Date: 2015-09-25T17:41:24+00:00
Publisher: Rowohlt Taschenbuch Verla
Rights: © Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages.

Philip Kerr

Winterpferde

Aus dem Englischen von Christiane Steen

Ihr Verlagsname

Über dieses Buch

Es ist ein eisiger Winter 1941 auf Askania-Nowa, wo sich das jüdische Mädchen Kalinka versteckt hält. Hier auf dem alten Naturreservat leben auch die seltenen Przewalski-Pferde. Sie scheinen zu spüren, dass Kalinka eine von ihnen ist – denn wie Kalinka sind sie in großer Gefahr vor den Nazis, die Askania-Nowa besetzen.

Mit Hilfe des treuen Tierwärters Max flieht Kalinka mit zwei Pferden und einem Wolfshund Hunderte von Kilometern über die weiße Steppe der Ukraine. Doch können ein Mädchen und drei Tiere der Übermacht der Deutschen entkommen?

Spannend und stimmungsvoll erzählt Philip Kerr von der Flucht im ukrainischen Winter – aber auch davon, wie die Liebe zu den Pferden das erstarrte Herz eines einsamen Mädchens mitten im Krieg zu erwärmen vermag.

Über Philip Kerr

Philip Kerr ist vielfach ausgezeichneter Autor von über zwanzig Büchern, darunter die bekannte Kinderbuchreihe «Die Kinder des Dschinn». 2009 gewann er für seine Krimiserie für Erwachsene gleich mehrere wichtige internationale Preise. Philip Kerr lebt in London und Cornwall.

Inhaltsübersicht

- Widmung

- Viele Teile dieser ...

- Es war im ...

- Max war nicht ...

- Die Zeit verging, ...

- Max war fast ...

- Auch die arme ...

- Am nächsten Tag ...

- In dieser Nacht ...

- Der Hunger war ...

- Max zündete sich ...

- Am nächsten Morgen ...

- Der alte Mann ...

- Kalinka wickelte sich ...

- Die Männer des ...

- Als Kalinka noch ...

- Selbst in ihrem ...

- In dieser Nacht ...

- Noch eine Stunde ...

- Hauptmann Grenzmann betrachtete ...

- Sie kamen gut ...

- Hauptmann Grenzmann lieh ...

- Endlich näherten sie ...

- Die Dinge liefen ...

- In dem Lichtschein ...

- Temüdschin war kaum ...

- Unteroffizier Hagen stieg ...

- Als Kalinka das ...

- Der Streitwagen war ...

- Sie galoppierten kilometerweit ...

- Joachim Stammer war ...

- Die erste Artilleriebombe ...

- Unter ständiger Bombardierung ...

- Es war kurz ...

- Nachwort des Autors

Dieses Buch ist Naomi Kerr gewidmet.

Viele Teile dieser alten Geschichte wurden zusammengesetzt wie die Scherben einer kaputten Vase. Die Stücke passen nicht immer so gut ineinander, wie man es sich wünschen würde, und es ist durchaus möglich, dass einige von ihnen überhaupt nicht hierhergehören. Man kann nicht abstreiten, dass die Geschichte viele Lücken hat und einer genaueren Überprüfung nicht standhalten würde. Die Historiker würden ihr widersprechen – wie sie es wohl immer tun – und behaupten, es gäbe keine Beweise dafür, dass der alte Mann und das Mädchen – die Helden dieser Geschichte – wirklich gelebt hätten. Doch wenn man heute in der Ukraine ist und es wagt, das Ohr in den Wind zu halten oder sogar einen Spaziergang über die Steppe zu machen, und wenn man dann den tiefen Stimmen der Bisons lauscht, dem Ruf der Kraniche oder dem Lachen der Przewalski-Pferde, dann würde man doch spüren, dass die Tiere sich in der Wahrheit niemals irren können; und selbst wenn einige Teile dieser Geschichte nicht ganz genau so gewesen sind, dann hätten sie doch genau so sein können, und das ist viel wichtiger. Die Tiere würden sagen: Wenn es eine Wahrheit gibt, die größer ist als alle anderen, dann ist es die, dass historische Fakten manchmal hinter der Legende zurücktreten müssen.

Es war im Sommer 1941, als die gesamte Belegschaft des Staatlichen Naturreservats der Ukrainisch-Sozialistischen Sowjetrepublik die Flucht ergriff. Bevor ihr oberster Leiter, Boris Demianowitsch Krajnik, in seiner schwarz glänzenden Limousine davonfuhr, hatte er Maxim Borisowitsch Melnik, der für die Tiere des Reservats zuständig war, ebenfalls die Flucht befohlen.

«Die Deutschen kommen», hatte er Max erklärt. «Ihre Armeen haben die Sowjetunion ohne jede Vorwarnung angegriffen. Kiew ist bereits eingenommen, und bald werden sie hier sein. Vielleicht schon nächste Woche.»

Während er mit Maxim Borisowitsch Melnik sprach, räumte Krajnik seinen Schreibtisch und packte seine Taschen. Dann machte er sich bereit zu gehen.

«Aber ich dachte, die Deutschen wären unsere Verbündeten», sagte Max, denn seit 1919 hatte sich in der Ukraine viel verändert.

«Das waren sie mal. Aber jetzt nicht mehr, verstehst du das nicht? Das ist Politik. Bestimmt haben sie es auf die Ölfelder der Krim abgesehen. Um ihre Kriegsmaschinerie zu bedienen. Pass auf, Maxim Borisowitsch, du brauchst nur eins zu wissen: Die Deutschen sind Faschisten, und wenn sie hierherkommen, werden sie dich töten. Natürlich wird unsere eigene Rote Armee sie bald besiegen, aber bis es so weit ist, solltest du das Reservat verlassen.»

«Aber wo soll ich hingehen?», wollte Max von Krajnik wissen.

«Das ist dein Problem, Kamerad. Aber ich rate dir, nach Osten zu gehen, in Richtung unserer eigenen Armee. So schnell du nur kannst. Doch bevor du gehst, erteile ich dir noch einen wichtigen Befehl. Sehr wichtig. Er kommt vom Zentralkomitee.»

Max wunderte sich darüber, dass das Zentralkomitee der Kommunistischen Partei überhaupt von seiner Existenz wusste, ganz zu schweigen davon, dass sie ihm einen wichtigen Befehl gab. Bei dieser Vorstellung musste er lächeln.

«Ein Befehl für mich? Und wie lautet er, Kamerad?»

«Das Komitee befiehlt dir, alle Tiere im Reservat zu töten.»

«Du machst Witze, Boris Demianowitsch. Oder vielleicht macht das Komitee Witze.»

«Das Zentralkomitee macht keine Witze, Maxim Borisowitsch.»

Das Lächeln verschwand ebenso schnell aus Max’ bärtigem Gesicht, wie es gekommen war. Nachdenklich rieb er sich das Genick – es schien immer ein wenig zu schmerzen, wenn das Gespräch darauf kam, ein Tier zu töten.

«Ich soll alle unsere Tiere töten, sagst du?»

«Alle.»

«Was – die Zebras auch? Die Pfaue? Und die Lamas?»

«Ja, Kamerad.»

«Auch die Przewalski-Perde?»

«Auch die Pferde.»

«Um Gottes willen, warum?»

«Damit sie nicht in die Hände der Feinde gelangen, natürlich. In diesem Reservat spaziert genug Fleisch herum, um eine kleine Armee zu versorgen. Wild, Ziegen, Bisons, Pferde, Hühner … sie müssen alle erschossen werden. Ich würde dir ja helfen, aber – ich habe selbst wichtige Befehle zu befolgen. Ich werde dringend in Charkiw erwartet. Darum muss ich heute gehen. Jetzt. Sobald wir unser Gespräch beendet haben.»

«Aber ich kann unsere Tiere nicht töten, Kamerad», sagte Max. «Einige von ihnen sind sehr selten. So selten, dass sie vom Aussterben bedroht sind. Und nicht nur das – einige von ihnen sind meine Freunde.»

«Das ist sentimentaler Quatsch. Wir befinden uns im Krieg, verstehst du das nicht? Und unsere Leute sind es, die vom Aussterben bedroht sind. Die Deutschen wollen unser Land besetzen und uns alle ausrotten, damit sie hier leben können. Also, wenn ich zurückkomme und feststelle, dass du meine Befehle nicht ausgeführt hast, dann rufe ich die Geheimpolizei und lasse dich erschießen. Du hast ein Gewehr. Also benutz es.»

«Jawohl», sagte Max, obwohl er ganz offensichtlich nicht die Absicht hatte, irgendein Tier zu töten; außerdem bezweifelte er sehr, dass Boris Demianowitsch Krajnik so bald wiederkommen würde. «Es gefällt mir nicht, aber ich tue, was du mir sagst, Kamerad.»

«Mir gefällt es auch nicht, Maxim Borisowitsch, aber wir kämpfen hier um unser Vaterland. Wir kämpfen ums nackte Überleben. Entweder die Deutschen oder wir. Und nach dem, was ich so gehört habe, haben sie in Polen schon ein paar schreckliche Dinge angestellt. Du tust also gut daran, dich vor ihnen zu fürchten.»

Und mit diesen Worten fuhr Krajnik so schnell er konnte davon.

Max verließ das Haus und ging zurück in seine einfache Hütte am Rande der Steppe.

Das Reservat, über das er nun die alleinige Aufsicht hatte, war ein entlegener, verzauberter Ort mit einem Zoo und einer offenen Steppe, die mehr als dreihundert Quadratkilometer umfasste. Es war eine wilde, öde wirkende Region mit offenem baumlosem Weideland, abgesehen von Abschnitten mit dichten Wäldern, die sich in der Nähe von Flüssen und Seen befanden. Die Steppe ist dafür bekannt, dass sie so kahl ist wie die Handfläche eines Menschen; dass es hier im Winter vor Wind und Kälte nicht auszuhalten ist und im Sommer vor Hitze. Doch in Wahrheit ist das Wetter viel unberechenbarer.

Max glaubte nicht, dass er Krajnik sehr vermissen würde. Einer der Gründe, weshalb der alte Mann das Reservat so sehr liebte, war, dass man nur selten Menschen wie Krajnik begegnete: Es gab nur sechs kleine Dörfer im Reservat, und die nächste Stadt, Mykolajiw, lag über drei Stunden mit dem Auto entfernt. Max gefiel das, schließlich war es der Sinn eines Naturreservats, den Tieren Schutz vor den Menschen zu gewähren, einen Platz zu geben, wo sie leben konnten, ohne arbeiten zu müssen oder gejagt zu werden. Und trotz allem, was Krajnik über die Deutschen gesagt hatte, hoffte der alte Mann, dass sie besser waren als die ukrainische Sowjetregierung. Und er glaubte nicht, dass seine Hoffnung unbegründet war.

Denn schließlich war es ein Deutscher gewesen, kein Ukrainer oder Russe, der die Tiere so geliebt hatte, dass er das Reservat in Askania-Nowa gegründet hatte. Derselbe Deutsche – Baron Falz-Fein – war außerdem der einzige Mensch gewesen, der zu Max je wirklich freundlich gewesen war. Max’ Bild von den Deutschen auf Askania-Nowa ließ ihn glauben, dass er mit ihnen würde reden können, falls sie wirklich hier auftauchten und versuchten, die Tiere zu töten. Immerhin sprach er Deutsch, auch wenn es schon viele Jahre her war, seit er es gebraucht hatte. Und als Krajnik aus Askania-Nowa abfuhr, tötete Max kein Tier, sondern kehrte stattdessen in seine Hütte zurück und suchte nach dem deutschen Wörterbuch und der Grammatik, die ihm der Baron vor über vierzig Jahren zu seinem Geburtstag geschenkt hatte. Und da er nur ein kleines Regal besaß, auf dem die Bibel stand, ein langes Gedicht namens Eugen Onegin und Die hypermoderne Schachpartie von Savielly Tartakower, fand er die Bücher schnell und begann, seine Erinnerung an die deutsche Sprache aufzufrischen.

Es dauerte noch zwei Wochen, bevor die deutsche SS in Lastwagen und auf Motorrädern heranfuhr und das Haupthaus in Beschlag nahm. Die Männer schienen in sehr guter Stimmung zu sein und benahmen sich höflich, als Max sich einem der Wachmänner vorstellte und darum bat, den befehlshabenden Offizier zu sprechen. Trotz des Totenschädels und der gekreuzten Knochen auf ihren Mützen und Helmen hatte Max keine Angst vor ihnen. Sie führten ihn in das ehemalige Arbeitszimmer des Barons, wo Max sich die Mütze vom Kopf riss und sich einem Hauptmann Grenzmann vorstellte. Er kramte sein Deutsch hervor und erklärte dem Hauptmann, dass das Naturreservat Askania-Nowa von einem deutschen Baron namens Ferdinand von Anhalt-Köthen gegründet worden und später an den Baron Fein verkauft worden war, für dessen Urenkel, Friedrich Falz-Fein, Max gearbeitet hatte. Der Hauptmann hörte geduldig zu und machte deutlich, dass ihn die Geschichte von Maxim Borisowitsch faszinierte.

«War es Baron Falz-Fein, der dir Deutsch beigebracht hat?», fragte er Max.

«Ja, Herr Hauptmann.»

«Das dachte ich mir.»

«Tatsächlich war es genau hier, wo er es mir beibrachte. Ich bin seit zwanzig Jahren nicht mehr in diesem Zimmer gewesen.»

Der Hauptmann lächelte. «Ich möchte nicht unhöflich sein – Max, nicht wahr?»

Max nickte.

«Aber du musst zugeben, dass dein Deutsch ein wenig merkwürdig klingt. Aristokratisch. Wenn man dich so ansieht, ist das schon amüsant. Nimm es mir nicht übel, aber es klingt so wie der Schwan, der aus dem hässlichen Entlein spricht.»

«So habe ich es noch nicht betrachtet, Herr Hauptmann.»

«Was ist mit ihm passiert? Mit dem Baron und seiner Familie?»

«Ich glaube, der Baron lebt mit seiner Familie in Deutschland, Herr Hauptmann. Aber die alte Baronin wurde von der Roten Armee getötet. Und ich wurde eingesperrt und gefoltert, weil ich für sie gearbeitet habe.»

«Und darum bist du wohl auch nicht von hier geflohen. Weil du wusstest, dass du von den Deutschen nichts zu befürchten hast.»

«Ja, Herr Hauptmann.»

«Und was tust du hier auf dem Gelände?»

«Ich bin eine Art Zoowärter, Herr. Nur dass es keine Käfige oder Gehege gibt – zumindest nicht für die meisten Tiere. Wir halten ein oder zwei in Gehegen, wenn wir wollen, dass sie sich vermehren. Aber die meisten Tiere laufen hier so frei herum, wie die Natur es vorgesehen hat.»

Hauptmann Grenzmann stand auf und ging zu einer gerahmten Landkarte des Reservats, die an der Wand des Arbeitszimmers hing.

«Zeig es mir.»

Max deutete auf die wichtigsten Merkmale des Reservats und versuchte, sich beim Hauptmann beliebt zu machen, und sei es nur zum Wohl der Tiere von Askania-Nowa.

«Nun, ich danke dir, Max. Du hast mir sehr geholfen. Nicht, dass es dich irgendwas angeht, aber wir werden wohl eine Weile hierbleiben, denke ich. Meine Männer sind müde und brauchen dringend Ruhe.»

«Dann sind Sie hier genau richtig, Herr Hauptmann. Hier kann man sich sehr gut erholen.»

«Das höre ich gern, Max. Weißt du, wir sind seit Juni ohne Pause unterwegs. Unsere Arbeit war eine große Herausforderung. Aber diese Art von Rückzugsort ist mehr nach unserem Geschmack. Sag mal, diese drei Pferde im Stall – sind das Hannoveraner?

«Ja, Herr.»

«Schöne Tiere.»

«Sie kennen sich mit Pferden aus. Petrenko, der Parteivorsitzende des Ortes, ist oft mit seiner Tochter hergekommen. Ich war sein Reitknecht. Und habe mich für sie um das Sattelzeug gekümmert.»

«Vielleicht würdest du dasselbe für mich tun?»

«Wann immer Sie möchten. Reiten Sie gern, Herr Hauptmann?»

Der Hauptmann gestattete sich ein kleines Lächeln. «Das kann man wohl sagen. Ich gehörte 1936 zum deutschen Olympiateam.»

«Das ist wundervoll, Herr Hauptmann. Sie müssen ein exzellenter Reiter sein.»

«Ja, das bin ich. Leider nicht gut genug, um allein zu gewinnen. Trotzdem holte Deutschland alle sechs Goldmedaillen, weißt du? Sechs Goldmedaillen und eine Silbermedaille.»

«Das überrascht mich nicht, Herr Hauptmann, nach allem, was ich über die Deutschen und ihre Pferde weiß. Niemand liebte Pferde mehr als der Baron. Es wird beinahe so sein wie in alten Zeiten, wenn ein Deutscher wieder durch Askania-Nowa reitet. Ein richtiger Reiter und Pferdekenner. Das ist großartig, Herr Hauptmann.»

«Ich bin froh, dass du das sagst.»

«Wissen Sie, dass es der Baron war, der die Przewalski-Pferde hergebracht hat?»

«Diese Przewalskis sind doch diese prähistorischen Pferde, oder? Die die primitiven Steinzeitmenschen an die Wände ihrer Höhlen gemalt haben.»

Max nickte.

«Ich glaube, ich habe als Kind ein paar dieser Pferde im Berliner Zoo gesehen», sagte Hauptmann Grenzmann. «Es waren etwa sechs.»

Max nickte begeistert. «Ja, ich erinnere mich an sie. Wir haben einen Hengst und eine Stute nach Berlin verkauft. Sie konnten sehr erfolgreich mit ihnen züchten. Ich wusste nur von vier Przewalski-Pferden in Berlin.»

«Du scheinst eine Menge darüber zu wissen, Max.»

Der alte Mann zuckte die Schultern. «Ich habe bei der Zucht geholfen. Erst unter dem Baron. Und dann unter der Leitung des Staatlichen Steppenreservats. Die Pferde sind sehr selten, wissen Sie. Vielleicht die seltensten Pferde der Welt.»

Hauptmann Grenzmann lachte. «Vielleicht. Nimm es mir nicht übel, aber ich glaube, sie sind aus einem guten Grund selten.»

«Das stimmt. Sie wurden so lange gejagt, dass sie fast ausgestorben sind. Wie der Riesenalk. Und sie sind schwer zu fangen.»

«Das ist nicht der Grund, den ich meinte.»

«Nein, Herr Hauptmann?»

«Nein. Ich glaube eher, sie sind beinahe ausgestorben, weil die Natur es so will. Das ist das Gesetz des Stärkeren. Hast du davon schon mal gehört? Charles Darwin erklärt uns damit die natürliche Auslese. Im Existenzkampf sind manche Arten und eben auch manche Rassen einfach stärker als andere. Also überleben die Starken, und die Schwachen verschwinden. So einfach ist das.»

«Oh, die Przewalskis sind stark, Herr Hauptmann. Es gibt keine stärkeren Pferde. Und sie sind auch klug. Findig. Sogar gerissen.»

«Gerissen, sagst du?»

«Schlau wie ein Fuchs, Herr. Zu schlau, um gezähmt zu werden. Ich nehme an, darum mag ich sie so sehr.»

«Das ist ein interessanter Vergleich. Aber du kannst nicht abstreiten, dass sie sehr hässlich sind. Und ganz sicher sind sie diesen herrlichen Hannoveranern unterlegen.»

Max wollte dem Hauptmann schon widersprechen, doch Grenzmann lächelte und hob die Hand. «Nein, Max, bitte sag nichts mehr. Ich sehe schon, wir könnten den ganzen Tag hierblieben und über Pferde sprechen, aber ich habe noch eine Menge Papierkram zu erledigen. Berichte für meine Vorgesetzten in Berlin über die Erfolge meiner Spezialtruppe in den letzten Wochen. Wenn du mich also entschuldigen würdest, ich muss jetzt arbeiten.»

«Soll ich morgen früh den großen Hengst für Sie satteln? Sein Name ist Molnija.»

«Ja, tu das. Ich freue mich darauf.»

Max war nicht der einzige Mensch auf Askania-Nowa, der ein Herz für die wilden Przewalski-Pferde besaß. Seit einiger Zeit versteckte sich ein Mädchen im Wald am Rande der Steppe. Wie viele Mädchen hatte es Pferde schon immer geliebt, doch das erklärte nicht, warum die wilden Przewalski-Pferde Freundschaft mit ihm geschlossen hatten. Und es war gut so, dass sie es getan hatten, da das Mädchen keine menschlichen Freunde besaß. Ihre Familie war tot, und die wenigen Menschen, die in den verstreuten Dörfern der Region wohnten, hatten sie weggescheucht, sobald sie an ihrer Tür auftauchte, denn sie hatten Angst – Angst davor, dass das Mädchen von den Deutschen gefangen genommen werden würde und sie gleich mit. Das Mädchen verstand die Menschen und machte ihnen keinen Vorwurf daraus; sie verzieh ihnen und sagte sich, dass sie vermutlich ebenso gehandelt hätte. Obwohl das, wie diese Geschichte zeigen wird, nicht stimmte.

Das Mädchen hieß Kalinka. Ihr Vater hatte große Wladimirer Kaltblutpferde besessen, die er für seine Arbeit vor die Kutschen spannte, und sie hatte sich auch mit ihnen befreundet. Doch ihre Verbindung zu den wilden Pferden auf Askania-Nowa – deren Namen ‹Przewalski› sie nicht wusste – war eine andere. Sie nahm an, dass es etwas mit der Intelligenz und Neugierde der Pferde zu tun hatte. Die Tiere waren ungewöhnlich klug und besaßen eine beinahe kindliche Verspieltheit, die sie noch nie bei Pferden gesehen hatte. Und vielleicht erkannten sie – da sie selbst Ausgestoßene waren – etwas Ähnliches in Kalinka; zumindest stellte sie sich das so vor. Das menschliche Herz ist ein seltsames Ding, doch das gilt auch für Pferde und ganz besonders für Wildpferde.

Kalinka war eines frühen Morgens aufgewacht, nachdem sie die Nacht, eingewickelt in eine zerrissene Decke, unter einem Moosbeerenbusch verbracht hatte, weil eines der Pferde – eine Stute – über ihr stand. Instinktiv hatte Kalinka gewusst, dass das Pferd trotz seiner Wildheit mit ihr Freundschaft schließen wollte.

«Hallo», sagte sie. «Wie geht es dir? Möchtest du die Moosbeeren fressen? Bedien dich ruhig, ich hatte schon mehr als genug davon. Vermutlich sogar zu viele.»

Kalinka stand auf, strich dem Pferd über die Nüstern und ließ es an ihr schnuppern. Sie wusste, dass Pferde beinahe alles, was sie über einen Menschen wissen müssen, an seinem Geruch erkennen. Bei diesem Gedanken runzelte sie die Stirn, denn ihr fiel ein, dass sie sich seit längerem nicht gewaschen hatte.

«Vielleicht hast du deshalb keine Angst vor mir», sagte sie und streichelte dem Pferd über die Blesse. «Weil ich genauso rieche wie du – nach einer Ausgestoßenen. Vielleicht liegt es bloß an der Seife und der Zivilisation, weshalb Tiere den Menschen misstrauen.»

Als ihr Magen laut knurrte, verzog sie das Gesicht.

«Tut mir leid», sagte sie. «Diese Moosbeeren sind lecker, aber wenn man so hungrig ist wie ich, halten sie nicht lange vor.»

Die Stute nickte, als würde sie Kalinka verstehen.

«Du weißt wohl nicht zufällig, wo ich hier in der Nähe etwas zu essen finde, oder?»

Die Stute nickte wieder, drehte sich um und sah dann zurück, als wollte sie Kalinka dazu auffordern, ihr zu folgen. Dann ging sie weiter und führte sie etwa einen oder zwei Kilometer bis zu einer blau angestrichenen Hütte, die neben einem kleinen See stand. Die Stute witterte sorgfältig, als prüfe sie, ob die Luft rein war, dann schnaubte sie. Kalinka nahm das als Zeichen, dass sie sich der Hütte nähern durfte.

Die Vordertür war nicht verschlossen, und Kalinka ging schnell hinein und sah sich in dem ordentlichen Raum um.

«Es ist schön hier», sagte sie. Besonders gefiel ihr ein hübsch gerahmtes Ölbild, das gegen eine der hölzernen Wände lehnte. Es zeigte die Veranda eines großen weißen Hauses mit hübschen Gartenmöbeln und Blumenbeeten und einer wunderschönen Dame in einem langen weißen Kleid. Es erinnerte Kalinka an längst vergangene Sommer und – wie sie hoffte – an zukünftige.

«Ich tue das wirklich nicht gern», sagte sie, als sie etwas Brot und Käse für sich nahm und einen Apfel für die Stute. «Aber verhungern tue ich noch weniger gern.»

Nachdem sie wieder aus dem Haus getreten war, kehrten sie beide in den Schutz des Waldes zurück und aßen das Essen, das Kalinka aus der blauen Hütte gestohlen hatte. Bisher hatte sie immer nur von den Deutschen gestohlen, was sich – wenn man bedachte, dass diese von allen anderen stahlen – nicht ganz so falsch anfühlte. Aber es war sehr gefährlich, und Kalinka wusste genau, was mit ihr geschehen würde, wenn sie je erwischt würde.

Später führte die Stute Kalinka zu den anderen Wildpferden, und sie verbrachte die Nacht zwischen den warmen Körpern der Stute und ihres Hengsts, als wäre sie ihr Fohlen.

«So gut habe ich nicht mehr geschlafen, seit ich von zu Hause weg bin», sagte sie am nächsten Morgen. «Ich bin euch wirklich dankbar. Mein alter Mantel und meine Decke werden langsam schlissig, fürchte ich. Der Wind bläst direkt durch die Löcher hindurch.»

Der Hengst schien sich nicht weiter dafür zu interessieren, was Kalinka sagte, drehte sich um und galoppierte davon. Doch die Stute blieb. Und weil Kalinka keinen Ort hatte, an den sie gehen konnte, beschloss sie, noch einen Tag länger in der Gesellschaft der Pferde zu verbringen.

Aus einem Tag wurde eine Woche, dann zwei.

Die Wildpferde mischten sich nicht unter die anderen Tiere auf Askania-Nowa, und nachdem Kalinka eine Zeit bei ihnen verbracht hatte, merkte sie, dass sie sich sehr von den Pferden unterschieden, die sie kannte. Als sie sah, wie eines der Wildpferde einem Stock hinterherlief, den sie geworfen hatte, und ihn genau wie ein Hund zurückbrachte, konnte sie es nicht fassen. Die Pferde liebten es, Verstecken zu spielen und Kalinka zu necken: Sie hätte nicht sagen können, wie oft sie ihr die Mütze vom Kopf geschnappt hatten und damit davongelaufen waren oder wie oft sie ihr ein Taschentuch aus der Tasche gezogen hatten, und das mit einer Geschicklichkeit, auf die ein Dieb stolz gewesen wäre. In den seltenen Momenten, wenn Kalinka im Gebüsch oder hinter einem Baum allein sein wollte, tauchte oft plötzlich ein Pferd auf und spielte Kuckuck. In diesen Momenten war Kalinka davon überzeugt, dass die Wildpferde von Askania-Nowa die Fähigkeit besaßen zu lachen. Ganz im Gegensatz zu ihr selbst. Sie lächelte selten und lachte niemals. Nach allem, was sie durchgemacht hatte, schien es ihr, als würde sie nie wieder lachen können.

Besonders auffällig war, wie vielseitig die Pferde sich ausdrückten. Der Leithengst beherrschte verschiedene Grundgeräusche – leises und lautes Wiehern, Schnauben und Schreien –, die er vielfach variieren konnte. Nach einiger Zeit fand Kalinka heraus, dass die Pferde mindestens sechs verschiedene Arten des Schnaubens beherrschten, und schon bald erkannte sie, dass die Pferde auf einem ziemlich gehobenen Niveau miteinander kommunizierten. Auf diese Weise funktionierte die kleine Herde wie ein Rudel Hunde. Manchmal schickte der Leithengst ein paar Späherpferde los, die nach besserem Gras Ausschau halten sollten, und er warnte den Rest der Herde, wenn seine Nase ihm sagte, dass Wölfe in der Nähe waren – auch wenn diese Wölfe es gar nicht erst wagten, die Pferde anzugreifen. Diese konnten nämlich sehr aggressiv sein, wie Kalinka feststellen musste. Sie selbst war schon bei einigen Gelegenheiten schmerzhaft in den Hintern gebissen worden. Sie verstand, dass es als Spaß gemeint war, auch wenn sie es nicht besonders komisch fand. Manchmal war sie sogar getreten worden.

Kalinka merkte bald, dass diese Wildpferde überaus listig waren. Sie konnten Gatter öffnen, Essen stehlen, rivalisierende Zebras überfallen und sogar zählen. Außerdem waren sie extrem schnell. Sie besaßen einen hervorragenden Geruchssinn und konnten phantastisch hören und sehen – viel besser als die Pferde ihres Vaters und vielleicht so gut wie ein Wolf.

Allerdings waren sie ein wenig komisch anzusehen. Die Stute, die sich zuerst mit Kalinka angefreundet hatte, war gerade mal eineinhalb Meter hoch und hatte einen dicken, kurzen Hals und einen durchhängenden Bauch. Der Kopf und der gebogene, beinahe halbrunde Hals waren dunkler als der Pferdekörper, und von der stehenden Bürstenmähne lief ein Streifen über den breiten Rücken bis zum Schweif. Sie besaßen auch keinen Stirnschopf. Ihre Nüstern waren hell und die kräftigen Beine gestreift wie die eines Zebras, doch der größte Unterschied zu den Pferden, die Kalinka kannte, war ihr kurzhaariger, beinahe buschiger Schweif, der eher dem Schwanz eines Fuchses oder Zobels glich. Kalinka gelangte bald zu der Meinung, dass dieser seltsam buschige Schweif ein Beweis für die Klugheit dieser Wildpferde war.

Die Zeit verging, doch die Deutschen blieben, und wie jeder andere lernte auch Maxim Borisowitsch Melnik, sie zu fürchten. Sie schossen viele Hirsche auf dem Gelände, Ziegen, Enten und Gänse – sogar einige der Lamas und Kamele – und aßen sie auf. Doch das war nicht der Grund, warum Max die Soldaten fürchten lernte. Er fürchtete sich vor den Deutschen, weil sie hin und wieder Befehle zu «polizeilichen Sondereinsätzen» erhielten, woraufhin eine Gruppe von ihnen mit grimmigen Gesichtern aus Askania-Nowa abfuhr und ein paar Tage darauf sturzbetrunken zurückkehrte, mit wildem Blick in den blauen Augen, manchmal hysterisch lachend und zitternd vor Adrenalin, ihre Waffen immer noch warm und blutbefleckt.

Bei den seltenen Gelegenheiten, wenn Max in eines der Dörfer ging und mit den Bauern sprach, die dort lebten – und die sich in diesen Tagen mehr vor den Deutschen fürchteten als vor dem sowjetischen Ministerium für Staatssicherheit, dem schrecklichen NKWD, und deshalb nicht mehr wagten, Max aus dem Weg zu gehen –, hörte er von den unaussprechlichen Dingen, die der SS-Kommandant und seine Männer angerichtet hatten. Tausende von Menschen waren ermordet und in Massengräbern verscharrt sowie ganze Städte in Brand gesetzt worden, und Max schauderte bei dem Gedanken, dass er wieder nach Askania-Nowa zurückkehren und in der Nähe solch unmenschlicher Monster leben musste.

Die Dorfbewohner drängten Max, von Askania-Nowa zu fliehen, doch aus Sorge um die Tiere kehrte er immer wieder zurück. Max war es auch, der den Soldaten die schwächsten Tiere unter den Hirschen und dem Federvieh zeigte, damit sie sie für ihren Kochtopf schießen konnten. Was die Lamas betraf, so hatte er sie nie besonders gemocht. Lamas spuckten. Es ist eine Sache, von einem Tier gebissen zu werden, aber etwas vollkommen anderes, angespuckt zu werden. Max hatte sich nie daran gewöhnen können, ebenso wenig wie er sich an den Gedanken gewöhnen konnte, dass Hauptmann Grenzmann seinen Männern erlaubte, solche unsäglichen Barbareien zu begehen, wo er doch selbst ein feiner Mann zu sein schien. Er war nicht nur ein Hauptmann und ein Olympiareiter, sondern besaß zudem noch künstlerisches Talent. Seine Federzeichnungen von den Hannoveranern in den Ställen gehörten zu den besten Pferdebildern, die Max je gesehen hatte. Seltsamerweise waren die Hannoveraner die einzigen Objekte, die Grenzmann zeichnete. Eines Morgens, als Max dem Hauptmann beim Aufsteigen auf Molnija half, sammelte er allen Mut zusammen und fragte ihn danach.

«Warum zeichnen Sie nicht einmal eines unserer anderen Tiere, Herr Hauptmann?», fragte er. «Die Europäischen Bisons sind sehr interessant, finde ich. Oder vielleicht die Przewalski-Pferde. Ich würde nur zu gern sehen, was ein so fähiger Künstler wie Sie daraus machen würde.»

Grenzmann sah Max mit vernichtendem Blick an, der noch vernichtender wirkte, weil der Hauptmann von einem so großen Pferd wie Molnija herunterblickte.

«Ich bin nicht im Geringsten an irgendeinem anderen Tier interessiert», erklärte er Max. «Ganz besonders nicht an deinen Unterpferden. Tatsächlich überlege ich noch, was wir mit diesen schlitzäugigen Bastarden anstellen sollen. Bevor wir gehen.»

«Sie gehen, Herr Hauptmann?»

