalast gestohlen«, murmelte ihre Mutter. »Von den Briten, den Japanern, den Chinesen und den Birmanen selbst, so wie es klingt.«

»Ja.« Birma besaß unermessliche Reichtümer an Edelmetallen und Schmucksteinen. Wie konnte ein so reiches Land gleichzeitig so arm sein? Zumindest einige dieser Reichtümer waren inzwischen zurückgekehrt. Aber das ist nicht der einzige Reichtum des Landes, überlegte Eva, auch wenn so viele seiner Bewohner arm sind. Es besitzt auch etwas, das noch kostbarer ist: den Reichtum des Herzens.

Am nächsten Morgen klopfte Rosemary leise an Evas Tür und brachte ihr eine Tasse Tee. Sie setzte sich auf die Bettkante, und Eva wusste es sofort.

»Es geht ihm schlechter?«, fragte sie.

»Komm lieber mit«, antwortete ihre Mutter.

Eva stand auf, zog ihren Morgenmantel an und ging ins Zimmer ihres Großvaters, um Abschied von ihm zu nehmen.

60. Kapitel

Nach der Trauerfeier für ihren Vater fand im Haus ein Empfang statt. Später, als seine Freunde und Nachbarn nach Hause gegangen waren, waren Rosemary, Eva und Alec unter sich.

»Danke, dass du gekommen bist«, sagte Rosemary zu Alec. Sie trugen Schüsseln, Teller und Gläser aus dem Wohnzimmer zurück in die Küche, wo Eva Ordnung machte und die Spülmaschine einräumte. Alec war erst gestern Abend eingetroffen, und sie hatten noch keine Gelegenheit zum Reden gehabt. Rosemary hatte keine Ahnung, was er vorhatte; sie wusste nur, dass sie für seine Unterstützung heute dankbar gewesen war. Der Tod ihres Vaters hatte sie tiefer getroffen, als sie erwartet hätte.

»Ich bin dein Mann«, gab Alec zurück. »Natürlich komme ich da.«

Rosemary stellte Gläser auf ein Tablett und trug es in die Küche. Was war mit Seattle, mit seinen Ambitionen und seinem Job? Sie kehrte ins Wohnzimmer zurück und begann, Kuchenteller einzusammeln.

»Gott sei Dank bist du zum richtigen Zeitpunkt zurückgekommen«, sagte Alec. Er kam zu ihr und legte ihr behutsam die Hand auf den Arm.

»Ja.« Sie hatte ihren Frieden mit ihrem Vater geschlossen, sie hatte sich von ihm verabschiedet, und sie hatte irgendwann sogar verstanden, dass es schwierige Entscheidungen gewesen waren, die er hatte treffen müssen. Sie verstand nun, unter welchem Druck er gestanden hatte und welche Mühe es ihn gekostet hatte, sich hier in Großbritannien ein Leben mit ihrer Mutter aufzubauen. Und sie hatte begriffen, dass er sie immer geliebt hatte.

Alec legte seine Hand jetzt auf ihre Schulter. Rosemary sah zu ihm auf. »Stell doch diese Teller bitte kurz weg«, sagte er.

Sie tat, worum er sie gebeten hatte, und drehte sich dann zu ihm um. Und jetzt? Was wollte er ihr sagen? Sie wusste, dass sie allein zurechtkommen konnte, wenn sie musste. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen und würde sie nicht zurücknehmen.

Er legte die Hände um ihr Gesicht und sah ihr direkt in die Augen. »Hast du das, was du kürzlich am Telefon gesagt hast, ernst gemeint? Dass du mich vermisst? Dass du mich liebst?«

»Natürlich habe ich das ernst gemeint.« Rosemary versuchte zu lächeln, aber ihr Lächeln fiel ziemlich schief aus.

»Das hatte ich gehofft«, sagte Alec. Er schien in ihrer Miene nach einem Anhaltspunkt zu suchen.

Rosemary versuchte, ihm den zu geben, so stark und so aufrichtig, wie sie konnte. Erstaunlicherweise gelang ihr das besser, als sie gedacht hatte. Wie kittet man eine Ehe, die nie perfekt war? Indem man von vorn anfängt, ganz einfach.

»Deswegen habe ich ein wenig herumgefragt.«

»Herumgefragt?«

»Ich wollte wissen, ob hier im Südwesten etwas frei ist.«

»Ein Job?« Sie versuchte zu begreifen, was er sagte.

»Ein Job.« Er verzog das Gesicht. »Noch bin ich nicht so weit, dass ich in Rente gehen will, weißt du.«

»Ich auch nicht«, sagte Rosemary. Auch sie hatte bereits begonnen, sich umzusehen. Sie wollte nicht von Alec abhängig sein, sie musste selbst etwas tun. Irgendetwas im Büro oder sogar ein Job in einem Geschäft. Sie sehnte sich nach Kontakten. In Kopenhagen war sie einsam gewesen, wie ihr erst jetzt klar wurde.

Plötzlich verstand sie, was er meinte. »Du würdest hierher ziehen?«, fragte sie. »Um mit mir zusammen zu sein?«

»Ja.« Plötzlich schien er sich ganz sicher zu sein. »Du bist schließlich meine Frau.« Seine braunen Augen funkelten hinter den Gläsern seiner Brille.

»Aber was ist mit Seattle?«

»Ich habe mich gefragt, ob ich in meinem Alter wirklich noch eine neue Herausforderung brauche. Und außerdem …« Er zog sie an sich.

