Der perfekte Mörder: Kurzroman (nur als E-Book erhältlich)
Date: 2015-09-24T17:37:14+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Die perfekte Kurzgeschichte von Nr.1-Bestseller-Autor Peter James Wie begeht man den perfekten Mord? Darüber hat Victor Smiley lange nachgedacht, und dann fand er die Lösung. Er wusste, wie er seine Frau Joan, die er seit Jahren nicht mehr ausstehen kann, umbringen würde. Aber auch seine Frau Joan hegt Mordspläne: Sie ist von ihrem Mann gelangweilt, und nicht nur das, des Nachts treibt er sie mit seinem Schnarchen in den Wahnsinn. Ihre Ehe ist an einem Scheideweg angelangt, die Frage ist nur: Wer wird sie überleben?
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Peter James

Der perfekte Mörder

Kurzroman

Übersetzt von Christine Strüh

FISCHER digiBook

Inhalt

- [Motto]
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- [Mehr Information]

Der »perfekte Mord« ist der, von dem wir nie etwas erfahren.

Martin Richards, Inhaber der Queen’s Police Medal

Chief Constable von Sussex

Kapitel 1

Auf die Idee, seine Frau zu ermorden, kam Victor Smiley keineswegs spontan. Spontane Ideen waren überhaupt nicht Victor Smileys Sache. Er war ein Mann, der alles sorgfältig plante. Einer, der alles genau durchdachte – eins nach dem anderen.

Schritt für Schritt für Schritt.

Eigentlich traf Victor nie eine Entscheidung, bevor er nicht jede Option gründlich geprüft hatte. Seine Frau Joan machte das wahnsinnig, beinahe so wahnsinnig wie sein Schnarchen. Im Spaß sagte sie manchmal, auf seinem Grabstein würde einmal stehen Schritt für Schritt für Schritt, und merkte noch an, dass er vermutlich auch Schritt für Schritt für Schritt sterben würde.

Victor war zweiundvierzig, Diabetiker, hatte einen Bierbauch und bekam eine Glatze, was er zu verbergen versuchte, indem er die verbleibenden Resthaare ordentlich darüberkämmte. Joan war vierzig, rundlich und hatte ein Doppelkinn. Als die beiden sich kennenlernten, fand Joan ihn gutaussehend und flott, und Victor fand sie umwerfend sexy.

Sie bewohnten eine Doppelhaushälfte in einer ruhigen Gegend von Brighton. Das kleine Haus hatte einen Blick über ein eng bebautes Tal, auf dessen anderer Seite sich die grünen Hänge der South Downs erhoben. Wenn sie beide zu Hause waren, verbrachten sie die meiste Zeit damit, zu streiten. Wenn sie gerade nicht miteinander stritten, dann stritten sie mit den Nachbarn.

Victor verkrachte sich ausnahmslos mit allen Nachbarn. Das gehörte ebenfalls zu den Dingen, die Joan an ihm verrückt machten. Meistens wurde sie mehrmals am Tag richtig sauer auf ihn. Gestern zum Beispiel hatte sie sich tierisch darüber geärgert, dass der riesige Fernseher, den er gekauft hatte, das halbe Wohnzimmer beanspruchte. Und er hatte sich noch mehr über sie geärgert, weil sie ein Vermögen für einen Backofen ausgegeben hatte. Seiner Meinung nach war der alte nämlich noch vollkommen in Ordnung.

Später an diesem Abend hatten sie einen weiteren Krach, weil sie in der Küche einen neuen Boden wollte, während er mit dem alten absolut zufrieden war. Der würde noch viele Jahre halten, erklärte er ihr.

Und auch nachts gab es keine Ruhe. Diesmal ging es um Victors Schnarchen. Früher hatte er nie geschnarcht. Aber jetzt weckte Joan ihn fast jede Nacht, um ihm mitzuteilen, dass er schnarchte. Es war, als würde man neben einem verdammten Elefanten schlafen, sagte sie. Immer öfter musste sie sich ins Gästezimmer zurückziehen, um wenigstens ein bisschen Schlaf zu kriegen – dann hievte sie sich mühsam aus dem gemeinsamen Ehebett, wickelte sich in eine Decke und kroch auf das harte, schmale Gästebett.

Joan und Victor hatten sich bei einem Swing-Tanzkurs kennengelernt, in einem Gemeindesaal in Brighton, als Victor einundzwanzig war. Er machte gerade einen Computerkurs an der Brighton Tech und lebte noch bei seiner verwitweten Mutter. Joan arbeitete in einer Taxizentrale und wohnte bei ihren Eltern. Ein Freund hatte Victor den Tipp gegeben, dass Tanzkurse ideal seien, um »tolle Weiber« kennenzulernen, und Joan hatte von einer Freundin gehört, dass man in einem Tanzkurs gute Chancen hatte, einem geeigneten Mann zu begegnen.

Victor kam ihr sehr geeignet vor, wenn auch ein bisschen schüchtern und auf dem Tanzparkett ziemlich tollpatschig. »Du hast echt zwei linke Füße«, hatte sie ihn geneckt, als er sie zur nächsten Runde aufforderte. Deine Titten sind super und deine Beine der Wahnsinn, dachte Victor, während er sich anstrengte, sie mit seinem Ständer nicht allzu sehr zu bedrängen.

Joan fand ihn witzig und süß und sehr attraktiv. Er schien echt pfiffig zu sein – ein Mann, der es bestimmt zu etwas bringen würde. Die Meinung ihrer Eltern ignorierte sie tunlichst, denn ihr Vater fand, Victor mache einen faulen Eindruck, und ihre Mutter behauptete, er hätte gierige Augen.

Für Victor war Joan das Hübscheste, was ihm je begegnet war. Sie sah aus wie ein Pin-up-Girl. Als Teenager hatte er nach den auf Seite drei der Sun abgebildeten Pin-up-Girls geschmachtet und seine Schlafzimmerwand mit entsprechenden Fotos dekoriert, und natürlich taxierte er auch gleich Joans gebärfreudiges Becken. Als sie sich bereit erklärte, mit ihm auszugehen, konnte er sein Glück kaum fassen. Später, als er ihren Eltern vorgestellt wurde, widmete er ihrer Mutter besondere Aufmerksamkeit, denn er hatte irgendwo gelesen, dass Frauen immer ihrer Mutter nachschlagen. Und tatsächlich – wow! Obwohl sie die vierzig schon weit hinter sich gelassen hatte, war Joans Mutter seiner Ansicht nach immer noch höchst anziehend. In dieser Hinsicht gab es also keinen Grund zur Sorge. Mutter und Tochter erfüllten alle wichtigen Kriterien.

An ihrem Hochzeitstag malte Joan sich aus, dass Victor in zwanzig Jahren ein erfolgreicher, gutsituierter Businessmann sein würde. Sie stellte sich vor, dass sie vier Kinder – zwei Jungen und zwei Mädchen – bekommen und in einem schicken Haus mit Swimmingpool wohnen würden. Für Victor war vor allem der Gedanke wichtig, dass Joan in zwanzig Jahren bestimmt immer noch schlank und hinreißend sein würde und dass sie weiterhin zweimal am Tag wilden Sex haben würden. Die Idee, vielleicht einmal Kinder zu bekommen, fand er nett – vorausgesetzt, dass sie nicht allzu sehr störten. Vor allem nicht sein Sexleben mit Joan.

Doch nun steckte Victor in einer beruflichen Sackgasse, sie wohnten immer noch in demselben bescheidenen Haus wie vor neunzehn Jahren, und Kinder waren nie gekommen. Sie lebten allein mit ihrem rotgetigerten Kater Gregory, der sie beide nicht leiden konnte.

Joan war nicht bereit, der Tatsache ins Gesicht zu sehen, dass ihr Leben einfach so weiterlaufen würde. Dass sie beide für immer unglücklich sein würden. Was waren das denn für Zukunftsaussichten?

Joan und Victor waren bei fast allem unterschiedlicher Meinung. An den meisten Abenden stritten sie sich sogar darüber, ob das Schlafzimmerfenster offen bleiben oder geschlossen werden sollte. Victor sagte, er könnte in einem stickigen Zimmer nicht schlafen. Joan sagte, sie könnte nicht schlafen, wenn die Luft im Zimmer so kalt war.

Doch am schlimmsten war es für sie, wenn sie ins Restaurant gingen. Am Samstagabend auszugehen war seit Ewigkeiten ein Ritual bei ihnen, und Joan graute es immer mehr davor. Um nicht zu zweit dasitzen und sich anmeckern zu müssen, sorgte sie seit langer Zeit dafür, dass sie zusammen mit einem anderen Paar ausgingen. Aber meistens endete der Abend trotzdem damit, dass Victor und sie sich gegenseitig Beleidigungen an den Kopf warfen, und so gingen im Lauf der Jahre die Freunde verloren. Alle außer Ted und Madge, die außer Joan und Victor auch keine anderen Freunde hatten.

Im Restaurant studierte Victor erst einmal ausführlich die Speisekarte, dann bat er den Kellner, ihm jedes einzelne Gericht in allen Details zu erklären. Danach bestellte er normalerweise etwas, was nicht auf der Karte stand, und zwar fast immer das Gleiche: Krabbencocktail, gefolgt von einem Steak mit Pommes. Sonst mochte er eigentlich nichts. Selbst wenn sie zum Chinesen gingen – worauf Joan und Madge ganz versessen waren –, bestellte er trotzdem seinen bescheuerten Krabbencocktail, gefolgt von Steak und Pommes. Wenn die Küche das nicht im Programm hatte, murmelte er rassistische Bemerkungen vor sich hin.

»Ein Restaurant muss doch auch Sachen anbieten, die man zu Hause nicht bekommt!«, sagte er laut. Dann zwinkerte er Ted zu, stupste Madge mit dem Ellbogen und fügte hinzu: »Schade, dass sie keine Blowjobs auf der Karte haben, so was kriege ich nämlich zu Hause auch nicht!«

Worauf Ted in wieherndes Gelächter ausbrach und unter dem Tisch Madges Oberschenkel streichelte. »Dieses Problem haben wir nicht, stimmt’s, mein Schatz?«, sagte er.

Madge wurde knallrot und antwortete voller Stolz: »Ja, mein Ted ist ein echter Lustmolch.«

Joan lief ebenfalls rot an und entschuldigte sich beim Kellner. Am liebsten hätte sie hinzugefügt: Und entschuldigen Sie bitte auch, dass ich neben diesem fetten, blasierten Blödmann mit seiner scheußlichen gekämmten Glatze, seinem geschmacklosen Anzug und seiner aufdringlichen Krawatte sitze. Als ich ihn geheiratet habe, war er schlank und sehr attraktiv. Ehrlich! Aber natürlich traute sie sich das nie.

Stattdessen zischte sie ihren Mann an: »Warum kannst du zur Abwechslung nicht mal was anderes probieren? Riskier doch einmal was!«

»Weil ich das am liebsten mag«, antwortete Victor dann unweigerlich. »Warum sollte ich etwas bestellen, was mir womöglich nicht schmeckt? Vielleicht bin ich morgen schon tot.«

O Gott – ja, bitte!, dachte Joan im Stillen, und das immer häufiger.

Mit Büchern und Fernsehen war es mit Victor dasselbe. Er las nur Krimis, und er sah sich nur Krimiserien an. Am liebsten Sherlock Holmes. Er hatte sämtliche Sherlock-Holmes-Geschichten mehrmals gelesen, jeden Kinofilm und jede Fernsehbearbeitung gesehen. Sherlock Holmes war sein unumstrittener Held, und Basil Rathbone sein Lieblings-Sherlock-Holmes-Darsteller. Nach Victor Smileys Ansicht war Basil Rathbone das Nonplusultra.

Victor hatte über alles eine feste Meinung, auch übers Autofahren. Beim Fahren redete er nie, denn das war gefährlich – was er Joan gar nicht oft genug einschärfen konnte. »Fahr langsam«, sagte sie ihm die ganze Zeit, wenn er am Steuer saß. »Ach, halt den Mund!«, erwiderte er. »Wie soll ich denn fahren, wenn du die ganze Zeit quasselst? Das ist gefährlich!«

Zu Hause rauchte Victor Zigarren, und aus irgendeinem Grund fand er es nicht gefährlich, Zigarren zu rauchen. »Zigaretten sind schädlich, aber Zigarren nicht!«, verkündete er regelmäßig. Es störte ihn auch nicht, dass Joan ihm sagte, von den Zigarren würde er aus dem Mund riechen, als wäre er ein Feuerdrache. In den Anfangsjahren, als sie noch verliebt waren, hatte das für sie allerdings überhaupt keine Rolle gespielt. Damals sagte sie ihm oft und gern, dass er ein echt geiler Typ sei und dass sie seinen rauchigen Atem liebte. Später war es vor allem am Sonntagmorgen schlimm, weil er sich seit Freitag nicht rasiert hatte. Dann sagte Joan zu ihm, sie hätte das Gefühl, mit einem feuerschluckenden Stachelschwein zu schlafen.

In Brightons Kitten Parlour beschwerte sich keines der Mädchen jemals über Victors Mundgeruch, und von ihnen bekam er so viele Blowjobs, wie er nur wollte. Sie fesselten ihn auch oder schlugen ihn und sagten ihm, dass er ein sehr, sehr ungezogener Junge sei.

Wenn er nach einem Besuch im Kitten Parlour nach Hause kam, kroch er neben seine schlafende Frau (die jeden Tag dicker wurde) ins Bett und las einen Krimi. Und er dachte über die Websites nach, auf denen er tagsüber über verschiedene Giftsorten recherchiert hatte, und wenn er dann irgendwann einschlief, träumte er von einer glücklichen Zukunft.

Victors erster Job war bei einer Firma in der Nähe von Brighton gewesen, die Farben für die Autoindustrie herstellte. Blausäure – ein tödliches Gift – war eine der Chemikalien, die im Herstellungsprozess zur Anwendung kamen. Eines Abends, als er Überstunden machte, hatte er eine Flasche Blausäure mitgehen lassen. Seit Jahren bewahrte er sie bei den Dosen mit dem Unkrautvernichter und anderem Krempel im Geräteschuppen auf.

Je mehr Joan ihn nervte, desto öfter saß er in seinem Schuppen und starrte auf die Flasche. Und träumte davon, sie zum Einsatz zu bringen.

So entwickelte sich die Idee, seine Frau zu ermorden, nicht etwa innerhalb von Wochen oder Monaten, sondern über einen Zeitraum von zwei Jahren hinweg. Aber es gab etwas, was er nicht wusste. Im Lauf dieser zwei Jahre hatte Joan auch angefangen zu planen, ihn zu ermorden.

Kapitel 2

Die Anzeichen waren allesamt vorhanden, wenn Victor sich nur die Mühe gemacht hätte, sie zu bemerken. Es wurden immer mehr – Stück für Stück, eins nach dem anderen.

Mit ihrer Ehe war es bergab gegangen, als Joan es einfach nicht schaffte, schwanger zu werden. Sie probierten es ein paar Jahre lang, und dieser Teil der Geschichte hatte auch Spaß gemacht. Aber dann begann die Odyssee zu den Ärzten. Man sagte ihnen, das Problem sei, dass Victor zu wenige Spermien produzierte und Joans Zervixschleim diese obendrein abwehrte. So konnten beide dem anderen die Schuld geben. Joan stichelte Victor, er sei kein richtiger Mann, denn bei richtigen Männern funktioniere der Schwanz ordnungsgemäß. Er konterte, richtige Frauen bräuchten keine fünfundsechzig Millionen Spermien, bei denen wäre eines genug.

Sie hatten immer weniger Sex, bis sie irgendwann ganz damit aufhörten, ausgenommen sonntagmorgens, und das auch nicht jede Woche.

Victor suchte Erleichterung im Kitten Parlour. Joan fand einen Liebhaber. Wenn er gerade mal nicht in der Nähe war, stopfte sie sich mit Schokolade und Sahnetorte voll. Manchmal betrank sie sich auch mit Weißwein im Sonderangebot, den sie von der Arbeit mit nach Hause brachte.

Der erste Hinweis, aus dem Victor hätte schließen können, dass Joan einen anderen Mann hatte, war ihre neue Frisur. Zuerst bemerkte er die Veränderung gar nicht. Seit seine Frau immer dicker und dicker wurde, sah er sie seltener an.

Er saß vor dem Fernseher – es lief Miss Marple in Mord im Pfarrhaus –, in der Hand eine Dose Bier, und der Kater beobachtete ihn säuerlich von der anderen Seite des Zimmers. Joan kam ins Zimmer, setze sich hin und schlug einen von den kitschigen Liebesromanen auf, die sie so gerne mochte. Eine gute halbe Stunde lang überlegte Victor, was sich an seiner Frau verändert hatte, er kam aber nicht dahinter.

Aber dann fiel der Groschen! Ihre langen braunen Haare, die sie seit ihrer Hochzeit vor neunzehn Jahren immer im gleichen Schnitt getragen hatte, waren weg. Jetzt waren sie kurz, modern, fransig. Victor sagte ihr, sie sehe aus wie eine Lesbe. Joan antwortete, er habe keine Ahnung, das sei jetzt modern.

Der zweite Hinweis, der ihm ebenfalls entging (bis er am Monatsende die Kreditkartenabrechnung in Händen hielt), war, dass sie anfing, sich Unterwäsche zu kaufen. Und zwar teure Seidenunterwäsche. Dann fing sie an, sich alle möglichen neuen Klamotten zu kaufen. Jeden Monat entdeckte Victor sie auf der Abrechnung. Oder richtiger, auf seiner Abrechnung, denn es war schließlich sein Geld. Joans Teilzeitjob an der Supermarktkasse brachte ja kaum etwas ein. Also beschwerte er sich bei ihr, dass sie so viel ausgab. Sie antwortete, dass sie beschlossen hatte, bei einigen Wohltätigkeitsorganisationen mitzuarbeiten, weil sie der Welt etwas zurückgeben wollte. Und für diese Treffen musste sie gepflegt aussehen, erklärte sie ihm.

Es gab unzählige Zusammenkünfte, Abend für Abend. Es ging um gute Taten für die Welt, erzählte sie ihm. Hilfe für unterprivilegierte Menschen. Das bedeutete, dass sie immer häufiger erst spätabends nach Hause kam. Sie versorgte ihn mit Fertigmahlzeiten, die er in der Mikrowelle warm machen konnte, während er sich seine Krimiserien und Sportsendungen ansah. Das passte ihm gut in den Kram. Was ihm allerdings nicht passte, waren die Rechnungen.

Joan gab mehr aus, als er verdiente, und er musste an seine Ersparnisse gehen, was in seinem Langzeitplan überhaupt nicht vorgesehen war, denn mit dem Geld hatte er Besseres vor, als Joan neue Kleider zu kaufen. Etwas viel, viel Besseres.

Joan meinte, es sei gut für die Beziehung, wenn man getrennten Interessen nachging. Sie tätschelte Victor liebevoll den Kopf und sagte, er könne ruhig seine Fernsehsendungen genießen, während sie loszog, um die Welt zu retten.