«Das müssen wir wohl bald. Der Krieg in diesem Teil der Welt läuft nicht gut für uns. Eure Rote Armee ist nur noch hundert Kilometer von hier entfernt. Und wir riskieren, eingekesselt zu werden, wenn wir hierbleiben. Vermutlich müssen wir uns nach Kiew zurückziehen.»

Max musste sich anstrengen, um seine Freude über diese Nachricht zu verbergen.

Kurz nach dieser Unterhaltung schenkte Grenzmann Max eine seiner besseren Zeichnungen, und jedes Mal, wenn der alte Mann sie betrachtete, wunderte er sich darüber, dass ein Künstler von solch großer Feinfühligkeit in der Lage war, solch diabolische Grausamkeiten zu begehen. Vor allem aber machte er sich Sorgen darüber, was der Hauptmann damit gemeint hatte, als er davon sprach, etwas mit den Przewalski-Pferden «anzustellen».

Der Schnee kam früh in diesem Jahr und überzog das Land mit seiner eisigen Stille. Alle Seen froren zu und färbten sich in unterschiedlichen Farben: Einer war grün, der andere violett, einer silbern – doch der größte See war schwarz und sein Eis so dick und hart wie Roheisen, und sobald Max mit Hammer und Meißel zum dunklen Wasser durchgedrungen war, fror es sogleich wieder zu. Die endlose Steppe war mit einem makellosen weißen Tuch aus dickem Schnee bedeckt und spiegelte den azurblauen Himmel wie ein versteinertes Meer, auf dem kein Schiff segelte. Fichten- und Birkenwälder überzogen sich mit Silber wie Max’ Bart, und alles – vor allem Max selbst – schien den frostigen Atem anzuhalten. Der alte Mann spürte, dass irgendetwas Schlimmes auf Askania-Nowa geschehen würde und dass es an ihm lag, es irgendwie zu verhindern; doch er war nur ein Mann gegen viele. Er konnte zwar gut mit einem Gewehr umgehen, doch gegen ein ganzes Bataillon von deutschen Soldaten würde er nichts ausrichten können. Also hoffte und betete er, und währenddessen buckelte und kratzte er vor dem gut aussehenden jungen Hauptmann und sattelte ihm jeden Morgen den großen Hengst.

Max musste zugeben, dass der Deutsche ein exzellenter Reiter war. Auf dem Pferderücken war der Hauptmann ein anderer Mensch: Er war geduldig und verständnisvoll und im Sattel entspannt genug, um das Beste aus dem Pferd herauszuholen. Es war klar zu erkennen, warum er für die olympische Mannschaft ausgewählt worden war. Wenn man ihm beim Reiten zusah, erkannte man das perfekte Zusammenspiel von Mensch und Tier. Manchmal legte Grenzmann sein Gesicht an Molnijas Nase und sprach mit ihm, als wäre er sein Liebhaber, und er brachte dem Pferd immer eine kleine Belohnung mit – einen Apfel, eine Mohrrübe oder ein paar Zuckerwürfel.

Eines Tages im Dezember sagte Grenzmann beim Aufsteigen zu Max: «Molnija, bedeutet das irgendetwas, Max? Oder ist es bloß ein Name wie Boris oder Iwan?»

«Es bedeutet ‹Blitz›, Herr.»

Das schien den Hauptmann zu freuen, denn er lächelte und tätschelte Molnijas Hals.

«Wie passend», sagte er, und als Max ihn verwirrt ansah, nahm er das Abzeichen am Kragen seines Mantels zwischen die Finger und beugte sich zu dem alten Mann hinunter.

«Bist du denn ebenso blind wie dumm?», sagte er. «Sieh dir das SS-Abzeichen an: Es gleicht einem Doppelblitz. Ich wünschte, ich hätte seinen Namen vorher gewusst. Wirklich, Max, es war sehr nachlässig von dir, ihn mir erst jetzt zu sagen. Ich hätte Lust, dich dafür erschießen zu lassen.»

Instinktiv ließ Max die Zügel los, riss sich die Mütze vom Kopf und verbeugte sich mit ernster Miene.

«Es tut mir leid, Herr Hauptmann», sagte er. «Wirklich, es tut mir leid. Sie haben recht, ich hätte es Ihnen sagen sollen.»

Doch der Hauptmann lachte. «Ich habe nur Spaß gemacht, Max», sagte er. «Jetzt lächle wieder. Sei nicht so griesgrämig.»

«Oh, ich verstehe», sagte Max. Er versuchte zu lächeln, doch er konnte nur seine Zähne zeigen, die schief und gelb waren, und das große Pferd wich vor dem alten Mann zurück, als fürchte es, gebissen zu werden.

«Ruhig, Junge», sagte der Hauptmann und zog den Gurt fester. «Ruhig, Molnija.» Er missdeutete die Nervosität des Pferdes und fügte hinzu: «Ich hätte ihn nicht wirklich erschossen. Nicht den alten Max. Nicht nach all den treuen Diensten, die er uns erwiesen hat.»

«Danke, Herr Hauptmann.»

«Seine räudigen, minderwertigen, herkunftslosen Pferde jedoch sind eine andere Sache.»

«Was meinen Sie damit?», fragte Max.

«Habe ich das nicht schon erwähnt? Die Przewalskis sind jetzt geächtet, eine verbotene Rasse, und müssen als solche vernichtet werden.»

«Das können Sie doch nicht ernst meinen!»

«Es tut mir leid, Max, aber das liegt nicht in meiner Hand. Das SS-Hauptquartier trifft die Entscheidungen in allen Rassenangelegenheiten. Und im Falle der Przewalski-Pferde hat Berlin mir befohlen, die Arbeit zu vollenden, die die Natur bereits begonnen hat, Max. Nämlich eine biologisch ungeeignete Rasse aus der Tierpopulation des Großdeutschen Reiches zu entfernen, um die Linie von vernünftig domestizierten Pferden wie Molnija davor zu schützen, von euren herumstreunenden Höhlenponys verunreinigt zu werden. Das gehört alles zu unserem Plan der völligen Zerstörung ukrainischer und asiatischer Kultur, damit euer Volk vernünftig germanisiert werden kann. Du solltest dich eigentlich darüber freuen, Max. Schließlich bist du beinahe selbst ein Deutscher, so wie du sprichst. Vielleicht nicht von deiner Erscheinung, das ist sicher. Dein Äußeres lässt viel zu wünschen übrig. Du bist beinahe so hässlich wie diese schlitzäugigen Zigeunergäule.»

Max wollte schon protestieren, wollte sagen, dass die Befehle aus Berlin ein Verbrechen wären, doch dann biss er sich auf die Zunge und dachte, dass die Ausrottung einer seltenen Pferderasse – im Vergleich zu all den grässlichen Verbrechen gegen die Menschheit, die Hauptmann Grenzmann und seine Männer in diesem Teil der Ukraine bereits begangen hatten – wahrscheinlich nur einem Zoologen oder jemandem wie Max, der die Przewalski-Pferde einfach liebte, als Verbrechen erscheinen musste.

«Ein paar Exemplare müssen nach Berlin gebracht werden», fuhr Grenzmann fort, «damit Reichsmarschall Göring sie auf seinem Anwesen Carinhall jagen kann. Er ist selbst ein großer Jäger, weißt du? Doch der Rest der Przewalski-Pferde wird ohne weitere Verzögerung zusammengetrieben und erschossen.»

«Herr Hauptmann, es ist nicht ihr Fehler, dass sie beinahe ausgestorben sind. Es ist unser Fehler. Wenn es den Menschen nicht gäbe, dann gäbe es noch eine große Menge dieser Pferde.»

«Nun, es hat keinen Sinn, darüber zu streiten, Max. Die Entscheidung ist bereits gefallen. Morgen werden wir mit der Säuberung beginnen.»

Und mit diesen Worten ritt der Hauptmann davon.

Max war fast die ganze Nacht wach und überlegte, was er tun sollte. Er saß vor seinem Feuer, rauchte mehrere Pfeifen, starrte in die Flammen und fragte sich, was der Baron getan hätte, wenn er jetzt hier gewesen wäre. Als deutscher Aristokrat war er daran gewöhnt, dass man ihm gehorchte, und darum hätte der Baron bestimmt mit Grenzmann diskutiert und den SS-Hauptmann vielleicht sogar davon überzeugt, dass Deutschland den Krieg bereits verloren hatte und es keinen Sinn machte, diesem Land noch ein weiteres schreckliches Verbrechen zuzufügen. Der Hauptmann hätte vielleicht zugehört, denn der Baron war ein sehr überzeugender Mann gewesen. Aber Max war nicht der Baron, und was er auch überlegte, am Ende entschied er, dass er nichts ausrichten konnte. Er wusste, es war hoffnungslos, auch nur zu versuchen, die Pferde zusammenzutreiben und sie irgendwohin in Sicherheit zu bringen. Die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass sogar das Einfangen eines einzigen lahmen Przewalski-Pferdes mehrere Tage dauern konnte. Einige der Tiere – Ruslan, Mykola, Dmytro, Leonid, Ihor, Yaroslava, Snizhana, Oksana, Sofiya, Yulia und manchmal auch Luba – kamen zu ihm, wenn Max sie rief und er ihnen eine Leckerei mitgebracht hatte, aber sie ließen nie zu, dass er sie streichelte, und niemals würden sie sich ein Seil oder ein Halfter umlegen lassen. Normalerweise konnte man diese Pferde nur fangen, wenn sie noch sehr jung waren und noch nicht so klug und wenn sich ihre unglaubliche Schnelligkeit noch nicht ausgebildet hatte. Temüdschin, einen der beiden Leithengste, und seine Stute Börte hatte Max bisher nur aus der Ferne gesehen. Und die Pferde gehörten nicht alle zu einer einzigen Herde. Es gab zwei, vielleicht sogar drei Herden von etwa zehn Pferden und einem Leithengst.

Max beruhigte sich mit dem Gedanken, dass das zu ihrem Vorteil sein konnte. Sie waren außerdem in der Lage, lange Zeit ohne Wasser auszukommen, was bedeutete, dass ihre menschlichen Jäger die naheliegendste Strategie nicht verfolgen konnten: sich an den Seen zu verstecken, wohin die Pferde zum Trinken kamen. Außerdem waren die Seen auf Askania-Nowa zugefroren, was ebenfalls gut war. Max hatte schon gesehen, wie ein Leithengst den Weg zum Wasser ausgekundschaftet hatte, bevor er seine Herde schnaubend und wiehernd aus der Deckung von Büschen oder Bäumen dorthin trieb. Selbst in diesem Reservat, wo die Przewalski-Pferde bis zu diesem Tag praktisch in vollkommener Sicherheit gelebt hatten, riskierten die Tiere keine Nähe zu Menschen.

Ein weiterer Vorteil für die Pferde war ihre Fähigkeit, nachts ebenso zu schleichen wie ein Fuchs, während sie sich tagsüber derartig der Landschaft anpassten, dass man sie kaum sah. In den Büchern, die der Baron Max vor Jahren geliehen hatte, hatte er gelesen, wie die Mongolen manchmal eine kleine Herde aufspürten und sie dann wieder aus den Augen verloren, wobei sie später feststellten, dass die Pferde sich die ganze Zeit ganz in der Nähe versteckt hatten.

Max sagte sich, dass der deutsche Hauptmann zwar behaupten konnte, er und seine Männer würden die dreißig Przewalski-Pferde zusammentreiben und erschießen, dass es ihnen aber vermutlich nicht gelingen würde.

Er schlief in seinem Sessel ein und träumte von Askania-Nowa, bevor die Nazis und die Kommunisten gekommen waren, und von dem Baron, der so freundlich zu ihm gewesen war.

Ein paar Stunden später schreckte er aus dem Schlaf auf. Er war sicher, dass ihn irgendetwas geweckt hatte. Er blieb einen Moment sitzen und strengte seine alten Ohren an, um eine Erklärung zu finden.

Und dann hörte er es: das Geräusch von Maschinengewehren.

Max griff nach seinem Mantel, seiner Mütze und seinem Gewehr und öffnete die Tür. Er lauschte wieder, und als er weitere Schüsse hörte, eilte er in die Richtung, aus der sie kamen.

Jeder andere Mann in einem schmutzigen Pelzmantel hätte vielleicht befürchtet, für eines der Pferde gehalten zu werden, die die Deutschen vermutlich gerade erschossen. Doch Max kümmerte sich nicht um seine eigene Sicherheit. Er hätte jede Kugel willkommen geheißen, um das Leben eines seiner geliebten Przewalskis zu retten, und er hastete in der Hoffnung zum Tatort, dass er die Deutschen irgendwie von ihrem Tun würde abbringen können.

Langsam wurden die Motorengeräusche und das Knattern der Maschinengewehre lauter, und nach einem Marsch von zehn oder fünfzehn Minuten erreichte Max die Kuppe eines kleinen Hügels, der ein breites, leicht abfallendes Schneefeld überragte. Ein schrecklicher Anblick bot sich ihm: Er sah ein SS-Motorrad über die Steppe rasen und dahinter ein weiteres. Der Schnee bremste ihre Geschwindigkeit nur wenig, denn die Reifen waren dick und mit Stollen besetzt. Beide Fahrer trugen schwere Ledermäntel, Stahlhelme und Motorradbrillen und verfolgten eine Herde Przewalski-Pferde. Und als wäre das nicht schon schlimm genug, befand sich an jedem Motorrad noch ein Beiwagen, in dem ein weiterer SS-Mann hinter einem Maschinengewehr saß, das auf dem Gehäuse befestigt war. Diese Männer feuerten mit grinsendem Gesicht aus ihren Gewehren.

Mehrere Pferde waren bereits tot, und noch während Max entsetzt zusah, stürzte eine Stute mitten im Galopp, als wäre sie über einen unsichtbaren Draht gestolpert, fiel mit dem Kopf zuerst in den Schnee und blieb still liegen.

Max schrie den vier Deutschen zu, sie sollten aufhören, doch es war zwecklos; sie hörten ihn gar nicht. Einen kurzen Moment lang dachte Max daran, die Männer mit seinem Gewehr zu beschießen – doch er wusste, dass er niemanden würde töten können. Es war schlimm genug, ein Tier zu töten, doch einen anderen Menschen umzubringen war für Max etwas Verabscheuungswürdiges.

Darum konnte er nur dastehen und zusehen.

Max hatte schon viele schreckliche Dinge in seinem Leben erlebt, doch nichts war mit der grausamen Szene vergleichbar, deren Zeuge er jetzt wurde.

Schließlich, als alle Pferde tot oder geflüchtet waren, drehte eines der Motorräder um und fuhr zu dem alten Mann zurück. Einen langen Augenblick dachte Max, dass er nun auch erschossen werden sollte, doch der Fahrer brachte sein Motorrad vor Max zum Stehen und stieg ab. Der andere Mann blieb sitzen, und Max war nun nahe genug dran, um den Rauch zu sehen, der aus dem langen, von der Luft gekühlten Lauf des Maschinengewehrs aufstieg, das zu diesem tödlichen Zweck eingesetzt worden war.

Der Fahrer trug seine Maschinenpistole um den Hals. Er kam langsam auf Max zu, zündete sich eine Zigarette an und lächelte.

«Hallo, Max, du solltest ein bisschen vorsichtiger sein und nicht in diesem alten Fellmantel rumlaufen», sagte der Mann, mit dem Max schon einmal gesprochen hatte. «Wir hätten dich fast mit den Pferden verwechselt und dich erschossen.»

«Ich wünschte, Sie hätten es getan.»

«Sag das nicht. Sieh mal, Max, keiner von uns hat das gern getan, deine Pferde zu erschießen. Aber Befehl ist nun mal Befehl, stimmt’s? Es herrscht Krieg. Was soll man machen? Der Hauptmann sagt ‹springt›, und wir springen. So ist das nun mal.» Er bot Max die Zigarette an, doch der alte Mann lehnte kopfschüttelnd ab. «Zumindest hat keines der Pferde gelitten. Wenn man von einer Kugel aus Hitlers Kreissäge getroffen wird, dann ist es in ein paar Sekunden aus.»

Max nickte. «Sind viele Pferde entkommen?», fragte er voller Hoffnung.

«Ein paar. Aber die fangen wir später ein. Wir lassen sie sich neu formieren, und dann jagen wir morgen weiter.»

Max fühlte sich krank. Er wischte sich die Tränen von seinem alten Gesicht und ging ohne ein weiteres Wort davon.

Auch die arme Kalinka war entsetzt darüber, was mit den Wildpferden von Askania-Nowa geschehen war, denn nachdem sie nun mehrere Wochen mit ihnen zusammenlebte, hatte sie die Tiere sehr lieb gewonnen. Gerade weil ihre eigene Familie ausgelöscht worden war, sah Kalinka die Pferde beinahe als Ersatz für ihre Geschwister an. Und auch wenn sie es nicht fassen konnte, dass jemand eine Herde von harmlosen Wildpferden ausrotten wollte, so wunderte es sie doch nicht, dass die Verbrecher dieselben grauen Uniformen trugen wie die Männer, die beinahe jeden, den Kalinka kannte, in ihrer Heimatstadt Dnipropetrowsk umgebracht hatten.

Sie versteckte sich in einem dichten Wäldchen in der Nähe der blauen Hütte und sah mit Grauen zu, wie die Deutschen auf ihren großen, mächtigen Motorrädern und Beiwagen die Pferde über die Steppe jagten, aus ihren Maschinengewehren schossen und dabei lachten, als wäre das alles eine Art makabrer Ferienspaß. Was war so lustig daran, ein Tier oder einen Menschen zu töten? Genauso war es in Dnipropetrowsk gewesen, wo die SS ihr blutiges Geschäft mit viel Humor erledigt hatte; Kalinka war es vorgekommen, als ob einige von ihnen betrunken gewesen waren, und das glaubte sie auch von diesen Männern auf den Motorrädern.

Am liebsten hätte sich Kalinka vor die Männer gestellt und ihnen zugeschrien, sie sollten aufhören, doch sie wusste, dass sie nicht auf sie gehört hätten. In Dnipropetrowsk hatten sich tatsächlich einige Mädchen – darunter die beste Freundin ihrer Schwester Miriam, Louise, die allgemein für das hübscheste Mädchen der Stadt gehalten wurde – in den Straßen hingekniet und die lachenden Deutschen angefleht, mit ihrem grausigen Tun aufzuhören. Aber sie hatten ohne Gnade weitergeschossen. Also blieb Kalinka versteckt und wartete mit einem dicken Knoten im Bauch darauf, dass das Massaker aufhörte.

Ihre Hoffnung wuchs ein wenig, als der alte Mann aus der blauen Hütte auf der Steppe auftauchte. Er wedelte mit den Armen und schrie den Deutschen etwas zu. Sie hoffte, die Deutschen würden auf ihn hören, und sei es nur aus Respekt vor seinem weißen Bart, doch sie achteten nicht auf ihn und schossen einfach weiter. Kalinka wünschte sich beinahe, dass der alte Mann sein Gewehr nehmen würde, das er trug, und ein paar der Männer erschoss, auch wenn sie natürlich wusste, wie sinnlos das wäre. Die Deutschen hatten nicht mehr Respekt vor dem Alter als vor der Jugend; war nicht sogar ihre eigene Urgroßmutter erschossen worden – eine Frau von fünfundneunzig Jahren? Doch sie bewunderte den Mut des alten Mannes, denn es war klar, dass sie auch ihn einfach aus Spaß erschießen konnten und weil Töten anscheinend alles war, was sie konnten.

Als das Schießen endlich aufhörte und die Deutschen zurück zum großen Haus fuhren, wo sie alle wohnten, wartete Kalinka noch eine Weile, bis auch der alte Mann verschwunden war, bevor sie es wagte, ihr Versteck zu verlassen. Sie hatte gelernt, jeden Kontakt zu Menschen zu vermeiden, genau wie die Pferde. Außerdem sah der alte Mann ziemlich unheimlich aus.

Sie schlich hinaus auf die Steppe, um nachzusehen, ob sie einem der Pferde helfen konnte, die getroffen worden waren, doch sie erkannte schnell, dass ihre Mission sinnlos war. Die Deutschen hatten ihre Arbeit mit der üblichen brutalen Gründlichkeit erledigt, und nicht einmal ein Tierarzt hätte noch etwas für die Pferde tun können. Ein Pferd in Bewegung ist ein wunderschöner, beinahe fließender Anblick, doch nun sahen ihre filzigen braunen Körper auf dem rosagefärbten Schnee aus wie große Haufen umgegrabener Erde. Nichts sieht so tot aus wie ein totes Pferd. Es war ein herzzerreißender Anblick.

Erleichtert stellte Kalinka fest, dass die Stute, die sich zuerst mit ihr angefreundet hatte, nirgendwo zu sehen war. Auch nicht der Hengst, der sie begleitete. Natürlich war das keine Garantie dafür, dass sie immer noch am Leben waren. Die Steppe ist eine riesige Fläche, und es war nicht unwahrscheinlich, dass ihre Leichen mehrere Kilometer hinter dem Horizont lagen, wohin sie von den unerbittlichen SS-Motorrädern getrieben worden waren. Doch Kalinka hoffte das Beste, und als sie wieder in ihr Versteck zurückkehrte, fand sie den Hengst und die Stute zu ihrer großen Erleichterung dort.

«Gott sei Dank, ihr seid am Leben», sagte sie und umarmte die Stute. «Ich dachte schon, ihr wärt beide tot.»

Kalinka versuchte, auch den Hengst zu umarmen, doch er ließ es nicht zu, und Kalinka wollte nicht riskieren, gebissen zu werden. Also umarmte sie die zitternde Stute noch einmal, und diesmal spürte sie Blut an ihren Händen.

«Oh, du bist verletzt», sagte sie, und sobald sie die Wunde an der Schulter des Tieres gefunden hatte, nahm sie eine Handvoll Schnee, um sie zu säubern und, so hoffte sie, den Blutfluss zu stoppen. Kalinka hielt den Schnee so lange auf die Wunde, wie ihre nackte Hand es ertragen konnte, und die Stute schien ihren Versuch zu helfen zu verstehen, denn sie senkte die Nase auf Kalinkas Nacken und leckte ihn. Doch der Blutfluss wurde von der Kälte des Schnees nur wenig aufgehalten.

Laut überlegte Kalinka, was sie tun konnte. «Schließlich kann ich ja keinen Verband darum machen», sagte sie. «Erstens müsste es ein wirklich langer Verband sein. Und zweitens weiß ich nicht, wie er an deiner Schulter halten sollte. Es wäre sicher besser, deine Wunde zu nähen, aber so was habe ich noch nie gemacht. Außerdem habe ich weder Nadel noch Faden.»

Sie überlegte eine Weile und nickte schließlich.

«Ich finde, wir warten, wie es dir morgen früh geht, und wenn du dann immer noch blutest, dann muss ich zur Hütte des alten Mannes gehen und versuchen, Nadel und Faden zu stehlen. Obwohl ich keine große Hoffnung habe, nachdem ich weiß, wie seine Kleider aussehen. Ich habe noch nie so einen zerlumpten Menschen gesehen. Außer mich selbst, natürlich. Aber ich habe einen guten Grund. Er wohnt in einer warmen Hütte mit einem Feuer und einem Ofen, aber ich wohne hier draußen auf der Steppe. Wenn ich in so einem hübschen kleinen Häuschen leben würde, dann würden meine Kleider bestimmt nicht so aussehen, als hätte sich eine Mäusefamilie darin niedergelassen.»

Am nächsten Tag hörte Max in der Ferne weitere Schüsse, doch dieses Mal wollte er nicht hinausgehen und zusehen, er sattelte auch Molnija nicht für den Hauptmann, stattdessen blieb er zu Hause in seiner kleinen blauen Hütte und versuchte nicht daran zu denken, was geschah. Er spülte sein Geschirr, nahm die heiße Asche aus dem Ofen, wischte ein bisschen Staub und fegte den Fußboden. Ein paarmal bemerkte er, dass sein Hund Taras ihn auf merkwürde Weise ansah, als machte er alle Menschen – auch Max – dafür verantwortlich, was die deutschen Soldaten den Przewalski-Pferden angetan hatten.

«Was hätte ich denn tun sollen?», fragte Max seinen Hund. «Sag mir das mal. Ich würde es wirklich gern wissen. Die Deutschen hätten mich erschossen, das ist sicher. Und wer hätte sich dann um dich gekümmert? Kannst du mir das sagen? Und abgesehen davon sind die Pferde ja nicht die einzigen Tiere auf Askania-Nowa. Es gibt alle möglichen seltenen Arten, die unsere Hilfe brauchen, bevor dieser Krieg vorbei ist. Glaub mir, wir werden uns davon erholen, du wirst sehen. Die Deutschen werden nicht ewig hierbleiben. Du hast gehört, was Hauptmann Grenzmann gesagt hat: Der Krieg läuft nicht gut für sie, also werden sie mit Gottes Hilfe schon bald verschwinden. Und wenn sie erst mal weg sind, wird sich alles normalisieren. Ganz bestimmt. Dann sind nur noch wir beide hier und die Tiere, so wie vorher.»

Am nächsten Tag blieb alles ruhig, doch Max ging trotzdem nicht in den Stall, um Molnija für den Hauptmann zu satteln.

«Er kann sich ab jetzt selbst sein Pferd satteln», sagte er zu seinem Hund. «Ich will nichts mehr mit den Deutschen zu tun haben. Nicht, wenn es nicht sein muss. Es ist mir egal, was sie mit mir anstellen.»

Taras wedelte mit dem Schwanz, als wäre er ganz einer Meinung mit seinem Herrn, und lief nach draußen, denn dort gab es einen neuen und interessanten Geruch. Nach einer Weile beschloss Max, ebenfalls hinauszugehen. Zu anderen Zeiten hätte er sich an der Schönheit des Reservats erfreut, doch jetzt sah er nur, wie harsch und unerbittlich das Leben sich zeigen konnte. Der Schnee reflektierte die Sonne und trocknete seine Lippen aus, sodass sie aufsprangen wie die Haut unter seinen Füßen, und sogar die Haare in seinen Ohren froren im eisigen Wind steif.

Ohne dass Max es wollte, trugen ihn seine Beine zu der Stelle, wo die beiden SS-Motorräder die Pferde verfolgt hatten.

Auf halbem Weg beschloss er, dass er den toten Pferden den Schweif abschneiden und ihn begraben würde, denn die Pferde selbst würde er allein nicht begraben können. Doch als er hinkam, waren die Pferdeleichen verschwunden, und das Einzige, was an die schrecklichen Geschehnisse erinnerte, waren blutige Kreise im Schnee.

«Wo sind sie hin?», murmelte Max. «Ich verstehe das nicht. Wenn es hier Wölfe gäbe, dann hätten sie sie bestimmt gefressen, aber hier ist ja nicht einmal mehr ein Schienbeinknochen übrig.»

Max grübelte immer noch, was mit den toten Pferden geschehen sein könnte, als Taras die Schnauze hob und laut bellte.

«Was ist denn, mein Junge?», fragte Max und schnüffelte in die Luft. «Riechst du etwas?» Er hob das Gesicht in den Bora-Wind und schnüffelte noch einmal; und langsam fing seine Nase den Geruch auf, den Taras feinere Sinne schon längst wahrgenommen hatten: den Geruch von frischem Fleisch, das gekocht wurde.

Sofort wurde Max klar, was mit den toten Przewalski-Pferden geschehen war: Die Deutschen hatten sie in die Küche des großen Hauses gebracht und bereiteten das Fleisch zum Abendessen zu. Das Schlimmste daran war, dass der Geruch verführerisch und köstlich duftete und Max auf einmal spürte, wie hungrig er war. Es war schon eine ganze Weile her, seit er Fleisch gegessen hatte. Wild war auf Askania-Nowa im Winter immer Mangelware.

Max schluckte und starrte Taras an.

«Na, dann geh und hol dir was, wenn du willst», sagte er zu seinem Hund. «Ich werde dich nicht daran hindern oder dir Vorwürfe machen. Es gibt viele, die sagen, dass Pferdefleisch sehr gut schmeckt, aber ich werde es niemals essen. Ich glaube nicht, dass ich es runterkriegen könnte, selbst wenn ich wollte. Es würde mir im Hals stecken bleiben.»

Zur Erleichterung des alten Mannes blieb Taras bei ihm und folgte ihm zurück zu seiner Hütte. Sie waren noch auf dem Weg, als Hauptmann Grenzmann sie auf Molnija überholte.

«Guten Morgen, Max», sagte er. «Ist das nicht ein schöner Tag?»

«Ich habe schon bessere erlebt.»

Max ging weiter, und Grenzmann trieb Molnija mit gekonntem Schenkeldruck voran und wendete den Hengst dann direkt vor dem alten Mann und seinem Hund, sodass sie stehen bleiben mussten.

«Warte mal», sagte Hauptmann Grenzmann. «Bitte bleib kurz stehen. Wo willst du hin?»

«Nach Hause», sagte Max stumpf.

«Ja, natürlich.» Grenzmann sprang vom Pferderücken und hob die Zügel über Molnijas Kopf. «Nun, warte einen Augenblick. Wenn es dir recht ist.»

«Sagen Sie, was Sie zu sagen haben», brummte Max.

«Ich habe dich die letzten Tage vermisst. In den Ställen. Wir beide haben dich vermisst.» Grenzmann klopfte dem Pferd die Flanken. «Nicht wahr, mein Junge? Ich war noch nie ein guter Stallknecht, weißt du. Ich hatte schon beinahe vergessen, was alles zu tun ist. Es ist nicht dasselbe ohne dich.»

«Nun, der Grund dafür ist ja kein Geheimnis», sagte Max. «Ich nehme an, Sie wissen sehr gut, warum ich nicht gekommen bin.»

«Ja, ich schätze schon. Doch hör mich an, Max. Ich hatte in dieser Sache keine Wahl. Nicht, nachdem meine Vorgesetzten in Berlin sich entschieden hatten. Das habe ich dir ja neulich schon versucht zu erklären. Ich bin nur ein Hauptmann, kein General. Und in solchen Dingen treffe ich keine Entscheidungen, sondern führe sie bloß aus.»

«Hier draußen macht es keinen Unterschied, wer man ist», sagte Max. «Sie sind der Mann, der entscheidet.» Er zuckte die Schultern. «Ich glaube, man hat immer eine Wahl. Das ist das, was uns zu Menschen macht. Jeder, der behauptet, er hätte keine Wahl, könnte genauso gut sagen, dass er nicht besser ist als Molnija, der ein Gebiss zwischen den Zähnen trägt und einen Sattel auf dem Rücken.»

«Molnija?» Einen Moment lang wirkte Grenzmann verwirrt. «Ach, du meinst Blitz. Ich habe es dir wohl noch gar nicht gesagt: Ich habe das Pferd umbenannt. Unter diesen Umständen hielt ich es für angebracht.»

Max runzelte die Stirn. «Ich kann nicht behaupten, dass ich es für gut halte, den Tieren einfach neue Namen zu geben, ebenso wenig wie ich es für gut halten kann, sie ohne Grund zu erschießen.»

«Hör mal», sagte Grenzmann. «Sprich bitte nicht so mit mir. Ich bin extra zu dir rausgeritten, um dafür zu sorgen, dass es zwischen uns keine bitteren Gefühle gibt. Und darum möchte ich dich auch heute Abend zum Essen einladen.»

«Um meine eigenen toten Pferde zu essen? Ich glaube nicht, Herr Hauptmann, vielen Dank.»

«Max, Max», seufzte Grenzmann. «Sei doch vernünftig. Wir konnten doch all das frische Fleisch nicht verderben lassen. Wir sind im Krieg, erinnerst du dich? Gutes Fleisch ist knapp. In diesem Teil der Welt verhungern die Menschen. Außerdem ist Pferdefleisch viel gesünder als Rindfleisch oder Schwein, wusstest du das? In Deutschland machen wir aus Pferdefleisch eine beliebte Wurst namens Rosswurst.»

«Ich hoffe, Sie verzeihen mir, wenn ich das sage, Herr Hauptmann, aber ich hoffe sehr, dass Sie und Ihre Männer schon bald wieder in Deutschland sind und diese wunderbare Wurst essen können.»

Und mit diesen Worten ging Max davon, gefolgt von Taras.

Hauptmann Grenzmann stieg auf den Hengst und ritt hinter dem alten Mann her.

«Nun, es tut mir leid, dich enttäuschen zu müssen, Max, aber das wird wohl nicht so bald geschehen. Mein Bataillon ist von seiner eigenen Front abgeschnitten. Durch die Rote Armee. Wir sind in diesem Reservat umzingelt. Und bis unsere eigenen Streitkräfte zu uns durchgedrungen sind, müssen wir hier auf Askania-Nowa bleiben. Vielleicht bis zum Frühling. Du wirst also noch eine Weile mit uns auskommen müssen.»

Für Max waren das schlimme Neuigkeiten – unter den jetzigen Umständen noch schlimmere –, doch er sagte nichts und stapfte weiter.

«Jedenfalls, solltest du deine Meinung wegen des Abendessens noch ändern, komm einfach vorbei. Ich versichere dir, dass du sehr willkommen bist. Ich gebe auch gern zu, dass meine Männer sich sehr viel besser fühlen würden, wenn du da wärst. Sie machen sich Sorgen darüber, was gestern und vorgestern passiert ist. Es sind alles gute Jungen, weißt du. Haben ein gutes Herz.» Grenzmann nahm die Zügel kurz und versammelte Molnija. «Denk drüber nach. Auf Wiedersehen.»

Er wendete Molnija und galoppierte davon.

Max sah ihnen voller Verachtung nach.

«Blitz», sagte er. «Hast du das gehört, Taras? Was würdest du sagen, wenn ich dir nach all den Jahren einfach einen deutschen Namen geben würde?»

Taras bellte, legte die Ohren an und knurrte, als ob ihm diese Idee gar nicht behagen würde.