»Außerdem?«

»Hast du mir Grund genug gegeben, um das Angebot abzulehnen«, erklärte er.

Später gingen Rosemary und Eva zusammen nach draußen, um Lawrence’ Asche in dem Garten, den er geliebt hatte, zu verstreuen. »Ich finde, wir sollten im Frühling zum Andenken an ihn einen Magnolienbaum pflanzen«, meinte Eva und drückte den Arm ihrer Mutter.

»Ja, das tun wir.« Rosemary wandte sich ihr zu und lächelte sie verschwörerisch an.

Mittlerweile war es Winter geworden. Der Teich war zugefroren, der Rasen mit Reif bedeckt, und als sie zur Bank gingen, schlug sich ihr Atem in der Luft als weißer Nebel nieder. Zwei Wochen waren seit dem Morgen vergangen, an dem er gestorben war. Rosemary dachte noch einmal an seinen Energieschub bei Evas Rückkehr und begriff nun, wie es ihm gelungen war, seine letzten Reserven zu mobilisieren: Er wollte erfahren, ob sein Plan aufgegangen war. Er wollte hören, was Eva ihm zu sagen hatte: dass der Chinthe wieder dort war, wo er hingehörte; dass es Maya gut ging und sie glücklich gewesen war, dass sie nie aufgehört hatte, ihn zu lieben und ihre gemeinsame Tochter zur Welt gebracht hatte. So war das manchmal. Und als er bereit war zu gehen, da war er gegangen.

In diesen zwei Wochen hatten Rosemary und Eva gemeinsam die bürokratischen Folgen des Todes bewältigt; auch wenn so etwas das Letzte war, mit dem man sich auseinandersetzen wollte, wenn man einen geliebten Menschen verloren hat.

»Was meinst du, wo der richtige Platz ist?«, fragte Eva. Sie trug die Urne mit seiner Asche in der Hand.

Noch mehr Asche, dachte Rosemary. Noch ein Abschied.

Sie hatten sich für den Garten entschieden, weil er ihn geliebt und den größten Teil seines Lebens hier verbracht hatte. Von dieser Stelle aus, wo die Bank stand, konnte er die Himbeerbüsche sehen, die er kurz nach seiner Hochzeit mit Helen gepflanzt hatte, den verschlungenen Pfad aus Natursteinen, den er gelegt hatte, damit Rosemary durch den Garten rennen konnte, und den Teich, wo er lilafarbene Iris und sonnengelbe Seerosen gezogen hatte.

Rosemary hatte einen Spaten mitgebracht. Sie setzte ihn auf den Boden, der steinhart gefroren war. »Vielleicht hätten wir bis zum Frühling warten sollen«, meinte sie betreten und legte die Arme auf den Griff.

»Lass mich mal probieren.« Eva reichte ihr die Urne und machte sich selbst ans Werk.

In weniger als zwei Wochen war Weihnachten. »Wirst du Weihnachten hier mit mir feiern?«, fragte Rosemary Eva und sah zu, wie ihre Tochter den Spaten ansetzte und ihren Fuß auf das Blatt stellte, aber nur ein paar klägliche Erd- und Reifkrümel bewegte.

Alec wollte direkt nach Kopenhagen zurückkehren und ihren Umzug vorbereiten.

»Ich würde Weihnachten gern hier verbringen – mit Eva«, hatte sie ihm erklärt. »Ich komme Neujahr nach Kopenhagen. Versuch doch auch herzukommen – nur für einen Tag oder zwei?«

»Ich tue mein Bestes«, sagte er. »Aber wir werden noch oft zusammen Weihnachten feiern, du und ich.« Er legte die Hand unter ihr Kinn und küsste sie leicht auf die Lippen. »Du hast recht. Es ist wichtiger, dass du bleibst und Eva Gesellschaft leistest. Sie braucht dich. Ihr beide braucht einander.«

Niemand musste Rosemary sagen, welch ein Glück sie hatte. Ihn zu haben. Diese zweite Chance mit Alec und mit Eva zu bekommen.

Eva hörte auf zu graben und drehte sich erstaunt zu ihr um. »Natürlich feiere ich mit dir.«

»Gut.«

Sie sahen beide auf den Boden hinunter. »Sehr weit kommen wir nicht«, meinte Rosemary bedrückt.

»Ich sag dir was …« Eva hob die Urne auf und nahm den Deckel ab. Sie sah Rosemary an, die nickte. Eva leerte sie aus und verstreute die Asche aufs Geratewohl in der Winterlandschaft. »Auf die Freiheit«, sagte sie.

»Auf die Freiheit.«

Ein paar Minuten lang standen sie schweigend und nachdenklich da und nahmen jede auf ihre eigene Art Abschied. Ein gutes Ende für ein Leben, dachte Rosemary. Frei sein.

»Gehst du wieder zurück nach Bristol, Liebes?«, fragte sie Eva, als sie zurück zum Haus gingen. Sie rieb sich die behandschuhten Hände, um sie zu wärmen. Sie wusste, dass Eva das Emporium verlassen hatte. Sie war nur noch einmal in ihre Wohnung zurückgekehrt, um ein paar Sachen zu holen, die sie in ihrem alten rot-schwarzen 2CV abtransportiert hatte. Seitdem hatte sie hier gewohnt. Aber Rosemary hatte keine Ahnung von den langfristigen Plänen ihrer Tochter. Sie wusste nur, dass sie sich in diesen zwei kurzen Wochen viel näher gekommen waren. Aber es würde dauern. Man konnte nicht Jahre, in denen man sich immer weiter voneinander entfernt hatte, in vierzehn Tagen ungeschehen machen. Aber es war ein Anfang. Ein guter Anfang. Sie fragte sich, ob ihr Vater ihnen zusah, ob er es wusste.