Zuerst funktionierte das Arrangement ziemlich gut. Abgesehen von ihren Ausgaben. Victor war IT-Manager bei Stanley Smith & Sons, dem neuntgrößten Hersteller von Eierkartons in ganz England. Jetzt, wo Joan abends beschäftigt war, konnte er vom Büro direkt in den Font and Firkin gehen und sich ein paar gemütliche Pints Harveys genehmigen. Er konnte mit den anderen Rauchern nach draußen gehen und nach Herzenslust paffen und quatschen.

Zweimal die Woche, wenn er betrunken genug war, um seine Schüchternheit zu überwinden, schaute er noch für eine schnelle Nummer beim Kitten Parlour vorbei, das gleich um die Ecke lag. Danach machte er sich dann auf den Heimweg.

Während er auf das Ping der Mikrowelle wartete, kontrollierte er seinen Insulinspiegel und verpasste sich die abendliche Injektion. Dann sah er sich eine Wiederholung von Inspektor Morse oder einen Poirot an und war zufrieden.

Im Kitten Parlour gab es ein ganz spezielles Mädchen, das er allmählich richtig liebgewann. Sie hieß Kamila. Sie hatte blonde Wuschelhaare und einen schlanken Körper, und einmal erzählte sie ihm, dass sie vor ihrem Freund Kaspar, der sie geschlagen hatte, weggelaufen und so nach Brighton gekommen war. In dem winzigen Zimmer mit der rosaroten Tagesdecke, der Preisliste an der Wand (einen runterholen, Blowjob, vollständiger Sex, Küssen extra) und den Pornofilmen, die auf dem kleinen Fernseher liefen, lauschte er Kamilas Geschichten. Eines Abends lag er nach einer Zehn-Minuten-Nummer neben ihr und erklärte ihr, dass er ihr helfen wollte.

Kamila sagte Victor, dass sie ihn gernhatte. Bei ihm fühlte sie sich geborgen, und sie mochte es, dass er so männlich war. Das machte ihm ein gutes Gefühl. Joan sagte ihm nie, er sei männlich.

Er wollte Kamila mehr Geld geben, damit sie in Brighton ein neues Leben anfangen konnte. Er wollte sie vor ihrem brutalen Freund Kaspar beschützen.

Victor plante ein neues Leben für Kamila, und in diesem neuen Leben war sie mit ihm zusammen.

Bevor Kamila mit dem Blowjob anfing, sagte sie ihm jedes Mal, mit ihm ein neues Leben anzufangen, sei für sie der Traum vom Paradies. Deshalb wurde das Trinkgeld, das er ihr danach gab, jedes Mal größer.

Natürlich verschlimmerte das seine Geldsorgen. Inzwischen hatte er schon Schwierigkeiten, die Hypotheken für das Haus plangemäß abzuzahlen. Wegen Joans Haushaltsgeld wurde der Dispo immer höher. Sie gab zurzeit Unmengen für sexy Unterwäsche, neue Klamotten und ihren schnieken Friseur aus. Bisher hatte es nie Probleme gegeben, denn der Bankmanager war sehr hilfsbereit, seit Victor ihn eines Tages im Kitten Parlour getroffen hatte. Aber seit kurzem arbeitete er nicht mehr bei der Bank, und sein Nachfolger erklärte Victor, es tue ihm leid, aber mit der Kreditkrise und allem hätte er seinen Handlungsspielraum mehr als ausgeschöpft. Kein Geld mehr.

Die Alternativen waren also folgende: Entweder musste Victor seine Besuche im Kitten Parlour und vor allem das Trinkgeld für Kamila einschränken. Oder er musste dafür sorgen, dass Joan in Zukunft nicht mehr so viel Geld ausgab.

Die Entscheidung fiel ihm nicht schwer.

Ohne Joan Bescheid zu sagen, ließ er die gemeinsame Kreditkarte stornieren. Als sie an diesem Abend heimkam, schrie sie ihn an: Die Karte sei in der Drogerie abgelehnt worden, und etwas dermaßen Peinliches sei ihr noch nie in ihrem Leben passiert. Sie schimpfte Victor einen fetten, faulen Arsch – ihre Eltern hätten ganz recht gehabt, und sie hätte auf sie hören sollen.

Victor ignorierte ihre Tirade. Er sah sich gerade Agatha Christies Blausäure im Fernsehen an und überlegte, wie es wäre, Joan ein Glas davon zu verabreichen. Zu beobachten, wie sie auf den Boden stürzte und unter Höllenqualen ihr Leben aushauchte, genauso, wie die Schauspielerin es auf der Mattscheibe vorführte.

Er ahnte nicht, dass Joan haarscharf das Gleiche dachte. Über ihn.

Kapitel 3

Don Baxter war Taxifahrer, deshalb wusste seine Frau nie genau, wo er war. Das war auch gut so, denn in den letzten Monaten hatte Don sehr viel Zeit im Bett verbracht und Sex mit Joan gehabt, bei Tag und auch bei Nacht. Sie trafen sich in Brighton im Apartment eines Kumpels, der zurzeit auf einer Bohrinsel in den Emiraten arbeitete.

Dank Don fühlte Joan sich wieder jung.

Dons Frau hatte nach der Geburt ihrer zweiten Tochter jedes Interesse an Sex verloren. Das war inzwischen zwölf Jahre her, aber mit Joan hatte Don die verlorene Zeit nachgeholt. Seiner Schätzung nach hatte er in den letzten drei Monaten Sex für mindestens zwölf Jahre gehabt. Er konnte nicht genug kriegen von Joan, und sie nicht von ihm. Ihm gefiel ihre Rundlichkeit. Er mochte große Brüste, er mochte es, wie reif sie war, und das sagte er ihr auch.

Don war ein großer Mann, in jeder Beziehung. Wenn Joan neben Victor im Bett lag und an Don dachte, musste sie schmunzeln. Dann träumte sie vom nächsten Tag und davon, wieder mit ihm zusammen zu sein. Bevor Don Taxifahrer geworden war, war er Boxer gewesen und dann Maurer. Er trainierte, stemmte Gewichte und sorgte dafür, dass seine Bauchmuskulatur fest und sein Bizeps hart blieben. Und das war nicht sein einziger harter Körperteil, dachte Joan schalkhaft.

Don hatte Victor nie gesehen, aber er ließ keine Gelegenheit aus, etwas Schlechtes über ihn zu sagen. Das Schlimmste war, wie Victor sein Geld verdiente. Er hasste Tierquälerei. Don erklärte Joan, dass die Firma, für die Victor arbeitete, Eierkartons für Legebatterien herstellte. Massentierhaltung sei unmoralisch, sagte er, und deshalb sei Victor ein schlechter Mensch.

Joan liebte so viel an Don. Sie bewunderte seine Moralprinzipien. Bei Victor war so etwas absolut Fehlanzeige. Sie liebte es, dass Don ein Querdenker war, dass er nicht alles gleich in irgendwelche Schachteln einsortierte – am besten in Eierkartons!

Don trank gerne Alkohol, und eines Abends kam Joan angetrunken nach Hause. Sie erklärte Victor, es widere sie an, dass er seinen Lebensunterhalt in einer Branche verdiente, die aus Tierquälerei Profit schlug, und verlangte, er solle ihr sagen, was er dagegen zu tun gedenke.

»Ich bin doch nicht der Moralhüter der Nation«, antwortete Victor. »Wenn ich aufhöre, dann produziert eben jemand anderes die Kartons.« Außerdem verloren die Leute überall im Land aufgrund von Kürzungen ihren Arbeitsplatz, fuhr er fort. Wirklich kein guter Zeitpunkt, sich eine neue Stelle zu suchen.

Je mehr Joans Liebe zu Don wuchs, desto mehr begann sie die Wochenenden zu hassen, vor allem die Sonntage. Sie wusste, dass Don die Zeit bei seiner Frau und seinen Kindern verbrachte, während sie allein mit Victor zu Hause festsaß. Zwar schaffte sie es nicht, die Wochenenden schneller vergehen zu lassen, aber wenigstens fand sie eine Methode, Victor so richtig auf die Palme zu bringen! Sie kaufte die DVD des Films Chicken Run, über ein Huhn, das aus einer brutalen Legebatterie flieht. Damit unterbrach sie dann Victors Krimiserie oder das Fußballspiel, das er gerade anschaute.

Mit jedem Mal wurde Victor wütender.

Also spielte sie den Film umso öfter ab.

Kapitel 4

Seit zwei Jahren hasste Victor die Sonntage genauso sehr wie Joan, denn er konnte nicht zu Kamila. Einen Teil des Tages werkelte er im Garten oder mit dem Gemüse im Gewächshaus herum. Oder er saß im Geräteschuppen und starrte die staubige Flasche mit der Blausäure an. Er schlug die Zeit tot, während er in Gedanken Joan tötete. Für ihn war das einzig Gute an Sonntagen, dass er sich auf den Montag freuen konnte.

An diesem speziellen Montagmorgen im Februar stand Victor wie üblich um halb sieben auf. Joan schlief noch. Er duschte und rasierte sich und summte dabei die Melodie des Films Die Zerstörung der Talsperren vor sich hin. Die Titelmusik des alten Kriegsfilms war seine absolute Lieblingsmusik, und er summte sie, wenn er gute Laune hatte.

Zurzeit hatte er montagmorgens immer gute Laune.

Sorgfältig bearbeitete er seine Achselhöhlen mit dem Deo-Roller und besprühte seinen weißen, schwabbeligen Körper überall mit Eau de Cologne. Dann kämmte er seine Halbglatze zurecht, zog frische Unterwäsche, seinen besten Anzug und die schickste Krawatte an.

Er wusste, dass die Zerstörung der Talsperren Joan aus irgendeinem Grund zur Weißglut brachte. Daher summte er sie noch lauter, als er ihr eine Tasse Tee ans Bett brachte und den Fernseher für sie anstellte. Dann teilte er ihr mit, dass sie ihre Ausgaben reduzieren musste. Keine unnötige Prasserei mehr. Sie mussten über die Runden kommen. Ehe Joan wach genug war, um zu widersprechen, machte er sich auf den Weg zur Arbeit. Er summte immer noch.

Der Betrieb Stanley Smith war ein zweistöckiges Gebäude im Industriegebiet im Norden von Brighton. Als Victor ankam, begrüßte er erst ein paar von seinen Kollegen, dann goss er sich Kaffee ein und klaute aus einer Packung, die jemand hatte herumliegen lassen, einen Keks. Vergnügt begab er sich schließlich in sein Büro.

Als er allein war, schloss er mit einem Teil seiner letzten Ersparnisse in aller Stille und ohne Joans Wissen eine Lebensversicherung für sie ab. Im Falle ihres Todes würde die Police ein hübsches Sümmchen Bargeld abwerfen. Genug, um Victors Schulden zu bezahlen und ein neues Leben anzufangen.

Ein schönes neues Leben – mit Kamila!

Zwar stand auf Victors Visitenkarte »IT-Manager«, aber der Titel war hochtrabender, als der Job es eigentlich verdiente. Victor war schlicht Lohn- und Bilanzbuchhalter. Er produzierte die monatlichen Abrechnungen. Oft hatte er überhaupt nichts zu tun. Der größte Teil der Eierkartonproduktion wurde von Maschinen erledigt, und die meisten Leute, die für das Unternehmen arbeiteten, kümmerten sich um diese Maschinen. Niemandem fiel auf, dass Victor an seinem Arbeitsplatz jede Menge freie Zeit hatte, denn er gab sich immer große Mühe, beschäftigt auszusehen.

Natürlich war Victor Smiley de facto sehr beschäftigt, er recherchierte nämlich alles Mögliche im Internet. Dinge, die mit seinen Plänen zu tun hatten. Zum Beispiel Fallgeschichten von Versicherungsbetrügereien.

Ziemlich schnell wurde ihm klar, dass Versicherungsgesellschaften nicht blöd waren. Wenn ein Ehemann eine große Police auf seine Frau abschloss und diese Frau wenige Wochen später starb, stellte die Versicherung Ermittlungen an. Die meisten Leute, die diese Art von Schwindel versucht hatten, endeten mit einer Mordanklage im Gerichtssaal.

Victor begriff, dass es klug war, nichts zu überstürzen, egal, wie schwer es ihm fiel. Er würde Geduld haben müssen. So beschloss er, ein Jahr zu warten und Joan erst dann umzubringen. Auch Kamila würde sich gedulden müssen. Der große Vorteil war, dass Victor dadurch reichlich Zeit zum Nachdenken und Planen haben würde.

Ein ganzes Jahr, um den perfekten Mord zu planen.

Deshalb kümmerte Victor sich nun jeden Tag als Erstes um alles, was dringend war und mit seinem Job zu tun hatte, surfte dann auf diversen Websites und gab bei Google als Suchbegriff zum Beispiel »perfekter Mord« ein.

Dann ging er einen Schritt weiter und googelte »Gifte«.

Als Nächstes »Nachweis von Giften«.

Alles, was er brauchte, war nur einen Mausklick entfernt. Er machte sich sorgfältig Notizen und legte eine Datei an. Schließlich hatte er eine lange Liste von Regeln zusammengestellt, die es zu befolgen galt, wenn man einen perfekten Mord begehen wollte. Insgesamt waren es zweiundfünfzig Regeln. Beispielsweise:

Regel 1: Keine Vorstrafen.

Regel 2: Kein klar ersichtliches Motiv.

Regel 3: Sorgfältige Planung.

Regel 4: Blutflecke lassen sich nur schwer entfernen. Nach Möglichkeit vermeiden.

Regel 5: Gifte können bei einer Obduktion nachgewiesen werden. Nach Möglichkeit vermeiden.

Regel 6: Ersticken mit Plastiktüte ist sauber und schnell. Keine Sauerei.

Regel 7: Leiche unbedingt entsorgen.

Regel 8: Mit niemandem darüber sprechen. Keinesfalls!

Regel 9: Daran denken, dass jedes Jahr Tausende Menschen vermisst werden.

Regel 10: Bereit sein, alles zu leugnen. Keine Leiche, kein Beweis.

Regel 11: So tun, als würdest du sie vermissen.

Regel 12: Nicht zu früh nach dem Mord mit neuer Geliebten an die Öffentlichkeit gehen.

Victor brannte darauf, alle diese Punkte endlich abhaken zu dürfen. In seinem Kopf nahm der Plan langsam, aber sicher Gestalt an. Er begann alles aufzuschreiben, eins nach dem anderen, Schritt für Schritt für Schritt. Jedes Mal, wenn er sich seine Aufzeichnungen durchlas, summte er zufrieden vor sich hin. Es war ein guter Plan. Genial geradezu!

Er nannte ihn Plan A.

Doch dann kam eines Tages ohne jede Vorwarnung sein Chef in sein Büro. Sein Chef war der Sohn des Gründers der Stanley Smith Factory. Er war sozusagen der & Son aus dem Namen von Stanley Smith & Son. Rodney Smith war ein großer, unangenehmer Vollidiot, der einen goldfarbenen Porsche fuhr. Dem Bürotratsch zufolge vögelte er seine Sekretärin. Smith erklärte Victor, dass es ihm leidtue, aber die Verkäufe seien mies, während die Kosten ständig stiegen, daher müssten Einsparungen vorgenommen werden. Victor müsse gehen. Er sei entlassen.

Basierend auf der Zeit, die er für die Firma gearbeitet hatte, sollte er eine Abfindung bekommen – eineinhalb Wochenlöhne für jedes der sechzehn Jahre. Das ergab den Lohn für ein halbes Jahr.

Victor war so schockiert, dass er nach der Arbeit im Font and Firkin fünf Pints trank und dazu noch vier Whisky kippte. Eigentlich hatte er sich vorgenommen, Joan nichts von seiner Entlassung zu erzählen, aber als er sturzbetrunken zu Hause ankam, platzte er sofort mit der Nachricht heraus.

An diesem Abend war Joan so wütend, dass sie ihn anbrüllte und ihm einen Vortrag darüber hielt, wie nutzlos er sei.

Als Victor am nächsten Morgen wieder an seinem Schreibtisch saß, hatte er einen üblen Kater. Er rechnete aus, wie viele Besuche im Kitten Parlour er sich mit dem Lohn für sechs Monate und dem Rest seiner Ersparnisse noch leisten konnte. Dabei wurde ihm klar, dass wesentlich mehr Besuche und wesentlich mehr Trinkgeld für Kamila drin waren, wenn er kein Haushaltsgeld zahlen musste.

Um Geld zu sparen, würde er sich Joan also doch schneller vom Hals schaffen müssen, als er es geplant hatte. Es gab keine andere Möglichkeit. Für Plan A war einfach nicht genug Zeit. Er würde auf Plan B zurückgreifen müssen.

Das einzige Problem war, dass er noch keinen Plan B hatte.

Aber Joan hatte einen.

Kapitel 5

Die Lösung fiel Victor in der darauffolgenden Nacht ein.

Wie in den meisten Nächten wachte er um zwei Uhr morgens davon auf, dass Joan ihn in die Rippen pikte und zischte: »Hör auf zu schnarchen!«

Um vier weckte Joan ihn schon wieder, weil sie aus dem Bett stieg und verkündete: »Gott, Victor, du wirst echt immer schlimmer! Was versteckst du bloß in deiner Nase? Oder im Hals? Eine Trompete vielleicht?«

Victor murmelte eine verschlafene Entschuldigung. Er hörte, wie sie das Schlafzimmer verließ und die Tür hinter sich zuknallte. Dann hörte er die Tür im Gästezimmer. Plötzlich war er hellwach vor Aufregung, denn er hatte eine Idee.

Joan beklagte sich immer über das kleine Gästezimmer, wo sie schlief, wenn sein Schnarchen sie nachts wach hielt. Es sei total versifft, sagte sie, und sie hatte recht. Die Wände schlammfarben gestrichen, die dünnen Vorhänge voller Mottenlöcher. Es war das einzige Zimmer, das sie nie renoviert hatten, seit das Haus ihnen gehörte. Anfangs hatten sie es als Kinderzimmer geplant. Aber dann kamen keine Kinder, und so stand dort immer noch das alte schmale Bett, das die Vorbesitzer hatten stehenlassen. Es war ein trauriges kleines Kabuff.

Alle paar Wochen machte Joan Victor deswegen zur Schnecke und erklärte ihm, es sei höchste Zeit, das Zimmer zu renovieren. Sie sagte, er solle es hübsch herrichten, falls doch mal überraschenderweise jemand zu Besuch kam. Oder wenigstens für sie, wo sie doch wegen seines Schnarchens nicht in ihrem Schlafzimmer schlafen konnte. So ging es nun schon jahrelang.

Aber Victors Idee löste sogar zwei Probleme auf einmal! Erstens würde er das Zimmer für Joan hübsch herrichten, und zweitens hatte er endlich einen Plan B!