Max spuckte aus. Dann sah er zum bleifarbenen Himmel hinauf, der voller Schnee war, und wünschte sich, dass ein echter Blitz den SS-Hauptmann treffen würde oder ihn doch zumindest vom Pferd werfen.

In dieser Nacht gab es ein Unwetter, das den Himmel in der gleichen Farbe färbte wie den Boden. Alles war weiß.

In seiner Hütte schürte Max das Feuer, warf eine alte Pferdedecke vor den Spalt unter seiner Vordertür, füllte eine Wärmflasche mit heißem Wasser und legte sie auf seinen Schoß, während er von Pelzdecken umhüllt in seinem Armsessel saß und sich glücklich schätzte, dass er nicht draußen auf der Steppe sein musste, denn mitten im tiefen Winter gibt es in der Ukraine keinen schlimmeren Feind als den Nordostwind. Er rüttelte an der Tür, drückte gegen das Fenster und drängte sich durch die schmalen Ritzen in den Wänden und Dielen. Dass etwas so Ruhiges wie Luft sich so gewalttätig aufführen konnte, erstaunte Max immer wieder.

«In einer Nacht wie dieser wäre selbst ein Schneemann lieber drinnen im Haus», sagte er zu Taras und blies auf die Glut in seiner Pfeife, um sich an ihrem Anblick zu erfreuen.

Er dachte gerade, dass er wohl ins Bett gehen musste, um richtig warm zu werden, als der Hund seinen Kopf von dem schlissigen persischen Läufer hob – ein Geschenk des Barons – und knurrend zur Tür ging.

«Was ist los, Taras?», fragte Max. «Das wird doch wohl keiner von den Deutschen sein. Die würden in so einer Nacht nicht den ganzen Weg zu uns raus machen. Selbst wenn sie mich aus schlechtem Gewissen unbedingt bei ihrem Pferdefleisch-Festmahl dabeihaben wollen.»

Taras bellte einmal und wich dann von der Tür zurück.

«Ist es ein Wolf?» Max legte seine Pfeife hin.

Taras blieb stumm.

«Also kein Wolf», sagte Max, aber er holte trotzdem sein Gewehr, bevor er die Pferdedecke mit dem Fuß von der Tür wegschob und sie öffnete. Taras trat tapfer auf die Veranda und bellte noch einmal.

Max spähte in die von Schnee beladene Dunkelheit hinaus, das Gewehr fest in beiden Händen.

«Wer ist da?», fragte er, zuerst auf Ukrainisch, dann auf Russisch und schließlich auf Deutsch. «Zeigen Sie sich. Ich bin nicht in Stimmung für Scherze.»

Keine Antwort kam, doch Max konnte am Verhalten seines Hundes ablesen, dass da draußen irgendetwas war, darum holte er eine der Sturmlampen und hielt sie in Armeslänge vor sich in die Höhe. Der Wind, der die Schneeflocken herumwirbelte, ließ einen Moment nach, als hätte das Licht ihn beruhigt, und Max hielt staunend den Atem an.

Er sah ein Mädchen von vierzehn oder fünfzehn Jahren. Sie war groß und kräftig, aber sehr dünn, hatte langes schmutzig braunes Haar und sah so ängstlich aus wie ein Kaninchen in der Falle. In einer solchen Nacht musste man sich über jeden Besucher wundern, besonders über ein junges Mädchen, aber noch erstaunlicher war die Tatsache, dass es von zwei Przewalski-Pferden begleitet wurde. Sie standen links und rechts von ihr und schützten das Mädchen mit ihren dicken Körpern vor dem Nordostwind. Und es waren nicht irgendwelche Przewalski-Pferde. Obwohl sie mit Schnee bedeckt waren, erkannte Max sofort den Leithengst Temüdschin und seine beste Stute Börte.

«Was ist das?», keuchte der alte Mann, als sehe er ein Wunder. «Das muss ich mir einbilden. Ich kann es nicht glauben.»

Das Mädchen hatte Angst vor dem hässlichen alten Mann, aber es brauchte dringend seine Hilfe.

«Bitte», sagte es schüchtern. «Ich heiße Kalinka. Eines der Pferde ist verletzt und braucht Ihre Hilfe.» Es deutete auf die blutige Flanke der Stute. «Und es heißt, hier in der Gegend weiß niemand mehr über wilde Tarpanpferde als Sie.»

«Das stimmt, Kind», sagte Max und trat die Stufen hinunter. «Niemand. Nicht, dass es den Pferden irgendwie genützt hätte, denn ich konnte sie nicht vor diesen verdammten Deutschen beschützen. Sie haben die meisten abgeknallt. Es würde mich nicht wundern, wenn diese beiden hier die letzten wären.»

Zu seiner Verwunderung blieb Börte still stehen und gestattete ihm, nah an sie heranzutreten. Er beugte sich neben der Stute herunter und beleuchtete die Wunde an ihrer Schulter mit seiner Lampe.

«Wie bist du zu deinem Namen gekommen, Kalinka?», fragte er das Mädchen barsch. «Das ist der Name eines Liedes, nicht eines Mädchens.»

«Mein richtiger Name ist Kalyna», sagte das Mädchen. «Aber mein Vater hat mich immer Kalinka genannt, und irgendwann haben es alle getan.»

Max grunzte. Er wusste nicht viel über Mädchen, und wie man sie nannte oder wie sie genannt wurden, interessierte ihn nicht.

«Da ist etwas Hartes unter der Haut», sagte er und berührte die Stelle vorsichtig. Wieder wunderte er sich darüber, dass die Stute es zuließ. «Ich könnte es vermutlich herausholen und die Wunde vernähen, wenn sie mich ließe. Aber das ist genau die Frage. Wird sie es zulassen? Und noch eine habe ich: Woher kommst du in einer solchen Nacht?»

«Aus dem Wald beim großen See», sagte sie. «Da wohne ich seit dem Spätsommer.»

«Jetzt ist kein Sommer mehr, Kind», sagte Max. «Du wirst sterben, wenn du versuchst, den Winter in diesem Teil der Welt draußen zu überleben.» Er stand auf. «Ich würde sagen, du bringst die beiden in den Stall hinter der Hütte, damit ich sie versorgen kann, aber ich habe noch nie erlebt, dass diese Pferde dahin gehen, wo ich will.»

«Sie werden mit mir gehen, glaube ich», sagte das Mädchen. «Das haben sie zumindest bisher getan.»

Max reichte ihr die Lampe. Zu seiner großen Überraschung folgten die beiden Pferde dem Mädchen wie ein paar Schoßhunde um die Hütte herum.

«Das ist unglaublich», sagte er zu Taras. «Sieht so aus, als würde ich diese Pferde doch nicht so gut verstehen.»

Max ging in die Hütte, zündete eine weitere Öllampe an und holte eine schwarze Tasche mit chirurgischen Instrumenten und eine Flasche Desinfektionsmittel, die einer der sowjetischen Staatstierärzte dagelassen hatte, als alle vor den Deutschen geflüchtet waren. Er nahm auch eine warme Decke für das Mädchen und ein Stück Schokolade, das er von den Deutschen bekommen und das er sich für eine besondere Gelegenheit aufbewahrt hatte.

Im Stall hängte er die Lampe auf und reichte dem Mädchen die Decke und die Schokolade.

«Hier», sagte er. «Kalinka war dein Name, oder?»

Das Mädchen nickte, wickelte sich in die Decke und aß hungrig die Schokolade.

«Ich glaube, die Stute ist nicht die Einzige, um die man sich kümmern müsste», sagte Max. «Wo sind deine Eltern, Kind?»

«Tot.» Kalinka sprach das Wort ausdruckslos aus, als wollte sie nicht an ihre Eltern denken.

Max zerbrach das Eis im Wassertrog und gab etwas Wasser in eine Schüssel, die er zu den Pferden trug. «Hast du niemand anderen, der sich um dich kümmern könnte? Großeltern? Eine Tante oder einen Onkel?»

«Sie sind auch alle tot.» Kalinka sprach ganz ruhig. Sie hatte gelernt, dass man nicht weglaufen konnte, wenn man weinte, und dass man sich auch nicht in einem Schrank verstecken konnte, ohne gehört zu werden. Wenn man niemandem vertrauen konnte, musste man sich auf sich selbst verlassen können. Sie hatte gedacht, irgendwann würde sie weinen können, doch seit ihrer Flucht war das nicht passiert. Mittlerweile glaubte sie, dass sie vielleicht niemals mehr würde weinen können, dass etwas Menschliches in ihr zusammen mit dem Rest ihrer Familie gestorben war. «Drei Onkel, drei Tanten, meine Brüder und Schwestern, meine Großeltern, meine Urgroßmutter und alle meine Cousins und Cousinen. Alle mussten sich im Botanischen Garten in unserer Stadt versammeln. Da ist es passiert. Also, da wurden sie und alle anderen umgebracht. Nicht nur meine Familie. Jede Familie. Jedenfalls jede Familie, die jüdisch war. Zehn- oder fünfzehntausend Menschen. Ich weiß es nicht genau.» Sie schwieg einen Moment, dann fügte sie hinzu: «Als wir in den Botanischen Garten getrieben wurden, über die Haharina Avenue, öffnete sich kurz eine Tür an der Straße, und jemand zog mich rein. Es war eine Frau, die ich noch nie gesehen hatte. Eine Frau, die keine Jüdin war. Es geschah alles in Sekundenschnelle. Sie führte mich zur Hintertür und sagte, ich solle weglaufen, so schnell ich konnte, und nicht zurückkommen, was immer ich auch hörte. Dass mein Leben davon abhinge. Und ich lief weg. Und bin seitdem immer weitergelaufen.»

Einen Augenblick lang erinnerte sich Kalinka an die Schüsse und die Schreie, als sie davongelaufen war, und sie schauderte, denn sie schämte sich dafür, dass sie am Leben war und alle in ihrer Familie tot waren. Wie hatte sie so etwas tun können? Dieser Gedanke quälte sie Tag und Nacht.

Max schwieg und dachte darüber nach, was Kalinka ihm erzählt hatte. «Ich habe mir schon gedacht, dass es so etwas sein musste», sagte er.

«Davor habe ich meinen Großvater gefragt, warum sie etwas gegen die Juden haben», sagte Kalinka. «Und er sagte, dass es zwei Seiten einer Medaille gibt, wenn man zum auserwählten Volk gehört. Manchmal erwische man den Kopf, sagte er. Aber manchmal eben auch die Zahl. Ich glaube, er machte Witze. So war mein Großvater. Er machte immer Witze.»

Max nickte. «Ich verstehe.»

«Übrigens», sagte Kalinka und wechselte abrupt das Thema, «danke für die Schokolade. Ich hatte schon ganz vergessen, wie gut das schmeckt.»

Max begann die Wunde der Stute auszuwaschen. Und das Pferd wich wieder nicht vor seiner Berührung zurück.

«Und wo war deine Heimatstadt? Du stammst nicht aus diesem Teil der Gegend, oder?»

«Sie ist nicht mehr meine Heimat. Ich habe kein Zuhause. Ohne Familie hat man keins mehr, oder? Eine Familie ist das Zuhause, glauben Sie nicht?»

Max zuckte die Schultern. Es war schon lange her, dass er Zuhause auf die gleiche Weise wie sie betrachtet hatte, aber trotzdem wusste er, dass sie recht hatte; wenn es niemanden oder nichts gab, dem man nahestand, war der Begriff Zuhause ohne Bedeutung. Glücklicherweise fiel ihm sein Hund Taras ein, den Max sehr liebte und von dem er annahm, dass er ihn ebenso liebte.

«Das verstehe ich. Aber wo war es, das würde ich gern wissen, Kalinka.»

«Dnipropetrowsk.»

«Dnipropetrowsk? Aber das ist fast dreihundertfünfzig Kilometer nördlich von hier!», rief Max aus.

«Mehr nicht?», sagte Kalinka. «Es fühlte sich an wie mehr.»

«Guter Gott, du willst mir doch nicht sagen, dass du den ganzen Weg gegangen bist? Allein?»

«Gehen ist leicht, wann man kein Ziel hat.»

«Ja, das ist sicher wahr.»

«Aber ich brauche keine Geographiestunden. Bitte sehen Sie nach der Stute, ja? Ich will nicht mehr darüber reden. Es macht keinen Sinn, verstehen Sie? Was hilft es denn? Es macht sicher keinen von ihnen wieder lebendig.»

Plötzlich war all ihre Schüchternheit fort. Max vermutete, es lag an der Schokolade.

«Nein, vermutlich nicht.»

Nachdem Max die Wunde gewaschen und desinfiziert hatte, tat er dasselbe mit seinen Geräten. Die ganze Zeit über sah er immer wieder zu Temüdschin hinüber. Der Hengst beobachtete ihn. Er betrachtete ihn mit aufmerksamer Intelligenz, die Max nervös machte.

«In Börtes Schulter steckt eine Kugel», sagte Max. «Direkt unter ihrer Haut. Ihr Drall war wahrscheinlich schon abgeschwächt, sonst wäre sie viel tiefer eingedrungen, aber es wird ihr trotzdem wehtun, wenn ich sie heraushole.» Er hatte das Gefühl, als richte er seine Worte ebenso sehr an den Hengst wie an das Mädchen.

«Mein Vater sagte immer, dass man das Schlimme ertragen lernen muss, wenn man das Gute erleben will» sagte Kalinka.

Max sagte nichts. Es schien ihm unhöflich, Kalinka auf die offensichtliche Ironie in den Worten ihres Vaters hinzuweisen. Doch sie hatte sie schon selbst verstanden.

«Nicht, dass er es geschafft hätte», murmelte sie. «Das Gute zu erleben, meine ich.» Sie zuckte die Schultern. «Aber deswegen stimmt es trotzdem.»

«Ja, das tut es.»

Max trat zögernd an die Stute heran.

«Jetzt machen Sie schon», sagte Kalinka. «Worauf warten Sie noch? Sie kann den Schmerz aushalten. Diese Tarpanpferde sind zäh.» Max warf Kalinka einen Blick zu und dachte, dass das Mädchen nach allem, was es durchgemacht hatte, vermutlich ebenso zäh war wie die Pferde.

«Das ist wahr», sagte er. «Aber ebenso wahr ist es, dass ich schon so viele Bisse und Tritte von diesen Pferden bekommen habe, dass es mich nicht danach drängt, noch mehr davon zu bekommen.» Er runzelte die Stirn. «Streng genommen sind das gar keine Tarpanpferde. Ich weiß, dass die Leute sie so nennen. Tarpan oder Takhi. Aber eigentlich sind es Przewalski-Pferde.»

«Sie braucht jetzt einen Tierarzt, keinen Zoologen.»

«Ja. Nun gut. Du bist ziemlich ungeduldig, stimmt’s?»

«Wollen Sie, dass ich ihren Kopf halte?», überging Kalinka seine Bemerkung.

«Das will ich sehen», sagte Max.

Kalinka zuckte die Schultern und legte ihre Arme um den Hals der Stute. «So», sagte sie zu ihr, «jetzt tut es ein bisschen weh, aber danach geht es dir wieder gut.» Sie sah Max an. «Los. Sie ist bereit.»

«Wenn man nur lange genug lebt, erlebt man alles», sagte Max und drückte seine Zange in das Loch in der Pferdeschulter.

Temüdschin schnaubte und wandte sich ab, als könne er den Anblick nicht ertragen. Stattdessen trank er etwas Wasser aus dem Trog.

Börte hob einen Huf und schlug damit auf den Fußboden; hätte Max es nicht besser gewusst, hätte er gesagt, dass Börte versuchte, sich davon abzulenken, was gerade passierte.

Endlich hob Max die Zange ans Licht und beleuchtete ein Stück Metall, das mit dem Blut der Stute beschmiert war. Er zeigte es Kalinka, die nur nickte.

Dann desinfizierte er die Wunde wieder und untersuchte sie. «Fertig.»

«Wollen Sie gar nichts darübertun?», fragte Kalinka. «Oder die Wunde zunähen? Das hätte meine Mama getan.»

«Bei diesen Pferden lässt man es besser auf ganz natürliche Weise heilen. Solange wir die Wunde sauber halten, geht es der Stute gut. Sie wird sich sicher eine Weile nicht im Dreck wälzen. Mit Gottes Hilfe wird sie wieder ganz gesund.»

«Gott», schnaubte Kalinka, sodass der Hengst sich umdrehte und sie erstaunt ansah. «Wenn Gott auf der Erde leben würde, würden die Leute ihm die Fenster einwerfen. Ganz sicher.»

«Ich wette, dieser Satz stammt nicht von deinem Großvater», sagte Max und wusch sich die Hände in der Schüssel mit eiskaltem Wasser.

Kalinka schauderte unter ihrer Decke und antwortete nicht.

«Man braucht gar nicht zu versuchen, Gott zu verstehen», sagte Max. «Wenn wir es könnten, wäre er nicht Gott, denke ich.»

Max brachte den beiden Pferden etwas Reis und Getreide in Eimern und sah ihnen eine Weile beim Fressen zu. Er war glücklich darüber, dass ein Pferdepaar Hauptmann Grenzmann und seinen Männern entkommen war. Mit einem Paar konnte man wieder züchten.

«Sind noch mehr von ihnen am Leben?», fragte er Kalinka.

«Ich weiß es nicht», antwortete sie. «Ich glaube, die Deutschen haben fast alle getötet. Darin sind sie gut.»

«Das stimmt», sagte Max. «Nun, du kommst jetzt lieber mit mir in die Hütte und wärmst dich auf.»

«Was ist mit den Pferden?»

«Denen geht es hier drinnen gut», sagte er. «Ich glaube nicht, dass irgendjemand in so einer Nacht herkommt. Aber morgen suchen wir ihnen einen sichereren Platz. Ich lasse die Lampe an, damit sie in Ruhe zu Ende fressen können, obwohl ich glaube, dass sie auch im Dunkeln gut sehen können.»

Das Geräusch der gierig fressenden Pferde füllte den Stall.

«Sie haben ganz schön Hunger, oder?», sagte Kalinka.

Max lächelte. «Du siehst aus, als könntest du auch etwas zu essen vertragen, Kalinka.»

«Mir geht’s gut», sagte sie.

Doch als sie in Ohnmacht fiel, wusste Max, dass es ihr keineswegs gutging. Er nahm sie in seine starken Arme und trug sie in seine kleine blaue Hütte.

Der Hunger war schuld an Kalinkas Ohnmacht gewesen. Die vier Stücke dunkler Schokolade, die sie von dem alten Mann bekommen hatte, hatten sie nur daran erinnert, wie hungrig sie wirklich war. Zum letzten Mal hatte sie vor drei Tagen etwas gegessen. Doch vor dem knisternden Feuer, eingewickelt in Decken und den Wolfshund des alten Mannes auf den Füßen, kam sie schnell wieder zu Bewusstsein und trank ein Glas heißen, süßen Tee aus dem Samowar, den Max immer erhitzte, sobald er zu Hause war, und aß ein Stück Schwarzbrot mit Butter.

«Fühlst du dich jetzt besser?», fragte er.

«Ja, danke.»

«Keine Ursache. Ich habe schon lange keinen Besuch mehr gehabt, darum musst du meine Unordnung entschuldigen. Manchmal kommt ein deutscher SS-Hauptmann her, um sein Pferd in meinem Stall zu tränken oder es mit Hafer und Reis zu füttern – darum habe ich einen Sack im Stall stehen –, aber er würde niemals hier reinkommen. Was mir nur recht ist. Die Deutschen machen mich nervös.» Er zuckte die Schultern. «Nun, ich nehme an, sie machen jeden nervös. Aus den Gründen, von denen du mir vorhin erzählt hast.»

Kalinka nickte und glaubte zu verstehen, was der alte Mann sagen wollte, sich aber offenbar schämte auszusprechen.

«Ist schon gut. Ich mache mich gleich wieder auf den Weg, sobald ich diesen herrlichen Tee getrunken habe. Ich möchte Sie auf keinen Fall in Schwierigkeiten bringen.»

«Was redest du da?», sagte Max. «In so einer Nacht kannst du nirgendwohin gehen. Du würdest erfrieren.»

«Meinen Sie das ernst? Ich darf heute Nacht hierbleiben? Bei Ihnen?»

«Heute Nacht und solange du nur willst, Mädchen. Du bist mir sehr willkommen.»

«Aber ich dachte – seit ich Dnipropetrowsk verlassen habe, hat mich jeder, den ich um Hilfe gebeten habe, weggeschickt. Und das nicht besonders freundlich. Sie haben alle gesagt, es wäre zu gefährlich, wenn ich bliebe, und haben mit Steinen nach mir geworfen. Auch wenn ich nur in ihrer Scheune oder ihrem Heuschober geschlafen habe. Manche Dorfbewohner haben ihre Hunde auf mich gehetzt. Gott sei Dank habe ich Hunde immer gerngehabt und sie haben mich nicht gebissen.»

Sie beugte sich vor und tätschelte Taras, der den Kopf hob und Kalinkas Hand leckte, als spüre er, dass hier ein Mensch war, der ein bisschen Zärtlichkeit brauchte.

«Meinst du die Dorfbewohner hier in der Gegend?»

Kalinka nickte. Bevor der alte Mann ihr die Schokolade geschenkt hatte, war ihr monatelang niemand mit Freundlichkeit begegnet.

Max seufzte und schüttelte den Kopf. «Das stimmt. Und ich weiß aus eigener Erfahrung, dass Menschen sehr grausam sein können, wenn sie Angst haben.»

«Das bringen die Deutschen in den Menschen hervor», sagte sie. «Und Sie gehen ein großes Risiko ein, indem Sie mich hier aufnehmen – das wissen Sie, oder? Es könnte Sie viel kosten.»

«Das lass mal meine Sorge sein, Kalinka.» Max zuckte, so gut er konnte, mit den Schultern, trotz seines schmerzenden Nackens. «Wenn Wohltätigkeit nichts kosten würde, wäre die Welt voller Philanthropen.» Er goss ihr noch etwas Tee ein – und diesmal rührte er noch einen Teelöffel Marmelade hinein.

«Das hat mein Großvater auch immer gesagt.»

«Er scheint ein kluger Mann gewesen zu sein», sagte Max.

Kalinka schwieg, und Max spürte, dass die Gedanken an ihren Großvater sie wieder traurig gemacht hatten, darum wechselte er schnell das Thema.

«Hör mal, ich finde, du solltest hier auf Askania-Nowa leben», sagte Max. «Solange du nur willst. Meine Frau ist vor langer Zeit verschwunden oder davongelaufen – ich weiß es nicht genau –, und wir hatten nie eine eigene Tochter, auch wenn sie gerne eine gehabt hätte. Und da du keinen Vater oder Großvater mehr hast, könntest du dir gut einen Ersatz suchen. Ich weiß, ich sehe nicht besonders ansprechend aus, Kalinka. Aber das Äußere ist nicht alles, heißt es. Es wäre mir eine große Ehre, wenn du bei mir bleiben würdest. Zumindest für eine Zeit. Bist du entschieden hast, was du tun möchtest.»

Kalinka sah sich in der kleinen Hütte um und dachte nach. «Aber ist es hier sicher?», fragte sie dann. «Ich dachte, Sie hätten gesagt, dass ein deutscher Hauptmann hin und wieder hier sein Pferd tränkt. Er wird Ihnen bestimmt nicht glauben, wenn Sie ihm sagen, dass Ihre Nichte plötzlich hier aufgetaucht ist, um bei Ihnen zu wohnen. Ich habe keine Papiere. Wenn er nun danach fragt? Er wird bestimmt misstrauisch sein.»

«Das stimmt. Und darum habe gedacht, dass ich dich in einem der Wasserwerke verstecken könnte, die der alte Baron vor vielen Jahren gebaut hat – das ist der Mann, dem das Land hier gehörte. Dich und die Pferde. Die müssen wir auch verstecken, oder? Falls sie bei dir bleiben und sich ruhig verhalten. Es sind immerhin wilde Tiere, und sie sind nicht gern eingesperrt. Ich bin noch nicht mal sicher, ob diese beiden – Temüdschin und Börte – morgen früh überhaupt noch im Stall sind.»

«Die bleiben, das ist gewiss.»

«Du scheinst dich schnell mit ihnen angefreundet zu haben», sagte Max. «Ich kenne diese Pferde schon mein ganzes Leben, aber sie sind mir noch nie irgendwohin gefolgt. Was ist dein Trick?»

«Ich habe keinen Trick», sagte Kalinka. «Vielleicht haben sie mir einfach vertraut, so wie ich Ihnen vertraue. Und weil wir uns ähnlich sind, vielleicht. Immerhin verstecken wir uns alle drei vor den Deutschen.»

Max nickte und lächelte, als Kalinka ihren heißen, süßen Tee laut schlürfend austrank.

«Das tut gut», sagte sie.

«Es gibt noch mehr.»

«Da sage ich nicht nein.» Als Max ihr Glas am Samowar auffüllte und den Tee mit Marmelade süßte, bat sie ihn, ihr von den Wasserwerken zu erzählen.

Max schüttelte den Kopf. «Ich habe schon selbst überlegt, ob ich dort einziehe. Es ist groß und schön trocken dadrin, und es ist ganz in der Nähe. Ich bringe euch morgen früh hin. Dann kannst du entscheiden. Lerne erst deine Nachbarn kennen, bevor du ein Haus kaufst. Das sage ich immer.»

«Übrigens», sagte sie, «warum nennen Sie diese Pferde Temüdschin und Börte?»

«Ah, eine gute Frage. Nun, das ist eigentlich ganz einfach. Temüdschin war immer der Leithengst unter den Przewalski-Pferden, die aus der Mongolei stammen. Dschingis Khan war ein berühmter mongolischer Anführer, dessen eigentlicher Name Temüdschin war. Börte war seine Königin. Und jetzt scheint sein Name noch besser zu passen, als ich für möglich gehalten habe.»

«Ach ja? Warum denn?»

«Bevor Temüdschin der große Dschingis Khan wurde, wurde er von einem feindlichen Nachbarstamm gejagt und war gezwungen, sich zu verstecken. Hier, nimm noch ein bisschen Brot und Butter. Armes Kind, du musst ja ganz verhungert sein nach dem langen Weg, den du hinter dir hast. Dreihundertfünfzig Kilometer? Unfassbar. Ich bin sicher, selbst Moses hätte nicht so weit marschieren können.»

Max legte noch ein paar Holzstücke aufs Feuer und setzte einen Wasserkessel auf, um die Wärmflasche zu füllen.

«Sag mir, Kalinka, wann hast du zum letzten Mal in einem Bett geschlafen?»

«Das muss im September gewesen sein.» Sie zuckte die Schultern. «In der Karl-Marx-Straße gab es ein Kaufhaus, wo ich mich ein paar Wochen tagsüber in einem Schrank versteckt habe; und nachts habe ich in einem Bett im Laden geschlafen, bevor mich die Putzleute fanden und Alarm schlugen. Aber im Sommer und im Herbst ist es nicht so schlimm, draußen zu schlafen.»

«Nun, heute Nacht kannst du in meinem Bett schlafen. Ich nehme den Sessel.»

«Ich könnte Ihnen niemals Ihr Bett wegnehmen. Nein, das wäre nicht richtig.»

«Sehe ich vielleicht aus wie einer der drei Bären? Wirklich, es macht mir nichts aus. Ein alter Mann wie ich schläft sowieso nicht mehr so wie früher. Das ist also nicht schlimm. Ich schlafe oft in meinem Sessel ein, und der ist gut genug für mich. Was soll ich mit einem Bett?»

Max brachte ihr noch mehr Brot und Butter, und einen Moment lang starrte Kalinka beides an.

«Ich hatte es ganz vergessen», sagte sie dann leise. Sie hatte keine Worte mehr für ihre Gefühle. Die waren so tief in ihr vergraben, dass sie kaum noch erinnerte, wohin sie sie getan hatte. Sie konnte ebenso wenig lächeln, wie sie weinen konnte.

Max kniete sich neben das Mädchen und nahm seine weiche, kleine Hand in seine große, knorrige Hand und rieb sie warm.

«So, so», sagte er. «Alles ist gut. Du bist jetzt in Sicherheit. Und jetzt erzähl mir, kleine Kalinka, was du glaubst, vergessen zu haben.»

«Bis eben hatte ich vergessen, wie es ist, wenn jemand nett zu einem ist.»

Max grunzte knapp.

«So», sagte Kalinka, «ich habe Ihnen meine Geschichte erzählt. Jetzt sollten Sie mir Ihre erzählen.»

«Wieso glaubst du, ich hätte eine?»

«Weil Sie ein interessantes Gesicht haben. Mein Vater hat immer gesagt: ‹So ein Gesicht bekommt man nicht, wenn man nur im Chor singt.› Zumindest wüsste ich gern den Namen der Person, die sich um mich kümmert.»

«Das sollst du», sagte der alte Mann. «Ich heiße Maxim Borisowitsch Melnik.»

«Und Ihre Geschichte?»

«Was für eine Geschichte soll es denn sein?»

«Die Geschichte Ihres Lebens vielleicht?»

Der alte Mann zögerte. «Dafür hat sich noch nie jemand interessiert», gestand er.

«Nun, ich schon, Maxim Borisowitsch Melnik.» Kalinka sah zum Fenster.

«Außer vielleicht die Geheimpolizei.»

«Sehen Sie?», meinte Kalinka. «Ich wusste doch, dass Sie ein interessantes Gesicht haben. Außerdem ist es die perfekte Nacht für eine Geschichte, finden Sie nicht?»

Max nickte. «Das stimmt», gab er zu. «Aber falls du eine Gutenachtgeschichte hören möchtest, ist meine Geschichte vermutlich nicht die richtige.»

«Das tue ich aber nicht», sagte Kalinka. «Erzählen Sie mir von sich. Wie sind Sie hierhergekommen? Und wann? Und warum? Bitte, Max. Es ist schon so lange her, dass mir jemand eine Geschichte erzählt hat.»

Max zündete sich seine Pfeife an und starrte eine Weile in die Ferne, während er sich zu erinnern versuchte, wie es dazu gekommen war, dass er für den Baron gearbeitet hatte.

«Das Reservat von Askania-Nowa verdankt seine Existenz einem Deutschen», sagte Max.

Kalinka verzog das Gesicht. «Wenn Ihre Geschichte von Deutschen handelt, wird sie mir ganz bestimmt nicht gefallen», sagte sie.

«Glaub mir, nicht alle Deutschen sind wie die SS», sagte Max. «Selbst heute gibt es ganz bestimmt auch in Deutschland noch gute Deutsche. Der Baron Friedrich Falz-Fein war so ein Deutscher, denn er war ein wunderbarer Mann. Er hat diesen Ort von seinem Vorfahren übernommen. Damals war es der größte private Zoo in ganz Europa mit über zweihundert Vogelarten und fünfzig verschiedenen Huftieren, wie Bisons, Kamele, Hirsche, Antilopen, Lamas und Zebras. Und neben einer großen Anzahl von Vögeln, die in diesem Teil der Welt zu Hause sind, gibt es Kraniche und Pelikane aus Afrika und sogar ein paar Strauße. Du solltest die Eier sehen, die sie zum Frühstück legen – riesig!» Max lachte, dann fuhr er fort: «Ich war erst zwanzig Jahre alt, als ich 1897 aus meiner Heimatstadt Sewastopol nach Askania-Nowa kam. Ich war Pferdepfleger für Baron Falz-Feins Hannoveraner-Pferde, eine der edelsten Rassen der Welt. 1899 kamen die ersten Przewalski-Pferde hierher und 1904 ein Hengst, ein Geschenk von Zar Nikolas dem Zweiten, der es dem Baron ermöglichte, in seinem Naturreservat zu züchten, denn hier sind die Bedingungen für die Przewalski-Pferde praktisch ideal. Gemeinsam erlebten wir, wie die Zahl der Pferde beständig wuchs. In weniger als zehn Jahren hatte sich die Anzahl dieser Tiere auf Askania-Nowa mehr als verdoppelt. Selbst heute ist das Naturreservat immer noch für seine Przewalski-Pferde bekannt. Diese Urpferde sollen sich vor hundertsechzigtausend Jahren von den heutigen Pferden abgespalten haben. Man kennt sie von alten Höhlenbildern, die man überall in Europa und Asien findet. Die Przewalski-Pferde sind die seltensten Pferde der Welt. Man hielt sie für ebenso ausgestorben wie den Dodo, bis ein Forscher sie 1881 auf einer Reise nach Zentralasien entdeckte.»

«Dieser Dodo ist ein Vogel, oder? Von der Insel Mauritius?», fragte Kalinka.

«Das ist richtig. Die Seemänner haben sie ausgerottet, weil sie sie gegessen haben. Man schätzt, dass der letzte Dodo 1681 gesichtet wurde. Sehr seltsame Wesen. Ich kann nicht viel an ihnen finden. Es ist kein Wunder, dass man sie nicht auf irgendwelchen Höhlenmalereien findet, das ist jedenfalls meine Meinung.»

Der alte Mann saugte eine Weile an seiner Pfeife, was seine Erinnerungen zu befördern schien. «Hier», sagte er. «Ich habe ein paar Bilder von diesen Höhlenmalereien. Ich muss nur diese Bücher finden, die mir der Baron geschenkt hat.»

Er fing an, in seiner Hütte herumzusuchen. Als er einen Schrank öffnete, fielen ihm alte Zeitungen auf den Kopf.

«Aber erzählen Sie dabei weiter», drängte Kalinka. «Sie können doch gleichzeitig erzählen und suchen, oder, Max?»

«Ja», sagte der alte Mann und klopfte sich den Staub ab. «Ich denke schon. Nun, wo war ich?»

«Sie haben gesagt, wie Sie und der Baron die Anzahl der Przewalski-Pferde in zehn Jahren verdoppelt haben.»