»Nur zum Packen.«

Du meine Güte. Erst sie und Alec, und jetzt auch noch Eva. Alle brachen ihre alten Zelte ab. Rosemary spürte einen Anflug von Panik.

»Ich ziehe aus«, erklärte Eva. »Ich habe die Wohnung gekündigt.« Sie öffnete die Tür des Schuppens und hängte den Spaten wieder an seinen Haken.

»Aber wo willst du hin?« Rosemary hörte selbst, dass sie vor Aufregung heftig atmete. Doch nicht nach Birma? Würde alles umsonst gewesen sein? Würde Eva fortgehen, nachdem Rosemary gerade erst nach Hause gekommen war?

»Ich möchte mir hier in Dorset etwas aufbauen«, sagte Eva. Mit einem dumpfen Knall schloss sie die Schuppentür und legte das Vorhängeschloss wieder vor. »Ich bin so gern hier.« Sie drehte sich um und breitete die Arme aus, als wolle sie diesen kleinen Teil davon umarmen. »Es gibt nichts, wo ich lieber wäre. Ich gehöre hierher.«

Rosemary empfand ein überwältigendes Gefühl von Erleichterung. »Dann möchtest du hier wohnen?« Ihr Vater hatte Eva das Haus und eine große Summe Geldes hinterlassen. Rosemary hatte auch ihren Anteil erhalten, aber ihr Vater hatte gewusst, dass Eva das Geld dringender brauchte.

»Ich bin mir nicht sicher. Eine Zeitlang schon.« Eva drehte sich um und sah sie an. »Was ist mit dir, Ma?« Es klang unverbindlich, aber Rosemary ließ sich nicht täuschen.

»Wir suchen uns etwas, nicht allzu weit von hier entfernt«, erklärte sie. Sie ging zurück zum Haus, und Eva folgte ihr. »Am Meer. Und vielleicht machen wir eine Reise.«

»Eine Reise?«, fragte Eva neugierig. Sie schloss die Hintertür hinter ihnen und begann ihre Stiefel auszuziehen.

»Hmmm.« In ihrer Handtasche hatte Rosemary einen Zettel mit Cho Suu Kyis E-Mail-Adresse. Ramon hatte sie für seine Tante eingerichtet, damit sie den Kontakt zu ihrer englischen Familie halten konnte. Ramon hatte die Adresse Eva geschickt, und Rosemary hatte vor, ihrer Halbschwester zu schreiben.

»Sie hat sich immer im Stich gelassen gefühlt«, hatte Eva ihr verraten.

Und anders als Rosemary hatte sie ja auch keinen Vater gehabt.

Und deshalb würde sie ihr schreiben. Sie würde ihr erzählen, dass ihr Vater sein Bestes getan hatte und dass er ein guter Mensch gewesen war. Sie würde ihr erklären, dass er zwar seine andere Tochter nicht mehr kennenlernen konnte, aber dass sie es gern tun würde, wenn Cho Suu Kyi nichts dagegen hatte.

Ihr ganzes Leben lang, und besonders, nachdem sie diese Briefe gefunden hatte, hatte Rosemary versucht, den Gedanken an Birma und die Zeit ihres Vaters dort abzuschütteln; an eine Welt, von der sie sich ausgeschlossen gefühlt hatte. Aber durch Cho Suu Kyi war sie das nicht mehr. Sie war damit verbunden, genau wie Eva. Birma war ein Teil von ihr, weil es ein Teil ihres Vaters gewesen war, und sie wollte sich nicht mehr davor verschließen.

»Danke, dass du zurückgekommen bist, Ma.« Eva umarmte ihre Mutter.

Rosemary erwiderte die Umarmung. Sie war entschlossen, ihre Tochter nicht wieder zu verlieren.

61. Kapitel

Eva war gerade dabei, einen Art-Déco-Frisiertisch zu restaurieren und ihm seine alte Pracht zurückzugeben. Sie hatte ihn von einem Händler auf dem hiesigen Markt erstanden. Normalerweise kaufte sie nur von Privatleuten oder auf Auktionen, aber dieses Stück hatte so verlockend ausgesehen. Es war ein warmer Junitag, und sie hatte die Doppeltüren ihres Werkstatt-Ateliers weit aufgerissen, um die Frühlingssonne hereinzulassen.

