James Bond 007: Trigger Mortis - Der Finger Gottes
Date: 2015-09-08T22:00:00+00:00
Publisher: Cross Cult
Rights: Alle Rechte vorbehalten

JAMES BOND

TRIGGER MORTIS

DER FINGER GOTTES
von

ANTHONY HOROWITZ

Ins Deutsche übertragen von

ANIKA KLÜVER
und

STEPHANIE PANNEN

Die deutsche Ausgabe von JAMES BOND – TRIGGER MORTIS – DER FINGER GOTTES
wird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Straße 72, 71634 Ludwigsburg.
Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern,
Übersetzung: Anika Klüver und Stephanie Pannen;
verantwortlicher Redakteur und Lektorat: Markus Rohde;
Lektorat: Katrin Aust und Gisela Schell; Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik;
Cover Artwork: © Joy Cohn/Niels Jahn Knudsen, www.nielspapermodels.com.

Titel der Originalausgabe: JAMES BOND – TRIGGER MORTIS

German translation copyright © 2015, by Amigo Grafik GbR.

Copyright © Ian Fleming Publications Limited 2015
The moral rights of the author have been asserted.
Die Persönlichkeitsrechte des Autors wurden gewahrt.

Material from Murder On Wheels, by Ian Fleming,
Copyright © The Ian Fleming Estate 2015

Ian Fleming and the Ian Fleming logo are both trademarks owned by the Ian Fleming
Estate, used under licence by Ian Fleming Publications Ltd.

JAMES BOND and 007 are registered trademarks of Danjaq LLC,
used under license by Ian Fleming Publications Limited. All Rights Reseved.

Print ISBN 978-3-86425-774-2 (September 2015)
E-Book ISBN 978-3-86425-747-6 (September 2015)

WWW.CROSS-CULT.DE · WWW.IANFLEMING.COM · WWW.ANTHONYHOROWITZ.COM

INHALT

Prolog

Teil eins: Was hochfliegt …

1:An die Arbeit

2:Rasende Ungewissheit

3:Zurück zur Schule

4:Der Teufelskreis

5:Keine Reue

6:Der Nürburgring

7:Mord auf Rädern

8:Das Schloss

9:Ein Sprung ins Dunkle

10:»Wählen Sie eine Karte …«

11:Jeopardy

12:Raketenwissenschaft

Teil zwei: … muss auch wieder runterkommen

13:Der Chef

14:Die toten Stunden der Nacht

15:Die Spur des Geldes

16:Die Höhle des Löwen

17:Nogeun-ri

18:»… irgendeine Karte«

19:Die Radieschen von unten

20:Nackte Wut

21:Der Eine-Million-Dollar-Zug

22:Tunnelblick

23:Der letzte Countdown

24:Reisezeit

PROLOG

Es war dieser Augenblick des Tages, in dem die Welt genug hat. Die Sonne stand tief am Horizont. Ein sanftes rotes Glühen kroch über die Sumpfebene, während hoch oben ein Schwarm Vögel ziellose Kreise am leeren Himmel zog. Der Wind hatte nachgelassen, und die Nachmittagshitze war drückend geworden, gefangen in einem Dunst aus Staub und Abgasen. Die Szenerie wurde durchbrochen von einem einsamen dunkelblauen Crosley-Kombi, der über die Route 13 von der Küste ins Landesinnere raste.

Der Crosley war ein hässliches kleines Auto mit einer übermäßig stark ausgeprägten Nase, einer flachen Fahrerkabine und einer Menge Rost, der sich durch die Karosserie aus Kupferstahl fraß. Der Fahrer kauerte hinter dem Steuer und hatte die Augen fest auf die Straße vor sich gerichtet. Er hatte den Wagen für dreihundert Dollar von einem Verkäufer erworben, der geschworen hatte, er würde die hundert Kilometer mit sechs Litern Benzin schaffen, und das bei einer Geschwindigkeit von bis zu achtzig Kilometern pro Stunde. Natürlich hatte er gelogen … mit dem perfekten Gebiss und dem freundlichen Lächeln eines typischen Schmalspurganoven. Der Crosley kam selbst dann kaum richtig in Gang, wenn es steil bergab ging, und hier, in der Nähe von Virginias Ostküste, war die Landschaft in allen Richtungen kilometerweit flach.

Der Fahrer hätte ein Professor oder ein Bibliothekar sein können. Er sah aus wie jemand, der zu viel Zeit seines Lebens drinnen verbracht hatte. Er hatte blasse Haut, nikotinverfärbte Finger und eine Brille, die sich im Laufe der Jahre langsam in seine Nase gedrückt hatte, bis sie zu einem festen Bestandteil seines Gesichts geworden war. Sein schütteres Haar offenbarte die Leberflecken hoch oben auf seiner Stirn. Sein Name war Thomas Keller. Obwohl er mittlerweile einen amerikanischen Pass besaß, war er in Deutschland geboren und sprach seine Muttersprache nach wie vor fließender als die seiner Wahlheimat. Ohne das Steuer loszulassen, drehte Keller seine Hand und warf einen Blick auf die Militärarmbanduhr von Elgin, die er bei einem Pfandleiher in Salisbury gekauft hatte. Zweifellos hatte sie dort irgendein vom Glück verlassener Soldat abgegeben. Er war genau pünktlich. Als er die Abfahrt direkt vor sich sah, blinkte er. Ihm wurde klar, dass er in einer Stunde genug Geld haben würde, um sich ein anständiges Auto und eine anständige Uhr zu kaufen – selbstverständlich ein Schweizer Fabrikat, vielleicht eine Heuer oder eine Rolex. Und endlich auch ein anständiges Leben.

Er hielt vor einem Diner, einem glatten silbernen Kasten, der aussah, als wäre er in einem Stück auf der Ladefläche eines Lasters angeliefert worden. Der Name – Lucie’s – prangte in pinken Neonbuchstaben über den vier Gerichten, die für den Großteil der Bevölkerung die gesamte amerikanische Küche definierten, egal in welchem Staat man sich befand: Hamburger, Hotdogs, Shakes, Fritten. Er stieg aus – sein Hemd blieb kurz am Vinylbezug des Sitzes kleben – und zog sein Jackett vom Beifahrersitz. Einen Augenblick lang stand er in der warmen Luft, lauschte dem gedämpften Klang einer Jukebox und dachte über die Reise nach, die ihn hierhergeführt hatte.

Thomas Keller hatte gerade erst seinen Abschluss in Physik und Ingenieurwissenschaften gemacht, als er über etwas gestolpert war, das zur großen Leidenschaft seines Lebens werden sollte. Es war im Harmonie-Kino in Sachsenhausen gewesen, in das er mit einem hübschen Mädchen gegangen war, um sich Fritz Langs neuen Film Frau im Mond anzusehen. Fünf Minuten nach Filmbeginn hatte er seine Begleitung und sogar seine Hoffnung, sie später auf dem Parkplatz des Kinos ein wenig befummeln zu können, komplett vergessen. Stattdessen hatte der Anblick einer Stufenrakete, die auf der Leinwand den Erdorbit verließ, etwas in ihm geweckt, und von diesem Moment an vereinnahmte ihn dieses Thema voll und ganz. Man konnte sagen, dass es dieselbe unwiderstehliche Kraft war, die ihn zuerst an die Universität von Berlin, dann zum Verein für Raumschiffahrt und schließlich an die Ostseeküste und zum Hafen von Peenemünde getrieben hatte.

Zu dieser Zeit war die deutsche Raketenforschung bereits sehr weit fortgeschritten, denn obwohl der verhasste Friedensvertrag von Versailles gewaltige Einschränkungen für die Entwicklung von Waffen beinhaltet hatte, war die Raumfahrt außen vor geblieben. Das spielte dem deutschen Militär in die Hände, denn dort erkannte man schnell, dass mit flüssigem Treibstoff betriebene Raketen, die von recht einfachen, behelfsmäßigen Plattformen gestartet wurden, weiter und schneller fliegen konnten als jede Artilleriewaffe. Was bedeutete, sie konnten ihre Ladungen in jede große Stadt Europas bringen.

Keller war sechsunddreißig, als er den Mann kennenlernte, der das deutsche Raumfahrtprogramm leitete: den Raketenwissenschaftler (und SS-Sturmbannführer) Wernher von Braun. Als Sohn eines preußischen Barons entstammte von Braun einer Familie, die seit dem dreizehnten Jahrhundert Kämpfe ausfocht, und er hatte seine aristokratische Ader nie verloren. Er stolzierte herum, blaffte jeden an, der ihm widersprach, und begegnete den Menschen mit kühler Herablassung, wenn er nicht in Stimmung war. Gleichzeitig widmete er sich voller Hingabe seiner Arbeit. Er verlangte sich selbst und allen um ihn herum immer das Beste ab. Keller fürchtete und bewunderte ihn gleichermaßen.

Natürlich hatte zu dieser Zeit ein gewisser österreichischer Gefreiter die Macht an sich gerissen, und Deutschland befand sich im Krieg. Aber das interessierte Keller nicht sonderlich. Wie viele der Akademiker und Physiker, aus denen sein gesamter Freundeskreis bestand, hatte er wenig Interesse an der Welt um ihn herum. Wenn Hitler Geld in die Entwicklung raketengetriebener Abfangmechanismen und ballistischer Flugkörper investieren wollte – elf Millionen Deutsche Mark, die von der Luftwaffe und der Armee bewilligt wurden –, konnte Keller in Bezug auf die anderen, weniger angenehmen Beschäftigungen der Nazis gerne ein Auge zudrücken. Als er im Sommer 1944 endlich in Peenemünde stand und die ersten V1-Raketen gestartet wurden, dachte er tatsächlich nicht über den Tod und die Zerstörung nach, die sie mit ihren eine Tonne schweren Sprengladungen bringen würden. Er war ein Künstler, und dies war seine Leinwand. Das Beobachten der Abschussvorgänge war für ihn ein Augenblick purer Ekstase: die Wolken aus weißem Rauch voller winziger Funken aus der Zündvorrichtung, die sich plötzlich zu einer strahlend roten Flamme vereinten, die abfallenden Seile und die elegante schlanke Gestalt, die in den Himmel entlassen wurde. Die Vibrationen fuhren durch seinen Körper. Seine ganze Haut schien zum Leben zu erwachen, und er spürte den Nervenkitzel der Gewissheit, dass er zu der Handvoll Techniker gehörte, die bei der Erschaffung dieses Wunders geholfen hatten, dessen Antriebe erstaunliche achthunderttausend Pferdestärken aufbrachten und schon bald ein Tempo erreichen würden, das fünfmal schneller als Schallgeschwindigkeit war. Die Bürger Londons hätten keine Ahnung von der Perfektion, der schieren Genialität der Waffe, die sie töten würde. Oft konnte sich Keller nicht zurückhalten. Er weinte Tränen der Freude.

Der Krieg endete, und für eine kurze Weile fragte sich Keller, ob er sich gewissen Konsequenzen würde stellen müssen. Er war sogar vor Ort gewesen, als sich von Braun den Amerikanern ergeben hatte und anschließend als Teil der berühmten Schwarzen Liste von ihnen verhört worden war. Die Schwarze Liste war der Codename für deutsche Wissenschaftler und Ingenieure von besonderer Bedeutung. Doch er machte sich keine allzu großen Sorgen. Was von Braun und sein Team geschaffen hatten, würde für die Alliierten zu wertvoll sein, und er war zuversichtlich, dass sie ihre Arbeit irgendwie fortsetzen würden. Er sollte recht behalten. Die beiden Männer wurden noch am selben Tag aus der Haft entlassen. Zusammen mit einem Dutzend weiterer Wissenschaftler und Techniker wurden sie aus Deutschland ausgeflogen und kamen schließlich in Fort Bliss an, einer amerikanischen Militärbasis in der Nähe von El Paso, wo sie mit neuen Meistern – und in ein paar Fällen neuen Identitäten – ihre Arbeit genau an der Stelle fortsetzten, an der sie aufgehört hatten, als man sie so unfreundlich unterbrochen hatte.

Nun war Keller fünfzig und näherte sich dem Ende seiner Karriere. Er hatte zwölf Jahre in den Vereinigten Staaten gelebt, aber niemand hätte ihn je für einen Amerikaner gehalten. Er hatte die Statur und den Körperbau eines Ausländers, langsam und schwerfällig. Seine träge Sprechweise und sein starker Akzent verrieten seine Herkunft, sobald er den Mund aufmachte. Doch das spielte keine Rolle. Der Krieg war lange genug vorbei. Es kümmerte die Leute nicht mehr. Außerdem hatte er sich seiner Meinung nach auf eine Weise angepasst, die sehr viel wichtiger war – und die ihn vollkommen zufriedenstellte. Drei Jahre nach seiner Ankunft hatte er eine amerikanische Kellnerin geheiratet, die er in El Paso kennengelernt hatte, und sie waren zusammen in ein typisch amerikanisches Haus in Salisbury, Maryland, gezogen. Keller hatte eine Stelle als Generalplaner im Naval Research Laboratory (NRL) erhalten und arbeitete in deren Raketenabschussbasis auf Wallops Island. Sein dortiges Büro hatte er vor weniger als einer Stunde verlassen.

Und nun hatte er sein Ziel erreicht.

Er betrat das Diner und spürte sofort die kühle Luft der Klimaanlage. Genau in diesem Moment tönte ein Lied der Everly Brothers aus der Jukeboy.

Bye bye love

Bye bye happiness …

Keller hatte kein Interesse an amerikanischer Musik, aber in den vergangenen Monaten war es unmöglich gewesen, diesem Lied zu entkommen. Die Worte erschienen ihm seltsam unpassend. Denn er war in der Hoffnung und Erwartung des genauen Gegenteils hierhergefahren.

Der Mann, mit dem er sich treffen wollte, wartete an der Stelle auf ihn, die sie verabredet hatten: dem Tisch am Eckfenster. Er trug einen Anzug von Brooks Brothers, ein Buttondown-Hemd und Slipper. Es war die gleiche Kleidung, die er immer trug. Er war offenbar schon früher eingetroffen. Vor ihm auf dem Tisch lag eine Zeitung, und er hatte das Kreuzworträtsel teilweise ausgefüllt. Keller kannte ihn als Harry Johnson, aber er war sich ziemlich sicher, dass das nicht sein richtiger Name war. Ein wenig ungelenk hob er eine Hand zum Gruß. Dann ging er über den rot-weiß gefliesten Boden und quetschte sich an die andere Seite des Tischs. In letzter Sekunde wurde ihm klar, dass er vergessen hatte, sein Jackett anzuziehen. Tja, nun war es dafür zu spät. Fest entschlossen, nichts zu tun, was unsicher oder schlecht vorbereitet wirken mochte, legte er das Jackett neben sich auf die Bank.

»Wie geht es Ihnen, Mr Keller?« Johnson hatte einen breiten Manhattan-Akzent.

»Es geht mir gut. Danke.«

Harry Johnson war zehn oder fünfzehn Jahre jünger als er, wirkte allerdings mit seinem lang gezogenen Gesicht, den faltigen Wangen und dem kurz geschorenen grauen Haar älter. Er rollte einen Kugelschreiber zwischen den Fingern hin und her. An einem Finger trug er einen goldenen Siegelring.

»Wie heißt die Hauptstadt von Venezuela?«, fragte er.

»Verzeihung?« Keller war völlig überrumpelt.

»Neun senkrecht. Die Hauptstadt von Venezuela. Es ist ein Wort mit sieben Buchstaben und beginnt mit einem C.«

»Ich weiß es nicht«, sagte Keller gereizt. »Ich mache keine Kreuzworträtsel.«

»Schon gut. War nur eine Frage.« Johnson hob den Blick von der Zeitung. »Dann ist also alles erledigt?«

Dieses Mal wusste Keller, was er meinte.

Dies war ihr viertes Treffen. Keller erinnerte sich an das erste Mal, eine scheinbar zufällige Begegnung in einer Bar in der Innenstadt von Salisbury. Johnson war einfach plötzlich da gewesen, auf dem Barhocker neben ihm. Keller hätte unmöglich sagen können, wann er sich gesetzt hatte. Sie waren ins Gespräch gekommen. Johnson hatte behauptet, er sei Geschäftsmann, was vermutlich stimmte, aber vieles bedeuten konnte. Die Tatsache, dass Keller Raketenwissenschaftler war, schien ihn zu faszinieren, und im Laufe der zweiten Runde Drinks – Johnson bestand darauf, zu bezahlen – stellte er eine Reihe interessierter, aber unverfänglicher Fragen, nichts Alarmierendes. Natürlich war die ganze Sache arrangiert gewesen. Er hatte alles über Keller gewusst, bevor sie auch nur ein einziges Wort gewechselt hatten. Am Ende des Abends verabredeten die beiden Männer ein erneutes Treffen. Warum nicht? Johnson war ein angenehmer Geselle, und als er ging, erwähnte er beiläufig, dass er vielleicht ein Angebot für Keller hätte. »Sie könnten ein wenig Geld verdienen. Nur ein Gedanke. Lassen Sie uns beim nächsten Mal darüber reden.«

Aber beim nächsten Mal hielt er ihn hin. Sie sprachen über ihre Frauen, ihre Familien, ihre Gehälter und ihre Sehnsüchte. Es war ein typisches Männergespräch, auch wenn meist Keller derjenige war, der redete. Erst beim dritten Treffen, als sie einander ein wenig besser kannten, unterbreitete Johnson ihm sein Angebot. Das war der Moment, in dem Keller zur Polizei oder noch besser zum Büro des Sicherheitschefs von Wallops Island hätte gehen sollen.

Natürlich hatte er das nicht getan. Johnson, oder seine Auftraggeber, hatten ihn ausgewählt, weil sie wussten, dass er es nicht tun würde. Sie hatten ihn vermutlich seit Monaten beobachtet. Und wer genau waren sie? Das kümmerte Keller nicht. Es war die gleiche Kurzsichtigkeit, die ihn durch den Krieg gebracht hatte. Er musste das große Ganze nicht kennen. Es war nicht wichtig. Er konzentrierte sich einfach auf das Angebot, das man ihm unterbreitete, und auf die zweihundertfünfzigtausend Dollar – steuerfrei –, die er erhalten würde, wenn er seine Aufgabe erfüllte. Er stimmte fast sofort zu, und es gab nur noch ein weiteres Treffen, um die Einzelheiten zu besprechen. Alles lief sehr direkt ab. Das, was man von ihm verlangte, war nicht leicht. Es erforderte ein umfassendes Verständnis von Festkörpermechanik und Zugspannung – aber das waren seine Fachgebiete. Doch sobald er die genauen Kalibrierungen ausgetüftelt hatte, blieb immer noch die Frage der eigentlichen Aufgabe. Bestenfalls würde er vier oder fünf Minuten allein haben. Das Risiko war beträchtlich – aber die Belohnung ebenfalls. Das war seine erste Berechnung gewesen.

»Also ist alles erledigt?«

»Ja.« Keller nickte. »Letztendlich war die Aufgabe sehr viel leichter, als ich erwartet hatte. Ich war in der Lage, die Montagehalle während einer Feuerübung zu betreten.« Er hielt inne. Er hatte sich von seiner Begeisterung mitreißen lassen und lief nun Gefahr, seine Leistung unter Wert zu verkaufen. »Natürlich musste ich sehr schnell arbeiten. Im Vorfeld eines Starts werden die Sicherheitsmaßnahmen immer erhöht. Und ich musste sehr sorgfältig vorgehen. Es bestand die Möglichkeit einer Inspektion in letzter Minute, müssen Sie wissen. Meine Arbeit musste …« Er suchte nach dem passenden Wort. »… unsichtbar sein.«

»Der Antrieb wird versagen?«

»Nein. Aber er wird nicht effektiv sein. Die Menge an Treibstoff, die in die Brennkammer gepumpt wird, wird nicht ausreichend sein. Es ist so, wie ich es Ihnen erklärt habe. Das Ergebnis wird genau so sein, wie Sie es sich gewünscht haben.«

Die beiden Männer schwiegen, als eine Kellnerin mit Kaffee und eisgekühltem Wasser an ihren Tisch kam. Zwei Speisekarten lagen ungeöffnet vor ihnen. Sie hatten nicht vor, etwas zu essen.

»Was ist mit dem Zeitplan des Starts?«, wollte Johnson wissen.

Keller zuckte mit den Schultern. Er mochte keinen Kaffee. Wie viele Liter dieses Zeugs hatte er seit seiner Ankunft in Amerika getrunken, während er rauchend die Nächte durchgearbeitet hatte? Er schob die Tasse von sich. »Er hat sich nicht geändert … zwölf Tage von heute an. Ich habe mir die Vorhersagen angesehen. Das Wetter ist gut. Aber man kann nie sicher sein. Die Windscherung ist von enormer Wichtigkeit, und wenn die Bedingungen nicht stimmen …« Er ließ den Satz in der Luft hängen. »Aber das ist nicht meine Sorge. Ich habe getan, was Sie verlangt haben. Haben Sie das Geld?«

Der andere Mann sprach nicht. Seine Augen waren fest auf den Deutschen gerichtet. Dann klappte er eine Sonnenbrille auf, die an seiner Brusttasche gehangen hatte. Es war das Zeichen, dass ihr Handel abgeschlossen war. »Unter dem Tisch steht ein Aktenkoffer.«

»Und das Geld?«

»Alles drin.«

Johnson schickte sich an, zu gehen, doch Keller hielt ihn zurück. »Ich muss Ihnen etwas mitteilen«, beharrte er. »Es ist wichtig.« Er hatte geprobt, was er nun sagen würde. Er war recht stolz auf die Formulierung, die er sich überlegt hatte, und darauf, wie sorgfältig er alles durchdacht hatte. »Ich werde das Geld nicht zählen. Ich werde davon ausgehen, dass alles da ist. Aber gleichzeitig muss ich Sie warnen. Ich weiß nicht, wer Ihre Auftraggeber sind, und es ist mir auch egal. Sie arbeiten ganz offensichtlich für wichtige Leute. Aber eine Viertelmillion Dollar ist eine Menge Geld. Es steht viel auf dem Spiel. Und es ist möglich, dass Sie mich zu Ihrer eigenen Sicherheit zum Schweigen bringen wollen. Das wäre nicht schwierig, oder? Soweit ich weiß, könnte sich in diesem Aktenkoffer ein Sprengsatz befinden, und ich könnte tot sein, bevor ich mein Auto erreiche. Oder es könnte einen Unfall auf der Autobahn geben.

Also sollten Sie wissen, dass ich alles, was zwischen uns stattgefunden hat, und alles, worum man mich gebeten hat, aufgeschrieben habe. Ich habe Sie nicht nur beschrieben, ich habe Sie auch fotografiert. Ich hoffe, Sie vergeben mir diese kleine List, aber ich bin sicher, Sie werden meine Lage verstehen. Ich habe auch eine Notiz zu dem Wagen, den Sie fahren, inklusive Nummernschild hinzugefügt. Das alles ist bei einem Freund von mir deponiert, und er hat die Anweisung erhalten, es den Behörden zu übergeben, falls mir irgendetwas Verdächtiges zustoßen sollte. Verstehen Sie, was ich sage? Es wird keine Raketenfehlfunktion geben. Und auch wenn die Polizei eine Weile brauchen wird, um Sie zu finden, wird sie von Ihrer Existenz wissen und Ihnen für immer auf den Fersen sein.«

Johnson hatte sich alles schweigend angehört. Keller kam zum Ende, und Johnson starrte ihn ungläubig an. Es war das erste Mal, dass er überhaupt eine echte Gefühlsregung zeigte. »Für was für Leute halten Sie uns?«, fragte er. »Glauben Sie, wir sind Gangster? Ich muss schon sagen, Tom, Sie haben die falschen Bücher gelesen. Wir haben Sie gebeten, uns einen Dienst zu erweisen. Sie haben uns diesen Dienst erwiesen und wurden bezahlt. Sie liegen übrigens falsch. Eine Viertelmillion Dollar ist im Großen und Ganzen gesehen nicht viel Geld. Sie werden nur dann wieder von uns hören, wenn sich herausstellen sollte, dass Sie nicht das getan haben, was ausgemacht war, und unter diesen Umständen könnte Ihr Leben tatsächlich auf dem Spiel stehen. Doch auch wenn Sie uns nicht vertrauen, haben wir absolutes Vertrauen in Sie.« Er warf ein paar Münzen auf den Tisch, um für den Kaffee zu bezahlen, rollte die Zeitung zusammen und stand auf. »Auf Wiedersehen.«

»Warten Sie …« Keller war ganz verlegen. »Caracas«, sagte er.

»Caracas?«

»Die Lösung für Ihr Kreuzworträtsel. Die Hauptstadt von Venezuela.«

Johnson nickte. »Natürlich. Danke.«

Keller beobachtete, wie er davonging. Seine Rede war tatsächlich ein wenig melodramatisch gewesen, inspiriert durch ein paar der Filme, die er mit seiner Frau gesehen hatte. Außerdem entsprach sie nicht der Wahrheit. Es gab keine Aufzeichnungen, kein Foto, keinen Freund, der darauf wartete, zur Polizei zu gehen. Er hatte nur gedacht, dass die Androhung ausreichen würde, ihn zu schützen, falls es notwendig werden sollte. Hatte er damit falschgelegen? Hatte er sich zum Narren gemacht? Dann erinnerte er sich an das Geld. Er tastete unter dem Tisch herum und stieß mit den Fingerknöcheln gegen etwas, das an der Wand stand. Der Aktenkoffer! Er zog ihn nach oben, klappte die Verschlüsse auf und öffnete den Koffer gerade weit genug, um einen schnellen Blick hineinwerfen zu können. Es schien alles da zu sein: Bündel aus Fünfzigdollarscheinen, in ordentlichen Stapeln aufgereiht. Er schloss den Koffer, zog sein Jackett an und eilte nach draußen. Auf dem Parkplatz war keine Spur von Harry Johnson zu sehen. Er ging zu seinem eigenen Wagen, warf den Aktenkoffer auf den Beifahrersitz und stieg ein.

Er brauchte weitere zwanzig Minuten, um nach Hause zu fahren, wo, wie er wusste, Gloria auf ihn warten würde. Der Gedanke an Gloria entlockte ihm ein Lächeln. Er entspannte sich ein wenig am Steuer. Letztendlich hatte er das alles für sie getan.

Sie war fünfzehn Jahre jünger als er, klein und ein wenig pummelig, aber auf eine Art und Weise, die er sehr aufregend fand. Ihre Brüste und Hüften drohten immer, den Stoff ihrer Kleidung zu sprengen. Sie war noch ein Teenager gewesen, als sie sich kennengelernt hatten, und als er ihr von sich erzählt hatte, war sie begeistert gewesen. Dieser Mann war aus Europa ins Land geschmuggelt worden und arbeitete in einer streng geheimen Forschungseinrichtung, wo er Weltraumraketen baute. Das klang wie etwas aus den Schundromanen, die sie so gerne las, und die Tatsache, dass er Deutscher und unattraktiv war und manchmal schmerzhafte Dinge von ihr verlangte, schien ihr nichts auszumachen. Sie waren bei ihrer Hochzeit ziemlich glücklich gewesen und hatten sich dafür entschieden, nach Norden zu ziehen. Die Wahl war auf Salisbury gefallen, weil es in der Nähe von Wallops Island lag. Sie hatten ein Haus gekauft und die Möbel gemeinsam ausgesucht. Doch seitdem war es zwischen ihnen nicht so gut gelaufen. Sie konnten keine Kinder bekommen. Sie langweilte sich zu Hause und auf der Arbeit. Sie führte ein kleines Restaurant, das erst am Wochenende zum Leben erwachte und ansonsten kaum Gäste hatte. Sie wollte nichts mehr über Raketen hören, und in letzter Zeit kam sie auch nur noch widerwillig zu den Startveranstaltungen. Und doch liebte Keller sie noch. Er fühlte sich definitiv zu ihr hingezogen. In gewisser Weise betrachtete er sie als das ultimative Statussymbol, die Bestätigung eines arbeitsreichen Lebens. Sie war seine amerikanische Ehefrau. Er verdiente sie.

Er hatte ihr von seinem neuen Freund Harry Johnson erzählt und auch, worum dieser ihn gebeten hatte. Er hätte nicht im Traum daran gedacht, die Sache ohne ihre Zustimmung durchzuziehen. Er war froh, dass er es getan hatte. Es stand unglaublich viel auf dem Spiel. Er war kurz davor, ein Verbrechen zu begehen, für das er, falls er erwischt wurde, wegen Verrats angeklagt werden würde. Doch Gloria war von Anfang an sogar noch entschlossener als er gewesen. Sie hatte ihn angetrieben, wenn er den Mut verloren hatte. Seit Wochen sprachen sie nun schon über die Zukunft, die sie sich schaffen würden, darüber, was sie mit dem Geld anstellen würden, wie vorsichtig sie sein mussten, um nicht zu schnell zu viel davon auszugeben. Keller kam es vor, als wäre seine Frau wie ausgewechselt. Er erinnerte sich nun wieder daran, wie sie gewesen war, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte. All ihre Energie und Lebensfreude waren zurückgekehrt. Und sie hatte auch wieder Lust im Bett und gab sich ihm mit der gleichen Leidenschaft hin wie in ihrer Hochzeitsnacht.

Sie wartete an der Eingangstür ihres holzverkleideten Bungalows mit dem einzelnen Panoramafenster und der Anbaugarage. Es war ein Haus wie aus einem Katalog, mit ordentlichem Vorgarten und weißem Gartenzaun. Keller parkte in der Auffahrt und ging mit dem Aktenkoffer in der Hand zu ihr. Sie küssten sich in der Tür. Sie trug ein Kleid mit Blumenmuster, das in der Taille gebunden war. Ihr blondes Haar fiel in Locken über ihre Schultern. In diesem Augenblick wollte Keller sie mehr als je zuvor.

»Hast du es?«, fragte sie.

»Ja.«

»Hast du es gezählt?«

»Es ist alles da. Das war nicht nötig.«

»Du hättest es zählen sollen.«

»Das können wir drinnen machen.«

Sie gingen zusammen hinein, in das hübsche Wohnzimmer mit dem Sofa, dem Beistelltisch und dem Fernseher. Sie öffneten den Koffer und zählten das Geld. Gloria stand dabei vor ihm und presste ihre Schultern und ihren Hintern gegen ihn, während er seine Arme um sie gelegt hatte. Als sie sicher waren, dass das ganze Geld da war, drehte sie sich um und küsste ihn auf die Wange. »Ich habe Champagner kalt gestellt«, sagte sie.

Er folgte ihr in die Küche und stand da, während sie in der Schublade herumkramte. »Ich kann den verdammten Korkenzieher nicht finden«, erklärte sie.

Er ging zu ihr, und erst als er sie erreichte, wurde ihm klar, dass man eigentlich gar keinen Korkenzieher brauchte, um eine Champagnerflasche zu öffnen. Genau in diesem Augenblick drehte sie sich um, und er spürte, wie sich etwas in ihn hineinbohrte. Er schaute nach unten und sah das Unglaubliche: Ein Messergriff ragte aus seinem Bauch. Das musste ein Fehler sein. Das konnte nicht wahr sein. Doch dann sah er auf, fand ihren Blick und wusste, dass es stimmte. Er versuchte, zu sprechen, doch das Blut strömte aus ihm heraus und nahm seinen Atem und sein Leben mit sich. Er hielt sie immer noch fest, als er auf die Knie sackte. Dann trat sie zur Seite, und er kippte vornüber auf den Boden. Gloria schaute zu ihm hinunter und erschauderte. Es war nicht der Anblick des Blutes, das sich auf dem Linoleum ausbreitete, der sie anwiderte. Es war die Erinnerung an seine Hände auf ihrem Körper, an den sauren Geruch seines Atems.

Es gab nicht mehr viel zu tun.

Sie hatte das Benzin bereits gekauft. Sie verteilte es auf ihrem toten Ehemann, in der Küche, im Wohnzimmer und auf der Treppe. Dann nahm sie den Koffer, in den sie die paar Dinge gepackt hatte, die sie mitnehmen wollte, und legte das Geld hinein. Schließlich zündete sie ein Streichholz an.

Sie nahm den Crosley-Kombi ihres Mannes, obwohl es ein scheußliches Auto war. Wenigstens konnte sie sich darauf verlassen, dass es sie bis nach Kalifornien brachte, wo sie ihr neues Leben beginnen wollte. Sie erreichte das Ende der Auffahrt und bog auf die Straße, ohne zurückzuschauen. Daher sah sie weder die ersten Flammen, die hinter ihr aufstoben, noch den Rauch, der in die Abendluft aufstieg.

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WAS HOCHFLIEGT …

1

AN DIE ARBEIT

James Bond öffnete die Augen. Es war genau sieben Uhr. Das wusste er, ohne einen Blick auf den Wecker neben seinem Bett werfen zu müssen. Das Licht der Morgensonne strömte bereits ins Zimmer und bahnte sich seinen Weg durch die Spalten zwischen den Vorhängen. Er hatte einen sauren Geschmack im Mund, ein sicheres Zeichen dafür, dass er am Abend zuvor einen Whisky zu viel getrunken hatte. Um wie viel Uhr war er ins Bett gegangen? Weit nach Mitternacht. Und ins Bett gehen hatte nicht schlafen bedeutet.

»Wie spät ist es?« Die Frau, die neben ihm lag, war ebenfalls aufgewacht. Ihre Stimme war weich und schläfrig.

»Sieben.« Bond streckte eine Hand aus und streichelte das kinnlange schwarze Haar. Dann ließ er die Hand sanft weiter nach unten wandern.

»Hör auf, James. Ich brauche meinen Schlaf. Es ist viel zu früh.«

»Nicht für mich.«

Bond schwang sich aus dem Bett und tappte ins Bad. Eine der Besonderheiten des umgebauten Regency-Hauses an der King’s Road in Chelsea, in dem er lebte, war die Tatsache, dass das helle, weiß gekachelte Badezimmer exakt die gleiche Größe wie das Schlafzimmer hatte. Vielleicht war das eine zu klein und das andere zu groß, aber Bond hatte sich daran gewöhnt, und es bestand absolut kein Grund, etwas daran zu ändern. Man würde einfach nur um der Konvention willen Zeit mit Architekten und Bauarbeitern verschwenden. Er trat in die gläserne Duschkabine und drehte das Wasser auf, erst sehr heiß und dann fünf Minuten lang eiskalt, wie jeden Morgen.

Er verließ die Dusche, wickelte sich ein Handtuch um die Hüften und ging zum Waschbecken. In einem Leben, in dem nichts vorhersehbar war und das ohne Vorwarnung bedroht oder beendet werden konnte, war ihm dieses morgendliche Ritual sehr wichtig. Es tat gut, jeden Tag mit dem Gefühl zu beginnen, dass alles an seinem vorgesehenen Platz war. Er rasierte sich mit dem Rasierschaum mit Orangen- und Bergamotteduft, den er immer bei Floris in der Jermyn Street kaufte. Dann wusch er die Schaumrückstände ab. Der Spiegel war beschlagen, und er wischte mit einer Hand darüber, um in graublaue Augen zu starren, die ihn ruhig musterten, wie sie es immer taten. Er sah ein schmales Gesicht und dünne Lippen, die einen Hang zur Grausamkeit hatten. Er drehte den Kopf, um die Verbrennung auf seiner rechten Wange zu begutachten, die er einer Kugel verdankte, die aus kurzer Entfernung in einer Boeing 377 Stratocruiser hoch über dem Atlantik abgefeuert worden war. Glücklicherweise war die Verletzung schon fast verheilt. Bond hatte bereits eine dauerhafte Narbe im Gesicht, und er wusste, dass man eine Verletzung als Missgeschick abtun konnte, zwei jedoch definitiv zu einem Kommentar einladen würden – was angesichts seines Berufs nicht gerade wünschenswert war.

Er zog sich eine Baumwollshorts an und ging dann ins Schlafzimmer zurück. Das Bett war leer, die Laken noch warm von der Erinnerung an die vergangene Nacht. Er trat vor den Schrank und nahm einen dunklen Anzug, ein weißes Seidenhemd und eine schmale graue Satinkrawatte heraus. Er zog sich schnell an und nahm gleichzeitig erfreut den Duft von Kaffee wahr, der aus der Küche unten zu ihm herauftrieb. Zu guter Letzt zog er schwarze Mokassins an, ließ dann sein Zigarettenetui aus Geschützbronze in seine Innentasche gleiten und machte sich auf den Weg nach unten. Es war kurz nach halb acht.

Pussy Galore wartete in der Küche auf ihn. Sie trug nicht mehr als eines seiner Hemden, das ihr natürlich viel zu groß war. Als er hereinkam, drehte sie sich um und schaute ihn mit ihren erstaunlichen violetten Augen an, die ihn bei ihrer ersten Begegnung in der Lagerhalle in Jersey City vor knapp zwei Wochen sofort in ihren Bann geschlagen hatten. Damals war sie die Anführerin einer lesbischen Organisation gewesen, den sogenannten Zementmischern. Auric Goldfinger hatte sie rekrutiert, um ihm bei der Durchführung des Raubzugs des Jahrhunderts zu helfen. Im Laufe des Abenteuers war sie erst Bonds Verbündete und dann unweigerlich auch seine Geliebte geworden. Für Bond war diese Eroberung besonders befriedigend gewesen, denn er hatte auf den ersten Blick ihre Unnahbarkeit erkannt – eine Weigerung, geliebt zu werden. Er hatte sie von dem Moment an begehrt, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte. Sie war in einem perfekt sitzenden Anzug auf ihn zugekommen und hatte sich in einem Raum voller Gangster behauptet. Er betrachtete sie, wie sie nun dastand: das schwarze, ungleich geschnittene Haar, die vollen Lippen, die prominenten Wangenknochen. Er konnte nur schwer glauben, dass dies eine Frau war, die Männern gegenüber lediglich Misstrauen und Hass verspürt hatte, bis er in ihr Leben getreten war.

Sie goss zwei Tassen Kaffee ein – die extra starke Mischung von De Bry, die Bond bevorzugte – und brachte dann ein einzelnes gekochtes Ei an den Tisch.

»Bitte sehr«, sagte sie. »Genau drei ein Drittel Minuten lang gekocht, so wie du es magst.«

Sie selbst aß nichts. Sie hatte sich bereits eine Bloody Mary mit einem großen Schuss Smirnoff White Label Wodka und genug Tabasco gemacht, um damit ihre Magenschleimhaut in Brand zu stecken. Sie saß mit dem Drink vor sich da und rührte ihn geistesabwesend mit einer Selleriestange um. »Also, was hast du heute vor, Bond?«, fragte sie. »Du gehst um halb neun zur Arbeit. Ich stehe normalerweise nie vor zehn Uhr auf. Mir fallen immer eine Menge Dinge ein, die man vor dem Frühstück machen kann, je nachdem, wer gerade bei mir ist. Ich wohnte früher immer in diesen protzigen Schuppen in New York, und du kannst mir glauben, dass ich dem Wort ›Zimmerservice‹ eine ganze neue Bedeutung verliehen habe. Aber du bist anders, oder? Du rettest noch vor dem Mittagessen drei Mal das Vaterland …«

Tatsächlich hatte sich Bond für eine Trainingsstunde auf der Schießanlage angemeldet, die sich im Keller seines Bürogebäudes befand. Den Rest des Tages würde er damit verbringen, den Papierkram abzuarbeiten, der sich in seiner Abwesenheit angesammelt hatte. Mittags würde er vielleicht eine kurze Pause machen, um mit Bill Tanner, dem Stabschef und seinem engsten Freund beim Service, etwas essen zu gehen. Aber er erzählte ihr nichts davon. Was hinter den Wänden des neun Stockwerke hohen Gebäudes am Regent’s Park passierte, ging nur die dortigen Mitarbeiter etwas an und durfte nicht mit Außenstehenden besprochen werden. Letztendlich war es deswegen immer am einfachsten, gar nichts zu sagen.

»Was ist mit dir?«, fragte er.

»Ich habe mich noch nicht entschieden.« Die Selleriestange drehte eine weitere Runde am Rand des Glases entlang. »Ich liebe deine Stadt. Wirklich. Alles, was du mir gezeigt hast – den Tower, den Palast, die Houses of Was-auchimmer … Ich hätte nie gedacht, dass ich mal nach London komme, und nun verstehe ich, warum ihr Briten so selbstzufrieden seid. Vielleicht könnte ich hier leben. Ich könnte anfangen, nach einer Wohnung zu suchen. Was meinst du?«

»Das ist eine Idee.«

»Eine schlechte. Die würden das nie erlauben. Wer will schon eine Gaunerin wie mich? Abgesehen von dir, und du willst mich aus den falschen Gründen.« Sie seufzte. »Ich weiß nicht. Ich bin nicht in der Stimmung, mir noch mehr Sehenswürdigkeiten anzuschauen. Nicht allein.«

»Ich kann mir nicht noch länger freinehmen.«

»Schon gut. Ich werde einkaufen gehen. Das sollte ein Mädchen in London doch machen, oder? Ich werde einen Hut kaufen.«

»Mit einem Hut würdest du lächerlich aussehen.«

»Wer sagt, dass er für mich ist?«

»Ich werde nicht spät nach Hause kommen. Wir können heute Abend ausgehen. Ich kann einen Tisch im Scott’s besorgen.«

»Ja. Sicher.« Sie klang gelangweilt. »Solange du mich nicht zwingst, noch mehr Austern zu essen. Ich könnte einen Abend ohne Schleim im Mund vertragen.«

Sie wartete, bis Bond sein Ei aufgegessen hatte, dann zündete sie zwei Zigaretten an – nicht die von Morlands, seine Lieblingsmischung, die er extra anfertigen ließ, sondern ihre eigenen Chesterfields. Sie reichte Bond eine, und er nahm einen tiefen Zug. Er kam zu dem Schluss, dass die erste Zigarette des Tages eindeutig besser schmeckte, wenn sie vorher zwischen den Lippen einer schönen Frau gesteckt hatte.

Eine ganze Weile lang sprachen sie nicht. Es war eine unangenehme Stille voller düsterer Gedanken und unausgesprochener Worte. Bond trank seinen Kaffee und warf einen Blick auf die Titelseite der Times, die Pussy von draußen hereingeholt hatte. Nichts über das Spektakel in Amerika. Diese Angelegenheit war von den Titelseiten verschwunden. Ein Artikel über Apartheid. Der medizinische Forschungsrat beharrte darauf, eine Verbindung zwischen Rauchen und Lungenkrebs gefunden zu haben. Bond starrte auf die glühende Spitze der Zigarette in seiner linken Hand. Er hatte nie geraucht, weil er glaubte, es wäre gut für ihn, und wenn der Krebs auf die verrückte Idee kam, ihn umbringen zu wollen, würde er sich hinten anstellen müssen. Auf der anderen Seite des Tischs trank Pussy ihre Bloody Mary aus. Bond schob die Zeitung beiseite, stand auf und küsste sie flüchtig auf die Lippen. »Wir sehen uns später.«

Plötzlich hielt sie ihn fest, und in ihren Augen lag eine seltsame Härte. »Wenn du willst, dass ich gehe, brauchst du es nur zu sagen, weißt du?«

»Ich will nicht, dass du gehst.«

»Nein? Tja, vergiss nicht – du warst derjenige, der mich hierher eingeladen hat. Ich bin bestens ohne dich zurechtgekommen, und glaub ja nicht, dass ich dich jetzt brauche.«

»Fahr die Krallen wieder ein, Pussy. Ich bin froh, dass du hier bist.«

Aber war er das tatsächlich? Als er am Steuer seines 4½-Liter-Bentleys saß und leise in Richtung Hyde Park brauste, dachte Bond über seine Worte nach und fragte sich, ob er sie auch so gemeint hatte.

Was als Routineermittlung in einem Fall von Goldschmuggel begonnen hatte, war zu einem der gefährlichsten – und wunderlichsten – Aufträge in Bonds Karriere geworden. Irgendwie hatte er sich mitten in einer Verschwörung wiedergefunden, die die Elite der amerikanischen Verbrechersyndikate zusammengebracht hatte, darunter die Maschine, die Zementmischer und die Unione Siciliano. Dabei hatte er Pussy Galore getroffen, und sie war am Ende bei ihm gewesen, als Bond Goldfinger konfrontiert und sein Flugzeug vom Himmel geholt hatte. In Wahrheit hatte sie wenig getan, um ihm zu helfen, aber er musste anerkennen, dass ihre Anwesenheit, das Wissen, eine Freundin im feindlichen Lager zu haben, ihn dazu angespornt hatte, seine haarsträubende Flucht durchzuführen.

Erst später war die Frage aufgekommen, was er mit ihr anstellen sollte. Er hatte Amerika in Windeseile verlassen, da die Presse zu viele Fragen gestellt hatte. Das FBI und das Pentagon waren in voller Alarmbereitschaft gewesen. Die Tatsache, dass Goldfinger kurz davor gestanden hatte, auf amerikanischem Boden eine chemische Waffe einzusetzen, hatte in den obersten Kreisen für Entsetzen und Empörung gesorgt. Goldfinger hatte Bond erzählt, dass er die vier wichtigsten Bandenanführer getötet hätte, aber das musste noch bestätigt werden, und in der Zwischenzeit wurden ihre Verbündeten im ganzen Land bedrängt und überall wurden Verhaftungen durchgeführt. Pussy Galore war ein Teil der Verschwörung gewesen. Eine bekannte Kriminelle, die von Einbruchsdiebstahl zu organisiertem Verbrechen übergegangen war. Sie hatte mit den Verantwortlichen hinter dem Mord an Mr Helmut M. Springer von der Purple-Gang konspiriert. Das Ganze war eine knappe Geschichte gewesen, und die Amerikaner waren nicht in der Stimmung, Ausnahmen zu machen. Wenn sie ihnen in die Hände fiel, würde sie untergehen.

Unter diesen Umständen hatte Bond das Gefühl gehabt, keine Alternative zu haben. Er hatte sie mitgenommen und seine Entscheidung gerechtfertigt, indem er (fälschlicherweise) berichtete, dass sie eingewilligt hätte, zu kooperieren, und über entscheidende Informationen verfügte, die der Bank of England beim Aufspüren des verschwundenen Golds helfen konnten. Pussy Galore war noch nie zuvor in London gewesen. Sie konnte nirgendwo unterkommen. Es erschien ihm nur vernünftig, sie in seiner eigenen Wohnung unterzubringen – zumindest bis sich die Dinge beruhigt und sie entschieden hatten, was sie unternehmen würden.

Er bereute es bereits. Pussy brauchte ihn. Aber etwas in seiner Natur wollte nicht, dass man ihn brauchte – er verabscheute schon die bloße Vorstellung. Und abgesehen davon war sie außerhalb der Straßen Harlems einfach nicht in ihrem Element. Die Beziehung fing bereits an, ihren Reiz zu verlieren … wie ein Lieblingsanzug, den man einmal zu oft getragen hatte.

Bond wusste, dass es ungerecht war, aber er hatte sich noch nie ganz wohl dabei gefühlt, sein Leben mit einer Frau zu teilen. Er erinnerte sich an seine Zeit mit Tiffany Case, daran, wie das Ganze in sinnlosen Streitereien geendet hatte. Sie hatten sich nur noch angegiftet, bis sie in ein Hotel gezogen war und ihn schließlich ganz verlassen hatte. Er begehrte Pussy Galore nach wie vor, aber er wollte sie nicht. Sogar das gekochte Ei, das sie ihm zum Frühstück serviert hatte, hatte ihn irgendwie verärgert. Ja, er hatte seine Marotten. Er mochte es, wenn die Dinge auf eine bestimmte Weise gemacht wurden. Aber er wurde nicht gerne daran erinnert, und den leicht spöttischen Tonfall in ihrer Stimme nahm er ihr entschieden übel.

Er wusste nicht, was er mit ihr anstellen sollte. Sie hatten zwei wundervolle Tage miteinander verbracht, ein paar Touristenattraktionen in London besucht, und sie hatte alles mit dieser kindlichen Begeisterung geliebt, die man verspürt, wenn man sich endlich außer Gefahr befindet. Sie hatte darauf bestanden, eine Bootstour auf dem Fluss zu machen. Als sie gemeinsam auf dem Deck gesessen und beobachtet hatten, wie die diversen Brücken an ihnen vorbeigezogen waren, hätten sie ein beliebiges Paar sein können, einfach zwei gewöhnliche Leute, die die Gesellschaft des anderen und später dann einander genossen. Und doch konnte es nicht ewig so weitergehen. Bond fühlte sich bereits unbehaglich. Erst am vergangenen Abend hatte er zufällig einen Bekannten im Savoy getroffen und insgeheim Zufriedenheit verspürt, als der Blick des anderen Mannes über die schöne Frau an seinem Arm gewandert war. Doch dann hatte sie alles verdorben, indem sie sich vorgestellt hatte. Pussy Galore. Der Name, der bei ihrer ersten Begegnung bei der Verbrecherversammlung in Jersey City sowohl herausfordernd als auch angemessen gewesen war, wirkte in einem angesehenen Londoner Hotel plump, fast kindisch.

Er war nur froh, dass sich May, seine ältliche Haushälterin, einen Monat freigenommen hatte, um ihre kranke Schwester in Arbroath zu pflegen. Was hätte sie wohl zu seiner neuen Mitbewohnerin gesagt? Bond konnte ihre Stimme fast hören, als er sich in den Verkehr an der Hyde Park Corner einordnete und auf die Park Lane abbog. Es war, als säße sie neben ihm. »Für Sie ist das in Ordnung, Mr James. Sie müssen tun, was Ihnen gefällt, und es steht mir nicht zu, Sie zu kritisieren. Aber wenn Sie mich fragen, würde ich sagen, dass Sie sich lieber ein nettes englisches Mädchen suchen sollten, das sich um Sie kümmert. Oder noch besser ein schottisches. Sie wissen ja, was man sagt. Nur die inneren Werte zählen! Daran sollten Sie immer denken …«

Zwei Stunden später haftete Bond der Geruch von Kordit an, als er im fünften Stock des Hauptquartiers des Secret Service aus dem Aufzug trat und auf die Tür ganz rechts zuging. Sie führte in ein kleines Vorzimmer, in dem eine junge Frau saß und die Post sortierte. Sie stand nicht auf, als er hereinkam, wodurch Bond sofort wusste, dass sie unzufrieden mit ihm war. Loelia Ponsonby war in jeder Hinsicht die perfekte Sekretärin. Sie war diskret, treu, effizient und außerdem umwerfend schön. Normalerweise hätte sie sich sofort um ihn gekümmert, ihm sein Jackett abgenommen und ihn mit dem neuesten Bürotratsch versorgt. Aber sie hatte seine Reiseunterlagen gesehen, als er aus Amerika zurückgekehrt war. Sie hatte seine Berichte abgetippt. Zweifellos hatte sie bemerkt, dass Bond nicht allein zurückgekommen war und dass sich eine gewisse P. Galore nun in Chelsea niedergelassen hatte. Loelia Ponsonby war nicht eifersüchtig. Ein solcher Charakterzug passte nicht zu ihr. Aber nachdem sie so viel Zeit in einer Welt verbracht hatte, die aus Geheimnissen und Pflichtgefühl bestand, hatte ein wenig der vorherrschenden Strenge auf sie abgefärbt, und es missfiel ihr, wenn sich ein Agent – besonders einer aus der Doppelnullabteilung – mit jemandem vergnügte, der bestenfalls eine Ablenkung und schlimmstenfalls ein Sicherheitsrisiko darstellte.

»Irgendwelche Nachrichten?«

»Mr Dickson hat angerufen. Er sagt, er kommt nächste Woche vorbei und will Sie bei Swinley treffen.«

Bond lächelte in sich hinein. Dickson war nur einer der Namen, die Agent 279 benutzte, der von Station H aus in Hongkong operierte. Jedes Jahr kam er für vierzehn Tage nach England zurück, um seinem beengten fensterlosen Büro zu entkommen. »Gott sei Dank – zwei Wochen Ruhe vor dem Duftenden Hafen«, pflegte er dann immer zu sagen. Zu diesem Ritual gehörte, dass er Bond zu einer Partie Golf einlud, obwohl er einer der schlechtesten Spieler auf dem Planeten war. Er verfehlte regelmäßig den Ball, schlug Stücke aus dem Rasen und stieß dabei deftige Schimpfwörter aus. Aber in Hongkong gab es nur einen Golfclub. »Und das Gras stammt aus Afrika, ist das zu fassen?« Ihm gefiel der Tapetenwechsel. Er gab ihm das Gefühl, nach Hause zu kommen.

»Sonst noch etwas?«, fragte Bond.

»Nur Papierkram.« In ihrer Stimme klang ein Anflug von Entschuldigung mit. Sie wusste, was er von Papierkram hielt.

Bond ging in sein Büro mit den drei Schreibtischen – zwei davon waren wie immer unbesetzt – und nahm Platz. Loelia Ponsonby hatte die braunen Aktenmappen aufgestapelt, und er wusste, dass sie die dringendsten ganz nach oben gelegt hatte. Er nahm sein Zigarettenetui aus der Tasche und zündete sich seine fünfte Zigarette des Tages an. Er nahm einen tiefen Zug und griff nach der obersten Akte.

Er hatte sie kaum zu sich herangezogen, als das Telefon klingelte. Das Geräusch war in dem Raum mit der Holzvertäfelung und der hohen Decke fast unanständig laut. Es war Ms Stabschef. »Können Sie raufkommen?«, fragte er. »M will mit Ihnen reden.«

Und das war es. Acht Wörter, die alles bedeuten konnten: eine neue Aufgabe, eine Einladung, die Notwendigkeit eines umgehenden Todes. Bond zog noch einmal an seiner Zigarette, dann drückte er sie aus und machte sich auf, um seinem Schicksal zu begegnen.

2

RASENDE UNGEWISSHEIT

Der Kommunikationsraum des Secret Service befand sich mittlerweile im siebten Stock des Gebäudes. Früher war er im Keller gewesen. Aufgrund einer der ersten Anweisungen, die M in der Woche nach seinem Arbeitsantritt als Geheimdienstleiter erlassen hatte, war er verlegt worden. Es war Ms Wunsch, zumindest einen Teil des körperlichen Trainings seiner Agenten ins Gebäude zu holen. Also hatte er die Behörden so lange unter Druck gesetzt, bis man ihm Gelder für einen hoch entwickelten, modernen Schießübungsstand sowie dazugehöriges Vollzeitpersonal bewilligt hatte. Auf den Hinweis, dass der Kommunikationsraum den Platz belegte, den er dafür benötigte, hatte er eine der knappen Nachrichten versandt, die schon bald zu seinem Markenzeichen werden sollten. »Verlegen.« Und so war der Raum umgezogen.

Vielleicht aus nostalgischen Gründen strahlte der Kommunikationsraum allerdings immer noch viel von seinem unterirdischen Charme aus. Die Jalousien waren immer heruntergelassen, und obwohl es Deckenbeleuchtung gab, war sie stets gedimmt, als würde das irgendwie zu der geheimen Natur der Arbeit beitragen, die hier vonstattenging. Die Mitarbeiter – sie waren hauptsächlich weiblich – zogen die konzentriertere Beleuchtung der flexiblen Röhrenlampen von Artek vor, die an ihren Schreibtischen befestigt waren. Das einzig konstante Geräusch im Raum kam von einer Reihe ratternder Fernschreiber, die an den Wänden entlang aufgereiht waren. Am hinteren Ende des Raums stand ein runder Tisch, an dem der diensthabende Beamte der Kommunikationsabteilung saß und die hereinkommenden Informationen las, bevor er sie an die entsprechenden Abteilungen schicken ließ. Neben ihm befand sich eine Rohrpostvorrichtung. Die einzelnen Röhren führten zu den Büros der diversen Abteilungen, und während ihn die Nachrichten erreichten, erteilte er hin und wieder die Anweisung, sie zusammenzurollen, in einen Zylinder zu stecken und diesen dann in eine der Röhren zu befördern, die sich mit einem Zischen öffneten und schlossen. Eine Kopie jeder Nachricht verblieb auf seinem Schreibtisch.

Am vergangenen Abend war Bond gerade auf dem Weg aus dem Gebäude gewesen, als eine der Frauen zum diensthabenden Beamten gegangen war und ihm eine Nachricht übergeben hatte, die sie soeben entschlüsselt hatte.

»Es ist schon wieder Station P, Sir«, sagte sie.

Der diensthabende Beamte hieß Henry Fraser. Er war ein dunkelhaariger, gut aussehender Mann mit den breiten Schultern und kantigen Gesichtszügen eines Rugby-Spielers. Tatsächlich hatte er sein erstes Länderspiel mit neunzehn absolviert und war ein geschätztes Mitglied der Doppelnullabteilung gewesen, bis ein Auftrag in Lissabon schrecklich schiefgegangen und er mit einer Kugel in der Wirbelsäule nach Hause gekommen war. Nun saß er im Rollstuhl. Der britische Geheimdienst war nicht sonderlich gut darin, sich um seine verwundeten Offiziere zu kümmern, und die erste Reaktion der hohen Tiere war gewesen, ihn in den Ruhestand schicken zu wollen, irgendwohin, wo er niemandem im Weg war. M hatte sich jedoch dagegen ausgesprochen – und sich einmal mehr durchgesetzt. Nun war Fraser ein wertvolles Mitglied des Teams, ein Mann mit enormen Ressourcen, der nichts von seinem guten Aussehen eingebüßt hatte. Alle Frauen wollten ihn bemuttern, obwohl einige von ihnen weniger fürsorgliche Gedanken hegten.

Fraser las die Nachricht und stieß einen anerkennenden Pfiff aus. Er nickte, und die Frau rollte das Papier zusammen und steckte es in eine Röhre, die sich etwas abseits befand. »Das wird für ordentlich Wirbel sorgen«, meinte er.

Ein Zischen ertönte, und die Rolle mit der Information verschwand auf den nächsten Abschnitt ihrer Reise, der sie innerhalb von Sekunden in den neunten Stock beförderte.

Und nun, einen Tag später, folgte Bond ihr. Er ging durch den langen, anonymen Flur, der zur Tür von Ms Stabsbüro führte. Außer ihm war niemand dort, und der weiche Teppich schluckte das Geräusch seiner Schritte. Er erreichte die grüne Tür am Ende des Gangs und öffnete sie, ohne anzuklopfen. Sie führte in das Büro von Miss Moneypenny, Ms Privatsekretärin. Sie goss gerade ihre Topfpflanze – eine Schusterpalme –, die erst seit Kurzem auf ihrem Schreibtisch stand. Als er eintrat, schaute sie auf und lächelte. Sie mochte Bond und scheute sich nicht, es ihn wissen zu lassen.

»Sie haben mir nie erzählt, dass Sie einen grünen Daumen haben, Penny«, sagte Bond.

»Ich wünschte, es wäre nicht so.« Ihr Blick verfinsterte sich. »Ich hatte letzte Woche Geburtstag. Dabei fällt mir übrigens auf, dass ich von Ihnen kein Geschenk bekommen habe.«

»Was schenkt man einer Frau, die schon alles hat?«

»Jedenfalls keine Topfpflanze. Ein paar der anderen Sekretärinnen haben sich zusammengetan, und ich habe sie hier hingestellt, falls sie mal vorbeischauen, aber ich hoffe die ganze Zeit, dass sie eingeht.«

»Warum gießen Sie sie dann?«

»Ich gieße sie zu viel. Ich versuche, das verdammte Ding zu ertränken. Aber es scheint ihr nichts auszumachen.« Sie stellte die Gießkanne ab. »Sie können direkt reingehen.«

Bond ging durch die Tür ins angrenzende Zimmer und schloss sie hinter sich. M saß vornübergebeugt an seinem Schreibtisch. In der einen Hand hatte er eine Pfeife, in der anderen einen Füllfederhalter, mit dem er laut kratzend ein Blatt Papier unterzeichnete. Das Papier war rosa, was bedeutete, dass es sich um eine dringende Angelegenheit handelte. Er war nicht allein. Bill Tanner, sein Stabschef, war bei ihm und nickte, als Bond in den Raum trat – vielleicht ein Zeichen, dass dies keine Situation war, bei der es um Leben und Tod ging. Es hatte keine Kriegserklärung gegeben. Die Atmosphäre in dem großen quadratischen Raum mit dem dunkelgrünen Teppich und dem mittig platzierten Schreibtisch war entspannt, fast schon zwanglos. Das hatte Bond schon ganz anders erlebt.

»Kommen Sie rein, 007«, brummte M. »Nehmen Sie Platz. Ich werde in einer Minute für Sie da sein.« Er unterschrieb ein zweites Dokument und legte schließlich beide in seinen Ausgangskorb. Dann bemerkte er, dass seine Pfeife ausgegangen war. Er drückte den Tabak mit seinem Daumen fest und zündete sie wieder an. Endlich schaute er mit seinen klaren grauen Augen auf, die absolute Loyalität verlangten und sofort wussten, wenn jemand sie nicht liefern konnte. »Ich meine, mich zu erinnern, dass Sie sich mal für Autorennen interessiert haben. Haben Sie diesbezüglich in letzter Zeit etwas unternommen?«

Die Frage erwischte Bond unvorbereitet, aber er achtete darauf, sich nichts anmerken zu lassen. Wenn M eine Frage stellte, erwartete er eine Antwort, keine Gegenfrage. »Nichts Ernsthaftes, Sir«, sagte er. »Aber ich versuche, die Entwicklungen im Auge zu behalten.«

»Nun, dann wissen Sie ja sicher alles über diesen Rennwagen, den die Russen entwickelt haben. Soweit ich weiß, setzen sie ihn zum ersten Mal auf dieser deutschen Strecke ein – dem Nürburgring –, bei der Europameisterschaft.«

»Der Krassny?« Bond besaß ein gutes Erinnerungsvermögen – ein wesentlicher Teil seines mentalen Arsenals – und kramte hervor, was er darüber gelesen hatte. Gleichzeitig fragte er sich, wohin diese Unterhaltung führen würde. »Das ist ein ganz schönes Ungetüm, soweit ich gehört habe. Sie nennen das Auto auch gern die Rote Rakete. Sechzehn Zylinder in zwei Reihen zu jeweils acht Stück. Zweiphasensuperkompressor, Scheibenbremsen, die neuesten technischen Spielereien. Klingt, als sollte es ein erfolgreiches Modell werden.«

»Wie würden Sie seine Chancen auf dem Nürburgring einschätzen?«

»Nun, das hängt alles vom Fahrer ab … besonders bei einem harten Kurs wie diesem mit jeder Menge Kurven. Ich würde sagen, wir und die Italiener und vielleicht die Deutschen sollten ihnen überlegen sein. Aber bei den Russen kann man nie wissen. Sie haben große Ärmel, in denen sie jede Menge Asse verstecken.«

»Allerdings. Und sie halten nicht viel von Niederlagen in der Öffentlichkeit.« M paffte seine Pfeife, und Bond erkannte den Geruch von Capstan Navy Flake. Es war der Tabak, den M bevorzugte, seit er als junger Offizier im Dienst vor den Dardanellen mit dem Rauchen angefangen hatte. Der grauweiße Rauch kräuselte sich um seinen Kopf herum. »Würde es Sie überraschen, zu erfahren, dass SMERSCH hinzugezogen wurde, um die Chancen für die russischen Autos zu verbessern?«

SMERSCH. Smert Schpionam – oder Tod den Spionen – war eine geheime Abteilung der sowjetischen Regierung, aber Bond kannte sie nur zu gut. Wie viele konspiratsia hatten ihren Ursprung im zweiten Stock des eintönigen Gebäudes in der Sretenka Ulitsa in Moskau genommen? Alles, was sie anfassten, brachte Tod und Vernichtung. Es war fast unmöglich, sie sich in der hellen, modernen Welt des Motorsports vorzustellen. Da prallten Kulturen aufeinander.

»Um Himmels willen, Sir!«, entfuhr es Bond überrascht. »Was hat SMERSCH denn damit zu tun? Wollen die sämtliche Gegner sabotieren oder was?«

»Tja, es ist eine seltsame Angelegenheit«, räumte M ein. »Aber offensichtlich trainiert das russische Team in der Tschechoslowakei unter strengster Geheimhaltung. Sie lassen keine Journalisten in die Nähe. Schon bei Tagesanbruch sind sie auf der Rennstrecke. Es ist fast so, als würden sie sich auf einen Krieg statt auf ein Rennen vorbereiten.«

»Wir haben Informationen von einem Mitglied des Boxenteams erhalten«, meldete sich Bill Tanner zu Wort. »Er hat hier während des Krieges für die RAF gekämpft und wurde neugierig, was dort vor sich ging. Er blieb in Kontakt mit Station P.«

»So ist es. Er fand heraus, dass die Russen fest entschlossen sind zu gewinnen. Sie haben das Feld studiert und sind sehr zuversichtlich, jeden bis auf unseren eigenen Mann schlagen zu können – den britischen Champion Lancy Smith in seinem Vanwall. Durchaus möglich, aber ich vermute, dass ist der übliche Tratsch, der in den Boxen kursiert. Doch unsere Quelle, dieser Tscheche, fing an, sich besonders für einen der Fahrer zu interessieren. Die Nummer 3. Er ist kein reguläres Mitglied des russischen Teams, sondern derjenige, der den Ton angibt, und alle scheinen Angst vor ihm zu haben. Aus gutem Grund.«

»Wer ist er?«

»Iwan Dimitrow.« Tanner holte eine Akte hervor. Daran war ein Foto befestigt, das mit einer versteckten Kamera aufgenommen worden war. Es zeigte einen hageren, finster dreinblickenden Mann, der neben einem Rennwagen stand und einen Arm erhoben hatte. Seine Augen waren zwei schwarze Schlitze, die direkt in die Kameralinse starrten. »Er war ein erstklassiger Rennfahrer, bis er vor zwei Jahren von der Rennstrecke verbannt wurde. Er hatte absichtlich einen anderen Fahrer in einer Kurve von der Strecke gedrängt. Er behauptete, es sei ein Unfall gewesen, aber die Veranstalter waren anderer Ansicht. Der andere Mann landete im Krankenhaus. Sein Zustand war kritisch. Er hatte Glück, dass er durchkam. Seitdem ist Dimitrow kein Rennen mehr gefahren.«

»Und wo ist die Verbindung zu SMERSCH?«

»Moskau hat Druck auf die FIA ausgeübt, damit sie diesen Mann wieder für Rennen zulässt«, sagte M. »Und das würden sie sicher nicht einfach nur so zum Spaß tun. Außerdem ist da noch etwas anderes. Unser tschechischer Freund hat seinen letzten Bericht vor drei Tagen geschickt. Er sagte, er habe Dimitrow dabei beobachtet, wie dieser Zusammenstöße inszeniert habe. Er ist überzeugt, dass sie planen, Lancy Smith und den Vanwall aus dem Rennen zu befördern – indem sie ihn in einen Unfall verwickeln. Er wollte näher an diesen Fahrer, Nummer 3, herankommen und mehr über ihn herausfinden. Ich war geneigt, die ganze Sache abzutun. Ich stimme zu, das klingt nicht nach SMERSCH. Aber gestern Abend erhielten wir eine weitere Nachricht. Unser Mann ist tot. Er kam bei einem Autounfall ums Leben. Die örtliche Polizei sagt, es war Fahrerflucht, aber das scheint mir ein zu großer Zufall zu sein. Ich glaube, wir müssen davon ausgehen, dass Lancy Smith ein Ziel darstellen könnte.« M verstummte für einen Augenblick. »Was denken Sie? Wäre es möglich, bei diesen Geschwindigkeiten einen Unfall zu arrangieren? Könnten sie es durchführen und es wie ein Unglück aussehen lassen?«

Bond überlegte kurz. »Es gibt einige Möglichkeiten, wie man das bewerkstelligen könnte, Sir«, sagte er. »Aber es wäre nicht leicht. Smith hat letztes Jahr in Monaco den Sieg geholt – und in Monza. Er wird sich nicht so leicht ausmanövrieren lassen.«

»Was ist also die wahrscheinlichste Vorgehensweise?«, wollte Tanner wissen.

»Nun, ich denke Dimitrow könnte versuchen, ihn in einer Kurve von der Strecke zu drängen, aber das hat er schon einmal versucht, daher ist es zu offensichtlich. Für ihn wäre es besser, wenn er sich Smith von hinten nähern würde, genau in dem Moment, in dem er mit mittlerer Geschwindigkeit in eine Kurve fährt, sagen wir, mit etwa hundertdreißig bis hundertvierzig Kilometern pro Stunde. Ich schätze, dass er es recht früh im Rennen versuchen wird, wenn alle noch dicht beieinander sind und um ihre Position kämpfen. Wenn er Smith’ inneren Hinterreifen genau dann einkeilt, wenn dieser in die Kurve einbiegt, würde das dafür sorgen, dass Smith’ Wagen übersteuert. Damit wäre er so gut wie sicher erledigt.« Bond schüttelte den Kopf, als er sich den Aufprall vorstellte, das berstende Metall und die mögliche Zerstörung.

M senkte seine Pfeife und ließ seine Faust auf der Schreibtischoberfläche ruhen. Für einen Moment waren seine Augen auf den Pfeifenkopf gerichtet, als könnte er im Rauch und der glühenden Asche irgendwie die Zukunft vorhersehen. Sein Gesicht verriet nichts, aber Bond wusste, dass er jede Möglichkeit abwog. Würden die Russen einen Zusammenstoß inszenieren, bei dem möglicherweise ein Meisterfahrer ums Leben kommen mochte, ganz zu schweigen von unschuldigen Zuschauern – nur um die Überlegenheit sowjetischer Ingenieurkunst zu demonstrieren? Bond hegte keinen Zweifel daran. Es war nur ein weiteres Beispiel für die unglaubliche Kaltblütigkeit und Verachtung, die so typisch für die slawische Rasse zu sein schienen.

»Und ich vermute, 007«, fuhr M fort, »dass wir das Gleiche versuchen könnten, während Dimitrow Smith ausschalten will. Wenn wir den richtigen Mann im richtigen Auto hätten, könnten wir versuchen …«

»… ihn auszuschalten, bevor er Smith angreifen kann«, beendete Tanner den Satz.

Bond erkannte sofort, wohin dieser Gedankengang führte. Und dieses Mal zögerte er nicht. »Ja … so könnte es funktionieren. Wenn man das richtige Auto und den richtigen Mann hätte.«

M und sein Stabschef wechselten einen Blick, aber sie hatten bereits eine Entscheidung getroffen. »Ich meine, mich zu erinnern, dass Sie früher öfter mit Ihrem alten Bentley Rennen gefahren sind«, sagte Tanner. »Denken Sie, Sie könnten auch in einem modernen Auto bestehen?«

»Die heutigen Autos fahren etwa doppelt so schnell«, erwiderte Bond. »Aber wenn wir von einem Vanwall oder einem Ferrari reden, wurde die Sicherheit natürlich an die höhere Geschwindigkeit angepasst. Die Modelle haben bessere Bremsen, eine bessere Steuerung und bessere Legierungen im Fahrgestell. Mit ein wenig Übung schätze ich, dass ich ein Stück der Strecke durchhalten könnte – wenn ich Glück habe.«

»Sie werden mehr als Glück brauchen«, knurrte M. »Das Rennen ist in einer Woche, und ich will, dass Sie ein hartes Training absolvieren. Wir haben eine Person gefunden, die sich bereit erklärt hat, uns zu helfen. Jemand namens Logan Fairfax, kennt sich mit Rennsport aus und arbeitet auf einer Strecke in der Nähe von Devizes.«

»Sie können drei, vier Tage lang Erfahrung aus erster Hand sammeln«, fuhr Tanner fort. »Das wird zwar bei Weitem nicht genügen, aber es ist besser als nichts – und wenn Dimitrow, wie Sie sagen, sehr früh im Rennen etwas versuchen wird, können Sie vielleicht ein oder zwei Tricks entwickeln, die es Ihnen ermöglichen, mit dem Feld Schritt zu halten. Auf jeden Fall ist wichtig, dass Sie Lancy Smith beschützen. Der Mann ist so etwas wie ein Nationalheld, die Presse liebt ihn. Er hat etwas von diesen Piloten aus den Weltkriegen, an die wir uns alle so gut erinnern, und ehrlich gesagt brauchen wir heutzutage unsere Helden … und zwar gesund und munter.« Er lächelte. »Die Frauen sind auch ganz verrückt nach ihm.«

Diese letzte Bemerkung war das Stichwort für M, der sich sofort einschaltete: »Wie ich höre, wohnt diese junge Frau immer noch bei Ihnen.« Er gab sich keine Mühe, die Missbilligung in seiner Stimme zu verbergen. Für M war das Privatleben seiner Agenten ihre Angelegenheit – bis zu dem Moment, in dem es in den Berichten auftauchte, die über seinen Schreibtisch wanderten.

»Miss Galore?« Bond spielte den Unschuldigen. »Ich hatte das Gefühl, sie für eine Weile bei mir unterbringen zu müssen, bis sie sich eingelebt hat, Sir. Sie war mir recht nützlich.«

»Ich habe den Bericht gelesen. Aber die Amerikaner sind nicht sehr glücklich darüber. Erst gestern waren zwei Männer von der Botschaft in meinem Büro. Nun, zumindest haben sie das behauptet. Natürlich waren sie in Wahrheit von der CIA – das war offensichtlich. Sie hatten ein paar Fragen an Miss Galore, und ich bin nicht sicher, dass wir sie schützen können, wenn sie sie mitnehmen wollen.«

»Ich kann mit ihr reden.«

»Ich denke, das sollten Sie tun, 007. Diese Frau ist ein vollwertiges Mitglied einer Verbrecherbande, das dürfen wir nicht vergessen. Es wäre sicher keine schlechte Idee, wenn sie sich nach Alternativen umschaut.«

»Ja, Sir.«

Bond war verärgert. Aber als er in sein Büro zurückkehrte, musste er zugeben, dass M nicht ganz unrecht hatte. Er verfluchte sich selbst dafür, dass er Pussy Galore überhaupt erlaubt hatte, mit ihm zu reisen. Erstaunlicherweise schien Loelia Ponsonby bereits zu wissen, woher der Wind wehte. Vielleicht hatte sie es aus der Gerüchteküche, jener illegalen Informationsbeschaffung über den Rand der Kaffeetasse hinweg. Auf jeden Fall war sie sehr viel aufmerksamer als sonst, und während der Tag verging, hatte Bond immer mehr das Gefühl, dass alles war, wie es sein sollte. Das war seine Welt. Nur das war für ihn von Bedeutung, und alles andere – Freundschaft, sogar Liebe – war belanglos. Als er an diesem Abend in sein Auto stieg, um durch London zurück zu seiner Wohnung zu fahren, hatte er sich entschieden. Er hatte einen Auftrag zu erledigen, und die Frau musste verschwinden. Es war an der Zeit.

Doch fast sofort nachdem er zu Hause angekommen war, änderte er seine Meinung wieder. Als er die Wohnung betrat, wartete Pussy Galore auf ihn. Sie trug ein eng geschnittenes Jackett und einen kurzen Rock. Sie sah fast genauso aus wie damals in Amerika, als er sie zum ersten Mal gesehen hatte. Sie hatte zwei Whisky Soda mit jeder Menge Eis zubereitet und brachte sie zu ihm.

»Ich werde gar nicht erst fragen, wie dein Tag war«, sagte sie. »Weil ich weiß, dass du mir nichts darüber erzählen wirst. Also erzähle ich dir von meinem. Ich bin bei Fortnum & Mason gewesen, dann habe ich im Ritz zu Mittag gegessen. Am Nachmittag war ich in dieser Ausstellung, von der alle Zeitungen berichten, die von diesem Mann namens Klein. Ich habe sie nicht verstanden, wenn ich ehrlich sein soll. Er scheint blau schrecklich gerne zu mögen, und es gefällt ihm, Farbe auf eine Leinwand zu klatschen … Das kann doch wirklich jeder. Wie dem auch sei, ich war etwa eine Stunde dort, dann bin ich gegangen.« Sie nahm sich eine Zigarette und zündete sie an. »Es gibt etwas, das du wissen solltest …«

»Was denn?«

»Nun, vielleicht steckt nichts weiter dahinter, aber draußen vor der Galerie waren zwei Männer. Sie sind mir sofort aufgefallen. In meiner Branche lernt man, die Augen offen zu halten, und diese beiden Affen waren schon von Weitem zu erkennen. Billige Anzüge, hartgesottenes Aussehen, Amerikaner. Sie haben auf mich gewartet, daran besteht kein Zweifel. Sie wurden sofort aufmerksam, als ich aus dem Gebäude kam, und einer von ihnen warf seine Zigarette weg und trat sie aus.«

»Was hast du gemacht?«

»Für eine Minute habe ich mit dem Gedanken gespielt, sie mir selbst vorzuknöpfen. Das wäre nicht allzu schwierig gewesen, selbst ohne Waffe. Aber ich dachte mir, dass du sicher nicht sonderlich begeistert wärst, wenn ich dir zwei Leichen auf dem Londoner Bürgersteig hinterlassen würde.« Sie lächelte höhnisch. »Also tat ich so, als hätte ich etwas vergessen. Ich wühlte in meiner Tasche herum, dann drehte ich mich um und ging ins Museum zurück. Verdammt – ich hatte dort wirklich schon genug Zeit verbracht. Aber ich bemerkte einen Ausgang auf der anderen Seite und schlich mich auf diese Weise raus. Doch wenn sie wussten, dass ich dort war, können sie mich vermutlich auch hier finden.«

»Wer, glaubst du, waren sie?«

»Die Maschine? Die Mafia? Sag du es mir. Wir haben ein paar sehr unzufriedene Leute zurückgelassen, als wir aus New York verschwunden sind. Und außerdem einen ziemlich großen Haufen toter Gangster. Meine Mädchen werden sich fragen, warum ich abgehauen bin, und sie werden nicht die Einzigen sein. Sie werden Antworten auf ein paar Fragen haben wollen und vielleicht haben sie ein paar Muskelprotze hergeschickt, um sie zu besorgen.«

»Ich denke, du musst dir diesbezüglich keine Sorgen machen«, meinte Bond. Er erinnerte sich an das, was M ihm erzählt hatte über die zwei Männer von der CIA, die in seinem Büro gewesen waren. Waren das dieselben Männer? »Hier in London wird niemand irgendwas versuchen, und wahrscheinlich gibt es eine vollkommen harmlose Erklärung dafür. Aber ich werde mit meinen Leuten reden und dafür sorgen, dass sie ein Auge auf dich haben.« Er holte tief Luft. »Ich werde London für ein paar Tage verlassen müssen.«

»Ach ja?« In ihren Augen blitzte Zorn auf.

»Ein Auftrag. Es ist nicht sehr weit von hier, und ich werde dir den Namen und die Nummer meines Hotels dalassen. Es tut mir leid. Aber so ist das nun mal.«

Sie wollte ihm widersprechen, überlegte es sich dann aber anders. Sie zuckte mit den Schultern und brachte ein Lächeln zustande. »Sicher. Ich verstehe. Du schwenkst die Flagge für Großbritannien, während das kleine Frauchen zu Hause bleibt, nicht wahr?« Sie blies den Rauch in die Luft und drückte die Zigarette in einem Aschenbecher aus. »Tja, du hast mir ein Abendessen versprochen, und ich habe einen Bärenhunger. Und vielleicht kannst du doch deine geliebten Austern bestellen. Mir ist gerade wieder eingefallen, dass sie als Aphrodisiakum gelten, also will ich heute Abend sehen, wie du einen ganzen Teller davon runterschlingst.«

Ein wenig später verließen sie die Wohnung gemeinsam, und Bond, den zu diesem Zeitpunkt andere Gedanken beschäftigten, bemerkte vielleicht deswegen die beiden Männer nicht, die in dem im Schatten geparkten grauen Austin saßen. Aber sie sahen ihn. Sie sahen die Frau. Sie waren darauf vorbereitet, zu warten. Sie wussten, ihr Moment würde kommen.

3

ZURÜCK ZUR SCHULE

Bond beobachtete, wie die Tachonadel die Markierung für hundertsechzig Kilometer pro Stunde überschritt. Er genoss die plötzliche Leere einer langen, gerade Straße, die dazu einlud, sein Auto auf Herz und Nieren zu prüfen und durch die Hampshire Downs zu rasen. Er hatte den Bentley Mark VI nur wenige Tage nach dem Verlust seines alten Models gekauft, das unter vierzehn Tonnen Zeitungspapier zerquetscht worden war – ein Abschiedsgruß von Hugo Drax, als Bond ihn durch den Weald of Kent verfolgt hatte.

Er hatte noch keine Zeit gehabt, den Amherst-Villiers-Kompressor einbauen zu lassen, den er bevorzugte, aber das hatte Cranwell zweifellos gefreut. Der ehemalige Bentley-Mechaniker kümmerte sich um Bonds Autos, als seien es seine eigenen, und hielt nichts von Ladern. »Vergessen Sie den ganzen Schnickschnack, Mr Bond. Diese Turbokompressoren! Die können nur saugen, quetschen, knallen und pusten. Wer braucht das schon?« Bond musste lächeln, als er sich an den Ausspruch des Mechanikers erinnerte. Allerdings, wer brauchte so was?

Und doch war er gleich nach dem Kauf des Autos gezwungen gewesen, es für eine Woche der Q-Abteilung zu überlassen, deren Mitarbeiter ein paar ihrer eigenen Zubehörteile hinzugefügt hatten. Das war typisch für M. Wann immer irgendein Ausrüstungsteil bei einem seiner Agenten versagte, beschäftigte er sich lange und ausgiebig mit der Frage, was genau passiert war, um dafür sorgen zu können, dass es nie wieder geschah. Aus diesem Grund hatte Bond auch seine heiß geliebte .25 Beretta abgeben müssen, nachdem sie nur ein einziges Mal Ladehemmungen gehabt hatte.

