Auftrag: Mord - Wegners schwerste Fälle (9. Teil): Hamburg Krimi
Date: 2015-10-01T17:29:27+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: !!! Der neueste Wegner. Nur kurz zum Sonderpreis !!!Inhalt: Aus purer Not heraus bleibt Wegner nichts anderes übrig, als sich mit Martin Seibler zu verbünden. Ein griesgrämiger Hauptkommissar und ein Auftragskiller in Frührente - zweifellos ein Team, wie es unterschiedlicher kaum sein könnte. Im Kampf gegen Jens Thomsen, den gemeinsamen Widersacher und Mörder von Stefan Hauser, fällt schnell auch die letzte Zurückhaltung. Beide Seiten kämpfen mit allen Mitteln und nehmen dabei keine Rücksicht auf Verluste ...(Jeder Wegner-Fall ist eine in sich abgeschlossene Geschichte. Mittlerweile ist es all
Publisher: BookRix

Thomas Herzberg

Auftrag: Mord - Wegners schwerste Fälle (9. Teil)

Hamburg Krimi

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Titel

Auftrag: Mord

Wegners schwerste Fälle (9. Teil)

von Thomas Herzberg

Text Copyright © 2015 Inge Herring

Alle Rechte vorbehalten

Fassung: 1.0

Die Geschichte ist frei erfunden. Alle Ähnlichkeiten mit lebenden Personen und/oder realen Handlungen sind rein zufällig. Sämtliche Äußerungen, insbesondere in Teilen der wörtlichen Rede, dienen lediglich der glaubhaften und realistischen Darstellung des Geschehens. Ich verurteile jegliche Art von politischem oder sonstigem Extremismus, der Gewalt verherrlicht, zu selbiger auffordert oder auch nur dazu ermuntert!

Ein großes Dankeschön geht an diesen Mann:

Lektorat, Korrektorat: worttaten.de – Michael Lohmann

Inhalt:

Aus purer Not heraus bleibt Wegner nichts anderes übrig, als sich mit Martin Seibler zu verbünden. Ein griesgrämiger Hauptkommissar und ein Auftragskiller in Frührente – zweifellos ein Team, wie es unterschiedlicher kaum sein könnte. Im Kampf gegen Jens Thomsen, den gemeinsamen Widersacher und Mörder von Stefan Hauser, fällt schnell auch die letzte Zurückhaltung. Beide Seiten kämpfen mit allen Mitteln und nehmen dabei keine Rücksicht auf Verluste ...

(Jeder Wegner-Fall ist eine in sich abgeschlossene Geschichte. Mittlerweile ist es allerdings ratsam, auch die vorangegangenen Fälle zu kennen ...;)

Lektorat/Korrektorat: Michael Lohmann - worttaten.de

Alle Bücher von Thomas Herzberg

Aus der Reihe Wegners schwerste Fälle:

- »Der Hurenkiller« (Teil 1)

- »Der Hurenkiller – das Morden geht weiter …« (Teil 2)

- »Franz G. - Thriller« (Teil 3)

- »Blutige Rache« (Teil 4)

- »ErbRache« (Teil 5)

- »Blutiger Kiez« (Teil 6)

- »Mörderisches Verlangen« (Teil 7)

- »Tödliche Gier« (Teil 8)

- »Auftrag: Mord« (Teil 9)

Aus der Reihe Wegners erste Fälle:

- »Eisiger Tod« (Teil 1)

- »Feuerprobe« (Teil 2)

- »Blinde Wut« (Teil 3)

Aus der Reihe Auftrag: Mord!:

- »Der Schlitzer« (Teil 1)

- »Deutscher Herbst« (Teil 2)

- »Silvana« (Teil 3)

Weitere Titel:

- »Marthas Rache« (unter meinem neuen Pseudonym “Thore Holmberg“)

- »Fahim - Jenseits aller Vernunft« (Krimi/Thriller)

- »Drachenblut - Die Väter« (Teil 1) historischer Thriller

- »Der Prinz auf dem Fahrrad« (heitere Herz/Schmerz-Romanze)

Gerne begrüße ich Euch auf meiner Homepage: ThomasHerzberg.de

Thomas Herzberg auf Facebook

Prolog

»Man könnte sagen, Sie hatten einfach nur Glück, besser gesagt: wir.« Martin Seibler rückte seinen Stuhl noch ein Stück näher an Wegners heran. Jetzt berührten sich ihre Lehnen beinahe. Und obwohl in dem kleinen Restaurant zu dieser späten Stunde kaum mehr ein Gast saß, senkte Seibler seine Stimme ein weiteres Mal, bevor er fortfuhr: »Schätze, die Kerle haben nicht damit gerechnet, dass wir mit Verstärkung anrücken. Das war eine gute Idee von Ihren Kollegen.«

»Und hört sich beinahe so an, als ob wir vor Freude ein Fass aufmachen sollten.« Wegner funkelte Seibler wütend an. »Mein komplettes Leben steht auf dem Kopf. Ich kann keinen Schritt mehr machen, ohne zu befürchten, dass es womöglich der letzte ist.« Er nahm einen großen Schluck Bier und donnerte das Glas auf den Tisch zurück. »Vielleicht können Sie mir erklären, was es da zu feiern gibt oder worüber ich mich freuen sollte.«

»Sie leben! … und am Ende zählt nur das.«

Wegner schaute auf seine Uhr. »Unser Treffen am Gänsemarkt ist genau zweieinhalb Tage her – es gibt so gut wie nichts, das heute noch so ist, wie es vorher mal war. Jahrzehntelang!«

»Das kommt wohl drauf an, aus welcher Perspektive man es betrachtet.«

»Wie meinen Sie das?«

»Zusammen mit dem heutigen Abend haben wir eine ganze Menge von diesen Kerlen erledigt. Allesamt Männer, die das Ziel hatten, Sie und Ihre Kollegen zu töten.«

»Und Sie!« Wegner keuchte, wobei nicht zu erkennen war, ob es sich um ein Lachen oder pure Atemnot handelte. »Wenn Sie mich fragen, dann sind Sie die neue Nummer eins auf Thomsens Liste – spätestens seit heute.«

»Das interessiert mich nicht.« Martin Seibler nippte an seinem Espresso und stellte die Tasse danach vorsichtig wieder ab. »Ehrlich gesagt ist es mir sogar lieber. Ich mag es, wenn ich meine Feinde kenne und ihnen am Ende nichts anderes übrig bleibt, als einen Frontalangriff zu wagen.«

»Dann können Sie mir vielleicht noch erklären, wie es weitergehen soll. In Ihrem Geschäft habe ich nämlich keine Erfahrungen und wollte bisher eigentlich auch keine sammeln.« Wegner rutschte auf seinem Stuhl herum, schien aber keine bequeme Position zu finden. »Na los! Das ist doch Ihr Metier … Butter bei die Fische!«

»Wir wissen, wer unser Feind ist. Und so, wie es aussieht, scheint sich dieser Thomsen noch immer in Hamburg zu verstecken – warum auch immer.«

»Er will es selbst zu Ende bringen, was sonst?«

»Und genau deshalb werden wir ihn finden.«

»Haben Sie eine Ahnung, wie groß Hamburg ist?« Wegner schüttelte den Kopf und musterte Seibler mit skeptischem Blick. »Ihre feinen Auftraggeber von damals versuchen seit Jahren, Terroristen und andere Taugenichtse in unserer schönen Stadt auszuräuchern. Die findet man auch nicht oder wenn, dann bestenfalls zufällig«, schickte er in besserwisserischem Ton hinterher.

»Das liegt vermutlich daran, dass sich diese Leute an Regeln und Gesetze halten müssen«, stellte Seibler unverändert lächelnd fest. »Jeder Einsatz muss von zig Stellen genehmigt werden, und wenn am Ende etwas schiefgeht, steht morgen schon alles auf irgendeiner Titelseite.«

»Und Sie wollen sich nicht an Gesetze halten?«

»Natürlich nicht!«

»Und was wollen Sie dann?«

»Die Kerle töten, so lange, bis keiner mehr übrig ist.«

1

Zweieinhalb Tage zuvor

»Wenn ich ehrlich bin, habe ich gehofft, Sie nicht wiederzusehen.« Wegner hatte kurz zuvor ein Café am Gänsemarkt betreten und Martin Seibler an einem der hintersten Tische sofort erkannt. Der Mann hatte sich in den letzten Jahren kaum verändert. Wenn man so wollte, dann sah er heute sogar deutlich frischer und erholter aus als damals.

»Sie sind Polizist, da kann ich es Ihnen nicht verdenken. Aber ich kann auch nicht unbedingt sagen, dass ich vor Wiedersehensfreude überschäume.« Seibler deutete auf den Stuhl gegenüber. »Setzen Sie sich, ich glaube nicht, dass wir unsere Zeit mit solchen Anfeindungen verschwenden sollten.«

Wegner ließ sich auf dem Stuhl nieder und gab der Kellnerin ein Zeichen. Nachdem sie seine Bestellung aufgenommen hatte, entschwand sie eilig hinter ihrem Tresen. »Dann lassen Sie uns direkt anfangen, ich hab heute nämlich noch mehr auf dem Zettel.«

»Daran zweifle ich, sobald Sie wissen, worum es geht.« Seibler lächelte seltsam und schob kurz darauf ein einzelnes Blatt über den Tisch. Es war in der Mitte gefaltet, deshalb war auf den ersten Blick nicht zu erkennen, worum es sich dabei handelte. »Lesen Sie, danach wollen wir mal schauen, ob Sie bei Ihren Terminplänen bleiben.«

Wegner zog das Blatt zu sich heran und entfaltete es mit spitzen Fingern. Es dauerte nur ein paar Sekunden, bis sich jede Farbe aus seinem Gesicht verabschiedet hatte. Mit jeder einzelnen Zeile öffnete sich sein Mund immer weiter, wobei nichts herauskommen wollte.

»Und? Wie steht es jetzt um Ihre Pläne?« Kaum hatte Martin Seibler das letzte Wort gesprochen, schnellte sein Kopf in Richtung Tür des Cafés. Seine Rechte schoss unter seine Jacke, verweilte dort allerdings zunächst regungslos. Wie eine Raubkatze, die ihre Beute anvisiert, beobachtete er zwei junge Männer, die mittlerweile vor dem Tresen angekommen waren. Die beiden flirteten viel zu laut mit der Kellnerin und posaunten ihre Bestellung heraus, als ob die jeden rundherum interessieren würde.

Seibler entspannte sich allmählich. Seine Hand kehrte leer unter seiner Jacke hervor, während in seinem Gesicht wieder das geschäftsmäßige Lächeln prangte. »Was sagen Sie dazu, Herr Wegner?«

»Wo haben Sie das her?«

»Das wollen Sie nicht wissen. Und wenn Sie es wüssten, dann würde es Ihnen ohnehin nicht weiterhelfen.« Seibler nahm einen Schluck Wasser. Er wirkte zwar deutlich entspannter als noch kurz zuvor, trotzdem ließ er die beiden Kerle vor dem Tresen keine Sekunde aus den Augen.

»Haben Sie mich herbestellt, weil Sie den Auftrag angenommen haben?« Wegner bedankte sich mit einem flüchtigen Nicken bei der Kellnerin, die in diesem Moment seine Bestellung auf dem winzigen Tisch platzierte. Jetzt schaute er wieder auf und verzog das Gesicht zu einem müden Grinsen. Nervosität oder gar Angst waren ihm nicht anzusehen. »Sagen Sie schon!«

»Ich muss zugeben, dass ich darüber nachgedacht habe«, begann Martin Seibler in nachdenklichem Ton. »Aber nicht des Geldes wegen!«

»Weshalb dann?«

Statt zu antworten, griff Seibler in seine Jackentasche und zog eine kleine Schachtel heraus. Bevor er sie öffnete, veränderte sich sein Gesicht auf dramatische Weise. Plötzlich wirkte er angespannt, seine Augen strahlten eiskalt, selbst seine Kiefermuskeln traten hervor. Vermutlich wäre es ihm in diesem Moment problemlos gelungen, einen armdicken Ast durchzubeißen. Langsam, mit zitternden Fingern, hob er den Deckel der Schachtel hoch und gab damit den schockierenden Anblick frei.

Wegner musste zweimal schlucken, bevor er in der Lage war, etwas zu sagen. »Ist das der Finger Ihrer …?«

»… Tochter, richtig. Er ist von Caro, meiner großen.« Seibler war anzusehen, dass er Mühe hatte, seine Tränen zu unterdrücken. Am Ende ist vermutlich jeder einfach nur ein besorgter Vater. Ganz gleich, ob er von Berufs wegen Gärtner, Postbote oder Profikiller ist.

Wegner atmete zuerst nur geräuschvoll. Vor seinem inneren Auge stellte er sich vor, dass jemand seiner kleinen Lennie so etwas antäte. Derjenige hätte, wenn er es verhindern könnte, keinen glücklichen Tag mehr in seinem Leben vor sich. »Was verlangt Thomsen von Ihnen?«, fragte er, nachdem einige wortlose Sekunden verstrichen waren.

»Ich habe noch genau achtundvierzig Stunden. Wenn Sie in zwei Tagen noch atmen, stirbt meine Tochter.« Seibler nahm Wegner das Blatt aus der Hand, faltete es zweimal und ließ es danach wieder in seiner Innentasche verschwinden. »Wie gesagt, ich habe lange überlegt, ob ich es einfach tun soll.«

»Und zu welchem Ergebnis sind Sie gekommen?« Wegners Lachen wollte kaum zur Situation passen. Trotzdem schien es auf beiden Seiten auch ein kleines bisschen für Entspannung zu sorgen. »Soll ich die Hände hochheben oder wollen Sie’s lieber von hinten erledigen.«

»Ich habe beschlossen, es nicht zu tun«, flüsterte Seibler, nachdem er sich mit der Antwort ein paar Sekunden Zeit gelassen hatte. »Ich bin in meinem Leben schon genug davongelaufen. Vermutlich wird es Zeit, sich dieser letzten Sache zu stellen. Außerdem habe ich doch keine Garantie, dass sie Caro am Ende tatsächlich verschonen.« Seibler lachte verbittert. »Da ist es mir lieber, die Sache selbst in die Hand zu nehmen.«

»Sie haben doch mit Sicherheit Hunderte getötet. Warum kommt es Ihnen da plötzlich auf einen Einzelnen an?«

»Wollen Sie mit mir verhandeln, Herr Wegner?« Seibler verzog das Gesicht und schüttelte am Ende langsam den Kopf. »Wenn Sie so weitermachen, dann überzeugen Sie mich vielleicht doch noch, und ich ...«

»Lassen Sie es lieber. Meine Kollegen wissen von unserem Treffen. Und ich glaube nicht, dass Sie Hamburg lebendig verlassen würden, ganz gleich, welche Kontakte Sie haben.« Wegner schaute den beiden jungen Männern hinterher, die in diesem Moment mit ihrer Bestellung das Café verließen. Er beugte sich ein Stück über den Tisch, bevor er flüsternd aufs Neue begann: »Wie läuft so was ab? Ich meine, so ein Mordauftrag – das inseriert doch keiner in ’ner Tageszeitung.«

Seibler lachte kurz auf. Ein Wunder, bei dem Druck unter dem er vermutlich stand. »Solche Sachen werden auf vielen Wegen an einen herangetragen«, gab er ebenso leise zurück. »Wenn man weiß, wo man suchen muss, dann findet man sogar im Internet Arbeit. Ich suche schon lange nicht mehr und ich habe keine Ahnung, wie mich dieser Thomsen gefunden hat.«

»Also hat er Ihnen Geld angeboten?«

Seibler schüttelte zuerst nur den Kopf. Sein Blick fiel erneut auf die Schachtel, die mit geschlossenem Deckel immer noch mitten auf dem Tisch stand. »Ich bekam einen Anruf, vor zwei Tagen.« Seine Stimme zitterte leicht, während seine Augen unverändert im Café umherflogen. »Er hat sich nicht die Mühe gemacht, mir Geld zu bieten. Stattdessen erhielt ich heute Morgen dieses kleine Päckchen.«

»Und was haben Sie in den zwei Tagen dazwischen getan? Wollten Sie die Kerle auf eigene Faust jagen oder warten, bis die an Altersschwäche gestorben sind?«

»Als ich den Anruf bekam, saß ich mit meiner Frau in einem Hotel in Hongkong.« Seibler lachte freudlos. »Zuerst habe ich sogar noch geglaubt, dass es sich nur um einen üblen Scherz handelt.«

»Woher weiß er von Ihnen, von Ihrer Familie und von unserer …« Wegner zögerte einen Moment lang. »… Beziehung, wenn man es überhaupt so nennen kann? Warum hat er ausgerechnet Sie auf mich angesetzt?«

»Ich vermute, er weiß, dass ich in der Regel solide Arbeit abliefere.«

»Solide Arbeit?« Wegner zog ein schiefes Grinsen. »Das hört sich ja gerade so an, als ob Sie Autos oder Möbel reparieren würden. Sie verdienen Ihr Geld mit Mord, falls Sie’s vergessen haben!«

»Dann ist es also nur ein Zufall, dass dieser Thomsen Ihren Kopf und den Ihrer Kollegen will. Und es hat vermutlich auch nichts damit zu tun, dass Sie ihm einen Profikiller nach Jakarta hinterhergeschickt haben.«

»Sie sind anscheinend ganz gut informiert«, erwiderte Wegner in etwas sanfterem Ton als zuvor. »Trotzdem bleibt die Frage, warum sich Thomsen ausgerechnet Sie ausgesucht hat.«

Seiblers Miene verfinsterte sich von einer Sekunde zur anderen. »Ich habe keine Ahnung, und ferner denke ich, dass wir unsere Zeit nicht mit Mutmaßungen verschwenden sollten. Wir müssen handeln, und zwar schnell!«

Wegner zuckte nur mit den Schultern. Offensichtlich wollte ihm vorerst keine vernünftige Antwort einfallen.

»Außerdem sollten Sie nicht vergessen, dass dieser Auftrag nicht nur Ihnen, sondern auch Ihren beiden Kollegen gilt. Vielleicht wäre es besser, die zwei anzurufen und zu warnen.«

»Also glauben Sie, dass jetzt schon ein paar Ihrer seltsamen Berufsgenossen unterwegs sein könnten, um Jagd auf uns zu machen?«

Martin Seibler zog den gefalteten Zettel ein weiteres Mal aus der Tasche und ließ ihn, von einem Stöhnen begleitet, einfach auf den Tisch fallen. »Das ist ein Kopfgeld-Auftrag. Wer zuerst kommt, kassiert das Geld. Und das gilt übrigens nicht für tot oder lebendig, sondern nur für tot.«

2

»Deine Idee mit diesem Seibler war gar nicht schlecht. Sollten unsere eigenen Leute scheitern, dann haben wir mit dem Kerl ein echtes Vollblut im Rennen.« Marc Schuster war gerade erst zur Tür hereingekommen und setzte sich auf einen der Küchenstühle. Als er jetzt nach dem letzten Stück Butterkuchen auf dem Tisch greifen wollte, schlug ihm Jens Thomsen mit voller Wucht auf die Finger. »Denk an deinen Zucker!«, fauchte er dazu.

»Wer bist du, meine Mutter?«

»Gott bewahre!« Thomsen schüttelte noch immer den Kopf und schob das Kuchenstück auf seinen eigenen Teller. »Ist ohnehin viel zu lecker für dich …«

»Willst du wissen, für welche Attentate man Martin Seibler in den letzten zwanzig Jahren verantwortlich macht?«, erkundigte sich Schuster in lustlosem Ton. »Obwohl ich auch warten könnte, bis du an meinem Kuchen erstickt bist.«

Thomsen schüttelte den Kopf. Bevor er antworten konnte, musste er zunächst seinen Mund leeren. »Glaubst du vielleicht, ich hab den Typen ohne guten Grund ausgesucht? Seibler ist ein erbarmungsloser Killer, ein Tier, ein …«

»Dann weiß ich allerdings nicht, ob es eine gute Idee war, dass wir uns seine Tochter gekrallt haben«, gab Marc Schuster in nachdenklichem Ton zurück. »Stell dir vor, dieses Tier will am Ende uns beißen.«

»Solange wir die Göre in unseren Händen haben, wäre er verrückt, wenn er darüber auch nur nachdenkt. Ich gehe davon aus, dass er sich auf den Handel einlässt und am Ende bekommt er sein Mädchen unversehrt zurück.«

»Fast unversehrt!«

***

»Manfred! Ich habe dir gesagt, dass ich noch nicht so weit bin, über die Sache zu reden. Vielleicht könntest du dich zur Abwechslung mal …«

»Vera … halt den Mund!« Wegner holte tief Luft. »Wo ist Lennie?«

»Im Kindergarten, wo soll sie denn um die Mittagszeit sonst sein? Was soll der Mist, Manfred?«

»In den nächsten zwei Minuten fährt ein Streifenwagen vor. Etwa zur gleichen Zeit müssten die Kollegen auch im Kindergarten eintreffen.«

»Sagst du mir bitte, was los ist! Was ist passiert?«

»Ich weiß es selbst nicht«, gab Wegner wahrheitsgemäß zurück. »Aber die Streifen bringen euch im ersten Schritt ins nächstgelegene Revier, dort seid ihr sicher.«

»Sicher? Hast du den Verstand verloren, Manfred? Was bedeutet ›sicher‹?«

Wegner ignorierte sämtliche Fragen und fuhr unbeirrt fort: »Ich komme ins Revier rüber, sobald ich Zeit habe und alle anderen Sachen geregelt sind. Wäre schön, wenn du bis dahin einfach mal die Füße stillhältst.«

»Manfred! Manfred …« Wegner hatte aufgelegt.

Nur ein paar Sekunden später erklang die Türklingel. Vera hastete zunächst zum Fenster und sah gleich zwei Streifenwagen, die quer auf der Straße parkten. Eine Besatzung war zwischen den Fahrzeugen verblieben, während die andere vermutlich direkt vor ihrer Tür stand.

»Was ist los?« Auch die uniformierten Beamten, die kurz darauf keuchend vor Veras Haustür standen, bekamen von ihr zunächst nichts anderes zu hören als zuvor Wegner. »Können Sie mir bitte sagen …«

»Können wir leider nicht«, gab der ältere Polizist mit ungeduldiger Stimme zurück. »Wir haben ganz klare Anweisungen, Frau Wegner. Packen Sie so schnell wie möglich ein paar Sachen und dann holen wir Ihre Tochter ab. Die Kollegen sind bereits vor Ort.«

***

»Was soll das bedeuten, Cheffe? Wollen Sie mich verarschen?« Detlef Busch lachte vorsichtig. Kurz darauf schaute er Wegner und Seibler, die eben erst das Präsidium erreicht hatten, ratlos an.

»Wo ist Schilling?« Für die Beantwortung überflüssiger Fragen wollte Wegner anscheinend keine Zeit verschwenden. »Versuchen Sie ihn zu erreichen! Es soll herkommen. Sofort!«

Busch schien den Ernst der Situation verstanden zu haben, denn er hing bereits am Telefon, nicht ohne jedoch den Gast im Büro zu mustern.

»Vergessen Sie nicht die Familien Ihrer Kollegen«, mahnte Seibler. »Solche Typen machen sich immer zuerst an die Schwächsten heran.«

»Das spricht wohl einer aus Erfahrung«, gab Wegner in verbittertem Ton zurück. »Aber keine Sorge: Was meine Familie betrifft, ist bereits alles in die Wege geleitet.«

»Schilling ist in fünf Minuten hier, er ist nur im Archiv und wartet auf eine Akte!«, rief Busch dazwischen. »Können Sie mir jetzt bitte sagen, was los ist, Cheffe?«

Wegner hielt Martin Seibler seine offene Hand entgegen. Der holte ohne zu zögern den Kopfgeld-Auftrag hervor und ließ ihn auf Buschs Schreibtisch segeln. Nachdem der junge Kommissar die wenigen Zeilen überflogen hatte, saß er nur noch mit offenem Mund da.

»Rufen Sie Ihre Eltern an, Busch. Man kann schließlich nie wissen …«

»Keine Sorge, Cheffe! Die sind in ihrer Finca auf Mallorca, das Ding ist wie Fort Knox. Aber ich werde ihnen trotzdem raten, erst einmal dort zu bleiben, bis wir die Sache geregelt haben.«

»Geregelt haben?«, wiederholte Seibler tonlos. »Sie scheinen noch nicht allzu lange dabei zu sein, junger Mann.«

»Wer ist das eigentlich?« Busch deutete mit dem Finger auf Martin Seibler und sprach, als ob der gar nicht im Raum wäre. »Wo kommt der her und was will er hier?«

Wegner schnaufte zuerst nur. Ihm war anzumerken, dass er keine Lust auf umfangreiche Erklärungen hatte. »Herr Seibler ist von Berufs wegen … Problemlöser«, begann er mit seltsamer Stimme. Und weil Busch unverändert ratlos dreinschaute, legte der Hauptkommissar noch mal nach: »Mein Gott! Er ist … also, er hat für verschiedene Geheimdienste gearbeitet.«

»Sind Sie ein Auftragskiller?« Busch starrte Martin Seibler unverwandt an und erhielt ein zaghaftes Nicken als Antwort. »Dann geht die ganze Chose also noch weiter«, presste der junge Kommissar schwer atmend hervor. »Wenn Sie mich fragen, Cheffe, dann haben wir anscheinend die Büchse der Pandora geöffnet.«

»Dann bin ich froh, dass ich Sie nicht frage. Und außerdem: Wenn mir nach Büchsen öffnen ist, dann fahre ich in den Campingurlaub.« Wegner stand noch immer mit hängenden Schultern mitten im Raum. In seinem Kopf überschlugen sich die Gedanken. Es galt, die nächsten Schritte zwar sorgsam zu planen, aber auch so zügig wie möglich. Bevor der Hauptkommissar fortfahren konnte, platzten Frank Schilling und Rex zur Tür herein.

»Er hat im Archiv an einen der Schreibtische gepinkelt.« Schilling deutete kopfschüttelnd auf den Schäferhund hinunter. »Da hat er jetzt auch Hausverbot.« Kurz darauf schaute der Oberkommissar die anderen Männer abwechselnd an. Die Tatsache, dass keiner etwas sagte, schien sein Misstrauen zu wecken. »Ist irgendwas? Hab ich was versäumt?«

3

Mit ein paar kurzen Sätzen hatten die Männer Schilling in die Kern-Fakten eingeweiht. Als der Oberkommissar dann auch noch seinen eigenen Namen auf dem Kopfgeld-Auftrag lesen durfte, bedurfte es keiner weiteren Überzeugungsarbeit.

»Und was machen wir jetzt?« Schilling saß kopfschüttelnd hinter seinem Schreibtisch, seine Finger kraulten mechanisch Rex’ Kopf, wahrscheinlich, ohne es zu merken. Am Ende blieb sein Blick an Martin Seibler kleben, von dem er vermutlich am ehesten eine brauchbare Antwort erwartete.

»Wir verschanzen uns im Präsidium«, dröhnte Wegners Stimme durch den Raum. »Was sonst?«

»Das ist keine gute Idee«, kommentierte Seibler tonlos. »Die Leute, die uns jagen, dürfen niemals wissen, wo sie uns finden. Es sei denn, wir wollen, dass sie es wissen!«

»Was soll das genau bedeuten?«, hakte Busch nach. »Sollen wir uns etwa verkriechen und warten, bis der Sturm vorbeigezogen ist?«

»Verkriechen ist fürs Erste eine gute Idee, junger Freund. Nur dass wir uns dem Sturm entgegenstellen werden, aber an Orten, wo wir den Kampf gewinnen können.« Seibler schaute die Polizisten im Raum nacheinander an. »Ich glaube, Sie haben keine Ahnung, was ein solcher Kopfgeld-Auftrag bedeutet.«

Die Kommissare reagierten mit Schulterzucken und fragenden Gesichtern.

Martin Seibler schickte ein freudloses Lachen vorweg. »Glauben Sie etwa, dass Sie hier im Präsidium sicher sind?«

Erneut Schulterzucken, wobei in Buschs Gesicht eine gewisse Vorahnung abzulesen war.

»Wenn es um so viel Geld geht, dann ist am Ende vielleicht sogar einer Ihrer Kollegen bereit, Ihnen beim Pinkeln von hinten die Kehle aufzuschlitzen. Sie dürfen mir glauben: Ich habe alles erlebt.«

»Das ist das Einzige, was ich glaube!«, moserte Wegner zurück. »Aber jetzt sagen Sie uns endlich, was das ganze Gefasel bedeuten soll.«

»Wenn ich bei meinen Aufträgen Informationen brauchte, dann habe ich die meistens von unterbezahlten Polizisten bekommen. Oder muss ich Ihnen vielleicht erzählen, mit welchem Hungerlohn man im Staatsdienst abgespeist wird?«

Wegner und Schilling schüttelten energisch den Kopf, während Busch nur mit nachdenklicher Miene nickte. Selbst Rex schien den seltsamen Besucher in diesem Moment fragend anzuschauen.

»Und die Antwort auf Ihre Frage, lieber Herr Wegner, ist ganz einfach: Wir befinden uns im Krieg und da gibt es weder Freund noch Feind und erst recht keine Regeln.«

Dieser letzte Satz hing wie ein dunkler Schleier über allem und sorgte zunächst für allgemeines Schweigen. Am Ende war es Wegner, der, für seine Verhältnisse relativ leise, von Neuem begann: »Dann sagen Sie uns, wie wir am besten vorgehen sollten. Wir sind Polizisten …« Er deutete auf Schilling und Busch. »… und keine Soldaten – und erst recht keine Killer!«

»Wir nutzen unsere Kontakte und versuchen herauszufinden, aus welcher Richtung der Wind weht«, erklärte Martin Seibler in routiniertem Ton. »Ich bin seit ein paar Jahren Frührentner, aber einige meiner alten Kontakte sollten zumindest noch ans Telefon gehen. Zur Not kann ich hier und dort vielleicht einen Gefallen einlösen.«

»Ich habe ein paar Leute beim LKA und BKA, denen wir vertrauen können«, fügte Schilling hinzu. »Hundertprozentig!«

»Das wird uns helfen, an aktuelle Informationen heranzukommen. Sehr gut!« Seibler schaute fragend zu Busch hinüber.

Als der gerade anfangen wollte, kam ihm Wegner zuvor: »Der Bengel hat Geld, endlos … wenn Sie verstehen.«

»Auch nicht schlecht! Und Sie, Herr Wegner? Was ist mit Ihnen?«

»Ich hab die Schnauze gestrichen voll, das kann manchmal auch helfen.«

Ein paar Minuten später wollte Busch gerade seine ersten Ergebnisse präsentieren, als sein Telefon klingelte. Er nahm den Hörer hoch, und gab ihn kurz darauf direkt an Wegner weiter. Das Gesicht des jungen Kommissars sprach Bände.

»Was gibt’s?«, bölkte Wegner, ohne zu wissen, wer am anderen Ende war.

»Sie ist nicht da, Manfred.« Es war Veras Stimme, die klang, als ob sie durch ein Nadelöhr gepresst wurde. »Wir können Lennie nicht finden, verstehst du? Wir …«

»Was soll das bedeuten, Vera? Ich dachte, ihr wäret längst auf dem Weg ins Revier!« Wegner spürte, wie ihn von einer Sekunde zur anderen sämtliche Kraft verließ. Seine Beine begannen zu zittern, im nächsten Moment fühlte er einen heftigen Stich in der Brust. Erst als Busch aufsprang und ihn beherzt am Arm packte, war der Hauptkommissar in der Lage, sich auf der Schreibplatte niederzulassen.

Vera schniefte am anderen Ende nur noch.

»Habt ihr alles durchsucht?«, fuhr Wegner mit dünner Stimme fort. »Wirklich alles?«

Keine Antwort. Das Schniefen war mittlerweile in ein herzzerreißendes Schluchzen übergegangen.

»Ich komme rüber, Vera! Du bleibst, wo du bist.«

»Ich glaube nicht, dass sich die Kerle Ihre Tochter geschnappt haben. Dafür hatten die nicht genug Zeit.« Martin Seibler saß am Steuer und raste in diesem Moment mit Wegners zivilem Einsatzfahrzeug den Gorch-Fock-Wall entlang. Der Hauptkommissar wäre vermutlich ohnehin nicht in der Lage gewesen, auch nur einen Meter unfallfrei hinter sich zu bringen.

»Es ist mir völlig egal, was Sie glauben! Meine Tochter ist verschwunden!« Wegner starrte mit hochrotem Kopf aus dem Seitenfenster. »Biegen Sie die nächste rechts ab, das geht schneller.«

Ein paar Minuten später trafen die beiden Männer vor dem Kindergarten ein. Mittlerweile standen hier ein halbes Dutzend Peterwagen kreuz und quer verteilt. Überall hatten sich Uniformierte postiert, von denen die meisten aufgeregt in ihre Funkgeräte brüllten. Wegner war bereits aus dem Wagen gesprungen, als der noch nicht einmal vollständig zum Stillstand gekommen war. Mit langen Schritten war er bis zum Haupteingang des Kindergartens gehechtet, um direkt dahinter auf Vera zu treffen.

»Was hast du getan, Manfred?« Vera wich sogar ein kleines Stück zurück, als sie Wegner auf sich zustürmen sah. »Was hast du nur getan, dass sie jetzt auch unsere …« Ihre Stimme brach zusammen.

Wegner drehte sich zu seinen Streifenkollegen um, die über einem großen Faltplan des Kindergarten-Geländes grübelten und ihre Ergebnisse diskutierten. »Sagen Sie mir, was los ist, sofort!«

»Wir haben alle Räume auf den Kopf gestellt«, gab einer der Streifenbeamten eifrig zurück.

»Den Spielplatz, das Gerätehaus … sogar den Bauhof nebenan haben wir komplett gefilzt.« Das Gesicht des Polizisten verfinsterte sich abrupt. »Nichts! Leider …«

Wegners Augen flogen über den Plan, ohne dabei wirklich etwas zu erkennen. Noch immer wurden seine Instinkte und sein gesamtes Handeln von nackter Panik vollständig erstickt.

»Was ist mit den Büschen hier auf der rechten Seite?« Martin Seibler hatte sich an Wegners Seite geschoben und sofort begonnen. »Was ist das dort links?« Er deutete mit dem Finger auf die Karte.

»Ein alter Brunnenschacht«, gab ein junger Uniformierter eifrig zurück. »Der ist verschraubt, da kommt niemand rein.«

Seibler wollte gerade fortfahren, als draußen auf der Straße vor dem Kindergarten plötzlich ein regelrechter Tumult losbrach. Schreie waren zu hören, kurz darauf stürmte Vera kreischend durch die Glastüren.

4

»Die Göre nervt langsam. Außerdem brauchen wir einen Arzt, der sich ihren Finger ansieht.« Marc Schuster stand an einem der kleinen Fenster und schaute in Richtung Dünen hinaus. Direkt dahinter lag der Nordsee-Strand, den er bis zu diesem Tag noch nicht ein einziges Mal gesehen hatte.

»Gebt ihr noch ein paar von den Tabletten. Einer der Männer soll ihre Wunde regelmäßig desinfizieren. An solch einer lächerlichen Verletzung ist noch keiner gestorben.« Jens Thomsen saß vor seinem Laptop und studierte die Nachrichten. »Vielleicht hätten wir nicht die rostige Gartenschere benutzen sollen, um ihr ...«

»Was heißt hier ›wir‹? Ich habe dir gleich gesagt, dass das eine Scheißidee ist!«

»Sag mir lieber, was du von unseren Leuten aus Hamburg gehört hast. Geht es da voran? Wir können hier nicht ewig in Dänemark herumhocken und Däumchen drehen.«

»Bei einer Million pro Kopf wird sich bald jeder Autoknacker in Bewegung setzen, um sich die Kohle zu verdienen. Unsere Leute bringen sich langsam in Stellung …«

»Was heißt hier langsam, Marc? Hast du nicht verstanden, worum es geht?«

»Doch, hab ich! Aber vielleicht sollten wir unsere Maßnahmen zukünftig absprechen. Nicht dass wir uns gegenseitig überholen und am Ende nur im Wege stehen. Die Geschichte mit diesem Seibler hätte man auch geschickter anfassen können.«

Jens Thomsen klappte den Deckel seines Laptops mit einer ruckartigen Bewegung zu und schaute seinen Helfer danach müde lächelnd an. Seine Miene deutete allerdings eher auf Kuschelkurs als auf weitere Diskussionen. »Ab jetzt darfst du ganz alleine ans Ruder.«

»Was soll das bedeuten? Was hast du vor?«

»Ich muss für ein paar Tage weg – Geld verdienen.«

Marc Schuster starrte seinen Chef noch immer verwirrt an.

»Diese ganze Aktion will finanziert werden. Und wenn wir uns am Ende mit einem ordentlich gefüllten Sparschwein absetzen wollen, dann muss der liebe Jens dafür sorgen, dass Futter für die Schweine vorhanden ist.«

»Und wo willst du hin?«, erkundigte sich Schuster unverändert skeptisch.

»Nach Deutschland! Wohin sonst?«

***

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt!«

»Ja, klar! Warum nur habe ich nicht von Anfang an auf Herrn Allwissend gehört?« Wegner schnaufte verächtlich. Zum wahrscheinlich hundertsten Mal schaute er mit grenzenloser Erleichterung zu Vera und Lennie hinüber, die überhaupt nicht voneinander lassen konnten.

Der Tumult vor der Tür des Kindergartens war entstanden, als die kleine Leonie Marie Henriette und ihr ebenso winziger Freund Pascal in aller Seelenruhe mit zwei Tüten Süßigkeiten über die Straße geschlendert kamen. Spätere Nachfragen hatten die beiden zuerst nur mit einem Kopfschütteln beantwortet und dann erklärt, dass sie sich fast jeden Tag bei der alten Frau Feigenbaum mit Lutschern und Kaugummis eindeckten. Schließlich lagen in diesem Augenblick noch weitere vier Stunden in der Krippe vor ihnen. Genug Zeit also, um das süße Zeug bis auf den letzten Rest zu verputzen.

Irgendwann schaffte es Vera, ihre Tochter für einen Moment in die Obhut einer der Erzieherinnen zu geben. Kurz darauf stand sie bereits vor Wegner und giftete ihn erneut an: »Kannst du mir jetzt bitte mal sagen, was los ist?«

»Wir sind keine Kindergärtner, Vera. Unser Job bringt Gefahren mit sich, das kann ich leider nicht ändern, auch wenn ich es gerne wollte. Wir müssen euch in Sicherheit bringen!«

»Was genau heißt ›Gefahren‹?« Vera wollte sich mit dieser oberflächlichen Antwort anscheinend nicht abspeisen lassen. »Und wie stellst du dir das überhaupt vor … uns in Sicherheit bringen?«

Weil Wegner nicht sofort antworten wollte, fühlte sich Martin Seibler berufen: »Auf Ihren Mann, seine Kollegen und deren Familien ist ein Kopfgeld ausgesetzt.«

»Was soll das heißen? Wir sind doch hier nicht im Wilden Westen. Und außerdem: Wer sind Sie eigentlich?«

Seibler verwöhnte Vera zunächst nicht mit einer Antwort. Stattdessen schaute er jetzt Wegner an, der von Sekunde zu Sekunde ratloser wirkte. Aus dieser Richtung hatte er vermutlich keine schnelle Hilfe zu erwarten. »Vielleicht erkläre ich es Ihnen noch mal auf einfache Weise, Frau Wegner.« Seibler atmete schwer und zog Vera sogar ein kleines Stück beiseite. »Falls Sie Interesse daran haben, weiterzuleben – und davon gehe ich mal aus –, sollten Sie sich ein paar Sachen und Ihre Tochter schnappen und das tun, was Ihr Mann Ihnen sagt. Falls Sie aber meinen, es besser zu wissen, dann würde ich, spätestens ab heute Abend, keinen Cent mehr auf Ihr Leben wetten.«

Vera schaute beide Männer abwechselnd panisch an. Ihre Blicke brüllten tausend Fragen, trotzdem gelang es ihr, ausnahmsweise einfach mal den Mund zu halten.

»Ich kann es auch gerne noch deutlicher formulieren, wenn Sie es wünschen.«

»Das ist nicht nötig!«, unterbrach Wegner mit drohender Geste. »Hol unsere Kleine und dann fahren wir ins Präsidium rüber. Danach entscheiden wir, wie’s weitergeht.«

***

»Noch ist alles ruhig, Cheffe! Schilling und ich haben uns schon ein bisschen umgehört. So wie’s aussieht, brodelt es an allen Ecken.«

Wegner schaute kurz zu Vera und seiner Tochter hinüber, die in der hintersten Ecke des Büros auf einem Sofa saßen und mit Rex spielten. Der Schäferhund hatte bis heute nichts von seinem jugendlichen Temperament verloren und sorgte regelmäßig für ausgewachsenes Chaos. »Was soll das bedeuten, Busch? Wo brodelt es und was passiert da?«

»Eigentlich ist es ganz simpel: Jeder osteuropäische Taschendieb fühlt sich plötzlich berufen und meint, dass er mit einer Rambo-Nummer zu schnellem Reichtum gelangen könnte.«

»Ich kann mir das einfach nicht vorstellen«, protestierte der Hauptkommissar halbwegs energisch. »Vera hatte schon irgendwie recht, wir sind doch hier nicht im Wilden Westen.«

»Das Problem ist, dass dieser Thomsen viel zu viel Geld hat«, schickte Seibler in die Runde. »Und mit Geld kann man sich heutzutage leider fast alles kaufen.«

»Wir werden vor diesem Typen nicht in die Knie gehen! Und wir werden uns erst recht nicht irgendwo verstecken. Damit zeigen wir ihm doch nur, dass er schon halb gewonnen hat.«

»Und was machen wir dann, Cheffe?« Busch schaute zu Schilling hinüber, der ebenso ratlos wirkte. »Wo fangen wir an?«

Wegner schwieg eine ganze Weile und ignorierte die Blicke der anderen Männer hartnäckig. Erst als Seibler sich räusperte, begann der Hauptkommissar leise: »Zunächst sorgen wir dafür, dass unsere Familien aus der Schusslinie kommen. Außerdem verschanzen wir uns hier im Präsidium. Mir würde auf Anhieb kein Platz einfallen, der sicherer sein könnte. Das ist übrigens ein Befehl!«

»Und danach, Cheffe?«

»Fangen wir an! Was sonst?«

»Und womit wollen Sie anfangen, Herr Wegner?« Martin Seiblers Gesicht sprach nicht dafür, dass er Wegner in diesem Fall besonderes Fingerspitzengefühl zutraute.