Die Frisierkommode war im Kolonialstil gebaut und erinnerte sie ein bisschen an Myanmar und ihre Reise. In den sechs Monaten seit ihrer Rückkehr hatte sich viel verändert. Eva wusste, dass ihre Entscheidung, in Dorset zu leben, ihre Überzeugung, dass sie hierher gehörte, genau wie ihr Entschluss, sich mit der Restauration von Antiquitäten selbstständig zu machen, zum Teil auf Dinge zurückgingen, die sie auf dieser Reise gelernt hatte. Leanne und ein paar andere Freundinnen fehlten ihr, aber sie kannte hier auch Leute; schließlich war sie hier groß geworden. Und es war ein guter Standort für ihr junges Unternehmen: Der hiesige Antiquitäten- und Vintagemarkt zog Kunden aus dem ganzen Land und aus dem Ausland an. Die Gegend war mittlerweile recht bekannt für Qualitätsantiquitäten zu fairen Preisen. Sie hatte sich immer gewünscht, Möbel zu restaurieren, und das in ihrer Ausbildung gelernt; aber erst das Erbe ihres Großvaters hatte sie in die Lage versetzt, ihren Traum zu verwirklichen. Sie hatte ein großes Atelier gekauft, das ihren Arbeitsplatz, eine Verkaufsfläche und ein kleines Büro beherbergen würde. Hier würde sie ihre eigene Chefin sein. Sie wusste, dass sie Glück gehabt hatte. Sie hatte es geschafft, ihren Traum wiederaufleben zu lassen – den Traum, der sie einst zu ihrem Studium inspiriert hatte, den Traum, an dessen Anfang und Ende der Duft von Teakholz und die Geschichten vergangener Zeiten standen. Sie folgte den Spuren ihres Großvaters und würde, wie sie hoffte, irgendwann dieses schwer zu erreichende Gefühl von Frieden finden.

Zwei Mitarbeiter hatte sie bereits, Kim und Jon. Sie waren ein Paar und halfen ihr beim Einkauf und beim Transport und kümmerten sich um das Geschäft, wenn Eva nicht da war. Aber genau wie Ramon in Mandalay packte Eva gern selbst an. Was sie am meisten liebte, war das kreative Restaurieren eines Stücks Geschichte. Die Techniken hatte sie an der Uni gelernt: Oberflächenbehandlung, Furnieren und die Restauration von Intarsien, die Erhaltung von Polsterungen und Textilien. Und jetzt setzte sie all ihre Kenntnisse praktisch um. Ihre Firma, Gatsby’s, steckte noch in den Kinderschuhen, aber Eva hegte und pflegte sie wie eine stolze Mutter.

Gestern Abend war sie zum Essen bei ihrer Mutter gewesen. Alec und sie hatten ein kleines Cottage in Burton gekauft, einem Dorf, das ihre Mutter schon immer geliebt hatte. Irgendwann war das Gespräch wieder auf Birma gekommen. Zu Evas großem Erstaunen standen Cho Suu Kyi und ihre Mutter per E-Mail regelmäßig in Kontakt, und Alec und ihre Mutter planten für November eine Reise nach Mandalay.

»Hast du mal wieder was von Suu gehört?«, fragte Eva, als sie entspannt in dem kleinen Wohnzimmer saßen.

»Ja, vor ungefähr einer Woche, Liebes.«

»Und hat sie etwas erzählt? Über die Familie?«

»Nur, dass es ihnen gut geht.« Ihre Mutter warf ihr einen Blick zu. »Hast du Nachricht von Ramon?«

»Er mailt mir gelegentlich.« Eva zuckte mit den Schultern. »Aber ich ermutige ihn nicht. Und ich glaube, er hat mehr oder weniger aufgegeben.« Die letzte Mail war drei Wochen alt. Genauer gesagt, drei Wochen und einen Tag. Sie hatte sie schließlich letzte Woche beantwortet, aber nicht viel erzählt. Mir geht es gut. Viel Arbeit, keine Zeit … So in der Art.

»Warum willst du ihn nicht ermutigen?« Rosemary runzelte die Stirn.

Eva hätte gedacht, es sei offensichtlich. Ihre Mutter trank Rotwein und wirkte zufriedener, als sie sie je erlebt hatte. Sie hatte ihren akkurat geschnittenen Bob herauswachsen lassen und trug ihr Haar nun offen und länger. Sie war immer noch eine elegante Erscheinung, aber heutzutage traf man sie eher in einer gewachsten Wetterjacke als im Blazer an, und statt hochhackige Kalbslederpumps trug sie heute immer öfter grüne Gummistiefel. Sie arbeitete in Teilzeit in einer Kanzlei am Ort, aber sie hielt auch Hühner und zog in dem weitläufigen Garten ihres Cottages Biogemüse.

Es war spät, und Alec war bereits unter Berufung auf eine frühe Besprechung am nächsten Morgen zu Bett gegangen, daher waren die beiden nun allein. »Er wird niemals in Rente gehen«, hatte Rosemary gesagt, als er gegangen war, und ein amüsierter Unterton hatte in ihrer Stimme gelegen. »Es gibt immer irgendein neues Projekt. Ich werde ihn irgendwann von der Arbeit wegprügeln müssen.« Aber Alec hatte nur gelacht und ihr das Haar gezaust. Zwischen den beiden hatte sich viel verändert, wie Eva registrierte.

»Ich sehe keinen Sinn darin«, erläuterte sie, da ihre Mutter eine Augenbraue hochgezogen hatte und offensichtlich darauf wartete, dass sie sich näher dazu äußerte. »Wir sollten beide frei sein, unser eigenes Leben zu führen.« Sie baute sich ihr eigenes Leben auf. Es war nicht einfach, eine eigene Firma zu gründen und den Schritt in die Selbstständigkeit zu tun, und die Arbeit hielt sie auf Trab.