«Das stimmt. Und da wird meine Geschichte langsam interessant. Oder anders gesagt: Das Leben spielt einem manchmal unangenehme Streiche, wenn man es gerade genießt, so wie ich damals. Ebenso wie vielen anderen Menschen in diesem Teil der Welt. Die Geschichte ist in den letzten fünfzig Jahren hart mit der Ukraine umgesprungen. Und mit den armen Falz-Feins, wie du noch hören wirst. – Nach der Revolution 1917 wurde die Familie Falz-Fein von den Kommunisten enteignet. Der Baron war glücklicherweise gerade in Deutschland, als die Revolution stattfand. Aber seine alte Mutter, die Baronin Sophia-Louise, hatte nicht so viel Glück. Sie wohnte in einem Haus am Hafen von Khorly. Die Bolschewiken, so wurden die Kommunisten genannt, befahlen ihr, die Ukraine zu verlassen und in ihr Heimatland Deutschland zurückzukehren. Aber sie war ein stures altes Mädchen und weigerte sich. Sie weigerte sich auch, ihre Ländereien abzugeben, darunter Askania-Nowa, und für diese Weigerung wurde die tapfere alte Dame von kommunistischen Wachen erschossen.»

«Wie schrecklich», sagte Kalinka.

«Ja, das war es. Aber die Kommunisten waren noch nicht fertig. Wie ich schon sagte, stamme ich aus Sewastopol auf der Halbinsel Krim. Ich bin also selbst kein Deutscher, aber ich habe die deutsche Sprache vom Baron und der alten Dame gelernt. Als die Kommunisten das Reservat beschlagnahmten – das muss 1919 gewesen sein –, hielten sie mich für einen deutschen Spion. Ich wurde von der Geheimpolizei verhaftet, und sie steckten mich ins Gefängnis und folterten mich.»

«Und ich dachte, nur die Deutschen würden die Menschen so grausam behandeln», sagte Kalinka.

«Wenn das nur wahr wäre», sagte Max. Jetzt suchte er unter dem Bett nach den Büchern. «Aber was mit mir passiert ist, ist nicht wichtig. Mindestens vierzehn Millionen Menschen in der Ukraine sind vor zehn Jahren an einer schrecklichen Hungersnot gestorben, die von den Kommunisten absichtlich ausgelöst worden war.»

«Wie konnten sie so etwas schaffen?», fragte Kalinka.

«Indem der Anführer der Kommunisten, ein schrecklicher Mann namens Stalin, beschloss, dass die gesamten Lebensmittel, die von den Menschen der Ukraine produziert wurden, an die Arbeiter in den Fabriken verteilt werden sollten, in denen Panzer und Gewehre hergestellt wurden. Er fand, Stahl sei wichtiger als Menschen, verstehst du? Was eigentlich niemanden überraschen sollte, denn er heißt ja Stalin – Mann aus Stahl. Mich hat man zwar gefoltert, aber immerhin bin ich noch am Leben, und das ist mehr, als die meisten von sich behaupten können.»

«Sie haben Sie also irgendwann gehen lassen?», fragte Kalinka.

«Ja. Nach ein paar Monaten beschloss der NKWD, dass ich doch kein Spion war, und alle Vorwürfe gegen mich wurden fallengelassen. In der Zwischenzeit war Askania-Nowa in Staatseigentum übergegangen und wurde 1921 zum Naturschutzgebiet erklärt. Darum kehrte ich zurück, um hier zu leben und mich um die Tiere zu kümmern. Ehrlich gesagt glaube ich, das war der Grund, warum sie den Vorwurf der Spionage fallengelassen hatten – damit ich wieder herkommen und ihnen nützlich sein konnte. Aber das war mir egal. Ich liebe diesen Ort. Ich liebe die Tiere.» Max lachte hohl. «Ich würde hier auch umsonst arbeiten, aber viel mehr haben sie mir auch nicht gezahlt. – Zuerst ging alles gut voran. Zumindest mit dem Zuchtprogramm. Die Kommunisten interessierten sich nicht besonders für das Reservat, aber mit den Pferden war es etwas anderes, weil sie so selten sind und eine Menge Geld wert. Die Kommunisten wollten sie züchten, damit wir sie für harte Währung an ausländische Zoos auf der ganzen Welt verkaufen konnten. Und das taten wir. Nach Berlin, Warschau, London … Nur damit du eine Vorstellung davon bekommst, wie selten sie sind, Kalinka: Bevor die Deutschen im Juni 1941 hier einfielen, lebten einunddreißig Przewalski-Pferde auf Askania-Nowa, was ungefähr die Hälfte des gesamten Bestandes auf der Welt darstellte.»

Endlich hatte Max die Bücher gefunden, nach denen er suchte – unter einem Schachbrett und einem Stapel alter Decken.

«Aha», rief er. «Hier sind sie.»

Eines der Bücher legte Max auf Kalinkas Schoß, wo er es vorsichtig öffnete und ihr ein paar Farbfotos von Pferdeabbildungen zeigte, die an die Wände von Höhlen gemalt worden waren.

«Diese Aufnahmen stammen aus den Höhlen bei Font-de-Gaume in Frankreich», sagte Max. «Dort sind über vierzig Bilder von prähistorischen Pferden zu sehen. Man kann gut verstehen, warum Zoologen auf der ganzen Welt so erfreut über die Wiederentdeckung der Przewalski-Pferde waren, denn sie sind identisch mit den Pferden auf den Bildern, die vor über siebentausend Jahren von französischen Höhlenmenschen erschaffen worden waren.»

«Aber warum», fragte Kalinka, «heißen sie Przewalski-Pferde?»

«So hieß natürlich der Mann, der sie entdeckt hat. Nikolai Przewalski war ein russischer Forscher.»

«Ich verstehe.» Kalinka nickte. «Ja, ich kann verstehen, warum Leute wie Ihr Baron so begeistert davon waren. Die Pferde im Reservat – sie sehen wirklich genauso aus wie die auf den Höhlenbildern.»

«Es sind lebende Fossilien», erklärte Max. «Es war, als hätte man einen Neandertaler gefunden oder einen Säbelzahntiger. Siehst du, kleine Kalinka, so vieles in unserer Welt verändert sich so schnell. Manchmal schneller, als uns lieb ist. Aber immer wenn ich ein Przewalski-Pferd sehe, dann denke ich an eines dieser Höhlenbilder, und ich weiß, jetzt sehe ich genau das, was auch unsere Vorfahren gesehen haben.» Er zuckte die Schultern. «Es gefällt mir, wie klein ich mich dann fühle. Als ob ich nur ein winziger Teil im großen Lebensplan bin. Vermutlich mag ich diese kleinen Höhlenpferde deshalb so gern.»

Er schüttelte den Kopf.

«Nicht, dass es mir immer so gegangen ist», gab er zu. «Zuerst waren sie mir ganz egal. Zum einen treten und beißen sie wie der Teufel. Und ich schätze, ich mochte die offensichtlichere Schönheit der großen Hannoveraner mehr, die in den Ställen von Baron Falz-Fein ein privilegierteres und angenehmeres Leben führten als viele Menschen. Ein bisschen wie der Baron selbst. Aber ich hörte genau zu und lernte von dem Baron, der jedes Buch und jeden Artikel über die wilden Pferde gelesen hatte, seit Oberst Przewalski sie entdeckt hatte, und schließlich war ich ebenso begeistert von den Höhlenpferden wie er.»

Kalinka versuchte, ihr Gähnen zu unterdrücken, aber sie schaffte es nicht. Ihr war warm, und sie fühlte sich wohl und zum ersten Mal seit vielen Monaten sicher. Die Stimme des alten Mannes war so beruhigend und freundlich, dass es schwer war, die Augen offen zu halten. Er hätte unheimlich wirken können – da war irgendwas mit seinem Hals, was ihn daran hinderte, seinen Kopf richtig zu drehen –, aber vor allem war da seine Freundlichkeit.

«Du bist müde», sagte Max. «Du musst hundert Jahre schlafen, so wie Dornröschen, um wieder zu Kräften zu kommen.»

Er hob sie hoch, als wäre sie leicht wie eine Feder, und trug sie zum Bett, wo er sie mit einer dicken Felldecke zudeckte. Instinktiv kletterte Taras neben das Mädchen ins Bett, leckte ihr über das Gesicht und kuschelte sich dann dich an sie, um bei der wichtigen Aufgabe zu helfen, den Gast warm zu halten.

«Aber warum sind die Pferde überhaupt beinahe ausgestorben?», fragte Kalinka und wischte sich mit ihrem Ärmel über die Wange. «Sie wirken viel zu klug, um einfach ausgerottet zu werden. Und warum schießt die SS jetzt auf sie?»

Max zündete seine Pfeife noch einmal an, zog sich einen Stuhl ans Bett und setzte sich.

«Nach all den Jahren bin ich zu dem Schluss gekommen, dass ihre Klugheit ihr Verderben war», sagte er. «Weil es praktisch unmöglich war, sie zu fangen und zu zähmen wie andere Pferde, war es für die frühen Stämme einfacher, sie zu töten und zu essen – vor allem, da die Pferde oft mit den Viehherden um das kostbare Weideland stritten. Und nachdem sich die Pferde zu kleinen Herden über ganz Asien verstreut hatten, wurden sie immer weniger, bis sie fast ganz ausgerottet waren.»

Er zuckte die Schultern. «Die Nazis», sagte er, «sind allerdings eine andere Geschichte. Sie glauben, alles, was nicht deutsch ist, ist minderwertig. Sie sind die Herrscherrasse und ihre deutschen Pferde besser als andere. Darum muss alles andere versklavt oder ausgerottet werden.»

Er wollte ihr erzählen, was Hauptmann Grenzmann über die Przewalskis gesagt hatte, doch er unterbrach sich, denn Kalinka war eingeschlafen.

«Arme Kalinka», sagte Max. «Sie muss eine harte Zeit hinter sich haben, Taras. Wie hat sie nur den ganzen Weg von Dnipropetrowsk hierher geschafft?»

Taras winselte mitleidig und legte seine lange Wolfshundschnauze auf den Bauch des Mädchens.

«Sie tut dir leid, was?» Der alte Mann grinste. «Ich wusste doch, dass jemand Brot und Käse gestohlen hat, als ich nicht zu Hause war. Und ich hatte recht. Das muss sie gewesen sein, ganz sicher.»

Taras seufzte.

«Ist ja gut, ist ja gut. Mach dir keine Sorgen, alter Hund – ich werde sie dafür schon nicht vor die Tür setzen. Sie war offensichtlich am Verhungern. Ich habe ganz ernst gemeint, was ich gesagt habe, weißt du? Sie kann hierbleiben, so lange sie will. Na ja, nicht hier in der Hütte. Hier ist sie nicht sicher, solange der Hauptmann plötzlich vorbeikommt, wenn er gerade Lust dazu hat. Aber in den alten Wasserwerken wird sie sicher sein, was meinst du?»

Taras schlug mit seinem langen Schwanz und rückte dichter an das Mädchen heran, während draußen vor der kleinen blauen Hütte der Wind wie ein Geist heulte.

Am nächsten Morgen wachte Max wie immer früh auf; es war ein bitterkalter Morgen, aber zumindest hatte es aufgehört zu schneien. Anstatt Kalinka zu wecken, ging er zu dem kleinen Stall hinter der Hütte, um zu sehen, ob die beiden Przewalski-Pferde immer noch da waren. Zu seinem großen Erstaunen waren sie es.

«Wenn man etwas noch nie gesehen hat, fühlt sich der neue Tag gleich noch neuer an», sagte Max.

Temüdschin, der Hengst, sah von dem Heu auf, das er gerade fraß, und sah den alten Mann mit einem verächtlichen Blick an, als wollte er sagen: «Dein Problem ist, dass du kein Vertrauen hast; sie hat gesagt, wir würden hier sein, und hier sind wir.» Trotzdem war Max vorsichtig, als er Börtes Wunde untersuchte, denn die Przewalski-Hengste sind eifersüchtig auf jeden, der ihre Stuten ansieht, selbst auf Menschen.

«Tritt mich nicht», sagte er zu dem Hengst, «denn meine Schienbeine und meine Kehrseite sind zu alt für eine Lektion, die ich schon auswendig kenne.»

Max sah erfreut, dass die Wunde keine Entzündung aufwies, doch er säuberte und desinfizierte sie trotzdem noch einmal, um sicherzugehen. Dann gab er den Pferden Hafer und Reis und ging zurück zur Hütte, um Kalinka mit etwas Frühstück zu wecken. Er trug ein kleines Holztablett mit heißem Haferbrei, süßem russischem Tee und etwas Schwarzbrot sowie ein Stück Honigwabe an ihr Bett.

«Ich glaube, ich träume», sagte sie schläfrig.

«Nein, das ist kein Traum», sagte er. «Du bist hier. Ich freue mich über deine Gesellschaft. Und das habe ich schon lange nicht mehr gesagt.»

Kalinka sah mit einem Auge zum schwarzen Fenster hinüber. «Es fühlt sich an, als wäre es immer noch mitten in der Nacht.»

«Ja, dunkel genug ist es», gab der alte Mann zu. «Aber ich möchte dich und die Pferde zum Wasserwerk bringen, bevor es hell wird, falls der deutsche Hauptmann auf seinem Morgenritt vorbeikommt. Oft kommt er nicht. Aber vielleicht. Nur aus einer Laune heraus. Weil ich gestern nicht zum Abendessen mit seinen Männern gekommen bin.»

«Eine Einladung zum Essen? Warum sind Sie nicht hingegangen?»

Max zuckte die Schultern. «Ich hatte meine Gründe. Und es ist nur gut, dass ich nicht gegangen bin, denn sonst hätte ich dich und die Pferde nicht getroffen.»

«In so einer Nacht wäre doch keiner hinausgegangen», sagte Kalinka.

«Stell dir vor, ich wäre wie diese Dorfbewohner gewesen und hätte dich davongeschickt.»

Kalinka aß einen Löffel von dem dicken Haferbrei, verzog das Gesicht und schüttelte den Kopf. «Nein. Das wäre unmöglich gewesen.»

«Warum nicht?»

«Wegen der Pferde. Vielleicht habe ich das nicht richtig erklärt. Sie waren es, die mich an Ihre Tür geführt haben. Die Pferde haben mich genauso gerettet wie ich sie. Ich schätze, sie wussten, dass ich noch eine weitere Nacht im Wald nicht überleben würde. Nicht in diesem Sturm. Sie wussten, dass Sie mich nicht wegschicken würden; sonst hätten sie mich nicht hergebracht. Und sie wussten auch, dass Sie diese Kugel aus Börtes Schulter holen konnten. Jedenfalls denke ich mir das so. Ich kenne diese Pferde, und ich glaube, sie wissen einfach mehr, als man von Pferden erwartet.»

«Ja, das habe ich auch immer geglaubt», gestand Max. «Sie sind wirklich sehr schlau. Ebenso wie du, Kalinka, weil du dich so lange allein durchschlagen konntest.»

Sie zuckte die Achseln. «Es ist nicht so schwierig, allein zu sein. Manchmal ist es schwieriger, mit anderen Menschen zusammen zu sein, wissen Sie?»

«Das stimmt. Nichts ist so seltsam wie andere Menschen.»

«Nachdem ich Dnipropetrowsk verlassen hatte, war ich eine Weile mit den Partisanen zusammen. Im Wald. Mit den Widerstandskämpfern. Aber sie wollten, dass ich für sie wasche und koche. Als sie meine Kochkünste probierten, gaben sie mir allerdings eine Waffe und sagten, ich sollte lieber mit ihnen kämpfen gehen. Sie sagten, wenn ich schon Leute umbringen wollte, dann könnten es ebensogut die Deutschen sein. Aber ich wollte niemanden töten, noch nicht einmal die Deutschen. Also bin ich eines Nachts davongelaufen.»

«Scheint so, als hättest du eine Menge Pferdeverstand, Kind.»

«Vielleicht. Mein Vater hatte immer mehrere Pferde für seine Arbeit. Große Wladimir-Pferde. Eines hieß Shlomo – mit ihm habe ich oft gesprochen. Es war ein sehr vernünftiges Pferd.»

«Was für eine Arbeit hat dein Vater getan?», fragte Max interessiert.

«Er hat für den staatlichen Brennstoffhändler gearbeitet und Holz und Kohle an die Leute ausgeliefert. Er sagte immer, die Pferde könnten die Arbeit ganz allein machen. Sie kannten ihre Wege genauso gut wie ich das Alphabet. Aber so vernünftig Shlomo auch war, im Vergleich zu den anderen beiden da draußen war er ein Dummkopf. Sie sehen vielleicht ein bisschen ungepflegt aus, aber unter ihrem struppigen Fell sind sie so schlau wie eine Krähe mit Hut und goldener Uhr.»

«Weißt du, du siehst selbst ein bisschen struppig aus», gab Max zu bedenken. «Ich schätze, unter all dem Schmutz steckt ein hübsches Mädchen. Ich werde für dich nach einer Bürste und einem Kamm suchen, nach einer Zahnbürste und ein paar sauberen Sachen. Du kannst dich waschen, wenn wir in den Wasserwerken sind.»

Max sah nervös aus dem Fenster. Ein rötlicher Streifen war am Horizont aufgetaucht und kündigte den Tag an.

«Komm. Wir sollten uns lieber auf den Weg machen.»

Sie gingen hinaus zum Stall, wo die Przewalskis bereits geduldig an der Tür warteten.

«Sehen Sie, was ich meine?», sagte Kalinka. «Sie wissen einfach, was man denkt.»

Aber Max hörte nicht zu. Sein Blick lag auf dem Horizont. Sein Hals mochte steif sein, doch mit seinen Augen war alles in Ordnung, und er hatte bereits einen Punkt ausgemacht, der aus Richtung des Gutshauses rasch näher kam.

«Was ist das?», fragte Kalinka.

«Dieser SS-Hauptmann», sagte Max. «Er ist viel früher unterwegs als sonst und kommt im Galopp hergeritten. Komm, geh wieder in den Stall, bevor er nah genug herankommt und dich sieht.»

«Vielleicht galoppiert er deshalb», meinte Kalinka und führte die Pferde wieder zurück in den Stall.

«Nein. Er galoppiert, weil er ein Deutscher ist. Die Deutschen tun alles im Galopp. Wenn sie zwischendurch mal anhalten und nachdenken würden, bevor sie etwas tun, dann wären sie wohl nicht in diesem Schlamassel. Und wir erst recht nicht.»

«Vielleicht sollte ich verschwinden. Zusammen mit den Höhlenpferden.»

«Nein», sagte Max. «Du würdest es nicht schaffen. Das Pferd, das er da reitet, heißt nicht umsonst Blitz. Außerdem hat der Hauptmann ein Gewehr. Und er ist nicht der Typ, der zögern würde, es zu benutzen.»

«Das ist alles meine Schuld», sagte Kalinka. «Ich hätte nie herkommen sollen. Ich werde Sie in Schwierigkeiten bringen, stimmt’s?»

«Halt diese beiden hier möglichst ruhig», sagte Max. «Und ich versuche, ihn loszuwerden.»

«Und wenn er sein Pferd nun hier reinführt, damit es trinkt und frisst?», fragte Kalinka.

Max schüttelte den Kopf und versuchte die Panik zu verbergen, die er in sich aufkommen spürte. «Tu nur, was ich sage, dann wird alles gut», sagte er. Aber er war sich selbst nicht sicher.

Der alte Mann ging aus dem Stall hinaus, nahm seine Axt und fing an, Holz zu hacken, während er auf den Hauptmann wartete. Er fragte sich, ob er in der Lage wäre, die Axt gegen den Hauptmann zu richten, wenn Grenzmann das Mädchen und die Pferde bedrohte.

Endlich kam der Hauptmann und zeigte wie immer ein strahlendes Lächeln und beste Manieren.

«Ist das nicht ein herrlicher Morgen, Max?», sagte er schwer atmend.

Max sah zum Himmel, als hätte er es vorher gar nicht bemerkt, und nickte.

«Sie haben die Sonne mitgebracht, Herr Hauptmann», sagte er freundlich.

Hauptmann Grenzmann drehte sich im Sattel und blickte zurück.

«Ja, du hast recht, Max, das habe ich.» Er zündete sich eine Zigarette an und rauchte sie nachdenklich. «Ich wollte die Steppe im Morgengrauen sehen, wenn der Schnee noch unberührt ist.»

«Das ist sicher der Künstler in Ihnen, Herr Hauptmann», sagte Max. «Nicht der Soldat.»

«Ja, auch damit hast du recht. Manchmal denke ich, ich würde gern zurückkehren und hier leben, nach dem Krieg, und diesen herrlichen Ort malen. Die Farben hier verändern sich ständig, wie auf der Palette eines Malers. Ich habe noch nie Landschaften gezeichnet, aber ich könnte mir vorstellen, dass ich sehr gut darin wäre.»

«Das wären Sie ganz sicher, Herr Hauptmann.»

«Ich hätte die Landschaft schon früher gemalt, aber ich habe keine Farben. Nur meine Feder und Tinte. Und man wird einem Sonnenaufgang nur mit Feder und Tinte nicht gerecht, oder?»

«Nein, Herr Hauptmann.»

«Weißt du, du hast mich ein bisschen enttäuscht, Max. Ich dachte, wir wären Freunde.»

«Es ist nett von Ihnen, das zu sagen, Herr Hauptmann.»

«Nun, unter den Umständen ist es das wohl. Nicht jeder russische Bauer wird von einem SS-Bataillon zum Abendessen eingeladen. Wir haben dich gestern vermisst, Max.»

«Ich wäre gekommen, wenn der Sturm nicht gewesen wäre, Herr Hauptmann.»

«Das wundert mich. Ich weiß, dass du eine Taschenuhr besitzt, Max. Und ich habe bemerkt, dass es erst weit nach acht Uhr angefangen hat zu schneien, als wir schon längst mit dem Essen begonnen hatten.»

Max hob die Schultern. «Das stimmt. Aber ich habe zum Himmel gesehen und wusste, dass es schlimmes Wetter geben würde. Also bin ich zu Hause geblieben.»

Grenzmann sprang vom Sattel und warf dem Pferd den Zügel über den Kopf.

«Nun, dann hast du ja Glück, dass ich imstande bin, dich für morgen Abend noch einmal einzuladen.»

«Morgen Abend?»

«Ja. Ich glaube, wir werden Gulasch essen, natürlich aus Pferdefleisch. Aber du wirst den Unterschied gar nicht schmecken, glaub mir. Gestern Abend hat der Koch uns Sauerbraten gekocht, und ich hätte nicht sagen können, ob es Pferd oder Rind gewesen ist. Wirklich, ich konnte es nicht. Also: Wirst du kommen?»

Wären seine heimlichen Gäste nicht gewesen, hätte Max sicherlich abgelehnt, doch nun konnte er an nichts anderes denken, als den Hauptmann so schnell wie möglich loszuwerden.

«Ja, Herr Hauptmann. Und es ist sehr nett von Ihnen. Natürlich komme ich.»

«Gut.»

Molnija hob den Kopf und schnaubte. Dann schabte er mit seinem Vorderhuf im Schnee und senkte dann den Kopf, als suche er nach etwas Gras. Hätte Max nicht gewusst, dass der große Hannoveraner die beiden Przewalski-Pferde roch, hätte er gesagt, er sei hungrig.

«All das Gerede über essen hat Blitz hungrig gemacht, schätze ich», sagte Hauptmann Grenzmann.

Max warf seine Axt hin. «Wenn Sie einen Moment hier warten würden, dann bringe ich ihm einen Eimer Hafer, Herr Hauptmann.»

«Mach dir keine Mühe, Max», sagte Grenzmann. «Wir bedienen uns selbst, nicht wahr, mein Junge?»

«Es ist gar keine Mühe», sagte er und eilte zum Stall. Doch Molnija trottete bereits ganz allein vor ihm her.

«Wirklich, Max», sagte Grenzmann, der ihm folgte, «ich mache das schon. Du bist doch nicht mein Diener. Nicht hier, in deinem eigenen Zuhause. Wie ich schon sagte, du und ich sind Freunde. Ich spüre, dass es eine Verbindung zwischen uns gibt. Vielleicht liegt es an der Art, wie du Deutsch sprichst, ich weiß es nicht. Es ist seltsam. Aber so ist es.»

Grenzmann dicht auf den Fersen, eilte Max um die Ecke des Hauses und sah gerade noch, wie Molnija in den Stall einbog. Nun war alles aus, dachte er; mit ein bisschen Glück hatte Kalinka die Geistesgegenwart gehabt, sich auf dem Stallboden zu verstecken, aber in keinem Fall würde Grenzmann die Anwesenheit von zwei «verbotenen» Pferden in Max’ Stall übersehen. Er würde die Pferde vermutlich erschießen und Max gleich mit.

Doch als der alte Mann die Stalltür erreichte, hatte Molnija den Kopf in einen Eimer mit Hafer gesteckt – vermutlich hatte Kalinka ihn dorthin gestellt –, und es gab keine Anzeichen von Temüdschin oder Börte. Erstaunt sah er sich mehrmals im Stall um, doch die beiden Pferde waren wie durch Zauberhand verschwunden.

Grenzmann holte den alten Mann ein und lächelte. «Ich sehe, du hast uns erwartet, Max.»

«Wie bitte?»

«Du hast Futter hingestellt. Das war sehr umsichtig von dir. Vielleicht ein Friedensangebot?»

«Äh, ich nahm an, Sie würden hier vorbeireiten», sagte Max. «An so einem schönen Morgen.»

Grenzmann sah sich um und holte tief Luft.

«Ich frage mich, wie viele solcher Morgen uns Deutschen wohl noch bleiben?»

«Noch viele, hoffe ich.»

«Was wird wohl mit Blitz geschehen, wenn ich gehe, Max?»

«Darüber habe ich noch nicht nachgedacht, Herr.»

«Nun, ich schon. Seit diesen hässlichen Geschehnissen mit deinen Przewalski-Pferden habe ich viel daran gedacht. Soll ich dir sagen, was mit ihm geschehen wird? Mit Blitz und mit all deinen kostbaren Tieren hier in Askania-Nowa?»

Max zuckte die Schultern. Er hätte dem Hauptmann antworten können, dass die meisten der Tiere bereits von den Deutschen verspeist worden waren, aber er wollte mit Grenzmann keinen Streit anfangen. Nicht, wo er gerade so freundlich zu ihm war.

«Ich glaube, die Rote Armee wird das Pferd schlachten und essen. Das wird mit ihm geschehen.»

«Warum nehmen Sie es dann nicht mit sich? Wenn Sie gehen.»

«Das würde ich gern, Max, wirklich. Aber selbst ein so schnelles Pferd kann mit einem motorisierten SS-Trupp nicht mithalten. Besonders nicht, wenn wir uns den Weg hier heraus erkämpfen müssen.»

Grenzmann ließ Molnija aufessen, dann nahm er den Kopf des Pferdes in seine Hände.

«Was werden Sie also tun?»

«Es gibt nur eine Sache, die ich tun kann.»

Zur Erleichterung des alten Mannes nahm Grenzmann die Zügel des Pferdes und führte es aus dem Stall, wo er aufsaß und Blitz zum Haus wendete.

«Ich werde ihn selbst erschießen.» Grenzmann klopfte das Pferd auf den Hals und lächelte Max betrübt an. «Das ist besser für ihn. Ich kann den Gedanken nicht ertragen, dass so ein feines, edles Tier auf dem Teller eines russischen Bauern landet.»

Max sagte nichts.

«Aber das hat noch Zeit.» Der Hauptmann nickte. «Vergiss nicht, morgen Abend zu kommen, Max.»

«Nein, ich werde es nicht vergessen. Und danke.»

Grenzmann galoppierte davon, und noch eine ganze Weile danach glaubte Max, er könnte immer noch die Pferdehufe auf dem Schnee trommeln hören – bis er merkte, dass es das Pochen seines eigenen Herzens war.

Der alte Mann sah Hauptmann Grenzmann nach, bis er nur noch ein Punkt am weißen Horizont war. Dann erst drehte er sich zum Stall um. Er war immer noch verwirrt, denn er hatte keine Spuren im Schnee gesehen, die vom Stall wegführten und darauf hindeuteten, dass Temüdschin und Börte geflohen waren. Max sah zum Stallboden hinauf und rief Kalinkas Namen.

«Kalinka», sagte er. «Du kannst jetzt runterkommen. Er ist weg.»

Einen Moment lang glaubte Max, Zeuge eines Erdbebens zu sein – die in diesem Teil der Welt durchaus vorkommen –, denn der mit Stroh bedeckte Stallboden schien sich vor seinen Augen zu verschieben. In der nächsten Sekunde stand Kalinka auf und dann die beiden Pferde.

«Das war knapp», sagte sie. «Dieses große, dumme Pferd ist beinahe auf mich getreten.»

«Ich glaube es nicht», sagte Max, denn jetzt verstand er, dass alle drei sich unter einer Schicht aus Stroh verborgen hatten.

Sie grinste. «Den haben wir schön reingelegt, was? Den Deutschen und sein deutsches Pferd.»

«Wie hast du das angestellt?», fragte er das Mädchen.

«Glauben Sie mir», sagte Kalinka und zupfte Strohhalme von ihrer Kleidung, «ich habe mich in vielen Heuschobern versteckt, seit ich aus Dnipropetrowsk geflohen bin. Mehr, als ich zählen kann.»

«Das glaube ich dir. Aber wie um alles in der Welt hast du die beiden Pferde dazu gekriegt, sich hinzulegen und sich mit Stroh bedecken zu lassen?»

«Das war eigentlich ihre Idee», sagte Kalinka. «Sie haben sich hingelegt und angefangen, das Stroh über sich zu ziehen, als wollten sie schlafen gehen. Ich habe ihnen nur geholfen. Wissen Sie, ich glaube, das haben sie schon öfter gemacht: sich versteckt. Sie scheinen ziemlich gut darin zu sein. Genauso gut wie ich. Vielleicht sogar besser.»

«Seit Jahren sage ich den Leuten, dass diese Pferde so klug sind wie Füchse.»

«Das sind sie. Auch wenn ich nicht viele Füchse kenne», grinste Kalinka.

«Ich habe ja immer gemeint, es gibt bestimmt einen guten Grund, warum sie einen Bürstenschwanz haben anstelle eines Schweifs.» Max rieb sich seinen silbrigen Bart. «Vielleicht hätte ich besser auf mich hören sollen, was?»

Er lachte, klatschte in die Hände und stapfte vergnügt über den Stallboden. Temüdschin wieherte und stampfte mit dem Vorderhuf auf das Stroh, was wohl ungefähr dasselbe bedeutete.

«Ich wusste, dass sie in der Lage sind, mit einem Busch oder einem Baum zu verschmelzen», sprach Max weiter. «Es gibt viele Geschichten darüber, wie sie es geschafft haben, den mongolischen Jägern zu entkommen, obwohl die nur ein paar Schritte weit weg waren. Aber ich hätte nie gedacht, was sie noch alles können. So etwas habe ich noch nie von einem Pferd gehört.»

«Es gibt für alles ein erstes Mal», sagte Kalinka. «Sagt man das nicht so?»

«Für alles, bis auf ein Wunder, vielleicht.» Er schüttelte den Kopf. «Aber nun komm. Ich finde keine Ruhe, bevor ich euch drei nicht versteckt habe.»

Max führte sie nach draußen. Die Sonne war nun richtig aufgegangen, und sie konnten eine deutliche Spur von Grenzmanns Pferd sehen, die bis zum Horizont führte.

«Oh, daran habe ich nicht gedacht», sagte er von neuem beunruhigt.

«Was ist denn?»

Er deutete auf die Hufspuren des Hannoveraners.

«Wenn wir durch diesen Schnee gehen, wird eine erkennbare Spur von hier bis zu den Wasserwerken führen. Das wäre wie eine Landkarte für jeden deutschen Soldaten, der nach Pferden sucht, die er abschießen kann.»

«Wir könnten hintereinandergehen», schlug Kalinka vor.

Max schüttelte den Kopf. «Es würde sie trotzdem neugierig machen. Und sie zu den alten Wasserwerken führen. Nein, ich denke, es ist am besten, wenn wir diesen Ort so geheim wie möglich halten.»

«Was sollen wir also tun?»

Er warf einen Blick zum Himmel. «Es gibt nur eine Sache, die wir tun können, denke ich, und das ist, auf neuen Schnee zu warten, bevor wir zu den Wasserwerken gehen.»

«Und wird es denn noch einmal schneien?»

«In diesem Teil der Ukraine und zu dieser Jahreszeit schneit es ständig», sagte Max grimmig.

Kalinka zuckte die Schultern und führte die beiden Pferde wieder in den Stall zurück. «Wir können uns immer unter dem Stroh verstecken, falls dieser Hauptmann oder seine Männer kommen», sagte sie.

Max nickte. «Wenn mein altes Herz das aushält, dann ja», sagte er.

«Bis dahin könnten wir vielleicht Schach spielen, wenn Sie Lust haben», sagte Kalinka. «Ich habe gesehen, dass Sie ein Spielbrett und Figuren haben.»

«Kannst du spielen?»

«Ein bisschen.»

Es dauerte mehrere Stunden, bevor es wieder anfing zu schneien, und bis es so weit war, hatte Kalinka den alten Mann dreimal hintereinander schachmatt gesetzt.

«Du spielst sehr gut», sagte er ein wenig gereizt, als er das Mädchen und die beiden Pferde schließlich über die offene Steppe zu einem winzigen See führte, wo die Wasserwerke lagen. «Wie kommt das?»

«Mein Vater hat gesagt, ich wäre ein Ausnahmetalent», sagte sie sachlich. «Er konnte nie gegen mich gewinnen, und er spielte viel besser als Sie. Oh, damit meine ich nicht, dass Sie nicht gut spielen. Aber eben nicht halb so gut wie er. Er war regionaler Schachmeister. Er hat immer gesagt, das Geheimnis eines sehr guten Spielers ist es, zwei oder drei Züge im Voraus zu denken. Und irgendwie kann ich vier oder fünf Züge im Voraus denken. Das ist alles.»

