Die Zeit läuft: Ein neuer Fall für Roy Grace
Date: 2015-09-24T17:38:13+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: *** Was des einen Wut, ist des anderen Habgier – Detective Superintendent Roy Grace ermittelt in seinem neunten Fall New York, 1922: Ein Zettel mit vier Namen, 11 Zahlen und eine wertvolle Uhr sind das Einzige, was dem fünfjährigen Gavin Daly und seiner kleinen Schwester von ihrem Vater bleiben. Nur eine Nacht zuvor wurde seine Mutter vor ihren Augen ermordet, sein Vater entführt. Der kleine Junge schwört Rache, auch wenn es ein Leben dauern sollte. Brighton, 2012: Die alte Dame war zu vertrauensselig gewesen, als sie die Tür öffnete. Brutal wurde sie niedergeschlagen und ihre Wohnung ausgerau
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Peter James

Die Zeit läuft

Ein neuer Fall für Roy Grace

Aus dem Englischen von Susanne Goga-Klinkenberg

FISCHER E-Books

Inhalt

[Widmung]
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Danksagung

Für PAT LANIGAN

Der seine Familiengeschichte großzügig mit mir geteilt und dieses Buch erst möglich gemacht hat

1

Brooklyn, Februar 1922

Der Vater gab dem Jungen zum letzten Mal einen Gutenachtkuss – obwohl sie es beide nicht ahnten.

Der Junge konnte nicht einschlafen, bevor er einen Kuss bekommen hatte. Jeden Abend lag er lange, nachdem er ins Bett gegangen war, noch wach in der Dunkelheit, bis die Tür seines Zimmers aufging und das Licht vom Treppenabsatz hereinfiel. Dann bewegte sich die Schattengestalt mit schweren Schritten über die nackten Dielenbretter. »Hey, kleiner Mann, bist du noch wach?«, fragte sie mit tiefer, dröhnender Stimme.

»Ja, großer Mann, das bin ich! Darf ich deine Uhr sehen?«

Sein Vater holte die Uhr aus der Tasche und hielt sie an der Kette in die Höhe. Sie glänzte, hatte ein großes, rundes Zifferblatt, und oben befand sich der Knopf zum Aufziehen, gleich neben der Öse, an der die Kette befestigt war. In der oberen Hälfte des Zifferblatts wurden die Mondphasen angezeigt. Der Himmel hinter dem Mond war dunkelblau, und die Sterne waren golden. Manchmal spähte der Mond nur hervor. Dann wieder war er ganz als ockerfarbene Scheibe zu sehen.

Jeden Abend bat der Junge seinen Vater, ihm eine Geschichte vom Mann im Mond zu erzählen. Was sein Vater auch immer tat. Danach fuhr er ihm durch die Haare, küsste ihn auf die Stirn und fragte: »Hast du auch gebetet?«

Der Junge nickte.

»Dann schlaf jetzt.«

Sein Vater stapfte aus dem Zimmer und schloss die Tür hinter sich.

So war es auch beim allerletzten Mal.

2

Vier Männer schlichen die Straße zum Haus des Mannes entlang, den sie töten wollten. Drei von ihnen bewegten sich unsicher, weil sie zu viel getrunken hatten; der Vierte, weil er zu viel getrunken und ein Holzbein hatte.

Sie hatten in einer überfüllten Kneipe in Vinegar Hill gesoffen, um ihre Nerven zu beruhigen und sich Mut anzutrinken, hatten einander ermuntert, sich zugeprostet und Bier und Whisky heruntergekippt. Der mit dem Holzbein war sich nicht sicher, ob sie das Richtige taten, machte aber mit, weil es sich so gehörte, wenn man in einer Gang war. Man machte entweder mit oder wurde auch getötet.

Es war kurz vor Mitternacht, die Straße dunkel und verlassen, der unablässige Regen ließ die Pflastersteine glänzen. Jeder der Männer trug eine Schusswaffe, und zwei hatten Baseballschläger unter ihren Mänteln verborgen. Es war eine kalte Nacht. Kalt genug, um die Hölle einzufrieren. Alle trugen fingerlose Handschuhe.

»Das ist es«, sagte der Anführer und warf einen Blick auf die Nummer des Reihenhauses. Sein Atem wölkte wie Rauch aus Mund und Nasenlöchern.

Nummer 21.

»Ist es das wirklich?«

»Das ist es.«

»Wo ist Johnny?«

»Er kommt gleich, ist nur mal eben die Straße rauf. Kümmert sich um den Wagen.«

Selbst in der Dunkelheit wirkte das Haus schäbig, genau wie die anderen Häuser am Hafen von Brooklyn. Rechts von der Tür war ein Fenster mit Vorhang, hinter dem kein Licht brannte. Sie holten ihre Sturmhauben heraus und zogen sie über die feuchten Köpfe. Der Anführer hob den Baseballschläger und trat vor.

3

Der Junge lag in der Dunkelheit, eingekuschelt in seinen Schlafanzug und die dicke Bettdecke, und lauschte auf das Ticken der großen, runden Uhr in seinem Zimmer. Er horchte auf die vertrauten Geräusche der Nacht. Das Stampfen eines Schiffes auf dem vielbefahrenen, tintenschwarzen East River, der ganz in der Nähe floss. Das Rattern eines Zuges. Das Knarren der Bettfedern, das durch die dünne Wand des Schlafzimmers drang; das Stöhnen seiner Eltern. Seine Mutter schrie auf. Sein Vater knurrte laut. Das sanfte Trommeln des Regens über ihm auf dem Dach. Die Nacht hatte ihre eigenen Geräusche. Ihre eigene Musik.

Das Klirren von Glas gehörte nicht dazu.

Er erstarrte. Es hörte sich an, als käme es von unten, genau unter ihm. Hatte die Katze die Whiskyflasche und das leere Glas umgeworfen, die sein Vater jeden Abend stehen ließ? Dann hörte er, wie Schritte die Treppe heraufkamen. Nicht die seines Vaters. Sein Vater war schon oben, im Bett.

Die Schritte mehrerer Leute.

Er lag reglos da, seine Angst wurde größer. Die Tür ging auf. Der grelle Strahl einer Taschenlampe traf ihn ins Gesicht, blendete ihn, und er schloss die Augen. Er hörte Schritte im Zimmer. Eine ganze Gruppe von Leuten, er zitterte vor Angst. Roch Tabak und Alkohol und nasse Kleider und Schweiß. Seine Kehle wurde eng, er konnte nicht atmen, sein Herz drehte durch. Er öffnete die Augen und sah wieder nur das blendende Licht. Er schloss sie, zitterte, bebte vor Entsetzen. Hörte, wie sich Schritte dem Bett näherten.

Eine Hand berührte seinen Kopf, dann seine rechte Wange, spielerisch, Wolle kratzte über seine Haut.

Dann eine derbe, aber weiche Stimme, irischer Akzent, rechts über ihm. Schwerer Atem. »Wir gucken nur, Kleiner.«

»Sie – Sie – wecken meine Ma und meinen Pa«, stammelte er. Plötzlich fand er die Kraft, zu sprechen und die Augen zu öffnen, sah aber nur das grelle Licht.

»Und wo finden wir sie?«

Er deutete mit dem Finger und blinzelte. »Da drinnen.« Er legte den Finger auf den Mund. »Sie schlafen. Seien Sie leise. Sonst wecken Sie sie und meine Schwester auf.« Sicher würden sie jetzt weggehen.

Der Schein der Taschenlampe verschwand von seinem Gesicht. Er sah noch immer rosa Blitze vor den Augen. Hörte Schritte, die sich auf Zehenspitzen entfernten. Ein Dielenbrett knarrte. Dann schloss sich die Tür.

Vielleicht gingen sie ja nach Hause. Hier kamen oft Leute her, um jede Tages- und Nachtzeit. Sie tranken, rauchten, schrien, lachten, stritten. Vor allem stritten sie, manchmal rauften sie auch. Wenn sie rauften, warf sein Vater sie raus. Er war ein großer Mann. Niemand legte sich mit seinem Vater an.

Der Junge zog sich die Decke über den Kopf, damit sie ihn nicht sahen, falls sie zurückkamen.

Kurz darauf hörte er seinen Vater etwas rufen. Dann einen lauten Knall, und noch einen. Er hörte seine Mutter schreien. Ein schrecklicher, schrecklicher Schrei. Dann brüllte sie: »Lasst ihn, lasst ihn, lasst ihn in Ruhe! Bitte nicht! Bitte nicht. Lasst ihn in Ruhe!«

Dann schrie einer der Fremden: »Zieh dich an!«

Dann seine Mutter mit bebender Stimme: »Wohin bringt ihr ihn? Sagt es mir. Bitte. Wohin bringt ihr ihn?«

Eine Minute verging. Der Junge lag wie erstarrt unter der Bettdecke und zitterte.

Dann schrie seine Mutter wieder. »Das dürft ihr nicht! Ihr dürft ihn nicht mitnehmen! Ich lasse das nicht zu!«

Daraufhin knallte es fünfmal, als würde eine Tür wiederholt zugeschlagen.

»Ma! Pa!«, schrie er, sein ganzer Körper wie elektrisiert vor Angst um seine Eltern. Jetzt klangen die Schritte viel lauter, sie trampelten die Treppe hinunter, als müssten sie sich keine Mühe mehr geben, leise zu sein. Er hörte, wie die Haustür geöffnet wurde, dann das Dröhnen eines Motors und quietschende Reifen. Die Tür schlug nicht zu.

In seinem Kopf hallten die Schreie seiner Mutter wider.

Und die Stille, die darauf folgte.

Die Stille hallte am lautesten.

4

Er lag unter der Bettdecke und horchte. Alles war still. Nur das hämmernde Dröhnen in seinen Ohren und sein eigener Atem. Vielleicht war es nur ein Albtraum gewesen. Er zitterte am ganzen Körper.

Nach einer Weile kletterte er in der Dunkelheit aus dem Bett, lief im Schlafanzug durchs kalte Zimmer, über die nackten Dielenbretter zur Tür, tastete nach der Klinke und stolperte auf den Treppenabsatz. Er spürte einen eisigen Luftzug, als stünde die Haustür offen. Es roch schwach nach Autoabgasen.

Und da waren unbekannte Gerüche. Es stank nach Öl, dazu süß und stickig wie beim Feuerwerk am 4. Juli. Und ein metallischer Geruch, wie von Kupfer.

Er tastete umher, bis er den Lichtschalter fand, und drückte ihn. Und bereute es. Er wünschte, die Dunkelheit hätte ewig gewährt, so dass er es nie gesehen hätte.

Den furchtbaren Anblick seiner Mutter, die neben dem Bett auf dem Boden lag. Blut sickerte aus ihrer Schulter, vorn auf ihrem Nachthemd breitete sich ein karminroter Fleck aus. Überall war Blut, an den Wänden, auf der Bettwäsche, den Kissen, der Decke. Sie lag auf dem Rücken, ihr dunkles Haar war von Blut verklebt. Sie zuckte und zitterte.

Dann, als hätte jemand einen Schalter betätigt, war sie plötzlich ganz still.

Er stürzte vor und schrie: »Mama, Mama!«

Sie antwortete nicht.

»Wach auf, Mama!« Er schüttelte sie. »Mama, wo ist Pop? Mama!«

Sie rührte sich nicht.

Er fiel auf die Knie, kroch zu ihr und küsste sie. »Mama, wach auf, Mama!« Er umarmte und schüttelte sie. »Wach auf, Mama! Wo ist Pop? Wo ist Pa?«

Sie rührte sich noch immer nicht.

»Mama!« In seiner Verwirrung begann er zu weinen. »Mama! Mama!« Seine Arme und sein Gesicht waren ganz klebrig. »Wach auf, Mama, wach auf …!«

»Was ist los, Gavin? Was ist passiert?« Seine Schwester.

Er stand auf, trat einen Schritt zurück, verunsichert. Ging rückwärts durch die Tür. Und stieß mit seiner Schwester Aileen zusammen, die drei Jahre älter war als er. Sie stand da in ihrem Nachthemd und kaute auf ihrem Zopf, wie sie es immer tat, wenn sie Angst hatte.

»Wo ist Pop?«, fragte er. »Wo ist Pop? Pop ist weg!« Ihm liefen die Tränen übers Gesicht.

»Ist er nicht im Bett?«

Er schüttelte den Kopf. »Er ist mit den bösen Männern weggegangen.«

»Welchen bösen Männern?«

»Wo ist Pop? Er muss Mama aufwecken! Sie will nicht aufwachen.«

»Welche bösen Männer?«, wiederholte sie, jetzt drängender.

Auf dem Treppenabsatz war Blut. Blutstropfen auf der Treppe. Er lief hinunter, schrie nach seinem Pa, stürzte zur Haustür hinaus.

Die Straße lag verlassen da.

Er spürte den Regen im Gesicht, roch den salzigen Geruch des Flusses. Einen Moment lang ertranken seine Schreie im Rattern eines Zuges, der hoch über ihm dahinfuhr.

5

Brighton, 28. Juni 2012

Von weitem machte der Mann eine gute Figur. Er wirkte eleganter als die meisten Leute, die in bunter Strandkleidung, Sandalen, Flipflops und Crocs über die Promenade liefen. Ein Gentleman, distinguiert, blauer Blazer mit Silberknöpfen, adrett gebügelte Hose, Hemd mit offenem Kragen und schickem Halstuch. Erst bei näherem Hinsehen bemerkte man, dass der Hemdkragen ausgefranst, der Blazer von Motten zerfressen und das nach hinten gekämmte Haar schütter und von einem schlecht gefärbten Rötlich-Grau war. Auch sein Gesicht wirkte ausgefranst und blass wie das eines Mannes, der einen großen Teil seines Lebens im Gefängnis verbracht hat. Er hatte einen unangenehmen Gesichtsausdruck, und obwohl er winzig klein war – eins sechzig mit Absätzen –, stolzierte er unbekümmert dahin, als gehörte ihm die ganze Promenade.

Die Augen von Amis Smallbone waren hinter einer Sonnenbrille verborgen und verströmten blanken Hass. Er hasste alles und jeden. Die angenehme Wärme des späten Junimorgens. Die Radfahrer, die klingelten, weil er über den Radweg lief. Dämliche Pauschaltouristen, deren Haut schon rot verbrannt war, die sich Müll in den Mund stopften. Junge Liebespaare, Hand in Hand, die ihr ganzes Leben noch vor sich hatten.

Anders als er.

Er hatte das Gefängnis gehasst. Hatte die anderen Insassen noch mehr als die Wärter gehasst. Er mochte einmal ein einflussreicher Mann in der Stadt gewesen sein, hatte aber alles verloren, als sie ihn verknackten. Selbst auf dem lukrativen Drogenmarkt im Gefängnis hatte er nicht mehr Fuß fassen können.

Und jetzt war er auf Bewährung frei und hasste die Freiheit auch.

Früher hatte er alles gehabt – ein großes Haus, teure Autos, ein Rennboot und eine Villa in Marbella. Jetzt hatte er gar nichts mehr bis auf einige tausend Pfund, ein paar Armbanduhren und gestohlenen antiken Schmuck, verborgen im einzigen Schließfach, das die Polizei nicht gefunden hatte.

Und nur einem Mann hatte er seinen Ruin zu verdanken.

Detective Superintendent Roy Grace.

Er überquerte die vierspurige King’s Road, ohne auf Grün zu warten. Autos mussten bremsen, die Fahrer hupten, fluchten und schüttelten die Fäuste, doch das war ihm scheißegal. Seine Familie war einmal eine große Nummer in der Unterwelt von Brighton gewesen. Vor einigen Jahrzehnten hätte es niemand gewagt, einen Smallbone anzuhupen. Er begegnete diesen Leuten nur mit Verachtung.

Kurz darauf betrat er einen Zeitschriftenladen, in dem ihm zu seiner Verblüffung das raue, ernste Gesicht des beschissenen Bullen von der Titelseite des Argus entgegenblickte. Kurzes blondes Haar, blaue Augen, schiefe Nase, darüber die Schlagzeile:

PROZESS GEGEN MONSTER VON BRIGHTON GEHT WEITER

Er kaufte wie jeden Tag die Zeitung und eine Packung Zigaretten und füllte ohne große Hoffnungen einen Lottoschein aus.

*

Kurz darauf saß Amis Smallbone in seiner Kellerwohnung in dem verschlissenen Ledersessel mit der kaputten Sprungfeder, auf dem Tisch neben sich ein Glas Chivas Regal, im Mund eine glimmende Zigarette, und las interessiert den Artikel. Venner stand wegen Mordes, Entführung und Handel mit illegalen Videos vor Gericht. Im vergangenen Jahr war ein Kollege von Detective Superintendent Grace angeschossen worden, als er Venner verhaften wollte. Wie schade, dass es nicht Grace selbst getroffen hatte. Und zwar tödlich.

Das wäre schön gewesen.

Wenn auch nicht ganz so schön wie das, was er im Sinn hatte. Der Tod war noch zu gut für ihn. Der Bulle sollte richtig leiden. Den Rest seines Lebens Schmerzen haben. O ja. Viel besser. Schmerzen, die nie vergehen würden!

Smallbone zog ein letztes Mal an der Zigarette, drückte sie im Aschenbecher aus und leerte sein Glas. Er war noch relativ jung gewesen, erst fünfzig, als er ins Gefängnis gekommen war. Und als alter Mann von zweiundsechzig war er freigekommen. Detective Superintendent Grace hatte ihm alles genommen. Vor allem diese wichtigen zwölf Jahre seines Lebens.

Natürlich war Grace damals noch kein Detective Superintendent gewesen, nur ein übereifriger, gerade beförderter Inspector, der sich auf ihn eingeschossen, die Beweise gefälscht hatte und so verdammt clever und selbstgefällig gewesen war. Graces Ermittlungen hatten ihn erst hinter Gitter gebracht und dann in diese schäbige kleine Mietwohnung mit den jämmerlichen Möbeln, den Rauchverbotsschildern an den Wänden und einem Bewährungshelfer, bei dem er sich regelmäßig melden musste.

Er legte die Zeitung weg, stand unsicher auf und trug das Glas in die muffige Kochecke. Er holte Eiswürfel aus dem Kühlschrank. Es war erst kurz nach Mittag, doch er trank schon wie ein Loch. Wie er es genießen würde, Roy Grace weh zu tun. Das Einzige, was ihn jetzt noch aufrecht hielt. Der Rest der Nation war ins olympische Fieber verfallen – in einem Monat begannen die Spiele. Er selbst interessierte sich einen Scheißdreck dafür; ihm ging es nur darum, es Roy Grace heimzuzahlen.

Er konnte an nichts anderes mehr denken.

Und es würde ihm gelingen. Seine Lippen kräuselten sich zu einem Lächeln. Er musste nur die richtige Person finden. Er kannte noch Namen aus der Zeit vor der Haft, und er hatte auch drinnen einige Kontakte geknüpft. Doch wer immer es war, er würde nicht billig sein, und das war sein größtes Problem.

Das Telefon klingelte. Die Nummer wurde unterdrückt.

»Ja?«, meldete er sich argwöhnisch.

»Amis Smallbone?« Die Stimme war unbekannt. Rau, Brightoner Akzent.

»Wer sind Sie?«

»Sie werden sich nicht mehr an mich erinnern. Wir sind uns vor langer Zeit begegnet. Jetzt könnte ich Ihre Hilfe brauchen. Sie haben doch Verbindungen zur Antiquitätenbranche, oder? Übersee? Hochwertige Sachen?«

»Und wenn schon?«

»Ich höre, Sie brauchen Geld.«

»Keine Mobilanrufe. Hat Ihnen das keiner gesagt?«

»Doch, das weiß ich.«

»Warum zum Teufel tun Sie es dann?«

»Es geht um viel Geld. Mehrere Millionen.«

Plötzlich war Amis Smallbone in der Tat sehr interessiert. »Lassen Sie hören.«

Der andere legte auf.

6

Sie hatten recht, dachte Roy Grace, all die Leute, die ihm gesagt hatten, ein Baby würde sein Leben völlig verändern. Er gähnte, todmüde von schlaflosen Nächten, in denen er oder Cleo aufgestanden war, um Noah zu füttern oder zu wickeln. Sein Kollege Nick Nicholas, ebenfalls junger Vater, hatte ihm erzählt, dass er letztlich in ein anderes Zimmer gezogen war, damit ihn das Baby nicht störte. Roy war fest entschlossen, es nicht so weit kommen zu lassen. Sie waren beide für das Baby verantwortlich, er musste Verantwortung übernehmen. Aber verdammt, er war müde und schlecht gelaunt; es war ein stickiger Augusttag, und obwohl alle Fenster offen standen, fühlte sich die Luft abgestanden, warm und feucht an.

Im Fernsehen lief die Aufzeichnung der Abschlussfeier der Olympischen Spiele. Er und Cleo waren bei der Live-Übertragung eingeschlafen. Er konnte sich nicht erinnern, jemals so müde gewesen zu sein, und es wirkte sich auch auf die Arbeit aus. Er litt definitiv unter Vaterschaftsdemenz.

Ray Davies, der Sänger seiner Lieblingsband The Kinks, sang gerade »Waterloo Sunset«, und er drehte den Ton etwas lauter. Cleo blickte nicht von ihrem Buch auf.

Kürzlich hatte er den Rubikon überschritten, war vierzig geworden. Diesen Tag hatte er seit mehreren Jahren gefürchtet, doch als es so weit war, waren er und Cleo viel zu müde gewesen, um richtig zu feiern. Sie hatten eine Flasche Champagner geöffnet und waren eingeschlafen, bevor sie halbleer war.

Jetzt stand eine weitere Feier an. In dieser Woche war die Scheidung von seiner Frau Sandy rechtskräftig geworden, nachdem sie offiziell für tot erklärt worden war. Endlich war er frei, Cleo zu heiraten.

Sandy wurde seit seinem dreißigsten Geburtstag vermisst, und er hatte immer noch keine Ahnung, was aus ihr geworden war. Ob sie noch lebte, wie er insgeheim gerne glaubte, oder längst tot war, wie seine Freunde und Familie behaupteten. Vermutlich hatten sie recht. Jedenfalls spürte er zum ersten Mal ein Gefühl der Erlösung und konnte wirklich nach vorn blicken. Hinzu kam, dass sie endlich eine Käuferin für das Haus gefunden hatten, in dem er und Sandy gewohnt hatten.

Er schaute liebevoll – und hoffnungslos stolz – auf seinen sieben Wochen alten Sohn hinunter. Auf das winzige, engelsgleiche Geschöpf mit den Lippen, die an eine Rosenknospe erinnerten, den dicken rosa Ärmchen und den Fingern, die klein wie die einer Puppe waren. Noah Jack Grace lag mit geschlossenen Augen in einem weißen, ärmellosen Strampler auf seinem Schoß. Die dünnen blonden Haarsträhnen waren nach vorn gekämmt, die Kopfhaut schimmerte hindurch. In seinem Gesicht entdeckte er Spuren von Cleo und sich selbst, und manchmal runzelte Noah belustigt die Stirn, was Grace an seinen verstorbenen Vater erinnerte, der wie er Polizist gewesen war. Für Noah würde er alles tun. Er würde für ihn sterben, ohne zu zögern.

Cleo las neben ihm auf dem Sofa Fifty Shades of Grey. Sie trug ein ärmelloses schwarzes Oberteil und hatte das blonde Haar, das sie kürzer als sonst trug, nach hinten gesteckt. Das Haus duftete nach Babypuder und frischer Wäsche. Auf dem Boden lag eine Krabbeldecke mit Spielzeug, darunter ein Teddybär und Thomas, die Lokomotive aus Plüsch. Darüber baumelte ein Mobile mit bunten Tieren.

Humphrey, ihr junger schwarzer Labrador-Border-Collie-Mischling, kaute missmutig auf einem Knochen. Er hatte sich in seinem Korb am anderen Ende des Zimmers zusammengerollt. Als sie mit dem Baby nach Hause gekommen waren, hatte er Noah einen verächtlichen Blick zugeworfen und war dann mit dem Schwanz zwischen den Beinen davongetrottet, als wäre ihm klar, dass er nicht mehr an erster Stelle kam. Seither schmollte er vor sich hin.

Roy schnippte mit den Fingern. »Hey, Humphrey, komm mal her! Freunde dich mit Noah an.«

Humphrey warf ihm einen bösen Blick zu.

Es war Dienstagmittag, und Roy Grace hatte sich für ein paar Stunden nach Hause geschlichen, weil abends eine längere Besprechung mit dem Staatsanwalt im Prozess gegen Carl Venner anstand. Der Prozess war um mehrere Wochen verschoben worden, weil der Beklagte angeblich unter Brustschmerzen litt, doch die Ärzte hatten gestern grünes Licht für die Fortsetzung gegeben.

Roy Grace war nie in seinem Leben glücklicher gewesen, spürte aber gleichzeitig auch ein ungeheures Verantwortungsgefühl. Dieses winzige, zerbrechliche Wesen hatten er und Cleo in die Welt gesetzt. Welche Zukunft würde Noah haben? Wie würde die Welt in zwanzig Jahren aussehen, wenn er erwachsen war? Was würde in den nächsten zwanzig Jahren überhaupt geschehen, und wie würde Grace mit sechzig dastehen? Was konnte er selbst ändern? Wie konnte er die Welt für Noah sicherer machen? Sein Kind vor dem Bösen dort draußen schützen, vor Menschen wie Venner und anderem Abschaum?

Was konnte er tun, damit sein Sohn mit der ganzen Scheiße, die einem das Leben präsentierte, fertigwurde?

Er liebte ihn so sehr. Er wollte der beste Vater der Welt werden, doch das nahm viel Zeit in Anspruch. Zeit, die er auch für seine Karriere brauchte, Zeit, die er nicht immer haben würde.

Seit Noahs Geburt hatte er viel weniger Zeit mit seinem Sohn verbracht, als er gehofft hatte. Wenn er Glück hatte und kein Kapitalverbrechen geschah, hätte er das Wochenende halbwegs frei. Er hatte Rufdienst, seine Arbeitswoche endete erst am Montagmorgen um sechs. Normalerweise hofften alle leitenden Beamten auf einen erstklassigen Mord, der Schlagzeilen machte und ihnen die Möglichkeit gab zu glänzen. Jetzt aber hoffte Roy Grace nur, das Telefon möge schweigen.

Doch das war ihm nicht vergönnt.

7

Die alte Dame hörte, wie es zum dritten Mal an der Tür klopfte. »Ich komme! Herrgott noch mal, ich komme ja!« Sie nahm den Topf mit grünen Bohnen vom Herd, tastete nach dem Rollator und bewegte sich langsam durch die Küche.

Dann klingelte das Telefon. Sie zögerte. Ihr Bruder rief jeden Tag pünktlich um sieben an, um sich zu vergewissern, dass es ihr gutging. Jetzt war es sieben. Sie griff nach dem Telefon mit den extra großen Ziffern und rief laut, um die Titelmusik der allabendlichen Soap im Fernsehen zu übertönen: »Warte einen Augenblick!«

Doch es war nicht die Stimme ihres Bruders, sondern ein jüngerer Mann, der geschmeidig schnurrte. »Ich will Ihre Zeit nur einen Moment lang in Anspruch nehmen.«

»Da ist jemand an der Tür!«, rief sie zurück und fummelte an der Fernbedienung herum, um den Ton leiser zu stellen. Dann schloss sie ihre arthritische Hand um den Hörer. Trotz ihres Alters hatte sie eine kräftige Stimme, so ziemlich das Einzige, das noch kräftig war, dachte sie wehmütig. »Sie müssen warten. Ich bin gerade am Telefon«, rief sie in Richtung Tür. Dann hob sie die Hand mit dem Hörer. »Da bin ich wieder, aber Sie müssen schnell machen«, sagte sie mit irischem Akzent.

»Ein guter Freund von Ihnen hat mich gebeten, Sie anzurufen.«

»Wer soll das sein?«

»Gerard Scott.«

»Gerard Scott?«

»Ich sollte Hallo sagen!«

»Ich kenne ganz sicher keinen Gerard Scott.«

»Durch uns kann er 2500 Pfund im Jahr bei seiner Heizungsrechnung sparen.«

»Und was hat das mit mir zu tun?«, fragte sie ungeduldig und schaute zur Tür. Außerdem lagen ihre Bohnen die ganze Zeit im heißen Wasser.

»Nächste Woche ist unser Vertreter in Ihrer Gegend. Sollen wir einen Termin vereinbaren?«

»Ein Vertreter für was genau?«

»Dachbodenisolierung.«

»Dachbodenisolierung? Wozu sollte ich die brauchen?«

»Wir sind die führenden Spezialisten in England. Unsere Isolierung ist so effektiv, dass sie sich in neun Jahren amortisiert, weil Sie Heizkosten sparen.«

»Neun Jahre, sagen Sie?«

»In der Tat, Madam.«

»Nun, ich bin achtundneunzig. Ich glaube, es wäre ein Luxusproblem, wenn ich mir mit hundertsieben noch Gedanken um meine Heizkosten mache. Trotzdem vielen Dank.«

Sie hängte ein und ging zur Haustür. »Ich komme! Bin schon unterwegs!«

Ihr Bruder wollte seit langem, dass sie das Haus verkaufte und in ein Heim zog, doch warum zum Teufel sollte sie das tun? Dies war seit über fünfzig Jahren ihr Zuhause. Hier hatte sie glücklich mit ihrem Ehemann Gordon gelebt, der vor fünfzehn Jahren gestorben war, ihre vier Kinder aufgezogen, die sie alle überlebt hatte, und den ehemals wunderschönen Garten angelegt, in dem sie immer noch arbeitete. Alle ihre Erinnerungen steckten in diesem Haus, genau wie die schönen Gemälde und Antiquitäten, die sie und ihr Mann auf Anraten ihres Bruders gesammelt hatten. Sie war einmal in ihrem Leben entwurzelt worden, das würde ihr nicht noch einmal passieren. Dieses geliebte Haus würde sie nur mit den Füßen zuerst verlassen.

Ihr einziges Zugeständnis an die Sorge ihres Bruders waren der Notfallknopf, den sie an einer Schnur um den Hals trug, und die Haushälterin, die zweimal in der Woche nach dem Rechten sah.

Sie warf einen Blick durch den Spion in der Haustür. Im Licht des Sommerabends erkannte sie zwei Männer mittleren Alters in braunen Uniformen, die Ausweise um den Hals trugen.

Sie löste die Sicherheitskette und öffnete die Tür.

Sie lächelten höflich. »Tut uns leid, wenn wir stören, Madam«, sagte der Rechte. »Wir kommen vom Wasserwerk.« Er hielt ihr seinen Ausweis hin.

Sie trug keine Brille, mochte aber seinen irischen Akzent. Das Gesicht auf dem Ausweis war ein bisschen verschwommen, sah aber in etwa so aus wie der kahlköpfige Mann vor ihr. Richard Carroll stand da wohl, ganz sicher war sie sich nicht.

»Was gibt es, meine Herren?«

»Es geht um einen Rohrbruch. Ist Ihnen in den vergangenen vierundzwanzig Stunden ein Abfall des Wasserdrucks aufgefallen?«

»Nein. Nicht dass ich wüsste.« Aber es gab viele Dinge, die sie nicht mehr bemerkte, was sie sehr wütend machte. Sie wurde zunehmend von anderen abhängig, versuchte aber, sich so viel Selbständigkeit wie möglich zu erhalten.

»Dürfen wir hereinkommen und den Wasserdruck messen? Es wäre uns nicht recht, wenn wir Ihnen zu viel Wasser in Rechnung stellen.«

»Nun, das wäre mir auch nicht recht«, sagte sie augenzwinkernd mit ihrem weichen Dubliner Akzent. Alle versuchten ständig, einen auszunehmen, doch das ließ sie sich nicht gefallen. Sie prüfte jede Telefon-, Strom-, Gas- und Wasserrechnung. »Ich finde, die Wasserkosten sind in letzter Zeit ziemlich hoch.«

»Umso mehr Grund, das Problem zu untersuchen«, sagte Richard Carroll entschuldigend.

»Kommen Sie herein.«

Mit einer Hand am Rollator trat sie beiseite, um die Männer einzulassen, und schloss die Tür hinter ihnen.

Sie bemerkte sofort, wie ihre Augen umherwanderten, was ihr gar nicht gefiel. Sie betrachteten die schönen Ölgemälde an den Wänden, den Louis-XIV-Tisch im Flur. Die georgianische Kommode. Die Truhe im gleichen Stil. Die beiden Chippendale-Stühle. Lauter Schnäppchen, die ihr Bruder entdeckt hatte, der sich mit Antiquitäten gut auskannte.

»Wo wollen Sie anfangen, meine Herren?«

Sie sah die Faust des Mannes aus dem Augenwinkel, bevor sie sie in den Magen traf und ihr den Atem nahm. Sie krümmte sich, die zerbrechliche Hand am Notfallknopf.

Doch man riss ihr das Band vom Hals, bevor sie ihn drücken konnte.

8

Es ist eine allgemein anerkannte Wahrheit, dass ein Junggeselle im Besitz eines schönen Vermögens nichts dringender braucht als eine Frau, dachte PC Susi Holiday. Sie war eine stämmige Frau von achtundzwanzig mit braunen Locken und stets fröhlichem Gesicht. Das Zitat ging ihr schon seit dem Aufwachen durch den Kopf. Sie hatte gestern freigehabt und den Tag zur großen Verblüffung ihres Mannes James damit verbracht, alle sechs Folgen der BBC-Verfilmung von Stolz und Vorurteil anzuschauen, wobei sie ungesundes Essen in sich hineingestopft und eine ganze Packung Zigaretten geraucht hatte. So war sie eben. Die eine Woche auf dem Gesundheitstrip, Fitnessstudio, rauchfrei, dann wieder ließ sie sich völlig gehen.

Und es war eine weitere allgemein anerkannte Wahrheit, dachte sie jetzt respektlos, dass jemand nicht sonderlich gut aussah, wenn er mit heruntergelassener Hose auf der Toilette saß.

Vor allem nicht, wenn dieser Jemand tot war.

Memo an mich selbst. Bitte, bitte, bitte nicht auf dem Klo sterben.

Das Bedürfnis, zur Toilette zu gehen, kündigte häufig einen Herzinfarkt an. Daher starben recht viele Leute auf diese Weise.

So wie der dicke alte Mann vor ihnen, der in der schäbigen Sozialwohnung mit den kahlen, blassblauen Wänden in der engen Toilette saß. Überall lagen getragene Unterwäsche, Socken und Hemden herum. Es stank, eine Mischung aus ungewaschenem Körper und dem schlimmsten Geruch der Welt, verwesendem menschlichen Fleisch. Der Mieter hieß Ralph Meeks und saß vermutlich vor ihnen, dachte Susi Holiday mit einer Mischung aus Ekel und Traurigkeit. Wie alle Leichen, die mehr als ein paar Tage alt waren, sah er eher wie eine Wachsfigur als wie ein echter Mensch aus. Sie hatte die absolute Stille, die von einer Leiche ausging, immer unheimlich und faszinierend zugleich gefunden.

Sein kräftiger Körper war zwischen den Wänden eingeklemmt. Er hatte Leberflecken auf den Händen, im Gesicht und an anderen sichtbaren Stellen grüne und karminrote Flecken, die von fortgeschrittener Verwesung zeugten. Ein Schwarm lästiger Schmeißfliegen summte über Gesicht, Hals und Hände.

Von seinem Bauch hingen Speckfalten, die seine Genitalien verdeckten. Sein Kopf war größtenteils kahl, nur über den Ohren waren einzelne Büschel übrig geblieben. Im rechten Ohr trug er ein Hörgerät, und sein Mund war in offener Überraschung erstarrt, ein Ausdruck, der sich auch in seinen leblosen Augen spiegelte. Als hätte der Tod nicht auf seinem Terminplan gestanden. Und schon gar nicht ein so würdeloser Tod.

Im spärlich möblierten Wohnzimmer lief der Fernseher, irgendeine Talkshow, in der es ironischerweise um Probleme von Senioren ging.

Susi schaute sich nach persönlichen Gegenständen um. Keine Fotos, keine Bilder an den Wänden. Ein voller Aschenbecher, daneben ein Feuerzeug und eine Zigarettenschachtel. Eine Bierdose mit einem halbleeren Glas. Ein kleiner, unordentlicher Stapel Gartenzeitschriften auf dem Boden, gleich neben einem Haufen alter Daily Mirror-Ausgaben.

Ralph Meeks war zweifellos schon eine ganze Weile tot. Das kam in Großstädten leider häufig vor. Sie befanden sich in der zweiten Etage eines mehrstöckigen Mietshauses. Ralph Meeks hatte offenkundig keine Freunde oder Nachbarn, die nach ihm gesehen hatten, niemand, der sich wunderte, weil der Briefkasten mehr und mehr überquoll. Erst als die Verwesung einsetzte und die Nachbarn den Geruch bemerkten, hatte sich jemand die Mühe gemacht, die Polizei zu verständigen.

Der Gestank draußen im Flur war nichts im Vergleich zur Wohnung. Hier drinnen war es hundertmal schlimmer. Es stank, die Fliegen summten. Susi musste würgen, und ihr Kollege PC Dave Roberts hielt sich die Nase zu.

Sie mussten zunächst ihren Sergeant hinzurufen und feststellen, ob es sich um einen natürlichen Todesfall handelte oder ob verdächtige Umstände gegeben waren. Falls ja, würden sie die Kriminalpolizei hinzuziehen und die Wohnung versiegeln. Die zweite Aufgabe bestand darin, von einem Sanitäter den Tod des Mannes bestätigen zu lassen. In diesem Fall war es eigentlich unnötig, aber rechtlich vorgeschrieben. Ihre nächste Pflicht wäre der Anruf im Coroner’s Office. Und wenn entschieden wurde, dass die Leiche nicht vor Ort untersucht werden musste, würde man im Leichenschauhaus anrufen, damit der Tote abgeholt wurde.

Plötzliche Todesfälle oder G5, wie die offizielle Abkürzung lautete, waren generell unbeliebt. Susi Holiday fand sie hingegen recht interessant. Es war ihr fünfzehnter Fall, seit sie vor drei Jahren zum Einsatzteam gestoßen war.

Sie wandte sich an ihren achtzehn Jahre älteren Kollegen: »Kommt dir etwas komisch vor?«

Er schüttelte den Kopf, schien sich unwohl zu fühlen. »Nein. Nur der Gedanke, dass es mir eines Tages auch so gehen könnte.«

Susi grinste. »Dann wirst du besser nicht alt. Altwerden bringt einen irgendwann um.«

»Ja, ich würde lieber jung sterben, während ich die Hose noch anhabe.«

Sie grinste schelmisch. »Kommt drauf an, mit wem du zusammen bist.«

9

Wann immer Roy Grace aus der Haustür ging, war er auf der Hut. Nach über zwanzig Jahren als Polizist war es Routine geworden, sich nach verdächtigen Anzeichen umzusehen. Seine Exfrau Sandy hatte sich darüber geärgert. In seiner Anfangszeit als Detective Constable hatte er einmal einen Mann bemerkt, der in einem überfüllten Pub eine Handtasche von einem Stuhl stahl, und ihn kilometerweit zu Fuß verfolgt, bevor er ihn mit einem Rugby-Angriff zu Boden warf und verhaftete. Damit war ihr gemeinsamer Abend zu Ende gewesen, da er die nächsten vier Stunden damit verbracht hatte, den Dieb ins Untersuchungsgefängnis zu bringen und den Papierkram zu erledigen.

Wenn er und Sandy essen gingen, bemerkte sie oft, wie seine Augen umherwanderten. Dann trat sie ihn unter dem Tisch und zischte: »Schluss damit, Grace.«

Doch er konnte nicht anders. Wenn er in der Öffentlichkeit unterwegs war, konnte er sich erst entspannen, wenn keine bekannten Kriminellen in der Nähe oder Anzeichen eines bevorstehenden Verbrechens zu erkennen waren. Sandy hatte einmal gescherzt, ihr Mann schaue nicht anderen Frauen hinterher, sondern dem Abschaum von Brighton.

Eines hatte er ihr jedoch nie gesagt, weil er sie nicht beunruhigen wollte: Wie alle Polizisten wusste er, dass sich ein Verbrecher jederzeit an einem rächen konnte. Die meisten Kriminellen ließen sich widerstandslos verhaften, betrachteten es sogar als Teil des Spiels. Manche resignierten und fügten sich ins Unvermeidliche; andere brachen zusammen, sobald man ihnen Handschellen anlegte. Einige aber hegten einen unauslöschlichen Groll gegen die Beamten, die sie hinter Gitter gebracht hatten.

Traditionell trugen Richter unter anderem deswegen Perücken, damit sie nicht so schnell erkannt wurden. Die Polizei war nie derart geschützt gewesen. Und es gab genügend Wege, um jemanden aufzuspüren, wenn man es unbedingt wollte.

*

Ein solcher Mann saß in seinem Auto vor einem Antiquitätengeschäft, das sich auf Kamine spezialisiert hatte, genau gegenüber den Toren einer eleganten Wohnanlage in der Stadtmitte von Brighton.

Und er hegte einen Groll gegen einen ganz bestimmten Beamten der Sussex Police: Detective Superintendent Roy Grace.

Dort drinnen, im dritten Haus auf der linken Seite, befand sich das Baby des Bullen. Er hatte sich vom Bauamt Pläne aus der Zeit besorgt, in der man das alte Lagerhaus in eine Wohnanlage mit sieben Einfamilienhäusern umgewandelt hatte.

Das Baby schlief vermutlich in einem winzigen Zimmer, dessen Fenster auf den Innenhof hinausging.

Am meisten interessierte ihn jedoch das Schild eines Immobilienmaklers, das rechts neben dem schmiedeeisernen Tor zum Hof hing. Darauf stand: STADTHAUS ZU VERMIETEN.

Was für ein Spaß, Nachbar von Roy Grace zu sein. Und so praktisch.

Er würde jede seiner Bewegungen beobachten können. Und den richtigen Zeitpunkt abpassen.

Sein Glückstag!

10

Zwei Stunden nachdem sie die Wohnung von Ralph Meeks betreten hatten, fuhren Susi Holiday und Dave Roberts wieder in ihrem Streifenwagen durch die Stadt. Susi saß am Steuer. Sie liebte ihre Arbeit. Die Pirsch, wie sie es nannte.

Mit sechsundvierzig war Dave einer der ältesten PCs in der Einheit. Solche Einsätze waren gewöhnlich jüngeren Polizisten vorbehalten, da sie manchmal extremen körperlichen Einsatz verlangten – häusliche Gewalt, Kneipenschlägereien, die Verfolgung von Räubern und Einbrechern. Doch er war seit zwanzig Jahren in der Einheit und nicht an einer Beförderung interessiert, die ihn nur an den Schreibtisch gefesselt hätte.

Am besten gefiel ihm, dass man nie wusste, was in den nächsten fünf Minuten geschehen würde. Außerdem genoss er es, mit Blaulicht und Sirene durch die Stadt zu fahren. Beinahe jeder Polizeibeamte, der die nötige Erlaubnis für Verfolgungsjagden besaß, gab zu, dass dies einer der größten Kicks in seinem Job war.

Sie fuhren die North Street in Richtung Uhrturm, einem der Wahrzeichen der Stadt. Sie betrachteten die Gesichter der Passanten und erkannten den einen oder anderen Ganoven in der Menge. Sie behielten die Funkgeräte die ganze Zeit über im Auge. Warteten auf den nächsten Einsatzbefehl der Zentrale.

Es war kurz vor Mittag, ein schöner Donnerstag Ende August. Ihr Dienst hatte um sieben Uhr begonnen und würde um sechzehn Uhr enden. Bisher waren sie zur Rennbahn gerufen worden, wo man Schüsse gehört hatte, die jedoch von einem Mann stammten, der Kaninchen jagte. Danach waren sie quer durch die Stadt gefahren, um einen Zusammenstoß zwischen einem Motorroller und einem Müllwagen zu untersuchen, der sich zum Glück als nicht schwerwiegend herausstellte. Dann hatte angeblich eine Frau um Hilfe geschrien, doch die Lärmquelle entpuppte sich als wütendes Baby. Danach hatte man sie in die Wohnung von Ralph Meeks gerufen.

In den vergangenen dreißig Minuten war alles ruhig gewesen. Sie spielten schon mit dem Gedanken, aufs Revier zurückzukehren, Mittag zu essen und in Ruhe die Formalitäten im Fall Meeks zu erledigen.

»Was hast du am Wochenende vor?«, fragte Dave Roberts. Er und Susi arbeiteten regelmäßig zusammen und verstanden sich gut.

»Ich gehe mit James ins Albion. Und du?«

»Maxim wird am Samstag fünfzehn. Marilyn und ich gehen mit ihm und seinen Freunden am Pier Fish and Chips essen. Im Palm Court. Da gibt es die besten Fish and Chips in Brighton.«

»Kommt Tiffany auch mit?«

Das war seine Tochter.

Er wollte gerade antworten, als sich die Funkgeräte knisternd meldeten.

»Charlie Romeo Zero Three?«

»Ja, hier Charlie Romeo Zero Three«, antwortete Dave.

»Wir haben den Anruf eines Mannes, der für gewöhnlich jeden Tag mit seiner älteren Schwester telefoniert. Er sagt, er habe sie seit zwei Tagen nicht erreicht. Er befindet sich im Ausland, sonst hätte er selbst schon nach ihr gesehen. Sie heißt Aileen McWhirter. Die Anschrift ist 146 Withdean Road, Brighton. Bitte überprüfen, Stufe 2.«

Die Einsätze waren in vier Stufen eingeteilt. Stufe 1 verlangte einen sofortigen Einsatz, Ankunftszeit maximal fünfzehn Minuten. Stufe 2 erforderte ein Eingreifen innerhalb einer Stunde. Stufe 3 war ein geplanter Einsatz mit vorheriger Terminabsprache, der auch mehrere Tage später erfolgen konnte. Stufe 4 erforderte nicht die Anwesenheit der Polizei, sondern konnte telefonisch erledigt werden.

»Charlie Romeo Zero Three, wir sind unterwegs.« Dave Roberts überlegte rasch. »In fünfzehn Minuten sind wir da.«

Die beiden Beamten schauten einander an. Sie hatten seit mehreren Wochen keinen G5 gehabt und jetzt gleich zwei an einem Morgen. Ein Kollege hatte diese Fälle einmal mit Bussen verglichen. Meist kam eine Ewigkeit lang keiner und dann gleich zwei direkt nacheinander.

11

Sarah Courteney lag nervös auf der blauen Liege in der Praxis. Sie fürchtete sich nicht vor der Nadel oder dem Schmerz, sondern vor ganz anderen Dingen. Davor, dass sie in zwei Wochen vierzig wurde, und vor dem ganzen unerwünschten Scheiß, der damit verbunden war. Den Falten, die nicht mehr verschwinden wollten; den ersten grauen Haaren. Ihre Karriere als Nachrichtensprecherin im Lokalfernsehen wurde ständig von jüngeren, frischeren Gesichtern bedroht.

Am meisten sorgte sie sich jedoch um ihren Ehemann Lucas. Es wurde jeden Tag schlimmer mit ihm. Er verlor die Kontrolle und gab ihr an allem die Schuld, seinen wachsenden Spielschulden, der wiederkehrenden Impotenz, die gewiss mit seinem starken Alkoholkonsum zu tun hatte, und seinen Wutanfällen. Er war wütend, weil sie nach acht Jahren ständiger Versuche und vier traumatischen künstlichen Befruchtungen noch immer nicht schwanger war. Sarah hatte einen Sohn aus einer früheren Ehe, dessen Verhältnis zu seinem Stiefvater katastrophal war. Auch sie selbst verstand sich nicht mehr gut mit ihm. Daher kam es ständig zu Reibereien.

Royce Revson stand in seinem kleinen, sterilen Labor und betrachtete einen Bildschirm, auf dem türkisfarbene Symbole zu sehen waren. Er war fast sechsundfünfzig, hätte aber auch als Mitte vierzig durchgehen können. Ein kräftiger, vitaler Mann mit kurzem schwarzen Haar, der unbestreitbaren Charme verströmte. Er trug ein lila Hemd mit kurzen Ärmeln, eine College-Krawatte, eine schwarze Hose, blaue Operationshandschuhe und ein Headset mit Infrarotbrille. Er wandte sich von der Maschine ab und strahlte seine Patientin mit einem jungenhaften Lächeln an. Darin spiegelten sich die Begeisterung und das Selbstvertrauen eines Mannes, der eine Mission hatte.

Und die hatte er in der Tat: Frauen – und zunehmend auch Männern – dabei zu helfen, die Grausamkeiten des Alters mit kosmetischen Chemikalien zu bekämpfen. So wie bei der Frau, die auf seiner blauen Liege wartete. Eine schwarzhaarige Schönheit in einer schwarzen Tunika über schwarzen Leggings und schwarzen Wildledersandalen mit großen Schnallen.

Sie hatte Revson anvertraut, dass ihr Mann ein Schläger war, der sie oft verprügelte. Einer der führenden Antiquitätenhändler der Stadt, ein Frauenheld, dessen Aggressionen schlimmer geworden waren, als der Antiquitätenboom abflaute. Es lag nicht nur am finanziellen Klima, sondern auch daran, dass die Menschen sich heutzutage moderner einrichteten.

Warum Sarah diesen brutalen Kerl nicht verließ, war ihm allerdings ein Rätsel. So etwas hatte er in seiner langen Karriere schon öfter erlebt. Er wollte ihr helfen, attraktiv genug zu bleiben, damit sie einen neuen, freundlicheren Mann finden könnte, wenn sie sich irgendwann aus ihrer Ehe befreit hatte. Vielleicht sogar ihn selbst? Doch er schob den Gedanken weg, bevor er sich in seinem Kopf festsetzen konnte. Beziehungen zu Patientinnen waren ausgeschlossen, so verlockend sie auch sein mochten. Und Sarah Courteney war ziemlich verlockend.

Anders als seine üblichen Patientinnen, unter denen sich viele reiche, verwöhnte Schlampen befanden, war Sarah ein wirklich netter und freundlicher Mensch. Er behandelte sie seit zwei Jahren und hatte ihr mit Botox, Kollagen und Laserbehandlungen geholfen, ein jugendliches Aussehen zu bewahren.

Er selbst hatte sich auch mehrfach kosmetisch behandeln lassen, was das Vertrauen seiner Patientinnen verstärkte. Nur die Operationen, mit denen er die Falten am Hals und die Schlupflider hatte beseitigen lassen, verschwieg er geflissentlich. Er verabscheute die Tyrannei des Alters, wie er es nannte. Da er den Prozess weder anhalten noch umkehren konnte, konzentrierte er sich ganz darauf, wenigstens die schlimmsten Verwüstungen zu verhindern.

»Die Bräune steht Ihnen gut, Sarah.«

»Ich bin gerade aus Dubai zurück.«

»Urlaub?«

Sie nickte.

»Mit Ihrem Mann?«

»Nein, mit einer Freundin. Wir fliegen jedes Jahr hin. Es ist wunderbar. Ich kaufe dort meine Garderobe fürs ganze Jahr.«

Revson war erleichtert, dass sie wenigstens vorübergehend dem Ungeheuer entflohen war. Er bemerkte die glänzende Cartier-Tank-Uhr an Sarahs Handgelenk. »Ist die neu?«

Sie lächelte. »Ja, die habe ich dort gekauft. Ein kleiner Juwelier, der wirklich gute Kopien macht. Nicht so einen Müll wie die übrigen. Er ist ein echter Handwerker. Er kann einem alles kopieren, und das in wenigen Tagen.«

»Meine Frau wünscht sich eines dieser Armbänder von Cartier. Tennisarmband oder wie man die nennt. Die kosten ein Vermögen.«

»Er könnte Ihnen eins machen. Sie würden den Unterschied gar nicht bemerken.«

»Ist das legal?«

Sarah zuckte mit den Schultern. »Ich kann Ihnen seine E-Mail-Adresse geben. Sie schicken ein Foto von dem, was Sie möchten, und er macht Ihnen ein Angebot.«

»Danke, ich überlege es mir.« Er setzte die Infrarotbrille auf, nahm von einer Assistentin eine Injektionsnadel entgegen und trat an die Liege. »Bereit?«

Sarah nickte. Sie wusste, es würde weh tun, doch der Schmerz war nur ein geringer Preis für die Verschönerung ihrer Lippen. Wer schön sein will, muss leiden, war eines ihrer Lieblingssprichwörter. Sie sagte es sich im Geiste vor.

Royce stach die dünne Nadel in die Oberlippe.

Sie zuckte zusammen.

»Okay?«

Sie nickte mit den Augen. Wer schön sein will, muss leiden … Wer schön sein will, muss leiden … Wer schön sein will, muss leiden. Sie wiederholte im Geiste ihr Mantra.

Revson arbeitete sich vorsichtig durch die Ober-, dann durch die Unterlippe.

»Es kann ein paar Tage lang wie eine allergische Reaktion aussehen. Bis sich alles gesetzt hat.«

»Ich bin erst am Dienstag wieder im Fernsehen.«

»Bis dahin ist alles in Ordnung.«

»Meinen Sie?«

»Ist es nicht immer so?«

»Doch.«

Er lächelte. Patientinnen wie diese machten ihn zu einem reichen Mann, doch das Geld hatte ihn nie gereizt. Wann immer eine schöne Frau wie Sarah Courteney mit einem Lächeln von seiner Liege stieg, hätte er am liebsten die Faust in die Luft gestoßen und dem grausamen, sadistischen Gott des Alterns den Mittelfinger gezeigt.

12

Die Withdean Road war eine der exklusivsten Adressen der Stadt. Die frei stehenden Häuser lagen hinter hohen Mauern oder waren durch Bäume und Büsche von der Außenwelt abgeschirmt. Susi Holiday fuhr langsam durch die schmale, von Bäumen gesäumte Straße. Die geraden Zahlen waren auf der rechten Seite.

»Hier!«, sagte ihr Kollege.

Sie bog durch ein reparaturbedürftiges Holztor und fuhr einen steilen, gewundenen Asphaltweg hinauf, der voller Schlaglöcher war. Auf der rechten Seite wuchs Rhododendron, links unter ihnen, hinter einem Steingarten und einer steil abfallenden Wiese, sah man die Fassade eines prachtvollen edwardianischen Hauses mit Pseudo-Tudor-Elementen, bleigefassten Fenstern und hohen Giebeln. An der Wand hing der rote Kasten einer Alarmanlage.

Am Ende der Einfahrt, hinter dem Haus, lag ein Hof mit zwei baufälligen Garagen. Susi parkte, und sie stiegen aus. Links von ihnen befand sich ein Zaun, dahinter wuchsen hohe Bäume, die das Nachbarhaus abschirmten. Der Zaun wirkte vernachlässigt, doch der Rasen war kürzlich gemäht worden, und es duftete süß nach Gras und Rosen. Das Anwesen bot einen schönen Ausblick auf das tiefe Tal, in dem die Bahnlinie London-Brighton verlief, die Häuser jenseits von Withdean und Patcham und die Sportplätze der Varndean School.

Aus der Nähe bemerkten sie, dass das Haus in einem schlechten Zustand war. Es musste dringend gestrichen werden, der Putz war stellenweise herausgebrochen, die Farbe an den Fensterrahmen blätterte ab. All das deutete oft auf ältere Bewohner hin. Ein Zaunkönig badete in einer steinernen Vogeltränke, die auf einer kleinen, von Rosenbüschen gesäumten Rasenfläche stand.

»Es ist eine Schande, ein solches Haus zu vernachlässigen«, sagte Dave Roberts.

Susi Holiday nickte und schaute sich um. Ihrem Hund würde es hier sehr gut gefallen. Doch trotz des schlechten Zustands wäre das Anwesen sicher immer noch Millionen wert.

Sie gingen um das Haus herum zum Vordereingang und schauten dabei durch die Fenster. Sie kamen an einem Rosengarten vorbei, der dringend der Pflege bedurfte, und blieben unter dem Vorbau stehen. Im Briefkasten klemmten aufgerollte Ausgaben des Daily Telegraph und des Argus. Weitere Zeitungen und Briefe stapelten sich vor der Tür auf dem Boden. Kein gutes Zeichen.

Susi Holiday kniete sich hin und las die Daten. »Gestern – Mittwoch – heute.«

Ihr Kollege klingelte. Sie warteten, doch niemand meldete sich. Er klopfte an die Tür. Ein Klopfen, das er perfektioniert hatte und, wie er gern verkündete, Tote aufwecken konnte.

Diesmal herrschte nur Schweigen.

Er schob die Hand in den Briefkasten und ertastete einen ganzen Berg Post. Er zog einige Sendungen heraus. Briefe und Werbeprospekte, darunter ein Schreiben vom Finanzamt, das ihnen bestätigte, dass sie an der richtigen Adresse waren.

Roberts drückte die Nase an den Briefschlitz. Anders als bei Ralph Meeks gab es hier keine Spur vom unverwechselbaren, klebrigen Geruch des Todes. Was jedoch nicht hieß, dass Mrs McWhirter noch am Leben war. Selbst in den Sommermonaten konnte es eine Woche dauern, bis eine Leiche zu riechen anfing.

Er klopfte ein letztes Mal und wählte dann die Nummer, die ihnen die Einsatzzentrale gegeben hatte. Sie hörten es irgendwo im Haus klingeln, doch niemand hob ab. Dann sprang der Anrufbeantworter an.

Sie gingen einmal um das ganze Haus herum und schauten durch jedes Fenster. In der Küche lief der Fernseher. Auf dem Tisch lag eine Ausgabe von Sussex Life. Daneben ein Teller, ein Messer, eine Gabel. Neben dem Herd stand ein Topf.

»Was meinst du?«, fragte Susi.

Statt zu antworten, streifte ihr Kollege Handschuhe über, griff nach seinem Schlagstock und zerschmetterte eines der bleigefassten Fenster neben der Haustür. Er schob vorsichtig die Hand hindurch, um sich nicht an dem gezackten Glas zu schneiden, tastete nach dem Riegel und öffnete die Tür.

Sie traten in eine große, mit Eiche getäfelte Eingangshalle, in der schöne, wenn auch verschlissene Perserteppiche lagen. Sofort bemerkten sie die dunklen Rechtecke an den nackten Wänden, wo vermutlich einmal Bilder gehangen hatten. Die ganze Eingangshalle wirkte seltsam kahl für ein so prächtiges Haus.

Genau wie die meisten Räume im Erdgeschoss, die sie sich anschauten.

Dave Roberts ließ seine Kollegin unten weiterarbeiten und stieg die schön verzierte Wendeltreppe hinauf. Kurz darauf rief er: »Susi, schnell! Hier oben!«

13

Roy Grace musste frühestens nächste Woche wieder vor Gericht erscheinen. Und er hatte ein langes Feiertagswochenende vor sich, an dem er hoffentlich viel Zeit mit Cleo und Noah verbringen könnte. Er hatte sich einen Stapel Papierkram mit nach Hause genommen, damit er Cleo beim Baby ablösen konnte. So weit, so gut! Der nächste Tag, ein Freitag, war normalerweise ein Unglückstag. Nach einer ruhigen Woche als leitender Ermittler passierte oft ausgerechnet freitags etwas. Er hoffte, dass man ihn diesmal in Frieden lassen würde. Falls ja, hatte er tolle Pläne fürs Wochenende.

Am Samstagnachmittag war er bei einem Kollegen eingeladen, der Eintrittskarten für eines der ersten Fußballspiele im großartigen neuen Amex-Stadion besorgt hatte, in dem Roy erst ein Mal gewesen war. Hoffentlich würde er es schaffen. Abends wollten er und Cleo zum ersten Mal seit Noahs Geburt essen gehen.

Es war mitten am Nachmittag. Er hatte Noah gewickelt, und der Kleine schlief jetzt in seinem Bettchen, im Mund einen weißen Schnuller. Cleo hatte sich auch hingelegt. Humphrey döste in seinem Korb, einen Gummiknochen vor der Nase, noch immer beleidigt, weil er nicht mehr die Nummer eins war. Dabei war sein Herrchen am Morgen sogar mit ihm auf der Promenade Joggen gewesen.

Roy Grace zog einen länglichen Vordruck aus einem großen Umschlag. Nachdem sein Haus seit mehreren Monaten auf dem Markt war, hatten die Makler endlich eine Käuferin gefunden. Eine Frau mit ihrem Sohn, die zurzeit in Deutschland lebte. Er war ihnen noch nicht begegnet, doch es schien ihr ernst zu sein, und sie hatten einen Termin für die Unterzeichnung der Verträge vereinbart. Bei dem Vordruck handelte es sich um einen detaillierten Fragebogen, in dem alle Aspekte der Immobilie angesprochen wurden. Der Anwalt der Frau hatte ihn geschickt.

Cleos Haus, in dem sie zurzeit wohnten, stand ebenfalls zum Verkauf. Sie wollten die Erlöse zusammenwerfen und ein Haus auf dem Land kaufen, in der Nähe von Brighton, wo Humphrey einen anständigen Garten und vielleicht auch ein Feld hätte, auf dem er umherjagen konnte.

Der einzige Mensch, dem das nicht zu gefallen schien, war sein Kollege und bester Freund Glenn Branson, der seit der Trennung von seiner Frau in Roys Haus wohnte. Der arme Glenn würde sich eine neue Bleibe suchen müssen. Aber es war auch Zeit für ihn, nach vorn zu blicken, sich etwas Eigenes zu suchen und sein Leben wieder auf die Reihe zu bekommen.

Roy wollte sich gerade dem Fragebogen widmen, als das Telefon klingelte.

Er griff sofort danach, damit Noah nicht aufwachte. »Hallo?«, fragte er leise. Hoffentlich nichts Berufliches.

Die Männerstimme am anderen Ende klang seidenweich.

»Guten Tag. Ein guter Freund von Ihnen hat mich gebeten, Sie anzurufen.«

»Wer soll das sein?«

»Gerard Scott.«

»Ich kenne niemanden, der so heißt.«

»Ich soll Sie herzlich von ihm grüßen.«

»Sie müssen sich verwählt haben.«

»Durch uns kann er 2500 Pfund im Jahr bei seiner Heizungsrechnung sparen.«

»Tatsächlich?« Grace konnte es nicht leiden, wenn Telefonverkäufer anriefen, wenngleich er ein wenig Mitleid mit ihnen hatte. Sie wollten auch nur leben. »Und wie?«

»Nächste Woche ist unser Vertreter in Ihrer Gegend. Sollen wir einen Termin vereinbaren?«

»Ein Vertreter für was genau?«

»Dachbodenisolierung.«

»Dachbodenisolierung?«

»Wir sind die führenden Spezialisten in England. Unsere Isolierung ist so effektiv, dass sie sich in neun Jahren amortisiert, weil Sie Heizkosten sparen.«

Da sie ohnehin umziehen wollten, würde Cleo wohl kaum noch Geld in dieses Haus investieren. Also sagte er schadenfroh: »Ist Ihnen klar, dass Sie gerade mit der Kriminalpolizei telefonieren?«

»Der Kriminalpolizei?«

»Nennen Sie bitte Namen, Adresse, Geburtsdatum und Ihre Verbindung zum Mordopfer. Sind Sie freiwillig bereit, aufs Revier zu kommen und eine Aussage zu machen?«

Plötzliche Stille. Dann wurde die Verbindung getrennt.

Jaaa! Grace grinste über den kleinen Triumph und warf einen Blick auf seinen schlafenden Sohn.

Kurz darauf klingelte sein Handy. Es war der diensthabende Detective Inspector vom Revier an der John Street, der Nachfolger von Jason Tingley, den man befördert hatte. Wenn er anrief, hatte es selten etwas Gutes zu bedeuten.

»Tut mir leid, wenn ich störe, Sir. Wir haben einen üblen Raubüberfall in der Withdean Road. Eine 98-jährige Dame wurde gefoltert. Man hat sie auf die Intensivstation des Royal Sussex County Hospital gebracht. Sieht aus, als wären Antiquitäten und Gemälde aus ihrem Haus gestohlen worden.«

Er trat von Noah weg, ans andere Ende des Zimmers. »Kommt sie durch?«

»Sie ist nur sporadisch bei Bewusstsein.«

»Was wissen Sie?«

»Bisher fast nichts. Ein besonders heimtückischer Angriff. Ich war selbst vor Ort und habe das Gefühl, es könnte etwas für Ihre Abteilung sein. Alles weist darauf hin, dass es sich um einen Raubüberfall im großen Stil handelt. Und ich befürchte, das Opfer wird es nicht schaffen.«

Wer alten Menschen Schaden zufügte, stand ganz oben auf der Liste der Personen, die Roy Grace wirklich zornig machten. »Schön«, sagte er und verbarg sein Zögern. »Geben Sie mir die Einzelheiten.«

Er notierte alles auf einem Zettel. Danach rief er Detective Sergeant Glenn Branson an.

»Hast du gerade was Wichtiges vor, Glenn?«

»Nein, nur mich durch die Scheidungspapiere meiner verdammten Frau zu kämpfen.«

»Schön. Wir treffen uns in einer halben Stunde vor dem Haus 146 Withdean Road.«

»Schicke Gegend.«

»Also benimm dich!«

14

Wieder saß er in dem älteren gemieteten Jaguar S-Type vor dem Eingang der Wohnanlage, in der Roy Grace mit seiner geliebten Cleo Morey und dem zwei Monate alten Baby Noah wohnte. Noah Jack Grace.

Die Fenster des Jaguar waren geschwärzt, was eigentlich nicht erlaubt war. Niemand konnte ihn sehen. Niemand konnte erkennen, dass sein Gesicht zu einer hasserfüllten Maske verzerrt war.

Noah Jack.

Er hatte die genauen Angaben vom Standesamt im Rathaus bekommen.

Noah Jack Grace.

Lass ihn in Ruhe, hatten seine Freunde gesagt. Schau nach vorn.

Niemals. Man konnte nicht einfach einen Mann vergessen, der einem das Leben versaut hatte. Eins nach dem anderen. Dies war nur der erste Schritt. Er wollte mit ihm gleichziehen. Gestern Abend hatte er durch sein Nachtsicht-Fernglas beobachtet, wie einer der Bewohner den Zugangscode in die Tastatur neben dem Tor eintippte. Später war er selbst hineingegangen, nachdem er überprüft hatte, ob niemand ihn beobachtete und keine Überwachungskameras vorhanden waren. Dann hatte er in der Dunkelheit vor dem Haus gestanden, in dem Grace wohnte. Er hatte durch die Schlitze in den Jalousien gesehen, wie Detective Superintendent Grace und seine Schlampe Cleo zusammengerollt auf dem Sofa lagen und fernsahen, neben sich das Babyfon.

Was für eine heimelige Szene.

Wie hübsch wäre es, wenn Cleo Morey, leitende Mitarbeiterin des Leichenschauhauses von Brighton and Hove, bei der Bergung eines Babys helfen müsste, das mit einer Plastiktüte über dem Kopf auf einer Müllkippe gefunden worden war?

Wie symbolisch wäre das denn?

Das Bild gefiel ihm sehr. Aber ihm gefiel auch die Vorstellung, dass Grace nach Hause käme und seine schöne Schlampe dauerhaft entstellt vorfände.

Optionen. Er hatte gern mehrere Optionen. Im Gefängnis blieb einem wenig Wahlfreiheit, doch jetzt hatte er alle Optionen der Welt.

Ja.

Er drückte die Zigarette im Aschenbecher aus.

Jetzt öffneten sich die Tore. Jemand kam heraus. Detective Superintendent Roy Grace. Er wirkte ein bisschen müde.

Er schaute zu, wie Grace im Nachmittagssonnenschein zu seinem schwarzen Alfa Romeo Giulietta ging, der ein Stück weiter auf einem Anwohnerparkplatz stand.

Die Bremslichter leuchteten auf, dann fuhr der Wagen los und war verschwunden.

Wie er es genießen würde, Detective Superintendent Roy Grace leiden zu sehen.

O ja, die Freuden der Rache. Ein Gericht, das man am besten kalt genoss.

Haus Nr. 4 war zu vermieten. Grace wohnte gleich nebenan. Nur noch ein paar Formalitäten, und nächste Woche schon könnte er ihr Nachbar sein.

Dann endlich wäre er Roy Grace auf den Fersen statt umgekehrt.

Was könnte schöner sein?

15

New York 1922

Es wehte ein eisiger Wind, und Graupelschauer gingen nieder, als der kleine Junge mit seiner Schwester und seiner strengen Tante in der großen Menschenmenge am Pier 54 wartete. Er trug einen langen Mantel, Wollhandschuhe und eine Tweedmütze und sah sehr verloren aus. Seine wenigen Habseligkeiten steckten in dem kleinen Lederkoffer, der neben ihm auf dem Boden stand. Inmitten der Menge kam er sich vor wie ein Zwerg.

Er war fünf Jahre alt und fühlte sich allein und verwirrt – und war wütend auf seine Tante. Sie holte ihn und seine Schwester weg von seiner Ma und seinem Pa. Seine Ma war auf dem Friedhof und würde nicht mehr nach Hause kommen, so viel hatte er verstanden. Sie war für immer weg. Sie war an einen anderen Ort gegangen. Sie war im Himmel.

Aber sein Pa konnte jederzeit nach Hause kommen. Er wollte auf ihn warten, doch seine Tante ließ es nicht zu. Sein Pa würde nicht wiederkommen, hatte sie gesagt. Seine Schwester glaubte ihr, er selbst aber weigerte sich. Der große Mann, der ein silbernes Kaninchen an einer Kette um den Hals trug, der ihn auf die Schultern gehoben, ihm Bälle zugeworfen hatte, mit ihm in Coney Island Karussell gefahren und im Meer geschwommen war und ihn mit seinem stoppeligen Gesicht geküsst und nach Bier und Tabak gerochen und ihm Geschichten vom Mann im Mond erzählt hatte und mit ihm in den Zoo geschlichen war, während er seiner Ma erzählt hatte, sie gingen in die Kirche – er würde nach Hause kommen.

Ganz sicher. Das wusste er.

»Ich will nicht weg«, sagte er unwillig. »Ich will nach Hause und auf Pa warten. Ich hasse dich!« Er stampfte mit dem Fuß auf.

»Irland wird dir gefallen«, sagte sie. »Es ist ein besserer Ort als dieser. Sicherer. Ruhiger.«

»Vielleicht ist Pa ja auch da.«

Oonagh Daly sagte nichts.

»Vielleicht? Meinst du nicht?«, fragte er hoffnungsvoll.

Sie sagte noch immer nichts.

In der Luft lag der prickelnde Geruch von Salz, vermischt mit brennendem Koks und süßem Zigaretten- und Pfeifenrauch. Um sie herum hörte man das Stampfen von Maschinen, rufende Männer, kreischende Möwen. Eine Kiste schwang an knarrenden Seilen, Flaschenzüge quietschten hoch über ihm in der Luft. Der dunkle Rumpf des Schiffes erhob sich vor ihm wie ein Berg. Der Junge schaute sich um. Sein Pa arbeitete im Hafen; vielleicht war er heute ja hier. Er betrachtete jedes Gesicht. Jedes einzelne Gesicht.

Es kam ihm falsch vor, von hier wegzugehen. Er musste seinen Pa finden. Und jetzt sollten sie Tausende Kilometer mit einem Schiff fahren. Weg von seinem Pa. Er verstand es nicht.

Um ihn herum warteten lauter große Leute. Er schaute hinauf zu den Kränen und Ladebäumen und dem gewaltigen Rumpf der Mauretania mit ihren vier Schornsteinen und den vielen Gangways. Gleich neben ihm zerrte ein Seil stöhnend an einer Winde. Er erhaschte einen Blick auf das dunkelgrüne Wasser des Hudson, hörte es an die Kaimauer schwappen. Es schimmerte vom Öl; Schaum und Abfälle trieben darauf. Sie würden bald an Bord gehen. Das Schiff würde sie an einen Ort namens Dublin in Irland bringen. Seine Ma war im Himmel, und sein Pa war verschwunden, die bösen Männer hatten ihn mitgenommen. Sie hätten ihn auch getötet, sagte seine Tante. Doch er glaubte ihr nicht.

Nun nahm seine Tante Oonagh, die er kaum kannte und nicht mochte, sie mit in ein neues Leben. An einen Ort, an dem sie sicherer wären. Auf einen Bauernhof, wo es Hühner, Kühe, Schweine und Schafe gab.

Er wollte keine Hühner oder Kühe oder Schweine oder Schafe. Er wollte seinen Pa.

Er wollte nicht weg. Er weinte. Alle paar Minuten wischte ihm seine Tante mit einem Taschentuch die Tränen ab. Seine Schwester hielt ihren kleinen Stoffbären Mr Stuffykins umklammert und schwieg. Die drei warteten, während sich eine endlose Prozession die Gangway hinaufbewegte. Einige ältere Leute, aber die meisten jung, viele mit Babys und Kleinkindern. Sie trugen Koffer, Kisten, Pappkartons und manchmal auch Hunde und Katzen in Körben. Gelegentlich schleppte einer sogar ein Möbelstück mit. Ein Mann wankte unter dem Gewicht einer hölzernen Standuhr.

Keiner von ihnen bemerkte den Jugendlichen, der die Mütze tief ins Gesicht gezogen hatte und sich mit dem Ellbogen hinter ihnen einen Weg bahnte. Nicht bis er den Namen des Jungen rief.

Gavin Daly drehte sich um. »Ja?«

Der Jugendliche drückte ihm eine schwere braune Papiertüte in die Hand. »Das soll ich dir geben. Für dich und deine Schwester. Und dir sagen: Achte auf die Zahlen!«

»Entschuldigung«, rief seine Tante.

Doch er bewegte sich schon rasch und verstohlen davon.

»Entschuldigung!«, rief sie lauter. »Wer hat Sie geschickt, junger Mann?«

»Ein Freund!« Dann war er in der Menge untergetaucht wie ein Stein, den man ins Wasser wirft.

»Tante Oonagh, wer war der Junge?«, wollte seine Schwester wissen. Sie steckte in einem Dufflecoat, der ihr zu groß war, und trug eine Pudelmütze.

»Lass mich mal sehen«, sagte ihre Tante und nahm dem Jungen die Tüte weg, wobei sie über deren Gewicht staunte. Sie schaute hinein und runzelte die Stirn. Darin lagen ein kleiner schwarzer Revolver, eine kaputte Taschenuhr und eine gefaltete Seite aus einer Zeitung.

Sie holte die Zeitung heraus und entfaltete sie behutsam. Es war die Titelseite einer alten Ausgabe der Daily News. Die Schlagzeile kündete von der Entführung und dem Verschwinden von Brendan Daly, dem vermeintlichen Anführer der White Hand Gang, und dem Mord an seiner Frau.

Dazu gab es ein Foto von Daly. Ein großer, gutaussehender, wütend blickender Mann mit dichtem schwarzen Haar, das er streng nach hinten gekämmt trug. Dreiteiliger Anzug, Taschenuhr mit Kette, verknittertes weißes Hemd und schlichte Krawatte, darüber ein Mantel.

An den Rand waren mit blauer Tinte vier Namen und zwölf Zahlen gekritzelt.

»Was bedeutet das?«, fragte seine Schwester.

Seine Tante zeigte es ihr. Der Junge schaute auch hin. Er konnte nicht lesen, was in der Zeitung stand, und kämpfte mit den Namen, doch die zwölf Zahlen konnte er entziffern.

»953704042404«, las er langsam vor. »Was heißt das?«

»Das solltest du mir sagen.« Seine Tante gab ihm die Zeitung. »Du hast sie doch bekommen.«

Er wusste, es war wichtig. Es musste wichtig sein. Aber er verstand nicht, worum es ging.

»Sind das die Namen der bösen Männer, die Pa mitgenommen haben?«, fragte seine Schwester.

Seine Tante schwieg.

Der Junge faltete das Papier und steckte es sorgsam in die Innentasche seines Mantels. Dann warf er einen Blick auf die Waffe, die seine Tante aus der Tüte genommen hatte und nun nervös in der Hand hielt, als könnte sie sie jeden Augenblick beißen. »Die müssen wir loswerden. Es ist nicht gut, eine Waffe bei sich zu tragen.« Sie drehte sich um und ging durch die Menge zum Rand des Kais. Als sie die Waffe gerade ins Wasser werfen wollte, ergriff der Junge ihren Arm.

»Nein! Sie könnte von Pa sein! Vielleicht will er sie zurück! Er könnte doch nach ihr suchen!« Er brach in Tränen aus.

Sie schaute ihn an, und ihr Gesicht wurde weicher. »Na schön, wir behalten sie, solange wir unterwegs sind. Nur für den Fall, dass uns dein Pa am Ziel erwartet.«

Er nickte eifrig und wischte sich mit dem Handrücken die Tränen ab.

Seine Tante steckte die Waffe in ihre Tasche und nahm die Uhr aus der Tüte. Es war eine vergoldete Herrentaschenuhr an einer Kette, das Zifferblatt zeigte die Mondphasen an. Das Glas war gesprungen, die Aufzugskrone leicht verbogen. Die Mondzeiger waren um fünf nach vier stehengeblieben. Er riss sie ihr aus der Hand und starrte darauf. »Die ist von Pa. Sie hat Pa gehört.«

Das Nebelhorn des Schiffes tutete einmal ganz laut. Das und die fünf Schüsse in der Nacht würde der Junge für den Rest seines Lebens mit New York verbinden.

Und den Anblick der Uhr.

16

2012

Die Atmosphäre auf der Intensivstation des Royal Sussex County Hospital war warm und gedämpft. Ein müder alter Mann, der gerade erst aus Südfrankreich hergeflogen war, saß neben der bewusstlosen Frau und hielt ihre zerbrechliche, von Adern und Leberflecken überzogene Hand. Irgendwo in der Nähe wurde ein Vorhang geschlossen.

»Ich bin hier, Aileen, kannst du mich hören?«

Ein schwacher Händedruck als Antwort. Ihr silbernes Haar, das sie gewöhnlich elegant frisiert trug, war verfilzt und ungepflegt, ihr Gesicht unter den Verbänden angeschwollen und mit schwarzen und dunkelroten Blutergüssen übersät. Am Hals hatte sie Brandwunden von Zigaretten. Die wenigen unversehrten Hautstellen waren weiß wie Alabaster, weiß wie eine Leiche.

Der Zorn kochte in ihm hoch. Er dachte an die lange Lebensreise, die sie beide hinter sich hatten. Und hier waren sie nun geendet. Er weinte selten, doch in diesem Augenblick kamen ihm die Tränen.

Sie hatte mehrere Schädelbrüche, darunter Impressionsfrakturen, eine Verletzung der Halswirbelsäule, verursacht durch einen Tritt, der vermutlich zu einer Querschnittslähmung führen würde. Hinzu kamen ein Bruch des rechten Schlüsselbeins und des Beckens, die momentan jedoch fast unerheblich waren.

Aileens Zustand hatte sich kontinuierlich verschlechtert, und obwohl er sich noch an eine verzweifelte und zunehmend irrationale Hoffnung klammerte, schien das Ende unvermeidlich.

Alle paar Sekunden piepste ein Monitor. Es roch nach Desinfektionsmitteln, vermischt mit Eau de Cologne und dem warmen Hintergrundgeruch elektrischer Geräte.

Sie lag bandagiert da, mit Schläuchen in Mund und Nase. Eine Sonde in ihrem Schädel maß den Hirndruck, ein Sensor am Finger den Blutdruck, und aus ihren faltigen Armen und dem Bauch wucherte ein Dickicht von Infusionsschläuchen und Dränagen. Sie lag mit geschlossenen Augen da, völlig reglos, umgeben von zahllosen Maschinen, die sie am Leben erhielten. Rechts von ihr standen zwei Bildschirme, auf dem Wagen am Ende des Bettes befand sich ein Laptop mit allen medizinischen Daten und Messergebnissen.

»Ich bin bei dir, Aileen. Gavin. Ich bin hier.«

Er sah, wie sich ihre Lippen bewegten, obwohl er ihre Stimme nicht hören konnte. Er beugte sich vor, ganz nah an ihren Mund, hörte aber noch immer nichts. Er schaute sie an.

»Was haben sie mitgenommen?«, hauchte sie.

»Das weiß ich nicht. Ich weiß noch nicht, was sie mitgenommen haben, aber das ist auch egal. Es geht jetzt nur um dich.«

»Haben sie die Uhr mitgenommen? Die war alles, was wir von ihm hatten. Denk an die Nachricht des Jungen. Achte auf die Zahlen.«

Und plötzlich fühlte er sich neunzig Jahre zurückversetzt, an den Kai auf Ellis Island, wo sie darauf gewartet hatten, an Bord der Mauretania zu gehen. Da war der Junge mit der Kappe und der schweren braunen Papiertüte. Und dann fielen ihm auch die Worte wieder ein.

»Was hat er wohl gemeint, Aileen?«

Doch es kam keine Reaktion.

17

Der ältere blaue Mercedes mit den getönten Scheiben fuhr über die mit Schlaglöchern übersäte Einfahrt. Die Musik drinnen war laut. Das Philharmonic Orchestra mit dem Chor aus der 9. Symphonie von Beethoven. So wollte es sein Boss. Der Boss stand auf kulturelles Zeug. Ätherische Chöre. Musik, die sich anhörte, als würden einen die Götter rufen. Dieser Scheiß eben.

Das prachtvolle edwardianische Haus war von alten Büschen, einem Steingarten und einer steil abfallenden Rasenfläche umgeben. Die Einfahrt führte bis hinters Haus. Zwischen den beiden baufälligen Garagen parkten mehrere Fahrzeuge: zwei Streifenwagen, zwei Zivilfahrzeuge und ein weißer Lieferwagen mit dem Wappen der Sussex Police und der Aufschrift SCIENTIFIC SUPPORT UNIT. Der Weg zum Haus war mit blau-weißem Band abgesperrt. Am Eingang stand eine Polizistin mit einem Klemmbrett.

Der Fahrer stieg aus. Er war neunundsechzig, dünn wie eine Bohnenstange und gebückt. Unter seiner Chauffeursmütze, die ihm zwei Nummern zu groß war, schaute zottiges silbernes Haar heraus.

»Sorry wegen der Schlaglöcher, Boss«, schnaufte er und öffnete die hintere Tür.

Gavin Daly legte das Sudoku-Heft beiseite und stieg aus, wobei er sich auf einen schwarzen Gehstock mit Gummispitze stützte. Die Krücke schmückte der silberne Kopf eines Falken mit durchdringendem Blick. Er beachtete nicht die Hand des Chauffeurs und richtete sich allein auf.

Sonnengebräunt, mit makellos verblendeten Zähnen und kerzengeradem Rückgrat hätte Daly gut und gern zwanzig Jahre jünger sein können. Er hatte eine Hakennase, die an einen Raubvogel erinnerte, und langes weißes Haar. Seine leuchtend blauen Augen hinter der Hornbrille blickten gewöhnlich warm und charmant, doch heute loderte in ihnen blanker Zorn. Er trug einen beigefarbenen Leinenanzug, ein blaues Hemd, ein Halstuch mit Paisleymuster, braune Slipper von Ferragamo und hielt eine nicht angezündete, halbgerauchte Cohiba in der Hand. Nur die Leberflecken im Gesicht und auf den Händen, die Falten am Hals und die Langsamkeit seiner Bewegungen verrieten, wie alt er wirklich war.

Er unterdrückte seinen Zorn, als er zu der Polizeibeamtin trat, und sprach sie ruhig und entschlossen an. »Mein Name ist Gavin Daly. Dies ist das Haus meiner Schwester. Detective Superintendent Grace erwartet mich.« Seine Stimme war wohlklingend und kultiviert, man hörte noch ganz schwach die irische Herkunft heraus. Wenn nötig, konnte er jeden mit Worten überzeugen. Er konnte Eskimos Schnee verkaufen, Beduinen Sand und Fischen Badeanzüge. Er hatte sein erstes Vermögen verdient, indem er die Tachos alter Autos manipulierte, und das zweite, viel größere, beim Handel mit erstklassigen Antiquitäten, vor allem mit Uhren.

Die Polizistin schaute auf ihr Klemmbrett und sprach dann ins Funkgerät.

Kurz darauf trat ein hochgewachsener dunkelhäutiger Mann in weißem Schutzanzug und Überschuhen auf ihn zu. »Mr Daly, ich bin Detective Inspector Branson, der stellvertretende Ermittlungsleiter bei diesem Fall. Danke, dass Sie gekommen sind. Und ich bedauere die Umstände sehr.«

»Nicht so sehr wie ich.«

»Natürlich, Sir. Das verstehe ich.«

»Tatsächlich? Was verstehen Sie denn? Wissen Sie, wie es sich anfühlt, wenn man seine 98-jährige Schwester auf der Intensivstation besucht und sehen muss, was für schreckliche Dinge man ihr angetan hat?«

»Wir tun alles Menschenmögliche, um die Täter zu fassen, Sir.«

Daly schaute ihn eindringlich an, ohne etwas zu sagen. Sein Sohn würde sich darum kümmern. Und wenn sein gewalttätiger Sohn sie vor der Polizei fand, was er hoffte, würden sie spurlos verschwinden.

In diesem Moment kam ein stämmiger Mann dazu, der ebenfalls Schutzkleidung trug, in der Hand einen Schutzanzug und Stiefel. »Ich bin David Green, Leiter der Spurensicherung. Ich würde es begrüßen, wenn Sie das hier überziehen würden, Sir.«

Glenn Branson half dem alten Mann, die Sachen anzulegen. »Sie sind gestern also aus Frankreich gekommen und haben Ihre Schwester besucht?«

»So ist es.«

»Wie geht es ihr?«

»Nicht gut«, erwiderte Daly knapp. »Was haben Sie erwartet? Dass sie Rumba tanzt?«

Branson war froh, dass Roy Grace am Tatort war. Dieser Mann war nicht einfach zu nehmen – man hatte ihn schon vorgewarnt. David Green reichte Daly Handschuhe, dann begaben sich die drei zum Vordereingang des Hauses. Als sie über die metallenen Trittplatten gingen, die man bis in die Eingangshalle verlegt hatte, bemerkte Daly zwei Mitarbeiter der Spurensicherung. Die Frau kniete und nahm Abmessungen vor, der Mann machte Fotos.

Er betrachtete die dunklen Rechtecke an den Wänden. Er war vor zwei Wochen zuletzt hier gewesen. Da war das Haus noch mit Gemälden und wunderschönen Kunstgegenständen eingerichtet. Jetzt sah es aus, als wäre ein Umzugsunternehmen da gewesen.

»Hat Ihre Schwester allein hier gelebt?«

»Sie hat eine Teilzeithaushälterin, doch die Frau ist im Urlaub. Und der Gärtner kommt einmal in der Woche.«

»Würden Sie die beiden als vertrauenswürdig bezeichnen?«

»Die Haushälterin ist Mitte siebzig und arbeitet seit dreißig Jahren für meine Schwester. Der Gärtner mindestens zehn Jahre. Ich vertraue beiden.«

»Wir müssen mit ihnen sprechen. Wenn Sie mir bitte die Namen und Adressen geben würden.«

Daly nickte.

»Sehr wichtig wäre, dass Sie uns zeigen, was alles gestohlen worden sein könnte. Ich gehe davon aus, dass Sie sich im Haus gut auskennen?«, sagte Glenn Branson.

»Ich habe meine Schwester beim Kauf ihrer Antiquitäten beraten. Sie und ihren verstorbenen Mann. In diesem Raum hier ist nichts Bedeutendes übrig geblieben. Wer immer das gemacht hat, wusste genau, was er tat. Ich kann alles auflisten, was sich in diesem Raum befunden hat. Irgendwo gibt es auch ein Fotoalbum mit den wertvollsten Gegenständen.«

»Das wäre sehr hilfreich.«

Daly schwieg einen Moment. Dann fragte er: »Hilfreich für wen?«

»Für die Ermittlungen, Sir.«

Daly schaute ihn skeptisch an. »Meinen Sie wirklich?«

»Es würde uns helfen, wenn Sie eine Liste aller gestohlenen Gegenstände erstellen könnten.«

»Wenn ich mir diesen Raum anschaue, wäre es wohl einfacher aufzulisten, was sie nicht gestohlen haben.«

»Sieht ganz danach aus, als wären hier Profis am Werk gewesen.«

Daly antwortete nicht. Er ging ins Wohnzimmer. Über dem Kamin hatte eines der wertvollsten Gemälde gehangen, eine Landschaft von Landseer, die eine halbe Million Pfund wert war. Er hatte versucht, seine Schwester zu überreden, das Gemälde woandershin zu hängen, damit es durch die Hitze des Kamins keinen Schaden nahm. Nun war ein Feuerschaden ihr geringstes Problem, dachte er, während er das dunkle Rechteck betrachtete. An der Wand gegenüber hatte eine vergoldete Räderuhr von Whitehurst aus dem Jahre 1791 gehangen. Das Uhrwerk lag frei und zeigte die Zeit überall auf dem Globus an. Bei einer Auktion könnte man damit heute über 300000 Pfund erzielen.

Er betrachtete die anderen dunklen Rechtecke. Die leeren Stellen in den Vitrinen und auf dem Schreibtisch aus Walnussholz. Alle hochwertigen Gegenstände waren verschwunden. Fast alle. Doch es gab etwas, das ihm noch größere Sorgen bereitete. Er ging ins Büro seiner Schwester. Wie befürchtet, stand die Tür des Safes offen. Er schaute hinein, doch auch die Tür zur zweiten, verborgenen Kammer weiter hinten war geöffnet.

Sein Herz zog sich zusammen. Dann überkam ihn ein ungeheurer Zorn.

»Diese Schweine«, sagte er leise. Er schüttelte den Kopf und schaute noch einmal hin, um ganz sicherzugehen. »Diese Schweine.«

Er kehrte in die Eingangshalle zurück, gefolgt von Branson. Auf einem viktorianischen Tischchen lag ein kleiner Stapel Post, um die sich noch niemand gekümmert hatte. Daly blätterte die Sendungen durch. In der Mitte fand sich ein einzelnes DIN-A4-Blatt mit dem Namen R.C. Moore im Briefkopf.

Darunter standen eine Adresse im Stadtteil Kemp Town und der folgende Text:

Sehr geehrte Damen und Herren,

in den vielen Jahren, in denen ich schon diese Gegend besuche, konnte ich immer wieder Menschen Freude bereiten, indem ich ihnen zeigte, dass ein ungeliebter und oftmals vergessener Gegenstand bares Geld wert war. Geld, das ihnen nutzte – Gegenstände, die ich im Gegenzug verkaufen konnte.

Ich bin stets daran interessiert, folgende Gegenstände zu erwerben:

alte Rinds- und Krokodillederkoffer

Kinderbücher
antiken Schmuck

Altgold und -silber

»Sieht aus wie das Flugblatt eines Klopfers«, sagte Glenn Branson und steckte das Blatt ein, um es auf Fingerabdrücke untersuchen zu lassen.

Die Klopfer von Brighton waren die Erben der Lumpensammler, die nach dem Krieg umhergezogen waren. Sie bedrängten seit Jahren ältere, angreifbare Menschen, indem sie sich mit Hilfe solcher Flugblätter Zutritt verschafften und die Hausbesitzer entweder ausraubten oder Einbrecherkollegen Tipps gaben.

Daly nickte. Damit kannte er sich aus, er war vor Jahren selbst ein Klopfer gewesen. Sein Handy klingelte. Er entschuldigte sich und schaute aufs Display. Kein Name.

»Gavin Daly.«

»Hier ist Schwester Wilson. Sie sollten rasch herkommen, Mr Daly. Ihre Schwester wird schwächer.«

18

Roy Grace stand allein im Arbeitszimmer, das sich im Erdgeschoss des Hauses befand. Er trug wie alle anderen Schutzkleidung und hatte eine Landkarte der Umgebung vor sich ausgebreitet. Er war gerade dabei, sein Ermittlungsteam zusammenzustellen, und rief alle Mitglieder an, um ihnen erste Anweisungen zu erteilen. Außerdem musste er Cleo eine SMS schicken, damit sie wusste, dass es spät würde.

Aileen McWhirter hatte ihnen lediglich sagen können, dass zwei Männer in braunen Uniformen, die angeblich vom Wasserwerk kamen, sie überfallen hatten. Er musste eine Haus-zu-Haus-Befragung organisieren, um herauszufinden, ob die Nachbarn ähnliche Besucher gehabt hatten. Weiterhin mussten sie feststellen, ob es in der Gegend Überwachungskameras gab, und die Aufnahmen überprüfen. Leider waren die Withdean Road und die umliegenden Straßen nicht an das städtische Überwachungsnetz angeschlossen, doch viele Häuser verfügten über eigene Sicherheitseinrichtungen. Sie mussten in den polizeilichen Datenbanken überprüfen, ob es in der Stadt oder der Grafschaft ähnliche Vorfälle gegeben hatte. Außerdem würden am Anwesen und in den umliegenden Straßen Plakate aufgehängt, auf denen die Polizei um Mithilfe bat. Er wollte herausfinden, ob jemand am vergangenen Dienstag oder dem Tag des Überfalls fremde Fahrzeuge bemerkt hatte.

Wenn Verbrecher ein Anwesen auskundschafteten, taten sie das gern am selben Wochentag, um die Bewegungsmuster der Bewohner zu ermitteln.

Etwas an dem brutalen Überfall auf die alte Frau war merkwürdig, doch er konnte noch nicht sagen, was es war. Leider gab es solche brutalen Raubüberfälle immer wieder. Aber sein Instinkt sagte ihm, dass mehr dahintersteckte.

Als Erstes hatten die Bücherregale seine Aufmerksamkeit erregt. Dann lenkte ihn eine Bewegung hinter ihm ab. Durch das bleigefasste Fenster sah er einen Spatz, der in einem Zierbrunnen badete, vollkommen losgelöst von dem Grauen, das sich hier ereignet hatte.

Grace hatte sich nie sonderlich für Gedichte interessiert, doch jetzt fiel ihm eines aus seiner Schulzeit ein, das er auswendig gelernt und im Unterricht vorgetragen hatte. Es stammte von W.H. Auden, und die ersten Zeilen waren wie geschaffen für diesen Moment.

Glücklich die Häsin am Morgen, kann sie doch nicht
die erwachenden Gedanken des Jägers lesen …

Er schaute vorbei an dem badenden Spatz und über die abfallenden Rasenflächen bis zur anderen Seite des Tals. Um diese Jahreszeit war die östliche Seite der Stadt größtenteils hinter Blattwerk verborgen, doch das große Rechteck der Varndean School war noch zu erkennen. Dort war er zur Schule gegangen, bevor er seine Ausbildung bei der Polizei begonnen hatte.

Auf dem Schreibtisch des Opfers lagen ein großer, in Leder gebundener Terminkalender und ein altmodisches rotes Adressbuch. Daneben ein Füller von Parker auf einer Schreibunterlage, ein Notizblock, eine unbeschriebene Geburtstagskarte und ein Umschlag. Gerahmte Fotos von Kindern und Erwachsenen, vom Alter verblichen. Der Terminkalender könnte einen Hinweis geben, dachte er und blätterte mit behandschuhten Fingern darin. Ein flüchtiger Blick auf die Seiten zeigte jedoch, dass nur ein einziger Termin mit schräger, zittriger Hand verzeichnet war. Dr. Parish, 11.30 Uhr. Der Termin war in drei Tagen.

Über dem Schreibtisch befand sich der Safe, umgeben von einem schwarzen Rechteck, wo vermutlich ein Bild gehangen hatte. Er hatte ein Kombinationsschloss, die Tür stand offen. Grace schaute hinein, er war leer. Im hinteren Bereich befand sich eine zweite Tür, die ebenfalls offen stand.

Er wandte sich wieder den Bücherregalen zu und las einige Titel. Die ersten 100 Jahre der amerikanischen Mafia. Der junge Capone. Frühe Straßengangs und Gangster in New York City. Organisierte Kriminalität unter Iren. Der König des Brooklyner Hafens.

Ein halbes Regal mit solchen Titeln.

Warum hatte die alte Dame die ganzen Bücher über die Geschichte der New Yorker Verbrecherbanden gesammelt? Eine Besessenheit?

Aileen McWhirter. Ein irischer Name. Verfügte Gavin Dalys Schwester über Verbindungen zum organisierten Verbrechen in Amerika? Oder sie beide?

Bisher hatte er nur wenig über das Opfer erfahren: Sie war mit einem Börsenmakler verheiratet gewesen und seit fünfzehn Jahren verwitwet. Ihre eigenen Kinder waren vor ihr gestorben, aber es gab eine Enkelin und deren Ehemann, Nicki und Matt Spiers, die wiederum zwei Kinder hatten, Jamie und Isobel. Die Polizei versuchte derzeit, Kontakt zur Familie aufzunehmen. Sie hatte keine Vorstrafen außer einem Verkehrsvergehen vor drei Jahren, als sie ohne ersichtlichen Grund gegen einen Poller gefahren war, worauf man ihr den Führerschein entzogen hatte.

Hatte sie vielleicht eine Doktorarbeit über das Thema geschrieben? Oder ein Buch? Betrieb sie Ahnenforschung?

Da klingelte sein Handy. »Roy Grace.«

Es war Glenn Branson. »Boss, Gavin Daly war gerade hier. Ich wollte euch bekanntmachen, aber er wurde dringend ins Krankenhaus gerufen.«

»Was gibt es Neues zu Mrs McWhirter?«

»Wir haben einen Beamten vor Ort, der die Station bewacht. Er hält mich auf dem Laufenden. Es klang nicht gut.«

»Das tat es nie.«

»Ich möchte dir etwas in der Eingangshalle zeigen.«

»Ich komme sofort.«

Branson stand auf einer Schutzplanke, die die Spurensicherung über den verschlissenen Perserteppich gelegt hatte, und hielt einen Klarsichtbeutel mit einem DIN-A4-Blatt in der Hand. Der Briefkopf war mit einer verschlüsselten Schrift versehen, die wohl besonders seriös wirken sollte, aber ziemlich unecht aussah. R.C. Moore.

Grace warf einen flüchtigen Blick darauf.

Sehr geehrte Damen und Herren,

in den vielen Jahren, in denen ich schon diese Gegend besuche, konnte ich immer wieder Menschen Freude bereiten, indem ich ihnen zeigte, dass ein ungeliebter und oftmals vergessener Gegenstand bares Geld wert war. Geld, das ihnen nutzte – Gegenstände, die ich im Gegenzug verkaufen konnte …

Er schaute seinen Kollegen an. »Scheiße, ich dachte die Zeit der Klopfer wäre vorbei. Heute schauen doch alle Antiques Roadshow und Cash in the Attic und den ganzen anderen Scheiß. Auf diese Betrüger fällt doch keiner mehr rein.« Voller Wut erinnerte er sich daran, wie man seine Großmutter um fast alle Familienerbstücke gebracht hatte.