Eva hatte Ramon per Mail vom Tod ihres Großvaters berichtet. So konnte er selbst entscheiden, ob er es Maya sagen wollte. In seiner Antwort hatte er ihr sein Beileid ausgesprochen. Ungefähr eine Woche später hatte er gemailt, um ihr mitzuteilen, dass Khan Li und seine korrupten Geschäftspartner verhaftet worden seien und vor Gericht gestellt würden. Ich dachte, das würdest du gern wissen, schrieb er. Seine Firma soll abgewickelt werden, setzte er hinzu. Er und seine Firma wurden offen als Schande für Myanmar bloßgestellt. Auf diese Weise wird seriösen Firmen wie der von Ramon der Weg eröffnet, ohne unfaire Konkurrenz legal Handel mit dem Rest der Welt zu treiben, dachte Eva. Er handelte mit neuen Möbeln und sie mit alten, aber ihre Werte waren immer die gleichen gewesen.

Es war eine seltsam förmliche Mail gewesen, kühl und distanziert. Also empfand er vielleicht genau wie sie. Eva war sich nicht sicher, ob sie mit dieser Art förmlichen Umgangs mit ihm umgehen konnte. Es war, als wären sie niemals Liebende gewesen. Er schrieb, dass er große Pläne für seine Firma habe. Wie immer, große Pläne – die aber nichts mit ihr zu tun hatten. Hatte er nicht einmal erzählt, dass er wegen seines Vaters eine Vorliebe für alles Britische habe? Passte dazu nicht auch wunderbar eine kurze Affäre mit einer Engländerin? Den kleinen Buddha, den er für sie geschnitzt hatte, besaß sie noch immer, und sie würde ihn auch behalten. Aber eine Fernbeziehung per E-Mail konnte niemals funktionieren. Das hatte sie ihm damals schon gesagt.

Auch von Klaus hatte sie in der Zwischenzeit gehört. Er hatte ihr mitgeteilt, dass man auch auf europäischer Seite in Aktion getreten sei. Die Kisten waren beschlagnahmt worden, und als Eva ihre Kündigung einreichte, hatte er bereits alle relevanten Informationen über das Bristol Antiques Emporium an die Behörden weitergeleitet. Eva war das Telefonat mit Jacqui kurz nach dem Tod ihres Großvaters nicht leichtgefallen.

»Sie wissen, was passiert ist, oder?«, hatte Jacqui gefragt. »Wahrscheinlich ist das der Grund für Ihre Kündigung.«

»Dazu möchte ich eigentlich nichts sagen«, hatte Eva erklärt. Sich in eine Diskussion über die Ereignisse verwickeln zu lassen war das Letzte, was sie wollte. »Aber ich wollte es Ihnen selbst mitteilen. Leider konnte ich es wegen des Todes meines Großvaters nicht persönlich tun.«

»Ich verstehe.« In Jacquis Stimme lag so viel Mitgefühl, wie sie es bei Jacqui noch nie wahrgenommen hatte. »Und ich entschuldige mich bei Ihnen, Eva«, sagte sie. »Ich hatte keine Ahnung von dem Ausmaß dieser Sache. Ich wusste, dass da etwas vor sich ging. Aber als ich dann misstrauisch wurde …« Sie seufzte. »Ich hätte Sie nie wissentlich in Gefahr gebracht.«

Eva glaubte ihr. Es ging sie nichts an, ob Leon sich vielleicht nur an Jacqui Dryden herangemacht hatte, weil sie das Emporium besaß. Aber Jacqui war früher immer eine ehrliche Antiquitätenhändlerin gewesen, da hatte Eva keinen Zweifel.

Diese Art von Geschäften wird weitergehen, schrieb Klaus. Wir können nur weiter dagegen kämpfen. Weniger als einen Monat später hatte ihr ihre Freundin Leanne einen Zeitungsbericht geschickt, in dem stand, dass das Emporium geschlossen worden sei. Leanne hatte noch ein wenig tiefer gegraben: Anscheinend war gegen Leon Anklage wegen Handels mit gestohlenen Waren und illegalen Imports erhoben worden. Und Jacqui … Eva wusste nicht, was aus Jacqui geworden war. Sie hoffte nur, dass sie die Möglichkeit hatte, neu anzufangen.

Auch Eva setzte auf ihre eigene bescheidene Art den Kampf um die Zukunft fort. Sie hatte die GADA gegründet, die »Genuine Antique Dealers Association«, die sich für den ethisch verantwortlichen Handel mit Antiquitäten und für die Festlegung professioneller Standards einsetzte und Händler ermutigte, nur echte, authentifizierte Stücke zu kaufen und zu verkaufen. Die Kunden, die bei den Händlern der Vereinigung kaufen würden, wüssten dann mit Sicherheit – zumindest so sicher wie eben möglich –, was sie für ihr Geld bekamen. Zusätzlich erhielten sie eine Art Garantie über die Authentizität, zusammen mit allen verfügbaren Informationen über Quelle, Alter, Herkunft und Vorbesitzer.

Die ersten seriösen Händler zeigten bereits Interesse an der GADA, und Leanne, die über berufliche Erfahrungen im Marketing verfügte, half ihr, sie bekannt zu machen. Hoffentlich würde das Banden wie die von Khan Li davon abschrecken, ihre gefälschten Buddhas und Chinthes zu verhökern und sie ihren Kunden als echte, historische Artefakte aus Birma zu verkaufen. Solche illegalen Aktivitäten – ob Täuschung oder schlichte Fälschung – sollten in Zukunft schärfer verfolgt werden, ebenso wie der Diebstahl jedes Objekts, das als Bestandteil des Erbes und der Kulturgeschichte eines Landes galt. Was Eva anbetraf, würde die GADA jegliches Verhalten dieser Art energisch verurteilen und die Justiz dabei unterstützen, es zu untersagen und dafür zu sorgen, dass es im Antiquitätenhandel keinen Platz mehr hatte.