Weil er vor lauter Aufregung nicht mehr schlafen konnte, schlüpfte er in seinen Bademantel und ging in die Küche, um sich ganz leise eine Tasse Tee zu machen. Dann wanderte er in sein Arbeitszimmer, stellte den Computer an, ging ins Internet und gab bei Google das Wort Blausäure ein.

Wie er bereits herausgefunden hatte, gab es Hunderte von Webseiten über das Gift, aber jetzt engte er die Suche Stück für Stück ein. Erst gab er Blausäure-Dampf ein. Dann Blausäure-Gas. Gierig las er jedes Wort des Artikels, ja, er verschlang es regelrecht. Je mehr er las, desto aufgeregter wurde er. Ein paar Sachen musste er mehrmals lesen, denn es war besser, sich daran zu erinnern, als es aufzuschreiben. Das war Regel 52: Keine Spuren hinterlassen.

Folgendes prägte er sich ein:

Eine Blausäure-Vergiftung hängt von der Menge an Blausäure ab, die einer Person verabreicht wird.

Am schädlichsten ist es, gasförmige Blausäure einzuatmen.

Das Gas ist am gefährlichsten in geschlossenen Räumen, in denen das Gas nicht entweichen kann.

Für manche Menschen riecht Blausäure wie Bittermandeln.

Blausäure ist in manchen Farben enthalten, zum Beispiel in Preußischblau.

Jetzt fing er richtig an zu grinsen. Denn Preußischblau war schon immer eine von Joans Lieblingsfarben gewesen.

Kapitel 6

Joan fragte sich, was in Victor gefahren war. An diesem Wochenende sah er sich keinen Krimi an und werkelte auch nicht im Schuppen oder im Gewächshaus herum. Stattdessen verbrachte er den ganzen Samstag und den ganzen Sonntag im Gästezimmer. Er renovierte es für sie!

»Für dich, mein Engel!«, erklärte er ihr. »Du hast vollkommen recht. Dieses Zimmer ist schon viel zu lange in einem erbärmlichen Zustand. Jetzt mache ich es schön für dich.«

Während er arbeitete, ließ er sie nicht herein. Es sollte eine Überraschung werden, behauptete er. Sein Engel – wie er sich ausdrückte – durfte es sich erst anschauen, wenn alles fertig war!

Hie und da kam er heraus, hustend und prustend. Er trug eine Atemmaske, die er sich jetzt auf die Stirn geschoben hatte, und einen weißen, farbbespritzten Arbeitsoverall mit Kapuze, der Joan an die Schutzanzüge der Leute von der Spurensicherung erinnerte, die man manchmal in den Fernsehnachrichten einen Tatort untersuchen sah.

»Ich hab deine Lieblingsfarbe genommen!«, sagte er.

»Preußischblau?«

Er strahlte sie an. »Wie hast du das so schnell erraten? Hast du etwa gespickt?«

Aber sie deutete nur auf ihn. »Du hast das Zeug überall auf deinem Anzug!«, erklärte sie mit finsterem Gesicht.

»Ich bringe auch neue Rollos an«, fügte er hinzu.

»Die fallen vermutlich gleich wieder runter«, erwiderte sie. »Was du aufhängst, bleibt nie oben.« Genau wie dein pimpfiger Pimmel, hätte sie um ein Haar hinzugefügt.

Aber Victor reagierte nicht darauf, dass sie so unfreundlich war. Für ihn spielte das keine Rolle mehr. Wenn sie ein paar Nächte bei geschlossenen Fenstern im Gästezimmer geschlafen hatte, würde sie garantiert nie wieder etwas Unfreundliches zu ihm sagen.

Natürlich würde man die Blausäure bei der Obduktion in ihrem Körper feststellen. Aber dafür würde man den Hersteller der Farbe verantwortlich machen. Die Firma würde Ärger bekommen, weil sie eine fehlerhafte Partie Preußischblau mit zu viel Blausäure produziert hatte. Victor musste lediglich dafür sorgen, dass niemand die Farbbehälter fand, die er benutzt hatte. Aber die verschwinden zu lassen war ein Kinderspiel.

Als er am Sonntagabend fertig war, ließ er das Fenster im Gästezimmer weit offen, damit die Farbe besser trocknete, wie er Joan erklärte. Ab Montagnacht würde sie das hübsche Zimmer benutzen können, wann immer er schnarchte. Und verdammt, er hatte fest vor, morgen Nacht zu schnarchen! Er würde schnarchen, wie er nie zuvor geschnarcht hatte. Er würde für England schnarchen!

Am nächsten Tag sah Joan zu, wie Victor in seiner üblichen Montagmorgenlaune zur Arbeit fuhr. Er war noch vergnügter als gewöhnlich, fand sie, obwohl heute der erste Tag seiner letzten Arbeitswoche war.

Aber sie hatte zu viel im Kopf, um sich näher damit zu befassen, und machte sich an ihre Haushaltspflichten. Nachher würde sie den Bus zu ihrer Nachmittagsschicht im Supermarkt nehmen. Um den Schein der Normalität aufrechtzuerhalten, holte sie Victors schmutzige Wäsche aus dem Wäschekorb und stopfte sie in die Waschmaschine. Seltsamerweise war sein Arbeitsoverall nicht dabei. Joan fahndete überall danach und fragte sich, wo er ihn wohl gelassen hatte, konnte ihn aber nicht finden.

Ach, was soll’s, dachte sie schließlich mit einem fiesen Lächeln. Wenn ihr Plan klappte, würde er den Overall sowieso nicht mehr brauchen. Dort, wo er hinging, hatte man für so etwas keine Verwendung …

Kapitel 7

Jeder Mensch hat einen wunden Punkt. Bei Victor war es die Diabeteserkrankung. Wenn er zu viel Zucker aß, schlief er ein, schnarchte wie ein Elefant und hielt Joan die ganze Nacht wach. Ihr Plan war ganz einfach. Sie brauchte nur das Insulin in seiner Spritze mit einer Zuckerlösung zu vertauschen, und schon würde er einschlafen. Tief und fest.

Während er schlief, würde sie ihm noch mehr Zuckerlösung spritzen. Und nach einer Weile die nächste Dosis.

Bis er aufhörte zu schnarchen. Bis er aufhörte zu atmen.

Sie hatte alles genau geplant, mit absoluter Perfektion.

Am Montagabend seiner letzten Arbeitswoche kam Victor nach Hause und schloss die Tür auf. Zu seiner Überraschung fand er seine Frau so gut wie nackt vor – abgesehen von einem schwarzen Spitzen-BH, einem dazu passenden String-Tanga und roten hochhackigen Schuhen. Außerdem roch sie durchdringend nach Parfum.

»Ist dir nicht kalt?«, fragte er. Immerhin war es Mitte Februar.

»Ich dachte, vielleicht hast du Lust auf einen Blowjob, mein Schatz!«

»Eigentlich nicht«, antwortete er. Dass Kamila ihm gerade im Kitten Parlour einen geblasen hatte, erwähnte er lieber nicht. »Ich glaube, ich möchte lieber ein Bier. Aber du siehst aus, als wäre dir kalt. Du hast ja eine Gänsehaut.«

»Ich kann dich wärmen, mein Schatz«, antwortete sie.

»Mir ist warm«, antwortete er abwehrend. »Aber deinetwegen mache ich mir Sorgen.«

Sie kam näher, rieb sich aufreizend an ihm und legte die Hand auf seinen Penis. »Lass uns ins Bett gehen, mein Großer«, flötete sie.

»Danke, aber um neun kommt Poirot.«

»Das können wir doch aufnehmen.«

»Ich möchte es aber lieber jetzt sehen.«

Sie küsste ihn. »Sag mal, mein Großer, wenn du morgen früh erhängt werden würdest, was hättest du dann gerne als Henkersmahlzeit?«

Nach kurzem Nachdenken antwortete er: »Krabbencocktail, Ribeye-Steak, Pilze, Tomaten, Pommes und Erbsen. Zum Nachtisch warmen Schokoladenpudding mit Schokosauce. Warum?«

»Na, was für ein Zufall!«, rief sie. »Rate mal, was es zum Abendessen gibt!«

»Sag bloß nicht, du hast das heute gekocht?«

»Für Victor, meinen Schatz, ist das Beste gerade gut genug!«

Joan dachte nämlich, in Schokoladenpudding mit Schokosauce würde der Zucker nicht so auffallen.

Victor fragte sich, ob seine Frau womöglich getrunken hatte. Vielleicht hatte sie auch irgendwelche Drogen intus. Aber vielleicht wollte sie auch schlicht ein eigenes Auto, statt sich weiterhin seines mit ihm teilen zu müssen?

Träum weiter!, dachte er.

Bald nach dem Essen schlief er auf dem Sofa ein, während Poirot direkt vor seiner Nase ein Verbrechen aufklärte.

Wie geplant, schrieb Joan eine SMS an Don.

Zwanzig Minuten später erschien Don an der Haustür der Smileys. Aber sein Stirnrunzeln gehörte nicht zu ihrem gemeinsamen Plan.

»Es gibt ein Problem«, sagte er.

Kapitel 8

»Ich hab gerade CSI gesehen«, sagte Don und befreite sich aus Joans Armen.

»Ich mag CSI«, sagte sie. Vor allem mochte sie die Sendung deshalb, weil Victor sie nicht mochte. Für seinen Geschmack war sie zu modern.

»Na ja, die Folge heute Abend hätte dir garantiert nicht gefallen. Da ging es nämlich um Diabetiker.«

Etwas an der Art, wie er das sagte, verursachte Joan eine Gänsehaut. »Erzähl es mir.«

»Es sind schon mehrere Diabetiker mit einer Überdosis ermordet worden. In einigen Fällen hat man ihnen zu viel Insulin verabreicht, in anderen zu viel Zucker. Aber die Gerichtsmedizin hat neue Methoden, das zu testen, also dürfen wir es nicht riskieren! Wir müssen die Leiche verschwinden lassen.«

»Nein!«, protestierte sie. »So haben wir das nicht geplant! Wir haben besprochen, dass ich morgen früh, wenn Victor schon kalt ist, den Arzt anrufe. Das ist der Plan.«

»Aber das funktioniert nicht mehr«, entgegnete Don. »Weil dann rauskommt, dass er eine massive Überdosis Zucker intus hat.«

»Ich kann denen ja sagen, dass er depressiv ist, seit er seinen Job verloren hat. Ich könnte auch einen Abschiedsbrief fälschen«, fügte sie eifrig hinzu.

»Zu gefährlich.«

»Das kriegt bestimmt keiner raus!«, beharrte Joan. »Wie denn auch?«

»Es gibt Handschriftexperten!«, zischte Don, schaute auf Victor hinunter und sah zu seinem Entsetzen, dass er versuchte, die Augen zu öffnen. Hastig trat Don ein paar Schritte zurück, um nicht gesehen zu werden.

»Aber wie sollen wir die Leiche denn verschwinden lassen?«, fragte Joan.

»Hast du gerade was von einem Blowjob gesagt?«, lallte Victor.

»Du willst einen Blowjob, mein Liebling? Einen Moment, kommt sofort!«, sagte Joan. »Wenn du dich zwei Minuten geduldest, bekommst du den Blowjob deines Lebens, Schatz.«

Sie lief in die Küche und zog ihre gelben Gummihandschuhe an. Dann rannte sie in die Garage, wo Victors Werkzeuge ordentlich an ihren Haken hingen, suchte einen mittelschweren Tischlerhammer aus und eilte damit zurück ins Wohnzimmer. Die Hand mit dem Hammer hinter dem Rücken versteckt, fragte sie: »Möchtest du den Blowjob jetzt, mein Schatz?«

Victor nickte. »Mhmmmm.«

Ehe Don auch nur erkannte, was Joan in der Hand hielt, holte sie aus und ließ den Hammer mit aller Kraft auf Victors Schläfe niedersausen. Da sie noch nie einem Menschen einen Tischlerhammer auf die Schläfe geschlagen hatte, wusste sie natürlich nicht genau, was sie erwartete.

Als sie Victor direkt danach ansah, dachte sie, dass sie beim nächsten Mal vielleicht nicht ganz so heftig zuzuschlagen brauchte. Ihr Magen drehte sich um, Schockwellen durchfluteten sie, und nach einem weiteren Blick auf ihren Mann rannte sie in die Küche und übergab sich über der Spüle.

Kurz darauf kam sie jedoch wieder zurück und betrachtete Victor erneut. Er hatte sich nicht gerührt, und auch Don stand stocksteif da, mit weit aufgerissenen Augen und noch weiter aufgerissenem Mund.

»Ach du Kacke«, stieß er schließlich hervor.

Victor lag einfach nur da, sein Schädel war aufgeplatzt wie eine Kokosnuss, und das Blut spritzte in alle Richtungen. Seine Augen waren weit aus dem Kopf getreten, ohne etwas zu sehen, die Zunge hing ihm aus dem Mund. Aus seiner zerschmetterten Schläfe sickerte orangefarbene und graue Hirnmasse.

»Ich glaube, er ist hinüber«, stellte Don fest.

Joan sagte nichts.

Am Kopf des Hammers klebten Haare und Blut, und Joan starrte darauf, als hätte sie gerade einen Zaubertrick vollzogen. Seht her, hier habe ich einen sauberen Hammer. Abrakadabra! Jetzt kleben Haare und Blut daran.

Und ihr Ehemann war tot.

Ihr Ehemann war tot und verteilte Blut und Gehirnmasse auf dem Sofa.

Forensisches Beweismaterial.

Auf einmal begann Joan heftig zu zittern und legte den Hammer auf den Boden. Ganz allmählich begriff sie, was sie getan hatte.

Verzweifelt schaute sie zu Don. Der starrte mit großen Augen und noch immer offenem Mund auf Victor und schüttelte unablässig den Kopf. »O Gott«, sagte er. »O mein Gott.« Dann sah er wieder zu Joan.

Sie hatte nicht die geringste Ahnung, was ihm durch den Kopf ging.

»Warum – warum musstest du dermaßen heftig zuschlagen?«, fragte er.

»Ach, du hättest es also sanfter gemacht, was?«

Nach einer kurzen Pause sagte Don nachdenklich: »Ich glaube, jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt zum Streiten.«

Kapitel 9

Im Allzweckraum neben der Küche stand außer der Waschmaschine und dem Trockner eine große Gefriertruhe. Als Joan die Gefriertruhe gekauft hatte, war Victor sauer gewesen und hatte ihr gesagt, das sei Geldverschwendung – und wo wollte sie das Ding überhaupt hinstellen?

Joan hatte ihm geantwortet, dass die Gefriertruhe sich schnell bezahlt machen würde, weil sie die Sonderangebote in ihrem Supermarkt nutzen konnten. Jetzt beugte sie sich über die Truhe, der Deckel war offen, und eisiger Dampf stieg auf. Stück für Stück holte sie die ganzen Angebote, die sich im Lauf des letzten Jahres angehäuft hatten, aus der Truhe.

Erst ein Päckchen mit Lammkoteletts, auf dem ein großer Sticker mit der Aufschrift »Superangebot!« klebte. Dann einen Beutel gefrorene Erbsen und einen Familienbecher Vanilleeis. Drei Schoko-Käsekuchen. Joan hatte vorgehabt, alle drei alleine zu essen – der Kuchen war viel zu lecker, um ihn mit Victor zu teilen! Sie gab alles an Don weiter, der die Sachen auf den Boden stapelte.

Alle paar Minuten spähte Joan aus dem Fenster. An den anderen Fenstern im Untergeschoss hatten sie die Vorhänge und Rollos zugezogen, falls zufällig jemand hereinschaute. Aber im Allzweckraum waren die Rollos schon vor Monaten heruntergefallen, und Victor war zu faul gewesen, sie wieder aufzuhängen.

Joan sah die Lichter in den Häusern im Tal und die dunkle Silhouette der Downs in der Ferne. Sie sah die Sterne und den aufgehenden Mond. Er war fast voll. In seinem Licht konnte sie das kleine Gewächshaus im Garten erkennen. Einen Moment dachte sie an die Tomaten, die Victor dort gepflanzt hatte. Er würde sie nicht mehr sehen und auch nicht essen. Nicht einmal das Tageslicht würde Victor jemals wieder erblicken.

Einen Augenblick, nur einen winzigen Augenblick spürte Joan ein Würgen in der Kehle. Victor war eigentlich gar nicht so übel, dachte sie bei sich. Echt nicht, oder? Er hatte auch seine guten Seiten, stimmt’s?

Dons barsche Stimme unterbrach ihre Grübelei. »Na los, weiter geht’s, wir sind gleich fertig!«

Gehorsam bückte sie sich und holte einen gefrorenen Biskuitkuchen vom Grund der Gefriertruhe. Und ein paar Schweinekoteletts – »supergünstig«.

»Okay«, sagte sie. »Das war’s.«

Dann äugte sie noch einmal in die Truhe. Sie war nervös, in ihrem Kopf herrschte das pure Chaos. Was, wenn Victor nicht reinpasste?

Fünf Minuten später hatten Don und Joan ihn nackt ausgezogen. Auch seine Uhr und seinen Ehering nahmen sie ihm ab.

»Es bringt ja nichts, die Sachen verkommen zu lassen«, hatte Joan gesagt.

Dann schleppten sie unter großer Anstrengung seinen fetten, aufgedunsenen Körper durch die Küche in den winzigen Allzweckraum. Dabei hinterließen sie eine Spur von Blut und Hirnmasse.

Zum Glück war Don stark, denn Joan war inzwischen ziemlich erschöpft. Mit einiger Mühe bugsierten sie Victor über den Rand der Gefriertruhe. Von dort rutschte er zu Joans großer Erleichterung ganz leicht auf den Boden hinunter, nur die Arme und Beine musste sie ein bisschen besser arrangieren, sonst wäre der Deckel nicht zugegangen. Bei der ganzen Aktion vermied sie es sorgfältig, Victors hervorquellende Augen anzusehen. Genau genommen vermied sie es überhaupt, ihn anzusehen.

Nur einen kurzen Blick auf seinen winzigen Penis konnte sie sich nicht verkneifen. Den werde ich am allerwenigsten vermissen, dachte sie. Dann begann sie, das Gefriergut auf ihn zu packen.

»Hoffentlich wacht er nicht plötzlich auf und hat Hunger«, sagte Don, als er endlich den Deckel schloss.

Schockiert sah Joan ihn an. »Du glaubst doch nicht …«

Aber er legte beruhigend seine große, fleischige Pranke auf ihre Schulter und drückte sie sanft. »Er ist tot, keine Sorge. Er ist mausetot.«

Den Rest des Abends verbrachten sie mit Putzen. Sie scheuerten den Teppich im Untergeschoss und den Küchenboden. Die Wände im Wohnzimmer mussten sie ebenfalls abschrubben, weil dort Blut und Hirnmasse gelandet war. Außerdem fanden sie Flecken auf der Decke und auf einem Lampenschirm. Sogar der Fernseher hatte einen Spritzer abbekommen.

»Hoffentlich merkt Poirot das nicht«, sagte Don, während er den winzigen Fleck vom Bildschirm wischte.