»Die Kerle verständigen sich in erster Linie übers Internet, ist das richtig?«

Allgemeines Nicken.

»Da läuft also keiner mit Flugblättern herum oder nagelt unseren Steckbrief an irgendeinen Laternenmast am Jungfernstieg, richtig?«

»Ja, Chef!« Diesmal war es Schilling, dessen Stimme eine gewisse Ungeduld verriet. »Verraten Sie uns gleich auch, worauf Sie hinauswollen?«

»Ganz einfach! Wir haben eine Geheimwaffe, von der Thomsen nichts ahnen kann.«

Busch und Schilling nickten aufgeregt, während Seibler unverändert fragend dreinschaute.

»Warhammer!«

5

»Wäre schön, wenn du dich jeden Tag mal kurz meldest.« Marc Schuster stand in der offenen Tür des kleinen Leihwagens, hinter dessen Lenkrad Jens Thomsen hockte. »Nur, falls die Sache in Hamburg eskaliert.«

»Das schaffst du schon. Außerdem bist du hier weit genug weg, um keinen Querschläger abzubekommen.« Thomsen lachte und schlug sogar aufs Lenkrad. »Mein Gott, Marc … wir beide haben schon ganz andere Dinge versaut.«

»Wann kommst du zurück?«

»Keine Ahnung! Ich muss nach München, danach Richtung Frankfurt und wieder zurück. Ich denke, dass ich mit zwei Tagen auskommen sollte.«

»Vielleicht rollen bis dahin in Hamburg schon die ersten Köpfe«, stellte Schuster grinsend fest. »Danach schnappen wir uns deine Beute und legen uns auf den Bahamas in die Sonne.«

»Und dieser Wegner und die anderen Schwachköpfe sind Vergangenheit.«

***

»Eine Sache verstehe ich nicht«, quetschte Detlef Busch mühsam heraus. »Wenn es dieses Kopfgeld tatsächlich gibt, wie sollen wir die Sache dann überhaupt aus der Welt bekommen? Ich meine, das könnte ja auch jahrelang dauern.«

Ein kurzes Lächeln huschte über Seiblers Gesicht. Bereits im nächsten Moment hatte es wieder die übliche Härte angenommen. »Ich habe noch etwa dreiundvierzig Stunden Zeit, meine Tochter lebendig zu finden. Momentan denke ich nicht in Jahren, sondern im Minutentakt.«

»Trotzdem, was Busch sagt, ist doch grundsätzlich richtig«, hielt Schilling dagegen. »Solange dieses Kopfgeld besteht, könnten wir uns ja nie wieder auf die Straße trauen.«

»Und genau deshalb muss man den Auftraggeber dazu zwingen, das Kopfgeld zurückzuziehen. Oder …«

»Was, oder?«, hakte Wegner nach.

»Man muss ihn töten und an den richtigen Stellen klarmachen, dass ein Toter nicht zahlen kann.«

»Diese Lösung halte ich für besser!«

»Das habe ich mir schon gedacht, Herr Wegner. Nur dass Sie seit Monaten an genau dieser Lösung regelmäßig scheitern.«

»Wir hätten die Sache in Jakarta lieber bleiben lassen sollen«, stellte Frank Schilling in nüchternem Ton fest. »Hätten wir es einfach dabei belassen, dann …«

»Hätte, hätte, hätte … hätte meine Tante ’nen Sack, wär sie mein Onkel.«

»Das haben Sie schön gesagt, Cheffe!«

Es war bereits früher Abend, als drei Beamte vom LKA das Büro der Mordkommission betraten. Wegner eilte den Männern entgegen und impfte sie entsprechend, auf Vera und seine Tochter achtzugeben.

»Wo bringen Sie die beiden hin?«, fragte er den ältesten der Beamten flüsternd.

»Für die nächsten zwei Tage in eine kleine Wohnung nach Lurup. Danach geht’s weiter nach Fuhlsbüttel, dort haben wir ein Haus, in dem wir sonst wichtige Zeugen unterbringen.« Der Mann verzog das Gesicht zu einer gequälten Grimasse. »Muss der Hund tatsächlich auch mit?« Er deutete kopfschüttelnd auf Rex, der in diesem Moment an einem Tischbein herumknabberte.

»Natürlich muss er mit! Was denn sonst? Außerdem verraten Sie niemandem außer mir, wo meine Familie sich aufhält! Ist das klar?«

Der Beamte nickte träge. Derartige Anweisungen erhielt er vermutlich jeden Tag und ging dementsprechend routiniert damit um.

»Wenn den beiden etwas passiert, dann …«

»Sparen Sie sich das lieber, Herr Wegner! Ich mache meinen Job ähnlich lange wie Sie und Sie können mir glauben: Ich weiß, was ich tue.«

Der Abschied lief schnell, jedoch nicht schmerzlos ab. Vera und die kleine Lennie heulten dicke Tränen und selbst Wegner war anzusehen, dass ihm die Situation erheblich an die Nieren ging. Am Ende hauchte ihm Vera sogar einen Kuss auf die Wange. »Wenn diese Sache hinter uns liegt, dann reden wir.«

Wegner hatte keine Ahnung, was seine Frau damit meinte. Aber zumindest die Aussicht darauf, dass sich die beiden irgendwann wieder normal miteinander unterhalten könnten, diente ihm schon als erster Hoffnungsschimmer.

»Meine Kleine heißt übrigens auch Lennie mit Spitznamen.« Martin Seibler machte eine kurze Pause. »Kleine!« Er musste über seine eigenen Worte lachen. »Mittlerweile fährt sie Auto und wohnt mit ihrem Freund irgendwo hinter Kassel. Das hat ihr vermutlich auch das Schicksal der Großen erspart.«

Wegner atmete nur schwer. Er wusste ohnehin nicht, was er darauf hätte antworten sollen. In solchen Momenten, in denen man die Gesundheit oder sogar das Leben seiner Lieben in Gefahr sah, gab es keine Logik mehr, keine Zurückhaltung und erst recht keine Rücksicht.

»Ich mache mich gleich davon«, unterbrach Seibler seine Gedanken.

»Wohin wollen Sie?«

»Zuerst habe ich noch ein paar Sachen zu erledigen und danach fange ich an.«

»Womit?«

»Ganz vorne! Ich drehe jeden Stein um, bis mich eine Spur zu diesem Thomsen führt. Besser gesagt: zu meiner Tochter.«

»Wäre schön, wenn Ihr Weg dabei nicht von Leichen gesäumt wird.« Wegner verzog das Gesicht zu einem schiefen Grinsen. »Wir halten Ihnen natürlich den Rücken frei, aber wenn Sie wilde Sau spielen, dann können selbst wir irgendwann nicht mehr helfen.«

»Das kann ich nicht versprechen«, gab Seibler tonlos zurück. »Wenn’s hart auf hart kommt …«

»… dann tun Sie, was Sie tun müssen!«

Eine halbe Stunde später, Seibler war lange verschwunden, klopfte es vorsichtig an die Tür. Als Wegner und Schilling schon ihre Dienstwaffen ziehen wollten, warf sich Detlef Busch mit Worten dazwischen: »Keine Panik! Der Pförtner hat angerufen … das sind unsere Betten.«

»Sind Sie noch ganz bei Trost, Busch?«

»Wer A sagt, muss auch B sagen, Cheffe!« Der junge Kommissar grinste im Kreis, fast so unbekümmert, als hätten sich drei Männer zu einer spontanen Abenteuertour verabredet. »Oder wollen Sie lieber auf Ihrem Schreibtischstuhl schlafen?«

Wegner beobachtete naserümpfend zwei Männer in Overalls, die ein Klappbett nach dem anderen hereinschoben. »Wieso vier? Können Sie nicht zählen, Busch?«

»Warhammer! Er ist auf dem Weg.«

»Oh, Gott! Dann suchen Sie am besten schon mal die Nummer vom Lieferservice heraus. Wenn der Hunger hat, ist er ungenießbar.«

6

Martin Seibler stand mit seinem Leihwagen in einer Parklücke an der Budapester Straße. Von hier konnte er direkt auf das Millerntor-Stadion schauen, in dem an diesem Abend irgendeine Punkrock-Band ein Konzert gab. Den Namen der Band hatte Seibler noch nie zuvor gehört, und er war sich sicher, dass er ihn morgen längst wieder vergessen hätte. Haufenweise seltsame Gestalten hatten sich rundherum versammelt, jedoch zum größten Teil in dunkle Ecken verkrümelt. Vermutlich um Pott zu rauchen, Tabletten einzuwerfen oder einfach nur, um sich mit billigem Schnaps vollzudröhnen, bevor die Kakofonie im Stadion begann.

Endlich klingelte Seiblers Handy. Auf diesen Rückruf wartete er bereits seit dem frühen Morgen.

»Was machst du in Hamburg? Ich hab gedacht, du hättest dich endgültig zur Ruhe gesetzt.«

»Habe ich auch.«

»Und?«

Seibler überlegte einen kurzen Moment lang, wie viel Hintergrundinformationen er seinem Gegenüber liefern wollte. Am Ende entschied er sich für das ganze Paket, denn er brauchte so schnell wie möglich jede Hilfe, die er bekommen könnte. Außerdem steckte in jedem Killer auch ein letzter Funken Menschlichkeit, den dieser Beruf noch nicht erstickt hatte.

»Meine Tochter wurde entführt. Ich habe ihren Finger erhalten, in einer Schachtel.«

Sein Gesprächspartner stieß die Luft hörbar aus den Lungen. Selbst ein noch so hartgesottener Zeitgenosse dieser Zunft war mit derlei Botschaften anscheinend noch aus der Reserve zu locken. »Hast du eine Ahnung, mit wem du es zu tun hast? Alte Kunden?«

»Wenn ich das wüsste, dann bräuchte ich dich vermutlich nicht«, zischte Seibler zurück und ließ ein freudloses Lachen folgen. »Ich brauche Informationen! So viele und so schnell wie möglich.«

»Also hat man dir ein Ultimatum gestellt?«

»Noch etwas mehr als vierzig Stunden.«

»Schick mir alles rüber, was du bis jetzt hast.« Der Mann zögerte einen kurzen Moment, vermutlich, um ein realistisches Zeitfenster aufzumachen. »Spätestens morgen früh hast du alles, was irgendwo auf den Servern der Geheimdienste schlummert.«

***

»Soll ich etwa auf dem Ding da schlafen?« Warhammer beäugte mit skeptischem Blick eines der Klappbetten. »Hoffentlich bricht das Teil nicht unter mir zusammen.«

»Vielleicht können Sie ja – nur zur Abwechslung – mal ein paar Tage lang etwas weniger …« Das letzte Wort verschluckte Wegner gepflegt. »Wir stehen hier vor einem Chaos und es geht um jede Minute.«

Warhammer nickte zwar, schien jedoch von der Botschaft nicht sonderlich beeindruckt zu sein. Nachdem er die Rechner im Büro der Mordkommission flüchtig inspiziert hatte, holte er seinen eigenen Laptop aus der Tasche und klappte ihn sofort auf. Als Nächstes kramte er ein völlig verknotetes Kabel hervor und warf es in Buschs Richtung. »Ich will direkt an die Leitung ran, nicht über WLAN!«

Einen Moment später stand Wegner neben dem seltsamen Zeitgenossen und hielt ihm das Kopfgeld-Angebot vor die Nase. Warhammer überflog die wenigen Zeilen und wirkte danach zum ersten Mal relativ erstaunt. »Ich hätte gar nicht gedacht, dass so was überhaupt möglich ist«, quetschte er in dünnem Ton heraus. »Wenn an der Sache tatsächlich etwas dran ist, dann sollten wir in die Tasten hauen.«

»Und wo wollen Sie anfangen?«, erkundigte sich Wegner.

»Ganz vorne, ich …«

»Hören Sie mit dem Mist auf! Das musste ich mir vorhin schon anhören.«

»Cheffe!« Detlef Busch hatte sich dazwischengeschoben und hob sogar die Hand, um Wegner zu bremsen. »Lassen Sie ihn einfach machen. Er weiß, was er tut.«

Auch Schilling nickte energisch, verzichtete jedoch auf einen Kommentar. Er schaute Wegner hinterher, der sich in diesem Augenblick auf einem der Klappbetten niederließ und mit kritischem Blick die Matratze musterte.

»Unsere Familien sollten in Sicherheit sein«, begann Wegner mit nachdenklicher Stimme aufs Neue. »Letztendlich können wir im Moment nichts anderes tun, als zu warten, bis einer von den Vögeln uns an den Kragen will oder der liebe Herr Seibler etwas zutage fördert.«

»Oder der Warhammer herausfindet, von wo aus die Nachricht ins Netz hochgeladen wurde.«

»Hast du etwa schon was?« Mit zwei langen Schritten stand Busch bereits neben dem Computerfreak. In diesem Moment starrte er auf das Display des Laptops, ohne etwas vom Inhalt zu verstehen.

»Natürlich! Was hast du denn gedacht?«

Während Schilling und Busch Warhammer in die Zange nahmen, hatte Wegner sich bereits ausgestreckt und schaute zur Decke.

»Auf den Philippinen, Cheffe! Die haben das Ding von einem Internet-Café in Manila auf die Reise geschickt.«

»Bin beeindruckt«, quetschte Wegner an einem Gähnen vorbei. »Was soll ich machen … einen Flug buchen?«

Die drei Männer vor dem Laptop schüttelten kollektiv die Köpfe, um jetzt wieder auf das Display zu starren. »Mit Zeitverzögerung«, stellte Warhammer fest. In seiner Stimme klang eine Spur von Bewunderung mit. »Das Ding ist erst ein paar Tage später im Netz aufgetaucht, da waren die Typen vermutlich schon lange runter von den Philippinen.«

»Und wo dann?« Schilling wirkte ernüchtert. Die erste Euphorie hatte sich vollständig in Luft aufgelöst. »Außerdem hat der Chef recht, was würde es uns helfen, selbst wenn die Kerle noch immer in Manila rumhocken und auf den nächsten Regen warteten?«

Bevor einer der Kommissare etwas sagen konnte, war es wieder Warhammer, der anscheinend auf eine neue Spur gestoßen war: »Ich habe hier in Hamburg mindestens ein Dutzend IP-Adressen, von denen aus auf das Ding zugegriffen wurde. Vielleicht wäre das ein erster Ansatzpunkt.« Er schaute fragend in die Runde. »So was guckt man sich ja nicht einfach so an, als ob es der neue Trailer von ›Mission schieß mich tot‹ wäre. Außerdem liegt das Teil auf einem Server, der passwortgesichert ist. Da passiert nichts zufällig!«

»Was sagen Sie nun, Cheffe?« Busch tanzte durch den Raum und versuchte, Schilling zu animieren, der sich allerdings hartnäckig widersetzte, an diesem albernen Regentanz teilzunehmen.

»Können wir etwas über die Typen herausfinden, die hinter diesen Eierdingern stecken?« Noch immer schien Wegner nicht sonderlich begeistert zu sein. Ein Wunder, dass er nicht schon lange eingeschlafen war.

»Sie meinen die IP-Adressen?«

Busch schaute Warhammer prüfend an. »Können wir?«

»Natürlich!«

»Ich habe parallel mal eine Liste von polizeibekannten Vögeln gesammelt, die für einen Auftragsmord infrage kämen und derzeit auf freiem Fuß sind.« Frank Schilling verteilte ein paar Blätter. Als er bei Wegner ankam, konnte er es kaum glauben. »Er ist tatsächlich eingeschlafen?«, stellte der Oberkommissar kopfschüttelnd fest. »Wir reißen uns hier den Arsch auf und der Chef pennt um kurz vor neun.«

Busch gestikulierte aufgeregt, um Schilling damit zu bremsen. Als der wieder neben seinem Kollegen stand, begann der junge Kommissar flüsternd: »Lass ihn einfach. Manche Sache ist ohne ihn leichter als …«

»… mit ihm! Ich weiß.«

»Bei deiner Liste habe ich zwei Übereinstimmungen!«

Schilling schaute Warhammer verdutzt an. Bisher waren die beiden eigentlich noch nicht zum unkomplizierten ›Du‹ übergegangen.

»Zeig her!«, rief Busch eilig, um die peinliche Situation zu entspannen. »Wer sind die Kerle?«

7

Seibler saß noch immer in seinem Wagen und telefonierte fast ununterbrochen. Nachdem das Konzert im Millerntor-Stadion angefangen hatte, war er allerdings weitergefahren, um sich ein paar Straßen entfernt eine andere Lücke zu suchen.

»Die Typen haben meine Tochter, Holger. Da ist mir kaum nach Scherzen zumute, wie du dir vorstellen kannst.« Seibler hatte kurz zuvor, nach unzähligen Versuchen, den Chef des Bundesnachrichtendienstes an den Apparat bekommen. Bei seinem letzten Auftrag in Deutschland hatte Holger Stein ebenfalls eine nicht ganz unwesentliche Rolle gespielt.

»Dann sag mir, was ich für dich tun kann, Martin. Solange es nicht um gezielte Mordaufträge geht, kann ich die meisten Dinge im Alleingang durchwinken.«

»Du hörst von mir, spätestens morgen früh.« Seibler zögerte einen Moment. »Danke!«

Ein paar Minuten später drehte Martin Seibler den Zündschlüssel um und rollte im Schritttempo die Thadenstraße entlang. Kurz darauf gab er Gas und bog an der nächsten Kreuzung Richtung Altona ab. Es wurde Zeit, den Druck zu erhöhen. Und wo er damit anfangen wollte, wusste er bereits, als er in Hongkong diesen ersten seltsamen Anruf bekam.

***

»Wo sitzen die Kerle?«

Busch, Schilling und sogar Warhammer zuckten erschrocken zusammen, als sie plötzlich Wegners Stimme hinter sich hörten. Allesamt schauten den Hauptkommissar mit großen Augen an.

»Ich habe nicht geschlafen!«

»Sondern, Cheffe?« Busch war der Erste, der seine Sprache wiederfand.

»Geruht, und dabei hab ich mir ein paar Gedanken gemacht.« Wegner zwang sich zu einem gequälten Lächeln. »Während Kollege Seibler im Untergrund ermittelt, werden wir den gesamten Polizeiapparat nutzen, um jedes Ganovennest zu zerschlagen.«

»Gute Idee, Cheffe! Dann können wir gleich anfangen.« Busch deutete auf Warhammers Laptop. »Wir haben zwei Adressen und könnten dort ein erstes Exempel statuieren.«

»Reden Sie nicht solchen geschwollenen Scheiß, Busch! Wir schicken ein Mobiles Einsatzkommando hin. Die sollen die Bude ausräuchern und jedem den Arsch aufreißen, der rausgekrochen kommt.«

»So kann man es auch sagen. Kommt am Ende ohnehin aufs Gleiche raus.«

»Einer der Kerle ist übrigens auf jeden Fall zuhause«, stellte Warhammer gewohnt nüchtern fest. »Zumindest daddelt jemand an seinem Rechner rum.«

Eine Viertelstunde später ging in der Mordkommission die Rückmeldung ein, dass ein MEK bereits auf dem Weg nach Othmarschen sei. Dort, im dritten Stock eines Altbaus, wohnte ein stadtbekannter, mehrfach vorbestrafter Schläger, der das Kopfgeld-Angebot dreimal geöffnet hatte. Ferner war es Warhammer zwischenzeitlich gelungen, seinen E-Mail-Account zu hacken, um dort gleich auf mehrere verdächtige Nachrichten zu stoßen.

»Wir brauchen den Kerl lebend!«, fauchte Wegner schon zum fünften Mal in den Hörer. Jeder konnte sich vorstellen, dass der Einsatzleiter am anderen Ende längst die Nase voll hatte. »Wenn Sie den Typen verhaftet haben, dann bringen Sie ihn so schnell wie möglich hier ins Präsidium.« Nach diesem letzten Satz schaute Wegner verwirrt auf sein Telefon. Vermutlich hatte sein Gegenüber aufgelegt, um sich weitere Erklärungen zu ersparen.

»Die werden das Kind schon schaukeln, Cheffe, keine Angst!«

»Busch, bei Ihnen hab ich fast immer das Gefühl, als wäre das hier alles nur ein Spiel. Keine Ahnung, was passieren muss, damit Sie endlich mal den Ernst der Sache erkennen.«

Schilling saß kopfschüttelnd im Hintergrund und sogar Warhammer bearbeitete seine Tastatur ein wenig energischer als zuvor. »Ihre Kollegen sind vor Ort«, informierte der Computerfreak die Männer rundherum mit aufgeregter Stimme. Es schien also doch ein paar Dinge zu geben, mit denen man ihn aus der Fassung bringen konnte.

»Pack das auf meinen Bildschirm«, rief Busch ebenso nervös. »Der ist größer … wir wollen was sehen!«

Wenig später flimmerten Bilder über den Monitor. Solche Einsätze wurden meist von einigen Kameras aufgezeichnet, um später genauer in die Analyse einsteigen zu können. In diesem Moment schaltete der Einsatzleiter auf eine Helm-Kamera um. Der Polizist darunter raste auf einen Hauseingang zu, den zwei andere Uniformierte – anscheinend mit einem Dietrich oder einer Art Universalschlüssel – gerade erst geöffnet hatten. Jetzt ging es durchs Treppenhaus nach oben, ohne Licht. Links und rechts neben der Wohnungstür bezogen zwei der Elite-Polizisten Stellung. Sie schienen nur noch auf den finalen Zugriffs-Befehl zu warten. Danach würde alles ganz schnell gehen, so viel war sicher.

Die Kamera wackelte ein paar Mal. Eine Sekunde später wechselte sie von Nachtsicht in den normalen Modus. Ansonsten wäre, spätestens nach dem Aufbrechen der Tür, nichts mehr zu sehen außer weißem Licht. Das leichte Wippen verriet, dass der Träger der Kamera schwer atmete. Das lag vermutlich nicht an körperlicher Erschöpfung, sondern vielmehr am Adrenalin, das mit Sicherheit in dem engen Hausflur beinahe zu riechen war.

Ein letztes, heftiges Zucken. Im nächsten Moment flog die komplette Tür ins Innere der Wohnung und gab den Weg für die Polizisten frei.

***

Seibler stand vor einem Wohnblock, der direkt auf der Grenze zwischen Altona und Bahrenfeld lag. Als er die endlosen Stockwerke emporschaute, konnte er sich ein Lächeln nicht verkneifen. Manchmal schien das Leben sogar gerecht zu sein. Den einen belohnte es und den anderen eben nicht.

Seibler drückte vier oder fünf Klingelknöpfe auf einmal. Es dauerte nicht mal zehn Sekunden, bis irgendeiner den Türöffner betätigte.

»Ist das endlich meine Pizza?«, quakte es aus dem Lautsprecher.

Der Fahrstuhl stand mit offenen Türen im Erdgeschoss. Drinnen registrierte Seibler sofort die typische Mischung aus Metall, Schweiß und orientalischen Gewürzen. Er drückte den Knopf fürs achte Stockwerk und verließ kurz darauf die Kabine, ohne das Licht auf dem Flur einzuschalten. Nachdem er zweimal abgebogen war, stand er vor der letzten Wohnungstür. Davor lag eine Fußmatte auf der noch undeutlich ›Herzlich Willkommen‹ zu erkennen war. Martin Seibler war sich allerdings sicher, dass der Bewohner hinter der Tür sich nicht über seinen Besuch freuen würde. Definitiv nicht!

***

»Was machen die Idioten denn da?« Wegner sah aus, als hätte er am liebsten mit der Faust auf den Monitor vor sich geschlagen. »Die sollen durchmarschieren und den Kerl festnehmen!« Aus der Kameraperspektive war zu erkennen, dass zwei der Elite-Polizisten sich nach links den schmalen Wohnungsflur entlangschoben, während zwei andere offensichtlich stehen geblieben waren, um die Tür zu sichern. Wegner wollte gerade wieder einen neuen Fluch loslassen, als zu sehen war, dass irgendwo um die Ecke eine Blendgranate detonierte. Im nächsten Moment schoss ein kaum erkennbarer Schatten direkt auf die Kamera zu, einen Atemzug später war auf dem Monitor nur noch die Decke zu erkennen. Schüsse fielen. Erst einer, dann zwei weitere, kurz nacheinander.

Wegner starrte seine Kollegen völlig fassungslos an. »Kann mir einer von euch erklären, was da passiert ist?«

»Sieht so aus, als ob die Sache schiefgelaufen wäre«, fasste Schilling seine Eindrücke in kurzen Worten zusammen. »Wird nicht lange dauern, dann bekommen wir sicher einen Status.«

8

»Hast du tatsächlich den Eindruck, als ob ich gekommen wäre, um ein Pläuschchen mit dir zu halten?« Seibler hatte sich auf einem schäbigen Sessel niedergelassen und betrachtete seinen unfreiwilligen Gastgeber mit einem schiefen Lächeln. »Spuck’s einfach aus, Ralf. Du solltest wissen, dass du mir am Ende ohnehin alles erzählst.«

Dieser Ralf schwieg beharrlich. Womöglich lag es daran, dass er – mit stabilen Kabelbindern an Händen und Füßen gefesselt – mit dem Gesicht nach unten auf seinem Sofa lag und seit zwei Minuten nur noch ein Keuchen von sich gab.

»Kannst du dich noch an die beiden Typen erinnern, die dich wegen deiner Schulden am liebsten frittiert hätten?« Seibler lachte, wobei kein Funken Freude in diesem Lachen steckte. »Den einen hab ich erschossen und den anderen aus dem Fenster geworfen, wenn ich mich nicht irre.« Er klang nachdenklich. Vielleicht erinnerte er sich tatsächlich nicht mehr an den genauen Ablauf der Dinge. »Auf jeden Fall hab ich den Chef der beiden in kleine Stücke geschnitten«, schickte er kichernd hinterher.

Ralf keuchte auf dem Sofa noch heftiger als zuvor. Er versuchte sich zu drehen, scheiterte jedoch immer wieder, entweder an der Lehne oder an ein paar Kissen.

»Du hast jahrelang meine Frau gebumst und dafür gesorgt, dass ich meine Töchter nur noch heimlich sehen konnte. Eigentlich reicht das allein schon aus, um an dir ein paar ganz neue Sachen auszuprobieren.« Seibler zögerte einen kurzen Moment. »Ich werde dich mal auf den Rücken drehen«, flüsterte er jetzt und versuchte dabei, sogar ein wenig Mitleid zu heucheln. »Vielleicht möchtest du mir etwas erzählen, ohne dass ich dir vorher einige Körperteile abschneide.«

Nachdem Seibler den Mann gedreht hatte, begann dieser Ralf sofort, hektisch herumzustammeln: »Ich weiß nicht … ich hab … was willst du von mir, Martin?«

»Halt die Schnauze!« Seibler griff in die Innentasche seiner Jacke und zog das Utensil heraus, dem er seit Jahrzehnten seinen Spitznamen in der Profi-Killer-Branche verdankte: ein Rasiermesser, dessen Klinge sogar im trüben Schein der schmutzigen Stehlampe aufblitzte. »Ich will wissen, wer hier war und wem du etwas über mich und meine Familie erzählt hast. Sofort!«

Noch immer zog der Gastgeber es vor, sich auf Kopfschütteln und sinnentleertes Gestammel zu beschränken. Vermutlich nicht die beste Idee, wenn der Schlitzer auf einem kniete und im Begriff war, seinem Namen alle Ehre zu machen.

***

»Er ist tot.« Kürzer und nüchterner als Frank Schilling es in diesem Moment vollbrachte, konnte man das Fazit einer vollständig missglückten Aktion vermutlich nicht rüberbringen.

Wegner hatte mittlerweile sogar das Fluchen eingestellt und beschränkte sich zunächst darauf, mit geballten Fäusten im Büro auf und ab zu laufen, während er seine Kollegen wütend anfunkelte.

»Wir haben noch eine Adresse, Cheffe. Vielleicht läuft es da besser.«

Selbst Warhammer schüttelte den Kopf, weil er beim nächsten Versuch offenbar auch nicht an einen durchschlagenden Erfolg glaubte.

»Sagen Sie dem Einsatzleiter, dass wir sein Team heute Abend nicht mehr benötigen«, presste Wegner nach kurzem Überlegen mühsam heraus. »Es wird Zeit, dass wir unseren Joker ziehen.«

»Sie meinen …?« Busch schaute verunsichert drein. Sein Blick flog zwischen den anderen Männern hektisch hin und her.

»Wen sonst? Oder haben Sie eine bessere Idee?«

***

»Ein Arzt – ich glaube, es war ein Syrer – hat mir vor vielen Jahren mal erklärt, wo genau im menschlichen Körper die schmerzempfindlichsten Stellen zu finden sind.« Seibler kniete noch immer auf diesem Ralf. »Das Problem ist nur, dass man die zuerst mit Schnitten freilegen muss.«

»Martin, du kannst doch nicht …«

»Ich wüsste nicht, was mich davon abhalten sollte. Außer du packst endlich die Tatsachen auf den Tisch.« Seibler schmunzelte, als ob er über seinen Witz lachen musste. »Wobei ich dir nicht versprechen kann, dass ich am Ende nicht doch Gulasch aus dir mache.«

Die Augen dieses Ralf hatten mittlerweile fast die Ausmaße von Untertassen angenommen. Er heulte ununterbrochen, Rotz lief ihm durchs Gesicht, um am Ende auf das zerschlissene Sofa zu tropfen.

»Meine Geduld ist am Ende!« Seibler hob das Rasiermesser ein Stück in die Luft und drehte die Klinge, als ob er prüfen wollte, ob die tatsächlich scharf genug wäre, um die angekündigten Gräueltaten zu verüben.

»Sie waren hier … letzte Woche.« Jedes einzelne Wort schien Ralf einen unglaublichen Kraftakt abzuverlangen.

»Mehr … ich warte!« Die Klinge wanderte eine Etage tiefer. In diesem Moment hing sie drohend über einem von Ralfs Ohren. »Mach hinne! Ich hab nicht ewig Zeit.«

»Die Kerle haben gesagt, dass Susanne sie geschickt hätte. Ich hatte doch keinen Grund, ihnen nicht zu glauben.« Ralf zog die Nase hoch und versuchte sich unter Seibler ein Stück aufzurichten, vermutlich, um besser Luft zu bekommen. »Irgendwann ist mir ihre Telefonnummer herausgerutscht …«

»Die sie nicht hatten, obwohl Susanne sie angeblich geschickt hat – du bist wirklich ein Idiot, Ralf!«

»Woher sollte ich denn wissen …«

Seiblers Faust sorgte für Ruhe. Mit weitreichenden Informationen hatte er hier ohnehin nicht gerechnet. Im Prinzip ging es nur darum, herauszufinden, ob er mit seiner Vermutung recht gehabt hatte. Denn wie sonst hätten sie ihm und seiner Familie auf die Spur kommen sollen? Seine Exfrau saß mit ihrem neuen Lover seit einer Woche auf den Kanaren. Wahrscheinlich hatte sie nicht mal etwas Böses vermutet, als irgendjemand sie anrief, um sich nach Seiblers Nummer zu erkundigen. Danach dürfte es den Kerlen ein Leichtes gewesen sein, Caro in ihre Gewalt zu bringen und sie zu verschleppen.

Nachdem Seibler sich vom Sofa hochgestemmt hatte, stand er eine Weile im Raum und überlegte, ob es Sinn machte, Ralf am Leben zu lassen. Was wäre, wenn die Kerle zurückkämen und versuchten, weitere Informationen aus ihm herauszupressen? Aber was wusste er schon? Und in diesem Stadium könnte es sogar von Vorteil sein, wenn seine Gegner sich im Klaren darüber waren, dass er auf der Suche nach ihnen war. Wenn sie tatsächlich so gut über seine Talente Bescheid wussten, dann würden sie sich hüten, Caro etwas Schlimmeres anzutun.

Seibler war noch immer hin und her gerissen – schließlich verbanden ihn mit diesem Ralf weit mehr negative Erinnerungen, die seinen Tod rechtfertigten. Sein summendes Handy schaffte es jedoch, diese Entscheidung zunächst zu vertagen.

»Wir brauchen Sie!«

»Wer ist da? Sind Sie es, Wegner?«

»Wer sonst?«

»Und wofür brauchen Sie mich?« Diese beiden Männer standen sich in Sachen Unfreundlichkeit wirklich in nichts nach.

»Wir benötigen endlich Hinweise und wir haben eine Adresse, unter der vielleicht jemand wohnt, der für ein paar davon sorgen könnte.«

»Und Sie wollen vermutlich Ihre Kollegen nicht schicken, weil …?«

»So ist es!«

9

Jens Thomsen hatte schon einige Stunden zuvor den kleinen Grenzübergang Krusau zwischen Dänemark und Deutschland überquert. Hier fanden in der Regel keinerlei Kontrollen statt und wenn, dann ging es höchstens um billigen Schnaps, den die Dänen in die andere Richtung über die Grenze in ihr Land schmuggeln wollten.

Vor dem Elbtunnel – also, eigentlich schon ab Quickborn – ging es nur noch im Schneckentempo voran. Insgesamt eineinhalb Stunden brauchte Thomsen für nicht mal zwanzig Kilometer und fühlte sich, angekommen auf der anderen Seite der Elbe, regelrecht befreit. Von diesem Punkt an sollte es hoffentlich etwas zügiger vorangehen, denn bereits am nächsten Morgen war er mit seinem Berater in München verabredet.

›Radio Hamburg‹ krächzte aus den Lautsprechern. Ein schönes Gefühl, vielmehr noch ein Stück Heimat, das ihn sogar ein bisschen schwermütig machte. Wenn er daran dachte, wie die ganze Geschichte damals angefangen hatte und warum er am Ende so fluchtartig Hamburg verlassen musste, konnte er die meisten Dinge heute nicht einmal mehr erklären. Wahrscheinlich handelte es sich um eine Kettenreaktion und unglückliche Umstände, die er nicht hatte vorhersehen können. Dieser Wegner und seine Kollegen waren fest entschlossen, ihn zur Strecke zu bringen. Und das nur, weil er – praktisch in Notwehr, denn ansonsten wäre es ihm selbst an den Kragen gegangen – diesen Kommissar erschossen hatte. Stefan Hauser, Wegners Freund und Kollegen. Manche Wunden wollen einfach nicht heilen.

Am Maschener Kreuz ordnete sich Thomsen in Richtung Hannover ein. Langsam wurde der Verkehr dünner. Wenn alles glattliefe, dann könnte er sogar noch lange vor Sonnenaufgang München erreichen und dort zumindest vor dem Treffen vernünftig frühstücken.

Als ein paar Kilometer weiter sein Handy klingelte, schreckte er regelrecht zusammen. Erneut waren seine Gedanken in die Vergangenheit zurückgekehrt und beschäftigten sich gerade mit jener Frau, die seinerzeit so etwas wie den Initialfunken sämtlicher Ereignisse dargestellt hatte: Sunny, besser gesagt: Susanne. Für alle anderen war sie damals nur eine Prostituierte gewesen, die, nach dem Tod ihres Luden, Krawall auf dem Kiez anzetteln wollte. Für ihn hingegen, einen ihrer regelmäßigen Freier, war sie eine Zeit lang einfach nur eine Frau – die Frau –, mit der er sich eine Zukunft hätte vorstellen können. Aber es sollte anscheinend nicht sein.

Thomsens Telefon klingelte immer noch. Endlich konnte er sich von diesen trüben Gedanken freimachen und das Gespräch annehmen: »Was gibt es, Marc?«

»Die meisten unserer Leute sind einsatzbereit und warten auf weitere Befehle.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass du alles alleine entscheiden kannst. Also worauf wartest du noch?«

Marc Schuster zögerte einen kurzen Moment lang. Sein schweres Atmen verriet, dass er innerlich mit sich rang. »Ich bin – ehrlich gesagt – noch immer nicht davon überzeugt, dass es Sinn macht, einen solchen Krieg anzuzetteln. Vielleicht sollten wir lieber noch mal über Alternativen nachdenken.«

»Dafür ist es zu spät, Marc. Viel zu spät!«

»Und wenn wir uns mit der ganzen Kohle verdrücken und dieses Mal einfach nur besser aufpassen?« Schusters Tonfall wurde lebhafter. Seine eigene Idee schien ihn zu begeistern. »Du solltest vielleicht noch mal überlegen, Jens. Ich glaube nicht, dass es zu spät ist, einen Rückzieher zu machen.«

»Und ich glaube, dass du dich um Dinge kümmerst, um die du dich lieber nicht kümmern solltest. Wir bleiben bei dem Plan und hören erst auf, wenn dieser Wegner und seine Kollegen sich die Radieschen von unten anschauen.«

***

Die Kommissare saßen im Halbkreis um Warhammer herum. In diesem Moment stellte der Computerfreak eine sichere Telefonverbindung her.

»Bin gerade vor dem Haus angekommen.« Seibler gab ein Schnaufen von sich, das so gut wie alles bedeuten konnte. »Sind Sie sich wirklich sicher, dass der Typ hier wohnt?«

»Warum nicht? Haben Sie ein Empfangskomitee erwartet?« Wegner lief von Unterhaltung zu Unterhaltung immer mehr zur absoluten Höchstform auf.

»Hier riecht es einfach viel zu sehr nach Vorstadt-Idyll. Würde mich nicht wundern, wenn gleich ein Blockwart an meine Scheibe klopft und fragt, was ich will.«

»Unsere Zielperson heißt Marvin Hoffmann«, schaltete sich jetzt Busch dazwischen, vermutlich auch, um eine weitere Eskalation zu verhindern. »Warhammer hat seinen Mail-Account durchforstet. Der Typ scheint sich in erster Linie mit Schutzgelderpressung und Drogenhandel zu beschäftigen.«

»Oh! Solche schrägen Vögel mag ich am liebsten.«

»Wäre übrigens schön, wenn Sie den Kerl am Leben ließen und ihn einfach herbringen, damit wir ihn verhören können.« Wegners Stimme klang, als ob er sich mit einem Kind oder einem Schwachsinnigen unterhielt. »Glauben Sie, Sie schaffen das? Hallo … hallo …!«

»Er hat aufgelegt, Cheffe.«

»Der Typ hat sie doch nicht mehr alle!«

»Sie machen es ihm allerdings nicht gerade leichter«, mischte sich Schilling ein, auch auf die Gefahr hin, sich für einen solchen Satz im schlimmsten Fall eine Kugel einzufangen.

»Vielleicht sollten wir lieber unseren Job machen, als die Zeit mit Anfeindungen zu verschwenden.« Busch deutete auf einen der Monitore. Neben Marvin Hoffmanns Bild war sein Vorstrafen-Register aufgeführt. »Der Typ ist in Duisburg und in Schwerin, wo er zuletzt gewohnt hat, einige Male verhaftet worden. Beim letzten Mal ging es sogar um einen Mord-Vorwurf, den die Staatsanwaltschaft am Ende nicht aufrechterhalten konnte.«

»Was wissen wir noch?« Wegners Ton war etwas sanfter, dadurch auch professioneller geworden.

»Wie ich eben schon sagte: Schutzgeld, Drogen, Erpressung … der Kerl hat für seine gerade mal dreißig Jahre ’ne ganze Menge auf dem Kerbholz.«

»Vielleicht hätten wir Seibler vorwarnen sollen«, sinnierte Schilling laut.

»Wenn wir einen wie den vorwarnen müssten, dann wäre er nicht unser Joker, sondern im besten Fall der Schwarze Peter.« Wegners Lachen dröhnte durch den Raum. »Ich hab damals ’ne ganze Menge über den feinen Herrn Seibler herausgefunden. Der Kerl ist ein Kampfsport-Guru. Wo der hinhaut, da wächst kein Gras mehr. Angeblich kann er auch einer Mücke im Flug das rechte Ei wegschießen.«

»Ich glaube, Mücken haben keine Eier, Cheffe.«

***

Seibler hatte noch ein paar Minuten im Auto gewartet, um herauszufinden, ob Marvin Hoffmann überhaupt zu Hause war. Das Gebäude, ein dreistöckiges Haus im Stil der achtziger Jahre, war von allen Seiten leicht einzusehen. Der Vorgarten war akkurat gepflegt, die Hecken gestutzt, die Wege von jeglichem Unkraut befreit. Oben rechts, wo nach Angaben der Kommissare dieser Marvin Hoffmann hauste, gingen immer wieder verschiedene Lichter an und aus. Zweimal erkannte Seibler einen Schatten und einmal sogar einen Kopf, der hinter einem der Vorhänge auftauchte. Ganz egal, um wen es sich am Ende handelte, auf jeden Fall war jemand zu Hause.