Ramon und die ethischen Standards, die er theoretisch und praktisch so leidenschaftlich verfochten hatte, hatten sie auf diesen Weg geführt, und ihre anderen Erlebnisse in Myanmar hatten sie noch darin bestärkt. Eva wollte für mehr Integrität und ein neues Gefühl für Geschichte in der Antiquitätenbranche sorgen. Sie wollte, dass ihr Beruf wieder an Glaubwürdigkeit und Respekt gewann. Im Alleingang schaffte sie das nicht, aber je mehr Menschen aus der Branche im Lauf der Zeit ihre Ideale unterstützen und der Vereinigung beitreten würden, umso größer wäre ihre Chance, ihre Ziele zu verwirklichen. Doch all das hieß nicht, dass sie nicht mehr mit asiatischen Artefakten handelte. Tatsächlich erwarb der Kontaktmann, den sie über Klaus kennengelernt hatte, gelegentlich Antiquitäten für sie, und bei ihm konnte sie sich der Herkunft immer sicher sein.

Sie dachte an die Kopie des Chinthe, die Ramon aus altem, recycelten Teakholz angefertigt hatte. Natürlich war das auch eine Fälschung gewesen, aber sie hatte nicht das Gefühl, hier mit zweierlei Maß zu messen. Manchmal rechtfertigte der Zweck eben die Mittel.

»Deine Reise nach Myanmar war für uns alle sehr wichtig«, meinte ihre Mutter nachdenklich.

»Ja, da hast du recht«, antwortete Eva, die davon bei ihrer Abreise allerdings noch nichts gewusst hatte. Die Reise war wichtig gewesen für ihren Großvater, der mit seiner Vergangenheit Frieden geschlossen hatte, für Eva, die endlich das Birma aus den vielen Geschichten ihrer Kindheit selbst gesehen hatte, für Maya, die ihr Familienerbe zurückerhalten hatte, und für Rosemary, die die Kraft gefunden hatte, zu verstehen, zu verzeihen und loszulassen.

Eva dachte daran, wie ihre Mutter sie an jenem Morgen, an dem ihr Großvater gestorben war, in den Armen gehalten hatte. Auch für sie beide war die Reise wichtig gewesen. Eva war dabei, langsam wieder den Weg zu ihrer Mutter zu finden. Niemand anderer, dachte sie, konnte sie so in den Armen halten.

*

Eva blickte auf, als ein Mann die Werkstatt betrat. Er hatte seinen Hut tief ins Gesicht gezogen.

»Guten Morgen«, rief sie.

»Guten Morgen«, gab er zurück.

Sie ließ ihn in Ruhe stöbern. Eva gefiel es, wenn sich Besucher in Ruhe im Atelier umschauten, die Reparaturen beobachteten, mit den Händen über liebevoll restaurierte und polierte Möbelstücke strichen und manchmal hoffentlich auch etwas kauften. Ihre Preise waren günstig, die Stücke waren handverlesen, und alles war nach gründlicher Recherche mit akribischem Sinn fürs Detail restauriert worden.

»Ich habe etwas zu verkaufen.« Die Stimme des Mannes unterbrach ihren Gedankengang.

Sie blickte auf. »Ach ja?« Einen Moment lang durchfuhr sie Angst, aber das war albern. Es war helllichter Tag, ein herrlicher Junimorgen, und sie befanden sich in einer Werkstatt mitten in der Stadt. Sie war nicht mehr in Myanmar.

»Was ist es denn?« Eva kaufte in der Regel nicht von Besuchern, die in den Laden kamen. Die besten Stücke fielen ihrer Erfahrung nach nicht einfach vom Himmel, sondern waren schwer zu finden.

»Ein Paar Chinthes.«

Sie schnappte nach Luft.

Er trat aus den Schatten und kam auf sie zu. Wegen des Hutes war sein Gesicht kaum zu erkennen.

Eva stand sprachlos da, das Poliertuch noch in der Hand.

Als er näher kam, sah sie, dass er noch genauso aussah, wie sie ihn in Erinnerung hatte, obwohl er mit diesem Hut, den schwarzen Jeans und einer Lederjacke englischer wirkte. Er stützte sich auf den Schreibtisch, der ihr als Theke diente, und zog eine dunkle Augenbraue hoch. »Es handelt sich um sehr schöne Schnitzarbeiten«, sagte er. »Mit Rubinaugen.«

»Ramon«, hauchte sie.

»Aber warum hast du nichts davon gesagt, dass du nach Großbritannien kommst?«, fragte sie ihn eine halbe Stunde später, als sie mit einer Kanne Kaffee in ihrem Büro saßen. Sie konnte nicht aufhören, ihn anzusehen, und war immer noch dabei, ihren Schock zu überwinden.

»Ich wollte dich überraschen.« Er lächelte.

»Das ist dir auch gelungen.« Sie schenkte den Kaffee ein. Ihre Hände zitterten, und sie hoffte, dass er es nicht bemerken würde. »Wie in aller Welt hast du meine Adresse herausgefunden?«

»Das war einfach.« Er zuckte mit den Schultern. »Du bist Eva Gatsby und kommst aus dieser Stadt in Dorset, stimmt das?«

»Natürlich. Aber …«

»Ich habe ›Gatsby‹ gegoogelt und eine Webseite gefunden. Gatsbys Antiquitätenrestauration. Ist das jemand anderes, habe ich mich gefragt. Oder ist das Eva? Wie stehen die Chancen?«

Sie lachte. »Ich schätze, es war ziemlich offensichtlich.« Sie reichte ihm seinen Kaffee. »Aber warum bist du hier, Ramon?«

Er nahm den Hut ab und legte ihn neben seine Kaffeetasse auf den Schreibtisch. »Ich habe dir doch erzählt, dass ich große Pläne habe.« Er sah sie vorwurfsvoll an.

