Die Schmelze: Roman
Author: Risto Isomäki
Date: 2015-09-10T17:36:26+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Risto Isomäkis Ökothriller - endlich auch als E-Book erhältlich! Jahrtausendealte versunkene Städte werden an der indischen Küste entdeckt. Für die Forscherin Amrita sind sie Zeugen einer urzeitlichen Eisschmelze im Himalaja - und einer Naturkatastrophe, die sich heute zu wiederholen droht! Die Eisexpertin Susan hat in Grönland das wegbrechende Eis direkt vor Augen und versucht, die dramatische Entwicklung aufzuhalten. Ein aussichtsloser Wettlauf gegen die Zeit?
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2008 / 2015 Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Über das Buch

Risto Isomäkis Ökothriller – endlich auch als E-Book erhältlich!

Jahrtausendealte versunkene Städte werden an der indischen Küste entdeckt. Für die Forscherin Amrita sind sie Zeugen einer urzeitlichen Eisschmelze im Himalaja – und einer Naturkatastrophe, die sich heute zu wiederholen droht!

Die Eisexpertin Susan hat in Grönland das wegbrechende Eis direkt vor Augen und versucht, die dramatische Entwicklung aufzuhalten. Ein aussichtsloser Wettlauf gegen die Zeit?

Über den Autor

Risto Isomäki ist Schriftsteller, Wissenschaftsredakteur und Umweltaktivist. Er hat bereits an mehreren internationalen Umweltprojekten mitgearbeitet. Sein erster Öko-Thriller »Die Schmelze« war ein Bestseller. Risto Isomäki gelingt es, in einer hochspannenden Story vor den Gefahren der Erderwärmung zu warnen. »Ascheregen« ist sein fünfter Roman, mit dem er viele Leser in Finnland aufgerüttelt hat: Die Gefahren der Atomkraft werden hierin so realistisch geschildert, dass einem angst und bange wird.

Risto Isomäki

DIE SCHMELZE

Öko-Thriller

Aus dem Finnischen von
Angela Plöger

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Dieses Buch erscheint auch als Lübbe Audio.

Auf www.luebbe.de/isomaeki finden Sie einen Essay
von Risto Isomäki zum Thema Klimawandel:

»34 Ways to Stop Global Warming«.

Die im Text zitierten Platon-Zitate nach:

Platon, Sämtliche Werke, Band 4, Timaios, Kritias, Minos, Nomoi.

Übersetzt von Hieronymus Müller und Friedrich Schleiermacher (Minos)

Deutsche Erstausgabe

Für die Originalausgabe:

© 2005 by Risto Isomäki

Titel der finnischen Originalausgabe: »Sarasvatin Hiekkaa«

Originalverlag: Tammi, Helsinki

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2008 / 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Umschlaggestaltung: Jeannine Schmelzer unter Verwendung von Motiven von © istockphoto/bbuong, © shutterstock/Iakov Kalinin

E-Book-Produktion: Dörlemann Satz, Lemförde

ISBN 978-3-7325-1616-2
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Durch die Ebene zwischen dem Hindukusch und dem Tafelland von Dekhan strömten noch vor zwölftausend Jahren zwei gewaltige Flüsse: der Saraswati und der Indus.

Heute ist nur noch der Indus übrig. In der indischen Mythologie ist Saraswati auch die Göttin der Literatur, des Lernens und der Weisheit. Das Wahrzeichen der Saraswati ist ein weißer Schwan, der auch für viele Völker des Nordens ein heiliger Vogel ist.

Inhalt

Prolog: Golf von Khambhat, Westküste Indiens

Wasser und Sand

Sand und Eis

Eis und Wasser

Epilog: Golf von Europa

Prolog

GOLF VON KHAMBHAT,
WESTKÜSTE INDIENS

Der Mythos von Atlantis, dem untergegangenen Festland, hat die Menschen so lange beschäftigt, dass man meinen sollte, die Entdeckung von Atlantis hätte einen beträchtlichen Nachrichtenwert. Nach einer Umfrage hatten englische Journalisten angenommen, die Entdeckung von Atlantis würde die viertgrößte denkbare Neuigkeit sein. Bei der Abstimmung der englischen Journalisten stand auf einer Liste hypothetischer Meldungen sogar die Möglichkeit einer Wiederkunft Christi noch hinter Atlantis.

Als aber Atlantis endlich gefunden wurde, schenkte dem kaum jemand sonderliche Beachtung. Denn die im Meer versunkene uralte Zivilisation und die Ruinen ihrer Städte waren an einer völlig falschen Stelle entdeckt worden.

Die Wissenschaftler des indischen nationalen Instituts für Meerestechnologie teilten im Mai 2001 mit, sie hätten an der indischen Westküste, am Grund des Golfs von Khambhat, »präzise geometrische Formen« entdeckt. Die Muster am Meeresgrund erinnerten stark an die Ruinen der uralten Städte, die die Kulturen von Mohenjodaro, Harappa und die anderen Indus-Saraswati-Kulturen hinterlassen hatten. Aber sie befanden sich in vierzig Metern Tiefe am Meeresgrund, vierzig Kilometer von der Küste entfernt.

Auf den Echolotbildern des Forschungsschiffs MS Sagar Paschmi waren halb von unterseeischen Sandmassen verschüttete Hausfundamente sowie lange, gerade Linien zu erkennen, die wie Bewässerungskanäle und offene Abwasserkanäle wirkten. Die unterseeische Ruinenstadt war neun Kilometer lang und zwei Kilometer breit.

Die Archäologen und Historiker in aller Welt reagierten auf die Entdeckung mit tiefem Schweigen. Da sie nicht zu den bisherigen Überlieferungen und Entdeckungen passte, war es das Einfachste, zu schweigen. Ein Teil der Reaktionen war geradezu feindselig. Sogar einige führende indische Erforscher der Indus-Saraswati-Zivilisation nannten den Fund eine Halluzination. Einige Monate später richtete sich die Aufmerksamkeit der gesamten Welt auf Dinge ganz anderer Art, als eine Schar von Fanatikern beschloss, die Weltgeschichte auf schnellen Vorlauf zu stellen, und drei entführte Passagierflugzeuge in die höchsten Wolkenkratzer New Yorks und in das Hauptgebäude des Verteidigungsministeriums der Vereinigten Staaten steuerte.

Die Forscher auf der MS Sagar Paschmi setzten ihre Arbeit jedoch fort, ohne sich von der eisigen Reaktion entmutigen zu lassen. Auf neuen Bildern waren Mauern zu erkennen, von denen einige drei Meter hoch aus dem Meeresgrund aufragten und mehrere Meter tief im Sand steckten.

Etwas weiter entfernt fand sich im Meer noch eine weitere, etwa gleich große versunkene Stadt. Beide Städte machten den Eindruck, als lägen sie an einem uralten, vor langer Zeit ausgetrockneten Fluss.

Wegen gefährlicher Strömungen und wegen des bis zu elf Meter umfassenden Tidenhubs war es unmöglich, in dieser Gegend zu tauchen. Die Forscher ließen einen ferngesteuerten Roboter hinab, der die Ruinen mit seiner eingebauten Kamera fotografieren sollte, aber das Wasser war so trüb, dass man auf den Fotos nichts erkennen konnte. Die einzige Methode weiterzukommen war, dem Meeresgrund Bodenproben zu entnehmen.

Schleppnetze und Greifer der MS Sagar Paschmi hoben schon am ersten Tag mehr als zweitausend von Menschen angefertigte Gegenstände, Schmuck, Werkzeuge aus Stein, Töpferwaren, Keramikscherben sowie kleine Skulpturen, die Tiere, Menschen und Götter darstellten. Auch Zähne von Menschen und andere Gegenstände und Materialien, deren Alter mit Radiokarbonmessungen bestimmt werden konnte, waren darunter.

Im Januar 2002 gab der indische Minister für Wissenschaft und Technologie Murli Manohar Joshi bekannt, dass diese aus der obersten Schicht der Meeresgrundsedimente gehobenen Gegenstände und menschlichen Zähne laut Radiokarbonmessungen 9500 Jahre alt seien.

Teil I

Wasser
und Sand

DA SAGTE EIN HOCHBETAGTER PRIESTER:

Ach Solon, Solon, ihr Hellenen bleibt doch immer Kinder, zum Greise aber bringt es kein Hellene.

ALS ER DAS HÖRTE, VERSETZTE SOLON:

Wieso? Wie meinst du das?

JENER ERWIDERTE:

Jung in den Seelen seid ihr alle, denn ihr hegt in ihnen keine alte, auf altertümliche Erzählungen gegründete Meinung noch ein durch die Zeit ergrautes Wissen.

Platon (427-348 v. Chr.): Timaios

1

Die erste Warnung vor einer drohenden Gefahr kam und ging so schnell, dass die Besatzung des U-Boots

Lomonossow zu keinem Zeitpunkt eine wirkliche Chance hatte zu verstehen, was eigentlich los war. Noch vor einem Augenblick war alles ganz normal gewesen: Das U-Boot tauchte langsam in die Tiefe, das Wasser hinter den Panzerglasfenstern wurde schwärzer, die Lichtverstärker reflektierten mattes grünes Licht. Im Hintergrund das leise, ruhige Brummen des Motors. Dann, ohne jede Vorwarnung, sackte plötzlich der Bug des U-Boots steil nach unten, dem Grund des Europäischen Nordmeers entgegen.

Sergej Sawelnikow konnte sich gerade noch mit der rechten Hand am Handlauf festkrallen, bevor ihm der Boden der Lomonossow unter den Füßen wegsackte und zu einer Wand wurde. Ein scharfer Schmerz durchfuhr seine Schulter, als sein ganzes Gewicht an der einen Hand hing. Eilig ergriff er den Handlauf auch mit der anderen, bevor die Schultermuskeln reißen konnten. Natalia Beljajewa befand sich irgendwo hinter ihm, und Sergej dachte eine Sekunde lang, gleich würde das Mädchen auf ihn fallen oder an ihm vorbei hinabstürzen.

Sergej sah Wassili Tschujkows entsetztes Gesicht, als dieser mit dem Rücken voran gegen das Panzerglas des Bugs stürzte, und man hörte nur ein Klirren, als die Lichtverstärker gegen das Glas flogen. Sergej blickte sich um und sah, dass auch Natalja sich am Geländer hatte festhalten können, an das sie sich nun klammerte, dass ihr die Knöchel weiß wurden.

Der Bug der Lomonossow fiel immer steiler hinab. Sergej versuchte, die Zahlen des Tiefenmessers zu erspähen. Sie wechselten in schnellem Tempo: hundertzehn, hundertzwölf, hundertvierzehn.

Was war geschehen? War der Ballast des Schiffs verrutscht? Das sollte eigentlich nicht möglich sein.

Hundertsechzehn, hundertachtzehn, hundertneunzehn. Hatte sich das Sinken verlangsamt? Ja, der Schiffsbug
begann sich aufzurichten.

Hunderteinundzwanzig, hundertzweiundzwanzig, und dann hundertvierundzwanzig.

Ganz allmählich kam der Bug der Lomonossow wieder in die Waagerechte. Der Tiefenmesser zeigte hundertsechsundzwanzig Meter an.

Wassili setzte sich mühsam hin. Vorsichtig betastete er die Finger der linken Hand und verzog das Gesicht. Ein Teil der Hand hatte üble Abschürfungen.

Sergej näherte sich ihm, ohne jedoch das Geländer loszulassen. Er drehte sich um und sah, dass Natalja es ihm gleichtat. Das Mädchen wirkte nicht ängstlich, sie handelte ruhig und überlegt. Im Stillen nickte Sergej beifällig. Natalja Beljajewa hatte zweifellos das Zeug zur Tiefseeforscherin. Wie viele Neunzehnjährige hätten die Situation genauso gemeistert?

»Alles in Ordnung bei dir?«, fragte Sergej Wassili.

»Ich denke schon. Die Hand tut mir weh, aber ich glaube nicht, dass die Finger gebrochen sind.«

»Das Beste wird sein, sie zu röntgen, zur Sicherheit.« »Ich glaube nicht, dass das nötig ist«, wehrte Wassili ab.

»Trotzdem darfst du gehen und sie untersuchen lassen«, sagte Sergej. »Falls du es nicht verstanden hast, sage ich noch mal deutlich, dass dies sozusagen ein Befehl war.«

»Na gut, Chef«, grinste Wassili.

Sergej hob den Lichtverstärker auf und reichte ihn Wassili.

»Probier mal, ob er noch funktioniert.«

Natalja Beljajewa betrachtete besorgt Wassilis gequetschte

Hand.

»Was war das eigentlich?« »Das wissen wir noch nicht«, sagte Sergej.

Er ließ seinen Blick über die Messgeräte und Monitore wandern.

»Merkwürdig«, sagte er gleich darauf. »Die Lage der Stabilisatoren und des Ballasts hat sich nicht verändert.«

»Was war denn das für ein Schlag, den wir bekommen haben?«, wunderte sich Natalja.

»Vielleicht eine starke Abwärtsströmung«, schlug Wassili vor. »Die Lichtverstärker sind übrigens in Ordnung.«

Eine starke Abwärtsströmung?, dachte Sergej. Eigentlich ein ganz guter Gedanke, abgesehen davon, dass es in der Hochsee keine Abwärtsströmungen gibt, die ein U-Boot so hart anpacken könnten wie ein Boot in der Stromschnelle. Nicht im Entferntesten. Es muss sich um etwas anderes handeln. Aber um was? Sergej fiel keine einzige gute Erklärung ein.

»Na, das war eine kurze Tauchtour«, sagte er. »Es wird das Beste sein, wir kehren an die Oberfläche zurück.«

Natalja war sichtlich enttäuscht, sagte aber nichts. »Mit mir ist alles in Ordnung«, sagte Wassili. »Ich glau
be nicht, dass mit meiner Hand irgendwas ist, und selbst, wenn es doch so sein sollte, kann das sicherlich ein Weilchen warten.«

»Trotzdem«, sagte Sergej fest. »Wir wissen nicht, was wir für einen Schlag bekommen haben. Wir könnten in Gefahr sein.«

»Sollten wir die Sache nicht klären?«, schlug Natalja vor. »Hier herrscht lebhafter Schiffsverkehr. Sollten wir dem Ganzen nicht auf den Grund gehen, damit die auf dem Meer fahrenden Schiffe nicht in Gefahr geraten?«

»Natalja hat Recht«, stieß Wassili in dasselbe Horn. »Außerdem erinnere ich mich gehört zu haben, dass in diesen Seegebieten in den letzten zehn Jahren eine ganze Armada von Frachtschiffen spurlos verschwunden sein soll.«

Das hast du dir sicherlich selbst ausgedacht, dachte Sergej säuerlich. Natalja und Wassili hatten natürlich insofern Recht, als die Prüfung des Vorfalls im Prinzip zu ihren Aufgaben gehörte. Aber weil Natalja an Bord war, wollte Sergej keinerlei unnötige Risiken eingehen. Natalja war eine Studentin der Universität Moskau, die bei dem gemeinsamen Projekt der norwegischen Regierung und des Schirschow-Instituts ihr Sommerpraktikum machte.

»Ich finde, du übertreibst, was die Risiken betrifft«, sagte Wassili und versuchte, so vernünftig und ruhig wie nur möglich zu klingen. »An dieser Stelle gibt es nur sechsbis siebenhundert Meter Wasser. Unser Pott bemerkt so einen Druck gar nicht. Und der flüssige Sauerstoff reicht mindestens eine Woche für uns drei.«

Vielleicht hat Wassili Recht, dachte Sergej, und als auch Natalja eine appellierende, ja geradezu flehentliche Miene aufsetzte, gab er nach.

»Na, wenn ihr beide der Meinung seid, dann … machen wir weiter.«

»Super, Chef«, sagte Wassili.

Natalja Beljajewas Gesicht glühte vor Aufregung und Eifer.

Das Mädchen ist vielleicht ein bisschen zu eifrig, überlegte Sergej, ein gewisses Maß an gesunder Vorsicht wäre für eine Ozeanforscherin nicht verkehrt. Andererseits brachte man, wenn man allzu vorsichtig war, nie etwas zustande.

»Langsam schräg abwärts«, befahl Sergej.

Wassili ergriff wieder die Tiefenrudersteuerung der Lomonossow und richtete den Bug des Schiffs einige Grad abwärts.

Hundertvierzig Meter, hunderteinundvierzig. Jenseits des Panzerglases wirkte das Meer auch im Gesichtsfeld der Lichtverstärker schon fast blauschwarz. Nur hier und da sah man kaum wahrnehmbare Lichtstreifen, Funken und mattes, von Meerestieren verursachtes Aufblinken.

Wenn das Sonnenlicht auf die Meeresoberfläche traf, wurden die blauen Wellenlängen des Lichts in alle möglichen Richtungen gestreut, sodass das Meer bei klarem Himmel blau wirkte. Die roten Wellenlängen wurden von den Oberflächenschichten vollständig absorbiert. Je tiefer die Lomonossow ins Meer vorgedrungen war, desto mehr Licht war entweder reflektiert oder vom Wasser verschluckt worden. In dreißig Metern Tiefe war das Meer schon wie ein blaugrüner Nebel. Als sie weiter hinab tauchten, wurde die grüne Farbe noch dunkler und kälter. Dann war das Blaugrün allmählich, fast unmerklich, zu einem seltsamen, opaken Blau geworden, das an keine oben auf der Erde sichtbare Farbe mehr erinnerte. Während sie tiefer hinabtauchten, wurden die noch übrigen Blautöne immer dunkler und dunkler, bis nur noch reines Schwarz übrig war.

Sergej wusste, dass sich die Schwärze, wenn sie nur tief genug weitertauchten, verdichten und immer stärker und finsterer werden würde, bis sie schwärzer sein würde als jedes oberirdische Schwarz. Nur ein Prozent des Sonnenlichts schaffte es, in die Tiefen vorzudringen, in denen sie
sich gerade befanden, aber erst in neunhundert Metern Tiefe würden sie die Zone erreichen, in die keine Wellenlänge des Sonnenlichts mehr vorzudringen vermochte. Unterhalb davon war die Tiefsee ein Reich der ewigen und vollkommenen Dunkelheit, eine Art flüssiger Hades.

Von oben fielen langsam sinkende, mit den Wasserwirbeln tanzende helle Flocken herab. Sie sahen großen, leichten Schneeflocken täuschend ähnlich und verhielten sich auch so. Sergej fand, Meeresschnee war dafür eine treffende Bezeichnung. An den Fenstern vorbei trieben fahle Schalentiere, so durchsichtig, dass es schwierig war, sie vom umgebenden Wasser zu unterscheiden. »Die Landschaften sind heute nicht gerade atemberaubend«, bemerkte Sergej. »Aber wir haben ja auch nichts anderes erwartet.«

»Ich finde es schon spannend«, sagte Natalja.

Die Männer sahen sich an und lachten. »Na, das kann daran liegen, dass du dies alles zum ers
ten Mal siehst«, sagte Wassili. »Mit der Zeit verliert die Sache ihren Reiz. Obwohl einem bei fast jedem Tauchgang etwas Neues und Interessantes begegnet.«

»Was hat euch bewogen, diesen Beruf zu ergreifen?«, fragte Natalja.

Wassili seufzte. »Mir wurde diese Stelle angeboten. Und die Bezahlung
war gut.«

Natalja zog die Stirn kraus, und sie setzte eine enttäuschte, leicht tadelnde Miene auf.

»Nur darum?« »Hast du gedacht, die Meeresforschung sei eine Berufung?«, fragte Wassili.

Natalja nickte. Sie wandte sich an Sergej. »Und du? Warum bist du jetzt hier?« Sergej lachte.

»Das Meer hat mich immer fasziniert«, sagte er kurz. Treffender wäre gewesen zu sagen, dass der Ozean das Einzige war, das ihn noch interessierte, das Einzige, das ihm etwas bedeutete. Das, was ihn am Leben erhielt und weshalb er nicht schon lange alles hingeschmissen hatte.

Natalja schien nicht zufrieden, aber sie fragte nicht nach. Alle schwiegen, man hörte nur das Brummen, das von der Maschine der Lomonossow ausging. Durch die Hydrophone drangen die Geräusche von Fischen und anderen Meerestieren herein. Das elektrische Knistern und Knacken der Garnelen. Das Bellen und Klagen der irgendwo weiter entfernt schwimmenden Seehunde. Ein klickendes Geräusch, das von Fischen oder Weißwalen stammen konnte. Außerdem registrierten die mit den Mikrofonen der Lomonossow verbundenen Geräte eine große Menge von Tönen, die zu tief oder zu hoch waren, als dass ein menschliches Ohr sie hätte wahrnehmen können.

»Sollten wir nicht den Scheinwerfer einschalten?«, schlug Wassili vor. »Mit den Lichtverstärkern allein sieht man hier ja kaum noch etwas.«

Sergej nickte. »Ja, das machen wir.«

Sie nahmen die Lichtverstärker von den Augen ab, und alles wurde undurchdringlich dunkel. Es war, als befänden sie sich in einer mondlosen, wolkenverhangenen und schneelosen Dezembernacht in einem dicken Sack irgendwo am Polarkreis. Dann begannen ihre Augen sich an das matte Licht zu gewöhnen, das von den phosphoreszierenden Armaturen des U-Boots verstreut wurde, und die schwarze Finsternis wandelte sich zu einem dunklen Dämmer. Wassili legte einen Schalter um, und außerhalb der Lomonossow erschien ein heller Lichtkegel. Sie sahen einen großen Fisch aufblinken, der in Panik ins Dunkel sauste.

»Was das wohl für ein Viech war«, sagte Natalja mit angehaltenem Atem.

Der Rand des Lichtkegels war messerscharf, außerhalb davon gab es nur Schwarz. Garnelen und kleine Schnecken trieben in ganzen Wolken vorüber. Matt goldfarbene Flügelschnecken und schimmernde kleine Aale blinkten im Lichtkegel auf. Eine große, durchscheinende Meduse prallte gegen das Fenster der Lomonossow, änderte ihre Richtung und verschwand in derselben Dunkelheit, aus der sie gekommen war.

Tausende von Flügelschnecken glitten in Schwärmen von fünfzig oder hundert Individuen wie kleine braune Blasen an den Fenstern der Lomonossow vorbei. Ein den Besatzungsmitgliedern unbekannter, zehn Zentimeter langer Fisch schwamm in aller Ruhe vor ihren Fenstern. Er war vollkommen durchsichtig, Rückgrat und innere Organe waren deutlich zu erkennen. Seine Augen erschienen inmitten des hellen Schleims wie zwei dunkle, undurchsichtige Kugeln.

Da ertönte durch das Hydrophon ein langer, tiefer Laut. »Was war das?«, fragte Natalja. »Es klang ein bisschen
so wie ein Elefant.«

»Ein Wal«, erklärte Sergej. »Ich glaube, ein Grönlandwal. Davon gibt es zu dieser Jahreszeit ziemlich viele hier.«

Sergej warf einen Blick auf den Tiefenmesser. »Vierhundert Meter«, sagte er. »Sind wir nicht in der Nähe von Storegga?«, erkundigte
sich Natalja.

»Du meinst die Storegga-Rutschung am Kontinentalhang?«, fragte Wassili.

Natalja nickte. »Wir sind sogar sehr nahe daran«, sagte Sergej. »Ist das wahr?«, rief Natalja. »Die wollte ich schon
immer mal sehen.«

Storegga war eine der berühmtesten unterseeischen Rutschungen am Kontinentalhang. Vor achttausend Jahren hatten zweitausend Kubikkilometer unterseeischer Erdmassen plötzlich begonnen, den Festlandsockel des Europäischen Nordmeers hinabzugleiten. Die Rutschmassen, die sich in Bewegung gesetzt hatten, waren erst in großer Entfernung zum Stehen gekommen, nachdem sie eine achthundert Kilometer lange Strecke den Kontinentalhang bis zum zentralen Becken des Europäischen Nordmeers hinabgeglitten waren. Die Wissenschaftler hatten sich zunächst nicht erklären können, was die Rutschung ausgelöst hatte. Dann hatten die Untersuchungen des Schirschow-Instituts ergeben, dass der Erdrutsch von der auf die Eiszeit folgenden Erwärmung verursacht worden war. Die Methaneisvorkommen des Kontinentalhangs waren schnell geschmolzen, und die direkt über ihnen gelegenen Geröllmassen waren instabil geworden.

»Die Spuren des Erdrutsches sehen nicht ganz so dramatisch aus, wie man annehmen könnte«, erläuterte Sergej Natalja. »Die Stelle, wo die größten Geröllmassen Halt machten, ist ziemlich weit von hier entfernt. Aber du wirst bestimmt einige Geröllhalden zu sehen bekommen, die durch den Abbruch entstanden sind.«

»Der Meeresgrund kommt wieder in Sicht«, bemerkte Wassili.

Das U-Boot bewegte sich jetzt schon in so großer Tiefe, dass es am Meeresgrund keinerlei Vegetation mehr gab, nur einige Filtermuscheln, ein paar Flundern, die sich hier und da eng an den Meeresboden drückten, und dazwischen einzelne Seegurken. Außerdem Schlamm und unzählige kleine Häufchen von Würmern, die sich im Bodenschlamm vergraben hatten.

»Hier ist es so stinknormal«, ächzte Wassili. »Trotzdem muss hier etwas sein«, meinte Natalja.

»Ich überlege nur, wonach wir eigentlich suchen sollen«, bemerkte Sergej.

Wassili steuerte die Lomonossow noch weiter in die Tiefe, indem er dem sanft abfallenden Kontinentalhang folgte.

Als sie in einer Tiefe von fünfhundertdreißig Metern angelangt waren, sahen sie schräg links vor dem Schiff am Meeresgrund eine undeutliche Bewegung.

»Was ist das?«, wunderte sich Wassili. »Keine Ahnung«, antwortete Sergej. »Fahr mal darauf
zu.«

Wassili wendete den Bug der Lomonossow nach links. Es war immer noch schwierig zu erkennen, was sie dort sahen. Am Meeresgrund befand sich etwas wie ein großer schwarzer Klumpen, dessen Umrisse lebten und ständig ihre Form veränderten. Handelte es sich um eine kleine unterseeische Anhöhe oder um ein Schiffswrack und einen darum herum versammelten dichten Fischschwarm? Sergej sah sich den Monitor des Echolots an. Der verriet nichts, nur so viel, dass sie vor sich etwas mit unbestimmten und beweglichen Umrissen hatten.

Sergej sah Wassili fragend an. Der schüttelte den Kopf. »Es ist größer als ein Wal, vierzig bis fünfzig Meter lang
und knapp zehn Meter hoch.«

»Ein Fischschwarm?«, schlug Sergej vor.

Wassili schüttelte den Kopf. »Das … glaub ich nicht. Das Echo ist … irgendwie an
ders als das eines Fischschwarms …«

»Ein Architeuthis?«

Wassili lachte kurz auf. »Vielleicht.« »Meint ihr wirklich, das könnte ein … Architeuthis dux
sein, ein Riesenkalmar?«, staunte Natalja mit stockendem Atem.

Ihre Stimme war heiser vor Aufregung und Begeisterung.

Wassili drosselte die Geschwindigkeit der Lomonossow auf weniger als Schritt-Tempo. Als sie näher an ihr geheimnisvolles Objekt herankrochen, meinten sie, Fangarme oder Enden von Fangarmen zu erkennen. Einen Augenblick lang glaubte Sergej schon, sie hätten tatsächlich einen Riesenkalmar vor sich, dem noch kein Meeresforscher in dessen ureigenem Lebensraum, unter Wasser, begegnet war. Dann erkannte er, dass da allzu viele Fangarme waren, Dutzende, nein, Hunderte, wenn nicht Tausende. Es konnte also zumindest kein einzelner, sehr großer Riesenkalmar sein. Ein ganzer Schwarm kleinerer Kalmare? Nein, das was sie sahen, wirkte nicht wie ein Schwarm von Kalmaren. Denn Kalmare hatten außer Fangarmen auch einen großen Kopf, der an einem noch größeren Körper saß. Es war, als läge vor ihnen ein Schiffswrack oder ein Erdhügel, auf dem eine Art Seetang wuchs oder große Röhrenwürmer, die in der Strömung wogten. Nur dass es in dieser Tiefe keinen Seetang geben konnte. Und es gab in dieser Gegend auch keine heißen Quellen, die schwefelhaltiges Wasser speien und ein Ökosystem hätten nähren können, in dem Röhrenwürmer leben
konnten.

Außerdem wogten die Fangarme, die sie sahen, keineswegs mit den unterseeischen Strömen, ihre Bewegung war nicht regelmäßig und ruhig, sondern unregelmäßig, heftig und gewaltsam. Sie bewegten sich alle in unterschiedlichem Tempo. Sie gehörten also zu lebenden Wesen.

Was war das nur, dort vor ihnen?

Als sie nur noch zwanzig Meter davon entfernt waren, begriff Sergej schließlich, was sie da sahen. Am Meeresgrund lag der Kadaver eines sehr großen Lebewesens, und daran machte sich eine Unmenge länglicher, schlangenartiger Wesen zu schaffen. Es waren bestimmt Zehntausende.

»Was sind das für Tiere? Aale?«, fragte Natalja.

Sergej schüttelte den Kopf. »Die heißen Schleimaale«, erklärte Sergej. »Eine sehr
alte Art, besonders primitive, sehr effiziente, sehr unsympathische Aasfresser. Schleimaal ist kein schlechter Name. Sie sondern so viel außerordentlich schlüpfrigen, sehr zähen und vermutlich auch höchst übel schmeckenden Schleim ab, dass kein Meeresraubtier sie fressen kann. Oder will.«

»Was fressen sie? Ist das ein Wal?« »Wahrscheinlich«, vermutete Sergej. »Ich finde, es sieht
aus wie ein großer Pottwal.«

»Woran mag er wohl verendet sein?«, fragte Natalja. »Unmöglich, das jetzt noch festzustellen.«

Wassili brachte die Lomonossow ein paar Meter vor der wimmelnden schwarzen Masse der Schleimaale zum Halten. Die schlangenartigen Wesen schenkten ihnen keinerlei Beachtung. Die Forscher bemerkten, dass sich unterhalb der Schleimaale noch eine wuselnde Masse kleinerer Tiere befand. Hunderttausende, vielleicht Millionen kleiner hartschaliger Krebse, die mit ihren scharfen Scheren aus der halb verfaulten Walhaut winzige Stücke herausschnitten.

»Vor gut hundert Jahren glaubte man, dass es in dieser Tiefe keinerlei Leben gebe«, bemerkte Sergej.

»Könnten wir weiterfahren?«, fragte Natalja, die aussah, als sei ihr übel.

Wassili setzte zurück und steuerte dann den Bug der Lomonossow abwärts.

»Vor uns ist wieder etwas«, sagte Wassili einen Augenblick später.

Vor ihnen war erneut ein großes, dunkles Etwas, dessen Umrisse voller undefinierbarer und unruhiger Bewegung waren.

»Noch ein toter Wal?«, fragte Natalja. »Ich glaube, ja«, antwortete Sergej. »Müssen wir da wirklich hin?« Natalja schaute ihn fragend an.

»Ich glaube, wir wissen auch so, was da ist.«

Sergej betrachtete das Bild des Echolots. »Hinter diesem gibt es noch drei weitere. Oder was
würdest du sagen?«

»Ich glaub, du hast Recht«, bestätigte Wassili. »Das ist allerdings verdammt merkwürdig. Fünf tote Wale auf einem so kleinen Gebiet. Das ist doch nicht normal. Hier muss etwas Seltsames passiert sein. Erst vor ein paar Tagen.«

»Kann es in diesem Gebiet unterseeische Vulkanausbrüche geben?«, erkundigte sich Natalja.

»Nein. Auf keinen Fall«, sagte Sergej fest.

Aber wodurch sind die am Meeresgrund liegenden Pottwale umgekommen? Und was ist mit der Lomonossow sechshundert Meter weiter oben passiert?

In siebenhundert Metern Tiefe trafen sie auf hohe, unterschiedlich große Gesteinsblöcke und Halden von losem Bodenmaterial. Sie waren stellenweise mehrere Dutzend Meter hoch und hatten zum Teil überraschend steile Hänge. Die mächtigsten, zwischen den Geröllhalden aufragenden Blöcke hatten gewaltige Ausmaße. Einige waren gerundet, andere sahen aus wie lange, fast rechtwinklige Steinplatten. Manche waren in zwei Teile zerborsten, die Bruchstellen mit ihren scharfen Kanten stachen von denen mit den runderen Oberflächen ab. Einen Augenblick lang meinten die drei im U-Boot etwas zu sehen, was wie eine große, helle Wolke von dem neugierigen Lichtkegel des Scheinwerfers fortglitt. Dann war es vorbei, und sie konnten nicht sagen, ob sie sich nur einbildeten, etwas gesehen zu haben.

»Ist dies der Kontinentalabbruch von Storegga?«, erkundigte sich Natalja.

»Ein kleiner Teil davon«, sagte Wassili. »Der erste eigentliche Erdwall liegt viel tiefer. Er ist viel größer. Aber er hat nicht so steile Hänge.«

Die Lomonossow glitt in den Raum zwischen zwei aus gewaltigen Gesteinsbrocken bestehende Anhäufungen. Die Brocken von der Größe eines Einfamilienhauses und bisweilen auch von mehrstöckigen Häusern waren nach dem Zufallsprinzip in wer weiß wie vielen Schichten zu phantastischen Gebilden aufgehäuft. Zwischen den Brocken gab es breite Spalten und Schluchten sowie tiefe Höhlen, in deren hinteren Teil der Scheinwerfer der Lomonossow nicht vorzudringen vermochte. Wenn sie an den Höhlen vorbeigeglitten waren und der Scheinwerfer einen Augenblick lang deren Eingang beleuchtet hatte, versanken die Vertiefungen wieder in tiefschwarzen, scharfen Schatten. Dann und wann sahen sie, wie ein Meerestier tiefer hinab zwischen die Steine oder in den Hintergrund eines Hohlraums flitzte, wobei es eine Wolke von Schlamm hinterließ, der mit den Wasserströmungen langsam herumwirbelte und allmählich wieder zu Boden sank. In den meisten Fällen konnten sie nicht erkennen, was es für ein Tier gewesen war.

Das konnten gewöhnliche Fische oder Aale oder Muränen sein, oder auch Riesenkalmare, dachte Sergej. Oder sonst irgendetwas. Hier kann es wer weiß wie viele Tierarten geben, die noch kein Mensch je gesehen hat.

Einige der obersten Felsbrocken sahen so aus, als lägen sie ganz lose da in einer Position, als könnten sie jeden Augenblick losrollen und auf die Lomonossow herabstürzen.

Auch Sergej konnte sich nur schwer vorstellen, um was für ein gewaltiges Ereignis es sich bei dem Kontinentalabbruch von Storegga gehandelt haben musste, und das, obwohl er die Spuren des Erdrutsches Dutzende Male am Meeresgrund gesehen hatte. Die Formationen aus Gesteinsbrocken und die Erdwälle, die sie jetzt gesehen hatten, waren nur ein verschwindend kleiner Bruchteil der Gesamtmasse aller Geröllberge, die der Erdrutsch hinterlassen hatte.

»Was ist das da?«, fragte Natalja plötzlich.

Zwischen den hohen Gesteinshalden blinkte etwas im Lichtkegel der Scheinwerfer. Zuerst sah Sergej eine lange, gerade Linie und dann, ein bisschen weiter unten, etwas Glänzendes und Rundes. Die Lomonossow drehte sich ein wenig, und es wurden weitere, genau gleich große, runde reflektierende Flächen sichtbar. Sie befanden sich in einer ordentlichen, geraden Reihe.

»Das ist ein Schiff«, stellte Natalja fest. »Das Wrack eines Frachtschiffs.«

Sergej erkannte sofort, dass Natalja Recht hatte. Vor ihnen am Meeresboden lag ein gesunkenes Frachtschiff. Wassili steuerte näher heran und ließ den Scheinwerfer der Lomonossow das Wrack vom Bug bis zum Heck beleuchten. Es war so lang, dass der Lichtkegel das hintere Ende des Schiffs nicht erreichte. Er erreichte nicht einmal die Kommandobrücke.

Vorsichtig legte Wassili den Gashebel um, und die Lomonossow glitt langsam über das Wrack hinweg. Unter ihnen befanden sich Hunderte von großen, am Deck des Schiffes befestigte Container. Anscheinend waren alle noch an ihrem Platz.

»Es ist groß«, wunderte sich Wassili. »Mindestens hundert Meter lang, vielleicht noch länger.«

»Die Fracht ist tatsächlich ordentlich beisammen«, überlegte Sergej. »Wirklich seltsam.«

»Zweifellos«, räumte Wassili ein. »Und was jetzt?« »Fahr weiter unten einmal um den Rumpf herum, wir
wollen doch mal sehen, ob er ein Loch hat. Vielleicht ist das Schiff irgendwo gegengerammt.«

Wassili ließ die Lomonossow noch einige Meter tiefer tauchen. Sie fuhren einmal um das Schiff herum und untersuchten sorgfältig den ganzen Rumpf unterhalb der Wasserlinie. Sergej hatte erwartet, sie würden dort eine große Öffnung mit zerfetzten Rändern finden. Aber der Rumpf war völlig unversehrt. Nicht mal ein kleiner Riss, kein kleines Loch.

»Nichts«, wunderte sich Natalja. »Wieso ist der Frachter untergegangen?«

»Vielleicht hat eine große Welle ihn zum Kentern gebracht«, überlegte Sergej, aber das klang nicht einmal für ihn selbst überzeugend.

Wassili schüttelte den Kopf. »Eine so große Welle hätte die Container losgerissen«, protestierte er. »Zumindest einen Teil davon.«

Die Lomonossow näherte sich dem Bug des Schiffs. »Es sieht fast neu aus«, wunderte sich Natalja. »Es kann
noch nicht lange hier liegen. Höchstens ein Jahr, vielleicht noch nicht einmal so lange.«

Eine Reihe großer, auf die Schiffsflanke gemalter Buchstaben huschte im Lichtkegel des Scheinwerfers vorbei.

»Setz mal ein Stück zurück und halte dann«, forderte Sergej. Wassili tat, wie man ihm befohlen hatte. Nur ein Teil des

Namens wurde vom Scheinwerfer erfasst: EEN OF AD. Wassili wendete das UBoot, sodass auch der Rest der Buchstaben sichtbar wurde: ELAIDE.

»Queen of Adelaide«, ächzte Wassili. »Oh verdammt.« »Weißt du etwas darüber?«, fragte Sergej. »Ich hab doch gesagt, dass in diesem Gebiet mehrere

Frachtschiffe verschwunden sind. Die Queen of Adelaide war eines davon.«

»Ich dachte, du hättest dir die Geschichte ausgedacht«, bekannte Sergej.

Wassili schüttelte den Kopf.

»Nein, es ist wahr. Die Queen of Adelaide zum Beispiel sank am helllichten Tage, ohne auch nur ein Notsignal abzusetzen. Sie verschwand einfach spurlos.«

»Wie war damals das Wetter?«, erkundigte sich Sergej. »War es stürmisch?«

Auf Wassilis Gesicht lag ein eigenartiger Ausdruck. »Das Meer war nahezu spiegelblank. So blank, wie es in diesen Breiten nur sein kann.«

Sergej spürte, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief, während er das große Frachtschiff betrachtete, das vor ihnen in der Umarmung des dunklen Wassers lag. Warum war es untergegangen? Zum Teufel, so eine Finsternis war nichts für den Menschen. Da fing man doch an, sich alles Mögliche auszumalen …

»Fahren wir weiter«, sagte er. »Ich glaube nicht, dass wir noch etwas Neues erfahren, wenn wir weiter um das Wrack herumfahren.«

»Das, was uns vorhin dort weiter oben passiert ist, was es auch immer gewesen sein mag – kann das auch den Untergang dieses Frachters bewirkt haben?«, fragte Natalja.

Vielleicht, dachte Sergej. Wenn wir nur wüssten, was das eigentlich war.

»Die norwegischen Wikinger glaubten im Ernst, dass im Nordmeer ein gewaltiges Seeungeheuer lebte, das sie den Kraken nannten«, sagte Wassili.

Er versuchte, amüsiert zu klingen, aber in seine Stimme mischte sich mehr als ein wenig Besorgnis.

»Ach Unsinn, Wassili«, lachte Natalja. »Du solltest dir etwas Besseres ausdenken. Oder es jedenfalls versuchen.«

Wassili wirkte verlegen. Sergej grinste. Natalja Beljajewa mochte ja unter zwanzig sein, aber sie hatte eiserne Nerven.

Die Randzone des Erdrutsches blieb hinter ihnen zurück. Unter der Lomonossow befand sich wieder der sanft abwärts führende schlammige Schelfhang. In dem Schlamm waren überall kleine, helle Flecke zu sehen. Es waren viele. Sehr viele. Aber was war das?

Sergej hatte noch gar nichts sagen können, als Wassili schon den Bug der Lomonossow abwärtsrichtete, um der Sache auf den Grund zu gehen. Die weißen Flecke waren Fische, tote Fische. Tausende und Abertausende, mit offenem Maul, auf der Seite, dem Bauch oder dem Rücken liegende tote Fische. Dorsche, Heringe, Flundern …

»Was ist denn mit denen passiert?«, fragte Wassili. »Ich weiß es nicht«, antwortete Sergej. »Ich weiß es
wirklich nicht.«

Die Lomonossow glitt etwas oberhalb des Meeresbodens dahin. Es wurden immer mehr tote Fische, sodass sie stellenweise übereinanderlagen. Der ganze Meeresboden war damit bedeckt.

»Was zum Teufel ist hier passiert?«, wunderte sich Wassili. Der Kontinentalhang fiel jetzt viel steiler ab, aber Wassili veränderte den Sinkwinkel der Lomonossow nicht. Der Meeresgrund verschwand aus dem Blickfeld, und unter ihnen war nur noch schwarze Finsternis.

»Na, jedenfalls brauchen wir uns keine toten Fische mehr anzusehen«, sagte Natalja. »Ist das immer so?«

Sergej musste lachen. »Nein, normalerweise ist das nicht ganz so.«

Ein plötzliches, kaum wahrnehmbares Vibrieren im Rumpf der Lomonossow unterbrach ihre Überlegungen.

»Habt ihr das auch gespürt?«, fragte Natalja. »Oder habe ich es mir nur eingebildet?«

Ein neuerliches, deutlich stärkeres Vibrieren unterbrach für einen Augenblick das gleichmäßige Dahingleiten der Lomonossow, dann setzte das UBoot seinen Weg fort, so als sei nichts geschehen.

»O nein«, sagte Wassili plötzlich.

Er deutete mit der Hand zum Fenster hinaus. Sergej und Natalja wandten sich in die Richtung, in die er zeigte.

Im Lichtkegel des Scheinwerfers sah man kleine Luftblasen. Sie waren sehr klein, so klein, dass sie ganz senkrecht, fast ohne Verwirbelung, aufstiegen und nur einen Augenblick im Scheinwerferlicht verweilten. Ein kleiner, funkelnder Schimmer, und schon waren sie fort, aber Tausende neuer Blasen stiegen von irgendwo aus der Tiefe an ihre Stelle.

Und dann … ein kleiner Ruck, und einen Augenblick später begann die Lomonossow zu sinken. Diesmal stürzte sie nicht mit dem Bug voran abwärts, sondern sank in waagerechter Lage wie ein Stein.

»Den Bug hoch und ab durch die Mitte!«, schrie Sergej. »Tempo!«

Wassili konzentrierte sich, und der Bug der Lomonossow begann zu steigen und das Heck zu sinken.

»Das genügt schon«, kommandierte Sergej. »Los jetzt. Sofort.«

Das leise Surren des Motors verstärkte sich zu mattem Brummen. Aber die Kraft der Wasserdüsen, die das Schiff aufwärtsschoben, reichte nicht aus. Die Lomonossow sank weiter.

»Na, das ist doch die letzte Scheiße!«, fluchte Sergej. »Volle Kraft voraus! Alles, was die Maschine hergibt!«

Wassili gab sich alle Mühe, und das Motorengeräusch wurde so stark, dass den dreien fast das Trommelfell platzte. Es half aber nichts, sie sanken weiter.

Sergej seufzte und schüttelte den Kopf. »Das wird wohl nichts. Besser, wir sparen Strom. Geh
in den Leerlauf.«

Das tat Wassili, und der Motor wurde leise. »Was ist passiert?«, fragte Natalja, und diesmal klang
sie schon ein wenig ängstlich.

»Wir sinken«, bemerkte Wassili unnötigerweise. »Aber es besteht kein Grund zur Aufregung. Das Schiff hält den Druck aus.«

»Aber … Wie kann das sein?«, wunderte sich Natalja. »Wahrscheinlich hat sich die Dichte des Wassers verän
dert«, erklärte Sergej.

»Wie kann sich denn die Dichte des Wassers verändern?« »Offenbar ist unter uns Methaneis, das zu schmelzen
begonnen hat«, erläuterte Sergej. »Das Methangas wird in kleinen Blasen aus dem Eis freigesetzt. Davon hat sich im Wasser offenbar so viel gelöst, dass wir sinken wie ein Stein. Nicht mal die Kraft des Motors reicht aus, um uns wieder in die Höhe zu bringen. Für solche Situationen ist er nicht ausgelegt.«

Nataljas Augen leuchteten auf, als sie verstand, und sie holte tief Luft.

»Ja, natürlich. Das erklärt auch, was wir gesehen haben. Aber es hat lange gedauert, bis wir dahintergekommen sind.«

»Ja, das erklärt wirklich alles«, stimmte Sergej zu. »Sogar das Rätsel des von Wassili erwähnten Bermudadreiecks im Nordmeer. Und es stimmt: Wir haben lange gebraucht.«

»Das heißt, jetzt sinken wir einfach auf den Grund?«, fragte Natalja.

»Ja.« »Und was dann? Ich meine, was machen wir jetzt?« »Wir müssen nur abwarten, dass der Methanausbruch
aufhört.«

»Und wenn er nicht aufhört?«, bohrte Natalja nach. Sergej antwortete nicht. »Er wird aufhören«, sagte Wassili.

Ich hätte mich nicht breitschlagen lassen sollen, dachte Sergej finster, schließlich ist sie erst neunzehn Jahre alt.

»Wir sind wohl gleich am Grund«, stellte Wassili fest.

Am Meeresgrund gab es wieder nur Schlamm und die von den Grabwürmern aufgetürmten kleinen Häufchen. Und eine fast durchgängige Schicht von toten Fischen. Etwas weiter entfernt sah man noch etwas anderes. Durchsichtig weiße, verblüffend runde, halbkugelförmige Hügel. Jeder einzelne war mehrere Meter breit und vielleicht einen knappen Meter hoch. Aus jedem dieser Hügel stiegen Dutzende von Reihen dichter, winziger Gasblasen auf.

»Ist es das, was ich denke?«, fragte Natalja.

Sergej nickte. »Ja. Klathrate. Methaneis. Wenn du aus diesem Eis ein

Stückchen herausbrichst und dem ein Streichholz zeigst, dann fängt es an zu brennen.«

Das Heck der Lomonossow setzte im Grundschlamm auf.

»Hoffentlich versinken wir nicht ganz«, seufzte Wassili. »Ich meine, im Schlamm.«

Auch die Spitze der Lomonossow legte sich auf den Grund. Das Boot sank noch ein paar Zentimeter, blieb dann aber endgültig liegen.

»Und jetzt warten wir einfach ab«, sagte Sergej munter. »Wir haben also Luft für eine Woche, oder?«, fragte

Natalja.

»Mindestens für eine Woche«, versicherte Sergej. »Uns kann aber ganz schön kalt werden, wenn wir lange hier bleiben müssen. Draußen sind höchstens fünf Grad Wärme. Aber ich glaube nicht, dass wir lange hier ausharren müssen.«

Natalja betrachtete von neuem die weißen Kugeln, die sich über den Meeresgrund wölbten. Daraus entwichen jetzt größere Gasblasen. Durcheinanderwirbelnd stiegen sie zur Oberfläche auf.

»Die schmelzen also?«, fragte Natalja.

»Zumindest die obere Schicht scheint zu schmelzen«, nickte Sergej. »Aber noch nicht sehr schnell.«

Sie bemühten sich, die Unterhaltung fortzusetzen, um die hoffnungsvolle Stimmung aufrechtzuerhalten, doch bald versank jeder in seine eigenen Gedanken und wartete schweigend darauf, dass etwas passierte. Es verging eine halbe Stunde, eine ganze. Die Temperatur in der Lomonossow begann zu sinken.

»Es kommt mir so vor, als kämen jetzt weniger Blasen«, sagte Natalja.

Sergej glaubte zunächst, Nataljas Äußerung sei reines Wunschdenken, aber dann schaute er hinaus und sah, dass sie Recht hatte. Die Blasen waren kleiner geworden und kamen in größeren Abständen. Nach einer Weile stiegen aus dem Methaneis und dem Schlamm die Blasen nicht mehr in gleichmäßiger Folge auf, nur noch einzelne Blasen lösten sich hier und dort.

»Versuchen wir mal, ob wir wieder starten können«, sagte Sergej.

Wassili startete, und die Lomonossow setzte sich mit einem Ruck in Bewegung. Mühelos stieg sie einige Meter über den Meeresboden. Natalja und Sergej klatschten in die Hände und schrien hurra.

»Ich muss gestehen, dass dies schon etwas beängstigend war«, sagte Natalja. »Ich bin mir gar nicht mehr so sicher, ob ich Tiefseeforscherin werden will.«

Die weißen Methaneishalbkugeln waren nicht mehr zu sehen. Der Meeresgrund fiel steil ab, und ein Weilchen glitten sie über schwarze Finsternis. Dann wurde der Meeresgrund wieder sichtbar, etwa hundert Meter weiter. Der im Lichtkegel des Scheinwerfers erkennbare Grund hatte eine Form wie der Teilbogen eines Kreises.

»Ist unter uns eine Art Krater? Eine runde Grube?«, fragte Natalja.

»Ja«, bestätigte Wassili.

»Ein Methanentladungskrater?«

Sergej nickte.

»Solche Krater gibt es am Grund bestimmter Seegebiete so ziemlich überall, zu Tausenden«, sagte er. »Stellenweise ist der ganze Meeresgrund ein einziges Kraterfeld.«

»Irgendwo habe ich gelesen, der plötzliche Ausbruch von Methan am Meeresgrund habe seinerzeit die Temperatur auf der Erde um bis zu acht Grad erhöht«, sagte Natalja. »So als hätten sich alle Methanklathrate des Meeresgrunds in die Atmosphäre entladen. In drei großen Wellen.«

»Das ist wahr«, sagte Sergej. »Viele der größeren Säugetierarten starben aus.«

»Warum?«, fragte Natalja.

»Das weiß niemand. Vielleicht hat sich die Zusammensetzung der Atmosphäre zu stark verändert. Vielleicht wurde sie für einige Tiere giftig.«

»Das klingt ja wirklich nett.«

»Dasselbe könnte im Prinzip auch jetzt passieren«, kommentierte Wassili. »Methan ist sehr giftig, und mit ihm zusammen tritt unausweichlich auch viel Kohlenmonoxid auf.«

»Warum sollte alles Methaneis plötzlich schmelzen?«, wunderte sich Natalja.

»Das kann passieren, wenn die Bildung von Tiefenwasser sich von den nördlichen Gebieten in die tropischen Gewässer verlagert«, erklärte Sergej.

Natalja sah ihn fragend an.

»Jetzt entsteht fast alles Tiefenwasser, das auf den Meeresgrund absinkt, in den arktischen und antarktischen Seegebieten«, sagte Sergej. »Aus kaltem Wasser. Wenn das stark salzhaltige tropische Oberflächenwasser nach Norden strömt, kühlt es ab und wird schwerer. Gleichzeitig steigt durch die Eisbildung sein Salzgehalt. Das entstehende Tiefenwasser ist also kalt. Die Meeresströmungen sind heute, zumindest aus dem Blickwinkel Nordwesteuropas, eine Art eigenes Fernwärmenetz der Natur. Aber gleichzeitig sind sie auch ein Fernkältesystem, das dafür sorgt, dass die Methanklathrate gefroren bleiben. Die im tieferen Meer in entgegengesetzter Richtung verlaufenden kalten Strömungen kühlen nämlich die Kontinentalschelfabhänge und verhindern, dass die Klathrate schmelzen. Wenn aber die Grönlandgletscher zu schnell schmelzen oder die Abflussmenge der sibirischen Flüsse zu stark anwächst, sodass der Golfstrom schwächer wird, transportieren die Meeresströmungen kein stark salzhaltiges Wasser vom Äquator mehr zu den nördlichen Meeresgebieten.«

»Und was passiert dann?«, fragte Natalja. »Dann steigt der Salzgehalt des tropischen Oberflächenwassers mit der Verdunstung irgendwann so stark an, dass es zu sinken beginnt, obwohl es viel wärmer ist als die unteren Wasserschichten. Dann entstehen große Mengen tropisch warmen Tiefenwassers, mit anderen Worten, das Fernkältesystem, das die Kontinentalschelfabhänge gekühlt hat, verwandelt sich in ein globales Fernwärmesystem.«

»Und dann könnten die Methanklathrate sehr schnell schmelzen?«

»Ja, genau.« »Danke für die Informationen«, seufzte Natalja. »Etwas
in der Art hatte ich mir vorgestellt.«

Sergej sah auf den Tiefenmesser. Sie waren in etwas mehr als tausend Metern Tiefe.

»Ich denke, wir sind allmählich aus der Gefahrenzone heraus«, stellte Wassili fest. »Was meint ihr, möchtet ihr noch irgendwo hin?«

»Ich hoffe, das war ein Witz«, seufzte Natalja. »Ich hab für heute allmählich genug.«

Sergej lachte.

»Das war ein Witz, glaub mir.«

Drei Stunden später standen Sergej, Natalja und Wassili schon im Hafen von Tromsø, auf dem Pier, der zum Institut für Ozeanografie der Universität Tromsø gehörte. Die Lomonossow dümpelte im Wasser neben dem Anleger.

»Danke«, sagte Natalja freundlich und wirkte dabei ganz aufrichtig. »Das war sehr lehrreich. Ich freue mich auf die nächste Tauchfahrt.«

»War das für dich nicht zu aufregend?«, fragte Sergej. »Na, vielleicht ein bisschen. Aber es hat sich gelohnt.« »Schön, dass du mitfahren konntest«, sagte Sergej. »Du hast dich tapfer geschlagen.«

Sergej und Wassili sahen zu, wie Natalja ihre Sachen zusammensuchte, zum Abschied winkte und dann den Anleger entlang in den Hafen ging.

»Ein nettes Mädchen«, kommentierte Wassili.

»Ja«, sagte Sergej lustlos.

»Und mutig. Die verliert nicht so schnell die Nerven.« »Das stimmt, sie hat Köpfchen.«

»Hör mal, du solltest dich irgendwann mal wieder umsehen, in dieser Hinsicht, meine ich.«

»Sie ist meine Studentin«, sagte Sergej gekränkt. »Und mindestens zwanzig Jahre jünger als ich.«

»Viele haben eine jüngere Frau.«

»Ich nicht, und ich werde auch keine haben!«

»Du kannst nicht dein ganzes Leben lang trauern. Das ist nun schon drei Jahre her, Mann!«

»Halt den Mund, Wassili!«

»Schon gut, schon gut«, sagte Wassili. »Aber …«

»Ich möchte nicht über dieses Thema sprechen«, sagte Sergej, sah aber trotzdem Natalja nach, als sie schon das letzte Stück des Anlegers entlangging. Das Mädchen wich einem Mann aus, der den Anleger betrat und auf die Männer zuging. Irgendwie kam er Sergej bekannt vor, und als er näher kam, erkannte Sergej in ihm verblüfft seinen Chef Igor Michajlow. Was hatte ihn nach Norwegen geführt, er sollte doch in Moskau sein? Es lag in Sergejs Verantwortung, das Kooperationsprojekt zwischen der Universität Tromsø und dem Schirschow-Institut zum Abschluss zu bringen. Michajlow hatte mit dem Projekt nichts mehr zu tun.

»Igor Petrowitsch!« Sergej begrüßte Michajlow mit Handschlag. »Was verschafft uns die Ehre?«

»Es gibt für dich wieder einen Auslandsauftrag, der ziemlich interessant sein dürfte«, sagte Igor.

»Aha, und wo?« »In Indien. Kennst du das National Institute of Ocean

Technology? Es ist auch unter der Abkürzung NIOT bekannt. Das nationale Institut für Meerestechnologie in Indien.«

Sergej nickte. »Das ist ein berühmtes Forschungsinstitut. Was wollen
die?«

»Sie möchten dein neues Spielzeug ausborgen«, antwortete Igor Michajlow und nickte zu dem U-Boot hinüber.

»Wozu?«, fragte Sergej verwundert. »Für archäologische Untersuchungen am Meeresgrund,
die jedenfalls mir interessant erscheinen.«

»Für archäologische Untersuchungen?«, wunderte sich Sergej und dachte, es müsse sich um irgendwelche Schiffswracks handeln. »In welcher Gegend?«

»Im Golf von Khambhat.«

Sergej überlegte einen Augenblick. »Im Golf von Khambhat? Ist das nicht irgendwo nörd
lich von Mumbai und südlich von Gujarat?«

»Kann sein. Soweit ich es verstanden habe, liegt er auf dem Gebiet von Gujarat.«

»Man hat also etwas gefunden … im Golf von Khambhat?« »Irgendwelche Ruinen. Anscheinend ganze Städte, die im Meer versunken sind.«

»Ja, natürlich. So was gibt’s nur im Märchen.«

»Sieh es dir selbst an, ich habe ein paar Ausdrucke mitgebracht.«

Igor öffnete seinen Aktenkoffer, zog die Papiere hervor, und Sergej begann darin zu blättern. »… in vierzig Metern Tiefe am Grund des Golfs von Khambhat geometrische Muster, die künstlich wirkten und sich später als Ruinen sehr alter Städte erwiesen, die im Meer versunken sind«, las Sergej. »… die Ruinen erinnerten ihrer Form nach stark an die Stadtpläne von Harappa und Mohenjodaro … Die Einwohnerzahl beider Städte war vermutlich mindestens von derselben Größenordnung wie die von Harappa, wo es lange fünfzigtausend und zu Spitzenzeiten vielleicht sogar hundertfünfzigtausend Einwohner gab.«

Sergej reichte Igor die Papiere zurück und schüttelte den Kopf.

»Etwas zu phantastisch. So etwas ist noch nie irgendwo gefunden worden. Im Mittelmeer gibt es wohl einige kleine römische Städte, die irgendwann bei einem Erdbeben im Meer verschwanden, aber die hatten höchstens ein paar Tausend Einwohner. Und sie befinden sich in sehr flachem Wasser, in wenigen Metern Tiefe. Die kann man von oben sehen. Aber die hier … in vierzig Metern Tiefe kann es keine Ruinen geben, die von Menschen stammen. Das ist unmöglich.«

Igor hantierte mit dem Papierstapel herum und sah Sergej an. Seine Miene drückte leichte Missbilligung aus.

»Wahrscheinlich haben die nur irgendwelche ungewöhnlichen natürlichen Formationen gefunden«, sagte Sergej. »Manche Steinarten spalten sich in interessanter Weise, mit dem Ergebnis, dass sehr künstlich wirkende rechtwinklige Steinplatten entstehen.«

»Dort gibt es nichts als Sand und andere Sedimente«, sagte Igor und stopfte die Papiere zurück in seinen Aktenkoffer.

»Du bist also nicht interessiert?«, fragte er noch. Sergej schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Aber, einfach so aus Interesse, war
um wollen sie, dass jemand von uns dorthinkommt?«

»Sie haben wohl schon vor etwa zwanzig Jahren irgendwelche Ruinen am Meeresgrund gefunden, aber deren Erforschung ist nur sehr langsam vorangekommen wegen Geldmangel und schwieriger Gegebenheiten und wegen der gesellschaftlichen Probleme in Indien. Jetzt haben sie weitere Mittel für die Untersuchungen beschaffen können und möchten unser U-Boot chartern.«

»Weshalb? Wozu brauchen sie ein U-Boot wie die Lomonossow?«

»Die Gegebenheiten dort sind anscheinend ziemlich schwierig«, sagte Igor und betrachtete den massiven Rumpf der Lomonossow. »Der Tidenhub dort kann über zehn Meter betragen. Sie wollen ein U-Boot, das auch erhebliche Stöße verkraftet, ohne Schaden zu nehmen. Und das große Fenster hat. Genau genommen muss ich dir sagen, dass wir schon einen Vertrag mit ihnen geschlossen haben. Die Frage ist nur, wer mit der Lomonossow nach Indien fährt. Als Konstrukteur des Fahrzeugs hast du den Vorrang, wenn du fahren möchtest. Wenn du nicht willst, schicken wir jemand anders hin.«

»Aber die Lomonossow fährt auf jeden Fall?« »Ich fürchte, ja. Es wird dir doch nicht so schwerfallen,
dich für ein paar Monate von deinem Kind zu trennen?«

Sergej erwiderte nichts.

Igor setzte sich auf den Rand des Anlegers und zündete sich eine Zigarette an.

»Rauchst du auch eine?« »Warum nicht.« »Das Institut braucht dringend zusätzliche Einnahmen,
und ich habe gedacht, dass du vielleicht wirklich gern fahren würdest«, sagte Igor.

Sergej sah aufs Meer hinaus und antwortete nicht. »Dass du dich über etwas Abwechslung freuen wür
dest. Sergej, du trinkst zu viel. Und du rauchst zu viel … Hier ist es zu grau, ebenso in Moskau. Zu viele Wolkentage. Zu viel Schneeregen. Zu viel Matsch auf den Straßen. Trostlosigkeit. Du hättest die Chance, für eine Weile von hier zu verschwinden.«

Igor hat Recht, dachte Sergej. Hier erinnerte ihn alles an Ljudmila. Alles. Teppiche, Möbel, Gardinen, das Geschirr, die Zimmerpflanzen, die Bilder … Das alles war ein Teil ihres gemeinsamen Lebens, und den größten Teil davon hatte Ljudmila gekauft. Und er hatte es nicht übers Herz gebracht, auch nur ihre Kleider auszusortieren, geschweige denn sie wegzugeben, noch nicht. Er hatte sich nicht dazu zwingen können, obwohl das sicherlich richtig oder vernünftig gewesen wäre. Und so erinnerten ihn auch Ljudmilas Kleider an das, was gewesen war und was er verloren hatte, immer wenn er den Kleiderschrank öffnete, jedes Mal, jeden Tag. Ebenso wie viele andere Dinge. Er atmete weiterhin die Luft, die sie einst zusammen geatmet hatten, er schlief in dem Bett, in dem sie gemeinsam geschlafen hatten, schwitzte in der Sommerhitze auf den Laken, auf denen sie sich geliebt und im Schweiß des anderen gebadet hatten. Es kam Sergej so vor, als sei das alles schon eine Ewigkeit her, aber zugleich war es ihm doch weiterhin sehr nahe.

Herrje, das war ja schon wer weiß wie viele Jahre her, aber immer noch meinte er täglich, Ljudmilas Gesicht auf der Straße oder im Café oder mal hier, mal da zu sehen, und immer musste er feststellen, dass es eine fremde Frau war, bei der ihn ein Gesichtszug, aus einem bestimmten Winkel betrachtet, ein wenig an Ljudmila erinnerte. Und jedes Mal hatte er Herzklopfen bekommen, hatte einen Kloß im Hals verspürt und einige verrückte Sekunden lang noch einmal gehofft, dass alles nichts als ein albtraumhafter Irrtum gewesen war und wieder so werden könnte wie früher, dass alles doch noch gut werden könnte.

Plötzlich wurde Sergej klar, dass er in letzter Zeit häufiger solche Situationen erlebt hatte, in denen ein fremdes Gesicht ihn an Ljudmila erinnerte, weil ihr Bild, ihre Gesten und Mienen, ihr Gesicht und ihr Körper, trotz allem zu verblassen begann und seine Erinnerung daran immer vager wurde. Er verstand, dass, je mehr Zeit vergehen und je undeutlicher die Bilder in seiner Erinnerung werden würden, desto häufiger eine Entgegenkommende den in seinem Gedächtnis gespeicherten Bildern gleichen würde. Wenn er sich nicht endlich von der Vergangenheit würde lösen können.

»Was meinst du? Oder möchtest du noch etwas Bedenkzeit?« Igors Stimme drang von irgendwo weit her in sein Bewusstsein.

Sergej seufzte. Vielleicht würde es ihm wirklich guttun, nach Indien zu fahren. In den Golf von Khambhat.

»Also gut. Ich fahre.« »Braver Junge«, sagte Igor. »Jetzt hast du dir ein Glas

Bier verdient.«

2

Von jetzt an werden uns die Ortsansässigen zumindest für leicht plemplem halten«, sagte Anna-Leena Järvinen.

Anna-Leena sah ihrem Mann zu, der in acht Metern Höhe an dem Windrad arbeitete, und ihr Tonfall war eher konstatierend als verärgert. Auch sprach daraus ein mutwilliger Schalk, der Kari Alanen ein wenig verdross.

»Wenn nicht für total verrückt«, fuhr Anna-Leena fort. »Nur zu«, brummte Kari. »Allerdings glaube ich, dass sie zu diesem Schluss schon
früher gekommen sind. Zum Beispiel damals, als du beinahe das Haus abgefackelt hättest.«

Nach Süd und Südwest erstreckte sich die Eisebene des zugefrorenen Meers bei Hanko. Nur hier und dort konnte man gerade noch kleine schwarz-weiße Erhebungen unterscheiden. Das waren weit entfernte kleine Inselgruppen aus flachen Felsklippen, aber dennoch wirkte die ganze weiß leuchtende Ebene wie uferloses, offenes Meer.

Nördlich von ihnen gab es einige bewaldete Inseln. Vier Kilometer hinter ihnen lag das mit dunklem Nadelwald bestandene Ufer der Halbinsel Bromarv. Landrücken mit Heide waren als flache, ebene Gebiete zu erkennen, und dazwischen ragten hier und dort Inseln auf, die aus höheren Felsen bestanden. Einige Kilometer entfernt im Süden lag eine Landspitze, die von den weitläufigeren hügeligen Heidegebieten der Halbinsel Bromarv abzweigte und sich ins Meer schob, ein Ausläufer des kleinen Höhenzugs Salpausselkä. Noch weiter südlich war dessen großer Bruder, der größere Salpausselkä, zu sehen, dessen letzte, sich bis ins Meer erstreckende Gebiete sandiger Heide als Halbinsel Hanko bekannt waren. Das war der Sand, den seinerzeit die unter dem etwa zwei Kilometer mächtigen Inlandeis hervorschießenden Wassermassen mitgebracht hatten. Im Süden konnte man gerade noch mit bloßem Auge die höchsten Gebäude von Hanko erkennen, den Wasserturm mit seiner seltsamen Form, die Hafenkräne und die obersten Etagen der mehrstöckigen Häuser.

Die Luft war kalt und klar, am blauen Himmel segelten nur ein paar wenige Wolkenfetzen. Sie bewegten sich mit verblüffender Geschwindigkeit vorwärts. Der Wind musste eine Geschwindigkeit von mehr als zehn Metern pro Sekunde haben. Obwohl nur ein paar Grad Frost herrschten, ließ der steife Wind die Luft beißend kalt erscheinen. Anna-Leena wandte das Gesicht aus dem Wind, wann immer es möglich war, denn schon in wenigen Minuten ließen die Eispartikel ihre Wangen fast gefühllos werden.

Das von den Eiskristallen reflektierte Licht blendete die Augen sogar durch die Sonnenbrille hindurch. Das Eis war voller weißer Eisrosen. Anna-Leena fand sie so schön, dass es ihr leidtat daraufzutreten, obwohl sie wusste, dass deren Schönheit nur von kurzer Dauer war.

Ein paar Stunden zuvor hatten sie das Windrad mit einem Quad herbeigeschleppt, der Spikereifen hatte. Das Aufstellen des Windrads war, wenn man die Umstände in Betracht zog, überraschend leicht gewesen. Kari hatte dafür eigens einen Sockel gebaut. Der Sockel war wie eine riesige Schraube, die sie mittels langen, mit Muskelkraft zu betreibenden und ausreichend Hebelkraft bietenden Kurbeln zwei Meter tief in das stahlharte Eis geschraubt hatten. Dann wurde das Windrad einfach mit einem kleinen Kran auf den Sockel gehoben und daran befestigt.

Als das größte Problem hatte sich schließlich die Montage des Rotors erwiesen. Sie hatten anderthalb Stunden lang mit diesem Problem gekämpft, ehe auch die letzte Schraubenmutter an ihrem Platz war. Anna-Leena gruselte es bei der Vorstellung, was die Kälte an Karis bloßen Fingerspitzen anrichten konnte, die aus seinen Fingerhandschuhen hervorsahen und die immer wieder mit dem eiskalten Metall in Berührung kamen. Zum Glück ist es nicht noch kälter, dachte sie. Zum Glück ist auch die Luftfeuchtigkeit nicht besonders hoch.

»Hoffentlich hast du noch Gefühl in den Fingern?«, fragte Anna-Leena.

»Kein Problem.«

»Weißt du, ich könnte über dieses Projekt einen Artikel für die Zeitschrift Mad Scientist schreiben«, sagte Anna-Leena zuvorkommend.

»Schönen Dank auch«, knurrte Kari. »Was sind wir doch heute wieder hämisch.«

»Dann solltest du mich nicht auch noch provozieren!« Anna-Leena erinnerte sich grinsend, wie Kari ein paar Jahre zuvor beinahe ihr Haus abgebrannt hätte, als er eine Erfindung ausprobierte, die die vom Windrad gesammelte Bewegungsenergie direkt in Wärmeenergie zum Beheizen des Hauses umsetzen sollte und nicht erst in Strom. Vielleicht war es dieser Vorfall, der den Ortsansässigen ihre Existenz tatsächlich ins Bewusstsein gebracht hatte. Ein wirklicher Durchbruch, dachte Anna-Leena.

»Im Mad Scientist war gerade ein Artikel über einen Ingenieur, der die Klimaerwärmung stoppen will, indem er in die Wolken weitere Kondensationszentren einbringt, sodass die Tropfen kleiner bleiben und nicht zu Boden fallen«, sagte Anna-Leena. »Das soll die Menge der Wolken vergrößern und zugleich das Klima abkühlen.«

»Könntest du mir bitte den Gabelschlüssel geben«, bat Kari.

Anna-Leena reichte ihm das Werkzeug.

»Meinst du den hier?«

»Ja.«

Anna-Leena verfolgte Karis Treiben mit Unschuldsmiene.

»Na, dabei hatte er jedoch nicht die unbedeutende Bagatelle in Betracht gezogen, dass die Verwirklichung des Plans auch die sogenannten Regenfälle in den Gebieten beendet hätte, auf denen die Wolken gegenwärtig ihre Wasserlast abregnen«, fuhr Anna-Leena fort. »Und diese sogenannten Regenfälle, die sind ja wohl für die Menschen notwendig, zumindest für diejenigen, die etwas essen und trinken wollen.«

»Prima«, brummte Kari Alanen zerstreut.

Kari montierte eine Düse an den oberen Teil des Windrads. Die lange Aluminiumleiter, an deren oberem Ende er balancierte, schwankte gefährlich, und Anna-Leena stürzte sicherheitshalber hinzu, um sie festzuhalten.

»Und dann will dieser andere Ingenieur in der Atmosphäre viele kleine, mit Wasserstoff gefüllte Aluminiumkugeln ausstreuen«, sagte Anna-Leena. »Die Kugeln steigen über die Atmosphäre und verändern die Rückstrahlung des Erdballs so stark, dass sich das Klima abkühlt.«

Die Düse, die Kari am oberen Teil des Windrads befestigt hatte, befand sich am Ende eines dicken schwarzen Kunststoffrohrs. Das Kunststoffrohr verschwand in einem Loch, das sie durch das zwei Meter dicke Eis gebohrt hatten. Normalerweise war das Eis vor Bromarv natürlich nicht annähernd zwei Meter dick. Kari hatte jedoch auf dem Eis eine kleine Versuchsfläche markiert und den ganzen Winter über immer wieder weiteres Wasser unter dem Eis hervor darauf gepumpt. Infolgedessen gab es auf einer Fläche von ein paar hundert Quadratmetern einen Hügel dickeren Eises, auf dem sie jetzt den Prototyp von Karis neuester Windraderfindung aufgestellt hatten.

»Na, der einzige kleine Clou wäre doch, dass, wenn die Kugeln schließlich platzen, der Wasserstoff freigesetzt wird, in die Atmosphäre gelangt und mit dem Sauerstoff reagiert, denn dann bildet sich …«

»Mir scheint, du willst mir etwas sagen«, stellte Kari fest.

»Nur so viel, dass du dir bestimmt sorgfältig überlegt hast, was für unerwartete Auswirkungen dein Projekt haben könnte? Also, wenn man das tatsächlich realisieren würde?«

Die Vorrichtung, die Kari auf dem Eis aufgebaut hatte, war eine kleinere Variante des alten englisch-französischen Enfield-Andreau-Windrads. Wenn der Rotor des Windrads anfangen würde, sich zu drehen, würde die Zentrifugalkraft Wasser unter dem Eis hervorpumpen, und die an den Spitzen der Rotorblätter befestigten Düsen würden das Wasser zu feinem Nebel zerstäuben. Der Nebel würde in der kalten Luft fast gleichzeitig zu kleinen weißen Schneepartikeln gefrieren, die sich in der herrschenden Windrichtung über der Eisebene zerstreuen würden.

»Ich habe mich schon bemüht, alles zu berücksichtigen, was mir eingefallen ist«, sagte Kari. »Aber unvorhersehbare Auswirkungen sind schon per definitionem solche, die man nicht vorhersagen kann.«

»Wir wollen doch keine Haarspalterei betreiben. Aber genau das meine ich ja: Im Klartext heißt das also, dass du keine Vorstellung hast und auch keine haben kannst. Sollte ich also den Artikel für den Mad Scientist schreiben?«

»Wenn du es unbedingt willst. Wenn du aus mir nur nicht wieder eine Figur in deinem neuen Roman machst. Das hast du mir ja versprochen.«

Anna-Leena seufzte. »Richtig. Und dieses Versprechen bereue ich, und zwar
bitter. Ich hoffe immer noch, dass du mich davon entbindest.«

»Ach so?« »Ja, du bist einfach eine zu gute Romanfigur, als dass
man auf sie verzichten könnte. Etwas klischeehaft vielleicht, und unbestreitbar ein bisschen zu sonderbar, also so absonderlich, dass das schon die Grenzen der Glaubwürdigkeit streift. Aber trotzdem würde ich sagen, dass …«

»Wo habe ich mir nur so einen Plagegeist aufgegabelt?«, seufzte Kari. »Was würdest du dazu sagen, wenn ich mich von dir scheiden ließe und mir eine neue Frau suchte? Die kriegt man heute ganz praktisch im Versandhandel!«

»Von mir aus. Ich glaube allerdings, dass du dafür zu faul bist. Die Frau zu wechseln ist eine ziemlich mühsame Operation, weißt du. Außerdem ist sie ziemlich teuer, sodass ein so geiziger Mensch wie du schon deshalb nicht …«

Kari hörte nicht zu, sondern konzentrierte sich darauf, die letzte Mutter anzubringen.

»Fertig«, sagte er kurz darauf. »Probieren wir aus, ob es funktioniert?«

»Wenn du vorher versprichst, dass dieser Versuch nicht zur Vernichtung des Erdballs führt.«

»So viel kann ich vielleicht versprechen«, antwortete Kari ernst. »Ich habe ja nicht mal vor, die Idee zu veröffentlichen, zumindest nicht jetzt. Meines Erachtens müsste man sich gerade jetzt auf die Entwicklung einer besseren Energietechnologie konzentrieren und nicht auf die Bastelei an solchen windigen Tricks.«

»Du konzentrierst dich also darauf, an solchen windigen Tricks zu basteln«, spöttelte Anna-Leena. »Hallo, hallo, der Erdball ruft.«

»Dies soll nur eine Art Lebensversicherung sein, für den Fall, dass wir die Kontrolle über die Klimaentwicklung verlieren«, verteidigte sich Kari.

Anna-Leena sah Kari an, immer noch etwas misstrauisch. »Du hast doch gerade selbst erzählt, was andere Leute für Notfälle geplant haben«, erklärte Kari. »Und die Pläne, die du erwähnt hast, sind nicht mal die schrecklichsten. Dies hier wäre doch eine etwas sanftere und bessere Art, die Sache zu regeln. Ich meine, wenn die Verhältnisse sich so ändern, dass eine Verringerung der Immissionen nicht mehr ausreicht. Denn meine Idee würde doch eigentlich nichts verändern, sie würde nur bestimmte Dinge so erhalten wie bisher und ihre Veränderung verhindern.«

»Vielleicht ist es so, wie du sagst«, räumte Anna-Leena widerstrebend ein.

Kari löste die Bremse, die die Rotorblätter an Ort und Stelle gehalten hatte. Das Steuer drehte den Rotor in den Wind, und die Blätter begannen sich mit wachsendem Tempo zu drehen. Einen Augenblick darauf konnte man die Blätter des Windrads nicht mehr sehen. Das Einzige, was das Auge noch unterscheiden konnte, war etwas wie ein zehn Meter breiter Ring in der Luft. Anna-Leena wusste, dass es sich um eine optische Täuschung handelte, die auf der mangelhaften Wahrnehmungsfähigkeit ihrer Augen beruhte. Sie hatte das Phänomen schon viele Male beobachtet. Dennoch fand sie es immer noch etwas verwirrend.

Es dauerte einige Sekunden, bevor das Meerwasser unter dem Eis hervor nach oben stieg. Die Düse zischte, und Wasser, das sich zu feinem Nebel verteilte, begann daraus hervorzusprühen, zuerst in kleinem und feinem, dann aber in einem mehrere Meter hohen und Dutzende Meter langen, bogenförmigen Strahl. Der größte Teil des Nebels gefror sofort zu Eiskristallen, die gar nicht dazu kamen, auf die Eisfläche abzusinken, bevor der Wind sie mit sich fortriss.

»Es funktioniert«, sagte Anna-Leena, und ihre kritische Einstellung wich für einen Moment der Euphorie.

Karis Gesicht strahlte vor Zufriedenheit. »Ich würde sagen … zwanzig Liter pro Sekunde, viel
leicht, beim Prototyp mit fünf Meter langen Rotorblättern … Wenn die Rotorblätter fünfzig Meter lang sind, sprechen wir von einer hundertmal höheren Leistung, und dann könnten wir vielleicht schon zwei Tonnen pro Sekunde hochpumpen, vorausgesetzt, die Windstärke liegt bei … Das müsste schon genügen …«

Die tief über der Eisoberfläche mit dem Wind dahintreibende Wolke der Eiskristalle zog sich immer länger hin, zunächst einige Hundert Meter und dann mindestens zwei Kilometer. Schließlich brach sie jäh ab. Der Rotor des Windrads drehte sich weiterhin schnell, aber aus der Düse kam kein Wasser mehr.

»Verdammter Mist!«, schimpfte Kari und ging Richtung Windrad.

»Sei vorsichtig«, rief Anna-Leena. »Der Rotor dreht sich ziemlich schnell.«

»Gut zu wissen!«, sagte Kari und stieg wieder auf die Leiter.

»Was ist los?«, fragte Anna-Leena. »Die Düse ist vereist. Sie ist völlig verstopft.« »Im Moment haben wir nicht mehr als fünfzehn Grad

Frost. In der Nähe des Nordpols können es viel mehr sein«, fuhr Anna-Leena fort.

Kari stieg von der Leiter. »Dieser Tatsache bin ich mir peinlich bewusst«, sagte
er sauer.

»Es kann also nicht funktionieren?«, fragte Anna-Leena. »Zumindest nicht so. Man muss etwas anderes auspro
bieren.«

»Was zum Beispiel?« »Das weiß ich noch nicht.«

Anna-Leena betrachtete unsicher das mit viel Mühe errichtete Windrad. »Und das Windrad? Müssen wir es mitnehmen?«

Kari schüttelte den Kopf. »Es kann hier bleiben. Wir nehmen nur die Düse mit.«

Anna-Leena und Kari luden das Werkzeug und die übrigen Utensilien, die mitsollten, in den Schlitten. Kari arretierte den Rotor, sodass er sich nicht mehr im Wind drehen konnte.

Als sie wieder zu Hause waren, machte Kari im Kaminofen Feuer. Draußen war es so kalt, dass der Ofen sofort zog, und einen Augenblick später brannte das Feuer schon lustig und gemütlich. Aus dem Rauchabzug ertönte ein gleichmäßiges, beruhigendes Bullern. Kari setzte sich in den Lehnstuhl und sah nachdenklich ins Feuer. Anna-Leena brachte ihm einen Rumgrog.

»Danke«, sagte Kari. »Ich bin wohl doch kein wirklicher Thomas Alva E.«

»Na, das kann man noch nicht sagen. Die Idee kann von Bedeutung sein.«

»Das glaube ich nicht so recht.« »Ärgerst du dich?« »Ach, eigentlich nicht.« »Nein?«

Kari antwortete nicht gleich. »Na ja«, sagte er dann. »Ich ärgere mich schon ein bisschen.«

Anna-Leena wartete, ob Kari noch etwas sagen würde.

»Ich weiß nicht, ob ich jemals etwas gemacht habe, das wirklich von Nutzen war«, seufzte Kari. »Also etwas, wovon ich sicher wüsste, dass es den Menschen mehr nützt als schadet. Irgendwie dachte ich, dass dies so etwas werden könnte.«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?« »Ich bin mir ja gar nicht sicher. Wie könnte ich denn?