»Wohl nicht ganz, Boss. Wo es einen Teich gibt, findet man auch Viehzeug, das unten im Schlamm herumkriecht.«

Grace lächelte grimmig. »Wir müssen umgehend R.C. Moore befragen.« Er schaute auf den Teppich. »Seltsam – so ein schönes Heim, voller hübscher Dinge, und doch hat sie diesen verschlissenen Teppich in der Eingangshalle liegen.«

Branson schaute ihn traurig an. »Du bist so ignorant.«

»Danke. Ich dachte eigentlich, dass ich Schönheit erkenne, wenn ich sie sehe.«

»Ach ja? Hast du auch nur die geringste Ahnung, was dieser Teppich wert ist?«

»Auf dem Flohmarkt würde ich vermutlich einen Fünfer dafür hinlegen.«

»Dann hättest du ein Schnäppchen gemacht. Er scheint persisch zu sein, vermutlich mehrere tausend Pfund wert. Aris Vater hat damit gehandelt und mir einiges beigebracht. Sie fügen absichtlich Fehler in die Teppiche ein.«

»Wieso?«

»Weil in den Augen der Teppichknüpfer nur Gott vollkommen ist.«

Grace lächelte. »Das muss ich mir merken.« Er holte sein Handy aus der Tasche und machte einige Fotos von dem Flugblatt. Während er prüfte, ob sie deutlich genug waren, ging Glenn Branson ans Telefon. Nach einem kurzen Gespräch legte er auf und schaute Grace müde an.

»Das war der Kollege aus dem Krankenhaus.«

»Und?«

»Sieht aus, als hätten wir es jetzt mit einem Mordfall zu tun.«

19

New York 1922

Die Tante des Jungen drängte ihn, aus der Kälte zu kommen, aber er weigerte sich. Er klammerte sich an die Reling der RMS Mauretania, als ginge es um sein Leben. Der salzige Wind zerrte an seinen Haaren, er hatte einen Kloß in der Kehle, Tränen liefen ihm übers Gesicht, doch er nahm die betäubende Kälte gar nicht wahr. Seine Augen waren auf die Freiheitsstatue gerichtet, während sie durch die Verrazano-Meerenge fuhren.

Sie war nur noch ein winziger Fleck in der Ferne. Wurde in der hereinbrechenden Dämmerung von Nebel und Wolken verschluckt. Er hielt die Augen auf die Statue gerichtet, bis sie ganz verschwunden war, und wurde noch trauriger. Als wäre das Band zwischen ihm und seinem Pa nun endgültig zerrissen.

Das Deck vibrierte unter seinen Füßen. Es roch stark nach Farbe und Lack, hinzu kam der Rauch, der aus den Schornsteinen quoll. Seine Tante rief ihn erneut und zog ihn am Ärmel, doch er beachtete sie nicht und schaute ins schäumende Kielwasser dreißig Meter unter ihm. Mit jeder Sekunde wurde die Entfernung zwischen dem Heck der Mauretania und New York größer. Mit jeder Sekunde war er weiter davon entfernt, seinen Vater zu finden. Das Geheimnis seines Verschwindens verlor sich in Wolken, die viel dunkler waren als jene, die die Freiheitsstatue umhüllten.

Er zog das verknitterte Stück Zeitung aus der Tasche, das man ihm am Pier gegeben hatte. Der Wind riss daran, und er hielt es ganz fest, um es nicht zu verlieren. Er betrachtete das Zeitungsfoto seines Vaters und dann die unbeholfen geschriebenen Namen und Zahlen. 953704042404. Dann schaute er wieder auf das ferne New York.

Irgendwo dort war sein Vater. An einem Ort, an dem er nicht sein wollte. Dem Ort, an den ihn die bösen Männer gebracht hatten. Die Zahlen waren wichtig, das wusste er genau. Sie mussten wichtig sein.

Aber was bedeuteten sie?

Als seine Tante noch heftiger an seinem Arm zog, schob er das Blatt wieder in die Innentasche, richtete den Blick auf den grauen Horizont und gab sich selbst ein Versprechen.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Das Nebelhorn des Schiffes tutete dreimal laut und scharf, als stimmte es ihm zu.

20

2012

Ricky Moore war dreiundfünfzig und kahlköpfig bis auf einen langen, grauen Haarkranz, der die Ohren bedeckte und bis zum Kragen reichte. Er trug ein glänzendes weißes Hemd mit offenem Kragen, auf der Brust ein goldenes Medaillon, ein billiges beigefarbenes Jackett und klobige Ringe an den Fingern. Sein Gesicht war bleich und vom Alkohol geädert, und er sah mehr wie ein alternder, drogensüchtiger Rocker als wie ein Antiquitätenhändler aus. Allerdings war er charmant genug, um sich bei alten Damen einzuschmeicheln, so clever sie auch sein mochten.

Es war nicht schwer gewesen, ihn zu finden. Er kam an drei Abenden in der Woche zum Trinken her.

In seinen Augen war das Cock Inn in Wivelsfield ein richtiges Pub. Es verfügte über einen Billardtisch, eine Dartscheibe und ein Shove Ha’Penny-Spielbrett, war mit Bierdeckeln aus aller Welt dekoriert, Wirt und Mitarbeiter waren nett, vor allem die Bedienung hinter der Theke, auf die er ziemlich scharf war. Es hatte keinen blöden, künstlichen Namen oder furchtbare Loungemusik oder die klingelnden elektronischen Spielgeräte, die heutzutage so viele Kneipen verseuchten. Und man bekam ein anständiges Bier.

Doch er kam nicht deshalb zum Trinken her. Das Pub lag auf dem Land, zweiundzwanzig Kilometer nördlich von Brighton, wo er wohnte. Das war eher unpraktisch, vor allem heutzutage, wo die Promillegrenze so streng war. Jeder Besuch war ein Risiko. Aber die Vorteile überwogen bei weitem.

Als einer der wenigen verbliebenen Klopfer hatte er gut verdient, die Antiquitäten waren ihm wie reifes Obst in den Schoß gefallen. Er war charmant und konnte gut reden, die Leute, vor allem alte Damen, mochten ihn trotz seines rauen Äußeren. Er hatte seine Marktnische gefunden, indem er alte Damen um ihren Nippes brachte. Dann und wann stieß er aber auch auf eine echte Goldgrube.

So wie bei dem Haus in der Withdean Road, in dem er vor einigen Wochen gewesen war. Die kleine alte Dame dort wusste nur zu gut, was sie besaß, und wollte sich von nichts trennen. Sie hatte ihn weggeschickt, doch seine Gier war geweckt.

Der Argus von heute berichtete, dass sie tot war. Dumme alte Pute. Sie hätte ihm die Sachen verkaufen sollen, die er haben wollte. Dann hätte er es dabei belassen, statt seine Kontakte anzurufen.

Doch das hätte er vielleicht auch so getan.

Er hatte fünf Riesen in seiner Tasche, den Vorschuss auf seine Provision.

Und auch noch steuerfrei.

Der erste Vorteil dieses Pubs war, dass niemand aus Brighton herkam. Er hatte sich im Laufe der Jahre einige Feinde gemacht, weil er Leute übers Ohr gehauen hatte, und würde in den dortigen Kneipen notgedrungen jemandem über den Weg laufen, der das nicht vergessen hatte. Der zweite und sehr viel wichtigere Vorteil war, dass man hier reiche Beute machen konnte.

So ging er seit Jahren vor. Er suchte sich ein Pub in einer netten, wohlhabenden Gegend auf dem Land, wurde dort Stammgast, die Leute fanden ihn nett und vertrauten ihm schließlich. Er saß an der Theke, schmiss gelegentlich eine Runde, rauchte dann und wann vor der Tür eine Zigarette. Hielt Augen und Ohren offen. Über kurz oder lang hörte er von einem schönen, abgeschiedenen Anwesen. Und die Einheimischen luden ihn ein, ein paar Sachen bei ihnen selbst oder ihrer Mutter oder wo auch immer zu begutachten. Dann machte er heimlich Fotos, tätigte einige Anrufe und zog nach ein paar Monaten weiter.

Er hob sein Pint Harvey’s an die Lippen. Ja, er hatte es gut getroffen. Das Leben war schön. Ein bisschen still für einen Freitagabend, und die nette Bedienung war krank geworden, aber ansonsten war alles bestens.

Plötzlich vibrierte es in seiner Hosentasche. Er holte das iPhone heraus und schaute aufs Display, die Nummer wurde nicht angezeigt. »Ja?«

»Ricky Moore?«

»Am Apparat.«

Der Anrufer legte auf.

Er runzelte die Stirn und wartete ab, ob derjenige noch mal zurückrief. Doch das hatte der Anrufer nicht vor. Er besaß jetzt alle Informationen, die er benötigte. Er stand draußen in der Dunkelheit vor dem Pub und sah durchs Fenster, wie Moore sein Handy einsteckte und das Bier austrank. Identität bestätigt.

Ricky Moore stellte das Glas auf die Theke und schaute sich um, ob jemand mit ihm Billard spielen wollte. Keiner der üblichen Spieler war zu sehen. Dann würde er eben nach Hause fahren. Er bestellte noch ein Bier und einen Whisky als Absacker.

Seine Frau Kjersti, eine schöne Norwegerin, die er nach zwei bitteren Scheidungen kennengelernt hatte und mit der er den Rest seines Lebens verbringen wollte, wünschte sich eine Rolex. Dank der McWhirter-Sache konnte er ihr jetzt eine schenken. Mit ein bisschen Glück eine gestohlene, die ihm ein anrüchiger Juwelier unter Preis verkaufen würde.

Kjersti wäre überglücklich!

Er trank aus und verließ lächelnd das Pub. Er würde jetzt gleich seine Frau anrufen und ihr sagen, sie solle sich schon mal ausziehen und im Bett auf ihn warten.

*

Wäre Ricky Moore nüchtern gewesen, hätte er es vielleicht gemerkt, doch nach vier großen Bier und ebenso vielen Kurzen war sein Verstand betäubt. Als er im Dunkeln die Zigaretten herausholte, bemerkte er nichts Außergewöhnliches. Bei einem Blick auf den Parkplatz hätte er sich vielleicht gefragt, was der schwarze Mercedes mit den getönten Fenstern dort zu suchen hatte. Da gerade ein Motorrad vorbeifuhr, hörte er auch nicht, wie der Motor angelassen wurde.

Er dachte schon daran, was er mit Kjersti im Bett anstellen würde. Sie hatte eine sehr schmutzige Phantasie, und nun, da er betrunken war, fühlte er sich zunehmend wild.

Er wankte auf seinen älteren BMW Kombi zu und blieb kurz stehen, um sich die letzte Zigarette anzuzünden. Kjersti ließ ihn im Haus nicht rauchen. Es wehte ein starker Wind, und er musste die Hand ums Feuerzeug legen, damit die Flamme nicht ausging. Er hörte, wie ein Auto langsam neben ihm herfuhr, konzentrierte sich aber ganz auf die Zigarette. Er achtete auch nicht darauf, dass die Tür geöffnet wurde, weil er zum dritten Mal das Feuerzeug betätigte.

Er ließ Feuerzeug und Zigarette fallen, als sich eine Hand so fest um seinen Arm schloss, dass er vor Schmerz aufschrie.

»Tut mir leid«, sagte der Apologet, riss ihn auf den Rücksitz des Autos und rammte seinen Kopf gegen die gegenüberliegende Tür. »Tut mir sehr leid«, sagte er noch einmal, als der Wagen davonschoss.

Drinnen roch es nach Leder und abgestandenem Zigarrenrauch.

»Was zum –?«

»Es tut mir leid. Wirklich. Das müssen Sie mir glauben. Ich tue Leuten nicht gerne weh.« Er ergriff den linken Oberschenkel des Mannes und drückte auf den Nerv. Moore schrie und wand sich wie in einem Schraubstock, konnte vor Schmerz nicht sprechen.

»Es tut mir leid. Ich kann meine Kraft nicht einschätzen.«

Kurz darauf merkte Moore, wie man ihm das Handy aus der Tasche zog.

»Hey!«

Der Apologet war fast zwei Meter groß und hundertfünfzig Kilo schwer, viele Muskeln und wenig Gehirn. Bei seinem letzten Gefängnisaufenthalt hatte er in einem Wutanfall einen großen Kühlschrank zwei Treppen hinaufgeworfen. Wenn er wütend war, ging man ihm besser aus dem Weg.

Moore keuchte und schwitzte. Im herannahenden Scheinwerferlicht konnte er das Gesicht des Mannes erkennen. Er sah aus wie ein Neandertaler, die breite Stirn umrahmt von einem Pony, fast wie die Frisur eines Mönchs. »Was wollen Sie von mir?«, keuchte er. Von dem Fahrer konnte er nur zottelige Haare unter einer Chauffeursmütze erkennen.

»Nichts«, sagte der Apologet. »Ich mache nur meinen Job. Es ist kein netter Job. Ich brauche den Code für Ihr Handy.«

Moore kniff gequält die Augen zu. Der Wagen bog nach links ab. Straßenlaternen sausten vorbei. »Sie müssen sich irren. Ich glaube, Sie suchen jemand anders.«

Der Apologet drückte auf sein Bein, worauf er wieder aufschrie. »Bitte glauben Sie mir, das war kein Irrtum. Sie müssen mir vertrauen. Und jetzt brauche ich den Code.«

Der Wagen bog wieder nach links ab. »Wo – wohin fahren wir?«, japste Ricky Moore vor Qual und Entsetzen.

»Es tut mir leid«, sagte der Apologet. »Das kann ich Ihnen nicht sagen. Sie müssen mir schon glauben. Es tut mir wirklich leid.«

Zum ersten Mal bemerkte er die Musik. Ein Chor, den Titel kannte er nicht. Klassik war nicht sein Ding. Es klang finster und unheimlich. Er sah die Rücklichter eines Wagens durch die Windschutzscheibe. Sie fuhren offenbar jetzt über eine dunkle Landstraße.

Dann schloss sich der Schraubstock erneut um sein linkes Bein.

»Aufhören!«

Der Griff wurde fester.

»Es tut mir leid«, sagte der Apologet, »aber ich muss dafür sorgen, dass Sie nicht weglaufen. Es tut mir wirklich leid, wenn ich Ihnen weh tue. Der Gentleman, der mit Ihnen sprechen möchte, ist bei weitem nicht so sanft. Vertrauen Sie mir. Und jetzt den Code.«

Moore nannte ihm die vier Ziffern. Er sah, wie sein Peiniger sie eintippte. Das Display leuchtete auf.

Der Wagen vor ihnen, ein Range Rover, hielt an, und der Mercedes bremste ebenfalls. Ein Mann trat ans Rückfenster. Ricky Moores Angst wuchs. Er hörte, wie das Fenster geöffnet wurde, spürte die kühle Brise im Gesicht, roch frisch gemähtes Gras, hörte das Dröhnen des Motors. Er sah, wie sein iPhone durchs Fenster gereicht und dieses wieder geschlossen wurde.

»Hey, ich will es zurückhaben.«

Sein Peiniger sagte nichts. Mehrere Minuten vergingen. Der Range Rover vor ihnen rührte sich nicht von der Stelle. Dann fuhr er plötzlich davon. Der Mercedes folgte.

»Mein Handy!«

Der Apologet drückte wieder seinen Oberschenkel, diesmal noch fester, und Moore schrie auf vor Schmerz, Zorn und Angst.

»Tut mir leid.«

21

In dem großen Glasaschenbecher lag eine halbgerauchte Zigarre, daneben stand ein Kristallglas mit Midleton-Whisky, Gavin Dalys Lieblingsmarke, für die er 267 Pfund bezahlt hatte. Er genoss eher den Preis des seltenen irischen Whiskys als den Geschmack, da auf diese Weise weniger Geld für seinen dämlichen, hoch verschuldeten Sohn Lucas übrig blieb. Er hatte hingegen kein Problem damit, den Enkelinnen und der Familie seiner Schwester Geld zu hinterlassen. Doch in diesem Augenblick erwies sich sein Sohn, was selten genug vorkam, als nützlich.

Er saß an seinem breiten, mit Leder bezogenen Schreibtisch im Arbeitszimmer des prachtvollen Palladio-Herrenhauses, das sechzehn Kilometer nordöstlich von Brighton gelegen war, und kämpfte mit den Tränen. Er versuchte, sich abzulenken, indem er sich auf die seltene Uhr von J.J. Elliott konzentrierte, die er für einen Kunden begutachtete. Sie sollte Ende der Woche bei einer wichtigen Auktion in New York versteigert werden. Außerdem wartete er auf den Rückruf einiger Leute.

Es gab nur eine begrenzte Anzahl an Antiquitätenhändlern, die sich mit antiken Uhren auskannten. Die meisten waren ehrlich, doch im Laufe der Jahre hatte er auch zu den krummen Hunden gute Beziehungen aufgebaut. Er hatte Gerüchte gestreut und rechnete damit, von Leuten zu hören, denen man die Uhr seines Vaters angeboten hatte.

Selbst mit fünfundneunzig leitete er noch den Laden in den Brighton Lanes, der seinen Namen trug, und wollte schier verzweifeln, weil sein Sohn das Geschäft den Bach hinuntergehen ließ. Im Grunde war es ihm egal, denn er hatte so viel verdient, dass er sich einen stilvollen Lebensabend leisten konnte. Und er hatte immer noch einige Kunden, die er beim Kauf und Verkauf von Uhren beriet und in deren Auftrag er auch kaufte und verkaufte. Diese Uhr zum Beispiel bot er im Auftrag eines reichen englischen Sammlers an. Mit solchen Dingen vertrieb er sich die Zeit.

Dann spürte er wieder die Schmerzen in der Brust, Angina Pectoris. Sein Arzt hatte gesagt, er solle aufhören zu trinken und zu rauchen, aber wen interessierte das jetzt noch? Er schob eine Nitroglyzerin-Tablette unter die Zunge, wartete, bis sie sich aufgelöst hatte, und zündete die Zigarre wieder an. Er hatte immer einen Blick für schöne Handarbeit gehabt, und diese Uhr war ein besonders prachtvolles Exemplar. Das seltene Gehäuse mit den erlesenen Intarsien aus Holz und Gold war ein Meisterwerk der Schnitzkunst. Das Uhrwerk, in dem ein einzelner Hammer auf einen großen Messinggong schlug, war exquisit. Sie würde niemals so exakt laufen wie die Quarzuhren von heute, die nur ein paar Pfund kosteten, aber darum ging es auch nicht.

Er stellte die Länge des Pendels minutiös ein und legte sein Werkzeug beiseite. Er war müde und konnte sich nicht richtig konzentrieren. Letzte Nacht hatte er kaum geschlafen, ihm war schlecht gewesen. Schlecht vor Kummer. Nun fühlte er sich ganz und gar allein auf der Welt.

Er hatte alles. Das schöne Haus, eine Villa mit Dienstboten in Cap Ferrat an der französischen Riviera, mehr Geld, als er jemals ausgeben konnte, und doch war das alles nicht von Bedeutung; genau das war ja die verdammte Ironie dabei. Er schaute bedrückt aus dem Fenster. Alles in dem eichengetäfelten Raum um ihn herum erinnerte ihn an die Vergangenheit. Die Schwarzweißfotos seiner strengen, tiefgläubigen Tante Oonagh, bei der er und seine Schwester aufgewachsen waren. Daneben stand eine Reihe von Fotos, die seinen Vater Brendan Daly zeigten.

Auf einem Jugendbild kam der hochgewachsene Mann genau auf die Kamera zu. Er trug einen dreiteiligen Anzug, ein weißes Hemd, eine schwarze Krawatte und einen kecken Strohhut. verganRechts und links von ihm seine Kumpane aus der White Hand Gang: Mick Pollock, auch bekannt als »Holzbein« Pollock, weil er nach einer Schießerei Wundbrand bekommen hatte, und Aiden Boyle. Zwei der Männer, deren Namen auf die Zeitungsseite aus den Daily News vom Februar 1922 gekritzelt waren. In der Schlagzeile dieser Zeitung wurde berichtet, wie seine Mutter erschossen und sein Vater entführt worden war. Es war die Zeitung, die ihnen der Botenjunge vor so langer Zeit am Pier 54 übergeben hatte.

Daneben war ein Foto seines Vaters im Badeanzug am Brighton Beach in Brooklyn. Er grinste, das pechschwarze Haar zerzaust, eine Kette mit einem silbernen Kaninchen um den Hals. Die Kette hatte Gavins Großvater gehört, wie ihm seine Tante erzählt hatte. In den 1880er Jahren war er ein wichtiger Mann in der Dead Rabbits Gang gewesen, die zur irischen Mafia von New York gehörte. Ein weiteres Foto zeigte seinen elegant gekleideten Vater mit einer Melone auf dem Kopf.

Es klopfte, dann ging die Tür hinter ihm auf. Es war seine treue Haushälterin Betty, die nur wenige Jahre jünger war als er. »Sie haben Ihr Essen gar nicht angerührt, Mr Daly«, schalt sie ihn.

Er hob die Hand, ohne sich umzudrehen.

»Ich räume auf. Möchten Sie noch etwas Warmes trinken, bevor ich schlafen gehe?«

»Alles bestens. Ich erwarte Besuch, lasse ihn aber selbst herein.«

Sie wünschte ihm eine gute Nacht und schloss die Tür.

Seit seine zweite Frau Ruth gestorben war, fühlte sich das Haus düster und einsam an. Er schaute auf das gerahmte Foto, auf dem sie Ende dreißig und er Mitte fünfzig gewesen war. Sie standen auf einer Terrasse in Südfrankreich, hinter sich das blaue Mittelmeer. Damals war sie eine rothaarige Schönheit gewesen; Irin wie seine erste Frau Sinead. Anders als Sinead war sie jedoch treu gewesen, daran hatte er nie gezweifelt. Sinead hingegen, die Mutter seines Sohnes, war nach jahrelanger Alkoholsucht und zahllosen Affären an einer Überdosis Beruhigungsmitteln gestorben. Ihr Foto stand nirgendwo im Haus. Sein Sohn Lucas reichte als bittere Erinnerung.

Lucas hatte eine Zeitlang versucht, ihn zum Umzug in ein Heim zu bewegen, doch das lehnte Gavin Daly strikt ab. Er liebte dieses Haus und dachte gerne daran, wie stolz sein Vater gewesen wäre, dass er so etwas sein Eigen nannte. Gewiss, er hatte nicht sein ganzes Geld auf ehrliche Weise verdient, aber wer in der Antiquitätenbranche hatte das schon? Er hatte seine Finger in dem Kartell gehabt, das die Preise bei Auktionen manipulierte, und einmal – dabei musste er noch immer lächeln – einen bekannten Londoner Händler in der Toilette eingeschlossen, damit er nicht gegen ihn bieten konnte.

Bei einer anderen Gelegenheit, Jahre, bevor Navigationsgeräte erfunden wurden, hatten er und seine Clique alle Straßenschilder umgedreht, die zu einem der größten Herrenhäuser in der Gegend führten, so dass keiner der Londoner Händler ans Ziel gelangt war.

Er schaute ungeduldig zum Bildschirm der Überwachungskamera, der die Vorderseite des Hauses und die Einfahrt zeigte. Wann würde der schwarze Range Rover seines Sohnes auftauchen? Lucas hatte zweifellos die schlechten Gene seiner Mutter geerbt. Er war ein lausiger Sohn, hatte die Schule nicht geschafft, es im Familienunternehmen zu nichts gebracht und war mehrfach um ein Haar wegen Körperverletzung und Drogenhandel verurteilt worden. Gavin bedauerte seine Schwiegertochter, die ein anständiger Mensch war und einen besseren Mann verdient hätte.

Er trank noch etwas Whisky, paffte die Zigarre und schaute sich in dem Zimmer um, in dem er früher wichtige Kunden empfangen hatte und auch heute noch die meiste Zeit verbrachte. Es sollte beeindruckend wirken, als wohnte hier ein gebildeter, kultivierter Mann, ein Aristokrat, der nur das hütete, was er von seinen Vorfahren geerbt hatte und irgendwann an seine Nachkommen weitergeben würde.

Nur hatte Gavin Daly überhaupt nichts geerbt. Jeder Gegenstand in diesem Zimmer, und auch fast alles in diesem schönen Haus, hatte er mit großer Umsicht gekauft, um ein Bild von sich zu erschaffen. Für Menschen wie ihn selbst, die große Summen für Antiquitäten ausgaben, um ihre prachtvollen Häuser in Amerika, Japan und neuerdings auch China auszustatten und den Eindruck zu erwecken, sie seien privilegierte Leute mit Geschmack.

Im Raum standen zwei große Chesterfield-Sessel aus rotem Leder. Auf dorischen Sockeln prangten Büsten seiner bedeutendsten Landsleute – Oscar Wilde, George Bernard Shaw, William Butler Yeats, J.M. Synge, James Joyce und T.E. Lawrence, dessen Vater Ire gewesen war und dessen Schriften er bewunderte. In den Bücherregalen reihten sich die ledergebundenen Bände. Bei Tageslicht blickte man auf eine Reihe italienischer Zypressen, einen weitläufigen Garten, einen von Statuen umgebenen Teich und die fernen Hügel der South Downs.

Er holte ein in dunkelrotes Leder gebundenes Buch aus der Schreibtischschublade und schlug es auf. Darin lag eine Klarsichthülle mit der vergilbten Titelseite der New York Daily News vom Februar 1922.

Diese Zeitungsseite hatte er sich jeden Tag seines Lebens angeschaut, ebenso die Namen und Zahlen auf der Rückseite. Vier Namen, die ihn mit unerträglichem Hass erfüllten.

Fergal Kilpatrick. Mick Pollock. Aiden Boyle. Cillian Cregan.

Die Männer, die laut Polizei ins Haus seiner Eltern eingedrungen, in sein Kinderzimmer gekommen waren und die Taschenlampe auf ihn gerichtet hatten. Die sein Kinderzimmer mit dem Gestank von Alkohol und Schweiß erfüllt hatten.

Die Männer, die seine Mutter erschossen und seinen Pa mitgenommen hatten.

Alle waren längst tot. Doch das Wissen bot ihm keinen Trost, keine Befriedigung. Er empfand nur noch Reue. Eine tiefe Reue, weil er nie mehr nach Amerika zurückgekehrt war und nach denen gesucht hatte, die noch lebten. Und jetzt war es zu spät.

Er hatte sie oft gegoogelt. Alle Namen waren da, Handlanger von »Wild Bill« Lovett, der die Kontrolle über die White Hand Gang an sich gerissen hatte, die den Hafen von Manhattan und Brooklyn beherrschte. Zuvor hatten sie die Anführer der Gang, Dinny Meehan und dessen Stellvertreter Brendan Daly, ermordet.

Seinen Vater.

Er hatte sich ihre verhassten Gesichter eingeprägt. »Holzbein« Pollock war als Erster gestorben, erschossen bei einem Revierkampf. Seine Mörder wurden nie gefunden.

Die anderen drei waren in den Nebeln der Zeit verschwunden. Ihre Namen tauchten ab und zu bei seiner Internetrecherche auf, so wie es auch zahllose Dalys gab.

Eure Ältesten sollen Träume haben, und eure Jünglinge sollen Gesichte sehen.

Seine Tante, die ihn und seine Schwester mit nach Irland genommen hatte, war sehr gläubig gewesen. Sie las ihnen auf der Überfahrt und auch danach an jedem Abend aus der Bibel vor.

Er selbst hatte nie etwas mit Religion am Hut gehabt, doch das Buch Joel hatte an dieser Stelle recht. Als junger Mann hatte er viele Visionen gehabt. Jetzt blieben ihm nur noch seine Träume. Er blickte zu der Lawrence-Büste mit dem langen, gutaussehenden Gesicht. Darunter stand ein Zitat aus Die sieben Säulen der Weisheit, das ihn sein Leben lang als Mantra begleitet hatte.

Alle Menschen träumen, aber nicht gleich. Die, die während der Nacht in der staubigen Tiefe ihres Verstandes träumen, wachen am Tage auf, um zu entdecken, dass alles nur Wahn war; aber die Tagträumer sind gefährliche Menschen, denn sie können ihren Tagtraum mit offenen Augen darstellen, um ihn wahrzumachen.

Er war immer ein Tagträumer gewesen. Nun aber wurde ihm klar, dass er vielleicht nur ein Schlafwandler gewesen war. Er war fünfundneunzig und hatte das größte und wichtigste Versprechen seines Lebens nicht eingehalten. Ein Versprechen, das er sich selbst vor so vielen Jahren am Heck der Mauretania gegeben hatte.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Zum millionsten Mal betrachtete er den einzigen Hinweis, den er je gehabt hatte. Die zwölf hingekritzelten Zahlen unter den Namen der vier Männer.

953704042404

Er hatte wieder und wieder versucht, das Rätsel dieser Zahlen zu lösen. Hatte die Grabnummern auf jedem Friedhof in New York überprüft. Die Nummern von Strafgefangenen – doch sie waren zu lang. Koordinaten – dafür waren sie zu kurz. Telefonnummern. Hausnummern. Autokennzeichen. Kontonummern. Schließfachnummern. Er hatte sogar Codeknacker engagiert, um herauszufinden, ob es sich um Buchstaben oder Wörter einer geheimen Nachricht handelte. Niemand hatte je etwas herausgefunden.

Jetzt lenkte ihn ein stetes Piepsen ab.

Die Alarmanlage. Sie warnte ihn, sobald sich jemand dem Haus näherte. Er schaute auf die Reihe der Bildschirme rechts von seinem Schreibtisch. Und was er sah, freute ihn.

Sie waren hier.

Wurde auch Zeit.

22

»Arrivederci, Sonnenschein«, sagte der Fahrer und drehte sich um, wobei er Ricky Moore zum ersten Mal sein Gesicht präsentierte. Ein alter, ungepflegter Kerl, dachte Moore.

Der Apologet hievte Moore so mühelos vom Rücksitz des Mercedes, als wäre er ein Pappkamerad. Dann hielt er ihn im knöcheltiefen Kies aufrecht. Der prachtvolle Eingang des weißen Herrenhauses wurde von Scheinwerfern beleuchtet. Es war vollkommen still.

Sie waren Hunderte Meter über eine von Bäumen gesäumte Einfahrt gefahren und befanden sich fast fünf Kilometer vom nächsten Haus entfernt. Ricky Moore kannte sich gut genug in Sussex aus, um zu ahnen, wo sie waren. Er hörte irgendwo eine Eule rufen. Vor ihm stieg ein bulliger Mann mittleren Alters mit kurzem Haar und einem eleganten Businessanzug aus der Fahrertür des schwarzen Range Rover. Etwas wölbte sich unter seinem Jackett.

Man hörte einen abkühlenden Motor ticken, stetig wie eine Uhr. Der Mann im Businessanzug trat vor die Haustür. Ricky Moores Angst wuchs, weil es dunkel und still und völlig einsam war. Er musste entkommen, aber wie? Sein Verstand war wie gelähmt vor Angst. Dann schrie er vor Schmerz auf, als einer der Nerven in seinem rechten Arm unsanft gedrückt wurde.

»Tut mir leid«, sagte der Apologet und führte ihn am Arm zum Haus, wobei er weiter mit qualvoller Kraft Moores Arm drückte. »Wirklich. Glauben Sie mir. Es mag Ihnen schwerfallen, aber es tut mir wirklich leid.« Er lächelte. Seine Zähne waren reparaturbedürftig. »Ich mache nur meinen Job.«

»Hören Sie«, sagte Moore in drängendem Ton, »ich bezahle gutes Geld, wenn Sie mich zum Pub zurückbringen. Eine Menge Geld. Ich meine es ernst.«

Der Apologet war ein loyaler Mensch. Im Gefängnis hatten sie ihm den Spitznamen gegeben, weil er sich ständig und für alles entschuldigte. Der Name gefiel ihm. Seinen echten Namen, Augustine Krasniki, verwendete er fast nie. Entschuldigen lag in seiner Natur, er konnte einfach nicht anders. Als er noch ein kleiner Junge war und in Albanien lebte, hatte ihm seine Mutter die Schuld gegeben, weil sein Vater sie verlassen hatte. Sie hatte ihm an allem die Schuld gegeben, und er konnte sie nur beruhigen, indem er sich ständig entschuldigte. Es war seine Schuld, wenn es regnete, also entschuldigte er sich auch dafür. Irgendwann hatte sie ihn aus unerfindlichen Gründen in ein Heim gebracht, vermutlich war auch das seine Schuld gewesen. Von da an war er von einem Kinderheim ins nächste gewandert. Die Leute hatten Angst vor ihm, sie fühlten sich eingeschüchtert von seinem Äußeren – und von seiner Körperkraft. Er hatte eine Weile gebraucht, bis er sie verstehen und kontrollieren konnte. Einmal hatte er aus Versehen die Wüstenrennmaus eines anderen Kindes getötet, weil er sie zu heftig gestreichelt hatte. Ein anderes Mal zerdrückte er versehentlich einen Wellensittich. Oft schrien Leute vor Schmerz, wenn er ihnen die Hand gab. Er bemühte sich, sanft zu sein, aber sein Verstand kam da nicht immer mit.

Wenn ihn die Jungs in der Schule gehänselt hatten, weil er so hässlich war, hatte er vergeblich versucht, seine Kraft zu kontrollieren. Er brach ihnen mit einem Hieb die Rippen oder schlug ihnen die Schneidezähne aus, alle auf einmal, wie beim Bowling. Er konnte sein Temperament nicht zügeln, wenn ihn die anderen Kinder quälten, ihn Boris Karloff nannten und sagten, er sehe aus wie Frankensteins Monster. Er gewöhnte sich an, sie zu schlagen und sich danach zu entschuldigen.

Nur ein Mensch war jemals nett zu ihm gewesen. Sein Boss, Lucas Daly. Er gab ihm Geld, überließ ihm die Wohnung über dem Geschäft, das er wie seinen Augapfel hütete, und er durfte bei allen Drogengeschäften dabei sein. Niemand legte sich mit Lucas Daly an, nachdem er einen Blick auf den Apologeten geworfen hatte. Seinem Boss war er treu ergeben.

»Tut mir leid«, sagte der Apologet zu Ricky Moore. »Ich würde das wirklich gern. Ich würde wirklich gern Ja sagen und Ihr Geld nehmen. Aber ich kann es nicht. Das müssen Sie mir glauben.«

Der Mann im Businessanzug schloss die Haustür auf, und Ricky Moore stolperte hinein. Die Tür ging hinter ihm zu. Sie standen in einer gewaltigen Eingangshalle mit einem schwarzweiß gefliesten Boden. Zwei Ritterrüstungen mit Lanzen in ihren stählernen Händen flankierten eine große Treppe. An den Wänden hingen klassische Ölgemälde, die gewöhnlich sein Interesse geweckt hätten, doch an diesem Abend bemerkte er sie kaum, weil er vor Schmerzen weinte.

Es roch stark nach Zigarren. Moore sehnte sich nach einer Zigarette. Ein älterer Mann mit wallendem weißen Haar, der eine Hausjacke und schwarze Samtpantoffeln mit Monogramm trug, kam auf sie zu. Dabei stützte er sich auf einen Stock mit silbernem Knauf. In der anderen Hand hielt er eine große Zigarre, und seine kornblumenblauen Augen loderten vor Zorn.

»Ricky Moore?«

Er nickte.

»Ich bin Gavin Daly und weiß es zu schätzen, dass Sie sich herbemüht haben.«

»Sehr witzig«, sagte Moore trotzig.

Daly grinste zurück. Die Wärme, die dabei in seinem Gesicht aufblitzte, verschwand sofort wieder, als würde eine Gewitterwolke vor die Sonne ziehen. »Witzig? Sie mögen also Witze? Finden Sie es auch witzig, hilflose alte Damen um ihren Besitz zu bringen?«

»Keine Ahnung, wovon Sie reden.«

»Bekommen Sie eine nette Provision für die Information? Schicken Ihren Zettel im Voraus und gehen dann zu den Häusern und fotografieren alle Wertsachen?«

»Nein, ich doch nicht. Ich weiß ehrlich nicht, wovon Sie reden.« Er keuchte vor Schmerz, als der Apologet wieder den Nerv in seinem Arm drückte. »Das bin ich nicht.«

»Ein Haus in der Withdean Road.«

»Nie gewesen.«

»Die Dame, die dort wohnt, hatte Ihren Werbezettel in der Eingangshalle liegen.«

»Kann mich nicht erinnern.«

»Dann helfe ich Ihrem Gedächtnis mal ein bisschen auf die Sprünge«, sagte der Mann im Businessanzug mit selbstsicherer, boshafter Stimme. Seine schwarzen Haare waren sorgfältig mit Gel nach hinten gekämmt. Er erinnerte Moore an Fotos der berühmten Kray-Gangsterzwillinge.

Moore schaute sich nach einem Fluchtweg um, den er nehmen konnte, sobald der Gorilla seinen Arm losließ.

»Ist das Ihr iPhone?«, fragte der Kray-Imitator und hielt es ihm vor die Nase.

Moore nickte und keuchte vor Schmerz auf, als der Gorilla seinen Arm noch fester drückte.

»Entschuldigung!«, sagte der Apologet.

»Ich bin übrigens Lucas Daly«, stellte sich der Kray-Imitator vor. »Meine Tante wurde ausgeraubt und ermordet, und zwar durch Ihre Schuld. Sie war die Schwester meines Vaters. Wir sind nicht sehr glücklich darüber.«

»Damit hatte ich nichts zu tun!«, beteuerte Ricky Moore.

Lucas Daly runzelte die Stirn und schaute auf das Handy. Er tippte mehrfach darauf und hielt es Moore erneut unter die Nase.

»Das erkennen Sie doch, oder?«

Er schaute zögernd auf das vergrößerte Bild, das die vergoldete Uhr zeigte, die in Aileen McWhirters Wohnzimmer gehangen hatte. »Nein. Erkenne ich nicht.«

»Dann haben Sie aber ein beschissenes Kurzzeitgedächtnis.«

Moore sagte nichts, suchte fieberhaft nach einer Erklärung – und fand keine.

»Was ist hiermit?« Noch ein Foto. Diesmal von einer hohen georgianischen Kommode. Wieder schüttelte er den Kopf.

Der Mann tippte erneut auf das iPhone. »Und das hier?«

Ein Gateleg-Tisch, Chippendale.

»Hab ich noch nie gesehen, ehrlich! Das sind nicht meine Fotos. Ich hab sie nicht gemacht. Wirklich nicht!«

Der Mann schob die Hand in die Tasche und holte den Gegenstand heraus, der sich darunter gewölbt hatte. Es war ein elektrischer Lockenstab, von dem das Netzkabel baumelte. »Was ist damit, Mr Moore?«

»Auch noch nie gesehen!«

»Damit wurde meine Tante gefoltert«, erklärte Lucas Daly. »So hat man sie gezwungen, den Code ihres Safes und die PINs für ihre Bankkonten preiszugeben. Glauben Sie, dass wir Sie auch zum Sprechen bringen? Wir hätten nämlich gern ein paar Namen von Ihnen. Fangen wir doch mal mit den Männern an, die Tante Aileens Haus in der Withdean Road ausgeraubt haben.«

»Keine Gewalt, Lucas!«, warnte ihn der alte Mann. »Darum geht es mir nicht. Davon hatten wir genug. So arbeite ich nicht.«

»Ich kenne wirklich keine Namen, Sir«, wandte sich Ricky Moore mit neuer Hoffnung an den alten Mann.

»Geh ins Bett, Dad. Es ist spät.«

»Keine Gewalt, verstanden?«, sagte Gavin Daly zu seinem Sohn.

»Geh ins Bett, Dad. Überlass das mir.«

»Ich will nur die Namen der Leute, die meiner Schwester das angetan haben«, sagte der alte Mann. Dann wandte er sich ab und ging davon.

Moore schaute von Lucas Daly zu dem großen, ausdruckslosen Gesicht des Apologeten.

»Mein Dad ist ein sanfter Mensch, Mr Moore. Also bringen wir Sie von hier weg. Er möchte sicher nicht sehen, was wir machen, um Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge zu helfen.«

Ricky Moore gurgelte entsetzt, als man ihn zur Haustür stieß. Kurz darauf spürte er, wie sich ein warmer, feuchter Fleck in seiner Hose ausbreitete.

23

Früher, als sie noch ein eigenes Leben hatte, liebte Sarah Courteney die Freitagabende. Der Start ins Wochenende, Zeit zum Entspannen, irgendeinen Mist wie Big Brother im Fernsehen schauen, gefolgt von einer noch trashigeren, schmutzigeren Show auf Channel Four. Aber das war vorbei. Heutzutage kam ihr Mann Lucas freitags noch betrunkener als sonst nach Hause. Falls überhaupt.

Sie wachte ruckartig auf. Der Fernseher lief ohne Ton, ein alter Inspektor-Clouseau-Film mit Peter Sellers, der gerade im Büro von Herbert Lom stand. Es war halb drei. Von oben hörte sie das Heavy-Metal-Gehämmer aus dem Zimmer ihres Sohnes. Und das Knarren von Bettfedern. Begleitet von einem schwachen Marihuana-Geruch. Grauenhafte Musik, sich volldröhnen und wichsen – für etwas anderes schien sich Damian nicht zu interessieren.

Als brave Ehefrau hatte sie Lucas für acht Uhr eine Mahlzeit gekocht, die seitdem zum Warmhalten im Backofen stand. Sie hörte, wie die Haustür aufging und gegen die Wand schlug – den Türstopper hatte er längst aus dem Boden gerissen und nie ersetzt –, dann kamen seine unbeholfenen Schritte die Treppe herauf.

Sie blieben stehen, als er den großen, offenen Wohnbereich des Hauses betrat, das am eleganten Shirley Drive in Hove lag. Ein Haus, in dem sie nur deshalb noch wohnten, weil sie von ihrem Einkommen die Hypothek bezahlte.

»Was zum Teufel hast du mit deinem Gesicht angestellt?«, nuschelte er.

»Wir haben gestern Abend darüber gesprochen. Dein Essen steht im Ofen.«

»Ich habe gefragt, was zum Teufel hast du mit deinem Gesicht angestellt?«

»Bist du taub? Wir haben gestern darüber gesprochen. Du wolltest um acht dein Abendessen haben.«

»Hör auf, mich zu ignorieren, du Schlampe. Ich hatte geschäftlich was zu erledigen, kapiert? Meine Tante ist ermordet worden. Wo bleibt dein Mitgefühl?« Er klopfte sich auf die Brust. »Hast du irgendeine Vorstellung davon, wie ich mich fühle? Ich musste mich um den Kerl kümmern, der das getan hat. Das war nicht schön. Danach brauchte ich ein paar Bier. Ist das so schwer zu verstehen?«

Er taumelte und blieb vor ihr stehen. Ich habe dich mal geliebt, dachte sie. Allmächtiger Gott, ich habe dich wirklich einmal geliebt. Dich jämmerliches, mit Bier abgefülltes Wrack. Ich habe es geliebt, welche Gefühle du in mir geweckt, wie du mich angeschaut hast. Ich habe es geliebt, dass du dich so gut mit Antiquitäten auskennst. Ich habe es geliebt, wie du in ein Zimmer treten und mir alles über jedes Möbelstück darin erzählen konntest.

»Wieder Botox, was? Der nette Dr. Revson, dem du Geld zahlst, das wir nicht haben. Gehst du mit ihm ins Bett, oder wie?«

Sie wahrte die Fassung. »Wieder im Casino verloren?«

»Ich hatte einen beschissenen Tag.«

»Ach, ausnahmsweise mal? Und ich habe mir das Gesicht richten lassen, um meine Karriere zu sichern. Damit ich es mir leisten kann, Essen für uns zu kaufen – und Bier für deinen dämlichen, fetten Bauch. Ich habe es gemacht, damit du nicht alle paar Monate zu deinem Papa laufen und um Geld betteln musst –«

Mehr brachte sie nicht heraus. Seine rechte Faust traf sie an der Brust und schleuderte sie zu Boden. Das Schwein war clever. Er schlug immer dorthin, wo man es nicht sah.

Morgen, schwor sie sich, würde sie ihn verlassen. Und doch wusste sie, dass er morgen weinen und sich entschuldigen und ihr sagen würde, wie sehr er sie liebte. Dass er nicht ohne sie leben könne. Morgen würde er ihr wie immer versprechen, dass sie neu anfangen würden.

24

Peregrine Stuart-Simmonds war ein hochgewachsener, fröhlicher Mann Mitte sechzig. Seine stattliche Figur steckte in einem doppelreihigen Nadelstreifenanzug. Sein welliges silbernes Haar war noch voll, und die schmale Hornbrille, die er auf der Nasenspitze trug, ließ ihn wie einen distinguierten Professor aussehen.

Er saß an dem runden Besprechungstisch in Roy Graces kleinem Büro, verströmte den Duft einer maskulinen Seife und unterdrückte ein Gähnen. »Entschuldigung!«, dröhnte er mit wohlklingender Verkäuferstimme. »War fast die ganze Nacht auf, um das Verzeichnis für Sie zu erstellen.«

Es war zwanzig nach sieben am Samstagmorgen, wieder ein Wochenende im Eimer. Auch Grace musste gähnen. Er hatte ebenfalls kaum geschlafen. Bis nach Mitternacht war er mit einigen Mitgliedern seines Teams im Einsatz gewesen, danach hatte Noah ihn und Cleo wach gehalten. »Möchten Sie einen Kaffee?«

»Intravenös bitte. Schwarz, ohne Zucker und stark.«

Kurze Zeit später kam Grace mit zwei dampfenden Bechern zurück. »Ich weiß zu schätzen, dass Sie so schnell gearbeitet haben, Mr Stuart-Simmonds.«

»Geht nicht anders, wenn wir Schritt halten wollen. Sie können davon ausgehen, dass alles sorgfältig geplant wurde und die meisten, wenn nicht alle Gegenstände, sich bereits in Übersee befinden. Wann beginnt Ihre Besprechung?«

»Um halb neun. Ich würde diese Stunde gern nutzen, um so viel wie möglich von Ihnen zu erfahren. Wenn wir die wertvollsten Gegenstände durchgehen könnten, die aus Mrs McWhirters Haus gestohlen wurden, die wichtigsten Merkmale, wie selten sie sind. Und wie und wohin man Sie Ihrer Meinung nach transportiert haben könnte. Welche Behörden in Übersee uns bei der Suche helfen können. Und wenn Sie mir danach bitte helfen, Parameter für mein Team aufzustellen, und uns einen Crashkurs zum Thema internationaler Antiquitätenhandel geben.«

Draußen rumpelte ein LKW bergauf. Der Gutachter blies auf seinen Kaffee und nahm einen Schluck. »Genauer gesagt, dem internationalen Schwarzmarkt für Antiquitäten. Das dürfte hilfreicher sein.«

»Ich verlasse mich ganz auf Sie.«

»Sie müssen bedenken, dass kleinere Stücke wie günstiges Porzellan, Schmuck, Gemälde und Silber, die nicht mehr als einige hundert Pfund einbringen, in einer Stadt wie Brighton mühelos abgesetzt werden können. Es gibt so viele Antiquitätenstände und kleine Läden. Wichtige Stücke werden heutzutage aber in einem internationalen Register verzeichnet, zusammen mit Fotos und einer genauen Beschreibung. Kein seriöser Händler würde einen gestohlenen Gegenstand, der auf dieser Liste erscheint, auch nur mit der Kneifzange anfassen.«

»Das wäre also unser Vorteil?«

»Ja und nein. In Wirklichkeit ist es so, dass die gestohlenen Objekte im Untergrund landen. Die meisten, wenn nicht sogar alle, werden im Auftrag privater Käufer gestohlen. Werden sie in zwanzig, dreißig oder fünfzig Jahren zum Verkauf angeboten, stehen sie längst nicht mehr auf der Liste.«

»Wo fangen wir also an?«

»Verstehe ich es richtig, dass Gavin Daly der Bruder von Mrs McWhirter ist?«

»Ja.«

Der Antiquitätenexperte nickte. »Er genießt einen unglaublichen Ruf. Er galt mal als einer der bedeutendsten Händler im Land und ist sehr angesehen. Was nicht heißen will, dass er nicht auch ein krummer Hund ist.«

»Ach ja?«, fragte Grace interessiert.

»Aber das waren die meisten Händler in Brighton früher. Sie operierten in einem illegalen Kartell, das man den Ring nannte, und schlossen sich beispielsweise zusammen, um die Preise bei Auktionen zu manipulieren. Was nicht heißt, dass Gavin Daly kein Fachmann ist. Die Liste der gestohlenen Gegenstände beweist, dass Mrs McWhirter eine ausgezeichnete Sammlung besaß. Offenbar hat jemand sie beim Kauf beraten – vermutlich ihr Bruder. Aber sie dürfte auch weniger teure Stücke besessen haben.« Er hob den Finger. »Meiner Ansicht nach sollten Sie mit den tief hängenden Früchten beginnen.«

»Den tief hängenden Früchten?« Grace runzelte die Stirn und trank von dem brühend heißen Kaffee. Draußen nieselte es, im Büro war es kühl, beinahe herbstlich. Er war furchtbar müde, und ihm graute vor dem langen Tag, der ihm bevorstand, doch er wollte mit dem Fall weiterkommen, diese Schweine fassen. Dringend.

»Die Menge, die gestohlen wurde, und die Größe einiger Objekte geben Grund zu der Annahme, dass mindestens zwei Männer, vermutlich sogar drei oder vier beteiligt waren. Wenn Helfer für einen Diebstahl auf Bestellung angeheuert werden, bedienen sie sich meist mit einigen Gegenständen, die nicht auf der Liste stehen, und geben sie an Hehler weiter. Mrs McWhirter hatte sicherlich alle Zimmer für Versicherungszwecke fotografiert. Wenn Sie die Bilder beschaffen, können Sie überprüfen, was neben den hochwertigen Objekten gestohlen wurde, die ihr Bruder bereits identifiziert hat. Falls weitere Dinge fehlen, würde ich Beamte darauf ansetzen, die mit den Fotos sämtliche Antiquitätenläden und Straßenhändler abklappern. Außerdem sollten Sie auf Flohmärkten und bei eBay suchen.«

Grace machte sich einige Notizen. »Diebstahl auf Bestellung – das setzt Insiderwissen voraus.«

Der Antiquitätenexperte nickte. »Sie sagten, Sie hätten den Zettel eines Klopfers im Haus gefunden?«

»Ja. Jemand namens R.C. Moore.«

»Die klassischen Anzeichen«, sagte Stuart-Simmonds. »Der charmante Klopfer verschafft sich Zugang zum Haus und entdeckt eine wahre Schatzhöhle. Er notiert sich etwas, macht oft auch Fotos. Auf dieser Basis verkauft er. Einige große Namen in der Branche unterhalten Verbindungen zu Versicherungsgesellschaften – sie bestechen meist einen Angestellten – und gelangen so an das vollständige Verzeichnis.«

»Interessant. Der einzige Gegenstand, der nicht versichert war, war eine Taschenuhr.«

»Warum denn das nicht?«

»Aus genau dem Grund, den Sie gerade genannt haben. Gavin Daly befürchtete, die Uhr könne zum Objekt der Begierde werden, wenn man sie versicherte. Niemand wusste, dass sie im Safe lag. Außerdem war es ein äußerst gut versteckter Safe. Mit doppelter Rückwand.«

»Doppelter Rückwand?«

»Ja, genial gelöst. Wenn man ihn öffnet, denkt man, man hätte alles gesehen. Aber die Rückwand ist eine Attrappe. Setzt man einen Imbusschlüssel ein, klappt sie auf und enthüllt ein zweites Zahlenschloss. Normalerweise hätte kein Einbrecher die doppelte Wand bemerkt.«

Der Experte kaute von innen auf seiner Wange. »Wenn die Diebe nichts von der Uhr wussten, kann sie nicht im Voraus verkauft gewesen sein. Wem immer sie das gute Stück auch übergeben oder in wessen Auftrag sie es gestohlen haben, eine Patek Philippe von 1910 ist verdammt selten. Sie sollten sich darauf konzentrieren, mögliche Interessenten für die Uhr zu finden. Die führen Sie unter Garantie zu den Tätern.«

»Falls sie auftaucht.«

»Das wird sie, glauben Sie mir. Es ist vielleicht der wertvollste Gegenstand, den sie gestohlen haben, aber gleichzeitig auch der gefährlichste.«

25

MAN MUSS NICHT VERRÜCKT SEIN, UM HIER ZU ARBEITEN, ABER ES HILFT UNGEMEIN!

In manchen Büros hing das Schild als Witz, aber um hier zu arbeiten, musste man wirklich verrückt sein. Ganz ehrlich. Es war vermutlich die beste Voraussetzung, dachte Gareth Dupont. Und er war verrückt genug, das wusste er. Er hatte Drogen genommen, wegen Körperverletzung gesessen – gut, das Schwein hatte es verdient, verprügelt zu werden, weil er sein Mädchen in einem Pub in den Arsch gekniffen hatte, aber die zwei Jahre hinter Gittern war es dann doch nicht wert gewesen. Und kürzlich hatte er eine längere Strafe wegen Einbruchs abgesessen.

Gareth Dupont war dreiunddreißig. Er hatte die attraktiven, olivbraunen Gesichtszüge und das glänzende dunkle Haar von seiner hispanischen Mutter geerbt, zusammen mit einem durchtrainierten Körper, den er mit Krafttraining und Salsa in Form hielt. Er hatte einen Haufen Geld beim Aktienbetrug einer spanischen Telefonverkaufsfirma gemacht – das Geld war größtenteils in seiner Nase gelandet, – bis letzten Freitag Dachbodenisolierungen verkauft und würde ab Beginn der neuen Woche, gleich nach dem Feiertag, für die in Brighton ansässige Firma Mountainpeak Publishing Anzeigen in Sportclubmagazinen verkaufen. Außerdem hatte er noch einen netten Nebenverdienst. Und er sprach oft mit Gott. Manchmal antwortete Gott ihm sogar, wenn auch nicht so oft, wie er es sich gewünscht hätte. In letzter Zeit schien Gott ihn gar nicht zu mögen. Zu Recht. Aber man konnte nicht immer perfekt sein. Das musste auch Gott verstehen.

Nach der Schule hatte er mit dem Gedanken gespielt, Mönch zu werden. Nur war ihm im letzten Moment klargeworden, dass er Frauen zu sehr mochte. Und Alkohol. Und Koks. Und das Geld, um sich das leisten zu können. Aber der Drang war immer da. Die Zelle eines Mönchs, das hatte etwas. Ein Zufluchtsort. Eines Tages, aber jetzt noch nicht. Im Augenblick verdiente er beim Telefonverkauf gutes Geld, und das brauchte er auch, weil er immer knapp bei Kasse war, vor allem nach einem langen Wochenende. Knapp bei Kasse und verkatert. Und heute war er sehr knapp bei Kasse und furchtbar verkatert.

Und verliebt.

Aber dafür waren Wochenenden doch da, oder? Party machen und saufen und in die Kirche gehen, aber je weniger man darüber sagte, desto besser. Kirche war wohl doch nicht sein Ding. Er hatte wenig Spaß daran, seine Zeit mit alten Damen mit Hutnadeln und Pfarrern mit klappernden Gebissen zu verbringen. Und auch nicht mit Singen und in die Hände klatschen. Gott ging auch ohne Kirche, oder? Gott war im Inneren, im Herzen, im Kopf, in den Augen.

Er spürte Gott, wenn er Suki Yang anschaute. Sie war halb Chinesin, halb Amerikanerin und arbeitete für eine IT-Medienfirma. Er hatte sie Freitagabend in einer schicken Bar kennengelernt. Früh am Samstagmorgen hatten sie miteinander geschlafen und das Wochenende größtenteils mit Ficken verbracht, aufgepowert von irgendwelchem Zeug, das sie geschluckt und geschnupft hatten.

Nur hatte er ihr ein paar Lügen erzählt. Die andere Frau verschwiegen, mit der er sich traf. Dass ihm die Wohnung nicht gehörte, wie er behauptet hatte, sondern dass sie nur gemietet war und er im Augenblick nicht einmal wusste, wovon er die nächste Quartalsmiete bezahlen sollte, die in sieben Wochen fällig war. Auch hatte er über seinen tollen Medienjob gelogen. Nun ja, Mountainpeak war eine Medienfirma, jedenfalls im weitesten Sinne.

Sein Büro befand sich in einem Gewerbegebiet beim Hafen von Newhaven, sechzehn Kilometer östlich von Brighton. Hier arbeiteten sechs Teams, die jeweils aus fünf Verkäufern und einem Manager bestanden, lauter Männer. Moderne, charakterlose Schreibtische. Niemand hier war älter als fünfunddreißig, mit Ausnahme von Alan Prior, dem freundlichen Boss. Jeder von ihnen hatte einen Flachbildschirm vor sich, eine Tastatur, ein Telefon, Kaffee und Wasserflaschen. Es war halb zehn, und Gareth saß erst seit einer halben Stunde am Schreibtisch, doch der Morgen zog sich wie Kaugummi. Neun Anrufe bisher, kein Verkauf. Vielleicht hätte er beim nächsten Mal Glück.

Gareth saugte an einer kleinen, verschorften Verletzung am rechten Knöchel und wählte dann die Nummer, die er vor sich hatte. Als sich jemand meldete, schob er Gott die Verantwortung zu. Der schuldete ihm ohnehin noch einiges. Jetzt bist du dran, lieber Gott, sagte er im Geiste und schloss flüchtig die Augen.

Eine Frauenstimme, scharf, brüchig. Schon wenn sie sich meldeten, konnte er erkennen, ob der Job leicht oder schwierig würde. Der hier war hart. Er warf einen Blick auf sein Skript und las in fröhlichem Ton den Text vor.

»Hallo, hier ist Gareth Dupont. Ich rufe im Namen des North Brighton Golf Club an. Dürfte ich bitte mit der Geschäftsinhaberin oder der Marketingabteilung sprechen?«

Schweigen. Er fragte sich schon, ob die dumme Kuh eingehängt hatte, als sie sagte: »Worum geht es genau?«

Er schaute auf den Absatz, der das Verhalten bei Gegenfragen regelte, und las in immer noch fröhlichem Ton vor: »Ich rufe an, weil wir in wenigen Monaten die Jahreszeitschrift des Golfclubs herausbringen. Sie wird mit einer großen Auflage in der Gegend verteilt. Wir erreichen Tausende von Haushalten und die meisten Firmen.«

»Wir machen keine Geschäfte mit Golfclubs«, erwiderte sie eisig.

»Das denken Sie aber auch nur. Man hat mich gebeten, gut eingeführte Firmen auszuwählen und ihnen ein entsprechendes Angebot zu unterbreiten. Ihre Branche betrachten wir als ideal. Unsere Zielgruppe sind wohlhabende Menschen, die für Dienstleistungen wie Ihre zahlen können. Man hat mich gebeten, nur zuverlässige, professionell arbeitende Firmen auszuwählen. Wir werden nur eine Firma aus jeder Branche in der Publikation präsentieren. Das schließt die Konkurrenten automatisch aus und bedeutet, dass Sie allein dort vorgestellt werden.«

»Wir sind Bestatter. Warum sollten wir in der Zeitschrift eines Golfclubs inserieren?«

»Der Club hat viele ältere Mitglieder. Früher oder später werden sie sterben. Wenn ich Ihnen kurz die Grundlagen –«

Klick.

Die Schlampe hatte eingehängt.

Vielen Dank, Kumpel, sagte Gareth Dupont leise in Richtung Gott. Dann rückte er zum nächsten Namen auf der Liste vor, trank einen Schluck Wasser und wählte die Nummer.

*

Um fünf Uhr machten die Kollegen allmählich Feierabend. Gareth hatte einer Firma für Bodenbeläge namens D. Reeves in Portslade eine halbseitige Anzeige verkauft. Kein toller Start, das wusste er selbst. Vielleicht würde es morgen besser laufen. Es musste besser laufen.

Er verließ das Büro, setzte seine Ray-Ban auf, stieg in das geleaste schwarze Porsche Cabrio, ließ den Motor an und das Dach herunter. Einen Moment lang blieb er nachdenklich sitzen. Er dachte an die Miete und die nächste Rate für den Porsche. Vielleicht wäre ein Gebet nicht das Verkehrteste. Er hatte lange nicht mehr ernsthaft gebetet. Andererseits hielt er nichts davon zu beten, unmittelbar nachdem er Gott verärgert hatte. Lieber erst ein bisschen Gras über die Sache wachsen lassen.

Er fuhr in Richtung Newhaven. Als er durch den Ort kam und gerade auf die Küstenstraße abbiegen wollte, die zum Marina Village führte, fiel sein Blick auf die Schlagzeile des Argus:

McWHIRTER-MORD: 100000 £ BELOHNUNG

Gareth Dupont trat heftig auf die Bremse, ohne auf den Wagen zu achten, der hinter ihm fuhr. Er stürzte in den Laden, kaufte eine Zeitung und las sie noch vor der Tür, ohne auf den Stau zu achten, der sich auf der schmalen Straße gebildet hatte.

Gavin Daly, der Bruder von Aileen McWhirter, die vergangene Woche in ihrem Haus in der Withdean Road ermordet wurde, hat eine Belohnung von 100000 £ für Informationen ausgesetzt, die zur Ergreifung und Verurteilung der brutalen Mörder führen.

Er las weiter. Die Rufnummer der Kripozentrale war aufgeführt, ebenso die Nummer von Crimestoppers für anonyme Meldungen.

Er grinste. Manchmal zog man eben doch das große Los! Er betete lautlos zu Gott. Ich danke dir. Alles vergeben und vergessen!

26

Die Spurensicherung hatte das Haus seiner Schwester verlassen, ebenso die Polizeibeamten, die den Tatort bewacht hatten. Es war sechs Uhr abends. Gavin Daly saß auf dem Rücksitz seines Mercedes, der am Fuß der Einfahrt stand.

Rechts und links vom Tor hatte die Polizei gelbe Schilder aufgestellt:

Haben Sie sich zwischen 18.00 Uhr und 22.30 Uhr
am vergangenen Dienstag, dem 21. August,
in der Nähe dieses Hauses aufgehalten?

Haben Sie einen Lieferwagen gesehen?

Falls ja, wenden Sie sich bitte an die Polizei,
Operation Flounder:

01273470101
oder rufen Sie anonym bei Crimestoppers an:

0800555111

Er wies den Fahrer an, ihn zum Haus zu bringen, wo er am Vordereingang ausstieg.

Seine Hand zitterte, als er den Schlüssel ins Schloss steckte. Seine Kehle war wie zugeschnürt.

Er zögerte, war sich nicht sicher, ob er das Haus wirklich betreten wollte, doch er hatte etwas zu erledigen.

Es war ein warmer, klarer Abend, im Garten sangen Vögel, Wespen und Schmetterlinge summten umher, und nicht weit entfernt hörte er das Zischen eines Rasensprengers. In wenigen Tagen ging der Sommer offiziell zu Ende. Wie viele Sommer würde er noch erleben?

Wie viele wollte er noch erleben?

Überhaupt welche?

Alle Menschen, die er geliebt hatte, waren tot. Seine Mutter war in einem Kugelhagel in ihrem eigenen Schlafzimmer gestorben. Seinen Vater hatte man in derselben Nacht verschleppt. Er hatte zwei Ehefrauen und seinen Schwager begraben. Nun würde er also auch noch seine Schwester begraben, sobald die Leiche freigegeben wurde.

Er wusste nicht, wie viele Jahre ihm noch blieben, bis sein Sohn ihn begrub. Er war noch mobil und trotz des Gehstocks recht beweglich. Dank der Fähigkeiten eines renommierten Schönheitschirurgen wirkte sein Gesicht zwei Jahrzehnte jünger als der Rest seines Körpers. Seine Herzbeschwerden waren mit einem dreifachen Bypass gelöst worden, obwohl er jetzt unter Angina Pectoris litt. Man hatte ihm die Prostata entfernt. Er hatte ein stattliches Alter erreicht, wie man so schön sagte. Aber er fühlte sich nicht stattlich. Er fühlte sich mies.

Nicht ausgefüllt.

Er drehte den Schlüssel und stieß die Tür auf, trat ein und stützte sich mit dem Gehstock auf den Bodenplatten ab, die die Spurensicherung verlegt hatte. Der Geruch im Haus machte ihn noch trauriger. Alter. Möbelpolitur. Modriger Stoff. Und die neueren Gerüche der Chemikalien, die man bei der Spurensicherung verwendet hatte. Er betrachtete die leere Stelle, wo jahrzehntelang ein besonders schöner kleiner Tisch gestanden hatte. Die dunklen Rechtecke an den Wänden, wo sich die beeindruckende Kunstsammlung seiner Schwester befunden hatte. Die bleierne Stille senkte sich wie ein Mantel über ihn.

Seine Tante war jeden Sonntag mit ihm und Aileen in die Kirche gegangen. Als Kind hatte er sich nicht für Religion interessiert. Und jetzt noch weniger. Gewiss, es hatte eine Zeit gegeben, in der er glücklich war – oder jedenfalls zufrieden. Er war einer der erfolgreichsten Antiquitätenhändler im Land. Er genoss die gesellschaftlichen Anlässe, die Berühmtheit, die prominenten Kunden, mit denen er sich angefreundet hatte. Doch die Tatsache, dass er und Ruth keine Kinder bekommen konnten, hatte alles traurig gefärbt. Der Name Daly würde nur von seinem dämlichen Sohn aus erster Ehe weitergeführt.

Als er die Leere um sich herum betrachtete, kam es ihm vor, als wäre das Leben kaum mehr als ein schlechter Scherz. Jeder Mensch ein Hiob, falls man an den Kram aus dem Alten Testament glaubte. Nun, er war entschlossen, sich einen Gegenstand zurückzuholen, und wenn er dabei draufging. Und er hatte einen Namen, mit dem er die Suche beginnen konnte. Den Namen eines üblen kleinen Mistkerls.

Er ging ins Wohnzimmer mit der verblichenen grünen Flocktapete, den grünen Sofas und Sesseln. Auch hier dunkle Schatten an den Wänden. Der Kaminsims aus Marmor, auf dem einmal eine hinreißende Skulptur von Giacometti gestanden hatte, war leer bis auf ein gerahmtes Foto aus glücklicheren Zeiten.

Aileen, wunderschön, schwarzhaarig, achtundzwanzig Jahre alt, mit Bradley Walker, der Liebe ihres Lebens. Ein amerikanischer Luftwaffenpilot und Doppelgänger von Cary Grant. Er hatte einen B24-Bomber bei der Operation Tidal Wave geflogen, einer gescheiterten Mission, bei der im August 1943 die Ölraffinerien nahe der rumänischen Stadt Ploiesti bombardiert werden sollten. Seine Maschine war eine von 54 Liberator-Flugzeugen, die nie zurückkehrten, und er einer von Hunderten Fliegern, die als vermisst, vermutlich gefallen, gemeldet wurden.

Sie hatte jahrelang gehofft, er könne wie durch ein Wunder überlebt haben. Hatte irgendwie den Mut bewahrt. Besser als er es je gekonnt hatte. So waren Frauen eben. Viele schienen über eine innere Kraft zu verfügen, die Männern nicht gegeben war.

Er stieg die Treppe hinauf und ging an der Heizung vorbei, an die man Aileen zwei Tage lang gekettet hatte. Er betrat ihr Schlafzimmer, das genau gegenüber lag. Nachdem ihr Mann gestorben war, hatte sie sich ein Einzelbett gekauft. Es wirkte seltsam verloren in dem großen Zimmer, in dem noch ganz schwach ihr Geruch hing. An einem Kissen lehnte Mr Stuffykins, der verschlissene einäugige, einohrige Teddybär, den sie aus New York mitgebracht hatte. Er nahm sich vor, ihn ihr in den Sarg zu legen. Dann nahm er ihre langen schwarzen Handschuhe von Cornelia James vom Frisiertisch, die er ihr auch in den Sarg legen wollte. Das hätte Aileen gefallen. Sie war davon überzeugt gewesen, dass eine Frau erst dann anständig gekleidet sei, wenn sie Handschuhe trug. Er ging kurz ins Badezimmer und kehrte dann nach unten ins Arbeitszimmer mit den hohen Bücherregalen zurück.

Zunächst warf er noch einen Blick in den Safe, um sich zu vergewissern, dass man nichts übersehen hatte. Er war vollkommen leer. Die klaffende Dunkelheit schmerzte ihn und machte ihn wütend. Die Taschenuhr seines Vaters war darin gewesen, der einzige wirklich persönliche Gegenstand, den sie von ihm zurückbehalten hatten.

Er setzte sich an Aileens Schreibtisch aus Walnussholz. Auf der ledernen Schreibunterlage befand sich ein schwarzer Parker-Füller in seinem Ständer, versehen mit den goldenen Buchstaben HSBC. Vermutlich ein Weihnachtsgeschenk der Bank. Winzige Fotos von ihrem Ehemann, ihren Kindern und ihm selbst in ovalen Rahmen. Die Schubladen waren voller Briefe, Rechnungen, Briefmarken. Ein leeres Blatt mit blauem Briefkopf, daneben ein Umschlag und eine unbeschriebene Geburtstagskarte. Ein Brief, der niemals mehr geschrieben, eine Karte, die niemals mehr abgeschickt würde. Aileens Terminkalender war verschwunden, vermutlich hatte ihn die Polizei mitgenommen.

Er öffnete eine der tiefen Schubladen, und sofort schlug ihm ihr Geruch entgegen. Er ging die Papiere durch und holte ein ledernes Fotoalbum heraus, das Aufnahmen der wertvollsten Gegenstände enthielt. Seine Schwester hatte eine schöne Sammlung von Ölgemälden, Uhren und Möbelstücken besessen, bei deren Kauf er sie beraten hatte. Einige Objekte hatte er bei manipulierten Auktionen für einen Spottpreis erstanden.

Er legte das Album auf den Tisch und schlug es auf. Das erste Foto zeigte die nicht versicherte goldene Taschenuhr mit der goldenen Kette von Patek Philippe, die ihr Vater immer in der Westentasche getragen hatte. Das Glas wies einen feinen Sprung auf, die Krone war verbogen, der Aufzugsvierkant blockiert, der Trieb im Inneren vom Minutenrad gelöst, so dass sich die Zeiger nicht bewegten, wenn die Aufzugskrone gedreht wurde. Er hatte die Uhr nicht mehr gesehen, seit sie sie in den Safe gelegt hatten, konnte sich aber an jedes Detail erinnern. Nachdem er ein Experte für Uhren geworden war, hatte er die Seriennummer überprüft und begriffen, wie wertvoll sie tatsächlich war.

Die Uhr war extrem selten und trotz der Schäden heute mindestens zwei Millionen Pfund wert. Nicht dass er oder Aileen das Geld gebraucht oder sie jemals verkauft hätten. Sie hatten sie so behalten wollen, wie sie an dem Tag gewesen war, an dem man sie ihnen gegeben hatte. Er hatte oft mit dem Gedanken gespielt, sie reparieren zu lassen und mit Stolz zu tragen, doch er hatte es nicht über sich gebracht. Die beschädigte Uhr war eine Verbindung zu seinem Vater, und die wollte er auf keinen Fall verlieren.

Er hatte nie darüber nachgedacht, wie sein Vater, ein einfacher Hafenarbeiter, an einen so wertvollen Gegenstand gelangt war. Vermutlich hatte er sie irgendwo gestohlen.

Als Testamentsvollstrecker seiner Schwester wusste Gavin, dass sie alles ihrer Enkelin hinterlassen hatte, bis auf einige Zuwendungen für Personal und karitative Zwecke. Als er die Uhr betrachtete, kamen ihm die Tränen, und eine geisterhafte Stimme aus der Vergangenheit meldete sich. Es war lange, lange her.

Der Kai in Manhattan, 1922. Wie er als kleiner Junge mit seiner Schwester und seiner Tante dort gestanden und der Jugendliche mit der Mütze sich durch die Menge gedrängt hatte, um ihm eine schwere braune Papiertüte in die Hand zu drücken, die eine Pistole, die Uhr und die Titelseite der Zeitung enthalten hatte.

Achte auf die Zahlen.

Seit neunzig Jahren versuchte er nun schon herauszufinden, was der Junge damit gemeint hatte. Er fürchtete zu sterben, ohne es je zu erfahren.

Tränen liefen ihm über die Wangen. Er spürte eine unerträgliche Leere in seinem Inneren.

Er starrte auf die Uhr. Ich werde dich wiederbekommen, versprach er sich im Stillen. Was immer es kosten mag, aber ich werde dich wiederbekommen.

27

Gareth Dupont liebte moderne Kirchen, vor allem die Church of the Good Shepherd in Portslade. Der Ort, in dem er als Kind gelebt hatte, lag westlich von Brighton in der Nähe des Hafens von Shoreham. Er fühlte sich schon immer zu dem eckigen Ziegelgebäude hingezogen. Gott lebt eben nicht nur in alten Kästen, oder?, hatte er stets gedacht. Hier fühlte er sich Gott viel näher als in einem staubigen alten Gebäude.

Er betrat die Kirche, über deren Eingang zu lesen war: IN DIESER KIRCHE GIBT ES KEINE FREMDEN, NUR FREUNDE, DENEN DU NOCH NICHT BEGEGNET BIST. Er atmete den Geruch von trockenem Holz, Politur und Kerzenwachs ein und ging ein kleines Stück zwischen den Bänken hindurch. Er nahm Platz und legte die Ausgabe des Argus neben sich. Dann kniete er sich hin, schloss die Augen und faltete die Hände zum Gebet, wie seine Mutter es ihm beigebracht hatte. Eigentlich war er katholisch, bevorzugte aber anglikanische Kirchen; Gott würde sicher nichts dagegen haben. Vor allem, da die anglikanische Kirche die Ehescheidung akzeptierte, Heinrich VIII. sei Dank, und somit indirekt auch die Untreue. Zurzeit hatte er nämlich zwei Freundinnen: eine alleinstehende und eine verheiratete. Er spielte mit dem Feuer. Er liebte das Feuer.

Als er die Kirche verließ, war es Viertel nach sieben. Er musste schnell nach Hause, um zu duschen und sich umzuziehen. Um acht sollte er Suki Yang abholen, sie wollten im Spoons essen gehen. Vor wenigen Stunden hätte er noch gezweifelt, ob er sie in ein so teures Restaurant einladen könnte und ob es nicht etwas Günstigeres gäbe. Jetzt hatte er ein deutlich besseres Gefühl dabei.

Er stieg in den Porsche, ließ das Dach aber zu und tippte eine Nummer in sein Handy ein.

Eine knappe, feindselige Stimme meldete sich.

»Hier ist Gareth Dupont.«

»Ich werde nicht gern auf dem Handy angerufen – was wollen Sie?«

»Ich habe gerade den Argus gesehen.«

»Was ist damit?«

»Klingt ziemlich verlockend.«

»Sind Sie wahnsinnig?«

»Ganz und gar nicht. Ich würde gerne übers Geschäft sprechen. Die Bedingungen neu aushandeln.«

»Ich rede nicht weiter am Telefon. Wir treffen uns um acht im Albion Pub, Church Road, Hove.«

Dupont dachte an sein Rendezvous mit Suki Yang. »Acht ist schwierig.«

»Für mich nicht.«

28

Trudie’s war einer der wenigen Vorteile von Sussex House, dachte Roy Grace. Die Kripozentrale befand sich in einem trostlosen Gewerbegebiet, doch das mobile Café hier bot die besten Specksandwiches der ganzen Grafschaft und das freundlichste Personal. Obwohl sich Cleo nach Kräften bemühte, ihn zu einer gesunden Ernährung zu bekehren, hatte er sich um sieben Uhr auf dem Weg zur Arbeit ein Sandwich mit gebratenem Ei und Speck geholt.

Dann hatte er sich so in die nächtlichen Meldungen aus Sussex und zahllose E-Mails und weitere Fragen des Staatsanwalts im Fall Carl Venner vertieft, dass er vergessen hatte, es zu essen.

Er kaute jetzt auf dem Sandwich, obwohl es inzwischen kalt war, und spülte es mit Kaffee hinunter. Er saß in der Soko-Zentrale 1 und ging die Notizen zur Operation Flounder durch, während er darauf wartete, dass sich sein Team versammelte. Die Namen der Operationen wurden willkürlich vom Computer ausgewählt. Im Augenblick arbeitete sich das Programm durch eine Liste von Fischen. Flounder war besonders passend, weil er sich nach einer schlaflosen Nacht mit seinem Sohn platt wie eine Flunder fühlte.

Aileen McWhirter war seit einer Woche tot. Der Zeitpunkt des Raubüberfalls lag zwischen 18.00 und 21.00 Uhr am 21. August. Falls es drei Täter gewesen waren, hätten sie mehrere Stunden gebraucht, um die gestohlenen Gegenstände zu verpacken und im Lieferwagen zu verstauen. Sie hatten sich mit Antiquitäten und Gemälden im Wert von zehn Millionen Pfund praktisch in Luft aufgelöst. Und in neunzig Minuten musste er seinem Boss ACC Rigg über die Fortschritte berichten.

Na toll.

Roy Grace liebte es, Mordermittlungen zu leiten, und hätte am liebsten den Rest seiner Berufslaufbahn damit verbracht. Mordfälle hatten ihn schon als jungen DC fasziniert. Normalerweise fühlte er sich zu Beginn einer Ermittlung voller Energie, egal wie spät er ins Bett gegangen war. Doch an diesem Morgen hatte er schwer mit sich zu kämpfen.

Er betrachtete das große Farbfoto, das das runzlige, aber immer noch schöne Gesicht der alten Dame zeigte. Daneben hingen Fotos von drei verschiedenen Schuhabdrücken und Katalogfotos der Turnschuhe, von denen sie stammten. Zwei weitere Wandtafeln waren mit Fotos von antiken Möbelstücken, Bildern und Schmuck bedeckt, die aus dem Haus in der Withdean Road gestohlen worden waren.

Aileen McWhirter trug ein mit Rubinen besetztes Barett auf ihren weißen, elegant frisierten Haaren. Ihre scharfen blauen Augen, in denen dennoch Wärme funkelte, blickten durch eine Schildpattbrille. Sie trug eine weiße Bluse mit einem bestickten Kragen und Perlenohrringe. Ein antiker Perlenanhänger hing um ihren faltigen Hals. Sie wirkte ruhig, weise und elegant.

Als junge Frau musste sie sehr schön gewesen sein. Jeder wäre stolz gewesen, sie als Großmutter zu haben. In seiner Karriere hatte Grace einen ganz besonderen Hass auf Täter entwickelt, die ins Heim alter Menschen eindrangen und ihnen körperlichen Schaden zufügten.

Er dachte an das kleine Fotoalbum mit Tatortbildern, das er in seiner Schreibtischschublade eingeschlossen hatte, damit das Reinigungspersonal nicht darin herumschnüffelte. Er war eine Menge gewöhnt, konnte aber einige der Fotos, die der Polizeifotograf James Gartrell im Leichenschauhaus aufgenommen hatte, kaum ertragen. Der Gedanke an die schrecklichen Verletzungen, die man der alten Frau zugefügt hatte, ließ ihn vor Zorn und Ekel erzittern.

Nur achtzehn Monate vor ihrem 100. Geburtstag – und dem traditionellen Glückwunschschreiben der Königin, das sie bekommen hätte – war Aileen McWhirter das Opfer eines brutalen Überfalls geworden, der auch die hartgesottenen Mitglieder des Teams entsetzt hatte. Die Autopsie hatte erbracht, dass die Verbrennungen an ihrem Körper zu einem Lockenstab passten, den man in ihrem Schlafzimmer auf dem Boden gefunden hatte.

Allerdings gab es kaum Hinweise auf die Täter. Kein Genmaterial unter den Fingernägeln, also hatte sie vermutlich niemanden kratzen können. Eine Schande, dachte Grace. Wenn sie ihnen doch wenigstens die Augen ausgekratzt hätte.

Die einzigen Spuren, die sich im Haus fanden, waren die verschiedenen Schuhabdrücke, die zu keinem ihrer üblichen Besucher passten – ihrer Haushälterin, die zweimal in der Woche für sie arbeitete; ihrem Gärtner; Sarah, der Frau ihres Neffen Lucas, und ihrem Bruder. Sie hatten Kopien der Fotos an den forensischen Podologen Haydn Kelly geschickt, der mit Hilfe neuester Technologien verblüffende Ganganalysen für Roy Grace durchgeführt hatte.

Seltsam, dachte er, aber in den zwei Monaten seit Noahs Geburt schien er empfindlicher geworden zu sein, was Gewalt betraf. Einer der Ratgeber, die er gelesen hatte, hatte genau das prophezeit.

Über dem Foto, das vor ihm an der Tafel hing, stand mit schwarzem Filzstift:

OPERATION FLOUNDER

Aileen McWhirter, geboren am 24. April 1914, verstorben.

Relevanter Zeitraum (geschätzt)

Sonntag, 19. August–Mittwoch, 22. August

Darunter hing das Verzeichnis der gestohlenen Gegenstände, das Gavin Daly, der Bruder der Toten, erstellt hatte.

In diesem Augenblick konzentrierte sich Roy Grace jedoch ganz auf zwei Computerausdrucke, auf denen Stammbäume dargestellt waren.

Er folgte erst den horizontalen, dann den vertikalen Linien. Eine horizontale schwarze Linie war mit einem Pfeil versehen, der auf Gordon Thomas McWhirter deutete. Geboren am 26.3.1912. Verstorben. Vermutlich der Ehemann.

Ein vertikaler roter Pfeil führte zu den verstorbenen Kindern und ein weiterer Pfeil zum Enkelkind. Links deutete ein vertikaler roter Pfeil auf Brendan Daly und Sheelagh Daly. Unter dem Namen der Frau stand: geboren am 19.9.1897. Verstorben am 18.2.1922. Unter Brendan stand: geboren am 7.8.1891. Vermisst, vermutlich tot.

Er runzelte die Stirn und dachte an die Bücher in der Bibliothek der toten Frau, in der es um die Frühgeschichte New Yorks ging.

»Mal den Film Gangs of New York gesehen?« Glenn Branson warf einen Blick über seine Schulter.

Grace drehte sich um. »Ist schon eine Weile her, bin dabei eingeschlafen.«

Branson grinste. »Ja, so ist das in deinem Alter!«

»Verpiss dich!«

Branson klopfte ihm auf die Schulter. »Nimm’s nicht persönlich, es ist eine Tatsache.«

Grace brachte ihn mit einem Blick zum Schweigen.

»Das ist alles lange vor Aileen McWhirters Zeit passiert, liefert aber interessante Informationen über die Welt, in der sie aufgewachsen ist«, sagte Glenn Branson ernst. »Im 19. Jahrhundert gab es richtige Bandenkriege zwischen den einheimischen Amerikanern und den irischen Zuwanderern. Aber mehrere Jahrzehnte später war die White Hand Gang der wichtigste Mob der irischen Mafia. Sie kontrollierte die Häfen von Manhattan und Brooklyn. Ihr Boss war ein Typ namens Dinny Meehan, der Frankie Yale und Johnny Torrio, die Anführer der Black Hand Gang, aus New York vertrieben hatte. Zusammen mit Al Capone, der darum auch in Chicago endete. Capone kehrte in den späten Zwanzigern mit Rachegedanken nach New York zurück. Er wollte die irische Mafia auslöschen und selbst die Kontrolle übernehmen. Dinny Meehan wurde 1920 ermordet. Brendan Daly war einer seiner Stellvertreter, der bei einem Machtkampf innerhalb der White Hand Gang verschwand und vermutlich ermordet wurde.«

»Danke für die Geschichtsstunde.«

Branson schaute ihn kopfschüttelnd an. »Haben sie dir in der Schule denn gar nichts beigebracht?«

»Anscheinend nichts Wichtiges.«

Brandon klopfte sich auf die Brust. »Ja, ja, wir Nachfahren von Sklaven müssen uns mit Geschichte auskennen.«

»Du stammst nicht von Sklaven ab«, sagte Grace grinsend. »Dein Vater war Busfahrer in London.«

Gewöhnlich hätte sein Kollege mit einem Filmzitat geantwortet, doch an diesem Morgen lächelte er nur traurig. Grace las die Niederlage in seinen Augen, und das beunruhigte ihn.

Glenn Bransons Ehe war völlig am Ende. Grace hatte ihm geholfen und ihn fast ein Jahr lang in seinem leerstehenden Haus wohnen lassen, das der Detective Sergeant gelegentlich wie eine Müllkippe aussehen ließ. Seine Fähigkeiten im Haushalt schienen sich darin zu erschöpfen, Marlon, den Goldfisch zu füttern.

Hinter ihnen ertönte ein vertrautes Rascheln. Grace drehte sich um und sah Detective Sergeant Bella Moy, die mit der unvermeidlichen Schachtel Maltesers an ihrem Arbeitsplatz saß. Sie schien sich von dem Zeug zu ernähren, ohne jemals zuzunehmen. Und war in letzter Zeit geradezu aufgeblüht.

Bella war Mitte dreißig und lebte mit ihrer kranken Mutter zusammen. Meistens hatte sie eine unauffällige Frisur, trug langweilige Kleidung und wirkte ständig melancholisch. Neuerdings hatte sie jedoch an Glanz gewonnen.

Er sah, wie sie sich ein Malteser in den Mund steckte. Hörte es knirschen. Und bekam plötzlich auch Lust darauf. Sie schien es zu merken und hielt ihm die Schachtel hin. Er nahm eins und bereute es sofort, da es Lust auf mehr machte.

Nur einer fehlte noch im Team: DS Norman Potting. Grace sah auf die Uhr. 8.35 Uhr. Schon fünf Minuten zu spät. Um zehn musste er sich mit ACC Peter Rigg treffen, der größten Wert auf Pünktlichkeit legte.

Aber etwas lenkte ihn jetzt ab. Er hatte ein geradezu fotografisches Gedächtnis, und als er erneut das ruhige Gesicht von Aileen McWhirter betrachtete, erinnerte er sich an die Bücher, die er in ihrem Regal gesehen hatte. Darunter The Gangs of New York. American Gangster Then and Now. The First 100 Years of the American Mafia. Young Capone. Early Street Gangs and Gangsters of New York City. Irish Organized Crime. King of the Brooklyn Waterfront.

Es waren fünfzig Titel, vielleicht sogar mehr. Sie war weder Historikerin noch Schriftstellerin gewesen, und die Anzahl der Bücher zeugte von mehr als einem flüchtigen Interesse an dem Thema – es war geradezu eine Obsession. Natürlich konnten sie ihrem Mann gehört haben. Daly und McWhirter waren beides irische Namen.

Er beschloss, die Namen später im Internet zu recherchieren, wandte sich seinen Notizen zu und eröffnete die Besprechung.

29

Zehn Minuten nachdem die Besprechung begonnen hatte, schlurfte Norman Potting in den Konferenzraum. Er sah sehr niedergeschlagen aus. Der Mittfünfziger war recht spät zur Polizei gekommen und nicht besonders beliebt, da ihn viele als politisch inkorrekten Dinosaurier betrachteten. Roy Grace hingegen tolerierte ihn, weil er einer der zuverlässigsten und hartnäckigsten Ermittler war, mit denen er je zusammengearbeitet hatte.

»Tut mir leid, dass ich zu spät komme, Chef«, knurrte er. »Musste zum Doktor.« Er senkte die Stimme. »Keine guten Neuigkeiten.«

»Das tut mir leid, Norman. Sollen wir später darüber reden?«, fragte Grace aufrichtig besorgt.

Potting zuckte mit den Schultern, verzog das Gesicht und setzte sich. Roy Grace runzelte die Stirn, als er bemerkte, wie Potting und Bella Moy Blicke wechselten. Er fragte sich schon seit Monaten, ob zwischen ihnen etwas lief. Beide wirkten verändert. Norman mit der Halbglatze, der ständig nach Pfeifentabak stank, war ihm nie als sonderlich attraktiver Mann erschienen, und doch war er viermal verheiratet gewesen. Erstaunlich.

Weitere Mitglieder des Teams waren: DC Emma-Jane Boutwood, die kürzlich geheiratet hatte und jetzt schwanger war; David Green, der Leiter der Spurensicherung; DS Guy Batchelor; Ray Packham von der High Tech Crime Unit; eine HOLMES (Home Office Large Major Enquiry System)-Analystin, weitere Spezialisten aus verschiedenen Bereichen und die hübsche rothaarige Pressesprecherin Sue Fleet. Der Chief Constable legte besonderen Wert darauf, die Öffentlichkeit – oder die Kunden, denen wir dienen, wie es in der neuen Polizeisprache hieß – umfassend zu informieren.

Roy Grace hatte sich nie an das Wort Kunden gewöhnen können. Früher hatte die Polizei Distanz zur Öffentlichkeit gewahrt. Aber ihm blieb nichts anderes übrig, als mit der Zeit zu gehen, so absurd manche politischen Ideen auch erscheinen mochten. Er betrachtete sein Team, das hier versammelt war, um den Kunden zu dienen, mit einem liebevollen Blick.

Es fehlte nur DC Nick Nicholas, der kürzlich in die Abteilung für organisiertes Verbrechen versetzt worden war. Grace hatte bedauert, ihn zu verlieren, doch seit Nick Vater geworden war, arbeitete er leider weniger effektiv, nicht zuletzt wegen Schlafmangels. Er nahm sich vor, dieses Schicksal irgendwie zu vermeiden.

»Dies ist die zehnte Besprechung der Operation Flounder.« Er schaute zu Bella. »Wie steht es mit den Außenermittlungen?«

»Wir setzen die Haus-zu-Haus-Befragung fort, Sir. Ein Problem besteht darin, dass die Anwohner der Withdean Road keine enge Gemeinschaft bilden. Es sind lauter frei stehende Häuser auf großen Grundstücken; viele Leute, mit denen ich gesprochen habe, sind ihren Nachbarn noch nie begegnet. Wir nehmen an, dass die Täter zumindest einen großen Lieferwagen benutzt haben müssen, wenn nicht gar zwei, weil so viele Gegenstände transportiert werden mussten. Allerdings hat niemand etwas bemerkt. Es gibt keine Überwachungskameras auf dieser oder in den umliegenden Straßen. Nur eine Sache erscheint mir von Bedeutung.«

»Ja?«

»Es gab einen Anruf als Reaktion auf die Plakate, die wir auf der Straße aufgestellt haben. Besonders interessant ist, dass sich der Vorfall an dem Dienstagabend vor dem Raubüberfall ereignet hat.«

Jetzt wurden alle aufmerksam.

»Ein Nachbar hat angerufen und erklärt, er habe, als er gegen 19.00 Uhr nach Hause kam, einen schwarzen Porsche vor dem Haus des Opfers parken sehen. Im Wagen saß ein Mann. Er habe sich damals nichts dabei gedacht und sei davon ausgegangen, dass der Fahrer einen Anruf getätigt oder aus einem anderen Grund dort angehalten habe.«

»Hat er sich das Kennzeichen gemerkt? Konnte er den Fahrer beschreiben?«

»Nein, Sir.«

»Schwarze Porsche sind nicht selten in Brighton, aber auch wieder nicht so verbreitet. Besorgen Sie sich eine Liste der Halter aller derartigen Fahrzeuge, die in Sussex zugelassen sind.«

»Ja, Sir. Und noch etwas, das von Bedeutung sein könnte. Letzte Woche gab es in Brighton einen G5. Ein Mann namens Ralph Meeks wurde tot in seinem Haus aufgefunden. Er hat früher als Gärtner für Mrs McWhirter gearbeitet, wurde aber vor vierzehn Jahren von ihr entlassen. Möglicherweise hegte er einen Groll. Allerdings starb er mehrere Tage vor dem Überfall.«

»Schön, sehen Sie zu, ob Sie mehr herausfinden.«

»Ja, ich habe schon jemanden darauf angesetzt.«

Grace bedankte sich und schaute in die Runde. »Wie sieht es mit den Mietwagenfirmen aus?«

»Die gehe ich gerade durch, Sir«, sagte der junge DC Jack Alexander, den er als Nachfolger für Nick Nicholas ins Team geholt hatte. »Davon gibt es eine ganze Menge. Neben den großen Firmen existieren auch viele kleine, die Lieferwagen vermieten.«

Grace wandte sich wieder an Bella. Sie schaute auf ihre Notizen. »Wir haben eBay und sämtliche Antiquitätenhändler im Raum Brighton and Hove auf die weniger wertvollen gestohlenen Gegenstände überprüft. Wir haben Fotos der teuren Objekte an die wichtigsten Händler in Sussex geschickt, und ich arbeite mich gerade durch eine landesweite Liste aller Händler, die möglicherweise mit diesen Gegenständen in Kontakt kommen könnten. Außerdem stellen wir eine Liste internationaler Händler zusammen und haben uns mit der Schadensabteilung der Versicherung kurzgeschlossen. Möglicherweise wurde das Diebesgut bereits ins Ausland gebracht. Wir behalten die Häfen von Shoreham und Newhaven im Auge und lassen Beamte sämtliche Container durchsuchen, die ins Ausland gehen. Ein weiterer Bereich, den wir uns ansehen, sind bevorstehende Auktionen. Der wertvollste Gegenstand war die Patek-Philippe-Taschenuhr von 1910, die nicht versichert und über zwei Millionen Pfund wert ist.«

»Im Roman Moonraker trug Sir Hugo Drax eine Patek Philippe!«, verkündete Glenn Branson. »Im Film haben sie eine Swatch daraus gemacht!«

»Sehr hilfreich, Glenn«, knurrte Grace und wandte sich an Bella. »Gute Idee. Sie sollten auch internationale Auktionen überprüfen. Eine Uhr kann man mühelos überallhin transportieren.«

»Zwei Millionen für eine Uhr? Leck mich doch!«, sagte Potting.

Bella warf einen Blick auf ihre Swatch. »Die ist wohl ein bisschen schicker als meine.«

Die anderen lachten. Grace bemerkte, dass Potting am lautesten lachte und Bella unmittelbar in die Augen schaute und dass sie, wenn ihn nicht alles täuschte, ein bisschen rot wurde.

»Die Sache mit der Uhr entbehrt nicht einer gewissen Ironie. Sie hat Mrs McWhirter und ihrem Bruder Gavin Daly gehört. Er war eine große Nummer im Antiquitätenhandel und wohnt in einem abgelegenen Landhaus, in dem in der Vergangenheit zweimal eingebrochen wurde. Also hat er die Uhr vor Jahren seiner Schwester zur Aufbewahrung übergeben.«

»Chef«, meldete sich DC Exton, »eine Uhr von solchem Wert dürfte doch leicht zu identifizieren sein. Irgendetwas macht sie gewiss einzigartig. Wie will man sie denn verkaufen?«

Grace nickte. »Genau das habe ich auch gedacht. Und da Sie die Frage schon aufwerfen, übertrage ich Ihnen die Aufgabe, alle Informationen darüber zu sammeln. Welche Unterlagen haben die Hersteller noch? Wie viele Exemplare gibt es von dem Modell? Wie kann man sie identifizieren – gibt es eine Seriennummer? Und wie sieht der Markt für derart teure Uhren aus? Gibt es bedeutende Sammler? Wie werden so wertvolle Uhren gehandelt – über Händler oder eher bei Auktionen? Gibt es spezielle Auktionen für Uhren?«

»Trödelmärkte?«, warf Potting scherzhaft ein.

»Eher nicht, Norman.« Er wandte sich an DS Annalise Veneer, die Datenbankspezialistin. »Gibt es schon etwas zu berichten?«

»Wir haben landesweit nach Wohnungseinbrüchen mit einer ähnlichen Vorgehensweise gesucht, Chef. Bisher sitzen alle Täter bis auf einen im Gefängnis.«

»Und der wäre?«

»Amis Smallbone.«

Im Raum wurde es still. Da klingelte Glenn Bransons Handy. Er warf einen entschuldigenden Blick zu Roy Grace und meldete sich.

»Oh, nein! Scheiße. Ich komme sofort.«

Er stand auf, das Gesicht aschfahl. »Tut mir leid, ich muss ins Krankenhaus. Es geht um Ari.«

Ari war seine Frau. Grace folgte ihm auf den Flur. »Was ist los?«

»Weiß nicht genau. Es heißt, sie hätte einige Knochen gebrochen. Wurde von einem Fußgänger auf dem Radweg an der Promenade umgestoßen.«

»Ruf mich an.«

Branson nickte und eilte davon.

30

Eigentlich war es erst Ende August, doch der Regen prasselte unablässig gegen das Kellerfenster, das einen trüben Ausblick auf eine Reihe Mülleimer und fleckige Mauern bot. Das schwache Licht, das in seine schäbige Einzimmerwohnung drang, schien das Ende des Sommers anzukündigen. Es war der erste Sommer seit zwölf Jahren, den er als freier Mann verbracht hatte.

Amis Smallbone war trotz des Wetters äußerst gut gelaunt. Ihm stand nämlich eine Menge Geld ins Haus. Eine ganze Wagenladung!

Es gab nur ein Problem. Ein sehr gieriges Problem. Gareth Dupont. Er wusste, dass der Mann keinen guten Ruf genoss, doch nach zwölf Jahren Knast waren seine besten Kontakte verschwunden oder gestorben. Darum war er überhaupt zu ihm gegangen. Was er inzwischen bereute. Und er verfluchte auch die ausgesetzte Belohnung. Er wollte verdammt sein, wenn er sich von dem kleinen Mistkerl erpressen ließ. Dupont war ein Problem, das gelöst werden musste. Irgendwie.

Andererseits konnte er in wenigen Tagen hier ausziehen. In eine sehr viel hübschere Unterkunft, falls sein Bewährungshelfer dies genehmigte, und warum sollte er das nicht tun? Es handelte sich um ein gemietetes Stadthaus in einer Wohnanlage mitten im North-Laine-Viertel. Sein Kumpel Henry Tilney, der anders als er nie die Annehmlichkeiten einer Residenz Ihrer Majestät genossen hatte, hatte für den Mietvertrag gebürgt. Sehr bald würde er Tilney auch die fünf Riesen Kaution zurückzahlen können, die dieser ihm vorgestreckt hatte.

Und ebenso bald würde Amis Smallbone es auch Detective Superintendent Roy Grace heimzahlen, dem er zwölf Jahre in einem der beschissensten Gefängnisse Englands verdankte.

Die Grundrisse seines künftigen Nachbarhauses lagen auseinandergefaltet vor ihm auf dem Couchtisch. Das Haus von Cleo Morey. Es gab einen leichten Zugang über die Feuertreppe und übers Dach. Ursprünglich hatte er jemanden für die Tat anheuern wollen, doch warum gutes Geld ausgeben, wenn es viel mehr Spaß machte, sie selbst zu begehen? Welche Tat es auch immer sein würde. Cleo verstümmeln. Das Baby töten.

Es gab endlose Möglichkeiten. Er konnte sich vorstellen, wie er Baby Noah aus seinem Bettchen hob und das dumme kleine Ding durchs Fenster auf die Pflastersteine schleuderte.

Rums.

Das Geräusch gefiel ihm.

Rums.

O ja.

Aber mehr noch freute er sich über den Schmerz, den Detective Superintendent Grace empfinden würde. Seinen Kummer.

Da hörte er einen dumpfen Knall. Noch einen. Jemand war an der Tür.