Die Q-Abteilung hatte einen Alarmknopf – er konnte gleichzeitig den genauen Standort übermitteln und Hilfe anfordern –, Notlaufreifen sowie ein Geheimfach im Handschuhfach eingebaut, in dem man eine Waffe verstecken konnte. Das war besonders nützlich, wenn man internationale Grenzen überquerte. Er hatte es geöffnet und darin eine Walther PPK entdeckt, die bereits auf ihn wartete. Zweifellos hatte Major Boothroyd, der Waffenmeister des Secret Service, sie bereitgestellt. Der Bentley hatte noch weitere Sicherheitsbesonderheiten, aber Bond ignorierte sie. Das Auto gehörte ihm, nicht seinem Arbeitgeber.

Er kam an einen Kreisverkehr und schaltete einen Gang runter. Die Gangschaltung rechts von ihm bewegte sich fließend in seiner Hand. Die Fahrt von London hatte nur zwei Stunden gedauert. Er war gleich bei Tagesanbruch losgefahren, erst über die A3 und dann in eine Landschaft, die in den Jahren nach dem Krieg mit ihren strohgedeckten Häuschen und Krocketrasen viel zu selbstzufrieden geworden war. Es waren die Häuser von Bankern, Richtern und Brigadiers im Ruhestand, die nicht damit zufrieden waren, einfach nur dort zu leben, sie mussten sich die Gegend gleich zu eigen machen. Plötzlich bedeutete »auf dem Land« nicht mehr nur, wo, sondern vor allem wie man lebte. Man hatte ihm gesagt, er solle nach einer Kirche Ausschau halten, natürlich einer normannischen, und dort war sie, mit ihrem ordentlichen kleinen Friedhof, der Heimat von mindestens neun Generationen, die zweifellos alle friedlich im Schlaf gestorben waren. Und dahinter ragte das Schild mit der Aufschrift FOXTON HALL 3 KILOMETER aus einer Heckenreihe, die mit Mohnblüten gespickt war.

Eine schmale gewundene Landstraße führte in ein Tal hinunter, das von Wäldern umgeben war, ein fast schon geheimer Ort, versteckt vor der modernen Welt. Wenn es hier je ein Herrenhaus gegeben hatte, war es schon lange abgerissen worden, und die Foxtons waren mit ihm verschwunden. Aber ihr Name war untrennbar mit dem Flugplatz verbunden, den man hier in den Jahren vor dem Ersten Weltkrieg errichtet hatte. Während des Zweiten Weltkriegs hatte er dann drei Hawker-Typhoon-Kampfbombergeschwadern als Basis gedient. Danach war er stillgelegt worden und in Privatbesitz übergegangen. Nun war er eine Ausbildungsstätte für angehende Rennfahrer – mehr als das, er war ein Treffpunkt für Motorsportfreunde, ein Ort, an dem sie ihre Fahrzeuge feinjustieren und ihre Fahrkünste fernab des Drucks einer Grand-Prix-Rennstrecke perfektionieren konnten.

Bond fuhr durch ein Tor und auf den Flugplatz. Er bemerkte eine Reihe Hangars auf einer Seite und ein niedriges Ziegelgebäude, bei dem es sich einst um eine Offiziersmesse gehandelt haben mochte, auf der anderen. Zwei Mechaniker arbeiteten an einem Auto, das sie in die Sonne geschoben hatten, und Bond erkannte sofort die erhöhte Nase und die solide Karosserie des Cooper-Climax T43, der sein Debüt auf der Rennstrecke erst vor ein paar Monaten gegeben hatte. Dieser hier würde nirgendwo hinfahren. Sein Innenleben lag auf dem Gras verteilt, und die beiden Männer standen rauchend und plaudernd daneben. Sie hatten eindeutig keine Eile, den Wagen wieder zusammenzubauen. Bond parkte den Bentley und stieg aus. Träge zündete er sich eine Zigarette an, seine erste, seit er London verlassen hatte.

Im selben Augenblick vernahm er das vertraute wütende Surren eines Motors und sah ein Auto, das über die Strecke raste, die einmal um den gesamten Flugplatz führte. Es handelte sich um einen knallroten Maserati 250F, ein echter Klassiker, und er wurde von einem Profi gefahren, das erkannte Bond sofort. Heuballen und Ölfässer waren aufgestellt worden, um die Kurven zu markieren und Schikanen zu bilden, und die Fahrerin steuerte aggressiv um sie herum. Sie verlangsamte kaum, während sie das Auto über die Strecke lenkte. Woher Bond wusste, dass eine Frau am Steuer saß? Auf die Entfernung war er nicht in der Lage, sie zu erkennen, und er konnte ohnehin nicht viel von ihr sehen, da das Cockpit vollständig von einem Plexiglasfenster umgeben war und ihr Gesicht von einer Lederkappe und einer Schutzbrille verdeckt wurde. Aber in ihrem Fahrstil lag eine gewisse Leichtigkeit. Als sie um die Kurve bog, berührte sie den Scheitelpunkt kaum. Es war, als würde sie Asche von der Schulterpartie eines Männermantels wischen. Nur eine Frau fuhr auf diese Weise.

Bond ging langsam zum Rand der Strecke und wartete, während der Wagen verlangsamte und schließlich neben ihm zum Stehen kam. Mit seiner gestreckten Motorhaube, dem hohen Heck und den sanft geschwungenen Kurven war er wirklich eine Schönheit. Nirgendwo gab es auch nur ein einziges gerades Bauteil. Irgendwie erkannte man das Modell sofort, es war die Art von Auto, von dem jeder Schuljunge träumte. Selbst das Geräusch, das es von sich gab, war perfekt, wie ein riesiges Laken aus Kalikostoff, das endlos zerriss. Bond liebte die Farbe. Für den Maserati konnte er sich nichts anderes als das typische grelle Rot vorstellen … feurig in jeder Hinsicht. Plötzlich freute er sich auf diesen Auftrag. Zum Teufel mit SMERSCH und ihrer ewigen Böswilligkeit. Zum Teufel mit den Russen und ihrem armseligen Streben nach der Weltherrschaft in jedem menschlichen Betätigungsfeld. Er würde tun, was er tun musste, aber ausnahmsweise würde er es mit Vergnügen tun. Er würde dieses Auto auf dem Nürburgring fahren und er würde dabei Spaß haben.

Die Fahrerin hatte den Motor abgestellt und war ausgestiegen. Noch bevor sie ihre Kopfbedeckung abnahm, bemerkte Bond die Form ihrer Brüste, ihre vollen Hüften sowie die starken, recht muskulösen Arme und Beine. Vielleicht lag es an der Art, wie sie mit dem Auto umgegangen war, an ihrer Affinität zu dieser wundervollen Maschine, aber er fand sie sofort begehrenswert, sogar bevor sie ihren Helm abgenommen und ihr kastanienbraunes Haar befreit hatte, das lässig über ihre Schultern fiel. Dann nahm sie auch noch die Brille ab, und darunter kamen dunkelbraune Augen zum Vorschein, die nur umso verführerischer waren, weil sie ihn voller Verachtung ansahen. Sie roch nach Schweiß und Treibstoff mit hoher Oktanzahl, und auf ihren Wangen waren Streifen, die Sonne und Wind dort hinterlassen hatten. Sie hatte die harte Ausstrahlung und das Selbstvertrauen einer Frau, die in einer von Männern dominierten Welt lebte. Sie musste ungefähr dreißig Jahre alt sein.

»Haben Sie eine Zigarette?«, fragte sie.

Bond zückte sein Zigarettenetui und bot ihr eine an, doch sie wartete nicht auf Feuer, sondern benutzte ein Zippo-Feuerzeug, das sie aus ihrer Brusttasche zog.

»Sie sind Bond?«

»Ja.«

»Ich bin Logan Fairfax. Man sagte mir, dass Sie kommen würden. Es hieß, Sie seien eine Art Polizist.«

»Das trifft in etwa zu.«

»Und Sie werden bei einem Rennen auf dem Nürburgring mitfahren – zum ersten Mal. Stimmt das?«

»Ja.«

»Dann sind Sie ein ganz schön dummer Polizist. Und höchstwahrscheinlich auch ein toter.«

Sie ging in Richtung des Hangars. Bond unterdrückte ein Lächeln und folgte ihr. Ihre gesamte Körpersprache signalisierte Ärger: die Art, wie sie sich beiläufig von ihm abgewandt hatte, wie sie sich bewegte, der kaltschnäuzige Schwung ihrer Hüften. Sie gingen an den beiden Mechanikern vorbei, die kurz aufschauten. Dann betraten sie den Hangar, in dem man hinter zwei weiteren Rennwagen – einem alten 8CTF und einem Aston Martin, der Bond sofort ins Auge sprang – ein behelfsmäßiges Büro eingerichtet hatte. Außerdem standen überall auseinandergenommene Motoren, Reifen, Karosserieteile und jede Menge anderer Schrott aus der Welt des Motorsports herum. Sie zog ihre Jacke aus. Darunter trug sie ein ausgeblichenes Jeanshemd, das am Hals nicht zugeknöpft war. Sie trug keinen Schmuck, aber Bond bemerkte eine Omega Gold Seamaster Automatik an einem braunen Lederarmband. Es war genau die Art von Marke, die er bei einem professionellen Rennfahrer erwartet hätte, aber er war überrascht, sie an ihrem Handgelenk zu sehen. Immerhin handelte es sich um eine Männerarmbanduhr.

Sie setzte sich auf einen altmodischen Drehstuhl und musterte Bond kühl. »Also, wo sind Sie Rennen gefahren?«, fragte sie.

»In Goodwood und Silverstone«, erwiderte Bond. »Außerdem in Albi in Südwestfrankreich …«

»Albi? Sie meinen den Circuit des Planques. Der ist was für Anfänger. Haben Sie eigentlich eine Ahnung, worauf Sie sich einlassen? Hat Ihnen jemand etwas über den Nürburgring erzählt?« Sie blies Rauch in die Luft, und er hing zwischen ihnen, sodass Bond hindurchstarren musste, um ihr in die Augen zu sehen. »Ich habe gehört, dass man ihn als die grüne Hölle bezeichnet. Zweiundzwanzig Komma acht Kilometer. Zweiundzwanzig Runden. Einhundertvierundsiebzig Kurven, und die Fahrbahn ist nur knapp acht Meter breit. Der Nürburgring lässt einen niemals wieder los. Er gönnt einem keine Ruhe. Sie glauben, Sie könnten hier ein paar Runden in einem Maserati drehen und sich so darauf vorbereiten? Sie müssen jede Unebenheit, jede Kurve, jede Erhebung und jede Linie kennen, und das würde Sie immer noch nicht ausreichend vorbereiten. Die Berge der Eifel haben ihr eigenes Wetter. Man fängt von der Sonne geblendet an, biegt um eine Kurve und kämpft plötzlich gegen Nebel oder Sprühregen an. Trockene Straße, nasse Straße … Wie dem auch sei, im Vergleich zum Nürburgring ist Goodwood ein Billardtisch. Fangio, Behra, Schell … Sie alle ließen sich von der Strecke besiegen, und Fangio ist der aktuelle Rundenmeister. Niemand kann erwarten, zweiundzwanzig perfekte Runden am Stück zu absolvieren. Man ist eine Sekunde zu lang in der Luft. Man begibt sich eine Sekunde zu spät ins Karussell. Man kratzt sich an der Nase, und für eine halbe Sekunde vergisst man, sich zu konzentrieren. Dann ist man erledigt und kann nur noch hoffen, dass man das Auto nicht um einen Baum wickelt. Der Nürburgring wird Sie umbringen, Mr Bond. Aber deswegen mache ich mir keine Sorgen. Viel schlimmer ist der Gedanke an all die Menschen, die Sie mit in den Tod reißen werden.«

Bond zündete sich nun ebenfalls eine Zigarette an. »Zuerst einmal«, sagte er, »können Sie mich James nennen. Und zweitens scheinen Sie sich in den Kopf gesetzt zu haben, dass ich nur zum Spaß hier bin. Den Leuten, für die ich arbeite, ist diese Sache sehr ernst, und es besteht eine hohe Wahrscheinlichkeit, dass jemand zu Tode kommen wird – zumindest dann, wenn ich es nicht verhindere. Also warum sind Sie nicht ein braves Mädchen und hören auf, mich zu belehren? Wenn Sie mir nicht helfen wollen, meinetwegen. Aber das können Sie mir auch einfach direkt sagen, weil ich nämlich sehr weit gefahren bin, und wenn Sie nicht interessiert sind, muss ich mir jemand anders suchen.«

Sie errötete leicht. »Natürlich werde ich Ihnen helfen«, erklärte sie. »Ich habe mich bereits in dem Moment bereiterklärt, Ihnen zu helfen, in dem man mich fragte. Ich habe nur versucht, Ihnen klarzumachen, worauf Sie sich einlassen. Wenn es um Silverstone oder Monza oder irgendeine andere Rennstrecke ginge, würde ich Sie einfach machen lassen. Aber angesichts der Umstände, müssen Sie verstehen …« Sie war plötzlich wieder sehr streng. Sie drehte sich mit dem Stuhl herum und öffnete eine Schublade, aus der sie ein dickes Bündel Fotografien und Akten nahm. »Ich will, dass Sie die hier studieren«, sagte sie. »Jeden Abend, solange Sie hier sind. Wo übernachten Sie?«

»Ich habe ein Zimmer in einem Hotel außerhalb von Upavon gebucht.«

»Das sind Fotos vom Nürburgring. Sie zeigen jedes Detail, jede Kurve, und ich habe auch Filmaufnahmen. Eine ganze Runde. Sie wurden mit einer Kamera aufgenommen, die man vorne an einem BMW befestigt hatte. Ich will, dass Sie sich das immer wieder ansehen, bis es sich in Ihren Verstand eingebrannt hat, und selbst das wird nicht dasselbe sein, wie die Strecke selbst zu fahren. Sie müssen mir versprechen, dass Sie mindestens ein Dutzend Runden fahren, bevor Sie an irgendeinem Rennen teilnehmen. Wenn Sie dort hinfahren, kann ich dafür sorgen, dass Sie jemand herumführt.«

»Hand aufs Herz«, versicherte Bond ihr und unterstrich seine Worte mit der entsprechenden Geste. »Und ob es nun hilfreich ist oder nicht, in meiner Branche versuche ich, immer auf mich aufzupassen. Auch ich habe großes Interesse daran, sicherzustellen, dass ich gut vorbereitet bin. Vielleicht möchten Sie ein paar dieser Unterlagen bei einem Abendessen mit mir durchgehen?«

Die kühlen braunen Augen überdachten das Angebot für einen Moment, dann verwarfen sie es. Sie drückte die Zigarette aus. »Sehen wir mal, ob Sie fahren können.«

Ein paar Minuten später kletterte Bond, der nun eine eigene Schutzbrille und eine Lederkappe trug, in den Maserati. Logan Fairfax beobachtete ihn, während er sich mit den diversen Armaturen im Cockpit vertraut machte. »Bequem?«, fragte sie.

»Ja.« Die Geräumigkeit überraschte Bond. Er hatte genug Platz, um seine Ellbogen zu bewegen, und fühlte sich in dem tief liegenden Sitz wohl.

Schnell erklärte Logan ihm die Funktionen des Autos: die Fünfgangschaltung, das Luftventil, alle wichtigen Anzeigen – Drehzahlmesser, Treibstoffdruck, Wassertemperatur. Als sie sich über ihn lehnte, streifte ihr offenes Haar seine Wange, und er musste sich zur Konzentration zwingen. »Lassen Sie es am Anfang ruhig angehen«, riet sie ihm. »Der Maserati ist eins der am perfektesten ausbalancierten Autos, das Sie je fahren werden. Bekommen Sie ein Gefühl dafür, und er wird Sie niemals beißen. Alles klar? Dann wollen wir mal sehen, was Sie können …«

Das Auto hatte keinen Anlasser. Die beiden Mechaniker aus dem Hangar waren herübergekommen und schoben den Wagen nun zusammen an. Bond legte den zweiten Gang ein und ließ dann die Kupplung kommen. Er hörte, wie der Motor ansprang, und sofort schien der Maserati zum Leben zu erwachen. Die Energie strömte durch ihn hindurch, als hätte sie ein Eigenleben. Er erinnerte sich an etwas, das Fangio einst gesagt hatte: »Man sollte von einem Auto nie als einem Stück Metall denken. Es ist ein lebendes Wesen mit einem schlagenden Herzen. Es kann glücklich oder traurig sein. Es kommt ganz darauf an, wie man es behandelt.« Dies war das Auto, das mit ihm zum Nürburgring kommen würde. Sie beide würden diese Sache gemeinsam durchziehen.

Bond trat aufs Gaspedal und spürte, wie die Welt hinter ihm verschwand, während der Nachstrom über seine Schultern rauschte. Er wechselte den Gang und drückte den Hebel mühelos herunter. Er rastete mit einem kaum hörbaren Klicken ein. Er hatte sich auf die Rennstrecke am Rand des Flugplatzes begeben – ihm gefiel das überdimensionale Lenkrad – und wusste sofort, dass er die ganze Kraft in seinen Schultern und Armen brauchen würde, um den Maserati unter Kontrolle zu halten, besonders auf einer längeren Strecke. Doch wenn er anständig mit diesem Auto umging, würde es ihn mit absolutem Gehorsam belohnen.

Logan Fairfax beobachtete, wie er davonraste. Sie sah, wie er die erste Kurve im vierten Gang nahm, genau den richtigen Winkel fand und die Fahrtrichtung kontrollierte. Er war ein guter Fahrer. Daran bestand kein Zweifel. Aber der Nürburgring? Sie schüttelte den Kopf und ging langsam davon.

4

DER TEUFELSKREIS

Zwei Tage später hätte Bond sich selbst mit verbundenen Augen auf dem Nürburgring zurechtgefunden … nicht dass er das Logan Fairfax gegenüber je angedeutet hätte. Er verbrachte sechs Stunden pro Tag damit, den Maserati zu fahren, und weitere sechs mit dem Studium der Filme, Fotos und Beschreibungen, die sie ihm zur Verfügung gestellt hatte: vom Brünnchen runter zum Pflanzgarten, dann die gefährliche Rechtskurve zum Schwalbenschwanz, die plötzliche Oberflächenveränderung im Bereich Tiergarten. Mittlerweile fühlte sich die Rennstrecke bei Foxton Hall sehr kurz und harmlos an. Aber wenigstens hatte er angefangen, ein richtiges Gespür für das Auto zu entwickeln. Er hatte das seltsame Gefühl, mit ihm verbunden zu sein und alles mithilfe der unteren Hälfte seines Körpers zu kontrollieren, während er die Signale las, ohne überhaupt auf die Anzeigen schauen zu müssen. Das Geräusch des Motors verriet ihm genau, wie schnell er fuhr und bei wie vielen Umdrehungen pro Minute. Lange bevor er die nächste Kurve erreichte, hatte er den richtigen Winkel bereits berechnet. Er verstand das Auto so gut, dass er anfing, wie es zu denken.

Logan wartete nach jeder Runde auf ihn und ihr entging nie, wenn er gelegentlich doch einen Fehler machte, egal wie gut er gefahren war oder wie weit entfernt sie gestanden hatte. »Sie müssen an der Doppelauskupplung arbeiten. Ich will die Reifen weniger durchdrehen sehen, und in der vierten Kurve haben Sie die Gangschaltung überbeansprucht. Wollen Sie die Bremsbeläge herausreißen?« Die Kritik hörte nie auf und wurde immer im Tonfall eines Arztes vorgetragen, der einen besonders schwierigen Patienten tadelte. Lobende Worte schien es in ihrem Vokabular nicht zu geben. »Sie bremsen immer noch zu heftig. Tippen Sie das Pedal nur ganz leicht an und lassen Sie ihm Zeit zu reagieren.«

Aber die Augen einer Frau logen nie, und Bond konnte erkennen, dass sie sich insgeheim über seine Fortschritte freute. Langsam schien etwas von dem Eis zwischen ihnen zu schmelzen, und an diesem Abend hatte sie seine Einladung zum Essen zum ersten Mal angenommen und ihn sogar im Hotel abgeholt. Dann hatte sie ihn mit ihrem Aston Martin zu einem kleinen Restaurant in Devizes gefahren, in dem das Essen ihrer Meinung nach bewies, dass doch noch Hoffnung für die englische Küche bestand. Ohne viele Worte wussten sie, dass sie am Ende des Trainings angekommen waren, und Bond hatte sich bereits eine Route über den Kontinent herausgesucht. Der Maserati würde auf einem niedrigen Transporter vorausreisen und bei seiner Ankunft frisch frisiert für ihn bereitstehen.

Bond hatte eine besondere Abneigung gegen englische Restaurants auf dem Land mit ihren Spitzengardinen, gemusterten Tellern und zu Figuren gefalteten Servietten. Ganz zu schweigen vom Essen, das es irgendwie schaffte, gleichzeitig übertrieben sorgfältig zubereitet und verkocht zu sein.

Die Servietten im The Star and Garter hatten zwar die Form von Schwänen, aber das Restaurant wurde von einem fröhlichen jungen Ehepaar geführt. Der Speisesaal mit seinen Steinfliesen und georgianischen Fenstern war einladend, und Bond stellte erfreut fest, dass sich auf der Weinkarte ein Petrus befand, noch dazu ein ’50er Jahrgang – eins der großen Jahre für Claret.

Sie bestellten beide den Räucherlachs, der gut, wenn auch ein wenig zu nah an der Haut geschnitten war. Dann folgten ausgezeichnete Lammkoteletts von einem örtlichen Bauernhof. Sie waren perfekt gebraten und innen schön rosa. Das Gemüse – das ebenfalls aus der Gegend stammte – war bissfest und wurde in einer riesigen Terrine serviert. Der nach Brombeeren duftende Wein mit seinem dunklen Rubinrot passte perfekt zum Fleisch, und zum ersten Mal seit seiner Abreise aus London fühlte sich Bond vollkommen entspannt.

»Ich habe mit einem der Fahrer am Nürburgring gesprochen«, erzählte sie ihm. »Er hat eingewilligt, sich um Sie zu kümmern, wenn Sie dort ankommen. Sie haben wahrscheinlich schon von ihm gehört. Er ist recht berühmt. Sein Name ist Lancy Smith.« Bond unterdrückte ein Lächeln. Smith war der Mann, den er beschützen sollte – aber das hatte er Logan natürlich nicht verraten. Wie ironisch, dass ausgerechnet er derjenige war, der sich bereit erklärt hatte, zu helfen. »Er wird Ihnen die Strecke zeigen und Sie allen anderen vorstellen«, fuhr Logan fort. »Ich habe ihm nichts über Sie erzählt. Er denkt, Sie wären einfach nur ein reicher Playboy, der versucht, sich in den Motorsport einzukaufen. Solche Leute gibt es immer wieder, daher wird niemand Fragen stellen.«

»Wie lange kennen Sie ihn schon?«, fragte Bond.

»Eigentlich mein ganzes Leben. In Rennfahrerkreisen kennt jeder jeden. Alle konkurrieren miteinander, aber sie sind trotzdem befreundet. Lancy war ein Freund meines Vaters.«

»Alan Fairfax?« Bond ärgerte sich über sich selbst. Diese Verbindung hätte ihm von Anfang an klar sein müssen. »Ich habe ihn einmal bei einem Rennen in Silverstone gesehen. Das muss ’52 gewesen sein.«

Sie nickte. »Die Automobil-Weltmeisterschaft. Das war eins seiner letzten Rennen.« Logan nahm ihr Weinglas, hielt es dicht an ihr Gesicht und atmete das Aroma ein. »Paps kaufte diesen Ort kurz nach meiner Geburt«, erklärte sie. »Er führte das Geschäft, wenn er keine Rennen fuhr, und ich fand es hier immer großartig. Er hätte gewollt, dass ich ebenfalls Rennfahrerin werde. Er setzte mich schon in ein Auto, bevor ich sechs Monate alt war. Haben Sie diesen alten 8CTF im Büro gesehen? Das war seiner. Immer wenn ich von der Schule kam, half ich ihm, ihn auseinanderzunehmen. Aber meine Mutter ertrug die Vorstellung nicht, dass ich Rennen fahren könnte, und sprach ein Machtwort. Sie sagte, es sei zu gefährlich, und letztendlich behielt sie natürlich recht.

Mein Vater starb vor zwei Jahren in Le Mans. Er saß nicht einmal am Steuer. Er war als Zuschauer dort, und er hatte einfach das Pech, auf der Tribüne zu sitzen, als Pierre Levegh und Lance Macklin mit zweihundert Kilometern pro Stunde zusammenprallten. Ich bin sicher, Sie haben in den Zeitungen davon gelesen, und natürlich wurde auch in den Wochenschauen darüber berichtet. Die Motorhaube von Leveghs Mercedes riss ab und schnitt wie ein Pflug durch die Menge. Eine ganze Reihe Zuschauer kam ums Leben, einer nach dem anderen. Sie wurden buchstäblich in zwei Hälften geschnitten. Und das war nur der Anfang. Autotrümmer flogen durch die Luft … dann gab es einen Feuerball aus brennendem Benzin. Vierundachtzig Menschen starben an diesem Tag. Weitere hundert erlitten schreckliche Verletzungen. Er war einer davon. Man brachte ihn ins Krankenhaus in Angers, aber sie konnten nichts mehr für ihn tun. Er starb am nächsten Tag.«

»Tut mir leid.« Was sonst hätte Bond sagen können?

»Ich hätte ihn eigentlich begleiten sollen, aber ich war hier und habe gearbeitet. Und nach seinem Tod machte ich einfach weiter. Meine Mutter kommt nicht mehr her. Sie kann den Anblick von Rennwagen nicht ertragen.« Logan stellte das Glas ab. »Besteht wirklich die Chance, dass auf dem Nürburgring jemand getötet wird?«

»Es ist möglich.«

»Lassen Sie das nicht zu, James. Diese Fahrer sind alle so tapfer … Sie werden sehen. Seien Sie vorsichtig – und passen Sie auch auf sich auf.«

Plötzlich wollte Bond dieser Frau näherkommen. Sie war klug, attraktiv und abenteuerlustig, aber vor allem besaß sie eine Eigenschaft, die ihn schon immer magisch angezogen hatte. Das Bedürfnis, geliebt zu werden. Er fragte sich, warum sie so allein war. Er legte seine Hand auf ihre. »Danke, Logan«, sagte er. »Sie haben sich wunderbar um mich gekümmert. Aber warum nehmen Sie sich heute Abend nicht mal frei? Wir wollten doch nicht über Autorennen sprechen. Es muss noch andere Dinge geben, die Sie mögen.«

Sie zog ihre Hand weg. »Ja, es gibt eine Menge Dinge. Ich mag lange Spaziergänge und gutes Essen und den Duft von frisch gemähtem Gras und Sonnenuntergänge. Aber davon reden Sie nicht, oder? Fast alle Menschen in meinem Umfeld sind Männer und sie sind alle auf dasselbe aus. Das werden Sie noch früh genug herausfinden, wenn Sie in Deutschland ankommen. Es gibt eine Menge Frauen, die sich Rennfahrern förmlich an den Hals werfen. Sie werden Sie auf den Tribünen sehen. Wasserstoffblondinen in kurzen Jacken und engen Kleidern. Die traurigsten unter ihnen reisen sogar von Rennstrecke zu Rennstrecke, in der Hoffnung, sich jemand Neues schnappen zu können. Aber ich bin nicht so.«

»Und ich bin kein professioneller Rennfahrer«, erwiderte Bond. »Erinnern Sie sich? Ich soll ein reicher Playboy sein, der mehr Geld als Verstand hat. Ich sage ja nur, dass ich in ein paar Tagen aus Ihrem Leben verschwunden sein werde. Aber das bedeutet nicht, dass wir den heutigen Abend nicht genießen können.«

»Ich genieße ihn.« Sie schenkte ihm ihr erstes aufrichtiges Lächeln, und es veränderte ihr Gesicht. Es ließ ihre Augen aufleuchten und verlieh ihr eine Wärme, die Bond zuvor nicht aufgefallen war. »Außerdem weiß ich gar nichts über Sie. Abgesehen davon, dass Sie mit einem Auto umgehen können, das muss ich Ihnen lassen. Und Sie fürchten sich offensichtlich nicht vor Gefahr. Woher haben Sie diese Narbe? Es gibt eine Menge Dinge, die ich Sie gerne fragen würde, aber ich bin sicher, dass Sie mir keine Antworten geben werden.«

»Das kommt darauf an, wie energisch Sie es versuchen.«

Der Rest des Essens verlief ziemlich angenehm, und später gingen sie Schulter an Schulter zum Auto zurück. Logan hatte darauf bestanden, zu fahren, und insgeheim war er froh darüber, denn das bedeutete, dass sie mit ihm zum Hotel kommen würde. Es handelte sich um eine recht gewöhnliche Unterkunft mit stabilen Balken und einer Kaminecke im Eingangsbereich, schiefen Wänden und knarrenden Treppenstufen. Er hatte das beste Zimmer verlangt und amüsiert festgestellt, dass es sich dabei um die Flitterwochensuite handelte. Heute Nacht würde er in einem großen Himmelbett schlafen, das in der Mitte durchhing. Und Logan? Er konnte spüren, dass sie bei ihm bleiben wollte, doch etwas hielt sie zurück.

Doch als sie auf den Kiesweg fuhren, der zum Haupteingang führte, veränderte sich alles. Eine graue viertürige Austin-Limousine fuhr davon. Der Fahrer schien es eilig zu haben. Die Reifen drehten durch, wühlten den Kies auf, und der Wagen schoss mit einem heftigen Ruck vorwärts. Der Beifahrersitz war leer, aber auf der Rückbank saßen zwei Personen. Eine war eine Frau mit schwarzem Haar und violetten Augen, die kurz im Fenster aufblitzten. In diesem Moment wusste Bond, dass er das Auto schon einmal gesehen hatte. Es hatte draußen vor seinem Haus in London gestanden, und die Frau war Pussy Galore.

Logan Fairfax hielt an, und Bond stieß die Tür auf. »Bleiben Sie hier!«, befahl er. »Lassen Sie den Motor laufen.«

»Was ist los?« Sie hatte die Dringlichkeit in seiner Stimme gehört und gesehen, wie er ganz plötzlich ein anderer Mann geworden war: kälter, härter, zielstrebig.

»Ich bin gleich zurück.«

Bond rannte ins Hotel. Er war immer noch nicht ganz sicher, was hier vorging. Warum hatte sich Pussy entschieden, herzukommen? Warum war sie plötzlich weggefahren? Er hatte ihr vor seiner Abreise aus London den Namen und die Telefonnummer des Hotels gegeben, aber er hätte nicht erwartet, dass sie herfahren würde, ohne ihn vorher anzurufen. Tatsächlich (wie er nun reumütig einräumte) hatte ein Teil von ihm gehofft, dass sie einfach ihre Sachen packen, nach Hause fliegen und bei seiner Rückkehr längst weg sein würde. Dann erinnerte er sich an das, was sie ihm erzählt hatte. Sie hatte behauptet, zwei Männer würden sie verfolgen. Er hatte gerade zwei Männer in dem Austin gesehen. Die CIA? Bond war mit dieser Annahme zu voreilig gewesen. Plötzlich kamen ihm Zweifel.

Er ging direkt zur Rezeption, wo ein junger Mann in einer sichtlich unbequemen Pagenuniform saß, die er auf Verlangen seiner Arbeitgeber tragen musste. »Die Frau, die gerade abgereist ist …«, begann er.

»Haben Sie Ihre Frau verpasst, Sir?« Der Junge war nervtötend fröhlich.

»Was?«

»Mrs Bond traf früh an diesem Abend hier ein, Sir. Sie aß allein im Speisesaal zu Abend. Sie sagte, sie würde Sie bald zurückerwarten.«

»Und diese Männer?«

»Sie müssen auf sie gewartet haben, als sie nach draußen kam. Ich habe nicht wirklich gesehen, wie sie sie getroffen haben, wenn ich ehrlich bin. Ich konnte nur einen kurzen Blick auf sie werfen, als sie vor einem Moment losgefahren sind. Stimmt etwas nicht?«

Doch Bond war bereits wieder auf dem Weg nach draußen, zurück zum Auto. Logan Fairfax wartete besorgt auf ihn. Sie hatte den Motor laufen lassen, wie er es verlangt hatte.

Er zog die Tür auf. »Dieses Auto, das gerade weggefahren ist. Haben Sie gesehen, welche Richtung es eingeschlagen hat?«

»Ja.«

»Wir müssen ihm folgen.«

Sie diskutierte nicht mit ihm. Natürlich war sie die Art von Frau, die wusste, wann man Fragen stellte und wann man einfach handelte. Sie raste sofort los, ebenso schnell wie der Austin, aber mit sehr viel mehr Kontrolle. Der Kies blieb, wo er war.

Sie erreichten die Hauptstraße. Bond verfluchte sich bereits. Er hatte Zeit verschwendet, indem er ins Hotel gegangen war. Er hätte seinem ersten Instinkt folgen und sofort die Verfolgung aufnehmen sollen. Von dem anderen Auto war nichts zu sehen, und die Nacht war pechschwarz. Wenn der Fahrer auf eine der vielen Landstraßen abbog, die sich durch die Landschaft schlängelten, würden sie sofort in dem dichten Waldgebiet verschwinden. Logan schien seine Gedanken erraten zu haben. »Auf den nächsten paar Kilometern gibt es keine Abzweigung«, sagte sie. »Mit ein wenig Glück sollten wir in der Lage sein, ihre Rücklichter zu entdecken.«

Vor ihnen war nichts, nur die dichte Waldlandschaft von Wiltshire und ausuferndes Gestrüpp auf beiden Seiten. Ihnen kamen keine Autos entgegen. Logan war vollkommen aufs Fahren konzentriert, und Bond sah, wie sich die Tachonadel der Hundertermarke näherte. Bei jeder anderen Person wäre er nervös geworden. Die Straße war schmal, kurvig und unbeleuchtet. Aber sie war am Steuer des Aston Martin vollkommen entspannt, trieb ihn durch die Dunkelheit, und mit jeder weiteren Minute, die verging, war sich Bond sicher, dass sie den Austin einholen würden.

Und trotzdem war noch immer nichts von ihm zu sehen. Sie erreichten den Gipfel eines Hügels, und Logan brachte das Auto zum Stehen und schaute sich um.

»Ich verstehe das nicht«, sagte sie. »Sie müssen doch irgendwo abgebogen sein. Wir müssten sie längst eingeholt haben, und wenn sie vor uns wären, würden wir mit Sicherheit ihre Rücklichter sehen.«

»Wir sind an keinen Abfahrten vorbeigekommen.«

»Es gibt auch keine.« Sie runzelte die Stirn. »Moment mal. Es gibt einen Pfad, der in den Wald führt. Er müsste ein paar Kilometer hinter uns liegen.«

»Wo führt er hin?«

»Eigentlich nirgendwohin. Im Wald sind eine Lichtung und ein Steinkreis. Es ist nicht mehr viel davon übrig, aber er ist eine Art örtliche Touristenattraktion. Vermutlich ist es nicht der richtige Name, aber die Leute nennen ihn den Teufelskreis.«

Der Teufelskreis. Bond ließ diese Information sacken. Pussy Galore hatte Angst um ihr Leben gehabt und war zu ihm gekommen. Höchstwahrscheinlich war sie den beiden Männern in die Hände gefallen, die sie in London gesehen hatte. Aber wer waren sie? Was wollten sie von ihr? Und was hatte irgendein alter Steinkreis damit zu tun? Auf all diese Fragen gab es keine Antworten, und die Zeit lief ihm davon. Bond musste eine Entscheidung treffen. Sollte er weiter der Straße folgen oder umdrehen und zurückfahren? Die falsche Entscheidung mochte durchaus Pussys Tod zur Folge haben.

»Versuchen wir es«, sagte er. »Es sei denn, Ihnen fällt noch ein anderer Ort ein, an den sie gefahren sein könnten.«

»Ich vermute, sie könnten zum Walbury Hill hochgefahren sein. Oder sie haben einfach angehalten und ihre Scheinwerfer ausgemacht. Sie könnten sich jetzt einen halben Kilometer vor uns befinden, und wir würden sie nicht sehen. Aber sie hatten keine Ahnung, dass wir ihnen folgen, also warum sollten sie das tun? Ich denke, Sie haben recht. Wir sollten zurückfahren.«

Die Entscheidung war gefallen. Logan wendete den Wagen, und sie fuhren den Weg zurück, den sie gekommen waren, dieses Mal jedoch langsamer. Sie starrten in die Dunkelheit und hielten nach dem verräterischen Schimmern von Rücklichtern Ausschau. Sie hatte ihn nicht einmal gefragt, wer Pussy Galore war, obwohl sie zweifellos die Wahrheit vermutete … oder zumindest einen Teil davon. Bond biss die Zähne zusammen, während sie die Straße entlangkrochen. Er hatte das Gefühl, dass das alles seine Schuld war – und es sah ganz so aus, als würde es ein schlimmes Ende nehmen.

Und dann sah er es. Der Moment war so kurz, dass es ebenso gut Einbildung hätte sein können. Doch Bond hatte noch nie zugelassen, dass ihm etwas so Trügerisches wie Einbildung bei seiner Arbeit in die Quere kam. Dort zwischen den Bäumen war ein kurzer Lichtschimmer gewesen. Er war weiß, nicht rot, und zu klein für einen Autoscheinwerfer. Eine Taschenlampe!

»Dort!«, sagte er.

Logan beschleunigte bereits. Sie erreichten einen unebenen Pfad, an dem sie vor ein paar Minuten vorbeigefahren waren. Sie hatten ihn ignoriert, weil er nicht mit einem Schild versehen war und nirgendwo hinzuführen schien. Doch das musste der Weg sein, den die Männer genommen hatten. Sie fuhr nun vorsichtiger, denn sie wollte nicht, dass sie das Geräusch des Motors verriet. Sie wusste, dass jeder Laut in der Stille der Nacht auch über größere Entfernungen problemlos zu hören war. Und das Auto spielte ebenfalls mit. Die Reifen rollten fast lautlos über Klumpen aus Ginster und Kiefernzapfen.

»Was, denken Sie, machen die?«, flüsterte sie.

»Ich weiß es nicht. Wie weit führt dieser Pfad in den Wald hinein?«

»Ich bin seit Jahren nicht mehr hier gewesen. Nicht sehr weit, glaube ich.«

»Wenn wir das Ende erreichen, stellen Sie den Motor ab und warten hier auf mich. Was immer Sie tun, steigen Sie nicht aus.«

»Was haben Sie vor?«

Das war eine gute Frage. Bond dachte an die Walther PPK, die nutzlos in dem Geheimfach seines Bentleys lag. Der Bentley stand vor dem Hotel. Wie sehr er nun wünschte, er wäre an diesem Abend gefahren. Er verdrängte den Gedanken. Stattdessen schaute er sich um, während sie durch den Wald rollten, und fragte sich, ob es in dem Auto irgendetwas gab, das er als behelfsmäßige Waffe benutzen konnte. Sich unbewaffnet und auf unbekanntem Gelände an zwei Männer anzuschleichen, war keine Option. Und um das Ganze noch schlimmer zu machen, war nun der Mond endlich hinter den Wolken hervorgekommen und tauchte alles in ein silbrigweißes Licht. Aber der Rücksitz war nicht gerade vielversprechend: ein Regenschirm, eine Papiertüte mit Einkäufen, eine Zeitung und ein paar Bücher. Was war mit dem Kofferraum?

Der Pfad endete, und sie näherten sich dem grauen Austin, der dunkel und verlassen dort stand. Die Menhire des Steinkreises mussten sich irgendwo weiter vor ihnen befinden. Bond suchte zwischen den Bäumen und wurde mit einem zweiten Lichtblitz belohnt. Würde hier gleich eine Hinrichtung stattfinden? Ging es bei dieser ganzen Sache darum? Bond bereitete sich auf den lauten Knall einer Schusswaffe in der Dunkelheit vor, doch nichts passierte.

»Warten Sie hier auf mich«, sagte er.

»Viel Glück.« Logan schien keine Angst zu haben, aber ihre Augen waren im Mondlicht weit aufgerissen.

Bond nahm mit, was er brauchte. Eine Minute später schlich er durch den Wald. Seine Bastsohlen verursachten auf dem weichen Moos unter seinen Füßen keinerlei Geräusch. Ein Fußweg wand sich durch die Bäume, die im Mondlicht plötzlich gewaltig und urzeitlich wirkten. Er konnte die uralte Magie spüren, die die Druiden – oder wer auch immer sonst hergekommen war, um den Steinkreis zu errichten – angezogen haben mochte. Das Gestrüpp streifte seine Beine, während er vorwärtseilte. Er trug zwei Gegenstände aus dem Auto bei sich. Die Nacht flüsterte ihm warnend zu, umzukehren.

Er erreichte eine Lichtung. Bond hatte im Laufe seiner Karriere schon viele außergewöhnliche Dinge erlebt. Doch er wusste, dass er den Anblick, der sich ihm nun an dieser vom Mondlicht durchfluteten Stelle bot, niemals vergessen würde.

Der Teufelskreis bestand aus sieben riesigen Steinen, die wie abgebrochene Finger aufragten und durch die Zeit und den Einfluss der Elemente ganz verwittert waren. Der Boden, auf dem sie standen, bildete einen unregelmäßigen Kreis. Er war flach, und die umstehenden Grasbüschel und Bäume schienen sich hineinzulehnen – als wollten sie sich an dem, was darin passierte, mitschuldig machen. Pussy Galore stand splitterfasernackt da. Das Mondlicht betonte ihre Schultern, ihre ausgestreckten Arme und die Wölbungen ihrer Brüste. Seile waren an ihren Handgelenken befestigt und verschwanden hinter zwei der großen Steine. Sie fluchte, ihr Körper wand sich, doch die Männer ignorierten sie und gingen weiter ihrer Arbeit nach.

Sie töteten sie. Mit Goldfarbe.

Bond beobachtete das Geschehen ungläubig. Jeder der Männer hatte einen Pinsel und eine Dose Farbe, die sie auf ihren Körper strichen, sodass sie jeden Zentimeter ihrer Haut bedeckte. Ihre Arme und ihr Bauch waren bereits angemalt. Auch in ihrem Haar war Goldfarbe. Außerdem lief sie an der Innenseite ihrer Beine herunter. Pussy stieß eine besonders unanständige Beschimpfung aus, und einer der Männer klatschte ihr Farbe ins Gesicht, sodass nun auch ihre halbe Nase und ihre Lippen bedeckt waren. Sie würgte und verstummte. Der andere Mann sagte etwas, und sie lachten beide.

Bond wusste genau, was hier passierte. Er erinnerte sich daran, was man Jill Masterton angetan hatte, der jungen Frau, die ihm geholfen hatte, als er zum ersten Mal Auric Goldfinger in einem Hotel in Miami begegnet war. Aus Rache hatte Goldfinger sie golden anmalen lassen, sodass ihre Hautporen verstopft waren und sie erstickt war. Bond war dankbar, dass er diese Grausamkeit nicht mit eigenen Augen gesehen hatte. Er hatte es später von Tilly Masterton erfahren, Jills Schwester. Also mussten die beiden Männer in dem grauen Austin irgendwie mit Goldfinger in Verbindung stehen. Irgendjemand hatte Pussy Galore die Schuld für seinen Untergang und das Scheitern von Operation Grand Slam gegeben, und nun waren sie gekommen, um Rache zu nehmen. Dieser entsetzliche Tod an einem öffentlichen Ort, der noch dazu einen entsprechend reißerischen Namen hatte (die beiden Männer hatten ihn zweifellos bewusst ausgewählt), würde es weltweit auf die Titelseiten sämtlicher Zeitungen schaffen. Und die Botschaft würde eindeutig sein, die Verbindung zu Goldfinger offensichtlich. Sie war die Verräterin. Dies war der Preis.

Wenn Bond ihr nicht vom Hotel aus gefolgt wäre, wäre sie noch vor Morgengauen tot gewesen. Und auch jetzt blieb ihm nur sehr wenig Zeit. Ihr Körper war fast vollständig mit Goldfarbe bedeckt. Er würde nicht selbst in der Lage sein, sie zu reinigen, und das nächste Krankenhaus befand sich mindestens vier Stunden entfernt. Er musste jetzt handeln.

Die beiden Männer standen mit dem Rücken zu ihm. Sie hatten keine Ahnung, dass er dort war, nur fünfzehn Meter vom Rand der Lichtung entfernt. Bond hatte zwei Gegenstände dabei, die er von Logans Einkäufen mitgenommen hatte: eine Packung Kakao von Fry’s und eine Packung Cerebos-Salz. Waren zwei so harmlose Dinge je zu einem tödlicheren Zweck benutzt worden? Er hatte den Inhalt ausgeschüttet und die Behälter dann mit Benzin aus dem Reservekanister gefüllt, den Logan im Kofferraum aufbewahrte. Außerdem hatte er zwei Zündschnüre aus zerrissenem Zeitungspapier hergestellt. Es bestand eine große Wahrscheinlichkeit, dass sie in seiner Hand explodieren würden, aber es war zu spät, sich deswegen Gedanken zu machen. Bond wartete auf den richtigen Augenblick. Jetzt. Die beiden Männer traten zurück, um ihr Werk zu bewundern. Pussy Galore hing zusammengesackt zwischen ihnen. Sie schimmerte golden, und ihr Kopf hing schlaff herunter. Die Muskeln in ihren Armen kämpften darum, das Gewicht ihres Körpers zu halten. Bond nahm sein Feuerzeug aus der Tasche, zündete die Zündschnüre an und warf seine behelfsmäßigen Bomben.

Eine ging daneben. Die andere kam auf dem Boden direkt neben einem der beiden Männer auf und explodierte. Flammen schossen hoch und umhüllten sofort seine Beine und seinen Bauch. Der Mann schrie. Sein Kollege hatte etwas von dem brennenden Benzin abbekommen – nicht genug, um ihn außer Gefecht zu setzen, aber Bond rannte los und brachte die kurze Distanz zwischen ihnen hinter sich, solange der Mann abgelenkt war. Er drehte sich um, als Bond sich ihm näherte, aber er war zu langsam. Bond rammte die Unterkante seiner Hand mit dem zusätzlichen Schwung seiner eigenen Bewegung von unten gegen das Kinn des Mannes. Der Kopf seines Gegners wurde nach hinten geschleudert, wodurch fast mit Sicherheit sein Genick brach. Bond widmete seine Aufmerksamkeit bereits seinem Partner, der gesehen hatte, was passiert war, und nun auf eine Art und Weise reagierte, die beinahe komisch wirkte. Er versuchte, nach seiner Waffe zu greifen, während er gleichzeitig mit den Händen nach den Flammen schlug, um sie zu löschen. Bond wollte sich nicht die Fäuste verbrennen, also benutzte er einen Judoangriff. Er wirbelte herum und trat mit seiner rechten Fußsohle zu. Der Mann ging zu Boden, doch noch bevor er dort aufschlug, hatte das Feuer Bond die Arbeit abgenommen. Sein Gegner lag im Sterben oder war bereits tot, eine zusammengekrümmte Gestalt, auf deren Rücken Flammen loderten.

Bond rannte zu Pussy Galore und befreite sie. Sie sackte gegen ihn, und er spürte, wie die Goldfarbe an seiner Kleidung klebte. Was sie gerade durchgemacht hatte, rief bei ihm Übelkeit hervor, und er wünschte, er hätte ihr aufmerksamer zugehört, als sie die beiden Männer beschrieben hatte, die ihr in London gefolgt waren. Von wegen CIA! Sie sprach nicht, als er sie behutsam auf den Boden legte und sein Jackett auszog, um ihren Unterleib zu bedecken. Er rieb so viel von der Farbe ab, wie er konnte, befreite ihre Haut davon und hoffte, dass sie dadurch wieder atmen konnte.

»Was haben sie ihr angetan?«

Logan Fairfax war plötzlich da. Sie stand neben ihm, und Bond schaute wütend zu ihr hoch. »Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen im Auto warten.«

»So ist es, James. Und ich habe beschlossen, Ihre Anweisung zu ignorieren. Warum erzählen Sie mir nicht, was hier vorgeht? Wer ist sie?«

»Eine Freundin.« Die beiden Worte klangen schwach, wie das schale Zugeständnis eines Vorstadtehemanns, den seine Frau beim Fremdgehen erwischt hatte. Während er versucht hatte, Logan bei Lammkoteletts und einem klassischen Bordeaux zu verführen, war Pussy Galore in diese Schwierigkeiten geraten. »Wir müssen sie ins Krankenhaus bringen«, fuhr er fort. »Ich kann sie zu Ihrem Auto tragen.«

»Beeilen Sie sich. Wir bringen sie nach Marlborough.«

»James?« Es war das erste Wort, das Pussy seit ihrer Befreiung von sich gegeben hatte, und Bond hatte den Eindruck, dass in ihrer Stimme eine gewisse Feindseligkeit lag. Sie konnte die Augen nicht öffnen. Die Farbe verklebte ihre Lider.

»Sprich nicht«, sagte er zu ihr. »Wir werden dir Hilfe besorgen.«

Die Flammen flackerten noch auf dem Gras und um die Leichen herum, als Bond sie zurück zum Auto trug.

5

KEINE REUE

Marlborough verfügte über ein kleines Landkrankenhaus – eigentlich sah es eher wie ein Privathaus aus –, und Bond stellte erleichtert fest, dass ein Arzt und zwei Krankenschwestern eilig auf sie zugelaufen kamen. Das Tempo, mit dem Logan herangerast war, und das Kreischen der Reifen beim Bremsen musste sie alarmiert haben. Pussy Galore lag auf dem Rücksitz. Sie war zur Hälfte von Bonds Jackett bedeckt. Ihre Atmung ging schnell, und ihre Augen waren geschlossen. Bond trat zurück, als die Mediziner sie auf eine Trage verfrachteten.

»Was zum Teufel ist passiert?«, fragte der Arzt. Er war jung, hatte offenbar erst kürzlich sein Studium abgeschlossen, und sein weißer Kittel flatterte um ihn herum. Er wirkte eher beleidigt als schockiert. So etwas hatte er noch nie zuvor gesehen.

»Ich werde es später erklären.«

»Wer hat ihr das angetan?«

»Das spielt jetzt keine Rolle. Können Sie sich einfach um sie kümmern? Bitte.«

Der Arzt nickte. »In Ordnung. Sie müssen sich säubern.«

Bond hatte verschmierte Goldfarbe auf den Armen und der Brust. Er konnte die klebrige Substanz auch an seinen Händen fühlen. Er beobachtete, wie man Pussy in das Gebäude brachte. Logan stand neben ihm. Sie beäugte ihn neugierig, und Bond fragte sich, ob sie glaubte, dass das hier seine Schuld war.

Er wusch sich so gut es ging in einem Bad im Erdgeschoss und wartete, bis der Arzt eine Stunde später zurückkehrte. Es war weit nach Mitternacht, und eine gewisse Müdigkeit lag in der Luft, ein Gefühl von befristeter Ruhe, das es nur in Krankenhäusern gab.

»Es geht ihr gut. Sie hat keinen allzu großen Schaden erlitten. Ich habe ihr eine Dosis Pentothal verabreicht, um sie zu beruhigen. Wir konnten die Farbe mit Terpentin und Babyöl entfernen. Am schlimmsten war es rund um die Augen, die Nase und den Mund. Ich fürchte, die Haut wird an diesen Stellen ein wenig gereizt sein, und sie wird für mindestens vierundzwanzig Stunden hierbleiben müssen. Leben Sie in der Nähe?«

»Ich habe hier ein Haus«, sagte Logan.

»Tja, sie hat Glück, dass sie nicht erblindet ist. Ich kann mir nicht vorstellen, wer einer Frau so etwas antun wollen würde. Das ist abstoßend. Haben Sie mit der Polizei gesprochen?«

»Sie ist unterwegs.«

Bond hatte das Münztelefon am Krankenhausempfang benutzt, aber er hatte nicht die Polizei angerufen. Er hatte mit dem diensthabenden Abteilungsoffizier in London gesprochen und ihm erzählt, was passiert war. Allerdings hatte er dabei ein ungutes Gefühl gehabt, denn er wusste, dass das bedeutete, die ganze Wahrheit über Pussy Galore zu offenbaren. M hatte ihm aufgetragen, sie loszuwerden – sie sollte sich »nach Alternativen umschauen«, wie er es ausgedrückt hatte. Und obwohl Bond fest entschlossen gewesen war, irgendwann etwas zu unternehmen, hatte er sich damit zweifellos Zeit gelassen. Nur der Himmel wusste, wie der alte Mann reagieren würde, wenn er am nächsten Morgen die Meldung auf seinem Schreibtisch sah. In der Zwischenzeit konnte sich Bond all die Telefonate und dringenden Nachrichten vorstellen, die im Laufe der Nacht zwischen dem Secret Service und Scotland Yard hin- und hergehen würden. Man musste zwei tote Männer erklären. Dann waren da noch Bond selbst und eine Amerikanerin, die einem bizarren Angriff zum Opfer gefallen war. So etwas passierte normalerweise nicht in ruhigen Orten in Wiltshire. Die Mitarbeiter der Lokalpresse würden sich wie Aasgeier darauf stürzen, man würde sich auch um sie kümmern müssen. Abgesehen davon würde das Rennen am Nürburgring bereits in vier Tagen stattfinden, und Bond wusste, dass er es sich nicht leisten konnte, hier herumzulungern – selbst wenn Logan recht hatte und er für die ganze Sache verantwortlich war.

Er verbrachte die Nacht zusammengekauert auf einem Lehnstuhl und war auf der Station, kurz nachdem Pussy aufgewacht war. Logan Fairfax war bei ihr im Zimmer geblieben, während sie geschlafen hatte, doch nun war sie nach Hause gegangen, um ein paar Sachen zu holen – »Frauensachen«, hatte sie gesagt –, und Bond und Pussy waren allein. Das Krankenhaus hatte nur zwölf Zimmer, und man hatte sie ganz am Ende des Flurs untergebracht, so weit weg von den anderen Patienten wie möglich. Sie hatten einen Teil ihrer Haare abrasieren müssen. Sie war blass, und ihre Stimme war heiser. Doch sie saß aufrecht, von ein paar Kissen gestützt, und ihre erstaunlichen Augen waren voller Kampfeslust. Auch sonst wirkte sie wieder ganz wie sie selbst.

»Tja, was sagt man dazu?«, begann sie. »Ausnahmsweise lag der wundervolle Mr James Bond einmal falsch. Ich meine, mich zu erinnern, du hättest gesagt, dass ich mir keine Sorgen zu machen brauche. Ich würde mir das Ganze nur einbilden. Hast du das nicht gesagt? Und bevor du noch etwas anderes sagst, will ich wissen, wer diese Frau ist, mit der du dich herumtreibst. Die ist ja wirklich bildhübsch mit ihren schokoladenbraunen Augen. Ich kann mich nicht erinnern, dass du etwas von einem Abendessen für zwei in irgendeinem schicken Restaurant erwähnt hast. Ist das auch Teil deiner Mission zur Rettung der Welt?«

»Sei nicht albern, Pussy«, erwiderte Bond. »Sie hilft mir nur bei meiner Arbeit. Das ist alles. Jetzt erzähl mir, was passiert ist. Wie bist du hergekommen?«

»Okay.« Sie holte tief Luft. »Nachdem du abgereist warst, wusste ich nichts mit mir anzufangen. Aber glaub ja nicht, dass ich ohne dich ein verlorenes kleines Mädchen wäre! Mir war nur langweilig – das ist alles. Für eine Weile habe ich im Haus herumgehangen. Ein wenig eingekauft. Mir einen Film angesehen. Um ehrlich zu sein, fing ich an, darüber nachzudenken, in die Staaten zurückzukehren. Ich bin es einfach nicht gewohnt, wie ein braves Frauchen zu Hause zu bleiben – weißt du, was ich meine? Jedenfalls spazierte ich gerade deine King’s Road entlang, als ich sie wieder sah – zwei Männer in einem grauen Auto. Dieselben beiden Männer, die ich vor dieser Kunstgalerie gesehen hatte. Da wusste ich plötzlich, dass ich in Schwierigkeiten steckte. Ich dachte daran, dich anzurufen, aber ich bin nicht die Sorte Frau, die gleich zum Telefon rennt, wenn sie ein Problem hat. Herrgott, als ich in Harlem war, habe ich eine ganze Menge angeheuerte Schläger persönlich erledigt. Schon erstaunlich, was man mit einer zerbrochenen Flasche und ein wenig Entschlossenheit alles erreichen kann. Ein Mädchen muss auf sich aufpassen, und während ich dasaß mit zitternden Knien, fing ich an, mich zu fragen, was genau mit mir passiert war, seit ich mit dir nach London gekommen war.

Letztendlich entschied ich mich, hierherzukommen. Ich dachte, ich könnte dich überraschen und die ganze Sache dir überlassen. Aus genau dem Grund, den ich dir schon einmal genannt habe. Ich wollte dich nicht in Verlegenheit bringen. Ich war mir sicher, dass deine Vorgesetzten nicht sehr erfreut sein würden, wenn ich mich in deine Operation einmischen würde und plötzlich Leichen vor deiner Tür liegen.« (Tja, das stimmt allerdings, dachte Bond.) »Also mietete ich mir ein Auto und fuhr hierher. Es tat ohnehin gut, mal aus London rauszukommen. Ich weiß nicht, wie sie mir gefolgt sind. Glaub mir, ich war vorsichtig, aber vielleicht liegt es daran, dass ihr hier alle auf der falschen Straßenseite fahrt und so viele Kurven und Abzweigungen und Kreisverkehre habt … Ich weiß es nicht. Vielleicht wussten sie bereits, wo du abgestiegen warst, und kamen vor mir hier an. Sie wussten zweifellos von diesem Ort mit dem Steinkreis.«

Sie verstummte, als eine große, matronenhafte Krankenschwester plötzlich ins Zimmer kam. Sie trug ein Tablett mit einer Tasse Tee und zwei Stücken Kokosgebäck darauf. Pussy Galore betrachtete das Angebot verächtlich. »Vielen Dank auch«, sagte sie. »Aber könnte ich stattdessen vielleicht einen Tomatensaft mit einem großen Schuss Wodka bekommen?«

»Ganz sicher nicht.« Die Schwester stellte das Tablett ab und verschwand.

Bond wartete, bis sich die Tür geschlossen hatte. »Was ist passiert, nachdem du hier warst?«, wollte er wissen.

»Ich fand das Hotel und checkte in deinem Zimmer ein. Ich habe denen erzählt, ich wäre deine Frau. Das erschien mir am einfachsten. Also wartete ich darauf, dass du auftauchen würdest – wie ich sehe, hast du deine Arbeit hier bislang sehr ernst genommen, aber das nur nebenbei – und dann bekam ich Hunger und ging nach unten, um zu Abend zu essen. Die haben hier übrigens ganz schreckliches Essen. Während ich aß, kam der Kellner herein und teilte mir mit, dass jemand an der Rezeption nach mir gefragt hätte. Natürlich ging ich davon aus, dass du es warst. Und als ich dann aus dem Speisesaal kam, warteten Abbott und Costello auf mich. Bevor ich irgendetwas unternehmen konnte, zog einer von ihnen eine Waffe und hielt sie so, dass nur ich sie sehen konnte. Ich konnte nichts tun. Das waren Profis, das konnte ich sofort sehen. Sie zwangen mich, mit ihnen nach draußen zu gehen, und verfrachteten mich in ein Auto. Und den Rest kennst du ja, schätze ich.

Und jetzt erzähl mir mal von dieser Fairfax. Was hat sie mit dieser ganzen Sache zu tun? Bist du wirklich auf einer geheimen Mission hier oder hast du mir das nur erzählt, damit du ohne mich die Stadt verlassen konntest?«

»Sie ist eine Rennfahrerausbilderin.«

»Ich weiß.«

»Es ist kompliziert, Pussy. Ich kann dir nichts von meiner Arbeit erzählen, aber so wie es aussieht, werde ich ein Rennen fahren müssen, und sie hat mir bei der Vorbereitung geholfen.«

»Zu mir war sie auch sehr nett. Sie war die ganze Nacht hier, und als ich aufwachte, blieb sie noch eine Weile und unterhielt sich mit mir. Ich werde heute noch entlassen, und sie sagt, ich kann bei ihr wohnen.«

»Willst du das denn?«

»Nun, ich fahre ganz sicher nicht alleine nach London zurück, so viel ist klar. Und dein Hotel kannst du behalten. Es entspricht nicht meinem Stil. Ich weiß eigentlich gar nicht, was ich machen will. Ich brauche ein wenig Zeit zum Nachdenken. Kannst du mir die geben?«

»Natürlich.«

Tatsächlich sah Bond sie in den nächsten vierundzwanzig Stunden nicht. Zuerst musste er auf dem örtlichen Polizeirevier vorbeischauen, wo man ihn in einem schmucklosen, leeren Verhörzimmer warten ließ. Ein finster dreinblickender Detective Inspector hatte das veranlasst. Offenbar war der Mann fest entschlossen, ihm zu zeigen, dass er sich nicht herumschubsen lassen würde, schon gar nicht von einem Wichtigtuer aus der Großstadt. Zum Glück (wie Bond später herausfand) kam dann ein Anruf von Ronnie Vallance, dem Leiter der Spezialabteilung, und danach erledigte man mit Bond blitzschnell den Papierkram und scheuchte ihn aus dem Gebäude, als hätte er eine besonders ansteckende Krankheit.

Als Nächstes fuhr er nach London zurück, um sich für eine Besprechung mit Bill Tanner zu treffen und einen Nachmittag im Archiv zu verschwenden. Die beiden Männer, die Pussy entführt hatten, waren Amerikaner – zumindest stammten ihre Kleidung, ihre Frisuren und ihr Zahnersatz aus Amerika. Sie hatten jedoch absolut nichts bei sich gehabt, mit dem man sie hätte identifizieren können. Das war typisch für echte Profis. Einer von ihnen hatte eine tränenförmige Tätowierung auf der Schulter, die nicht mit Tinte, sondern mit geschmolzenem Gummi gestochen worden war, vermutlich von einem Schuh. Das deutete darauf hin, dass er im Gefängnis gesessen hatte. Man hatte Fotos und Fingerabdrücke nach New York geschickt, aber es würde Tage dauern, bis irgendwelche Ergebnisse kamen.

»M ist nicht sonderlich erfreut«, sagte Tanner beim Mittagessen in der Bürokantine. »Er hat Ihnen aufgetragen, diese Frau loszuwerden. Er hat ganz sicher nicht erwartet, dass sie plötzlich mitten in Wiltshire auftaucht.«

»Damit sind wir schon zu zweit«, meinte Bond.

»Wie kommen Sie mit dem Maserati zurecht?«

Die nächsten zwanzig Minuten sprach Bond über die Fähigkeiten, die er erlernt hatte, und die Freude, mit dem Auto über die Rennstrecke zu fahren. Der Stabschef musste lächeln. »Frauen und schnelle Autos. Vielleicht haben Sie den falschen Beruf.«

Bond übernachtete in seiner Wohnung. Ihm wurde klar, dass er sie nun zum ersten Mal seit einigen Wochen wieder ganz für sich allein hatte – und gleichzeitig erkannte er, dass es ihm so am liebsten war. Nach und nach trank er eine halbe Flasche Old Grand-Dad, ohne ihn wirklich zu genießen. Dann warf er sich ins Bett. Er schlief schlecht. Bilder von Pussy, Logan und – absurderweise – M blitzen in seinem Geist auf. Aber natürlich war das überhaupt erst der Grund dafür, dass er sich so unwohl fühlte. Bond hielt sein Leben und seine Frauen gern streng voneinander getrennt, was ihm nun offenbar ausnahmsweise einmal nicht gelungen war.

Er wachte mit einem schrecklichen Kater und dem Gefühl von Abscheu auf, das man empfindet, wenn man allein trinkt. Er duschte, und nach drei starken Tassen Kaffee fuhr er nach Warminster zurück. Als er das Krankenhaus erreichte, war Pussy Galore verschwunden. Der Schwester zufolge hatte sie sich mittags selbst entlassen und im Hotel war sie auch nicht aufgetaucht. Er fragte sich, ob sie nun bei Logan wohnte. Vielleicht war sie wütend auf ihn. Beiden Frauen musste klar sein, was in seinem Kopf vorging, so wie er mit ihnen gespielt hatte. So viel dazu, sein Leben und seine Frauen getrennt zu halten. Da er nichts anderes zu tun hatte, ging er noch ein letztes Mal die Fotos vom Nürburgring durch. Plötzlich verspürte er den Drang, das Land zu verlassen.

Er saß rauchend in der Lounge, als sie hereinkam. Sie trug einen locker sitzenden Regenmantel und eine Sonnenbrille, die er zuvor noch nie gesehen hatte. Es war durchaus möglich, dass sie damit den Schaden verdecken wollte, den ihre Augen erlitten hatten, aber ihm fiel sofort auf, dass sie für eine Reise gekleidet war. Sie nahm ihm gegenüber Platz.

»Ich bin gekommen, um mich zu verabschieden«, sagte sie.

Irgendwie überraschte ihn das nicht. Er wartete darauf, dass sie fortfuhr.

»Ich kehre nach Harlem zurück. Mir scheint, wenn ich hierbleibe, sitze ich auf dem Präsentierteller, und ich muss meine alte Gang – oder das, was davon übrig ist – wieder zusammentrommeln und da weitermachen, wo ich aufgehört habe. Eins ist sicher. Ich habe für den Rest meines Lebens genug von der britischen Landschaft gesehen.« Sie streckte eine Hand nach Bonds Zigarette aus. Er reichte sie ihr, und sie nahm einen Zug. Ihre Augen blieben die ganze Zeit über auf seine gerichtet. »Wir sind das ganz falsch angegangen, Bond. Du hast den Fehler gemacht, mich einzuladen, und ich habe den Fehler gemacht, mitzukommen. Aber du weißt ja, was ich immer sage. Es gibt zwei Arten von Fehlern: schlechte und gute. Du warst definitiv einer der guten Fehler. Wir hatten Spaß, nicht wahr? Diese Goldfinger-Sache war verrückt, und ich bin froh, dass wir am Ende zusammen waren, damit ich herausfinden konnte, wie so etwas ist. Aber das hat keine Zukunft. Du weißt das, und ich weiß das, und wir können es ebenso gut gleich beenden, bevor es richtig schiefgeht.«

»Was immer du willst, Pussy.«

»Sag das nicht zu mir, du Mistkerl! Du willst es doch auch – glaub ja nicht, ich würde das nicht erkennen. Weißt du, was der große Unterschied zwischen uns ist? Du kannst dein Leben nicht mit einer Frau teilen.«

Sie nahm einen weiteren Zug von der Zigarette und gab sie ihm zurück.

»Wann reist du ab?«, fragte Bond.

»Heute Abend geht ein Flug von Heathrow aus.«

»Dann lass mich dich wenigstens zum Flughafen fahren.«

»Das brauchst du nicht. Ich werde nicht allein reisen.«

Ihr Blick zuckte zur Tür, und Bond sah Logan Fairfax. Sie stand da, und in ihren Augen lag ein Schimmern, das er sofort erkannte und verstand. Sie hatte noch nie glücklicher gewirkt.

»Ja. Ich weiß, dass es verrückt ist«, fuhr Pussy fort. »Wir kennen uns erst so kurz. Aber du musst bedenken, unter welchen Umständen wir uns begegnet sind. Wir haben eine ganze Nacht miteinander verbracht und geredet und irgendwie wussten wir beide … dass es klick gemacht hat. Wir lassen es erst einmal langsam angehen, aber … Ach, was soll’s? Wenn man nicht gefährlich lebt, warum sollte man dann überhaupt leben?« Sie stand auf und streckte eine Hand aus. »Alles gut zwischen uns?«, fragte sie.

Bond ergriff ihre Hand. »Alles gut«, bestätigte er.

Sie ging zu Logan, und Bond beobachtete, wie die beiden Frauen gemeinsam verschwanden.

Sobald sie weg waren, bezahlte er seine Rechnung. Ein paar Minuten später fuhr er davon.

6

DER NÜRBURGRING

Zwölf Jahre nach dem Krieg war es für eine Rückkehr nach Deutschland immer noch zu früh. Bond fragte sich, ob er sich dort je wohlfühlen würde. Die Geister waren nach wie vor anwesend – die toten wie die lebenden. Er fuhr durch die Überreste des alten Köln und dachte über die Krankheit nach, die eine ganze Nation erfasst und in die fast vollständige Zerstörung gestürzt hatte. Er konnte nicht anders. Die Beweise waren überall um ihn herum: die klaffenden Löcher, die noch immer in der Stadt zu sehen waren, und der Dom – auf diese teutonische Weise düster –, der nur deswegen nicht zerstört worden war, damit die RAF ihn als Peilungshilfe benutzen konnte. Die ganzen Wiederaufbaubemühungen – die neuen Parks, die Seen, die Straßenbahn, die unglaublich hässlichen Wohnhausblocks, die auf allen Seiten aus dem Boden schossen – konnten sie nicht übertünchen.

Bonds Einstellung dem Krieg gegenüber war einfach gewesen. Es handelte sich um einen verhängnisvollen Kampf zwischen Gut und Böse, deutlicher und direkter als bei jedem Krieg, der jemals geführt worden war. Als Jugendlicher, in den Dreißigern, war er zum Skifahren und Bergsteigen in Kitzbühel gewesen, einer mittelalterlichen Stadt in Tirol. Und nach seiner Rückkehr nach London hatte er sich aus Eigeninitiative hingesetzt und einen minutiösen Bericht über alles geschrieben, was er gesehen hatte – Flugzeuge, Truppenbewegungen, politische Aktivität und so weiter. Dann hatte er diesen Bericht zusammen mit einem Bewerbungsschreiben an das Außenministerium geschickt. Ein paar Jahre später, sogar noch vor dem eigentlichen Ausbruch der Feindseligkeiten, hatte er bezüglich seines Alters gelogen, um sich als Freiwilliger den Reservetruppen der königlichen Marine anzuschließen und dort als Lieutenant zu dienen. Erfreut hatte er festgestellt, dass sich in seiner Akte eine Kopie dieses Briefs befand. Seine Gegner mochten nun andere sein, aber für Bond blieben die moralischen Überzeugungen die gleichen.

Nürburg befand sich zwei Stunden weiter südlich. Es war von Feldern und Wäldern umgeben, die sich weitläufig und unbeeinflusst durch die geschichtlichen Ereignisse über das Land erstreckten. Es wäre womöglich für immer eine unbekannte kleine Stadt geblieben, weder hässlich noch besonders hübsch und mit einer Ansammlung sehr gewöhnlicher Häuser, einem Laden sowie einer Burgruine hoch oben auf einem Hügel. Doch vor dreißig Jahren hatte der Allgemeine Deutsche Automobil-Club eine folgenschwere Entscheidung getroffen. Der Club hatte dem Bau der zweiundzwanzig Kilometer langen Rennstrecke zugestimmt, die dem Ort schließlich einen Grund für seine Existenz lieferte. Autorennen waren zu seinem Herzen und seiner Seele geworden, und das hohe Kreischen der Motoren hallte schon lange bevor man sich dem Ort näherte über die Landschaft.

Nach seiner langen Reise war Bond froh, ein wenig langsamer fahren und gemütlich an den Hotels und Gästehäusern vorbeirollen zu können, die dort kürzlich wie Pilze aus dem Boden geschossen waren und von der erstaunlichen Ansammlung wild davor parkender Luxusschlitten fast beschämt wurden. Geschäfte und Werkstätten warben mit Hunderten verschiedener Reifenmarken, Schmiermittel, Dichtungsringen und Motorzubehör. Menschen jeder Nationalität stolzierten durch die Straßen, und Bond machte sich einen Spaß daraus, ihnen ihre Herkunft zuzuordnen: die Italiener waren auf selbstbewusste Art stilvoll, die Franzosen völlig von sich überzeugt und lässig, die Deutschen immer allein, die Engländer überlegen und die Russen … ja. Er entdeckte sie schon bald. Sie trugen diesen verkniffenen Ausdruck zur Schau, der das Ergebnis ihrer schlechten Ernährung und ihrer toten Fischaugen war. Sie waren zu viert und trugen billige Kleidung, die viel zu formell war. Er hielt nach Iwan Dimitrow Ausschau. Hatten seine Teamkollegen irgendeine Ahnung, wer er war? Er war nicht nur ein weiterer Rennfahrer, sondern ein Agent, der für SMERSCH arbeitete. Momentan war er nirgends zu sehen, und Bond fuhr weiter.

Er checkte in seinem Hotel ein und zog sich Kleidung an, die auf der Rennstrecke sowohl bequem als auch praktisch sein würde – einen Wollpullover mit wasserdichten Flicken auf den Schultern und Ellbogen sowie eine Hose mit Taschen im Bereich der Oberschenkel und Knie. Er trug leichte Schnürstiefel, die mit Asbest ausgelegt waren, um ihn vor der Hitze zu schützen, die durch die Pedale geleitet werden würde, und einen elastischen Stützgürtel, um seine Nieren vor den Erschütterungen der Straße zu schützen. Außerdem nahm er einen Helm, eine Schutzbrille, Handschuhe und Ohrstöpsel mit. Und in Anbetracht der vielen Gangwechsel, die vor ihm lagen, steckte er auch noch einen ordentlichen Vorrat Pflaster für seine Hände ein. Er hatte sich mit Lancy Smith im Boxenbereich verabredet, und nach einem schnellen Mittagessen aus Ahle Wurst, Roggenbrot, Salat und einer Flasche Gerolsteiner – dem örtlichen Mineralwasser – spazierte er hinunter, um sich vorzustellen.

Er hatte Lancy Smith in der Wochenschau und in der Presse gesehen und wusste einigermaßen, was ihn erwartete. Er war Ende zwanzig, hatte blonde Haare, ein ungezwungenes Lächeln und sogar ein paar schuljungenhafte Sommersprossen. Wenn jemand ein männliches Pin-up für den Motorsport entworfen hätte, wäre dieser Mann vermutlich das Ergebnis gewesen. Als er den Boxenbereich durchquerte und sich dabei durch eine Menge aus Mechanikern und Maschinenteilen zwängte, strahlte er auf den ersten Blick das Selbstvertrauen und Charisma einer Person aus, die umgeben von Wohlstand aufgewachsen war. Bond erinnerte sich daran, dass seine Eltern einen alten Titel aus der Gegend von Berkshire trugen. Nun, dies war ein Sport für reiche Leute. Das war nicht weiter überraschend. Etwas in Bond war bereit, den Mann nicht zu mögen, doch es verschwand in dem Augenblick, in dem sie sich die Hände schüttelten. Smith strahlte eine Wärme und Freundlichkeit aus … etwas, das die Filmaufnahmen nicht hatten einfangen können.

»Willkommen am Nürburgring. Hatten Sie eine gute Reise hier runter?«

»Ja, danke.«

»Ich glaube, ich habe Sie in Ihrem alten Bentley gesehen. Wundervolles Auto. Muss Spaß gemacht haben, damit den Kontinent runterzufahren. Also, dann führen wir Sie mal herum …«

Soweit es Smith betraf, war Bond ein Anfänger, ein Eindringling. Doch seine freundliche Begrüßung war aufrichtig gewesen, seine Begeisterung und sein Wunsch zu helfen, wirkten ungezwungen. Und falls er wie Logan Fairfax irgendwelche Zweifel hegte, dass sich ein unerfahrener Fahrer auf den Nürburgring wagen sollte, drückte er sie zumindest weniger aggressiv aus.

»Wie ich hörte, sind Sie schon ein paar Rennen gefahren«, fuhr er fort, als er mit Bond zu seinem Auto ging. »Goodwood und Silverstone, meinte Logan. Wie geht es ihr übrigens? Ein tolles Mädchen, finden Sie nicht? Ich kannte ihren Vater … ein brillanter Rennfahrer. Nerven aus Stahl.« Seine Stimme verlor sich, und für einen kurzen Moment sah Bond den Zweifel in seinen Augen, die Erkenntnis, dass er, Bond, im Vergleich zu ihm nur ein Amateur war. Doch dann verschwand dieser Ausdruck. »Wie dem auch sei, ich werde uns in meinem alten MG herumfahren und versuchen, Ihnen ein paar der Schrecken zu zeigen. Dann können Sie so viele Proberunden drehen, wie Sie schaffen. Ich würde mindestens neun oder zehn empfehlen. Morgen findet das Zeittraining statt. Schauen Sie einfach mal, ob Sie ein Gefühl dafür bekommen können, und wenn Sie irgendwelche Fragen haben, melden Sie sich einfach später bei mir. Nach dem Training trinken wir normalerweise was in der Blauen Ecke. Da ist immer eine Menge los. Okay? Dann steigen Sie mal ein …«

Smith fuhr einen wunderschönen kleinen MG A Roadster in englischem Weiß mit roten Ledersitzen. Ein Männerspielzeug, dachte Bond, als er einstieg. Einmal mehr war er froh, dass er diesen Auftrag bekommen hatte. Jemand in Moskau hatte ganz nebenbei beschlossen, diesen jungen Engländer zu töten oder wenigstens zu verstümmeln, und das einfach nur, damit die Russen mit ihrer eigenen Ingenieurkunst angeben konnten. Die Tatsache, dass er Familie, Freunde und ein Leben hatte, das er genoss, schien dabei keine Rolle zu spielen. Es war ein Auftrag, der erledigt werden musste. Und wenn fünfzig oder hundert Zuschauer mit ihm in den Tod gerissen wurden, kümmerte das die Russen ebenso wenig. Das war das Erstaunliche an SMERSCH. Sie reduzierten alles auf Ideologie. Einst war Bond selbst ihr Ziel gewesen. Sie hatten seine bloße Existenz in eine Art Schachspiel verwandelt, und seine Vernichtung war einfach nur der letzte Zug gewesen. Nun, dieses Mal würde das nicht passieren. Er würde seine ganz persönliche Freude daran haben, wieder einmal ihre Pläne zu durchkreuzen, indem er dafür sorgte, dass dieser junge Mann am Leben blieb.

»Alles bereit?«, fragte Smith. »Dann los.«

Zwölfeinhalb Minuten und eine Runde später hatte Bond eine ungefähre Vorstellung von der Herausforderung, die vor ihm lag. Der Nürburgring war von der Start- bis zur Ziellinie ein Monstrum, grausam und unversöhnlich. Der MG konnte es nicht mit der Geschwindigkeit eines Rennwagens aufnehmen, aber die Sicht vom Beifahrersitz ließ die Fotos und 8-mm-Filme, die Bond in Foxton Hall studiert hatte, fast irrelevant erscheinen. Es war ein gewaltiges grünes Etwas, das jede Faser seines Seins auf die Probe stellen würde – mit einer Reihe entsetzlicher Herausforderungen, die innerhalb von Mikrosekunden eine exakte Reaktion verlangten. Bond musste an den Schießstand im Keller des Gebäudes am Regent’s Park denken, wo er zur Übung gegen ein ausgeklügeltes kleines Gerät antrat, das effektiv zurückschoss. Die Rennstrecke würde ihn auf die gleiche Weise auf die Probe stellen, nur dass er in diesem Fall die Kugel sein würde, und wenn das Rennen begann, würde er durch eine Passage geschossen werden, die auf ihre Weise ebenso gefährlich war wie der Lauf einer Pistole.

Smith fuhr meisterhaft. Er ging mit etwa hundertzehn Kilometern pro Stunde in die Kurven, und Bond spürte die Zentrifugalkraft, die noch fünf Mal heftiger sein würde, wenn er hinter dem Steuer des Maseratis saß. Es gab Momente, in denen sie von der Straße abhoben und in der Luft hingen, während sie weiter auf das nächste Hindernis zurasten. Das hier war ganz anders als Goodwood oder Silverstone. Bond war in Schottland über Landstraßen gefahren, und der Nürburgring schien über die gleiche Wildheit zu verfügen, den gleichen Sinn für gewaltige Ausmaße. Hier war nicht das Auto der Herr, sondern die Straße. Und er würde es mit echten Profis zu tun bekommen, Menschen, die ihr ganzes Leben damit verbrachten, sich Herausforderungen wie dieser zu stellen. Als sie auf dem langen geraden Abschnitt, der zur Ziellinie führte, beschleunigten, fragte sich Bond zum ersten Mal, ob er – und M – sich womöglich übernommen hatten.

Smith fuhr noch eine zweite Runde, dieses Mal langsamer, und kommentierte alles auf eine Art, die die Strecke in fast schon irritierenden Details beschrieb. Es gab schnelle Kurven und Abfahrten, unebene Passagen und blinde Flecken – und jede dieser Tücken verlangte eine andere Art von Berechnung. Schließlich kehrten sie in den Boxenbereich zurück, aus dem sie losgefahren waren.

»Tja, das wäre dann alles«, sagte der junge Mann fröhlich. »Viel Glück. Ich hoffe, Sie haben Spaß. Sie fahren einen Maz, nicht wahr? Verdammt schönes Auto, wie für den Rennsport gemacht … nicht zusammengeschustert wie ein paar der Kisten, die man hier sonst so sieht. Mir gefällt, was sie mit dem Fahrgestell gemacht haben, man hat einen echten Vorteil, wenn man so tief sitzt. Nun ja, sehen wir uns heute Abend? Normalerweise treffen wir uns gegen achtzehn Uhr – danach geht es vor dem großen Start früh ins Bett. Hat mich gefreut, Sie kennenzulernen.«

Und das war es. Der Mann, der sich mitten in einer SMERSCH-Verschwörung befand und den Bond beschützen sollte, fuhr vollkommen sorglos davon. Sobald er allein war, ging Bond zu den Boxen hinüber und lauschte dem kehligen Dröhnen der verschiedenen Motoren, die von den Mechanikern aufgewärmt und feinjustiert wurden. Die Luft roch nach Öl und Methanol. Ein paar der Fahrer hockten bei ihren Autos. Andere standen in kleinen Gruppen herum und rauchten. Es herrschte ein Gefühl von Kameradschaft, von dem Bond wusste, dass es verschwinden würde, sobald die schwarz-weiß karierte Flagge nach unten geschwenkt wurde. Doch in diesem Augenblick, am Abend vor der Schlacht, waren alle entspannt.