Aber auch aus diesem Projekt wird wohl letztlich nichts werden.«

»Na, dies war doch erst der erste Versuch«, sagte Anna-Leena. »Hast du eine Idee, was wir als Nächstes ausprobieren könnten?«

Kari sah ein Weilchen in die Flammen des Kaminfeuers, bevor er antwortete:

»Ich habe gedacht … wir könnten vielleicht einen Teil der Energie, die die Windkraftanlage erzeugt, für die Produktion von Strom verwenden. Wenn wir die Düse damit wärmten, würde sie vielleicht auch bei stärkerem Frost eisfrei bleiben.«

»Das klingt gut«, ermutigte ihn Anna-Leena. »Oder ich könnte ein zweites, kleineres Windrad zur

Produktion von Wärmeenergie daneben aufstellen, das wäre vielleicht die bessere Lösung. Zum Beispiel ein vertikales Windrad, die vereisen nicht so leicht.«

»Also zwei verschiedene Windräder?« »Ja.« »Ein größeres und ein kleineres? Und Aufgabe des klei
neren wäre es nur, das Vereisen des größeren zu verhindern?«

»Das könnte eine Möglichkeit sein.«

Kari kostete seinen Rumgrog und sah zu, wie die Flammen an den Holzscheiten leckten.

»Glaubst du, das könnte funktionieren?«, fragte Kari leise, fast schüchtern.

»Mir scheint, das könnte sehr wohl funktionieren«, sagte Anna-Leena ermutigend. »Auf jeden Fall lohnt es sich, das auszuprobieren.«

»Vielleicht müsste man auch das Kunststoffrohr ordentlich isolieren, damit das Wasser nicht so kalt werden kann, bevor es in die Düse gelangt«, überlegte Kari. »Morgen könnte ich darüber nachdenken, wie der nächste Versuch aussehen sollte … Vielleicht könnte ich schon eine Version zusammenbasteln. Den ersten Prototyp. Oder zumindest die Zeichnungen machen.«

»Eine gute Idee!« »Wenn ich schnell genug bin, könnten wir den noch
ausprobieren, bevor das Eis schmilzt. Solange noch Frost herrscht.«

3

Als Sergej erwachte, badete der Horizont in gelben, orangen und roten Farben, und die Sonne ging gerade als rote Kugel über dem schwarzen Land auf. Als es etwas heller wurde, sah Sergej, dass die Maschine sich über den Schollengebirgen Afghanistans befand. Er betrachtete die phantastischen Formen des Gebirges, die gewaltigen, Hunderte von Metern hohen, lotrecht abfallenden oder manchmal sogar nach außen geneigten Steinplatten und die Reihen von unzähligen kleinen, scharfen Gipfeln. Wenn man sich die ansah, war es leicht zu verstehen, warum die sowjetische Armee es seinerzeit so schwer hatte, trotz zäher Bemühungen den Widerstand der gegen sie kämpfenden Mudschaheddin zu brechen. Oder warum die US-Army in ihrem eigenen, noch längeren Krieg nicht viel mehr Erfolg gehabt hatte.

Bald darauf flachte das Gebirge ab, und die letzten Gletscher blieben zurück. Die Maschine machte eine Zwischenlandung in Karatschi. Während sie die Landebahn entlangrollte, stieg in der Kabine die Temperatur rasch um mindestens zehn, fünfzehn Grad. Die Klimaanlage schien zu funktionieren, aber trotz des kühlenden Luftstroms bemerkte Sergej, dass er bald schwitzte wie in der Sauna.

Als das Flugzeug wieder abhob, sank die Temperatur, und in der Kabine wurde es wieder kühler. Nach einer Weile überflog die Maschine das Indus-Tal. Sergej sah deutlich das vom Indus angeschwemmte dreieckige Delta, das von mehreren parallel verlaufenden Flussbetten durchschnitten wurde, und das Meeresufer.

Kurz darauf kamen sie über die große südasiatische Wüste. Als er hinunterschaute, erkannte er niedrige längliche, mal rötliche und mal gelbliche Sanddünen. Sie erinnerten an erstarrte Wellenkämme. Dazwischen gab es hier und da kleine Dörfer und stellenweise auch lichten Baumbestand. Die Dörfer lagen unglaublich nahe beieinander. Wie konnte die Besiedlung in einer Sandwüste so dicht sein?

Sergej döste, und als er wieder die Augen öffnete und aus dem Fenster blickte, sah er blaues Meer voller unzähliger weißer Flecke. Das mussten große, vielleicht mehrere Meter hohe Wellen sein. Sergej sah auch die Küstenlinie des eurasischen Festlands. Sie verlief zuerst lange ganz gerade, machte aber dann plötzlich eine scharfe Biegung nach außen und bildete eine eigenartig geformte Halbinsel, die ein wenig an ein Elefantenohr erinnerte. Zu beiden Seiten der Halbinsel lag je eine schmale, fjordartige Bucht.

Sergej entnahm der Sitztasche die Zeitschrift der Fluggesellschaft und breitete die darin befindliche Karte vor sich aus. Nun wusste er, dass er die Halbinsel Kathiawar betrachtete. Und diese Stadt am äußeren Rand der Halbinsel musste Porbandar sein. Vor gut hundert Jahren war das noch ein selbständiger Kleinstaat gewesen. Heute war sie vor allem dafür bekannt, dass dort seinerzeit eine Person namens Mohandas Gandhi als Sohn des Premierministers geboren wurde.

Neugierig betrachtete Sergej die Landschaft. Die Form der Halbinsel verriet, dass sie ein von einem großen Fluss aufgeschwemmtes Delta war. Ein Fluss war jedoch nirgends zu sehen. War das vielleicht ein altes, heute ausgetrocknetes Flussbett des Indus? Nein, das erschien ihm nicht möglich. Zwischen dem Indus und der Halbinsel Kathiawar lagen mehrere hohe Hügelketten, oder vielleicht müsste man sie schon als niedrige Berge bezeichnen. Es konnte nicht sein, dass der Indus an deren Ostseite geflossen war. Es musste ein anderer Fluss gewesen sein, der einst vom Himalaja herab zwischen diesen kleinen Bergen und der Bergkette Aravalli, die sich von Delhi bis zur Küste erstreckte, ins Meer geströmt war.

Sergej bemerkte, dass, obschon Kathiawar im Wesentlichen die gleiche Form hatte wie das Mündungsgebiet des Indus, die Halbinsel doch jedenfalls auf eine Art ganz anders war als das Indus-Delta. Als Sergej genauer darüber nachdachte, fiel ihm auf, dass Kathiawar in dieser Hinsicht wohl anders war als jedes andere Flussdelta, das er jemals aus einem Flugzeugfenster gesehen hatte.

Seine Andersartigkeit beruhte auf den beiden langen und schmalen fjordartigen Buchten, die sich zu beiden Seiten der Halbinsel tief ins Land hineinschoben. Die Fjorde mussten gegen Ende der Eiszeit entstanden sein, als der Meeresspiegel durch das Schmelzen des Inlandeises angestiegen war. Ebensolche Fjorde waren seinerzeit sicherlich auch in den Mündungsgebieten anderer großer Flüsse entstanden, aber die Erdmassen, die die Flüsse mit sich führten, hatten sie später aufgefüllt.

Die Fjorde von Kathiawar waren jedoch nicht zusedimentiert, nicht mit Sand gefüllt. Das musste daran liegen, dass der Fluss, der die Halbinsel einst geschaffen hatte, nicht mehr vorhanden war. Auf dem Himalaja hatte es noch am Ende der Eiszeit einen großen Inlandgletscher geben müssen. Bestimmt hatten dessen Schmelzwasser den großen Fluss gebildet, der später ausgetrocknet war.

Sergej holte aus seiner Tasche eine bessere Karte und breitete sie auf dem Schoß aus. Er betrachtete die langgestreckten, steilen und eckigen Buchten zu beiden Seiten der Halbinsel genauer. Der obere, sich von Südwest nach Nordost erstreckende Fjord war eindeutig der Golf von Kutch. Und diese untere, annähernd in Nord-Süd-Richtung verlaufende Bucht, die fast den ganzen Bundesstaat Gujarat teilte, musste der Golf von Khambhat sein, Sergejs eigentliches Ziel. Diese am nordöstlichen Ende des Golfs liegende etwas größere Stadt war also sicherlich Baroda und die Stadt am Ostufer des Golfs Surat. Die noch etwas weiter entfernte, etwa zweihundert Kilometer südlich von Surat gelegene Stadt wäre dann Mumbai. Dort sollte seine Maschine landen.

Bis dahin war noch Zeit, und Sergej schloss die Augen. Er erwachte erst, als eine Ansage die Passagiere aufforderte, die Sitzgurte zu befestigen und die Rückenlehnen senkrecht zu stellen. Als die Maschine gelandet war, drang warme, feuchte Luft herein.

Beim Aussteigen schätzte Sergej die Temperatur auf mindestens dreißig Grad Celsius, wenn nicht noch mehr. Pass- und Gepäckkontrolle dauerten ihre Zeit, die Schlangen waren lang, und Hallen und Gänge vor den Kontrollpunkten waren voller Menschen, die zumeist südasiatisch aussahen. Ventilatoren an der Decke bemühten sich vergeblich, die Temperatur in erträglichen Grenzen zu halten. Sergej spürte, wie ihm der Schweiß über den Körper rann. Auch der Rücken war bald so nass, dass ihm das Hemd an der Haut klebte, und die Schweißtropfen begannen ihm in den Augen zu brennen. Der einzige kleine Trost war, dass anscheinend auch die Einheimischen schwitzten. In dem Gedränge hörte man mehrere Sprachen, und Sergej erkannte unter dem mit starkem indischen Akzent gesprochenen Englisch zumindest Marathi, Hindi und Gujarati. Sowohl das mit indischem Akzent gesprochene Englisch als auch die von weitem herübertönende, sehr unwestlich klingende Musik erinnerten Sergej an frühere Reisen, was ihm auf seltsame Weise ein Gefühl der Sicherheit gab. Plötzlich kam es ihm so vor, als sei er nach langer Abwesenheit nach Hause zurückgekehrt.

Wie lange war das her, dass er zuletzt Indien besucht hatte? Er hatte zwei Dienstreisen nach Indien gemacht, als er noch Junggeselle und Korrespondent einer Moskauer Zeitung war. Viel später dann, als er sein Studium als U-Boot-Ingenieur abgeschlossen hatte, war er zusammen mit Ljudmila dort gewesen, einmal in Nordindien, in Delhi und am Himalaja, einmal in Südindien, Kerala und Tamil Nadu.

Bei seinem ersten Besuch in Indien war vieles dort im Wesentlichen so, wie er es sich vorgestellt hatte. Manche Dinge wiederum hatte er aufgrund der Literatur völlig falsch verstanden. Er hatte sich schon beizeiten seelisch darauf eingestellt, mit großer Armut, Behinderten und schwer kranken Menschen konfrontiert zu werden. Er hatte gewusst, dass er vielen Menschen begegnen würde, deren Augen von undurchsichtigem grauem Star bedeckt waren, obwohl eine Behandlung durch Operation nur zwanzig Dollar gekostet hätte. Er wusste, dass er Menschen begegnen würde, deren Gliedmaßen von der Elefantiasis oder durch einen Unfall, der viele Jahre zurücklag und unzureichend behandelt worden war, entsetzlich entstellt waren. Er hatte verstanden, dass er nicht nur Tausende, sondern sicherlich Millionen von Menschen sehen würde, die schon in relativ jungen Jahren alle Zähne oder zumindest einen großen Teil davon verloren hatten. Sergej hatte gewusst, dass er in Indien nahezu unausweichlich auch Leichen sehen würde, in Trauerzügen, auf Verbrennungsstätten und manchmal sogar auf Straßen oder in den Flüssen und auf Sandbänken unterhalb der Verbrennungsstätten.

Obwohl er gewusst hatte, dass er das alles sehen würde, war es doch etwas anderes, es tatsächlich mit eigenen Augen zu sehen. Der Zusammenprall mit der indischen Realität in ihrer Schönheit und zugleich Entsetzlichkeit war für ihn ein niederschmetterndes Erlebnis gewesen so wie für unzählige andere vor ihm.

Trotz all dem war Indien Sergej vor allem als ein unergründliches Rätsel im Gedächtnis geblieben, als ein Ort, über dem ein unsichtbarer und dennoch stets ausgesprochen präsenter Mantel des Mysteriösen schwebte. Es war ihm damals sehr schwergefallen zu erfassen, woher diese starke Erfahrung von Mystik und Rätselhaftigkeit kam, das Gefühl, dass nicht alles so war, wie es sein sollte.

Sergej hatte natürlich gewusst, dass er nicht der Einzige war, der Indien auf diese Weise erlebte. Aber bei ihm dauerte es lange, bis er begriff, was ihn beschäftigt hatte. Die offizielle Geschichtsschreibung hatte damals noch behauptet, dass die ersten indischen Hochkulturen vor viereinhalbtausend Jahren entstanden waren. Auch das war nicht gerade eine kurze Zeit, aber in Bezug auf Indien war ihm das irgendwie … falsch, zu kurz erschienen. Denn Sergej war auch in vielen anderen Ländern gewesen, die eine lange Geschichte und Denkmäler hatten, die Tausende von Jahren alt waren. Je länger ein Gebiet von Menschenhand errichtete Hochkulturen besaß, desto tiefere Spuren hatte die Geschichte auf allem hinterlassen, was es dort gab. In Griechenland, Rom und Mexiko sah man überall, an den seltsamsten und überraschendsten Stellen uralte Gebäude und Monumente. Wenn man sich in Rom inmitten moderner Gebäude bewegte, entdeckte man hinter der nächsten Straßenecke plötzlich einen zweitausend Jahre alten Springbrunnen. Oder wenn der Landwirt seinen Acker pflügte, konnte er in jedem Frühjahr hinter seinem Pflug eine neue Ernte von uralten Tonscherben einsammeln.

Indien jedoch wirkte alt, verglichen selbst mit solchen alten Kulturländern. Und nicht nur alt, sondern uralt. Unfassbar alt. In Griechenland, Rom und Mexiko wurden Gebäude, die Tausende von Jahren alt waren, als Relikte aus der Vorzeit geschätzt. In Indien gab es überall zu Dutzenden, ja zu Hunderttausenden Ruinen, die Tausende von Jahren alt waren. Manche Städte waren wie unermessliche lebende Museen. Noch vor einigen Jahrzehnten war es in bestimmten Gebieten üblich gewesen, mindestens fünftausend Jahre alte gebrannte Ziegel aus den Wänden uralter Gebäude zu lösen und sie als Material für den Bau neuer Häuser oder Lagerhallen zu verwenden. Zur Kolonialzeit hatten die Briten beim Bau ihrer Eisenbahnen den Untergrund mit ebendiesen uralten und erstaunlich haltbaren Tonziegeln befestigt, die sich im Sand von Pakistan, Rajasthan und Gujarat zu Millionen, ja zu Milliarden fanden. Unter den alten Städten wurden immer neue, noch ältere Ruinen von vor langer Zeit vergessenen Städten entdeckt. Unter manchen Städten konnte es Ruinen von zehn oder zwanzig Städten geben, die sich einst an derselben Stelle befunden hatten. Sie bestanden aus gewaltig dicken, von übereinandergeschichteten Ruinenstädten gebildeten Sedimenten. So als hätte sich hier Tausende und Abertausende von Jahren lang ein reißender menschlicher Strom ergossen, der jedes Jahr eine feine Schicht von Tonscherben, Knochen und anderen Überresten menschlicher Besiedlung hinterlassen hatte, wie die alljährliche Monsunflut eines großen Flusses.

Sergej war unmittelbar nach seiner ersten Indienreise davon überzeugt, dass die indische Zivilisation wahrscheinlich die älteste Hochkultur der Welt war. Das beruhte jedoch eher auf Intuition, denn damals waren Historiker und Archäologen darin unterschiedlicher Meinung.

Als man aber begann, die Veden etwas genauer zu lesen, war sehr bald klar, dass die alten Theorien von den mittelasiatischen Nomadenvölkern nicht stimmen konnten. Denn in den Versen der Veden atmete das Meer. Sie waren voller Anspielungen auf das Meer, die Seefahrt sowie Schiffe und Lebewesen der Ozeane. Gleichzeitig erfolgte eine Neubewertung des Alters der Städte aus der Indus-Saraswati-Kultur, als die Archäologen sich tiefer und tiefer in die Erdschichten unter den uralten Städten hineingruben.

»Willkommen in Indien!«, sagte der Zollbeamte und gab Sergej seinen Pass zurück.

Sergej ging in die Ankunftshalle und sah sich um. NIOT hatte angekündigt, dass jemand ihn abholen würde. Das einzige Problem war es nun herauszufinden, wer von denen, die die ankommenden Reisenden erwarteten, seinetwegen gekommen war. Vor ihm stand eine dichte Mauer von vielen hundert Abholern und ihren Angehörigen. Manche hatten ein Blatt Papier oder ein Stück Pappe mit, auf dem der Name einer Gesellschaft, eines Verbandes, einer Behörde oder einer Person stand. Sergej konnte kein Schild entdecken, auf dem sein Name oder der des Schirschow-Instituts oder des NIOT gestanden hätte.

Für einen Augenblick blieb Sergejs Blick an einer Frau in einem blau- und türkisfarbenen Seidensari hängen, und er musste sich anstrengen, um seine Suche fortzusetzen, denn die Frau war, selbst nach indischem Maßstab, von frappierender Schönheit. Sergej registrierte die großen, dunklen Augen und das fast bis zur Taille reichende, glänzend schwarze Haar. Solche Frauen gibt es nur in Indien, dachte er. Da heftete die Frau den Blick plötzlich auf ihn und kam auf ihn zu.

Was jetzt? Habe ich sie so lange angestarrt, dass sie gekränkt ist?, fragte Sergej sich beunruhigt. Das hielt er aber nicht für wahrscheinlich. Die Frau hatte ganz woanders hingesehen, als Sergej sie betrachtet hatte.

»Namaste«, begrüßte die Frau Sergej. »Sind Sie Sergej Sawelnikow?«

Sergej nickte. »Das bin ich. Woran haben Sie mich erkannt?« »Ich habe im Internet Ihr Foto gefunden. Ich bin Amrita Desai«, sagte die Frau.

»Doktor Desai?«, fragte Sergej erstaunt.

Amrita Desai lachte über Sergejs Verwirrung. Sergej gefiel ihr Lachen, darin lag echte, sprudelnde Fröhlichkeit, die ansteckend wirkte.

»Entschuldigen Sie, dass ich lache, aber Ihre Miene … Sie haben wohl einen Mann erwartet.«

»Ich habe allerdings angenommen, dass die südasiatische Kultur männlich dominiert ist und dass die Leitung eines so wichtigen Forschungsprojekts also höchstwahrscheinlich …«

Amrita Desai nickte. »Ja, ja, so wäre es aller Wahrscheinlichkeit nach auch.

Aber die Lage ist nun doch nicht in jeder Hinsicht ganz so schlecht, wie man anderswo in der Welt vielleicht annimmt. Wir haben doch auch schon zwei Frauen als Ministerpräsidenten gehabt. In Bangladesch und Sri Lanka waren es noch mehr, und selbst in Pakistan gab es eine Ministerpräsidentin. In dieser Hinsicht sind wir wohl schon viel weiter als die meisten Mitgliedsländer der Europäischen Union.«

»Ganz zu schweigen von Russland.«

Wieder lachte Amrita. »Wann bekommt Russland seine erste Präsidentin?«,
fragte Amrita. »Was würden Sie wetten?«

»Ach, das lässt sich leicht vorhersagen«, antwortete Sergej. »Irgendwann in diesem Jahrtausend. Allerdings noch nicht bei den nächsten Wahlen.«

Amrita sah ihn belustigt an.

»Dann hat Russland ja noch Hoffnung. Tausend Jahre sind keine sehr lange Zeit. Aber wollen wir fahren? Du möchtest sicherlich dein Quartier sehen. Ist das dein einziger Koffer?«

Sergej nickte, und sie gingen los in Richtung Parkplatz. »Du reist wirklich unbeschwert.« »Ich habe mir überlegt, dass ich mir hier für das Klima
passende Kleidung kaufe.«

Sergej dachte etwas verlegen daran, dass er seit wer weiß wie vielen Jahren in keinem Bekleidungsgeschäft mehr gewesen war. Ljudmila hatte ihm manchmal neue Sachen gekauft, aber Sergej selbst hatte keinen Sinn dafür. Warum mussten die Textilfabriken so schlechte Kleider produzieren, die nichts aushielten und im Nu verschlissen waren? Als er beim Kofferpacken seinen Kleiderbestand sichtete, musste er feststellen, dass selbst wenn man ein grobes Raster anlegte, er nur mit wenigen Stücken davon unter Menschen gehen konnte. Und die meisten waren für klimatische Verhältnisse gedacht, die kälter waren als in Indien: für Russland, Grönland oder die nördlichen Seegebiete.

»Das Auto steht dort drüben«, sagte Amrita. »Der rote Maruti da.«

Sergej verscheuchte hoffnungsvolle Gepäckträger und Zimmervermieter. Draußen war es fast ebenso heiß wie drinnen, aber trotz der Hitze spürte Sergej, wie seine Stimmung stieg und seine schwere Depression, die ihn lange gequält hatte, plötzlich nachließ, zumindest ein wenig. Ihm schien, dass er sich in Indien wohlfühlen könnte.

Amrita öffnete den Gepäckraum des Maruti, und Sergej legte seinen einzigen Koffer hinein.

»Dann also los«, sagte Amrita. »Womit läuft das Ding?«, fragte Sergej, während er sich
neben die Fahrerin setzte.

»Mit gereinigtem Biomethan.«

»Wo werde ich wohnen?«

»Wir haben einige Gästezimmer ganz in der Nähe des Hafens von Nariman Point. Eins davon haben wir für dich reserviert. Unser Forschungsschiff MS Sagar Paschmi liegt gerade im Hafen. Du kannst es sehen, wenn du willst.«

»Wo wohnst du selbst?« »In Bandra. Das liegt ungefähr auf halbem Weg zwischen Nariman Point und dem Flughafen.«

»Ist das Paket schon im Hafen angekommen?« »Meinst du die Lomonossow?«

Sergej nickte. »Das Paket ist im Hafen, und soweit uns bekannt, hat es
keine Transportschäden erlitten«, sagte Amrita und lachte über Sergejs augenfällige Erleichterung. »Das Schiff ist dir sicherlich wichtig?«

»So kann man wohl sagen«, stimmte Sergej zu.

Der Verkehr wurde lebhaft. Über die von anderen Verkehrsadern kommenden Zubringerspuren kamen neben und hinter sie Autos geströmt, bis alle Fahrstreifen ziemlich voll waren mit Fahrzeugen, die ins Stadtzentrum strebten. Sergej stellte fest, dass ein überraschend großer Teil der Autos gelb-schwarze, etwas altmodisch wirkende Taxis waren. Die Busse waren mit schnörkeligen, in hellen Farben gehaltenen Reliefs verziert. Im Strom des Verkehrs gab es auch viele Motorräder. Hinter behelmten Männern saß oft eine Frau, offenbar die Ehefrau oder Freundin. Manchmal schien die ganze Familie, einschließlich der Kinder, auf ein und demselben Motorrad unterwegs zu sein.

»Mumbai hat sich verändert, seit ich das erste Mal hier war«, stellte Sergej fest. »Das war so um 1990 herum. Damals waren wir noch Sowjetmenschen, und an dieser Straße zwischen Flughafen und Stadt wohnten mindestens hunderttausend Menschen unter freiem Himmel oder in Zelten. Viele auch in Brunnenringen aus Beton.«

»Es wäre schön, wenn man sagen könnte, dass es in Mumbai keine Obdachlosen mehr gibt«, sagte Amrita. »Aber es sind immer noch viele, man hat sie nur aus dem Zentrum und von den Flächen neben der zum Flughafen führenden Straße vertrieben, damit Mumbai etwas moderner wirkt, als es tatsächlich ist.«

»Wie viele Menschen leben heute hier?« »Die Stadtväter wären sehr zufrieden, wenn ihnen das
jemand sagen könnte. Wahrscheinlich so zwischen zwanzig und fünfundzwanzig Millionen.«

Rechts von ihnen erstreckte sich jetzt eine schmale Meeresbucht. Jenseits davon gab es eine Reihe turmartiger Hochhäuser. Vorn rechts war das große und uferlose leuchtend blaue Meer zu erkennen, darauf ein großes Frachtschiff. Es wirkte wie eine Art Tanker. Weiter weg gab es noch andere Schiffe.

»Die mehrstöckigen Häuser auf der anderen Seite der Bucht gehören noch zu Bandra«, sagte Amrita. »Dort wohne ich.«

»Große Schiffe«, bemerkte Sergej. »Was transportieren sie?«

»Sie bringen gereinigtes Biomethan vom Meer. Das Gas aus den Abfällen der Stadt reicht nicht aus.«

»Interessant.« »Die kleineren Schiffe sammeln den Seetang ein, der in
den Meeresstrudeln als schwimmender Pflanzenbestand kultiviert wird. Daraus entfernen sie mit einfachen Pressen die Feuchtigkeit und bringen den Tang dann zu den großen Fabrikschiffen. Dort wird er in luftdichten Tanks zu Biogas abgebaut. Das Gas wird gereinigt und das Methan verflüssigt und in solche Tanker gepumpt. Als Nebenprodukt entstehen Düngemittel.«

»Ist das gesamte Gas für den Eigenbedarf von Mumbai bestimmt?«

»Natürlich nicht.« Amrita schüttelte den Kopf. »Zum Teil wird es hier verbraucht, aber der größte Teil wird über ein Gasleitungssystem in andere indische Städte und nach Pakistan geleitet.«

Der Autoverkehr war jetzt so dicht, dass alle Fahrspuren von lückenlosen Fahrzeugschlangen bedeckt waren, so weit das Auge reichte. Die Geschwindigkeit ließ nach, und nach einer Weile kamen sie nur wenig schneller als im Schritttempo voran.

»Die Geografie bereitet uns gewisse Probleme«, erklärte Amrita. »Mumbai ist eine ehemalige Insel. Heute ist es eine mit dem Festland verbundene lange Halbinsel, die zur Spitze hin schmaler wird. Das alte Geschäftszentrum von Mumbai, Nariman Point, befindet sich direkt auf der Spitze der Halbinsel.«

»Viele Wolkenkratzer«, bemerkte Sergej.

Amrita nickte. »Mumbai ist das Wirtschaftszentrum von ganz Südasien. Der Grund und Boden bei Nariman Point ist von Zeit zu Zeit immer mal wieder wertvoller als der in Tokio oder Manhattan.«

»Das kann doch nicht wahr sein?« »Im Zentrum bekommt man auch jetzt keine Wohnung
für weniger als zwei Millionen Dollar, selbst wenn sie nicht groß ist.«

»Du machst Witze«, sagte Sergej ungläubig.

Sie passierten ein mächtiges weiß gestrichenes Gebäude, das links von ihnen lag.

»Das ist der Bahnhof von Mumbai«, sagte Amrita. »Und die kleinen Straßen da drüben sind die übel beleumdeten Gassen von Kamatipura. Ministerpräsident Morarji Desai hat versucht, die Freudenhäuser des Gebiets zu schließen, aber er musste seine Absicht aufgeben.«

»War Morarji Desai mit dir verwandt?«

Amrita nickte.

»Ja, aber sehr entfernt.«

»Aber du kanntest ihn?«

»Ja. Die indische Oberschicht ist ziemlich klein, und meine Eltern gehörten dazu. Als ich noch ein Kind war, besuchten wir seine Familie oft.«

»Ich habe gelesen, dass er seinen eigenen Urin trank. Was hat es mit dieser Geschichte auf sich?«

Amrita seufzte.

»Die europäischen Zeitungen pflegen beklagenswert sorgfältig auszuwählen, worüber sie schreiben.«

Amrita parkte ihren Maruti vor einem nicht sehr hohen, mehrstöckigen Haus, in einer, wie Sergej fand, schmalen Lücke zwischen zwei anderen Wagen derselben Marke. Sie führte Sergej in den zweiten Stock des Hauses und öffnete die Tür zu einer Gästewohnung des NIOT. Sie war gemütlich eingerichtet, es gab ein Badezimmer und einen Fernseher. An den Wänden hingen Fotos und Landkarten, die einen Bezug zur Arbeit des Instituts hatten. Vom Fenster blickte man auf den von Palmen gesäumten Uferboulevard und auf den Indischen Ozean. Amrita übergab Sergej die Schlüssel.

»Bitte. Ich muss jetzt leider gehen. Aber wir sehen uns morgen. Ich komm dich um zehn abholen, passt dir das?«

»Ja, aber es kann auch früher sein.«

»Einigen wir uns auf zehn Uhr, dann kannst du dich etwas ausruhen. Im Kühlschrank ist etwas zum Frühstück, und in der Nähe gibt es eine Menge guter Restaurants. Es tut mir leid, dass ich dir heute Abend nicht alles selbst zeigen kann, aber ich habe einen Termin, den ich nicht absagen konnte.«

»Ich komm schon zurecht«, versicherte Sergej.

Er legte den Koffer aufs Bett und öffnete die Schlösser.

Auf seinen Sachen lag ein Foto von Ljudmila. Sergej stellte es auf den Nachttisch. Amrita schaute auf das lächelnde Bild und auf den glänzenden Ring an Sergejs Ringfinger.

»Kommt deine Familie dich hier besuchen?«, fragte sie. »Ich meine, es wäre nett, sie kennenzulernen.«

Sergej hob die Hand und betrachtete den Trauring, den er immer noch trug.

»Meinst du den hier? Meinen Ring?«

Amrita nickte. »Ja. Bedeutet der nicht, dass du verheiratet bist? Soweit
ich weiß, tragen die Christen …«

Sergej nickte. »Du hast ganz Recht. Aber Ljudmila … lebt nicht mehr.

Sie ist vor drei Jahren gestorben.«

»Das tut mir leid«, sagte Amrita. »Es ist schon lange her.« »Habt ihr … ich meine, ist es in den christlichen Ländern üblich, den Ring auch dann zu tragen, wenn der Ehepartner tot ist?«, fragte Amrita, ein wenig verlegen. »Entschuldige, wenn ich zu neugierig bin.«

»Eigentlich nicht«, sagte Sergej.

Amritas Miene drückte Verwunderung aus, aber sie fragte nicht weiter, sondern verabschiedete sich von Sergej.

Sergej begleitete sie bis zur Haustür und sah zu, wie sie zu ihrem Auto ging, die Tür öffnete, rückwärts aus der Parklücke herausfuhr und um die Ecke verschwand.

4

Sergej erwachte schweißgebadet von demselben Albtraum, von dem er schon so oft wach geworden war. Seine Albträume wiederholten sich mit kleinen Variationen. Sie erinnerten ihn jedes Mal an das, was passiert war.

Als Ljudmila aus dem Krankenhaus kam, war sie müde, aber froh. Am Abend nahm sie sich sehr in Acht mit ihren Rippen, so als hätte sie dort Schmerzen, aber Sergej hielt das für ganz normal, für Wundschmerz nach einer kleinen Operation. Dann erwachte er davon, dass Ljudmila sich unruhig hin und her warf. Ihre Stirn war glühend heiß. Ljudmila bebte wie im Fieber, und ihre Seite war sehr empfindlich. Als Sergej sie berührte, zitterte Ljudmila vor Schmerz.

Sergej verlangte sofort, Ljudmila solle aufstehen und sich anziehen. Dann fuhren sie ins Krankenhaus, wo Ljudmila starke Antibiotika bekam. Ihr beängstigend gestiegenes Fieber begann zu sinken, und einen Augenblick später war sie nass vor Schweiß. Sergej wusste, dass das ein gutes Zeichen war. Dann begann Ljudmila wieder zu frieren und zu bibbern, und kurz darauf war ihre Stirn wieder glühend heiß, trotz der Antibiotika.

Die Ärzte verordneten ihr ein anderes Antibiotikum, aber das Fieber blieb weiterhin hoch. Sergej wachte bei seiner Frau und hielt ihre Hand. Bald war Ljudmila bei vollem Bewusstsein und verstand, dass sie schwerkrank war, bald irrte sie irgendwo im Grenzbereich zwischen Schlafen und Wachen herum und redete wirr, sodass man sie nicht verstehen konnte.

Auch das dritte Antibiotikum, das die Ärzte ihr am nächsten Tag verordneten, hatte keine Wirkung auf die Entzündung. Die Infektion hatte auf die Lunge übergegriffen, und Ljudmila begann, dicken grünen Auswurf zu husten. Heftige Hustenstöße erschütterten ihren immer schwächer werdenden Körper. Sergej tobte, er schrie die Ärzte und Krankenschwestern an und verlangte, sie sollten Ljudmila ein ordentliches, wirksames Medikament geben, das den Vormarsch des Bakteriums, das sich mit beängstigender Geschwindigkeit in immer neue Organe ausbreitete, aufzuhalten vermochte.

Auch das vierte Antibiotikum half nicht, es zeigte keine Wirkung auf die Mikroben, die immer weitere Gewebe befielen. Sergej wachte schon die dritte Nacht in Folge bei Ljudmila und verlangte, sie dürfe nicht aufgeben, sie müsse kämpfen und leben; er, Sergej, könne ohne sie nicht sein und wisse nicht, was er tun solle, falls Ljudmila stürbe.

Irgendwann in der Nacht übermannte Sergej die Erschöpfung, und er fiel in einen tiefen Schlaf. Als er erwachte, war Ljudmila ganz still. Ihre Stirn war nicht mehr heiß, sondern seltsam kühl, und Ljudmila wollte nicht mehr erwachen, obwohl Sergej sie schüttelte und anschrie.

VRSA, dachte Sergej verbittert. Vancomycin Resistant Staphylococcus aureus. Ein Bakterium, das gegen Vancomycin und fast alle anderen bekannten Antibiotika resistent war, einer der gefährlichsten und gefürchtetsten Hospitalkeime. Er hatte bis dahin noch nicht einmal davon gehört, oder wenn er auch etwas davon gehört oder gelesen haben sollte, dann hatte er es nicht weiter beachtet oder fast im selben Moment wieder vergessen. Bevor das alles passiert war. Die Ärzte hatten gesagt, es handele sich nur um einen kleinen, gefahrlosen Routineeingriff. Nur eine kleine Operation, von der man schnell und leicht wieder genas. Und so hatte es wohl auch sein sollen. Wenn nicht …

Das Klingeln des Telefons weckte Sergej. Amrita war am Apparat.

»Ich wollte mich nur vergewissern, dass du fertig bist«, erklärte sie. »Ich bin in einer halben Stunde da.«

»Das ist schön«, sagte Sergej. Er legte auf und sah auf die Uhr. Er würde es gerade noch schaffen, sich einen Kaffee zu machen und ein paar Butterbrote zu essen.

Sergej ließ den Kaffee durchlaufen. Während er darauf wartete, beschloss er, im Hindi-Englischen Wörterbuch nachzusehen, ob der Name Amrita vielleicht etwas bedeutete.

»Am … amr … amrita: Unsterblichkeit, ewiges Leben«, sagte Sergej halblaut. Ein interessanter Name, dachte er.

Eine halbe Stunde später klingelte es an der Tür. »Ich bin doch nicht zu früh gekommen?«, fragte Amrita und lächelte strahlend.

Einen Augenblick dachte Sergej, dass die Frau wie eine exotische, fremde Hindugöttin wirkte. Er schämte sich sogleich des Gedankens und wurde rot. Amrita spürte Sergejs Verwirrung, sie sah ihn verwundert an und erwartete eine Erklärung. Aber Sergej sagte nichts.

»Chalo«, sagte Amrita. »Gehen wir.«

Kurz darauf schlängelten sie sich auf dem Weg zum NIOT-Büro durch den Verkehr von Mumbai. Es gibt zwar viele Autos und andere Fahrzeuge, aber der Verkehr dürfte trotzdem nicht sehr gefährlich sein, dachte Sergej. Die Straßen waren ganz einfach so voll, dass kein Auto mit lebensgefährlicher Geschwindigkeit fahren konnte.

Vor ihnen auf der Straße war ein großes, dunkles Trumm zu sehen, das die Autodächer deutlich überragte. Zunächst erkannte Sergej nicht, was es war, denn es bewegte sich, langsam, aber sicher, und kam allmählich näher.

»Ist es das, was ich denke?«, fragte Sergej.

Amrita lachte.

»Willkommen in Indien!«

Der Elefant kam allmählich näher. Er schlängelte sich ruhig, mit würdigen, unnötige Eile vermeidenden Schritten zwischen Taxis, Bussen und Motorrädern hindurch. Sergej bemerkte, dass offenbar niemand ihm größere Beachtung schenkte. Es musste also sogar in Mumbai, Indiens modernster und industrialisiertester Stadt, ein relativ häufiger Anblick sein. Ein friedlich vorwärtstrottender Elefant mitten in der Hektik und dem Gewimmel einer Großstadt, das hat etwas wirklich Reizvolles, dachte Sergej.

»Ich hoffe, ihr werdet niemals auf eure Elefanten verzichten«, sagte er.

»Kein Grund zur Sorge«, versicherte Amrita. »Der Elefant ist hier ein sehr, sehr beliebtes Tier. Ganesha ist sicherlich unser beliebtester Gott, heute vielleicht neben Krishna.«

»Ganesha? Der Typ mit dem Elefantenkopf?«

Amrita nickte.

»Ja, der. Im August gibt es ein Festival, bei dem sich allein in Mumbai zehn oder fünfzehn Millionen Menschen abends am Meeresstrand versammeln, um Ganesha zu opfern und ihn um Glück für das kommende Jahr zu bitten.«

»Zehn oder fünfzehn Millionen? Also nicht zehn- oder fünfzehntausend?«

»Es ist ein großes Fest.«

»Wie viele Götter habt ihr insgesamt, also auf dem Gebiet von ganz Indien?«, erkundigte sich Sergej.

Amrita lachte.

»Diese Frage hat vom Standpunkt der hinduistischen Mythologie aus eigentlich keinen Sinn, denn alle Götter sind lediglich verschiedene Formen ein und desselben Gottes«, erklärte Amrita mit strahlendem Lächeln. »Sodass auch wir gewissermaßen nur einen einzigen Gott haben. Aber für den Fall, dass du jemals Personen namens Shivakoti begegnest: Shiva bedeutet natürlich Shiva und koti viele crore crore. Ein crore ist gleich zehn Millionen; koti bedeutet also mehrere Dutzend Millionen Mal mehrere Dutzend Millionen.«

»Moment mal, habe ich das jetzt richtig verstanden?« »Shivakoti bedeutet also Dutzende Millionen Mal Dut
zende Millionen verschiedener Inkarnationen von Shiva, die alle zumindest in gewissem Maße verschiedene Götter oder Gottheiten sind. Wie viele macht das nun, hast du einen Taschenrechner dabei? Jedenfalls ziemlich viele.«

»Das macht unbestreitbar ziemlich viele Götter«, räumte Sergej ein. »Mehr als bei uns.«

»Die westlichen Forscher haben irgendwann etwa drei Millionen verschiedene, in den hinduistischen Schriften genannte Götter aufgelistet«, sagte Amrita. »Was von lobenswertem Fleiß zeugt, jedoch nicht sehr sinnvoll ist, denn ich glaube, dass irgendjemand jeden Tag eine neue Inkarnation für irgendeinen Gott erfindet. Manchmal kommt es mir so vor, als hättet ihr Westler vielleicht ein allzu großes Bedürfnis, alles Mögliche statistisch zu erfassen, zu klassifizieren und zu verwalten, auch dann, wenn es eindeutig unmöglich ist.«

»Du hast Recht«, lachte Sergej. »Aber auch drei Millionen Götter finde ich schon ziemlich viel. Wir haben nur einen Gott. Oder eigentlich zwei. Oder eigentlich drei, je nach dem, wie man rechnet. Im Grunde weiß ich nicht, wie man das rechnen muss.«

»Das klingt ja nun auch nicht so ganz klar. Aber eure Zarathustra-Religionen unterscheiden sich zweifellos erheblich vom Hinduismus.«

»Zarathustra-Religionen?« »Judentum, Christentum und Islam, unter anderen. Sie alle haben von Zarathustra diese Idee à la Herr der Ringe vom ewigen Kampf zwischen Gut und Böse und von der Spaltung der Welt in die Kräfte der Finsternis und des Lichts geerbt. Was ich einerseits ganz gut finde, was aber andererseits auch zu einer allzu krassen Schwarzweißmalerei führt. Da es nur einen Gott gibt, gibt es nur eine, ganz groß geschriebene WAHRHEIT, und nicht unzählige kleine Wahrheiten, klein geschrieben. Für jedes Problem findet sich also nur eine einzige Antwort, eine einzige Lösung. Das hinduistische Weltbild ist nicht ebenso dualistisch und nicht, wenn du erlaubst, ebenso monoman … monolithisch, sondern jede Ansicht ist immer aus irgendeiner Perspektive richtig. Es können also unzählige Wahrheiten gleichzeitig existieren, auch wenn sie, zumindest scheinbar, völlig miteinander im Widerstreit liegen, weil es nicht nur eine einzige große Wahrheit gibt und auch nicht geben kann. Vielmehr gibt es eine unermessliche Menge verschiedener kleiner Wahrheiten, von denen jede ein wenig anders aussieht, je nachdem, aus welchem Blickwinkel man sie betrachtet.«

Indien ist ein sehr kompliziertes Land, dachte Sergej. »Ihr Westler beharrt zu oft darauf, über Dinge zu strei
ten, wie zum Beispiel, ob die Sonne rund oder heiß ist«, überlegte Amrita. »Und dann versuchen diejenigen, die der Auffassung sind, dass die Sonne rund und nicht heiß ist, alle diejenigen umzubringen, die sagen, die Sonne sei heiß und nicht rund.«

Sergej musste lachen. »Da ist sie, die westliche Geistesgeschichte in der Nussschale.«

»Das ist natürlich nicht die ganze Wahrheit«, bemerkte Amrita gnädig.

Sergej fand, dass es an der Zeit war, das Gespräch auf erdverbundenere Themen zu lenken.

»Ich habe natürlich all die Hintergrundmemoranden gelesen, aber darin ist nicht alles erklärt«, sagte er. »Darin wird überhaupt nicht gesagt, warum die versunkenen Städte, die ihr gefunden habt, unter Wasser geraten sind. Hat es hier große Erdbeben gegeben, oder was?«

Amrita nickte. »Acha. Das ist leicht zu beantworten. Sie sind unterge
gangen, als gegen Ende der Eiszeit das Inlandeis schmolz und der Meeresspiegel stieg. Der Meeresspiegel lag ja gegen Ende der Eiszeit über hundert Meter tiefer als heute.«

Sergej hielt den Atem an, so überrascht war er. »Aber … dann müssen diese Städte … ja wirklich alt
sein. So alte Städte kann es nicht geben.«

»Sie sind aber nun mal da«, bemerkte Amrita trocken. »Es sind mit Sicherheit die ältesten bisher gefundenen Großstädte der Welt. Sie können sogar die ältesten Städte der Welt überhaupt sein, Punkt. Im Moment sieht es so aus, dass sie tatsächlich noch vor den ältesten Städten im Irak erbaut wurden, vor Tell Brak, Tell Hamoukar und Tell el-Oueil, vor dem israelischen Jericho und vor Mehrgarh in Pakistan.«

»Warum sollten sie so alt sein?« »Ihre obersten Schichten sind laut Radiokarbonmessungen etwa neuntausendfünfhundert Jahre alt.«

»Also etwa so alt wie Mehrgarh«, bemerkte Sergej. »Oder wie Jericho.«

Amrita nickte. »So ungefähr. Aber beide Städte sind ihrer Form nach
sehr langgestreckt, etwa zehn Kilometer lang, aber nur etwa zwei Kilometer breit. Am Grund des Golfs sind Anzeichen alter Flussbetten zu erkennen, die vor langer Zeit ausgetrocknet sind. Wir glauben, dass beide Städte seinerzeit an einem solchen, vor langer Zeit ausgetrockneten Flusslauf erbaut wurden.«

Sergej erinnerte sich daran, wie die Halbinsel Kathiawar aus der Luft ausgesehen hatte.

»Du sprichst jetzt sicherlich von demselben Fluss, der einst die ganze Halbinsel Kathiawar geschaffen hat, nicht wahr? Die ist doch eindeutig das Delta eines Flusses, den es dort in uralter Zeit gegeben hat. Oder zumindest sieht sie so aus, wenn man sie vom Flugzeug aus betrachtet.«

Amrita lächelte, freudig überrascht. »Genau. Der Fluss hieß Saraswati. Viele alte, in Sanskrit abgefasste Texte nennen den Saraswati die Königin der Flüsse. Bezüglich der ursprünglichen Bedeutung des Namens gibt es verschiedene Meinungen, aber offenkundig hat er ›Der Strömende‹ bedeutet. Andere sagen, Saraswati bedeute ›Kette von Weihern‹, aber das ist wahrscheinlich eine jüngere Deutung aus der Zeit, als der Fluss schon am Austrocknen war. Jedenfalls war der Saraswati seinerzeit der heiligste Fluss Indiens, noch heiliger als der Ganges.«

»Ist Saraswati nicht auch eine Göttin? So wie auch Ganga gleichzeitig Fluss und Göttin ist?«

»Ja«, bestätigte Amrita, wieder angenehm überrascht. »Saraswati ist die Göttin der Literatur und des Lernens. Wenn du eine Statue oder ein Relief siehst, wo sich in Gesellschaft der Göttin ein weißer Schwan befindet, dann handelt es sich immer um Saraswati.«

»Wann ist der Saraswati ausgetrocknet?« »Gute Frage. Die Geologen streiten sich immer noch
darüber. Und zwar heftig. Zum Beispiel behaupten Ramaswamy und Konsorten aufgrund von Satellitenbildern, dass der Saraswati schon vor zwölftausend Jahren aufgehört hat, ins Meer zu fließen. Natürlich hat es auch viel später im Saraswati zu den Regenzeiten kleine Mengen Wasser gegeben, zumindest im Unterlauf, in der Nähe des Meeres.«

»Das heißt, wenn die Städte ursprünglich am Ufer des Flusses gebaut worden sind, dann müssten sie vor unvorstellbar langer Zeit gebaut worden sein.«

»Genau so ist es. Warum aber sollte jemand eine Stadt am Ufer eines ausgetrockneten Flusses errichten?«

»Guter Einwand.« »Und du musst berücksichtigen, dass es sehr große

Städte waren. Gut organisierte Städte. Sie hatten einen Bebauungsplan und Abwasserkanäle. Städte mit Bebauungsplan und Abwasserkanälen können nicht die erste Phase der Zivilisation sein. Sie müssen Vorläufer haben. Unter den Ruinen muss es ältere Ruinen geben.«

Amrita hielt vor einem sechsstöckigen Gebäude. Dessen Fassade bestand nur aus Glas.

»Wir sind da«, sagte sie. Sie stiegen aus, und Amrita führte ihren Gast in das Gebäude. »Wenn du sehen möchtest, was wir bisher gefunden haben: In dem Raum dort ist eine recht repräsentative Sammlung. Ich brauche ein paar Minuten, um den Papierkram zu erledigen«, sagte sie und deutete auf die links vom Eingang gelegenen Räumlichkeiten.

Sergej ging zu den Glasvitrinen im ersten Zimmer. Alle Gegenstände lagen auf hellem Stoff und waren aus braunem oder schwarzem Stein oder Ton, und es befand sich kein einziger Metallgegenstand darunter. Die Objekte wirkten größtenteils sehr einfach und sehr alt. Das Seewasser hatte die Ecken besonders der Ton-, aber auch die der steinernen Gegenstände rundgeschliffen. Wie lange müssen Dinge im Wasser liegen, um so abgenutzt zu werden?, dachte er, aber dann kam er darauf, dass die Antwort entscheidend von den Gegebenheiten abhing. In fließendem Wasser, zum Beispiel in der Uferbrandung, würde die erodierende Wirkung des von Wasser und Wellen mitgeführten Sandes viel größer und schneller sein als in wenig bewegtem. Unter Sand begrabene Gegenstände wiederum würden selbst nach einem viele Tausend Jahre langen Zeitabschnitt nicht unbedingt abgenutzt sein.

Einige Objekte waren leicht zu erkennen. Auf dem Tisch lagen viele Klingen steinerner Werkzeuge und offenbar auch einige Speer- oder Pfeilspitzen. Es gab viele glatt und rundgeschliffene Scherben von unterschiedlich großen Tongefäßen. Außerdem fanden sich Gegenstände aus Knochen, Holz und Stein, die sicherlich um den Hals zu tragende Schmuckstücke und Armreifen waren. Kleine, relativ schlichte Skulpturen aus Ton und Stein, von denen ein Teil menschliche, ein anderer Teil Tiergestalten darstellte. Dies hier war sicherlich ein Stier, und das da konnte ein Elefant sein. Aber was war das da drüben? Ein stierköpfiger Mensch oder ein vorzeitlicher Gott? Manche Objekte waren so abgeschliffen oder so seltsam geformt, dass es Sergej schwerfiel zu erkennen, was sie seinerzeit gewesen waren oder dargestellt hatten. Manche Gegenstände hatten die Form eines Kreuzes, aber sie konnten ja nun keine Kruzifixe sein, so viele Jahrtausende vor Christus.

Und was waren jene relativ großen, flachen Stein- oder Tonplatten? Oder diese halbkreisförmigen Objekte aus Ton? Oder diese länglichen Tonstangen in der Form einer kurzen Zigarre? Auf jeden Fall eine sehr interessante Sammlung, dachte Sergej.

»Dies ist nur ein kleiner Teil von dem, was wir alles gefunden haben«, hörte Sergej hinter sich Amrita sagen. »Wir haben allmählich Hunderttausende davon, und ich glaube, dass es am Grund des Golfs noch Millionen weiterer gibt. Bisher sind jedes Mal, wenn wir den Suchanker vom Meeresgrund eingeholt haben, Tausende von Menschenhand gefertigte Gegenstände mit heraufgekommen, unabhängig davon, wo wir ihn ausgeworfen hatten.«

»Was darauf hinweisen würde, dass es hier seit ziemlich langer Zeit eine Besiedlung gegeben hat.«

»Genau.«

Sergej schüttelte ungläubig den Kopf.

»Das ist ja wirklich beachtlich. Das ist ja ein ganz unglaublicher Fund … Warum wird darüber nicht viel mehr gesprochen?«

Amrita zuckte die Achseln. »Ich weiß es nicht. Man ist der Sache mit starken Vor
behalten begegnet, so als wäre sie nicht wahr. So als hätten wir uns nur eingebildet, etwas gefunden zu haben. So als verstünden wir nichts von unserer Arbeit.«

»Was habt ihr bisher alles gefunden?«

Amrita nahm eine zusammengerollte Karte vom Regal und breitete sie auf einem Tisch aus.

»Alles, was wir bisher gefunden haben, ist auf dieser Karte eingezeichnet. Die erste Stadt, die wir gefunden haben, ist … hier. Die zweite Stadt hier. Danach haben wir noch sechs weitere Siedlungszentren gefunden, die etwas kleiner sind als die beiden ersten. Aber wegen mangelnder Fördergelder konnten wir bisher nur ein sehr kleines Gebiet untersuchen. An der indischen Westküste ist rund eine halbe Million Quadratkilometer fruchtbarer Uferniederungen unter Wasser geraten, als der Meeresspiegel nach der Eiszeit stieg. Vielleicht finden wir noch Dutzende weiterer im Meer versunkener Städte, vielleicht sogar Hunderte.«

Beeindruckt pfiff Sergej durch die Zähne. »Was du nicht sagst. Das ist ja gewaltig … wie ein indi
sches Atlantis.«

Amrita sah Sergej fest an. »Das indische Atlantis, ja«, sagte sie. »Aber vielleicht
auch … etwas anderes. Denn ich glaube, dies ist auch die Stadt Atlantis, von der Platon gesprochen hat.«

5

Sergej sah Amrita ungläubig an.

»Soweit ich mich erinnere, hat Platon ganz klar gesagt, dass Atlantis irgendwo im Atlantischen Ozean lag, westlich der Heraklessäulen, das heißt westlich von Gibraltar.«

Amrita nickte. »Platons eigene Sicht von der Sache war sehr eindeu
tig«, stimmte Amrita zu. »Er sagte, das Meer diesseits der Säulen des Herakles sei nur ein kleiner Hafen, zu dem eine schmale Meerenge führt, dass aber westlich davon ein richtiger Ozean liege. Er schrieb, Atlantis habe sich auf einer Insel in diesem Ozean befunden und diese Insel sei größer als Libyen und Asien zusammengenommen. Aber wenn Platon sich nun geirrt hat?«

»Der ganze Atlantis-Mythos beruht auf dem, was Platon in seinen beiden Dialogen festgehalten hat, in Timaios und Kritias«, protestierte Sergej. »Andere Beweise für die Existenz von Atlantis gibt es nicht. Wenn man Platon ablehnt, bleibt nichts übrig.«

Amrita sah Sergej lächelnd an, und ihre Augen glänzten vor stiller Begeisterung.

»Komm, ich will dir etwas zeigen«, sagte Amrita. Sergej folgte ihr. Sie durchschritten mehrere Ausstellungsräume, bis sie in ein Zimmer kamen, in dem Skulpturen und Zeichnungen von Buddha, Krishna und Mahavira ausgestellt waren.

»In Europa denkt man oft, dass verschiedene Gedanken, Ideen und Innovationen nur von Westen nach Osten wandern können, obwohl sie oft in genau entgegengesetzter Richtung gewandert sind«, begann Amrita. »So wie zum Beispiel das Pulver, der Kompass, die Papierherstellung, die Buchdruckerkunst und die Mathematik. Oder das sogenannte arabische Zahlensystem, das heute auch in Europa verwendet wird. Das übrigens ursprünglich aus Indien stammt. Eine bessere Bezeichnung wäre Zahlensystem von Gwalior, denn die ältesten Ziffern, die unseren ähneln, wurden dort gefunden.«

»So viel weiß ich auch«, sagte Sergej. »Aber ich verstehe nicht, was die Zahlen von Gwalior mit Platon zu tun haben.«

Amrita lächelte.

»Wusstest du Folgendes: Wenn ein erfolgreicher Kaufmann im Europa des 15. Jahrhunderts sicher sein wollte, dass sein Sohn mit der Mathematik vertraut wird, musste er sich damit begnügen, dass der Junge Addition und Subtraktion erlernte. Oder er musste ihn zum Studium nach Italien schicken. Division und Multiplikation wurden in Europa nur an einigen italienischen Universitäten gelehrt, wohin sich die gefährlichen Irrlehren aus islamischen Ländern verbreitet hatten. Die Kirche hatte Division und Multiplikation verboten, weil sie als gefährliche Einflüsse aus heidnischen Ländern galten. Besonders streng verboten war die Verwendung der Null, weil das ein so unverständlicher Begriff war, dass er nur von Satan selbst stammen konnte. Natürlich benutzten die Kaufleute die indische Mathematik heimlich bei ihrer Buchführung, weil sie wissen wollten, wie viel Geld sie mit welchem Produkt verdient hatten.«

Sergej lachte.

»Du willst also vor allem beweisen, dass überraschend viele Ideen ursprünglich aus dem Osten nach Europa gekommen sind? Gut, das will ich glauben. Aber was ist mit Platon?«

»Viele Ideen sind so langsam nach Europa gewandert, dass sie unterwegs ihre Form verändert haben. Manchmal mehr, manchmal weniger.«

»Wie der Mythos von Atlantis?«

»Wie der Mythos von Atlantis. Der hat sich allerdings unterwegs kaum verändert. Abgesehen davon, dass sich damit irgendwann ein … Missverständnis verknüpft hat. Eine Geschichte, die der griechische Philosoph Solon von einem ägyptischen Priester gehört hatte und die sein Freund Platon aufschrieb, berichtete von einem untergegangenen Kontinent, der im Westen gelegen hatte. Aber vielleicht stammte ja die Erzählung von dem einst im Westen gelegenen, dann untergegangenen Kontinent ursprünglich aus Indien? Das ist insofern plausibel, als es hier bei uns einen ganz richtigen ›untergegangenen Kontinent‹ gibt, große untermeerische Ruinen und so was alles. Im Atlantik gibt es nichts und kann es auch nichts dergleichen geben.«

Sergej verstand allmählich, worauf Amrita hinauswollte. »Du meinst also, dass die ägyptischen Priester von Indern die Geschichte eines im Westen gelegenen, untergegangenen Kontinents hörten und sie dann einfach in derselben Form wiederholten?«

Amrita nickte.

»Genau, sie haben die Geschichte weitererzählt, ohne zu verstehen, dass das, was von Indien aus gesehen im Westen liegt, nicht unbedingt noch im Westen liegt, wenn man die Sache von Ägypten oder Griechenland aus betrachtet.«

Sergej begriff, dass Amritas Theorie die bisher klarste und beste Lösung für ein uraltes Rätsel darstellte. Die Festlandsockel des westlichen Afrika, Spanien und Südfrankreich waren sehr schmal, und danach fiel der Meeresgrund sehr steil kilometertief ab. Und flachere Stellen gab es erst wieder auf der anderen Seite des Atlantiks.

Mit anderen Worten, die von Platon aufgezeichnete Geschichte war entweder aus der Luft gegriffen, oder sie war von Indien nach Ägypten gewandert wie so viele andere gute Geschichten und Mythen im Lauf der Jahrtausende. Nur an der Westküste Indiens gab es eine halbe Million Quadratkilometer fruchtbaren Landes, das nach der Eiszeit unter Wasser geraten war, und mindestens zwei sehr große Städte waren mit Sicherheit zusammen mit diesen Landgebieten in den Wellen verschwunden.

Amritas Theorie wirkte im Grunde genommen sehr glaubhaft, zumal wenn man berücksichtigte, wie eng die Wechselwirkung zwischen Ägypten und der Indus-Saraswati-Kultur schon Tausende von Jahren vor Platon war, wie gegenständliche Funde bezeugten. Die Indus-Saraswati-Kultur hatte sich bis auf das Gebiet des heutigen Iran erstreckt, nur einen Steinwurf vom Persischen Golf entfernt, zumal die Mündung des Persischen Golfs früher östlich der Straße von Hormus lag.

»Ich würde sagen, du kannst durchaus Recht haben«, stimmte Sergej zu.

»Danke«, sagte Amrita, aber in ihrem Lächeln lag eine Spur Verdruss. »Aber es wäre schön, wenn du nicht so ziemlich der einzige Europäer wärst, der so denkt.«

6

Eine Stunde später stiegen Sergej und Amrita über die Gangway an Deck des Meeresforschungsschiffs des NIOT, auf die MS Sagar Paschmi. Ein jüngerer Mann mit Brille kam ihnen entgegen.

»Sergej Sawelnikow«, sagte Sergej und reichte ihm die Hand.

»Athi Narayan«, stellte der andere sich vor. »Ich gehöre zur Forschungsgruppe von Doktor Desai. Schön, Sie bei uns zu haben.«

Athi wandte sich an Amrita. »Wir haben etwas Neues gefunden, etwas ziemlich Interessantes. Wollen Sie mal schauen?«

»Worum geht es?«

»Ich glaube, es ist besser, wenn Sie es sich selbst ansehen.«

Amrita sah Sergej an. Der nickte.

»Wir haben wohl nichts Besseres zu tun. Den restlichen Papierkram können wir später erledigen.«

»Dann gehen wir.«

Sie folgten Athi Narayan zu einem großen Becken, das ins Heckdeck eingebaut war.

»Wir haben diesmal etwas tiefer gegraben als bisher«, erklärte Athi. »Wir haben beide Nassbagger benutzt und ließen sie an derselben Stelle Schlamm und Sand saugen, auf einem Gebiet innerhalb einer großen Mauer. Hier ist das, was wir fanden, nachdem wir eine drei Meter dicke Schicht Sand und Schlamm entfernt hatten.«

Amrita und Sergej schauten ins Becken. Darin sahen sie Sand, Schlamm und … Menschenknochen. Schädel, Rippen, Schienbeine, Oberschenkelknochen, Rückenwirbel, Hüftknochen und verschiedene kleinere Teile von Skeletten, die Sergej nicht mehr identifizieren konnte. Sergej zählte schnell mehr als zwanzig Schädel.

»Das alles hat sich auf einem ganz kleinen Gebiet gefunden«, erzählte Athi.

Amrita betrachtete nachdenklich die grinsenden Schädel. »Das ist zweifellos etwas überraschend. Wir haben wohl viele verschiedene Gegenstände gefunden, Tongefäße und Tonscherben, primitive Werkzeuge, Miniskulpturen, Siegel und so was. Aber bisher sind wir auf wenig Knochen gestoßen, und das waren meistens Zähne. Mit dem hier haben wir nicht gerechnet.«

Amrita wandte sich wieder an Athi Narayan. »Athi, könnt ihr noch von einer etwas größeren Fläche Schlamm und Feinsand entfernen? Und sie mit einer Schutzbarriere umgeben?«

Athi Narayan rieb sich das Kinn und nickte. »Ja. Ein sehr guter Gedanke.« »Ich bin mir nicht sicher, ob ich jetzt alles mitgekriegt
habe«, sagte Sergej.

»Das Wasser des Golfs von Khambath ist normalerweise nichts als ein braungrüner Tangbrei«, erklärte Amrita und erzählte, dass das Wasser dort so viele kleine Feststoffpartikel und Plankton enthielt, dass die Sicht typischerweise nur einige Dutzend Zentimeter betrug, wenn überhaupt. Das Wasser enthielt zu viel Nährstoffe, und der starke Tidenhub wirbelte den Schlamm vom Meeresgrund auf. Außerdem führten der Narmada und die anderen Flüsse Abwässer aus der Kanalisation und andere feine Schlämme mit und verteilten sie überall als feinen untermeerischen Teilchennebel.

»Wir haben versucht, die Sicht auf zweierlei Weise zu verbessern«, fuhr Amrita fort. »Zunächst haben wir an bestimmten strategischen Stellen am Grund des Golfs aus durchnässten Baumstämmen und dünnen Blechplatten aufgehäufte, Sand auffangende Hindernisse gebaut. Sie fangen Sand und Schlamm ein, die das Wasser mit sich bringt, und lassen dort, wo wir es wollen, hohe untermeerische Dünen entstehen. Auf diese Weise haben wir mehrere ziemlich große, halbkreisförmige Dünen am Grund des Golfs um besonders interessante Ruinen herum geschaffen. Sie lenken die Wasserströmungen so, dass der größte Teil des mit dem Wasser herangeführten neuen Schlamms an dem von uns geschützten Gebiet vorbeigeleitet wird, auf der einen oder der anderen Seite der Düne. Da die Dünen bis nahe an die Meeresoberfläche heranreichen, können wir die Situation noch weiter verbessern, indem wir darüber schwimmende Barrieren anbringen, unter denen sich senkrecht nach unten hängende Kunststoffplatten befinden.«

»Das klingt gut«, räumte Sergej ein. »Wie gut kann die Sicht dadurch werden?«

»Das sehen wir morgen«, sagte Amrita. »Wenn es dir recht ist?«

»Mir würde es auch heute gut passen!«, versicherte Sergej. Am nächsten Tag hielten Sergej und Amrita sich mit aller Kraft an den Handläufen der Lomonossow fest, als der Kran der MS Sagar Paschmi das U-Boot ins Wasser ließ. Die erste Berührung mit dem Grund des Golfs von Khambhat, dachte Sergej.

Hinter den Fenstern der Lomonossow begann das Wasser zu plätschern. Kurz darauf war die Wasseroberfläche über ihnen wie eine durchsichtige Folie zu sehen, hinter der sich einen Augenblick lang die Umrisse des Forschungsschiffs abzeichneten, bevor der Kran das U-Boot losließ und die Lomonossow in die Tiefe sank.

Das Wasser war, wie Amrita schon gesagt hatte, ein dichter grünbrauner Brei. Milliarden von kleinen Schlammpartikeln reflektierten das Licht wie Nebel und verringerten die Sicht auf weniger als einen halben Meter. Die größeren, mit bloßem Auge erkennbaren Blaualgen- und Planktonklumpen sowie die Schlammpartikel stürzten mit den Strömungen hierhin und dorthin wie untermeerischer Schneefall.

»Die Tauchbedingungen sind wirklich nicht besonders«, bemerkte Sergej.

»Wart mal ab, bis wir auf das eingezäunte Gelände kommen«, sagte Amrita hoffnungsvoll.

Sergej steuerte den Bug der Lomonossow schräg abwärts. »Vorsichtig, hier ist es nicht sehr tief«, warnte Amrita. »Diesem Fahrzeug machen kleine Dellen nichts aus.« »Kam die Betriebsenergie nicht aus irgendwelchen Brennstoffzellen?«

Sergej nickte. »In den Tanks ist flüssiger Wasserstoff, der beim Tauchgang auch als Ballast dient. Der liefert Energie für erstaunlich lange Zeit.«

Fünf Minuten später schaute Sergej wieder auf den Tiefenmesser und die Zahl des Echolots. Sie befanden sich jetzt in fünfundvierzig Metern Tiefe, und unter ihnen waren es nur noch drei Meter Wasser bis zum Grund.

»Gleich müsste der Grund in Sicht kommen«, bemerkte Sergej und drosselte die Geschwindigkeit auf Kriechtempo.

Der Meeresgrund zeichnete sich hinter den Fenstern wie durch dicken, trüben Nebel ab. Er war schwer zu erkennen, obwohl er nur noch dreißig bis vierzig Zentimeter entfernt war. Am Grund war dicker braunschwärzlicher Schlamm und da und dort üppiger grüner Tang.

»Ich dachte, am Boden wäre Sand«, sagte Sergej.

»Wir sind noch nicht im Bereich der Sanddünen«, sagte Amrita.

Sergej ließ die Lomonossow unmittelbar über dem Boden dahinkriechen. Lange war nichts Interessantes zu sehen, kein einziger Fisch, nichts, nur Schlamm und Algen. Der ganze Grund war jetzt von einer einheitlichen, allzu üppig wuchernden Schicht Tang bedeckt. Dann … zeichnete sich vor ihnen etwas Dunkles ab.

Sergej stoppte den Bug der Lomonossow vor dem schwarzen Klumpen. Er wirkte wie ein großer Steinblock, etwa zwei Meter hoch, zwei Meter mächtig und vier Meter lang. Die Ecken des Brockens waren vom Wasser abgerundet, aber er hatte weiterhin eine nahezu rechteckige Form.

»Sieht aus wie von Menschen gemacht«, kommentierte Sergej.

Er ließ die Lomonossow über den Brocken hinweggleiten und kehrte dann wieder in Bodennähe zurück.

»Du kannst wirklich mit diesem Fahrzeug umgehen«, bemerkte Amrita.

»Ich habe geübt«, sagte Sergej bescheiden. »Außerdem hat dieses Modell gewisse Feinheiten, die bei anderen U-Booten nicht vorhanden sind. Die Schubkraft kommt von zwanzig Wasserdüsen, die den entsprechenden Organen von Tintenfischen und Kalmaren nachgebildet sind.«

Sergej blickte auf das Display des Echolots. »Vor uns ist etwas Größeres. Ein einheitliches, starkes

Echo von einem größeren Gebiet. Weißt du, was das ist?«

Amrita nickte. »Ich weiß es, aber ich habe es noch nie so gesehen. Aus
einem solchen Blickwinkel.«

»Es ist nur noch ein paar Meter entfernt vor uns. Wenn nur das Wasser klarer wäre.«

»Sei jetzt vorsichtig«, bat ihn Amrita.

Sergej reduzierte die Schubkraft der hinteren Düsen auf ein Minimum und ließ die Lomonossow im Millimetertempo vorwärtskriechen. Er sah immer noch nichts, obwohl sich dem Echolot nach ganz nahe vor ihnen ein bemerkenswert großes Objekt befand. Er sah nur dicken grünen Nebel, in dem unzählige, gerade noch mit bloßem Auge erkennbare kleine Teilchen ihnen mit der Ebbe wie ein fein verteiltes Schneetreiben entgegenstiebten.

Dann sah er noch etwas anderes.

Eine große schwarze Masse, die sich deutlich gegen den helleren Hintergrund abhob.

»Was ist das?«, fragte er atemlos. »Wir glauben, das ist ein Damm. Der Randwall eines
großen Staubeckens.«

Der Rand eines Staubeckens? Am Grund des Meeres? Sergej fand die Vorstellung amüsant. »Wie groß ist er?« »Er ist fast zwei Kilometer lang und vier Meter hoch.« »Setzt er sich nach unten fort? In den Sand hinein?« Amrita nickte. »Wir glauben, dass er vier oder fünf Meter tief in die

Sandschicht hineinreicht.«

Sergej bewegte den Bug der Lomonossow sehr langsam vorwärts, auf die schwarze Mauer zu, die allmählich den ganzen Monitor des Echolots ausfüllte. Das Dunkle breitete sich peu à peu immer mehr auch vor den Fenstern der Lomonossow aus, bis es die gesamte Aussicht vor ihnen verdeckte. Wenn man das nun Aussicht nennen konnte.

Als die Fenster der Lomonossow nur noch wenige Dutzend Zentimeter von der untermeerischen Mauer entfernt waren, wurden die ersten Einzelheiten erkennbar. Die Mauer war von einem dichten grünen Tangpelz bedeckt, aber darunter war ein Muster, das aus rechtwinkligen Formen und dazwischen befindlichen Streifen bestand.

»Ziegel«, konstatierte Sergej. »Das ist eine Ziegelmauer.« »Alle größeren Bauwerke sind aus gebrannten Ziegeln
errichtet so wie in Mohenjodaro und Harappa und in den vorharappischen Städten, die an Land gefunden wurden«, bestätigte Amrita. »Manche Gebäude und Mauern wurden zwar ohne Mörtel, aus genau aufeinander abgestimmten, relativ großen Natursteinbrocken aufgeführt. Wir vermuten, dass das die ältesten Teile der Stadt sein können.«

Sergej änderte die Richtung der Wasserdüsen, und die Lomonossow setzte ein paar Meter zurück. Dann wandte er den Bug aufwärts und schaltete den Gang wieder auf Normalstellung. Die Lomonossow überquerte die Mauer und streifte dabei fast die Mauerkrone. An den Mauersteinen hingen hier und da zerfetzte Reste von Fischnetzen. Die Netze hatten sich offenbar während eines langen Zeitraums dort verhakt, denn einige davon wirkten wie aus Naturmaterial und handgeknüpft, andere waren eindeutig moderne Nylonnetze.

Sergej schob den Steuerknüppel des U-Boots nach vorn, und die Lomonossow neigte sich abwärts. Das Wasser war nicht mehr so trüb wie anfangs, und sie hatten schon eine Sicht von mehreren Metern.

»Das ist jetzt die Auswirkung der künstlichen Dünen«, erklärte Amrita. »Wir sind aber noch nicht bei der Barriere.«

Am Meeresgrund gab es jetzt niedrige, schön gewellte Erhebungen. Dazwischen waren hier und dort Mauerstücke, die einige Dutzend Zentimeter aus dem Sandboden herausragten. Sergej sah, dass sie ein aus mehreren nebeneinanderliegenden Rechtecken bestehendes einheitliches Muster bildeten.

»Diese Gebäude ähneln ziemlich stark denen von Mehrgarh«, sagte Amrita.

»War Mehrgarh die Stadt, die am Eingang zum Bolan-Pass entdeckt wurde?«

»Ja, auf der pakistanischen Seite von Belutschistan.« Amrita erzählte, dass Mehrgarh schon nach einem klaren Bebauungsplan errichtet worden war. In den Häusern gab es aus Ziegeln gemauerte Feuerstellen, die Tandoori-Öfen ähnelten. Die Einwohner von Mehrgarh hielten Kühe, Schafe und Ziegen. Sie bauten Gerste und Weizen an, weitgehend veredelte Sorten, die gute Erträge brachten. Offenbar praktizierten sie auch den Fruchtwechsel und verwendeten Bohnen und andere Hülsenfrüchte zur biologischen Stickstoffanreicherung. Sergej fand das erstaunlich, denn die Europäer hatten erst neuntausend Jahre später gelernt, die biologische Stickstoffanreicherung effizient zu nutzen. In Europa waren die Äcker noch im 19. Jahrhundert durch Stickstoffmangel stark verarmt. Die Einwohner von Mehrgarh hatten aus Baumwolle gewebte Kleider und mit Bitumen wasserdicht gemachte Körbe. Offenbar betrieben sie auch eine Art künstliche Bewässerung, speicherten Wasser und leiteten Wasser aus den Flüssen auf die Felder.

»Mehrgarh war seinerzeit ein ziemlich großes Rätsel. Seine unterste Schicht war quasi allzu perfekt, um die erste und älteste Stadt der Zivilisation zu sein«, sagte Amrita. »Irgendwo musste es noch ältere Siedlungszentren geben. Sodass die Frage lautete: Wo lagen sie?«

»Na, jetzt wissen wir es«, sagte Sergej. »Die Häuser wirken alle ziemlich gleich groß. Wie nach demselben Schema ausgeführt.«

Amrita nickte. »Das ist interessant, nicht wahr«, sagte Amrita. »Auch
die Häuser von Mehrgarh sind alle etwa gleich groß. Ebenso wie die letzten, sechstausend Jahre später gebauten Behausungen der Indus-Saraswati-Kultur.«

Gleich große Gebäude sind ein Merkmal der Gleichberechtigung, das Markenzeichen einer Mittelklassegesellschaft, dachte Sergej. Keine Paläste und keine Slums.

Es war, als hätte Amrita seine Gedanken gelesen. »Ich finde es schön zu wissen, dass die Gesellschaft, die
möglicherweise sechstausend Jahre lang die führende Zivilisation war, auch eine sehr gleichberechtigte Gesellschaft war«, sagte Amrita.

Stimmt, das weckt Hoffnung, dachte Sergej. Das weckt in sehr hohem Maße Hoffnung.

»Wusstest du, dass jede einzelne dieser Hunderte und Aberhunderte von Behausungen, die in Harappa ausgegraben worden sind, über ein eigenes Badezimmer und eine mit Wasser zu spülende Toilette verfügte?«, fragte Amrita. »Die Menschen damals waren geradezu krankhaft an Körperpflege und Hygiene interessiert, so als hätten sie gewusst, dass das wichtig für die Vorbeugung gegen Krankheiten ist. Am besten finde ich aber, dass sie diesen für das Gemeinwohl wichtigen Komfort allen bieten wollten, nicht nur den Reichen.«

In wie vielen Behausungen auf der Erde gibt es, fünftausend oder neuntausend Jahre später, immer noch keine ordentliche Kanalisation, ganz zu schweigen vom eigenen Badezimmer oder Wasserklosett, dachte Sergej. Oder von einem Schornstein, der den beim Kochen entstehenden Rauch ableitet.

»Was bedeutet Mohenjodaro?«, fragte er. »Totenhügel«, antwortete Amrita. »Das ist ein späterer

Name, wir haben keine Ahnung, wie die Bewohner von Mohenjodaro seinerzeit ihre Stadt nannten.«

Ein irgendwie gruseliger Name, dachte Sergej. Aber er wusste nicht, was sie einen Augenblick darauf finden würden.

Die Lomonossow glitt knapp über dem Meeresboden vorwärts, und unter ihnen tauchten immer neue vier Meter breite und sechs Meter lange Rechtecke auf. Die Behausungen sind noch kleiner als die Moskauer Ein-Zimmer-Wohnungen, dachte Sergej. Anscheinend waren manche Rechtecke sogar in mehrere, noch viel kleinere Zimmer aufgeteilt. Zu ihrer Zeit waren sie sicherlich luxuriös gewesen. Das Wasser wurde immer klarer.

»Sehr kriegerisch waren die Leute nicht«, bemerkte Amrita. »Die Städte sind nicht befestigt. Auch diese Stadt ist weder von einer Mauer, einem Wall oder einem Wallgraben umgeben. Es sind nur sehr wenige Waffen gefunden worden, und die Skelette zeigen keine Anzeichen von Gewalteinwirkung. Offenbar hatten sie nicht einmal eine richtige Armee.«

»Vielleicht stand diese Kultur auf einem so viel höheren Entwicklungsniveau als andere Kulturen, dass die Menschen sich nicht bedroht fühlten«, sinnierte Sergej.

Das Wasser wurde durchsichtiger, der grünbraune Dunst war immer noch da, aber er schwebte jetzt gleichsam irgendwo weiter entfernt als ein Nebel, der sie am Rande des Gesichtsfeldes von allen Seiten umgab. Die in zwei, drei Metern Entfernung gelegenen Häuser und Steinblöcke waren schon deutlich zu sehen. Größere Konstruktionen hätten sich sicherlich in noch weit größerer Entfernung als dunkle Umrisse gezeigt, wenn es sie gegeben hätte.

»Wie groß ist diese Stadt?«, fragte Sergej. »Wie viele Einwohner hatte sie zum Beispiel, so ungefähr?«

»Mohenjodaro dürfte zu den besten Zeiten vielleicht hundertfünfzigtausend Einwohner gezählt haben. Diese Stadt hier ist deutlich größer. Was soll ich sagen? Ich glaube, eine viertel Million käme der Wahrheit ziemlich nahe. Aber es können auch mehr gewesen sein.«

»Das ist verdammt viel«, sagte Sergej. »Es handelte sich um ein großes Reich. Die Ruinen der

Indus-Saraswati-Kultur liegen verstreut in Pakistan, Indien, Iran und Afghanistan auf einem Gebiet von mindestens anderthalb Millionen Quadratkilometern.«

Vorn zeichnete sich etwas Großes, Schwarzes ab. Ob das wieder eine Art Damm ist?, überlegte Sergej. Die Häuserruinen endeten, und vor ihnen lag ein Gebiet, das einst offenbar ein Markt oder ein anderer Platz gewesen war. Auf diesem Platz hatten die Wellen keinen Sand zu schön gewellten Dünen aufgehäuft. Oder vielleicht hatte das Saugbaggern die Dünen zerstört und alles zu einem platten Schlamm- und Sandfeld geebnet. Dieses ganze Feld war von runden, hellen Steinen bedeckt. Seltsam, dachte Sergej, wie sind diese Steine hierhergekommen? Als er genauer hinsah, bemerkte er, dass ein Teil der Steine nicht rund, sondern eher länglich war. Als sie noch etwas näher heran kamen, erkannte Sergej, worum es sich handelte.

Der Meeresboden war von Knochen und Schädeln bedeckt. Stellenweise bildeten sie eine einheitliche Schicht, sodass dazwischen nichts anderes zu sehen war. An anderer Stelle waren Schädel und Knochen dünner gesät, und dazwischen war Schlamm und Sand zu erkennen.

»Das begreife ich nicht«, sagte Sergej. »Das sind ja Tausende.«

Sergej steuerte das Schiff nach links. Weitere Schädel und Knochen. Hunderte und Aberhunderte Schädel, die stellenweise so dicht lagen, dass sie große Haufen bildeten. Hier und da lagen fast vollständige und erstaunlich unversehrt wirkende menschliche Skelette. Das von Knochen und Schädeln bedeckte Gebiet war überraschend groß.

»Ob das eine Art Friedhof ist?«, wunderte sich Sergej. Amrita schüttelte den Kopf.

»Ich finde, so sieht das nicht aus. Dies wäre eine sehr merkwürdige Stelle für einen Friedhof.«

»Sind sie im Kampf umgekommen?«

»Nein. Auf keinen Fall. Wenn die Menschen im Krieg sterben, bleiben davon Spuren zurück. Dann gibt es an Knochen und Schädeln Verletzungen und Löcher von Schwertern, Speeren und Pfeilen. Und im Sand bleiben Pfeilspitzen zurück.«

Sergej betrachtete die Skelette am Boden und suchte nach Verletzungen durch Schwerter oder Pfeile. Er fand keine.

Was aber war dann hier passiert? Wenn dies kein Friedhof war, dann mussten all diese Menschen so ziemlich gleichzeitig gestorben sein. Wenn sie nicht im Krieg gestorben waren, was blieben dann sonst noch für Möglichkeiten?

»Eine Krankheit?«, schlug Sergej vor. »Die Pest? Eine Pockenepidemie?«

»Das wäre natürlich eine Möglichkeit … eine sehr geringe«, sagte Amrita zögernd. »Aber mir scheint, dass das nicht stimmt. Wenn die Menschen an der Pest erkranken, ziehen sie sich zum Sterben in ihr Haus zurück. Sie legen sich nicht haufenweise gemeinsam auf dem Markt der Stadt nieder. Der Gedanke ergibt keinen Sinn.«

»Vielleicht ist dies das frühe Massengrab einer Pestepidemie.«

»Ich weiß nicht. Vielleicht. Aber falls die Menschen während einer Epidemie Leichen transportiert haben, warum sollten sie sie mitten in der Stadt aufschichten? Ein solcher Haufen von Leichen hätte beim Verfaulen zum Himmel gestunken. Nein, sie hätten die Leichen aus der Stadt hinausgebracht. Und sie hätten sie verbrannt, wenn sie nur genügend Brennholz hatten. Was sie damals wahrscheinlich noch hatten. An diesen Skeletten gibt es keine Spuren von Feuer.«

»Dann verstehe ich nicht, was hier passiert ist.« »Wir könnten auch an ein paar anderen Stellen entspre
chende Baggerarbeiten machen und sehen, ob es auch dort Skelette gibt«, schlug Amrita vor. »Das könnte uns einige Aufklärung geben. Aber sehr interessant ist auch die Frage, wieso es hier Ruinen gibt«, bemerkte Amrita.