Er schaute auf seine goldene Rolex, die in den letzten zwölf Jahren in einem Safe gelegen hatte, den die Polizei übersehen hatte. Zwanzig nach vier. Er erwartete keinen Besuch. Aber er erwartete seinen Anteil. Seinen Anteil an den zehn Millionen Pfund aus dem Raub an der Withdean Road. Er stand auf, leicht schwankend nach der halben Flasche Whisky, und ging zur Tür. Der Geizkragen, der ihm diese Müllhalde vermietet hatte, hatte weder einen Spion noch eine Sicherheitskette angebracht, so dass er nur »Wer ist da?« durch die Tür brüllen konnte.

»Der Weihnachtsmann!«

Die Stimme kam ihm vage bekannt vor. Wenn sie ihm seinen Anteil bringen wollten, würde er nicht Nein sagen. Dennoch war ihm nicht ganz wohl dabei. Er schloss die Tür auf, zog die beiden Riegel zurück und öffnete sie einen Spalt breit. Eine Sekunde später knallte sie ihm ins Gesicht und schleuderte ihn nach hinten, so dass er der Länge nach auf den Rücken fiel.

Ein riesiger, brutaler Kerl im dunklen Anzug zog ihn am Kragen vom Boden hoch, wobei er ihn fast erdrosselte.

»Du beschissener Vollidiot!«, knurrte der andere Mann, der ins Zimmer getreten war, das Gesicht vor Zorn verzerrt. »Du bringst wohl gern hilflose alte Ladys um, was?«

Als der Druck auf seine Kehle etwas nachließ, sagte Amis fast entschuldigend: »Ich habe doch gesagt, dass sie eine hilflose alte Lady ist. Ihr weh zu tun, war nie vorgesehen.«

»Gesagt? Wem hast du das gesagt?«

Er wurde so sehr geschüttelt, dass seine Zähne aufeinanderschlugen. »Warum sollte ich singen?«, keuchte er.

»Weil du der größte und beschissenste Schwachkopf auf diesem Planeten bist.«

»Dann passen wir ja zueinander«, konterte Amis Smallbone trotzig.

Er bereute seine betrunkene Prahlerei sofort, als ihn eine Faust am Mund traf und Tausende Pfund an zahnärztlicher Behandlung zerstörte, die er nach dem letzten Kampf investiert hatte. Der nächste Hieb traf ihn in die Rippen.

»Komm mir bloß nicht auf die oberschlaue Tour. Ich will Namen. Ich will wissen, welche Schweine das getan haben und wo das ganze Zeug ist – mein Dad und ich wollen es zurück. Alles.«

Smallbone starrte sein Gegenüber atemlos an. Blut lief ihm übers Gesicht. »Ich lass mich nicht umbringen, nur weil ich gesungen habe.«

Er schrie auf vor Schmerz, als ihn eine Hand, hart wie eine Kneifzange, zwischen den Beinen packte und seine Hoden quetschte. Dann ließ der Angreifer los.

Smallbone sackte keuchend vor Schmerz zu Boden.

»Sagst du mir jetzt die Namen? Nächstes Mal ist mein Freund hier nicht so nett. Dann reißt er sie dir ab.«

Mit schmerzverzerrtem Gesicht schaute Amis Smallbone zu dem Giganten auf, der neben ihm stand. Er glaubte jedes Wort. »Die bringen mich um, wenn ich es Ihnen sage.«

»Und wenn du es mir nicht sagst, bringe ich dich um, nur muss ich dann leider deine Leiche entsorgen. Das ist immer unangenehm. Mach es mir doch bitte etwas leichter. Namen, Smallbone, kapiert?«

Seine Eier wurden erneut gequetscht, noch härter als zuvor.

Durch den Schmerz hindurch stieß er die Namen hervor. Alle, bis auf den von Gareth Dupont. Trotz der unerträglichen Qualen konnte er noch klar genug denken. Wenn sie Dupont zusammenschlugen, würde er ahnen, dass Amis gesungen hatte. Und das konnte angesichts der Belohnung von 100000 Pfund ziemlich gefährlich werden.

Als sie gingen, erbrach er sich auf den schmuddeligen Teppich. An der Haustür drehte sich der große Mann noch einmal um und sagte: »Tut mir leid.«

31

Roy Grace leckte noch seine Wunden, nachdem ACC Rigg ihn am Morgen ins Gebet genommen hatte. Auf der Liste der Verbrechen, die die Lebensqualität in Sussex beeinträchtigten, genossen Hauseinbrüche beim Chef absolute Priorität.

Vor drei Jahren hatte Graham Barrington, der Divisional Commander of Brighton and Hove, beim sogenannten Morgengebet stolz berichtet, dass in der vergangenen Nacht laut Statistik zum ersten Mal kein Einbruch in der Stadt verzeichnet worden war. Es schien, als hätte man zumindest dieses Delikt unter Kontrolle gebracht.

Doch seither hatte sich die Rezession verschlimmert, und die Einbrüche hatten wieder zugenommen. Allerdings hatte es seit langem keinen so üblen Zwischenfall mehr gegeben wie den brutalen Übergriff auf Aileen McWhirter. Der ACC hatte Grace unerbittlich über den Fortschritt der Ermittlungen befragt.

Um fair zu sein, der Mann stand gewaltig unter Druck. Der Vorfall trug dazu bei, Brightons schlechten und nicht ganz verdienten Ruf als Verbrechenshauptstadt erneut zu untermauern.

Grace musste Verdächtige liefern, und zwar schnell. Bisher hatte er nur Amis Smallbone zu bieten. Doch würde der Mann, der erst seit einigen Monaten auf Bewährung frei war, nachdem er zwölf Jahre hinter Gittern gesessen hatte, seine Freiheit so leichtfertig aufs Spiel setzen? Die Antwort, und das wusste Grace aus langer Erfahrung, lautete Ja, sofern der Täter dumm oder verzweifelt genug war. Und das Verbrechen trug eindeutig die Handschrift von Smallbone.

Gavin Daly, der Bruder der Toten, hatte ihn angerufen und eine Million Pfund Belohnung für Informationen angeboten, die zur Verhaftung und Verurteilung der Täter führten. Grace hatte ihn davon überzeugt, dass dies viel zu viel sei und nur dazu führen würde, dass die Zentrale mit wenig hilfreichen Anrufen überschwemmt würde. Sie hatten sich auf 100000 Pfund geeinigt und den Argus wie auch die karitative Organisation Crimestoppers informiert, damit sie den Aufruf auf ihrer Website veröffentlichten. Außerdem war die Pressesprecherin Sue Fleet verständigt worden.

Er machte sich Sorgen um Glenn Branson. Er hatte zweimal angerufen, doch Glenn hatte gesagt, er könne im Augenblick nicht reden und würde sich wieder melden.

Bei der Abendbesprechung sagte David Green: »Chef, ich dachte, der kleine Scheißer Smallbone säße noch ein.«

»Er ist auf Bewährung draußen«, erwiderte DS Guy Batchelor. »Und das hier trägt seine Handschrift. Teures Haus, Opfer gefoltert. Das macht er natürlich nie persönlich. Er hat seine Handlanger für die Drecksarbeit, die bekommen dann einen Anteil. Er ist der Sohn seines Vaters – nur nicht so clever.«

»Ich würde gerne selbst mit ihm plaudern, aber das dürfte nicht sonderlich produktiv werden«, sagte Grace, der sich nur allzu gut an frühere Begegnungen erinnerte. Er wandte sich an DC Sam Tovey, die neu ins Team gekommen war. Sie war eine schlanke, stille Frau mit kurzem dunklen Haar und einer freundlichen, sachlichen Art. Smallbone war ein Tyrann, aber wie allen männlichen Tyrannen fiel es ihm schwer, starke Frauen einzuschüchtern, und Grace wusste noch, dass kluge Polizistinnen ihn in der Vergangenheit gut in den Griff bekommen hatten. Er schaute sich um und überlegte, wen er am besten mitschicken würde. Bella Moy auf jeden Fall. Mit fünfunddreißig war sie reif genug, um es mit dem 62-Jährigen aufzunehmen. »Sam und Bella, Sie fahren bitte hin und reden mit ihm. Erkundigen Sie sich nach seinem Alibi für den Abend des 21. August. Ich habe eine Adresse von ihm in den Akten, aber er könnte umgezogen sein. Der Bewährungshelfer dürfte die aktuelle Anschrift haben. Und richten Sie ihm lieber keine Grüße von mir aus.«

Gelächter. Einige Mitglieder des Teams wussten, was sich in der Vergangenheit zwischen ihrem Chef und dem Ganoven abgespielt hatte. Vor fast dreizehn Jahren hatte Grace als junger Detective Inspector Smallbone verhaftet und ihm quasi im Alleingang lebenslänglich besorgt. Vor knapp zwei Monaten war der Mann nun auf Bewährung entlassen worden.

Sein Vater, der verstorbene Morris Smallbone, war der Kopf eines riesigen kriminellen Imperiums gewesen und der Polizei mehr als einmal durch die Lappen gegangen. Andere Leute hatten für ihn gesessen, Morris selbst hingegen nie – er war einfach zu schlau. Sein Sohn hingegen war über seine eigene sadistische Ader gestolpert.

Man hatte Amis Smallbone verurteilt, nachdem er einen konkurrierenden Dealer ermordet hatte, indem er einen Heizlüfter in dessen Badewanne warf. Bei der Verhaftung hatte er Roy Grace und dessen Frau Sandy persönlich mit Rache gedroht. Drei Wochen später, als er schon hinter Gittern saß, hatte jemand alle Pflanzen in Graces Garten mit Unkrautvernichter besprüht.

In den Rasen waren die Worte

Du bist tot

eingebrannt.

Roy Grace hatte Smallbone seit seinen Anfangstagen als Ermittler auf dem Schirm gehabt, nachdem er Hauptverdächtiger in einer Reihe von Betrugsfällen gewesen war, bei denen ältere, hilflose Menschen um Bargeld und Wertgegenstände gebracht wurden. Sie wurden bedroht, gelegentlich wendeten die Täter auch Gewalt an. Smallbone hatte seine Finger in allem: Einbruch, Drogenhandel, Schutzgelderpressung, Prostitution, Handel mit gefälschten Designerartikeln, Autodiebstahl, Tachomanipulation. Im Augenblick aber interessierte es Roy Grace vor allem, dass Smallbone auch Hehler für hochwertige Antiquitäten gewesen war, von denen die meisten nur Stunden nach dem Diebstahl nach Spanien geschafft worden waren.

Wenn ein Täter auf Bewährung freigelassen wurde und erneut ein Verbrechen beging, wanderte er für viele Jahre wieder hinter Gitter. »Können wir Smallbone irgendwie damit in Verbindung bringen?«

»Gewiss wäre er nicht so dumm, seine Bewährung zu riskieren, oder?«, fragte Emma-Jane Boutwood.

»Wenn er’s im Blut hat, schon«, sagte Norman Potting, der auffallend schwitzte. »Smallbone hat immer die Kühe fliegen lassen. Nach der Verurteilung haben wir ihn ganz schön ausgeblutet. Er dürfte dringend Geld brauchen.«

Grace nickte und wandte sich dann wieder an Sam Tovey und Bella Moy. »Ich garantiere, Smallbone hat ein Alibi für letzten Dienstag. Vermutlich hat er den Abend in einem Pub verbracht, in dem ihn die Leute kennen und für ihn bürgen. Dennoch sollten Sie tüchtig am Käfig rütteln und ihn im Glauben lassen, dass wir ihn verdächtigen. Das macht ihn nervös – und je nervöser er ist, desto eher begeht er einen Fehler.«

»Könnten wir ihn nicht überwachen, Chef? Sein Telefon anzapfen?«, erkundigte sich Guy Batchelor.

»Wir haben nicht genügend hieb- und stichfeste Beweise, um die Kosten der Überwachung zu rechtfertigen. Und ein Abhören des Telefons ist zurzeit ausgeschlossen.« Eine Personenüberwachung war extrem kostspielig, und Grace war sich sicher, dass der ACC sie nicht absegnen würde. Um das Abhören eines Telefons zu rechtfertigen, musste sich ein Mensch in unmittelbarer Lebensgefahr befinden. Die Order musste von einem ACPO und dem Innenminister oder einem Staatssekretär unterzeichnet werden. Er wandte sich an DS Potting, der den Auftrag gehabt hatte, die Konten und Kreditkarten der toten Frau auf verdächtige Bewegungen hin zu überprüfen.

»Norman, haben wir etwas zu den Kreditkarten?«

Wieder bemerkte Grace den kleinen, kaum merklichen Blickwechsel zwischen dem alternden Ermittler und Bella Moy.

Einen Moment lang schien sich Pottings düstere Stimmung zu heben, und er sah geradezu selbstzufrieden aus. »Ja, Chef. In den vierundzwanzig Stunden zwischen dem 21. und 22. August wurden von ihrem Bankkonto mit der Bankkarte zweihundert Pfund abgehoben, außerdem dreihundert Pfund mit ihrer Amex-Karte, dreihundert Pfund mit ihrer MasterCard und weitere fünfzig Pfund mit Visa. Die Kameraaufzeichnungen sämtlicher Geldautomaten wurden überprüft. In allen Fällen wurde das Geld von einer Person abgehoben, deren Gesicht man nicht erkennen kann.«

Grace runzelte die Stirn. »Der geschätzte Wert der gestohlenen Gegenstände beläuft sich auf etwa zehn Millionen. Seltsam, dass sich jemand mit so kleinen Beträgen abgeben sollte, wenn man das damit verbundene Risiko bedenkt.«

»Nun, Chef«, warf Potting ein, »für mich deutet das auf Handlanger hin. Die arbeiten entweder für eine Pauschale oder einen kleinen Prozentsatz des Diebesguts. Also haben sie sich ein bisschen zusätzlich bedient.«

»Durchaus möglich. Der Bruder ist eine große Nummer im Antiquitätenhandel. Und sein Sohn Lucas führt das Geschäft weiter. Irgendeine Idee, ob einer oder beide die Hände im Spiel haben könnten?«

»Ich habe mit dem alten Mann und seinem Sohn gesprochen«, antwortete DS Guy Batchelor. »Gavin Dalys Kummer erscheint mir echt. Auch der Sohn ist ziemlich durcheinander. Er hat keine Vorstrafen, aber die Operation Reduction hatte ihn eine Weile im Auge.« Dies war der Deckname für eine Langzeitermittlung des Drogendezernats.

»Was können Sie uns dazu sagen?«

»Sie stellen gerade eine Akte über ihn zusammen. Er betreibt den Laden seines Vaters in den Lanes und ist mit der Fernsehmoderatorin Sarah Courteney verheiratet.«

»Ein steiler Zahn! Boah!«, schwärmte Norman Potting. Grace bemerkte, wie Bella ihren Kollegen anfunkelte, worauf dieser leicht errötete und verstummte.

»Aber keine Raubüberfälle?«

»Nein. Eins haben wir allerdings bei der Suche in den polizeilichen Meldungen gefunden. Vor zwei Jahren wurde ein Einsatzteam in sein Haus gerufen – seine Frau hatte um Hilfe gebeten, weil er sie angeblich angegriffen hatte. Man verhaftete ihn, ließ ihn aber kurz darauf wieder frei, weil sie keine Anzeige erstatten wollte.«

Roy Grace nickte. »Gut zu wissen. Danke, Guy.« Es gab wenige Menschen, die er so verachtete wie Männer, die Frauen schlugen.

»Die einzige andere Person, die regelmäßig Zugang zu Mrs McWhirters Anwesen hat, ist die Haushälterin, die zweimal in der Woche dort arbeitet«, fuhr Guy Batchelor fort. »Sie ist fünfundsiebzig und arbeitet seit dreißig Jahren für die Familie. Weitere Besucher sind der Gärtner, der etwa gleichaltrig ist, der Milchmann, der Zeitungsjunge, ein Klempner namens Michael Maguire, der vor vier Monaten die Toilette repariert hat, und der Dachdecker Bryan Barker, der im April dort war. Sie werden alle überprüft.«

»Gut. Vielen Dank.« Er wandte sich an die Pressesprecherin. »Wie sieht es bei Presse und Medien aus, Sue?«

»Viele Leute fragen, ob es ein Motiv außer dem Einbruch gibt und ob wir schon einen Verdächtigen haben.«

»Im Augenblick ist Amis Smallbone für uns von Interesse, aber auch nicht mehr. Und das sollte nicht bekanntwerden. Besteht dringender Bedarf an einer Pressekonferenz?«

»Im Augenblick nicht, Sir, vielleicht gegen Ende der Woche.«

»Schön, dann Freitagnachmittag.« Er wandte sich an David Green. »Gibt’s was zu berichten?«

»Nicht bevor Kelly uns die detaillierte Analyse der Fußabdrücke vorlegt. Wir haben ansonsten im Haus noch nichts gefunden.«

Gewöhnlich blieb Grace ruhig und gelassen, doch die Müdigkeit und die Anschuldigungen des ACC machten ihm zu schaffen. »Verdammt nochmal!«, explodierte er. »Die Frau wurde gefoltert, ihr Haus praktisch leer geräumt. Das kann niemand gemacht haben, ohne Spuren zu hinterlassen! Es muss doch mehr als drei Fußabdrücke geben!«

»Falls ja, werden wir sie finden, Chef.«

Grace wandte sich an Ray Packham von der High Tech Crime Unit, einem Mann von Mitte vierzig, der aussah wie ein Bankangestellter. »Irgendetwas vom Handy des Opfers?«

»Kaum Aktivität. Ich weiß nicht, ob es etwas zu bedeuten hat, aber sie wurde unmittelbar vor dem Angriff angerufen. Wir haben den Anruf zu einem Mobiltelefon einer Telefonverkaufsfirma, die Dachbodenisolierungen anbietet, zurückverfolgt. Der Mann, der den Anruf getätigt hat, heißt Gareth Dupont und hat seine Stelle am Ende der Woche gekündigt. Er arbeitet seit Dienstag für eine Firma namens Mountainpeak. Ich würde mir ja nichts dabei denken, bis auf eine Tatsache.« Ray Packham lächelte und genoss die Aufmerksamkeit.

»Und die wäre?«

»Gareth Dupont hat vier Vorstrafen. Besitz von Cannabis. Ein Bagatelldelikt. Wichtiger aber sind die Vorstrafen wegen schwerer Körperverletzung, Hehlerei und schweren Diebstahls. Dafür ist er auf Bewährung draußen.«

»Gute Arbeit. Ich wurde auch wegen einer Dachbodenisolierung angerufen, bin den Kerl aber ganz clever losgeworden. Gibt es Einzelheiten zu der Vorstrafe wegen schweren Diebstahls?«

Packham nickte. »Ja, Chef. Vor fünf Jahren wurde er nach einem Einbruch in ein Landhaus in der Nähe von Lewes verhaftet. Es gehört einem älteren Ehepaar, das gefesselt und gefoltert wurde, ähnlich wie Aileen McWhirter. Sie wurden mit Zigaretten verbrannt, weil die Täter die PIN-Codes ihrer Kreditkarten erpressen wollten. Dupont behauptete, er sei nur der Fahrer gewesen, und erhielt eine geringere Strafe, weil er gegen seine Mittäter ausgesagt hat. Ein übler Kerl. Er hat auch Verbindungen zu einer Bande in Spanien – russische Mafia –, die sich auf den Handel mit wertvollen gestohlenen Gemälden spezialisiert hat.«

»Chef, ich hätte da was«, sagte DS Batchelor.

»Nur zu.«

»Vor einigen Jahren habe ich in einem Fall ermittelt, bei dem es um Einbrüche in Landhäuser ging. Die Täter haben einen ähnlichen Trick angewandt: den Besitzer unter dem Vorwand anrufen, sie hätten etwas zu verkaufen, während sie gleichzeitig an die Haustür klopfen. Das stiftet Verwirrung, die Leute werden unachtsam – vor allem ältere Menschen.«

Roy Grace machte sich eine Notiz. »Gut mitgedacht. Überprüfen Sie ihn gründlich. Mit wem er sich abgibt, was wir überhaupt über ihn wissen. Und dann gehen Sie hin und reden mit ihm.«

»Haben wir eine Adresse?«

»Sein Bewährungshelfer dürfte Bescheid wissen. Ansonsten können Sie morgen früh einfach zu der Firma gehen, in der er arbeitet. Sagen Sie Bescheid, ich würde gerne mitkommen. Der Mann interessiert mich.«

»Ja, Chef.«

Grace wandte sich an DS Moy. »Bella, wegen des Klopfers, der den Zettel in Aileen McWhirters Haus hinterlassen hat – dieser R.C. Moore. Vorhin hat mich Andy Kille angerufen. Eine Krankenschwester des Royal Sussex County Hospital hat heute Morgen um fünf die Polizei verständigt. Sie hatte im Argus gelesen, dass Aileen McWhirter mit Verbrennungen gefoltert wurde, und berichtete, dass ein Mann, der sich Ricky Moore nennt, früh am Samstagmorgen in die Notaufnahme taumelte. Er hatte Verbrennungen am ganzen Körper und auch innere Verletzungen. Ohne ins Detail zu gehen, wird es einige Wochen dauern, bevor er wieder sitzen oder in Ruhe kacken kann.«

»Sie meinen, er ist ein Arschficker?«, fragte Norman Potting.

»Nicht freiwillig, Norman«, erwiderte Grace verärgert. Die Sprache gefiel ihm nicht. »Ich habe noch nie gehört, dass jemand viel Spaß an einem heißen Lockenstab im Hintern hat.«

»Autsch.«

»Besser hätte ich es auch nicht ausdrücken können. Ich möchte, dass Sie mit ihm reden, Bella.«

»Ja, Chef.«

Als Roy Grace die Besprechung beendet hatte, kam Norman Potting zu ihm. »Könnte ich jetzt kurz mit Ihnen reden, Chef? Brauche Ihren Rat.«

Roy Grace sah auf die Uhr. Er hatte Cleo versprochen, zeitig nach Hause zu kommen. »In meinem Büro. Geben Sie mir fünf Minuten. Und es muss schnell gehen.«

32

Roy Grace war gereizt, weil Norman Potting ihm auf dem Fuß folgte, als er sich in die Soko-Zentrale 1 begab. Er hatte auf eine kurze Atempause gehofft, in der er Cleo anrufen könnte.

Er checkte kurz seine E-Mails, während er durch das Labyrinth der Korridore ging und dabei Pottings Schritte hinter sich hörte.

Als er die Tür zu seinem Büro öffnete, das Jackett auszog und an die Tür hängte, trat der Kollege hinter ihm ein. Grace setzte sich an seinen kleinen Schreibtisch, und der DS ließ sich schwer auf den Stuhl gegenüber fallen. Grace roch den Pfeifentabak, der in seinen Kleidern hing, doch das störte ihn nicht. Er war selbst Gelegenheitsraucher und verabscheute die drakonischen Gesetze, mit denen der britische Staat einen gleichzeitig bemutterte und unterdrückte. Er beneidete Potting sogar, der das Rauchverbot bei jeder sich bietenden Gelegenheit ignorierte.

»Nun, Norman?« Er warf einen Blick auf sein Handy, das schon wieder rot blinkte, und dann auf die Uhr. »Was gibt es?«

Potting wirkte nervös, was ganz untypisch für ihn war. »Nun, Chef, die Sache ist die …« Er wurde rot und berührte mit den Fingern beider Hände die Augenbrauen. »Ich – also – ich war letzte Woche beim Doktor – und heute Morgen musste ich wegen der Ergebnisse noch mal hin. Darum war ich auch zu spät bei der Besprechung. Die Sache ist die – er hat einige Tests gemacht – ich hatte ein paar Probleme mit dem guten alten Wasserwerk. Muss nachts oft pinkeln und so.« Er schaute Roy Grace fragend an.

Der Detective Superintendent lächelte zurück und wartete geduldig, dass Potting endlich zur Sache kam. »Das tut mir leid, Norman.«

»Tja, es ist so –« Er schaute sich verschwörerisch um und senkte dann die Stimme, obwohl sie allein im Büro waren. »Wie’s aussieht, habe ich ein Problemchen mit der Prostata.«

»Was für ein Problem?«

»Na ja, diese Sache.«

Grace kannte den Ausdruck. Vor allem hartgesottene alte Kerle bevorzugten ihn, weil sie das Wort Krebs nicht aussprechen wollten. »Mein Gott, das tut mir leid, Norman«, sagte er aufrichtig.

»Der Doc sagt, es gäbe verschiedene Möglichkeiten. Eine wäre die Operation – das ganze Ding rausschneiden, aber das könnte zu einem Totalverlust von – Sie wissen schon – der Funktionstüchtigkeit führen.« Er rollte den Zeigefinger ein, um das Problem zu demonstrieren. »Die Chancen stehen eins zu fünf, dass das passiert.«

Roy Grace nickte. Obwohl Norman Potting ihm leidtat, war er nicht scharf drauf, mit ihm über Sex zu sprechen. »Und die kommt auch nicht zurück?«

Potting schüttelte betrübt den Kopf. »In den meisten Fällen wohl nicht. Die andere Option wäre Bestrahlung. Soweit ich weiß, würde er dann weiter funktionieren – aber die Sache könnte bleiben. Ich meine, ich nehme an – noch ein paar Jahre – dann wäre Feierabend. Ich muss mit jemandem drüber reden, aber ich habe keine engen Freunde. Und Sie sind ein schlauer Kopf, Chef. Ich brauche ein bisschen Hilfe.«

Zum ersten Mal in all den Jahren, in denen er den Kollegen kannte, wirkte Potting verloren wie ein kleiner Junge, der sich vom Lehrer Lob für eine Arbeit erhofft. Obwohl er sich häufig über den Mann ärgerte, bedauerte er ihn zutiefst.

»Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Ich bin nicht qualifiziert, Ihnen einen Rat zu geben. Was sagt denn Ihr Arzt dazu?«

»Dass ich selbst entscheiden muss. Ich habe danach mit der Pflegespezialistin gesprochen. Ein steiler Zahn! Aber Sie sind der Einzige, auf dessen Urteil ich vertraue. Weil Sie objektiv sind, meine ich.«

Grace holte tief Luft. »Ich weiß aber nicht genug über das Thema, um meine Entscheidung zu begründen. Sie sind im Augenblick sehr durcheinander. Ich glaube, Sie müssen erst alle Fakten kennen, bevor Sie irgendetwas entscheiden.«

»Ich weiß nicht, ob ich das riskieren will, dass ich nicht mehr bumsen kann. Eine schwierige Wahl, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Grace erschauerte. Er hatte in der Presse über die Krankheit gelesen, sich mit seinen vierzig Jahren aber nie Gedanken darüber gemacht. Und nun sollte er jemandem bei einer Entscheidung über Leben und Tod helfen. »Tragen Sie alle Fakten zusammen, okay? Und dann werden wir gemeinsam darüber sprechen.«

»Angenommen, es ginge um Sie. Was würden Sie tun?«

Grace zuckte mit den Schultern. »Ich weiß es wirklich nicht. Meine erste Reaktion wäre wohl, dass das Leben mehr zu bieten hat als nur Sex. Aber ich sage Ihnen was. Altwerden hat einige Vorteile, aber auch eine Menge Nachteile. Mir liegt mehr an Qualität als an Quantität. Wenn Sie Sex als wichtigen Bestandteil Ihres Lebens empfinden, müssen Sie abwägen, ob Sie ihn opfern wollen, um dafür ein paar Jahre länger im Altenheim Flohhüpfen zu spielen und in eine Windel zu pissen.«

Potting grinste. »Sie sind ein Prachtkerl!«

Grace schüttelte den Kopf. »Nein, bin ich nicht. Aber vielleicht werde ich eines Tages verstehen, was im Leben wichtig ist. Dann könnte ich Ihnen den richtigen Rat geben –«

In diesem Augenblick klingelte sein Handy. Glenn Bransons Privatnummer. Er entschuldigte sich bei Potting, meldete sich und hörte sofort, dass sein Freund in Tränen aufgelöst war.

»Scheiße, Roy. Oh, Scheiße. Ari ist gerade gestorben.«

33

Der Mann mit der weißen Kapitänsmütze saß am Steuer seines weißen Rolls-Royce Phantom Cabrio. Er fuhr gemächlich und lenkte den Wagen mit nur einem dicklichen Finger durch die Mittagshorden, die über den Kai von Puerto Banús schlenderten.

Autos parkten auf Stellplätzen, die mit eleganten Ketten markiert waren. Dahinter sah man Yachten, meist strahlend weiß und mit allen möglichen Billigflaggen. Ace. Far Too. Tio Carlos. Shaf. Manche von ihnen kamen und gingen, andere, so wie seine, lagen das ganze Jahr hier vor Anker. Seine gehörte zu den größten Yachten, was ihm ungeheure Befriedigung verschaffte.

Er mochte Marbella. Den Glamour, die leuchtenden Farben, die Designersonnenbrillen, die Luft roch förmlich nach Luxus. Er gehörte in diese Welt, genau wie seine drei Exfrauen und die 24-jährige Erotiktänzerin, die er gerade bumste. Eines Tages würde er hier als zufriedener Mann sterben!

Der Wagen schnurrte an eleganten Bars und Restaurants vorbei, dem Bulgari-Laden, Jack’s Bar, Chloé, der American Brasserie und Dolce & Gabbana. Die Yachten ankerten auf mediterrane Art mit dem Heck nach vorn. Weiße Villen mit roten Ziegeldächern im maurischen Stil blickten vom Hang auf den Yachthafen hinunter. Selbst die grelle Sonne und die trockene, flirrende Hitze fühlten sich beruhigend teuer an.

Er trug ein weites weißes Hemd, Bermudashorts und Sandalen von Gucci. Er atmete den feinen Lederduft des Wagens ein, während er langsam an der Menge vorbeifuhr. Er hatte es nicht eilig; ihm blieb genügend Zeit fürs Mittagessen und eine Runde Golf, bevor er an seinen Flug denken musste. Er hatte Spaß. Er war wirklich sehr zufrieden, noch zufriedener als sonst. Er genoss die bewundernden Blicke, die sein Wagen auf sich zog, und nickte im Rhythmus der Musik, die aus den Lautsprechern dröhnte: »The Millionaire« von Dr. Hook. Das Lied konnte er sich immer wieder anhören, weil es darin um ihn ging, Eamonn Pollock, der es aus ganz kleinen Verhältnissen zum Millionär geschafft hatte.

»I’ve got more money than a horse has hair!«, sang er laut mit und strahlte eine hübsche Frau an, die ihn angrinste. Er winkte mit seinem fleischigen kleinen Finger und bremste, als ein Paar mit einem Kinderwagen vor ihm stehen blieb, weil das Kleine ein Stofftier herausgeworfen hatte. In diesem Augenblick klingelte sein Handy. Die Nummer wurde nicht angezeigt.

Er klemmte sich den Hörer ans Ohr und meldete sich fröhlich.

»Ich bin’s. Wie geht’s?«

»Wie es mir geht? Ich bin ein sehr zufriedener Mann, danke der Nachfrage! Die Sonne scheint, alles bestens. Was kann da schon schiefgehen?«

»Wir haben ein Problem. Jemand ist nicht so glücklich wie du.«

»Wie bringen wir ihm denn ein bisschen Sonnenschein?«

»Zum Beispiel, indem du seine Schwester von den Toten aufweckst.«

Die Sonne schien hinter einer Wolke zu verschwinden, doch der Himmel war immer noch makellos blau. »Sie ist gestorben?«

»Deine Gorillas haben sie getötet.«

Er drehte die Musik leiser. »Aber nicht auf meine Anweisung hin.«

»Was willst du jetzt unternehmen?«

»Ich sage dir, was ich unternehme. Ich werde jetzt gut zu Mittag essen, dann eine Runde Golf auf meinem Lieblingsplatz spielen und danach ins Flugzeug steigen. Und du?«

»Wann kriege ich meinen Anteil?«

»Braver Junge, jetzt sprechen wir dieselbe Sprache! Du wirst ihn bekommen, sobald ich alles verkauft habe.«

»Du hast gesagt, du bezahlst mich auf Grundlage deiner Schätzung.«

»Ehrlich?«

»Ja.«

»Das ist aber gar nicht mein Stil. Du musst dich leider noch ein bisschen gedulden, mein Lieber.«

»Du Schwein, das war nicht abgemacht!«

Ein junger Mann mit leuchtend roter Hose fotografierte sein Auto. Eamonn Pollock strahlte. »War nett, von dir zu hören.« Damit beendete er das Gespräch und schaltete wieder Dr. Hook ein. Er freute sich aufs Mittagessen. Gegrillter Hummer und ein oder zwei Gläser Chablis. Es gab nichts Besseres vor einer Runde Golf.

Das Leben war herrlich!

Er schaute auf seine goldene Vacheron Constantin Patrimony, die in Pfund gerechnet mehr wert war, als ein Pferd Haare hatte – wenn er sie denn ehrlich erworben und den Marktpreis von 200000 Pfund hingeblättert hätte.

Aber das Wort ehrlich kam in seinem Vokabular nicht vor – ebenso wenig wie Gewissen. Er klopfte auf seinen Bierbauch. Ja, heute war ihm eindeutig nach Hummer.

Er war sehr zufrieden. Und sehr viel reicher als noch vor einer Woche.

Er stellte die Musik lauter und sang glücklich mit, wobei er alle Menschen um sich herum anstrahlte. »Please don’t misunderstand me! I’ve got all this money, and I’m a pretty ugly guy!«

34

Die Frau mit dem kurzen braunen Haar und dem jungenhaften Pony lag auf der Couch des Psychiaters in dem spärlich eingerichteten Behandlungszimmer in Schwabing. Sie war in den Dreißigern, schlank und angesichts der Münchner Sommerhitze mit einer abgeschnittenen Jeans, einem weißen Top und Flipflops bekleidet.

»So?«, fragte Dr. Eberstark nach einer für Sandy typischen langen Pause. »Möchten Sie mir sonst noch etwas sagen?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Noch mehr nonverbale Kommunikation? Vielleicht wäre es einfacher, wenn Sie redeten.«

»Ich verstehe es nicht.«

»Was genau verstehen Sie nicht?«

»Weshalb ich ihn so sehr hasse.«

»Sie haben ihn verlassen, oder?« Es war eine alte Geschichte, doch der Psychiater wiederholte sie regelmäßig.

»Ja.«

»Als Sie mit seinem Kind schwanger waren?«

Sie schwieg.

»Und Sie haben ihm nie gesagt, dass Sie schwanger waren?«

»Wir hatten mehrere Jahre versucht, ein Kind zu bekommen.«

»Warum haben Sie es ihm nicht gesagt?«

»Weil …« Sie verfiel wieder in langes Schweigen und sagte schließlich: »Weil ich dann …«

»Weil Sie dann?«, hakte er nach, weil er spürte, dass sie endlich Fortschritte machten.

»Weil ich dann hätte bleiben müssen.«

»Wäre das so schlimm gewesen?«

Sie nickte.

»Wieso?«

»Wenn Sie mit einer Polizistin verheiratet wären, wüssten Sie es.«

»Was ist so schlimm daran, mit einem Polizisten verheiratet zu sein?«

Sie schwieg einen Moment. »Ich kam immer an zweiter Stelle. Zuerst der Job, dann ich – wenn er überhaupt Zeit hatte.«

»Meinen Sie nicht, dass ein Kind das geändert hätte?«

»Nein, das glaube ich nicht.« Sie zögerte. »Da war noch etwas mit dem Baby.« Sie verstummte und wurde rot.

Der Psychiater schaute auf die Uhr. »Nun, lassen wir es dabei. Wir sehen uns dann am Montag. Dann können Sie mir erzählen, was noch mit dem Baby war. Einverstanden?«

»Also Montag.«

35

Eine Krankenschwester führte sie durch das Labyrinth der Korridore im Royal Sussex County Hospital, die streng nach Bodenpolitur rochen. Dann betraten sie die Station, auf der Ricky Moore behandelt wurde. Sofort war die Luft frischer und roch besser. Die Schwester begleitete Bella Moy zu einem Bett am Ende der Station. Der blasse Mann darin, dessen Rücken von Kissen gestützt wurde, war wach, starrte aber ausdruckslos vor sich hin. Er trug einen hellblauen Krankenhauspyjama und war halb zugedeckt. Der altmodische Fernseher mit dem Schwenkarm lief ohne Ton. Auf dem Nachttisch befanden sich eine einsame Grußkarte, ein Glas Wasser, einige Tabletten in einem kleinen Behälter und eine gefaltete Ausgabe des Argus. Neben dem Bett stand ein Stuhl.

Die Krankenschwester schloss die Vorhänge um das Bett, um ihnen Privatsphäre zu geben. Bella Moy setzte sich. »Ricky Moore?«

Der Mann erinnerte sie an den Fernsehschauspieler Dennis Waterman, der in Die Füchse und Der Aufpasser mitgespielt hatte.

Sie hielt ihren Ausweis hoch. »Detective Sergeant Moy von der Kripo Sussex. Können Sie mir einige Fragen beantworten?«

Er zuckte zusammen und stieß die Worte abgehackt und unter Schmerzen hervor. »Wenn – Sie – die – Hauptstadt – von – Peru – wissen – wollen, – es – ist – Lima.«

»Sehr witzig.«

Er zuckte wieder zusammen.

»Wie ich hörte, wurden Sie am vergangenen Freitagabend überfallen, Ricky. Darf ich Sie so nennen?«

Er schaute sie an und nickte dann.

»Kennen Sie die Leute, die das getan haben?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ganz sicher nicht?«

Er verstummte.

»Ricky, Sie arbeiten also in der Antiquitätenbranche?«

»Ja.«

»Sie sehen aus, als hätten Sie Schmerzen. Tut Ihnen das Sprechen weh?«

Er schaute ins Leere.

»Wie schlimm ist es?«

Er schaute immer noch ins Leere.

»Ich verstehe es nicht ganz. Warum haben sie Ihnen weh getan?«

Nichts.

»Die Ärzte sagen, Sie hätten sehr schwere innere Verletzungen erlitten. Einen perforierten Darm, dauerhaft geschädigte Nerven. Was sagen Sie dazu?«

Er schwieg weiter.

»Ich wäre ganz schön wütend, wenn mir das zugestoßen wäre. Sind Sie wütend?«

Er sagte noch immer nichts.

Sie schaute zu der Karte. »Von Ihrer Frau?«

»Freundin.«

»Macht es Ihnen keine Sorgen, dass Sie vielleicht nie wieder mit ihr schlafen können? Und den Rest Ihres Lebens womöglich inkontinent bleiben?«

Er sah sie nur düster an.

»Sie waren Opfer eines sehr brutalen Angriffs. Sie haben schwere rektale Verbrennungen erlitten. Stimmt das?«

»Ich habe – die alte – Dame – nie angerührt.« Seine Stimme war leise und schmerzerfüllt.

»Hat man Ihnen das deshalb angetan?«

Er antwortete nicht.

»Würden Sie mir sagen, wer die alte Dame verletzt hat? Und Sie selbst?«

»Mich hat niemand verletzt.«

»Man hat mir gesagt, dass jemand einen sehr heißen Gegenstand in Ihren Anus geschoben hat. Angesichts des perforierten Darms können Sie von Glück sagen, dass Sie nicht an einer Blutvergiftung gestorben sind. Hat man Sie gefoltert?«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe nur was im Haushalt repariert. Hab mich aus Versehen auf den Lötkolben gesetzt. Keine Ahnung, wie das passieren konnte.«

»Reparieren Sie Ihre Sachen im Haushalt immer nackt?«

Er schloss die Augen.

»Möchten Sie mir irgendetwas sagen?«

Er schwieg weiter.

Nach zehn Minuten öffneten ein Arzt und eine Krankenschwester den Vorhang und teilten Bella mit, dass der Patient nun schlafen müsse.

Noch während sie das Krankenhaus verließ, wählte sie die Nummer von Roy Grace.

36

»Weißt du, was am schlimmsten ist?«, fragte Glenn Branson unter Tränen, während er sein zweites Pint umklammert hielt. Sie saßen in einer Nische in einem Pub, das in der Nähe des Krankenhauses lag.

»Sag schon«, sagte Roy Grace, der seinem Freund den Arm um die Schulter gelegt hatte. Vor ihm stand ein Glenfiddich on the rocks. Er hätte im Dienst nicht trinken sollen, vor ihm lag noch eine Menge Arbeit, doch das hier war eine Ausnahme. Glenns Neuigkeiten hatten ihn tief erschüttert.

»Morgen früh werden sie eine Autopsie an Ari vornehmen.« Er sah seinen Freund aus verquollenen Augen an. »Wir wissen beide, was das bedeutet.«

Grace konnte nur nicken.

»Sie schneiden sie auf. Sie werden ihre Schädeldecke absägen und ihr Gehirn herausholen. Dann werden sie ihre Brust aufschlitzen und …«

Er brach zusammen und schluchzte hemmungslos.

»Denk nicht daran, Kumpel.«

»Aber das werden sie, oder?«, fragte Branson hilflos. »Wir reden hier von der Frau, die ich einmal geliebt habe. Der Mutter meiner Kinder. Ich kann das nicht ertragen, Roy.«

»Sie müssen herausfinden, was passiert ist.« Er bereute seine Worte sofort.

»Ich weiß, was passiert ist. Sie ist über den Radweg an der Promenade gefahren. Jemand hat nicht aufgepasst und ist mit ihr zusammengestoßen. Sie ist vom Rad gefallen, hat sich an drei Stellen den Arm gebrochen und die Schulter ausgerenkt.«

Grace runzelte die Stirn. »Hatte sie einen Helm auf?«

»Den trug sie immer. Die Kinder mussten auch einen tragen, darauf hat sie bestanden.«

»Aber sie muss doch eine Kopfverletzung gehabt haben, sonst wäre sie nicht gestorben.«

»Nein. Man hat sie ins Krankenhaus gebracht, wo der Arm operiert werden sollte. Er musste genagelt werden. Und sie wollten die Schulter einrenken. Sie haben ihr eine Narkose gegeben, auf die sie allergisch reagiert hat. Es nennt sich Maligne Hyperthermie. Anscheinend kommt das ein Mal in hunderttausend oder einer Million Fälle vor.«

Grace schwieg einen Moment. Dann drückte er sanft den Arm seines Freundes. »Ich habe schon gehört, dass Leute allergisch auf Betäubungsmittel reagieren – aber ich hätte nie – du weißt schon. Mein Gott, es tut mir so leid für dich und die Kinder.«

»Wie soll ich ihnen erklären, dass ihre Mama nie mehr nach Hause kommt?«

»Vielleicht brauchst du professionelle Hilfe. Nimm dir ein paar Tage frei.«

Branson zuckte mit den Schultern. »Danke, mal sehen.«

»Es gibt viel zu erledigen.«

»Ja«, sagte er nachdenklich.

Er wirkt so hilflos, dachte Grace. Sogar als Ari ihn rausgeworfen hatte, war er irgendwie klargekommen, doch nun wirkte er völlig verloren und überwältigt.

»Es ist wirklich unglaublich. So eine verdammte Scheiße. Sie fällt vom Rad, ein Unfall, wie er jedem Radfahrer passieren kann, und stirbt im Krankenhaus an der Narkose. Ich – ich weiß, ihr wart nicht mehr zusammen, aber es tut mir trotzdem leid.«

»Ich wünschte – du weißt schon – ich und sie – ich wünschte, wir hätten uns wenigstens versöhnt – dass wir wenigstens – Freunde hätten –« Er gab einen erstickten Laut von sich. »Freunde hätten sein können.«

Darauf wusste Grace keine Antwort.

»Und die blöde Kuh, die ihr ins Rad gelaufen ist, bekommt wahrscheinlich nicht mal ein Bußgeld. Und ich muss meine Frau und die Mutter meiner Kinder begraben.«

»Du musst für die Kinder stark sein.« Er versuchte, für seinen Freund irgendetwas Positives aus der Tragödie zu ziehen. Glenns Ehe mit seiner unberechenbaren, anspruchsvollen Frau war vor fast einem Jahr gescheitert. Er selbst hatte Ari nie gemocht. Sein Freund hatte seither in Graces altem Haus gelebt, während Aris neuer Freund in Glenns Heim wohnte.

Branson trank noch einen Schluck Bier und nickte düster.

»Was wird aus den Kindern?«

»Aris Schwester ist jetzt bei ihnen.«

»Und der Freund?«

»Er hat seine Sachen gepackt und ist verschwunden. Einfach so. Was für ein Rückgrat.«

»So schnell?«

»Speedy Gonzales.«

Grace schüttelte den Kopf. »Sie brauchen ihren Vater. Warst du schon bei ihnen?«

»Noch nicht.«

»Ich finde, du solltest jetzt sofort hinfahren. Es ist dein Haus, dein Heim. Du musst die Sache in die Hand nehmen.«

»Sie hat die Kinder gegen mich aufgehetzt.«

Grace schüttelte den Kopf. Er war mit dieser Situation überfordert, aber sein Instinkt sagte ihm, dass Glenn die Verantwortung übernehmen musste. »Ich fahre dich hin.«

»Mein Auto steht auf dem Krankenhausparkplatz.«

»In deinem Zustand fährst du nirgendwohin. Ich bringe dich.«

Branson lächelte verzweifelt. »Was soll ich nur machen?«

»Ich sage dir genau, was du jetzt machst. Weißt du noch, wie du mir vor ein paar Jahren erzählt hast, warum du Polizist geworden bist?«

»Was habe ich damals gesagt?«

»Du hast mir erzählt, dass du Rausschmeißer in einem Nachtclub warst. Als dein Sohn Sammy geboren wurde, hast du ihn angeschaut und begriffen, dass man ihn eines Tages in der Schule fragen würde, was sein Vater beruflich macht. Und du wolltest nicht, dass er sagen muss, sein Vater sei ein Rausschmeißer. Er sollte stolz auf dich sein. Darum bist du zur Polizei gegangen. Es ist egal, ob Ari die Kinder gegen dich aufgehetzt hat. Ich fahre dich gleich nach Hause, und dann gehst du rein und umarmst sie. Und eines Tages, und zwar sehr bald, werden sie den ganzen Mist vergessen, den sie ihnen erzählt hat, und werden richtig stolz auf dich sein. Denn du bist ein ganz besonderer Mensch, und sie haben verdammtes Glück, dich als Vater zu haben.«

»Weißt du, nachdem Remi geboren wurde, habe ich sie irgendwann beide angeschaut, und da kam mir so ein komischer Gedanke. Ich dachte, eines Tages werdet ihr mich für besser halten, als ich in Wirklichkeit bin. Also bemühe ich mich lieber und arbeite an mir, damit die Enttäuschung nicht ganz so groß ausfällt.«

Roy Grace hob sein Glas und stieß mit Glenn an. »Alles wird gut. Weißt du was? Ich liebe dich, Kumpel. Ich liebe dich wirklich.«

Branson drückte seinen Arm und kämpfte mit den Tränen. Dann holte er tief Luft. »Ich sag dir was. Es ist eine Warnung.«

Grace runzelte die Stirn. »Eine Warnung?«

»Ich will nicht, dass dir das Gleiche passiert wie mir. Du hast im Leben genug durchgemacht. Du musst begreifen, dass sich deine Beziehung zu Cleo mit Noahs Geburt unwiderruflich verändert hat. Du bist nicht mehr das Wichtigste in ihrem Leben und wirst es auch nie wieder sein. Du wirst immer an zweiter Stelle hinter deinem Sohn kommen. Das gilt auch, wenn ihr noch mehr Kinder bekommt. Ich sage dir das nur, weil ich weiß, dass du ein anständiger und liebevoller Mann bist. Aber du bist so überarbeitet und begreifst es vielleicht erst nach einer Weile – so wie ich. Die Kinder konnten Ari und mich nicht zusammenhalten, und daran gebe ich mir die Schuld.«

Roy Grace schüttelte den Kopf. »Du brauchst dir keine Schuld zu geben. Du bist ein guter Mensch.« In diesem Moment klingelte sein Handy. Er meldete sich und sah auf die Uhr. Viertel nach acht. Er hatte eigentlich Arbeit mit nach Hause nehmen und Cleo helfen wollen, die sich vorhin ziemlich gestresst angehört hatte. Aber das hier war zu wichtig.

»Okay, wir treffen uns um neun«, sagte er zu dem Anrufer.

Er beendete das Gespräch und wandte sich wieder an Glenn. »Trink aus, ich fahre dich jetzt nach Hause. Nach Hause. In dein Haus, zu deinen Kindern!«

»Was – was soll ich denn sagen, wenn ich reingehe?«

Grace ballte die Faust und strich seinem Freund mit den Knöcheln über die Wange. »Du sagst einfach, ich bin euer Dad und immer für euch da.«

37

»Träum weiter«, nuschelte Amis Smallbone durch seine Zahnlücken. Er saß in dem belebten Pub, gegenüber stand ein Aquarium mit tropischen Fischen, das als Trennwand diente. Er hielt ein Whiskyglas in der Hand und fühlte sich ausgesprochen beschissen, weil ihm nach der Tracht Prügel alles weh tat und er seit über einer halben Stunde nicht geraucht hatte, da es in Strömen regnete. Und dieser Vollidiot hatte ihn auch noch warten lassen.

»Ich glaube nicht«, sagte Gareth Dupont, der ein großes Glas Cola light und eine Tüte Käse-Zwiebel-Chips vor sich hatte. Er fühlte sich ebenfalls beschissen, weil er zu spät zu seiner Verabredung mit Suki Yang kommen würde. »Und was zum Teufel ist mit dir passiert?«

»Bin gegen eine Tür gelaufen.«

Dupont nickte, ohne nach Einzelheiten zu fragen.

»Wir haben einen Deal«, sagte Smallbone. »Aus einem Deal steigst du nicht einfach aus. Und du verpfeifst auch keinen in deiner Stadt.«

»Ich brauche niemanden zu verpfeifen. Du warst nicht ehrlich zu mir. Du hast mir nicht gesagt, um welche Summen es hier geht. Und auch nicht, dass es in einer Mordermittlung enden würde. Ich bin auf Bewährung draußen, genau wie du. Du hast mich gebeten, ein paar Gemälde unterzubringen. Es war nie die Rede davon, dass ich einen Trupp Psychos und Zeugs im Wert von zehn Millionen Pfund fahren soll.«

»Glaubst du wirklich, du kannst uns alle verpfeifen und die Belohnung einstreichen? Träum weiter.«

Dupont schüttelte den Kopf. »Du hast lange gesessen, Amis, aber du kannst mir nicht erzählen, dass du nicht mitbekommen hast, was draußen vorgeht. Du kennst doch sicher Crimestoppers?«

»Was ist damit?«

»Karitativer Verein. Jeder kann anrufen, es wird garantiert anonym behandelt. Sie geben die Identität des Anrufers nie und unter gar keinen Umständen an die Polizei oder sonst jemanden weiter. Aber wenn dieser anonyme Anruf zu einer Verhaftung und Verurteilung führt, erhält der Anrufer eine Belohnung. Verstehen wir uns jetzt?«

»Du vergisst, dass ich jeden kenne.« Amis sprach in freundlichem Ton wie ein Onkel, der sich an einen fehlgeleiteten Neffen wendet.

»Du vergisst, dass du über zwölf Jahre gesessen hast. Die meisten deiner Kontakte sind auch im Knast oder verschwunden. Darum bist du überhaupt nur zu mir gekommen.«

»Und was willst du?«

»Für diesen Deal hast du mir zehn Riesen angeboten.«

»Die du mit Freuden akzeptiert hast«, erwiderte Smallbone.

»Nun, jetzt will ich aber hundert Riesen. Oder du wanderst wieder rein.«

»Träum weiter.«

38

Grace saß im Auto vor Glenn Bransons Haus in Saltdean. Der Sommerregen prasselte aufs Dach. Cleo hatte am Telefon erschöpft geklungen, und er wollte dringend zu ihr und Noah.

»Ich muss mich mit diesem Mann treffen, Liebling, es ist wirklich wichtig.«

»Ich dachte, du kämst heute früh nach Hause.«

»Ich musste mich um Glenn kümmern. Seine Frau ist gestorben – das habe ich dir doch erzählt, oder? An einer allergischen Reaktion. Es ist unfassbar.«

»Du hast es mir erzählt, und ich kann mir vorstellen, wie er sich jetzt fühlt. Der arme, arme Kerl. Aileen McWhirter ist gestorben, und auch das ist furchtbar. Du musst ihre Mörder finden, und zwar schnell, und das wirst du auch, weil du der Beste bist. Aber ein paar Stunden machen keinen Unterschied.«

Sandy hatte nie verstanden oder akzeptiert, dass die Arbeitszeiten eines Kriminalbeamten völlig unberechenbar waren. Cleo hingegen war anders. Bis kurz vor der Geburt hatte sie das Leichenschauhaus geleitet und ebenso unberechenbare Arbeitszeiten gehabt, weil Menschen selten so höflich waren und innerhalb der Bürozeiten tot umfielen. Dennoch wollte er jetzt bei ihr zu Hause sein und jede kostbare Minute mit ihr und Noah verbringen.

»Ich bemühe mich, das Wochenende freizuhalten, Liebling.«

»Damit du zum Fußball gehen kannst?«, fragte sie belustigt.

»Wenn ich hingehe, ist es wegen der Arbeit. Was macht Noah?«

»Er hat fünf Stunden ununterbrochen geschrien, gekackt und gekotzt.«

»Ich kümmere mich die ganze Nacht um ihn, versprochen.«

»Das ist lieb von dir, aber das wird nicht passieren. Du wirst einschlafen, und ich werde dich nicht wecken, weil ich weiß, dass du um sechs zur Arbeit musst. Außerdem hast du keine Brüste.«

»Kannst du ihm nicht die Flasche geben, damit du ein bisschen Schlaf bekommst?«

»Ich bin so müde, dass ich kaum noch klar denken kann.«

»Ich komme so bald wie möglich.«

Er legte schweren Herzens auf. Wie zum Teufel sollte er gleichzeitig ein guter Vater und ein guter Ermittler sein? Diese Aufgabe war geradezu furchteinflößend. Ging das überhaupt?

Andere hatten es auch geschafft. Doch im Augenblick wusste er nicht, wie.

39

Hector Webb hielt sich kerzengerade und militärisch. Er trug das blonde Haar sehr kurzgeschnitten und hatte ein graues, pockennarbiges Gesicht. Er saß mit einem halbleeren Pint Guinness an der Theke, als Roy Grace die Royal Pavilion Tavern am Castle Square betrat. Bevor Grace die Schwelle überschritt, warf er wie üblich einen Blick in die Runde, keine bekannten Gesichter.

Vor zwanzig Jahren war Webb als Detective Inspector für die Antiquitätenabteilung der Polizei verantwortlich gewesen. Sie war kurz nach seiner Pensionierung aus finanziellen Gründen aufgelöst worden. Seither hatte er eine Reihe von Sachbüchern über seine große Leidenschaft, Flugzeuge des Zweiten Weltkriegs, geschrieben.

»Was kann ich Ihnen bestellen?«, fragte Grace.

»Die Runde geht auf mich.«

Nach seinem Gespräch mit Cleo brauchte Grace dringend etwas zu trinken, doch er war noch im Dienst und hatte schon mit Glenn Alkohol getrunken. »Eine Cola light mit Eis, bitte.«

Webb bestellte, und sie zogen sich an einen ruhigen Tisch zurück.

»Und?«

Als junger Detective Constable hatte Grace eine Zeitlang unter Webb gearbeitet, der damals DS im Revier in der John Street gewesen war, und den Mann sehr gemocht.

Grace berichtete kurz von dem McWhirter-Fall. »Ich muss wissen, wo ich nach den gestohlenen Gegenständen suchen soll. Mit Antiquitäten kenne ich mich nicht aus, obwohl ich gerade eine Art Crashkurs und Unterstützung von Peregrine Stuart-Simmonds bekomme. Kennen Sie ihn?«

»Ja.«

»Haben Sie noch Kontakt zu den Händlern von früher?«

Webb trank einen großen Schluck Bier. »Es läuft heute anders als zu meiner Zeit, aber ich pflege einige alte Kontakte, und die haben mir berichtet, dass die meisten Händler schwere Zeiten hinter sich haben. Vor allem nach dem 11. September, als keine Amerikaner mehr ins Land kamen. Und die Mode hat sich wohl auch gewandelt. Die Leute bevorzugen heute moderne Möbel.«

Grace nickte.

»Auch die Kosten sind ein Faktor.«

Grace holte ihm noch ein Bier. »Die Kosten?«

»Früher haben die Leute ihre Häuser vor allem deshalb mit Antiquitäten eingerichtet, weil sie billiger waren als neue Möbel. Ikea hat dem Antiquitätenhandel schwer zugesetzt. Meine jüngste Tochter hat kürzlich geheiratet. Sie haben sehr hübsche Stühle für den Esstisch gekauft, ganze dreißig Pfund das Stück.« Er nahm sich eine Handvoll Nüsse. »Eins steht fest, ein Überfall dieser Größenordnung muss genau geplant werden. Sollte mich gar nicht wundern, wenn viele Gegenstände schon im Voraus verkauft waren. Dann hat man sie schnellstens aus dem Land geschafft. Die russische Mafia würde ich nicht ausschließen. Es ist sogar wahrscheinlicher, dass sie die Finger drin hat als die Leute in Spanien. Andererseits ist Marbella ein guter Ansatzpunkt, um gegen die Russen zu ermitteln. Und die Iren natürlich.«

»Die Iren?«

Webb nickte. »Die Leute vergessen es gerne, aber die irische Mafia gab es lange vor den Italienern. Die White Hand Gang. Al Capone mag sie zwar Ende der Zwanziger aus New York vertrieben haben, aber sie sind nie ganz verschwunden. Wenn Sie bei der IRA an der Oberfläche kratzen, finden Sie darunter die irische Mafia.«

Grace grinste schief. »Interessant.«

»In New York haben sie sich in den zwanziger Jahren Kämpfe mit den Italienern geliefert. Heute geht es in Marbella gegen die Russen – und die Albaner. Vor allem die Uhr ist interessant. Es gibt eine Menge reiche Russen, die nur zu gern eine seltene antike Patek Philippe hätten und eine Menge Geld dafür hinlegen. Als ich bei der Truppe war, wussten wir, dass zwei unserer Klopfer nach Moskau gereist waren, um gestohlene russische Ikonen zu kaufen, die dann in Finnland weiterverkauft wurden. Und ich könnte mir vorstellen, dass die Verbindungen heutzutage noch besser funktionieren.«

Grace trank von seiner Cola. »Welche Routen sollten wir beobachten – vorausgesetzt, das Zeug ist überhaupt noch im Land?«

»Eher unwahrscheinlich. Die Uhr dürfte wenige Stunden nach dem Verbrechen nach Frankreich geschafft worden sein. Vermutlich mit irgendeinem vertrauenswürdigen Helfer, der einen Tagesausflug mit der Fähre von Newhaven gemacht hat. Da wird praktisch gar nicht kontrolliert. Dann ein Treffen an einer Autobahnraststätte für die Übergabe. Die Gemälde hat man womöglich aus den Rahmen herausgetrennt und im Boden eines Koffers versteckt. Mit den Möbeln ist es natürlich schwieriger.« Er trank von seinem Bier und wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab. »Möbel sind heikler, dafür braucht man vermutlich einen Container. Das würde heißen, Shoreham oder Newhaven. Teure Stücke kann man zwischen billigeren unterbringen und dem Zoll erzählen, man wolle damit ein Haus in Frankreich einrichten. Die meisten Zollbeamten haben keine Ahnung von Antiquitäten.«

»Na toll«, sagte Grace düster. »Und wenn die Sachen schon im Ausland sind, wo soll ich dann mit der Suche beginnen?«

»Hier in Shoreham und Newhaven. Alle Frachtbriefe in beiden Häfen prüfen, und zwar für sämtliche Lieferungen, die wenige Stunden nach dem Überfall erfolgt sind. Außerdem alle Waren prüfen, die zum Transport bereitstehen. Ganz genau würde ich mir alles ansehen, was nach Russland und Spanien geht. Gebrauchte Autos – darin kann man einiges verstecken; Containerschiffe, die Holz und Stahl geladen haben. Da kann man einen Behälter voller Antiquitäten reinschmuggeln. Und ich würde mir auch die weiter entfernten Häfen anschauen: Dover, Portsmouth, Southampton, Harwich zum Beispiel.«

»Das wird eine gewaltige Operation, Hector.«

»In der Tat. Aber Sie haben es auch mit einem schrecklichen Mord und einem gewaltigen Raub zu tun. Ich beneide Sie nicht um diese Aufgabe.«

»Irgendeine Chance, Sie aus dem Ruhestand zu locken?«

Webb schüttelte lächelnd den Kopf. »Und wieder in die ganze Politik verwickelt werden? Nein, danke. Ich bin glücklich mit meiner Gartenarbeit, dem Segelboot und meinen vier Enkelkindern. Im Juli habe ich mein Yacht Master’s Certificate gemacht, worauf ich sehr stolz bin. Wissen Sie, was ich in den dreißig Jahren bei der Polizei gelernt habe?«

»Heraus mit der Sprache.«

»Verbrechen zu bekämpfen, ist so, als versuchte man, einen Gletscher aufzuhalten. Wenn ich mein Leben noch mal neu beginnen könnte und reich werden wollte – was nie der Fall war –, würde ich mich auf folgende Branchen konzentrieren: Sicherheit, Gastronomie oder Waffen. Gestohlen, gegessen und getötet wird immer.«

»Sie sind ein Pessimist!«

»Nein, ein Realist.«

*

Es war dunkel, als Roy Grace die Royal Pavilion Tavern verließ. Es war Viertel vor zehn, als er die Betonstufen zum Bartholomews-Parkplatz hinunterging. Er rümpfte die Nase, als ihm Uringestank entgegenschlug.

Er schickte Cleo eine SMS, dass er auf dem Heimweg sei. Und bereute es sofort. Denn etwas hatte ihm seit Stunden keine Ruhe gelassen, und erst jetzt wurde ihm klar, was es war und was er zu tun hatte.

40

Cleos Haus lag keinen Kilometer vom Parkplatz entfernt, doch statt dorthin zu fahren, wendete Roy Grace und fuhr in westlicher Richtung die Promenade entlang. Es würde Cleo nicht gefallen, und auch er war nicht glücklich damit, aber es ging nicht anders. Wer immer Aileen McWhirter gefoltert hatte, war noch da draußen und plante vielleicht schon den nächsten Angriff auf ein hilfloses älteres Opfer. Cleo hatte unrecht, als sie sagte, dass einige Stunden keinen Unterschied machten. Zu Beginn einer Mordermittlung zählte jede einzelne Minute. Es war durchaus denkbar, dass die Leute, die hinter diesem Raubüberfall steckten, das nächste Opfer schon ausgeguckt hatten.

Verschiedene Emotionen tobten in ihm, und einen Moment lang beneidete er Hector Webb, der sich nur um seinen Garten und sein Boot kümmern musste und darum, wie er seine Enkelkinder am besten verwöhnte. Er dachte flüchtig daran, was Glenn Branson über Kinder und ihren Einfluss auf eine Beziehung gesagt hatte. Wenn er an Sandy und ihre Tobsuchtsanfälle dachte, wann immer seine Arbeit ihre Pläne durchkreuzt hatte, fragte er sich, ob es nicht auch an der Arbeit eines Mordermittlers lag. Verbrechen aufzuklären, genoss in seinem Leben absolute Priorität. So war es immer gewesen, und solange er in diesem Job arbeitete, würde es auch so bleiben. Er war dafür verantwortlich, dem Opfer Gerechtigkeit zu verschaffen und der Familie einen Abschluss zu ermöglichen. Das war die Realität.

Er suchte »The Cost of Freedom« von Marla Glen aus. Ihre tiefe, seelenvolle Stimme half ihm oft dabei, klarer zu denken. Sie erfüllte den ganzen Wagen, während er an der geflügelten Friedensstatue vorbeifuhr, einem seiner Lieblingsdenkmäler, das genau an der Grenze zwischen Brighton und Hove stand. Die Straßenlaternen sausten an ihm vorbei. Am Denkmal für Königin Victoria bog er in die Grand Avenue ein. An der Straße standen Hochhäuser, in denen viele reiche Rentner wohnten. Er fuhr über die Ampel an der Church Road, vorbei an den alten viktorianischen Stadthäusern, in denen heutzutage Anwaltskanzleien und Arztpraxen untergebracht waren.

Ein Stück weiter bog er in den Shirley Drive, eine Gegend, die Glenn Branson immer als schickimicki bezeichnete. Das war richtig, Polizeibeamte hätten sich die wenigsten frei stehenden Häuser in der Gegend leisten können. Hier lebten viele Prominente aus der Stadt und auch einige erfolgreiche Ganoven.

An der Woodruff Avenue bog er rechts ab und gelangte bald in die Withdean Road, eine der exklusivsten Adressen überhaupt.

Etwas an diesem Fall störte ihn. Es fühlte sich irgendwie falsch an. Sie hatten etwas übersehen, ganz sicher. Er brauchte Zeit, um in Ruhe nachzudenken, musste sich den Tatort alleine anschauen, ohne dass ihn jemand ablenkte, und die Abfolge der Ereignisse noch einmal überdenken.

Wenige hundert Meter weiter bog er in die Einfahrt. Die Scheinwerfer beleuchteten Nadelbäume und Rhododendren. Er sah das prachtvolle, abgelegene Haus, das beinahe unheimlich wirkte. Er hielt an, das Scheinwerferlicht auf die Hinterseite des Anwesens gerichtet, und ließ seinen Blick über Fenster, Hintertür, Mauern und Dach wandern.

Dann schaltete er den Motor aus, ließ das Licht aber an. Es hatte aufgehört zu regnen, und das blau-weiße Absperrband flatterte in der Brise. Er dachte darüber nach, was genau er über den Raubüberfall wusste. Es hatte keine Anzeichen eines gewaltsamen Eindringens gegeben, und es sah so aus, als hätten sich die Täter als Vertreter des Wasserwerks ausgegeben. Der Telefonverkäufer Gareth Dupont hatte etwa um die Zeit bei der Toten angerufen, in der der Überfall stattgefunden haben musste. Möglicherweise hatte er nichts damit zu tun, doch seine Vorstrafen wegen schweren Einbruchs und Hehlerei passten gut ins Bild. Der Anruf konnte kaum ein Zufall sein. Es wäre interessant, sich das Alibi des Mannes näher anzusehen.

Auch war es ein seltsamer Zufall, dass er selbst nur zwei Tage nach dem Vorfall einen Anruf wegen der Dachbodenisolierung erhalten hatte. Doch gab es wirklich eine Verbindung? Er tat den Gedanken ab, stieg aus und holte seine starke Taschenlampe. Dann zog er Schutzhandschuhe über und ging zum Vordereingang des dunklen, stillen Hauses. Die Augen eines Nagetiers blitzten flüchtig auf und verschwanden wieder. Er öffnete die Haustür mit dem nachgemachten Schlüssel, den er sich von der Spurensicherung geliehen hatte, und bemerkte sofort, dass die Alarmanlage nicht eingeschaltet war. Hatte das jemand vergessen?

Mit Hilfe der Taschenlampe entdeckte er eine Reihe altmodischer Wandschalter und drückte einen davon hinunter. Mehrere Lampen mit rosa Troddelschirmen gingen an. Er bewegte sich durch die kahle Eingangshalle in die Küche, wo ein Topf mit verschimmelten grünen Bohnen neben dem Gasherd auf dem Boden lag. Daneben ein Holzlöffel. Der Herd war eiskalt. Rechts davon standen mehrere Töpfe in einem Regal. Daneben ein modernes Tastentelefon mit sehr großen Ziffern. Er fragte sich, ob Aileen McWhirter gekocht und gerade den Topf vom Herd genommen hatte, um an die Haustür zu gehen.

Die Haustür war mit einer Sicherheitskette und einem Spion versehen. Also hatte sie die Angreifer entweder gekannt oder ihnen genügend vertraut, um die Tür zu öffnen. Wer aus ihrer Bekanntschaft hätte so etwas getan? Er ging im Geist die Leute durch, die Zugang zum Anwesen besaßen: wohl kaum die ältliche Haushälterin oder der ebenso alte Gärtner. Ihr Bruder? Aber der brauchte das Geld nicht. Ihr Neffe? Etwas wahrscheinlicher. Der Klopfer Ricky Moore stand ganz oben auf seiner Liste.

Denkbar war, dass jemand von der Versicherungsgesellschaft Informationen weitergegeben hatte. Das galt auch für den Fensterputzer, den Klempner, die Maler und Anstreicher und Dekorateure, die im Haus gearbeitet hatten. Die Baufirma und den Waschmaschinenmonteur. Die meisten Hauseinbrüche waren Gelegenheitstaten, doch das hier besaß eine völlig andere Dimension. In der Stadt lebten viele ältere reiche Leute, die angreifbar waren. Falls die Täter glaubten, sie könnten damit durchkommen, würden sie gewiss noch einmal zuschlagen. Das musste er um jeden Preis verhindern, und es gab nur einen Weg: die Täter zu fassen. Doch zuerst musste er sie finden.

Zehn Millionen Pfund waren eine enorme Summe. In den vergangenen Tagen hatte er mit mehreren Antiquitätenhändlern gesprochen, darunter einem Experten für chinesisches und japanisches Porzellan namens Chris Tapsell, dem Schmuckexperten Derek le-Warde und Simon Schneider, der regelmäßig bei Secret Dealers auftrat, einer Lieblingssendung von Cleo. Alle hatten ihm gesagt, dass der Einbruch vermutlich mit Hilfe von Insiderinformationen geplant worden war und die Interessenten für die Objekte Schlange stehen würden. Das orientalische Porzellan würde nach China gehen, die meisten Möbel nach Russland, die Gemälde vermutlich an amerikanische, deutsche, holländische oder russische Kunden.

Insiderwissen konnte von einem Komplizen in der Versicherungsgesellschaft stammen, doch es war weitaus wahrscheinlicher, dass der Klopfer die Informationen weiterverkauft hatte. Das war eine typische Einnahmequelle.

Moore war gefoltert worden, wie Bella ihm vor ein paar Stunden am Telefon mitgeteilt hatte. Doch warum? Und von wem?

Sein Handy vibrierte und signalisierte eine eingehende SMS. Er schaute aufs Display. Von Cleo.

Alles klar, Liebling?

Er antwortete rasch.

Halbe Stunde. Tut mir leid. XXXXX

Dann kehrte er in die Eingangshalle zurück und schaute die dunkle Treppe hinauf. Kein Lichtschalter. Also tastete er sich nach oben, schaltete die Taschenlampe ein und suchte erneut nach einem Schalter. Immer noch nichts.

Er stieß die Tür zum Schlafzimmer auf. Als er ins Dunkle leuchtete und einen Schritt nach vorn machte, traf etwas so hart sein Schienbein, dass er vor Schmerz aufschrie, das Gleichgewicht verlor und auf den Teppich fiel, wobei die Lampe wegrollte.

41

Sein Leben lang hatte Roy Grace auch unter Druck klar denken können. Daher wusste er auch in diesem Augenblick, als seine Taschenlampe in der undurchdringlichen Dunkelheit davonrollte und ein Stück entfernt liegen blieb, dass sein Angreifer damit rechnen würde, dass er danach griff. Also drehte er sich rasch in die andere Richtung und stieß gegen etwas Hartes, Nachgiebiges.

»Autsch! Scheiße. Aua.«

Jemand fluchte und ließ etwas fallen. Eine Taschenlampe? Eine Waffe? Dann stürzte derjenige zu Boden. Grace drehte sich in der Dunkelheit herum, ballte die rechte Faust, schoss vor, schnappte sich seine Taschenlampe und leuchtete in Richtung der Geräusche.

Gavin Daly lag auf dem Rücken, die Krawatte verrutscht, die Augen geschlossen. Einen Moment lang befürchtete Grace, er hätte den alten Mann getötet. Er kniete sich hin und leuchtete ihm unmittelbar ins Gesicht, worauf Daly blinzelte.

»Alles okay?«

Der alte Mann blinzelte noch einmal. Grace richtete die Taschenlampe auf sein eigenes Gesicht, damit er ihn erkennen konnte.

»Jesus!«

»Alles okay?«, wiederholte er.

»Alles in Ordnung«, keuchte Daly.

»Sie haben mir einen verdammten Schreck eingejagt.«

»Kommen Sie nächstes Mal in einem Streifenwagen. Was zum Teufel machen Sie überhaupt hier?« Daly stemmte sich mühsam hoch und atmete aus.

»Vielleicht können Sie mir verraten, was Sie hier machen, Sir.« Grace stand auf und schaltete das Licht im Schlafzimmer ein. Dann half er dem alten Mann auf die Füße, wobei er den Stock mit dem silbernen Knauf bemerkte. Vermutlich die Waffe. Er gab ihn Daly zurück.

»Ich habe soeben meine Schwester verloren, den einzigen Menschen, den ich wirklich geliebt habe.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich wollte nur hier sein – ihre Gegenwart spüren. Verstehen Sie das? Und einer Ihrer Beamten hat mir gesagt, ich könnte das Haus im Auge behalten. Er sagte, die Schweine würden vielleicht zurückkommen und noch mehr Sachen mitnehmen. Oder dass sie anderen davon erzählt haben, was noch zu holen ist. Ich habe die wertvollsten Gegenstände, die noch übrig waren, eingelagert. Dennoch war jemand hier und hat etwas mitgenommen.«

»Und was bitte?« Grace kniete sich hin und untersuchte die schmerzhaften Schwielen an seinen Knöcheln.

»Tut mir leid, wenn ich Ihnen weh getan habe.«

»Sie sind verdammt stark für einen Mann Ihres Alters.« Er konnte seine Verwunderung nicht ganz verbergen.

»Entschuldigung, aber ich hatte keine Ahnung, wer Sie waren. Ich dachte, Sie könnten das Schwein sein, das das Foto von der Patek Philippe aus dem Album genommen hat. Dass Sie noch mehr stehlen wollten.«

»Welches Album?«

»Es war hier in ihrem Schreibtisch. An dem Donnerstagabend, an dem ich hier war, habe ich es gefunden, aber das Foto von der Uhr war nicht mehr drin.«

»Und es wurde nicht von meinem Team entfernt?«

Daly schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe Ihren Kollegen, Detective Branson, danach gefragt. Einer der Einbrecher muss zurückgekommen sein und das Bild mitgenommen haben, vielleicht um es Ihnen schwerer zu machen, die Uhr zu identifizieren. Sie ist nicht versichert. Also besitzt auch die Versicherungsgesellschaft keine Unterlagen darüber.«

Grace runzelte die Stirn. Wenn das stimmte, war die Bande noch größer, als sie vermutet hatten. »Das wäre möglich, Sir, aber dann muss das in den vergangenen achtundvierzig Stunden geschehen sein. Niemand hatte Zugang, während das Haus als Tatort versiegelt war.«

»Ich habe beschlossen, mich auf die Lauer zu legen«, erwiderte Daly. »Ich kann im Augenblick ohnehin schlecht schlafen. Allerdings dachte ich, das Haus würde rund um die Uhr bewacht.«

Er konnte dem alten Mann nicht sagen, dass Haushaltskürzungen diese Maßnahme verhinderten. »Jede Stunde fährt eine Streife vorbei, Sir.«

»Tatsächlich? Ich bin seit sechs Uhr hier und habe keinen verdammten Streifenwagen gesehen.«

»Wie alt sind Sie, Mr Daly?«

»Fünfundneunzig.«

»Und verdammt fit. Sie wären sogar verdammt fit für einen Mann, der zwanzig Jahre jünger ist! Welches Geheimnis steckt dahinter?«

Er bemerkte ein Zwinkern in Dalys Augen. »Whisky, Zigarren und gelegentlich eine sehr, sehr wilde Frau.«

Grace grinste, wurde dann aber wieder ernst. »Ich weiß, dass man Ihnen diese Frage schon einmal gestellt hat, aber wie lange hat Ihre Schwester hier gewohnt?«

Daly dachte kurz nach. »Seit 1962.«

Grace bedankte sich.

»Ist das nützlich für Sie?«

»Möglicherweise schon. Sie kennen sich doch mit Antiquitäten besser aus als jeder andere hier in der Gegend. Haben Sie irgendeine Vorstellung, wer dahinterstecken könnte? Irgendwelche Einheimischen, die in der Lage wären, ein Unternehmen dieser Größenordnung zu organisieren?«

»Jemand wusste genau über die Einrichtung des Hauses Bescheid«, sagte Gavin Daly. Grace schaute zu dem schmalen Bett, das viel zu klein für das gewaltige Schlafzimmer war.

»Die Uhr. Eigentlich geht es mir nur darum. Was die Schweine sonst gestohlen haben, sollen sie ruhig behalten.« Er setzte sich niedergeschlagen aufs Bett.

»Die Versicherung wird vermutlich für das meiste aufkommen, wenn nicht gar für alles, oder?«

»Zur Hölle mit der Versicherung. Ich brauche kein Geld. Ich hoffe sogar, dass sie nichts zahlen. Mein Sohn, das Arschloch, wird es ohnehin nur für Koks ausgeben, wenn ich tot bin.«

»Lucas?«

»Ja.« Er saß schweigend da und blickte dann zu Grace. »Vermutlich halten Sie mich für einen harten Hund, und damit haben Sie recht.«

»Nein, das tue ich nicht.«

»Haben Sie Kinder?«

»Einen kleinen Sohn.«

Daly nickte, steckte die Hand in die Tasche und holte ein ledernes Zigarrenetui heraus. Er öffnete es und hielt es Grace hin. Darin steckten drei Zigarren.

Grace schüttelte den Kopf. »Danke, manchmal rauche ich gerne eine, aber nicht jetzt.«

Daly schloss das Etui mit einem wehmütigen Lächeln. »Dieser dunkle Ermittler, mit dem ich gesprochen habe, Ihr Kollege –«

»Detective Inspector Branson?«

Er nickte. »Ein ziemlicher Komiker, was? Und ein Filmfreak.«

»Er ist eine wandelnde Filmenzyklopädie.«

»Ich habe ihm etwas erzählt, was er noch nicht wusste.«

»Tatsächlich?« Grace hörte aufmerksam zu, weil er hoffte, seinen Freund damit aufziehen zu können.

»Wissen Sie, was dieser miese alte Kerl W.C. Fields gesagt hat, als man ihn fragte, ob er Kinder möge?«

Er schüttelte den Kopf.

»Ja, am liebsten gebraten.«

Grace grinste.

»Ich sage Ihnen mal was über Kinder. Sie werden Sie mit großer Wahrscheinlichkeit enttäuschen. Aber vergessen wir jetzt mal mich und meine Probleme. Was glauben Sie? Sie sind doch ein kluger Kopf. Alle sagen, ich hätte Glück, dass Sie diesen Fall übernommen haben.«

»Zurzeit habe ich noch nicht genügend Informationen, um eine verlässliche Einschätzung abzugeben, Sir. Aber ich verrate Ihnen, was mir mein Bauchgefühl sagt. Das war jemand mit Insiderinformationen.«

Gavin Daly nickte. »Der Klopfer. Den müssen Sie sich genauer anschauen.«

»Das tun wir auch. Allerdings hat ihn sich jemand schon sehr genau angeschaut.« Er sah Daly fragend an. »Haben Sie eine Ahnung, wer das gewesen sein könnte?«

Die Augen des alten Mannes zuckten flüchtig nach rechts; dann richtete er seinen entschlossenen Blick wieder auf Grace und schüttelte den Kopf. »Sie sagten, Sie mögen grundsätzlich Zigarren.«

»Das tue ich.«

»Kommen Sie mit in den Garten. Wir rauchen zusammen eine Zigarre, und dabei erzähle ich Ihnen die Geschichte meines Lebens, von meiner Schwester und mir. Vielleicht verstehen Sie mich dann besser.«

42

Um Gavin Dalys Zweifel an den Sicherheitsvorkehrungen zu zerstreuen, sorgte Grace dafür, dass ein Streifenwagen die Einfahrt zum Haus bewachte, während Daly auf seinen Chauffeur wartete. Grace blieb noch eine Weile allein im Haus und dachte über sein Gespräch mit dem alten Mann nach.

Warum ihn der alte Mann wohl belogen hatte? Die Richtung, die seine Augen genommen hatten, ließ das vermuten. Als er Daly nach seinem Alter gefragt hatte, hatte dieser keinen Grund gehabt zu lügen; seine Augen waren zur linken Seite, zur Gedächtnisseite seines Gehirns, gewandert. So auch als er den Grund für seine Fitness erklärt und angegeben hatte, wie lange seine Schwester im Haus gewohnt hatte. Als Grace sich jedoch erkundigt hatte, wer Ricky Moore gefoltert hatte, waren die Augen nach rechts gewandert, zur kreativen Seite des Gehirns. Der Seite, von der die Lügen kamen.

War er auf Selbstjustiz aus?

Die Überprüfungen hatten bisher ergeben, dass er ein ungeheuer charmanter Mensch und in geschäftlichen Dingen ganz und gar skrupellos war. Er war ein Ganove oder war es zumindest einmal gewesen, wie so viele Antiquitätenhändler in der Stadt. Allerdings hatte er keine Vorstrafen. Sein Sohn schien aus demselben Holz geschnitzt zu sein, nur ohne den Charme. Sie mussten Ricky Moore zum Reden bringen, doch abgesehen davon, dass der Mann im Krankenhaus lag und große Schmerzen litt, hatte Bella auch erwähnt, dass er viel zu große Angst davor habe, Namen zu nennen. Vielleicht könnten sie den Druck auf Moore erhöhen, sobald es ihm besser ging. Ihm mit einer Mordanklage zu drohen, könnte womöglich Erfolg haben. Für Mordverdächtige gab es keine Kaution. Er könnte bis zu achtzehn Monate in Untersuchungshaft verbringen, bevor es überhaupt zum Prozess kam. Angesichts dessen würde Moore vielleicht auspacken.

In einem war Grace sich jedoch sicher: Der Klopfer war an der Sache beteiligt – an der Planung und Ausführung des Einbruchs oder indem er den Tätern die Informationen verkauft hatte. Die Tatsache, dass man ihn mit einem ähnlichen Gegenstand gefoltert hatte wie Aileen McWhirter, war eigentlich Beweis genug. Falls Moore unschuldig war, hätte er bei der Polizei Anzeige erstattet. Also hatte er eindeutig etwas zu verbergen und fürchtete sich vor jemandem. Aber warum hatte man ihn gefoltert? Und wer steckte dahinter? Der alte Daly wusste Bescheid, hatte es womöglich selbst veranlasst. Doch aus welchem Grund? Vermutlich, dachte Grace, um an die Namen der Täter zu kommen und sie persönlich zu verfolgen. Und wenn der alte Mann darin verwickelt war, galt das vermutlich auch für seinen Sohn. Es war immer beunruhigend, wenn Menschen das Gesetz in die eigenen Hände nahmen, weil sie angeblich besser arbeiteten als die Polizei. Gewöhnlich richteten sie ein furchtbares Durcheinander an. Und die Belohnung, die Daly ausgesetzt hatte, war in seinen Augen nach wie vor zu hoch.

Er musste Lucas Daly sobald wie möglich befragen lassen und herausfinden, wo er sich am vergangenen Freitagabend aufgehalten hatte, als Moore gefoltert wurde. Eine finanzkräftige Selbstjustizkampagne war so ziemlich das Letzte, was er gebrauchen konnte.

Es war kurz nach halb zwölf, als er die Alarmanlage einschaltete und vom Haus wegfuhr. Er hielt an der Tankstelle an der Dyke Road und ging in den kleinen Supermarkt, wo er sich die Überreste des Blumenangebots anschaute. Die meisten Sträuße wirkten ebenso müde wie er selbst. Am besten war noch ein kleines Arrangement aus karminroten Rosen. Er kaufte sie für Cleo und fuhr zu seinem eigenen Haus.

Das Verkaufsschild stand noch da, doch er wusste, dass es eine Interessentin gab. Lieber Gott, wer immer du bist, kauf das verdammte Ding, dachte er, als er die Haustür aufschloss. Das wäre eine Sorge weniger. Er schaltete das Licht ein und ging eilig zum Goldfischglas.

Der Fisch, den er vor über zehn Jahren auf der Kirmes gewonnen hatte, zog immer noch seine Kreise. Und sein Futterbehälter war leer, wie er bereits befürchtet hatte.

Grace füllte ihn nach und streute noch ein wenig Futter auf die Wasseroberfläche. Marlon schwamm nach oben und schlang es hinunter.

»Wie geht’s, alter Junge?«

Marlon fraß ungerührt weiter.

Er war ein mürrisches Wesen und hatte nie viel von Konversation gehalten. Dennoch war er die letzte lebende Verbindung zu Sandy, die dabei gewesen war, als er ihn an der Schießbude gewonnen hatte. Ein paarmal hatten sie ihm einen Gefährten gekauft, das Aquarium aber wenige Tage später stets leer vorgefunden, während Marlon noch ein bisschen dicker und selbstzufriedener aussah.

Wenn Glenn wirklich wieder zu Hause einzog, müsste Grace den Fisch mit zu Cleo nehmen, befürchtete aber, dass Marlon den Transport in seinem Alter nicht überstehen würde. Es war schon jämmerlich, dass dieser kleine Fisch mit seiner verblassenden goldenen Farbe die einzige Verbindung zu seinem früheren Leben darstellte. Doch so war es nun einmal.

Er ging die Post durch, die Glenn nicht mit ins Büro gebracht hatte. Das meiste war Werbung, doch dazwischen fand sich ein Brief von der Maklerfirma Mishon Mackay. Er riss den Umschlag auf.

Es war ein Brief von Darran Willmore, dem Makler, der sein Haus betreute. Er teilte ihm mit, dass die Anwälte der Käuferin das Angebot zum vollen Kaufpreis angenommen hatten. Unsere Klientin, die zurzeit im Ausland lebt, hat uns versichert, dass sie die nötigen Mittel besitzt, und hat vertragsgemäß die Anzahlung bei ihren Anwälten hier in Brighton hinterlegt.

Grace spürte eine leise Erregung. Endlich, endlich konnte er all das hinter sich lassen und nach vorn blicken.

*

Als er zwanzig Minuten später Cleos Haus erreichte, bemerkte er, dass das Zu-Vermieten-Schild an der Außenmauer der Wohnanlage verschwunden war. Es ging um das Nachbarhaus, das seit einigen Monaten leer stand, weil die Bewohner längere Zeit in Dubai arbeiteten.

Er fand einen Parkplatz in der Nähe und blieb noch kurz im Auto sitzen. Er überlegte, ob er Glenn anrufen sollte. Eigentlich durfte man nicht schlecht über die Toten denken, aber Aris Tod stimmte ihn nicht sonderlich traurig. Sie war ein furchtbarer Mensch gewesen und hatte Glenn, einen der liebenswertesten Männer, die er kannte, das ganze letzte Jahr lang wie Dreck behandelt. Es war furchtbar für die beiden Kinder, dass sie so früh ihre Mutter verloren hatten, doch nun hatten sie ihren Vater wieder, der ein viel besserer Mensch war.

Mit den Blumen in der Hand ging er ins Haus, wo ihn Humphrey begrüßte und erwartungsvoll mit der Pfote scharrte, weil er spazieren gehen wollte.

Roy Grace beugte sich vor und streichelte ihn. »Eine Minute, okay?«

Er horchte auf Cleo, doch alles war still. Hoffentlich schlief sie.

Er schlich hungrig in die Küche. Auf der Arbeitsplatte stand Humphreys roter Napf, der mit Futter gefüllt und mit Klarsichtfolie abgedeckt war. Darauf klebte eine handgeschriebene Notiz.

Bitte Humphrey füttern.

Er ist am Verhungern.

Grace runzelte die Stirn. Na toll, dachte er. Vielen Dank, Liebling.

Humphrey schaute ihn erwartungsvoll an.

»Das ist alles, was ich noch bin. Dein und Marlons Diener.«

Humphrey bellte. Sofort brachte er den Hund zum Schweigen, damit er Noah nicht weckte. Er nahm die Frischhaltefolie vom Napf. Als er ihn anhob, fand er darunter eine weitere Notiz.

Deins steht im Kühlschrank.

Verdient hast du es nicht.

Aber ich liebe dich trotzdem.

XXXXX

43

Die Region der spanischen Südküste, die in den Tourismusbroschüren als Costa del Sol bekannt war, trug bei der britischen Polizei den weniger verheißungsvollen Beinamen Costa del Crime. Unmittelbar nach dem Zweiten Weltkrieg hatten viele reiche Nazis in der Hauptstadt Marbella Zuflucht gefunden. Bis 2001 hatte es keinen offiziellen Auslieferungsvertrag mit England gegeben. Daher galt die Gegend jahrelang als sicheres Asyl für britische Ganoven, die dort das schöne Leben genießen konnten.

Wäre Korruption eine olympische Disziplin, hätten zwei Bürgermeister aus jüngster Zeit, die beide hinter Gittern saßen, Goldmedaillen an der Wand hängen. Vierundneunzig Honoratioren, die ebenfalls im Gefängnis saßen, hätten Silber und Bronze gewonnen. Heutzutage konkurrierten brutale russische, albanische und irische Mafiaclans miteinander, hinzu kam eine blühende Gemeinde britischer Gangster. Doch obwohl es gelegentlich zu Schießereien kam, war die Verbrechensrate relativ niedrig, und das angenehme Klima lockte nach wie vor viele Auswanderer und Touristen an.

Mehrere Kilometer westlich vom Flughafen Málaga fuhr Lucas Daly in einem gemieteten Jeep über eine Schnellstraße, deren Kurven durch die Berge führten. Er behielt das Navi im Auge, obgleich er sich in der Gegend auskannte, da er eine Zeitlang eine Wohnung im Schickimicki-Vorort Puerto Banús besessen hatte. Vor vier Jahren hatte er sie wegen Spielschulden verkaufen müssen und war seither nicht in der Gegend gewesen.

Es war halb zwölf. Tief unten zu ihrer Linken lag eine Stadt mit weißen Häusern, dahinter das kobaltblaue Mittelmeer. Obwohl die Klimaanlage auf Hochtouren lief, hatte Daly das Fenster geöffnet und genoss die sengende Hitze, die er sich nach dem beschissenen englischen Sommer verdient hatte. »Scheiße, ist das heiß«, sagte er und schüttelte eine Marlboro light aus der Packung.

»Tut mir leid«, sagte der Apologet.

»Du musst dich wirklich nicht für alles entschuldigen.«

Der Apologet schwieg einen Moment und sagte dann: »Okay, tut mir leid.«

Lucas Daly grinste und klopfte seinem Handlanger auf die Schulter. »Weißt du eigentlich, warum ich dich mag, Augustine?«

»Nein.«

»Weil du ein Vollidiot bist! Du entschuldigst dich ja ständig!«

»Tut mir leid.«

Daly zündete die Zigarette an und nahm einen Anruf seines Buchmachers in Brighton entgegen. Sofort verschlechterte sich seine Stimmung. Er hatte auf ein Pferderennen gesetzt und mit seiner Amex-Karte bezahlt, doch die Transaktion war geplatzt. Es war ein heißer Tipp, todsicher, von einem bestechlichen Trainer, der genau wusste, was in Brighton abging. Daher hatte er viel mehr gesetzt als sonst. Wenn das Pferd, Fast Fella, gewann, wären seine drängendsten Probleme fürs Erste gelöst.

Er hielt am Straßenrand und gab seinem Buchmacher rasch die Details einer anderen Kreditkarte durch, die er in Notfällen benutzte und die noch nicht ausgereizt war. Dann fuhr er wie üblich schweigend weiter. Der Apologet redete ohnehin nicht viel, außer es ging um Fußball, worüber er sich stundenlang auslassen konnte. Er wusste alles über die bedeutendsten Mannschaften in Großbritannien, kannte ihre Trikots, die Namen der wichtigsten Spieler, das Torverhältnis der laufenden Saison. Lucas vermied es, mit ihm über Fußball zu diskutieren; es war, als schaltete man eine Maschine ohne Ausknopf ein.

Außerdem hatte er andere Sachen im Kopf. Eine Menge. Nichts Gutes.

Totale Scheiße.

Ein besonders übler Kredithai, der ihm kürzlich aus der Patsche geholfen hatte, wurde allmählich unangenehm. Man hatte ihn bei einem großen Geschäft hintergangen. Und sein zänkischer Vater weigerte sich, ihm zu helfen. Er konnte nur hoffen, dass der alte Kerl bald den Löffel abgab. Oder dass sich sein Glück bei den Pferden und am Spieltisch wendete. Diese Wette sollte der Beginn sein.

Sie fuhren an Marbella und Puerto Banús vorbei und erreichten die Hauptstraße der Nachbarstadt Estepona. Links von ihnen befand sich das pyramidenförmige Crown Plaza. Rechts lagen ein großer Lexus-Händler und eine geschlossene Autowaschanlage. Der Pfeil auf dem Navi zeigte nach rechts, doch Lucas Daly wusste ohnehin genau, wo er war.

Sie fuhren an einem kleinen Einkaufszentrum und einigen Kneipen vorbei und gelangten in ein Gebiet mit kleinen weißen Häusern und größeren Wohnblocks. Links befand sich eine Bar mit Außenterrasse und Markise, auf der mit roten Buchstaben LARRY’S LOUNGE zu lesen war. Zwei anrüchig wirkende Männer mit dunklen Sonnenbrillen saßen mit einer gelangweilt aussehenden, aufgetakelten jungen Frau an einem Tisch. Einer der Männer rauchte eine riesige Zigarre.

Daly parkte in der Nähe und ging zusammen mit dem Apologeten zu der Bar hinüber. Er hatte seine leichte Bomberjacke über die Schulter gehängt und bewegte sich mit seiner üblichen selbstbewussten Art; der Apologet, der einen Kopf größer war als er, trug ein T-Shirt, eine Jogginghose und Turnschuhe.

In der Bar lief die Klimaanlage auf Hochtouren. Ein halbes Dutzend Männer lungerte vor dem Fernseher, wo irgendein Fußballspiel wiederholt wurde. Drei von ihnen waren stark tätowiert und trugen Westen und abgeschnittene Jeans, fast wie eine Uniform. Sie hielten Bierbüchsen in der Hand und grölten zum Fernseher hinauf. Vor einigen Jahren hätte Lucas die Gesichter hier drinnen gekannt, aber das waren alles Fremde für ihn.

Der Apologet blieb stehen und starrte auf den Fernseher. »Manchester United gegen Sunderland. War kein gutes Spiel.«

Zwei der Männer schauten ihn argwöhnisch an. Sie gingen weiter.

Die Einrichtung war eine Mischung aus englischem Pub und spanischer Bodega. Es gab eine L-förmige Bar aus Eichenholz, hölzerne Hocker, eine Zapfanlage, Eichenfässer an den Wänden, auf denen Flaschen standen, und Regale voller Schnapsflaschen. Überall hingen Tiffany-Lampen an Ketten, und die Wände waren mit den Wimpeln britischer Fußballmannschaften bedeckt, dazu gab es signierte Mannschaftsfotos von Manchester United, Newcastle, Arsenal und Chelsea.

Hinter der Theke stand ein großer, drahtiger Mann mit schütterem Haar, dessen graues Hemd bis zum Bauchnabel aufgeknöpft war. Er hatte ein großes Glas Bier vor sich stehen und schaute Lucas Daly an.

»Wir kennen uns, oder?«

»Ja, kann schon sein. Ich hatte mal eine Wohnung in Banús. War ein paarmal zum Trinken hier – bis der Kerl niedergeschossen wurde.«

»Da war die halbe Costa del Sol im Laden. Hat mir ganz schön das Geschäft versaut«, sagte der Kneipier mit Ostlondoner Akzent. »Das ist fünf Jahre her, aber die Leute haben ein gutes Gedächtnis. Heute kommt keiner mehr her, nur ein paar Stammgäste.« Er deutete auf die Proleten vor dem Fernseher. »Manchmal muss ich als Fensterputzer einspringen, damit ich überhaupt über die Runden komme. Die Sache ist die –«

»Ich suche Lawrence Powell«, unterbrach ihn Lucas Daly.

»Ach ja? Den haben Sie gefunden.« Er sah ihn mit steinerner Miene an.

»Ich bin ein Kumpel von Amis Smallbone. Ich soll Ihnen sagen, dass Sie ein Arschloch sind.«

Lawrence Powell grinste. Dann schaute er unsicher zu dem Apologeten und wieder zu Daly. »Ich dachte, der sitzt noch.«

»Er ist draußen.«

»So ein verdammter Idiot.« Er schüttelte den Kopf und klopfte sich an die Schläfe. »Ein Irrer. So, was kann ich Ihnen bringen?«

»Ein San Miguel und eine Cola light.« Daly schaute den Apologeten an, der nickte. Der Mann trank niemals Alkohol. »Haben Sie auch was zu essen?«

»Chips.«

»Ist das alles?«

»Einfach oder Käse-Zwiebel?«

»Eine von jedem.«

Das Bier kann mit den Chips. Daly fiel hungrig darüber her, während der Apologet seine Cola austrank. Der Barkeeper stand schweigend und geduldig hinter der Theke. »Und, geht es Amis gut?«

»Als ich ihn das letzte Mal gesehen habe, brauchte er dringend einen guten Zahnarzt.« Daly schaute grinsend zu dem Apologeten, der nachdenklich, aber zerstreut nickte, als hinge er einer traurigen Erinnerung nach.

»Ich suche ein paar Leute hier draußen. Man hat mir gesagt, dass Sie die kennen. Eamonn Pollock, Tony Macario und Ken Barnes.«

»Nette Freunde haben Sie.«

»Ich lege Wert auf Qualität.« Lucas Daly schaute zu einem Barhocker, der in der Nähe stand und ein Einschussloch aufwies. Hier hatte man einem Gast beim Streit um eine Frau durch die Leiste geschossen. Er war dabei gewesen, als es passierte, und zuckte selbst nach fünf Jahren noch zusammen, wenn er an die Schmerzensschreie des Verletzten dachte.

»Die dürften nicht schwer zu finden sein«, sagte Larry Powell. »Eamonn Pollock steckt halb in seinem eigenen Arsch. Man braucht nur eine gute Taschenlampe. Tony Macario und Ken Barnes stecken auch drin. So weit, dass sie ihm die Zähne durch den Hals putzen können. Das sind easyJet-Gangster, alle beide.«

»Will heißen?«

Powell warf einen Blick auf die Gruppe vor dem Fernseher, ob auch niemand zuhörte, und beugte sich dann verschwörerisch vor. »Sie erledigen Jobs für Pollock. Er bleibt nach außen hin sauber und macht sich mit ihrer Arbeit die Taschen voll. Sehr clever. Er besorgt Jobs in England und setzt sie in einen easyJet-Flug. Vierundzwanzig Stunden später sind sie wieder da. Er achtet darauf, dass die Leute nie in Großbritannien vorbestraft sind. Keine Fingerabdrücke, keine DNA.« Er zuckte mit den Schultern und trank von seinem Pils.