«Das ist alles?», brummte Max. «Du klingst so, als wäre das gar nichts Besonderes, Kalinka.»

«Wirklich?»

Max drehte sich um und sah zurück auf ihre Spur, die bereits von einer leichten Schneeschicht bedeckt wurde. In ein oder zwei Stunden würde sie vollständig verschwunden sein.

«Aber vielleicht hast du deshalb so lange ganz allein überlebt», sagte er. «Weil du vier oder fünf Schritte voraus denken kannst.»

«Nein», sagte sie. «Ich glaube, ich hatte einfach Glück. Das ist der Unterschied zwischen Überleben und Schach. Beim Schach braucht man überhaupt kein Glück.»

«So wie ich spiele, schon.»

«Stimmt.» Sie schwieg einen Moment, dann sagte sie: «Wenn man gut Schach spielen kann, ist es ein bisschen, als könnte man in die Zukunft sehen. Am meisten geht es darum, Dinge zu sehen, die andere Leute nicht sehen können.»

Max schüttelte den Kopf. «Schach ist das eine. Aber ich glaube, du hast auch viele Sachen gesehen, die Menschen nicht sehen sollten. So wie den Tod deiner Eltern. Das hat dich zu einer Überlebenskünstlerin gemacht, Kalinka. Das hat dich stark gemacht.»

Kalinka antwortete nicht. Sie fühlte sich nicht besonders stark, aber sie dachte, dass Max vermutlich recht hatte. Aber was hatte sie auch für eine Wahl? Sie konnte nichts anderes tun als weiterleben – nicht für sich, sondern für ihre Eltern. Irgendwie tat sie es für sie.

Sie erreichten den winzigen See, wo der Wald am dichtesten und ganz überwuchert war.

«Die Wasserwerke», sagte Max, «sind in diesen Bäumen.»

Kalinka sah genau hin, schüttelte aber dann den Kopf. «Ich kann nichts sehen», sagte sie.

«Gut», meinte der alte Mann. «Das bedeutet, die Deutschen werden auch nichts finden.»

Er führte sie durch dichtes Untergehölz zu einer Tür in einem Gebäude aus Ziegelsteinen. Es war nicht viel höher als Kalinka selbst und unter der schneebedeckten Vegetation praktisch unsichtbar. Max öffnete die Tür und zündete eine Lampe an, die drinnen an einem Haken an der Wand hing.

«Der Baron hat das hier gebaut, weil es schwierig ist, einen Park von dieser Größe und umgeben von Steppe mit genug Wasser zu versorgen», erklärte er, während er einem niedrigen Gang folgte. «Da unten ist die alte Pumpe. Und hier draußen …»

Er öffnete eine weitere Tür nach draußen und deutete auf etwas, das für Kalinka aussah wie zwei runde Steinhütten.

«Das sind die alten Tanks. Das Wasser daraus floss durch unterirdische Rohre und Kanäle durch das ganze Reservat. Wie du siehst, sind wir hier komplett von Bäumen und Büschen umringt. Man kann die Wasserwerke nur sehen, wenn man drüberfliegt. Die Tanks waren bis zum Erdbeben von 1927 vollkommen wasserdicht. Aber dann bekamen sie jeder einen großen Riss, und das war das Ende der Wasserwerke. Über die letzten zehn Jahre sind die Risse größer geworden, und jetzt sind sie so groß wie Türen. Wir stecken dich in den einen Tank und die Pferde in den anderen. Aber ich denke, die Pferde können hier auch rumlaufen, wenn sie zwischen den Bäumen bleiben. Niemand wird sie sehen. Vielleicht noch nicht mal du. Oben in jedem Tank ist ein Fenster, das genug Tageslicht hereinlässt.»

Kalinka trat durch die gezackte Öffnung des Wassertanks und sah sich um. Dort lagen eine alte Matratze, ein paar Kisten mit Gerümpel und die Überreste eines Feuers.

«Hat hier mal jemand gelebt?», fragte sie.

«Nur ich. Ich habe dir ja erzählt, dass ich eine Weile daran gedacht habe, hier anstatt in der Hütte zu wohnen. Ich habe es einen Sommer lang ausprobiert. Du wirst bestimmt ein paar nützliche Dinge in diesen Kisten finden. Kerzen, Lampen, ein paar Decken, Konserven … eigentlich ist es ziemlich gemütlich. Wenn man sich unter dem Fenster ein Feuer anzündet, steigt der Rauch durch das zerbrochene Glas oben raus.»

«Warum haben Sie Ihre Meinung geändert? Dass Sie doch nicht hier wohnen wollten, meine ich. Hier gibt es doch keine Gespenster, oder?»

«Gespenster?» Max grinste. «Was bringt dich denn auf die Idee? Das einzige Gespenst hier bin ich. Aber weil du schon fragst: Ich bin nicht hiergeblieben, weil ich herausfand, dass ich es in geschlossenen Räumen nicht lange aushalte. Man nennt das Klaustrophobie. Also wohne ich lieber in der Hütte draußen auf der Steppe, trotz all ihrer Nachteile. Außerdem sehe ich im Frühling gern die Vögel auf dem See. Und aus meinem Fenster habe ich einen guten Blick auf alle Enten und Gänse, die auf dem See schwimmen. Am liebsten schaue ich den Fischreihern und den Purpurreihern zu, die dort nach Fischen und Fröschen jagen – von ihnen habe ich gelernt, was Geduld ist. Das ist für mich wie ins Kino zu gehen.» Er runzelte die Stirn. «Ich weiß, hier sieht es ein bisschen unwirtlich aus. Aber wir werden es dir ganz gemütlich machen. Und du kannst den alten Taras zur Gesellschaft hierbehalten. Ich bringe dir noch ein paar Sachen aus der Hütte, solange es schneit.»

«Keine Sorge», sagte Kalinka. «Ich habe schon an viel schlimmeren Orten gehaust, seit ich Dnipropetrowsk verlassen habe.»

Kalinka dachte an den Friedhof in Nikopol, wo sie beinahe eine Woche lang geschlafen hatte. Durch deutsche Bomben waren einige der Grüfte geöffnet, und sie hatte in einer davon gelebt, bis die Totengräber gekommen waren und sie davongejagt hatten. Am Tag war es erträglich gewesen, aber nachts war es schlimm. Wenn man auf einem Friedhof schläft, fürchtet man sich immer davor, nicht mehr aufzuwachen.

«Das kann ich mir vorstellen, Kind. Und es tut mir sehr leid für dich.»

«Haben Sie schon immer allein hier gelebt, Max? Ich glaube, Sie haben von Ihrer Frau gesprochen.»

Der alte Mann zog eine Grimasse.

«Einmal hat es ein Mädchen gegeben, das ich geliebt und geheiratet habe. Sie hieß Oxana Oleniwna, und sie arbeitete als Hausmädchen für die alte Baronin Sofia-Louise, aber sie verschwand ungefähr zu der Zeit, als diese ermordet wurde. Ich habe immer angenommen, dass Oxana davongelaufen ist oder von der Geheimpolizei in ein Arbeitslager gesteckt wurde. In jedem Fall habe ich schon viele Jahre nichts mehr von meiner Frau gehört oder gesehen, und ich schätze, daran wird sich auch nichts mehr ändern.»

«Und seitdem gab es niemanden?», fragte Kalinka. «Gar keine Gesellschaft?»

«Nun, ich habe Taras. Aber nein, sonst gab es niemanden, Kind. Seit Oxana gab es keine Frau. Welche Frau würde mich auch ansehen? Der NKWD hat meinen Körper so verdreht und vernarbt, dass jede normale Frau von meinem Anblick abgestoßen sein muss.»

«Haben die Ihren Hals so kaputt gemacht?», fragte Kalinka.

«Ja. Mein Hals war gebrochen und ist so schlecht verheilt, dass mein Kopf ganz steif auf meinen Schultern sitzt – so steif, dass ich meinen ganzen Körper herumdrehen muss, wenn ich mich umsehen will. Wie du bemerkt hast.»

Kalinka biss sich auf die Lippen. Dann streckte sie den Arm aus und berührte seinen Hals vorsichtig mit der Hand. «Tut es weh?», fragte sie.

«Nein, es tut nicht weh. Nicht mehr. Um ehrlich zu sein, habe ich mich schon daran gewöhnt, einen nutzlosen Hals zu haben. Außerdem kann ich alles tun, was ein gesunder Mann tun kann – manchmal sogar mehr, denn der Schmerz bedeutet mir nichts mehr. Kein Schmerz ist mit dem vergleichbar, den ich empfunden habe, als meine Frau verschwand und die Baronin starb und als ich wusste, dass der Baron nie wieder von Deutschland nach Askania-Nowa kommen wird.» Er dachte einen Augenblick nach, dann fügte er hinzu: «Und der Mord an diesen Pferden, natürlich.»

«Es tut mir leid», sagte Kalinka, «dass Sie so viel erdulden mussten.»

«Das muss dir nicht leidtun, Kind. Ich bin ein sehr glücklicher Mensch. Ich habe viel Holz für meinen Ofen, in dem ich Brot backen kann. Ich habe reichlich zu essen. Im Sommer angle ich Neunaugen und pflücke mir Beeren von den Büschen. Manchmal jage ich Kleinwild, so wie Eichhörnchen und Kaninchen, aber in Wahrheit hasse ich es, irgendetwas zu töten. Ich könnte sehr gut ohne Fleisch essen, aber wie du selbst erfahren hast, ist Fell in unseren ukrainischen Wintern lebensnotwendig. – Nicht, dass ich keine Winter mag. Ich liebe die raue Schlichtheit, die dicke Schneedecke, die alles so gespenstisch leise macht, dass man einen Fasan in hundert Meter Entfernung hören kann; die reine, kalte Luft und dass man ohne schlechtes Gewissen ein schönes Feuer machen und lange im Bett bleiben kann. Aber meine Lieblingsjahreszeit ist der Frühsommer, wenn wilde Erdbeeren am Boden wachsen und Pflaumen in den Bäumen und die Magnolienbäume mit weißen Blüten überdeckt sind wie mit Schnee.»

«Ich glaube, ich werde den Sommer nie wieder genießen», sagte Kalinka. «Ich werde wohl immer daran denken, dass die Deutschen im Sommer nach Dnipropetrowsk kamen. Und meine Familie töteten.»

«Du hast in deinem jungen Leben schon viel Schlimmes durchgemacht», sagte Max. «Aber wenn man darüber nachdenkt, ist es immer noch besser als die Alternative.»

Kalinka wickelte sich in Decken und Felle und setzte sich dicht ans Feuer, das Max ihr anzündete. Es gab reichlich trockenes Holz, das innen im Wassertank gestapelt worden war, und schon bald fühlte es sich hier drinnen viel wärmer an. Der alte Mann ging mehrmals zur Hütte, um Essen für Kalinka und die Pferde zu bringen, einen alten Samowar, Kamm und Bürste, ein paar Öllampen, damit sie sich die Bücher mit den Bildern der Höhlenpferde ansehen konnte, und das Schachbrett. Max verbrachte sogar die Nacht bei ihr, damit sie keine Angst hatte.

Kalinka wachte in der Nacht auf und holte sich etwas Wasser zu trinken. Doch als sie den alten Mann und Taras am Feuer schlafen sah, konnte sie nicht mehr einschlafen, jedenfalls nicht gleich – sie wollte einfach dasitzen und den Kopf auf die Knie legen und sie eine Weile ansehen und darüber nachdenken, wie schön es war, wenn sich jemand um einen kümmerte. Jemand, der sich um einen sorgte und einen als Person ansah, nicht bloß als eine Jüdin oder einen Flüchtling, auf den man seine Hunde hetzen musste. Und sie stellte fest, dass sich der Knoten in ihrem Bauch, den sie seit Dnipropetrowsk mit sich herumtrug, beinahe aufgelöst hatte. Bald darauf schlief sie ein und träumte davon, für immer mit Max und Taras auf Askania-Nowa zu leben.

Max ließ das Mädchen bis zum Morgengrauen schlafen und schaffte es sogar, einen Samowar mit heißem Tee vorzubereiten, bevor sie aufwachte.

Kalinka setzte sich in Felle gehüllt auf und lehnte sich gegen die gerundete Steinwand, während Max ein kleines Holztablett auf ihren Schoß stellte und all die guten Sachen aufzählte, die es außer dem heißen schwarzen Tee mit einem Löffel Erdbeermarmelade gab.

«Hier sind warme Brötchen», sagte er, «Butter und Marmelade, mit Käse gefüllte Pirogen, ein paar hartgekochte Eier und eingelegte Gurken.»

«Wie nett von Ihnen», sagte sie. «Sie verwöhnen mich, Max.»

«Nach allem, was du durchgemacht hast, finde ich, du kannst dich ruhig ein bisschen verwöhnen lassen, Mädchen. Und vor allem ein bisschen dicker werden. Ich habe noch nie jemanden gesehen, der so dünn ist wie du. Außer vielleicht in der Hungersnot von 1932. Ja, da gab es eine Menge dünner Leute.»

«Das hier ist wie im Hotel Astoria in Dnipropetrowsk», sagte sie. «Mein Vater hat uns am fünfzigsten Geburtstag meiner Mutter alle dorthin eingeladen. Es war so schön da. Wir waren zum Nachmittagstee dort, und es gab Kuchen in einem silbernen Körbchen, als wären wir in einem Roman von Tolstoi, und dann sind wir im Globy Park spazieren gegangen. Das war das letzte Mal, dass die ganze Familie zusammen war. Mein älterer Bruder Pinhas ging dann zur Armee; er fiel in der Schlacht von Smolensk im Juli 1941. Und der Rest – na ja, das habe ich Ihnen ja erzählt.»

Nach dem Frühstück fütterte Max die Przewalski-Pferde und untersuchte Börtes Wunde. Da er fand, dass die Stute auf dem Weg der Besserung war, verbrachte er den Rest des Morgens und die Hälfte des Nachmittags mit den erfolglosen Versuchen, Kalinka im Schach zu schlagen.

«Es ist zwecklos», lachte er. «Du spielst zu gut. Ich glaube, ich kann dich einfach nicht schlagen, Kind.»

«Sie sind aus der Übung», sagte sie freundlich.

«Ach was, Übung», sagte er gutmütig. «Du bist einfach zu gut für mich, das ist alles.»

«Was tun Sie normalerweise an den Abenden?», wollte sie wissen.

«Was glaubst du?», sagte er glucksend. «Im Winter rauche ich meine Pfeife, bis es dunkel wird, und dann gehe ich ins Bett. Aber im Sommer, wenn es lange hell ist, dann sitze ich draußen auf der Veranda und sehe zu, wie die Sonne den Himmel bemalt. Sie ist eine Künstlerin, die Sonne, weißt du? Ich habe mal gehört, wie einer dieser Deutschen über den Sinn des Lebens gesprochen hat, und ich dachte, ich wüsste keinen besseren Sinn als das Nachdenken über das Universum und alle Werke Gottes.»

Kalinka gefiel die schlichte Philosophie des alten Mannes.

«Haben Sie ein Radio?», fragte sie. «Oder ein Grammophon?»

«Nun, was sollte ich mit einem Radio?», sagte er. «Was ich im Radio gehört habe, sind meistens Lügen darüber, wie schön alles im Land ist. Meine Frau hatte ein Grammophon, aber ich habe die einzige Platte, die wir besaßen, kaputt gemacht. Ich glaube, es war Borodins Fürst Igor.»

Kalinka nickte. «Dann werden wir wohl Schach spielen müssen.»

«Heute Abend nicht», sagte Max. «Ich muss ins Gutshaus und mit den Deutschen zu Abend essen. Ich will nicht hin, vor allem, seit ich weiß, was auf der Speisekarte steht. Aber ich habe keine andere Wahl, nachdem ich zugesagt habe. Sie wären beleidigt, wenn ich nicht auftauche. Und wenn es eins gibt, was ich in den letzten zwei Jahren gelernt habe, dann ist es, dass man die Deutschen besser nicht beleidigt. Schon gar nicht die SS.» Er verzog das Gesicht. «Aber vorher sollte ich wohl noch ein Bad nehmen.»

Kalinka runzelte die Stirn. «Was steht denn auf der Speisekarte?»

«Pferdefleisch», sagte Max. «Von den Przewalski-Pferden, die sie abgeknallt haben. Ich schätze, es wird ihnen ein besonderes sadistisches Vergnügen bereiten, mir dabei zuzusehen, wie ich versuche, es zu essen.»

«Ich könnte niemals Pferdefleisch essen», sagte Kalinka und zog eine Grimasse. «Auch nicht, wenn ich hundert Jahre alt werde. Ich kann nicht begreifen, wie jemand Pferdefleisch essen kann, der mit Pferden gelebt und gearbeitet hat. So geht es mir jedenfalls.»

«Glaub nur nicht, dass ich mich darauf freue, aber was soll ich tun?» Max schüttelte den Kopf. «Unter diesen Umständen konnte ich die Einladung des Hauptmanns nicht ablehnen. Ich musste ihn immerhin loswerden, erinnerst du dich?»

Kalinka zuckte die Schultern. «Sie hätten ihn genauso gut loswerden können, indem Sie die Einladung abgelehnt hätten, meinen Sie nicht?»

«Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Er sagt, wie wären Freunde. Und ich kann nur sagen, wenn er ein Freund ist, dann möchte ich keinen Feind haben. Aber zum Wohl der Tiere auf Askania-Nowa habe ich immer versucht, ihn nicht unnötig zu verärgern.»

«Das hat ja gut funktioniert», sagte Kalinka. «Besonders für die Pferde.»

Max zuckte unglücklich mit den Schultern. «Es schien mir damals das Beste zu sein», sagte er. «Aber vielleicht hast du recht. Nach allem, was passiert ist, habe ich nicht wirklich viel erreicht, oder?» Er lächelte traurig und warf noch ein Scheit ins Feuer. «So oder so habe ich versagt.»

«Es tut mir leid», sagte Kalinka. «Lieber Max, das war schrecklich gemein von mir. Und es stimmt nicht. Sie haben so viel erreicht. Nur weil Sie Ihr Leben riskiert haben, sind zwei Przewalski-Pferde noch am Leben. Ganz zu schweigen von mir.»

«Die Pferde sind wichtig, das stimmt», sagte er. «Aber du bist jetzt wichtiger. Dich am Leben zu halten hat jetzt Vorrang.»

Kalinka ging zu dem alten Mann hinüber und drückte ihn herzlich. «Können Sie mir verzeihen, dass ich so unfreundlich gewesen bin?»

«Natürlich verzeihe ich dir, Kind.»

Dann küsste sie seine silberbärtige Wange, und er grinste. Überrascht berührte er seine Wange und konnte einen Augenblick nicht sprechen.

«Es ist so lange her, dass mich jemand geküsst hat», sagte er. «Ich hatte schon ganz vergessen, wie es sich anfühlt.»

Kalinka fühlte sich so an ihren eigenen Großvater erinnert, dass sie ihn gleich noch einmal küsste.

«Oh», sagte er und rieb sich die Wange, «hör auf damit, sonst kann ich nicht aufhören zu grinsen, und Hauptmann Grenzmann wird denken, dass ich verrückt geworden bin, oder noch schlimmer, er wird glauben, dass ich irgendetwas vorhabe. Ich habe bei den Deutschen schon so lange ein grummeliges Gesicht gemacht, sie würden sich bestimmt sehr wundern, wenn ich auf einmal lächle.»

«Und natürlich haben sie recht», erklärte Kalinka. «Sie müssen hingehen. Es ist ohne Frage das Beste, den Hauptmann nicht zu verärgern. Wenn er glaubt, er ist Ihr Freund, dann ist das bestimmt gut; ich möchte mir nicht vorstellen, wie er sein kann, wenn er beschließt, dass Sie sein Feind sind. Obwohl ich da so eine Ahnung habe.»

«Ja, ich auch.»

«Sie sprechen wohl ganz gut Deutsch, oder? In der Schule haben sie uns eine Weile lang Deutsch beigebracht. Als unsere beiden Länder Alliierte waren. Aber ich mochte die Sprache nie besonders.»

«Es gibt also tatsächlich etwas, das du nicht gut kannst?»

«Nein, ich habe gesagt, ich mochte die Sprache nicht. Aber ich habe sie ganz gut sprechen gelernt. Das ist einer der Gründe, weshalb ich aus dem botanischen Garten fliehen konnte. Später auf der Flucht konnte ich eine SS-Wache davon überzeugen, dass ich Deutsche war und er einen Fehler gemacht hatte.»

«Es war ein Fehler», sagte Max. «Dieser ganze Krieg ist ein einziger großer Fehler. Ich wache oft auf und denke, dass das alles nur ein schrecklicher Traum ist. Dass ich nach draußen gehe und sie fort sind. Wenn man die Deutschen wegwünschen könnte, dann hätte ich es schon getan.»

«Eines Morgens werden Sie aufwachen, und die Deutschen sind verschwunden. Haben Sie nicht gesagt, dass sie den Krieg verlieren?»

«Nicht schnell genug für meinen Geschmack. Der Hauptmann spricht davon, sich den Weg zurück zur deutschen Front zu erkämpfen. Ich hoffe nur, dass sie nicht beschließen, ihr letztes Gefecht hier auszutragen.» Er schüttelte den Kopf. «Nun, ich muss los. Wie gesagt, ich muss noch baden. Morgen früh komme ich wieder und bringe dir etwas zu essen. Und dann werde ich jeden Kilometer dieses Reservats absuchen und nachsehen, ob ich nicht noch mehr von diesen Pferden finde. Vielleicht kann ich sie dann hierher in Sicherheit bringen.»

Max stand auf, und Taras erhob sich ebenfalls.

«Bleib hier bei Kalinka, Taras», sagte Max. «Pass schön auf sie auf.»

Taras bellte.

«Warum heißt er Taras?», fragte Kalinka.

«Ich bin erschüttert.» Max runzelte die Stirn. «Was bringen sie euch denn heutzutage in der Schule bei? Taras ist nach dem Helden eines Buches benannt, dass ein großer ukrainischer Autor namens Nikolai Gogol geschrieben hat. Ein Kosake namens Taras Bulba.»

«Tut mir leid», sagte Kalinka. «Nie von ihm gehört.»

Max schwieg einen Augenblick. «Wenn ich so drüber nachdenke», sagte er dann, «ist es kein gutes Buch für dich.» Er zuckte die Achseln. «Er schreibt nicht so nett über die Juden, der alte Gogol. Jedenfalls, Taras ist ein tapferer Hund, stimmt’s, mein Junge?»

Wieder bellte Taras.

«Und auch ganz schön schlau», sagte Kalinka. «Vielleicht kann ich ihm beibringen, wie man Schach spielt.»

«Das würde ich gern sehen», sagte Max. Er tätschelte dem Hund den Kopf, dann tätschelte er Kalinkas Kopf und ging davon.

Kalinka setzte sich zurück ans Feuer und stellte die Schachfiguren wieder auf. Natürlich hatte sie es nicht ernst gemeint, als sie sagte, sie würde Taras beibringen, wie man Schach spielt. Obwohl ihr Taras interessiert zusah, wie sie die Figuren herumschob. Sie hatte seit ihrer Flucht aus Dnipropetrowsk nicht mehr gespielt, und allein der Anblick eines Schachspiels vor sich fühlte sich an wie Luxus. Das Spiel beruhigte sie immer und gab ihr das Gefühl, dass sie – auch wenn es nicht unbedingt danach aussah – die Kontrolle über ihr Leben hatte.

Nach einer Weile wurde es dunkel, also zündete sie eine der Sturmlampen hat und nahm zwei Äpfel aus einer Holzkiste, die Max ihr gebracht hatte. Dann ging sie zu den Przewalski-Pferden im anderen Wassertank hinüber. Sie hatten genügend Stroh und sahen ganz zufrieden aus, doch Kalinka wollte es genauer wissen.

«Wie geht es euch beiden?», fragte sie.

Temüdschin schlug mit seinem pelzigen Schwanz und ging schnell am Rande des Tanks entlang, als wäre er eine Zirkusarena.

«Du magst nicht gern drinnen sein, ich weiß. Aber du kannst ja nach draußen. Solange du zwischen den Bäumen bleibst.»

Temüdschin schlug geduldig mit dem Kopf und schnaubte ein paarmal, als wollte er sagen: «Ja, ich weiß, aber deswegen möchte ich trotzdem lieber in vollem Galopp über die Steppe laufen, damit mir warm wird.»

«Du musst noch ein bisschen Geduld haben», sagte Kalinka. «Es dauert bestimmt nicht mehr lange, bis die Deutschen weg sind, und dann könnt ihr beiden wieder, soviel ihr wollt, über die Steppe laufen. Und ich auch, hoffe ich. Ich wette, im Sommer ist es hier wunderschön. Ich freue mich schon darauf, das zu sehen.»

Mit den Przewalski-Pferden zu reden fühlte sich an, als wäre sie wieder zu Hause in den Ställen, vor dem Krieg. Jeden Abend vor dem Schlafengehen hatte sie mit den Wladimir-Pferden ihres Vaters geredet. Die Wladimirs waren dreimal so groß wie die Przewalskis gewesen, denn ein Karren mit Kohle ist sehr schwer zu ziehen; sie waren auch ruhiger und geduldiger, und das war gut so, dachte sie. Ein Wladimir-Pferd, das sich benehmen würde wie ein Przewalski, hätte die Stadt Dnipropetrowsk in Minuten zerstören können. Die Ritter hatten diese großen Pferde im Mittelalter nicht umsonst in ihren Schlachten geritten. Aber es waren sanfte Riesen. Manchmal hatte ihr Vater Kalinka erlaubt, auf ihrem Rücken zu sitzen und blau-weiße Bänder in ihre lange Mähne und ihren Schweif einzuflechten – die Farben der Ukraine –, die ihre Mutter ihr gegeben hatte; und sie wunderte sich immer noch darüber, dass diese Tiere so geduldig gewesen waren und ihr erlaubt hatten, ihre Mähne wie die Haare ihrer Puppe zu frisieren.

In die Mähne und den Schweif der Przewalski-Pferde hätte sie nichts einflechten können. Ihre Mähnen standen hoch wie die Borsten einer Zahnbürste, und ihre seltsam pelzigen Schweife sahen aus wie die langen Locken, Payos, die einige der besonders gläubigen Freunde ihres Vaters trugen. Das war seltsam, aber nichts im Vergleich mit den schwarz-weißen Streifen an den Hinterbeinen der Pferde, die Kalinka an die Streifen eines Gebetsschals erinnerten.

«Ich fürchte, da gibt es kein Für und Wider», sagte sie zu Börte, während sie das weiße Gesicht der Stute streichelte. «Ihr seid einfach anders als andere Pferde. Natürlich ist das nichts Verkehrtes. Aber hat Max wirklich recht, und eure Vorfahren gehen bis in die Vorzeit zurück?»

Sie holte das Buch, das Max aus der blauen Hütte mitgebracht hatte. Erst betrachtete sie das Exlibris auf der ersten Seite – ein großes Wappen, das aussah wie von einer Königsflagge. Dann fand sie die farbigen Abbildungen der französischen Höhlenmalereien.

«Hier steht, dass die Bilder in Font-de-Gaume 1901 von einem Lehrer entdeckt wurden», erklärte sie den beiden Pferden. «Man glaubt, dass die ersten Menschen um 25000 vor Christus in diesen Höhlen gelebt haben. Es gibt vierzig Pferdebilder und zwanzig Mammutbilder. Die sind auch ausgestorben. Darum seid ihr beiden etwas so Besonderes. Vielleicht seid ihr die beiden seltensten Pferde auf der Welt.»

Börte stieß ein Schnauben aus, das man als Ausdruck von Bescheidenheit hätte deuten können.

«Wisst ihr», sagte sie, «ich würde diese Höhlenbilder, von denen Max erzählt hat, zu gern einmal selbst sehen. Die von den Steinzeitmenschen.»

Börte wieherte.

Kalinka schwieg einen Moment.

«Was hast du gesagt?»

Sie betrachtete die steinernen Wände des Wassertanks und musste beinahe lächeln.

«Warum nicht? Eine gute Idee, Börte. Wirklich schlau. Und sehr umsichtig. Max wird sich freuen.»

Die Männer des SS-Bataillons waren sehr erfreut, Max zu sehen. Sie freuten sich über jeden, der nicht in der SS war und ihre Sprache so gut sprach wie der alte Mann. Wenn sie ihn Deutsch reden hörten, fühlten sie sich an zu Hause erinnert, und natürlich sehnten sie sich alle danach, wieder zu Hause zu sein. Sie waren die Ukraine leid ebenso wie den Krieg und die verrückte Politik, die sie hierhergebracht hatte; ganz zu schweigen von all dem Töten. Sie wollten nichts lieber als ihre Gewehre und Uniformen wegwerfen und nach Deutschland zurückkehren, um dort einer ehrlichen Arbeit nachzugehen, falls so etwas überhaupt möglich war, und so tun, als wäre nichts von alldem je passiert.

Max verstand sie. Doch trotzdem überraschte es ihn, dass Männer, die so viele Männer, Frauen und Kinder getötet hatten, so normal wirken konnten – dass sie lachen und Witze machen und gern Musik hören konnten wie jeder andere auch. Und er fragte sich, ob das eine besonders deutsche Eigenschaft war, bis er sich daran erinnerte, dass der sowjetische NKWD genauso gewesen war. Auch in ihm waren ganz normale Männer gewesen. Max fand, dass das nicht viel Gutes über die Menschheit im Allgemeinen sagte.

«Erzähl uns mehr von Baron Falz-Fein und seiner Familie, Max», sagten sie. «War er wirklich mit dem russischen Zaren befreundet?»

«Oh ja», sagte Max. «Es ist nicht bekannt, ob der Zar je hierherkam und den Baron besuchte. Aber sie waren Freunde. Und wahrscheinlich sogar miteinander verwandt.»

«Was ist mit dem Zaren passiert?»

«Mit Nikolas II.? Die Kommunisten haben ihn und seine ganze Familie erschossen. Im Juli 1918. In Jekaterinburg.»

Das Gerede über das Gemetzel an einer ganzen Familie ließ die Unterhaltung stocken. Ein oder zwei Soldaten dachten wohl an die schrecklichen Dinge, die sie selbst getan hatten. Doch schließlich sprachen sie weiter.

«Jekaterinburg», sagte einer. «Ist das hier in der Nähe?»

«Nein, es liegt weit östlich von Dnipropetrowsk», sagte Max. Er erwähnte die Stadt mit Absicht, weil er wissen wollte, ob die Männer dort gewesen waren. «Ich nehme an, Sie wissen, wo das ist?»

«Ja, das wissen wir», sagte einer. «Wir waren eine ganze Weile da. Haben Sonderaufträge ausgeführt.»

Einer brachte den Mann zum Schweigen und bot Max dann eine Zigarette an, die er nervös nahm.

Also waren sie es wirklich gewesen, dachte Max. Sie waren es, die vermutlich Kalinkas Familie im Botanischen Garten ermordet hatten, ganz zu schweigen von beinahe fünfzehntausend anderen. Er schauderte.

«Nun», sagte er und unterdrückte seinen Abscheu, «Jekaterinburg liegt etwa zweieinhalbtausend Kilometer östlich von Dnipropetrowsk.»

«Zweieinhalbtausend?», japste jemand.

«Es ist ein sehr, sehr großes Land», sagte Max. «So groß, dass es über den Rand der Erde zu führen scheint. Ein Mann könnte sein ganzes Leben lang nach Osten gehen und das Meer doch nicht erreichen.»

«Das haben wir gerade selbst gemerkt», sagte ein Mann mit bitterer Stimme, denn der Wahnsinn, ein Land von der Größe der Sowjetunion anzugreifen, war ihnen allen klar. «Und der Baron? Was ist aus ihm geworden? Wurde er auch erschossen?»

Max dachte immer noch an das Schreckliche, was in Dnipropetrowsk und an vielen anderen Orten geschehen war.

«Wie bitte?», fragte er.

«Wurde der Baron auch erschossen?»

«Nein, nur seine Mutter. Während der Oktoberrevolution konnte der Baron zurück nach Deutschland fliehen und kehrte nie zurück. Ich habe mich oft gefragt, was aus ihm und seiner Familie geworden ist, aber das werde ich wohl nie erfahren. Hier kann man nicht einfach einen Brief aufgeben oder einen Telefonanruf bekommen.»

Alle Männer nickten mit finsterer Miene. Seit Monaten hatten sie keine Briefe mehr von zu Hause erhalten, und es war ihnen unangenehm bewusst, dass ein harter Kampf vor ihnen lag, wenn sie je die russische Front durchbrechen würden, um die Briefe zu erhalten, die ihre Familien ihnen geschrieben hatten.

Ein paar von ihnen waren der Ansicht, dass sie verdammt waren und ihr Schicksal verdienten.

Hauptmann Grenzmann gehörte jedoch nicht dazu und übernahm das Wort.

«Ich glaube, ich kann deine Frage, was mit dem Baron geschehen ist, beantworten, Max», sagte er. «Zumindest in Teilen. Du weißt, dass ich 1936 an der Berliner Olympiade teilgenommen habe. Nun, ich habe neulich in meinem Sportalmanach geblättert – das ist leider das einzige Buch, das ich aus Deutschland mitgebracht habe –, und ich bin auf einen Falz-Fein gestoßen, der 1936 bei den Olympischen Winterspielen in Garmisch-Partenkirchen dabei war. Es ist ja nicht gerade ein gewöhnlicher Name, also nehme ich an, dass er aus derselben Familie stammt. Möchtest du das Buch sehen?»

«Sehr gern», sagte Max.

Hauptmann Grenzmann nahm Max mit in das alte Arbeitszimmer des Barons und zeigte ihm den Almanach – ein großes, dickes Buch wie eine Familienbibel.

«Hier ist es», sagte der Hauptmann. «Eduard Falz-Fein.»