»Was meinst du?«, fragte Sergej. »Die meisten Wissenschaftler gehen weiterhin davon
aus, dass der Meeresspiegel gegen Ende der Eiszeit in ziemlich gleichmäßigem Tempo gestiegen ist, zehntausend Jahre lang einige Millimeter jährlich.«

»Viele haben diese Auffassung allerdings bestritten.« Amrita nickte. »So ist es. Aber sieh mal, wie gut erhalten auch dieses

Stück Mauer hier ist. Die obersten Teile der Mauern und Gebäude sind eingestürzt, aber die unteren Teile sind in überraschend gutem Zustand. Warum? Was ist geschehen? Stell dir mal vor, der Meeresspiegel wäre sehr langsam gestiegen, dann wären die unteren Teile Dutzende, ja Hunderte von Jahren im Bereich der Uferlinie und dem zerstörerischen Einfluss von Wellen und Tidenhub ausgesetzt gewesen. Und es dürfte von ihnen eigentlich nicht viel übrig sein.«

Sergej überlegte einen Moment. »Vielleicht sind sie unter Sand begraben worden. Der

Sand hat sie vor Zerstörung geschützt. Dann hat irgendetwas den Sand von den Ruinen entfernt, sodass sie teilweise sichtbar wurden.«

»Der Sand ist sicherlich ein Teil der Gleichung«, räumte Amrita ein. »Und trotzdem, ich verstehe einfach nicht, wie sich das alles abgespielt hat.«

Einige Stunden später kehrten sie nach Mumbai zurück, und Amrita fuhr Sergej zu seiner Wohnung.

»Das war ein sehr interessanter Tag«, sagte Sergej. »Danke.«

»Dank auch dir«, sagte Amrita und wirkte plötzlich irgendwie schwankend oder unsicher.

Sergej sah sie fragend an. »Ich habe nur überlegt, ob du vielleicht einen Tag zu
mir zum Abendessen kommen magst?«, fragte sie.

»Sehr gern«, erwiderte Sergej, überlegte aber zugleich, warum es Amrita so schwergefallen war, ihn zu fragen. Waren damit irgendwelche lokalen Schicklichkeitsregeln verbunden? Das konnte schon sein. Mumbai war nach indischen Maßstäben kein sonderlich konservativer Ort, aber vielleicht hielten Amritas Verwandte streng an den Traditionen fest. Hätte er ablehnen sollen?

»Ich kenne hier noch niemanden, sodass mir jeder Abend passt«, sagte Sergej.

»Wie wäre es morgen?« »Ausgezeichnet.« »Magst du indisches Essen?« »Wer würde das nicht mögen!« »Feuriges oder weniger feuriges?« »Natürlich feuriges.« »Feuriges nach europäischem Maßstab oder nach indi
schem?«

Jetzt musste Sergej schon lachen. »Sagen wir mal, nach nordindischem Maßstab gut ge
würztes, aber nicht solches, das die Südinder als feurig bezeichnen würden.«

Auch Amrita fing an zu lachen. »Diese Definition war präzise genug. Also morgen,
zum Beispiel um sechs. Soll ich dich abholen, oder findest du allein nach Bandra?«

»Ich kann mit dem Taxi kommen«, antwortete Sergej. »Ich muss mich ja auf den Alltag einstellen und lernen, allein zurechtzukommen.«

7

Anna-Leena Järvinen und Kari Alanen stapften barfuß den von weißem Korallensand bedeckten Strand der tropischen Insel entlang. Das Karibische Meer leuchtete blau, darüber der ebenso blaue, völlig wolkenlose Himmel. Die Wellen brachen sich im flachen Uferwasser. Sie spülten Sand an und gaben für einen Moment den Blick auf kleine Krebse und Schnecken frei, die sich erstaunlich schnell zurück in den Sand eingruben. Palmenzweige raschelten im Seewind. Es war Eleuthera, eine zu den Bahamas gehörende Insel, ein längliches Riff aus Korallensteinen und -sand.

Plötzlich blieb Anna-Leena stehen. »Dort sind Delfine!«

Kari wandte sich in die Richtung, die sie ihm wies. »Ich sehe nichts. Bist du sicher?« »Ganz sicher. Die sind da, bestimmt sind sie zwischen
den Wellen verschwunden.«

Anna-Leena wandte sich dem Inneren der Insel zu. Der ebene Sandstrand ging ein Stückchen weiter entfernt in einen sanft ansteigenden Hang über.

»Wenn wir höher hinaufsteigen, sehen wir besser«, sagte sie. »Oder hast du was Besseres zu tun?«

»Aber nein«, sagte Kari. »Was sollte ich hier wohl zu tun haben?«

»Langweiler«, sagte Anna-Leena tadelnd. Sie stiegen den Hang hinauf und kamen in einen Wald aus Palmen und Bananenstauden. Das Gelände stieg immer steiler an. Als Anna-Leena zurückblickte, sah sie, dass sie schon etwa zwanzig oder dreißig Meter über dem Meeresspiegel waren.

»Ist das nicht doch eine ganz schöne Reise?«, fragte sie Kari. »Ich weiß, dass du keine große Lust hattest, hierherzufahren, aber war es die Sache nicht doch wert, hat es sich nicht gelohnt, hierherzukommen?«

Für gewöhnlich gewinnt der Mensch in seinem Leben nicht oft eine Reise auf die andere Seite des Erdballs, nur weil er in einem schwachen Moment es nicht fertiggebracht hat, zu dem Zeitschriftenverkäufer am Telefon NEIN zu sagen, dachte Kari, sodass es sich wohl gelohnt hat. Aber sehr begeistert wirkte er nicht.

»Kari, du magst doch das Meer«, sagte Anna-Leena. »Und Palmen. Und Delfine.«

»Ja, ich mag sie schon. Immer. Besonders, wenn es hier jetzt also Delfine gibt. Es ärgert mich nur, dass dabei so viel überflüssige Treibhausgase anfallen, völlig unnötigerweise. Na, ziemlich unnötigerweise.«

Anna-Leena seufzte.

»Nun sei doch nicht immer so! Ich weiß, dass die Klimaerwärmung ein großes Problem ist, aber könntest du trotzdem wenigstens über die Möglichkeit nachdenken, mal zwei Wochen lang nicht über Treibhausgase und Immissionen nachzudenken? Zwei Wochen, nicht länger, please!«

Kari erhob die Hände zum Zeichen, dass er sich ergab. »Ich weiß, ich weiß, dass ich ein schlechter Mensch bin.

Entschuldige, dass ich existiere. Ich werde versuchen, die Klappe zu halten und mich nur auf die Delfine zu konzentrieren.«

Kari schaute aufs Meer hinaus, konnte aber nichts anderes erkennen als die träge wogende Dünung. Dann blickte er zur Seite, und etwas anderes fesselte seine Aufmerksamkeit.

»Hey, da sind sie«, rief Anna-Leena. »Es sind mindestens ein Dutzend. Nein, noch mehr. Mehrere Dutzend. Ein großer Schwarm.«

»Warte mal«, sagte Kari eigentümlich abwesend und anscheinend verwundert. »Sieh dir mal die da an.«

Kari deutete auf einen kantigen Steinblock von der Größe eines Einfamilienhauses. Etwas weiter entfernt gab es offenbar weitere, ähnlich helle Steinblöcke.

»Was denn?«, fragte Anna-Leena verwundert. »Was soll ich mir ansehen?«

»Sieh nur mal hin«, beharrte Kari. »Sie sind gewaltig. Die größten Brocken wiegen bestimmt mindestens zweitausend Tonnen, vielleicht noch mehr.«

Seine Frau sah ihn seltsam an. »Ich versteh nicht, was an denen Besonderes sein soll.

Ich habe schon wesentlich größere Steinblöcke gesehen. Zum Beispiel in Finnland.«

»Ja, aber sieh dir den Fels unter den Steinen an. Der sieht völlig anders aus.«

Anna-Leena nahm den Felsen unterhalb der Steine genauer in Augenschein. Sie musste zugeben, dass Kari Recht hatte. Die Steinblöcke hatten eine andere Farbe und eine andere Zusammensetzung als der Felsen, auf dem sie lagen.

»Die sind nicht von dem Felsen darunter abgebrochen«, sagte Kari nachdenklich. »Die sind irgendwo anders hergekommen. Die Frage lautet also: Woher sind sie gekommen? Und wie?«

»Ich versteh nicht, warum das so wichtig ist«, sagte Anna-Leena unsicher. »Vielleicht hat das Inlandeis sie hierhergebracht. Willst du dir die Delfine ansehen, solange sie noch da sind?«

Kari schüttelte den Kopf.

»Hier hat es während der letzten Eiszeit kein Inlandeis gegeben. Und diese Blöcke wirken nicht sehr alt.«

»Vielleicht haben die im Meer treibenden Eisberge sie mitgebracht. Als die Eisberge schmolzen, sind sie hier liegen geblieben.«

»Ein guter Versuch, aber er trifft nicht ins Schwarze.« »Warum nicht?« »Wir sind hier einige Dutzend Meter über dem heu
tigen Meeresspiegel. In der Eiszeit lag der Meeresspiegel mindestens hundert Meter tiefer. Das Wasser hat Millionen von Jahren, vielleicht Dutzende von Millionen Jahren nicht hoch genug gestanden.«

»Ich versteh nicht. Was machen diese Steinblöcke dann hier?«

»Das ist es ja. Das ist meiner Meinung nach eine ganz gute Frage.«

»Mag sein, aber warum sollte es uns interessieren, warum ein bestimmter Stein irgendwo an einer bestimmten Stelle liegt und nicht irgendwo anders? Hat das wirklich irgendeine Bedeutung?«

Kari zuckte die Achseln. »Das hat wohl kaum eine wirkliche Bedeutung.«

Er sollte sich später an seine Worte erinnern und sich darüber wundern, wie sehr der Mensch manchmal irren konnte.

»Die Delfine sind übrigens weg«, sagte Anna-Leena. »Du hättest sie vielleicht auch gesehen, wenn du nicht diese verdammten Steine angestarrt hättest. Die man auch in Finnland sieht. Anders als die Delfine.«

»Vielleicht kommen sie noch zurück«, sagte Kari. »Gehen wir inzwischen schwimmen?«

8

Sergej legte die Zeitung auf den Tisch und sah auf die Uhr. Es war Viertel vor fünf. Er sollte sich allmählich auf den Weg machen. Er nahm die Schlüssel vom Schrank, stand einen Augenblick später schon an der Straßenecke und versuchte, eines der vorbeikriechenden schwarzgelben Taxis anzuhalten. Der Verkehr war zu einem langsam vorwärtsfließenden Brei erstarrt. Taxis, Marutis, Lastwagen und Busse, Motorräder, zwei- und dreirädrige Scooter, Fahrräder und von Menschen gezogene Handwagen verschmolzen zu einer scheinbar chaotischen Masse. Auf den Handwagen waren mehrere Meter hoch gestapelte Berge von Säcken, Betoneisen, Wasser- und Abflussrohre aus Kunststoff, verschieden starkes Bambusrohr, Planken und Bretter, Matratzen und alles andere, was zwanzig Millionen Menschen zum Leben brauchen konnten.

Sergej musste den vorbeizockelnden Taxis lange winken, ehe eines davon anhielt. Als der Fahrer hörte, wohin Sergej wollte, war er nicht erfreut, weil Bandra seiner Ansicht nach in einer schwierigen Richtung lag. Der Mann war erst bereit, Sergej zum Ziel zu bringen, nachdem dieser ihm ein üppiges Trinkgeld versprochen hatte. Der Verkehr floss nur wenig schneller als Schritttempo, und als sie endlich da waren, wo Amrita Sergej empfohlen hatte auszusteigen, hatte er sich schon um eine halbe Stunde verspätet.

Die Sonne stand schon tief, und im Westen färbte sich der Himmel rot. Ein Schwarm kleiner grün- und blaubunter Papageien flatterte aus einem am Straßenrand wachsenden großen Pipalbaum auf. Es war schwierig, das richtige Gebäude zu finden, weil die meisten Häuser keine Nummer hatten. Außerdem waren anscheinend alle Grundstücke unterschiedlich groß, sodass auf manchen mehr als ein Haus stand. Sergej musste ein zweites Mal fragen, bevor er endlich am Ziel war, aber alle, die er fragte, waren freundlich und halfen ihm gern, so gut sie konnten.

Schließlich stand er vor dem richtigen Haus, stieg die

Treppe in die erste Etage hinauf und klopfte an Amritas Tür.

Amrita öffnete. Sie trug einen schönen, offenbar seidenen Sari in Türkis und Blau.

»Du hast also hergefunden«, sagte sie. »Hast du gedacht, ich würde es nicht schaffen?« »Na, eigentlich nicht. Der Tisch ist gedeckt, also setz
dich. Ich hol das Essen aus der Küche.«

»Wie gut es duftet«, sagte Sergej.

Sergej liebte auch die Spezialitäten der alten russischen Küche. Nach seiner ersten Indienreise war er jedoch der Meinung, dass die südasiatische Küche die allerbeste war. Die Inder hatten zum Beispiel eine unglaubliche Menge von verschiedenen wohlschmeckenden, aus einem so einfachen Rohstoff wie der Kartoffel zubereitete Delikatessen entwickelt. Ein paar Tausend Jahre Experimentieren mit verschiedenen Gewürzkombinationen, und dann klappt das, dachte Sergej.

»Ich esse nur vegetarisch und hoffe, dass dir das auch recht ist«, sagte Amrita.

»Natürlich, wie denn sonst.« »Wein dagegen habe ich, in Bezug auf Alkohol bin ich
keine engstirnige Brahmanin. Roten oder weißen?«

»Vielleicht roten.«

»Nimmst du indischen? Ich finde, wir haben heute schon ganz gute Weine.«

»Dann probieren wir ihn.«

Amrita holte aus der Küche eine geöffnete Flasche Rotwein und schenkte zwei Gläser halbvoll. Sergej kostete.

»Der ist ja geradezu hervorragend.« »Überrascht dich das?« »Na, insofern, als Indien in der Welt nicht gerade als

Weinland bekannt ist.«

»Wir haben erst vor einiger Zeit mit dem Weinbau begonnen. Aber hier gibt es viele Gebiete, die sich ausgezeichnet dafür eignen. Wir haben mit guten Sorten begonnen, und unsere Pflanzenzüchter verstehen ihre Sache.«

Amrita reichte Sergej den Reis und eine Schüssel mit gewürztem Blumenkohl und Kartoffeln. Sie stellte auch etwa ein Dutzend kleiner Gläser auf den Tisch, die anscheinend verschiedene, unterschiedlich gewürzte Pickles enthielten.

»In einem indischen Haushalt der etwas höheren Klasse wären immer mindestens hundert verschiedene Pickles vorrätig«, sagte Amrita. »Aber ich koche selbst, und so habe ich keine bessere Auswahl.«

Sergej musste lachen: Auch zehn verschiedene waren reichlich. Als er das Essen kostete, stellte er fest, dass es hervorragend schmeckte und ihm auf der Zunge zerging.

»Warum bist du Meeresforscher geworden?«, fragte Amrita höflich.

Sergej pflegte diese Frage pauschal zu beantworten, ohne mühsam zu erklären, was ihn an den Tiefen des Meeres so faszinierte. Erstaunt stellte er fest, dass er diesmal nicht ausweichen wollte.

»Erzähl, erzähl, ich möchte es hören«, insistierte Amrita. Sergej lächelte. »Übrigens ist das Essen wirklich gut«, sagte er. »Versuch nicht, das Thema zu wechseln.«

»Ich kann nicht essen, wenn ich gleichzeitig sprechen muss.«

»Du kannst schon beides tun.«

Sergej nutzte den Moment, um seine Gedanken zu sammeln.

»Für mich war vielleicht das Allerwesentlichste, dass die Tiefen der Ozeane und Meere die letzten Fronten der Menschen sind«, sagte er dann. »Die letzten wirklich großen Wüsten, die letzten unberührten und unbekannten wilden Gebiete auf dem Erdball.«

»Und die hohen Gebirge? Oder die Eisfelder der Pole? Die Tundra? Der Amazonas?«

»Die werden von Satelliten und Flugzeugen überflogen. Von denen gibt es Bilder. Wasser dagegen ist fast undurchsichtig, im planetarischen Maßstab. Am Ende des zwanzigsten Jahrhunderts hatten die Menschen mit eigenen Augen oder mittels Kamera nur ein Gebiet von insgesamt etwa hundertfünfzig Quadratkilometern des tiefen Meeresgrundes gesehen, und auch das nur in kleinen Bruchstücken. Hundertfünfzig Quadratkilometer von über dreihundert Millionen Quadratkilometern, also ein halbes Millionstel. Außerdem ist die zwischen dem Grund und der Oberfläche des Ozeans befindliche Wasserschicht noch schlechter bekannt. Die Betriebszeit der U-Boote war noch vor ganz kurzer Zeit sehr begrenzt, sodass sie auf dem Weg zum Meeresgrund kaum anhielten. In der Praxis haben sich die Meeresforscher auf die zwei Begrenzungsflächen des Ozeans konzentriert, auf den Grund und auf die Oberfläche, obwohl das Meer seinem wahren Charakter nach keine zweidimensionale Fläche, sondern ein dreidimensionales flüssiges Universum ist.«

Amrita nickte nachdenklich und sah Sergej an, ohne ein Wort zu sagen, tief in Gedanken versunken. Auf ihrem Gesicht lag ein schwer zu deutender Ausdruck. Sergej wagte nicht einmal den Versuch einer Deutung dessen, was Amrita in diesem Augenblick denken mochte.

»Du bist nicht verheiratet?«, traute Sergej sich, sie zu fragen.

Amrita lachte. »Nein, das bin ich nicht.« »Hoffentlich habe ich keine ungehörige Frage gestellt?« »Doch, das hast du, aber das ist ganz okay. Ich war ver
heiratet, bin es aber nicht mehr. Wir haben uns vor sechs Jahren scheiden lassen. Und danach habe ich nicht wieder geheiratet.«

»Warum nicht?« »Ich weiß nicht. Vielleicht antworte ich, dass mir kein
passender Mann begegnet ist. Oder vielleicht habe ich das alles einfach nicht noch einmal erleben wollen.«

»Darf ich fragen, was mit euch passiert ist?«

Amrita seufzte. »In aller Kürze: Mein Mann hat es letztlich nicht ertra
gen, dass ich außer Hause arbeitete und erfolgreicher war als er in seinem Beruf. So vermute ich. Für mich wiederum war es eine große Enttäuschung zu erkennen, dass er so altmodisch war. Ich versuchte, für diese Konstellation eine Lösung zu finden, aber ich wollte nicht auf all das verzichten, was mir wirklich wichtig war. Vielleicht hätte ich das einfach tun sollen, aber das erschien mir damals als nicht richtig. Oder gerecht. Die Situation wurde immer schlimmer, und das Ende war ziemlich hässlich. Mehr möchte ich dazu eigentlich nicht sagen.«

»Entschuldige, dass ich davon angefangen habe, ich hätte das nicht tun sollen«, sagte Sergej, verlegen wegen seiner eigenen Taktlosigkeit.

»Das macht nichts.«

Amrita starrte einen Augenblick in ihr leeres Glas.

Dann sah sie Sergej offen an.

»Aber dazu nicht mehr. Möchtest du noch Wein?« »Ja bitte, gern.«

Sergej stand auf und trat an Amritas Bücherregal. Jedes Bücherregal verrät viel über seinen Besitzer, dachte er. Amritas private Bibliothek füllte eine ganze Wand vom Fußboden bis zur Decke. Sergej ging die Buchrücken durch. Die Bücher waren teils in Marathi, Hindi und Gujarati oder einer anderen südasiatischen Sprache, die meisten aber auf Englisch geschrieben. Ancient Inventions, Aborted Discoveries, Lost Inventions, Dying Wisdom … Amrita schien Bücher über multikulturelle Wissenschaftsgeschichte zu sammeln.

»Natürlich kannst du«, sagte Amrita, noch ehe Sergej auch nur ein Wort hatte verlauten lassen.

»Was kann ich?«, fragte er. »Bücher ausleihen, die dich besonders interessieren.

Wenn du sie nur zurückgibst.«

»Danke«, sagte Sergej. »Ich muss gestehen, dass einige dieser Werke sofort meine Neugier geweckt haben.«

»Hättest du Lust auf einen Spaziergang am Meer? Draußen ist wunderbare Luft.«

»Ja, lass uns gehen.«

Amrita und Sergej gingen am Sandstrand von Chowpatty spazieren. Links von ihnen funkelte das Lichtermeer von Mumbai, die erleuchteten Fenster der unterschiedlich großen Etagen- und Einfamilienhäuser und die Lichtpunkte der Straßenlaternen. Rechts von ihnen lag die schwarze Fläche des Indischen Ozeans und direkt vor ihnen der von Palmen gesäumte Uferboulevard mit der aus Laternenpfählen bestehenden letzten Reihe von Lichtpunkten vor der Dunkelheit des Meeres. Die Straßenlaternen des Uferboulevards wurden zur Landspitze hin immer kleiner. Ganz weit hinten waren noch die Lichter der äußersten Halbinselspitze zu erkennen. Rechter Hand und schräg vor ihnen zeichnete sich der Bereich ab, wo sich die Wellen brachen, ein ständig sich bewegendes Muster endlos aufeinanderfolgender, ruhiger, zu Schaum sich brechender Wellen, das schwächer wurde und schließlich in der Dunkelheit verschwand, wenn man in Richtung Halbinselspitze ging. Das Geräusch der sich brechenden Wellen atmete den tiefen Frieden des Meeres.

Der Kontrast zwischen der Lichterkette des Uferboulevards und dem schwarzen Meer war schroff und scharf. Das Lichtermeer Mumbais brach ab wie mit dem Messer geschnitten.

»So wie Leben und Tod, nicht wahr?«, bemerkte Amrita. »Erst eine Welt voller Licht und Leben und dann … dann nichts mehr. Nur Dunkelheit. Das ist schrecklich, aber zugleich auch … irgendwie beruhigend. Ich finde es gut zu wissen, dass alles irgendwann ein Ende hat.«

»Du bist wohl keine gute Hindu, wenn du so denkst?« »Ich würde es in gewisser Weise sogar schön finden,
wenn die Seelenwanderung wahr wäre … Und wer weiß, vielleicht ist sie ja wahr. Es ist ebenso schwierig zu beweisen, dass sie unwahr ist, wie dass sie wahr ist. Und die Menschen haben ja diese seltsamen Erfahrungen damit, dass sie sich an frühere Leben erinnern. Aber trotzdem weiß ich nicht recht.«

Schweigend betrachteten sie das nächtliche Meer und die Lichter der Stadt.

»Bestimmte Dinge bedeuten immer, dass man ein ziemliches Risiko eingeht«, sagte Amrita nachdenklich. »Wenn du einen Fehler machst, kann ein großer Teil deines Lebens verdorben sein. Wenn du glaubst, dass du unzählige verschiedene Leben hast, dann macht das nichts. Wenn es aber nur ein einziges gibt …«

Amrita sprach den Satz nicht zu Ende.

»Andererseits, wenn du kein Risiko eingehst, hat auch das Folgen«, sagte Amrita dann.

»Ich verstehe nicht, worauf du hinauswillst«, sagte Sergej verwundert.

»Natürlich verstehst du das«, sagte Amrita, und ein schelmisches Lächeln erstrahlte auf ihrem Gesicht. »Wusstest du, dass wir Hindus für sieben Leben auf einmal heiraten? Allerdings steckt in diesem Prinzip praktisch ein kleines Problem. In jedem Leben muss man neu heiraten, aber man kann während keiner bestimmten Zeremonie wissen, im wievielten der sieben Leben man sich gerade befindet.«

»Ich habe im Wörterbuch nachgeschlagen, was dein Name bedeutet«, gestand Sergej.

Amrita lachte. »Etwas peinlich, nicht wahr?«, sagte sie und bemühte
sich, sehr ernst auszusehen. Aber ihre Augen lachten. »Klingt es für einen Christen nicht ein bisschen so, als glaubte ich, ein Jesus oder so was zu sein? Etwas bombastisch? Obwohl ich mir meinen Namen natürlich nicht selbst ausgesucht habe.«

»Vielleicht ein bisschen«, gab Sergej zu. »Aber auch … irgendwie faszinierend. Vielleicht klingt es etwas dumm, was ich jetzt sage, aber … eine Frau, die wie eine Hindugöttin aussieht, kann auch den Namen einer Hindugöttin tragen, finde ich.«

Amrita lachte. »Du hast Recht: Das war sehr dumm gesagt. Aber mach
dir nichts draus, einigen wir uns darauf, dass ich das als Artigkeit betrachte. Diesmal.«

»Manche behaupten, dass es in einer guten Paarbeziehung immer darum gehe, die Verletzungen des anderen zu pflegen«, sagte Amrita. »Wir alle haben unsere Verletzungen. Ein Teil stammt aus der Kindheit, ein anderer aus den Liebeserfahrungen der Jugendzeit, ein dritter von späteren menschlichen Beziehungen, die ihre Narben hinterlassen haben, wieder andere entstanden durch den Verlust geliebter Menschen. Es heißt, eine gute Beziehung hilft beiden, von den eigenen Wunden zu genesen.«

»Birgt nicht auch eine solche Sicht ihre Gefahren?« »Wo gäbe es die nicht.«

Die Wipfel der Palmen und die herabhängenden toten Blätter raschelten in dem vom Meer herüberwehenden sanften Wind. Die heiße und feuchte Nachtluft war wie dunkler Samt. Amrita und Sergej standen vor der Haustür. Sergej hielt eine große Tasche mit Büchern in der Hand, die Amrita ihm geliehen hatte.

»Ich muss jetzt bestimmt gehen«, sagte Sergej. »Es ist schon spät.«

»Das ist wohl wahr«, bestätigte Amrita. »Es ist zweifellos schon ziemlich spät.«

»Danke für den wunderschönen Abend«, sagte Sergej. »Die Freude ist ganz auf meiner Seite.« »Nun sollte ich wohl gehen … Gute Nacht.« »Gute Nacht«, antwortete Amrita.

Sergej steuerte die Straßenecke an, wo Taxis in einer Reihe parkten. Er fühlte sich seltsam, einerseits leicht und leer, aber auf eine irgendwie angenehme Weise leer. Denn in die Leere mischte sich bei ihm jetzt noch etwas anderes. Er wollte jedoch nicht stehen bleiben und darüber nachdenken, sondern schob die unter der Oberfläche wartenden Fragen beiseite.

9

Der nächste Tag war der Nationalfeiertag. Das NIOT war geschlossen, sodass Sergej länger als sonst schlief und in aller Ruhe frühstückte.

Dann legte er die von Amrita geliehenen Bücher auf den Tisch. Einer der Bände fiel zu Boden. Zwischen den Seiten fiel wie ein Sturzbach ein Haufen gefalteter Zeitungsausschnitte heraus. Sergej hob sie auf. Er öffnete den obersten und sah, dass es ein Aufmacher war, den Amrita für die Zeitung The Hindu geschrieben hatte. Die Überschrift lautete: »Scientific Progress in the Western Societies: A Process of Abandoning the West’s Own Prejudices?« Also die Entwicklung der Wissenschaft in den westlichen Ländern als eine allmähliche Entkräftung eigener Vorurteile. Ein interessanter Gedanke, dachte Sergej. Aber was wollte Amrita eigentlich damit sagen?

»Bei der Entwicklung der westlichen Wissenschaft handelt es sich allzu häufig nur um die Widerlegung eigener abergläubischer Vorstellungen der westlichen Menschen«, las Sergej. »Dass Europa im 17. Jahrhundert das heliozentrische Weltbild erfand, bedeutete keineswegs, dass auch die ganze übrige Welt erst zu diesem Zeitpunkt die Tatsache begriffen hätte, dass die Erde um die Sonne kreist und nicht die Sonne um die Erde. So galt es zum Beispiel schon in den Veden als Selbstverständlichkeit, dass die Sonne viel größer ist als die Erde und dass die Erde sich ebenso wie die anderen Planeten um die Sonne dreht. Wegen der besseren Sicht hatten die indischen Astronomen der alten Zeit vielleicht schon Tausende von Jahren vor den Europäern erkannt, dass der Uranus ein Planet ist. In den Veden steht zu lesen, dass die meisten Sterne ebensolche Sonnen waren wie unsere eigene Sonne, nur sehr weit weg.«

Interessant, dachte Sergej. Aber ging es dabei nicht am wahrscheinlichsten um eine zutreffende Vermutung? Die Menschen in uralter Zeit konnten doch wohl nicht wirklich wissen, dass die Erde sich um die Sonne drehte und dass die Sterne ferne Sonnen waren?

»Zu den eklatantesten Lügen der westlichen Geschichtsschreibung gehört die Behauptung, der Deutsche Johannes Gutenberg habe im Jahr 1456 die Buchdruckerkunst erfunden. Sie findet sich weiterhin unter anderem in allen in Europa gebräuchlichen Lehrbüchern. Die Chinesen hatten jedoch schon 1700 Jahre früher Bücher gedruckt und auch den auf beweglichen Lettern fußenden Buchdruck schon fünfhundert Jahre vor Gutenberg erfunden. Im Mittelalter besaßen die reichsten Adligen Europas Bibliotheken von bestenfalls einigen Dutzend Bänden. Der englische König Heinrich V. nannte sechs Bücher sein Eigen. Chinesische Gelehrte besaßen vor tausend Jahren in ihren Privatbibliotheken häufig mehrere zehntausend Bücher. Bis zum

15. Jahrhundert erschienen in China in jedem Jahrhundert, grob geschätzt, zehntausend Bücher pro jedes in Europa publizierte Werk.

Als die Europäer nach Mexiko kamen, sahen die tlaxcaltekischen Verbündeten von Cortez verwundert zu, wie die Spanier ihre Wunden mit Brenneisen behandelten oder siedendes Öl hineingossen, um bakterielle Entzündungen zu verhindern. Die Tlaxcalteken sagten schüchtern, sie selbst verwendeten zu diesem Zweck Salben, die sie aus bestimmten Schimmelpilzen bereiteten. Ebenso verfügten Ägypter und Chinesen und wahrscheinlich auch die Völker Südamerikas schon vor Tausenden von Jahren über Antibiotika. Dennoch wurden die Antibiotika laut heutiger Medizingeschichte in den 1920er und 1930er Jahren in Europa erfunden. 2200 Jahre alte chinesische Texte berichten uns, dass die übermäßige Verwendung von Salz das Risiko eines Schlaganfalls vergrößert, und weiterhin, wie man verschiedene, durch den Mangel an Vitaminen und Spurenelementen verursachte Krankheiten behandeln kann. Eine Beschreibung des einzigen sehr effizienten Mittels gegen Malaria, des Artemisins, wurde in fast zweitausend Jahren alten chinesischen Büchern gefunden.

Nach manchen Schätzungen ist etwa die Hälfte aller Menschen, die auf der Erde gelebt haben, an Malaria gestorben. Laut westlicher Geschichtsschreibung glaubte man bis 1897 überall auf der Welt, dass die Malaria von schlechter Luft verursacht wird, woher auch der von den Römern geprägte und weiterhin gebräuchliche Name der Krankheit stammt. Ein im sechsten Jahrhundert vor Christus aufgezeichneter, aber wahrscheinlich auf viel älterer mündlicher Überlieferung beruhender indischer medizinischer Text, das Susruta, beschreibt jedoch fünf verschiedene Mückenarten, die Krankheiten verbreiten. Außerdem schildert der Text genau, welche Symptome die von diesen Mücken verbreiteten Krankheiten verursachen. Eine dieser Krankheiten ist ganz offenkundig die Malaria, die Beschreibung der Symptome ist so eindeutig, dass ein Irrtum ausgeschlossen ist.«

Kann das wirklich wahr sein?, überlegte Sergej. Er selbst hatte auf seinen Reisen zweimal Malaria gehabt, sodass er sich nur zu gut an die Symptome erinnerte. Er hatte sich nie zuvor auch nur annähernd so krank gefühlt wie bei seinem ersten Malariaanfall.

Sergej kehrte zu Amritas Artikel zurück. Sie schrieb, in Südasien seien viele Dinge Tausende von Jahren lang so getan worden, als wäre das einzige Ziel die Verringerung der von der Malaria verursachten Schäden gewesen. In die Becken, die das Regenwasser auffangen sollten, wurden Fische gesetzt, die die Larven der Malariamücken fraßen. Kühe und andere Tiere als heilig zu erklären hatte dazu geführt, dass es auch in der Nähe armer Haushalte stark riechende, große Tiere gab, die die Stiche der übrig gebliebenen Moskitos wirksamer auf sich zogen als die Menschen. Gleichzeitig hatten sich die Malariaparasiten der anderen Säugetiere, die nicht auf den Menschen übertragen werden konnten, in den Moskitos auf Kosten der auf den Menschen übertragbaren Malariaparasiten vermehrt.

In den Mündungsgebieten von Ganges, Indus und Saraswati waren umfangreiche künstliche Bewässerungssysteme in Gebrauch, die auf einer kontrollierten Flutung der Felder basierten. Nur die Oberflächenschicht des Flutwassers, die den allerfeinsten und fruchtbarsten Schlamm transportierte, wurde durch die dafür gebauten Flutpforten auf die Felder geleitet. Der fein verteilte Schlamm, den das Flutwasser mitbrachte, hatte die Fruchtbarkeit der Äcker aufrechterhalten und für gute Ernten gesorgt. Gleichzeitig hatte das Flutwasser die Eier und Larven einer gewaltigen Menge verschiedener Fische, Schalentiere und anderer kleiner Raubtiere mitgebracht, und zwar genau in dem Moment, da die Moskitos begonnen hatten, ihre Eier in die durch den Monsunregen entstandenen Milliarden von kleinen Wasserlachen abzulegen. Die sorgfältig geplanten Bewässerungssysteme hatten vor der Ankunft der Briten allein in Westbengalen ein etwa zehn Millionen Hektar großes Gebiet abgedeckt.

Die Briten, die Indien erobert hatten, verstanden nicht, wie die uralten, Tausende von Jahren lang ununterbrochen genutzten »Spitzentechnologien« funktionierten. Sie dachten, die Menschen würden davon profitieren, wenn man die Öffnungen in den Uferwällen verstopfte, sodass das Flutwasser der Flüsse nicht mehr zum Ärger der Menschen auf die Felder gelangte. Die Folge war eine grauenhafte Malariaepidemie. In den 1860er Jahren starben in Indien alljährlich drei Millionen Kinder und zwei Millionen Erwachsene an der Malaria. Zum Beispiel verminderte sich die Bevölkerung im Distrikt Hooghly in zwanzig Jahren um die Hälfte, von zwei Millionen auf unter eine Million.

Sergej fand, dass er viel gelesen hatte, aber das, was Amrita da schrieb, war ihm völlig neu. Die Ausmaße der Tragödie entsetzten ihn. Wie viele Menschen hätten dem Tod durch Malaria entgehen können, wenn Susrutas Wissen von dieser Krankheit schon vor zweitausendfünfhundert Jahren unter der ganzen Menschheit Allgemeingut geworden wäre! Fünf Milliarden? Zehn Milliarden? Warum hatten die Europäer, die seit dem 15. Jahrhundert auf dem Seeweg in den Fernen Osten reisten, die Lehren der indischen oder chinesischen Weisen nicht ernst genommen?

Und was wäre geschehen, wenn die spanischen Konquistadoren nicht die Bibliotheken vernichtet hätten, in denen die indianischen Völker Mittelamerikas das Wissen und die Weisheit ihrer gesamten Zivilisation zusammengetragen hatten? Hätten die Europäer dann den Gebrauch von antimikrobiellen, aus Pilzen hergestellten Medikamenten schon fünfhundert Jahre vor Waksman, Bubos und Fleming von den Mayas und den Azteken übernommen? Wie viele Europäer wären vom Skorbut und anderen Mangelkrankheiten verschont geblieben, wenn wir uns die Mühe gemacht hätten, bei der ersten Gelegenheit die uralten medizinischen Texte Chinas zu studieren? Und wenn wir die alten Wassertechnologien wie waagerechte Brunnen und Tau sammelnde Pyramiden etwas ernster genommen hätten? Milliarden Menschen litten an Wassermangel, war das völlig umsonst?

Begehen wir einen schweren Fehler, wenn wir das Buch nur für ein kurzlebiges Konsumgut halten, für einen Wegwerfgegenstand, der einmal gelesen wird und schon im nächsten Jahr dauerhaft dem Vergessen anheimfällt?, überlegte Sergej. Warum sind wir uns so sicher, dass alles wirklich brauchbare und wichtige Wissen in den Büchern enthalten ist, die während des letzten Jahres oder der letzten zehn Jahre veröffentlicht wurden? Warum glauben wir, dass alles Wichtige erst jetzt erfunden wurde? Und all die zahllosen Generationen von Menschen, die hier vor uns gelebt haben, all die Schichten von Literatur und Kultur und Wissen, die sich wie Sedimente übereinander abgelagert haben im Strom von Zeit und Geschichte, so wie der Sand, den der Saraswati auf die Halbinsel Kathiawar geschwemmt hat?

Woher wissen wir, dass wir nicht in vielen Dingen weiterhin ebenso unwissende, unglückliche Toren sind wie die englischen Kolonialisten in Indien?

Vielleicht können die alten, sogar sehr alten Bücher immer noch Weisheit und Wissen enthalten, klare, aber unter einer schweren grauen Staubschicht lange Zeit vergessene Perlen, strahlende kristallene Sandkörner, die uns viel Nutzen und Freude bringen könnten, dachte Sergej. Es gibt so viele Dinge, die wir gegenwärtig auf nicht besonders kluge Weise tun. Vielleicht hat jemand anders sie irgendwann klüger, besser und nachhaltiger gemacht in einer Weise, die weniger Schaden und Probleme verursachte.

10

Drei Wochen später wurde das Wasser des Golfs von Khambhat dank einer langanhaltenden Trockenheit und ruhiger Wetterlage eine Zeitlang für örtliche Verhältnisse ungewöhnlich klar. Die Luft war viele Tage lang heiß und drückend gewesen. Der Wasserspiegel des Indischen Ozeans war fast so glatt wie Öl. Der einzige Faktor, der das Wasser trübte, war der starke Tidenhub, der sich am meisten auf dem Gebiet des Golfs von Khambhat bemerkbar machte. Aber etwas weiter draußen war die Sicht in den flachen Seegebieten zeitweilig außergewöhnlich gut und betrug vielerorts sogar mehrere Meter.

Sergej und Amrita beschlossen, diese Situation zu nutzen. Die vergangenen Wochen hatten eine Menge neuer, teils erwarteter, teils unerwarteter Funde gebracht. Die MS Sagar Paschmi hatte an zehn Stellen gebaggert. An neun davon waren in einigen Metern Tiefe große Mengen menschlicher Knochen zum Vorschein gekommen. Es schien, als wäre das ganze Stadtzentrum von einem fast geschlossenen Knochenfeld bedeckt.

Nach Einschätzung von Amritas Arbeitskollegen konnten in der Stadt bis zu einer halben Million Menschen gewohnt haben, dreimal mehr als in Mohenjodaro. Es sah so aus, als wären sie alle gleichzeitig gestorben, sehr schnell, und dann, nur wenig später, von dem Sand begraben worden, den der Saraswati mit sich führte.

Diesmal legte die Lomonossow von einem Kai ab, der hundert Kilometer nördlich von Mumbai am Golf von Khambhat lag. Das Wasser des Golfs war weiterhin wie von trübem grünem Dunst bedeckt, obwohl die Sicht auch dort etwas besser war als sonst. Als sie aber in ein Gebiet kamen, wo die Auswirkung des Tidenhubs nicht mehr so stark spürbar war, konnten sie fünf oder sechs Meter weit sehen.

»Die Sicht ist wirklich gut«, stellte Athi Narayan fest, der auf die Tauchtour mitgekommen war.

Sergej sah ihn befremdet an. »Dies ist einfach nicht das polynesische Korallenmeer«,
präzisierte Athi.

»Das meine ich auch«, sagte Sergej.

Er wandte sich an Amrita. »Die Bücher, die du mir geliehen hast, fand ich übrigens
sehr interessant. In dem einen Band lagen Artikel von dir, die du für die Zeitung The Hindu geschrieben hast. Sehr spannend.«

»Findest du? Du meinst bestimmt die Texte zur Geschichte der multikulturellen Wissenschaft, oder?«

»Ja, die. Obwohl ich natürlich nicht in allem derselben Meinung bin.«

»Noch Mitte des 18. Jahrhunderts war Indien aufgrund der internationalen Wechselkurse viel, viel reicher als Europa, eines der wohlhabendsten Länder der Erde«, sagte Amrita. »Hundert Jahre später gehörte Indien zu den ärmsten Ländern. Die Hälfte der Kinder starb noch vor dem fünften Geburtstag. Warum ist Indien so abgefallen?«

»Pass auf, wenn sie mit diesem Thema erst mal in Schwung kommt, kann es dauern, bis sie wieder aufhört«, grinste Athi.

»Verräter«, tadelte Amrita.

»Du willst sicherlich sagen, dass Indien deshalb verletzlich war, weil auf seinem Gebiet so komplizierte technologische Systeme benutzt wurden«, riet Sergej.

»Genau. Als unsere technologischen Systeme versagten, stürzten wir aus großer Höhe ab. Solange unsere Wassersammel- und künstlichen Bewässerungssysteme funktionierten, waren sie eine Quelle von großem Reichtum und Wohlstand. Als sie aufhörten zu funktionieren, wandten sie sich gegen uns. Sie wurden zu Brutstätten der Moskitos, und viele Menschen starben an der Malaria. Ich glaube, all das enthält eine Lehre.«

»Welche meinst du?«, fragte Sergej. »Überleg nur mal, wie verletzlich besonders Europa
und Nordamerika heute sind«, sagte Amrita. »Alles Mögliche und Unmögliche ist vollgestopft mit sensibler und komplizierter Elektronik. Konzerne, die sie herstellen, möchten doch, dass sie auch in alles nur Erdenkliche eingebaut wird, wo sie jetzt noch nicht vorhanden ist, sodass bald kein Schraubenschlüssel und kein Schraubendreher mehr ohne Mikrochip funktionieren wird. Und wenn nun jemand – ein Schurkenstaat oder ein einzelner Terrorist – irgendwann Waffen gegen euch verwendet, die einen elektromagnetischen Impuls erzeugen? Was passiert dann? Dann könnt ihr eure Häuser nicht mehr beheizen, es kommt kein Trinkwasser, das WC kann nicht mehr gespült werden, die Autos verstopfen die Straßen und springen nicht mehr an. Woher bekommt ihr dann Nahrungsmittel und Wasser? Wie bewegt ihr euch dann von Ort zu Ort und transportiert die benötigten Waren? Wer kann ohne Strom eure Krankheiten behandeln?«

»Ich habe dich gewarnt«, bemerkte Athi. »Das, was seinerzeit uns passiert ist, kann bald auch
euch passieren«, sagte Amrita sehr ernst. »Unser Schicksal von damals kann euer Schicksal von morgen sein.«

Sergej schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht recht, dass das so simpel ist«, sagte
er. »Ich glaube, die Technologie hilft uns, diverse Unglücke besser zu überstehen als früher. Wir könnten in einer Notsituation doch heute industriell Lebensmittel für die Menschen herstellen, zum Beispiel aus Öl und Zellulose.«

»Ja, wenn die Fabriken funktionieren und wenn die Kraftwerke, die ihnen den Strom liefern, funktionieren und wenn die den Strom transportierenden Überlandleitungen funktionieren«, brauste Amrita auf. »Und noch zwanzig weitere Wenn. Je mehr Wenn zu der Gleichung gehören, umso gefährlicher ist die Lage, denn auch nur ein einziges dieser Wenn kann die ganze Kette unterbrechen.«

»Ja, aber …« »Hey, seht euch das an«, sagte Athi plötzlich.

Am Meeresgrund wurden lange, schmale, vom Seegang geformte Sanddünen sichtbar, zwischen denen sich wieder das aus Harappa bekannte Muster zeigte: Tausende nach einem präzisen Bebauungsschema angelegte, genau gleich große Rechtecke.

»Das ist auch keine ganz kleine Stadt«, sagte Sergej. »Schauen wir doch mal, wie lang sie sich hinzieht«,
schlug Amrita vor.

Das von halb eingestürzten Behausungen gebildete rechtwinklige Gitternetz verschwand bisweilen vollständig unter

Sanddünen, und Amrita, Sergej und Athi glaubten schon, den Stadtrand erreicht zu haben. Aber einige Dutzend oder hundert Meter weiter tauchte dasselbe Karomuster immer wieder neu unter dem Sand auf. Die Lomonossow glitt mit einer gleichmäßigen Geschwindigkeit von sechs Knoten pro Stunde einige Meter oberhalb des Meeresgrunds vorwärts. Das Ruinenfeld schien kein Ende nehmen zu wollen.

»Diese Stadt ist deutlich größer als die beiden ersten«, sagte Sergej erstaunt.

Er sah auf die Uhr. Seit sie das Ruinenfeld entdeckt hatten, waren schon eine Stunde und fünfzehn Minuten vergangen. Sie waren diese ganze Zeit mit einem gleichbleibenden Tempo von sechs Knoten gefahren, sodass sie schon eine Strecke von zwölf Kilometern über der Ruinenstadt zurückgelegt hatten. Sergej sah auf den Tiefenmesser. Fünfzig Meter. Als sie bei den Ruinen angekommen waren, hatte die Tiefe zweiundvierzig Meter betragen. Der Grund fiel weiterhin ab, wenn auch ganz allmählich.

Sergej schüttelte ungläubig den Kopf. »Hol’s der Teufel, ich finde, wir haben diese Ruinen all
zu leicht gefunden. Der erste Tauchgang, den wir etwas weiter weg unternommen haben, und schon stoßen wir auf diese Ruinen. Entweder wir haben unheimliches Glück, oder es gibt hier noch verdammt viel zu entdecken.«

»Hier könnten im Prinzip Tausende im Meer versunkene Städte unterschiedlicher Größe sein«, schätzte Athi.

»Das wäre allerdings verdammt viel«, zweifelte Sergej. »Die waren nicht alle unbedingt gleichzeitig bewohnt«,
verteidigte sich Athi. »Flussbetten haben sich verlagert. Häfen sind versandet. Anstelle der alten Hafenstädte wurden neue gegründet. Städte mussten verlegt werden, als der Meeresspiegel stieg. Wenn es hier Tausende von Jahren Besiedlung gegeben hat, kann der Meeresgrund schon von irgendwelchen Ruinen bedeckt sein.«

Sergej sah auf die Uhr. »So sieht es aus«, sagte er. »Zumindest zieht diese Stadt
sich schon über mehr als zwanzig Kilometer hin.«

»Sollten wir die Größe der Stadt nicht auch in seitlicher Richtung erkunden?«, überlegte Amrita.

»Das sollten wir«, sagte Sergej und wendete den Bug der Lomonossow schräg nach rechts.

Das Karomuster der untermeerischen Ruinen setzte sich mit monotoner Gleichförmigkeit fort. Ab und zu kamen ihnen auch Schwärme von Fischen verschiedener Größe und verblüffend große und eindrucksvolle Quallen entgegen. Dann, nach Hunderten von gleich großen Häuserruinen, zeichnete sich etwas anderes ab, etwas Schwarzes, das deutlich größer war als die Häuser. Viel größer.

Es war eine Art Hügel.

War das ein natürliches Gebilde, ein untermeerischer Felsen oder eine Anhöhe aus Sand? Das wirkte nicht wahrscheinlich, denn die Formen des Hügels erschienen zu regelmäßig, scharf und schräg, wie eine …

»Eine Pyramide unter Wasser?«, sprach Amrita laut aus, was sie alle dachten.

Die Erhebung war so groß, dass man davon wegen des trüben Wassers immer nur kleine Teile auf einmal sah. Die Spitze war zerklüftet und unregelmäßig. Wie ein halb zerfallener Haufen Ziegel, auf denen sich eine Menge Schlamm gesammelt hat, schien es Sergej.

Als sie tiefer gingen, kamen sie zu einem mehrere Meter breiten, waagerechten Absatz. Der muss von Menschenhand gemacht sein, dachte Sergej. Etwas weiter unten gab es noch einen zweiten Absatz, aber die schräge Wand setzte sich noch fort, bis sie im Bodenschlamm verschwand. Es war also möglich, dass es unter Sand und Schlamm noch einen weiteren Absatz gab.

Sie fuhren einmal um den Hügel herum. »Er ist quadratisch«, bemerkte Athi. »Genau abgezirkelt.«

Der Hügel war also eine Zikkurat, eine Stufenpyramide, wie Sumerer und Babylonier sie in Mesopotamien und Mayas, Azteken und viele andere Indianervölker in Amerika vor Ankunft der Spanier errichtet hatten.

Der Hügel war nicht ganz so hoch wie die mittelamerikanischen, ägyptischen oder mesopotamischen Pyramiden, aber er war sehr breit. Sergej nahm an, die unterste sichtbare Ebene konnte vielleicht zweihundert bis zweihundertzwanzig Meter breit sein.

»Die Höhe könnte zwanzig Meter betragen, vielleicht etwas mehr«, schätzte Athi.

»Etwas in der Richtung«, bestätigte Sergej.

Die Ebene zwischen dem untersten Absatz der Pyramide und der zu einem unförmigen Geröll- und Ziegelhaufen eingebrochenen Spitze war vielleicht hundertfünfzig Meter breit.

»Auch Harappa und Mohenjodaro besitzen einen eigenen Zentralhügel«, sagte Amrita. »Die waren auch eine Art von Zikkurat. Aber sie sind viel kleiner als diese hier.«

Sergej fiel etwas anderes ein. »Befinden sich die zentralen Hügel von Harappa und

Mohenjodaro am Stadtrand oder mitten in der Siedlung?«

»Die liegen wohl zumindest teilweise mitten in der Siedlung«, erinnerte sich Athi.

»Dann kann dies eine ziemlich große Stadt sein«, sagte Sergej. »Wir sind zwanzig Kilometer von der Stelle entfernt, wo die Ruinen anfingen. Und wir sind auch eine beachtliche Strecke in seitlicher Richtung gefahren.«

Sergej sah auf die Uhr. »Wir müssen allmählich umkehren«, sagte er. »Sonst
machen unsere Leute sich Sorgen.«

»Schade, das Wasser ist so ungewöhnlich klar«, klagte Athi.

»Wir können zurück eine andere Route wählen«, tröstete ihn Sergej. »Vielleicht stoßen wir noch auf etwas anderes Interessantes.«

11

Auf dem Rückweg fanden die drei Forschungsreisenden die Ruinen von zwei kleineren Städten. Der ganze westliche Festlandschelf Indiens schien voller untermeerischer Ruinenstädte zu sein. Andererseits, wenn die andere Hälfte des unmittelbar oberhalb des Meeresspiegels befindlichen Festlandsockels jetzt unter Wasser geriete, wie viele Städte würden dann in den Wellen verschwinden?, überlegte Sergej.

Bald standen Sergej und Amrita gegen die Reling der MS Sagar Paschmi gelehnt. Das Schiff dampfte mit einer gleichbleibenden Geschwindigkeit von neun Knoten in Richtung Mumbai.

Die blaue Fläche des Golfs von Khambath war immer noch ganz still.

Hier und dort trieben einige kleine, mit leuchtenden Farben gestrichene langrumpfige Fischerboote vorbei. Das Westufer der Bucht war nur ein ferner, dunkler Streifen. Das Ostufer lag so nahe, dass sie die Silhouetten von Bäumen und Gebäuden und die aus Schornsteinen und von Lagerfeuern zum Himmel aufsteigenden dunklen Rauchfahnen sahen. Hoch oben in der Luft war gerade noch eine im Anflug auf Mumbai befindliche Passagiermaschine zu erkennen; viel besser sichtbar war der von den Motoren hinterlassene Kondensstreifen. Der Anblick war ruhig und alltäglich. Es war schwer zu glauben, dass unter der glatten Oberfläche des Golfs große Rätsel und archäologische Wunder verborgen waren.

»Hier ist es so … gewöhnlich«, brach es aus Sergej hervor. »An der Oberfläche ist nichts von dem zu sehen, was am Grund vorhanden ist.«

Amrita betrachtete ein Fischerboot, das einige hundert Meter entfernt vorbeizog. Darauf befanden sich zwei Männer, ein sehr alt wirkender Greis mit weißem Bart und ein Mann mittleren Alters, der sein Sohn sein konnte. Beide winkten dem Forschungsschiff zu, als dies das Boot passierte. Amrita und Sergej erwiderten den Gruß.

»Wenn du nicht wüsstest, dass es unter dem Meer Ruinen gibt, könntest du es niemals aufgrund dessen erraten, was du hier siehst«, bemerkte Sergej. »Denn was siehst du hier? Ein Flugzeug am Himmel, Wohnhäuser und Fabriken am Ufer. Hier und dort irgendwelche Fischerboote.«

»Das Meer versteht sich darauf, seine Rätsel zu verbergen«, sagte Amrita. »In der Atmosphäre können wir Hunderte, im Prinzip sogar Tausende von Metern weit sehen. Im Meer sehen wir niemals weiter als zwanzig Meter.«

»Hier muss man mit zwanzig Zentimetern zufrieden sein«, klagte Sergej.

»Warst du jemals in Alexandria?«, fragte Amrita plötzlich.

»Nein«, sagte Sergej. »Ist dort die Sicht noch schlechter?«

»Vielleicht ähnlich wie hier. Aber über Alexandria gibt es eine Geschichte, die du kennen solltest.«

»Na dann, lass hören.«

Amrita erzählte, dass ein ägyptischer Meeresarchäologe einmal mit seinen Freunden vor einer Vorstadt von Alexandria namens Sidi Gaber, etwa zwei Kilometer von der Küste entfernt, fischte. Die Sicht war besser als gewöhnlich. Besagter Meeresarchäologe war schon unzählige Male an derselben Stelle gewesen und hatte nichts Ungewöhnliches wahrgenommen. So war er vollkommen überrascht, als sie plötzlich bemerkten, dass am Meeresgrund, überall um sie herum, gewaltige, aus Sandstein gebrochene Blöcke lagen.

»Bausteine der ägyptischen Pyramiden?«, fragte Sergej. »Bestimmt. Vielleicht hatte an dieser Stelle einmal ein

Hafen gelegen, in den die Steine verladen worden waren. Jedenfalls sagte der Meeresarchäologe, dass die Wassertiefe an dieser Stelle nur sechs bis acht Meter betrage. Er notierte die Lage der Blöcke so genau wie möglich. Aber er fand sie nie wieder. Sie waren verschwunden, so als wären sie nichts als ein Trugbild gewesen, bloße Gespenster, die aus dem Sand des Nils aufgestiegen waren.«

»Wie ist das möglich?« »Eine Flussmündung verändert sich ständig. Mal häuft
der Fluss an einer bestimmten Stelle eine dicke Sandschicht auf. Dann ergießen sich die Ströme in neue Flussbetten und reinigen neue Gebiete vom Sand. Viele Fischer hatten diese Blöcke im Lauf der Jahrhunderte gesehen, aber ihre Berichte wurden nie ernst genommen.«

»Interessant.« »Diese Steinblöcke sind nicht das einzige Rätsel des

Nildeltas. Die Fischer erzählen auch von untermeerischen Palästen oder Tempeln, die sie auf Arabisch Al Kinessa nennen. Das bedeutet Kirche oder Tempel. Nach den Erzählungen der Fischer handelt es sich um ein großes Gebäude unter Wasser in vielleicht achtzehn Metern Tiefe und fünf Kilometer nördlich von Qait Bey. Manchmal, bei besonders klarem Wasser, ist es von der Oberfläche aus sichtbar.«

»Glaubst du, dass an der Geschichte etwas Wahres ist?«, fragte Sergej.

»Warum sollte ich das nicht glauben? In Ägypten leben Menschen seit sehr langer Zeit. Es muss im Meer unter Sand vergrabene Ruinen geben, genauso wie hier. Zumal das Nildelta seit ewigen Zeiten ohnehin alljährlich um einen halben Zentimeter absinkt. Aber die Ruinen im Nildelta zu untersuchen ist schwierig. Das sind Geisterstädte, von denen einige dann und wann für kurze Zeit sichtbar werden, um bald darauf wieder im Sand zu verschwinden. Die Städte, über denen dutzendweise Meter Sand lagern, werden natürlich niemals sichtbar.«

»Glaubst du, dass es ähnliche Ruinen auch anderswo gibt?«, fragte Sergej.

»Ganz bestimmt gibt es sie. Im Indusdelta zum Beispiel, ebenso am Grund des Persischen Golfs. Unter dem Schlamm von Euphrat und Tigris. Ich glaube nicht, dass unsere Ruinen hier im Golf von Khambhat irgendwie einzigartig wären. Aber wir haben einen großen Vorteil im Vergleich zu den anderen. Nil, Indus, Euphrat und Tigris sind nicht ausgetrocknet. Sie bringen jedes Jahr mehr Sand mit. Aber der Saraswati ist vor zehn- oder zwölftausend Jahren ausgetrocknet.«

»Sodass auf unseren Ruinen nur wenig Sand lagert.« »Genau«, sagte Amrita.

Als Sergej ein paar Stunden später in seine Wohnung zurückkehrte, schlief er fast sofort ein. Aber er schlief unruhig, denn in seine Träume drängten sich im Meer versunkene Paläste, Pyramiden und Städte, die mit Sand bedeckt wurden und dann wieder zum Vorschein kamen, nur um kurz darauf wieder zu verschwinden. Und einmal hatte Sergej einen Traum, in dem er selbst ohne Sauerstoffgerät in wenige Meter tiefem Wasser tauchte. Überall umgaben ihn große Steinblöcke, ein ganzer Wald von großen Steinplatten, der sich endlos in alle Richtungen erstreckte. Zwischen den Steinen befand sich feiner weißer Sand, der mit schönen Wellenmustern verziert war.

Dann waren plötzlich alle Steinplatten verschwunden, und aus dem Sand ragte etwas anderes, etwas wie Stängel von Wasserpflanzen hervor, die mit den Wellen schaukelten. Nur waren es nicht Wasserpflanzen, sondern menschliche Hände und Arme, ein ganzer Ozean voller Menschenarme.

Sergej erwachte von seinem eigenen Schreien, und es vergingen einige Sekunden, ehe er begriff, dass er auf seinem Bett lag und in Sicherheit war, fern von den Steinplatten, die unter dem Sand der Nilmündung begraben lagen, und von den anderen Gespenstern des Meeresgrunds.

12

Als Sergej am nächsten Tag seine E-Mails durchging, bemerkte er, dass sich in der ungeöffneten Post eine große Menge neuer Satellitenfotos befand, die mit dem Grönland-Projekt des Schirschow-Instituts zusammenhingen. Ziel des Projekts war es, in enger Zusammenarbeit mit Forschern aus anderen Ländern zu beobachten, was mit dem grönländischen Inlandeis geschah. Sergej hatte mal mehr, mal weniger aktiv an dem Projekt teilgenommen. Es hatte einige Jahre zuvor einen schweren Rückschlag erlitten, als der PODS-Satellit, der die Dichte des Inlandeises gemessen hatte, seine Tätigkeit einstellte. Einen neuen Satelliten hatte man noch nicht gestartet, da den Reichtum der USA und Europas weiterhin die Kriege aufzehrten, die in den verschiedenen Gegenden der Welt gegen den Terrorismus geführt wurden und von denen einige schon zwei Jahrzehnte dauerten.

Sergej beschloss nachzusehen, was die Bildersendung enthielt. Am unteren Rand des ersten Bildes waren schwarze, eisfreie Berggipfel zu erkennen. Dazwischen lag ein langgestreckter, offenbar aus großen Eisblöcken bestehender Wall. Hinter ihm dehnte sich eine große blaue Fläche aus. Sergej verstand, dass die Bilder eine Ansammlung von Eis zeigten, die auf der Fläche des Inlandeises entstanden war, und einen aus Schmelzwasser gebildeten See, der von den Eismassen aufgestaut wurde. Er hatte früher schon einmal Fotos von diesem Schmelzwassersee gesehen. Der See war im Verlauf mehrerer Jahre schnell angewachsen.

Sergej öffnete neue Fotos von demselben See. Sie wurden in chronologischer Reihenfolge sichtbar, ein Bild pro Tag.

Der Gletschersee wurde von Bild zu Bild immer größer. An seinen Rändern entstanden neue Buchten, die sich in die Länge und in Breite zogen und schließlich miteinander verwuchsen, während sich zugleich oberhalb von ihnen neue Buchten bildeten. Dann … auf dem nächsten Bild war von dem See nichts mehr zu sehen, sondern nur noch reines, blankes Eis.

Sergej betrachtete verwundert das Bild.

Es sah so aus, als hätte der See, der sich auf dem Gletscher gebildet hatte, aufgehört zu existieren. Aber das konnte natürlich nicht stimmen. Die Bilder mussten in der falschen Reihenfolge geordnet sein. Aber als Sergej das Datum des vorhergehenden Bildes prüfte, bemerkte er, dass es laut Computerangabe am vorhergehenden Tag aufgenommen worden war.

War der See wieder gefroren? Nein, das war nicht möglich, nicht um diese Jahreszeit. Vielleicht war der Eiswall gebrochen? Der wirkte jedoch unversehrt. War der Wall im unteren Teil so gebrochen, dass das Wasser nicht den ganzen Eishaufen mitgerissen hatte? Vielleicht. Warum aber hatte das Wasser keinerlei sichtbares Bett in die Eisfläche gegraben?

In dem großen Schmelzwassersee hatte sich unweigerlich eine gewaltige Menge Wärmeenergie gesammelt. Wie hatte dieses Wasser über die Gletscherfläche fließen können, ohne eine sichtbare Schlucht hineinzufressen?

Sollte er in der Sache etwas unternehmen? Was wäre die richtige Vorgehensweise? Wahrscheinlich lag hier nur ein Programmierfehler im Computer vor.

Sergej überlegte einen Augenblick und schrieb dann eine kurze Nachricht an Igor, in der er ihn bat, die Sache zu prüfen.

Und Susan Cheng?, dachte er dann. Lag nicht Susans Forschungsstation genau in dieser Richtung? Sergej suchte aus seinem Rechner Susans E-Mail-Adresse heraus und schrieb ihr eine kurze Nachricht: »Hallo Susan, könntest du dir mal dieses Fotos ansehen? Was ist da los? Melde dich bitte. Sergej.«

Sergej schickte die E-Mail ab und griff dann nach dem Bücherstapel, den er sich von Amrita geliehen hatte. Obendrauf lagen Platons gesammelte Werke. Er wollte sich in Erinnerung rufen, was Platon über Atlantis gesagt hatte, und begann auf der Suche nach den Dialogen über Atlantis, Timaios und Kritias, in dem dicken Wälzer zu blättern. Ihm fiel eine Stelle auf, die Amrita im dritten Buch der »Gesetze« unterstrichen hatte:

Athener: Glaubst du, dass an den alten Geschichten etwas Wahres ist?

Clinias: An welchen Geschichten?

Athener: Dass die Welt der Menschen oft durch Überschwemmungen zerstört worden ist … sodass nur ein kleiner Teil der ganzen menschlichen Rasse überlebt hat.

Clinias: Diese Berichte würde jeder für glaubhaft halten.

Sergej las das Fragment noch einmal. Es machte den Eindruck, dass zumindest Platon an die Geschichten von der großen Sintflut geglaubt hatte. Warum hatte Amrita das Fragment unterstrichen? Vielleicht dachte sie, es habe mit dem Mythos von Atlantis zu tun.

Timaios und Kritias waren keine besonders langen Texte, und Sergej brauchte nur eine Stunde, um sie durchzu gehen, obwohl er sie langsam und nachdenklich las. Offenbar hatte auch Amrita diese Platon-Texte viele Male durchgesehen, denn sie hatte mit verschiedenfarbigen Stiften Randbemerkungen gemacht. Die Stellen, auf die Amritas Anmerkungen verwiesen, waren zweifellos sehr interessant, zumal wenn man sie im Licht der Funde am Grund des Golfs von Khambhat betrachtete.

Platon selbst lokalisierte sein Atlantis freilich auf einer Insel im zentralen Atlantik, doch die Einzelheiten des Textes deuteten nicht in diese Richtung. Nach Platon gab es zum Beispiel auf dem Gebiet von Atlantis viele Elefanten.

Der mittlere Atlantik ist vom Klima her ein kühles Gebiet und war vor gut zehntausend Jahren noch viel kälter, dachte Sergej. Auch wenn es dort einst eine gewaltige Insel von Festlandsgröße gegeben haben sollte, die es dort natürlich nie gegeben hat, wie hätten dort Elefanten leben können?

Sergej konnte sich nur schwer vorstellen, dass Menschen, die dort vor zehntausend Jahren lebten, imstande gewesen sein sollten, mit Schilfbooten Elefanten über die hohe See zu transportieren. Die Erwähnung der Elefanten stützte Amritas Atlantis-Theorie, denn an der Westküste Indiens hatte es damals ganz sicher Elefanten gegeben.

Platon sprach auch von hartschaligen Früchten, die die Bewohner von Atlantis züchteten, aus denen trinkbarer Saft sowie Fruchtfleisch und Salben gewonnen wurden. Sergej fand, das war ein deutlicher Hinweis auf Kokosnüsse. Auch die Kokosnüsse würden darauf hindeuten, dass Atlantis eher östlich als westlich von Europa und in einem mindestens subtropischen Gebiet gelegen hatte.

Platon erwähnte, dass sich im Bereich von Atlantis hohe Berge, große Flüsse und weitläufige, fruchtbare Ebenen befanden, die für den Ackerbau genutzt wurden. Er berichtete, dass die Felder von Atlantis in der Regenzeit durch das Regenwasser bewässert wurden, dass man in der Trockenzeit jedoch eine zweite Ernte mit Hilfe der Flüsse bekam, die hoch oben im Gebirge entsprangen.

Eine im Meer versunkene Insel, auf der es hohe Gebirge und große Flüsse gab? Hohe Gebirge waren etwas anderes als einzelne Vulkane. Ganze Gebirge nahmen viel Platz in Anspruch, Hunderttausende, ja Millionen von Quadratkilometern. Und ein großer Fluss konnte niemals ganz kurz sein. Nirgendwo auf dem Erdball konnte es im Meer versunkene Inseln geben, Inseln von der Größe eines ganzen Kontinents. Im Meer versunkene Inseln, auf denen es sowohl große Gebirge als auch große Flüsse gab.

Auch Platons Schilderung des Klimas von Atlantis passte ausgezeichnet zum Monsunklima Indiens. Die Regenzeit und die darauf folgende Trockenperiode, während der die landwirtschaftliche Produktion auf künstlicher Bewässerung basierte. Das Klima der Atlantik-Inseln war vollkommen anders.

Die Berge, die Platon erwähnt, erinnerten stark an den Himalaja, und die die Felder bewässernden großen Flüsse konnten Indus und Saraswati sowie deren damals zahlreiche Seitenarme bedeuten. Auch die Küstenebene und die uralten Bewässerungssysteme passten ins Bild. Die Indus-Saraswati-Kultur hatte Tausende von Jahren gerade solche Anbaumethoden angewandt, wie Platon sie den Bewohnern von Atlantis zuschreibt. Auch wie Platon die Hafenanlagen und Kanäle schildert, die die Einwohner von Atlantis in den Flussmündungen angelegt hatten, passte ins Bild. Sergej erinnerte sich dunkel an die Beschreibungen des alten Hafens von Lothal, die er mal gelesen hatte. Sie erschienen ihm in diesem Zusammenhang sehr passend.

Außerdem: Wie viele Orte, die zu Platons Schilderung passten, gab es eigentlich auf der Erde? Wo auf der Erde? Wenn als zentrale Elemente ein relativ nahe der Küste gelegenes Gebirge und eine Menge großer Flüsse definiert wurden, die von diesen Bergen durch die weitläufige und fruchtbare Küstenebene ins Meer strömten, gab es wirklich nur wenige Möglichkeiten. Tatsächlich dürfte es auf dem ganzen Planeten in keinem Erdteil auch nur einen einzigen Ort geben, der Platons Schilderung so gut entsprach wie die von Indus und Saraswati durchquerte Küstenebene vor etwa zehntausend Jahren.

Amrita muss Recht haben, dachte Sergej und legte den Platon-Band auf den Tisch. Er nahm eine Sammlung übersetzter Mayaschriften zur Hand. Von der alten Literatur der Mayas hatten sich wegen der spanischen Glaubensfanatiker nur vier Werke erhalten, die nach ihren Aufbewahrungsorten benannt waren. Sergej erinnerte sich, dass eine der Mayaschriften die Sintflut behandelte und dass die Geschichte der Sintflut Codex Troano genannt wurde.

Sergej blätterte im Inhaltsverzeichnis des Buches und fand schließlich, was er suchte. Das Phänomen der Sintflut muss im Denken der Menschen in alter Zeit eine zentrale Stelle eingenommen haben, dachte Sergej. Gilgamesch, das älteste erhaltene Heldenepos der Welt, behandelte die Sintflut. Und eines von vier vor der Vernichtungswut der Spanier verschont gebliebenen Büchern konzentrierte sich auf die Schilderung einer Sintflut. Das war ein ziemlich hoher Prozentsatz. Schade, dass sich vom Codex Troano nur ein kleiner Teil erhalten hatte, nur ein paar Fragmente hier und da.

»Am elften muluci des Monats Zac des sechsten Cani-Jahres ereigneten sich fürchterliche Erdbeben, die bis zum dreizehnten chuen dauerten. Das Land der Tonhügel Mu und das Land Moud fielen ihnen zum Opfer. Sie bebten zweimal und verschwanden während der Nacht. An vielen Stellen hob und senkte sich das Land fortwährend unter dem Einfluss unterirdischer Kräfte, bis es die Kräfte, die an ihm zerrten, nicht mehr ertragen konnte und viele Stellen des Bodens durch tiefe Schluchten voneinander getrennt wurden. Schließlich konnte keines der beiden Länder solche gewaltigen Kräfte mehr ertragen, und sie versanken im Ozean, wobei sie ihre 64 000 000 Bewohner mitrissen. Das geschah vor 8060 Jahren.«

Ein bisschen so wie Platons Atlantis, dachte Sergej. Oder wie der Bericht von der Sintflut in der Bibel. Wie hingen die Sintflutberichte der verschiedenen Kulturen miteinander zusammen? Wiesen sie alle auf dasselbe Ereignis hin, oder erzählten sie von mehreren gesonderten, einander ähnelnden, in mancher Beziehung aber auch sehr unterschiedlichen Ereignissen? Hatte es auf der Erde eine große Zahl kleinerer lokaler und regionaler Unglücke gegeben, oder eine einzige große, weltweite Katastrophe?

Zum Beispiel hätte ein Asteroid, der in den Ozean gefallen war, wohl große Flutwellen an den Ufern aller Kontinente auslösen können. Wenn die bei allen Kulturen bekannten Sintflutmythen von demselben Ereignis erzählten, muss das wohl das größte Unglück der Menschheitsgeschichte gewesen sein, dachte Sergej.

Er wusste, dass die meisten Archäologen nicht an die Existenz von untermeerischen Ruinenstädten glaubten. Verfechter des Gedankens waren in der Regel Laien wie der Engländer Graham Hancock. Die Archäologen sagten, an Land sei niemals ein stadtartiges Siedlungszentrum gefunden worden, das älter war als Jericho. Wenn sich auf dem Land keine Städte fanden, die älter waren als Jericho, gebe es auch keinen Grund anzunehmen, dass sich solche am Meeresgrund finden würden.

Es sei denn, alle Städte hätten irgendwann in den Küstenebenen der Meere und in den fruchtbaren Flussdeltas, also in Gebieten gelegen, die später vom Meer überspült wurden. Aber warum sollten sich alle Städte gerade in diesen Gebieten konzentriert haben? Warum sollten die Menschen nicht einige Städte woanders gebaut haben?

Plötzlich ging Sergej auf, dass es auf diese Frage eine sehr einfache Antwort gab: der Wald, die Bäume des Waldes. In den Wäldern des Erdballs waren seinerzeit wirklich große und alte Bäume gewachsen, und das Holz vieler der alt gewordenen Riesen ist sehr hart! Acht Meter dicke Eichen oder Zedern mit bloßen Steinäxten zu fällen wäre unmöglich gewesen. Viele Waldtypen der Klimaxphase brannten auch nicht so leicht. Außerdem waren die Wälder früher unheimliche Orte für die Menschen, Wohnstätten von gefährlichen wilden Tieren, Waldgeistern, Dämonen und Monstern. Man konnte sich leicht darin verirren, sie waren etwas, das man besser mied.

Ein groß angelegtes Roden der Wälder hatte sicherlich erst mit der weiteren Verbreitung des Eisens begonnen. So erzählten zum Beispiel das Gilgamesch-Epos der Babylonier und das Kalevala der Finnen vom Fällen großer Bäume als einer Heldentat, die Staunen erregte und zu der in alter Zeit nur die allergrößten Helden fähig waren. Die frühesten Kulturen, die noch kein Eisen herstellen konnten, hatten also ihre Städte sicherlich gerade auf den Flutwiesen angelegt, an Stellen also, wo wegen der Überschwemmungen nie große Bäume wachsen konnten. Vielleicht lagen alle großen Städte an solchen Stellen, dachte Sergej. Andererseits leben immer noch drei Viertel der Menschheit in Küstenniederungen oder deren unmittelbarer Nähe, obwohl die Eisenherstellung schon Tausende von Jahren bekannt ist. Vielleicht hat der Mensch das Meer einfach nur gern.

Während der Eiszeit waren die Festlandsockel praktisch zur Gänze trockenes Land, abgesehen von den Gebieten, die vom Inlandeis bedeckt waren. Am Ende der Eiszeit waren etwas mehr als die Hälfte der Inlandgletscher geschmolzen, und etwa die Hälfte der Festlandsockel war unter Wasser geraten. Und wenn nun auch die andere Hälfte des Inlandeises schmolz? Wenn der Meeresspiegel noch um hundert Meter stiege, dann geriete zum Beispiel der größte Teil des Gangestals unter Wasser und Delhi würde eine Küstenstadt, überlegte Sergej.

Er nahm eine Landkarte zur Hand, betrachtete sie, und ihm wurde klar, dass ein plötzlicher Anstieg des Meeresspiegels auch in den meisten anderen großen Flusstälern lange und schmale, tief ins Binnenland hineinreichende Fjorde entstehen lassen würde. Die Fjorde würden sich jedoch allmählich mit dem Bodenmaterial füllen, das die Flüsse mit sich führten. Die Mündung eines jeden Flusses würde sich immer weiter hinab auf die Stelle zuschieben, wo sie sich ursprünglich, vor dem Anstieg des Meeresspiegels, befunden hatte. Die Flüsse würden also schnell das Terrain zurückerobern, das sie ans Meer verloren hatten, zugleich aber unter den Sedimenten all das begraben, was das Meer zuvor überspült hatte.

Aufgeregt holte Sergej auch die Karten des Golfs von Khambath hervor, die Zeichnungen, die die Funde aus diesem Gebiet darstellten, und die Bilder, die auf den Aufzeichnungen der Echolote basierten. Nachdenklich betrachtete er die Karten. Dann ging er die Echolotbilder durch. Er prüfte eines nach dem anderen und verglich sie mit den Karten.

Etwa das fünfzigste Bild war perfekt! Es war genau das, was er gesucht hatte.

Es zeigte ein halbkreisförmiges, fast einen halben Kilometer messendes Stück Mauer, das sich zum Meer hin öffnete. Sergej zeichnete in der Mitte des Mauerstücks auf der Meerseite einen roten Kreis in das Bild ein. Einen weiteren Kreis markierte er ein Stück weiter neben der Mauer. Zufrieden betrachtete er das Werk seiner Hände. Dann suchte er aus seinem Telefon die Nummer von Athi Narayan heraus.

»Athi, Sergej hier. Ich hätte eine Bitte.« »Lass hören«, sagte Athis Stimme am anderen Ende der

Leitung.

»Falls es eure sonstigen Arbeiten nicht durcheinanderbringt, könntet ihr in einigen Metern Tiefe noch etwas mehr baggern an zwei Stellen, die ich auf Echolotbildern markiert habe? Ich denke, das Ergebnis könnte uns etwas erzählen.«

»Was denn zum Beispiel?«, fragte Athi. »Ich bin mir meiner Sache nicht sicher, sodass ich zu
diesem Zeitpunkt noch nichts sagen möchte«, antwortete Sergej. »Aber wenn ich Recht habe, dann müsste sich an einer der Stellen ein gewaltiger Haufen Knochen finden.«

»Das klingt geheimnisvoll«, sagte Athi. »Aber es sollte sich machen lassen. Du sprachst von zwei verschiedenen Stellen. Glaubst du, dass sich auch an der anderen Stelle viele Knochen finden werden?«

Sergej lachte. »Nein. Eigentlich im Gegenteil. Denn wenn ich Recht
habe … Na ja, ich glaube, dass wir dann an der zweiten Stelle kein einziges Skelett finden werden.«

13

Du denkst doch daran, dass heute der Journalist kommt?«, fragte Horst Brandauer und sah Susan Cheng herausfordernd an.

»Keine Ahnung, wovon du redest«, sagte Susan.

Susan war das jüngste Mitglied des Personals auf der

Forschungsstation Nugssuaqk, das an dem internationalen Forschungsprogramm Inlandgletscher und schwimmendes Polareis arbeitete. Deshalb wurden ihr fast ausnahmslos all die Aufgaben übertragen, die keiner der älteren und würdigeren Mitarbeiter von Nugssuaqk machen wollte. Susan Cheng war davon nicht gerade begeistert, zumal das zweitjüngste Mitglied der Crew, das jetzt vor ihr stand, ihr sowohl vom Alter als auch von den Dienstjahren her kaum ein Jahr voraus war.

Brandauer war ein rothaariger, etwa dreißig Jahre alter Eisforscher. Er hatte vor vier Jahren sein Studium abgeschlossen und seither fast seine ganze Zeit auf dem Inlandeis Grönlands verbracht. Man hätte ihn also für eine Art Fanatiker halten können, oder für einen Workaholic. Der Gedanke war Susan oft gekommen, aber dann hatte sie sich immer bemüht, ihn so schnell wie möglich zu vergessen. Er hatte sie nämlich in peinlicher Weise daran erinnert, dass ihre eigenen Lebensgewohnheiten sich letztlich nicht wesentlich von seinen unterschieden. Susan konnte sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal auf dem Festland gewesen war, aber das war bestimmt schon wieder ein Jahr her.

Ob ich mal irgendwo hinfahren sollte, wo andere Leute wohnen, überlegte sie. Menschen treffen, zum Beispiel Männer, also auch andere als Horst. Der Gedanke kam ihr wirklich fremd und exotisch vor.

»Du weißt nicht, wovon ich rede?«, fragte Horst aggressiv.

»Ich habe nicht die blasseste Ahnung.« »Du hast nichts von dem französischen Fernsehjournalisten Pierre Chamberlain gehört? Pierre Chamberlain, der hierherkommt, um einen Bericht über unser Forschungsprogramm zu machen? Das übrigens zufällig zu einem Drittel von der französischen Regierung finanziert wird.«

»Ich kann mich nicht erinnern, davon gehört zu haben.«

»Merkwürdig, denn meines Erachtens warst du bei der Sitzung dabei, auf der beschlossen wurde, dass du ihn bei seinem Besuch hier betreuen sollst.«

»Ich erinnere mich an nichts dergleichen.« »Um deinem Gedächtnis aufzuhelfen, habe ich hier das

Protokoll der betreffenden Sitzung.«

Horst reichte Susan einen Stapel Papiere. »Beachte bitte besonders Punkt sechs der Tagesordnung.«

Susan reichte Horst die Papiere zurück, ohne auch nur einen Blick darauf geworfen zu haben. Sie wusste, dass Horst nicht bluffte und in solchen Sachen keine primitiven Fehler machte.

»Mag sein, dass du Recht hast«, räumte Susan ein. »Ich habe die ganze Geschichte wohl einfach vergessen. Allerdings finde ich, dass du dich im Fernsehen viel besser
machen würdest.«

»Gib dir keine Mühe.«

Heute wird wohl kein besonders guter Tag werden, dachte Susan. Gleichzeitig war ihr jedoch klar, dass sie keine Wahl hatte. Sie musste nachgeben.

»Na gut, ich muss das wohl machen«, seufzte sie. »Wann kommt er?«

»Er ist schon da«, sagte Horst und lächelte schadenfroh.

»Mach keinen Quatsch.«

»Nein. Hast du schon überlegt, was du ihm heute kochst?« »Sehr witzig. Sehr, sehr witzig! Hast du dir das ganz allein ausgedacht?«

»Er spricht gerade mit dem Chef, und der hat es eilig, sodass du vielleicht da hingehen solltest, vielleicht sogar ziemlich bald.«

Susan setzte sich hin und zählte erst einmal langsam bis zehn und dann, zur Sicherheit, noch bis zwanzig.

»Könntest du ausrichten, dass sie einen Augenblick warten möchten? Ich sehe nur meine E-Mails durch und trinke meinen Kaffee aus. Und esse mein Brötchen auf.«

Susan deutete auf das halb gegessene Franzbrötchen auf ihrem Teller.

»Na gut. So viel kann ich tun.«

Die Tür klappte. Susan seufzte und wandte sich wieder ihren E-Mails zu. Zu ihrer Überraschung bemerkte sie, dass darunter eine Nachricht von Sergej Sawelnikow war. Das war ungewöhnlich, denn Sergej hatte seit mindestens zwei Jahren nichts von sich hören lassen. Susan öffnete die Nachricht und las, was Sergej geschrieben hatte.

»Das hat doch keinen Sinn«, murmelte Susan mit vollem Mund.