»Und wenn jemand, den ich kenne, ihnen eins überbraten will?«

»Kein Problem. Geben Sie einem Marokkaner einen Bin Laden.«

»Wie bitte? Könnten Sie vielleicht Englisch sprechen?«

Lawrence Powell ging mit ihnen auf die Terrasse und deutete über das Mittelmeer auf zwei verschwommene Formen am Horizont. »Dieser Felsbrocken ist Gibraltar. Der andere Nordafrika. Marokko. Die Fingerabdruckdatenbank der dortigen Polizei taugt nichts, die nationale DNA-Datenbank noch weniger. Ein Marokkaner kann herkommen, einen Mord begehen und zurück im Land sein, bevor die Polizei auch nur am Tatort ist. Er ist schwerer zu finden als ein Sandkorn in der Wüste.«

»Und was ist ein Bin Laden?«

»Ein 500-Euro-Schein. Es heißt, die seien so schwer zu kriegen wie früher Bin Laden.« Powell grinste. »Marokko ist mit der Fähre ganz schnell von Ceuta zu erreichen.« Er deutete nach Westen. »Ein Marokkaner kann ein paar Jahre von der Knete leben. Dort drüben ist es billig.«

»Und Sie haben Kontakt zu diesen Marokkanern?«

»Ich habe zu allem Kontakt.« Er rieb Zeigefinger und Daumen aneinander.

Hinter ihnen erscholl lautes Gebrüll, als ein Tor fiel.

Als sie wieder drinnen waren, legte Daly hundert Euro auf die Theke, dann noch vier Scheine.

Powell steckte sie ein. »Und was springt für mich dabei heraus?«

»Wie lange dauert es mit der Lieferung?«

»Wir liefern am selben Tag. Einfach nur anrufen.« Er schob eine Visitenkarte über die Theke.

Daly steckte sie in die Brieftasche und legte einen weiteren 100-Euro-Schein auf die Theke. Powell betrachtete ihn wie einen Hundehaufen. Daly legte noch einen drauf. »Wo finde ich Pollock, Macario und Barnes?«

Powell hob drei Finger, um anzuzeigen, dass das weitere hundert Euro kosten würde.

Lucas Daly nickte dem Apologeten zu. Der Albaner packte Powell an der Kehle und hob ihn in die Luft. Der Mann würgte und schüttelte heftig den Kopf, wobei er unartikulierte Laute hervorstieß. Niemand drehte sich um; alle waren in das Fußballspiel vertieft.

Der Apologet hielt weiter Powells Kehle umklammert, die Füße des Mannes berührten gerade noch den Boden. »Mein Boss ist kein Geldautomat. Er hat dir eine Frage gestellt. Er hätte gern eine Antwort. Tut mir leid, wenn ich dir weh tue.«

»Contented in Puerto Banús«, krächzte Powell.

»Gut, lass ihn los. Contented in Puerto Banús, Haus oder Wohnblock?«

Powell rieb sich den Hals und schluckte. »Boot. Eine beschissene Yacht.«

»Hoffentlich haben Sie recht. Ich würde ungern zurückkommen und Sie noch einmal stören.« Er wandte sich an den Apologeten. »Wir stören die Leute ungern, was?«

»Tut mir leid, dass wir Ihnen Ungelegenheiten bereitet haben«, sagte der Apologet zu Powell.

44

Die Firma Mountainpeak Publishing, in der Gareth Dupont arbeitete, befand sich in einem modernen Gebäude in einem Gewerbegebiet beim Hafen Newhaven. Der Eigentümer Alan Prior hatte Roy Grace und Guy Batchelor freundlich empfangen, ihnen Tee, Kaffee und Kekse angeboten und war dann hinausgegangen, um Gareth Dupont ins Besprechungszimmer zu holen.

Grace hatte vorher mit Glenn gesprochen und gesagt, er solle sich so lange wie nötig freinehmen. Sein Freund musste sich um die Freigabe der Leiche kümmern, Aris Tod offiziell registrieren lassen und die Beerdigung organisieren. Glenn hatte sehr niedergeschlagen geklungen, und auch Guy Batchelor wirkte bedrückt, genau wie alle Kollegen bei der Morgenbesprechung.

Es war kühl im Raum, weil die Klimaanlage lief, und das ganze Büro roch nach Farbe, neuen Teppichen und Möbeln. Hinzu kam das überwältigende Eau de Cologne, das Gareth Dupont verströmte, als er den Raum betrat. Er begrüßte die beiden Ermittler fröhlich, strotzte förmlich vor Selbstvertrauen, es wirkte beinahe schon dreist. Er war schick angezogen, das Musterbild eines Verkäufers: weißes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln, schwarze Hose mit ordentlicher Bügelfalte, glänzende schwarze Schuhe, zwei vulgäre Ringe und eine Angeberuhr.

Grace betrachtete ihn eingehend, während sie mit ihm sprachen. Dupont war Anfang dreißig, ein dunkler, mediterraner Typ. Er trug die kurzen Haare mit Gel nach hinten frisiert, und seine muskulösen, tätowierten Arme ließen auf regelmäßiges Krafttraining schließen. Am Knöchel seines kleinen rechten Fingers befand sich eine Schürfwunde. Grace überlegte rasch. Der Überfall lag zehn Tage zurück; das würde zum Zustand der Verletzung passen.

Dupont schenkte ihnen und sich selbst Kaffee ein, nahm sich einen Keks und tunkte ihn in seine Tasse. Der Mann roch, als hätte er in seinem Duftwasser gebadet. Grace wartete ab, bis Dupont den Keks aufgegessen hatte und sich ganz auf ihn konzentrieren konnte.

»Wir wissen, dass Ihre Zeit knapp bemessen ist, und werden Sie daher nicht länger als nötig aufhalten. Wann sind Sie geboren?« Er behielt die Augen des Mannes im Blick.

»25. Juli 1979.«

»Sie sind also dreiunddreißig?«

»Ja. Nicht gut, oder? Das Alter rückt näher.«

»Ach, das hat noch Zeit«, sagte Guy Batchelor.

»Wo wohnen Sie?« Grace ließ ihn nicht aus den Augen.

Dupont nannte die Adresse eines Mietshauses am Yachthafen.

Grace notierte sie und schaute dann auf das Handgelenk des Mannes. »Schöne Uhr.«

»Vielen Dank!« Dupont hielt sie hoch, damit die Kriminalbeamten sie sehen konnten. »Eine antike Bulgari. Hat mir meine Ex vor ein paar Jahren geschenkt.«

»Tatsächlich? Was für ein Zufall. Sie sieht nämlich genauso aus wie eine Uhr, die letzte Woche aus einem Haus an der Withdean Road gestohlen wurde.«

Grace bemerkte, wie ihm sein Kollege einen Blick zuwarf. Einen Moment lang kam es ihm vor, als wäre es im Raum noch kälter geworden.

»Ist das so?«, fragte Dupont herablassend. »Sagen Sie mir bitte, womit ich Ihnen dienen kann.« Er schaute besorgt auf die Uhr. »Wir haben hier eng gesteckte Ziele.«

»Keine Sorge, Mr Prior hat gesagt, dass wir uns Zeit lassen können.«

Dupont schaute erneut auf die Uhr und schien sich zunehmend unbehaglich zu fühlen. »Natürlich, er bezahlt uns ja kein Festgehalt. Es läuft alles über Provision, also ist Zeit Geld.«

»Wir beeilen uns«, sagte Grace. »Denken Sie bitte mal zehn Tage zurück. An den Nachmittag und Abend des 21. August. Das war ein Dienstag. Könnten Sie uns bitte sagen, was Sie da gemacht haben?«

Trotz der kühlen Zimmertemperatur bemerkten die beiden Ermittler die winzigen Schweißperlen, die auf der Stirn des Verkäufers glänzten. Er fasste sich an die Nase.

»Hm, lassen Sie mich überlegen.« Er holte sein Handy heraus. »Mal in den Kalender schauen. Ach ja – ich habe gearbeitet. Natürlich.«

»Wo haben Sie gearbeitet?«

»Bei meiner alten Firma. Ransom Richman.«

»Im Büro?«

Die beiden Ermittler bemerkten das kurze Zögern. »Nein, ich war zu Hause. Ich arbeite oft von dort aus. Am frühen Abend erreicht man die Leute am besten. Und sie haben es sich noch nicht für den Abend gemütlich gemacht.«

»Um 19.00 Uhr haben Sie mit Ihrem Handy diese Nummer angerufen.« Batchelor reichte ihm einen Zettel.

Dupont warf einen Blick darauf. »Eine Nummer in Brighton. Ja, das passt zu dem Gebiet, das ich bearbeite.«

»Können Sie uns etwas über diese bestimmte Nummer sagen?«

Der Verkäufer schaute beide Beamte an und zögerte, bevor er den Kopf schüttelte. »Nein, tut mir leid, ich tätige Tag und Nacht Dutzende von Kaltanrufen. Da erinnere ich mich nur an die Namen der Leute, die auch Kunden werden.«

»Sagt Ihnen der Name Aileen McWhirter etwas?« Er behielt das Gesicht des Mannes genau im Auge.

»Aileen McWhirter?«

»Ja.«

Er schüttelte den Kopf ein wenig zu schnell. Dann hob er den Finger. »Einen Moment – war sie nicht in den Nachrichten? Ein übler Raubüberfall in ihrem eigenen Haus?«

»Sehr übel. Sie ist an den Folgen gestorben.«

»Ja, das habe ich gelesen. Darum kommt mir auch der Name bekannt vor.«

Grace deutete auf den Zettel mit der Telefonnummer. »Eigentlich müssten Sie die Nummer erkennen. Sie haben sie an dem Abend angerufen, an dem die Frau überfallen wurde.«

»Ehrlich?«

»Sie war in einer sehr schlechten Verfassung, konnte meinen Kollegen aber noch sagen, dass sie den Anruf gegen 19.00 Uhr am Dienstag, dem 21. August, erhalten hat. Die Telefonunterlagen beweisen, dass Sie Mrs McWhirter um diese Zeit angerufen haben. Ganz schöner Zufall, was?«

»Ich – ich weiß nicht, was ich dazu sagen soll.«

»Sie behaupten, Sie wären zu Hause gewesen, Mr Dupont«, warf Guy Batchelor ein. »Warum haben Sie nicht über das Festnetz telefoniert?«

»Weil es mit dem Handy billiger ist. Ich habe einen guten Vertrag, tausend Freiminuten im Monat. Im Büro gehe ich übers Festnetz, aber zu Hause ist das Handy billiger.«

»Kann jemand bestätigen, wo Sie am Dienstag, dem 21. August, um 19.00 Uhr gewesen sind?«

»Das könnte vermutlich nur Gott. Ich war allein zu Hause.«

»Gott?«

Dupont zuckte mit den Schultern.

»Können Sie mir eine eidesstattliche Erklärung von ihm besorgen?«

Dupont sah auf die Uhr. »Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß. Jetzt muss ich wirklich wieder an die Arbeit.«

»Selbstverständlich. Tut mir leid, dass wir Sie aufgehalten haben. Nur ist es so, dass wir bei einem Mordfall in alle Richtungen ermitteln müssen. Ich hoffe, Sie verstehen das.«

»Natürlich. Ich hoffe, Sie fassen die Schweine, die das getan haben.«

»Gewiss, Mr Dupont. Keine Sorge. Das werden wir.« Grace lächelte zuversichtlich. »Übrigens, was für ein Auto fahren Sie?«

Dupont zögerte kurz. »Einen Golf GTI.«

»Netter Wagen. Wissen Sie zufällig das Zulassungsdatum?«

»Einen Moment.« Dupont verließ das Zimmer und kam mit einem Schlüsselbund zurück, an dem die Registrierungsmarke hing. Er gab sie Grace.

»Fast neu.«

»Macht weniger Ärger, wenn man noch Garantie hat.«

»Da haben Sie wohl recht.« Grace gab ihm die Schlüssel zurück.

Als die beiden Ermittler gegangen waren, schlenderte Gareth Dupont betont lässig ins Großraumbüro und gab seinem Kollegen die Autoschlüssel zurück. »Danke, Kumpel, du hast was bei mir gut.«

45

Die beiden Ermittler sprachen erst wieder miteinander, als sie das Gebäude verlassen hatten und in Roy Graces Dienstwagen gestiegen waren. Als sie sich angeschnallt hatten, wandte sich Grace an Batchelor. »Und, was meinen Sie?«

»Der kleine Scheißer hat sich ganz schön gewunden.«

»Das mit von zu Hause aus arbeiten war gelogen. Und er hat auch gelogen, als er sagte, er habe die Nummer nicht erkannt. Ebenso bezüglich des Namens.«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass eine Bulgari-Uhr unter den gestohlenen Gegenständen war.«

»War sie auch nicht.« Er ließ den Motor an. »Ich wollte ihn nur ein bisschen aus dem Konzept bringen und seine Augenbewegungen beobachten, wenn er keinen Grund zu lügen hatte.«

»Haben wir genug, um ihn zu verhaften?«

»Wir müssen ihn irgendwie mit dem Tatort in Verbindung bringen.« Sie verließen das Gewerbegebiet und fuhren über die Küstenstraße zurück nach Brighton. »Dupont steckt auf jeden Fall mit drin. Haben Sie die Kruste an seinem Fingerknöchel gesehen?«

»Ja.«

»Vielleicht hat er am Tatort Blut hinterlassen. Falls die Spurensicherung es findet und wir eine Übereinstimmung bekommen, können wir ihn festnageln. Und ich habe das Gefühl, dass er uns zu den anderen Tätern führen kann. Er sieht aus wie ein Mistkerl, der jeden verkaufen würde, wenn man ihm Strafmilderung zusichert. Ein einziger Tropfen Blut, egal wie winzig, und die Spurensicherung wird ihn finden.«

»Ich weiß ja nicht, ob ich zwei und zwei zusammenzähle und fünf herauskriege, aber –«

»Was mehr wäre, als wir im Augenblick in der Hand haben«, sagte Grace grinsend.

»Ich denke nämlich an Bellas Bericht über die Befragung von Smallbone.«

»Daran habe ich auch gedacht.«

»Er hatte ein blaues Auge, und ihm fehlten einige Schneidezähne. Bella sagte, er habe ausgesehen, als bereite ihm das Gehen Schmerzen. Er hat behauptet, er sei nach ein paar Gläsern zu viel gegen die Kühlschranktür gelaufen.«

»Ach ja? Und wie hieß der Kühlschrank?«

»Genau.«

»Am Tag, nachdem Aileen McWhirter aufgefunden wurde, wurde Ricky Moore verprügelt und gefoltert. Wenige Tage darauf wird Amis Smallbone verprügelt. Möglicherweise ebenfalls gefoltert.«

»Es besteht eine Verbindung zwischen Moore und Aileen McWhirters Haus, und Smallbone ist wegen solcher Delikte vorbestraft. Genau wie unser schleimiger Freund Gareth Dupont.«

»Wie sieht Ihre Hypothese aus, Chef?«

»Die traditionelle Vorgehensweise der Klopfer besteht darin, einen Tatort auszuspionieren, und wenn die Beute ihre eigenen Möglichkeiten übersteigt, verkaufen sie die Informationen gegen einen Anteil. Ich würde sagen, möglicherweise hat Ricky Moore die Informationen an Smallbone oder Dupont weitergegeben. Der alte Daly hat den Zettel im Haus seiner Schwester entdeckt. Vielleicht hat er das Gesetz in die eigene Hand genommen und Moore foltern lassen, um Namen aus ihm herauszuholen. Moore verriet Smallbone. Also ließ er ihn als Nächsten foltern.«

Der Detective Sergeant nickte. »So sehe ich das auch, Chef.«

*

Es gab viele Dinge, die Roy Grace bei der Polizeiarbeit störten. Dazu gehörte auch die Parkplatzsuche. Früher konnte man bei wichtigen Ermittlungen überall in der Stadt parken, doch diese Zeiten waren vorbei. Heute mussten sie wie alle anderen die Regeln einhalten. Was bedeutete, dass man herumfuhr, bis man ein freies Parkhaus fand, und eine exorbitante Summe dafür hinblättern musste. Er dachte lieber gar nicht daran, was die Steuerzahler für Arbeitszeit und Parkgebühren aufbringen mussten.

Er verließ mit seinem Kollegen das Parkhaus an der Küstenstraße und begab sich in die Lanes. Sie gingen durch die schmalen Gassen und erreichten den großen Laden, über dessen Tür in goldener Schrift GAVIN DALY UND SOHN zu lesen war. Er bot eine breite Palette von Antiquitäten an, darunter auch einen ausgestopften Strauß, einen Schreibtisch aus der Zeit von Georg III., einen vergoldeten Kronleuchter und mehrere chinesische Vasen.

Mitten im Raum stand eine Vitrine mit winzigen Nippfiguren, und dahinter saß ein Mann im Rollstuhl. Er hatte einen kurzen Pferdeschwanz, trug eine Brille mit winzigen ovalen Gläsern und neigte den Kopf leicht nach hinten, was ihm eine gewisse Arroganz verlieh. Er trug ein weites Hawaii-Hemd und ausgebeulte Hosen.

»Guten Tag, die Herren. Kann ich Ihnen behilflich sein?« Sein Akzent klang nach Südirland.

Grace zeigte seinen Ausweis. »Detective Superintendent Grace und Detective Sergeant Batchelor. Wir würden gern mit dem Besitzer Mr Lucas Daly sprechen.«

»Tut mir leid, der ist verreist. Er kommt erst am Montag wieder.«

»Wissen Sie, wohin er gefahren ist?«

»Ja, er spielt Golf in Spanien. Soll ich etwas ausrichten?«

»Wo genau in Spanien?«

»Im Süden. Marbella.«

Grace gab ihm seine Visitenkarte. »Vielen Dank. Er soll diese Nummer anrufen, sobald er wieder da ist.«

»Kann ich Ihnen sonst wie behilflich sein?«

»Wie viel kostet der Strauß hier?«, erkundigte sich Batchelor.

»Viertausend Pfund.«

»Oh, vielen Dank. Ich denke drüber nach.«

»Sie sind schwer zu kriegen.«

»So wie Ihr Boss?«

Der Mann kapierte die Anspielung nicht.

Als sie den Laden verließen und in den Morgensonnenschein traten, wählte Roy Grace die Nummer von Gavin Daly. Der alte Mann meldete sich sofort.

»Hier spricht Ihr Sparringspartner von gestern Abend, Detective Superintendent Grace. Eigentlich sollte ich Sie wegen Körperverletzung belangen.«

»Ich sag Ihnen was: Vor zwanzig Jahren wären Sie nicht mehr aufgestanden!« Grace hörte die Belustigung in seiner Stimme.

»Daran zweifle ich nicht.«

»Nun, was gibt es? Haben Sie gute Neuigkeiten für mich?«

»Ihr Sohn Lucas spielt gerne Golf, was?«

Sofort spürte er die Zurückhaltung in Dalys Stimme. »Warum fragen Sie?«

»In welchem Club spielt er?«

»Das weiß ich nicht.«

»Aber er spielt gut?«

»Mein Sohn und ich stehen einander nicht sonderlich nahe. Ich kann Ihnen nicht sagen, wie er seine Freizeit verbringt.«

»Nicht sonderlich nahe? Würden Sie das bitte etwas genauer erläutern, Mr Daly?«

»Nein, werde ich nicht. Wir haben unsere Probleme, aber seit dem Tod meiner Schwester stehen wir auf derselben Seite.«

»Weil Sie nicht darauf vertrauen, dass wir die Täter fassen?«

»Nein, ganz und gar nicht.«

»Und Sie deshalb eine Belohnung von hunderttausend Pfund ausgesetzt haben?«

»Sagen Sie, ist Ihr Vater noch am Leben?«

»Nein, er ist vor einigen Jahren gestorben.«

»Haben Sie irgendetwas von ihm, an dem Sie sehr hängen?«

»Ja, es gibt da einige Dinge.«

»Meine Schwester und ich besaßen nur einen einzigen Gegenstand. Seine Taschenuhr. Wie Sie vermutlich wissen, ist sie über zwei Millionen Pfund wert. Doch das spielt keine Rolle. Aileen und ich hatten Glück im Leben, wir haben viel Geld verdient. Aber die Uhr haben wir nie zum Verkauf angeboten, weil sie das Einzige war, das uns von unserem Vater – besser gesagt von unseren Eltern – geblieben war. Und diese Schweine haben sie mitgenommen. Das ganze andere Zeug interessiert mich nicht, es geht mir nur um die Uhr. Ich will sie zurück. Nur damit Sie Bescheid wissen.«

»Ich verstehe Sie durchaus«, sagte Roy Grace. »Doch ich möchte, dass Sie mich auch verstehen. Wir tun alles, um die Täter zu finden und die gestohlenen Gegenstände sicherzustellen, müssen uns aber an die Gesetze halten.«

Gavin Daly sagte nichts.

46

Lucas Daly nahm seine Ray-Ban-Sonnenbrille ab, als er mit dem Jeep in die städtische Tiefgarage von Puerto Banús fuhr. Dabei schaute er sich argwöhnisch nach Überwachungskameras um. Er wollte nicht, dass man später ihre Bewegungen nachvollziehen konnte. Zu seiner Verärgerung entdeckte er gleich mehrere und fuhr die Rampe wieder hinauf. Er stand gewaltig unter Druck.

Der Apologet schaute ihn seltsam an. »Jede Menge Platz hier, Boss.«

»Die Form gefällt mir nicht.«

»Tut mir leid.«

Daly setzte die Brille wieder auf, als sie in die grelle Nachmittagssonne tauchten. Die Uhr im Wagen zeigte 14.26 Uhr an, doch er überzeugte sich mit einem weiteren Blick auf seine Armbanduhr. Hier war es eine Stunde später als in Großbritannien. In knapp einer Stunde begann das erste Rennen beim Reeves Flooring Cup in Brighton. Und die Quote auf Fast Fella betrug 33:1.

Er hatte Haus und Hof eingesetzt, aber das erklärte seine Nervosität nur teilweise. Er wusste, warum er hier war und was er zu tun hatte, doch die Sache durchzuziehen, war etwas anderes. Da er noch keinen Plan ausgearbeitet hatte, musste er gut organisiert und für alles gerüstet sein.

Sie hatten noch Zeit, viel zu viel Zeit. Sie mussten auf die Dunkelheit warten, doch bei diesem klaren Himmel blieb es bis halb zehn hell. Dann dachte er an die leicht bekleideten jungen Frauen, die am Hafen umherliefen. Die Vorstellung, dort ein paar Stunden in einer Bar zu verbringen und kaltes Bier zu trinken, war angenehm, selbst wenn er dafür die Gesellschaft des Apologeten ertragen musste.

Er fuhr noch ein bisschen herum, um die Zeit totzuschlagen, und entdeckte schließlich einen Parkplatz in einer engen, schattigen Straße, die nicht überwacht zu werden schien. Sie stellten den Wagen ab und gingen zum Hafen hinunter, schlenderten scheinbar ziellos umher, mischten sich unter die Urlauber, die die schicken Yachten am Kai bewunderten. Er registrierte im Vorbeigehen die Namen. Tio Carlos. Shaf. Far Too. Fredericka. Contented. Die Flaggen hingen schlaff in der windstillen Hitze.

Lawrence Powell, der Barbesitzer, hatte recht gehabt, die Contented war eine verdammt große Yacht. Sie war beträchtlich länger, höher und glänzender als alle ihre Nachbarn. Zwei Männer in weißen Uniformen arbeiteten auf dem Achterdeck, einer mit Eimer und Mopp, der andere polierte die Chromverzierungen. Der mit dem Mopp hatte den Kopf rasiert und den Hals tätowiert; der andere hatte kurzes dunkles Haar und eine Zigarette im Mund.

Lucas Daly fotografierte die beiden Männer im Vorbeigehen unauffällig mit dem Handy und blieb ein Stück weiter stehen. Er holte Powells Visitenkarte heraus, wählte dessen Nummer und schickte ihm die Fotos.

Sie setzten sich an einen Außentisch, von dem aus sie einen hervorragenden Blick auf das Schiff hatten. Der Apologet betrachtete die laminierte Speisekarte, während Daly auf die Uhr sah. Noch fünfzehn Minuten bis zum Rennen. Der Apologet bestellte eine Cola und Lasagne mit Pommes, Daly nur ein großes Bier. Er war zu angespannt, um zu essen, und hätte auch besser nicht trinken sollen. Er musste abends seinen Verstand beisammen haben. Doch bis dahin war ja noch viel Zeit.

Als ihre Getränke kamen, vibrierte sein Handy. Er schaute aufs Display. Die Antwort von Lawrence Powell.

Der Dunkelhaarige links ist Macario, der Kahle Barnes.

»Es läuft«, sagte er zu dem Apologeten. Dann ging er ein Stück weg, um zu telefonieren.

Fünf Minuten später kam er zurück, trank sein Bier mit drei Schlucken aus und bestellte ein neues. Er tippte zum zehnten Mal auf seine Renn-App, um das Rennen aufzurufen, doch die Verbindung war zu langsam. Es passierte nichts. Zwanzig angstvolle Minuten später, in denen der Apologet über sein Essen hergefallen war und er selbst ein drittes Bier getrunken hatte, zündete er sich eine Zigarette an und rief seinen Buchmacher an.

»Hier ist Lucas Daly. Haben Sie das Ergebnis vom 2.15 Uhr-Rennen in Brighton?«

»Einen Moment. Ja. 1. Nummer 7, Connemara, 2. Nummer 4, Kentish Boy, 3. Nummer 10, Voyeur.«

Dalys Magen schien mit Eis gefüllt. »Ist das wirklich das 2.15 Uhr-Rennen in Brighton?«

»Ja, der Reeves Flooring Cup.«

Er zog an der Zigarette, seine Hände zitterten. »Was ist mit Fast Fella?« Während er wartete, zog er noch einmal tief an der Zigarette. »Scheiße. Verfluchte Scheiße.«

»Stimmt was nicht, Boss?«, fragte der Apologet.

Kurz darauf hörte Daly die Stimme des Buchmachers. »Nicht angetreten.«

»Was soll das heißen?«

»Hat sich in den Boden gestemmt. Sich geweigert, aus der Startmaschine zu kommen.«

»Also wurde er aus dem Rennen genommen? Er ist nicht gelaufen. Bekomme ich meinen Einsatz zurück?«

»Leider nicht. Das Rennen war schon gestartet. Alle Wetteinsätze sind verloren.«

»Scheiße, Scheiße, Scheiße.« Daly beendete das Gespräch.

Der Apologet schaute ihn an. »Schlimm?«

Er nickte und nahm sich eine neue Zigarette. »Schlimm.«

»Tut mir leid.«

47

Um kurz nach halb drei parkte Roy Grace vor City Books an der Western Road, seiner Lieblingsbuchhandlung. Er liebte den unabhängigen Laden, in dem es noch richtig nach Büchern roch. Er war klein, bot aber ein wahres Labyrinth vollgestopfter Regale. Wann immer er Zeit hatte, was leider nicht mehr sehr oft vorkam, ging er hinein und verlor sich in den Gängen.

»Haben Sie etwas über die Geschichte der frühen Gangs in New York?«, fragte er die junge braunhaarige Frau hinter der Theke. Hinter ihr stand ein ernst dreinblickender Mann mit kurzem grauen Haar, der auf eine Computertastatur tippte. Er blickte auf und lächelte breit.

»Detective Superintendent Grace, wie schön, Sie zu sehen! Geschichte der frühen Gangs? Wie weit möchten Sie zurückgehen? Im Grunde fing es in den 1850ern mit der irischen Dead Rabbits Gang an. Später folgten dann die White Hand Gang und Al Capones Black Hand Gang.«

»Ich muss die ganze Geschichte abdecken.«

Zehn Minuten später saß er wieder im Auto, auf dem Rücksitz eine Tüte mit fünf Büchern, und fuhr langsam den Shirley Drive entlang. Guy Batchelor neben ihm schaute auf die Hausnummern.

Einige hundert Meter weiter sagte er: »Da ist es, Boss!«

Sie hielten vor einem eleganten frei stehenden Haus, vor dessen Doppelgarage ein silberner Mercedes SLK parkte. Der andere Platz war leer. Sie stiegen aus und klingelten an der Haustür.

Von drinnen erscholl aggressive Musik.

»›The Number of the Beast‹«, sagte Batchelor.

»Iron Maiden?«

Sein Kollege nickte.

»Wusste gar nicht, dass Sie sich mit Musik auskennen.«

»Na ja, Tochter im Teenageralter.«

Grace grinste. Dann öffnete eine Frau mit nackten Füßen, die einen cremefarbenen seidenen Morgenmantel trug, die schwere Eichentür. In der Realität sah sie kleiner aus, und ihr Gesicht wirkte ohne Make-up ein bisschen blass. Die langen dunklen Haare hatte sie unter einem Handtuch verborgen. Sie sah ganz anders aus als die hinreißend attraktive Nachrichtensprecherin, die er so oft im Lokalfernsehen gesehen hatte. Sie wirkte auch ein bisschen nervös und verängstigt, bei weitem nicht so selbstsicher wie die Frau, die er vom Bildschirm kannte.

»Hallo? Wer sind Sie?«, erkundigte sie sich argwöhnisch.

»Sarah Courteney?«

»Ja.«

Grace hielt seinen Ausweis hoch, Batchelor tat es ihm nach. »Ich bin Detective Superintendent Grace, und das ist mein Kollege, Detective Sergeant Batchelor, Kripo Sussex, Abteilung Kapitalverbrechen. Könnten wir kurz mit Ihnen reden?«

Sie schaute auf die Uhr. »Ich nehme an, es hat mit der Tante meines Mannes zu tun.«

»Ja.«

»Es ist so schrecklich. Ich kann es immer noch nicht fassen. Kommen Sie herein. Allerdings nur für ein paar Minuten, ich werde gleich vom Studio abgeholt. Aber ich möchte Sie auch nicht vor der Tür stehen lassen. Die Presse belagert mich schon wegen dieser Sache.«

»Natürlich. Ich bin übrigens ein großer Fan von Ihnen.« Grace wurde rot, als ihm bewusst wurde, wie albern das klang.

Sie lächelte warmherzig. »Vielen, vielen Dank.«

Sie betraten einen Flur, der nach einer Duftmischung roch. Er war mit einem exquisiten antiken Tisch, zwei Stühlen mit hoher Lehne und einer Standuhr eingerichtet. An den Wänden hingen Fotos der Moderatorin. Auf einem war sie mit Fatboy Slim zu sehen, auf einem anderen mit dem Sportkommentator Des Lynam. Auch gab es Aufnahmen mit Dame Vera Lynn und David Cameron. Die Musik war hier drinnen noch viel lauter. »Entschuldigen Sie den Lärm. Mein Sohn hat Semesterferien. Er hört den ganzen Tag nichts anderes.« Sie führte sie ins Wohnzimmer. »Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«

»Nein, vielen Dank. Wir machen es auch kurz.« Er schaute sich in dem großen, eleganten, aber dennoch wohnlichen Zimmer um. Es war fast ausschließlich mit Antiquitäten eingerichtet und bot einen Blick auf einen gepflegten Rasen und Swimmingpool. Zwei große braune Ledersofas standen einander vor einem Marmorkamin gegenüber. Dazwischen befand sich eine verzierte hölzerne Truhe, die als Couchtisch diente. Aus einem umgebauten Mahagonischrank lugte ein gewaltiger Fernseher hervor. In einer Ecke stand eine Vitrine mit Auszeichnungen, und der Kaminsims quoll über von Einladungen. Der Raum wirkte ziemlich maskulin mit nur wenigen weiblichen Untertönen. Die Anzeichen eines dominanten Ehemannes, dachte Grace. Einen Moment lang klaffte Sarah Courteneys Morgenmantel auf, bevor sie ihn rasch zusammenzog. Dabei bemerkte er einige blaue Flecken auf ihrer Brust. War das der Ehemann gewesen? Ein Mann, der andere brutal folterte und seine eigene Frau schlug?

»Hatten Sie Glück mit den Ermittlungen?«

»Wir machen Fortschritte. Aber es gibt noch keine Festnahmen.«

»Diese Leute sind Ungeheuer. Hoffentlich erwischen Sie sie.«

»Wir sind sehr zuversichtlich.«

»Ich kann nicht glauben, was man ihr angetan hat.«

»Standen Sie und Ihr Ehemann Mrs McWhirter nahe?«, erkundigte sich Batchelor.

Sie schwieg einen Moment. »Leider nicht, nicht wirklich. Sie und ich haben uns immer gut verstanden, aber sie hatte Probleme mit Lucas.«

»Was für Probleme?«

»Nun ja, Lucas und sein Vater kommen nicht gut miteinander klar.«

»Das ist mir auch schon zu Ohren gekommen. Worum geht es da?«

»Sein Vater hat hohe Maßstäbe gesetzt. Er ist ein erfolgreicher Selfmademan. Ich glaube, Lucas steht deswegen ziemlich unter Druck. Er ist selbst ein starker Mann, da prallen einfach zwei Alphatiere aufeinander.«

»Das kommt vermutlich oft vor, wenn Verwandte in derselben Firma arbeiten.«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich nehme an, dass meinem Mann der geschäftliche Instinkt fehlt, den sein Vater besitzt. Er hat im Laufe der Jahre viel Geld verloren, als er versuchte, die Risiken zu streuen. Sie wissen sicher, dass der Antiquitätenhandel nicht mehr das ist, was er einmal war. Lucas hat ein großes Restaurant mit Bar eröffnet, mit dem er gescheitert ist. Er hat viel Geld in andere Firmen gesteckt, die nicht wie erwartet gelaufen sind. Als er in die Firma seines Vaters eintrat, war Gavin Daly Antiques einer der größten Händler in Großbritannien – sie hatten sechs Läden in Brighton und zwei in London. Jetzt ist nur noch der eine übrig.«

Grace nickte. »Wie steht es mit dem Verhältnis zwischen Ihrem Mann und Aileen?«

»Leider hat der alte Mann seine Schwester gegen Lucas eingenommen. Er hat sie davon überzeugt, ihn zu enterben.«

»Warum das?«

Sie zögerte. »Ich sollte das alles gar nicht erzählen.«

»Sie müssen nicht, wenn Sie nicht wollen.«

»Er dachte wohl, man müsste Lucas auf den Boden der Tatsachen holen. Dass er das geerbte Geld ohnehin nur aus dem Fenster werfen würde. Es verschwenden würde.«

»Familien und Geld.«

»Vielleicht bringt diese schreckliche Sache Lucas und seinen Vater einander wieder näher.«

»Aber Sie und Aileen haben sich gut verstanden?«

»Sehr gut. Ich habe immer mal wieder bei ihr vorbeigeschaut – dann hat sie mir einen gewaltigen Sherry eingeschenkt! Sie war sehr unabhängig und auch mit achtundneunzig noch fit. Auch ihr Bruder ist erstaunlich rüstig für einen 95-Jährigen – die Familie hat gute Gene. Und sie haben in ihrem Leben viel durchgemacht.«

»Ach ja?«

»Sie wurden beide in New York geboren. Ihr Vater war wohl so eine Art Gangster. Ein hohes Tier in der White Hand Gang. Eines Nachts wurde ihre Mutter von einem Trupp Männer erschossen, die gewaltsam ins Haus eingedrungen waren. Sie gingen sogar zuerst in Gavins Schlafzimmer, dann erschossen sie seine Mutter und entführten den Vater. Gavin und Aileen haben ihn nie wiedergesehen. Wenige Monate später hat eine Tante sie mit nach Irland genommen, weil sie dort sicherer waren als in New York. Als sie Teenager waren – wohl in den frühen dreißiger Jahren –, lernte ihre Tante einen Mann aus Brighton kennen und ist mit den Kindern hergezogen.«

Grace hörte aufmerksam zu. Die Bücher, die er in Aileen McWhirters Arbeitszimmer gesehen hatte, gewannen eine ganz neue Bedeutung, vor allem in Verbindung mit dem Gespräch, das er mit Gavin im Garten geführt hatte. Er ging zu der Vitrine und warf einen Blick auf die Auszeichnungen. »Gehören die Ihnen oder Ihrem Mann, Mrs Courteney?«

Sie wurde rot. »Das sind alles meine. Fernsehpreise und ein paar Tennispokale und eine Auszeichnung für Salsa. Ich nehme Unterricht, damit halte ich mich fit. Ich heiße übrigens Mrs Daly, den Namen Courteney benutze ich nur beruflich.« Sie bot ihnen einen Platz auf dem Sofa an, setzte sich gegenüber und schaute sie erwartungsvoll an.

»Wir müssen mit Ihrem Ehemann sprechen. Wie ich hörte, ist er verreist.«

»Übers Wochenende.«

»Wo ist er hin?«

»Marbella. Ein Golftrip mit Freunden.«

»Er spielt regelmäßig?«

Sie zögerte. »Eher aus gesellschaftlichen Gründen.«

»In welchem Club?«

Plötzlich wirkte sie verlegen. »Hm, na ja, wissen Sie, er spielt nur ab und zu. Ich weiß nicht, in welchem Club er Mitglied ist oder ob überhaupt. Ich meine – er spielt in verschiedenen Clubs.«

»Ein sehr teures Spiel«, sagte Batchelor. »Ich hätte meine Mitgliedschaft beinahe aufgegeben, weil ich so selten spiele. Es ist im Grunde billiger, einfach nur die Gebühr zu zahlen.«

»Spielt Ihr Mann in Spanien regelmäßig?«

»Nein – eigentlich gar nicht.« Das Gespräch schien ihr zunehmend unangenehm zu sein. »Er – wir – hatten früher eine Wohnung in Puerto Banús und haben noch Freunde da.«

Sie wirkte ganz und gar nicht so selbstbewusst wie im Fernsehen und drehte ihren Ehering nervös hin und her. Grace war sich fast sicher, dass sie log. Ihren Mann deckte. Aber warum?

»Also macht er Sie oft zur Golfwitwe?«

»Nein.« Sie lächelte und sah demonstrativ auf die Uhr.

»Nur noch eine Sekunde. Wann kommt Ihr Mann zurück?«

Sie zögerte. »Am Sonntag. Sonntagabend.«

Batchelor gab ihr seine Karte. »Es wäre schön, wenn Sie ihm die geben würden, damit er sich so bald wie möglich bei uns meldet.«

»Natürlich.« Sie legte die Karte auf den Couchtisch.

»Wenn ich das sagen darf – Sie sind eine sehr gute Nachrichtensprecherin«, sagte Grace.

»Herzlichen Dank.«

»Arbeiten Sie immer freitags abends?«

»Die Dienste wechseln, aber in diesem Monat lese ich die regionalen Nachrichten, die nach den nationalen Nachrichten um sechs und zehn gesendet werden.«

»Ich nehme an, dass Ihr Mann an den langen Sommerabenden Golf spielt, während Sie arbeiten.«

Sie wurde rot. »Nein – so oft macht er das nicht.«

»Können Sie sich erinnern, ob er letzten Freitag gespielt hat?«

Sie schaute wieder auf die Uhr. »Letzten Freitag. Nein, da ist er zu seinem Vater gefahren. Er war sehr durcheinander wegen Aileen. Ich glaube, Lucas hat mit seinem Vater gegessen, während ich bei der Arbeit war.«

»Mussten Sie etwas über diese Geschichte im Fernsehen lesen?«

»Nein. Ich weiß auch nicht, ob ich das verkraftet hätte.«

Die beiden Ermittler standen auf. »Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben. Wir reden dann mit Mr Daly, wenn er wieder zurück ist.«

»Ich gebe ihm auf jeden Fall Ihre Karte.«

*

Als sie wieder im Wagen saßen, sagte Grace: »Ich habe da drinnen keine einzige Golftrophäe gesehen.«

»Vielleicht spielt er einfach schlecht. Worauf wollen Sie hinaus, Boss? Vielleicht bin ich ein bisschen blöd.«

»Ich glaube, er spielt überhaupt nicht Golf. Golfspieler haben immer Trophäen zu Hause, und sei es nur ein hölzerner Löffel.«

Batchelor hielt am Straßenrand, stieg aus und holte eine Zigarette heraus. Dann bot er Grace eine an.

»Nein, jetzt nicht, aber machen Sie nur.«

»Haben Sie aufgehört?«

»Schon vor langer Zeit, aber gelegentlich genehmige ich mir eine am Abend, wenn ich was trinke. Ich hab Spaß dran, also scheiß drauf!«

»Warum behaupten Dalys Geschäftsführer und seine eigene Frau, dass er Golfurlaub macht?«

Grace schwieg, während sein Kollege am Wagen lehnte und einen perfekten Rauchring blies.

»Ich habe mich immer gefragt, wie man die macht.«

Der DS grinste und blies rasch hintereinander zwei weitere Ringe. Als sie ineinanderflossen, sahen sie einen Moment lang wie Handschellen aus.

»Ich bin beeindruckt!«

»Mein Partytrick.«

»Und dann schwingen Sie Ihren Zauberstab und verwandeln sie in Stahl?«

»Kommt auf die Party an. Können wir also davon ausgehen, dass das, was Lucas Daly in Marbella zu erledigen hat, nichts mit Golf zu tun hat?«

»Ich sehe, wir sind uns wieder mal einig.«

48

Um sieben Uhr abends beobachteten Lucas Daly und der Apologet, wie Tony Macario und Ken Barnes das Tor an der Gangway der Contented abschlossen und an Land gingen.

Grobschlächtig aussehende Männer; beide nicht sehr groß, aber drahtig und gemein. Macario hatte einen Dreitagebart, und selbst von weitem konnte Daly die lange Narbe unter seinem rechten Auge erkennen. Beide trugen Jeans und weiße T-Shirts, die mit dem Namen der Yacht bedruckt waren. Sie gingen nebeneinander am Kai entlang.

»Kommen die wieder, oder sollen wir ihnen folgen?«, fragte der Apologet.

»Die sollen gefälligst ihren Arsch wieder herbewegen. Nein, warte mal.« Er stand auf und ging ihnen nach.

Ein Stück weiter bogen sie in eine Gasse voller lärmender Kneipen und Restaurants, gingen dann nach rechts und betraten O’Grady’s Irish Pub. Der Schriftzug GUINNESS und das Logo mit der Harfe waren in die Fensterscheiben und Glastüren geschliffen. Daly wartete und beobachtete, wie die Männer durch die Menge zur Theke gingen. Als sie ihre Getränke bekamen, ging er zurück, um den Apologeten zu holen.

Zehn Minuten später hatten sie sich mit ihren eigenen Getränken in sicherer Entfernung von Macario und Barnes postiert und beobachteten, wie die beiden versuchten, eine Gruppe desinteressierter junger Mädchen anzubaggern. Hoffentlich bekommen sie keine von ihnen rum, dachte Daly, das würde seinen neuen Plan ganz schön durcheinanderbringen.

Eineinhalb Stunden später verließen die Mädchen die Bar, was den Männern gar nicht gefiel, die mittlerweile einen in der Krone hatten. Um kurz nach elf wankten Macario und Barnes aus der Kneipe und die Gasse entlang. Daly und der Apologet folgten ihnen und sahen, dass sie in eine Pizzabude gegangen waren.

Sie kamen mit großen Schachteln wieder heraus und stolperten mit unsicheren Schritten zurück zum Schiff, wo sie unter Deck verschwanden.

Es war fast halb zwölf. Ein warmer Abend, die Straßen waren noch voller als zuvor. Daly betrat mit dem Apologeten eine Kneipe gegenüber der Anlegestelle, wo er sich einen Metaxa bestellte, um seine Nerven zu beruhigen, und eine Cola für seinen Kollegen. Zehn Minuten später sagte er: »Der Tanz geht los.«

»Tut mir leid, ich tanze nicht so gut.«

Daly schlug ihm auf den Rücken. »Lass uns den Ball ins Rollen bringen.«

»Fußball ist auch nicht mein Ding.«

»Das war ein Scherz.«

»Verstehe ich nicht.«

Daly deutete auf die Contented.

Der Apologet grinste. »Ach so. Entschuldigung.«

49

Am Kai war nur noch ein junges Paar, das einander leidenschaftlich küsste und nichts um sich herum wahrzunehmen schien. Lucas Daly brauchte dringend eine Zigarette, um seine Nerven zu beruhigen, doch sein Feuerzeug war leer.

»Scheiße.«

Er ging zu dem Paar und sagte laut, ohne die leidenschaftliche Küsserei zu beachten: »Spricht jemand von Ihnen Englisch?«

Sie drehten sich zu ihm um. »Wir sind Engländer«, sagte der Mann barsch. »Was wollen Sie?«

»Haben Sie Feuer?«

»Verdammte Scheiße!« Er wühlte in seiner Tasche, holte ein Feuerzeug heraus und reichte es Daly.

»Danke, Kumpel.« Er schnappte sich das Feuerzeug und ging damit weg, wobei er an der Zigarette zog.

»Keine Ursache.«

Bis er die Zigarette aufgeraucht hatte, war das Paar verschwunden. Er reichte dem Apologeten ein paar Chirurgenhandschuhe und zog selbst welche über. Dann folgte ihm der Apologet über die Gangway des Schiffes und durch das Tor, das die beiden Handlanger offen gelassen hatten, auf das geräumige Deck der Yacht. Es roch luxuriös nach Teakholz, Politur, Lack und Leder. Sie konnten spüren, wie das Schiff sich sanft unter ihnen wiegte.

Daly öffnete die Tür und betrat den großen Salon, an dessen Wänden lederne Sitzbänke verliefen. In der Mitte stand eine geschwungene Bar, deren Hocker ebenfalls mit weißem Leder bezogen waren. An der Wand dahinter hingen Regale voller Spirituosen. Es roch eindeutig nach Pizza.

Hinter der Theke führten glänzende hölzerne Stufen nach unten, von wo man den Kommentar eines Fußballspiels hören konnte. Lucas Daly hob die Hand, damit der Apologet ein Stück hinter ihm blieb, und bewegte sich langsam nach unten. Er gelangte in ein großes Esszimmer. In der Mitte stand ein Tisch für zwölf Personen mit lederbezogenen Stühlen. Am Ende des Raums hing ein riesiger Fernseher, in dem das Fußballspiel lief. Macario und Barnes aßen Pizza und tranken Bier aus Dosen.

Er winkte den Apologeten zu sich und bedeutete ihm mit Gesten, dass er selbst Macario übernehmen würde und der Apologet sich um Barnes kümmern sollte.

Die Männer bewegten sich so leise und rasch wie möglich. Als Macario sich gerade ein Stück Pizza in den Mund stecken wollte, schaltete Daly ihn mit einem einzigen Karateschlag in den Nacken aus. Er sackte seitlich vom Stuhl und blieb reglos am Boden liegen. Der Apologet riss Barnes auf die Füße.

»Was zum –?« Dann schlossen sich die Hände des Apologeten um seine Kehle und erstickten die restlichen Worte in einem unverständlichen Gurgeln. Der Apologet trat ihm mit aller Gewalt auf den Fuß.

Der kahlköpfige Mann schrie auf.

»Entschuldigung.«

»Wer zum Teufel seid ihr?«, krächzte Barnes, dessen zitternde Stimme seine Angst verriet.

»Ich bin Mr Angepisst«, sagte Lucas Daly. »Und das ist mein Freund, Mr Noch Angepisster. Und du bist Ken Barnes?«

Schweigen.

»Zunge verschluckt?«

Immer noch Schweigen.

»Ich sag dir was. Mein Freund hier hat einen Lockenstab dabei. Den könnte er in die Steckdose stecken, schön warmmachen und dir in den Mund schieben. Würde dir das gefallen? Dann hättest du jedenfalls einen Grund, nicht zu reden.«

Barnes’ Augen blickten entsetzt.

»Du tust ihm besser noch ein bisschen weh, Augustine. Er ist nicht sehr gesprächig.«

Der Apologet stampfte dem Mann auf den Fuß, diesmal noch fester. Barnes schrie vor Schmerz, wobei ihm Tränen übers Gesicht liefen.

»Schreien kannst du also. Wer schreit, kann auch reden, oder? Also, wie heißt du?«

»Ken Barnes.« Er konnte vor Schmerz kaum sprechen.

»Ich brauche ein paar Informationen von dir. Zum Beispiel, ob du letzte Woche einen schönen Abend in der Withdean Road in Brighton hattest. Hat es Spaß gemacht, eine alte Dame mit einem Lockenstab zu foltern?«

»Das war ich nicht«, stammelte er.

»Ach nein?«

»Nein. Nicht ich. Ich war – ich war …« Er verstummte.

Daly nickte dem Apologeten zu, der ihm erneut auf den Fuß trat, und diesmal hörte man Knochen brechen, begleitet von einem qualvollen Aufschrei.

»Barcelona hat gerade ein Tor geschossen«, sagte der Apologet mit einem Blick zum Fernseher.

»Er war es. Das blöde Schwein«, keuchte Barnes.

»Dein Freund Mr Macario?«

»Ja.«

Daly nickte und warf einen Blick auf die bewusstlose Gestalt von Tony Macario. »Er ist also der stille, starke Typ, was?«

»Man hat mich nur für den Job angeheuert. Sie brauchten jemanden, der beim Möbelschleppen half, das war alles.«

»Wer hat dich angeheuert? Dein Boss Eamonn Pollock?«

Barnes sagte nichts.

Daly wandte sich an den Apologeten. »Du trittst ihm besser noch mal auf den Fuß.«

»Neeeiiiin! Bitte! Ich sage alles, was ihr wissen wollt.«

»Schon besser. Denn du wirst es uns sowieso erzählen. Weniger Schmerz für dich, weniger Arbeit für uns. Nun, ich habe hier eine ganze Liste von Dingen, die ich gerne wüsste. Erstens, wo ist die Patek Philippe geblieben, die du aus dem Haus gestohlen hast? Zweitens, wo sind die übrigen Sachen? Drittens, wo ist auf diesem Boot der Safe, und wie bekommen wir ihn auf? Und viertens, wer ist dein Boss? Eamonn Pollock?«

»Von einer Uhr weiß ich nichts, das ist die Wahrheit. Kann mich an keine Uhr erinnern.«

»Hast du von der alten Frau den Zugangscode zum Safe erpresst?«

Er schüttelte den Kopf.

»Weißt du was, ich glaube dir nicht. Warum wohl? Vielleicht, weil du ein beschissener Lügner bist?«

»Der Gorilla hat mir den Fuß gebrochen, verdammt nochmal.«

»Und gleich bricht er dir den zweiten. Die alte Dame war nämlich meine Tante. Die Uhr hat meinem Großvater gehört. Meine Tante bekomme ich nicht zurück, weil sie tot ist. Aber ich werde die Uhr zurückkriegen, und wenn es das Letzte ist, was ich tue. Und du weißt, wo sie ist.«

Barnes schüttelte den Kopf.

Daly umfasste sein Kinn und zwang ihn, ihn anzuschauen. »Jetzt hör mir mal gut zu. Wenn du mir nicht sagst, wo die Uhr ist, wird mein Freund dich töten. So einfach ist das. Ich gebe dir zehn Sekunden.«

Daly schaute auf die Uhr. Dann blickte er zu dem Apologeten und machte eine Drehbewegung mit dem Handgelenk. Sekunden später hing Barnes mit dem Kopf nach unten, nur gehalten am rechten Fußknöchel.

»Kannst du jetzt klar denken?«

»Ich hab zu viel getrunken. Bitte lasst mich runter. Ich – ich –«

»Vielleicht brauchst du noch einen Drink, um den grauen Zellen ein bisschen auf die Sprünge zu helfen.«

Er schüttelte den Kopf, in den Augen den Blick eines verängstigten Vogels.

»Bin sofort zurück«, sagte Daly und lief die Treppe hoch.

»Tut mir leid, dass ich dich so hängen lasse«, sagte der Apologet.

Kurz darauf tauchte Lucas Daly mit einer Flasche Macallan Scotch und einem kleinen Plastiktrichter auf. »Leg ihn auf den Boden. Und dann machst du ihm den Mund auf.«

Sein Handlanger gehorchte. Barnes wollte sich losreißen, doch der Apologet kniete sich auf seine Brust, drückte ihn zu Boden und hielt seinen Kopf wie in einem Schraubstock. Daly kniete sich hin, schraubte die Flasche auf, steckte ihm den Trichter in den Mund und goss den Whisky hinein.

Der Mann hustete und würgte.

»Geht dir das zu schnell?«

Barnes wollte den Kopf schütteln, doch der Apologet hielt ihn eisern fest. In weniger als fünf Minuten war die Flasche leer.

Ihr Gefangener verdrehte die Augen. Daly warf einen Blick zu Macario, der allmählich wieder zu sich kam. »Wo ist die Uhr?«, fragte er Barnes. »Die Patek Philippe? Wo ist der Safe? Und wo ist dein Boss Eamonn Pollock?«

»Der Safe ist im großen Schlafzimmer.« Bevor Barnes das Bewusstsein verlor, murmelte er noch etwas Unverständliches.

*

Eine Viertelstunde später kam Tony Macario zu sich und sah als Erstes seinen Kumpan, der bewusstlos mit dem Kopf nach unten hing und mit dem Kopf voran gegen einen mit Nieten besetzten Metallträger geschleudert wurde.

Dann begriff er durch einen Nebel aus Alkohol und hämmernden Kopfschmerzen, dass er an Händen und Füßen gefesselt war und sich nicht rühren konnte.

Barnes wurde achtlos auf den Boden geworfen. Aus einer Risswunde am Kopf sickerte Blut.

»Dein Kumpel ist nicht sehr gesprächig. Vielleicht kannst du uns helfen? Wir haben uns den Safe angeschaut, aber er ist leer«, sagte Daly und schnüffelte. »Was stinkt hier so? Hast du dir etwa in die Hose geschissen?«

Macario schüttelte den Kopf.

»Na schön. In einer Minute dürfte aber genau das passieren.« Er zog sein Feuerzeug heraus und zeigte ihm die Flamme. »Du magst gern heiße Sachen, was?«

»Heiße Sachen?«

»Ja. Andere Leute verbrennen.«

»Ich habe niemanden verbrannt.«

»Möchtest du uns etwas über die Withdean Road in Brighton erzählen? Die kleine alte Dame, die du verbrannt hast? Wer hat dich auf sie angesetzt? Das war Eamonn Pollock, oder?«

Macario starrte ihn ausdruckslos an. »Withdean Road? Nie gehört.«

»Da hat uns dein Kumpel aber etwas ganz anderes erzählt. Angeblich war es deine Idee, die alte Dame zu foltern, damit sie den Code für ihren Safe und die PIN-Codes für ihre Kreditkarten herausrückt. Hat er etwa gelogen? Hat er dir die Sache in die Schuhe geschoben, um seinen Arsch zu retten?«

»Er hat was? Dieses miese Dreckstück …«

»Da kommen wir der Sache schon näher.«

»Meine Idee? Ich musste ihn förmlich von ihr wegreißen.«

»Erzähl uns mehr.« Er nickte dem Apologeten zu. »Mein Freund tut Leuten wirklich ungern weh. Er vermeidet es so weit wie möglich. Meinem Dad und mir sind die Antiquitäten und Gemälde scheißegal, aber wir wollen die Uhr zurück. Ich weiß, es ist sentimental. Weißt du, was das Wort bedeutet?«

Macario nickte.

»Dein Freund sagt, er wisse nicht, wo Mr Pollock ist. Wie steht es mit dir?«

»Er hat uns nichts gesagt. Ich weiß wirklich nichts. Ganz ehrlich.«

»Ach ja? Was glaubt ihr wohl, was dieses Boot wert ist? Zehn Millionen? Zwanzig? Fünfzig? Hundert? Ihr beiden Witzbolde bewacht es, während er weg ist, und wollt mir weismachen, dass er euch keine Adresse hinterlassen hat? Keine Telefonnummer für Notfälle?« Er klopfte sich auf die Brust. »Für wie blöd hältst du mich? Sehe ich aus, als wäre ich gerade aus dem Ei geschlüpft?«

»Nein.«

Lucas Daly ließ ihn mit dem Apologeten allein und kam mit einer Literflasche Grey Goose-Wodka zurück, die sie Macario mit Hilfe des Trichters zur Hälfte einflößten.

Wenig später nuschelte er, sein Chef sei vielleicht nach New York geflogen, aber er wisse nicht, wo genau er sich dort aufhalte. Das könne er schwören.

»Dann erzähl mir mal, was ihr mit dem restlichen Zeug angestellt habt. Was ist aus den schönen Antiquitäten und Gemälden meiner Tante geworden? Die sind acht Millionen Pfund wert. Was hat er getan – sie in Luft aufgelöst?« Er betätigte das Feuerzeug und hielt Macario die Flamme vor die Augen. »Glaub ja nicht, dass ich mich nicht traue. Ich würde dir mit Freuden das Gesicht verbrennen.«

»Die gingen in ein Lagerhaus … Scheune … so was in der Art.« Er sprach undeutlich.

»Welches Lagerhaus? Unten am Hafen? Shoreham oder Newhaven?«

Er schüttelte den Kopf. »Gewerbegebiet. Lewes. Am Stadtrand. Beim Tunnel.«

»Wo sollten die Sachen danach hin?«

»Übersee.«

Dann verlor er das Bewusstsein.

Daly löste seine Fesseln und auch die von Barnes, wobei ihm der Apologet behilflich war. Sie ließen die beiden Männer bewusstlos auf dem Boden liegen, gingen nach oben und verließen das Schiff über die Gangway. In der Nähe des Anlegers trafen sie auf eine dunkelhäutige Gestalt, die auf sie wartete und eine Zigarette rauchte.

»Mr Bin Laden?«

Der Marokkaner grinste.

50

Humphrey schnarchte. Der Hund lag neben Roy Grace auf dem Sofa, die Pfoten in die Luft gestreckt wie eine tote Riesenameise. Grace streichelte ihm den Bauch. »Bisschen leiser, Kumpel! Ich kann den Fernseher gar nicht hören.«

Humphrey ignorierte ihn.

Im Fernsehen lief Gangs of New York, den er sich von Glenn Branson ausgeliehen hatte, mit einem mörderisch aussehenden Daniel Day-Lewis. Auf dem Couchtisch lagen vier Bücher über die Geschichte der frühen New Yorker Gangs, die er in der Buchhandlung gekauft hatte. Das fünfte, Young Capone, hatte er offen auf dem Schoß. Das Babyfon war so laut eingestellt, dass er Noah atmen hören konnte. Sein Sohn hatte um neun die letzte Flasche bekommen und schlief seitdem tief und fest.

Grace klopfte dem Hund kräftig auf den Bauch. »Scht, Junge! Ich kann den Fernseher nicht lauter stellen, sonst wachen Frauchen und Noah auf. Okay?«

Humphrey furzte lautlos. Kurz darauf drang Grace ein furchtbarer Gestank in die Nase. »Hey, das ist unfair!« Er versetzte dem Hund einen spielerischen Klaps, den dieser ignorierte. Er hielt sich die Nase zu, bis sich der Geruch verzogen hatte, und versetzte ihm einen weiteren Klaps. »Hier wird nicht gefurzt, verstanden?«

Plötzlich drückte eine Hand seine Schulter. Er blickte auf und sah Cleo in ihrem hellblauen Nachthemd neben sich stehen. »Was schaust du dir denn an?«

»Das ist für die Arbeit. Alles klar mit dir? Kann ich etwas für dich tun?«

»Ja. Ich möchte mein Babyfett verlieren und meine Krampfadern. Ich möchte nicht mehr die ganze Zeit so furchtbar müde und schlecht gelaunt sein, weil ich zu wenig schlafe. Tut mir leid, aber in den Büchern steht nicht, wie beschissen man sich fühlt. Jedenfalls nicht in denen, die ich gelesen habe.« Sie küsste ihn auf die Stirn.

Er nahm ihre Hände und drückte sie zärtlich. »Wenn ich einen Zauberstab hätte, würde ich ihn jetzt benutzen.«

»Scheiße, Roy, warum sagt einem keiner, was es wirklich bedeutet, ein Baby zu bekommen?«

»Vielleicht, weil dann keiner mehr eins bekäme.«

Sie nickte. »Da ist was dran.« Sie wechselte das Thema. »Wo hast du deine Handschellen?«

»Handschellen?«

»Ja.«

»Ich habe welche in meiner Einsatztasche. Aber meist brauche ich die überhaupt nicht.«

Er konnte ihr Lächeln nicht deuten. »Du hast also welche?«

»Ja.«

»Ich dachte, vielleicht könnte ich – du weißt schon – sie an dir ausprobieren – wenn ich nicht mehr so wund bin.«

»Steht das in dem Buch, das du gerade liest?«, fragte er grinsend.

»Ich bin schon beim zweiten Band.«

»Mit den Handschellen bin ich mir nicht so sicher. Die haben schon ein paar ganz schön eklige Leute getragen. Wie wäre es mit seidenen Fesseln?«

»Wir sollten ein paar Sachen ausprobieren. Aber ich möchte dich jetzt nicht von der Arbeit ablenken. Erst sperrst du die ganzen bösen Jungs ein. Dann machst du bei mir weiter.« Sie küsste ihn noch einmal auf die Stirn. »Aber nicht heute Abend.«

Er sah ihr nach, als sie die Treppe hinaufging. »Ich liebe dich.«

»Selbst jetzt, wo ich so fett bin?«

»Umso mehr zum Lieben.«

»Du kannst einem vielleicht Honig ums Maul schmieren. Sieh mal, sogar der Goldfisch stimmt zu.«

Marlon drückte die Nase gegen sein Glas, das in einem der schwarzen Einbauregale stand, und öffnete und schloss sein Maul. Grace war erleichtert, dass er den Umzug überstanden hatte. In den Jahren nach Sandys Verschwinden war ihm der Fisch irgendwie ans Herz gewachsen. Er wäre traurig, wenn Marlon eines Tages stürbe.

Er hatte den Fisch hergebracht, weil Glenn nach Hause zurückgekehrt war, um sich um die Kinder zu kümmern. Er musste sein eigenes Haus ohnehin ausräumen und Dinge einlagern, bis Cleo und er entschieden hatten, was sie davon gebrauchen konnten, wenn sie ein neues Haus gefunden hatten.

Er konzentrierte sich auf den Film und war schockiert von der Brutalität der Dead Rabbits Gang. Falls dieser Film auch nur annähernd realistisch war, war das Leben in manchen New Yorker Stadtteilen von den 1850er Jahren bis zur Weltwirtschaftskrise die Hölle gewesen und der Name Hell’s Kitchen mehr als passend.

Gavin Daly war ein harter Bursche, daran bestand kein Zweifel. Grace fragte sich, ob er selbst mit fünfundneunzig auch noch so energisch und auf Zack wäre, falls er es denn überhaupt bis dahin schaffte. Statistisch gesehen war die Lebenserwartung pensionierter Polizisten deutlich niedriger als in anderen Berufen. Sein Vater war ein typisches Beispiel dafür gewesen. Tod nach drei Jahren Ruhestand.

Er warf einen Blick aufs Telefon. Horchte auf Noahs Atem und fragte sich, ob er lange genug leben würde, um Großvater zu werden.

Daly war mit fünfundneunzig Jahren erstaunlich stark. Und Aileen McWhirter war angeblich eine Hunderterkandidatin gewesen, bis ihr Leben so brutal beendet wurde. Das stimmte ihn sehr traurig. Die Zivilisation war bloß eine dünne Schicht. Man musste nur die Nachrichten lesen oder hören, um zu erkennen, in welcher Hölle viele Menschen auf diesem Planeten lebten. Er schätzte sich glücklich, dass er in England geboren und in einem Land aufgewachsen war, in dem es relativ friedlich zuging. Doch auch hier gab es ständige Bedrohungen. Terrorismus von innen und außen. Gefahr durch Kriminelle.

Er besaß das seltene Privileg, tatsächlich etwas für die Bevölkerung der Stadt tun zu können, die er so liebte. Aileen McWhirter hätte friedlich im Schlaf sterben sollen. Ihr Bruder hatte ihm im Garten bei einer Zigarre anvertraut, was er und seine Schwester in frühester Kindheit durchgemacht hatten, und sie hätte einen friedlichen Tod verdient. Stattdessen war sie im Krankenhaus an ihren schrecklichen Verletzungen gestorben.

Noch nie war er so entschlossen gewesen, den oder die Täter zu finden und hoffentlich für immer hinter Gitter zu bringen. Vorausgesetzt, er hatte Glück und bekam es nicht mit einem besonders liberalen Richter zu tun.

Er schaute wieder zu Marlon und ließ sich momentan von der Vorstellung ablenken, sein altes Haus auszuräumen und damit auch mit einem Teil seiner Vergangenheit abzuschließen. Dann konzentrierte er sich wieder auf den Film.

51

Noch jemand packte sein Leben zusammen, und es tat richtig weh. Nicht die Erinnerungen selbst – Amis Smallbone hatte keine Erinnerungen, die er in einen Koffer packen wollte. Nur ein Foto seiner Eltern hatte seine Gefängniszelle geschmückt. Er besaß keine Fotos von seinen Exfrauen oder den beiden entfremdeten Kindern, die mit ihrer Mutter vor zwanzig Jahren nach Australien gegangen waren.

Dieses Zusammenpacken bereitete ihm jedoch körperlichen Schmerz. In jedem einzelnen Augenblick. Sein ganzer Körper schmerzte von den Prügeln, die er bezogen hatte, doch am schlimmsten war der Schaden in seinem Mund. Vor dreizehn Jahren hatte er ein Vermögen für seine Zähne ausgegeben. Jetzt fehlten fünf Schneidezähne, und sein gebrochener Kiefer schmerzte höllisch. Der Zahnarzt hatte gesagt, er müsse operiert werden, doch dafür hatte er keine Zeit. Also betäubte er den Schmerz so gut wie möglich mit Nurofen und Whisky. Er würde den Schaden reparieren lassen, sobald er das Geld aus dem Deal bekommen hatte. Bis dahin musste er eben den Mund halten, wenn er unter Menschen ging.

Es war kurz nach Mitternacht, doch Smallbone war noch hellwach, eine Zigarette zwischen den Lippen, während er die Schränke in seiner Kellerwohnung noch einmal überprüfte. Die letzte Nacht in diesem Drecksloch, dachte er erleichtert. Er würde das Wochenende bei seinem Kumpel Benny Julius verbringen, der ein schönes Haus an der Dyke Road Avenue besaß, wo er selbst auch einmal gewohnt hatte. Mitsamt seinem Ferrari. Außerdem hatte sein Kumpel auch noch eine Villa in Marbella und ein Boot in Puerto Banús.

Ihm selbst war nur ein billiger Koffer geblieben, und selbst der war nur zur Hälfte gefüllt. Na toll. Er war zweiundsechzig, und sein ganzer weltlicher Besitz füllte nicht mal einen Koffer.

Er legte das Foto seiner Eltern behutsam auf ein gefaltetes Hemd. Maurice Smallbone war ein großer Mann gewesen, mit breiten Schultern und einem schmalen, attraktiven Gesicht. Sein Haar, das er bis ans Lebensende dunkelbraun gefärbt hatte, war nach hinten gekämmt. Seine Mutter war auch groß und elegant gewesen. Warum zum Teufel war er dann so ein Zwerg? Warum hatte das Leben ihn so beschissen behandelt?

Und warum hatte Roy Grace ihn vor all den Jahren erwischt? Dank der Entschlossenheit des Bullen, ihn um jeden Preis zu zerstören, war Amis Smallbone nichts geblieben. Grace hatte ihm damals versichert, es sei nichts Persönliches, doch das stimmte nicht, das wusste Amis Smallbone ganz genau. Und Grace würde nicht ungeschoren davonkommen.

Seine Freunde hatten gesagt, er solle die Sache vergessen, Grace habe nur seinen Job gemacht, doch das sah Smallbone anders. Er hatte von einem alten Kumpel im Gefängnis erfahren, dass Graces Vater, ebenfalls Polizist, jahrelang vergeblich gegen Smallbones Vater ermittelt und es sehr bedauert hatte, ihn nie hinter Gitter gebracht zu haben.

Also war es doch etwas Persönliches. Der Ermittler war ihm seit Jahren auf den Fersen. Selbst nachdem er seine Zeit abgesessen hatte, war Grace immer noch hinter ihm her gewesen. Hatte ihm vorgeworfen, eine Nachricht in den Wagen seiner Freundin geritzt zu haben, ihn nach einer Beerdigung entführt und oben auf dem Devil’s Dyke abgesetzt, so dass er mehrere Kilometer im strömenden Regen zu Fuß nach Hause laufen musste.

Dank dieses Mannes war ihm nichts geblieben, und die meisten seiner alten Bekannten wollten nichts mehr mit ihm zu tun haben. Er war ein Ausgestoßener, einer von gestern. Sein Vater war eine große Nummer in der Verbrecherszene von Brighton gewesen, von allen gefürchtet und respektiert. Niemand rührte an Maurice Smallbone, nicht einmal die Polizei, die er ohnehin größtenteils auf seiner Gehaltsliste gehabt hatte.

Was zum Teufel war schiefgelaufen?

Detective Superintendent Roy Grace würde bis an sein Lebensende bereuen, was er getan hatte. Man raubte einem Menschen nicht zwölf Jahre seines Lebens. Der Arzt im Gefängnis hatte ihn gewarnt, er solle sich nicht aufregen, weil er unter hohem Blutdruck litt. Scheiß drauf. Er drückte die Zigarette aus und zündete sich die nächste an. Dann fiel ihm auf, dass er etwas übersehen hatte. Ein gerahmtes Foto seines Vaters vor dem Gericht in Lewes. Sein Vater strahlte, hatte die Arme ausgebreitet, als wollte er die ganze Welt umarmen – die Welt, von der ihm ein ansehnlicher Teil gehörte. Das Foto war aufgenommen worden, nachdem ihn eine genötigte, verängstigte Jury von einer ganzen Reihe Anklagen freigesprochen hatte.

Dieses Glück hatte Amis Smallbone nicht gehabt.

Dank Detective Inspector Grace, wie er damals noch geheißen hatte.

Dann war er befördert worden.

Und Vater geworden.

Ab Montag wäre Smallbone der Nachbar von Detective Superintendent Grace. Er hatte das dreistöckige Haus neben dem Haus gemietet, in dem der Bulle mit seiner blonden Schlampe Cleo Morey wohnte. Sein Bewährungshelfer, der jeden Umzug genehmigen musste, hatte sich erkundigt, wovon er die Miete bezahlen wolle. Smallbone hatte erklärt, dass sein Kumpel Henry Tilney ihm noch einen Gefallen schulde und dafür aufkommen werde, bis ihr neues Geschäft, ein Gebrauchtwagenhandel, richtig lief. Der Bewährungshelfer hatte es geschluckt.

Roy Grace dachte wohl, seine Schlampe und sein Baby wären hinter dem schicken Zaun der Wohnanlage sicher.

Smallbone lächelte. Wie hieß es noch gleich? Kannst du sie nicht schlagen, verbünde dich mit ihnen.

Er freute sich auf Montag!

52

Roy Grace hatte die Besprechung am Samstagmorgen in den Konferenzraum der Abteilung Kapitalverbrechen verlegt, um sein wachsendes Team unterzubringen. Er freute sich zu sehen, dass alle gekommen waren, auch Glenn Branson, dessen Schwägerin mit den Kindern ins Schwimmbad gegangen war und sich den Rest des Tages um sie kümmern würde.

Bella Moy meldete sich als Erste zu Wort. »Wir sind den Informationen von Hector Webb nachgegangen. Er ist der Ansicht, dass man die meisten gestohlenen Gegenstände in einem Container außer Landes bringt oder bereits gebracht hat. Ich habe mich auf Schiffe konzentriert, die in der Lage sind, Container aus den lokalen Häfen zu transportieren.«

Grace bemerkte, dass sie mehrfach zu Norman Potting schaute, während sie sprach. Er wurde immer neugieriger auf das, was zwischen den beiden lief.

»Ich habe gestern Nachmittag mit dem Hafenmeister in Shoreham gesprochen und bin mit ihm die Liste sämtlicher Frachtschiffe durchgegangen, die am 21. nach zwanzig Uhr ausgelaufen sind. Dies ist der früheste Zeitpunkt, zu dem gestohlene Gegenstände aus unserem Fall dort eingetroffen sein können. Frachtschiffe können nur vier Stunden vor und nach Hochwasser aus- und einlaufen. Das nächste wichtige Hochwasser war am Mittwoch, dem 22., um 2.38 Uhr und dann wieder um 15.03 Uhr.«

Sie warf Potting einen erneuten Blick zu, und diesmal bemerkte Grace, wie sein Kollege zurückzwinkerte. Das durfte ja nicht wahr sein. Bella und ein alter Lustmolch wie Potting? Man erlebte immer noch Überraschungen.

Bella hielt einige Blätter in die Höhe. »Alle Schiffe über fünfhundert Bruttoregistertonnen müssen ihre CERS-Transponder ständig eingeschaltet haben. Die Abkürzung steht für Central European Reporting System – das ist eine Weiterentwicklung des IFF-Systems der Kriegsmarine. Identification Friend Or Foe. Im Grunde genommen funktioniert es ähnlich wie die Identifizierung von Flugzeugen im Luftverkehr. Frachtschiffe werden weltweit ständig überwacht. Das wurde nach dem 11. September eingeführt.«

»Was passiert, wenn sie das Gerät ausschalten?«, erkundigte sich David Green.

»Dafür brauchen sie einen triftigen Grund. Beispielsweise wenn sie sich in Gewässern befinden, in denen somalische Piraten unterwegs sind. Aber das gilt nur für solche kritischen Situationen. Wir haben hier eine Liste aller Schiffe, die seit dem 21. August um zwanzig Uhr ausgelaufen sind, zusammen mit den Frachtbriefen. Die TORRENT transportierte Schrottmetall, die ANKE ANGELA Hafer, die WALTER HAMMAM Düngemittel –«

»Kennen wir auch die Zielhäfen, Bella?«, warf Glenn Branson ein.

»Ja.«

»Gute Arbeit«, lobte Grace. »Als Erstes müssen wir überprüfen, ob eines dieser Schiffe einen anderen Hafen als den angegebenen angelaufen hat. Außerdem brauchen wir die Unterstützung von Interpol, um die gelöschten Waren mit den Frachtbriefen abzugleichen. Sie müssen die Aufstellung aller gestohlenen Gegenstände an Interpol übermitteln.«

»Ja, Sir.«

»Was ist mit Lastwagen auf den Autofähren?«, erkundigte sich DC Alec Davies.

»Ich erwarte eine Aufstellung in einem Umkreis von hundertsechzig Kilometern um Brighton. Das ist eine gewaltige Aufgabe. Noch eins, Sir. Wir arbeiten an den schwarzen Porsches, die in Sussex registriert sind, aber bisher ist keiner der Besitzer auf unserem Radarschirm. Ich würde die Parameter gerne erweitern.«

»Ja, starten Sie eine landesweite Suche. Es könnte durchaus ein Gebrauchtwagen sein, der woanders gekauft wurde.«

DC Jon Exton hob die Hand. Er hatte einen Stapel Zeitschriften vor sich liegen. »Sir, ich habe hier einige Ausgaben der Antiques Trade Gazette, die für das ganze Team nützlich sein könnten. In London gibt es eine türkische Verbrecherfamilie, die über ein ausgezeichnetes Verteilungssystem für die Londoner Antiquitätenmärkte verfügt. Hier sind alle Märkte aufgelistet, ebenso der Auktionskalender fürs In- und Ausland. Daraus könnten wir alle ein bisschen mehr über den Antiquitätenhandel lernen und wie viele mögliche Verkaufsstellen es gibt.«

»Danke, Jon, geben Sie sie bitte in Umlauf.«

Exton reichte DS Potting eine Ausgabe. »Tut mir leid, Norman, kein Mädchen auf Seite drei. Nicht so ganz deine übliche Lektüre.«

Gelächter. Selbst Roy Grace musste grinsen.

Potting schürzte die Lippen. »Jon, kennst du den mit der Frau, die mit einem Archäologen verheiratet ist?«

Wieder bemerkte Grace die Blicke, die zwischen Potting und Bella hin- und hergingen.

»Nein.«

»Sie sagt: ›Das Gute an dieser Beziehung ist, je älter ich werde, desto interessanter findet er mich.‹«

Alle außer Glenn Branson lachten, und Grace war froh, dass sein Team so heiter wirkte. Nach seiner Erfahrung war Kameradschaft die beste Voraussetzung, um gute Ergebnisse zu erzielen. Doch er machte sich Sorgen um seinen Freund und wollte sicherstellen, dass er nicht außen vor blieb.

»Glenn, ich habe hier was für dich. Ich möchte, dass du Kontakt zu Interpol in Spanien aufnimmst. Wir müssen in Erfahrung bringen, ob es an diesem Wochenende in Marbella und Umgebung verdächtige Todesfälle gegeben hat. Oder ob jemand angegriffen oder zusammengeschlagen wurde.«

»Soll ich mich vor Ort darum kümmern, Boss? Könnte ein Wochenende in der Sonne gebrauchen.«

Grace lächelte. »Dafür ist es noch ein bisschen zu früh.« Er wandte sich an Annalise Veneer. »Haben Sie schon Fälle mit ähnlichen Vorgehensweisen gefunden?«

»Es gab derartige Fälle in Newcastle und Glasgow, Sir. Ich kümmere mich darum.«

Er schaute hoffnungsvoll in die Runde. »Sonst noch etwas?«

Keiner meldete sich.

»Die Abendbesprechung findet um 17.00 Uhr statt. Sollte es bis dahin nichts Nennenswertes geben, haben Sie alle den Abend frei, damit wir morgen früh frisch ans Werk gehen können. Einverstanden?«

Niemand widersprach.

53

Gavin Dalys Tag begann um fünf Uhr morgens. Wie paradox, dass er mit zunehmendem Alter weniger Schlaf brauchte. Bald würde er mehr als genug Schlaf bekommen. Der große Dichter hatte es sehr gut ausgedrückt.

Schlafen! Vielleicht auch träumen! Ja, da liegt’s:

Was in dem Schlaf für Träume kommen mögen,

Wenn wir die irdische Verstrickung lösten,

Das zwingt uns still zu stehn.

Er hatte oft genug still gestanden und nachgedacht. In den vergangenen neunzig Jahren hatte er dreimal in der Woche von jener Nacht geträumt, in der seine Mutter erschossen und sein Vater entführt wurde. In jenem Traum, der immer gleich war, sah er das Blut aus ihrem Körper pulsieren und die Freiheitsstatue im Nebel diesseits der Verrazano-Meerenge verschwinden. Und er erinnerte sich an sein Versprechen.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Hamlets Worte kehrten zurück.

Das unentdeckte Land, von des Bezirk

Kein Wandrer wiederkehrt.

Er konnte nicht sterben, ohne seinen Vater gefunden zu haben. Es war noch nicht zu spät. Solange er lebte, wäre es nie zu spät.

54

»Hast du immer noch Lust auf Fisch?«, fragte Roy Grace.

»Definitiv«, antwortete Cleo. »Und ich bin ganz wild auf Austern. Gefolgt von einer dicken fetten Dover-Scholle.«

»Ich dachte, man entwickelt solche Gelüste nur in der Schwangerschaft.« Roy Grace warf einen entschuldigenden Blick auf Marlon, der in seinem Glas umherschwamm. »Nimm’s nicht persönlich, alter Junge.«

»Leider soll ich keine Schalentiere essen, während ich stille. Also kannst du welche essen, und ich schaue sie an und freue mich mit dir.« Sie grinste boshaft. »Anscheinend machen sie Männer auch geil.«

»Ich brauche keine Austern. Wenn ich mit dir zusammen bin, bin ich ohnehin die ganze Zeit geil.«

»Gelüste sind nicht auf die Schwangerschaft beschränkt. Ich habe jetzt neue bekommen.«

»Ach ja?«

»Einige interessante Dinge, von denen ich bisher nichts wusste.«

»Aus dem Buch, das du gerade liest?«

»Ich bin jetzt beim dritten Band. War heute Nachmittag einkaufen und habe ein paar Sachen besorgt, die wir ausprobieren können, wenn ich wieder so weit bin.« Sie schaute ihn von der Seite an.

»Du bist mit Noah im Sexshop gewesen?«

»Er war begeistert! Er hat sich ganz aufgeregt umgeschaut. Ich glaube, er mochte die roten und rosa Farben bei Ann Summers.«

»Er ist zwei Monate alt, und du gehst mit ihm in einen Laden für Wäsche und Sexspielzeug?«, meinte Grace grinsend.

Sie schwieg und runzelte die Stirn. »Du stehst doch noch auf mich, oder? Obwohl ich fett bin und Krampfadern habe. Ich habe gelesen, dass manche Männer nach der Geburt keine Lust mehr auf Sex mit ihrer Frau haben.«

Er umarmte und küsste sie. »Du siehst toll aus.« Was auch stimmte. Sie trug ein weites cremefarbenes Leinenkleid, knöchelhohe Wildlederstiefel mit Riesenabsätzen, und ihre Haare, die die Farbe von Winterweizen hatten, schimmerten und dufteten frisch gewaschen. »Du machst mich total wild. Mehr denn je.« Er küsste sie noch einmal.

Es klingelte an der Tür.

Cleo wich zurück. »Das sind die Senioren!«

Grace schaute auf die Uhr. Es war Viertel vor sieben. Cleos Eltern, die er wirklich gern mochte, kamen grundsätzlich mindestens eine Viertelstunde zu früh. Heute Abend würden sie auf ihren Enkel aufpassen, der erste freie Abend für Roy und Cleo seit Noahs Geburt.

*

Obwohl der Sommer für viele Leute Ende August vorbei war, war der September nach Roy Graces Erfahrung oft am schönsten. Normalerweise gönnte er sich während einer Mordermittlung keine Freizeit und hatte sich den Kopf zerbrochen, ob er weiter am Fall Aileen McWhirter arbeiten oder mit Cleo ausgehen sollte.

Am vergangenen Abend war Cleo leicht gereizt gewesen, und das hatte ihn aufgerüttelt, weil es ihn an Sandy erinnerte. Sandy hatte nie akzeptiert, dass Tote wichtiger sein konnten als sie. Dass seine Arbeit in ihrem Leben an erster Stelle kam. Damals hatte er versucht, es ihr zu erklären, hatte die Worte benutzt, die er in der Ausbildung gelernt hat. Ein Lehrer hatte ihnen den Moralkodex für Mordermittlungen des FBI vorgelesen, den dessen erster Direktor J. Edgar Hoover aufgestellt hatte: Man kann einem Polizeibeamten keine größere Ehre übertragen und keine wichtigere Pflicht auferlegen, als den Tod eines menschlichen Wesens zu untersuchen.

Er würde niemals aufhören, für die Mordopfer zu kämpfen. Er würde Tag und Nacht arbeiten, bis er die Täter gefasst hatte, und bisher war es ihm meist gelungen.

Doch jetzt war er Vater. Und bald wieder Ehemann. Und das nagte an ihm – die Gewissheit, dass es jemanden auf dieser Welt gab, der ihn noch mehr brauchte als ein Mordopfer. Sein Sohn. Seine künftige Frau.

Als er Hand in Hand mit seiner schönen Frau, auf die er so stolz war, die Gardner Street entlangging, war er froh, dass er sich so entschieden hatte. Sie kamen an Luigis Boutique vorbei, in der Glenn Branson ihn vor einer Weile für über zweitausend Pfund neu eingekleidet hatte. Er trug jetzt einige der Sachen: eine superleichte Bomberjacke, darunter ein weißes T-Shirt mit Knopfleiste, blaue Chinos und braune Wildleder-Slipper. Männer drehten sich nach Cleo um, und er fragte sich, ob sie auch noch so schauen würden, wenn sie von ihrem Beruf wüssten und dass sie im schlimmsten Fall eines Tages auf ihrem Autopsietisch landen würden.

Sie gingen durch die schmalen Gassen, vorbei an überfüllten Restaurants und Kneipen, und gelangten auf den Brighton Place mit dem Sussex Pub, einem der Wahrzeichen der Stadt. Direkt gegenüber lag English’s, vor dem eine lange Reihe von Tischen und Stühlen stand, die mit einem Seil abgeteilt waren.

»Möchten Sie drinnen oder draußen sitzen?«, fragte der Geschäftsführer.

»Ich habe einen Tisch draußen bestellt«, sagte Cleo.

Man führte sie zum einzigen freien Tisch. Aus Erfahrung wusste Cleo, dass Roy lieber mit dem Rücken zur Wand saß. »Du nimmst den Polizistenstuhl, Liebling.«

Er drückte ihre Hand. Nach einigen Jahren im Dienst fühlten sich die meisten Polizisten in Restaurants und Kneipen nur wohl, wenn sie die Wand im Rücken und einen klaren Blick auf den Raum und die Türen hatten. Es war selbstverständlich für ihn geworden.

Sie setzten sich. Hinter Cleo strömten die Menschen von der schicken East Street ins Lanes-Viertel. Er schlug die in Leder gebundene Weinkarte auf. Als er nach den trockenen Weißweinen suchte, die sie beide am liebsten tranken, bemerkte er plötzlich zwei bekannte Gesichter.

»Da hol mich doch!« Er versteckte sich hinter der Weinkarte, weil er ihnen die Peinlichkeit ersparen wollte. Andererseits hätte er sie am liebsten angesprochen.

»Was ist los?«

Er wartete einen Moment und ließ die Karte wieder sinken. Dann deutete er auf ein Paar, das Arm in Arm davonschlenderte. »Ich dachte schon, die kommen hier rein!«

Cleo schaute zu dem Paar hinüber. Der Mann hatte eine Halbglatze und trug ein braunes Jackett zur grauen Hose. Die Frau hatte eine schicke Frisur und trug ein hübsches rosa Kleid. »Wer ist das?«

»Du bist ihnen schon mal im Leichenschauhaus begegnet. Das sind DS Norman Potting und DS Bella Moy.«

»Aus der Ferne passen sie nicht sonderlich gut zusammen.«

»Aus der Nähe noch viel weniger!«

»Sie ist doch diejenige, die überhaupt kein Privatleben hat, oder? Die sich um ihre Mutter kümmert.«

Er nickte.

»Und er war wie oft verheiratet? Viermal?«

»Genau.«

Der Kellner kam, und Grace bestellte zwei Gläser Champagner und Oliven.

»Es ist schrecklich.«

»Er ist schrecklich. Aber toll, dass er sie abgeschleppt hat.«

»Toll, dass er sie abgeschleppt hat? Was ist das nur mit euch Männern? Betreibt ihr das wie einen sportlichen Wettkampf? Wie wäre es mit: arme Bella, dass sie sich in ihrer Verzweiflung einem lüsternen alten notorischen Fremdgänger an den Hals geworfen hat?«

Er musste lachen. »Du hast recht.«

»Warum tun sie es dann?«

»Weil die meisten Leute Kompromisse eingehen. Dieser Schriftsteller oder Philosoph, den du gerne liest, dessen Werke du mir vor einer Weile gezeigt hast. Wie lautete doch gleich sein berühmter Satz? Etwas über viele Menschen, die ihr Leben in stiller Verzweiflung verbringen?«

»Ja. Lass uns niemals so werden, Roy.«

Er schaute in ihre klaren grünen Augen. »Niemals.«

»Versprochen?«

»Versprochen.«

Ihr Champagner kam. Er hob sein Glas und stieß mit ihr an. »Keine Verzweiflung. Niemals.«

»Niemals!«

Kurz darauf bestellte er sechs Austern. Als er Cleos schelmischen Blick bemerkte, rundete er auf ein Dutzend auf.

55

Am Montagmorgen um elf saß Gavin Daly am Schreibtisch und suchte in seinem uralten Rolodex nach einem Namen aus der Vergangenheit. Er beachtete nicht das Knattern des altmodischen Rasenmähers, mit dem sein Gärtner makellose Streifen zog.

Er hatte vor einer Stunde die Nachricht erhalten, dass man die Leiche seiner Schwester freigegeben hatte. Die Beerdigung konnte also morgen stattfinden.

Seine Haushälterin Betty kam mit einem Tablett herein, auf dem sich ein Weinglas, eine geöffnete Flasche Corton-Charlemagne Weißburgunder, eine perfekt geschnittene Robaina-Zigarre und eine Schale mit grünen Oliven befanden.

Das erste von zwei Gläsern Weißwein, die er sich tagsüber gönnte, gefolgt von zwei Fingerbreit Whisky am Abend. Alles in Maßen lautete sein Motto. Alle Leute, die so alt geworden waren wie er, hatten ihr spezielles Geheimnis. Bei manchen war es völlige Abstinenz. Bei anderen sexuelle Enthaltsamkeit. Arme Schweine – sie mochten zwar länger leben, aber die Zeit wurde ihnen sicher verdammt lang! Sie vergaßen alle, dass Henry Allingham, der älteste Engländer, der kürzlich im Alter von hundertdreizehn Jahren gestorben war, seine Langlebigkeit in einem Radiointerview anlässlich seines 112. Geburtstags auf »Zigaretten, Whisky und wilde, wilde Frauen« zurückgeführt hatte.

Wenn Betty am Morgen sein erstes Glas füllte, stieß er im Geiste auf Henry Allingham an. Dann zündete er sich die Zigarre an.

Vor ihm lag die Titelseite der Daily News vom Februar 1922 in einer Schutzhülle aus Plastik. Er dankte Betty, trank von seinem Wein und wartete, bis sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte. Dann setzte er die Suche auf den vergilbten Karteikarten fort, bis er den Namen und die Telefonnummer gefunden hatte. Ein Ahnenforscher namens Martin Diplock, dessen Dienste er vor Jahren regelmäßig in Anspruch genommen hatte, um den Hintergrund hochwertiger Antiquitäten zu überprüfen.

Er wählte die Nummer. Kein Anschluss unter dieser Nummer, was ihn nicht sonderlich überraschte. Er googelte vorsichtshalber den Namen und stieß auf eine schlichte Internetseite, auf der eine E-Mail-Adresse und eine Rufnummer im Ausland angegeben waren. Es klingelte dreimal, viermal, fünfmal.

Dann hörte er ein Klicken, gefolgt von Diplocks kultivierter Stimme.

»Sie leben noch?«, fragte Daly.

Kurze Pause. »Wer ist da?«

»Gavin Daly!«

»Ach, da schau her! Klingt ja ganz so, als lebten Sie auch noch!«

»So gerade eben.«

»Müssen zwanzig Jahre her sein.«

»Mindestens.«

»Welchem Umstand verdanke ich das Vergnügen?«

»Ich müsste eine Familiengeschichte überprüfen lassen. Arbeiten Sie noch?«

»Ich lebe jetzt auf Teneriffa. Hab mich vor fünfzehn Jahren hierher zurückgezogen. Aber ich bin noch aktiv, dank Internet ist es ja leicht, mit alten Bekannten und Entwicklungen Schritt zu halten. Warum?«

»Vermutlich ist es ja ein Schuss ins Blaue, aber ich bin zu lange im Geschäft, um an Zufälle zu glauben.«

»Wissen Sie, was Albert Schweitzer über Zufälle gesagt hat?«

»Etwas über die Visitenkarte Gottes?«

»So in der Art. Er sagte: ›Zufall ist das Pseudonym, das der liebe Gott annimmt, wenn er inkognito bleiben will.‹«

Daly lächelte und trank von seinem Wein. »Es tut gut, mit Ihnen zu reden, Martin. Wie geht es Jane?«

»Der geht es gut. Unverschämt gut. Sonnenschein ist ein Lebenselixier.«

»Aber schlecht für Antiquitäten.«

»Nun, was kann ich für Sie tun?«

»Es geht um einen Mann namens Eamonn Pollock. Er lebt momentan auf der Yacht Contented, die vor Marbella liegt. Wie gesagt, ein Schuss ins Blaue. Aber ich bezahle, was immer Sie verlangen, um herauszufinden, ob er in irgendeiner Weise mit einem Mann namens Mick Pollock verwandt ist, der in den 1920er Jahren in New York gelebt hat. Er dürfte Ire und ein Mitglied der White Hand Gang gewesen sein.«

»Können Sie mir mehr über ihn sagen?«

»Mick hatte nur ein Bein. Meines Wissens bekam er Wundbrand, nachdem er bei einem Bandenkrieg angeschossen wurde. Daher trug er den Spitznamen ›Holzbein‹.«

»›Holzbein‹ Pollock. Sonst noch etwas?«

»Leider nicht. Könnten Sie versuchen, einen Stammbaum zu erstellen?«

»Ich sehe zu, was ich tun kann, aber versprechen kann ich nichts.«

»Wie kann ich Sie bezahlen?«

»Ich nehme kein Honorar dafür. Ganz im Vertrauen, mir ist langweilig. Es ist schön, mal wieder eine Herausforderung zu haben. Ist es dringend?«

»In unserem Alter ist alles dringend.«

56

Wie die meisten Polizeibeamten hielt sich auch Roy Grace ungern in Gefängnissen auf. Die Gefangenen hegten einen krankhaften Hass gegen die Polizei, aber ihn störte auch der Kontrollverlust. Als Polizeibeamter kontrollierte man normalerweise seine Umgebung. Doch sowie sich die erste Gefängnistür hinter einem schloss, war man der Gefängnisleitung ausgeliefert.

Polizeibeamte, die zu Gefängnisstrafen verurteilt wurden, wurden von den Gefangenen kaum besser behandelt als Pädophile.

In Sussex gab es zwei Gefängnisse: Ford, ein offener Vollzug der Kategorie D, in dem zumeist Kleinkriminelle und Täter saßen, die als nicht gefährlich eingestuft wurden, dazu auch einige Lebenslängliche, die sich dem Ende ihrer Strafe näherten und allmählich wieder an die Welt draußen gewöhnt werden sollten. Das Gefängnis in Lewes gehörte hingegen zur Kategorie B und war ein düsterer, abweisender Ort. Als Kind war er öfter mit seinen Eltern dort vorbeigefahren, und das Gebäude hatte ihn fasziniert und gleichzeitig abgeschreckt.

Es sah aus wie eine Festung, hatte hohe Schiefermauern und winzige, vergitterte Fenster. Als kleiner Junge hatte ihm sein Vater erzählt, dass dort böse Menschen eingeschlossen seien. Die hatte er sich als Ungeheuer vorgestellt, die Leuten den Kopf abrissen, sobald sie die Gelegenheit dazu bekamen. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es sich etwas anders verhielt, doch er war sich durchaus bewusst, dass er als Polizist bei einem Zwischenfall nicht unbeschadet davonkäme.

Darum war er auch sehr erleichtert, als ihm Alan Setterington, der diensthabende Leiter der Einrichtung, mitteilte, man habe ein Besprechungszimmer im Bürotrakt für ihn reserviert.

Setterington, ein durchtrainierter Mann, der am Wochenende gerne Radrennen fuhr, trug einen eleganten Anzug und eine bunte Krawatte zu seinem weißen Uniformhemd. Wie bei allen Gefängnissen, in denen Grace je gewesen war, wurden die Türen vor ihnen aufgeschlossen und hinter ihnen wieder abgeschlossen, während sie tiefer in das düstere, fensterlose Innere mit den kalten Steinböden und den kargen Wänden vordrangen, deren Monotonie nur durch Plakate mit Sicherheitsbestimmungen, Löscheimer und soliden Türen unterbrochen wurde.

Alan Setterington kochte ihm einen Kaffee und holte dann den Informanten, der bereit war, für eine Gegenleistung mit Grace zu sprechen.

Donny Loncrane trug einen grünen Arbeitskittel. Er war fünfundfünfzig und sah, wie die meisten Langzeitgefangenen, zehn Jahre älter aus, als er eigentlich war. Sein Aussehen schockierte Grace. Es war zehn Jahre her, seit er dem Autodieb zuletzt begegnet war. Setterington zog sich taktvoll zurück.

Loncrane war hochgewachsen, hatte aber eine schlechte Haltung. Das graue Haar fiel ihm in die Stirn, und er grinste dümmlich, als er Grace eine feuchte Hand gab. Es fühlte sich an, als hätte er sie aus Ehrerbietung gewaschen, bevor er ihn begrüßte. »Hallo, Sir.« Er verströmte den scharfen, erdigen Geruch von Kleidung, die dringend gewaschen werden musste.

Grace schüttelte den Kopf. »Was machst du immer noch hier drinnen? Letztes Mal hast du mir erzählt, du wolltest anständig werden.«

Der Gefangene zuckte mit den Schultern. »Ja, wollte ich auch. Das Problem ist nur, ich liebe Autos.«

»Das war schon immer so.«

»Nur sind die heute schwerer zu klauen. Die großen Aufträge Audi, BMW, Mercedes, Ferrari, Bentley. Die konnte ich früher in dreißig Sekunden kurzschließen. Wissen Sie, wie lange das heute dauert?«

»Wie lange?«

»Mit den ganzen Sicherheitssystemen etwa vier Stunden. Also hält man entweder einen auf der Straße an, betäubt den Fahrer und wirft ihn raus – oder man bricht ins Haus ein und klaut die Schlüssel.«

»Letztes Mal hast du mir erzählt, dass du eine Ausbildung zum Ernährungsberater machen und ein Fitnessstudio eröffnen wolltest, wenn du rauskommst.«

Wieder zuckte Loncrane mit den Schultern. »Ja, das war der Plan.«

»Und was ist schiefgelaufen?«

»Ist nicht so einfach da draußen. Kaum jemand, der einem alten Knacki wie mir helfen will. Man braucht Referenzen, Darlehen, das ganze Zeug. Ich hab nicht gerade den besten Lebenslauf.« Er grinste reumütig.

Grace lächelte zurück. Donny Loncrane war kein Idiot, hatte aber im Leben nie eine Chance gehabt. Man hatte seinen Vater wegen Drogen hochgenommen, als seine Mutter mit ihm schwanger war – das vierte Kind. Sie war ebenfalls drogensüchtig gewesen. Er war von schnellen Autos besessen und mit vierzehn zum ersten Mal wegen einer Fahrt in einem geklauten Wagen verurteilt worden. Mit siebzehn verdiente er schon gutes Geld und hatte großen Spaß daran, für eine Verbrecherbande in London exotische Autos zu stehlen. »Du weißt, es ist nie zu spät, Donny.«

Der alte Ganove nickte. »Ja, ich habe noch ein paar Träume, Sir«, sagte er traurig.

»Und die wären?«

»Ich würde gern wieder heiraten. In einem schönen Haus wohnen. Kinder haben. Ein schickes Auto. Aber das wird nicht passieren.«

»Wieso nicht? Du bist doch erst fünfundfünfzig. Du könntest noch mal neu anfangen.«

Er wirkte sehr verloren. »Ich bin fünfundfünfzig und habe hundertsiebzig Verurteilungen. Keiner da draußen will was mit mir zu tun haben, nur andere Kriminelle. Und wissen Sie was? Mir gefällt es hier drinnen. Ich hab den Fernseher, der Strom wird bezahlt, das Essen ist in Ordnung, ich habe Freunde.«

»Kann ich dir nicht helfen?«

»Doch, ihr könnt mir die Schlüssel zu einem Ferrari 458 geben. Habe ich noch nie gefahren.« Er grinste. »Und was wollen Sie von mir?«

»Du sitzt nicht nur hier drinnen, weil du Autos geklaut hast. Es waren auch Antiquitäten, oder?«

Loncrane nickte. »Ja, wie gesagt, am einfachsten ist es heutzutage, wenn man in ein Haus einbricht und die Wagenschlüssel klaut. Wenn Sie erst einmal drin sind, können Sie auch noch ein paar andere Sachen mitnehmen.«

»Natürlich.« Grace grinste angesichts der verdrehten Logik.