In diesem Moment kniete Seibler hinter zwei Müllcontainern, die vor einem Verschlag an der rechten Seite des Hauses standen. Ein Stück weiter ging es ein paar Stufen hinunter, die vor einer massiven Stahltür endeten. Dahinter lag der Keller, von dem aus es, ohne größeren Schaden anrichten zu müssen, hoffentlich ins Treppenhaus weiterginge.

Für das Schloss der Stahltür benötigte Seibler fast fünfzehn Sekunden. Eine, zumindest für seine Verhältnisse, erbärmliche Leistung. Aber wer konnte es ihm verübeln, nach Jahren der Tatenlosigkeit, im Status eines Frührentners. Mit langen Schritten durchquerte er den stockfinsteren Durchgang, von dem weitere kleine Gänge abzweigten. Einzige Lichtquelle war eine winzige Stablampe, die seit jeher zu Seiblers Standard-Ausrüstung gehörte. Im Vorübereilen warf er immer wieder einen Blick in die verschiedenen Kellerverschläge, hinter denen die Mieter ihre üblichen Schätze in Sicherheit gebracht hatten: Bergeweise ausrangierte Elektrogeräte, Kinder-Fahrräder, alte Matratzen oder Autoteile türmten sich hinter dem Maschendraht in der Regel bis zur Decke auf. Seibler hatte schon immer auf solch ein gefühlsduseliges Messitum verzichtet. Dafür hatte es ihn auch viel zu oft von heute auf morgen in eine andere Ecke der Welt verschlagen. Mittlerweile gab es Tage, an denen er mit Reue auf sein vergangenes Leben zurückschaute und sich fragte, was wohl eines Tages – unmittelbar vor seinem letzten Atemzug – davon noch übrig wäre. Aber dies war kaum der richtige Ort oder der richtige Zeitpunkt, um in Sentimentalitäten zu verfallen.

Vor der letzten Tür zuckte Seibler kurz zusammen, als plötzlich rundherum das Licht anging. Vermutlich handelte es sich lediglich um einen Bewegungsmelder, der, wenn die Bewohner den Keller von dieser Seite aus betraten, für Beleuchtung sorgte.

»Ich bin wohl langsam zu alt für den Scheiß«, flüsterte Seibler und drückte vorsichtig die Klinke herunter. Die Tür war offen, sodass er zwei Atemzüge später bereits im dunklen Hausflur stand. Ein Stück oberhalb konnte er die Eingangstür erkennen. Irgendwo krächzte ein Fernseher, vermutlich im Erdgeschoss. Aus einer anderen Wohnung oder auch derselben dröhnten immer wieder Schreie bis ins Treppenhaus. Eine Frau keifte, kurz darauf war eine viel tiefere Stimme zu hören, sicherlich ihr Mann, der anscheinend nicht bereit war, sich ihrer Meinung vorbehaltlos anzuschließen. Beziehungskrieg, dachte Seibler nur und hechtete mit langen Schritten schon die Treppenstufen empor. Er war gerade im ersten Stockwerk angekommen, als direkt vor ihm eine Tür aufsprang. Aus der Wohnung fiel Licht in den Hausflur und tauchte Seibler, der wie angewurzelt stehen geblieben war, in eine seltsame, fast unwirkliche Aura. Noch bevor er hätte reagieren können, sah er vor sich die Eheleute, die unverändert weiter diskutierten. Mittlerweile wurde das gesamte Treppenhaus von ihren lautstarken Debatten erfüllt. Seibler wollte sich gerade unbemerkt davonmachen, als die Situation vor ihm eskalierte. Mit lautem Klatschen landete die Hand des Mannes im Gesicht der Frau, ihrer Reaktion nach zu urteilen, anscheinend nicht zum ersten Mal. Im nächsten Moment drehten sich die Frau und dann auch der Mann in Seiblers Richtung um. Beide starrten ihn zuerst an, als ob er der auferstandene Heiland wäre.

»Was willst du denn hier, du Spacken?« Der erste Satz des Mannes zeugte jedoch nicht vom Respekt, den ein über zweitausend Jahre lang verschollener Retter der Welt mit Fug und Recht erwarten könnte. Stattdessen packte der Kerl seine Frau grob am Arm und versuchte sie ins Treppenhaus zu schieben, warum auch immer. Weil sie nicht augenblicklich gehorchen wollte, musste sie einen weiteren, noch kräftigeren Schlag mit der flachen Hand auf den Hinterkopf einstecken, den sie mit schmerzerfülltem Schrei dokumentierte.

Für Seibler war diese zweite Attacke eine Art Initialfunken. Er verabscheute Gewalt gegen Frauen oder gar Kinder. Eines der wenigen Tabus, das er in seiner gesamten Karriere niemals gebrochen hatte. Es gab einfach Dinge, die man nicht tat. Und wenn andere sich in derlei Frevel übten, dann hatte man dafür zu sorgen, dass sie damit aufhörten. Punkt!

Der Mann versetzte seiner Frau einen weiteren kräftigen Stoß von hinten, mit dem sie regelrecht ins Treppenhaus hinauskatapultiert wurde. Seibler hingegen machte einen halben Schritt zur Seite und wich ihr geschickt aus. Im nächsten Moment setzte er schon zwei lange Schritte nach vorne und stand dem Mann, einem typischen Taugenichts mit fleischigen Händen und aufgeschwemmtem Gesicht, direkt gegenüber. Während sich die Gedanken des Kerls womöglich noch mit Angriffsplänen beschäftigten, hatte Seibler ihm bereits ein halbes Dutzend Schläge auf einige der empfindlichsten Stellen des männlichen Körpers verpasst. Zuerst schreiend, dann nur noch keuchend ging der Fleischberg vor ihm zu Boden und traute sich nicht mal mehr, seine Augen zu öffnen.

Seibler wollte sich gerade der Frau zuwenden, die zitternd neben ihm am Geländer stand, als die Energiesparlampen im Treppenhaus aufflammten und alles in kaltes, bläuliches Licht tauchten. Irgendwo über ihm war eine Tür aufgegangen. Schritte näherten sich.

Noch schneller als nach oben, hechtete Seibler jetzt die Stufen in die entgegengesetzte Richtung hinunter. Am Ende verschanzte er sich vor der Tür zum Keller, um abzuwarten, was passierte. Mittlerweile waren Stimmen zu hören. Wenn er sich nicht täuschte, waren es mindestens zwei, eher sogar drei Männer, die auf dem Weg nach unten waren. Jeden Moment dürfen sie das erste Stockwerk erreicht haben, um dort auf die Frau und ihren verletzten Mann zu stoßen. Falls die Typen am Ende in den Keller wollten, dann dürfte es ungemütlich werden. Fragte sich nur, für wen.

10

»Offiziell gibt es über den lieben Herrn Seibler so gut wie nichts«, informierte Frank Schilling seine Kollegen mit genervter Stimme. »Der BND hat seine Vergangenheit bis zur Einschulung gelöscht«, fügte er mit verbittertem Lachen hinzu.

»Warum interessiert Sie das?«, polterte Wegner zurück. »Wollen Sie dem Kerl einen Heiratsantrag machen?«

Schilling schüttelte den Kopf, wobei sein Gesicht verdeutlichte, dass er derlei Nachfragen seines Chefs mittlerweile gewohnt war. Er schaute zu Busch hinüber, von dem er vermutlich ein wenig mehr Interesse erwartete. »Ich habe ein paar Dinge gefunden, bei denen ich mir weitestgehend sicher bin, dass sie auf sein Konto gehen. Wobei sein Name natürlich nicht dahinter steht.«

»Wie alt ist der Kerl eigentlich?«, wollte Busch wissen.

»Das weiß auch keiner so genau. Aber er muss mindestens Mitte fünfzig sein.«

»Bei dieser Geschichte mit den Terroristen und den Anschlägen hier in Hamburg – da war ich gerade in der Oberstufe«, stellte Detlef Busch kurz darauf mit skeptischer Miene fest. »Später, während unserer Ausbildung haben sie uns immer wieder Planspiele zur Terrorabwehr aufgezwungen. Die meisten Szenarien stammten von damals.«

»Weil sie von heute auf morgen bittere Realität wurden«, ergänzte Wegner in nachdenklichem Ton. »Am Ende war es dieser Herr Seibler, der die Terroristen fast im Alleingang in die Knie gezwungen hat.«

»Hier steht, dass es keinen gibt, der so abscheulich foltert, wie er.« Schilling hockte unverändert vor seinem Monitor und wirkte von Bild zu Bild fassungsloser. »Im Nahen Osten haben sie ihn jahrelang den ›Deutschen Schlachter‹ genannt.«

»Jetzt wissen wir auch, woher der Begriff ›Deutsche Wertarbeit‹ stammt.«

***

Seibler hatte sich in eine kleine Nische unter der letzten Treppe verzogen. Rechts von ihm, nur ein paar Zentimeter entfernt, summten die Stromzähler vor sich hin. Die Stimmen der Männer wurden immer lauter, mittlerweile drangen einzelne Wortfetzen bis zu Seibler hinunter. Zweimal konnte er den Namen Marvin herausfiltern. Also gab es keine Zeit zu verlieren und, ganz gleich wie, er musste sich diesen Marvin Hoffmann schnappen und dafür sorgen, dass der Nichtsnutz ihnen Informationen lieferte. Wenn möglich welche, die eine Spur boten, an deren Ende Caro – zweifellos völlig verängstigt – auf Hilfe wartete.

»Was macht denn die blöde Kuh hier im Treppenhaus?«, hörte er eine Stimme von oben.

»Der Kerl hat was auf die Fresse gekriegt!«, bemerkte ein anderer. »Wahrscheinlich von seiner Alten«, fügte er lachend hinzu.

Weil solche Dinge selbst hier, inmitten scheinbar gutbürgerlichem Idylls, wohl zum traurigen Alltag gehörten, stapften die Männer einfach weiter die Stufen hinab. Wenig später wurde die Eingangstür aufgezogen. Seibler spürte einen heftigen Luftzug und roch in diesem Moment sogar irgendein Aftershave, an dessen Namen er sich nicht erinnern konnte. Als die Tür wieder ins Schloss fiel, stemmte er sich eilig hoch, nahm die wenigen Stufen mit nur drei langen Sätzen und stand kurz darauf ebenfalls vor der Haustür. Ein Stück weiter, es mochten zehn, vielleicht fünfzehn Meter sein, sah er insgesamt drei Männer gemächlichen Schrittes in Richtung Parkplatz schlendern. Sie unterhielten sich noch immer und nahmen deshalb von ihrer Umgebung vermutlich so gut wie nichts wahr. Seibler legte einen kleinen Sprint hin, denn er musste die Kerle erwischen, bevor sie an einem der Autos ankämen und womöglich sogar einstiegen. In solchen Momenten, das kannte er aus Hunderten von Aufträgen, brauchte er keinen raffinierten Plan oder irgendeine Standard-Vorgehensweise. Vielmehr setzte er seit jeher auf den Einsatz körperlicher Gewalt, die die meisten derart überraschend traf, dass ihnen für Gegenwehr keinerlei Zeit blieb.

Er war nicht einmal mehr zwei Meter hinter den Männern, als er den Namen Wegner hörte. Dieses Detail schenkte ihm noch ein letztes Quäntchen zusätzlichen Ansporns.

***

»Busch, versuchen Sie ihn mal zu erreichen! Warum dauert das denn so lange?« Wegner wurde von Minute zu Minute ungnädiger. Das lag sicherlich nicht nur an der aktuellen Situation, sondern auch an dem trüben Ausblick für die nächsten Tage, Wochen, womöglich Monate. »Wir brauchen Ergebnisse, verdammt!«

»Vielleicht sollten wir ihm noch ein paar Minuten lassen, Cheffe«, gab der junge Kommissar mit gequältem Grinsen zurück. »Für Ihre deutsche Wertarbeit braucht man auch ein bisschen Zeit. Gut Ding will Weile haben.«

»Bei mir will sie Eile haben!«

»Was wollen wir mit dem Typen anfangen, wenn er ihn tatsächlich herbringt?« Frank Schilling hatte für einen Moment den Blick von seinem Monitor losgerissen. »Ich habe keine Ahnung, was wir uns eigentlich davon versprechen.«

»Dann lassen Sie es lieber uns machen«, frotzelte Wegner. »Sie können sich ruhig weiter auf Ihre Horrormärchen konzentrieren.«

***

Bei drei Gegnern, die gleichzeitig außer Gefecht gesetzt werden mussten, kommt es insbesondere auf das Timing an. Seiblers Unterbewusstsein hatte beschlossen, von links nach rechts vorzugehen. Sein erster Tritt traf einen stämmigen Glatzkopf seitlich am Knie, eine der mit Abstand sensibelsten Stellen am menschlichen Körper. Als der erste Schrei erklang, hatte Seibler dem Kerl in der Mitte bereits beide Fäuste in die Nieren gerammt und dem Blondschopf rechts daneben einen Arm auf den Rücken verdreht. Schließlich brauchte er einen, der noch halbwegs imstande wäre zu reden. Während sich die ersten beiden jammernd am Boden wälzten, hatte Seibler längst seine Beretta gezückt und drückte dem Blondschopf die Waffe mit aller Gewalt in den Rücken. »Wer von euch ist Marvin Hoffmann?« Seine Stimme klang eiskalt und ließ keinen Zweifel daran, dass er jederzeit bereit wäre, zu noch brutaleren Mitteln zu greifen.

Der Blondschopf schüttelte zuerst nur mit dem Kopf. Erst als Seibler seinen Arm noch weiter verdrehte, kam Bewegung in die Sache. Zumindest ein Schrei, der das Gejammer der anderen beiden noch bei Weitem übertönte.

Mit einem Tritt in die Kniekehle zwang Seibler jetzt auch den Blondschopf zum Einknicken. Eine halbe Sekunde später kniete er in dessen Rücken, während er die Beretta auf die anderen beiden Typen richtete. »Marvin Hoffmann? Ich frage zum letzten Mal!«

Noch immer Schweigen. Der Glatzkopf schien sich allerdings etwas gefangen zu haben und fuhr in diesem Moment mit seiner Hand unter die Jacke – zweifellos, um irgendeine Waffe zu zücken. Erst als die Beretta direkt auf seinen Kopf zielte, stoppte er abrupt. Jetzt deutete er mit Blicken auf den Blondschopf, auf dem Seibler unverändert kniete. Dann folgte ein kurzes Nicken.

»Was wollen Sie von uns?«, erkundigte sich der Dritte im Bunde mit schmerzverzerrter Stimme. Es war davon auszugehen, dass er in wenigen Stunden Blut pissen würde, bei der Wucht, mit der Seibler seine Nieren getroffen hatte. »Was haben wir denn …?«

Der Griff der Beretta traf direkt seine Schläfe. Weitere Nachfragen würde es von dieser Seite erst mal nicht mehr geben.

Der Glatzkopf hatte sich vorsichtig ein kleines Stück aufgerichtet und schaute Seibler mit einer Mischung aus Unverständnis und Wachsamkeit an. »Jetzt mal ehrlich: Was willst du?«

»Halt die Fresse!«, fauchte ihm Seibler entgegen. »Ich muss überlegen.«

11

»Er geht immer noch nicht ran, Cheffe. Wir müssen eben warten.«

Gerade als Wegner reagieren wollte – und es würde sich fraglos nicht um einen Kommentar voller Verständnis handeln –, klingelte sein Handy. Der Hauptkommissar schaute auf das Display und verzog das Gesicht zu einem schiefen Grinsen. »Wenn man vom Teufel spricht …«

»Schreiben Sie sich eine Adresse auf!« Seiblers Stimme. Was Unfreundlichkeit anging, so stand er Wegner tatsächlich in nichts nach.

»Die werde ich mir notfalls auch noch merken können. Legen Sie los!«

Nur fünf Sekunden später war das Telefonat beendet. Wegner ließ sein Handy mit nachdenklicher Miene in der Jackentasche verschwinden und schwieg eine Weile.

»Cheffe? Hallo!« Busch gestikulierte sogar herum, ohne damit auf Anhieb etwas zu erreichen. »Erde an Wegner … Erde an …«

»Ich muss los! Ihr braucht mit dem Essen nicht auf mich zu warten.«

Eine halbe Minute später war Wegner verschwunden. Die verbliebenen Männer tauschten verwirrte Blicke.

»Wenigstens hat er seinen Humor nicht völlig verloren. Außerdem, welches Essen meint er eigentlich?« Schilling schaute zu Warhammer hinüber, dessen Gesicht eine ähnliche Frage herausbrüllte: »Wir sollten Pizza bestellen.«

***

Auch wenn Wegner es sich nur ungern eingestand, so warf er auf dem Weg in die Tiefgarage doch häufiger als sonst einen Blick über die Schulter. Als er vor seinem Dienstwagen ankam, flammten geradezu lächerliche Episoden vor seinem inneren Auge auf. Bilder von Autobomben, Killern, die sich hinter irgendeinem Pfeiler versteckten und nur auf ihr ahnungsloses Opfer warteten, um es mit einem einzelnen Schuss niederzustrecken oder mit einer Maschinenpistole zu durchsieben. Natürlich waren solche Dinge möglich und andernorts vielleicht sogar alltäglich. Aber das hier war Hamburg, nicht Hollywood – und erst recht nicht der Wilde Westen.

Trotzdem gab Wegner ein bisschen mehr Gas als gewöhnlich, nachdem er die Schranke und das Präsidium, in dem um diese Zeit nur noch wenige Fenster beleuchtet waren, hinter sich gelassen hatte. Er dürfte nicht viel länger als eine Viertelstunde bis in den Freihafen brauchen. Was ihn dort erwartete, in einer Halle direkt neben einem Schrotthändler, konnte er sich schon lebhaft vorstellen. Seine damaligen Informanten hatten es sich, was Martin Seibler anging, recht einfach gemacht: Als eine wahre Bestie hatten sie ihn beschrieben, nicht als Menschen, den man auch nur ansatzweise mit herkömmlichen Methoden analysieren könnte.

»Das sieht ja nett aus, so gemütlich.« Wegner hatte die Lagerhalle im Freihafen, in der ein paar Sportboote, Wohnwagen und Oldtimer herumstanden, kurz zuvor durch eine Seitentür betreten. Etwa in der Mitte standen drei Fässer auf dem staubigen Betonboden. Darüber eine Neonröhre, die an Kabeln baumelte und nur wenig Licht auf die geradezu absurde Szenerie unter ihr warf. Drei Männer, mit Klebeband geknebelt und an Händen und Füßen gefesselt, saßen auf den Fässern. Splitterfasernackt übrigens, obwohl sie sicher auch bekleidet in diesem Moment wie Espenlaub gezittert hätten. Von Martin Seibler, dem Schlitzer, war weit und breit nichts zu sehen. Wegner ließ seinen Blick durch die Halle wandern, fand jedoch nichts, dass eine nähere Überprüfung oder gar Interesse gerechtfertigt hätte. Mittlerweile keuchten und grunzten die drei Männer auf den Fässern um die Wette. Immer wieder versuchten sie, ihn durch flehende Blicke zur Hilfe zu animieren. Wegner näherte sich gerade dem ersten Kerl, einem Glatzkopf, dessen blutüberströmter Oberkörper das Geschehen der vergangenen Stunde eindrucksvoll dokumentierte, als er hinter sich Schritte hörte. Er hatte natürlich Martin Seibler erwartet und war deshalb umso erstaunter, als er einen ganz anderen Mann erkannte, der sich mit einem seltsamen Lächeln näherte.

»Darf ich erfahren, wer Sie sind?«, bölkte ihm Wegner unfreundlich entgegen. Er spürte, dass seine Finger leicht zitterten; er war jederzeit bereit, nach seiner Dienstwaffe zu greifen.

»Keine Angst, Herr Wegner! Ich bin ein Freund.«

»Ich habe nicht viele Freunde und die wenigen, das können Sie mir glauben, würde ich erkennen.«

»Gut!« Der Fremde wirkte leicht verwirrt, hatte seine Züge allerdings schnell wieder im Griff. »Dann sagen wir vielleicht, dass wir einen gemeinsamen Freund haben.«

Wegner wollte gerade etwas Ähnliches wie zuvor erwidern, als er sich eines Besseren besann. »Wo steckt Herr Seibler?«

Der Fremde war mittlerweile vor den Fässern angekommen und betrachtete die drei nackten Männer darauf mit einer Mischung aus Ekel und Erheiterung. Im nächsten Moment wirbelte er förmlich herum und sah Wegner direkt in die Augen. »Martin holt noch ein paar Werkzeuge.« Ein kurzer Satz, nur ein paar Worte, aber vermutlich dürften sich auch die drei vor Angst schlotternden Kerle auf den Fässern darüber im Klaren sein, dass hier niemand vorhatte, einen der Oldtimer zu reparieren.

»Ich weiß nicht, wer Sie sind und ich habe keine Ahnung was Sie hier wollen«, begann Wegner, ohne dabei den Fremden aus den Augen zu lassen. »Aber hier in Hamburg versuchen wir es gerne mit etwas harmloseren Methoden, bevor wir unsere Zeugen in Stücke schneiden oder …«

»Das hat Martin auch schon gesagt«, unterbrach der Fremde ihn. Jetzt streckte er Wegner eine Hand entgegen. »Stefan … Stefan Vogel.«

»Ist das ein Name oder Programm?« Wegner schüttelte dem Mann die Hand und registrierte erstaunt dessen eisernen Griff, der einem Schraubstock ähnelte. »Sind Sie auch in der Branche tätig?«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen …?« Dieser Herr Vogel, oder wie auch immer er tatsächlich heißen mochte, lächelte vielsagend. »… aber Martin und ich haben in einigen Ecken dieser verkommenen Welt ein paar Jobs zusammen erledigt. Den Rest dürfen Sie sich gerne alleine ausmalen.«

Wegner machte drei lange Schritte und stand erneut vor dem Glatzkopf, dessen Nase wie ein Pfannkuchen aussah. Von dort hatte sich vermutlich der größte Teil seines Blutes über seinen Körper ergossen. »Ich fange mal an, bevor Ihr lieber Freund kommt und nichts mehr von den Typen übrig lässt.« Mit dem letzten Wort riss Wegner dem Glatzkopf ein breites Stück Klebeband vom Mund. Jetzt war auch zu erkennen, dass das Blut offensichtlich nicht nur aus seiner Nase stammte. Mehrere Zähne waren ausgebrochen, die Lippen erkennbar an mindestens vier Stellen übel aufgeplatzt.

Trotz seiner Verletzungen versuchte der Glatzkopf einen leisen Vorstoß. »Sie müssen uns retten, Kollege. Der Kerl ist völlig wahnsinnig.« Seine Augen füllten sich mit Tränen, was zu seiner sonstigen Erscheinung überhaupt nicht passen wollte. »Der bringt uns sonst um, garantiert.«

Wegner schnippte mit den Fingern, obwohl sich die Augen der Kerle vor ihm ohnehin schon vollständig auf ihn fokussierten. »Ich bin nicht euer Kollege! Und wenn ihr es genau wissen wollt, dann bin ich doch wahrscheinlich der Einzige, der euch ein Schlachtfest ersparen kann.« Im nächsten Atemzug riss Wegner auch den beiden anderen Typen das Klebeband vom Mund herunter. Nachdem sich ihr Husten, Schnauben und Röcheln ein wenig gelegt hatte, fuhr er unverändert energisch fort: »Wer von euch ist Marvin Hoffmann?«

Der Blondschopf rechts außen meldete sich mit lautem Husten. Kurz darauf sackte sein Kopf auf die Brust zurück.

»Du hast dir im Internet einen Kopfgeld-Auftrag angesehen. Was hattest du vor?«

»Sind Sie von den Bullen?«, erkundigte sich der Glatzkopf, obwohl die vorangegangene Frage nicht ihm galt. Danach drehte er sich zu seinen Kameraden um und mahnte sie mit vielsagenden Blicken zur Vorsicht.

»Ich schätze, vor den Bullen müsst ihr im Moment am wenigsten Angst haben«, prustete Wegner heraus und ließ ein freudloses Lachen folgen. »Außerdem glaube ich nicht, dass wir noch viel Zeit haben. Wenn der Kollege aus der Fachabteilung ›Gulasch‹ zurück ist, dann werdet ihr euch noch wünschen, ihr hättet mir die Wahrheit vor die Füße gekotzt.«

»Wir haben doch sonst keine Ahnung«, platzte es aus Marvin Hoffmann heraus. »Das ist’n Haufen Geld, leicht verdiente Kohle! Haben wir gehofft«, schickte er noch leise hinterher.

»Wie sollte denn die Bezahlung ablaufen, vorausgesetzt, ihr Tiefflieger hättet irgendwas zustande gebracht?«

Der Glatzkopf räusperte sich geräuschvoll, was Hoffmann allerdings nicht vom Fortfahren abhielt: »Es gibt ein Konto in der Schweiz, da liegt die Kohle schon. Ein Anwalt muss …«

»Halt deine verdammte Fresse!«, brüllte der Kerl in der Mitte, der bis jetzt keinen einzigen Ton von sich gegeben hatte. »Du bringst uns alle in Teufels Küche!«

Wegner wollte gerade den Druck erhöhen, als sich von hinten erneut Schritte näherten. Und er musste sich nicht einmal umdrehen, um zu wissen, wer kurz darauf hinter ihm stand. Mit Sicherheit einer, der weit weniger zaghaft vorgehen würde …

12

Im Büro der Mordkommission ging es nach Wegners plötzlichem Verschwinden deutlich gemächlicher zu. Eine halbe Stunde zuvor hatte ein Pizzabote unten beim Pförtner einen ganzen Berg Kartons hinterlassen, sodass Busch fast zweimal hätte laufen müssen. In diesem Moment wischten sich die Männer ihren Mund mit den dünnen Papierservierten ab. Es roch kaum nach Tatendrang, sondern eher nach den Resten von Salami, Schinken und Thunfisch.

Irgendwann erhob sich Detlef Busch im Zeitlupentempo und hielt seinen Bauch wie eine Schwangere, die unmittelbar vor der Niederkunft stand. »Mein Gott! Ich kann mich nicht daran erinnern, jemals so satt gewesen zu sein.«

»Schätze, das steckt an«, gab Schilling grinsend zurück und schaute kurz zu Warhammer hinüber, der für drei ausgewachsene Kerle – man kann es nicht anders sagen – gefressen hatte. Was sein Gewicht betraf, so schwankten die Schätzungen der Kommissare zwischen hundertvierzig und sogar hundertsiebzig Kilo, die Wegner in den Ring geworfen hatte.

Busch wollte gerade etwas erwidern, als sein PC mit einem Klingeln auf eine neue Mail aufmerksam machte. Mühevoll schleppte sich der junge Kommissar bis zu seinem Schreibtischstuhl und plumpste hinein, als ob sein letztes Stündlein geschlagen hätte. Einen Moment später überflogen seine Augen eilig die Nachricht. »Kommt vom BND«, vermeldete er als erste Information. »Mit schönen Grüßen an Herrn Seibler.«

»Und, was steht drin?« Frank Schillings Stimme klang nicht unbedingt nach aufrichtigem Interesse. Bisher war er derjenige gewesen, der sich am wenigsten mit dem früheren Berufs-Killer unterhalten und zunächst auch auf jegliche Stellungnahme zu seiner Person verzichtet hatte.

»Es ist eigentlich nur eine Liste.« Busch erhob sich deutlich flinker als zuvor und eilte zum Drucker hinüber. Der spukte in diesem Moment bereits drei Exemplare aus. Ein paar Atemzüge später hielt jeder der Männer eines davon in der Hand.

»Also, wenn du mich fragst, dann sind das sämtliche Personen, mit denen dieser Thomsen vor seiner Flucht Kontakt hatte.« Schilling deutete in etwa auf die Mitte der Liste. »Da sind zwei Namen, die mir bekannt vorkommen. Beides mittelgroße Nummern im Rotlichtmilieu.«

Busch saß bereits an seinem Rechner und hackte einen Namen nach dem anderen in die Datenbank. Es würde vermutlich nicht lange dauern, bis sie zu jeder einzelnen Person wenigstens ein paar Informationen zusammengetragen hätten.

»Soll ich auch mal?« Warhammer deutete mit Blicken auf seine Tastatur. Er schien mit einem animalischen Rülpser zu kämpfen, den er jetzt mit zufriedener Miene zum Besten gab.

»Mein Gott!«, empörte sich Schilling nur einen Moment später. »Das sind wirklich alle Belege auf einmal.«

***

»Muss ich Sie wirklich daran erinnern, was bei der Sache auf dem Spiel steht?« Martin Seibler schaute Wegner unverwandt an. Es waren nicht nur seine eiskalten Augen, vielmehr wirkte er derart angespannt, dass sogar seine Kiefermuskeln hervortraten. »In etwa sechsunddreißig Stunden läuft meine Frist ab. Sie sollten es nicht darauf ankommen lassen, dass ich es mir vielleicht doch noch im letzten Moment überlege und den einfachen Weg wähle.«

Wegner hielt Seiblers bohrendem Blick problemlos stand. Kurz zuvor hatte er den Schlitzer darüber informiert, dass er ein womöglich geplantes Blutbad nicht zulassen würde. Obwohl er zugeben musste, dass ihm sein Verstand momentan keine wirkliche Alternative liefern wollte. »Also wollen Sie die Kerle foltern, bis sie das letzte kleine bisschen ausspucken, richtig?«

Seibler wippte mit dem Kopf hin und her, was genauso gut ein Ja, wie auch ein Nein bedeuten konnte.

»Mir ist klar, dass wir Informationen brauchen.« Wegner schaute zu den Fässern hinüber. Die nackten Männer darauf waren weit genug entfernt, dass sie von dieser Unterhaltung nichts hören konnten. »Tun Sie, was Sie tun müssen!«, presste der Hauptkommissar jetzt mühevoll heraus. »Wäre schön, wenn Sie die Kerle wenigstens am Leben ließen.«

Schon einen Moment später war Wegner vor dem Tor der Halle angekommen und hatte es, bis auf einen kleinen Spalt, sogar zugeschoben. Trotzdem dauerte es nicht mal eine halbe Minute, da erklang ein erster ohrenbetäubender Schrei, der erst nachließ als er – vermutlich von Seiblers Hand – erstickt wurde. Immer wieder drangen flehende Hilferufe nach draußen, abgelöst nur von schmerzerfülltem Keuchen, das im Finale dieses Wahnsinns leisem Wimmern weichen musste.

Zehn Minuten später traten Seibler und sein seltsamer Freund Vogel vors Tor.

»Die Kerle sind am Leben. Aber wenn wir weg sind, dann sollten Sie Ihre Kollegen anrufen, damit sie die Reste abholen.« Seiblers Stimme klang wider Erwarten traurig.

Vermutlich ein letzter Rest Menschlichkeit, dachte Wegner, der solche Dinge weder als alltäglich noch normal einstufte. »Haben wir denn, was wir brauchen?«, fragte er leise.

»Zumindest haben wir den Namen des Anwalts und die Kontonummer. Ich weiß nicht, was diese Informationen wert sind … aber das wird sich schnell zeigen.«

»Was haben Sie jetzt vor?« Wegner schaute auf das Wasser im dunklen Hafenbecken. Der Wind frischte etwas auf und ließ kleine Wellen gegen die Kaimauern klatschen.

»Ich mache weiter!«

»Und ich soll vermutlich nicht fragen, womit.«

»Das wollen Sie ohnehin nicht wissen.«

***

Im Büro der Mordkommission erwartete Wegner eine Szenerie, die durchaus mit dem Nachtlager von Granada vergleichbar war. Überall lagen Kleidungsstücke herum, auf einem der Schreibtische türmten sich leere Pizzakartons auf. Dazu kam ein widerlicher Gestank, der sich bei näherem Hinriechen als eine Mischung aus Schweißfüßen, Essensresten und Zahnpasta entpuppte.

Busch und Schilling lagen bereits auf ihren Klappbetten und schliefen wie die Murmeltiere. Nur Warhammer hackte noch immer auf seiner Tastatur herum. Vermutlich brauchte er keinen Schlaf oder es lag an seinen üblichen Aufputschmitteln, Kaffee und Red Bull.

»Gibt es was Neues?«, erkundigte sich Wegner, für seine Verhältnisse sogar recht leise.

Zunächst wortlos schob Warhammer eine Liste über seinen chaotischen Schreibtisch. Das Blatt war über und über mit Kritzeleien versehen, deren Sinn vermutlich nicht einmal der Urheber noch erklären konnte.

»Soll ich einen Ägyptologen hinzurufen oder sagen Sie mir einfach, was das ist?«

»Haben wir vom BKA bekommen.« Warhammer setzte ein gequältes Grinsen auf, was seine Meinung über diese Behörde eindrucksvoll verdeutlichte. »Ich kann noch nicht sagen, ob wir etwas damit anfangen können. Aber zumindest sind das anscheinend alle, mit denen Thomsen vor seiner Flucht zu tun hatte.«

Wegner griff ein weiteres Mal nach der Liste und überflog jetzt nur die Namen. In Gedanken packte er Warhammers Kaffeebecher und leerte ihn in einem Zug.

»Danke!« Der Computerfreak nahm Wegner den leeren Becher aus der Hand und donnerte ihn auf den Schreibtisch.

»Was ist mit Busch und Schilling?«

Warhammer schaute zur Seite und verzog am Ende gelangweilt das Gesicht. »Sieht aus, als ob sie schlafen.«

»Das sehe ich auch, Sie …«

13

Es war kurz vor sechs und noch nicht mal richtig hell, als Martin Seibler von seinem Handy geweckt wurde. Etwa eineinhalb Stunden zuvor hatte er unter einer Autobahnbrücke angehalten, die Heizung aufgedreht und den Sitz ein Stück weiter in waagerechte Position gebracht.

»Die meisten Informationen habe ich an deine Helfer in der Mordkommission rausgeschickt, so, wie du’s wolltest.«

Seiblers Verstand benötigte ein paar Sekunden, um in die Realität zurückzukehren. Zumindest war er sich mittlerweile sicher, dass es sich um Holger Steins Stimme am anderen Ende der Leitung handelte. Er kannte den aktuellen Chef des BND seit zweieinhalb Jahrzehnten. Die beiden hatten mehr als genug gemeinsam durchgemacht. Und wenn es überhaupt jemanden auf dieser Welt gab, den Seibler guten Gewissens als Freund bezeichnet hätte, dann Holger Stein.

»Meine Leute durchleuchten seit Stunden diesen Thomsen und all seine Hintergründe. Nach der Sache in Jakarta haben wir das nächste Lebenszeichen von ihm in Manila aufgefangen.«

»Ich weiß, von dort aus haben sie die Sache mit dem Kopfgeld geregelt.«

Holger Stein schwieg ein paar Sekunden lang. Sein schweres Atmen deutete darauf hin, dass jetzt etwas Inoffizielles folgen würde: »Hast du dir mal Gedanken darüber gemacht, ob du den Auftrag vielleicht einfach ausführst, dir deine Tochter schnappst und dich für alle Zeit aus dem Staub machst?«

»Ist das dein Ernst, Holger?«

»Entschuldigung, Martin. Nur eine Frage … vergiss es. Trotzdem habe ich keine Ahnung, warum dir an diesem Wegner und seinen Kollegen derart viel liegt. Schließlich haben die es in Jakarta gründlich versaut und die Sache damit erst ausgelöst.«

»Was ist mit Thomsens Helfern? Seid ihr an denen dran?«

»Die Liste habt ihr schon seit gestern Abend. Und wenn meine Leute etwas herausfinden, dann bist du der Erste, der es erfährt.«

»Falls ich irgendwo ungemütlich werden muss …«

»… dann versuche ich, dir den Rücken freizuschaufeln. Ist doch Ehrensache, Martin!«

***

Etwa zur selben Zeit schlug auch Wegner im Büro der Mordkommission die Augen auf. Mittlerweile schmeckte die Luft, als befände sich darin nicht mal mehr ein letztes Quäntchen Sauerstoff. Rechts neben ihm schnarchte Schilling vor sich hin, während Busch – mit zuckenden Füßen – links von ihm lag. Als sich Wegner kurz darauf ein Stück aufrichtete, konnte er Warhammer schon hören, bevor er ihn sehen konnte. In diesem Moment fragte er sich, ob dieser langhaarige Computer-Zombie überhaupt irgendwann schliefe und auch noch etwas anderes konnte, als permanent auf seiner Tastatur herumzuhämmern.

Wegner rollte sich von der Matratze und wäre am Ende fast mit dem gesamten Bett umgefallen. Im letzten Augenblick konnte er sich nach hinten werfen und versuchte, den rasenden Schmerz zu ignorieren, der sofort von seinem Nacken bis zu seinem Allerwertesten hinunterfuhr.

»Morgen, Cheffe.«

Wegner drehte sich zu Busch um, der ihn mit verschlafenen Augen angrinste. »Haben Sie nur darauf gewartet, dass ich wach werde, oder was?«

»Ich hatte gehofft, dass Sie so früh am Morgen vielleicht noch bessere Laune haben.«

»Da muss ich Sie enttäuschen«, gab Wegner mit verzogenem Gesicht zurück. »Morgens bin ich unerträglich.«

Busch war anzusehen, dass ihm eine Antwort auf der Zunge lag. Im nächsten Moment jedoch stemmte er sich hoch und stand zwei Atemzüge später bereits vor dem kleinen Waschbecken. »Ich sage einem der Leute aus dem Archiv, dass er uns Frühstück mitbringen soll. Irgendwelche Wünsche?«

»Ohrstöpsel!«

»Cappuccino dazu?«

»Wenn’s unbedingt sein muss.«

Es war etwa halb sieben, als die Männer mit Kaffee und belegten Brötchen um einen kleinen runden Tisch herumsaßen, der ansonsten für Besucher reserviert war.

»Der BND bombardiert uns förmlich mit Informationen«, stellte Frank Schilling nüchtern fest. Einer seiner ersten Sätze an diesem Morgen. »Dieser Seibler scheint wirklich gute Kontakte zu haben – die meisten davon sind kaum für den allgemeinen Gebrauch bestimmt.«

»Und ist auch irgendwas dabei, das uns helfen könnte?«

»Warum so negativ, Cheffe? Sie müssen positiv ins Leben blicken, dann …«

»Halten Sie Ihr Maul, Busch! Erstens ist Ihre gute Laune zum Kotzen und zweitens haben Sie wahrscheinlich vergessen, dass man auf uns ein Kopfgeld ausgesetzt hat. Ich habe keine Ahnung, wie lange es dauert, bis irgendetwas wieder normal und in einigermaßen ruhigen Bahnen verläuft.« Wegner gab ein Stöhnen von sich. »Bei Ihnen hat man den Eindruck, als hockten wir hier wie die Pfadfinder und grillten uns über einem Lagerfeuer Würstchen am Stock.«

»So was in der Art könnte ich für heute Abend organisieren«, gab Busch lachend zurück. »Und außerdem ist gute Laune kein Verbrechen«, schickte er ebenso unbekümmert hinterher.

»Vielleicht kann ich was mit den Telefonnummern anfangen«, murmelte Warhammer in die Runde, um im nächsten Moment in drei fragende Gesichter zu schauen.

»Was meinen Sie damit?«, fragte Schilling, der versuchte, hartnäckig beim Sie zu bleiben.

»Thomsens alte Freunde von damals – ich habe von fast allen die Handynummern.«

»Und was wollen Sie machen?«, fauchte Wegner zurück. »Die Kerle anrufen und einfach fragen, wo ihr alter Freund steckt?«

Warhammer schenkte dem Hauptkommissar ein müdes Grinsen. Als er kurz darauf fortfuhr, schaute er nur noch Busch und Schilling dabei an. »Wenn diese Typen ihre Nummer nicht geändert haben, dann könnte es sein, dass wir in ihren Mobilfunk-Protokollen gewisse Übereinstimmungen finden.«

»Sagen Sie uns jetzt bitte, was das bedeuten soll?« Wegner klang zwar etwas sanfter als zuvor, dafür füllte deutlich mehr Ungeduld seine Stimme. »Wir müssen dringend vorankommen und können hier nicht in aller Ruhe …«

»Falls sich Thomsens alte Freunde mit ihm treffen …«, unterbrach Warhammer ihn wesentlich lauter als erwartet. »… dann wäre es möglich, dass wir den Ort herausfinden.«

»Du meinst, wenn sich ein paar davon über denselben Mobilfunkmast im Netz registrieren?«, fügte Busch weniger als Frage, denn als Feststellung hinzu. »Das könnte unter Umständen was sein.«

»Dann weiß ich nicht, warum wir hier immer noch herumsitzen und Däumchen drehen.« Wegner hatte sich bereits hochgestemmt und stapfte auf seinen Schreibtisch zu. »Lasst uns anfangen, aber zuerst rufe ich mal Vera an und frage, wie es meinen beiden Weibern geht.«

»Vergessen Sie Rex nicht, Cheffe!«

***

Kalte, trockene Luft hatte Hamburg an diesem Morgen mit eiserner Klaue im Griff. Seibler hatte sich an der offenen Autotür die Zähne geputzt und seinen Mund mit einem Schluck Mineralwasser ausgespült. Die Straße, das wusste er seit jeher, war immer noch das sicherste Versteck für jemanden, der nicht gefunden werden wollte. Mit einem Telefon, einer Pistole und ein paar Kontakten dürfte er in der Lage sein, fast jeden Job auszuführen. In diesem aktuellen Fall jedoch gab es einen grundsätzlichen Unterschied. Hier ging es nicht nur um ihn, sondern in erster Linie um Caro, die diese Kerle sich in einem Anfall geistiger Umnachtung geschnappt hatten. Seibler wäre bis heute bereit, für jede seiner Töchter zu sterben und genauso zu töten. Wobei Letzteres ihm deutlich besser gefiel, außerdem hatte er darin erheblich mehr Routine.