Sie nahm einen großen Schluck Kaffee, beugte sich über ihren Rechner und tippte die Antwort: »Sergej, du Chaot, nun lernt doch endlich mal, euer Material in Ordnung zu halten! Aber ich kann die Sache trotzdem überprüfen, sodass du dein eigenes Bildarchiv nicht gleich aufzuräumen brauchst. Küsschen, Susan.«

Vielleicht ist doch nicht der ganze Tag im Eimer, dachte Susan. Sergejs Nachricht würde ihr einen guten Vorwand bieten, das Schneemobil zu nehmen und auf den Gletscher zu fahren. Man konnte die Nachricht nämlich auch, wenn man so wollte, als Hilfeersuchen eines wichtigen Kooperationspartners, des Schirschow-Instituts, interpretieren. Der Reporter Chamberlain durfte mitkommen, wenn er wollte. Falls er lieber auf der Forschungsstation bleiben wollte, müsste Horst sich um ihn kümmern, dachte Susan zufrieden. Horst, der doch so eine leidenschaftliche Vorliebe für das Kochen und verwandte Gebiete hatte.

14

Heute läuft es sich leicht, dachte Kari Alanen. Hinter ihm lagen schon fast so viele Kilometer wie bei einem Halbmarathon, aber der Atem ging ihm immer noch mühelos, das Herz schlug heftig, aber der Puls war nicht zu schnell, und in den Beinen hatten sich keine besorgniserregenden Mengen von Milchsäure gesammelt.

An der nächsten Kreuzung der Pfade überlegte Kari einen Augenblick, ob er sich nach rechts wenden und den kürzesten Weg zurück nehmen sollte. Dann wären es nur etwa zwei Kilometer bis nach Hause. Die längere Strecke bedeutete noch sechs weitere Kilometer. Er wandte sich nach links und überlegte, wann er diesen Weg zuletzt gelaufen war. Das war viele Jahre her. Der Pfad stieg sanft an bis zu einer großen, ebenen und mit lichtem Kiefernwald bewachsenen Höhenheide. Die Blaubeersträucher leuchteten im Hellgrün des Spätfrühlings. Dazwischen lagen Flecken von dunklerem Haarmützen und Rotstengelmoos und hier und da auch Gruppen von höheren Rauschbeersträuchern. Von oben ertönte das rollende Geschrei einer großen, an Höhe gewinnenden Kranichformation, deren am oden befindliche Artgenossen auf die Rufe mit längeren Kontaktschreien antworteten.

Die lange Steigung machte sich allmählich in Schenkeln und Waden bemerkbar, und Kari glaubte schon, seine Kondition stark überschätzt zu haben. Da erreichte der Pfad den Scheitelpunkt des Landrückens und führte wieder abwärts. Er folgte dem Rand eines mit Krüppelkiefern bestandenen, in der Mitte offenen Sumpfes und dann einem dichten, etwa fünf Meter hohen Fichtenjungholz. Inmitten der hohen Fichten lag ein gewaltiger, viele Meter hoher Findling.

Plötzlich schien es Kari, als erinnerte ihn die Form des Findlings an etwas. An etwas Wichtiges. An etwas, woran er sich erinnern sollte. Aber er kam nicht darauf und lief weiter. Der Findling blieb zurück, aber er beschäftigte Kari.

Kari nahm eine Abkürzung nach links quer über ein großes, steiniges Feld, überquerte einen kleinen Waldweg und lief dann in gleichbleibendem Tempo durch ein dichtes Fichtengehölz mit moosigem Grund. Überall verzweigten sich Trampelpfade von Waldrenen, Rehen und Elchen. Auf dem Boden hatten verschiedene Hirschtiere Klauenspuren und Kötelhaufen hinterlassen. Kari sah eine Menge Frühjahrslorcheln und dachte, er müsste mit Anna-Leena hierher zurückkehren. Einige Weißwedelhirsche sprangen mit hohem Satz hinter einer niedrigen Fichtenschonung hervor, dass ihre weißen Wedel leuchteten. Sechs, sieben, acht Hirsche, zählte Kari.

Er kam an den Rain eines großen Ackers. Von dort war es nur noch ein Kilometer bis nach Hause.

Und da fiel es ihm plötzlich ein.

Natürlich. Der Findling hatte genau dieselbe Form wie der rätselhafte Stein, den er auf Eleuthera gesehen hatte. Er hatte herausfinden wollen, ob über diese Sache etwas bekannt war, aber er hatte die ganze Geschichte im Arbeitsstress vergessen.

Nach dem Duschen setzte Kari sich an den Schreibtisch und öffnete seinen Rechner.

»Acht neue virusinfizierte und vierzig Spammails«, stellte Kari ärgerlich fest, während er rasch die Betreffs seiner neuen Mails durchsah.

Er gab in die Suchmaschine die Wörter »Eleuthera island« und »boulders« ein und wartete, was passieren würde.

Auf dem Monitor erschien eine Liste von Dokumenten, die erheblich spannender wirkte als die lange Reihe von Spammails, die vorhin auf dem Bildschirm erschienen war. Kari öffnete den Text, der ihm am interessantesten erschien, und begann darin zu blättern. Ein Text sprang ihm geradezu in die Augen:

»Laut Moore können die 375 Meter hoch gelegenen Schichten auf Hawaii nur von außergewöhnlich hohen Flutwellen bzw. Megatsunamis verursacht worden sein. Später wurden ebensolche Sedimente in noch größerer, nämlich in einer Höhe von einem halben Kilometer gefunden.«

Von Flutwellen verursachte Sedimente in einem halben Kilometer Höhe?, wunderte sich Kari. Das konnte nicht möglich sein. Im Internet gab es unter den kompetenten Texten auch allen möglichen Blödsinn. In welcher Zeitschrift mochte dieser Artikel ursprünglich veröffentlicht worden sein? In Nature? Das sollte eigentlich eine zuverlässige Quelle sein.

Kari las weiter. In den Meeresgebieten um Hawaii hatte man im 20. Jahrhundert Überreste von einigen Dutzend riesigen Erdrutschen gefunden, die sich in uralter Zeit ereignet hatten. Einige davon waren fast hundertfünfzig Kilometer lang. Die im Meer aufragenden erloschenen Vulkane waren allmählich verwittert, und immer wieder einmal war offenbar eine ganze Vulkanwand auf einmal heruntergekommen. Um die Jahrtausendwende hatte sich die allgemeine Aufmerksamkeit auf den Vulkan Cumbre Vieja gerichtet, der in einem beliebten Touristenziel, auf der Insel La Palma, lag. Die spanischen, französischen und englischen Forscher bemerkten damals, dass die ganze Osthälfte des Berges im Zusammenhang mit einem Vulkanausbruch im Jahr 1949 im Verhältnis zur Westwand um vier Meter abgesackt war. Man hatte den Eindruck, dass die ganze Ostseite des Berges, fünfhundert Milliarden Tonnen Stein, ins Meer stürzen könnte – in einem einzigen Stück! Beim nächsten ordentlichen Ausbruch des Cumbre Vieja würde der Berg unausweichlich ins Meer stürzen.

Die Forscher des Schweizer Technologieinstituts nahmen an, dass infolge des Abbruchs rund ein Dutzend riesiger Tsunamiwellen entstehen würden, die mit der Geschwindigkeit einer Düsenmaschine, also mit etwa achthundert Kilometern pro Stunde, über die Tiefsee dahinrasen würden. Die Wellen würden anfangs sechshundertfünfzig Meter hoch sein. Sie würden sich in kreisförmiger Front ausbreiten, und mit zunehmendem Radius würde die Höhe abnehmen.

Wenn sie sich der nordamerikanischen Küste näherten, würden sie auf dem schon kilometertiefen Meer einige Meter hoch sein. Wenn sie in den flacheren Küstengewässern ankämen, würden sie ihr Tempo verlangsamen, aber gleichzeitig würde sich ihre Energie auf die Spitze der Wellenfront konzentrieren, und sie würden umso höher werden, je flacher das Meer wurde. Auch ein kleiner Tsunami wuchs in dieser Phase zu einer grauenhaft steilen Wand an, die so hoch war wie ein mehrstöckiges Haus.

Der Tsunami vom zweiten Weihnachtsfeiertag des Jahres 2004 hatte an den Ufern von Sumatra stellenweise bis zehn Meter hohe Wassermauern aufgetürmt. Sie hatten an den Küsten des Indischen Ozeans fürchterliche Verwüstungen angerichtet, und noch in sechshundert Kilometern Entfernung, an der Küste Afrikas, waren hunderte von Menschen ertrunken. Aber ein großer Teil der Gebäude und Bäume, sogar der Palmen mit den zarten Wurzeln, war aufrecht stehen geblieben. Die Flutwellen vom zweiten Weihnachtstag hatten auch keine tonnenschweren Steinblöcke zu verrücken vermocht.

Die Tsunamis, die von dem Ausbruch des Krakatau in der Sunda-Straße ausgelöst wurden, waren schon in der Mitte der Straße drei Meter hoch. Als sie ans Ufer kamen, hatten sie sich schon zu über vierzig Meter hohen Monstern aufgetürmt, die jedes Gebäude auf dem Gebiet von fünf Städten und Hunderten kleinerer Dörfer zerstörten und das holländische Kanonenboot Berouw weit ins Binnenland hineinschleuderten. Praktisch war die Bevölkerung der Küstenstädte der ganzen Sunda-Straße umgekommen, vielerorts hatten weniger als einer von tausend Einwohnern überlebt. Die Tsunamis hatten viele Tonnen schwere Steinblöcke über Hunderte von Metern versetzt. Die Krakatau-Tsunamis waren jedoch nur deshalb so gewaltig gewesen, weil ihre gesamte Energie sich auf ein kleines, fast geschlossenes Meeresgebiet innerhalb der Sunda-Straße entladen hatte.

Wenn die Hälfte des Cumbre Vieja ins Meer fiele, würde die entstehende Tsunamiwelle noch auf der anderen Seite des Ozeans mindestens fünf, sechs Mal höher sein als normal. Sie würde auf die gesamte Ostküste der USA wie eine fünfzig Meter hohe, sich mit rasender Geschwindigkeit fortbewegende Wand aufschlagen, und die Wolkenkratzer New Yorks würden wie Kartenhäuser in sich zusammenfallen. Überall, wo die untermeerischen und die über dem Wasser befindlichen Oberflächenformen die Energie des Tsunamis auf eine bestimmte Stelle konzentrierten, könnte die Flutwelle über hundert Meter hoch sein. Der von der Welle erzeugte Druck würde so groß sein, dass sie Steinblöcke, die Tausende von Tonnen wogen, mehrere Kilometer weit schleudern könnte. Sie würde Brücken, Straßen, Kraftwerke und Wälder einschließlich der Baumstümpfe und der oberen Erdschichten mitreißen.

Nach den Tsunamis des zweiten Weihnachtstages beschäftigten sich die Fernsehkanäle in aller Welt kaum mit etwas anderem. Nach einem Megatsunami würde es keine Fernsehsendungen mehr geben.

»Oha«, sagte Kari laut.

Das Rätsel der Steine auf Eleuthera war jetzt gelöst.

Im Grunde hatte es wohl gar kein Rätsel gegeben, denn die Lösung des Problems war gefunden, schon lange, bevor er darauf gestoßen war. Auf den Kanarischen Inseln gab es viele ehemalige Vulkane, ein früherer Cumbre Vieja war irgendwann ins Meer gestürzt und hatte mehrere Tausend Tonnen schwere Gesteinsblöcke auf Eleuthera weit ins Binnenland hineingeschleudert. Es fiel Kari Alanen schwer, sich eine Welle vorzustellen, die mehrere Tonnen wiegende Gesteinsblöcke von der Stelle zu reißen vermochte, so als wären sie kleine Steine oder Sandkörner.

Er wollte die Verbindung schon trennen, als sein Blick auf den Titel eines Artikels fiel, den ein anderer Browser ausgewählt hatte. »Alternative explanations for the megatsunami deposits detected on the Australian coastal areas.« Also: »Alternative Erklärungen für Schichten, die an der australischen Küste gefunden und von Megatsunamis angespült wurden.« Kari klickte den Artikel an und begann zu lesen.

Das glaube ich nicht, dachte er. Denn wenn das, was in dem Artikel gesagt wurde, wahr wäre …

Kari stand auf und ging in Anna-Leenas Arbeitszimmer. Sie saß dort und schrieb mit hochkonzentriertem Gesichtsausdruck.

»Entschuldige, dass ich störe«, sagte Kari. »Das macht nichts«, sagte Anna-Leena, fuhr jedoch
fort zu schreiben. »Warte einen Augenblick, ich will nur den Absatz beenden.«

Kari wartete und sah zu, wie Anna-Leenas Finger über die Tastatur glitten. Es vergingen drei Minuten, dann unterbrach Anna-Leena ihre Arbeit und wandte sich Kari zu. Zugleich blickte sie auf die Uhr.

»Oho, wieso ist es denn schon so spät? Sollten wir nicht etwas essen?«

»Ich kann was machen.« »Das ist mir recht.« »Ääh … Ich hätte da noch etwas anderes.« »Na?« »Hättest du was dagegen, dass ich kurz nach Kanada
fliege … und einen gewissen John Thaw von der Universität Alberta treffe? Das heißt, möglichst bald. Das kann wichtig sein. Ich meine, wirklich wichtig. Wichtiger, als du denkst.«

Anna-Leena hob kaum merklich die Brauen. »Flieg nur«, sagte sie. »Das kann sogar eine ganz gute

Idee sein. Ich glaube nämlich, dass du an meiner Gesellschaft sowieso nicht viel Freude hast. Solange ich nicht dieses Manuskript abgeliefert habe.«

15

Sergej, jetzt könnte eine kleine Erklärung vielleicht angebracht sein«, sagte Amrita streng, während sie in Sergejs Arbeitszimmer im NIOT trat. Athi Narayan folgte Amrita. Auch auf seinem Gesicht lag ein fragender, fordernder Ausdruck.

Sergej hob den Blick vom Monitor seines Rechners zu Amrita und Athi und spielte den Unschuldigen.

»Wie bitte, worum geht’s?«, fragte er verwundert. »Woher um alles in der Welt wusstest du, dass wir im

Mittelteil des Halbkreises viele Knochen finden würden, aber nicht an den Seiten?«, fragte Amrita herausfordernd.

Sergej nickte zufrieden. »Ich hatte also Recht?« »Ja. In höchstem Maße.« »Neben der Mauer habt ihr also nichts gefunden?« »Nein, absolut nichts! Woher wusstest du das?« »Und bei den mittleren Teilen der Mauer lagen viele

Knochen?«

»Eine richtige Schicht von Knochen. So was ist noch nicht da gewesen. Auf einem kleinen, sehr kleinen Gebiet finden sich die Knochen von mindestens zweitausend Menschen in einem gewaltigen Haufen. Und wieder gibt es keine Kampfspuren an ihnen. Sie sind nicht mit dem Schwert und nicht mit dem Speer getötet worden. Wir haben allerdings Zeichen von schweren Knochenbrüchen gefunden, aber nichts anderes.«

Sergej trat ans Fenster. Er betrachtete das ruhige, strahlend blaue Wasser des Golfs von Khambhat und den Schwarm kleiner Fischerboote, die dort unterwegs waren.

»Alle Völker der Welt kennen den Mythos von einer großen Sintflut«, sagte er. »Auch in den Veden ist davon die Rede. Christen, Juden und Muslime kennen ihn aus dem Ersten Buch Mose. Die Geschichte wird im Gilgamesch-Epos erwähnt. Die Einwohner Ägyptens, Kleinasiens, Griechenlands und der alten Stadtstaaten Italiens hielten sie für wahr. Chinesen, Kelten und Skandinavier kennen die Geschichte ebenso wie praktisch alle Indianervölker Süd- und Mittelamerikas. Tatsächlich hat es den Anschein, als wäre der Bericht von der großen Sintflut im Wesentlichen der einzige Mythos, den alle Völker der Welt kennen und von dem die Mythen aller Völker im Wesentlichen auf die gleiche Art berichtet haben, noch bevor zum Beispiel die Völker Amerikas und Eurasiens in irgendeiner Verbindung zueinander standen.«

»Sodass?«

»Sodass ich glaube, dass die Geschichten von der großen Sintflut wahr sind und dass alle diese Menschen …«

»… bei der Sintflut umgekommen sind?«, ergänzte Amrita gereizt.

Sie versuchte nicht, ihren Unglauben zu verhehlen. »Sag, dass du jetzt Spaß gemacht hast«, sagte Amrita. Aber Sergej machte sich nichts aus der ablehnenden Reaktion.

»Überleg doch mal, was sonst würde alle unsere Funde erklären«, sagte Sergej. »Wenn alle diese Menschen offenkundig nicht im Krieg oder infolge einer plötzlichen Epidemie gestorben sind, was hat sie dann getötet? Ich glaube, dass sie starben, als eine gewaltige Flutwelle vom Meer kam und die ganze Stadt unter sich begrub. Deshalb gibt es vor dieser Mauer so viele Skelette: Sie gehören Menschen, die die Flutwelle einen Augenblick mit sich riss und die dann gegen die Mauer gedrückt wurden und ertranken. Weiter weg, seitlich der Mauer, gibt es keine Menschenknochen. Warum? Deshalb, weil dort nichts war, was die vom Wasser mitgeführten Menschen aufhielt. Das Wasser hat sie also irgendwohin mitgerissen.«

»Warum hat die Welle sie beim Rückfluten nicht ins Meer geschwemmt?«, fragte Amrita nachdrücklich.

»Weil vor ihr Hunderte Kilometer völlig ebener Sandfläche lagen und ein großer Teil der Wellenenergie vom Sand aufgesogen wurde. Deshalb war die Strömung des sich zurückziehenden Wassers relativ schwach. Außerdem bildete die Mauer ein Hindernis, auf dessen beiden Seiten schnell Sandwälle entstanden wären, die die sich zurückziehende Strömung noch weiter geschwächt hätten.«

Amrita setzte sich auf einen Stuhl in der Ecke des Zimmers. Sie wirkte nicht mehr ganz so skeptisch.

»Du kannst … Recht haben«, sagte sie langsam. »So unglaublich das auch klingt, du kannst Recht haben.«

»Das, was du sagst, würde alle unsere Funde treffend erklären«, sekundierte Athi. »Aber können so große Tsunamis entstehen?«

»Im Europäischen Nordmeer ereignete sich vor achttausend Jahren eine gewaltige untermeerische Rutschung«, sagte Sergej nachdenklich. »Sie wurde dadurch bewirkt, dass das Methaneis schmolz. Viel Methan wurde in die Atmosphäre freigesetzt, und die darüber gelegenen Gesteinsmassen hingen gleichsam im Leeren.«

»Hat das eine große Flutwelle ausgelöst?«, fragte Athi. Sergej nickte.

»Spuren des Storegga-Tsunamis wurden in Norwegen und Schottland gefunden«, sagte Sergej. »Die Welle war offenbar zu Anfang ein etwa dreihundertsechzig Meter hohes Gewölbe. Die Nordsee ist jedoch so flach, dass der Tsunami einen großen Teil seiner Kraft schon weit draußen auf dem Meer verlor. Er traf auf die Küste der Britischen Inseln als nur etwa zwanzig oder fünfundzwanzig Meter hohe Flutwelle. Als er über einige kleinere, außen gelegene Inseln hinwegspülte, war er noch über vierzig Meter hoch.«

»Und an der Küste von Nordamerika?«, fragte Athi. Sergej zuckte die Achseln. Er konnte die Frage nicht
beantworten.

»Aber warum hat sich der untere Teil der Mauern erhalten?« überlegte Amrita.

»Wenn die Stadt einige Dutzend Kilometer entfernt im Landesinnern lag, hatte sich die Energie der Flutwelle sicherlich schon so weit abgeschwächt, dass nur die oberen Teile der Gebäude und Mauern einstürzten«, sagte Sergej.

»Aber warum sind die unteren Teile der Gebäude nicht später in der Uferbrandung zerbröselt?«, wunderte sich Athi. »Damals, als das Meer anstieg? Wellen und Tidenhub hätten die Ziegelmauern zermahlen müssen, Ziegel sind viel weicher als Steine, selbst wenn sie gebrannt sind.«

»Ich glaube, dass die Ruinen ganz einfach unter dem Sand begraben wurden, den der Saraswati mitbrachte«, erklärte Sergej. »In Timaios und Kritias ist von mehr als nur einem großen Fluss die Rede, der durch die Felder von Atlantis strömte. Also nicht nur vom Indus, sondern auch vom Saraswati. Der Saraswati hat die Gebäude mit Sand verschüttet und ihre unteren Teile vor dem zerstörerischen Einfluss der Wellen bewahrt, trocknete dann aber etwas später aus. Deshalb liegen über den Ruinen jetzt keine hundert Meter dicken Sedimentschichten.«

Amrita schüttelte den Kopf. »Nein, ein Detail stimmt noch immer nicht«, sagte sie.

»Der Fluss endet dort, wo das Meer anfängt, und der Sand, den der Fluss mitbringt, lagert sich dort ab, wo der Fluss
endet.«

»Na, nicht nur«, protestierte Sergej. »Und dennoch: Die Stadt konnte nicht unter dem vom

Saraswati mitgebrachten Sand verschüttet werden, bevor sie ins Meer geraten war. Auf Dauer. Eine Flutwelle, die einmal über sie hinwegspülte und sich dann wieder zurückzog, genügt nicht. Sie konnte wohl die Menschen ertrinken lassen, aber sie hat nicht die Stadt unter Sand begraben können.«

Sergej verstand, worauf Amrita hinauswollte. »Du willst also sagen, dass die Stadt für ständig hat un
ter Wasser bleiben müssen … ziemlich bald, nachdem die Flutwelle sie überspült hatte?«

Amrita nickte. »Ja. Genau das versuche ich zu sagen. Der äußere Rand
des Saraswati-Deltas befand sich bei der Stadt, kurz nachdem die Katastrophe passiert war.«

»Aber wie ist das möglich?« »Davon habe ich keine Ahnung«, gab Amrita zu.

Teil II

Sand
und Eis

ÄGYPTISCHER PRIESTER (ZU SOLON):

Davon liegt aber darin der Grund: Viele und mannigfache Vernichtungen der Menschen haben stattgefunden und werden stattfinden, die bedeutendsten durch Feuer und Wasser … Wenn dagegen die Götter die Erde, um sie zu läutern, mit Wasser überschwemmen, dann kommen die Rinder- und Schafhirten auf den Bergen davon, die bei euch in den Städten Wohnenden dagegen werden von den Strömen in das Meer fortgerissen … Und dann brach, nach Ablauf der gewöhnlichen Frist, wie eine Krankheit eine Flut vom Himmel über sie herein und ließ von euch nur die der Schrift Unkundigen und Ungebildeten zurück, sodass ihr vom Anbeginn wiederum gewissermaßen zum Jugendalter zurückkehrt, ohne von dem etwas zu wissen, was so hier wie bei euch zu alten Zeiten sich begab.

Platon, Timaios

1

Ein einsames Schneemobil kroch von der Halbinsel Nugssuaqk den Fahrweg zur Kuppe des Inlandgletschers hinauf. Dort, wo der Hang des Gletschers sanft genug anstieg, war der Fahrweg nichts als eine von Metallstangen markierte Route, die im Abstand von einigen Hundert Metern ins Eis gerammt worden waren. Stellenweise fiel der Gletscher jedoch in einem viel steileren Winkel zum Meer ab. An solchen Stellen waren in den Hang gewundene Terrassen für die Schneekatzen der Forschungsstation gesprengt worden.

Die Baffinbai lag schon einige Hundert Meter zurück. Hinter der Schneekatze war in weiter Ferne dunkles Wasser zu sehen und darin Hunderte von unterschiedlich großen Eisbergen und unzählige kleinere Eisschollen.

»Baffinbai, Davisstraße, Hudsonbai, Beringmeer, Barentssee«, zählte Susan Cheng auf, die die Schneekatze lenkte, und ihre Stimme verriet leichten Ärger. »Warum sind alle möglichen Orte nach irgendwelchen dämlichen mitteleuropäischen Touristen benannt, obwohl sie hier nur kurz vorbeischauten, dann Schiffbruch erlitten und auf einer Eisscholle umkamen.«

»Diese heutigen Namen werden wohl kaum lange Bestand haben«, lächelte Pierre Chamberlain.

Susan ließ Chamberlain kurz ihr strahlendstes Lächeln sehen. Ihre gute Laune war sofort zurückgekehrt, als sie aus den engen, Klaustrophobie erzeugenden Korridoren der Forschungsstation auf den Gletscher hinausgekommen waren. Außerdem war der Tag schön, und die Sonne schien vom fast wolkenlosen Himmel.

Die Schneekatze schnurrte vorwärts. Eine Stunde später näherten sie sich schon der Höhe von tausend Metern. Hundert Kilometer weiter würde das Eis schon zwei, und zweihundert Kilometer weiter zweieinhalb Kilometer mächtig sein. Der Gletscher stieg so allmählich an, dass er fast eben wirkte. Das war er jedoch nicht, sondern hier und da gab es flache Täler und von der Oberflächenform her ruhige, sanft ansteigende Anhöhen und Pressrücken, fast wie Fjälls en miniature. Ab und zu passierten Susan und Pierre auch Flächen, die aus Sastrugi, einer Art von riesigen Schneewehen, bestanden. Sie waren wie erstarrte Wellen oder wie weiße Sanddünen. Die Kämme der Sastrugi waren typischerweise hart gefroren, aber in den Vertiefungen dazwischen gab es oft weichen Schnee, auf dem sich noch keine durch Temperaturschwankungen entstandene Kruste gebildet hatte.

Hier und da ragten aus dem Schnee auch kantige, klare Eisplatten heraus. Auf der sonnenabgewandten Seite dieser Eisbrocken und in den Senken der Schneewehen lagen verblüffend blaue Schatten.

»Du machst also als Freelancer eine Dokumentation für das französische Fernsehen?«, fragte Susan. »So war das doch?«

»Ja. Für die Wissenschaftssendungen.« »Und worauf wolltest du dich konzentrieren?« »Vielleicht wird das eine mehrteilige Serie. Vor allem
will ich berichten, was heute hier für Forschung betrieben wird. Sodass ich sicherlich irgendwann direkt fragen muss, was zum Beispiel eure Gruppe hier macht«, antwortete Chamberlain.

»Das hat Horst dir nicht erzählt?« »Na, eigentlich nicht.«

Susan Cheng stoppte die Schneekatze. »Lass uns einen Augenblick aussteigen«, sagte sie. Pierre deutete fragend auf seine Kamera. »Soll ich die Kamera mitnehmen?« »Wenn du deinen Zuschauern von unserer Forschungsarbeit erzählen willst. Obwohl dies hier nicht unbedingt dramatisch wirkt.«

Pierre nahm seine Kamera, und sie stiegen aus. Pierre hatte erwartet, auf dem Gletscher würde es kalt sein, aber die Temperatur konnte nicht viel unter null liegen. Es war ganz windstill. Vom Himmel fielen ab und zu mikroskopisch kleine, in der Sonne funkelnde Eiskristalle.

Susan sah sich um. »Da«, sagte sie dann und deutete mit der Hand auf
einen roten Fleck in zweihundert Meter Entfernung.

Sie gingen dorthin. »Blutschnee«, sagte Susan. »Seltsam«, sagte Chamberlain. »Woher kommt die Farbe?« »Von Chlamydomonas-Algen. Sie wachsen auf Eis und
gehören zu den seltenen Organismen, die unter solchen Bedingungen überleben. Sie überstehen mühelos Fröste von minus hundert Grad. Ihr größtes Problem ist die ultraviolette Strahlung. Daher die rote Farbe. Das ist ein Pigment. Ihr Sonnenschutzmittel. Es enthält Karotinoide, ungefähr so wie die Mohrrübe.«

»Interessant«, sagte Pierre. »Sie wachsen und vermehren sich im Sommer, und ein
großer Teil des alljährlichen Zuwachses wurde früher unter Schnee und Eis begraben und kam nie wieder zurück an die Oberfläche. Wir schätzen, dass solche Algen pro Jahr fünf Gramm Kohle pro Quadratmeter speichern können.«

»Fünf Gramm? Das scheint mir nicht gerade viel.«

Susan lachte. Sie streckte den Arm aus und bewegte ihn in einem weiten Halbkreis den Horizont der Eisebene entlang.

»Wenn du dich umschaust, dann siehst du, dass es um eine beachtliche Anzahl von Quadratkilometern geht. Im Innern des Eises verbleiben alljährlich ziemlich viele Algen, wenn wir jeden Quadratmeter berücksichtigen. Außerdem wächst die Menge der Algen schnell, in dem Maße nämlich, wie die Düngung sich intensiviert.«

»Wie bitte?« »Auf die Oberfläche des Inlandeises fallen gegenwärtig
weit mehr verschiedenartigste chemische Verbindungen als jemals zuvor«, erklärte Susan. »Auch Stickstoff. Außerdem wollen heute alle möglichen Otto Normalvergeuder, Globetrotter und andere Touris statt auf Kamelen in Geländewagen mit Allradantrieb in die Sahara. Anders als die Kamele zerstören die Allradwagen die harte Rindenschicht der Sanddünen. Die Staubmenge, die durch die Sandstürme bis hierher gelangt, hat sich Ende des vergangenen Jahrhunderts verzehnfacht, und im Sand der Sahara finden sich überraschend viele Nährstoffe.«

Chamberlain sah Susan überrascht an. »Ich wusste gar nicht, dass die in der Sahara herumkurvenden Jeeps das beeinflussen können, was auf den Grönlandgletschern passiert.«

»Unser Planet ist sehr klein. Das Wesentliche aber ist, dass diese Algen über eine sehr lange Zeit im Inneren der Inlandgletscher begraben und aufgeschichtet wurden. Wenn der ganze Gletscher jetzt im Verlauf von tausend Jahren schmilzt …«

Pierre nahm seine Kamera und filmte Susan und den roten Fleck der Blutalgen. Dann machte er einen langen, langsamen Panoramaschwenk über die Eisebene.

»Chlamy … Wie hießen die doch gleich?« fragte Pierre. »Chlamydomonas«, sagte Susan.

»Du meinst also, dass diese im Eis abgelagerten Algen eine neue Quelle von Kohleimmissionen bilden würden?«

Susan lachte. »Das auch. Aber vor allem besteht die Gefahr, dass das

Eis sich dunkler färbt.«

»Durch die Algen?« »Ein Polarforscher namens Nordenskjöld erwähnte
schon im 19. Jahrhundert, dass durch die unter dem schmelzenden Schnee frei werdenden Algen die Oberfläche des Inlandeises im Sommer bisweilen ganz grau oder schwarz wurde, sodass sich die Eisschmelze erheblich beschleunigte. Und um die Sache noch schlimmer zu machen, haben wir Idioten immer mehr hohe Schornsteine gebaut. Deswegen sind mit den Niederschlägen schon seit langem gewaltige Mengen kleiner Ruß- und Teerpartikel sowie andere Stäube auf das Inlandeis gefallen. Außerdem ist von den großen Waldbränden Ruß hierher gelangt, und auch der bereits erwähnte Staub, den die Sandstürme in der Sahara mitbringen, ist großenteils ziemlich dunkel, teilweise sogar pechschwarz.«

»Und das alles verändert die Rückstrahlung des Gletschers?«

»Richtig. Schnee und Eis bilden große Reflektoren, die unseren Planeten kühlen. Sie können bis zu achtundneunzig Prozent der Sonneneinstrahlung unmittelbar zurückwerfen. Flüssiges Wasser aber saugt die Sonnenenergie auf wie ein Schwamm und wirft davon nur etwa zehn Prozent in den Weltraum zurück. Schwarzes Land absorbiert die Sonnenenergie noch effizienter. Du hast bestimmt schon mal gesehen, wie zum Beispiel ein einzelnes Blatt oder ein Stück Rinde auf dem Frühjahrseis so viel Wärme speichern kann, dass das umgebende Eis schmilzt und Blatt oder Rinde in ein tiefes Loch sinkt?«

Pierre wirkte verlegen.

»Ich weiß nicht, ob ich jemals auf Frühjahrseis gestanden habe«, sagte er matt.

»Na, bestimmt verstehst du trotzdem, was ich meine. Wenn die Gletscheroberfläche zu schnell schmilzt, kommen unter dem Eis immer mehr dunkle Partikel zum Vorschein, die sich einst im Schnee abgelagert haben. Das beschleunigt die Erwärmung, und im schlimmsten Fall bildet sich auf dem Eis schließlich eine ganz einheitliche, fast pechschwarze Schicht. So eine, wie sie zum Beispiel gegen Ende des Frühjahrs in Schweden und Finnland den Schnee an den Rändern der Landstraßen bedeckt, wenn der größte Teil des Winterschnees schon geschmolzen ist und alle Rußpartikel, die der geschmolzene Schnee enthielt, auf dem noch übrigen Schnee eine schwarze Schicht bilden.«

»Das Schmelzen des Eises könnte sich also plötzlich erheblich beschleunigen?«

»Theoretisch könnte sich die Wärmemenge, die die Oberfläche des Eises aufnimmt, innerhalb kurzer Zeit verfünfzigfachen.«

»Das klingt unheimlich.« »Wenn sich das Klima erwärmt, geht es mit dem Ab
schmelzen des Inlandeises sicherlich genauso wie mit so ziemlich allem anderen in der Natur«, sagte Susan nachdenklich. »Zunächst geschieht scheinbar nichts oder nur sehr wenig. Die Veränderungen vollziehen sich langsam und ruhig, und du glaubst schon, dass das mindestens die nächsten tausend Jahre in demselben Tempo so weitergeht. Wenn du dann all dein Geld in Aktien investiert hast und dich auf einen sorglosen Ruhestand freust, gibt es plötzlich einen Knall, und in wenigen Jahren passiert mehr als in den vorausgegangenen Millionen Jahren. Das Chaos bricht herein. Und da machen sich dann viele in die Hosen, denn im Weltall herrscht das Chaos, und das hat solche zertifizierten Trottel wie uns nie sonderlich zartfühlend behandelt.«

Susan deutete nach links. »Da ist ein gutes Beispiel für das, was ich meine.« Pierre sah auf dem Gletscher ein weitläufiges, mehre
re hundert Meter breites Gebiet, in das eine flache, etwa zwanzig bis dreißig Zentimeter tiefe Grube geschmolzen war. Offenbar deshalb, weil der Schnee dort dunkler gewesen war als anderswo.

Nachdenklich betrachtete Chamberlain den dunklen Schneefleck. Wenn man alle von Susan erwähnten Details zusammenzählte, waren die Aussichten zweifellos etwas besorgniserregend. Genau genommen war es seltsam, dass die Menschen wegen der Klimaerwärmung immer noch nicht wirklich besorgt waren. Vielleicht erschienen ihnen die Klimaerwärmung und das Schmelzen des Inlandeises jetzt einfach als so gewaltige Komplexe, dass es ihnen schwerfiel, sich ernsthaft damit auseinanderzusetzen. An sehr große Dinge knüpfte sich auch fast automatisch die Vorstellung von einer gewissen majestätischen Langsamkeit. Der Mensch denkt instinktiv, dass kleine Dinge schnell geschehen und dass die viel größeren mehr Zeit in Anspruch nehmen. Aber das stimmte nicht immer.

Susan bückte sich. Sie zog den Fäustling aus und rieb den schmutziggrauen Schnee zwischen den Fingern. Als der Schnee schmolz, lösten sich daraus kleine pechschwarze Krümel.

»Was ist das? Das ist Ruß, oder?«

Susan schüttelte den Kopf. »Es fühlt sich nicht an wie Ruß. Etwas anderes … Im

Grunde stammt diese Art Staub manchmal aus dem Weltraum.«

»Du machst Witze«, sagte Chamberlain ungläubig, entfernte jedoch wieder die Schutzkappe von der Linse seiner Kamera und machte Filmaufnahmen von dem Gebiet mit dem schwarzen Schnee.

»Ich bin mir nicht sicher, ob das Weltraumstaub ist«, bemerkte Susan. »Der meiste Schmutz kommt eindeutig immer von unserem eigenen Planeten.«

Susan ging auf die Schneekatze zu. »Was jetzt, fahren wir schon?«, wunderte sich Pierre. »Wart mal.«

Susan holte aus dem Führerhaus der Schneekatze ein Fernglas und begann dann systematisch die Eisebene der Umgebung abzusuchen.

»Suchst du etwas?« »Na ja.« »Darf ich fragen …« »Mensch, das scheint ein Volltreffer zu sein!«

Fast rannte Susan los, und Pierre folgte ihr nach besten Kräften. Dann bückte sich Susan und hob einen kleinen, ganz gewöhnlich aussehenden, rundgeschliffenen Stein auf.

»Ist der das, was ich denke?«, fragte Pierre. »Ja, das ist ein kleiner Meteoritensplitter«, bestätigte

Susan. »Davon kann es hier noch mehr geben.«

»Könntest du einen Augenblick stehen bleiben und hierher gucken, damit ich ein paar Bilder kriege.«

»Sorry, ich habe als Kind nie an dem Wettbewerb ›Spitzenmodel gesucht‹ teilgenommen.«

»Du machst das ganz gut, wenn du nur ein paar Sekunden auf der Stelle bleiben wolltest«, sagte Pierre, und seine Kamera machte wieder Aufnahmen.

»Ich hoffe, du schneidest mich aus deinen endgültigen Aufnahmen raus.«

»Das würde mir nicht im Traum einfallen.« »Auch nicht, wenn ich dich schön darum bitte?« »Ich muss es mir überlegen.«

In kurzer Zeit fand Susan noch drei weitere Meteoritensplitter, dann fanden sie nichts mehr. Susan zeigte Pierre
ihre Funde, und der drehte und wendete sie auf der Hand. Alle waren von derselben Farbe, leicht graubraun. Einer war ganz glatt und rundgeschliffen, die anderen waren rau und schartig.

»Die sehen aus wie ganz gewöhnliche Steine«, klagte Pierre. »Woher weißt du, dass es Meteoriten sind?«

»Hier an dieser Stelle können eigentlich keine anderen Steine sein.«

»Wirken alle Meteoriten genauso gewöhnlich?«

Susan lachte fröhlich. »Es gibt schon ganz unterschiedliche. Einige bestehen
aus Metall, andere aus weicheren Mineralien. Viele enthalten sowohl Metalle als auch weicheren Stein. Die meisten stammen aus unserem Sonnensystem, aber vielleicht jeder Hundertste kommt von weiter her. Möglicherweise von jenseits der Milchstraße. Die Steine, die aus anderen Sonnensystemen kommen, können bis zu vierzehn Milliarden Jahre alt sein.«

»Hast du jemals so einen gefunden?« »Nein. Aber vielleicht eines Tages … Wenn das Inlandeis schmilzt, werden von diesen kleinen Splittern bestimmt eine Milliarde zum Vorschein kommen. Mindestens.«

»Also hat die Klimaerwärmung auch ihr Gutes.« »Richtig. Denk mal, wie viel billiger es ist, kosmische

Steine von hier zu holen, statt eine Expedition auf die andere Seite der Galaxis zu schicken. Was das wohl kosten würde? Eine Trillion Quintillionen?«

»So ungefähr«, nickte Pierre Chamberlain und versuchte möglichst ernst auszusehen. »Mit einer Fehlerbreite von zehn bis zwanzig Zehnerpotenzen.«

»Und was ist das schon, unter Freunden«, grinste Susan.

Etwas später saßen sie wieder in der Schneekatze. Das dunkelblaue Meer mit seinen Eisbergen blieb immer weiter zurück, die Eisberge waren so weit geschrumpft, dass sie wie kleine Eisschollen wirkten.

»Aus dieser Entfernung kann man unmöglich sagen, wie groß die Eisberge da sind«, bemerkte Pierre.

Ein herzliches, entzücktes Lächeln erschien auf Susans Gesicht.

»Das ist interessant, nicht wahr?«, sagte Susan fast heftig, und Pierre verstand, dass er eine Sache berührt hatte, die Susan besonders wichtig war.

»Alle Formen in der Natur sind fraktal«, erklärte Susan. »Dieselben Formen wiederholen sich in verschiedenen Maßstäben. Ein Sandkorn sieht unter dem Mikroskop genauso aus wie ein großer Steinblock. Ein ganzer Berg hat dieselben kantigen Formen wie ein kleiner Stein. Eine kleine, wenige Zentimeter hohe Schneewehe sieht ganz ähnlich aus wie eine hohe Dünenformation aus Sand oder Schnee. In den Ozeanen gibt es einige Dutzend sehr große Strudel und Zehntausende von der Größe eines Taifuns sowie eine unendliche Zahl von winzigen Strudeln.«

»Die Fraktale interessieren dich offenbar«, sagte Pierre. Das war eine Feststellung, keine Frage.

»Findest du denn nicht, dass sie von unwiderstehlicher Faszination sind?«

»Na, ehrlich gesagt, habe ich nie in diesem Sinn daran gedacht.«

»Aber stell dir doch nur mal vor, wie viel Geld sich durch die Fraktale einsparen lässt, wenn man am richtigen Objekt forscht.«

»Zum Beispiel?« »Na, zum Beispiel an der Eisschmelze. Oder den Eisschollen. Oder sagen wir, wenn man untersucht, wie das Delta des Mississippis oder des Nils funktioniert. Ein Delta, das von einem Milliarden Mal kleineren Bach am Sandstrand gebildet wird, verhält sich ganz genauso, nur schneller. Ein kleiner Bach macht mit seinem Delta in einigen Stunden das, wofür ein großer Fluss Jahrzehnte oder Jahrhunderte braucht. Wenn du einen kleinen Bach nur einen Tag lang beobachtest, kannst du auch ein grobes Modell vom Verhalten jedes beliebigen anderen Flussdeltas machen.«

»So einfach kann das doch nicht sein.« »Das ist es auch nicht. Aber andererseits ist es auch
nicht wesentlich komplizierter. Der Gelbe Fluss fließt mal auf der Nordseite der Halbinsel Schantung, mal auf der Südseite. Ich habe einmal an einem Sandstrand einen kleinen Bach gefunden, der sich genauso verhielt. Er verlegte seinen Lauf von Zeit zu Zeit auf die andere Seite eines kleinen Felsbrockens und dann wieder zurück. Ich habe das zwei Wochen lang fast Tag und Nacht beobachtet und war schließlich ziemlich alle. Ich hielt mich nur mit Pillen wach, frag nicht, ob das legales oder illegales Zeug war, denn ich weiß es wirklich nicht. Das war unbestreitbar eine sozusagen ziemlich psychedelische Erfahrung. Aber das ergab einen guten Artikel im Journal of Chaos. Ich habe darauf viel positives Feedback bekommen.«

Susan bog von der Fahrspur ab und lenkte die Schneekatze auf einen höheren Packeisrücken zu, der etwa einen Kilometer entfernt war.

»Was jetzt? Wo fahren wir jetzt hin?«, fragte Chamberlain verwundert.

»Ich dachte, du möchtest etwas Sightseeing machen.« Die Oberfläche des Gletschers wurde deutlich unebe
ner, und Susan musste Gruppen von ziemlich großen Eisblöcken umfahren. Der obere Teil des Eisrückens war so steil, dass die Schneekatze nicht direkt auf die Kuppe hinauffahren konnte. Susan musste auf die andere Seite und dort schräg die sanftere Anhöhe hinauffahren.

»Besteht dieser Rücken aus Felsen?«, fragte Chamberlain.

Susan schüttelte den Kopf. »Nein. Unter uns ist nichts als Eis. Man könnte die
sen Ort den breitesten Eisstrom Grönlands nennen. Wenn das Inlandeis schmilzt, entsteht hier eine große, fast eine Million Quadratkilometer große Bucht, deren Mündung vierhundert Kilometer breit wäre. Genau genommen ist Nugssuaqk eigentlich eine Insel und keine Halbinsel.«

Sie erreichten den Gipfel des Eisrückens. Im Osten war der Horizont immer noch sehr nahe, nur wenige Kilometer entfernt, weil der Hang des Inlandeises ganz allmählich zu der Stelle anstieg, wo sie sich befanden. Aber in drei Richtungen war der Horizont weit entfernt, unvorstellbar weit entfernt. Sicherlich Hunderte von Kilometern entfernt, dachte Chamberlain. Er hatte das Gefühl, nicht größer als eine Mücke zu sein. Eis und Schnee ohne Ende, höhere und niedrigere Schneewehen, Ansammlungen von ziemlich großen Eisblöcken. Viel weiter entfernt gab es schwarze und tiefe, furchterregende Klüfte. Stellenweise zerschnitten sie den ganzen Gletscher zu einer unregelmäßig karierten Fläche, die von aufragenden hohen Eisblöcken, sogenannten Serakis, gebildet wurde. Sehr weit entfernt im Süden und Westen war das Wasser der Baffinbai mit ihren zur Größe von Eiswürfeln zusammengeschnurrten Eisbergen, die in ein Grogglas passen würden, zu erkennen.

»Gibt es hier nicht gefährliche Schluchten, in die wir fallen könnten?«, fragte Chamberlain und wirkte plötzlich etwas besorgt.

»Nicht hier. Zumindest nicht auf dem Fahrweg. Und zumindest jetzt nicht. Aber generell muss man hier sehr vorsichtig sein. Man kann hier sehr leicht sein Leben verlieren, wenn man nicht genau weiß, was man tut.«

»Das glaube ich«, sagte Pierre und nickte. »Dies ist keine besonders freundliche Landschaft. Obwohl es einem an einem solchen Tag sogar etwas schwerfällt, das zu glauben.«

»Übrigens sind wir gleich am Ziel. Das da ist schon der höchste Punkt des Eisrückens. Dahinter liegt der See. Wenn du bisher noch keinen großen Eissee gesehen hast, dann ist dies deine Chance.«

»Ist er wirklich groß?« »Sehr groß. Ungewöhnlich groß.« »Und er besteht aus Wasser, das durch das Schmelzen
des Gletschers freigesetzt worden ist?«

»Ja«, sagte Susan.

Die Schneekatze erklomm den Gipfel des letzten Kamms.

Ihre Schnauze senkte sich abwärts, als sie den höchsten Punkt überfuhr. Susan Cheng starrte auf die vor ihnen liegende Landschaft und traute ihren Augen nicht.

Der See war verschwunden.

2

Die MS Sagar Paschmi war für einige Tage im Hafen von Dwarka, am äußeren Rand der Halbinsel Kathiawar, vor Anker gegangen, um ihre Vorräte zu ergänzen. Amrita und Sergej beschlossen, ein Auto zu mieten und die Ruinen des Hafens von Lothal zu besichtigen.

Der Hafen von Dwarka und Tausende von weiß gekalkten oder betongrauen Häusern blieben hinter ihnen zurück, ebenso wie der phantastisch gestaltete Dwarkadish-Tempel. Dessen Türme ragten hoch über die anderen Gebäude hinaus. Jeder große Turm des Tempels bestand aus Dutzenden von Miniaturmodellen derselben Form, die sich wiederum in Hunderte und Aberhunderte noch kleinerer Türme aufgliederten.

Sergej hatte immer die Denkmäler der alten hinduistischen Kultur für die aufregendsten Gebäude und die geheimnisvollsten Ruinen der Welt gehalten. Seiner Meinung nach waren es die originellsten und eigentümlichsten Monumente aller alten Zivilisationen. Die gewaltigen Tempel von Angkor und die Zehntausende phantastischer Bauten Indiens übertrafen seiner Ansicht nach eindeutig deren wichtigste Konkurrenten, die Errungenschaften der Leute von Teotihuacán, der Maya und anderer Indianervölker Mittelamerikas.

Amrita und Sergej fuhren über die Landstraße, die am Südufer des Golfs von Kutch entlang durch die Ebenen von Saurashtra nach Ramnagar führte. Von dort
wollten sie über Rajkot weiter nach Lothal.

Dies alles gehört also zum Mündungsgebiet des uralten Flusses Saraswati, dachte Sergej. Alles, was wir sehen, all diese Ebenen, bestehen aus Sand, den der Saraswati hier angeschwemmt hat. Sand, den die Schmelzwasser des Inlandeises mitgebracht hatten, das seinerzeit die Gipfel des Himalajas zermalmte. Diese Gegenden sind sicherlich ein Teil von Platons Atlantis. Vielleicht sogar der Kern des ganzen Reiches.

Das Wasser des Golfs von Kutch und die Salzsümpfe des Ufers waren links von ihnen gerade noch zu erkennen, wenn an der Landstraße keine Hindernisse die Sicht beeinträchtigten. Der Morgen war so klar, und es gab erst so wenig Hitzeflirren, dass auch das jenseitige Ufer des Golfs von Kutch als dünner, flacher dunkler Streifen am fernen Horizont gerade noch sichtbar war.

Sergej wusste, dass der Landstreifen jenseits der Bucht sich während der Regenzeit in eine Insel verwandeln würde, die vom Festland durch den Golf von Kutch und durch die überschwemmten Salzsümpfe Großer und Kleiner Rann getrennt wurden. In der Trockenzeit waren die Salzsümpfe nur endlose, von der Dürre rissige, mit salzhaltigem Schlamm gefüllte Ebenen. Diese waren von unzähligen kleinen, mit kümmerlichen Dornensträuchern und wenigen, krummgezogenen Akazien bedeckten Hügeln gesprenkelt, die ihre Umgebung nur wenig überragten. Außer auf diesen Hügeln wuchs wegen des hohen Salzgehalts kaum irgendetwas. Während der Regenzeit war der ganze Sumpf von Wasser bedeckt, und jeder kleine Hügel verwandelte sich in eine Insel. Das ganze Gebiet von Kutch wurde dann zu einem Labyrinth aus winzigen Inseln, das die Hauptinsel von drei Seiten umgab und wo Zehntausende von rosa Flamingos und große Pelikane brüteten. Sergej wusste, dass es in diesem Gebiet auch die letzten lebenden Kulane, eurasische Wildesel, gab. Amrita hatte ihm erzählt, dass Kulane schneller laufen konnten als Pferde. Am Südrand der Halbinsel Kathiawar wiederum lag der berühmte Nationalpark Sasan Gir, wo die letzten wilden Löwen Asiens lebten. Amrita hatte auch erzählt, dass es dort dank einer Schenkung der iranischen Regierung auch wieder asiatische Geparden gab.

Das Gelände war ganz eben, abgesehen von kleinen Anhöhen hier und da. Sergej bemerkte, dass viele davon die Form einer Pyramide hatten. Waren das irgendwelche alten Behausungen oder Tempel, die von Sand, Erde und Gras bedeckt waren? Nirgends sah man auch nur einen einzigen Stein, das ganze Gebiet bestand deutlich nur aus Flussschwemmsand und noch feineren Bodenbestandteilen. Stellenweise war die Landschaft von reinen Sandfeldern dominiert, dann wieder von kümmerlichen Sträuchern und Gräsern bewachsen, irgendwo stand ein niedriger Baum. Ziegenherden und Schweine kamen ihnen entgegen und immer wieder auch magere Zeburinder.

Die Landschaft mochte eintönig sein, aber umso farbiger waren die Menschen. Besonders die Frauen in ihren mit leuchtenden Farben bestickten, schönen Cholis hoben sich in der Halbwüste schon in großer Entfernung als Farbflecke ab. Viele Männer trugen einen weißen Turban, eine langärmlige Weste und oben weite, aber an den Beinen schmale Jodhpurhosen. Sergej bemerkte, dass viele Männer auch große goldene Ohrringe trugen.

Unerwartet hielt Amrita am Straßenrand. »Was jetzt?«, fragte Sergej. »Komm, ich will dir was zeigen«, erwiderte Amrita.

»Einfach wegen der Perspektive.«

Amrita verließ die Landstraße und betrat ein frischgepflügtes Feld. Sie bückte sich und hob etwas auf: »Sieh mal!«

Sie hielt in der Hand sehr alt wirkende Keramikscherben und Stückchen von gebrannten Ziegeln. Sie waren grau und rötlich. Sergej sah sich die Furchen des soeben gepflügten Ackers genauer an. Er bemerkte, dass am Boden weitere Keramik- und Ziegelstücke lagen, größere und kleinere, fast dicht bei dicht. Es waren Hunderte. Sergej ging ein Stückchen weiter und stellte fest, dass es auch außerhalb des gepflügten Feldes Keramikscherben gab. Überall lagen solche Ziegelstückchen und Krümel.

»Der ganze Boden ist ja voll davon«, wunderte er sich und schüttelte den Kopf.

»Der Boden Indiens ist gesättigt von Geschichte«, sagte Amrita. »Sehen wir uns doch mal den kleinen Hügel dort an.«

Amrita deutete auf einen hundert Meter entfernten, niedrigen Hügelkamm.

Als sie näher kamen, entdeckte Sergej, dass zwischen loser Erde, Wurzelbüscheln von Graspflanzen und Krüppelsträuchern eine aus großen Ziegeln gemauerte Wand aufragte.

»Was war das hier?«, fragte er. »Das lässt sich unmöglich sagen, ohne dass man die Sache genauer untersucht. Ein Wohnhaus, ein Tempel, ein Sammelbecken für Regenwasser. Oder etwas anderes.«

»Wie alt ist die Mauer?« »Wahrscheinlich einige tausend Jahre. Dies sind Harappa-Ziegel.«

Sergej betrachtete den kleinen Hügel und versuchte sich vorzustellen, welche Form das Bauwerk einst gehabt haben mochte.

»Es kann eine Pyramide gewesen sein«, vermutete Sergej. »Zum Beispiel eine kleine Zikkurat?«

»Jedes Gebäude kann wie eine Pyramide aussehen, wenn sich genug Erde darauf sammelt«, sagte Amrita. »Aber natürlich kann es auch eine Pyramide gewesen sein.«

Sie kehrten zum Auto zurück und setzten ihre Fahrt über die Ebenen der Halbinsel Kathiawar fort. Eine halbe Stunde später hielt Amrita wieder an.

»Ich habe gedacht, dies könnte dich interessieren«, sagte sie.

Neben der Landstraße lag eine kleine feuchte Stelle. Dort wuchs dicht bei dicht dickes dunkelgrünes, mehr als zwei Meter hohes Röhricht mit langen und schmalen, oben in langen Spitzen auslaufenden Blättern.

»Rohrkolben?«, fragte Sergej. »Typha elephantina, eine besonders große lokale Variante des Rohrkolbens«, präzisierte Amrita. »Man vermutet, dass in alter Zeit daraus sogar ziemlich große Segelschiffe gebaut wurden. Die Erbauer sind damit regelmäßig mindestens bis nach Ägypten gesegelt, möglicherweise noch weiter. Aus dieser Schilfart konnte man wahrscheinlich Schiffe bauen, die größer waren als die üblichen und die einen noch höheren Bug hatten.«

Sergej brach einen Rohrkolben mit Stiel ab und hielt ihn in der Hand.

»Kaum zu glauben, dass man aus solchen Stängeln ein Schiff bauen kann, das den Ozean überquert. Saugen die sich denn nicht voll Wasser und gehen unter?«

»Irgendwann schon, wenn man die Schilfbündel nicht vor dem Nasswerden schützt.«

»Und die Menschen haben sie geschützt, nicht wahr? Aber wie?«

Amrita erzählte, dass die Wissenschaftler der Universität Mumbai seinerzeit eine Reihe von einschlägigen Versuchen gemacht hatten. Sie hatten Rohrkolbenbündel mit allerlei wasserdichten Gemischen überzogen. Das beste Ergebnis hatten sie mit einer Mischung aus zwei Teilen Harz, einem Teil Öl und einem Teil Asphalt erzielt.

»Dann stießen sie auf eine alte babylonische Schrifttafel, auf der der Bau von Schilfbooten beschrieben wurde. Darauf wurden genau diese Stoffe genannt, in genau demselben Verhältnis.«

»Na, so ein Zufall.«

»Ich glaube nicht, dass der Zufall damit irgendetwas zu tun hat. Die Erbauer der Schilfboote hatten Tausende von Jahren Zeit, um verschiedene Kombinationen auszuprobieren. Zu der Zeit, als das babylonische Reich gegründet wurde, handelte es sich schon um eine sehr lange erprobte Technologie.«

Amrita und Sergej betrachteten die in dem sanften Wind schwankenden Rohrkolben und die etwas weiter entfernt stehenden Reihen von Baumwollsträuchern. Hier atmete tatsächlich jeder Quadratmeter der Halbinsel Kathiawar Geschichte. Sergej dachte an die großen Papyrusröhrichte, die vor Tausenden von Jahren in den Sümpfen des Nil geschwankt hatten, und an das beinahe uferlose Meer von dicken grünen Rohrkolben, das vor langer Zeit auf dem Gebiet der Salzsümpfe des heutigen Kutch gewogt haben musste, als der Saraswati noch kraftvoll dahinströmte. Er dachte an die großen Schilfschiffe, die einstmals zwischen den fruchtbaren Deltas von Saraswati und Indus sowie Iran, Mesopotamien und Ägypten gesegelt waren.

Wenn man nur innehält und zuhört, kann man hinter den Versen der Veden das leise Raunen der ruhigen Ozeanwellen vernehmen, sinnierte Sergej.

»Fahren wir weiter?«, fragte Amrita.

»Von mir aus gern. Dann kommen wir auch irgendwann zum Ziel.«

Sie setzten sich wieder in Bewegung. Das Gelände stieg an, und die Ebenen von Saurashtra blieben hinter ihnen zurück. In Rajkot, Mahatma Gandhis langjährigem Wohnort, fuhren sie durch lebhafte Handelsstraßen, an denen verschiedene Geschäfte und Hunderte von kleinen Metallwerkstätten lagen.

»Rajkot ist eines der wichtigsten noch erhaltenen Zentren der indischen dezentralen Industrietradition«, erklärte Amrita. »Diese Werkstätten können fast alles nur Erdenkliche herstellen, vom Dieselmotor bis zu Traktoren. Hunderte kleine Werkstätten bilden gemeinsam eine große Fabrik! Alle hier sind handwerklich außerordentlich geschickt.«

»Verehrte Reiseführerin, wo sollte doch der Basar sein?«, fragte Sergej lachend.

»Noch ein Stückchen weiter.«

Sie stiegen aus, und Sergej kaufte für seine Mutter einen

Wollschal und ein goldbesticktes Tuch wie ein ordentlicher Tourist. Amrita veranlasste ihn auch, kleine Bronzeskulpturen mitzunehmen.

»Wenn man in einem anderen Land, sagen wir in Afrika oder Europa, auf einen Markt mit Reiseandenken geht, gibt es auf einem Tisch hundert verschiedene Andenken und auf dem nächsten Tisch ebenso viele«, sagte Sergej nachdenklich. »Aber es sind dieselben Dinge wie auf dem Nachbartisch, sodass insgesamt vor dir auf all diesen Dutzenden oder Hunderten von Tischen nur etwa hundert verschiedene Gegenstände liegen.«

Amrita drehte eine Bronzeskulptur der Göttin Tara, die Sergej gekauft hatte, hin und her.

»Wenn du nun in Indien an einen Ort gehst, wo handwerkliche Erzeugnisse aus verschiedenen Gegenden des Landes verkauft werden«, fuhr Sergej fort, »gibt es auch dort auf dem ersten Tisch hundert verschiedene Gegenstände, sagen wir zum Beispiel hundert verschiedene Miniskulpturen von Göttern und Göttinnen. Und sie alle sind, aus der Sicht des Europäers, wahrhaft eigenartig, merkwürdig, phantastisch. Unbegreiflich, in ihrer Unbegreiflichkeit rätselhaft und geheimnisvoll. Mit Formen und Gestalten und künstlerischen Ideen, von denen eine immer seltsamer ist als die andere und von denen du die meisten wahrscheinlich nie zuvor gesehen hast, wenn du noch nie in Indien warst.«

Amrita sagte nichts, sondern wartete darauf, dass Sergej weitersprach.

»Dann gehst du zum nächsten Tisch, und wieder hast du hundert verschiedene Miniskulpturen vor dir, Götter und Göttinnen, einige davon in Menschen-, andere in Tiergestalt. Andere sind etwas dazwischen. Und noch andere sind etwas ganz anderes, frag mich nicht, was. Auf dem dritten Tisch sind wieder hundert, auf dem vierten ebenso, und so weiter. Aber anders als in den meisten Ländern befinden sich auf den vier Tischen nicht hundert, sondern fast vierhundert verschiedene Gegenstände, denn auf jedem weiteren Tisch siehst du immer neue Formen und Gestalten und immer neue und noch phantastischere Skulpturen, bis du das Gefühl hast, dir platzt der Kopf und du kannst dich nicht entscheiden, was du kaufen sollst.«

Amrita lachte. »Ich fürchte, vielen Indern ist es in den europäischen

Supermärkten genauso ergangen.«

Von Rajkot nahmen sie die Straße nach Ahmedabad, und eine Stunde später waren sie im archäologischen Museum Lothal, wo sie zu Fuß in Richtung der in den fünfziger Jahren ausgegrabenen Hafenanlagen gingen. Im Hof des Museums standen große Mengen sehr alt wirkender Skulpturen, von denen die meisten offenbar Götter und Göttinnen darstellten, darunter auch sehr sensuelle Frauenfiguren. Amrita erklärte, dass das Apsaras, himmlische Tänzerinnen, waren.

»Lothal ist nicht sehr alt«, erzählte Amrita. »Es wurde erst vor viertausendfünfhundert Jahren gebaut. Aber der Plan der Stadtanlage ist ungefähr derselbe und das Abwassersystem genauso wissenschaftlich geplant wie in Harappa.«

»Was bedeutet Lothal?«

Amrita lachte.

»Na … dasselbe wie Mohenjodaro. Es ist ein Hügel der Toten. Nur in einer anderen Sprache.«

»Ich will überhaupt nicht negativ sein, aber ihr Inder habt einen makabren Geschmack, was Ortsnamen betrifft. Könnte man nicht wenigstens irgendeinen Ort nach etwas anderem benennen als nach den Toten?«

»Na, zum Beispiel heißt die zweitgrößte Stadt von Bangladesh Chattagam, und das bedeutet ›Es ist falsch, Krieg zu führen‹.«

»Aber das ist in Bangladesh«, protestierte Sergej.

»Es ist dieselbe Kultur.«

Das Dockbecken des uralten Hafens war erstaunlich groß. Sergej schätzte, dass es mehr als achthundert Meter lang und vielleicht vierzig Meter breit war. Seine senkrechten, mindestens fünf Meter hohen Wände waren aus gebrannten Ziegeln.

»Sonnengetrocknete Ziegel wären durch die Einwirkung von Salz zerbröckelt«, erklärte Amrita. »Lothal ist der einzige bisher gefundene bronzezeitliche Hafen, der ein künstliches Dockbecken mit Schleusen hat.«

»Sehr eindrucksvoll … Erinnert dich das nicht auch an Platons Schilderungen der Hafenanlagen von Atlantis?«

Amrita nickte.

»Unbedingt. Möglicherweise gab es in den im Meer versunkenen Gebieten noch stattlichere Häfen. Dieser wurde gebaut, als es mit der Indus-Saraswati-Kultur schon zu Ende ging.«

»Die Sumerer glaubten, dass ihre Vorväter einst aus dem Osten gekommen waren, aus einem Land namens Dilmun«, sagte Sergej. »Dänische Archäologen haben einmal behauptet, Dilmun sei die Insel Bahrain, aber viele andere halten es für wahrscheinlicher, dass Dilmun hier, also in Gujarat, gelegen hat.«

»Wer weiß«, sagte Amrita. »Hier ist im Lauf der Zeiten viel geschehen. In den Veden gibt es die Geschichte von dem Gott Manu und den Saptarishi, den sieben Rishs. Den sieben Weisen. Die ganze hinduistische Zeitrechnung wird Saptarishi-Kalender genannt. Deswegen ist zum Beispiel euer Jahr 2000 bei uns das Jahr 8676.«

»Jetzt wäre also das Jahr … 8696.«

»Ganz recht. Jedenfalls ist Manu neben vielem anderen auch eine Art Noah der Hindus. Er baute ein Schiff, durch das einige Menschen vor der Sintflut errettet wurden. Der Überlieferung nach strandete Manus Schiff nicht am Berg Ararat wie euer Noah, sondern am Himalaja. Aufgabe der sieben Weisen war es damals nur, das in den Veden enthaltene Wissen, das nur mündlich von Generation zu Generation überliefert worden war, über die Sintflut hinweg zu retten. Das bedeutete ganz besonders das Wissen und Können in Verbindung mit Ackerbau, Samen, Anbaumethoden und dergleichen, aber auch das Heilen von Krankheiten und die Vorbeugung.«

»Was willst du damit sagen?«, fragte Sergej.

»Die sumerischen Mythen und Legenden berichten von sieben Weisen, die vom Meer kamen, um den Menschen das heilige Wissen und Können der der Sintflut vorausgegangenen Zivilisation zu vermitteln. In den sumerischen Geschichten hieß der Anführer dieser sieben Weisen Oannes. Nach den Mythen der Sumerer waren diese sieben Weisen eine Art Halbgötter, halb Fisch und halb Mensch. Sie wurden Ratgeber der sumerischen Könige, und sie waren wegen ihres Könnens auf dem Gebiet des Ackerbaus, der Architektur und der Baukunst sehr geschätzt. Der Legende nach brachten diese sieben fischköpfigen Weisen den Königen von Sumer bei, wie man Gesetze macht und wie man Städte baut.«

»Eine interessante Geschichte. Besonders, was die Fischköpfe betrifft!«

»Lach nicht, vielleicht waren die ›Köpfe‹ irgendwelche Harnische mit Schuppen, wie die Fische sie haben! Oder vielleicht waren es Kleider, die absichtlich so gemacht waren, dass sie wie Fische aussahen! Vielleicht sollten sie die Fischgötter des Meeres besänftigen, damit sie keine neuen Flutwellen mehr auf die Erde sandten, oder so etwas. Aber nun hör mal: Auch die alten Ägypter hatten irgendwann eine ähnliche Institution von sieben Weisen.«

»Na, das klingt nun zweifellos nicht mehr nach bloßem Zufall«, räumte Sergej ein. »Könnte Frau Dr. Allwissend noch etwas mehr erzählen?«

»Hey, ohne Spaß, warum kannst du mich nicht ernst nehmen? Das Ganze hat nicht unbedingt mit Mystik zu tun, denn wir wissen ja, dass die Indus-Saraswati-Kultur, Mesopotamien, Iran und Ägypten ziemlich viel miteinander zu tun hatten. Sie haben über Tausende von Jahren Gedanken und Erfindungen ausgetauscht. Vielleicht ist dies auch eine Erklärung für die von Thor Heyerdahl vorgebrachten Rätsel. Und für den Quetzalcoatl-Mythos.«

»Ach, dass diese … also deine Saptarishi-Gesellschaft, oder was das nun war, bis nach Amerika gesegelt sein soll?«

»Wer weiß. Aber das ist nicht meine Saptarishi-Gesellschaft. Die einschlägigen Mythen sind in letzter Zeit an mehreren Universitäten ausführlich untersucht worden. Aber ich finde, dass die ganze Geschichte in gewisser Weise ziemlich logisch ist.«

»In gewisser Weise, ja.« »Vielleicht ist die ganze menschliche Zivilisation ir
gendwann wegen einer Sintflut oder wegen eines anderen großen Unglücks in eine Krise geraten«, sagte Amrita. »Vielleicht hat damals eine Gruppe von Menschen eine Art geheime Gesellschaft oder eine Aufklärungsbewegung gegründet, die aus Klubs von sieben Weisen bestand und deren Ziel es war, alle erforderliche und nützliche alte Weisheit über die schlimmen Zeiten hinaus zu bewahren. Vielleicht waren sie in ihrem Bemühen auch erfolgreich, zumindest teilweise, weil Mehrgarh gebaut wurde und weil die Indus-Saraswati-Kultur sich noch über fünftausend Jahre lang erhielt. Vielleicht sind sie auch in eine andere Weltgegend gesegelt.«

»Wer weiß«, räumte Sergej ein. »Das ist schon vorstellbar. Mit etwas gutem Willen.«

In Lothal aßen sie zu Mittag und beschlossen dann, über die längere südliche Route zurückzukehren. Amrita kaufte als Proviant mit Kartoffeln und anderem Gemüse gefüllte Samosas, Papayas, Bananen und zwei grüne Kokosnüsse.

»Die sind immer noch die schärfsten Konkurrenten der Limonade«, sagte Amrita zu Sergej und hielt dabei in jeder Hand eine große Kokosnuss. »Wenn du Magenverstimmung hast, dann findest du in so einer Nuss quasi eine fertige ORT-Lösung. Die wird vom Organismus sofort aufgenommen und rauscht nicht ungehindert durch, und wenn du noch so schlimmen … na ja, du weißt schon, was ich meine.«

»Gut zu wissen«, sagte Sergej und mimte den Ernsten. Unterwegs hielten sie an, um sich einen großen, aber heruntergekommenen Hindutempel anzusehen. Sein oberer Teil war eingestürzt und nur noch ein chaotischer Steinhaufen, aber Sergej meinte trotzdem, dass er einst die Form einer Zikkurat gehabt haben könnte. Übrig war nur eine große Anzahl gewaltiger Säulen, die weiterhin den oberen Teil des Tempels trugen, der so schwer gelitten hatte. Jede Säule war überreichlich mit steinernen Reliefs und Skulpturen verziert. Davon gab es so viele und in so vielen Schichten, dass sie gleichsam einen Dschungel bildeten, der den ganzen großen Säulenwald überwuchert hatte. Sergej konnte nicht sagen, was ihn mehr beeindruckte, die erstaunlich hohe Qualität der Skulpturen oder deren phantastische Anzahl. Er versuchte erst gar nicht zu schätzen, wie viele kleine und etwas größere Figuren der Tempel enthielt.

»Die um diese Zeit gebauten Hindutempel sind recht interessant«, sagte Amrita. »Es ist unmöglich zu sagen, wo das eigentliche Gebäude endet und wo die Skulpturen beginnen, weil alle Wände und Säulen nur aus Skulpturen bestehen.«

Sergej bemerkte, dass viele Skulpturen und Reliefs mit ihren Tausenden von nackten und sehr verführerisch dargestellten Apsaras von erstaunlicher Erotik waren. Unter den Reliefs gab es eine große Menge von sehr eindeutigen Liebesszenen.

»Wenn heute jemand so etwas darstellen würde, könnte er Schwierigkeiten mit der Zensur bekommen«, kommentierte Sergej. »Ich will nicht behaupten, ein Sachverständiger zu sein, aber ich weiß nicht, ob selbst in westlichen Pornofilmen solche Gruppensexszenen gezeigt werden.«

»In der Geschichte der indischen Kunst hat es auch sehr freizügige Epochen gegeben«, lachte Amrita.

Sie beschlossen, einen nahen Hügel zu erklimmen, um den Sonnenuntergang zu beobachten und ihren Proviant zu essen. Der Hügel war mit niedrigen Gräsern bewachsen und hatte überraschend steile Hänge. Vielleicht ist auch dies ein Tempel oder ein anderes, viele Tausend Jahre altes Gebäude, das sich im Lauf der Zeit mit Erde bedeckt hat, dachte Sergej, hier scheint es ja kaum andere Hügel zu geben. In der Tat, wie hätte es in der Uferebene des Saraswati auch andere als von Menschen geschaffene Hügel geben sollen?

Als sie schließlich oben ankamen, hatte die Sonne sich schon zu einer glühend roten Kugel verfärbt und begann schnell hinter dem Horizont zu sinken, der sich in einen scharf begrenzten schwarzen Streifen verwandelt hatte. Vor ihnen öffnete sich eine grandiose Aussicht über die Ebenen der Halbinsel Kathiawar. Hier und dort sah man kleine Dörfer und Schafherden, und auf den Landstraßen fuhren von Zebuochsen gezogene Wagen. In der Ferne leuchteten Lagerfeuer, von denen dünne Rauchsäulen aufstiegen. Die Luft duftete nach Rauch. Über dem rot lodernden Horizont kreisten auf ihrem abendlichen Flug Dutzende von Rotmilanen, und aus einer fernen Moschee scholl der Ruf des Muezzins herüber, der die Gläubigen aufforderte, niederzuknien und in Richtung Mekka zu beten.

In der Landschaft und im Dämmer der untergehenden Sonne schwebte eine ganze Ewigkeit, viele Ewigkeiten, eine unendliche Menge ineinandergeschachtelter Ewigkeiten und Extreme.

Die Sonne verschwand hinter dem schwarzen Horizont, hinterließ aber weiter oben am Himmel ein noch verweilendes rot-orange-gelb glühendes Farbenspiel. Allmählich verblasste es und erlosch, bis nur noch Blau und Schwarz übrig waren.

Die Dämmerung wurde dichter, und wie auf Verabredung schwiegen beide, aber Amrita lehnte sich wortlos gegen Sergej. Der zuckte zusammen, legte aber dann Amrita den Arm um die Schultern. Er spürte, wie Amritas Finger sich fest um seine Hand schlossen.

Sergej konnte Amritas Gesicht in der sich verdichtenden Dämmerung gerade noch erkennen. Der Augenblick schien verzaubert, und er hatte plötzlich das Gefühl, dass die gegen ihn lehnende Frau ihm sehr nahe, wichtig und vertraut war, so als hätten sie sich schon immer gekannt. Sergej fühlte sich auf einmal wohl und ruhig. Um solcher Augenblicke willen lohnt es sich zu leben, dachte er. Manche behaupten, das Leben sei nichts wert, und manchmal habe ich wohl auch selbst so gedacht, aber in solchen Momenten versteht man wieder, wie sehr man sich geirrt hat. Trotz allem, wirklich trotz allem.

Hier war das auf seltsame Weise leichter zu verstehen, denn nirgends sonst waren große Trauer und tiefer Friede so eng miteinander verschlungen, zu einer einzigen, untrennbaren Gesamtheit. Widersprüche und Harmonie, Paradoxa und die Scheinbarkeit von Paradoxa. Leben und Tod, Leiden und Befreiung, Trauer und Freude, Armut und Reichtum, Ewigkeit und Vergänglichkeit.

Irgendwann ist alles vollkommen, dachte Sergej, und gerade dann ist der Schmerz darüber, dass alles irgendwann endet, am größten. Aber seltsamerweise erträgt man diesen Schmerz gerade dann leichter als zu Zeiten, da man sehr wenig oder gar nichts zu verlieren hat.

Das Leben ist wirklich kompliziert, dachte Sergej, und zugleich so leicht und einfach.

3

Susan Cheng und Pierre Chamberlain standen auf dem Gletscher neben der Schneekatze. Sie betrachteten das Tal, in dem sich der Eissee befunden hatte. Der Talgrund war auffallend eben. Fern am Horizont, sicher viele Dutzend Kilometer entfernt, waren die schwarzweißen Gipfel von teilweise schneefreien Bergen zu erkennen.

»Wie kann ein großer See einfach so … verschwinden?«, wunderte sich Chamberlain.

Susan stellte ihren Rucksack ab und holte ein Fernglas heraus.

»Als ich das letzte Mal hier war, war das ganze Tal voller Wasser«, sagte sie. »Bis zum Horizont. Das heißt, bis zu den Nunataks, den aus dem Eis aufragenden Bergen, die man da hinten erkennen kann. Und es war wirklich viel Wasser. Vor zehn Jahren war es nur wenig, an dieser Stelle hier vielleicht so etwa zehn Meter tief, aber seitdem ist die Wasseroberfläche jedes Jahr mit dem Beginn der Schmelze gestiegen. Bis jetzt also.«

Susan hob das Fernglas an die Augen und ließ den Blick über die ganze Schnee-Ebene wandern, von einem Rand zum andern, langsam, so als suchte sie etwas. Chamberlain hatte keine Ahnung, was Susan zu finden hoffte.

»In der Mitte des Gletschers scheint eine größere Höhle zu sein«, ließ Susan sich schließlich vernehmen. »Ich glaube, darin ist das Wasser verschwunden.«

»Wie ist das möglich?« »Es ist jedenfall nicht unmöglich. Das Verschwinden
einer so großen Wassermasse ist zwar äußerst selten, aber auch nicht ausgesprochen ungewöhnlich.«

Susan überlegte einen Augenblick. »Ich möchte mir diese Höhle etwas näher ansehen«,
sagte sie dann.

»Ist das nicht gefährlich?«

Susan nickte. »Ja, aber ich bin sehr vorsichtig. Du brauchst nicht mit
zukommen.«

Pierre Chamberlain schüttelte den Kopf. »Ich kann dich aber auch nicht allein dorthin lassen.« »Na gut, Herr Ritter«, sagte Susan. »Und: danke!« Susan öffnete den Gepäckraum der Schneekatze und
fing an, die nötigen Ausrüstungsgegenstände auszuladen. Vier Bündel dünne, aber haltbare Nylonseile, jedes fünfundsiebzig Meter lang. Zwei Eispickel und zwei mit scharfen Zacken ausgestattete Steigeisen. Eine Taschenlampe. Zwei Klettergurte, deren Seilbremsen sowohl das Klettern aufwärts als auch abwärts erleichtern würden, falls Susan sich entschließen sollte, die Höhle von innen zu erforschen. Beim Abstieg würde Susan das Seil durch die Seilbremse gleiten lassen können, einfach indem sie sie ganz oder teilweise öffnete. Wenn sie anhalten oder das Tempo verringern wollte, würde sie ihren Griff lockern, sodass die Seilbremse sich fester um das Seil schließen würde. Beim Aufstieg würde sie die erste Seilbremse feststellen, sich hinaufziehen, die zweite Seilbremse feststellen und die erste lösen. Auf diese Weise würde sie nicht wieder hinabrutschen können.

»Was jetzt?«, fragte Chamberlain. »Wie gehen wir vor?« Susan legte den einen Klettergurt an und gab den anderen

Pierre.

Dann band sie die Seile aneinander, sodass sie statt vier fünfundsiebzig Meter langer nur ein einziges von dreihundert Metern Länge hatte. Das befestigte sie an ihren eigenen Klettergurten und das andere Ende an Chamberlains. Das wollte sie selbst machen, denn Chamberlain machte nicht den Eindruck eines erfahrenen Bergsteigers.

»Wir fahren also nicht näher heran mit der Eiskatze?«, fragte Chamberlain.

»Wenn das Wasser im Eis verschwunden ist, dann kann es im Gletscher große Höhlen geben, die das Wasser hat schmelzen lassen. Ich weiß nicht, wie weit die reichen, sodass ich nicht mit einem zwei Tonnen schweren Fahrzeug darauftuckern will.«

Chamberlain blickte wieder auf die Eisebene, die sich zweihundert Meter unter ihnen erstreckte.

»Was sagtest du doch gleich, wie viel Wasser war in dem See gewesen?«, fragte er Susan.

Die überlegte einen Moment und stellte dabei im Kopf einige schnelle Berechnungen an.

»Der See war im Durchschnitt fast hundert Meter tief und umfasste etwa zehntausend Quadratkilometer. Also ungefähr tausend Kubikkilometer.«

»Tausend Kubikkilometer? Aber bedeutet das nicht, dass, wenn das Wasser in einer Höhle unter dem Eis verschwunden ist, diese Höhle fast genauso groß sein müsste? Also tausend Kubikkilometer? So große Höhlen kann es nicht geben.«

»Das ist zweifellos ziemlich viel und ein sehr merkwürdiger Gedanke.«

»Aber wenn unter uns eine gewaltige Höhle ist … kann deren Decke dann nicht wirklich ganz plötzlich einstürzen, an jeder beliebigen Stelle? So wie du gesagt hast?«

»Wir wiegen nach dem Maßstab des Inlandeises eigentlich überhaupt nichts,« sagte Susan. »Die Schneekatze könnte schon etwas anderes sein.«

»Bist du sicher, dass das Eis nicht unter uns einbricht?« »Na, natürlich nicht. Wie könnte ich? Aber ich glaube
nicht, dass das passiert.«

Pierre Chamberlain wirkte plötzlich sehr unglücklich. »Wir haben reichlich Seil«, beruhigte ihn Susan. »Zur

Sicherheit können wir uns möglichst weit voneinander entfernt halten.«

Sie betrachtete den sanft zur Eisebene abfallenden Hang. »Dieser Hang ist ziemlich leicht zu erklettern, sodass es nicht so drauf ankommt, was wir tun. Wenn wir aber auf die Ebene dort kommen, machen wir es so, dass ich vorausgehe. Wenn das Seil endet, bleibe ich stehen und schlage den Eispickel ein. Dann gehst du dreißig Meter weiter, bleibst stehen und schlägst den Eispickel ein. Und du sorgst bestimmt dafür, dass der Pickel ordentlich fest und tief genug im Eis sitzt. Dann gehe ich wieder dreißig Meter weiter, und so fort. Es kommt darauf an, dass der Abstand zwischen uns groß genug ist, das Seil aber nicht zu sehr durchhängt. Und dass mindestens ein Pickel immer im Eis fest sitzt. Wenn die Höhlendecke unter mir einbricht, reiße ich dich mit hinunter, wenn du dann nicht ordentlich verankert bist. Und dann ist es aus mit uns beiden.«

Chamberlain nickte. »Ich glaube, ich habe verstanden. Außer … Wie tief
muss ich den Eispickel einschlagen, damit er wirklich fest sitzt?«

Susan zeigte Chamberlain, wie er es machen sollte. »Bist du bereit?«, fragte sie dann. »Gehen wir«, antwortete Chamberlain.

Er war blass, bemühte sich aber, munter und entschlossen zu wirken, als sie mit dem Abstieg zur Eisebene begannen.

»Bis hierher reichte der Wasserspiegel des Eissees«, sagte Susan, als sie etwa auf halber Höhe des Abhangs waren. »Von hier an kann es etwas glatter werden; sei also vorsichtig.«

»Ist das jetzt wirklich vernünftig?«, zweifelte Chamberlain.

Susan schüttelte den Kopf. »Diese Frage kann ich mit einem klaren Nein beant
worten.«

»Warum haben wir uns dann auf den Weg gemacht?« »Ich habe so eine Ahnung, dass wir vielleicht etwas

Wichtiges herausfinden. Wohlgemerkt: vielleicht.«

»Könnte nicht ein Satellit den Gletscher fotografieren und klären, was er für Höhlen in sich birgt?«

»So einen Satelliten gibt es zurzeit nicht. Es gab einen, aber er hat aufgehört zu funktionieren, und niemand hat einen neuen finanziert.«

Kurz darauf waren sie am unteren Ende des Abhangs angekommen. Vor ihnen lag eine waagerechte Ebene aus grauem und klarem Eis, die noch unlängst den Grund des aus dem Schmelzwasser des Inlandeises entstandenen Sees gebildet hatte. Die Schneekatze befand sich weit oberhalb von ihnen, so weit entfernt, dass sie schon unangenehm klein wirkte. Das Eis vor ihnen erstreckte sich als Ebene bis zum Horizont, und die fernen Nunataks waren während ihres Abstiegs hinter dem Horizont verschwunden. Der Abstieg hatte ihnen noch keine sehr großen Anstrengungen abverlangt, aber Chamberlain keuchte schon, und der Rücken seines Anoraks war schweißnass.