Loncrane schaute ihn eindringlich an. »Falls ich das so sagen darf: Wenn Sie sich nicht entschieden hätten, Bulle zu werden, hätten Sie einen brauchbaren Einbrecher abgegeben, Sir.«

»Das schmeichelt mir sehr.«

»Nein, im Ernst. Sie haben einen guten Blick für Einzelheiten. Bei einem Einbruch geht es nur um gute Planung und einen guten Blick für die Einzelheiten. Aber Sie wollen sicher keine Berufsberatung. Was kann ich für Sie tun?«

»Vor etwa zwei Wochen gab es an der Withdean Road in Brighton einen üblen Raubüberfall. Antiquitäten im Wert von zehn Millionen wurden gestohlen, und die Hausbesitzerin, eine alte Dame namens Aileen McWhirter, wurde gefoltert und starb. Zehn Millionen sind eine Stange Geld. Ich wüsste gern, ob du etwas darüber gehört hast.«

Loncrane schwieg einen Moment. »Und wenn dem so wäre?«

»Zweihundert Mäuse, Donny – und ein gutes Wort bei deinem Direktor.«

»Ich dachte, die Rate läge bei zehn Prozent des Wertes?«

Grace lächelte. »Das war, bevor sie uns den Etat gekürzt haben.«

Es hatte eine Zeit gegeben, in der Informanten tatsächlich ein Zehntel des Wertes erhielten, wenn gestohlene Gegenstände gefunden wurden. Die Bezahlung war so gut, weil Informanten äußerst riskant lebten, vor allem im Gefängnis. Loncrane musste seinen Mitgefangenen schon einen sehr plausiblen Grund genannt haben, weshalb er ins Büro des Direktors zitiert wurde. Zweifellos müsste er sich dennoch äußerst unangenehme Fragen anhören.

Der Gefangene sah ihn argwöhnisch an. »Sie wissen, was hier drinnen passiert, wenn man singt?«

»Ich kann es mir ungefähr vorstellen.«

»Kochendes Wasser ins Gesicht. Rasierklingen im Essen. Es ist nicht ratsam.«

Er schwieg, und Roy Grace fürchtete schon, er werde doch nicht auspacken. Doch dann hob der Gefangene die Hand und zeigte drei Finger.

»Gut, dreihundert, und wir sind im Geschäft. An wen soll das Geld gehen?«

»Ich gebe Ihnen die Nummer meines Schweizer Bankkontos«, erwiderte er mit todernster Miene, so dass Grace schon glaubte, er habe wirklich eins.

»Ein Vögelchen hat mir gezwitschert, dass Sie sich einen im Ausland lebenden Kerl namens Eamonn Pollock anschauen sollten, Detective Superintendent.«

Roy Grace sah ihn eindringlich an. Dreihundert Pfund waren keine große Summe, doch er musste die Ausgabe gegenüber seinem Vorgesetzten rechtfertigen. Hoffentlich war das Geld gut angelegt. »Da klingelt was bei mir.«

»Hatte vor Jahren mal mit Amis Smallbone zu tun.«

»Amis Smallbone?«

»Ja, die waren mal ganz schön dicke.«

»Erzähl mir mehr über Pollock.«

»Ein fetter Kerl, der jeden über den Tisch zieht, mit dem er zu tun hat. Wohnt in Marbella. Früher hier in Brighton. Er ist schick, trägt gerne teure Uhren. Als Hehler arbeitet er nur im oberen Bereich; unter zehntausend macht er es nicht. Außerdem ist er kein Kredithai, der Wucherzinsen nimmt. Ist immer unter dem Radar der Polizei geflogen, hat sich aber eine Menge Feinde gemacht. Es heißt, er wohne auf einem Boot in Marbella, umgeben von Gorillas. Man muss schon verdammt verzweifelt sein, um mit ihm Geschäfte zu machen.«

»Klingt nett.«

»Ein richtiges Schätzchen.«

Nachdem Grace sein Mobiltelefon abgeholt hatte und durchs Gefängnistor gegangen war, rief er sofort Emma-Jane Boutwood an. Sie solle alles stehen und liegen lassen und die Verbindungen recherchieren, die Eamonn Pollock unterhielt.

Dann ging er nach rechts den Hang hinunter zum Besucherparkplatz. Er dachte angestrengt nach. Pollock. Bei dem Namen klingelte definitiv etwas, aber noch konnte er ihn nicht einordnen.

57

PC Susi Holiday nahm den Funkruf entgegen, als sie in westlicher Richtung über die Portland Road in Hove fuhren. Ihr Kollege Dave Roberts, der an diesem Morgen den Einsatzwagen steuerte, hörte das Gespräch mit. »Old Rectory, Ovingdean. Kennst du das?«

»Nein.«

»Klingt wie ein weiterer potentieller G5.« Sie gab die Adresse ins Navi ein. »Dreh mal um.«

»Ich dachte, wir hätten unsere Quote für dieses Jahr erfüllt.«

»Tote können nicht zählen«, erwiderte sie zynisch.

Er setzte den Blinker links und bog zur Promenade ab. In diesem Augenblick meldete sich erneut das Funkgerät. Sie hörte zu und sagte dann zu Roberts: »Der Anruf kam von einer Dame namens Carol Morgan. Sie hat einen Mieter in einem Cottage und macht sich Sorgen um ihn.«

Ovingdean war ein Dorf östlich von Kemp Town, nicht weit von der Küste entfernt. Es lag hinter der Roedean-Mädchenschule, umgeben von welligem Ackerland. Dave Roberts dachte, dass er hier gerne seinen Ruhestand verbringen würde, wenn er es sich leisten könnte. »Haben wir auch einen Namen?«

Sie grinste. »Lester Stork. Komisch, was?«

»Lester Stork? Ein Arschloch.«

»Ach ja?«

»Kleiner Hehler. Einer der Ersten, die ich je hochgenommen habe. Er muss inzwischen steinalt sein. Wundert mich, dass er noch lebt.«

»Jetzt vielleicht nicht mehr.«

An der Promenade bogen sie nach links ab und fuhren am Yachthafen und der Schule vorbei, bevor sie St. Dunstan’s passierten, das berühmte Heim für blinde Veteranen. Dann erreichten sie das Dorf.

Zu ihrer Linken stand ein eindrucksvolles Bauernhaus aus Schiefer, hinter dem eine große Pferdekoppel zu sehen war. »Das ist es!«, sagte Susi, als sie das Namensschild am Tor las.

Er bog in die kreisförmige Auffahrt und hielt vor der Tür. Als sie ausstiegen, tauchte eine ausgesprochen attraktive Frau von Mitte vierzig um die Hausecke auf. Sie hatte langes, welliges blondes Haar und trug eine Reithose, Reitstiefel und eine ärmellose Steppweste. Sie führte ein unwilliges Pferd am Zügel.

»Henry!«, sagte sie mit einer Stimme, die angeboren vornehm klang und um die Susi sie insgeheim beneidete. Dann bemerkte sie den Streifenwagen und die beiden uniformierten Beamten, die gerade ausgestiegen waren. Sie sprach in strengem Ton mit dem Pferd und kam zu ihnen herüber. »Schon gut, er ist heute Morgen ein bisschen nervös.«

»Mrs Carol Morgan?«, erkundigte sich Susi Holiday.

»Ja, das bin ich. Danke, dass Sie so schnell gekommen sind. Ich hatte damit gerechnet, dass es Tage dauern würde.«

»Das will ich nicht hoffen«, sagte Dave Roberts. »Man hat uns gemeldet, dass Sie sich Sorgen um einen Mieter machen.«

»Ja, das stimmt. Wir haben ein kleines Cottage hinter dem Haus, das wir seit fünf Jahren vermieten. Er ist ein komischer Vogel, sehr freundlich, ich kann mich nicht beschweren. Aber er bleibt für sich.« Sie runzelte die Stirn. »Letzte Nacht habe ich seinen Lieferwagen gehört – das Geräusch ist unverkennbar; mein Mann meint, er brauche einen neuen Auspuff. Er kam kurz vor Mitternacht nach Hause. Als ich heute Morgen wach wurde, hörte ich den Motor laufen. Um sieben Uhr habe ich Henry gefüttert. Die Haustür war zu. Ich habe geklingelt, aber niemand hat sich gemeldet. Ich habe ein paar Stunden gewartet und es mittags noch einmal versucht. Dann habe ich Sie angerufen. Ich hoffe, ich verschwende nicht Ihre Zeit.«

»Ganz und gar nicht«, antwortete Susi Holiday. »Sie haben es genau richtig gemacht.«

»Ich war etwas besorgt. Im Argus stand vor einigen Wochen ein Artikel, nach dem so viele falsche Notrufe bei Ihnen eingehen.«

»Meine Kollegin hat recht, Mrs Morgan. Der Name Ihres Mieters ist Lester Stork?«

Das Pferd wurde ungeduldig, und sie zog heftig an den Zügeln. »Henry!« Dann wandte sie sich wieder an die Polizeibeamten. »Das ist richtig.«

»Würden Sie uns bitte das Cottage zeigen?«

»Ja, natürlich. Ich binde nur eben Henry fest.«

Sie band das Pferd an ein hölzernes Geländer und führte sie dann um das Haus herum und einen kurzen, steil ansteigenden Feldweg entlang. Er führte zu einem kleinen Cottage aus rotem Backstein, das neuer war als das Hauptgebäude. Daneben befand sich eine baufällige Garage, vor der ein rostiger weißer Renault parkte. Sie konnten den Motor deutlich hören.

Dave Roberts schaute durchs Beifahrerfenster und öffnete die Tür. Der Innenraum war leer. Hinten fand er nur einen Benzinkanister, einen Radschlüssel und eine alte Zeitung. Vorsichtshalber nahm er sein Taschentuch heraus, um mögliche Fingerabdrücke zu sichern, und drehte den Zündschlüssel herum.

Dann klingelte er an der Haustür und klopfte kurz darauf heftig dagegen. Als sich niemand meldete, kniete er sich hin, öffnete den Briefschlitz und schnüffelte. Nichts Ungewöhnliches. Links von der Tür befand sich ein Fenster, durch das man in ein kleines Wohnzimmer blickte. Darin stand ein alter Fernseher, der ausgeschaltet war.

»Und Sie sagen, er sei gestern um Mitternacht gekommen?«

»Kurz davor.«

»Haben Sie seine Telefonnummer?«

Sie gab sie ihnen. Susi Holiday wählte, und sie hörten es im Haus klingeln, bis der Anrufbeantworter ansprang. »Dies ist der Anschluss von Lester Stork. Entweder habe ich zu tun oder bin tot. Hinterlassen Sie eine Nachricht, wenn Sie Lust haben.«

Die drei gingen um das Haus herum und schauten in alle Fenster. Die kleine Küche war verlassen. Sie versuchten es an der Seitentür, sie war abgeschlossen. Hinten im Haus waren die Vorhänge geschlossen. Neben der Garage gab es keine Fenster. Als sie wieder vorn angekommen waren, betrachtete Roberts die Schlösser an der Haustür. »Haben Sie einen Ersatzschlüssel?«

»Ja, aber ich bin mir nicht sicher, wo er ist.«

»Haben Sie etwas dagegen, wenn wir einbrechen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nur zu.«

Er trat mit aller Gewalt gegen die Haustür. Sie rührte sich nicht. Er versuchte es noch fester. Immer noch nichts. Er sah seine Kollegin stirnrunzelnd an. »Sieht aus, als hätte man sie verstärkt.« Er zog Handschuhe über, trat ans Fenster, holte seinen Schlagstock heraus und schlug fest gegen die Scheibe. Sie zerbrach, eine Scherbe fiel ins Wohnzimmer. Er steckte die Hand hindurch und tastete nach dem Riegel. Er ließ sich nicht bewegen. »Scheiße!« Dann fügte er entschuldigend hinzu: »Verzeihung.«

Carol Morgan grinste.

»Fensterschloss. Macht es Einbrechern nicht leicht.«

»Die muss er selber angebracht haben.«

Er schlug das Glas mit dem Stock heraus und kletterte in das kleine Zimmer, das roch, als hätte man darin eine Million Zigaretten geraucht. An den ansonsten kahlen Wänden hingen ein paar langweilige Pferdebilder. Es gab nur wenige Möbel und einen fadenscheinigen Teppich. »Mr Stork! Hier spricht die Polizei!« Er wartete ab und ging dann in die Diele. Und blieb abrupt stehen.

Es war Jahre her, seit er den alten Ganoven gesehen hatte, erkannte ihn aber sofort wieder. Lester Stork war ein verschrumpeltes Männchen, das aussah, als wäre es in besseren Zeiten Jockey gewesen. Er trug ein schäbiges Jackett mit Fischgrätmuster, ein knittriges cremefarbenes Hemd, eine graue Hose und billige schwarze Schuhe. Er sah aus, als hätte er die Treppe hinaufgehen wollen, es aber nicht mehr geschafft. Er lag vor der untersten Stufe, die Augen blicklos und aufgerissen, die dunkelbraune Perücke verrutscht.

Der Polizeibeamte kniete sich hin, zog einen Handschuh aus und berührte das Gesicht des Mannes. Eiskalt. Er tastete nach dem Puls, obwohl der Mann offensichtlich seit mehreren Stunden tot war. Er prüfte sorgfältig Gesicht und Position und hielt Ausschau nach Anzeichen eines gewaltsamen Todes, doch es waren keine zu erkennen. Dennoch fragte er sich, weshalb der Mann den Motor hatte laufen lassen.

»Vielleicht hat der Wind die Tür zugeweht. Aber warum sollte jemand kurz vor Mitternacht nach Hause kommen und den Motor laufen lassen?«

»Das würde man nur machen, wenn man noch einmal wegfahren wollte«, sagte seine Kollegin.

»Wohin also will ein 75-jähriger Mann an einem Sonntag um Mitternacht in einem alten Lieferwagen?«

»Jedenfalls keinen Zug durch die Gemeinde machen.«

»Und vermutlich auch nicht in die Kirche.« Dave Roberts rief über Funk Verstärkung und verständigte das Leichenschauhaus.

Während er seine Anrufe tätigte, ging Susi ins Hinterzimmer, das winzig klein war, und schaltete das Licht ein. Sofort begriff sie, weshalb die Vorhänge geschlossen waren.

Der Raum diente nämlich als Vorratslager für Antiquitäten. Bronzestatuen, chinesische Vasen, ein silbernes Teeservice, eine reich verzierte Uhr, mehrere Ölgemälde, ein goldener Teller. Sie holte ihr Handy heraus, weil sie spontan an den brutalen Überfall in der Withdean Road dachte, und machte rasch einige Fotos. Dann erbat sie die E-Mail-Adresse der Soko-Zentrale 1 und schickte eine kurze Nachricht:

Haben das hier bei einem G5 gefunden, alter Hehler. Für den Fall, dass etwas davon aus dem Raub an der Withdean Road stammen sollte.

58

»Ich tue manchmal schreckliche Dinge«, sagte sie.

»Sprechen Sie weiter.«

Langes Schweigen. Nach einigen Minuten fragte Dr. Eberstark: »Was für schreckliche Dinge, Sandy?«

Sie lag auf der Couch, hatte sich aber abgewandt, so dass zwischen ihnen kein Blickkontakt bestand. »Ich habe in ihrer Lokalzeitung eine Todesanzeige für das Baby aufgegeben.«

»Das Baby von Roy Grace?«

»Von ihm und seiner Schlampe.«

»Aber Sie sind nicht mehr mit ihm zusammen. Sie haben sich entschieden, ihn zu verlassen, oder nicht?«

»Ich hätte nicht gedacht, dass er mich durch irgendeine blöde Schlampe ersetzt.«

Dr. Eberstark saß reglos da, sein Gesicht verriet nichts. Dann fragte er: »Was haben Sie denn nach neun Jahren erwartet? Dass er den Rest seines Lebens enthaltsam bleibt?«

Nun war es an Sandy zu schweigen. »Ich habe noch etwas Schreckliches getan.«

»Was denn?«

»Ich habe den Wagen der Schlampe beschädigt. Wie heißt sie doch gleich? Cleo? Ich habe etwas in die Motorhaube geritzt, mit einem Meißel. BULLENSCHLAMPE. DEIN BABY IST ALS NÄCHSTES DRAN.«

»Neun Jahre, nachdem Sie ihn verlassen haben?«

»Fast zehn, um genau zu sein.«

»Und was haben Sie sich davon versprochen?«

»Manchmal komme ich mir wie der Skorpion in der Fabel vor.«

»In welcher Fabel?«

»Der Skorpion bittet die Schildkröte, ihn über den Fluss zu tragen. Die Schildkröte antwortet: ›Das kann ich nicht machen. Du würdest mich zu Tode stechen.‹ Der Skorpion sagt: ›Ich bin doch nicht dumm. Wenn du mich über den Fluss trägst und ich dich steche, sterben wir beide – du an meinem Stich, und ich werde ertrinken.‹ Also erwidert die Schildkröte: ›Das leuchtet mir ein.‹ Sie haben den Fluss zur Hälfte überquert, als der Skorpion die Schildkröte sticht. Die Schildkröte leidet Qualen und beginnt unterzugehen. Sie dreht sich noch einmal um und schaut den Skorpion an. ›Warum hast du das getan? Jetzt werden wir beide sterben.‹ Der Skorpion antwortet: ›Ich weiß. Es tut mir leid. Ich konnte nicht anders. Es liegt in meiner Natur.‹«

»Und Sie sind der Skorpion?«

Sie sagte nichts.

»Wollen Sie damit Ihren Zorn rechtfertigen?«

»Ich weiß, es ist nicht rational. Ich sollte glücklich sein, dass er ein neues Leben begonnen hat, aber ich kann es nicht.«

»Wollen Sie ihn denn überhaupt zurück? Oder steht er für die Vergangenheit, für etwas, das Sie nicht zurückbekommen können? Das geht uns allen so.«

»Vielleicht bin ich auch nur eine Psychopathin und sollte weggesperrt werden.«

»Die Tatsache, dass Sie das erkennen, spricht dagegen. In Ihnen hat sich eine Menge Zorn aufgestaut, den Sie irgendwie freisetzen müssen. Also lassen Sie den Zorn an ihm und der Frau aus, die angeblich zwischen Ihnen steht.«

Sie saß schweigend und nachdenklich da.

Dann wechselte er das Thema. »Bei unserer letzten Sitzung wollten Sie mir etwas über Ihr Baby erzählen. Werden Sie das jetzt tun?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Die Sache ist die. Ich bin mir nicht sicher, ob es von Roy war.«

»Oh.«

»Ich hatte eine Affäre. Mit einem seiner Kollegen.«

59

»Eamonn Pollock ist seit längerem nicht mehr angesagt«, erklärte Glenn Branson. »Jedenfalls nicht bei den Antiquitätenhändlern in Brighton. Dein Kumpel Donny Loncrane hatte also recht.«

Grace bog auf das Gelände des Downs-Krematoriums. Es gab zwei überkonfessionelle Krematorien in der Stadt, und er bevorzugte eigentlich Woodvale, das den Charme eines Dorfkirchhofs besaß und von Wald umgeben war. Die reicheren Bewohner entschieden sich jedoch meist für Downs, die private Einrichtung.

Er hatte es immer als eine Frage der Höflichkeit betrachtet, das Begräbnis von Mordopfern zu besuchen, deren Fälle er bearbeitete. Aber es gab auch ein weiteres Motiv. Er wollte die Trauergemeinde betrachten und mögliche Beobachter, die sich im Hintergrund hielten. Manchmal tauchten kranke Mörder auf, um den Beerdigungen ihrer Opfer beizuwohnen. Und die Leute, die Aileen McWhirter umgebracht hatten, waren zweifellos sehr krank.

Er parkte den Ford an einer Stelle, von der er und sein Kollege eine gute Sicht auf die Trauergemeinde hatten.

Es war keine lange Prozession. Aus der ersten Limousine, die dem Leichenwagen folgte, stiegen Gavin Daly, sein Sohn Lucas und dessen Frau Sarah. Aus der nächsten ein Ehepaar mit zwei kleinen Kindern, vermutlich Nicki und Matt Spiers, die Enkelin und ihr Ehemann, mit den Urenkeln Jamie und Isobel. Dann folgten einige ältere Leute, darunter die Haushälterin von Gavin Daly. Grace vermutete, dass es sich bei den anderen um Aileen McWhirters Haushälterin und ihren Gärtner handelte.

Hinter ihnen kam eine Frau, die er gut kannte und sehr gern mochte: Carolyn Randall, die Gebietsleiterin von Crimestoppers. Die Tote hatte wohl die karitative Organisation unterstützt. Dann folgte der Spendenmanager des örtlichen Hospizes.

Glenn Branson löste seinen Gurt, schob die Hand in die Anzugjacke und nahm einen Umschlag heraus, den er Grace reichte. »Das erkennungsdienstliche Foto von Eamonn Pollock.«

Grace betrachtete es. Ein krankhaft übergewichtiger Mann Mitte sechzig mit dichtem, welligen grauen Haar und einem unerträglich selbstzufriedenen Grinsen. Er trug einen weißen Smoking und hielt ein Champagnerglas in der Hand, mit dem er spöttisch anzustoßen schien. »Was haben wir über ihn?«

»Er wurde mit einigen Taten in Verbindung gebracht, hat aber nur eine Vorstrafe: Hehlerei mit gestohlenen Uhren. Das war 1980. Er bekam zwei Jahre auf Bewährung.«

Das weckte sofort Graces Interesse. »Uhren?«

Branson nickte.

»Dann sollte wohl mal jemand mit ihm plaudern.«

»Ja, ich hätte nichts gegen eine Reise nach Marbella. Normalerweise.« Er zuckte mit den Schultern und sah plötzlich sehr verloren aus.

Grace drückte ihm die Hand. »Alles klar, Kumpel?«

Branson nickte. Er hatte Tränen in den Augen.

»Hat Ari je gesagt, was sie wollte?«

»Sie wollte nicht verbrannt werden.« Glenn zog die Nase hoch. »Das muss ich wohl respektieren. Ich habe dem Bestattungsinstitut gesagt, dass ich eine Grabstelle auf dem Woodingdean Cemetery haben möchte. Kommst du zur Beerdigung?«

»Natürlich. Gibt es schon ein Datum?«

Der DS schüttelte den Kopf. »Ich warte noch auf die Freigabe der Leiche.«

Ein junges Paar stieg aus einem kleinen Audi und nahm ein Baby vom Rücksitz. Grace sah auf die Uhr, noch fünf Minuten. »Sollen wir?«

»Ja.«

Als sie ausstiegen, klingelte sein Handy.

Er meldete sich.

Es war Dave Green von der Spurensicherung, und er klang aufgeregt.

»Roy, ich dachte, es würde Sie interessieren, dass wir einen winzigen Blutfleck gefunden haben. Und zwar zwischen den beiden Hälften eines Doppelheizkörpers, den wir aus dem Haus mitgenommen haben.«

»Ist das der, an den Aileen McWhirter gekettet war?«

»Ja. Er ist mikroskopisch klein, scheint aber geeignet, um DNA zu liefern.«

Grace dachte sofort an die Schürfwunde an der Hand des arroganten Telefonverkäufers Gareth Dupont und an das, was Donny Loncrane ihm gestern im Gefängnis erzählt hatte. »Können Sie das beschleunigen?«

»Ist schon unterwegs ins Labor.«

Noch vor wenigen Jahren hatte es Wochen gedauert, bis sie die DNA-Ergebnisse bekamen. Heutzutage lagen sie manchmal in unter vierundzwanzig Stunden vor. »Brillante Arbeit, Dave!«

»Danke, Boss, erst mal abwarten.«

»Natürlich.«

Er beendete das Telefonat und wollte Glenn gerade die Neuigkeit überbringen, als dessen Handy klingelte.

Sie blieben stehen. »Ja, am Apparat. Tut mir leid, die Verbindung ist schlecht. Können Sie das wiederholen?« Er schwieg einen Moment, dann leuchtete sein Gesicht vor Aufregung. »Scheiße! Ehrlich? Ihr habt die Identifizierungen?«

Grace freute sich, dass sein Freund so lebhaft wirkte. Nach einigen Minuten beendete Glenn das Gespräch und schaute Roy an. »Ich glaube, das wird dir gefallen!«

60

Als Gavin Daly um vier Uhr von der Beerdigung nach Hause zurückkehrte, kam ihm das Haus noch leerer und düsterer vor als sonst. Er setzte sich erschöpft ins Arbeitszimmer, trank ein größeres Glas Wein als üblich und rauchte eine Zigarre. Er starrte aus dem Fenster.

Aileens Familie hatte ihn nach der Beerdigung noch in ein Restaurant einladen wollen, doch er blieb mit seinen Gedanken lieber allein. Nach sechs war er ins Esszimmer gegangen und hatte sich mit der Lokalzeitung hingesetzt. Er war ein bisschen angetrunken und brauchte ein frühes Abendessen.

Wenn man seinen Kummer mit fünfundneunzig nicht in einem der besten Weine der Welt ertränken konnte, wann dann? Das pflegte er gern zu sagen, vor allem zu seiner Haushälterin Betty, die ihn manchmal wegen seines Alkoholkonsums schalt. Dabei wusste er, dass sie im Küchenschrank immer eine Flasche Bristol Cream Sherry versteckt hatte, die regelmäßig ersetzt wurde.

Betty hatte ihm sein Lieblingsessen zubereitet, das er mindestens zweimal pro Woche aß: Räucherlachs aus einer einheimischen Räucherei mit einer großen Zitronenscheibe und dazu Rührei. Fetthaltiger Fisch – nicht zuletzt darauf führte er seine Fitness im hohen Alter zurück. Wobei es ihn in seiner augenblicklichen Stimmung kaum gestört hätte, wenn er tot umgefallen wäre.

An diesem Abend beendete er die Mahlzeit jedoch rascher als sonst, weil er unbedingt ins Arbeitszimmer zurückwollte.

Als er wieder am Schreibtisch saß, holte er den braunen Umschlag mit dem Foto der gestohlenen Patek Philippe aus der Schublade. Zu seiner Überraschung war der Umschlag leer. Er runzelte die Stirn und fragte sich, wohin er das Foto getan hatte. Er sah es genau vor sich: die verbogene Aufzugskrone, die Zeiger, die seit 1922 in derselben Position erstarrt waren. Der Mann im Mond blieb unsichtbar, auf ewig verborgen hinter der gelben Viertelscheibe vor dem blauen Hintergrund mit den goldenen Sternen.

Dann grübelte er wieder über den Zahlen, die mit inzwischen verblichener Tinte auf der Rückseite der Daily News verzeichnet waren.

953704042404

Achte auf die Zahlen, hatte der Bote gesagt, der ihm damals die Waffe, die Uhr und die Zeitungsseite übergeben hatte.

Er trank noch einen Schluck Wein und knipste das Ende einer neuen Zigarre ab. Er hatte das Rätsel seit beinahe neunzig Jahren vor Augen, hatte zahllose Experten bemüht und verstand es noch immer nicht, obwohl es offensichtlich sein musste.

Die Lösung lag vor ihm. Das wusste er. Sie war so laut und deutlich, als würde sein Vater aus dem Grab zu ihm sprechen.

Hey, kleiner Mann, bist du noch wach?

Ja, großer Mann, das bin ich! Zeigst du mir deine Uhr?

Ihm lief die Zeit davon.

Es hieß, das Leben sei ein Geschenk. Vielleicht stimmte das ja. Oder es war ein Fluch. In seinen Augen war das Leben eine Reise. Eine Rundreise. Er war wieder ein Kind im New York des Jahres 1922. Erinnerte sich an die Nacht, in der seine Mutter getötet und sein Vater entführt worden war. Erinnerte sich an das Versprechen, das er an Bord der Mauretania gegeben hatte.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Es gab ein Zitat von Hemingway, an das er oft denken musste. Er verstand es nicht ganz, wusste aber, dass es auf ihn zutraf.

Es gibt einige Dinge, die nicht schnell erlernt werden können, und man muss ihren Erwerb mit Zeit, die alles ist, was wir besitzen, schwer bezahlen. Es sind die allereinfachsten Dinge, und weil es eines Menschen ganzes Leben bedarf, um sie zu lernen, ist das wenige Neue, das jeder Mensch dem Leben abgewinnt, sehr kostbar und das einzige Erbe, das er hinterlassen kann.

Er fragte sich oft, was er dem Leben abgewonnen hatte.

Großen Reichtum. Doch er hatte niemanden, mit dem er ihn teilen konnte, nur Aileens Enkelin und Familie, der er das alles hinterlassen konnte. Ein kleines Vermächtnis für seinen Sohn, wozu ihm der Anwalt geraten hatte, damit Lucas das Testament nicht so leicht anfechten konnte. Doch was zum Teufel war der Sinn von alldem gewesen?

Gewiss, zeitweise hatte er es genossen. War mehrere Jahrzehnte lang der ungekrönte König der Antiquitätenszene von Brighton gewesen.

Und jetzt?

Seit dem Schwarzen Montag und dann dem 11. September kamen viel weniger Amerikaner her. Der Antiquitätenhandel war eines raschen, brutalen Todes gestorben, vor allem, was schwere, dunkle Möbel anging.

Doch das war jetzt alles Geschichte. Nichts davon war mehr wichtig. Schon bald wäre er nicht mehr da. Und in wenigen Jahren hätte man seinen Namen völlig vergessen, so als hätte es ihn nie gegeben. Wie viele Menschen erinnerten sich denn noch an ihre Urgroßeltern? Gewiss nicht viele. So war es eben.

Sein Telefon klingelte. »Gavin?«

Es war der New Yorker Akzent von Julius Rosenbaum, eines charmanten Ganoven aus Manhattan, der mit dem Handel wertvoller Uhren von zweifelhafter Herkunft viel Geld verdient hatte. Er hatte Rosenbaum angerufen, der sich zwar auf seltene nautische Uhren spezialisiert hatte, sich aber mit allen Stücken auskannte, ob sie nun illegal von versunkenen Schiffen erbeutet oder bei Überfällen und Einbrüchen gestohlen worden waren. Und er war als jemand bekannt, der keine Fragen stellte. »Ich dachte, das hier könnte dich interessieren. Eben hat mich ein Mann mit englischem Akzent angerufen, der eine Patek Philippe von etwa 1910 besitzt und wissen wollte, ob ich einen Blick darauf werfen möchte. Er sucht das beste Angebot ab drei Millionen Dollar.«

»Ach ja?«

»Nun, das war etwas seltsam. Hatte keine Ahmung, was es mit der Geschichte der Uhr auf sich hatte. Und als ich nach den Komplikationen gefragt habe, laberte er richtig laienhaftes Zeug. Wenn einer eine so seltene Uhr besitzt, kann ich doch erwarten, dass er sich etwas auskennt, oder?«

»Für gewöhnlich schon. Hast du seine Telefonnummer?«

»Nein, aber er will die Uhr vorbeibringen. Sagte, er wolle morgen früh anrufen, bis dahin sei er beschäftigt.«

»Könntest du ein paar Fotos machen, wenn er sie bringt, und sie mir faxen oder per Mail schicken?«

»Natürlich.«

»Und wenn du schon dabei bist, bitte auch ein Foto von ihm selbst.«

»Kein Problem, ich habe hier Kameraüberwachung.«

»Hat er seinen Namen genannt?«

»Robert Kenton.«

»Robert Kenton?«

»Kennst du ihn?«

»Nein, nie gehört.«

»Möglicherweise ein falscher Name.«

»In der Tat.« Gavin bedankte sich und hängte ein. Er überlegte kurz, ob er Detective Superintendent Grace anrufen sollte, entschied sich aber dagegen. Stattdessen goss er sich noch ein Glas Wein ein, zündete die Zigarre an und dachte nach.

61

»Leute, wir haben ein Ergebnis«, verkündete Glenn Branson. Er hatte kurz die Besprechung verlassen, um zu telefonieren. »Boss, ich habe doch diesen Anruf bei der Beerdigung bekommen. Es ging um die beiden Leichen, die im Hafen von Puerto Banús neben der Contented gefunden wurden. Daneben ein umgekipptes Rettungsboot. Es ist das Schiff, von dem dir dein Informant im Gefängnis erzählt hat.«

Grace warf einen Blick auf das große Blatt, das an einer weißen Tafel befestigt war. Darauf stand OPERATION FLOUNDER – VERBINDUNGSDIAGRAMM. EAMONN POLLOCK. Es sah aus wie ein Stammbaum aus einem Geschichtsbuch, aber mit modernen Köpfen und Schultern, die Männer in Blau, die Frauen in Rot dargestellt.

»Pollock ist der, der wegen Hehlerei gesessen hat«, fuhr Branson fort.

»Ja, das stimmt. Zusammen mit einem alten Freund von uns.« Grace deutete auf eine Linie, die zu einem kleinen Kasten auf der rechten Seite des Diagramms führte. »Was haben wir denn hier? Wieder einen Beweis, wie klein die Welt ist. Pollock hat mit gestohlenen Uhren gehandelt, und Amis Smallbone war ebenfalls in den Fall verwickelt. Er wurde angeklagt, aber mangels Beweisen freigesprochen.« Er wandte sich an Annalise Veneer. »Gute Arbeit.«

»Ich glaube, dein Informant ist sein Geld wert«, sagte Branson.

»Schieß los.«

Glenn Branson genoss nun die volle Aufmerksamkeit seiner Kollegen.

»Am Telefon war Interpol Spanien. Sie haben beide Leichen identifiziert. Bei der einen handelt es sich um Anthony Joseph Macario, bei der anderen um Kenneth Oliver Barnes. Beide sind irische Staatsbürger. Annalise, könnten Sie eine landesweite Suche starten?«

»Ja, Sir.«

»Gute Arbeit, Glenn. Da wäre also der Klopfer Ricky Moore, wahrscheinlich der Kopf hinter dem Einbruch. Er wird keine vierundzwanzig Stunden, nachdem Aileen McWhirter gefunden wurde, gefoltert. Dann verbringt Gavin Dalys Sohn einen angeblichen Golfurlaub in Marbella, obwohl nichts darauf hindeutet, dass er jemals einen Schläger in der Hand gehalten hat. Eamonn Pollock weckt unser Interesse. Und jetzt werden zwei Leichen in der Nähe seines Bootes gefunden. Wenn wir Macario oder Barnes mit dem Haus in der Withdean Road oder mit Pollock in Verbindung bringen können, wären wir einen Schritt weiter.«

Grace schaute zu PC Alec Davies, einem der jüngeren Mitglieder seines Teams. »Alec, finden Sie heraus, ob Lucas Daly allein nach Spanien geflogen ist. Beginnen Sie bei den Fluglinien wie easyJet; die sollten Ihnen sagen können, ob er in Begleitung gereist ist.«

»Ja, Sir.«

Dann schaute er zu Potting. »Norman, Sie fliegen bitte nach Marbella und schauen sich dort um.«

»Ja, Chef.« Sein Blick wanderte flüchtig zu Bella. »Soll ich jemanden mitnehmen?«

»Das gibt unser augenblickliches Budget leider nicht her.«

»Eimer und Schaufel nicht vergessen, Norman«, sagte Guy Batchelor. »Es soll dort einen netten Strand geben.«

»Als ich das letzte Mal in Spanien war, hatte ich die Scheißerei. Muss was in der Paella gewesen sein.«

Graces Handy vibrierte. Er wollte den Anruf schon wegdrücken, meldete sich dann aber leise.

Zwei Minuten später beendete er das Gespräch und verspürte zum ersten Mal bei diesem Fall echte Aufregung. »Haben Sie Ihre Bibel dabei, Norman?«

Gelächter von fünfunddreißig Polizeibeamten und zivilen Mitarbeitern.

»Die hab ich wohl in meiner Kirchenbank liegen lassen«, erwiderte Potting grinsend.

Eine Bibel wurde benötigt, wenn ein Polizeibeamter einen gerichtlichen Durchsuchungsbefehl beantragte.

»Wie gut, dass ich eine im Büro habe«, sagte Grace. »Wir sollten einen Durchsuchungsbefehl beantragen, falls unser Freund nicht zu Hause ist, wenn wir seine Bude auf den Kopf stellen.«

»Wessen Bude?«, erkundigte sich Guy Batchelor.

»Das gerade waren die von der Abteilung Fingerabdrücke. Unter den gestohlenen Gegenständen, die man im Haus von Lester Stork gefunden hat, war auch eine Bronzestatue, die Gavin Daly als Eigentum seiner Schwester identifiziert hat.«

»Und wir haben folglich ein Ergebnis bei den Abdrücken?«

Grace grinste.

62

Es war schließlich 22.35 Uhr, bis Roy Grace alles geregelt hatte. Norman Potting hatte vor einer Richterin namens Juliet Smith den Eid für den Durchsuchungsbefehl abgelegt und das Dokument unterzeichnen lassen. Grace wollte gern selbst dabei sein und hatte eine Gruppe von Kollegen des Local Support Teams zusammengestellt. Einer trug den »großen gelben Schlüssel«, wie die Ramme im Polizeijargon hieß, ein anderer die hydraulische Ramme, mit der man Türrahmen herausdrücken konnte. Außerdem war die Suchspezialistin Lorna Dennison-Wilkins mit ihren Leuten dabei.

Sie stiegen vor dem Yachthafen aus den Autos. Vom Ärmelkanal wehte ein starker Wind. Die Takelage der Schiffe knarrte und quietschte, und man hörte, wie die Rümpfe gegen den Kai stießen. Vor ihnen befand sich ein modernes Apartmenthaus.

»Wohnung 324, Chef?«, fragte der leitende Sergeant.

»Ja.« Er schaute Potting zur Bestätigung an.

Dieser warf einen Blick auf seinen Notizblock. »3–2–4.«

Vor dem Gebäude befanden sich mehrere Parkplätze. Auf dem, der zum Apartment 324 gehörte, stand ein schwarzes Porsche Cabriolet. Er merkte sich das Kennzeichen.

Die erste Aufgabe bei der Durchsuchung einer Wohnung bestand darin, unbemerkt das Gebäude zu betreten. Wenn genügend Zeit für die Planung gegeben war, besorgten sie sich gewöhnlich beim Hausmeister den Schlüssel oder den Zutrittscode, doch heute Abend hatten sie es eilig. Grace stellte drei Mitglieder seines Teams ab, um die Notausgänge und den Hinterausgang abzusichern.

Norman Potting drückte einige Tasten am Eingang und wartete. Dann versuchte er es bei zwei anderen Wohnungen.

Bei einer meldete sich eine junge fröhliche Frauenstimme. »Hallo?«

»Eine Lieferung von FedEx.«

»FedEx?«

»Wohnung 221?«

»Ja, das ist meine.«

»Ich habe eine Lieferung für Sie.«

»Ach, sind Sie von Amazon?«

»Ja.«

Ein lautes Klicken. Potting stieß die Tür auf, dann waren sie im Haus.

»Steht ein Name auf dem Päckchen?« Doch für die Frau interessierte sich schon keiner mehr.

Die Beamten gingen rasch durch den Flur, am Aufzug vorbei und die Treppe hoch. Sie versammelten sich vor der Wohnung im dritten Stock. Es roch leicht nach Curry. Alle Augen richteten sich auf Grace.

Ihm war klar, dass er und Potting als Einzige keine Schutzkleidung trugen, nicht einmal eine Stichschutzweste. Also hielt er den Kollegen mit der Hand zurück. »Los!«

Ein Beamter klingelte an der Tür und wartete. Nach dreißig Sekunden klingelte er noch einmal.

Alle warteten ab und riefen dann wie aus einer Kehle: »Polizei! Hier ist die Polizei!« Sie traten beiseite, als ein Beamter die Tür einschlug. Dann stürzten sie mit dem Ruf »Polizei!« in die Wohnung, um mögliche Bewohner vorzuwarnen und gleichzeitig einzuschüchtern. Grace und Potting bildeten die Nachhut. Es war eine elegante, minimalistisch eingerichtete Wohnung. Durch ein Panoramafenster blickte man auf den Yachthafen, der aber jetzt in der Dunkelheit kaum zu sehen war.

Kurz darauf meldete sich jemand vom Suchteam. »Chef, hier drinnen!«

Grace lief der Stimme nach, gefolgt von Norman Potting. Sie durchquerten den offenen Wohn- und Essbereich und gelangten ins Schlafzimmer, wo er abrupt stehen blieb.

Ein großes Himmelbett beherrschte das dezent beleuchtete Zimmer. Darauf lag der Telefonverkäufer Gareth Dupont, seine Hände und Füße waren mit Seidenkrawatten an die Bettpfosten gefesselt. Er hatte eine durchaus beeindruckende Erektion. Aus der Hi-Fi-Anlage drang eine raue, sinnliche Frauenstimme, die ein italienisches Lied sang.

Neben Dupont stand eine Frau, die nur mit einer schwarzen venezianischen Maske und schenkelhohen glänzenden Stiefeln bekleidet war. Sie hatte einen attraktiven Körper, aber auch einige blaue Flecken unter ihrem rechten Schlüsselbein. In der Hand hielt sie einen Stock, an dessen Ende eine leuchtend rote Feder angebracht war.

Ein weibliches Teammitglied reichte ihr einen Morgenmantel.

»Die kitzelt Ihre Phantasie, was?«, fragte Norman den Mann auf dem Bett.

»Das ist nicht komisch«, erwiderte Dupont. »Sie hat mit all dem nichts zu tun.«

Grace starrte ungläubig auf die blauen Flecken. Nur mit Mühe konnte er sich dem Verdächtigen zuwenden.

»Gareth Ricardo Dupont, uns liegen Beweise vor, aufgrund derer ich Sie hiermit festnehme. Sie werden verdächtigt, Mrs Aileen McWhirter überfallen und ermordet zu haben. Sie brauchen nichts zu sagen. Es kann Ihrer Verteidigung aber schaden, wenn Sie bei der Befragung etwas verschweigen, das Sie später vor Gericht zu Protokoll geben. Alles, was Sie sagen, kann als Beweismittel verwendet werden. Haben Sie das verstanden?«

»Das nenne ich Timing.«

»Ich weiß, das ist hart«, sagte Norman Potting zu Dupont. Er konnte nicht widerstehen und warf einen Blick auf das rasch schrumpfende Glied des Mannes. »Oder in Ihrem Fall eher weich.«

Grace starrte die Frau mit der Maske an. Hoffentlich behielt sie sie an, um ihre Anonymität und Würde noch ein wenig länger zu wahren. Hier ging es ja schließlich nicht um sie.

Doch Sarah Courteney nahm die Maske ohne zu zögern ab.

63

Amis Smallbone hatte im ersten Stock seines neuen Zuhauses einen Beobachtungsposten eingerichtet. Dort saß er jetzt in der Dunkelheit und wartete auf Roy Grace. Es war schon halb eins am Morgen.

Smallbone hatte das Haus möbliert gemietet. Es war modernes Zeug, eigentlich nicht sein Geschmack, aber deutlich besser als das in dem Drecksloch, das er soeben verlassen hatte.

Am nächsten Tag sollten zwei elektronische Geräte geliefert werden. Das eine war ein hochmodernes, verschlüsseltes Polizeifunkgerät, das ihm ein anrüchiger Techniker verkauft hatte, der früher einmal bei der Polizei gearbeitet hatte. Das andere war ein Abtastgerät, das er über einen Kontaktmann von Henry Tilney erworben hatte. Damit konnte man in einem Radius von zweihundert Metern jeden Anruf, ob Festnetz oder Mobilfunk, abfangen und jede E-Mail und SMS lesen.

Er freute sich schon darauf, sämtliche Bewegungen seiner neuen Nachbarn nachzuvollziehen. Am meisten aber freute er sich auf das Gesicht von Roy Grace, wenn dieser seinen neuen Nachbarn kennenlernte. Der Ermittler war ihm jahrelang auf den Fersen gewesen. Es wäre ein Hochgenuss, den Spieß jetzt endlich umzudrehen.

Noch schöner waren all die Möglichkeiten, mit denen er Graces Leben zerstören konnte. Und als hätte jemand seine Gedanken erraten, hörte er ein Baby schreien. Das Baby von Grace.

Er goss sich einen großen Whisky ein und zündete sich noch eine Zigarette an. Dann erstarrte er.

Jemand trat durchs Tor, ein Mann in Anzug und Krawatte, der eine überquellende Aktentasche bei sich trug.

Hey, Noah!, sagte Smallbone lautlos. Daddy ist wieder zu Hause!

64

Gavin Daly goss sich noch einen großen Whisky ein und zündete die Zigarre wieder an. Es war kurz nach halb eins, und er war hellwach und wütend. Die Neuigkeit, die ihm Julius Rosenbaum vorhin überbracht hatte, hatte seinen Zorn geweckt. Er war ein Mann mit einer Mission, der innerlich brannte.

Vor ihm auf dem Schreibtisch befand sich eine fast ein Meter hohe Kaminuhr von Ingraham. Daneben lagen seine Spezialwerkzeuge, die alle in einer Samthülle steckten. Außerdem sein Colt Kaliber 32, geladen mit sechs Patronen, ebenjene Waffe, die man ihm vor so vielen Jahren am Pier 54 übergeben hatte. Sie war schwer und kalt und roch nach dem Öl, mit dem er sie regelmäßig reinigte. Immer an genau dem Tag, an dem sein Vater verschwunden war.

Im Mahagonigehäuse der Uhr befand sich ein runder Messinggong. Er war hohl und bestand aus zwei verschraubten Messingscheiben. Es war eine langsame, komplizierte Arbeit, den Gong auszubauen. Er legte ihn auf den Tisch und löste nacheinander die Schrauben. Keine von ihnen war berührt worden, seit die Uhr vor hundertfünfzig Jahren gefertigt worden war, und er brauchte Zeit, um sie zu lösen. Er geriet ins Schwitzen. Als er fertig war, nahm er die Scheiben auseinander und legte den Revolver in eine davon. Er passte genau hinein.

Er ging in die Küche und holte einige saubere Wischtücher.

Zurück im Arbeitszimmer wickelte er den Revolver in die Tücher, befestigte sie mit Klebeband und legte das Päckchen in die eine Hälfte des Gongs. Dann legte er die andere Hälfte darüber und schüttelte den Gong. Zu seiner großen Befriedigung war kein Laut zu hören.

Mit großer Sorgfalt baute er den Gong wieder in die Uhr ein und setzte das Schlagwerk zusammen. Es war wichtig, dass die Uhr einwandfrei funktionierte, falls jemand einen näheren Blick darauf warf.

Um kurz vor drei war er fertig, aber immer noch nicht müde.

Das Feuer in seinem Inneren brannte noch immer.

Das Feuer, das in einer Februarnacht im Jahre 1922 entzündet worden war, brannte an diesem Septembermorgen neun Jahrzehnte später heißer denn je.

Er drückte den winzigen Stummel der Zigarre aus und warf noch einen Blick auf die Daily News. Auf die vier Namen, die am Rand verzeichnet waren.

Vor allem auf einen.

Pollock.

Mick Pollock.

»Holzbein« Pollock.

Dann schaute er auf die Namensliste, die er in seiner zittrigen Handschrift notiert hatte. Es waren die Namen, die ihm der Ahnenforscher Martin Diplock genannt hatte.

Zufall? Gottes Visitenkarte?

Oder ein Toter, dessen Zeit gekommen war?

65

Um vier Uhr morgens begann Noah zu weinen, weil er Hunger hatte. Völlig erschöpft quälte sich Grace aus dem Bett und folgte Cleo ins Wohnzimmer.

»Geh wieder ins Bett, Liebling.« Sie hob Noah aus seinem Bettchen.

»Ich bleibe bei dir.« Er war ohnehin hellwach. Er konnte noch immer nicht glauben, dass die reizende Sarah Courteney eine Affäre mit diesem miesen Stück Gareth Dupont hatte. Und er hoffte aufrichtig, dass ihr brutaler Ehemann es nie herausfand.

Cleo trug Noah ins Schlafzimmer, setzte sich auf die Bettkante und öffnete ihr Nachthemd über der rechten Brust. Wie gebannt schaute Roy Grace zu. Dieses winzige Wesen war ihr Sohn. Sein Sohn. Er würde eines Tages mit ihm Fußball spielen. Und Kricket. Schwimmen gehen. Radfahren. Mit diesem zerbrechlichen Menschen, der jetzt an Cleos Brust trank. Sie hatten diesen kleinen Menschen gemacht. Auf die Welt geholt. Sie würden immer für ihn verantwortlich sein.

Cleo hatte ein kleines Ekzem über der Brust. Ihr fielen die Haare ins Gesicht, als sie mit solcher Liebe auf Noah hinunterblickte, dass Grace Tränen in die Augen traten.

Im Laufe seiner Karriere war er einigen Ungeheuern begegnet, doch man konnte Mörder nicht in feste Kategorien einteilen. Manche waren tragische Figuren, die aus Eifersucht im Affekt töteten und diesen einen Moment des Wahnsinns ihr Leben lang bereuten. Andere waren gierige Schurken ohne Gewissen, die für ein bisschen Kleingeld getötet hatten. Und dann gab es die Raubtiere, die von schierer Mordlust getrieben wurden.

Eines aber hatten alle Leute gemein, die er je hinter Gitter gebracht hatte: Sie stammten allesamt aus kaputten Familien.

Er hoffte, dass Noah nie in einer kaputten Familie leben musste. Vor einigen Tagen war Cleo wütend gewesen, weil er so spät nach Hause gekommen war. Er betrachtete die Frau und das Kind, die er beide so liebte. Wenn er sich jetzt zwischen seiner Karriere und der Aufgabe, seinem Sohn ein guter Vater zu sein, entscheiden müsste, würde er gleich morgen den Dienst quittieren.

Dann aber tauchte das Foto von Aileen McWhirters Gesicht wie ein Geist vor seinem inneren Auge auf.

Und das Bild von Sarah Courteney, der attraktiven Frau von Lucas Daly, wie sie im Schlafzimmer von Dupont ihre Maske abgenommen hatte. Sie bumste mit ihm? Sie bumste mit einem Mann, der die Tante ihres Mannes beraubt und ermordet hatte?

Was zum Teufel hatte das zu bedeuten?

Er spielte im Geist verschiedene Szenarien durch. Hatte Gareth Dupont sie absichtlich ausgewählt, um an Informationen über die alte Frau zu gelangen? Er dachte an den Besuch in Courteneys Haus am Shirley Drive. Sie hatte gesagt, sie habe Aileen McWhirter nahegestanden, und schien sie aufrichtig zu betrauern. Waren es Krokodilstränen gewesen?

Wohl kaum. Sie hatte einen Schläger als Ehemann, was sie verletzlich machte. Hatte Dupont das ausgenutzt? Das wahrscheinlichste Szenario.

»Ich glaube, wir haben neue Nachbarn bekommen«, sagte Cleo jetzt.

»Ach ja?«

»Das Haus nebenan war doch zu vermieten.«

»Die Besitzer sind in Dubai, oder?«

»Genau, ein Zweijahresvertrag oder so. Sie haben das Schild abgenommen. Und heute Abend brannte dort Licht.«

»Aber du bist ihnen nicht begegnet?«

»Nein. Und bis jetzt war auch nicht viel von ihnen zu hören.«

»Meinst du, wir sollten sie mal auf einen Drink einladen?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich nehme an, das wäre nett. Aber nur dann, wenn du auch wirklich hier bist«, fügte sie spitz hinzu.

Er nickte.

»Geh schlafen, Liebling. Du siehst völlig erschöpft aus.«

»Ich habe nachgedacht.«

»Worüber?«

»Wie glücklich Noah sich schätzen kann, eine so hinreißende Mutter zu haben.«

»Sein Dad ist auch nicht übel.«

»Manchmal.«

»Ja.« Cleo zog die Nase kraus und grinste. »Manchmal.«

Noah stieß auf.

Grace ging ins Bett, setzte sich aber aufrecht hin und griff nach der Geschichte der New Yorker Banden, die er gerade las.

Er schlug das nächste Kapitel auf. Und entdeckte mitten auf der Seite einen Namen, der ihn erstarren ließ.

66

An diesem Morgen machte sich Gavin Dalys Alter bemerkbar. Er war bis fünf Uhr früh aufgeblieben und hatte alte Kontakte in Amerika angerufen, zuerst in New York, dann später in Denver, Colorado, und Los Angeles. Jetzt um elf Uhr war er bereit für ein Glas Wein und die erste Zigarre.

Dann klopfte die Haushälterin an die Tür des Arbeitszimmers und trat ein. »Ein Polizeibeamter fragt, ob er mit Ihnen sprechen kann.«

Er nickte, seine Augen taten weh vor Müdigkeit. »Führen Sie ihn herein. Ich empfange ihn hier.«

Roy Grace trat ins Arbeitszimmer. Daly erhob sich und zwang sich zu einem fröhlichen Lächeln. »Was für eine Überraschung, Detective Superintendent. Haben Sie Neuigkeiten für mich?«

»Ich würde mich gerne noch einmal mit Ihnen unterhalten.«

Er führte Grace zu einem der roten Ledersessel. »Ich wollte gerade einen Drink nehmen. Mögen Sie Weißburgunder?«

»Im Allgemeinen schon, aber ich bin im Dienst, Sir. Kaffee wäre schön.«

Der Ermittler wirkte genauso müde, wie Daly sich fühlte. Er wies Betty an, ihnen Kaffee und Wein zu bringen, setzte sich in seinen Sessel und drehte sich zu Grace. »Und, haben Sie Neuigkeiten für mich?«

»Wir haben gestern Abend einen Mann verhaftet, den wir verdächtigen, am Raubüberfall auf Ihre Schwester beteiligt gewesen zu sein.«

»Das sind ja sehr erfreuliche Neuigkeiten. Würden Sie mir seinen Namen verraten?«

»Haben Sie selbst jemanden im Auge?«

»Nein.«

»Außer Ricky Moore, dem Klopfer?« Grace konzentrierte sich auf Dalys Augen.

»Nein, niemanden außer Moore.«

»Ich würde es begrüßen, wenn Sie das vorerst geheim hielten.«

»Natürlich.«

»Der Mann, den wir verhaftet haben, heißt Gareth Dupont. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Daly schüttelte den Kopf und wiederholte ihn bei sich.

Grace betrachtete weiterhin sein Gesicht. »Mehr kann ich im Augenblick nicht sagen, aber uns liegen Beweise vor, die ihn mit dem Tatort in Verbindung bringen. Hat Ihre Schwester jemals seinen Namen erwähnt?«

»Nein, nie.«

»Ich versuche herauszufinden, ob er einen legitimen Grund gehabt haben könnte, das Haus zu betreten.«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Könnten Sie mir ein wenig mehr über die Uhr erzählen, die aus dem Safe Ihrer Schwester gestohlen wurde? Ohne Foto ist es extrem schwierig, sie zu identifizieren. Wir kennen zwar den Hersteller und haben eine Beschreibung, aber es gibt eine Menge Uhren, auf die diese Beschreibung zutrifft.«

Daly schüttelte den Kopf. »Nein, sie war einzigartig. Nun ja, fast. Darf ich fragen, wie viel Sie über Uhren wissen?«

Grace warf einen Blick auf die robuste, stark verkratzte Schweizer Armeeuhr, die Sandy ihm zu seinem dreißigsten Geburtstag geschenkt hatte. Das Lederband war fast verschlissen. »Leider sehr wenig.«

»Nun, man kann mit Recht behaupten, dass die 1851 gegründete Firma Patek Philippe & Cie. die Taschenuhr erfunden hat, aus der sich die uns heute so vertraute Armbanduhr entwickelt hat. Die Firma erfand den automatischen Aufzug, den Ewigen Kalender, den Split-Sekundenzeiger, den Chronographen, die Minutenrepetition – folglich sind antike Patek Philippes ungeheuer wertvoll. Bei einer Auktion vor einigen Jahren wurden für eine ihrer Uhren 11,3 Millionen Dollar erzielt. Weltrekord, der höchste Preis, der je für eine Uhr gezahlt wurde. Es handelte sich um ein Unikat, bekannt als Patek Philippe Henry Graves Supercomplication.«

»Gibt es viele Uhren, die mit dem Exemplar Ihrer Schwester identisch sind?«

»Wenn ich ehrlich bin, war mir immer schleierhaft, wie mein Vater überhaupt an die Uhr gekommen ist. Er war ein einfacher Hafenarbeiter – schön, er gehörte zu einer Bande, aber die Bande existierte im Grunde nur, um die Rechte der irischen Hafenarbeiter in Manhattan und Brooklyn zu schützen. Selbst damals muss die Uhr schon sehr wertvoll gewesen sein. Andererseits müssen Sie bedenken, dass manche Gegenden von New York zu dieser Zeit ziemlich gesetzlos waren. Ich stelle mir vor, dass er sie beim Pokern gewonnen oder als Bezahlung für Wettschulden bekommen hat, aber mir ist durchaus klar, dass er ein harter Mann war. Anders konnte man dort nicht überleben. Womöglich ist er auch auf andere Weise an sie herangekommen.«

Die beiden Männer lächelten einander an und ließen die Anspielung in der Schwebe.

»Was nun Ihre Frage angeht – als mir vor einigen Jahren klarwurde, wie wertvoll die Uhr ist, habe ich versucht, etwas über ihre Herkunft herauszufinden. Ich habe Kontakt zur Firma Patek Philippe in Genf aufgenommen und die Seriennummer angegeben, doch sie stimmte nicht mit deren Unterlagen überein. Die Nummer müsse falsch sein.«

Grace runzelte die Stirn. »Soll das heißen, die Uhr ist gefälscht?«

»Das habe ich zuerst auch gedacht. Aber zu dieser Zeit wurden alle Uhren der Firma im Auftrag eines Kunden hergestellt. In einer einzigen Taschenuhr stecken viele Monate Handarbeit. Anscheinend haben die besten Lehrlinge damals auch heimlich Duplikate angefertigt. Ich vermute, die Uhr meines Vaters ist ein solches Stück.«

»Und das mindert ihren Wert nicht?«

»Ganz im Gegenteil. Es ist ein wichtiger Aspekt in der Geschichte der Uhrmacherei.«

»Und Sie haben nie Fotos von der Uhr gemacht?«

»Doch, die hatte ich auch irgendwo. Aber ich habe alles abgesucht und kann sie nicht finden. Ich muss sie verlegt haben. Und das Foto, das Aileen besaß, ist natürlich verschwunden.«

Grace wechselte abrupt das Thema. »Wie war denn der Golfurlaub Ihres Sohnes in Marbella?«

»Ehrlich gesagt, ich habe keine Ahnung. Lucas und ich stehen einander nicht besonders nahe.«

Grace nickte und blieb einen Augenblick still sitzen. »Kennen Sie Anthony Macario oder Kenneth Barnes?«

»Nein.« Die Antwort kam zu rasch, als hätte Daly damit gerechnet. Nahm man die Augenbewegungen dazu, hatte Grace Grund zu der Annahme, dass Daly log.

»Die beiden Männer wurden gestern Morgen tot im Hafenbecken von Puerto Banús gefunden, neben einem umgekippten Rettungsboot. Normalerweise dauert es zwei bis drei Tage, bis eine Leiche im warmen Wasser an die Oberfläche steigt. Ihr Sohn ist am Freitag nach Marbella geflogen. Ich schaue mir derartige Zufälle gern etwas genauer an.«

Grace hielt inne, als die Haushälterin mit einem Tablett hereinkam. Darauf standen eine geöffnete Flasche Wein, ein Weinglas, eine Porzellantasse mit Untertasse, eine kleine Kaffeekanne und ein Milchkännchen. Während sie die Getränke servierte, schaute er sich im Zimmer um. Was konnte es ihm über den alten Mann verraten?

Er betrachtete die vollgestopften Bücherregale, die Büsten, von denen manche in Regalen und andere auf Sockeln standen, den wunderschönen Garten draußen vor dem Fenster. Die Mahagoniuhr mit dem Intarsienmuster und dem römischen Zifferblatt, die auf dem Schreibtisch stand.

Die Haushälterin ging hinaus, und Grace trank dankbar von seinem Kaffee.

Daly funkelte ihn an. Seine Stimmung hatte sich verändert, er wirkte jetzt fast ein wenig feindselig. »Was wollen Sie damit andeuten?«

»Leckerer Kaffee, danke.« Grace stellte die zarte Porzellantasse vorsichtig ab und deutete auf die Uhr. »Die ist wunderschön.«

Daly schaute von der Uhr zu Grace. Seine Miene war seltsam, als fühlte er sich plötzlich unwohl.

»Das ist eine Ingraham, Handarbeit, 1856. Ein ausgezeichnetes Stück. Ich liefere sie an einen Kunden in New York.«

»Sie sind also noch im Geschäft?«

»In der Tat. Aktiv bleiben, das ist mein Geheimnis. Das tun, was man liebt. Sie sind ein junger Mann, aber eines Tages werden Sie mich verstehen.« Während Gavin Daly liebevoll über die Uhr strich, wurde er lebhafter. »Sie wurde von einem echten Künstler hergestellt. So etwas könnte heute niemand mehr bauen.« Dann brach sich der Zorn wieder Bahn. »Würden Sie mir jetzt erklären, was Sie vorhin andeuten wollten?«

»Nun, nehmen wir mal Ricky Moore. Ihre Schwester wurde entsetzlich gefoltert, mit Zigaretten und einem heißen Lockenstab. An dem Abend, nachdem sie gestorben war, wurde Moore entführt und ebenfalls mit einem heißen Gegenstand gefoltert.« Grace hob entwaffnend die Hände. »Bis dahin kann es noch Zufall sein. Dann aber fliegt Ihr Sohn am folgenden Freitag nach Marbella, und nur zwei Tage später werden dort die beiden Leichen gefunden. Unsere spanischen Kollegen schätzen den Todeszeitpunkt zwischen Freitagabend und irgendwann am Samstag.« Grace trank noch einen Schluck Kaffee.

»Und was zum Teufel hat das mit Lucas zu tun?«

»Ich hatte gehofft, Sie könnten mir das sagen, Sir.«

»Wir sprechen selten miteinander.«

Grace stellte die Tasse ab und deutete auf die Büste von T.E. Lawrence. Cleo hatte sich während ihres Philosophiestudiums mit dem Mann beschäftigt und Grace ermuntert, etwas von ihm zu lesen. »Er steht nicht ohne Grund da, nehme ich an.«

»Ich habe die Büsten alle aus demselben Grund: Es sind bedeutende Iren, deren Werke ich bewundere.«

»Dann werden Sie sich auch an etwas erinnern, das Lawrence einmal gesagt hat: ›Nachrichtenwert zu besitzen, ist, als hätte man eine Blechbüchse an den Schwanz gebunden.‹«

Daly runzelte die Stirn. »Daran erinnere ich mich gar nicht. Was zum Teufel soll das bedeuten?«

»Wann immer Sie sich bewegen, Mr Daly, höre ich Ihren Sohn scheppern.«

Daly stand auf, das Gesicht jetzt rot vor Zorn. Er deutete zur Tür. »Raus, Mr Grace – Detective Superintendent oder was immer Sie auch sein mögen. Raus! Wenn Sie mit mir oder meinem Sohn sprechen wollen, können Sie das künftig über meinen Anwalt tun.«

»Darf ich meinen Kaffee noch austrinken?«

»Ja, machen Sie das. Und dann verschwinden Sie verdammt nochmal aus meinem Haus. Und wagen Sie es nicht, ohne Durchsuchungsbefehl wiederzukommen.«

Die Haushälterin begleitete ihn danach zur Haustür. Er bedankte sich für den Kaffee und ging über den Kies zu seinem Auto, ein Lächeln auf dem Gesicht. Er hatte sehr viel mehr bekommen, als er sich erhofft hatte.

67

»Sie stammen aus dem 19. Jahrhundert«, sagte Lucas Daly zu den beiden stillen, höflichen Händlern aus China, denen er schon mehrere Stücke verkauft hatte. Er deutete auf die beiden bauchigen chinesischen Vasen. Nur Chinesen und Japaner gaben heutzutage noch Geld für Antiquitäten aus.

»Kantonesisch.« Er deutete auf die darauf dargestellten orientalischen Figuren. »Sehr exquisit. Sie stammen vom Familiensitz des Herzogs von Sussex. Er war kürzlich gezwungen, einige Erbstücke zu verkaufen, um das Herrenhaus zu erhalten. Er hat uns erklärt, dass sein Ururgroßvater, der John Nash bei vielen Käufen für den Royal Pavilion beraten hat, sie aus Kanton mitgebracht hat. Es sind wirklich außergewöhnliche Stücke, da stimmen Sie mir sicher zu.«

Es gab keinen Herzog von Sussex. Er hatte sie für hundert Pfund von einem einheimischen Hehler namens Lester Stork bekommen, der keine Fragen stellte.

»Wie viel?«

»2500 für beide. Es ist sehr schwer, ein Vasenpaar in einem so guten Zustand zu finden.«

»Lucas?«, fragte sein Assistent Dennis Cooper, der ein noch scheußlicheres Hawaii-Hemd trug als sonst.

»Ich bin beschäftigt.«

»Dein Vater. Angeblich dringend!«

»Sag ihm, ich hätte wichtige Kunden.«

Als er sich umdrehte, gingen die beiden Chinesen gerade zur Tür.

»Hey. Hey! Machen Sie mir doch ein Gegenangebot.«

»Ihr Gesicht gefällt uns nicht«, erwiderte der Mann, mit dem er verhandelt hatte.

»Fickt euch!«, schrie er, als die Tür hinter ihnen zufiel.

Dennis Cooper rollte mit seinem Rollstuhl heran und hielt ihm das Telefon hin. Lucas riss es ihm wütend aus der Hand. »Ich habe zu tun, Dad.«

»Du Arschloch!«, sagte Gavin Daly. »Du Vollidiot. Du solltest sie nicht umbringen, sondern Informationen aus ihnen herausholen.«

Lucas Daly senkte die Stimme und trat ein Stück von seinem Assistenten weg. »Was soll das heißen?«

»Du solltest nach Marbella fliegen und herausfinden, wo die Uhr ist. Ich habe nicht gesagt, dass du jemanden töten sollst. Was zum Teufel hast du dir dabei gedacht? Warum hast du sie umgebracht? Ich will meine Uhr zurück, keine blutigen Hände.«

»Ich hab niemanden umgebracht.«

»Ach nein? Und wie kommen dann die Leichen von Tony Macario und Ken Barnes ins Hafenbecken von Puerto Banús?«

»Keine Ahnung.«

»Keine Ahnung? Tatsächlich? Du und dein albanischer Schläger, dieser Boris-Karloff-Verschnitt, habt sie doch besucht, oder nicht?«

Lucas Daly dachte angestrengt nach, was nicht zu seinen angeborenen Talenten gehörte. »Ja – wir – wir haben mit ihnen geredet. Sie waren ein bisschen blau. Aber es ging ihnen gut, als wir gegangen sind. Wie gesagt, sie meinten, Eamonn Pollock sei nach New York geflogen. Wir haben das Boot durchsucht und den Safe gefunden, aber der war leer. Dann sind wir wieder gegangen.«

»Ich hatte gerade Besuch von dem leitenden Ermittler der Sussex Police. Er hat ziemlich deutlich gemacht, dass er mich der Mittäterschaft verdächtigt.«

»Die waren betrunken, als wir gegangen sind. Vielleicht sind sie einfach über Bord gefallen.«

»Hast du dir mal den Nachthimmel angesehen?«

»Den Nachthimmel? Was meinst du damit?«

»Hast du dir mal den verdammten Nachthimmel angesehen, als du dort warst? Nachdem du und Boris sie zurückgelassen hattet?«

»Er heißt nicht Boris, sondern Augustine Krasniki.«

»Und was hast du gesehen, als du dir den Nachthimmel angeschaut hast?«

»Ich glaube, ich habe ihn mir gar nicht angeschaut.«

»Wie schade. Was hättest du denn dann wohl gesehen?«

»Weiß nicht.«

»Schweine, die fliegen können.«

»Na ja, es war bewölkt.«

»Sehr witzig. Hör zu, ich muss möglicherweise kurzfristig nach New York.«

»Wieso?«

»Weil ich glaube, dass die Uhr dort sein könnte. Und wenn dem so ist, weiß ich auch, wer sie hat.«

68

Roy Graces Liebe zu Brighton war tief verwurzelt. Bei seiner Hochzeit hatte sein Trauzeuge Dick Pope mit seinem typischen schwarzen Humor gescherzt, sollte Roy jemals in den fragwürdigen Genuss einer Autopsie kommen, würde der Pathologe vermutlich das Wort Brighton in jeden einzelnen Knochen geprägt finden.

Seit einem Jahrzehnt war der örtliche Fußballverein Albion, den Einheimischen als »die Seemöwen« bekannt, heimatlos und gezwungen gewesen, in einem Leichtathletikstadion zu spielen. Dank der Großzügigkeit eines privaten Wohltäters namens Tony Bloom und der Firma American Express war im vergangenen Jahr das Amex-Stadion errichtet worden, das allgemein als eines der schönsten Fußballstadien Europas galt.

Mittwochs wurde normalerweise nicht gespielt, aber an diesem Tag fand eine wichtige Partie im Kampf um die Meisterschaft statt. Während Roy Grace auf der A 27 im Stau stand, blickte er auf das hinreißende Gebäude zu seiner Rechten und verspürte großen Stolz. Das Stadion war nicht nur eine Bereicherung für die Stadt, sondern hatte auch sein Interesse am Fußball aufs Neue geweckt.

Zehn Minuten später parkte er zwischen zwei Streifenwagen und wurde von Darren Balkham, dem Fußballbeauftragten der Polizei, in den Beobachtungsraum auf der Nordtribüne geführt.

Der Raum befand sich hoch oben hinter den Torpfosten und bot einen eindrucksvollen Blick auf das hell erleuchtete Stadion und die Ränge. Das Spiel war in vollem Gang, und ein rascher Blick auf die Anzeigetafel verriet ihm, dass es noch 0:0 stand.

Über 20000 der 27000 Zuschauer hatten Dauerkarten, und man hatte die Sitzplätze strategisch geschickt angeordnet, um Auseinandersetzungen auf ein Minimum zu beschränken. Ein ganzer Teil der Osttribüne war für Familien reserviert. Daneben befanden sich die Bereiche für die friedlicheren Fans. Die zur Gewalt neigenden Anhänger hatte man auf der Nordtribüne platziert, in der Nähe des Beobachtungsraums. Die Fans der gegnerischen Mannschaft saßen auf der Südtribüne.

Die Bediener konnten von hier aus jede der siebenundachtzig Kameras kontrollieren und so Unruhestifter genau im Auge behalten.

Balkham machte Roy Grace mit dem Sicherheitschef Chris Baker bekannt, der einen eleganten grauen Anzug trug. »Sie suchen nach jemandem in der Menge – Lucas Daly?«

»So ist es.«

»Ich habe schon die Liste der Dauerkarteninhaber überprüft, er ist nicht dabei. Wissen Sie, mit wem er hier sein könnte?«

»Nein. Ich habe vorhin versucht, ihn zu erwischen, und seine Frau sagte mir, er habe herkommen wollen.«

Baker führte ihn zu der Reihe von Monitoren und bot ihm einen Platz neben einem der Bediener an.

Obwohl der Hauptzweck der Kameraüberwachung darin bestand, potentielle Hooligans zu kontrollieren, wurde sie auch von der Kriminalpolizei geschätzt, die auf diese Weise verdächtige Personen beobachten konnte. Das galt vor allem für polizeilich bekannte Ganoven und ihre Begleiter. Eine nützliche Informationsquelle.

Mit Hilfe des Bedieners überprüften sie kontinuierlich die gesamte Zuschauermenge, und Grace brauchte keine Viertelstunde, bis er Lucas Daly in Reihe 12 auf der Westtribüne entdeckt hatte. Er trug eine Lederjacke mit Fleecekragen, einen Rollkragenpullover und Jeans, um die Schultern einen blau-weißen Fanschal. Grace erkannte ihn von den Fotos, die er während seines Gesprächs mit Sarah Courteney in deren Wohnzimmer gesehen hatte. Auch die Männer, die rechts und links von ihm saßen, waren keine Unbekannten. Einer war Ricky Chateham, ein einheimisches Schlitzohr, der tagsüber im Automatenverkauf und daneben als Hehler für hochklassige Ware tätig war. Die Polizei hatte ihn schon länger im Auge. Außerdem verdächtigte man ihn, mehrere Nachtclubs in Sussex und den umliegenden Grafschaften mit Drogen zu beliefern, hatte ihm bisher aber nie etwas nachweisen können. Die Unterlagen des Fußballvereins wiesen ihn als Dauerkarteninhaber für die drei Plätze aus, auf denen die Männer saßen. Der Dritte im Bunde war ein Strafverteidiger namens Leighton Lloyd, der mit vielen Kriminellen aus der Stadt zusammenarbeitete. Wie praktisch, dachte Grace zynisch. Daly würde ihn bald gut gebrauchen können.

Das Spiel war wenig glanzvoll und wurde nur durch einige frühe Gelbe Karten belebt. Kurz darauf bekam der Teammanager Gus Poyet einen Wutanfall, nachdem einer seiner Spieler nach einer höchst umstrittenen Entscheidung Rot gesehen hatte.

Die Menge tobte und stimmte den üblichen wütenden Gesang gegen den Schiedsrichter an: Der Schiri ist ein Wichser!

Doch Roy Grace verfolgte nicht das Spiel, sondern ließ Lucas Daly keine Sekunde aus den Augen. Er schien heftig mit den beiden Männern zu diskutieren. In diesem Augenblick wünschte sich Grace, er hätte einen Lippenleser bei sich.

Zehn Minuten vor dem Schlusspfiff verließ er den Beobachtungsraum und begab sich zu den Ausgängen an der Westtribüne. Hier mussten alle Fans vorbei, egal ob sie zum Parkplatz, Bahnhof oder zu den Bushaltestellen wollten.

Dann blieb die Zielperson, flankiert von Chateham und dem Anwalt, keine zehn Meter von ihm entfernt stehen, um sich eine Zigarette anzuzünden. Grace trat vor und zeigte seinen Ausweis. »Lucas Daly? Ich bin Detective Superintendent Grace, leitender Ermittler im Mordfall Aileen McWhirter. Könnte ich kurz mit Ihnen sprechen?«

Ricky Chateham schaute Grace an und schien sich sehr unbehaglich zu fühlen. Er verdrückte sich, während der Anwalt stehen blieb und Daly neugierig anschaute.

»Wir sehen uns auf dem Parkplatz«, sagte Daly beiläufig. Dann blickte er zu Grace und ließ weder Überraschung noch eine andere Emotion erkennen. »Ja?«

Grace schätzte ihn auf Ende vierzig. Er hatte keinerlei Ähnlichkeit mit seinem Vater. Er sah ganz gut aus, aber ein wenig farblos, mit undurchdringlicher Miene. Keine echte Persönlichkeit.

»Wie war das Golfwochenende?«

Daly runzelte die Stirn. »Ganz nett.«

»Sind die Golfplätze in Marbella schön?«

»Hat mein Golfspiel irgendetwas mit meiner Tante zu tun, Detetctive – ähm – mir ist der Name entfallen.«

»Grace. Und, ja, vielleicht hat es das.« Er bemerkte das wachsende Unbehagen des Mannes, der sich unruhig umschaute. »Sie waren also am vergangenen Wochenende in Marbella?«

»Und wenn dem so wäre?«

»Auf einem Golftrip?«

»Ja.«

»Wer hat Sie begleitet?«

»Ich war allein unterwegs. Hab mich dort mit Freunden getroffen.«

»Auswanderern?«

»Was dagegen?«

»Sie sind nicht alleine geflogen, nicht wahr?«

Daly schaute ihn nervös an. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Sie sind mit einem Herrn namens Augustine Krasniki gereist. Sie haben zwei Rückflugtickets bei easyJet gebucht.«

»Ach so, ja.« Seine Augen zuckten weiter wild umher. »Er ist mein Assistent.«

»Caddy, oder wie?«

»Genau.«

»Sind Sie ein guter Golfspieler?«

»Durchschnittlich.«

»Wie ist Ihr Handicap?«

Grace betrachtete die Augen des Mannes, der an seiner Zigarette zog.

»Zwölf.«

Roy Grace hatte vor einigen Jahren selbst einmal Golf gespielt, aber nach wenigen Monaten wieder aufgehört, weil Sandy sich darüber beklagte, dass so viel von seiner kostbaren Freizeit dafür draufging. Er wusste, dass ein Handicap von zwölf sehr eindrucksvoll war; das schaffte man nur, wenn man regelmäßig spielte. Und wenn man regelmäßig spielte, gewann man dann und wann auch einen Pokal, den man zu Hause ausstellte. »Wo spielen Sie denn hier in der Gegend?«

»Meistens in Haywards Heath. Tut mir leid, aber was genau hat das mit meiner Tante – meiner verstorbenen Tante – zu tun?«

»Sagen Ihnen die Namen Anthony Macario und Kenneth Barnes etwas?«

Daly blinzelte, als wäre ihm der Rauch in die Augen gestiegen. »Nie gehört.«

»Also hatten Sie oder Ihr Vater nichts damit zu tun, dass die beiden Männer tot im Hafenbecken von Puerto Banús aufgefunden wurden?«

Einen Moment lang glaubte er, Daly werde ihn schlagen, und schickte sich an, dem Hieb auszuweichen. Doch er kam nicht. Stattdessen deutete Lucas Daly auf die Zuschauer, die gerade das Stadion verließen. »Wie gesagt, nie gehört. Kann ich jetzt gehen? Ich würde gerne vor diesem Mob am Parkplatz sein.«

»Sie können gehen, aber ich möchte, dass Sie etwas begreifen. Niemand steht über dem Gesetz, Mr Daly. Verstanden? Das mit Ihrer Tante tut mir sehr leid. So etwas sollte keinem Menschen jemals zustoßen. Aber Sie sollten wissen, dass ich keine Selbstjustiz dulde.«

Daly zog erneut an seiner Zigarette. »Was genau wollen Sie damit andeuten, Detective Grates?«

»Grace. Ich deute gar nichts an. Aber ich bin nicht davon überzeugt, dass Sie wirklich zum Golfspielen nach Marbella geflogen sind. Und ich lasse nicht zu, dass Leute Selbstjustiz üben.«

»Mein Vater und ich sind gesetzestreue Bürger.«

»Das ist gut.«

»Dürfte ich also fragen, welche Fortschritte Ihre Ermittlungen machen? Und wann wir das gestohlene Eigentum zurückerhalten? Ich denke da vor allem an die Uhr. Sie bedeutet meinem Vater sehr viel.«

»Wir arbeiten daran.«

»Nun, das tun mein Vater und ich auch. Nur für den Fall, dass Sie scheitern sollten. Nehmen Sie es nicht persönlich. Wir werden sehen, wer die Uhr zuerst findet. Je länger sie verschwunden bleibt, desto geringer die Chance, sie zurückzubekommen. Stimmt’s?«

»Es wird nicht leicht, eine so seltene und wertvolle Uhr zu verkaufen.«

»Genau das macht mir Sorgen. Vielleicht hat sie ja irgendein kleiner Gauner gestohlen, der keine Ahnung von Uhren hat, und sie für ein paar Mäuse an einen Hehler verscherbelt.«

»Und deshalb sind Sie nach Marbella geflogen? Damit die Uhr nicht in ein noch weiter entferntes Land gebracht wird? Und weil Ihnen Anthony Macario und Kenneth Barnes im Weg standen, ließen Sie sie ertränken. Bin ich auf der richtigen Spur?«

»Auf der richtigen Spur? Sie könnten gar nicht weiter danebenliegen. Ich schlage vor, Sie verschwenden keine weiteren öffentlichen Gelder, indem Sie kostenlos Fußball schauen, und kümmern sich lieber darum, Verbrecher zu fangen.«

69

Als Roy Grace vom überfüllten Parkplatz des Amex-Stadions fuhr, war es Viertel nach zehn. Auf der A 27 hatte es einen Unfall gegeben, und der Rückstau reichte bis auf die Zufahrtsstraße. Vierzig Minuten später war er endlich bei Cleo zu Hause.

Er tippte den Zutrittscode ein und betrat den gepflasterten Innenhof. Er warf einen Blick auf das Haus nebenan, das im Dunkeln lag. Die neuen Nachbarn machten ihn neugierig. Es sah aus, als würden sie früh schlafen gehen, eine gute Nachricht. In einer kleinen Nachbarschaft wie dieser war es ein absoluter Albtraum, wenn jemand bis spät in die Nacht hinein laute Musik hörte.

Er betrat das Haus, ohne die Gestalt zu bemerken, die nebenan in einem dunklen Zimmer hinter der Gardine stand, eine brennende Zigarette im Aschenbecher, daneben ein Whiskyglas, und ihn mit hasserfüllten Augen betrachtete.

Bei Cleo war alles still, nur unten im Haus brannte gedämpftes Licht. Humphrey stürmte auf ihn zu, und Grace streichelte den Hund. Dann zog er die Schuhe aus und schlich auf Zehenspitzen zu Marlons Glas und von dort aus in die Küche. Cleo hatte ihm einen Teller mit Backfisch, Kartoffelpüree und Bohnen in Frischhaltefolie bereitgestellt und einen Zettel hinterlassen, auf dem stand, wie lange er in die Mikrowelle musste, gefolgt von einer Reihe von Küssen.

Er wärmte das Essen auf, gab Humphrey einen Hundekeks, schenkte sich ein Glas Rosé ein, gab dem Hund einen zweiten Keks und trug sein Essen auf einem Tablett ins Wohnzimmer. Er setzte sich aufs Sofa, das der Hund unbedingt mit ihm teilen wollte. Er versprach Humphrey, später mit ihm Gassi zu gehen, schaltete den Fernseher ein und stellte den Ton leise. Dann bemerkte er die Handschellen.

Sie lagen ganz rechts auf dem Couchtisch, daneben eine Notiz:

Für bald … XXXXXXXXXX

Er grinste und zappte zu Sky News, wobei er einen Blick auf die Schlagzeilen warf. Als er aufgegessen hatte, suchte er in einem Buch über die Geschichte der White Hand Gang nach einem ganz bestimmten Namen. Er tauchte sechsmal auf. Grace las alle relevanten Passagen durch, und je mehr er las, desto überzeugter wurde er.

Dann lenkte ihn Humphrey ab, der sich plötzlich aufsetzte und einmal kurz bellte.

Grace drehte sich um und entdeckte Cleo am Fuß der Treppe, die mehrere Seidenkrawatten in der Hand hielt und nichts als ein überaus lüsternes Lächeln trug.

70

»Was grinst du so, Oldtimer?«, fragte Glenn Branson.

Es war 8.25 Uhr. Grace, der am Schreibtisch saß und ein halbgegessenes Specksandwich in der Hand hielt, blickte auf. »Über den Bericht vom Prozess gestern. Es sieht gut für uns aus.«

Branson setzte sich rittlings auf seinen Stuhl. Er sah aus, als hätte er in eine Zitrone gebissen. Während der Verhaftung von Carl Venner war er angeschossen worden, doch die Kugel hatte zum Glück alle inneren Organe verfehlt. »Freut mich zu hören. Alles andere wäre auch der blanke Hohn.«

»Wie sieht es bei dir aus?«

»Reine Schadensbegrenzung. Ari hat es ausgezeichnet verstanden, meine Kinder gegen mich aufzuhetzen. Aber ich habe eine unerwartete Verbündete gefunden – ihre Schwester. Sie scheint kein großer Fan von Ari gewesen zu sein.«

»Was ist mit dem Freund?«

»Er hatte tatsächlich den Nerv, vorbeizukommen, um einige seiner Sachen abzuholen. Dann wurde er auch noch unverschämt, weil ich das Schloss ausgewechselt habe! Ich habe ihm gesagt, wenn er seine Sachen will, sollte er lieber mal auf der nächsten Müllkippe nachschauen. Ob du’s glaubst oder nicht, aber die Kinder wollten ihn sehen.«

»Das kann ich gut verstehen, Kumpel. Natürlich vermissen sie ihn. Denk doch mal, ihr Leben wurde völlig auf den Kopf gestellt. Im vergangenen Jahr war er wie ein Vater für sie. Du musst das ganz langsam angehen. Eines Tages werden deine Kinder erkennen, was für ein anständiger Kerl du bist.«

»Meinst du?«

»Klar. Gib ihnen dreißig Jahre, dann gewöhnen sie sich daran, dass du ihre CDs auf dem Boden verteilst und regelmäßig vergisst, ihren Goldfisch zu füttern.«

»Ich habe keine Ahnung, warum ich dich mag. Manchmal erinnerst du mich an diesen ekligen Popeye Doyle in The French Connection.«

»Hat der nicht seine Freundin mit Handschellen ans Bett gefesselt?«

»Gleich in der ersten Szene. Oder hat sie ihn gefesselt?«

Grace lächelte.

»Das ist aber ein sehr schmutziges Grinsen.«

Grace nickte, da er sich noch lebhaft an die vergangene Nacht erinnerte. »Und wie!«

»Cleo hat seltsame Vorlieben im Bett, was?«

Grace zuckte mit den Schultern. »Du bist doch der Filmfreak. Und du magst Woody Allen, oder?«

»Nicht alles von ihm, aber manche Filme.«

»Du erinnerst dich doch sicher an Alles, was Sie schon immer über Sex wissen wollten?«

Branson runzelte die Stirn und nickte dann. »Klar! Jemand hat ihn gefragt, ob Sex schmutzig sei. Und er antwortete: ›Nur, wenn man ihn richtig macht!‹«

Grace lächelte und versuchte, ein Stückchen Speck zwischen den Zähnen herauszuholen.

Branson stützte das Kinn auf die verschränkten Arme. »Bei Ari und mir lief es früher auch richtig gut. Aber es bleibt nicht so, das ist das Problem. Man bekommt Kinder, und dann ist es irgendwann vorbei.« Er hob warnend den Finger. »Lass das nicht zu, trotz deines fortgeschrittenen Alters!«

»Herzlichen Dank für den Rat.« Grace schaute auf die Uhr. »Noch zwei Minuten bis zur Sitzung.«

71

Grace eröffnete die Morgenbesprechung, indem er kurz die Hypothese vorstellte, die ihm die ganze Nacht keine Ruhe gelassen hatte. »So, Leute, der Sohn von Gavin Daly ist also nach Marbella geflogen und wurde laut Passagierliste von einem Mann namens Augustine Krasniki begleitet. Unsere Kontakte bei Interpol haben uns mitgeteilt, dass dieser Mann in seiner albanischen Heimat mehrfach wegen Körperverletzung vorbestraft ist. In einem Fall hat er einem männlichen Opfer, das seine Schulden nicht begleichen konnte, beide Augäpfel herausgedrückt. Dank unserer überaus liberalen europäischen Gesetzgebung mussten wir dieses Ungeheuer ins Land lassen und ihm Geld und eine kostenlose Gesundheitsversorgung bieten. Dieselben Kontakte bei Interpol haben uns auch verraten, dass am Sonntagmorgen da unten zwei Personen tot aufgefunden wurden – Anthony Macario und Kenneth Barnes.« Er schaute zu Annalise Veneer. »Ich glaube, Sie haben nähere Informationen dazu.«

Die Datenbankspezialistin schaute in ihre Notizen. »Ja, Sir. Beide waren auf der Yacht von Eamonn Pollock beschäftigt. Das Schiff heißt Contented und liegt dauerhaft in Puerto Banús vor Anker. Wir wissen, dass Pollock wegen schweren Einbruchs vorbestraft war. Und auch wegen Drogenhandels, das war vor siebzehn Jahren in Manchester. Ken Barnes hat bis vor zwei Jahren eine zehnjährige Haftstrafe wegen bewaffneten Raubüberfalls auf eine Bank in Worthing verbüßt. Er hat eine 20-jährige Frau als Geisel genommen und gedroht, sie umzubringen. Ich glaube, das war ein richtig hübsches Paar, Sir.«

Gelächter.

»Also kein großer Verlust«, sagte Norman Potting.

Grace bedankte sich bei seiner Kollegin und warf einen Blick auf die Unterlagen, die seine Assistentin vorbereitet hatte. »Ich glaube, dass Lucas Daly nach Marbella geflogen ist, um die überaus wertvolle Patek Philippe seines Vaters zurückzubekommen. Beide Personen wurden genau zu der Zeit umgebracht, als er dort war.«

Norman Potting hob die Hand. »Chef, warum hätten sie die beiden Männer umbringen sollen, wenn sie nur die Uhr holen wollten?«

»Genau das habe ich mich auch gefragt, Norman. Vielleicht haben sie die Gelegenheit ja genutzt, um das Boot zu durchsuchen. Ich hoffe, Sie finden mehr heraus als Interpol, wenn Sie dorthin fliegen.«

»Warum haben sie die beiden nicht einfach gefesselt?«, gab Guy Batchelor zu bedenken.

»Weil Krasniki ein kranker Psychopath ist?«, meinte Potting. »Wir haben doch gehört, was er in der Vergangenheit so alles getrieben hat.«

Grace dachte an die blauen Flecken auf Sarah Courteneys Brust. »Wir wissen auch, dass Daly vor zwei Jahren wegen eines tätlichen Angriffs auf seine Frau verhaftet und anschließend wieder freigelassen wurde, weil sie ihn nicht angezeigt hat. Er ist ein Schläger. Möglicherweise sind er und Krasniki zu weit gegangen.« Er hielt einen Stapel Computerausdrucke in die Höhe. »Hier habe ich die Autopsieberichte vom Leichenbeschauer in Marbella. Interessante Lektüre.«

Er hielt inne, weil ihn das Stück Speck zwischen seinen Zähnen störte, doch da er nicht vor den Augen seines Teams darin herumpulen konnte, bemühte er sich, es zu ignorieren. »Ich fasse zusammen: Macario hatte zwei gebrochene Fußknochen, und der Bluterguss weist darauf hin, dass jemand absichtlich daraufgetreten ist. Außerdem fanden sich schwere Blutergüsse in seinem Nacken und bei Barnes am Hals. Keine Verletzungen, die ich mit dem Kentern eines kleinen Rettungsbootes in Verbindung bringen würde.«

»Warum sollten Daly und Krasniki die beiden getötet haben? Weil sie die Informationen bekommen haben, die sie wollten, oder weil sie sie nicht bekommen haben?«

»Gewöhnlich bringt man Leute um, damit sie schweigen.«

»Aber worum ging es dabei genau?«, hakte Batchelor nach.

Das war eine gute Frage. Der Speck zwischen seinen Zähnen lenkte ihn jetzt wirklich ab, und Grace wünschte sich verzweifelt einen Zahnstocher. Er versuchte zum zwanzigsten Mal, ihn mit der Zunge herauszulösen, vergeblich. »Möglicherweise um sie davon abzuhalten, ihrem Auftraggeber zu sagen, dass ihm jemand auf den Fersen ist. Oder weil, wie Norman es so treffend ausgedrückt hat, beide kranke Psychopathen sind und Daly die Beherrschung verloren hat, da die Männer seine Tante grausam ermordet haben.«

»Sollen wir den alten Daly zur Befragung vorladen?«, fragte Glenn Branson.

Grace schüttelte den Kopf. »Wir sollten lieber seinen Sohn im Auge behalten. Ich habe das Gefühl, dass er uns zu der Uhr führen kann. Und wenn wir die Uhr finden, wissen wir aller Wahrscheinlichkeit nach auch, wer hinter der ganzen Sache steckt.«

»Eamonn Pollock?«

»Ja, er ist unser Hauptverdächtiger. Gareth Dupont sitzt in Untersuchungshaft, und wir werden versuchen, ihn zum Reden zu bringen. Bei den ersten Befragungen ist er bei seiner Version der Ereignisse geblieben, und wir mussten eine neue Strategie entwickeln. Man hat die U-Haft verlängert. Leider dürfen wir Mordverdächtigen keinen Deal anbieten. Aber unsere Befragungsstrategie könnte ihn auf andere Art überzeugen.«

»Woran denken Sie?«, erkundigte sich Potting.

»Rekapitulieren wir, was wir über Lucas Daly wissen. Es ist nur meine Hypothese – bewiesen ist nichts. Der Klopfer, Ricky Moore, den Lucas Daly für den Tod seiner Tante verantwortlich macht, landet mit schweren Verbrennungen auf der Intensivstation. Lucas Daly selbst fliegt nach Marbella, und schau an, plötzlich haben wir es dort mit zwei Wasserleichen zu tun.« Er schaute Norman Potting fragend an.

»Ja, ich kann Ihnen folgen, Chef.«

»Stellen Sie sich vor, Sie treiben es mit der Frau eines so rachsüchtigen Mannes wie Lucas Daly. Da würden Sie doch wohl alles tun, damit es nicht herauskommt. Dass ihr Mann es nicht herausfindet.«

»Ja.«

»Ein Mordverdächtiger kommt nicht auf Kaution frei. Wenn wir Dupont damit drohen, Lucas Daly von dem Verhältnis mit seiner Frau zu erzählen, wird er vermutlich Angst bekommen und reden. Im Gefängnis gibt es nur wenige Orte, an denen man sich verstecken kann. Ein Problem müssten wir allerdings vorher noch lösen. Wir haben noch nicht genug gegen Dupont in der Hand; wir müssen nachweisen, dass er im Haus gewesen ist. Er hat uns belogen, als er sagte, er sei im Büro gewesen. Und auch, was sein Auto betrifft. Angeblich fährt er einen Golf GTI. Vor seiner Wohnung stand aber ein schwarzer Porsche, der auf eine Mietwagenfirma in London zugelassen ist.« Er wandte sich an Bella Moy. »Darum hat Ihre Suche auch nichts ergeben. Ich habe mich mit der Firma in Verbindung gesetzt, und sie sagen, er sei an einen gewissen Gareth Dupont vermietet. Unter dieser Adresse. Damit können wir ihm aber noch nicht nachweisen, dass er auch in Aileen McWhirters Haus gewesen ist.« Er schaute sein Team an.

»Wir haben einen Fingerabdruck von der Bronzestatue und den Anruf von seinem Handy. Jetzt wissen wir, dass er einen schwarzen Porsche fährt, ähnlich dem, der eine Woche vor dem Überfall am Tatort gesehen wurde«, sagte Guy Batchelor. »Reicht das nicht?«

Grace schüttelte den Kopf. »Der Triangulationsbericht von seinem Handy ist nicht hilfreich genug. Er hätte sich während des Anrufs überall in einem Umkreis von vierhundert Metern um das Haus befinden können. Das ist viel zu vage. Was den Fingerabdruck betrifft, würde sein Anwalt sagen, dass er die Statue ebenso gut im Haus von Lester Stork angefasst haben kann. Das funktioniert so noch nicht, wir brauchen mehr.«

»Sir«, meldete sich die Recherchespezialistin Jacqueline Twamley, »wissen wir etwas Näheres über den Tod von Lester Stork?«

»Ja, ich habe von Philip Keay gehört, dass er eines natürlichen Todes gestorben ist. Herzinfarkt.«

»Vermutlich die Aufregung über die reiche Beute!«, sagte Norman Potting.

»Passt es nicht ein bisschen zu gut, dass Dupont es mit der Frau von Lucas Daly treibt? Klingt das nicht nach einer Absprache?«

»Ich kann nicht ausschließen, dass Sarah Courteney mit drinsteckt. Wir müssen unbedingt mit ihr reden. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ihr Mann sie schlägt, also hätte sie durchaus ein Motiv. Aber als Guy und ich mit ihr gesprochen haben, hatte ich das Gefühl, dass sie die alte Frau aufrichtig gern hatte.«

Batchelor nickte. »Das sehe ich genauso, Chef. Ich würde sagen, dass Dupont eher zufällig etwas mit ihr angefangen hat. Unglückliche Ehefrau. Er ist durchtrainiert, ein charmanter Mann. Es ist wahrscheinlicher, dass sie sich zufällig kennengelernt haben. Ich werde mit ihr reden und hören, was sie sagt.«

DC Jack Alexander, das jüngste und neueste Mitglied des Teams, hob etwas schüchtern die Hand. »Ich glaube, ich habe etwas über den Porsche herausgefunden, Sir.«

»Und das wäre, Jack?«

Der junge Kollege erzählte es ihnen. Als er fertig war, hatte sich die Atmosphäre im Raum völlig verändert.

»Das, junger Mann, ist schlicht und einfach genial!«

72

Wie die meisten Befragungsräume der Sussex Police war auch der im Untersuchungsgefängnis mit einer Überwachungskamera ausgestattet, die hoch an der Wand angebracht war. So konnten die Polizeibeamten die Körpersprache der Verdächtigen beobachten und ihre Glaubwürdigkeit bewerten.

Es war ein nichtssagender Raum mit harten Stühlen und einem Metalltisch, der am Boden festgeschraubt war; das innere Fenster ging auf den Kontrollbereich hinaus, der von einer futuristisch aussehenden runden Kapsel beherrscht wurde, die Roy Grace an Star Trek erinnerte.

Der Verdächtige war unrasiert, sein Hemd zerknittert. Er saß neben seinem Anwalt Leighton Lloyd, der noch eleganter gekleidet war als beim Fußballspiel. Er war ein drahtiger Typ mit kurzgeschnittenem Haar, der einen ausgezeichneten Ruf genoss, wenn es darum ging, die Schurken von Brighton aus den Fängen der Polizei zu befreien.

Grace hatte sein Team sorgfältig zusammengestellt. Bella Moy und Guy Batchelor waren beide im Bereich Verhörtechniken ausgebildet. Batchelor würde Gareth Dupont hoffentlich aus dem Konzept bringen, während Bella sich weicher zeigen und vielleicht sein Vertrauen gewinnen konnte. Dupont hatte eine Schwäche für Frauen, soviel war klar.

Das kleine Überwachungszimmer, in dem Grace saß, befand sich unmittelbar nebenan. Es gab zwei Stühle und eine Arbeitsplatte, auf der nur das Gehäuse der Kamera und der Farbbildschirm standen, der einen Blick auf das Geschehen im Befragungsraum erlaubte.

Grace rümpfte die Nase. Hier drinnen roch es immer, als hätte jemand mit Schweißfüßen Kebab gegessen. Die Befragung begann. Guy Batchelor forderte Gareth Dupont auf, seine Aktivitäten am Abend des 21. August zu rekapitulieren.

»Nun, ich habe zu Hause gearbeitet.«

»Gearbeitet?«

»Ja, Telefonverkauf.«

»Aber Sie sind auch in die Withdean Road gefahren und haben mit Mrs Aileen McWhirter persönlich gesprochen, nicht wahr?«

Dupont schüttelte den Kopf. »Nein, ich war in meiner Wohnung draußen am Yachthafen.«

»Haben Sie schon mal von Handy-Ortung mittels Triangulation gehört, Mr Dupont?«

Der Anwalt hob die Hand. »Entschuldigen Sie, aber was hat das mit meinem Klienten zu tun?«

»Geben Sie mir einen Moment, dann werden Sie es verstehen, Sir.« Batchelor wandte sich wieder an Dupont. »Sagt Ihnen das etwas?«

Der Verdächtige schüttelte den Kopf.