Joan konnte sich kein Lächeln abringen.

Kapitel 10

Kurz vor Mitternacht war Don nach Hause gegangen, erschöpft vom Saubermachen, zittrig von zu viel Kaffee. Aber er versprach, morgen früh gleich zurückzukommen.

Joan blieb lange im Untergeschoss, starrte auf die Dellen in den Kissen, wo Victor gesessen hatte, als sie mit dem Hammer auf ihn losgegangen war. Im Haus war es ganz still. Die Luft war schwer und drückend. Gelegentlich war das Ticken des Kühlschranks zu hören. Aber Joan wagte es nicht, allein in die Küche zu gehen, nicht heute Nacht, nicht im Dunkeln.

Schließlich ging sie nach oben. Im Bad roch es nach Victors Eau de Cologne und seinem Aftershave, aber nicht sehr stark. Im Waschbecken lagen ein paar Haare. Auch das ärgerte Joan an ihrem Mann. Ständig hinterließ er Haare im Waschbecken, der faule Sack, nie machte er sich die Mühe, sie wegzuputzen. Joan holte sie mit einem Papiertuch heraus. Das tu ich jetzt zum letzten Mal, dachte sie und freute sich ein bisschen, als sie die Haare samt Papiertuch in den Mülleimer fallen ließ. Der Deckel klappte mit einem Knall zu, der so laut war, dass sie erschrak.

Gott, bin ich nervös, dachte sie. Aber das war kein Wunder.

Sie zog den Vorhang zu, ging dann ins Schlafzimmer und schloss auch hier die Vorhänge. Hoffentlich glotzte keiner der neugierigen Nachbarn aus dem Fenster. Die würden es seltsam finden, dass sie jetzt erst die Schlafzimmervorhänge zuzog, denn für gewöhnlich waren sie und Victor um elf im Bett.

Sie zog sich aus und stopfte alle Klamotten in den schwarzen Müllsack, wie Don es ihr gesagt hatte. Er würde sie morgen früh auf die Müllhalde bringen. Zusammen mit Victors Sachen und dem Hammer, den er ganz unten in seinem Werkzeugkasten verstaut hatte.

Nachdem sie in ihr Nachthemd geschlüpft war, schluckte sie zwei Aspirin. Sie nahm Victors Pyjama von seiner Bettseite und legte ihn auf den Boden. Dann kletterte sie in das leere Bett, das nach Victor roch, und knipste das Licht aus. Sofort knipste sie es wieder an. Heute machte die Dunkelheit ihr Angst. Ihr ging so viel im Kopf herum. Morgen gab es viel zu erledigen, sie hatte gemeinsam mit Don schon eine lange Liste zusammengestellt.

Sie starrte auf den leeren Fernsehbildschirm am Fußende des Betts. Sie sah zu Victors braunen Lederpantoffeln auf dem Boden und zu dem Agatha-Christie-Krimi auf seinem Nachttisch. Eine Weile lauschte sie in die nächtliche Stille, die ihr sehr laut vorkam. Ein leises blechernes Dröhnen drang an ihr Ohr. Das ferne Jaulen einer Polizeisirene oder eines Krankenwagens, vielleicht auch eines Feuerwehrautos. Dann das Kreischen zweier kämpfender Katzen. Eine war vermutlich Gregory. Sie sah auf den Wecker.

2 Uhr 59.

Dann 3 Uhr 00.

Dann 3 Uhr 01.

Sie machte den Fernseher an. Ein Medium, das sie irgendwoher kannte, sprach zum Studiopublikum. »Ich habe eine Person bei mir, sie heißt Mary«, sagte der Mann gerade. »Hat einer von Ihnen kürzlich jemanden namens Mary verloren?«

Normalerweise mochte Joan solche Sendungen. Aber heute Nacht machte sie ihr ein unbehagliches Gefühl.

Sie schaltete um auf einen anderen Kanal. Big Brother. Zwei junge Männer und ein dickes blondes Mädchen saßen in einem riesigen Aschenbecher und rauchten. Ein paar Minuten hörte sie sich ihr Geplapper an, dann zappte sie weiter. Ein alter Film. Glenn Close saß in ihrem Haus. Auf einmal schlug eine schwarz behandschuhte Faust das Fenster ein und öffnete die Tür von innen.

Hastig schaltete sie wieder um. Dann sah sie erneut zur Uhr.

3 Uhr 14.

Sie musste pinkeln. Dieser verfluchte Kaffee! Widerwillig stand sie auf, tapste aus dem Zimmer und ins Bad. Sie pinkelte und ging zum Waschbecken, um sich die Hände zu waschen.

Und erstarrte.

Im Becken lagen zwei lange schwarze Haare von Victor.

Kapitel 11

»Das hast du dir nur eingebildet!« sagte Don, als er um neun am nächsten Morgen kam.

»Nein, Don, das hab ich nicht«, beharrte Joan. Ihre Hände zitterten so, dass sie kaum die Katzenfutterdose öffnen konnte. »Ich hab mir das nicht eingebildet!«

»Natürlich hast du dir das eingebildet. Deine Nerven sind beim Teufel.«

Ihre Augen brannten vom Schlafmangel, sie hatte das Gefühl, ihr Kopf sei mit einem engen Band umwickelt. »Ich hab mir das nicht eingebildet! Ich hab im Mülleimer nachgeschaut, und da waren die Haare, die ich vorher aus dem Becken geholt habe, immer noch drin, samt dem Papiertuch.«

Sie kratzte das stinkende Katzenfutter aus der Dose in Gregorys Napf und stellte ihn auf den Boden. Wie üblich starrte der Kater erst den Napf und dann Joan an, als hätte er den Verdacht, sie wolle ihn vergiften.

»Wahrscheinlich hast du sie übersehen, Liebes«, beruhigte er sie. »Wir sind beide müde!« Er nahm sie in die Arme, drückte sie an sich und beschmuste ihr Ohr. »Komm mit ins Bett, ich will unbedingt mit dir schlafen.«

Aber sie stieß ihn weg. »Ich hab die Haare nicht übersehen. Und wir können jetzt nicht miteinander schlafen. Ich muss zur Polizei, wie wir es geplant haben. Und zur Arbeit. Du hast gesagt, wir sollen uns ganz normal benehmen.«

»Ja eben – normal! Also lass uns ins Bett gehen. Das wäre jetzt normal.«

»Nicht mit Victor in der Gefriertruhe, auf gar keinen Fall!«

»Ach komm schon, Engelchen. Schließlich haben wir das Ganze bloß gemacht, damit wir zusammen sein können.«

Sie sah ihn an. »Ich kann nicht. Es wäre nicht richtig. Ich bin nicht in der Stimmung. Okay?«

Schweigend starrten sie einander an.

»Für dich ist es viel einfacher, Don. Du bist zu deinem Frauchen nach Hause gegangen, aber ich musste hier allein bleiben, mit meinem Mann in der verdammten Gefriertruhe.«

»Ja, stimmt. Na und?«

»Na und?«, wiederholte sie und wurde immer wütender. »Na und? Mehr fällt dir dazu nicht ein?«

»Ich liebe dich«, sagte er.

»Ich liebe dich auch. Wir – wir müssen bloß …«

»Bloß was?«

Sie schüttelte den Kopf. Tränen rollten ihr über die Wangen. »Du musst mir helfen, Don.«

»Du musst ruhig bleiben.«

»ICH BIN TOTAL RUHIG!«

Er hob seine Pranken. So stand er vor ihr – ein großer, stämmiger Kerl, braune Lederjacke über einem weißen T-Shirt, dazu Jeans und Wildlederstiefel, sehr männlich. »Okay«, sagte er. »Okay!«

»Es ist aber nicht okay!«

»Dann müssen wir dafür sorgen, dass es okay wird. Ja?« Er nahm sie wieder in den Arm.

»Ja«, flüsterte sie. »Der Plan. Wir müssen uns an den Plan halten.«

»Und wir werden uns auch an den Plan halten«, sagte er. »Deshalb darfst du nicht ausflippen, bloß weil du zwei Haare im Waschbecken übersehen hast. Abgemacht?«

»Abgemacht«, stimmte sie etwas bedrückt zu.

Eine halbe Stunde später fuhr Joan in Victors violettem Vauxhall Astra Cabrio, das vor drei Jahren ein Schnäppchen bei eBay gewesen war, zum Polizeirevier von Brighton. Sie parkte an einer Parkuhr und ging hinein. Es gab eine zweite Tür mit einem Schild EINGANG, dahinter stand eine kurze Schlange.

Joan stellte sich an und las beim Warten die Plakate an den Wänden. Eines hatte die Überschrift: VERMISST. Darunter waren mehrere Fotos, Nahaufnahmen von Gesichtern, alle mit der gleichen Unterzeile:

SACHDIENLICHE HINWEISE ÜBER DEN VERBLEIB DIESER PERSON NIMMT JEDE POLIZEIDIENSTSTELLE ENTGEGEN.

Joan kannte keinen davon. Sie las ein anderes Plakat, auf dem vor Alkoholmissbrauch gewarnt wurde, und noch ein anderes über Drogen. Schließlich stand sie an der Empfangstheke. Eine Frau Mitte dreißig, mit weißem Hemd und schwarzer Krawatte, fragte sie, wie sie ihr helfen könne.

Joan war froh, dass die Frau ihre Knie nicht sehen konnte. Die zitterten nämlich. »Ich möchte eine Vermisstenanzeige aufgeben«, sagte sie.

»Selbstverständlich«, sagte die Frau. »Können Sie mir ein paar genauere Angaben machen?«

»Victor … mein Mann. Er ist gestern Abend nicht nach Hause gekommen. Ich mache mir Sorgen, weil … weil er … das ist … er … es ist für ihn total ungewöhnlich … ich meine … nein, nicht ungewöhnlich … aber er ist noch nie in seinem Leben nicht nach Haus gekommen … abends, meine ich … nach der Arbeit.« Joan spürte, wie ihr Gesicht brannte. Sie verhaspelte sich, ihr war heiß, sie war verwirrt. »Er ist nicht … ich meine … sonst ist er immer … er ist immer heimgekommen … mein Mann.«

Ein kurzes Schweigen trat ein. In der Stille konnte Joan auf einmal nur noch an die beiden Haare im Waschbecken denken.

»Verstehe«, sagte die Frau. »Und wer sind Sie?« Sie griff nach einem Stift.

»Seine Frau«, antwortete Joan dümmlich und mit zitternder Stimme. Sie fühlte, wie ihr der Schweiß über den Rücken lief.

»Wie heißen Sie?«, fragte die Frau geduldig nach.

»Ach so, ja. Ich bin Joan. Mrs … äh … Mrs Smiley.«

Die Frau schrieb es auf. »Wenn Sie sich an die Seite stellen und einen Moment warten, hole ich einen Officer, der die Einzelheiten aufnimmt.«

Joan trat neben den Tresen, die Frau ging zum Telefon. Eine ihrer Kolleginnen kümmerte sich um die Nächste in der Schlange, ein junges Mädchen, das völlig durchgedreht wirkte und erklärte, sie habe ihr Handy verloren.

Joan atmete ein paarmal tief durch und versuchte, sich zu beruhigen. Während sie wartete, kamen noch mehrere Personen aus der Schlange an die Reihe, aber sie hörte ihnen nicht zu. Sie versuchte, sich in Erinnerung zu rufen, was Don ihr eingeschärft hatte.

»Mrs Smiley?«

Als sie ihren Namen hörte, drehte Joan sich eilig um und sah eine stämmige junge Frau mit kurzen blonden Haaren vor sich stehen. Sie trug eine schwarze Uniformweste über einer weißen Bluse und schwarzen Hosen und ließ den Blick über die Leute im Raum schweifen.

Joan hob die Hand. »Das bin ich.«

In der Brusttasche der Polizistin steckte ein Funkgerät. Das Dienstabzeichen auf der einen Seite ihrer Brust hatte den Schriftzug BRIGHTON AND HOVE, auf der anderen Seite stand COMMUNITY SUPPORT. »Würden Sie bitte mitkommen?«, sagte sie.

Joan folgte ihr durch die Tür, einen Korridor entlang und in einen engen, fensterlosen Raum. Darin stand lediglich ein Metalltisch mit zwei Stühlen. »Ich bin PCSO Watts«, stellte sie sich höflich und sehr ernst vor.

»Freut mich«, antwortete Joan. Inzwischen war sie schweißgebadet.

Police Community Support Officer Watts bat sie, Platz zu nehmen, und setzte sich ihr gegenüber an den Tisch, wo sie einen großen Block mit Vordrucken aufschlug. »Ihr Ehemann ist also verschwunden, stimmt das, Mrs Smiley?«

Joan nickte.

PCSO Watts nahm einen Kuli in die Hand. »Gut. Fangen wir mit seinem Namen an.«

»Victor Joseph Smiley«, antwortete Joan.

Watts schrieb es auf, sehr langsam. »Und sein Alter?«

»Dreiundvierzig.«

»Sie machen sich Sorgen, weil er gestern Abend nicht nach Hause gekommen ist, ist das korrekt?«

Joan nickte. Es gefiel ihr nicht, wie die Frau sie ansah, wie intensiv sie ihr Gesicht musterte. Als würde sie in ihr Innerstes blicken. »Das ist ungewöhnlich«, sagte Joan, »ich meine, mehr als ungewöhnlich, wenn Sie verstehen, was ich meine?«

Die Polizistin runzelte die Stirn. »Ich fürchte, nein, das verstehe ich nicht ganz.«

»So was ist bei Victor noch nie vorgekommen. Dass er nicht nach Hause gekommen ist, meine ich. Nie, in der ganzen langen Zeit nicht, seit wir verheiratet sind.«

»Wie lange sind Sie denn verheiratet?«

»Neunzehneinhalb Jahre«, antwortete Joan. Drei Wochen, vier Tage, sechzehn Stunden und sieben Minuten zu lang, hätte sie noch hinzufügen können.

Die nächste Viertelstunde fühlte sich Joan wie in einem Verhör. Die Polizistin feuerte eine Frage nach der anderen auf sie ab. Hatte Joan schon jemanden aus ihrem Freundeskreis kontaktiert? Ja, Ted und Madge, aber die hatten ihn auch nicht gesehen und nichts von ihm gehört. Und was war mit Victors Verwandten? Er hatte bloß eine Schwester, in Melbourne.

Quälend langsam notierte PCSO Watts Joans Antworten.

Joan gab sich alle Mühe, von Victor zu sprechen, als wäre sie der Inbegriff einer liebenden Ehefrau. Als wäre Victor in jeder Hinsicht der perfekte Mann. Als liebte sie ihn abgöttisch. Und er sie. In all den Jahren ihrer Ehe hatten sie keinen Tag getrennt voneinander verbracht. Natürlich hatten auch sie gute und schlechte Zeiten gehabt, wie jedes andere Paar auch. Sie betonte, dass Victor nach seiner Entlassung sehr niedergeschlagen gewesen sei. Sehr, sehr niedergeschlagen.

Aber es war noch nie vorgekommen, dass er abends nicht nach Hause kam. Kein einziges Mal. Bis gestern.

Obwohl Joan diesen Punkt so deutlich machte, fragte PCSO Watts trotzdem nach, ob es schon einmal passiert sei, und Joan versicherte erneut, dass es das allererste Mal war. Und sie wiederholte, dass er nach seiner Entlassung deprimiert gewesen sei.

Die Polizistin war freundlich und voller Mitgefühl. »Haben Sie es schon mal auf seinem Handy versucht?«, fragte sie.

Joan wurde schlohweiß. Ihr Magen fühlte sich an wie ein Zementmixer auf Hochtouren. Vor ihren Augen verschwamm die Polizistin, klärte sich, verschwamm wieder. Warum zur Hölle hat Don, dieser blöde Idiot, mir nicht gesagt, ich soll Victors Handy anrufen? Wie konnte ich bloß so dumm sein, nicht selbst daran zu denken?

»O ja«, antwortete sie. »Das versuche ich schon die ganze Zeit. Ich wähle dauernd seine Nummer.«

»Machen Sie sich Sorgen, welche Auswirkungen seine Entlassung auf sein Selbstwertgefühl gehabt haben könnte?«, fragte PCSO Watts.

»Victor ist ein stolzer Mann«, sagte Joan. Na ja, dachte sie, das war besser, als zu sagen, er war ein arroganter Wichser.

»Haben Sie ein Foto von ihm, das wir in Umlauf bringen können?«, fragte Juliet Watts.

»Ich könnte bestimmt eines auftreiben«, antwortete sie.

»Das wäre sehr hilfreich.«

»Ich bring Ihnen eines vorbei.«

»Hören Sie«, fuhr die Polizistin fort. »Ich weiß, das ist jetzt womöglich unangenehm für Sie, aber ist es möglich, dass Victor eine Affäre hat?«

Joan schüttelte entschieden den Kopf. »Nein. Er liebt mich. Wir stehen uns sehr nahe. Sehr, sehr nahe.«

»Sie machen sich also hauptsächlich Sorgen, weil er so niedergeschlagen war, als er seinen Job verloren hat?«

»Deswegen mache ich mir große Sorgen, ja«, bestätigte Joan. Don hatte ihr gesagt, auf diesen Punkt solle sie sich unbedingt konzentrieren und versuchen, der Polizei zu suggerieren, dass Victor möglicherweise Selbstmord begangen hatte. »Mein Mann ist sehr stolz. Er war in Tränen aufgelöst, als er nach Hause gekommen ist, und hat den ganzen Tag geweint wie ein Baby, als er es erfahren hat.«

Natürlich war das eine glatte Lüge. In Wirklichkeit war Victor sturzbetrunken heimgekommen und hatte ihr erzählt, er hätte gerade seinem Chef gesagt, er könne sich den Job sonst wohin stecken.

»Machen Sie sich Sorgen, er könnte sich das Leben genommen haben, Mrs Smiley?«

»Ja.«

Als sie vom Revier wegfuhr, war Joan sehr zufrieden mit sich, denn sie fand, dass sie es ziemlich gut geschafft hatte, die verzweifelte, tieftraurige Frau eines Vermissten zu spielen.

PCSO Juliet Wattes war allerdings ganz anderer Meinung. »Habe Zweifel bezüglich der Ehefrau«, schrieb sie in ihren Bericht.

Kapitel 12

Ja, Joan war wirklich zufrieden mit sich. Sie hatte sich sehr gut verhalten und eine großartige Darbietung gegeben. PCSO Watts hatte ihr alles geglaubt. Das war wichtig. Außerdem war es wichtig, dass die Polizistin gesagt hatte, sie würde Victor als Risikofall aufnehmen.

Erfolg auf der ganzen Linie!

Sie konnte es kaum erwarten, Don davon zu erzählen.

Zuerst aber musste sie sich normal benehmen, also absolvierte sie ihre übliche Nachmittagsschicht im Supermarkt. Doch sie war in Gedanken nicht bei der Sache und machte immer wieder Fehler. Punkt sechs machte sie Schluss und fuhr nach Hause. Nicht auf den Bus warten zu müssen war an sich schon ein Luxus.