Nein. Ein Mann stand abseits von den anderen. Bond sah zuerst das Auto. Es war ein schwarzer Krassny mit einer einzelnen aufgemalten Zahl – der Nummer 3 – auf der Bugspoilerverkleidung. Der Wagen besaß weder die Eleganz noch die klassischen Kurven des Maseratis und verriet schnell seine Herkunft. Man hatte ein halbes Dutzend sowjetischer Autos umgemodelt, um diese hässliche Kreatur zu erschaffen. Der Fahrer hatte sich ebenfalls eine Zigarette angezündet, und Bond hatte den Eindruck, dass sein Gesicht genau die gleiche Farbe wie der Rauch hatte, den er mit halb geschlossenen Augen ausstieß. Die Farbe passte auch zu den dünnen Haarsträhnen, die ihm lose in die hohe Stirn hingen. Sein Mund war ein schmaler Schlitz, wie eine Wunde, die durch ein stumpfes Messer entstanden war. Für einen kurzen Augenblick schaute er auf, und seine Schlangenaugen starrten auf Bond. Er sagte nichts und zeigte keinerlei Emotion, aber Bond wusste, dass er die richtigen Schlüsse gezogen hatte. Der Russe hatte ihn registriert, ihn als seinen neuen Herausforderer eingeschätzt und die Information abgespeichert, um sie später zu analysieren.

Bond hatte das Gleiche getan, und es war hilfreich gewesen, seinen Feind leibhaftig zu sehen – und auch das Auto, das er fahren würde. Sie würden sich schon sehr bald begegnen, doch für den Moment wandte Bond ihm den Rücken zu und machte sich auf die Suche nach seinem eigenen Auto.

Der Maserati war an diesem Morgen ausgeladen worden und wartete wie ein alter Freund auf ihn. Ein Mann arbeitete bereits am Motor und schaute auf, als Bond näher kam. Er war Ende fünfzig, hatte grau werdendes Haar und seltsam aristokratische Züge, die nicht so recht zu seinem Overall mit den Ölflecken passten. »Sind Sie James Bond?«, fragte er.

»Ja.«

»Mein Name ist Bernardo Hertogs.« Er hatte einen leichten südamerikanischen Akzent. »Logan hat mich vor ein paar Tagen angerufen. Sie bat mich, mich um Sie zu kümmern … oder mich zumindest um das Auto zu kümmern, was im Grunde genommen dasselbe ist.«

»Sie kennen sie?«

»Ich bin mit ihrem Vater Rennen gefahren. Wir haben ’51 zusammen die Panamericana absolviert. Das war mein letztes Rennen. Heutzutage arbeite ich mit den Mechanikern in der Box … nur um in der Nähe der Wagen zu sein.« Er wischte sich die Hände mit einem Lappen ab und deutete dann auf den Maserati. »Wir haben den Motor für Sie vorgewärmt. Jetzt müssen Sie ihn für ein paar Minuten abkühlen lassen, danach ist er für Sie bereit. Ist das Ihr erstes Mal auf dem Nürburgring?«

Bond bestätigte das.

»Wir haben gerade den Wetterbericht reinbekommen, und es sieht aus, als würde es morgen ganz gut werden. Aber ich werde Ihnen einen Rat geben. Achten Sie auf die Oberflächenhaftung der Straße. Das ist das ganze Geheimnis. Wir wollen nicht, dass Ihre Reifen durchdrehen. Abgesehen davon sollten Sie es beim ersten Mal langsam angehen lassen.« Er lächelte schief. »Wenn Sie den Eindruck erwecken, dass Sie mit dem Wagen nicht zurechtkommen, werden die anderen Sie abschreiben. Und wenn Sie dann aufs Gas treten, werden sie vollkommen überrumpelt sein.«

Bond wartete, bis das Auto bereit war. Dann zog er seinen Helm und die Schutzbrille auf, steckte sich die Ohrstöpsel in die Ohren und stieg ein. Bernardo und ein weiterer Mechaniker schoben ihn an, und plötzlich war er unterwegs. Es gab nur noch ihn und den Maserati, und sie stürzten sich gemeinsam in die grüne Hölle …

Der Tag neigte sich dem Ende zu. Bond gönnte sich seinen zweiten Dry Martini, während er sich eine Zigarette anzündete und über seine Erfolgsaussichten nachgrübelte. Der Nürburgring war genauso brutal, wie man ihm berichtet hatte, und gegen Fahrer wie Lancy Smith, den Italiener Luca Franchitti, den Deutschen Klausmann und sogar den Russen – Nummer 3 – würde er keine Chance haben – vor allem nicht über zweiundzwanzig Runden. Seine einzige Hoffnung bestand darin, dass Dimitrow seinen Zug früh machen würde, in der ersten oder zweiten Runde. Seine bisherigen Informationen sprachen dafür, dass dies ein sehr wahrscheinliches Szenario war. Wenn er zu lange wartete, würde sich das Feld verteilt haben, und er würde vielleicht keine Gelegenheit mehr bekommen. Und wenn das der Fall war, hatte Bond noch ein paar eigene Asse im Ärmel. Wenn er einen ordentlichen Start hinlegte und sich auf die gefährlicheren Kurven konzentrierte, mochte er damit durchkommen.

Die Blaue Ecke war eine hübsche altmodische Eckkneipe – wie der Name schon sagte –, und da der Abend recht warm war, hatten sich die Gäste auf der gepflasterten Straße davor verteilt. Es waren etwa dreißig Rennfahrer, aber die Menge hatte sich durch die Frauen, die sie wie knallbunte Fliegen umschwirrten, fast verdoppelt. Schnelle Kerle, schnelle Autos, schnelle Frauen. Bond war ein Unbekannter, also ließen sie ihn in Ruhe, aber er bemerkte, dass die Rennfahrer recht vertraut mit den Frauen umgingen. Es gab jede Menge Neckereien und anzügliche Witze. Ein Gefühl von Komplizenschaft hing in der Luft, und Bond konnte sich problemlos vorstellen, dass bei den Reisen von Land zu Land häufige Partnerwechsel stattfanden. Als Lancy Smith eintraf, gab es eine Menge Aufregung. Er musste seine Getränke nicht selbst bezahlen. Mit seinem Auftauchen war gleichzeitig ein Glas Rosé-Champagner erschienen und in seiner Hand gelandet, bevor er überhaupt stehen geblieben war.

Er sah Bond und kam zu ihm. »Wie sind Sie zurechtgekommen?«

»Ich war dankbar für Ihre Hilfe«, sagte Bond neutral.

»Alles bereit für morgen?«

»Das hoffe ich.«

Bond hob sein Glas, hielt dann aber auf halbem Weg zu seinem Mund inne. Drei weitere Männer hatten sich auf der anderen Seite der Straße versammelt. Sie standen direkt in seinem Sichtfeld, und selbst wenn er zwei von ihnen nicht sofort und mit Schrecken erkannt hätte, wäre seine Aufmerksamkeit zweifellos von dem dritten gefesselt worden.

Iwan Dimitrow war der erste. Der zweite Mann war ebenfalls Russe und hatte vermutlich den ganzen Weg von Moskau zurückgelegt, um beim Rennen dabei zu sein. Bond war ihm nie begegnet, aber er hatte sein Foto oft genug in den Akten gesehen, um zu wissen, dass es sich bei ihm um Wladimir Gaspanow handelte. Er war ein hochrangiges Mitglied von SMERSCH und ein möglicher Nachfolger von Generaloberst Grubozabischikow – »G« –, dessen Verbleib nach dem katastrophalen Scheitern seiner letzten Operation vor ein paar Jahren unbekannt war. Tja, das war es. Die Verbindung zu SMERSCH war bewiesen. Aber was zum Teufel machte der Oberst hier? Ein Offizier von seinem Rang würde unter keinen Umständen seine Tarnung aufgeben und sich in Gefahr begeben, nur um zuzuschauen, wie zwei Autos zusammenstießen.

Und dann richtete Bond seine Aufmerksamkeit auf das dritte Mitglied der Gruppe und wusste sofort, dass es hier nicht nur um den Krassny ging. In Nürburg ging noch etwas anderes vor, und er war ganz zufällig mitten hineingestolpert. Dieser dritte Mann war wütend. Er sprach schnell mit dem Oberst, noch dazu auf eine Art und Weise, die einem Todesurteil gleichgekommen wäre, wenn der Mann nicht selbst über eine gewisse Macht oder entsprechenden Schutz verfügt hätte. Bonds Instinkte schrien ihn förmlich an: Mach ein Foto! Fertige eine Beschreibung an! Finde mehr über ihn heraus!

Der Mann war Koreaner. Bond hatte ihn zuerst für einen Chinesen gehalten, sich dann aber schnell korrigiert. Seine Augen waren zu klein, und es fehlten die Schlupflider, ein typisches Merkmal der meisten Angehörigen dieses Volks. Außerdem war er zu groß, sehr schlank und hatte die langen, eleganten Finger eines Konzertpianisten. Seine Haut war olivfarben, glatt und sehr blass. Sie wies keinerlei Makel auf und sah aus wie die einer Porzellanpuppe. Dies und seine leicht femininen Züge machten es fast unmöglich, sein Alter zu bestimmen. Bond schätzte ihn auf etwa dreißig, aber er mochte durchaus jünger sein, vielleicht sogar erst in seinen späten Jugendjahren. Abgesehen von der schwachen Andeutung von Augenbrauen verfügte er über keinerlei Gesichtsbehaarung, und das Haar auf seinem Kopf war kurz mit einem geraden Pony. Darunter trug er eine Drahtgestellbrille, die fast cartoonartig wirkte, als hätte man sie ihm aufs Gesicht gemalt. Die Gläser waren ungewöhnlich dick, was den Schluss nahelegte, dass seine Sehkraft sehr schlecht oder sogar beeinträchtigt war. Wenn er sprach, waren seine kinderartigen Zähne zu sehen, so weiß wie Perlen und irgendwie unpassend zwischen den grauen nur angedeuteten Lippen. Der letzte Koreaner, dem Bond begegnet war, war gedrungen und hässlich gewesen, ein Mann, dessen Äußeres man nur verbessern konnte, indem man dafür sorgte, dass er durch das Fenster einer Stratocruiser nach draußen gesaugt wurde. Aber dieser hier sah zumindest ganz passabel aus und strahlte eine selbstbewusste, gelassene Aura aus, die oft auf beträchtlichen Reichtum zurückzuführen war. Er trug einen tadellosen grauen Seidenanzug, der offenbar maßgeschneidert war, ein weißes Hemd, das am Hals offen war, und polierte schwarze italienische Lederschuhe. Er sprach lange und gestikulierte dabei mit einer Hand. Iwan Dimitrow hielt sich nervös zurück.

Lancy Smith hatte die Männer ebenfalls bemerkt.

»Wissen Sie, wer das ist?«, fragte Bond. Er deutete auf den Koreaner.

»Allerdings weiß ich das. Er hat Interesse am Grand Prix … allerdings nur als Zuschauer. Ich bin ihm in Monaco und Paris begegnet. Ein interessanter Bursche in jeder Hinsicht. Sein Name ist Sin Jai-Seong, aber so nennen ihn die Leute nicht. Auf den Rennstrecken und in den Modezeitschriften hat man seinen Namen umgedreht und verwestlicht. Jason Sin. Es ist eine Art Scherz geworden. Sie wissen schon, Sin wie die Sünde. Ihm scheint das zu gefallen. Der Name lässt ihn irgendwie verwegen wirken, fast wie einen Abenteurer, obwohl sein Geschäft eigentlich recht langweilig ist.«

»Was macht er denn?«

»Er hat eine Personalvermittlungsfirma und ist im Baugewerbe. Seine Firma sitzt im Amerika. Es heißt, er ist einer der reichsten Koreaner des Landes. Er pflegt einen ziemlich glamourösen Lebensstil. Er hat überall auf der Welt Häuser, darunter auch eins nicht weit von hier. Sie können es sich anschauen, wenn Sie möchten. Er gibt nach dem Rennen immer eine große Party, und alle Fahrer sind eingeladen.«

»Gehen Sie hin?«

»Auf jeden Fall. Cristal-Champagner, foie gras und Kaviar, alles extra aus Paris eingeflogen. Und jede Menge Mädchen. Versuchen Sie nur, sich nicht den Hals zu brechen, James, dann werden Sie es selbst sehen.«

Lancy Smith ließ ihn allein, und Bond stand da und beobachtete, wie die drei Männer noch ein paar Worte wechselten und dann in unterschiedliche Richtungen davongingen. Bond spielte mit dem Gedanken, einem von ihnen zu folgen, entschied sich aber dagegen. Er hatte bereits genug zu tun, und nachts durch die Straßen zu schleichen, würde ihm nichts bringen. Trotzdem: Treffen sich zwei Russen und ein Koreaner in einer deutschen Kleinstadt. Das klang wie der Anfang eines schlechten Witzes, aber Bond war sich sicher, dass er über etwas Bedeutendes gestolpert war. Zwischen Dimitrow und Gaspanow bestand offensichtlich eine Verbindung. War es nur ein Zufall, dass sich die beiden mit Sin unterhalten hatten?

An diesem Abend verfasste Bond ein Telegramm. Er benutzte den üblichen Verschlüsselungscode, der auf dem Tag des Monats basierte, und adressierte es an den Vorsitzenden von Universal Export in London. Ihm kam durchaus der Gedanke, dass er womöglich überstürzt handelte, aber es konnte nie schaden, einen Schritt voraus zu sein, und falls ihm am nächsten Tag etwas zustieß, würden seine Leute in London zumindest wissen, wo sie anfangen mussten. Er forderte eine vollständige Hintergrundüberprüfung für Sin Jai-Seong, auch bekannt als Jason Sin, an und betonte, dass man dabei besonderes Augenmerk auf mögliche Verbindungen zu SMERSCH richten solle.

7

MORD AUF RÄDERN

Die Zuschauertribüne war brechend voll, und die Sonne brannte vom Himmel.

Nicht nur Hunderte, sondern Tausende Menschen waren aus ganz Europa in die kleine deutsche Stadt gekommen, um bei dem Rennen dabei zu sein. Bond war die seltsame Atmosphäre bewusst. Es war eine Mischung aus Aufregung und Vorfreude, untermalt vom Dröhnen der Motoren und dem aufsteigenden Geruch von Benzindämpfen. Ja, sie waren wegen des Glamours eines wichtigen internationalen Ereignisses hier, aber in den Augen der Zuschauer und in der Art, wie sie lächelten, entdeckte Bond auch noch etwas anderes. Es war die Möglichkeit eines plötzlichen Todes. Er erinnerte sich an die Worte des italienischen Rennfahrers Umberto Magliolo, der bei zehn Grand Prix World Championships mitgefahren war. »Rennfahrer sind wie Roulettespieler.« Bond war in genügend Casinos gewesen, um die Gier und die Angst um drei Uhr morgens zu kennen. Er wusste, wie sich der Magen zusammenzog, wenn die Kugel langsamer wurde, bevor sie in die Vertiefung fiel. Er kannte den Schrecken, alles zu verlieren und trotzdem gezwungen zu sein, es noch ein weiteres Mal zu versuchen.

Aber das hier war anders. Man sagte oft, die Überlebenschancen der jungen Rennfahrer, die sich hier versammelt hatten, waren in etwa so hoch wie die von Soldaten im Krieg. Einigen Schätzungen zufolge würde jeder achte von ihnen sterben. Wenn man mit Geschwindigkeiten von über zweihundertfünfzig Kilometern pro Stunde unterwegs war und sich manchmal nur wenige Zentimeter von einem Konkurrenten entfernt befand, hatte man etwa eine Fünftelsekunde Zeit, um zu reagieren und Entscheidungen zu treffen, die einem das Leben retten mochten. In jeder Saison machten Rennfahrer Fehler. In jeder Saison gab es Todesfälle. Der Nürburgring allein war für siebzehn Todesopfer verantwortlich. Doch trotzdem kamen die Massen und nahmen ihre Plätze ein und plauderten und warteten darauf, dass die karierte Flagge gesenkt wurde. Befand sich Jason Sin unter ihnen? Bond hielt nach dem Koreaner Ausschau, konnte ihn aber nicht entdecken. Er mochte durchaus einen etwas privateren Aussichtspunkt an der Strecke gewählt haben. Saß er irgendwo und schaute sich das Rennen mit Oberst Gaspanow an? Bond erinnerte sich an den Streit, den er kurz mit angesehen hatte, und fragte sich, wie er näher an diese beiden Männer herankommen konnte. Befand sich der Mann von SMERSCH überhaupt auf dem Gelände?

Bond war einer von vierundzwanzig Fahrern. Das Rennen würde mit einer Drei-zwei-drei-Formation beginnen, und aufgrund seines schlechten Ergebnisses beim Zeittraining an diesem Morgen würde Bond aus der fünften Reihe starten. Er hatte fast sofort gewusst, dass er es vermasselt hatte, weil er zu lange an der Gangschaltung herumgefummelt und eine Kurbelwelle zum Durchdrehen gebracht hatte. Er hatte großes Glück gehabt, dass er den Motor nicht beschädigt hatte. Als er in die Box zurückgekehrt war, hatte ihn Bernardos bestürztes Kopfschütteln nicht überrascht. Bond hatte den Fehler bereits hinter sich gelassen. Jeder konnte mal eine gute und eine schlechte Runde haben, und vielleicht war es nur zu seinem Vorteil, dass er die schlechte jetzt schon hinter sich gebracht hatte. Dies war der Augenblick der Wahrheit, der Grund, warum er zum Nürburgring gekommen war – und es gab etwas, das keiner der anderen Fahrer auch nur ahnen konnte. Er war der Einzige, der kein Interesse daran hatte, das Rennen zu gewinnen. Er würde es nicht einmal zu Ende fahren. Er würde das hier auf seine eigene Art machen.

Er sah, wie Lancy Smith auf sein Auto zumarschierte. Dabei winkte er der Menge zu, die ihrerseits aufsprang und ihm zujubelte. Und da war Dimitrow. Er war von seinen Teamkollegen umgeben und band sich einen roten Seidenschal um den Hals. Der Russe hatte sich an diesem Morgen nicht rasiert, und hässliche graue Stoppeln bedeckten seine Wangen. Seine Augen waren fest auf Smith gerichtet und folgten ihm, während er zu seinem Vanwall hinüberging. Falls Bond je irgendwelche Zweifel an Dimitrows Absichten gehegt hatte, wurden sie in diesem Moment ausgeräumt. Er wusste genau, was er sah. Dimitrows Blick hatte die gleiche Intensität wie der eines Auftragsmörders hinter dem Zielfernrohr eines Scharfschützengewehrs. Bond selbst hatte oft genug mit dem hölzernen Griff eines Gewehrs an der Wange in Position gelegen. In solchen Momenten war seine gesamte Konzentration auf das Fadenkreuz gerichtet gewesen, das sich auf sein Ziel schob. Auf der ganzen Welt gab es keine Beziehung wie die zwischen dem Mann, der vorhatte zu töten, und dem Mann, der sterben würde. Die Schlange und das Kaninchen. Und genau das sah er jetzt.

Bernardo wartete bei seinem Maserati auf Bond, und falls sich die anderen Fahrer wunderten, warum ein ehemaliger Champion einem vollkommen unbekannten Fahrer so viel Aufmerksamkeit widmete – noch dazu einem Playboy, der sich einfach nur so zum Spaß in das Rennen eingekauft hatte –, hatte es dennoch keiner gewagt, etwas zu sagen. Bernardo lächelte reumütig, als Bond näher kam. »Sie haben es heute Morgen wirklich vermasselt.« Nun war es für Bond an der Zeit, sein Pikass auszuspielen. »Ich will, dass Sie den Tank leeren«, sagte er. »Vorzugsweise so, dass es niemand sieht.«

»Leeren? Was meinen Sie damit?«

»Ich will mit einem Tank starten, der nur zu einem Viertel gefüllt ist.«

»Ist das Ihr Ernst?« Bernardo wirkte unglücklich. »Das bedeutet, dass Sie schon sehr früh einen Boxenstopp machen müssen, um aufzutanken. Und danach könnte es Ihnen schwerfallen, wieder aufzuholen.«

»Lassen Sie einfach genug Benzin für zwei oder drei Runden drin. Mehr brauche ich nicht.«

»Was immer Sie sagen.« Offenbar hatte Logan ihm nichts von Bonds Mission erzählt, daher musste es für Bernardo so wirken, als würde Bond bereits jetzt das Handtuch werfen. Aber für Diskussionen blieb keine Zeit. Er rief einen weiteren Mechaniker herbei, und zu zweit machten sie sich an die Arbeit.

Bond ging ein Risiko ein. Er war überzeugt, dass Dimitrow seinen Zug früh im Rennen machen würde, wenn die Autos noch dicht beieinander waren. Das ergab Sinn. Nach ein paar Runden könnte sich Lancy Smith einen Vorsprung erarbeitet haben, und der Russe würde keine weitere Gelegenheit bekommen.

Gleichzeitig verschaffte sich Bond einen gewaltigen Vorteil. Mit so wenig Benzin im Tank würde der Maserati das leichteste Fahrzeug auf der Strecke sein. Und was er an Gewicht verlor, würde er an Geschwindigkeit dazugewinnen. Das einzige Problem bestand darin, dass es ihn in puncto Distanz einschränken würde. Falls Dimitrow seinen Zug nicht sehr schnell machte, würde Bond zum Auftanken in die Box fahren müssen, und danach bestünde die einzige Aufholmöglichkeit für ihn darin, eine ganze Runde auszulassen. Das würde nicht sehr schwierig sein, aber es würde Aufmerksamkeit auf ihn ziehen – etwas, das er definitiv nicht wollte. Doch Bond wusste, dass er niemals mit den professionellen Fahrern mithalten konnte, wenn er nach ihren Regeln spielte. Für ihn hieß es alles oder nichts. Wenn das hier wirklich ein Roulettespiel war, hatte er gerade all seine Jetons auf eine Zahl gesetzt.

Er beobachtete, wie Bernardo seine Aufgabe erledigte und dafür eine Abschirmung um den Maserati zog, damit keiner der anderen Fahrer sehen konnte, was er tat. Unterdessen bereitete Bond sich vor. Er zog die Handschuhe an, steckte die Ohrstöpsel in die Ohren (er hatte sie an diesem Morgen vergessen, und das Kreischen der Auspuffe hatte ihm beinahe die Trommelfelle zerrissen) und setzte die Schutzbrille auf. Im Geiste hatte er sich genau zurechtgelegt, was er tun musste, seiner Meinung nach konnte nichts mehr schiefgehen. Er beobachtete, wie Dimitrow einen Mechaniker anschnauzte, der sich über sein Fahrzeug gelehnt hatte. Der Krassny brummte bereits und warnte so die anderen Autos, sich von ihm fernzuhalten. Aus dem Auspuff strömte eine giftige Wolke aus schwarzem Rauch. Die anderen Autos um ihn herum starteten ebenfalls, und Bond spürte, wie ihn das Dröhnen umfing. Er warf einen Blick auf seine Uhr. Noch vier Minuten bis zum Start. Es würde eine Weile dauern, bis er Gelegenheit hatte, erneut auf die Uhr zu schauen.

Die Abschirmung war entfernt worden. Bond sah einen der Mechaniker mit zwei Benzinkanistern davoneilen. Bernardo rief ihn zu sich, und er stieg in den Maserati, während er im Geiste bereits seine Checkliste durchging. Es sich bequem machen, die Brille richten, Beckengurt und Schultergurte schließen, nah am Lenkrad sitzen und die Arme gut durchstrecken. Wie oft hatte Logan Fairfax ihm das gesagt? Die maximale Kraft und Präzision kam aus den Armen. Wenn die Position nicht stimmte, erreichte man gar nichts. Er bemerkte, dass sich ihm zwei weitere Mechaniker näherten, einer von jeder Seite. Sie rollten ihn vorwärts, und plötzlich war er an der Startlinie. Er behielt ein Auge auf die Flagge gerichtet, plante aber bereits, wie er sich seinen Weg an den anderen Fahrern vorbei bahnen würde. Smith war in der ersten Reihe. Dimitrow war direkt links hinter ihm. Die anderen Teilnehmer – Deutsche, Italiener, Tschechen, Franzosen, Amerikaner und natürlich Engländer – waren alle in der Formation aufgereiht. Er war allein zwischen ihnen. Die Sonne wärmte seine Schultern, seine Sinne wurden bereits von dem Lärm und den Benzindämpfen beeinträchtigt. Er wartete auf das plötzliche Signal, das ihm mitteilen würde, dass es losging. Eine Schweißperle rann seitlich an seinem Gesicht herunter. Für einen Augenblick dachte Bond an die Rennstrecke in Foxton Hall zurück. Verglichen mit dieser hier, war sie ein Kinderspiel. Kurz erinnerte er sich an das Gespräch mit M im Büro hoch über dem Regent’s Park. »Ich meine, mich zu erinnern, dass Sie sich mal für Autorennen interessiert haben. Haben Sie diesbezüglich in letzter Zeit etwas unternommen?« Tja, so etwas wie das hier hatte er noch nie gemacht. Er spielte jetzt definitiv mit den großen Jungs.

Die Flagge sauste nach unten.

Und in diesem Augenblick verschwand die Zeit. Sie wurde in sich selbst hineingesogen, als vierundzwanzig Rennwagen gleichzeitig wie in einer Explosion mit einem ohrenbetäubenden Donnern zum Leben erwachten. Bonds Gedanken waren hin- und hergerissen, weil es so viel zu beachten gab. Der erste Gangwechsel, die Straßenoberfläche, die Reifen, die Steuerung, die Gewichtsübertragung. Außerdem musste er eine Möglichkeit finden, sich zwischen den anderen Fahrern hindurchzuzwängen, ohne gleich am Anfang eine Massenkarambolage zu verursachen. Ein Teil von ihm wollte den Drehzahlmesser überprüfen. Er sollte den Motor etwa bei der halben Drehzahlkapazität halten (»Sobald die Kupplung eingerastet ist, beschleunigen Sie – aber achten Sie darauf, dass die Räder nicht durchdrehen, und machen Sie um Himmels willen das Getriebe nicht kaputt!«), aber übertrieb er es bereits? Die Nadel war bestimmt schon an der dünnen roten Linie vorbeigekrochen. Er wagte es nicht, nach unten zu schauen. Seine Augen waren vor ihn und hinter ihn gerichtet. Alles um ihn herum war ihm bewusst … alles und nichts. Die Zuschauer waren verschwunden. Sie waren nur noch vage Schlieren ohne Köpfe und Körper und – Gott im Himmel – er befand sich bereits auf dem abfallenden Streckenabschnitt. Die erste Haarnadelkurve war direkt vor ihm, und die Straßenoberfläche verwandelte sich in Kopfsteinpflaster. Er riss das Steuer herum – nein, das war zu viel. Er musste subtiler vorgehen. Dann zog er an einem Porsche und ein paar Coopers vorbei. Der Maserati erledigte die Hälfte der Arbeit für ihn, und da er ohne die volle Tankfüllung leichter war, konnte ihn nichts aufhalten.

Er hatte die erste Kurve erreicht und schrie sich bereits lautlos selbst an. Komm schon, du Mistkerl! Du hast diese Kurve schon ein Dutzend Mal genommen und jeden Zentimeter davon studiert. Zuerst die rechte Linie. Das ist gut … so nah an den Rand wie möglich. All die Diagramme und Fotos, die er sich in Wiltshire angesehen hatte, waren verschwunden, verstreut wie Blätter in einem Sturm. Er fuhr nach Instinkt, kämpfte gegen die Zentrifugalkraft an, die drohte, ihn ins Jenseits zu drücken, und wirkte ihr mit der Haftkraft entgegen, die ihn auf der Straße hielt. In seinen Beinen und seinem Bauch spürte er dieses außergewöhnliche Gefühl, eins mit dem Auto zu sein. Und – gottverdammt – er näherte sich der Spitze! Er sauste an zwei der italienischen Ferraris vorbei. Addio, signori! Wo war er jetzt? Und viel wichtiger: Wo waren Lancy Smith und Dimitrow? Sie waren beide vor ihm gestartet. Er musste sie schnell finden und dann tun, was getan werden musste.

Er riskierte einen schnellen Blick auf die Geschwindigkeitsanzeige und fluchte, als ihn diese Mikrosekunde, dieser winzige Mangel an Aufmerksamkeit dazu brachte, seinen nächsten Zug zum falschen Zeitpunkt zu machen. Das Auto hatte den Gipfel eines Hügels überwunden. Er war in der Luft. Er hätte sich bereits auf die nächste Kurve vorbereiten sollen. Stattdessen landete er mit einem markerschütternden Krachen und verlor fast die Kontrolle. Er fuhr mit fast zweihundert Kilometern pro Stunde. Das musste er nicht wissen. Nicht wenn es ihn umbringen würde. Bond schaffte es geradeso aus der Kurve. Langsam rein, schnell raus. Das war einer der ältesten Sprüche des Autorennens, und er hatte es geschafft, das genaue Gegenteil zu tun. Einmal mehr riss er sich zusammen. In die nächsten Kurve, die Bremsen berühren, driften – aber nicht zu viel –, jetzt mehr drosseln. Was war das da vor ihm? Eine Öllache. Umfahr sie, du Idiot! Genau das tat er.

Die diversen Abschnitte des Nürburgrings huschten einer nach dem anderen an ihm vorbei. Die Hohe Acht, das Bergwerk, das Karussell, das Brünnchen. Die unschuldigen Namen wurden dem Schrecken, den jeder dieser Bereiche barg, nicht gerecht. Eine enge Rechtskurve, dann eine scharfe Linksbiegung, dann ein plötzlicher Abfall – immer wieder stellten sie ihn auf die Probe. Der letzte Abschnitt hieß ihn mit einer blinden Kurve willkommen, auf die ein Abfall folgte, der einem den Magen umdrehte. Bond sah ihn erst in allerletzter Sekunde, weil er halb hinter einer Brücke verborgen lag. Der Pflanzgarten, der darauf folgte, gab ihm fast den Rest. Einmal mehr fand sich Bond in der Luft wieder, und als er in die nächste Haarnadelkurve krachte, spürte er diesen schrecklichen Ruck, der ihm verriet, dass er gefährlich ins Schleudern geraten war. Wenn er in diesem Moment auf die Bremse getreten hätte, wäre alles vorbei gewesen. Irgendwie gelang es ihm, sich wieder auf Kurs zu bringen. Er hielt den Wagen unter Kontrolle. Aber die Aktion hatte ihn wertvolle Sekunden gekostet, und sowohl Lancy Smith als auch Dimitrow waren aus seinem Sichtfeld verschwunden.

Bond wusste nun, dass es ihm niemals gelungen wäre, über die gesamten zweiundzwanzig Kilometer mitzuhalten. Seine Arm- und Beinmuskeln schmerzten bereits, während er darum kämpfte, bei jeder Kurve die Kontrolle zu bewahren, und er konnte die Blasen an seinen Händen und Füßen spüren. Sein ganzer Körper war von den diversen g-Kräften durchgeschüttelt worden, und das konstante Ziehen der Zentrifugalkraft verursachte ihm Übelkeit. Gott! Diese Fahrer mussten wirklich gut in Form sein, um sich diesen Strapazen Woche für Woche auszusetzen. Aber er hatte ihnen gegenüber diesen einen großen Vorteil. Sie fuhren vorsichtig. Sie mussten ihre Autos schützen. Doch Bond kümmerte nicht, wie schlecht er fuhr oder wie viel Schaden er seiner Maschine langfristig zufügte. Er überdrehte. Er bremste hart und spät und überhitzte die Bremstrommeln. Das alles spielte keine Rolle, solange das hier bald vorbei war. Noch ein paar Runden. Mehr brauchte er nicht. Wo waren sie? Da – direkt vor ihm. Trotz allem schaffte er es, mitzuhalten.

Und dann keuchte der Maserati auf. Bond spürte, wie der Schweiß auf seiner Brust und Stirn plötzlich kalt auf seiner Haut klebte. Der Tank konnte doch noch nicht leer sein … oder? Das war unmöglich! Hatte er dem Rennwagen zu schnell zu viel zugemutet, oder hatte der fast leere Tank irgendwie das Direkteinspritzungssystem blockiert? Der Wagen keuchte ein zweites Mal. Er fühlte, wie das Steuer in seinen Händen zitterte. Ein riesiges Poster rauschte an ihm vorbei. In roter Schrift prangten darauf die Worte: SPRICH ZUERST MIT FORD. Er hatte es schon einmal gesehen, da war er sich sicher. Entweder hatte die Firma Ford für zwei identische Werbeplakate bezahlt, oder er hatte eine ganze Runde hinter sich gebracht und nun eine neue angetreten. Aber das war nicht möglich. Die Rekordzeit für eine Runde auf dem Nürburgring lag bei neun Minuten und einundvierzig Sekunden. Seit dem Start waren doch sicher erst zwei oder drei Minuten vergangen. So fühlte es sich zumindest an. Aber tatsächlich war die Zeitspanne sehr viel länger gewesen. Er hatte alles falsch eingeschätzt. Was für ein Narr er gewesen war! Er konnte bereits sehen, wie er langsam zum Stehen kam, und während er darauf wartete, dass man seinen Wagen volltankte, würde der Russe Lancy Smith erledigen.

Da seine Konzentration für einen Augenblick gebrochen war, nahm Bond die nächste Kurve in einer geraden Linie, sodass zwei seiner Reifen auf dem Gras landeten und er für eine schreckliche Sekunde keinerlei Bodenhaftung mehr hatte. Aber das Manöver sicherte ihm ein paar wertvolle Mikrosekunden, und mit neuer Entschlusskraft verdrängte er den fast leeren Tank aus seinen Gedanken und fuhr weiter. Wo genau befand er sich? Grüne Bäume und grüne Büsche rauschten vorbei, ein grüner Tunnel. Es gab keine Begrenzungen, nur eine auf den Boden gemalte Linie, um den Straßenrand zu markieren. Er erreichte einen gerade Abschnitt, der es ihm erlaubte, seine Armmuskeln auszuruhen sowie den Öldruck, die Wassertemperatur und die Drehzahl zu kontrollieren. Alles war in bester Ordnung. Er trat aufs Gas. Der Maserati, der so leicht war, wie es nur ging, sauste vorwärts und überholte ein anderes Auto. Mit großer Erleichterung entdeckte Bond das bebende schwarze Profil des Krassnys. Irgendwie hatte er es trotz allem an die Spitze des Feldes geschafft.

Lancy Smith führte das Feld an. Dann kam Dimitrow. Dahinter Bond. Für ein paar Augenblicke waren die drei von den anderen Fahrern getrennt, wenn auch nur wenige Meter. Bond schlich sich in Dimitrows Windschatten und profitierte von der Zugkraft. Sie waren nun unglaublich nah beieinander. Er biss die Zähne zusammen. Hundertachtzig Kilometer pro Stunde. Das waren etwa fünfzig Meter pro Sekunde, zehn Meter in einer Fünftelsekunde. Bei dieser Geschwindigkeit reichte eine winzige Fehlkalkulation aus, um den Russen und sich selbst umzubringen. Smith wäre gerettet, aber nicht so, wie er es geplant hatte.

Bond sah, wie Dimitrows Hand über seine Schulter griff, als wolle er seinen Sicherheitsgurt richten, und im nächsten Moment war er blind. Etwas hatte ihn im Gesicht getroffen. Er fühlte, wie seine Schutzbrille zerbrach. Gleichzeitig schwenkte der Maserati nach rechts, die Reifen kreischten, und Bond verlor fast die Kontrolle. Was war passiert? Bond kämpfte mit dem Steuer und schaffte es irgendwie, den Wagen gerade zu halten. Er tastete mit einer Hand nach seinem Gesicht und fühlte Blut. Das war unglaublich! Der Russe hatte etwas geworfen … Steine oder Kies. Es war vom Sog getragen worden und hatte Bond direkt im Gesicht erwischt. Seine Sicht war teilweise eingeschränkt. Eines seiner Brillengläser war zerbrochen.

Dimitrow und Smith hatten ihren Vorsprung ausgebaut, und Bond erkannte mit einem unguten Gefühl im Magen, dass der Mord hier stattfinden sollte. Deswegen hatte der Russe ihn aus dem Weg räumen wollen. Hier gab es nirgendwo Zuschauer. Die Strecke wurde auf beiden Seiten von dichten Bäumen gesäumt. Zentimeter für Zentimeter näherte sich Dimitrow Smith. Der Krassny heulte wie ein schwarzes Untier aus der Hölle. Bond war weit zurückgefallen und hatte kaum noch Benzin. Er trat aufs Gas und hoffte, dass noch genug des wertvollen Treibstoffs im Tank war, um ihn ein ordentliches Stück nach vorn zu bringen. Etwas anderes konnte er nicht tun.

Der Russe kam Smith immer näher. Er halbierte die Entfernung zwischen ihnen, ignorierte den Sicherheitsabstand und führte exakt das Manöver durch, das Bond M beschrieben hatte. An seinen Absichten konnte absolut kein Zweifel bestehen. Er würde seinen Gegner nicht überholen. Er würde dem anderen Auto einen tödlichen Stoß verpassen, damit es von der Straße abkam, und Bond war zu weit weg, um ihn aufzuhalten. Doch dann bemerkte Smith in letzter Sekunde, dass sich der Russe an ihn heranschlich. Er drehte das Lenkrad, rutschte zu einer Seite, und Dimitrow war plötzlich zu weit vorne. Er war gezwungen, sich neu in Position zu bringen, und das verschaffte Bond die Gelegenheit, die er brauchte. Er trat aufs Gas, und ein letztes Mal reagierte der Maserati und raste vorwärts.

Das war es. Das war der Moment. Bond scherte aus, als würde er überholen wollen, und dann war er für zwei oder drei Sekunden direkt neben dem Russen. Die Nase des Maseratis befand sich auf halber Höhe neben dem Krassny. Bond sah, wie Dimitrow sich umdrehte, als wäre ihm die Katastrophe, die bevorstand, bewusst. Es war zu spät. Bond riss das Steuer herum, und plötzlich war sein Vorderreifen direkt neben dem Fahrgestell des Krassnys, nur wenige Zentimeter von dem darin sitzenden Dimitrow entfernt. Tatsächlich befand es sich zwischen dem Vorder- und Hinterreifen des russischen Autos. Mit finsterer Miene trat Bond auf die Bremse. Sein Vorderreifen berührte den Hinterreifen des Russen.

Die ganze Welt wurde ruckartig aus seinem Sichtfeld gerissen. Ein derartiges Gefühl hatte er noch nie erlebt. Sein eigenes Auto schlingerte, und wenn er nicht darauf vorbereitet gewesen wäre, wäre er zerquetscht worden. Er spürte, wie sich sein Hals und seine Wirbelsäule verdrehten, als diverse Kräfte an ihm zerrten. Seine Augen schienen sich in die Höhlen zurückzuziehen, und sein Mund öffnete sich in einem verzerrten Grinsen. Er drehte sich, war außer Kontrolle. Andere Autos rasten an ihm vorbei wie grellbunte Kugeln, die aus einer unsichtbaren Maschinenpistole geschossen kamen. Und wie durch ein Wunder hatte ihn keines davon gerammt. Er hörte einen unglaublichen Knall. Seine Füße suchten hastig nach den Pedalen. Er spürte das Gras unter seinen Reifen, sah die Bäume, die über ihm aufragten. Würde er gegen sie prallen? Nein. Irgendwie war er neben der Strecke zum Stehen gekommen. Sein Motor würgte ab. Das Rennen war vorbei.

Bond war übel und schwindelig. Er zog den Helm und die Schutzbrille aus und stieg aus dem Maserati. Die Welt wurde wieder scharf, und nach der unfassbaren Geschwindigkeit der letzten vierzehn oder fünfzehn Minuten wirkte alles sehr langsam. Es fühlte sich an, als würde er durch einen Traum laufen. Er war allein. Die anderen Autos waren an ihm vorbeigerast und hinter der nächsten Kurve verschwunden. Wenn es einen Unfall gegeben hatte, war das nicht ihr Problem, nicht jetzt. War es Dimitrow gelungen, seinen Wagen auf der Straße zu halten? War er mit ihnen davongefahren? Dann erinnerte sich Bond an das Aufprallgeräusch, das er gehört hatte. Er drehte den Kopf – langsam. Sein Hals war steif und schmerzte höllisch. Doch schließlich sah er einen so außergewöhnlichen Anblick, dass er ihn zuerst nur schwer begreifen konnte.

Der Krassny ragte in einem Neunziggradwinkel nach oben, als wollte er wie eine Rakete in den Himmel aufsteigen. Er hatte sich in einer dicken Eiche verkeilt. Die Motorhaube mit der aufgemalten Nummer 3 hing zusammengedrückt unter einem vorhängenden Ast. Wie war das möglich? Als Bond mit wackeligen Schritten darauf zuging, wurde ihm klar, was passiert war. Dimitrow war an einer Stelle von der Straße abgekommen, an der die Grasfläche eine steile Kurve bildete, und diese hatte als eine Art Sprungschanze fungiert. Dadurch war der Krassny auf die Hinterräder gezwungen und mit der Vorderseite gegen den oberen Bereich des Baums katapultiert worden. Der Russe war hinter den Überresten des Lenkrads eingeklemmt. Es war beim Aufprall zerbrochen. Seine Arme wanden sich, und er rief etwas. Erst jetzt wurde Bond bewusst, dass er nichts mehr hören konnte. Der Höllenlärm des Rennens, das Heulen der Motoren, die Heftigkeit der ganzen Erfahrung, das alles hatte ihn taub werden lassen. Dann erinnerte er sich, dass er noch die Ohrstöpsel trug. Er zog sie heraus. Dimitrow schrie. Nun konnte er ihn sehr deutlich hören. Die Schreie klangen nicht ganz menschlich.

Bond machte einen weiteren Schritt auf ihn zu und betrachtete das volle Grauen des Zusammenstoßes. Der Tank des Krassnys war zerrissen, und aufgrund der bizarren Lage des Wagens am Baum war kochend heißes Motoröl herausgelaufen. Es hatte sich wie ein tödlicher Wasserfall direkt über den Fahrer ergossen, auf sein Gesicht und seine Hände. Dimitrow war nicht mehr zu erkennen. Er wand sich in Todesqualen unter der scheußlichen schwarzen Masse. Rauch und Dampf stiegen in die Luft auf. Was, wenn das Auto Feuer fing? Das mochte bereits geschehen sein, denn das wirklich Schlimme an Methanol war, dass es unsichtbar brannte. Daher war es durchaus möglich, dabei zuzusehen, wie ein Mann einen schrecklichen Tod erlitt, ohne dass man wusste, was ihn umbrachte.

Trotzdem konnte Bond nicht einfach dastehen und nichts tun. Er hatte nicht vorgehabt, den Russen zu ermorden und schon gar nicht auf so grausame Weise. Der Krassny schien nicht in Flammen zu stehen. Als Bond den Abhang an der Seite der Straße erreichte, konnte er die Hitze des Motors spüren, aber da waren keine Flammen, weder sichtbare noch unsichtbare. Doch das konnte sich innerhalb von Sekunden ändern. Ein Funke und das auslaufende Benzin konnte sich entzünden, und das würde für sie beide das Ende bedeuten.

Dimitrow war ein kleines Stück über ihm. Er war gefangen und zuckte wie ein Wahnsinniger auf seinem Sitz hin und her. Bond trug noch seine Handschuhe und würde sie angesichts des herunterlaufenden kochend heißen Öls auch ganz sicher nicht ausziehen. Aber der dicke Stoff machte es schwierig, die Gurte zu lösen. Der Verschluss schien sich verhakt zu haben, und während er sich bemühte, ihn zu öffnen, konnte er die ätzenden Dämpfe spüren, die in seine Nasenlöcher krochen und in seinen Augen brannten. Das ganze Ding würde in die Luft fliegen. Und es konnte jeden Moment so weit sein. Der Russe musste das auch erkannt haben. Er schrie und wedelte panisch mit den Armen. Endlich klickte der Verschlussmechanismus, und der Gurt löste sich. Bond packte Dimitrow unter den Achseln, zerrte ihn mit aller Kraft heraus und weg von dem Auto, den Hang hinunter und an der Strecke entlang. Er hatte gerade einmal fünf Schritte gemacht, als die Explosion erfolgte. Bond spürte die Hitzewelle an seinem Hals und seinen Schultern, warf sich zu Boden und schirmte den Russen mit seinem Körper ab. Brennende Blätter und Trümmer regneten auf ihn herab. Als er sich umdrehte, sah er, dass der Krassny nun mitsamt den umliegenden Bäumen in Flammen stand.

Zwei Autos hielten an der Seite der Strecke an, und Leute kamen auf ihn zugelaufen. Ein paar von ihnen trugen Feuerlöscher. Er wusste, dass sie weiter vorne auf der Strecke eine gelbe Flagge hochhalten würden: ernsthafte Gefahr, langsam fahren. Aber das Rennen würde weitergehen. Iwan Dimitrow hatte das Bewusstsein verloren. Er mochte sogar im Sterben liegen. Was spielte das für eine Rolle? Jemand anders würde gewinnen.

8

DAS SCHLOSS

Ein weißer Mond, ein Schloss und ein schwarzer See. Es wäre die perfekte Kulisse für eines dieser deutschen Volksmärchen gewesen – zumindest kam es Bond so vor, als er dort in Abendgarderobe in der Dunkelheit stand. Aber was für ein Wesen hatte sich hier ein Zuhause geschaffen? Ein Erlkönig vielleicht oder womöglich ein noch unfreundlicherer Grendel.

Schloss Bronsart befand sich etwa eine halbe Stunde von Nürburg entfernt im dichten Waldland südlich von Bad Münstereifel. Es war ein Wasserschloss, wie es im deutschen Flachland einige gab. Diese Bauwerke waren ursprünglich ganz normale Wohnsitze gewesen, waren dann aber aufgrund der Angst ihrer Besitzer vor plündernden Banditen oder Hussiten entsprechend größer und prächtiger geworden. Dieses hier befand sich mitten in einem riesigen künstlich angelegten See mit einem einzigen Zugang über eine Dammstraße, die zu einem Haupteingang inklusive Zugbrücke und Fallgatter führte. Das Hauptgebäude war drei Stockwerke hoch und mit Stabkreuzfenstern und Staffelgiebeln versehen, die typisch für das alte Europa waren. Daneben stand noch ein zweites Bauwerk, ein einzelner Turm mit einem Wetterhahn auf der Spitze und stahlgrauen Dachziegeln, die das Dach wie einen Helm aus dem Ersten Weltkrieg wirken ließen. Die beiden Gebäude waren durch eine kurze Brücke direkt über dem Wasser und weiter oben durch einen schmalen überdachten Ziegelkorridor verbunden, der fast so aussah, als hätte man ihn nachträglich hinzugefügt. Ein winziger Steg lud Besucher dazu ein, die Straße zu ignorieren und per Boot anzureisen. Es war gleichermaßen beeindruckend und absurd, die eitle Neuerschaffung von etwas, das von Anfang an eitel und extravagant gewesen war.

James Bond stand am anderen Ende der Dammstraße und betrachtete die Szene, die sich ihm bot. Seinen Bentley hatte er auf einem versteckten Parkplatz zwischen den Bäumen abgestellt. Man erwartete von den Gästen, dass sie das zwanzigste Jahrhundert hinter sich ließen und die letzten hundert Meter über den See zu Fuß zurücklegten. Flackernde Fackeln waren in regelmäßigen Abständen aufgestellt worden und spiegelten sich im dunklen Wasser. Auf beiden Seiten des Haupteingangs standen zwei Bronzekessel, in denen ebenfalls Feuer brannten. Jason Sin schien eindeutig eine Vorliebe fürs Dramatische zu haben. Der Mond war voll und bildete am Nachthimmel einen perfekten Kreis. Eine Band spielte »La Vie en Rose« – Bond kannte das Lied gut –, die Noten schwebten übers Wasser. Es war etwa einundzwanzig Uhr, und die meisten Gäste waren bereits eingetroffen, die Männer in schwarzen Smokings mit Fliege, die Frauen in Seide und Pelz mit Schmuck, der zweifellos geliehen oder unecht war. Bond machte sich auf den Weg und folgte ihnen.

Die Wärme, das Licht und die laute Musik strömten alle gleichzeitig auf ihn ein und zogen ihn hinein. An der Tür reichte ihm ein Kellner ein Glas Champagner, und er nahm einen Schluck. Sofort fiel ihm auf, dass es nicht der Cristal war, den Lancy Smith versprochen hatte, sondern ein ebenso akzeptabler ’53er Dom Pérignon – ein noch junger, aber bemerkenswerter Jahrgang. Er fand sich in einem großen, geräumigen Eingangsbereich wieder, von dem aus eine breite Marmortreppe in die oberen Stockwerke führte. Doch er konnte bereits erkennen, dass die Gäste hier keinen Zugang hatten. Ein glatzköpfiger massiger Deutscher stand mit vor der Brust verschränkten Armen davor. Er trug ebenfalls Abendgarderobe, war aber eindeutig kein Gast. Er war so steif und reglos wie die Ritterrüstungen, die auf beiden Seiten standen – tatsächlich hätte er mit einer Hellebarde in der Hand nicht lächerlich gewirkt. Bond schenkte ihm ein Lächeln und hob sein Glas. Der Mann blinzelte nicht einmal.

Links von ihm war ein Durchgang, durch den Bond in ein Empfangszimmer gelangte, das seinerseits in einen großen Saal mit Sängerempore führte – der Hauptveranstaltungsort der Party. Die Band spielte oben. Etwa zwei- bis dreihundert Leute liefen auf den Steinfliesen umher, und man konnte leicht erkennen, wer am heutigen Rennen teilgenommen hatte. Jeder von ihnen war von seiner eigenen kleinen Gruppe Bewunderer umgeben. Tatsächlich hatte Bond noch nie so viele hübsche junge Frauen gesehen, die um die Aufmerksamkeit eines einzigen Mannes buhlten. Ihrem Verlangen, bemerkt zu werden, haftete etwas fast Animalisches an. Wenn man auf dem Nürburgring gefahren war und überlebt hatte, musste man nur die Hand ausstrecken, und die Frauen würden einem gehören – für diese Nacht, für mehrere Nächte oder, wenn man Lust darauf hatte, bis zum Aufbruch zur nächsten Rennstrecke. Das Gleiche galt vermutlich für Bond, und doch fühlte er sich unbehaglich, als er den Raum betrat. Fast jede seiner Geliebten hatte zumindest ein gewisses Maß an Zurückhaltung an den Tag gelegt – und ihn damit herausgefordert, sie für sich zu gewinnen. Diese Zurschaustellung absoluter Ergebenheit reizte ihn nicht. All diese weit aufgerissenen Augen und Schmollmünder. Nein. Das war nichts für ihn.

Und einer der zwei Dutzend Rennfahrer, die an diesem Nachmittag gestartet waren, befand sich im Krankenhaus. Er lebte, hatte aber entsetzliche Verbrennungen erlitten. Tja, zwischen dem Champagner und den Kanapees hatte niemand besonders großes Mitleid mit Iwan Dimitow. Sogar seine Teamkollegen waren hier. In ihren billigen Smokings wirkten sie alle drei düster und schuldbewusst. Am Ende war Lancy Smith in seinem Vanwall als Erster über die Ziellinie gefahren, ganze zwanzig Sekunden vor dem nächsten Teilnehmer. Bond hatte den Auftrag, mit dem man ihn hergeschickt hatte, erledigt, aber er hatte ihn bereits aus seinen Gedanken verbannt. Er hatte gesehen, wie Oberst Gaspanow, ein SMERSCH-Kommandant, mit dem Koreaner gestritten hatte, und er wollte mehr darüber wissen. Hier war der alte Fuchs nirgends zu sehen. Er befand sich vermutlich schon auf dem Weg zurück nach Moskau und überlegte sich, wie er erklären sollte, dass eine weitere Operation von SMERSCH fehlgeschlagen war. Damit blieb noch Sin Jai-Seong – oder Jason Sin. Bond hatte einen kurzen und größtenteils nutzlosen Anruf vom Archivleiter in London erhalten.

»Es gibt nicht viel, was ich Ihnen sagen kann. Er hält sich größtenteils aus der Öffentlichkeit und ist selten in den Schlagzeilen. Er scheint zu Beginn des Kriegs, also des Koreakriegs, aus Südkorea eingewandert zu sein. Man sieht ihn hin und wieder auf Hawaii und im Staat New York, wo er seinen Firmensitz hat. Er ist der Leiter einer Personalvermittlungsfirma – Blue Diamond –, die auf Arbeiter aus dem Niedriglohnsektor spezialisiert ist, besonders in den Bereichen Transportwesen, Bau und Entsorgung. Tatsächlich beherrscht er diesen Markt praktisch. Bezüglich seines Vermögens gibt es keine Schätzungen, aber es heißt, er ist der reichste Koreaner der USA. In gewisser Hinsicht ist er so etwas wie ein Playboy. Man findet ihn an den Grand-Prix-Rennstrecken, aber auch beim Tennis, beim Reitsport und beim Segeln. Eigentlich genau das, was man erwarten würde. Aber gleichzeitig hat er keine bekannten Laster. Er ist nicht verheiratet und scheint keinerlei Interesse an Frauen zu haben. Oder an Männern. Er hat keine politische Zugehörigkeit, war aber bei der letzten Wahl bei ein paar Abendveranstaltungen der Republikaner zugegen und könnte dort eine Spende hinterlassen haben. Aber das ist für einen Geschäftsmann, der sich seine Optionen offenhalten will, durchaus üblich. Außerdem gehört es in Amerika quasi zum guten Ton, einen Politiker zu bestechen. Suchen Sie nach einer Verbindung zu SMERSCH?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe mich nur gefragt, warum er hier ist.«

»Vermutlich aus dem gleichen Grund wie alle anderen auch. Um sich das Rennen anzusehen.«

Aber keiner der anderen Besucher hatte mit Oberst Gaspanow geredet. Nachdem Bond aufgelegt hatte, hatte er beschlossen, dass er an diesem Abend definitiv herkommen würde.

Und nun rumorte es in der Menge, und Aufregung machte sich im Saal breit, als Sin in einem Durchgang unter der Sängerempore erschien und den Raum betrat. Er wurde von einem weiteren Mann begleitet, der es irgendwie schaffte, gleichzeitig in seiner Nähe zu sein und doch eine gewisse Distanz zu wahren. Er strahlte die ausdruckslose Wachsamkeit eines professionellen Leibwächters aus. Und er war bewaffnet. Bond sah sofort den verräterischen Umriss eines Schulterholsters aus hartem Leder unter dem Jackett. (Bond hatte stets Gamsleder bevorzugt, das zwar weniger praktisch war, wenn es ums Ziehen der Waffe ging, aber einen entscheidenden Vorteil hatte: Es war unter dem Jackett so gut wie nicht zu sehen.) Für einen Moment richteten sich die Augen des Leibwächters – eisblau und unversöhnlich – auf ihn, dann glitten sie weiter. Bond wandte seine Aufmerksamkeit dem Gastgeber zu, dem reichsten Koreaner der USA.

Sin Jai-Seong trug einen wundervoll gearbeiteten Smoking von Brioni. Der Stoff war nicht schwarz, sondern mitternachtsblau. In der Hand hielt er ein Glas mit etwas, das nach Wasser aussah. Wie viele reiche Leute, die Bond getroffen hatte, strahlte er eine seltsam anziehende Faszination aus, die schwer zu beschreiben war. Er war nicht größer oder attraktiver oder lauter als jeder andere im Raum, aber er schien sich in einer von ihm selbst geschaffenen Blase zu bewegen. Egal wo er stand, er war stets im Mittelpunkt dessen, was um ihn herum geschah. Er war sogar noch schlanker und zierlicher, als Bond ihn in Erinnerung hatte, aber diese seltsame Unnahbarkeit war nach wie vor vorhanden. Wenn er lächelte, lag keine Wärme darin. Seine Augen, die hinter den dicken, fast undurchsichtigen Brillengläsern lagen, sogen jedes Detail der Menschen um ihn herum auf, gaben aber selbst nichts preis. Es war, als wäre diese ganze Party mit ihren Silbertabletts voller Essen, dem Champagner, der Musik, den Kronleuchtern und dem großen Saal mit seinen Wandteppichen und antiken Spiegeln seiner Fantasie entsprungen. Er bewegte sich durch sie hindurch wie ein Schlafwandler.

Er hatte Bond entdeckt und kam auf ihn zu. Die Menge teilte sich, um ihn vorbeizulassen. Der Leibwächter war stets dicht hinter ihm. Schließlich standen sich die beiden Männer von Angesicht zu Angesicht gegenüber. In diesem Moment vernahm Bond das erste Flüstern der drohenden Gefahr. Er war nicht abergläubisch, zumindest nicht im klassischen Sinn. Er trat nicht zur Seite, um zu vermeiden, dass er unter einer Leiter hindurchging. Aber er glaubte voll und ganz an die Existenz eines »sechsten Sinns«, der in einer geheimen Ecke seines Bewusstseins arbeitete. Er betrachtete ihn als eine Art tierischen Instinkt. Niemand brachte einem bei, dass Spinnen hässlich oder Schlangen gefährlich sind. Mit diesem Wissen wurde man einfach geboren. Und das war auch jetzt der Fall. Sin lächelte. Er wirkte entspannt und freundlich. Doch schon als Bond seine Hand ausstreckte und die seines Gegenübers schüttelte, zuckte ein Teil von ihm zurück und warnte ihn, sich von diesem Mann fernzuhalten.

»Mr Bond?« Sins Stimme war leise und monoton. »Ich habe Sie heute beim Rennen gesehen, wenn auch nur kurz. Wie ich hörte, waren Sie der andere Fahrer, der in den Unfall verwickelt war.«

»Ja. Das war sehr bedauerlich. Ich habe mit den Rennverwaltern gesprochen. Es war niemandes Schuld.«

»Meiner Erfahrung nach trägt bei diesen Unfällen immer jemand die Schuld. Der Fahrer oder der Mechaniker oder …« Die dunkelbraunen Augen richteten sich fest auf Bond. »… ein anderer Teilnehmer. Es ist eine Schande, dass der Unfall in diesem Fall an einer Stelle stattfand, an der es keine Zeugen gab. Und es ist auch überraschend. Mr Dimitrow ist ein ausgezeichneter Rennfahrer. Ich habe ihn schon auf vielen Strecken fahren sehen.«

»Das muss wohl gewesen sein, bevor er gesperrt wurde.«

Sin ignorierte Bonds bissige Bemerkung. »Sie habe ich noch nie bei einem Rennen gesehen«, fuhr er fort. »Das finde ich sehr seltsam.«

»Eigentlich ist es das nicht.« Bond versuchte, gelassen zu klingen. »Ich bin erst seit Kurzem dabei. Um ehrlich zu sein, überlege ich mir das mit der Rennfahrerkarriere vielleicht noch mal, nach dem, was heute passiert ist. Ich hoffe, dieser Russe kommt wieder in Ordnung.«

»Er hat ernsthafte Verbrennungen erlitten.«

»Tja, ich bin froh, dass Sie sich dadurch nicht die Party verderben lassen. Sie haben hier ein beeindruckendes Zuhause, Mr Sin.«

»Nennen Sie mich Jason.« Das Angebot hätte freundlich klingen sollen, aber irgendwie wirkte es leicht bedrohlich. »Geboren wurde ich als Sin Jai-Seong, aber die Leute im Westen scheinen mit derartigen Namen Schwierigkeiten zu haben. Außerdem habe ich mein altes Leben hinter mir gelassen. Und was dieses Gebäude angeht, ich besitze in der Nähe der meisten Rennstrecken der Welt Häuser. Das verschafft mir die Möglichkeit, den Leuten Gastfreundschaft entgegenzubringen, wie ich es auch heute Abend tue. Schloss Bronsart wurde von der Familie von Schleiden erbaut. Das sind dieselben Leute, die auch für die Festung über Nürburg verantwortlich waren. Ich wohne und arbeite hier oft, wenn ich in Europa bin.«

»Ist es schon lange in Ihrem Besitz?«

»Ich habe es dem Vorbesitzer vor ein paar Jahren abgekauft. Er ist ertrunken.«

»Tatsächlich?«

»Ja. Der See ist sehr kalt und sehr tief. Ich würde Ihnen raten, gut aufzupassen, wenn Sie zu Ihrem Auto zurückgehen.« Er nickte. »Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Abend, Mr Bond.«

»Danke. Und bitte richten Sie den Russen meine besten Wünsche aus.«

Sin hatte sich schon abgewandt. Doch diese letzte Bemerkung war genau berechnet gewesen. Bond hatte die Worte sorgfältig gewählt. Der Koreaner drehte sich wieder zu ihm um, und obwohl sein Gesicht weiterhin ausdruckslos war, hatte er die Augen zusammengekniffen. »Wie bitte?«

»Sie sprechen doch mit den Russen, oder?«, sagte Bond unschuldig.

»Wen meinen Sie?«

»Dimitrow. Seine Teamkollegen. Und seine Familie.«

Sin nickte wieder, dieses Mal langsamer. »Ich habe bereits dafür gesorgt, dass Mr Dimitrow es so angenehm wie möglich hat. Es liegt nicht in meiner Verantwortung, mich um sein Wohl oder das seiner Kollegen zu kümmern.«

»Tja, wenn Sie einen von ihnen sehen, geben Sie meine guten Wünsche weiter.«

Sin entfernte sich, und die Menge strömte zurück, um die Lücke zu füllen. Bond dachte über die Unterhaltung nach. Die Bemerkung über die Russen hatte ins Schwarze getroffen. Sin mochte nicht mit irgendwelchen trauernden Angehörigen reden, aber er redete definitiv mit SMERSCH. Und er hatte mehr offenbart als beabsichtigt. Er wohnte nicht nur für einen Teil des Jahres in diesem Schloss. Er arbeitete auch hier. Das bedeutete, dass er irgendwo im Gebäude ein Büro haben musste, und wo es ein Büro gab, würde es auch Akten, Briefe, Notizen und so weiter geben. Alles, was Informationen enthalten mochte. Bond schaute nach oben. Soweit er es beurteilen konnte, bestand das gesamte Erdgeschoss von Schloss Bronsart aus Empfangsräumen, Ballsälen und Gesellschaftsräumen. Das, was er suchte, würde Bond irgendwo in den oberen Stockwerken finden.

Bond nippte an seinem Champagner und schaute sich in dem Raum um. Die vierköpfige Band spielte nun Cole Porter, und ein paar Leute tanzten. Er bemerkte Lancy Smith, der umringt von Frauen in einer Ecke stand, und nickte ihm zu, ging aber nicht zu ihm. Sie hatten seit dem Rennen nicht mehr miteinander gesprochen, und Bond wollte es gerne dabei belassen. Es war durchaus möglich, dass der englische Champion zumindest eine Ahnung davon hatte, was wirklich geschehen war. Bonds Auftauchen am Nürburgring mochte unter den aktuellen Umständen verdächtig wirken. Alles in allem war es besser, sich nicht noch einmal mit ihm zu treffen. Er schlich sich auf dem gleichen Weg hinaus, auf dem er hereingekommen war, und lungerte am Rand des Eingangsbereichs herum. Der Wachmann war noch da und stand unerbittlich vor der Treppe.

Bond überlegte, was er als Nächstes tun sollte, als eine Frau aus einem Raum auf der anderen Seite auftauchte. Sein erster Gedanke war, dass sie auf keinen Fall eine der Rennfahreranhängerinnen sein konnte – sie war nicht glamourös genug. Ihr Abendkleid war ein wenig zu formell, der schwarze grob gerippte Stoff war gut geschnitten, ohne ihren Körper wirklich effektiv zu präsentieren. Bond hätte einen tieferen Ausschnitt und etwas weniger Stoff am Oberteil bevorzugt. Wenn man eine solche Figur hatte, konnte man sie ebenso gut zur Schau stellen. Obwohl sie kleiner war, als er es mochte, und fast ein wenig burschikos wirkte (das kurz geschnittene blonde Haar war ein weiterer Fehler), strahlte sie etwas Kesses aus, das ihn an die französische Schauspielerin Jean Seberg erinnerte. Nachdem er einen zweiten Blick auf sie geworfen hatte, entschied er schließlich, dass er ihr unrecht getan hatte. Sie war nicht auf konventionelle Weise schön, aber sie war trotzdem attraktiv. In ihren bläulichen Augen lag eine Intelligenz, die ihn irgendwie herausforderte. Ihre Lippen waren ein wenig zu schmal, aber dennoch begehrenswert. Diese Frau war einfach nur ein wenig zu ernst. Sie trug kaum Make-up, und ihr einziger Schmuck waren diamantene Ohrstecker. Sie hätte sich mit ihrem Aussehen mehr Mühe geben können, besonders für eine Party wie diese. Aber die Franzosen hatten ein gutes Wort dafür. Jolie-laide. Es bedeutete so viel wie hübsch-hässlich, wurde aber immer als Kompliment benutzt. Und es beschrieb diese Frau perfekt.

Bond beobachtete, wie sie direkt zu dem Wachmann ging, der sich ihr automatisch in den Weg stellte. »Verzeihung, ich muss nach oben gehen.« Sie sprach laut und hatte einen amerikanischen Akzent.

»Tut mir leid, Fräulein. Die oberen Stockwerke sind privat. Ich darf niemanden durchlassen.«

»Ich möchte mich nur einen Moment hinlegen. Ich habe Kopfschmerzen. Kann ich vielleicht das Schlafzimmer benutzen?«

»Tut mir leid, Fräulein«, wiederholte der Mann langsam. Er hatte einen starken deutschen Akzent. »Niemand darf nach oben.«

»Nicht mal für eine Minute?«

»Tut mir leid, Fräulein …«

Die Frau gab auf, und als sie zurück zum großen Saal ging, stieß sie fast mit Bond zusammen. Sie warf ihm einen finsteren Blick zu. »Könnten Sie mir aus dem Weg gehen?« Ihr Akzent klang nach Manhattan, und zwar nicht nach der schicken Gegend.

»Meine Tante schwor bei Kopfschmerzen immer auf Hauswurz«, sagte Bond.

»Ich weiß nicht mal, was das ist.«

»Das ist ein Kraut, das in Schottland wächst. Wenn das nicht wirkt, könnte eine Kopfmassage helfen.« Er lächelte sie an. »Ich bin James Bond.«

»Ich weiß. Sie hatten diesen Zusammenstoß mit dem Russen in seinem Krassny.«

»Das stimmt.« Sie versuchte, sich an ihm vorbeizuschieben, aber er hielt sie auf. »Haben Sie das Rennen gesehen?«

»Natürlich. Ich schreibe darüber. Ich bin Journalistin. Man hat mich hergeschickt, um darüber zu berichten.«

»Oh wirklich? Wer hat Sie denn geschickt?«

»Motor Sport.«

Das ergab Sinn. Sie wirkte ganz und gar nicht wie eines dieser Rennfahrergroupies, sondern strahlte eine Intelligenz aus, die durchaus zu einer Journalistin passen mochte. »Nun, wenn Sie über meinen Unfall schreiben, dann gehen Sie nachsichtig mit mir um, ja? Ich habe kurz vor dem Aufprall gehört, wie im Motor etwas geknallt hat. Man sollte meinen, die Leute bei Maserati hätten es mittlerweile kapiert. Diese Achtzylindermotoren sind einfach viel zu kompliziert.«

»Ich wollte gar nichts über Sie schreiben, Mr Bond«, erwiderte sie kühl. »Meine Leser interessieren sich mehr für die Gewinner.«

Sie schlüpfte an ihm vorbei und setzte ihren Weg fort. Bond sah ihr amüsiert nach, während sie das äußere Empfangszimmer durchquerte. Ihm war klar, dass sie ganz sicher nicht für Motor Sport schrieb – was immer sie sonst hier machte. Selbst die schlechtest informierte Journalistin hätte gewusst, dass Maserati immer Sechszylindermotoren bevorzugt hatte, die für die benötigte Geschwindigkeit mehr als ausreichten.

Er verdrängte sie aus seinen Gedanken. Er war sich recht sicher, dass sie nichts mit ihm zu tun hatte, und er musste sich um andere Dinge kümmern. Er musste einen Weg in die oberen Stockwerke finden.

9

EIN SPRUNG INS DUNKLE

Soweit Bond sehen konnte, gab es nur die eine Treppe, die in den ersten Stock führte, und sie war nun direkt vor ihm. Es mochte noch einen anderen Weg nach oben geben, über die Sängerempore oder womöglich über eine zweite Treppe, die irgendwo versteckt war, aber er hatte keinen Zweifel, dass Sin im Rest des Schlosses die gleichen Sicherheitsvorkehrungen getroffen hatte wie hier. Dieser Mann hatte etwas zu verbergen.

Bond trat in die kühle Nachtluft hinaus und betrachtete die Schlossmauern. Es gab nur wenig Efeu, und er würde ganz sicher nicht ausreichen, um das Gewicht eines Mannes zu tragen. Außerdem waren die Fenster darüber fest verschlossen. Er schaute nach unten auf das Spiegelbild des Mondes auf der schwarzen Oberfläche des Sees. Direkt daneben ragte der Turm auf. Er schimmerte im flackernden Licht der Fackeln. Trotz der Brücke, die die beiden Gebäude miteinander verband, und des schmalen Korridors darüber, gab es keinen offensichtlichen Eingang in den Turm. Es war kurz vor Mitternacht, und obwohl die Party bis in die frühen Morgenstunden andauern würde, mochte sich Sin selbst schon bald zurückziehen. Wenn Bond etwas unternehmen wollte, dann musste er es bald tun.

An der Tür bewegte sich etwas, und Bond drückte sich instinktiv in die Schatten. Noch bevor er wusste, dass Gefahr drohte, ging er ihr aus dem Weg. Das Leben beim Service hatte ihn auf diese Weise konditioniert. Nun stand er in der Dunkelheit und sah den Leibwächter, der mit Sin im großen Saal gewesen war. Er lächelte. Die Macht des Tabaks! Er musste rauchen und war nach draußen gekommen, damit niemand mitbekam, wie er seine Pflicht vernachlässigte. Er hatte eine Zigarettenschachtel hervorgeholt – Bond erkannte die einfache blaue Verpackung mit dem deutschen Adler der Firma Nil, einer Marke, die es schon vor dem Krieg gegeben hatte. Der Leibwächter lehnte sich vor, zog mit den Lippen eine Zigarette aus der Schachtel und zündete sie mit einem silbernen Feuerzeug an, das erst beim dritten Versuch funktionierte. Bond musste an den alten Aberglauben aus Kriegszeiten denken. Der Feind bemerkt den ersten Funken, zielt beim zweiten und schießt, wenn er die Flamme sieht. Deswegen würde kein Soldat jemals drei Zigaretten mit demselben Streichholz anzünden, und Bond kam zu dem Schluss, dass das wohl auch für ein Feuerzeug gelten musste.

Wie eine Schlange glitt Bond aus der Dunkelheit und tauchte hinter dem Mann auf, als dieser gerade seinen ersten Zug genommen hatte und den Rauch ausblies. Er hatte seine Taktik bereits gewählt: eine einfache japanische Strangulation, direkt aus dem Lehrbuch. Mit einer flüssigen Bewegung rammte er dem Mann seine rechte Hand in die Niere. Der Leibwächter keuchte und kippte nach hinten, die Zigarette fiel ihm aus dem Mund. Bond bewegte seinen linken Unterarm und wickelte ihn um den Hals des Mannes. Dann hieb er mit so viel Schwung auf seinen Kehlkopf ein, dass sein Opfer vermutlich das Bewusstsein verlor. Aber er musste sichergehen. Er legte seine Hand flach auf den Hinterkopf des Mannes, krümmte seinen Arm, sodass der Hals des anderen darin gefangen war, und drückte zu. Wenn er zu fest drückte, würde er dem Mann das Genick brechen. Wenn er zu lange drückte, würde er ihn ersticken. Doch Bond war nicht darauf aus, ihn zu töten. Eine Leiche würde für Probleme mit der deutschen Polizei sorgen, und außerdem brauchte er diesen Mann bewusstlos, aber lebend.

Der Leibwächter war schwer gegen Bond zusammengesackt. Sein Jackett öffnete sich und enthüllte ein Holster mit einer Pistole – eine Sauer 38H, eine alte Pistole der Luftwaffe. Dieses Exemplar hatte eine eingelassene Elfenbeinverzierung am Lauf und einen Elfenbeingriff, was Bond verriet, dass sie einst einem hochrangigen Offizier gehört haben musste. Er schlang seine Arme um die Brust des Mannes und zog ihn zurück in den Eingangsbereich. Seine Schuhe hinterließen parallel verlaufende Schleifspuren auf dem Kies. Sobald er im Haus war, ließ Bond ihn auf den Teppich sacken. Zufrieden stellte er fest, dass der Mann kaum noch atmete und sein Gesicht einen ungesunden Grauton angenommen hatte.

»Kann mir jemand helfen?«, rief er laut. »Ist zufällig ein Arzt im Haus?«

Fast sofort hatte sich eine kleine Menge versammelt. Partygäste mit Champagnergläsern schauten mit einer Mischung aus Verlegenheit und Sorge auf die bewusstlose Gestalt hinunter. Aus dem Augenwinkel sah Bond den Mann, der die Treppe bewacht hatte. Er bewegte sich auf sie zu. Gut. Das hier war sein Kollege oder möglicherweise sogar sein Chef. Wie konnte er einfach dastehen und nichts tun?

»Er stand draußen und ist einfach zusammengebrochen«, fuhr Bond fort. »Ich denke, es könnte sein Herz gewesen sein.«

Mehr Leute kamen herbei. Der Leibwächter lag ausgestreckt da und wirkte so gut wie tot. Nur seine Brust hob und senkte sich noch leicht. Der Mann von der Treppe hatte sich über ihn gebeugt und tastete nach einem Puls. Vorsichtig schlich sich Bond davon. Ja. Es hatte perfekt funktioniert. Die Aufmerksamkeit aller Anwesenden war abgelenkt, und die Menge schirmte ihn ab. Bond schlüpfte hindurch und ging, ohne zu zögern, die Treppe hoch. Er nahm immer drei Stufen auf einmal. Innerhalb von Sekunden war er um eine Ecke gebogen und außer Sichtweite. Es hätte kaum leichter sein können.

Sin musste hier oben ein Büro oder etwas Wertvolles haben. Zumindest war Bond davon ausgegangen. Warum sonst hätte der Weg versperrt sein sollen? Doch als er durch den Flur ging, fing er an, sich zu wundern. Die unteren und oberen Bereiche von Schloss Bronsart schienen keinerlei Gemeinsamkeit zu haben. Die Party fand in opulent eingerichteten Räumen statt, die an das Deutschland des Fin de Siècle erinnerten und bei denen man weder Kosten noch Mühe gescheut hatte. Dieser Teil des Schlosses wirkte hingegen fast verfallen, die Tapete war feucht und löste sich von den Wänden, die Teppiche waren abgenutzt. Sin hatte behauptet, er würde hier wohnen, aber wenn das der Fall war, hatte er nicht versucht, das Haus bewohnbar zu machen. Das war sehr seltsam. Dieser Bereich des Schlosses war abgesperrt, privat, und ein Wachmann hatte dafür sorgen sollen, dass es so blieb. Und nun das hier! Bond erhielt einen Einblick in den Geist des koreanischen Millionärs. Aber er war leer. Hier gab es nichts.

Er bog um eine weitere Ecke. Nun erreichte er eine Reihe Ölgemälde, die in regelmäßigen Abständen in Goldrahmen an der Wand hingen, und irgendwie hatte er den Eindruck, dass sie schon hier gewesen sein mussten, als Sin das Schloss gekauft hatte. Er hatte sie sicher nicht zu seinem Vergnügen angeschafft. Sie stammten aus dem achtzehnten und neunzehnten Jahrhundert, hauptsächlich Porträts von Leuten – Erzherzögen und Markgrafen –, die reich genug gewesen waren, um sie zu ihren Lebzeiten in Auftrag zu geben, aber sehr bald darauf in Vergessenheit geraten waren. Bond hielt all seine Sinne in Alarmbereitschaft, damit sie auf das leiseste Geräusch und die geringste Bewegung reagieren würden. Aus diesem Grund brauchte er ein paar Augenblicke, um zu erkennen, dass etwas nicht stimmte. Was war es? Dann starrte er mit einem Gefühl der Übelkeit auf die Augen. Bei jedem einzelnen Bild waren die Augen sorgfältig mit einer Zigarette herausgebrannt worden, sodass nur leblose schwarze Löcher zurückgeblieben waren. Es war ein erstaunlicher Akt von Vandalismus, der einen Schaden von vielen Tausend Pfund angerichtet haben musste. Bond hatte keinen Zweifel, dass Sin selbst dafür verantwortlich war. Warum sonst hätte er die zerstörten und unheimlichen Gemälde hängen lassen sollen? Aber was hatte das zu bedeuten? Was für ein Mann zerstörte Kunstwerke, die in seinem eigenen Haus hingen?

Es gab jede Menge Türen, die in ein Büro führen mochten. An ein paar davon fehlten die Klinken und an allen war die Farbe zerkratzt oder verschmiert. Er öffnete eine und entdeckte dahinter ein Schlafzimmer ohne Teppichboden. Es war leer, abgesehen von einem schmalen Metallbett, schmutzigen Laken und ein paar Kleidungsstücken, die man achtlos auf den Boden geworfen hatte. Bond war sich sicher, dass die Kleidung Sin gehörte. Sie war zweifellos teuer genug und ähnelte dem, was er an der Rennstrecke getragen hatte. Also schlief er hier vermutlich. Aber warum dieses Elend? Es erinnerte eher an eine Gefängniszelle als an ein Schlafzimmer, und das einzelne Bett erzählte seine eigene Geschichte. Das wird ja immer seltsamer, dachte Bond bei sich. Verquerer und verquerer, wie es in Alice im Wunderland hieß. Allerdings bezweifelte er, dass er hier auf irgendwelche weißen Kaninchen treffen würde. Dann schon eher auf einen verrückten Hutmacher. Hier lebte Sin also. Aber wo arbeitete er? Bond fand die Antwort hinter der nächsten Tür. Es war ein großer quadratischer Raum, durch dessen Fenster man auf die Vorderseite des Schlosses mit der Dammstraße und den dahinterliegenden Parkplatz schauen konnte.

Es war nicht nötig, das Licht anzuschalten. Die Vorhänge waren offen, und der Raum war von Mondlicht durchflutet. Es fiel auf einen hässlichen Mahagonitisch mit dicken Beinen und einer polierten Oberfläche. Es war die Art von Tisch, auf der man Kriege plante. Dahinter stand ein einzelner geschwungener Stuhl. Außerdem gab es einen Kronleuchter, an dem einige Kristalle fehlten, und einen rissigen und zersplitterten antiken Spiegel. Ein Teppich bedeckte einen Großteil des Bodens. Er sah neu aus. Doch das, was auf dem Tisch lag, erregte Bonds Aufmerksamkeit. Wenn das hier sein Büro war, war Sin sehr fleißig gewesen. Die Tischplatte war über und über mit Dokumenten und Fotos, handgeschriebenen Notizen und Akten bedeckt. Bond schloss die Tür hinter sich und machte einen Schritt nach vorn. Sein Fuß war noch in der Luft, ein paar Zentimeter über dem Teppich, als er innehielt und ihn vorsichtig zurückzog. Was sollte der Teppich? Er schien nicht zur restlichen Einrichtung zu passen, die er in diesem Stockwerk gesehen hatte. Es wirkte, als wäre er nachträglich hinzugefügt worden, und zwar von jemand anderem. Bond hielt sich am Rand des Zimmers und ging einmal um den Teppich herum. Ja. Da war es. Ein dünner Draht ragte unter den Fransen hervor und verschwand in einem Loch im Holzboden. Der Teppich verbarg eine Art Drucksensor. Wenn Bond direkt zum Schreibtisch gegangen wäre, hätte er den verdammten Alarm ausgelöst.

Er ging vorsichtig herum und ließ sich auf den Stuhl sinken. Dann schaute er sich die Beweisstücke auf dem Tisch an. So gut wie alle Dokumente waren auf Koreanisch verfasst. Bond fluchte stumm. Er hätte die Q-Abteilung vor seiner Abreise um eine Kamera bitten sollen – die leichte Minox A 111 mit ihrem Naheinstellungsobjektiv wäre perfekt gewesen, besonders bei diesen schlechten Lichtverhältnissen. Tja, nun war es zu spät. Bond schaute sich ein paar der Unterlagen an und wählte willkürlich einige aus. Er faltete sie zusammen und verstaute sie in seiner Tasche. Man konnte nie wissen, was sie enthüllen mochten. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit den Fotos zu.

Bond wusste nicht, wonach er suchte. Letztendlich hatte ihn einfach müßige Neugier hierhergeführt – und natürlich die Instinkte, die jeden Geheimagenten leiteten. Jason Sin hatte Verbindungen zu SMERSCH, und das war Grund genug, sein Büro zu durchsuchen. Bond hatte jedoch nicht die Reihe Fotos erwartet, die er nun vor sich ausbreitete. Tatsächlich gab es nichts, was weniger in ein Zimmer in einem Märchenschloss mitten in einem deutschen Wald gepasst hätte.

Sie zeigten eine Stufenweltraumrakete. Kein Fernlenkgeschoss. Das war Bonds erster Gedanke gewesen, aber es gab mehrere Bilder von Satelliten, die scheinbar für Kommunikationen gedacht waren. Die Rakete war aus unterschiedlichen Winkeln fotografiert worden, in Vorbereitung auf einen Start. Wo? Der Himmel und das Metallgerüst gaben keinerlei Hinweise. Schnell ging Bond die Fotos durch. Ihm war klar, dass sie nach ihm suchen würden, sobald der Leibwächter wieder zu sich kam und erklärte, was passiert war. Vielleicht wäre es doch sicherer gewesen, den Mann umzubringen. Mehrere unterschiedliche Raketen waren in verschiedenen Phasen fotografiert worden: vor dem Start, während des Starts, auf dem Weg zum Himmel. Allerdings schien es so, als wäre Sin nur an einem bestimmten Raketenmodell interessiert. Jede von ihnen besaß dieses Schlanke, irgendwie Sexuelle, das die Welt der Raketenwissenschaften für Wissenschaftler und Schuljungen gleichermaßen attraktiv machte. Bond stieß auf ein Bild, das eine Gruppe Männer zeigte. Es handelte sich offenbar um Ingenieure, die um eine eckige Metallplattform herumsaßen – eine bewegliche Startrampe. Sie trugen Overalls und Schutzhelme, aber einer, der ein Stück abseits der Gruppe stand, trug ein Holzfällerhemd. Sie waren Amerikaner, da war sich Bond sicher.