»Dann werde ich es Ihnen erklären. Alle Mobiltelefone, ob nun eingeschaltet oder im Stand-by-Modus, kommunizieren mit Basisstationen. Diese befinden sich auf Masten, die im ganzen Land verteilt sind. Alle Handys sind so programmiert, dass sie sich im Turnus von fünfzehn Minuten dort melden. Ein bisschen wie E.T., wenn er nach Hause telefoniert. Wenn wir die Basisstation kennen, die das Signal auffängt, können wir die beiden nächstgelegenen Stationen ermitteln und von dort aus die Berechnungen anstellen. Sie sind bei O2, nicht wahr?«

Dupont nickte zögernd.

»An der Dyke Road Avenue gibt es zwei Basisstationen von O2, beide liegen in der Nähe der Withdean Road. Eine dritte liegt nahe der A 23, etwa vierhundert Meter nördlich der Withdean Road. Der Bericht des Telefonanbieters beweist, dass Sie sich am Abend des 21. August in der Nähe der Withdean Road aufgehalten haben, und zwar von 19.00 Uhr bis 19.30 Uhr. Sie waren also nicht zu Hause. Würden Sie uns das bitte erklären?«

Dupont dachte kurz nach und nickte dann. »Ach ja, ich habe eine Freundin besucht. Die wohnt in der Nähe.«

Er wirkte plötzlich verlegen, und Grace wusste auch, warum. Er sprach von Sarah Courteney. Er würde später überprüfen, ob sie an dem Abend im Fernsehen aufgetreten war.

Der Anwalt betrachtete eine Landkarte auf seinem Handy. »Ich habe die Gegend jetzt vor mir. Die deckt aber nicht nur die Withdean Road ab, sondern eine ganze Reihe von Straßen. Das ist ein dicht besiedeltes Wohngebiet.«

»Gareth«, sagte Bella Moy freundlich. »Eins verstehen wir nicht ganz: Wie kommt Ihr Fingerabdruck auf eine Bronzestatue, die Mrs McWhirter gehört hat?«

Er wurde rot. »Ich beschäftige mich ein bisschen mit Antiquitäten. Ein Nebeneinkommen. Es ist heutzutage schwer, nur vom Telefonverkauf zu leben.« Seine Körpersprache wirkte zunehmend erregt. Dann runzelte er die Stirn. »Wo – war denn – diese Bronzestatue?«

»Das wüssten wir gerne von Ihnen.«

Leighton Lloyd legte seinem Klienten die Hand auf den Arm. »Kein Kommentar.«

»Genau, kein Kommentar.« Dann flüsterte er seinem Anwalt etwas ins Ohr, der daraufhin entschieden den Kopf schüttelte.

»Eins verstehe ich nicht«, sagte Guy Batchelor. »Als ich mit meinem Kollegen, Detective Superintendent Grace, letzten Freitag bei Ihnen im Büro war, haben wir uns erkundigt, welchen Wagen Sie fahren. Einen VW Golf GTI, haben Sie gesagt. Danach habe ich allerdings festgestellt, dass Sie ein Porsche Cabrio fahren. Haben Sie uns aus einem bestimmten Grund angelogen?«

Dupont wirkte noch verstörter als zuvor.

»Nun, ja, die Sache ist die, ich und mein Kumpel Andre Severs tauschen schon mal die Autos. Wenn er ein Mädel beeindrucken will, leiht er sich den Porsche. Wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Nein, ich verstehe nicht, was Sie meinen. Ich möchte wissen, weshalb Sie zwei Polizeibeamte belogen haben.«

»Ich wollte wohl nicht zu schick daherkommen.«

Batchelor wechselte einen Blick mit Bella Moy und wandte sich dann wieder an den Verdächtigen. »Na schön, wie gut kennen Sie die Withdean Road?«

»Überhaupt nicht. Noch nie da gewesen.«

»Ganz sicher nicht?«

Er nickte. »Doch, Moment mal, wurde dort nicht bis letztes Jahr Fußball gespielt? Im Withdean-Stadion?«

»Korrekt.«

»Nun, ich bin ein Fan der Seemöwen. Aber das Stadion liegt nicht direkt an der Withdean Road.«

»Sie sind also am Abend des 21. August definitiv nicht in der Withdean Road gewesen?«

»Definitiv nicht.«

Die beiden Polizeibeamten sahen einander an. Das Nicken war beinahe unmerklich.

»Kehren wir für einen Moment zu Ihrem Porsche zurück«, sagte Bella. »Ein schönes Auto, sehr teuer, vermute ich mal, und fast neu, wenn ich nach dem Kennzeichen gehe.«

Dupont zuckte mit den Schultern.

»Die Versicherung ist sicher sehr teuer.«

»Teuer genug.«

»Bei teuren Autos stellen die Versicherungsgesellschaften heutzutage viele Forderungen. Man muss beispielsweise einen Peilsender einbauen lassen. Haben Sie einen Peilsender in Ihrem Porsche?«

Plötzlich wirkte Dupont zutiefst verstört. Er warf seinem Anwalt einen Blick zu. »Ja, habe ich.«

»Das sind sehr clevere Geräte«, übernahm Guy Batchelor von Bella. »Sie senden die Position des Wagens, und zwar alle paar Meter und von jeder Strecke, die Sie fahren. Und es gibt Aufzeichnungen darüber. Sie sind bei einer Firma namens NavTrak registriert?«

Dupont schien die Richtung, die die Befragung genommen hatte, ganz und gar nicht zu gefallen. »Ja.«

»Man hat uns freundlicherweise die Bewegungsdaten Ihres Porsche übermittelt, und zwar für die letzten vier Wochen. Jede Fahrt, die Sie unternommen haben, jeden Halt und die jeweilige Dauer. Am Dienstag, dem 14. August, haben Sie sich von 18.43 Uhr bis 19.21 Uhr vor dem Haus von Aileen McWhirter in der Withdean Road aufgehalten. Da Sie das ja abstreiten, hatten Sie sich vermutlich verfahren und wussten nicht, wo Sie sind.«

»Sehr witzig.«

»Am Abend des 15. August, des 16. August, des 17. August, des 18. August und des 20. August, dem Abend vor dem Überfall, haben Sie sich ebenfalls für eine kürzere Zeit vor dem Haus aufgehalten. Könnten Sie uns das bitte erklären?«

Dupont schaute Leighton Lloyd verzweifelt an. »Könnte ich kurz mit meinem Anwalt sprechen?«

Sie stellten die Aufnahmegeräte und die Überwachungskamera ab und verließen den Raum. Nach zehn Minuten bat der Anwalt sie wieder herein.

»Mein Klient ist bereit, eine Aussage zu machen. Er gibt zu, dass die Informationen des Peilsenders korrekt sind, aber sie belegen nicht, dass er sich im Haus aufgehalten hat. Diesen wichtigen Punkt möchten Sie bitte zur Kenntnis nehmen.«

Die beiden Ermittler nickten.

Dupont legte die Hände auf den Tisch und wirkte wieder zuversichtlicher. »Die Sache ist die, mich hat jemand kontaktiert, ein Bekannter, der meinte, ich könnte mit einem Fahrerjob gutes Geld verdienen. Ein paar Leute aus Übersee wollten in ein schickes Haus einbrechen. Sie brauchten einen Fahrer, der sich in der Gegend auskennt. Also habe ich einen Lieferwagen organisiert und sie am Flughafen abgeholt. Ich gebe zu, ich habe den Lieferwagen gefahren, das Haus aber nie betreten.«

Die beiden Ermittler schwiegen einen Moment. Dann sagte Batchelor: »Nicht mal, um beim Möbelschleppen zu helfen? Da waren einige große Stücke bei.«

»Na ja, ich habe draußen geholfen, sie in den Lieferwagen zu laden.«

»Und Sie sind sich ganz sicher, dass Sie das Haus nicht betreten haben?«

»Ja, ganz sicher.«

Batchelor runzelte die Stirn. »Da müssen Sie uns jetzt mal auf die Sprünge helfen, Mr Dupont. An einem Heizkörper auf dem Treppenabsatz wurde nämlich ein Blutfleck gefunden. Und zwar an eben dem Heizkörper, an den die alte Frau gekettet war. Wir haben gerade den Laborbericht erhalten, und er besagt, dass es sich um Ihre DNA handelt.« Er warf einen Blick auf Duponts Fingerknöchel. Der Schorf war verschwunden, man sah nur noch einen kleinen roten Fleck.

Dupont war bestürzt. Er drückte den Daumen auf den Fleck, als könnte er ihn so beseitigen.

Leighton Lloyd hob warnend die Hand. »Mein Klient hat nichts mehr zu sagen.«

73

Lucas Daly hatte bereits einen beschissenen Tag hinter sich und ahnte nicht, dass er noch sehr viel schlimmer werden würde.

Er stand im Nieselregen vor seinem Laden und rauchte eine Zigarette. Dann ging er wieder hinein und wählte zum wiederholten Mal eine Nummer, doch es meldete sich nur die Mailbox. Bis vor wenigen Tagen hatte er dort noch Nachrichten hinterlassen können, doch die Option gab es nicht mehr. Er rief erneut an.

»Die Mailbox ist voll. Versuchen Sie es bitte zu einem späterern Zeitpunkt.«

»Arschloch. Du Arschloch.«

Den ganzen Tag über hatten sie keine Kundschaft gehabt, keine telefonischen Anfragen, keine Angebote. Halb vier. Das Bier vom Mittagessen wirkte nicht mehr, und es war zu früh, um weiterzutrinken. Er war in mörderischer Stimmung.

Ruf an. Ruf an, ruf an, ruf an, du Arschloch. Wenn ich kommen und dich finden muss, drehe ich dir deinen beschissenen Hals um.

Er ging wieder nach draußen, holte Kaffee für sich und seinen Assistenten und kehrte in den Laden zurück. Er setzte sich an den Schreibtisch. Sein E-Mail-Fach war voller Spams und Rechnungen, die er nicht bezahlen konnte. Durchs Fenster betrachtete er den endlosen Strom der Passanten, meist Touristen. Kommt schon und kauft, ihr Idioten! Doch niemand kam herein, um etwas zu kaufen, was im Grunde ziemlich egal war. Sie brauchten schon ein Wunder, einen Wahnsinnigen, der gleich den gesamten Bestand übernahm. So viel Geld brauchte er nämlich, um sich aus dieser Misere zu befreien.

Dennis Cooper saß in seinem Rollstuhl und war in ein Sudoku-Heft vertieft, was Daly durchaus recht war. Er war nicht in der Stimmung für eine Unterhaltung. Er verstand ohnehin meist nur Bahnhof, wenn Cooper redete. Es hatte mit Philosophie zu tun, Zitate von Leuten mit komischen Namen, die er nie gehört hatte.

Augustine Krasniki, dessen Hauptaufgabe darin bestand, schwere Gegenstände herumzuschleppen, war oben in seiner Wohnung und schaute vermutlich Fußball.

Daly checkte ein Rennpferd nach dem anderen auf dem Handy. Heute gab es vier Rennen, doch bisher hatte er nur eine lausige Platzierung gewonnen. Er wettete gewöhnlich nicht auf Platz; es brachte nicht genug ein. Das Einzige, was ihm jetzt noch helfen konnte, waren richtig hohe Quoten.

Oder der Anruf, auf den er wartete.

Er zuckte zusammen, als eine Gestalt vor dem Fenster auftauchte, die sich auf einen Stock stützte. »Scheiße, was will der denn hier?«

Cooper blickte auf. »Oh, hoher Besuch!«

Kurz darauf trat Dalys Vater ein, der ähnlich mies gelaunt war wie er selbst.

»Hi, Dad.«

Gavin Daly schaute sich im Laden um, ohne den Gruß zu erwidern. »Hast du gehört? Sie haben jemanden verhaftet. Gareth Dupont. Weißt du etwas über ihn?«

Lucas schüttelte den Kopf.

»Detective Superintendent Grace hat mich angerufen. Dupont wird des Raubüberfalls wie auch des Mordes an Aileen beschuldigt. Das heißt, er sitzt in Lewes in Untersuchungshaft.«

»Gute Neuigkeiten.«

Gavin Daly blickte finster. »Was ist daran gut? Ich will die Uhr zurück. Wir müssen jemanden im Gefängnis finden, der mit ihm redet. Dupont muss doch wissen, wo sie ist.«

»Ich dachte, du wärst dir sicher, dass sie in New York ist.«

»Das dachte ich auch, aber ich habe noch nichts von dort gehört. Kein gutes Zeichen.«

»Vielleicht wird deine Belohnung jemanden im Gefängnis zum Reden bringen.«

»Vielleicht.« Gavin Daly betrachtete die ausgestellte Ware und blieb an den beiden chinesischen Vasen hängen. »Was zum Teufel machen die denn hier?«

»Hübsch, nicht wahr? Hab einen Wahnsinnsdeal gemacht. Hab beide für ein paar hundert Mäuse gekauft, dabei sind sie mehrere Riesen wert.«

»Tatsächlich?«

»Klar, Dad. 19. Jahrhundert. Kantonesisch.«

»Das weiß ich. Ich weiß genau, was das für Vasen sind.«

Lucas tippte sich an die Schläfe und grinste stolz. »Siehst du, ein bisschen hat dein Wissen auf mich abgefärbt.«

»Ehrlich?« Gavin Daly hob eine der Vasen hoch und untersuchte sie eingehend. »Wissen, sagst du?«

»Klar.«

»Von wem hast du sie gekauft?«

»Von einem Typen, den ich noch nie gesehen habe. Er kam reinmarschiert und wollte ein Angebot. Er wusste gar nicht, was er da in der Hand hatte!«

»Du auch nicht. Du würdest die für zwei Riesen verkaufen?«

»Wäre ein netter Profit!«

»Die sind aus der Ming-Dynastie. Ein bisschen angeschlagen, was den Wert senkt, aber wenn du sie bei Sotheby’s oder Christie’s versteigerst, bewegen wir uns in einem Bereich von über hundert Riesen.«

»Scheiße.« Jetzt war Lucas richtig aufgeregt. Die Lösung all seiner Probleme lag in greifbarer Nähe. »Verdammte Scheiße!«

Ein Scheppern, gefolgt von einem Klirren, als die Bruchstücke jahrhundertealten Porzellans über den Boden schlitterten.

Lucas klappte der Kiefer herunter. »Du hast sie fallen lassen. Scheiße, Dad, du hast sie fallen lassen!«

»Wie ungeschickt von mir.« Sein Vater hob die zweite Vase auf und ließ sie ebenfalls aus den Fingern gleiten. »Ups!«

Einen Moment lang fragte sich Lucas, ob sein Vater betrunken war. Oder, schlimmer noch, im Anfangsstadium von Demenz oder einer Erkrankung des zentralen Nervensystems. Doch er sah keinen Schock oder auch nur Überraschung in seinem Gesicht. Nur Zorn.

»Wie dämlich bist du eigentlich?«

»Ich? Dämlich? Sieh doch nur, was du angerichtet hast! Bist du verrückt?«

»Verrückt, nein. Wütend, ja. Und enttäuscht. Ich bin enttäuscht, weil mein Sohn selten dämlich ist. Diese Vasen haben deiner Tante gehört. Wer immer sie gestohlen hat, war sich ihres Wertes nicht bewusst und hat sie an einen kleinen Hehler abgestoßen. Und dann hast du sie gekauft.« Er schüttelte den Kopf.

»Ich glaub’s nicht!«

»Du hast doch nur ein paar hundert Pfund dafür bezahlt. Wo also liegt das Problem?«

»Sie waren hunderttausend wert. Und du hast sie fallen lassen.«

»Kennst du eigentlich die Drei-Generationen-Regel?«

»Nein, nicht wirklich.« Seine Stimme klang düster, seine Hoffnung lag in Scherben auf dem Boden.

»Die erste Generation baut auf. Die zweite Generation wirtschaftet herunter. Die dritte Generation fährt alles gegen die Wand. Glückwunsch. Du hast es geschafft, gleich eine ganze Generation zu überspringen.«

Sein Vater stapfte aus dem Laden. Danach kamen zwei Männer in Businessanzügen herein. Einen Moment lang schaute Lucas ihnen hoffnungsvoll entgegen; als er sie jedoch erkannte, wich er zurück.

Einer der beiden war hochgewachsen, mit kahlrasiertem Kopf und einem Gesicht wie gehämmertes Metall. Er sah aus, als hätte er den Kleiderbügel nicht aus dem Jackett genommen, bevor er es angezogen hatte. Der andere war etwas kleiner als sein Kollege. Verschleierter Blick, dunkle Ringe unter den Augen, kurzes blondes Haar, das mit Gel nach vorne gekämmt war, Zigarre im Mund.

»Hol Krasniki, aber schnell«, sagte Lucas in dringendem Ton zu Dennis Cooper.

»Wie schön, Sie zu sehen, Mr Daly«, sagte der Kleinere und zog demonstrativ langsam an seiner Zigarre.

»Tut mir leid, Rauchen ist hier drin verboten. Das Gesetz, Sie wissen schon.«

Der Kleinere blickte zu Dennis Cooper, zog noch einmal an der Zigarre und blies den Rauch aus. »Stört das den Krüppel?«

Lucas unterdrückte seinen Zorn. Er war eindeutig in der unterlegenen Position.

»Aggression bewegt sich nur in eine Richtung. Sie schafft immer neue Aggression«, erwiderte Cooper gelassen.

»Ach ja, Quasimodo? Dann können wir das Gleiche vielleicht auch auf Geld anwenden. Dass es sich nur in eine Richtung bewegt. Nämlich in die Tasche deines Bosses, aber nie zu dir zurück. Verstehst du, was ich meine?«

»Ich heiße nicht Quasimodo.«

»Dann habe ich wohl auch nicht mit dir geredet, Sonnenschein.« Er wandte sich an Lucas Daly. »Hübsche Frau haben Sie. Sehr ansehnlich.« Er steckte die Hand in die Innentasche, holte ein altmodisches Rasiermesser heraus und klappte die Klinge aus. »Ich glaube nicht, dass Sarah Courteney noch im Fernsehen auftritt, wenn man ihr das Gesicht zerfetzt hat.«

»Sie hat nichts damit zu tun.«

Er wandte sich an seinen Kollegen. »So ein Pech aber auch.«

Sein kahlköpfiger Begleiter nickte. »Wirkliches Pech.«

»Die Sache ist die: Du schuldest meinem Boss fünfzig Riesen. Ich soll dich überreden, zu bezahlen, das ist meine Aufgabe. Manchmal müssen Unschuldige darunter leiden, verstehst du? Aber letztlich haben sie es nicht anders verdient. Sarah Courteney hätte sich nie mit einem Schwachkopf wie dir einlassen sollen. Schau dir deinen Krüppel an – was ist mit dem passiert? Motorradunfall? Vom Heuboden gefallen? Warum arbeitet er sonst für einen Arsch wie dich?«

»Ich habe in Afghanistan eine Kugel in die Wirbelsäule bekommen«, erklärte Dennis Cooper. »Wenn Sie schon danach fragen.«

»Na toll, auch noch ein beschissener Held.« Seine Miene wechselte von Arroganz zu Angst, als er an Lucas Daly vorbeischaute.

Dieser drehte sich um und entdeckte Krasniki, der mit einem Baseballschläger in der Hand aufgetaucht war. Er sah aus, als wollte er ihn jeden Augenblick gebrauchen. »Mein Boss möchte, dass Sie jetzt gehen. Er mag Sie nicht sonderlich. Tut mir leid.«

»Fick dich«, sagte der Größere.

Sein Kollege warf ihm einen unbehaglichen Blick zu.

Krasniki trat drohend auf ihn zu und hob den Schläger. »Vielleicht haben Sie mich nicht gehört. Raus.«

Die beiden Männer verließen den Laden. Krasniki blieb stehen, bis sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte. Draußen zögerten sie einen Moment und gingen dann weg.

»Guter Mann!«

Da klingelte sein Handy. Unbekannte Nummer. Er meldete sich.

»Noch so ein Spielchen, und du sitzt auch im Rollstuhl, genau wie dein Krüppel. Du hast eine Woche, um das Geld zu beschaffen. Nächsten Donnerstag um fünf besuchen wir dich wieder im Laden. Diesmal ohne Boris Karloff, verstanden?«

Dann war die Leitung tot.

74

Amis Smallbone musste erkennen, dass sich die Welt verändert hatte, während er im Knast gewesen war. Vor allem in technologischer Hinsicht. Er musste unbedingt auf den neuesten Stand kommen, wenn er nicht als Dinosaurier gelten wollte.

Warum nur wurden die Bedienungsanleitungen für elektronische Geräte von jemandem geschrieben, der Englisch als vierte Sprache gelernt hatte?

Der teure Scanner lag halb zusammengebaut vor ihm auf dem Boden. Er hatte sich vorgestellt, den Karton zu öffnen, das Gerät herauszuholen und fertig!

Stattdessen musste er erst die Software mit der beigefügten CD auf seinem Computer installieren. Das hatte er gemacht, obwohl er sich nicht ganz sicher war, ob er alle Anweisungen korrekt befolgt hatte. Sie schienen nur dazu gedacht, ihn in die Irre zu führen.

Dann endlich hatte er das Ding ans Laufen bekommen, doch bisher hatte es wenig Interessantes übermittelt. Er hatte ein banales Gespräch zwischen Cleo Morey und einer Freundin mitgehört, die sich über ihre Erfahrungen mit Stillen und wunden Brustwarzen austauschten.

Also ehrlich!

Am meisten interessierten ihn Roy Graces Arbeitszeiten. Er musste das Zeitfenster ermitteln, in dem er definitiv außer Haus war, in dem seine Frau und sein Kind ganz sicher allein waren.

Er hatte noch nicht entschieden, wem von beiden er weh tun wollte, vielleicht auch beiden. Am wichtigsten war ihm nach wie vor, Roy Grace zu vernichten. Wie würde er das am besten anstellen? Seine Geliebte Cleo dauerhaft entstellen? Das Baby töten? Beides?

Er spürte ein warmes Summen tief in seinen Knochen.

Beides klang gut.

75

Roy Grace und Guy Batchelor saßen in einem zivilen Ford Focus Kombi am Shirley Drive, nicht weit von Sarah Courteneys Haus. Von ihrer Position aus hatten sie einen ausgezeichneten Blick auf das Anwesen. Sarahs Mercedes SLK parkte in der Einfahrt, daneben der schwarze Range Rover Sport ihres Mannes. Lucas Daly war offensichtlich zu Hause, darum hatten sie gar nicht erst geklingelt. Sie hatten bei der BBC nachgefragt und erfahren, dass Sarah um 18.30 Uhr die Regionalnachrichten lesen und daher in Kürze ins Studio aufbrechen würde.

Nach zehn Minuten kam sie tatsächlich aus dem Haus, eilte durch den Nieselregen und stieg ins Auto. Sie setzte rückwärts und fuhr hinunter in Richtung Old Shoreham Road.

Sie warteten kurz, bevor Grace den Motor anließ und ihr folgte. Sie blinkte rechts. Durchs Rückfenster konnte er sehen, dass sie am Steuer unerlaubt telefonierte.

Die Ampel sprang um, und sie bog nach rechts ab, Richtung Westen. Er folgte einige Wagenlängen hinter ihr, als sie die Kreuzung Sackville Road überquerte und weiter in westlicher Richtung fuhr. Dann schaltete er das Blaulicht ein, überholte sie, bremste sanft ab und bog auf den Vorplatz einer Autowerkstatt. Er sah im Rückspiegel, wie sie ihm folgte.

Er stieg aus, ging zur Beifahrerseite ihres Wagens und bedeutete ihr, die Tür zu entriegeln. Als sie die Handtasche auf den Schoß hob, setzte er sich auf den Beifahrersitz und schloss die Tür. Es roch angenehm nach Ledersitzen und ihrem Parfüm. »Während der Fahrt zu telefonieren, ist verboten«, sagte er grinsend.

»Tut mir leid.« Sie steckte das Gerät in die Halterung auf dem Armaturenbrett. »Bluetooth funktioniert nicht. Haben Sie mich deswegen angehalten?«

»Nein, ich bin ja nicht von der Verkehrspolizei.«

»Danke. Normalerweise würde ich nicht selbst fahren, aber ich treffe mich später noch mit einer Freundin.«

»Ich dachte, es wäre besser, an einem diskreten Ort mit Ihnen zu sprechen. Nach der Sache am Dienstagabend.« Er schaute sie fragend an, woraufhin sie errötete.

»Ich habe gedacht, ich sterbe vor Scham.«

»Zunächst einmal möchte ich klarstellen, dass es mir nicht um Ihr Privatleben geht. Sonst hätte ich nämlich bei Ihnen an der Haustür geklingelt, ob Ihr Mann nun da ist oder nicht.«

»Vielen Dank für Ihr Verständnis.« Sie schaltete den Motor aus.

Der Berufsverkehr rauschte auf der nassen Straße vorbei. »Falls es nicht zu persönlich ist: Dürfte ich fragen, wie lange Sie und Gareth Dupont schon zusammen sind?«

»Das ist ziemlich persönlich.« Sie sah auf die Uhr. »Ich habe wirklich nicht viel Zeit. Ich gehe um 18.30 Uhr auf Sendung.«

»Das weiß ich. Ich will auch nicht, dass Sie wegen mir zu spät kommen. Aber Gareth Dupont ist ein Verdächtiger im Mordfall Aileen McWhirter, und Sie waren vor zwei Tagen mit ihm im Bett.«

»Macht mich das auch verdächtig?«

»Zu diesem Zeitpunkt noch nicht.«

»Aber später?«

»Verzeihen Sie, wenn ich wieder persönlich werde, aber schlägt Ihr Mann Sie?«

Mit zitternden Händen öffnete sie die Handtasche und suchte nach einer Zigarettenschachtel. »Was dagegen, wenn ich rauche?«

»Ich mag den Geruch.«

Sie bot ihm eine Marlboro Light an, doch er schüttelte den Kopf. Sie zündete sich eine an, ließ das Fenster herunter und atmete aus. »Er ist ein Schwein, falls Sie die Wahrheit wissen wollen.«

Er nickte. »Haben Sie deswegen die Affäre mit Dupont angefangen?«

»Wir sind uns bei einem Salsakurs begegnet. Er war freundlich, angenehme Gesellschaft.« Sie zuckte mit den Schultern. »Es ist lange her, dass ein Mann einfach freundlich zu mir war.«

Grace erinnerte sich an den Pokal in ihrer Vitrine. »Er war Ihr Tanzpartner?«

»Ja.«

»Darf ich fragen, wie lange Sie sich schon mit ihm treffen?«

»Etwa drei Monate. Es war Anfang Juni, als er im Kurs angefangen hat.«

»Hat er je mit Ihnen über Aileen McWhirter gesprochen?«

Sie zog heftig an der Zigarette und schnippte die Asche aus dem Fenster. »Nicht dass ich wüsste. Ich –« Sie runzelte die Stirn. »Doch, jetzt wo Sie es sagen. Ich erinnere mich, dass ich einmal erwähnt habe, dass Gavin Daly mein Schwiegervater ist. Das fand Gareth ziemlich aufregend. Er sagte, Gavin sei einer der bedeutendsten Antiquitätenhändler im ganzen Land. Er hat mir dann erzählt, dass er sich auch für Antiquitäten interessiert. Ich glaube, er hat ziemlich viel Ahnung davon.«

»Hat er Ihnen gegenüber jemals Uhren erwähnt?«

»Uhren?«

»Nun ja, eine ganz bestimmte – eine Patek Philippe.«

Sie schüttelte den Kopf und zog wieder an der Zigarette.

»Ganz sicher nicht?« Er beobachtete sie aufmerksam.

»Nein. Eine Patek Philippe? Die sind sehr wertvoll, oder? Wie heißt doch gleich der Werbeslogan? ›Eine Patek Philippe gehört einem nie ganz allein. Man erfreut sich ein Leben lang an ihr, aber eigentlich bewahrt man sie schon für die nächste Generation.‹«

Grace lächelte. »Und er hat nie eine solche Uhr erwähnt?«

Sie schüttelte entschieden den Kopf und hob dann das linke Handgelenk. »Es wäre mir aufgefallen. Ich liebe Uhren.«

»Sehr elegant. Ich kenne mich damit leider nicht gut aus.«

»Das ist eine Cartier Tank.«

»Sehr schönes Stück.«

»Danke.«

Er spielte schon länger mit dem Gedanken, Cleo etwas zu schenken. Etwas, das sie zum Lächeln brachte, wo sie es mit Noah nicht leicht hatte. Vielleicht eine schöne Uhr? Eine Cartier Tank? »Darf ich fragen, wie viel eine solche Uhr kostet?«

Sie zögerte. »So um die dreitausend Pfund.«

Sie log, und er fragte sich, warum. Vermutlich war die Uhr ein Geschenk ihres Mannes, und sie hatte den Wert erraten.

»Na schön. Sie sollen ja nicht zu spät kommen. Vielen Dank.«

Er stieg aus dem Mercedes und kehrte zu seinem Wagen zurück. Guy Batchelor schaute ihn fragend an.

Er schüttelte den Kopf. »Sieht aus, als hätten sie sich in einem Salsakurs kennengelernt.«

»Unschuldig?«

»Unschuldig oder eine Weltklasse-Lügnerin.«

»Was sagt Ihr Instinkt?«

»Kein Zweifel. Dupont hatte sie im Visier.«

76

Sein Handy klingelte. Auf dem Display wurde nur »Internationaler Anruf« angezeigt.

Er meldete sich.

»Hör gut zu. Keine Sorge, das ist eine sichere Verbindung. Du solltest dir auch so etwas besorgen.«

»Ich habe ein sicheres Handy. Ich telefoniere gerade damit.«

»Aber das ist dieselbe Nummer, die ich seit Wochen anrufe.«

»Du bist der Einzige, der sie kennt.«

»Ich will, dass du dir fürs nächste Mal ein anderes besorgst.«

»Beim nächsten Mal wird das nicht mehr nötig sein. Dann sitzen wir im selben Zimmer, und ich habe die Hände um deinen fetten Hals gelegt.«

»Immer sachte! Hör gut zu. Wir haben ein großes Problem. Sie haben Gareth Dupont verhaftet. Er sitzt jetzt in Untersuchungshaft in Lewes.«

»Erzähl mir was, das ich noch nicht weiß.«

»Begreifst du nicht, was es bedeutet, wenn er verurteilt wird? Zu lebenslänglich? Ich mache mir Sorgen, was der kleine Scheißer alles anstellen wird, um seine Haut zu retten. Er liefert Smallbone garantiert ans Messer. Er ist das schwächste Glied in der Kette.«

»Wo zum Teufel steckst du?«

»Das braucht dich nicht zu kümmern. Du kümmerst dich nur darum, dass Smallbone zum Schweigen gebracht wird. Dauerhaft. Kapiert?«

»Ich will meinen Anteil an dem Deal.«

»Den bekommst du, wenn ich höre, dass Smallbone tot ist.«

»Ich soll dir noch trauen? So wie du dich benommen hast?«

»Ich habe geringe Erwartungen an andere Menschen. Das ist eine Lektion, die du lernen solltest, wenn du ein zufriedenes Leben führen willst. Bis dann!«

Ein Klick, dann Stille.

Er starrte wütend auf sein Handy. Doch mit einem hatte das fette Schwein recht. Amis Smallbone.

77

Gavin Daly wachte ruckartig auf und wusste nicht, wo er war. Er hörte ein hartnäckiges Geräusch. Einen Moment lang glaubte er, jemand bohre ein Loch in die Wand, aber es war eine Klingel. Das Telefon. Er musste im Sessel eingeschlafen sein. Die Zigarre lag im Aschenbecher, ein weißes Stück Asche am Ende, daneben stand das Whiskyglas, in dem das Eis längst geschmolzen war. Er hatte Kopfschmerzen. An diesem Abend hatte er eindeutig zu viel getrunken.

Er brauchte einen Augenblick, um sich zu orientieren, und hob dann den Hörer ab. »Gavin Daly.«

»Hey, Gavin, hier spricht Julius Rosenbaum. Tut mir leid, dass ich so spät anrufe. Hoffentlich habe ich dich nicht geweckt. Aber ich dachte, du wolltest das hier sofort hören.«

Daly sah auf die Uhr. 23.30 Uhr. »Ja, nur zu.« Dies war der Anruf, auf den er gewartet hatte.

»Der Typ, von dem ich dir erzählt habe, Mr No Name, der mich am Dienstag wegen der Patek Philippe kontaktiert hat, ist heute Nachmittag vorbeigekommen.«

»Ach ja?«

»Ich habe Fotos von ihm und der Uhr, die ich von unserer Überwachungskamera gezogen habe. Ich habe sie dir gerade gemailt, wollte aber schon mal Bescheid sagen. Willst du mal einen Blick darauf werfen, ob es deine Uhr ist?«

»Ja – ja, Julius. Gib mir ein paar Minuten.«

»Lass dir Zeit.«

»Bist du noch im Büro?«

»Noch etwa zehn Minuten, dann muss ich zum Abendessen. Aber ich gebe dir meine Handynummer.«

»Vielen Dank. So – was sagst du zu der Uhr?«

»Er hatte nur Fotos dabei, aber sie sieht ziemlich echt aus. Einige Schäden – die Aufzugskrone und der Aufzugsvierkant sind verbogen, das Glas hat einen Sprung, und hinten im Gehäuse ist eine Delle.«

»Klingt ganz nach meiner.«

»Ich habe ihn wegen der Herkunft gefragt. Er sagte, sie habe sich seit den frühen zwanziger Jahren im Besitz seiner Familie befunden.«

»Tatsächlich?«

»Erbstück von seinem Großvater.«

»Was für eine rührende Geschichte. Wie hieß er doch gleich?«

»Robert Kenton. Sagt dir das was?«

»Nein.«

»Ich habe ihn gefragt, wie groß sein Interesse an der Uhr sei. Er wollte nicht damit rausrücken, mit wem er über sie gesprochen hat, sagte aber, er erwarte nächste Woche weitere Angebote und würde das beste bei Geschäftsschluss am Mittwoch annehmen. Ich sagte, ich sei sehr interessiert, bin ihm ein bisschen um den Bart gegangen, und er wird sie mir am Montagmorgen um elf vorbeibringen. Wenn du bis dahin herkommen könntest, würde ich dich dazu holen, und du könntest sie dir selbst anschauen. Falls sie dir gehört, muss ich nur einen Knopf drücken. Dann werden alle Türen verriegelt, und die Polizei ist sofort da.«

»Ich bin dir sehr dankbar.«

»Schau dir die Fotos an, und ruf mich zurück.«

Daly hievte sich steif aus dem Sessel, ging an den Schreibtisch und öffnete die komprimierte Datei. Kurz darauf blickte er auf eine Folge von Kamerabildern in schlechter Qualität. Zuerst sah er einen Mann, der zur Tür hereinkam. Er war Mitte sechzig, übergewichtig, mit kurzen grauen Locken. Er trug einen blauen Blazer mit Silberknöpfen, ein weißes Hemd mit offenem Kragen und ein Halstuch mit Paisleymuster. Auf dem nächsten Bild war das Gesicht des Mannes näher zu erkennen. Auf dem dritten sah man die Uhr von vorn.

Er war sich sicher, dass es sich um seine Uhr handelte: die verbogene Aufzugskrone, der Vierkantaufzug und der Sprung im Glas waren unverkennbar. Um ganz sicherzugehen, hatte er noch einmal gründlich nach den Fotos gesucht. Er war alle alten Unterlagen im Schreibtisch durchgegangen, hatte aber kein Foto gefunden. Er versuchte, sich zu erinnern, wann er sie zuletzt gesehen hatte.

Gewiss, er wurde allmählich vergesslich. Ein paarmal hatte er wichtige Dokumente verloren oder verlegt. Egal, sie würden auftauchen. Er schaute auf den Bildschirm, auf die Uhr und zitterte vor Zorn. Das Schwein. Dieses fette Schwein.

Aus Neugier googelte er den Namen Robert Kenton. Über zwanzig Ergebnisse. Er suchte nach Bildern. Keines hatte auch nur die geringste Ähnlichkeit mit dem Mann, der bei Julius gewesen war. Dann kam ihm ein anderer Gedanke. Er googelte Eamonn Pollock.

Kurz darauf starrte er auf eine alte Schlagzeile des Argus von 1992:

WOHLTÄTER AUS BRIGHTON VERURTEILT

Der Artikel berichtete, dass Eamonn Pollock, der Vorsitzende einer karitativen Organisation für behinderte Kinder, wegen Hehlerei verurteilt worden war, unter anderem mit gestohlenen Uhren. Aber es war nicht diese Geschichte, die ihn interessierte, sondern das Foto des Mannes. Es war zwanzig Jahre alt, er wirkte weniger schwammig, die Haare waren dunkler. Ansonsten aber war die Ähnlichkeit verblüffend.

Es war das Gesicht des Mannes, der sich bei Julius Rosenbaum als Robert Kenton vorgestellt hatte.

Der Mann, den der Ahnenforscher Martin Diplock für ihn gefunden hatte, der Nachfahre einer der Männer, die in jener Nacht des Jahres 1922 in sein Schlafzimmer gekommen waren, seine Mutter ermordet und seinen Vater verschleppt hatten.

Und jetzt vertickte er auch noch die Uhr seines Vaters.

78

Bei der Besprechung am Freitagmorgen gab es gemischte Gefühle. Das ganze Team freute sich, dass man mit Gareth Dupont einen Verdächtigen im Mordfall Aileen McWhirter in Haft hatte. Grund zum Feiern bestand jedoch nicht, denn sie wussten alle, dass der wirklich dicke Fisch noch auf freiem Fuß war. Vieles sprach für Eamonn Pollock, doch bis jetzt konnten sie nicht beweisen, dass er hinter dem Verbrechen steckte.

Bei der Untersuchung von Duponts Handy hatte die High Tech Crime Unit herausgefunden, dass er im Juli und August mehrfach in Spanien angerufen hatte. Die spanischen Nummern wechselten häufig und waren allesamt nicht nachverfolgbar. Sie konnten nicht einmal ermitteln, welche Gegend in Spanien es gewesen war. Weder Duponts Computer im Büro noch sein privater Laptop hatten irgendwelche brauchbaren Informationen geliefert. Im Augenblick ruhten ihre Hoffnungen auf Norman Potting, der nach Marbella geflogen war, um dort mit den spanischen Kollegen zu sprechen, die den Tod von Kenneth Barnes und Anthony Macario untersuchten. Er sollte herausfinden, ob sie ihm etwas über Eamonn Pollock sagen konnten. Hartnäckiges Graben war eine seiner besonderen Stärken.

Der forensische Podologe, mit dem Grace bei einem früheren Fall zusammengearbeitet hatte, würde auf sein Ersuchen hin zur Morgenbesprechung kommen. »Ich habe Dr. Haydn Kelly gebeten, uns heute Morgen zu unterstützen, da er wichtige Informationen über Barnes und Macario für uns hat. Er hat heute Morgen selbst eine Sitzung und wird kommen, sobald er dort fertig ist.« In diesem Augenblick klopfte es, und der Podologe trat ein.

Er war Mitte vierzig, hatte ein offenes, freundliches Gesicht und wirkte sehr entspannt. Er trug einen dunkelblauen Leinenanzug, ein weißes Hemd mit einer Krawatte in einem leuchtenden Smaragdgrün und gelblich-braune Slipper. So wie er aussah, hätte er aus einer Villa an der französischen Riviera kommen können. Als er sich der Gruppe zuwandte, wirkte er ernsthaft und konzentriert. »Schön, Sie alle wiederzusehen. Die Polizei in Marbella hat mir Abdrücke der Füße von Kenneth Barnes und Anthony Macario zugeschickt. Ich würde gerne kurz erklären, wie ich diese mit den Abdrücken der Turnschuhe aus Mrs McWhirters Haus abgeglichen habe.«

In den nächsten fünf Minuten schilderte Kelly seine Berechnungen und die Computeranalyse und wie er zu dem Schluss gelangt war, dass die Schuhabdrücke vom Tatort tatsächlich mit den Füßen der beiden Toten übereinstimmten.

Roy Grace bedankte sich. »Nun kennen wir also drei Leute, die am Tatort waren. Zwei von ihnen sind tot, der Dritte steht am Abgrund. Mal sehen, ob er uns im Austausch gegen einige Privilegien Namen liefert.«

»Wie wäre es mit einem Whirlpool in der Zelle?«, warf Dave Green ein.

»Schön wär’s.«

Bella Moy berichtete, dass ein aufmerksames Mitglied ihres Teams für die Außenbefragung an einem Antiquitätenstand in Lewes einen Art-déco-Spiegel entdeckt hatte, der aus dem Haus von Aileen McWhirter stammte. Der Eigentümer hatte erklärt, er habe ihn einem Mann auf der Straße abgekauft. Die Beschreibung war bruchstückhaft, passte aber zu Lester Stork.

Roy Grace wandte sich an den Antiquitätenexperten Peregrine Stuart-Simmonds. »Sie haben auch etwas für uns?«

»Ja. Ich habe dort drüben eine Liste aller bedeutenden internationalen Auktionen aufgehängt, die in den nächsten drei Monaten stattfinden.« Er deutete auf eine Tafel. »Und dabei liegen auch alle Kataloge. Allerdings können bis kurz vor dem Auktionstermin noch Gegenstände eingereicht werden. Daher habe ich den Veranstaltern alle Angaben zu der Patek Philippe übermittelt und bin zuversichtlich, dass man mir Bescheid geben wird, wenn jemand sie dort anbieten will. Gleichzeitig bin ich mit allen Händlern in Kontakt, die in der Lage wären, eine Uhr von solchem Wert zu kaufen oder einen Verkauf in die Wege zu leiten. Wir müssten also bald Informationen von Auktionshäusern und Händlern erhalten.«

Glenn Branson hob die Hand. »Sie haben bei einer früheren Besprechung gesagt, dass ein Teil der Gegenstände vermutlich schon im Voraus an private Sammler verkauft wurde. Könnte das auch für die Uhr gelten? In diesem Fall würde sie ja gar nicht auf Ihrem Radar auftauchen.«

»Die Sache ist die«, sagte der Antiquitätenexperte, »die Täter hätten genaue Kenntnis der Gegenstände haben müssen, wenn sie sie wirklich auf Bestellung gestohlen haben. Für diese Operation hier ist es sehr bedeutsam, dass fast alles, was mitgenommen wurde, im Inventar der Versicherung genau beschrieben wurde. Für die anderen fehlenden Stücke, von denen einige wohl hier vor Ort verkauft wurden, gilt das nicht. Die Uhr war nicht bei der Versicherung registriert, daher ist es meines Erachtens unwahrscheinlich, dass jemand vorher von ihr gewusst hat.«

»Sie meinen also, dass das Superhirn hinter dieser Aktion immer noch nichts von ihr weiß?«, fragte Guy Batchelor.

»Durchaus möglich. Natürlich wäre auch denkbar, dass der Dieb ihren Wert einfach nicht kennt.«

Grace sagte nichts. Er dachte an den versteckten Safe und wie er sich gestern mit Sarah Courteney in ihrem Auto unterhalten hatte. Sie hatte sich ein wenig sonderbar verhalten, als er sich nach dem Preis ihrer Armbanduhr erkundigte. Vielleicht war es ihr auch nur unangenehm gewesen, eine so teure Uhr zu tragen. Doch sie hatte zuvor ausgesagt, dass sie und Aileen McWhirter einander nahegestanden hatten und dass sie oft bei ihr vorbeigeschaut hatte. Hatte die alte Dame ihr bei dieser Gelegenheit die Patek Philippe gezeigt? Und falls ja, hatte Sarah Dupont davon erzählt? Vielleicht im Bett? Wie hieß doch gleich das alte Sprichwort? Er erinnerte sich an ein Warnplakat aus dem Zweiten Weltkrieg: Loose lips sink ships.

Sarah Courteney hatte einen üppigen, wunderschönen Mund, der beinahe unecht wirkte. Aber hatte sie auch ein loses Mundwerk?

79

Roy Grace hatte nie nach Reichtum gestrebt. Er war gelegentlich in eleganten Häusern gewesen, weil er zu karitativen Veranstaltungen eingeladen war oder dort ermittelte. Sandy war Mitglied im National Trust gewesen, und an den Wochenenden hatten sie manchmal schöne Herrenhäuser besichtigt. Doch während er die Landschaftsgärten, die Architektur und die Kunstschätze bewunderte, hatte sich sein Polizistenverstand immer gefragt, woher das Geld gekommen war, mit dem die Familien das alles finanziert hatten. Man musste nicht sehr weit zurückgehen, um in den meisten Adelsfamilien Räuberbarone zu finden.

Der Gedanke beschäftigte ihn auch jetzt, als die schmiedeeisernen Tore von Gavin Dalys Anwesen aufschwangen. Die von Buchen gesäumte Einfahrt war fast einen Kilometer lang. Dann ragte das Haus vor ihm auf. Ein wahrhaft prachtvolles Gebäude, ein Portal mit vier Säulen, die beinahe bis zum Dach reichten. Obwohl er nicht viel über Architektur wusste, verrieten ihm der wunderbar gealterte und bearbeitete Stein und die klassischen Proportionen der Fassade, dass dies echt und kein moderner Abklatsch war.

Und es musste Millionen wert sein. Eine zweistellige Millionensumme vermutlich, und doch hatten seine Ermittlungen keinen kriminellen Hintergrund ergeben. Gewiss, Gavin Daly war ein altes Schlitzohr, aber kein Gauner. Grace empfand Mitleid mit ihm. Ein einsamer Mann am Ende seines Lebens, dessen Schwester brutal getötet worden war. Konnte ihn sein Reichtum trösten?

In der Nähe des Eingangs, gleich neben einem Brunnen, der mit steinernen Statuen verziert war, parkte ein älterer dunkelblauer Mercedes, in dem ein noch älterer Chauffeur in Uniform saß.

Grace klingelte an der Tür, wobei er die Überwachungskameras bemerkte. Er fragte sich, ob man ihn nach der Auseinandersetzung beim letzten Mal überhaupt hereinlassen würde. Einige Minuten später öffnete die Haushälterin und begrüßte ihn freundlich. »Guten Morgen, Sir. Ich führe Sie gleich zu Mr Daly.«

Er bemerkte einen großen Koffer, der neben der Haustür stand. Sie ging langsam und steif vor ihm her und klopfte an die Tür des Arbeitszimmers.

Grace trat ein und atmete den alten Zigarrenrauch ein, der in die Eichentäfelung und jedes einzelne Möbelstück gedrungen war. Er hatte den Geruch immer gemocht, weil er ihn an seinen Vater erinnerte, der gelegentlich Zigarre geraucht hatte. Daly trug ein sportliches Sakko, ein kariertes Hemd, eine Hose aus robuster Baumwolle und Wildlederschuhe. »Womit kann ich Ihnen helfen, Detective Superintendent?« Er schien sich unbehaglich zu fühlen. Er bewegte sich am Stock durchs Zimmer, schüttelte Grace die Hand und führte ihn zu einem Sofa.

»Ich hoffe, mein Besuch kommt nicht ungelegen, Sir.«

»Nein, tut mir leid, dass ich beim letzten Mal ein wenig ungehalten war. Sie können sich vorstellen, dass ich ziemlich unter Stress stehe.«

»In der Tat.«

Der Mann sah besorgt auf die Uhr.

»Müssen Sie zum Flughafen?«

»Ja – so ist es – ich fliege nach Frankreich, nach Nizza. Ich wollte das Wochenende in meiner Villa verbringen. Mal ein bisschen Abstand bekommen.« Sein Lächeln war deutlich freundlicher als bei ihrer letzten Begegnung.

»Das kann ich verstehen. Ein angenehmer Luxus. Doch wenn ich in einem so schönen Haus wie diesem hier leben würde, würde ich es vermutlich nie verlassen wollen.«

Daly setzte sich steif ans andere Ende des Sofas und lächelte. »Haben Sie Neuigkeiten für mich?«

»Wir haben einen Art-déco-Spiegel gefunden, der wohl Ihrer Schwester gehört hat. Ich würde Sie bitten, ihn bei Gelegenheit zu identifizieren.«

Daly nickte eifrig.

»Das ist aber nicht der Grund für mein Kommen. Wir haben hier eine etwas heikle Situation.« Grace schaute auf den schönen Intarsientisch. Es war halb zehn am Morgen, und er sehnte sich nach einem Kaffee, doch den würde er hier wohl nicht bekommen.

Daly sah ihn fragend an.

»Wir wissen, wie gut geschützt Ihre Uhr war. Sie lag in dem Safe mit der Türattrappe. Und wir sind uns von Anfang an ziemlich sicher gewesen, dass die Täter über Insiderinformationen verfügten.«

»Von dem Klopfer?«

Er schüttelte den Kopf. »Ihre Schwester dürfte ihm wohl kaum den Safe gezeigt haben, oder?«

»Niemals«, erwiderte Daly heftig und sah wieder auf die Uhr. »Man hat sie gefoltert; bei dieser Gelegenheit muss sie es ihnen erzählt haben.«

»Das ist natürlich eine Möglichkeit, Sir. Aber ich möchte Sie etwas fragen. Wie nahe standen sich Ihre verstorbene Schwester und Sarah Courteney?«

»Sie standen einander sehr nahe. Aileen mochte sie gern. Mit meinem Sohn ist sie nie ausgekommen, aber Sarah hatte sie gern. Sie hat oft bei ihr vorbeigeschaut und ihr Gesellschaft geleistet.«

»Halten Sie es für möglich, dass Ihre Schwester Sarah die Uhr zu irgendeinem Zeitpunkt gezeigt hat?«

Seine Miene verfinsterte sich. »Was wollen Sie damit andeuten? Dass Sarah etwas damit zu tun hat?«

Grace stand vor einer schwierigen Entscheidung. Er schaute auf den Couchtisch hinunter, als könnte dieser ihm die richtige Antwort liefern. »Es gibt keinen diplomatischen Weg, um das auszudrücken. Es sieht so aus, als hätte Ihre Schwiegertochter eine Affäre.« Er schaute dem alten Mann in die Augen.

Daly zuckte mit den Schultern. »Viel Glück. Sie hat etwas Besseres als meinen Sohn verdient, das ist mal sicher.«

Grace sah auf, überrascht und erleichtert angesichts dieser Reaktion. »Der Mann, mit dem sie die Affäre hatte, heißt Gareth Dupont. Derselbe Mann, der beim Überfall und bei der Ermordung Ihrer Schwester mit dabei war.«

Langes Schweigen. Daly ballte die Fäuste so fest, dass die Knochen durch die dünne, weiße Haut schimmerten. »Das erklärt so einiges.«

»Glauben Sie, die beiden könnten unter einer Decke stecken, Sir?«

Daly schüttelte den Kopf. »Nie im Leben. Sarah ist ein anständiger Mensch. Ich könnte mir vorstellen, dass dieser Dupont etwas mit ihr angefangen und ihr die Informationen entlockt hat. Haben Sie mit ihr gesprochen?«

»Ja, und ich bin geneigt, Ihnen zuzustimmen.«

»Ich würde mal sagen, dass sie benutzt und ausgebeutet wurde. Lucas behandelt sie wie Dreck. Sie war ein leichtes Opfer für Ungeziefer wie Dupont.«

Grace betrachtete aufmerksam Dalys Gesicht. »Wann geht Ihr Flug nach Nizza?«

»Um eins.«

»Guten Flug. Ich halte Sie auf dem Laufenden.«

»Das weiß ich zu schätzen.«

*

Nachdem Grace Dalys Haus verlassen hatte, ließen ihm zwei Dinge keine Ruhe. Das eine war Sarah Courteneys Reaktion, als er sich nach dem Preis der Uhr erkundigt hatte. Die konnte er immer noch nicht verstehen. Doch als er vor Sussex House parkte, fiel ihm noch etwas Dringenderes ein: der Koffer von Gavin Daly, den er vorhin im Flur bemerkt hatte. Im Fernsehen hatte er vor einigen Monaten einen Dokumentarfilm gesehen, in dem es um Leute mit Zweitwohnsitz in Frankreich und Spanien ging. Sie hatten davon gesprochen, wie praktisch es doch heute mit den Billigflügen sei. Das Geheimnis bestünde darin, kein Gepäck mitzunehmen. Keine Zeit beim Einchecken zu verschwenden. Nur eine kleine Reisetasche, sonst nichts.

Der Koffer, den er im Hausflur von Gavin Daly gesehen hatte, war jedoch ziemlich groß gewesen. Der musste definitiv aufgegeben werden, außer er flog mit einem Privatjet. Doch selbst dann müsste ein so erfahrener und reicher Mann kein schweres Gepäck mit sich herumschleppen.

Es sei denn, er hatte Grace sein wahres Ziel verschwiegen.

Sein Handy klingelte. Es war Peregrine Stuart-Simmonds. »Roy, das wird Sie interessieren. Ich habe gerade einen Anruf von einem Freund erhalten, Richard Robbins aus der Jewelers’ Row in Chicago, der mit sehr seltenen Uhren handelt. Er ist absolut integer und hat gerüchteweise gehört, dass eine Patek Philippe, deren Beschreibung sich ganz nach unserem fehlenden Stück anhört, in New York herumgezeigt wird.«

»Hat er Namen? Irgendjemanden, mit dem unser Team sprechen könnte?«

»Ja, mehrere. Ich bin schon dran. Dachte nur, Sie würden es gleich wissen wollen.«

»In der Tat, vielen Dank.«

Sowie er den Anruf beendet hatte, wählte er die Nummer der Soko-Zentrale 1 und wies die Kollegen an, sämtliche Passagierlisten für Flüge nach New York am heutigen Tag zu überprüfen. Der Name, auf den sie achten sollten, lautete Gavin Daly.

80

Das Heulen der Sirene kam näher, sechs Stockwerke unter ihnen in der Münchner Widenmayerstraße. Es war ein heißer Spätsommertag, und das Fenster in Dr. Eberstarks Behandlungszimmer stand ein Stück offen, um Luft hereinzulassen. Doch damit drang auch der Verkehrslärm herein.

Der Psychiater schaute Sandy stirnrunzelnd an. »Wollen Sie ihm eigentlich nicht sagen, dass Sie noch leben?«

»Roy?«

»Ja, genau dem.«

»Nein.« Sie spürte einen erfrischenden Luftzug, als die Sirene genau unter ihnen war.

»Sie sind also eine Tote?«

»Sandy Grace ist eine Tote. Ich noch lange nicht.«

Dr. Eberstark war ein kleiner Mann Mitte fünfzig, der das Talent besaß, sich selbst noch kleiner zu machen. Das lag unter anderem an seinen Anzügen, die ihm alle eine Nummer zu groß zu sein schienen, als müsste er erst noch hineinwachsen. Er saß zusammengekauert auf seinem Stuhl neben der Couch. Die große Brille mit dem schwarzen Gestell ließ sein Raubvogelgesicht noch kleiner wirken. »Rechtlich gesehen schon.«

»Rechtlich gesehen bin ich Frau Lohmann.«

Er schaute sie fragend an. »Sie haben mir gesagt, dass Sie für Ihre deutsche Staatsangehörigkeit bezahlt haben. War das etwa legal?«

Sie zuckte mit den Schultern und sagte verächtlich: »Dabei ist niemand gestorben.«

Der Psychiater schaute sie lange an. »Niemand ist gestorben, aber jemand wurde verletzt, oder etwa nicht?«

Sie verfiel wieder in ein langes Schweigen. Schließlich fragte sie: »Wer?«

»Ihr Ehemann Roy. Haben Sie nie darüber nachgedacht, was Ihr Verschwinden für ihn bedeutet haben mag?«

»Natürlich habe ich das, sehr oft sogar. Anfangs habe ich an nichts anderes gedacht. Aber …« Sie verstummte erneut.

»Aber was?«

»Es war das geringere Übel. Jedenfalls in meinen Augen.«

»Und das sehen Sie immer noch so?«

»Ich habe mein Leben vollkommen vermasselt. Darum bin ich ja wohl hier. Leute gehen nicht zum Seelenklempner, wenn sie glücklich sind, oder? Haben Sie überhaupt Patienten, die glücklich sind?«

»Wir konzentrieren uns jetzt mal ganz auf Sie.«

Sie lächelte. »Ich bin eine Katastrophe auf Beinen, was?«

Er hatte winzige, durchdringende Augen, die meist kalt und gefühllos blickten. Nur dann und wann blitzte Humor in ihnen auf. So wie jetzt. »Nein, das würde ich nicht sagen, noch nicht. Aber Sie könnten meiner Ansicht nach eine werden, wenn Sie so weitermachen und dieses Haus kaufen.«

Den Rest der Sitzung schwieg sie.

81

»So, worum geht es?«, fragte Gareth Dupont schlecht gelaunt. Er saß auf dem Rücksitz des Ford und kaute Kaugummi. Er hatte sich rasiert und trug saubere Jeans und ein frisch gewaschenes blaues Hemd unter einer Bomberjacke aus Wildleder. Bis zur Verurteilung durften Untersuchungshäftlinge ihre eigenen Kleider tragen.

»Ich dachte, Sie würden sich freuen, das Gefängnis mal für ein paar Stunden zu verlassen«, sagte Roy Grace vom Beifahrersitz. Es war Mittag, und sie mussten Dupont bis fünf Uhr zurückbringen. Guy Batchelor setzte rückwärts aus der Parklücke vor dem Untersuchungsgefängnis. Die Polizei musste sehr diskret vorgehen, wenn sie einen Gefangenen mit einer Herausgabeanordnung aus dem Gefängnis holte, damit die anderen Gefangenen es nicht merkten. Der kleinste Hinweis, dass jemand reden könnte, und schon wurde das Leben hinter Gittern extrem unerfreulich und gefährlich.

Sie hofften, dass Dupont der Polizei weitere Hauseinbrüche in und um Sussex gestehen würde, um seine Strafe zu mildern. Dennoch hatten sie ihn nicht im Gefängnis in Lewes abgeholt, sondern ihn erst ins Untersuchungsgefängnis hinter Sussex House bringen lassen.

»Ich wäre am liebsten gar nicht da drinnen.«

»Das liegt ganz bei Ihnen.«

Batchelor fuhr zu dem automatischen Tor und wartete, dass es sich öffnete.

»Ich habe der alten Dame nichts getan. Daran war ich nicht beteiligt.«

»Woran denn dann?«

Er hielt die mit Handschellen gefesselten Arme in die Höhe. »Könnten Sie mir die vielleicht abnehmen? Ich werde nicht fliehen.«

»Wie großzügig von ihnen. Mal sehen, wie kooperativ Sie sind. Vielleicht besorgen wir Ihnen dann sogar eine anständige Mahlzeit.«

Bei diesen Worten wurde Dupont deutlich lebhafter. »Wie sieht es mit dem Gefängnis aus – können Sie mir eine bessere Zelle besorgen?«

»Die mit der Eckbadewanne? Ich glaube, die mit dem Himmelbett ist schon belegt.«

»Haha. Ich teile die Zelle mit einem Idioten, der stinkt und schnarcht wie ein Wildschwein. Ich meine, er stinkt wirklich, es ist widerlich.«

»Ich sehe zu, was sich machen lässt, kann aber nichts versprechen. So viel Autorität besitze ich nicht. Aber wenn Sie uns helfen, werde ich mit dem Gefängnisdirektor reden. Was würden Sie denn gerne essen?«

»Wäre ein Big Mac drin?«

»Mit Pommes und Cola?«

»Sie gehen ja aufs Ganze.«

»Wenn Sie uns helfen, können Sie das alles bekommen.«

Sie fuhren über die A 27, die Anhöhe hinauf und bogen in die Dyke Road Avenue, eine breite Straße, die durch die ganze Stadt führte und von einigen der teuersten Häuser der Stadt gesäumt wurde, von denen manche mittlerweile in Pflegeheime verwandelt worden waren. Kurz darauf bogen sie durch ein schmiedeeisernes Tor, hinter dem ein rotes Backsteinhaus stand. In der Einfahrt parkten ein Bentley und ein Ferrari.

»Erkennen Sie das wieder?«

Dupont schüttelte den Kopf.

»Hier wurde vor drei Jahren eingebrochen. Gemälde und georgianisches Silber wurden entwendet. Man hat nie jemanden dafür verurteilt. Waren Sie das?«

»Nein.«

»Sicher nicht? Es wäre besser für Sie, wenn Sie weitere Vergehen vor dem Prozess eingestehen, dann wird der Richter milder sein. Ansonsten könnte Ihre Strafe noch höher ausfallen.«

»Ich glaube nicht, dass man ›lebenslänglich‹ noch erhöhen kann. Nein, ich bin hier nie eingebrochen. Und ich hatte auch nichts damit zu tun, dass die alte Dame verletzt wurde. Das müssen Sie mir glauben.«

»Warum muss ich Ihnen das glauben?«

»Weil – oh, Scheiße.« Dupont seufzte. »Die Arschlöcher hätten sie gar nicht foltern müssen. Ich hatte doch schon den Code für den Safe und wusste auch von der Attrappe dort drinnen.«

»Sie wussten von der Patek Philippe, die sich darin befand?«

»Ja.«

»Von wem?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen; er würde mich umbringen.«

»Er? Sind Sie sicher, dass es keine sie war?«

»Es war ein er«, beharrte Dupont. Seine Augen verrieten Grace, dass er die Wahrheit sagte.

Grace nickte seinem Kollegen zu, er solle weiterfahren. »Also ist es purer Zufall, dass Sie eine Affäre mit der Frau von Lucas Daly angefangen haben und beim Einbruch in das Haus der Tante ihres Mannes beteiligt waren?«

Er zuckte mit den Schultern. »Mag sein, dass ich sie ein bisschen ausgefragt habe.«

»Hatten Sie es speziell auf sie abgesehen, oder war es nur ein glücklicher Zufall, dass Sie einander kennengelernt haben?«

»Wissen Sie, was ich glaube? Dass man mehr Glück als Verstand haben kann.«

Sie bogen in die von Bäumen gesäumte Tongdean Road, die noch exklusiver war als die Dyke Road Avenue. Einige Häuser waren hinter Mauern und Büschen verborgen. Eins hatte weiße Säulen vor der Tür und erinnerte an einen griechischen Tempel. Dann bogen sie in die Tongdean Avenue, die als die teuerste Straße der Stadt galt. Batchelor umkurvte vorsichtig drei Fahrschüler, die rückwärts einparken übten, und hielt vor einem weiteren Herrenhaus, das wie alle Anwesen auf dieser Straßenseite einen herrlichen Blick nach Süden bis auf den Ärmelkanal bot.

»Wie ist es mit dem hier? Vor vier Jahren wurden die Eigentümer um Mitternacht von zwei maskierten Männern überfallen, als sie gerade darauf warteten, dass sich das Tor öffnete. Sie wurden gefesselt und mit einem Zigarettenanzünder bedroht, bis sie den Code für ihren Safe und die PIN-Codes für ihre Bankkonten herausgerückt hatten.«

Dupont schüttelte den Kopf. »War ich nicht, tut mir leid.«

»Strengen Sie sich ein bisschen an. Ach, übrigens, ich habe eine schlechte Nachricht für Sie.«

»Und?«

»Meine Kollegen haben den Lieferwagen gefunden, den Sie bei einer Firma in Ipswich gemietet haben. Sie dachten wohl, es wäre schlauer, eine weit entfernte Mietwagenfirma zu wählen.«

Dupont schwieg.

»Die Spurensicherung hat darin Fingerabdrücke von Ihnen und von Macario und Barnes gefunden. Das bedeutet für Sie fünfzehn bis zwanzig Jahre. Nur eine kleine Warnung, verarschen Sie uns also nicht. Sollen wir einen Deal machen?«

»Was für einen Deal?«

»Wir sind höchstens zehn Minuten vom nächsten McDonald’s entfernt. Wo ist das Zeug, das Sie bei Aileen McWhirter gestohlen haben, und wer hat Sie angeheuert? War das zufällig jemand namens Eamonn Pollock?«

»Ich dachte, wir hätten abgemacht, dass ich ohne meinen Anwalt nicht über den Fall rede. Ich dachte, Sie wollten mir nur die Orte zeigen, an denen eingebrochen wurde.«

»Sie brauchen nicht darüber zu reden, und wir brauchen Ihnen keinen Big Mac zu kaufen. Wir können Sie auch geradewegs zurück ins Gefängnis bringen, wenn Ihnen das lieber ist.«

»Im Gefängnis bin ich angreifbar. Das weiß ich selbst. Ich hätte gern einen Burger, aber ich verpfeife niemanden. Wenn Sie darauf spekulieren, können Sie mich gleich zurückbringen.«

Graces Handy klingelte. Er hob einen Finger und meldete sich. Es war Norman Potting.

»Alles in Ordnung an der Costa del Sol?«

»Costa del Crime, meinen Sie wohl. Ich habe einiges zu berichten. Erstens: die Autopsien von Barnes und Macario. Beide Männer sind ertrunken, vermutlich nach exzessivem Alkoholkonsum. Diese These wird durch das umgekippte Boot gestützt. Der Leichenbeschauer ist allerdings nicht glücklich mit den körperlichen Verletzungen. Sieht aus, als wären sie vor dem Ertrinken in einen ziemlich brutalen Kampf verwickelt gewesen. Es gibt aber keine Meldungen über nächtliche Ruhestörungen, weder von den benachbarten Yachten noch von den Wohnungen am Hafen. Niemand hat etwas gesehen oder gehört. Die Guardia Civil wurde hinzugezogen, um den Fall gründlicher zu untersuchen, und das ist der augenblickliche Stand der Dinge.«

»Danke, Norman. Was sonst noch?«

»Die örtliche Polizei hat alle Passagierlisten des Flughafens Málaga aus der vergangenen Woche überprüft. Dabei ist der Name Eamonn Pollock aufgetaucht.«

»Wohin ist er geflogen?«

»Donnerstag, 30. August, Inlandsflug von Málaga nach Madrid. Er muss in Madrid übernachtet haben und ist am 31. August nach New York weitergeflogen.«

Grace wurde klar, dass Dupont jedes Wort mithören konnte. Also stieg er aus und ging ein Stück die Straße entlang. »Ausgezeichnete Arbeit, Norman. Wir müssen herausfinden, wo er in New York abgestiegen ist. Ich erinnere mich, dass ich das bei der Fluggesellschaft angeben musste, bevor ich letztes Jahr hingeflogen bin.«

»Die Information habe ich, Chef.« Potting klang selbstzufriedener denn je. »Im Ritz-Carlton, 50 Central Park South.«

»Erste Klasse!«

Grace beendete das Gespräch. Seine Gedanken rasten. Donny Loncrane, sein Informant im Gefängnis, hatte ihn auf Eamonn Pollock gebracht. Der Mann war nur eine Woche nach dem Raubüberfall nach New York geflogen. Eine weitere Woche später berichtete Peregrine Stuart-Simmonds, dass eine Patek Philippe, deren Beschreibung sich mit der gestohlenen deckte, bei New Yorker Händlern angeboten wurde. Sein Handy klingelte erneut.

Es war DC Exton aus der Soko-Zentrale 1. »Boss, ich habe ein Ergebnis zu Gavin Daly. Sie wollten wissen, welchen Flug er gebucht hat. Es ist British Airways nach New York, JFK, Abflugzeit 13.50 Uhr.«

Grace schaute auf die Uhr. In einer Stunde und zwanzig Minuten. »Gute Arbeit, Jon.«

Er stieg ins Auto und wandte sich an Dupont. »Was haben Sie vorhin gesagt? Manchmal hat man mehr Glück als Verstand?«

Dupont nickte.

»Nun, Sie könnten recht haben.«

»Heißt das, ich kriege meinen Burger?«

»Tut mir leid, kleine Planänderung. Wir besorgen einen auf dem Rückweg, aber ich muss Sie jetzt sofort ins Gefängnis bringen. Ist nämlich nicht Ihr Glückstag, sondern meiner.«

82

Um kurz nach eins hielten Roy Grace und Guy Batchelor vor dem Haus am Shirley Drive. Er wies Batchelor an, im Wagen zu warten, und klingelte an der Haustür.

Sarah Courteney öffnete kurz darauf, lässig in Jeans und T-Shirt gekleidet. Als sie ihn sah, wurde sie rot. »Guten Tag«, sagte sie freundlich.

»Ich war im Laden, wo man mir sagte, dass Ihr Mann übers Wochenende verreist sei. Wieder zum Golfen?«

Sie wirkte nervös, doch ihre Augen verrieten, dass sie die Wahrheit sagte. »Nein. Er –« Sie zögerte. »Er musste geschäftlich weg.«

»Zufällig nach New York?«

»Ja.«

»Ich muss ihn dringend sprechen. Wissen Sie, wo er dort wohnt?«

Ihre Augen signalisierten noch immer die Wahrheit. »Nein, weiß ich nicht. Er sagte, er wolle mich von dort aus anrufen. Es kam alles ziemlich plötzlich. Möchten Sie hereinkommen?«

Er trat ein, und sie schloss die Tür hinter ihm. »Kann ich Ihnen Tee oder Kaffee anbieten?«

»Danke, nein.«

Sie war wirklich eine schöne Frau. Warum zum Teufel war sie nur mit einem Stück Abschaum wie Gareth Dupont ins Bett gegangen? Vielleicht erschien ihr alles besser als ihr brutaler Ehemann. »Fliegt er regelmäßig nach New York?«

»Nein. Nun –« Sie wirkte plötzlich verlegen, und ihre Augen zuckten umher. »Sein Vater – mein Schwiegervater – unterhält Kontakte in aller Welt. Gelegentlich gibt es wichtige Auktionen, für die Lucas ins Ausland reist. Entweder kauft oder verkauft er Objekte. Oder er schaut sich Dinge an, die für ihn interessant sein könnten.«

»Ist er deswegen in New York?«

»Soweit ich weiß, schon. Er spricht nicht viel übers Geschäft. Wir führen beide unser eigenes Leben.« Sie schaute ihn wissend an. »Das dürfte Ihnen wohl schon aufgefallen sein.«

Diesmal war es an ihm, rot zu werden. »Ich bin nicht hier, um über Ihr Privatleben zu urteilen.«

»Vielen Dank.«

83

Wann immer Roy Grace das prächtige Gebäude im Queen-Anne-Stil betrat, in dem die hohen Tiere der Sussex Police untergebracht waren, fühlte er sich wieder wie ein kleiner, nervöser Junge vor dem Büro des Schuldirektors.

Sein Chef ACC Peter Rigg war ein eleganter Mann mit gesunder Gesichtsfarbe, tadellos frisiertem blonden Haar und vornehmem Akzent, der gelegentlich zu ätzenden Bemerkungen neigte. Obwohl er ein Stück kleiner war als Grace, hielt er sich militärisch gerade, wodurch er größer wirkte. Er trug einen gut geschnittenen dunklen Anzug mit einem gestreiften Hemd und einer Club- oder Schulkrawatte. Sein Büro war mit gerahmten Fotos von Autorennen dekoriert, eine gemeinsame Leidenschaft, die ihnen bei entspannteren Gelegenheiten Gesprächsstoff geliefert hatte. Auf dem Schreibtisch stand ein Foto seiner attraktiven blonden Frau Nikki, die Grace bei einer Veranstaltung kennengelernt hatte, und seinen beiden Kindern, einem Mädchen und einem Jungen.

»Danke, dass Sie mich so kurzfristig empfangen, Sir.«

»Ich hoffe, Sie haben gute Neuigkeiten. Das mit Dupont gefällt mir. Lassen Sie hören.«

»Nun, in den vergangenen Stunden hat es eine Anzahl neuer Entwicklungen gegeben, die allesamt auf New York hindeuten. Ich brauche dringend ein Team vor Ort, weil ich die Sache von hier aus nicht angemessen vorantreiben kann.«

Er erläuterte Rigg die neuesten Entwicklungen.

Zu seiner Überraschung folgte keine Lektion über Budgetkürzungen. »Wie viele Leute aus Ihrem Team müssen Sie mitnehmen?«

»Mindestens zwei, Sir. Ich habe gute Kontakte zur New Yorker Polizei, die bereits verständigt ist, aber ich weiß nicht, was genau mich dort erwartet. Ich möchte nicht auf andere angewiesen sein.«

»Ihr Mann Branson scheint sehr flexibel.«

»Er hat persönliche Probleme, da seine Frau gerade gestorben ist. Aber er ist ein ausgezeichneter Polizist. Ich würde in diesem Fall gern DC Exton mitnehmen.«

»Wann wollen Sie fliegen?«

»So bald wie möglich. Morgen wären Plätze frei.«

»Ich rede mit dem Chef. Im Prinzip bin ich ganz auf Ihrer Seite, Roy. Aber bringen Sie mir Ergebnisse. Und angesichts der augenblicklichen politischen Stimmung werden wir das lieber nicht an die Presse geben.«

»Die Presse sollte es ohnehin nicht erfahren, Sir. Ich brauche da drüben das Überraschungselement.«

»Noch zwei Dinge. Ich weiß, dass Sie schon Erfahrungen in den USA haben, aber unternehmen Sie nichts auf eigene Faust ohne das volle Wissen der New Yorker Polizei. Außerdem bin ich als Deputy Chief Constable im Gespräch, also machen Sie mir bitte keine Schande.«

Grace grinste. »Viel Glück, Sir. Und keine Sorge, ich werde in New York lediglich eine vermittelnde Rolle übernehmen.«

»Auch Ihnen viel Glück.«

Er kehrte schweren Herzens zum Auto zurück. Eigentlich wollte er nicht fliegen, sondern zu Hause bleiben und Cleo unterstützen und Zeit mit seinem Sohn verbringen. Wann immer er das Haus verließ, vermisste er Noah. Die Vorstellung, gleich mehrere Tage ohne ihn zu verbringen, machte ihn sehr unglücklich. Aber er hatte keine andere Wahl.

84

Seine Nachbarn hatten Streit! Und das Baby weinte.

Herrlich!

Am herrlichsten aber waren die Neuigkeiten, die Detective Superintendent Roy Grace seiner geliebten Cleo soeben überbracht hatte.

»Musst du wirklich selbst hinfliegen?«

»Ja. Ich bin derjenige, der die Verbindungen zur New Yorker Polizei hat. Und wir sind wirklich auf ihre Hilfe angewiesen.«

»Ich bin auch auf deine Hilfe angewiesen. Und ihr habt doch eigens die Abteilungen für Kapitalverbrechen von Surrey und Sussex zusammengelegt, also müsstet ihr doch genügend Leute haben.«

Amis Smallbone saß in dem großen Sessel in seinem neuen Haus, rauchte eine Zigarette und trank Whisky. Er hatte das Gespräch über Kopfhörer mitgehört. Roy Grace flog also morgen um 11.30 Uhr nach Amerika und ließ seine geliebte Cleo Morey allein zurück. Genau wie seinen Sohn Noah.

Nicht gut. Gar nicht gut. Er hatte so viele Ideen im Kopf. Cleo Morey mit Säure entstellen. Cleo umbringen. Das schreiende Baby umbringen.

So viele Möglichkeiten. Eigentlich konnte er sich nicht beklagen. Er horchte eindringlich auf das Gespräch, während der kleine Bastard weiterschrie.

»Cleo, Liebling, bitte. Ich habe die Verbindungen, ich kenne Detective Pat Lanigan – seine Hilfe wird entscheidend für uns sein.«

»Weiß er, dass du ein zwei Monate altes Baby hast?«

»Es sind nur ein paar Tage, versprochen.«

»Ich kenne dich. Es dauert mindestens eine Woche. Und dann vermutlich noch eine. Ich verstehe, dass dir deine Arbeit wichtig ist, aber es ist auch wichtig, mir mit Noah zu helfen.«

»Könnten nicht deine Mutter oder deine Schwester herkommen?«

»Ich kann meine Mutter fragen, aber wir kratzen einander vermutlich nach wenigen Tagen die Augen aus. Und Charlie ist für ihren neuen Job in Schanghai.«

»Das ist ein wirklich wichtiger Fall. Wenn ich jemand anders schicke und derjenige ihn vermasselt, werde ich mir das nie verzeihen. Na komm, du weißt doch, was auf dem Spiel steht.«

»Warum kannst du nicht Glenn schicken? Er hat dich doch schon öfter vertreten.«

»Seine Frau wird am Mittwoch beerdigt.«

Langes Schweigen. Das Baby war auch still geworden.

»Wen nimmst du mit?«

»Ich wollte Jon Exton mitnehmen. Aber sein Pass ist im Mai abgelaufen, so ein Idiot. Jetzt fliege ich mit Batchelor und Alexander, der ist neu im Team und sehr clever. Ich mache es wieder gut, wenn ich zurück bin, versprochen.«

Und ob du das wirst, dachte Amis Smallbone. Du wirst es wiedergutmachen, indem du einen wunderschönen Sarg für deinen Sohn kaufst. Und ich werde bei der Beerdigung dabei sein und dicht hinter dir stehen und lächeln. Nur damit du’s weißt, Detective Superintendent. Du wirst genau wissen, wer für dein Leid verantwortlich ist. Du wirst dich für den Rest deines Lebens an mich erinnern.

Er drückte die Zigarette aus, zündete sich eine neue an, stellte mit zitternden Händen die Lautstärke seiner Kopfhörer ein und genoss weiter das Hörspiel.

85

Als sie die Einwanderungskontrolle am New Yorker Newark Liberty International Airport passiert hatten, schickte Roy Grace Cleo eine SMS. Gelandet! XX

Dann rief er im Büro an und sprach mit DC Alec Davies, der ihn auf den neuesten Stand brachte.

Guy Batchelor und Jack Alexander hatten beide ihre Koffer bereits auf die Gepäckwagen geladen. Roy Grace schaute zu, wie mehrere Taschen die vierte oder fünfte Runde drehten. Er hielt das Handy vor sich und wartete besorgt auf eine Antwort. Schon jetzt vermisste er Cleo und Noah ganz schrecklich.

Dann hielt das Gepäckband an.

»Scheiße!«

»Ist Lena und mir letztes Jahr auch passiert«, sagte Guy Batchelor. »Wir waren im Urlaub in der Türkei. Habe drei Tage auf meinen Koffer gewartet.«

»Danke, das macht mir jetzt wirklich Mut.« In New York war es fünf Uhr nachmittags, somit zehn Uhr abends in England. Die drei hatten während des Fluges nebeneinandergesessen und eine Zeitlang die Strategie besprochen, bevor sie sich beim Essen entspannten. Danach hatten seine Kollegen die Kopfhörer aufgesetzt und sich einen Film angeschaut, doch Grace war zu aufgedreht, um zu schlafen. Stattdessen hatte er ein schlechtes Gewissen wegen Cleo gehabt, das ihn wiederum von der bevorstehenden Aufgabe ablenkte. Er war vollkommen überdreht.

Müde trottete er zum Gepäckbüro von British Airways, reihte sich in die kurze Schlange ein und legte seinen Gepäckschein vor. Der Mann hinter dem Schalter gab die Daten in den Computer ein und überbrachte ihm dann die gefürchtete Nachricht. »Tut mir leid, wird hier nicht angezeigt.«

»Na super.«

Sein Handy signalisierte eine eingehende SMS. Toll! Und jetzt steigst du in die nächste Maschine nach Hause. Noah und ich vermissen dich. X

Der verdammte Koffer ist nicht da.

Hach! Ausgleichende Gerechtigkeit! XX

Er grinste. Rufe vom Hotel aus an. Liebe dich. XXXXXX

Kurz darauf kam die Antwort. Liebe dich auch, weiß aber nicht, warum. XXXXXXXX

»Am besten wäre es, wenn Sie um acht noch einmal anrufen. Dann ist der nächste Flug aus Großbritannien gelandet.«

»Ich sage Ihnen was. Am besten wäre es, wenn Sie mich anrufen und mir sagen, dass Sie meinen verdammten Koffer gefunden haben.«

*

Seine Stimmung hatte sich schon durch Cleos SMS gebessert und hob sich weiter, als sie zu dritt in die Ankunftshalle gingen und dort die lächelnde Gestalt von Detective Pat Lanigan entdeckten.

Lanigan war ein hochgewachsener, imposanter Mann Mitte fünfzig. Breite Schultern, kräftiger Körper. Er hatte ein gutaussehendes, pockennarbiges Gesicht, einen ergrauten Bürstenschnitt und trug ein kariertes Sakko, Polohemd, Jeans und Arbeitsstiefel. Ein Mann, mit dem sich so schnell keiner anlegte. Er umarmte Grace zur Begrüßung, warf einen fragenden Blick auf den Aktenkoffer und fragte, weshalb er mit so leichtem Gepäck reise.

»Sag lieber nichts«, antwortete Grace und stellte seine Kollegen vor.

»Das kriege ich schon für dich hin«, sagte Lanigan in seinem näselnden Brooklyner Akzent. Er marschierte zur Tür hinaus, wobei er seine Dienstmarke zückte, und blieb zehn Minuten verschwunden, bevor er mit einem triumphierenden Lächeln zurückkehrte. »Der Koffer ist um zehn in deinem Hotel.«

»Du bist ein Ass!« Sofort fühlte sich Grace deutlich selbstsicherer mit seiner Mission.

»Kein Problem. Ich habe dem Typen an der Gepäckabfertigung erklärt, dass der oberste Polizeichef von England es nicht schätzt, wenn sein Koffer verlorengeht. Damit war die Sache erledigt.«

»Wie geht’s Francene?«

»Der geht’s bestens. Sie würde dich gerne sehen, falls wir es schaffen. Und du bist jetzt Papa! Gratuliere!«

Roy Grace hatte sich immer geschworen, er werde niemals einer der Väter werden, die ständig ein Babyfoto in der Brieftasche mit sich trugen, doch jetzt griff er hinein und holte stolz ein Foto von Noah heraus.

»Das ist aber ein gutaussehender Bursche. Wird mal ein harter Mann, genau wie sein Vater. Er hat viel Ähnlichkeit mit dir.«

Batchelor und Alexander schauten auf das Foto, und plötzlich empfand Grace einen nie gekannten Stolz. Sein Kind. Von ihm und Cleo! Ihr Sohn! Dieser kleine Kerl mit dem rundlichen Gesicht, den sie alle betrachteten, war ein Teil von ihm.

*

Pat Lanigans privater Honda parkte genau vor der Tür, hinter der Windschutzscheibe ein Schild mit der Aufschrift POLIZEI IM EINSATZ.

Fünf Minuten später fuhren sie auf dem Freeway in Richtung Manhattan. »Dachte, ihr wolltet früh ins Bett. Morgen um neun fangen wir dann ernsthaft an, wir treffen uns bei mir im Büro. Die Antiquitätenexperten von der Major Case Squad sind in der Stadt unterwegs. Sie haben ihre eigenen Quellen in Auktionshäusern und dazu ihre Informanten. Außerdem habe ich einen Ermittler angefordert, der nicht zu der Abteilung gehört, aber gute Verbindungen in diesem Bereich unterhält. Er heißt Keith Johnson, ein fähiger Bursche.«

Er wandte sich an die beiden Kriminalbeamten auf dem Rücksitz. »Waren Sie schon mal in New York?«

»Ja, mehrfach«, erwiderte Guy Batchelor. »Meine Frau hat in der Reisebranche gearbeitet.«

»Noch nie«, erwiderte Jack Alexander. »Falls möglich, würde ich gern mal zu Abercrombie & Fitch gehen.«

Grace spielte mit dem Gedanken, etwas für Cleo zu kaufen. Kürzlich hatten sie Frühstück bei Tiffany gesehen, und er überlegte, ob er sich irgendetwas aus diesem Laden leisten könnte.

»Wir werden die Zeit dafür finden. Es ist eine tolle Stadt, tolle Leute. Wir werden diese Schweine schnappen und können uns danach vielleicht noch ein bisschen amüsieren. Roy, das Wichtigste zuerst: Wir haben die Hotels überprüft, die Eamonn Pollock, Gavin und Lucas Daly bei der Einwanderungskontrolle angegeben haben. Sie sind alle drei nicht in den angegebenen Hotels aufgetaucht. Beim Check-in in einem anderen Hotel müssen sie aber Kreditkarten benutzt haben. Ich lasse mein Team überprüfen, ob die Angaben von den Hotels einbehalten werden, bis die Leute wieder auschecken, oder ob sie gleich durchgegeben werden. Dann könnten wir sie auf diesem Wege finden.«

»Und wenn nicht?«

»Plan B.«

»Und der wäre?«

»Daly und Pollock sind reiche Leute, nicht wahr? Die werden nicht in einer Kaschemme absteigen. Wir fangen mit den Fünf-Sterne-Hotels in Manhattan an und arbeiten uns nach unten durch.«

»Erscheint mir sinnvoll.«

»Schön, jetzt werden wir euch erst mal einchecken. Ich habe Zimmer für euch im Hyatt Grand Central gebucht, das liegt günstig. Dann wollte ich eigentlich mit euch zu Mickey Mantle’s – kennst du das noch?«

»Aber sicher, er war mal ein berühmter Baseballspieler.«

»Hätte euch auch gefallen. Tolles Essen, ganz einfach, kein Schnickschnack, Burger und so. Leider ist es geschlossen. Aber ich kenne einen tollen Italiener. Mögt ihr Pasta?«

»Bin dabei«, sagte Grace.

86

Amis Smallbone hatte auch einen Plan. Es war 22.30 Uhr. Er hatte gesehen, wie Roy Grace seine Cleo zum Abschied geküsst hatte und mit seinem Koffer über den Hof gegangen war. Es war ein schöner, sonniger Tag, und gegen Mittag war Cleo mit dem Baby im Kinderwagen spazieren gegangen.

Er hatte nur eine kurze Mittagspause eingelegt, in der er sich in der Küche eine Steakpastete mit Tiefkühlerbsen in der Mikrowelle aufgewärmt hatte, und ansonsten hinter der Gardine im Sessel gesessen, von wo aus er den Hof und die Haustür von Grace im Auge behalten konnte.

Um kurz nach vier war eine elegant gekleidete, gutaussehende Frau Mitte fünfzig eingetroffen. Cleos Mutter. Sie nannte sie Mummy. Mummy war zwei Stunden geblieben. Sie hatte gesagt, sie werde am nächsten Morgen um zehn mit Daddy wiederkommen und sich mit Cleo und Noah Häuser auf dem Land anschauen.

Mit anderen Worten, das Haus hier wäre für mehrere Stunden verlassen. Perfekt. Er könnte hinübergehen und sich ein bisschen umschauen, obwohl er den Grundriss bereits kannte.

Er goss sich noch einen Whisky ein und zündete sich eine weitere Zigarette an. Noah Grace. Was will dein Daddy dir wohl über das Leben beibringen?

Er erinnerte sich an seinen eigenen Vater Maurice. Nicht mit Zuneigung, aber mit Respekt. Da gab es eine prägende Erinnerung aus seiner Kindheit, er musste etwa sechs oder sieben gewesen sein. Sein Vater hatte ihn auf den Küchentisch gestellt, ihm die Augen verbunden und gesagt, er solle in seine Arme springen.

Amis hatte wie angewurzelt dort gestanden und einen Moment hin und her geschwankt. Sein Vater hatte ihn gedrängt. »Spring, Amis. Lass dich einfach nach vorn fallen, in meine Arme. Ich fange dich auf.«

Schließlich hatte er sich überwunden. Sein Vater hatte ihn nicht aufgefangen, sondern war ein Stück zurückgetreten, die Hände in den Taschen. Amis Smallbone war so hart mit dem Gesicht auf den Küchenboden geprallt, dass er sich zwei Zähne ausgeschlagen und die Nase gebrochen hatte.

Dann hatte sein Vater die Augenbinde entfernt und sein Gesicht mit einem Tuch abgewischt. »Lass dir das eine Lehre sein, Sohn. Vertraue niemandem, nicht mal deinem eigenen Vater.«

Diesen Augenblick hatte Smallbone nie vergessen. Seine Mutter hatte dort gestanden und hilflos zugesehen. Er war von seinem Vater so eingeschüchtert und gedemütigt worden, bis er schweigend alles hinnahm, was Maurice unternahm, um seine Kinder härter zu machen.

Als er vierzehn war, musste er seinen Vater auf seinen Runden als Geldeintreiber begleiten. Sie klopften an schäbige Häuser, wo ihnen weinende Frauen oder verängstigte Männer die Tür öffneten. Dann eilten diese in Hinterzimmer, suchten unter Matratzen, holten mit zitternden Händen Geldscheine und Münzen aus Tassen und Teedosen, jammerten und flehten. »Abschaum«, hatte sein Vater gesagt. »Ungeziefer. Allesamt Lügner. Du musst das Richtige tun. Und es ist richtig, wenn du dir das holst, was dir zusteht. Das Leben wird es dir nicht freiwillig geben; du musst es dir nehmen. Sie werden mit allen erdenklichen Entschuldigungen ankommen. ›Mein Mann kann nicht arbeiten, er ist krank‹; ›Mein Mann hat seine Stelle verloren‹; ›Ich konnte nicht arbeiten, weil mein Kind krank ist.‹«

Manchmal hatten Amis Smallbone die verängstigten Menschen leidgetan, doch wenn er es seinem Vater sagte, schlug der ihn ins Gesicht und funkelte ihn drohend an.

»Die machen mich krank. Kapiert? Die wollen deine Schwäche ausnutzen. Wenn du Mitgefühl zeigst, wickeln sie dich um den Finger. Das musst du kapieren, denn wenn du das nicht tust, werden sie dich gnadenlos verarschen und dein Leben ruinieren.«

Amis kapierte. Als er achtzehn war, trieb er selbst Schulden ein. Er hatte ein Rasiermesser in der Tasche und holte es raus, wenn der Abschaum, Frauen wie Männer, nicht spurte. Manchmal wendete er das Messer nur aus Spaß an, um die roten Schlitze auf ihren Wangen zu sehen. Als er mutiger wurde, klopfte er schon mit offener Klinge in der Hand an die Tür. »Roter Schlitz oder Miete?«, bot er ihnen an.

Vielleicht würde er sich so etwas für Noah Grace ausdenken.

Das gefiel ihm. Das Grace-Baby zu brandmarken, das wäre viel besser und einfacher, als diesen kleinen Bastard einfach zu töten.

Je länger er darüber nachdachte, desto besser gefiel ihm die Idee.

Er stieß mit sich selbst an.

Einfach genial!

87

Roy Grace war am Sonntagmorgen um sechs hellwach und rief Cleo an. Sie war gerade mit ihren Eltern unterwegs, um sich das erste von vier Häusern auf dem Land anzuschauen. Alle lagen in der Nähe von Brighton und sahen auf der Internetseite des Maklers recht gut aus. Sie wirkte ziemlich still, da Noah sie die ganze Nacht auf Trab gehalten hatte.

»Tut mir leid, Liebling.«

»Ja«, erwiderte sie nur.

»Ich rufe dich später wieder an. Ich liebe dich.«

»Ich dich auch.«

Er zog seine Laufsachen an, fuhr aus dem elften Stock nach unten und bog nach rechts in die 42. Straße. Die Luft war frisch und kühl, die Stadt gewaltig und einschüchternd. Größer, als er sie in Erinnerung hatte. Die Gebäude ragten wie Schluchten zu beiden Seiten empor. Er überquerte zwei Ampeln, bog wieder nach rechts und lief die Fifth Avenue in Richtung Central Park. Er kam an den eleganten Modegeschäften vorbei, für die diese Straße weltweit berühmt war.

Er lief am Apple Store Cube vorbei und atmete den Geruch der Pferde am Central Park ein. Ohne auf die Ampel zu achten, überquerte er die verlassene Straße, lief über das unebene Pflaster des Gehwegs an der Fifth Avenue und suchte nach dem Eingang zum Park.

Dabei dachte er die ganze Zeit angestrengt nach. Die Uhr war irgendwo hier in der Stadt. Ebenso Eamonn Pollock. Und auch Gavin und Lucas Daly.

Die Familie Daly sollte eigentlich mit der Polizei zusammenarbeiten, tat es aber nicht. Er hatte Mitgefühl mit dem alten Mann, er mochte ihn. Er hatte immer eine Schwäche für Leute gehabt, die viel durchgemacht und dennoch überlebt hatten, und in den ganzen fünfundneunzig Jahren seines Lebens war Daly nie mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Bei dem Sohn war er sich da weniger sicher; der war ein fauler Apfel. Er sah im Geiste immer noch die blauen Flecken auf Sarah Courteneys Brust.

Doch am meisten beunruhigte ihn Eamonn Pollock. Gavin Daly war mit fünfundneunzig Jahren nicht nur nach New York gereist, um ein altes Familienerbstück zurückzuholen, und sei es noch so wertvoll. Wäre es ihm nur darum gegangen, hätte er Grace und seinen Leuten alle verfügbaren Informationen geliefert.

Es musste einen weiteren Grund geben, warum Ricky Moore gefoltert wurde. Warum zwei der Einbrecher tot in Marbella aufgefunden worden waren.

Warum Gavin Daly und sein Sohn überstürzt nach New York gereist waren.

Grace ahnte, wie der aussehen konnte.

Er lief am See entlang bis zum gewaltigen Jacqueline Onassis Reservoir und umrundete es einmal, ohne ein einziges Mal stehen zu bleiben.

Und dachte die ganze Zeit nach.

Die bevorstehende Aufgabe bereitete ihm zusehends Sorgen.

Dass die Uhr völlig nebensächlich sein könnte. Dass der wahre Grund, aus dem Gavin Daly die Reise unternommen hatte, Rache war. Die Begleichung einer sehr, sehr alten Rechnung.

88

Um halb sieben lag Gavin Daly in seinem Hotelzimmer im vierzehnten Stock, das Kissen im Rücken. Er war um Viertel nach zwei wach geworden und hatte seither nicht mehr schlafen können. Es war ihm nicht gelungen, die Klimaanlage richtig einzustellen, so dass ihm die halbe Nacht zu heiß gewesen war.

Die ganze Zeit über hatte er fieberhaft nachgedacht. Er war in seiner Geburtsstadt. An einem Ort, an dem er sich immer noch zu Hause fühlte. Er war gekommen, um das Versprechen einzulösen, das er sich selbst unter Tränen damals am Heck der Mauretania gegeben hatte.

Die Erinnerung daran war noch immer lebhaft. Die Worte klar und deutlich.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Er bestellte beim Zimmerservice English Breakfast Tea mit Milch, nicht mit Sahne. Als er eingehängt hatte, erinnerte er sich daran, wie schwach der Tee hier war, rief noch einmal an und bat um einen zusätzlichen Teebeutel. Dann schloss er wieder die Augen.

Voller Trauer dachte er an seine zweite Frau Ruth. Sie war in seiner Erinnerung noch ganz lebendig. Manche Menschen sagten, dass man nur einmal im Leben wirklich lieben könnte, aber er war sich nicht so sicher, ob das stimmte. Vor vielen Jahren hatte er auch Sinead wirklich geliebt. Bis zu dem Tag nach zehn Jahren Ehe, an dem ihm der Privatdetektiv Fotos zeigte, die er in einem Hotelzimmer gemacht hatte. Fotos, auf denen sie verschreckt in die Kamera blickte, neben sich im Bett ihren Geliebten, der ebenfalls Antiquitätenhändler war. Danach hatte es lange gedauert, bis er wieder einer Frau vertrauen konnte. Schließlich hatte er Ruth mit ihrem roten Haar und den Sommersprossen und dem hübschesten Lächeln, das er je gesehen hatte, kennengelernt.

Er spürte sie jetzt in seinen Armen. Er hatte es geliebt, hinter ihr zu stehen, ihren schlanken Körper fest an sich zu drücken, seine Wange an ihrer, ihre Haare in seinem Gesicht, wie berauscht von ihrem Duft und seiner Liebe zu ihr. Sie war das kostbarste Geschenk der Welt. Doch wie sich herausstellte, war ihr keine Gesundheit geschenkt.

Zuerst bekam sie Eierstockkrebs; dann, einige Jahre nach der Gebärmutterentfernung, kehrte der Krebs zurück. Im ganzen Körper. Er konsultierte Spezialisten in aller Welt. Flog sie in Privatjets in Kliniken nach Amerika, der Schweiz, Thailand, zu jedem Arzt, den jemand ihm empfahl. Aber es half alles nichts.

Mit Geld konnte man sich Komfort und Luxus erkaufen, aber nicht das Einzige, das letztlich zählte, nämlich Gesundheit. Man konnte sich keine Gesundheit kaufen. Es war absurd. Da lag er nun in diesem großen Bett in dieser großen Suite, besaß genügend Geld auf Konten, in Form von Aktien und Immobilien, so dass er sich fast alles leisten konnte, und es bedeutete doch gar nichts. Nur eins war wichtig.

Die Schmerzen kehrten zurück, ein Feuer, das in seiner Brust brannte. Er griff nach dem Glas neben dem Bett und nahm eine Nitroglyzerintablette. Wenige Minuten später hatte sich der Schmerz gelegt. Es klingelte.

Er stand auf und blieb einen Moment im Schlafanzug stehen. Er fühlte sich steif, zittrig, alt. Sehr alt. Zu alt. Seine Augen waren müde. Er ging am Stock, weil er seinen Beinen und seinem Gleichgewichtssinn nicht mehr traute. Er ließ den Kellner herein, wartete, bis er den Tee abgestellt hatte, unterzeichnete die Rechnung und gab ihm einige Dollarscheine als Trinkgeld.

Dann ging er zu dem großen Fenster und öffnete den Vorhang. Er blickte geradewegs auf den Central Park. Es versprach, ein schöner Tag zu werden, genau wie die kleine Karte, die er gestern Abend auf dem Kopfkissen gefunden hatte, es prophezeit hatte. Ein leichter Nebel hing über den Bäumen. Er bemerkte einen Jogger, der von hier oben klein wie eine Ameise aussah. Er tat etwas für seine Gesundheit.

Davon hatte Gavin nie viel gehalten. Seiner Ansicht nach war das alles genetisch bedingt. Ruth war eine Gesundheitsfanatikerin gewesen – nur Salat und Fisch und gelegentlich ein Glas Wein; jeden Tag Yoga, Tennis, Radfahren. Und doch war sie nicht alt geworden. Immerhin hatte er diese Schlampe Sinead überlebt. Und er würde in der Gewissheit sterben, dass sie nicht auf seinem Grab tanzen konnte. Der verdammte Lucas hingegen schon.

Der Gedanke gefiel ihm gar nicht.

Er fummelte wieder an der Klimaanlage herum, zog einen Bademantel über und wandte sich dem riesigen Paket mit dem FedEx-Aufkleber und dem Zollstempel zu, das er eigenhändig an einen Händler für antike Uhren adressiert hatte. Der Empfänger, Jordan Rochester, ein sehr alter Freund aus der Stadt, hatte es ihm letzte Nacht persönlich ins Hotel gebracht. Rochester hatte das Zimmer freundlicherweise unter seinem eigenen Namen gebucht und seine Kreditkarte benutzt. Gavin Daly wollte in New York von niemandem gefunden werden. Vor allem nicht von Detective Superintendent Grace und seinen New Yorker Kollegen. Nicht bevor er seine Geschäfte erledigt hatte.

Er hängte vorsichtshalber das Bitte-nicht-stören-Schild an die Tür und schloss ab. Dann gab er die Teebeutel in die Kanne, und während er sie ziehen ließ, holte er das Werkzeug aus dem Koffer und öffnete das Paket.