Zwei Minuten später saß er wieder auf dem Fahrersitz und überlegte, was er als Nächstes tun wollte. Sein Kontakt beim MI6, dem britischen Geheimdienst, hatte ihm eine weitere Liste aufs Handy geschickt. Namen, die seinen Helfern bei der Mordkommission nicht vorlagen und von denen sie möglichst auch nichts wissen sollten. Die oberste Adresse hatte er bereits abgehakt und eine kleine ›2‹ dahinter gemalt. In diesem Moment tippte er die nächste Adresse in seine Handy-Navigation und nahm zufrieden zur Kenntnis, dass er vermutlich nicht länger als zehn Minuten bräuchte, um dort anzukommen. Er spürte, dass immer mehr alte Instinkte in ihm erwachten, die jahrelang unter dem Deckmantel des Alltäglichen geschlummert hatten. Letztendlich aber mussten sie sich alle einer einzigen Sache unterwerfen, einem Ziel: Caro!

14

»Natürlich sind wir die Mordkommission«, brüllte Busch in den Hörer. »Aber wir haben eben momentan deutlich wichtigere Dinge um die Ohren, also müssen Ihre Kollegen das zunächst regeln. Ist das zu viel verlangt?« Der junge Kommissar donnerte den Hörer auf die Gabel. Zum ersten Mal an diesem Morgen schien seine gute Laune für einen Moment verflogen zu sein.

»Wer war das?« Wegner saß hinter seinem Schreibtisch und studierte die ›Hamburger Morgenpost‹. Neben ihm stand ein Becher Kaffee, daneben ein angebissenes Mettbrötchen, auf dem haufenweise Zwiebeln lagen. Für einen Außenstehenden vermutlich nichts anderes als ein ganz normaler Tag.

»Der Revierleiter aus Billstedt. Eine Streifenwagen-Besatzung ist heute Morgen in die Möller Landstraße gerufen worden.«

»Das ist ja unglaublich!«, kommentierte Wegner an einem Gähnen vorbei. »Geht die Geschichte noch weiter, vielleicht noch dramatischer?«

»In der Dachgeschosswohnung haben die Kollegen zwei Leichen gefunden, die sogar noch warm waren.«

»Was waren das für Typen?« Schilling hatte sich eingeschaltet. Sein besorgtes Gesicht sprach Bände.

»Wir bekommen gleich alles per Mail rüber. Namen, Fotos … auf jeden Fall handelt es sich bei beiden um polizeibekannte schräge Vögel. Die Wohnung, in der es passiert ist, wurde letztes Jahr mehrmals von der Sitte überwacht.«

Wegner wollte gerade nachhaken, als sein Handy klingelte. »Waren Sie heute Nacht zufälligerweise in Billstedt, Herr Seibler?« Frontalangriff, Wegners liebste Disziplin.

»Und wenn’s so wäre?«

»Was waren das für Typen?«

»Egal!«

»Ob das egal ist oder nicht, bestimme immer noch ich. Also raus mit der Sprache, sonst werde ich ungemütlich.«

»Ich habe die Namen der Kerle aus einer anderen Quelle bekommen. Außerdem hab ich Fotos von Ihnen und Ihren Kollegen auf dem Wohnzimmertisch gefunden – und Ihre Privatadressen. Das reichte mir als Anfangsverdacht …«

»… um die beiden einfach so – mir nichts, dir nichts – umzubringen?«

»Einer der Kerle hat sich gewehrt und wollte mich mit einem Messer …«

»Mir reicht’s, danke! Wir werden den Kram hinter Ihnen aufräumen und lassen uns was einfallen, wem wir die Sache in die Schuhe schieben können.« Wegner nutzte Seiblers Schweigen, um ungestört fortzufahren: »Es kann übrigens sein, dass wir im Laufe des Tages auf eine wirkliche Spur stoßen.«

»Raus damit! Worum geht es?« Zum ersten Mal geriet die sonst so eiskalte und berechnende Fassade des Schlitzers ins Wanken.

»Warten Sie, ich geb Ihnen mal Busch, der kann das besser erklären.«

»Warhammer hat schon vor Jahren eine Software programmiert, mit der er die Protokolle der Mobilfunk-Masten abrufen und überprüfen kann.« Mit aufgeregter Stimme erklärte Busch sämtliche Einzelheiten des Plans. »Wir haben schon ein paar eigenartige Überlappungen gefunden, aber …«

»Wie lange brauchen Sie noch?«, unterbrach Seibler barsch.

»Ein bis zwei Stunden.«

»Bis später.«

»Ich hab die beiden Toten aus Billstedt, besser gesagt, ihre Akten.« Frank Schilling saß kopfschüttelnd vor seinem Monitor. Ihm war anzusehen, was in seinem Kopf vor sich ging.

»Dann raus damit! Haben die Kerle ehrenamtlich in ’ner Suppenküche geholfen, oder was?« Wegner schaute zu Busch hinüber, um sich den Lohn für seinen schlechten Witz abzuholen.

»Ich würde sagen, eher das Gegenteil«, fuhr Schilling lustlos fort. »Der eine hat in einer Kneipe seine Freundin totgeprügelt und hat dafür achteinhalb Jahre in Fuhlsbüttel gesessen.«

»Und der andere?«, hakte Busch nach.

»Auch nicht viel besser.«

»Dann sollten wir Herrn Seibler wohl lieber dankbar sein«, stellte Wegner trocken fest. »Außerdem hatten es die Kerle wohl auf uns abgesehen.«

»Was hat eigentlich Vera gesagt?«, erkundigte sich Busch vorsichtig. »Geht es den dreien gut?«

»Rex hat einem der Personenschützer ins Bein gebissen, als der Lennie hochheben wollte.«

»In dem Fall würde ich auch beißen, Cheffe!«

Wegner nickte nur und starrte gedankenversunken ins Nichts. Erst als sein Telefon klingelte, erwachte er zu neuem Leben. »Auf den Anruf hab ich schon lange gewartet.«

Busch und Schilling schauten nur verwirrt.

»Hans! Wusste gar nicht, dass deine Frau dich so früh vor die Tür lässt.« Wegner schenkte seinen beiden Kollegen ein gequältes Lächeln. Dass der Leitende Kriminaldirektor nicht anrief, um der Mordkommission einen guten Morgen zu wünschen, war klar.

»Sehr witzig, Manfred! Was ist da los bei euch?«

»Was meinst du?«

Hans Schreiber zögerte einen kurzen Moment. Vermutlich dachte er noch darüber nach, mit welchem Teil der Hinrichtung er anfangen sollte. »Ich habe gehört, dass ihr in der Mordkommission ein Zeltlager aufgeschlagen habt. Außerdem hat mich heute Morgen um halb sieben der Innensenator angerufen.«

»Was wollte er? Geht es noch immer um deine vorzeitige Pensionierung?«

»Manfred … hör auf, mich zu verarschen!« Hans Schreiber stöhnte geräuschvoll und musste sich räuspern, bevor er fortfahren konnte. »Die Sache reicht bis nach Berlin. Mir hat man nur gesagt, dass ich euch in jeder Hinsicht unterstützen soll. Diese Anweisung kommt von ganz oben!«

»Dann frage ich mich, was du von mir noch wissen willst.« Wegner zwinkerte Busch und Schilling zu. Die beiden kannten ihren Chef gut genug und wussten, dass es niemanden gab, dem er bedingungslosen Respekt zollte.

»Ich lasse bis Mittag eure komplette Etage räumen. Der Aufzug hält nicht mehr bei euch …«

»Dann müssen wir ja die Treppe nehmen, Hans! Bist du verrückt geworden?«

Hans Schreiber atmete schwer und überging Wegners Einwand schlichtweg. »Wir sperren die Seiteneingänge und positionieren am Haupteingang zusätzliche Beamte. Das gilt auch fürs Treppenhaus und für euren Flur.«

»Donnerwetter! Da scheint es in Berlin aber tatsächlich einer ernst zu meinen.«

»Oder eine«, gab Schreiber tonlos zurück. »Ich habe ja gesagt, dass die Sache von ganz oben kommt, von ganz, ganz oben.« Er machte eine kurze Pause und überlegte vermutlich noch, wie er fortfahren sollte. »Ich habe keine Ahnung, was damit gemeint ist, aber man hat mir gesagt, dass ich in erster Linie wegsehen soll.«

»Hans! … Du tust doch seit Jahren nichts anderes.«

***

Seibler stand schon über eine Stunde lang vor seinem nächsten Ziel. ›Your Caribian Dream‹ leuchtete es in Neonfarben über der Glastür des Sonnenstudios, auf der Bilder von Palmen und Kokosnüssen klebten. Die beiden kleinen Schaufenster waren im gleichen Stil dekoriert. Wahrscheinlich, um geneigten Besuchern, die nicht so genau hinschauten, die kurze Illusion eines Südsee-Urlaubs zu vermitteln. Oder einfach nur eine Viertelstunde Münz-Mallorca für fünf Euro.

Irgendwann war Seibler tatsächlich noch mal eingenickt. Als er aufwachte, stand die Glastür des Sonnenstudios offen. Im Inneren des Ladens wieselte eine Blondine hin und her. In diesem Moment fing sie damit an, den Boden zu wischen. Seibler griff nach dem Kaffeebecher, den er sich auf dem Weg in einer Bäckerei geholt hatte. Das bittere Gebräu war eiskalt, was dafür sprach, dass er mehr als nur ein paar Minuten geschlafen hatte. Erneut schaute er durch die offene Tür in den Laden hinein und überlegte, wie er am besten vorgehen sollte. Was diese Adresse betraf, so ging es um den Betreiber des Studios, einen gewissen Mike Oswald, und seinen Bruder. Natürlich wusste Seibler nichts Genaueres über die Männer, nur, dass die beiden in der Hamburger Unterwelt nicht zu den kleinsten Lichtern zählten. Aber es würde kaum helfen, hineinzumarschieren und die Blondine mit Fragen zu löchern. Also blieb ihm letztendlich nichts anderes übrig, als zu warten.

Es verging noch eine weitere halbe Stunde, bis eine feuerrote Corvette, die Seibler schon zwei Minuten zuvor gehört hatte, auf einen der Parkplätze vor dem Sonnenstudio abbog. Das Foto, das Seibler von Mike Oswald hatte, war zwar schon älter, trotzdem erkannte er ihn sofort. Und dass es sich bei dem zweiten braun gebrannten Muskelprotz um seinen Bruder handelte, war ohnehin nicht zu übersehen. Die beiden Männer stiefelten durch die offene Tür in den Laden hinein und schienen, ohne Zwischenstopp, irgendwo nach hinten durchzumarschieren.

Ein idealer Moment also für Seibler, um auszusteigen und sich ein wenig die Füße zu vertreten.

15

»Cheffe, diesen Anwalt in der Schweiz gibt es nicht. Besser gesagt, nur einen Briefkasten. Ich weiß nicht, ob es sich gelohnt hat, dafür drei Kerle fast zu Tode zu foltern, und …«

»Was ist mit dem Konto?«, fauchte Wegner zurück.

»Bin ich dran, das gibt es tatsächlich.«

»Wenn Sie alle Daten haben, stellen Sie ein Amtshilfegesuch. Die Schweizer sollen das Konto dichtmachen, dann haben wir wenigstens von der Seite her Ruhe.«

»Wissen Sie, wie lange so etwas dauern kann?« Es war Warhammer, der Wegner anscheinend auf den Boden der Tatsachen zurückverfrachten wollte. »Wenn Sie Glück haben, sind es nur ein paar Monate. Das kenne ich aus dem IT-Bereich«, fügte er mit gequältem Grinsen hinzu.

»Dann reichen wir die Sache eben zwei Etagen nach oben. Die können auch ruhig mal was für ihr Geld tun!«

Warhammer nickte nur und hackte schon wieder auf seiner Tastatur herum. Einen kurzen Moment später wedelte er – für seine Verhältnisse relativ aufgeregt – mit den Armen, um Busch herbeizurufen. »Ich glaube, ich hab was.«

Der junge Kommissar stand bereits neben ihm und schaute auf den Monitor. »Dänemark?«

***

Jens Thomsen saß im Foyer eines Münchener Nobelhotels und wartete schon seit fast einer halben Stunde mehr oder weniger geduldig auf seinen Gesprächspartner. Bevor er Hamburg und damit auch Deutschland überhastet den Rücken gekehrt hatte, war es ihm gelungen, die meisten seiner Vermögenswerte in Sicherheit zu bringen. Der Anwalt und Unternehmensberater, mit dem er sich hier treffen wollte, war damals eine der wesentlichen Schnittstellen gewesen, über die er Millionenbeträge auf diverse Konten weltweit verteilt hatte. Aber nun wurde es Zeit, die Früchte einzusammeln und sie auf maximal zwei bis drei andere Konten umzuschichten, auf die er jederzeit zugreifen könnte. Den größten Teil seiner vorhandenen Mittel hatte das Garantie-Konto in der Schweiz aufgefressen, einen weiteren Batzen die ganze Vorbereitung dieser Racheaktion, einschließlich der üppigen Vorschüsse für seine Vasallen, die dafür die Drecksarbeit erledigen sollten. Höchste Zeit also, um so schnell wie möglich für neue Vermögens-Verhältnisse zu sorgen.

Eine Viertelstunde später wurde Jens Thomsen langsam unruhig. Er kannte diesen Münchner Anwalt seit über zehn Jahren und hatte ihm, gerade aufgrund seiner Zuverlässigkeit in der Vergangenheit, fast grenzenloses Vertrauen geschenkt. Eilig zog er sein Handy aus der Tasche und wählte die Nummer von Dr. Schenk. Mailbox! Fünf Minuten später versuchte er es ein weiteres Mal, mit demselben Ergebnis. Mittlerweile beschlich ihn von Sekunde zu Sekunde eine immer ernüchterndere Erkenntnis. Was, wenn sich dieser Möchtegern-Anwalt und Pseudo-Unternehmensberater mit seiner sauer verdienten Kohle aus dem Staub gemacht hatte? Und wie sollte es dann weitergehen?

***

»Guten Morgen!« Mit gequältem Lächeln stand Martin Seibler in der Tür des Sonnenstudios und schaute auf den frisch gewischten Boden hinunter, der immer noch feucht glänzte.

Die Blondine schrak hinter ihrem Tresen kurz zusammen, fing sich allerdings schnell wieder. »Morgen!«, gab sie nicht besonders freundlich zurück. »Wir öffnen erst in einer guten halben Stunde.« Während sie sprach, schaute sie auf irgendetwas hinunter, an dem sie immer ungeduldiger herumfummelte.

Deshalb schrak sie erneut zusammen, als Seibler plötzlich direkt vor dem Tresen stand und nicht mehr lächelte. Stattdessen starrte die Blondine jetzt in die Mündung seiner Beretta, die er mit der anderen Hand zu verdecken versuchte, falls jemand zufällig in den Laden hineinlinste. »Schließen Sie die Tür ab«, flüsterte Seibler in eiskaltem Ton. »Danach will ich wissen, wo die beiden Typen geblieben sind.«

Blondie tat, wie befohlen. Mittlerweile hatte sie ihre Gummipuschen, die sie beim Putzen getragen hatte, gegen High Heels eingetauscht. Dementsprechend ungeschickt stöckelte sie vorweg, während Seibler ihr auf Tuchfühlung folgte. Nachdem die Tür verschlossen war, ging es in die entgegengesetzte Richtung. Die Blondine bog nach links ab und blieb vor einer Tür stehen, hinter der eine Treppe nach oben führte. Der richtige Moment also, um die Frau mit einem beherzten Schlag ins Reich der Träume zu schicken. Letztendlich nur zu ihrer eigenen Sicherheit.

Zwei Stufen auf einmal nehmend, schlich Seibler kurz darauf die Treppe empor. Oben blieb er vor einer weiteren Tür stehen und horchte zunächst hindurch. Zwei tiefe Stimmen, im Hintergrund dudelte ein Radio. Das Überraschungsmoment hatte er also definitiv auf seiner Seite. Die Beretta steckte in seinem Schulterholster. In diesem Moment überlegte Seibler, ob er sie wieder herausholen und mit einem Schalldämpfer bestücken sollte. Am Ende dieser Gedanken schüttelte er allerdings den Kopf und zog stattdessen sein Rasiermesser. Leise, aber nicht weniger tödlich als eine Kugel.

Er drückte die Klinke hinunter, noch verdeckte die Tür jegliche Sicht auf die beiden Männer.

»Was ist denn, Gaby? Ich hab doch gesagt, dass du uns in Ruhe lassen sollst.«

Nette Stimme, dachte Seibler. Klingt nach einem ausgewachsenen Arschloch. Er machte zwei lange Schritte nach vorne und erfasste innerhalb einer halben Sekunde die komplette Situation.

»Was bist du denn ...?«, erkundigte sich Mike Oswalds Bruder, der ein Stück hinter der Tür gestanden hatte und in diesem Augenblick am Radio herumdrehte.

Seibler verzichtete auf eine Antwort und verpasste dem Kerl stattdessen mit der Handkante einen Schlag gegen den Kehlkopf. Aus dem Augenwinkel heraus konnte er ihn noch zusammensacken sehen, denn er stand in diesem Moment schon neben Mike Oswald, dessen linke Hand gerade in einer Schreibtischschublade verschwand. Vermutlich, um eine Waffe hervorzuholen. Seibler verpasste der Schublade einen kräftigen Tritt und konnte hören, wie das Handgelenk mit lautem Knacken brach. Oswald brüllte zwar wie am Spieß, versuchte jedoch trotzdem seinen Angreifer mit der Rechten zu packen. Seibler spürte, dass der Kerl seinen Jackenärmel zu fassen bekommen hatte und ihn bereits kraftvoll zur Seite zog. Noch ein Stück weiter und er wäre dicht genug, um sich im besten Fall eine herzhafte Kopfnuss einzufangen.

Noch ein paar Jahre zuvor – an jedem einzelnen Tag hatte Seibler mindestens zwei, eher drei Stunden trainiert – hätte er womöglich anders reagiert … anders reagieren können. In diesem Moment jedoch griff sein Unterbewusstsein sofort zu extremsten Maßnahmen, weil es Gefahr für das eigene Wohl oder gar Leben witterte. Seiblers linke Hand packte den Kopf von Oswald, um dessen aufgedunsenes Gesicht mit aller Kraft auf die Schreibplatte herunterzudrücken.

»Spinnst du völlig, du …?«

Plötzlich Stille! Denn der Schlitzer hatte den Kopf sofort wieder hochgerissen und mit seinem Rasiermesser einen sauberen Schnitt von einem Ohr zum anderen vollführt, bei dem – bedauerlicherweise – eine Kehle im Weg gewesen war. Totenstille.

Eine ganze Weile stand Seibler einfach nur regungslos da und betrachtete sein Werk. Vor ihm ergoss sich immer mehr Blut über den Schreibtisch. Mittlerweile tropfte es sogar an den Seiten auf die Auslegeware hinunter. Oswald gab noch ein letztes leises Röcheln von sich, begleitet von einem kraftlosen Zucken – dann war es vorbei.

Irgendwann erwachte Seibler aus seiner Starre und machte zwei kleine Schritte zur Seite, um einen Blick auf Mike Oswalds Bruder zu werfen. Er konnte nur hoffen, dass der Schlag gegen den Kehlkopf nicht auch diesen Kerl sofort in die ewigen Jagdgründe befördert hatte. Ansonsten wäre diese Aktion nichts anderes als ein durchschlagender Misserfolg. Nur zwei weitere Leichen, die ihm auf der Suche nach Caro keinen Deut weiterhelfen würden.

16

»Insgesamt sind es sogar drei«, presste Warhammer triumphierend heraus, nachdem er sämtliche Daten ein weiteres Mal überprüft hatte. »Einer davon ist gestern allerdings abgereist. Momentan orte ich das Signal irgendwo im Münchener Raum – die Nummer ist registriert auf einen Holger Liebke. Über den habe ich noch keine weiteren Daten gefunden.«

»Wir konzentrieren uns auf Dänemark! Wir brauchen im Moment keinen Holger, der in München bei Weißwurst und Bier hockt und Weisheiten schwingt«, bölkte Wegner dazwischen. Nacheinander schaute er die anderen Männer durchdringend an. »Wenn ich Sie richtig verstanden habe, dann sitzen da irgendwo am Strand in Dänemark ein paar von Thomsens alten Freunden?«

Warhammer nickte nur.

»Und es wäre ein seltsamer Zufall, wenn drei Kerle ausgerechnet jetzt dort alle auf einmal Urlaub am Meer machen.«

»Insbesondere, wenn man sich die Protokolle der vergangenen Monate anschaut«, fügte Busch eifrig hinzu. Der junge Kommissar stand direkt hinter dem Computerfreak und klopfte ihm auf die Schulter. »Wenn Sie mich fragen, dann würde ich die Wahrscheinlichkeit mit über neunzig Prozent beziffern. Wir haben die Kerle, Cheffe!«

Dieser letzte Satz hing eine ganze Weile im Raum. Ein Resultat, das so zerbrechlich wirkte, dass sich keiner etwas zu sagen traute, geschweige denn, es anzweifeln wollte.

»Mittlerweile werden über zwei Drittel aller Gewaltdelikte zumindest mithilfe von Handysignalen aufgeklärt«, fügte Frank Schilling in oberlehrerhaftem Ton hinzu. »Das ist fast schon zu einfach.«

»Und liegt daran, dass da einer dem anderen den Schädel einschlägt und danach mal schnell schaut, wie morgen das Wetter wird. Oder wo seine neuen Schuhe bleiben«, ergänzte Wegner mit bösem Lachen, obwohl er mit Abstand am wenigsten Ahnung von diesen technischen Dingen hatte. »Bleibt nur die Frage, wie wir weiter vorgehen sollen.«

»Wir könnten die dänischen Kollegen informieren«, gab Busch seine Idee zum Besten. »Ein schneller Zugriff, und die Sache wäre noch vor dem Mittagessen vom Tisch.«

»Und was ist, wenn die Hotdog-Polizei ähnlichen Mist verzapft wie unsere Genossen?« Wegner schüttelte nachdenklich den Kopf. »Wenn bei dem Einsatz Seiblers Tochter zu Schaden kommt, dann können wir uns alle warm anziehen. Und am Ende sind wir die Würstchen im Hotdog.«

***

Martin Seibler kniete schon seit ein paar Minuten über Mike Oswalds Bruder. Er hatte eine ganze Weile gebraucht, um ihn mit einem nassen Handtuch und einigen herzhaften Ohrfeigen ins Hier und Jetzt zurückzuholen. Der Kerl stöhnte immer heftiger, vermutlich auch, weil Seiblers Knie in seinen Eingeweiden Samba tanzte. In diesem Moment reduzierte der Schlitzer allerdings den Druck, um Oswald die Möglichkeit zu geben, etwas herauszupressen.

»Was willst du Arschloch? Du bist tot, du Scheißkerl!«

Seibler lächelte nur – vermutlich würde die Sache eher anders herum ausgehen. Er packte eines von Oswalds Handgelenken und benötigte tatsächlich drei Versuche, um dort auf eine altbekannte, ganz sensible Stelle zu stoßen. Ein wenig Druck mit dem Daumen und man konnte selbst einen baumlangen Kerl von dreihundert Pfund geradezu spielerisch in die Knie zwingen.

»Du kennst Jens Thomsen?« Seibler musste fast schreien, um Oswalds Gejammer zu übertönen. Er deutete mit Blicken zum Schreibtisch hinüber. Das Gesicht der Leiche darauf war kreidebleich, gerade so, als hätte sich auch der letzte Tropfen Blut verabschiedet. »Falls du nicht das Schicksal deines Bruders teilen möchtest, solltest du schleunigst auspacken. Wenn nicht, dann werde ich mir mit dir deutlich mehr Zeit lassen.«

Oswald schüttelte den Kopf. Sein Gesicht war eine Mischung aus Wut, Verzweiflung und Ratlosigkeit. »Ich habe keine Ahnung, was du überhaupt wissen willst.«

»Was ist mit Thomsen? Wann hast du ihn zum letzten Mal gesehen?«

»Das ist Jahre her«, stammelte Oswald. Er schien zu überlegen. »Aber …«

»Was aber?« »Er hat mich angerufen, letzte Woche oder vorletzte …«

Es durchfuhr Seibler wie ein heißer Schock. Wenn er ehrlich war, hatte er kaum zu hoffen gewagt, hier tatsächlich irgendeine wertvolle Information mitzunehmen. In diesem Moment jedoch schien Bewegung in die Sache zu kommen. »Was wollte er? Ich will alles wissen!«

Bevor Oswald antworten konnte, klingelte Seiblers Handy in seiner Jackentasche. Diese Nummer kannten insgesamt nur drei Personen, deshalb könnte jeder Anruf wichtig sein. Er stemmte sich eilig hoch und schaute auf das Display. Als ihm jetzt zuerst nur ein Stöhnen entwich, erntete er dafür sogar einen verwunderten Blick von Oswald, der sich in diesem Moment vorsichtig am Boden rekelte und immer heftiger sein noch immer schmerzendes Handgelenk rieb.

»Was gibt es? Ich bin mitten in der Arbeit!«, presste er in genervtem Ton heraus.

»Und was wäre, wenn ich Ihnen sagen könnte, dass wir die Kerle wahrscheinlich gefunden haben?« Auch Wegners Stimme klang nicht wirklich freundlicher. Wobei zwischen seinen Worten eine gehörige Portion Genugtuung mitschwang. »Wir haben das hier lange diskutiert und wollen Ihnen die Entscheidung überlassen.«

»Welche Entscheidung?«

»Na, ob wir das auf dem offiziellen Weg regeln wollen, oder …«

Seibler schaute auf seine Uhr und danach zu Oswald hinunter. »Ich schicke Ihnen gleich eine Adresse, dort finden Ihre Kollegen eine Leiche und einen zweiten Kerl …« Eine kurze Pause entstand. Sekunden, die über Leben oder Tod entschieden. »Der ist gefesselt. Im Erdgeschoss liegt noch eine Frau.«

»Und was ist mit Ihnen?«

»Ich komme ins Präsidium rüber, um mir die Sache anzuschauen.«

***

Eine weitere halbe Stunde später hatte sich Jens Thomsen seine Aktenmappe unter den Arm geklemmt und das Nobelhotel eilig durch einen der seitlichen Ausgänge verlassen. Er hatte noch versucht, die Kanzlei von Doktor Schenk anzurufen. Eine Computerstimme informierte ihn darüber, dass die Rufnummer nicht mehr existierte. Ein letzter Anruf bei einem anderen Münchener Anwalt hatte ihm dann zur finalen, traurigen Erkenntnis verholfen. Doktor Schenk hatte sich in Luft aufgelöst – und ebenso sein Geld.

Mit jeder Minute nagten immer mehr Selbstzweifel an Jens Thomsen. Wie konnte er nur so blöd sein, fast sein gesamtes Vermögen in die Hände eines einzelnen Mannes zu geben? Und außerdem: Wie sollte es jetzt weitergehen? Geld, das wusste er, seitdem er denken konnte, war mit Macht gleichzusetzen. Und kein Geld bedeutete im besten Fall Ohnmacht.

Wie ein Dilettant kam er sich in diesem Moment vor, vergleichbar mit einem kleinen Kind, das einem Freund sein gesamtes Taschengeld anvertraut. Und während dieser Freund dann mit Eiscreme und Süßigkeiten herumläuft, kann das naive Opfer auf dem Daumen lutschen. Schöne Aussichten!

Thomsen zog sein Handy aus der Tasche. Es dauerte keine zehn Sekunden, bis die Verbindung nach Dänemark hergestellt war. »Wen haben wir in München, der einen Job erledigt, auch ohne dafür gleich Kohle zu erwarten?«, begann er sofort.

»Ist alles in Ordnung, Jens? Was ist los?« Marc Schuster wirkte völlig verwirrt. »Gibt es Probleme?«

Einen kurzen Moment lang überlegte Thomsen, ob er seinem ersten Helfer einfach die Wahrheit sagen sollte. Aber irgendetwas hielt ihn davon ab, und was das war, offenbarte ihm schon der nächste Satz.

»Wir haben weder in München noch sonst irgendwo einen sitzen, der auch nur eine Hand rührt, ohne die dafür aufzuhalten«, fuhr Marc Schuster in mechanischem Ton fort. »Du weißt doch selbst, wie es ist, Jens.«

»Wie viel Geld liegt noch in der Schweiz?«

»Da sind nur rund zweihunderttausend, das meiste hat deine Garantie aufgefressen.«

»Sonst noch irgendwo was, an das wir kurzfristig herankommen?«

»Ich wüsste nicht, wo.« Marc Schuster atmete schwer. Es war abzusehen, dass er einen weiteren letzten Vorstoß wagen wollte. »Kannst du mir bitte sagen, was los ist? Wofür brauchst du jemanden in München?«

»Nur so … ist alles in bester Ordnung.«

17

»Was ist mit dem Konto?«, fragte Seibler, kaum dass er auf einem der Stühle in der Mordkommission hockte. »Kommen wir da weiter?«

»Die Sache liegt mittlerweile beim Innenministerium«, gab Schilling wahrheitsgemäß zurück. »Vor ’ner halben Stunde hat mich ein Staatssekretär angerufen, der mit den Schweizer Aufsichtsbehörden in Kontakt steht.«

Seibler antwortete nicht, sondern zuckte nur mit den Schultern.

»Wenn alles wie geplant läuft, dann ist das Konto schon heute Abend Geschichte und das Geld sieht unser lieber Herr Thomsen auch nie wieder.«

»Ist das eigentlich legal?«, erkundigte sich Busch und erntete dafür gleich einige verwunderte Blicke. »Meinte ja nur, sorry!«

Eine halbe Minute später meldete Warhammer Einsatzbereitschaft. Kurz darauf standen alle Männer um ihn herum und starrten auf seinen Bildschirm. »Das sind Thomsens sämtliche Kontakte, die uns Ihre Kollegen vom BND geschickt haben.« Er deutete auf eine Liste, hinter der jeweils die dazu gehörenden Handynummern standen. »Ich habe mir die Protokolle für alle Rufnummern runtergeladen und sie durch mein eigenes Programm gejagt, um Regelmäßigkeiten oder Übereinstimmungen zu erkennen.«

»Jetzt fragen Sie nicht wieder, ob das legal ist, Busch!«

»Mach ich nicht, Cheffe!«

»Vor ein paar Tagen haben sich drei der Handys fast zeitgleich fürs Roaming in Dänemark angemeldet. Alle über denselben Mast«, fügte Warhammer mit geheimnisvoller Stimme hinzu.

»Das kann kein Zufall sein«, kommentierte Seibler. »Können Sie die Signale eingrenzen?«

»Habe ich schon!« Der Computerfreak öffnete eine weitere Karte, über die er ein Raster gelegt hatte. »Für eine genaue Ortung brauche ich eine bessere Kreuz-Peilung, das bekomme ich in Dänemark so schnell nicht hin.« Er deutete auf einen der Monitore. »Letztendlich kommen aber nur diese fünf bis sechs Häuser hier infrage. Die nächsten stehen erst einen halben Kilometer weiter.«

***

Jens Thomsen saß bereits wieder in seinem Leihwagen. Er durfte keine Zeit verlieren, und wenn es überhaupt noch etwas zu retten gab, dann konnte er dafür nur in Frankfurt die Fäden ziehen. Dort ging es zwar bei Weitem nicht um so viel Geld wie in München, aber sollte es in der Main-Metropole besser laufen, wären zumindest die nächsten Jahre einigermaßen gesichert. Letztendlich musste er jeden verfügbaren Euro zusammenzuraffen, die Geschichte in Hamburg hinter sich zu bringen und sich aus dem Staub zu machen. Weit weg, so weit, wie möglich!

Und selbst wenn sie am Ende nur diesen Wegner erwischen würden, dann dürfte dessen Tod vermutlich Zeichen genug sein und eventuelle Nachahmer davon abhalten, ihm irgendwelche weiteren Killer auf den Hals zu hetzen.

***

Innerhalb weniger Minuten hatte sich Martin Seibler sämtliche Umgebungsdetails eingeprägt. Die wichtigsten Daten hatte ihm Warhammer zudem auf sein Handy überspielt.

»Was ist mit Satelliten … können Sie darauf zugreifen?«, erkundigte er sich, als ob das die selbstverständlichste Sache der Welt sei.

»Wir sind hier nicht im Fernsehen!«, entgegnete Warhammer kopfschüttelnd. »Und wenn, dann müsste einer der Vögel seine Augen ausgerechnet auf ein Stück Strand an der dänischen Nordseeküste richten. Ist wohl eher unwahrscheinlich …«

»Wie lange brauche ich bis dorthin?«

»Wollen Sie etwa alleine fahren?« Wegner schaute, als ob er die Antwort ohnehin kannte. »Was ist, wenn Sie versagen?«

»Dann setze ich darauf, dass Sie um Amtshilfe bitten und Ihre dänischen Kollegen den Laden stürmen.« Seibler versuchte zu lächeln, scheiterte jedoch kläglich. »Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie – im Falle eines Falles – meine Tochter retten. Alles andere hat danach ohnehin keine Bedeutung mehr.«

»Sie brauchen etwa dreieinhalb Stunden, vorausgesetzt, die A7 ist einigermaßen frei«, unterbrach Busch die plötzliche, drückende Stille. »Sind Sie wirklich sicher, dass keiner von uns mitkommen soll?«

Seibler zögerte einen Moment lang. Wobei er vermutlich nicht über die vorangegangene Frage, sondern über seinen Plan insgesamt nachdachte. Irgendwann schüttelte er träge den Kopf und schaute die Männer rundherum nacheinander an. »Ich kann Ihnen versprechen, dass die Sache ungemütlich wird. Wenn meine Caro tatsächlich dort ist, dann mache ich kurzen Prozess.«

»Und vermutlich würde keiner von uns anders handeln«, fügte Wegner mit ungewohnt sanfter Stimme hinzu. »Wir werden Sie von hier aus nach Kräften unterstützen, und falls es Probleme gibt, dann rufen wir einen Ihrer Freunde an.«

Seibler war ein paar Minuten zuvor aufgebrochen. Auf jedwede aufwendige Zeremonie hatte man zum Abschied verzichtet. Stattdessen schüttelte man sich wortlos die Hände und atmete schwer dazu.

»Ich möchte nicht in der Haut dieser Leute stecken, wenn die tatsächlich seine Tochter gefangen halten«, sinnierte Busch vor sich hin.

»So etwas kann man sich nur vorstellen, wenn man selbst Kinder hat«, gab Wegner trocken zurück. »Wenn einer meiner kleinen Lennie etwas antun würde, dann würde ich mir den Kerl schnappen und danach ein paar Tage Urlaub nehmen, um es in aller Ruhe zu Ende zu bringen.«

»Wir sind am Ende aber schon noch Polizisten, oder?« Warum auch immer, Frank Schilling schien sich diesen Kommentar nicht verkneifen zu können.

Wie erwartet, schenkte ihm Wegner zunächst nur einen giftigen Blick. Aber anders als sonst schickte er noch eine Erklärung hinterher: »Ich habe keine Ahnung, was Sie über unseren Job denken – aber ich erinnere mich da an einen Typen, den ein Hamburger Oberkommissar höchstpersönlich in einem U-Bahn-Lager erledigt hat.« Wegner grinste gehässig. »Waren Sie da nicht im Dienst oder habe ich irgendwas falsch verstanden?«

Schilling schnaufte, während Busch nachdenklich den Kopf schüttelte. Vermutlich beschäftigen sich die Gedanken beider Kommissare mit dem tödlichen Resultat eines Einsatzes, der noch nicht allzu lange zurücklag. Frank Schilling hatte seinerzeit beschlossen, auf eigene Faust Rache zu üben, und einen mehrfachen Mörder am Ende nicht der Justiz zu überlassen.

»Wer glaubt, dass unser Job etwas mit Gerechtigkeit zu tun hat, der wird über kurz oder lang daran kaputtgehen. Wir entlassen Mörder in die Freiheit, weil irgendein Richter zu lange im Urlaub ist. Wir bestrafen einen Steuerhinterzieher bei Weitem strenger als einen Vergewaltiger. Wir …«

»Ich habe verstanden!«, unterbrach Schilling dieses Stakkato energisch. Seine Miene verriet, dass jetzt zumindest eine teilweise Kapitulation folgen dürfte: »Vermutlich muss jeder von uns selbst festlegen, wo er seine eigenen Grenzen zieht. Ich bin jedenfalls nicht dazu bereit, unsere Gesetze wie einen willkürlichen Selbstbedienungsladen zu behandeln.«

»Dazu zwingt Sie auch keiner, Schilling.«

Busch war kurz zuvor aufgestanden und kehrte mit vollen Kaffeebechern zurück, die er unter den Männern verteilte. »Was ist eigentlich mit unserem Lagerfeuer heute Abend?« Er grinste breit. Einen Moment später schlossen sich seine Kollegen an. »Ich mag Würstchen am Stock.«

18

Vom Präsidium aus war Martin Seibler sofort Richtung Norden aufgebrochen. An der Kieler Straße musste er eine regelrechte Vollbremsung hinlegen, um seinen Freund Stefan Vogel einzuladen. Natürlich hatte er zu keinem Zeitpunkt vorgehabt, alleine nach Dänemark aufzubrechen. Nur dass es Dinge gab, die die Kommissare wissen mussten, und andere, die sie nicht zu wissen brauchten.

»Wenn du mit der Geschwindigkeit weiterfährst, dann erreichen wir nicht mal mehr die A7 lebendig«, protestierte Vogel, kaum dass er auf dem Beifahrersitz saß. »Fahr langsamer, damit die Sache wenigstens …«

Seibler hatte die Auffahrt zur Autobahn derart rasant genommen, dass seinem Kollegen glatt die Luft wegblieb. In diesem Moment überholte er einen alten Golf, der nach außen hin wirkte, als ob dessen Fahrer nach einem Parkplatz Ausschau hielt. »Hast du unsere Ausrüstung dabei?«

»Hab ich!« Stefan Vogel deutete auf eine Tasche, die im Fußraum vor ihm lag. »Wie willst du vorgehen?«

»Zunächst finden wir heraus, in welchem Haus sie Caro festhalten. Danach machen wir es auf die übliche Art und Weise …«

»Holzhammer?«

»Vorschlaghammer!«

***

Marc Schuster hing schon seit Stunden ununterbrochen am Telefon. Das letzte Telefonat mit Jens Thomsen hatte ihn misstrauisch gemacht. Irgendetwas stimmte nicht, dafür hatte er eine Antenne. Nur was es war – das konnte er bisher noch nicht sagen.

»Mir ist völlig egal, ob die Kerle sich in ihrem Präsidium verschanzt haben!«, fauchte er in sein Handy. »Jens erwartet Ergebnisse, und zwar so schnell wie möglich!«

Sein Gegenüber versteckte sich hinter Vermutungen, Ausflüchten und wollte sich auch am Ende nicht in Prognosen wagen, was die Erfüllung dieses verrückten Auftrags anging.

»Du kannst mich das nächste Mal anrufen, wenn einer der Kerle sein Leben ausgehaucht hat«, fuhr Schuster noch unfreundlicher fort. »Ansonsten erspare mir dein Gelaber einfach!« Nach diesem Satz hatte er das Gespräch sofort beendet. Gedankenversunken schaute er durch die kleinen Fenster nach draußen. Auf der vorderen Veranda saßen zwei Wachtposten, hinten hatte nur einer Stellung bezogen, der vor dem Dauerregen unter ein kleines Dach geflüchtet war. Diese verdammte Göre hatte seit heut Morgen über vierzig Grad Fieber. Ihr Gesicht glühte regelrecht und es machte nicht den Eindruck, als ob Besserung in Sicht wäre. Am Ende könnten sie nur hoffen, dass das Mädchen lange genug lebte, um weiterhin als Druckmittel zur Verfügung zu stehen. Ansonsten ...

Eine Minute später klingelte Schusters Handy erneut. Die Nummer auf dem Display kannte er nicht, trotzdem nahm er das Gespräch an: »Hallo!« Er hasste es, sich so zu melden. Aber es gab allen Grund zur Vorsicht.

»Ich glaube, ihr habt ein Problem.«

»Wer ist da? Und wie soll dieses Problem aussehen?«

»Euer feiner Herr Seibler räumt hier in Hamburg auf«, krächzte es als Antwort zurück.

»Was soll das bedeuten?« Schusters Gedanken beschäftigten sich noch damit, diese neuen Informationen zu verarbeiten. »Was heißt das, ›aufräumen‹?« Er horchte ins Telefon, konnte jedoch nur noch ein Rauschen erkennen. Der Anrufer hatte aufgelegt.

»Die Lütte ist bei kurz vor einundvierzig Grad«, informierte einer der Männer Marc Schuster in diesem Augenblick. »Wenn wir nichts machen, dann …«

»Lass mich mit dem Scheiß in Ruhe!« Schuster gestikulierte aufgeregt und hörte erst auf, als der Mann den Raum wieder verlassen hatte. Seine Sorge galt in diesem Moment kaum der verwöhnten Göre nebenan, sondern vielmehr der ganzen Aktion und am Ende seinem eigenen Leben.