»Wenn Winter wäre, müsste man versuchen, das Schwitzen um jeden Preis zu vermeiden«, sagte Susan. »Aber jetzt, im Sommer, kommt es nicht so drauf an.«

»Meine Kondition ist wohl nicht die beste«, keuchte Chamberlain.

»Gehen wir weiter? Hier beginnt der gefährlichste Abschnitt.«

»Nur zu.«

Susan betrat die Eisebene. Als das Seil sich an ihrer Taille spannte, blieb sie stehen und schlug den Pickel ins Eis. Chamberlain machte sich auf den Weg zu ihr. »Bleib da stehen«, rief Susan, als Chamberlain den passenden Abstand erreicht hatte.

Die Sonne schien jetzt wärmer, und auf der Eisebene wurde es regelrecht heiß. Ohne Sonnenbrille wären sie in Gefahr gewesen, schneeblind zu werden, zumindest hätten ihnen schlimme Kopfschmerzen gedroht. Sie kamen langsam, in Strecken von dreißig Metern, in Richtung der Öffnung voran, die Susan in der Eisebene entdeckt hatte.

Anscheinend trug das Eis gut. Susan probierte seine Tragfähigkeit immer mal wieder, indem sie mit dem Fuß kräftig darauf stampfte oder sprang. Wenn die Decke der Eishöhle sehr dünn gewesen wäre, hätte Susan einen dumpfen Laut hören oder im Eis eine von ihren Tritten verursachte leichte Vibration wahrnehmen müssen. Nichts deutete darauf hin, dass das Eis einbrechen könnte. Einige Male krachte es freilich in beängstigender Weise unter ihren Füßen, aber immer war es nur die dünne Eisschicht auf den flachen Pfützen, die sich an den vorangegangenen Tagen auf der Eisebene gebildet hatten und die nachts wieder gefroren waren.

Allmählich näherten sie sich der Höhle. Sie war wirklich breit, vielleicht knapp zweihundert Meter im Durchmesser, und annähernd rund. Es war unmöglich zu schließen, wie tief sie war.

Als sie nur noch zweihundert Meter vom Rand der Höhle entfernt waren, blieb Susan stehen und sah sich um. Mitten auf der Eisebene, hundert Meter vom Rand der Höhle entfernt, lag ein einsamer, relativ runder Eisblock. Viele hundert Meter im Umkreis gab es nichts Vergleichbares. Susan konnte sich nicht vorstellen, wie der Eisblock hatte entstehen können. Sie näherte sich vorsichtig dem Rand der Höhle. Es sah so aus, als setzten sich deren Eiswände weit in die Tiefe fort. Falls sich unter dem Gletscher eine Höhle befand, hatte die eine wirklich dicke Decke. Die sollte schon das Gewicht von zwei Personen tragen.

»Huhuu, was kommt als Nächstes?«, rief Chamberlain. »Schling das Seil um den runden Eisblock«, bat Susan. »Du hast doch wohl nicht vor, da runterzuklettern?« »Doch, das werde ich tun.« »Aber ist das nicht schon …« »Ich werde dreimal am Seil rucken, wenn ich zurück
komme. Wenn du kannst, ziehst du das Seil dann hinauf, so viel es dir Spaß macht. Das erleichtert mir das Heraufkommen.«

»Sollen wir beide es wagen, uns dem Rand des Abgrunds so weit zu nähern?«, rief Pierre unsicher.

»Die Decke der Höhle wirkt sehr dick«, rief Susan. Sie schlug mit dem Hammer drei dicke Pflöcke in das harte Eis und befestigte das Seil daran. Chamberlain schlang weiter entfernt ein Seilende um den großen Eisblock.

»Lässt du das Seil zuerst hinunter?«, rief Pierre. »Ich glaube, so ist es am leichtesten«, antwortete Susan.

»Viermal fünfundsiebzig Meter. Bis zum Rand der Schlucht sind es etwa hundert Meter, sodass ich ziemlich weit in die Tiefe kommen müsste, um mich da umzusehen.«

»Bist du sicher, dass die Knoten halten?«

Susan machte sich nicht die Mühe zu antworten. »Schon gut, entschuldige, dass ich gefragt habe«, ver
teidigte sich Pierre und zog sich zurück. »Wenn sich der Gletscher nun aber bewegt und der Abgrund sich schließt, wenn du unten bist?«

»Dann sterbe ich«, antwortete Susan monoton. »Aber ich glaube nicht, dass der Gletscher sich gerade jetzt bewegt.«

»Wie kannst du da so sicher sein?« »Ich bin mir nicht sicher.« »Was soll ich tun, wenn du nicht zurückkommst?« »Dann wähl die Notrufnummer!« »Glaubst du, dass das Handy hier funktioniert?« Susan packte das Seil fest mit beiden Händen und be
gann sich zurückzulehnen.

»Machs gut dann«, sagte sie. »Bis bald.« »Ich bin überhaupt nicht sicher, dass dies eine gute Idee
ist«, murmelte Chamberlain.

Susan lockerte das Seil, und ließ es durch ihre Finger laufen. Bleich vor Angst sah Chamberlain zu, wie sie unter dem Rand der Eisschlucht verschwand. Ich hoffe wirklich, dass dies nicht böse endet, dachte er finster.

Susan glitt das Seil entlang abwärts in die blaue Dämmerung der Eisschlucht. Der Grund der Schlucht war nicht zu sehen, er war von undurchdringlichen schwarzen Schatten verdeckt. Hinunter kommt man schnell und leicht, dachte sie, die Rückkehr kann dann schon etwas mühsamer werden.

Susan hatte erwartet, dass die Höhle allmählich schmaler würde, aber stattdessen verbreiterte sie sich. Die eine Wand war weiterhin nur wenige Meter entfernt, aber die andere entfernte sich immer weiter von ihr. Die Eishöhle erweiterte sich allmählich und wurde immer größer, bis die weiter entfernte Wand gerade eben noch erkennbar war. Susan schätzte, dass die Höhle schon fast einen Kilometer breit war. Über deren Tiefe konnte sie noch nichts sagen, denn der Grund war immer noch in tiefes Schwarz gehüllt. In dieser Schwärze war nichts zu erkennen, nicht einmal das matteste Funkeln ferner Eisblöcke.

Die näher gelegene Wand wölbte sich vor. Susans Steigeisen stießen gegen die Wölbung. Sie nutzte die Gelegenheit, um sich ein Weilchen auszuruhen. Die Öffnung der Schlucht war schon schwindelerregend hoch über ihr, und plötzlich spürte Susan in ihrem Bauch ein leichtes Kribbeln von Angst. War es wirklich klug gewesen, hierherzukommen? Sie verbannte die unangenehmen Gedanken aus ihrem Kopf. Zumindest brauchte sie sich nicht vor herabfallenden Eiszapfen in Acht zu nehmen. Falls es die in der Höhle irgendwann gegeben haben sollte, dann hatte das Wasser sie schmelzen lassen. Der blaue Dämmer der Höhle war jetzt schon deutlich dunkler, graublauer. Das hoch droben durch die Öffnung der Schlucht hereinflutende Sonnenlicht wirkte blendend, weißglühend klar.

Susan ließ sich noch weiter hinab. Der Vorsprung war überraschend groß, er schob sich mehrere Meter weit zur Mitte der Höhle vor. Die Eiswand, die sich auf der anderen Seite der Schlucht abgezeichnet hatte, entschwand nun endgültig ihren Blicken. Erst überzog sie sich mit grauem Dämmer und verschwand dann gänzlich in der immer schwärzer werdenden Dunkelheit. Das von oben kommende Licht reichte nicht bis in die Tiefe der Höhle hinab. Einen Augenblick später wurden auch die Wände zu Susans anderen beiden Seiten unsichtbar, erst die eine und dann auch die andere. Nach drei Seiten hin war nur noch Schwärze.

Hatte sich die Höhle noch mehr erweitert, oder drang bis hierher einfach nicht mehr genügend Licht? Susan stellte die Seilbremse fest und holte die Taschenlampe hervor. Sie richtete sie auf die linke Seitenwand der Höhle. Das Licht funkelte hoch über ihr auf der sich abzeichnenden dunklen Decke, aber die Seitenwand war auch im Licht der Taschenlampe nicht mehr zu sehen. Susan ließ den Lichtkegel der Lampe über die Höhlenwand nach rechts
wandern, so weit das Licht reichte, aber auch die Rückwand wurde nicht sichtbar. Die Eiswand, an der Susan hing, setzte sich nach beiden Seiten weiter fort, als der Lichtstrahl der Lampe reichte. Dann leuchtete sie nach unten. Der Lichtstrahl endete in dunkler Leere. Auch der Grund der Eishöhle war also nicht zu sehen. Susan steckte die Taschenlampe zurück in den Gürtel, aber jetzt wurde ihr schon leicht gruselig. Worauf habe ich mich diesmal eingelassen?, dachte sie.

Susan ließ noch mehr Seil durch die Seilbremse laufen. Der Vorsprung endete, und die Wand krümmte sich wieder leicht nach innen. Zehn Meter weiter unten löste sich unter Susans Füßen ein großer Eisblock aus der Eiswand, und sie glitt einige Meter in freiem Fall in die Tiefe, bevor der Mechanismus der Seilbremse das Seil wieder fest umklammerte und ihr Hinabgleiten stoppte. Ringsherum war es schon halb dunkel. Susan sprach einige Worte laut aus, über die ihre alte Mutter sich nicht gefreut hätte, wenn sie noch am Leben gewesen wäre und sie gehört hätte. Susan versuchte, an der Höhlenwand Halt zu finden, aber ihre Füße erreichten sie nicht mehr. Auch die nächst gelegene Wand hatte sich zurückgezogen. Die Höhle wurde also immer noch umso größer, je weiter sie sich hinabließ. Das war an sich keine Überraschung, verstärkte aber nicht gerade ihr Gefühl von Sicherheit.

Susan hielt einen Moment inne, um ihre Lage zu überdenken. Es waren noch etwa fünfzig Meter Seil übrig, aber wenn sie sich noch weiter hinabließ, konnte sie sich nicht mehr an der Höhlenwand abstützen oder sie nutzen, indem sie sich mit den Beinen nach oben drückte. Sie würde sich mit der Kraft ihrer Hände hochziehen oder Pierre Chamberlain um Hilfe bitten müssen. Würde Pierre es schaffen, sie fünfzig Meter nach oben zu ziehen? Susan war zierlich und wog nicht viel, aber andererseits hatte Pierre auch keine besonders gute Kondition.

Na, sie würde im Bedarfsfall auch aus eigener Kraft hochkommen. Fünfzig Meter waren letztlich keine so lange Strecke, nicht einmal ohne die Unterstützung einer Eiswand.

Susan ließ sich weiter hinab.

Schließlich waren nur noch wenige Meter Seil übrig. Sie hatte sich also ungefähr zweihundert Meter weit abgeseilt. Susan machte Halt und nahm wieder die Taschenlampe vom Gürtel. Bevor sie sie anmachte, blickte sie nach oben. Die Öffnung der Schlucht war sehr weit weg, und das runde Stück blauen Himmels, das sie dadurch sah, schon sehr klein. Unterhalb der Höhlenöffnung lag ein kleiner, schmaler Streifen Eis im Sonnenlicht, aber im Übrigen war sie von nichts als von Dunkelheit umgeben, in jeder Richtung. Etwas Nasses tropfte ihr ins Gesicht und lief ihr auf die Lippen. Wassertropfen. Das Wasser war süß und nicht salzig.

Der parabolische Reflektor der Taschenlampe konzentrierte die Leistung der Spezialbatterien zu einem Hunderte von Metern langen, schmalen Strahl, und trotzdem erreichte das Licht nicht die Wand der Eishöhle – in keiner Richtung. Obwohl Susan die Augen zusammenkniff und versuchte, ihren Blick zu schärfen, konnte sie auch nicht das geringste Blinken von Eis erspähen. Das hätte mindestens noch in der Entfernung von einem, vielleicht von mehreren Kilometern wahrnehmbar sein müssen. Die Höhle musste also riesengroß sein. Na ja, das musste sie natürlich auch sein, wenn tausend Kubikkilometer Wasser hineingepasst hatten. Aber wohin war das Wasser eigentlich geraten? Sie hatte noch keine Spur davon gesehen. Der obere Teil der Höhle hatte noch vor relativ kurzer Zeit unter Wasser gestanden, denn das Wasser hatte ihre Wände durch das Schmelzen eben und glatt werden lassen. Wo aber waren jetzt all diese Wassermassen?

Susan richtete das Licht der Taschenlampe nach unten. Wieder brach der Lichtstrahl in der Dunkelheit ab, ohne auf etwas zu treffen. Nicht einmal das ferne Glitzern von Eiskristallen, auch in dieser Richtung nicht.

Na gut, dachte Susan, diese Eishöhle ist also sehr tief. Abgesehen davon, dass das, was sie sah, eigentlich hätte unmöglich sein sollen. Im Innern des Inlandeises konnten zwar leicht kilometerbreite und warum nicht auch Hunderte von Kilometern lange Höhlen entstehen, aber sie konnte nun wirklich nicht mehrere Kilometer tief sein. So hatte sie jedenfalls geglaubt.

Wieder spürte Susan ein leises Kribbeln von Angst im Bauch, wenn sie an die mehrere Kilometer tiefe Kammer im Innern des Inlandeises dachte. Da verstand sie plötzlich, dass sie sich geirrt hatte.

Die Höhle war nicht mehrere Kilometer tief, sondern an ihrem Grund befand sich Schmelzwasser! Sie sah deshalb nichts, weil Wasser das Licht nicht so effizient reflektierte wie Schnee oder Eis. Sie hatte sich von einem Detail verwirren lassen, das zu den wichtigsten Grundlagen der Gletscherforschung gehörte.

Obwohl Susan die Lage jetzt viel besser verstand, wollte sie sich weiterhin ein Bild von der Größe der Höhle machen. Wie könnte sie die Tiefe der Höhle abschätzen?

Ich muss etwas fallen lassen, dachte sie. Weitere Wassertropfen fielen auf die Kapuze ihres Anoraks. Was hatte sie bei sich, das sie am leichtesten entbehren konnte? Warum hatte sie nicht weiter oben ein kleines Stück Eis abgebrochen und mitgenommen? Das hätte sie jetzt hinunterwerfen können. Auf die Taschenlampe wollte sie nicht verzichten, jedenfalls noch nicht, und auch nicht auf ihr Fahrtenmesser. Den Eispickel wegzuwerfen wäre unverantwortlich gewesen.

Susan kramte in ihren Taschen, ohne etwas Passendes zu finden, was schwer genug gewesen wäre, ein plumpsendes Geräusch zu erzeugen. Nur ein paar Taschentücher, eine in der Tasche des Anoraks aus irgendeinem Grund vergessene Plastiktüte, ein Kompass, ein Kugelschreiber und eine Schachtel Streichhölzer. Nichts davon war geeignet.

Zu dumm, dachte Susan, ich muss die Sache wohl bleiben lassen. Ich will hier weg. Hier ist es ziemlich gespenstisch …

Sie hatte schon so lange ohne die Stütze einer Eiswand in der Schlucht gehangen, dass ihr der Klettergurt schmerzhaft in Rippen, Hüfte und Achseln schnitt. Noch mehr Wasser tropfte auf sie herab, und bald prasselten die Tropfen regelrecht auf ihren Anorak. Der Stoff war allmählich durchnässt, und Susan spürte schon die ersten Anzeichen eisiger Feuchtigkeit auf der Haut. Das Wasser war nicht eigentlich warm, und Susan erschrak leicht, als ihr klar wurde, dass der Aufstieg aus der Höhle eine harte Anstrengung werden konnte, wenn sie unterwegs durch und durch nass würde. Es war das Beste, sich auf den Rückweg zu machen, und zwar rasch.

Aber Moment mal, dachte Susan. Das Wasser konnte auch zu etwas gut sein. … Sie nahm die Plastiktüte aus der Tasche ihres Anoraks und machte die Öffnung weit auf. Damit fing sie die von weit oben jetzt schon fast pausenlos fallenden Tropfen auf.

Als die Plastiktüte halb voll war, band Susan die Öffnung zu und ließ sie fallen. Sie strahlte die Tüte mit der Taschenlampe an, während die mit rasch zunehmender Geschwindigkeit abwärtsstürzte, immer kleiner wurde und dann den Blicken entschwand.

Schließlich hörte sie von irgendwo sehr weit weg ein mattes Plumpsen. Unter ihr war Wasser – aber es war wirklich weit fort. Sie hatte das vom Fallen verursachte Aufklatschen nicht einmal mit der Taschenlampe gesehen. Bis zum Grund der Schlucht waren es nicht mehrere Kilometer, aber es war auch nicht sehr nahe. Es schauderte sie, als sie sich bewusst machte, dass sie am Ende eines langen Seils hing, in mindestens mehreren hundert Metern Höhe, über einem eiskalten und dunklen Eissee.

»Okay, jetzt ist es Zeit umzukehren«, sagte sie laut. Sie riss dreimal an dem Seil, aber nichts geschah. Hatte Pierre ihr Zeichen nicht bemerkt, oder war ihm etwas geschehen? Susan versuchte es noch einmal und wartete einen Augenblick. Noch immer nichts.

Susan hing zweihundert Meter unterhalb der Höhlenöffnung am Seil und horchte auf das Prasseln der Wassertropfen auf ihrer Kapuze. Es hilft nichts, ich muss aus eigener Kraft hier rauskommen, dachte sie. Die Öffnung der Höhle wirkte hoffnungslos weit entfernt, und Susan wurde klar, dass es besser war, nicht nach oben zu sehen.

Ich muss mich auf das Klettern konzentrieren, dachte sie. Aber gleichzeitig wusste sie, dass eigentlich alles in Ordnung sein sollte. Sie würde es auch allein schaffen, aus der Höhle herauszukommen.

Susan begann sich hochzuziehen. Jetzt tropfte das Wasser schon in ununterbrochenem Fluss auf sie herab. Es drang durch ihre Kleider, und bald waren sie am Oberkörper durch und durch unangenehm feucht. Zehn Minuten später waren sie nicht mehr feucht, sondern quatschnass, und die Nässe verbreitete sich rasch weiter nach unten. Sowohl der Anorak als auch die drei Hemden darunter waren schon bis auf die Haut durchnässt, und jetzt wurden auch ihre Hosen nass. Susan begann zu frieren, kleine Kälteschauer ließen von Zeit zu Zeit ihren Körper erbeben. Die Temperatur auf dem Gletscher war reichlich über null, aber in der schattigen Eishöhle waren bestimmt ein paar Grad Frost.

Meter für Meter zog Susan sich aufwärts, aber jetzt fror sie schon viel mehr, und Nässe und Kälte begannen auch in ihre Muskeln vorzudringen. Es kam Susan so vor, als fliehe die Kraft aus ihren Händen. Die Muskeln von Armen und Waden wurden schnell immer steifer, das Wasser strömte jetzt unaufhörlich in die Schlucht, es ergoss sich ihr ins Gesicht und auf sie herab als kleiner, aber ständig stärker werdender, eiskalter Bach.

O Himmel, hier kann es mir noch schlecht ergehen, dachte Susan. Na, das vielleicht nicht, aber es strengt mich doch überraschend stark an. Sie musste sich schon gegen die Kraft eines ganzen kleinen Wasserfalls nach oben kämpfen. Die Wasserdusche drückte ihr Kopf und Schultern hinab und ließ sie an ihrem Seil in immer weiterem Bogen schwingen. Die Sonne lässt die Oberfläche des Eises schmelzen, und das Schmelzwasser fließt hier herunter, dachte Susan. Zitternd vor Angst wurde ihr klar, dass die Strömung des Wassers sich exponentiell in dem Maße verstärken konnte, wie die Sonne höher stieg und auf dem Eis wieder neue, flache Wasserpfützen entstanden, die die Sonnenenergie wirkungsvoll in sich aufnahmen.

O dreimal verdammte Scheiße, jammerte Susan bei sich, hier kann sich in einer Stunde ein ganzer Niagarafall ergießen. Wie konnte ich so dämlich sein, nicht an eine so selbstverständliche Tatsache zu denken? Ich muss hier raus, bevor die Kraft des Wasserfalls zu groß wird.

Und dann … Susan spürte, wie der Gletscher sich bewegte. Die Bewegung war sehr klein, kaum merklich, aber sie fühlte, wie die kalte Angst ihr die Kehle zuschnürte. Denn wenn der Gletscher anfing, sich zu bewegen, führte eine Bewegung oft zu einer weiteren.

Pierre, Pierre, jetzt könnte ich wirklich etwas Hilfe brauchen, dachte Susan. Sie spürte, wie der Gletscher wieder vorwärtsruckte, diesmal deutlicher und eine viel längere Strecke als beim vorigen Mal. Aus dem Augenwinkel sah Susan, wie sich irgendwo über ihr große Eisbrocken aus der Decke der Höhle lösten und nur ein paar Meter hinter ihr an ihr vorbei hinabstürzten. Zum Glück haben sie mich nicht getroffen, dachte sie erschüttert. Wenn mir die auf den Kopf gefallen wären, dann wäre ich jetzt tot.

Wieder zog Susan sich einen halben Meter nach oben, als die Umrisse der Höhlenöffnung über ihr plötzlich seltsam undeutlich wurden.

Entsetzt und ohne etwas tun zu können, sah sie zu, wie ein Eisblock von der Größe eines kleinen Hauses sich löste und direkt auf sie zufiel. Er wuchs in ihren Augen mit beängstigender Geschwindigkeit. Als er dem vom Gletscher in die Schlucht stürzenden Wasserfall in den Weg kam, zerstob der in hundert kleinere Güsse in alle Richtungen.

Das war’s dann jetzt, dachte Susan, jetzt sterbe ich.

4

Amrita und Sergej fuhren Richtung Dwarka. Die Lichtkegel des Autos wischten über knorrige Akazien, Johannesbrotbäume und niedriges Gesträuch, das am Straßenrand wuchs. Die Nacht war heiß und feucht, aber der Luftstrom aus den offenen Fenstern strich ihnen kühlend über das Gesicht. Die Nachtluft duftete nach Rauch, Kuhdung und Sand. Auch eine Prise Ozeanduft war darunter.

Als sie wieder beim Auto angekommen waren, hatten beide kaum etwas gesprochen, und Amrita war Sergej auch sonst ausgewichen. Beide hatten sich in ihre eigene Welt zurückgezogen. Sergej konnte sich nicht erklären, was das zu bedeuten hatte. Vielleicht bedeutete es nichts. Vielleicht verstanden sie beide einfach, dass hier etwas geschah oder geschehen konnte oder vielleicht schon geschehen war, obwohl keiner von beiden die Sache in Worte kleiden wollte, zumindest jetzt noch nicht. Vielleicht brauchten beide jetzt Zeit für sich, Zeit um nachzudenken.

»Sergej«, sagte Amrita plötzlich.

»Ja?«

Sergej wartete, was Amrita sagen würde.

Er fühlte sich plötzlich sehr gespannt, so als wäre er wieder ein Teenie und Schuljunge. Er fürchtete zu hören, was Amrita sagen würde, und verstand plötzlich, dass die Sache für ihn nicht gleichgültig, sondern bedeutsam war. Höchst bedeutsam. Ihm wurde bewusst, dass er sich in Amritas Gesellschaft wohl und ruhig fühlte, dass er ihre Nähe und ihren Sinn für Humor, ihr Lächeln und die Gespräche mit ihr viel mehr genoss, als er es sich hatte eingestehen wollen. Es wurde ihm bewusst, dass er nichts dagegen hätte, Amrita künftig viel häufiger zu sehen, viel mehr Zeit mit ihr zu verbringen und Amritas Gesicht morgens, wenn er die Augen öffnete, als Erstes, und abends vor dem Einschlafen als Letztes zu sehen. Plötzlich verspürte er eine lähmende Angst, Amrita könnte ihm so wie ein vernünftiger Erwachsener dem anderen sagen, dass das nicht möglich war, niemals, weil es dafür sehr viele gute Gründe gab.

Und Sergej könnte dann natürlich nichts anderes tun als zuzugeben, dass Amrita Recht hatte und dass, natürlich, nichts sein konnte. Sergej ahnte, dass es genau dies war, was Amrita sagen wollte, und er wusste, dass es für ihn schlimm sein würde, das zu hören, wenn nun auch nicht der Weltuntergang, so doch … Ja, zumindest würde es besiegeln, dass sein ganzes weiteres Leben anders wäre als das, von dem er vielleicht schon einen Augenblick gewagt hatte zu träumen, teils unbewusst, aber immer mehr auch ganz bewusst. Obwohl er sehr wohl begriffen hatte, dass es eigentlich nicht sinnvoll war, sich große Hoffnungen zu machen.

Sergej nahm sich zusammen, um das zu hören, was er, wie er wusste, bald zu hören bekommen würde.

Aber Amrita sagte etwas ganz anderes. »Ich bin gern mit dir zusammen«, sagte sie.

Sergej spürte, wie eine Welle unendlicher Erleichterung ihn durchspülte. Amrita deutete seine Miene falsch. Sie wirkte plötzlich enttäuscht und traurig.

»Entschuldige, ich hatte nur geglaubt, dass …« »Nein, nein, nein, entschuldige dich nicht«, unterbrach

Sergej sie eilig. »Mir geht es ganz genauso. Es ist … lange her, dass ich mich so wohl gefühlt habe.«

Amrita sah Sergej an, und das Licht kehrte in ihre Augen zurück.

»Ich dachte schon, ich hätte mir das alles nur eingebildet.«

»Nein, das hast du nicht.« »Ich … ich fände es schön, wenn … wenn wir etwas
mehr miteinander zu tun hätten.«

»Das fände ich auch. Genau genommen … ich weiß nicht, ob es auf der ganzen Welt irgendetwas gibt, das ich mir ebenso sehr wünsche. Nichts, was mir ebenso viel bedeuten würde.«

Amrita sah Sergej sehr ernst an. »Meinst du das wirklich?« »Ja«, antwortete Sergej. »Von ganzem Herzen?« »Von ganzem Herzen.«

Lange war Amrita ganz still. Die nächtliche Landstraße glitt unter ihnen dahin, und die Schatten der Bäume huschten vorbei. Eine frappierend große Fledermaus stürzte aus dem Dunkel auf ihr Auto zu. Erst im allerletzten Moment wich sie zur Seite aus und verschwand wieder im Dunkel.

»Dann soll es so sein«, sagte Amrita schließlich. »Wird es dadurch … viele Probleme geben?«, fragte

Sergej unsicher.

Amrita nickte. »Es wird Probleme geben. Aber …«

Sergej wartete ab, was Amrita sagen würde. »Aber so ist es halt«, sagte sie. »Du musst dich darauf
gefasst machen, dass meine Mutter einen Anfall bekommt, dass mein Großvater einen Anfall bekommt und dass auch ein paar andere Leute einen Anfall bekommen können. Einige davon können sogar mehrere Anfälle bekommen.«

Amrita wandte sich wieder Sergej zu und griente.

»Aber das ist in Wirklichkeit überhaupt nicht so gefährlich, wie es scheint. Es handelt sich teilweise auch um Theater. Und meine Brüder und Schwestern und viele andere werden ihr Bestes tun, um meine Mutter zu beruhigen. Mein Vater lebt zum Glück nicht mehr, er wäre in diesem Fall ein harter Brocken gewesen. Sodass ich eigentlich sagen würde, dass es keinen Grund zur Sorge gibt.«

»Bist du sicher, dass du das alles auf dich nehmen willst?«, fragte Sergej leise. »Willst du das wirklich?«

Amrita nickte. »Ja.« »Mir ist es unangenehm, dir durch deine Verwandten

Ärger zu machen.«

»Sie schmoren doch im eigenen Saft. Das geschieht ihnen ganz recht. Außerdem glaube ich, dass wir es schon erheblich leichter haben werden als meine älteste Schwester und ihr amerikanischer Mann. Als sie heiraten wollten, verkündeten meine Mutter und mein Großvater, sie würden anfangen zu fasten und das notfalls bis zu ihrem Tod fortsetzen, um diese Ehe zu verhindern.«

Ungewollt holte Sergej tief Luft. »Das klingt … ziemlich extrem.«

Amrita lachte. »Großvater war eine Woche im Hungerstreik und mei
ne Mutter vier Tage. Beide blieben am Leben. Großvater nahm fünf Kilo ab und Mutter drei. Im Grunde wäre ein längeres Fasten besser gewesen, denn beiden hätte ein bedeutend größerer Gewichtsverlust gutgetan. Außerdem musst du eine Sache bedenken.«

»Nämlich was?« »Ich bin eine geschiedene Frau«, sagte Amrita und lächelte.

»Das finden viele Verwandte schlimmer, als dass ich die Frau eines Heiden werde. Oder zumindest ebenso schlimm.«

»Ich bin doch Christ«, murmelte Sergej.

»Ja, das meine ich doch gerade«, sagte Amrita ungeduldig.

»Aber …« »Ach ja, ich vergaß, dass ihr Europäer die Christen
nicht unbedingt als Heiden betrachtet. Na, in diesem Fall nützt das nichts. Wir müssen auch so zurechtkommen.«

Die Landstraße führte wieder am Meeresufer entlang. Amrita hielt.

»Gehen wir noch ein Stückchen spazieren?«, schlug sie vor.

»Eine gute Idee«, sagte Sergej.

Sie stiegen aus und gingen zum nächtlichen Strand hinunter. Die weiße Gischt der sich am Ufer brechenden Wellen schimmerte in deutlich erkennbaren Streifen durch die Dunkelheit. Viel weiter weg, auf der anderen Seite des Golfs von Khambath, leuchteten die Lichter der Städte und Dörfer des eigentlichen indischen Festlands.

»Ich finde, das ist ein schöner Gedanke«, sagte Sergej. »Was meinst du?« »Das weitere Leben mit dir.« »Denk daran, was für eine Verpflichtung du eingehst,
wenn du eine Hindufrau heiratest«, mahnte Amrita ihn ernst. »Wir sprechen jetzt nicht nur von einem lebenslangen Vertrag, sondern von sieben Leben.«

»Und wenn eins davon nun nur noch ein halbes ist? Gilt das trotzdem als ganzes?«

»Meinetwegen kannst du es als Zugabe haben, wenn du willst.«

»Und wenn wir nun schon mal verheiratet waren, in einem früheren Leben?«, sinnierte Sergej. »Mir kommt es so vor, als kennte ich dich schon sehr lange.«

»Das wäre schon etwas schlechter. Dann hätten wir nur noch sechs gemeinsame Leben vor uns, nach diesem. Höchstens.«

»Es ist also nicht erlaubt, noch einmal denselben Menschen zu heiraten? Im achten Leben?«

Sie setzten sich auf den Sandstrand, um dem Geräusch der Wellen zu lauschen und den nächtlichen Sternenhimmel zu betrachten.

»Falls … wenn … wir heiraten, wo wohnen wir dann?«, fragte Amrita.

Sergej zuckte die Achseln. »Das hängt sicherlich mehr von dir ab. In Russland
gibt es viel Platz und wenig Menschen. Sehr, sehr, sehr viel Platz. Wald, Seen, Fjälls, Tundra, Vulkane, Gebirge, Sümpfe, Steppen. Alles Mögliche. Wenn man noch nicht dort war, kann es sogar etwas schwierig sein, sich das vorzustellen. Aber es ist dort im Winter sehr kalt. Ich fühle mich auch hier wohl.«

»Na, wir haben Zeit, uns das zu überlegen.« »Ob es nicht etwas verrückt ist? Ich meine, dass das
alles so schnell geht und wir lauter solche Dinge planen? Wir kennen uns doch erst … zwei Monate?«

»Kommt es dir so vor? Ich meine, dass es zu schnell geht?« »Nein. Ich finde, es geht viel zu langsam.«

Amrita lachte. »Ich meinerseits finde, dass das Tempo ganz richtig ist.

Sodass … gibt es deiner Ansicht nach ein Problem?«

»Nein. Eigentlich nicht. Wenn du dein Leben mit mir teilen willst, sind alle Alternativen gut.«

Denn es ist doch so, dachte Sergej, dass es dann nur gute Alternativen gibt. Und damit nahm er bei sich endgültig Abschied von Ljudmila. In gewisser Weise war es auch sein erster wirklicher Abschied von ihr, denn erst jetzt konnte er die Vergangenheit loslassen. Jetzt, wo er es musste.

Lange Zeit schwiegen sie. Amrita nahm Sergejs Hand. Das Geräusch der Brandung war ewig und beruhigend, das uralte Licht der Sterne neu und geheimnisvoll.

Schließlich standen sie auf, sehr widerwillig, kehrten zum Auto zurück und fuhren weiter auf ihrer kleinen Insel, die die Autoscheinwerfer in die Dunkelheit bohrten und um die sich die Dunkelheit hinter ihnen wieder schloss, sobald sie eine bestimmte Stelle passiert hatten, durch die Landschaft, wo jeder Quadratmeter voll von den Scherben der Erinnerungen war, die zehntausend Jahre Geschichte hinterlassen hatten.

5

Susan Cheng spannte die Muskeln an und machte sich bereit, den Schlag des ihr entgegenstürzenden hausgroßen Eisblocks zu empfangen.

Jetzt … kommt er, dachte sie.

Der Block krachte gegen den aus der Wand herausragenden Vorsprung und prallte davon ab. Scharfe Eissplitter fielen Susan ins Gesicht. Ein Eisklumpen von der Größe eines menschlichen Schädels traf sie schmerzhaft an der Schulter und schlug sie von der Höhlenwand ab. Susan spürte einen kalten Luftzug, als der Block an ihr vorbeirauschte. Dann schlug ihr wieder der kalte Wasserfall ins Gesicht und gegen die Brust und ließ sie nach Luft schnappen.

Ich bin gerettet, dachte Susan – zumindest für dieses Mal. Aber sie war noch nicht draußen, vielmehr war der Weg zum Höhleneingang immer noch beängstigend weit. Irgendwo sehr weit weg unter ihr durchschlug der Eisblock die Oberfläche des eisigen Sees, aber die durch den Aufprall verursachte Wassersäule reichte nicht bis zu ihr herauf. Sie stieg nicht einmal so hoch auf, dass Susan sie gesehen hätte.

Wieder erbebte der Gletscher. Diesmal kam kein Eis herunter, aber die nächste Bewegung könnte erneut einen Teil der über ihr lagernden Eismassen lösen. Susan kletterte so schnell aufwärts, wie sie nur konnte, und kämpfte dabei gegen den in ihren Muskeln wütenden brennenden Schmerz, die Erschöpfung und die ständig zunehmende Kraft des Wasserfalls an, der sie nach unten drückte. Ein Meter, zwei Meter, drei Meter weniger. Aber es waren noch mindestens siebzig Meter, vielleicht fünfundsiebzig. Sie hatte noch nicht das Ende des zweitobersten Seils erreicht, das sie in die Schlucht geworfen hatte, und ihre Kräfte nahmen rasch ab.

Ich werde es nicht schaffen, dachte Susan verzweifelt, und zum ersten Mal kam ihr der Gedanke, aufzugeben. Jetzt stürzte schon so viel eisiges Wasser auf sie herab, dass sie ein paar Mal statt Luft dieses Wasser eingeatmet hatte und kostbare Zeit für Husten und Prusten verschwenden musste. Ich kann nicht mehr, dachte sie.

Da spürte sie, wie die Klettergurte sich um sie strafften und wie sie plötzlich nach oben gehievt wurde, einen Meter, zwei, drei, direkt gegen den Druck des Wasserfalls.

Pierre hatte bemerkt, was da geschah. Endlich, dachte Susan erleichtert. Pierre zog das Seil herauf, so schnell er konnte, und das beschleunigte das Klettern, auch wenn Susan dadurch immer wieder unbeabsichtigt von der Wand der Eishöhle fortgezerrt wurde, sodass es immer ein Weilchen dauerte, bis sie nach dem Zurückschwingen dort wieder Tritt fassen konnte.

Wieder regte sich der Gletscher, und ein großer Teil des Dachs der Höhle brach ein. Millionen Tonnen Eis stürzten dem eisigen See in der Tiefe entgegen. Ein Glück, dass ich nicht mehr unterhalb dieser Eismassen bin, dachte Susan. Wenn sie sich weiter unten in der Schlucht befunden hätte, dann wären ihre Überlebenschancen gleich null gewesen.

Susan sah zu, wie die Eismassen mit zunehmender Geschwindigkeit in die Tiefe stürzten und dabei immer kleiner wurden. Dann sah sie weit unten etwas Weißes, ein weißes Gischten, aber das wurde nicht kleiner, sondern wuchs und wuchs, und Susan begriff, dass die herabgestürzten Eismassen diesmal ganz gewaltig gewesen waren und die dadurch ausgelöste Wassersäule, die in den sich verengenden Eisschacht in Richtung auf dessen Öffnung hochschoss, bis zu ihr heraufsteigen konnte.

Susan sah, wie die weiß schäumende Wassermasse sich ihr von unten näherte, und die Angst schnürte ihr die Kehle zu, als sie erkannte, dass die Wassersäule tatsächlich unausweichlich bis in ihre Höhe aufsteigen würde, denn ihr Tempo verlangsamte sich nicht schnell genug, aber sie kam nicht dazu, genauer darüber nachzudenken, als der Wasserschwall sie auch schon packte – und die Berührung des Wassers war eisig kalt, entsetzlich kalt, noch viel kälter als das sich von oben ergießende Schmelzwasser, zum Glück bin ich ja schon ganz nass, dachte Susan, aber das ist jetzt ein ziemlich schwacher Trost – und der Wasserschwall hob sie hoch, erst viele Meter und dann noch weitere viele Meter, danke für die Fahrgelegenheit, dachte Susan, wenn ich nur nicht irgendwo gegenramme ich will mir nicht den Schädel einschlagen die Höhle wird schmaler na jetzt habe ich Eis vor mir jetzt wird es mir schlecht ergehen …

Und da spürte Susan, wie der Wasserschwall aufhörte, sie hochzuschieben, und wie er, ganz allmählich, Halt machte und … gerade als das Wasser wieder zu sinken, sich zurückzuziehen, zu fallen und sie mitzureißen begann, da ließ Susan die Seilbremse sich schließen. Das Wasser zog sich von ihr zurück und verschwand irgendwo in der Tiefe.

Ein Blick nach oben zeigte Susan, dass es bis zum Höhleneingang nicht mehr weit war, vielleicht noch fünfzehn Meter. Außerdem hatte der Wasserfall sich mit dem letzten Einsturz entfernt und ergoss sich nicht mehr direkt auf sie. Aber der Gletscher bebte und bewegte sich jetzt fast unausgesetzt, mit kleinen, rasch aufeinanderfolgenden Rucken.

Die Schlucht wird sich schließen, bevor ich oben bin, dachte Susan, das überlebe ich nicht, der Weg ist zu weit. Ein neues Zerren am Seil riss sie einen, zwei Meter hinauf. Pierre hatte es geschafft, das gesamte lose Seil hochzuziehen. Aber der Gletscher schien sich unaufhaltsam weiter zu schließen. Die ganze Eishöhle war dabei, sich zu schließen, und ihre Wände näherten sich einander jetzt wirklich schnell und unausweichlich. Susan wusste, es würde jetzt nur noch Sekunden dauern, bis die Wände aufeinandertreffen und sie zwischen sich zermalmen würden.

Da hielt der Gletscher in seiner Bewegung inne.

Es waren nur noch sechs, sieben Meter verblieben, und Pierres nächster Ruck zog sie wieder einen Meter höher.

Susan stützte die Steigeisen gegen das Eis und spannte alle Kraft in den Beinen aufs Äußerste an, um nach oben zu kommen, während sie sich zugleich mit den Händen am Strick hochzog, ohne die Seilbremse zu benutzen, nur mit der Kraft ihrer Hände, obwohl ihre Schultern vor Anstrengung brannten und um Gnade schrien.

Nur noch ein paar Sekunden, und ich komm hier raus, gebt mir einige Sekunden, nur einige Sekunden bitte, dachte Susan.

Der Gletscher bewegte sich, erst ein wenig, nur wenige Millimeter, und Susan hoffte schon, er werde wieder innehalten, und das tat er auch, vielleicht für eine Sekunde, dann wälzte er sich vorwärts, und Susan wusste, dass ihn diesmal nichts aufhalten würde, sie würde also nur noch einen Augenblick zu leben haben, bevor die Eismassen sie zermalmten, und dann riss Pierre sie genau in dem Moment aus der Schlucht herauf, da sie sich unter ihr schloss.

»Das war knapp«, schnauzte Pierre. »Schnell weg, hier ist es nicht sicher«, rief Susan und
löste das Seil von der Taille.

Pierre sah sie fragend an.

»Der ganze Gletscher ist in Bewegung, die Decke der Höhle kann ihn nur noch einen Moment an seinem Platz halten«, rief Susan. »Sie wird sich gleich aufwerfen! Wir stehen auf der Blase!«

Pierre wurde bleich. »Lauf!«, schrie Susan. »Lauf um dein Leben!«

Pierre sah sich nach dem Eisfeld hinter sich um, und zuerst glaubte er, Trugbilder zu sehen, denn das, was sich seinem Blick darbot, war so unwirklich, dass es nur eine Halluzination sein konnte. Denn die Oberfläche der Eisebene begann sich auf einem gewaltigen Gebiet zu heben, zuerst nur wenig, kaum wahrnehmbar, und dann … sprunghaft … etwas mehr. Einen Augenblick darauf war das Eisfeld mindestens einen Meter höher als zuvor, gleich darauf zwei.

»Lauf«, keuchte Susan und fasste Pierre bei der Hand. Pierre riss sich von dem furchtbaren, zugleich aber seltsam hypnotischen Anblick der sich hebenden Eisebene los.

Sie liefen, so schnell sie konnten. Pierre trat auf eine Stelle, wo nur ganz glattes, blankes Eis war. Sein Fuß glitt unaufhaltsam einen halben Meter weit die glatte Fläche entlang, er spürte einen reißenden Schmerz im Schenkel und wäre beinahe gestürzt.

»Tritt auf das raue Eis«, rief Susan. »Da rutschst du nicht aus!«

Wahrscheinlich habe ich einen Muskelriss im Schenkel, dachte Pierre, verdrängte aber den sich schnell verschlimmernden Schmerz aus seinem Bewusstsein. Er warf über die Schulter einen Blick zurück. Mitten auf der Eisebene, ganz nahe hinter ihnen, war gleichsam eine Blase von ungeheuren Ausmaßen entstanden, die schnell größer wurde. Ihr Scheitelpunkt war schon zehn, fünfzehn Meter höher als noch einen Augenblick zuvor, und er hob sich ständig noch weiter in die Höhe.

Da begann auch das Eis unter ihren Füßen sich nach vorn zu neigen.

»Wir sind immer noch über der Höhle«, rief Susan. »Wir müssen schneller rennen!«

Von hinten ertönte immer wieder lautes, unerhört heftiges Krachen, wenn die Eismassen sich gegeneinander drückten und große Eisblöcke unter dem gewaltigen Druck barsten. Susan bemerkte, dass Pierre Chamberlain immer noch seine schwere Kamera mitschleppte.

»Lass die Kamera zurück!«, schrie Susan.

»Den Teufel werde ich tun.«

Schnell blickte Susan sich um, ohne im Laufen nachzulassen. Der in der Mitte des Eisfeldes aufsteigende Hügel war schon mindestens dreißig Meter hoch. Seine Kuppe zerbröckelte in kleine Stücke, und große Eisblöcke rutschten von dort herab auf sie zu. Das Eisfeld unter ihren Füßen neigte sich immer noch, und zwar so viel, dass es ihnen schon schwer fiel weiterzulaufen ohne hinzufallen. Es krachte jetzt unausgesetzt, und als Susan wieder zurückblickte, sah sie, wie in dem Eis große schwarze Risse entstanden, die immer länger wurden und beängstigend schnell auch in ihre Richtung vordrangen, sie überholten und ihnen weit voraus eilten, wobei sie sich in alle Richtungen verzweigten. Große Eisblöcke donnerten zu beiden Seiten ganz nahe an ihnen vorbei, und Susan wusste, dass das Eis unter ihren Füßen jeden Moment einbrechen konnte. Es neigte sich immer steiler abwärts, und fast genau unter ihnen gab es eine Serie von lautem Krachen, und eine zehn, fünfzehn Zentimeter breite Eisspalte öffnete sich unter Susans Füßen, und eine Sekunde später war sie schon einen Meter breit da, wo Susan gerade gewesen war, sie aber waren schon einige Meter weiter gekommen, und jetzt taten sich überall neue, tiefe Risse im Eis auf, und einen Augenblick waren sie auf dem Gipfel einer von allen Seiten von ungeheuer tiefen Spalten umgebenen Eissäule, und als sie über eine Spalte sprangen, sahen sie nicht deren Grund, sondern nur grausige schwarze Dunkelheit, die in wer weiß welche Tiefen reichte, und die Eissäule, auf der sie sich noch einen Augenblick zuvor befunden hatten, begann schon schnell zu versinken und dann hinter ihnen zu zerbröckeln, und vor ihnen rissen neue Eisspalten auf und sie befanden sich wieder auf einer großen Eissäule und auch die begann unter ihnen nachzugeben und sie sprangen und konnten gerade noch ein paar Schritte machen als direkt unter ihren Füßen ein neuer Riss entstand und …

»Lauf!«, schrie Susan. … sie sprangen und das Eis unter ihnen neigte sich noch
steiler nach vorn und hinter ihnen ertönte schreckliches Krachen und das wahnsinnige Knirschen von Eis und sie glitten mit wachsender Geschwindigkeit den Rand einer Eisplatte hinunter und Pierres Kamera fiel runter und verschwand irgendwo und das ganze Eisfeld hinter ihnen zersplitterte zu einem Chaos von Dutzenden von Metern breiten und haushohen fürchterlichen Eisplatten in dessen Mitte sich für Augenblicke gewaltige Stücke der Eishöhlendecke aufbäumten und in die Höhe starrten, und dann verschwanden sie alle, und nur wenige Meter von ihnen entfernt gähnte ein bodenloser schwarzer Schlund.

Mitten auf dem Gletscher hatte sich für ein paar Augenblicke ein kilometerbreiter Eiscanyon aufgetan.

Dann bewegte sich der Gletscher von neuem. Von unten drang wildes Getöse und Prasseln herauf, als der Gletscher gegen die Massen von Eisbrocken stieß, die ihn auf der Stelle hielten, und sie gnadenlos zu bloßem Matsch zertrümmerte und zermahlte wie ein Trillionen Tonnen schwerer Vorschlaghammer.

»Wir sollten hier verschwinden, bevor noch etwas passiert«, sagte Susan.

»Hattest du nicht gesagt, der Gletscher würde sich heute nicht rühren?«, fragte Pierre unschuldig.

»Das mag ich wohl gesagt haben«, knurrte Susan. »Hoffentlich ist deine Kamera versichert?«

»Das war mein Arbeitsgerät!« »Du hast mir wahrscheinlich das Leben gerettet«, sagte

Susan demütig. »Danke. So etwas kann man schwer vergelten, aber ich werde mich bemühen, mir etwas einfallen zu lassen.«

Pierre winkte großzügig ab. »Ach, die Freude ist ganz auf meiner Seite«, sagte er
bescheiden. »Ich muss ja schon nach unserer ersten Begegnung sagen, dass einem in deiner Gesellschaft die Zeit nicht lang wird.«

Aber Sergej, Freundchen, dachte Susan, beim nächsten Mal, wenn du mich bittest, eine kleine Sache abzuchecken, dann darfst du selber gehen.

6

Zwei Männer kletterten den Abhang des mit Krüppelkiefern und niedrigen Birken bewachsenen, seine Umgebung um vierzig Meter überragenden Hügel hinan. Der Hügel war länglich und schmal, ein halb im Boden versunkenes Weberschiffchen. Er war vielleicht gut einen halben Kilometer lang. An seinem einen Ende befand sich ein steiler Hang, das andere Ende fiel wesentlich sanfter ab. Die Seitenwand, die die Männer erklommen, war relativ steil.

Die beiden erreichten die Kuppe. Sie war teils mit Steinen, die vom Wasser rundgeschliffen und von Flechten gesprenkelt waren, teils mit Moos und Torf bedeckt. Die Männer blieben stehen, um zu verschnaufen und sich umzusehen. Überall um sie herum, so weit das Auge reichte, gab es mehr dieser länglichen Hügel. Sie erstreckten sich in unregelmäßigen Reihen bis zum Horizont. Einige waren völlig baumlos, auf anderen wuchsen Krüppelkiefern und Fjällbirken. Dazwischen gab es niedrigen, von dichten Espenhainen beherrschten Wald sowie kleine Sümpfe und Weiher.

»Dies ist eines der größten bekannten Drumlinfelder«, sagte der ältere Mann. Er war ein grauhaariger, hagerer und energisch wirkender Naturfreund in den Siebzigern namens John Thaw, und er war emeritierter Professor für Geologie von der kanadischen Alberta-Universität.

»Ihr habt in Finnland wohl zumeist Formationen eines etwas anderen Typs«, bemerkte Thaw. »Endmoränen und Oser.«

Kari Alanen nickte. »Sie sind ziemlich prägend für die Landschaften des
ganzen Landes. Und dann haben wir dieses von einer einzigen Endmoräne aufgestaute Becken, das wir die Finnische Seenplatte nennen. Da gibt es … so einige Seen.«

Kari ließ seinen Blick über die bizarre Landschaft ringsum wandern.

»Wie viele gibt es insgesamt?«, fragte Kari. »Etwas über zehntausend. Die meisten sind gut zehn

Meter hoch. Aus anderen Gebieten kennt man noch höhere, bis zu sechzig Meter hohe Drumlins. Die längsten bekannten Drumlins sind viele Kilometer lang.«

»Manche sind also der Ansicht, dass sie ebenso entstanden sind wie die Oser?«

Thaw lachte kurz und setzte sich auf einen großen Stein. Kari ließ sich neben ihm auf dem Boden nieder.

»Na ja, wie du weißt, gibt es da zwei verschiedene Theorien«, sagte Thaw. »Die sogenannte allgemein akzeptierte und dann meine. Die nicht in allen Kreisen sehr beliebt ist, aber von der ich glaube, dass sie richtig ist. Wie du wohl weißt, bestehen die Drumlins aus Materialien, die das Schmelzwasser mit sich führte, aus Kies, Steinen und Sand, aber alle diese Bodenbestandteile sind stark vermischt, sie bilden keine Schichten. Ich weiß noch, wie ich einmal vor langer Zeit die Formen der Drumlins betrachtete und das Gefühl hatte, sie wollten mir etwas erzählen. Nur verstand ich anfangs überhaupt nicht, worum es ging. Ich wusste, dass ich dieselben Formen schon gesehen hatte, irgendwo, aber ich konnte sie nicht lokalisieren. Doch dann ging mir ein Licht auf.«

Kari wartete gespannt, denn Thaws Enthusiasmus war ansteckend.

»Mir wurde klar, dass die Umrisse der Drumlins an die von der Erosion erzeugten Formen erinnerten. Sie waren wie die Spuren der Erosion in den Uferfelsen der Meere. Aber dies waren positive Formen und keine negativen, bei diesen hatte die Erosion nicht Boden weggefressen, sondern das Bodenmaterial zu solchen gewissermaßen ziemlich regelmäßig geformten Hügeln aufgehäuft. Wie war das möglich? Na, nur so, dass unter dem Inlandeis mit hoher Geschwindigkeit Wasser floss und aus dem darüber befindlichen Eis Höhlen auswusch. Diese vom Wasser ausgespülten Höhlen füllten sich dann irgendwann mit verschiedenen Sedimenten.«

Thaw deutete mit der Hand auf die Armee von Drumlins ringsumher.

»Manche Drumlins haben natürlich auf ganz andere Weise entstehen können, aber ich glaube, dass zum Beispiel dieses Feld genau so entstanden ist, wie ich gesagt habe.«

Alanen nickte zustimmend. »Zumindest würde das die Form der Hügel erklären.

Und warum das solche ziemlich kurzen Gebilde sind und keine langen Schlangen wie die Oser, die sich Dutzende von Kilometern durch die Landschaft schlängeln können. Aber … wenn dieses ganze Feld so entstanden ist … dann bedurfte es dafür einer ziemlichen Menge Wasser.«

Kari betrachtete das umliegende Drumlinfeld, und es fiel ihm schwer, sich die von Thaw beschriebene Flut vorzustellen. Viele Hügel waren erstaunlich hoch. Damit ein sechzig Meter hoher Drumlin so entstehen konnte, wie Thaw es beschrieben hatte, hätte es einer sechzig Meter hohen, vom Schmelzwasser des Inlandeises ausgewaschenen Höhle bedurft.

Thaw lachte.

»Na, Wasser gab es damals natürlich in völlig ausreichender Menge, als das Inlandeis in zunehmendem Tempo schmolz. Cesare Emiliani hat als Erster geäußert, dass das Schmelzwasser sich nicht unbedingt mit gleichbleibender Geschwindigkeit ins Meer ergossen hat, sondern dass es sich bisweilen vor großen Eiswällen jahrhunderte- oder jahrtausendelang zu großen Eisseen hat stauen können.«

Thaw erläuterte, dass Emiliani ein spezielles Gebiet im Nordwesten der USA untersucht hatte, das channelled scabland, Land der schrundigen Schluchten, genannt wurde. Es lag auf dem Gebiet eines weitläufigen, schwärzlichen Lavafeldes, das als Basaltbecken des Columbia-Flusses bekannt war. Das war ein gewaltiges Labyrinth aus tief eingeschnittenen Schluchten, dessen Entstehung den Geologen lange Zeit rätselhaft war. Nach Emiliani ist es wahrscheinlich dadurch entstanden, dass der Eiswall, der gegen Ende der Eiszeit den kurzfristig existierenden Missoula-Gletschersee erzeugte, plötzlich brach und sich Tausende von Kubikkilometern Wasser in höllisch brodelnder, alles vernichtender Flut ins Meer ergossen.

»Das muss ein grandioser Anblick gewesen sein«, sagte Thaw. »Die hat alles mitgerissen, was ihr in den Weg kam, Menschen, Tiere und Bäume.«

»Für diejenigen, die zufällig zur Stelle waren, war das nicht lustig.«

»Nein. Aber für die Entstehung dieses Drumlinfeldes war noch viel mehr Wasser nötig, denn das Gebiet ist hundertsechzig Kilometer breit, und das mit hohem Druck vorwärts schießende Wasser hat, wie du ganz richtig bemerktest, stellenweise mindestens sechzig Meter tief sein müssen. Aber hier flutete das Wasser nicht die Eisfläche entlang und kam auch nicht hinter einem gebrochenen Eisdamm hervorgeschossen, sondern es ergoss sich unter dem Inlandeis hervor ins Meer.«

Kari betrachtete die vor ihm liegende Landschaft. Er versuchte, sich darin den hoch in den Himmel aufragenden Rand eines drei Kilometer mächtigen Gletschers vorzustellen, den der Schmelzprozess steil und schartig hatte werden lassen, und eine unter dem Eis weiß hervorgischtende, gewaltige Flut, die ebenso hoch war wie der Hügel, auf dem sie jetzt saßen, und mindestens hundertsechzig Kilometer breit. Kari konnte sich das alles gerade noch so ausmalen, und plötzlich schauderte es ihn, als ihm einfiel, etwas Ähnliches könnte vielleicht … Er wagte es nicht, den Gedanken zu Ende zu denken.

»Besonders am Ende der Eiszeit hat es bestimmt Phasen gegeben, als das Inlandeis nicht mehr nur aus Eis und Steinen bestand, sondern wo es darin auch gewaltig große Gletscherseen aus Schmelzwasser gab«, fuhr Thaw fort. »Der Druck, den eine drei Kilometer starke Eisschicht auf die Erdoberfläche ausübt, ist so ungeheuer, dass im Boden bis zu einem Kilometer tiefe Senken entstehen. Die aus der Tiefe des Bodens aufsteigende Wärme gerät unter dem Gletscher gleichsam in eine Falle und bildet dort eisfrei bleibende Seen, die der Gletscher effizient von der drei Kilometer weiter oben befindlichen kalten Frostluft isoliert.«

Kari fand Thaws Erklärung glaubhaft und plausibel, ja sogar beängstigend glaubhaft. Er wusste, dass es zumindest unter dem Eis der Antarktis immer noch flüssig bleibende Seen von beachtlicher Größe gab. Der größte und bekannteste davon war der Wostoksee.

»Wenn das Inlandeis zu schmelzen beginnt, kann es sein, dass das Schmelzwasser über die Oberfläche des Gletschers abfließt«, sagte Thaw. »An vielen Stellen wird das auch sicherlich so geschehen. Aber eine andere Möglichkeit ist, dass auch auf der Gletscheroberfläche allmählich wachsende und sich immer tiefer hineinfressende, mit Schmelzwasser gefüllte Senken entstehen. Und wenn dann sowohl die auf als auch die unter dem Eis entstandenen Eisseen groß genug werden, können sie irgendwann gleichsam zusammenwachsen. Auch das führt noch nicht unbedingt zu etwas sehr Dramatischem, solange der Frost dafür sorgt, dass die Ränder des Gletschers aus ausreichend dickem und genügend hartem und starkem Eis bestehen. Wenn aber die Ränder schmelzen, dann … Na ja, dann, wenn das Wasser schließlich durchbricht, dann bricht es ziemlich plötzlich durch. Und zwar wirklich viel auf einen Schlag.«

Wieder deutete Thaw mit der Hand auf das sie umgebende Drumlinfeld.

»Für die Entstehung dieses Drumlinfeldes zum Beispiel bedurfte es einer enormen Menge Wasser. Vielleicht eine Million Kubikkilometer oder etwas in der Art. Grob geschätzt, die zehntausendfache Menge des Wassers, das alljährlich den Nil hinabfließt.«

Kari rechnete im Kopf die von Thaw genannten Zahlen zusammen. »Eine solche Menge würde den Meeresspiegel um drei Meter anheben, nicht wahr?«

Thaw nickte.

»Ja. So ungefähr. Ein so großer Anstieg könnte außerdem die Stabilität der anderen, am Meeresboden verankerten Inlandgletscher ins Wanken bringen, zumindest dann, wenn der Anstieg sehr schnell geschieht. Dann könnten sich sogar mehrere Kilometer mächtige Gletscher plötzlich vom Meeresgrund lösen und in sehr kurzer Zeit in kleine Stücke zerbrechen. Das heißt, es entstünde ein Heinrich-Ereignis, eine Armada von Millionen großer, sich gleichzeitig in Bewegung setzender Eisberge. Dann könnte der Meeresspiegel insgesamt noch weiter ansteigen. Um bis zu zehn Metern.«

Die Männer packten aus dem Rucksack ihren Proviant aus und betrachteten beim Essen die prachtvolle nördliche Landschaft. Kari Alanen schwieg ein Weilchen, er wirkte nachdenklich.

»Eine Sache lässt mir keine Ruhe«, sagte er dann. Thaw sah ihn fragend an. »Wenn die Drumlinfelder wirklich so entstanden sind,
wie du annimmst, wenn also das unter dem Gletscher hervorströmende Wasser sie aufgehäuft hat, was ist dann mit dem Inlandeis selbst geschehen? Ich meine, als das Wasser unter ihnen hervorzuströmen begann?«, fragte Kari.

Thaw lachte. »Eine sehr gute Frage.« »Hast du darauf eine ebenso gute Antwort?« »Die Antwort hängt von den Umständen ab. Aber un
ter irgendwelchen Umständen wäre es sicherlich möglich, dass die Verbindung zwischen dem Inlandeis und dem Felsgrund darunter ganz abbricht.«

»Und was würde dann geschehen?« »Der Gletscher würde sich in Bewegung setzen. Er
würde sich auf dem strömenden Wasser bewegen und ins Meer stürzen.«

7

Sergej und Amrita prüften die Synopsen, die die Rechner des NIOT aus dem von den Echoloten der MS Sagar Paschmi gesammelten Material ausgedruckt hatten. Die neuen, effizienteren Echolote der MS Sagar Paschmi hatten während der vergangenen sechs Monate den Meeresgrund des gesamten Golfs von Khambath aufgenommen und außerdem insgesamt fast hunderttausend Quadratkilometer seichter Meeresgebiete vor der indischen Westküste.

In den Gebieten, die die Bilder erfassten, hatten sich schon zuvor große Mengen untermeerischer Ruinen gefunden. Ein Teil der Funde war sicher, ein anderer Teil unsicher, ein weiterer wurde nur als möglich klassifiziert. Zusätzlich zu den früher gefundenen drei großen Städten hatte man auf den Bildern noch vier neue, sehr große Siedlungszentren erkannt. Sichere Funde von kleineren Städten und Dörfern gab es schon über hundert. Die Liste der unsicheren und möglichen Funde war viel länger und gerade wegen ihres Umfangs auch sehr beeindruckend. Sie umfasste schon jetzt mehr als zweitausend Objekte, die im Meer versunkene Städte und Dörfer sein konnten oder auch nicht.

Amrita und Sergej gingen gerade eine Bilderserie aus einem knapp hundert Meter tief gelegenen Meeresgebiet durch. Niemand erwartete, dass sich in solcher Tiefe noch Ruinen finden könnten, aber Amrita hatte dennoch auch in tieferen Wassern Echolotungen machen wollen. Sie hatte betont, dass ein negatives Ergebnis für die Forschungen immer ebenso wichtig sei wie ein positiver Fund.

Amrita hatte schon mehrere Minuten lang mit einem starken Vergrößerungsglas ein und dasselbe Bild sehr genau betrachtet und dabei unzufrieden gewirkt. Sergej ging nachsehen, was Amrita ärgerte.

»Was ist das denn?«, wunderte sich Sergej. »Die sehen ja aus wie …«

»Das kann nicht sein«, sagte Amrita. »Die befinden sich in allzu großer Tiefe.«

Denn die aus den Sanddünen hervorschauenden Muster waren sehr geradlinig und symmetrisch und sehr vertraut. Sie bestanden aus denselben vier Meter breiten und sechs Meter langen, aus Rechtecken bestehenden Gittern wie die Ruinen im Golf von Khambhat, von Mehrgarh, Mohenjodaro und Harappa.

»Aber wenn das wieder eine neue Stadt ist, dann ist sie mindestens in achtzig, fast fünfundachtzig Metern Tiefe«, sagte Amrita und schüttelte ungläubig den Kopf. »Dieses Gebiet ist vor mindestens sechzehntausend Jahren im Meer versunken. Ich kann ja noch glauben, dass die ältesten Städte hier dreitausend Jahr älter sind als Mehrgarh, weil sie an Flussbetten liegen, die vor elf- oder zwölftausend Jahren ausgetrocknet sind. Aber sechzehntausend Jahre … nein, das will mir nicht in den Kopf.«

»Vielleicht sind sie nicht ganz so alt«, überlegte Sergej. »Im Himalaja muss es während der letzten Eiszeit einen sehr großen Gletscher gegeben haben. Wenn ein Teil der heutigen Erhebung des Himalajas eine Folge der Landhebung nach der Eiszeit ist, dann müssten die Randgebiete entsprechend abgesunken sein.«

Amrita sah Sergej verblüfft an.

»Ich bin nicht ganz sicher, ob ich verstehe, was du meinst.«

»Sieh mal her«, forderte Sergej sie auf.

Er nahm vom Tisch einen Bogen festes Papier und hielt es waagerecht auf seiner Handfläche. Dann ballte er die andere Hand zur Faust und drückte sie in die Mitte des Bogens. Die Mitte des Bogens wurde eingedrückt, und die Ränder hoben sich.

»Das Inlandeis ist so schwer, dass die ganze Erdkruste eingedrückt wird, bis zu einem Kilometer gerade nach unten«, erklärte Sergej. »Dann müssen die Randgebiete entsprechend steigen. Aber schau mal, was passiert, wenn das Inlandeis schmilzt.«

Sergej zog seine Faust zurück, und die Ränder des Papiers streckten sich gerade.

»Ja, natürlich«, sagte Amrita. »Die Gebiete, die unter dem Eis gelegen hatten, heben sich, und die Ränder senken sich.«

»Die Randgebiete senken sich, weil sie während der Eiszeit künstlich hochgestiegen waren«, erklärte Sergej. »Ein bisschen so wie eine gewaltig große Wippe. In Europa besteht eine solche Situation immer noch. Fennoskandien hebt sich immer noch, heute allerdings schon sehr langsam, weil es vor zehntausend Jahren unter dem Inlandeis lag. Entsprechend sinkt ein großer Teil Mitteleuropas weiterhin ab. Das absinkende Gebiet ist immer viel größer als das sich hebende. Die Friesen waren seinerzeit das führende Handelsvolk Europas, aber jetzt ist von ihrem Land nur noch eine Kette kleiner Sandinseln nahe der Nordseeküste und eine Anzahl von idiotischen Ostfriesenwitzen übrig, die die Deutschen sich erzählen. Nur noch ein paar Hundert Jahre, und auch Holland existiert nicht mehr. Und zwar selbst dann, wenn das Inlandeis nicht schmilzt.«

»Wenn das wahr ist, kann ein Teil der Ruinen sogar noch tiefer liegen als diese«, überlegte Amrita laut.

Dann fiel ihr etwas ein.

»Kann die Hebung des Bodens Erdbeben erzeugen?«, fragte sie.

»Ja, natürlich, obwohl sie heute nur sehr schwach sind.« »Und am Ende der Eiszeit?«

»Am Ende der Eiszeit waren die Umstände ganz anders«, sagte Sergej. »Wenn ein Inlandgletscher sehr schnell schmilzt, dann muss die eingedrückte Kontinentaltafel ab und zu ordentlich hochschnellen, ich meine, in etwas wilderen Sprüngen. Man hat zum Beispiel in Schweden eine Art steinernen Tsunami gefunden. Der ist wie eine hundertfünfzig Kilometer lange, aus Fels gepresste Schlange. Sie erinnert täuschend an eine drei Stockwerk hohe, für immer und ewig erstarrte Tsunamiwelle. Um sie zu erzeugen bedurfte es eines ungeheuer starken Erdbebens – mitten in der Kontinentaltafel.«

Amrita versuchte, sich den versteinerten Tsunami vorzustellen, den Sergej ihr beschrieben hatte.

»Sergej, könnte ein solches Erdbeben, das durch die plötzliche Hebung des Bodens verursacht wurde, eine Sintflut auslösen?«

»Zweifellos«, antwortete Sergej ohne zu zögern. »Wenn der Inlandgletscher so schnell schmelzen würde, dass in der unter Wasser geratenen Erdkruste starke Spannungen entstünden … Du erinnerst dich doch bestimmt an die Tsunamiwellen vom zweiten Weihnachtstag 2004?«

»Wer könnte die vergessen«, seufzte Amrita. »Mein ältester Cousin starb an der Küste von Tamil Nadu. Eine Welle riss ihn ins Meer, und er wurde niemals gefunden.«

»Die Tsunamis vom zweiten Weihnachtsfeiertag entstanden, als die eurasische Kontinentalplatte sich am Rand der indischen Platte entlang einige Meter hob. Wenn das Inlandeis irgendwann sehr schnell schmolz, konnte der ganze Meeresgrund auf einmal viele Meter hochschnellen, vielleicht sogar viele Dutzend Meter. Und das ist wahrscheinlich auf einem sehr großen Gebiet gleichzeitig passiert. Das Beben konnte also sehr viel Wasser in Bewegung setzen. Sehr, sehr viel Wasser.«

»Was meinst du, kann das schnelle Schmelzen des Inlandeises sich auf die Vulkane auswirken?«, fragte Amrita.

»Es wäre seltsam, wenn es das nicht täte. Wenn ein Inlandgletscher schnell schmilzt, können sich die Spannungen in der darunter befindlichen Kontinentaltafel noch in einer Entfernung von Tausenden von Kilometern ändern. Je mehr sich die Lage der Kontinentaltafeln ändert, desto mehr Vulkanausbrüche gibt es. Während der Eiszeit gab es relativ wenig Vulkanausbrüche, aber während der schnellen Eisschmelze gab es davon sehr viele, und viele Ausbrüche waren wahrhaft groß.«

»Können nicht auch Vulkanausbrüche Tsunamis auslösen?«

»Ja, wenn der Vulkan sich im Meer befindet«, sagte Sergej. »So wie es bei den meisten Vulkanen der Fall ist. Je größer der Ausbruch, desto größer die Flutwelle. Ein besonders großer Tsunami entsteht, wenn bei einem Ausbruch die ganze brüchige Wand eines Vulkans ins Meer stürzt.«

»Das heißt, die Methanklathrate sind nicht die einzige mögliche Erklärung für das, was hier passiert ist«, sagte Amrita.

Das Telefon klingelte. Amrita meldete sich. »Ja? Ja, er ist hier.«

Amrita wandte sich Sergej zu. »Das ist für dich«, sagte sie.

Sergej nahm das Telefon und sah auf dem Bildschirm das Gesicht von Susan Cheng.

»Grüß dich, Susan.«

»Dies war das letzte Mal, dass ich dir eine Bitte erfülle«, schnauzte Susan.

»Hey, wart mal. Wovon sprichst du? Was ist passiert?« »Es hat nicht viel gefehlt, und ich wäre deinetwegen zu

Tode gekommen.«

»Wie das?« »Na, zunächst mal hattest du Recht. Der ganze ver
dammte See ist verschwunden. Innerhalb eines Tages. Und er hat sich nicht über die Gletscheroberfläche in Bewegung gesetzt, sondern ist in dessen Innerem verschwunden. In einer großen Höhle.«

Susan Cheng erläuterte kurz, was geschehen war. »Unglaublich«, sagte Sergej. »Sagst du wirklich die Wahrheit?«

»Ich hätte beinahe den Löffel abgeben müssen, weil ich deine kleine Aufgabe erledigt hab, du Blödmann.«

»Das tut mir leid. Beruhige dich. Ich konnte ja nicht wissen, dass …«

»Ihr habt alle möglichen U-Boote, hattet ihr nicht auch irgendeinen kleinen Roboter mit Kamera, der fast einen Kilometer tief tauchen kann?«

»Im Prinzip schon, aber der ist nur ein Prototyp und verdammt unzuverlässig.«

»Ich möchte wirklich gern wissen, wie tief diese Höhlen im Inlandeis reichen.«

»Das klingt verdammt gefährlich«, sagte Sergej unsicher. »Deshalb brauche ich ja den Roboter. Ich möchte nicht
selbst dorthin, schönsten Dank.«

»Ich hatte gemeint, wir könnten den Roboter verlieren.« »Wir wollen euch ja entschädigen. Nimm das Ganze als
einen Test für das Gerät, den wir bezahlen.«

»Warum bittest du nicht die Amerikaner um Hilfe? Die haben weiter entwickelte Apparate für denselben Zweck.«

Susan seufzte.

»Die verlangen dafür den vollen Marktpreis. Wir können nicht dieselben Preise zahlen wie die Firmen, die Öl und Gas suchen. Ihre Majestät die Regierung ist heutzutage sozusagen blank, falls du das noch nicht bemerkt haben solltest. Und die finanzielle Lage der Union ist nicht besser.«

Sergej überlegte einen Moment. »Kannst du ungefähr sagen, was ihr zahlen könntet?

Ich bin nicht befugt, die Sache selbst zu entscheiden, ich muss sie Igor vortragen. Ich weiß nicht, was er sagen wird, aber ich kann es versuchen.«

»Wie wäre es mit zehntausend pro Tag?« »In Euro?« »In Euro.« »Ich glaube, das könnte reichen. Ich rede mit Igor und
melde mich dann. Und … Susan, es tut mir leid, dass du in Gefahr gekommen bist. Ich konnte wirklich nicht damit rechnen, dass …«

»Ach, lass gut sein«, sagte Susan besänftigt und etwas verlegen. »Ich habe ja selbst beschlossen, meine Nase in den Gletscher zu stecken. Du hast mich nicht gebeten, das zu tun.«

8

Kari Alanen und John Thaw standen auf dem Gipfel des hohen Drumlins und betrachteten die sie umgebende hügelige Landschaft. Ein Wind kam auf und zerrte an ihren Kleidern und Haaren. Fern am Horizont zeigten sich dunkelgraue Wolken, die sich anscheinend auf sie zu bewegten. In zwei Stunden würde es anfangen zu regnen. Die Männer waren jedoch noch nicht bereit zu gehen.

»Ich war kürzlich auf den Bahamas«, begann Kari. »Wir hatten bei dem Gewinnspiel einer Zeitschrift eine Reise für zwei Personen gewonnen. Da gibt es eine Insel namens Eleuthera, eine langgestreckte, schmale Koralleninsel. Da ist es wirklich schön, heller Korallensand, Palmen und all so was. Aber da war noch etwas anderes, was ich sehr merkwürdig fand. Große Steinblöcke, die größten etwa zweitausend Tonnen schwer. Irgendein Naturphänomen hatte sie Dutzende von Metern über den gegenwärtigen Meeresspiegel gespült.«

Thaw sah Kari an und nickte. »Gespült? Eine Welle, die einen so großen Block so hoch
hinaufzuschleudern vermag, muss schon gewaltig sein.«

»Gelinde gesagt. Aber woher kommt so eine Welle? Als ich wieder zu Hause war, habe ich mich dafür interessiert, ob das schon erforscht worden ist. Und tatsächlich gibt es schon recht gründliche Untersuchungen.«

Nachdenklich rieb Thaw sich das Kinn.

»Ich erinnere mich, etwas darüber gelesen zu haben«, sagte er. »Waren nicht die meisten Forscher der Ansicht, dass diese Steine auf Eleuthera an ihren heutigen Platz geraten sind, als einer der alten Vulkane auf den Kanarischen Inseln zusammenbrach und ins Meer stürzte? Er heißt wohl Cumbre Vieja, auf der Insel La Palma.«

Kari nickte. »Richtig. Im Wesentlichen. Das war die eine Theorie.

Aber damit war die Geschichte noch nicht zu Ende.«

»Du denkst an die Untersuchungen der Australier, oder?«, fragte Thaw.

»Genau.«

Wissenschaftler der Universität Wollongong hatten im Jahr 2001 Spuren von Megatsunamis gefunden, die die australischen Küsten überspült hatten. An verschiedenen Stellen in Australien gab es Steine in der Größe von Autos, die über hundert Meter hohe Felsen hinweg geworfen worden waren, und kleinere Steine und dicke Sandschichten noch fünfunddreißig Kilometer entfernt im Landesinnern. Die größten Sturzwellen hatten etwa viertausend Jahre vor Christus und im 16. Jahrhundert, kurz vor Ankunft der Europäer, gegen die Küsten Australiens geschlagen. Beide Wellen hatten die Küsten bis zu einer Höhe von mindestens hundertdreißig Metern leergefegt. Etwas kleinere Megatsunamis waren in Abständen von etwa fünfhundert Jahren aufgetreten.

»Die Spuren der von den Australiern gefundenen Tsunamis können nicht durch ins Meer gestürzte Vulkanwände erklärt werden«, sagte Kari. »Südlich von Australien gibt es keine geeigneten Vulkane. Zumindest nicht genug.«

»Und Kollisionen mit Asteroiden? Oder so ein Kometensplitter, wie er 1908 in die Tunguska stürzte?«, fragte Thaw.

»Das war allen als Erstes eingefallen. Aber …«

»… Kollisionen konnten nicht so oft stattfinden«, fuhr Thaw, vom Thema angeregt, fort. »Was bleibt also übrig?«, fragte er, obwohl er selbst die Antwort kannte.

»Die australischen Megatsunamis waren wahrscheinlich eine Folge der Klimaerwärmung nach der Eiszeit«, sagte Kari. »Einige davon sind sicherlich so entstanden, dass das Meer sich erwärmte und ein Teil der Klathrat-Vorkommen an den Kontinentalhängen der Antarktis schmolz.«

»Also ein bisschen so wie Storegga«, nickte Thaw. »Aus einer großen untermeerischen Rutschung wird ein großer Tsunami. Wenn die Rutschung sehr groß ist, von der Größenordnung Storeggas … Ich wage gar nicht, daran zu denken. Die Kanarischen Inseln und der Cumbre Vieja bleiben bestimmt dahinter zurück.«

Thaw holte seine Feldflasche aus dem Rucksack und trank ein paar Schluck Wasser.

»Die Klathrate sind die eine Möglichkeit«, sagte Kari. »Aber es gibt noch eine andere. Du weißt sicherlich, was ich meine.«

Thaw nickte. »Ich denke schon.« »Wenn in der Eiszeit genau das geschehen ist, was du
annimmst … ein großer Eisdamm bricht, und das Wasser ergießt sich unter dem Gletscher hervor ins Meer – und ein großer Block des Inlandeises stürzt plötzlich ins Meer. Könnte das nicht eine große Flutwelle erzeugen?«, fragte Kari.

»Natürlich«, sagte Thaw. »Im Jahr 1958 rutschten in der Lituya Bay etwa neunzig Millionen Tonnen Eis und Steine aus neunhundert Metern Höhe den Abhang der Bergkette Fairweather Range herab. Die Folge war eine Art Minitsunami, der mit zweihundert Stundenkilometern auf das gegenüberliegende Ufer aufprallte und die Wälder bis zu einer Höhenlinie von 540 Metern fällte. Und das war ein ziemlich kleiner Erdrutsch, vierzig Millionen Kubikmeter. Ein Stück Inlandeis mit einem Volumen von viertausend Kubikkilometern zum Beispiel wäre hunderttausendmal größer. Und es könnte sich im Prinzip viel weiter oben als in neunhundert Metern Höhe in Bewegung setzen.«

»Können viertausend Kubikkilometer Eis gleichzeitig herunterkommen?«, wunderte sich Kari.

Thaw zuckte die Achseln. »Ich glaube schon. Das weiß natürlich niemand genau,
aber viertausend Kubikkilometer erscheinen mir noch gar nicht einmal so viel. Stephen Oppenheimer hat einmal ausgerechnet, dass die Hauptmasse des Laurentide-Gletschers auf einmal von der Hudsonbai in den Atlantik gespült worden sein kann. Wenn er Recht hat, entsprach dieser Eisbrocken von seiner Fläche her einem Drittel Kanadas und war anderthalb Kilometer dick.«

»Du machst Witze!« »Ich glaube, Oppenheimer übertreibt. Aber zwischen
den Hypothesen in seinem Manuskript und den Ereignissen in der Lituya Bay gibt es Raum für allerlei Ereignisse.«

»Das jedenfalls ist bestimmt wahr.« »Der Anstieg des Meeresspiegels nach der Eiszeit er
folgte keineswegs in gleichmäßigem Tempo«, sagte Thaw. »Normalerweise stieg der Meeresspiegel schon relativ gleichmäßig an, aber wir haben auch drei schnelle, fast momentane Sprünge gefunden. Der heftigste ließ den Meeresspiegel in sehr kurzer Zeit um dreizehn Meter ansteigen. Alle drei Sprünge sind sehr deutlich an den Verhältnissen der in den Gletschern gemessenen Sauerstoff-Isotope und weniger deutlich an verschiedenen Sedimenten abzulesen. Ich würde mich mehr auf die Gletscher verlassen, die Untersuchung der Sedimente ergibt, gelinde gesagt, unzuverlässige Ergebnisse.«

»Genauer gesagt, wie schnell ist der Meeresspiegel damals gestiegen?«, fragte Kari neugierig.

»Das ist schwer zu sagen. Zumindest die Korallen konnten damit nicht Schritt halten. Dass sie erstickten, deutet auf hohe Geschwindigkeit. Auch einige andere Umstände weisen darauf hin, dass diese Sprünge in geologischem Sinne nahezu momentan waren. Dass sie im Verlauf von nur wenigen Dutzend Jahren, vielleicht in nur wenigen Jahren erfolgten. Wir können auch nicht ausschließen, dass sie sich noch schneller vollzogen.«

»Kann das denn möglich sein?« »Na, das würde voraussetzen, dass entweder eine ge
waltige Eismasse plötzlich ins Meer rutscht, etwa so, wie Oppenheimer es beschreibt, oder dass alternativ viele kleinere Gletscherstücke in sehr kurzer Zeit abbrechen und ins Meer stürzen. Das ist vielleicht die wahrscheinlichere Alternative.«

»Also so ein Heinrich-Ereignis?«, fragte Kari. »Genau das«, bestätigte Thaw.

Der deutsche Ozeanforscher Hartmut Heinrich hatte in den 1980er Jahren am Grunde des Atlantiks unermessliche, Tausende von Kilometern breite Kiesfelder entdeckt. Irgendein Naturphänomen hatte Billionen Tonnen von Steinen, Kies und Sand mitten in den Atlantik befördert. Nach Ansicht von Heinrich waren Eisberge die einzige ernst zu nehmende Erklärungsmöglichkeit.

»Die von Heinrich gefundenen Schichten sind sehr mächtig. Um sie zu transportieren, bedurfte es Millionen von Eisbergen normaler Größe oder Tausender außergewöhnlich großer Eisberge«, erklärte Thaw. »Die ganze Armada gelangte offenbar innerhalb von sehr kurzer Zeit ins Wasser, und alle Geschwader haben sich anscheinend nahezu gleichzeitig von beiden Polen her in Bewegung gesetzt. Was darauf hindeutet, dass gerade der Anstieg des Meeresspiegels der auslösende Faktor war.«

Kari versuchte, sich eine Flotte von Millionen von Eisbergen vorzustellen, die sich fast gleichzeitig auf Fahrt begaben.