Zehn Minuten später trank er seinen Tee und hob behutsam die Kaminuhr von Ingraham aus dem Schredderpapier und der Styropor-Verpackung.

Dann löste er den runden Messinggong vorsichtig aus dem Gehäuse der Uhr und schraubte die beiden Hälften noch vorsichtiger auseinander.

Und lächelte zum ersten Mal, seit das Flugzeug gelandet war.

89

Das gelbe Taxi fuhr über die Brooklyn Bridge. Es war ein schöner, wolkenloser Morgen. Roy Grace saß eingezwängt zwischen seinen Kollegen auf dem Rücksitz und schaute auf das funkelnde Wasser des East River. Er war sich der Tatsache bewusst, dass keine zwei Kilometer von hier das Grauen des 11. September stattgefunden hatte – und Pat Lanigan dabei einen Cousin verloren hatte.

Kurz darauf hielt der Fahrer, der nur ein undeutliches Englisch sprach, am Straßenrand an. Grace erkannte die Zentrale der Polizei von Brooklyn, in der auch das Antimafia-Team untergebracht war, für das Lanigan zurzeit arbeitete.

Sie stiegen aus, bezahlten und betraten den modernen Wolkenkratzer, beim Wachmann nannten sie ihre Namen. Wenige Minuten später standen sie mit ihren Besucherpässen vor dem Aufzug, der sie in den zehnten Stock bringen sollte.

Pat Lanigan begrüßte sie und führte sie durch eine Tür mit Kombinationsschloss, ein Labyrinth von mit Teppich ausgelegten Fluren und ein verlassenes Großraumbüro. Jeder Arbeitsplatz verfügte über einen sauberen Papierkorb und einen klinisch sauberen Schreibtisch. Sie kamen an einer amerikanischen Flagge mit der Aufschrift FLAG OF HONOR vorbei, die an der Wand angebracht war, gefolgt von einer detaillierten schwarzweißen Karte von Brooklyn und den anderen New Yorker Stadtteilen.

Daneben hing eine Tafel mit einem Stammbaum und der Überschrift COLOMBO-VERBRECHERCLAN – ABTEILUNG PERSICO, darunter waren miteinander verbundene Kästen abgebildet, deren Inschriften BOSS, ZWEITER BOSS, CONSIGLIERE, CAPOREGIME, SOLDIERS OF INTEREST und ASSOCIATES OF INTEREST lauteten.

Es erinnerte ihn an sein eigenes Büro. Es gab einen runden Konferenztisch, einen kleinen Schreibtisch, auf dem sich Dokumente stapelten, einen Becher mit Stiften, Computertastatur, Bildschirm, Autoschlüssel, ein Foto von Lanigans Frau und drei Flaggen. An der Wand hing ein Foto des Flugzeugträgers, auf dem Lanigan gedient hatte, und mehrere Gruppenfotos und ein großes buntes Banner, auf dem in grünen Buchstaben DEFENDING FREEDOM zu lesen stand.

Lanigan setzte sich an den Tisch und bot ihnen Kaffee an. Wenige Minuten später kamen die drei Ermittler hinzu, die er für heute rekrutiert hatte und die alle elegante Anzüge trugen.

Einer war Detective Specialist Keith Johnson, ein kräftig gebauter Mann Ende vierzig mit kurzem Bart und einer nüchternen Art. Detective Linda Blankson, die Grace auf Ende dreißig schätzte, sah aus wie eine Latina und hatte eine Figur wie ein Model. Ihr glattes braunes Haar umrahmte ein strenges, aber nicht unattraktives Gesicht.

Am wenigsten sympathisch wirkte Detective Lieutenant Aaron Cobb, ein Mann von Mitte dreißig, der sein kurzes Haar nach vorn gekämmt trug und Grace an den Schauspieler Ryan Gosling erinnerte. Er schüttelte den britischen Ermittlern flüchtig die Hand und setzte sich kaugummikauend an den Tisch, als hätte er gar keinen Spaß daran, seinen Sonntagmorgen hier zu verbringen.

Lanigan bat Roy Grace, die Umstände zu schildern, die ihn und seine Kollegen hergeführt hatten. Sofort meldete sich Cobb zu Wort.

»Wir helfen Ihnen ja gerne weiter, aber warum müssen Sie hier vor Ort sein?« Er schaute Grace kauend an. »Ich meine, Sie haben uns doch alle Informationen gegeben. Sieht so aus, als würden Sie uns das hier nicht zutrauen.« Er bohrte seinen Finger ins rechte Ohr und fing an zu graben.

»Das ist ganz und gar nicht der Fall. Wir sind hier, um Sie zu beraten und Ihnen zu helfen. Ich glaube, wir verfügen über Informationen, die für Sie interessant sein könnten.« Lanigan war zwar der Älteste, doch Grace war sich nicht sicher, wer hier das Sagen hatte.

»Das verstehe ich nicht.« Cobb schaute auf seine Notizen. »Eamonn Pollock, Gavin Daly, Lucas Daly. Wir haben ihre Beschreibungen. Wir werden sie finden.«

Grace bemerkte, dass Lanigan ihn entschuldigend ansah. »Pollock ist zurzeit der einzige konkret Verdächtige. Aber ich glaube, dass Gavin Daly und sein Sohn mit kriminellen Absichten hergekommen sind. Ihre Motive und ihre Beziehung sind sehr komplex. Meiner Ansicht nach sollten wir Ihnen erklären, was vermutlich passieren wird. Wir müssen sehr vorsichtig agieren, wenn wir sie verhaften wollen.«

»Nur mal aus Interesse, Sir. Warum denken Sie, wir könnten das nicht selbst?«, erkundigte sich Keith Johnson, der seinem Akzent nach aus dem Mittleren Westen stammte.

»Ich behaupte nicht, dass Sie das nicht können. Aber meiner Ansicht nach geht es hier um sehr viel mehr als nur darum, eine gestohlene Uhr wiederzufinden und die Täter zu verhaften. Ich habe eine Ahnung, was passieren wird.«

»Faszinierend«, rief Linda Blankson abrupt, aber durchaus freundlich.

»Und wie fangen wir an?«, wollte Johnson wissen.

»Indem wir Eamonn Pollock, Gavin Daly und Lucas Daly finden«, erwiderte Grace. »Und zwar ohne, dass sie es merken.«

90

Sonntagsessen. Er konnte riechen, dass in einem der Nachbarhäuser gekocht wurde. Das machten die meisten Leute um diese Zeit, dachte Amis Smallbone verbittert. Halb zwei am Sonntag. Familien, die sich zum Braten hinsetzten. Das hatte er in seiner Kindheit jeden Sonntag getan. Es gab Roastbeef oder Schwein oder Lamm oder Huhn. Er hatte die Tradition aufrechterhalten, bis er Christine heiratete – Chrissie. Die Schlampe.

Er trank weiter Whisky, fühlte sich ein wenig blau, aber auf angenehme Weise. Es war eigentlich zu früh am Tag, um sich Mut anzutrinken.

Er und Chrissie, Tom und Megan. So war es früher gewesen. Chrissie war eine gute Köchin, das musste er ihr lassen, wenn auch beschissen im Bett. Hatte ihm immer die Schuld gegeben. An seiner Männlichkeit gezweifelt. Bei der Scheidung hatte sie das Sorgerecht bekommen und sich mit den Kindern nach Australien verpisst. Melbourne. Vielleicht hätte er sie nicht schlagen sollen, aber sie hatte es nicht anders verdient. Und scheiß drauf, es war jetzt ohnehin egal.

Was machte es schon, dass er von ihr und seinen Kindern seit über zwanzig Jahren nichts gehört hatte? Die konnten ihn mal.

Lange, lange nach Chrissie hatte er Theresa kennengelernt. Die wahre Liebe seines Lebens. Zwischen ihnen war wirklich etwas Besonderes gewesen. Er hatte ihr einen Antrag gemacht und gesagt, er wolle den Rest seines Lebens mit ihr verbringen und eine neue Familie gründen, und sie hatte Ja gesagt. Die Hochzeit war vorbereitet. Die Kirche war reserviert, der Papierkram erledigt, die Einladungen waren gedruckt. Er war einfach glücklich.

Und dann war Detective Roy Grace gekommen und hatte alles versaut. Für sie beide. Am Morgen der Hochzeit. Um fünf Uhr früh. Razzia im Morgengrauen.

Er hatte Roy Grace angefleht, ihn wenigstens heiraten zu lassen, bevor er seine Pflicht tat, aber hatte das Schwein auf ihn gehört?

Nein.

Grace hatte den demütigendsten Tag für die Verhaftung gewählt. Er hätte es auch einen Tag früher oder später tun können, aber nein, er hatte den Hochzeitstag ganz bewusst ausgesucht. Und er hatte ihn nicht einmal telefonieren lassen. Theresa war aufgeregt gewesen, hatte sich die Haare frisieren lassen, ihr Kleid angezogen und war zum Standesamt gefahren. Wo Roy Grace sie auf einen Bräutigam warten ließ, der nicht auftauchte, weil er in einer beschissenen Zelle saß und nicht telefonieren durfte. Sie hatten schließlich im Gefängnis geheiratet, aber darum ging es nicht.

Was heute geschehen würde, war von langer Hand vorbereitet. Der kleine Scheißer Gareth Dupont war verhaftet worden und würde ihn garantiert verpfeifen, um seine eigene Strafe zu mindern. Es war nur eine Frage der Zeit, bis Amis wieder hinter Gittern säße. Wenn man auf Bewährung war und ein Verbrechen beging, wurde die Bewährung automatisch widerrufen; er würde noch mindestens weitere zehn Jahre sitzen. Doch diesmal würde er Roy Grace wenigstens mit in den Abgrund reißen. Das Wissen, dass der Mann trauerte, würde ihn in dem beschissenen Loch, in dem er bis ins hohe Alter sitzen würde, am Leben erhalten.

Amis Smallbone trank sein Glas aus, erhob sich unsicher und ging in den Flur hinaus. Er griff nach der Stange mit dem Haken und öffnete die Falltür zum Dachboden. Er ließ die metallene Leiter hinunter, bis die Enden den Teppich berührten.

Dann stieg er hinauf. Oben angekommen, tastete er nach dem Lichtschalter. Kurz darauf erhellten zwei schwache Glühbirnen den Raum. Schräge Balken, die den Giebel bildeten. Gelbes Dämmmaterial, das mit Ratten- und Mäusekot gesprenkelt war. Da war der Wassertank. Spinnweben. Ein alter, leerer Koffer, der mit Staub bedeckt war. Er kniete sich hin und atmete den trockenen, staubigen Geruch von Holz und Dämmstoff ein. Dann stützte er sich an den Balken ab und ging vorsichtig zur Dachklappe.

Er stemmte sich dagegen, und kurz darauf drangen Licht und frische Luft herein. Er zwängte sich durch die rechteckige Öffnung und trat auf die schmale, metallene Feuerleiter. Von hier aus hatte er einen wunderbaren Blick über die Dächer bis hin zum Pier und dem Ärmelkanal, doch vor allem war dies der direkte Zugang zum Haus von Grace.

Das niedrige, wacklig aussehende Geländer auf beiden Seiten war nicht gerade vertrauenerweckend. Die sieben Stadthäuser waren früher ein U-förmiges Lagerhaus gewesen, das ein einziges durchgehendes Giebeldach besaß. Das Metallgitter war offensichtlich erst im Nachhinein eingebaut worden und verlief im Zickzack zwischen den Schornsteinen über die Dächer. Um das Haus von Grace zu erreichen, musste er eine schwierige Linkskurve bewältigen und sich unter einer gedankenlos angebrachten Satellitenschüssel ducken.

Er erreichte die Dachklappe des Nachbarhauses. Ihm war bewusst, dass er im hellen Tageslicht hier oben stand, und er schaute sich vorsichtig um, ob ihn niemand beobachtete. Unmittelbare Nachbarn waren nicht zu sehen, aber es gab einige hohe Bürogebäude in der Nähe. Allerdings wäre am Sonntagmittag vermutlich niemand da.

Doch er würde sein Vorhaben im Dunkeln umsetzen. Er musste alles genau planen und sich merken, wie viele Schritte es bis zu jeder Biegung waren, vor allen Dingen bis zu der Linkskurve bei der Satellitenschüssel. Und er durfte nichts überstürzen.

Roy Grace war noch in New York. Cleo und der kleine Bastard waren allein zu Hause. Und er hatte alle Zeit der Welt!

Amis Smallbone merkte nicht, dass ihn ein Augenpaar auf dem Dach beobachtete. Dass ihn jemand im Blick hatte, der ihn töten wollte.

91

Keith Barent Johnson, las Roy Grace, als der Ermittler seine Marke an der Rezeption des Plaza on Central Park South vorzeigte.

Die junge Asiatin schaute kurz in den Computer und schüttelte den Kopf. »Eamonn Pollock? Wie schreibt man das?«

Johnson buchstabierte den Namen.

Sie schaute noch einmal nach. »Nein, der ist hier nicht registriert.«

Grace zeigte ihr ein Foto von Pollock. »Das ist etwa zwanzig Jahre alt, aber vielleicht kommt er Ihnen bekannt vor.«

»Nein, leider nicht. Könnte ich eine Kopie davon machen und es meinen Kollegen zeigen?«

»Sicher, vielen Dank.« Er gab ihr das Foto. Dann wiederholten die beiden Ermittler den Prozess für Gavin und Lucas Daly, ebenfalls ohne Erfolg.

Roy Grace schaute auf die Uhr, 11.15 Uhr. Er und Johnson hatten sich in den vergangenen eineinhalb Stunden durch mehrere Hotels gearbeitet, genau wie Guy Batchelor und Jack Alexander mit den beiden anderen New Yorker Kollegen. Es bestand durchaus die Möglichkeit, dass Pollock und die Dalys bei Freunden statt in einem Hotel untergekommen waren, was ihre augenblickliche Aufgabe völlig sinnlos gemacht hätte. Dennoch mussten sie es weiterhin versuchen.

Sie gingen die Central Park South entlang, vorbei an Pferdekutschen, Rikschas und Fahrradvermietern, und betraten das Marriott Essex House Hotel.

Grace und Keith Johnson warteten am Empfang. Ein verschwitztes junges Paar brachte seine Fahrräder zurück, dann rollte ein Gepäckträger einen vollbeladenen Wagen in einen Raum dahinter.

»Mr Pollock?«, fragte die freundliche Empfangsdame, nachdem sie Keith Johnsons Dienstmarke betrachtet hatte. Sie tippte etwas in den Computer ein und schüttelte kurz darauf den Kopf.

Roy Grace beugte sich vor und zeigte ihr das alte Foto des Mannes. Sie schüttelte erneut den Kopf, wandte sich an ihren Kollegen und hielt ihm das Foto hin.

Er runzelte die Stirn. »Ja, den Mann kenne ich. Er wohnt hier.«

»Eamonn Pollock? Heißt er so?«

Der Mann tippte auf die Tastatur und sah Grace verwundert an. »Nein. Dr. Alvarez. Dr. Alphonse Alvarez.«

»Welche Adresse hat er Ihnen beim Einchecken genannt?«

»University College of Los Angeles, Brentwood, Kalifornien.«

Grace tippte auf das Foto von Pollock. »Und Sie sind sich sicher, dass es dieser Mann ist?«

»Ganz sicher.«

92

Amis Smallbone schaute durch die Gardinen in die Dunkelheit und den Regen. Wie toll war das denn? Geradezu perfekt. Der Wind frischte auf; er heulte jetzt ums Haus. Mit anderen Worten, man würde ihn nicht hören. Die wenigsten Leute gingen an einem solchen Abend vor die Tür, geschweige denn, dass sie sich die Dächer der umliegenden Häuser näher anschauten. Und selbst wenn, würden sie ihn nicht sehen.

Nicht bis er seine Vorbereitungen abgeschlossen hatte.

Es war zehn Uhr abends. Mummy und Daddy hatten ihre kostbare Tochter und den noch kostbareren Enkelsohn vor fünf Stunden zu Hause abgeliefert. Cleo hatte ihnen Tee gemacht, und sie hatten über die Häuser gesprochen, die sie sich angeschaut hatten. Eins hatte ihnen allen gefallen, es lag in der Nähe des Dorfes Henfield. Doch es war teurer, als sie geplant hatten.

Mummy und Daddy hatten Cleo ihre Hilfe angeboten. Wie lieb.

Seine Taschen waren gepackt. Falls jemand ihn suchte, wäre er längst verschwunden, ins sonnige Spanien mit dem Rest seines Ersparten. Dann würde er bei diesem fetten Schwein Eamonn Pollock Schulden eintreiben. Und dann würde er es sich so lange gutgehen lassen, bis sie ihn erwischten. Lawrence Powell schuldete ihm noch einen Gefallen; er würde ihn mit einer neuen Identität ausstatten. Mit etwas Glück blieben ihm noch ein paar Jahre in Freiheit, und danach wäre er so alt, dass es keine Rolle mehr spielte. Das Alter war ohnehin ein Gefängnis; also war es ziemlich egal, ob man es drinnen oder draußen verbrachte. Immerhin kümmerten sie sich hinter Gittern um einen.

Und eines würde ihn die ganze Zeit aufrechterhalten. Der Gedanke an das, was Detective Superintendent Roy Grace empfinden würde, wann immer er das entstellte Gesicht seines Sohnes betrachtete

Er griff in einen der Kartons mit dem Zeug, das er im Internet gekauft hatte, und holte den schwarzen Overall heraus. Aus einem anderen Karton nahm er die Nachtsichtbrille und ein Jagdmesser, das scharf wie eine Rasierklinge war. Er öffnete die Dose mit schwarzer Schuhcreme und verteilte sie mit einem Tuch in seinem Gesicht, bis man nur noch die Augäpfel sah.

Und den Hass, der in ihnen brannte.

*

Unten auf der Straße stieg Cassandra Jones, eine Webdesignerin, die genau gegenüber von Cleo Morey wohnte, von ihrem Trekkingrad. Sie kam gerade von einem Stand-up-Comedy-Auftritt im Komedia Club, nach dem sie mit Freunden noch einige Gläser Wein getrunken hatte.

Sie schob das Fahrrad zum Eingang, den Kopf gebeugt, um sich vor Wind und Regen zu schützen. Sie tippte den Code ein, stieß das Tor auf und bedankte sich achtlos bei dem Fremden, der hinter ihr herkam und das Tor aufhielt.

Es schlug zu und traf dabei das Hinterrad ihres Fahrrads.

»Tut mir leid«, sagte der Mann, der ihr gefolgt war.

93

Eamonn Pollock lag, den fetten Körper in einen Frotteebademantel gewickelt, auf seinem großen, weichen Bett in der luxuriösen Hotelsuite. Er hatte eine schmerzhafte, aber belebende Massage genossen und stieß jetzt mit einem Glas Bollinger auf sich und seine Cleverness an.

Allerdings war er nicht ganz so zufrieden wie sonst.

Es machte ihn gar nicht glücklich, dass er zwei seiner Leutnants verloren hatte, wie er sie zu nennen pflegte: Tony Macario und Ken Barnes. Vertrauenswürdige Mitarbeiter waren heutzutage schwer zu finden, egal wie gut man sie bezahlte, und er hatte sie fürstlich bezahlt.

Doch er tröstete sich, dass er immer noch viele Dinge hatte, auf die er sich freuen konnte. Er hatte soeben der reizenden Luiza Gute Nacht gesagt, einer 24-jährigen brasilianischen Pole-Tänzerin, die wiederzusehen er kaum erwarten konnte. Er würde sein Gesicht zwischen ihren Brüsten vergraben! Pollock war Mitte sechzig, doch das Leben war voller köstlicher Belohnungen. Wie schön es doch war, reich zu sein. Und noch schöner, dass er morgen noch reicher sein würde!

Jetzt aber freute er sich erst mal aufs Abendessen. Er hatte sich ein Menü beim Zimmerservice bestellt. Beluga-Kaviar, gefolgt von gegrilltem Hummer und einem unanständig leckeren Limettenkuchen, den er sich hier immer gönnte. Außerdem hatte Luiza gesagt, sie liebe seinen Bauch.

Später könnte er sich dann eine Dame bei einer besonders exklusiven Agentur bestellen. Oder sich einen Film anschauen und zeitig schlafen gehen, um sich auf einen anstrengenden, aber profitablen Tag vorzubereiten. Und wie profitabel er werden würde!

Er nahm die Patek Philippe, die in Watte gehüllt neben ihm auf dem Tisch lag, und umfasste sie mit seinen weichen, dicklichen Fingern. Er betrachtete das Metallgehäuse, das trotz einiger Dellen immer noch so neu aussah wie am ersten Tag. Schade, dass sie beschädigt war: Aufzugskrone und Vierkantaufzug waren verbogen, das Uhrglas gesprungen, die schwarzen Mondzeiger waren exakt um 4.05 Uhr stehengeblieben, damals vor neunzig Jahren. Auch der winzige Sekundenzeiger verharrte reglos.

Einen Moment lang betrachtete er die Mondphasenanzeige und las den Namen auf dem Zifferblatt. Patek Philippe, Genève.

Er hielt ein Stück Geschichte in der Hand.

Und plötzlich ergab alles einen Sinn. Sein Onkel hatte sie Brendan Daly weggenommen, unmittelbar bevor er ihn und die drei anderen ermordet hatte, und sie danach aus lauter Schuldbewusstsein dem kleinen Gavin geschickt. Das war Schicksal gewesen! Vorherbestimmung! Er hatte die Uhr vor neunzig Jahren auf eine Reise in die Zukunft geschickt und sie in die Hände seines Neffen gegeben, der noch nicht einmal geboren war.

Ja, Schicksal!

Es klingelte an der Tür. »Komme!«, rief er wie ein aufgeregtes Kind. »Komme! Komme ja schon!«

Er stemmte seinen schweren Körper vom Bett hoch und schob die Füße in die weißen Hotelpantoffeln. Die Füße, die Luiza gerne küsste, genau wie seine Zehen, obwohl man ihm einen wegen seines Diabetes amputiert hatte. Er trabte durch den Wohnbereich zur Tür. Schaute durch den Spion und war zufrieden, als er denselben freundlichen kleinen Kellner entdeckte, der ihm vorhin den Champagner serviert hatte. Er nahm die Sicherheitskette ab und öffnete die Tür.

»Guten Abend, Dr. Alvarez, wie geht es Ihnen?«

»Sehr gut, danke.« Dr. Alvarez! Dr. Alphonse Alvarez war eines seiner Pseudonyme. Sein liebstes. Er mochte es gern, wenn ihn das Hotelpersonal Doktor nannte. Das hatte Klasse. Er war ein klasse Typ!

Er hielt die Tür auf, während der Kellner einen Keil darunterschob und dann mit seinem vollbeladenen Wagen hereinkam. »Soll ich Ihnen am Tisch servieren, Dr. Alvarez?«

»Ich bitte darum.« Pollock ging ins Schlafzimmer, um Trinkgeld zu holen. Seine Stimmung hatte sich deutlich gehoben, nachdem das Essen gekommen war, und er summte sein Lieblingslied von Dr. Hook vor sich hin. »Please don’t misunderstand me! I’ve got all this money, and I’m a pretty ugly guy!«

Und er hatte in der Tat alles. Und morgen würde er noch mehr haben. Mindestens zwei Millionen Pfund! Wie schön! Wie wunder-, wunder-, wunderschön!

Hey ho!

Er hörte im Zimmer nebenan Geschirr klappern, als der Kellner den Tisch deckte. Ihm lief das Wasser im Mund zusammen. Was für ein Festmahl! Im Fernsehen blitzten rote Lichter auf. Polizeiautos. Ein großer Zwischenfall in den Lokalnachrichten. Eine Schießerei in der Bronx. Doch das interessierte ihn nicht.

Er ging zurück in den Wohnbereich, den Zwanzigdollarschein zwischen Daumen und Zeigefinger. Der Kellner sollte sehen, wie großzügig er war, anstatt das Geld einfach achtlos in die Tasche zu stecken.

Doch dann erstarrte er.

Der Schein flatterte zu Boden.

Der Kellner hielt ihm die Rechnung in einer Ledermappe zur Unterschrift hin.

Doch Eamonn Pollock nahm ihn gar nicht wahr. Er starrte auf den Mann auf der anderen Seite des Zimmers, der eine dünne Lederjacke, Jeans und schwarze Stiefel trug. Er lungerte auf dem Sofa herum und holte gerade eine Zigarette aus der Schachtel.

Seine Knopfaugen schossen von dem Kellner zu dem Mann auf dem Sofa. Er kritzelte automatisch seinen Namen auf die Rechnung und sah, wie der Kellner zögerte, doch er wollte ihn nur loswerden.

»Einen schönen Abend noch, Herr Doktor«, sagte der Kellner mit einem gezwungenen Lächeln und zögerte noch immer.

»Verpiss dich«, sagte Pollock.

Der verblüffte Kellner entfernte den Keil aus der Tür und zog diese ein wenig zu laut hinter sich zu.

Der Mann auf dem Sofa zündete sich die Zigarette an.

»Das ist ein Nichtraucherzimmer. Und was zum Teufel machen Sie hier?«

»Du weißt, warum ich hier bin, du fetter Idiot. Ich will wissen, warum deine Gorillas meine Tante getötet haben. Und warum du mit der Uhr abgehauen bist. Hast du wirklich geglaubt, ich würde dich nicht finden?«

»Deine Tante zu töten, war nicht geplant. Das hätte nie passieren dürfen. Und es kostet fünfhundert Dollar Strafe, wenn man hier raucht. Mach sie aus, sonst rufe ich den Sicherheitsdienst.«

»Ja, warum auch nicht? Frag doch gleich nach den beiden Bullen, die in der Eingangshalle neben dem Aufzug stehen.«

Pollock wurde blass. »Welche Bullen?«

94

Roy Grace war nervös. Er behielt gern die Kontrolle, und genau das war im Augenblick nicht der Fall. Obwohl er Pat Lanigan vertraute und dessen Mitarbeiter Johnson und Blankson sehr hilfsbereit und kompetent wirkten, vermittelte Aaron Cobb bei der Besprechung am Nachmittag nach wie vor den Eindruck, dass er die Gegenwart der Briten für unnötig hielt. Er war unberechenbar, und auf seinem eigenen Territorium konnte Grace mit solchen Leuten umgehen, aber hier war er nur zu Gast und musste sich bemühen, ihn für sich zu gewinnen. Was ihm nicht gelingen wollte. Außerdem war es offensichtlich, dass Cobb in der Rangordnung über den Ermittlern des NYPD stand.

Eamonn Pollocks Hotel wurde überwacht, doch als Grace sich erkundigte, weshalb nur zwei Beamte dafür abgestellt waren, wurde ihm mitgeteilt, mehr stünden eben nicht zur Verfügung.

Bis sechs Uhr abends gab es keine Spur von Gavin oder Lucas Daly.

Guy Batchelor bemerkte, er könne jetzt eine Zigarette und einen steifen Drink gebrauchen und kenne einen Ort, an dem man beides bekäme.

Die drei Polizeibeamten aus Sussex gingen die vierzehn Blocks von ihrem Hotel bis zum Carnegie Club an der 56th Street zu Fuß. Unterwegs rief Grace Cleo an. In Brighton war es schon spät, und sie klang schläfrig, aber erfreut. Noah ginge es gut, er schliefe jetzt. Und sie hatte auch eine aufregende Neuigkeit. Sie hatte sich in ein Haus verliebt, und auch ihren Eltern hatte es wirklich gut gefallen. Ein wenig oberhalb ihres Preislimits, doch ihre Eltern hatten angeboten, ihnen zu helfen, falls sie es kaufen wollten. Der Makler würde ihr am nächsten Morgen die Einzelheiten per Mail schicken, und sie würde sie ihm weiterleiten. Es war ein Cottage mit großem Grundstück, umgeben von Ackerland. »Und es hat sogar einen Hühnerauslauf«, fügte sie aufgeregt hinzu.

Aus unerfindlichen Gründen hatte Grace sich immer eigene Hühner gewünscht. Er war in der Stadt aufgewachsen, fand den Gedanken, sich morgens die eigenen Frühstückseier zu holen, aber sehr verlockend. Noch wichtiger war, dass er Cleo anmerkte, wie gern sie in diesem Haus leben wollte, und das war wirklich aufregend.

»Ich kann es gar nicht abwarten!«

»Du wirst begeistert sein, versprochen.«

»Gibt es noch weitere Interessenten?«

»Der Makler sagt, ein junges Paar wolle das Haus am Dienstag ein zweites Mal besichtigen. Was meinst du, wann du zurück bist?«

»Ich weiß nicht, Liebling, Ende der Woche, hoffe ich.«

»Versuch es bitte!«

»Ich vermisse euch beide wie verrückt. Gib Noah einen Kuss von mir, und sag ihm, dass sein Daddy ihn vermisst.«

»Das werde ich!«

Er beendete das Gespräch und schaute wieder auf die Uhr. Er hatte damit gerechnet, von Peregrine Stuart-Simmonds zu erfahren, welche Händler Eamonn Pollock am Morgen erwarteten, doch nun war es zu spät für einen Anruf. Kein gutes Zeichen, dass er sich noch nicht gemeldet hatte.

Fünf Minuten später betraten sie den Club, in dem es nach Zigarren roch. Sofort verspürte Roy Grace eine leise Nostalgie. So hatten Kneipen früher gerochen. Es gab eine lange Theke, an der zwei Männer auf Hockern saßen, vor sich einen Drink, in der Hand eine dicke Zigarre. Sie schauten sich ein Baseballspiel auf einem gigantischen Fernseher an. Der Raum war wie ein englischer Club ausgestattet, Ledersofas und Sessel, in denen Leute saßen und Zigarren oder Zigaretten rauchten.

Eine hübsche, fröhliche Kellnerin flirtete sofort mit Jack Alexander und führte sie an einen Ecktisch, bevor sie die Getränkekarten holte. Grace entschied sich für einen Manhattan, einen Drink, mit dem er sich bei seinem letzten Abend mit Pat Lanigan ganz schön besoffen hatte. Doch der Jetlag machte ihm ohnehin zu schaffen, und entweder würde ihm der Drink den Rest geben oder neue Kraft verleihen.

Da klingelte sein Handy. Der Antiquitätenexperte. »Ich hoffe, ich rufe nicht ungelegen an. Tut mir leid, dass ich mich so spät melde, aber ich habe auf Informationen gewartet. Sieht so aus, als würde Eamonn Pollock ganz New York aufmischen.«

»In welcher Hinsicht?«

»Er hat keinen seiner Termine bestätigt. Mit anderen Worten, ich kann Ihnen nicht sagen, wohin er gehen wird. Es besteht durchaus die Möglichkeit, dass er die Uhr bereits an einen privaten Käufer veräußert hat.«

»Na toll.« Sobald er das Gespräch beendet hatte, rief er Lanigan an.

»Wir wissen, dass er jetzt in seinem Hotelzimmer ist. Wir könnten reingehen und ihn direkt hochnehmen.«

»Aber wenn er die Uhr woanders versteckt hat, haben wir nichts in der Hand. Wir können uns nicht sicher sein. Ich glaube nicht, dass ich etwas so Wertvolles in einen Hotelsafe legen würde. Viel eher in ein Schließfach in einer Bank.«

»Gutes Argument. Was sollen wir unternehmen, Roy?«

»Wir müssen ihm morgen früh folgen. Ich wäre dankbar, wenn du uns genügend Leute geben könntest, damit wir ihn nicht aus den Augen verlieren.«

»Ich rede mit Cobb.«

Das klang nicht gerade beruhigend. Dann kam sein Drink, und er schnorrte bei Guy Batchelor eine Zigarette. Plötzlich brauchte er sie dringend. Es war die erste seit mehreren Wochen, und sie schmeckte verdammt nochmal so gut wie eh und je.

95

Noah weinte. Amis Smallbone schaute auf die Uhr: halb zwölf. Der kleine Scheißer hatte eine feste Routine entwickelt. Er schrie, dann kam Mummy mit ihrer beruhigenden Stimme, dann wurde er zwanzig Minuten gestillt. Gefolgt von drei Stunden Ruhe, die nur von einem gelegentlichen Gurgeln unterbrochen wurden.

Mummy hörte sich erschöpft an. Sobald sie ihn beruhigt und wieder ins Bett gelegt hatte, schlief auch sie wieder ein.

Und er war bereit.

Der Regen peitschte nieder, der Wind nahm weiter zu. Fast wie ein ausgewachsener Herbststurm, was seinem Plan sehr entgegenkam.

Er hatte Kleidung und Ausrüstung bereitgelegt. Die Nachtsichtbrille war in Ordnung, auch wenn er mit ihr nicht sehr deutlich sehen konnte. Also nahm er vorsichtshalber eine kleine Taschenlampe mit, damit er genau erkennen konnte, was er tat. Doch er würde sie auch nur bei dieser Gelegenheit einschalten.

Er warf einen letzten Blick auf den Grundriss des Hauses. Es sah genauso aus wie sein eigenes, nur ein Einbauschrank befand sich an einer anderen Stelle. Er hatte mehrere Websites gegoogelt, um zu lernen, wie sich blinde Menschen in einer fremden Umgebung zurechtfanden, und seit einer Woche in seinem eigenen Haus geübt. Heute Abend war die Generalprobe gewesen.

Die unbekannten Faktoren waren Möbelstücke, gegen die er möglicherweise laufen würde, Gegenstände auf dem Boden und natürlich der Hund, aber dabei müsste ihm die Nachtsichtbrille helfen.

Und der Hund dürfte eigentlich auch kein Problem sein.

Mummy würde ihn wie immer auf die kleine Terrasse lassen, wo er jeden Abend kackte und pisste. Und vorhin hatte er gierig das Stück Rindfleisch gefressen, in dem genügend Schlafmittel steckte, um ein Pferd zu betäuben. Smallbone hatte es von der Leiter genau vor seine Nase fallen lassen. Er hatte es versuchsweise schon am Vorabend gemacht, nur ohne das Schlafmittel. Der Hund hatte alles verschlungen und ihn dann flehend angeschaut.

Es war ein ebenso einfacher wie effektiver Weg, um Wachhunde auszuschalten, und er hatte ihn zu seiner Zeit mehr als einmal erfolgreich angewandt. So wie er auch in zahlreiche Gebäude eingebrochen war, fast immer im Dunkeln.

Er zog sich nackt aus und streifte dann einen hautengen einteiligen Anzug über, der nur den Kopf frei ließ. Das verringerte die Gefahr, dass er Hautzellen oder Körperhaare verlor, die bei einer DNA-Analyse gefährlich werden konnten. Darüber streifte er ein dünnes schwarzes T-Shirt, eine enge Sporthose und ein Sweatshirt mit Kapuze. Er zog eine schwarze Badekappe über den Kopf, die alle Haare verbarg, und stieg dann in die schwarzen Surferstiefel aus Neopren.

Als Nächstes schnallte er sich einen Gürtel um, an dem ein Nylonbeutel mit Werkzeugen hing: Glasschneider, Saugnapf, Dietrich, Schraubenzieher, Meißel, kleiner Hammer, starke Brechstange, eine Rolle Malerkrepp, eine Flasche Chloroform und ein Wattebausch. Er wollte das Haus durch die Dachklappe betreten, wusste aber noch nicht, wie sie gesichert war. Bei ihm selbst wäre es ein Kinderspiel, aber Grace war Polizist und hatte sein Haus vermutlich besser gesichert.

Nur ein Gegenstand lag noch auf dem Boden: ein professionelles Rasiermesser, das er eigens für diesen Zweck gekauft hatte. Er steckte es in den Beutel, überprüfte noch einmal die übrigen Werkzeuge, schloss den Reißverschluss und betrachtete sich im Badezimmerspiegel.

Er erkannte sich kaum wieder. Ein schwarzes Gesicht mit Pandaaugen starrte ihm entgegen. Er grinste. O ja, sehr gut, wirklich sehr gut.

Er kehrte auf seinen Beobachtungsposten zurück, goss sich einen Whisky ein und rauchte eine letzte Zigarette. Er sah auf die Uhr. 23.50 Uhr. Er griff nach dem Kopfhörer und horchte. Sah aus, als wäre sie mit Stillen so gut wie fertig.

Er rauchte die Zigarette bis auf den Filter. Fünf Minuten vor Mitternacht. Er drückte sie im Aschenbecher aus, trank den letzten Tropfen Whisky, stand auf und sagte zu sich: »Rock ’n’ Roll!«

Als er die Leiter zum Dachboden hinaufstieg, meinte er einen Moment lang, von unten ein Geräusch zu hören. Panik überkam ihn.

Der Wind, es war nur der Wind, beruhigte er sich. Er griff nach dem hölzernen Geländer und zog sich nach oben auf den Dachboden.

Unter ihm ging leise die Haustür zu.

96

Es war seltsam, ohne Roy hier zu liegen, dachte Cleo, als sie sich im Bett die Fotos in der Broschüre des Maklers ansah. Sie liebte das warme, freundliche Cottage schon jetzt, obwohl es ein wenig heruntergekommen wirkte.

Sie hoffte inständig, dass es Roy genauso gut gefallen würde, und konnte gar nicht abwarten, es ihm zu zeigen. Es musste eine Menge daran gemacht werden, nur deshalb war es beinahe erschwinglich. Es lag in sicherer Entfernung von der Hauptstraße, das Grundstück war von Ackerland umgeben. Man hatte einen herrlichen Blick über das Tal bis zu den South Downs. Die perfekte Umgebung für Noah und ein Paradies für Humphrey.

Sie legte die Broschüre auf den Nachttisch und dachte besorgt an das Paar, das sich das Haus ein zweites Mal ansehen wollte. Hoffentlich käme Roy rechtzeitig zurück. Und nicht nur, damit er sich das Haus ansehen konnte, es war auch ihre erste Trennung seit der Geburt, und sie vermisste ihn schrecklich.

Erschöpft schloss sie die Augen, konnte aber nicht einschlafen. Der Fernseher lief noch mit leisem Ton, damit sie sich nicht so allein fühlte. Eine alte Folge von Frasier, bei der sie immer lächeln musste. Sie griff nach dem dritten Band von Fifty Shades of Grey und blätterte zum Lesezeichen, erkannte aber nach einigen Zeilen, dass sie zu müde zum Lesen war. Sie legte das Buch beiseite und trank einen Schluck Wasser.

Dann schaute sie zum Babyfon. Es war eingeschaltet und so laut gestellt, dass sie Noah atmen hörte. Beruhigt drehte sie den Ton ein wenig leiser.

Eigentlich müsste sie für ihr Fernstudium lernen. Auf dem Nachttisch lagen einige Philosophiebücher, doch stand ihr im Augenblick nicht der Sinn danach.

Der Wind heulte noch immer ums Haus, und sie spürte einen Luftzug im Gesicht, der durch den Fensterrahmen drang. In der Ferne ertönte eine Sirene. Sie wusste nicht, warum sie so unruhig war. Der Wind machte sie nervös. Sie sorgte sich um ihr Kind. Um ihre Zukunft. Vor einigen Tagen hatte sie ein Zitat eines berühmten Philosophen gelesen, das ihr sehr zutreffend erschien. Wenn wir Angst haben, raschelt es überall.

Und an diesem Abend raschelte es wirklich überall.

Sie erschauerte. Es war kalt genug, um die Winterdecke herauszuholen, dabei war es erst Anfang September. Humphrey, der die Nacht gewöhnlich in seinem Korb in der Küche verbrachte, schlief auf dem Boden am Fußende, und sie brachte es nicht übers Herz, ihn aus dem Zimmer zu schicken. Plötzlich begann er laut zu schnarchen, und sie lächelte. Er klang wie Roy, wenn er zu viel getrunken hatte.

Sie schloss die Augen. Gott, diese ganze Verantwortung. Natürlich hatte man ihr gesagt, dass sich das Leben mit einem Baby änderte, nicht aber, dass es so harte Arbeit war und man ständig Angst hatte, dass dem Kind etwas zustoßen könnte. Als ihre Hebamme nach sechs Wochen hereingeschaut hatte, hatte sie Cleo versichert, das sei ganz normal. Das galt auch für ihre Freundinnen, die selbst Babys hatten. Doch niemand hatte ihr erklärt, wie sehr sie Noah lieben und was sie empfinden würde, wenn sie ihn in den Armen hielt.

Der Wind wehte etwas über den Hof. Es klang wie eine Plastiktüte. Sie dachte an den Fall, an dem Roy gerade arbeitete. Die arme alte Frau, die in ihrem eigenen Haus von Einbrechern gefoltert worden war. In was für eine Welt war Noah geboren worden? Sie war ein gewalttätiger Ort; so war es immer gewesen, und so würde es immer sein. Immerhin hatten sie und Noah in einem Punkt Glück gehabt. Roy verlieh ihr ein Gefühl der Sicherheit, und er würde auch dafür sorgen, dass Noah immer sicher war.

Sie stellte den Fernseher etwas lauter. Frasier wollte seinen Bruder abends loswerden, weil er ein heißes Date mit seiner ehemaligen Mitschülerin hatte, einem Vamp mittleren Alters.

Cleo fühlte sich schon besser.

97

Roy Grace aß die Maraschino-Kirsche, leerte seinen zweiten Manhattan und drückte die zweite Zigarette aus. Die rauchenden Männer an der Theke waren weiterhin in das Spiel im Fernsehen vertieft. Guy Batchelor und Jack Alexander unterhielten sich angeregt über die Aussichten von Brighton & Hove Albion für die neue Saison, während er selbst in Gedanken versunken die Maklerfotos auf seinem iPhone betrachtete.

Er vermisste Cleo und Noah, doch in England war es jetzt halb eins, viel zu spät für einen erneuten Anruf. Außerdem machte er sich Sorgen wegen seines Falls. ACC Rigg hatte ihm mit dieser Reise einen großen Vertrauensvorschuss geliefert, und den mussten sie rechtfertigen. Doch die Tatsache, dass Eamonn Pollock auf seinen Formularen für die Einwanderungsbehörde eine falsche Adresse angegeben hatte, deutete darauf hin, dass er aus illegalen Gründen in der Stadt war. Vielleicht sollte er einfach zu dem Hotel gehen, in dem der Mann abgestiegen war, und es gemeinsam mit den amerikanischen Kollegen bewachen. Doch er musste schlafen, sonst wäre er morgen nicht zu gebrauchen. Am vernünftigsten wäre es, etwas zu essen, zeitig ins Bett zu gehen und am Morgen gleich weiterzumachen.

Guy Batchelor winkte die Kellnerin herbei und wollte noch eine Runde bestellen, doch Grace schritt ein. »Nur die Rechnung, bitte«, sagte er entschieden und wandte sich an seine Kollegen. »Morgen früh um sechs werdet ihr es mir danken.«

»Sechs?«, fragte Batchelor entsetzt.

»Dann fangen wir an. Noch einen Drink?«

»Vielleicht lieber doch nicht.«

98

Amis Smallbone stieß die schwere Dachklappe auf. Sofort spürte er den heftigen Wind, der ihm Regen und Steinchen ins Gesicht peitschte. Noch an diesem Tag würde er nach Spanien fliegen, in die Sonne, weit weg von diesem Dreckswetter. Er setzte die Brille auf, und die Nacht färbte sich flaschengrün.

Er kletterte vorsichtig auf die schmale Metallplattform. Um ihn herum heulte der Wind. Er konnte die Straßenbeleuchtung der Stadt als grünen Schleier erkennen. Er stützte sich ab und ging den kurzen Weg über das Metallgitter noch einmal im Kopf durch. Vierzehn Schritte auf der Leiter, nur rechts ein Geländer. Dann die Linkskurve, ducken, um nicht gegen die Satellitenschüssel zu stoßen. Noch acht Schritte, und er stünde genau vor der Dachklappe.

Und dann, wenn alles gutging, wäre er auf dem Dachboden der Graces.

In ihrem Haus.

Eine starke Windbö rüttelte an ihm, und er klammerte sich ans Geländer. Er freute sich so sehr auf das, was nun bevorstand. Ein Traum wurde Wirklichkeit. Ein Traum, den er mehr als zwölf Jahre gehegt hatte. Und jetzt war er nur wenige Schritte von seiner Beute entfernt. Davon, Roy Graces Leben zu zerstören. Auge um Auge, Zahn um Zahn.

Er machte ein paar Schritte vorwärts, hielt sich am Geländer fest und schaute sich um. Unter ihm der verlassene Hof. Die Dächer des nächtlichen Brighton. Schon nach Mitternacht, die meisten Leute schliefen.

Das Metall unter ihm vibrierte, als würde noch jemand darübergehen. Er wandte den Kopf, konnte aber kaum hinter sich blicken. Er ging weiter.

Dreizehn Schritte. Zwölf. Elf. Zehn. Neun. Seine Sicht durch die Brille war nicht so gut wie bei der Probe. Er konnte geradeaus sehen, aber kaum peripher. Er blickte noch einmal in die Runde, nichts zu erkennen. Dann konzentrierte er sich auf die nächsten Schritte und zählte mit.

Acht. Sieben. Sechs.

Eine Hand umfasste seine Schulter wie eine stählerne Kralle.

Einen Moment lang erstarrten seine Gedanken zu Eis. Er drehte sich um und sah sich einer gewaltigen Gestalt mit Gesichtsmaske gegenüber. Er krümmte sich vor Panik, riss sich los und warf sich nach vorn, das Metallgitter vibrierte unter seinen Füßen.

Dann traf ihn etwas heftig an der Schläfe.

Die Scheißsatellitenschüssel. Er taumelte wie betäubt umher. Sein linker Fuß trat nur noch in die Luft. Er ruderte mit den Armen, der Wind drückte ihn zur Seite. Verzweifelt tastete er mit dem linken Fuß nach einem Halt und schrie auf vor Entsetzen. Dann fiel er, mit dem Kopf zuerst. Schlug gegen etwas, das hart und nass und glitschig war. Er krallte sich mit den Handschuhen an die Dachziegel. Sah den Hof auf sich zukommen, er rutschte, glitt dahin. Einen steilen Hang hinunter, mit dem Gesicht nach vorn. Die Pflastersteine wurden größer.

Größer.

Rasten auf ihn zu.

Er presste die Hände noch fester gegen die nassen Dachziegel, schrie, suchte verzweifelt nach Halt.

Noch größer.

Dann war da nur noch Luft.

99

Cleo runzelte die Stirn. Der Bildschirm war plötzlich verschwommen, gerade als Frasier mit der früheren Mitschülerin am Arm zum Ehemaligentreffen gehen wollte. Sie griff nach der Fernbedienung und schaltete um.

Dann hörte sie über sich etwas kratzen und schleifen. Es hörte sich an, als trampelte ein Pferd über ihr Dach. Vermutlich hatte der Wind einen Ziegel gelöst. Dann ein gewaltiger Knall, als wäre ein Kartoffelsack aus großer Höhe herabgefallen. Einen Moment lang war sie versucht, aus dem Bett zu steigen und nachzusehen. Aber ihr war kalt, und draußen wäre es noch kälter. Außerdem war es sicher nur ein Dachziegel; sie würde am Morgen nachschauen.

Durch das Heulen des Windes hörte sie ein schwaches Geräusch, ein Flüstern, aber vielleicht war das auch nur Einbildung. Es hörte sich an, als hätte jemand »Tut mir leid« gesagt.

100

Cassandra Jones hasste den Montagmorgen. Und dieser war besonders schlimm. Sie hatte einen furchtbaren Kater von dem Wein, den sie am vergangenen Abend getrunken hatte, dabei hatte sie am Morgen in London eine wichtige Besprechung mit einer neuen Klientin. Warum zum Teufel hatte sie das vierte Glas noch getrunken? Warum, fragte sie sich, vermittelte einem der Alkohol mit seiner verdrehten Logik, dass man sich am nächsten Tag besser fühlen würde, wenn man noch ein Glas Wein trank, statt höflich abzulehnen und Wasser zu bestellen?

Sie duschte, zog sich an, rührte sich ein Vitamin-C-Getränk an und zwang sich, eine Schüssel Porridge zu essen, bevor sie aus der Haustür ging und ihr Fahrrad holte, um damit zum Bahnhof zu fahren. Immerhin hatte sich der Sturm gelegt, der in der Nacht getobt hatte, und es war ein schöner Spätsommertag.

Sie schloss die Haustür und bemerkte die verkrümmte Gestalt, die wenige Meter von ihr entfernt auf dem Pflaster lag. Einen Moment lang verspürte sie Zorn. Was zum Teufel hatte ein Betrunkener auf dem privaten Hof zu suchen?

Doch als sie ihr Rad näher heranschob, sah sie den dunklen Fleck, der sich um den Kopf der Gestalt ausgebreitet hatte. Das karminrote Blut.

Entsetzt starrte sie auf das bizarre Bild, das sich ihr bot. Ein kleiner Mann, ganz in Schwarz gekleidet, dessen Gesicht schwarz und blutrot verschmiert war. Ein Stückchen weiter lag eine schwarze Badekappe, und eine seltsam aussehende Brille baumelte von seinem Kinn. War er ein Voyeur?

Sie ließ ihr Fahrrad fallen und schaute sich hektisch um. Woher war er gekommen? Hatte ihn sonst noch jemand bemerkt? Sie ging näher heran, kramte ihre Erinnerungen an den Erste-Hilfe-Kurs heraus, den sie vor einigen Jahren absolviert hatte. Doch als sie sich sein Gesicht genauer anschaute, entdeckte sie, dass die Stirn wie eine Kokosnuss aufgeplatzt und eine graubraune Masse daraus hervorgequollen war. Seine blicklosen Augen starrten in die Luft.

Zitternd nahm sie den Rucksack ab, holte ihr Handy heraus und wählte die 999.

101

Roy Grace hatte den Wecker auf fünf Uhr gestellt, doch die Mühe hätte er sich sparen können. Er wurde um drei Uhr wach und war topfit. In Großbritannien war es jetzt acht Uhr, vermutlich wäre er schon seit zwei Stunden auf und mindestens fünf Kilometer gelaufen.

Cleo war vermutlich auch wach, und er spielte mit dem Gedanken, sie anzurufen. Doch falls sie Noah gestillt hatte, wäre sie vielleicht noch einmal eingeschlafen. Also beschloss er, noch ein bisschen zu warten. Und sich selbst noch ein wenig Ruhe zu gönnen, weil er einen langen, anstrengenden Tag vor sich hatte.

Er schüttelte die Kissen auf und legte sich wieder hin. Kurz darauf drehte er sich auf die rechte Seite. Dann auf die linke. Dann wieder auf den Rücken. Er machte sich Sorgen, Eamonn Pollock könnte ihnen durch die Lappen gehen. Er war davon überzeugt, dass der Mann der Schlüssel zu dem Fall war und die Uhr irgendwann bei sich tragen würde. Dann konnten sie zuschlagen.

Er machte sich zunehmend Sorgen wegen Cobb und wollte ihm die Ermittlungen nicht überlassen. Er wäre lieber selbst zu Pollocks Hotel gefahren und hätte die möglichen Fluchtwege überprüft, denn er war sich verdammt sicher, dass der Mann das bereits getan hatte. Es stand so viel auf dem Spiel, da würde er kein Risiko eingehen.

Er konnte einfach nicht mehr schlafen; er war hellwach und sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Er stand auf, duschte und rasierte sich. Er las die neuen Mails, aber es war nichts Wichtiges dabei.

Grace zog ein T-Shirt, Jogginganzug und Turnschuhe an, steckte die Schlüsselkarte in die Tasche und fuhr mit dem Aufzug in die verlassene Halle hinunter. Am Empfang stand eine einsame Gestalt, und ein hochgewachsener schwarzer Wachmann nickte ihm feierlich zu.

Er schlenderte die 42nd Street entlang, fiel dann in Trab und bog nach rechts zum Central Park ab. Es war kaum Verkehr, nur gelegentlich fuhr ein Auto oder Taxi an ihm vorbei. Die Gehwege waren verlassen. Er blieb nicht an den roten Ampeln stehen, sondern überquerte eine Straße nach der anderen, bis er am Plaza nach links abbog.

Wenige Minuten später erreichte er den Vordereingang des Marriott Essex House Hotel. Er lief weiter, bog nach links in die Seventh Avenue und dann wieder in die 56th Street, wo sich der Hintereingang des Hotels befand. Er drückte die Türklinke, und zu seiner Überraschung war die Tür nicht abgeschlossen. Er ging durch einen langen Flur, in dem teuer aussehende Kleidung und Schmuck in Schaufenstern ausgestellt waren, und erreichte eine Reihe von Aufzügen.

Ein Berg von einem Mann hielt dort Wache und betrachtete ihn voller Neugier. Daneben schliefen zwei uniformierte Polizisten auf ihren Stühlen.

Da er sie nicht wecken wollte, zeigte Grace dem Wachmann leise seine britische Dienstmarke. »Diese Jungs hier bewachen Eamonn Pollock, Suite 1406?«

»Ja.« Er grinste. »Kein Stehvermögen, was?«

Grace fotografierte die Männer mit seinem Handy und schickte Pat Lanigan die Aufnahme mit einem knappen Kommentar.

»Wie viele Ein- und Ausgänge gibt es hier?«

»Zwei auf dieser Etage. Zwei darunter. Dazu die Notausgänge.« Der Wachmann überlegte kurz. »Das sind noch mal sechs.«

Zehn Ausgänge insgesamt, dachte Grace, die von zwei schlafenden Polizisten bewacht wurden. Na super!

»Könnten Sie mir die zeigen?«

»Tut mir leid, Chef, darf meinen Posten nicht verlassen.«

»Was dagegen, wenn ich mich selbst umschaue?«

»Nur zu.«

102

Um kurz nach vier war Roy Grace wieder in seinem Hotelzimmer und fühlte sich hundemüde. Er zog sich aus, legte sich wieder ins Bett und stellte den Wecker eine halbe Stunde weiter. Er schlief fast sofort ein, erwachte aber, als kurz darauf sein Handy klingelte.

Es war Glenn Branson. »Hey, Oldtimer, schon wach?«

»Jetzt schon. Was ist los?« Es war zwanzig nach vier, also zwanzig nach neun in Brighton.

»Eine ganze Menge.«

»Erzähl schon.«

»Ich bin mir noch nicht sicher, aber es sieht aus, als hätte jemand letzte Nacht bei dir einbrechen wollen.«

»In mein Haus?«

»Nein, bei Cleo.«

Er setzte sich ruckartig auf, als ihn die Angst überkam. »Was heißt das? Was ist passiert?«

»Ich stehe gerade vor dem Haus. Wir haben hier eine Leiche – sieht aus, als wäre der Mann vom Dach gefallen. Er hatte sein Gesicht geschwärzt, ist ganz in Schwarz gekleidet, hat eine Nachtsichtbrille dabei sowie ein ganzes Arsenal von Einbruchwerkzeugen.« Das Rasiermesser ließ Glenn absichtlich aus, weil er seinen Freund nicht zu sehr beunruhigen wollte.

Grace spürte, wie ihn eine entsetzliche Angst überkam. »Geht es Cleo gut? Hast du nach ihr und Noah gesehen?«

»Es geht ihnen gut.«

»Vom Dach gefallen? Konntet ihr ihn schon identifizieren?«

»Noch nicht. Er hat keine Papiere dabei.«

»Und er ist definitiv tot?«

»Der Sanitäter hat es bestätigt.«

»Warum hätte er bei uns einbrechen sollen?«

»Er liegt zwei Meter vor eurer Haustür. Falls er kein Einbrecher ist, muss er auf einer Kostümparty gewesen sein.«

»Ich muss mit Cleo reden. Ich rufe zurück.«

Mit zitternden Fingern wählte er die Festnetznummer, doch sie war besetzt. Er versuchte es auf dem Handy, wo sich sofort die Mailbox meldete. Er wählte erneut die Festnetznummer, und dann antwortete sie endlich. Sie hörte sich schrecklich an.

»Ich wollte dich anrufen. Es muss das Geräusch gewesen sein, das ich letzte Nacht gehört habe. Als der Fernseher plötzlich keinen richtigen Empfang mehr hatte. Jemand ist übers Dach gerutscht. Was hatte er auf unserem Dach zu suchen, Roy? Was zum Teufel hatte jemand auf unserem Dach zu suchen?«

Sein Handy meldete sich. »Einen Moment, Liebling. Ich hänge dich nur in die Warteschleife, falls es dringend ist.«

Es war wieder Glenn Branson. »Der Coroner’s Officer sagt, er kenne den Mann. Ich weiß nicht, ob dir das gefallen wird. Es ist Amis Smallbone.«

Die Neuigkeit klang beinahe surreal. Er musste sich auf die Bettkante setzen, um sie zu verdauen. »Amis Smallbone? Ganz sicher?«

»Ja.«

»Ich rufe dich in einer Minute zurück.« Er wechselte wieder zu Cleo. »Ich komme sofort nach Hause, ich nehme den erstbesten Flug. Das wird aber heute Abend. Ich kann nicht vor morgen früh in Brighton sein. Aber ich sorge dafür, dass eine Polizeibeamtin bei euch bleibt, bis ich wieder da bin. Ich sorge für eine Familienbetreuerin.«

»Komm bitte schnell zurück«, sagte sie mit brechender Stimme.

»Ich liebe dich. Alles wird gut. Aber ich will, dass ihr im Haus bleibt, bis ich wieder da bin und herausgefunden habe, was passiert ist.«

Er konnte ihre Antwort kaum verstehen, weil sie so laut schluchzte. Er selbst zitterte auch. Was zum Teufel hatte der kleine Scheißer vorgehabt?

103

Roy Grace saß auf der Bettkante und zitterte, weil die Klimaanlage so hoch eingestellt war. Er hatte das Gesicht in den Händen vergraben und dachte nach. Amis Smallbone und seine Einbruchwerkzeuge. Es gab keine Alternative, keine andere Hypothese. Er hatte ins Haus einbrechen wollen. Fragte sich nur, was er vorgehabt hatte.

Wollte er Cleo oder Noah weh tun? Er dachte an die boshaften Worte, die jemand im Juni in Cleos Auto geritzt hatte: BULLENSCHLAMPE. DEIN BABY IST ALS NÄCHSTES DRAN. Smallbone hatte vehement abgestritten, dass er dahintersteckte. Dann hatte jemand anonym eine Todesanzeige für Noah im Argus aufgegeben. Derjenige war noch immer nicht identifiziert worden, aber Grace vermutete, dass Amis hinter beiden Aktionen steckte.

Hatte er einen Komplizen gehabt? Eher nicht. Falls Smallbone etwas hatte stehlen wollen, hätte er jemand anderes damit beauftragt. Nein, was immer er vorgehabt hatte, wollte er selbst tun. Und jetzt war er tot. Ein Ungeziefer weniger auf diesem Planeten. Es würde nicht viele geben, die um ihn trauerten. Ein übles, verschwendetes Leben.

Sein Handy meldete eine SMS. Er schaute aufs Display, sie kam von Pat Lanigan.

Sie sind jetzt wach, Kumpel. Habe ihnen den Marsch geblasen!

Er grinste und rief Glenn zurück. »Hat jemand Cleos Haus auf Einbruchspuren hin untersucht?«

»Schon erledigt, alles in Ordnung.«

»Sie ist sehr durcheinander, Glenn. Könnte jemand bei ihr bleiben?«

»Bin schon dran. Ich organisiere eine Familienbetreuerin, die bei ihr bleibt, bis du zurück bist.«

»Danke. Ich dachte, du arbeitest heute nicht. Ist nicht diese Woche die Beerdigung?«

»Ich war auch nicht im Dienst, aber dann habe ich die Adresse bei den polizeilichen Meldungen gesehen und bin sofort hergefahren. Aris Schwester kümmert sich um die Kinder.«

»Dafür bin ich dir wirklich dankbar.«

»Ich rufe dich an, sobald es etwas Neues gibt. Alles klar bei dir?«

»Für halb fünf Uhr am Montagmorgen geht es ziemlich lebhaft zu.« Er brachte seinen Freund auf den neuesten Stand und rief dann sofort den Senior Support Officer Tony Case an, der für die Reisearrangements zuständig war. Er erklärte die Umstände und bat ihn, ihm ein Notfallticket zu buchen.

»Das wird ganz schön teuer«, sagte Tony Case. Er war früher selbst Polizist gewesen und manchmal ein bisschen geizig. »Ich habe für euch alle einen guten Deal bekommen, aber die Rückflugtickets sind nicht rückzahlbar.«

»Dann zahle ich es aus eigener Tasche.«

Das schien Case ein wenig aufzumuntern. »Überlass es mir. Vielleicht ist es auch nicht nötig. Hast du dein Handy dabei?«

»Ja.«

»Gib mir eine halbe Stunde.«

Da er weder schlafen wollte noch konnte, bestellte er eine Kanne Kaffee und ging unter die heiße Dusche. Er wollte Cleo fragen, ob sie Blumen für Ari Bransons Beerdigung bestellt hatte.

*

Zwanzig Minuten später hatte Grace sich mit einer Dusche und einer zweiten Tasse Kaffee gestärkt und checkte seine E-Mails. Es gab keine Neuigkeiten bezüglich Amis Smallbone.

Zehn Minuten nach fünf. Seine Augen waren müde, doch sein Gehirn arbeitete auf Hochtouren. In einer Dreiviertelstunde wollte er sich mit Guy Batchelor und Jack Alexander in der Lobby treffen und von dort aus zu Eamonn Pollocks Hotel gehen.

Er rief in der Soko-Zentrale 1 an und bat Bella Moy um ein Update. Keine bedeutenden Entwicklungen. Gleich danach meldete sich Glenn Branson bei ihm.

»Das hier wird dir nicht gefallen«, verkündete er.

»Mir gefällt es schon jetzt nicht«, erwiderte Grace.

104

»Bei unserer letzten Sitzung haben Sie gesagt, Sie wollten über den Vater Ihres Sohnes sprechen«, sagte Dr. Eberstark. »Sie haben mir erzählt, dass Sie eine Affäre mit einem Kollegen Ihres Mannes hatten. Halten Sie diesen Mann für den Vater?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Sandy.

»Und wie fühlen Sie sich dabei? Es nicht zu wissen, meine ich?«

Sie schwieg einen Augenblick und zuckte dann mit den Achseln. »Es ist schwierig. Ich bin mir nicht sicher, ob es mir lieber wäre, wenn Roy Brunos Vater wäre.«

»Und wenn er es wäre, hätte er dann nicht das Recht, es zu erfahren?«

»Ich dachte, ich bezahle Sie dafür, um mir zu helfen, nicht um mich zu verhören.«

Der Psychiater lächelte. »Sie behalten sehr viel für sich. Schon die Bibel sagt, dass die Wahrheit einen frei macht.«

»Wie soll ich denn Ihrer Meinung nach die Wahrheit herausfinden? Ich kann weder Roy noch diesen anderen Mann um eine DNA-Probe bitten.«

»Nach meiner Erfahrung wissen es die meisten Frauen. Sie sind ein sehr instinktiver Mensch. Was sagt Ihnen denn Ihr Instinkt?«

»Können wir bitte das Thema wechseln?«

»Warum sprechen Sie so ungern darüber?«

»Weil …« Sie zuckte wieder mit den Schultern und verfiel in Schweigen.

Nach einigen Minuten fragte Dr. Eberstark: »Haben Sie noch mal über das Haus in Brighton nachgedacht, das Sie kaufen wollten?«

»Es liegt streng genommen in Hove.«

»Hove?«

»Ich glaube, das Gegenstück in München wäre Schwabing.«

»Eine schicke Gegend?«

»Früher gab es eine große Rivalität zwischen den Bewohnern von Brighton und Hove. Brighton war grell und ordinär; Hove ruhiger und eleganter.«

»Aha.«

Wieder eine lange Pause.

Dr. Eberstark hakte nach, als er auf die Uhr geschaut und festgestellt hatte, dass ihnen nur wenige Minuten blieben. »Und, haben Sie sich wegen des Hauses in Hove entschieden?«

Sie sagte nichts und schaute ihn nur mit undurchsichtiger Miene an.

*

Als Sandy das Haus verließ und auf die Widenmayerstraße hinaustrat, blieb sie stehen und warf einen Blick hinüber zum breiten, grasbewachsenen Ufer der Isar. Sie dachte nach. Sie hatte den Psychiater belogen. Sie wusste genau, wer der Vater war.

Während der Verkehr an ihr vorbeirauschte, fragte sie sich, ob es jetzt endlich an der Zeit wäre, Roy von ihrem Sohn zu erzählen. Ihrem gemeinsamen Sohn. Sie wusste jetzt ganz sicher, dass er der Vater war. Als sie vor zwei Monaten das Haus besichtigt hatte, hatte sie eine alte Zahnbürste und eine Bürste aus dem Badezimmer mitgehen lassen. Ein Labor in Berlin hatte mittels der darauf gefundenen DNA ohne jeden Zweifel bestätigt, dass Roy Grace der Vater ihres Sohnes Bruno Roy Lohmann war. Er war nicht das Kind von Cassian Pewe. Sie hatte mehrere Monate eine Affäre mit ihm gehabt, die dann sang- und klanglos zu Ende gegangen war.

Sie zerbrach sich den Kopf wegen des Hauses. Sie konnte es sich leisten, es zu kaufen, aber wäre es auch richtig, dorthin zurückzukehren?

Dann lächelte sie zum ersten Mal seit langer Zeit. Ich weiß jetzt, wohin ich gehe und was ich tue.

Voller Elan trat sie einen Schritt nach vorn und winkte ein Taxi herbei.

105

Im Hotel hatte noch immer der gewaltige Nachtwächter Dienst, als die drei britischen Ermittler um Viertel nach sechs dort eintrafen. Zu Graces Erleichterung waren die verschlafenen Polizeibeamten jetzt hellwach und eifrig darauf bedacht, ihm Informationen zu liefern. Leider hatten sie nichts Wichtiges zu berichten. Am Vorabend um halb acht hatte sich Eamonn Pollock eine Mahlzeit aufs Zimmer bestellt. Laut Zimmerservice hatte er zu dieser Zeit einen männlichen Besucher gehabt. Später hatte Pollock das Tablett auf den Korridor gestellt. Seitdem war es still, und sie gingen davon aus, dass er noch schlief.

Grace erkundigte sich, ob er mit dem Kellner über Pollocks Besucher sprechen könne. Der Wachmann erkundigte sich über Funk und berichtete, der Kellner sei nicht mehr im Dienst und werde erst mittags wiederkommen.

Grace ging mit seinen Kollegen und den amerikanischen Beamten zu den beiden Kellerausgängen, wo er Batchelor und Alexander postierte. Dann schickte er einen Beamten zu Pollocks Zimmertür, während er den anderen anwies, vor Ort zu bleiben. Er selbst begab sich zur Rezeption, wobei er den Haupteingang im Auge behielt, und erkundigte sich nach dem Empfangschef.

Seit er von Glenn Branson erfahren hatte, dass Amis Smallbone das Haus neben Cleo gemietet hatte, konnte er sich kaum noch konzentrieren. Dieser kleine Mistkerl hatte genau neben ihnen gewohnt. Ausgestattet mit einem elektronischen Abhörgerät. Wie war das möglich gewesen? Sein Bewährungshelfer musste …

Aber den Bewährungshelfer traf keine Schuld. Er oder sie hatte nur die Aufgabe gehabt, zu überprüfen, ob die Unterkunft geeignet war und dass Smallbone sie sich leisten konnte. Sie mussten nicht nachschauen, wer nebenan wohnte.

Aber … Scheiße.

Der Empfangschef tauchte auf. »Womit kann ich dienen?«

Grace zeigte ihm seine Dienstmarke und erkundigte sich, ob er die Aufzeichnungen der Überwachungskameras von sechs Uhr am Vorabend sehen könne. Er hatte bereits bemerkt, dass die Kameras am Vorder- und Hintereingang des Hotels Aufnahmen von innen und außen lieferten.

Wenige Minuten später saß er in einem kleinen, stickigen Raum vor einer Reihe nummerierter Monitore, die verschiedene Ansichten des Hotels und der umliegenden Straßen zeigten. Neben ihm saß ein schlecht gelaunter, stark übergewichtiger Wachmann, der aussah und roch, als wäre er die ganze Nacht auf gewesen. Er bediente einen Joystick und schaltete zwischen den Kameras hin und her. Das erinnerte Grace an eine Konferenz in Las Vegas, auf der er beim Frühstück an den Reihen von Spielautomaten vorbeigekommen war, vor denen erschöpfte Menschen hockten, die die ganze Nacht hindurch gezockt hatten.

Er sah sich die Aufnahmen im Schnelldurchgang an und ließ sie nur langsamer laufen, um das ein oder andere Gesicht zu betrachten. Er erkannte niemanden. Schließlich gab er es auf und kehrte in die Lobby zurück, wo er sich einen Platz aussuchte, der ihm einen ausgezeichneten Blick auf den Eingang bot.

Kurz darauf meldete sich Tony Case. Es war ihm gelungen, einen Flug von Newark für neun Uhr abends zu buchen, der um neun am nächsten Morgen in Heathrow landete. Damit hatte er zum Glück noch einen ganzen Tag in New York zur Verfügung, auch wenn er es nicht erwarten konnte, sich um Cleo und Noah zu kümmern.

Die Lobby war verlassen bis auf eine Putzfrau, die ein gelbes Warnschild vor sich herschob. Nach einigen Minuten eilte ein Geschäftsmann herein, der einen kleinen Rollkoffer hinter sich herzog. Er ging zur Rezeption. Vollkommen unverdächtig, Grace beobachtete ihn nur, um sich abzulenken.

Zehn Minuten später kam ein junges Paar in Jogginganzügen herein und lieh sich die beiden Fahrräder, die an der Rezeption bereitstanden.

Um halb neun Uhr wurde er allmählich unruhig. Pollock war erst vor wenigen Tagen aus Europa gekommen. Angesichts des Zeitunterschiedes von sechs Stunden zu Spanien musste er früh aufgewacht sein, genau wie Grace. Er hatte den Sicherheitsdienst gebeten, ihm alle Bewegungen in oder um das Zimmer zu melden, vor allen Dingen Anrufe beim Zimmerservice oder Taxidienst. Der Mann musste doch wenigstens frühstücken oder sich Kaffee oder Tee bestellen. Wenige Minuten später kam Pat Lanigan lächelnd auf ihn zu, an seiner Seite Aaron Cobb, der aussah, als hätte er furchtbare Zahnschmerzen.

»Und, wie geht’s, mein Freund?«

»Ich mache mir Sorgen wegen Pollock. Er ist so still.«

»Vielleicht hat er eine Pille eingeworfen. Das machen manche gegen den Jetlag«, sagte Cobb.

»Wenn ich kurz davor stünde, zwei Millionen Pfund – Verzeihung, drei Millionen Dollar – zu verdienen, würde ich nicht so lange schlafen«, konterte Grace.

Lanigan schlenderte zum Empfang und sprach mit der Frau, die dahintersaß. Grace trat hinzu und sah, wie sein Kollege die Dienstmarke zeigte. »Könnten Sie bitte noch einmal überprüfen, ob es heute Morgen noch keine Aktivitäten in Suite 1406 gegeben hat? Ich würde Sie bitten, überall dort nachzufragen, wo ein Anruf von einem Gast eingegangen sein könnte.«

»Selbstverständlich, Sir. Geben Sie mir ein paar Minuten.« Sie griff zum Telefon.

Kurz darauf berichtete sie, es habe keinerlei Anfragen aus diesem Zimmer gegeben. Ein Hotelangestellter habe nachgeschaut, an der Tür hänge ein Bitte-nicht-stören-Schild.

Um zehn nach neun bekam Grace ein ganz schlechtes Gefühl. »Jemand sollte reingehen«, sagte er zu Lanigan. »Wir müssen uns vergewissern, dass er noch da ist.«

Der amerikanische Kollege stimmte ihm zu und sprach wieder mit der Rezeption, wobei er diesmal offiziell die Geschäftsführerin anforderte.

Fünf Minuten später fuhren die beiden Kriminalbeamten und die Geschäftsführerin mit dem Aufzug in den 14. Stock und gingen durch ein Labyrinth von Fluren. Das Schild hing in der Tat am Türgriff, zusammen mit einer schwarzen Tüte, in der sich die New York Times befand.

Die Geschäftsführerin klopfte energisch und wartete ab, bevor sie erneut klopfte. Dann rief sie das Zimmer an. Sie hörten es durch die Tür klingeln. Graces Magen zog sich zusammen.

Schließlich öffnete sie die Tür mit ihrem Hauptschlüssel und rief vorsichtig: »Hallo, Dr. Alvarez? Hallo? Guten Morgen!«

Stille.

Ein verlassenes Zimmer mit zwei Sofas und einem Esstisch, auf dem einsam ein leeres Champagnerglas stand.

Grace und Lanigan folgten ihr ins Schlafzimmer. Das Zimmer war nicht gemacht, der Fernseher lief ohne Ton, auf dem Boden lag ein weißer Frotteebademantel. Es waren die einzigen Hinweise darauf, dass die Suite überhaupt bewohnt gewesen war. Pollock war verschwunden, mitsamt seinem Gepäck und den Toilettenartikeln.

106

Das Lincoln Town Car, das das Hotel Gavin Daly zur Verfügung gestellt hatte, fuhr auf der Madison Avenue vor. Der Chauffeur sprang heraus und öffnete die Tür, wobei er auf die Hausnummer deutete.

»Hervorragend«, sagte Daly und stützte sich auf seinen Stock, bevor er sich aus der Limousine in den warmen Sonnenschein hievte. Als er aufrecht stand, spürte er das schwere Gewicht in seiner Hosentasche. Er war müde und litt unter dem Jetlag, doch das Adrenalin hielt ihn auf Trab. »Bleiben Sie hier?«

»Ja, Sir. Sollte ich nicht da sein, wenn Sie herauskommen, warten Sie einfach. Vielleicht muss ich einmal um den Block fahren.«

»Natürlich.«

»Eine Stunde, würde das reichen?«

»Mehr oder weniger. Vielen Dank.« Er musste ein Gähnen unterdrücken.

»Es ist mir ein Vergnügen, Sir. Immer zu Diensten.«

Gavin Daly war früh gekommen, wie Julius Rosenbaum es ihm geraten hatte. Es war Viertel vor zehn; Eamonn Pollock hatte um halb elf einen Termin bei dem Händler. Er ging zu der Tür, die zwischen den eleganten Namen eingequetscht war, und betrachtete die Klingelschilder und die Kameralinse darüber. Dann klingelte er bei J.R. Nautical Antiquities.

Kurz darauf hörte er Rosenbaums Stimme. »Komm rein, Gavin. Zweiter Stock.«

»Ich weiß.« Er wusste es genau, obwohl er vor zehn Jahren zuletzt hier gewesen war.

Der Aufzug war winzig und altmodisch, mit einem Schiebegitter aus Metall. Er drückte den Knopf und fuhr in den zweiten Stock, wo der Aufzug ruckartig zum Stehen kam. Er trat in den schmalen Flur. Die Tür gegenüber war mit einem Spion und einem goldenen Firmenschild versehen.

Dann stand er schon einem seiner ältesten und besten Kunden gegenüber. Aufrecht, mit einem strahlenden Lächeln und einer militärischen Haltung, die Daly stets bewundert hatte.

Julius Rosenbaum war über achtzig, mit elegant frisiertem weißen Haar, verschleiertem Blick, einem offenen Lächeln und einem stark duftenden Eau de Toilette. Er wirkte distinguiert, wenn auch ein wenig verwegen, und trug einen makellosen dreiteiligen Nadelstreifenanzug zur gewagten Krawatte. Und am Handgelenk eine stark verzierte, auffällige Vacheron Constantin.

»Wie schön, dich zu sehen, Gavin.« Er musterte ihn. »Du siehst prachtvoll aus! Du hast dich gar nicht verändert.«

»Du auch nicht.«

»Komm rein. Wir haben noch Zeit für einen Kaffee. Es gibt viel zu erzählen.«

Daly trat ein. Der nilgrüne Teppich war so dick, dass er förmlich darin versank. Der Flur wurde von eingelassenen Vitrinen gesäumt, in denen Schiffsuhren, eine Sanduhr mit der Aufschrift ROYAL NAVY und eine Schiffsglocke ausgestellt waren. Er folgte Rosenbaum in ein kleines Zimmer mit einem antiken georgianischen Tisch, der als Empfangstheke diente. Eine ältere, elegant gekleidete Frau saß dahinter und tippte auf einer Tastatur; neben ihr lag ein Stapel Antiquitätenzeitschriften.

»Marjorie, du erinnerst dich doch an Gavin Daly aus England?«

»Natürlich«, sagte sie lächelnd.

»Würdest du uns bitte Kaffee bringen?«

Sie gingen in sein Büro, das mit einem runden Konferenztisch und einem großen Schreibtisch, zwei lederbezogenen Besucherstühlen und einem großen schwarzen Ledersessel ausgestattet war. An den Wänden hingen wertvolle Ölgemälde, und das ganze Zimmer verströmte die Atmosphäre eines Museums. Durch ein großes Milchglasfenster fiel Tageslicht herein. Es war still, man hörte kaum den Verkehr auf der Straße.

Rosenbaum bot ihm einen der Stühle an und setzte sich auf den anderen. Dann lehnte er sich zurück und verschränkte die Arme. »Und?«

»Ich würde es sehr zu schätzen wissen, wenn du mir alles erzählst, Julius.«

Auf dem Schreibtisch standen eine große silberne Zigarrendose, mehrere Fotos in Silberrahmen, ein gewaltiger Glasaschenbecher und ein Computer. »Was zum Teufel hat Geld in unserem Alter denn noch zu bedeuten, Gavin? Ich kann eine geklaute Drei-Millionen-Uhr so gut gebrauchen wie ein Loch im Kopf. Ich will doch nur ein ruhiges Leben, ein paar kleine Geschäfte, damit ich nicht aus der Übung komme und etwas zu tun habe. Ansonsten würde ich mich zu Hause zu Tode langweilen.«

Daly nickte. »Hast du noch die Yacht?« Rosenbaum hatte im Koreakrieg bei der Marine gedient und war immer ein begeisterter Seemann gewesen. An einem schönen Sommertag vor vielen Jahren hatten sie einmal eine denkwürdige Tour rund um Manhattan unternommen.

»Ja, aber die liegt draußen vor St. Barts. Die Gewässer hier sind mir inzwischen zu kalt.«

Rosenbaum öffnete die Zigarrenkiste und schob sie ihm hin. »Bedien dich.«

»Noch ein bisschen früh, aber danke.«

»Dann eben später. Wir können ein oder zwei Gläser trinken und eine rauchen. Wenn du Zeit hast, komm heute Abend in meinen Club.«

»Das wäre schön.«

Rosenbaum zuckte mit den Schultern und grinste. »Musste mir die Prostata entfernen lassen. Kann nicht mehr ficken, also ist mir nichts geblieben als eine gute Zigarre und ein guter Wein.«

»Kann ich verstehen, hab das gleiche Problem.«

»Ich betrachte es als Vergnügen. Ich hatte immer diese gottverdammten Triebe; mein halbes Leben lang kam es mir vor, als wäre ich an einen wilden Affen gekettet, der ständig ficken wollte und unglücklich war, wenn es nicht ging. Und jetzt vermisse ich es gar nicht mehr. Du denn?«

»Ich gucke noch hin«, meinte Daly grinsend.

»An dem Tag, an dem ich nicht mehr gucke, können sie mich erschießen. Aber du bist doch nicht den weiten Weg gekommen, um über nutzlose Schwänze zu reden.« Er warf einen Blick auf seine schlanke antike Uhr. »Noch eine halbe Stunde, bis er auftaucht. Falls er auftaucht.«

»Was denkst du?«

Rosenbaum deutete auf die Wand, und Daly bemerkte die Kamera, die auf den Konferenztisch gerichtet war. Dann zeigte er zu einer Tür in der Ecke des Zimmers, neben der ein großer vergoldeter Spiegel hing. »Dort drinnen ist mein Überwachungsraum. Diese Kamera liefert Nahaufnahmen von allem, was auf dem Tisch liegt. Ich habe sie schon oft benutzt, um Gegenstände zu fotografieren, die man mir angeboten hat. So konnte ich später überprüfen, ob sie irgendwo registriert waren. Und ich benutze diesen Einwegspiegel, um die Leute zu beobachten. Du wärst überrascht, was man alles erfahren kann, wenn man Leute, die einem etwas verkaufen wollen, miteinander allein lässt.« Er fuhr sich über die Lippen. »Ich dachte, du möchtest dich vielleicht dort hineinsetzen. Wenn du die Uhr als deine erkennst, kannst du einen Knopf drücken und mir Bescheid geben. Oder du kommst einfach dazu. Jedenfalls ist Eamonn Pollock zehn Sekunden später eingesperrt. Wie gefällt dir das?«, fragte er in dramatischem Ton.

»Nur eins, Julius. Was springt für dich dabei heraus?«

Der New Yorker hob beide Hände. »Ein alter Freund wie du wird mich doch nicht leer ausgehen lassen, oder?«

»Du hast doch gesagt, das Geld spiele in unserem Alter keine Rolle mehr.«

»Tut es auch nicht.« Rosenbaum rieb Daumen und Zeigefinger aneinander und grinste schlau. »Was sind denn schon ein paar Millionen unter Freunden?«

107

Eamonn Pollock fühlte sich beschissen. Er saß auf dem Rücksitz des vollgestopftesten gelben Taxis in ganz New York, das vom schlechtesten Fahrer gesteuert wurde – einem jungen Äthiopier, der während der gesamten Fahrt lautstark mit jemandem am Telefon stritt. Der Irre fuhr heftig los, beschleunigte wild und bremste in letzter Sekunde.

Schlimmer noch, sein Begleiter klebte wie ein Blutegel an ihm. Sie hatten sogar zusammen geschlafen, falls schlafen das richtige Wort war. Sie waren spätabends über den Serviceaufzug und den Lieferanteneingang aus dem Hotel geflohen. Eamonn Pollock hatte die Nacht in einem engen Sessel in einem billigen Hotelzimmer verbracht, während der Blutegel lautstark schnarchte.

Als das Taxi anhielt, bemerkte er einen Panerai-Uhrenhändler. Davon könnte er sich zur Feier des Tages eine gönnen, wenn er den Deal mit der Patek Philippe abgeschlossen hatte. Danach würde er Luiza etwas Hübsches bei Tiffany kaufen.

Abgelenkt holte er die Brieftasche heraus, gab dem Fahrer einen Zwanzigdollarschein und sagte, er solle das Wechselgeld behalten. Dann öffnete er die Tür.

Der Fahrer klopfte auf den Taxameter, der dreiundzwanzig Dollar anzeigte.

Pollock wühlte noch einmal in der Brieftasche. Egal, bald würde er sehr viel reicher sein. Er hatte sich noch nicht überlegt, was er mit dem Blutegel anfangen wollte, doch ihm würde schon etwas einfallen. Immerhin hatte er die letzten dreißig Jahre damit verbracht, Verlierer über den Tisch zu ziehen. Es gab keinen Grund, an dieser Taktik etwas zu ändern.

Sie stiegen aus dem Taxi. »Am besten wartest du unten«, sagte Pollock. »Wir bekommen einen besseren Preis, wenn ich das allein erledige.« Er watschelte zur Tür.

»Träum weiter«, sagte der Blutegel und zündete sich eine Zigarette an.

Er nahm zwei lange, tiefe Züge, während Pollock klingelte. Kurz darauf ertönte ein scharfes Summen und Klicken. Pollock stieß die Tür auf, und der Blutegel folgte ihm samt Zigarette ins Haus.

»Du kannst hier drinnen nicht rauchen.«

»Man kann fast überall nicht rauchen.« Der Blutegel atmete aus und klopfte Asche auf den Boden.

Der Aufzug kam klappernd herunter. Sie passten so gerade hinein. »Hier drinnen rauchst du verdammt nochmal nicht!«

»Warum musst du auch so fett sein?«

»Weil mir deine Frau jedes Mal einen Keks gibt, wenn ich sie bumse.«

»Der ist uralt. Mal ehrlich, warum bist du so fett?«

Pollock starrte ihn kopfschüttelnd an. »Jetzt werde mal nicht persönlich. Wir haben Geschäfte zu erledigen. Immer sachte.«

Der Blutegel zog noch einmal an der Zigarette und trat sie aus, während der Aufzug ruckend und klappernd nach oben fuhr.

108

Als seine Sekretärin ankündigte, Eamonn Pollock sei auf dem Weg nach oben, schob Julius Rosenbaum Gavin Daly durch die Tür ins Überwachungszimmer und trug ihm die Kaffeetasse hinterher.

Der Raum war wenig mehr als eine Besenkammer mit einem einzelnen ramponierten Drehstuhl hinter dem Einwegspiegel. Der gepolsterte Sitz war unbequem, der Stuhl wacklig. Er setzte sich vorsichtig hin und lehnte seinen Gehstock an das schmale Regal vor ihm. Es fiel ihm schwer zu glauben, dass er auf dieser Seite des Spiegels nicht zu sehen war – der Blick von hier aus in das benachbarte Büro war kristallklar.

Er trank von seinem Kaffee und betrachtete den Lautstärkeregler an dem kompliziert aussehenden Bedienpult, das Rosenbaum ihm rasch erklärt hatte. Daneben an der Wand hingen ein ausgeschalteter Fernseher und ein Aufnahmegerät. Der übrige Platz war mit metallenen Aktenschränken zugestellt, auf denen sich Kisten und Aktenmappen stapelten.

Die Luft war trocken und staubig, es roch nach altem Papier. Anders als in Rosenbaums Büro, dessen Klimaanlage eisige Luft verströmte, war es hier drinnen warm und stickig. Er musste ein Niesen unterdrücken. Dann öffnete sich die Tür des Büros, und die Sekretärin schaute herein. Julius Rosenbaum erhob sich von seinem Stuhl, als Eamonn Pollock eintrat. Er trug einen zerknitterten beigefarbenen Anzug, ein leuchtend gelbes Hemd und vulgäre braune Schuhe. Bei dem Anblick des Mannes gefror Daly das Blut in den Adern.

Sein ganzes Erwachsenenleben lang hatte er hasserfüllt an die Gesichter der Männer gedacht, die seine Mutter ermordet und seinen Vater verschleppt hatten. Er hatte jedes bedeutende Zeitungsarchiv der Welt durchforstet, ebenso die umfangreiche Bibliothek seiner Schwester und natürlich das Internet, um neue Bilder der Männer zu finden. Die Gesichter hatten sich in sein Gedächtnis eingebrannt.

Eamonn Pollock jetzt zu sehen, war, als würde er einen Geist betrachten.

Die beiden Männer sahen einander überhaupt nicht ähnlich. Mick »Holzbein« Pollock war groß und dünn gewesen, sein Großneffe Eamonn schwammig und klein. Doch sie hatten das gleiche wellige Haar und das gleiche arrogante Grinsen. Er stellte sich Eamonn Pollock schlanker vor, mit schmalen Wangen und ohne Doppelkinn.

Oder Holzbein in fetter.

Gavin Daly konnte die Augen nicht von ihm wenden. Er saß zitternd und nervös da, etwas schnürte ihm die Kehle zu, in seinen Ohren rauschte es. Wie gern hätte er dem Mann das höhnische Grinsen aus dem Gesicht gewischt. Dann trat noch jemand ins Zimmer.

Einen Moment glaubte Daly an eine optische Täuschung, oder dass er vor lauter Müdigkeit halluzinierte. Ungläubig betrachtete er die große, muskulöse Gestalt in der Bomberjacke aus Wildleder, die lässig hereinschlenderte und sich mit der üblichen arroganten Art im Zimmer umschaute.

»Julius, das ist mein Partner«, sagte Eamonn Pollock, und der Widerwille in seiner Stimme war nicht zu überhören. »Lucas Daly.«

Sekunden später spürte Gavin Daly das verräterische Brennen in der Brust, gefolgt von einem Gefühl der Enge. Er tastete in seiner Tasche, holte das Glas heraus, schüttelte eine winzige Nitroglyzerin-Tablette in die Hand und schob sie unter die Zunge. Schwer atmend und zitternd vor Zorn, drehte er den Ton lauter.

»Schön, Sie kennenzulernen, Mr Daly«, sagte Rosenbaum stirnrunzelnd und deutete auf den Konferenztisch. »Kann ich Ihnen Kaffee oder Tee anbieten?«

»Kaffee wäre nett«, sagte Pollock, und Lucas nickte. Rosenbaum ging zum Schreibtisch und sprach kurz mit seiner Sekretärin. »Nun, Mr Pollock, ich nehme an, Sie haben die Uhr dabei?«

»In der Tat!« Der fette Mann stand mühsam auf und löste seinen Gürtel, an dem ein kleiner schwarzer Lederbeutel befestigt war. Er öffnete den Reißverschluss des Beutels und holte einen dicken Wattebausch heraus. Langsam und umständlich und doch von gieriger Erwartung getrieben, hob er die Uhr aus der Watte und legte sie auf den Tisch.

Julius Rosenbaum nahm eine Lupe aus der Schreibtischschublade und klemmte sie ins rechte Auge. Dann setzte er sich hin und begann die Uhr zu untersuchen. »Schönes Stück, nur leider in keinem guten Zustand. Sie wollen drei Millionen dafür?«

»Das ist das Minimum, das ich – wir – akzeptieren.« Pollock warf Lucas einen Blick zu, der daraufhin nickte.

Die Sekretärin brachte den Kaffee und ging wieder. Rosenbaum betrachtete schweigend die Uhr. Er drehte sie herum und benutzte ein Werkzeug mit dünner Klinge, um die Rückseite zu öffnen. Dann untersuchte er sorgsam das Innere. »Sie ist zweifellos sehr schön und selten. Ich habe in meinem Leben kaum je eine solche Uhr gesehen. Doch es gibt einige Vorbehalte. Was können Sie mir über die Herkunft sagen, Mr Pollock?«

»Sie hat meinem Großvater gehört«, warf Lucas Daly ein. »Mein Vater hat sie 1922 bekommen.«

»Von meinem Onkel, der sie illegal erworben hatte und der Familie des rechtmäßigen Eigentümers zurückgeben wollte«, fügte Pollock hinzu.

Gavin Daly hörte mit wachsendem Zorn zu, während sich der Schmerz der Angina Pectoris allmählich legte.

»Nun, es gibt einige Anomalien«, erklärte Rosenbaum gelassen. »Ich habe bei Patek Philippe nachgefragt, die Aufzeichnungen über jede Uhr führen, die sie jemals hergestellt haben. Die Seriennummer lautet 049,351 – ups – Verzeihung – ich habe eine leichte Dyslexie und lese Zahlen oft rückwärts! Also, die Seriennummer 153,940 deutet auf ein Datum um 1911 oder später hin. Allerdings sollte sie eigentlich zwischen 149,100 und 150,000 liegen, wenn sie 1910 hergestellt wurde. Haben Sie dafür eine Erklärung?«

»Ja, die habe ich«, sagte Lucas Daly. »Soweit ich weiß, war es unter erstklassigen Lehrlingen üblich, ein Duplikat herzustellen, wenn sie an einer besonderen Uhr arbeiteten. Natürlich im Geheimen. Ich vermute, die Uhr meines Vaters ist ein solches Stück. Aus diesem Grund passt die Seriennummer nicht ganz.«

»Verstehe. Aber bei einer Uhr aus dieser Zeit hat derjenige, der sie repariert hat, immer sein Datum und seine Initialen hinterlassen. So etwas ist hier nicht zu erkennen. Außerdem wäre eine solche Uhr eine Auftragsarbeit gewesen, und der Eigentümer hätte seine Initialen eingravieren lassen. Wenn eine Uhr den Besitzer wechselte, hat man natürlich die Initialen gelegentlich entfernt, aber das hinterlässt immer Spuren. Und ich sehe hier keine Spuren.«

»Das ist doch Unsinn!«, erklärte Lucas Daly aufgebracht. »Vielleicht hat mein Großvater sie damals schon gestohlen, bevor die Initialen eingraviert wurden. Woher soll ich das wissen?«

Gavin Daly hockte auf seinem Posten hinter dem Einwegspiegel, das Gehirn wie vernebelt vor Wut. Sein eigener Sohn saß dort mit diesem fetten, verlogenen Stück Scheiße.

Von meinem Onkel, der sie illegal erworben hatte und der Familie des rechtmäßigen Eigentümers zurückgeben wollte.

Ach ja?

Sein Onkel hatte den rechtmäßigen Eigentümer ermorden lassen.

Und dann hatte Eamonn Pollock Aileen ermorden lassen, um die Uhr zurückzubekommen, und wollte sie jetzt verkaufen. Aber wie zum Teufel passte Lucas ins Bild?

»Die Frage mag dumm klingen«, sagte Rosenbaum und wandte sich an Lucas. »Aber warum hat niemand in Ihrer Familie ein so wertvolles Stück reparieren lassen?«

»Ich glaube, sie dachten, es würde die Echtheit beeinträchtigen«, sagte Eamonn Pollock.

»Nein, es ist ganz einfach. Mein Vater – und meine Tante – wollten die Uhr genau so behalten, wie sie an dem Tag war, an dem sie sie bekommen hatten. Es war die einzige Verbindung zu ihrem Vater, sie besaß also ungeheuren sentimentalen Wert. Es wäre nicht dasselbe gewesen, wenn sie sie hätten reparieren lassen.«

»Und wie fühlen Sie sich dabei, sie jetzt zu verkaufen?« Rosenbaum schaute Lucas durchdringend an.

»Nun, leider sind beide tot.« Er hob voller Verzweiflung die Hände. »Die Zeit ist gekommen, da die Familie sie, wenn auch nur zögernd, verkaufen muss.«

Hinter ihnen flog die Tür auf. Die drei Männer drehten sich um und sahen Gavin Daly, der mit erhobenem Gehstock dastand, in der anderen Hand einen schwarzen Revolver. »Ach ja, ich bin also tot? Eines Tages werde ich bestimmt tot sein, aber alles zu seiner Zeit. Dann, und erst dann, kannst du dich freuen.«

Er zielte mit zitternder Hand auf Eamonn Pollock. »Aber dieses Schwein hier stirbt zuerst.«

109

Detective Lieutenant Aaron Cobb steuerte den schmutzig braunen Crown Victoria durch den dichten Verkehr auf der Fifth Avenue in Richtung Downtown. Die Sirene heulte, das Blaulicht blitzte. Er verfluchte alles und jeden, vor allen Dingen die Fahrradrikschas, die er besonders zu hassen schien.

Pat Lanigan saß neben ihm auf dem Beifahrersitz und Roy Grace hinten, wo es nach Schweißfüßen und Kebab roch. Er versuchte, Cleo anzurufen, doch bei beiden Nummern meldete sich sofort die Mailbox. Vermutlich telefonierte sie gerade. Er schaute auf die Uhr. Zwanzig nach zehn hier, also zwanzig nach drei in Brighton.

»Gleich kommt der nächste Laden auf der Liste, Roy«, verkündete Lanigan.

Cobb hielt neben dem Flatiron Building, das Grace besonders gern mochte, und blieb hinter dem Steuer sitzen, während Lanigan und Grace hinaussprangen und zu dem Eingang des kleinen Ladens eilten. Der Name The Second Hand stand in altmodischer Schrift über dem Fenster. Darunter, in kleineren Buchstaben, Ankauf und Verkauf wertvoller Uhren. Im Fenster waren einige Armbanduhren von Rolex, Patek Philippe und Omega ausgestellt, klassische Marken, die Grace erkannte.

Die Tür war abgeschlossen, daneben gab es eine diskrete Klingel. Lanigan drückte sie, und kurz darauf klickte es von innen. Die beiden Ermittler betraten einen Verkaufsraum, der innen überraschend groß war und angenehm nach altem Leder roch.

Roy Grace hatte Uhren immer gemocht, auch wenn er sich die meisten, die ihm gefielen, nicht leisten konnte. An den Wänden standen deckenhohe Vitrinen, deren Inhalt nach Marken geordnet war, weitere Vitrinen waren frei im Raum verteilt. Er warf nur einen flüchtigen Blick darauf und bemerkte Preisschilder, die in einer langen Reihe von Nullen endeten.

Ein Mann Ende sechzig erhob sich hinter seinem Schreibtisch am Ende des Verkaufsraums. »Guten Morgen, meine Herren. Womit kann ich dienen?« Er sprach mit warmer, kultivierter Stimme, in der ein leichter Akzent mitschwang.

Pat Lanigan zeigte seine Dienstmarke. »Ich suche nach Mr Turkkan, Mr Attila Turkkan.«

»Sie haben ihn gefunden.«

»Detective Lanigan, ich habe vorhin angerufen.«

»Guter Augenblick, meine Herren. Wie Sie sehen, ist es gerade ruhig.« Passend zum warmen Wetter trug der Mann ein blau-weiß gestreiftes Seersucker-Jackett, ein weißes Hemd und eine elegante Seidenkrawatte in Blau und Weiß. Für sein Alter hielt er sich sehr gerade. Das kurze, silberne Haar umrahmte eine Stirnglatze, und er hatte einen schmalen, sorgfältig gepflegten Schnurrbart, mit dem er Grace an den Schauspieler Omar Sharif erinnerte.

»Mein Kollege Detective Superintendent Grace vertritt die Sussex Police aus England. Wir hier in New York helfen seinem Team bei einem Fall, bei dem es um eine seltene, äußerst wertvolle Taschenuhr geht, die gestohlen wurde.«

Attila Turkkan runzelte die Stirn, er wirkte aufrichtig gekränkt. »Meine Herren, ich bin seit einundvierzig Jahren in diesem Geschäft und kann mit Sicherheit sagen, dass ich nie eine gestohlene Uhr verkauft habe.«

»Wir sind auch nur hier, um Sie um Hilfe zu bitten, das ist alles. Niemand beschuldigt Sie.« Grace trat ein wenig beiseite, weil ihm die Deckenlampe grell in die müden Augen schien.

Der Uhrenhändler wirkte ein wenig erleichtert, schien sich aber immer noch nicht wohlzufühlen. »Kann ich Ihnen einen türkischen Kaffee anbieten?«

»Dazu haben wir leider keine Zeit«, erwiderte Lanigan.

»Bevor ich eine Uhr kaufe, muss ich mir über ihre Herkunft hundertprozentig im Klaren sein. Hundertprozentig, verstehen Sie?« Das Telefon auf dem Schreibtisch klingelte, doch er beachtete es nicht.

»So erwirbt man sich einen guten Ruf.«

»In der Tat. Ich bin weltweit bekannt. Ich zahle die besten Preise und habe die besten Uhren, jeder vertraut mir. Was also ist mit dieser Taschenuhr, nach der Sie suchen?«

»Es ist eine Patek Philippe von 1910.«

Der Händler nickte. »Es gab schon eine Warnung wegen dieser Uhr. Kein Händler, der etwas auf sich hält, wird sie anfassen.«

»Genau das ist unser Problem, Mr Turkkan. Der Mann, der die Uhr unserer Meinung nach gestohlen hat, heißt Eamonn Pollock, wenngleich er eine Anzahl von Pseudonymen verwendet.« Grace holte ein Foto heraus und zeigte es dem Händler. »Erkennen Sie ihn?«

Turkkan betrachtete das Foto einen Moment, während Grace seine Augen beobachtete, und schüttelte dann den Kopf. »Tut mir leid, nein, ich habe ihn noch nie gesehen.«

Er sagte die Wahrheit.