Er betrachtete ein weiteres Foto. Ja. Das war amerikanische Ingenieurkunst. Bei einem Sputnik oder einer Semjorka hätten allein schon die typische Klobigkeit und Plumpheit der Bauweise die sowjetische Herkunft verraten. Und doch war Bond klar, dass hier etwas nicht stimmte. Irgendetwas auf dem Bild vor ihm ergab keinen Sinn. Er sah nur eine halbe Rakete – den Nasenkegel und das Metallgehäuse, in dem sich der Drehmechanismus befand, die Schubdüsen, den Stufenantrieb. Sie lag flach in einer Art Lagerhalle. Vermutlich befand sie sich in den letzten Phasen der Konstruktion, bevor sie mit den restlichen Teilen zusammengebaut und zum Startgerüst gebracht wurde. Aber was genau hatte seine Aufmerksamkeit erregt? Ganz hinten im Bild waren drei Männer. Sie alle trugen weiße Kittel, einer von ihnen hielt ein Klemmbrett in der Hand. Das war es. Sie waren nicht ganz scharf, aber trotzdem konnte Bond erkennen, dass alle drei Männer Koreaner waren. Und das ergab absolut keinen Sinn, vor allem wenn das Foto, wie Bond vermutete, in Amerika aufgenommen worden war. War es möglich, dass Sin seine eigene Weltraumrakete baute? Falls ja, was für einen Zweck verfolgte er damit, und was genau hatten diese Bilder hier zu suchen? Ein koreanischer Multimillionär mit einer Personalvermittlungsfirma in New York. Oberst Gaspanow. SMERSCH. Der Nürburgring. Bond grübelte über diese vier Puzzleteile nach, aber egal aus welchem Winkel er sie betrachtete, er konnte sie einfach nicht zusammenfügen.

Ein letztes Foto zog seine Aufmerksamkeit auf sich. Es zeigte dieselbe Rakete, sie stand aufrecht – doch dieses Mal war das Foto aus der Ferne aufgenommen worden, und Bond konnte einen langen Küstenabschnitt sehen. Wellen brachen an einem felsigen Ufer, hier und da befanden sich ein paar weiße Gebäude, der Rest war Buschland. Auf beiden Seiten war Wasser. Er schaute auf eine Insel, einen Raketenstartplatz. Irgendwie kam ihm die Landschaft bekannt vor, doch bevor er herausfinden konnte, wo dieser Ort war, hörte er draußen im Flur Schritte, und nur Sekunden später bewegte sich die Türklinke.

Bond wich bereits zurück und versteckte sich an dem offensichtlichsten Platz, den der Raum dafür bot: hinter den Vorhängen. Für einen Moment erinnerte ihn das an seine Kindheit. Er sah den kleinen Jungen vor sich, der bereits Fantasien hegte, irgendwann einmal ein Spion zu werden. Er war ins Arbeitszimmer seines Vaters geschlichen und hatte sich auf der Suche nach Superwaffen durch die unverständlichen Briefe von Vickers Aviation gewühlt. Als sein Vater ihn erwischt hatte, hatte er nur gelacht, aber Bond wusste, dass er hier nicht mit der gleichen Reaktion rechnen konnte. Er hörte, wie sich die Tür öffnete und schloss. Er spürte, dass jemand in den Raum gekommen war.

Bond lugte um den Rand des Vorhangs herum. Er erwartete Sin oder einen seiner Männer. Stattdessen war die junge Frau mit den Kopfschmerzen hereingekommen. Die Journalistin, die keine Journalistin war, hatte sich durch die Tür geschoben, ohne sie vollständig zu öffnen, und sie dann leise hinter sich zugemacht. Das Licht hatte sie nicht angeschaltet. Sie stand einen Moment lang da, vergewisserte sich, dass sie allein war, dann ging sie zum Schreibtisch. Die Fotos und anderen Dokumente lagen noch immer ausgebreitet da. Sie fing an, sie durchzugehen, genau wie Bond es wenige Augenblicke zuvor getan hatte.

Aber sie war nicht um den Teppich herumgegangen! Die Erkenntnis traf Bond wie ein Schlag in die Magengrube. Sie war direkt über die Druckplatte gelaufen und hatte vermutlich irgendwo im Gebäude einen Alarm ausgelöst. Ihnen blieben nur Minuten – wahrscheinlich weniger –, um von hier zu verschwinden.

Er hatte keine Wahl. Bond schob den Vorhang zurück und trat aus seinem Versteck. Die Frau erschrak, als sie ihn sah. Sie stand wie eine Verbrecherin da, die man am Tatort erwischt hatte. Eines der Fotos hatte sie bereits in der Hand. Bond sah die Angst in ihren Augen aufblitzen. Eine Sekunde später wich sie wütendem Trotz.

»Was machen Sie hier?«, verlangte sie zu wissen.

»Ich habe keine Zeit für Erklärungen«, erwiderte Bond. »Sie haben einen Alarm ausgelöst.«

Sie schaute sich um und sah nichts.

»Sie stehen drauf«, sagte er. »Wir müssen verschwinden. Wir können später darüber reden.«

Er schnappte sich wahllos ein halbes Dutzend Fotos und stopfte sie in seine Innentasche. Seine Spuren musste er nicht verwischen. Dank dieser Frau würde Sin wissen, dass er hier gewesen war, und erkennen, dass er ein paar der Fotos mitgenommen hatte. Seine einzige Chance bestand darin, aus Schloss Bronsart zu verschwinden – oder zumindest zur Party zurückzukehren. Sin würde sicher nichts in einem überfüllten Raum versuchen, der voller Rennfahrer von den internationalen Strecken, örtlicher Funktionäre, Journalisten (echten) und Freunde war. Nein. Bond kannte ein halbes Dutzend Möglichkeiten, jemanden heimlich in einer Menge auszuschalten. Es gab Schlafgriffe, Würgegriffe, Waffen mit Schalldämpfern, Injektionen. Er hatte sich nur ein paar Minuten lang mit Sin unterhalten, aber er war ihm gegenüber bereits misstrauisch. Er dachte an das leere Schlafzimmer, die Porträts mit den ausgebrannten Augen. Plötzlich wollte er nicht nur aus dem Schloss verschwinden, sondern so weit wie möglich davon weg sein.

Zum Glück diskutierte die Frau nicht mit ihm. Sie war wütend auf sich selbst, und irgendwie – der falsche Gedanke zur falschen Zeit – machte sie diese Tatsache noch begehrenswerter. Bond eilte an ihr vorbei und öffnete die Tür. Im Flur war niemand, aber er konnte bereits Schritte auf der Treppe hören.

»Hier entlang«, sagte er.

Sie liefen nach draußen und in die entgegengesetzte Richtung. Bond ging bereits seine Optionen durch. In dem Moment, in dem der Alarm ausgelöst worden war, hatte Sin das Schloss zweifellos abriegeln lassen. Das dürfte für ihn kein Problem darstellen. Effektiv gab es nur einen Weg nach draußen: die schmale Dammstraße, die die Insel mit dem Seeufer verband. An der Vordertür, auf der Treppe und draußen würden Wachen stehen. Es lag in Sins Interesse, einen möglichen Eindringling von seinen Gästen fernzuhalten, aber das wäre ebenfalls nicht schwer zu bewerkstelligen. Vielleicht unternahm er bereits die notwendigen Schritte. »Meine Damen und Herren. Eine kurze Ansprache. Hier entlang, bitte …« Er konnte von der Sängerempore im großen Saal zu ihnen sprechen, während Bond und die Frau woanders zur Strecke gebracht wurden. Gab es in dem Gebäude noch eine zweite Treppe? Bond war nicht in der Lage gewesen, sie zu finden, aber es musste eine geben. Würde sie bewacht sein? Fast mit Sicherheit.

Sie passierten noch mehr Porträts, mehr geschlossene Türen und erreichten schließlich einen Gang, der nach rechts und links führte. Noch während sie um die Ecke bogen, hörte Bond, wie Sins Männer hinter ihnen die Treppe hochkamen und die Tür zum Arbeitszimmer aufstießen. Jemand rief etwas auf Deutsch. Die Frau war dicht hinter ihm. Sie hatte ihre Schuhe ausgezogen, um die hohen Absätze loszuwerden, damit sie sich leiser und schneller fortbewegen konnte. An ihrem Kleid war ein seitlicher Schlitz, der einen großzügigen Blick auf ihr Bein gewährte, während sie lief. Wer war sie? Was wollte sie hier? Ein Teil von Bond verfluchte sie für ihre Tollpatschigkeit. Sie hatte sie beide verraten.

Sie waren allein, aber das würde sich in dem Moment ändern, in dem Sins Männer entdeckten, dass das Arbeitszimmer leer war, und beschlossen, auszuschwärmen. Sie hatten einen schmalen Gang mit Fenstern auf beiden Seiten erreicht, und Bond erinnerte sich an die Brücke zwischen dem Hauptgebäude und dem Turm, die er gesehen hatte. Er kam zu einer Wendeltreppe, die sich wie ein Korkenzieher wand und ihm eine einfache Wahl bot: nach oben oder nach unten. Er versuchte, sich an den Aufbau des Schlosses zu erinnern. Wenn er nach unten ging, könnte er dann den Steg erreichen? Und falls ja, bestand dann die Chance, dass er dort ein Boot vorfinden würde?

Es war ein hoffnungsloser Gedanke, und die Entscheidung wurde ihm Sekunden später ohnehin abgenommen, als er hörte, wie sich irgendwo unter ihm eine Tür öffnete. Nun wusste er, dass dieser Weg bereits bewacht war. Der Gang hinter ihm war leer, aber zurückzugehen kam nicht infrage. Damit blieb nur eine Option übrig, und Bond wurde klar, dass er sie von Anfang an hätte wählen sollen. Wie lautete die Grundregel? Wenn man in die Enge getrieben wurde, musste man auf die am wenigsten offensichtliche Weise handeln.

Nach oben. Er fragte die Frau nicht, was sie tun wollte. Für eine Diskussion blieb keine Zeit, und ihm kam ohnehin der Gedanke, dass er nicht für sie verantwortlich war. Wer immer sie war, sie konnte vermutlich selbst auf sich aufpassen. Sie folgte ihm. Sie musste wohl zu der gleichen Schlussfolgerung gelangt sein wie er. Eine andere Möglichkeit gab es nicht.

Die Wendeltreppe nahm den Großteil des Turms ein. In den Wänden gab es lediglich ein paar Nischen und Lagermöglichkeiten. Die Mauern waren aus nackten Ziegeln mit winzigen schlitzförmigen Fenstern, durch die man den Nachthimmel sehen konnte. Von hier aus gab es keinen Weg zurück ins Hauptgebäude. Sie mochten ein Versteck finden, aber das würde ihnen nicht helfen. Sins Männer würden jeden Zentimeter des Schlosses systematisch absuchen, und irgendwann würden sie sie unweigerlich finden. Sie kamen am dritten Stock vorbei und gingen in der Spirale immer weiter nach oben. Schließlich erreichten sie eine solide Holztür. Sie war von innen verschlossen. Bond brachte sich ein paar Schritte entfernt in Position und trat mit dem Fuß dagegen. Das Schloss zerbrach beim zweiten Tritt. Sie traten in die Nachtluft hinaus.

Sie befanden sich ganz oben im Turm, gefangen in einem runden Raum mit einer niedrigen Mauer. Drei Stockwerke tiefer, also etwa fünfzig Meter unter ihnen, lag der See. Das war ein weiter Weg, aber Bond erinnerte sich an etwas, das Sin ihm erzählt hatte. »Der See ist sehr kalt und sehr tief.« Der zweite Teil dieser Information würde ihm jetzt nützlich sein. Er wusste bereits, dass er springen musste. Wenn der Turm das Ziffernblatt einer Uhr wäre, dann käme der Bereich zwischen Mitternacht und vier Uhr dafür infrage, denn direkt darunter befand sich das Wasser. Von dort, wo er stand, konnte er den Steg und den Haupteingang sehen. Seinen Erwartungen entsprechend hatten davor mehrere Wachen Position bezogen, aber zwei Faktoren sprachen für ihn. Erstens schauten sie alle ins Schloss hinein und warteten darauf, jeden aufzuhalten, der hinauskam. Und zweitens spielte die Band noch. Bond konnte hören, wie die Musik in die Dunkelheit hinausdrang. Das war ein Fehler. Wenn es ihm gelang, ohne ein zu lautes Platschen ins Wasser zu springen, bestand eine gute Chance, dass man ihn nicht hören würde.

Er trat näher an den Rand. Neben ihm verstand die Frau, was er vorhatte.

»Ich kann das nicht«, sagte sie schlicht. »Das ist zu hoch.«

»Wie heißen Sie?«, wollte Bond wissen.

Die Frau zögerte. Dann antwortete sie: »Ich heiße Jeopardy. Jeopardy Lane.«

Bond nahm diese Information auf. Er wusste, dass sie dieses Mal die Wahrheit sagte. »Also gut, Jeopardy«, erklärte er. »Das ist eine einfache Entscheidung. Sie können mit mir kommen. Oder Sie sind auf sich allein gestellt.«

»Sie können mich nicht hierlassen!«

»Ich kann und ich werde. Es war nett, Sie kennenzulernen. Ich hoffe, Sie bekommen eine gute Story für Ihre Zeitschrift – allerdings könnte es hilfreich sein, wenn Sie sich das ein oder andere über Rennautos anlesen.«

Bond wandte ihr den Rücken zu und trat an die Mauer. Die Frau hatte recht. Der Weg nach unten war verdammt lang, und im Mondlicht sah die Wasseroberfläche wie polierter Stahl aus.

»Warten Sie auf mich, Sie Mistkerl«, forderte Jeopardy.

Bond drehte sich um. Sie kam bereits auf ihn zu. Nun standen sie zusammen auf der Brüstung. Wenn sie Angst hatte, zeigte sie es nicht. Sie wirkte eher wütend, als wäre das alles seine Schuld.

»Nach Ihnen«, sagte Bond.

»Zum Teufel damit«, knurrte Jeopardy.

Sie sprangen zusammen. Bond nahm den heftigen Luftzug und die breite Fläche des Sees wahr, die sein gesamtes Sichtfeld ausfüllte, als er darauf zustürzte. Er würde mit den Füßen zuerst im Wasser landen. Ein Kopfsprung wäre auf keinen Fall infrage gekommen. Aber er versuchte, sich so stromlinienförmig wie möglich zu machen. Er streckte die Beine und legte die Hände über dem Kopf zusammen, damit er sauber wie ein Messer ins Wasser gleiten konnte. Erst jetzt, als es längst zu spät war, kam ihm der Gedanke, dass Sin falschgelegen haben könnte. Vielleicht war der See sehr viel flacher, als er behauptet hatte. Es könnte verborgene Felsen oder irgendwelches Geröll unter der Oberfläche geben. Dieses Abenteuer könnte für Bond mit gebrochenen Beinen enden … oder Schlimmerem. Wie lange konnten drei Sekunden dauern? Eine ganze Welt aus Schmerz und verschiedenen Möglichkeiten ging Bond durch den Kopf, während er fiel, und dann kam der Schock des Aufpralls. Seine Füße durchschlugen den schwarzen Spiegel und schufen ein Loch, damit der Rest seines Körpers folgen konnte. Er sank immer weiter nach unten, in eine Dunkelheit, die vollkommen und unnachgiebig war. Und die Kälte war nicht sehr viel anders als der Tod. Er hatte die Luft angehalten, aber nun wurde sie schlagartig aus ihm herausgepresst. Der See mochte tatsächlich Hunderte von Metern tief sein und durch das Schmelzwasser Millionen Jahre alter Gletscher gespeist werden. Seine Umarmung war tödlich. Bonds gesamter Körper verfiel in einen Schock. Sein Herz raste, seine Lunge schrumpfte, jeder einzelne Nerv schrie vor Empörung. Bewegte er sich nach oben oder nach unten? Er konnte nichts spüren. Er konnte sich nicht einmal sicher sein, dass er noch bei Bewusstsein war.

Er hatte das Gefühl, sich nicht mehr zu bewegen. Er hing einfach im Wasser, als würde er dort schweben, und strampelte mit seinen Armen und Beinen. Sein Jackett blähte sich um ihn herum auf. Er musste atmen. Noch ein paar Sekunden und er würde unweigerlich Wasser in seine Lunge saugen. Er strampelte erneut, tauchte dann irgendwie auf und durchbrach die Oberfläche. Er atmete Luft. Wassertropfen fielen wie Scherben auf sein Gesicht. Das blendende Licht des Mondes stach in seinen Augen. Er musste sich daran erinnern, nicht herumzuzappeln. Er durfte kein Geräusch verursachen. Wenn Sins Männer sie gehört hatten, könnte man sie vom Schloss aus einsammeln – wie Fische in einem Bottich. Er drehte sich herum. Jeopardy hatte es geschafft. Wasser lief aus ihrem blonden Haar, das wie eine Badekappe an ihrem Kopf klebte. Ihre Augen wirkten unnatürlich groß. Er konnte ihre kurzen unregelmäßigen Atemzüge hören, aber ansonsten war sie still. Hatte sie jemand gehört? Hatte sie jemand gesehen? Für ein paar Sekunden trat Bond Wasser. Die entsetzliche Tiefe unter ihm war ihm nur allzu bewusst. Er hörte nichts. Er gab Jeopardy ein Zeichen, und sie schwammen langsam weg vom Haupteingang, weg von der Dammstraße. Dort würden Sins Leute nach ihnen suchen, doch mit jedem Zug brachte Bond ein wenig mehr Abstand zwischen sich und das Schloss, und dieser Gedanke spornte ihn an.

Die Kälte war betäubend und entzog seinem Körper jegliche Kraft. Es war, als wäre der See fest entschlossen, ihn zu töten, und da es ihm auf die eine Weise nicht gelungen war, versuchte er es jetzt auf eine andere. Er konnte weder seine Finger noch seine Hände spüren, und seine Zähne klapperten so heftig, dass sie wie Kastagnetten klangen. Zuerst schien es, als würde sich das Ufer weigern, näher zu kommen. Jeopardy kämpfte darum, mitzuhalten, und Bond kam der Gedanke, dass sie vor dem Sprung ihr Kleid hätte ausziehen sollen. Der Stoff zog sie nach unten. Doch er konnte nichts tun, um ihr zu helfen. Er konzentrierte sich auf das, was er tat. Bei diesen Temperaturen mochte er fünf oder sechs Minuten überleben. Wenn er länger brauchte, wäre er erledigt.

Nach einer gefühlten Ewigkeit erreichten sie den Rand des Sees hinter dem Schloss und zogen sich ans Ufer. Bond schaute zurück und sah das Schimmern der Kronleuchter hinter den Fenstern. Er stellte sich die Gäste vor, die noch immer mit Champagner und Kanapees feierten und nichts von den Ereignissen um sie herum mitbekamen. Vor nicht allzu langer Zeit war Bond noch einer von ihnen gewesen. Nun stand er zitternd neben dem Wald. Er streckte eine Hand in Jeopardys Richtung aus und zog sie auf die Füße. Wassertropfen schimmerten im Mondlicht wie Quecksilber auf ihrem Gesicht und Hals. Sie zitterte unkontrolliert.

»Wie sind Sie hergekommen?«, fragte Bond. »Haben Sie ein Auto?«

Sie schüttelte den Kopf. »Taxi. Meine Handtasche, Bargeld …« Sie drehte sich ruckartig zum Schloss um. Die Musik klang über den See und verhöhnte sie.

»Das spielt keine Rolle. Wir können mein Auto nehmen.« Bonds Schlüssel waren am Vorderrad seines Wagens versteckt, eine Vorsichtsmaßnahme, die er unternommen hatte, ohne überhaupt darüber nachzudenken. Die Fotos waren noch in seinem Jackett. Hoffentlich waren sie durch das Wasser nicht zu sehr beschädigt worden. Er würde sie sich später ansehen. »Wir gehen durch die Bäume«, sagte er. »Ich vermute, dort wird niemand nach uns suchen. Mit etwas Glück denken sie, dass wir uns immer noch irgendwo im Schloss verstecken.«

Gemeinsam bahnten sie sich einen Weg durch den Wald und erreichten den Parkplatz. Bond wartete, bis ein Paar in sein Auto gestiegen und davongefahren war. Dann schlich er sich zum Bentley, holte den Schlüssel aus seinem Versteck und entriegelte den Wagen. Jeopardy ließ sich auf den Beifahrersitz gleiten und schloss die Tür. Bond stieg auf der anderen Seite ein und drehte die Heizung voll auf. Wasser tropfte auf die blauen Sitzbezüge.

»Wo sind Sie untergebracht?«, fragte Bond.

»Ich wollte zurück nach Köln fahren. Ich hatte für Mitternacht ein Taxi bestellt.«

»Tja, ich fürchte, Sie werden Ihr Taxi verpassen, und ich glaube nicht, dass Sie so, wie Sie aussehen, auch nur in die Nähe von Köln kommen.«

»Ich habe kein Geld. Ich kann nirgendwohin.«

»Dann kommen Sie am besten mit mir zurück. Ich habe ein Zimmer in einem Hotel in Nürburg.«

Sie nickte, aber ihr Gesicht war ausdruckslos. »Wer sind Sie?«, fragte sie. »Was haben Sie in diesem Zimmer gesucht?«

»Das Gleiche wollte ich Sie gerade fragen.« Sie wandte sich ab, und Bond bekam Mitleid mit ihr. »Darum können wir uns morgen früh kümmern. Die Fahrt dauert nur eine halbe Stunde. Nach einem warmen Bad werden Sie sich besser fühlen. Und wir können uns beim Concierge Brandy besorgen.«

Er setzte das Auto zurück. Schloss Bronsart erschien noch ein letztes Mal im Rückspiegel. Er war froh, seinen Besuch dort überstanden zu haben, und fuhr in die Nacht davon.

10

»WÄHLEN SIE EINE KARTE …«

Stille machte sich wie ein ungebetener Gast im Zimmer breit.

Jason Sin, der noch immer seinen Smoking trug, hatte mehrere Minuten lang telefoniert. Er legte den Hörer auf und starrte düster auf die Fotos, die auf dem Schreibtisch verteilt lagen. Drei Männer, Deutsche, standen ihm gegenüber. Ihre Gesichter waren bewusst ausdruckslos. Sie sprachen nicht, bis man sie ansprach. Es handelte sich um seine persönlichen Leibwächter, und sie wussten sehr gut, was nun passieren würde. Ein vierter Mann saß zusammengesunken und mit gesenktem Blick auf einem Stuhl vor Sin. Es war der Leibwächter, den Bond vor dem Schloss angegriffen hatte. Man hatte ihm seine Waffe abgenommen. Sein Jackett hing lose an seinem Körper.

»Das ist äußerst bedauerlich.« Sin schien sich mehrere Minuten genommen zu haben, um die richtige Formulierung zu finden. Er nahm seine Drahtgestellbrille ab und legte sie auf den Tisch. Die braunen Augen in dem olivfarbenen Gesicht waren weder wütend noch enttäuscht. Sie verrieten nichts. »Wie es scheint, wurde ein halbes Dutzend Fotos entwendet. Noch ist unklar, ob der Eindringling wusste, wonach er suchte, aber ich würde vermuten, dass der Diebstahl opportunistische Motive hatte. Außerdem fehlen gewisse Dokumente, aber sie waren auf Koreanisch verfasst und eigentlich recht unbedeutend.« Er sprach nicht Deutsch, sondern Englisch, und obwohl die vier Männer angestrengt zuhörten, war nicht klar, wie viel sie verstanden. Es spielte keine Rolle. Er dachte nach und schätzte die Situation ein – jedoch mehr zu seinem Nutzen als zu ihrem. »Es bestand die Gefahr, dass meine Geschäftspartner die gesamte Operation nun als gefährdet betrachten würden. Doch zum Glück konnte ich sie vom Gegenteil überzeugen.« Er machte eine Pause. »Sie haben mich schwer im Stich gelassen, Herr Luther. Ich muss sagen, ich bin enttäuscht.«

Luther war der Mann auf dem Stuhl. Er nickte langsam. Aufgrund des Schadens, den Bond ihm zugefügt hatte, wäre jede schnellere Bewegung schwierig für ihn gewesen. Rund um seinen Hals war ein dunkelvioletter Bluterguss, und mit einem Arm hielt er seinen Bauch. Dennoch schimmerte noch ein Hauch von Trotz in seinen hellblauen Augen. Bond hatte mit seiner Vermutung richtiggelegen. Luthers Pistole, die Sauer 38H, war ein Andenken an die Luftwaffe. Luther war in den Rängen aufgestiegen, jedoch nicht als Flieger, sondern als Kommandant in einem der sieben Feldregimenter. Er hatte an der Ostfront gegen die Sowjets gekämpft. Er war hart im Nehmen. »Ich verstehe Sie vollkommen, mein Herr«, sagte er.

»Ich weiß wirklich nicht recht, wo ich anfangen soll«, fuhr Sin fort. »Als Leiter der Sicherheit hier in diesem Schloss und in meinen anderen Geschäftsniederlassungen in Deutschland hätte es in Ihrer Verantwortung gelegen, zumindest die Namen der Gäste zu überprüfen, die zur heutigen Abendgesellschaft eingeladen waren.«

»Die Einladungen waren informell. Viele Gäste kamen mit Freunden. Ich habe nie eine vollständige Namensliste erhalten.«

»Das mag sein. Aber Sie hätten eine verlangen sollen. Wie es der Zufall will, war dieser Mann – Bond – sogar unter seinem eigenen Namen hier.« Eine winzige Zornesfalte erschien über Sins Auge, doch der Rest seines Gesichts ignorierte sie. »Nun stellt sich heraus, dass dieser James Bond meinen Kollegen in Moskau bestens bekannt ist. Er ist ein sehr angesehenes Mitglied des Britischen Geheimdiensts. Zweifellos wurde er hergeschickt, um diesen Rennfahrer Lancy Smith zu beschützen. Es kann kein Zufall sein, dass er in diesen angeblichen Unfall am Nürburgring verwickelt war. Wir können nur vermuten, was ihn heute Abend hierhergeführt hat. Ich schätze, dass er mich wahrscheinlich mit Gaspanow gesehen hat.« Einmal mehr sprach Sin mit sich selbst. »Ich habe es ihm gesagt. Ich habe ihm gesagt, dass er einen Fehler macht, indem er mich zwingt, ihn hier zu treffen. Aber wollte er auf mich hören? Das Problem ist, dass seine Organisation zu viele Fehler gemacht hat, und deswegen weigert er sich, Aufgaben an andere zu übertragen. Er muss alles von Angesicht zu Angesicht erledigen, auch wenn ein Telefonat mehr als ausreichend gewesen wäre. Er muss sich persönlich davon überzeugen, dass alles nach Plan läuft. Und was ist das Ergebnis? Wir ziehen Aufmerksamkeit auf uns, und nun sitzt uns der britische Geheimdienst im Nacken.«

Sins Augen zuckten, als er sich an den Mann auf dem Stuhl erinnerte. »Aus diesem Grund müssen wir so vorsichtig sein, Herr Luther. Wir können uns auf unserer Seite keine Fehler erlauben. Und doch haben Sie sich offen gesagt stümperhaft verhalten.« Er hielt inne. »Was haben Sie draußen gemacht?«

»Ich bin nur für eine Minute nach draußen gegangen«, erwiderte Luther.

»Eine Pflichtverletzung. Ich habe Ihnen nie die Erlaubnis erteilt, das Gebäude zu verlassen. Ihr Platz war an meiner Seite. Man hätte mich angreifen können, während Sie sich draußen an der frischen Nachtluft vergnügt haben. Abgesehen davon hatte Bond dadurch die Möglichkeit, sich an Sie heranzuschleichen, Sie bewusstlos zu schlagen und Sie dann als Ablenkung zu benutzen.«

»Ich habe die Person nicht gesehen. Wir können nicht sicher sein, dass es Bond war.«

»Bitte, Herr Luther. Beleidigen Sie nicht meine Intelligenz. Wer sonst hätte es sein können?« Sin fuhr mit der Zunge über seine Lippen. Die Geste wirkte irgendwie unanständig, als würde ein kleines graues Messer einen Schlitz ins Fleisch schneiden. »Bond hat Sie in die Eingangshalle getragen und sofort, ohne nachzudenken, verließ der Wachmann an der Treppe seinen Posten.«

Einer der drei Männer versteifte sich, sagte aber nichts.

Luther wollte gerade etwas erwidern, doch Sin hob eine Hand. »Ich bin fast fertig. Im oberen Flur waren keine Wachen. Die Tür zu diesem Zimmer hier war unverschlossen, obwohl sich darin nach meinem Treffen mit Oberst Gaspanow gut sichtbar hochsensibles Material befand. Shi bai kepu seck yi!« Koreaner fluchten nicht oft, aber Sin hatte gerade einen der scheußlichsten Ausdrücke benutzt, die in seiner Sprache existierten. »Es wurden absolut keine Vorsichtsmaßnahmen getroffen.«

»Der Druckalarm wurde aktiviert.«

»Zu wenig, zu spät. Als Ihre Männer das Zimmer erreichten – und auch das hätte schneller gehen können, wenn sie sich nicht um Sie hätten kümmern müssen –, war Bond schon weg. Und um die Katastrophe perfekt zu machen, waren sie nicht in der Lage, ihn zu finden. Haben Sie irgendeine Ahnung, wo er jetzt ist?«

»Wir glauben nicht, dass er sich noch im Gebäude befindet.«

»Bedauernswert. Wahrlich bedauernswert.«

»So etwas ist noch nie zuvor passiert, mein Herr.« Der Leiter der Sicherheit wusste, dass seine Worte zwecklos waren, sprach sie aber trotzdem aus. »Es wird nicht noch einmal vorkommen.«

»Zumindest was das betrifft, können wir uns sicher sein.«

Jason Sin setzte die Brille wieder auf, griff dann in seine Innentasche und zog einen Satz Spielkarten heraus. Sobald Luther sie sah, schluckte er heftig und wurde ganz blass. Sin räumte eine Stelle auf dem Tisch frei und breitete die Karten aus. Sie waren sehr schön, jede einzelne war mit Zeichnungen von Vögeln, Bäumen und Blumen im japanischen Stil verziert. »Sie haben mich schon zuvor von den hanafuda reden hören«, fuhr Sin fort. »Dabei handelt es sich um Spielkarten, die in Korea sehr beliebt sind und die ich als Kind oft benutzte. Hanafuda bedeutet übersetzt so viel wie Blumenkarten. Wie Sie sehen können, gibt es achtundvierzig davon. Die Farben werden durch die zwölf Monate des Jahres dargestellt, und jede Farbe besitzt vier verschiedene Blumen. In Korea spielten wir immer hwatu, was wörtlich ›der Kampf der Blumen‹ bedeutet, aber es gab auch noch andere Spiele wie koi-koi und godori.

Diese Karten hier sind allerdings anders. Ich habe sie extra für meine Bedürfnisse anfertigen lassen, und wie Ihnen sehr wohl bewusst ist, Herr Luther, habe ich nicht vor, mit Ihnen zu spielen. Diese Karten werden die Art Ihres Todes bestimmen.«

»Bitte …«

Bevor Luther mehr sagen konnte, hob Sin erneut eine Hand. »Sprechen Sie nicht. Tun Sie nichts Unüberlegtes. Ich bin bewaffnet. Hinter Ihnen stehen drei Männer, Ihre ehemaligen Kollegen. Wir sollten versuchen, das hier in Würde hinter uns zu bringen. Das dürfte auch für Sie angenehmer werden.«

Er sammelte sich und verschränkte die Hände vor seinem Körper. Der Hohepriester. Der Wahrsager.

»Nichts ist so willkürlich und sicher wie der Tod. Ich werde sterben. Sie werden sterben. Die einzigen Fragen – und diese Fragen sind sehr wichtig – lauten: wann und wie? Ich habe Erfahrung mit dem Tod, Herr Luther. Ich habe ihm ins Angesicht geblickt, und zwar so, wie es nur wenige Menschen von sich behaupten könnten. Daher habe ich mich ausgiebig mit diesen Fragen beschäftigt. Wann und wie? Das ist die große Macht des Todes. Das macht ihn so beängstigend. Und ich habe diese Macht an mich gerissen.

Vor Ihnen liegen fünfundvierzig verschiedene Arten zu sterben. Sie sind auf die Rückseiten dieser Karten aufgedruckt. Ein paar von Ihnen verlangen Ihre Kooperation. Man wird Sie womöglich auffordern, Gift zu nehmen oder sich die Handgelenke aufzuschlitzen. Manche sind schnell und schmerzlos. Es gibt eine Karte für Enthauptung – was unordentlich und dramatisch ist – und auch eine Option für eine Kugel in den Kopf. Ein paar dauern länger und sind unangenehm. Vor einem Monat folterten wir in Amerika einen Mann zu Tode, eine Erfahrung, die sich über mehrere Tage hinzog. In Ihrem Fall könnte es ein tödlicher Stromschlag oder Ertrinken sein. Ich kann Ihnen versichern, dass ich keine besonderen Vorlieben habe. Ich hege keine Böswilligkeit gegen Sie. Ich bestrafe Sie, weil Sie betraft werden müssen, aber ich persönlich empfinde dabei nichts.«

Luther saß schwer atmend da. Er starrte voller Abscheu auf die bunten Karten, als wären sie das Hässlichste, was er jemals gesehen hatte.

»Wählen Sie eine Karte«, befahl Sin.

Luther regte sich nicht. »Bitte, Herr Sin, ich habe sechs Jahre für Sie gearbeitet. Ich habe alles getan, was Sie je von mir verlangt haben.«

»Zwingen Sie mich nicht, eine Karte für Sie auszuwählen, Herr Luther. Denn wenn Sie das tun, werden Sie mich sehr wütend machen, und ich kann Ihnen versichern, dass ich etwas sehr Unangenehmes wählen werde. Aber vielleicht haben Sie es vergessen … Ich gestatte Ihnen eine sehr kleine Chance, Ihrem Schicksal zu entgehen. Ich habe gesagt, dass es achtundvierzig Karten sind, aber nur fünfundvierzig davon enthalten das, was man als Hinrichtungsmethoden bezeichnen könnte. Drei Karten sind leer. Sollten Sie eine von diesen wählen, werden wir diese ganze unerfreuliche Angelegenheit vergessen und nie wieder darüber sprechen. Eine Chance von eins zu sechzehn. Zugegeben, das ist keine gute Chance, aber besser als gar keine. Sie haben dreißig Sekunden, um Ihre Entscheidung zu treffen.«

Trotzdem schien Luther eine Ewigkeit zu brauchen. Seine Brust hob und senkte sich, während er auf die Reihe bunter Illustrationen starrte, fast so, als würde er versuchen, durch sie hindurchzusehen. Niemand sprach. Es gab keine Uhr im Zimmer. Die Zeit wurde in Herzschlägen gemessen. Im letzten Moment streckte Luther, ohne nachzudenken, eine Hand aus und drehte eine Karte in der Nähe der Mitte um. Sie war nicht leer. Sie zeigte drei Worte in Großbuchstaben.

HÄNG DICH AUF.

Luther stürzte vor und wollte nach Sin greifen, aber die anderen drei Männer hatten auf diesen Augenblick gewartet. Geschlossen packten sie ihn und hielten ihn fest, während Sin aufstand und sich vom Tisch entfernte. »Wir werden ein Seil brauchen«, sagte er.

Zwei der Männer hielten ihren ehemaligen Kollegen fest. Der dritte verließ das Zimmer, ging nach unten und hinaus zum Steg. Ein paar Minuten später kehrte er mit einem dicken Seil zurück, das man benutzt hatte, um die Boote anzubinden. Sin schaute zur Decke hinauf. Ein einzelner Querbalken verlief durch den ganzen Raum. Der Baum für dieses Holz war vor zweihundert Jahren gefällt worden. Er griff nach dem Stuhl, auf dem er gesessen hatte, trug ihn um den Tisch herum und stellte ihn unter den Balken.

»Ich werde das nicht tun!«, zischte Luther. Sein Gesicht war kreidebleich. Er schwankte leicht. »Das ist Wahnsinn!« Er sprach hektisch auf Deutsch mit den anderen Männern. Sie wandten sich ab. Es war, als hätten sie ihn gar nicht gehört. Er drehte sich wieder zu Sin um, und nun standen Tränen in seinen Augen. »Herr Sin. Das, was heute Abend geschehen ist, ist nicht meine Schuld. Wir alle trugen die Verantwortung. Bitte, Sir. Ich habe eine Frau und zwei Söhne. Ich flehe Sie an …«

»Sehe ich so aus, als würde ich meine Meinung ändern?«, unterbrach Sin ihn. »Es ist spät, und ich will ins Bett. Wenn ich Sie wäre, würde ich mich beeilen. Sie hätten einige sehr viel schlimmere Karten wählen können, und wenn Sie sich nicht an die Regeln halten, werden Sie es bereuen. Und nun kommen Sie. Sie haben das alles doch schon mal gesehen. Sie müssen eine Schlinge knoten.«

»Nein.«

»Wenn Sie sich weigern, werde ich Ihre Frau und Ihre Kinder herbringen lassen. Sie werden zusehen müssen, wie sie sterben.«

Luther bebte am ganzen Leib. »Ich weiß nicht, wie …«

»Es ist nicht schwierig. Jeder beliebige Knoten wird genügen. Die Schlinge muss nur um Ihren Hals passen.«

Es gibt diesen Augenblick, in dem jeder Kämpfer weiß, dass seine Zeit gekommen ist. Wenn er in einer Lage gefangen ist, aus der es kein Entkommen gibt, oder wenn er verwundet wurde und weiß, dass er die Blutung nicht stillen kann. Luther hatte diesen Augenblick erreicht, und etwas verschwand aus seinem Gesicht, als hätte man einen Schalter umgelegt. Die anderen beiden Männer spürten es und lockerten ihren Griff. Gleichzeitig zog der dritte eine Waffe und trat zur Seite, um ein freies Schussfeld zu haben. Luther nahm das Seil. Es lag wie etwas Totes in seiner Hand. Er starrte es an, dann band er mit einer Reihe knapper, ruckartiger Bewegungen einen Knoten und ließ die Schlaufe groß genug, damit er sie sich über den Kopf ziehen konnte. Schließlich stieg er auf den Stuhl und befestigte das andere Ende des Seils an dem Querbalken. Die Schlaufe hing vor ihm.

»Herr Sin, werden Sie meiner Frau und meinen Söhnen sagen …?«, wandte sich Luther an den Koreaner. Sein Gesicht wurde dabei von dem Seil eingerahmt, das ihn gleich umbringen würde.

»Ich werde Ihnen sagen, dass Sie bei einem Unfall ums Leben gekommen sind, nicht mehr und nicht weniger. Wie alt sind Ihre Kinder?«

»Neun und vierzehn.«

»Sehr jung, um ihren Vater zu verlieren. Aber so ist das eben …«

Luther legte das Seil um seinen Hals. Er suchte nach ein paar angemessenen letzten Worten, konnte aber keine finden. Kraftlos drehte er die Beine und versuchte, den Stuhl umzuwerfen. Er bewegte sich nicht. Er versuchte es erneut. Er kippte zur Seite. Sein Körper fiel ruckartig nach unten.

Sin kehrte an den Tisch zurück und sammelte die Karten auf. Er klopfte auf die Enden, um den Stapel zu glätten, und legte ihn wieder in die Schachtel zurück. Schließlich schaute er zu dem Deutschen, der die Waffe gehalten hatte. Er war der jüngste der drei. Entsetzen stand in seinem Gesicht. »Ihr Name?«, fragte Sin.

»Artmann, mein Herr.«

»Also gut, Artmann. Ich befördere Sie. Sie werden Herrn Luthers Pflichten übernehmen. Fangen Sie damit an, die Leiche im See zu versenken. Und sorgen Sie dafür, dass sie anständig beschwert ist.«

»Jawohl, mein Herr.«

»Gute Nacht.« Sin steckte die Schachtel mit den Karten wieder in seine Tasche und verließ das Zimmer.

11

JEOPARDY

Jeopardy Lane kam aus dem Bad. Sie trug nur ein Handtuch, das sie unter den Armen um ihren Körper gewickelt hatte. Sie hatte wieder ein wenig Farbe im Gesicht, aber in ihren Augen lag Vorsicht.

»Haben Sie eine Zigarette?«, fragte sie.

»Bedienen Sie sich.«

Auf dem Tisch lag eine Schachtel Zigaretten, daneben stand eine Flasche Asbach Uralt aus der Bar, die Bond dem Nachtportier abgeschwatzt hatte. Weinbrand. Nicht Cognac. Am Ende des Ersten Weltkriegs, als über zehn Millionen Todesopfer zu beklagen waren und die Welt versuchte, wieder auf die Beine zu kommen, hatten die Franzosen die Gelegenheit ergriffen und sich die Exklusivrechte an dem Wort »Cognac« gesichert. Solche Dinge waren offenbar wichtig. Bond hatte sich zwei große Gläser eingeschenkt und beide getrunken, während Jeopardy geduscht hatte. Nun schenkte er ihr eines ein, während sie nach den Zigaretten griff.

Das Zimmer lag unter dem schrägen Dach des Hotels. Die mit Läden versehenen Fenster gewährten einen Ausblick auf die hügelige Landschaft und die Berge der Eifel. Die Atmosphäre erinnerte an die gemütliche, altmodische Ausstrahlung einer Tiroler Skihütte, doch Bond konnte es nicht erwarten, von hier zu verschwinden. Er hatte bereits geduscht und sich umgezogen. Er wollte am nächsten Tag sofort nach dem Frühstück aufbrechen. Seine nasse Kleidung trocknete im Badezimmer, und sein Koffer stand gepackt neben der Tür. Es war nun zwei Uhr nachts. Eine besonders scheußliche Uhr mit einer aufgemalten Kuh auf dem Ziffernblatt stand auf dem Kaminsims und zeigte die Zeit an. Bond und Jeopardy würden den Rest der Nacht gemeinsam hier verbringen müssen. Das hatte er ihr auf dem Rückweg im Auto klargemacht. Sie waren vermutlich in Sicherheit. Sin würde ihnen wahrscheinlich nicht bis nach Nürburg folgen und selbst wenn er es täte, würde er sie nur schwer aufspüren können. (Bond hatte dem Nachtportier fünfhundert Mark gegeben und ihn angewiesen, jedem Anrufer mitzuteilen, dass sich Bond nicht in diesem Hotel befinde. Wenn irgendjemand nach ihm fragte, würde er Bond sofort darüber informieren.) Trotzdem war es vernünftig, wenn sie beide zusammenblieben. Jeopardy hatte in Nürburg keine Unterkunft. Sie hatte kein Geld, keine Kleidung, nichts. Es gab allerdings einige Fragen, die Bond ihr stellen wollte, und bis er die Antworten hatte, würde er sie nicht aus den Augen lassen.

Er bekam jedoch keine Gelegenheit, seine Befragung zu beginnen. Sie zündete sich ihre Zigarette an und ließ das Feuerzeug zuschnappen. Dann wandte sie sich ihm wütend zu. »Wenn Sie glauben, dass ich mit Ihnen schlafen werde, können Sie das vergessen.«

»Der Gedanke ist mir gar nicht gekommen«, log Bond.

»Ich kann nicht glauben, dass ich mich von Ihnen dazu habe überreden lassen. Ich konnte nicht klar denken. Was zum Teufel ist Ihnen da bloß durch den Kopf gegangen? Einfach so abzuhauen. Und der Turm! Sie hätten mich fast umgebracht.«

»Wovon reden Sie?«

»Sie wissen, wovon ich rede, verdammt noch mal.« Sie leerte das halbe Glas mit einem Schluck. »Ich weiß nicht, wer Sie sind, Mr Bond. Aber Sie sind offensichtlich kein Rennfahrer.«

»Und Sie sind offensichtlich keine Journalistin.«

Sie ignorierte das. »Vielleicht sind Sie eine Art Hochstapler. Sie sehen auf jeden Fall wie einer aus, trotz Ihres schicken Autos. Ich weiß nicht, was Sie mit Jason Sin zu schaffen hatten. Aber wir hätten uns problemlos verbal aus der Affäre ziehen können. Es gab jede Menge Gründe, warum wir dort hätten sein können. Wir hätten uns verlaufen haben können. Vielleicht wollten wir uns einfach nur umsehen. Na und? Selbst wenn ihm das nicht gefallen hätte, was hätte schlimmstenfalls passieren können? Er hätte die Polizei rufen können, und ich weiß nicht, wie es Ihnen geht, aber für mich wäre das vollkommen in Ordnung gewesen. Stattdessen fliehen wir durch irgendwelche Gänge. Wir klettern bis aufs Dach. Und wir riskieren unsere gottverdammten Hälse, indem wir mitten in der Nacht in einen See springen. Wenn ich nur fünf Sekunden gehabt hätte, um darüber nachzudenken, wäre ich umgekehrt und hätte mich diesen Leuten gestellt. Stattdessen habe ich meine Handtasche und mein Bargeld verloren. Ich habe mein Taxi verpasst. Und jetzt sitze ich hier mit Ihnen fest.«

»Sie sitzen nicht mit mir fest, Jeopardy«, erwiderte Bond. »Wenn Sie noch ein weiteres Wort sagen, werfe ich Sie raus, dann können Sie sehen, ob Sie woanders ein Zimmer finden.« Er warf ihr einen kühlen Blick zu. »Sin hätte keine Fragen gestellt. Er hätte auch nicht die Polizei gerufen. Er ist ein sehr gefährlicher Mann. Sind Ihnen die Porträts mit den herausgebrannten Augen aufgefallen? Das hätte Ihnen einen Hinweis geben sollen. Er hat sich in diesem Schloss mitten auf dem See verschanzt und sich mit bewaffneten Sicherheitsleuten umgeben. Und Sie wollten sich ihm tatsächlich ausliefern?«

»Sin ist nur ein reicher Kerl …«

»Kommen Sie mir nicht damit. Sie haben nichts mit Motorsport zu tun. Ich habe gesehen, wie Sie versucht haben, sich Zugang zu den oberen Stockwerken zu verschaffen. Ich vermute, Sie sind mir gefolgt, nachdem ich den Weg freigeräumt hatte. Also sollten Sie vielleicht damit anfangen, mir zu erzählen, warum Sie dort waren und wonach Sie gesucht haben.«

»Ich erzähle Ihnen gar nichts.« Ihr Blick war immer noch finster. Bond fand, es war der hübscheste finstere Gesichtsausdruck, den er je gesehen hatte. »Ich muss einen Anruf tätigen. Nach New York.«

»Heute Abend werden Sie keine Verbindung mehr bekommen.«

»Dann eben morgen früh.« Eine lange Stille folgte. Sie trank einen weiteren Schluck Weinbrand. »Sind Sie einer?«

»Was?«

»Ein Hochstapler?«

»Nein. Ich bin so etwas wie ein Ermittler. Ich arbeite für Leute, die Interesse an Sin haben könnten.«

Bonds nasses Jackett hing im Bad. Er hatte die Fotos aus der Innentasche genommen und sie vorsichtig auf den Heizkörper gelegt. Das Wasser hatte ein paar unweigerliche Schäden verursacht, doch nachdem die Fotos getrocknet waren, konnte er einen Großteil der Bilder erkennen. Er nahm eines davon und schaute sich erneut den Küstenabschnitt mit den weißen Gebäuden und der Rakete in ihrem Gerüst an. »Sie können damit nicht zufällig etwas anfangen?«, fragte er.

»Das ist eine Raketenabschussbasis.«

»Darauf wäre ich vielleicht selbst noch gekommen. Wissen Sie, wo sie ist?«

»Nein.«

Dieses Mal war sie die Lügnerin. Bond war sich sicher. Aber wie viel sollte er ihr verraten? Wie konnte er sie dazu bringen, ihm zu vertrauen? Plötzlich war er müde. Er hatte genug von diesem Abend und wusste, dass er am nächsten Tag früh raus musste und eine lange Fahrt vor sich hatte. »Ich muss ein wenig schlafen«, sagte er. »Sie können das Bett haben. Ich nehme das Sofa. Und Sie müssen sich keine Sorgen machen. Ich werde nicht mitten in der Nacht über Sie herfallen.«

»Da bin ich sicher. Sie sind eindeutig nicht der Typ dafür.« Das waren die ersten Worte von ihr, die einigermaßen versöhnlich klangen.

Bond holte eine Reservedecke aus dem Schrank und richtete sich auf dem Sofa ein Nachtlager ein. Gleichzeitig schlüpfte Jeopardy diskret aus dem Handtuch und ins Bett. Als er sie das nächste Mal sah, schauten nur noch ihr Kopf und ihre Arme unter der Decke hervor. Die Bettwäsche spannte sich fest über ihrer Brust und reichte bis zu ihrem Hals hinauf. Sie presste sie nach unten, als wollte sie den Eingang versperren. Mit ihrem kurz geschnittenen Haar, der leicht nach oben gebogenen Nase und der blassen Haut, die im Mondlicht noch blasser wirkte, erinnerte sie Bond an eine Novizin, die ihre erste Nacht im Kloster verbrachte und sich vor den wandernden Händen der Mutter Oberin fürchtete.

Bond wusste nicht, was er davon halten sollte. Er hatte noch nie auf diese Weise die Nacht verbracht, und ganz sicher nicht, während eine so attraktive Frau wie Jeopardy Lane nur wenige Meter von ihm entfernt lag. Eine nackte, attraktive Frau, rief er sich ins Gedächtnis. Und er konnte fühlen, wie der Weinbrand seinen Bauch wärmte und neue Lebensgeister in ihm weckte. Er warf sich aufs Sofa und zog die Decke hoch. Nur gut, dass er so müde war. Er schlief sofort ein.

Am Morgen war alles anders.

Bond wurde vom Sonnenlicht geweckt, das durch das Fenster ins Zimmer strömte. Jeopardy schlief noch. Ihr Kopf lag auf ihrem Arm, und das Laken war so perfekt über ihren Körper drapiert, dass es aussah, als wäre es von einem Renaissancekünstler gemalt worden. Er schlich ins Bad, duschte und zog sich an. Als er wieder herauskam, war sie wach.

»Geht es Ihnen gut?«, fragte er.

Sie nickte. »Ich war gestern Abend ein wenig ungerecht zu Ihnen«, sagte sie. »Aber ich war müde und verwirrt. Außerdem teile ich nicht gerne ein Zimmer mit einem Mann, den ich noch nie zuvor getroffen habe. Da, wo ich herkomme, hätte das nur auf eine Weise enden können. Aber Sie haben sich wie ein Gentleman verhalten. Das muss ich Ihnen lassen. Vielleicht haben Sie bezüglich Sin recht. Er ist definitiv ein Widerling. Und ob er nun ein Gangster ist oder nicht, ich bin froh, dass wir nicht dortgeblieben sind, um mit ihm zu plaudern.«

»Werden Sie mir verraten, warum Sie an ihm interessiert sind?«

Sie zögerte. »Das ist etwas Persönliches …«

»Sie kennen ihn?«, vermutete Bond. »Haben Sie für ihn gearbeitet?«

»So was in der Art.« Sie seufzte. »Hören Sie, ich werde Ihnen alles erzählen, das schwöre ich. Aber erst muss ich mich anziehen, und das bedeutet, dass Sie losgehen und mir Kleidung kaufen müssen. Außerdem brauche ich ein Frühstück. Ich will Eier, Kaffee und Saft. Ich will nicht hier essen. Ich will an einen neutralen Ort gehen. Gleich außerhalb der Stadt gibt es ein Café. Das wird genügen. Und ich erzähle Ihnen nichts, bis ich etwas über Sie weiß. James Bond. Ist das Ihr richtiger Name?«

»Ja.«

»Er klingt ausgedacht. Sie sagen, Sie sind ein Ermittler, und Sie sind Brite. Arbeiten Sie für Scotland Yard?« Sie sagte es, als wäre es eine Art Witz. »Das können Sie mir später erzählen. Ich brauche nur einen Pullover und eine Jeans. Und Sie sollten in der Lage sein, ein Paar Schuhe zu finden. Keine mit Absätzen. Das Geld dafür werde ich Ihnen irgendwann zurückgeben, obwohl es Ihre Schuld ist, dass ich nichts zum Anziehen habe.«

»Wegen des Geldes brauchen Sie sich keine Gedanken zu machen. Ich werde sehen, was ich auftreiben kann. Ich habe einen ganz guten Blick für Größen, aber ich kann Ihnen nicht versprechen, dass ich an einem Ort wie Nürburg die aktuellste Mode finden werde.«

»Mode interessiert mich nicht.« Sie warf einen Blick auf die Uhr mit der Kuh auf dem Ziffernblatt. »Es ist halb neun. Die Läden haben vermutlich noch nicht geöffnet. Aber machen Sie sich keine Sorgen um mich. Ich werde ein langes Bad nehmen und dann vielleicht noch ein wenig schlafen. Sorgen Sie einfach dafür, dass die Tür verschlossen ist, wenn Sie rausgehen, und schieben Sie den Schlüssel unter der Tür durch.«

Bond tat, was sie verlangte. Der Nachtportier war von einem anderen Mann abgelöst worden, der ihn grüßte, als er das Gebäude verließ und in einen angenehm warmen Tag hinaustrat. Er hatte den Bentley außer Sichtweite ein Stück die Straße hinunter abgestellt. Für den Fall, dass Sin seine Männer hinter ihm hergeschickt hatte, hatte er verhindern wollen, dass das Auto als Wegweiser zum Hotel fungierte. Niemand war unterwegs. Ohne die Aufregung eines Rennens war die kleine Stadt wieder eingeschlafen, und Bonds Instinkte sagten ihm, dass die Abenteuer der vergangenen Nacht hinter ihm lagen. Er fuhr auf die Hauptstraße hinaus, und nach einer Weile fand er einen Gemischtwarenladen, der auch ein paar Damenbekleidungsartikel im Schaufenster hatte. Allerdings musste er noch zehn Minuten warten, bis der Laden öffnete. Er wählte einen kurzärmeligen Strickpullover (100 % Dacron – eine Faser, die sich bestens dafür eignete, eine gute Figur zu betonen) und eine Caprihose. In dem Laden gab es Sandalen, aber keine festen Schuhe. Er war sich nicht sicher, ob Jeopardy ihm dankbar sein würde, aber dieses Outfit würde genügen müssen, bis sie nach Köln kam.

Er fuhr zum Hotel zurück, parkte den Wagen und ging ins Zimmer hinauf. Die Tür war offen. Plötzlich wurde Bond nervös. Jeopardy hatte ihn gebeten, sie abzuschließen. Das war das Letzte, was sie gesagt hatte. Bond zog die Walther PPK aus seiner Tasche. Er hatte sie aus dem Geheimfach ganz hinten im Handschuhfach seines Bentleys genommen. Nun hielt er sie vor sich, schob vorsichtig die Tür einen Spalt weit auf und schaute ins Zimmer. Das Bett war leer. Die Badezimmertür stand offen. Jeopardy war verschwunden.

Er brauchte nicht lange, um sich zusammenzureimen, was passiert war. Direkt am Ende des Flurs gab es eine Wäschekammer. Eine der Uniformen, die die Zimmermädchen trugen – eine Bluse und ein Bleistiftrock –, war gestohlen worden. Der Mitarbeiter an der Rezeption hatte sie sogar hinausgehen sehen. Bond fragte nicht weiter nach. Er ging davon aus, dass sie die Stadt per Anhalter verlassen hatte. Zurück nach Köln? Dieser Teil ihrer Geschichte mochte ebenso wenig stimmen wie alles andere, was sie gesagt hatte. In gewisser Weise bewunderte er sie dafür, dass sie ihn so gelassen weggeschickt hatte, um ihr Kleidung zu besorgen, von der sie gewusst hatte, dass sie sie nicht brauchen würde.

Aber ein paar Minuten später, als er ins Zimmer zurückgekehrt war, verwandelte sich diese Bewunderung in Wut. Er war jedoch nicht auf sie wütend, sondern auf sich selbst. Jeopardy war nicht mit leeren Händen abgereist. Die Fotos waren verschwunden.

12

RAKETENWISSENSCHAFT

»Es passt gar nicht zu dir, dich von einer Frau übers Ohr hauen zu lassen, James. Und dann auch noch, nachdem du die Nacht auf dem Sofa verbracht hast! Du lässt wirklich nach.« Charles Henry Duggan brach in schallendes Gelächter aus und kippte den Rest des Selbach-Oster-Rieslings hinunter, den er zum Mittagessen bestellt und größtenteils selbst getrunken hatte. Bond hielt nicht viel von deutschem Wein, besonders nicht von den Auslesen, die ihm zu süß und zu schwer waren – und letztendlich auch zu deutsch. Duggan hatte die teuerste Flasche auf der Karte ausgewählt. »Das Essen hier ist verflucht scheußlich, also sollten wir es wenigstens damit kompensieren. Diese verdammten Deutschen! Wenn ich gewusst hätte, dass ich hier festsitzen würde, bis ich den Löffel abgebe, hätte ich mich nicht so ohne Weiteres dem Service angeschlossen.«

»Unsinn, Charlie. Du liebst es hier.«

»In Bad Salzuflen? Sogar der Name klingt wie etwas, das man sich in einem Bordell einfangen könnte. Hier gibt es nur Kurbäder und Salzquellen. Die meisten Leute sind wegen ihrer Gesundheit hier, aber es gibt leider kein Heilmittel gegen tödliche Langeweile.«

Bond war die relativ kurze Strecke nach Nordosten in den berühmten Kurort in der Nähe des Teutoburger Walds gereist. Sein erster Gedanke war gewesen, nach London zurückzukehren, doch ihn beschlich das Gefühl, dass er keine Zeit zu verlieren hatte. Es musste einen Grund dafür geben, dass Sin in seinem privaten Büro die Fotos von einer amerikanischen Rakete studierte, genauso wie es einen Grund dafür geben musste, dass Jeopardy sie gestohlen hatte. Damals im Jahr 1946 hatte der Secret Service eine Untersektion der Geheimdienstabteilung eingerichtet, deren Hauptaufgabe darin bestand, die lebhaften wirtschaftlichen und politischen Entwicklungen in Deutschland im Auge zu behalten. Dabei sollte man einerseits besonders auf eine mögliche Wiederauferstehung des Nazismus und andererseits auf die laufenden Aktivitäten der Kommunisten achten. Seitdem hatte sich die Situation beruhigt, aber die Sektion – die man nun als Station G kannte – war nach wie vor ein wichtiger Teil der Geheiminformationsbeschaffung, vor allem in Bezug auf Osteuropa. Sie hatte ihren Sitz in einem unauffälligen Bürogebäude in der Nähe des Bahnhofs. In den vergangenen zehn Jahren hatte Duggan als ihr Leiter fungiert und sie in seinen eigenen Machtbereich verwandelt, mit einem Personalstab, der seine persönlichen Eigenarten ignorierte. Bond hatte recht. Der Posten kam ihm sehr gelegen. Und an den Wochenenden gab es immer noch Berlin mit seinen zwielichtigeren Gassen und gewagteren Clubs, als er sie zu Hause vorfinden würde.

Duggan hatte Bond bereits auf den aktuellen Stand gebracht. Gemeinsam hatten sie ein Telegramm nach London geschickt, in dem ein detaillierter (wenn auch nicht sehr umfangreicher) Bericht dessen stand, was sich in Schloss Bronsart ereignet hatte. Bond hatte weitere Informationen über Sin Jai-Seong angefordert sowie über die Frau, die sich Jeopardy Lane nannte, und alle bevorstehenden Raketenstarts in den USA. Nun konnte er nur noch auf eine Antwort warten, also waren die beiden Männer in ein örtliches Restaurant gegangen, um zu Mittag zu essen.

Duggan war in vielerlei Hinsicht kein typischer Geheimdienstmitarbeiter. Er war fett – richtig fett –, laut, bärtig, häufig indiskret und oft, zumindest dem Anschein nach, betrunken. Er kleidete sich schlecht, und die Kleidung selbst hätte eher zu einem Landjunker gepasst – Jacketts und Westen mit extremen Karomustern und knallbunten Krawatten. Außerdem war er homosexuell und gab sich keine Mühe, es zu verbergen. Er und Bond waren fast aneinandergeraten, als das Thema spät nachts in einer Bar in Montmartre das einzige Mal zur Sprache gekommen war. Damals hatte Duggan ihn wegen seiner protestantischen Erziehung und seiner engstirnigen Weltsicht verflucht. »Dein Problem ist, James, dass du im Grunde genommen sehr prüde bist. Ich wette, die Hälfte der Jungs in deiner verdammten Privatschule hat miteinander um die Wette gerammelt, und du hast es nicht mal bemerkt oder es ignoriert. Auf jeden Fall wimmelt es im Service nur so von warmen Brüdern. Das weißt du genauso gut wie ich. Sieh dir doch nur mal diesen furchtbaren Burgess an. Ein Geschenk für die Sowjets, die ihre Honigfallen aufstellen und sich Beamte schnappen, die zu jung oder zu ängstlich sind, um es besser zu wissen. Weiß der Himmel, wie viele Geheimnisse wir auf diese Weise schon verloren haben. Man sollte das Gesetz ändern und die Leute einfach das sein lassen, was sie sein wollen – das ist meine Meinung. Und was dich angeht, vielleicht solltest du versuchen, etwas weniger altmodisch zu sein. Wir leben im Jahr 1957, nicht im Mittelalter. Das hier ist die zweite Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts!«

Nur sehr wenige Menschen konnten so mit Bond reden, aber er und Duggan hatten während des Kriegs zusammen bei den Reservetruppen der königlichen Marine gedient und sich sogar für kurze Zeit eine Wohnung in Victoria geteilt. So manches Mal waren sie gemeinsam nach Hause gefahren, wenn man in der Stadt wieder einmal die Lichter gelöscht hatte, um den Gegnern einen Luftangriff zu erschweren. Fünfzehn Jahre später musste Bond Duggan einfach mögen. Der Mann war seinen Freunden gegenüber loyal, verfügte über ein verlässliches Urteilsvermögen und leitete eine erstklassige Operation. Direkt nach dem Krieg hatte er bei der Errichtung von JUNK geholfen, einer Untergrundbahn, die Agenten in Russlands Satellitenstaaten brachte. Er hatte hinter dem Eisernen Vorhang fröhlich billige Schweizer Uhren verkauft und das Geld dann eingesetzt, um zögernde Apparatschiks zum Überlaufen zu überreden. Dank seiner Bemühungen waren eine Menge Hinweise über die chemischen und biologischen Kriegführungsmöglichkeiten der Sowjets ans Licht gekommen. Er war ein angenehmer Geselle. Er wusste, wie man lebte.

Außerdem konnte er diskret sein, wenn er es wollte, und als er nun nach der Rechnung winkte, senkte er die Stimme. »Diese Sache mit den Raketen«, murmelte er. »Ich muss sagen, dass mir das ganz und gar nicht gefällt. Wenn du mich fragst, rächt sich das Ganze jetzt.«

»Was meinst du damit?«

»Nach dem Krieg warst du zu sehr damit beschäftigt, überall herumzulaufen und die Welt zu retten. Aber ein paar von uns haben vorausgedacht. Die Raketentechnologie wird offensichtlich die Zukunft bestimmen … und ich rede nicht nur von Interkontinentalraketen. Ich habe mich eine Weile lang sehr intensiv damit beschäftigt. Es gab eine Operation namens Backfire. Wir haben uns alle V2-Raketen, die wir in die Finger bekommen konnten, genau angesehen und erkannten, wie gut sie waren. Also versuchten wir, ein paar der Jungs aus Peenemünde anzuwerben. Für eine Weile hatten wir sogar Wernher von Braun in London. Ein schrecklicher Mann. Auf jeden Fall hatten wir kein Glück. Es gab dieses Debakel mit Oberst Tasoev, der seine verdammte Meinung änderte, und dann war da noch Professor Tank, der all seine Pläne in seiner Unterhose versteckte und sich nach Argentinien absetzte – ist das zu fassen? Es gelang uns, ein paar deutsche Ingenieure einzukassieren, aber keiner der Wissenschaftler war interessiert. Sie verabscheuten die Franzosen. Und natürlich fürchteten sie die Sowjets. Aber wir konnten es uns nicht leisten, das zu bezahlen, was sie verlangten, also machte sich die ganze Truppe nach Amerika auf und befindet sich seitdem dort.

Ich habe keine Ahnung, wie viel du über den Wettlauf ins All weißt, James. Ich weiß, dass dich dieser alte Mistkerl M mehr oder weniger die ganze Zeit über im aktiven Dienst einsetzt. Aber momentan solltest du deinen Blick auf die Sterne richten. Ich kann dir versichern, dass dort der nächste Krieg stattfinden wird, und dort wird er auch gewonnen werden. Hast du je diesen Artikel im Collier’s gesehen? Wernher von Braun hat ihn geschrieben, möge er in der Hölle schmoren. Ein voll bezahltes Mitglied der Nazipartei arbeitet jetzt für die Yankees! Jedenfalls behauptete er, es sei möglich, einen künstlichen Satelliten im Weltall zu stationieren – er nannte es eine Raumstation. Dort sollen dann Leute außerhalb der Erdatmosphäre leben und arbeiten. Und mit Teleskopkameras wären sie in der Lage, das Gesicht jedes einzelnen Menschen auf dem Planeten zu sehen. Wenn du dir auf dem Roten Platz eine Zigarette anzündest, registrieren sie das. Und sie wären in der Lage, Lenkflugkörper zielgenau abzuschießen. Bedenke, dass dieser Artikel bereits vor ein paar Jahren geschrieben wurde. Von Braun beendete ihn mit dem Satz – und ich zitiere –: ›Die erste Nation, der das gelingt, wird die Erde kontrollieren.‹

Seitdem haben die Supermächte wie besessen daran gearbeitet. Die Amerikaner haben Cape Canaveral. Die Russen haben eine Art Weltraumstadt in einem Höllenloch namens Tyuratam mitten in der sibirischen Einöde, so weit weg von den westlichen Abhörposten wie nur möglich. Sie haben Türme und Bunker gebaut. Sie haben allein für die Startplattformen dreißigtausend Kubikmeter Beton verbaut. Wir wissen nicht sehr viel, wenn ich ehrlich sein soll. Du kannst dir sicher vorstellen, dass es höllisch schwierig ist, Informationen von dort zu bekommen. Aber ihr Ziel besteht darin, einen fünf Tonnen schweren thermonuklearen Apparat in den Weltraum zu befördern, und irgendwann wird ihnen das vielleicht gelingen. Aber wenn nicht, dann liegt das sicher nicht daran, dass sie es nicht ausgiebig versucht hätten.«

Der Kellner kam mit der Rechnung, und sie bezahlten. Bond hatte den Eindruck, dass die Auswirkungen des Alkohols, den Duggan getrunken hatte, augenblicklich verschwanden. Als sie durch die Stadt zurückgingen, war er vollkommen ernst.

»Die Sache mit dem Wettlauf ins All ist, dass es sich dabei um eine seltsame Mischung handelt. Auf der einen Seite hat man die Wissenschaftler und auf der anderen das Militär. Also geht es entweder darum, andere Planeten zu erforschen, neue Grenzen zu entdecken und in Frieden und Harmonie zusammenzuleben. Oder es geht darum, den Feind zum Teufel zu jagen, ihn vollständig auszulöschen und sein Land zu verwüsten. Das kommt ganz drauf an, mit wem man redet. Die Wissenschaftler brauchen das Geld. Das Geld kommt vom Militär. Aber gleichzeitig hat die Raumfahrt etwas an sich, das die Fantasie der Öffentlichkeit ergriffen hat. Teufel noch mal, Wernher von Braun hat sogar eine Fernsehsendung gemacht! Walt Disneys Man in Space, auch bekannt als Micky Maus auf dem Mond. Aber es hat funktioniert. Vergessen ist die Tatsache, dass sich die Amerikaner und die Russen eigentlich gegenseitig auslöschen wollen. Vergessen ist die Tatsache, dass der gesamte Wettlauf ins All mit dem Koreakrieg und dem dringenden Wunsch der Amerikaner anfing, eine Atombombe auf die Chinesen abzuwerfen. Plötzlich ist alles eitel Sonnenschein. Satelliten. Kommunikation. Künstliche Sterne, die die Erde in nur zwei Stunden umrunden. Passagierraketen. Reisen zum Mars! Natürlich ist das alles Schwachsinn, aber es hat sich trotzdem in den Träumen der einfachen Leute festgesetzt, und plötzlich geht es überall nur noch um Ansehen. Man muss gar nicht mehr in den Krieg ziehen. Wenn man die Erde beherrschen will, muss man das Weltall beherrschen. So einfach ist das.

Und dass das alles ausgerechnet in diesem Jahr passiert, ist besonders interessant. Sie haben sogar einen Namen dafür. Das Internationale Geophysikalische Jahr. Das hat etwas mit einem Elfjahreszyklus zu tun. Sonnenflecken sind momentan besonders aktiv. Ich war in der Schule nie gut in den Wissenschaften, und dieses ganze Zeug übersteigt meinen Verstand, aber Tatsache ist, dass es nie einen besseren Zeitpunkt gab, um die Strahlung in der oberen Atmosphäre zu messen, und etwa siebzig Länder sind zusammengekommen, um sich ein Stück vom Kuchen abzuschneiden, einschließlich der UdSSR. Sie reden alle über gemeinsame Ziele, einen neuen Kooperationsgeist und dieses ganze Zeug, aber das ist nur die wissenschaftliche Seite. Die Jungs vom Militär sind so eifrig wie eh und je.

So sieht Eisenhower die Sache. Die Amerikaner schießen eine zivile Rakete ins All, um damit meteorologische und radiologische Forschungen durchzuführen. Sie erhalten das Ansehen. Die ganze Welt applaudiert. Aber es ist mehr als das. Denn plötzlich haben sie einen Satelliten über russischem Luftraum. Sie haben einen neuen Präzedenzfall erschaffen: ›Raumfreiheit‹. Die Russen können sich nicht beschweren. Denn sie versuchen ja das Gleiche. Und die nächste Rakete, die sie nach oben schicken, könnte Waffen an Bord haben. Sie könnte Spionagesatelliten transportieren. Verstehst du, was ich damit sagen will, James? Momentan besteht für die Amerikaner die Möglichkeit, beim Wettlauf ins All einen großen Schritt nach vorn zu machen, und die Russen helfen ihnen sogar dabei.«

Bond dachte an die Fotos, die er in Sins Büro gesehen hatte. SMERSCH-Mitarbeiter, die amerikanische Raketen studierten – oder vielleicht ein kleines Spezialistenteam innerhalb von SMERSCH. Er erinnerte sich an seine Besprechung mit M in London. Plötzlich sah er den Zusammenhang. »Du hast von Ansehen gesprochen«, sagte er. »Die Russen waren am Nürburgring, weil sie befürchteten, dass ihr Fahrer nur den zweiten Platz belegen könnte. Es ging die ganze Zeit um sowjetische Technologie. Sie wollten beweisen, dass der Krassny das schnellste Auto auf der Straße ist. Was wäre, wenn man das gleiche Prinzip auf die Raumfahrt anwenden würde?«

»Russische Raketen schlagen amerikanische? Die R-3 gegen die Atlas oder was auch immer? Ich vermute, das ergibt Sinn. Und es würde erklären, was Sin hier in Deutschland gemacht hat. Das ist so ähnlich wie die Sache mit diesem Kerl auf Crab Key …«

»Sie wollen Raketen in die Luft jagen. Um das amerikanische Raumfahrtprogramm zurückzuwerfen …«

Duggan überlegte einen Augenblick und schüttelte dann den Kopf. »Tut mir leid, James. Du könntest recht haben, aber ich glaube das irgendwie nicht. Zuerst einmal wüsste ich nicht, wie sich Sin Zugang zu den amerikanischen Abschussbasen verschaffen sollte. Cape Canaveral, Cooke, Wallops Island, White Sands.«

»Er hat eine Personalvermittlungsfirma.«

»Für Köche und Reinigungskräfte vielleicht. Aber nicht für Ingenieure. Er müsste sich enorm anstrengen, um auch nur in die Nähe der Raketen zu kommen. Und selbst wenn es ihm gelänge, ein paar Raketen in die Luft zu sprengen, würde das wirklich einen so großen Unterschied machen? Die Wahrheit ist, dass die Amerikaner diesbezüglich bestens ohne ihn zurechtkommen. Im vergangenen Januar haben sie eine Thor-Rakete abgefeuert. Sie schaffte gute zwanzig Zentimeter, bevor sie in zwei Teile zerbrach und explodierte. Es heißt, man habe die Explosion noch in fünfzig Kilometern Entfernung hören können. Also versuchten sie es im April erneut. Mit dem gleichen Ergebnis … dreißig Sekunden und dann machte es bumm! Wie sich herausstellte, war irgendein Sicherheitsmitarbeiter dafür verantwortlich. Er war – fälschlicherweise – davon überzeugt, dass das verdammte Ding auf Orlando fallen würde, also drückte er auf den Selbstzerstörungsknopf und jagte die Rakete in die Luft. Meinen letzten Informationen zufolge versetzte man ihn übrigens auf eine kleine Insel im Südatlantik.« Duggan lachte. »Aber das hielt sie nicht auf. Einen Monat später folgte ein weiterer Versuch. Die dritte Rakete stand für ein paar Minuten ganz fröhlich auf der Startrampe, bevor sie sich in Fetzen sprengte. Siehst du, was ich meine? Jeder Fehlschlag sorgt dafür, dass sie ihre Bemühungen verdoppeln, und das amerikanische Volk kümmert das einen Dreck. Obwohl dabei seine ganzen Steuergelder buchstäblich in Rauch aufgehen. Die Hälfte der Zeit wissen die Leute nicht einmal davon. Diese Abschussbasen befinden sich alle an abgelegenen Orten … absichtlich. Außerdem glauben sie, dass der Zweck die Mittel rechtfertigt. Die Herrschaft über den Weltraum. Es würde einiges brauchen, um die Meinung der Amerikaner zu ändern.«

Sie waren durch die mittelalterlichen Straßen spaziert, die den Krieg größtenteils unbeschadet überstanden hatten. Station G ragte vor ihnen auf, ein Gebäude aus roten Ziegeln, das ebenso gut ein Gasthaus oder vielleicht der Sitz einer kleineren Regierungsbehörde hätte sein können. Niemand hielt sie auf, als sie hineingingen. Ein ältlicher Pförtner hatte die Nase in einer Zeitung vergraben und schaute kaum auf. Doch Bond fiel auf diesen scheinbaren Mangel an Sicherheit nicht herein. Der Pförtner war zweifellos bewaffnet. Der Eingangsbereich wurde mithilfe von Kameras überwacht, die irgendwo in den Deckenleisten versteckt waren. Außerdem war durch ihr Vorbeigehen sicher ein Durchleuchtungsapparat ausgelöst worden, und wenn sie dem System nicht bekannt gewesen wären oder versteckte Waffen bei sich getragen hätten, wäre das gesamte Gebäude sofort abgeriegelt worden. Duggans Büro befand sich im zweiten Stock. Als er die abgenutzte Marmortreppe hinaufstieg, ächzte und keuchte er. Er musste sich am Geländer abstützen und hatte wirklich schlechte Laune, als sie sein Büro mit dem massiven Schreibtisch, den bequemen Stühlen und dem uralten gusseisernen Ofen betraten.

»Greta!«, rief er laut. »Ich will zwei Tassen Kaffee. Stark – schwarz. Und sind irgendwelche Nachrichten aus London reingekommen?«

Einen Augenblick später erschien eine gut aussehende junge Frau. Sie trug ein strenges graues Kostüm, und ihr Haar war nach der Pariser Mode geschnitten, sodass es ihr Gesicht einrahmte. Sie trug eine Aktenmappe bei sich und nachdem sie Bond mit kühlen Augen gemustert hatte, ließ sie die Akte bei Duggan und ging hinaus. Duggan schlug die Akte auf und las sie. Bond zündete sich unterdessen eine Zigarette an und wartete darauf, dass er fertig wurde. Die Frau kam mit dem Kaffee zurück. Dann ließ sie sie wieder allein.

»Tja«, sagte Duggan schließlich. »Wir sind nicht wirklich klüger. Zuerst einmal gibt es nichts über Jeopardy Lane … weder bei der CIA noch beim FBI. Aber sie ist definitiv keine Journalistin – unter diesem Namen sind keine Artikel erschienen, und bei Motor Sport und den anderen Zeitschriften kennt man sie auch nicht. Zweitens haben wir nun ein paar mehr Informationen über deinen Freund Sin Jai-Seong, aber nichts wirklich Aufregendes. Die Personalvermittlungsfirma namens Blue Diamond ist ein absolut solides Geschäft ohne irgendwelche kriminellen oder anderweitigen Verbindungen. Sie hat nahezu ein Monopol, wenn es um Koreaner geht, was nicht weiter überrascht, aber sie kümmert sich auch um Puerto Ricaner, Juden, Griechen … alle möglichen Nationalitäten. Es gibt Millionen von ihnen. Alle sind billige Arbeitskräfte, aber er behält zwanzig Cent von jedem Dollar ein, den sie verdienen, und so macht er ein Vermögen.«

»In was für Bereichen arbeiten sie?«

»Er muss vorsichtig sein, besonders in New York. Die Cosa Nostra kontrolliert die Müllabfuhr und die Bauarbeiten, und er will sich nicht mit den Gewerkschaften anlegen. Aber er hat seine Finger in so ziemlich allem, von der Fleischverarbeitung bis hin zum Lumpenhandel. Arbeiter, Handlanger, Fahrstuhlführer … Eine Menge der Jobs sind saisonal bedingt und, wie ich schon sagte, schlecht bezahlt. Er hat viele Leute bei den Verkehrsunternehmen untergebracht: U-Bahnen und Busse. Aber keine Raketenwissenschaftler, James. An diese Einrichtungen könnte er maximal jemanden vermitteln, der die Böden wischt.«

Bond verarbeitete diese Information. »Was noch?«

»Du wolltest etwas über die Raketenstarts wissen, und dieses Mal könntest du tatsächlich Glück haben. Ich weiß nicht. Der nächste findet in fünf Tagen statt.« Bond zog eine Augenbraue hoch. »Ja, ich dachte mir, dass dich das interessieren würde. Sie führen einen Satellitentest durch und schießen eine Vanguard-Rakete von Wallops Island ab. Sie sind davon überzeugt, dass diese tatsächlich den Boden verlassen wird. Ich konnte ein Bild für dich auftreiben. Kommt dir daran irgendwas bekannt vor?«

Duggan reichte ein Foto über den Schreibtisch. Bond betrachtete es. Es zeigte einen Küstenabschnitt, weiße Gebäude, die Bleistiftform einer Rakete und den leeren Horizont. Er erkannte es sofort.

»Es ist identisch«, sagte er. »Oder zumindest so gut wie. Das ist das Bild, das ich auf Sins Schreibtisch gesehen habe.«

»Dann solltest du dich besser auf den Weg machen, alter Freund. M hat bereits sein Okay gegeben. Ich kümmere mich um den Flug.«

Noch am selben Abend brach Bond nach New York auf.

TEIL 2

… MUSS AUCH WIEDER RUNTERKOMMEN

13

DER CHEF

»Es tut mir leid, Mr Bond. Ich fürchte, Sie haben Ihre Zeit verschwendet … und meine ebenfalls.«

Bond, den der Flug von Berlin, die lange Fahrt aus New York sowie der kurze und unbefriedigende Schlaf in der falschen Zeitzone und dem falschen Motel ziemlich erschöpft hatten, war nicht überrascht. Seit er dieses karge Büro mit seinen ungemütlichen Möbeln und dem einzelnen rechteckigen Fenster mit der uninteressanten Aussicht auf einen Küstenstreifen betreten hatte, war ihm klar gewesen, dass dieses Gespräch nicht gut enden würde. Hinter dem Schreibtisch saß Captain Eugene T. Lawrence von der United States Navy mit der unbekümmerten Sturheit eines Mannes, der zu sehr daran gewöhnt war, dass man ihm gehorchte. Der Marineverbindungsmann und Projektoffizier von Wallops Island war Mitte vierzig und makellos gekleidet. Er trug seine Sommeruniform, khakifarben mit goldenen Knöpfen und drei Reihen Abzeichen, einer dunklen Krawatte und Schulterstücken. Er wirkte in jeglicher Hinsicht zugeknöpft und hatte den Körperbau und den breiten Hals eines Footballspielers. Sein Kopf hingegen erinnerte mit dem sandfarbenen Haar, den kleinen Augen und den glatten Wangen auf seltsame Weise an ein Baby. Bond nahm an, dass er jeden Sonntag in die Kirche ging. Wahrscheinlich hatte er eine Ehefrau, die ihren Freundinnen gegenüber mit ihrem Gatten prahlte, jedoch zusammenzuckte, sobald sie ihn abends durch die Haustür kommen hörte, und einen Sohn – Eugene Junior –, der ihn »Sir« nennen musste. Er war hier der Chef, und es spielte keine Rolle, ob man das bessere Urteilsvermögen, die größere Erfahrung oder neue Informationen hatte. Man tat, was er sagte.