***

»Das da vorne ist der Grenzübergang«, informierte Stefan Vogel Seibler.

»Das sehe ich auch.« Ein Stück weiter flammten reihenweise Bremsleuchten auf. »Verdammte Scheiße! Sieht aus, als ob die kontrollieren.«

»Und das liegt vermutlich an den ganzen Flüchtlingen, die über die Grenze nach Skandinavien weiter wollen«, resümierte Vogel trocken. »Was machen wir damit?« Er deutete auf die Tasche im Fußraum, in der sich ein ganzes Waffenarsenal befand. »Wenn die da einen Blick hineinwerfen, dann haben wir ein kleines Problem, fürchte ich.«

Seibler überlegte noch ein paar Sekunden und zückte jetzt sein Handy. Zwischen ihrem Wagen und den Zöllnern lagen noch etwa hundertfünfzig Meter. Jedes zweite oder dritte Fahrzeug winkten die Uniformierten an die Seite, um es dort, nach allen Regeln der Kunst zu filzen. »Ich muss telefonieren«, presste Seibler am Ende seiner Überlegungen heraus, für seine Verhältnisse relativ hektisch.

»Mist! Holger geht nicht ran.« Etwa eine halbe Minute war verstrichen, die Autoschlange vor ihnen schmolz wie Butter in der Sonne. Ausgerechnet in diesem Moment winkte einer der Grenzbeamten gleich eine Handvoll Fahrzeuge einfach so durch, was die Distanz noch ein weiteres Mal erheblich reduzierte.

»Hast du vielleicht noch eine andere Idee?«, flüsterte Stefan Vogel. »Ich habe keine Ahnung, was wir machen sollen, wenn die uns tatsächlich rausholen.«

Seibler wählte erneut. Nach dem fünften Klingeln war endlich eine Verbindung hergestellt.

***

Wegner saß an seinem Schreibtisch und studierte schon zum dritten Mal an diesem Tage den Sportteil im ›Abendblatt‹. Als sein Handy klingelte, versuchte er, aus der Entfernung einen Blick auf das Display zu werfen, musste sich am Ende allerdings doch strecken und danach greifen.

Busch schaute ihn erwartungsfroh an und selbst Schilling hob den Kopf, der vorher vollständig hinter seinem Monitor verschwunden war.

»Keine Panik, Männer! Das ist unser Kollege im Außendienst – vermutlich hat er seinen Urlaubsort erreicht.« Der Hauptkommissar nahm das Gespräch an und lauschte in den Apparat.

»Wir stehen am Grenzübergang auf der A7 und die Dänen ziehen reihenweise Autos raus.«

»Hoffentlich haben Sie nicht zu viel Schnaps dabei«, gab Wegner lachend zurück, musste dann allerdings eine Vollbremsung hinlegen, weil ihm die Konsequenzen nach und nach klar wurden.

»Wir haben noch höchstens zehn Autos vor uns!«, fauchte Seibler weiter. »Sie sollten lieber Gas geben, ansonsten gibt es hier an der Grenze ein Blutbad.«

Nach diesem letzten Satz war das Gespräch beendet.

»Was ist los, Cheffe?«

Wegner überlegte einen kurzen Moment. »Wen würden Sie anrufen, wenn an der Grenze Probleme ins Haus stehen?«

Jetzt dachte auch Busch nach. Im Hintergrund hörte man, dass Schilling und sogar Warhammer bereits aufgeregt auf ihren Tastaturen herumklimperten.

»Die Deutschen haben dort keine Dienststelle mehr, die dauerhaft besetzt ist«, informierte Schilling seine Kollegen nach nicht mal fünfzehn Sekunden. »Wir müssen also direkt bei den Dänen ansetzen. Gerade dann, wenn es schnell gehen muss.«

»Und wie soll das funktionieren?«, fragte Wegner, der selbst vermutlich meilenweit von einer brauchbaren Antwort entfernt war. »Vielleicht haben wir ja Glück, und man winkt unseren Herrn Seibler einfach durch.«

»Und wenn nicht, Cheffe?«

»Keine Ahnung!«

19

Nur noch ein Wagen, ein uralter, verrosteter Toyota mit dänischem Kennzeichen, stand zwischen Seiblers Leihwagen und den beiden Grenzbeamten. Einer der Uniformierten warf einen flüchtigen Blick in das Fahrzeug und gab seinem Kollegen daraufhin ein Handzeichen. Der Toyota gab Gas und war kurz darauf bereits auf dem Weg in Richtung Padborg.

Seibler rollte im Schritttempo weiter. Schon lange vorher hatte er das Fenster heruntergelassen und hielt dem Beamten zwei deutsche Reisepässe entgegen. Dazu übte er sich sogar in freundlichem Lächeln.

Der Grenzbeamte schaute nicht einmal auf die Ausweise, sondern zeigte mit dem Arm zum Seitenstreifen hinüber, auf dem gerade wieder ein Platz frei geworden war. Seine dort bereitstehenden Kollegen warteten längst auf ihr nächstes Opfer und es sah nicht so aus, als ob sie mit sich verhandeln ließen.

»Was sollen wir machen, wenn die Kerle in die Tasche schauen wollen?«, erkundigte sich Stefan Vogel mit leiser Stimme. »Die stellen uns an eine Wand und lassen die Handschellen klicken. Das ist dir hoffentlich klar, Martin.«

Seibler überlegte mit verbissener Miene. Noch rollte er im Schneckentempo auf eine Lücke zwischen zwei Fahrzeugen zu. Mittlerweile ruderte der Zöllner davor aufgeregt mit den Armen, schließlich musste es zügig weitergehen.

»Martin!«

Seibler zuckte zusammen. Noch immer schien er mit sich selbst um eine vernünftige Antwort zu ringen. Als der Wagen kurz darauf in der Lücke zum Stehen kam, drehte er sich in Vogels Richtung. »Wir haben keine Zeit zu verlieren, nicht eine Minute.«

»Also machen wir, wenn es hart auf hart kommt …«

»Ja! Was anderes bleibt uns nicht übrig.«

***

»Das war der oberste Chef der Bundespolizei«, erklärte Frank Schilling seinen Kollegen. »Ich habe ihm Seiblers Kennzeichen gegeben. Jetzt telefoniert er mit dem Innenminister – er tut, was er kann.«

»Was soll das bedeuten?« Wegners anfängliche Gleichgültigkeit hatte sich der üblichen Ungeduld ergeben müssen. »Der soll Gas geben, ansonsten finden wir uns morgen allesamt auf der Titelseite wieder.«

»Er will seinen dänischen Kollegen anrufen und ihm klarmachen, dass es besser wäre, Seibler einfach fahren zu lassen.«

»Dann hoffe ich nur, dass er was von seinem Handwerk versteht – sonst können wir vermutlich alle unsere Marke abgeben.«

***

»Steigen Sie bitte aus, beide!« Der Grenzbeamte forderte Seibler und Vogel mit dem üblichen deutsch-dänischen Akzent auf, der im Normalfall eher für einen Lacher gut gewesen wäre. »Steigen Sie aus!«, wiederholte der Uniformierte, jetzt schon etwas ungeduldiger. Mittlerweile hatten sich noch zwei weitere Zöllner hinzugesellt, denn Seiblers Verzögerungstaktik hatte offensichtlich allgemeines Misstrauen geweckt.

»Entschuldigen Sie bitte, wir haben es eilig«, presste Seibler so freundlich wie möglich heraus. Im nächsten Moment wedelte er mit den beiden Reisepässen. »Wir sind Deutsche, wie Sie sehen können, und haben definitiv nichts im Gepäck.« Er deutete mit Blicken durch den leeren Wagen. »Sie können gerne in den Kofferraum schauen, kein Problem.«

»Steigen Sie aus!« Der Grenzbeamte hatte bereits eine Hand an seiner Pistolentasche und war im Begriff, den Knopf am oberen Ende zu öffnen. »Sofort!«

Für den Bruchteil einer Sekunde trafen sich die Blicke von Seibler und Vogel. Während der eine vorsichtig nickte, schüttelte der andere energisch seinen Kopf. Egal, was hier passieren würde, ohne Blutvergießen ließ sich die Situation kaum mehr bereinigen.

Seibler atmete schwer und griff zum Türöffner. Ganz behutsam setzte er einen Fuß nach dem anderen auf den Asphalt, während sein linker Arm sich bemühte, das Schulterholster unter seiner Jacke zu verbergen. Die Anspannung im Gesicht der Grenzbeamten ließ vermuten, dass sie nicht unbedingt zimperlich vorgehen würden.

»Legen Sie Ihre Hände aufs Dach«, zischte der erste Uniformierte. Mittlerweile hatte er seine Pistolentasche geöffnet und den Griff der Waffe bereits in der Hand. »Na, los … machen Sie schon!«

Seibler hob die Arme ganz langsam. In ihm wütete eine Schlacht, deren Ausgang bis zu dieser Sekunde nicht feststand. Im einen Moment wollte er nach seiner Waffe greifen und im nächsten hätte er sich dafür am liebsten selbst für verrückt erklärt. Aber was blieb ihm anderes übrig? Wenn man ihn und Vogel verhaften würde, dann dürften einige Stunden wertvoller Zeit verstreichen. Zeit, die Caro vielleicht nicht mehr hatte.

Der Zöllner hinter Seibler packte ihn an der Schulter und wollte ihn in Richtung Wagen schieben. Als ob dieser Narr nicht mal eine Grundausbildung genossen hätte, gab er kaum Acht auf Seiblers Arme, die der immer noch unverändert frei bewegen konnte. Nur noch ein Schritt, dann bliebe dem Schlitzer nichts anderes mehr übrig, als die Hände auf das Wagendach zu legen und alles Weitere über sich ergehen zu lassen.

Aber das kam nicht infrage.

Niemals!

***

»Wir haben grünes Licht vom Innenministerium!«, platze es förmlich aus Schilling heraus. »Die unterhalten sich auf höchster Ebene.«

»Dann können wir nur hoffen, dass die sich nicht noch auf Kaffee und Kuchen treffen wollen, um letzte Details zu verhandeln«, gab Wegner gewohnt trocken zurück. »Wenn ihr mich fragt, dann geht es dabei um Sekunden.«

»Wir fragen Sie aber nicht, Cheffe!«

***

Es dauerte nur insgesamt zwei Atemzüge. Seiblers Hand schoss unter seine Jacke und hatte längst den Griff der Beretta zu fassen, als von rechts ein weiterer Grenzbeamter etwas aus dem Fenster seines Kabäuschens herausbrüllte. Seine Kollegen schauten verwirrt zu ihm hinüber und schüttelten kollektiv die Köpfe. Jetzt fragte einer noch mal nach und brüllte etwas zurück, um am Ende nur ein Nicken als Antwort zu erhalten. Trotzdem zögerten die Uniformierten. Aber auch eine weitere Nachfrage führte zu keinem anderen Ergebnis als zuvor. In ihrem unnachahmlichen Dänisch tauschten die Beamten ein paar Halbsätze, um dann – von genervten Kommentaren begleitet – die Segel zu streichen.

»Sie können weiterfahren.« Der Zöllner deutete auf die offene Wagentür. »Fahren Sie, bevor wir es uns anders überlegen.«

20

»Ich bin fast in Frankfurt«, vermeldete Jens Thomsen, wobei seine Stimme nur wenig Begeisterung widerspiegelte. »Was ist bei euch los?«

Marc Schuster hatte sich zwar zwischenzeitlich wieder etwas heruntergefahren, trotzdem wollte sich der Kloß in seinem Hals nicht restlos auflösen. »Es gibt gleich zwei schlechte Nachrichten«, gab er tonlos zurück. »Welche möchtest du zuerst hören?«

»Schieß einfach los!« Thomsen atmete schwer. »Schlimmer kann es doch kaum werden.«

»Was meinst du damit? Läuft es bei dir auch nicht nach Plan?«

Seitdem er München verlassen hatte, überlegte Jens Thomsen, ob er seinem im Prinzip letzten Vertrauten in die jüngsten Ereignisse einweihen sollte. Zum einen war geteiltes Leid halbes Leid, und zum anderen hatte Marc Schuster in der Vergangenheit oft genug mit guten Ideen parat gestanden, auf die er selbst nicht ohne Weiteres gekommen wäre. »Der Typ in München hat sich offenbar mit unserer Kohle aus dem Staub gemacht.« Eine kurze, wortlose Pause folgte. »Kein Zweifel, der ist weg.«

Auch Schuster schien so schnell nichts einfallen zu wollen. Deshalb schloss er sich zunächst nur dem schweren Atmen an, das in diesem Moment auf beiden Seiten der Leitung erklang.

»Du hattest doch auch zwei schlechte Nachrichten«, schickte Thomsen mit künstlicher Begeisterung hinterher. »Leg los!«

»Das Mädchen hat mittlerweile einundvierzig Fieber … sieht nicht gut aus.«

»Damit kann ich leben! Weiter …«

»Dein lieber Herr Seibler hat den Auftrag anscheinend nicht angenommen«, fuhr Marc Schuster in seltsamem Ton fort. »Stattdessen hat er schon ein paar unserer Leute erwischt.«

»Wen?«

»Keine Ahnung! Ich hab einen seltsamen Anruf bekommen und seitdem versuche ich, alle zu erreichen. Aber die meisten melden sich nicht.«

Jens Thomsen stieß sämtliche Luft auf einmal aus seinen Lungen. Nach kurzem Zögern begann er leiser: »Vielleicht solltet ihr so schnell wie möglich eure Sachen packen und euch aus dem Staub machen.«

»Und wohin?«

»Keine Ahnung! Am besten noch weiter Richtung Norden, damit …«

»Und was ist mit dir?«, unterbrach Schuster. »Was hast du denn vor, wenn du in Frankfurt fertig bist?«

***

»Das war wirklich in letzter Sekunde!«, kommentierte Stefan Vogel die vorangegangenen Ereignisse. »Ich hab manche Scheiße erlebt, aber so knapp war es noch nie.«

»Hier müssen wir runter und dann Richtung Küste«, gab Seibler zurück und drehte bereits am Lenkrad. Auf eine Antwort wollte er anscheinend verzichten. »Du kannst langsam anfangen, unsere Ausrüstung vorzubereiten. Wenn wir ankommen, dann erledigen wir alles schnell und möglichst leise. Ich brauche keinen weiteren Ärger mit den Behörden.«

»Also bist du dir sicher, dass sie Caro dort irgendwo gefangen halten?«

»Ich bin mir nur über eine Sache sicher: Wenn sie nicht dort ist, dann weiß ich nicht weiter und ihre Chancen sinken vermutlich von Minute zu Minute.«

***

Noch immer saß Marc Schuster regungslos am Tisch und überlegte, was in diesem Moment für ihn und seine Leute das Beste wäre. Schon wieder davonzulaufen, war eine Option, die ihm überhaupt nicht behagte. Auf der anderen Seite stand zu befürchten, dass dieser Seibler – bei den Kontakten, die er hatte – irgendwann auf ihr Versteck stoßen würde. Gesetzt den Fall, dass seine Tochter dann noch am Leben wäre, würde er vermutlich alles tun, um sie zu befreien. Aber selbst wenn das Mädchen bis dahin tot auf ihrem Bett läge, dürfte das an den Tatsachen nichts ändern. Ganz im Gegenteil!

»Ich hab das Fieber mit Wadenwickeln ein bisschen herunterbekommen«, informierte ihn jetzt einer der Muskelprotze, zu dem die Rolle der übereifrigen Krankenschwester so gar nicht passen wollte. »Was sagt Jens, wie geht es weiter?«

»Keine Ahnung!« Schuster schaute durch den anderen Mann förmlich hindurch und schüttelte nur den Kopf. »Sag den anderen Bescheid, dass sie ihre Sachen packen sollen.«

»Was hast du vor?«

»Macht einfach! Ich lass mir was einfallen.«

***

Vor etwa einer Stunde hatten die beiden Männer die Grenze hinter sich gelassen. Seibler ließ das Seitenfenster ein Stück herunter. Mittlerweile schmeckte die Luft nach Salz. Der Regen hatte ein paar Minuten zuvor etwas nachgelassen. Über der Nordsee wurde der Himmel ein Stück heller und es war zu hoffen, dass es dort völlig trocken wäre.

»Ich mag die Dämmerung«, schwärmte Stefan Vogel neben ihm. »Ein wertvoller Verbündeter, der einem oft genug den Arsch retten kann.«

»Bis wir ankommen, ist es vermutlich stockfinster«, erwiderte Seibler mit einem halben Lachen. »Wollen wir mal schauen, was dein Verbündeter dann noch wert ist.«

Eine weitere halbe Stunde später bogen die Männer auf eine schmale Straße ab. ›Strandvägen‹ stand auf einem kleinen Schild, das die Scheinwerfer für einen Moment in Licht tauchten. Hinter der nächsten Kurve ging es direkt zwischen zwei Dünen hindurch, bis eine weitere Kreuzung folgte.

»Die Häuser müssten links liegen, fast am Strand«, stellte Vogel fest, nachdem er längere Zeit auf seinem Handy herumgewischt hatte. »Vielleicht sollten wir lieber den Wagen stehen lassen und uns zu Fuß nähern.«

Seibler antwortete nicht, lenkte das Auto allerdings schon nach rechts und blieb in einer kleinen Haltebucht stehen, die tagsüber vermutlich Bussen vorbehalten war. Unverändert wortlos öffnete er die Tür und stand einen Moment später bereits neben dem Auto. Kurz darauf streckte er Vogel die Hand entgegen. »Ich nehme eine Maschinenpistole, zwei Magazine und einen von unseren kleinen Freunden.«

»Keine Artillerie?«

»Wozu? Ich gehe dort nicht hinein, um lange zu kämpfen. Ich will die Kerle töten, mehr nicht.«

21

»Schilling und ich gehen runter in den Fitnessraum zum Duschen.« Detlef Busch stand mitten im Büro, über der Schulter ein Handtuch, in seiner Linken eine knallbunte Kulturtasche. »Sie sollten auch nicht alleine gehen, Cheffe.«

»Und wen soll ich mitnehmen? Den da?« Wegner deutete auf Warhammer. »Da ist es mir fast lieber, dass mir einer unserer Kollegen von hinten ein Messer in den Rücken rammt.«

»Wenn ich mein bestes Stück raushole, dann denkt er, dass die Feuerwehr ein Stück Schlauch vergessen hat«, gab der Computerfreak lachend zurück. »Und danach muss sich einer von euch um seine Depressionen kümmern.«

Schilling, der seine Schuhe gegen Badelatschen getauscht hatte, trat unruhig von einem Fuß auf den anderen. »Wäre schön, wenn wir aufbrechen. Ich stehe hier im Trainingsanzug und komme mir vor wie ein Idiot.«

Wegner nickte aufgeregt und wollte gerade den Mund öffnen.

»Sagen Sie nichts! Ich weiß, was jetzt kommt.«

Die beiden Kommissare hatten das Büro eben erst verlassen, als Wegners Handy klingelte. In gewohnter Manier nahm er das Gespräch nur an und lauschte ins Telefon.

»Wir sind da und legen los.« Seiblers Stimme klang zwar routiniert, trotzdem war ein Funken Nervosität herauszuhören. »Wenn die Sache schiefgeht, dann wissen Sie, was zu tun ist.«

»Passen Sie auf, dass Sie nicht die falsche Hütte stürmen.« Nach dem letzten Wort drückte Wegner den roten Knopf. Wobei davon auszugehen war, dass Seibler das Gespräch schon kurz zuvor beendet hatte.

»Was ist?«, erkundigte sich Warhammer.

»Nichts! Und übrigens, was das Duschen betrifft: Machen Sie sich keine Hoffnungen.«

***

Die beiden Männer, die in diesem Augenblick durch das hohe Gras der Dünen schlichen, wären vermutlich nur mit einem Infrarot-Glas auf die Schnelle zu erkennen gewesen. Seibler hatte seinen schwarzen Anorak vollständig zugezogen, die Hosenbeine in die Stiefel gesteckt und sogar Gesicht und Hals geschwärzt. Stefan Vogel, der in diesem Moment neben ihm lag und mit einem Nachtsichtgerät das Terrain absuchte, war ähnlich unsichtbar.

»Hast du was?«, fragte Seibler leise. Ein Stück weiter waren insgesamt sechs Ferienhäuser zu erkennen. Nur in einem davon brannte kein Licht. Die fünf anderen waren hell erleuchtet und boten durch die Fenster freien Blick ins Innere.

»Die beiden linken können es nicht sein«, gab Vogel ebenso leise zurück. »In beiden laufen kleine Kinder herum und die Eltern sehen kaum wie Verbrecher aus.«

»Was ist mit dem daneben?«

»Kann ich noch nicht sagen, bisher habe ich noch nichts gesehen.« Stefan Vogel deutete ein Stück nach rechts. Dort lag ein Haus, etwas abseits, aus dem in diesem Moment ein Mann mit einer Tasche in der Hand heraustrat. Nach ein paar langen Schritten war der Kerl am Kofferraum eines SUV angekommen, dessen Klappe wie von Zauberhand aufschwang.

»Ist hier nicht immer am Samstag Bettenwechsel?«, fragte Seibler, in erster Linie sich selbst.

Ein zweiter Mann folgte, der ebenfalls mit einer Tasche bewaffnet war. Kurz darauf verschwanden die beiden Typen wieder im Haus.

»Meine Nase sagt …«

»… meine auch!«, zischte Seibler zurück und setzte sich bereits in Bewegung. »Ich nähere mich dem Haus von hinten, du schleichst dich von der Seite heran und bleibst hinter der unbeleuchteten Hütte in Deckung.« Er deutete auf sein Ohr und die kleine Kommunikations-Einheit, die er sich schon vor dem Auto hineingesteckt hatte. »Mach dich auf den Weg … sobald ich weiß, dass das die Kerle sind, schlagen wir zu.«

Nicht mal eine Minute später hatte Seibler, auf Händen und Knien robbend, den Teil der Düne erreicht, der dem vermeintlichen Zielobjekt am nächsten war. Durch das Fenster der Hintertür konnte er immer wieder die beiden Männer erkennen, die er schon vor dem Haus gesehen hatte. Mit langen Schritten eilten sie unaufhörlich von einem Raum zum anderen, mal mit einem Koffer, mal mit Bettzeug oder Tüten bewaffnet. Durch ein Fenster auf der linken Seite konnte er in die Küche schauen. Dort stand ein Tisch, an dem eine weitere Person saß, die offensichtlich an einem Laptop arbeitete. Von hinten war nicht zu erkennen, ob es sich dabei um einen Mann oder eine Frau handelte. Seibler schaute auf ein Fenster weiter rechts, durch das nur ein Lichtschimmer fiel. Die Vorhänge waren zugezogen, warum auch immer. Obwohl ihm sein Verstand dafür in diesem Moment bereits eine mehr als logische Erklärung lieferte. Caro!

»Das ist das Haus, ich bin mir sicher«, flüsterte er ins Mikrofon seiner Kommunikations-Einheit.

»Wie sicher bist du dir, Martin?«

»So sicher, wie man sich sein kann.«

Kurze Pause. »Wie soll es weitergehen?«, fragte Stefan Vogel. Auf jeglichen Protest – für den Fall, dass es sich womöglich nicht um das richtige Haus handelte – hätte Seibler ohnehin nicht reagiert.

»Es sieht so aus, als ob gleich wieder ein oder zwei der Kerle rauskommen. Sobald sie am Auto sind, kannst du sie wegpusten. Ich gehe von hinten rein und erledige den Rest.« Seibler hielt die Luft an. Tatsächlich stapften beide Männer gleichzeitig schwer beladen durch die Vordertür und würden vermutlich jede Sekunde erneut am SUV auftauchen. »Zugriff!«, fauchte er in seine Sprecheinheit und raste im nächsten Moment schon auf die Hintertür zu, die er mit einem einzigen Tritt vollständig aus den Angeln hob. Nur einen Atemzug später stand er in der offenen Küchentür und richtete die Maschinenpistole auf die Person am Küchentisch.

»Martin! Martin …«, kreischte es in seinem Ohr. Wie von einem Betäubungspfeil getroffen, ließ Seibler in diesem Moment den Lauf der Maschinenpistole wieder sinken. Er spürte, wie ihn jegliche Kraft augenblicklich verließ. Am liebsten hätte er eine Salve in den Holzboden gefeuert, um seine aufgestaute Wut loszuwerden. Aber er wollte die beiden Säuglinge nicht wecken, die nebeneinander in Kindersitzen direkt vor dem Küchentisch standen. Die Frau daneben – vermutlich ihre Mutter – schaute ihn nur an, und war nicht mal in der Lage dazu, einen Ton von sich zu geben.

22

»Wir haben das Haus bis Samstag bezahlt«, erklärte der Vater mit leiser Stimme, in der noch immer ein deutliches Zittern lag. Seibler und Vogel hatten eine Weile gebraucht, um die ganze Familie davon zu überzeugen, dass sie ihnen nichts Böses wollten. »Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen«, fuhr der Mann fort. »Wir wollen einfach nur weg von hier.« Er deutete mit Blicken auf seine Lieben. »Zuerst hatten die beiden Kleinen einen Magen-Darm-Virus, dann war mein Sohn dran und jetzt hat es auch noch meine Frau erwischt.«

Seibler schaute auf den Jungen, der fast so groß war wie sein Vater, sicherlich an die einsneunzig. In der Dunkelheit hatte der Vierzehn-, vielleicht Fünfzehnjährige wie ein ausgewachsener Mann gewirkt.

»Meinen Sie die Typen von nebenan?«, erkundigte sich der Junge, während sein nervöser Blick den seines Vaters suchte. »Die Kerle sind vor ’ner halben Stunde weg.«

Seibler sprang auf. Es sah fast so aus, als ob er den Jungen packen wollte, dann aber blieb er kurz vor ihm stehen. Was folgte, war nur ein einziges Wort: »Wo?«

Es dauerte keine halbe Minute, bis die beiden Männer vor der Tür der unbeleuchteten Hütte angekommen waren. Seibler fasste nicht einmal die Türklinke an. Stattdessen rammte er seinen Fuß in Höhe des Schlosses dagegen. Zwei Atemzüge später hatte Stefan Vogel den Lichtschalter gefunden. Die Männer standen jetzt mitten in der Hütte und musterten das Chaos rundherum. Überall schmutziges Geschirr. Vor dem Küchentresen türmten sich Müllsäcke auf, von denen bereits ein süßlich-fauler Geruch ausging. Neben Bergen von Zeitungen lagen leere Konservenbüchsen und sonstiger Unrat, was auf einen überhasteten Aufbruch hindeutete.

Während Vogel nach rechts abbog, um die dort liegenden Räume abzusuchen, schoss Seibler nach links, wo ihn nur zwei leere Schlafräume und ein kleines, ebenso chaotisches Badezimmer erwarteten. Als sein Blick auf einen der Nachttische fiel, entdeckte er dort haufenweise blutverschmiertes Verbandsmaterial. Im nächsten Moment spürte er schon, wie seine Beine weich wurden und sein Körper sogar mit einer Ohnmacht kämpfen musste.

»Martin!« Durch drei Wände hindurch konnte Seibler plötzlich die Stimme von Stefan Vogel hören. »Komm rüber, Martin, schnell!«

***

»Ich darf Ihnen gratulieren, Herr Thomsen.« Sergej Poleck, einer der schmierigen Vermögensberater der Firma Minsk-Invest, mühte sich sogar um ein Lächeln. »Ihre Fondsanteile sind am heutigen Tage fast eine Viertelmillion mehr wert als noch vor sechs Monaten.«

»Und ich könnte jederzeit über das Geld verfügen?« Jens Thomsen versuchte, seine Freude zu verbergen und möglichst gelassen zu wirken. In seinem Inneren jedoch überschlug er sich fast.

»Selbstverständlich!«

»Ohne Abzüge?«

»Unser bescheidenes Honorar, in Höhe von fünfundzwanzig Prozent, ist bereits abgezogen. Wir reden also insgesamt von etwa zweieinviertel Millionen Euro.«

»Wie sieht es mit Bargeld aus?« Jens Thomsen wusste natürlich genau, dass die Firma Minsk-Invest überhaupt nicht mit Fondsanteilen oder sonstigen Wertpapieren handelte. Stattdessen wusch sie seit Jahrzehnten Mafia-Gelder und nutzte hierfür jede noch so ausgefallene Möglichkeit.

»Dafür müssten Sie sich allerdings bis morgen früh gedulden«, gab Sergej Poleck leicht pikiert zurück. »Kleine Scheine oder bevorzugen Sie eher große, Herr Thomsen?«

***

»Wo soll ich denn bitte so schnell einen Hubschrauber herzaubern?«, erkundigte sich Wegner mit ungnädiger Stimme.

»Das ist mir scheißegal!«, bölkte Seibler ungehalten zurück. »Ich brauche einen Heli, und zwar so schnell, wie möglich. Wenn meine Tochter stirbt, dann …«

»Sie bekommen Ihren Hubschrauber. Lassen Sie mich gefälligst arbeiten.«

Detlef Busch hatte das Gespräch mitgehört und hing schon an seinem Telefon. Zwei Minuten später hatte er bereits die Zusage in der Tasche, dass ein in Flensburg stationierter Rettungshubschrauber jeden Moment aufbrechen würde. »Das ist noch eine unserer kleinsten Übungen, Cheffe!«, trällerte der junge Kommissar heiter dazu.

»Was ist los?«, erkundigte sich Schilling von weiter hinten. Der Oberkommissar hatte parallel mit der Rettungsleitstelle in Kiel telefoniert, um notfalls eine Alternative parat zu haben. »Ist die Sache gelaufen?«

»Die Kerle sind über alle Berge«, gab Busch mit verkniffenem Grinsen zurück. »Aber sie haben Seiblers Tochter zurückgelassen. Die lag in einem der Badezimmer – mehr tot als lebendig.«

»Vermutlich, weil sie einfach nur Schiss hatten«, gab Wegner seinen Senf dazu.

»Und was hat unser frühpensionierter Auftrags-Killer jetzt vor?« Es war wieder Schilling, dessen spöttischer Ton einiges über seine Meinung in Sachen Martin Seibler verriet.

»Keine Ahnung!«, bölkte Wegner quer durchs Büro. »Wahrscheinlich packt er seine Koffer und macht sich für alle Zeit aus dem Staub. Wenn ich ehrlich bin, könnte ich’s ihm nicht mal verübeln.«

»Und was ist mit uns, Cheffe? Wie soll es mit unserem Haufen hier weitergehen?«

»Das ist wohl kaum Herrn Seiblers Problem. Falls Sie es noch nicht bemerkt haben, Busch – der Typ kocht sein eigenes Süppchen und ein anderes interessiert ihn nicht.«

***

Keine fünf Minuten nach seiner Landung hatte der Helikopter wieder abgehoben und war schon mit höchstmöglicher Geschwindigkeit auf dem Rückweg in Richtung Flensburg. Während der Notarzt Seiblers Tochter einen weiteren Zugang legte, um den nächsten Tropf daran zu befestigen, saß der besorgte Vater in der hintersten Ecke und musterte den Mediziner mit misstrauischen Blicken.

»Wie lange brauchen wir bis Flensburg?«, erkundigte er sich schreiend, um die Rotorblätter zu übertönen.

Der Arzt zuckte zuerst nur mit den Schultern. Als er dann jedoch Seiblers Gesicht sah, fühlte er sich offenbar doch zu einer Antwort genötigt: »Denke, dass wir in etwa zehn Minuten auf dem Dach der Diako landen.«

Seiblers Gesicht brüllte eine weitere, wortlose Frage, die der Mediziner sofort verstand.

»Sie hat sehr hohes Fieber und ist extrem schwach«, gab der Arzt einen Moment später kopfschüttelnd zurück. Vermutlich beschäftigte sich sein Kopf gerade mit Wahrscheinlichkeitsrechnung. »Ich kann es Ihnen nicht sagen! Nur, dass wir alles tun werden, um Ihre Tochter zu retten.«

Seiblers Blick klebte an ein paar Fächern gegenüber, in denen Kompressen und sonstiges Verbands-Material steckten. Zeit seines Lebens hatte er ohne jede Leidenschaft getötet. War in der Lage, Menschen umzubringen, ohne das Warum aufwendig zu hinterfragen. Der eine reparierte Autos, die nächste saß an einer Supermarktkasse – er tötete für Geld Menschen.

Zum ersten Mal in seinem Leben verspürte er ungezügelten Rachedurst. Ein Gefühl, über das er bei anderen stets müde gelächelt hatte. Es nicht begreifen konnte, warum jemand sich von Liebe, Leidenschaft oder Hass zu derlei unüberlegten Taten verführen ließ. In diesem Moment jedoch – sein Blick fiel auf Caro, die mit Atemmaske und all den Schläuchen und Kabeln nicht mehr wie seine Tochter aussah – konnte er verstehen, was sich in solchen Köpfen abspielte.

Und eine Sache war sicher: Er würde die Männer, die dafür verantwortlich waren, finden und sie zur Strecke bringen. Das war er sich selbst und seiner Tochter schuldig.

23

»Cheffe, müssen wir immer noch …?« Busch deutete auf die Klappbetten und schickte seiner Frage ein Achselzucken hinterher.

»Ich wüsste nicht, was sich zwischenzeitlich geändert hätte«, gab Wegner ungewohnt sanft zurück. »Auf der anderen Seite kann ich keinen davon abhalten, sich zu verdrücken.«

»Das sind ja ganz neue Töne«, kommentierte Schilling kopfschüttelnd. »Heißt das, Sie machen sich ab sofort keine Sorgen mehr um Ihre Kollegen?«

»Nein!« Wegners Gesicht verriet, dass seine alte Bissigkeit von einer Sekunde zur anderen zurückgekehrt war. »Es heißt nur, dass wir alle erwachsene Männer sind und ich niemanden zwingen kann, vernünftig zu bleiben.«

»Das Konto in der Schweiz existiert nicht mehr«, hielt Busch dagegen. »Und was den Kopfgeld-Auftrag angeht, so ist die Seite schon seit über zwölf Stunden nicht mehr erreichbar.«

»Wie habt ihr das denn angestellt? Ihr habt mir noch erklärt, dass …«

»Ne DDOS-Attacke«, raunzte Warhammer in lustlosem Ton, um dafür von Wegner natürlich nur ein Schulterzucken zu ernten.

»Das ist eigentlich ganz einfach, Cheffe!« Busch fühlte sich offensichtlich zum Retter berufen. »Stellen Sie sich das mal so vor, als ob Sie bei der Zulassungsstelle sind. Fünfzehn Schalter …«

»… und nur einer ist offen!«, ergänzte Wegner grinsend. »Ich könnte mir nichts besser vorstellen.«

»So ähnlich … und während wir mit der Attacke alle offenen Schalter gleichzeitig blockieren, kann keiner kommen und etwas machen. Das ist eine DDOS-Attacke. Simpel ausgedrückt«, schickte er mit gequältem Lächeln hinterher.

»Sie sollten Lehrer werden, Busch. Das steht Ihnen irgendwie.« Wegner grinste noch immer. »Es gibt also kein Konto mehr und keiner kann sich unsere Steckbriefe anschauen.«

»Und selbst wenn, dann gäbe es diese Zahlungs-Garantie nicht mehr. Ohne Gegenleistung macht auch von diesen schrägen Vögeln keiner einen Finger krumm.«

Wegner nickte mit nachdenklichem Gesicht. »Was ist mit denen, die vorher schon davon wussten? Und außerdem: Was ist mit Thomsen und seinen Leuten? Nur weil sich da im Internet keiner mehr unseren Steckbrief herunterladen kann, ist für mich die Gefahr noch lange nicht vom Tisch.«

Schilling und Busch tauschten skeptische Blicke, während Warhammer unverändert auf seinen Monitor starrte. Wegners letzte Worte kreisten eine ganze Weile durch den Raum.

»Nach Thomsen wird weltweit gefahndet«, erwiderte Detlef Busch, wobei seine Stimme mittlerweile Zweifel widerspiegelte. »Natürlich kann jederzeit und an jedem Ort noch etwas passieren …«

»Sie können mir erzählen, was Sie wollen«, unterbrach Wegner den jungen Kommissar. »Ich bin hier kein Diktator und kann keinem vorschreiben …«

»Das hörte sich aber gestern noch ganz anders an!«, hielt Schilling erneut gegen, wofür er einen wütenden und zwei mitleidsvolle Blicke erntete. »Sagen Sie uns, wie es weitergehen soll.«

»Ganz einfach, wir stimmen ab.« Wegner schaute in die Runde, am Ende blieb er an Warhammer hängen, der träge den Kopf schüttelte. »Was ist mit Ihnen los, Herr Allwissend?«, fragte er in spöttischem Ton.

»Mich erwartet zu Hause ohnehin nichts …«

»… außer dem üblichen Chaos«, fügte Busch grinsend hinzu.

»Außerdem hab ich Hunger«, schickte Warhammer eilig hinterher. »Hoffentlich gibt’s bald was zwischen die Zähne.«

Wegner hob die Hand und war damit der Erste, der seine Stimme abgab. »Ich bin dafür, dass wir bleiben – alle.«

Buschs Hand schoss ebenfalls empor. »Bei mir ist es ähnlich wie bei Warhammer. Nur dass heute meine Putzfrau da war. Die hat hoffentlich ...« Den Rest verschluckte er gepflegt.

Sämtliche Blicke richteten sich auf Oberkommissar Schilling, dem seine Unentschlossenheit deutlich anzusehen war. Irgendwann hob er dann seinen Kopf und sah Wegner direkt in die Augen. »Auch wenn ich es nur ungern zugebe, denke ich, dass Sie recht haben. Vorläufig!«

»Also bleibst du auch?«, erkundigte sich Busch mit aufgeregter Stimme.

»Na, was denn sonst!«

***

»Ich habe es schon gehört, Martin. Und du kannst mir glauben, ich bin heilfroh.« Die Stimme von Holger Stein klang aufrichtig betroffen. Selbst der Chef vom Bundesnachrichtendienst schien seine sensible Seite nicht restlos verbergen zu können. »Wie geht es ihr?«

Martin Seibler saß direkt vor der Tür zum Krankenzimmer seiner Tochter. Keine zehn Pferde würden es schaffen, ihn von hier auch nur eine Minute zu vertreiben. »Die Ärzte sagen, dass sie durchkommt«, erwiderte er in dünnem Ton. Danach schwieg er erneut beharrlich.

»Kann ich irgendwas für dich tun?«

»Wegschauen!« Nur ein einzelnes Wort. In diesem Moment jedoch wirkte Seiblers Stimme deutlich energischer als noch kurz zuvor.

»Also willst du dir die Kerle vorknöpfen?«

»Was würdest du denn an meiner Stelle tun? Vielleicht zur Tagesordnung übergehen?«

»Niemals!«, empörte sich der BND-Chef. Eine kurze Pause folgte, an deren Ende Holger Stein noch leiser fortfuhr: »Brauchst du Verstärkung in Flensburg?«

»Stefan ist vor einer Stunde angekommen. Er holt uns Kaffee und danach beraten wir, wie es weitergeht.«

»Viel Glück, Martin … ich versuche die Augen fest zu schließen. Und grüß Stefan von mir – ihr beide zusammen, da möchte ich nicht in der Haut der anderen stecken.«

Seibler hatte gerade aufgelegt, als Stefan Vogel, mit Kaffee und Sandwiches beladen, vor ihm aus dem Aufzug trat. Er saß kaum, als er schon flüsternd begann: »Ich weiß noch nichts Genaues, aber es scheint so, als ob die Typen in Richtung Deutschland geflohen wären.« Vogel wich zwar Seiblers Blick aus, fuhr aber trotzdem fort: »Ich hab alle Quellen aktiviert. Unsere Leute melden sich, sobald sie etwas erfahren.«

»Die Kerle brauchen einen Unterschlupf und vermutlich haben Sie mittlerweile auch gemerkt, dass ihnen ihre Handys zum Verhängnis geworden sind. Solche Gestalten wirbeln immer Staub auf, ganz egal, wo sie am Ende wieder landen.«

Stefan Vogel nickte nur. Alles, was Seibler sagte, wusste er selbst gut genug. Letztendlich kam man den meisten schrägen Zeitgenossen allein dadurch auf die Spur, dass die ihren alltäglichen Bedarf irgendwo decken mussten. Sei’s Essen, Medikamente, Kommunikation oder was auch immer. »Was hast du vor, Martin? Wie soll’s weitergehen?«

»Sobald ich weiß, dass Caro definitiv über den Berg ist, breche ich auf.«

»Wohin?«

»Dorthin, wo die Kerle gelandet sind. Die bekommen keine zweite Chance …«

»Und ich?«

»Du bist der Einzige, den ich als Bodyguard für meine Tochter akzeptiere.«

***

An diesem Abend stapelten sich die Schachteln von einem Asia-Lieferservice auf den Schreibtischen der Kommissare. Es ging schon auf Mitternacht, als sich Schilling als Erster auf einem der Klappbetten niederließ. »Gute Nacht!«

»Gute Nacht, John-Boy«, presste Busch an einem Lachen vorbei heraus.

»Wie hießen noch die anderen?«, erkundigte sich Wegner, der in diesem Moment herzhaft gähnte.

»Da wären außerdem noch Jim-Bob, Mary-Ellen …« Busch begann aufzuzählen.

»Olivia und Esther«, steuerte Wegner selbst hinzu.

»Ihr seid so krank!«, fauchte Schilling und drehte sich auf die Seite. Wenig später ertönte sein gewohntes Schnarchen.