»Ich nehme an, es gibt Leute in der Stadt, die weniger Skrupel haben als Sie, wenn man ihnen eine wertvolle Uhr anbietet.«

Turkkan lachte. »In der Tat, die gibt es. Aber ich kenne keinen.«

»Nicht mal dem Namen nach?«

»Es ist nicht meine Welt.« Er lächelte, und dabei blitzten Goldzähne auf. »Ich kann Ihnen nicht helfen, meine Herren. Tut mir leid, Sie müssen mir glauben.« Er schaute zu Pat. »Wenn Sie mir Ihre Nummer geben und dieser Mr Pollip vorbeikommt, rufe ich sofort und mit dem größten Vergnügen an.«

Lanigan gab ihm seine Visitenkarte. »Jederzeit, Tag und Nacht.«

*

Als sie wieder im Auto saßen, strich Roy Grace den Kreis durch, den er auf seinem Stadtplan um den Laden gezogen hatte. Es war der dritte Uhrenhändler in vierzig Minuten, den er gestrichen hatte. Die Liste, die Peregrine Stuart-Simmonds und zwei New Yorker Kollegen zusammengestellt hatten, war lang und umfasste seriöse wie auch weniger seriöse Händler.

Guy Batchelor und Jack Alexander waren paarweise mit Keith Johnson und Linda Blankson in gleicher Mission unterwegs. Grace wollte sie gerade anrufen, als sein Handy klingelte. Cleo.

»Liebling, Humphrey will nicht aufwachen«, sagte sie verängstigt.

»Wie meinst du das?«

»Hier ist es halb vier, und er schläft schon den ganzen Tag in seinem Korb. Ich mache mir Sorgen um ihn.«

Humphrey war für gewöhnlich vor ihnen wach und zog an der Bettdecke, wenn sie die Schlafzimmertür offen gelassen hatten. So lange hatte er noch nie geschlafen. Vielleicht war er krank. Doch Grace hatte immer an Ockhams Rasiermesser geglaubt, nämlich dass die wahrscheinlichste Erklärung meist auch die richtige war. Jemand hatte gestern Abend versucht, ins Haus einzubrechen. Jetzt schlief der Hund tief und fest. Vermutlich hatte das eine mit dem anderen zu tun.

»Atmet er normal?«

»Er schnarcht.«

»Liebling, das könnte sehr wichtig sein. Kannst du ihn irgendwie zum Tierarzt bringen?«

»Klar, und Noah passt aufs Haus auf.«

»Bringe ihm bei, wie Staubsauger und Waschmaschine funktionieren. Hör zu, ich meine es ernst. Möglicherweise ist Humphrey betäubt worden. Es müssten einige Tests durchgeführt werden, bevor der Körper das Zeug abgebaut hat. Sollte es zu schwierig sein, könnte ich einen Hundeführer der Polizei zu dir schicken.«

»Das wäre hilfreich.«

»Gut, ich kümmere mich darum. Ich melde mich wieder.«

»Und morgen früh bist du zu Hause.«

»Auf jeden Fall. Mein Flug ist schon gebucht.«

»Ich habe wirklich Angst.«

»Keine Sorge, Liebling. Die Wachen ums Haus wurden verstärkt, und es steht jemand am Tor. Ist die Familienbetreuerin schon da?«

»Ja, eine sehr nette Frau namens Linda Buckley.«

»Gut, dann ist ja alles geregelt. Wie geht es Noah?« Sein Handy piepte.

»Dem geht es gut. Er kackt, als ginge es um die Weltmeisterschaft.«

Grace grinste. Sein Handy piepte erneut. »Ich habe einen anderen Anruf. Hab dich lieb.«

»Hab dich auch lieb.«

Er nahm den eingehenden Anruf an.

Es war Glenn Branson, der im Leichenschauhaus der Autopsie von Amis Smallbone beiwohnte. »Es gibt einige neue Entwicklungen. Du hattest übrigens recht, Alec Davies ist ein kluger Kopf.«

Grace hatte Davies erst vor wenigen Monaten in sein Team geholt, weil er sich viel von dem jungen Kollegen versprach. »Erzähl.«

»Er hat zufällig eine Meldung gesehen. Am Samstagabend wurde bei einer Maklerfirma eingebrochen, Rand and Co. Das sind die Makler, die das Haus neben Cleo an Amis Smallbone vermietet haben. Er hat nachgefragt und festgestellt, dass nur eine Sache gestohlen wurde. Bist du bereit?«

»Bin ich.«

»Die Ersatzschlüssel zum Haus.«

»Irgendeine Ahnung, wer dahintersteckt?«

»Das ist noch nicht alles. Die Spurensicherung hat bei Rand and Co. Fußabdrücke gefunden. Haydn Kelly hat sie mit den Abdrücken in Smallbones Haus verglichen. Sie passen genau.«

Grace musste das erst einmal verdauen. »Wenn Kelly recht hat, hat sich jemand die Schlüssel zum Haus von Amis Smallbone besorgt und ist dort eingedrungen. In derselben Nacht, in der Smallbone vom Dach gestürzt ist.«

»Für einen alten Mann kapierst du ziemlich schnell.«

»Du kannst mich mal. Also, ist er gefallen, oder wurde er gestoßen?«

»Das darfst du selbst herausfinden.«

110

Schweißperlen rannen über Eamonn Pollocks Gesicht. Seine mediterrane Bräune war verschwunden, und er war krankhaft bleich, während er auf den Lauf der Waffe und in die zornigen Augen des alten Mannes starrte.

»Dad!« Lucas Daly stand auf. »Nimm die runter.«

»Ich nehme sie runter, wenn ich sie in diesen Sack voller Scheiße gepumpt habe.« Er deutete mit der Waffe auf Pollock. »Und du setzt dich wieder hin.«

Lucas zögerte.

»HINSETZEN!«

»Dad!«

Gavin Daly drückte den Abzug. In dem engen Raum hallte der Schuss wie ein Donnerschlag. Die Kugel durchschlug die Tischplatte knapp neben Lucas, so dass die Splitter flogen und sich in den Teppichboden bohrten.

Vor Schreck wie betäubt, verharrten alle vier Männer reglos. Es stank nach Kordit.

»Ich habe gesagt hinsetzen!«, zischte Gavin Daly.

Lucas setzte sich.

»Gavin!«, warnte Rosenbaum. »Was zum Teufel –«

»Ich übernehme den Schaden hier. Aber begreif mal, was hier gerade passiert.«

»Jesus, Gavin, wenn ihr eine Rechnung zu begleichen habt, dann bitte nicht hier bei mir!«

Gavin Daly stützte sich auf seinen Stock und richtete die Waffe auf Pollock. »Der Onkel dieses Ungeziefers hat meinen Vater ermordet.« Dann zielte er auf Lucas. »Das andere Ungeziefer ist leider mein Sohn. Die beiden haben meine Schwester getötet, um an diese Uhr zu kommen.«

»Ich habe nie – wollte nicht – Dad, so war es nicht geplant!«

»Würdest du mir vielleicht verraten, was denn geplant war? Das wüsste ich nämlich gern. Ich wüsste gern, warum meine Schwester ermordet wurde und warum ihr beide hier in New York seid und versucht, meine gestohlene Uhr zu verkaufen. Na los, lass hören, ich bin ganz Ohr. Und ich hoffe, du hast eine überzeugende Geschichte.«

Die Tür ging auf, und Rosenbaums Sekretärin steckte nervös den Kopf herein. »Ich habe einen – ist alles –?« Als sie die Waffe sah, erstarrte sie.

Rosenbaum nickte und schaute sie unsicher an.

»Nur ein kleiner Familienstreit, Marjorie.«

»Soll ich die Polizei rufen?«

»Das ist nicht nötig.«

Sie zog sich zurück und schlug hastig die Tür hinter sich zu.

»Ich kann das erklären, Dad.«

»Wie gesagt, ich höre. Aber ich will wissen, wie tief du mit drinsteckst, du kleiner Scheißer. Du brauchst Geld, um deine Schulden zu bezahlen, was?«

»Du hast mir ja keins gegeben.«

»In deinem Alter solltest du selbst für dich aufkommen können, statt von mir und deiner Frau zu leben. Oder hast du vor, jedes Mal ein Familienmitglied umzubringen, wenn du Geld brauchst?«

»Dad, ich habe doch gesagt, das war nicht geplant. Es ging nur – es ist einfach schiefgelaufen. Niemand wollte Aileen weh tun, das musst du begreifen!«

»Ich begreife nur eines. Meine Schwester ist tot, und die Uhr, die in ihrem Safe lag und die uns beiden gehörte, befindet sich hier auf diesem Tisch. Und ihr beiden steckt dahinter.«

Daly richtete die Waffe wieder auf Pollock. »Ich will es von dir hören. Die ganze gottverdammte Geschichte. Ich will alles wissen.«

»Bitte!« Pollock hob flehend die Hände. »Töten Sie mich nicht.« Dicke Schweißperlen rannen ihm übers Gesicht, und er zitterte.

»Wieso nicht? Du hast doch auch meine Schwester getötet.«

»Bitte, ich werde Ihnen alles erzählen, was ich weiß.«

»Gut, von Anfang an. Ich will auch alles über das ›Holzbein‹ erfahren. Ich will etwas über die Nacht hören, in der er meine Mum erschossen und meinen Dad entführt hat. Was weißt du darüber? Kennst du deine Familiengeschichte? Hat dein Onkel damit geprahlt, dass er meine Mum ermordet hat?«

»Ich weiß ein bisschen«, stammelte er. »Mein – mein Dad hat mit meinem Onkel darüber gesprochen. Ich bin in Brooklyn aufgewachsen, bis mein Dad ins Gefängnis kam. Meine Mum stammte aus England und ist mit mir dorthin zurückgegangen. Mein Dad hat mir erzählt, dass mein Onkel Mick – also »Holzbein« – einige Jahre nach Ihrem Dad ermordet wurde.«

»Welch trauriger Verlust«, sagte Gavin Daly bissig. »Dein Onkel war ein Mörder und dein eigener Vater ein Knastbruder. Und du bist auch ein Mörder. Was für eine nette Familie. Das gibt ein Wiedersehen in der Hölle.«

»Ich weiß ein bisschen darüber, wie Ihr Vater gestorben ist.«

Gavin Daly schaute ihn schweigend an. Die Worte hallten in seinem Kopf wider, unablässig. Er stützte sich fester auf seinen Stock, seine Hände zitterten. »Was genau weißt du?«

»Haben Sie jemals den Ausdruck einen langen Weg über einen kurzen Pier gehen gehört?«

Daly schaute ihn eisig an.

»Mein Dad hat mir mal von Brendan Daly erzählt – Ihrem Vater. Sie haben ihn eines Nachts diesen Weg gehen lassen.«

»In welcher Nacht? Der Nacht, in der sie ihn aus unserem Haus geholt haben? Oder haben sie ihn erst längere Zeit gefangen gehalten und gefoltert?«

»Das weiß ich nicht.«

»Welcher Pier?«

»Es gab einen Kai am Ende des Tabaklagerhauses, genau unter der Manhattan Bridge. Das alte Hafengebiet von Brooklyn ist ja fast verschwunden. Sanierung.«

Gavin stand immer noch da und schwenkte die Waffe zwischen den beiden Männern hin und her. Er war nicht überrascht, nicht nach all dieser Zeit.

»Es lag Schnee«, sagte Pollock. »Mein Dad sagte, sie hätten Glück gehabt, dass die Bullen damals noch nicht so schlau waren, sonst wäre es ihnen aufgefallen.«

»Was?«

»Fünf Paar Fußspuren, die bis zum Ende des Piers führten, aber nur vier, die zurückkamen.«

»Dreieinhalb, falls dein Onkel dabei war.«

Pollock sah ihn misstrauisch an, als wüsste er nicht genau, ob das witzig gemeint war.

»Hat dein Dad irgendwelche Zahlen erwähnt?«

»Zahlen?«

»Zwölf Zahlen. 953704042404. Sagen die dir was?«

Pollock runzelte die Stirn. »Könnten Sie die wiederholen?«

Daly tat ihm den Gefallen.

Er schüttelte den Kopf.

»Ich wollte gerade mit Aileen und meiner Tante Oonagh an Bord der Mauretania gehen. Plötzlich kam ein Bote zu mir. Er gab mir die Uhr, leicht beschädigt, so wie sie es jetzt noch ist. Dazu gab er mir diese Waffe und einen Zeitungsausschnitt, auf dem vier Namen standen, darunter der deines Onkels, und diese zwölf Zahlen. Und dazu eine Botschaft. Achte auf die Zahlen. Dann war er verschwunden.«

»Wie lauteten die Zahlen doch gleich, Gavin?«, warf Julius Rosenbaum ein.

Daly wiederholte sie, und der Händler schrieb mit. Dann betrachtete er sie nachdenklich. »Es ist mir schon wieder passiert. Ich habe sie verdreht! Das ist wirklich interessant!« Er hielt aufgeregt das Blatt hoch, auf das er die Nummern in umgekehrter Reihenfolge geschrieben hatte.

»Ich kenne die Gewässer um New York wie meine Westentasche«, sagte Rosenbaum. »An schönen Tagen bin ich über den East oder West River gesegelt und habe mir Manhattan in seiner ganzen Pracht angeschaut. Im Sommer bin ich über den Harlem River gefahren, dort sieht man an beiden Ufern nur Bäume, kein einziges Haus. Es hätte eine Wildnis irgendwo auf der Welt sein können.« Er wühlte in einer Schublade und holte ein aufgerolltes Blatt heraus, das von einem Gummi gehalten wurde.

»404240407359. Ich habe da eine Idee.« Er entrollte das Blatt, und Gavin Daly bemerkte aus dem Augenwinkel, dass es eine Seekarte war. »Wenn ich mich nicht irre, fehlen drei Ziffern. Ebenso ein paar Buchstaben und Symbole. Setzen wir zuerst einmal ein N vor die 40. Dann dahinter das Zeichen für Grad. N 40°. Dann fügen wir ein Minutenzeichen hinter der 42 ein. Also 42’. Dann die 404. Wir setzen ein W vor 073 und ein Gradzeichen. Und wieder ein Minutenzeichen nach 59. Womit uns drei Ziffern fehlen, genau wie ich es mir dachte.«

»Bei was fehlen die drei Ziffern?«

»Diese Koordinaten bezeichnen eine Gegend bei der Manhattan Bridge. Aber es ist eine große Brücke, die ein weitläufiges Gebiet umfasst. Wir brauchen also die letzten drei Ziffern.«

Gavin Daly schaute wieder auf die Uhr. Dann begriff er.

Die Wahrheit hatte ihm seit neunzig Jahren ins Gesicht geblickt.

111

Roy Grace saß auf der Rückbank des Crown Victoria und spürte, wie die Zeit verrann. Mit jeder Minute wurde die Gefahr größer, dass Eamonn Pollock die Uhr losgeworden und irgendwo unter falschem Namen unterwegs war, vermutlich schon auf der Flucht aus Amerika.

»Na los, schneller!«, schrie Cobb den Fahrer eines Lieferwagens an, der die Straße versperrte. »Verschwinde! Wir sind im Einsatz!«

Grace konnte seine Wut kaum zügeln. Hätte Cobb seinen Job vernünftig erledigt, wären sie gar nicht erst in diese Situation geraten. Dann müssten sie Pollock nicht quer durch die Stadt verfolgen. Der Gauner konnte überall sein. Vielleicht brachte er die Uhr nicht einmal zu einem Händler, sondern zu einem privaten Käufer. Hector Webb, der ehemalige Leiter der Brighton Antiques Squad, hatte ihm erzählt, dass manche reichen Leute darauf standen, berühmte Kunstwerke stehlen zu lassen und in privaten Galerien in ihrem eigenen Keller zu verstecken. Ein heimliches Laster der Superreichen. Das konnte durchaus auch für diese Uhr gelten.

Eins stand fest: Eamonn Pollock war kein Idiot. Er war zwar beim Einchecken von der Hotelkamera gefilmt worden, doch war es ihm gelungen, das Gebäude unbemerkt zu verlassen. Es gab nur einen Ausgang ohne Kamera, den Notausgang in der Küche. Wie er davon erfahren hatte, konnte man nur ahnen, aber zweifellos hatte er ihn benutzt. Außerdem war es irrelevant. Er war weg, nur das zählte.

Guy Batchelor rief an, um Bescheid zu sagen, dass sie bis jetzt keinen Erfolg bei den Händlern gehabt hatten. Kurz darauf meldete sich Jack Alexander mit demselben Ergebnis.

Grace überlegte rasch. Er musste um sieben Uhr abends am Flughafen sein, Manhattan also um sechs verlassen. Damit blieben ihm knapp siebeneinhalb Stunden, um Pollock zu finden oder mit leeren Händen heimzukehren. Er hatte vor, seine Kollegen hierzulassen, doch sein Instinkt sagte ihm, dass heute ihre einzige Chance wäre.

Wenn sie Eamonn Pollock nicht mit der Uhr in den Händen fanden, konnten sie ihn unmöglich festnageln.

Pat Lanigan drehte sich zu ihm um. »Was von den anderen gehört?«

»Lauter Nieten.« Und so fühlte er sich im Augenblick auch. Eamonn Pollock hatte am Freitag die Runde bei den seriösen Händlern gemacht, zweifellos um den augenblicklichen Marktwert der Uhr zu ermitteln. Nun aber war er nicht mehr so unvorsichtig und würde nicht einfach in die Falle tappen.

Grace betrachtete durchs Fenster einen Straßenverkäufer, der Mützen und Schals anbot. Ein Radfahrer zwängte sich klingelnd an ihnen vorbei. Ein Feuerwehrauto fuhr hupend die Straße entlang. Dann schaute er an einer Fassade hinauf, die schwindelerregend in den Himmel ragte, es mussten an die tausend Fenster sein. Eamonn Pollock konnte hinter jedem dieser Fenster sitzen. Hinter jedem der Abermillionen Fenster in dieser Stadt.

Ein Mann und eine Uhr.

Eine Nadel im Heuhaufen.

112

Gavin Daly richtete die Waffe auf seinen Sohn. »Nimm die Seekarte, wir gehen.« Dann wandte er sich an seinen Freund. »Julius, ich entschuldige mich für den Schaden, den ich angerichtet habe. Schick mir die Rechnung, egal was es kostet. Außerdem entschuldige ich mich schon im Voraus für das, was möglicherweise noch passieren wird.« Er nahm die Uhr vom Tisch und steckte sie in die Aktentasche.

Eamonn Pollock wollte aufstehen.

»Hinsetzen! Du gehst nirgendwohin. Mit dir bin ich noch nicht fertig. Weißt du, wie die Iren Verräter bestrafen? Mit einer Kugel in die Kniescheibe. Ich sollte dir eine in jedes Knie verpassen – eine für das, was dein Onkel meiner Ma angetan hat, und eine für das, was er meinem Pop angetan hat. Soll ich? Genau das würde ich gerne tun.«

Pollocks Augen traten vor Angst hervor, er schüttelte heftig den Kopf. »Bitte. Ich sage Ihnen alles, was ich weiß.«

»Gavin«, warnte Rosenbaum.

»Julius, der Onkel dieses Stinktiers hat meine Kindheit zerstört. Und jetzt auch noch meinen Lebensabend. Meinst du wirklich, er hätte Gnade verdient? Dieser fette, gierige Geier?«

»Beruhige dich, lass ihn erzählen.«

Daly wandte sich an Pollock. »Ich bin ganz Ohr, Fettsack.«

»Ich habe Lucas Geld geliehen – er ist zu mir gekommen, und ich habe ihm ausgeholfen.«

»Wie nett von dir. Und er hat es nicht zurückgezahlt? Habe ich das richtig verstanden?«

»Ja, Dad, er ist Geldverleiher.«

»Sie sind Geldverleiher?« Dalys Finger zuckte am Abzug. »Ein richtiger kleiner Shylock?«

Julius Rosenbaum machte einen Schritt zum Schreibtisch.

»Keine Bewegung, Julius. Wenn du den Notknopf drückst, erschieße ich dich auch, so wahr mir Gott helfe.«

»Du musst dich beruhigen, Gavin!«

»Nein, ich bin fünfundneunzig, ich muss mich nicht mehr beruhigen. Du hast zwei Arschlöcher – vielleicht auch drei – losgeschickt, um eine 98-jährige Frau auszurauben, die niemals jemandem etwas Böses getan hat. Du hast meine Schwester gefoltert, und jetzt bittest du mich um Gnade?«

»Das war nicht meine Anweisung.«

»Ach nein? Du hattest doch den Code zum Safe von meinem beschissenen Sohn erhalten. Warum musstest du noch meine Schwester foltern? Die haben Antiquitäten im Wert von zehn Millionen Pfund gestohlen und sie für die PIN-Codes ihrer Kreditkarten zu Tode gefoltert. Für ein paar hundert lausige Pfund. Haben sie es aus Spaß gemacht, oder warst du zu gierig, um sie für die Drecksarbeit anständig zu bezahlen?«

Pollock zitterte. »Das habe ich nicht, das stimmt nicht.«

»Aufstehen!«

Eamonn Pollock stemmte sich hoch und stand bebend da.

Gavin Daly bemerkte den dunklen Fleck zwischen seinen Beinen. »Du hast dich angepisst. Was bist du eigentlich für ein Kerl?«

Pollock schaute sich panisch nach einem Fluchtweg um.

»Ganz ruhig, Dad!«, sagte Lucas.

»Ruhig? Und das aus dem Mund eines Mannes, der regelmäßig seine Frau schlägt?« Er wandte sich an Julius Rosenbaum. »Sie ist eine sehr hübsche und sehr kluge Fernsehmoderatorin. Wenn Lucas sie schlägt, achtet er darauf, dass er sie nur unterhalb des Halses trifft, damit man es nicht sieht. So kann sie weiterhin viel Geld verdienen, das er dann wiederum verpulvert. Mein Sohn ist ein wirklich tapferer Mann. Wisst ihr, ich habe immer geglaubt, dass man einen Mann nach seinen Freunden beurteilen sollte. Eamonn und Lucas, ihr habt einander wirklich verdient.«

»Ich wollte Aileen nie weh tun, das müssen Sie mir glauben«, wimmerte Pollock.

»Tony Macario und Ken Barnes haben für dich gearbeitet. Lange Zeit. Du musst gewusst haben, was das für Menschen waren, was sie tun würden, wenn man sie auf eine alte, schutzlose Frau ansetzte. Warum sollte ich dir da glauben?«

»Bitte.«

Gavin Daly drückte den Abzug. Ein weiterer Donnerschlag, Blut spritzte aus Pollocks rechter Schulter, und er stürzte rückwärts zu Boden. Sein Mund öffnete sich, seine Augen waren weit aufgerissen.

»Ups, tut mir leid, das wollte ich nicht. Glaubst du mir das?«

»Gavin!«, schrie Rosenbaum entsetzt.

»Dad!«

»Das war für meine Ma, und das ist für meinen Pop!« Er feuerte erneut. Pollock bäumte sich auf, als hätte man ihm einen Defibrillator auf die Brust gesetzt, und an seiner linken Schulter breitete sich ein roter Fleck aus.

»Nein! Nein! Nein!« Eamonn Pollock warf sich auf dem Boden hin und her, schrie vor Schmerz und Entsetzen, streckte die Hände in die Luft und vors Gesicht, als könnte er so die nächste Kugel aufhalten.

»Hör auf, Gavin, hast du den Verstand verloren?« Rosenbaum trat einen Schritt zum Schreibtisch.

»Keine Bewegung.« Daly richtete die Waffe auf ihn.

Dann zielte er wieder auf Pollock.

»Nein, um Gottes willen, nein. Bitte. O Gott, nein!« Pollock versuchte, auf dem Rücken über den Teppich zu rutschen.

Daly zielte auf seinen Schritt. »Die ist für Aileen.«

»Nein!«, kreischte der Mann. »Bitte, nein, bitte, nicht!«

Er feuerte geradewegs auf den dunklen Fleck.

Pollock stieß ein animalisches Geheul aus. Er setzte sich aufrecht hin, das Gesicht verzerrt, die Hände verzweifelt auf seinen Unterleib gepresst, wobei sein ganzer Körper heftig zuckte. Aus seiner Kehle drang ein leises Jammern, das mit jeder Sekunde lauter wurde.

»Gott im Himmel, Gavin!«, sagte Rosenbaum.

Daly zielte auf Lucas. »Raus hier, Sohn.«

Doch der stand wie erstarrt da.

Gavin Daly ging zur Tür, die Waffe noch immer erhoben. »Tut mir leid, Julius, dass es hier passiert ist.«

Pollocks Schreie waren ohrenbetäubend.

Daly hatte die Tür erreicht, die Waffe noch immer auf den Händler gerichtet. Dann schaute er auf Pollock hinunter, der weiß wie die Wand war, das Gesicht eine verzerrte, gequälte, schweißbedeckte Fratze. Er verdrehte die Augen, und sein Atem ging in kurzen, schnellen Stößen, wobei er noch immer mit blutbedeckten Händen seinen Unterleib umklammerte.

»Viel Spaß beim nächsten Fick, Pollock.« Dann richtete er die Waffe auf seinen Sohn, der die Seekarte in der Hand hielt und ihn wie ein verschrecktes Kaninchen anstarrte. »Du kommst mit.«

Er warf die Waffe auf den Boden. »Damit bin ich fertig. Vielleicht hat mein Dad sie mir aus einem bestimmten Grund geschickt, ich weiß es nicht. Aber ich bin fertig damit.«

Er marschierte, gefolgt von Lucas, an der Sekretärin vorbei, die in Schockstarre in der Tür stand.

»Dad, das ist doch Wahnsinn«, sagte Lucas, als sich der Aufzug nach unten quälte. »Hast du völlig den Verstand verloren?«

»Halt einfach die Klappe. Mit dir habe ich noch nicht mal angefangen.«

Lucas sagte nichts mehr.

Vor der Tür wartete die schwarze Limousine. Der Chauffeur sprang heraus und öffnete ihnen die hintere Tür.

Lucas stieg zuerst ein und rutschte in die Ecke.

»Wie war Ihr Besuch, Sir?«, erkundigte sich der Chauffeur und nahm Daly den Gehstock ab, als dieser sich vorsichtig in den Sitz hievte.

»Ziemlich durchschnittlich.«

113

Als Gavin im Wagen saß, hörte er eine Sirene. Er schaute besorgt über die Schulter aus dem Rückfenster. Zu seiner Erleichterung überholte sie ein Krankenwagen, nicht die Polizei.

»Fahren Sie zwei Blocks, dann biegen Sie rechts ab und halten bei der ersten Möglichkeit.«

»Dir ist hoffentlich klar, was du getan hast«, sagte Lucas und schaute ängstlich zu Julius Rosenbaums Tür. »Scheiße, wo hast du uns da nur hineingeritten?«

»Gib mir die Karte.«

»Warum hast du das gemacht? Warum nur?«

»Willst du das wirklich wissen? Weil ich vielleicht nicht mehr lange zu leben habe und dem Rechtssystem nicht vertraue. Jetzt bin ich zufrieden; ich habe Aileen gerächt. Wenigstens ein bisschen. Gib mir die Karte.«

Lucas reichte sie ihm, und Gavin studierte sie eingehend. Dann holte er die Uhr heraus und betrachtete sie, bevor er sich wieder der Karte widmete.

Die Limousine bog nach rechts ab und hielt am Straßenrand. Gavin Daly beugte sich vor, während er seinen Sohn im Auge behielt. »Haben Sie hier drinnen Internet?«

»Auf meinem iPhone, Sir.«

»Ich möchte, dass Sie Tauchfirmen in Manhattan für mich suchen.« Gavin Daly holte die Brieftasche heraus und gab dem Mann zwei Fünfzigdollarscheine.

»Nicht nötig, Sir, aber trotzdem vielen Dank. Tauchfirmen, sagten Sie?«

»Ja, bitte.«

Der Fahrer nahm das Handy vom Sitz und tippte etwas ein. In der Ferne hörte man eine weitere Sirene und noch eine. Sie hielten in kurzer Entfernung. Dann ertönte eine dritte.

»Hier ist eine ganze Liste«, sagte der Fahrer und gab ihm das Telefon.

Daly überflog sie. Ein Name sprang ihm ins Auge. Hudson Scuba. Unterricht auf unserem eigenen Tauchboot, zentral in Manhattan gelegen.

»Rufen Sie da bitte für mich an.«

Kurz darauf reichte ihm der Fahrer wieder das Handy, und es meldete sich eine energische Männerstimme.

»Hudson Scuba, was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe eine etwas außergewöhnliche Bitte. Ich brauche ein Tauchboot mit einem erfahrenen Taucher, und zwar in spätestens dreißig Minuten. Ich weiß nicht, was Sie dafür nehmen, aber ich bin bereit, 10000 Dollar draufzulegen, wenn Sie das schaffen.«

114

Roy Grace war in gedrückter Stimmung, als Cobb den Wagen über die Brooklyn Bridge steuerte, zurück zu Pat Lanigans Büro. Dort hatte er ein Treffen mit seinen Kollegen arrangiert, um die nächsten Schritte zu besprechen, wusste im Augenblick aber noch nicht, wie diese aussehen sollten.

Es war nicht gerade hilfreich, dass er schlecht geschlafen hatte und sich in einer fremden Stadt befand; einer Stadt, die unendlich größer war als Brighton und die er trotz seiner vorherigen Besuche als völlig fremd empfand. Obwohl er sich auf die volle Unterstützung der New Yorker Polizei verlassen konnte, war es schwer, eine Strategie zu entwickeln. In England wäre ihm das sehr viel leichter gefallen.

Er schaute auf den Hudson und bemerkte einen Hubschrauber, der in der Nähe des Wassers abhob. Ein Lastkahn mit Bauholz fuhr flussaufwärts, er stemmte sich gegen die funkelnde, kobaltblaue Strömung. Er dachte nach, während die Reifen beinahe lautlos über die Nahtstellen in der Fahrbahn glitten. Wie zum Teufel war es Amis Smallbone gelungen, das Haus neben Cleo zu mieten? Der verdammte Bewährungshelfer sollte sich doch eigentlich um so etwas kümmern. Oder machte ihn die Müdigkeit ungerecht?

Denn das Haus gehörte Cleo, niemand hatte die Verbindung zu Grace hergestellt. Daran gab es nichts zu rütteln. Und doch waren sie nur knapp einer Katastrophe entgangen. Scheiße.

Er erschauerte.

Wie knapp war es für Cleo und Noah gewesen?

Wie zum Teufel sollte er sie in Zukunft schützen? Was konnte er tun? Den Dienst quittieren und sie den Rest seines Lebens bewachen? Im Augenblick neigte er beinahe dazu.

Dann dachte er an die Verbindung zwischen Amis Smallbone und Eamonn Pollock, von der ihm sein Informant Donny Loncrane erzählt hatte.

Damals hatte er nicht weiter darauf geachtet, doch die jüngsten Ereignisse veränderten die Lage. Smallbone hatte das Haus neben Cleo gemietet, eindeutig in böser Absicht, und Abhörgeräte installiert. Jetzt war er tot, war offenkundig von der Feuerleiter auf dem Dach gefallen, nachdem jemand bei dem Makler, der das Haus vermietete, eingebrochen und die Schlüssel gestohlen hatte.

Das konnte kein Zufall sein.

Smallbones Haus wurde als Tatort behandelt, die Spurensicherung würde alles auf mögliche Eindringlinge überprüfen. Wer hatte Smallbone den Tod gewünscht? Dafür kamen alle möglichen Leute in Frage, denen der kleine Mistkerl und seine ebenso üble kriminelle Familie irgendwann Schaden zugefügt hatten. Doch wenn jemand sich an Smallbone hätte rächen wollen, hätte er zwölf Jahre Zeit dazu gehabt. Während der Haft. Das war der Ort, an dem alte Rechnungen beglichen wurden.

Falls Smallbones Tod kein Unfall und er gestoßen worden war, musste es andere Gründe geben.

Wollte man ihn zum Schweigen bringen?

War die, wenn auch lange zurückliegende, Verbindung zwischen ihm und Eamonn Pollock ein entscheidender Faktor?

Pat Lanigan nahm einen Anruf entgegen, doch Grace hörte gar nicht hin. Konnte Pollock den Auftrag erteilt haben, Smallbone zum Schweigen zu bringen? War er irgendwie an dem Raubüberfall beteiligt gewesen? Als Hehler? Donny Loncrane hatte gesagt, Pollock sei ein Hehler. Steckten beide in der Sache drin?

Gareth Dupont könnte ihnen das sagen. Aber würde er reden?

Nächster Ansatz: Man hatte die beiden Handlanger von Eamonn Pollock in Spanien tot aufgefunden. Lucas Daly war mit ziemlicher Sicherheit in die Sache verwickelt. Er war mit Augustine Krasniki, seinem angeblichen Caddie, zum Golfen nach Marbella geflogen. So ein Schwachsinn.

Die Nachforschungen zu Krasniki hatten ergeben, dass er Lucas Dalys Bodyguard war. Ein albanischer Emigrant, ein Krimineller, ein bezahlter Schläger. Also waren die beiden nach Marbella geflogen, um Macario und Barnes zu töten. Aber warum? Warum mussten diese Männer sterben? Aus Rache? Um sie zum Schweigen zu bringen? Oder gab es noch ein völlig anderes Motiv?

Und jetzt war Lucas Daly, genau wie sein Vater, in New York. Was zum Teufel ging hier vor?

Dann drehte sich Pat Lanigan zu ihm nach hinten und beendete seinen Anruf. »Roy, ich glaube, wir haben unseren Mann gefunden. Es gab soeben eine Schießerei im Büro eines Antiquitätenhändlers in Manhattan. Das schwerverletzte Opfer wurde als Eamonn Pollock identifiziert.«

115

Das Lincoln Town Car durchquerte langsam das weitläufige Hafengelände mit den hässlichen Gebäuden aus Beton und Backstein. Schließlich gab Gavin Daly dem Fahrer ein Zeichen, er solle vor einem Tor mit der Aufschrift Pier 92 anhalten. »Warten Sie auf uns. Es kann eine Weile dauern.«

»Kein Problem, Sir.« Der Fahrer sprang heraus und half ihm auf die Füße, bevor er ihm den Gehstock reichte. Lucas Daly folgte seinem Vater ins Gebäude.

Gavin Daly las die Namen auf den Firmenschildern und ging durch eine Tür, die in ein geräumiges Restaurant führte. Es hatte eine hohe Decke mit offen liegender Metallkonstruktion. Eine Seite war komplett verglast und bot einen herrlichen Blick auf einen kleinen Yachthafen, den West River und das Ufer von New Jersey.

Es war mitten am Morgen, das Restaurant verlassen. Die glänzenden Holztische waren mit Platzdecken und Ketchupflaschen gedeckt. Links von ihnen befand sich eine geschwungene Theke, hinter der eine Reihe großer Bierfässer aus Kupfer stand. Ein kahlköpfiger Barkeeper mittleren Alters nickte ihm freundlich zu. »Kann ich Ihnen helfen, Gentlemen?«

»Wir suchen nach Hudson Scuba. Man hat uns gesagt, wir sollten herkommen.«

»Da sind Sie richtig.« Der Mann deutete mit dem Finger. »Durch die Tür dahinten. Dann können Sie sie schon auf dem Boot unten am Kai sehen.«

Sie gingen durch die Bar, und als Gavin Daly ins Freie trat, traf ihn die Erinnerung wie ein Schlag.

Sein Herz zog sich zusammen.

Natürlich sah es heute anders aus. Neunzig Jahre später.

Und doch war es genau wie damals.

Derselbe Ort.

Seine Augen wurden feucht.

Er bemerkte kaum die kleinen Motorboote und Yachten, die im Hafen vor Anker lagen. Er blickte darüber hinweg zu dem grauen, zweistöckigen Aufbau von Pier 54, der sich in der Ferne ins ruhige, schlammig aussehende Wasser erstreckte.

Dies war der Ort, an dem er 1922 mit seiner Schwester und seiner Tante gestanden hatte, bevor er an Bord der Mauretania gegangen war.

Der Ort, an dem sich der Bote durch die Menge der Passagiere gedrängt und ihm das Päckchen mit der Waffe, der Taschenuhr und dem Zeitungsausschnitt mit den Zahlen und Namen gegeben hatte.

Und die Botschaft.

Achte auf die Zahlen.

Ein Schild mit großen roten Buchstaben warnte: PRIVATGRUNDSTÜCK. BESITZER UND GÄSTE NUR AM CHELSEA PIER.

Dahinter führte eine steile Gangway zum Anleger hinunter, an dem ein großes, offenes Fiberglasboot mit doppeltem Außenbordmotor vertäut war. Ein Mann Anfang zwanzig stand im Taucheranzug auf dem Boot, während ihm ein anderer die Tauchflaschen, Flossen, einen Schnorchel und eine Kühlbox anreichte.

»Hudson Scuba?«, rief Gavin Daly, als er vorsichtig die Gangway hinunterging.

»Das sind wir!«, sagte der ältere Mann. »Mr Daly?«

»Ja.«

»Ich bin Stuart Campbell, und Tommy Lovell taucht heute für uns.«

»Vielen Dank, meine Herren. Ich weiß Ihre Mühe wirklich zu schätzen. Wie kann ich bezahlen? Nehmen Sie Kreditkarten?«

»Selbstverständlich, Sir.«

Stuart Campbell griff nach Dalys Arm und dem Gehstock und half ihm zusammen mit Lucas an Bord. Dann deutete er auf eine breite, gepolsterte Bank am Heck. »Dort ist es am bequemsten. Und am trockensten.« Er duckte sich unter das Steuer und zauberte ein Kreditkartengerät hervor. »Wir nehmen für die erste Stunde 750 Dollar, danach 500 pro Stunde plus Treibstoff.« Er reichte Daly das Gerät.

Der alte Mann schob seine American-Express-Karte hinein, tippte die erforderlichen Informationen ein und gab das Gerät zurück.

Campbell warf einen Blick darauf und sagte argwöhnisch: »Ich glaube, da ist eine Null an der falschen Stelle, Mr Daly.«

Dieser schüttelte den Kopf. »Nein. Genau das habe ich der Person gesagt, mit der ich telefoniert habe. Dass ich Ihnen einen Bonus von 10000 Dollar zahle, wenn Sie sofort abfahrbereit sind.« Er stützte sich am Sitz ab, als das Boot auf den Wellen schaukelte.

»Das ist sehr großzügig – unglaublich großzügig. Aber mit allem Respekt, Sir, das ist wirklich eine Menge Geld.« Campbell runzelte die Stirn, als betrachtete er die beiden Männer nun in einem anderen Licht. »Können Sie mir versichern, dass hier nichts Illegales passiert?«

»Mein lieber Junge, ich kann Ihnen ohne jeden Zweifel versichern, dass hier nichts Illegales passieren wird. Sonst hätte ich Ihnen nämlich das Zehnfache bezahlt. Zufrieden?«

Campbell nickte unsicher.

Lucas lehnte mit mürrischem Blick an der Windschutzscheibe.

»Haben Sie ein besonderes Ziel, Mr Daly?«

»Die Manhattan Bridge.«

»Die Manhattan Bridge? Geht in Ordnung.«

»Sie bekommen weitere Details, wenn wir dort sind.«

»Sie sind der Boss.« Er drehte den Zündschlüssel und ließ die Motoren an. Als sie zum Leben erwachten, löste der Taucher die Leinen.

Einen Moment lang trieben sie frei dahin, bevor die Motoren sie ruckartig voranschoben. In der Luft hing der Geruch von Salz und Benzin.

Gavin Daly zitterte und bebte innerlich.

116

Der Crown Victoria raste mit heulender Sirene die Madison Avenue entlang und schlängelte sich durch den Verkehr. Durch die Windschutzscheibe konnte Roy Grace vor ihnen eine Masse pulsierender roter Lichter erkennen.

Ein Streifenwagen stand quer über zwei Fahrbahnen, einige hundert Meter weiter sperrte ein zweiter die Straße ab. Dazwischen parkten zwei Streifenwagen und ein Krankenwagen mit geschlossenen Türen. Kein gutes Zeichen, dass der Krankenwagen noch dort stand, dachte Grace. Nach seiner Erfahrung behandelten sie Patienten nur dann vor Ort, wenn sie sich in einem kritischen Zustand befanden.

Sie hielten neben dem Krankenwagen, und er bemerkte, dass der Gehweg auf beiden Seiten abgesperrt war. Neben dem Band standen mehrere uniformierte Polizisten. Daneben unterhielten sich zwei Männer in Anzügen mit einem älteren, auffallend elegant gekleideten und distinguiert wirkenden Mann, der unter Schock zu stehen schien.

Lanigan, Cobb und Grace stiegen aus, und die beiden New Yorker Ermittler zeigten einem uniformierten Kollegen ihre Dienstmarken.

Dieser deutete auf den Krankenwagen. »Sieht nicht gut aus. Schuss in die Oberschenkelarterie. Der Mann hat eine Menge Blut verloren. Sie versuchen, ihm eine Transfusion zu geben, bevor sie ihn ins Krankenhaus bringen.«

»Wer ist der Mann?« Lanigan zeigte auf den alten, elegant gekleideten Herrn.

»Der Besitzer des Geschäfts, in dem die Schießerei stattgefunden hat.«

»Wir müssen dringend mit ihm reden.«

»Nur zu.«

»Verzeihen Sie die Störung, meine Herren«, sagte Lanigan, der die beiden Ermittler offensichtlich kannte. Dann wandte er sich an den alten Mann. »Detective Lanigan und Detective Lieutenant Cobb. Und dies ist Detective Superintendent Roy Grace aus England. Wir vermuten, dass es sich bei dem Täter um einen Engländer namens Gavin Daly handelt.«

Die Augenbrauen des Mannes zuckten, und er zitterte. »Das stimmt. Er ist normalerweise ein – ein sehr ruhiger und netter Mensch. Doch vorhin ist er in meinem Büro völlig durchgedreht.«

»Und Sie sind, Sir?«

»Julius Rosenbaum.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo Mr Daly jetzt sein könnte?«

Rosenbaums Stimme klang ruhig, obwohl er zitterte. »Ich vermute, an der Manhattan Bridge.«

»Manhattan Bridge?«, fragte Lanigan.

»Ja, Sir.«

»Sie meinen, auf der Brücke?«

Rosenbaum schüttelte den Kopf. »Nein, auf dem Wasser, irgendwo unter der Brücke oder ganz in der Nähe. Er ist mit seinem Sohn dorthin unterwegs.«

»Und warum ist er zur Manhattan Bridge gefahren?«

»Er sucht seinen Vater.«

117

Als sie den Yachthafen verließen, gab Stuart Campbell Gas. Auf dem Hudson River herrschte eine beträchtliche Dünung, und das Boot schlug immer wieder heftig auf die Wasseroberfläche. Gavin Daly hielt sich mit beiden Händen am Sitz fest. Links von ihm befanden sich eine Halterung mit Sauerstofftanks, eine Boje und ein kleiner Feuerlöscher. Eine robuste Winschkurbel lag inmitten eines aufgerollten Seils neben seinen Füßen.

Vor ihnen ragte die blassgrüne Freiheitsstatue hoch in den Himmel. Am Sockel wartete eine Touristenschlange auf den Aufzug.

Je weiter nach draußen sie fuhren, desto unruhiger wurde das Wasser. Der salzige Wind peitschte ihm ins Gesicht, ließ die Brillengläser beschlagen und seine Augen brennen, doch er schaute entschlossen geradeaus. Er befand sich in einer anderen Welt. So viele Erinnerungen kamen in ihm hoch. Links von ihm erhob sich die Skyline der Wall Street, und in der Ferne spannte sich die Hängebrücke über die Narrows.

1922 hatte es sie noch nicht gegeben. Er konnte sich genau erinnern, wie er am Heck der Mauretania gestanden hatte und die Statue im Nebel versinken sah.

Sein Dad war mit ihr versunken.

So wie sein ganzes Leben.

Pop, eines Tages komme ich zurück und suche dich. Ich werde dich retten, wo immer du bist.

Jetzt war er zurück.

Endlich.

Endlich würde er das Versprechen erfüllen, das er sich selbst gegeben hatte, und nichts konnte ihn davon abhalten.

Das Boot umrundete die Südspitze von Manhattan. Er sah den Battery Park, betrachtete die Gebäude, die auf Ground Zero in die Höhe wuchsen, die ganzen Wolkenkratzer. Nicht weit vor ihnen tuckerte die Fähre nach Staten Island vorbei. Kurz darauf gerieten sie in deren Kielwasser, und das Boot schlug hart aufs Wasser und schwankte. Die Winschkurbel rutschte an ihm vorbei übers Deck. Er bückte sich und griff danach. Als sie in den Hudson River bogen, blickte er auf Brooklyn, wo er die ersten fünf Jahre seines Lebens verbracht hatte. Ein Touristenboot, auf dessen Bug ein Gebiss gemalt war, fuhr an ihnen vorbei, und er musste sich wieder festhalten, als sie ins Schwanken gerieten.

Dann ragte die Brooklyn Bridge vor ihnen empor, die gewaltigen, dunkelgrauen Pfeiler wie Monolithen. Sie tauchten in den dunklen Schatten darunter, hörten über sich den Verkehr donnern, und dann waren sie auf der anderen Seite im hellen Sonnenlicht. Sie schossen auf die Manhattan Bridge zu.

Ein Aussichtsboot kam ihnen entgegen. An Steuerbord ragten mehrere braune Hochhäuser empor, daneben ein Kraftwerk, das nur aus einem roten Klotz mit einem einzelnen Schornstein bestand. Dann die Brücke.

Sein Herz schlug Purzelbaum. Er hatte Schmetterlinge im Bauch.

Stuart Campbell drosselte das Gas, als sie in den breiten Schatten unter der Brücke glitten, und das Boot wurde langsamer.

Gavin blickte zu den Betonsockeln, die sich aus dem Wasser erhoben und die Stahlpfeiler der Brücke trugen. Dies war der gewaltige, dunkle Unterbauch.

Plötzlich war ihm kalt.

Er begann zu zittern. Das Boot schwankte im Kielwasser des Aussichtsbootes. So hatte er es sich nicht vorgestellt. Und doch war er hier. Er spürte die Gegenwart seines Vaters. Er rief ihn. Seine donnernde Stimme hallte von der Stahlkonstruktion wider, klang lauter als der Verkehrslärm über ihnen.

Hey, kleiner Mann, bist du noch wach?

Seine Kehle wurde eng. Das Wasser war tintenschwarz und bedrohlich. Vielleicht sollte er die Sache besser auf sich beruhen lassen, nicht an die Geheimnisse des Flusses rühren. Doch er war so weit gekommen, es gab nun kein Zurück mehr. Er musste es erfahren. Und sein Versprechen halten.

Lucas betrachtete ihn mit einem neugierigen, fragenden Gesichtsausdruck, doch Gavin beachtete ihn nicht. Hier ging es nur um einen Menschen. Um ein Versprechen.

Etwas anderes zählte nicht. Hatte nie gezählt.

Das Boot trieb auf dem Wasser dahin.

Stuart Campbell schaute aufs Kompasshäuschen. »Wir sind jetzt an der Stelle, die Sie uns angegeben haben. 40.42.404.73.59. Da fehlen drei Ziffern. Haben Sie die? Die sind nötig, wenn wir die ganz genaue Position ermitteln wollen.«

Gavin Daly holte die Patek Philippe aus der Tasche. Obwohl er die Zahlen auswendig kannte, wollte er sich dennoch vergewissern.

Die Zeiger standen auf 4.05 Uhr am Nachmittag.

»405.«

Stuart Campbell gab die Zahlen in den Kompass ein. »Das Wasser ist an dieser Stelle neununddreißig Fuß tief.«

Gavin Daly schaute auf die Uhr, und ein Schauer überlief ihn. Etwas, das er noch nie zuvor bemerkt hatte. Die Position des Sekundenzeigers.

Er war bei neununddreißig Sekunden stehengeblieben.

118

Der Taucher war seit fünfzehn Minuten unten. Eine rosa Boje, die mit einer Leine am Boot befestigt war, markierte die Stelle. Stuart Campbell behielt das Ankertau im Auge, das vom Bug ins Wasser führte und verhinderte, dass die starke Gezeitenströmung das Boot davontrieb.

Das Echolot war eingeschaltet, aber das Bild auf dem grünen Bildschirm, das das Flussbett unter ihnen zeigte, war verschwommen. Gelegentlich sah Gavin Daly einen Fisch vorbeischwimmen, und manchmal bewegte sich auch etwas Größeres, vermutlich der Taucher.

Es gebe keine Anomalien, hatte Campbell gesagt. Mit anderen Worten, das Echolot hatte an dieser Stelle nichts von Bedeutung gefunden.

War die Botschaft, die ihm der Junge damals am Hafen überbracht hatte, vielleicht nur ein schlechter Scherz gewesen? Oder hatte derjenige wirklich ein Herz gehabt?

In diesem Augenblick kam es ihm wie ein geschmackloser Witz vor.

Er saß da und wartete, die Uhr fest umklammert, schaute von der Boje hinüber zu den Gebäuden am Ufer und wieder zurück. Sein Blick wanderte über Buschland und die Reste des letzten noch vorhandenen Piers von damals. Ein schwarzweißer Schlepper tuckerte vorbei, von dessen Seiten Autoreifen als Stoßdämpfer hingen. Er schaute wieder auf die Uhr.

Dabei bemerkte er ein Aufblitzen in Lucas’ Augen. Sein Sohn stand da und schaute auf ihn herunter. Besser gesagt, auf die Uhr.

Gavin Daly hielt sie in die Höhe. »Diese verdammte kleine Maschine hat schon viel Unruhe gestiftet.«

»Sie ist wunderschön.«

»Wunderschön?« Er schüttelte den Kopf. »Du siehst doch gar nicht ihre Schönheit, dir geht es nur um den Wert.«

»Das stimmt nicht, Dad!«

»Du hast deswegen meine Schwester getötet.«

Campbell runzelte die Stirn, als glaubte er, sich verhört zu haben.

»Dad, du musst doch verstehen –«

»Nein! Ich muss gar nichts verstehen, Junge. Kapier das mal!«

Als das Geräusch des Schleppers verklungen war, hörte Gavin Daly ein anderes, zuerst nur ganz schwach.

Lucas blickte verschreckt auf.

Dann erklang das ferne, aber unmissverständliche Geräusch eines Hubschraubers. Gavin Daly drehte sich um und sah einen dunklen Fleck, der tief über das Wasser auf sie zukam. Er wurde rasch größer.

»Oh, Scheiße«, rief sein Sohn panisch. »Oh, Scheiße!«

Gavin Daly hielt die Uhr übers Wasser. »Das wäre wohl das Beste.«

»Was machst du da? Nein, Dad, bist du verrückt?«

»Schluss damit, Lucas. Ich war mit der Pistole fertig, und jetzt bin ich mit der Uhr fertig.«

»Das kann nicht dein Ernst sein!«

»Was hat sie uns denn jemals Gutes gebracht? Was hat sie dieser Familie gebracht? Sie gehörte meinem Vater, und er ist gestorben; meine Schwester hatte sie im Haus, und sie ist gestorben. Vielleicht ist das verdammte Ding verflucht. Ich hätte sie einfach ins Wasser werfen sollen, zu deinem Großvater, damals schon. Dort gehört sie nämlich hin.«

Das Geräusch wurde lauter.

»Dad, lass das, sie hat doch einen besonderen Wert für uns – du kannst sie nicht ins Wasser werfen. Das geht nicht!«

Plötzlich näherte sich ein blaues Boot mit grauen Aufbauten in raschem Tempo. Man hörte schon das Dröhnen der Motoren.

Lucas schoss herum. »Oh, Scheiße!«

Gavin Daly ignorierte den Hubschrauber und das Polizeiboot. »Was weißt du schon über Werte und Gefühle? Dir liegt doch nichts wirklich am Herzen. Dieses Gen fehlt dir.«

Lucas’ Blick war erfüllt von Angst und Gier. Er blickte von der Uhr zu dem Boot und wieder zurück.

Das mit Antennen bestückte Polizeiboot erreichte die Brücke.

Aus dem Lautsprecher drang eine kalte Stimme. »Hier ist die Polizei. Alle an Bord die Hände heben. Keine Bewegung! Schalten Sie den Motor aus. Wir kommen jetzt an Bord.«

Wutentbrannt schaute Stuart Campbell von Gavin zu Lucas. »Was zum Teufel soll das? Können Sie mir das bitte mal erklären?« Bevor einer der Männer antworten konnte, schnappte er sich ein Megaphon aus einem Schrank und brüllte zurück: »Wir haben einen Taucher im Wasser, ich wiederhole, wir haben einen Taucher im Wasser. Bitte halten Sie Abstand. Ich werde das Boot nicht bewegen. Ich wiederhole, ich werde das Boot nicht bewegen. Bitte lassen Sie den Taucher sicher an Bord kommen.«

Er legte das Megaphon weg und hob die Hände. Lucas tat es ihm nach.

Gavin Daly blieb sitzen, ohne die Polizei zu beachten, und schaute auf die Uhr in seiner Hand. »Du hast recht, Lucas, ich kann sie nicht einfach ins Wasser werfen. Das wäre dumm.«

»Hände hoch, Sir«, donnerte es aus dem Lautsprecher. Die Worte hallten unter der Brücke wider.

»Weißt du auch, warum das dumm wäre?«

»Sir, ich warne Sie noch einmal: Hände in die Luft, so dass ich sie sehen kann.« Aaron Cobb stand auf der Brücke des Polizeibootes, den Lautsprecher in der linken Hand, seine Glock auf Armlänge in der rechten Hand.

Roy Grace, der neben ihm stand, ergriff den Lautsprecher und hielt ihn an die Lippen. »Mr Daly, hier spricht Detective Superintendent Grace – bitte tun Sie, was der Kollege sagt.«

Statt einer Antwort streckte Gavin Daly die Winschkurbel in die Luft.

Cobbs Finger legte sich um den Abzug.

119

Roy Grace legte Cobb die Hand auf den Arm. »Er ist ein alter Mann und sehr aufgewühlt. Seien Sie ein bisschen gnädig.«

»Klar, ein netter alter Bursche, der Leuten zufällig in die Eier schießt«, erwiderte Cobb lakonisch, ohne Daly aus den Augen zu lassen.

Grace betrachtete das Wasser um die Markierungsboje und suchte nach Luftblasen, während der Kapitän des Polizeibootes Campbells Bitte entgegenkam und in sicherer Entfernung blieb.

»Ich sage dir, warum es dumm wäre, Lucas«, donnerte Gavin Daly. »Weil du versucht hättest, sie zurückzuholen! Auf diese Weise muss ich mir darum keine Sorgen machen.«

Der Taucher durchbrach einige Meter entfernt die Wasseroberfläche, doch keiner achtete auf ihn. Der alte Mann legte die Uhr aufs Deck, genau vor seine Füße.

»Nein, Dad! Nein! Nein!«, schrie Lucas, als ihm klarwurde, was passieren würde. »Nein, tu das nicht! Tu das nicht!«

Gavin Daly ließ die Winschkurbel mit aller Gewalt auf die Uhr niedersausen, so dass das Glas und das Zifferblatt zerbrachen. Dann schlug er ein zweites und drittes Mal zu.

Sein Sohn, Stuart Campbell und die Polizeibeamten schauten zu.

Er sammelte die zerbrochenen, verbogenen Überreste auf und tastete nach der plattgedrückten Aufzugskrone, die unter eine Rettungsweste gerutscht war. Er hob die Zeiger auf und einen winzigen Splitter der Mondsichel. Dann warf er alles über Bord. »Erledigt.« Er lächelte Lucas zufrieden an. »Alles weg. Fühlst du jetzt was?«

Er hob die Hände und drehte sich zu dem Polizeiboot um.

»Gavin Daly«, rief Aaron Cobb, »Eamonn Pollock ist vor dreißig Minuten im Krankenwagen gestorben. Sie sind wegen Mordes festgenommen. Sie haben das Recht zu schweigen. Alles, was Sie sagen, kann vor Gericht gegen Sie verwendet werden. Sie haben das Recht, einen Rechtsbeistand hinzuzuziehen, bevor Sie mit der Polizei sprechen, und sich bei jetzigen oder künftigen Befragungen von einem Anwalt vertreten zu lassen. Falls Sie sich keinen Rechtsbeistand leisten können, wird man Ihnen vor der Befragung einen zur Verfügung stellen.«

Er las ihm seine gesamten Rechte vor.

Roy Grace betrachtete den alten Mann mit gemischten Gefühlen, in denen die Sympathie überwog. In der kurzen Zeit, in der er ihn gekannt hatte, war ihm Gavin Daly liebenswürdig und charmant erschienen, wenngleich auch hart. Zweifellos war er zu seiner Zeit ein erbarmungsloser Geschäftsmann gewesen. Mit Freundlichkeit wurde man selten so reich. Dennoch konnte er die traurige Gestalt, die jetzt vor ihm saß, nicht mit dem schrecklichen Geschehen in Beziehung setzen, das sich vor nur einer Stunde in der Madison Avenue abgespielt hatte.

Er schaute wieder zu dem Taucher, der die Brille hochschob, den Atemschlauch ausspuckte und dem Skipper zurief: »Hilf mir mal, Stu. Ich hab da was.« Als er zu der Leiter schwamm, die von der Reling hing, warf er einen verwunderten Blick auf die Szene, die sich ihm bot: die drei Männer mit erhobenen Händen, daneben das Polizeiboot. »Schlechtes Timing?«, fragte er seinen Kollegen, als er mit einer Hand nach der Leiter griff. »Soll ich ein anderes Mal wiederkommen?«

120

Stuart Campbell schaute zu Cobb hinüber. »Sir, dürfte ich meinem Kollegen helfen?«

Cobb nickte.

Campbell kniete sich hin und nahm den Gegenstand, den der Taucher ihm anreichte. Es war ein Stück von einem sehr alten, zerfaserten Seil, an dem Algen hingen. Sie zogen beide und hievten etwas aus dem Wasser, das offenkundig sehr schwer war.

Lucas beugte sich vor, um ebenfalls zu helfen, während Gavin wie gebannt zusah.

Ein verknotetes schwarzes Fischernetz, das mit Algen bewachsen war, tauchte aus dem Wasser auf. Schlamm tropfte heraus. Im Inneren befand sich etwas, das wie eine Plane aussah. Das Netz war mit einem Zementblock beschwert, der mit einem uralten Seil verschnürt war. Ein Krebs huschte davon und fiel wieder ins dunkle Wasser.

Grace schaute gebannt zu und empfand Mitleid mit dem alten Mann.

Lucas Daly, Stuart Campbell und Tommy Lovell hievten schließlich das ganze Ding über die Reling und legten es aufs Deck. Sofort bildete sich eine Lache aus Schlamm und Wasser. Ausgestreckt war es knapp zwei Meter lang.

Gavin Daly zitterte am ganzen Körper. Das Polizeiboot fuhr längsseits, und Grace musste der Versuchung widerstehen, an Bord zu springen und dem alten Mann die Hand zu halten.

Der Taucher holte ein Messer heraus und durchschnitt das Netz. Ein Besatzungsmitglied des Polizeibootes sprang mit einer Leine an Bord, führte sie durch eine Öse am Heck des Tauchbootes, legte sie um eine Klemme am Polizeiboot und wiederholte den Vorgang mit einer weiteren Leine am Bug.

Keiner der drei Kriminalbeamten rührte sich von der Stelle. Alle schauten nur zu. Sie spürten, dass sie in diesem Augenblick einfach nur Beobachter waren.

Lovell und Campbell lösten das zerschnittene Netz und legten die rissige Plane frei. Der Taucher wandte sich zu Gavin Daly, als wollte er dessen Erlaubnis einholen. Der alte Mann nickte.

Der Taucher trennte wie ein Chirurg vorsichtig die Plane auf, zuerst nur wenige Zentimeter, dann immer weiter, bis die beiden Männer sie auseinanderklappen konnten wie die Brusthöhle eines Toten bei der Autopsie.

Gavin Daly sank daneben auf die Knie, ihm liefen Tränen übers Gesicht.

Grace konnte jetzt in die Plane hineinschauen. Knochen. Ein Durcheinander aus skelettierten Überresten. Fleisch, Haut, Muskeln und Sehnen waren verschwunden, längst gesäubert von Aasfressern, die irgendwie durch die Ritzen gedrungen waren. Er besaß genügend Erfahrung, um zu erkennen, dass dies keine Tierknochen waren. Je länger er hinschaute, desto deutlicher konnte er die einzelnen Knochen erkennen und wünschte sich, ein forensischer Anthropologe wäre dabei, der ihnen noch genauere Informationen hätte liefern können.

Als die beiden Männer die gesamten Überreste enthüllt hatten, sah er auch einen starr grinsenden Schädel, der zu sagen schien: Hey, Leute, warum habt ihr so lange gebraucht?

Gavin Daly presste sein Gesicht in die Lache aus Schlamm und Wasser und schluchzte herzzerreißend.

Die drei Ermittler schauten zu und wussten nicht, wie sie sich verhalten sollten.

Der alte Mann rutschte näher an die Plane heran. Lucas legte ihm sanft die Hand auf die Schulter. Dann griff Gavin Daly hinein und zog eine kurze, stark verfärbte Kette heraus. Er legte sie neben sich aufs Deck, suchte weiter und förderte eine zweite Kette zutage, an der ein kleiner, rostiger Gegenstand hing. Er hielt ihn an seinen Hals.

Grace, Lanigan und Cobb gingen an Bord und traten neben ihn. »Was ist los, Mr Daly?«, erkundigte sich Grace, obwohl er die Antwort bereits kannte.

»Würden Sie uns jetzt sagen, was hier vorgeht?«, fragte Aaron Cobb ziemlich taktlos.

Der alte Mann schaute ihn unter Tränen an und hielt die Kette in die Höhe. Obwohl sie stark korrodiert war, konnte man in dem Anhänger ein winziges Kaninchen erkennen.

»Die hat mein Dad immer getragen. Er hat sie von seinem Dad bekommen, der Mitglied der irischen Dead Rabbits Gang war. Ich habe sie immer bewundert, als ich ein Kind war, und er hat mir versprochen, ich würde sie eines Tages bekommen.« Er griff nach der kurzen, verrosteten Kette. »An dieser hier hing früher seine Taschenuhr.« Er schaute auf den Schädel. Dann streckte er seine zitternde, knorrige Hand mit den Altersflecken aus und strich darüber. »Sie haben ihn ertränkt wie eine Katze. Sie sind doch Kriminalbeamte. Hier haben Sie einen Mordfall, ganz klar. Sie haben ihn ertränkt. Wie eine gottverdammte Katze«, wiederholte er und vergrub das Gesicht in den Händen.

Dann schaute er die Kriminalbeamten noch einmal an. »Vor neunzig Jahren habe ich meinem Dad versprochen, eines Tages wieder nach New York zu kommen und ihn zu suchen. Das ist hiermit passiert. Das hier ist Brendan Daly. Er ist mein Pop. Und ich habe ihn gefunden.«

121

Sie nahmen ihm Gürtel, Schuhe und Gehstock ab und gaben ihm stattdessen Papierslipper für Gefangene, die mehrere Nummern zu groß waren. Darin konnte er nur schlurfen und sah jetzt aus, wie man sich einen 95-Jährigen vorstellte.

Aber das war Gavin Daly egal. Er fühlte sich ohnehin entmündigt, seit man ihn in Handschellen an Land gebracht und ein Staatsanwalt ihn befragt und man ihn einem schlecht gelaunten Richter vorgeführt hatte, der die Kaution verweigerte, weil angeblich Fluchtgefahr bestand, und ein Gefängnisarzt ihn untersucht hatte. Jetzt hockte er in einer Zelle eines Gebäudes, das den hochtrabenden Namen Manhattan Detention Complex trug. Sein Anwalt hatte ihm fröhlich mitgeteilt, es sei früher als die Gruft bekannt gewesen.

Das kümmerte ihn nicht.

Er hatte seinen Pop gefunden und gerächt, an ein und demselben Tag. Nur das zählte.

Seine Stimmung wechselte von tiefer Traurigkeit zu absolutem Glück. Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er sich heil und ganz, hier auf dieser harten blauen Schaumstoffmatratze. Ein freundlicher Wärter hatte ihm Kugelschreiber und Papier gebracht, damit er etwas niederschreiben konnte.

Durch das vergitterte Fenster hoch in der Wand hörte er den Verkehrslärm. Leben. Gelbe Taxis, Sirenen, Martinshörner. Ein Montagabend in Manhattan. Menschen, die sich mit Freunden in der Kneipe trafen, zu Abend aßen oder zum Bahnhof liefen, um den Pendlerzug zu erwischen. Sich Sorgen machten.

So viele Menschen machten sich Sorgen.

Ein Leben in stiller Verzweiflung.

Hatte er sich Sorgen gemacht? Hatte er ein Leben in stiller Verzweiflung geführt? Was blieb von diesen fünfundneunzig Jahren, die in einer winzigen Gefängniszelle endeten, in der er vom Bett aus die Toilette anfassen konnte? War alles sinnlos gewesen?

Junge Menschen fühlten sich den alten gern überlegen, vergaßen dabei aber eines: Je älter man war, desto weniger kümmerten einen die Dinge. Das Alter verlieh einem auch eine ungeahnte Freiheit. Vieles war einem egal. Man war ungezwungen.

Er fühlte sich so frei wie noch nie in seinem Leben. Er war glücklich. Auf eine Weise, wie er es noch nie empfunden hatte.

Glücklich in dieser winzigen Zelle.

Glücklicher als jemals in seinem großen Haus.

Es schepperte, dann ging die Zellentür auf. Es war der Wärter, der sich vorhin entschuldigt hatte, als er ihm Gürtel und Schuhe abgenommen hatte. Er war stämmig, kurz vor der Pensionierung und hatte das Gesicht eines Mannes, der alles gesehen und daraus gelernt hat, dass man am besten lächelt.

»Wir machen in fünf Minuten das Licht aus, Mr Daly. Nur damit Sie vorgewarnt sind. Ich wollte fragen, ob Sie koscher oder halal essen?«

Er schüttelte den Kopf.

»Gut, die nächste Mahlzeit ist das Frühstück. Vorher bringt jemand Sie zum Duschraum. Sie bekommen Cornflakes, eine Orange oder anderes Obst, Milch, Brot und Gelee. Können Sie das alles vertragen? Nicht Diabetiker oder so?«

»Ich brauche kein Frühstück.«

»Sie bekommen es trotzdem.«

Gavin Daly lächelte.

Der Wärter zögerte. »Wir haben selten alte Leute hier. Falls Sie etwas brauchen, melden Sie sich. Aber Sie sollten nicht auf die Mahlzeiten verzichten, zwischendurch gibt es nämlich nichts.«

Daly lächelte erneut. »Vielen Dank, ich habe alles, was ich brauche. Alles, was ich jemals brauchen werde.«

In dieser Nacht schlief er zum ersten Mal seit neunzig Jahren, ohne zu träumen.

Er schlief den Schlaf der Toten.

122

Um Viertel vor neun holte Glenn Branson Roy Grace vom Flughafen Gatwick ab. »Willst du zuerst nach Sussex House oder nach Hause?«

»Nach Hause, Kumpel. Ich will mich vergewissern, ob es Cleo gutgeht. Außerdem muss ich duschen und mich umziehen. Und wie geht es dir? Morgen ist die Beerdigung, oder? So kann ich wenigstens dabei sein.«

»Darüber bin ich wirklich froh. Ich glaube, sie mochte dich ziemlich gern.«

»Dann hatte sie aber eine komische Art, es zu zeigen.«

»Stimmt. Sie war in vieler Hinsicht komisch.«

»Aber du bist in Ordnung?«

»Ja. Aris Schwester kümmert sich noch um die Kinder. Sie bleibt bis Ende dieser Woche, damit ich mich selbst ein bisschen sortieren kann. Ehrlich gesagt ist Arbeit das Beste für mich. Habe eine Menge zu berichten, Oldtimer. Du musstest dich ja in den Staaten herumtreiben.«

»Haha.«

Er war müde nach dem langen Flug auf dem engen, unbequemen Sitz. Zwei Reihen hinter ihm hatten Leute mit einem schreienden Baby gesessen. Er hatte sich geschworen, Noah niemals mit auf einen Interkontinentalflug zu nehmen. Außerdem war er viel zu aufgedreht gewesen, um zu schlafen.

Es war ein feuchter Tag, die Luft kühl, ganz anders als die spätsommerliche Wärme in New York. Die Scheibenwischer bewegten sich rhythmisch hin und her, doch er wünschte sich fast, sie würden stillstehen und ihm die Sicht versperren. Je mehr Erfahrung Glenn sammelte, desto schneller und schlechter fuhr er. Er beschleunigte, obwohl sie sich auf einen Kreisverkehr zubewegten, eine Stelle, an der jeder vernünftige Mensch gebremst hätte. Grace drückte die Füße fest auf den Boden, und Branson zog den Ford knapp vor einem Lastwagen raus, der eigentlich Vorfahrt hatte. Er hörte noch das wütende Hupen des Fahrers. Die Hinterräder rutschten weg, brachen aus. Branson riss das Steuer zu heftig in die andere Richtung, und der Wagen schlingerte. Wie durch ein Wunder kamen sie heil durch den Kreisverkehr und bogen auf die Auffahrt zur M 23.

»Hast du irgendeine Ahnung von physikalischen Gesetzen?«

»Physikalische Gesetze?«

»Vielleicht solltest du dich mal mit dem Thema Schwungkraft beschäftigen. Dann wüsstest du vielleicht, dass ein Fahrer, der auf gerader Strecke über hundert Stundenkilometer fährt, abbremsen muss, bevor er auf nasser Straße nach links abbiegt.«

»Das war kontrolliertes Gleiten, genau wie bei Jeremy Clarkson.«

»Aha.«

»Keine Ahnung, warum du dir Sorgen machst. Ich hatte noch nie einen Unfall.«

»Vielleicht sparst du für den ganz großen Knall.« Dann wechselte Grace das Thema. »Was Neues aus dem Labor zu unserem Hund?« Er zuckte zusammen, als Branson nur knapp vor einem anderen Wagen auf die Überholspur schoss.

»Nein, das dauert noch ein paar Tage. Wir haben in Smallbones Badezimmer ein Glas mit Tabletten gefunden, das wir eingeschickt haben. Wir haben ständig ein Auge auf Cleo. Eine Familienbetreuerin ist bei ihr, und die örtliche Streife wurde angewiesen, besonders aufmerksam zu sein. Aber meinst du nicht, dass Smallbone im Alleingang gehandelt hat?«

»Das will ich hoffen.«

»Es gibt übrigens wichtige Entwicklungen bezüglich des Schuhabdrucks, den wir bei dem Makler gefunden haben. Ich sagte ja, dass Haydn Kelly eine Übereinstimmung mit Schuhabdrücken aus Smallbones Haus nachgewiesen hat.«

»So ist es.«

»Wir haben noch eine dritte Übereinstimmung, von Eamonn Pollocks Yacht in Marbella. Die spanische Polizei hat uns gestern informiert, und Kelly hat sich vor einer Stunde bei Norman gemeldet! Außerdem gibt es weitere Abdrücke, nach denen außer Macario und Barnes kürzlich drei Personen auf dem Boot waren.«

Grace runzelte die Stirn. »Also stimmen die Abdrücke aus dem Maklerbüro, aus Smallbones Haus und von der Yacht überein?«

»Ja. Es ist nur ein Abdruck, aber wenn wir den Schuh finden könnten –«

Plötzlich war seine Müdigkeit verflogen. »Ich weiß, von wem die zweiten Abdrücke stammen könnten.« Er griff nach seiner Aktentasche und holte einen USB-Stick heraus, den er triumphierend in die Höhe hielt. »Gestern wurde Gavin Dalys Sohn Lucas dabei gefilmt, wie er zugegeben hat, an dem Raubüberfall auf Aileen McWhirter beteiligt gewesen zu sein.«

»Dalys Sohn – ihr eigener Neffe?«, fragte Branson ungläubig. »Der war darin verwickelt?«

»Vermutlich ist er sogar der Kopf hinter der Sache. Ein richtiges Schätzchen.«

»Wurde er bereits verhaftet?«

»Nein, er wird von Batchelor und Alexander nach England begleitet. Aber er wollte noch einen Tag abwarten, um zu sehen, was mit seinem Vater wird.«

»Aber – hm – warum hilft uns das mit dem zweiten Schuhabdruck vom Boot weiter?«

»Wir müssen einen Durchsuchungsbefehl für sein Haus beantragen. Und was noch besser ist: Wenn wir beweisen können, dass Lucas Daly auf dem Boot war, wissen wir auch, wem die anderen Abdrücke gehören.«

»Und warum?«

»Lucas Daly ist mit seinem Handlanger nach Marbella geflogen. Ich vermute, dass beide in den Tod von Macario und Barnes verwickelt sind. Wenn die Fußabdrücke auf dem Boot die seines Handlangers sind, können wir den auch festnageln. Vergiss nicht, es besteht eine historische Verbindung zwischen Amis Smallbone und Eamonn Pollock.«

»Das ist mir klar. Aber eins stört mich noch immer. Die Abdrücke stammen alle von Turnschuhen, Nike und Asics, von denen zigtausend Exemplare verkauft wurden.«

»Es gibt verschiedene Wege, um nachzuweisen, dass diese Leute an den Tatorten waren. Das Modell und die Größe der Turnschuhe müssen sich decken, aber es gibt auch noch die Abnutzungsmuster, die man vergleichen kann. Das hat mir Kelly vor einigen Tagen erklärt. Wenn wir die Turnschuhe sicherstellen können, lassen sich die Einlegesohlen miteinander vergleichen. Auf diesen zeichnet sich nämlich der Fuß der jeweiligen Person ab. Wenn da etwas übereinstimmt, sind wir aus dem Schneider. Außerdem könnten wir auch mit DNA-Proben aus den Schuhen Glück haben.«

»Super! Dann bleiben uns viele Möglichkeiten.«

»Falls wir lange genug leben«, sagte Grace mit einem nervösen Blick auf die Straße.

123

Es war kurz nach drei. Grace hatte soeben mit Haydn Kelly telefoniert und detailliert über die Schuhabdrücke gesprochen. Er trank einen starken Tee und gähnte. In einer halben Stunde käme ein Detective Superintendent aus Surrey, dem er noch nie begegnet war, um die Operation Flounder zu prüfen. Es war die übliche Praxis, die Ermittlungsmethoden bei Kapitalverbrechen von einem erfahrenen außenstehenden Beamten überprüfen zu lassen.

Vermutlich würde es ein langer, mühsamer Prozess werden, auf den er heute gern verzichtet hätte, zumal sich der ganze Fall so schnell entwickelt hatte. Mit etwas Glück wäre die Prüfung zur Abendbesprechung beendet, und dann würde er nach Hause fahren. Er wollte gerade eine E-Mail an ACC Rigg schicken und ihm eine Zusammenfassung liefern, bevor er ihn am nächsten Morgen persönlich informierte, als das Telefon klingelte.

Es war Pat Lanigan. »Wie geht es dir, Roy? Gut heimgekommen?«

»Ja, vielen Dank.«

»Alles okay, auch mit Cleo und dem Baby?«

»Bestens.«

»Ich hoffe, dieser Verrückte war ein Einzeltäter.«

»Das hoffe ich auch.«

Dann wurde Lanigan noch ernster. »Ich dachte, du möchtest das sofort erfahren. Der alte Mann, Gavin Daly, ist heute Morgen nicht mehr aufgewacht.«

Grace spürte, wie ihn eine tiefe Traurigkeit überkam. »Er ist tot?«

»Er ist wohl friedlich im Schlaf gestorben, hatte Herzprobleme. Vielleicht war die Verhaftung zu viel für ihn. Das ist immer ein Schock, vor allem in diesem Alter. Nach der Autopsie wissen wir mehr.«

»Ich werde nie vergessen, wie er aussah, als er in die Plane hineingeschaut hat. Niemals.«

»Ja, das war schon ein Anblick. Weißt du was? Ich glaube, er wusste, dass er in der Nacht sterben würde. Der Wärter, der sich um ihn gekümmert hat, sagte, er habe gesagt, er brauche kein Frühstück. Er hat sich gefragt, ob der alte Mann selbstmordgefährdet sei, und hat ihn deshalb im Auge behalten.«

»Das glaube ich nicht, Pat. Er hatte die eine Sache erledigt, die ihm noch zu tun blieb. Er hat mir vor einigen Wochen ein bisschen von seiner Lebensgeschichte erzählt, von seinen Eltern. Wir haben dabei eine Zigarre geraucht, bei ihm im Garten. Es hat mich berührt.«

»Meinst du? Kann sein. Jedenfalls hat er den Abend damit verbracht, Anweisungen niederzuschreiben. Er wollte, dass die Überreste seines Vaters auf dem Brooklyn Cemetery beigesetzt werden, möglichst in der Nähe seiner Mutter. Außerdem wollte er, dass Rosenbaum, der Antiquitätenhändler, für die Zerstörungen in seinem Büro entschädigt wird. Und – das wird dir gefallen – er hat darum gebeten, dass jemand dich anruft und dir sagt, dass er sich für die Mühe entschuldigt, die er dir bereitet hat.«

»Wie nett von ihm«, meinte Grace grinsend.

»Für mich klingt das wie ein Abschiedsbrief.«

»Wie auch immer, er ist tot. Ist es wirklich noch wichtig? Nichts kann ihn zurückholen, und ich glaube, das wollte er auch gar nicht. Das Leben ist kein Zwang!«

»Das gefällt mir! Das Leben ist kein Zwang. Ich glaube, das werde ich sagen, wenn ich es das nächste Mal mit irgendeinem Riesenarschloch zu tun habe.«

»Es war mir ein Vergnügen.«

124

»Guten Morgen«, begrüßte Roy Grace sein versammeltes Team im Konferenzraum. »Willkommen zu dieser Besprechung, bei der es um die Fortschritte der Operation Flounder geht. Heute ist der 13. September, ein Unglückstag für einige Leute, vor allen Dingen für die Täter.«

Gelächter.

»Aber ein Glückstag für die Operation Flounder, denn wir haben viel Positives zu berichten. Zuerst einmal hat unser forensischer Podologe Haydn Kelly die Schuhe von Lucas Daly und seinem Handlanger Augustine Krasniki analysiert und nachgewiesen, dass beide sich zum Zeitpunkt des Todes von Macario und Barnes auf dem Boot von Eamonn Pollock befunden haben.«

Er wandte sich an Norman Potting, der besser aussah als bei ihrer letzten Begegnung. Die spanische Sonne hatte ihm offenbar gutgetan. »Sie haben etwas für uns?«

»Ja, die Polizei in Marbella hat einen Zeugen gefunden, der sich am Freitag, dem 31. August, abends in der Nähe des Bootes aufgehalten hat. Ein Mann, den er nicht genau erkennen konnte, bat ihn um Feuer. Er befand sich in Begleitung eines weiteren Mannes, und Statur und Größe passen auf Daly und Krasniki. Die spanische Polizei hat vor, für beide einen Haftbefehl auszustellen. Noch eine Sorge mehr für Daly.«

Grace lächelte.

»Die spanische Polizei hat Informationen vom Hafen Shoreham erhalten und daraufhin eine Razzia in einem Lagerhaus durchgeführt. Dabei fand sich ein Container voller Antiquitäten, die größtenteils mit den gestohlenen Gegenständen übereinstimmen.«

»Hervorragende Neuigkeiten. Vielen Dank, Norman. Dann wäre da noch etwas anderes, das mir wichtig erscheint. Kurz nach dem Raubüberfall haben wir Fotos der Patek Philippe erbeten. Gavin Daly teilte uns mit, dass die Fotos, die er und seine Schwester besaßen, nicht aufzufinden seien. Kollegen haben sie gestern Abend in einem verschlossenen Aktenschrank in Lucas Dalys Büro gefunden.« Er schaute den Leiter der Spurensicherung an. »Gute Arbeit, Dave.« Dann wandte er sich an Bella. »Wie ist die Befragung gelaufen?«

»DC Exton und ich haben Lucas Daly gestern in Anwesenheit seines Anwalts befragt. Es war die erste von drei geplanten Befragungen. Er streitet entschieden ab, Macario und Barnes getötet zu haben. Er sagte, er und Augustine Krasniki seien nach Marbella geflogen und hätten auf dem Boot mit den Männern gesprochen, weil sie herausfinden wollten, wo Eamonn Pollock und die gestohlenen Antiquitäten steckten, vor allem die Uhr. Er gibt zu, dass sie sie ein wenig in die Mangel genommen haben, schwört aber, dass die beiden noch am Leben waren, als sie das Boot verließen.«

Sie warf einen Blick in ihre Notizen. »Jetzt kommt etwas, das der Kollege Exton und ich nur schwer glauben können. Daly behauptet, sie hätten einen Marokkaner angeheuert, der mit den Männern reden und versuchen sollte, mehr aus ihnen herauszubekommen.«

»Einen Marokkaner?«

Sie nickte. »Ja, das hat er ausgesagt. Er habe diesem Marokkaner fünfhundert Euro bezahlt, damit er mit den Männern redet.«

»Und mit Reden meinte er foltern?«, fragte Potting.

»Das wurde angedeutet. Daly vermutet, dass dieser mysteriöse Marokkaner es übertrieben hat.«

»Hat der Mann auch einen Namen, oder gibt es wenigstens eine Beschreibung?«, warf Emma-Jane Boutwood ein.

»Nein«, sagte Bella. »Daly behauptet, er habe ihn nur im Dunkeln gesehen, am Kai neben Pollocks Boot.«

»Hat der Zeuge, der Daly Feuer gegeben hat, ihn auch gesehen?«

»Nein, Chef. Der Zeuge besteht darauf, es seien nur zwei Männer gewesen.«

»Irgendetwas passt da nicht zusammen«, sagte Roy Grace. »Daly und Krasniki sind kräftige Kerle – was sollte dieser Marokkaner, wenn er denn existiert, aus Macario und Barnes herausbekommen, das sie nicht erfahren haben?«

»Genau das fragen wir uns auch, Sir.«

»Sie glauben also, der Marokkaner ist eine Erfindung?«

»In der Tat, Sir.«

Grace nickte. »Solange ihn niemand aufspürt, glaube ich das auch.«

»Was ist mit Krasniki?«, erkundigte sich Batchelor. »Wurde er schon verhaftet?«

»Sieht aus, als hätte er sich verdrückt. Er stammt aus Albanien, also könnte er sich hier in einer albanischen Gemeinde versteckt halten. Oder in seiner Heimat.«

»Er hat für seinen Boss eine kurze Nachricht hinterlassen.« Alec Davies hielt einen Zettel in die Höhe.

»Was steht darauf?«

»Nicht viel, Sir. Eigentlich nur: Tut mir leid.«

125

»Sieht aus, als wäre der 13. auch ein Unglückstag für Carl Venner«, verkündete Roy Grace. Er hatte es sich auf dem Sofa gemütlich gemacht und prostete Marlon mit seinem Wodka Martini zu. »Was sagst du dazu?«

Marlon reagierte wie auf alles im Leben: Er kreiste in seinem Glas und machte Schnappbewegungen mit dem Maul.

»Das ist fantastisch, Liebling«, sagte Cleo und stellte ihren Laptop und das kleine Glas Weißwein beiseite, das sie sich gestattet hatte. Dann küsste sie ihn auf die Wange und umarmte ihn. Noah lag auf seiner Spieldecke auf dem Boden und gluckste fröhlich vor sich hin. Humphrey schlief auf seinem Lieblingsplatz, dem Sofa gegenüber, und schien sich allmählich von seinem Martyrium zu erholen.

»Er hat lebenslänglich bekommen, mindestens achtzehn Jahre.«

»Du musst sehr glücklich sein.«

»Und verdammt erleichtert!«

»War das eine Woche für dich!«

»Es gab schon schlimmere.« Er lächelte und küsste sie zurück. Dann fuhr er mit dem Finger über die zarte Tiffany-Kette, die er in New York noch kurz vor dem Abflug gekauft hatte.

Es war schön, an einem Samstagabend daheim zu sein. Und es war seine erste echte Chance, das Venner-Urteil mit Cleo zu feiern. Es war wunderbar, mit den beiden Menschen zusammen zu sein, die er am meisten liebte. Und doch lag noch immer ein dunkler Schatten über ihnen, der Gedanke an Amis Smallbone und was geschehen wäre, wenn er nicht vom Dach gestürzt – oder gestoßen worden – wäre. Falls Krasniki die Finger im Spiel hatte, hoffte Grace insgeheim, dass der Mann straffrei ausging. Das hatte er verdient, er hatte seine Familie gerettet.

Grace betrachtete die Pläne des Hauses, in das Cleo sich verliebt hatte und das sie am nächsten Morgen besichtigen wollten. Doch auch darauf lag ein Schatten. Er hatte mit der Morgenpost die Nachricht erhalten, dass die geheimnisvolle Käuferin aus Deutschland plötzlich und ohne Erklärung einen Rückzieher gemacht hatte. Sie hatten sich darauf verlassen, sein Haus zu verkaufen, um mit dem Erlös und dem, was Cleo beisteuern würde, das neue Haus zu finanzieren.

»Liebling, hat es überhaupt Sinn, morgen dorthin zu fahren?«

Cleo lächelte und nickte entschieden. »Es gibt nämlich noch eine gute Nachricht. Mummy und Daddy haben angeboten, uns das Geld für die Anzahlung zu leihen.«

»Tatsächlich?«

»Ja, und wenn du dein Haus irgendwann verkaufst, können wir es ihnen zurückgeben.«

Er trank von seinem Martini, schloss die Augen und ließ sich tief in die weichen Polster sinken. »Das ist unglaublich nett von ihnen.«

»Sie mögen dich. Ich weiß zwar nicht, warum, aber es ist so!« Dann grinste sie frech. »Geht mir ähnlich.«

»Ich habe nachgedacht. Wir wollten dieses Jahr heiraten, und dann ist so viel passiert, und wir mussten es verschieben. Sollen wir jetzt ein Datum aussuchen und Nägel mit Köpfen machen?«

»Ja, Liebling. Ganz bald. Sehr bald?«

Sie küssten sich. Von Noah kamen aufgeregte Geräusche.

»Du bist dran«, sagte Cleo.

Er stellte sein Glas ab, hob seinen Sohn hoch und setzte sich mit ihm auf dem Arm wieder aufs Sofa.

»Hast du Sarah Courteney noch mal gesehen? Es muss ein Albtraum für sie sein.«

»Ja, die Spurensicherung im Haus ist sicher kein Vergnügen.«

»Aber gestern in den Nachrichten wirkte sie fröhlich wie immer. Sie verbirgt es wohl gut.«

»Sie ist hart im Nehmen. Eine Überlebende«, erwiderte er. Dann wandte er sich seinem Sohn zu. »Hey, kleiner Mann, hast du was Schönes für mich in der Windel?«

Der aufsteigende Gestank bestätigte, dass Noah in der Tat etwas für ihn bereithielt und mehr als stolz darauf war.

126

Sie lehnte sich in ihrem bequemen Sitz in der Businessclass zurück und genoss das zweite Glas Champagner.

Der fröhliche junge Steward kam mit einer Flasche vorbei, um ihr nachzuschenken. Dabei bemerkte er ihre Cartier-Uhr.

»Schöne Uhr«, sagte er bewundernd.

»Vielen Dank.« Sie hielt sie hoch, damit er sie genauer anschauen konnte.

»Ein Prachtstück! Originale erkennt man immer – sie haben einfach das gewisse Etwas. Die sprechen für sich.«

»Das stimmt. Ich bin nur ein wenig durcheinander wegen des Zeitunterschieds. Wann landen wir in Moskau, Ortszeit, meine ich?«

Er schaute auf seine eigene Uhr, eine klobige, bronzefarbene Hublot. »15.15 Uhr. Noch etwa drei Stunden.«

»Vielen Dank.«

Er ging weiter durch den Gang. Sarah Courteney öffnete die Handtasche und betastete den weichen Samtbeutel. Sie hob ihn hoch und spürte das beruhigende Gewicht der Patek Philippe mit dem Riss im Glas, den arabischen Ziffern und der kaputten Aufzugskrone.

Ja, es gab nichts Besseres als ein Original.

Aileen hatte sie vor einigen Jahren aus dem geheimen Fach in ihrem Safe genommen und ihr gezeigt. Und die reizende alte Dame hatte gar nicht bemerkt, dass die Uhr eine Woche lang gefehlt hatte. Eine Woche, in der Sarah nach Dubai geflogen und in die kleine Werkstatt gegangen war, die so wunderbare Reproduktionen anfertigte.

Gareth Dupont hatte den Unterschied offenbar auch nicht bemerkt. Sarah hatte nach dem schrecklichen Überfall unter Schock gestanden. Wie hätte sie auch ahnen sollen, dass dieser Mistkerl sie nur ausgenutzt hatte!

Aber das war jetzt alles Geschichte. Genau wie Lucas, der zehn Jahre oder mehr in Spanien oder England hinter Gittern sitzen würde.

Endlich war sie ihn los.

Das dritte Glas Champagner versetzte sie in einen angenehm schwummrigen Zustand. Angesichts dessen, was in den letzten Wochen geschehen war, wäre Aileen vermutlich stolz auf sie gewesen.

Sie hatte einen Käufer in Moskau, der bereit war, zweieinhalb Millionen Pfund in bar zu zahlen. Ein lästiges Detail wie die Herkunft interessierte ihn nicht. Die Uhr zu besitzen, reichte völlig aus. Und wie der Steward schon gesagt hatte, ein Original sprach für sich.

Ihr Vater hatte immer gesagt, nur zwei Dinge seien wirklich wichtig im Leben: Gesundheit und die Zeit, die einem blieb. Nun, sie war in guter Form. Sie war gesund.

Und Zeit hatte sie auch.

Danksagung

Zwei wichtige medizinische Anmerkungen:

1. In meiner Geschichte haben Sie gelesen, dass eine Figur an Maligner Hyperthermie stirbt. Dieses medizinische Phänomen existiert tatsächlich und hätte fast den Sohn einer engen Freundin das Leben gekostet. Es handelt sich um ein angeborenes Problem, das bei einer Vollnarkose zu Muskelkrämpfen und dem Zusammenbruch des Stoffwechsels führt. Es kann erst diagnostiziert werden, wenn eine Person unter Narkose so reagiert. Die Diagnose erfolgt mittels einer Muskelbiopsie in der MH Investigation Unit in Leeds. Wurde MH einmal diagnostiziert, können betroffene Personen durchaus eine Narkose erhalten, solange man die fraglichen Betäubungsmittel vermeidet und eine korrekte Überwachung gewährleistet. Falls der Anästhesist MH nicht entdeckt, kann die Narkose tödlich verlaufen. Weitere Informationen finden Sie unter www.bmha.co.uk.

2. Bei einer Figur wird Prostatakrebs diagnostiziert. Informationen über diese Krankheit wurden freundlicherweise von Colin Stokes und John Davies vom Prostate Project, Purbecks House, Grosvenor Road, Godalming, Surrey, GU71NZ zur Verfügung gestellt, das Betroffenen Beratung und Unterstützung bietet. www.prostate-project.org.uk, Tel. 0044/1483/419501. Diese Organisation unterstützt die örtlichen Krankenhäuser und hilft ihnen, ihre Leistungen zu verbessern.

*

Den größten Dank schulde ich Detective Pat Lanigan aus New York, dem Neffen von Dinny Meehan, Anführer der White Hand Gang, der am 31. März 1920 in seinem Haus in Brooklyn ermordet wurde. Dieses Buch ist entstanden, weil Pat seine Familiengeschichte und sein Archivmaterial mit mir geteilt hat.

Mein weiterer Dank gilt den vielen Beamten und Mitarbeitern der Sussex Police, die mir immer begeistert mit Rat und Tat zur Seite stehen. Mein größter Dank gilt Chief Constable Martin Richards, QPM, der mich immer so freundlich unterstützt.

Der pensionierte Detective Chief Superintendent David Gaylor, ehemals Kripo Sussex und mein Vorbild für Roy Grace, hilft mir nicht nur dabei, den Überblick zu behalten und dafür zu sorgen, dass Roy Grace und sein Team so denken und handeln, wie es wirkliche Polizisten tun würden. Nein, er ist auch mein Sklaventreiber, der dafür sorgt, dass ich mein Schreibtempo während der sieben Monate, die ich für den ersten Entwurf brauche, einhalte. Und auch danach.

Sehr hilfreich war auch Chief Superintendent Graham Bartlett, Divisional Commander der Brighton and Hove Police. Ein Riesendank an Chief Inspector Jason Tingley, der mir oft auf kreative Weise bei vielen technischen Aspekten der Geschichte geholfen hat. Weiterhin danke ich auch DCI Nick Sloan, DCI im Ruhestand Trevor Bowles, Sgt. Phil Taylor und Ray Packham von der High Tech Crime Unit und Inspector Andy Kille von Ops 1.

Ein Riesendank auch an Detective Superintendent John Boshier; Detective Chief Inspector Nick May; Chief Inspector Paul Betts; Senior Support Officer Tony Case; DI William Warner; Inspector Richard Delacour; PC Darren Balkham; DS Simon Bates; Sgt. Lorna Dennison-Wilkins und der gesamten Specialist Search Unit; James Gartrell, Chris Gee, Lucy Steel und Becky Henderson von der Spurensicherung; Sgt. Mehdi Fallahi; PC Laura Stanley; PC Jon Anstead; Sgt. Gemma Firth; PC Karl Brown.

Unschätzbare Informationen über die Unterwelt des Antiquitätenhandels lieferte mir der pensionierte Detective Sergeant Simon Muggleton.

Vielen Dank an Giles Ellis von der Schofield Watch Company; Richard Robbins; Derek le-Warde; Michael Keehan; Chris Tapsell; David Wiltshire; Hal Mileham; Simon Schneider; Wayne und Vanessa Manley; Steve Reynolds; Danny Reardon; Norman Torrington, Genealogy Research; Louise Yeoell; Liberty Taylor.

Dem forensischen Podologen Haydn Kelly; der forensischen Archäologin Lucy Sibun; Alan Setterington, stellvertretender Direktor des Gefängnisses Lewes.

Mein Dank gilt auch Michael Beard, dem Herausgeber des Argus. Meinen wunderbaren Recherche-Spezialistinnen Tara Lester und Nicky Mitchell; Dr. Russell Emerson MRCP DM MB ChB; Sarah London; Sherree Fagge, Oberschwester, Royal Sussex County Hospital; Rob Kempson; Peter Wingate-Saul; Hans Jürgen Stockerl; Peter Hale MA, MS, FRCS (Gen); Tim Parker; Felix Francis; Graham Sones; Phil Homan; Jeannie Civil; Giles Powell; Bill Shay.

Tony Parker, technischer Leiter des Hafens Shoreham; David Miller, stellvertretender Hafenmeister; Chris Jones, Dave Smith und Keith Laker.

Ein ganz besonders herzlicher Dank an Alan Prior MD von der Pinnacle Publishing Group, der mir großzügigerweise einige Geheimnisse aus der Welt des Telefonverkaufs verraten hat!

Mein Dank gilt Chris Webb vom MacService, der immer wieder wahre Wunder wirkte und meinen Mac am Laufen hielt, nachdem er mir hingefallen war. Außerdem holte er entscheidende Dateien aus der Versenkung.

Mein großer und besonderer Dank an Anna-Lisa Lindeblad, die während der gesamten Serie meine unermüdliche und wunderbare »inoffizielle« Lektorin und Kommentatorin ist. Und Sue Ansell, die jedes einzelne Buch, das ich geschrieben habe, gelesen und mir dabei geholfen hat. Danke auch an Martin und Jane Diplock.

Ich bin mit einer wahrhaft wunderbaren Agentin und Freundin gesegnet, Carole Blake. Und mit einem PR-Dreamteam, bestehend aus Tony Mulliken, Sophie Ransom, Claire Richman und Becky Short von Midas PR. Es gibt einfach nicht genügend Platz, um allen vom Team James bei Macmillan zu danken, aber erwähnen muss ich meinen wunderbaren Lektor Wayne Brookes und meine unglaublich geduldige Korrektorin Susan Opie, wie auch mein wunderbares Team in den USA: Andy Martin; meinen Lektor Marc Resnick; meine PR-Leute Hector DeJean und Tony Fuscowie und auch den ganzen Rest vom Team James in den USA!

Ein unglaublich großes Dankeschön an meine brillante und stets geduldige persönliche Assistentin Linda Buckley.

Helen hat mich wie immer in unerschütterlicher Weise unterstützt und die langen Nächte ertragen, in denen ich mich in meiner Höhle verkrochen habe. Und ich danke unseren drei Hunden Phoebe, Oscar und Coco, die ständig auf der Lauer liegen, um mich daran zu erinnern, dass es auch noch ein Leben – und viele vergrabene Knochen – jenseits meines Schreibtisches gibt!

Mein größter Dank gilt aber wie immer Ihnen, meinen Leserinnen und Lesern. Ihre Mails, Tweets und Einträge auf Facebook und in Blogs sind eine ständige Ermutigung für mich. Weiter so! Und ich verspreche, es werden neue Roy-Grace-Bücher kommen!

Peter James

Sussex, England
scary@pavilion.co.uk
www.peterjames.com
www.facebook.com/peterjames.roygrace
www.twitter.com/peterjamesuk

Über Peter James

Peter James ist ein international erfolgreicher Schriftsteller, dessen Roy Grace-Serie weltweit in 36 Ländern erscheint und von der über 15 Millionen Bücher verkauft wurden. Er ist auch Drehbuchautor und hat mehrere Filme produziert, darunter ›Der Kaufmann von Venedig‹ mit Al Pacino. Zuletzt feierte sein Theaterstück ›Der perfekte Mörder‹ große Erfolge an englischen Theatern.
Peter James lebt in London und in der Nähe von Brighton.
www.peterjames.com

Weitere Informationen, auch zu E-Book-Ausgaben, finden Sie bei www.fischerverlage.de

Über dieses Buch

Die alte Dame war zu vertrauensselig gewesen, als sie die Tür öffnete. Brutal wurde sie niedergeschlagen und ihre Wohnung ausgeraubt. Doch ihr Bruder möchte, dass die Polizei ausschließlich nach einer wertvollen Uhr fahndet, die er vor vielen Jahren von seinem Vater erhielt. Für sie würde er jeden Preis zahlen. Für sie würde er einen Mord begehen. Denn nur mit dieser Uhr kann er Rache üben. Kann Detective Superintendent Roy Grace einen Mann stoppen, der sein ganzes Leben auf den Tag der Abrechnung gewartet hat? »Brillanter Nervenkitzel!« TV Movie

Impressum

Erschienen bei FISCHER Scherz

Die englische Originalausgabe erschien 2013
unter dem Titel ›Dead Man's Time‹ bei Macmillan, London

Copyright © Really Scary Books/Peter James 2013

© S. Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main 2015

Covergestaltung: bürosüd, München

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-402983-2

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