»Eine solche Menge von Eisbergen könnte den Meeresspiegel schon erheblich steigen lassen, zum Beispiel sechseinhalb oder achteinhalb Meter«, sagte Thaw. »Der Meeresspiegel würde sehr schnell steigen, wenn die Eisberge ins Wasser plumpsen, also schon bevor sie schmelzen.«

Thaw sah wieder zum westlichen Horizont hinüber. Die dunklen Regenwolken waren deutlich näher gekommen. Auch der Wind frischte auf. Am Himmel über ihnen trieben schon graue Wolkenfetzen, die vom stärker werdenden Wind immer schneller getrieben wurden. Ein einsamer Mäusebussard versuchte, sich vor einer Bö zu halten, und schrie schrill und trotzig.

»Es wird das Beste sein, wir kehren zum Auto zurück«, sagte Thaw. »Gleich fängt es an zu regnen.«

9

Ein überraschender Windstoß rüttelte an dem Hubschrauber, der über dem Eisfeld brummte. Das an einem langen Kabel hängende Mini-U-Boot ROV-4, das die Form eines genudelten Torpedos hatte, schwang drohend der schartigen Wand der Eisschlucht entgegen.

Wassili Tschujkow, der unten auf der Eisfläche zusammen mit Horst Brandauer und Pierre Chamberlain die Operation verfolgte, bedeckte sich theatralisch die Augen mit den Händen.

»Ich kann das gar nicht mit ansehen«, sagte er.

Einen Augenblick lang sah es so aus, als würde der von Wassili sorgfältig gehütete, kostbare Prototyp an der Wand der Schlucht zerschellen. Dann bekam Susan Cheng, die den Hubschrauber flog, ihn wieder in den Griff, und die ROV-4 pendelte zurück in die Mitte der Schlucht. Das Seil spulte sich wieder von der Winde ab, und das Mini-U-Boot verschwand im Gletscher.

»Du kannst wieder gucken«, sagte Pierre.

»Ist es heil geblieben?«, fragte Wassili.

»Alles klappt prima«, versicherte Horst Brandauer. »Wenn ich das nur glauben könnte«, seufzte Wassili.

»Das wird noch böse enden.«

Aber trotz Wassili Tschujkows düsteren Prognosen gelangte die ROV-4 ohne größere Probleme an den Grund der Schlucht. Windstöße rüttelten noch mehrmals am Hubschrauber, aber die Eisschlucht war unten schon viel breiter, und die ROV-4 geriet zu keinem Zeitpunkt mehr in die Nähe ihrer Wände.

»Das war’s dann«, verkündete Susan Chengs Stimme eine halbe Stunde später im Funkgerät. »Der Fisch ist im Wasser. Soll ich ihn loslassen?«

»Ja, mach mal«, antwortete Wassili.

Susan Cheng machte die ROV-4 los, und die Winde begann das Kabel schnell aufzuspulen. Der Hubschrauber landete auf dem Eis. Wassili Tschujkow, Horst Brandauer und Pierre Chamberlain eilten zu ihm.

»Funktioniert die Kamera?«, fragte Wassili. »Traumhaft«, sagte Susan.

Wassili reckte sich, um zu sehen, was der Videomonitor zeigte. Da war nichts anderes zu erkennen als Wasser, das von dem starken Scheinwerfer der ROV-4 erleuchtet wurde.

»Wende sie doch mal«, bat Wassili. »Vielleicht ist in einer anderen Richtung etwas anderes zu sehen.«

Susan legte den Steuerknüppel des Mini-U-Boots um. Das Boot drehte sich, aber im Lichtkegel seiner Scheinwerfer war nichts anderes zu sehen als Wasser und hier und da aufsteigende kleine Gasbläschen. Der Roboter befand sich eindeutig in einem riesengroßen Schmelzwassersee innerhalb des Gletschers. Na, das ist ja nun keine große Überraschung, dachte Susan. Genau das haben wir ja erwartet.

»Was jetzt?«, fragte Horst. »Du könntest den Roboter direkt in Richtung Küste
steuern«, schlug Susan vor. »So direkt wie möglich.«

»Eine gute Idee«, sagte Horst gelassen. »Wir werden wohl wieder deine Hilfe brauchen, Wassili.«

Susan kletterte aus dem Hubschrauber, und Wassili nahm ihren Platz ein. Er gab ins Fernsteuerungsgerät der ROV-4 neue Befehle ein und schickte sie dann in die von Horst und Susan gewünschte Richtung. Lange geschah überhaupt nichts. Im Lichtkegel war weiterhin nichts als Wasser zu sehen.

»Dies könnte die größte Höhle der Welt sein«, sagte Wassili und schüttelte verwundert den Kopf.

»Und die ödeste Fernsehshow der Welt«, klagte Horst. »Wie kann so was möglich sein«, wunderte sich Pierre

Chamberlain. »Wie hat im Innern des Gletschers eine so gewaltige Höhle entstehen können, ohne dass jemand etwas davon bemerkte? Wie ist die Entstehung einer so großen Höhle überhaupt möglich?«

»Daran ist nichts Ungewöhnliches«, sagte Susan. »Die Rückstrahlung des Eises verringert sich durch Sandstaub, Ruß und Algen, und die Eisschmelze beschleunigt sich. Auf der Eisoberfläche bilden sich große Schmelzwasserpfützen und Eisseen. Wasseroberflächen reflektieren weniger als zehn Prozent, zehnmal weniger als sauberer Schnee. Pfützen und Eisseen saugen die Sonnenenergie auf wie ein Schwamm. Das Wasser erwärmt sich und lässt in dem darunter liegenden Eis Hohlräume entstehen. Von der Gletscheroberfläche strömt weiteres Schmelzwasser in den Glazialsee, sodass dessen Oberfläche nicht sinkt, obwohl das früher angekommene Wasser tief im Innern des Gletschers verschwindet, in immer größer werdenden Höhlen. Und so weiter.«

»Ein großer Teil des Inlandeises ist im Sommer von einer dünnen Schicht Schmelzwasser bedeckt«, seufzte Horst. »All diese flachen Schmelzwasserseen haben wahrscheinlich eine ziemliche Menge Sonnenstrahlung gesammelt. Wir hätten die Sache genauer berechnen sollen.«

»Vergebliche Reue«, sagte Susan. »Man kapiert erst etwas, wenn man etwas kapiert.«

Viel später kam endlich auch Eis in das von der ROV-4 übertragene Bild. Es wirkte spröde und großporig. Die Eiswand war voller schwarz gähnender Höhleneingänge unterschiedlicher Größe, so als wäre die Wand ein gewaltiger weiß gefrorener Löcherkäse.

»Wie viel Zeit ist vergangen?«, fragte Horst Brandauer. »Eine Stunde und zwanzig Minuten«, sagte Susan. »Und mit welcher Geschwindigkeit bewegt sich das

Gerät?«

»Es ist knapp elf Kilometer gefahren«, sagte Wassili. »Die zurückgelegte Strecke kann man an diesem Messgerät hier direkt ablesen.«

Auf Bitten von Horst und Susan steuerte Wassili die ROV-4 in eine der größten Höhlen, die sich im Wesentlichen in der richtigen Richtung erstreckte.

Sie glaubten, die Höhle würde bald enden, aber sie erweiterte sich zu einer neuen, gewaltig großen Höhle. Im Lichtkegel des Scheinwerfers der ROV-4 war wieder nichts zu sehen als reines Wasser.

»Ich bekomme allmählich das Gefühl, dass dies hier lange dauern wird«, seufzte Horst zwei Stunden später.

»Wir müssen uns bestimmt in zwei Schichten aufteilen«, meinte Susan.

»Ich geh das Zelt aufstellen«, sagte Horst.

Die ROV-4 war wieder in einer kleineren Eishöhle, die offenkundig schon lange existierte. Die Strömungen des Wassers hatten ihre Wände abgenutzt oder abgeschmolzen, sodass sie rund und glatt waren. Dieselben Strömungen erklärten höchstwahrscheinlich auch die hohe Anzahl verschieden großer Höhlen.

Immer wenn sie dachten, dass das Netz der unzähligen miteinander verbundenen, mit Wasser gefüllten Höhlen nicht mehr viel weitergehen könne, eröffneten sich neue, mal kleine, mal riesengroße Höhlen. Die ROV-4 tuckerte unermüdlich vorwärts, Stunde um Stunde. Die meisten der entgegenkommenden Eishöhlen waren vom Wasser glatt geschliffen, aber immer wieder kam die ROV-4 auch an Stellen, die offensichtlich erst ganz kürzlich unter Wasser geraten waren. An deren Wänden gab es schärfere und schartigere Eiskanten, die noch nicht durch Abschmelzen rundere Formen bekommen hatten.

Manche Höhlen waren wie unermessliche Unterwasserkathedralen, sie waren Hunderte von Metern hoch, und von ihrer Decke hingen Eiszapfen herab, die mindestens fünfzehn Meter lang und einen Meter dick waren und die das Wasser noch nicht zum Schmelzen gebracht hatte. Während die ROV-4 inmitten dieser sich ins Unendliche fortsetzenden seltsamen, auf dem Kopf stehenden Eiszapfenwälder herumschweifte und –kurvte, war der Anblick so eigenartig und von allem Gewohnten abweichend, dass Wassili, Susan, Horst und Pierre sich immer wieder bewusst machen mussten, dass das, was sie da sahen, wirklich war und kein mit Computern erzeugtes Kindermärchen, keine künstliche Phantasie oder Animation, die nichts mit der Wirklichkeit zu tun hatte.

Zunächst war es schwierig für sie zu verstehen, wie diese gewaltigen, von großen Eiszapfen erfüllten Höhlen hatten entstehen können. Dann begriffen sie, dass es eigentlich nur eine einzige Möglichkeit gab. Das Schmelzwasser hatte irgendwann, vielleicht schon vor Jahren oder Jahrzehnten, die Höhlen, die sie sahen, ausgewaschen, sie im Innern des Gletschers schmelzen lassen. Dann hatte das Wasser irgendwann seinen Weg fortgesetzt und sich einen Durchfluss gebahnt, durch den es in eine andere, noch tiefer liegende, aus irgendeinem Grunde leere oder halbleere Eishöhle gelangte. Dadurch leerte sich die obere Höhle, und an der Decke wuchsen große Eiszapfen als Ergebnis der Zusammenarbeit von langsamem Schmelzen und erneutem Gefrieren der Tropfen. In der Folgezeit hatten alle Höhlen sich mit dem von oben, vom Gletscher gekommenen neuen Schmelzwasser wieder gefüllt. Das war jedoch erst ganz kürzlich passiert, sodass das Wasser die Eiszapfen noch nicht zum Schmelzen gebracht hatte.

»Du wirst ja schon aus diesem Material einen ganz schönen Film für das französische Fernsehen zusammenbekommen«, sagte Susan zu Pierre. »Vielleicht einen besseren, als du gedacht hattest?«

»Lass uns mal abwarten, wie weit der Roboter kommt«, bemerkte Pierre.

Zehn Stunden später, als Susan Cheng und Pierre Chamberlain Wachdienst hatten, gelangte die ROV-4 schließlich in eine Sackgasse. Sie befand sich in einer relativ schmalen, nur einige Dutzend Meter breiten Eishöhle. Dort war sie nur noch von weißem Eis umgeben, sowohl vorn als auch an den Seiten.

»Es sieht so aus, als endete die Höhle dort«, stellte Pierre fest.

»Wenn es nicht irgendwo anders noch weiter reichende Ausläufer gibt«, mutmaßte Susan Cheng. »Der Gletscher ist allmählich wie ein großer Schwamm, er ist so voller Löcher, dass die Erforschung des ganzen Labyrinths Jahre dauern würde. Oder länger.«

Pierre holte eine Karte heraus. »Wir sind also hier, da wo dieses rote Kreuz ist, nicht
wahr?«

Susan nickte. »Und der Eingang zur Eishöhle ist hier bei diesem
blauen Kreuz?«

»Ja, genau«, bestätigte Susan. »Wie lang ist der Weg, den die ROV-4 zurückgelegt
hat?«, fragte Pierre.

»Zweihundert Kilometer«, antwortete Susan.

»O Himmel … Wenn das stimmt, dann ist der Roboter ganz in der Nähe der Küste. Nur wenige Dutzend Kilometer davon entfernt.«

Susan beugte sich über die Karte. »Ungefähr … hier so … befindet sich unter dem Eis eine

Reihe niedriger Hügel«, sagte sie. »Wenn das Eis schmilzt, dann wird daraus eine untermeerische Hügelkette, aber einstweilen liegt darauf noch mindestens ein Kilometer Eis.«

»Hat das in diesem Zusammenhang eine Bedeutung?«, fragte Pierre.

»Ich glaube, sie funktioniert als eine Art subglazialer Damm, der das Schmelzwasser hindert, in den Ozean zu fließen«, vermutete Susan. »Das Schmelzwasser hat sich sicherlich schon seit einiger Zeit hinter diesem Damm gestaut. Jahrelang. Vielleicht schon viele Jahrzehnte. Ich nehme an, dieses Staubecken unter dem Gletscher ist allmählich immer größer geworden. Das alles hat natürlich sowohl gute als auch schlechte Seiten.«

Chamberlain sah Susan verwundert an. »Gute und schlechte Seiten? Was sind die guten?« »Eine gute Seite ist, dass das Wasser, das im Gletscher
verschwindet, nicht über seine Oberfläche fließen kann. Wenn all dieses Schmelzwasser sich vor einem Eisdamm auf der Oberfläche des Gletschers gesammelt hätte, dann hätte es irgendwann eine sehr schnelle Flutwelle erzeugen können, die mit wachsender Geschwindigkeit über die Eisoberfläche dahingerast wäre. Eine sogenannte Eiswelle oder ein Eistsunami. Ein Eistsunami von ausreichender Größe würde nicht an der Küste Halt machen, sondern seinen Weg über den Ozean fortsetzen. Die Folgen könnten ziemlich unangenehm sein.«

Pierre Chamberlain schluckte hörbar. »Ich verstehe, was du meinst«, sagte er. »Goodby Piccadilly, farewell Leicester Square. Und vieles andere mehr.«

»Eine andere gute Sache ist, dass diese parallel zur Küste verlaufende Hügelkette zumindest vorläufig das Inlandeis an seinem Platz verankert und daran gehindert hat, ins Meer zu stürzen, obwohl sich darunter immer größere Mengen Schmelzwasser gesammelt haben«, erklärte Susan.

»Ich verstehe. Und die schlechten Seiten?«, fragte Pierre. Susan Cheng zuckte die Achseln. »Ich weiß nicht, was passiert, wenn das Wasser, das sich
unter dem Gletscher angesammelt hat, zu sehr steigt«, sagte sie.

Teil III

Eis
und Wasser

Ägytischer Priester:

Was du daher eben von den alten Geschlechtern unter euch erzähltest, o Solon, unterscheidet sich nur wenig von Kindergeschichten, da ihr zuerst nur einer Überschwemmung, deren vorher doch viele stattfanden, euch erinnert.

Platon, Timaios

1

Kari Alanen erwachte davon, dass das Telefon klingelte. Er öffnete die Augen und stellte fest, dass die Sonne noch nicht aufgegangen war, obwohl August war. Die phosphoreszierenden Zeiger des Weckers zeigten halb drei. Wer rief um diese Zeit an?

»Alanen«, meldete Kari sich möglichst leise, um Anna-Leena nicht zu wecken.

»Ich bin’s, Sergej«, sagte Sergej Sawelnikows Stimme am anderen Ende der Leitung.

»Mmm … Hat jemand angerufen?«, fragte Anna-Leena verschlafen.

»Das ist für mich, schlaf du nur weiter«, sagte Kari. Er wickelte sich in seinen Morgenrock und ging ins andere Zimmer.

»Sergej, weißt du, wie spät es in diesem Winkel der Welt ist?«, fragte Kari ärgerlich.

»Ja, ich weiß, aber es ist sehr wichtig«, erwiderte Sergej ruhig. »Von wo rufst du an?« »Aus Indien.« »Aus Indien? Na, darauf wäre ich nicht gekommen …

Ist es dort nicht noch später als hier?«

»So ist es«, bestätigte Sergej. »Bestimmt hast du auch ein Anliegen?« »Weißt du noch, wie wir über das Schmelzen des schwim
menden Eises sprachen? Darüber, was man tun könnte, wenn es plötzlich ganz und gar zu schmelzen drohen würde?«

»Das weiß ich noch sehr gut.« »Da hast du gesagt, eine Möglichkeit wäre es, auf dem
schwimmenden Eis Windräder aufzustellen. Die könnten bei Frost Wasser unter dem Eis hervorpumpen und es als feine Tröpfchen hoch in die Luft schleudern. Weißt du noch?«

»Ja, klar weiß ich das noch.« »Glaubst du, das könnte wirklich funktionieren?« Kari wunderte sich über Sergejs Ton, über die Heftigkeit, die unter der aufgesetzt kühlen Oberfläche herauszuhören war. Warum war ihm die Sache plötzlich so wichtig?

»Ich weiß nicht, warum das nicht funktionieren sollte«, sagte Kari. »Tatsächlich habe ich damit ein wenig herumexperimentiert. Die Düsen vereisen, wenn die Temperatur zu stark absinkt, aber das lässt sich mit besserer Isolierung und etwas Strom für die Erwärmung der Düsen leicht beheben.«

»Du hast also … entsprechende Versuche gemacht?« »Ja, das habe ich doch gerade gesagt«, schnauzte Kari,
immer noch ärgerlich.

»Ausgezeichnet, ganz ausgezeichnet«, murmelte Sergej. »Wenn du die Idee schon getestet hast, haben wir schon eine ganz andere Glaubwürdigkeit.«

Kari bemerkte plötzlich, dass er hellwach und etwas ängstlich war. Denn er gewann immer mehr den Eindruck, dass es Sergej sehr ernst war. Kari hatte zunächst gedacht, es handele sich um nichts Schwerwiegendes, sondern eher um eine kleine Wette oder um einen bis zum letzten Drücker aufgeschobenen Stipendienantrag oder etwas ähnlich Gewöhnliches. Jetzt war er langsam davon überzeugt, dass es eine gewichtigere Erklärung gab. Möglicherweise eine viel gewichtigere.

»Ist was passiert?«, fragte er geradeheraus. »So kann man es auch sagen … Wir fürchten ein wenig,
dass ein großer Teil des ganzen grönländischen Inlandeises instabil geworden ist.«

»Wie bitte?«, fragte Kari, der seinen Ohren nicht traute. »Du hast ganz richtig gehört.« »Wie instabil?« »Na … Anscheinend schmilzt es in beachtlichem Tempo.« »Tut es das schon lange?« »Es sieht so aus.« »Wohin geht das Schmelzwasser?«

Sergej antwortete nicht gleich. »Tja«, sagte er schließlich. »Es sieht so aus, als wäre es
irgendwo verschwunden … im Gletscher.«

Sergejs Worte trafen Kari wie ein Hammerschlag in die Herzgrube.

»Bist du noch da?«, fragte Sergej. »Ja«, sagte Kari. »Ich bin noch da.« Seine Stimme war
gequält.

»Ist etwas nicht in Ordnung?«, frage Sergej.

Wie kannst du das fragen, dachte Kari, und einen Moment verspürte er seinem Freund gegenüber sinnlose, absurde Wut. Ich hätte nicht mitten in der Nacht aufwachen mögen, um zu erfahren, dass die uns bekannte Welt jeden Augenblick aufhören kann zu existieren. Vielleicht schon morgen. Vielleicht hat sie gewissermaßen schon aufgehört zu existieren. Denn in der Geschichte geschehen die Dinge oft gleichsam schon, ehe sie wirklich geschehen.

»Kari?«, fragte Sergej wieder. »Das, was du gesagt hast. Hast du überhaupt eine Ahnung, was das bedeuten kann?«

»Ich habe eine Ahnung«, sagte Sergej. »Gut.« »Aber wenn du über die Sache etwas weißt, was ich
vielleicht nicht weiß, dann würde ich mich freuen,
wenn du es mir jetzt erzählen würdest.«

2

Im nördlichen Eismeer, um den Nordpol herum, gab es ein Gebiet permanenten Festeises von der Größe eines kleinen Kontinents. Es war einst im Wesentlichen rund gewesen, aber durch Schrumpfen hatte seine Form sich später der einer Acht oder eines Stundenglases angenähert. Zu beiden Seiten des schwimmenden Kontinents war durch das Schmelzen je eine tiefe Bucht entstanden, und beide eisfreien Meeresbuchten rückten unaufhaltsam auf den Nordpol vor. Prognosen zufolge würde der von dem immer wärmeren Wetter gnadenlos benagte Eiskontinent bald etwa beim Nordpol in zwei immer schneller schmelzende Eisschollen auseinanderbrechen. Schließlich würden auch die aufhören zu existieren, und das ganze Nördliche Eismeer würde zum ersten Mal seit Millionen von Jahren im Sommer eisfrei sein.

Einstweilen war das noch in einem Stück schwimmende Festland von einem unermesslich großen, den ganzen Scheitel des Planeten bedeckenden Eiswirbel umgeben, einem Mosaik, das einen endlosen, langsamen Kreis beschrieb, eine nahezu grenzenlose Menge verschieden alter, schwimmender Eisschollen von unterschiedlicher Größe und Herkunft. Einjähriges, im Sommer schnell schmelzendes weiches und mürbes Eis. Aus zweijährigem Eis bestehende, etwas dickere und härtere Eisschollen. Große schwimmende Inseln aus altem, Respekt gebietendem festem Meereis, die einstmals fünfzig Meter mächtig gewesen sein konnten und sich jahrhundertelang behauptet hatten, ehe sie zerfielen und schmolzen.

Dieser ganze, Millionen von Quadratkilometern umfassende Eiswirbel befand sich in ständiger Bewegung. Eisschollen und Eisbrocken trieben hin und her und rieben sich aneinander, bei starken Winden setzten sich große Eismassen in Bewegung und stauten sich vor anderen Eismassen, und dabei entstanden bis zu zehn Meter hohe und Hunderte von Kilometern lange Eishöhenrücken, die sich aus Haufen von losen Eisbrocken und Eisschollen aufgetürmt hatten. Die Eisschollen schmolzen unmerklich auf ihrer Unterseite und nahmen von oben her an Mächtigkeit zu, wenn Schnee auf sie fiel, der im Frühling tagsüber zu Wasser schmolz und während der Nachtfröste zu hartem Eis gefror.

Der russische Eisbrecher Arktika dampfte inmitten dieser Packeiszone, die größer war als Europa, Richtung Nordgrönland. Kari Alanen und Sergej Sawelnikow standen, gegen die Reling gelehnt, am Bug des Schiffes.

Das umgebende Meer war bis zum Horizont bedeckt von losem Treibeis. Zwischen den durchscheinend weißen, grauen, blauen und grünen Eisbrocken schwammen auch tiefer eingetauchte kristallklare Eisbrocken, die man kaum von dem sie umgebenden Wasser unterscheiden konnte. Die tief über dem Meer hängende Wolkendecke war wie ein unermessliches Himmelszelt, denn der Horizont war als ein ununterbrochener Streifen überall um die Arktika herum zu sehen, und die entfernteren Wolken senkten sich weiter zum Horizont herab als die Wände eines Tipis oder einer Kote.

Das nördliche Polareis war brüchig und trügerisch. Die Bewegungen der von Wind und Meeresströmen bewegten Eismassen erzeugten auch festes Eis – und erst recht Packeis – in Löchern und Spalten, die sich einen Moment später wieder schließen oder zu ganzen Seen, sogenannten Polinjas, erweitern konnten.

Das schwimmende Eis des Nördlichen Eismeers hatte noch vor kurzem im Winter ein Gebiet von mehr als fünfzehn Millionen Quadratkilometern bedeckt. Die nördliche Packeiszone gehörte zu den letzten großen Wüsten der Erde, und der Meeresgrund darunter war vermutlich der am wenigsten erforschte und am wenigsten bekannte Ort.

Als der russische Polarforscher Michail Budyko im Jahre 1962 behauptete, die Klimaerwärmung könne die schwimmenden Eisfelder um den Nordpol schmelzen lassen, wurde er ausgelacht. Budyko und andere sowjetische Polarforscher hatten sich jedoch jahrzehntelang auf den nördlichen Polareisflächen umgesehen. Sie wussten mehr darüber als irgendjemand sonst. Sie hatten das schnelle Anwachsen und Schrumpfen des Eises vom Flugzeug aus beobachtet. Sie waren zu Fuß und mit Hundegespannen über die Eisebenen gewandert und in Taucheranzügen, die für außergewöhnlich anspruchsvolle Bedingungen entwickelt worden waren, unter das Eis getaucht.

Nach dem Ende des Kalten Krieges waren von amerikanischen U-Booten gesammelte Daten an die Öffentlichkeit lanciert worden, nach denen die durchschnittliche Mächtigkeit des schwimmenden Eises innerhalb von fünfzig Jahren um vierzig Prozent abgenommen hatte. Gleichzeitig hatte sich auch die durchschnittliche Größe des Gebiets, das winters und sommers von Eis bedeckt war, verringert. Es schien also, als hätte das Volumen des schwimmenden Eises um die Hälfte abgenommen, obwohl die prognostizierte globale Erwärmung noch nicht einmal richtig begonnen hatte. Spätere Untersuchungen hatten gezeigt, dass das schwimmende Eis auch gegenüber einer relativ geringen Erwärmung viel anfälliger war, als selbst Budyko hatte vermuten können. Was würde passieren, wenn das gesamte schwimmende Eis schmelzen würde? Würde sich das Wasser im Norden so stark erwärmen, dass auch die Methaneisschichten am Meeresgrund anfangen würden zu schmelzen, und zwar in katastrophal zunehmendem Tempo?

In einer solchen Situation würde nicht einmal die Verringerung der Immissionen noch etwas retten, weil die Menschheit schon durch die Produktion von Treibhausgasen eine ziemliche Lawine losgetreten hatte. Die Hunderte von Milliarden Tonnen zusätzlicher Treibhausgase, die schon in die Atmosphäre gelangt waren, würden innerhalb einer gewissen Zeit das Erdklima um eine einstweilen noch unbekannte Anzahl von Wärmegraden aufheizen, aber es würde Hunderte von Jahren dauern, bevor diese gewissermaßen schon angestoßene Veränderung sich gänzlich vollzogen haben würde. Wenn man ein Ticket für die Berg- und Talbahn gekauft und der Wagen sich in Bewegung gesetzt hat, ist es schwierig auszusteigen, bevor die mit teurem Geld bezahlte Fahrt zu Ende ist, ganz unabhängig davon, wie haarsträubend sie sich gestaltet. Unter anderem könnten die Auswirkungen des Schmelzens von Methanklathraten sowie von Eis und Schnee die Situation noch verschlimmern, sodass die Erwärmung sich selbst verstärken würde. Dann könnte die Lage endgültig außer Kontrolle geraten.

Kari und Sergej hatten schon vor einigen Jahren darüber gesprochen, was der Mensch tun könnte, falls die schlimmsten Bedrohungsszenarien Realität und mit den Nachrichten zum Frühstück serviert werden sollten. Kari hatte gesagt, die einfachste, billigste und schnellste Methode des Eingreifens dürfte es dann sein zu versuchen, während der Tage des Winterfrosts die Eisbildung in den nördlichen Gebieten zu verstärken. In den Polargebieten gab es viel und starken Wind. Außerdem war die kalte Luft so dicht, dass die Energiemenge des Windes viel größer war als in wärmeren Gegenden. Auf den schwimmenden Eisschollen, an den nördlichen Küsten von Russland, Kanada und Norwegen sowie auf den Inseln des Eismeers könnte man vielleicht Windräder aufstellen, die entweder von eisfreien Meeresgebieten oder unter dem Eis hervor Meerwasser hochpumpen und es zu sehr feinen Tröpfchen in die Luft versprühen könnten. Wenn sich in den Wintern mehr Schnee und Eis bilden würde, könnte das Volumen des schwimmenden Eises wieder zunehmen. Zusätzlicher Schneefall würde im Frühjahr auch die Rußpartikel, die sich auf dem Eis abgelagert hatten, bedecken und die Rückstrahlung des Eises aufrechterhalten. Ein Teil des in der Luft versprühten Wassers würde als zusätzlicher Schneefall auf dem Inlandeis niedergehen.

Eine einfache Enfield-Andreau-Windkraftanlage von hundert Kilowatt Leistung könnte die Bildung von Eis und Schnee während einer einzigen Frostperiode um mindestens zehn Millionen Tonnen vergrößern. Das würde auf einem Gebiet von Hunderten Quadratkilometern schon eine mehrere Zentimeter dicke zusätzliche Eisschicht bedeuten. Kari hatte auch angemerkt, man könne in der arktischen Tundra und anderen nördlichen Landgebieten prinzipiell auch künstliches Inlandeis erzeugen, indem man mit Windrädern während der Winterfröste Wasser aus dem Meer pumpt. Das Wasser, das in den von Menschen erzeugten Eisfeldern gebunden war, wäre aus dem Meer fort, was den Anstieg des Meeresspiegels wirksam verhindern würde. Darüber hinaus würden zusätzliche Eisflächen natürlich auch effiziente Reflektoren sein, die das Klima abkühlten.

Die toten Algen, Sandkörner sowie Ruß- und Staubpartikel, die auf dem Inlandeis schon eine Schicht bildeten, stellten jedoch in der gegenwärtigen Situation eine Gefahr dar, die noch größer war als das Schmelzen des schwimmenden Eises. Wenn sie den drohenden Zusammenbruch des mittelgrönländischen Inlandeises verhindern wollten, müssten sie vor allem mehr Schnee und Eis zur Ablagerung auf den Gletschern Grönlands erzeugen, sodass die Sand- und Rußhaltigkeit der im Sommer unausweichlich abschmelzenden Eisschicht kleiner würde. Dann würde die Rückstrahlung des Inlandeises vielleicht den ganzen Sommer über auf so hohem Niveau verbleiben, dass auch dessen Schmelzen zum Stillstand käme. Zumindest dann, wenn sich gleichzeitig das Klima der nördlichen Meeresgebiete abkühlen würde.

Tausende von Kilometern vom Inlandeis entfernt aufgestellte Windräder würden jedoch nicht allein zusätzlichen, gerade auf die Eisfelder fallenden Schnee erzeugen können. Nach einem von Sergej und Kari aufgestellten Plan sollten vor Herbstbeginn auf den Inlandgletschern Eiswälle errichtet werden, vor denen sich große Schmelzwasserseen bilden würden. Dieses Wasser sollte dann im Winter mit Windrädern unter der Eisdecke hervorgepumpt und von den Windrädern in der Luft zerstäubt werden. Der Wind würde dann die so entstehenden Schwaden von Eispartikeln über der Oberfläche der Eisfelder verteilen.

Kari hatte seine Ideen lange für nichts als ein interessantes Gedankenspiel gehalten. Als aber die USA das Klimaschutzabkommen von Kioto hintertrieben hatten, begann er auf dem Eis des Meeres westlich von Hanko mit entsprechenden kleinen Experimenten. Er hatte jedoch niemandem außer seiner Frau davon erzählt. Nicht, bis Sergej ihn anrief.

Als Kari Sergej am Telefon von den Ergebnissen seiner bisherigen Untersuchungen berichtet hatte, war dieser sofort nach Moskau gefahren, um Igor Michajlow davon zu berichten. Michajlow hatte sich angehört, was Sergej zu sagen hatte, und als er geendet hatte, schwieg Michajlow lange Zeit still und trommelte nur mit den Fingern auf die Tischplatte.

»Ich weiß nicht recht, ob ich an deine Idee glauben soll«, sagte Michajlow schließlich zu Sergej. »Aber mir scheint, wir haben auch keine bessere.«

Zwei Tage später hatten Michajlow und Sergej ein Treffen mit den wissenschafts- und umweltpolitischen Beratern des russischen Präsidenten. Noch am selben Tag kontaktierte der Präsident die höchste politische Führung der Europäischen Union, Chinas, Indiens und der Vereinigten Staaten. Danach nahm rasch ein Aktionsplan Gestalt an, und das Projekt Eiswind wurde gestartet.

Kari betrachtete die vierzig Meter langen Windradtürme, die mit dicken Stahltrossen an Deck des Eisbrechers vertäut waren. Das Schiff hatte die ersten Windräder an Bord, die versuchsweise auf dem Polareis aufgestellt werden sollten. Hinter den Windrädern zeichneten sich die Umrisse des mit einer starken Plane abgedeckten U-Boots Lomonossow ab. Das U-Boot war mit einem Luftschiff ins Eismeer gebracht worden. Sergej hatte gemeint, dass es nützlich sein könnte.

Die Lomonossow würde unterhalb des Packeises lange Strecken ohne Unterbrechung zurücklegen können, und sie war so konstruiert, dass sie auch mit schwierigen Eisverhältnissen fertig wurde. Mit ihrer Hilfe würde man leicht solche Gebiete erkennen, wo das schwimmende Eis besonders dünn geworden war. Falls Zeit bleiben sollte, könnte die Lomonossow auch als erstes von Menschen gebautes U-Boot den Grund der extremen Tiefen des Eismeers erforschen.

Amrita sollte die Kartierungen der Mächtigkeit des schwimmenden Eises leiten. Sergej wollte selbst die Errichtung der Windräder auf den Eisinseln überwachen, und Amrita war diejenige, die nach ihm jetzt die meiste Erfahrung im Umgang mit der Lomonossow hatte.

3

Der Bug der Arktika pflügte durch das Treibeis. Die meisten Eisschollen waren jetzt so weich, dass das Schiff sie mühelos zerteilte. Außerdem waren die Eisschollen jetzt viel dünner gesät, und zumeist waren sie ganz von offenem Wasser umgeben. Nur ab und zu stieß die Arktika auf so hartes Eis, dass die Schollen sich aufrichteten und dann im Ganzen auf die Seite fielen.

»Das Eis ist noch weich«, bemerkte Kari.

»Na, bald kommt der Herbst«, sagte Sergej. »Ich glaube nicht, dass diesen Sommer noch etwas Schlimmes passiert.«

»Wir wollen es hoffen.«

Alexander Semjonow, der Kapitän der Arktika, trat zu ihnen.

»Willkommen am Nordpol!«

Kari und Sergej sahen den Kapitän verwundert an. »Das sollte ja wohl ein Witz sein?«, zweifelte Kari.

Denn ihre momentane Umgebung entsprach nicht seiner Vorstellung vom Nordpol. Nur offenes Wasser und kleine Eisschollen, und auch davon nur wenig. Und kein einziger anständiger Eisberg.

Vielleicht ist das heute so am Nordpol, dachte Kari. Und nach einigen raschen Kopfrechenaktionen stellte er fest, dass sie dem Nordpol tatsächlich gerade sehr nahe sein mussten. Sie hatten schon vor einiger Zeit die Durchfahrt zwischen dem Franz-Josef-Land und Spitzbergen passiert und danach die Fahrt mit gleichmäßiger Geschwindigkeit in Richtung auf die Straße zwischen der Ellesmere-Insel und Grönland fortgesetzt.

»Na ja, ganz genau genommen sind wir nicht am Nordpol«, gab Semjonow zu. »Aber wenn ihr auf den Mast klettert, dann seht ihr den Nordpol. Er liegt etwa hundert Kilometer von hier in dieser Richtung.«

Semjonow wies mit der Hand über das von wenigen Eisschollen verzierte Meer.

Einige Stunden später kam ihnen wieder mehr Treibeis entgegen. Den ganzen Nachmittag über war die Arktika wieder von einer mit frischem Schnee bedeckten Eisebene umgeben. Gegen Abend wandelte die Landschaft sich erneut, und überall waren mit aufgerichteten oder schräg aufragenden, festgefrorenen Eisschollen bedeckte, zerklüftete Eiswüsten. Kari war fasziniert von der Färbung des Himmels. Noch vor einem Augenblick war er helltürkis gewesen, jetzt war er saphirblau.

Am nächsten Tag sahen sie die ersten Eisberge. Sie waren klein und gealtert. Durch Wellen und Wärme war ihre ursprünglich klare Oberfläche dunkelgrau und matt geworden und hatte Höhlen und Löcher bekommen. Sie wirkten müde, wie blasse Schatten ihrer einstigen Macht. Ganz anders als die Eisberge, die einem die Sprache verschlagen und die sie gesehen hatten, als sie sich Grönland näherten.

Wie viele Menschen hatten doch schon vor ihnen vergeblich versucht, denselben Anblick mit Worten zu beschreiben, dachte Sergej, als er den ersten, wahrhaft prachtvollen Eisberg betrachtete, der der Arktika entgegenkam. Das erste Wort, das ihm dazu einfiel, war Kathedrale. Sergej wusste, dass dieses Wort auch vielen anderen Menschen als Erstes in den Sinn gekommen war. Aus irgend einem Grund war es das Einfachste, in den Eisbergen gigantische Kirchen aus Eis zu sehen. Vielleicht waren die Europäer es gewohnt, einen Kirchenbau als etwas besonders Großes, Mächtiges und Feierliches, als etwas hoch in den Himmel Ragendes zu empfinden, als etwas, vor dem man verstummte, das einen innehalten und andächtig werden ließ.

Doch die ihnen entgegenkommenden großen Eisberge waren gut tausend Mal und in einigen Fällen sogar Millionen Mal größer als die ihrem Volumen nach größten Kirchen, Paläste und Tempel, die die Menschen je errichtet hatten. Es war kaum glaublich, dass sich durchschnittlich vier Fünftel der Höhe eines jeden Eisbergs und sieben Achtel seines Volumens unter Wasser befanden.

Die Gipfel mancher Eisberge waren spitz, andere wie eine große, ebene, tafelbergartige Fläche. Bei vielen waren die Abhänge von den Wellen glatt geschliffen, ebenso wie die von Ostseewasser und Inlandeis geschliffenen Rundhöcker. Einige fielen sanft ab, andere hatten Steilhänge, die sich lotrecht aus dem Meer erhoben.

Das von den schmelzenden Eisbergen herabfließende Süßwasser bildete um sie herum weiträumige, türkisfarben schimmernde Weiher inmitten des helleren Meerwassers. Überschüssige Nährstoffe ernährten das Plankton, das Garnelen anlockte. Den Garnelen folgten Fische und diesen Seevögel und Seehunde. Wenn ein steifer Wind wehte, rissen die Windstöße aus den Schmelzwasserpfützen, die sich auf den Eisbergen gebildet hatten, Wasserschwälle hoch, die in der Sonne funkelten. Bei wolkigem Wetter verflogen sie zu weiträumigem, grauem Nebel, um einen Moment später den Blicken zu entschwinden. Bei klarem Wetter entstanden darin kleine Regenbögen oder Regenbogenteile. Manchmal, wenn es zu allen Seiten viele Eisberge gab, waren um sie herum gleichzeitig Hunderte von Regenbogenbruchstücken, die für einen Augenblick in den vom Wind aus den Pfützen hochgerissenen Wasserschwällen entstanden und ebenso schnell wieder verschwanden. Ein ganzes Meer von kleinen Regenbögen.

Der klare Himmel schärfte die Umrisse der Eisberge gegen das Blau und ließ mehr Einzelheiten in den Wänden und an der Oberfläche der Eisberge sichtbar werden: Höhlen, Eisbrücken, schartige Grate, Kanten und Schluchten, Spalten und Täler. Mitunter konnte man leicht meinen, unter den Eisformationen Mauern, Wälle, Türme und andere, aus der Welt der Menschen bekannte Artefakte zu sehen. Graues und wolkiges Wetter ließ die Einzelheiten und Umrisse verschwimmen, ersetzte sie aber durch eine reiche Vielfalt von Farbtönen, durch Tausende Nuancen von Grau und Weiß und Blau sowie das grüne Jade frischer Abbruchkanten.

Ein paar Mal sahen sie, wie ein schmelzender Eisberg umkippte und eine hohe weiße Wassersäule gen Himmel aufgischtete. Manchmal brachen ganze, an hohe Kreidefelsen erinnernde senkrechte Steilwände plötzlich ab und stürzten als schreckenerregende Lawine von Eisblöcken, die die Größe von mehrstöckigen Häusern und kleineren Sommerhäuschen hatten, ins Meer. Kapitän Semjonow steuerte nur im Notfall in die Nähe von Eisbergen, denn ein auseinanderbrechender Eisberg konnte im schlimmsten Fall die Arktika versenken, trotz aller zusätzlichen Verstärkungen zum Schutz vor Eis. Dennoch mussten sie immer wieder einmal zwischen zwei großen Eisbergen hindurchfahren, um weite Umwege zu vermeiden, und dann reckten sich die höchsten Spitzen der Eisberge erschreckend hoch über ihre Köpfe hinauf, und die ganze gewaltige, bärenstarke Arktika schrumpfte neben den weißen Riesen zu einer winzigen Nussschale zusammen.

Als der Wind drehte, sahen sie, wie die Eisschollen begannen, in die vom Wind vorgegebene Richtung zu treiben, aber die mit der Meeresströmung schwimmenden Eisberge änderten ihren Kurs nicht, sondern schoben sich eigensinnig und unerschütterlich durch das Treibeis.

Zwei Tage später kam die Nordküste Grönlands in Sicht. Eisfreies, braun und schwarz gemustertes Land erstreckte sich scheinbar bis ins Unendliche. Von Inlandeis keine Spur. Nur bei sehr klarem Wetter hätte man vielleicht fernes Inlandeis mit einem Fernglas gerade noch erkennen können.

Als sie in die Mündung des Robeson-Kanals kamen, sahen sie, dass dort mindestens zwanzig große Frachtschiffe vor Anker lagen. Mit dem Fernglas konnten sie beobachten, wie aus einem der Schiffe mit großen Kränen Turbinen und Türme von Windkraftanlagen entladen wurden. Die anderen Schiffe warteten darauf, an die Reihe zu kommen, außer einem, das seine Ladung offenbar schon gelöscht hatte und nach Süden dampfte. Es wollte wohl auf dem Rückweg in einen nordsibirischen Hafen die Südspitze von Grönland umschiffen.

Semjonow schüttelte den Kopf und seufzte schwer. »Das Packeis ist im Augenblick so weich, dass die nörd
liche Route sicherer wäre«, murmelte er. »Sie sollten direkt über den Nordpol fahren. Da sind weniger Eisberge.«

Als die Arktika näher kam, sahen Sergej und Kari, dass sich an Land schon Hunderte von Türmen und Turbinen für die Windkraftanlagen befanden.

»Ziemlich beeindruckend«, sagte Kari. »Die Sibirier verstehen ihre Sache«, stimmte Sergej zu. Bei dem sibirischen Windrad-Konzern waren hundert
tausend Windkraftanlagen vom Typ Enfield-Andreau mit sehr kurzer Lieferzeit bestellt worden. Die für die Antarktis bestimmten Windräder sollten entsprechend in Indien, Iran, China und Pakistan produziert werden. Die Sibirier hatten gesagt, es gebe, zumindest von ihrer Seite aus, bei der Sache keinerlei Problem. Die letzten Windräder würden drei Monate nach Auftragserteilung in den Häfen der nordrussischen Küste auf ihren Transport ins nördliche Polareis und nach Grönland warten.

Das Schiff, das seine Ladung gelöscht hatte, begann zu wenden. Einen Augenblick darauf stieg weißer Schaum an seinem Bug empor, als es auf die Arktika zusteuerte.

»Da ist doch jemand so schlau, die nördliche Route zu wählen«, sagte Semjonow erfreut.

Kari betrachtete das näher kommende Schiff durch das Fernglas und versuchte, den Namen zu entziffern.

»Ma Tsu«, sagte Kari. »Ein Chinese?« »Bestimmt«, nickte Sergej. »Ma Tsu ist wohl eine chinesische Meeresgöttin, so ähnlich wie Mumbai in Indien.«

»Es ist sehr groß«, stellte Kari fest. »Ist das eins von diesen Schiffen, die den Seetang verarbeiten?«

»Höchstwahrscheinlich«, sagte Semjonow. »Kein anderes Schiff, das in diesen Gewässern verkehrt, könnte Hunderte von Windrädern auf einmal transportieren.«

Leider war der Transport der Windräder an die grönländische Küste und auf das schwimmende Eis noch nicht der schwierigste Teil der Operation. Sie sollten nämlich einen Teil der Windräder auf die eine oder andere Art noch auf das grönländische Inlandeis bringen.

Das war ein heikles Problem, denn die Aufgabe war selbst für große Transporthubschrauber zu schwierig. Sergej und Kari waren davon ausgegangen, dass es die einzige Möglichkeit war, moderne Luftschiffe zu verwenden, die mühelos selbst tausend Tonnen schwere Lasten heben und transportieren konnten. Eigentlich sollten die ersten, von einem iranisch-französischen Konzern produzierten Luftschiffe schon eingetroffen sein.

Es gab auf der Welt jedoch relativ wenig Luftschiffe, und keine Organisation verfügte über die Kapazität, innerhalb kurzer Zeit eine große Anzahl neuer Heliumschiffe herzustellen. Aus diesem Grund hatten Kari und Sergej geplant, die Windräder auch mit Hilfe von Schneekatzen auf das Inlandeis zu schleppen.

»Die Bedingungen werden ziemlich schrecklich sein«, sagte Kari. »Hier ist es im Winter wirklich kalt, und der Wind ist dem Vernehmen nach wahrhaft höllisch. Du erfrierst oder verlierst sehr schnell Finger und Zehen, wenn du nicht aufpasst.«

»Es wird hart, und wir haben nicht genug für diese Bedingungen ausgebildete Leute«, räumte Sergej ein. »Wir werden Verluste haben. Zumindest Erfrierungen, wahrscheinlich wird es auch Tote geben. Wir würden großes Glück haben, wenn das nicht passierte.«

Plötzlich wurde Kari ganz blass. »Na, bereust du schon deinen Entschluss?«, fragte Sergej
verwundert.

»Ich … also … Mir ist da was eingefallen … was wir vielleicht nicht genügend berücksichtigt haben. Was vielleicht niemand genügend berücksichtigt hat.«

Sergej sah Kari fragend an. »Ich meine, wenn uns die Sache nicht gelingt, werden
die Folgen vielleicht noch viel ernster sein, als wir gedacht haben.«

»Lass hören«, verlangte Sergej. »Die Kernkraftwerke«, sagte Kari. »Fast alle Kernkraftwerke sind in Küstennähe gebaut. Wenn das Eis zusammenbricht, und …«

»Gott behüte«, murmelte Sergej.

4

Sergej, Kari, Wassili und Amrita hatten sich im Speiseraum der Arktika zu einer rasch einberufenen Notkonferenz versammelt. Sergej war sehr böse auf sich. Wie hatten sie etwas so Wesentliches vergessen, einen so zentralen Faktor außer Acht lassen können, so als gäbe es ihn nicht? Wie war das möglich?

Sergej wusste, dass sogar die gewöhnlichen brechenden Wellen der Ozeane im schlimmsten Fall einen Druck von sechs Kilogramm pro Quadratzentimeter und von sechzig Tonnen pro Quadratmeter ausüben konnten. Sechs Kilo pro Quadratzentimeter genügten schon, um einen dicken Stahlträger zu verbiegen oder eine Stahlplatte von einem Zoll Dicke zu zerbrechen. Die Riesenwellen tropischer Orkane hatten bisweilen sogar ein modernes Kriegsschiff so stark beschädigt, dass es kaum wiederzuerkennen war. Schon eine zwanzig Meter hohe, ruhig vorwärtsflutende gewöhnliche Welle konnte die Stahlplatten eines Kriegsschiffs aufrollen, was konnte da erst ein gigantischer, mit der Geschwindigkeit eines Düsenflugzeugs anrollender Megatsunami bewirken!

Würde ein großes Stück des Inlandeises in die Baffinbai stürzen, würde der entstehende Megatsunami einen Teil seiner Energie mit den Wassermassen verlieren, die die Baffin-Insel und die Ellesmere-Insel überspülen würden. Tsunamis vermochten jedoch Ecken zu umrunden, was die Welt sechzehn Jahre zuvor nur allzu deutlich zu spüren bekommen hatte. Wenn vom Grönlandeis eine ausreichend große Eismasse abbräche, würde der entstehende Megatsunami auch gegen die Küsten Europas und der USA prallen.

Falls die Kühlrohre eines Kernkraftwerks in diesem Bereich nicht tief unter der Erde lagen, würde der gegen sie schlagende Megatsunami sie nicht nur beschädigen, sondern mitreißen, so als wären sie aus dünnem Papier. Und die Energiequellen der Kühlsysteme? Wie würde es ihnen ergehen? Die Stromnetze würden überall in Nordamerika und Europa zusammenbrechen, aber auch die wahrscheinlich unter die Flutwelle geratenden Dieselmotoren würden ausgehen und nicht unbedingt wieder in Gang kommen, wenn die Welle sich ins Meer zurückgezogen hatte.

Und was, wenn der Megatsunami Steinblöcke von mehreren Tausend Tonnen oder etwas anderes, ebenso Schweres gegen die schützende Betonhülle von Reaktorgebäuden schleuderte? Würden die Kuppeln diesem Schlag standhalten? Was würde bei dieser Erschütterung außerdem noch nachgeben? Und wenn nun das Kraftwerk unter Wasser verbliebe? Was würde das scharfe Salzwasser dort anrichten? Und die Abklingbecken neben den Kraftwerken, in denen die verbrauchten Brennstäbe aufbewahrt wurden? Was würde mit ihnen geschehen, die hatten ja meistens nicht einmal eine ebenso starke Schutzkuppel wie die Reaktoren selbst? Und so komplizierte Wiederaufbereitungsanlagen für Kernbrennstoffe wie Sellafield und La Hague? Sergej versuchte sich zu erinnern, was er einst an der Universität über Reaktortechnologie gelernt hatte.

»Was geschieht mit einem Kernkraftwerk, wenn es die Rohre seines Kühlsystems verliert?«, fragte Sergej und sah Kari an.

Der wirkte unsicher.

»Ich habe es so verstanden, dass dann … na ja, würde dann nicht der ganze Reaktor schmelzen? Das würde ich jedenfalls annehmen. Es müsste zu einem China-Phänomen führen, einem loss-of-coolant accident oder LOCA, also einem Kühlmittelverlustunfall.«

»Wassili, du warst doch Energieingenieur«, sagte Sergej. »Was meinst du?«

Wassili ging zum Elektroherd und nahm den Wasserkessel von der heißen Platte, ohne den Strom abzuschalten.

»Die Platte ist angeblieben«, sagte Sergej. »Mit Absicht, mit Absicht«, antwortete Wassili. »Seht
mal her.«

»Worauf willst du …« »Die meisten Kernreaktoren schalten sich sofort ab,
wenn Kühlwasser verlorengeht«, erklärte Wassili. »Das Wasser verlangsamt nämlich die bei den Kernreaktionen freigesetzten Neutronen so stark, dass sie neue Atome besser spalten können. Ohne Wasser bricht die kontrollierte Kettenreaktion ab.«

Wassili sah die angeschaltete Kochplatte an. Der Mittelteil wurde mit zunehmendem Aufheizen rasch hell.

»Wenn aber der Kernreaktor aktiv ist, sammeln sich in seinem Brennstoff verschiedene radioaktive Verunreinigungen«, erläuterte Wassili. »Deshalb muss der Brennstoff eines Kernreaktors immer wieder einmal gewechselt werden. Im Moment des Wechselns kann eine Tonne Brennstoff fast drei Megawatt Wärme erzeugen, und ihre Radioaktivität kann bei über zweihundert Millionen Curie liegen.«

Die Ränder der Kochplatte waren schon ganz rot. »Wenn ein Wasserkessel auf der Platte steht, passiert
nichts, wenn aber keiner dort steht, na ja, ihr seht selbst, was passiert«, sagte Wassili überflüssigerweise. »Wenn etwa zum Beispiel zweihundert Tonnen Brennstoff vorhanden sind, erzeugen die Verunreinigungen, die sich darin angesammelt haben, eine höllische Menge Wärme, und das auch, nachdem die eigentliche, Energie produzierende Primärreaktion aufgehört hat.«

»Und was bedeutet das in der Praxis?«, bohrte Sergej. »Der Kernbrennstoff fängt an zu brennen. Er kann so
gar schmelzen. Ich wette, dass der geschmolzene Reaktor in wenigen Stunden durch die Kuppel kommt, vielleicht sogar schneller«, überlegte Wassili. »Und dann beginnt un dos tres, living la vida LOCA. Und das dauert dann ganz schön lange.«

»Jesus«, stöhnte Sergej.

Er blickte auf die gelb und glühend heiß gewordene Kochplatte. Wassili stellte den Wasserkessel zurück auf die Platte. Die Feuchtigkeit am Boden des Kessels knatterte beim Verdampfen, sobald der Kessel die weiß glühende Fläche berührt hatte. Der Kessel begann zu summen und zu zischen.

»Wir sind immer davon ausgegangen, dass beim schlimmstmöglichen Reaktorunfall ein kleiner Teil der Radioaktivität eines einzigen Kernkraftwerks in die Umwelt gelangt«, sagte Wassili. »Aber niemand hat sich wirklich überlegt, was passieren würde, wenn eine große Tsunamiwelle auf einen Schlag die Hälfte aller Kernkraftwerke in der Welt zerstören würde. Ich weiß im Grunde nicht, ob man so etwas überleben könnte. Überhaupt irgendjemand. Selbst am Südpol.«

Sergej schüttelte verwirrt den Kopf. »Ich kann kaum glauben, dass die Lage so ernst sein
soll«, sagte er.

»Wenn wir positiv denken wollen, dann glaube ich, dass wir auch im schlimmsten Fall nur etwas über eine Milliarde Jahre zu warten brauchen, bevor die Radioaktivität Europas sich wieder dem Niveau der natürlichen radioaktiven Strahlung annähert«, sagte Wassili zuvorkommend. »Zum Beispiel ist die Halbwertszeit von Uran nur 710 Millionen Jahre, und …«

»Halt die Klappe, Wassili«, schnauzte Kari. »Das ist nicht lustig.«

Das muss der schlechteste tröstliche Kommentar aller Zeiten gewesen sein, dachte Sergej bitter. Er nahm das Telefon und suchte die Nummer von Igor Michajlow. Michajlow kannte den Präsidenten persönlich. Vielleicht vermochte er die Regierung davon zu überzeugen, dass in dieser Sache etwas getan werden musste. Denn letztlich wusste niemand, was mit dem grönländischen Inlandeis geschehen würde. Niemand wusste, ob sie überhaupt noch irgendwelche Chancen hatten, das Schmelzen des Inlandeises aufzuhalten.

Aber das Abschalten der Kernkraftwerke würde sicherlich nicht im Handumdrehen gelingen. Wenn dieser Gletscher vorhat herunterzukommen, dachte Sergej, dann wäre es verdammt gut zu wissen, wie viel Zeit uns noch bleibt.

5

Der Hubschrauber, den Susan Cheng mit sicherer Hand steuerte, jagte über den mit Eisbergen übersäten Robeson-Kanal. Susan bemerkte, dass der neben ihr sitzende Pierre Chamberlain die Armlehnen seines Sitzes so fest umklammerte, dass ihm die Knöchel ganz weiß geworden waren.

»Du hast anscheinend nicht recht Spaß am Fliegen?«, fragte Susan.

»Nicht … so sonderlich«, gab Chamberlain zu. »Könntest du übrigens aufhören zu grinsen?«

»Mach dir keine unnötigen Sorgen. Wenn etwas passiert, kommst du gar nicht unbedingt dazu, irgendetwas zu spüren.«

»Schönsten Dank.«

Vor ihnen in der Ferne war schon ein ganzer Pulk Schiffe für die Verarbeitung von Seetang zu erkennen, die im Kanal vor Anker lagen. Susan wusste, dass es große Schiffe, ganze schwimmende Fabriken waren. Auf ihre stattliche Größe konnte man leicht auch daraus schließen, dass sie neben den im Kanal schwimmenden Eisbergen nicht so winzig klein wirkten wie sonst die Schiffe, die in den grönländischen Gewässern unterwegs waren.

Susan hatte gehört, dass an diesem Verladeplatz am Robeson-Kanal im Verlauf eines Monats Sockel und Turbinen von sechstausend Windrädern gelöscht worden waren. Bei den Stationen Disko, Godthåb und Angmagssalik waren etwa die gleichen Zahlen erreicht worden. Außerdem waren schon dreißigtausend Windräder an die nordrussische Küste und auf deren vorgelagerte Inseln gebracht worden. Das Projekt Eiswind war also mit erstaunlichem Tempo angelaufen, wenn man mit dem Aufstellen der Windräder auch noch nicht sehr weit gekommen war.

Sie näherten sich der Verladestation, und die Verarbeitungsschiffe wurden in ihren Augen immer größer. Aus diesem Abstand war es schon leichter, wirklich zu verstehen, wie groß die Schiffe waren. Susan Cheng flog in einem Bogen den nahe bei der Verladestation gebauten Landeplatz an. Sie sah, dass eine lange Schlange von zwölf Schneekatzen den Hang des Inlandeises hinankletterte. An einer langen Stahltrosse schleppten sie einen riesigen, sehr langgestreckten, wannenförmigen Metallschlitten hinter sich her, in dem der Turm einer Windkraftanlage von hundert Tonnen Gewicht lag.

»Ich hätte nicht geglaubt, dass das gelingen könnte«, sagte Pierre Chamberlain. »Wie viele Anlagen haben sie schon raufgebracht?«

»Fast vierhundert. Ein Drittel davon mit Luftschiffen und zwei Drittel mit Schneekatzen.«

Susan kurvte abwärts und landete auf dem Platz. Als sie aus dem Cockpit des Hubschraubers ausstiegen, konnten sie kaum glauben, in Grönland zu sein. Überall standen eilig hochgezogene Baracken sowie Schneekatzen. Ein Teil der Schneekatzen war geparkt, bei anderen tuckerte der Motor im Leerlauf, während an ihrem Zughaken der nächste Schlitten befestigt wurde, der ein Windrad transportieren sollte. Männer und Frauen in Anoraks mit Pelzkapuze, die Verschiedenes zu erledigen hatten, liefen geschäftig hin und her. Der Turm eines hundert Tonnen schweren Windrads hing an der Stahltrosse eines großen Krans. Er kam allmählich herab, einem breiten Stapel entgegen, wo schon Hunderte von gleichartigen, langen und hohlen Metallzylindern lagen. Irgendwo in der Ferne brüllte das Nebelhorn eines Schiffs, das sich dem Ankerplatz näherte. Insgesamt hielten sich gleichzeitig Hunderte von Menschen am Ufer auf. Das war für grönländische Verhältnisse schon eine ganze Menge.

»Ich kriege Klaustrophobie«, klagte Susan. »An solche Menschenmassen bin ich nicht gewöhnt.«

»Ist das nicht eine angenehme Abwechslung?«, fragte Pierre.

»Wenn es das nur wäre.«

»Wenn du noch vorhast, irgendwann einen Abstecher nach Europa zu machen, dann musst du dich auf noch Schlimmeres gefasst machen. Zumindest in den großen Städten. Zum Beispiel in Paris können manchmal bis zu tausend Leute an einer Stelle sein.«

»Sehr lustig. Aber wie sollen wir unter so vielen Menschen jemanden finden?«, wunderte sich Susan.

Ihre Sorge war unbegründet, denn wenige Sekunden später fand Wassili Tschujkow sie und Pierre.

»Hallo!«, rief Wassili und beeilte sich, die beiden per Handschlag zu begrüßen.

»Stört es, wenn ich ein paar Aufnahmen fürs Fernsehen mache?«, fragte Pierre. »Hier kann man ja sozusagen die Flügel der Geschichte rauschen spüren.«

»Mach nur«, entgegnete Wassili.

»Ist Sergej hier?«

»Njet. Die Arktika ist vor zwei Tagen abgedampft, um das Aufstellen der Windräder auf dem schwimmenden Eis zu überwachen.«

»Gibt es was Neues zu den Kernkraftwerken?« Wassili schüttelte den Kopf.

»Jedenfalls habe ich nichts Neues gehört. Sergej sagte, Michajlow wolle mit dem Präsidenten darüber sprechen, aber nachdem er das letzte Mal mit Michajlow telefoniert hatte, wirkte er nicht sonderlich zufrieden. Ich nehme an, die Sache kommt langsamer voran, als er gehofft hatte.«

Susan sah zu der Schlange von Schneekatzen hinüber, die den Gletscher hinaufkroch.

»Dann müssen wir wohl einfach Erfolg haben«, sagte sie.

»Ich muss jetzt leider gehen und ein paar Dinge erledigen«, sagte Wassili. »Ich komm aber zu der Besprechung um vier.«

»Dann sehen wir uns«, sagte Pierre. »Wann müsst ihr zurück?«, fragte Wassili. »Morgen«, antwortete Susan. »Schade. Übrigens, falls ihr was essen wollt, das Restaurant ist in dem Gebäude dort. Die kochen da ganz passabel.«

Wassili verschwand in der Menge. Susan und Pierre gingen zum Restaurant und traten ein. Pierre ließ seinen Blick durch die Baracke schweifen. Auf einigen Tischen standen Miniaturmodelle von altertümlichen Segel- und Dampfschiffen. In einigen der von den Modellen dargestellten Schiffe hatte es anscheinend sowohl Segel als auch eine Dampfmaschine gegeben.

Pierre studierte die vor der Theke stehende Speisekarte. Susan bestellte eine Pizza und Pierre einen Eintopf mit Garnelen.

»Hier gibt es anscheinend auch Bier«, bemerkte Pierre. »Nimm doch eins, wenn du magst«, forderte Susan ihn
auf. »Für mich ist es bestimmt besser, auf der Abstinenzlinie zu bleiben. Damit niemand uns morgen von der Gletscherwand abkratzen muss.«

6

Amrita und Kari standen oben auf einem vielleicht dreißig Meter hohen Packeisrücken. Die Arktika lag nördlich von ihnen etwa zwei Kilometer entfernt. Daneben lag ein anderes, viel größeres Schiff. Es war die Gwalior, ein Seetangverarbeitungsschiff.

Sie sahen zu, wie die superstarken Kräne der Gwalior hundert Tonnen schwere Windradtürme ans Ufer der Eisinsel hoben. Die Schneekatzen schleppten sie sofort weiter weg. Die ersten beiden Türme waren mit Hilfe kleiner, auf Raupenketten fahrender Kräne, tief im Festeis verankerter Metallhaken und automatischer Flaschenzüge, die daraus ihr Drehmoment bezogen, schon aufgestellt.

Die Arbeit würde bedeutend leichter werden, wenn sie erst zur Unterstützung auch die als Auftragsarbeit für das Eiswind-Projekt in Serie gefertigten kleinen Luftschiffe bekämen, die als eine Art in der Atmosphäre verankerte Kräne fungieren würden. Hinter den Schiffen erstreckte sich eine bis zum Horizont reichende Inselwelt von Eisschollen und Eisblöcken. Weiter weg sah man auch einige größere Eisberge.

Der Himmel war blendend blau und wolkenlos. Der Gletscher, dünn mit frisch gefallenem milchweißem Schnee bedeckt, war so gleißend, dass er die Augen trotz Sonnenbrille blendete.

»Was meinst du, wie groß diese Insel ist?«, fragte Amrita und wandte sich Kari zu. »Wie viele Windräder passen darauf?«

Kari ließ den Blick über die sie umgebende Eislandschaft schweifen.

Die eigentliche, aus mehrere Dutzend Metern starkem altem, festem Eis bestehende Eisinsel war sehr eben. Irgendwann waren jedoch Packeisschollen daran festgewachsen, die zu festem Eis geworden waren. Quer darüber hin verliefen mehrere Kilometer lange, aus verschieden großen Eisblöcken bestehende Packeisrücken. Sie mussten dadurch entstanden sein, dass Stürme das Treibeis zu Haufen übereinandergetürmt hatten.

»Ich würde sagen, die eigentliche Eisinsel könnte etwa zwanzig Kilometer lang und vielleicht fünf Kilometer breit sein«, schätzte Kari. »Ich würde es nicht wagen, auf den Randzonen Windräder aufzustellen, denn es ist schwer absehbar, wie lange sie zusammenhalten. Diese Stelle hier könnte sich gut zum Aufbauen von zirka 150 Windrädern eignen. Wenn wir sie im Abstand von zweihundert Metern positionieren.«

»Das klingt passabel«, sagte Amrita. Sie hatte es anfangs als beängstigend empfunden, auf Eisschollen herumzulaufen, und es schauderte sie immer noch, wenn sie daran dachte, dass das Eis unter ihren Füßen nur eine dünne Folie über Tausende von Metern tiefem, eisigem Wasser war. Obwohl das Packeis, vom Wind zusammengeschoben, sich stellenweise bis zu hundertzwanzig Meter hohen Wällen auftürmen konnte, betrug die durchschnittliche Stärke des schwimmenden Eises im Nördlichen Eismeer auch im Winter nur wenige Meter. Das schwimmende Eis, das den Südpol umgab, war noch viel dünner.

Amrita deutete mit der Hand auf den nächsten, knapp einen Kilometer entfernten Presseisrücken.

»Gehen wir noch bis dort? Das Wetter ist so herrlich.« »Von mir aus«, willigte Kari ein.

Das Wetter war tatsächlich überraschend warm, bestimmt mindestens vier, fünf Grad über null. Im Norden, weit entfernt hinter den Schiffen, hing tief über der Eisfläche milchweißer Nebel. Sie stiegen den Hang in südlicher Richtung hinab. Die Schiffe verschwanden hinter dem Eisrücken. Dessen Südhang war überraschend steil, und es vergingen mindestens zehn Minuten, ehe sie unten ankamen. Dann wurde das Eisfeld wieder eben, und das Gehen fiel leichter.

»Pass auf, wo du hintrittst«, warnte Kari. »Im Eis können vom Schnee verdeckte Spalten sein.«

Amrita spürte, wie ein kühler Schauer sie durchfuhr, aber die Ursache dafür war nicht die Warnung. Es war, als wäre die Luft plötzlich, von einer Sekunde zur anderen, viel kälter und feuchter geworden. Amrita blickte sich um und erschrak. Der weiße Nebel, noch vor wenigen Augenblicken weit von ihnen entfernt, war jetzt ganz nahe. Und er wirkte nicht mehr wie ein dünner weißer Streifen am Horizont, sondern wie eine mehrere Meter hohe, dichte Nebelwand.

»Das Wetter kann hier wirklich schnell umschlagen«, kommentierte Kari.

Die Nebelwand wälzte sich auf sie zu, und einen Augenblick später waren sie mitten darin. Die Eisberge, die sich fern am Horizont abgezeichnet hatten, und die dunklen Wasserflächen des Meeres wurden unsichtbar wie mit dem Messer weggeschnitten. Sie sahen nichts anderes mehr als den hellen, durch die Luft wirbelnden Nebel und eine Fläche kantigen Eises, das sich einige Dutzend Meter weit erstreckte. Der N ebel an ihrem Gesicht und in den Haaren fühlte sich kalt und klamm an.

»Sollten wir nicht zur Arktika zurückkehren?«, fragte Amrita unsicher. »Die Sicht ist wirklich schlecht.«

»Welche Sicht?«, witzelte Kari.

Die Nebelschwaden wirbelten mit rasch wachsender Geschwindigkeit über sie hinweg und an ihnen vorbei.

«Es wird windig«, sagte Amrita. »Kein Grund zur Sorge«, beruhigte sie Kari. »Wir kön
nen unsere eigenen Fußspuren zurückverfolgen.«

Kari hat Recht, dachte Amrita, ihre Fußspuren zeichneten sich klar und scharf in der einen Zentimeter dicken Schneeschicht ab, die am Tag zuvor gefallen war. Aber Amrita machte sich doch allmählich Sorgen, denn der Nebel wurde schnell immer dichter. Die Sicht betrug jetzt schon unter zehn Meter.

Ein unerwarteter Windstoß traf sie wie ein Peitschenschlag, zerrte an ihren Anorakkapuzen und den Ärmeln und ließ Amritas lange schwarze Haare heftig im Wind flattern. Dann legte sich der Wind ebenso plötzlich, wie er aufgekommen war. Amrita band die Bänder ihrer Kapuze zu.

»Wir sollten nach Hause gehen«, sagte Kari. Energisch wandten sie sich in Richtung Arktika, indem
sie ihren eigenen Spuren folgten. Ein neuer, noch stärkerer Windstoß schlug ihnen ohne Vorwarnung entgegen und hätte sie beinahe umgeworfen.

»Oha«, schnaufte Amrita. »Das ist ja ein Wind!« »Du hast noch nichts gesehen.« »Was meinst du?« »Ein Grundwind, der mit hundertzwanzig oder hundertdreißig Stundenkilometern bläst, ist hier keine Seltenheit«, sagte Kari. »In Böen kann er noch stärker sein.«

Wieder ein neuer heftiger Windstoß. Damit kamen jetzt auch einige einzelne, große und flaumige Schneeflocken geflogen.

»Jetzt sollten wir uns beeilen«, sagte Kari.

Der Wind blies jetzt gleichmäßiger. Er brachte weitere Schneeflocken mit, zunächst nur vereinzelte, dann immer mehr.

Können die Schneeflocken unsere Spuren verwehen?, dachte Amrita und verspürte eine leise Regung von Angst. Dann bemerkte sie, dass die auf das Eis auftreffenden Schneeflocken im selben Moment verschwanden, und beruhigte sich. Die schmelzen ja, dachte sie, also kein Problem, bald sind wir wieder auf dem Schiff.

Der Schneefall wurde dichter, und der ganze Himmel war plötzlich voller gewaltig großer, viele Zentimeter breiter, loser Schneeflocken, sodass die Sicht noch schlechter wurde. Und plötzlich sah Amrita, dass die aufs Eis fallenden Schneeflocken nicht mehr schmolzen. Sie blieben am Boden liegen, und auf sie und neben sie fielen immer neue und neue, sodass zwischen den Flocken bald keine leeren Räume mehr waren, sondern sie bildeten auf dem Eis eine zusammenhängende, geschlossene Schicht neuen, weißen Schnees. Amrita sah, dass ihre Spuren unter dem Neuschnee verschwanden.

»Das hier gefällt mir überhaupt nicht«, sagte Kari, und jetzt klang er schon wirklich besorgt.

»Hast du keinen Kompass?« »Der würde uns hier nichts nützen. Wir sind zu nahe
am magnetischen Nordpol.«

Sie begannen in Richtung Arktika zu laufen, den gerade
noch erkennbaren Spuren folgend. Die Vertiefungen, die ihre Füße in dem flachen Schnee hinterlassen hatten, hatten sich mit Schnee gefüllt, und so folgten sie jetzt den kleinen Klumpen und Erhebungen nassen Schnees, die ihre Stiefel neben jeder Fußspur aufgeworfen hatten. Der Nebel war voller großer Schneeflocken, sie fielen wirklich dicht, und kurz darauf waren auch die letzten Zeichen ihrer Fußspuren verschwunden.

Der Wind peitschte sie immer gnadenloser, und er wehte jetzt auch zwischen den eigentlichen Windstößen mit sehr hoher Geschwindigkeit. Amrita bemerkte, dass, wenn der Wind ruhiger blies, die Schneeflocken im Kreis und ohne Eile auf das Eis hinabtanzten. Wenn der Wind an Tempo zulegte, wurde ihre Bewegung zu einem wilden, fast waagerechten Dahinstürmen.

Kari blieb stehen und schüttelte den Kopf.

»Ich glaube, wir sind von unseren Spuren abgekommen. Wir hätten den Packeisrücken schon erreicht haben müssen.«

»Was jetzt?«, fragte Amrita. »Was können wir tun?« Kari überlegte einen Moment.

»Am besten, wir warten ab. Wenn wir blind weitergehen, verfehlen wir die Richtung.«

»Können wir uns nicht am Wind orientieren?«

Kari sah sich verwundert um.

»Das habe ich versucht … Aber wir haben den Kamm nicht erreicht. Wir müssen im Kreis gelaufen sein.«

»Wie ist das möglich?«

»Wir befinden uns zwischen zwei Eiskämmen«, überlegte Kari. »Offenbar beeinflussen sie den Wind so, dass er dreht und die Richtung wechselt.«

»Was sollen wir machen?«, fragte Amrita, und man hörte ihrer Stimme die Angst an.

»Vielleicht haben sie schon bemerkt, dass wir verschwunden sind. Bald werden sie versuchen, irgendwie unsere Aufmerksamkeit zu erregen.«

»Aber wie? Bei diesem Schneesturm können wir keine Raketen sehen.«

»Sie können die Schiffssirene betätigen«, sagte Kari. Ein neuer Windstoß näherte sich, der sich stärker ankündigte als alle vorherigen. Sie hörten sein Kommen schon von weitem, das Geräusch des Windes wurde stärker und lauter, zuerst nur wenig, dann immer mehr, bis es zu einem wilden Tosen um sie herum anwuchs. Der Wind zerrte an ihren Kleidern und schob sie eine Weile so heftig vor sich her, dass sie Mühe hatten, auf den Beinen zu bleiben. Auf ihrem Rücken, in den Anorakkapuzen und auf dem hinteren Teil ihrer Hosen hatte sich schon eine dicke Schicht nassen Schnees gesammelt. Kari begriff, dass sie beim Heulen des Windes nichts anderes würden hören können.

Amrita sah, wie Karis Gesichtsausdruck sich verändert hatte.

»Wir können das Nebelhorn nicht hören, nicht wahr?«, fragte sie. Sie musste schreien und mit dem Mund ganz nahe an Karis Ohr herangehen, um das zu albtraumhafter Lautstärke angewachsene Heulen des Windes zu übertönen. »Was wird aus uns? Werden wir hier sterben?«

»So ernst ist es nun nicht«, sagte Kari.

Amrita sah ihn zweifelnd an. »Wenn der Sturm anhält, müssen wir einen Iglu bauen
und warten, dass er vorbeigeht. Ich habe ein geeignetes Messer dabei.«

»Und wenn der Sturm nun mehrere Tage dauert?« »Dann warten wir mehrere Tage. Das wird nicht gerade
angenehm sein, aber wir haben so viel Lebensmittel und Getränke, dass wir überleben können.«

»Wir werden erfrieren.«

Kari schüttelte den Kopf. »Wir werden nicht erfrieren, die Temperatur im Iglu
bleibt um null herum«, versicherte er und bemühte sich, munterer zu klingen, als er es in Wirklichkeit war. »Schnee ist ein ausgezeichnetes Isoliermittel.«

Na prima, dachte Amrita. Wirklich toll. Warum haben wir kein GPS-Gerät mitgenommen? Dann wüssten wir zumindest, in welche Richtung wir laufen.

Die Schneeflocken waren nicht mehr groß und flaumig, sondern klein und scharf, wie kleine eisige Dornen oder Nadeln, die ihnen schmerzhaft in die Gesichtshaut stachen. Es fiel ihnen immer schwerer, sich gegen den eisigen Nordwind zu stemmen.

»Das wird nichts«, sagte Kari. »Der Sturm wird stärker. Bei diesem Wetter werden wir die Arktika nie finden. Es strengt uns zu sehr an. Wir müssen Halt machen und einen Iglu bauen.«

Aber um sie herum gab es nur hartes, klares Eis, von dem der Wind allen losen Schnee weggeblasen hatte.

Einen Iglu bauen, dachte Amrita. Wirklich Klasse, aber wie können wir an einer solchen Stelle einen Iglu bauen?

»Wir müssen eine Stelle finden, wo es genügend Schnee gibt«, schrie Kari Amrita über das Brausen des Windes hinweg zu. »Wir müssen einen der beiden Eisrücken erreichen.«

»Wie sollen wir das schaffen?«, schrie Amrita.

Gute Frage, dachte Kari, zumal man hier nichts sieht.

Er wusste, dass die beiden Eisrücken etwa zwei Kilometer voneinander entfernt lagen. Aber wie zum Teufel sollte er wissen, ob es bis zum nächstgelegenen Rücken einen Kilometer oder zwanzig Meter waren? Wenn sie Pech hatten, würden sie zwischen den Kämmen herumirren, bis sie mit ihren Kräften am Ende waren und erfroren.

Nein, so ging das nicht. Sie mussten sich etwas anderes ausdenken.

Der Wind erschwerte das Denken. Die zu Eiskristallen gewordenen Schneeflocken schlugen ihnen schon mit solcher Kraft ins Gesicht, dass sie sich mit dem Rücken in den Wind drehen mussten, um nicht blind zu werden und um die Haut vor dem Erfrieren und Wundwerden zu schützen.

Kari versuchte, klar zu denken.

»Mir scheint, der Wind dreht nicht, sondern kommt die ganze Zeit aus derselben Richtung«, sagte er schließlich.

»Nützt das irgendwas?« »Wir sind schon viele Kilometer gegangen, da bin ich
mir ganz sicher. Auch wenn der Wind inzwischen etwas gedreht haben sollte, müssten wir schon ans Ziel gekommen sein. Wir können auf keinen Fall im Kreis gelaufen sein. Sodass … die Richtung des Windes sich so geändert haben muss, dass er nicht mehr direkt von Norden kommt. Das ist die einzige Möglichkeit. Ich würde sagen, der Wind bläst jetzt wahrscheinlich schräg zwischen den Packeisrücken hindurch, höchstwahrscheinlich zwischen Nord und Nordnordost oder Nord und Ostnordost.«

Amrita sah Kari verzweifelt an. Kari bemerkte, dass Amrita heftig fror. Sie bibberte und klapperte mit den Zähnen.

»Wenn wir also nicht mehr in die Windrichtung gehen, sondern davon sechzig Grad nach rechts abweichen, müssen wir zu dem Packeisrücken kommen, wahrscheinlich schon sehr bald«, sagte Kari hoffnungsvoll. Wenn der Wind nicht wieder dreht, dachte er matt, behielt aber den Gedanken für sich.

»Dann sollten wir es so machen«, sagte Amrita. »Halte dich ganz dicht neben mir«, schrie Kari. »Sonst
verlieren wir uns.«

Amrita hätte nicht geglaubt, dass es irgendwo noch heftiger würde stürmen können, aber die Wut des Sturms, der sie quälte, schien immer noch zuzunehmen. Sie hörten die heranrasenden Böen aus immer größerer Entfernung. Amrita hatte schon das Gefühl, als wäre jeder Windstoß, der wütend an ihren Kleidern zerrte, eine ganze Armee von eisigen, durch die Luft reitenden Teufeln, in chaotischen Wirbeln jäh hierhin und dorthin stürzende Schwälle von Eiskristallen. So als kämpften sie nicht gegen das blinde Spiel bloßer Naturkräfte, sondern gegen unermessliche Heerscharen bösartiger Dämonen. Immer wieder wuchs sich das Sturmesbrausen zu einem Höllengeheul aus, das die ganze Welt erfüllte und das so stark war, dass es sie jedes Mal umwarf, wenn sie gerade nicht auf den Schlag eines solchen Windstoßes gefasst gewesen waren. Das beunruhigte auch Kari, denn sie waren in kurzer Zeit bestimmt schon mehr als fünfzehn Mal umgefallen. Beide hatten an Knien und Beinen blaue Flecke und Prellungen bekommen, auch wenn ihre Kleidung, die aus festem Stoff bestand, glücklicherweise heil geblieben war. Außerdem verbrauchte jeder Sturz gnadenlos ihre auch sonst rasch nachlassenden Kräfte.

Einmal trieb der Wind Amrita mehrere Meter weit über eine glatte Eisfläche, ehe sie sich fangen konnte. Dann ließ der schlimme Windstoß wieder nach wie abgeschnitten, aber es dauerte nur ein Weilchen, da hörten sie schon wieder das sich nähernde Heulen der nächsten wütenden Windfront.

Wir werden das nie und nimmer überleben, dachte Amrita. Das Zusammenwirken von Wind und Kälte war betäubend, und Amrita wusste nicht, wie lange sie noch dagegen würde ankämpfen können.

Da wurde das Tosen des Windes plötzlich matt und entfernte sich, und kein Wind zerrte mehr an ihren Kleidern.

»Was jetzt?«, wunderte sich Amrita. »Wir sind unterhalb des Packeisrückens«, sagte Kari.

»Wir haben ihn gefunden.«

Amrita hörte deutlich seine Stimme, ohne dass sie sich anzustrengen brauchte, obwohl Kari nicht einmal die Stimme erhob. Das war ein seltsames Gefühl, mit normaler Stimme sprechen zu können und dennoch gehört zu werden. Merkwürdig, höchst merkwürdig. Es war wirklich lange her, eine kleine Ewigkeit, dass sie zuletzt etwas Entsprechendes erlebt hatte.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Amrita.

Kari sah, dass Amrita völlig erschöpft war. Ihre Stimme stockte von Kälte und Müdigkeit.

»Wir werden geeigneten Schnee suchen«, sagte Kari. »Und eine passende Stelle.«

Sie gingen an dem Packeisrücken entlang. Als Amrita nach oben blickte, sah sie, wie der Wind stiebende und wütend wirbelnde Schwälle von Schnee und Eiskristallen mit unglaublicher Geschwindigkeit oberhalb des einige Dutzend Meter hohen Packeisrückens über sie hinwegjagte. Sie waren jetzt vor dem Wind geschützt, und im Windschatten war es viel wärmer als auf der offenen Eisfläche, aber dennoch war die Luft zehn, fünfzehn Grad kälter als einige Stunden zuvor. Es herrschte eindeutig Frost. Und bis zum Sonnenuntergang konnte es nicht mehr lange hin sein. Wie kalt würde es wohl nachts werden, wenn der Wind weiterhin von den nördlichen Eisebenen her blies?, überlegte Amrita. Immerhin hatten sie schon Ende September.

»Hier«, sagte Kari.