«Was? Das kann nicht sein.»

«Ich versichere dir, es ist die Wahrheit.»

«Aber Eduard wurde hier geboren», flüsterte Max, so belegt war seine Stimme von den aufsteigenden Gefühlen. «Am vierzehnten September 1912. Es war Friedrichs erster Sohn. Ich weiß es noch genau.»

«Es scheint, er ist im Zweierbob für Liechtenstein gefahren. Dann wäre er … wie alt gewesen? Vierundzwanzig? Sieh her. Sie haben den achtzehnten Platz gemacht. Schade. Deutschland auf dem fünften und sechsten. Eine Disziplin, die wir in dem Jahr nicht gewonnen haben.»

Max betrachtete den Eintrag im Buch, auf den der Finger des Hauptmanns zeigte, einen Moment, dann wischte er sich eine Träne aus dem Auge.

«Gut», sagte er schließlich. «Ich bin froh, dass es ihm gutgeht. Das Kind, das hier geboren wurde, ist erwachsen geworden. Aber wo liegt Liechtenstein? Und was genau ist ein Zweierbob?»

Grenzmann erklärte Max, dass Liechtenstein ein deutschsprachiges Land zwischen der Schweiz und Österreich ist.

«Es ist ein Königreich mit einer konstitutionellen Monarchie», fügte er hinzu. «Und voller Menschen mit sehr viel Geld. Dein Baron muss immer noch ein reicher Mann sein, wenn seine Familie die ganze Zeit dort gelebt hat. Ich bin einmal in Liechtenstein Ski gefahren. Sehr schön da.»

Grenzmann schloss das schwere Buch. «Und ein Bob ist ein großer Schlitten, aber viel schneller als die Art Schlitten, die Kinder verwenden. Dieser Eduard ist offenbar nicht nur reich, sondern auch sehr tapfer, wie ein typischer Deutscher eben. Glaub mir, man braucht viel Mut, um sich mit einem Schlitten diese Bahnen hinunterzukatapultieren. Ich habe 1938 mal das Cresta-Rennen in Sankt Moritz mitgemacht, und ich gebe offen zu, Max, dass ich eine Heidenangst hatte. Ja, er und ich wären bestimmt gute Freunde.»

Max widersprach dem Hauptmann nicht, doch er bezweifelte diese Aussage stark. Ein Mensch, der eine Herde beinahe ausgestorbener Pferde niederschoss, war niemand, mit dem irgendein Falz-Fein befreundet sein würde.

«Weißt du, ich bin sehr froh, dass du heute Abend gekommen bist, Max», sagte Grenzmann.

Max zuckte die Schultern. «Danke für die Einladung», sagte er höflich.

«Ich habe dir schon gesagt, dass wir diesen Grund und Boden möglicherweise gegen die Rote Armee verteidigen müssen. Ich hoffe, es kommt nicht dazu, aber falls doch, dann würde ich gern das Gelände kennen. Das gehört zum Kriegshandwerk, Max. Jedenfalls wollte ich dich deshalb um etwas bitten.»

Grenzmann bedeutete Max, sich neben ihn vor eine gerahmte Landkarte von Askania-Nowa zu stellen, die an der Wand des Arbeitszimmers hing.

«Als ich ankam, hast du mir freundlicherweise die Grenzen des Reservats auf dieser Landkarte gezeigt.»

«Ja, ich erinnere mich.»

Max ging zu ihm und wartete geduldig darauf, dass der Hauptmann sich erklärte.

Grenzmann grinste und deutete auf einen Namen unten auf der Karte. «Bruno Hassenstein. Es war ein Deutscher, der diese Karte gezeichnet hat. Sie ist sehr detailliert, mit Maßstab, Konturen, besonderen Merkmalen … eine sehr schöne Arbeit. Doch es gibt da ein oder zwei Dinge auf der Karte, die mich verwirren.»

«Ach ja? Welche denn?»

«Also, hier ist natürlich das Gutshaus, wo wir gerade sind», sagte Grenzmann. «Hier sind die Seen und die Dörfer – selbst der höchste Punkt der Steppe ist ordentlich gekennzeichnet. Das hier wird wohl dein berühmtes blaues Häuschen sein. Ja, selbst das taucht auf der Karte auf. Aber diese Zeichen hier sind mir ein Rätsel. Es scheint eine Ansammlung von Strukturen zu sein, die von Menschenhand stammen – siehst du die kleinen Vierecke und die beiden kleinen Kreise?»

«Ja.»

«Hast du eine Ahnung, was das ist?»

Max schüttelte den Kopf. «Ich bin nicht besonders gut im Kartenlesen, Herr Hauptmann.»

«Aber es ist interessant, oder?»

«Wenn Sie es sagen.»

Grenzmann tippte auf das Glas, das über der Karte lag. «Ich habe beim Ausreiten schon nach diesen Gebilden gesucht, aber sie nicht gefunden. Natürlich möchte ich die Karte nur ungern von der Wand nehmen und sie mitnehmen.» Er zuckte die Achseln. «Vielleicht kann ich eine Kopie zeichnen. Aber ich dachte, es wäre leichter, dich zu fragen.»

«Mein Gedächtnis ist nicht mehr das, was es mal war, Herr Hauptmann.»

«Und doch hattest du noch das genaue Geburtsdatum von Eduard Falz-Fein im Kopf. Das ist erstaunlich, oder?»

«Um ehrlich zu sein, ist der Geburtstag eines Kindes ein wichtiges Datum. Jedenfalls war es das in diesem Haus.»

Max beugte sich näher zur Karte, um zumindest so zu tun, als betrachte er die Stelle noch einmal genauer. Er wusste, dass Grenzmann ihn nicht so einfach davonkommen lassen würde. Wenn sich erst einmal ein Gedanke in ihm festgesetzt hatte, war dieser Deutsche wie ein Terrier, der eine Spur verfolgt. Und seine stechenden blauen Augen schienen immer auszudrücken, dass er viel mehr wusste, als er zugab. Das war sehr beunruhigend, fand Max.

«Jetzt, wo ich darüber nachdenke», sagte er, «könnten es die Ruinen einer alten Pumpstation sein. Für Wasser. Ich meine mich zu erinnern, dass der Baron versucht hat, den Ostteil des Reservates zu bewässern. Das ist aber schon viele Jahre her. Ich hatte es ganz vergessen.»

«Eine Pumpstation», sagte Grenzmann. «Das ist interessant.»

«Ist irgendwas mit der Wasserversorgung im Haus nicht in Ordnung, Herr Hauptmann?»

«Nein, Max. Das Wasser aus dem Brunnen hier ist gut. Tatsächlich ist es sogar hervorragend. Wie ich schon sagte, ich habe als Soldat gefragt. Bitte erzähl mir mehr über die alte Pumpstation.»

«Da muss ich nachdenken. Sie wurde beim Erdbeben 1927 schlimm beschädigt, und seitdem ist sie kaputt, wie so viele Dinge hier. Es gibt sogar ein ganzes Dorf auf der Karte, wo alle Menschen während der großen Hungersnot von 1932 gestorben sind. Man kann es immer noch sehen. Aber niemand lebt mehr dort.» Max deutete auf eine Stelle auf der Karte. «Hier ist es, glaube ich.»

«Ja, ich kenne das Dorf.» Der Hauptmann zuckte die Schultern. «Das ist für niemanden mehr von Interesse.»

«So war es damals, Herr Hauptmann. Häuser wurden gebaut, Häuser wurden wieder verlassen. Die Dinge wurden vergessen. Und das ist die Geschichte von Mütterchen Russland.»

«Ich habe dich nicht um eine Geschichtsstunde gebeten, Max. Ich bin Deutscher. Wir lesen keine Geschichte, wir machen sie. Ich wollte von dir wissen, was diese Strukturen sein können. Aber danke, ich glaube, du hast meine Frage beantwortet.» Er lächelte. «Genau, wie ich es mir dachte. Nun lass uns essen. Ich könnte ein ganzes Pferd vertilgen. Was gut passt, denn genau das werden wir heute Abend essen.»

Hauptmann Grenzmann fand seinen Ausspruch sehr witzig und lachte herzlich darüber. Sein Lachen klang seltsamerweise wie Pferdewiehern, stellte Max fest.

Er versuchte zu lächeln, gab es aber gleich wieder auf. Sein Appetit – der bei dem Gedanken an den Speiseplan schon kaum vorhanden gewesen war – hatte sich in dem Moment auf null reduziert, als er feststellte, dass er mit denselben Männern an einem Tisch sitzen würde, die Kalinkas Familie umgebracht hatten. Und jetzt, wo Grenzmann ihn über das Wasserwerk befragt hatte, fühlte er sich ganz und gar krank.

Als Kalinka noch ein kleines Mädchen war und in Dnipropetrowsk lebte, hatte es ihr immer viel Freude gemacht, sich selbst Farben aus Stärke, Salz, Eigelb und Speisen wie Roter Bete, Paprika, Mohrrüben, Karamell und Holundersaft zusammenzurühren. Beinahe ebenso viel Spaß, wie Bilder zu malen.

Ihr Vater sah das anders. «Meine Tochter scheint am meisten Spaß daran zu haben, in der Küche ein großes Chaos anzurichten.»

Nicht, dass es ihn sonderlich gestört hätte. Und selbst wenn: Kalinka wusste, dass sie ihn immer milde stimmen konnte, wenn sie seinen schwarzen Hut abnahm – er trug immer einen Hut, selbst zu Hause – und seinen eigenartig riechenden Kopf küsste.

In ihrem neuen Zuhause in Askania-Nowa hatte sie keine Farben, doch sie hatte etwas Tee, Eigelb und etwas Erdbeermarmelade; und vor allem hatte sie Kohle vom Feuer.

«Das wird lustig», sagte sie zu Taras, während sie ihre Farben mischte.

Kalinka wusste nicht genau, wie diese Steinzeitmenschen die Wände ihrer Höhle bemalt hatten, doch sie nahm an, dass sie anstelle von Pinseln und Spachteln ihre Finger verwendet hatten, um die Bilder auf die Steine zu bringen.

Nach ein paar Versuchen mit Handabdrücken – offene schwarze Hände, die wie eine Warnung aussahen – versuchte Kalinka, ein Pferd mit Hilfe eines Stückchens Kohle zu zeichnen, doch es brauchte mehrere Anläufe, bis sie mit ihrem Bild zufrieden war.

«Der Hals eines Przewalskis ist viel geschwungener als der von einem heutigen Pferd», erklärte sie Taras. «Ein bisschen wie ein Bogen, findest du nicht auch?»

Taras bellte.

Der Erfolg ihrer kleineren Bilder machte Kalinka Mut, und sie begann ein neues, viel größeres Bild. Sie zeichnete den Umriss eines großen und schönen Pferdes – eines, das gut genug war, um es mit verschiedenen Brauntönen aus Tee und Marmelade auszumalen, die den sandfarbenen Ton der Przewalski-Pferde genau wiedergaben. Wenn man die Farbe mit etwas Kohle mischte, war sie genau richtig für die Streifen an den Beinen der Pferde, für die Mähne und den Schwanz.

Als sie fertig war, ging Kalinka zur gegenüberliegenden Wand des Tanks und hob die Lampe, um ihr Werk zu betrachten.

«Was hältst du davon, Taras?», fragte sie den Hund.

Taras betrachtete das Bild, legte den Kopf schief und wedelte mit dem Schwanz.

Im flackernden Feuerschein beschloss Kalinka, dass ihr Bild gelungen war. Sie war so zufrieden, dass sie noch ein Bild mit einem Pferd begann.

Während sie arbeitete, kam Temüdschin in Kalinkas Wassertank, um zu sehen, was sie machte; seine Sinne waren so fein, dass er die Anwesenheit eines anderen Pferdes spürte, obwohl es nur ein Bild an einer Wand war. Der Hengst starrte das Bild volle zwei Minuten lang an, wie eine Katze, die in einen Spiegel sieht, so fasziniert war er davon.

Bald hatte Kalinka nicht nur mehrere Pferde erschaffen, die an der Wand herumzulaufen schienen, sondern auch das Bild einer Steinzeithöhle. Als sie ihre Anstrengungen mit den Bildern in Max’ Buch verglich, war sie stolz auf sich.

«Gar nicht schlecht», sagte sie. «Wirklich, gar nicht schlecht. Obwohl man sich ja nicht selber loben soll. Vielleicht ist es mit allen Bildern gleich: Niemand kann einem beibringen, wie man eine Höhlenwand bemalt. Entweder man kann es, oder man kann es nicht.»

Kalinka hatte das Gefühl, als könnte sie die Höhlenmenschen jetzt viel besser verstehen. Sie fand, man konnte sich gut vorstellen, dass es da draußen auf der windgepeitschten Steppe eine brutale und ungastliche Urwelt gegeben hatte; und auf gewisse Weise war es ja jetzt genauso. Vielleicht war es jetzt sogar schlimmer, denn auch wenn das Leben in der Steinzeit rau gewesen war, so war es bestimmt niemals so scheußlich, so entmenschlicht und so kurz gewesen wie an der russischen Front. Kein Säbelzahntiger, kein Rhinozeros, Mammut oder Neandertaler hatte die Grausamkeit sehen müssen, die Kalinka gesehen hatte.

Doch dann drang ein neuer Gedanke in ihr wissbegieriges junges Bewusstsein.

«Ich frage mich, ob es überhaupt Höhlenmänner gewesen sind, die diese Bilder gemalt haben. Jeder denkt, dass es Männer gewesen sein müssen. Aber warum? Warum sollten es nicht Höhlenfrauen gewesen sein? Schließlich sind es normalerweise die Frauen, die sich darum kümmern, dass das Heim hübsch aussieht. So war es jedenfalls bei uns in Dnipropetrowsk. Mein Vater war den ganzen Tag bei der Arbeit, aber meine Mutter war zu Hause und kochte, machte sauber, hängte die Vorhänge auf und die Bilder und sorgte dafür, dass wir es sauber und ordentlich hatten. Mein Vater war abends so müde, dass er nichts anderes mehr in die Hand nehmen konnte als eine Zeitung oder sein Teeglas. Man kann sich wirklich kaum vorstellen, dass die Männer in der Steinzeit Bilder an die Höhlenwände malten, nachdem sie den ganzen Tag nach Mammuts gejagt hatten.»

Sie zuckte die Schultern.

«Wie auch immer, ich kann es kaum erwarten, dass Max meine Höhle sieht. Es ist schade, dass er erst morgen früh kommt, denn ich glaube, diese Bilder sehen abends im Feuerschein viel schöner aus. Beinahe so, als würden die Pferde wirklich an den Wänden entlanglaufen. Das ist fast so, wie ins Kino zu gehen. Außer dass meine Bilder in Farbe sind. Bisher habe ich nur Filme in Schwarzweiß gesehen.»

Temüdschin schlug mit dem Kopf und gestattete Kalinka, ihn zu umarmen, was er ihr noch nie gestattet hatte. Beide ahnten sie nicht, dass Kalinkas Bilder beinahe eine Prophezeiung waren und dass Temüdschin und Börte in nur wenigen Stunden um ihr Leben laufen würden.

Kalinkas Herz machte einen Satz, als sie draußen vor der schartigen Steintür Schritte hörte.

«Max, sind Sie das?»

«Ja, ich bin es», sagte er tonlos und erschien in der Tür. Mit seinem Bart und seinen frostüberzogenen Pelzen unterschied er sich nicht sonderlich von einem Höhlenmenschen.

Kalinka warf dem alten Mann die Arme um den Hals und quiekte vor Freude.

«Ich dachte, Sie kommen erst morgen!», sagte sie.

«Ich – äh – ich habe meine Meinung geändert.» Er hielt einen Mantel hoch. «Ich habe dir einen Mantel gebracht, der einmal meiner Frau gehört hat. Er wird dich warm halten, wenn du draußen bist.»

«Danke», sagte sie und presste den Pelzkragen an ihr Gesicht. «Er ist schön.»

«Es ist ein Persianer. Ich hatte ganz vergessen, dass ich ihn immer noch hatte. Er ist vielleicht ein bisschen groß. Aber du wirst schon noch hineinwachsen.»

«Sie riechen anders», stellte Kalinka fest.

Max zog eine Grimasse. «Ich habe gebadet, darum. Vor dem Abendessen. Dabei war es gar nicht mein Geburtstag.»

Kalinka fragte ihn nicht nach dem Essen. Schon an seinem Gesicht konnte sie erkennen, dass er keine Freude gehabt hatte. Sie legte den Mantel auf den Boden und hob die Lampe.

«Sehen Sie mal», sagte sie, «ich habe meine Höhle geschmückt.»

Max sah sich um, und der Mund blieb ihm vor Überraschung offen stehen. «Das ist ja unglaublich», sagte er. «Das sind die schönsten Bilder, die ich je gesehen habe. Und damit meine ich auch das Bild in meiner Hütte, das mal dem Baron gehört hat. Es ist wundervoll, was du hier geschaffen hast, Kind. Wundervoll.»

Er ging im Wassertank herum, nickte und murmelte Worte der Begeisterung. Schließlich stieß Max ein freudiges Lachen aus.

«Ich fühle mich genau wie diese alten Höhlenmänner vor siebzehntausend Jahren. Was hat dich bewogen, so etwas Schönes zu tun, Kind?»

«Die alten Wände waren ein bisschen grau», sagte sie. «Ich mochte Grau noch nie besonders. Und seit die Deutschen in der Ukraine sind, mag ich es noch viel weniger. Ich dachte, wenn ich mich eine Weile hier verstecken muss, dann wäre es schön, wenn ich es mir hier ein wenig hübsch mache.»

«Das hast du in jedem Fall geschafft», sagte Max. «Du steckst voller Überraschungen.» Der alte Mann versuchte, sein Lächeln etwas länger zu halten, doch nach dem Gespräch mit Grenzmann fiel ihm das schwer.

Kalinka missdeutete sein schwaches Lächeln als schwindende Begeisterung. «Ich weiß, sie sind ein bisschen grob. Aber ich werde besser, und wenn ich die Wände des anderen Wassertanks bemale – des wichtigeren –, dann habe ich es ganz bestimmt raus.»

«Warum sagst du das?», fragte Max. «Ich finde, du hast es großartig gemacht.»

«Nein, das war nur ein Versuch», sagte Kalinka. «Um meine Technik auszuprobieren. In der anderen Höhle werde ich die eigentliche Arbeit machen. Wissen Sie, ich möchte Temüdschin und Börte das Gefühl geben, als wären sie draußen auf der Steppe, mit all ihren alten Freunden – den Pferden, die erschossen wurden. Vielleicht schaffe ich ja auch ein paar Bisons. Genau wie in den Büchern, die Sie mir geliehen haben.»

«Nun, das ist wirklich herzensklug von dir, Kalinka.»

Temüdschin schlug zustimmend mit dem Kopf. Er hatte noch nicht viel Kunst gesehen, aber er schien zu wissen, was ihm gefiel. Einen Moment lag legte er seine Nase in Kalinkas Hand, blies seinen warmen Atem in die Handfläche, dann lief er hinüber zu Börte.

Max nahm ein Stück Holz, warf es ins Feuer und ließ sich dann mit einem schweren Seufzer auf den Boden sinken.

«Was ist los, Max?», sagte Kalinka und setzte sich neben ihn. «Ist etwas Schlimmes passiert, als Sie bei Hauptmann Grenzmann waren?»

«Ja», sagte er. «Das kann man so sagen.»

«Und ich rede die ganze Zeit über meine dummen Bilder. Ich hätte daran denken können, wie es Ihnen gehen muss, nachdem Sie – na ja, Sie wissen schon.»

«Nein, das ist es nicht», sagte Max. «Auch wenn das schon schlimm genug war. Ich glaube, ich habe noch nie so etwas Schreckliches gegessen.»

Und dann kam Max damit heraus, was im alten Arbeitszimmer des Barons drüben im Gutshaus vorgefallen war. Er erwähnte nicht, dass die SS-Männer dort vermutlich dieselben Männer gewesen waren, die Kalinkas Familie getötet hatten.

«Aber was bedeutet das?», fragte sie.

«Das bedeutet, dass der verdammte Hauptmann Grenzmann keine Ruhe geben wird, bis er diesen Ort hier gefunden hat und weiß, dass es das ist, was ich ihm darüber gesagt habe», sagte Max. «Eine unbedeutende Ruine. Es bedeutet, dass er vielleicht schon morgen früh bei seinem Ausritt hierherkommen wird. Und ich kann mir ungefähr vorstellen, was passiert, wenn er dich hier findet. Es bedeutet, mein liebes, liebes Mädchen und meine einzige wahre Freundin, dass du diesen Ort hier heute Nacht noch verlassen musst. Jetzt. Und dich in Sicherheit bringen musst. Bei unserer eigenen Roten Armee, die sich südöstlich von hier befindet.»

Kalinka verzog das Gesicht, als hätte Temüdschin sie in den Rücken gezwickt.

«Oh, Max», sagte sie. «Sind Sie sicher?»

«Ja», sagte er. «Ich bin sicher. Ich wünschte, ich wäre es nicht.»

«Ich verstehe», sagte Kalinka traurig. Sie war so froh in ihrer kleinen Höhle gewesen.

«Da du keine Eltern hast und keine Papiere, Kalinka, wird Hauptmann Grenzmann annehmen, dass du aus einem Lager oder irgendeiner Sondereinsatzgruppe entkommen bist und dich vermutlich erschießen, ebenso wie Temüdschin und Börte.» Er seufzte. «Es ist schlimm, aber so ist es.»

Kalinka nickte. Unter anderen Umständen hätte sie vielleicht geweint, aber sie sah ein, dass Max recht hatte und es keinen Grund gab zu jammern. Die Flucht war ihre einzige Möglichkeit.

«Gut», stimmte sie zu. «Ich verstehe, dass Sie recht haben. Ich gehe noch heute Nacht.» Sie runzelte die Stirn. «Aber warum soll ich allein gehen? Warum soll ich Temüdschin und Börte nicht mitnehmen? Sie haben selbst gesagt, dass er sie erschießen wird, wenn er sie findet.»

Max nickte. «Ja, das wird er tun.»

«Überlegen Sie mal, Max: Wenn sie nicht mitkommen, wird ihre Art aussterben.»

«Dagegen gibt es nichts zu sagen, Kalinka. Aber dein Plan geht nur dann auf, wenn die Pferde auch das tun, was du willst. Wenn sie dir wirklich folgen. Aber werden sie dir folgen? Es sind immerhin wilde Tiere.»

«Ich werde sie fragen, und dann werden sie bestimmt mitkommen», sagte sie. «Irgendwie habe ich wohl eine Verbindung zu ihnen. Vielleicht liegt es wirklich daran, dass wir etwas gemeinsam haben. Wir alle drei sind Flüchtlinge.»

«Ja, vielleicht ist es das.» Max nickte. «Aber ich glaube auch, dass sie etwas Einzigartiges in dir spüren, Kalinka. Und ich auch. Du trägst einen sehr weisen Kopf auf deinen jungen Schultern.»

«Sie sind weiser.»

«Das mag vielleicht so scheinen, Kalinka, aber das stimmt nicht. Weisheit findet man im Kopf, nicht in einem grauen Bart.» Max wandte sich ab. «Jetzt werde ich lieber gehen und dir noch ein paar Sachen für deine Reise holen. Du bleibst hier und versuchst, diese Pferde zu verzaubern und sie zu überzeugen, mit dir zu kommen. In Ordnung?»

«In Ordnung.»

Sobald Max verschwunden war, nahm Kalinka eine Kerze und ging nach nebenan, um mit Temüdschin und Börte zu sprechen.

Die beiden Pferde hatten bereits gespürt, dass etwas nicht in Ordnung war, und schienen beinahe darauf vorbereitet zu sein, was sie ihnen nun erklärte.

«Ich brauche eure Hilfe», sagte sie. «Dieser Ort hier ist nicht mehr sicher für mich. Die SS kommt vermutlich morgen her und wird mich wahrscheinlich umbringen. Oder mich irgendwohin schicken, wo mich jemand anderes umbringt. Aber ich habe eine viel größere Chance zu entkommen, wenn ihr mit mir kommt. Wenn ihr hierbleiben wollt, dann verstehe ich das. Askania-Nowa ist euer Zuhause. Für mich ist das anders. Mein Zuhause gibt es nicht mehr. Die SS hat es zerstört, als sie alle Juden in Dnipropetrowsk getötet hat. Aber vielleicht empfindet ihr dasselbe mit diesem Ort hier. Es liegt an euch. Ihr müsst entscheiden.»

Max war etwa eine halbe Stunde lang fort. Als er wiederkam, wartete Kalinka mit den beiden Pferden auf ihn.

«Was ist das?» Er stieß ein Lachen aus. «Ihr seht aus wie eine Gesandtschaft. Als wolltet ihr mir gleich etwas sagen.»

«Sie kommen mit», erklärte Kalinka.

«Woher weißt du das?», fragte Max, während er ein paar Sachen in die Taschen des Pelzmantels schob und ihr dabei half, ihn anzuziehen.

«Ich weiß es einfach.»

«Was hast du ihnen gesagt?»

«Sie kommen mit, weil ich ihnen erklärte habe, dass ich ihre Hilfe brauche», sagte sie. «Dass ich ohne sie kaum eine Chance habe.»

«Ah», sagte Max. «Das macht wohl Sinn.»

«Ich will nicht von Ihnen weg, Max.»

«Ich weiß. Aber du musst, Kind. Wir haben keine andere Wahl. Sieh her, ich habe dir hier etwas Geld in deinen Persianermantel gesteckt – alles, was ich habe. Und eine Packung Streichhölzer, um ein Feuer zu machen, einen Kompass, damit du den Weg zur Roten Armee findest, und etwas Brot und Käse. Und eine kleine Erinnerung an mich.»

«Warum kommen Sie nicht mit uns, Max?» Sie zuckte die Schultern. «Jetzt, wo alle Pferde weg sind, gibt es für Sie keinen Grund mehr, in Askania-Nowa zu bleiben.»

Max schüttelte den Kopf. «Ich bin alt, und ich fühle mich ziemlich müde», sagte er. «Ich würde dich nur behindern. Außerdem muss jemand hierbleiben und deine Spuren verwischen.» Er deutete auf die Höhlenwände. «Wenn Hauptmann Grenzmann das hier findet, wird er wissen, dass jemand hier war.»

«Oh», sagte Kalinka und sah traurig auf ihre Malereien. «Ja, das wird er wohl.»

«Und dann würde er euch verfolgen. Weil er ein Fanatiker ist.»

«Mit diesen Bildern habe ich Ihnen ein echtes Problem bereitet, oder?»

«Mach dir keine Sorgen, Kalinka. Es gibt an diesen Wänden nichts, was ich nicht mit etwas Seifenwasser und einer harten Bürste wieder abbekomme. Es ist zwar schade um die Bilder, aber das lässt sich nun nicht ändern. Vielleicht kehrst du eines Tages zurück und malst sie noch einmal. Mehr können wir nicht tun.»

«Das wäre schön.»

«Ja, du kannst mit den Pferden zurückkommen. Oder mit ihren Nachkommen. Immerhin sind das zwei hochklassige Zuchtpferde.» Max seufzte. «Aber jetzt solltest du wirklich gehen.»

Kalinka schob ihre Hände in die Taschen ihres schwarzen Fellmantels und tastete nach dem Kompass, dem Geld, dem Brot und dem Käse, die er so fürsorglich hineingesteckt hatte. Die Freundlichkeit des alten Mannes ließ einen Kloß in ihrem Hals wachsen. Sie hätte gern geweint, aber sie wusste, dass sie es nicht konnte. Für solche Dinge war einfach keine Zeit.

«Jetzt schneit es nicht», bemerkte Kalinka.

Max zuckte die Schultern. «Und?»

«Hauptmann Grenzmann wird die Spuren sehen, die wir von hier aus machen. Und was passiert dann?»

«Das lass ruhig meine Sorge sein, Kind.»

«Aber vielleicht wird er Sie erschießen, Max. Haben Sie daran gedacht? Das könnte ich nicht ertragen.»

«Mir wird nichts passieren. Er hält mich ja für seinen Freund. Gib mir mal den Kompass.»

Max zeigte ihr, wie man einen Kompass benutzt, und gab ihn ihr dann zurück.

«Und jetzt hör zu: Du musst immer in südöstlicher Richtung gehen, in Richtung Rote Armee», sagte er. «Der Mond scheint hell, du wirst den Kompass also gut erkennen können. Im Norden sind Hauptmann Grenzmann und seine SS-Leute – ganz zu schweigen von Dnipropetrowsk; und im Westen ist die deutsche Armee. Also meide diese Richtung. Wenn du den Kompass verlierst, geh einfach immer Richtung Sonnenaufgang. Verstanden?»

Kalinka unterdrückte ein Gähnen und nickte dann.

«Ich weiß, dass du müde bist», sagte Max. «Aber jetzt hast du keine Zeit zu schlafen. Die Kälte wird dich wach halten. Du und die Pferde müsst bis zum Morgen so viel Entfernung wie möglich zurücklegen. Und wenn ihr könnt, geht auch noch den ganzen Tag, bevor ihr euch ausruht. Mach dir keine Gedanken wegen der Pferde, die sind hart im Nehmen und können ewig gehen. Denk immer daran. Wenn sie anhalten, dann nur, weil sie glauben, du bist müde.»

Max und Taras und Kalinka und die beiden Przewalski-Pferde verließen den Wassertank, gingen über den Steinweg am Pumpraum vorbei und durch den verborgenen Eingang nach draußen, wo der Wind, der über die offene Steppe fuhr, ihnen den Atem nahm.

Max kniete sich neben Taras in den Schnee und umarmte ihn.

«Geh mit ihr», sagte er. «Geh mit Kalinka und pass gut auf sie auf.»

Taras bellte und stellte sich gehorsam neben Kalinka. Steifgliedrig erhob sich Max aus dem Schnee.

«Nein, Max», protestierte sie. «Ich kann Ihnen doch nicht den Hund wegnehmen.»

«Er wird bei mir nur fett und faul», sagte Max. «Stimmt’s, Junge? Du tust ihm einen Gefallen, wenn du ihn mitnimmst. Er ist ein Barsoi – ein Wolfshund. Das ist keine Rasse, die sich als Schoßhündchen eignet, aber das ist er mittlerweile geworden. So ein richtiges Steppenabenteuer ist genau das, was ein Hund wie er braucht. Wie aus einem großen Roman von Gogol. Und das bekommt er nicht bei seinem alten Herrn hier in Askania-Nowa. Er ist ein guter Hund. Du musst ihm alles nur einmal sagen; und jetzt habe ich ihm schon gesagt, dass er mit dir gehen soll, Kalinka, also gibt es kein Zurück mehr, und damit Schluss.»

«Gott beschütze Sie, Max», sagte Kalinka und umarmte ihn. «Ich werde Sie nie vergessen. Selbst wenn ich hundert Jahre alt werde.»

Max küsste sie auf die Stirn, und dann machte er sich auf den Weg zu seiner Hütte. Es gab noch viel zu tun, bevor der Morgen anbrach.

Selbst in ihrem großen schwarzen Persianermantel fror Kalinka bitterlich. Der Wind kam aus Norden und blies von hinten gegen sie. Temüdschin und Börte, die Kalinka folgten, schirmten das Mädchen vor der schlimmsten Kälte ab, doch trotzdem kroch die Nacht schon bald in ihre Knochen, als wäre sie durch eine Eisdecke in das dunkle Wasser eines winterlichen Sees gefallen. Das zerrissene Futter des Mantels bestand aus roter Seide, und sie fand es beinahe komisch, dass sie ganz in Rot gekleidet sein konnte und sich trotzdem blau vor Kälte fühlte.

«Wenn wir unsere Geschwindigkeit bis zum Morgengrauen halten können», sagte Kalinka, «dann haben wir vielleicht eine Chance. Ich weiß, dass wir eine Spur im Schnee hinterlassen, der man leicht folgen kann, aber dagegen können wir jetzt nichts tun. Und wenn wir Motorgeräusche hinter uns hören, dann müsst ihr beide in unterschiedliche Richtungen davonlaufen. Habt ihr das verstanden?»

Von Zeit zu Zeit holte sie den kleinen Messingkompass heraus und überprüfte die Nadel, nur um sicherzugehen, dass sie in die richtige Richtung gingen. Das seltsame Quartett kam gut voran, denn der Schnee lag nur wenige Zentimeter hoch über der Steppe, und der Boden darunter war praktisch flach. Nach ein paar Stunden hatten sie mindestens zehn Kilometer hinter sich gebracht, schätzte Kalinka.

Das Brot und der Käse fühlten sich gut in ihrer Tasche an. Sie beschloss, das Essen so lange wie möglich hinauszuschieben. Die Erfahrung hatte Kalinka gelehrt, dass sie nie so hungrig war, wenn sie wusste, dass sie noch etwas zu essen hatte, als wenn sie nicht wusste, woher ihre nächste Mahlzeit kommen sollte.

Anfangs redete Kalinka noch mit dem Hund und den Pferden, um sie bei Laune zu halten. Doch jedes Mal, wenn sie etwas sagte, sah sie ihren heißen Atem in einer kleinen weißen Dampfwolke vor ihrem Gesicht aufsteigen, und sie erkannte bald, dass man beim Sprechen schnell seine Körperwärme verlieren konnte. Und so sagte sie schließlich nichts mehr. Außerdem konnte man besser hören, wenn man nicht sprach.

Allerdings war es nicht immer gut, etwas zu hören.

Einmal hörte sie eine Art Löwengebrüll in der Ferne, und es dauerte einige Schrecksekunden, bis ihr wieder einfiel, dass es keine Löwen in der Ukraine gab und dass das Geräusch das Brüllen eines europäischen Bisons sein musste. Trotzdem war sie froh, dass es dunkel war und sie den Bison ebenso wenig sehen konnte wie er sie.