Als sie in ihre Straße einbog, sah sie einen weißen Lieferwagen in der Auffahrt stehen. Panik durchzuckte sie. Der Lieferwagen stand direkt vor dem Garagentor.

Joan parkte auf der Straße und eilte zur Haustür. Auf der Diele stand Don, in verdreckten Jeans und einem genauso schmutzigen T-Shirt, schweißtriefend. Er war so mit grauem Staub bedeckt, dass er aussah wie ein Gespenst. »Wie war es?«, fragte er.

»Was ist das für ein Lieferwagen? Wem gehört der?«, platzte sie voller Angst heraus, ohne auf seine Frage einzugehen.

»Beruhige dich, Liebes. Krieg ich denn keinen Kuss?«

Auch das ignorierte sie und wiederholte nervös: »Wem gehört der Lieferwagen vor der Garage?« Noch während sie fragte, sah sie, dass Victors Handy auf dem Flurtisch lag.

»Jetzt entspann dich erst mal. Ich hab den Wagen von einem Kumpel geliehen und werde dir gleich zeigen, wozu ich ihn benutzt habe. Und?«

»Und?«

»Und wie ging es bei der Polizei?«

»Es war ein Kinderspiel!«

»Ach, du bist einfach spitze!« Er umarmte sie und versuchte, sie auf den Mund zu küssen, aber sie drehte den Kopf weg, so dass er nur ihre Wange erwischte. Dann entzog sie sich ihm.

»Du bist total verschwitzt«, sagte sie vorwurfsvoll.

»Ich hab gearbeitet, während du dich als Superstar betätigt hast.«

Aber momentan fühlte sie sich überhaupt nicht wie ein Superstar. Sie brauchte etwas zu trinken. Sie sehnte sich nach einem Glas Wein. Genau genommen nach mehreren.

»Ich muss Victor anrufen«, sagte sie.

»Du kriegst bestimmt einen Schock, wenn er drangeht!«

»Das ist nicht komisch. Die Polizistin hat mich gefragt, ob ich ihn anzurufen versucht habe. Wir hätten an das Handy denken müssen. Warum haben wir das bloß vergessen?«

Don zuckte die Achseln und schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Ich hab einfach nicht dran gedacht.«

»Na toll«, erwiderte Joan bitter. »Was haben wir sonst noch alles vergessen? Du hast mir gesagt, du hast alles im Griff. Du hast alles genau geplant. Den perfekten Mord!«

»Das stimmt ja auch«, nickte er. »Aber da wussten wir die Sache mit dem Zucker noch nicht, und dann hast du ihm den Hammer auf den Schädel geschlagen.«

»Das mit dem Zucker hättest du früher rauskriegen sollen«, sagte sie.

»Na ja, aber jetzt müssen wir mit der Situation umgehen, wie sie ist. Aber keine Sorge, ich hab alles unter Kontrolle.«

Sie holte ihr Handy aus der Tasche und wählte Victors Nummer. Sein Nokia auf dem Flurtisch klingelte, sechsmal, dann war es wieder still. Joan lauschte, und kurz darauf hörte sie seine Ansage.

»Hallo, hier ist Victor Smiley. Leider kann ich den Anruf im Moment nicht entgegennehmen, aber wenn Sie mir eine Nachricht hinterlassen, rufe ich so bald wie möglich zurück.«

Es war seltsam, seine Stimme zu hören. Joan spürte ein Prickeln. Ein unangenehmes Prickeln. Sie fühlte sich total gehemmt. »Hallo, Victor«, sagte sie. »Wo bist du denn? Bitte ruf mich zurück. Ich mach mir solche Sorgen, und ich vermisse dich. Liebe dich!«

»Lügnerin!«, sagte Don, als sie aufgelegt hatte. »Du liebst ihn überhaupt nicht.«

Ihr Gesicht brannte wie Feuer. »Einen Toten kann man nicht anlügen, oder?«

»Wir müssen das Handy verschwinden lassen«, sagte Don. »Erinnere mich daran, dass ich es nachher mitnehme und irgendwo entsorge. Aber du hättest keine Nachricht hinterlassen dürfen. Das war dumm. Echt dumm.«

»Aber keine zu hinterlassen, wäre noch dümmer gewesen.«

»Nein, es war dumm«, wiederholte er. »Du schiebst Panik. Und das dürfen wir nicht.«

»Ich brauche was zu trinken«, sagte sie.

Aber Don bestand darauf, dass sie zuerst in die Garage gingen. Sie hatten viel zu erledigen, erklärte er.

Joan folgte ihm durch die Tür, die von der Diele direkt in die Garage führte. In der Garage war es zugig, der Betonboden kalt unter ihren Füßen. Die Luft war so voller Staub, dass man kaum etwas sehen konnte. Der Staub kitzelte im Hals, und Joan musste husten.

Normalerweise parkten sie den Astra nachts hier drinnen, aber jetzt hätte er keinen Platz mehr gehabt, denn Don hatte mitten in der Garage ein Loch ausgehoben, knapp zwei Meter lang, knapp einen Meter breit. Zu beiden Seiten häuften sich Betonschutt und Erde. An der hinteren Garagenwand standen mehrere Säcke Fertigzement, eine Spitzhacke, zwei Spaten und außerdem noch ein paar andere Werkzeuge.

»Siehst du, ich war fleißig«, sagte Don stolz. »Ich bin ein Ein-Mann-VET.«

»VET?«, wiederholte sie fragend. »Was soll das denn heißen?«

»Victor-Entsorgungs-Team.«

»Das ist nicht lustig«, sagte sie.

»Ach komm schon, Liebes. Du bist doch diejenige, die ihn loswerden wollte. Du hast mich um Hilfe gebeten. Und ich helfe dir.«

Sie blickte in das Grab hinunter. Es war höchstens einen halben Meter tief. »Das ist zu flach«, sagte sie.

»Ich bin auch noch nicht fertig. Wir werden ihn mindestens zwei Meter tief verbuddeln. Schließlich wollen wir ja nicht, dass es hier anfängt zu stinken, wenn er verwest.«

Victor war der Mann, den sie geliebt und mit dem sie geschlafen hatte. Auf einmal rumorte Joans Magen bei dem Gedanken, dass er verwesen würde. »Du meinst das nicht … du meinst das nicht ernst, oder? Willst du Victor wirklich hier begraben?«

»Genau.«

»In meiner Garage?«

»Die ist doch perfekt! Ich war mal Maurer, erinnerst du dich? Ich kann einen perfekten Zement-Estrich legen. Kein Mensch wird irgendwas merken.«

»Und ich?«, fragte sie. »Ich weiß es.«

In diesem Moment klingelte es an der Haustür.

Sie erstarrten und sahen sich an. »Wer ist das?«, fragte Don.

»Keine Ahnung.« Joan legte den Finger an die Lippen, damit er still war. Dann ging sie zurück in die Diele, schloss die Tür zur Garage hinter sich und hustete noch einmal von dem ganzen Staub. Als sie sich der Haustür näherte, klingelte es schon wieder. Sie eilte die Treppe hinauf, in das Zimmer, das Victor als Arbeitszimmer benutzte, und spähte aus dem Fenster.

Vor der Haustür standen zwei Polizisten.

Kapitel 13

Es waren zwei Männer in Uniformwesten und Polizeimützen mit kariertem Band. Joan betrachtete sie einen Moment und fand, dass sie ungeduldig wirkten. Sie lief nach unten und gab Don die Anweisung, in der Garage zu warten und sich still zu verhalten. Als sie schließlich die Tür öffnete, war sie fertig mit den Nerven. »Tut mir leid, dass ich Sie habe warten lassen, ich – ich war auf der Toilette.«

»Mrs Smiley?«, sagte der ältere der beiden Männer und hielt seinen Ausweis hoch. »Ich bin Sergeant Rose, und das ist PC Black von der Brighton Police.«

»Aha«, sagte sie, »hallo.« Dann fügte sie rasch hinzu: »Haben Sie etwas von Victor gehört? Haben Sie meinen Mann gefunden?«

»Nein, leider nicht, Madam. Gehen wir recht in der Annahme, dass Sie auch nichts von ihm gehört haben?«

»Ja.«

»Dürfen wir reinkommen?«

»Ja, ja, selbstverständlich. Danke. Danke, dass Sie gekommen sind.«

Sie trat zur Seite, damit die Männer in die Diele treten konnten. Beide nahmen ihre Mütze ab. Sergeant Rose war um die vierzig und hatte kurze Haare, teils schwarz, teils grau. Sein Gesicht war angenehm, sein Verhalten energisch, aber freundlich. Sein Kollege war Mitte zwanzig, groß und schlaksig, mit kurzen blonden, stachlig hochgegelten Haaren.

Als Joan die beiden ins Wohnzimmer führte, fiel ihr wieder Victors Handy auf dem Flurtisch ins Auge. Einen Moment hatte sie Panik, dann fiel ihr ein, dass die Polizisten ja nicht wissen konnten, wem es gehörte.

Sie deutete auf die Sitzkombination, und die beiden Polizisten nahmen Platz, die Mützen auf dem Schoß. Joan setzte sich ihnen gegenüber auf einen Sessel und bemühte sich, traurig auszusehen.

Sergeant Rose zog seinen Notizblock heraus, der Constable folgte seinem Beispiel. »Gehört der Lieferwagen in der Auffahrt Ihnen, Mrs. Smiley?«, fragte der Sergeant.

»Der – der weiße?«, fragte Joan nach, als parke eine ganze Schlange verschiedenfarbiger Lieferwagen vor der Garage.

Die beiden Polizisten wechselten einen kurzen Blick, und Joan fühlte sich gleich noch unbehaglicher.

»Der weiße, jawohl«, bestätigte Sergeant Rose.

»Nein – äh –, nein, der gehört nicht mir – nicht uns – äh – der gehört dem Klempner.«

»Haben Sie Probleme mit den Rohren, Mrs Smiley?«, fragte der Constable.

Joan fing an zu schwitzen. Sie erinnerte sich an eine Fernsehsendung, die Victor sich angeschaut hatte, über den Serienmörder Dennis Nilsen. Nilsen hatte mehrere junge Männer umgebracht und in seiner Küche zerhackt. Dann hatte er Teile von ihnen in der Spüle und andere Teile in der Toilette weggespült. Als dann die Rohre verstopften und die Klempnerfirma darin menschliche Überreste fand, wurde er gefasst.

Ihre wachsende Panik schnürte Joan die Kehle zu, so dass ihre Stimme klang wie ein Quieken. »Nein. Nein, nichts dergleichen! Nur – äh – neue Badarmaturen und eine neue Dusche. Victor und ich lassen das Badezimmer renovieren.«

Der Sergeant nickte. Eine Weile herrschte Schweigen. Dann meinte der Constable: »Für einen Handwerker macht Ihr Klempner aber sehr wenig Lärm.«

»Da haben Sie recht«, sagte Joan. »Ein wahres Goldstück. Man merkt kaum, dass er da ist.«

»Mal abgesehen von dem Lieferwagen draußen«, bemerkte Sergeant Rose.

Joan nickte. »Ja, davon mal abgesehen natürlich.«

Wieder schwiegen sie, diesmal länger und noch unbehaglicher als vorhin. Schließlich sagte Sergeant Rose: »Wir sind hergekommen, weil wir uns Sorgen um Ihren Mann machen, Mrs Smiley.«

»Danke«, sagte sie. »Ich bin Ihnen wirklich dankbar.« Sie zog ein Taschentuch aus ihrer Handtasche und betupfte sich damit die Augen. »Ich fühle mich schrecklich«, sagte sie. »Echt schrecklich.«

Rose sah auf seinen Notizblock. »Auf der Vermisstenanzeige haben Sie angegeben, dass Ihr Mann Diabetiker ist, Mrs Smiley. Wissen Sie, ob er seine Medikamente dabeihat?«

»Ich – ich denke, schon«, antwortete sie. »Die nimmt er immer mit.«

»Haben Sie gestern überprüft, ob er sie mitgenommen hat? Sonntagabend haben Sie ihn das letzte Mal gesehen, richtig?«

»Ja«, sagte sie. »Sonntagabend, das war das letzte Mal.«

»Können Sie noch einmal für uns wiederholen, was am Sonntag passiert ist?«

Joans Gesicht brannte. Ihr ganzer Körper war verschwitzt. Jetzt musste sie aufpassen, dass sie den beiden Männern hier das Gleiche sagte wie der Frau auf dem Polizeirevier.

»Ich hab mich nicht gut gefühlt. Victor war zu Hause. Ich bin früh schlafen gegangen, da hat er noch unten ferngesehen. Am nächsten Morgen war er schon weg. Zuerst habe ich gedacht, er sei früher zur Arbeit gefahren, aber es war seltsam, weil er mir sonst immer eine Tasse Tee ans Bett bringt, bevor er geht.«

»Wie ging es ihm denn, als er seinen Job verloren hat, Mrs Smiley?«, fragte der Constable.

»Schrecklich. Er stand regelrecht unter Schock. Schließlich hat er diesen Mistkerlen in der Firma die besten Jahre seines Lebens geopfert. Dass die ihn einfach fortschicken, hat ihn umgehauen. Er war ein gebrochener Mann. Nacht für Nacht saß er in seinem Zimmer und hat geweint.«

Joan machte eine Pause, sie fühlte sich wieder etwas zuversichtlicher. Sie hatte sich beruhigt und kam allmählich auf Touren. »In den letzten Wochen hat er mir mehrmals gesagt, er wolle nicht mehr leben. Er konnte einfach nicht damit umgehen, dass er nicht mehr gebraucht wurde. Er war fertig, fix und fertig.«

Der Sergeant runzelte die Stirn. »Wir haben heute Nachmittag bei Stanley Smith & Sons im Industriegebiet in Hollingbury vorbeigeschaut. Da ist – oder war – ihr Mann angestellt, richtig?«

Joan nickte, aber der Ton des Polizisten gefiel ihr überhaupt nicht.

»Wir haben uns mit ein paar seiner Kollegen unterhalten, um uns ein Bild von seiner inneren Verfassung zu machen. Alle, mit denen wir geredet haben, meinten, er hätte einen sehr munteren Eindruck gemacht.« Wieder blickte er in seine Notizen. »Ein Kollege hat ausgesagt, Ihr Mann hätte gestern, am ersten Tag seiner letzten Arbeitswoche, ständig vor sich hin gesummt und gelächelt. Außerdem hätte er gesagt, dass er sich zum ersten Mal in seinem Leben frei fühlte und dass er jetzt endlich mal ein bisschen Spaß haben wollte. Dass das Leben zu kurz sei, um es im Büro zu verbringen.«

»Ja, das ist mein Victor, wie er leibt und lebt«, rief Joan und presste die Augenlider zusammen. Sie versuchte, sich zum Weinen zu bringen oder sich wenigstens ein paar Tränen abzuringen. »Er war so ein stolzer Mann.«

»War?«, wiederholte der Constable scharf.

»Was sag ich denn bloß? Da sehen Sie, wie durcheinander ich bin. Er wollte nicht zulassen, dass diese Mistkerle denken, sie hätten gewonnen!« Wieder betupfte sie ihre Augen mit dem Taschentuch. »O ja, er hat denen allen was vorgespielt, damit sie glauben, es macht ihm nichts aus, dass er entlassen worden ist. Und dann ist er heimgekommen und konnte nicht mehr aufhören zu weinen. Bitte finden Sie Victor für mich. Bitte finden Sie ihn. Ich habe solche Angst, dass er etwas Unbedachtes tut. Mein armer Liebling. Mein Victor. Ich kann nicht ohne ihn leben.«

»Wir tun unser Bestes«, versprachen die Polizisten. Dann gingen sie endlich wieder.

Als sie gerade draußen waren, begann Victors Telefon zu klingeln. Joan schloss schnell die Tür, ging zu dem Tischchen und nahm das Handy. Es klingelte und vibrierte in ihrer Hand. Unbekannte Nummer, erschien auf dem Display, aber sie traute sich nicht, das Gespräch anzunehmen, sondern ließ es einfach klingeln, bis es aufhörte.

Dann sah sie nach, ob der Anrufer eine Nachricht hinterlassen hatte. Aber das war nicht der Fall.

Kapitel 14

Im Untergeschoss des Kitten Parlour gab es einen Ruheraum mit bequemen Stühlen und einem Fernseher, damit die Mädchen sich entspannen konnten, während sie auf ihre Kunden warteten.

Um sieben Uhr abends legte Kamila ihr Handy weg, zündete sich eine Zigarette an und trank einen Schluck Kaffee. Sie machte sich Sorgen um Victor. Er hatte gestern Abend nicht angerufen, keine SMS geschrieben und sich auch heute den ganzen Tag nicht bei ihr gemeldet.

Sonst rief er ständig an und hinterließ Nachrichten. Im Lauf eines Abends kamen normalerweise zwei oder drei SMS, und vormittags rief er vom Büro aus an. Dieses Schweigen sah ihm überhaupt nicht ähnlich. Kamila musste unbedingt mit ihm reden. Kaspar, ihr Freund, hatte herausgefunden, dass sie in Brighton war und wo sie wohnte. Jetzt hinterließ er Drohnachrichten auf ihrer Mailbox. Aber Victor hatte versprochen, er würde sich um sie kümmern.

Kamila mochte Victor. Er war lustig. Sie fühlte sich geborgen bei ihm. Aber das Wichtigste war, dass er sehr reich war. Er würde dafür sorgen, dass Kaspar verschwand. Das hatte er ihr versprochen. Er hatte Beziehungen. Bald würde Kaspar der Vergangenheit angehören.

Aber jetzt war Victor plötzlich verschwunden, und sie hoffte verzweifelt, dass nicht er der Vergangenheit angehörte. Sie wagte nicht, ihm eine Nachricht auf die Mailbox zu sprechen, denn Victor hatte ihr gesagt, das sollte sie auf gar keinen Fall tun.

Nervös rauchte sie die Zigarette bis zum Filter. Gerade wollte sie die nächste anzünden, als das Mädchen vom Empfang ihrem Namen durch die Sprechanlage rief.

»Kamila, du hast einen Kunden!«

In der Hoffnung, es wäre Victor, rannte sie die Treppe hinauf. Aber natürlich war es nicht Victor.

Kapitel 15

Als die Polizei verschwunden war, fuhr Don mit dem Lieferwagen weg. Er konnte ihn nicht die ganze Nacht in der Einfahrt stehen lassen, sonst würden die Nachbarn stutzig werden, erklärte er Joan, parkte den Wagen ein paar Straßen entfernt und kam dann zu Fuß zurück. Er war schwarz angezogen und in der Dunkelheit nahezu unsichtbar.

Um elf Uhr am späten Abend kam Joan mit ungefähr dem zehnten Becher Kaffee zu ihm in die Garage. Inzwischen verschwand er fast völlig in der Grube. Zu beiden Seiten häufte sich die Erde, und sie war auch überall auf dem Garagenboden verstreut. Wenigstens staubte es nicht mehr so sehr, dafür aber hing der muffige Geruch von feuchter Erde in der Luft.