Bond war am Eingang von einem jüngeren Mann in einem kurzärmeligen weißen Hemd und Flanellhose in Empfang genommen worden, der sich ihm als Johnny Calhoun, der Stützpunktleiter, vorgestellt hatte. Schnell war er im Bilde gewesen. Es war genau, wie Duggan von Station G bereits erzählt hatte. Lawrence repräsentierte die militärische Seite von Wallops Island, Calhoun die wissenschaftliche und zivile. Bond hatte seine Akte gesehen und wusste, dass er seinen Abschluss in West Point gemacht hatte und dann vom Glenn L. Martin Luft- und Raumfahrtunternehmen angestellt worden war. Dieses hatte den Großteil der Ingenieure gestellt, die für die Vanguard Operations Group (VOG) arbeiteten. Calhoun war schmal und jungenhaft, mit einem Bürstenhaarschnitt, einem unbeschwerten Lächeln und einer Wayfarer-Sonnenbrille von Ray Ban.

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Commander Bond. Willkommen auf Wallops Island. Das erste Mal hier?« Bond nickte. »Ich arbeite auch erst seit einem Jahr auf der Insel. Ich wurde von Baltimore hierher versetzt. Eine ziemliche Umgewöhnung. Bitte folgen Sie mir, Sir. Captain Lawrence erwartet Sie in seinem Büro.«

Parallel zum Meer führte ein breiter Weg vom Parkplatz weg. Zur Linken stand ein großes Blockhaus, und etwa fünfzig Meter entfernt befand sich auf der anderen Seite des Wegs und direkt neben dem Wasser ein großes Betonviereck – die Startrampe. Bond blieb stehen und blickte auf den dreißig Meter hohen Turm und die silberweiße Rakete, die danebenstand und darauf wartete, endlich entfesselt und ins All geschickt zu werden. Wieder einmal verspürte er einen unwiderstehlichen Nervenkitzel. Er fand die bloße Kraft der Rakete gleichzeitig Ehrfurcht gebietend und inspirierend. Der glänzende Stahl ragte kühn vom Antrieb zur forschen Spitze auf. Aus der Entfernung sah sie fast leicht aus, wie sie so perfekt ausbalanciert auf ihrer Plattform etwa drei Meter über dem Boden schwebte, umgeben von Ingenieuren und Technikern – Messdiener, die am Altar der modernen Wissenschaft beteten.

»Ja, ist ein toller Anblick«, murmelte Calhoun, der Bonds Blick bemerkt hatte. Er sprach angenehm gedehnt und schien aufrichtig freundlich zu sein. Die Art Mann, die man einfach mögen musste. »Jedes Mal, wenn ich sie ansehe, bin ich vollkommen überwältigt davon, wie weit wir bereits gekommen sind – und frage mich, wie weit wir noch gehen müssen. Bleiben Sie zum Start?«

»Das weiß ich noch nicht«, erwiderte Bond.

»Sie sollten es versuchen. So etwas sehen Sie so schnell nicht wieder. Es ist ein wunderbarer Anblick.« Calhoun zögerte, dann lächelte er schwach. »Zumindest, wenn sie es in die Luft schafft.«

Bond hatte bereits einen Raketenstart miterlebt – und zwar von einem einmaligen Logenplatz aus –, aber entschied, das nicht zu erwähnen. Die zwei Männer gingen zusammen auf ein niedriges weißes Gebäude zu, das von Büschen umgeben war. Die Luft war sehr warm, und die Sonne brannte erbarmungslos vom wolkenlosen Himmel. Es war vollkommen windstill. Perfekte Startbedingungen, dachte Bond.

»Wissen Sie … vielleicht sollte ich ein paar Dinge über Captain Lawrence erwähnen«, sagte Calhoun. Er klang bereits entschuldigend. »Er hat momentan eine Menge Druck – drei Tage vor dem Start. So geht es uns allen. Darum hätte die Nachricht aus Ihrem Londoner Büro über die CIA zu keinem schlechteren Zeitpunkt kommen können. Sie können natürlich nichts dafür. Ich will Ihnen nur erklären, warum der Captain gleich ein wenig … erschöpft klingen könnte.«

»Ist er häufiger so ›erschöpft‹?«

»Ja, Sir. Das könnte man so sagen.« Calhoun schüttelte den Kopf. »Er ist gar kein so schlechter Kerl, wenn man ihn erst mal besser kennt. Er ist am Tag nach Pearl Harbour in die Marine eingetreten. Wurde an der US Naval Academy ausgebildet und hat in Korea Missionen geflogen. Wussten Sie, dass er den Bronze Star bekommen hat? Er hat ein Jahr vor mir hier angefangen und alles ziemlich gut geleitet. Sicherheit. Disziplin. Moral. Er hat die Kommunikationskanäle offen gehalten und das allein heißt schon was, glauben Sie mir. Sie haben keine Ahnung, wie es hier zugeht. Es sind so viele verschiedene Personen involviert, dass es ein halbes Dutzend Formulare und eine Komiteebesprechung braucht, um eine neue Glühbirne oder Klopapier zu bestellen. Wenn er Ihnen also ein wenig ruppig vorkommt, nehmen Sie es ihm bitte nicht übel.«

Calhoun sollte recht behalten. Als Bond Captain Lawrence’ Büro betrat, machte dieser sich nicht die Mühe, zur Begrüßung aufzustehen. Stattdessen bedachte er ihn mit einem Blick, den er ansonsten wohl für seekranke Seemannsanwärter reservierte. Calhoun setzte sich an die Seite und lauschte mit ausdruckslosem Gesicht, während Bond seine Geschichte erzählte: die in Sins Büro gefundenen Fotos, die Verbindung zu SMERSCH, die versuchte Sabotage am Nürburgring und die Möglichkeit, dass etwas Ähnliches auch hier geschehen konnte. Bond sah das Desinteresse in den Augen des Captains und musste sich zusammenreißen, um sich seine Verärgerung nicht anmerken zu lassen. Er war nicht um die halbe Welt gereist, damit ihn irgendein Lamettaträger ignorieren konnte. Das hier war nicht seine erste Begegnung mit SMERSCH. Gefahr war im Verzug. Er wusste Dinge, von denen dieser Mann keine Ahnung hatte.

Und nun fasste Lawrence alles auf seine eigene wohlüberlegte Art zusammen. »Es läuft also alles auf ein paar Fotos hinaus, die Sie in einem deutschen Schloss gesehen haben. Mal davon abgesehen, dass es dafür alle möglichen Gründe geben könnte: Warum denken Sie, dass dieser Sin vorhat, uns zu schaden?«

»Das habe ich doch bereits gesagt, Sir. Ich hatte ihn am Tag zuvor mit …«

»… mit diesem Oberst Gaspanow gesehen, ja, ja. Ist Ihnen nie der Gedanke gekommen, dass es auch dafür eine vollkommen einfache Erklärung geben könnte, Commander Bond? Die Sowjets waren ebenfalls am Start. Ihre hohen Tiere lieben Autorennen und nutzen wahrscheinlich jede Gelegenheit, aus Moskau rauszukommen. Ging Ihnen doch bestimmt genauso. Viel besser als der leidige Papierkram, oder?«

Bond ignorierte die Spitze. »Es gab immerhin einen Mordanschlag auf den britischen Fahrer.«

»Das behaupten Sie zumindest. Aber hier stünde vor Gericht Ihr Wort gegen das der anderen. Und soweit ich das sehe, wurde der einzige Gewaltakt von Ihnen begangen.«

»Iwan Dimitrow wurde von SMERSCH beauftragt, Captain. Uns liegen entsprechende geheimdienstliche Informationen vor …«

»Die ich nicht gesehen habe.« Lawrence sah zu Calhoun, als wollte er ihn um seine Meinung bitten, überlegte es sich dann aber anders und wandte sich wieder an Bond: »Was genau soll ich denn nun für Sie tun?«

»Ich kam her, um Ihnen die Fakten zu liefern, Sir. Sie sollen gar nichts für mich tun. Aber wenn Sie mich um meine Meinung bitten, würde ich Ihnen raten, den Start zu verschieben.«

»Ausgeschlossen.«

Dieses Mal pflichtete ihm Calhoun bei: »Das ist richtig, Commander. Und außerdem müsste diese Entscheidung auf einer viel höheren Ebene getroffen werden.«

»Aber wenn Sie eine diesbezügliche Empfehlung aussprechen …«

»So etwas werden wir auf keinen Fall tun«, unterbrach ihn Lawrence mit hochrotem Kopf. Einen Moment lang saß er nur da. Dann tippte er mit zwei Fingern auf die Schreibtischoberfläche. »Also gut. Mal sehen, wohin uns das bringt. Was genau haben diese Leute – die Roten, SMERSCH oder wer auch immer – denn überhaupt vor?«

Bond wusste, dass ihn Lawrence nicht ernst nahm, aber er hatte keine andere Wahl. »Das habe ich doch bereits erklärt, Captain. Sie könnten vorhaben, die Rakete zu sabotieren.«

»Und wie genau wollen die das anstellen? Vergessen wir nicht, dass alle drei Phasen – Antrieb, Triebwerk und Festtreibstoffraketen – gründlichen Qualitätsprüfungen unterzogen worden sind. Dann folgten Systemtests. Und dann waren da noch die Statikprüfungen der Antriebssysteme, der Stabilisationssysteme und aller Steuerungen. Und jetzt wollen Sie mir weismachen, wir hätten etwas übersehen? Es gab Abgleichtests, Systemfunktionsprüfungen und eine mikroskopische Untersuchung aller Instrumenteneinstellungen.«

»Ich bin sicher, dass Sie sehr gründlich waren«, erwiderte Bond geduldig.

»Das ist sehr freundlich von Ihnen, Commander Bond. Aber stellen wir uns mal vor, dass wir einen Fehler gemacht hätten. Wir sind schließlich nur dumme Amerikaner, und Sie sagen uns, dass wir uns nicht um unsere eigene Sicherheit kümmern können. Stellen wir uns also vor, den Kommis gelingt es, ihren Plan durchzuziehen. Was genau wollen sie damit erreichen?«

»Ich hatte gehofft, dass Sie mir das sagen könnten.«

Lawrence nickte Calhoun zu, der übernahm. »Dies ist ein Testflug«, sagte er in bedauerndem Tonfall. »Die Rakete wird nichts besonders Wertvolles transportieren. Wir beladen sie mit einem Grapefruitsatelliten. Den nennen wir so, weil er in etwa so groß wie eine Grapefruit ist. Etwa sechzehn Zentimeter im Durchmesser und etwa zwei Kilo schwer.«

»All unsere Raketen müssen wissenschaftliche Ausrüstung transportieren«, fügte Lawrence hinzu. »Das ist die Abmachung, die wir mit dem NRL getroffen haben.«

»Wir testen das neue Spinstabilisierungssystem«, erklärte Calhoun. »Heutzutage kann dank der Miniaturisierung selbst der kleinste Satellit nützliche Arbeit verrichten. Aber es stimmt, Commander. Es würde überhaupt nichts bringen, die Vanguard-Rakete abzuschießen … oder explodieren zu lassen oder was auch immer. Es wäre natürlich ärgerlich. Und teuer. Aber die Navy hat sich diesem Programm verpflichtet und wird es so oder so fortsetzen.«

»Nehmen wir an, man würde sie umleiten«, sagte Bond. »Und auf eine Stadt stürzen lassen.«

»Das kann nicht passieren. Unser Sicherheitsoffizier wird den Start von unserem Hauptkontrollzentrum aus verfolgen. Er beobachtet jeden Zentimeter der Reise, und wenn unsere Rakete irgendwelche Mängel zeigt, von der eingestellten Flugbahn abweicht oder nur die leiseste Gefahr eines Absturzes über Land besteht, dann wird er den Finger Gottes aktivieren.«

»Und was ist das?«

»Das ist unser Spitzname für den Notfallknopf, Commander. Einer der Techniker hat sich das mal ausgedacht, und irgendwie ist er hängen geblieben. Jede einzelne Rakete, die von dieser Basis aus startet, hat einen Selbstzerstörungsmechanismus an Bord. Sollten wir Grund zu der Annahme haben, dass etwas schiefläuft, wird er aktiviert und sprengt die Rakete. Die Trümmer fallen einfach ins Meer.«

Lawrence warf einen Blick auf seine Uhr. »Ich hoffe, das beantwortet Ihre Fragen, Commander Bond. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen würden …«

Aber Bond hatte den langen Weg nicht hinter sich gebracht, um sich jetzt so abrupt wegschicken zu lassen. »Sie sprechen von Tests«, erwiderte er beharrlich. »Aber auf dieser Basis arbeiten mindestens hundert Personen. Jede von ihnen könnte geschmiert, erpresst oder bedroht worden sein. Selbst Ihr Sicherheitsoffizier könnte für die Gegenseite arbeiten …«

»Ich kenne Paul Glennan und seine Familie zufällig ziemlich gut und muss Ihnen sagen, dass ich diese Bemerkung persönlich beleidigend finde. Mir liegen die Personalakten jedes einzelnen Mitarbeiters auf dieser Insel vor, und ich bin jede einzelne davon selbst durchgegangen. Das gehört zu meinen Aufgaben. Da ist niemand dabei, für den ich nicht bürgen würde.«

»Und in den letzten paar Wochen oder Monaten ist nichts passiert? Irgendetwas Außergewöhnliches?«

»Nichts dergleichen.«

Aber während der Captain sprach, sah Bond, wie Calhoun die Stirn runzelte. Er drehte sich fragend zu ihm um, und der jüngere Mann wich seinem Blick aus. »Na ja, Sir«, murmelte er. »Da war doch diese Sache mit Keller.«

»Verdammt noch mal, Johnny!« Lawrence schlug mit der Faust auf seinen Schreibtisch. »Was mit Keller passiert ist, hat absolut nichts mit dieser Basis zu tun. Und das wissen Sie auch. Die Polizei hat das bestätigt. Ich kann nicht glauben, dass Sie mir in meinem eigenen Büro widersprechen.« Er kam zu einer Entscheidung, und als er sich wieder an Bond wandte, sah dieser eine neue Kälte in seinem Blick. »Kommen wir zu diesen Fotos zurück, die Sie angeblich gesehen haben«, blaffte er. »Damit fing doch alles an. Wo genau sind sie jetzt?«

»Ich habe sie nicht mehr.«

»Was ist mit ihnen passiert?«

»Sie wurden mir gestohlen.« Irgendetwas sagte Bond, dass Captain Lawrence das bereits wusste.

Lawrence zögerte. Er schien den Moment zu genießen. Und dann griff er nach unten und zog eine Schublade auf. Mit einer schwungvollen Geste zog er eine Handvoll Fotos hervor und warf sie auf den Schreibtisch. »Sind das vielleicht die besagten Fotos?«

Bond warf einen Blick darauf und wusste sofort, dass sie es waren. Nicht nur Abzüge, sondern dieselben Fotos, die er aus Schloss Bronsart mitgenommen und die ihm Jeopardy Lane am darauffolgenden Morgen gestohlen hatte. Das konnte er anhand der Wasserflecken eindeutig erkennen. Sie waren in seiner Jackentasche gewesen, als er in den See gesprungen war. »Der Name Jeopardy Lane sagt Ihnen nicht zufällig etwas?«, fragte er.

»Nie gehört.«

»Woher haben Sie diese Fotos?«

»Das tut nichts zur Sache, Commander Bond.« Jetzt grinste Lawrence. »Aber es wird Sie bestimmt interessieren, dass sie nun schon seit ein paar Tagen in meinem Besitz sind und ich Gelegenheit hatte, sie eingehend zu untersuchen. Soweit ich sagen kann, handelt es sich um Fälschungen.«

»Fälschungen?«

»Die von der Basis sind echt. Jeder Tourist mit einer anständigen Kamera kann solche Aufnahmen machen. Aber das hier …« Er wählte das Foto aus, das im Inneren des Hangars aufgenommen war und drei koreanische Wissenschaftler sowie den oberen Teil der Vanguard-Rakete zeigte. »Ich weiß nicht, wofür Sie das halten, aber es hat nichts mit uns zu tun.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Weil es auf Wallops Island keine Japsen gibt. Überhaupt keine.«

»Diese Männer sind Koreaner.«

»Keine Japsen, keine Koreaner und keine Chinesen … na ja, vielleicht in der Wäscherei. Das da ist nicht unser Hangar. Das sieht man sofort.«

»Aber es ist eine Vanguard-Rakete.«

»Nein, Sir. Das glaube ich nicht. Es mag vielleicht wie eine aussehen – schwer zu sagen auf diesem Foto –, aber Amerika ist das einzige Land der Welt, das die Vanguard hat, und soweit ich weiß, wurde keine unserer Raketen als gestohlen gemeldet, Commander. Ich sage Ihnen also noch mal, dass Sie Ihre Zeit verschwenden.«

Er stand auf, um deutlich zu machen, dass die Unterhaltung beendet war. Bond warf einen letzten Blick auf die Bilder, die auf dem Schreibtisch ausgebreitet waren. War es möglich, dass Jeopardy Lane für das NRL oder die Basis selbst arbeitete? Aber wenn dem so war, warum hatte Lawrence das nicht zugegeben? Er hätte doch bestimmt damit prahlen wollen, dass er die Bilder durch sie wieder in seinen Besitz gebracht hatte. Der Captain stand kerzengerade da. Es würde zum Abschied kein Händeschütteln geben.

»Ich will Ihnen noch sagen, dass ich erheblichen Anstoß daran nehme, dass der britische Geheimdienst meine Autorität zu untergraben versucht«, erklärte er. »Schlimm genug, dass Ihr Land uns von Barbados geworfen hat. Sie haben nicht lange gebraucht, um zu vergessen, was wir im Krieg für Sie getan haben. Aber herzukommen und mir all diese impertinenten Fragen zu stellen … Mr Calhoun wird Sie zu Ihrem Wagen begleiten und sicherstellen, dass Sie die Basis auch wirklich verlassen.«

Damit war das Gespräch beendet. Johnny Calhoun ging zur Tür und öffnete sie. Bond folgte ihm aus dem Büro. Keiner von beiden sprach ein Wort, bis sie wieder an der frischen Luft waren. Dann brach Calhoun das Schweigen: »Es tut mir leid, Commander.«

»Sie haben mich gewarnt. Er war ziemlich erschöpft. Und was hatte diese Sache mit Barbados zu bedeuten?«

»Das stimmt tatsächlich, Sir. Das NRL wollte eine Abschussbasis auf Barbados errichten. Wenn man eine Rakete startet, richtet man sie immer nach Osten aus. Man muss die Erdrotation nutzen und je näher man am Äquator ist … Na ja, es wäre hilfreich gewesen, aber die britische Regierung hat abgelehnt. Aus Umweltschutzgründen, nehme ich an, aber das hat einige Leute ziemlich verärgert.«

»Was ist mit diesem Mann … Keller?« Calhoun wirkte besorgt. Bond wusste, dass er nicht noch illoyaler erscheinen wollte, als er es ohnehin schon gewesen war. »Ich kann zur örtlichen Polizei gehen, wenn Sie nicht darüber sprechen wollen. Aber es wäre eine große Hilfe, die Fakten von Ihnen zu bekommen. Und ich wäre natürlich diskret.«

»Natürlich.« Calhoun warf einen Blick hinter sich, um sich davon zu überzeugen, dass Lawrence ihnen nicht gefolgt war. »Thomas Keller war einer unserer Abteilungsleiter.« Bond bemerkte das »Thomas«. Nicht Tom oder Tommy. Hier gab es keine Vertraulichkeiten. »Ich kannte ihn kaum, und er hat sich auch nie richtig hier eingelebt«, fuhr Calhoun fort und bestätigte damit, was Bond bereits vermutet hatte. »Er war Deutscher – und um ehrlich zu sein, will die Navy keine Deutschen in der Vanguard Operations Group. Sie hat ein gutes Gedächtnis. Jedenfalls waren wir vor ein paar Wochen alle sehr schockiert, als wir von seinem Tod erfuhren.«

»Wie ist er gestorben?«

»Laut der Polizei war es ein häuslicher Zwischenfall. Seine Frau hat ihn erstochen und das Haus angezündet. Sie war Kellnerin – zumindest stand das in der Zeitung – und hatte ihn wohl einfach satt. Sie hat sich den Wagen geschnappt und die Staatsgrenze überquert. Das Ganze klingt wie ein billiger Krimi, aber Captain Lawrence hat recht. Es hatte nichts mit uns zu tun.«

»Welche Position hatte Keller hier?«

»Wie ich schon sagte, er war Abteilungsleiter.«

»Mit Zugang zur Vanguard-Rakete?«

»Ja, natürlich. Aber es ist, wie der Captain gesagt hat. Er wurde mit einem Küchenmesser erstochen. Das Haus wurde angezündet. Und die Frau ist mitsamt dem Auto verschwunden. Soweit ich weiß, hat man sie bis jetzt nicht gefunden.«

»Haben Sie seine Adresse? Ich könnte mir das Haus mal ansehen.«

»Rainbow Lane, Salisbury. Ich erinnere mich nicht an die Hausnummer, aber man kann es nicht übersehen. Wie lange wollen Sie denn noch hierbleiben?«

»Das habe ich noch nicht entschieden.« Bond war klar, dass es wenig Sinn hatte, hier an der Ostküste Virginias Däumchen zu drehen, aber gleichzeitig gab es auch keine andere Spur. Er würde an Captain Lawrence’ Vorgesetzte appellieren müssen. Zumindest konnten sie ihm etwas über Jeopardy erzählen und ihm möglicherweise erklären, was für eine Rolle sie bei alldem spielte.

Sie hatten den Wagen erreicht.

»Wenn Sie sich doch entschließen, den Start zu beobachten, lassen Sie es mich wissen, dann organisiere ich Ihnen einen Besucherausweis.« Sie gaben sich die Hand. »Es war nett, Sie kennenzulernen, Commander Bond.«

Ein paar Hundert Meter entfernt lehnte ein Mann an einer viertürigen Limousine. Als James Bond durch das Tor der Basis fuhr, hob der Mann ein Zephyr 9X35 Fernglas von Bausch + Lomb an seine Augen. Er stellte es scharf, bis er den Fahrer gut erkennen konnte. Ja. Es handelte sich um das Gesicht, das man ihm gezeigt hatte. Genau wie sein Arbeitgeber vermutet hatte, war der britische Geheimagent den Fotos hierher gefolgt.

Der Mann hatte gerade ein Kreuzworträtsel gemacht. Die Zeitung lag noch halb zusammengefaltet auf der Motorhaube seines Autos. Schnell warf er sie auf den Rücksitz, dann stieg er ein. Ein paar Augenblicke später fuhr Bond vorbei. Der Mann startete den Motor, wendete den Wagen und folgte ihm.

14

DIE TOTEN STUNDEN DER NACHT

Nach seinem Gespräch mit Calhoun kehrte Bond zu dem Motel zurück, in dem er abgestiegen war, und rief die örtliche Polizeistation an. Er war an Thomas Keller interessiert und wollte mehr wissen, also vereinbarte er für später am Abend ein Treffen mit einem Polizeibeamten. Anschließend suchte er ein nahe gelegenes Diner auf – ein kühles Plätzchen namens Lucie’s – und nahm ein frühes Abendessen aus Steak und Pommes Frites ein. Die Kellnerin schenkte ihm Kaffee ein, den er nicht bestellt hatte und nicht trank. Amerikanischer Kaffee, das obligatorische Getränk jedes Diners, war für Bond kaum mehr als braunes Wasser. Aber das Essen war gut, und nach einer Zigarette – einer Chesterfield, die ihn kurz an Pussy Galore denken ließ – bezahlte er und ging. Das Auto, das er gemietet hatte, war davor geparkt. Er warf einen Blick auf die Karte und fuhr dann nach Salisbury.

Die verbrannten Überreste des Keller-Hauses wirkten irgendwie skandalös, wie eine Beleidigung für die ganze Nachbarschaft. Es war, als wäre mitten in der Nacht ein Lastwagen gekommen und hätte einen riesigen Haufen verbranntes Holz und verzogenes Metall abgeladen. Dieser Schutthaufen hatte kein Recht, hier zu sein. Bond fuhr langsam an den umliegenden Häusern vorbei, die alle in hellen Farben gestrichen waren und vor denen sich perfekte Rasenflächen erstreckten. Er konnte sich nur zu gut vorstellen, wie hier Kinder spielten, während ihre Großeltern auf der Veranda saßen und aufpassten. Die warme Sommerluft war vom Surren der Rasenmäher erfüllt. Und sollte es hier Gewalt geben, würde sie leise hinter zugezogenen Gardinen stattfinden. 1261 Rainbow Lane strafte all das Lügen. Es war eine schwarze hässliche Demonstration von Hass, Gewalt und Verzweiflung – all der Dinge, die im amerikanischen Traum keinen Platz hatten.

Niemand war zu sehen, als Bond aus seinem Mietwagen stieg und den verbrannten Geruch wahrnahm, der noch lange nach einem Feuer in der Luft hängt. Das Gras sprießte bereits wieder wie wild, und das Unkraut nutzte freudig die Gelegenheit, um zu wuchern. Jemand hatte ein Schild aufgestellt. BETRETEN VERBOTEN. Aber es hatte ohnehin keinen Sinn, weiterzugehen. Bond sah auf einen Blick, dass die Möbel und alles von Wert bereits entfernt worden waren. Irgendwann würden die Bulldozer kommen und den Rest entfernen, und schon bald würden Thomas Keller und seine Frau zusammen mit all ihren Geheimnissen vergessen sein.

Hinter ihm hielt ein Wagen. Bond drehte sich um und sah, dass es sich um einen Chevrolet Cruiser mit der Aufschrift SALISBURY POLICE DEPARTMENT handelte. Ein schwerfälliger Polizist mit rundem Gesicht stieg aus. Er trug Hemd und Krawatte. Die Marke war an seine Brust geheftet. Er strahlte Verlässlichkeit und Erfahrung aus. Er war genau die Art Mann, die gesetzestreue Bürger in ihrer Nähe haben wollten.

»Mr Bond?«, fragte er.

»Das ist richtig. Vielen Dank, dass Sie so kurzfristig herkommen konnten.«

»Schon gut, Sir. Wie kann ich Ihnen helfen?«

»Haben Sie ermittelt, was hier geschehen ist?«

»Ja, Sir. Die Kellers … Thomas und Gloria, sie wohnten hier eine ganze Weile. Sind zwar meistens unter sich geblieben, aber trotzdem kannte man sie in der Nachbarschaft. Man hat sie in der Kirche oder unten im Einkaufszentrum getroffen. Sie schienen ein glückliches Paar zu sein. Keine finanziellen Sorgen oder so etwas. Niemand hatte etwas Schlechtes über sie zu sagen.« Der Polizist war äußerst sachlich und zeigte keinerlei Emotionen. Bond nahm an, dass er immer so war, ob es um einen Mord oder einen Falschparker ging. »Mrs Keller kam ursprünglich aus Texas, aber ich glaube, sie haben sich in Mexiko kennengelernt. Er war Deutscher. Keine Kinder.«

»Und Sie sind davon überzeugt, dass sie ihn getötet hat?«

»Jedenfalls deutet alles darauf hin, Sir. Mr Keller wurde in der Küche erstochen, und auch wenn es nicht eindeutig ist, scheint es keinen Kampf gegeben zu haben. Er kam von der Arbeit nach Hause, und sie hat auf ihn gewartet. Wenn sie es nicht gewesen ist, muss man sich fragen, warum sie danach verschwunden ist.«

»Es wirkt allerdings seltsam, dass sie nichts mitgenommen hat.«

»Einer der Nachbarn hat sie in einem blauen Kombi gesehen. Das war nur wenige Minuten nachdem das Haus in Flammen aufging. Natürlich haben wir ihre finanzielle Situation überprüft. Es stellte sich heraus, dass sie eine zweite Hypothek auf das Haus aufgenommen hat und sich dafür einen beglaubigten, auf sie ausgestellten Scheck hat geben lassen. Die beiden hatten ein gemeinsames Sparkonto, und sie ist zur Bank gegangen und hat alles in bar abgehoben. Das war am Morgen des Brandes.«

»Klingt ziemlich kaltblütig.«

»Das finde ich auch. Es sieht so aus, als hätte sie die ganze Sache geplant. Man fragt sich nur eins: warum gerade jetzt?«

Und das war in der Tat die entscheidende Frage, dachte Bond, während er zum Motel zurückfuhr. Warum gerade jetzt? Oder genauer, warum ausgerechnet ein paar Wochen vor dem Start der Vanguard? Es gab absolut keinen Beweis für eine Verbindung zwischen Thomas Keller und Jason Sin – was das anging, war eine Sabotage des Raketenstarts reine Spekulation. Aber Bonds ganze Erfahrung drängte ihn, nach dem Ungewöhnlichen zu suchen, nach der kleinen Unregelmäßigkeit im Rhythmus seines Lebens, die erforscht werden musste. Vielleicht hatte sich Gloria Keller spontan entschieden, ihren Mann loszuwerden. Jahre der Verbitterung könnten zu diesem plötzlichen und ungeplanten Moment der Gewalt geführt haben. Aber war es nicht wahrscheinlicher, dass sich etwas in ihrem Leben verändert und diese Veränderung direkt zu dem Mord geführt hatte? So kam es ihm zumindest vor.

Wohin als Nächstes? Bond fühlte sich seltsam isoliert, allein in der Leere der flachen Landschaft. Die Felder erstreckten sich bis zur Chesapeake Bay, und die Sonne war bereits hinter dem Horizont verschwunden. Er war versucht, nach Norden zu fahren, zurück nach New York. Dort könnte er sich mit dem FBI kurzschließen und herausfinden, ob es ihnen gelungen war, die flüchtige Mrs Keller zu finden. Es wäre außerdem interessant zu wissen, ob Jason Sin nach Amerika zurückgekehrt war. Aber das alles konnte er auch per Telefon erfahren, und sein Instinkt riet ihm, in der Nähe der Basis zu bleiben. Vor allem wollte er wissen, wie die Fotos, die Jeopardy ihm in Deutschland gestohlen hatte, hier auftauchen konnten. Lawrence wollte es ihm nicht verraten, aber in Johnny Calhoun schien er einen Verbündeten gefunden zu haben. Es war bereits zu spät, um noch einmal hinzufahren. Er würde sein Glück am nächsten Tag versuchen.

Das Starlite Motel lag an der Route 13, etwas zurückgesetzt in einem Wäldchen, das hauptsächlich aus Zedern und Kiefern bestand. Es war nicht weiter überraschend, dass die ganze Anlage unter einem Raumfahrtmotto stand. Auf dem rautenförmigen Schild prangte in weißen Neonröhren der Name des Motels, daneben flackerte eine startende Rakete in Rot. Die Zimmer waren in drei pastellfarbenen Blöcken angeordnet, jeder mit zwei Etagen und überhängendem Dach und jeweils nach einer Mittelstreckenrakete benannt: Redstone, Jupiter und Thor. Selbst der runde Swimmingpool war so gefliest, dass er wie der Planet Saturn aussah. Es war nicht die Art von Unterbringung, die Bond normalerweise gewählt hätte, aber sie lag in der Nähe von Wallops Island, war überraschend ruhig, und ihre Anerkennung durch den amerikanischen Automobilclub bedeutete, dass sie sauber und gepflegt war. »Schlafen Sie gut in unseren komfortablen Elliot-Frey-Betten mit luxuriöser Perkal-Bettwäsche und Horrocks-Kissen aus reiner Baumwolle«, versprach das Werbeplakat am Eingang des Hauptgebäudes. Bond hatte um ein Zimmer in der zweiten Etage von Redstone gebeten, da dieser Block etwas abseits am Rand der Anlage lag. Für acht Dollar hatte er Redstone 205 bekommen: eine Suite mit Kochnische und Badezimmer, Fernseher und Klimaanlage sowie, und das war ihm am wichtigsten gewesen, einer freien Sicht auf die Einfahrt und die Straße.

Bond fuhr hinein, parkte und ging zum Empfang, um seinen Schlüssel abzuholen. Hinter der Theke befand sich ein neuer Mann, schläfrig und weit über das Rentenalter hinaus. Er saß in einem Schaukelstuhl und hatte die Hände auf seine Plauze gelegt. Als er Bond sah, stand er mühselig auf und begann, einen Stapel Blätter zu durchsuchen. »Sie ham ’nen Anruf gehabt«, sagte er. »’n Typ namens Caloon oder so … Sagte, Sie kennen ihn. Hat von dem Raketending angerufen.«

»Sie meinen Calhoun?«

»Genau der, Chef. Japp. Sagte, er hat was für Sie, wenn Sie noch was bleiben. Ist wohl was Wichtiges.«

»Hat er eine Nummer hinterlassen?«

»Hat er nicht, und die brauchen Sie auch nicht. Er kommt morgen Abend um acht her. Hat er jedenfalls gesagt.«

»Danke. Kann ich meinen Schlüssel haben?«

»Na sicher.« Der Nachtportier nahm Bonds Schlüssel von einem Haken an der Holztafel, auf der alle Zimmernummern von Redstone standen, und reichte ihn Bond. »Nacht, Sir. Schlafen Sie gut.«

Die viertürige Limousine fuhr um genau zwei Uhr morgens auf das Gelände. Die Reifen knirschten leise auf dem Schotter. Es war weit nach zwölf, doch dies war die wahre Mitternacht, die Zeit, in der sowohl die Dunkelheit als auch der Schlaf der Menschen am tiefsten war. Der Mann, der sich selbst Harry Johnson nannte und schwarze Tarnkleidung und Armeestiefel trug, stieg aus, ging zum Kofferraum und nahm etwas heraus. Es war schwer und in eine Plane eingewickelt. Hinter ihm waren ein weiterer Pkw und ein Transporter angekommen. Sie parkten an der Straße. Sechs weitere Männer stiegen aus, alle in dunkler Kleidung und mit über das Gesicht gezogenen Skimasken. Sie waren bewaffnet und trugen ihre Holster deutlich sichtbar auf Brusthöhe. Zu dieser Nachtstunde gab es keine Zeugen, also auch keinen Grund für Heimlichkeiten. Leise schlossen sie die Türen hinter sich und zogen sich in die Schatten zurück. Dort nahmen sie die Positionen ein, die sie zuvor abgesprochen hatten.

Zwei Minuten nach zwei. Johnson lag bäuchlings auf dem Boden, ein M60 im Anschlag. Es handelte sich um ein brandneues gasbetriebenes Maschinengewehr mit Munitionsgurt, das gerade an die US-Armee ausgegeben wurde. Mit dem Plastikschaft an seiner Schulter streckte er den Arm aus und stellte das Visier ein. Zimmer 205 im Redstone-Gebäude lag direkt vor ihm. Das Fenster war dunkel. Das Maschinengewehr verfügte über einen schnell einsetzbaren Wechsellauf, doch er würde ihn nicht benötigen. Johnson hatte jedes bewegliche Teil gründlich gereinigt und geölt und wenn er den Abzug betätigte, würde die Waffe sechshundert Schuss pro Minute abgeben, mit einer Mündungsgeschwindigkeit von achthundertfünfzig Metern pro Sekunde. Das Ziel war keine hundertfünfzig Meter entfernt. Das Zimmer und alles darin würde in Stücke gerissen werden. Als würde man eine Nuss mit einem Presslufthammer öffnen. Seine Auftraggeber gingen kein Risiko ein. Der britische Agent musste getötet werden, und wenn es zweitausend panzerbrechende Kugeln nicht schafften, wartete draußen ein halbes Dutzend Männer, um den Todesstoß auszuführen. Die gesamte Operation würde nicht länger als neunzig Sekunden dauern. Die Polizei brauchte sieben Minuten, um herzukommen. Man hatte bereits eine Reihe falscher Anrufe getätigt, um die Polizeikräfte in verschiedene Teile des Staates zu locken. Im Inneren des Transporters überwachte ein siebter Mann den Polizeifunk. Er würde sie warnen, lange bevor der erste Streifenwagen auch nur in die Nähe des Motels kam.

Ein paar Sekunden lang lauschte Johnson der intensiven Stille, die für diese nachtschlafende Zeit so charakteristisch war. In den Bäumen konnte er ein paar Zikaden hören. Dann ertönte der Ruf einer Eule. Der Moment war gekommen. Vorsichtig legte er seinen Finger auf den Abzug und drückte ab.

In der Stille war der Lärm des M60 ohrenbetäubend. An der Mündung flackerte es grell auf. Gegenüber hörte Zimmer 205 auf zu existieren. Die hölzerne Fassade, die Tür und die Fenster lösten sich im Kugelhagel einfach auf. Vor seinem inneren Auge stellte sich Johnson das Innere des Raums vor, sah die Lampe zerplatzen, die Bilder von den Wänden fallen, Glassplitter durch die Luft fliegen, alles durchlöchert von einem endlosen Hagel glühend heißer Munition. Und der Mann im Bett? Sicher war er wach geworden, als die Kugeln seinen Körper durchdrangen und sich sein Blut über das Bettlaken ergoss. Sein Tod hätte nicht schneller oder gewalttätiger sein können. Es war das Ende, das ein britischer Spion verdiente.

Er nahm den Finger vom Abzug. Die Stille war jetzt fast greifbar, als die Nacht ihre Herrschaft wiedererlangte. Nichts war von Zimmer 205 geblieben. In den anderen Zimmern gingen die Lichter an. Eine Frau schrie. Ein Baby hatte zu weinen begonnen. Einige der Gäste stolperten wahrscheinlich gerade zum Telefon, um die Polizei zu rufen. Doch es gab keinen Grund zur Eile. Sie hatten reichlich Zeit. Harry Johnson beobachtete die dunklen Gestalten, die die Treppe zur zweiten Etage hinaufliefen, um zu überprüfen, ob der Auftrag tatsächlich erledigt war.

James Bond sah sie ebenfalls vorbeigehen.

Ein Geheimagent entwickelt im Einsatz eine Art Antenne. Oftmals macht sie den Unterschied zwischen Leben und Tod aus. Sobald Bond ins Starlite Motel zurückgekehrt war, hatte er gewusst, dass etwas nicht stimmte – nicht genug, um zu fliehen, aber auf jeden Fall ausreichend, um Vorkehrungen zu treffen. Vielleicht hatte es mit einem Funken Nervosität im Blick des Nachtportiers begonnen, der Calhouns Nachricht zwar beiläufig, aber irgendwie auch ausweichend ausgerichtet hatte. Es war durchaus möglich, dass Calhoun herausgefunden hatte, wo Bond abgestiegen war, ohne dass Bond den Namen des Motels jemals erwähnt hatte. Aber hätte Calhoun wirklich gesagt, dass er auf der Raketenbasis arbeitete? Das war wohl kaum die Art Information, die er einfach so herausgeben würde, besonders bei all den Sicherheitsvorschriften, die mit dem Raketenstart einhergingen. Und warum sollte er zum Motel kommen? Es ergab doch viel mehr Sinn, sich in seinem Büro zu treffen. Alles zusammengenommen war sich Bond zu achtzig Prozent sicher, dass ihn jemand dazu bringen wollte, eine weitere Nacht im Motel zu verbringen. Was bedeutete, dass man vorhatte, ihn in dieser Nacht auszuschalten.

Und so hatte er seinen Schlüssel genommen und war zu seinem Zimmer gegangen, als hege er keinen Verdacht. Doch sobald er dort gewesen war, hatte er gehandelt. Anhand des Schlüsselbretts hatte er gesehen, dass der Block Redstone fast leer war. Es war sehr einfach gewesen, seine Reisetasche zu nehmen und sich in Zimmer 105 direkt darunter zu schleichen. Die Zimmer hatten vorne Türen und hinten Schiebefenster. Mithilfe eines Messers aus der Kochnische gelang es ihm, das Fenster des unteren Zimmers zu öffnen. Es war identisch mit seinem, sogar bis hin zu dem abstrakten Gemälde über dem Bett. Er hatte sich vollständig bekleidet im Dunkeln hingelegt und erwartete das Unvermeidliche. Wenn es nur der Nachtportier oder ein spät ankommendes Paar war, wäre er wieder draußen, bevor sie auch nur die Tür öffneten. Und wenn es doch Ärger gab, war er bereit, sich ihm zu stellen.

Bond fiel in einen leichten Schlaf. So leicht, dass er mehr döste als schlief. Noch bevor der Wagen in die Einfahrt gefahren war, hatte er ihn irgendwie gespürt und die Augen geöffnet. Sofort hatte er gewusst, dass sich der Rhythmus der Nacht verändert hatte. Die Zikaden hatten kurz innegehalten. Irgendwo hatte ein Hund drei oder vier Mal gebellt und dann aufgehört. Er hörte, wie die Metallbeine des M122-Stativs auf den Schotter gesetzt wurden, wusste aber nicht, was es war. Ihm war bewusst, dass er den Angriff durch seine Entscheidung, nicht abzureisen, praktisch provoziert hatte – aber welche Wahl hatte er denn gehabt? Egal wer es da draußen auf ihn abgesehen hatte, sie würden ihn auf die Spur der Person bringen, die sie geschickt hatte. Ohne andere nützliche Hinweise musste Bond jede Gelegenheit ergreifen, die sich ihm bot.

Er wusste, dass er in Schwierigkeiten war und dass er seinen Gegner unterschätzt hatte, als er durch einen Spalt im Vorhang spähte und die sechs Männer im Vorhof sah. Das machte sieben gegen einen. Man ging zweifelsohne auf Nummer sicher! Sie würden doch in einem belebten Motel keinen Krieg anfangen? Gerade als sich Bond diese Frage gestellt hatte, eröffnete das Maschinengewehr das Feuer und demolierte das Zimmer, in dem er sich vermeintlich befand. Der Lärm war ohrenbetäubend, fast greifbar, während der Kugelhagel endlos in Holz und Mauerwerk hämmerte. Ein Stockwerk tiefer war Bond, den nur wenige Zentimeter Decke und Bodenbelag von dem Chaos trennten, von diesem Gewaltausbruch schockiert. Genau wie von dem Wissen, dass er jetzt tot wäre, wenn er in dem ihm zugewiesenen Bett geschlafen hätte. Staub und Holzsplitter regneten herab. Der Gestank von Kordit umfing ihn. Ein paar Sekunden lang dachte er, dass plötzlich Stille eingekehrt war, bis ihm klar wurde, dass er durch die Schüsse vorübergehend taub geworden war. Als sein Gehör zurückkehrte, hörte er eine Frau schreien, dann ein Baby weinen. Sie waren im Block neben seinem. Als er wieder hinausspähte, sah er, dass in der Nähe des Empfangs Licht angegangen war. Der Nachtportier selbst war längst über alle Berge, dessen war sich Bond sicher.

Er zog die Remington M1911 Halbautomatik hervor, die ihm das FBI bei seiner Ankunft in New York mit freundlicher Empfehlung zur Verfügung gestellt hatte. Sie war ein wenig schwerer, als ihm lieb war, aber sie hatte neben ihm gelegen, während er geschlafen hatte, und er war jetzt mehr als dankbar, sie zu haben. Seine Gedanken rasten. Das Maschinengewehr hatte ihn erledigen sollen. Die sechs Männer waren wohl als Verstärkung gedacht, um sicherzustellen, dass der Auftrag auf jeden Fall ausgeführt wurde. Zwei von ihnen standen im Hof. Er hörte Schritte auf der Außentreppe. Drei Männer bahnten sich ihren Weg nach oben und gaben einander Rückendeckung – als hätte der Gast in Zimmer 205 eine reelle Chance gehabt, zu überleben und zurückzuschießen. Ihm blieben noch ungefähr fünfzehn Sekunden, bis sie Alarm schlagen würden. Was würde dann passieren? Bond verfluchte seinen Leichtsinn. Der Mietwagen war draußen. Sie wussten also, dass er hier sein musste. Sobald sie ihren Fehler bemerkten, würden sie damit beginnen, die übrigen Zimmer zu durchsuchen.

Er war bereits aufgestanden und schlich zum Schiebefenster. Drei oben, zwei vorne. Das bedeutete, hinten konnte nur einer stehen. Bond sah ihn fast sofort, nur ein paar Schritte entfernt. Der Mann starrte zu den Überresten von Zimmer 205 hoch. Das war gut. Er sah in die falsche Richtung, und die Skimaske, die er trug, schränkte sein Sichtfeld ein. Bond näherte sich ihm geduckt und mit blitzartiger Geschwindigkeit. Mit der Waffe schlug er dem Mann gegen die Kehle und spürte, wie die Laufmündung den Schildknorpel zerquetschte und das kleine Zungenbein brach. Der Mann hätte vor Schmerz aufgeschrien – oder eher gegurgelt –, doch Bond konnte nicht zulassen, dass ihn ein Geräusch verriet. Er schlug erneut zu und rammte dem Mann den Griff seiner Waffe in den Nacken. Sein Gegner fiel ihm in die Arme, und Bond ließ ihn zu Boden sinken.

Es hatte etwa zehn Sekunden gedauert, vielleicht weniger. Aber er hatte keine Zeit zu verlieren. Bond riss dem bewusstlosen Mann die Maske herunter – ohne auch nur einen Moment auf das Gesicht darunter zu achten – und zog sie sich über den eigenen Kopf. Er trug dunkle Kleidung. Wenn er in Bewegung blieb und sich von den beleuchteten Fenstern fernhielt, kam er möglicherweise damit durch. Das Maschinengewehr war verstummt, aber die schreckliche Erinnerung daran hing noch immer in der Luft. Die Frau hatte zu schreien aufgehört. Das Baby weinte weiter. Dann hörte Bond etwas von oben. Vier Worte. »Er ist nicht hier.«

Sie wussten, dass er sie reingelegt hatte. Sie suchten bereits nach ihm. Bonds erster Instinkt riet ihm, in das Wäldchen hinter dem Motel zu flüchten, doch das Gelände war umzäunt, und es gab keinen Weg hinaus. Er rannte um das Gebäude herum, in der Hoffnung, einen Weg zur Hauptstraße zu finden. Fünf Männer, alle bewaffnet – damit konnte er fertigwerden. Das Maschinengewehr war das eigentliche Problem. Es würde ihn durchlöchern, sobald er in seine Nähe kam, und mit dem Licht aus einem halben Dutzend Fenster war er ein leichtes Ziel. Würden sie ihn trotz der Skimaske als ihr Zielobjekt erkennen? Gab es ein visuelles Signal, um einander zu identifizieren, falls einer von ihnen fiel?

Zwei Männer erschienen und rannten auf ihn zu. Sofort war Bond klar, dass seine Kleidung, seine Größe oder die einfache Tatsache, dass er in die falsche Richtung ging, ihn verraten hatten. Er sah, wie sie stolpernd zum Stehen kamen und ihre Waffen hoben. Bond schoss zuerst und tötete beide, dann rannte er in Richtung seines Wagens. Er wusste, dass ihm der Lauf des Maschinengewehrs folgen würde, dass sich der Finger des Schützen bereits auf den Abzug senkte. Das Auto war ein Plymouth, ein typisch amerikanischer Wagen, langweilig und vorhersehbar in seinem Versuch, elegant zu wirken. Doch in diesem Moment war er alles, was nötig war. Er war eine Metallwand, eine Barriere zwischen Bond und dem Tod. Bond hatte sich gerade dahintergeworfen, als das Maschinengewehr sein abscheuliches Spektakel begann und das Auto erzitterte. Die Fenster explodierten, das Metall verbog sich, und die Rückspiegel flogen davon. Der Autoschlüssel befand sich in Bonds Tasche, während er auf dem Boden lag, die Remington in der Hand, doch er wusste, dass er nirgendwo hinfahren würde. Der Wagen wankte wie ein verletztes Tier. Dann platzten zwei der Reifen, und das Auto sackte zur Seite. Das Maschinengewehr hielt inne.

Bond war in der Falle. Hinter ihm war das Motel. Das Tor – der einzige Weg hinaus – war etwa neunzig Meter entfernt, und falls dort jemand positioniert sein sollte, befand er sich außerhalb der Reichweite von Bonds Halbautomatik. Er hatte drei der Männer ausgeschaltet, aber es gab immer noch vier weitere, die sich wahrscheinlich gerade im Schutz der Schatten an ihn heranschlichen. Sie wussten, wo er war. Wenn er auszubrechen versuchte, würde man ihn sofort erschießen. Bond war wütend auf sich selbst. Er hatte gewusst, dass man ihn angreifen würde, und dennoch hatte er sich entschlossen, es auszusitzen. Er hätte auf der anderen Seite des Zauns sein sollen, im Wäldchen oder draußen an der Straße – überall, nur nicht hier. Wie viele Minuten waren seit dem Beginn des Angriffs vergangen? Die Polizei musste doch inzwischen auf dem Weg sein. Wenn er nur ein klein wenig länger überlebte …

Bond riss sich die Skimaske vom Kopf. Er brauchte sie nicht mehr, und in der warmen Nachtluft ließ sie ihn schwitzen. Versuchsweise warf er sie hinter dem Plymouth hervor, und sofort folgte ein einzelner Schuss, dieses Mal von einer Pistole abgegeben. Also hatten ihn jetzt auch die Fußsoldaten umstellt. Was würde er an ihrer Stelle tun? Ihn mit dem Maschinengewehr weiter festnageln, während sich die drei anderen ein freies Schussfeld suchten. Bond biss die Zähne zusammen und wartete auf das Unvermeidliche.

Dann bog plötzlich ein Auto mit blendenden Scheinwerfern von der Straße ab. Bond warf einen vorsichtigen Blick um den Plymouth herum und sah, wie es auf das Motelgelände raste, das Maschinengewehr von seinem Ständer riss und das ganze Ding zur Seite schleuderte. Der Mann, der es bedient hatte, sprang aus dem Weg. Ansonsten wäre er getötet worden. Quietschend kam der Wagen vor dem Plymouth zum Stehen, und die hintere Tür, die nicht richtig geschlossen gewesen war, klappte durch den Schwung auf. »Springen Sie rein!«, befahl eine Stimme. Das ließ sich Bond nicht zweimal sagen. Er gab ein paar Schüsse ab und sah zu seiner Zufriedenheit einen der Skimaskenträger hintenüberfallen. Zum Wagen musste er fünf Schritte zurücklegen. Er schoss im Rennen um sich und sprang dann kopfüber auf den Rücksitz. Seine Füße waren noch nicht im Auto, als dieses schon wieder startete. Der Fahrer riss das Steuer herum und trat aufs Gas, was sie in eine Hundertachtziggraddrehung schleuderte. Bond richtete sich auf und sah aus der Frontscheibe. Den Fahrer ignorierte er dabei erst einmal. Er würde später herausfinden, wer ihn gerettet hatte. Der Mann am Tor hatte sich erholt und sich das Maschinengewehr zurückgeholt. Bond sah nun, dass es sich um das neue M60 handelte, von dem es hieß, es sei die neue Hoffnung der US-Armee. Der Mann zielte auf sie. Er verzichtete auf das Stativ und würde aus der Hüfte feuern. Der Fahrer des Wagens raste ungerührt auf ihn zu. Jetzt war es nur noch eine reine Mutprobe. Wer würde schneller sein, wer würde ausweichen? Bond wappnete sich. Er sah, wie das Gesicht des Mannes auf ihn zuraste. Kurzes graues Haar, kantige Züge, schmale Augen. Das M60 war in Position. Aber bevor er es abfeuern konnte, mähte ihn der Wagen nieder. Bond spürte den Aufprall und sah, wie der Mann und die Waffe in die Luft geschleudert wurden. Dann waren sie auf der Straße und verschwanden kreischend in der Nacht. Bond sah durch die Heckscheibe. Die letzten beiden Skimaskenträger standen am Eingang, aber sie versuchten nicht einmal, auf sie zu schießen. Zwischen ihnen lag reglos und mit ausgestreckten Gliedmaßen der Maschinengewehrschütze.

Die hintere Tür war immer noch offen. Bond zog sie zu und lehnte sich vor, um den Fahrer zu betrachten. Die Remington war zwar leer, aber er wusste, dass er sie nicht mehr brauchen würde.

»Danke«, sagte er.

»Gern geschehen«, erwiderte Jeopardy Lane.

15

DIE SPUR DES GELDES

»Also gut, Jeopardy. Die Wahrheit bitte.« Bond stach mit der Gabel in sein Ei und sah zu, wie es auf den Teller auslief. »Wer sind Sie und was haben Sie mit der ganzen Sache zu tun?«

Es war vier Uhr morgens, und Bond verspeiste ein Frühstück, das er nicht wollte, an einem Ort, den er nicht kannte. Er war weder hungrig, noch konnte er schlafen. Seine Nerven fluteten sein System noch immer mit Adrenalin, dem körpereigenen Stresshormon, das die Menschheit geführt hatte, seit sie aus der Höhle getreten war. Es wurde als Reaktion auf Gefahr gebildet und bot eine simple Wahl: Kampf oder Flucht. Vielleicht machte es Überstunden, dachte Bond, denn letztendlich hatte er sich für beide Optionen entschieden.

Jeopardy aß nichts. Sie trank einen schwarzen Kaffee und rauchte beiläufig eine Zigarette, als würde sie sie kaum bemerken. In ihren Augen lag ein verletzter Blick. Es war gut möglich, dass sie erst vor Kurzem einen Mann getötet hatte, und auch wenn sie so tat, als wäre es ihr gleichgültig, war es doch eindeutig nichts, an das sie gewöhnt war, und es gelang ihr nicht, den Schock ganz zu verbergen. »Ich bin müde«, sagte sie. »Wir können morgen früh reden.«

»Es ist morgen früh. Und ich will nicht schon wieder in ein Hotelzimmer zurückkehren, aus dem Sie spurlos verschwunden sind.«

»Die Sache tut mir wirklich leid, James. Okay? Ist es das, was Sie hören wollen? Aber versuchen Sie mal, es von meiner Warte aus zu betrachten. Ich wusste nicht, wer Sie sind oder was Sie in Deutschland vorhatten. Ich habe nur meine Arbeit gemacht.«

»Für wen arbeiten Sie?« Bond wagte einen Schuss ins Blaue. »Sind Sie von der CIA?«

Die beiden saßen allein in einem länglichen, ansonsten leeren Diner: Edward Hopper ohne die Farben. Bond wunderte sich, dass es die ganze Nacht hindurch geöffnet hatte. Die Kellnerin stand schläfrig hinter der Theke, und der Koch wirkte übernächtigt und benötigte eine Rasur. Die Theke selbst war ein langes Stück Mahagoniholz, an dem eine Reihe leerer Hocker stand.

»Also gut. Es gibt keinen Grund, es Ihnen zu verheimlichen. Ich gehöre zum Secret Service, einer Abteilung des Finanzministeriums. Ich bin eine Art Außendienstmitarbeiterin und untersuche Finanzverbrechen.«

»Und was genau?«

»Alles Mögliche. Hauptsächlich Falschgeld.«

Bond wurde schwindelig. Vielleicht war es zu spät – oder zu früh – für diese Unterhaltung. Was könnte Falschgeld mit dem Vanguard-Start und Sins Verstrickung mit SMERSCH zu tun haben? »Reden Sie weiter«, forderte er.

»Wollen Sie das wirklich jetzt durchgehen?«

»Sagen wir es mal so: Ich werde Sie nicht aus den Augen lassen, bis Sie mir die Wahrheit gesagt haben.«

»Also gut.« Sie öffnete ihre Handtasche und zog einen brandneuen Hundertdollarschein heraus, den sie auf den Tisch legte, als wollte sie damit für die Mahlzeit bezahlen. »Schauen Sie sich den mal an«, sagte sie. »Können Sie mir sagen, ob er echt ist oder nicht?«

Bond nahm den Schein in die Hand. Er wusste, dass es sich um eine unmögliche Aufgabe handelte. Er war zwar mit der amerikanischen Währung vertraut, aber nicht so gut, dass er die genauen Einzelheiten kannte, und schon gar nicht um vier Uhr morgens. Dennoch ließ er sich mit der Untersuchung des Geldscheins Zeit, befühlte das Papier und hielt es gegen die Lampe, damit er die winzigen roten und blauen Fasern sehen konnte, die hineingearbeitet waren. Von der Vorderseite starrte ihn Benjamin Franklin teilnahmslos an. Auf der Rückseite war ein Gebäude namens Independence Hall abgedruckt, aber Bond wurde klar, dass er keine Ahnung hatte, wo es sich befand. »Kommt mir echt vor«, erklärte er. »Aber Sie werden mir bestimmt gleich sagen, dass er das nicht ist.«

»Diese Banknote ist perfekt«, erwiderte Jeopardy. »Fünfundzwanzig Prozent Leinen und fünfundsiebzig Prozent Baumwolle. Sie wurde im Tiefdruckverfahren hergestellt. Das Bild könnte nicht schärfer sein. Und das ist nur einer von hundertfünfundachtzig identischen Hundertdollarscheinen, die letzte Woche in meiner Abteilung eingegangen sind. Wir wurden sofort misstrauisch. Zuerst mal sind es alles nagelneue Scheine. Schauen Sie nur. Man sieht, dass er nie im Umlauf war. Aber was es so seltsam macht, ist die Tatsache, dass er mindestens sieben Jahre alt ist.«

»Woher wissen Sie das?«

»1950 wurden ein paar Änderungen am Design vorgenommen, besonders an den zwei Siegeln. Das Siegel des Federal Reserve System bekam Zacken und das des Finanzministeriums wurde kleiner. Diese Banknote ist noch die alte Version – und seit sie produziert wurde, hat sie nie das Tageslicht gesehen. Es muss einen Grund dafür geben. Man könnte meinen, sie wäre echt. Vielleicht wurde sie gestohlen und die ganze Zeit versteckt. Aber sehen Sie genauer hin. Die Augen sind ein wenig ausdruckslos. Und die Details der Haare wirken irgendwie unfertig. Das ist die beste Fälschung, die ich je gesehen habe, aber dennoch eine Fälschung. Daran besteht kein Zweifel.«

Während sie sprach, bemerkte Bond eine andere Seite an ihr. Eine Leidenschaft, die ihm zuvor entgangen war, ein Funkeln der Begeisterung in ihrem Blick und ein Hauch von Farbe in ihren blassen Wangen. Er kannte viele Frauen, die es genossen, Geld auszugeben, aber Jeopardy war die erste mit einer solchen Leidenschaft für Geld an sich.

»Der Geldbetrag, achtzehntausendfünfhundert Dollar, wurde von der Polizei in Nevada gefunden. Es gab eine Frau in einem Hotel in Las Vegas. Die beste Suite. Sie blieb ein paar Tage, betrank sich, spielte – und verlor –, als würde es kein Morgen geben. Es heißt, dass sie bei einer einzigen Runde Roulette fünftausend Dollar durchgebracht hat. Die Casinobetreiber machten die Polizei letztendlich auf die Frau aufmerksam. Diese kaltherzigen Mistkerle haben kein Problem damit, jeden abzukassieren, der durch ihre Türen kommt, aber gleichzeitig haben sie ein gutes Gespür für Ärger und sie wussten, dass da etwas nicht stimmte. Schwer zu sagen, was passiert ist, aber als zwei Polizisten vor ihrer Tür standen, ist die Frau offenbar ausgerastet. Sie floh auf ihren Balkon, und als die Beamten die Tür aufbrachen, sprang sie. Leider war es der einundzwanzigste Stock.«

»Ihr Name lautete Gloria Keller.«

»Richtig. Hat Captain Lawrence Ihnen das erzählt?«

»Er hat mir gar nichts erzählt.« Bond nahm die Geschichte wieder auf. »Sie hat die Polizei gesehen. Sie dachte, dass sie wegen ihres Mannes da wären …«

»… und sie war so betrunken, dass sie nicht klar denken konnte. Ende der Geschichte. Man durchsuchte den Raum und fand einen Koffer voller Bargeld. Irgendein Schlaukopf vom LVPD entschied, ihn zu uns zu schicken. Wir stellten schnell fest, dass es sich um Falschgeld handelte, und ich wurde auf den Fall angesetzt.«

»Und wie sind Sie dann in Nürburg gelandet?«

»Eins nach dem anderen. Dazu komme ich noch.« Sie war mit ihrer Zigarette fertig und zündete sich die nächste an. Bond schob den Teller von sich. Er hatte nur die Hälfte gegessen. »Zuerst einmal müssen Sie verstehen, warum das Bargeld eine große Sache für uns war. Was denken Sie, warum ich so schnell darauf angesetzt wurde? Das ist nicht der übliche Mist, den man auf der Straße findet. Es handelt sich um die beste Fälschung, die wir je gesehen haben. Sie ist sogar so gut, dass wir annehmen, sie stammt aus der Operation Bernhard.«

»Sachsenhausen?« Bond runzelte die Stirn, während er sich die Einzelheiten dieser Verschwörung aus dem Zweiten Weltkrieg in Erinnerung rief. »Ich dachte immer, die Deutschen hätten nur britische Pfund gefälscht.«

»Man hatte vor, die britische Wirtschaft durch eine Flut von Falschgeld zu destabilisieren. Mithilfe einer Gruppe Gefangener aus einem Konzentrationslager fälschte Sturmbannführer Bernhard Krüger über hundertdreißig Millionen Pfund, und es hieß, die Scheine seien die bis dato besten bekannten Fälschungen gewesen. Doch gegen Ende des Krieges wandte er seine Aufmerksamkeit dem amerikanischen Dollar zu – mit den gleichen Resultaten.«

»Die Operation wurde eingestellt, bevor Krüger sie fertigstellen konnte.«

»So lautet die offizielle Version. Aber es gab immer schon Gerüchte, dass ein paar fertige Hundertdollarscheine mitsamt den Druckplatten den Russen in die Hände gefallen waren. Zufällig hatten wir bereits Beweise für ihre Existenz. Aber dazu komme ich gleich.« Bond lauschte einer vollkommen anderen Frau als der, die er in Deutschland getroffen hatte. Sie sprach langsam und war vollkommen in ihre Arbeit vertieft. »Der Punkt ist, wir hatten guten Grund zu der Annahme, dass das Geld, das man in Las Vegas gefunden hatte, aus der Operation Bernhard stammt. Und sobald uns klar wurde, dass Gloria Kellers Mann auf Wallops Island arbeitete, schrillten bei uns sämtliche Alarmglocken.«

Bonds Gedanken rasten bereits. Er hatte also mit der Verbindung richtiggelegen. Keller wird von den Russen bestochen, um einen Sabotageakt zu verüben. Er kommt mit einem Koffer voll Geld nach Hause, aber aus typisch sowjetischer Kleinkariertheit hat man ihn mit Falschgeld bezahlt. Seine Frau wittert ihre Chance, bringt ihn um und flieht mit dem Geld nach Las Vegas. Als die Polizei an ihre Tür klopft, nimmt sie an, dass man sie wegen Mordes verhaften will, und begeht Selbstmord. Alles sehr einleuchtend. Außer … »Wissen Sie, was Keller für die Russen tun sollte?«, fragte er.

»Nein.«

»Aber es muss eine Verbindung zum Start der Vanguard geben.«

»Das NRL geht nicht davon aus. Hören Sie, die sehen keinen Grund, warum die Russen eine ihrer Raketen sabotieren sollten. Man versteht nicht, was es ihnen nützen könnte.« Das Gleiche hatte Bond bereits von Captain Lawrence gehört. Es war typisches Militärdenken. Wenn sie die Gefahr nicht sehen konnten, existierte sie auch nicht. »Wenn jemand dem amerikanischen Weltraumprogramm schaden wollen würde, gäbe es jedenfalls viel bessere Ziele.«

»Und was haben Sie nun in Nürburg gemacht?«

»Das war ein glücklicher Zufall. Es hat alles mit diesen alten gefälschten Dollarscheinen zu tun, die ich bereits erwähnt habe. Letztes Jahr wurde einer unserer Ermittler gebeten, sich eine Zahlung von eintausend Dollar anzusehen, die aus dem exakt gleichen Falschgeld bestand. Operation Bernhard. Selbst die Seriennummern waren fortlaufend. Das Geld war als Anzahlung für einen teuren Wagen hinterlegt worden, und aus irgendeinem Grund wurde der Händler misstrauisch. Bei dem Käufer handelte es sich um einen mehrere Millionen schweren New Yorker Geschäftsmann. Als wir an seine Tür klopften, spielte er den Unschuldigen. Warum sollte ein Mann in seiner Position durch schmutziges Geld alles aufs Spiel setzen? Jemand musste es ihm untergejubelt haben. Nein. Er könne sich nicht erinnern, von wem er es haben könnte. Er hätte oft mit großen Summen Bargeld zu tun. Er war schockiert, dass ihm so etwas passieren konnte und dass das Finanzministerium involviert war. Natürlich mussten wir ihm glauben. Der Mann ist ein wichtiger Arbeitgeber. Koreaner. Hoch angesehen.«

»Sin.«

»Sin Jai-Seong. Wir haben ihn durchleuchtet, aber soweit wir sehen konnten, war er sauber. Vor acht Jahren kam er aus Südkorea in die Staaten. Zuerst nach Hawaii, wo ihn Verwandte aufgenommen haben. Dort hat er aus dem Nichts sein Unternehmen aufgebaut. Es gab ein paar Fragen bezüglich der Quellen seiner Erstfinanzierung – er ist ziemlich schnell sehr reich geworden. Für einen so großen Spieler ist er tatsächlich ein vollkommen unbeschriebenes Blatt – und das reicht, um die Alarmglocken schrillen zu lassen. Jedenfalls folgt man bei uns immer der Spur des Geldes. Das ist die oberste Regel. Sin hat Häuser in New York, auf Hawaii – praktisch überall auf der Welt. Als ich hörte, dass er in Nürburg ist, packte ich die Gelegenheit beim Schopf und flog hin, um ihn mir mal genauer anzusehen. Und traf Sie.«

»Und die Fotos?«, fragte Bond vorwurfsvoller, als er beabsichtigt hatte.

Jeopardy zuckte mit den Schultern. »Als ich die Fotos sah, erkannte ich die Verbindung zu Thomas Keller. Natürlich musste ich sie meinen Leuten zeigen. Ich werde mich nicht dafür entschuldigen, dass ich Sie sitzen gelassen habe, James. Ich habe nur getan, was ich für das Beste hielt. Außerdem haben Sie mir auch nicht verraten, wer Sie sind oder was Sie dort tun. Ich weiß es immer noch nicht. Sie sagten, Sie seien ein Ermittler, aber das kann ja alles Mögliche bedeuten.«

Bond war bereits zu dem Schluss gekommen, dass er ihr alles sagen würde. Jeopardy hatte gerade sein Leben gerettet und nun übernahm sie die ganze Operation – ungerührt und vollkommen geschäftsmäßig. Sie war in jeder Hinsicht beeindruckend, und auch wenn es gerade halb fünf morgens war, verspürte er den plötzlichen Impuls, sie an sich zu reißen und ihr einen leidenschaftlichen Kuss auf diese ernsten Lippen zu geben. Stattdessen erzählte er ihr alles, was sie wissen wollte: von der Unterweisung bei M bis zu dem Moment, als sie zu seiner Rettung gekommen war.

»Wir sind also in derselben Branche«, bemerkte sie. »Das hätte ich mir gleich denken können. Vom britischen Geheimdienst!«

»So ist es.«

»Warum haben Sie das nicht gleich gesagt?«

»Sie haben mir doch auch nichts verraten.« Es folgte ein Moment des Schweigens. Bond studierte das runde, burschikose Gesicht, die kurz geschnittenen Haare und die aufmerksamen Augen. »Glücklicherweise sind Sie aufgetaucht«, bedankte er sich. »So einen Empfang hatte ich im Starlite Motel nicht erwartet.«

»Das war kein Glück«, erwiderte sie. »Ich habe dem NRL die Fotos geschickt, aber dort wollte man nichts davon hören. Wie dämlich kann man eigentlich sein? Also bin ich selbst nach Wallops Island gefahren, in der Hoffnung, dort mehr über Keller und seine Arbeit am Weltraumprogramm erfahren zu können. Ich war zufällig da, als Sie aus dem Büro kamen und zu Ihrem Wagen gingen. Ich beschloss, Ihnen zu folgen. Dabei bemerkte ich, dass sich noch jemand an Ihre Fersen geheftet hatte. Das Auto fuhr direkt vor mir. Sie führten es zu Ihrem Motel, und ich blieb in der Nähe, um zu sehen, was passierte.« Sie zuckte mit den Schultern. »Vielleicht war es doch Glück. Ich weiß es nicht. Ich kann nur sagen, dass diese Leute es ernst meinen und Sie tot sehen wollen.«

»Tja, wie es aussieht, sitzen wir jetzt im selben Boot«, entgegnete Bond. »Wir haben beide mit derselben Operation zu tun und sind nur von verschiedenen Punkten aus gestartet.« Er schaute ihr in die Augen. »Sehen Sie das auch so? Oder verschwinden Sie wieder, sobald ich Ihnen den Rücken zudrehe?«

»Natürlich sehe ich das auch so. Ich muss nur vorher mit meinem Büro sprechen. Aber keine Sorge. Ich gehe nirgendwohin.« Sie drückte ihre Zigarette aus und legte ein paar Dollar – dieses Mal echte – auf den Tisch. »Ich wohne in einem Hotel auf der anderen Seite von Salisbury.«

»Bieten Sie mir eine weitere Nacht auf dem Sofa an?«

Jeopardy ignorierte die Andeutung. »Das wird nicht nötig sein«, sagte sie. »Es gibt mehr als genug freie Zimmer. Lassen Sie uns ein wenig schlafen und morgen entscheiden wir dann, was wir als Nächstes tun.«

Sie rief die Kellnerin und bezahlte die Rechnung. Draußen färbte sich der Himmel bereits rosa. Der Sonnenaufgang stand kurz bevor. Es war der letzte Tag vor dem Raketenstart.

16

DIE HÖHLE DES LÖWEN

Bond erwachte widerwillig. Der Flug aus Europa, die Ereignisse des Tages zuvor und die lange Nacht lasteten schwer auf ihm, und er musste sich seinen Weg in die Wachheit erkämpfen. Er lag in einem Raum, der perfekt quadratisch und vollkommen uninteressant war und – ein deprimierender Gedanke, um einen neuen Tag zu beginnen – in dem er sich allein befand. Er schlug die Decke zurück und stieg aus dem Bett. Die Vorhänge waren zugezogen, doch das Sonnenlicht strömte an den Seiten herein. Er öffnete sie und blickte auf einen Innenhof, einen Swimmingpool und eine Gestalt, die sich durch das Wasser bewegte. Sie erreichte den Rand, wendete und begann eine weitere Bahn.

Er wusste sofort, dass es sich um Jeopardy handelte. Ihre Schultern waren nackt und ihre wohlproportionierten Arme brachten sie in einem langsamen, beständigen Rhythmus voran. Nasse blonde Strähnen schmiegten sich an ihren Hals. Sie trug einen hautfarbenen Badeanzug, der für einen kurzen Augenblick die Illusion von Nacktheit schuf. Bond sah, wie ihr kleiner runder Po das Wasser hinter ihr teilte. Sie erreichte das andere Ende des Beckens, drehte sich ohne Verschnaufpause um und stieß sich für die nächste Bahn ab. Bond hatte genug gesehen. Er ging unter die Dusche, dann erledigte er die fälligen Anrufe nach London und New York.

Später kam sie mit noch feuchtem Haar in sein Zimmer und frühstückte mit ihm.

»Jason Sin ist wieder in Amerika«, berichtete Bond. »Ich habe mit der CIA gesprochen. Er ist vor zwei Tagen in Idlewild gelandet und dann erst mal abgetaucht. Aber gestern wurde er dabei gesehen, wie er auf ein Gelände in Paterson, New Jersey gefahren wurde.«

»Blue Diamond?«

»Ja. Eine Art Lager.«

Jeopardy nickte. »Ich habe Fotos gesehen. Er ist eine große Nummer im Baugewerbe und hat seinen eigenen Schwermaschinenfuhrpark: Bagger, Kipplaster, Tieflader … solche Dinger. Ziemlich beeindruckender Ort. Natürlich alles eingezäunt, Sicherheitsleute und so weiter.« Sie dachte einen Moment nach. »Aber warum? Was, denken Sie, was er dort macht? Was versteckt er dort?«

»Was es auch sein mag, wir sollten es uns auf jeden Fall selbst ansehen.« Bond hatte sich bereits entschieden. Es hatte keinen Zweck, sich noch länger in Virginia aufzuhalten. Sowohl der britische als auch der amerikanische Geheimdienst hatten dem NRL jede mögliche Warnung gegeben, aber dort war man entschlossen, den Start durchzuziehen. Was ihnen beiden keine andere Wahl ließ, als den Gegner anzugreifen. »Wenn Sin am Tag vor dem Raketenstart dort ist, muss es einen Grund dafür geben. Wenn ich dort irgendwie hineinkomme, könnte ich mich zumindest mal umsehen.«

»Ich komme mit«, sagte Jeopardy.

Bond schmunzelte. »Ich würde nicht mal im Traum daran denken, ohne Sie zu gehen. Im Ernst, Jeopardy, was Sie da letzte Nacht gemacht haben, war einfach unglaublich. Der amerikanische Geheimdienst darf sich glücklich schätzen, Sie zu haben.«

»Schon gut. Wir sind jetzt quitt. Lassen Sie uns aufbrechen.«

Zwischen ihnen und New Jersey lag eine siebenstündige Fahrt. Jeopardy fuhr einen zweitürigen Chevrolet Bel Air. Nach einer halben Stunde hielten sie an einer kleinen Blockhütte, die sich Harry’s Gun Shop nannte (»Alles für den Naturburschen«). Bond hatte seine Munition im Motel gelassen, aber er hatte seine Waffe und seine Geldbörse und war überzeugt, dass man in Amerika nicht mehr brauchte, um zurechtzukommen. Er kaufte, was er brauchte, von einem alten, zahnlosen Händler, der die Waren über die Theke schob, als handle es sich um Wechselgeld, und sie brachen wieder auf. Eine Weile lang fuhren sie schweigend. Bond zündete sich eine Zigarette an und bot auch Jeopardy eine an, doch sie schüttelte den Kopf. »Nicht beim Fahren.«

»Dann erzählen Sie mir was von sich«, sagte er. »Wie sind Sie Spionin geworden?«

»Ich bin keine Spionin«, erwiderte sie pikiert. »Ich habe es Ihnen doch gesagt. Ich bin Außendienstmitarbeiterin des Finanzministeriums. Ich habe keine Waffe und ich schleiche auch nicht herum und verschicke verschlüsselte Botschaften oder so was. Ich bin nicht wie Sie.«

»Und wie wird man Außendienstmitarbeiterin des Finanzministeriums?«

»Warum fragen Sie?« Jeopardy klang plötzlich sehr abwehrend.

»Weil es mich interessiert.« Bond kurbelte das Fenster herunter, um den Rauch nach draußen zu lassen. »Keine Sorge, Jeopardy. Das bleibt zwischen uns. Aber falls wir in Schwierigkeiten geraten, wäre es nett, zu wissen, mit wem ich es zu tun habe.«

Sie gab nach. Ohne den Blick von der Straße zu nehmen, antwortete sie: »Da gibt es nicht viel zu erzählen. Ich bin in einer ziemlich üblen Gegend aufgewachsen, wenn Sie es genau wissen wollen. Man könnte wohl sagen, dass es ein Armenviertel war. Unser Haus lag direkt an einem großen Eisenbahndepot in Coney Island. Am Ende des Geländes war ein Zaun, und die Kinder der Nachbarschaft brachen dort immer ein, um auf den Gleisen zu spielen und in den Werkhallen herumzuschnüffeln. Das war natürlich furchtbar gefährlich und darum hängten die Eigentümer ein großes Schild an einer Kette auf. Darauf stand nur ein einziges Wort in großen roten Buchstaben: JEOPARDY. Gefahr. So bin ich zu meinem Namen gekommen. Meine Mutter sah es, als sie mit mir schwanger war, und fand es irgendwie passend.«

Sie schaltete in einen höheren Gang, wobei sie sich ganz auf die Synchronisation des Getriebes verließ, und überholte einen Pontiac. Bond mochte selbstbewusste Fahrerinnen. Er war nicht überrascht, dass Jeopardy den Wagen absolut im Griff hatte.

»Mein Vater soff sich zu Tode, als ich sechs Jahre alt war«, erzählte sie weiter, so sachlich, als würde sie über das Wetter plaudern. »Meine Mutter gab ihr Bestes, aber sie konnte nicht mal auf sich selbst aufpassen. Ich verbrachte meine Kindheit auf der Straße, spielte mit den anderen Gören Baseball und trieb mich bei Nathans Hotdog-Stand herum. Solche Sachen. Als ich dreizehn war, begann ich damit, mir im Vergnügungspark etwas dazuzuverdienen. Das machten viele meiner Freunde. Es war schnelles Geld, und niemand stellte Fragen. Drei Monate lang war ich in einer Freakshow dabei. Ich war ›Olga, das kopflose Mädchen‹. Kennen Sie das? Ich musste nur dasitzen und meinen Kopf hinter einem Spiegel verstecken, während aus meinem Hals scheinbar all diese Schläuche kamen. Ein Schausteller verkündete: ›Sie alle haben schon mal von künstlichen Herzen und Lungen gehört. Doch hier sehen Sie das Mädchen mit dem künstlichen Kopf.‹ Ich fand das immer toll, dazusitzen, meine Handschuhe auszuziehen und meine Beine übereinanderzuschlagen. Ich konnte hören, wie die Zuschauer entsetzt nach Luft schnappten. Und ich bekam zehn Cent die Stunde.

Danach arbeitete ich an der ›Wand des Todes‹, wo ich mit diesem uralten Indian-Scout-Motorrad an der Innenseite einer großen Holztrommel herumfuhr. Man musste etwa sechzig Kilometer pro Stunde schnell sein, um an der Wand zu bleiben, und die Betreiber machten ein großes Gewese um die Tatsache, dass ich ein Mädchen war. ›Die kleine Miss Tollkühn‹ nannte man mich, aber ich glaube nicht, dass das irgendjemanden besonders beeindruckt hat, weil ich wie ein Junge aussah und wie ein ziemlich wilder noch dazu.

Vielleicht wäre ich immer noch dort, obwohl nach und nach fast alles dichtgemacht hat. Aber dann starb meine Mutter an Leberkrebs und ein Onkel, von dem ich vorher noch nie gehört hatte, warf einen Blick auf mich und nahm mich mit nach Washington, DC. Ab da veränderte sich mein ganzes Leben. Eigentlich sogar mehr als das. Es war, als wäre alles, was davor geschehen war, nie passiert. Ralph und Gracie waren gute Menschen. Sie hatten keine eigenen Kinder und waren entsetzt von dem Anblick, der sich ihnen bot. Sie waren entschlossen, mir eine bessere Zukunft zu ermöglichen. Sie schickten mich erst zur Schule, dann aufs College und zwangen mich, sechs Jahre verpasster Ausbildung nachzuholen. Sie änderten mein Aussehen. Sie änderten alles an mir. Das hieß, jeden Sonntag in die Kirche, Mahlzeiten nur noch am Tisch, kein Alkohol und absolut kein Fluchen. Ralph arbeitete beim Finanzministerium und verschaffte mir eine Stelle als Sekretärin in der Recherche. Jetzt bin ich Ermittlerin. Ich lebe immer noch in DC und habe eine nette Wohnung. Ich lebe allein. So gefällt es mir.« Sie wechselte den Gang und fuhr auf die äußere Spur. »Und jetzt lassen Sie uns über etwas anderes reden. Oder Sie stellen das Radio an. Wir haben immer noch drei Stunden vor uns.«

Die Sonne hatte ihren Abstieg begonnen, doch die Nachmittagshitze war noch immer intensiv, als sie am Lager von Blue Diamond ankamen, wo sich Jason Sin aufhalten sollte.

Es war siebzehn Uhr – genau dreißig Stunden vor dem Vanguard-Start. Aber welche Verbindung gab es zwischen diesem Ort und einem Ereignis, das mehr als siebenhundert Kilometer entfernt stattfinden würde? Welches Interesse konnte SMERSCH – mit all seiner Macht und Ambition – an einer rußgeschwärzten Industriebrache haben, wo sich Bagger neben abgenutzten Gabelstaplern und Müllfahrzeugen mit Drahtspulen, Zementblöcken und all den anderen Überbleibseln der Bauindustrie aufreihten. Während Bond den Haupteingang betrachtete, näherte sich ein Tieflader und begann ein kompliziertes Manöver, um auf das Gelände zu fahren. Es gab jede Menge Sicherheitskräfte. Der Eingang wurde von einem einstöckigen Bürogebäude mit großen Beobachtungsfenstern bewacht, und mindestens ein halbes Dutzend Männer, einige von ihnen koreanisch, umschwärmte den Wagen, überprüfte die Papiere des Fahrers, des Tiefladers und den Fahrer selbst. Das rechteckige Gelände war etwa zweihundert Meter lang, gespickt mit Nachtsichtkameras und Suchscheinwerfern und umgeben von einem mit Stacheldraht gekrönten Maschendrahtzaun. VORSICHT SCHWERMASCHINEN. BETRETEN VERBOTEN stand in großen Buchstaben auf einem Schild. Es musste hier etwas geben, das es wert war, beschützt zu werden, aber Bond, der davorhockte, konnte sich einfach nicht vorstellen, was das sein mochte.

Die linke Seite des Geländes wurde von einem riesigen Lager beherrscht. Es bestand aus Wellblech und hatte ein steiles Zinkdach, das Bond an Entreprises Auric in der Schweiz erinnerte. Es hatte eine dreifache Geschosshöhe und riesige elektrische Schiebetore, die sich bereits öffneten, um den Tieflader hineinzulassen. Von innen drang der Lärm von Maschinen nach draußen – Gehämmer und das Kreischen einer Säge. Bond erhaschte einen Blick auf Gerüste und ein trübes gelbliches Licht, doch mehr konnte er nicht erkennen. Auf der gegenüberliegenden Seite lagen ebenfalls aus Wellblech errichtete temporäre Büros und Wohnquartiere, ein Parkplatz mit etwa hundert Autos und eine Art Verwaltungsgebäude. Und Sin selbst? Er musste in dem Haus leben, das den zentralen Innenhof überblickte, ein Gebäude, das Bond seltsam bekannt vorkam. Es war weiß, elegant, zweigeschossig, irgendwann im neunzehnten Jahrhundert erbaut und definitiv nicht amerikanisch. Natürlich! Es war verrückt, aber er wusste genau, was er dort sah. Wie viele Schuljungen vor ihm war auch Bond zu dem Haus in Hampstead im nördlichen London geschleppt worden, in dem der Dichter John Keats gelebt hatte. Dieses Gebäude war eine genaue Kopie.