»Und die wären …?«

»Eine Tochtergesellschaft in Europa zu gründen«, erklärte er. »Den Betrieb in Mandalay behalte ich natürlich. Aber ich will expandieren, vielleicht sogar weltweit Handel treiben.«

»Wie dein Vater es wollte«, murmelte sie.

»Genau.« Seine grünen Augen leuchteten. Er nahm das Foto von ihrem Vater, das auf ihrem Schreibtisch stand, in die Hand. Es zeigte ihn auf der Gartenbank. Daneben stand das Bild von Eva und ihrer Mutter, die eine Gänseblümchenkette flochten. Ihr Großvater hatte die beiden Bilder gleich nacheinander aufgenommen. »Dein Vater?«, fragte er.

Eva nickte. Alle sagten, Eva sähe ihm ähnlich. Sie hatte nicht nur dieselbe Haar- und Augenfarbe wie er, sondern auch sehr ähnliche Gesichtszüge.

»Die gleichen Grübchen.« Ramon fuhr mit den Fingern über das Bild.

Eva versuchte, nicht zu erröten.

»Und das ist deine Mutter, oder?«

»Ja. Mein Vater hat uns dabei zugesehen, wie wir eine Gänseblümchenkette gebastelt haben.« Sie zuckte mit den Schultern. Die Fotos bedeuteten für jeden anderen vielleicht nicht viel, aber für sie symbolisierten sie die Vergangenheit ihrer Familie, die sie verloren hatte. Und sie waren auch deshalb etwas Besonderes, weil sie wie die beiden Chinthes ein Paar bildeten.

Ramon sah sie lange an.

»Wirst du dann zwischen den beiden Niederlassungen hin und her pendeln?« Eva versuchte, ihre Frage beiläufig klingen zu lassen. »Zwischen Europa und Mandalay?« Sie gab sich zwar Mühe, nicht alles zu analysieren, aber was genau hatte sein Besuch zu bedeuten? Er hatte kein Wort gesagt, das bei ihr den Eindruck erweckt hätte, dass sich etwas geändert hätte. Wollte sie sich überhaupt Hoffnungen machen? Er stand hier in Dorset, in ihrer eigenen Werkstatt, genau wie sie einmal in seiner gestanden hatte, und sie war sich nicht sicher, was sie empfand. Vielleicht stand sie immer noch unter Schock.

»Ja, das werde ich, denn ich muss mich als Chef ja um beide Niederlassungen kümmern«, erklärte er.

»Und wie geht es deiner Großmutter?«, fragte Eva. Sie kannte die Antwort, bevor er sie aussprach.

Seine Miene schlug um. »Es ist erst ein paar Tage her.«

»Das tut mir leid«, murmelte sie.

»Sie ruht«, sagte er einfach. Er neigte den Kopf. »Sie ruht in Frieden.«

»Genau wie Grandpa.« Vielleicht waren sie ja sogar zusammen.

Sie sahen einander an und senkten dann beide die Köpfe.

»Noch Kaffee?«

Er nickte, und sie schenkte ein.

»Also, wo wirst du …?«

»Ich wollte …«

Sie hatten beide im selben Moment losgeredet, und jetzt lachten sie unsicher.

»Du zuerst«, sagte sie.

»Ich wollte dir schreiben, Eva.« Er nahm ihre Hand. »Aber es gab zu viel zu sagen.«

Sie nickte. War das seine Art, ihr begreiflich zu machen, dass es ein Fehler gewesen war, sie gehen zu lassen?

»Ich habe dir einmal gesagt, ich könnte dir nichts versprechen.«

Wieder nickte sie und versuchte zu lächeln, aber sie fühlte sich schrecklich. »Und ich habe dir gesagt, dass ich keine Versprechungen von dir will«, erinnerte sie ihn. Genau wie Maya von Lawrence keine Versprechungen gewollt hatte. Aber das hieß nicht …

»Und was wolltest du sagen?«, fragte er sanft.

»Ich wollte fragen, wo genau du deine europäische Niederlassung gründen willst«, erklärte sie munter. Obwohl sie sich große Mühe geben musste.

»Hier«, sagte er.

»In Großbritannien«, antwortete er. »So nahe bei dir wie möglich. Falls das in Ordnung ist.«

Sie starrte ihn an.

»Jemand muss hier alles aufbauen«, erklärte er. »Und natürlich sollte ich dieser Jemand sein.«

»Natürlich.« Sie strahlte ihn an, sie konnte einfach nicht anders.

»Und jetzt, glaube ich, kann ich dir dieses Versprechen geben«, sagte er. »Wenn du es mir gestattest.«

Eva stand auf, ging auf ihn zu und strich ihm behutsam das dunkle Haar aus der Stirn, wie sie es in Myanmar schon getan hatte. »Ja«, sagte sie leise.

»Deine Mails …?« Er ergriff ihre Hände und stand auf.