Joan fror, sie war erschöpft und dreckig. Ihre Hände waren voller Blasen, weil sie Don schon mehrmals beim Graben abgelöst hatte, damit er sich ausruhen konnte.

Ihr war die Idee, Victor in der Garage zu begraben, immer noch nicht geheuer.

»Das ist die beste Stelle«, beharrte Don. »Vertrau mir! Die meisten Mörder werden deshalb gefasst, weil irgendwo eine Leiche auftaucht. Mal liegt eine in einem viel zu flachen Grab im Wald, mal wird eine an den Strand gespült. Oder der Mörder lässt sich bei dem Versuch erwischen, die Leiche loszuwerden. Aber wenn es gar keine Leiche gibt, dann hat die Polizei nichts in der Hand. Und die haben sowieso keinen Grund, ausgerechnet dich zu verdächtigen, stimmt’s?«

»Du hast ja recht«, pflichtete Joan ihm bei. Sie hatte schon das Gefühl, dass die Polizisten sie ein kleines bisschen verdächtigten. Aber was Don sagte, klang einleuchtend.

Also stand sie da und sah zu, wie er weiterschaufelte. Langsam, aber sicher, so näherte er sich dem Ziel, Schritt für Schritt für Schritt.

Ein paar Minuten nach Mitternacht wuchtete Joan zusammen mit Don die Leiche ihres Mannes aus der Gefriertruhe. Victor war hart und kalt, seine Haut grau und voller Frostflecken. Sie vermied es, ihm ins Gesicht zu sehen, denn sie hatte Angst vor seinen Augen.

Halb trugen, halb schleiften sie ihn in die Diele und von dort weiter in die Garage. Sie manövrierten ihn über die frischen Erdhügel und hinein in die lange, schmale Grube.

Für einen grässlichen Augenblick dachte Joan, die Grube wäre zu schmal. Victors Körper fiel ein Stück weit hinein, aber dann verkeilten sich seine Schultern und sein Bauch.

Don setzte sich auf die Seite des Grabs und schubste ihn mit den Füßen weiter. Victor rutschte ab wie eine riesige Guy-Fawkes-Puppe und landete mit einem dumpfen Schlag in der nassen Erde auf dem Boden der Grube.

»Hast du denn überhaupt keinen Respekt?«, fuhr Joan ihn an. »Du hättest ihn nicht treten dürfen.«

»Entschuldige«, erwiderte Don. »Warum rufst du nicht den Pfarrer an und bittest ihn rüberzukomnmen? Er könnte doch sicher eine schöne kleine Begräbnisfeier abhalten.«

Joan antwortete nicht, sondern starrte nur stumm auf den nackten, unförmigen Haufen hinunter, der einmal ihr Mann gewesen war – der Mann, den sie liebte. Eine Unzahl von Gefühlen überschwemmte sie. Trauer, Angst, Schuld.

Aber keine Freude.

Eigentlich hatte sie erwartet, dass sie sich freuen würde, von dem Moment an, wenn Victor tot war. Sie hatte auch angenommen, ihre Liebe zu Don wäre viel stärker. Im Moment fühlte sie überhaupt keine Liebe zu ihm. Genau genommen wünschte sie sich, er würde verschwinden und sie alleine lassen, denn sie wollte sich in Ruhe von Victor verabschieden.

Sie kniete sich nieder, nahm eine Handvoll Erde und warf sie auf Victors Leiche. Dann flüsterte sie, so leise, dass Don sie nicht hören konnte: »Lebwohl, mein Liebster. Es war nicht alles schlecht, oder?«

Dann stand sie auf und half Don, die Erde in die Grube zurückzuschaufeln.

Es war schon nach ein Uhr, als sie fertig waren. Joan schlief fast im Stehen. »Wird deine Frau sich nicht wundern, wo du bist?«, fragte sie.

Don sah auf die Uhr. »Mandy schläft bestimmt längst. Ich hab ihr gesagt, ich muss lange arbeiten, und weil ich gleich morgen früh jemanden in Heathrow abholen muss, hab ich ihr gesagt, dass ich die Nacht vielleicht durchmache.« Er gab Joan einen schnellen Kuss auf die Wange. »Mach dir keine Sorgen.«

Joan fegte die ganze herumliegende Erde auf den Grabhügel, und Don begann sie festzustampfen. Nach einiger Zeit war das Grab auf einer Höhe mit dem Garagenboden.

Sie tranken noch einen Kaffee, dann schnitt Don den ersten Sack Fertigzement auf. Joan holte einen Eimer Wasser aus der Küche, und nachdem sie den Zement angerührt hatten, verteilte Don ihn gleichmäßig auf dem Garagenboden. Schritt für Schritt für Schritt.

Gegen vier Uhr morgens war alles erledigt. Sie hatten Dons Werkzeuge und die leeren Zementsäcke in die Diele geräumt, er würde sie später mit dem Lieferwagen abholen. »Na, was sagst du jetzt?«, fragte er und nahm sie in den Arm.

Sie spähte durch die Tür auf den glänzenden, feuchten Zement. Wo das Grab war, konnte man nicht einmal mehr ahnen. Der Boden war makellos, glatt und gleichmäßig.

»Ja«, sagte sie. »Ist gut geworden.«

»Morgen solltest du aber lieber noch nicht drüberlaufen.«

»Okay.«

»Ich glaube jedenfalls nicht, dass Victor abhaut!«, sagte er.

Sie starrten einander an, und Don umarmte Joan noch einmal. »Alles wird gut«, versprach er. »Bleib einfach ruhig, dann wird kein Mensch Verdacht schöpfen. Morgen Nachmittag trinken wir nach der Arbeit was zusammen, ja? Im Bett, einverstanden?«

Joan biss sich auf die Unterlippe. Sie hatte keine Ahnung, wie sie sich fühlte, jetzt, wo Victor unter dem Garagenboden lag. Aber sie nickte und schenkte Don ein dünnes Lächeln.

Er öffnete die Haustür und schlüpfte in die Nacht hinaus. Joan schloss die Tür hinter ihm und schob den Riegel vor. Dann hatte sie plötzlich das seltsame Gefühl, beobachtet zu werden, und drehte sich um.

Auf halber Treppe stand Victor und sah sie an.

Kapitel 16

Sie schrie, aber aus ihrer Kehle kam kein Laut. Sie schrie noch einmal, aber ihre Stimme funktionierte noch immer nicht. Am ganzen Körper zitternd, schloss sie die Augen und wich vorsichtig zur Tür zurück, mit den Händen hinter dem Rücken nach der Klinke tastend. Dann machte sie die Augen wieder auf.

Victor war verschwunden.

War er nach oben gegangen?

Ihr Herz klopfte wie verrückt. Sie schnappte nach Luft, starrte hinauf zum dunklen Treppenabsatz und lauschte.

Und lauschte.

Nichts als Stille.

Auf einmal hörte sie ein Klappern aus der Küche und fuhr vor Schreck fast aus der Haut. Aber dann wurde ihr klar, dass es bloß die Katzenklappe gewesen war. Gregory schlich auf den Korridor und glotzte sie wütend an, als wollte er wissen, warum sie sich noch so spät auf seinem Territorium herumtrieb.

»Victor!«, rief sie laut. Plötzlich gehorchte ihre Stimme ihr wieder, aber sie klang schrill. »Victor?«

Schweigen.

Natürlich. Sie hatte Victor gerade begraben. Es war nur ihre überreizte Phantasie. Richtig?

Joan ging in die Küche und kam zu dem Schluss, dass sie viel zu wach war, um einzuschlafen. Momentan wagte sie es sowieso nicht, die Treppe hinaufzugehen. Und sie brauchte unbedingt etwas zu trinken.

Also holte sie eine Flasche Wein aus dem Kühlschrank, goss sich ein Glas ein, kippte es auf einen Zug hinunter und goss es sofort wieder voll. Gerade als sie das zweite Glas wieder an die Lippen setzte, tatzte der Kater nach ihrem Bein.

»Was ist?«, fragte sie flüsternd, obwohl es dazu absolut keinen Grund gab. »Hast du Hunger?«

Der Kater starrte sie an. Sie hatte sein Starren nie gemocht, und jetzt gefiel es ihr noch weniger als sonst. Es kam ihr vor, als wüsste er genau, was sie getan hatte. Sie öffnete eine Dose Katzenfutter, schaufelte einen Teil davon in seinen Napf und stellte ihn auf den Boden.

Sofort wandte Gregory sich ab und starrte sie wieder an. Joan leerte ihr Glas und goss sich ein drittes ein. Allmählich begann der Alkohol zu wirken, und sie fühlte sich ein kleines bisschen besser.

Sie hatte sich Victor nur eingebildet. Fertig. Ihre Phantasie spielte ihr einen Streich, weil sie so müde war. Und in den letzten vierundzwanzig Stunden hatte sie eine Menge durchgemacht.

Aber dann stieg ihr plötzlich Zigarrenduft in die Nase. Der vertraute Geruch von Victors Zigarren. Mit jeder Sekunde wurde er stärker. Dann ein sonderbares, gespenstisches Zischgeräusch. Die Angst durchzuckte sie wie ein Stromschlag.

Das Zischen kam von Gregory. Er machte einen Katzenbuckel und sträubte das Fell, fletschte die Zähne und fauchte die offene Tür zu ihrer Rechten an.

Aus dem Korridor schwebte ein großer blauer Rauchring herein.

Kapitel 17

Joan rannte aus dem Haus, durch den Vorgarten und auf die Straße. Hinter ihr fiel die Haustür ins Schloss.

Keuchend stand sie im blassen gelben Licht der Straßenlaterne. Ihr Herz hämmerte, sie schnappte nach Luft. Dann hörte sie ein Auto kommen. Einen Augenblick war sie versucht, auf die Straße zu laufen, um Hilfe zu rufen und es anzuhalten.

Es war ein Streifenwagen.

Hastig wich sie zurück und versteckte sich im Schatten eines Busches. Ihr war bewusst, dass sie von Kopf bis Fuß verdreckt war und dass ihr Fragen gestellt werden würden. Wahrscheinlich würde die Polizei wissen wollen, was sie um diese Uhrzeit hier draußen zu suchen hatte. Warum war sie bloß aus dem Haus gelaufen?

Herrgott nochmal, dachte sie und starrte zum Haus hinauf. Zu den Fenstern. Als erwarte sie, dass Victor dort stand und zu ihr heruntersah.

Victor glaubte nicht an Geister. Joan schaute sich gern Fernsehsendungen über Medien an, aber Victor machte sich immer nur darüber lustig. »Geister sind Sinnestäuschungen, weiter nichts«, sagte er immer. »Einfach nur Sinnestäuschungen.«

War es auch eine Sinnestäuschung gewesen, dass sie Victor auf der Treppe hatte stehen sehen? Und was war mit dem Rauchring? Und mit seinen Haaren gestern im Waschbecken?

Die Rücklichter des Streifenwagens verschwanden um die Ecke. Joan fröstelte. Der Wind war eisig. Ein Regentropfen klatschte auf ihre Wange. Auf einmal wurde ihr klar, dass sie sich ausgeschlossen hatte. Sie war von einem Gespenst aus dem Haus getrieben worden!

Scheiße. Mist. Verdammt.

Ihr Handy war im Haus. Alles war drinnen im Haus. Sie wollte nicht wieder reingehen, aber wohin sollte sie sonst, vor allem um diese Zeit? Vielleicht zu Ted und Madge, aber die wohnten ungefähr drei Meilen entfernt.

Doch dann fiel ihr der Ersatzschlüssel ein. Früher hatte Victor einen unter einem Stein neben der Seitentür versteckt. Vielleicht war der noch da. Hoffentlich.

Sie drängelte sich an den Mülltonnen vorbei, öffnete das das Gartentor und eilte zur Seitentür. Trotz der Dunkelheit fand sie den Stein, hob ihn hoch und tastete darunter nach dem Schlüssel. Zu ihrer großen Freude war er noch da. Sie nahm ihn, ging zurück zur Haustür und schloss sie auf. Während sie hinter sich den Riegel vorschob, sagte sie laut: »Sinnestäuschungen. Weiter nichts. Alles nur Sinnestäuschungen.«

Da sie zu viel Angst hatte, um nach oben zu gehen, rannte sie schnell in die Küche und schloss sich dort ein. Der Kater war wieder in der Nacht verschwunden. Da gehörte er auch hin, fand sie.

Dann stellte sie den Fernseher an und setzte sich an den Tisch. Innerhalb der nächsten zwanzig Minuten trank sie den ganzen Rest Wein, der noch in der Flasche war.

Kapitel 18

Kamila war erst um 4 Uhr morgens schlafen gegangen. Um halb neun wurde sie in ihrem möblierten Zimmer vom Klingeln ihres Handys geweckt.

Sie öffnete ein Auge und starrte durch eine dicke Haarsträhne auf ihr Telefon. Hoffentlich war es Victor. Oder war es womöglich Kaspar? Bitte mach, dass es nicht Kaspar ist, dachte sie. Es ist zu früh. So früh kann ich seine Wut nicht ertragen.

Aber auf dem Display tauchte keine Nummer auf. Da stand nur: Anruf von Unbekannt.

Nervös nahm sie das Gespräch an. War es Victor, der von einem neuen Handy anrief? War es Kaspar, der seine Nummer unterdrücken ließ?

Eine unbekannte männliche Stimme meldete sich. »Hallo, hier ist Constable Black von der Brighton and Hove Police.«

Panik durchzuckte Kamila. Bekam sie jetzt womöglich Ärger wegen der Arbeit im Kitten Parlour? »Ja?«, sagte sie ängstlich.

»Wir suchen einen Mr Victor Smiley, der seit Montagabend vermisst wird. Wir überwachen alle Anrufe, die auf seinem Handy eingehen, und es ist uns gemeldet worden, dass es gestern um 18 Uhr 55 von Ihrer Nummer angerufen wurde. Sind Sie die Person, die den Anruf getätigt hat?«

»Victor wird vermisst?«, hakte sie nach.

»Ja. Wir machen uns Sorgen um seine Sicherheit. Sind Sie mit ihm befreundet?«

»Ja«, antwortete sie in ihrem gebrochenen Englisch. »Ich sehr gute Freundin.«

Victor wurde vermisst? Einen Moment schloss Kamila die Augen. Sie fühlte sich schrecklich. Was hatte das zu bedeuten? War ihm etwas zugestoßen?

»Wir würden uns gern mit Ihnen unterhalten«, fuhr der Constable fort. »Können wir bei Ihnen vorbeikommen? Wenn es Ihnen lieber wäre, können Sie aber auch gern bei der Brighton Police Station hereinschauen.«

Auf dem Weg zur Arbeit kam Kamila jeden Tag am Polizeirevier vorbei. Weil sie das Geld für den Bus sparen wollte, ging sie immer zu Fuß. Sie musste gegen zwölf für die Mittagskundschaft erscheinen. »Ich kann ungefähr halb elf kommen. Ist okay?«

»Ja, in Ordnung. Darf ich Sie nach Ihrem Namen fragen?«

Kamila sagte ihn ihm.

»Fragen Sie am Empfangstresen nach mir. Constable Black.«

»Bitte, können Sie sagen, ist Victor – ist er okay?«

»Wir wissen es nicht. Wir tun alles, um ihn zu finden. Wir machen uns Sorgen um seine Sicherheit.«

Kamila bedankte sich, beendete das Gespräch und stand auf. Jetzt war sie viel zu wach, um weiterschlafen zu können.

Besorgt um seine Sicherheit.

Victor war der einzige Mann, der jemals nett zu ihr gewesen war. Der einzige Mensch, der ihr jemals eine Fluchtmöglichkeit aus dem schrecklichen Leben angeboten hatte, in dem sie feststeckte. Und jetzt machte die Polizei sich Sorgen um seine Sicherheit.

Sie würde alles in ihrer Macht Stehende tun, um der Polizei zu helfen. Wieder starrte sie ihr Handy an. Bitte ruf an. Victor. Bitte ruf an!

Dann fiel ihr etwas ein. Victor hatte ihr oft von seiner Frau erzählt. Er hatte gesagt, sie sei ein schlechter Mensch und dass er ihretwegen sehr unglücklich sei. Kamila überlegte, ob sie das der Polizei sagen sollte.

Kapitel 19

»Du siehst scheiße aus«, sagte Don.

»Oh, danke, Loverboy! Du weißt wirklich, wie man einem Mädchen Komplimente macht.«

Joan saß am Küchentisch, mit einem fürchterlichen Kater und ohne Make-up. Sie hatte ungefähr eine Stunde geschlafen. Sie fühlte sich scheiße.

Auf ihrem Handy waren drei Nachrichten, alle von Madge, die gestern Abend angerufen hatte. Aber Joan war mit Don in der Garage beschäftigt gewesen und hatte das Klingeln nicht gehört. Madge hatte auf die Mailbox gesprochen, dass die Polizei da gewesen sei und Ted und ihr erzählt hätte, dass Victor immer noch nicht wieder aufgetaucht sei. Sie wollte wissen, wie es Joan ging. Warum sie nicht angerufen hatte. Und ob sie vorbeikommen sollten.

»Don, Victor war letzte Nacht hier im Haus. Nachdem du weg warst«, sagte sie.

»Dann sollte er sich in Houdini umtaufen lassen!«, sagte Don. »Wer sonst könnte es schaffen, sich von fast zwei Metern Erde und einem Beton-Estrich zu befreien!«

»Victor war aber hier«, beharrte sie.

»Und der Papst vielleicht auch?«, fragte er.

»Ich meine es ernst.«

Don strich ihr beruhigend über die Haare. »Es wird nicht leicht werden, Liebes, aber wir müssen unbedingt Ruhe bewahren. Ja? Bleib cool, okay?«

»Du hast leicht reden. Du warst nicht hier.«

»Es gibt keine Geister.«

Joan starrte ihn wütend an, weil er ihr nicht glaubte. Wie er ihr da am Küchentisch gegenübersaß, wirkte er auf einmal gar nicht mehr wie der große, starke Held, für den sie ihn noch vor ein paar Tagen gehalten hatte. In seiner Lederjacke, seinem Sweatshirt und seinen Jeans, mit seinen kurzgeschorenen Haaren und seinem zerknitterten Gesicht kam er ihr richtig schwach vor. Ja, er sah verdammt schwach aus. Trotz all seiner Fehler erschien ihr Victor plötzlich doppelt so männlich wie Don.

Er stand auf und wollte sie küssen, aber sie wich ihm aus.

»Komm schon, Liebes, was ist denn los mit dir?«

Sie antwortete nicht, sondern wandte nur das Gesicht ab und starrte stumm in den Garten hinaus. Zu dem Rasen, den Victor gepflegt hatte, zu Victors Schuppen. Zum Gewächshaus mit Victors Tomatenpflanzen. Zu den Blumenbeeten, zu den Pflanzen, die Victor so gewissenhaft zurückgeschnitten hatte. »Nimm das Zeug mit, das du abholen wolltest. Nimm es und schaff es weg!«

»Ich liebe dich«, erwiderte Don.