Unterhalb des Packeisrückens befand sich eine dicke Wehe aus relativ hartem, gefrorenem und in passender Weise festem Schnee. Einige Meter vom Packeisrücken entfernt lagen große, von oben herabgestürzte Eisblöcke. Der Platz in deren Windschatten ist gut geeignet, dachte Kari. Er zog ein langes Lapplandmesser mit breiter Klinge aus der Scheide.

»Du kannst aus dem gefrorenen Schnee Quader schneiden, und ich werde sie aufstapeln«, sagte Kari. »Sie sollten etwa so aussehen.«

Er schnitt mit dem Messer ein Stück als Modell für Amrita heraus. Es war etwa einen halben Meter lang, dreißig bis vierzig Zentimeter dick und zwanzig Zentimeter breit.

»Versuch mal, dass sie etwa gleich groß werden«, sagte Kari. »So gleichmäßig wie nur möglich.«

Kari reichte Amrita das Messer.

Während Amrita aus dem Schnee weiteres Baumaterial schnitt, eilte Kari zu der ausgewählten Stelle und begann, aus dem Schnee den Boden für die Hütte zu stampfen. Der Bauplatz liegt doch nicht zu nahe am Eisrücken?, überlegte er. Es wäre nicht gut, wenn sich auf der Hütte so viel Schnee sammelt, dass wir ersticken.

Er betrachtete noch einmal prüfend die Entfernung zum Eisrücken und stellte fest, dass seine ursprüngliche Schätzung sicherlich richtig gewesen war. Die Hütte lag nicht so nahe am Abhang des Packeisrückens, dass es gefährlich werden konnte.

Als er den Schnee auf einer Breite von einigen Metern und auf einer ungefähr runden Fläche festgetreten hatte, eilte Kari zu Amrita, um die von ihr geschnittenen großen Schneeziegel zu holen, und begann daraus einen Iglu zu bauen. Er legte aus den Blöcken einen weiten Kreis und ordnete sie so an, dass jeder Block ein wenig nach innen geneigt war. Dann stapelte er auf die erste Schicht weitere Schneequader. Schicht für Schicht ließ er das Bauwerk sich ein wenig mehr nach innen neigen.

Kari verwarf alle Schneeziegel, die an den Rändern abgebrochen waren, die nicht die richtige Größe hatten oder die er für zu weich oder auf andere Weise schlecht befand.

Amrita fand zunächst, dass der Bau der Eishütte deprimierend, ja albtraumhaft langsam vonstattenging. Aber je höher die Wände des Iglus wuchsen, desto schneller schritten die Bauarbeiten voran. Kari arbeitete so rasch, wie er es nur wagte, und eine Stunde später hatte er die Schneehütte fertig.

Als Kari den letzten Block an seinen Platz legte, war Amrita am Ende ihrer Kräfte. Nie zuvor im Leben hatte sie sich so müde gefühlt. Schon lange war es ihr so vorgekommen, dass die Arbeit niemals fertig würde und dass sie niemals in den relativen Schutz gelangen würden, den eine Schneehütte bot.

»Jetzt aber hinein«, sagte Kari zu Amrita.

Amrita fühlte sich so erleichtert, dass sie am liebsten geweint hätte.

»Ich hole noch einen Block zum Verschließen der Tür«, erklärte Kari.

»Ersticken wir nicht, wenn du die Tür verschließt?« »Der Schnee atmet. Wir bekommen nur dann Probleme,
wenn sich über uns viele Meter Schnee sammeln.« »Und wenn das nun passiert?«, fragte Amrita. »Dann machen wir ein Loch in den Schnee«, sagte Kari.

»Außerdem: Das wird nicht geschehen, nicht an dieser Stelle. Sei unbesorgt, dies ist eine sehr alte und erprobte Spitzentechnologie.«

Amrita kroch durch die Türöffnung hinein. Kari schätzte die Größe der Türöffnung ab und ging einen passenden Schneeblock schneiden, um sie damit zu verschließen. Er überlegte einen Augenblick, ob er die Fugen zwischen den Schneeblöcken noch mit losem Schnee abdichten sollte, kam dann aber zu dem Schluss, dass das unnötig war. Der Wind würde mit ausreichender Geschwindigkeit weiteren Schnee auf dem Iglu aufhäufen. In einer Stunde würde er schon von einer zehn bis zwanzig Zentimeter dicken Schneeschicht bedeckt sein. Das würde mehr als genug sein.

Kari kroch rückwärts in den Iglu und verstopfte hinter sich die Türöffnung. Drinnen war es dämmerig, aber nicht eigentlich dunkel, durch die Fugen der Schneeblöcke sickerte mattes Licht herein. Der Schnee war eine ausgezeichnete Wärmeisolierung, aber er dämpfte auch wirksam die Geräusche. Der Wind klang im Iglu viel gedämpfter als draußen, nur wie ein fernes, mattes Rauschen.

»Dies ist für mich ein ganz neues Erlebnis«, sagte Amrita. »In Indien pflegen wir kaum Eishütten zu bauen.«

»Nein? Warum denn nicht?« »Ich muss schon sagen, das hier hat mich beeindruckt.

Ich friere überhaupt nicht mehr.«

Amrita meinte wirklich, was sie sagte. Denn in der Schneehütte war es erstaunlich warm.

»So, jetzt ist der richtige Zeitpunkt, unseren Proviant zu essen«, sagte Kari und nahm den Rucksack vom Rücken. Er holte die Thermosflasche, Becher, Butterbrote und Kekse heraus.

»Möchtest du Tee?«, fragte Kari unnötigerweise, denn Amrita hielt ihm schon ihren Becher hin.

Sie verschlangen einen Teil ihrer Butterbrote und Kekse, und Amrita konnte sich nicht erinnern, wann ihr eine so einfache Mahlzeit so gut geschmeckt hatte. Vielleicht macht das die Nähe des Todes, dachte sie freudlos, dies kann ja durchaus unsere letzte Mahlzeit sein.

Plötzlich bemerkte Amrita, dass Kari aufgehört hatte zu essen und sie fest ansah.

»Amrita, wir werden das überstehen«, sagte er und lächelte.

Amrita nickte matt. »Amrita, wir werden das überstehen«, sagte Kari fest. »Ich
bin schon viele Male in so einer Situation gewesen. Nicht auf schwimmendem Polareis, aber Schnee und Eis bleiben Schnee und Eis, unabhängig davon, wo sie sich befinden. Auf den Fjälls in Lappland und auf den Eisebenen der Ostsee stürmt es oftmals noch viel heftiger als hier und jetzt.«

Amrita sah Kari an, und diesmal glaubte sie ihm. Zumindest fast. Sie beendeten ihre Mahlzeit. Amrita horchte auf das ferne, mal anschwellende, mal abnehmende Brausen des Sturms und sah Kari fragend an.

»Und nun?«

»Wir müssen einfach abwarten. Ich würde empfehlen, dass du näher kommst und dich an mich anlehnst. So bleiben wir warm.«

Amrita kam näher gekrochen und drückte sich an Kari. Der legte die Arme um sie.

»Unsere Kleider sind so warm, dass wir wahrscheinlich am Leben bleiben, selbst wenn wir einschlafen sollten«, sagte Kari. »Aber vielleicht ist es besser und sicherer, wenn wir wach bleiben. Falls du einschläfst und merkst, dass du irgendwo gefühllos geworden bist, dann weck mich. Tu nichts, bevor du mich geweckt hast. Verstehst du? Das ist wichtig.«

»Ja, gut«, sagte Amrita demütig. »Aber erklärst du mir, warum?«

»Das willst du nicht wirklich wissen«, versicherte ihr Kari.

»Jetzt klingt das Ganze noch schlimmer.« »Na, wenn dir die Nasenspitze erfriert und du reibst
sie nicht mit Schnee ein, kann sie im schlimmsten Fall abbrechen.«

»Oha. So ist das also.«

Sie lagen Arm in Arm da und versuchten, warm zu bleiben. Aber obwohl ihre Körper sich wenigstens einigermaßen gegenseitig wärmten und obwohl die Temperatur im Iglu nahe null lag, drang die Kälte doch schon kurz nachdem sie aufgehört hatten, sich zu bewegen, allmählich durch die Kleider in Glieder, Zehen und Finger und immer tiefer in ihr Inneres. Bald bibberten sie vor Kälte. Amrita schlang die Arme um Kari und drückte sich enger an ihn, aber auch das half nichts. Draußen wurde es allmählich dunkler, und das durch die Fugen der Schneeblöcke eindringende Licht verblasste und erlosch, sodass es in der Hütte ganz dunkel wurde. Dies wird wirklich eine lange Nacht, dachte Amrita.

Von Zeit zu Zeit fielen sie für einige Momente in eine Art Erstarrung zwischen Schlafen und Wachen, doch die fürchterliche Kälte ließ sie bald wieder hochschrecken. Immer wieder hielten sie halb bewusst inne, um zu horchen, ob der Wind schon nachgelassen hatte, aber immer, wenn einer von ihnen schon glaubte, er habe sich gelegt, erhob sich irgendwo in der Ferne brausend ein neuer Windstoß. Diese Nacht wird nie zu Ende gehen, dachte Amrita.

Es stürmte gnadenlos, ohne nachzulassen, Stunde um Stunde über die Eisebene.

Nach langer, langer Zeit erwachte Kari davon, dass es im Iglu wieder etwas heller war.

»Amrita? Bist du wach?«

Amrita winselte. Kari schüttelte sie.

»Amrita, wach auf!«

Amrita gähnte und streckte erschöpft die Glieder. »Hast du noch Gefühl in Zehen und Fingern?«, fragte Kari. »Probier es aus, geh alles durch. Jeden Zeh und jeden Finger. Mach schnell, jetzt kommt es drauf an.«

»Warum bist du …?«, wunderte sich Amrita, noch ganz benommen von der schrecklichen Nacht.

»Wenn dir ein Zeh oder Finger erfroren ist, dann verlierst du ihn, wenn wir den Blutkreislauf nicht schnell genug wieder in Schwung bringen«, sagte Kari finster.

»Ich verstehe«, sagte Amrita leise. Zu Hause in Indien gibt es so etwas nicht, dachte sie matt.

Amrita krümmte nacheinander alle Finger, erst die der einen, dann die der anderen Hand. Dann machte sie dasselbe mit den Zehen. Ihre Hände und Finger waren erstarrt und steif, und sie fror fürchterlich, aber zu ihrer ungeheuren Erleichterung stellte sie fest, dass alle Finger und Zehen noch den Befehlen des Hirns gehorchten. In allen hatte sie noch Gefühl, zumindest in gewissem Umfang, und als sie sie bewegte, kam der Blutkreislauf rasch in Gang. Das äußerte sich in einem schmerzhaften Stechen und Kribbeln.

»Wie fühlen sich Erfrierungen an?«, fragte Amrita. »Die sind wie Brandwunden«, erklärte Kari. »Wenn du dich schlimm verbrennst oder eine Stelle erfriert dir richtig, dann spürst du zunächst nichts, weil die Nervenenden zerstört sind. Es kann lange dauern, bis du überhaupt begreifst, dass du eine Brandwunde oder eine Erfrierung bekommen hast, was die Sache im Grunde viel gefährlicher macht, als sie es eigentlich wäre. Die Hölle beginnt dann, wenn die Wunden anfangen zu heilen und die Nervenenden wieder wachsen. Dann kann das Leben eine einzige Qual sein.«

»Du sprichst wohl aus eigener Erfahrung?«, vermutete Amrita. »Es klingt ganz so, als wüsstest du, wovon du redest.«

»Na ja … Wir alle machen irgendwann Fehler. Und manchmal kann etwas schiefgehen, obwohl man selbst alles richtig macht. Aber die Hauptsache ist, man denkt daran, bei einer Erfrierung den Blutkreislauf wieder anzuregen, indem man die erfrorene Stelle mit Schnee einreibt. Wenn du die erfrorene Stelle wärmst, bevor das Blut wieder zirkuliert, dann stirbt das Gewebe sofort ab.«

Kari kroch zur Türöffnung der Schneehütte und versuchte, den als Verschluss dienenden Schneeblock hinauszuschieben. Er rührte sich nicht von der Stelle.

»Was nun?«, fragte Amrita.

»Ich glaube, auf der Hütte hat sich über Nacht etwas mehr Schnee angesammelt, als ich geglaubt hatte«, sagte Kari.

»Ist das ein Problem?«

»Nein.«

Kari zerschnitt mit seinem Lappenmesser den Schnee-block, der die Türöffnung verschloss, in kleine Stücke. Lockerer neuer Schnee kam ihm entgegen und drang in die Hütte. Von dem Neuschnee gab es jedoch nicht sehr viel, nur eine Schicht von einigen Dutzend Zentimetern. Die durchdrang Kari mit Leichtigkeit und schaute hinaus.

Es hatte aufgehört zu schneien, aber der Wind war immer noch stark. Er brachte ein Gestöber aus winzigen Eispartikeln mit, das mit aberwitziger Geschwindigkeit über die von niedrigeren Stellen gebildeten Pässe des Packeisrückens geflogen kam. Der größte Teil dieser Schwälle aus Eispartikeln setzte seinen Weg hoch oben in der Luft mit dem Wind fort, während ein anderer Teil langsamer und lustloser wie ein träge wirbelnder und ständig seine Form verändernder Mantel die Abhänge des Packeisrückens hinunterglitt. Kari hatte jedoch den Eindruck, als blieben die höchsten Stellen des Eisrückens oberhalb des Schneegestöbers.

»Wie sieht es dort aus?«, fragte Amrita.

»Ich … weiß nicht recht«, überlegte Kari laut. »Es scheint, als hätte sich das Gestöber abgeflacht.«

»Abgeflacht?«

»Der Wind ist nicht mehr so stark, und der stiebende Schnee fliegt nicht mehr so hoch. Wir könnten vielleicht auf den Eisrücken steigen und uns umsehen.«

Der Packeisrücken ragte fast genau oberhalb von ihnen höher auf als anderswo. Das Eisgestöber schaffte es anscheinend nicht von der anderen Seite über den Hügel hinweg, weil es ihnen vom Kamm her nicht direkt in die Augen wallte. In einiger Entfernung dagegen überwand das Gestöber beiderseits von ihnen die niedrigeren Stellen des Eisrückens.

Sie machten sich daran, den Packeisrücken zu erklettern. Wenig später standen sie oberhalb des Eisgestöbers.

Noch nie hatte Amrita so etwas gesehen. Das Eisgestöber war wie ein Strom kleiner Schneepartikel, der sich bis zum Horizont erstreckte und alles mit einer undurchsichtigen, grauweißen Hülle bedeckte. Bei diesem Anblick fühlte Amrita sich winzig klein.

Dieser Sturm tobt sicherlich auf einem Tausende von Kilometern breiten Gebiet, dachte sie. Das, was ich sehe, ist eigentlich kein Strom von Eispartikeln, sondern ein ganzes strömendes Meer, Millionen Quadratkilometer von Nord nach Süd strömender kleiner Eispartikel. Wenn wir das hier überleben, werde ich mich vielleicht eines Tages noch darüber freuen, dass ich das sehen durfte.

Das Eisgestöber wurde auch in großer Entfernung von einigen höheren Eisrücken und hier und da auch von den Spitzen entfernter Eisberge überragt. Alle niedrigeren Gebilde waren unter dem Gestöber verborgen. Sie sahen auch keine Anzeichen von der Arktika oder dem in ihrer Nähe ankernden Seetangverarbeitungsschiff.

»Wir müssen noch höher hinauf«, sagte Amrita. Vielleicht würden wir vom Gipfel des Packeisrückens besser sehen, dachte sie, der ist noch ein paar Meter höher. Sie begann höher hinaufzuklettern.

»Sei vorsichtig«, mahnte Kari.

Ab und zu blickte Amrita zurück. Immer noch nichts, obwohl sie schon fast auf dem Gipfel war.

»Pass auf«, rief Kari. »Steig nicht zu hoch hinauf!« Aber Amrita war schon oben angekommen. Als sie mit

Kopf und Oberkörper über den Gipfel hinauskam, hieb der Wind wie mit tausend Peitschen auf sie ein und warf sie zurück. An dem vereisten Abhang verlor sie den Halt und fiel auf den Rücken. Sie wäre den Hang hinuntergekullert, wenn Kari sie nicht aufgefangen hätte.

»Großer Gott, an deiner Stelle wäre ich etwas vorsichtiger«, sagte Kari. »Wenn wir nicht oberhalb des Gestöbers wären, hätten die Eispartikel dir eine Menge Haut vom Gesicht geschält.«

Noch etwas perplex sah Amrita sich um. Der Wind hatte ihr einen Schlag versetzt wie eine Faust, und sie war lang hingeschlagen, noch ehe sie überhaupt begriffen hatte, was geschehen war. Nie zuvor hatte sie einen so starken und zumindest keinen so eisigen Wind erlebt. Ich will heim nach Indien, dachte sie kläglich. Und dann sah sie etwas.

»Da!«, rief sie.

Kari schaute in die Richtung, in die sie zeigte, und erblickte in beängstigend weiter Ferne die Spitzen der Masten der Arktika, die das Gestöber überragten, und die daran blinkenden, in der Helligkeit des Tages sehr blass winkenden Lichter.

»Wir sind weiter weg, als ich dachte«, sagte Kari. »Viel weiter. Das versteh ich nicht recht.«

Hatten sie im Schneesturm tatsächlich einen so weiten Weg zurückgelegt? Kari schätzte, dass die Arktika mindestens sechs oder sieben Kilometer entfernt war, vielleicht noch weiter. Wie konnte das Schiff so weit weg sein? Sie waren im Schneesturm vielleicht zwanzig Minuten, vielleicht eine halbe Stunde gelaufen. Vielleicht waren sie dabei auf falsche, ihre von der Arktika fortführenden
eigenen Spuren geraten und hatten sich verirrt.

Kari hatte gehofft, die Arktika würde schon ganz in der Nähe liegen, einen halben oder einen Kilometer oder vielleicht nur ein paar Hundert Meter entfernt. Dann hätten sie es gewagt, in deren Richtung zu gehen, denn das Schiff war ein so großes Ziel, dass sie es gefunden hätten, indem sie sich an der Windrichtung orientierten. Aber jetzt … Die Arktika war einfach zu weit weg. Wenn sie jetzt in ihre Richtung losmarschierten, würden sie im Eisgestöber wahrscheinlich daran vorbeilaufen. Und sie konnten der Schiffsmannschaft ihre Position nicht signalisieren, denn das ganze Schiff war, abgesehen von den obersten Mastspitzen, von dem Gestöber verhüllt.

»Wir müssen unsere Spuren schon viel früher verloren haben, als wir dachten«, sagte Amrita. »Finden wir zurück, wenn wir es versuchen?«

Kari schüttelte den Kopf. »Ich möchte es nicht versuchen, nicht bei diesem Wet
ter. Sobald wir aus dem Schutz dieses Eisrückens heraustreten, wird sich das Eisgestöber auf uns stürzen wie eine Million Teufel. Das möchte ich nicht ausprobieren, wenn es nicht unbedingt sein muss.«

»Das heißt?« »Wir gehen zurück und warten ab.«

Sie stolperten und rutschten den mit Eisbrocken übersäten Hang wieder hinunter. Einmal stieß Kari sich das Schienbein an einer scharfen Kante und ächzte vor Schmerz. Sie kehrten in den Iglu zurück, in dem es ihnen, verglichen mit der Außenluft, erstaunlich warm vorkam.

»Nun können wir nur abwarten«, seufzte Kari. »Wieder einmal.«

Das Geräusch des Windes bestand jetzt nur noch aus einem matten, aus der Ferne herüberdringenden Winseln, das nur zeitweilig zu stärkerem Heulen anschwoll. Am Boden des Iglus drängten sie sich wieder eng aneinander und versuchten, wach und warm zu bleiben. Aber obwohl sie wussten, dass sie bei Bewusstsein bleiben sollten, fiel es ihnen immer schwerer, gegen den Schlaf anzu-kämpfen. Die Augenlider wurden schwer und fielen ihnen unaufhaltsam zu. Schließlich fielen beide in eine Art Erstarrung.

Kari erwachte davon, dass sein Kopf heftig herunterfiel, als Amrita sich regte. Ein plötzlicher, scharfer Schmerz im Nacken weckte ihn. Einen Augenblick lang starrte Kari die Eiswand des Iglus vor sich an, ohne zu begreifen, wo er sich befand. Dann fiel ihm alles wieder ein, und sein Kopf wurde klar. Wie lange hatte er geschlafen?

Er sah auf die Uhr. Fast fünf Stunden waren vergangen. Zum Glück waren sie im Schlaf nicht erfroren. Im schlimmsten Fall hätte es passieren können, dass sie nicht wieder aufwachten.

Kari sah, dass sich an der Decke des Iglus ein großer Wassertropfen bildete. Während er ihn betrachtete, schwoll der Tropfen an und dehnte sich immer länger, bis er sich löste und auf den Boden des Iglus platschte.

Offenbar ist es bedeutend wärmer geworden, dachte Kari, das ist eine gute Nachricht. Außerdem hatte sich anscheinend auch der Wind vollkommen gelegt.

Dann begriff er noch etwas anderes. Der Wind hatte nach Süd gedreht. Wie viel Zeit war seither vergangen?

Er stieß Amrita an.

»Was ist?«

»Los komm, wir wollen schnell auf den Packeisrücken«,
sagte Kari.

Er stieß die Schneeblöcke, die den Iglu verschlossen hatten, beiseite und begann, halb im Laufschritt, den Eisrücken zu erklimmen. Der Himmel war wieder blau, und darüber hin segelten in sehr großer Höhe nur wenige Oberwolkengebilde. Nebel und Schneesturm waren verflogen, und die Sicht war wieder vollkommen.

Als sie aber den höchsten Punkt des Packeisrückens erreicht hatten, bemerkten sie, dass etwas fehlte. Sie sahen die Arktika nicht mehr und auch nicht die Gwalior und nicht einmal die Masten der beiden Schiffe. Überall um sie herum gab es nur hierhin und dorthin treibende Eismassen. Schwarzes, nicht gefrorenes Wasser, Eisschollen von unterschiedlicher Größe und höhere Packeishaufen, sehr weit weg auch Eisberge, die die höchsten Eisrücken überragten.

Die Beobachtung, die sie am meisten erschütterte, war jedoch die Tatsache, dass ihre kleine Insel jetzt noch viel kleiner war als zuvor. Sie hatten von der Arktika einen vielleicht drei Kilometer langen Weg zurückgelegt, bevor sie im Schneesturm den Rückweg antraten. Jetzt wogte das Wasser in nur zweihundert Meter Entfernung dort, woher sie gekommen waren.

Die Eisinsel hatte sich im Sturm geteilt.

Nun führte der Wind sie immer weiter fort von der Arktika, die irgendwo auf sie wartete, wer weiß, wie weit von hier, bei der anderen Hälfte der Insel.

7

Immer noch nichts?«, frage Sergej Sawelnikow, und man hörte seiner Stimme die tiefe Besorgnis an.

Alexander Semjonow schüttelte den Kopf. »Nein.« »Und deine Männer haben bestimmt die ganze Insel
abgesucht?«

Semjonow zuckte die Achseln. »Es gibt dort zwei hohe Packeisrücken. Auf beiden gibt
es viele unterschiedlich große Eisblöcke.«

Semjonow führte den Gedanken nicht bis zu Ende aus, aber Sergej verstand auch so, was er meinte. Wenn es zwischen all diesen Eisblöcken zwei erfrorene, von Schnee bedeckte menschliche Körper gab, würde es sehr schwer sein, sie in diesem Gebiet zu finden. Er wollte an diese Möglichkeit erst denken, wenn es nicht mehr anders ging. N icht, solange es noch Hoffnung gab.

»Ich glaube nicht, dass sie tot sind«, sagte Sergej. »Kari ist ein erfahrener Skiläufer.«

Semjonow sah ihn zweifelnd an. »Schwimmendes Polareis ist ein bisschen was anderes als
ein Skizentrum.«

»Kari war noch nie an irgendwelchen Skizentren interessiert. Er ist ein fanatischer Wildmarkwanderer. Auf dem Eis der Ostsee und auf den skandinavischen Fjälls gelten dieselben Gesetze wie hier. Sie sind am Leben, denk an meine Worte. Aber wo sind sie?«

Semjonow überlegte einen Moment. »Meine Männer haben gesagt, dass die Eisinsel im Sturm gerissen sein kann. Dann wäre die zweite Hälfte irgendwohin abgetrieben.«

»O Himmel«, schnaufte Sergej. »Wenn das wahr ist … Wie finden wir sie dann?«

Sergej ließ seinen Blick über das sie umgebende schwimmende Labyrinth von Eis und offenem Wasser gleiten. Wie konnte man da jemanden finden?

»Ich werde versuchen, ein Satellitenbild von dem Gebiet zu bekommen, darauf kann man sehen, wo die zweite Hälfte der Insel hingekommen ist«, schlug Semjonow vor.

»Die Eisschollen waren lange von Nebel und Eisgestöber verdeckt.«

Semjonow nickte. »Das ist wahr. Aber bestimmte Instrumente können sie
trotzdem sehen, auch durch Nebel hindurch. Außerdem war diese Insel so groß, dass wir imstande sein müssten, die fehlende Hälfte zu orten. Oder zumindest können wir das abzusuchende Gebiet auf einige wenige Möglichkeiten eingrenzen.«

Sergej spürte, wie ein kleiner Hoffnungsfunke in ihm aufglomm. Vielleicht konnten sie Amrita und Kari doch noch finden. Aber wenn sie die Verschwundenen lebend finden wollten, dann müssten sie vor dem nächsten Schneesturm geortet werden. Einen zweiten, ähnlich schweren Schneesturm würden Amrita und Kari nicht überleben.

Nikolaj Baryschnikow, der Steuermann der Arktika, kam auf die Kommandobrücke.

»Da ist ein Gespräch für Sie«, sagte er zu Sergej. Seine Stimme war seltsam respektvoll, fast furchtsam.

»Wer ist es?«, fragte Sergej.

»Der Staatspräsident von Russland«, antwortete Baryschnikow.

»Der Präsident selbst? Oder einer seiner Assistenten?« »Es ist der Präsident selbst.«

Endlich, dachte Sergej. Aber warum gerade jetzt? Ich weiß nicht, ob ich gerade jetzt zu einem Gespräch mit ihm imstande bin.

Sergej folgte Semjonow und Baryschnikow. Kurz darauf sah er auf dem Bildtelefon das Gesicht des russischen Präsidenten.

»Herr Präsident, ich bin Ihnen dankbar, dass Sie sich die Zeit genommen haben anzurufen«, sagte Sergej. »Wie Sie verstehen, ist die Sache außerordentlich wichtig und dringlich.«

»Kann das Inlandeis zusammenbrechen?«, fragte der Präsident. »Trotz der Operation Eiswind?«

»Das wissen wir nicht.«

»Aber eine solche Möglichkeit besteht?«

»Davon würde ich ausgehen. Ja, eine solche Möglichkeit besteht.«

»Die Wahrscheinlichkeit können Sie nicht einschätzen?« »Wir besitzen nicht die dafür erforderlichen Daten.« »Aber Sie glauben, dass … eine solche Welle die an der Küste gelegenen Atomkraftwerke zerstören würde?«

»Ja«, sagte Sergej. »Unausweichlich.«

Der Präsident nickte. Sein Gesicht war ausdruckslos. »Hier in Ihrem Bericht heißt es, die Folge könnte …

eine radioaktive Immission sein, die einer Million von solchen Unfällen entspräche, wie er in Tschernobyl passiert ist. Kann eine solche, ziemlich phantastische Schätzung tatsächlich stimmen?«

Sergej seufzte.

»Vor fünfzehn Jahren beschlossen die Vereinigten Staaten von Amerika und die Europäische Union, dass die Produktion von Kernkraft in der Welt zu verzwanzigfachen sei«, sagte Sergej. »Zur Abwehr der Klimaveränderungen und zur Sicherung des Wirtschaftswachstums. Damals gab es auf der Welt vierhundert Kernkraftwerke, jetzt sind es fast zweitausend, der größte Teil davon an den Küsten Europas und der USA. Darin befinden sich eine Million Mal mehr verschiedene radioaktive Stoffe als in Tschernobyl freigesetzt wurden.«

Lange Zeit schwieg der Präsident. »Ich stamme aus Mosyr«, sagte er dann, und in seiner

Stimme lag ein seltsamer trauriger und zugleich harter

Ton. »Wissen Sie, wo die Stadt liegt?«

»Mosyr, das liegt doch ganz …«

Der Präsident nickte. »Ja, mein Elternhaus stand unangenehm nahe bei

Tschernobyl«, sagte der Präsident. »Die westlichen Fachleute haben das Gebiet besucht. Sie sagten, der Unfall habe die Gesundheit der Menschen nicht beeinträchtigt. Wie konnten sie das behaupten? Wie konnten sie denn wissen, wie die Lage war? Wir hatten die letzte stalinistische Regierung der Welt, warum vertrauten sie so blind den Angaben, die sie von ihr bekamen? Diejenigen, die sich wirklich bemühten herauszufinden, welche Auswirkungen der Unfall hatte, endeten im Gefängnis oder im Irrenhaus.«

Man konnte der Stimme des Präsidenten die alte, lange aufgestaute Bitterkeit anhören.

»Es gab also keinerlei Probleme, obwohl in unseren Dörfern jedes Jahr Tausende von missgebildeten Babys geboren wurden. Kinder ohne Gehirn, ohne Finger und ohne Zehen. Oder solche, die eine ganz falsche Anzahl von Fingern und Zehen hatten. Oder bei denen das Herz und die inneren Organe schon bei der Geburt funktionsunfähig waren. Die existierten offiziell gar nicht. Wir hatten sie uns nur eingebildet. Aber meine …«

Die Stimme des Präsidenten wurde lauter.

»Meine … kleine Schwester war eine davon. Einer jener Menschen, von denen wir glaubten, dass sie wirklich existierten, die aber nach Ansicht der Fachleute nur ein Phantom gewesen waren. Sie lebte drei Jahre lang und war diese ganze kurze Zeit sehr krank.«

Sergej schluckte. »Das tut mir leid.« »Noch heute endet jede zweite Schwangerschaft in

Weißrussland, die über die ersten Wochen hinaus Bestand hatte, wegen genetischer Schäden mit einer Fehlgeburt. Jetzt sagt man mir, das sei nicht normal. Und man sagt mir, dass viele genetische Schäden niemals mehr verschwinden werden. Dass viele zu neuen Erbkrankheiten werden, die von einer Generation auf die nächste übergehen. Für immer und ewig. Oder jedenfalls so lange, wie es Menschen gibt. Sie sagen, ein Teil dieser neuen Krankheiten werde sofort sichtbar, ein anderer Teil aber sei latent. Man könne sie mit Gentherapie behandeln, aber Schäden könnten nicht repariert werden. Wir sind also … wie Aussätzige. Unser ganzer Genotyp ist verseucht.«

Sergej konnte nichts sagen. »Wenn ich es richtig verstanden habe, sind unsere eigenen Kraftwerke eigentlich nicht sehr stark gefährdet?«, fragte der Präsident.

»Äh, nein«, sagte Sergej zögernd. »Aber …« »Aber wenn die Kernkraftwerke von Europa und Nordamerika zerstört werden, dann sterben auch die Russen an der radioaktiven Strahlung?«, ergänzte der Präsident, bevor Sergej seinen Satz zu Ende sprechen konnte. »Möglicherweise die gesamte Bevölkerung Russlands? Habe ich Recht?«

»Sie haben ganz Recht, Herr Präsident.« »Dann habe ich allen Grund, Maßnahmen zu ergreifen.« Sergej seufzte erleichtert.

»Das wäre mehr als wünschenswert, Herr Präsident. Aber dabei können gewisse Probleme auftreten. Mit der Produktion von Atomkraft sind … wirtschaftliche Interessen verbunden.«

Der Präsident lachte. »Ich weiß. Aber seien Sie unbesorgt. Ich werde sie vor
die Wahl stellen: Entweder sie schließen ihr Kraftwerk, und wir speisen in das europäische Stromnetz einige Gigawatt zusätzlichen, kostenlosen Strom ein, oder …«

Sergej wartete einen Augenblick mit angehaltenem Atem, gespannt, was der Präsident sagen würde.

»… oder wir kappen mit Waffengewalt sämtliche von ihren Kraftwerken ausgehende Starkstromleitungen. Dann müssen sie die Reaktoren abschalten, weil sie den von ihnen produzierten Strom nirgendwo einspeisen können. Ich will keine Million Tschernobyls, auch wenn das eine Art kleinen Krieg mit den Westmächten bedeuten würde.«

»Ich verstehe«, sagte Sergej.

Der Präsident lächelte unfroh. »Ich denke, sie werden die richtige Wahl treffen«, sagte
er. »Übrigens, Sergej Iwanowitsch, ich habe gehört, dass Ihre Frau im Packeis vermisst wird.«

»Das ist richtig, Herr Präsident.« »Ich hoffe, dass sie gefunden wird.« »Danke, Herr Präsident.« »Auf Wiedersehen. Vielleicht sehen wir uns in naher

Zukunft. Grüßen Sie Ihre Frau von mir, wenn Sie sie wiedersehen.«

Semjonow und Baryschnikow sahen Sergej erwartungsvoll an. Dieser legte das Telefon mit gemischten Gefühlen aus der Hand. Sergej hatte das Empfinden, als wäre ihm ein gewaltiger Stein vom Herzen gefallen. Denn das, was der Präsident gerade gesagt hatte, würde wirklich dazu führen, dass die Kernkraftwerke an den Küsten abgeschaltet wurden. Wenn also in den kommenden Wochen nichts Schlimmes geschähe, könnte zumindest nicht mehr die gesamte Menschheit vernichtet werden, auch wenn das Inlandeis ins Meer stürzen sollte. Doch in die Erleichterung mischte sich in seinem Innersten immer schärfer und schmerzhafter die Sorge:

Was war mit Amrita und Kari passiert?

8

Vor Amrita und Kari, nur hundert Meter entfernt, fast unmittelbar unterhalb des Packeisrückens, lag offenes, eisiges Wasser. Darin trieben wenige große Eisschollen und klare, durchscheinende oder türkisfarbene Eisbrocken. Die nächsten Eisberge waren noch weiter entfernt als zuvor.

Der Weg war abgeschnitten, auch in dieser Richtung. »Wir kommen auch in dieser Richtung nicht weiter«, seufzte Kari. »Wir sind von der größeren Insel abgedriftet.«

Sie hatten schon stundenlang die Ufer ihrer neuen Heimatinsel abgewandert. Schnell war ihnen klar geworden, dass sie sich jetzt auf einer etwa sechs Kilometer langen und stellenweise vier, stellenweise aber nur etwa zwei Kilometer breiten Eisscholle befanden. Quer darüber verliefen drei ziemlich hohe Packeisrücken. Ihre neue Insel bestand nicht mehr aus mehrere Dutzend Meter dickem, altem und steinhartem Eis wie die Eisinsel, bei der die Arktika und die Gwalior vor Anker lagen. Ihre jetzige Insel hatte sich aus Packeishaufen gebildet, die vor einiger Zeit aneinander festgefroren waren. Das war schlimm, denn die Packeishaufen hatten meist keine lange Lebensdauer. Zumal im Sommer. Allerdings würden sie vielleicht ohnehin nicht mehr so lange leben, dass die Sache für sie von Bedeutung wäre.

Kari und Amrita hatten eine Stelle gesucht, von der aus sie auf andere Eisschollen und darüber vielleicht etwas näher an das Gebiet herankommen konnten, wo, wie sie glaubten, die Arktika immer noch auf sie wartete. Aber der Weg war ihnen nach allen Seiten abgeschnitten. Überall um sie herum erstreckte sich nur Wasser, in dem vereinzelt rasch schmelzende Eisschollen und Eisblöcke trieben. Sie hatten auch keine Chance, durch Springen von einer Eisscholle zur anderen zur Arktika zu gelangen. Das wäre auch unter günstigeren Umständen ein tollkühnes Unterfangen gewesen, denn die dünnen Eisschollen und die Packeishaufen konnten unversehens zerbröckeln oder in zwei Teile bersten und unter ihnen nachgeben, oder auch kentern. Aber in dem sie umgebenden Wasser schwammen nur so wenige Eisschollen, dass sie sie nicht einmal durch ein tollkühnes Wagnis erreicht hätten. Die nächste Eisscholle wäre an vielen Stellen zu weit, Dutzende oder an manchen Stellen sogar Hunderte von Metern, entfernt gewesen.

»Was sollen wir jetzt tun?«, fragte Amrita. »Kehren wir zum Iglu zurück. Der Eisrücken dort ist
am höchsten. Wir müssen uns etwas ausdenken, womit wir der Arktika Signale geben können.«

»Wie zum Beispiel was?«

Kari zuckte die Achseln. »In unseren Proviantpackungen gibt es Alufolie. Viel
leicht können wir daraus eine Art Reflektor basteln. Vielleicht sehen sie dann das Blinken, wenn wir damit reihum in alle Richtungen winken.«

Amrita sah Kari wortlos an. Na gut, das ist ein ziemlich weit hergeholter Gedanke, dachte Kari, aber erfinde selbst was Besseres, mir gehen allmählich die Ideen aus. Sie stiegen vom Packeisrücken hinunter und stapften auf den nächsten, höheren Eisrücken zu. Beide fühlten sich niedergeschlagen und deprimiert.

»Wir haben wohl keine großen Chancen, dies hier zu überleben«, sagte Amrita.

»Doch, noch haben wir eine Chance.« »Aber keine sehr große? »Nein«, räumte Kari ein.

Plötzlich ertönte ein scharfes, knirschendes Geräusch.

Als sie sich umdrehten, sahen sie, wie sich nur wenige Dutzend Meter hinter ihnen eine breite Eisspalte auftat, an deren Grund sich schwarzes Wasser zeigte. Wieder hatte die Eisinsel sich geteilt. Ihre Ränder verursachten ein starkes Geräusch, wenn sie, mit der Strömung treibend, aneinander hängen blieben, sodass ihre scharfen Kanten sich gegeneinanderrieben.

»Diese Eisscholle zerbröckelt ja zusehends«, bemerkte Amrita.

Sie hatten wieder fast ein Viertel der Fläche ihrer Insel verloren.

Jetzt wird es gefährlich, dachte Kari. Die Eisinsel schmolz in beängstigendem Tempo. Wenn das brüchig gewordene Eis unter ihren Füßen nachgab und sie ins Wasser fielen, würden sie sterben. Das Wasser war so kalt, dass der Mensch darin nur einen kurzen Augenblick überleben konnte.

Eine andere Gefahr war noch größer. Je häufiger die Eisinsel auseinanderbrach, desto mehr würde die Arktika zu suchen haben. Wenn sie auf eine relativ kleine Eisscholle gerieten, würde man sie niemals finden, denn die Arktika würde sich darauf konzentrieren, sie auf größeren Schollen zu suchen. Und wie würde es ihrem kostbaren Ausguck, dem Packeisrücken, ergehen, von dem aus sie am Vortag noch in einigen Kilometern Entfernung die Arktika gesehen hatten? Würde er untergehen? Würde er zerbröckeln? Oder, was noch gefährlicher war, würde sein Gleichgewicht ins Wanken kommen, wenn die ihn umgebenden Festeisschollen allzu klein würden? In welche Tiefe erstreckte er sich unterhalb der Wasserlinie? Hatte er unter Wasser einen ordentlichen Kiel, oder hielt er sich aufrecht nur dank der ihn umgebenden Festeismassen, die ihn stützten? Könnte er plötzlich, ohne Vorwarnung, kentern, sich auf die Seite legen oder eine halbe Drehung um sich selbst machen, wie alte Eisberge es oft taten?

Und während sie noch beobachteten, wie die kleinere Eisinsel, die sich von ihrer gelöst hatte, langsam immer weiter fortglitt, sahen sie plötzlich, wie der Gipfel des darauf befindlichen Packeisrückens von einer Seite zur anderen zu schwanken begann.

»Wir sollten hier schleunigst verschwinden«, schrie Kari. Er begann zu laufen, und Amrita tat es ihm nach.

Der auf der kleineren Eisinsel verbliebene Eisrücken schwankte jetzt immer deutlicher und in einem immer größeren Bogen von einer Seite zur anderen. Dann stürzte er plötzlich ins Meer und kenterte. Das, was noch vor einem Augenblick der Kiel des Packeisrückens gewesen war, tauchte auf und erhob sich vier bis fünf Meter hoch über der Wasseroberfläche, während der Gipfel des Eisrückens tief ins Wasser eintauchte. Die von dem Kentern verursachte Welle kam ans Ufer ihrer Eisinsel gebraust und wälzte sich aufs Eis, zunächst als einen halben Meter hohe Welle und dann als rasch sich abflachender Schaum. Sie durchnässte den frischen weißen Schnee am Ufer und machte daraus klaren, durchscheinenden Matsch, erreichte aber nicht Amrita und Kari.

»Wie ist das möglich?«, entsetzte sich Amrita. »Bestimmt ist der größte Teil des Eishaufens ursprünglich unter Wasser gewesen«, sagte Kari. »Ein zwanzig Meter hoher Packeisrücken kann einen sechzig bis siebzig Meter tiefen Kiel unter Wasser haben.«

»Warum ist er dann gekentert?«

»Ich glaube, das Wasser hat den Kiel schneller schmelzen lassen als die Eismassen oberhalb des Wassers«, sagte Kari. »Dabei geriet das Gleichgewicht des ganzen Gebildes ins Wanken.«

Unsicher betrachtete Amrita den vor ihnen liegenden, noch höheren Packeisrücken. Dann richtete sich ihr Blick auf das Eis unter ihren Füßen.

»Kann auch dieser Rücken umkippen?«, fragte sie Kari. Der nickte. »Ich fürchte, ja.« »Wirklich witzig«, seufzte Amrita. »Das fehlte ja noch.« Eine kleine graue Wolke glitt am Himmel auf sie zu. »Wir müssen auf eine andere Eisscholle kommen, bevor
dieser Packeisrücken kentert«, sagte Kari.

So oder so, unsere Gnadenfrist läuft jedenfalls bald ab, dachte Amrita.

Die graue Wolke war jetzt direkt über ihnen. Es begann zu tröpfeln, dann zu nieseln. Als der Nieselregen auf ihre Anoraks traf, fühlte er sich zunächst nass an, verwandelte sich dann aber fast sofort in klares Eis. Nur wenige Sekunden später bedeckte schon eine dünne, einen Millimeter dicke Eisschicht ihre Kapuzen und Rücken.

»Was ist das?«, wunderte sich Amrita. »Unterkühltes Wasser«, sagte Kari. »Wir müssen ein

Dach über den Kopf kriegen.«

»Unterkühltes Wasser? Ich wusste gar nicht, dass es auch so was geben kann.«

»Ja, leider gibt es so was.«

Der Regen nahm zu, und bald spürten Kari und Amrita, wie die Feuchtigkeit unter ihre Kleider drang, während sich an deren Oberfläche zugleich ein klarer und harter, schnell immer dicker werdender Eispanzer bildete. Und der Iglu war mindestens einen Kilometer entfernt. Kari verstand, dass sie durchnässt sein würden, ehe sie im Iglu Zuflucht suchen konnten.

Das ist nun gar nicht gut, dachte er und versuchte mit aller Kraft zu verhindern, dass tiefe Verzweiflung ihn übermannte. Er wusste, dass man nie aufgeben durfte, und wenn die Lage noch so prekär war, denn die Rettung konnte überraschend schon hinter der nächsten Ecke auf sie warten. Aber zugleich war er sich schmerzhaft bewusst, wie gering mit dem Durchnässtwerden ihre Überlebenschancen geworden waren. Selbst wenn die Eisinsel nicht kenterte, würden sie wegen ihrer nassen Kleider in der Nacht allzu viel Wärme verlieren. Wenn die Nacht nicht außergewöhnlich warm sein würde, würden sie an Hypothermie sterben. Es war sehr wahrscheinlich, dass sie beide den nächsten Morgen nicht mehr erleben würden.

Kari verspürte tief im Innern einen schneidenden Schmerz bei der Vorstellung, dass er Anna-Leena nie wieder sehen würde. Und wir sterben noch auf eine so blöde, völlig unnötige Art und Weise, dachte er mit Gefühlen, in denen Deprimiertheit und Wut sich mischten.

Da sah er das Rettungsboot der Arktika, und es war nicht weiter weg als ein paar Hundert Meter, und als er es genauer betrachtete, sah er, dass Sergej Sawelnikow am Bug stand und grüßend die Hand hob, und er hatte sich noch nie so sehr gefreut, seinen russischen Freund zu sehen, wie in diesem Moment.

»Wenn ihr heute Abend nichts weiter vorhabt, dann würde ich euch beide zum Abendessen einladen«, sagte Sergej, als der Bug des Rettungsboots gegen das Ufer der Eisinsel stieß.

»Ich weiß nicht recht, ob wir nicht hier bleiben sollten«, zögerte Kari, aber ihm stiegen unaufhaltsam die Tränen in die Augen.

Sergej sprang auf die Eisinsel und umarmte Amrita. Sie weinte und bekam kein Wort heraus.

»Ähm … es wäre bestimmt gut, sofort aufzubrechen, diese Insel kann jeden Augenblick kentern«, sagte Kari. »Außerdem ist mir verdammt kalt.«

Sergej nickte. »Ich habe Kleidung und Decken für euch mitgebracht«,
sagte er. »Aber du hast Recht, lass uns fahren.«

Wir sind gerettet, dachte Kari. Aber für wie lange?

9

Möchtest du ein Bier?«, fragte Susan Chengs Stimme hinter Pierre Chamberlain. »Wenn du fertig bist?«

Pierre, der auf die Bearbeitung seines Videomaterials konzentriert war, wandte sich Susan zu, streckte den Rücken, dehnte seine steif gewordenen Arme und lächelte.

»Das wäre mir sehr angenehm«, sagte er. »Jetzt oder später?« »Jetzt. Für heute soll es genug sein.«

Pierre stand auf, und sie gingen durch die Gänge der Forschungsstation in die Kantine.

Sie wirkte verlassen, alle zehn Tische waren leer, und niemand stand hinter der Theke.

»Die ist ja zu«, wunderte sich Pierre. »Wenig Personal, das ist der Trend auch hier«, erklärte

Susan. »Hier ist meistens Selbstbedienung.«

Susan ging hinter die Theke und entnahm dem Kühlschrank zwei Flaschen Bier. Dann machte sie mit dem an der Tür hängenden Stift zwei Striche neben ihrem Namen.

»Funktioniert denn so ein urzeitliches System?«, fragte Pierre.

Susan nickte. »Yes. Alle haben ein starkes persönliches Interesse dar
an, dass diese Kneipe erhalten bleibt.«

Susan reichte Pierre eine Flasche. »Danke. Die nächste geht dann auf mein Konto.«

»Du hast kein Konto, Mann, und musst mich jetzt einfach mal einen ausgeben lassen. Aber sei unbesorgt, ich bekomme ein Gehalt, und hier gibt es nur wenige Möglichkeiten, das zu verschwenden.«

»Welchen Tisch nehmen wir?«

»Du darfst wählen.«

Sie setzten sich. Pierre schenkte das Bier in ein Glas und hob es hoch. Sie stießen an und tranken.

»Also, als Nächstes fragst du mich bestimmt, was tut eigentlich ein Mädel wie du an so einem Ort«, sagte Susan.

»Was tut eigentlich ein Mädel wie du an so einem Ort?«

»Dir ist tatsächlich nichts anderes eingefallen«, seufzte Susan.

»Du hast mich doch selbst provoziert«, grinste Pierre. »Außerdem wollte ich das tatsächlich fragen. Irgendwas hier muss dich wirklich faszinieren.«

»Ich hab dir doch erzählt, was wir machen. Wir beobachten die die Veränderungen der Rückstrahlung. Das ist sehr wichtig.«

Pierre schüttelte ungeduldig den Kopf.

»Ich glaube dir nicht so recht. Du bist ein sehr ehrgeiziger Mensch. Die Veränderung der Dunkelheit oder der Helligkeit des Eises kann doch jeder Beliebige beobachten. Es gibt noch etwas anderes, das dich hier hält.«

Verflixt, dachte Susan, das wird allmählich ungemütlich. Pierre Chamberlain hatte schärfere Instinkte, als Susan erwartet hatte.

»Wir alle haben unsere Zwangsvorstellungen«, sagte Susan vage.

»Na, du brauchst es nicht zu erzählen, wenn du nicht willst. Reden wir von etwas anderem.«

Susan schwenkte ihr Glas und betrachtete die im Bier aufsteigenden Bläschen. Vielleicht sollte ich es erzählen, dachte sie. Habe ich jemals irgendjemandem alles erzählt? Jemals? Vielleicht würde ich mich auch selbst besser verstehen, wenn ich wenigstens einmal jemandem, einem anderen Menschen, alles erklärte. Wie eigentümlich der Gedanke Susan doch erschien. Einem anderen Menschen, wie zum Beispiel Pierre. War das denn nun so ein schlechter Gedanke? Wenn ich dazu nicht imstande bin, dann weiß ich, dass ich ein eingefleischter Sonderling geworden bin. Und wenn ich dazu imstande bin … Aber alle Erklärungen klingen hohl, selbst in meinen eigenen Ohren, ich weiß, dass bei mir zwischen den Ohren irgendwas nicht stimmt.

»Meine Familie stammt von den Philippinen«, stieß sie hervor. Pierre sagte nichts, sondern wartete darauf, dass Susan fortfuhr.

»Wir sind eine sehr reiche Minderheit. Von uns philippinischen Chinesen gibt es wirklich nur wenige, weniger als ein Prozent der Bevölkerung, aber uns gehört fast alles, was einem auf den Philippinen überhaupt gehören kann. Ein großer Teil des Bodens, alle großen Unternehmen, Banken, Industriebetriebe, Schiffe. Alles. Und die Situation bessert sich nicht, im Gegenteil. Bald werden wir alle umgebracht oder aus dem Land gejagt. Ich bin fortgegangen, nachdem … meine Mutter umgebracht worden war.«

»Das tut mir leid«, sagte Pierre.

»Weißt du, was ich am schlimmsten finde? Dass alle meine Verwandten, sogar mein Vater, das Geschehene für etwas hielten, das quasi zum normalen Lauf des Lebens gehört. Sie waren traurig, aber dennoch war der Tod meiner Mutter für sie ein natürlicher Tod. Wie es das ja in gewisser Weise auch war, denn wir werden umgebracht und immer wieder entführt und gegen Lösegeld freigelassen. Ich … ich wollte weg von alldem. Möglichst weit weg. Es war so eng und beklemmend. Ich hatte das Gefühl zu ersticken, wir lebten in ständigem Belagerungszustand, als Gefangene im eigenen Haus. Alle wussten, dass das Ende stetig näher kam, aber niemand wollte etwas dagegen tun. Es war unmöglich, auch nur darüber zu reden, dass wir uns mit einem etwas kleineren Anteil begnügen und wenigstens ein bisschen von allem mit den ärmeren Klassen teilen könnten. Nein, wir wollten hartnäckig weitermachen mit dem Durchschneiden unserer eigenen Kehle, bis wir die Ader durchtrennt hatten und das Blut floss.«

»Sodass du nach England gezogen bist?« »Ja.« »Und deine Familie?« »Ich weiß es nicht. Ich habe keine Verbindung zu ihr.« »Nicht mal zu deinem Vater?«

Susan schüttelte den Kopf. »Warum sollte ich? Ich weiß nicht, ob er noch lebt
oder ob er auch schon umgebracht worden ist. Wenn das noch nicht passiert ist, dann ist es meiner Ansicht nach nur eine Frage der Zeit, dass es geschieht, und ich bin mir nicht sicher, ob ich irgendwelche Einzelheiten darüber erfahren möchte, wie sich letztlich alles abgespielt hat. Ich habe das alles schon einmal erlebt, damals, als meine Mutter starb. Ich habe kein Interesse an einer Wiederholung. Ich verfolge die Nachrichten von den Philippinen nicht. Ich lese nicht die Post, die ich von dort bekomme. Ich lasse sie mir nicht hierher nachsenden. Sie sedimentiert in meiner Wohnung in Bristol.«

»Du hast also in Bristol gewohnt?« »Ich habe dort immer noch eine ganz nette Wohnung.

Eine Freundin von mir wohnt dort während meiner Abwesenheit. Sie schreibt zweimal im Jahr und versucht, nicht ihre Sorge erkennen zu lassen, ich könnte irgendwann zurückkommen. Sie brauchte sich keine Sorgen zu machen, denn die Wahrheit ist, dass es in England fast genauso muffig war wie auf den Philippinen. Auch dort gab es zu viele Menschen und viel zu viele ekelhaft reiche, mit einem goldenen Löffel im Mund geborene Verwandte von mir. Ich wollte etwas Klareres, Einfacheres, Reineres. Wilderes. Freieres. Weniger Geschniegeltes. Kantigeres.«

»Und so bist du nach Grönland gekommen?«

»Und so bin ich nach Grönland gekommen. Ich habe Physik studiert und war ganz gut in dem, was ich machte, sodass ich diese Stelle bekam.«

»Aber warum gerade Grönland?«

»Ich interessierte mich für die Chaostheorie und für Fraktale, die Formen in der Natur, die sich in gleicher Weise, aber in unterschiedlicher Größe immer wiederholen.«

»Ja, davon hast du mir erzählt, als wir zusammen auf dem Gletscher waren, zum ersten Mal.«

»Zunächst gibt es spitze Fraktale. Dann, in einem viel größeren Format, wenn der Einfluss der Schwerkraft dominierend wird, gewinnen die runden Formen die Oberhand. Aber die Fraktalität der Formen bleibt weiterhin bestehen. Wie ich dir erzählt habe, untersuchte ich zuerst die fraktalen Formen, die von großen und kleinen Flussmündungen gebildet werden, von Wasser und Sand. Dann war ich einmal im November im finnischen Lappland und verliebte mich ins Eis. Das Eis begann mich unwiderstehlich zu faszinieren. Das ist eine viel wichtigere Sache, als die Menschen zu begreifen.«

»Ach ja?«

»Kein ach ja! Wasser verhält sich viel vertrackter, und es hat mehr verschiedene feste Aggregatzustände als irgendein anderer bekannter Stoff. Wasser wird zu einem festen Stoff bei einer Temperatur, die für uns sehr anschaulich ist. Außerdem ist das Inlandeis seinem Wesen nach eher extraterrestrisch als zur Erde gehörig. Es ist so extrem reduziert, besteht nur aus einer einzigen Verbindung. Auch seiner Temperatur nach steht es dem Mars viel näher als den Philippinen.«

»Und du wolltest in eine extraterrestrische Umgebung, ohne die Erde zu verlassen?«

Susan zuckte die Achseln.

»Na ja, gewissermaßen vielleicht auch das. Auf den Mars zu gelangen ist schwieriger als nach Grönland, es gibt weniger Verkehrsverbindungen, und auch die Flugkarte ist teurer. Aber vor allem wollte ich hierherkommen, um mich gedanklich auf das Eis konzentrieren zu können.«

»Auf das Eis?«

»Na, ist das denn nun so abartig?«

»Ja. Es ist allerdings ziemlich abartig, du musst schon entschuldigen.«

»So als wäre ich irgend so’n abgehobener Freak«, klagte Susan.

»Ein abgehobener Freak ist schon eine ganz treffende Charakteristik«, lachte Pierre, versuchte jedoch, sachlich und vernünftig zu klingen. »Ich hätte das selbst nicht besser ausdrücken können.«

Susan streckte Pierre die Zunge heraus.

»War das jetzt sachlich?«, beschwerte sich Pierre. »Willst du nun, dass ich weitererzähle, oder nicht?«, fragte Susan nachdrücklich.

»Bitte, erzähl weiter.«

»Ein anderer abgehobener Freak namens Alfred Wegener kam seinerzeit auf seine Theorie von der Kontinentalverschiebung, als er in Grönland die Eisschollen beobachtete, also bevor er im Eis umkam«, fuhr Susan fort. »Die späteren Theorien mindestens ebenso verrückter Geologen von den Magmaströmen im Erdmantel gründeten tatsächlich auf dem, was sie aus den Eisströmen gelernt hatten. Das ist ein Geheimnis, versprich mir, dass du es niemandem weitererzählst.«

»Ich verspreche es. Aber vielleicht verwende ich es in einer meiner TV-Sendungen. Wird das mitgerechnet?«

Susan überlegte einen Moment. »Wahrscheinlich nicht. Ich glaube nicht, dass man Fernsehsendungen als Weitererzählen bezeichnen kann. Aber ich wollte es wahrscheinlich so machen wie Wegener.«

»Also im Eis umkommen? Das erklärt nun schon eine ganze Menge. Ich habe mich auch etwas gewundert, warum du deinen Kopf in diese Höhle stecken wolltest. Aber jetzt, wo du den Grund laut ausgesprochen hast, da rücken die Puzzleteile quasi an ihren Pl…«

»Du Esel! Ich wollte mich konzentrieren und darüber nachdenken, wie die verschiedenen Eisarten funktionieren und sich unter verschiedenen Bedingungen verhalten. In aller Ruhe Schneeflocken, Eiskristalle, Eisschollen und größere Eisfelder betrachten.«

Pierre trank sein Glas aus. »Möchtest du noch eins?«, fragte er Susan. »Ja, gern.« »Ich kann es holen gehen.« »Vergiss nicht, die Striche zu machen.« »Soll ich sie bei Horst machen?«

Susan lachte. »An sich ein guter Gedanke, aber in diesem speziellen

Fall ist es vielleicht besser, an einer gewissen Ehrlichkeit festzuhalten. Im Interesse von Kontinuität und nachhaltiger Entwicklung.«

Pierre ging zwei Bier holen und schenkte die Gläser voll.

»Hast du einen besonderen Grund, warum du … über Eis nachdenken willst?«, fragte Pierre Susan.

»Ja«, sagte Susan. »Wenn wir an die Materie des Weltalls denken, dann haben wir hier und da ein paar Sterne und darum herum eine kalte Kugel aus Steinen oder Gas. Aber fast alles andere ist Eis. Eis, das sich aus Wasser bildet, Eis aus Kohlendioxid, Methaneis, gefrorener Stickstoff und so weiter. Die Ringe des Saturns bestehen aus Eis. Die Monde von Saturn und Jupiter bestehen aus Eis. Uranus und Neptun bestehen aus Eis. Die Kometen bestehen aus Eis. Eis, Eis, Eis. Überall.«

»Bald fang ich an zu frieren«, jammerte Pierre.

»Wir wissen, dass die wahrnehmbaren Sterne und Gaswolken vielleicht nur ein Hundertstel der gesamten Materie des Weltalls ausmachen. Das Universum ist voller dunkler Materie, die man nicht wahrnehmen kann. Sie befindet sich in Form von großen, dunklen Kugeln um die Galaxien herum und als gewaltige, unsichtbare Inseln im Weltraum zwischen den Galaxien. Das Wesen der dunklen Materie ist offiziell ein großes Rätsel. Aber ich glaube, dass das einfach nur … Eis ist.«

Pierre schüttelte ungläubig den Kopf.

»Aber das kann doch nicht sein. Den größten Teil der Materie des Universums bilden Wasserstoff und Helium. Die können im Weltraum nicht gefrieren, und wenn die Temperaturen noch so stark absänken.«

»Ach, Quatsch mit Soße«, sagte Susan. »Auf der Erde hat das Eis immer die Tendenz, weiteres Eis zu erzeugen. Eis schluckt Wärme und reflektiert die Strahlung. Es wirft Schatten, es strahlt eisige Kälte aus, es lässt gefrieren.«

»Ja, aber …«

»Aufgrund von Laborversuchen wissen wir, dass gewöhnliches, aus Wasser entstehendes Eis sich bei sehr niedrigen Temperaturen ganz anders verhält als das uns bekannte Eis«, beharrte Susan. »Es ist zäh und klebrig, die Flocken verfangen sich ineinander wie Leim. Und wenn sich dieses Phänomen nun unter viel kälteren Verhältnissen noch verstärkt? Und wenn nun andere Stoffe sich ebenso verhalten? Aufgrund der gegenwärtigen Annahmen dürfte es eigentlich keine Kometen geben. Aber es gibt sie. Eis erzeugt neues Eis ganz eindeutig auch im Weltraum. Wenn die Entstehung von kleinen Eisplaneten ganz leicht ist, können sie vielleicht auch in einer Kälte von drei Kelvin um sich herum stark verdichtete Wasserstoff- und Heliumwolken sammeln. Vielleicht sind das Ergebnis verschieden große, fast bis zum absoluten Nullpunkt abgekühlte, entsetzlich kalte Eiswelten, die im Wesentlichen aus flüssigem Helium und gefrorenem Wasserstoff bestehen. Oder aus einer Art halb gefrorenem Wasserstoffmatsch.«

Pierre wirkte nicht überzeugt. »Wenn das wahr wäre, warum ist dann in unserem Sonnensystem niemals etwas Ähnliches gefunden worden?«, fragte Pierre spitz. »Warum haben die Kometen und die Eisplaneten des Kuipergürtels keine kalten Wasserstoffwolken um sich herum?«

»Unser Sonnensystem ist eine seltene Ausnahme, für ein Sonnensystem ein bloßer verkrüppelter Torso«, sagte Susan. »Unser eigener Kuipergürtel ist ein schmaler Stumpf, nur ein kläglicher Teilungsrest, der durch die Explosion einer Supernova in der Nähe abgeschlagen wurde. Normalerweise würden die Eisplaneten einen viel, viel größeren Raum einnehmen.«

Susan schüttelte die letzten Tropfen aus der Bierflasche in ihr Glas.

»Das funktioniert nicht mehr«, bedauerte sie. »Nimmst du noch eins, Eisfrau?«, fragte Pierre.

Susan grinste. »Versuch nicht, das Thema zu wechseln. Aber na klar, zum Teufel, ich nehme noch eins. Als Nächster bist nämlich du dran zu erzählen, worüber du dir Gedanken machst.«

10

Sergej und Amrita lagen noch im Bett, obwohl der Tag schon vor einigen Stunden angebrochen war. Amrita lehnte mit Kopf und Oberkörper gegen Sergejs Brust. Sergej genoss es, dass ihre Brüste seine Haut berührten und ihre Haare ihm das Gesicht streichelten und kitzelten. Amritas dunkle Haut war wie Schokolade im Vergleich zu Sergejs vom Winter verblasster, fast weißer Haut.

»Ich war mir zwischendurch sicher, dass ich dich nie mehr sehen würde«, sagte Sergej leise.

»Was hast du da gedacht?«, fragte Amrita.

Sergej antwortete nicht. »Warum antwortest du nicht?«, beharrte Amrita. »Ich wollte nicht daran denken«, sagte Sergej wider
strebend.

»Natürlich nicht. Aber du hast doch trotzdem daran gedacht.«

»Ja. Ich habe gedacht, dass … wenn du nicht zurückkommst, dann bleibt mir nichts mehr, und ich werde eine solche Leere … vielleicht nicht mehr ertragen. Zum ersten Mal im Leben hatte ich das Gefühl, dass es mich nicht mehr interessierte, meine restlichen Karten zu sehen. Zu sehen, was noch übrig war.«

Lange war Amrita ganz still. Dann wandte sie den Kopf so, dass ihr Kinn gegen Sergejs Brustkorb lehnte. Sie sah ihm direkt in die Augen.

»Ich glaube dir nicht«, sagte sie schließlich. »Aber hab Dank. Das war irgendwie sehr schön gesagt. Für eine Frau ist es angenehm, sich unentbehrlich zu fühlen.«

Amrita drehte sich um und kuschelte sich in Sergejs Arm, sodass ihr Rücken sich an seine Flanke schmiegte.

»Aber alles in allem, der geführte Spaziergang auf dem nördlichen Polareis hat meine Auffassung von der Kulturspezifik der Überlebenskünste bestärkt«, überlegte sie laut.

»Was meinst du?«

»Die wichtigen Kenntnisse und Fertigkeiten hängen eindeutig von den umgebenden Verhältnissen ab, man sollte also nicht an allen möglichen Orten den Leuten dieselben Lösungen aufdrängen. Für einen Eskimo ist es wesentlich zu wissen, wie die Eisschollen sich verhalten oder wie man Erfrierungen behandelt. In der Ebene des Ganges ist das nicht ebenso wichtig.«

»Meinst du?«

»Was nicht bedeutet, dass verschiedene Zivilisationen nicht auch voneinander lernen könnten. Sie müssten sich nur damit begnügen, das auszuwählen, was wirklich nützlich ist.«

Amrita starrte einige Minuten lang die Decke der Kabine an, einen träumerischen Ausdruck im Gesicht.

»Was überlegst du?«, fragte Sergej.

»Weißt du noch, was ich von Manu und den sieben Rishis erzählt habe? Und von Oannes, der mesopotamischen Version des Mythos? Oannes, der nützliches Wissen und Können mitbrachte und die Zivilisation des Zweistromlandes begründete?«

»Wie könnte ich das vergessen haben.«

Amrita lächelte und streichelte Sergej die Brust. »Natürlich nicht, du Lieber. Aber … ich dachte nur …

Sollten wir wieder etwas Ähnliches gründen? Eine Art neuer Saptarishi-Gesellschaften, zur Bewahrung alles notwendigen, ich meine, alles wirklich notwendigen Wissens.«

Sergej seufzte.

»Glaubst du, dass das nötig ist? Wir besitzen ja schon eine gewaltige Menge von Bibliotheken.«

»Ja, aber denk mal daran, wie groß der Anteil des Materials ist, das nur noch in elektronischer Form vorliegt.«

»Ist das nicht ganz gut so?«, protestierte Sergej. »Wenn das Material in elektronischer Form vorhanden ist, kann man es auch ins Internet stellen, wo alle, die es brauchen, darauf zugreifen können.«

»Ja, wenn sie einen Computer besitzen. Aber wie lange halten sich die Magnetbänder und das darauf gespeicherte Wissen, wenn das System zusammenbricht? CDs halten sich nur einige Jahrzehnte, manchmal nur einige Jahre. Bücher, die auf gutem Papier gedruckt sind, halten Tausende von Jahren, wenn sie in trockenen Räumen aufbewahrt werden.«

»Daran ist zweifellos etwas Wahres«, räumte Sergej ein. »Denk nur, wie kompliziert unsere heutigen Technologienetze sind«, fuhr Amrita fort. »Wenn es jetzt eine größere Katastrophe gibt … Man braucht nur daran zu denken, wie es Indien einst ergangen ist.«

»Ich glaube nicht, dass etwas Schlimmes passiert«, sagte Sergej entschieden. »Ich glaube, wir können das Abbröckeln der Gletscher noch aufhalten.«

Amrita wirkte unsicher.

»Ja, vielleicht. Aber … wenn wir nun zu spät damit angefangen haben?«

»Das ist nicht sehr wahrscheinlich.«

»Auch große Dinge können manchmal von einer Kleinigkeit abhängen. Von einem bloßen Zufall. China hat sich seinerzeit von den Weltmeeren wegen eines einzigen Blitzschlags zurückgezogen. Der Blitz ließ die neuen Holzgebäude der Verbotenen Stadt verbrennen, und die Lieblingsfrau des Kaisers kam dabei ums Leben. Der Kaiser erlitt einen Zusammenbruch, und seine Nachfolger entschieden, die Götter hätten gesprochen. China kehrte sich nach innen, und die europäischen Entdeckungsreisenden segelten direkt in ein großes Nichts. Wegen jenes Blitzschlags sprechen wir hier miteinander Englisch und nicht Chinesisch.«

Ob wohl auch diesmal alles von kleinen Zufällen abhängt?, überlegte Sergej. Von glücklichen oder unglücklichen Zufällen? An den Flügelschlägen eines Schmetterlings oder an Blitzschlägen?

Keiner von beiden konnte wissen, was in der darauf folgenden Nacht geschehen würde.

Denn zu diesem Zeitpunkt konnte noch niemand ahnen, dass die ihnen bekannte Welt nur noch zwanzig Stunden zu leben hatte.

11

Susan Cheng erwachte mit dem unangenehmen Gefühl, dass nicht alles so war, wie es sein sollte. Sie stand auf und trat zu den Geräten, die auf dem Tisch lagen. Der Seismograph, der die Bewegungen des Gletschers und die dadurch verursachten Erdbeben verfolgte, sowie der angeschlossene Computer hatten nichts registriert.

Aber Susan war sich sicher, dass sie etwas gehört hatte. Oder etwas gewittert. Etwas hatte sie geweckt.

Susans Bewegungen hatten auch Pierre Chamberlain geweckt, der neben ihr geschlafen hatte.

»Was ist los?«, fragte Pierre. »Nichts. Schlaf weiter.«

Aber Susan selbst wirkte nicht gerade zufrieden. »Was hast du?« »Ich … nichts.« »Komm schlafen.«

Leicht widerstrebend kehrte Susan ins Bett zurück.

Pierre schlief schnell wieder ein, aber Susan fand keinen Schlaf. Irgendetwas beunruhigte sie. Sie konnte die Ursache ihrer Sorge nicht herausfinden, aber sie war überzeugt, dass irgendetwas nicht stimmte.

Als eine Stunde später das Telefon klingelte, eilte Susan fast erleichtert an den Apparat.

»Grüß dich Susan, Sergej hier. Wie sieht es bei euch aus?«

»Na, eigentlich gibt es nichts Neues«, antwortete sie. »Anscheinend hat sich das Eis wieder beruhigt, zumindest vorübergehend. Allerdings sind von der Tauwetterperiode noch ein paar Wochen übrig.«

»Aber du glaubst nicht, dass in der nächsten Zeit etwas passiert?«

»Nein«, sagte Susan. »Eines haben wir immerhin geschafft«, sagte Sergej.

»Alle Kernkraftwerke, die in den Uferebenen von Europa und Nordamerika liegen, sind abgeschaltet. Ich glaube, die Reaktoren sind schon so weit abgekühlt, dass sie nicht mehr schmelzen würden, auch wenn sie ihr Kühlsystem verlören.«

»Gott sei Dank«, sagte Susan und atmete tief durch. »Die Brennstäbe aus den Abklingbecken sind schon ins

Inland verbracht worden«, sagte Sergej. »Desgleichen die Atommülllager von La Hague und Sellafield.«

Der Boden unter der Baracke schwankte heftig. Der Kaffeebecher, den Pierre auf den Tischrand gestellt hatte, fiel herunter und sprang in Stücke. Scherben bringen Glück, dachte Susan Cheng hoffnungsvoll. Sie hoffte aufrichtig, dass es so war. Auch Pierre erwachte wieder und setzte sich im Bett auf.

»Der Gletscher scheint sich zu bewegen«, bemerkte Sergej.

»So sieht es aus«, sagte Susan.

Auf dem Bildschirm sah Susan, dass Sergej die Stirn runzelte und dass er besorgt wirkte. Was unter diesen Umständen auch wirklich begründet war. Obwohl Sergej nicht einmal wusste, dass die Baracke nicht auf dem Eisfeld stand, sondern unterhalb davon auf hartem Felsgrund.

»Sergej, bleib in Hörweite«, bat Susan. »Halte die Verbindung offen. Vielleicht rufe ich dich wieder an, in ein paar Stunden.«

»Was ist bei euch eigentlich los?« »Ich muss jetzt gehen«, sagte Susan. »Sei vorsichtig.« »Ich bin immer sehr vorsichtig«, gab Susan zurück und
lächelte.

Pierre Chamberlain sah erstaunt zu, wie Susan ihren warmen Schutzanzug anzog.

»Was hast du denn vor?«, fragte er. »Mir gefällt nicht die Art, wie das Eis sich bewegt. Ich
will mich ein bisschen umsehen.«

»Mitten in der Nacht?« »Der Mond ist so groß und die Luft so klar, dass man
jetzt auch in der Nacht ganz gut sieht.«

»Aber wäre es nicht doch besser, bis zum Morgen zu warten?«

»Ich weiß es nicht. Wenn das, was ich befürchte … geschieht, dann kann es am Morgen schon zu spät sein. Im schlimmsten Fall.«

Pierre seufzte tief. »Na, dann. Aber warte einen Moment, ich komme mit.« Sie zogen sich an und gingen hinaus. Die Temperatur
lag etwas unter null, und ihr Atem dampfte im matten Mondlicht wie kleine weiße Wolken. Die Luft war jedoch nicht beißend kalt. Der an einer Seite etwas unvollständige Mond strahlte verblüffend hell am Himmel, seine dunklen Meere waren klar abgegrenzt und geheimnisvoll. Am Himmel loderte eine grüne Nordlichtfackel, die ständig ihre Form veränderte. Auch viele Sterne waren da, aber der Sternenhimmel war nicht ganz so klar, wie Pierre es erwartet hatte, offenbar überblendete das helle Mondlicht die matteren Sterne, sodass sie nicht sichtbar waren. Pierre war erstaunt, wie gut man draußen sah, obwohl es zwei Uhr nachts war. Durch das vom vom Schnee reflektierte Mondlicht war es fast ebenso hell wie am Tage.

Susan lief zur Tür der Garage und zog sie auf.

»Wir fahren also mit der Schneekatze?«

»Das habe ich vor.«

»Sollten wir nicht Bescheid sagen?«

»Es gibt hier noch eine weitere Schneekatze und einen Hubschrauber, falls etwas passiert. Ich will die anderen nicht wecken, solange ich nicht weiß, dass das Sinn hat. Außerdem habe ich eine Nachricht hinterlassen, in der ich sage, wohin wir fahren.«

»Das entspricht aber wohl nicht ganz den Vorschriften?«

»Wohl kaum. Aber das musst du ja nicht wissen.« Susan kletterte in die Fahrerkabine der Schneekatze und drehte den Zündschlüssel um. Beim dritten Versuch sprang der Motor an und begann gleichmäßig zu brummen. Susan fuhr aus der Garage, und Pierre Chamberlain machte die Garagentür zu.

»Steig ein«, forderte Susan Pierre auf.

Pierre setzte sich neben Susan, und sie begannen langsam über die Schnee-Ebene zu kriechen.

Das Mondlicht ließ unzählige kleine Diamanten auf dem Eis blitzen so wie am Tag die Sonne, jedoch gedämpfter und weicher. Kleine Wolkenfetzen segelten träge über den Himmel, manchmal zogen einige vor den Mond und ließen ihre großen schwarzen Schatten über die Eiswüste ziehen.

Allmählich gelangten sie höher auf das Eis hinauf. Dieselbe Landschaft, die sie gesehen hatten, als sie bei Tageslicht auf dem Gletscher gewesen waren, breitete sich unterhalb von ihnen aus, aber jetzt war sie wie aus einer anderen Welt, von einem anderen Planeten. Eine eigenartige, wundersame Welt, steile schwarze Schatten und ein endloses, vom Mondlicht matt erhelltes Meer von kleinen Eishügeln und Schneewehen. Pierre Chamberlain fand den Anblick herzzerreißend schön. Hier gibt es so viel Schönes, fast überall, immer, wenn wir uns nur die Zeit nehmen innezuhalten und hinzusehen, dachte er melancholisch. Warum genügte dem Menschen das nicht? Und was würde jetzt kommen, da der Mensch sich niemals mit etwas zufriedengab?

»Ich beginne erst jetzt wirklich zu verstehen, was du meintest, als du sagtest, das Inlandeis gehöre von der Landschaft her mehr zum äußeren Weltraum als zur Erde«, sagte Pierre.

»Schön, nicht wahr?«, bemerkte Susan.

Ein paar Stunden später waren sie schon kurz vor dem Gipfel des Inlandeises. Bald erreichten sie den höchsten Punkt des Packeisrückens. Susan stellte den Motor der Schneekatze ab und stieg aus.

»Was jetzt?«, fragte Pierre. »Ich möchte mich etwas umsehen … und horchen. Ausprobieren, wie das Eisfeld sich unter den Füßen anfühlt. Da stört das Vibrieren der Eiskatze.«

Auf dem Gletscher war es ganz still. Der Wind war so sanft, dass er in den Eisspalten nicht einmal ein schwaches Heulen erzeugte.

»Nichts«, sagte Susan erleichtert. »Wir sind wahrscheinlich vergebens gekommen.«

Dann … meinte sie etwas zu hören. Wie ein kleines, fernes Rumoren. Wie ein sehr, sehr fernes Gewitter oder die Resonanz von Geschützfeuer, ein fernes Rollen, das man gerade eben noch hörte oder sich einbildete zu hören.

Das Geräusch wurde lauter.

Susan seufzte tief. Pierre sah sie fragend an. »Was ist das?«, fragte er und kam auch aufs Eis.

Das Grollen wirkte nicht mehr wie ein fernes Geräusch.

Und dann wurde es hörbar … gleichsam aus allen Richtungen, es umgab sie und wurde schnell immer dumpfer.

»O Scheiße«, sagte Susan. »Ich habe das Gefühl, dieses ganze verdammte Eisfeld kann sich jeden Moment in Bewegung setzen.«

»O Himmel«, stöhnte Pierre. »Wir müssen Alarm schlagen«, sagte Susan. »Und zwar
schnell.«

Wenn das Eisfeld jetzt ins Meer kracht, schlägt die Welle in einigen Stunden an die Westküste Europas, dachte sie. Am frühen Morgen. Und das Wasser des Atlantiks ist um diese Jahreszeit verdammt kalt. Wenn man es nicht schafft, die Menschen zu evakuieren, werden hundert oder zweihundert Millionen Menschen allein in Europa den Tod finden. Ganz zu schweigen davon, was anderswo auf der Welt passieren könnte …

Das Donnern des Gletschers wurde immer lauter. Das Geräusch war mit nichts zu vergleichen, was Susan jemals gehört hatte. Sie hatte noch niemals gehört, dass das Inlandeis oder auch große Eisströme einen solchen Lärm verursachten, einen Lärm, der von überall zu kommen schien, gleichzeitig aus allen Richtungen, zugleich von ganz nah und aus großer Ferne.

Dann … war es, als würden die Umrisse des sichtbaren Inlandeises vage und unklar, als das ganze Eisfeld bis hin zu dem vom Mondlicht erhellten Horizont zu vibrieren begann, zunächst kaum spürbar, dann immer stärker. Tückische schwarze Eisspalten rissen mitten in der Eiswüste auf, aber einen Augenblick später schlossen sie sich wieder.

Das Eisfeld unter ihren Füßen begann so heftig zu beben, dass nicht viel fehlte, und sie hätten das Gleichgewicht verloren und wären gestürzt.

»Sollten wir nicht fliehen?«, fragte Pierre. »Fliehen … wohin?«

Wieder änderte sich das Geräusch des Gletschers. Das atemberaubende, die ganze Welt erfüllende Donnern erscholl weiterhin aus allen Richtungen, aber jetzt ertönte auch noch viel näher ein schauriges Knirschen, das einem durch Mark und Bein ging. Außerdem klang von allen Seiten ein Krachen herüber, als riesige Eisblöcke nachgaben und von der Bewegung des Eisfeldes zerbrachen. All diese Geräusche vermischten sich zu einer seltsamen, schauerlichen und ohrenbetäubenden Kakophonie. Und dann spürten sie deutlich, wie das ganze massive Inlandeis sich unter ihren Füßen in Bewegung setzte, erst einen Meter, dann einen zweiten, und dann begann es sich mit gleichmäßiger, allmählich zunehmender Geschwindigkeit vorwärtszubewegen, und Susan Cheng wusste, dass es nicht mehr anhalten würde, dass es nicht mehr würde anhalten können, nicht vor dem Atlantik.

Susan seufzte. Sie spürte einen dicken Kloß im Hals, und Tränen brannten ihr in den Augen. So ist es also gekommen, dachte sie.

»Das war’s dann«, sagte Pierre leise.

Susan antwortete nicht. »Für uns … gibt es wohl keine Hoffnung?«, fragte Pierre noch.

»Nein. Kaum.«

Pierre Chamberlain nickte. »Das habe ich mir schon gedacht.«

Und wir können nicht einmal mehr jemanden warnen, dachte Susan düster. Obwohl sie das wohl sowieso hören …

Das ganze Eisfeld unter ihren Füßen glitt jetzt in Richtung Meer. Sein Tempo nahm von einem Augenblick zum nächsten zu. Das Donnern und Krachen aus allen Richtungen wurde immer betäubender. Susan versuchte, die ungefähre Größe des Inlandeissegments zu schätzen, das jetzt ins Meer stürzte. Mindestens zweihundert Kilometer mal mindestens zweihundert Kilometer mal durchschnittlich anderthalb Kilometer, also mindestens sechzigtausend Kubikkilometer Eis. Vielleicht mehr. Vielleicht noch viel mehr. Das wird einen gewaltigen Megatsunami geben, dachte Susan, die Mutter aller Megatsunamis.

»Wie viel Zeit bleibt uns noch?«, fragte Pierre.

»Nicht viel. Vielleicht zwanzig Minuten, vielleicht eine halbe Stunde. Das vordere Ende des Eisfeldes muss schon im Meer sein.«

»Wer ist schneller auf dem Eis, der Mensch oder die Schneekatze?«

»Das hängt von der Entfernung ab. Auf einer kurzen Strecke siegt der Mensch.«

»Und wenn wir nun weiter auf das Eisfeld hinauflaufen?«

Susan schüttelte den Kopf.

»Wir kommen in einem so spitzen Winkel ins Meer, dass das Wasser das ganze Eisfeld überspült.«

»Sollten wir es nicht trotzdem versuchen? Vielleicht zerbricht der Gletscher in zwei Teile, woher wissen wir so genau, was mit ihm passiert?«

Susan sah Pierre deprimiert an, sie hatte alle Hoffnung verloren.

»Nun fang doch nicht an zu heulen, du hast doch bisher noch nie aufgegeben«, schnauzte Pierre.

Susan sah Pierre verblüfft an. Dann lachte sie. Na ja, warum nicht? Man kann es ja immerhin versuchen …

»Gehen wir«, sagte sie. »Und falls … falls wir kein Glück haben sollten, dann war es doch eine Freude, dich kennenzulernen.«

Sie begannen in Richtung der höchsten Erhebung des Inlandeisfeldes zu laufen.