»Es gab zu viel zu sagen.«

Er nickte. »Ich hatte gehofft, dass das der Grund war.«

Eva sah zu ihm auf. War er wirklich hier? Sie konnte es kaum glauben. Würde er bleiben?

»Diese Chinthes, die uns beide zusammengeführt haben, müssen so mächtig sein, wie meine Großmutter immer geglaubt hat«, flüsterte er.

»Ich glaube, da hast du recht.« Und dann lag sie wieder in seinen Armen, und seine Lippen berührten ihren Mund. Sie waren so warm und golden wie Myanmar selbst und schmeckten nach den Geschichten aus ihrer Kindheit, die vor so langer Zeit den Weg in ihr Herz gefunden hatten.

Danksagungen

Mein Dank geht an meine Agentin Teresa Chris, die mich unermüdlich unterstützt und deren Intuition und scharfen Blick ich außerordentlich respektiere, und an meine talentierte Redakteurin Jo Dickinson sowie an das ganze Team beim Quercus-Verlag, besonders an Kathryn Taussig und Margot Weale. Jo und Teresa haben mir geholfen, diesen einst sperrigen Roman in seine jetzige Form und Gestalt zu bringen, und dafür bin ich ihnen sehr dankbar.

Ich danke der Familie Sams: Dee für ihre Unterstützung und Mervyn und Jean, weil sie mir freundlicherweise die Memoiren des verstorbenen John Sams ausgeliehen haben, in denen er über seine Zeit bei den Gurkhas, seine Ausbildung und über den Kampf in Birma schrieb. John widme ich Gallop, das Maultier! Mein Dank gilt auch Bill Johnson, der unsere Schreibgruppe in Alston Hall mit seinen Erinnerungen an den Krieg in Birma erfreut hat und so freundlich war, einen Teil des Romans zu lesen und zu kommentieren. Vor allem aber danke ich meinem verstorbenen Schwiegervater Peter Innes, der in Birma bei den Chindits gekämpft und dort auch in der Holzindustrie gearbeitet hat. Einige seiner birmanischen Artefakte befinden sich heute im Besitz meines Mannes – darunter natürlich zwei Chinthes. Obwohl ich Aspekte von Johns und Peters Erlebnissen in dem Roman verarbeitet habe, muss ich betonen, dass Lawrence’ Geschichte vollkommen fiktional ist und dass keiner der Charaktere etwas mit ihren Bekannten, Freunden oder Familienmitgliedern zu tun hat!

Meine verstorbene Schwiegermutter Hazel Innes besaß auch zahlreiche Bücher über Birma, derer ich mich bei meinen Recherchen bedient habe, insbesondere Sue Arnolds autobiografischen Band A Burmese Legacy, Helen Rodriguez’ Autobiografie Helen of Burma, H.E.W. Braunds Bericht über Steel Brothers and Company Ltd. in Birma, Calling to Mind, sowie Alan Carters Last Out of Burma. Insbesondere Helen of Burma war beim Niederschreiben von Mayas Kriegserlebnissen unermesslich wertvoll. Wieder muss ich betonen, dass meine Charaktere nichts mit den realen Menschen zu tun haben, von denen ich in den Büchern gelesen habe. Zweifellos sind viele Einzelheiten in diese Geschichte eingeflossen, aber dennoch ist sie fiktional und mein eigenes Werk.

Unter den anderen Büchern, die ich während meiner Recherchen gelesen habe, ragen folgende heraus: The Glass Palace von Amitav Ghosh, das mir erlaubt hat, mich beim Schreiben in die Welt der letzten birmanischen Dynastie und das Jahr 1885 zu versetzen (danke an Claire Zolkwer, die mir das Buch empfohlen hat), und natürlich George Orwells wunderbares Burmese Days. Die Geschichte des Nga-Mauk-Rubins scheint wahr zu sein und beruht auf Informationen aus dem Internet, ebenso wie anderes Material über birmanische Rubine und Chinthes.

Ich danke der »birmanischen Familie« meines Mannes, insbesondere Suu Suu und Tin Mya und den anderen, denen wir auf unserer Reise nach Myanmar im November 2012 begegnet sind, darunter Ben, dem Fahrer, der uns nach Maymyo gebracht hat. Einen Dank auch all den anderen, die wir dort getroffen und mit denen wir gesprochen haben und die vielleicht auch einen Beitrag geleistet haben.

Ein großer Dank geht an Alay Fish, der einen frühen Entwurf dieses Romans gelesen und kommentiert hat, und an meinen Mann Grey, der sich jede Szene, die ich ihm vorlese, anhört und immer etwas Nützliches beizutragen hat. Wie schon an anderer Stelle gesagt wurde, ist er der beste Reisegefährte, den eine Autorin sich wünschen kann, und noch dazu ein guter Problemlöser. Ich danke auch meinen Töchtern Alexa und Ana, die mir scheinbar beliebige Fragen über Sprache, Musik und Technik beantwortet haben, für ihre unermüdliche Unterstützung bei meinen Büchern, und meinem Sohn Luke für die Informationen über Kopenhagen und Computerwissenschaftler. Mein Dank gilt June Tate für ihre Herzensgüte. Und schließlich möchte ich den Freunden danken, die mich auf der Reise, die dieser Roman für mich bedeutet hat, unterstützt haben; und den Lesern, die sich die Mühe machen, Kontakt zu mir aufzunehmen und mir zu sagen, wie gern sie meine Bücher lesen. Zuletzt danke ich allen, die ich vielleicht vergessen habe. Einen großen Dank an euch alle!

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