Sie drehte sich um und starrte an ihm vorbei zu der offenen Tür, durch die sie erst vor ein paar Stunden den Rauchring hatte hereinschweben sehen. Scheiße, dachte sie. Scheiße, Scheiße, Scheiße, was hab ich nur getan?

Dann klingelte ihr Handy. Auf dem Display erschien Madges Nummer. Joan ging dran.

»Joan! Joan, Liebes, stimmt das, was ich gehört habe? Hat Victor dich wirklich verlassen? Ich hab dich die ganze Nacht zu erreichen versucht! Wie geht es dir?«

Joan schluckte. Dann begann sie ins Telefon zu schluchzen.

»Joan, ich komme rüber! Du brauchst dringend ein bisschen Gesellschaft!«

»Nein, nein, es geht mir gut.«

»Ich komme rüber! Wir beide, Ted und ich, jetzt gleich! Ted hat den Vormittag freigenommen. In einer halben Stunde sind wir bei dir. Wofür hat man denn Freunde?«

»Madge, das ist echt nett von euch, aber mir geht’s gut …« Joan hielt inne. Denn sie merkte, dass Madge aufgelegt hatte.

»Scheiße«, sagte sie.

Dann schnupperte sie, denn auf einmal stieg ihr ein fremder Geruch in die Nase. Aber er war gar nicht fremd. Es war ein Geruch, den sie nur allzu gut kannte.

Es war Zigarrenrauch, schon wieder.

Es war der Geruch von Victors Zigarren, und er wurde von Sekunde zu Sekunde stärker. »Kannst du es riechen?«, fragte sie Don.

»Was riechen?«

Joan schloss die Augen. »Das musst du doch riechen können!«

»Ich rieche aber nichts.«

»Himmel, Don, was ist denn los mit dir?«

»Was mit mir los ist?« Schockiert starrte er sie an. »Du musst dich beruhigen.«

»ICH BIN GANZ RUHIG!« schrie sie ihn an. »Nimm einfach das ganze Zeug von letzter Nacht und VERSCHWINDE! MACH, DASS DU WEGKOMMST! GLEICH KOMMEN TED UND MADGE! GEH!«

Don nahm die leeren Säcke und sein Werkzeug und lud alles in seinen Van, der wieder vor der Garage parkte. »Ich ruf dich nachher an, Liebes«, sagte er.

Aber Joan hörte ihn gar nicht. Sie war schon unter der Dusche, schrubbte sich gründlich und wusch sich die Haare.

Als sie fertig war, trocknete sie sich ab und rubbelte sich die Haare trocken. Dann setzte sie sich an die Frisierkommode vor dem Bett und begann, sich zu schminken. Als sie gerade beim Lippenstift angelangt war, nahm sie hinter sich im Spiegel eine Bewegung wahr.

Sie fuhr herum.

An der Tür stand Victor und lächelte ihr zu.

Nicht der fette Victor mit den sorgfältig über die Glatze gekämmten Resthaaren. Nein, der junge, hübsche Victor mit den weichen braunen Haaren und dem umwerfenden Lächeln.

»Es tut mir so leid«, sagte sie. »Ich – ich weiß nicht, was passiert ist. Mit uns. Verstehst du?«

Es klingelte an der Haustür.

Victor verschwand.

Joan rannte die Treppe hinunter und öffnete. Ihre Haare waren durcheinander, und sie war nur halb geschminkt. Vor der Tür standen Madge und Ted. Beide umarmten sie fest.

»Du armes Ding!«, sagte Madge.

»Und wo ist der alte Mistkerl denn nun?«, fragte Ted. »Du hast ihn zerstückelt und unter dem Küchenboden vergraben, was?«

»Das ist nicht komisch, Ted!«, schimpfte Madge.

»Mir geht auch manchmal der Gedanke durch den Kopf, so was mit Madge zu machen, ganz ehrlich«, meinte Ted.

»Oooh, du bist so ein fieser Kerl!«, rief Madge. »Hör nicht auf ihn, Joan! Komm, Liebes, wir setzen Teewasser auf. Und dann erzählst du uns alles.«

Joan stellte den Wasserkocher an und erzählte den beiden alles. Zwar erwähnte sie nicht, dass sie und Don ein Paar waren, und in ihrer Erzählung kam auch nicht vor, dass sie Victor umgebracht und in der Garage begraben hatten, aber abgesehen davon erzählte sie so ziemlich alles.

Was so gut wie nichts war.

Ted fasste es zusammen. »Er hat also seinen Job verloren und war deprimiert?«

»Ja«, sagte Joan.

»Warum hat der dumme Kerl uns denn nichts davon erzählt?«, fragte Ted.

Joan zuckte die Achseln. »Dafür war er vermutlich zu stolz.«

»Hochmut kommt vor dem Fall«, sagte Madge wenig hilfreich.

»Dem werde ich aber die Meinung sagen, wenn ich ihn sehe«, sagte Ted. »Deswegen so ein Drama zu machen! Heutzutage ist es doch eine Lappalie, wenn man seinen Job verliert. Mir könnte das auch jederzeit passieren.«

»Sollte es aber lieber nicht«, meinte Madge warnend.

»War nur ein Witz!« Ted lachte und küsste sie.

»Er ist echt ein Witzbold, mein Ted«, sagte Madge.

Joan konnte es kaum erwarten, dass sie endlich wieder gingen. Sie wollte die beiden überhaupt nicht bei sich haben, hier in ihrer Küche, in ihrem Haus, sie ertrug es nicht, wie sie ihren Kaffee in sich reinschütteten und ihre Kekse verschlangen. Und sie wollte auch ihr Geturtel nicht hören.

Aber sie blieben und blieben und blieben. Um Mittag war Joans Vorrat an Kaffee und Keksen so gut wie aufgebraucht. Und Joan wusste schon längst nichts mehr zu sagen.

»Er kommt bestimmt bald zurück«, sagte Madge.

»Ganz sicher, du wirst schon sehen«, sagte Ted.

»Er ist nicht der Typ, der sich umbringt«, fügte Madge hinzu.

»Nein, überhaupt nicht«, pflichtete Ted ihr eifrig bei.

In diesem Moment klingelte es an der Tür.

Joan öffnete, ohne vorher aus dem Fenster zu sehen. Auf der Schwelle standen zwei Männer im Anzug.

Einer stellte sich als Detective Sergeant Mick Brett vor, der andere als Detective Constable Paul Badger. Sie fragten, ob sie hereinkommen dürften.

Kapitel 20

Joan machte Ted und Madge mit den beiden Detectives bekannt. »Meine Freunde gehen gerade«, fügte sie hinzu.

Madge versprach, abends noch mal durchzuklingeln und sich zu erkundigen, wie es Joan ging.

Ted gab ihr einen Kuss und meinte, sie solle sich keine Sorgen machen. »Victor kommt zurück«, sagte er.

»Ja, ganz bestimmt«, bekräftigte Madge.

»Ich würde Ihnen ja gern einen Kaffee anbieten, aber ich habe keine Milch mehr«, sagte Joan zu den Detectives. »Aber wenn Sie ihn schwarz trinken, koche ich gern einen für Sie.«

»Schon gut, danke, Mrs Smiley«, sagte DS Brett. Er war ein großer Mann mit einem kahlrasierten Rugbyball-Kopf.

»Ich brauche auch keinen, danke«, sagte DC Badger. Joan fand, dass er sehr nett aussah. Er lächelte viel, hatte ein jungenhaftes Gesicht und einen modernen Haarschnitt.

Sie ließ die beiden auf dem Sofa Platz nehmen, während sie das Tablett mit den Kaffeetassen und den vollgekrümelten Tellern abräumte. »Ich kann Ihnen nicht mal einen Keks anbieten«, klagte sie laut aus der Küche. »Wenn Sie heute Abend gekommen wären, hätte ich eine frische Packung besorgt.«

Dann ging sie wieder ins Wohnzimmer und setzte sich den beiden Männern gegenüber.

»Unsere uniformierten Kollegen haben die Kriminalpolizei gebeten, die Ermittlungen im Fall Ihres vermissten Ehemanns zu übernehmen, Mrs Smiley«, erklärte Detective Sergeant Brett.

»Oh, verstehe. Das ist gut, oder nicht?«

»Nun ja«, antwortete Brett. »Man macht sich Sorgen um Mr Smileys Sicherheit.«

Joan drückte demonstrativ einen Finger erst ans eine, dann ans andere Auge und schniefte. »Ich habe solche Angst um meinen lieben Victor. Ich weiß einfach nicht mehr weiter.«

DS Brett zog seinen Notizblock heraus. »Es gibt da ein paar Dinge, die wir mit Ihnen besprechen möchten, Mrs Smiley.«

»Gerne«, sagte Joan.

»Punkt eins ist das Handy Ihres Mannes. Als Sie gestern in der Brighton Police Station die Vermisstenmeldung ausgefüllt haben, meinten Sie, Sie hätten seit Montagabend mehrmals versucht, Ihren Mann auf dem Handy zu erreichen. Erinnern Sie sich, dass Sie das gesagt haben?«

Auf einmal war Joans Mund ganz trocken.

»Nun, wir haben von Vodafone seine Telefonliste angefordert, und es gibt nur einen einzigen Anruf von Ihrem Handy an seines. Und keinen vom Festnetz. Der Anruf von Ihrem Handy ist gestern Abend erfolgt. Können Sie mir das erklären?«

Joan schwirrte der Kopf, ihr brach der kalte Schweiß aus. Dann wanderte ihr Blick zur offenen Tür. Hatte sie da eben nicht eine Bewegung gesehen? Beide Polizisten drehten sich um und schauten in dieselbe Richtung. Aber da war nichts.

»Na ja«, antwortete sie. »Die Sache ist …« Sie stockte. Dann fuhr sie fort: »Da muss wohl ein Fehler in dieser Liste gemacht worden sein. Ich habe ihn angerufen – ich weiß nicht, wie oft. Bestimmt hat die Telefongesellschaft sich geirrt.«

Jetzt schaute DC Badger wieder zur offenen Tür. Joan widerstand der Versuchung, ebenfalls hinzusehen. Sie wollte nicht nervös wirken. Etwas abgelenkt, wandte er sich wieder ihr zu. »Ist denn außer Ihnen im Moment noch jemand im Haus, Mrs Smiley?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja, hundertprozentig.« Sie warf noch einen kurzen Blick zur Tür.

»Hat Ihr Mann vielleicht ein zweites Handy, mit einer anderen Nummer vielleicht, und Sie haben dort angerufen?«

Wieder schwieg sie einen Moment und überlegte. Ihr Magen fühlte sich an, als stürzte sie in einen Aufzugschacht. »Nein, es gibt kein anderes Handy. Ich verstehe das nicht.«

DS Brett kritzelte etwas auf seinen Notizblock und schlug dann eine Seite zurück. »Als die beiden Kollegen gestern Abend hier waren, haben sie Sie nach einem weißen Lieferwagen gefragt, der in Ihrer Auffahrt parkte. Sie haben den Männern gesagt, er gehöre Ihrem Klempner. Ist das korrekt?«

Jetzt stürzte ihr Magen noch schneller ab. Allmählich bekam sie das Gefühl, dass sie jeden Halt verlor. »Er gehört meinem Klempner, ja.«

Für einen Augenblick studierte der Detective Sergeant seine Notizen. »Der Lieferwagen gehört einer Firma namens Mile Oak Electrical Supplies. Erledigen die auch Klempnerjobs?«

»Ich glaube, mein Klempner hat sich den Wagen bloß ausgeliehen«, antwortete sie mit zittriger Stimme. »Deshalb hat er gestern noch gearbeitet. Sein eigener Wagen hatte eine Panne, deshalb ist er erst so spät gekommen.«

Sie fühlte die Schweißperlen auf ihrer Stirn, aber sie war erleichtert. Die Lüge klang okay, fand sie.

Der DS machte sich eine weitere Notiz, warf seinem Kollegen einen Blick zu und sah dann wieder zu Joan. »Gut. Mrs Smiley, ich fürchte, meine nächste Frage könnte ein wenig unangenehm für Sie sein.« Er machte eine Pause und schaute noch einmal zu seinem Kollegen. DC Badger sah ihn ernst an.

»Ja?«, meinte Joan fragend.

Der DS fuhr fort: »Wussten Sie, dass Ihr Mann, Victor, eine Affäre hatte? Wussten Sie, dass er plante, Sie zu verlassen?« Beide Männer musterten sie prüfend.

Joan saß ganz still da, zutiefst schockiert. Nach einer Weile fragte sie zögernd: »Eine Affäre? Mein Victor?« Dann schüttelte sie entschieden den Kopf. »Das kann nicht sein! Nicht mein Victor. Ich meine, wer käme denn auf die Idee …?«

Sie unterbrach sich mitten im Satz.

DC Badger spähte schon wieder zur Tür.

»Sprechen Sie ruhig weiter«, sagte der DS.

»Tut mir leid, aber das kann ich einfach nicht glauben.«

»Sagt Ihnen der Name Kamila Walczak irgendetwas?«

»Sollte er?«

»Sie hat gestern Abend versucht, Ihren Mann auf seinem Handy anzurufen.«

»Und?«

»Sie hat ihre Nummer unterdrückt und keine Nachricht hinterlassen.«

Jetzt erinnerte Joan sich an den gestrigen Anruf auf Victors Handy. Auf dem Display war keine Nummer erschienen, und es war auch keine Nachricht hinterlassen worden. Ob das diese Frau gewesen war?

Etwas scharf meinte sie: »Also, ich habe noch nie von ihr gehört. Wer ist das denn?«

»Sie arbeitet als Hostess in einem Club in Brighton«, erklärte der Detective Sergeant.

»Die Dame irrt sich. Victor geht nie in solche Clubs.«

Die beiden Detectives warfen sich einen Blick zu, dann sprach Brett weiter. »Ich weiß nicht, wie ich es Ihnen am besten erklären kann, Mrs Smiley. Kurz gesagt handelt es sich um einen Sexclub. Diese junge Frau ist eine Sexarbeiterin.«

»Eine Prostituierte? Meinen Sie das? Ein Callgirl? Eine Nutte?«

»Ich fürchte, ja.«

»Mein Victor besucht eine Prostituierte? Das kann doch nicht wahr sein! Wo nimmt er denn das Geld her?«

»Das kann ich nicht beantworten, Mrs Smiley. Ich kann Ihnen nur sagen, dass Miss Walczak gerade bei uns war. Sie ist höchst beunruhigt und hat uns gesagt, dass sie und Ihr Ehemann planten, miteinander ein neues Leben zu beginnen.«

Joan konnte nur weiter den Kopf schütteln. »Sie hat sich bestimmt geirrt. Da muss eine Verwechslung vorliegen.«

DC Badger sah wieder zur Tür. Dann sagte er: »Wir haben ihr ein Bild von Ihrem Mann gezeigt, und sie hat ihn zweifelsfrei identifiziert.«

»Vielleicht verbirgt sie irgendwas«, wandte Joan ein. »Könnte sie Victor etwas angetan haben? Was meinen Sie?«

»Das wird sicher Teil unserer Befragung sein.«

»Mein Victor mit einer Nutte? Das kann ich nicht glauben. Nein, ich – ich kann das einfach nicht glauben.«

»Wir erwähnen es, weil die Möglichkeit besteht, dass Ihr Mann noch weitere Freundinnen hat, Mrs Smiley. Er könnte sich in diesem Augenblick bei einer von ihnen aufhalten.«

»VÖLLIG AUSGESCHLOSSEN!«, widersprach Joan mit lauter Stimme. Sie konnte immer noch keinen klaren Gedanken fassen, sie stand regelrecht unter Schock. Victor traf sich mit einer Prostituierten. Wie lange ging das wohl schon? Dieser Scheißkerl! Wie konnte er es wagen?

»Sind Sie ganz sicher, Mrs Smiley?«, fragte der Constable.

Etwas in seiner Stimme ließ Joan aufhorchen. Auf einmal begriff sie, dass die Polizei ihr ein Geschenk machte! Er lieferte ihr den perfekten Grund für Victors Verschwinden. Er hatte eine andere Frau.

Sie setzte ein falsches Lächeln auf und tupfte wieder mit den Fingern an ihren Augen herum. »Ach, kann man einen anderen Menschen überhaupt jemals wirklich kennen? Ich dachte, ich wüsste alles über Victor. Ich dachte, er wäre glücklich, aber da habe ich mich wohl geirrt – wenn er sich mit Nutten abgegeben hat. Ja, natürlich haben Sie recht, es könnte noch andere Frauen geben. Jede Menge womöglich! Vielleicht sogar im Ausland? Kein Wunder, dass er mit dem Haushaltsgeld immer so knausrig war.«

»Haben Sie zufällig schon überprüft, ob er seinen Pass mitgenommen hat?«, fragte DS Brett.

Sie nickte und log ein weiteres Mal. »Ja, das habe ich. Er hat ihn mitgenommen. Er lag nicht mehr auf seinem Schreibtisch. Das war eins der ersten Dinge, die ich überprüft habe.«

»Warum haben Sie es dann nicht bei PCSO Watts in Ihrem Bericht erwähnt?«

»Ach, ich war so durcheinander«, antwortete sie. »Da muss ich es wohl vergessen haben! Können Sie sich vorstellen, wie es ist, wenn man den Menschen verliert, den man am meisten liebt?«

Sie begann zu schluchzen.

Bald darauf gingen die Detectives wieder. Allerdings blieben sie noch auffallend lange in dem silbernen Ford draußen sitzen und redeten miteinander. Endlich fuhren sie weg.

Es war zehn vor eins. Joan musste sich beeilen, wenn sie noch pünktlich zur Arbeit kommen wollte, aber stattdessen stand sie ein paar Minuten reglos da und starrte aus dem Fenster. Sie kochte vor Wut. Victor hatte sie betrogen. Er war zu einer Nutte gegangen! Wie lange schon? Wie viel Geld hatte er für dieses Flittchen aus dem Fenster geworfen?

Schließlich marschierte sie zu der Tür, die direkt in die Garage führte, schloss sie auf, öffnete sie und starrte auf den glatten Zementboden.

»DU ARSCHLOCH!«, brüllte sie.

Kapitel 21

DS Brett fuhr den Focus. Sie waren unterwegs zum Revier. DC Badger starrte auf das Foto von Victor Smiley, das auf seinem Schoß lag. Es war das Foto, das sie in Umlauf gebracht hatten und das auf die Vermissten-Plakate kommen sollte, die in allen Polizeistationen hingen.

»Es hat sich nicht richtig angefühlt, finde ich. Was ist Ihr Eindruck?«, fragte er seinen Kollegen.