Wie sollten sie da hineinkommen? Bond war sich darüber bewusst, dass ihnen die Zeit davonlief. Auf Wallops Island hatte man bestimmt schon mit den letzten Tests vor dem Start begonnen. Den Maschendraht konnten sie nicht durchschneiden. Selbst wenn es ihnen gelingen sollte, die notwendige Ausrüstung aufzutreiben, war Bond davon überzeugt, dass irgendwo eine Alarmanlage eingebaut war. Irgendetwas am helllichten Tag zu versuchen, kam ohnehin nicht infrage. Überall waren Leute, Männer und Frauen gingen aneinander vorbei, ohne sich gegenseitig zu beachten, einige hatten Helme auf, andere trugen Ausrüstung. Bond und Jeopardy würden notgedrungen auf die Dunkelheit warten müssen. Und dann? Das Haupttor war der einzige Weg.

Sie aßen gemeinsam zu Abend, dann begann Bond, seinen Plan zu umreißen. Zuerst war Jeopardy dagegen. Sie wollte bei ihm sein, wenn er dort eindrang, aber es gelang ihm, sie von seiner Sicht der Dinge zu überzeugen.

»Das ist zu gefährlich, Jeopardy, aber egal was ich finde, Sie werden die Erste sein, die es erfährt.«

Die Sonne stand tief, und die Schatten wurden immer länger, als sie zum Lager zurückkehrten. Der Abend fühlte sich seltsam bedrückend an, indigofarbene Wolken bewegten sich träge über den Himmel. Das Gelände war nun ruhiger, zumindest draußen. Im Inneren der Werkhalle hörte Bond noch immer das Dröhnen der Maschinen und einen Mann, der Anweisungen rief. Der Geruch von Staub und Maschinenöl hing in der Luft. Jeopardy war an seiner Seite. Die beiden hatten einen guten Ausblick auf das Haupttor und konnten sehen, dass noch immer viele Fahrzeuge hinein- und hinausfuhren. Das war gut. Genau das brauchten sie.

Ein Lastwagen näherte sich. Bond sah gleich, dass er auf das Gelände fahren würde, er wurde bereits langsamer. Er stieß Jeopardy an, und zusammen schlichen sie von der kleinen Anhöhe, auf der sie sich versteckt hatten, zum Zaun und folgten ihm zum Tor. Beide trugen dunkle Kleidung. Wenn sie sich von der Straße fernhielten, war es unwahrscheinlich, dass man sie entdecken würde. Sie blieben etwa zehn Meter vom Wachhäuschen entfernt stehen. Der Lastwagen bog ab, und kurz gerieten sie in den Fokus seiner Scheinwerfer.

»Jetzt«, flüsterte Bond.

Jeopardy ging auf den Eingang zu, als hätte sie jedes Recht, dort zu sein. Vier Männer waren herausgekommen und überprüften den Fahrer sowie das Innere der Kabine, doch plötzlich mussten sie mit etwas anderem fertigwerden: einer jungen Frau, die aus dem Nichts aufgetaucht war.

»Könnten Sie mir helfen?«, hörte Bond sie sagen. »Mein Wagen ist liegen geblieben. Er steht gleich da hinten auf der Straße.«

»Tut mir leid, Lady. Sie dürfen hier nicht rein.«

Doch sie hatte bereits durch das offene Tor vor dem Transporter das Gelände betreten und marschierte unbeirrt in Richtung des Büros.

»Lady! Sie dürfen nicht …«

»Ich will nur ganz kurz Ihr Telefon benutzen.«

Drei Männer eilten ihr nach. Der vierte blieb beim Fahrer. Niemand bemerkte, dass Bond auf der anderen Seite des Lasters durch den Eingang schlich und dem Zaun folgte, der sich in die Dunkelheit erstreckte. Er hatte es geschafft. Das Lager war direkt vor ihm. Er hatte bereits entschieden, dass er dort anfangen würde. Sin befand sich wahrscheinlich in dem weißen Haus. Im Verwaltungsgebäude würden vielleicht Akten und Fotos zu finden sein. Aber ihn interessierte, was für eine Arbeit auch nach einundzwanzig Uhr weiterging. Jeopardy würde die nächsten zehn Minuten ein Riesentheater veranstalten und sich weigern, zu gehen, bevor sie ihren Anruf bei einer nicht existierenden Werkstatt getätigt hatte. Hoffentlich würde das den Weg für ihn frei machen.

Er hielt sich dicht am Zaun, achtete jedoch sorgsam darauf, ihn nicht zu berühren. Immerhin waren keine Kameras in der Nähe – zumindest keine, die er sehen konnte. Die Schiebetore der Halle schlossen sich, nur ein schmaler Spalt blieb offen. Dort kam er nicht hinein. Er erreichte eine Wand aus Wellblech und folgte ihr in der Hoffnung auf einen zweiten Eingang. Auf der anderen Seite wurde er fündig. Offenbar wurde die Tür nicht oft benutzt. Das verriet ihm das hohe Gras, das man einfach hatte wachsen lassen. Nur ein einziges Schloss war dort angebracht – ein Yale-Zylinder. Sofern es nicht verrostet war, würde es für Bond kein Problem darstellen, es mithilfe seiner Ausrüstung zu knacken. Er kniete sich hin und schob ein Geheimfach am Absatz seines linken Schuhs auf. Darin befanden sich ein winziger Dietrich und ein Spanner. Bond machte sich an die Arbeit. Nach nicht einmal zwei Minuten ertönte ein Klicken, und indem er seine ganze Kraft einsetzte, gelang es ihm, die Tür zu öffnen. Er war drinnen.

Die Tür führte zu einer Metalltreppe umgeben von einer groben Betonwand. Bond zog seine – jetzt geladene – Pistole heraus und stieg die Stufen hinauf. Dabei lauschte er auf Geräusche, die sich von dem dumpfen metallischen Klappern, das im Gebäude vorherrschte, abhoben. Die Treppe schien endlos zu sein. In den ersten beiden Etagen gab es keine Türen oder Gänge. Endlich sah er vor sich einen Eingang und dahinter den gelblichen Schimmer des Lagerinneren. Er hatte keine Ahnung, was er dort vorfinden würde. Konnte es eine vollkommen simple Erklärung für all diese Aktivität geben? Nein, verdammt. Blue Diamond sollte ein Vermittlungsunternehmen für Niedriglohnarbeiter sein, und dieser Ort war angeblich ein Schwermaschinenfuhrpark. Sin verheimlichte etwas. Daran bestand kein Zweifel.

Bond gelangte an einen schmalen Laufsteg hoch oben im Lagergebäude, direkt unter der Decke. Ungläubig sah er nach unten. Er hatte gedacht, dass dies der Moment sein würde, in dem alles Sinn ergab, aber stattdessen war er verwirrter als zuvor.

Der Tieflader, den er draußen gesehen hatte, stand nun in der Mitte der Halle und war beladen worden. Auf der Transportfläche lag eine Vanguard-Rakete, gesichert durch eine Reihe Ketten. Der Anblick erinnerte Bond daran, wie Gulliver von den Bewohnern Liliputs am Strand gefangen worden war. Es handelte sich um ein exaktes Duplikat der Rakete, die er auf Wallops Island gesehen hatte – sogar die Farben und Markierungen stimmten überein. Aber es gab einen entscheidenden Unterschied, denn diese Rakete war nicht dazu gedacht zu fliegen. Man hatte nur den zweiten und dritten Abschnitt gebaut – die Spitze und den Oxidationstank sowie den Raketenantrieb. Der erste Abschnitt, der die Rakete in die Luft bringen würde, fehlte. Schlimmer noch, er schien abgeschnitten zu sein. Das Metall war an dieser Stelle beschädigt, als hätte ein Riese (schon wieder Gulliver) es entzweigerissen. Arbeiter – die Hälfte von ihnen Koreaner – sicherten sie. Andere entfalteten eine riesige Plane. Man würde sie irgendwo anders hinbringen, und niemand sollte sehen, worum es sich handelte.

Als Bond sich umsah, wurde ihm klar, dass er das Lager schon einmal gesehen hatte. Hier war das Foto aufgenommen worden, das er in Sins Büro in Deutschland gefunden hatte. Auf der anderen Seite der Halle stand noch ein zweites, leider bereits abgedecktes Objekt. Es war nicht raketenförmig, sondern ein Container, groß genug, um ein Auto zu verbergen. Die Männer bereiteten sich darauf vor, ihn mithilfe eines Flaschenzugs anzuheben. Wahrscheinlich gehörte er irgendwie zur Rakete. Eine Abschussrampe? Aber wie konnte das sein, wenn die untere Hälfte der Rakete fehlte?

Bond wusste nun jedenfalls, dass Sin nicht vorhatte, die Vanguard zu sabotieren. Er kopierte sie. Doch das konnte nicht sein. Warum sollte er das tun? Und wohin zum Teufel brachte er sie? Nur eines war sicher. Bond musste hier weg und Jeopardy von seiner Entdeckung erzählen. Sie beide mussten die Information an ihre jeweiligen Geheimdienste weitergeben.

Aber er konnte nicht gehen, solange das Rätsel nicht gelöst war. Er befand sich in der Höhle des Löwen, und wer konnte schon sagen, welche anderen Geheimnisse sie noch enthielt? In dieser Lagerhalle hatte er allerdings genug gesehen und eilte die Treppe hinunter zur Tür. Den Hof zu überqueren, war dank der Kameras und Sicherheitsleute zu gefährlich. Also blieb nur das Wohnhaus. Und dort würde er auch Sin finden.

Er kehrte in die warme Nachtluft zurück und schlich sich an der Rückseite des Lagers entlang. Zwischen ihm und der Nachbildung des John-Keats-Hauses lagen nun fünfzig Meter offener Strecke. Bond war gerade losgegangen, als die Nacht zum Tag wurde und sich das gesamte Gelände in seine Netzhaut brannte. Jeder einzelne Suchscheinwerfer war angeschaltet worden, und das kombinierte Licht war nach der sanften Dunkelheit fast schmerzhaft. Bond erstarrte. Einen Arm hatte er schützend vor sein Gesicht gehoben, die Remington M1911 über seinen Kopf. Gleichzeitig dröhnte eine Stimme aus den überall verteilten Lautsprechern.

»Achtung, Mr Bond! Treten Sie vor und zeigen Sie sich. Lassen Sie Ihre Waffe fallen. Wir haben Miss Lane, und wenn Sie nicht innerhalb von zehn Sekunden tun, was ich Ihnen sage, werden wir uns um sie kümmern.« Es bestand kein Zweifel daran, was der Sprecher meinte. »Sie werden sie am Haupteingang sehen. Der Countdown beginnt jetzt. Zehn … neun …«

Bond blinzelte in das Licht. Ja. Dort war sie und stand zwischen zwei Männern. Sie war verletzt. Man musste sie stützen.

»… acht … sieben …«

Ein dritter Mann richtete eine Waffe auf ihren Kopf. Hinter ihnen wurde der Eingang von ein paar weiteren Männern geschlossen. Von allen Seiten kamen Arbeiter. Wenn Bond fliehen wollte, wenn er ernsthaft daran glaubte, dass er sich seinen Weg freikämpfen konnte, musste er es jetzt tun.

»… sechs … fünf … vier …«

Die Stimme zählte weiter herunter, eine grausige Erinnerung an den Countdown, der in etwa vierundzwanzig Stunden auf Wallops Island stattfinden würde. Was war passiert? Wie hatten sie die Oberhand gewinnen können?

»… drei …«

Bond musste die Informationen weitergeben. Er musste den Start aufhalten. Er musste M wissen lassen, dass er über eine vollkommen bizarre Sache gestolpert war. Doch der Mann mit der Waffe war unerbittlich und Jeopardy hilflos. Er konnte sie nicht sterben lassen.

»… zwei … eins …«

Bond hielt seine Remington so, dass jeder sie sehen konnte, und trat hinaus. Dann ließ er die Waffe auf den Boden fallen und wartete ab, bis Sins Männer ihn überwältigten.

17

NOGEUN-RI

Siebenundvierzig weiße Fliesen erstreckten sich von links nach rechts an der hinteren Wand. Fünfunddreißig Fliesen vom Boden bis zur Decke. Das Fenster war vergittert und bot keine Aussicht, abgesehen von einem Stück Himmel, doch Bond wusste, dass um das Gebäude patrouilliert wurde. Pünktlich alle zwanzig Minuten hörte er draußen Schritte vorbeigehen. Das wusste er anhand seiner Uhr. Es gab noch andere Geräusche. Das Rumpeln von Lastwagen, ein entferntes Telefon, jemand rief etwas. Bond war vierundzwanzig Stunden lang allein gewesen. Dann wurde die Tür schließlich aufgeschlossen, und Jeopardy stand zwischen zwei Männern im Flur. Auf ihren Kopf war eine Waffe gerichtet, und auf einer Wange prangte ein Bluterguss.

»Tut mir leid, James.« Es war das erste Mal seit ihrer Entdeckung, dass sie sich sahen, und die Worte kamen herausgeströmt. »Sie wussten, wer ich bin. Am Eingang. Sie zwangen mich, ihnen zu sagen …«

»Stopp! Kein Reden jetzt!« Eine der Wachen war Koreaner. Er sprach nur schlecht Englisch, und Bond konnte sich auch nicht vorstellen, dass ein intelligenter Satz aus seinem dümmlichen Gesicht mit dem spitzen Schnurrbart und den geschwollenen Lippen kommen konnte. »Du kommen!«

»Ja, ich komme sofort«, erwiderte Bond lakonisch. »Ich nehme nicht an, dass ich vor dem Abendessen noch Zeit für eine Dusche habe?« Laut seiner Uhr war es fünf. Noch sechs Stunden bis zum Raketenstart.

»Keine Dusche. Du jetzt kommen.«

Sie durften eine kurze Toilettenpause machen. Danach wurden sie aus dem Gebäude und auf den Innenhof gebracht. Bond folgte Jeopardy. Hinter ihm waren zwei weitere Wachen. Diese Männer wussten genau, was sie taten. Zwei vorne, zwei hinten, alle im genau gleichen Abstand und natürlich bewaffnet. Die kleine Gruppe bewegte sich auf das weiße Haus zu. Bond warf einen Blick auf die Lagerhalle, in die er am Abend zuvor eingedrungen war. Sie war leer. Der Tieflader mit den oberen Sektionen der Vanguard-Rakete war verschwunden.

Sie betraten das Gebäude, und Bond sah sofort, dass sich das Innere stark von dem Haus unterschied, das er als Kind besucht hatte. Vage erinnerte er sich an eine spärliche, aber freundliche Einrichtung, mit Teppichen und bestickten Vorhängen, Büsten, antiken Möbeln – alles, was man von einem Dichter des neunzehnten Jahrhunderts auf der Höhe seiner Künste erwarten würde. Doch diese Nachbildung war, genau wie das Schloss in Deutschland, jeglicher Annehmlichkeit beraubt. Sie gingen an schmucklosen Wänden vorbei, und ihre Schritte hallten auf dem bloßen Holzboden wider. Hier und dort hing die Tapete in Fetzen herunter. Es gab keine Gardinen, und von der Decke hingen nackte Glühbirnen. Auf den ersten Blick schien das Haus verlassen zu sein, aber alles war hell erleuchtet, und die Klimaanlage arbeitete gegen die warme Nachtluft. Was also sagten ihm diese seltsam kargen Wohnbedingungen über den Mann, dem dieser Ort gehörte und der kaum noch über einen Rest Menschlichkeit zu verfügen schien? Bond befürchtete bereits das Schlimmste.

Sie erreichten eine Tür, und für einen kurzen Moment standen Bond und Jeopardy nebeneinander.

»Überlassen Sie alles mir«, flüsterte er ihr zu. »Wenn sich eine Gelegenheit ergibt, werde ich sie ergreifen.«

Jeopardy warf ihm einen verächtlichen Blick zu. »Wenn ich hier irgendwie rauskomme, bin ich weg«, murmelte sie. »Ob es Ihnen passt oder nicht.«

Einer der Männer klopfte an die Tür und öffnete sie. Bond und Jeopardy wurden in ein rechteckiges Esszimmer mit zwei symmetrischen Fenstern, einem Kamin und einem Kronleuchter geführt. In der Mitte des Raums stand ein Tisch aus rötlichem Mahagoni. Es war ein herrliches Möbelstück im Regency-Stil. Der gute Eindruck wurde jedoch von den zusammengewürfelten modernen Stühlen, die ihn umstanden, verdorben. Mit ein klein wenig Mühe wäre der Raum freundlich und einladend gewesen. Doch stattdessen wirkte er ebenso tot wie der Rest des Hauses. Jason Sin saß bereits am Tisch und sah zu ihnen. Er war von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet: Jackett, Stoffhose, Rollkragenpullover. Mit seinem schwarzen Haar und dem olivfarbenen Teint wirkte er fast wie sein eigener Schatten. Seine Hände hatte er reglos vor sich auf dem Tisch ineinander verschränkt. Seltsamerweise lag neben ihnen ein Kartendeck.

»Miss Lane, Mr Bond, kommen Sie doch bitte herein«, sagte er. Seine Stimme verriet nichts, kein Willkommen, keine Begeisterung. Er klang gelangweilt. Der Tisch war für drei gedeckt. Bond und Jeopardy setzten sich an gegenüberliegende Seiten, sodass sich Sin zwischen ihnen befand. Bond hatte erwartet, dass die vier Wachen gehen würden, doch sie blieben im Zimmer, zwei an der Tür und zwei auf jeder Seite von ihm, so nah, dass er sie hätte berühren können. Ihre Blicke waren auf ihn fixiert. Bond schaute auf den Tisch und sah, dass vor ihm ein kompletter Satz Besteck lag. Er hätte sich das Messer schnappen und es gegen Sin einsetzen können. Aber nicht mit den Männern neben sich. Sie waren zu nah.

»Lassen Sie mich Ihnen als Erstes erklären, wo Sie sich befinden und wie Sie in meine Hände gefallen sind, Mr Bond«, begann Sin. »Dies ist eines meiner vielen ziemlich identischen Lager in Amerika. Es gehörte ursprünglich einem Seidenfabrikanten, der einst aus London emigrierte. Er hat dieses Haus erbaut, damit es ihn an seine Wurzeln erinnerte. Was Ihre Gefangennahme angeht, so gebe ich gerne zu, dass Sie Pech hatten. Am Eingang befindet sich eine Kamera, und das Bild wird in mein Büro im ersten Stock übertragen. Ich arbeitete gerade an meinem Schreibtisch und sah Miss Lane zufällig auf dem Monitor. Natürlich erkannte ich sie sofort aus Schloss Bronsart. Ich vergesse niemals ein Gesicht und empfand es als reichlich merkwürdigen Zufall, dass eine angebliche Journalistin, die über ein Rennen am Nürburgring berichtet, plötzlich hier auftaucht und vorgibt, eine Autopanne zu haben. Ich gab Anweisung, sie sofort festzusetzen, und nach ein wenig schmerzhafter Überredung informierte sie mich darüber, dass Sie sich ebenfalls auf dem Gelände aufhalten. Den Rest kennen Sie.«

»Das muss ich mir nicht anhören«, murmelte Jeopardy. »Warum bringen Sie mich nicht einfach in meine Zelle zurück?«

Sin drehte sich langsam zu ihr um. »Sie werden tun, was ich Ihnen sage, Miss Lane.« Sein Tonfall war emotionslos. »Sie sind nur hier, weil ich es so will. Aber wenn Sie mich noch einmal unterbrechen, werde ich Sie in Ihre Zelle zurückbringen. Und wenn Sie dort sind, werde ich meinen Männern befehlen, mit Ihnen zu machen, was immer sie wollen. Also rate ich Ihnen, Ihre infantilen Bemerkungen für sich zu behalten.«

Jeopardy öffnete den Mund, um zu sprechen, besann sich dann aber eines Besseren. Sin wandte sich wieder an Bond. »Sollen wir das Grundlegende abhaken?«, fuhr er fort. »Ich nehme an, das ist nicht das erste Mal, dass Sie sich in einer solchen Position befinden. Uns bleibt nur eine gewisse Zeit zusammen, sodass ich Ihnen jetzt besser die Hausregeln erkläre. Dann werden wir essen.«

»Sie haben weniger Zeit, als Sie denken«, erwiderte Bond. »Unsere Leute werden nach uns suchen – sowohl die Briten als auch die Amerikaner. Sie wissen, dass wir hier sind. Wenn sie nicht bald von uns hören, werden sie vor Ihrer Tür stehen.«

»Das mag stimmen – und ich danke Ihnen, dass Sie mich darauf hingewiesen haben. Meine Tür steht ihnen immer offen, aber ich bezweifle, dass sie Sie auf der anderen Seite finden werden.«

In dem Raum gab es eine zweite Tür, und wie aufs Stichwort öffnete sie sich in diesem Moment, um einen als Kellner gekleideten Koreaner hereinzulassen, der ein Silbertablett mit zwei Gläsern trug.

»Ich habe mir sagen lassen, dass Ihr bevorzugtes alkoholisches Getränk Martini ist«, erklärte Sin. »Drei Teile Gordon’s, ein wenig Wermut, ein wenig Zitronenschale und das Ganze geschüttelt, nicht gerührt. Das erscheint mir ein lächerlicher Aufwand für etwas, das nicht mehr als ein Rauschmittel ist, aber da Sie mein Gast sind, habe ich mich bemüht, Sie zufriedenzustellen. Ich bin mir sicher, dass Miss Lane das Gleiche trinkt.«

Bond nahm das Glas und nippte daran. Der Cocktail war eiskalt, schmeckte aber unangenehm, da zu viel Wermut in der Mischung war. Er sagte nichts, merkte sich aber, dass Sin nicht einmal einen anständigen Martini mixen konnte.

»Sie werden feststellen, dass ich alles über Sie weiß, Mr Bond, 007 des britischen Geheimdiensts. Sie haben eine Lizenz zum Töten. Hat man Sie geschickt, um auch mich zu töten? Oder ist SMERSCH Ihr eigentliches Ziel? Man war dort sehr erfreut, dass Sie und ich uns über den Weg gelaufen sind. Man hat eine hohe Meinung von Ihnen, falls es Sie interessiert. Oberst Gaspanow bat mich, Ihnen seine herzlichsten Grüße auszurichten.«

»Sagen Sie dem Oberst, dass ich es kaum erwarten kann, ihn zu treffen.«

»Das wird kaum passieren. Sie beziehen Ihre Zigaretten von Morland’s aus der Grosvenor Street. Angesichts der knappen Vorbereitungszeit war ich nicht in der Lage, Ihnen welche zu besorgen, aber Sie dürfen rauchen, wenn Sie das wünschen.« Sin nickte, und einer der Wachmänner legte eine Schachtel Viceroys und ein Streichholzheftchen vor Bond auf den Tisch. Bond nahm sich eine und zündete sie an. Er bemerkte, dass sich in dem Heftchen nur zwei Streichhölzer befanden: eines für jetzt, eines vielleicht für später.

»Wir haben aus der Nahrungsaufnahme ein kunstvolles Ritual gemacht, während Tiere es mit dem Kopf im Trog erledigen«, fuhr Sin fort. »Aber diese belanglosen Gewohnheiten des Trinkens und des Rauchens sind für mich vollkommen unverständlich. Dennoch würde ich Sie niemals Ihrer letzten Vergnügungen berauben. Gleichzeitig müssen wir aber zum Punkt kommen.

Ich werde Ihnen nun die Geschichte meines Lebens erzählen, Mr Bond. Es ist eine einzigartige, wirklich bemerkenswerte Geschichte. Ich bin sicher, dass sie von Interesse für Sie sein wird, und ich gebe zu, dass es mich mit einiger Befriedigung erfüllt, sie zu offenbaren. Darüber hinaus weiß ich, dass ich mich Ihnen anvertrauen kann, aus dem einfachen Grund, dass Sie, wie ich bereits andeutete, schon bald tot sein werden. Seit dem Moment unserer ersten Begegnung war das unausweichlich, und Sie hätten besser daran getan, mir aus dem Weg zu gehen. Da ich Sie als Mann kenne, der sich zu helfen weiß, bin ich sicher, dass Sie sogar in diesem Moment überlegen, welche Maßnahme Sie ergreifen könnten. Ich sollte Sie daher warnen, dass die vier Wachen in diesem Raum jede Ihrer Bewegungen beobachten. Ihre Aufmerksamkeit ist zu hundert Prozent auf Sie gerichtet. Wenn Sie auch nur mit dem kleinen Finger zucken und ihnen einen Grund zur Besorgnis liefern, werden sie reagieren. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Vollkommen klar«, erwiderte Bond. Sein Gesicht verriet nichts, doch gleichzeitig spürte er einen winzigen Funken Hoffnung. Wieder einmal hatte Sin mehr gesagt, als er wahrscheinlich beabsichtigt hatte, und damit eine Schwäche enthüllt, die man möglicherweise gegen ihn verwenden konnte.

»Gut. Ist Ihr Getränk zufriedenstellend? Dann wollen wir beginnen.

Ich nehme an, dass Sie nicht viel über das Land wissen, in dem ich geboren wurde, Mr Bond. Für die Welt ist Korea ein weit entferntes Land mit großer strategischer Bedeutung, aber an sich von wenig Interesse. Als ich 1927 geboren wurde, war es von den Japanern besetzt, einem brutalen Volk, das uns wie Tiere behandelte, unser Essen stahl, unsere Traditionen unterdrückte und auf unserem Erbe herumtrampelte. Am fünfzehnten August 1945 wurden wir endlich von ihnen befreit. Ein Tag, den ich nie vergessen werde. Das ganze Land feierte. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich sah, wie unsere eigenen Flaggen auf den Straßen geschwenkt wurden, und wir dachten, dass wir endlich unsere Identität zurückbekommen würden. Dieser Optimismus war jedoch nur von kurzer Dauer. Zuerst einmal war das Land ziemlich willkürlich geteilt worden. Die Grenze schnitt den achtunddreißigsten Breitengrad. Dies sollte schon bald katastrophale Konsequenzen haben. Nach manipulierten Wahlen und der Unterstützung der Amerikaner kam mit Rhee Syng-Man ein neuer Präsident ins Amt und erwies sich schnell als skrupellos und diktatorisch. Es folgten Streiks und Demonstrationen, Attentate und Terroranschläge. Selbst große Städte wurden zum Ziel der kommunistischen Partisanen. Polizei und Regierung waren inkompetent und korrupt. Wir hatten keinen Ausweg.

Ich sollte noch erklären, dass ich das Glück hatte, vom schlimmsten Leiden meines Vaterlands verschont zu bleiben. Meine Eltern waren reich. Mein Vater war das, was man yangban nannte. Er hatte gute Verbindungen und gehörte zu einer einflussreichen Elitefamilie. Er war ein konfuzianischer Gelehrter und ein hoher Beamter in der Lokalpolitik. Seine Mutter, meine Großmutter, hatte der Kaiserin Myeongseong gedient – Königin Min, wie man sie zu Lebzeiten nannte – und eine Zeit lang im Changdeokgung-Palast gelebt, während der letzten Tage der Joseon-Dynastie. Dieser Umstand ist wesentlich für meine Erzählung. Ich selbst wurde erst auf eine erstklassige geisteswissenschaftliche Hochschule und dann auf die Nationaluniversität von Seoul geschickt, wo ich Betriebswirtschaft und Jura studierte. Außerdem konnte ich fließend Englisch sprechen, bevor ich zwanzig war.

Am Sonntag, dem 25. Juni 1950, sollte sich mein Leben für immer verändern. Ich erinnere mich, dass ich sorglos zum Heim meiner Familie in Seoul unterwegs war, als ich eine Sirene hörte. Ich eilte nach Hause, wo meine Mutter und meine beiden Schwestern einer Bekanntmachung im Radio lauschten. Die kommunistische Armee Nordkoreas, bestehend aus einhundertfünfunddreißigtausend Männern, unterstützt von russischen T-34-Panzern und Artillerieeinheiten, hatte um vier Uhr morgens die Grenze überschritten. Sie waren auf dem Weg nach Süden, und es gab nichts, was wir tun konnten, um sie aufzuhalten.«

Sin machte eine Pause, als der Kellner mit dem Abendessen zurückkehrte. Es war ein schlichter Teller mit Steak, Reis und Salat. Bond spürte den bohrenden Blick der Wachen auf sich, als er sein Messer in die Hand nahm. Er war entschlossen, zu essen. Abgesehen von einem Sandwich und einem Glas Wasser, die ihm in seine Zelle gebracht worden waren, hatte er in den letzten vierundzwanzig Stunden nichts zu sich genommen. Und er musste für das, was vor ihm lag, bei Kräften bleiben. Sin hatte das Gleiche bekommen. »Ich hoffe, es macht Ihnen nichts aus, wenn wir gleichzeitig essen und reden, Mr Bond.«

»Sie sind es doch, der die ganze Zeit redet.«

»Das ist richtig.« Er wandte sich an Jeopardy. »Haben Sie alles, was Sie brauchen, Miss Lane?«

»Ja, vielen Dank.« Sie sah nicht auf.

Der Kellner goss Bond und Jeopardy jeweils ein Glas Wein ein, stellte die Flasche auf den Tisch (eine weitere Waffe? Nein. Die Wächter waren viel zu aufmerksam) und ging. Sin kehrte zu seiner Erzählung zurück.

»Mein Vater entschied, dass wir sofort fliehen mussten. Er wusste, dass die Nordkoreaner in weniger als einer Woche bei uns sein würden – tatsächlich brauchten sie nicht länger als drei Tage –, und da er ein Regierungsbeamter war, hätte es sein können, dass man ihn erschießen würde. Er war ein äußerst würdevoller, stiller Mann, und keinem von uns wäre es auch nur im Traum eingefallen, ihm zu widersprechen. In der konfuzianischen Lehre ist die Verbindung zwischen einem Vater und seinen Kindern heilig. Er wies uns an, nur sehr wenig mitzunehmen. Dann versteckte er seine Wertsachen, einschließlich einiger Kunstwerke und des Schmucks meiner Mutter, in einem Geheimfach unter dem ondol-Boden im Esszimmer. Dort gab es ein Röhrensystem, das die Wärme aus der Küche transportierte, und ich hatte es niemals zuvor offen gesehen. Und das sollte ich auch nie wieder. Meine Mutter, meine beiden Schwestern und ich hatten jeweils nur ein kleines Bündel dabei. Wir verschlossen die Haustür und verschwanden ohne ein weiteres Wort in der Nacht.

Unser Ziel war das Dorf Chu Gok Ri, wo meine Großmutter lebte. Sie war allein, da mein Großvater zwei Jahre zuvor verstorben war. Wir nahmen einen Bus bis zum Han-Fluss, wo wir zu Fuß eine Brücke überquerten. Und das war unser Glück. Einen Tag später sprengte unsere eigene Armee diese Brücke ohne Vorwarnung in die Luft und tötete dabei Hunderte unserer eigenen Leute. Ich sollte erwähnen, dass es viele weitere Geschichten über solche entsetzlichen Fehler gab. Amerikanische Flugzeuge – wir nannten sie ›Kreischer‹ – griffen unsere Truppen an, weil sie sie mit dem Feind verwechselten. Es wurde schnell deutlich, dass dies kein Krieg im eigentlichen Sinne war, sondern ein riesiges Durcheinander. Das amerikanische Militär in Korea war schlecht ausgebildet, undiszipliniert und ignorant. Viele der Soldaten hatten nicht einmal die Grundausbildung absolviert. Es interessiert Sie vielleicht, zu erfahren, und es hat großen Einfluss auf meine Erzählung, dass sie nicht in der Lage waren, die Kommunisten aus Nordkorea, die sie bekämpfen sollten, und die verängstigten Flüchtlinge aus Südkorea, die sie beschützen sollten, zu unterscheiden. Das koreanische Wort für ›koreanisch‹ lautet hanguk-saram, also nannten sie uns Gooks. Es spielte keine Rolle, woher wir kamen. Für sie waren wir alle Gooks.«

Sin hob sein Glas und nahm einen Schluck Wasser. Im Gegensatz zu Bond hatte man ihm keinen Wein eingeschenkt. Sins Essen lag unangetastet vor ihm auf dem Teller und wurde kalt.

»Als wir Chu Gok Ri erreichten, war der Flüchtlingsstrom aus Seoul zu einer Flut geworden und die Hauptstraße wimmelte nur so vor Menschen, die ihre Fahrzeuge und Besitztümer überall stehen ließen. Wir sahen ein paar Flugzeuge am Himmel und auch ein paar Züge, die Soldaten der Republik Korea nach Norden zur Front brachten, aber wir fühlten uns außerhalb der Stadt sicher. Meine Großmutter hatte ein wunderschönes Haus mit einem traditionell gedeckten Dach, umgeben von Kakibäumen. Ich erinnere mich an sie als wunderbar souveräne und stets lächelnde Frau, unwahrscheinlich alt … auch wenn sie erst Mitte siebzig gewesen sein kann. Sie hatte genug Platz für uns alle, auch wenn sich meine Schwestern – Li-Na und Su-Min – ein Zimmer teilen mussten, und meine Matratze auf einer Plattform in der Dachkonstruktion lag. Wir blieben fast einen Monat bei ihr.

Doch das Kampfgeschehen folgte uns. Immer mehr Flüchtlinge strömten ins Dorf, und da sie nirgendwo bleiben konnten, schliefen sie auf der Straße, obwohl es in Strömen regnete. Schnell wurde der Boden zu Schlamm, und die Nacht brachte Scharen von Moskitos. Jeden Tag sahen wir neue Familien ankommen, die Männer gebeugt unter dem Gewicht ihrer chige, hölzerner Gestelle, auf denen sich alle Habseligkeiten befanden, die sie tragen konnten. Einige der Frauen hatten ihre Kochtöpfe mitgebracht, auch wenn es ihnen den Rücken brach. Kinder trugen ihre kleinen Geschwister. Und gleichzeitig rückte die Front näher. Von der anderen Seite des Tals konnten wir Explosionen hören, am Nachthimmel sahen wir Lichtblitze, und die Luft stank nach Benzin. Dann kamen die amerikanischen Soldaten mit Lastwagen und Jeeps und errichteten direkt vor dem Dorf ein Lager. Sie faulenzten und spielten Karten. Ein paar der Kinder trauten sich zu ihnen und bettelten um Schokolade und Kaugummis. Aber mein Vater hatte Angst, denn es gab Gerüchte über zivile Tote. Offenbar gab es einen Befehl, dass Gruppen von mehr als zehn Personen als feindliche Eindringlinge erschossen werden durften. Die amerikanischen Befehlshaber fürchteten sich vor als Zivilisten verkleideten kommunistischen Nordkoreanern. Die meisten Menschen – ob aus dem Norden oder Süden – trugen die gleiche traditionelle weiße Kleidung. Das allein reichte schon, um für den Feind gehalten zu werden. Und es gab noch andere Gerüchte über die amerikanischen Soldaten, von denen viele sehr jung und noch nie mit einer Frau zusammen gewesen waren. Meine Mutter schnitt meinen Schwestern die langen Haare ab, um sie unattraktiver zu machen, und zwang sie, in der Nähe des Hauses zu bleiben. Ich erinnere mich noch an die Angst in ihren Augen. Für sie waren die Soldaten so gefährlich wie Giftschlangen.«

Bond hörte schweigend zu. Er hatte bereits eine Ahnung, worauf die Geschichte hinauslief, und war erstaunt, wie emotionslos Sin sprach. Seine Stimme war leise und monoton. Er erwartete weder Mitleid noch Verständnis. Es war, als wäre das alles jemand anderem widerfahren.

»Und dann kam der Tag, an dem uns die Amerikaner sagten, dass wir gehen müssten. Sie hatten im Norden viele Niederlagen erfahren. Die Kommunisten rückten vor. Wir befanden uns in einem Gebiet, das schon bald zur Gefechtszone werden würde. Ich erinnere mich daran, wie ein Jeep ins Dorf fuhr, mit einem fetten Amerikaner in Uniform, einem Fahrer und einem koreanischen Dolmetscher. Sie erklärten uns, dass wir innerhalb von zwei Stunden unsere Häuser verlassen müssten und nur das mitnehmen sollten, was wir tragen konnten. Es gab eine Art kontrollierter Panik. Mein Vater, der in den letzten Wochen jeden Funken Autorität verloren zu haben schien, sagte uns, dass wir keine andere Wahl hätten. Wir mussten tun, was uns gesagt worden war. Er ging ins Haus, um seine Mutter zu holen. Es ging ihr nicht gut, sie war bettlägerig, aber sie zurückzulassen, war undenkbar. Zumindest dachten wir das. Er war lange weg, und als er schließlich zurückkam, war sein Gesicht sehr ernst.

›Sie kommt nicht mit‹, sagte er schlicht. Meine Mutter begann zu diskutieren, aber er unterbrach sie. ›Sie hat sich entschieden.‹ Dann wandte er sich an mich. ›Sie will dich sehen. Beeil dich. Wir müssen los.‹

Verwirrt ging ich in ihr Zimmer. Sie saß aufrecht im Bett und wirkte wie die Drachenkönigin, die ich so oft in Tempeln gesehen hatte. Etwas in ihrem Gesichtsausdruck beunruhigte mich. Ihr Blick war hart. Ich erinnerte mich an das, was mein Vater gesagt hatte.

Sie rief mich zu sich an ihr Bett und sagte mir, dass ich mich setzen solle. ›Ich werde nicht mitkommen‹, erklärte sie. So wie sie sprach, wusste ich, dass ich hier war, um zuzuhören, nicht um zu unterbrechen. ›Ich fürchte mich nicht vor den Soldaten aus dem Norden. Warum sollten sie mir etwas antun? Die Amerikaner sind schlimmer. Sie sind dumm und gewalttätig – aber sie werden schon bald fort sein. Jedenfalls spielt es keine Rolle. Ich bin zu alt für all das, und mir ist egal, ob ich lebe oder sterbe.

Ich will dir etwas geben‹, sagte sie. ›Es ist wichtig, dass jemand aus unserer Familie es hat, und weil du mein ältestes Enkelkind bist, habe ich dich ausgewählt.‹ Sie zog ihre Hand unter der Bettdecke hervor, und ich sah, dass sie darin einen kleinen Umschlag aus Seidenpapier hielt. ›Erzähle es nicht deinem Vater‹, sprach sie weiter. ›Er wird denken, dass ich kein Vertrauen in ihn habe, und vielleicht hat er damit sogar recht. Er wird wütend sein. Aber ich sehe in dir die gleiche Stärke, die ich als junges Mädchen hatte, und ich weiß, dass du den Inhalt dieses Umschlags weise einsetzen wirst, um deinen Schwestern und deiner Familie zu helfen. Öffne ihn nicht jetzt. Warte damit, bis du irgendwo allein bist, weit weg von diesem Haus.‹ Sie drückte mir den Umschlag in die Hand und fiel zurück aufs Bett. Ihre Lebenskraft schwand zusehends. Es war, als hätte sie mir ihre Seele übergeben. ›Jetzt verlass mich‹, drängte sie. ›Geh schnell. Und vertraue niemandem. Jeder, der in unser kleines Land gekommen ist, hat es betrogen. Nichts ändert sich. Geh jetzt!‹

Ich ließ sie zurück und kurz darauf verließ ich Chu Gok Ri, meiner Identität beraubt, nur ein weiteres namenloses Gesicht in der Masse der Flüchtenden, zu der auch meine Schwestern und Eltern gehörten. Wir bahnten uns unseren Weg durch ein schmales Tal mit Reisterrassen auf der einen und Kiefernwäldchen auf der anderen Seite. Amerikanische GIs eskortierten uns. Es war sehr heiß und schwül. An diesem Abend gab es einen Wolkenbruch, und wir wurden alle nass bis auf die Knochen. In der Ferne hörte man Schüsse, und wir spürten die Erde beben. Als die Nacht anbrach, waren wir erschöpft und hungrig, aber wir hatten keine andere Wahl, als weiterzugehen. Und so gelangten wir zu der Brücke in der Nähe des Dorfes Nogeun-ri.«

Genau das hatte Bond erwartet. Er hatte die Berichte darüber gelesen. Viele amerikanischen Politiker und Generäle taten so, als würde dieser Ort nicht existieren.

»Der Name setzt sich aus den alten Worten für ›Wald‹ und ›Reh‹ zusammen«, erklärte Sin. »Die Japaner hatten die Brücke errichtet. Es war eine sehr solide, ich würde sagen, brutale Konstruktion aus zwei Betonbögen mit Eisenbahngleisen darauf. Von der Brücke führte ein unbefestigter Pfad zu einer Ansammlung von Lehmhütten, die von den örtlichen Bauern bewohnt wurden. In der Nähe gab es weitere Reisfelder. Inzwischen waren wir zu erschöpft, um weiterzugehen, also hielten wir an und ruhten uns aus, inmitten der Feuerbälle, die den Nachthimmel erleuchteten. Das dumpfe Dröhnen von Explosionen wurde hin und wieder von Geschützfeuer unterbrochen, dann folgte Stille, angefüllt mit dem aufgeregten Geflüster der Zikaden.

Als die Sonne aufging, waren wir etwa sechshundert Menschen, die sich unterhalb der Gleise zusammendrängten. In den Hängen befanden sich amerikanische Soldaten in ihren deutlich sichtbaren grünen Uniformen und beobachteten uns durch Ferngläser. Meine Mutter hatte Essen mitgebracht, und wir frühstückten hastig. Dabei fragten wir uns, was als Nächstes geschehen würde. Es kam mir unglaublich vor, dass eine normale Familie, die bis vor Kurzem angenehm in einer modernen Stadt gelebt hatte, plötzlich mittellos im Schlamm hockte. Aber ich beschwerte mich nicht. Meine Schwestern hatten fast nichts gesagt, seit wir das Dorf verlassen hatten. Wir waren meinem Vater gefolgt und vertrauten darauf, dass er uns in Sicherheit bringen würde. Er glaubte fest daran, dass uns die Amerikaner eine Art Transport schicken würden, und kurz nach Mittag, als die Hitze immer weiter zunahm, hörten wir tatsächlich den Klang sich nähernder Flugzeuge. Ich erinnere mich daran, wie seltsam ich das fand. Es gab nichts, wo sie hätten landen können.

Die Flugzeuge waren amerikanisch. Sie kamen immer näher, bis das Kreischen der Motoren die Luft erfüllte. Sie flogen sehr niedrig. Niemand bewegte sich. Niemand dachte daran, wegzulaufen – erst als sie das Feuer eröffneten und anfingen, uns zu töten.

Ich kann das Grauen, das folgte, nicht beschreiben, Mr Bond. Ich habe keine Ahnung, wie lange der Angriff dauerte. Ich weiß nur, dass der Tag zur Nacht wurde, die Welt explodierte und überall um mich herum Menschen auseinandergerissen wurden, von Bomben, von Raketen, von Maschinengewehrfeuer. Wenn ich sage, dass der Lärm ohrenbetäubend war, dann meine ich das wörtlich. Es war, als hätte mir eine gigantische Faust gegen den Kopf geschlagen, und die Geräusche – die Schreie und Explosionen – schienen nicht mehr zu dem zu gehören, was ich sah. Und was sah ich? Feuer und Blut, aufgerissene Bäuche, abgerissene Gliedmaßen. Mein Vater starb direkt vor meinen Augen. Gerade war er noch ein älterer Mann, den ich mein ganzes Leben lang geliebt und respektiert hatte und der mit einer Mischung aus Wut und Empörung vor mir stand, im nächsten Augenblick war sein Kopf verschwunden und sein Körper sackte zu Boden. Meine Mutter, die über und über mit seinem Blut bedeckt war, schrie hysterisch. Die Brücke war direkt vor uns, und ich sah, dass die Betonbögen den einzigen Schutz bieten würden. Andere hatten die gleiche Idee … die, die noch lebten. Es ist unmöglich zu sagen, wie viele übel zugerichtete Leichen bereits den Boden bedeckten. Etwas unglaublich Heißes streifte meinen Hals, und mir wurde klar, dass mich eine Kugel nur um den Bruchteil eines Zentimeters verfehlt hatte. Woher war sie gekommen? Da sah ich, dass die Amerikaner auf der Anhöhe ebenfalls auf uns feuerten, nicht einer nach dem anderen, sondern dutzendfach. Überall fielen Erschossene zu Boden.

Ich schnappte mir Li-Na, die jüngere meiner Schwestern. Sie war zwölf. Meine Mutter und meine andere Schwester Su-Min waren dicht hinter mir. Wir liefen auf die Brücke zu. Ich versuchte, nicht auf die Leute um mich herum zu achten. Es war zu schrecklich, zu unglaublich. All meine Energie richtete sich darauf, ein Versteck zu finden. Etwas traf mein Gesicht. Kurz dachte ich, es sei eine Kugel gewesen – aber nein. Es war ein Stück menschlichen Knochens. Li-Na zuckte in meinen Armen, und ich schrie sie an, stillzuhalten und mich nicht zu Fall zu bringen. Sie erwiderte nichts. Die Brücke war direkt vor uns. Sie füllte meine komplette Sicht aus. Die Flüchtenden vor mir ruderten wild mit ihren Armen. Ich sah, wie auf einem Feld neben uns eine Kuh umfiel, als ihr die Beine unter dem Körper weggeschossen wurden. Und dann umfing mich plötzlich der Betonbogen. Ich schluchzte. Mein Hals brannte, und meine Schwester lag reglos und schwer in meinen Armen. Ich warf mich gegen die Wand und schnappte nach Luft. Die Maschinenpistolen ratterten noch immer. Die Luft war voller Rauch.

Ich wollte Li-Na absetzen, aber sie wollte einfach nicht auf ihren eigenen Beinen stehen. Ich sprach mit ihr und gleichzeitig spürte ich etwas Warmes und Feuchtes, das meine Kleidung durchtränkte. Ich ließ Li-Na los und wich entsetzt zurück. In ihrem Rücken war ein riesiges Loch, vielleicht durch eine Kugel, die für mich bestimmt gewesen war. Unbeabsichtigt war sie zu meinem Schutzschild geworden, und die ganze Zeit, während ich sie getragen hatte, war sie bereits tot gewesen. Sie war ein kleines Mädchen, mit dem ich gespielt hatte. Ich hatte mir für sie Geschichten ausgedacht, wenn sie ins Bett gehen sollte. Und nun war ihr Blick leer und ich von ihrem Blut bedeckt. Ich suchte nach meiner Mutter und Su-Min. Ich wusste sofort, dass sie es nicht geschafft hatten. Überall waren schreiende und weinende Menschen. Viele von ihnen hatten schreckliche Wunden. Aber meine Familie war nicht unter ihnen. Ich war allein.

In den nächsten zwölf Stunden, als der Tag erneut zur Nacht wurde, fand ich mich in einer unvorstellbaren Hölle wieder, umgeben von einer Art Irrenhaus der Toten und Sterbenden. Ich sah Wunden, die zu entsetzlich waren, um sie zu beschreiben: kleine Kinder mit aufgerissenem Fleisch. Die Hitze war unerträglich, und fette schwarze Fliegen umschwirrten uns in Scharen. Und die Amerikaner waren noch nicht mit uns fertig. Ihre Kampfbomber attackierten uns weiter. Wenn wir zu fliehen versuchten, schossen sie auf uns. Wenn wir Wasser zu holen versuchten, würden wir sterben. Der Durst machte mich wahnsinnig. In der Nacht leckte ich die Betonmauer ab, in der Hoffnung, etwas Feuchtigkeit zu finden. Ich dachte an meinen toten Vater und meine tote Schwester und wünschte mir, mich ihnen anschließen zu können. Am Ende ertrug ich es nicht länger. Halb im Delirium und mit letzter Kraft stolperte ich aus dem Tunnel und erwartete, von einem Kugelhagel durchsiebt zu werden. Aber in genau diesem Moment verschwand der Mond hinter einer Wolke und niemand sah mich. Ich war an einer Seite fern der Hauptstraße aufgetaucht und es gelang mir, in die Dunkelheit zu fliehen. Die etwa hundert Überlebenden, die ich zurückließ, sollten noch drei weitere Tage in diesem Tunnel bleiben.

Irgendwie schaffte ich es zurück nach Chu Gok Ri. Ich wollte zu meiner Großmutter. Doch das Haus war nicht mehr da. Die Amerikaner hatten beschlossen, nichts als verbrannte Erde zu hinterlassen, und eine riesige Rauchwolke hing über der Stelle, wo das Dorf einst gewesen war. Alle Häuser waren niedergebrannt, oftmals noch mit ihren Bewohnern darin. Es gab ein paar Leute, die die Trümmer durchsuchten, und es gelang mir, ein wenig Essen und Wasser von ihnen zu erbetteln. Dann lief ich vierundzwanzig Kilometer zu einem Ort namens Yakmok. Ich erinnerte mich aus meiner Kindheit daran, dass es dort eine Bahnstation gab, und tatsächlich war dort ein Zug voller südkoreanischen Soldaten kurz vor der Abfahrt. Ich lieferte mich der Gnade der Soldaten aus und erzählte ihnen, was geschehen war. Sie nahmen mich mit.

Der Zug brachte mich zum Hafen von Pusan an der südöstlichen Spitze Koreas, einer Stadt vollgestopft mit Soldaten und Zivilisten, die Straßen überfüllt von Flüchtlingen, die ums nackte Überleben kämpften. Einigen von ihnen war es gelungen, Arbeit zu finden. Sie halfen beim Entladen der Schiffe, die aus Amerika ankamen. Auf den Landebrücken stapelten sich militärische Güter. Ich hatte kein Geld, gar nichts. Ich kannte niemanden. In meinem Kopf herrschte eine Art brennender Leere, die mein Hirn von innen zerfraß. Da erinnerte ich mich an den Umschlag, den meine Großmutter mir gegeben hatte. Ich versteckte mich in einem Tempel in der Nähe des Meeres und öffnete ihn. Ein Dutzend kleiner Steine fiel mir in die Hand. Ich wusste sofort, worum es sich handelte, auch wenn ich so etwas noch nie zuvor gesehen hatte. Es waren blaue Diamanten, Mr Bond, sehr selten und mehr wert, als ich mir vorstellen konnte. Wie war meine Großmutter in ihren Besitz gelangt? Ich hatte erwähnt, dass sie Königin Min nahegestanden hatte. Vielleicht hatte man sie ihr für ihre Dienste gegeben. Vielleicht hatte sie die Juwelen auch gestohlen, als die Joseon-Dynastie um sie herum zerfallen war. Aber diese Fragen waren unbedeutend. Sie hatte sie mir anvertraut, und sie sollten meine Rettung sein.

Ich verkaufte einen der Diamanten an einen Juwelier, der einen Laden im Geschäftsbezirk von Gwangbokdong besaß. Natürlich haute er mich übers Ohr und gab mir nur einen Bruchteil des wahren Werts. Aber das verschaffte mir genügend Bargeld, um einen amerikanischen Marinesoldaten zu bestechen, der mir dabei half, auf ein Schiff nach Hawaii zu kommen. Zu Beginn des Jahrhunderts waren viele Tausende Koreaner nach Hawaii ausgewandert, hauptsächlich um dort auf den Zuckerrohrplantagen zu arbeiten, so auch Mitglieder meiner eigenen Familie. Ich hatte keinen Zweifel daran, dass ich Hilfe und Unterstützung finden würde, sobald ich dort ankam – auf jeden Fall mit den elf blauen Diamanten in meiner Tasche. Und so kam es dann auch. Ich werde Sie weder mit den Einzelheiten der Reise noch mit den Problemen langweilen, die sich mir bei meiner Ankunft stellten. Es genügt wohl, zu sagen, dass ich einige Monate in der koreanischen Gemeinde auf Hawaii lebte, bevor ich in die Vereinigten Staaten einreiste, wo ich ein Personalbeschaffungs- und Bauunternehmen aufbaute, das ich Blue Diamond nannte. Und das bringt uns schon fast in die Gegenwart.

Aber eins müssen Sie verstehen. Das ist der Knackpunkt meiner Geschichte. Wir Koreaner glauben, wenn man fern des Zuhauses stirbt, ist man für alle Ewigkeit dazu verdammt, umherzuwandern und niemals zur Ruhe zu kommen. Genau das ist mit mir geschehen. Ich starb in Nogeun-ri. Es war zwar nicht mein Leben, aber meine Seele, meine Menschlichkeit, die mir dort genommen wurde. Selbst jetzt, während ich hier mit Ihnen sitze, kann ich noch die Toten sehen. Ich sehe, wie sich der Kopf meines Vaters von seinem Körper trennt. Ich sehe meine tote Schwester. Ich rieche das Blut. Diese entsetzlichen schwarzen Fliegen krabbeln noch immer hinter meinen Augen.

Ich wurde sehr reich. Mein Firmenimperium ist hundert Mal mehr wert als die Diamanten, mit denen alles begann. Und doch bin ich tot. Ich spüre nichts. Ich habe die Bedeutung von Freude vergessen. Für mich hat Essen keinen Geschmack, die Luft keinen Geruch, die Sonne keine Wärme. Ich hasse die Amerikaner nicht, obwohl ich ihnen die Gräueltaten, die zum Tod meiner Familie und so vieler anderer führten, niemals vergeben werde. Ich empfinde nichts für sie und das Gleiche gilt auch für die restliche Menschheit, einschließlich Ihnen und Miss Lane. In gewisser Weise bin ich selbst zum Tod geworden. Ich gebe Feste, weil es von mir erwartet wird. Ich winke in Kameras und lächle, wenn mich meine reichen amerikanischen Freunde Jason Sin nennen und damit achtlos meine Kultur und meine Herkunft mit Füßen treten. Insgeheim will ich sie alle töten. Und tatsächlich bin ich bereits für den Tod vieler Menschen verantwortlich. Einige von ihnen haben für mich gearbeitet. Ich existiere jetzt nur noch, um alles um mich herum zu zerstören, und das macht mich wohl für SMERSCH so wertvoll. Aber sie sind mir ebenso nützlich. Ich habe kein Interesse an ihrer Ideologie. Mir ist gleich, ob ich mit ihnen, dem amerikanischen Geheimdienst oder sonst wem arbeite. Sie verschaffen mir lediglich einen Vorwand, das zu tun, was ich vorhabe.

Es gibt nicht mehr viel hinzuzufügen. Mir ist bewusst, dass ich lange gesprochen habe, und ich danke Ihnen für Ihre Nachsichtigkeit, aber ich habe nur selten Gelegenheit, diese Dinge auszusprechen. Wahrscheinlich wollen Sie nun wissen, was ich hier tue, was genau ich geplant habe. Ich erzähle es Ihnen gerne. Handle ich aus Eitelkeit, frage ich mich? Bin ich vielleicht ein wenig zu selbstzufrieden? Ich weiß es nicht – aber so muss es wohl sein, denn es gibt keinen anderen Grund dafür, Ihnen alles zu erzählen. Dennoch muss ich mich kurzfassen …«

Sin griff nach dem Kartendeck und zog es zu sich heran.

18

»… IRGENDEINE KARTE.«

Bond legte sein Messer hin und musterte erneut die scharfe Stahlklinge und den fast schon unanständig schweren Bakelitgriff. Dieses Messer hatte es auf jeden Fall sehr einfach gemacht, das Steak zu schneiden, das er während Sins Erzählung aufgegessen hatte. Das Mahl selbst war, genau wie Sin es beschrieben hatte, wirklich nicht mehr als ein biochemischer Akt gewesen. Bond brauchte die Nährstoffe, die Proteine und Kohlenhydrate, die sein Körper nun in Energie umwandelte für das, was vor ihm lag. Er hatte nichts davon geschmeckt und war von der Vortäuschung von Geselligkeit sogar leicht angewidert gewesen. Denn in Wirklichkeit hätte er sich am liebsten auf seinen Gastgeber gestürzt, der gleichzeitig plante, ihn umzubringen. Wie verlockend das Messer aussah, das nur Zentimeter von seiner Hand entfernt lag! Jeopardy auf der anderen Seite des Tisches hatte ihr Essen kaum angerührt. Sie saß reglos da, und ihr Gesicht war vollkommen ausdruckslos. Sin wiederum, vor dem das gleiche Gericht stand, hatte gar nichts gegessen.

»Ihre Geschichte ist sehr interessant«, sagte Bond, während er eines seiner zwei Streichhölzer benutzte, um sich eine Zigarette anzuzünden. »Auch wenn ich mich frage, ob Sie das alles nicht lieber einem qualifizierten Psychiater erzählen sollten? Wir haben in England einige sehr gute. Ich könnte einen Kontakt zur Tavistock-Klinik herstellen, die reichlich Erfahrung mit ehemaligen japanischen Kriegsgefangenen und dergleichen hat, auch wenn ich Ihnen versichern kann, dass von denen wahrscheinlich keiner so gestört ist wie Sie.« Er blies den Rauch aus. »Soweit ich weiß, bringt die bloße Tatsache, überlebt zu haben, ein Gefühl der Schande mit sich, was wiederum zu ernsthaften psychischen Störungen führen kann. In Ihrem Fall scheinen das rasende Paranoia und Selbsthass zu sein. Unbehandelt wird das wahrscheinlich dazu führen, dass Sie Selbstmord begehen. Es ist eine Schande. Aber bitte, Sie wollten gerade von dieser speziellen kleinen Wahnsinnstat erzählen, die Sie geplant haben. Nur zu. Das Steak war übrigens sehr gut.«

Sin presste den Mund zu einer schmalen Linie zusammen, und kurz wirkte es, als würden die dicken Glaslinsen, die seine Augen einrahmten und vergrößerten, beschlagen. Bond erinnerte sich an die Porträts, die er in dem deutschen Schloss gesehen hatte. Das Außergewöhnliche war, dass Sin ihnen in gewisser Weise ähnelte. Seine Erlebnisse in Korea hatten ihn zerstört. Wenn man einen Blick hinter die Fassade warf, fand man … nichts.

»Ich denke, Sie versuchen, mich wütend zu machen, Mr Bond. Sie hoffen, dass ich dann Fehler mache. Aber ich werde Ihre sarkastischen Bemerkungen einfach ignorieren und mit meiner Erzählung fortfahren. Es sei denn, Sie wünschen, direkt zum letzten Teil der Abendunterhaltung überzugehen. Dem, der Ihr persönliches Schicksal betrifft.«

»Wir wissen, was Sie vorhaben.« Es war Jeopardy, die gesprochen hatte. Ihre Stimme war ruhig und kontrolliert. Bond wusste, dass sie eingeschritten war, um Sin von Bond abzulenken. »Sie haben einen Raketenwissenschaftler namens Thomas Keller mit Geld bestochen, das Sie von den Sowjets bekommen haben. Hat man Ihnen nicht gesagt, dass es sich um Falschgeld handelte? Oder vielleicht vertrauen die Ihnen auch nicht genug? Darüber würde ich mir an Ihrer Stelle mal Gedanken machen. Das NRL startet heute Abend eine Vanguard-Rakete, und Sie haben dafür gesorgt, dass der Start fehlschlägt. Aber das ist keine große Sache. Wir haben noch viele weitere.«

»Sie haben teilweise recht, Miss Lane«, sagte Sin. »Aber die Frage, die Sie sich stellen sollten, lautet: Warum wird der Start fehlschlagen und welche Folgen wird das haben?« Er wandte sich wieder an Bond. »Meine Freunde in Moskau haben ein beträchtliches Interesse an amerikanischer und tatsächlich auch europäischer Technologie. Es ist ihnen wegen ihres Ansehens und ihres wirtschaftlichen Vorteils wichtig, dass man sie in jeder nur denkbaren Industrie als führend ansieht – und daher hat SMERSCH mit diesem speziellen Ziel vor Augen ein Spezialistenteam zusammengestellt. Es wurde von Oberst Gaspanow geleitet.

Eine ihrer frühesten Operationen beinhaltete den Krassny-Rennwagen, der sie an einen Schauplatz brachte, mit dem ich bereits vertraut bin. Die Russen wollten unbedingt am Nürburgring gewinnen und trafen deshalb Vorkehrungen, den englischen Fahrer von einem ihrer Agenten ermorden zu lassen. Das Rennen war meiner Meinung nach eine unbedeutende Angelegenheit. Eine, die sogar meine eigene, viel bedeutungsvollere Operation gefährden konnte. Dennoch befahl der Oberst mir, ihn am Nürburgring zu treffen. Das ist das Problem, wenn man mit den Sowjets arbeitet. Sie vertrauen niemandem, und wie sich herausstellte, hatten sie wegen der unerwarteten Ermordung von Thomas Keller durch seine Frau Bedenken.

Auf jeden Fall bestanden sie auf einem Treffen, obwohl ich das idiotisch fand, und das sagte ich dem Oberst auch deutlich. Es ist eine Schande, dass er nicht auf mich gehört hat. Dadurch sind Sie überhaupt erst auf meine Geschäfte aufmerksam geworden und haben uns seitdem eine Menge Schwierigkeiten gemacht. Wenn Sie gestern nicht so ein Pech gehabt hätten, wäre es Ihnen womöglich gelungen, uns ernsthaften Schaden zuzufügen.

Ja. Die Vanguard wird versagen. Mr Keller gelang es, sich Zugang zur Turbopumpe im Raketenantrieb des ersten Abschnitts zu verschaffen. Das war nach der Abnahmeprüfung, den Systemtests und sogar der Statiküberprüfung, bei der der flüssige Treibstoff gezündet wird, ohne dass man die Rakete tatsächlich startet. Am Ende des ganzen Prozesses nahm er gewisse Anpassungen vor, die dafür sorgen werden, dass die Pumpe nicht genug Druck bekommt, um die Vanguard in den Orbit zu bringen. Als Ergebnis wird dem Kontrollraum nichts anderes übrig bleiben, als einen Knopf zu betätigen, den sie als Finger Gottes bezeichnen. Die Rakete wird sich selbst zerstören, und die Trümmer werden in den Atlantik fallen, ohne weiteren Schaden anzurichten.

Doch nehmen wir einmal an, dass die Rakete – oder Teile davon – aufgrund einer katastrophalen Nachlässigkeit auf eine Großstadt in Amerika fallen würden, zum Beispiel New York. Können Sie sich die Verwüstung vorstellen, die neun Tonnen Metall, gefüllt mit Kerosin und Flüssigsauerstoff, die mit dreihundertfünfzig Kilometern pro Stunde auf ein dicht besiedeltes Gebiet stürzen, anrichten würden? Das entspräche der Sprengkraft einer Megatonne TNT, einer Atombombenexplosion nicht unähnlich. Das ist es, was ich geschehen lassen werde …« Er hob eine Hand, bevor Bond ihn unterbrechen konnte. »Zumindest das, was ich simulieren werde.

Gestern Abend, als Sie sich illegal Zutritt zu diesem Gelände verschafften, sahen Sie eine perfekte Kopie der Vanguard-Rakete, die heute von Wallops Island starten wird. Während wir hier sprechen, wurde sie zu einem U-Bahn-Depot nach Coney Island gebracht. Eine große Anzahl von Mitarbeitern des New Yorker Nahverkehrssystems wurde von Blue Diamond vermittelt, und ich habe dort meine eigenen Betriebswerkstätten. Der Raketennachbau wird auf einen Zug geladen, der außerdem eine sehr große Bombe befördern wird, die Sie vielleicht ebenfalls gestern hier gesehen haben. Es dürfte Sie interessieren, dass ich C4 verwende, einen Plastiksprengstoff, der ursprünglich von den Briten entwickelt wurde und eines der zerstörerischsten Gemische auf diesem Planeten darstellt. Ein paar Pfund würden ausreichen, um ein kleines Gebäude zu zerstören. In meinem Zug befinden sich siebzig Kilo davon, verbunden mit einer Reihe simpler Zündkapseln.

Eine halbe Stunde vor dem Start wird die Bahn Coney Island verlassen und ohne Zwischenhalt zur Vierunddreißigsten Straße Ecke Sixth Avenue fahren. Ich habe dafür gesorgt, dass die Strecke frei ist, und Ihr Wissen über New York wird Ihnen sagen, dass sich der Zug dadurch mitten im Herzen der Stadt befinden wird, weniger als zwei Blocks vom Empire State Building entfernt, wenn die Bombe hochgeht. Das ist eine beträchtliche Distanz – etwa fünfhundert Meter – aber uns hilft die Existenz eines unterirdischen Stroms, der auf alten Karten als Sunfish Pond bezeichnet wird. Er bildet einen Kanal durch das metamorphe Gestein. SMERSCH-Techniker haben berechnet, dass die Explosion ausreichen wird, um das Empire State Building zum Einsturz zu bringen. Nicht als Resultat der ersten Schockwelle, sondern durch einen als Bodenverflüssigung bekannten Prozess, in dem durch starke Erschütterung des Bodens ein Strömungsdruckgefälle auftritt. Stellen Sie sich einen alten Mann vor, dem man den Gehstock wegtritt. Ich weiß nicht, wie viele Hundert Menschen sterben werden oder wie viele Millionen Dollar der Schaden betragen wird. Das betrifft mich nicht, auch wenn eine praktische Nebenerscheinung sicherlich sein wird, dass Blue Diamond von den nachfolgenden Bauarbeiten profitieren wird. Und es handelt sich auch nicht um eine kriegerische Handlung. Nein. Es geht einzig und allein darum, die Russen den Wettlauf ins All gewinnen zu lassen und ihnen damit die Kontrolle über das All – Waffen, Kommunikation, die Erforschung fremder Planeten – zu sichern.

So wird es geschehen, Mr Bond. Um kurz nach dreiundzwanzig Uhr wird die Vanguard-Rakete versagen und zerstört werden. Fünf Minuten danach ereignet sich im Herzen von New York eine riesige Explosion. Ich habe überall in der Stadt Vertrauenspersonen, die schwören werden, dass sie ein Objekt vom Himmel fallen sahen. Gleichzeitig werde ich dafür sorgen, dass der Fehlschlag auf Wallops Island bekannt wird. Unterstützt wird das alles von Fotos der Explosion über dem Atlantik. Die amerikanischen Medien und die Öffentlichkeit werden natürlich eins und eins zusammenzählen. Was hochfliegt, muss auch wieder runterkommen. Natürlich werden Regierung und NRL jede Schuld von sich weisen – aber wer wird ihnen glauben? Es war ihre Rakete, die ein großes Gebiet von New York zerstört hat, einschließlich des Empire State Buildings, einem Symbol des amerikanischen Stolzes. Und wenn man den Krater untersucht, wird man Teile einer Vanguard-Rakete finden. Der ultimative Beweis. Die Tatsache, dass gleichzeitig eine U-Bahn zerstört wurde, wird nicht mehr als ein Zufall sein und für unwichtig befunden werden.

Die Folge ist ein öffentlicher Aufschrei. Es gibt bereits genug Menschen in Amerika, die glauben, dass die Erforschung des Weltalls eine kolossale Geldverschwendung ist, aber als Ergebnis dieser Katastrophe wird man alle Projekte einfrieren und die Finanzierung einstellen. Und das Schönste daran ist, dass das NRL vollkommen machtlos ist, obwohl es weiß, dass die Öffentlichkeit getäuscht wurde. Je lauter sie widersprechen, desto mehr Leute werden sich gegen sie stellen. Und selbst falls es gelingen sollte, die Trümmer der echten Rakete aus dem Atlantik zu bergen – sollte das überhaupt möglich sein –, wird es keinen Unterschied machen. Ich glaube fest daran, dass die heutigen Ereignisse das amerikanische Raumfahrtprogramm für immer beenden werden. Zumindest werfen sie es um ein Jahrzehnt zurück, und mehr brauchen die Sowjets nicht, um die absolute Kontrolle zu erringen und unaufhaltsam zu werden. Man könnte sagen, dass die Zukunft der ganzen Welt in ihren Händen liegen wird.«

Schweigen senkte sich über den Tisch, während Bond über das gerade Gehörte nachdachte. Würde es funktionieren? Langfristig würde es der amerikanischen Obrigkeit bestimmt gelingen, die Öffentlichkeit von der Wahrheit zu überzeugen. Doch Sin hatte recht. Es konnte Jahre dauern, in denen das gesamte Raumfahrtprogramm auf Eis lag. Und welchen Beweis hatten sie schon, dass die Russen damit zu tun hatten? Nur das Falschgeld (das von überall stammen konnte) und Bonds Wort, dass er das Treffen zwischen Jason Sin und Oberst Gaspanow miterlebt hatte.

Er musste den Raketenstart verhindern. Es blieb nur noch wenig Zeit, aber sie mussten irgendwie von hier fliehen. Bond zog sämtliche Möglichkeiten in Betracht. Was hatte Sin noch mal gesagt? Die vier Wächter beobachteten jede seiner Bewegungen. Selbst in diesem Moment spürte er ihre Blicke auf sich. Ja. Das war seine einzige Hoffnung.

»Haben Sie gar nichts dazu zu sagen?«, fragte Sin ungehalten.

»Nur dass Sie Ihre Zeit verschwenden«, erwiderte Bond. »Miss Lane und ich haben beide unsere Berichte bereits abgegeben. Ich habe Fotos von Ihnen mit Gaspanow. Wir haben die Bilder aus Ihrem Büro, und sie zeigen eindeutig, dass Sie eine Kopie der Vanguard angefertigt haben. Wir wussten bereits alles über Thomas Keller und haben das Falschgeld. Niemand wird Ihnen dieses Szenario abkaufen.«

»Sie verstehen mich immer noch nicht, Mr Bond. Es ist nicht mein Szenario. Ich bin lediglich den Russen behilflich und bekomme dafür eine ansehnliche Summe. Um ehrlich zu sein, ist es mir vollkommen egal, ob es funktioniert oder nicht. Die hohe Zahl der Todesopfer und die Zerstörung eines großen Teils von Manhattan sind mir Befriedigung genug.« Plötzlich legte er seine Hand auf das Kartendeck. Er hob mehrere Male ab und legte die Karten wieder zusammen. »Aber da wir gerade vom Tod sprechen … Es ist nun an der Zeit, Ihren zu diskutieren.«

Sin erläuterte kurz die hanafuda-Karten und wie er sie für seine eigenen Zwecke adaptiert hatte. Aus dem Augenwinkel sah Bond, dass Jeopardy ganz blass wurde. Es war seltsam, dass dieser eine Tod schrecklicher zu sein schien als all die anderen, die Sin beschrieben hatte, und er hoffte, dass sie nichts Verzweifeltes versuchte, das ihr Schaden zufügen würde. Sin sprach noch eine Minute weiter. Dann breitete er die Karten bogenförmig vor Bond auf dem Tisch aus. »Ich habe mir selbst die Rolle des Todes gegeben«, erklärte er. »Der Vorgang selbst ist unglamourös, aber mir fiel kein besserer Weg ein, um die Unvorhersehbarkeit des Todes mit seiner unausweichlichen Gewissheit zu vereinigen. Hier haben wir beides. Sie haben die Wahl. Irgendeine Karte. Die Rückseite wird die Art Ihres Todes offenbaren.«

Bond blickte auf den Kartenbogen mit den farbenprächtigen Abbildungen von Blättern und Blüten. Während in seinem Magen Übelkeit aufstieg, fragte er sich, wie viele Menschen gezwungen worden waren, auf diese Weise ihren eigenen Tod zu wählen. »Sie können mich mal, Sin«, erwiderte Bond. »Ich werde bei Ihrem dümmlichen kleinen Spielchen nicht mitmachen.«

»Es gibt drei leere Karten, die Ihnen das Leben retten könnten.«

»Ich glaube Ihnen kein Wort.«

»Warum sollte ich lügen?«

»Ich will sie sehen!«

Sin zögerte, und seine Mundwinkel verzogen sich nach unten. Das schien noch niemand von ihm verlangt zu haben, und Bond freute sich, dass er Sin damit das Spiel verdorben und ein wenig Kontrolle zurückerlangt hatte. Fast trotzig sagte Sin: »Also gut. Sie können nachsehen.«

Bond streckte die Hand aus und drehte die Karten um. Alle waren mit Großbuchstaben auf Englisch beschriftet. Er sah GIFT, VERHUNGERN, STRANGULATION, bemühte sich aber, nicht weiterzulesen. Jeopardy saß ganz still an ihrem Ende des Tischs. Sin hatte nichts über sie gesagt. Bond fragte sich, ob sie die Nächste sein würde. Er fand die drei Blankokarten. Sie waren gleichmäßig im Deck verteilt gewesen. Er schob sie nach vorne und ließ sie dabei über das Tischtuch gleiten.

»Sind Sie nun zufrieden?«, fragte Sin.

Bond sagte nichts. Er sammelte die Karten ein, einschließlich der leeren, mischte sie gründlich durch und breitete sie erneut aus. Eine Minute lang starrte er sie an.

»Wählen Sie«, sagte Sin.

»Nicht, James!« Jeopardy kämpfte um ihre Selbstbeherrschung, doch Bond wusste, dass dies alles weit außerhalb ihrer Erfahrung lag und sie vollkommen verängstigt war.

Er antwortete nicht, sondern legte stattdessen seinen Zeigefinger auf eine Karte aus der Mitte des Decks und schob sie nach vorn. »Sind Sie jetzt zufrieden, Sie Irrer?«, fragte er liebenswürdig. »Warum drehen Sie die Karte nicht um?«

Sin lehnte sich vor und tat es.

Sie war leer.

»Damit hat sich die Sache wohl erledigt«, sagte Bond. »Ich nehme an, Sie werden sich an Ihre eigenen Regeln halten. Wenn mich also einer Ihrer Männer zur Tür bringen würde … Ich wünsche Ihnen noch einen schönen Abend.«

»Nein!« Sins Stimme war schrill, eine Mischung aus Wimmern und Schreien.

»Das bedeutet doch hoffentlich nicht, dass Sie Ihr Wort nicht halten wollen …«

»Sie haben die Karten gesehen! Sie haben betrogen!« Sin wirkte wie ein trotziger Schuljunge, aber Bond wusste, dass er recht hatte.

Es hatte auf der Welt keinen größeren Kartenkünstler gegeben als den amerikanischen Magier John Scarne, und Bond hatte viele Stunden mit seinem Buch Scarne on Cards verbracht. Als er die Karten wieder zusammengelegt hatte, war es ihm gelungen, eine leere Karte mit einem Fingernagel einzukerben, sie recht weit nach unten zu bringen und mithilfe der etwas kniffligen einhändigen Annullierung ziemlich genau in der Mitte des Stapels zu positionieren. Dadurch hatte er sie einfach identifizieren und auswählen können. Er wusste, dass es ihm nichts nützen würde. Sin würde ihn keinesfalls einfach so hinausspazieren lassen. Aber es war immer nützlich, den Gegner zu verwirren. Und zumindest hatte er Sin damit seinen kranken Spaß verdorben.

Endlich kam Sin zu einer Entscheidung. »Ich werde für Sie wählen!«, blaffte er und drehte die Karte neben der leeren um.

LEBENDIG BEGRABEN

Die zwei Worte sprangen Bond vom Tisch aus an.

Sin war zufrieden. Er lehnte sich zurück. »Ein langsamer Tod und ein sehr unangenehmer. Genau das, was Sie verdienen.« Er sah kurz zu Jeopardy. »Sie werde ich noch ein wenig länger behalten, Miss Lane. Sie stellen keine Bedrohung für mich dar und können einigen meiner Männer nützliche Dienste erweisen. Viele Koreaner sind von westlichen Frauen fasziniert, aber wenn sie nicht bereit sind, für Prostituierte zu zahlen, handelt es sich natürlich um verbotene Früchte. Ich werde Sie ihnen als Belohnung geben. Was Sie angeht, Mr Bond, Sie werden aus diesem Raum geführt, in einen zugenagelten Sarg gesperrt und vergraben werden. Wenn Sie sich wehren, werden Ihnen meine Männer ins Knie schießen, sodass Sie Ihr Leben nicht nur in Dunkelheit und Schrecken, sondern auch unter Schmerzen beenden.« Er wiederholte seine Worte auf Koreanisch für die Wachen, die Bond, ohne sich bewegt zu haben, bedrohlich näher gekommen zu sein schienen. Er stand auf. »Ich werde bald nach New York abreisen. Aber vorher werde ich mir noch das Spektakel ansehen.«

Bond erhob sich ebenfalls und wurde sofort von zwei der Wachen in die Mangel genommen. Die anderen beiden zielten mit ihren Waffen auf seinen Bauch. Und das war der Moment, in dem Jeopardy zusammenbrach. Schluchzend lief sie zu Bond, schlang einen Arm um seinen Hals und den anderen um seine Taille. »Nein! Bitte!«, weinte sie. »Verlassen Sie mich nicht, James. Ich kann es nicht ertragen.« Sie versuchte, ihn loszureißen, doch die Wachen waren unnachgiebig. Sie wandte sich an Sin. »Bitte!« Tränen liefen über ihre Wangen. »Ich mache alles, was Sie wollen. Bitte tun Sie ihm nichts.«

»Genug!« Sin rief etwas auf Koreanisch, und zwei weitere Männer betraten das Zimmer. Er nickte, und sie schleiften Jeopardy davon. Bond stand vor ihm, seine Arme waren auf dem Rücken fixiert und zwei Waffen auf ihn gerichtet. »Beginnt mit den Vorbereitungen. Bringt ihn weg.«

»Heute haben Sie die Karten für sich entscheiden lassen, Sin«, sagte Bond leise. »Aber eines Tages, schon sehr bald, wird sich das Blatt gegen Sie wenden. Vertrauen Sie mir. Sie werden bereits neu gemischt.«

Die Wache, die ihn festhielt, murmelte etwas auf Koreanisch, und er wurde aus dem Raum gezerrt.

19

DIE RADIESCHEN VON UNTEN

Es war eine Kiste, kein Sarg, aber sie hatte in etwa die gleiche Größe und Form. Sie bestand aus dicken Sperrholzplatten, und der Deckel lehnte dagegen. Sins Männer hatten sie zu einem Stück Land hinter dem Keats-Haus getragen (ein Mann, der in einer Hauskopie eine Raketenkopie baute … selbst jetzt entging Bond die Ironie nicht). Ein Bagger mit dem Logo von Blue Diamond hatte bereits ein etwa zwei Meter tiefes Loch ausgehoben. Bedient wurde er von einem blonden, äußerst gewöhnlich aussehenden Arbeiter, einem Amerikaner – der seine Aufgabe mit ausdrucksloser Miene ausführte. Er konnte nicht älter als zwanzig sein. Bond fragte sich, was in seinem Kopf vorging. War er an all dem bereitwillig beteiligt? Als zusätzliche sadistische Note hatte man Bond gezwungen, den gesamten Vorgang mit anzusehen. Mitzuerleben, wie sein eigenes Grab geschaufelt wurde. Er war weiterhin von Wächtern umringt, die sichtlich entschlossen waren, keinen Fehler zu begehen. Der Bagger beendete seine Arbeit und fuhr zurück. Die Zeit war gekommen. Unwillkürlich verkrampften sich seine Kehle und sein Magen. Es war die Angst vor dem Tod – einem besonders schrecklichen Tod –, die keine Ausbildung der Welt ganz besiegen konnte.

Sin war dazugekommen, um sich den letzten Akt des Dramas anzusehen, bei dem er Regie geführt hatte. Er hatte sich absurderweise eine Motorradkluft angezogen, einschließlich eines Overalls, schwarzer Lederstiefel und einer Fliegermütze. Er wartete, bis sich der Bagger entfernt hatte, dann deutete er auf die Kiste. »Treten Sie hinein, Mr Bond. Es interessiert Sie bestimmt, dass es etwa sechzig Minuten dauern wird, bis Sie sterben, auch wenn es ziemlich wahrscheinlich ist, dass Sie vor dem Ende den Verstand verlieren. Haben Sie noch etwas zu sagen? Eine letzte geistreiche Bemerkung?«

Bond fluchte, einfach und deutlich.

»Begrabt ihn«, befahl Sin.

Bond wog seine Optionen ab. Er konnte versuchen, sich freizukämpfen. Es waren vier bewaffnete Männer, aber wenn er sich schnell genug bewegte, gelang es ihm vielleicht, seine Hände um Sins Kehle zu legen und ihn als menschlichen Schutzschild zu benutzen. Und selbst wenn er im Kugelhagel sterben sollte – wäre das der Alternative nicht vorzuziehen? Zumindest wäre es schnell vorbei. Doch sofort verwarf er den Gedanken wieder. Denn er wusste etwas, von dem Sin keine Ahnung hatte. Es gab noch Hoffnung.

Er atmete tief die Nachtluft ein und dachte kurz über die Erkrankung nach, die Jason Sin antrieb. War er wirklich krank? Hatte er eine Art Hirnkrebs, ausgelöst von dem schrecklichen Massaker von Nogeun-ri? Bond konnte sich die abnormalen Zellen praktisch vorstellen, schwarz und bösartig, die sich im Inneren von Sins Schädel ihren Weg durch das neutrale Gewebe fraßen. Oder war es zu einfach, seine Taten damit zu entschuldigen? Wie alle wirklich bösen Menschen wusste Sin genau, was er tat. Bond fragte sich, wie viele andere Opfer er mit seinen hanafuda-Karten gefoltert hatte. Er hatte damit geprahlt, Konkurrenten und Angestellte getötet zu haben. Sie waren nicht wie er an die Gefahr gewöhnt gewesen und hatten angesichts der entsetzlichen Todesarten, die sie hatten wählen müssen, sicher unaussprechliche Angst gehabt. Während Bond am Rande seines eigenen Grabs stand, schwor er sich, Sin für seine Taten büßen zu lassen. Doch er schwieg. Er trat ein paar Schritte vor und stieg in die hölzerne Kiste, dann legte er sich flach auf den Rücken. Zwei von Sins Männern legten den Deckel auf. Bond warf einen letzten Blick auf den nächtlichen Himmel, das Dach des Hauses und Sin selbst, der am Rand seines Sichtfelds vor ihm aufragte. Dann wurde die Kiste verschlossen.