»Heute könnte man mit solch einer Serie keine Katze mehr hinter dem Ofen hervorlocken«, stellte Busch kichernd fest. »Obwohl ich immer noch darauf warte, dass Ike Godsey endlich im Dschungelcamp auftaucht.«

24

»So wie’s aussieht, haben sich die Kerle tatsächlich nach Hamburg verkrümelt«, berichtete Stefan Vogel, nachdem er, mit weiterem Kaffee und zwei Muffins beladen, auf den Stuhl neben Seibler fiel. Die beiden Männer hatten abwechselnd stundenweise geschlafen, wobei ihnen ein wirklicher Erholungseffekt verwehrt blieb.

»Das ging ja schnell! Wie sind unsere Leute an diese Information herangekommen?«

»Die beiden Typen, deren Namen wir von der Mordkommission haben …« Vogel zögerte einen Moment und schaute zur Sicherheit noch mal auf sein Handy. »… einer davon hat sich heute Morgen in einer Apotheke in Bramfeld seine Blutdrucktabletten geholt. Zuhause ist der Typ seit Tagen nicht aufgetaucht. Damit ist es wahrscheinlich, dass er einer von den Kerlen in Dänemark war.«

Seibler nickte nur und starrte seinen Freund vielsagend an.

»Hätte nicht gedacht, dass die ausgerechnet in die Höhle des Löwen zurücklaufen«, bemerkte Stefan Vogel in gleichgültigem Ton.

Noch bevor Seibler antworten konnte, erschien einer der Ärzte, die schon am vergangenen Abend für Caros Behandlung verantwortlich waren. »Es geht Ihrer Tochter heute Morgen deutlich besser, als ich erwartet habe«, begann der Mann im zerknitterten weißen Kittel mit müder Stimme. »Solange sie ihr Antibiotikum bekommt, dürfte jede akute Gefahr gebannt sein. Schätze, dass ihr der Flüssigkeitsmangel erheblich zugesetzt hat.«

»Heißt das, dass meine Tochter transportfähig ist?«, erkundigte sich Seibler und schaute dabei kurz zu Vogel hinüber. »Ich möchte Caro so schnell wie möglich in Sicherheit bringen.«

»Soll das bedeuten, dass Sie denken, sie wäre hier bei uns nicht in Sicherheit?«, fragte der Arzt nach, wobei sein Gesicht verriet, dass er sich über die Antwort längst im Klaren war.

Und weil Seibler tatsächlich nicht antwortete, fuhr der Arzt mit gezwungener Miene fort: »Ich kann Ihre Tochter natürlich nur auf eigenen Wunsch entlassen. Unter normalen Umständen würde ich sie noch mindestens zwei bis drei Tage hierbehalten, eher länger.«

»Machen Sie bitte die Papiere fertig. So schnell, wie möglich«, schickte Seibler hinterher.

***

Auch dieser Morgen begann im Büro der Mordkommission mit Sauerstoff-Knappheit, Schweißfüßen und eher mittelmäßiger Laune. Eine halbe Stunde später saßen die vier Männer erneut schweigend um den Frühstückstisch herum und tauschten bestenfalls gelangweilte Blicke. Erst ein paar Tassen Kaffee später war es Detlef Busch, dessen Lebensgeister zaghaft zurückkehrten: »Wenn wir also davon ausgehen, dass Herr Seibler uns nicht mehr zur Verfügung steht, wie soll es dann konkret weitergehen?«

»Manchmal wünschte ich, wir wären hier nur zu zweit«, brummte Wegner vor sich hin, während er Schillings Blick suchte. »Der Bengel geht mir echt auf den Keks.«

»Wo wir gerade beim Thema sind: Kann mir bitte mal einer das Knäckebrot rüberreichen?« Busch schien von Wegners Kommentar völlig unbeeindruckt zu sein. Mittlerweile konnte er seinen Chef und dessen bärbeißige Art gut einschätzen und wusste in der Regel genau, was er für Spaß oder Ernst zu halten hatte. »Mein Rücken sagt, dass er nicht mehr lange durchhält.« Der junge Kommissar deutete mit Blicken zu den Klappbetten hinüber. »Wir sollten uns also in die Riemen legen und dafür sorgen, dass man uns und unsere Familien dauerhaft in Ruhe lässt.«

»Und jetzt wird uns Inspektor Oberschlau hoffentlich verraten, wie wir das anstellen sollen«, quakte Wegner zurück. Unmittelbar danach schob er sich drei Scheiben Mettwurst auf einmal in den Mund und verzichtete dabei vollständig auf Brot dazu.

»Warhammer hat die IP-Adressen von fast allen, die auf den Steckbrief zugegriffen haben.«

»Und was willst du damit anfangen?«, erkundigte sich Frank Schilling skeptisch. »Sollen wir etwa jede Wohnung stürmen lassen, in der einer das Ding geöffnet hat?«

»Ja, genau!« Busch hielt dem Blick seines Kollegen eisern stand. »Was sollen wir denn sonst tun? Außerdem: Bei diesen Typen handelt es sich doch ausschließlich um kriminelles Gesocks. Oder glaubst du vielleicht, da schaut sich einer so etwas im Internet an, weil er versehentlich auf die Seite geraten ist und eigentlich nur eine neue Patrone für seinen Drucker bestellen wollte? Auf den Server kam man nur mit Passwort!«, fügte er in besserwisserischem Ton hinzu.

Schilling nickte, was vermutlich eine mehr oder minder deutliche Bestätigung darstellen sollte.

»Okay! Gehen wir davon aus, dass wir dieses Feuer relativ schnell ersticken können«, fuhr jetzt Wegner fort. »Was ist dann mit Thomsens Leuten? Wie sollen wir denen auf die Schliche kommen?«

Schweigen. Abgelöst nur von ratlosen Gesichtern und Schulterzucken.

»Wie wäre es mit einer Art Falle?«, schlug Busch eine ganze Weile später mit nachdenklicher Miene vor.

»Was meinst du mit Falle?« Wieder war es Schilling, der seinen jungen Kollegen kopfschüttelnd ansah. »Sollen wir vielleicht ein Loch im Wald graben und darauf hoffen, dass die Kerle reihenweise hineintappen?«

»Was hast du heute eigentlich gegen mich?«, fauchte Busch zurück und schaute von da an nur noch Wegner an. »Wenn diese Kerle denken, sie wüssten, wo sie uns finden, dann …«

»… könnten wir sie dort mit einem SEK bereits erwarten«, vervollständigte Wegner den Satz. »Vielleicht gar keine schlechte Idee. Wäre nur noch zu klären, wie diese Falle aussehen soll.«

»Ich kann ein paar Gerüchte streuen«, warf Warhammer ein. »Am besten ein offizieller Termin, bei dem davon auszugehen ist, dass sie auch vor Ort sind.«

Detlef Busch hob den Finger, als ob er sich noch in der Schule befände. Wegner ermunterte ihn durch Blicke, seine Gedanken mit den anderen zu teilen.

»Wie wäre es denn, wenn wir eine falsche Schlagzeile über einen grauenvollen Doppelmord verbreiten?« Der junge Kommissar schaute die anderen Männer nacheinander an. »Mindestens ein Doppelmord …«, jubelte Busch mit einer Begeisterung, die in einem solchen Fall irgendwie nicht passen wollte, »… da müssen wir doch ausrücken.«

***

Jens Thomsen hatte das Bad Homburger Kreuz gerade passiert. Seit einer halben Stunde lagen zwei Reisetaschen auf dem Rücksitz seines Leihwagens, prall gefüllt mit Fünfzig-, Hundert- und Fünfhunderteuroscheinen. Selbst an diesem Morgen hatte sich Sergej Poleck, der Mitarbeiter von Minsk-Invest, sein schmieriges Grinsen nicht verkneifen können. Fast hätte man denken können, er hätte höchstpersönlich die Taschen gepackt, um am Ende noch ein Bündel Fünfhunderter als gutes Zeichen oben draufzulegen.

»Viel Glück damit, Herr Thomsen!«, kniff sich dieser Poleck noch ab, bevor er mit einladender Geste auf die beiden Taschen deutete. »Ich darf Ihnen von unserem Geschäftsführer ausrichten, dass wir Sie jederzeit gerne wieder als Kunden begrüßen würden.«

Erst als sich der Verkehr auf der A5 etwas lichtete, griff Thomsen zum Telefon, um die Nummer von Marc Schuster zu wählen. Wider Erwarten ging sofort die Mailbox an. Nacheinander wählte er zwei weitere Rufnummern von Männern, die sich ebenfalls im Haus an der dänischen Nordseeküste befinden sollten, wobei das Resultat identisch war. Stück für Stück beschlichen Thomsen weitere düstere Vorahnungen. Das könnte noch ein Zufall sein, aber zugegeben, ein seltsamer. Es wunderte ihn ohnehin, dass er schon seit über einem halben Tag nichts von Schuster gehört hatte. Und das, obwohl der doch nur allzu gerne jedes noch so bedeutungslose Detail mit ihm absprach, bevor es an die Umsetzung ging. Vielleicht hatte er diesen Wegner und seine Kollegen unterschätzt. Hinzu kam, dass Martin Seibler offensichtlich keinen allzu großen Wert auf das Leben seiner Tochter legte. Sobald Schuster an sein Telefon ginge, würde Thomsen ihm sagen, dass sie das Mädchen nicht mehr benötigten. Zumindest in diesem Punkt wäre es vernünftig, die angekündigten Maßnahmen und das gestellte Ultimatum konsequent umzusetzen.

25

»Ich habe eine Liste von allen gemacht, die wir identifizieren konnten und die sich den Kopfgeld-Auftrag im Internet runtergeladen haben«, murmelte Frank Schilling in die Runde. Mittlerweile saßen alle Männer vor ihren Bildschirmen, wobei Wegner vorrangig nach einem Geschenk für seine Tochter suchte.

»Wie heißen noch dieser Puppen, die wie echte Babys aussehen?«, gab er gedankenversunken zurück. Er sah nicht einmal, dass Schilling mit Daumen und Zeigefinger eine Pistole formte, um ihn schon im nächsten Moment damit zu erschießen.

»Meinen Sie ›Baby Born‹, Cheffe?«

Wegner antwortete zuerst nicht, sondern hackte im Zweifingersuchsystem auf seiner Tastatur herum. »Ja! Genau die meine ich.«

»Interessiert sich hier noch irgendjemand für unsere Probleme oder soll ich einfach alleine weitermachen?«, moserte Schilling. »Ich bin da auf ein paar interessante Sachen gestoßen, und ...«

»Was meinen Sie, Busch, soll ich auch so eine Badewanne dazu bestellen?«

Bevor der junge Kommissar antwortete, warf er einen eiligen Blick zu Frank Schilling hinüber, der zwischenzeitlich aufgegeben hatte. Vermutlich würde er es – wie gewohnt – später noch mal versuchen.

»Und die Kinderarzt-Ausstattung, Cheffe! Darauf stehen die Girls unheimlich.«

***

Kurz vor Mittag stand Seibler vor einem großen Kombi, den Stefan Vogel kurzfristig organisiert hatte. Die Rücksitzbank war heruntergeklappt, darüber hatten die beiden Männer eine Matratze ausgebreitet. Caro lag dort wie in einem Bett und lächelte jetzt sogar zaghaft, als ihr Vater durch eines der Seitenfenster schaute.

»Du hältst nur zum Tanken an und lässt den Wagen keine Sekunde aus den Augen«, mahnte Seibler seinen Freund zum dritten Mal. »Die Fähre von Grenaa aus ist gebucht, von Varberg folgst du der E6, bis ihr in Oslo ankommt.« Seibler zog einen kleinen Zettel aus der Tasche, auf dem nur eine Telefonnummer stand. »Danach wählst du einfach diese Nummer. Vorher kein Telefonat, keine SMS und auch sonst nichts! Man kann schließlich nie wissen.«

»Und danach? Was soll ich danach tun, Martin?« Stefan Vogel lächelte vielsagend, wobei nicht klar war, worauf genau er hinauswollte.

»Du meinst, ob ich in Hamburg Hilfe gebrauchen könnte?«

Vogel nickte.

»Es ist mir lieber, wenn du bei Caro bleibst. Sollten sie das arme Kind noch mal erwischen, dann würde ich Amok laufen.«

»Du kannst dich auf mich verlassen, Martin.«

»Das weiß ich!«

»Aber wenn du mit den Kerlen fertig bist, dann komme ich nach und helfe dir, die Scherben zusammenzufegen. Ist doch Ehrensache.«

***

»Du hast wirklich Nerven, dich jetzt erst zu melden!« Als Jens Thomsen die unbekannte Rufnummer auf seinem Display sah, wollte er zuerst nicht mal rangehen. Auf der anderen Seite – wer sollte es schon sein?

»Wenn du wüsstest, was wir hinter uns haben …«

»Was denn?«, unterbrach Thomsen Marc Schuster grob. »Ich habe versucht, euch zu erreichen. Wo verdammt seid ihr und was ist das für eine Nummer, mit der du anrufst?«

»Wir haben das Haus gestern Abend Hals über Kopf verlassen.«

»Warum?«

»Weil ich davon ausgegangen bin, dass dein lieber Herr Seibler ganz genau wusste, wo er uns findet.«

»Und was ist mit seiner Tochter – habt ihr die Göre noch bei euch?«

Marc Schuster schwieg eisern, was Antwort genug zu sein schien.

»Das heißt, ihr habt sie tatsächlich dort zurückgelassen?« Jens Thomsens Stimme pendelte zwischen Zweifeln und Wahnsinn. »Was haben wir denn jetzt noch in der Hand, um uns den Kerl vom Hals zu halten?«

»Das Mädel war mehr tot als lebendig. Am Ende hätte sie uns höchstens noch Probleme gemacht.«

»Ach, und das bestimmst du auf einmal ganz allein. Dir haben sie wohl ins ...«

»Du hast doch gesagt, dass ich die Sachen alleine entscheiden soll! Und wenn dann mal was schiefgeht, stehe ich im Regen und kann mir deinen Mist anhören.«

Eine ganze Weile schwiegen beide Männer. Vermutlich hatte in diesem Moment jeder mit seinen eigenen Gedanken genug zu tun. Nach einer gefühlten Ewigkeit war es wieder Jens Thomsen, der in etwas friedfertigerem Ton fortfuhr: »Und wo seid ihr?«

»Hamburg!«

»Was macht ihr ausgerechnet in Hamburg? Seid ihr völlig verrückt geworden?«

»Wir haben die Sache lange diskutiert. Am Ende wurde ich von den anderen überstimmt – die Jungs kommen schließlich alle von hier.«

Wieder eine kurze Pause. In Thomsens Kopf ratterten die Gedanken. Insbesondere überlegte er, wie Seibler oder die Polizei so schnell auf ihren Unterschlupf in Dänemark kommen konnten. Entweder sie hatten einen Informanten – was extrem unwahrscheinlich erschien – oder …

Es durchfuhr Jens Thomsen wie ein heißer Schock. Er wollte eigentlich noch etwas sagen, hatte allerdings das Gefühl, als ob sein Sprachzentrum in diesem Moment vollständig gelähmt wäre. Das galt jedoch nicht für seine Hand, die bereits den Fensteröffner betätigte. Der Fahrtwind wupperte an der offenen Scheibe und sorgte augenblicklich für Ohrenschmerzen. Kein Wunder, bei etwa hundertfünfzig auf der mittleren Spur der A5. Zwei Atemzüge später schaute Jens Thomsen in den Außenspiegel und sah gerade noch, wie ein heranrasender BMW die Reste seines Handys vollständig auf der Überholspur verteilte.

Der Teilnehmer ist leider nicht mehr erreichbar!

***

Frank Schilling stand mitten im Büro und präsentierte in diesem Moment die Ergebnisse seiner Arbeit: »Wir konnten insgesamt elf der IP-Adressen zweifelsfrei zuordnen«, begann er tonlos. Ein flüchtiger Blick in Wegners Richtung folgte, um herauszufinden, ob der überhaupt noch zuhörte. »Am Ende müssen wir uns auf fünf davon beschränken, die sechs anderen kommen vorerst nicht infrage.«

»Warum?«, erkundigte sich Wegner stirnrunzelnd.

»Bei zweien handelt es sich um Schüler beziehungsweise um die Anschlüsse von deren Eltern.«

»Woher wissen wir das?«

Schilling deutete auf Warhammer, der ein gequältes Lächeln in die Runde schickte. »Wer glaubt, dass das Internet nur in eine Richtung funktioniert, der täuscht sich gewaltig«, ließ sich der Computerfreak jetzt doch zu einem Kommentar hinreißen. »Das ist manchmal schon viel zu einfach, und wenn Kinder am anderen Ende hocken, dann sowieso.«

»Okay … was ist mit den anderen, die nicht infrage kommen?«, drängelte Wegner.

»Wir haben eine Schule, einen Friseursalon und zwei offene Netzwerke. Da müssen wir gegebenenfalls sehr tief graben, um herauszufinden, wer dahintersteckt.«

»Also konzentrieren wir uns erst mal auf die ersten fünf«, stellte Busch fest, so, als ob er das Sagen hätte. »Ran an den Feind!«

»Vielleicht macht es noch Sinn, wenn wir uns die fünf etwas genauer anschauen?«, unterbrach Schilling seinen Kollegen mit gequälter Miene. »Wir haben hier Nötigung, Erpressung, Raub, gefährliche Körperverletzung, Totschlag …«

»Was ist das?«, polterte Wegner los. »Wollen Sie uns mit Ihrer Liste zu Tode langweilen?«

»Ich wollte lediglich darauf hinweisen, dass wir es bei allen – Tschuldigung, bis auf einen – mit mehrfach vorbestraften Kriminellen zu tun haben. Wenn unsere Kollegen dort hineinstürmen, dann gehe ich davon aus, dass sie in jedem Fall irgendetwas finden, das zumindest eine längere Untersuchungshaft rechtfertigt.«

»Was meinst du …«, begann Busch aufs Neue, »… sollen wir nacheinander oder alle auf einmal.«

»Falls die Typen in irgendeiner Weise in Kontakt stehen, dann ist es auf jeden Fall besser, wenn wir ihre Rattenlöcher alle gleichzeitig hochnehmen.« Wegner grinste schräg. »Also, ran an die Arbeit, Männer!«

26

Erneut war es ein kleiner, unauffälliger Leihwagen, in dem Martin Seibler saß und wartete. Er stand auf einem Seitenstreifen in der Helgoländer Allee und schaute direkt auf das Bismarckdenkmal. Von hier waren es zu Fuß keine zwei Minuten bis zur Reeperbahn. In die entgegengesetzte Richtung hätte man kaum mehr Zeit gebraucht, um die Hafenstraße und damit auch die Norderelbe zu erreichen. An Stellen wie diesen pochte Hamburgs Herz besonders intensiv. Tags wie nachts tobte hier das Leben mit all seinen Facetten. Im einen Moment waren es fröhliche Touristen oder Einheimische, die einfach nur nach Spaß und Party suchten. Im nächsten Augenblick hielt eine Ecke weiter ein Rettungswagen um einen Drogentoten einzuladen. Freud und Leid, oft genug nur durch eine Straße oder einen schmalen Weg voneinander getrennt.

Mittlerweile war das Warten für Seibler zur traurigen Normalität geworden. Natürlich halfen ihm alte Freunde nach Kräften, aber immer dann, wenn es nicht um deren eigene Interessen ging, war sofort zu spüren, dass deren Eifer sich in Grenzen hielt. Hierbei handelte es sich nicht um Terroristen, die Deutschland oder gar die ganze Welt bedrohten. Keine ranghohen Politiker oder deren Familien, die es zu schützen galt. Hier ging es nur um seine Tochter und um ein paar Polizisten. Notfalls also Kollateralschaden, den man nach einem flüchtigen Aktenvermerk und automatisierten Beileidskarten schnell wieder vergessen könnte.

Seiblers Handy klingelte – endlich.

»Wie ist das Wetter in London, Steve?«

»Wie immer! Mal regnet es etwas weniger und mal etwas mehr. Ich werde auf dieser Insel irgendwann noch verrückt.«

»Hast du was für mich?« In dieser Branche tauschte man, wenn überhaupt, nur ein paar Halbsätze aus, bevor man sich dem Wesentlichen widmete. »Der eine Typ hat keine Adresse und der andere nur ein Zimmer in Eimsbüttel. Sein Vermieter sagt, dass er ihn wochenlang nicht gesehen hat. Am Monatsende will er die Bude räumen, weil er schon seit Ewigkeiten keine Miete mehr bekommt.« Seibler stöhnte genervt. »Ich komme einfach nicht weiter!«

»Den zweiten Kerl habe ich übrigens gründlich durchleuchtet«, gab dieser Steve mit triumphierendem Unterton zurück. »Seine Schwester wohnt in einem Mietshaus in Altona, vierter Stock. Seine Mutter im Erdgeschoss.« Ein kurzes Lachen. »Wo geht ein Mann hin, der nicht weiterweiß?«

»Also meinst du, ich sollte mich dort auf die Lauer legen, weil er irgendwann auftauchen wird?«

»Oder schon da ist! Das ist zumindest die einzige Spur und ich wüsste nicht, wo du sonst ansetzen könntest.«

»Dann gib mir die Adresse!« Seibler notierte eilig den Straßennamen. Zwei Atemzüge später war das Gespräch beendet. Einen Moment lang überlegte er noch, ob es Sinn machte, Wegner und seine Kollegen einzuschalten. Er hatte keine Lust auf stundenlange, womöglich tagelange Observationen, die am Ende doch zu keinem Ergebnis führten. Aber die Polizei und ihr Dienst nach Vorschrift dürften vermutlich mehr kaputtmachen, als dass es der Sache diente. Also beschloss Seibler, der bis jetzt einzigen Spur selbst zu folgen. In diesem Moment war es sein Krieg, den er nach seinen Regeln führen würde. Und das hieß bei Seibler: ohne Regeln.

***

Es war bereits früher Nachmittag, als die Kommissare sich erneut um den runden Tisch versammelten, auf dem noch ein großer Teil des Frühstücks-Geschirrs stand. Dieses Mal war es Busch, der auf gewohnt unbekümmerte Weise die Ergebnisse der letzten Stunden zusammenfasste: »Wir haben fünf Teams, die heute Abend um punkt sechs zeitgleich zuschlagen. Wenn wir die Zielpersonen in Gewahrsam haben, dann wartet schon ein Haftrichter, um je nach Sachstand zu entscheiden.«

»Der soll Haftbefehle unterschreiben, sonst nix«, übersetzte Wegner. »Sie quasseln wie eine Frau, Busch. Kommen Sie zu Potte!«

»Ich gehe davon aus, dass unsere Aktion auch weitere potenzielle Hobby-Killer abschrecken wird. Wenn unsere Maßnahmen die Runde machen, dann weiß in Kürze jeder, dass es sich bei diesem Auftrag nicht um leicht verdientes Geld handelt.« Busch schenkte Wegner ein breites Grinsen. Der junge Kommissar ließ sich schon lange nicht mehr von den Launen seines Chefs einschüchtern. »Von uns verlässt keiner das Präsidium. Wir koordinieren und greifen höchstens ein, wenn es irgendwo zu eskalieren droht.«

»Manchmal habe ich das Gefühl, als ob ich nicht mehr in diese Welt gehöre«, kommentierte Wegner mit müder Stimme. »Im Fernsehen sieht es immer so aus, als ob da die Kommissare noch Schwerstarbeit leisten und die meiste Zeit zu Fuß unterwegs sind. Und hier …«

»… lösen wir die Fälle eben dort, wo wir sie lösen können, Cheffe.« Busch und Schilling tauschten kurz ein vorsichtiges Lächeln. »Wir können auch mit Plakaten durch Hamburg laufen, um herauszufinden, wer es auf uns abgesehen hat. Und wenn wir Glück haben, dann schießen die bösen Buben vorbei.«

»Ich habe es verstanden!«, maulte Wegner etwas energischer weiter. »Nur dass ich diesen Beruf zu einer Zeit gelernt habe, in der wir nicht mal ein Fax hatten, sondern eilige Nachrichten per Telex ausgetauscht haben.«

»Und Ihr Chef hatte ein Holzbein, ich weiß, Cheffe!« Busch konnte sich vor Lachen kaum halten. »Und wenn es mal eng wurde, dann haben Sie ihn sich einfach über die Schulter geworfen und sind losgerannt.«

»Ist daran irgendwas auszusetzen?«

»Nein, nur dass wir mit solchen Methoden heute eben nicht mehr weiterkommen würden.«

»Genau! Und jetzt verstehen Sie vielleicht auch, warum ich mich hier immer häufiger wie ein Dinosaurier fühle.«

»Was ist mit unserem fingierten Mordfall?«, fragte Wegner eine ganze Weile später. Die vorangegangene Diskussion endete natürlich in der üblichen Sackgasse. »Wie bringen wir die Ente auf die Reise?«

Bevor Detlef Busch einsetzen konnte, schob sich Schilling nach vorne: »Auf meinem Rechner liegt eine vorbereitete Eilmeldung, die ich jederzeit an unsere Pressestelle rausschicken kann.« Schilling nahm einen Zettel und begann vorzulesen: »Vierköpfige Familie in Hamburg-Uhlenhorst wird Opfer eines fürchterlichen Verbrechens. Die näheren Umstände der Tat sind noch nicht geklärt, die Mordkommission ermittelt auf Hochtouren …« Schilling schaute Wegner an, um dessen erste Reaktion aufzufangen. »Danach überlassen wir die Sache ihrer Eigendynamik. Das geht von der Pressestelle sofort an alle Radiosender, Zeitungen und Internet-Portale raus. Ne halbe Stunde später weiß es halb Hamburg.«

»Und je weniger Einfluss wir nehmen, desto überzeugender wirkt es, Cheffe.«

»Was Sie nicht sagen, Busch! Gut, dass ich Sie habe, damit Sie mir das Leben übersetzen.«

»Wir haben ein unbewohntes Endreihenhaus, in dem das LKA für gewöhnlich Zeugen unterbringt. Sobald die Sache steht, warten wir dort auf unsere Besucher«, quakte der junge Kommissar zurück.

»Und dazu ein Sondereinsatzkommando«, fügte Schilling eilig hinzu. »Die warten zusammen mit uns, falls es haarig wird.«

27

Restlos entnervt saß Jens Thomsen in diesem Moment auf einem klapprigen Bett, das zu seinem Zimmer in Norderstedt, einem der Vororte Hamburgs, gehörte. Der Betreiber dieser Pension hatte sich seinen Ausweis nicht einmal richtig angeschaut und nur lustlos ein Formular über den Tresen geschoben.

»Oben der Name, unten ’ne Unterschrift«, hatte der Kerl noch unfreundlich herausgepresst und sich danach schon wieder in aller Ruhe dem Vorabendprogramm gewidmet.

Thomsen war, mit insgesamt drei Reisetaschen beladen, eilig die Treppe hinaufgestiegen. Oben bog er in einen dunklen Flur ab, an dessen Ende sein Zimmer lag. Ein finsteres, muffiges Loch, in dem er es – unter normalen Umständen – keine fünf Minuten ausgehalten hätte. In diesem Moment jedoch gab es keine Alternative, zumindest fiel ihm keine sinnvolle ein.

Thomsen stemmte sich vom Bett hoch und schlurfte mit müden Schritten in Richtung Fenster. Auch die Aussicht war geradezu einzigartig. Ein Stück rechts konnte er den Hinterhof einer Autowerkstatt erkennen. Hier stapelten sich Autowracks und sonstiger Unrat, den er nicht einmal genauer definieren konnte. Geradeaus lag das Gelände einer riesigen Tankstelle. Anscheinend waren die Benzinpreise gerade phänomenal niedrig, denn die Autos standen vor den Zapfsäulen Schlange. Nur eine Stunde später wäre der Zauber vermutlich wieder vorbei und jeder Liter Kraftstoff dürfte mindestens zehn Cent mehr kosten als noch kurz zuvor. Dieses seltsame Szenario begründeten die Mineralöl-Konzerne schon seit Jahrzehnten mit schwankenden Rohölpreisen. Klar! Wenn in Rotterdam der Barrel Nordsee-Öl einen halben Dollar teurer wurde, dann musste hier in Norderstedt gleich ein Tankwart auf die Leiter steigen und am Preis herumschrauben.

Thomsen drehte sich um und schaute wieder zum Bett hinüber. Wenn es überhaupt noch etwas gab, das ihm einen Funken Hoffnung verlieh, dann war es der Inhalt der beiden Reisetaschen, die sich nebeneinander am Kopfende auftürmten. Der Traum von einem sorglosen Leben in der Südsee – ohne Häscher, die ihm ans Leder wollten – war längst ausgeträumt, verblasst, hinter der traurigen Realität. Es ging ihm auch nicht mehr um Rache allein oder um seine eigene Gerechtigkeit. Letztendlich sollte es nur endlich vorbei sein. Ganz gleich wie – einfach nur vorbei.

***

»In fünf Minuten geht es los, Cheffe!« Busch stand neben Wegner und schaute ihm über die Schulter. »Und ein paar Minuten später dürfte alles schon vorbei sein.«

»Hab ich das jetzt bestellt, oder nicht?« Wegner zeigte mit dem Finger auf seinen Monitor. »Ich muss doch irgendwann so etwas wie eine Bestätigung bekommen, oder nicht?«

Busch schob seinen Chef mit dem Arm sanft ein kleines Stück zur Seite und hämmerte kurz auf der Tastatur herum. »Ist hier in Ihrem Postfach, sehen Sie: Puppe ›Baby Born‹, die Badewanne und die Kinderarzt-Ausstattung … zufrieden?«

Wegner nickte und lächelte in diesem Moment sogar. »Da wird Lennie sich freuen …«

»Und noch mehr wird sie sich freuen, wenn ihr Vater am Leben bleibt, weil es uns gelingt, die Verbrecher zu fangen, die ihm ans Leder wollen«, gab Busch theatralisch zurück. »Darf ich Sie vielleicht an unseren Tisch bitten, Euer Hochwohlgeboren, damit Sie Zeuge unserer Heldentaten werden können?«

***

Mittlerweile begann es zu dämmern. Martin Seibler saß noch immer in seinem Wagen und beobachtete den Hauseingang eines vierstöckigen Wohnhauses in Altona. Hier, unweit des Bahnhofs, kam er sich manches Mal vor, als hätte es ihn nach Holland verschlagen. Unzählige Radfahrer und kaum Autos, was in erster Linie an der chronischen Parkplatznot lag. Seibler hatte fast eine halbe Stunde warten müssen, bis endlich eine winzige Lücke frei wurde, in der er den Kleinwagen nach endlosem Rangieren parken konnte. Sein Blick wanderte immer wieder zwischen Erdgeschoss und dem vierten Stockwerk hin und her. Von außen war so gut wie nichts zu sehen. Ein ums andere Mal überlegte er, ob es Sinn machte, einfach hineinzugehen und sich die Mutter und am besten auch gleich die Schwester von diesem Mike Haferberg vorzuknöpfen. Aber was, wenn die beiden nichts wussten und er diese lauwarme Spur damit völlig zum Erkalten brächte? Er musste eben warten und konnte in diesem Moment nicht einmal sagen, worauf.

Ein paar Minuten später hielt ein Wagen direkt neben seinem an. Zuerst dachte Seibler noch, dass der seltsame Typ hinter dem Steuer nur einige Radfahrer, die von vorne kamen, passieren lassen wollte. Kurz darauf jedoch rollte der kleine Toyota rückwärts und zwängte sich in eine Lücke, zwischen einem Müllcontainer und einem Laternenmast, die gerade erst frei geworden war. Seibler sah, dass ein junger Mann ausstieg. Er hatte nur ein altes Foto von diesem Mike Haferberg, das womöglich sogar noch aus dessen Schulzeit stammte. Damals hatte man ihn wegen gemeinschaftlicher schwerer Körperverletzung angeklagt und ihn am Ende zu einer kleinen Geldstrafe und fünfzig Sozialstunden verurteilt. Das hatte seinerzeit einen derart abschreckenden Effekt gehabt, dass man diesen Taugenichts nur zehn Monate später wegen Totschlags anklagen musste.

Seiblers Blick klebte in allen Spiegeln gleichzeitig. Der Kerl schloss in aller Ruhe sein Auto ab und schlurfte ebenso gemütlich über die Straße. Er schaute weder nach rechts noch nach links, was nicht dafür sprach, dass er womöglich fürchtete, jemand könne ihm auflauern. Seibler sah erneut auf das Foto, das ihm vom Display seines Smartphones entgegenleuchtete. Zwei Atemzüge später drehte sich der Typ in seine Richtung um. Zum ersten Mal war sein Gesicht richtig zu erkennen. Bingo!

***

»Noch sechzig Sekunden«, informierte Frank Schilling seine Kollegen.

»Und die wissen, worauf sie zu achten haben?« Wegners Aufmerksamkeit gehörte mittlerweile tatsächlich dem bevorstehenden Einsatz. »Wir müssen …«

»… genug Beweise finden, um die Typen möglichst lange aus dem Verkehr zu ziehen«, vollendete Schilling schwer atmend. »Das ist klar und jeder weiß, worum es geht.«

»Hört auf zu streiten und lass uns lieber schauen, was passiert!« Busch starrte auf einen der Monitore, auf dem in Kürze die jeweiligen Statusberichte der Einsatzteams aufleuchten würden. Bei parallel erfolgenden Zugriffen verständigten sich auch die Einsatzleiter untereinander, um schnellstmöglich Informationen auszutauschen.

»In Bramfeld sind sie in der Wohnung«, vermeldete der junge Kommissar nur ein paar Sekunden später. »In Steilshoop sind die Kollegen schon fertig, zwei Verhaftungen.« Nach und nach gingen immer mehr Statusmeldungen ein. »Scheint so, als ob wir Glück hätten.«

»Das hat mit Glück nichts zu tun, Busch«, hielt Wegner gegen. »Das liegt an der exzellenten Vorbereitung.«

»Vielleicht hätten wir die Wohnungen auch von Gummipuppen stürmen lassen können und hinterher hätten wir uns alle zusammen in die Badewanne gelegt.« Schilling starrte unverändert auf den Monitor, obwohl er gerade noch die Vorlage für das nächste verbale Gemetzel geliefert hatte. »Wir reißen uns hier den Arsch auf, während Sie vor Ihrem Monitor hocken und Geschenke kaufen.« Jetzt hob Schilling den Kopf und schaute Wegner unverwandt an. »Ich weiß nicht, was wir hier noch tun müssen, damit Sie mal aufwachen.«

Wegner hielt dem Blick seines Kollegen eisern stand. Er wirkte nicht einmal wütend, sondern schüttelte nur mit nachdenklicher Miene den Kopf.

»Wir sind durch!«, rief Busch und klatschte im nächsten Moment mit der flachen Hand auf den Tisch. »Alle Wohnungen wurden gestürmt. Insgesamt haben wir elf Personen in Gewahrsam genommen.«

»Keine Toten, keine Verletzten?«, hakte Wegner nach, ohne den Blick von Frank Schilling zu lassen.

»Nichts davon, Cheffe! Ein durchschlagender Erfolg, ohne Blutvergießen.«

28

Mike Haferberg war gerade erst durch die Haustür verschwunden, da sah Seibler im Erdgeschoss ein Licht angehen. Kurz darauf konnte er durch eines der Fenster einen Schatten erkennen. Vermutlich die Mutter, die eilig zur Tür schlurfte, um ihrem Sohn zu öffnen.

Mittlerweile hatte Seibler einen Plan geschmiedet und war sich sicher darüber, dass er damit dem lieben Mike Haferberg zumindest alles entlocken würde, was der wüsste. Am Ende würde sich der Kerl glatt selbst etwas abschneiden, nur, um noch mehr verraten zu dürfen. Seibler betätigte den Türöffner und stand kurz darauf vor seinem Wagen. Eine kleine Tasche mit erforderlichen Utensilien klemmte bereits unter seinem Arm. In diesem Augenblick hoffte er jedoch, dass er die meisten davon nicht benötigen würde und Mike Haferberg es vorzog, sich aus freien Stücken heraus für die Wahrheit zu entscheiden. Wenn nicht, dann dürfte es schmerzhaft werden. Nicht für ihn – zumindest nicht im ersten Moment –, sondern für seine Mutter und wahrscheinlich auch für seine Schwester.

Das Schloss der Haustür kostete ihn gerade mal zehn Sekunden. Selbst mit dem passenden Schlüssel hätte es eher länger gedauert. Vor der Wohnungstür im Erdgeschoss überlegte Seibler, ob er klingeln sollte, entschied sich dann allerdings für das Gegenteil, weil aus dem Inneren der Wohnung laute Stimmen bis auf den Flur dröhnten. Vermutlich war Haferbergs Mutter schwerhörig und musste sich deshalb von ihrem Sohn anschreien lassen. Auf jeden Fall reichte die Geräuschkulisse, um unbemerkt bis in das Innere der Wohnung vordringen zu können.

Acht, vielleicht neun Sekunden für ein relativ neues Schloss. Seibler honorierte seine eigene Leistung nickend, während er sich in dem kleinen dunklen Flur hinter der Tür umschaute. Die Wohnungen von alten Leuten sahen in der Regel alle gleich aus. Diese Generation hielt eisern an Teppichen, geblümten Tapeten und sonstigem antiquarischem Schnickschnack fest. Auf einem kleinen Tisch direkt vor Seibler stand ein Telefon, das von hier vermutlich in ein Museum wandern würde. Links und rechts daneben hatte Frau Haferberg ihre beiden Kinder platziert, besser gesagt: deren Fotos. Familienidyll, das wohl nur in der Vergangenheit seinen Platz hatte. Jegliche Zukunft dürfte ihm allerdings verwehrt bleiben.

***

Busch war zusammen mit Warhammer in den Keller gefahren, um dort zu duschen. Also saßen Wegner und Schilling allein im Büro der Mordkommission und starrten schweigend auf ihre Monitore.

»Sie haben übrigens recht«, quetschte Wegner mühevoll heraus, ohne den Blick dabei vom Bildschirm zu lösen. »Und zwar in fast jedem Punkt.«

Schilling war derart verwirrt, dass er mit offenem Mund einfach nur in seinem Stuhl saß und mechanisch den Kopf schüttelte.

»Es war ein Fehler, diesem Thomsen einen Killer hinterherzuschicken. Und wenn wir gleich zum Ende springen, dann bin ich noch nicht mal in der Lage, ohne Hilfe eine Puppe im Internet zu bestellen.«

»Jetzt sind Sie aber vielleicht ein bisschen zu hart zu sich selbst.« Schilling relativierte die Ausführungen seines Chefs. »Es steht mir wohl nicht zu, aber ich habe das Gefühl, dass nur Ihre Prioritäten irgendwie nicht passen.«

»Das liegt nicht an den Prioritäten! Es liegt vielmehr daran, dass ich heutzutage den Weg nicht mehr kenne.«

Frank Schilling wirkte immer noch völlig verwirrt. Eine derartige Offenbarung hätte er Wegner nie im Leben zugetraut und es als Märchen abgetan, hätte ihm ein anderer davon erzählt. »Dann darf ich vielleicht fragen, woher dieser plötzliche Sinneswandel kommt?«

Wegner zögerte einen Moment lang. Als er dann fortfuhr, schaute er Frank Schilling direkt in die Augen. »Es ist tatsächlich so, dass die meisten unserer Fälle mit Computern und im Internet gelöst werden. Und ich habe weder vom einen noch vom anderen besonders viel Ahnung.«

»Aber Sie haben hervorragende Instinkte«, hielt Schilling gegen. »Die sind manchmal wertvoller als alles andere.«

»Das erinnert mich wieder an meinen ersten Chef«, fuhr Wegner ungewohnt leise und sanft fort. »Das war auch so ein Dinosaurier, der nicht mal zwei Zeilen auf einer Schreibmaschine fehlerfrei tippen konnte.«

»Und was jetzt?«, erkundigte sich Frank Schilling eine ganze Weile später achselzuckend. »Was soll sich durch diese …« Der Oberkommissar lächelte gequält und versuchte ein möglichst harmloses Gesicht aufzusetzen. »… überraschende Selbsterkenntnis ändern?«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich etwas ändern will.«

»Aber Sie haben mir doch recht gegeben, in allen Punkten!«

»Und jetzt sind Sie hoffentlich wieder ein Stück ruhiger, Kollege.« Wegner erhob sich stöhnend und schlurfte um seinen Schreibtisch herum, bis er direkt vor Schilling stand. »Wenn Sie etwas an mir zu kritisieren haben, dann ist das in Ordnung und Ihr gutes Recht«, begann er noch in relativ freundlichem Ton. »Wenn Sie das allerdings auch beim nächsten Mal im Beisein anderer tun, dann dauert es keinen halben Tag und Sie können sich nach einer anderen Dienststelle umsehen. Noch habe ich hier das Sagen!«

***

Vom Flur aus war Seibler nach rechts in die Küche abgebogen, wo ihn ein ähnliches Bild erwartete. Auf dem Herd stand ein Teekessel mit Pfeife. Am Fliesenschild hingen bestickte Topflappen, ein Stück weiter links standen eine Kaffeekanne und ein Filter aus Porzellan. So etwas hatte Seibler zum letzten Mal vor zwanzig Jahren gesehen. Die Tür zum Wohnzimmer war angelehnt, trotzdem dröhnte Mike Haferbergs Stimme bis in den hintersten Winkel der Küche. »Ich muss nachher noch mal weg, Mama! Morgen gehe ich einkaufen und hole alles, was du brauchst.«

Auf den ersten Blick ein ganz normaler, besorgter Sohn. Einer der sich – neben Job, Familie und eigenem Privatleben – fürsorglich um seine hilfebedürftige Mutter kümmerte. Nur dass dieser Mike Haferberg keinen Job hatte, es sei denn, dass man Totschlag, Schutzgelderpressung und Hehlerei als Job klassifizierte. Und was eine Familie anging, war den Behörden ebenfalls nichts bekannt, dass auf eine Frau, Kinder oder auch nur eine Freundin hindeutete.