Mit etwas Glück könnten wir tatsächlich noch eine Chance haben zu überleben, dachte Susan. Eine winzig kleine Chance. Vielleicht bricht das Eisfeld entzwei, und nur die untere Hälfte stürzt ins Meer. Dann könnten wir die Flutwelle vielleicht auf der höchsten Stelle der oberen Gletscherhälfte überleben. Trotzdem hätten wir natürlich noch einen langen Marsch zum nächsten Ort vor uns, der vielleicht von der Flutwelle verschont geblieben ist, und wir haben kein Zelt und keine Nahrungsmittel und auch sonst nichts … Aber: Versuch macht klug.

12

Wassili Tschujkow, der einige Hundert Kilometer weiter nördlich in einer Baracke der Verladestation am Robeson-Kanal schlief, erwachte von dem an entferntes Gewitter erinnernden Donnern des Eisfeldes, das sich in Bewegung gesetzt hatte.

Das muss jetzt etwas Ernsteres sein, dachte Wassili. »Hoffentlich ist es nicht das, was ich befürchte«, murmelte er vor sich hin, während er aufstand.

Der ferne Donner verstärkte sich, und Wassilis Hoffnung erlosch.

Tja, jetzt geschieht es also, dachte er. Wie viel Zeit haben wir noch? Wie hoch auf das Eisfeld hinauf müssen wir, um in Sicherheit zu sein?

Wassili zog sich schnell an. Er wollte schon die Baracke verlassen, als ihm etwas einfiel. Er musste die Bewohner der europäischen Westküste und die der Ostküste Nordamerikas warnen … Wenn das, was sie befürchtet hatten, jetzt, mitten in der Nacht, geschah, wo alle schliefen, würden die Folgen katastrophal sein, wenn die Küstenbewohner nicht auf hoch gelegenen Stellen Zuflucht suchten. Er musste die Menschen vor der Gefahr warnen.

Wassili kehrte zum Satellitentelefon zurück.

Kalter Schweiß trat ihm auf die Stirn, als ihm klar wurde, dass er keine Ahnung hatte, wen er zuerst anrufen sollte.

Wo würde die Welle zuerst auftreffen? Auf die Ostküste der USA?

Wassili suchte die Vorwahlnummer der Vereinigten Staaten heraus und dann die allgemeine Notrufnummer …

»Hier spricht Wassili Tschujkow, ich rufe vom Robeson-Kanal in Grönland an. Ein großer Teil des grönländischen Inlandeises gleitet gerade in die Baffinbai, das löst eine Tsunamiwelle der Megaklasse aus, die auf die Ostküste der USA aufschlägt … äh … in einigen Stunden.«

»Wie bitte?«, fragte eine ungläubige Frauenstimme am anderen Ende der Leitung.

»Alle Einwohner im Umkreis von hundert Kilometern von der Küste müssten evakuiert werden«, versuchte es Wassili.

»Dies ist die allgemeine Notrufnummer, es ist verantwortungslos, die Leitung mit üblen Scherzen zu blockieren«, sagte die Diensthabende am anderen Ende mit vernichtender Kälte. »Solche Späße können Menschenleben kosten. Vielleicht gerade jetzt.«

»Äh … und wenn … und wenn das, was ich gerade gesagt habe, wahr wäre, wem sollte ich das Ihrer Meinung nach mitteilen?«, fragte Wassili.

Die Frau legte auf. »O Scheiße Scheiße Scheiße Scheiße! Wen soll ich denn
anrufen?«, brüllte Wassili. »Vielleicht weiß Igor Michajlow jemanden, den man informieren sollte?«

Wassili blätterte nach Michajlows Nummer, aber dann fiel ihm ein, dass er sie nicht in seinem Telefon gespeichert hatte. Und dass er sie auch nicht mehr auswendig wusste. Zum Teufel, ich werde die Nummer ja wohl wissen, dachte er, nun bleib mal ganz ruhig, du schaffst es schon, nur nicht nervös werden.

Wassili holte tief Luft und versuchte, sich zu beruhigen und sich an Michajlows Nummer zu erinnern. Als er glaubte, sie gefunden zu haben, ganz sicher war er sich nicht, wählte er sie. Am anderen Ende der Leitung meldete sich ein sehr aufgebrachter Mann, der nichts mit Igor Michajlow zu tun hatte.

Ich probiere es, die Nummer blind einzugeben, dachte Wassili, vielleicht steigen die richtigen Nummern aus dem Unterbewusstsein auf, wenn ich nicht bewusst an das Problem denke.

Diesmal meldete sich tatsächlich Michajlows Stimme, oder genauer gesagt, sein Anrufbeantworter.

»… später wieder an oder hinterlassen Sie eine Nachricht nach dem Signalton.«

Michajlows Worten folgte ein sehr langer Piepton, der gar nicht enden wollte. Das war ein schlechtes Zeichen, es deutete darauf hin, dass Michajlow im Urlaub oder auf Dienstreise oder sonst wo war. Jedenfalls hatte er seinen Anrufbeantworter schon lange nicht mehr abgehört. Woher soll ich wissen, ob der nicht überhaupt schon voll ist?, dachte Wassili.

Der Piepton endete. »Hallo Igor, hier Wassili, ich rufe aus Grönland an,
vom Robeson-Kanal. Hier wird in Kürze ein vielleicht sechshundert Meter hoher Megatsunami ankommen, der sicherlich auch in anderer Richtung unterwegs ist, und ich dachte, dass …«

Trotz der hoffnungslosen, fürchterlichen Situation musste Wassili plötzlich einen hysterischen Lachanfall unterdrücken, als ihm aufging, wie erschütternd komisch sie zum Beispiel einem unsterblichen Gott erscheinen musste, der sie aus der Ferne, von einer Wolke herab, beobachtete.

»Ich dachte, vielleicht weißt du jemanden, den du anrufen und darüber informieren könntest, in Westeuropa und Nordamerika. Vielleicht könnten sie noch einen Teil der Menschen evak…«

Die Zeit für die Nachricht war abgelaufen, das Gespräch brach ab, und Wassili hörte nur noch ein Tuten.

Ich schaffe es nicht, hoffentlich gibt irgendjemand anders die Information weiter, dachte Wassili fieberhaft. Zugleich aber beschlichen ihn Zweifel, ob jemand innerhalb von drei, vier Stunden noch etwas tun konnte, selbst wenn die verantwortlichen Behörden noch alarmiert würden.

Die Menschen schliefen, um drei Uhr nachts sahen sie nicht fern und hörten nicht Radio. Wer könnte hundert Millionen Menschen in wenigen Stunden aus den Betten zerren? Und selbst wenn man die Menschen irgendwie in Bewegung bringen könnte, würden sie es schaffen zu fliehen? Die Evakuierung einer Stadt von der Größe New Yorks zum Beispiel würde seine Zeit brauchen, die Straßen würden verstopft sein, wenn alle gleichzeitig zu fliehen versuchten.

Das Geräusch des krachend ins Meer stürzenden Eisfeldes war verstummt. Aber von fern war jetzt etwas anderes zu hören. Es war ein sehr eigentümliches Geräusch, wie eine Mischung aus bizarrem Meeresrauschen und dem Donnern des Eisfeldes. Jetzt muss ich los, dachte Wassili. Er stürzte aus der Baracke hinaus und begann zu rennen, so schnell er konnte, den Weg entlang, der auf das Eisfeld hinaufführte. Alle Schneekatzen und Hubschrauber waren schon fort.

Die Temperatur lag etwas unter null, und bei jedem Schritt knirschte der Frostschnee unter seinen Füßen. Im Mondlicht sah Wassili tausend kleine schwarze Ameisen, die langsam, sehr langsam den Hang des Eisfeldes hinaufkrochen. Würden sie es weit genug nach oben schaffen, bevor die Flutwelle kam? Wie groß würde die Flutwelle sein? Würde er selbst sich in Sicherheit bringen können?

In der Ferne, weit im Süden, sah Wassili etwas Weißes. Er versuchte, schneller zu laufen, aber er keuchte schon schlimm, sein Herz klopfte laut und schnell, und seine Lungen waren dem Tempo nicht gewachsen.

Ich werde es nicht schaffen, dachte Wassili.

Die schäumende weiße Wellenfront näherte sich schnell.

Wie groß mochte sie sein?

Wassili schätzte, dass er schon in einer Höhe von vierzig bis fünfzig Metern über dem Meeresspiegel war. Das würde nicht genügen, ein so gewaltiger Megatsunami würde die Ufer noch in mehreren hundert Metern Höhe leerfegen.

Die Wellenfront erreichte das erste, im Kanal ankernde Schiff. Es verschwand unter dem weißen Schaum. Aber im Mondlicht sah Wassili, dass die Masten des Schiffs immer noch zu sehen waren. Sie legten sich stark auf die Seite, aber dann endete die Neigung.

Die Flutwelle hat das Schiff nicht kentern lassen, dachte Wassili. Wie konnte das sein? Es gab nur eine einzige mögliche Erklärung: Die Welle war viel kleiner, als sie befürchtet hatten. Vielleicht habe ich doch noch eine Chance, das hier zu überleben, dachte Wassili hoffnungsvoll. Obwohl er schon so heftig japste, dass er im Mund den Geschmack von Blut verspürte, und obwohl seine Schenkel und Waden von der sich darin sammelnden Milchsäure schnell steif und immer härter und schwerer wurden, obwohl es ihm schwarz vor Augen wurde und obwohl ihm das Herz in der Brust schlug wie ein Maschinenhammer im Eiltempo, der versucht, seinen ganzen Brustkorb in Stücke zu schlagen, nahm er all seine Kräfte zu einer letzten, verzweifelten Anstrengung zusammen und beschleunigte seine Schritte. Komm … schon, dachte Wassili, mag kommen, was da will, auch wenn ich sterben muss, aber lange halte ich das nicht mehr durch …

Das Rauschen der näher kommenden Welle verstärkte sich zu dumpfem Getöse. Die Welle musste schon ganz nahe sein. Er befand sich höchstens hundert Meter über dem Meeresspiegel. Das würde bestimmt nicht genügen. Aber die anderen, die sich früher auf den Weg gemacht hatten, könnten die Chance haben, sich zu retten. Wozu ist das Telefon erfunden worden, dachte Wassili bitter.

Noch … ein … Weilchen.

Betäubendes Donnern erfüllte die ganze Welt.

Wassili versuchte, sein Tempo noch mehr zu steigern, aus seinen Muskeln und Lungen und aus seinem Herzen die letzten Reste an Leistung herauszuholen.

Jetzt kommt sie … gleich … nur noch ein paar Sekunden … jetzt … jetzt … JETZT, dachte er. Er hörte nichts anderes mehr als das grauenhafte Tosen der sich nähernden weiß schäumenden Flutwelle. Er glaubte nicht, dass es irgendein Geräusch geben konnte, das stärker war als das, was er jetzt hörte, und dennoch nahm das Donnern immer noch, von Sekunde zu Sekunde, zu. Dann ließ es plötzlich wieder nach.

Was jetzt?, dachte Wassili. Er drehte sich um und erschrak, als er sah, dass das Wasser des Robeson-Kanals in wenigen Sekunden um mindestens hundert Meter gestiegen war. Gerade noch war das Meer weit unterhalb von ihm gewesen, mindestens zwei Kilometer entfernt, und jetzt war der von wilden Kreuzseen aufgewühlte Meeresspiegel ganz nahe, auf fast derselben Höhe wie er selbst und nur etwa zweihundert Meter entfernt. In dem wütenden Wellengang schaukelten und schwankten die Schiffe wild von einer Seite zur anderen wie kleine Tröge, aber etliche waren immerhin an der Oberfläche geblieben. Einigen würde es wohl noch übel ergehen, denn in den heftigen Kreuzseen trieben zwischen ihnen auch Eisberge von beträcht licher Größe, deren Spitzen im Wellengang schwankten, so als wären sie nur kleine Klumpen aus schmelzendem Schnee und Eis im Hafen einer nördlichen Küstenstadt.

Der Kamm der weiß schäumenden Flutwelle, der, von hinten betrachtet, sehr bescheiden und niedrig wirkte, entfernte sich rasch nach Norden.

Sie waren gerettet. Wassili brach in ein wildes, wahnsinniges Gelächter aus, in das sich Freude und Erleichterung mischten.

Dann ging ihm auf, dass das Donnern der Flutwelle nicht mehr leiser wurde, obwohl der Kamm der Welle sich von Augenblick zu Augenblick weiter entfernte. Wieder blickte er nach Süden und sah den eigentlichen Megatsunami. Er war wie ein gewaltiger schwarzer Berg, der bis in den Himmel reichte und dessen Kamm nur als ein dünner weißer Streifen irgendwo hoch oben, ungefähr in der Höhe der Wolken, zu erkennen war. Er erfüllte die ganze Meerenge, und nicht nur die ganze Meerenge, weil er da gar nicht hineinpassen konnte. Auch hoch über dem Inlandeis war plötzlich eine sich bis ins Unendliche fortsetzende schwarze Bergkette erwachsen, deren Hang ganz steil und lotrecht war.

Die Welle, die ihn überholt hatte, war nur die Vorhut aus den Wassermassen gewesen, die sich unter dem Inlandeis hervor ergossen hatten.

Ich hatte schon gedacht, dass die Welle etwas zu langsam gekommen war, überlegte Wassili deprimiert, denn die jetzt sich nähernde, gewaltige schwarze Bergkette wälzte sich frappierend schnell auf ihn zu. Sie wuchs vor seinen Augen von Sekunde zu Sekunde, und gleichzeitig stieg ihr Kamm in immer schwindelndere Höhen, immer höher über seinen Kopf. Zunächst wirkte sie so hoch wie ein Wolkenkratzer, dann, nur einige kurze Sekunden darauf, wie der Hang des Grand Canyon in den Vereinigten Staaten, gesehen vom Grund der Schlucht aus, und dann … Dann fand Wassili keine Worte mehr, mit denen er hätte beschreiben können, was er sah, denn er hatte noch nie etwas gesehen, womit er den auf ihn zu rasenden Megatsunami hätte vergleichen können.

Tja, das war es dann, dachte er. Viel Glück euch anderen, hoffentlich habt ihr …

13

Alexander Semjonow, der Kapitän der Arktika, sah Sergej ernst an und schüttelte den Kopf.

»Es tut mir leid, aber wir haben immer noch keine Verbindung zu ihnen.«

»Zu wem?«, wunderte sich Sergej. »Obwohl ihr es sowohl per Funk als auch per Telefon versucht habt?«

Semjonow sah seinen Funker an. Der seufzte. »Ich versuche es schon seit zwei Stunden«, sagte der

Funker. »Kein Ton.«

»Kann das am Wetter liegen?«, fragte Sergej. »Das Wetter ist gut, und sie sind nur zweitausend Kilometer entfernt«, sagte der Funker.

»Und Amrita und Kari?« »Sie haben versucht, mit den Geräten der Lomonossow
die Verbindung herzustellen. Aber von ihnen habe ich schon eine Weile nichts gehört.«

Ein großer Schwarm Eiderenten erschien auf dem Gebiet, das von den Lichtern der Arktika ausgeleuchtet war, von Westen in geringer Höhe über dem Meer. Ein Teil der Vögel drehte ab und flog um das Schiff herum, ein anderer Teil flog direkt darüber hinweg. Etwas weiter weg sah man schon einen zweiten, in den Schiffslichtern schwarz-weiß aufblinkenden Schwarm dieser Vögel. Seltsam, dachte Sergej, Eiderenten pflegen nachts zu schlafen.

»Kann ich mal das Fernglas haben?«, bat Sergej.

Sergej nahm das mit einem Lichtverstärker ausgerüstete Fernglas und ging an Deck der Arktika. Er setzte es an die Augen und begann die westlich des Schiffs gelegenen Meeresgebiete abzusuchen. Das schwimmende Eis wirkte im Blickfeld des Nachtglases auf gespenstische Weise grünlich. Er sah viele weitere Schwärme von Eider- und Eisenten, die Dutzende, ja Hunderte von Tieren zählten. Plötzlich war die Luft überall voll davon. Alle flogen in hohem Tempo Richtung Osten. Es war, als hätten die Vogelschwärme, die zwischen dem schwimmenden Eis geruht hatten, sich plötzlich alle zugleich in die Luft erhoben. So als würden sie vor irgendetwas fliehen. Was hatte sie erschreckt?

Sergej richtete das Fernglas direkt nach Westen. Wieder flog ein Eiderentenschwarm mit pfeifenden Flügeln über das Schiff hinweg. Etwas weiter entfernt war der traurige, dreisilbige Gesang der Eisenten zu hören. Sergej sah den schartigen Rand des Festeises, dort begann eine gleichmäßige hellgrüne Eisebene, die jedoch wegen der großen Entfernung im Blickfeld des Fernglases lediglich zu einem schmalen Streifen vor der Linie des Horizonts zusammengeschrumpft war. In der Festeiszone, oder in ihrem Hintergrund, war noch etwas anderes zu sehen, etwas Helles oder Hellgrünes, das man schwer erkennen konnte. Wie Nebel, nur dass es lebte und seine Form schneller als Nebel veränderte.

Was war das ? »Sehen Sie etwas?«, fragte die Stimme des Kapitäns
neben Sergej.

»Ich … weiß nicht recht.«

Hunderte von Eisenten flogen schreiend und mit pfeifenden Flügeln über die Arktika hinweg.

»Heute sind aber viele Wasservögel unterwegs«, stellte Semjonow fest.

Sie sind weiter oben als wir, dachte Sergej. Ob sie wohl etwas sehen, was wir nicht sehen?

»Ich steig mal auf den Radarmast, um Ausschau zu halten«, sagte Sergej.

Semjonow sah Sergej verwundert an.

»Seien Sie vorsichtig. Die Stufen können vereist sein.« Sergej begann die Treppe hinaufzusteigen, die um den Mast des Eisbrechers herum lief. Immer neue Eider- und Eisentenschwärme passierten jetzt in fast ununterbrochenem Strom zu beiden Seiten das Schiff in einer wer weiß wie viele Kilometer breiten Front. Ab und zu rauschten auch einzelne Schwärme direkt über das Schiff hinweg.

An der Mastspitze angekommen richtete Sergej das Fernglas wieder nach Westen. Am Horizont war … etwas zu sehen. Es war für Sergej immer noch schwierig zu deuten, was er da sah.

Dann erkannte er, dass etwas gegen die schwimmenden Eisschollen schlug und sie mit fürchterlicher Kraft und fürchterlich schnell zerriss. Große Stücke wurden hoch in die Luft geschleudert. Wie hoch? Es war schwierig, die Ausmaße dessen, was er da sah, abzuschätzen, denn er wusste nicht, wie weit die sich nähernde Flut entfernt war, und auch nicht, wie groß die in die Luft geschleuderten Eisschollen waren. Da die Formen in der Natur im Wesentlichen fraktal waren, sah eine große Welle oft genauso aus wie eine kleine, und die Formen großer Eisschollen waren denen der kleinen ganz ähnlich. Dann kam Sergej darauf, die Fallgeschwindigkeit der Eisschollen zu beobachten. Sie fielen unnatürlich langsam zurück ins Meer, so als stürzten sie nicht durch Luft, sondern eher durch Wasser, oder so, als würde ein starker Wind gegen sie blasen und sie daran hindern, schneller zu fallen.

Sergej spürte, wie ihm ein Schauder der Angst den Rücken hinunterlief, als er erkannte, dass die hoch in die Luft geschleuderten Eisstücke keine nur einige Millimeter dicke Eisschicht waren, sondern mehrere Meter dicke und Dutzende Meter breite, große Eisschollen. Denn im selben Moment verstand er auch, dass die Flutwelle, die er sah, kein gewöhnlicher, von einem Erdbeben oder von einem Vulkanausbruch ausgelöster, ein paar Dutzend Zentimeter oder höchstens einen Meter hoher Tsunami war, sondern ein wer weiß wie viele Dutzend Meter hoher, mehr als riesenhafter Megatsunami, eine Welle aus dem Golf von Khambhat, eine Atlantis-Welle, eine Welle von der Insel Eleuthera, eine Hawaii-Welle, eine Storegga-Welle, eine Welle wie in der Sintflutgeschichte der Bibel, eine Welle wie bei Manu und den sieben Rishis, eine Gilgamesch-Welle, eine Codex Troano-Welle.

Sie war noch weit weg, aber sie näherte sich ihnen schnell. Sehr schnell. Sergej eilte so rasch hinunter, wie er es nur wagte. Jetzt verstand er, was Susan, Wassili und den anderen auf der Forschungsstation hatte passiert sein müssen.

Lebt wohl, liebe Freunde, dachte Sergej, während er die Treppe hinunterlief.

In ihm pochte schon ein anderer, noch größerer Schmerz, den er jedoch noch nicht hochkommen zu lassen wagte. Wir sind gescheitert, dachte er, und sehr viele Menschen werden jetzt sterben, weil wir gescheitert sind. Aber daran will ich jetzt nicht denken, daran werde ich später denken, sagte er sich, denn jetzt kann ich nicht daran denken. Er wusste, dass, wenn er innehalten würde, um dem Geschehenen ins Auge zu blicken, er ganz zusammenbrechen würde. Aber würde er jemals damit umgehen können? Vielleicht war es auch für ihn besser, wenn hiermit alles endete, jetzt?

Vielleicht doch nicht.

Semjonow, der Kapitän der Arktika, sah Sergej fragend an.

»Eine große Tsunamiwelle nähert sich uns«, sagte Sergej. »Wie groß?«, fragte der Kapitän. »Mindestens fünfzig, sechzig Meter hoch. Vielleicht
mehr.«

»Sie scherzen«, sagte der Kapitän. »Solche Wellen kann es nicht geben. Nicht über so tiefem Wasser.«

»Ich fürchte, sie wird die Arktika versenken«, versetzte Sergej.

Semjonows Blick richtete sich auf die neben der Arktika schwimmende Lomonossow.

»Wie viel Mann passen in Ihr U-Boot?«

Sergej überlegte einen Augenblick. »Für einen längeren Tauchgang nur sechs … Für kürzere

Zeit … zwölf Leute, denke ich.«

»Sie würden also neun Mitglieder meiner Besatzung mitnehmen?«

»Natürlich«, sagte Sergej.

Er fragte nicht, wie es den übrigen Mitgliedern der Arktika-Besatzung ergehen würde.

»Ich werde Männer mit Familie auswählen«, sagte Semjonow.

»Solche, die im Binnenland wohnen«, ergänzte Sergej. »Besser keine Petersburger. Keine aus Murmansk und keine aus Archangelsk.«

Semjonow hob die Brauen. »Ist es so schlimm?« »Ich fürchte, ja.« »Na … Was kann man da … Am besten, Sie beeilen
sich«, riet Semjonow.

Sergej kletterte das Fallreep zur Lomonossow hinunter. Er hörte, wie Semjonow hinter ihm seine Befehle brüllte. Kurz darauf hörte er Laufschritte vom Deck, und einige Matrosen kletterten hinter ihm herab. Die gewaltigen Maschinen der Arktika sprangen an, und das Wasser rauschte hinter dem Schiff auf, als es den Bug der sich nähernden Riesenwelle entgegenwandte. Wie lange mag es dauern, bis die Welle hier ist?, dachte Sergej.

Er tauchte durch die offene Luke in die Lomonossow hinab.

»Na?«, fragte Amrita. Hinter ihr sah Sergej auch Kari Alanens besorgtes Gesicht.

»Am besten, wir tauchen. Schnell. In größerer Tiefe sind wir in Sicherheit. Wir nehmen nur noch ein paar Leute mit.«

»Was ist los? Was geht da vor sich?«, fragte Amrita.

»Das Ende der uns bekannten Welt«, sagte Sergej leise.

Epilog

GOLF VON EUROPA
MAI 8702 (2026 N. CHR.)

Ein zehn Meter langes Motorboot mit überdachtem Vorderteil glitt mit gleichmäßiger Geschwindigkeit durch einen überfluteten, skelettierten Wald. Die abgestorbenen Bäume hatten schon vor Jahren ihre Blätter und Nadeln verloren. Nur die gespenstisch in alle Richtungen ragenden toten Äste waren übrig.

Amrita Desai hielt die Ruderpinne, Sergej Sawelnikow gab am Bug Acht auf mögliche Hindernisse. Der im Boden des Bootes eingebaute, mit Holzöl laufende Elsbett-Motor tuckerte ruhig. Außenbords war mit großen weißen Buchstaben der Name des Bootes gemalt: Oannes.

Noch vor ein paar Jahren war das Gebiet ringsum ganz gewöhnlicher mitteleuropäischer, parkartig gepflegter Wald gewesen. Jetzt war er wie ein unermessliches, halb von Wasser bedecktes Labyrinth. So weit das Auge reicht, sah man nur Baumwipfel und dazwischen Wasser. In keiner Richtung bot sich ein längerer Durchblick. Amrita und Sergej hatten keinerlei Anhaltspunkte, wie weit der überschwemmte Wald sich noch erstrecken würde.

Amrita bugsierte das Boot zwischen den Bäumen hindurch, indem sie sich an der Sonne orientierte. Ab und zu mussten beide sich bücken, um den Ästen auszuweichen. Immer wieder gerieten sie an Stellen, wo sie nicht durchkamen. Dann mussten sie umkehren und es woanders versuchen.

»Sieh mal«, rief Amrita und deutete mit der Hand nach rechts.

Aus dem Wasser ragte der Kopf eines Rothirschs. Das Tier schwamm zielbewusst und überraschend schnell vorwärts.

»Er kann nicht sehr weit von trockenem Land entfernt sein«, meinte Amrita. »Kann man daraus irgendetwas schließen?«

Sergej prüfte die Karte und seufzte. »Eigentlich nicht. Wir müssten eine genauere Karte ha
ben. Ärgerlich, dass die GPS-Satelliten aufgehört haben zu funktionieren.«

Sie setzten ihre Zickzackfahrt zwischen den Bäumen fort. Die halb unter Wasser geratenen Wälder bilden gewaltige Verkehrshindernisse, dachte Sergej. Na, zum Glück waren die waldbedeckten Gebiete des Golfs von Europa relativ klein und selten. Er erinnerte sich nur allzu gut an die Bootsfahrt, die er kürzlich durch die nordrussische Taiga unternommen hatte. Hunderte von Millionen Hektar bis zur halben Höhe von Wasser bedeckter, toter Wälder, tausend Milliarden noch aufrecht stehender toter Fichten, sibirischer Zirbelkiefern und Lärchen.

Etwas platschte im Wasser vor dem Boot. Amrita drosselte die Geschwindigkeit.

»Was war das? Ein Biber?«, fragte Sergej. »Das glaube ich nicht. Das Wasser wird wohl zu salzig
sein.«

Amrita schaltete den Motor in den Leerlauf und wartete darauf, dass das Tier wieder an die Oberfläche kam. Dann … tauchte hundert Meter weiter rechts von ihnen für einen Augenblick ein halbkugelförmiger schwarzer Fleck auf. Schnell war er wieder verschwunden.

»Eine Kegelrobbe«, stellte Sergej fest. »Die kommen niemals tief in den Wald hinein, nicht mal auf der Jagd nach einem Fisch. Irgendwo in der Nähe muss offenes Wasser sein.«

Sergej mochte gar nicht daran denken, was er alles in London gesehen hatte, als er dort mit dem Boot nach Überlebenden gesucht hatte, von denen es nur sehr wenige gab. Na, jedenfalls hatten sie nach allem, was sie gesehen hatten, gelernt, die Funde, die sie vor einer Ewigkeit, in einem ganz anderen Leben, in den untermeerischen Städten im Golf von Khambhat gemacht hatten, zu verstehen. Die ungleiche Verteilung von Knochen und Schädeln sowie ganzer Skelette in den Ruinen am Grund des Golfs von Khambhat war für sie kein Rätsel mehr.

In den Bäumen hing jetzt immer mehr Müll, den die Flutwelle mitgebracht hatte. Sie mussten sich also in der Nähe des Waldrands befinden. Da durchzukommen würde schon ein etwas größeres Problem sein.

Die Randzone des Waldes tauchte hinter den Bäumen als hoher, dunkler Wall auf. Als sie näher kamen, sahen sie, dass er an dieser Stelle mehrere Dutzend Meter hoch war. Die Flutwelle hatte Millionen von Bäumen entwurzelt, war tiefer in den Wald eingedrungen und hatte immer neue und neue Baumreihen geknickt und mitgerissen, bis die Kraft der Welle allmählich erlahmte. Dort, wo sie zum Stehen gekommen war, ragte ein gewaltiger Haufen von kreuz und quer übereinanderliegenden Baumstämmen auf. Dazwischen waren kleinere Äste und aller möglicher Plunder hängen geblieben, von Autos bis zu verschiedenen Kunststoffbehältern. Amrita schätzte die Höhe der Halde, die hauptsächlich aus den meist mitsamt den Wurzeln aus dem Boden gerissenen Bäumen bestand, stellenweise auf vielleicht siebzig bis achtzig Meter. Es fiel ihr auch jetzt noch, nach allem, was geschehen war, schwer, sich die wütende Kraft der Flutwelle, die Europa überspült hatte, vorzustellen. Sie selbst hatten sie nicht gesehen, denn die tief abgetauchte Lomonossow hatte kaum geschaukelt, als der Megatsunami über sie hinwegfegte und die Arktika versenkte. Durch die Fenster des U-Boots hatten sie beobachtet, wie die von der Flutwelle zum Kentern gebrachte Arktika mit dem Heck voran auf den Grund des Eismeers sank, hatten aber nichts tun können, um der Besatzung des Eisbrechers zu Hilfe zu kommen.

Sie selbst hatten die Flutwelle problemlos überstanden, aber das durch den Megatsunami ausgelöste Heinrich-Ereignis hatte ihnen weit größere Schwierigkeiten bereitet. Sie hatten zunächst vorgehabt, irgendwo an der nordrussischen Küste zu landen, aber die dort aufgetürmten, nahezu undurchdringlichen Wälle aus Baumstämmen und die überfluteten Nadelwälder, die sich jenseits davon bis ins Unendliche erstreckten, bewogen sie, ihre Pläne zu ändern. Auf Vorschlag von Kari Alanen beschlossen sie, Skandinavien zu umrunden und in die Ostsee und nach Finnland zu fahren. Kari hatte nämlich Anna-Leena aufgefordert, tief ins Landesinnere zu ihrem Sommerhaus nach Pelkosenniemi zu fliehen.

Als sie in die westliche Barentssee kamen, bot sich ihnen ein überraschender Anblick. Am Horizont zeigte sich ein dünner, aber zusammenhängender weißer Streifen. Zunächst hielten sie ihn für Nebel, aber als sie näher kamen, sahen sie, dass der ganze Horizont voller Eisberge war. Sie schwammen dicht bei dicht, an manchen Stellen hingen sie fest zusammen. Millionen und Abermillionen großer und kleiner Eisberge sowie Myriaden von Eisblöcken, die sich davon abgespalten hatten. Zehn Millionen Quadratkilometer, von Eisbergen und kleinerem, zerstoßenem Eis bedecktes Meer in einem Gebiet, wo seit wer weiß wie vielen tausend Jahren niemals ein Eisberg gesichtet worden war.

Barentssee, Europäisches Nordmeer und Nordsee hatten sich in ein unermessliches Labyrinth voller Eisberge verwandelt. Kein auf diesen Wassern fahrendes Schiff wäre da jemals durchgekommen. Die Lomonossow hätte unter den Eisbergen durchtauchen können, aber selbst für ein U-Boot war die Fahrt schwierig und gefährlich. Die größten Eisberge saßen auf dem Grund fest, und dazwischen lagen untermeerische Labyrinthe, in denen es schwierig war zu navigieren. Einige Male war die Lomonossow nahe daran, zwischen den Eisbergen stecken zu bleiben, wenn sie in eine Sackgasse geraten waren und das Fahrwasser, durch das sie gekommen waren, sich plötzlich hinter ihnen schloss. Als sie schließlich in die Nordsee gelangten, warteten neue Überraschungen auf sie.

Der Meeresspiegel war viel stärker gestiegen, als sie erwartet hatten. Dort, wo sie Belgien, die Niederlande und das Hauptquartier der Europäischen Union vermutet hatten, war … nichts. Außer hier und da aus dem Meer ragenden Hochhäusern und anderen hohen Gebäuden, die wie durch ein Wunder der Flutwelle standgehalten hatten und die von den überall dümpelnden, von Wind und Strömungen hin und her getriebenen Packeishaufen noch nicht zermalmt worden waren.

Als sie an der Oberfläche fuhren, kamen ihnen überdimensionale, aus entwurzelten Bäumen und allem möglichen, auf dem Wasser treibenden Müll bestehende Inseln entgegen, die so groß waren wie Provinzen und die sie umfahren mussten. Die kläglichen Hilfeschreie überlebender Menschen zerrissen ihnen das Herz, aber sie mussten weiterfahren.

Schließlich landeten sie am Ufer des Bottnischen Meerbusens. Die Flutwelle war mühelos über Dänemark hinweggerast. Dann aber hatte sich ihre Energie auf die verschiedenen Gegenden der Ostsee und deren Buchten verteilt, und als sie im hintersten Teil des Bottnischen Meerbusens anlangte, reichte sie nicht mehr sehr weit ins Binnenland hinein. Es gelang ihnen, sich über Haufen von Bäumen und andere Hindernisse in Gebiete durchzuschlagen, die von den schlimmsten Zerstörungen verschont geblieben waren. Als sie der ersten Landstraße ansichtig wurden, die unversehrt, frei von Hindernissen und ohne, dass sie alle paar Meter von angeschwemmtem Müll verstopft war, ins Land führte, da wollten sie kaum ihren Augen
kennen.

Nach einem kurzen Fußmarsch fanden sie in der Scheune eines Bauernhofs einen antiken Lada, den sie in Gang bringen konnten. Sie fuhren nach Pelkosenniemi und fanden dort Anna-Leena im alten Sommerhaus der Alanens im Walde, erschüttert, aber am Leben, gesund und munter.

In dem Haus zeigte Kari Sergej das Bücherregal, und sie zogen einen Armvoll Bücher heraus.

»Die sind zwar in finnischer Sprache, aber du kannst dir die Bilder ansehen. Die Bücher werden wir noch gut gebrauchen können, denn darin liegt jetzt die Zukunft: Motortechnik für Automechaniker, Lehrbuch der Molkereimaschinen, Wie baue ich einen Hühnerstall, Geflügelzucht, Der finnische Garten, Grundlagen des Apfelbaus, ein Jahrgang der Zeitschrift Pellervo von 1906, Kaminöfen und andere Feuerstellen.«

»Ich halte mehr von dem hier: Low-Cost Solar Troughs and Flat-Plane Solar Collectors.«

Das Heimatland von Kari und Anna-Leena hatte wahrscheinlich weit weniger gelitten als die meisten anderen Länder der Erde. Dänemark hatte wie ein gewaltiger Wellenbrecher gewirkt, der die Kraft der Flutwelle zu einem großen Teil absorbiert hatte. Dank der längeren Vorwarnzeit hatte ein Teil der Menschen vor Ankunft der Flutwelle ins Landesinnere flüchten können. Die Winterfröste hatten eine Ausbreitung von Epidemien verhindert, und die meisten Häuser auf dem Lande konnte man auch mit Holz beheizen in Öfen, die keinen Steckdosenstrom zum Erzeugen und Recyceln von Wärme benötigten. Das isoliert gelegene Kernkraftwerk an der Westküste war rechtzeitig abgeschaltet und der Brennstoff von dem Lager in Küstennähe an einen sichereren Ort im Landesinnern verbracht worden.

In den darauf folgenden Wintern musste auch das südwestliche Europa seinen Anteil an den Leiden erfahren. Die Unmengen von kaltem Süßwasser und Eisbergen, die in den Nordatlantik gelangt waren, hatten den Golfstrom zum Erliegen gebracht. Eismassen und das Ausbleiben des Golfstroms hatten gemeinsam bewirkt, dass die nördlichen Meeresgebiete im nachfolgenden Winter bis fast zur Höhe der Bretagne zufroren. Der nördliche Reflektor des Erdballs war dadurch plötzlich so viel größer, dass man annehmen konnte, die Klimaerwärmung sei zum Stehen gekommen, zumindest vorläufig. Die Nordeuropäer, die unter Frösten von fünfzig bis sechzig Minusgraden stöhnten, äußerten zu diesem Zeitpunkt schon nostalgische, den Treibhauseffekt idealisierende Meinungen.

Amrita und Sergej betrachteten schweigend die vor ihnen aufragenden Haufen von Baumstämmen. Zumindest hier war es unmöglich, mit dem Boot durchzukommen. Amrita wendete den Bug der Oannes scharf nach links. Sie tuckerten an dem Randwall entlang und suchten eine Stelle, wo sie ihn würden passieren können.

Endlich fanden sie sie. Die untersten Schichten des Haufens hatten sich auf Felsen und zwei höheren Steinhäusern verkeilt. Darunter hatte sich eine Höhle von zwei, drei Metern Höhe und einigen Metern Breite gebildet. Es sah so aus, als könnte die Öffnung für die Oannes gerade eben noch groß genug sein. Als Amrita und Sergej in die Höhle einfuhren, zogen sie den Kopf ein, damit sie im Gesicht nicht von den vorstehenden Ästen und Baumwurzeln verletzt wurden, die lange Schrammen in die Außenbordseite der Oannes kratzten. Zweimal glaubten sie schon, das Boot säße fest, aber beide Male kam es frei und glitt wieder weiter.

Wenig später glitt die Oannes hinter den letzten Bäumen hervor in offenes Wasser. Amrita schaltete den Motor auf Leerlauf. Beide nahmen ein Fernglas und betrachteten die Landschaft, die sich vor ihnen öffnete.

Diesseits des Randwalls begann ein Gebiet offenen Wassers, das sich mindestens zwanzig Kilometer weit hinzog, nach rechts und links noch weiter. Inmitten der Wasserebene waren nur einige halb eingestürzte Gerippe von Kirchtürmen und anderen Gebäuden zu sehen sowie einige vereinzelte Bäume, die aus irgendeinem Grund stehen geblieben waren. Weiter vorn wurde das offene Meeresgebiet wieder zu einer labyrinthischen Inselwelt aus Wäldern und Baumgruppen, die aus dem Wasser ragten.

Rechter Hand in der Ferne war etwas anderes zu erkennen. Mit bloßem Auge betrachtet wirkte es auch wie Wald, wie aus dem Wasser ragende Bäume. Ein Blick durchs Fernglas ergab jedoch, dass die »Bäume« hohe Büro- und Wohnhäuser waren.

»Das muss Hamburg sein«, sagte Sergej.

»Fahren wir dahin?«

Sergej nickte.

»Ich glaube, wir haben gute Chancen, dort das zu finden, was wir brauchen. Aber … laut Landkarte sollte hier ein Geysir sein.«

»Was machen wir also?«

»Wart mal. Ich möchte ihn lokalisieren, bevor wir weiterfahren. Ist der Geigerzähler irgendwo in der Nähe?«

»Ja«, sagte Amrita.

Sie verschwand unter Deck und kehrte gleich darauf mit dem Geigerzähler zurück. Er tickte etwas schneller als gewöhnlich, aber keineswegs alarmierend. Gegenden, die von radioaktiver Kontamination gänzlich verschont geblieben waren, gab es nirgends mehr, nicht einmal in der Antarktis. Die Strahlung um sie herum gab laut Messgerät keinen besonderen Anlass zur Sorge.

»Da«, sagte Sergej plötzlich. Er deutete mit dem Finger weit nach Süden. Amrita sah in die Richtung, in die sein Finger wies, und sah, wie aus dem Meer eine unten schmale, im oberen Teil anschwellende Dampfsäule aufstieg. Der Ausbruch dauerte nur ein paar Sekunden. Dann verschwand die Dampfsäule, und übrig blieben nur kleine, sich rasch auflösende Dampfwolken, die mit dem Wind von ihnen fort nach Westen segelten.

»Die Dampfsäule war ziemlich hoch, mindestens zweihundert Meter«, überlegte Sergej. »Dieser Geysir ist gemein heiß.«

»Er ist ziemlich weit weg. Gut dreißig Kilometer von hier.«

»Trotzdem, er bläst seit vielen Jahren Dampf mal in diese, mal in jene Richtung. Die Windrichtung wechselt hier ständig. Dieses Wasser kann ziemlich radioaktiv sein.«

»Wir lassen den Geigerzähler hier oben und fahren zurück, falls das Wasser zu heiß wird«, schlug Amrita vor. »Und achten darauf, wie sich die Windrichtung entwickelt. Das Wichtigste ist, dass wir nicht direkt unter die Dampfwolke kommen.«

Sergej wirkte nicht zufrieden, seiner Ansicht nach waren die Risiken zu groß. Aber schließlich beugte er sich Amritas Willen. Mit einer gewissen Wehmut gedachte er der Zeit, wo ein Geysir nur ein fernes, exotisches Naturphänomen bedeutet hatte, auf Island oder im Nationalpark Yellowstone. Heute bezeichnete man mit dem Wort viel häufiger ähnliche Ausbrüche heißen Dampfes aus den Schutzkuppeln überfluteter Kernreaktoren. Obwohl diese Reaktoren schon vor langer Zeit abgeschaltet worden waren, entwickelte ihr Brennstoff weiterhin große Mengen Wärme, mehr als genug, um das Wasser in den Reaktorräumen in brühheißen Dampf zu verwandeln.

Amrita steuerte die Oannes auf die aus dem Wasser ragenden Hochhäuser zu, während Sergej aus dem Bootsinnern einen alten Hamburger Stadtplan holte. Ein paar Mal begann der Geigerzähler so beängstigend schnell zu ticken, dass sie um die am schlimmsten kontaminierten Gebiete einen weiten Bogen machen mussten.

»Dieser Geysir hat anscheinend die ganze norddeutsche Untiefe ziemlich schlimm kontaminiert«, murmelte Sergej.

Zwei Stunden später fuhren sie die etwa zehn Meter tief unter Wasser stehenden Straßen von Hamburg entlang. Das Wasser war klar, sie konnten bis an den Grund sehen. Sie erkannten Straßen, am Rand geparkte Autos, Straßenlaternen, die zerstörten Fenster von Geschäften, Kaufhäusern und Straßencafés und die aus den Fensterrahmen hervorstehenden Glassplitter. Hier und da flitzten einzelne Fische oder ganze Fischschwärme vorbei. Zwischen zwei Hochhäusern flüchtete eine Brut junger Kanadagänse. Die gelblich braunen Jungen waren noch sehr klein, sie waren sicherlich erst vor kurzem geschlüpft. Möwen kreisten in Scharen mit schrillen Schreien über der Oannes und suchten in deren Kielwasser nach toten Fischen. Sergej bemerkte, dass die oberen Enden der Fallrohre und die Fensterbretter offenbar besonders beliebte Nistplätze waren.

Die hohen Gebäude ragten aus dem Wasser weit über ihre Köpfe hinaus. Auf den Dächern und in den Dachrinnen wuchsen schon kleine, sicherlich von den Vögeln versäte Schösslinge von Laubbäumen. Alle Fenster waren kaputt. Sergej überlegte, wie lange es dauern würde, bis Wellen, Feuchtigkeit und Temperaturwechsel das Ihre getan haben würden und diese Hochhäuser und Wolkenkratzer, die einstmals so massiv und unverwüstlich gewirkt hatten, anfingen einzustürzen, einer nach dem andern. Zuerst würden die Betonwände bröckeln, sodass nur noch das Gerippe der Stahlträger übrig bliebe, von dem Betoneisenstangen mit Zementstücken daran herabhängen würden. Dann würden Sauerstoff und Salzwasser das Eisen in seinen Normalzustand zurückführen, und die Stahlträger würden sich mit einer dicken, rötlichen Rostschicht überziehen. Im Verlauf von Jahrzehnten und Jahrhunderten würden sie immer spröder werden, bis die ganze brüchige Konstruktion aus Stahlträgern schließlich unter ihrem eigenen Gewicht nachgeben und zusammenbrechen würde.

»Kannst du feststellen, in welcher Straße wir sind?«, fragte Amrita.

»Ja … ich glaube. Bieg an der nächsten Straßenecke nach rechts ein, das müsste die Bahnhofstraße sein.«

Amrita drehte die Ruderpinne nach links, und der Bug der Oannes bog in die Bahnhofstraße ein. Beiderseits der Straße standen hohe Wolkenkratzer. Die ganze Straße war wie ein tiefer Canyon, an dessen Grund flaches Wasser plätscherte. Die Heckwellen der Oannes brachen sich an den Hauswänden, wurden von ihnen zurückgeworfen und ließen hinter ihnen eine Kreuzsee kleiner, spitzer Wasserpyramiden entstehen.

»Halt bitte bei dem nächsten, etwas niedrigeren Haus dort.«

Amrita stellte den Motor ab. Die Oannes glitt langsam weiter.

»Bleiben wir hier?«, fragte Amrita.

»Ich glaube, wir sind an der richtigen Adresse. Lass uns
das Boot irgendwo festmachen.«

Falls Sergej die Karte richtig gelesen hatte, befand sich das, was noch vor kurzem die größte, auf technische Literatur spezialisierte Buchhandlung Hamburgs gewesen war, jetzt direkt neben ihnen, in einigen Metern Tiefe. Amrita und Sergej zogen sich aus und streiften ihre Taucheranzüge über. Kurz darauf ließen sie sich von der über den Bord der Oannes gelegten Treppe in das kalte Wasser plumpsen.

Amrita tauchte als Erste, Sergej folgte ihr. Obwohl es Tag war und das Wasser klar, war die Sicht nicht besonders gut. Im Wasser war es fast dunkel wegen der Schatten, welche die hohen, die Straße beiderseits säumenden Bürogebäude auf das Wasser warfen. Vor ihnen zeichnete sich die schwarze Wand eines großen Bürohauses ab. Sie sahen die großen, kaputten Schaufenster des Gebäudes, aus deren Rahmen lange und scharfe Stücke und Splitter zerbrochenen Glases ragten. Bei denen muss man sich vorsehen, dachte Amrita.

Sie näherte sich dem nächstgelegenen Fenster, nahm ihr Tauchermesser vom Gürtel und löste damit die gefährlichsten Glassplitter aus dem Rahmen. Dann schwamm sie in das Gebäude hinein.

Es war die Buchhandlung! Dort war es fast dunkel, und sie schaltete die Taschenlampe ein. Zum Glück haben wir noch einen guten Vorrat an Batterien, dachte sie.

Die Blasen ihrer Atemluft stiegen wirbelnd nach oben. Im Lichtkegel der Taschenlampen bildeten sie funkelnde, zunächst aufsteigende Ketten, die dann aber unter der Decke des Ladens hängen blieben.

Überall waren Bücherregale, ein Teil davon umgestürzt, ein Teil noch aufrecht stehend. Die Bücher lagen überall wüst durcheinander, auf dem Boden als einheitliche Schicht, stellenweise in großen Haufen. Die Flutwelle hatte sie wahrscheinlich zunächst durcheinandergewirbelt, ebenso die Strudel, die entstanden waren, als das Geschäft mit Wasser volllief. Dann waren die Bücher, da sie leichter waren als Wasser, hierhin und dorthin getrieben und geschwommen, bis sie durchweicht waren und zu Boden sanken. Als Amrita dieses Chaos sah, wurde ihr klar, dass es schwierig sein würde, ein bestimmtes Buch zu finden. Aber sie würden vielleicht vieles finden, was brauchbar war und das zu retten sich lohnte, jetzt, da es noch möglich war.

Sie begannen die Bücherhaufen durchzusehen, und wenn sie etwas fanden, das ihnen wichtig genug erschien, dann warfen sie es in ein Netz, das sie draußen vor dem Laden gelassen hatten. Auch wenn man nur flüchtig hinschaute, konnte man bemerken, dass die meisten Bücher zu eng begrenzte Themen behandelten oder zu vieles als selbstverständlich voraussetzten. Es wurde darin zum Beispiel angenommen, dass einem Unternehmen, das etwas herstellen wollte, bestimmte Materialien der Spitzentechnologie zur Verfügung standen, deren Herstellung jedoch in der Praxis sehr komplizierte Maschinen und Anlagen erforderte … deren Herstellung wiederum andere, fast ebenso komplizierte Maschinen und Anlagen sowie spitzentechnologische Materialien erforderte.

Die zu Beginn des neuen Jahrtausends gebräuchlichen Produktionsverfahren hatten fast ausnahmslos auf enorm langen Technologieketten oder eigentlich auf ganzen, höchst komplizierten Technologienetzen basiert. Solche erneut aufzubauen würde unmöglich sein, jetzt, wo es wieder viel weniger Menschen gab. Sie brauchten Bücher, in denen erklärt wurde, wie man dieselben Dinge auf etwas einfachere Weise, mit leichter herzustellendem Werkzeug, mit einfacheren Maschinen, leichter zu beschaffenden oder herzustellenden Rohstoffen, ohne komplizierte Elektronik und ohne Nanotechnologie produzieren könnte …

Sie kehrten an die Oberfläche zurück, kletterten wieder ins Boot und hievten das Netz mit ihrer Beute an Bord. Aber sie waren nicht sehr zufrieden mit dem, was sie gefunden hatten.

»Wir müssen woanders suchen«, schlug Sergej vor. »In Antiquariaten, Bibliotheken und Museen. Im Museum der Technik. Die Technologien vom Ende des 19. Jahrhunderts und aus der ersten Hälfte des 20. Jahrhunderts könnten ganz gut sein. Fast alles, was während der letzten fünfzig Jahre in Gebrauch genommen wurde, ist praktisch nutzlos. Völlig unbrauchbar.«

»Das wird schwierig werden«, sagte Amrita. »So als suchte man eine Nadel im Heuhaufen, oder wie hast du doch gesagt?«

»Zum Glück gibt es mehr als eine Nadel. Wir müssen nicht alles finden. Aber, machen wir eine kleine Pause? Ich könnte etwas essen.«

»Das ist mir recht«, sagte Amrita.

Amrita holte aus dem Speiseschrank der Oannes unter

Deck Äpfel und Butterbrote.

»Möchtest du Kaffee?«, fragte Sergej.

»Gern«, antwortete Amrita. »Es sind aber nicht mehr
viele Pakete Kaffee da.«

»Vielleicht bekommen wir irgendwann wieder Kaffee.« »Das hoffe ich.«

»Wenn nicht anders, dann rüsten wir selbst ein Schiff
aus und holen welchen«, prahlte Sergej.

Sie dümpelten oberhalb der Stadt, die in flachem Wasser versunken war, aßen ihren Proviant und tranken Kaffee.

Die Welle war sehr hoch gewesen, noch größer, als sie erwartet hatten. Sie hatte die Küsten der Ozeane vielerorts auf einem Gebiet von bis zu zweihundert Kilometern ins Landesinnere von Bäumen und Mobiliar leergewaschen. An der Atlantikküste hatte sie über zweihundert Meter hohe Hügel überwunden. Das Wasser war sehr kalt gewesen, und die Deiche, die errichtet worden waren, um Schutz vor dem Ansteigen des Meeresspiegels zu bieten, hatten es daran gehindert, wieder abzufließen. Ein großer Teil der europäischen Bevölkerung war vermutlich ertrunken oder in weniger als einer Stunde an dem Wärmeverlust zugrunde gegangen.

Während der folgenden Monate hatten mehrere neue, kleinere, diesmal von Süden kommende Flutwellen gegen die europäischen Küsten geschlagen.

Gleichzeitig war das Meer erst um zehn, dann um über zwanzig Meter gestiegen, und das Wasser hatte auch die gewaltigen westeuropäischen Deiche unter sich begraben.

Niemand wusste genau, was geschehen war, denn die Verbindungen des Datenverkehrs und die Satellitenbeobachtungssysteme funktionierten nicht mehr. Es war jedoch klar, dass mit der Antarktis etwas passiert sein musste, nichts anderes hätte einen so gewaltigen Anstieg des Meeresspiegels verursachen können. Wahrscheinlich war das ganze Eisfeld der westlichen Antarktis zerfallen.

Was aber hatte die neuen Megatsunamis ausgelöst? Waren die tropischen Oberflächenwasser nach dem Erliegen des Golfstroms so salzig geworden, dass das warme Oberflächenwasser angefangen hatte abzusinken? Waren die Methanklathratvorkommen geschmolzen, und hatten sie neue Storeggas erzeugt? Oder waren die Tsunamis entstanden, als die Erdkruste unter den Eismassen der westlichen Antarktis sich plötzlich von dem erdrückenden Gewicht der mehrere Kilometer mächtigen Eisdecke befreit hatte? Oder vielleicht hatten sich die Ränder der Kontinentaltafel der Antarktis so weit gehoben, dass das auch die Nachbartafeln gezwungen hatte, ihre Lage zu ändern. Amrita und Sergej wussten nicht, was mit den Bewohnern der südlichen Kontinente passiert war, aber sie konnten sich leicht vorstellen, was sich dort abgespielt haben musste. Vier Fünftel der Menschheit hatten in Küstenniederungen oder in deren unmittelbarer Nähe gelebt. Ein großer Teil der Menschen war sicherlich innerhalb von vierundzwanzig Stunden gestorben. Was aber hatten die Überlebenden gemacht? Hatten sie auf Hilfe gewartet, die niemals kam? Oder waren sie ins Binnenland geflüchtet? Die Wasservorräte an den Küsten waren vermutlich durch die überall herumliegenden Leichen, allen möglichen Müll und Salz verdorben, und die Felder waren durch das Salz für mindestens einige Jahrzehnte unfruchtbar geworden.

Die Überlebenden hatten sich also sicherlich auf den Weg ins Landesinnere gemacht. Dort musste es zu verzweifelten Kämpfen um die allzu knappen Lebensmittel gekommen sein. Außerdem hatte die Flut der Milliarden von unterernährten Flüchtlingen, die all ihren Besitz verloren hatten, für diverse Krankheitserreger einen günstigen Nährboden geboten.

Je leichter es für die Krankheitserreger war, sich von Mensch zu Mensch zu verbreiten, desto stärker vermehrten sich die aggressivsten, vermehrungsfreudigsten und zugleich tödlichsten Erreger auf Kosten gemäßigt aggressiver und weniger gefährlicher. Diese Grundregel der Evolutionsbiologie hatte im Verlauf der Geschichte aus Kriegen und großen Naturkatastrophen, die gewaltige Flüchtlingsströme auslösten, wirksame Pestfabriken werden lassen.

In der Nachmegatsunamiwelt hatten sich die zu hocheffizienten Killern veredelten Viren und Bakterien sicherlich mit den Flüchtlingen auch ins Landesinnere verbreitet und dort ihr tödliches Werk fortgesetzt – bis es nicht mehr genug Bevölkerung gab und die Epidemien abklangen.

Sergej und Amrita hatten versucht zu erraten, wie viele Menschen am Leben geblieben waren, tatsächlich aber hatten sie keinerlei Anhaltspunkte. Sicherlich unter einer Milliarde. Vielleicht noch weniger.

»Was glaubst du, hatten wir irgendwann eine wirkliche Chance, dies alles zu vermeiden?«, sinnierte Amrita. »Ich meine, war es unvermeidbar, oder hätten wir es verhindern können, wenn wir vernünftiger gehandelt hätten?«

Sergej ließ den Blick über die vom Meer überflutete Straße wandern.

»Ich weiß es nicht«, sagte er. »Vielleicht.«

Er betrachtete die unter Wasser erkennbaren Schaufenster der Buchhandlung.

»Aber wenn wir es geschafft hätten, so glaube ich, dann wäre etwas anderes passiert. Die wissenschaftliche und technische Entwicklung war zuletzt so schnell, dass sich ständig neue Bedrohungen abzeichneten, aus immer mehr Richtungen gleichzeitig. Irgendwann hätte uns das Glück letztlich doch verlassen.«

Amrita verstand, was Sergej meinte. Die Geschichte der Menschheit war seit dem Ende des 20. Jahrhunderts schnell zu einem bedenklichen Katastrophenslalom geworden. Kernwaffen, Kernkraftwerke, Strahlenwaffen, versehentlich entwickelte Killerviren, absichtlich entwickelte Killerviren, Killerviren, die sich von selbst entwickelt hatten, immer fürchterlichere chemische Waffen, die Ozonschicht vernichtende Chemikalien, das Klima aufheizende chemische Verbindungen, die Nanotechnologie, die Biotechnologie, die Wunschvorstellungen von kleinen Kernkraftwerken, die einzelnen Hochhäusern als Energiequelle dienten, Träume von Milliarden von Robotern, geschaffen, um die verschiedensten Aufgaben auszuführen, die ihre Betriebsenergie aus kleinen radioaktiven Batterien ziehen würden.

»Wir haben lange wirklich Glück gehabt«, sagte Sergej. »Vielleicht sogar unmäßig viel Glück. Vielleicht war es
unausweichlich, dass sich das Blatt irgendwann wendete.«

Amrita ließ den Blick über die Wände der verlassenen, von Wasser und Frost zerfressenen Hausskelette wandern. Noch vor gar nicht langer Zeit waren sie voller Wärme, Menschen und Leben gewesen.

»Vielleicht war es besser, dass das jetzt geschah und nicht erst dann, wenn es tausend Mal mehr Atommüll gegeben hätte«, sagte Amrita. Sergej trank seine Tasse aus und stellte sie zurück ins Geschirrfach.

»Fahren wir weiter?«, schlug er vor. »Ich möchte möglichst weit weg von diesem Geysir kommen, ehe es dunkel wird. Außerdem könnte es hier noch Strommasten geben. Ich möchte nicht, dass die Schraube sich in den Stromleitungen verfängt, manchmal ist es eine höllische Arbeit, sie wieder freizukriegen.«

»Wohin als Nächstes?«

»Ich habe schon immer die Antiquariate von Amsterdam kennenlernen wollen«, sagte Sergej.

Ein paar Stunden später lag der im Wasser stehende Wald von Hochhäusern schon hinter ihnen und entfernte sich von Minute zu Minute weiter. Der Wind kam weiterhin von West und trieb die gefährlichen Dampfwolken in eine sichere Richtung. Vor ihnen sollte kein einziger Geysir sein. Vermutlich kühlte das eisige Wasser des Atlantiks die tiefer unter dem Meer gelegenen Kernkraftwerke so wirkungsvoll, dass es zu keinen explosionsartigen Dampfentladungen kam. Und die Betonhüllen der Kernkraftwerke waren noch nicht korrodiert, sie waren ja erst sechs Jahre unter Wasser.

Das Tuckern des Motors der Oannes erschien Amrita plötzlich seltsam beruhigend.

»Haben wir etwas dazugelernt?«, fragte sie. »Dieses Mal?«

»Ja. Aber die, die nach uns kommen … sie werden es vergessen.«

»Muss das so sein? Muss das immer so sein?«

Sergej überlegte lange, ehe er antwortete.

»Vielleicht bleibt etwas von dem, was wir gelernt haben,
auch erhalten«, sagte er schließlich. »Immer ein bisschen mehr. Vielleicht sollen wir uns gar nicht mehr erhoffen. Ich kann nämlich nicht recht glauben, dass dies das letzte Mal war, dass es uns so ergeht.«

Der Motor der Oannes tuckerte gleichmäßig, und die von einer kleinen Bö erzeugten Wellen plätscherten gegen den Bug, als das Boot dem dunkelnden Horizont entgegenfuhr.

Was mochten Oannes und seine Kameraden empfunden haben, als sie damals mit ihrem Schilfboot nach Westen, Mesopotamien, Ägypten und in die dahinter liegenden fernen Länder fuhren?, überlegte Amrita. Was hatten die Saptarishi gedacht, als sie ihr zerstörtes und teilweise überschwemmtes Heimatland verließen, um ins Unbekannte, in fremde Länder und zu unbekannten Völkern, ungewohnten Düften, Geschmäckern und Farben, bizarren Sitten und Glaubensvorstellungen zu reisen? Sie waren sicherlich sehr mutig. Sie waren bereit, sich von ihrer Heimat und ihren Angehörigen zu verabschieden, bereit, nur allzu gut bekannten wie auch unbekannten Gefahren zu trotzen, um fremden Völkern zu helfen, sich von der großen Katastrophe zu erholen, die die ganze Welt betroffen hatte. Mit Hilfe der Samen von Nahrungs- und Heilpflanzen sowie der Kenntnisse und Fertigkeiten, die sie mitbrachten, würden die anderen Völker wieder auf die Beine kommen, komplizierte Bewässerungsanlagen und stolze Pyramiden bauen und das alte, tradierte Wissen von zerstörerischen Sintfluten, die sich in grauer Vorzeit ereignet hatten, bewahren. Bis die Menschen viele Tausend Jahre später alles vergessen würden. Oder natürlich nicht alles, korrigierte Amrita ihren Gedankengang, wir stellen ja immer noch einen großen Teil unserer Kleidung aus Baumwolle her und essen Weizen, Gerste und Bohnen.

Oannes und seine Kameraden konnten keineswegs wissen, wie man sie aufnehmen würde, ob jemand auf sie hören oder was letztlich das Ergebnis ihrer Unterweisungen sein würde, falls man auf sie hören sollte. So wie auch wir jetzt es nicht wissen können, dachte sie.

Aus irgendeinem Grund fühlte sie sich auf neue Weise hoffnungsvoll. Sie fuhren ins Unbekannte, ohne genau zu wissen, was sie dort erwartete, aber sie würde sich nicht grämen, denn noch nie hatte irgendjemand wissen können, was ihn hinter der nächsten Wegbiegung erwartete.

Sie fuhren zielstrebig, denn sie hatten beschlossen, all das, was zerstört worden war, neu aufzubauen, oder zumindest das, was es wert war, wieder aufgebaut zu werden.

Denn wenn alles verloren war, war alles immer noch da.

Jyrkänkärki, Bromarv, Oktober 8679 – Mai 8681

Einige Anmerkungen (zu dem, was Dichtung und was Wahrheit war)

Den ersten Entwurf zu Die Schmelze habe ich im Herbst 2003 und im Frühjahr 2004 geschrieben. Der Verlag hatte das Manuskript bereits angenommen, und ich war im Dezember 2004 gerade dabei, es zu überarbeiten, als am zweiten Weihnachtstag der Tsunami die Küsten mehrerer asiatischer Länder heimsuchte, mit verheerenden Folgen.

Alle in dem Buch genannten Forschungsergebnisse über die Megatsunamis sind leider faktisch. Allerdings habe ich eine reale Person, nämlich Professor John Shaw, in dem Buch in den fiktiven, ähnliche Gedanken wie Shaw äußernden und zwanzig Jahre später lebenden Professor John Thaw verwandelt.

Tsunamis, die von Faktoren, wie in dem vorliegenden Roman beschrieben, ausgelöst werden, können auch in der Realität die größte, mit der Klimaerwärmung verbundene Bedrohung darstellen. Die erste diesbezügliche Warnung haben meines Wissens die Ozeanologen Erwin Suess, Gerhard Bohrmann, Jens Greinert und Erwin Lausch vom GEOMAR-Institut der Kieler Christian-Albrechts-Universität sowie Jürgen Mienert von der Universität Tromsø, Norwegen, ausgesprochen. Im Jahr 1999 warnten sie davor, dass die Klimaerwärmung zu einer Destabilisierung der Methanklathrate am Meeresgrund führen und dies verheerende Tsunamis an überraschenden Orten auslösen könnte. Später hat unter anderen der Geologe Bill McGuire aus Großbritannien vor Tsunamis gewarnt, die durch das Schmelzen des grönländischen Inlandeises ausgelöst werden könnten.

Der ehemalige Vizepräsident der USA Al Gore hat darauf hingewiesen, dass sich in Grönland die Zahl der Erdbeben der Stärke fünf auf der Richterskala in etwas mehr als zehn Jahren vervierfacht hat. Das sind noch sehr kleine Erdbeben, aber sie verraten, dass der Boden Grönlands stark und unmittelbar schon auf ein sehr geringes und langsames Schmelzen des Inlandeises reagiert. Wenn die kumulative Menge des geschmolzenen Eises von Tausenden Kubikkilometern auf Hunderttausende wächst, ganz zu schweigen von Millionen, entstehen entscheidend größere Erdbeben, und die verursachen unausweichlich auch Tsunamis.

Die westliche Antarktis ist in diesem Sinne ein besonders problematisches Gebiet, denn deren Eisfelder sind auf einer Ebene verankert, die 500 bis 1000 Meter unterhalb des gegenwärtigen Meeresspiegels liegt. Falls die Gletscher der westlichen Antarktis irgendwann abbröckeln und wegschwimmen, ereignen sich sämtliche dadurch verursachten Erdbeben am Meeresgrund. Mit anderen Worten, das Gebiet könnte in den kommenden Jahrzehnten und Jahrhunderten zahlreiche gewaltige Tsunamis auslösen.

Es wäre wichtig, dass, bevor so etwas wirklich geschieht, die Kernkraftwerke an den Atlantikküsten sowie die Abklingbecken und Wiederaufbereitungsanlagen für abgebrannte Brennstäbe vor Tsunamis geschützt werden. Fünf finnische Europaparlamentarier brachten schon im Januar 2007 im Europäischen Parlament einen entsprechenden Antrag ein. Leider reichte ihr Einfluss noch nicht aus, um damit erfolgreich zu sein. Aus dem Antrag wurde ein Vorschlag des Umweltausschusses des Europaparlaments, aber er scheiterte bei der Abstimmung im Plenum am 14.2.2007 mit 286 zu 373 Stimmen.

Die Risiken wachsen, wenn die Regierungen der Welt die Klimaerwärmung auch durch umfangreichen Neubau von Kernkraftwerken verhindern wollen. Das bedeutet nämlich unvermeidlich weitere sogenannte schnelle Brüter, denn andernfalls gäbe es für die Kernkraftwerke nicht genügend Brennstoff. Schnelle Brüter produzieren etwas mehr neuen Kernbrennstoff, als sie selbst verbrauchen. Sie sind jedoch besonders anfällig für Tsunamis, weil in den schnellen Brütern flüssiges Natrium oder Lithium als Kühlmittel verwendet wird. Beide Metalle explodieren, wenn sie mit Wasser oder Luft in Berührung kommen.

Wenn ein schneller Brüter unter eine hohe, sich schnell vorwärtsbewegende Flutwelle gerät, genügt ein feiner Riss in einer der Kühlröhren, und das gesamte Kühlsystem wird in einer Serie von Natriumexplosionen zerstört, die sich nach allen Seiten ausbreiten. Wenn der Tsunami, der am zweiten Weihnachtstag auf die asiatischen Küsten traf, sich zehn Jahre später ereignet hätte, hätte sich in Indien eine solche Katastrophe ereignet. Der Tsunami vom zweiten Weihnachtstag überspülte nämlich als sieben Meter hohe Flutwelle einen im Bau befindlichen Schnellen Brüter an der Küste des indischen Bundesstaats Tamil Nadu. Zum Glück für Indien und die ganze Welt war der Reaktor noch nicht fertig; bei Ankunft des Tsunamis gab es an der Stelle nur ein großes Betonfundament. An derselben Stelle wird jedoch weiterhin an einer ganzen Gruppe mehrerer Schneller Brüter gebaut. Die Gefährlichkeit der Schnellen Brüter erhöht sich noch dadurch, dass sie viel stärker angereicherten Brennstoff verwenden als gewöhnliche Kernkraftwerke.

Wahrscheinlich ist es nicht mehr möglich, die Klimaerwärmung allein durch eine Verminderung der vom Menschen selbst verursachten Immissionen zu stoppen. Das ganze, eine Million Quadratkilometer umfassende Permafrostgebiet Westsibiriens hat nämlich angefangen zu tauen, und das produziert schon jetzt etwa ebenso viel Treibhausgase wie die Vereinigten Staaten von Amerika. Das Tauen des Permafrostbodens kann nicht von selbst aufhören, weil die Rückstrahlung des Gebiets sich rasch verringert: Früher warfen Schnee und Eis den größten Teil des Sonnenlichts zurück in den Weltraum, aber jetzt nimmt das flüssige Wasser die Strahlung wirksam in sich auf. Das Permafrostgebiet ist jetzt voller runder Schmelzwasserseen, die von Jahr zu Jahr größer werden und von denen ein Teil wegen des aus dem Dauerfrostboden freiwerdenden Methans nicht einmal im Winter gefriert.

Auch die schwimmenden Eismassen des Eismeers und der den antarktischen Kontinent umgebenden Meeresgebiete verringern sich in ständig steigendem Tempo, und die großen nördlichen Landgebiete sind einen kleineren Teil des Jahres als früher von Schnee und Eis bedeckt. Diese Veränderungen können in relativ kurzer Zeit die Albedo, also die Rückstrahlung des Erdballs, um drei Prozent verringern. Das würde nach Schätzungen der Forscher das Klima ebenso so stark erwärmen wie eine Verfünffachung des Kohlendioxidgehalts der Atmosphäre.

Das Abschmelzen der in der westlichen Antarktis gelegenen, in die Pine Island Bay mündenden gewaltigen Gletscher, Pine Island Glacier und Thwaites Glacier, hat ebenfalls eine Phase erreicht, wo der Prozess offenbar nicht mehr von selbst zum Stehen kommt. Das Schmelzwasser verschwindet in Form von Bächen und Flüssen durch große Risse im Innern der Gletscher und beschleunigt deren Gleiten in Richtung Meer. Außerdem frisst das Meerwasser sich jedes Jahr von außen einige Kilometer tiefer unter die Gletscher. Das Schmelzen des Pine Island Gletschers und des Thwaites Gletschers würde den Meersspiegel um ein bis zwei Meter ansteigen lassen. Zugleich würde das verbleibende Inlandeis der westlichen Antarktis in zwei Teile reißen.

Noch im Jahr 2001 sprach das Intergovernmental Panel on Climate Change (IPCC) von einem Anstieg des Meeresspiegels um höchstens einen Meter bis zum Jahr 2100. Jetzt sagt zum Beispiel der bekannteste Klimaforscher der USA, James Hansen, der Meeresspiegel könne schon in diesem Jahrhundert um einige Meter und im nächsten Jahrhundert »um mehrere weitere Meter« steigen. Hansen hat, anders als das IPCC, bei seiner Schätzung berücksichtigt, dass das Schmelzwasser die Zerstörung der Gletscher beschleunigt.

Ich selbst befürchte, dass das Tempo dieser Vorgänge durch das Zusammenwirken von Wasser, Sand und Eis noch mehr zunehmen kann. Mit »Sand« meine ich hier auch die Rußpartikel und Teertröpfchen, die auf dem Inlandeis niedergehen, sowie die toten einzelligen Algen. Wenn sich davon im Zuge des Schmelzprozesses auf der Oberfläche des Inlandeises eine ausreichende Menge sammelt, können sie zusammen mit den Schmelzwasserpfützen die Rückstrahlung des Eises in gefährlicher Weise vermindern.

Dies alles bedeutet, dass jetzt aus der Atmosphäre ein Teil des bereits dorthin gelangten Kohlendioxids abgesaugt und die Rückstrahlung der nördlichen Gebiete künstlich verbessert werden muss, und zwar zusätzlich zu einer Verringerung der Immissionen von Treibhausgasen in die Atmosphäre. Es ist nicht so, dass es keine Hoffnung mehr gäbe, nur können solche Maßnahmen praktisch viel leichter und schneller zu realisieren sein als die Drosselung des Verbrauchs von Öl, Erdgas und Steinkohle.

Wirtschaftlich findet sich die vielleicht rentabelste Art, das Kohlendioxid aus der Atmosphäre zu entfernen, in einer überraschenden Richtung. Ich selbst glaube, dass es eine seinerzeit von den Indianervölkern des Amazonas entwickelte Anbaumethode ist, die die Forscher Bruno Glaser, Wolfgang Zech und Christoph Steiner von der Universität Bayreuth in Zusammenarbeit mit ihrem brasilianischen Kollegen Wenceslau Teixeira versucht haben wiederzubeleben.

Der Boden der Regenwälder und auch die meisten anderen tropischen Böden lassen sich schwer kultivieren, weil der Regen die Nährstoffe in die tieferen Bodenschichten wäscht und die Sonne so stark auf den ungeschützten Boden brennt, dass er hart und trocken wird. Dennoch gibt es in den Regenwäldern des Amazonas hier und dort Parzellen, die von einer bis zu zwei Metern mächtigen schwarzen lockeren Humusschicht bedeckt und unter dem Namen terra preta do Indio, schwarzes Land der Indianer, bekannt sind.

Wie die Forscher der Universität Bayreuth meinen, ist das Geheimnis der terra preta die Holzkohle, welche die Indianer dem Boden in großen Mengen beimischten. Verschiedene Nährstoffe bleiben in der Kohle hängen und werden nicht in die tieferen Bodenschichten gespült. So wächst allmählich der Humusgehalt des Bodens und damit auch dessen Fähigkeit, Wasser zu binden. Gleichzeitig bildet sich im Boden ein großer Kohlevorrat, Hunderte von Tonnen pro Hektar. In den Versuchen von Steiner, Zech und Teixeira brachten die Ackerparzellen, denen sowohl Holzkohle als auch Düngemittel beigegeben worden war, den neunfachen Ertrag im Vergleich zu den Versuchsgebieten, die nur Düngemittel bekommen hatten. In den Regenwäldern ist der Mangel an Nährstoffen der Faktor, der das Wachstum begrenzt; Sonnenlicht und Wasser sind normalerweise ausreichend vorhanden.

Das Verfahren kann in der Zukunft den Landwirten in Lateinamerika, Afrika und im tropischen Asien helfen, mit geringerem Input bessere Ernten zu erzielen. Gleichzeitig könnte es wahrscheinlich in der Holzkohle und im Humus des Bodens so viel Kohlendioxid binden, wie aus der Atmosphäre notwendigerweise entfernt werden soll. Holzkohle ist biologisch nicht abbaubar und bleibt also, aus menschlicher Sicht, für immer und ewig im Boden erhalten.

Außerdem könnte man einige Milliarden sehr hoch wachsender, Nahrung produzierender Bäume pflanzen. Die afrikanischen Affenbrotbäume (Baobab; Adansonia digitata) zum Beispiel können in keinem Waldbrand verbrennen. Die Menschen in vielen afrikanischen Ländern halten sie für die nützlichsten aller existierenden Bäume, weil deren Früchte, Samen, Blätter und junge Wurzeln allesamt essbar sind und weil ihre schnell nachwachsende Rinde sich vielseitig verwenden lässt. Der Affenbrotbaum lebt lange und wird schnell dick. Ein an günstigem Standort wachsender, siebzig Jahre alter Baum kann schon drei Meter dick sein.

Die einfachste Art, die Rückstrahlung der nördlichen Waldgebiete zu verbessern, wäre es, die Bäume in größeren Abständen zu pflanzen sowie Lärchen und Laubbäumen gegenüber den immergrünen Nadelbäumen den Vorzug zu geben. Dichter immergrüner Nadelwald ist sehr dunkel, und seine Rückstrahlung ist auch im Winter äußerst gering. Die Rückstrahlung lichten Waldes oder Laubwaldes ist in entscheidendem Maße stärker, weil die Sonnenstrahlen dort bis auf den Schnee vordringen können und von dort zurückgeworfen werden.

Die in diesem Roman vorgestellte Idee, zusätzlichen Schneefall oder unterkühltes Wasser mit großen Sprinkleranlagen zu produzieren, basiert auf einem Vorschlag des deutschen Professors Ludwig Elsbett, den er gemeinsam mit seinen Söhnen Klaus und Günther entwickelt hat und der ein wenig in dieselbe Richtung geht. Die Elsbetts schlugen im Jahr 1991 vor, in den Trockengebieten der Erde zusätzlichen Regen mit großen, von Windkraft oder Pflanzenöl getriebenen Sprinkleranlagen zu erzeugen, die in tiefen Tälern oder zu Füßen eines niedrigen Gebirges Meerwasser als fein verteilten Nebel in der Luft versprühen. Das im Meerwasser enthaltene Salz sollte sich dabei möglichst an ohnehin schon versalzten Hängen absetzen, das von der Sonne verdampfte Wasser würde sich jedoch weiter entfernt als Regen oder Tau niederschlagen. Die Umgebung der Sprinkleranlagen würde sich in eine Salzwüste verwandeln, aber das in dem Salz enthaltene Magnesium könnte als Rohstoff für die Auto- und Flugzeugindustrie, das Magnesiumchlorid als weniger rostförderndes Straßensalz und das Kalium als Düngemittel gewonnen werden. Außerdem erhielte man Meersalz, das für Menschen und Tiere weniger schädlich ist als gewöhnliches Steinsalz. Der Gedanke mag weit hergeholt erscheinen, aber er wäre genauerer Prüfung wert in einer Welt, in der Milliarden von Menschen schon bald unter Wassermangel leiden können.

Im Notfall könnte man wahrscheinlich auch das Schmelzen von schwimmendem Eis und Festlandeis sowie das Auftauen der Permafrostgebiete auf dieselbe Weise stoppen. Sehr kleine Süßwassertropfen gefrieren nicht in der Luft, wenn sie klein genug sind und das Wasser nichts enthält, was als Kondensationskern fungiert. Sie bilden unterkühltes Wasser, das erst gefriert, wenn es herunterfällt. Dann bilden sie eine klare und das Sonnenlicht stark reflektierende Eisschicht. Die winzigen Wassertröpfchen können bei starkem Wind Hunderte von Kilometern weit fliegen, wenn sie an der richtigen Stelle in die Luft gesprüht werden. Wenn dem Wasser ein wenig Salz oder ein anderer geeigneter Stoff zugesetzt wird, kristallisieren die Wassertropfen schon in der Luft zu Schneeflocken.

In der dunkelsten und kältesten Zeit des Winters ist es gut, wenn auf dem Dauerfrostboden möglichst wenig Schnee liegt, denn der Schnee ist ein gutes Isoliermittel. Aber im Spätwinter, wenn die Sonne wieder zu scheinen beginnt und die Luft sich erwärmt, könnte eine kleine Schicht zusätzlichen, in kalten Nächten produzierten Eises das Auftauen des Permafrostgebiets stoppen, noch dazu mit relativ geringen Kosten. Eis und Schnee sind ein Mittel, die Kälte von einem großen Gebiet dort zu sammeln, wo sie am meisten gebraucht wird. Als Sprinkler-Anlagen könnten Windräder mit waagerechter oder senkrechter Achse dienen wie in dem Roman beschrieben, oder sie könnten mit der bloßen Schwerkraft, unter Ausnutzung von Höhenunterschieden im Gelände, funktionieren.

Professor Elsbett hat seinerzeit den Prototyp seiner Sprinkleranlage auf dem Dach seiner in Salz, Bayern, gelegenen Fabrik gebaut. Leider existiert sie nicht mehr. Elsbetts Fabrik geriet nämlich in große Schwierigkeiten, als die Autohersteller sich nicht für die von ihm produzierten Motoren interessierten. In der Schlussszene des Romans läuft jedoch das Boot Oannes gerade mit einem Elsbett-Motor, weil dieser sehr gut auch mit kaltgepresstem, unverestertem Pflanzenöl funktioniert. Das wäre heute ein großer Vorteil, denn die Veresterung von Pflanzenöl vergeudet fünfzehn Prozent von dessen Energiegehalt und kostet 50 bis 100 Euro pro Tonne.

Natürlich ist es auch wichtig, auf fossile Brennstoffe zu verzichten. Die Schlüsseltechnik auf diesem Gebiet wird nach meiner Überzeugung der sogenannte konzentrierende fotovoltaische Lichtstrom sein, bei dem teure Halbleiter durch viel billigere Parabolspiegel oder Fresnel-Linsen ersetzt werden. Wenn auf eine fotoelektrische Zelle eine Menge von Sonnenlicht konzentriert wird, die tausendmal größer ist als normal, kann sie bis zu zweitausendmal mehr Strom erzeugen, wenn nur die Zelle kühl gehalten wird. An der Spitze der Entwicklung auf diesem Gebiet stehen zurzeit Solar Systems, Australien, die Ben Gurion University of the Negev, Israel, die deutsche Concentrix GmbH sowie die amerikanische Boeing Spectrolab.

Ich halte es für sehr wahrscheinlich, dass die Atlantis-Legende ihren Ausgang tatsächlich an der indischen Westküste genommen hat. Welcher andere Ort der Erde hätte vor rund zehntausend Jahren so genau Platons Beschreibung entsprochen, lässt man einmal seine Bemerkung über die Lage von Atlantis außer Acht sowie seine Feststellung, dass es sich um eine große Insel handelte?

Am Grund des Golfs von Khambhat sind bisher die Ruinen von zwei großen Städten, Überreste von uralten Bewässerungskanälen und Deichen sowie eine große Menge sehr alt wirkender kleiner Artefakte gefunden worden.

Aufgrund von Radiokarbonanalysen ist das Alter der aus den obersten Sedimentschichten geborgenen Zähne und Knochensplitter tatsächlich auf 9500 Jahre veranschlagt worden. In tieferen Schichten wurden noch deutlich ältere Keramikscherben gefunden. Die Entdeckung großer Skelettfelder und versunkener Pyramiden in demselben Gebiet ist dagegen pure Phantasie. Weitere Informationen zu diesen Funden findet man zum Beispiel auf der Homepage des Indian National Institute of Ocean Technology unter dem Punkt marine archaeology.

Der in dem Roman von Susan Cheng geäußerte Gedanke vom Wesen der dunklen Materie soll in gewissem Maße ernst genommen werden. Die Stichhaltigkeit der Hypothese könnte empirisch mit nur wenig effizienteren astronomischen Instrumenten geprüft werden, als sie uns heute zur Verfügung stehen. Falls sich zum Beispiel in den Randgebieten unserer Milchstraße Himmelskörper finden sollten, deren Atmosphäre allein aus Helium besteht, müssten diese Himmelskörper sonst hauptsächlich aus gefrorenem oder möglicherweise aus zum Teil flüssigem Wasserstoff bestehen.

Risto Isomäki, Bromarv, im Januar 2007

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