»Sie war nervös wegen irgendetwas. Sie hat ständig zur Tür geschaut«, antwortete Badger. »Ich hatte das Gefühl, sie hat etwas zu verheimlichen. Wenn sie ihren Mann als vermisst gemeldet und er sich womöglich die ganze Zeit hinter der Tür rumgedrückt hat, dann nimmt uns jedenfalls jemand kräftig auf den Arm.«

»Und was glauben Sie dann, was für ein Spiel sie mit uns treibt?«, fragte der DS.

»Könnte es vielleicht ein Versicherungsbetrug sein? Wir sollten überprüfen, ob sie eine Lebensversicherungspolice auf ihn abgeschlossen hat. Vor einer Weile hatten wir so ein Pärchen. Wie hießen die doch gleich? Ach ja, Darwin. Der Mann hat vorgetäuscht, beim Kanufahren ertrunken zu sein, und die beiden haben die Versicherungssumme eingestrichen. Fünf Jahre lang hat der Kerl sich auf dem Speicher versteckt.«

»Warum haben Sie Mrs Smiley nicht danach gefragt?«

»Ich wollte nicht, dass sie denkt, ich verdächtige sie. Sie hat gesagt, außer ihr wäre niemand im Haus, richtig?«

Brett nickte. »Dann meinen Sie, der Ehemann ist womöglich quicklebendig und versteckt sich da irgendwo?«

»Könnte sein, Chief. Wir wissen, dass sie uns wegen der Sache mit dem Telefon angelogen hat. Wo lügt sie sonst noch?«

»Ich verstehe, worauf Sie hinauswollen«, sagte DS Brett.

Kapitel 22

Kurz nach sechs an diesem Abend manövrierte Joan den violetten Astra in die Auffahrt und hielt vor der Garage. Im Kofferraum lagen zwei Flaschen Wein, die sie im Supermarkt gekauft hatte. Außerdem mehrere Packungen Kekse, ein paar Krabbencocktails kurz vor dem Verfallsdatum und zwei Steaks.

Nachher wollte Don vorbeikommen. Er meinte, sie müssten unbedingt auf ihren Erfolg anstoßen. Eigentlich war Joan im Moment nicht sonderlich scharf darauf, ihn zu sehen, aber sie wollte auch nicht allein zu Hause sein. Deshalb hatte sie beschlossen, für ihn zu kochen. Seltsam, dachte sie, dass er genau den gleichen Geschmack hatte wie Victor. Sie hatte einmal gelesen, wenn Männer sich eine jüngere Freundin suchten, käme es oft vor, dass diese ihrer Frau ähnlich sieht. Vielleicht suchten Frauen sich einen neuen Mann aus, der den gleichen Geschmack hatte wie der alte?

Sie dachte ständig an die Gespräche mit der Polizei und versuchte zu entscheiden, ob sie das Richtige gesagt hatte. Es war kompliziert gewesen, aber zumindest war sie ruhig geblieben. Heute Abend würde sie alles mit Don besprechen, und sie würden überlegen, was ihnen womöglich entgangen war und was sie jetzt tun mussten.

Als sie in der hereinbrechenden Dämmerung aus dem Auto stieg, blies ihr ein kräftiger Wind entgegen, und ihr fiel auf, dass sich an mehreren Fenstern in der Nachbarschaft die Vorhänge bewegten. Sie wurde beobachtet, also war es am sichersten, wenn sie den Wagen in die Garage stellte, damit niemand mitkriegte, wie sie die Flaschen ins Haus trug.

Don hatte ihr eingeschärft, dass sie ein paar Tage nicht über den neuen Garagenboden fahren durfte, damit er richtig hart wurde. Aber inzwischen war er hoffentlich okay.

Sie schob das Garagentor hoch und testete den Boden mit den Füßen. Wunderbar! Hart wie Stein!

Entschlossen fuhr sie hinein und zog die Tür hinter sich zu. Sie schloss mit einem Krachen, das endlos widerzuhallen schien, und trug ihre Einkäufe durch die Innentür in die Küche. Den Wein stellte sie direkt in den Kühlschrank. Dann knipste sie den Fernseher und sämtliche Lichter im Haus an, weil sie Angst hatte, Victor könnte wieder auftauchen. Danach ging sie nach oben ins Schlafzimmer, besprühte sich mit dem Parfüm, das Don so mochte, und legte ihr kurzes schwarzes Cocktailkleid aufs Bett.

In diesem Moment klingelte es an der Tür.

Sie runzelte die Stirn. Es war erst Viertel nach sechs, und Don sollte erst um sieben kommen.

In Slip und BH lief sie in Victors Arbeitszimmer und spähte aus dem Fenster. Ihr wurde mulmig. Auf der Straße vor dem Haus standen zwei Streifenwagen und ein weißer Lieferwagen mit Polizeimarkierung. Die beiden Detectives, die schon mittags da gewesen waren, standen an der Tür.

Wieder erscholl die Klingel.

»Ich komme!«, rief sie und versuchte, nicht nervös zu klingen.

Dann atmete sie tief durch, schlüpfte hastig wieder in ihre Arbeitsklamotten und lief die Treppe hinunter.

Als sie die Tür öffnete, hielt Detective Sergeant ein Blatt Papier in die Höhe. Hinter ihm und Detective Constable Brett standen mehrere Polizisten in gelben Jacken.

»Mrs Smiley«, sagte DS Brett, »wir haben einen Durchsuchungsbefehl für Ihr Haus.« Er hielt ihr das Papier unter die Nase.

Sie zitterte am ganzen Körper und konnte nichts erkennen. »Einen Durchsuchungsbefehl?«

»Ja, Madam.«

»Worum geht es denn?«

Ein halbes Dutzend Männer gingen an ihr vorbei, die beiden Detectives folgten.

»Möchte jemand einen Tee? Oder Kaffee?«, fragte Joan und fügte noch hinzu: »Jetzt hab ich auch wieder Kekse!«

Niemand antwortete ihr. Auf einmal schien sich in jedem Zimmer ein Polizeibeamter aufzuhalten.

»Sie erwarten Besuch, richtig?«, stellte DA Brett mit Blick auf die beiden rohen Steaks in der Küche fest.

»Das ist bloß für mich und den Kater«, antwortete sie.

»Der wird sich freuen, der Kater. Bestes Ribeye-Steak!«, erwiderte er und zog sich ein Paar Latexhandschuhe über.»Er ist sehr wählerisch«, erklärte sie lahm.

»Setzen Sie sich ruhig«, meinte DS Brett und deutete auf einen Küchenstuhl. »Wir werden eine Weile beschäftigt sein.«

Oben öffnete DC Badger die Tür zu einem winzigen Zimmer, das aussah wie ein Gästezimmer. Es zog und roch stark nach frischer Farbe. Außerdem ganz leicht nach Bittermandeln, aber das merkte er nicht.

Er schaltete das Licht an. Allem Anschein nach war das Zimmer gerade renoviert worden. Die Wände waren in einem satten Blauton gestrichen, am weit geöffneten Fenster flatterte ein blütenweißes Rollo im hereinwehenden Wind. DC Badger bemerkte ein schmales Bett mit einer cremefarbenen bestickten Tagesdecke. Das Bett war gemacht, aber nicht benutzt worden. Außerdem gab es einen Nachttisch mit einer Lampe und eine kleine Kommode. Er begann, beides zu durchsuchen.

Unten in der Küche starrte Joan auf die Mattscheibe, wo eine Folge von Poirot lief. Sie schaltete um. Schon wieder Agatha Christie, diesmal Miss Marple. Hastig zappte sie weiter. John Thaw stand in Morse vor einem Grab, das gerade geöffnet wurde. Sie zappte weiter. Jetzt erschien Basil Rathbone als Sherlock Holmes.

»Hör auf damit, du Mistkerl«, schimpfte sie tonlos und schaltete weiter zu BBC1. Da musste das Ende der Nachrichten dran sein.

Stattdessen lächelte ihr Victors Gesicht entgegen. Als sie den Sender erneut wechseln wollte, hörte sie den Nachrichtensprecher sagen: »Die Polizei von Sussex macht sich ernste Sorgen um Victor Smiley, einen Diabetiker, der seit einigen Tagen verschwunden ist.«

Entnervt stellte Joan den Fernseher aus.

Ihr Herz hämmerte.

Kurz darauf kam DC Badger in die Küche, immer noch mit Latexhandschuhen, in der Hand ein kleines, dunkelrotes Büchlein. »Ich glaube, das ist der Pass Ihres Mannes. Ich habe ihn in einem Schreibtisch im vorderen Zimmer gefunden, das Ihrem Mann wohl als Arbeitszimmer dient.«

»Gut gemacht!« sagte sie. »Was für eine Erleichterung! Ich hab ihn schon überall gesucht.«

»Offenbar nicht gründlich genug«, meinte er.

Ehe sie antworten konnte, kam ein anderer Officer herein. Er trug eine schwarze Weste und ein Abzeichen mit den Buchstaben POLSA auf der Brust. Er hielt Victors Handy in die Höhe. »Ich glaube, das ist das Handy Ihres Mannes, Mrs Smiley. Ich habe gerade die Nummer überprüft.«

»Erstaunlich! Wo haben Sie das gefunden?«

»In einer Schublade im Flurtischchen.«

»Da – da hab ich aber auch nachgeschaut«, murmelte sie leise.

»Vielleicht nicht gründlich genug?«, meinte er.

»Nein, anscheinend nicht«, stimmte sie zu. »Gut gemacht!«

DC Badger starrte sie an. Ihre Eingeweide rumorten, als hätten sie sich in rastlose Schlangen verwandelt.

Dann kam Detective Sergeant Brett in die Küche. »Wir würden gern den Vauxhall Astra aus der Garage fahren. Geben Sie mir bitte die Schlüssel?«

Die Schlüssel lagen vor ihr auf dem Küchentisch, neben der Tüte mit den Krabbencocktails.

»Könnte sein, dass mein Mann sie mitgenommen hat«, sagte sie, aber als sie merkte, dass die Detectives die Schlüssel anstarrten, rief sie: »Ah! Was für eine Überraschung! Da sind sie ja!«

»Ja, was für eine Überraschung«, wiederholte Brett.

Von der Verbindungstür zur Garage aus beobachtete sie, wie der DS das Schwingtor öffnete und den Wagen rückwärts aus der Garage fuhr. Der Anblick, der sich ihr bot, war ein Schock.

Dort, wo die Räder gewesen waren, war der Zement eingesunken, in der Mitte hatte sich ein Hügel gebildet, der aussah, als ragte ein dicker Bierbauch aus dem Garagenboden empor. Er erinnerte Joan an Victors Bierbauch. Zu beiden Seiten des Hügels lagen Zementbrocken.

Bestürzt sah sie zu, wie vier Polizisten mit Schaufeln erschienen. Ein fünfter brachte eine Spitzhacke. Alle zogen ihre gelben Jacken aus und begannen eifrig zu graben.

Plötzlich hatte Joan ein Summen in den Ohren – die Titelmelodie von Die Zerstörung der Talsperren. Victors Lieblingsmelodie.

Die Melodie, die er immer summte, wenn er glücklich war.

Er summte sie die ganze nächste Stunde, während Joan dastand und zusah, wie die Polizisten ihn ausgruben. Schritt für Schritt für Schritt.

Kapitel 23

Vier Tage später, um sechs Uhr abends, wurde Joan auf Kaution entlassen. Sie hatte drei Nächte in der Zelle verbracht und endlose Verhöre mit diversen Detectives über sich ergehen lassen.

Sie nahm ein Taxi nach Hause. Natürlich nicht Dons Taxi. Er hatte nicht so viel Glück gehabt wie sie, sondern saß noch im Gefängnis, des Mordes an Victor angeklagt.

Joan war ziemlich zufrieden damit, wie sie die Sache gemanagt hatte. Ihre Darbietung war absolut oscarwürdig gewesen! Die Detectives schienen ihre Version der Ereignisse zu glauben. Sie hatte ihnen erzählt, dass Victor nach Hause gekommen sei und dort Don vorgefunden hatte. Er war auf Don losgegangen, und Don hatte ihn mit dem Hammer erschlagen. Dann hatte Don ihr damit gedroht, wenn sie den Mund nicht hielte, würde er der Polizei sagen, sie hätte Victor umgebracht.

Don hatte Victor unter dem Garagenboden vergraben. Wenigstens dieser Teil der Geschichte war die Wahrheit.

Jedenfalls hatte die Polizei ihr geglaubt. Nachdem sie Victors Leiche entdeckt hatten, waren sie in der Morgendämmerung in Dons Haus gestürmt. Dort hatten sie in Dons Werkzeugkasten den blutigen Hammer mit Dons Fingerabdrücken gefunden.

Joans Anwalt hatte ihr gesagt, sie wäre noch nicht vom Haken, denn man würde sie mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit wegen Mithilfe anklagen. Wahrscheinlich innerhalb der nächsten paar Wochen. Aber er kannte einen guten Strafverteidiger, und sie würde zwar ins Gefängnis müssen, aber mit ein bisschen Glück einen milden Urteilsspruch bekommen – vorausgesetzt, die Geschworenen nahmen ihr ihre Geschichte ab. Und der Anwalt sah keinen Grund, warum sie das nicht tun sollten.

Aber zumindest für den Moment war sie auf freiem Fuß.

Es gibt jede Menge andere Männer auf der Welt, dachte sie, als sie die Haustür aufschloss. Aller Wahrscheinlichkeit nach würde Don den Rest seines Lebens im Knast verbringen. Tja, sein Pech! Es gab Partnervermittlungen und Tanzkurse, bei denen sie sich anmelden konnte. Aber die größte Freude war, dass es keinen Victor mehr gab.

Wenn der verdammte Geist sie nicht in Ruhe ließ, würde sie ein Medium holen, um ihn zu vertreiben.

Außerdem wollte sie das Haus sowieso verkaufen. Es barg zu viele Erinnerungen. Und hatte ihr nie gefallen, nicht wirklich. Für sie war es immer nur irgendein Haus gewesen. Sie hatte sich hier nie wirklich zu Hause gefühlt.

Als sie eintrat, fühlte es sich noch weniger wie zu Hause an als sonst. In den letzten Tagen hatte die Polizei hier ein ziemliches Chaos angerichtet, Teppiche und Dielen hochgehoben und Löcher in die Wände geschlagen. Im Garten war nach der Mordwaffe gegraben worden, ehe man den Hammer bei Don gefunden hatte.

Joan ging direkt zum Kühlschrank und goss sich ein Glas Wein ein, randvoll. In zwei großen Schlucken leerte sie es, füllte es gleich wieder nach und wiederholte den Vorgang. Als sie das Glas zum dritten Mal nachgefüllt hatte, war die Flasche leer. Jetzt war sie mehr als ein bisschen betrunken und sagte laut und mutig: »Victor, falls du noch da bist – jetzt kannst du dich endgültig verpissen!«

Sie starrte zur Tür. Den leeren Korridor hinunter. Aber es war schwierig, ihre Augen scharfzustellen.

Dann trank sie noch ein bisschen. »Hast du mich gehört, Victor?« Sie sprach ziemlich undeutlich.

Schweigen antwortete ihr.

Sie rülpste und entschuldigte sich bei sich selbst. Dann trank sie den Rest, der noch im Glas war.

Nach dem scheußlichen, schlecht sitzenden Overall, den sie in der Zelle hatte tragen müssen, war es eine große Erleichterung, wieder ihre eigenen Sachen anzuhaben

Sie hatte Hunger. Und wollte noch mehr trinken. Zum Glück war eine zweite Flasche Wein im Kühlschrank.

Joan war sturzbetrunken und torkelte schwankend die Treppe hinauf. Oben zog sie sich aus, putzte sich die Zähne und fiel ins Bett. Die Laken und Kissen rochen nach Victor, aber sie war zu betrunken, um sich daran zu stören. Ihre Augen schlossen sich wie von selbst, und sie schlief ein.

Fast sofort weckte sie das lauteste Schnarchen, das sie jemals gehört hatte. Sie ballte die Fäuste, wie sie es fast jede Nacht tat, und boxte Victor, so fest sie konnte. Aber ihre Hand traf nur die leere Matratze auf Victors Bettseite.

Aber das Schnarchen hörte nicht auf. Es wurde lauter. Und immer lauter.

Auf einmal bekam sie schreckliche Angst und schaltete das Licht an.

Nichts. Stille.

Sie musste es geträumt haben. Sie machte das Licht wieder aus.

Sofort ging das Schnarchen wieder los.

Sie machte das Licht wieder an, und sofort hörte das Schnarchen auf. Ein paar Minuten lag sie mit klopfendem Herzen ganz still da. »Okay«, sagte sie. »Ich verstehe die Botschaft. Ich ziehe mich in mein hübsches, neu hergerichtetes Gästezimmer zurück. Dann kannst du schnarchen, so viel du willst!«

Sie wickelte sich in die Decke, tappte aus dem Schlafzimmer, schlug die Tür hinter sich zu, ging hinüber in das kleine Gästezimmer und schloss auch hier die Tür. Das Fenster war immer noch weit geöffnet, also machte sie es zu und ließ das neue Rollo herunter.

Dann knipste sie die Nachttischlampe aus.

»Wie nett von dir, Victor, dass du dir mit diesem Zimmer so viel Mühe gemacht hast«, murmelte sie, als sie sich ins Bett kuschelte.

Es roch leicht nach Bittermandeln. Ein angenehmer Geruch, fand sie. Viel angenehmer als der von Victor.

Langsam, aber sicher überkam sie der Schlaf. Ein sehr tiefer Schlaf.

Schritt für Schritt für Schritt.

Über Peter James

Peter James ist ein international erfolgreicher Schriftsteller, dessen Roy Grace-Serie weltweit in 36 Ländern erscheint und von der über 15 Millionen Bücher verkauft wurden. Er ist auch Drehbuchautor und hat mehrere Filme produziert, darunter ›Der Kaufmann von Venedig‹ mit Al Pacino. Zuletzt feierte sein Theaterstück ›Der perfekte Mörder‹ große Erfolge an englischen Theatern. Peter James lebt in London und Brighton.

Weitere Informationen, auch zu E-Book-Ausgaben, finden Sie bei www.fischerverlage.de

Über dieses Buch

Die perfekte Kurzgeschichte von Nr.1-Bestseller-Autor Peter James

Wie begeht man den perfekten Mord? Darüber hat Victor Smiley lange nachgedacht, und dann fand er die Lösung. Er wusste, wie er seine Frau Joan, die er seit Jahren nicht mehr ausstehen kann, umbringen würde.
Aber auch seine Frau Joan hegt Mordspläne: Sie ist von ihrem Mann gelangweilt, und nicht nur das, des Nachts treibt er sie mit seinem Schnarchen in den Wahnsinn. Ihre Ehe ist an einem Scheideweg angelangt, die Frage ist nur: Wer wird sie überleben?

Impressum

Erschienen bei FISCHERdigiBooks

Die englische Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel ›The Perfect Murder‹
by Pan Books, an imprint of Pan Macmillan Ltd., London

Copyright © Peter James 2010

Für die deutsche Ausgabe:

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

Covergestaltung: www.buerosued.de

Coverabbildung: Dave Porter/Getty Images

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-403525-3