Die Finsternis war wie ein Schlag ins Gesicht. Es war eine extreme Form der Dunkelheit – schrecklich, unmittelbar, absolut. Bond spürte bereits, wie sein Puls zu rasen und sein Herz wild zu schlagen begann, und er musste sich davon abhalten, panisch nach Luft zu schnappen. Instinktiv hob er seine Hände und presste die Innenflächen gegen das solide Holz, das nur wenige Zentimeter von seinem Gesicht entfernt war. Einen Moment später hörte er das Geräusch von Hammerschlägen, laut und unglaublich nah. Sie trieben Nägel in die Seiten des Deckels. Wie viele? Das konnte wichtig werden. Bam, bam, bam, Pause. Bam, bam, bam, Pause. Es war nicht nur der Klang allein, der so schrecklich war, sondern die methodische, fast roboterhafte Art, mit der die Nägel eingeschlagen wurden. Zwischen Deckel und Kiste gab es einen schmalen Schlitz, durch den ein klein wenig Licht fiel. Vage konnte Bond den Umriss seiner Hände erkennen, wenn er sie sich vors Gesicht hielt. Um nicht in Panik zu geraten, konzentrierte er sich darauf, obwohl ihm klar war, dass auch sie gleich verschwinden würden. Bam, bam, bam, Pause. Vier Nägel auf jeder Seite. Einer oben, einer unten. Insgesamt zehn. Wie lang sie wohl waren? Das war ebenfalls wichtig. Bond wünschte, er hätte vorher einen Blick auf die Nägel werfen können.

Stille folgte. Dann wurde die Kiste mit einem Ruck vom Boden gehoben. Er konnte spüren, wie er hin- und hergeworfen wurde, während die Männer die Kiste zur Grube trugen. Er stellte sich vor, wie sich das Loch vor ihm auftat. Ein übelkeiterregendes Gefühl – er konnte nicht sagen, ob eingebildet oder echt – stieg in ihm auf, als er ins Grab gesenkt wurde. Der schwache Lichtschimmer erlosch. Jetzt war er vollkommen blind. Der Abstieg schien eine Ewigkeit zu dauern, aber dann kam endlich eine Erschütterung, als die Kiste den Boden berührte und das Holz, auf dem er lag, gegen seine Schultern und seinen Hinterkopf schlug. Er drückte mit den Handinnenflächen gegen den Deckel. Nichts. Er gab nicht mal ein wenig nach. Eine weitere lange Pause folgte. Es herrschte vollkommene Stille. Kam der Bagger zurück, oder würden sie das Loch per Hand zuschütten? Es könnte einen Unterschied machen. Warum? Bond versuchte sich zu konzentrieren, aber seine Nerven schrien auf und er konnte keinen klaren Gedanken fassen.

Er konnte nichts sehen. Er konnte nichts hören, abgesehen von dem wilden Klopfen seines Herzens und dem Blut, das durch seine Adern pumpte. Wie konnte das so laut sein? Sein Herz schlug viel zu schnell. Beruhige dich, dachte er. Beruhige dich. Wieder atmete er zu viel und schnappte nach Luft. Es war unmöglich, das nicht zu tun. Nur zu deutlich war er sich des winzigen Raums bewusst, in dem er gefangen war. Die Holzwände drängten von allen Seiten auf ihn ein und schienen immer näher zu kommen. Jede Faser seines Seins wollte aufstehen und ausbrechen, auch wenn ihm sein Gehirn sagte, dass das unmöglich war. Irgendwo tief in seinem Inneren erkannte Bond, dass die Panik sein schlimmster Feind war. Komm schon. Denk nach. Du wirst nicht sterben. Nicht heute Nacht. Nicht hier. Schließ deine Augen. So ist es besser. Jetzt hast du einen Grund für die Dunkelheit. Atme normal. Du bist nicht unter der Erde. Du liegst in deiner Koje auf der Trespasser. Bond hatte während seiner Zeit bei den Reservetruppen der königlichen Marine sechs Wochen an Bord des U-Boots der T-Klasse verbracht. Er hatte eine Weile gebraucht, um sich an die klaustrophobische Enge und an das Gefühl, gefangen zu sein, zu gewöhnen, doch schlussendlich war es ihm gelungen. Wie war noch mal der Name dieses verdammten Kapitäns gewesen? Bond rief sich den Mann ins Gedächtnis. Er hatte mal auf einen toten Wal geschossen, weil er ihn mit dem Feind verwechselt hatte. Ein Torpedo und ein Wal. Die ganze Mannschaft hatte gelacht, und selbst Bond, gefangen in seinem Sarg, musste angesichts der Erinnerung schmunzeln. Nach ein paar Momenten reagierte sein Herz, indem es langsamer schlug. Es hatte einen großen mentalen Kraftakt erfordert, aber er hatte sich wieder unter Kontrolle.

Und dann prasselte Erde auf die Kiste. Sie schlug gegen den Deckel. Sie benutzten Spaten – das merkte er anhand des Rhythmus. Es war, als wollten sie ihn damit verspotten. Als wäre dies eine richtige Beerdigung. Zwei, vielleicht drei Männer. Und sie arbeiteten schnell. Der Klang wurde bereits gedämpfter, während das Holz nach und nach bedeckt wurde und Erde auf Erde zum Liegen kam. Schließlich konnte er nichts mehr hören und wusste, dass das Loch gefüllt worden war. Der Stille haftete eine besondere Schwere an, als würde die ganze Welt auf ihm lasten. Im Inneren der Kiste wurde es bereits wärmer. Schweiß lief ihm über den Bauch und den Nacken herunter. Jetzt bist du also lebendig begraben, dachte er. Die Grube ist zu. Sie gehen weg und lassen dich zurück. Er konnte den Druck auf seinen Ohren spüren, und trotz seiner Bemühungen lauerte der Wahnsinn der Panik und Verzweiflung ganz in seiner Nähe, gleich hinter einer mentalen Barriere, die jederzeit einstürzen konnte.

Es ist so dunkel in diesem engen Raum. Hier ist kein Platz, um sich zu bewegen. Das Gewicht der Welt erdrückt mich. Keine Luft.

Nein, das stimmte nicht. Die Kiste hatte in etwa die Größe eines Sargs. Sie war etwa zwei Meter lang, achtzig Zentimeter breit und sechzig tief. Rechne es aus. Das ist ein knapper Kubikmeter Luft, aber etwa die Hälfte davon musst du durch die Verdrängung deines Körpers abziehen. Du atmest etwa zwölf Mal in der Minute. (Atme langsam. Es gibt keinen Grund zum Japsen. Halte deine Augen geschlossen. Du liegst in deiner Koje. Das ist alles.) Wie viel Luft braucht man für einen menschlichen Atemzug? Sagen wir fünf Kubikdezimeter pro Minute, das verschafft dir neunzig Minuten. Aber dann ist da noch das Kohlendioxid. Jeder ausgestoßene Atem enthält sechzehn Prozent Sauerstoff und viereinhalb Prozent CO2. Das war etwas, was er auf der Trespasser gelernt hatte. Das war das, was ihn umbringen würde. Hyperkapnie – oder Kohlendioxidvergiftung. Zuerst würden Schwindel und Verwirrung einsetzen. Sein Puls und Blutdruck würden durch die Decke schießen. Er bekäme Krampfanfälle. Und dann würde er sterben.

Aber er hatte noch Zeit. Bestimmt mehr als eine Stunde. Vielleicht sogar anderthalb Stunden. Also hatte sich Sin geirrt. Er irrte sich ständig, dieser Mister Oberschlau.

Wie zum Beispiel am Tisch. »Ihre Aufmerksamkeit ist zu hundert Prozent auf Sie gerichtet.« Das hatte Sin über seine Wachen gesagt, und Bond hatte sofort gewusst, wenn das stimmte, achteten sie nicht auf Jeopardy. Und sie hatte es ebenfalls gewusst. Bond war nicht in der Lage gewesen, sein Messer heimlich einzustecken. Doch sie hatte ihres genommen, und als sie am Ende zu ihm gelaufen war und ihn umarmt hatte, war es aus ihrem Ärmel in den Bund an der Rückseite seiner Hose gewandert. Dort befand es sich nun. Ungelenk griff er um sich und zog es heraus.

Es war das Messer, das Wissen, dass es dort war, das ihn bei Verstand gehalten hatte. Selbst wenn sich herausstellen sollte, dass er gefangen war und es keinen Ausweg gab, konnte er es für sich selbst benutzen. Wenn er seine Halsschlagader durchtrennte, wäre es in Sekunden vorbei. Aber das war nie Bonds Absicht gewesen. Mithilfe eines Fingers brachte er die Klinge in den Spalt zwischen Kiste und Deckel. Dann drückte er. Das Messer glitt leicht hinein. Sperrholz war billig und nicht besonders stabil, und das Stück, aus dem der Deckel gefertigt war, bog sich unter dem Gewicht von fast drei Tonnen Erde durch. In der Mitte war es kurz davor, durchzubrechen. Sinn hatte angeordnet, den Deckel festzunageln, wahrscheinlich für den Effekt. Schrauben hätten ein größeres Problem dargestellt. Bond bewegte das Messer ein bisschen. Er musste vorsichtig sein, schließlich wollte er nicht riskieren, dass die Klinge brach. Er spürte, wie sich der Deckel ein wenig hob und den Nagel herauszog. Und er hatte Glück gehabt, dass sie zum Zuschütten nicht den Bagger genommen hatten. So war die Erde über ihm lockerer. Der Deckel hatte Spiel.

Er tastete mit seiner Hand über den Spalt und schob das Messer ein zweites Mal hinein, etwa auf der Hälfte seines Körpers. Es war ein schwieriges Manöver. Er konnte sich kaum bewegen. Er hatte nicht genug Platz, um seinen Arm richtig zu positionieren. Aber nach und nach gelang es ihm, drei der zehn Nägel, die er gezählt hatte, zu lockern. Dann schob er das Messer über seine Brust in seine linke Hand und machte das Gleiche auf der anderen Seite. An einem Punkt stockte ihm fast der Atem und er musste kurz innehalten, während ihn alle Ängste, die er zurückgedrängt hatte, plötzlich überkamen. Er hatte keine Luft mehr! Das tödliche Kohlendioxid vergiftete seinen Körper. Er schloss fest die Augen und versuchte, sich zu entspannen. Die Koje auf der HMS Trespasser. Dieser verdammte Wal. Okay. Weiter.

Der Deckel war inzwischen auf beiden Seiten teilweise gelockert. Er bog sich in der Mitte durch, und Bond wusste, dass er es war, der ihn am Leben hielt. Ohne ihn würde er ersticken, vergraben im Dreck, der herunterstürzen würde. Er schob das Messer wieder in seinen Hosenbund und begann damit, sein Hemd aufzuknöpfen. Er musste es ausziehen – aber das war auf so beengtem Raum gar nicht so leicht. Bond verrenkte sich und stieß sich mit den Ellbogen ab, um es über seinen Kopf zu ziehen. Jedes Mal wenn er den Deckel berührte, erinnerte ihn das an seine missliche Lage. Du bist unter der Erde. Du bist lebendig begraben. Dir geht die Luft aus. Entspann dich. Nicht schreien. Endlich war er aus den Ärmeln gekommen. Sein Unterhemd war schweißnass und klebte an der Haut. Vollkommen blind tastete er nach dem obersten Hemdknopf und machte ihn zu, sodass der Kragen eng um seinen Hals saß. Dann zog er den Stoff nach oben und verknotete ihn unbeholfen über seinem Kopf, um eine Art Hülle zu schaffen. Sie würde seinen Mund und die Nase frei von Erde halten und ihm das Atmen ermöglichen, während er sich seinen Weg zur Oberfläche erkämpfte.

Aber konnte er sie überhaupt erreichen? Bond war etwa ein Meter achtzig groß und schätzte, dass ihn dann noch etwa zwanzig Zentimeter von der frischen Luft trennten. Er hatte keine andere Wahl. Mit dem Stoff über seinem Gesicht streckte er sich und trat dann gegen den Deckel. Nichts geschah. Er setzte den linken Fuß auf und trat mit dem rechten zu. Einmal, dann mehrere Male. Er spürte, wie sich die anderen Nägel lockerten, und der Deckel rutschte ein wenig zur Seite. Kalte Erde rieselte auf seinen rechten Fuß und Knöchel. Er tastete sich mit seinen Händen vor. Der Deckel neigte sich. Die meisten Nägel hatten sich gelöst. Er trat noch einmal zu, und ein Knacken ertönte, als der Deckel am Rand aufplatzte und die Erde hereinströmte und ihn erneut begrub, ihn niederdrückte und drohte, ihn mit ihrem Gewicht zu fixieren.

Das war der entscheidende Moment. Bond musste sich in eine aufrechte Position bringen. Dann wäre er in der Lage, sich mit seinen ausgestreckten Händen den Weg nach oben freizugraben. Er drehte sich seitlich, zwang sich gleichzeitig auf die Füße und drückte sich durch den halb zersplitterten Deckel aus dem Sarg. Bond gab kein Geräusch von sich, doch innerlich schrie er. Die Erde war wie ein fremdes Wesen, das ihn verschluckt hatte. Sie drückte gegen sein Gesicht und ohne das Hemd hätte sie ihn bereits getötet. Er konnte sie feucht an seiner Haut spüren. Konnte sie riechen. Mit all seiner Kraft streckte er die Beine durch und drückte sich nach oben. Nun standen seine Füße flach auf dem Boden der Kiste, und er begann, zur Oberfläche zu streben. Er hatte den Atem angehalten, doch jetzt brauchte er mehr Sauerstoff und atmete ein. Dank des Hemdfilters gelang es ihm irgendwie, die notwendige Luft zu finden. Er schob seine Fäuste nach oben und versuchte, einen Halt zu finden, um sich hochzuziehen. Er hatte gehofft, dass seine ausgestreckten Hände bereits durchbrechen würden, aber er war zu tief unten. Er bewegte sich nicht. Himmel! So viel geschafft zu haben und trotzdem zu sterben. Das würde nicht passieren. Bond stand voll ausgestreckt. Er schob die Füße auseinander, fand die Seiten der Kiste und stellte sich darauf. Ein Teil des Deckels war noch intakt und er benutzte ihn als Plattform, was ihm sechzig weitere Zentimeter Höhe verschaffte. Noch einmal schob er die Arme nach oben … und brach endlich zur Oberfläche durch. Hatte Sin Wachen am Grab postiert? Wenn ja, war alles umsonst gewesen. Doch er hatte immer noch das Messer. Er spürte die Klinge an seiner Haut. Es war eine mondlose Nacht. Er könnte eine Chance haben.

Bond steckte in der Erde. Nur seine Hände waren frei. Wie zwei Spinnen erforschten sie die Oberfläche und suchten nach dem Rand der Grube, wo die Erde kompakter sein würde. Er griff zu. Ja. Er konnte sich herausziehen. Wagte er es, einen weiteren Atemzug zu nehmen? Er war kurz vor dem Ersticken. Der Trick mit dem Hemd funktionierte nicht mehr. Tatsächlich knebelte es ihn, denn vom Druck der Erde war es fest um seinen Mund und die Nase gepresst. Zeit zu handeln – jetzt!

Mit all seiner Kraft zog sich Bond nach oben – und spürte, wie die Erde an ihm vorbeiglitt. Seine Armmuskeln brannten, aber er ignorierte den Schmerz. Er zog sich nach oben, und es war fast wie eine Wiedergeburt. Sein Kopf durchbrach die Oberfläche. Er spürte die Leichtigkeit der Nachtluft und riss sich keuchend das Hemd herunter. Er hatte es geschafft! Er war frei, auch wenn er noch bis zum Hals mit Erde bedeckt war. Er streckte sich und presste eine Hand auf den Boden, um sich hochzudrücken. Als der Rest seines Körpers aufgetaucht war, griff er nach dem Messer in seinem Hosenbund. Aber es war niemand da. Sin war fort. (Die Rakete. Die Bombe. Das Empire State Building. New York. Erst jetzt fiel es Bond wieder ein, aber er nahm an, dass selbst M ihm diese vorübergehende Pflichtvergessenheit verzeihen würde.) Das Keats-Haus war leer, die Lichter ausgeschaltet. Das gesamte Gelände schien verlassen zu sein.

Eine ganze Minute lang lag Bond nur da und sog gierig die süße Nachtluft ein. Dann machte er sich auf die Suche nach Jeopardy.

20

NACKTE WUT

Er brauchte sie. Jeopardy hatte ihm erzählt, dass sie in der Nähe des Bahndepots auf Coney Island aufgewachsen war, und dorthin hatte Sin seine Rakete gebracht. Sie kannte sich dort aus. Sie wusste bestimmt, wie man hineinkam. Und Bond würde sie keinesfalls zurücklassen, nicht nach allem, was sie gemeinsam durchgestanden hatten, auch wenn ihn die Suche nach ihr Zeit kosten würde, die er nicht hatte. Wie viele Stunden noch bis zum Start der Vanguard? Erst jetzt bemerkte Bond, dass er seine Uhr verloren hatte – eine kaum drei Jahre alte Rolex Submariner. Sie musste ihm vom Handgelenk gerutscht sein, als er sich durch die Erde gekämpft hatte. Das war nur eine weitere Sache, für die Sin würde bezahlen müssen. In seinem Blick lag etwas Primitives, während er durch die Dunkelheit schlich. Er hielt sich dicht am Zaum, weit weg von den Überwachungskameras, und bewegte sich in Richtung des Wohnblocks, in dem man ihn vierundzwanzig Stunden lang festgehalten hatte. Bond nahm an, dass man sie dorthin zurückgebracht hatte.

Er war schmutzig. Die Erde aus dem Grab klebte überall an ihm. In seinem Haar. Sie hatte seine Kleidung durchdrungen und bedeckte jeden Zentimeter seiner Haut. Sie war unter seinen Nägeln. Er konnte sie in seiner Nase riechen, und sie erinnerte ihn an den Erstickungstod, der ihn fast ereilt hätte. Seine Kleidung war unangenehm feucht und klebte an ihm. Er wischte sich den Schweiß von der Stirn und sah angewidert auf seinen Handrücken. Angesichts der braunen Schlieren fragte er sich, wie der Rest von ihm aussehen musste – wahrscheinlich wie etwas aus einem Horrorfilm.

Es gab mehr Sicherheitsvorkehrungen, als er zuerst gedacht hatte. Sin war zwar fort, aber er hatte eine volle Belegschaft der Nachtschicht zurückgelassen: Das Eingangstor wurde bewacht, die Schranke war unten und uniformierte Männer patrouillierten über den Hof, als wäre irgendjemand daran interessiert, das Baugerümpel zu stehlen, das dort stand. Bond hatte etwa vierhundert Meter entfernt weiter oben an der Straße geparkt. Jeopardy und er würden ein anderes Auto stehlen müssen, um von hier wegzukommen. Auf der einen Seite gab es einen beleuchteten Parkplatz mit etwa einem Dutzend Fahrzeuge, aber es war unwahrscheinlich, dass jemand die Schlüssel hinter der Sonnenblende zurückgelassen hatte. Als Bond das Wohngebäude erreichte, sah er, wie ein Wagen zum Eingang fuhr und dort hielt, während der Fahrer seinen Ausweis vorzeigte. Es bestätigte, was er bereits vermutet hatte. Von hier wegzukommen, würde genau so schwierig werden wie das Hineinkommen.

Er betrat das Gebäude und folgte einem langen Flur mit nackten Wänden und Parkett zurück in das Zimmer, in dem man ihn gefangen gehalten hatte. Das Licht war eingeschaltet, aber es schien niemand da zu sein. Während er weiterschlich, kam er an einer offenen Tür vorbei. Er sah in ein Büro mit einem Schreibtisch und einem Telefon. Schnell schlüpfte er hinein und hob den Hörer ab. Er konnte doch bestimmt jemanden beim FBI in New York erreichen. Ein Wort von ihm, und sie würden das komplette U-Bahn-System der Stadt schließen und Sin damit aufhalten, noch bevor er das Bahndepot verlassen hatte. Aber das Telefon war tot. Sin musste die grundlegendste Vorsichtsmaßnahme getroffen und die Leitung gekappt haben, damit niemand telefonieren konnte. Bond fluchte leise und legte den Hörer wieder auf. Dann würde er es eben allein machen müssen.

Er ging weiter den Korridor entlang und blieb stehen, als sich plötzlich eine Tür öffnete und ein Mann erschien. Er trug eine Sporttasche bei sich, die er beim Gehen hin und her schwang. Bond wartete hinter einer Ecke, bis er verschwunden war, öffnete dann die Tür und fand sich in einem Umkleideraum für Angestellte wieder. Es gab Spinde, Waschbecken und Toiletten, einen Stapel frischer Handtücher und eine Reihe Duschen. Es war genau das, was er brauchte, aber konnte er die Zeit erübrigen? Eine Uhr an der Wand zeigte ihm, dass es halb neun war. Nur noch anderthalb Stunden. Bond traf eine Entscheidung. Er konnte duschen und frische Kleidung stehlen. Es würde nur fünf Minuten dauern, aber der körperliche und vor allem mentale Nutzen wäre es mehr als wert.

Er zog seine dreckstarrenden Sachen aus und warf sie in eine Ecke. Er war froh, sie los zu sein. Dann trat er unter eine der Duschen und drehte sie voll auf. Er wurde von einem Strahl aus heißem Wasser begrüßt, der den Schmutz wegsprengte, noch bevor er die Seife in die Hand genommen hatte. Feinste amerikanische Sanitäranlagen. Er betrachtete das braune Wasser, das um seine Füße wirbelte, und nur für einen Moment war ihm, als wäre er wieder in der Kiste unter der Erde. Wütend rieb er sich Schulter und Gesicht, um nicht nur den Schmutz, sondern auch die Erinnerung wegzuwaschen.

Dann öffnete sich die Tür erneut, und jemand betrat den Raum. Bond hatte den Duschvorhang zugezogen. Man konnte ihn von draußen nicht sehen. Aber dank des laufenden Wassers war es offensichtlich, dass er hier war.

»Jack? Bist du das?«, fragte eine Stimme. Bond antwortete nicht. »Jack?«, fragte die Stimme erneut. Bond brummte etwas Unverständliches und hoffte, dass die andere Person weggehen würde. Aber der Mann war misstrauisch. Bond sah seine Gestalt auf der anderen Seite des Plastikvorhangs näher kommen. »Wer ist da drin?«

Bond wusste, was er zu tun hatte. Er stellte das Wasser ab, zog den Vorhang zurück und trat hinaus. Dabei bereitete er sich innerlich schon auf einen Kampf vor, der fast sicher mit dem Tod des anderen Mannes enden würde. Er würde sich einfach gegen ihn rammen und ihn umwerfen. Ein harter Handkantenschlag gegen den Kehlkopf würde ihm ein Ende bereiten. Der Mann auf der anderen Seite des Vorhangs würde nicht mal Gelegenheit dazu haben, aufzuschreien. Es war ein Manöver wie aus dem Lehrbuch, auch wenn die Autoren die Möglichkeit, dass der Angreifer dabei vollkommen nackt war, nicht hatten vorausahnen können. Er hatte den anderen bereits im Schwitzkasten und wollte ihn aus dem Gleichgewicht bringen, doch bevor er ihm den Todesstoß verpassen konnte, riet ihm ein Instinkt, innezuhalten.

Bei der Person, die in die Umkleide gekommen und weniger als eine Sekunde von einem gewaltsamen Tod entfernt gewesen war, handelte es um einen sehr jungen Mann, vielleicht achtzehn oder neunzehn. Er hatte strohblonde Haare und Augen, die vor Schreck und Unschuld weit aufgerissen waren. Er hatte sich vor dem Schlafengehen nur kurz waschen wollen. Er trug ein weißes ärmelloses T-Shirt und hatte einen Beutel mit Schmutzwäsche und ein Handtuch dabeigehabt, auch wenn diese jetzt auf den Boden lagen. Auf seiner Schulter prangten eine Adlertätowierung und ein Frauenname. Alles an ihm flehte Bond an, ihn nicht zu verletzen.

Bond kannte ihn. Eine Stunde zuvor hatte dieser Junge den Bagger bedient, der sein Grab ausgehoben hatte. Dieser Junge war Teil der Gruppe, die ihn lebendig hatte begraben wollen.

»Bitte tun Sie mir nichts, Mister!«, stieß er hervor. Er war schlau genug, seine Stimme gesenkt zu halten. »Bitte!« In der universalen Geste der Kapitulation streckte er seine Handinnenflächen aus.

Bond ließ ihn los und griff sich das zu Boden gefallene Handtuch, um es um seine Hüften zu wickeln. »Ich kenne dich«, sagte er. »Du warst vorhin draußen.« In den graublauen Augen lag eine kalte Wut. »Gib mir einen guten Grund, dich nicht zu töten.«

»Mister, ich schwöre bei Gott, dass ich nichts damit zu tun hatte. Ich mache nur, was man mir sagt.« Der Junge tastete in seiner Tasche herum und zog einen Sicherheitsausweis mit seinem Foto heraus, als wäre er eine Art Talisman, der ihn vor Bond beschützen würde. »Ich heiße Danny. Ich komme aus Queens. Bitte tun Sie mir nichts. Ich habe eine Frau und ein Kind …«

»Du hast mich lebendig begraben.«

»Nein, Sir. Nein, das habe ich nicht. Ich schwöre es. Man hat mir nur gesagt, dass ich ein Loch ausheben soll.«

»Lüg mich nicht an!« Bonds Stimme war wie Eis. Seine Hand war immer noch in Schlagstellung, und der Junge duckte sich. »Du hast gesehen, was sie getan haben.«

»Hören Sie … Ich weiß. Die machen hier verrückte Sachen. Ich habe Dinge gesehen, schreckliche Dinge, aber was kann ich schon machen? Ich bin hergekommen, weil ich einen Job brauchte. Ich war in Schwierigkeiten. Mit einer Vorstrafe bekommt man keine Arbeit. Hier hat man mir gutes Geld angeboten, und ich muss meine Familie versorgen. Aber ich mache nichts von diesem Scheiß, das schwöre ich Ihnen. Ich halte den Ball flach. Wenn ich könnte, würde ich gehen. Das würde ich. Aber ich kann nicht. Niemand hört hier einfach auf. Sie würden mich töten. Das weiß ich.« Er stand kurz davor, loszuheulen. »Ich schwöre, ich wollte dieses Loch nicht ausheben. Mir ist ganz schlecht geworden. Aber was hätte ich tun sollen?«

Bond ließ seine Hand sinken, aber sein Gesichtsausdruck änderte sich nicht. »Du wohnst hier?«

»Unter der Woche. Ich habe ein Zimmer.«

»Wo ist die Frau?«

»Welche Frau?«

»Ihr Name ist Jeopardy. Sie wurde zusammen mit mir gefangen genommen.«

Danny würde lügen. Er würde abstreiten, irgendetwas zu wissen. Bond sah es in seinen Augen. Er wusste, dass er keine Informationen herausgeben durfte, und hatte vor Sin genauso viel Angst wie vor dem Mann, für den er ein Grab hatte ausheben sollen. Doch dann gab er nach. Er änderte seine Meinung. »Den Gang entlang«, sagte er. »Durch die Tür dort. Es ist das letzte Zimmer rechts. Wir dürfen nicht in seine Nähe gehen.«

»Wird es bewacht?«

Der Junge schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Und es gibt kein Schloss. Nur Riegel. Sie können sie aufmachen.«

»Ich brauche Kleidung.«

»Sie können meine haben. In meinem Spind sind Wechselklamotten. Sie können meine Schlüssel haben. Und meinen Ausweis. Sie können alles haben. Aber bitte tun Sie mir nichts.« Der Junge zog einen Schlüsselbund aus der Tasche und streckte ihn Bond entgegen. »Ich werde niemandem etwas sagen«, fuhr er fort. »Ich behaupte einfach, Sie hätten mir meine Sachen geklaut, während ich unter der Dusche war. Ich habe einen kleinen Jungen. Er heißt Frankie und ist sechs Monate alt. Meine Mutter ist krank. Ich bin kein schlechter Mensch, Mister. Was die Ihnen antun wollten … hatte nichts mit mir zu tun.«

»Welche Spindnummer hast du?«

»Vierundsechzig. Da ist ein Hemd und eine Hose drin … Ich habe auch Geld. Sie können sich alles nehmen.«

Bond wusste, dass er ihn töten musste. Das war die einzige sichere Option. Er hatte keine Zeit, ihn zu fesseln und zu knebeln (wie viel Zeit hatte er bereits verschwendet?). Und doch … Als dieser blasse zitternde Junge zu ihm aufsah, musste er sich fragen, warum es immer so endete. Der dünne Mann, der ihn für die Folter durch Le Chiffres Hand vorbereitet hatte, die Anhänger von Mr Big, die beiden einfältig lächelnden Frauen – Schwester Lily und Schwester Rose –, die ihn in der Welt des Dr. No begrüßt hatten, all diese Arbeiter in Goldfingers Fabrik in der Schweiz … Er hatte nie nachgefragt, woher sie gekommen waren, warum sie sich bereit erklärt hatten, bei diesen Untaten mitzuwirken. Mussten sie sich alle irgendwie über Wasser halten? Hatten sie kranke Mütter und sechs Monate alte Babys? Bond hatte viele von ihnen getötet, ihre Leben ausgelöscht, ohne auch nur eine Sekunde darüber nachzudenken, dass es sich um ganz normale Menschen handelte. Und hier war Danny mit seinen drei Dollar die Stunde. Danny Slater, wie sein Ausweis verriet. Er weinte jetzt. Es waren echte Tränen, die aus den Winkeln seiner blauen Augen über seine Wangen kullerten. Verdiente er den Tod?

Aber dies war derselbe Danny Slater, der ein zwei Meter tiefes Loch ausgehoben hatte. Und dabei war ihm vollkommen bewusst gewesen, dass ein Mann in einer zugenagelten Kiste lebendig darin begraben werden sollte. Bonds Hand sauste gegen Dannys Kehle. Der Junge hatte nicht einmal Zeit, aufzuschreien.

Bond musterte seine Arbeit, schnappte sich dann die Schlüssel vom Boden und ging zum Spind. Darin befand sich tatsächlich Wechselkleidung. In dieser Hinsicht hatte der Junge nicht gelogen. Er zog sich schnell an, schlüpfte wieder in seine eigenen Schuhe und zog den leblosen Danny dann in eine der Duschen. Wenn jemand hereinkam, würde es aussehen, als wäre er auf der Seife ausgerutscht. Er nahm die Schlüssel und den Sicherheitsausweis, schaltete das Licht aus und eilte über den Gang.

Am Ende des Korridors durch eine Doppeltür … Bond fand sich dort wieder, wo er ein paar Stunden zuvor begonnen hatte. Seine eigene Zelle war offen und leer. Jeopardy musste im gegenüberliegenden Zimmer sein. Er schob die Riegel zurück, öffnete die Tür und ging hinein. Ein Holzstuhl raste auf seinen Kopf zu und verfehlte ihn nur um Zentimeter, weil er sich rechtzeitig duckte. Der Stuhl knallte gegen die Wand hinter ihm. Jeopardy hielt das andere Ende. Ihr Gesicht war voller aufgestauter Wut, die sich schnell in Besorgnis verwandelte, als sie ihn erkannte.

»James!« Sie warf sich in seine Arme. »Oh mein Gott! Ich hätte …«

»Sind Sie unverletzt?«, fragte er. Jemand hatte sie geschlagen. Auf ihrer Wange war nun ein zweiter Bluterguss.

Sie nickte. »Ich habe eine Riesenszene gemacht, nachdem man Sie weggebracht hat. Ein paar Teller zerschmettert, alles Mögliche auf den Boden geworfen und so weiter. Schließlich haben Sie mir das hier verpasst.« Sie zeigte auf ihre Wange. »Aber es war mir egal. Ich wollte verhindern, dass sie die Messer und Gabeln nachzählen. Und ich schätze, es hat funktioniert.«

»Sie waren mir eine große Hilfe.«

»Mein Gott, habe ich mir Sorgen um Sie gemacht. Hat Sin Sie wirklich begraben? Sagen Sie es mir nicht. Ich will es lieber gar nicht wissen, und außerdem müssen wir von hier weg. Wir haben nicht mehr viel Zeit.«

Bond zeigte ihr die Schlüssel und den Sicherheitsausweis. »Das könnte helfen. Wie weit sind wir Ihrer Schätzung nach vom Depot auf Coney Island entfernt?«

»Das schaffen wir in unter einer Stunde.«

»Können Sie Ihre Leute kontaktieren?« Bond hatte bereits einen Plan. Der beste Weg, Sin zu stoppen, bestand darin, den Strom in einem der Bahnkraftwerke auszuschalten und damit das gesamte U-Bahn-System lahmzulegen. Wenn er die Rakete nicht transportieren konnte, war er erledigt. Aber hatte er zu lange gewartet? Bis sie ein Telefon gefunden, das FBI oder den Secret Service angerufen, sich identifiziert, die Situation erklärt und jemanden mit genügend Autorität gefunden hatten, um zu tun, was getan werden musste, war die ganze Sache vorbei. Vielleicht hockte Sin ja bereits mit seiner Bombe und seiner falschen Rakete unter New York.

Jeopardy war schon halb aus der Tür. »Die sind in Washington«, sagte sie. »Und es ist mitten in der Nacht. Ich kann versuchen, den diensthabenden Offizier zu erreichen, aber ich bin mir nicht sicher …«

»Dann werden wir es eben allein durchziehen müssen.«

Zehn Minuten später hörten die Wachleute am Tor das Geräusch eines startenden Motors, aber sie erkannten sofort, dass es sich nicht um einen Personenwagen handelte. Verwirrt machten sie ein paar Schritte in Richtung des Geräuschs. Es war ein Bagger, der auf den Zaun zurollte. Die Wachen schlugen Alarm. Ein paar von ihnen gelang es, ihre Pistolen zu ziehen und zu feuern, aber das Fahrzeug war zu weit entfernt und bewegte sich zu rasch durch die Dunkelheit. Bond saß am Steuer und trat aufs Gas. Als eine Kugel gegen das Metall neben seinem Kopf schlug und abprallte, duckte er sich schnell. Neben ihm quetschte sich Jeopardy auf den schmalen Sitz. Vor ihnen ragte der Zaun auf. Bond hoffte, dass er nicht unter Strom stand, aber es war zu spät, sich deswegen Gedanken zu machen. Die Schaufel des Baggers war erhoben und streckte sich vor ihnen. Bond sah, wie sie sich in den Maschendraht grub und ihn auseinanderriss, als wäre er aus Zuckerwatte. Weitere Kugeln schossen an ihnen vorbei, aber sie hatten das Gelände bereits verlassen, und die nächsten Bäume waren nur ein paar Meter entfernt. Sobald sie im Buschwerk waren, konnten sie sich zu Jeopardys Wagen durchschlagen. Sie hatte ihre Schlüssel im Auspuff versteckt.

Währenddessen öffnete Danny Slater im Umkleideraum die Augen und holte tief Luft. Es tat weh. Er lag zusammengekrümmt in einer Duschkabine. Langsam kam er wieder auf die Beine, stolperte hinaus und sah in den Spiegel. Seine Kehle war geschwollen und die Haut bläulich verfärbt. Sein Kopf fühlte sich an, als hätte man ihm mit einem Baseballschläger eins übergezogen. Er konnte kaum schlucken. Aber er lebte.

Bond hatte den Bagger stehen gelassen und ging nun mit Jeopardy zu Fuß durch die Wälder weiter. Er erinnerte sich an den genauen Moment, in dem er sich entschieden hatte, die Richtung und Heftigkeit des Schlags zu ändern, der dem Jungen nur das Bewusstsein, aber nicht das Leben genommen hatte. Was hatte ihn dazu gebracht, seine Meinung zu ändern? Bond war einer von nur drei Agenten mit einer Doppelnullzuweisung – der Lizenz zum Töten. Aber das bedeutete nicht, dass er es tun musste oder dass er es jemals genießen würde. Irgendwo in sich verspürte er ein gewisses Maß an Befriedigung. Man hatte ihm etwas sehr Böses angetan, aber es hatte ihn selbst nicht böse gemacht. Sin mochte behaupten, dass ihn das, was ihm in Nogeun-ri widerfahren war, in das Monster verwandelt hatte, das er zweifellos war. Aber Bond war der Hölle eines Grabs entkommen, in das man ihn lebendig gesteckt hatte, und hatte weder etwas von seinem inneren Selbst noch von seiner Menschlichkeit eingebüßt. Das war der Unterschied zwischen ihnen. Und der Grund, warum er gewinnen würde.

21

DER EINE-MILLION-DOLLAR-ZUG

Der Zaun mit Stacheldraht erstreckte sich in beide Richtungen, ein Punkt ohne Wiederkehr für die Stadt, die fast bis zum Rand gekrochen, sich dann aber geschlagen gegeben hatte. Auf der anderen Seite befand sich eine Wildnis aus Schotter, achtlos weggeworfenen Ölfässern, Betonblöcken, Telegrafenmasten mit herunterhängenden Kabeln und scheinbar zurückgelassenen industriellen Gerätschaften. Und Bahngleise, Kilometer um Kilometer, ein Labyrinth ineinandergreifenden Metalls, das fast zufällig entstanden zu sein schien. Ein riesiges Eisenbahnspielset, das außer Kontrolle geraten war, als man mehr und mehr Teile hinzugefügt hatte. Der leere Platz wirkte hier, am Rande Brooklyns, noch viel schockierender. Es war, als würde der Zaun zwei verschiedene Welten trennen. Bond konnte sich die fernen Wohnblöcke vorstellen, gefüllt mit Familien, in kleine dunkle Räume gepfercht. Sie blickten auf das Coney-Island-Depot, das ihnen verboten war. Sie kannten es nur als Aussicht durch eine schmutzige Fensterscheibe und wussten, dass es mehr Platz bot, als sie jemals in ihrem Leben haben würden. Es war fast wie der Unterschied zwischen Leben und Tod – während ein kalter weißer Mond beides in sein geisterhaftes Licht tauchte.

Das Loch im Zaun war noch genau an der Stelle, die Jeopardy in Erinnerung hatte. Es war repariert, wieder geöffnet, repariert, erneut geöffnet und schließlich einfach so gelassen worden. Die beiden quetschten sich hindurch und musterten die Landschaft vor ihnen. Die nächstgelegenen Gebäude waren fast zweihundert Meter entfernt. Es handelte sich um eine Reihe hoher Werkhallen aus Ziegeln und Wellblech, in denen die Gleise verschwanden. Niemand schien in der Nähe zu sein, doch während sie im Schatten hockten und zu den Hallen sahen, tauchte plötzlich ein Motorradfahrer auf und kam ratternd zum Stehen. Bond erkannte den übergroßen Tank und den charakteristischen Tankdeckel der 650cc Triumph Thunderbird. Unwillkürlich musste er schmunzeln. Dies war das Motorrad, das nach dem Krieg die Hoffnungen und Ambitionen einer ganze Generation von GIs befeuert hatte. Es war nicht nur schneller und leichter als die alte Speed Twin, sondern mit ihrem Chrom und den leuchtenden Farben auch auffälliger. Er sah zu, wie der Fahrer abstieg und lässig durch eine Schiebetür in die Werkhalle flanierte. War er nur ein Eisenbahner oder arbeitete er für Sin? Bond hoffte, dass es Ersteres war. Lass ihn seine Unschuld und seine einfachen Freuden haben, am Ende des Tages wieder auf sein Motorrad steigen und zu seiner Frau oder Freundin zurückfahren. Heute Nacht würden auch ohne ihn schon genug Leute sterben.

»Diese Hallen gehören alle privaten Bauunternehmen«, flüsterte Jeopardy. Sie kniete neben ihm und blickte in die Dunkelheit. »Jeder, der sich hier noch so spät herumtreibt … muss zu Sin gehören.«

»Ich gehe rein«, sagte Bond. »Und Sie versuchen, irgendwo ein Telefon zu finden.«

»Ich verlasse Sie nicht.«

»Wir haben keine Zeit für Diskussionen, Jeopardy. Sie waren großartig, und ich hätte es ohne Sie nicht hergeschafft. Aber jetzt bin ich dran. Ich werde Sins Zug aufhalten.«

»Wie? Sie haben ja noch nicht mal eine Waffe.«

»Ich lass mir was einfallen. Und wenn ich versage, müssen Sie den Secret Service kontaktieren und das gesamte Bahnnetzwerk stilllegen lassen. Welche Umspannwerke sind das? Neunundfünfzigste Straße? Long Island?«

»James – ich habe es Ihnen doch schon gesagt.« Jeopardy warf einen Blick auf ihre Uhr. »Fünfzig Minuten bis zum Start.«

»Finden Sie ein Telefon. Rufen Sie Ihre Leute an.«

Er brach auf, bevor sie noch mehr sagen konnte, und lief neben den Gleisen auf die Halle zu, die der Motorradfahrer betreten hatte. Die Gleise führten bis zu den Schiebetoren und gingen auf der anderen Seite wahrscheinlich weiter. Zumindest schien es keine großen Sicherheitsmaßnahmen zu geben – aber warum auch? Dies war nicht mehr als ein Eisenbahndepot, schmutzig und uninteressant, außer vielleicht für die Kinder aus der Nachbarschaft, die sich als Mutprobe hereinschlichen, genau wie Jeopardy es vor vielen Jahren getan hatte. Niemand sah ihn, als er die Ziegelsteinmauer mit ihren einheitlichen Fenstern erreichte. Die Scheiben bestanden aus Milchglas, sodass man weder hinein- noch hinausblicken konnte. Bond wollte es nicht riskieren, das Schiebetor auszuprobieren – nicht bis er wusste, was sich auf der anderen Seite befand. Eine Wendeltreppe führte zu einer Plattform mit einer kleineren Holztür an einer Seite. Er schlich sich die Wand entlang und stieg hinauf.

Die Tür war verschlossen. Doch der Riegel war alt und rostig, und Bond entschied, die Tür mit seiner Schulter aufzustoßen. Hoffentlich gab es drinnen genug Aktivität, um das Geräusch zu übertönen. Er warf einen Blick zurück. Von Jeopardy war keine Spur zu entdecken, und er hoffte, dass sie genügend Verstand hatte, um abzuhauen, solange sie noch konnte. Er hatte keine Zeit für Feingefühl. Er rammte die Tür und spürte, wie der Riegel nachgab. Die Tür schwang auf. Sofort hörte er Musik – offenbar aus einem Radio – das Scheppern von Metall, Männer, die sich etwas zuriefen, das Dröhnen eines Elektromotors. Wenn jemand aufgesehen hätte, wäre er gesehen worden, aber es war ausgeschlossen, dass man ihn gehört hatte. Er schlich hinein. Die erste Person, die er sah, war Jason Sin.

Er war von einer großen Gruppe Männer umringt, dieses Mal größtenteils Koreaner. Es wäre wohl auch ungewöhnlich gewesen, viele Amerikaner zu finden, die freiwillig an der Zerstörung eines der berühmtesten Wahrzeichen New Yorks mitwirken würden, ganz zu schweigen von den Hunderten, wenn nicht sogar Tausenden Toten, die sie mit sich bringen würde. Sie alle waren als Eisenbahner verkleidet, die sich für eine letzte Besprechung in einem riesigen Hangar trafen. Von der Decke hingen an Metallketten Neonleuchten, die ein grelles, unversöhnliches Licht auf die Versammlung warfen. Jeder der Männer warf fünf Schatten, die aus ihren Füßen zu entspringen schienen. Alle waren bewaffnet. Bond konnte nicht hören, was Sin sagte. Zwischen ihnen lagen mindestens hundert Meter, und er befand sich hinter einem Gitterwerk aus kreuz und quer verlaufenden Metallträgern. Tatsächlich hätte überhaupt niemand bemerken können, wie er die Tür aufgebrochen hatte. Sin kam zum Ende seines Vortrags. Geschlossen bewegte sich die Gruppe zum wartenden Zug.

Bond erkannte ihn sofort. Die gegen Ende der Vierziger gebauten R-11-Waggons gehörten zu den schönsten, die jemals im New Yorker Untergrundbahnsystem herumgefahren waren. Mit ihren rundnahtgeschweißten rostfreien Stahlkörpern und charakteristischen runden Fenstern an den Türen, der Neonbeleuchtung und den stählernen Haltegriffen hatten sie die Stimmung und Dynamik jener Zeit gut eingefangen. Und da jeder Waggon etwa zehntausend Dollar gekostet hatte, waren sie zusammen als der »Eine-Million-Dollar-Zug« bekannt gewesen. Natürlich war dieser hier von Sin für die bevorstehende Operation stark umgebaut worden. Kein Zug wie dieser hatte jemals das Tunnelsystem befahren oder würde es je wieder.

Zuerst einmal war da der Triebwagen. Der Lokführer, ein Koreaner, stieg bereits hinauf und in die Kabine. Sin folgte ihm. Er wollte offenbar mitfahren und erfüllte sich damit vielleicht irgendeine Kindheitsfantasie – wer wollte nicht einmal Lokomotivführer spielen? Als Nächstes kam eine Art Wartungsteil, ein flacher Waggon, der dem Tieflader ähnelte, den Bond auf dem Gelände von Blue Diamond gesehen hatte, hier aber auf Schienen und nicht auf Asphalt. Er hatte kein Dach. Eine Reihe kurzer Stahlpfeiler umgab eine Ladung, die für ihre letzte Reise mit einer Plane abgedeckt war. Es war die falsche Vanguard. Daran bestand kein Zweifel. Bond bemerkte, dass sie mit Dutzenden dünner Ketten gesichert war. Wahrscheinlich würden sie bei der Explosion schmelzen und keinen Beweis hinterlassen. Diesem Teil folgte ein R-11-Waggon, der die Bombe transportierte. Bond konnte durch eines der Fenster die Sprengsätze sehen. Zwei Männer stiegen als Eskorte ein, einer klein und drahtig, der andere korpulent, beide als Bahnmitarbeiter verkleidet, beide koreanisch.

Dahinter kam noch ein weiterer Zugteil, und in dem sollten Sins restliche Leute mitfahren. Bond zählte die Männer, während sie einstiegen, und kam auf sieben. Damit stand es einschließlich der anderen zwei, Sins und des Lokführers elf gegen einen. Keine gute Wettquote. Ganz hinten folgten noch ein leerer Waggon und ein zweiter Triebwagen. Das verwirrte Bond zuerst, aber dann verstand er. Sin würde in den Tunnel fahren, seine Männer würden die Bombe scharf machen und den entsprechenden Waggon abkoppeln. Dann würden sie mithilfe des hinteren Triebwagens wieder hinausfahren und den restlichen Zug der Zerstörung durch die Bombe überlassen. Niemand würde wissen, was wirklich geschehen war.

Und irgendwie musste er das verhindern. Während er auf den Zug hinabsah, schätzte Bond die Situation schonungslos ein. Bis zum Start der echten Vanguard auf Wallops Island waren es nur noch vierzig Minuten. Sin leitete die Operation selbst. Bond war unbewaffnet und allein. Jeopardy war vielleicht auf dem Weg zu einem Telefon, und es bestand immer noch die nicht besonders große Chance, dass sie es schaffte, die Behörden zu informieren. Aber er konnte nicht davon ausgehen, dass dann noch genügend Zeit zum Handeln blieb. Der R-11 würde durch Brooklyn fahren, bevor er das Tunnelnetznetzwerk erreichte, das ihn unter dem East River hindurch ins Herz von Manhattan führen würde. An welcher Station ging es unter die Erde? Fünfzehnte Straße? Seventh Avenue? Oder später? Wenn Bond den Zug erreichen und die Bombe zur Explosion bringen würde, solange sie noch in Brooklyn an der Oberfläche war, wäre der Schaden minimal (wenn auch wahrscheinlich nicht an ihm). Sobald der Zug Manhattan erreicht hatte, war das Spiel aus. Bond musste handeln.

Doch er war zu spät. Sin und sein Team befanden sich bereits im Zug. Die übrigen Männer blieben in der Werkhalle und öffneten die großen Tore. Ohne Vorwarnung ruckelte der Zug auf den Schienen vorwärts. Bond fluchte, zog sich durch die Tür zurück und eilte die Wendeltreppe hinunter. Jetzt blieb ihm nichts anderes übrig, als den Zug zu erreichen, bevor er Fahrt aufnahm.

Und fast hätte er es auch geschafft. Aber als er das untere Ende der Treppe erreicht hatte, tauchte wie aus dem Nichts einer von Sins amerikanischen Schergen auf, glatzköpfig und mit Tätowierungen an Hals und Schultern. Plötzlich standen sie sich gegenüber. Irgendwie musste er Bond bemerkt haben. Vielleicht hatte er doch gehört, wie dieser die Tür aufgebrochen hatte. Er war mit einem Messer bewaffnet. Kaum war Bond in eine Verteidigungshaltung gegangen, schnellte das Messer nach unten. Doch Bond war vorbereitet. Er wehrte den Angriff mit dem Unterarm ab, griff dann unter den Messerarm des Mannes und verdrehte dessen Handgelenk. Dann riss er es nach unten, um den Knochen zu brechen. Der Tätowierte schrie auf. Bond beendete seinen Angriff mit einem einzelnen heftigen Schlag gegen das Kinn seines Gegners. Der Mann fiel ohnmächtig zu Boden. Bond bückte sich und nahm das Messer. Er wünschte sich, dass es eine Pistole gewesen wäre. Dann steckte er sich die Waffe in seinen Hosenbund und spürte die Klinge an seiner Haut.

Die Konfrontation hatte nur dreißig Sekunden gedauert, aber das hatte gereicht. Der Zug hatte bereits den Eingang der Werkhalle hinter sich gelassen und wurde immer schneller. Die Rücklichter verschwanden in der Dunkelheit. Bond begann zu rennen. Bis zum nächstgelegenen Zugteil – dem zweiten Triebwagen, den Sin für den Rückweg benutzen würde – waren es gute neunzig Meter, und der Abstand wurde mit jeder Sekunde größer. Aber zumindest war dieser Triebwagen leer. Es saß niemand darin, der hätte sehen können, wie Bond die Gleise entlanglief. Er konzentrierte all seine Energie darauf, den Zug einzuholen. Ein Teil von ihm war sich vage der dritten Schiene bewusst, die zur Stromversorgung diente und sich etwas erhöht auf der rechten Seite befand. Sollte er versehentlich darauf treten, würde ihn das auf der Stelle töten. Bond schwitzte bereits in der Hitze der Nacht. Die gestohlene Kleidung passte ihm nicht, und der Synthetikstoff schnitt ein. Das Coney-Island-Depot schien sich in die Unendlichkeit zu erstrecken, und ganz gleich wie schnell er rannte, er kam nicht näher an den R-11 heran. Bonds Lunge brannte. Als er auf einen losen Stein trat, fiel er fast hin. Er kam an einem Wartungsfahrzeug mit Kran vorbei. Obwohl er nicht schneller rennen konnte, zwang er sich, mit ausgestreckten Armen weiterzulaufen. Doch der Zug entfernte sich immer weiter. Bonds Nase war vom Gestank von Staub und Niederlage erfüllt.

Der R-11 raste davon, und Bond kam stolpernd zum Stehen. Es war hoffnungslos. Sin war davongekommen. Wenn der Amerikaner mit dem Messer nicht gewesen wäre, hätte er vielleicht eine Chance gehabt, aber diese verlorenen dreißig Sekunden hatten den Unterschied ausgemacht. Und was nun? Er hatte versagt. Er akzeptierte das Unvermeidliche, und ein düsteres Gefühl überkam ihn. Was hatte er erwartet? Er war auch nur ein Mensch. So viele Missionen in den letzten zehn Jahren … Hatte er wirklich geglaubt, er könnte bei jeder erfolgreich sein? Er stand keuchend da (jetzt spürte er die vielen Zigaretten) und sah den Rücklichtern des Zugs nach, die sich von ihm entfernten. Vor lauter Wut tanzten dunkle Flecken vor seinen Augen. Er sah sich bereits an seinem Schreibtisch in London sitzen. »Nachdem ich die Entscheidung traf, die Behörden nicht zu informieren, versuchte ich, Sin Jai-Seong im Coney-Island-Depot abzufangen, doch trotz aller Bemühungen traf ich zu spät ein. Die nachfolgende Explosion, der große Schaden an Manhattan und die hohe Zahl der Todesopfer sind eine Folge meines Versagens.« Ganz egal wie er es ausdrückte, er würde die Konsequenzen tragen müssen. Würde er einen Bericht einreichen oder seine Kündigung?

Der R-11 war fort, die Dunkelheit hatte seine Rücklichter verschlungen. Etwa ein Dutzend Stationen, natürlich ohne anzuhalten, dann würde er in einem Tunnel verschwinden. Plötzlich ertönte hinter ihm das Dröhnen des OHV-Zweizylindermotors, und als er sich umdrehte, sah er die Triumph Thunderbird über den Schotter rasen. Die Maschine wurde von Jeopardy gefahren und kam rutschend zum Stehen.

»Springen Sie auf!«, rief sie.

Bond fackelte nicht lange. Er setzte sich hinter Jeopardy, schlang die Arme um sie und spürte dabei die Wärme ihres Körpers an seinem. Dann rasten sie wieder los, jedoch nicht dem Zug hinterher. Stattdessen fuhren sie diagonal über das Depot auf den Zaun zu. Er bemerkte sofort, dass Jeopardy das Motorrad vollkommen unter Kontrolle hatte, und ihm fiel wieder ein, was sie ihm über ihre Erfahrungen an der Wand des Todes erzählt hatte. Jetzt konnte sie auf alle Fälle zeigen, was sie draufhatte. Himmel! Was für eine Frau!

Aber wohin fuhren sie? Ohne Helm oder Schutzbrille, während der Fahrtwind Staub in seine Augen blies, fand Bond es einfacher, seinen Kopf hinter Jeopardys Schultern zu vergraben und ihren Fahrkünsten zu vertrauen. Sie kamen an ein offenes Tor. Dort war ein Nachtwächter stationiert, aber er hatte in seinem Häuschen gedöst und brüllte ihnen sinnlos etwas hinterher, nachdem sie an ihm vorbeigeprescht waren. Und dann waren sie draußen und rasten auf eine verlassene vierspurige Straße mit gelegentlichem Gestrüpp und niedrigen, hauptsächlich industriellen Gebäuden auf beiden Seiten zu. Zu dieser späten Stunde war fast kein Verkehr mehr auf den Straßen, und auch die Bürgersteige waren verlassen. Jeopardy trat aufs Gas, und das Motorrad schoss vorwärts. Der Asphalt rauschte unter den Rädern hinweg. Der Himmel wurde jetzt von einer Stahlkonstruktion verdeckt, einer Art Tunnel auf Pfeilern, der sich in einer schnurgeraden Linie weit in die Ferne erstreckte und auf dem sich Gleise befanden. Bond sah auf und überlegte kurz, ob er den R-11 sehen könnte, doch sein Orientierungssinn sagte ihm, dass sie sich viel zu weit östlich vom Depot befanden. Ob es wohl Jeopardys Plan war, den Zug irgendwo vor ihnen abzufangen? Und wenn ja, was würden sie dann tun? Ein Motorrad war einem rasenden Zug nicht gewachsen. Konnten sie ihn entgleisen lassen? Dazu brauchten sie erst mal Zugang zu den Schienen, und das hing davon ab, wie vertraut sie mit der Umgebung war.

Sie wirkte jedenfalls nicht zögerlich, während sie die Maschine vorantrieb. Sie ließen den Stahltunnel hinter sich und bogen in den Bay Parkway ein. Es handelte sich um ein Wohngebiet mit solide aussehenden Häusern und schicken Autos davor. Bis jetzt waren alle Ampeln grün gewesen, Bond bezweifelte allerdings, dass Jeopardy bei Rot angehalten hätte. An der nächsten Kreuzung bog vor ihnen ein Lastwagen ein, doch sie wurde nicht einmal langsamer, sondern lehnte sich nach rechts, umfuhr das Hindernis und kehrte gerade noch rechtzeitig auf ihre Spur zurück, um nicht vom entgegenkommenden Verkehr erwischt zu werden. Bond schmunzelte. Instinktiv hatte er seinen Griff um ihre Taille verstärkt. Auch wenn die unmittelbare Gefahr vorbei war, lockerte er ihn nicht.

Die Gebäude waren weiterhin niedrig. Der Himmel wirkte im Licht des blassen Monds leer und verwaschen. Sie rasten durch eine Art Dorf mit ein paar mehr Lebenszeichen: ein alter Mann, der auf einer Bank saß, ein Imbiss, der so spät am Abend noch geöffnet hatte, ein Paar, das mit seinem Hund Gassi ging. Jeopardy scherte aus, um einen klapprigen Geländewagen zu überholen, und Bond erhaschte im Vorbeifahren einen Blick auf den stark übergewichtigen Mann hinterm Steuer. An der Sechzigsten Straße erreichten sie ihren ersten Verkehrsstau, doch sie überholten die wartenden Wagen einfach oder fuhren zwischen ihnen hindurch. Das wütende Hupen ignorierten sie. Plötzlich waren überall um sie herum Grabsteine, Hunderte davon, die sich bis zu einem weiteren erhöhten Abschnitt der Bahngleise erstreckten. Von dem Zug war keine Spur zu entdecken. Macht Platz für zwei weitere Gräber, dachte Bond, als Jeopardy einen Lastwagen überholte und einen zweiten nur um Zentimeter verfehlte. Und dann waren sie auf dem Ocean Parkway, einer viel befahrenen Straße mit insgesamt sechs Spuren.

Vor ihnen lag eine weitere Verkehrsstörung – ein Polizist winkte die Autos um eine Baustelle herum – und endlich bremste Jeopardy ab. Bond nutzte die Gelegenheit, um ihr ins Ohr zu brüllen.

»Wohin fahren wir?«

Sie drehte den Kopf. »Zur Fourth Avenue. Da gibt es eine U-Bahn-Station, an der Reparaturarbeiten durchgeführt werden. Wir können es vor Sin dorthin schaffen.«

»Und dann?«

»Das müssen Sie mir sagen!«

Der Verkehrspolizist winkte sie weiter. Jeopardy gab Gas.

Sie fuhren den Ocean Freeway entlang und dann auf dem neuen Prospect Expressway, der noch nicht ganz fertiggestellt war, nach Norden. Es war der Endspurt Richtung Manhattan. Wie schnell Sin mit dem R-11 auch sein mochte, die Thunderbird war schneller. Allerdings hatte er den Vorteil einer direkteren Route ohne Hindernisse. Hatten sie ihn schon überholt? Sie rasten über den Expressway, vorbei am Verkehr, durch den Wind und das Licht herannahender Scheinwerfer. Am Prospect Parkway bogen sie ab, am Park vorbei, scharf links auf die Zehnte Straße, eine schmale Durchfahrtsstraße gesäumt von Lagerhäusern und dominiert von einer massiven Stahlkonstruktion, die auf der rechten Seite über den Gebäuden aufragte. Als Bond nach oben blickte, sah er die Gleise. Und da war der R-11! Die schnittige Stahlhülle war unverwechselbar. Sie hatten ihn eingeholt und waren nun gleichauf mit ihm. Aber wo war die Station? Wenn sie jetzt auf stockenden Verkehr trafen oder auch nur eine einzige Kreuzung blockiert war, würde es zu spät sein. Es würde verdammt knapp werden.

Sie kreuzten die Fünfte Straße. Ein Auto konnte gerade noch ausweichen und hupte wütend. Bond blickte nach rechts, aber der Zug schien auf unglaubliche Weise verschwunden zu sein. Wo war er? Wo war der Zug? Sie passierten einen hässlichen Wohnblock, und da war er plötzlich. Er sah eine graue Betonmauer mit den Schienen darüber und einer provisorischen Straße extra für die Bauarbeiter, die die Station sanierten. Bond erkannte, dass sich der Zug ein Kopf-an-Kopf-Rennen mit ihnen lieferte. Jeopardy verließ die Straße, fuhr quer über den Bürgersteig und die Rampe hinauf, die in die Station selbst führte. Vor ihnen kam eine niedrige Sperre in Sicht, die mit einem Vorhängeschloss versehen war. Jeopardy drehte den Gasgriff auf, und die Thunderbird verließ angetrieben von ihrem eigenen Schwung den Boden und flog über das Hindernis hinweg.

Die Räder setzten wieder auf. Irgendwie war es ihnen gelungen, während des Manövers nicht umzukippen. Und dann waren sie in der Station, so erstaunlich es auch war, und rasten den Bahnsteig entlang. Auf einer Seite befand sich eine Ziegelwand, über ihnen eine Überdachung.

Und direkt neben ihnen der R-11, nicht mehr als ein verschwommener silberner Fleck, der durch die Nacht raste. Bond sah in den Fenstern Licht. Das Heulen des Triebwagens hallte in seinen Ohren wider. Als der Zug über einen Kontaktpunkt fuhr, gab es einen elektrischen Blitz, als würde gleich ein Sturm ausbrechen. Jeopardy war langsamer geworden. Ihr blieb auch nichts anderes übrig. Der Bahnsteig war schmal und voller Baumaterialien, die die Arbeiter zurückgelassen hatten. Außerdem war er bald zu Ende. Der R-11 zog an ihnen vorbei. Bond spannte die Muskeln an. Er wusste, was er zu tun hatte. Ein letzter verzweifelter Versuch war alles, was ihm blieb. Sie hatten fast das Ende des Bahnsteigs erreicht. Der letzte Waggon, der zweite Triebwagen, war jetzt auf gleicher Höhe mit der Thunderbird.

Bond ließ Jeopardy los und verlagerte sein Gewicht vorsichtig auf seine Fersen. Sie fuhren mit etwa sechzig Kilometern pro Stunde, und sie musste erraten haben, was er vorhatte. Sie lenkte das Motorrad an den Rand des Bahnsteigs, sodass der Zug nur einen halben Meter entfernt war. Dann fuhr sie gerade weiter, und Bond nutzte den Moment, um sich vom Motorrad abzustoßen und nach dem Geländer zu greifen, das als Sicherheitsbarriere an der hinteren Tür fungierte. Einen Moment lang hing er in der Luft. Wenn er das Geländer verpasste, würde er auf die Schienen fallen und sich den Hals brechen oder durch einen Stromschlag getötet werden. Aber irgendwie bekamen seine rudernden Arme das Geländer zu fassen. Ihn durchfuhr ein heftiger Schmerz, als der Vorwärtstrieb des Zugs seine Arme fast aus den Gelenken riss. Aber dann wurde er mit fortgetragen. Er erhaschte einen letzten Blick auf Jeopardy auf dem Bahnsteig, die die Thunderbird quietschend zum Stehen brachte. Dann war sie fort. Die Stationswände schwirrten vorbei. Und schließlich übernahm die Dunkelheit, als er plötzlich und unwiederbringlich von einem Tunnel verschluckt wurde.

22

TUNNELBLICK

Der Zug, an dem Bond hing, donnerte durch den Tunnel. Er schien weiter Fahrt aufgenommen zu haben, aber vielleicht war das auch nur eine durch die vorbeirasenden Wände verursachte Illusion. Auf jeden Fall machte der R-11 aber eine Reise wie kein anderer Zug zuvor. Er hielt an keiner Station. Es war der einzige Zug, der die Sixth-Avenue-Linie von Coney Island aus befuhr. Ein Bahnangestellter, der in Sins Sold stand, stellte Weichen und Ampeln für den R-11. Vom nördlichen Ende von Brooklyn zum Empire State Building war es eine fast schnurgerade Strecke. Die Kugel war abgefeuert worden. Nichts konnte sich ihr jetzt noch in den Weg stellen.

Eine Minute lang blieb er, wo er war, am Geländer hängend und vom Fahrtwind hin und her geschleudert. Ein wenig wie eine Fliege auf der Windschutzscheibe, dachte Bond. Er musste wieder zu Kräften kommen, aber gleichzeitig stellte er bereits Berechnungen an, indem er sich an das erinnerte, was er gesehen hatte. Fünf Waggons. In dem vor ihm befanden sich Sins Handlanger: sieben Männer, wahrscheinlich bewaffnet. Bond hatte nur das Messer, das noch immer hinten in seinem Hosenbund steckte. Das war nicht gut. Wenn er an ihnen vorbeikommen sollte, würde er in den Zugteil mit der Bombe kommen. Darin reisten zwei weitere Männer. Dann kam die falsche Rakete. Und schließlich Sin und der Lokführer. Denk nach, Bond. Denk nach. Du kannst Sin erreichen und ihn töten. Wahrscheinlich werden seine Männer die Operation dann abbrechen. Aber was ist, wenn der C4-Sprengstoff mit einem Zeitzünder verbunden ist? Sin hatte von Zündkapseln gesprochen, aber das konnte alles Mögliche bedeuten, und die Bombe konnte so oder so losgehen. Vergiss Sin. Denk über die Bombe nach. Du hast noch eine halbe Stunde. Auf jeden Fall noch mindestens zwanzig Minuten. Schaff es in den Waggon, deaktiviere die Bombe, rette New York und dann kannst du über den Rest nachdenken. Zehn gegen einen. Du hast schon mehr geschafft.

Der Zug brach aus dem Tunnel hinaus in eine Station. Grelle Lichter rasten an Bond vorbei. Er sah weiße Fliesen, einen leeren Bahnsteig, ein Schild – CARROLL STREET –, Bänke, Drehkreuze. So plötzlich, wie es hell geworden war, verschwand alles wieder in der Dunkelheit. Vorsichtig warf er einen Blick um den Waggon und wurde mit einem blendenden Schwall warmer Luft und Ruß belohnt. Okay. Zeit zum Handeln. Er schwang sich mit einer Hand herum und probierte den Türgriff zur Führerkabine aus. Sie war verschlossen.

Er würde also aufs Dach klettern müssen. Langsam zog sich Bond aufwärts. Solange er sich auf der Rückseite des Zugs befand, war er geschützt, aber er wusste, dass ihn der Wind pulverisieren würde, sobald er versuchte, über das Dach zu kriechen – außerdem war dort auch nicht genug Platz. Ein Großteil der U-Bahn-Tunnel war so nah wie möglich unter der Straßenoberfläche in die weiche Erde gegraben und dann wieder zugebaut worden. Je flacher, desto billiger – und die Arbeiter hatten darauf geachtet, dass kein Geld verschwendet wurde. Die Züge waren etwa drei Meter siebzig hoch und die Tunnel nur ein paar Zentimeter höher, und auch wenn man sie in der Dunkelheit nur schwer ausmachen konnte, war Bond doch die tödliche Nähe der Stahlträger bewusst, die über ihn hinwegrasten. Wenn er den Kopf im falschen Moment hob, würde er glatt abgerissen werden. Selbst wenn er flach lag, bestand die Möglichkeit, dass ihn ein loses Kabel oder ein anderes herunterhängendes Bauteil vom Zug riss und ihn in einen sofortigen blutigen Tod stürzte. Während der Fahrtwind auf seinen Kopf einhämmerte, untersuchte Bond das Dach des Waggons. Ja. Vielleicht gelang es ihm.

Das Dach war gewölbt. Das gehörte zum charakteristischen Design des schnittigen stromlinienförmigen R-11. Wenn sich Bond ganz am Rand vorwärtsbewegte und sein halber Körper dabei die Seite des Waggons berührte, gleich über dem Fenster, sollte er sicher sein. Aber es würde entsetzlich schwierig werden, sich festzuhalten. Das Stahldach war geriffelt, und das würde seinen Fingern Halt geben. Aber es hing wirklich ganz allein von der Kraft seiner rechten Hand ab. Wenn der Zug schwankte, und sei es nur leicht, würde er herunterfallen. Wenn seine Konzentration auch nur für einen Augenblick nachließ, stürzte er in den Tod. Und was, wenn ihnen ein Zug entgegenkam? Die Wucht der komprimierten Luft würde ausreichen, um ihn wegzublasen. Bond stellte sich vor, wie er zwischen die zwei silbernen Monster fiel. Ein Aufblitzen. Ein metallisches Quietschen. Und dann Hackfleisch zwischen den Rädern.

Aber es gab keinen anderen Weg, und Bond hatte bereits genug Zeit verschwendet. Der Tunnel wurde kurzzeitig erhellt, als sie die nächste Station durchfuhren – Bergen Street. Eine weitere Sache, die er bedenken musste. Wenn auf einem der Bahnsteige Menschen standen, würden sie sehen, dass er auf dem Zug herumturnte. Also war es besser, in der Dunkelheit zu beginnen. Sie ließen die Station hinter sich, und Bond zog sich auf das Dach, wobei er genau darauf achtete, dass er sich am Rand der Wölbung befand, ein paar Zentimeter unter dem höchsten Punkt. Mit seiner rechten Hand krallte er sich in die Rillen und presste seine linke gegen die vertikale Seite des Waggons. Wenigstens würde ihm die Reibung ein Mindestmaß an Halt gewähren. Dann bewegte er sich mit geschlossenen Augen vorwärts. Dabei spürte er, wie der Fahrtwind gegen seine Schultern und seinen Kopf hämmerte und verzweifelt versuchte, ihn zurückzuhalten. Es war noch schwerer, als er gedacht hatte. Flach ausgestreckt auf dem Dach wäre er in der Lage gewesen, sich einigermaßen gleichmäßig vorwärtszuschieben. Aber durch seine schräge Lage musste er bereits all seine Kraft und Konzentration aufwenden, um nicht abzurutschen. Ein kurzer Blick nach oben zur dahinrasenden Decke erinnerte ihn daran, wie schnell sie unterwegs waren. Plötzlich ertönte ein Knacken, und ein sengend heißer elektrischer Funke blendete ihn. Ein paar Sekunden lang sah Bond gar nichts mehr, als wären seine Augen ausgebrannt worden. Dem Zug war das gleich. Er schien sogar entschlossen zu sein, noch schneller zu fahren.

Während die untere Seite seines Körpers von der Seite herunterhing, zog sich Bond vorwärts. Er kam quälend langsam voran. Er spürte, wie etwas erschreckend Hartes über seinen Kopf hinwegfegte. Es musste eine herabhängende Kabelspule gewesen sein. Wenn er zufällig in diesem Moment den Kopf gehoben hätte, wäre er enthauptet worden. Ein anderer Gedanke kratzte an seinem Bewusstsein. Wie lange hatte er noch? An wie vielen Stationen würde er noch vorbeikommen, bevor der Zug unter dem Fluss hinweg und nach Manhattan hineinfuhr? Wie als Antwort rasten sie an der Jay Street vorbei. Bond sah den Namen in schwarzen Buchstaben auf einem weißen Schild. Sie wurden immer schneller. Das bildete er sich nicht ein. Der R-11 ließ die Station so schnell hinter sich, wie er in sie hineingefahren war.

Er erreichte das Ende des ersten Waggons und manövrierte sich über die schmale Lücke, die ihn vom zweiten trennten. Jetzt musste er noch vorsichtiger sein. Sins Männer waren direkt unter ihm und auch wenn der Lärm des Zugs fast jedes andere Geräusch übertönen würde, bestand doch die Möglichkeit, dass ihn eine falsche Bewegung, zum Beispiel wenn er mit dem Fuß gegen das Metall trat, verraten würde. Die Anstrengung, sich auf der abschüssigen Oberfläche zu halten, forderte ihren Tribut, und Bonds rechte Hand, die einen Großteil seines Gewichts abfing, begann wehzutun. Der Schmerz breitete sich in seine Schulter aus. Das Atmen fiel ihm schwer. Es fühlte sich an, als würde bei jedem Atemzug ebenso viel Ruß wie Luft in seine Lunge kommen, und seine Augen brannten. Er zog sich ein Stückchen vorwärts. Und noch ein Stück. Aber zwei weitere Stationen waren an ihm vorbeigerauscht, bevor er die nächste Lücke zwischen den Waggons erreicht hatte, auf der anderen Seite von Sins Männern.

Die Lücke war kaum fünfundvierzig Zentimeter breit. Er musste sich verdrehen, um hineinzupassen. Es gab nur ein Bullaugenfenster in der Mitte der Tür, und er achtete genau darauf, dass Sins Schergen ihn nicht sehen würden, während er sich an ihm vorbeihangelte. Er warf einen Blick auf die Gleise unter den wirbelnden Rädern und senkte seinen Fuß auf die Kupplung. Es war wirklich eng. Er war zwischen zwei Metallwänden gefangen, die vibrierten und schaukelten, als würden sie ihn jeden Moment zerquetschen. Er fand den Türgriff und drückte ihn nach unten. Dieses Mal bewegte er sich. Die Tür war unverschlossen. Er warf einen Blick durch das Fenster und sah die Wachen in der Mitte des Waggons sitzen. Sie saßen sich gegenüber und trugen die gelangweilte Miene zweier Pendler auf dem Weg zur Arbeit zur Schau. Die Bombe befand sich hinter ihnen am anderen Ende des Wagens. Bond überprüfte, ob das Messer noch in seinem Hosenbund steckte. Dann stieß er die Tür auf und stürzte hinein.

Seine Umgebung war ihm nur vage bewusst, als er auf die beiden Männer losging: ein hellroter Boden mit leeren grauen Sitzen, die in verschiedenen Richtungen montiert waren. Drei Reihen Neonröhren. Werbeplakate. Schmale Metallstangen, die vom Boden bis zur Decke reichten. Die zwei Koreaner hatten ihn nicht gehört. Wie auch, bei dem ohrenbetäubenden Getöse der Bahn im Tunnel? Aber jetzt sahen sie ihn, sprangen auf und suchten nach ihren Waffen.

Bond kümmerte sich zuerst um den kleineren, da er annahm, dass er von den beiden der schnellere war. Gerade als der Mann seine Pistole aus einem Schulterholster zog, das er über seinem Overall trug, nahm Bond das Messer aus seinem Hosenbund, stieß es seinem Gegner in die Brust und traf ihn mitten ins Herz. Blut schoss heraus, und die Wache stürzte mitsamt dem Messer rückwärts zu Boden. Der zweite Mann hatte ebenfalls eine Pistole gezogen und bewegte sich dabei angesichts seiner Körperfülle erstaunlich schnell. Er zielte und schoss. Bond spürte, wie die Kugel dicht an seinem Kopf vorbeizischte, während er sich vorwärtsstürzte und dem anderen seine Schulter in den Magen rammte. Der Koreaner wand sich und versuchte, sich zu befreien. Der Zug raste weiter, und aufgrund seines Schwungs wurden die beiden zu einem makabren Tanz gezwungen und drehten sich auf die Tür zu, durch die Bond gekommen war.

Sie stießen hart gegen die Metallwand. Der Koreaner versuchte, die Waffe auf Bond zu richten, doch der Winkel war falsch und Bond hielt ihn zu fest im Schwitzkasten. Also schlug er damit stattdessen auf Bonds Kopf und Nacken ein. Bond wartete den richtigen Moment ab, dann bewegte er sich mit einem Ruck nach oben, packte mit der einen Hand das Handgelenk des Mannes und legte die andere auf seine Kehle. Die beiden steckten in einer Nische mit der Tür hinter sich. Scheinbar hatten Sins Männer im anderen Waggon den Schuss nicht gehört, aber wenn einer von ihnen aufsah, würde er den Kampf bemerken, der auf der anderen Seite der Bullaugenfenster vor sich ging. Bond versuchte, sich mit einer Hand die Waffe zu schnappen, während er gleichzeitig mit der anderen in den Fettwülsten seines Gegners nach dem Kehlkopf suchte. Da war er! Bond drückte mit aller Kraft zu, um ihm die Luftzufuhr abzuschneiden. Die Wache geriet in Panik und griff nach Bonds Handgelenken. Sofort ließ Bond die Waffe los, richtete sich auf und hieb dem anderen Mann mit seinen ausgestreckten Fingern drei Mal wuchtig gegen die Kehle. Sein Gegner ging zu Boden. Um sicherzugehen, schlug Bond erneut zu. Der hier würde nicht mehr aufstehen, so viel stand fest.

Der Türgriff klapperte, und im Fenster erschien ein wütendes koreanisches Gesicht. Sins Männer hatten endlich mitbekommen, was vor sich ging. Sie hatten die Tür ihres eigenen Waggons geöffnet und versuchten nun, diesen zu betreten, aber sie hatten zu langsam reagiert. Der bewusstlose oder tote Körper des einen Wachmanns blockierte die zweite Tür. Ein praktischer Zufall. Da konnten sie so viel drücken, wie sie wollten. Aber es war nur eine kurze Verschnaufpause. Einer der Männer hob seine Pistole und schoss. Bond hatte gerade noch Zeit, aus dem Weg zu springen, bevor sich ein Schwall Glassplitter in den Wagen ergoss. Eine Hand suchte nach dem Türgriff. Bond schnappte sich die Waffe des Dicken und drückte drei Mal ab. Die Hand zog sich zurück. Das hatten sie davon! Die Tür steckte fest, und das Bullauge war zu klein, um gleichzeitig zielen und schießen zu können. Sobald sie ihr Gesicht zeigten, machten sie sich damit zu einem offensichtlichen Ziel. Niemand konnte hindurchklettern. Sie würde einen anderen Weg zu ihm finden müssen.

Bond zweifelte keinen Augenblick daran, dass ihnen das gelingen würde. Ihm blieben vielleicht ein paar Minuten, um sich erst um die Bombe, dann um Sin zu kümmern und diese ganze Sache endlich aufzuhalten. Während er darauf achtete, aus der Schusslinie des Fensters zu bleiben, bewegte er sich schwankend durch den Waggon und zog das Messer aus der Brust des Mannes, den er erstochen hatte. Auf seinem Weg zur anderen Tür verhöhnten ihn die Werbeplakate mit ihren albernen bedeutungslosen Botschaften.

AUCH IHNEN STEHT EIN HUT.

84 von 100 Frauen bevorzugen Männer, die Hüte tragen.

SUNNY BROOK WHISKEY. So heiter wie sein Name.

SUNKIST KALIFORNISCHE ZITRONEN.

Statt starker Abführmittel.

Vor ihm lag die Bombe wie auf einem Kirchenaltar. Sie wirkte vollkommen fremdartig, beherrschte den Raum und warnte ihn, nicht näher zu kommen.

Bond zückte das Messer und wirbelte herum, als sich die Geräuschkulisse im Waggon änderte. War es den Koreanern irgendwie gelungen, die Tür zu öffnen? Hatte Sin selbst etwas mitbekommen und wollte nachschauen, was vor sich ging? Nein. Bond richtete seine Aufmerksamkeit auf die Bombe. C4. Sin hatte diese Information bereitwillig preisgegeben und damit wie immer zu viel verraten. Was wusste Bond darüber? Es handelte sich um eine britische Erfindung. Cyclotrimethylentrinitramin. Auch bekannt als RDX. Er hatte einen seiner Vorgänger mal während des Kriegs angewandt und erinnerte sich noch an die knetartige Konsistenz und den Geruch nach Mandeln. Es war stabil und unempfindlich. Man konnte es sogar anzünden, ohne dass etwas passierte. Er konnte das ganze Magazin einer Pistole hineinschießen – mit dem gleichen Ergebnis.

Mit dem Messer durchschnitt er das Seil, mit dem die Abdeckplane befestigt gewesen war, dann zog er sie zurück. Die Substanz hatte eine gräuliche Farbe, und Bond sah, dass jemand ein halbes Dutzend Sprengkapseln hineingesteckt hatte, deren Kabel zu einem Akkupack führten. Diese Methode war in Deutschland entwickelt worden, hatte sich aber inzwischen auf der ganzen Welt verbreitet. Ein Funke aus der Batterie würde den Initialsprengstoff entzünden – Silberacetylid oder Bleistyphnat. Das Resultat wäre eine kleine Explosion, die eine Kettenreaktion in Gang setzen und das Ganze hochgehen lassen würde. Sin brauchte keine sechs Sprengkapseln. Er wollte nur kein Risiko eingehen. Eine reichte vollkommen aus.

Aber zum ersten Mal seit einiger Zeit war das Glück auf Bonds Seite. Sin war davon ausgegangen, die Bombe ohne Störung von außen zünden zu können. Niemand wusste, dass sie da war. Der Tunnel war leer, und er hatte jede Menge Zeit. Also hatte er sich kein kompliziertes Detonationssystem mit falschen Kabeln oder einem im C4 verborgenen Kompensator ausgedacht. Tatsächlich war das ganze Ding mit einem billigen Wecker verbunden, der sich zwischen den Zündkapseln und dem Akkupack befand. Sin würde den Minutenzeiger so einstellen, dass er genug Zeit zum Verschwinden hatte, und damit hatte es sich. Es war eine der primitivsten Vorrichtungen, die Bond jemals gesehen hatte, und würde sich leicht entschärfen lassen … Vorausgesetzt, er war konzentriert und behielt eine ruhige Hand. Das Problem bei Zündkapseln war, dass sie sehr unberechenbar waren. Während des Krieges hatte Bond gesehen, wie Agentenneulinge die Zünder mit ihren Zähnen gekürzt hatten, bevor sie sie in den Sprengstoff gesteckt hatten. Nicht selten hatten sie sich dabei den Kopf weggesprengt.

Er warf einen Blick zur Tür. Sie schwang hin und her und schlug immer wieder gegen den leblosen Mann, der quer davorlag. Aber er ließ sich nicht wegschieben. Ein Gesicht erschien hinter dem zerbrochenen Fenster und Bond feuerte eine vierte Kugel ab. Er grinste, als das Gesicht mit einem hellroten Krater auf der Stirn zurückzuckte.

Schnell trennte er die Akkus vom Rest. Dann hockte er sich vor den Altar, entfernte die erste Zündkapsel und legte sie auf den Boden. Er wünschte, der Zug wäre nicht so schnell. Er konnte jeden Ruck und jede Vibration spüren und ihm war bewusst, dass die Zünder auch ohne die Stromversorgung nur allzu leicht hochgehen konnten. Sie rasten durch die Station York Street. Wurde der R-11 immer schneller oder lagen die Stationen nun näher beieinander? Mit einem halben Auge auf der Tür, konzentrierte sich Bond auf das, was er gerade tat. Eine nach der anderen entfernte er die Zündkapseln und legte sie vorsichtig auf den nächstgelegenen Sitz. Die letzte war geschafft. Nur um sicherzugehen, warf er noch den Wecker auf den Boden und zertrat ihn.