Ein anderes Mal hörte sie ein seltsames Schreien, und es war schon Morgen, bevor sie dieses seltsame Geräusch mit ein paar Zebras in Verbindung bringen konnte. Sie war sicher, dass Zebras ebenso wie Löwen nur in Afrika existierten, und mit Schrecken fiel ihr ein, dass, wenn es Zebras in Askania-Nowa gab, es ebenso gut auch Löwen geben konnte.

Das seltsamste von allen Geräuschen war der Ruf eines Lamas – noch ein Tier, dass eigentlich auf einen anderen Kontinent gehörte. Es klang genau so, als würde sich jemand kaputtlachen, und sie dachte erst, es könnte eine Hyäne sein, bis sie das Lama sah. Es war so weiß wie Schnee und wirkte im hellen Mondschein wie ein Wesen aus einem Märchen.

All diese Geräusche beunruhigten Kalinka nicht allzu sehr, weil Taras, der Hund, und Temüdschin und Börte sich nicht im Geringsten von ihnen stören ließen. Das einzige Mal, wo die drei Tiere stehen blieben und die Ohren spitzten, war das Heulen eines Wolfes in der Ferne.

Nun, das Heulen eines Wolfes ist ein wundervolles Geräusch, aber nur, wenn man in einem warmen Haus sitzt und einen kräftigen Riegel vor der Tür hat. Es ist kein Geräusch, das man gern hört, wenn man mitten auf einer offenen Wintersteppe steht – besonders wenn das klagende Heulen des Wolfes von einem anderen Wolf beantwortet wird.

«Wölfe», flüsterte Kalinka. «Max hat mir nicht erzählt, dass es hier Wölfe geben würde, Taras.» Sie ballte ihre Hände in den Taschen zu Fäusten. «Das ist kein guter Anfang für unsere Reise.»

Taras schwieg. Er lauschte angestrengt und hatte keine Zeit, dem Mädchen zu antworten. Außerdem wollte er den Wölfen nicht ihre Position verraten, obwohl er wusste, dass sie ihre Fährte bereits aufgenommen hatten. Aber das war auch nicht besonders schwierig. Sie rochen alle – auch das Mädchen – so kräftig wie ein Mäusenest.

«Vielleicht sollte ich ein Feuer anzünden», flüsterte Kalinka und tastete nach der Streichholzschachtel in ihrer Manteltasche. «Wölfe mögen kein Feuer. Aber hier gibt es keine Äste, die ich anzünden könnte.» Sie dachte einen Augenblick nach. «Und wenn ich ihnen das Brot und den Käse gebe? Nein, lieber nicht. Ein hungriger Wolf wird sich bestimmt nicht mit einem Käsebrot zufriedengeben, stimmt’s?»

Taras sah unruhig aus; dann hörten sie ein weiteres Heulen, und dieses Mal klang es viel, viel näher. Der Hund sah Kalinka unsicher an. Die Pferde würden sich allein verteidigen können, aber mit dem Mädchen war es anders. Ohne Zweifel war sie die Schwächste in der Gruppe, und ihr weiches Fleisch würde einem hungrigen Wolf sehr appetitlich vorkommen. Wenn der alte Mann ihr doch bloß einen Stock mitgegeben hätte, dann hätte sie ihn zur Verteidigung verwenden können.

«Ich wünschte, der liebe Max wäre mit seiner Pistole hier», flüsterte sie. «Oder noch besser: Ich wünschte, wir wären wieder in seiner kleinen blauen Hütte.»

Eine Minute verging, und keines der Tiere neben dem Mädchen rührte sich oder machte ein Geräusch. Kalinka hörte nichts als den kalten Bora-Wind, der über dem schneebedeckten Gras heulte, und ihr eigenes ängstliches Atmen. Die Stille war noch schrecklicher als das Geheul der Wölfe, denn sie bedeutete irgendetwas Unheilvolles, das Kalinka noch nicht einordnen konnte.

Langsam wandte Taras den Kopf in Richtung des Wolfsgeheuls. Auch Temüdschin wandte den Kopf, und Kalinka spürte, dass gleich etwas passieren würde, was nur die drei Tiere verstanden und sie nicht.

«Werden sie uns angreifen?», fragte sie den Hund. «Ich habe noch nie einen Wolf gesehen, und ich weiß nicht, was ich dann tun soll. Soll ich mich hinlegen und tot spielen?»

Taras senkte seinen angespannten Kopf, knurrte und legte die kleinen Ohren zurück, sodass er selbst aussah wie ein Wolf. Er war ein großer Hund – seine Schulter ging bis zur Hüfte eines ausgewachsenen Mannes –, doch Kalinka bezweifelte, dass er es mit einem Wolfsrudel aufnehmen konnte. Auch wenn Taras ein Wolfshund war, glaubte sie, dass diese Rasse niemals allein Wölfe jagen würde, sondern immer zu zweit. Außerdem hatte er ein so sanftes Gesicht, dass man sich kaum vorstellen konnte, dass er irgendetwas jagte.

In diesem Moment hob der Hengst seinen pelzigen Schwanz und den Kopf, zeigte dem Mond seine großen gelben Zähne und stieß ein seltsames Geräusch aus, eine Mischung aus Schnauben und Knurren. Es war ein lautes Geräusch voller Aggression und Entschlossenheit, gegen alles zu kämpfen, was die Nacht ihm vor die Hufe schleudern würde.

Helle Augen bewegten sich wie Glühwürmchen in der Dunkelheit. Kalinkas Brust schnürte sich so fest zusammen, dass sie kaum atmen konnte. Es waren mindestens zwei Wölfe, die sie umkreisten und geduldig nach dem schwächsten Glied der vier Reisenden suchten. So sind Wölfe: listig und geduldig und mit einem rücksichtslosen Drang zu töten. In dieser Hinsicht erinnerten sie Kalinka an die Nazis. Sie versuchte ihre Angst zu unterdrücken, denn sie wusste, dass Wölfe Angst riechen können. Und sie hatte recht. Taras drückte seine Brust raus und bellte die hellen Augen wütend an, und einen Augenblick lang verschwanden sie.

Jeder Mensch hat eine besondere Angst vor diesen Tieren in sich. Es ist eine Angst, die bis zu der Zeit zurückreicht, als die Menschen noch in Höhlen lebten und im Feuerschein Pferde an die Wände malten und klugerweise nachts die Wälder oder die offene Steppe vermieden.

Taras starrte in die Dunkelheit. Jede Faser von ihm war wachsam und bereit, den Angriff abzuwehren. Temüdschin schlug mit einem Huf auf den harten Schnee. Er würde den Schädel eines Wolfes zertrümmern können, wenn es nötig war, während Börte im Kreis um Kalinka herumging und sie beschützte.

«Ich kann nichts sehen», flüsterte sie. «Sind sie weg?»

Im nächsten Moment rasten drei oder vielleicht vier Wölfe aus unterschiedlichen Richtungen auf sie zu und hatten nur eines im Sinn: das Mädchen an der Kehle zu packen und dann so lange an ihr zu hängen, bis sie fiel und sie sie töten konnten, während dem Hund und den Pferden nichts anderes übrigbleiben würde, als sie im Stich zu lassen.

Mit grausam gebleckten Zähnen stürzte sich der erste Wolf – ein großes männliches Tier – wie ein knurrender grauer Blitz auf das Mädchen, doch ihn empfing ein gezielter doppelter Tritt von Temüdschin; er ließ seine beiden Hinterhufe hochschnellen, und sie trafen mit dumpfem Schlag auf den Wolfskörper. Das hilflose Tier flog mit einem Schrei durch die Luft und landete irgendwo in der Dunkelheit. Temüdschin setzte zur Verfolgung an, um den Wolf zu Tode zu trampeln, doch dieser hatte trotz seiner Verletzung noch genügend Geistesgegenwart, um sich aufzurappeln und, so schnell er konnte, davonzuhumpeln.

Der zweite Wolf – eine Wölfin – erlitt ein weit schlimmeres Schicksal als ihr Gefährte: Die jahrhundertealte Herkunft des großen weißen Wolfshundes drang plötzlich an die Oberfläche. Mit einem lauten Schnappen packte Taras das Tier an der Kehle. Er hielt die Wölfin fest im Maul, schüttelte sie mehrmals, als wäre sie nicht größer als eine Ratte, und er hätte sie wohl auch getötet, hätte Börte die Wölfin nicht erst in ein Hinterbein und dann in das andere gebissen, was so schmerzhaft war, dass sie sich freikämpfte und schnell davonhumpelte, bevor das Pferd oder der Hund sie noch einmal packen konnte.

Temüdschin schnappte in der Dunkelheit nach einem Ohr und dann einem Schwanz, und etwas Graues, Pelziges stieß einen Schmerzensschrei aus. Er schlug mit seinen Hinterhufen aus, und mit einem dumpfen Aufprall trafen sie auf den Wolf, den er gerade gebissen hatte.

Atemlos drehten sich Taras und die beiden Przewalskis hierhin und dorthin und suchten instinktiv nach mehr Wölfen; der Hund bellte laut, als fordere er die Wölfe auf, sie sollten nur kommen und sich gegen ihn und die wilden Pferde stellen – doch da war keiner mehr. Temüdschin spürte ihren Sieg. Er stieg und ließ seine Vorderhufe in der Luft kreisen, während er gleichzeitig ein lautes, triumphierendes Wiehern ausstieß.

Als der zweite Wolf angegriffen hatte, hatte Kalinka sich schnell geduckt und sich in den Schnee fallen lassen; die wenigen Sekunden, die der Kampf gedauert hatte, hatte sie vom Boden aus zugesehen, um nicht im Weg zu sein.

Sie lag immer noch still da, und gleich nachdem die Gefahr vorüber war, kam Taras zu ihr und beschnupperte sie besorgt. Kalinka nahm seine lange, beinahe geschwungene Schnauze in die Hände und drückte den Hundekopf fest an sich.

«Danke», sagte sie, als der Hund ihr liebevoll über das Gesicht leckte. «Du warst so tapfer, Taras.»

Dann stand sie auf und umarmte auch die beiden Pferde.

«Du auch, Temüdschin. Du hast mir das Leben gerettet. Und du, Börte. Vielen, vielen Dank. Ich wusste, dass ich das nicht ohne euch schaffen würde.» Sie stieß einen Seufzer aus, halb aus Erleichterung und halb aus Angst, und schauderte. «Ich wünschte nur, ich könnte euch allen dreien eine Belohnung geben.»

Sie sah zum Mond hinauf. «Kommt», sagte sie. «Wir haben keine Zeit zu verlieren. Nach Südosten geht es hier lang.»

In dieser Nacht betete Max um Schnee, damit er die Spuren von Kalinka und den Przewalski-Pferden überdeckte, die wie Brotkrumen von den alten Wasserwerken fortführten – doch es kam kein Schnee, nicht eine Flocke. Max begann die Spuren zu verwischen, doch das machte die Spur nur noch breiter und auffälliger. Er zerbrach sich den Kopf, wie er sie verdecken konnte, doch ihm fiel nichts ein. Schließlich beschloss er, falls Grenzmann ihn danach fragen würde, zu sagen, dass die Spuren vermutlich von Hirschen oder Lamas stammten; immerhin gab es noch ein paar Tiere, die die Deutschen nicht getötet und gegessen hatten.

Wenn er schon nicht viel gegen die verdächtigen Spuren im Schnee tun konnte, so konnte er doch etwas gegen Kalinkas «Höhlenmalerei» tun, bevor der Hauptmann auftauchte und zwei und zwei zusammenzählte, was und wer sich hier versteckt gehalten hatte. Und so stapfte Max zurück zu seiner Hütte, holte einen Eimer, einen Besen, eine Bürste und ein paar Seifenflocken, kehrte zu den Wassertanks zurück und versuchte, die Wände von ihren Spuren zu befreien.

Doch schon bald machte er eine unangenehme Entdeckung: Die Bilder ließen sich nicht abwaschen. Er konnte tun, was er wollte – und er versuchte es die ganze Nacht lang –, sie blieben an der kreisrunden Wand, als wären sie schon tausend Jahre dort. Seife und Wasser und kräftiges Schrubben, bis Max schweißgebadet war, hatten keinerlei Auswirkung auf Kalinkas perfekte kleine schwarze Handabdrücke und ihre schönen Bilder der Przewalski-Pferde. Zuerst wunderte Max sich, dass etwas so Neues sich als so unzerstörbar erweisen sollte; wenn es nicht so verdächtig gewesen wäre, hätte er sicher gesagt, dass es ein Wunder war, dass Kalinkas Malereien ebenso beständig waren wie die französischen Höhlenbilder. Es dauerte mehrere Stunden, bevor der alte Mann herausgefunden hatte, was passiert war: Das Mädchen hatte unwissentlich perfekte Fresken hergestellt. Ihre Farben, die sie mit Wasser vermischt hatte, waren auf eine feuchte Steinfläche aufgetragen worden; die Pigmente waren vom Stein aufgesogen worden und durch das Feuer, das auf dem Boden brannte, schnell getrocknet, sodass die Bilder nun im Material der Wände eingeschlossen waren, als wären sie an die Decke der großen Kathedrale von Kiew gemalt worden.

«Jetzt ist alles aus, Taras», sagte Max, der einen Moment lang vergessen hatte, dass er seinem treuen Hund befohlen hatte, Kalinka und die Pferde zu begleiten. «Wenn die Lage nicht so gefährlich wäre, dann wäre es glatt zum Lachen.»

Er konnte nichts anderes mehr tun, als ihren alten Mantel und die Bücher mit den Höhlenmalereien zu verbrennen sowie ein paar Pferdeäpfel aufzusammeln.

«Mit ein bisschen Glück glaubt mir der Hauptmann und kommt gar nicht her», sagte der alte Mann zu seinem abwesenden Hund. «Schließlich sind es doch nur alte Wasserwerke – kein Waffenlager oder Kasernen der Roten Armee. Es macht keinen Sinn, allem und jedem zu misstrauen.»

Doch tief in seinem Inneren wusste Max, dass Grenzmann nicht der Typ war, der irgendjemandem einfach glaubte – mit Sicherheit niemandem, der kein Deutscher war. Und er wusste, wenn der Hauptmann die Bilder sah, würde sein Leben auf Askania-Nowa eine sehr schlechte Wendung nehmen, denn die SS hielt sich nicht lange mit jemandem auf, der sie an der Nase herumführte. Er vermutete, dass ihm dasselbe Schicksal drohte wie den Menschen im Botanischen Garten von Dnipropetrowsk.

«Aber das ist mir egal», sagte er zu sich selbst, denn nun erinnerte er sich, dass Taras bei Kalinka war. «Viel wichtiger ist, dass sie auf der Flucht sind und irgendwo anders ein neues Leben beginnen können.»

Als er überzeugt war, dass er alles getan hatte, was er konnte – er ließ das Feuer brennen, um sicherzugehen, dass keine Spur von Kalinkas altem Mantel übrig blieb –, ging Max den gemauerten Gang entlang, an der Pumpe vorbei, und öffnete die Geheimtür, die hinaus auf die Steppe führte.

Ein unerfreuliches, aber doch nicht unerwartetes Bild empfing ihn: Grenzmann auf seinem großen Hannoveraner, begleitet von vier seiner SS-Männer, die auf zwei Motorrädern und ihren Beiwagen verteilt saßen.

«Max», sagte Grenzmann. «Das ist ja eine Überraschung. Aber vielleicht ist es auch keine.» Er lächelte dünn, sprang vom Pferd und ging zu dem alten Mann hinüber. «Hier suchen wir alle nach dem Eingang in das alte Wasserwerk des Barons, und plötzlich bist du da und zeigst ihn uns. Wie kommt das?»

«Nachdem Sie es gestern Abend erwähnten, Herr», erklärte Max mit klopfendem Herzen, «beschloss ich, herzukommen und es mir selbst anzusehen. Um zu gucken, ob ich irgendetwas vorbereiten könnte. Falls Sie vielleicht später von mir herumgeführt werden wollten.»

Grenzmann grinste und richtete einen Zeigefinger auf den alten Mann. «Du bist ein schlechter Lügner, Max», sagte er. «Ich weiß gar nicht, warum ich mir das gefallen lasse. Wirklich nicht. Ich habe dir meine Freundschaft angeboten, wir haben dich zum Essen eingeladen – und so belohnst du unser Vertrauen: mit Lügen und Ausflüchten. Das ist wirklich unerträglich. Wenn dein Deutsch nicht so perfekt wäre, wäre ich versucht, dich hier und jetzt zu erschießen.»

Max schüttelte den Kopf und riss sich seine Mütze ab. «So ist es nicht, Herr. Ich habe Ihnen gesagt, dass die Anlage brachliegt, und so ist es auch.»

«Betreib keine Haarspalterei mit mir, Max. Es ist doch offensichtlich, dass du dadrinnen irgendwas versteckst. Die Frage ist, was. Oder vielleicht, wen. Aber das werden wir gleich herausfinden.»

«Ich kann Ihnen versichern, dass hier niemand ist außer Ihnen und mir und diesen Männern.»

«Vielleicht stimmt das sogar», gab der Hauptmann zu. «Aber die Spuren, die von hier bis zum Horizont führen, weisen darauf hin, dass es vor kurzem noch anders war – vermutlich bis gestern Abend, als ich zum ersten Mal mit dir über diesen Ort sprach und du so hoffnungslos ausweichend geantwortet hast.»

«Spuren, Herr?»

Der Hauptmann packte Max an seinem Mantelkragen und führte ihn zu der Spur, dann stieß er den alten Mann in den Schnee. «Diese Spuren», sagte er. «Diese Spuren, die nach Südosten führen.»

Grenzmann runzelte die Stirn.

«Jetzt sieh, was du getan hast. Du hast dafür gesorgt, dass ich die Beherrschung verliere. Und das tue ich gar nicht gern, Max. Wie heißt es noch? ‹Wenn man die Beherrschung verliert, verliert man auch den Streit.› Auch wenn das hier kein wirklicher Streit ist. Wir wissen beide, dass ich recht habe und dass du lügst.»

«Ach, Sie meinen diese Spuren.»

«Ja, ich meine diese Spuren.»

«Die habe ich gar nicht bemerkt, Herr. Die sehen aus wie Rotwildspuren. Ich glaube, es gibt noch ein paar Tiere im Reservat, die Ihre Männer noch nicht getötet haben.»

Grenzmann lachte. «Das ist wirklich amüsant, das muss ich dir lassen, Max. Du bist unglaublich stur. Und du beleidigst mich mit deinen Lügen. Wir wissen beide, dass diese Spuren im Schnee nicht von Rotwild stammen – die haben nämlich zwei Zehen, die ein umgekehrtes Herz im Schnee zeigen –, sondern von einem kleinen Pferd, das keine Zehen hat. Hältst du es wirklich für möglich, dass ein Olympiareiter wie ich – jemand, der sein Leben lang mit Pferden zu tun hatte – den Hufabdruck eines Pferdes nicht erkennt? Oder um genau zu sein: von zwei kleinen Pferden, ganz zu schweigen von den Hundespuren – deinem Hund – sowie denen eines Menschen. Und hier wird es spannend: Zu wem gehören diese Spuren? Zu einem Partisanen vielleicht? Einem Soldaten der Roten Armee? Zu wem?» Er zuckte die Schultern. «Nun, vielleicht finden wir mehr heraus, wenn wir uns mal im Wasserwerk umsehen, falls es so was überhaupt ist. Ich glaube nichts mehr, was du mir erzählt hast.» Er sah zu einem seiner Männer. «Nehmt ihn mit», sagte er mit kalter Stimme.

Mit Max als Gefangenem gingen die Deutschen durch die verborgene Tür und durch den gemauerten Gang. Während zwei der Männer die Mechanik der Pumpe untersuchten, gingen der Hauptmann und die beiden anderen auf der anderen Seite des Ganges wieder hinaus und betraten einen der Wassertanks, wo der Hauptmann misstrauisch in der Luft schnüffelte.

«Hier riecht es sehr nach Pferd, Max.» Er hob den Besen an, drehte ihn herum und hielt seine Nase an die Borsten. «Ohne Zweifel», fügte er hinzu. «Nach Pferd.» Er lächelte. «Ein Pferd, das weiß, wie man eine Tür öffnet und wie man seine eigenen Äpfel wegfegt.»

«Herr Hauptmann», hörten sie eine Stimme aus dem anderen Wassertank. «Sehen Sie sich das mal an.»

Alle gingen durch die zerklüftete Öffnung des zweiten Tanks, wo ein SS-Offizier eine Laterne angezündet hatte und sie über seinen Kopf hob, um Kalinkas Wandmalereien zu beleuchten.

Grenzmann nahm ihm die Laterne ab und sah sich einen Moment lang schweigend um.

«Bemerkenswert», sagte er schließlich. «Sehr bemerkenswert. Und wirklich talentiert. Genau wie in einer dieser französischen Höhlen von Lascaux. Davon hast du noch nichts gehört, Max, nicht wahr? Ja, in Vichy wurden gerade welche entdeckt. Ich habe in der Zeitung davon gelesen. Offenbar sind sie mindestens siebzehntausend Jahre alt. Auch wenn ich schätze, dass die Bilder an deiner Wand nicht ganz so alt sind. Und ich schätze auch, dass es nicht die Arbeit von irgendeinem Steinzeitmenschen ist, sondern von jemandem aus unserer Zeit.» Er bückte sich neben einem von Kalinkas schwarzen Handabdrücken und legte seine eigene Hand darüber. «Und jemand viel Kleineres. Ein Kind. Oder eine junge Frau. Wie steht es damit, Max? Hat hier jemand heimlich gewohnt?»

«Erst vor kurzem», gestand Max. «Und ganz ohne mein Wissen. Tatsächlich habe ich es erst gestern bemerkt, dass sich jemand hier aufhielt.»

«Das werden wir noch herausfinden», sagte Grenzmann. Er rieb mit seiner behandschuhten Hand über einen der schwarzen Abdrücke. «Ich muss schon sagen, diese Handabdrücke sehen mir nicht so aus, als stammten sie erst von gestern. Sie scheinen sich nicht entfernen zu lassen.»

«Ich kann Ihnen versichern, dass ich die Wahrheit sage, Herr. Und es war so kalt, dass ich diesen Menschen doch nicht in die Steppe schicken konnte.»

«Und deine Unterpferde – waren die vielleicht auch ohne dein Wissen hier? Das ist deine letzte Chance, dich mit mir auszusöhnen.»

«Nein, Herr Hauptmann, ich habe sie hergebracht.»

«Wie viele?»

«Zwei.»

«Zwei Hengste? Zwei Stuten? Von jedem eins? Wovon reden wir?»

Max hätte vielleicht anders geantwortet, wenn er gewusst hätte, wie weit der SS-Hauptmann gehen würde, um seine Befehle auszuführen.

«Einen Hengst und eine Stute», sagte er.

«Aha. Ein Zuchtpaar. Vielleicht die letzten beiden auf dem Gelände. Vielleicht sogar auf der Welt.»

«Ich konnte es nicht ertragen, dass sie wie alle anderen abgeschlachtet werden sollten», sagte Max.

«Max», sagte der Hauptmann mit trauriger Miene. «Ich habe es dir doch erklärt. Ich hatte strikte Befehle von meinen Vorgesetzten in Berlin. Die Przewalski-Pferde sind eine minderwertige, zigeunerartige Rasse unter den Pferden, die ausgerottet werden muss. Damit die einheimischen Rassen davor bewahrt werden, mit ihrem Blut vergiftet zu werden. Du verstehst doch, warum das nötig ist? Wenn man deinen stinkenden Przewalskis erlauben würde, sich mit anständigen Pferden zusammenzutun, dann könnte das die gesamte Blutlinie verändern; vielleicht würde es dann sogar ganz unmöglich, Pferde überhaupt zu domestizieren. Und wo wären wir dann? Ich hatte mich in dieser Sache doch ganz klar ausgedrückt, oder nicht?»

«Ja, Herr Hauptmann», sagte Max.

«Doch es ist wohl verzeihlich», sagte Grenzmann, «wenn man bedenkt, wie lange du hier schon wohnst.»

«Danke, Herr Hauptmann.»

«Die Pferde werden natürlich verfolgt und eliminiert. Da habe ich gar keine andere Wahl. Ich habe meine Befehle, und ich bin verpflichtet, sie auszuführen. Komme, was wolle. Besonders jetzt, wo ich weiß, dass ein Zuchtpaar unterwegs ist. Ja, das ändert die Lage. All unsere Bemühungen, diese Rasse auszurotten, wären umsonst gewesen, wenn es ihnen gelänge, sich fortzupflanzen.»

Grenzmann runzelte die Stirn.

«Aber was mich viel mehr stört, ist die Tatsache, dass jemand anderes dabei war und sich um diese Pferde gekümmert hat. Jemand, von dem ich nichts weiß. Und das gefällt mir nicht. Das gefällt mir gar nicht. Das schmeckt nach Verrat.»

«Ich kann Ihnen versichern, Herr, dass diese Person absolut keine Bedrohung für Sie oder Ihre Männer dargestellt hat.» Er zuckte die Schultern. «Sonst hätte ich sie sicher nicht hierbleiben lassen.»

«Hmmm. Ich wünschte, ich könnte das glauben.»

«Herr Hauptmann», sagte der SS-Offizier und trat das Feuer aus, dann beugte er sich hinunter und zog die Reste von Kalinkas altem Mantel aus den Kohlen. «Es sieht so aus, als hätte jemand versucht, seine Spuren zu verwischen. Das hier scheint ein Mantel gewesen zu sein.»

Seinem polizeigeschulten Instinkt folgend, durchsuchte der Offizier die Taschen des qualmenden Kleidungsstücks. Er fand ein Stück Folie, in die Max’ Schokolade eingepackt gewesen war, eine Münze und ein sorgsam gefaltetes Stück gelben Stoffs, den Kalinka als Erinnerung an ihre schrecklichen Erfahrungen aufbewahrt hatte. Der Offizier reichte dem Hauptmann den Stoff und sah Max traurig an, denn er wusste, was das für Max bedeutete. So ein Stück schlechter gelber Stoff hätte normalerweise nicht viel ausgesagt, doch dieses bestimmte Stück gelber Stoff sprach für sich – besonders zu SS-Männern wie dem Offizier und Hauptmann Grenzmann – und besiegelte Max’ Schicksal.

Es war ein gelber Davidstern.

Noch eine Stunde nach dem Angriff der Wölfe zitterte Kalinka in ihrem Persianermantel; es war, als hätte sie einen elektrischen Schlag erhalten, und obwohl sie seit über vierundzwanzig Stunden nicht geschlafen hatte, fühlte sie sich hellwach. Es war ihr nur recht, denn sie hatten immer noch einen langen Weg vor sich, bis sie die Steppe verlassen konnten, und als der Morgen dämmerte und ihre Unbedeutsamkeit in dieser riesigen, offenen Fläche offenlegte, erkannte Kalinka schnell, wie verwundbar sie waren. Es gab kein Versteck – weder einen Baum noch ein Gebüsch oder auch nur eine Senke hinter einem Hügel, die sie vor einem möglichen Verfolger hätte schützen können. Und was noch schlimmer war: Ein Blinder hätte ihren Spuren folgen können, so sichtbar waren sie im Schnee, wanden sich wie böse Schlangen, die sie verrieten. Jedesmal, wenn Kalinka auf die Spuren blickte, wurde ihr beinahe übel.

«Wenn es doch bloß wieder schneien würde», sagte Kalinka und sah sich um. «Oder wenn es ein bisschen wärmer würde und der Schnee einfach schmelzen würde. Dann könnte uns niemand folgen. Aber solange unsere Spuren bleiben, bleibt auch die Möglichkeit, dass die Deutschen uns folgen.»

Taras bellte kurz, ging aber weiter.

«Tut mir leid. Du hast recht. Dieses Gerede hilft uns nicht weiter, oder? Aber ich fürchte einfach, dass die Deutschen unseren Spuren folgen und uns auf ihren Motorrädern einholen. Wenn das hier doch bloß Ägypten wäre, dann würden sie vielleicht eine von den zehn Plagen bekommen.»

Der Wind frischte ein wenig auf, und Kalinka war froh, dass er nicht von vorn kam, sonst hätte er ihr das Gehen noch erschwert. Auch so war klar, dass sie von allen vieren die Langsamste war; immer wieder hielt Taras an und sah sich nach ihr um, wartete geduldig darauf, dass sie aufschloss.

«Ja, ich weiß, was du denkst, Taras. Du denkst: ‹Wenn sie doch nur ein bisschen schneller gehen könnte.› Mein Vater hat immer gesagt, man muss aufpassen, denn sonst würden sich all die ‹Wenns› zu einer langen, unglücklichen Geschichte zusammenfügen. Aber ich bremse euch, nicht wahr? Wenn Temüdschin und Börte keine Wildpferde wären, dann könnte ich sie vielleicht reiten, und wir würden so viel schneller vorankommen. Aber ich muss ja unbedingt wilde Pferde in Sicherheit bringen statt gezähmte.» Sie hob die Schultern.

«Andererseits, wenn ihr nicht die seltensten Pferde auf der Welt wärt und auch noch die letzten eurer Art, dann müsste man euch auch nicht in Sicherheit bringen. Dann wärt ihr einfach ein großes Pferd wie dieser riesige, dumme Hannoveraner.»

Taras bellte wieder und warf Temüdschin einen vorwurfsvollen Blick zu. In der Dunkelheit war es für die Wildpferde leicht gewesen, seinen Augen auszuweichen, aber nun im kalten und unerbittlichen Licht des Morgens war es schwieriger. Der Hengst wusste genau, was der Hund dachte, und auch er sah ein, dass es keine andere Wahl gab.

Temüdschin überholte Börte, brachte die Stute zum Stehen und sah Taras von der Seite an. Er betrachtete einen Augenblick lang ihre Spur, dann schnaubte er das Mädchen an, was so klang wie ein Seufzer. Kalinka war kräftig, aber langsam – das war nicht abzustreiten –, und die Lösung war klar. Der Hund hatte recht. Ihr Überleben verlangte nach Kompromissen – vor allem von Temüdschin.

Ein paar der Mantelknöpfe des Mädchens fehlten, und darum hatte Max einen langen schwarzen Ledergürtel zweimal um ihre schmale Hüfte gewickelt, um den Mantel gegen den kalten Wind zu schließen. Nach ein paar Augenblicken des Nachdenkens trat der Hengst vor und knibbelte an Kalinkas Gürtelschnalle.

«Lass das», sagte sie. «Jetzt ist nicht die Zeit für Spielchen, Temüdschin. Taras hat recht. Wir müssen weiter. Wenn sie uns hier mitten auf der Steppe erwischen, sind wir erledigt. Und ihr wisst, was das bedeutet.»

Temüdschin riss den Kopf herum und stampfte ungeduldig mit dem Huf auf; dann knibbelte er wieder an der Gürtelschnalle.

«Du willst meinen Gürtel?», fragte sie. «Warum?» Aber sie nahm ihn ab und ließ zu, dass der Hengst ihn ins Maul nahm. «Na gut, hier hast du ihn. Aber ich verstehe es nicht. Du kannst ihn doch nicht essen. Oder vielleicht doch; ich weiß gar nicht, was ein Wildpferd alles essen kann. Einmal habe ich gesehen, wie eine Ziege einen Schuh aufgegessen hat. Und der war aus Leder. Wenn also eine Ziege etwas aus Leder essen kann, dann vielleicht auch ein Wildpferd. Vielleicht hast du doch mehr Hunger, als ich dachte.»

Temüdschin legte seinen Kopf über Börtes Hals. Als er den Kopf wieder wegzog, blieb der Gürtel dort liegen.

Mittlerweile hatte Kalinka verstanden, dass Temüdschin den Gürtel nicht essen wollte, doch die Kälte hatte ihren Kopf betäubt und es dauerte eine Weile, bevor sie begriff, was er von ihr wollte.

«Warte mal», sagte sie. «Du willst, dass ich den Gürtel um Börtes Hals binde?»

Taras bellte und wedelte mit seinem langen gebogenen Schwanz; er hatte verstanden, selbst wenn dieses Mädchen etwas langsam im Denken war.

«Temüdschin – meinst du damit etwa, dass ich Börte reiten soll?»

Statt einer Antwort schob Temüdschin Kalinka zu der Stute hin.

«Es tut mir leid, Temüdschin. Wenn ich so erstaunt klinge, dann nur, weil ich es bin. Ich dachte, ihr Przewalskis wärt die einzigen Pferde, die man niemals zähmen könnte. Das hat Max mir jedenfalls erzählt. Aber warte mal – was wird Börte davon halten? Sollten wir sie nicht erst mal fragen? Es wäre wohl ein bisschen unhöflich, ohne um Erlaubnis zu bitten, einfach auf ihren Rücken zu klettern.»

Die Stute drehte den Kopf, nahm Kalinkas Mantel zwischen die Zähne und zog das Mädchen sanft zu sich.

«Na gut, na gut, ich verstehe. Du bist einverstanden.» Sie schloss den Gürtel um Börtes Hals und stellte sich dann neben sie. «Ich werde versuchen aufzusteigen. Immerhin kann man selbst einen Bären zum Tanzen bringen, also vielleicht geht es wirklich. Ich gebe gern zu, dass meine Füße langsam schmerzen; außerdem sind sie nass und eiskalt. Aber wenn das hier so ein Przewalski-Witz sein soll, dann werde ich nicht lachen. Es gibt bessere Zeiten für Witze als diese, ganz im Ernst. Glaubt mir, ich habe meinen ganzen Sinn für Humor in Dnipropetrowsk zurückgelassen. Und nach allem, was da passiert ist, werde ich vielleicht niemals wieder lachen.»

Kalinka nahm den behelfsmäßigen Zügel in die Hand und schwang sich auf den breiten Rücken der Stute; zu ihrer Überraschung versuchte das wilde Pferd gar nicht erst, sie abzuwerfen.