Seibler hatte schon im Flur seine Beretta mit einem Schalldämpfer versehen. Er hatte seine Reflexe kaum mehr im Griff und wollte Mike Haferberg nicht mit einem unbedachten Schlag vom Diesseits ins Jenseits befördern, bevor der ihm alles verraten hätte, was er wusste. Da war ein fast lautloser Schuss ins Knie wahrscheinlich die deutlich bessere Option. Außerdem würde er damit gleich ein Exempel statuieren und müsste sich den Respekt nicht erst mühsam erarbeiten.

In diesem Moment stand er vor der angelehnten Küchentür und war im Begriff, die Tür aufzuschieben. Irgendetwas in ihm äußerte Bedenken. Keine sachlich begründeten Einwände, nichts, das auf Gefahr oder gar ein Scheitern dieser Aktion hindeutete. Vielmehr war es ein Gefühl, das zwischen Unlust, Frustration und Sinnlosigkeit pendelte. Er war zu alt und zu müde für diesen Job, das stand fest.

Fast wäre er – einem seltsamen Reflex folgend – umgedreht, um sich geräuschlos wieder davonzumachen. Hätte seine Sachen gepackt, wäre zuerst nach Oslo geflogen, um nach Caro zu schauen und dann eilig weiter nach Hongkong, wo Fatima unverändert auf ihn wartete. Seine Fatima! Die Frau, der er ein neues Leben zu verdanken hatte. Ein Leben, von dem er nicht einmal mehr zu träumen gewagt hätte, nach all dem, was passiert war. Und jetzt stand er hier in dieser Küche. Vor ihm grenzenloses Leid, dessen Finale aus nichts anderem als Tod bestünde. Hinter ihm die Verlockung von einem kleinen Stück Normalität, das nie zuvor so reizvoll gewirkt hatte, wie in diesem Augenblick.

Mit seiner Linken schob Seibler die Tür vor sich auf, während seine Rechte bereits Mike Haferberg anvisierte, dessen Stimme seine etwaige Position im halbdunklen Wohnzimmer längst verraten hatte.

»Die Pfoten hoch, schön langsam«, flüsterte Seibler, was in diesem Moment kaum passen wollte. Aus dem Augenwinkel sah er die alte Frau, die in ihrem Sessel zusammenzuckte und ihn angsterfüllt anstarrte. Seine Beretta unverändert auf Mike Haferberg gerichtet, schob sich Seibler Stück für Stück in Richtung Sessel. Am Ende legte er der alten Frau sogar eine Hand auf die Schulter und begann damit, sie in seltsamem Takt zu tätscheln. »Machen Sie sich keine Sorgen!«, dröhnte seine Stimme durch den Raum.

»Was wollen Sie?«, fragte Mike Haferberg. Seine Augen flogen zwischen Seibler und seiner verängstigten Mutter hin und her.

»Keine Ahnung!« Seibler ließ sich kopfschüttelnd auf der Sessellehne nieder. »Wir werden sehen.«

29

Als Busch und Warhammer ins Büro der Mordkommission zurückkehrten, musterte der junge Kommissar Wegner und Schilling abwechselnd. Vermutlich hatte er zwei blutüberströmte Kollegen erwartet, deren Auseinandersetzungen in einer handfesten Schlägerei gipfelten.

»Die Duschen da unten sind auch eine Zumutung«, nörgelte Busch herum. »Mal kommt es eiskalt und direkt danach kochend heiß heraus.« Er schaute mit fragendem Gesicht zu Schilling hinüber und deutete mit Blicken auf Wegner. Jetzt zuckte er die Achseln.

»Fragen Sie doch einfach, Busch«, gab Wegner unaufgefordert zurück. »Der Kollege Schilling und ich haben uns ausgesprochen, nur, falls Sie’s genau wissen wollen. Aber Sie sind ja nicht neugierig!«

»Wie soll es eigentlich weitergehen, Cheffe?« Busch saß auf seinem Klappbett und rubbelte sich noch immer die Haare trocken. »Was meinen Sie … ist das unsere letzte gemeinsame Nacht? Morgen früh könnten wir unsere Horror-Ente an die Presseabteilung weitergeben.«

»Ich will’s hoffen, Busch. Hab die Nase voll davon, Ihretwegen den ganzen Abend den Arsch zusammenzukneifen, falls Sie plötzlich zum Kuscheln unter meine Bettdecke kriechen.«

»Wir haben genauere Ergebnisse unserer Aktion«, unterbrach Schilling den bevorstehenden Austausch weiterer Freundlichkeiten. »Die Kollegen haben in den meisten Wohnungen Waffen oder Drogen gefunden. Hinzu kommen in zwei Fällen gestohlene Kreditkarten. Bei einem waren es haufenweise gefälschte Reisepässe.«

»Das sollte für ein paar Monate Aussicht durch Gitterstäbe wohl reichen«, fasste Wegner gewohnt nüchtern zusammen. »Ich für meinen Teil werde trotzdem nichts ändern. Immerhin ist dieser Thomsen noch auf freiem Fuß und hat eigene Leute …«

»Das hat Herr Seibler auch gesagt!«, fügte Busch eifrig hinzu. »Wenn Sie bleiben, Cheffe, dann bleibe ich auch. Einer muss ja auf Sie aufpassen. Außerdem habe ich italienisches Essen für uns alle bestellt.«

»Ich bleibe auch!«, dröhnte Warhammers Stimme durchs Büro. »Hast du Spaghetti bolognese geordert?«

Vermutlich ohne es wirklich wahrzunehmen, richteten sich in diesem Moment alle Augen auf Frank Schilling, der mit seinem Statusbericht noch gar nicht fertig war.

»Was?«

Busch stand lächelnd auf und schlurfte zu seinem Kollegen hinüber. Am Ende tätschelte er ihm sogar die Schulter. »Wir wollen nur wissen, ob du auch bleibst.«

»Und was wäre, wenn nicht?«, erkundigte sich Frank Schilling mit ungnädiger Stimme. »Geht dann vielleicht die Welt unter? Oder macht sich hier tatsächlich jemand ernsthaft Sorgen um mich?«

Wegner schaute mittlerweile zur Decke, Busch tätschelte weiter, während Warhammers Gesicht seine Hoffnung auf Schillings Spaghetti-Portion widerspiegelte.

»Falls es euch beruhigt – ich bleibe auch. Nicht, dass sich noch einer vor Sorgen ins Hemd macht. Aber morgen lassen wir unsere falsche Nachricht los, damit das Elend endlich ein Ende hat.«

***

Keine Viertelstunde war vergangen. Trotzdem hatte sich an der Ausgangssituation zwischenzeitlich einiges verändert. Als ob das Glück oder der Zufall Seibler unterstützen wollte, stand urplötzlich auch Haferbergs Schwester mitten im Wohnzimmer und schaute ihren Bruder und ihre Mutter mit großen Augen an. Bevor sie etwas hätte sagen können, packte Seibler die junge Frau, verdrehte ihr einen Arm auf den Rücken und schob sie zum Sofa hinüber. Selbst wenn sie geschrien hätte, wäre das vermutlich niemandem aufgefallen, weil Schreie in diesem Haus sicherlich zur alltäglichen Geräuschkulisse gehörten. Auf dem Sofa hockten die Geschwister jetzt direkt nebeneinander. Wie üblich waren ihre Hände und Füße mit Kabelbindern fixiert. Bei der alten Frau hatte Seibler weitestgehend auf Zwangsmaßnahmen verzichtet, weil er sie nicht noch weiter verunsichern wollte. Lediglich um ihre Fußgelenke hatte er eine lockere Schlaufe gelegt, um sie von unüberlegten Handlungen abzuhalten.

Mittlerweile waren die beiden jungen Leute auch geknebelt und die alte Frau wirkte in ihrem Sessel fast so, als würde sie jeden Moment einschlafen. Seibler zog einen Hocker herbei und legte die Füße der alten Dame dort drauf. Danach nahm er eine Wolldecke und breitete sie über ihren Beinen aus.

»Ich bin kein Monster«, informierte er Mike Haferberg und seine Schwester, nachdem er auf einem Stuhl gegenüber der beiden Platz genommen hatte. Unverändert wortlos fixierte er sie mit ausdrucksloser Miene. Als er kurz darauf erneut begann, hatten seine Augen schon wieder die übliche Eiseskälte angenommen. »Du arbeitest für Jens Thomsen.« Er schaute Haferberg direkt ins Gesicht, um dessen Reaktion aufzufangen. Ganz gleich wie sehr jemand auch auf Lügen programmiert war, die erste und womöglich einzige Wahrheit fand man in der spontanen Reaktion der Augen. »Du brauchst dir gar nicht die Mühe machen, es abzustreiten. Das hat keinen Sinn und ich bin nicht hier, um zu diskutieren.«

Mike Haferberg schüttelte energisch den Kopf, während seine Schwester ebenso aufgeregt nickte. Ein seltsames Bild, das in einer anderen Situation vermutlich ein Lachen zur Folge gehabt hätte.

»Jetzt, wo wir hier so gemütlich zusammensitzen, werde ich euch beiden die Knebel abnehmen.« Seibler war aufgestanden und machte ein paar Schritte um den Tisch herum. »Sollte einer von euch schreien, dann schieße ich eurer Mutter ins Knie.« Er warf einen entschuldigenden Blick zu der alten Frau hinüber, die allerdings gar nichts von dieser Drohung mitbekommen hatte. Vielmehr war ihr Kopf noch weiter auf die Brust gesackt, womöglich schlief sie bereits. »Nur ein Wort und ihr wisst, was passiert«, schickte er gelassen hinterher.

Seibler hatte sich auf die Rückseite des Sofas geschoben und öffnete nun zuerst Mike Haferberg und danach seiner Schwester den Knebel: zwei lange Wollsocken, die er im Schlafzimmer in der obersten Schublade einer Kommode gefunden hatte.

Wie gefordert, herrschte im Wohnzimmer Totenstille. Seibler marschierte in aller Seelenruhe zu seinem Stuhl zurück und ließ sich darauf nieder. Jetzt schaute er die beiden jungen Leute abwechselnd an. »Und … wer möchte zuerst?«

Mike Haferberg, der auf den ersten Blick tatsächlich wie der freundliche junge Mann von nebenan wirkte, schüttelte noch immer müde den Kopf. Seine Schwester hingegen, eine spindeldürre Frau mit verhärmten Zügen, funkelte ihren Bruder wütend an. In diesem Moment sah es aus, als wäre sie am liebsten noch ein Stück weiter auf Distanz von ihm gegangen.

»Sind Sie dieser Seibler?«, fragte sie mit einer Stimme, die manch einem vermutlich eine Gänsehaut über den Rücken gejagt hätte. Am Ende dieser Frage schaute sie erneut ihren Bruder an. Ihre Miene verriet, dass sie genau darüber Bescheid wusste, was der tat und womit er seine Brötchen verdiente.

»Sie kennen mich?«, tat Seibler erstaunt. »Dann wissen Sie sicherlich auch, wozu ich notfalls in der Lage bin. Von meiner Seite aus muss dafür nicht mal eine Not vorliegen.«

»Und was wollen Sie wissen?«

»Tanja!« Mike Haferbergs erstes richtiges Wort. Jetzt war es an ihm, seine Schwester wütend anzufunkeln. »Wenn du dem Kerl alles verrätst, dann …«

»Du hältst die Klappe!« Seibler hob erneut den Lauf seiner Beretta und zielte direkt auf Haferbergs Kopf. »Langsam aber sicher gewinne ich den Eindruck, als ob ich dich am Ende gar nicht bräuchte. Also, Schnauze!«

»Mike war für diesen Thomsen in Dänemark«, fuhr die Schwester ungerührt fort. »Sie sollten dort auf Ihre …« Sie machte eine kurze Pause und schaute Seibler entschuldigend an. »… Tochter aufpassen.«

»Als ich sie gefunden habe, war meine Caro fast tot«, zischte Seibler. Das Ende des Schalldämpfers richtete sich unverändert auf Haferbergs Kopf und zitterte sogar leicht in der Luft. »Wäre meine Tochter gestorben, dann würde ich mir jetzt anschauen, welche Farbe deine Eingeweide haben und sie hinterher auf dem Sofa verteilen.«

»Ich kann diesen Thomsen nicht ertragen«, fauchte die Frau ungerührt weiter. »Der Kerl war mir schon immer zuwider!«

»Dann benötige ich eigentlich nur noch eine Information«, flüsterte Seibler und schaute die beiden auf dem Sofa abwechselnd an. »Wo ist er?«

30

»Morgen, Cheffe!« Wegner war gerade erst aufgewacht. Busch und Schilling standen am Waschbecken und hielten ihre Zahnbürsten nacheinander unter den Wasserstrahl. »Der Haftrichter hat übrigens ganze Arbeit geleistet – von den Typen sehen wir erst mal ein paar Monate nichts mehr.«

Wegner hatte sich zwischenzeitlich aufgerappelt und saß auf der Kante seines Klappbetts. In diesem Moment schaute er zu Warhammer hinüber, der die Nacht offensichtlich wieder durchgemacht hatte. Ohne ein Wort zu sprechen, stemmte er sich hoch und ließ wenig später in seinen Schreibtischstuhl fallen. Jetzt griff er nach seinem Handy und drückte sofort darauf herum.

»Grüßen Sie Vera schön, Cheffe!«

Beim Frühstück, das an diesem Tag nur aus Kaffee und Croissants bestand, schien Wegner schon ein wenig besserer Laune zu sein. Obwohl er kein Wort sagte, folgte er der Unterhaltung der anderen mit ungewohnt interessierter Miene.

»Ich mach mich heute vom Acker, Leute«, vermeldete Warhammer ganz unbekümmert. »Ich stehe auf keiner Liste und mir will keiner ans Leder. Außerdem: Falls ihr meine Hilfe braucht, kann ich die Sache auch von zu Hause aus erledigen.«

Alle Kommissare nickten synchron. Was diesem Punkt betraf, schien es keinerlei Einwände zu geben. Wegner wollte gerade etwas sagen, als sein Handy klingelte. Mittlerweile kannte er Seiblers Nummer, was ihn jedoch nicht davon abhielt, ein unfreundliches »Was gibt’s?« herauszuquetschen.

»Ich habe ein paar neue Informationen.«

»Und wie sehen die aus? Wir planen hier eigentlich gerade unsere eigenen Aktionen. Da warten noch einige Leute auf einen kräftigen Arschtritt und danach ist unser Auszug fällig – wir können uns schließlich nicht ewig hier verstecken.«

»Mit Ihrem Auszug sollten Sie lieber noch einen Tag warten. Ansonsten können Sie von mir aus machen, was Sie wollen«, unterbrach Seibler. »Ich bin hier auf etwas gestoßen.«

»Ich hätte nicht mal geglaubt, dass das immer noch Ihr Kampf ist.« Wegner zögerte einen kurzen Moment lang. »Wie geht es Ihrer Tochter?« Aus seiner Stimme klang ehrliches Interesse.

»Besser!«

»Haben Sie sie …«

»Natürlich, was denken Sie denn.«

»Und wie sieht Ihre neue Spur aus? Raus mit der Sprache, ich könnte gute Nachrichten gebrauchen.«

»Die Typen aus Dänemark – Thomsens Leute – treffen sich heute Mittag.«

»Wo?« Wegners Finger kneten nervös an einem der Croissants herum. Mittlerweile waren nur noch Krümel davon übrig. »Sagen Sie nicht: hier in Hamburg!«

Seibler ließ diese Frage zunächst unbeantwortet. »Haben Sie den Namen Marc Schuster schon mal gehört?«

»Bis jetzt nicht. Warum?«

»Der Kerl scheint Thomsens Rechte Hand zu sein. Ich habe meine Quellen angezapft, aber es könnte nicht schaden, wenn Sie und Ihre Kollegen ein bisschen mitwühlen.«

»Noch mal: Wo treffen sich die Kerle?« Wegner wollte nicht lockerlassen. »Sie müssen …«

»Ich muss gar nichts!«, fauchte Seibler zurück. »Wenn ich mehr weiß, dann melde ich mich wieder.«

Wegner wollte noch etwas erwidern, da hatte Seibler bereits aufgelegt. In diesem Moment schaute er die anderen Männer rundherum fragend an.

»Ist was nicht in Ordnung, Cheffe?«

»Das wird sich zeigen. Unser Freund im Außendienst läutet die nächste Runde ein.«

»Und wir?«

»Machen so weiter, wie geplant. Ich muss hier mal raus und einem die Tür auftreten. Und wenn der rummuckt, dann gibt es notfalls was auf die Fresse …«

»Vorsicht, Cheffe! Wir sind Polizisten und keine Auftragskiller.«

***

»Ich habe gewusst, dass ich dich hier finde.« Jens Thomsen stand in der offenen Tür einer Gartenlaube. Hier, zwischen Hunderten anderer Hütten, am Rande von Hamburg-Fuhlsbüttel, roch man bei entsprechender Windrichtung sogar das verbrannte Kerosin der Flugzeuge.

»Und ich wusste, dass du meinen letzten Unterschlupf kennt«, gab Marc Schuster unaufgeregt zurück. »Es war also nur die Frage, wann du kommst und nicht, ob.« Schuster machte einen Schritt zur Seite und ließ Jens Thomsen passieren. Kurz darauf saßen sich die beiden Männer an einem winzigen Tisch gegenüber.

»Die Sache ist ziemlich beschissen gelaufen«, begann Thomsen eine ganze Weile später aufs Neue. Sein Ton war eine Mischung aus Resignation und Schuldeingeständnis. »Vielleicht hätte ich lieber auf dich hören sollen, zumindest in einigen Punkten.«

Marc Schuster zuckte nur die Schultern. Wozu einem Mann, der am Boden lag, noch einen zusätzlichen Tritt verpassen? Solche Dinge halfen am Ende doch keinem.

»Hast du von unseren Leuten irgendwas gehört?«, wollte Thomsen wissen. »Wie soll es weitergehen?«

»Ich hatte gerade für einen Moment das Gefühl, als ob du zur Vernunft kommen würdest.« Marc Schuster schüttelte den Kopf, lächelte allerdings dabei. »Und plötzlich bist du wieder ganz der Alte.«

»Wir sind an keinem Ort dieser Welt sicher, so lange Wegner und seine Kollegen hinter uns her sind. Was mit diesem Seibler ist, wissen wir auch nicht.« Thomsens Augen wanderten durch die Gartenlaube. »Falls du dich lieber in Löchern wie diesem hier verstecken möchtest, dann kannst du das gerne tun. Ich für meinen Teil werde nicht aufgeben, sondern kämpfen, bis ich gewonnen oder …«

»Genau dieses ›Oder‹ ist es, was mir Angst macht.« Marc Schuster rutschte unruhig auf seinem Stuhl herum. »Die Bullen allein, das hätte man vermutlich mit Ausdauer und List stemmen können. Aber jetzt auch noch dieser Seibler, dem anscheinend nichts heilig ist.«

»Der Typ ist Auftragskiller! Was hast du denn erwartet – einen Chorknaben?«

Schuster atmete nur schwer. Sein Blick klebte an drei Blumentöpfen, die in einer Fensterbank standen. Deren Bewohner hatten schon Monate zuvor den Kampf ums Überleben aufgegeben.

»Ich habe keine Ahnung, was du erwartest, Marc. Aber es gibt vielleicht etwas, das dir zu neuem Mut verhelfen könnte.«

Schuster zuckte mit den Schultern, folgte jetzt allerdings Thomsens Augen. »Was ist da drin?« Er deutete auf die beiden Taschen, die Jens Thomsen nach seinem Eintreffen unter die Garderobe geschoben hatte.

»Schau rein!«

»Okay … es mangelt uns zumindest vorerst nicht an Geld«, stellte Marc Schuster tonlos fest, nachdem er den Inhalt beider Taschen inspiziert hatte. »Bleibt nur noch die Frage, was das ändern soll. Gerade dann, wenn unsere Gegner anscheinend nicht käuflich sind.«

»Es ändert alles! Immerhin können wir damit ein paar Leute anheuern, die für uns die Drecksarbeit erledigen.«

»Das hat doch bis jetzt auch nicht geholfen«, hielt Schuster einigermaßen energisch gegen. »Ich weiß nicht, warum sich daran plötzlich etwas ändern sollte.«

»Ganz einfach! Ab heute geht es nicht mehr um irgendein Paradies am Südseestrand …«

»Sondern?«

»Es geht darum, die Sache zu beenden – mit aller Gewalt. Krieg oder Frieden, Sieg oder Niederlage …«

»Bin ich hier im Theater gelandet?« Schuster schenkte seinem Chef ein schräges Grinsen.

»Genau … und wir zwei bestimmen ab sofort, welches Stück gespielt wird.«

31

Martin Seibler saß am Küchentisch und genoss den zweiten Becher Filter-Kaffee zum Frühstück. Die alte Frau behandelte ihn mittlerweile, als ob es sich bei ihm um ihren lange verloren geglaubten zweiten Sohn handelte. Zwischenzeitlich hatte sich herausgestellt, dass die Frau nicht nur schwerhörig, sondern auch geistig verwirrt war. Ihr Kaffee allerdings schmeckte hervorragend.

Am Abend zuvor hatte es nicht lange gedauert, bis Mike Haferberg endlich mit der Wahrheit herausgerückt war. Ausgerechnet hier, in der Wohnung seiner Mutter, sollte gegen Mittag ein Treffen stattfinden, in dessen Rahmen man das weitere Vorgehen beraten wollte. Besser hätten die Voraussetzungen, zumindest auf den ersten Blick, nicht sein können. Haferbergs Schwester lag im Schlafzimmer ihrer Mutter – gefesselt und geknebelt versteht sich – und diente damit als eine der wesentlichen Versicherungen, falls ihr Bruder womöglich doch auf dumme Gedanken käme. Darüber hinaus hatte Seibler mehr als deutlich klargemacht, dass er, im Falle eines Falles, sofort kurzen Prozess machen würde. Und auch daran, dass seine erste Kugel den Schädel von Mike Haferberg durchschlagen würde, hatte er keinen Zweifel gelassen.

Es ging auf elf zu und Seibler musste sich eingestehen, dass er eine gewisse Nervosität in sich spürte. Keine Furcht, keine Bedenken oder gar Zögern. Vielmehr war es das Verlangen nach Normalität, eine seltsamen Droge, deren Auswirkungen er erst in den letzten Jahren zu schätzen gelernt hatte. In jeder freien Minute dachte er an Fatima, aber ebenso an Caro und Lennie. Seine Töchter, die beiden einzigen Gründe, die ihn oft genug davon abgehalten hatten, sich seine Beretta in den Mund zu schieben und einfach abzudrücken. Als er dann in Beirut, eher durch Zufall, seine Fatima wiederfand, kehrte mit ihr auch Heiterkeit und Liebe in sein bis dahin inhaltsloses Leben zurück. Zwei Dinge, die man mit Geld nicht bezahlen konnte.

Seibler grübelte noch immer vor sich hin, als es an der Tür klingelte. So früh, das konnte er auch in Mike Haferbergs Gesicht ablesen, hatte niemand mit dem ersten Teilnehmer der bevorstehenden Besprechung gerechnet. Mit dem Lauf seiner Beretta deutete Seibler dem jungen Mann, sich zur Tür aufzumachen. Er selbst blieb ein Stück versetzt hinter der Garderobe stehen. Zumindest auf den ersten Blick würde ihn dort keiner sehen, aber er hatte ein freies Schussfeld und könnte Haferbergs eventuellen Fluchtversuch augenblicklich unterbinden.

Noch zögerte der junge Mann, die Klinke herunterzudrücken. Erst als Seibler ein weiteres Mal mit der Pistole herumfuchtelte und wütende Blicke hinterherschickte, drehte Haferberg den Schlüssel in der Tür und öffnete sie kurz darauf zur Hälfte.

»Wegner, Kripo Hamburg, das ist mein Kollege Busch. Sind Sie Mike Haferberg?«

Nicht nur der junge Mann an der Tür, sondern auch Seibler zuckte zusammen. Das konnte nicht sein! Durfte nicht sein. Einem Reflex folgend, machte Martin Seibler drei lange Schritte nach vorne, packte Haferberg am Arm und zog die Tür komplett auf. Im nächsten Moment tauschten insgesamt vier Männer verwunderte Blicke.

»Kommen Sie rein. Na, los!« Seibler war der Erste, der seine Sprache wiedergefunden hatte. »Stehen Sie hier nicht rum, kommen Sie rein!«

»Möchte jemand Kaffee?« Die alte Frau stand mitten im Wohnzimmer und schaute ihre Besucher einen nach dem anderen an. Sie schien die Einzige zu sein, die sich über ein bisschen Leben in ihrem – vermutlich – ansonsten tristen Dasein aufrichtig freute. »Ich habe noch Kekse da«, krächzte sie, von einem Lächeln begleitet.

»Wird wohl Zeit, uns ein paar Sachen zu erklären«, maulte Wegner. Er und Busch saßen auf dem Sofa und hatten Mike Haferberg in ihre Mitte genommen. Seibler saß gegenüber auf seinem Stuhl und wirkte wenig aufgeregt. »Rücken Sie raus mit der Sprache, was machen Sie hier«, schickte der Hauptkommissar in genervtem Ton hinterher.

»Das könnte ich Sie auch fragen.«

»Aber ich habe zuerst gefragt«, hielt Wegner gegen. Mittlerweile hätte es ebenso gut ein Streit zwischen Kindern sein können.

»Wir haben diese Adresse und zwei andere über Thomsens alte Kontakte gefunden«, begann Busch unaufgefordert. »Bei der ersten war keiner zu Hause und hier …« Er deutete auf Seibler. Sein Kopfschütteln verriet einiges über seine Verwirrung.

»Dann soll dieses Treffen, von dem Sie gesprochen haben, also hier stattfinden?« Mittlerweile hatte Wegner eins und eins zusammengezählt. »Und Sie wollten den Kerlen auflauern und einen nach dem anderen …« Er schaute zu der alten Frau hinüber, die in ihrer kleinen Küche am Buffet arbeitete. Vermutlich verzichtete er deshalb auf seine letzten Worte.

»Zunächst wollte ich herausfinden, was die Typen wissen. Und was das Danach betrifft, habe ich bis jetzt nicht mal etwas geplant, wenn Sie’s genau wissen wollen.«

»Nur, dass Sie ja nicht unbedingt für Ihre besonders feinfühlige Art bekannt sind.« Wegner schaute zu Busch und holte sich den Lohn für seinen Kommentar ab. »Ich kann nicht zulassen, dass Sie in meiner Stadt ein Massaker veranstalten.«

»Ihre Stadt – dass ich nicht lache.« Seibler verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Das ist genauso wenig Ihre Stadt, wie es meine Stadt ist. Aber ich denke, wir sollten unsere Zeit nicht mit diesen albernen Diskussionen verschwenden.«

»Sondern?« Detlef Busch war aufgestanden und machte sich mit langen Schritten in Richtung Küche auf. Dort nahm er der alten Frau zwei der Kaffeebecher aus der Hand und brachte sie selbst ins Wohnzimmer.

»Unser Freund hier …« Seibler deutete auf Mike Haferberg, der mit hängenden Schultern neben Wegner hockte. »… erwartet Besuch. Und wir sollten herausfinden, was oder wie viel die Kerle wissen.«

»Und danach?« Erneut war es Busch, der vor dem Tisch stand und anscheinend nicht lockerlassen wollte.

»Können Sie die Typen von mir aus verhaften oder gleich auf eine Resozialisierungs-Maßnahme in die Sonne schicken. Mir ist es egal!« Plötzlich schüttelte Seibler den Kopf. »Aber ich will diesen Schuster, und was das betrifft, lass ich nicht mit mir diskutieren.«

»Ist er denn dabei?« Wegner hatte sich zu Mike Haferberg umgedreht und musterte den jungen Mann mit skeptischen Blicken. Jetzt rammte er ihm den Ellbogen in die Rippen, was als Aufforderung hoffentlich ausreichen sollte. »Hey, Schlafmütze! Ist Schuster dabei?«

Haferberg schüttelte zuerst nur den Kopf. »Ich hab keine Ahnung – aber ich denke nicht.«

»Sehen Sie! Ein Grund mehr, diesen Typen auf den Zahn zu fühlen.« Seibler war aufgestanden und fuchtelte eine Weile mit den Armen herum. »Sie verziehen sich ins Schlafzimmer und passen dort auf seine Schwester auf.«

»Die ist auch hier!«, empörte sich Wegner. »Ich frage mich langsam, was Sie angestellt hätten, wenn wir nicht zufällig vorbeigekommen wären.«

»Vermutlich hätte ich zumindest meine Ruhe«, gab Seibler mit freudlosem Lachen zurück. »Sehen Sie lieber zu, dass Sie rübergehen, bevor die anderen Kerle hier aufschlagen.«

»Was ist mit seiner Mutter?«, erkundigte sich Busch und schaute zu der alten Frau, die einen der Kekse in ihren Kaffee tunkte. »Was soll mit ihr passieren?«

»Glauben Sie vielleicht, dass von der armen Frau eine reale Gefahr ausgeht?«

Busch schüttelte nur den Kopf und wackelte bereits hinter Wegner her, der fast im Schlafzimmer angekommen war. Auf der Schwelle drehte er sich noch mal um. »Wollen wir vielleicht irgendein Zeichen vereinbaren, falls Sie Hilfe benötigen?«

»Falls Sie einen Schrei oder einen Schuss hören, können Sie gerne mal um die Ecke schauen, um herauszufinden, ob ich Hilfe brauche. Ansonsten komme ich in der Regel ganz gut alleine klar.«

32

Gegen kurz vor zwölf klingelte es erneut an der Tür. Ohne eine Aufforderung abzuwarten, stapfte Mike Haferberg in Richtung Haustür. Zuvor hatte Seibler ihm ein weiteres Mal klargemacht, was ihn, aber insbesondere seine Familie erwartete, sollte er auf den Gedanken kommen, den Helden spielen zu wollen. In dieser Hinsicht wirkte sich die Anwesenheit der beiden Kommissare sogar recht hilfreich aus. Seitdem schien dieser Haferberg noch ein gutes Stück kooperativer zu sein und sagte zu allem nur Ja und Amen.

Seibler hörte in diesem Moment, wie die Wohnungstür aufgezogen wurde. Er selbst hatte schon eine ganze Weile zuvor hinter dem Sofa Stellung bezogen. Dort war er nahezu unsichtbar, es sei denn, dass jemand – warum auch immer – direkt hinter das Sofa schaute. In diesem Fall müsste er ohnehin spontan handeln. Das Letzte, was ihn aufhielt, waren Wegners leere Drohungen. Wenn überhaupt, dann war es die Hoffnung, mit dieser Aktion gleich mehrere Fliegen mit einer Klappe zu schlagen.

Drei Männerstimmen, die sich in diesem Moment dem Wohnzimmer näherten, konnte Seibler auf Anhieb erkennen. Mike Haferberg rechnete insgesamt mit fünf Besuchern, die den harten Kern von Thomsens Helfershelfern darstellten. In diesem Gespräch ging es darum, zu beraten, inwiefern man sich weiter vor den Karren seiner Rachegelüste spannen lassen wollte. Und insbesondere, was Jens Thomsen dieser Spaß am Ende kosten würde.

Die Männer hatten kaum das Wohnzimmer erreicht, als es ein weiteres Mal an der Tür klingelte. Nicht mal eine Minute später erkannte Seibler die Stimme von Haferberg: »So, jetzt sind wir ja alle zusammen.« Die Stimme des jungen Mannes klang aufgesetzt und auch seine Wortwahl passte eher zu einem Kaffeekränzchen, als zu einem Treffen simpel gestrickter Waffenträger, die für Geld nahezu alles taten. Aber er schien bei seinen hirnlosen Kumpels kein Misstrauen geweckt zu haben, denn die plapperten munter drauflos.

»Er ist in der Stadt!«, warf der Erste einfach so in den Raum.

»Jens? Er ist in Hamburg?«

Wortlose Antworten, wie zum Beispiel ein Nicken, konnte Seibler hinter dem Sofa natürlich nicht erkennen. Aber er ging ohnehin davon aus, dass Jens Thomsen sich tatsächlich in Hamburg aufhielt.

»Wo ist er?«, wollte ein anderer wissen.

»Soweit ich weiß, hockt er mit Marc in seiner Gartenlaube.«

»Das passt zu den beiden. Sitzen mit ihren Ärschen im Trockenen und knabbern selbst gezüchtete Möhren.«

Allgemeines Lachen füllte den Raum. Als es wieder stiller wurde, hörte Seibler eine Stimme, die bislang nichts gesagt hatte: »Was ist eigentlich mit dir los, Mike? Du siehst aus, als ob dir einer in die Eier getreten hätte.«

»Das könnte vielleicht an mir liegen!« Seibler hatte sich blitzschnell erhoben und richtete seine Beretta von hinten auf fast alle Männer gleichzeitig. »Eure Besprechung ist beendet!«

***

»Was soll das bedeuten, die treffen sich heute?«, erkundigte sich Jens Thomsen verwirrt. »Heißt das, dass unsere Leute womöglich abspringen wollen?«

»Ich hab keine Ahnung! Ich weiß nur, dass sie sich heute treffen.« Marc Schuster warf einen Blick auf seine Uhr. »Falls ich richtig informiert bin, dann hocken sie in diesem Moment zusammen. Was dabei rauskommt, weiß ich natürlich nicht, wie auch? Wenn du hier nicht aufgetaucht wärest, dann säße ich jetzt vielleicht auch bei den Jungs, um Gutwetter für uns zu machen.«

Jens Thomsen erhob sich relativ flink und packte kurz darauf eine der beiden Taschen.

»Darf ich fragen, was du vorhast? Wo willst du hin?«

»Wenn die alten nicht mehr wollen, dann gehe ich los und kaufe mir neue Freunde«, gab Thomsen mit entschlossener Miene zurück. »Für Geld kann man in diesem Lande alles kaufen. Man muss nur wissen, wo.«

***

»Das würde ich lieber sein lassen!«, fauchte Seibler einem muskulösen Kerl mit feistem Gesicht entgegen, dessen Hand in diesem Moment unter seiner Jacke verschwand. Als der mit seiner Bewegung jedoch nicht innehalten wollte, schoss Seibler ihm kurzerhand durch die linke Kniescheibe. Der Schuss war lediglich ein Ploppen, das allerdings ein geradezu ohrenbetäubendes Geschrei zur Folge hatte. »Halt ihm seine verdammte Fresse zu!«, raunzte Seibler den Kerl daneben an. »Sonst fängst du dir die nächste Kugel ein.«

Einen Atemzug später standen auch Wegner und Busch mit gezogenen Waffen mitten im Wohnzimmer. Abwechselnd visierten sie die Männer rundherum an.

»Jemand noch Kaffee?«, krächzte die alte Frau aus der Küche.

Keine zwei Minuten später saßen fünf Männer dicht an dicht auf dem Sofa. Ihre Hände waren mit Handschellen oder Kabelbindern gefesselt, auf Knebel hatte man zunächst verzichtet. In diesem Moment war, außer dem unregelmäßigen Stöhnen und Keuchen des Verletzten, nichts zu hören. Während Wegner und Busch etwas weiter abseits standen und die Szenerie mit kritischen Blicken musterten, hatte Seibler erneut auf seinem Stuhl Platz genommen. Sein Gesicht wirkte, als ob es eine gemeinsame Reise aufs Oktoberfest oder Richtung Ballermann zu planen galt.

»Ich stelle jede Frage nur ein einziges Mal«, begann er irgendwann in ruhigem Ton. »Sollte ich keine Antwort bekommen, dann suche ich mir einen von euch aus und es geht ihm wie dem armen Kerl dort.« Er deutete auf den Verletzten, der ein Stück neben dem Sofa auf dem Teppichboden lag und sich noch immer vor Schmerzen krümmte. Im Gegensatz zu den anderen war er geknebelt. »Keine Antwort – Peng.« Seibler grinste breit. »Habt ihr das verstanden?«

Die Männer vor ihm nickten alle aufgeregt. Sogar Busch nickte und handelte sich dafür einen giftigen Blick von Wegner ein.

»Fangen wir mit einer ganz einfachen Frage an.« Mittlerweile klang Seibler wie ein Lehrer, der seinen wissbegierigen Schülern freundlich zunickte. »Ihr kennt Thomsen und Schuster. Ist das richtig?«

Allgemeines Nicken. Busch bewegte dieses Mal seinen Kopf keinen Millimeter.

»Ihr wart mit ihm zusammen in Dänemark und habt euch dort in einer Hütte verschanzt. Richtig?«

Erneutes Nicken.

»Was soll der ganze Mist?«, protestierte ein tätowierter Kerl mit blankgeschorenem Schädel, der links außen auf dem Sofa saß. »Sind wir deine scheiß Auskunft, Opa?«

Statt zu antworten, schaute Seibler kurz zu Wegner hinüber. Ohne ein Wort zu sprechen, schienen sich die beiden Männer bestens zu verstehen. Einen halben Atemzug später hob Seibler seine Beretta ein Stück und feuerte dem Glatzkopf ebenfalls durch die linke Kniescheibe. Noch bevor das neue Opfer schreien konnte, hatte ihm Wegner ein Kissen aufs Gesicht gepresst. Mit zwei Bewegungen zog der Hauptkommissar den zuckenden Körper vom Sofa herunter und platzierte ihn neben dem anderen auf dem Teppichboden. Busch stand schon mit einem Streifen Klebeband bereit, um damit für Ruhe zu sorgen.

»Möchte sonst noch jemand fragen, was ich will?« Seiblers Lächeln wirkte noch ein Stück fröhlicher als zuvor.

Energisches Kopfschütteln von allen.

»Also gehe ich mal davon aus, dass wir alle wissen, über wen ich spreche. Und wie ihr euch sicherlich vorstellen könnt, möchte ich jetzt von euch wissen, wo die beiden sind.«

In diesem Moment war keine Reaktion der Männer zu erkennen.

»Oh … Entschuldigung! Ich habe die Frage vergessen.« Seibler zog seine Mundwinkel noch höher. »Wo sind Thomsen und Schuster?«

Achselzucken. Keiner schien spontan eine Antwort parat zu haben. Seibler hob bereits seine Pistole, als sich einer der Männer berufen fühlte: »Sie haben es doch gehört«, begann er mit zitternder Stimme. »Die sind in Schusters Gartenlaube.«

»Das habe ich verstanden! Aber, wo ist diese Gartenlaube?«

Keine Antwort. Ohne zu zögern, hob Seibler die Beretta erneut und schoss einem untersetzten Rothaarigen die nächste Kugel durchs Knie. Wegner hatte alle Mühe, sich so schnell wie möglich ein Kissen zu schnappen und das, wie beim ersten Mal, eilig auf das Gesicht des Getroffenen zu pressen. Die anderen Männer auf dem Sofa zitterten mittlerweile um die Wette und rückten immer dichter zusammen.

»Wir haben keine Ahnung, wo diese Laube ist! Und da können Sie jedem von uns die Kniescheiben pulverisieren. Von uns weiß keiner, wo die Bude steht«, platzte es aus einem der Kerle heraus.

»Das hat Schuster uns nie erzählt«, fügte ein anderer stotternd hinzu. »Der weiß schon, warum.«

»Auf jeden Fall irgendwo in Fuhlsbüttel!«, fügte der dritte Unversehrte im Bunde eilig hinzu. »Richtung Flughafen!«

»Holen Sie Ihre Kollegen, damit die den Müll hier zusammenfegen.« Seibler hatte sich kurz zuvor im Zeitlupentempo erhoben und die beiden Kommissare kopfschüttelnd angeschaut. »Ich habe keine Lust mehr.«

»Soll das bedeuten, dass Sie …«

»Das soll zunächst gar nichts bedeuten, Herr Wegner! Ich habe einfach nur keine Lust mehr, diese Kerle für einen Haufen banales Halbwissen zu foltern.«

»Der Hinweis mit der Gartenlaube ist doch gar nicht schlecht«, hielt Busch gegen. »Mit diesen Informationen können wir unsere Suchparameter völlig neu ausrichten.«

»Dann parametern Sie gerne vor sich hin, junger Freund. Ich warte ab, bis ich etwas von Ihnen höre.« Schon mit dem letzten Wort hatte Martin Seibler auf dem Absatz kehrtgemacht. Jetzt durchquerte er mit langen Schritten das Wohnzimmer, kurz darauf knallte die Wohnungstür ins Schloss.

Wegner schien, zumindest nach außen hin, relativ ungerührt. Stattdessen schaute er in diesem Moment in die Runde und übte sich in schrägem Grinsen. »Na, jemand Lust auf Gefängnis-Fraß?«

33

»Vielleicht verraten Sie mir jetzt mal, warum ich Ihnen helfen sollte.« Der Mann im teuren, grauen Anzug starrte Jens Thomsen unverwandt an. Aus seinen Augen strahlte in diesem Moment nicht nur Kälte, sondern regelrechtes Desinteresse.