Er blickte über die Schulter. Die Koreaner hatten ihre Bemühungen, die Tür zu öffnen, aufgegeben. Durch das Fenster war niemand mehr zu sehen. Bond nahm an, dass sie sich gerade einen neuen Plan ausdachten. Würden sie die Notbremse ziehen? Nein. Den Zug aufzuhalten, war das Letzte, was sie im Sinn hatten. Sollte er sie selbst betätigen? Er verwarf die Idee. Wenn der Zug zum Stehen kam, würde ihn das nur zu einem leichteren Ziel machen. Aber bereits während er die Zündkapseln entfernt hatte, war ihm der Ernst der Lage bewusst geworden. Es würde nicht ausreichen, die Bombe zu entschärfen. Damit Manhattan und das Empire State Building vollkommen in Sicherheit waren, musste er den Plastiksprengstoff loswerden.

Und es gab nur einen Weg, das zu tun. Gleichzeitig konnte er sich damit vor den Koreanern retten, bevor sie einen anderen Weg zu ihm fanden. Er konnte Sin den Schreck seines Lebens verpassen. Bond schmunzelte, als er seine Strategie ausarbeitete. Er würde das C4 nicht nur neutralisieren. Er würde es benutzen.

Mit seinem Messer schnitt er von dem Sprengstoff zwei kleine Stücke ab. Die Klinge glitt leicht durch die weiche Masse. Er arbeitete, so schnell er konnte, und formte die Stückchen zu Kugeln, von denen jede die Größe einer Handgranate hatte. Und genau das würden sie auch werden. Er nahm sich zwei der Zündkapseln und steckte sie in die Kugeln. Würde es funktionieren? Warum sollte es nicht? Er würde nicht mehr als den Druck von siebenunddreißig Tonnen Stahl brauchen – und das Auge eines Scharfschützen.

Jetzt waren sie unter dem Fluss. Das erkannte Bond an der Druckveränderung in seinen Ohren. Sie hatten Brooklyn verlassen und waren auf dem Weg nach Manhattan. Er schnitt ein Stück von der Plane ab, legte die beiden Granaten hinein und warf sich das Ganze über die Schulter, um es zu tragen. Das war furchtbar gefährlich, aber er hatte keine andere Möglichkeit, die Kugeln zu transportieren. Er überprüfte, ob sie gesichert waren, dann eilte er zu der Tür am anderen Ende des Waggons. Ein Schuss ertönte – über den Lärm des Zuges hinweg hörte er ihn kaum –, und eine Kugel schlug in den Sitz neben Bond ein. Er drehte sich um und erwiderte das Feuer, aber wer der Schütze auch gewesen sein mochte, er war bereits fort. Er hatte noch drei Kugeln übrig. Sollte er besser nach der anderen Waffe suchen? Er entschied sich dagegen. Wenn sein Plan funktionieren sollte, dann musste er es jetzt tun.

Bond öffnete die Tür. Dieses Mal war kein normaler Waggon vor ihm. Stattdessen fand er sich im vollen Fahrtwind wieder. Es war der Wartungswagen mit der angeketteten falschen Rakete. Und dahinter befanden sich Sin und der Lokführer. Schon bald würden sie sich mitsamt ihrer wertvollen Ladung vom Rest trennen. Es amüsierte ihn fast, sich vorzustellen, wie Sin unter dem Empire State Building eintraf und nichts als die Lok und den Waggon hatte, in dem er saß.

Bond hatte die Waffe wieder in seine Hosentasche gesteckt, da er wusste, dass er sie wahrscheinlich brauchen würde. Dann kletterte er vorsichtig auf den anderen Zugteil und bewegte sich an der abgedeckten Rakete vorbei vorwärts. Er hatte gerade Sins Waggon erreicht, als der Zug durch East Broadway raste, die erste Station in Manhattan selbst. Jetzt waren es nur noch sechs weitere Stationen bis zur Vierunddreißigsten Straße, wo Sin vorhatte, den falschen Absturz der Vanguard-Rakete zu inszenieren. Bond packte das Geländer an der Tür. Er war versucht, einen Blick durch das Bullauge zu werfen, nur um zu überprüfen, ob Sin da war. Aber er durfte sich nicht unnötig in Gefahr bringen. Er hatte den Zug abfahren gesehen, daher wusste er, wo sich alle befanden. Wieder starrte Bond vor Dreck. Der heftige Fahrtwind hatte ihn mit viele Jahre altem Schmutz und Ruß überzogen. Er konnte ihn schmecken. Er hatte seine Haut durchdrungen. Seine Kleidung war schwarz geworden. Aber das alles war ihm egal. Er grinste, und seine weißen Zähne strahlten in der Dunkelheit. Dies war der Moment der Abrechnung.

Er erreichte das Dach und stieß sich fast den Kopf an einem tief hängenden Stahlträger, der an ihm vorbeiraste. Er spürte sogar den Luftzug an den Haaren und verfluchte sich für diesen Augenblick übersteigerten Selbstvertrauens, der ihn fast das Leben gekostet hatte. Du bist so kurz vor dem Ziel. Mach jetzt keine Fehler. Er drehte sich, sodass seine Füße nach vorne zeigten, sein Kopf und seine Schultern aber über den Rand des Dachs und die falsche Vanguard-Rakete ragten. Er griff hinter sich und holte eine der improvisierten Handgranaten aus dem Tragebündel. Das sollte nicht besonders schwierig sein. Er musste sie nur auf die Schienen fallen lassen. Der Wartungswaggon mit der Rakete würde das C4 überrollen, und der große Druck würde es hochgehen lassen. Wenn er sich nicht geirrt hatte, würde das eine kleine Explosion verursachen, die die Kupplung des Raketenteils und des Triebwagens mit Sin und dem Fahrer darin zerstören sollte. Wenn der Triebwagen an seinem Ziel angekommen war, würden sich bereits anderthalb Kilometer zwischen ihm und seinem Zug befinden. Und Sins verbliebene Männer wären ebenfalls aus dem Spiel.

Es war so leicht. Die Schiene war direkt unter ihm. Doch bevor er etwas tun konnte, erschien ein Funke in der Dunkelheit und eine Kugel prallte nur Zentimeter von seiner Hand entfernt vom Stahl ab. Er blickte auf und sah einen der Koreaner auf der anderen Seite der Rakete. Er lag auf dem Dach des Waggons, den Bond gerade verlassen hatte. Hinter ihm befanden sich noch zwei weitere Männer. Ihnen war scheinbar klar geworden, dass der einzige Weg, die blockierte Tür zu umgehen, über das Kabinendach führte. Sie krochen auf ihn zu. Der Mann zielte ein zweites Mal.

Bond musste wählen. Zurückschießen oder die Granate einsetzen.

Sorgfältig zielte er, dann warf er den ersten seiner beiden Sprengsätze auf die Schienen.

23

DER LETZTE COUNTDOWN

»T minus zehn. Stufe eins und Stufe zwei Autosequenz initiiert.«

Es war eine perfekte Nacht für den Start. Viele Zuschauer hatten ihre Autos geparkt und standen nun am Ufer, um das spektakulärste – und teuerste – Feuerwerk der Welt zu sehen. Der Himmel erschien ihnen so schwarz wie Tinte, mit einer funkelnden Palette von Sternen, die sich im Atlantik spiegelten. Das Wasser selbst war ruhig und träge, wie in Erwartung des bevorstehenden Ereignisses. Die Wissenschaftler und Techniker der Abschussanlage auf Wallops Island hätten es ein wenig anders beschrieben. Es gab eine optimale Wetterprognose, die Temperatur betrug neununddreißig Grad, die Windgeschwindigkeit lag bei angenehmen achtzehn Knoten mit einem berücksichtigten Scherwindanteil von vier Komma fünf Knoten. Man hatte ein wenig Blitzaktivität beobachtet, aber das war weit außerhalb der Sicherheitsgrenze von zehn Seemeilen. Der Himmel war wolkenlos.

Die Vanguard stand auf ihrer Abschussrampe. Gegen den nächtlichen Himmel wirkte sie klein und trotzig. Von drei Seiten wurde sie von starken Scheinwerfern angestrahlt, und an ihrer Spitze leuchtete ein kleines rotes Signallicht. Bei T minus fünfundsechzig hatte sich der Gerüstkran langsam zurückgezogen, und nun verbanden sie nur noch die sogenannten Nabelschnüre mit dem Boden. Die Tanks wurden mit einer Mischung aus Flüssigsauerstoff und Kerosin gefüllt und das Unterteil der Rakete war in dichten weißen Rauch gehüllt, der sie gleichzeitig überirdisch und tödlich wirken ließ. In nur wenigen Minuten würde der Antrieb gestartet und hundertzwanzig Kilonewton erzeugen – genug, um die Rakete mit einer vertikalen Geschwindigkeit von eintausendeinhundertneunundachtzig Metern pro Sekunde auf ihren Weg zu schicken. Wenn alles gut lief. Man hatte alles wieder und wieder überprüft, aber es gab tausend Dinge, die schiefgehen konnten.

»T minus drei. Telemetrie und Befehlsempfänger auf interne Energie umgeschaltet.«

Im Kontrollraum befanden sich dreißig Männer und Frauen. Viele von ihnen saßen an Schreibtischen vor einem langen schmalen Fenster, durch das man auf den Startplatz sehen konnte. Sie waren von Dutzenden Monitoren umgeben, die alle Informationen der brandneuen IBM-709-Rechenanlage anzeigten, die wiederum mit dem AN/FPS-16-Radarsystem verbunden war.

Alle Daten zur Bahnbestimmung würden sofort aufgezeichnet und gleichzeitig nach Washington übermittelt werden. Sollte eine schwerwiegende Systemstörung auftreten, konnte der Start abgebrochen oder die Rakete schlimmstenfalls zerstört werden. Dies lag in der Verantwortung des Reichweitensicherheitsoffiziers – einem Mann im Anzug, Anfang dreißig, blass und still, der inmitten all der Aktivität stand und doch irgendwie isoliert wirkte. Er hatte einen Schreibtisch mit einer Reihe Instrumente und einem roten Kippschalter in einem grauen Gehäuse. Es war seltsam, dass so viele Jahre der Forschung, so viele Millionen Dollar von etwas so Einfachem ausgelöscht werden konnten. Denn der Kippschalter und das Gehäuse stellten den Selbstzerstörungsmechanismus der Vanguard-Rakete dar, der von einigen Mitarbeitern der VOG sarkastisch »Der Finger Gottes« genannt wurde.

»T minus eins zwanzig …«

Der Countdown wurde nun in Sekunden heruntergezählt, und die Anspannung im Kontrollraum war entsprechend gestiegen. Es war relativ dunkel. Man hatte die schweren Panzertüren geschlossen und die Deckenbeleuchtung gedimmt. Das meiste Licht kam von den Monitoren und den RAUCHEN VERBOTEN-Schildern, die auch nach Beginn des letzten Countdowns nicht ausgeschaltet worden waren. Captain Eugene T. Lawrence saß in voller Uniform so weit wie möglich im Zentrum, ungeachtet der Tatsache, dass er die einzige Person im Raum war, die absolut nichts zu tun hatte. Zwischen seinen Fingern rollte er eine nicht angezündete Zigarette hin und her und zerrieb sie dadurch langsam. Daneben stand der Stützpunktleiter Johnny Calhoun und beobachtete ihn. Keiner der Männer hatte noch einmal Bonds Besuch angesprochen, aber er hatte beide beeindruckt. Und das wussten sie auch. Ein Geheimagent reiste nicht den ganzen Weg von Europa hierher, um ihnen Märchen aufzutischen. Eine Wolke der Unsicherheit hing über ihnen, und das Schlimmste daran war, dass sie nichts tun konnten. Wenn etwas schiefging, wenn der Start fehlschlug, würde es ihre Schuld sein. Aber es war zu spät, um ihn aufzuhalten. Viel zu spät.

Es hatte nicht funktioniert.

Die Kugel aus C4 mit ihrer Zündkapsel hatte die Schiene getroffen, war aber harmlos davon abgeprallt, bevor die Räder sie zerquetschen konnten. Als hätte der Koreaner auf dem Dach des anderen Waggons das mitbekommen, gab dieser einen zweiten Schuss ab. Bond zog seine eigene Waffe und feuerte zwei Mal. Der Mann schrie, rollte seitlich vom Dach und verschwand in der Dunkelheit. Doch dahinter hatte sich sein Kollege aufgerichtet, um besser zielen zu können. Seine Pistole war direkt auf Bond gerichtet, und dieser konnte nirgendwo in Deckung gehen. Die Zeit schien in eine Reihe Schnappschüsse zerstückelt zu sein. Es war ein Gefühl, das er bereits aus anderen Situationen äußerster Gefahr kannte, wenn Adrenalin durch seinen Körper gepumpt wurde. Irgendwie verlangsamte sich alles, und er konnte es in einzelne Augenblicke aufteilen.

Der Koreaner zielte.

Etwas traf Bond an der Schulter. Es war keine Kugel. Was es auch gewesen sein mochte, es war von hinten gekommen.

Der Koreaner grinste. Er wusste, dass er seinen Gegner nicht verfehlen konnte.

Bond bewegte sich nicht. Ihm würde nichts geschehen. Er wusste, dass die Kugel nicht abgefeuert werden würde.

Ein von der Decke hängendes Kabel erwischte den Koreaner am Hals und riss ihn ruckartig weg, brach ihm dabei wahrscheinlich das Genick und ließ ihn im Nichts verschwinden. Das hatte Bond eine Sekunde zuvor gespürt. Es war reines Glück gewesen, dass ihn nicht das gleiche Schicksal ereilt hatte.

Auf dem Dach hinter ihm befanden sich drei weitere Männer. Aber sie würden nicht näher kommen. Nicht jetzt. Noch nicht.

Bond holte die zweite Granate heraus. Eine weitere Station raste so abrupt an ihnen vorbei, dass er nicht einmal den Namen erkennen konnte. Broadway? Vierte Straße West? Der Zug machte keinerlei Anstalten, langsamer zu werden, aber sie mussten sich langsam dem Zielbereich nähern.

Bond, der flach auf dem Rand des Dachs lag und dem die stickige Tunnelluft über die Schultern fegte, brachte die Sprengstoffkugel so tief er konnte. Sein Oberkörper hing dabei über den Rand des Wagendachs. Er fragte sich, wie viel Zeit er noch hatte, bevor die anderen Koreaner anfangen würden, auf ihn zu schießen. Er musste sich jetzt konzentrieren und wagte es daher nicht, aufzusehen. Aber er stellte sich vor, wie sie vorwärtskrochen und auf die Plattform mit der Rakete kletterten. Von dort aus hatten sie leichtes Spiel. Er musste vorsichtig sein. Er hatte insgesamt nur zwei improvisierte Bomben mitgenommen. Wenn er die Räder noch einmal verfehlte, war alles aus.

Er öffnete seine Hand und schnellte zurück, als der Sprengsatz fiel, um die horizontale Oberfläche des Dachs als Schutzschild zu nutzen. Hatte es funktioniert? Bond sah nicht, wie der Zug das C4 überfuhr und es vollkommen zermalmte. Er sah nicht, wie das Metall des Rads die Zündkapsel aktivierte. Aber er hörte und spürte die Explosion. Es gab einen hellroten Blitz, und für einen Moment leuchtete der Tunnel, als würde er in Flammen stehen. Die Schockwelle prallte von den Wänden und der Decke ab, und Bond musste sich flach ans Dach klammern, um nicht hinuntergeworfen zu werden. Er spürte den gesamten Zug erzittern. Dann ertönte ein entsetzliches Kreischen, und er wusste, dass sein Plan nicht ganz funktioniert hatte wie beabsichtigt – tatsächlich war ihm sogar mehr gelungen. Die Explosion hatte den Zug auseinandergerissen. Bond sah aus dem Augenwinkel, dass der Wartungswagen mitsamt dem Rest von Sins Männern in der Ferne verschwand. Auf Nimmerwiedersehen, dachte er. Aber der vordere Zugteil war in Schwierigkeiten. Bond spürte, wie der Waggon ruckelte und sich dann zur Seite neigte. Plötzlich fand er sich in einem Funkensturm wieder. Ein entsetzliches Zittern folgte, wie bei einem Erdbeben.

Der Zug war entgleist. Das wurde ihm erst klar, als das gesamte Ding umfiel und auseinanderriss. Bond wurde in die Luft geschleudert. Seine Schulter prallte gegen einen Stahlträger. Es war kein Teil des Zugs. Sondern der Tunneldecke. Er flog durch die Dunkelheit, und der Waggon war nicht mehr unter ihm. Sein ganzer Körper war schlaff. Er hörte zersplitterndes Glas, sich verbiegendes Metall, den aufheulenden Antrieb, vollkommen außer Kontrolle. Etwas traf ihn am Kopf. Sein Nacken knackte und hinter seinen Augen spürte er einen gewaltigen elektrischen Schlag. Noch bevor er den Boden erreicht hatte, verlor er das Bewusstsein.

Überall auf Wallops Island ertönten als letzte Warnung Sirenen. Erst leise, dann stieg das Geräusch in den nächtlichen Himmel. Die Menge, die weit entfernt vom Gelände wartete, wusste nun, dass der Moment gekommen war, und das war der eigentliche Grund für den Alarm. Jeder, der in irgendeiner Gefahr hätte sein können, hatte sich längst in Sicherheit gebracht.

»T minus dreißig. Haltevorrichtung lösen …«

Die Nabelschnüre fielen ab. Nun stand die Rakete wirklich allein da, und der Nachthimmel wirkte dunkler als zuvor, als würde er ängstlich den Angriff erwarten, der gleich stattfinden würde. Plötzlich leuchtete ein Funke auf. Sechs Sekunden vor dem Start war der Zünder aktiviert worden. Dies war der Moment der Wahrheit. Im Kontrollraum erstarrten alle. Die Lautsprecher waren verstummt. Selbst die Bildschirme schienen eingefroren zu sein.

»Lift-off …«

Eine Sekunde später erreichte der Funke das Sauerstoff-Kerosin-Gemisch und explodierte. Er verschluckte die Dunkelheit und breitete sich zu einem blendenden Lichtball so hell wie die Sonne aus. Hinter der Rakete tanzte weiß das Meer. Die Kräne, die anderen Gebäude … die gesamte Insel wurde verschlungen, und die Vanguard selbst war kaum noch sichtbar, während Staub- und Rauchwolken umherwirbelten. Gleichzeitig erklang der Lärm der lautesten Explosion der Welt, nicht plötzlich, sondern langgezogen, und pulsierte durch die Luft, durch Mauerwerk, durch alles in einem Umkreis von anderthalb Kilometern. Der Boden erzitterte. Die Vibrationen rissen das Gefüge der Nacht auseinander.

Quälend langsam stieg die Vanguard auf. Anfangs schwebte sie über dem Boden, als würde sie zögern, ihre Reise zu beginnen. Im Kontrollraum stand der Feuerschutzbeauftragte bereit und hielt seine Hand in der Nähe des Schalters, der viele Tausend Liter Wasser freigeben würde, sollte die Rakete auf die Erde herunterfallen. Eine scheinbare Ewigkeit verharrte sie, dann bewegte sich die Rakete. Ein silberner Dolch, der in den Himmel stach.

»Alle Systeme stabil. Flugverlauf normal.«

Captain Lawrence lächelte, eine schmale Falte, die sich auf seinem Gesicht ausbreitete. In seinen Augen spiegelte sich das blendende Licht des Starts. Dies war der Moment, in dem er bestätigt und der englische Spion Lügen gestraft wurde. Die Vanguard wurde allmählich schneller, bewegte sich jetzt mühelos und hinterließ einen wogenden Teppich aus Rauch und Licht. Das Brüllen ihres Antriebs war lauter als je zuvor. In fünfzig Sekunden würde sie Überschallgeschwindigkeit erreichen. Zur gleichen Zeit würde sie sich auf einen zuvor berechneten Kurs begeben, der die Erdkrümmung nutzte. Die erste Stufe würde ausbrennen und abfallen und der zweiten Stufe gestatten, zu übernehmen. Die Rakete hatte eine Reise von nur hundertzehn Kilometern vor sich. Danach würde sie die Erdatmosphäre durchdringen und im Weltall sein. Sie war bereits jetzt winzig, nicht viel mehr als ein funkelnder Stern, der wunderschön und stumm den Himmel erklomm.

»Systemfehlfunktion. Stand-by. Wiederhole. Systemfehlfunktion.«

Hörbares Einatmen im Kontrollraum. Der Reichweitensicherheitsoffizier sah sich um, als hätte man ihm eine Ohrfeige verpasst. An der Seite tuschelten die Mitglieder des Fernmessungsteams miteinander und untersuchten die Daten, die auf dem Schirm erschienen. Irgendetwas war schiefgegangen. Es gab eine Art Verstopfung in den Stickstoffleitungen zum Tank, und es wurde nicht genügend Treibstoff in die Brennkammer gepumpt. Die Messdaten zeigten, dass der Schub nur dreiundneunzig Kilonewton erreicht hatte. Nicht genug, um die Reise zu vollenden. Die Rakete würde es nicht schaffen – und war plötzlich zu einer Bedrohung geworden. Acht Tonnen Stahl mit Tausenden Litern Kerosin und Flüssigsauerstoff. Dies war nicht länger eine Rakete. Es war eine Bombe, anderthalb Kilometer über der Erdoberfläche. Wenn sie herunterfiel … Wenn die zweite Stufe zündete … wenn sie die Kontrolle verloren …

»Mission abbrechen.«

Das waren die beiden Worte, die der Reichweitensicherheitsoffizier am meisten fürchtete. Aber seine Ausbildung hatte ihn gelehrt, sie nicht zu hinterfragen und nicht zu zögern. Seine Hand senkte sich auf den Schalter des Selbstzerstörungssystems, das sie den Finger Gottes getauft hatten. Er tastete kurz umher. In seinem Arm war kein Gefühl mehr. Aber dann schloss sich seine Hand um den Kippschalter, und er drückte zu. Damit schickte er ein Funksignal aus, das den sofortigen Abbruch initiierte. Es gab eine kurze Pause, eine letzte halbe Sekunde, in der alles noch in Ordnung wirkte, dann riss eine gewaltige Explosion die Vanguard auseinander. Der sternförmige Feuerball breitete sich in alle Richtungen aus, erreichte doppelte und dreifache Größe, bevor er ganz erlosch. Dann folgte vollkommene Dunkelheit. Die Wissenschaftler im Kontrollraum sahen einander schockiert an. Ein paar von ihnen hatten Tränen in den Augen. Calhoun warf einen Seitenblick zu Lawrence, aber der Projektoffizier wandte sich ab. Ihm war schlecht.

»Startteam, Startteam. Zu Ihrer Information. Bleiben Sie auf Ihren Posten …«

Die Zuschauer an der Küste, die Zeugen des Schauspiels gewesen waren, schrien auf. Viele hatten es mit ihren Kameras aufgezeichnet. Sie alle würden am nächsten Tag und danach für den Rest ihres Lebens davon erzählen. In der Dunkelheit sah niemand die Trümmer der Vanguard, als sie wieder zurück zur Erde fielen und harmlos im Atlantik versanken.

Sie hätten natürlich überall landen können. Inmitten der Menge stiegen Sins Agenten in ihre Wagen und fuhren mit ihren eigenen Kameras davon. Die Fotos würden sie noch heute Nacht entwickeln. Jede Zeitung des Landes würde sie haben wollen, angesichts der Katastrophe, die sich in den nächsten zwei Minuten in einer fünfhundert Kilometer weiter nördlich gelegenen Stadt ereignen würde.

Bond hatte Schmerzen. Sein ganzer Körper tat weh. Er hatte sich zwar nicht das Genick gebrochen, aber er war sehr unglücklich gelandet, ein Bein gebeugt unter sich und sein Brustkorb auf einer Schiene. Es hatte ihm das Hemd weggefetzt. Er schmeckte Blut. Und es roch verschmort. Etwas brannte. Er spürte einen heftigen Schlag, ein schwerer Gegenstand wurde ihm in den Magen gerammt, und als sein Gehirn wieder ansprang, informierte es ihn, dass dies bereits das dritte oder vierte Mal war, dass es passierte. Anscheinend würde die Person, die das getan hatte, es wieder tun, und die Schläge hatten ihn nun endlich aufgeweckt.

Als er die Augen öffnete, sah er Jason Sin vor sich stehen. Sein schwarzes Haar hing ihm wirr in die Augen, und die Brille saß ihm schief auf der Nase. In seinem Gesicht waren dunkle Streifen zu sehen, und auf seiner Stirn prangte eine große Platzwunde. Zu der Eisenbahneruniform, die er trug, gehörten schwere Lederstiefel, mit denen er immer wieder zutrat. Sein Gesichtsausdruck war vollkommen leer, nur ein wahnsinniger Funke brannte in seinen Augen. In der Hand hielt er eine Waffe, eine Browning .22 Compact, aber er würde sie noch nicht benutzen. Der Arm hing schlaff an seiner Seite, die Mündung der Waffe war auf den Boden gerichtet. Seine ganze Aufmerksamkeit war auf den halb nackten Mann vor ihm gerichtet. Bond wusste, dass die Tritte erst aufhören würden, wenn er starb.

Was vom Zug übrig war, lag etwa hundert Meter entfernt auf der Seite, ungefähr dort, wo der Tunnel sich in eine weitere Station öffnete. Der Stahl war verbogen, der Antrieb brannte. Der aufsteigende Rauch füllte den Tunnel, und Bonds Augen brannten bereits. Er drehte den Kopf in die andere Richtung. Von dem Waggon mit der Bombe oder Rakete war keine Spur zu entdecken. Sins Männer waren wahrscheinlich umgekommen. Sin und er waren allein.

Der Koreaner hatte bemerkt, dass er die Augen geöffnet hatte. Er trat ein letztes Mal zu, und Bond spürte, wie eine seiner Rippen brach, als die Schuhspitze auf den Knochen traf. »Warum sind Sie hier? Sie sollten tot sein. Wer hat Ihnen geholfen?« Sins Stimme war schrill. Es klang, als würde er kurz davor stehen, in Tränen auszubrechen.

»Es ist vorbei, Sin«, stieß Bond hervor. Das Sprechen tat weh. »Der amerikanische Geheimdienst wird jeden Augenblick hier eintreffen. Ihr ganzer Plan ist mit dem Zug entgleist.«

»Wer hat Ihnen geholfen?«

»Sie selbst. Ihr aufgeblasenes Ego und Ihre Dummheit.« Während er sprach, tastete Bond hinter sich umher. Er fragte sich, was mit seiner eigenen Pistole passiert war. Sie musste ihm aus der Hand gerissen worden sein, als der Zug entgleist war, aber war sie vielleicht irgendwo in der Nähe gelandet? Seine Finger glitten über losen Schotter, dann trafen sie auf ein Stück Kette. Er stöhnte auf und zog sie gleichzeitig an sich heran. Woher war sie gekommen? Hatte sie zum Zug gehört? Wahrscheinlich handelte es sich um eine der Ketten, mit denen die falsche Vanguard-Rakete gesichert gewesen war. Er schätzte, dass hinter ihm ein etwa ein Meter langes Stück lag. Eine Waffe?

Er zuckte zusammen, als Sin erneut zutrat, aber dieses Mal hatte er es vorausgesehen und seinen Körper gedreht, wodurch die Hauptwucht des Tritts seinen unteren Rücken traf. Er zog die Kette noch ein Stück näher an sich heran und bewegte sich dabei so zwischen den Schienen, dass er sie nicht berührte. »Sie sollten verschwinden, solange Sie noch können«, warnte Bond. Ihm war egal, ob das, was er sagte, irgendeinen Sinn ergab. Er musste reden, einfach nur um von dem abzulenken, was er gerade tat. »Und Sie brauchen sich keine Gedanken um die Amerikaner zu machen, wenn die Russen Sie zuerst in die Finger bekommen. Ich bin schon gespannt, wer Sie letztendlich umbringen wird.«

»Nein!« Sin erinnerte sich an die Waffe in seiner Hand. »Ich bin nicht derjenige, der stirbt, Mr Bond. Sie sind es.« Langsam hob er die Pistole. »Selbst jetzt kann ich Ihnen noch einen langsamen und schmerzvollen Tod bereiten«, fuhr er fort. »Eine Kugel in den Magen oder die Leiste. Ich werde Sie hier liegen lassen wie eine sterbende Ratte in der Dunkelheit …«

»Sie sind die Ratte, Sin.« Bond schwang seinen Arm. Er hatte fast keine Kraft mehr. Die Position, in der er lag, machte es ihm unmöglich, Schwung zu holen. Die Kette traf Sin am Knöchel und wickelte sich um seinen Fuß. Aber sie hatte Sin nicht verletzt. Er sah herunter, und schließlich erschien so etwas wie ein Lächeln auf seinen Lippen. »Mehr haben Sie nicht zu bieten, Mr Bond?«, fragte er.

»Doch«, erwiderte Bond. »Das hier.«

Er warf das andere Ende der Kette über die dritte Schiene.

Er war sich nicht sicher gewesen, ob sie unter Strom stand. Es wäre möglich gewesen, dass die Elektrizität bei Zwischenfällen wie einem entgleisten Zug automatisch abgestellt wurde. Aber er wusste sofort, dass die Götter im wichtigsten Moment auf seiner Seite waren. Ein scharfes Knacken ertönte, dann folgte ein weiterer Funkenregen und gleichzeitig ein entsetzlicher Schrei von Sin, als siebenhundertfünfzig Volt durch seinen Körper flossen. Er spreizte die Finger. Die Haut in seinem Gesicht kräuselte sich. Die Brille rutschte von der Nase, und seine Augen, endlich enthüllt, wurden weiß. Seine Haare standen zu Berge. Er war sicherlich sofort getötet worden, stand aber weiterhin aufrecht da und zuckte, bis ihn die Elektrizität plötzlich, als hätte man einen Stecker gezogen, losließ. Zwischen Sins Lippen stieg Rauch auf. Der süßliche Geruch von verbranntem Fleisch stieg Bond in die Nase. Dann fiel Sin zur Seite und bewegte sich nicht mehr.

Bond kam wacklig auf die Beine. Er achtete sorgsam darauf, nicht an die Gleise zu kommen. Der Zug brannte noch, aber wenn er sich beeilte, konnte er vielleicht daran vorbeikommen und sich in die Station retten. Sins Browning war zu Boden gefallen. Er hob sie auf – nur für alle Fälle.

Hustend und mit brennenden Augen bahnte sich Bond seinen Weg durch den Rauch.

24

REISEZEIT

Heftiger Regen wütete über London. Er prasselte auf die Straßen, wirbelte um die Abflüsse und trieb jeden, der sich nach draußen gewagt hatte, zurück in die Hauseingänge. Der Verkehr stockte und kam dann ganz zum Stehen. Alle Lichter – Frontscheinwerfer, Rückleuchten, Ampeln und Neonlichter an den Reklametafeln – verschwammen zu einem Chaos aus Farben. Dicke Wolken spiegelten sich in den Pfützen wider und schoben sich über die Dächer. Es gab kein Entkommen. Jede Erinnerung an den Sonnenschein im August war fortgespült worden. Dies war der Tag, an dem die Vögel nach Süden aufbrachen und die Blätter zu sterben begannen. Schon bald würde es kalt werden. Ein weiteres Jahr ging zur Neige.

Bond mochte das Geräusch des Regens, der auf das Dach seines Bentleys hämmerte. Während die Scheibenwischer die endlosen Wasserschleier beiseiteschoben, betrachtete er den durchnässten Regent’s Park und fühlte sich ganz und gar daheim. Es war zwölf Stunden her, seit ihn die Maschine von Pan Am in Heathrow abgesetzt hatte. Eine dankbare CIA hatte Bond einen Sitz in der ersten Klasse spendiert, und er hatte alle Vorteile genossen, sowohl die an Bord befindliche Cocktailbar als auch den Flirt mit der hübschen, aber strengen Stewardess in neuntausend Metern Höhe. Danach hatte er sich auf der bettlangen Sleeperette ausgestreckt und war in einen tiefen und erholsamen Schlaf gefallen. Er hatte viel Zeit gehabt, um sich an seinen letzten Abend in New York zu erinnern.

Don’t want to leave you

Sorry to grieve you

It’s travelling time, and I must move on.

Das Lied von Frank Sinatra war vor dem Start in der Kabine gelaufen. Es hätte nicht besser gewählt sein können.

Sobald sich der amerikanische Secret Service eingeschaltet hatte, war alles sehr schnell gegangen, auch wenn Jeopardy im Bahndepot auf Coney Island recht gehabt hatte. Die richtige Person im richtigen Büro in Washington zu finden, hatte fast die ganze Nacht gedauert, und wenn Bond den R-11 nicht eigenhändig verfolgt hätte, wäre die Sache vollkommen anders ausgegangen. Beiden war bewusst, wie knapp es gewesen war. Der Zug war südlich der Dreiundzwanzigsten Straße zum Stehen gekommen und laut den Experten mit ausreichend Sprengstoff gefüllt gewesen, um im Herzen Manhattans schweren Schaden anzurichten. Es war durchaus möglich, dass eine Explosion das Empire State Building tatsächlich zum Einsturz gebracht hätte. Auf jeden Fall wären dadurch unzählige Büros, Wohnungen und Hotels in der unmittelbaren Nachbarschaft zerstört worden, was Chaos, unzählige Tote und Reparaturen in Milliardenhöhe bedeutet hätte. Der Verlust der Vanguard-Rakete war bedauerlich, aber nur ein verhältnismäßig kleiner Preis, und Captain Eugene T. Lawrence war bereits darüber informiert worden, dass das NRL seine Dienste nicht länger benötige. Es war unklar, wie es Thomas Keller gelungen war, die Turbopumpe so zu sabotieren, dass es bis zum Ende unbemerkt geblieben war. Aber es gab eben große Unterschiede zwischen statischen Tests und einem wirklichen Start, und Keller hatte sicherlich gewusst, was er tat. Die ganze Wahrheit würde ans Licht kommen, sobald die Trümmer geborgen worden waren, und da sie irgendwo am Grund des Atlantiks lagen, konnte das eine Weile dauern.

Jason Sin war tot. Die amerikanischen Behörden – die CIA, das FBI und der Secret Service – hätten über diesen Ausgang nicht glücklicher sein können. Man war immer noch dabei, die losen Enden des Goldfinger-Falls zu verknüpfen, und für die Regierung – besonders für eine republikanische – wäre es schwierig geworden, zu erklären, warum es so viele Multimillionäre plötzlich auf die Vereinigten Staaten abgesehen hatten. Sins Leute verstreuten sich bereits in alle Winde. Eine Razzia im Blue-Diamond-Lager vor Paterson hatte den Ort praktisch leer vorgefunden. Aber eine grausige Entdeckung hatte es doch gegeben. Dort, wo man Bond hatte begraben wollen, waren zwei weitere Särge gefunden worden. Darin waren die Leichen von Männern gewesen, die auf entsetzliche Weise bei dem Versuch gestorben waren, sich zu befreien. Es handelte sich um weniger glückliche Opfer von Sins makaberem Kartenspiel.

Jeopardy hatte für zwei Tage die Stadt verlassen müssen, um ihre diversen Nachbesprechungen hinter sich zu bringen. Bond hatte es in dieser Zeit ruhig angehen lassen, um sich von den schlimmsten Nachwirkungen seiner Verletzungen zu erholen. Er war mit Prellungen und einer gebrochenen Rippe davongekommen, fühlte sich aber dennoch, als habe man ihn durch die Mangel gedreht. Aber er wusste, dass er viel Glück gehabt hatte. Während dieser letzten Sekunden im Tunnel hatte Sin schließlich jeden Rest von gesundem Menschenverstand fahren lassen. Die Tritte, die er Bond versetzt hatte, waren schmerzhaft gewesen. Aber es hatte fast den Anschein, als hätte er vergessen, dass er eine Pistole in der Hand hielt.

Bond war froh, ein paar ruhige Tage zu haben. Er hatte mit Jeopardy vereinbart, dass sie nach ihrer Rückkehr nach Manhattan essen gehen würden. Und er hatte alles vorbereitet. Er war im Plaza an der Fifth Avenue untergebracht worden – kein Hotel, das er unter normalen Umständen ausgewählt hätte. Es war für seinen Geschmack ein wenig zu selbstgefällig, ein wenig zu protzig. Wie viel goldenes Porzellan konnte ein Hotel besitzen? Und waren eintausendsechshundertfünfzig Kristallleuchter nicht ein wenig übertrieben? Aber auch hier zahlte die amerikanische Regierung. »Das geht alles auf uns, Mr Bond. Genau wie der Zimmerservice.« Also hatte er in seine Suite mit Blick auf den Central Park eine eisgekühlte Flasche Clicquot-Rosé-Champagner und zwei Gläser bestellt und das Ganze neben das übergroße Bett mit seinen luxuriösen Dreihundert-Faden-Laken der Firma Frette stellen lassen (das gleiche Bettzeug, das auf der Titanic benutzt wurde, hatte der Page stolz erklärt). Er hatte den besten Tisch im Rendezvous Room gebucht. Die Bühne war definitiv vorbereitet.

Jeopardy kam ein wenig zu spät und eilte zwischen den anderen Tischen hindurch zu ihm. Sie hatte sich dem Anlass entsprechend gekleidet und sah in dem Abendkleid aus schwarzem Seidensamt einfach atemberaubend aus. Bond nahm an, dass es ein Modell von Christian Dior war. Es hatte rechteckig geschnittene Schultern, lange Ärmel, und die Taille wurde fast grausam von einem schwarzen Ledergürtel eingeschnürt. Die Blutergüsse in ihrem Gesicht waren verblasst oder kunstvoll mit Make-up überdeckt worden. Sie trug ein einfaches Halsband mit drei Saphiren. Vielleicht ein kleiner Seitenhieb auf Blue Diamond? Bond erhob sich und zog den Stuhl für sie zurück. Während sie sich hinsetzte, streifte ihre Schulter seine Brust und er wusste, dass der Abend nur auf eine Art enden konnte.

Bond wählte für sie beide: Caesar Salad als Vorspeise, dann gegrillte Seezunge. »Ich vertraue außerhalb Frankreichs keiner auf Französisch verfassten Speisekarte«, erklärte er. »Die Hälfte dieser Gerichte wird garantiert prätentiös und verkocht sein, also entscheiden wir uns lieber für etwas Einfaches.«

»Nur zu«, erwiderte Jeopardy. »Aber bestellen Sie bitte einen ausgefallenen Wein. Ich werde selten in so teure Restaurants eingeladen. Was die Speisekarte angeht, konnte ich nicht mal die verschnörkelte Schrift entziffern. So können sie die Preise verdoppeln.« Sie lächelte, und die unkonventionellen Züge ihres Gesichts fügten sich so zusammen, dass sie plötzlich wunderschön aussah. »Es ist schön, Sie wiederzusehen, James. Was machen die Rippchen?«

»Wenn Sie nicht die auf der Speisekarte meinen, viel besser.«

Der Kellner brachte die Cocktails, die Bond bereits bestellt hatte: zwei Negronis mit süßem Wermut, Campari, Gin und einer Orangenscheibe. Er hatte sich gegen seinen üblichen Martini entschieden, weil er Jeopardy nicht an das letzte Mal erinnern wollte, als sie ihn getrunken hatten. Sie stießen an. In einer Ecke des Speisesaals, halb versteckt hinter Säulen und Topfpflanzen, begann ein Pianist zu spielen.

Sie fühlten sich in der Gesellschaft des anderen wohl. Und beide wussten, dass dies ein Abschied war. Bond würde am nächsten Morgen nach London fliegen, während Jeopardy nach Washington zurückkehrte. Sie hatte bereits ihren nächsten Auftrag erhalten, eine Aufräumaktion, um alle von Sin im vergangenen Jahr getätigten Barzahlungen aufzuspüren, für den Fall, dass noch mehr Bernhard-Dollar auftauchten. In knapp vierundzwanzig Stunden würden mehr als fünftausend Kilometer zwischen ihnen liegen. Das bedeutete, nach der heutigen Nacht würde es vorbei sein.

Es war Jeopardy, die es nach dem Kaffee in Worte fasste, während Bond die dritte Zigarette des Abends rauchte. »Und Sie haben hier ein Zimmer?«, fragte sie betont beiläufig.

»Eine Suite. Ihre Leute haben sich wirklich gut um mich gekümmert.«

»Und dahin gehen wir jetzt?«

»Wenn Sie das wollen.«

»Ich glaube schon.« Sie musterte ihn neugierig. »Darum haben Sie mich doch heute Abend eingeladen, oder? Doch nicht nur, um mit dem teuren Essen anzugeben.«

»Ich finde Sie einfach wundervoll, Jeopardy. Sie waren immer für mich da. Ohne Sie wäre ich im Starlite erschossen oder in Coney Island zurückgelassen worden. Ich würde sagen, wir sind bereits mehr als Freunde.«

»Und jetzt wollen Sie mir noch etwas schenken, damit ich mich an Sie erinnere?«

»Na ja …« Bond konnte ihren Tonfall nicht genau einordnen.

»Hätten Sie mir nicht einfach etwas bei Tiffany’s kaufen können?«

»Wäre Ihnen das denn lieber gewesen?«

»Nein.« Wieder dieses Straßengörenlächeln. »Ich ziehe Sie nur ein wenig auf. Also gut, Mr James Bond. Nehmen Sie mich mit auf Ihr Zimmer. Nach allem, was wir zusammen durchmachen mussten, verdienen wir wohl ein wenig Glück.«

Anfangs war Jeopardy fast zurückhaltend. Sie ließ sich von ihm ausziehen, und als sie nackt war, legte sie sich mit überkreuzten Knöcheln aufs Bett. Dabei ruhte eine Hand sanft zwischen ihren Schenkeln, als wäre sie eine filigrane Venus, die für ein klassisches Gemälde Modell stand. Sie sah Bond dabei zu, wie er sich auszog, und erst da sah er die Lust in ihren Augen erwachen. Er legte sich auf sie und küsste sanft ihre Lippen. Seine Hand erforschte ihre Brüste und wanderte zu der sanften Kuhle ihres Bauchs. Er spürte die zarte Haut erbeben. Dann packte sie ihn am Handgelenk. Mit einer Kraft, die er niemals erwartet hätte, zog sie ihn zur Seite und rollte sich dabei so über ihn, dass ihr ganzer Körper auf seinem lag. Sie ließ ihre Arme hinter seinen Rücken gleiten, zog ihn dann fest an sich und presste sie beide damit zusammen.

»Verdammt«, sagte sie mit rauer Stimme. »Mach mit mir, was du willst.«

Später, als alles vorbei war, wirkte sie wieder verletzlich. Bond fand, dass sie sogar traurig aussah. Er nahm sie in die Arme. »Was ist denn?«, fragte er. »Was hast du?«

»Ich habe nur gerade gedacht, dass das deine übliche Art ist, dich zu verabschieden.«

»Das muss es nicht sein.«

»Doch, das muss es.« Sie schmiegte sich eng an ihn. »Es war wundervoll, dich kennenzulernen, James. Natürlich nicht alles. Während des Abendessens mit Sin wäre ich fast gestorben – aber irgendwie wusste ich, dass wir es schaffen würden.«

»Wir sind ein gutes Team.«

»Wir hatten Glück – und das weißt du auch. Aber jetzt ist es vorbei, nicht wahr? Du wirst mich verlassen. Und ich muss gestehen, dass das Leben ohne dich viel langweiliger sein wird.«

»Wir können uns wiedersehen.«

»Das glaube ich nicht.« Sie lag eine Weile schweigend da. Als sie wieder sprach, war ihre Stimme sehr ruhig. »Ich nehme an, ich hätte es dir sagen sollen. Es gibt da einen Kollegen in Washington. Er ist liebevoll und verlässlich, und wir gehen schon seit einer Weile miteinander aus. Er will, dass ich seine Eltern kennenlerne und wahrscheinlich endet es damit, dass ich ihn heirate, zwei Kinder bekomme und mit ihm alt werde. Ich bin nicht sicher, ob es wirklich das ist, was ich will, aber momentan erscheint es mir richtig. Aber du wirst niemals so sein, oder? Dir wäre es am liebsten, wenn du morgen früh aufwachst und ich wäre einfach verschwunden.«

»Jeopardy …«

»Schon gut, James. So ist es nun mal. Ich will, dass du mich noch einmal liebst, jetzt gleich. Und dann werden wir schlafen, und du wirst mir versprechen, dass du deine Augen erst öffnest, wenn du gehört hast, wie ich gehe.«

»Du willst mir schon wieder davonlaufen?«

»Ja. Genau das habe ich vor.« Sie drehte sich um und verschränkte ihre Hände in seinem Nacken. Dann lächelte sie ihn mit funkelnden Augen an. »So werde ich in deiner Erinnerung immer die Frau sein, die davonlief.«

Er tat, was sie wollte. In dieser Nacht schlief er sehr tief. Und am nächsten Morgen lag er da und lauschte, wie sie sich anzog. Seine Augen öffnete er erst, nachdem sie gegangen war.

Wieder zurück im regnerischen London erinnerte sich Bond an das Geräusch der zufallenden Tür. Nachdem Jeopardy fort gewesen war, hatte er noch eine Weile im Bett gelegen und ihren Duft eingeatmet. Dann war er aufgestanden, hatte eine Dusche genommen, sich angezogen und war allein frühstücken gegangen. Als sein Taxi angekommen war, hatte er sie bereits aus seinen Gedanken verdrängt. Sie hatte natürlich recht. Wie konnten sie einander etwas bedeuten, wenn sie fünftausend Kilometer voneinander entfernt waren?

Das Gebäude des Secret Service lag direkt vor ihm. Der Regen hatte nicht aufgehört, und Bond wurde klar, dass er vollkommen durchnässt sein würde, wenn er am Eingang angekommen war. Er hatte nur selten einen Regenschirm dabei – es war eine so dumme, unbeholfene Erfindung, und außerdem wäre ein Schirm gegen einen solchen Platzregen ohnehin praktisch nutzlos. Er fuhr auf seinen üblichen Parkplatz und verharrte dort einen Moment lang hinter dem Steuer. Er lauschte den Tropfen, die auf das Dach trommelten. Vor ihm lag ein langer Tag. Als Erstes musste er einen Bericht über alles verfassen, was sich seit seiner Abreise aus London zugetragen hatte. Loelia Ponsonby würde ihn abtippen. Und M würde darauf bestehen, dass er sich einer gründlichen Untersuchung unterzog. Wahrscheinlich würde er noch an diesem Nachmittag einen Termin bekommen.

Bond bemerkte einen Mann, der den Bürgersteig in seine Richtung entlangschlurfte. Er trug einen Regenmantel, der keine Knöpfe zu haben schien. Seine Hände waren in die Taschen gesteckt und hielten den Mantel zusammen. Er hielt den Kopf gesenkt. Es war schwer zu sagen, da der Regen auf der Scheibe das Bild verschwimmen ließ, aber das Gesicht schien schmerzverzerrt zu sein. Ein Obdachloser? Es war viel zu früh für einen Betrunkenen. Bond öffnete die Tür, und sofort drangen Wind und Regen ins Innere. Gleichzeitig trat der Mann auf die Straße, als hätte er vor, um den Wagen herumzugehen. Bonds Gedanken waren weit weg. Das schlechte Wetter hatte ihn abgelenkt. Als ihm klar wurde, dass er sich in Gefahr befand, war es zu spät. Er richtete sich auf. Die offene Tür war zwischen ihm und dem Mann. Als Bond aufblickte, sah er schmutzige und nasse Bandagen über dem Gesicht. Er starrte in Augen, die durch die starken Verbrennungen, die sie umgaben, noch wütender wirkten. Ein paar weiße Haarsträhnen klebten auf der Stirn des Mannes. Er trug Handschuhe, doch Bond sah weitere Bandagen an seinen Handgelenken. Der Mann kam eindeutig geradewegs von der Intensivstation eines Krankenhauses. Sofort wusste Bond, um wen es sich handelte.

Dimitrow. Der russische Rennfahrer. Nummer 3.

»Bond«, sagte der Mann. Es wäre unmöglich gewesen, dieses eine Wort noch giftiger auszuspucken.

Bond erwiderte nichts. Er war unverzeihlich nachlässig gewesen und hatte dort geparkt, wo er immer parkte, auch wenn die oberste Regel des Agentenhandwerks lautete, sich niemals zu wiederholen, nie in ein Verhaltensmuster zu verfallen, das der Gegner nachvollziehen konnte. Schlimmer noch, er hatte diesen Mann an sich herangelassen. Hätte er erraten können, dass es sich um jemand anderes handelte als einen harmlosen Passanten? Es spielte keine Rolle. Er hätte wie immer mit allem rechnen müssen. Und jetzt war er dem anderen hilflos ausgeliefert. Es sei denn …

Sein Verstand wog bereits alle Möglichkeiten ab, die ihm blieben. Seine Waffe, die Walther PPK, lag in ihrem Versteck im Handschuhfach des Bentleys. Von dort, wo er stand, war sie nur eine Armlänge entfernt, und der ganze Mechanismus war darauf ausgelegt, die Waffe sofort in seine Hand zu befördern. Wie um sich abzustützen, griff er ins Wageninnere und drückte seine Hand auf die Konsole aus Walnussholz.

»Halt! Ich will beide Hände sehen.« Dimitrow hob seine Waffe.

Warum kam denn niemand vorbei? Nein. Das war das Letzte, was Bond wollte. Wenn jemand näher kam, würde der Russe schießen, und das war es dann. Es war besser, sie blieben unter sich. Dimitrow wollte sich offensichtlich etwas von der Seele reden. Doch er wusste nicht, dass Bond auf einen kleinen Knopf in der Konsole gedrückt hatte. Das Geheimfach hatte sich automatisch geöffnet. Aus dem Augenwinkel konnte er die Walther sehen. Er stand rechts neben dem Wagen und würde sie mit der linken Hand greifen müssen. Aber sein Ausbilder hatte Wert darauf gelegt, dass Bond beide Hände trainierte. Dank vieler Übungsstunden konnte er mit der linken fast genauso gut wie mit der rechten Hand schießen. Es war eine Fähigkeit, für die er jetzt dankbar war – vorausgesetzt, er kam überhaupt an die Waffe heran.

»Sie haben mir das angetan«, sagte Dimitrow. Er sprach das Englisch, das jeder SMERSCH-Agent in einem schäbigen Moskauer Hinterzimmer lernte. Die Worte entschlüpften verzogenen und verbrannten Lippen. Sein Akzent war so schwer wie der Regen.

»Ich habe Ihnen das Leben gerettet«, erwiderte Bond. »Ich hätte Sie auch im Wagen verbrennen lassen können.«

»Ich bin verbrannt!« Der Russe war wütend. »Ich bin überall verbrannt!«

»Sie haben die Kontrolle verloren. Es war ein Unfall.« Es spielte keine Rolle, was Bond sagte. Der Mann würde ihn so oder so töten. Aber jedes Gespräch war gut. Es verschaffte ihm Zeit und ermöglichte ihm, einen Plan zu entwickeln.

»Ich weiß, wer Sie sind, Mr James Bond.« Er sprach es »Schems« aus. Der Moment der Wahrheit rückte unaufhaltsam näher. Bond konnte es spüren. Der Russe richtete seine Pistole auf ihn. Von der Mündung tropfte Regenwasser.

»Weiß SMERSCH, dass Sie hier sind?«, fragte Bond. Es war unwahrscheinlich. Selbst die Russen schickten ihre Agenten normalerweise nicht auf die Straßen von London, und jeder seiner Instinkte sagte ihm, dass es ein privater Rachefeldzug war, der Dimitrow hergeführt hatte. »Das wird ihnen nicht besonders gefallen.«

»Das hier ist nicht für SMERSCH. Es ist für mich.«

Bond wusste, dass der Moment gekommen war. Der Russe würde schießen. Aber er wusste auch, was er tun konnte. Während sie miteinander gesprochen hatten, war er langsam und unauffällig in die Knie gegangen. Der Regen hatte ihm dabei geholfen. Er lief dem Russen in die Augen. Er hatte nicht bemerkt, was Bond vorhatte.

Dimitrow drückte aus nächster Nähe ab. Er hatte genau auf Bonds Brust gezielt.

Doch Bond hatte hinter der Tür des Bentleys gestanden. In diesem Moment lag das offensichtlichste Ziel auf der anderen Seite einer Glasscheibe. Doch auch wenn der Russe es nicht wissen konnte, war das Fenster des Bentleys kugelsicher. Es war eine der Modifikationen, auf denen die Q-Abteilung damals bestanden hatte und die Bond so verärgert hatten. Das Glas explodierte in tausend kleine Risse, doch die Kugel durchschlug es nicht. Gleichzeitig hechtete Bond zur Seite und schnappte sich seine Walther. Dann ging er wieder hinter der Tür in Deckung. Bis Dimitrow begriffen hatte, was geschehen war, war es zu spät. Er zielte erneut, doch Bond hatte bereits geschossen. Drei Kugeln schlugen in Brust und Hals des Russen ein. Bond lag vollkommen durchnässt auf dem Boden. Seine gebrochene Rippe pochte. Der Regen hämmerte auf ihn ein. Ein Wagen fuhr vorbei und spritzte noch mehr Wasser über ihn, aber der Fahrer bemerkte nichts und fuhr weiter.

Irgendwann stand Bond auf. Er steckte die Walther PPK in seine Tasche und ging zu dem toten Russen hinüber, der in einer Lache aus Regenwasser und Blut auf dem Asphalt lag. In der Hand hielt er noch seine Waffe. Es war eine 9 x 18 mm Makarow, eine ausgeklügelte, aber hässliche Pistole, die von der russischen Armee und Polizei eingesetzt wurde. Er hatte kurz davor gestanden, die zweite Kugel abzufeuern. Sein Finger war noch um den Abzug gekrümmt.

Der Finger Gottes.

Plötzlich fiel Bond der Ausdruck ein, den er auf Wallops Island gehört hatte. Es schien irgendwie passend, dass es so geendet hatte. Während er vor Dimitrows Leiche stand, erkannte er, dass trotz des kugelsicheren Glases nur Mikrosekunden zwischen dem Schuss vergangen sein konnten, der diesen Mann getötet hatte, und dem, der Bonds Ende bedeutet hätte. Vielleicht war er ein wenig schneller gewesen. Aber er hatte auch mehr Glück gehabt.

Es würde nicht immer so sein. Bond wusste, dass der Tag kommen würde, ein Augenblick während eines Auftrags, in dem ihn sein Glück verlassen würde. Das war eine mathematische Gewissheit. Kein Agent der Doppelnullabteilung hatte je lange überlebt, und eines Tages würde irgendwo irgendjemand mehr Glück haben, und dann würde er es sein, der tot am Boden lag.

Aber nicht heute.

DANKSAGUNGEN

Lassen Sie mich Ihnen erklären, wie dieses Buch zustande kam.

Ich war hocherfreut, als mich der Ian Fleming Estate im Sommer 2014 einlud, es einigen höchst respektierten Autoren nachzutun und einen neuen James-Bond-Roman zu schreiben. Aber im Gegensatz zu ihnen hatte ich von Anfang an Zugang zu etwas, das sie nicht hatten.

Anlässlich des fünfzigsten Todestags von Ian Fleming, der am 12. August 1964 gestorben war, hatte seine Familie bei der Durchsicht seiner Unterlagen eine Reihe von Entwürfen für eine Fernsehserie entdeckt, über die er mit Produzenten in Amerika diskutiert hatte. Durch den weltweiten Erfolg des ersten Bond-Films 007 jagt Dr. No 1962 war die Serie redundant geworden, und Fleming verwendete einige der Geschichten für die beiden Kurzgeschichtensammlungen In tödlicher Mission und Octopussy. Aber fünf verblieben. Ich durfte sie sehen, und eine von ihnen sprang mir sofort ins Auge.

Die Episode hieß »Mord auf Rädern« – den gleichen Titel habe ich für Kapitel sieben dieses Buchs verwendet – und versetzte Bond in die äußerst gefährliche Welt des Autosports. Ich war ziemlich überrascht, dass Bond trotz seiner denkwürdigen Partie Bridge in Moonraker, der Golfrunde in Goldfinger und dem Baccara-Turnier in Casino Royale niemals an einem sehr viel gefährlicheren Grand Prix teilgenommen hatte. Noch besser war – und das fand ich wirklich aufregend –, dass Flemings Exposé eine Szene enthielt, in der sich Bond mit Bill Tanner und M im Hauptquartier des Secret Service traf. Das bedeutet, dass es sich bei einigen der Beschreibungen und Dialoge in Kapitel zwei tatsächlich um Flemings eigene Arbeit handelt. Es waren nicht mehr als vieroder fünfhundert Worte, aber für mich war es sowohl eine Inspiration als auch ein Ausgangspunkt. Es ist nicht leicht, Flemings Schreibstil zu treffen, und ich war für jede Hilfe, die ich bekommen konnte, dankbar.

Wie bereits berichtet wurde, macht Flemings Originalgeschichte Stirling Moss zum Ziel von SMERSCH am Nürburgring. »Wechsel zu einer englischen Rennstrecke. Bond erhält Anweisungen von Moss, und wir bekommen diverse Fahrstundensequenzen mit Moss, oder wer für die Rolle auch ausgewählt wird, und jede Menge Insiderinformationen über erstklassigen Motorsport.« So sehr ich Sir Stirling auch bewundere, entschied ich mich doch dagegen, ihn in der Geschichte zu benutzen – in den Bond-Romanen treten selten echte Berühmtheiten auf, und außerdem hätte es ihm vielleicht missfallen.

Eine Menge Personen haben mir bei der Entstehung von Trigger Mortis – Der Finger Gottes geholfen – ohne ihre Zeit und Sachkunde hätte ich den Roman unmöglich schreiben können. (Alle etwaigen Fehler gehen natürlich trotzdem ganz allein auf meine Kappe.) Zuerst einmal möchte ich meinem Freund Nick Mason danken, der mich in die Welt des Grand Prix eingeführt, mir Zugang zu seiner ausgezeichneten Bibliothek gewährt und mir gestattet hat, seine unglaubliche Sammlung von Oldtimern in Ten Tenths nahe Cirencester zu besichtigen. Dort kümmerten sich Mike Hallowes und Ben de Chair um mich, zeigten mir Nicks persönlichen Maserati 250F in Aktion und halfen mir, zu verstehen, was diesen Wagen zu einem solchen Klassiker macht.

Nach Nürburg reiste ich mit Marino Franchitti, einem der schnellsten Rennfahrern der Welt und dem Gewinner des Zwölf-Stunden-Rennens von Sebring, das als härtestes Rennen nach Le Mans gilt. Er schenkte mir einen Einblick in den professionellen Motorsport und fuhr mich zwei Mal über die zwanzig Komma acht Kilometer lange Rennstrecke – eine Erfahrung, die ich niemals vergessen werde!

Doug Miller vom National Science Museum und Dave Wright, ein Sachverständiger für die technischen Aspekte von Raketenabwehrsystemen und Kodirektor der Union of Concerned Scientists, führten mich an die Raketenwissenschaft heran. Dr. Tony Yang von der University of British Columbia gab mir Aufschluss über seine Gedanken zu den Themen Baustatik und Erdbebentechnik. Ich habe die beeindruckende Ausstellung im New York City Transport Museum besichtigt und danke den Mitarbeitern herzlich dafür, dass sie mir Zugang zu ihrem Archiv gewährten.

Und dann waren da noch die Bücher. Ich habe mich oft gefragt, ob sich Sachbuchautoren und Akademiker ärgern, wenn Leute wie ich ihr Fachwissen für einen Thriller benutzen. Aber zumindest kann ich einige der Titel auflisten, die mir geholfen haben.

War and Peace in the Space Age – James Gavin
Countdown: A History of Space Flight – T. A. Heppenheimer
Vanguard: A History – Milton Lomask und Constance
McLaughlin Green

Space Race: The Battle to Rule the Heavens – Deborah
Cadbury

The Limit – Michael Cannell
Maserati 250F Owner’s Manual – Ian Wagstaff
Stil und Technik des Rennfahrers – Piero Taruffi
Remembering Korea 1950: A Boy Soldier’s Story – H. K. Shin
The Bridge at No Gun Ri – Charles J. Hanley
The Korean War – Max Hastings
Working Class New York – Joshua B. Freeman
Ian Fleming – Andrew Lycett
James Bond: The Man and his World – Henry Chancellor

Geheimakte 007 James Bond – Kingsley Amis

Zum Schluss ein paar persönliche Danksagungen.

Bei einer Wohltätigkeitsveranstaltung zur Finanzierung der Londoner Luftambulanz zahlten zwei Bieter – Nigel Wray und Bernardo Hertogs – jeweils eine hohe Geldsumme, um als Figuren in diesem Buch vorzukommen. Die Erlöse dienen dem Erwerb eines dringend benötigten zweiten Hubschraubers. Es ist ziemlich schockierend, dass dieser großartige lebensrettende Dienst überhaupt auf Spenden angewiesen ist. Nigel Wray trat seinen Auftritt später an Henry Fraser ab, der in Kapitel zwei auftaucht.

Natürlich bin ich Ian Fleming Publications LTD und dem Ian Fleming Estate äußerst dankbar, dass mir diese ikonische Figur anvertraut wurde – und besonders Corinne Turner, die als Erste Kontakt zur mir aufnahm. Es war eine sehr erfreuliche Zusammenarbeit, unterstützt von Johnny Geller bei Curtis Brown, die den Estate vertreten, und dem stets wachsamen Jonathan Lloyd, der mich vertritt. Ich habe das Glück, in Gestalt meiner Assistentin Lauren Macpherson meine eigene Miss Moneypenny zu haben. Und wie immer danke ich meinem Verlag Orion Books, meiner Lektorin Kate Mills, Jon Wood und Malcolm Edwards.

Jeder, der meine Arbeit kennt, weiß, wie viel mir James Bond mein ganzes Leben lang bedeutet hat, daher möchte ich zum Schluss noch das Genie von Ian Fleming würdigen, der einen Jungen im Teenageralter zum Lesen und Träumen brachte und mich seither stets beeinflusst hat. Während des Schreibens von Trigger Mortis – Der Finger Gottes habe ich versucht, seiner ursprünglichen Vision treu zu bleiben und die Figur so zu präsentieren, wie sie damals in den Fünfzigern erdacht wurde, hoffentlich ohne allzu viele moderne Empfindlichkeiten zu verletzen. Es war – und das ist die volle Wahrheit – ein Vergnügen, diesen Roman zu schreiben.

ROMANE BEI CROSS CULT

Star Trek – Vanguard

STAR TREK – VANGUARD 1: »Der Vorbote«

Print: ISBN 978-3-936480-91-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-92-6

STAR TREK – VANGUARD 2: »Rufe den Donner«

Print: ISBN 978-3-936480-92-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-96-4

STAR TREK – VANGUARD 3: »Ernte den Sturm«

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STAR TREK – VANGUARD 4: »Offene Geheimnisse«

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STAR TREK – VANGUARD 5: »Vor dem Fall«

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STAR TREK – VANGUARD 6: »Enthüllungen«

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STAR TREK – VANGUARD 7: »Das jüngste Gericht«

Print: ISBN 978-3-86425-033-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-047-7

STAR TREK – VANGUARD 8: »Sturm auf den Himmel«

Print: ISBN 978-3-86425-034-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-050-7

STAR TREK – VANGUARD Kurzroman: »Spuren des Sturms«

E-Book: ISBN 978-3-86425-341-6

Star Trek – Titan

STAR TREK – TITAN 1: »Eine neue Ära«

Print: ISBN 978-3-941248-01-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-89-6

STAR TREK – TITAN 2: »Der rote König«

Print: ISBN 978-3-941248-02-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-94-0

STAR TREK – TITAN 3: »Die Hunde des Orion«

Print: ISBN 978-3-941248-03-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-98-8

STAR TREK – TITAN 4: »Schwert des Damokles«

Print: ISBN 978-3-941248-04-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-58-2

STAR TREK – TITAN 5: »Stürmische See«

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STAR TREK – TITAN 6: »Synthese«

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STAR TREK – TITAN 7: »Gefallene Götter«

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Star Trek – New Frontier

STAR TREK – NEW FRONTIER 1: »Kartenhaus«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 2: »Zweifrontenkrieg«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 3:»Märtyrer«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 4: »Die Waffe«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 5:»Ort der Stille«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 6: »Finstere Verbündete«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 7:»Excalibur: Requiem«

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STAR TREK – NEW FRONTIER 8: »Excalibur: Renaissance«

Print: ISBN 978-3-86425-179-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-182-5

STAR TREK – NEW FRONTIER 9: »Excalibur: Restauration«

Print: ISBN 978-3-86425-180-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-183-2

STAR TREK – NEW FRONTIER 10: »Portale: Kalte Kriege«

Print: ISBN 978-3-86425-313-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-342-3

STAR TREK – NEW FRONTIER 11: »Menschsein«

Print: ISBN 978-3-86425-441-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-474-1

STAR TREK – NEW FRONTIER 12: »Mehr als Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-776-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-727-8

STAR TREK – NEW FRONTIER 13: »Stein und Amboss«

Print: ISBN 978-3-86425-777-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-728-5

STAR TREK – NEW FRONTIER: »The Captain‘s Table – Gebranntes Kind«

Print: ISBN 978-3-942649-00-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-64-3

Star Trek – Deep Space Nine

STAR TREK – DS9 8.01: »Offenbarung I«

Print: ISBN 978-3-941248-51-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-80-3

STAR TREK – DS9 8.02: »Offenbarung II«

Print: ISBN 978-3-936480-52-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-81-0

STAR TREK – DS9 8.03: »Der Abgrund«

Print: ISBN 978-3-936480-53-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-82-7

STAR TREK – DS9 8.04: »Dämonen der Luft und Finsternis«

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STAR TREK – DS9 8.05: »Mission Gamma I - Zwielicht«

Print: ISBN 978-3-941248-55-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-88-9

STAR TREK – DS9 8.06: »Mission Gamma II - Dieser graue Geist«

Print: ISBN 978-3-941248-56-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-93-3

STAR TREK – DS9 8.07: »Mission Gamma III - Kathedrale«

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STAR TREK – DS9 8.08: »Mission Gamma IV - Das kleinere Übel«

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STAR TREK – DS9 8.09: »So der Sohn«

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STAR TREK – DS9 8.10: »Einheit«

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STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine I: Cardassia – Die Lotusblume«

Print: ISBN 978-3-86425-029-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-052-1

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine II: Andor – Paradigma«

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STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine III: Trill – Unvereinigt«

Print: ISBN 978-3-86425-031-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-054-5

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine IV: Bajor - Fragmente und Omen«

Print: ISBN 978-3-86425-032-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-055-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine V: Ferenginar - Zufriedenheit wird nicht garantiert«

Print: ISBN 978-3-86425-140-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-141-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine VI: Das Dominion - Fall der Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-142-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-143-6

STAR TREK – DS9: »Ein Stich zur rechten Zeit«

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STAR TREK – DS9 9.01: »Kriegspfad«

Print: ISBN 978-3-86425-168-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-169-6

STAR TREK – DS9 9.02: »Entsetzliches Gleichmaß«

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STAR TREK – DS9 9.03: »Der Seelenschlüssel«

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Star Trek – The Next Generation

STAR TREK – TNG 1: »Tod im Winter«

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STAR TREK – TNG 2: »Widerstand«

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STAR TREK – TNG 3: »Quintessenz«

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STAR TREK – TNG 4: »Heldentod«

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STAR TREK – TNG 5: »Mehr als die Summe«

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STAR TREK – TNG 6: »Den Frieden verlieren«

Print: ISBN 978-3-941248-66-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-85-8

STAR TREK – TNG 7: »Von Magie nicht zu unterscheiden«

Print: ISBN 978-3-86425-293-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-328-7

STAR TREK – TNG 8: »Kalte Berechnung – Die Beständigkeit der Erinnerung«

Print: ISBN 978-3-86425-785-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-735-3

STAR TREK – TNG 9: »Kalte Berechnung – Lautlose Waffen«

Print: ISBN 978-3-86425-786-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-736-0

STAR TREK – TNG 10: »Kalte Berechnung – Diabolus ex Machina«

Print: ISBN 978-3-86425-787-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-737-7

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 1 – Infektion«

Print: ISBN 978-3-86425-011-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-023-1

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 2 – Überträger«

Print: ISBN 978-3-86425-012-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-024-8

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 3 – Roter Sektor«

Print: ISBN 978-3-86425-013-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-028-6

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 4 – Quarantäne«

Print: ISBN 978-3-86425-014-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-051-4

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 5 – Doppelt oder nichts«

Print: ISBN 978-3-86425-015-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-056-9

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 6 – Die oberste Tugend«

Print: ISBN 978-3-86425-016-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-059-0

Star Trek – Destiny

STAR TREK – DESTINY 1: »Götter der Nacht«

Print: ISBN 978-3-941248-83-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-71-1

STAR TREK – DESTINY 2: »Gewöhnliche Sterbliche«

Print: ISBN 978-3-941248-84-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-76-6

STAR TREK – DESTINY 3: »Verlorene Seelen«

Print: ISBN 978-3-941248-85-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-78-0

Star Trek – Typhon Pact

STAR TREK – TYPHON PACT 1: »Nullsummenspiel«

Print: ISBN 978-3-86425-280-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-315-7

STAR TREK – TYPHON PACT 2: »Feuer«

Print: ISBN 978-3-86425-281-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-316-4

STAR TREK – TYPHON PACT 3: »Bestien«

Print: ISBN 978-3-86425-282-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-317-1

STAR TREK – TYPHON PACT 4: »Zwietracht«

Print: ISBN 978-3-86425-283-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-318-8

STAR TREK – TYPHON PACT Kurzroman: »Kampf«

E-Book: ISBN 978-3-86425-340-9

STAR TREK – TYPHON PACT 5: »Heimsuchung«

Print: ISBN 978-3-86425-284-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-319-5

STAR TREK – TYPHON PACT 6: »Schatten«

Print: ISBN 978-3-86425-285-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-320-1

STAR TREK – TYPHON PACT 7: »Risiko«

Print: ISBN 978-3-86425-286-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-321-8

Star Trek – The Fall

STAR TREK – THE FALL 1: »Erkenntnisse aus Ruinen« (September 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-778-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-740-7

Star Trek – Original Series

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 1: »Feuertaufe: McCoy - Die Herkunft der Schatten«

Print: ISBN 978-3-942649-51-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-97-1

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 2: »Feuertaufe: Spock: Das Feuer und die Rose«

Print: ISBN 978-3-942649-52-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-57-5

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 3: »Feuertaufe: Kirk: Der Leitstern des Verirrten«

Print: ISBN 978-3-942649-53-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-62-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 4: »Der Friedensstifter«

Print: ISBN 978-3-86425-144-3 · E-Book: ISBN 86425-145-0

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 5: »Das Ende der Dämmerung«

Print: ISBN 978-3-86425-302-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-337-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 6: »Die Glücksmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-303-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-326-3

Star Trek – Enterprise

STAR TREK – ENTERPRISE 1: »Das höchste Maß an Hingabe«

Print: ISBN 978-3-942649-41-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-72-8

STAR TREK – ENTERPRISE 2: »Was Menschen Gutes tun«

Print: ISBN 978-3-942649-42-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-90-2

STAR TREK – ENTERPRISE 3: »Kobayashi Maru«

Print: ISBN 978-3-86425-299-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-334-8

STAR TREK – ENTERPRISE 4: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels I«

Print: ISBN 978-3-86425-300-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-335-5

STAR TREK – ENTERPRISE 5: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels II«

Print: ISBN 978-3-86425-301-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-338-6

STAR TREK – ENTERPRISE 6: »Der Romulanische Krieg – Die dem Sturm trotzen«

Print: ISBN 978-3-86425-295-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-339-3

Star Trek – Voyager

STAR TREK – VOYAGER 1: »Heimkehr«

Print: ISBN 978-3-86425-287-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-288-4

STAR TREK – VOYAGER 2: »Ferne Ufer«

Print: ISBN 978-3-86425-288-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-323-2

STAR TREK – VOYAGER 3: »Geistreise I - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-420-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-347-8

STAR TREK – VOYAGER 4: »Geistreise II - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-421-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-348-5

STAR TREK – VOYAGER 5: »Projekt Full Circle«

Print: ISBN 978-3-86425-422-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-349-2

STAR TREK – VOYAGER 6: »Unwürdig«

Print: ISBN 978-3-86425-423-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-470-3

STAR TREK – VOYAGER 7: »Kinder des Sturms« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-424-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-733-9

Star Trek – Academy

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 1: »Die Delta-Anomalie«

Print: ISBN 978-3-86425-018-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-026-2

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 2: »Die Grenze«

Print: ISBN 978-3-86425-019-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-027-9

Star Trek – Corps of Engineers

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 1: »In der Höhle des Löwen«

E-Book: ISBN 978-3-86425-478-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 2: »Schwerer Fehler«

E-Book: ISBN 978-3-86425-479-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 3: »Bruchlandung«

E-Book: ISBN 978-3-86425-480-2

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 4: »Interphase 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-481-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 5 »Interphase 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-482-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 6: »Kalte Fusion«

E-Book: ISBN 978-3-86425-483-3

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 7: »Unbesiegbar 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-484-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 8 »Unbesiegbar 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-485-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 9: »Der Außernposten«

E-Book: ISBN 978-3-86425-798-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 10: »Achtung: Monster!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-709-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 11 »Der Hinterhalt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-710-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 12: »Schritt für Schritt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-711-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 13: »Niemals aufgeben!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-712-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 14 »Gewährleistungsausschluss«

E-Book: ISBN 978-3-86425-713-1

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 15: »Ferne Vergangenheit«

E-Book: ISBN 978-3-86425-714-8

Star Trek – diverse Titel

STAR TREK – Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-941248-05-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-48-3

STAR TREK INTO DARKNESS – Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-194-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-197-9

STAR TREK »Die Gesetze der Föderation«

Print: ISBN 978-3-941248-50-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-86-5

STAR TREK »Einzelschicksale«

Print: ISBN 978-3-941248-93-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-87-2

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh I«

Print: ISBN 978-3-86425-429-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-472-7

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh II«

Print: ISBN 978-3-86425-440-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-473-4

STAR TREK: »Der klingonische Hamlet«

Print: ISBN 978-3-86425-442-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-471-0

Primeval

PRIMEVAL 1: »Im Schatten des Jaguars«

Print: ISBN 978-3-941248-11-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-000-2

PRIMEVAL 2: »Die Insel jenseits der Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-12-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-001-9

PRIMEVAL 3: »Der Tag des jüngsten Gerichts«

Print: ISBN 978-3-941248-13-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-002-6

PRIMEVAL 4: »Feuer und Wasser«

Print: ISBN 978-3-941248-14-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-003-3

Torchwood

TORCHWOOD 1: »Ein anderes Leben«

Print: ISBN 978-3-941248-58-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-004-0

TORCHWOOD 2: »Wächter der Grenze«

Print: ISBN 978-3-941248-59-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-005-7

TORCHWOOD 3: »Langsamer Verfall«

Print: ISBN 978-3-941248-60-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-006-4

Grimm

GRIMM 1: »Der eisige Hauch«

Print: ISBN 978-3-86425-305-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-343-0

GRIMM 2: »Die Schlachtbank«

Print: ISBN 978-3-86425-306-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-344-9

GRIMM 3: »Zeit zum Töten«

Print: ISBN 978-3-86425-307-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-345-4

Castle

CASTLE 1: »Heat Wave – Hitzewelle«

Print: ISBN 978-3-86425-007-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-021-7

CASTLE 2: »Naked Heat – In der Hitze der Nacht«

Print: ISBN 978-3-86425-008-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-022-4

CASTLE 3: »Heat Rises – Kaltgestellt«

Print: ISBN 978-3-86425-009-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-057-6

CASTLE 4: »Frozen Heat – Auf dünnem Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-010-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-058-3

CASTLE 5: »Deadly Heat - Tödliche Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-296-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-331-7

CASTLE 6: »Raging Heat - Wütende Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-298-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-487-1

Derrick Storm

DERRICK STORM: »Drei Novellen«

Print: ISBN 978-3-86425-289-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-324-9

DERRICK STORM: »Storm Front – Sturmfront«

Print: ISBN 978-3-86425-290-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-325-6

DERRICK STORM: »Wild Storm – Wilder Sturm«

Print: ISBN 978-3-86425-297-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-332-4

James Bond

JAMES BOND 1: »Casino Royale«

Print: ISBN 978-3-86425-070-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-071-2

JAMES BOND 2: »Leben und Sterben lassen«

Print: ISBN 978-3-86425-072-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-073-6

JAMES BOND 3: »Moonraker«

Print: ISBN 978-3-86425-074-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-075-0

JAMES BOND 4: »Diamantenfieber«

Print: ISBN 978-3-86425-076-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-077-4

JAMES BOND 5: »Liebesgrüße aus Moskau«

Print: ISBN 978-3-86425-078-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-079-8

JAMES BOND 6: »Dr. No«

Print: ISBN 978-3-86425-080-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-081-1

JAMES BOND 7: »Goldfinger«

Print: ISBN 978-3-86425-082-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-083-5

JAMES BOND 8: »In tödlicher Mission«

Print: ISBN 978-3-86425-084-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-085-9

JAMES BOND 9: »Feuerball«

Print: ISBN 978-3-86425-086-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-087-3

JAMES BOND 10: »Der Spion, der mich liebte«

Print: ISBN 978-3-86425-088-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-089-7

JAMES BOND 11: »Im Geheimdienst Ihrer Majestät«

Print: ISBN 978-3-86425-090-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-091-0

JAMES BOND 12: »Man lebt nur zweimal«

Print: ISBN 978-3-86425-092-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-093-4

JAMES BOND 13: »Der Mann mit dem goldenen Colt«

Print: ISBN 978-3-86425-094-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-095-8

JAMES BOND 14: »Octopussy«

Print: ISBN 978-3-86425-096-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-097-2

JAMES BOND 15: »Colonel Sun«

Print: ISBN 978-3-86425-432-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-462-8

JAMES BOND 16: »Kernschmelze«

Print: ISBN 978-3-86425-433-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-463-5

JAMES BOND 17: »Der Kunstsammler«

Print: ISBN 978-3-86425-453-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-464-2

JAMES BOND 18: »Eisbrecher«

Print: ISBN 978-3-86425-454-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-465-9

JAMES BOND 19: »Eine Frage der Ehre«

Print: ISBN 978-3-86425-770-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-466-6

JAMES BOND 20: »Niemand lebt ewig«

Print: ISBN 978-3-86425-771-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-467-3

JAMES BOND: »Trigger Mortis – Der Finger Gottes«

Print: ISBN 978-3-86425-774-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-747-6

Doctor Who

DOCTOR WHO: »Rad aus Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-195-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-196-2

DOCTOR WHO: »Wunderschönes Chaos«

Print: ISBN 978-3-86425-311-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-336-2

DOCTOR WHO: »11 Doktoren, 11 Geschichten«

Print: ISBN 978-3-86425-312-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-455-0

DOCTOR WHO: »Shada«

Print: ISBN 978-3-86425-444-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-456-7

DOCTOR WHO: »Kriegsmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-292-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-702-5

DOCTOR WHO: »Die Blutzelle«

Print: ISBN 978-3-86425-792-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-752-0

DOCTOR WHO: »Silhouette« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-799-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-750-6

Clone Rebellion

CLONE REBELLION 1: »Republik«

Print: ISBN 978-3-86425-445-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-488-8

CLONE REBELLION 2: »Abtrünnig«

Print: ISBN 978-3-86425-446-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-489-5

CLONE REBELLION 3: »Allianz« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-447-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-723-0

Diverse Titel

47 RONIN Roman zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-304-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-346-1

PLANET DER AFFEN Originalroman

Print: ISBN 978-3-86425-425-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-457-4

PLANET DER AFFEN: »Feuersturm« Vorgschichte zum Film

Print: ISBN 978-3-86425-426-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-458-1

SILBER

Print: ISBN 978-3-941248-38-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-017-0

SORGE DICH NICHT, BEAME! Besser leben durch Star Wars und Star Trek (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-048-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-049-1

MAXIMUM WARP Der Guide durch die Star Trek Romanwelten – Von Nemesis zum Typhon-Pakt (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-198-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-199-3

GEEK PRAY LOVE Ein praktischer Leitfaden für das Leben, das Fandom und den ganzen Rest (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-428-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-461-1

HOHLE ERDE 1: »Animare«

Print: ISBN 978-3-86425-308-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-327-0

HOHLE ERDE 2: »Knochenfeder«

Print: ISBN 978-3-86425-309-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-486-4

24: »Deadline«

Print: ISBN 978-3-86425-448-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-459-8

HOMELAND: »Sauls Plan«

Print: ISBN 978-3-86425-427-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-701-8

SPIDER WARS 1: »Dunkelheit in Flammen«

Print: ISBN 978-3-86425-434-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-703-2

SPIDER WARS 2: »Die Maschine erwacht« (August 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-435-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-704-9

NORDLAND-TRILOGIE: »Steinfrühling«

Print: ISBN 978-3-86425-450-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-705-6

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Table of Contents

- Titel
- Impressum
- Inhalt
- Prolog

- Teil eins: Was hochfliegt …

- 1: An die Arbeit
- 2: Rasende Ungewissheit
- 3: Zurück zur Schule
- 4: Der Teufelskreis
- 5: Keine Reue
- 6: Der Nürburgring
- 7: Mord auf Rädern
- 8: Das Schloss
- 9: Ein Sprung ins Dunkle
- 10: »Wählen Sie eine Karte …«
- 11: Jeopardy
- 12: Raketenwissenschaft

- Teil zwei: … muss auch wieder runterkommen

- 13: Der Chef
- 14: Die toten Stunden der Nacht
- 15: Die Spur des Geldes
- 16: Die Höhle des Löwen
- 17: Nogeun-ri
- 18: »… irgendeine Karte«
- 19: Die Radieschen von unten
- 20: Nackte Wut
- 21: Der Eine-Million-Dollar-Zug
- 22: Tunnelblick
- 23: Der letzte Countdown
- 24: Reisezeit

- Danksagungen