»Wären hunderttausend Euro in der Woche ein Argument, mit dem ich Sie aus der Reserve locken könnte?« Thomsen schaute sich in dem kleinen Restaurant in alle Richtungen um. An den Nachbartischen saß am frühen Nachmittag niemand. Nur hier und dort nippte ein Einzelner an einem Kaffee oder tratschte eine Frau aufgeregt mit ihrer Freundin. »Ich wäre bereit, Ihnen die ersten beiden Wochen jetzt gleich im Voraus zu bezahlen.«

Der Anzugträger versuchte, möglichst unbeeindruckt zu wirken. Trotzdem hatte Thomsen in seinen Augen ein kurzes Aufflackern erkannt, als eine solche Summe Geld ins Spiel kam. Die Männer tauschten wortlose Blicke und es verging noch eine ganze Weile, bis die überfällige Antwort folgte: »Ich kann Ihnen – mehr oder weniger sofort – ein halbes Dutzend Männer zur Verfügung stellen. Allesamt erstklassige Ex-Soldaten, die jahrelang im Kosovo Erfahrungen sammeln konnten.«

»Und die wissen, worauf sie sich einlassen?«

»Sie wissen es, wenn ich sie entsprechend instruiert habe«, entgegnete der Anzugträger mit seltsamem Lächeln. »Lassen Sie Taten sprechen, Herr Thomsen. Von Worten allein kann ich meine Männer nicht bezahlen.«

»Und ich kann mich darauf verlassen, dass Sie …?«

»Können Sie … garantiert!«

***

Als Wegner und Busch ins Präsidium zurückgekehrt waren, hatte sich Warhammer bereits aus dem Staub gemacht. Die Klappbetten standen nebeneinander an der Wand, Oberkommissar Schilling hatte sogar das Geschirr vom Frühstück abgespült.

»Irgendwas passiert?«, erkundigte sich Busch und ließ sich danach mit Schwung in seinen Schreibtischstuhl plumpsen.

»Ich hab die Kerle überprüft, die unsere Streifenkollegen in Altona abgeholt haben. Haben alle reichlich Dreck am Stecken.«

»Das war ja auch nicht anders zu erwarten«, gab Wegner nüchtern zurück. »Gibt es einen Hinweis, der uns zu dieser Gartenlaube führen könnte?«

Frank Schilling schüttelte den Kopf und schaute kurz zu Busch hinüber, der sich lieber hinter seinem Monitor verschanzte.

»Wir müssen diese Laube finden! Wenn uns das gelingt, dann haben wir vielleicht auch Thomsen und diesen Schuster bei den Eiern …«

»Und die werden wir uns zum Frühstück in die Pfanne hauen«, steuerte Busch lachend hinzu. »Ich mach mich auch auf die Suche, Cheffe.«

»Und ich fahre zu Hans rüber und hol mir Rückendeckung. Könnte sein, dass die Sache ungemütlich wird.«

***

»Ich kann hier unmöglich weg, Fatima«, hielt Seibler erneut gegen. »Vielleicht noch ein paar Tage, dann sollte die Geschichte erledigt sein. Wenn ich die Sache jetzt nicht zu Ende bringe, dann können wir für den Rest unseres Lebens weglaufen. Das ist dir hoffentlich klar!«

»Ist gut, Martin. Sag mir lieber, was mit Caro ist? Hast du sie …«

»Kein Wort!«, fauchte Seibler. »Nicht am Telefon, Schatz.«

»Aber ihr geht es gut, ja?«

»Ich habe heute Morgen mit ihrem Arzt telefoniert. Es geht ihr von Stunde zu Stunde besser.«

»Dann grüß sie ganz lieb, wenn du mit ihr sprichst.«

Kurz darauf war das Gespräch beendet. Natürlich konnte Seibler Fatimas Sorgen und ihre Ungeduld verstehen. Letztendlich ging es ihm ja nicht anders. Selten in seinem Leben hatte er sich so sehr nach Normalität und Alltag gesehnt. Bei all dem, was er tat, hatte er fast das Gefühl, als sähe er einem anderen zu. Das war nicht mehr er, nicht mehr Martin Seibler, der unzählige Jahre auf fast allen Kontinenten die Drecksarbeit der Geheimdienste erledigt hatte. Mord im Namen der Gerechtigkeit, hatten sie sich damals gerne gegenseitig versichert. Am Ende nur eine faule Ausrede, denn was war schon gerecht? Und wer legte in diesem Spiel die Regeln fest?

Erneut saß Seibler in seinem kleinen Leihwagen und wartete. Wie eine Spinne, die regungslos in ihrem Netz verharrte, bis sich eine Fliege in den klebrigen Fäden verfing. Wobei er auf zwei Fliegen wartete: Die eine hieß Thomsen und die andere Schuster.

***

»Das glauben Sie nicht, Cheffe!« Detlef Busch wedelte sogar aufgeregt mit den Armen herum, bis Wegner endlich neben ihm angekommen war. »Der zweite Kleingartenverein und schon ein Volltreffer«, fügte der junge Kommissar grinsend hinzu.

»Walter und Gisela Schuster«, las Wegner vom Monitor ab. »Parzelle 59 B … seit 1996 in Dauerpacht.« Er schaute Busch durchdringend an. »Haben Sie überprüft, ob das die Eltern von …«

»Natürlich, Cheffe! Sie sind es, definitiv.«

»Können wir das noch weiter absichern?«

»Warum?«

Wegner rieb sich mit nachdenklicher Miene das Kinn. Deutlich war zu erkennen, dass die Gedanken förmlich in seinem Kopf rotierten.

»Was wollen wir machen, Cheffe? Ich denke nicht, dass wir viel Zeit verlieren sollten.«

»Genau darüber denke ich nach, Holzkopf!«

Mittlerweile war auch Schilling neben Busch angekommen und starrte kopfschüttelnd auf dessen Monitor. »Mein Gott! Manchmal ist die Sache fast zu einfach«, presste er in seltsamem Ton heraus. Im nächsten Moment schaute auch er Wegner ungeduldig an.

Wider Erwarten schlurfte der jedoch um die Schreibtische herum und ließ sich am Ende geräuschvoll in seinen Stuhl fallen. Sein Blick verlor sich irgendwo im Nichts.

»Ist alles mit Ihnen in Ordnung?«, erkundigte sich Schilling, der seinen Chef zuvor noch nie so erlebt hatte. »Brauchen Sie Hilfe? Können wir irgendwas für Sie tun?«

Wegner schwieg noch eine ganze Weile beharrlich. Erst als Busch und Schilling mit sorgenvollen Mienen direkt neben ihm standen, begann er ungewohnt leise: »Seitdem dieser Thomsen Stefan ermordet hat, habe ich eigentlich nur noch ein Ziel.« Wegner hielt inne und versuchte die Kröte in seinem Hals mit einem Schluck eiskalten Kaffees herunterzuspülen. »Und jetzt könnte es plötzlich so weit sein.«

»Was haben wir vor, Cheffe?« Busch schien ebenfalls von Tatendrang erfüllt zu sein.

»Wir?« Wegner schickte ein kurzes Lachen hinterher. »Die Sache bringe ich alleine zu Ende oder glaubt ihr vielleicht, dass ich euch da mit hineinziehen will?« Er schaute seine Kollegen abwechselnd an, um sich am Ende von beiden ein Kopfschütteln abzuholen. »Unser Herr Seibler will sein Hühnchen mit diesem Schuster rupfen und ich werde Thomsen die Federn ausreißen. Und wenn die beiden tot sind, dann werde ich mich der Verantwortung stellen.«

»Das werden wir noch sehen, Cheffe! Da haben Frank und ich auch noch ein Wörtchen mitzureden.«

»Die Abteilung Täuschen und Tarnen«, fügte Schilling grinsend hinzu. »Meine Spezialität.«

34

Es wurde schon dunkel, als Wegner am Brooktorkai, mitten in der Hamburger Speicherstadt, in Seiblers Wagen stieg. Die vorangegangenen Stunden hatten die Kommissare der Mordkommission dazu genutzt, jedes denkbare Szenario durchzuexerzieren. Am Ende allerdings war man auf das nüchterne Fazit gekommen, dass Erfolg oder Misserfolg dieser Aktion in erster Linie von spontanen Entscheidungen vor Ort abhinge.

Wegner war kaum eingestiegen, da warf er schon eine Akte in Seiblers Schoß, die der sofort zu studieren begann.

»Machen Sie das Licht an, Sie sehen doch kaum etwas!«

»Ich sehe genug, machen Sie sich keine Sorgen.« Seibler blätterte um. Jetzt deutete er mit dem Strahl seiner kleinen Stablampe auf die Karte des Kleingartenvereins. »Das hier scheint der Haupteingang zu sein …?«

Wegner schaute und nickte nur.

»Dann gehen wir auf der gegenüberliegenden Seite rein. Von dieser Position …« Seiblers freier Zeigefinger wischte über die Karte. »… sollten wir die Laube relativ gut im Blick haben.«

»Busch hat über diese Internet-Karten-Seite alles fünfmal durchforstet. Er meint, dass wir von rechts ein besseres Schussfeld hätten«, protestierte Wegner halbherzig.

»Ich habe nicht vor, dort unnötig herumzuballern.« Seibler schaute Wegner an. Seine Augen leuchteten im Dunkeln. »Zwei Männer – zwei Schüsse! Aber nur, falls wir die Sache tatsächlich schnell erledigen wollen.«

***

»Kannst du mir mal sagen, was du da machst, Frank?« Detlef Busch schaute Schilling verwirrt an. »Vielleicht hast du es nicht verstanden, aber die beiden wollen alleine da rein. Und ich habe das Gefühl, als ob es auch besser so wäre.«

»Die Kollegen vom Mobilen Einsatzkommando warten zwei Straßen weiter darauf, irgendeine Wohnung zu stürmen.« Schilling zwinkerte Busch zu. »Verstehst du?«

»Nicht schlecht! Und wenn doch etwas schiefgeht, dann ist unsere Kavallerie innerhalb von einer Minute vor Ort. Du bist gar nicht so doof, wie du aussiehst«, presste Detlef Busch lachend heraus.

»Und du wirst dem Alten immer ähnlicher. Wenn ich hier erst mal das Sagen habe, dann kannst du dich warm anziehen, Freundchen.«

»Das wird nicht passieren.«

»Was davon?«

»Alles!«

***

Seibler stoppte den Wagen auf einem Seitenstreifen direkt unter einer Laterne. Das bläuliche Licht ließ sein Gesicht seltsam leuchten. »Wollen Sie tatsächlich nur damit losmarschieren?« Er deutete auf Wegners Dienstwaffe, die der schon seit ein paar Minuten in der Hand hielt.

»Sie haben doch selbst gesagt, dass wir wahrscheinlich nur zwei Schüsse brauchen.«

»Ich bin trotzdem gerne vorbereitet, wenn es anders läuft als geplant.« Seibler selbst hatte seine Beretta im Schulterholster und zog jetzt eine Maschinenpistole unter dem Fahrersitz hervor. »Wir können schließlich nicht wissen, was uns erwartet.«

Wegner überging den letzten Kommentar vollständig und langte bereits zum Türöffner. Plötzlich hielt er in der Bewegung inne. »Ihnen ist hoffentlich klar, dass wir nicht mit Verstärkung zu rechnen haben, falls etwas schiefläuft. Meine Kollegen gehen davon aus, dass wir die Sache alleine zu Ende bringen.«

»Das ist mir auch lieber so, bevor mir am Ende noch einer in den Rücken schießt, weil er meint, dass er auf mich aufpassen müsste.«

Zwei Minuten später schoben sich Wegner und Seibler durch ein Gittertor, dahinter lag das Gelände des Kleingartenvereins. Über schmale Sandwege ging es zwischen mannshohen Hecken, Drahtzäunen und Palisaden Stück für Stück voran.

»Das ist die Reihe 59«, flüsterte Wegner und deutete auf ein Holzschild, das nach links zeigte.

»Wir gehen weiter geradeaus und schauen uns die Laube erst mal aus der Entfernung an«, gab Seibler ebenso leise zurück und schob den Hauptkommissar in diesem Moment vor sich her. Kurz darauf hatten die beiden Männer die Reihe 60 erreicht und bogen nach links ab. Ein Stück weiter tat sich eine Lücke zwischen zwei Hecken auf, durch die sie einen Teil der Nachbarreihe überblicken konnten.

»Das ist die Laube«, zischte Wegner, während er mit dem Finger aufgeregt herumfuchtelte. »Da brennt Licht, die Typen sind zuhause.«

»Da hockt sogar einer am Tisch«, stellte Seibler kopfschüttelnd fest, nachdem er ein Blick durch sein kleines Fernglas geworfen hatte. »Wie auf dem Präsentierteller – die scheinen sich ihrer Sache ja sehr sicher zu sein.«

»Und was machen wir?«

»Na, was wohl … wir marschieren rein und erledigen die Scheißkerle.«

***

»Das MEK steht bereit und wartet auf weitere Befehle«, informierte Schilling Detlef Busch, der in diesem Moment kopfschüttelnd auf seinen Monitor schaute. Unverändert wortlos griff der junge Kommissar nach seinem Handy und wählte Warhammers Nummer.

»Ich habe hier einen Eintrag im Internet aus dem Verzeichnis eines Kleingartenvereins«, begann er ohne jegliche Begrüßung. »Hab ich dir gerade eben schon rübergeschickt. Kannst du dir den mal anschauen?«

Schilling schaute stirnrunzelnd zu seinem Kollegen hinüber. Er hatte keine Ahnung, worauf das hinauslaufen sollte. Nachdem etwa zwanzig Sekunden vergangen waren, beendete Busch das Gespräch, ohne ein weiteres Wort zu verlieren. Aus seinem Gesicht hatte sich jegliche Farbe verabschiedet.

»Was ist los?«, brüllte Frank Schilling, um damit Busch endlich aus dem gedanklichen Niemandsland in die Realität zurückzubefördern.

»Die Kerle haben uns gelinkt«, stammelte Busch, der mittlerweile am ganzen Körper zitterte. »Das ist eine Falle!«

35

»Wenn Sie mir noch mal auf die Füße treten, dann werde ich unangenehm!«, fauchte Seibler und schob Wegner mit dem Arm beiseite. »Sie sollen an meiner Seite gehen und nicht auf mir.«

Wegner machte leise knurrend einen kleinen Schritt beiseite und blieb jetzt ein Stück hinter Seibler zurück. Von rechts ragten immer wieder einzelne Triebe einer Hecke heraus, deren Dornen sich ein ums andere Mal in Wegners Jacke festkrallten. Einige Schritte zuvor war er auch noch in einen riesigen Hundehaufen getreten und hatte das Gefühl, als wollte sich der Gestank gar nicht wieder verziehen.

Plötzlich blieb Seibler wie angewurzelt stehen. Einen Atemzug später ging er leicht in die Knie und forderte Wegner mit dringender Geste dazu auf, es ihm gleichzutun.

»Was ist?«, flüsterte der Hauptkommissar. Im Laufe der Jahre, insbesondere in den letzten beiden, hatten seine wichtigsten Sinne rapide nachgelassen. Ein Besuch beim Optiker und eine entsprechende Sehhilfe waren lange überfällig. Trotzdem schaffte Wegner es, sich dieser Notwendigkeit hartnäckig zu widersetzen. »Was ist denn los?«, wiederholte er seine Frage, etwas lauter als zuvor.

Martin Seibler deutete mit dem Lauf der Maschinenpistole nach vorne. Im nächsten Moment holte er sein Fernglas heraus und hantierte daran herum. Offensichtlich verfügte das Gerät auch über einen Nachtsicht-Modus. Er schaute kurz durch das Glas. Danach wurde jegliche Erklärung überflüssig, denn schon im nächsten Augenblick warf er sich auf den Boden, um sofort vollständig unter einer der Hecken zu verschwinden.

Wegner, dessen Beweglichkeit der einer Wanderdüne glich, verfuhr auf der gegenüberliegenden Seite ähnlich. Am Ende visierte er mit seiner Dienstwaffe nur die Dunkelheit vor sich an, ohne auch nur das Geringste zu erkennen. In seiner Brusttasche brummte sein Handy vor sich hin, das er natürlich auf lautlos gestellt hatte. Ganz egal, wer in diesem Moment etwas von ihm wollte, die Sache müsste warten. Wegner starrte unverändert in die Dunkelheit. Jede einzelne Sekunde dehnte sich zu einer gefühlten Minute und je mehr Zeit verging, desto lächerlicher kam er sich vor wie ein Käfer im Dreck, statt aufrecht zu kämpfen, wie er es gewohnt war.

Seibler schaute die ganze Zeit durch sein Nachtglas und deutete jetzt mit einer Bewegung nach links. Danach hielt der zwei Finger empor. Kurz darauf zeigte er nach vorne und verfuhr ebenso. Wegner kam sich wie in einem albernen Agentenfilm vor, obwohl er den Sinn dieser Geste natürlich verstanden hatte. Links von ihnen hatten sich zwei Kerle verschanzt und vor ihnen warteten zwei weitere Gegner. Er wollte Seibler gerade zum Angriff ermuntern, als sich die Ereignisse überschlugen.

***

»Die Kollegen sind definitiv von der linken Seite aus rein«, wiederholte Busch zum dritten Mal. »Sie können noch nicht an der Laube angekommen sein, sonst wären sie entweder tot oder der Zauber wäre längst vorbei. Sie können also davon ausgehen, dass es sich bei den letzten beiden um unsere Kollegen handelt.«

Am anderen Ende der Leitung atmete der Leiter des Mobilen Einsatzkommandos nur schwer. Ein Einsatz in völliger Dunkelheit, allein auf die Informationen von Nachtsichtgeräten angewiesen, schien ihm überhaupt nicht zu behagen. »Einer meiner Leute sitzt auf dem Glockenturm der Kapelle und kann von dort fast das gesamte Gelände überblicken«, begann der Elite-Polizist erneut in energischem Ton. »Wir haben insgesamt sechs Personen um die Laube herum. Seit zwei Minuten bewegt sich keiner mehr davon.«

Busch zuckte innerlich zusammen. Bevor er fragen konnte, erlöste ihn sein Kollege mit der nächsten Information. »Bis jetzt ist alles ruhig geblieben. Keine Schüsse und sonst auch nichts. Ich muss wissen, wie es weitergehen soll. Die meisten meiner Männer hocken da wie auf dem Präsentierteller.«

»Warten Sie noch einen Moment, ich muss überlegen.« Busch schaute hilfesuchend zu Schilling, der auch nur mit den Schultern zuckte. Jeder Einsatz war mit erheblichem Risiko behaftet. »Im schlimmsten Fall …« Nein! … Darüber wollte Busch sich nicht einmal Gedanken machen.

»Seibler scheint den Braten mit der Falle gerochen zu haben«, resümierte Frank Schilling in nachdenklichem Ton. »Warum sollten sie sonst nicht weiter vorrücken?« Eine kurze, wortlose Pause folgte. »In der Hütte warten auch mindestens drei Kerle und die wissen, spätestens, wenn der erste Schuss fällt, was sie erwartet.«

»Du meinst also, wir sollten …?« Buschs Stimme zitterte.

»Definitiv ja!«

Ein paar Sekunden zögerte der junge Kommissar noch. Jetzt griff er entschlossen zum Telefon. »Wir greifen ein, sofort!«

»Aber das geht auf Ihre Verantwortung, nur, dass das klar ist.«

»Zugriff!«

***

Wegner blieben die Worte buchstäblich im Halse stecken. Aus allen Richtungen gleichzeitig waren Schüsse zu hören. Zunächst einzelne, dann folgten ganze Salven. Während der Hauptkommissar versuchte, sich mit dem ganzen Körper noch weiter ins Erdreich unter ihm zu bohren, starrte Seibler weiter durch sein Nachtglas. Vermutlich, um herauszufinden, was den Kerlen rundherum widerfuhr. Als Wegners Handy erneut in seiner Tasche summte, rollte er sich ein Stück zur Seite und zog es eilig heraus.

»Was ist los, Busch? Was habt ihr gemacht?«

»Das war eine Falle, Cheffe! Sind Sie in Ordnung?« Buschs Stimme klang aufgeregter als je zuvor. »Sind Sie unverletzt?«

»Sonst würde ich wohl kaum ans Telefon gehen!« Wegner überlegte einen kurzen Moment lang. »Was ist mit der Laube? Wisst ihr, wie viele Kerle da auf uns warten?«

»Mindestens drei …« Busch zögerte. »Was haben Sie vor, Cheffe? Überlassen Sie das dem MEK!«

Martin Seibler hatte sich aufgerappelt und kniete zwischenzeitlich direkt neben Wegner. Ein Teil des Gespräches hatte er mitgehört, den Rest konnte er sich offensichtlich zusammenreimen. Die beiden Männer tauschten Blicke, was in einem gemeinsamen Kopfschütteln endete.

»Sagen Sie dem Einsatzleiter, dass seine Männer das Feuer einstellen sollen. Die Kollegen können nachrücken und uns den Rücken freihalten. Mehr nicht!« Zwei keuchende Atemzüge später hatte sich auch Wegner aufgerappelt. Mit vorsichtigen Schritten näherten sich Seibler und er jetzt Stück für Stück der Laube. Sie hatten gerade eine kleine Pforte erreicht, die zwischen zwei mannshohen Hecken einen Durchgang zuließ, als hinter einem der Fenster die erste Waffe aufbellte.

36

»Er ist verrückt geworden!«, stellte Detlef Busch kopfschüttelnd fest. Ein paar Sekunden zuvor hatte er dem Einsatzleiter des MEK weitere Anweisungen erteilt. »Jetzt hat er auch noch den letzten Funken Verstand verloren.«

»Daran habe ich nie gezweifelt«, steuerte Frank Schilling mit müdem Grinsen bei. »Die beiden wollen es selbst zu Ende bringen und ich kann nur hoffen, dass dieser Seibler mehr auf der Pfanne hat als der Alte.«

»Das MEK ist direkt hinter der Laube angekommen«, rief Busch aufgeregt. Seine Augen klebten auf dem Statusbericht, der im Zehn-Sekunden-Takt aktualisiert wurde. »Wenn es hart auf hart kommt, dann lass ich die Kollegen erneut eingreifen, egal, ob Wegner es will oder nicht.«

»Und handelst dir dafür – im günstigsten Fall – einen ordentlichen Anschiss ein.«

»Immer noch besser, als wenn sie die beiden erwischen, und …«

»Wir haben Bilder!«, unterbrach Schilling den jungen Kommissar und deutete auf den Monitor. »Das sind Livebilder.«

»Alles dunkel, ich sehe nichts«, protestierte Busch. Nur Sekunden später brach ein blitzendes Inferno los, das jedem Hollywood-Blockbuster hätte Konkurrenz machen können.

***

Zum ersten Mal, seitdem diese mehr als seltsame Liaison bestand, durfte Wegner dem Schlitzer bei der Arbeit zusehen. Schon als ein Stück rechts von ihnen das erste Mündungsfeuer aufblitzte, hatte Seibler seine Maschinenpistole im Anschlag und erwiderte das Feuer, während Wegner seine Waffe auf die Tür richtete, um ihm notfalls die Flanke freizuhalten. Drei lange Schritte später war Seibler unter dem kleinen Fenster angekommen, das sich nach seinen letzten Salven praktisch in Luft aufgelöst hatte. Ohne zu zögern, hielt er die Maschinenpistole durch das entstandene Loch und leerte das Magazin, um die Kugeln in der ganzen Laube zu verteilen. Zufrieden nahm er einen erstickten Schrei zur Kenntnis, während seine Finger blitzschnell und routiniert ein neues Magazin einsetzten. Seibler hob den Kopf ein Stück und schaute durch das Loch, um sich von den Resultaten seiner letzten Attacke zu überzeugen. Nur zur Sicherheit entleerte er ein weiteres Magazin kreuz und quer in der Hütte, bis die Maschinenpistole nichts mehr ausspucken wollte.

Wegner hatte die Tür der Laube erreicht, drückte die Klinke hinunter und schob sie vorsichtig mit dem Fuß auf. Die Waffe im Anschlag, arbeitete er sich Stück für Stück weiter vor, ohne jedoch eine weitere Bedrohung ausmachen zu können. Auch Seibler war, zusammen mit einem jungen, anscheinend übereifrigen MEK-Beamten, hinter ihm angekommen. Während Wegner hinter der Tür nach links abbog, schoben sich Seibler und der Elite-Polizist an der Wand rechts entlang.

Das Mobiliar der Laube war durch die zahlreichen Feuerstöße weitestgehend zerstört. Noch immer flatterten Papier und Stofffetzen durch den Raum, der schwere Geruch von Schießpulver erfüllte alles. Mitten in diesem Chaos lagen zwei Leichen, beide in militärischer Standard-Kleidung. Wegner machte ein paar Schritte und kniete sich hinunter, um einen der Toten auf den Rücken zu drehen. Kurz darauf zog er sein Handy aus der Tasche und hatte wenig später Busch am Apparat: »Hier liegen nur zwei von diesen Söldner-Typen herum – beide tot«, begann er völlig unaufgeregt. Seine Stimme verriet einiges über seine Ernüchterung. »Sagen Sie den restlichen Kollegen vom MEK, dass sie nachrücken sollen. Einer muss ja schließlich hier aufräumen.«

»Was ist mit Thomsen und Schuster?«

»Fehlanzeige.«

»Cheffe! Ich hatte ganz klar die Information, dass sich mindestens drei Personen in der Laube aufhalten. Mindestens! … da muss also noch einer sein!«

Wegner zuckte innerlich zusammen. Dieses Detail hatte sein Verstand zuletzt völlig ausgeblendet. Er schaute zu Seibler hinüber, der sich noch immer an der Wand entlangschob und gleich hinter einer weiteren Tür, vermutlich in einem kleinen Badezimmer verschwinden würde. Der MEK-Beamte lehnte sich vorsichtig über den Küchen-Tresen, konnte dahinter aber anscheinend nichts erkennen. Noch bevor Wegner eine Warnung hätte herausbrüllen können, überschlugen sich erneut die Ereignisse.

***

»Ich höre nichts mehr von meinen Männern«, quetschte der Mann mühevoll heraus. Seinen edlen, grauen Anzug hatte er zum Abend gegen Jeans und T-Shirt eingetauscht.

»Wie darf ich das verstehen?«, erkundigte sich Jens Thomsen kopfschüttelnd. »Heißt das, bei Ihrer Privatarmee handelt es sich auch nur um ein paar abgehalfterte Adrenalin-Junkies, die nicht mal einem pensionierten Killer das Wasser reichen können?«

»Ich habe Informationen über diesen Herrn Seibler eingeholt. Er scheint sich zwar in den Ruhestand verabschiedet zu haben, aber offensichtlich durchlebt er gerade seinen dritten Frühling oder was auch immer.«

»Und was wollen Sie jetzt tun? Ich habe Ihnen zweihunderttausend Euro gezahlt, damit Sie meine Probleme lösen und mir nicht noch zu weiteren verhelfen.« Thomsens Stimme wurde zunehmend giftiger. »Was haben Sie vor?«

Selbst eine Minute später stand die letzte Frage unbeantwortet im Raum. Von der Selbstsicherheit des Mannes, der nur Stunden zuvor noch große Töne gespuckt hatte, war nichts mehr übrig.

»Sagen Sie schon! Wie geht es weiter?«, bohrte Thomsen unverändert energisch.

»Gar nicht! Für mich ist die Sache erledigt.«

***

Kaum hatte Wegners Verstand die letzten Puzzlestücke zusammengesetzt, hörte er zwei weitere Schüsse. Dass die nicht von dem MEK-Beamten stammten, war klar zu erkennen, denn die Wucht der Projektile warf den jungen Polizisten glatt an die gegenüberliegende Wand, vor der er augenblicklich zusammensackte. Wegner hingegen war vor dem kleinen Küchentresen angekommen und lehnte sich jetzt ebenfalls ein Stück hinüber. Als er den Lauf einer Pistole sah, der sich bedrohlich in seine Richtung bewegte, drückte er zweimal ab. Kaum war der letzte Knall verhallt, hörte er hinter sich die anderen Beamten des MEK, die schreiend in die Laube stürmten. Als er sich kurz darauf wieder zu deren Kollegen umdrehte, sah er, dass der mittlerweile mit kreidebleichem Gesicht in seiner eigenen Blutlache saß. Wenn es überhaupt eine Rettung für ihn gab, dann müsste die schnell kommen. Sehr schnell!

37

Zwanzig Minuten später war das Adrenalin längst verpufft. Wegner kauerte auf einem Stuhl und beschäftigte sich mit den traurigen Resultaten dieser Aktion. Noch immer hörte er die Rotorblätter des Rettungshubschraubers, der sich gerade erhoben hatte, um den Beamten des MEK ins nahegelegene Krankenhaus Ochsenzoll zu fliegen. Die beiden Notärzte wirkten nicht besonders zuversichtlich, insbesondere der hohe Blutverlust machte ihnen bei ihren Rettungsversuchen zu schaffen.

In diesem Moment betraten Busch und Schilling die Laube und schauten sich zunächst mit offenem Mund um. Alles rundherum sah aus, als hätte hier ein Krieg gewütet. Am Ende blieben die Blicke der beiden Kommissare an den Notärzten kleben, die sich um einen weiteren Schwerverletzten kümmerten, der mitten auf dem Küchentresen lag. Blut lief über die Arbeitsplatte und tropfte an den Seiten hinunter. Erst als zwei Sanitäter mit einer Trage hineinstürmten, kehrte auch in Wegners Gesicht neues Leben zurück. »Die könnt ihr gleich wieder mitnehmen, der Kerl bleibt hier.«

Jetzt schauten die beiden Ärzte Wegner verwirrt an, wobei sich keiner von ihnen zu fragen traute. Stattdessen starrten sie Martin Seibler an, der neben ihnen stand und ihre Arbeiten an dem blutüberströmten Körper aufmerksam verfolgte. »Seht zu, dass er überlebt. Und wenn er stabil ist, dann solltet ihr euch erst mal vor die Tür verabschieden«, flüsterte er in nachdenklichem Ton. Offensichtlich plante er schon die nächsten logistischen Maßnahmen.

Busch war an Wegners Seite angekommen. »Darf ich fragen, was Sie vorhaben, Cheffe?«

»Das ist Marc Schuster!«, rief Schilling von weiter hinten, der jetzt auch neben den beiden Ärzten stand und sie bei ihren Rettungsversuchen mit ebenso kritischen Blicken beobachtete. »Eine in den Oberschenkel, eine in die Leiste«, vermeldete der Oberkommissar mit teilnahmsloser Stimme. »Das überlebt er schon.«

»Wollen Sie vielleicht weitermachen, Doktor Wasweißich?«, erkundigte sich einer der Notärzte in grimmigem Ton. »Die Oberschenkelarterie ist angekratzt. Wenn der Mann nicht innerhalb der nächsten halben Stunde auf einem OP-Tisch liegt, kann ihn vermutlich nicht mal mehr ein Wunder retten.«

»Ist er stabil?« Wegner stand jetzt ebenfalls neben einem der Ärzte und klopfte dem sogar auf die Schulter. »Mir ist klar, dass ihr euren Job machen wollt. Respekt! Wir brauchen den Kerl nicht lange, danach könnt ihr euch um den Rest von ihm kümmern.«

Einer der Mediziner wollte noch protestieren, wurde jedoch von seinem Kollegen davon abgehalten.

»Alle raus!« Wegner lief wild gestikulierend durch die Laube und schaffte es, auch die Beamten vom MEK nach und nach zu vertreiben. »Ich will hier drin keinen mehr sehen – also, seht zu, dass ihr rauskommt!«

Schilling und Busch standen noch immer neben Marc Schuster, der keuchend und stöhnend, allerdings mit offenen Augen mitten auf dem Küchentresen lag.

»Cheffe, Sie können nicht …!« Busch war klar, was Wegner vorhatte. Mittlerweile hatte sich der junge Kommissar sogar schützend vor den immer lauter jammernden Schuster gestellt.

»Und ob ich kann!«, unterbrach Wegner und packte seinen Kollegen in diesem Moment an der Schulter, um ihn beiseitezuschieben. »Wenn Sie es nicht mit ansehen wollen, dann machen Sie sich vom Acker, und zwar schnellstens.«

Frank Schilling lehnte ganz lässig am Küchentresen und beobachtete die Tür, durch die gerade der letzte MEK-Beamte die Laube verließ. Es sah nicht so aus, als wollte er Wegner oder Seibler daran hindern, Informationen aus Marc Schuster herauszufoltern.

»Gehen Sie beiseite! Ich sage es kein weiteres Mal.« Nachdem Busch endlich Platz gemacht hatte, lehnte sich Wegner über den Küchentresen und schaute Schuster – dem lief der Schweiß in Bächen übers Gesicht – direkt in die Augen. »Wo ist Thomsen?«

***

Es war bereits später Abend, als die Kommissare, alle gemeinsam, ins Büro der Mordkommission zurückkehrten. Auf dem Weg dorthin hatten sie kaum ein Wort miteinander gesprochen. Viel zu sehr schien jeder mit seinen eigenen Gedanken beschäftigt zu sein und mit dem, was das Verhör von Marc Schuster in letzter Konsequenz bedeutete.

»Wir stehen wieder vor dem Nichts!«, fasste Busch, der in diesem Moment Kaffeebecher verteilte, nüchtern zusammen. »Man könnte auch sagen, wir fangen noch mal ganz von vorne an.«

»Aber zumindest wissen wir, wie uns die Kerle auf die Schliche gekommen sind«, entgegnete Schilling mit schrägem Grinsen. »Nachdem unser Superbulle hier und sein Rottweiler die Bude in Altona auseinandergenommen haben, wussten Thomsen und Schuster, dass etwas faul ist und was ihnen blühte.«

»Ich glaube, Sie wissen nicht, was Ihnen gleich blüht«, maulte Wegner zurück. Wobei sein Tonfall verriet, dass er seinen Worten kaum Taten folgen lassen würde.

»Und Schuster muss klar gewesen sein, dass mindestens einer der Typen über die Gartenlaube Bescheid wusste. Danach war es anscheinend kein Problem, uns mit der Information aus dem Internet auf die falsche Fährte zu locken.«

»Die Fährte war nicht falsch, nur vergiftet!«, fauchte Wegner.

»Und Sie haben es Schilling zu verdanken, dass diese ganze Sache noch verhältnismäßig glimpflich ausgegangen ist!«, gab Busch in ebenso energischem Ton zurück. »Wenn Frank nicht gewesen wäre, dann könnten wir Ihr Blut vom Boden auffrischen. Ohne das MEK hätten Sie vermutlich keine Chance gehabt.«

Wegner ließ den Kopf sinken. Als er ihn wenig später wieder hob, schaute er Frank Schilling direkt in die Augen. »Dann sag ich mal: Danke, Kollege!«

»Gerne! Vielleicht ändert das ja was …«

»Niemals!«

Epilog

Während Busch und Schilling sich auf eine weitere Nacht im Büro der Mordkommission einrichteten, war Wegner trotz später Stunde aufgebrochen, um sich in einem kleinen Restaurant in der Nähe des Fischmarktes mit Seibler zu treffen. Wegner nippte erst an seinem zweiten Bier, Martin Seibler hingegen schüttete einen Espresso nach dem anderen hinunter.

»Gut, soweit habe ich es verstanden!« Wegner verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Sie wollen die Kerle allesamt erledigen und am Ende Thomsen. Dann frage ich mich nur, wie Sie das anstellen wollen. Schließlich hatten wir in den letzten zweieinhalb Tagen auch nur mäßigen Erfolg mit unseren Aktionen.«

»Ein Typ wie dieser Thomsen kann sich nicht lange verstecken. Insbesondere dann nicht, wenn er Ihnen oder mir ans Leder will. Und ganz egal, was er tut, irgendwann wird er einen Fehler machen.«

»Und auf den sollen wir warten, richtig?«

Seibler nickte nur und schaute zur Tür, die sich in diesem Moment langsam öffnete. Weil zunächst niemand eintrat, fuhr seine Hand bereits in Richtung Beretta, um die möglichst schnell ziehen zu können.

»Sie sollten ein bisschen ruhiger werden, Kollege«, mahnte Wegner ihn kopfschüttelnd. »Nicht hinter jeder Ecke wartet irgendein Bösewicht, der es auf uns abgesehen hat. Ansonsten haben Sie irgendwann ein Magengeschwür und kotzen morgens Blut.«

»Da scheint einer aus Erfahrung zu sprechen«, gab Seibler lachend zurück. »Vorsicht ist besser als …« Seiblers Augen weiteten sich von einem Moment zum anderen und nahmen fast die Ausmaße von Untertassen an. Wegner sah, wie seine Hand mit der Beretta unter der Jacke hervorschnellte. Schon im nächsten Moment bellte die Pistole auf. Wegner ließ sich zur Seite fallen und vernahm kurz darauf die erste Salve einer Maschinenpistole. Er spürte einen brennenden Schmerz, zuerst an seinem linken Fuß, danach an seiner linken Seite. Reflexartig schoss seine Hand nach unten und kehrte einen halben Atemzug später blutüberströmt zurück. Ein seltsamer kalter Schauer durchflutete seinen Körper von oben nach unten. Bevor ihm schwarz vor Augen wurde, hörte er einen letzten Schuss und hoffte noch, dass der aus Seiblers Beretta stammte. Danach wurde es dunkel, dunkel und still.

Detlef Busch hatte das Telefonat erst wenige Sekunden zuvor beendet. Er war schon auf dem Weg Richtung Waschbecken, um sich vor dem Schlafen die Zähne zu putzen, als sein Handy klingelte. In diesem Moment hockte der junge Kommissar völlig in sich zusammengesunken auf seinem Drehstuhl und zupfte gedankenversunken an seinen Boxershorts herum.

»Was ist los?«, fragte Schilling, der bereits auf seinem Klappbett lag und in einer Zeitung blätterte. »Sag schon, na los!«

»Sie haben die beiden erwischt«, presste Busch tonlos heraus. Er hob den Kopf, sein Gesicht war kreidebleich und seine Lippen zitterten. »Den Chef und Seibler.«

»Was heißt das, erwischt?« Schilling hatte sich hochgestemmt und stand jetzt ebenso verloren mitten im Raum. »Rede, verdammt! Was heißt ›erwischt‹?«

»Keine Ahnung!«

Ende

Alle Bücher von Thomas Herzberg

Aus der Reihe Wegners schwerste Fälle:

- »Der Hurenkiller« (Teil 1)

- »Der Hurenkiller – das Morden geht weiter …« (Teil 2)

- »Franz G. - Thriller« (Teil 3)

- »Blutige Rache« (Teil 4)

- »ErbRache« (Teil 5)

- »Blutiger Kiez« (Teil 6)

- »Mörderisches Verlangen« (Teil 7)

- »Tödliche Gier« (Teil 8)

- »Auftrag: Mord« (Teil 9)

Aus der Reihe Wegners erste Fälle:

- »Eisiger Tod« (Teil 1)

- »Feuerprobe« (Teil 2)

- »Blinde Wut« (Teil 3)

Aus der Reihe Auftrag: Mord!:

- »Der Schlitzer« (Teil 1)

- »Deutscher Herbst« (Teil 2)

- »Silvana« (Teil 3)

Weitere Titel:

- »Marthas Rache« (unter meinem neuen Pseudonym “Thore Holmberg“)

- »Fahim - Jenseits aller Vernunft« (Krimi/Thriller)

- »Drachenblut - Die Väter« (Teil 1) historischer Thriller

- »Der Prinz auf dem Fahrrad« (heitere Herz/Schmerz-Romanze)

Gerne begrüße ich Euch auf meiner Homepage: ThomasHerzberg.de

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Danke

Für alle, die es bis hierhin geschafft haben, noch ein paar kurze Worte: Zunächst ein ganz großes Dankeschön an meine Leserinnern und Leser (hm … klingt wie bei einem Politiker). Ohne Euch wäre Thomas Herzberg nicht möglich, und es sind Eure lieben Mails, Gästebucheinträge und Facebook-Nachrichten, die mich – gerade in schweren Zeiten – weitermachen lassen. Nochmal: DANKE!

Bleibt mir bitte treu, ich bleibe Euch auch treu. Und arbeite unaufhörlich an neuen Wegner-Fällen, Mordaufträgen oder Schweden-Krimis …

Abschließend möchte ich Euch um eine ehrliche Rezension in Eurem eBook-Shop bitten. Das hilft nicht nur mir, sondern auch anderen Lesern.

Einen lieben Gruß und vielleicht bis zum nächsten Mal ;)

Euer Thomas

Besonders zu erwähnen:

- Mein lieber Lektor, Michael Lohmann (für mich der Beste!)

- Meine Freunde und meine Familie (für mich die Besten … hihi … das durfte ja nicht fehlen)

Ferner möchte ich mich bei: Vivian Tan Ai Huah für ihre Mithilfe bei der Entstehung des Covergestaltungskonzeptes bedanken: Vivian Tan Ai Hua
http:// wwwfacebook.com/aihua.art

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sankt-Martin-Straße 53-55
81669 München
Deutschland

Texte: Inge Herring
Bildmaterialien: Special forces soldier/policeman during night strike © romanruzicka (Fotalia.com
Lektorat/Korrektorat: Michael Lohmann worttaten.de

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 02.09.2015

http://www.bookrix.de/-ff8bcfea16e1425

ISBN: 978-3-7396-1175-4

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Table of Contents

- Cover
- Titel
- Inhalt:
- Alle Bücher von Thomas Herzberg
- Prolog
- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- Epilog
- Alle Bücher von Thomas Herzberg
- Danke
- Impressum