«Ich kann es nicht fassen», sagte sie. «Ihr seid wohl nur wild, wenn ihr es wollt, was?» Sie nickte, als Börte gleichmäßig losschritt, so als wäre sie ganz daran gewöhnt, einen Reiter auf ihrem Rücken zu tragen. «Also, das ist wirklich besser. Hier oben gefällt es mir. Und ich kann außerdem viel weiter gucken. Nicht, dass es so viel zu sehen gäbe. Aber es könnte vielleicht noch nützlich werden. – Wenn Max das sehen könnte! Er würde es niemals glauben. Ich kann es ja selbst kaum glauben. Ich reite wirklich auf einem wilden Pferd!»

Taras bellte und nahm Geschwindigkeit auf; die beiden Pferde folgten.

Kalinka packte den einfachen Zügel fester, drückte ihre Schenkel gegen die Flanken der Stute, und kurz darauf galoppierten sie alle über die Steppe.

Hauptmann Grenzmann betrachtete den angesengten gelben Stoffstern, den der Feldwebel ihm gegeben hatte, und nickte mit ernster Miene.

Jetzt war ihm alles klar, und ebenso war ihm klar, was er jetzt zu tun hatte. Nicht, dass ihm das alles sehr behagte, aber was hatte er für eine Wahl? Es gab strikte Anweisungen aus Berlin, wie er in Situationen wie dieser zu handeln hatte. Unter den gegebenen Umständen würde er handeln müssen, und zwar mit aller Härte. Nach dieser Disziplin lebte die SS. Seine Männer mochten Max ebenso wie er, aber er sah ihnen an, dass sie bereits wussten, was gleich passieren würde.

Grenzmann nahm seinen zerbeulten grauen Hut ab und strich sich langsam das kurze blonde Haar aus der Stirn, beinahe als hoffte er, eine andere Lösung für das Problem zu finden, das vor ihm stand. Seltsam, wie dieser gelbe Stern aus Stoff alles änderte; gäbe es ihn nicht, hätte er die vielen kleineren Vergehen des alten Mannes vielleicht übersehen können. Doch die Befehle seiner Vorgesetzten waren in dieser Hinsicht kristallklar; die Strafe war nicht zu umgehen.

Alles, was Kaspar Grenzmann am liebsten getan hatte, war reiten, Bilder malen, der Musik von Mozart lauschen und seinem Vater bei seinen Geschäften in seiner Heimatstadt München zu helfen. Vor dem Krieg hatte er Jura studiert und wollte Anwalt werden, und er hielt sich selbst für einen sanften, zivilisierten Mann. Doch nichts von dem, was er und Hunderte von Männern wie er in Osteuropa hatten tun müssen, war zivilisiert gewesen. Er wusste, es war äußert unwahrscheinlich, dass er sich je wieder zivilisiert fühlen würde. Doch was konnte er tun? Dieser dumme alte Mann hatte ihn in eine dunkle Ecke getrieben, und nun musste er mit aller Strenge und ohne Gnade reagieren – und das sein, was er immer weniger gern war: der starre SS-Mann von Blut und Ehre.

Am Ende war die Irritation seiner Erkenntnisse zu viel für Grenzmann, und er schlug den alten Mann mit der Rückseite seiner behandschuhten Hand fest ins Gesicht; nicht fest genug, um ihn umzuwerfen, doch hart genug, um sich ein wenig für sich zu schämen.

«Du dummer alter Mann», sagte Grenzmann mit zusammengebissenen Zähnen. «Jetzt sieh dir an, zu was du mich gebracht hast. Verstehst du nicht? Jetzt ist alles anders zwischen dir und mir. So hätte es nicht sein müssen, Max. Aber du hast mich auf deine Wand gebannt. Ich bin nun ebenso darauf gebannt wie diese verdammten Pferde. Ich und das, was ich jetzt tun muss. Was meine Pflicht ist, natürlich. Ich habe keine andere Möglichkeit, als dich zu bestrafen.»

Grenzmann ballte die Faust und wandte sich ab, aus Angst, den alten Mann noch einmal zu schlagen. Er holte tief Luft, stieß sie mit Nachdruck wieder aus und drehte sich dann um.

«Es tut mir leid», seufzte er, «dass ich meine Beherrschung verloren habe. Das war unverzeihlich. Und ich möchte hinzufügen, dass es mir keinerlei Vergnügen bereitet, zum Handeln gezwungen zu sein, aber du lässt mir keine Wahl. Das weißt du, nicht wahr? Ich habe dir jede Chance gegeben, oder nicht? Aber du scheinst es ja darauf anzulegen, mein Vertrauen zu missbrauchen. Erst die Przewalski-Pferde und jetzt das. Und jetzt ist es genug, Max. Ich bin sehr enttäuscht von dir. Wirklich, ich dachte, wir wären Freunde.»

Max wischte sich über den Mund und fand Blut auf dem Rücken seiner knorrigen Hand, was ihn zu einer Erkenntnis führte: dass es nun Zeit war, dem jungen deutschen Hauptmann die Wahrheit zu sagen – nicht über Kalinka und woher sie kam, sondern die Wahrheit über ihn und seine Gegenwart auf Askania-Nowa.

«Nein», sagte er leise, «da irren Sie sich. Sie und ich, Herr Hauptmann, waren niemals Freunde. Wie hätte ich mit einem Mann wie Ihnen befreundet sein wollen – einem Mann, der systematisch alles zerstört hat, was mir auf dieser Welt lieb ist? Nicht nur die Menschen, die friedlich in diesem Land lebten, sondern auch die Tiere, die in diesem wunderbaren Naturreservat Askania-Nowa lebten. Wie könnte ich mit einem Monster wie Ihnen befreundet sein, Herr Hauptmann? Sie und Ihre Männer haben mit Ihrer Anwesenheit in der Ukraine alles verseucht. Und ich bemitleide Sie, wie ich einen menschenfressenden Bären bemitleiden würde, der zum Wohle der Menschheit vernichtet werden sollte. Freund? Nein. Ich bin sicher, dass wir das Wort beide buchstabieren können, Hauptmann Grenzmann. Selbst auf Deutsch. Aber nur ich weiß, was es bedeutet.»

Grenzmann nickte, dann sah er zum Feldwebel hinüber.

«Bring ihn nach draußen», sagte er ruhig.

Im kalten Morgenlicht bestieg Grenzmann sein Pferd, und die SS-Männer setzten sich in die Seitenwagen ihrer Motorräder. Sie prüften, ob ihre Maschinengewehre geladen waren, wie sie es schon so oft zuvor getan hatten. Die Gewehre waren nicht auf Max gerichtet.

«Geh ein Stück da rüber», sagte Grenzmann zu Max.

Max begann zu gehen. Es gab keinen Grund zu laufen. Wo hätte er auch hinlaufen sollen? Außerdem hätten die Motorräder ihn in Sekunden eingeholt.

«Bleib da stehen», sagte Grenzmann. «Da stehst du gut.»

Max nahm seine Mütze ab, kniete sich in den Schnee und bekreuzigte sich sorgfältig auf russische Weise. Es war eine Weile her, seit er zum letzten Mal gebetet hatte, also ließ er es bleiben; er sagte sich, dass Gott sich mit Sicherheit schon seine Gedanken um ihn gemacht hatte.

Der alte Mann blickte zum Himmel hinauf und bewunderte die Schönheit der ukrainischen Landschaft. Es war ein solch verzauberter Ort. Einen Moment lang dachte er daran, wie die Hirsche im Frühling die Magnolienknospen vor seiner kleinen Hütte abknabberten und wie die Ziegen die blauen Lilien auf der Steppe fraßen – so gierig, weil sie eigentlich zu scharf für ihre Zungen waren – und wie er sie manchmal davongescheucht hatte, weil er in seinem Egoismus die Blumen in ihrer ganzen Blütenpracht erleben wollte. Wenn der Rest der Welt so schön war wie Askania-Nowa im Frühling, dann gab es eine Menge, wofür man dankbar sein konnte. Er sog die kalte Luft tief ein und lächelte, weil sie sich so gut anfühlte. Langsam breitete sich sein Lächeln über sein ganzes Gesicht aus, bis alle Deutschen es sahen und sich wunderten.

«Ich weiß nicht, worüber du lächelst, Max», sagte Grenzmann. «Wenn das hier vorbei ist, werden wir deine Freunde jagen: die Pferde, den Hund und deinen kleinen Flüchtling. Das wird nicht besonders schwierig sein; immerhin haben sie eine Spur von der Breite eines Eisenbahngleises hinterlassen. Und wenn wir sie gefangen haben, werden wir dasselbe mit ihnen tun, was jetzt mit dir passiert.»

Max deutete auf die Sonne und lachte. «Sehen Sie die Sonne?», fragte er den Hauptmann. «Und diesen herrlichen blauen Himmel? Ich schätze, es wird heute noch wärmer als gestern. In ein paar Stunden schmilzt der Schnee. Genau wie ihre Spur. Und mit ein bisschen Glück haben sie die Steppe schon heute Abend verlassen.»

Er hörte, wie die Männer ihre Gewehre luden, und nickte. Er war bereit.

«Das bezweifle ich doch sehr», sagte Grenzmann.

«Wissen Sie, ich hatte gerade eine Idee, Herr Hauptmann. Wenn das alles hier vorüber ist, wenn Sie Ihr Verbrechen an mir verübt haben: Warum holen Sie dann nicht Ihre Stifte und Papier und malen ein Bild von meiner Leiche? Sie sind doch gut im Malen. Also sollten Sie es vielleicht mit dem Einzigen verbinden, worin Sie noch gut sind.»

Der Hauptmann schluckte unbehaglich, als wären ihm die Worte des alten Mannes im Hals steckengeblieben. Er sah zu seinen Männern und hob den Arm.

«Hast du noch etwas zu sagen, Max?»

«Ja.» Max dachte an ein Gedicht, dass er als Junge in der Schule gelernt hatte. «Die Ukraine ist noch nicht tot.»

«Vielleicht nicht», sagte der Hauptmann. «Aber du bist es.»

Sie kamen gut voran, auch wenn Kalinkas Schenkel schon bald anfingen zu schmerzen und sie sich wünschte, sie hätte einen Sattel und ein paar Steigbügel, sodass sie aufstehen und ihre Beine strecken könnte. Doch sie sagte nichts zu ihren Reisegefährten, denn es war nicht ihre Art, sich schnell zu beschweren. Und außerdem war die Alternative, zu Fuß zu gehen, unendlich viel mühsamer.

Die Sonne kam hervor und der Himmel verwandelte sich in ein strahlendes Blau, das den Schnee zu färben schien. Die Luft erwärmte sich; Dampf stieg von den dicken Pferdekörpern auf. Von Zeit zu Zeit drehte Kalinka sich um, um nach ihrer Spur zu sehen, in der Hoffnung, dass sie einfach davonschmelzen würde; doch sie war immer noch da, führte wie der Schwanz eines Hundes, den sie nicht abschütteln konnten, hinter ihnen her.

Vor den beiden Pferden lief Taras wie ein Leithund in einem Rudel Schlittenhunde voran. Er schien nie müde zu werden, und Kalinka staunte darüber, dass er sich nie von den Gerüchen auf der Steppe ablenken ließ, von einem Kaninchen oder einem Hasen. Vielleicht gab es auch keine Kaninchen oder Hasen – Max hatte ihr erzählt, dass es in diesem Winter nur wenig Wild gab –, aber trotzdem fand sie es beeindruckend, dass ein Hund so zielstrebig sein konnte. Taras trabte immer weiter und weiter, als hätte er eine wichtige Mission zu erfüllen, was ja auch stimmte: Max hatte ihn damit beauftragt, für Kalinkas Überleben zu sorgen, und Taras war entschlossen, diesen Auftrag auszuführen oder bei dem Versuch zu sterben.

Ein paar Stunden vergingen, und der Hund und die beiden Pferde fielen in einen ruhigen Gang; das sanfte Wiegen der Stute und die Sonne auf Kalinkas Kopf nahmen Besitz von ihren übermüdeten Sinnen. Schließlich schloss sie die Augen gegen das Gleißen des Schnees und träumte einen beglückenden Augenblick, dass sie wieder zu Hause in Dnipropetrowsk bei ihrer Familie war.

Ihr Vater und ihre Brüder waren bereits unterwegs und lieferten Kohle aus, während ihre Mutter Aladuschki, Buttermilchpfannkuchen, für Kalinkas Frühstück zubereitete. Sie wurden mit saurer Sahne, Marmelade und Walnusssirup gegessen und waren Kalinkas Lieblingsfrühstück. Sie konnte sie auch selbst zubereiten, doch so sehr sie es auch versuchte, sie schmeckten doch nie so köstlich wie die ihrer Mutter.

«Warum ist das so?», hatte sie gefragt. «Warum schmecken meine Pfannkuchen nie so gut wie deine, Mama?»

«Weil ich eine besondere Zutat verwende, wenn ich sie für dich mache», sagte ihre Mutter.

Kalinka ärgerte sich. «Das ist nicht fair», sagte sie. «Wenn du eine geheime Zutat benutzt, dann bin ich mit meinen Aladuschkis im Nachteil. Ist es vielleicht Salz? Ein besonderes Mehl? Sag es mir!»

«Ich habe nicht gesagt, dass es eine geheime Zutat ist», sagte ihre Mutter. «Ich habe nur gesagt, dass ich sie verwende, wenn ich Aladuschki für dich zubereite, Kalinka. Und eines Tages, wenn du sie für deine eigene Familie machst, wirst du den Unterschied vielleicht erkennen.»

«Was ist es denn? Bitte, ich will es wissen.»

«Eine Zutat, die ich immer nehme, wenn ich Pfannkuchen für dich und deine Brüder und Schwestern backe oder Buchweizenkuchen für deinen Vater: Liebe. Ich mache alles mit Liebe, Kalinka. Ich finde, damit schmeckt alles einfach besser.»

Und so war es auch – die Pfannkuchen der eigenen Mutter schmeckten immer besser als …

Kalinka fuhr hoch. Sie wusste nicht, wie lange sie gedöst hatte, doch es konnte nicht lange gewesen war. Börte war stehen geblieben, ebenso wie Temüdschin. Es dauerte ein oder zwei Sekunden, bevor sie den Grund dafür erkannte: Taras hatte abrupt vor ihnen angehalten. Der Hund hob sein langes weißes Gesicht in die Sonne und schnüffelte geräuschvoll in die Luft.

Schweigend warteten alle darauf, dass der feine Geruchssinn des Hundes und sein noch feineres Gehör ihnen helfen würden.

«Was ist es, Taras?», flüsterte sie. «Wieder Wölfe?»

Froh darüber, einen Grund zum Absteigen zu haben, sprang Kalinka von Börtes Rücken und näherte sich dem großen Wolfshund.

«Witterst du Gefahr?»

Langsam zog der Hund seinen langen Schwanz zwischen die Hinterläufe und begann zu zittern. Dann ließ er sich auf die kalte, schneebedeckte Steppe sinken und kaute in der Luft, als wäre sie ein fester Gegenstand; schließlich heulte er. Noch vor kurzem hätte Kalinka gesagt, dass er wie ein Wolf heulte, doch nachdem sie gerade ein Wolfsgeheul vernommen hatte, stellte sie fest, dass dieses viel weniger traurig klang als das eines Hundes. Taras heulte, als betrauere er jemanden von ganzem Herzen.

Kalinka legte dem Hund die Arme um den Hals und drückte ihn tröstend an sich, doch das hielt Taras nicht davon ab, weiter zu heulen. Er heulte, als beschuldigte er die Sonne selbst, ein schreckliches Verbrechen begangen zu haben.

«Was ist denn?», sagte sie und streichelte seinen langen, feinen Kopf. «Ich wünschte, ich wüsste, was dich so traurig macht, mein Guter.»

Doch Taras heulte weiter. Kalinka hatte noch nie zuvor ein trauerndes Tier erlebt, doch sie spürte, dass dies ein solcher Augenblick war. Der Hund weinte, als bräche ihm das Herz. Irgendwo war etwas Schreckliches geschehen, von dem Taras wusste, ohne es selbst zu sehen. Von so etwas hatte sie schon mal gehört. Ihr Vater hatte es den sechsten Sinn der Tiere genannt. Und plötzlich begriff Kalinka instinktiv, was geschehen sein musste.

«Es ist Max, stimmt’s?», flüsterte sie. «Irgendwas Schlimmes ist mit Max passiert.»

Taras bellte zur Antwort und begann dann wieder zu heulen, und diesmal wusste Kalinka, was es zu bedeuten hatte: Er weinte wie ein Kind um seinen toten Herrn. Und sie war sicher, dass der sechste Sinn dieses Hundes sich nicht irrte.

«Oh, nein», keuchte sie. «Das können sie doch nicht getan haben. Doch nicht diesen lieben alten Mann.» Doch natürlich wusste sie, dass die SS ihn ermordet hatte, genau wie sie ihre ganze Familie ermordet hatte und Tausende von anderen Familien.

Nach all den Geschehnissen in Dnipropetrowsk hatte Kalinka keine Zeit gefunden, um ihre Eltern, ihre Geschwister, ihre Großeltern und ihre Urgroßmutter, ihre Tanten und Onkel und ihre Cousins zu trauern; die Notwendigkeiten ihres eigenen Überlebens und die schiere Monstrosität dessen, was mit ihrer Familie und all denen, die sie kannte, passiert war, war beinahe zu viel für sie gewesen. Sie war furchtbar traurig wegen Max und fühlte mit Taras, und doch hielt sie ihre Traurigkeit in sich verschlossen. Sie fürchtete wie schon zuvor, dass sie vielleicht niemals würde aufhören können zu weinen, wenn sie erst einmal anfing.

Stattdessen hockte sie sich hin und schlug mit den Fäusten auf den Schnee ein. «Nein! Nein! Nein!», schrie sie in den Himmel. «Wie konntest du das nur zulassen, nach allem, was schon geschehen ist?!»

Einen Augenblick sah sie sich selbst von oben und konnte beinahe Max’ Stimme in ihrem Kopf hören.

«Es ist nicht gut, Gott anzuschreien», hätte er wohl gesagt. «Er hat nichts damit zu tun. Gib ihm nicht die Schuld dafür. Oder für das, was vorher passiert ist. Wenn du jemandem die Schuld geben willst, mein Fräulein, dann gib sie mir, dass ich dich nicht viel früher weggeschickt habe. Gib den Deutschen die Schuld dafür, dass sie so dumm waren und Hitler gewählt haben, dass sie in Russland und der Ukraine eingefallen sind. Gib diesem dummen jungen Hauptmann die Schuld dafür, dass er so fanatisch ist. Aber gib nicht Gott die Schuld.»

Die ganze Zeit über warteten die beiden Przewalski-Pferde geduldig darauf, dass ihre Reisegefährten sich beruhigten; als Wildtiere waren sie nicht so gefühlsgesteuert wie ein Haustier oder ein junges Mädchen.

Temüdschin ließ respektvoll einen Moment verstreichen, bevor er das Mädchen in den Rücken stupste; es war Zeit weiterzugehen. Mit seinen tierischen Sinnen hatte er vielleicht nicht den Tod des alten Mannes erkannt, doch er spürte etwas anderes Lebensbedrohliches. Als er die Spur, die sie im Schnee hinterlassen hatten, beschnüffelte und seinen Kopf nah an den Boden gebracht hatte, spürte er etwas, das nur ein Tier spüren kann, welches seit Tausenden von Jahren von Menschen gejagt und getötet worden war, bis man es beinahe ausgerottet hatte: Sie wurden verfolgt.

Hauptmann Grenzmann lieh sich den Stahlhelm und die Brille seines Feldwebels, befahl seinen Männern, das Pferd zurück in den Stall im Gutshaus zu bringen, und nahm den Platz des Feldwebels im Beiwagen der BMW R75 ein. Das Motorrad eignete sich perfekt dafür, mit großer Geschwindigkeit über die schneebedeckte Steppe zu fahren. Während der Invasion Russlands und der Ukraine hatten diese Fahrzeuge es der deutschen Armee ermöglicht, in nur wenigen Tagen Hunderte von Kilometern zurückzulegen. Daher war Grenzmann voller Zuversicht, dass ihre Mission erfolgreich sein würde. Doch bevor sie losfuhren, wollte er den anderen drei Männern noch die Bedeutung ihres Auftrags klarmachen.

«Das hier wird nicht lange dauern», sagte er. «Wir sind hinter zwei wilden Przewalski-Pferden und einem entflohenen Häftling her. Mir ist egal, was mit dem Hund passiert, aber die anderen drei sind die Feinde all dessen, für das wir kämpfen, seit wir in die Sowjetunion gekommen sind: einen sauberen, offenen, vollkommen neuen Lebensraum ohne jede Vergangenheit. Einen Ort, wo wir Deutschen das genießen können, was unser Recht ist. Also haben wir keine andere Wahl, als sie zu verfolgen. Nun, sie haben eine klare Spur nach Südosten hinterlassen, und es ist nur logisch, dass sie nicht besonders schnell vorwärtskommen können. Schließlich lassen sich diese dreckigen Pferde von nichts anderem reiten als von den Läusen und Flöhen, die sie auf ihren Zigeunerrücken tragen. Das bedeutet, dass wir sie in ein paar Stunden finden, lange bevor wir in die Nähe der russischen Armee kommen.»

Die drei SS-Männer lauschten und nickten zustimmend, behielten ihre Gedanken aber für sich. Keiner von ihnen wagte dem Hauptmann die Frage zu stellen, die sie alle beschäftigte: Warum sie ihre Zeit damit verschwenden sollten, ein paar struppige Pferde und ein Kind zu verfolgen. Die Größe des Handabdrucks an der Wand des Wassertanks und der halb verbrannte Mantel hatten ihnen gezeigt, dass es ein Kind war. Doch während sie die Spur im Schnee betrachteten, bildete sich eine weitere Frage in ihren Köpfen, nämlich wie es möglich sein konnte, dass zwei wilde Przewalski-Pferde, die niemals gefangen oder domestiziert worden waren, mit einem Menschen und einem Hund gingen. Wilde Tiere waren nun mal wilde Tiere, und keines war wilder als diese Przewalski-Pferde. Etwas so Seltsames geschah doch nicht ohne Grund. Es ergab keinen Sinn – zumindest keinen, den sie erkennen konnten.

«Herr Hauptmann», sagte einer der Männer, ein Unteroffizier namens Hagen. «Ich stelle Ihre Befehle nicht in Frage. Aber wenn die Spur nach Südosten führt und direkt auf die russische Front zu – was wäre, wenn die Russen schon viel näher stehen, als wir glauben? Ist es nicht möglich, dass wir direkt in eine russische Patrouille geraten, bevor wir die Pferde erreicht haben?»

Die anderen beiden SS-Männer nickten zustimmend, um Hagens Mut zu unterstützen.

Hauptmann Grenzmann biss sich auf die Lippe und unterdrückte seinen Ärger; er hasste es, von seinen Männern befragt zu werden, genau wie seine eigenen Vorgesetzten in Berlin es hassten, Fragen von einem gewöhnlichen Hauptmann zu hören.

«Ich bin froh, dass Sie mich gefragt haben, Unteroffizier», log Grenzmann. «Das ist ein guter Punkt. Darum habe ich dem Feldwebel auch befohlen, zum Gutshaus zurückzukehren und uns mit mehr Leuten und Proviant zu folgen. Falls das hier etwas länger dauert als angenommen. Verstanden? Er braucht nur unserer Spur zu folgen, genau wie wir diesen minderwertigen Pferden folgen.»

«Jawohl, Herr Hauptmann», sagte der Unteroffizier.

«Aber je schneller wir uns an die Verfolgung machen», sagte Grenzmann, «desto schneller sind wir bei ihnen, und desto schneller können wir zum Gutshaus zurückkehren und Pläne schmieden, wie wir diesen grässlichen Ort verlassen und wieder nach Deutschland zurückkommen. Ich verspreche Ihnen, Männer: Morgen um diese Zeit fahren wir nach Nordosten in Richtung unserer eigenen Front und unseres Heimatlandes.»

Grenzmann verschwieg, dass sie sich ihren Weg zurück zur deutschen Front würden erkämpfen müssen, auch wenn ihnen allen das deutlich bewusst war. Doch alles war besser, als einfach darauf zu warten, dass die Rote Armee ihren Kreis um Askania-Nowa weiter zuzog, außerdem war das Wort Heimatland immer ein Garant für ein Lächeln in den Gesichtern seiner Männer. Das waren die guten Nachrichten, auf die sie alle gewartet hatten. Und mit einem neuen Gefühl von Hoffnung über ihre gemeinsame Zukunft zündeten die Deutschen die Motoren ihrer großen Motorräder und machten sich an die Verfolgung von Kalinka und ihren drei ungewöhnlichen Tiergefährten.

Hauptmann Grenzmann saß im Beiwagen des ersten Motorrades und suchte den Horizont eifrig mit Hilfe seines Fernglases ab. Er berechnete, dass ihre Beute etwa sechs Kilometer pro Stunde zurücklegen konnte und darum nicht mehr als dreißig Kilometer weit weg sein würde. Selbst mit Beiwagen und beladen mit einem schweren Maschinengewehr konnte ihr Motorrad diese Entfernung leicht in ein oder zwei Stunden zurücklegen. Mit etwas Glück würden sie heute Abend schon wieder im Gutshaus sein und bei Pferdefleisch ihren Erfolg feiern.

Endlich näherten sie sich dem Ende der flachen und schutzlosen Steppe. Vor ihnen lagen ein paar Hügel und einige Bäume, was Schutz vor dem gnadenlosen eisigen Wind bedeutete.

«Immerhin können wir uns jetzt irgendwo verstecken, falls sie uns einholen», sagte Kalinka.

Taras bellte und lief voran, um den Weg für sie zu sichern, wie er es jetzt immer tat: Er lief wie ein Blitz davon, kehrte dann ein paar Minuten später mit wedelndem Schwanz zurück, um ihnen zu zeigen, dass alles sicher war.

Kalinka zog sanft an Börtes Zügel. «Brrr», sagte sie. «Solange Taras fort ist, möchte ich mich orientieren. Nur um sicher zu sein, dass wir in die richtige Richtung gehen.»

Sie sprang vom Pferd, streckte ihre Beine und schob die Hand in ihre Manteltasche, um den Kompass hervorzuholen. Doch zu ihrem Entsetzen war er nicht da.

«Ich kann ihn doch nicht verloren haben», sagte sie und durchsuchte auch die andere Manteltasche. «Oder?» Doch auch in der anderen Tasche war kein Kompass.

«Ich habe ihn verloren», murmelte sie. «Wie konnte ich nur so dumm sein?»

Temüdschin schnaubte, als würde er sich ärgern.

Kalinka schüttelte den Kopf. «Ich habe ihn gar nicht benutzt – jedenfalls nicht, seit ich auf Börte geritten bin. Ich schätze, er muss mir aus der Tasche gefallen sein, als ich auf ihren Rücken gesprungen bin.»

Börte schlug mit ihrem pelzigen Schwanz, als wäre an dieser Sache nun nichts mehr zu ändern. Kalinka strich ihr liebevoll über die kurze Mähne; es fühlte sich seltsam tröstlich unter ihrer Handfläche an. Auch Börte schien es zu gefallen.

Kalinka blickte zurück auf ihre Spur. Obwohl die Sonne nun langsam unterging und der Schnee durch ihre Wärme ein wenig geschmolzen war, war die Spur immer noch deutlich zu sehen. Aber es war unmöglich, nur wegen des Kompasses wieder zurückzugehen. Das war einfach zu riskant.

Glücklicherweise hatte sie nicht das Brot und den Käse verloren oder das Geld, das Max ihr gegeben hatte, auch wenn ihr das nicht dabei helfen würde, die richtige Richtung zu finden. «Max hat gesagt, ich könnte mich immer an der Sonne orientieren. Sie geht im Westen unter, also ist Osten da lang.» Sie deutete nach links. «Und wenn wir aus Nordwesten gekommen sind, dann würde ich sagen, Südosten ist in dieser Richtung.»

Kalinka deutete nach vorn, ungefähr dorthin, woher Taras jetzt zurückkehrte. Er kam zu ihr, leckte ihre Hand und wedelte mit dem Schwanz, was alle beruhigte. Selbst Temüdschin, der ebenfalls mit dem Schwanz schlug.

Es schien ein guter Zeitpunkt, um etwas zu essen. Kalinka hätte das Brot und den Käse mit den Pferden geteilt, doch sie wusste, dass diese Art von Nahrung nicht gut für sie war. Sie gab Taras etwas Käse, der ihm offenbar schmeckte, also nahm sie an, dass es gut für ihn war. Ein paar Krähen tauchten aus dem Nichts auf und machten sich daran, die Brotkrumen aufzupicken, die sie und der Wolfshund fallen ließen. Das Leben auf der Steppe war für alle hart, selbst für die Krähen.

Während Kalinka und der Hund – und die Krähen – Brot und Käse aßen, schob sie den Schnee von einer Grasstelle, damit auch die Pferde etwas essen konnten. Doch Temüdschin dachte nicht an Essen; immer wieder hob er seinen Kopf und sah zurück, als suche er nach einem Zeichen ihrer Verfolger.

Kalinka sah seine Besorgnis. Offenbar kam die SS immer näher.

«Wie weit sind sie noch weg, Temüdschin?», fragte sie. «Motorräder?»

Der Hengst nickte und schlug zweimal mit dem Huf auf die Erde.

«Sie werden Gewehre haben. Vor einem Motorrad können wir vielleicht fliehen, aber nicht vor den Kugeln ihrer Gewehre.»

Kalinka dachte einen Moment nach.

«Wisst ihr, wenn wir sie sehen, sollten wir alle in vier verschiedene Richtungen davonlaufen. Sie können nicht uns alle gleichzeitig verfolgen. Und wenn wir erst mal diesen Wald da erreichen, verlieren sie vielleicht den einen oder anderen von uns aus den Augen.»

Das war eine gute Idee, auch wenn die drei Tiere ihr nicht antworteten. Taras hatte bereits beschlossen, dass er das Mädchen mit seinem Leben verteidigen würde, wie Max es bereits getan hatte.

«Besonders, wenn es anfängt dunkel zu werden», fügte Kalinka hinzu. «Was nicht mehr lange dauern kann.» Sie blickte hinauf zum Himmel. «Wir sind tatsächlich den ganzen Tag gelaufen. Max wäre stolz auf uns, dass wir so weit gekommen sind.»

Das Mädchen wartete, bis Börte genug von dem kalten Gras gegessen hatte, dann stieg sie wieder auf ihren Rücken.

Sie folgten der Spur, die Taras bereits gelegt hatte, und bald schon erreichten sie den Kamm eines seltsamen Hügels, auf dem ein Kreis von aufrechten Steinen stand, die hier seit Beginn der Zivilisation standen und aussahen wie verrottete, zerklüftete Zähne, die aus einem Gaumen ragten. Die Steine waren mit fremdartigen Zeichen verziert, die den Menschen von damals etwas bedeutet haben mussten, Kalinka aber nichts sagten. Ihr Vater war ein sehr kluger Mann gewesen, doch sie glaubte, nicht einmal er hätte gewusst, was diese Zeichen bedeuteten.

«Was hat er uns immer gesagt?», murmelte sie, während sie durch den Steinkreis gingen. «‹Je älter ich werde, desto weniger weiß ich.›» Sie schüttelte den Kopf. «Mir war nie klar, was das heißen sollte – bis jetzt. Ich denke, es bedeutet, dass es so vieles auf der Welt gibt, was wir niemals alles verstehen können. Aber das ist nicht schlimm, wenn man begreift, dass es eben unmöglich ist. Ich verstehe es auf jeden Fall nicht. Aber je älter ich werde, desto gleichgültiger ist es mir auch.»

Am Fuß des Hügels befand sich eine dichte Linie aus Koniferen. Der Wolfshund fraß einen großen Pinienzapfen, und die Pferde nagten etwas Baumrinde. In wenigen Minuten hatten sie einen ganzen Ring um zwei Stämme gefressen, und Kalinka hatte nicht den Mut, ihnen zu sagen, dass sie nur noch mehr Spuren hinterließen, die es ihren Verfolgern leichter machten, sie zu finden. Selbst wenn es bald dunkel war. Sie glaubte nicht, dass Grenzmann und seine Männer abwarten würden, wenn es dunkler wurde; ihre Motorräder waren nicht nur mit Gewehren ausgestattet, sondern auch mit starken Suchscheinwerfern.

Kalinka und die Pferde setzten ihren Weg im Trab fort und liefen schnell zwischen hohen silbernen Birken hindurch und um einen weiteren Hügel herum. Sie kamen gut voran, bis sie eine weitere Gruppe von Kiefern erreichten. Doch hier erwartete sie eine unangenehme Überraschung: Es waren dieselben Bäume, von denen die Pferde die Rinde abgenagt hatten.

Kalinka fiel vor Enttäuschung beinahe von Börtes Rücken.

«Oh, nein», stöhnte sie. «Wir sind im Kreis gelaufen. Jetzt sind wir wieder hier, wo wir schon waren. Der Steinkreis, durch den wir gegangen sind, liegt da oben auf dem Hügel.» Sie schüttelte den Kopf. «Das ist alles meine Schuld. Solche Fehler macht man nur, wenn man müde ist. Aber ich verspreche, es wird nicht noch mal passieren.»

Sie blieben stehen, und Kalinka überlegte, was sie tun sollten. Temüdschin war nun sichtbar nervös – er zitterte am ganzen Körper, als spüre er, dass die Deutschen nun ganz nahe waren. Umso schlimmer war ihr Rückschlag. Doch Kalinka wusste, wie wichtig es war, jetzt nicht in Panik zu geraten. Ihr Überleben hing davon ab.

«Wartet mal.» Sie sah zum Himmel hinauf und überlegte. «Was weiß ich über die Sterne? Vielleicht kann ich mich an ihnen orientieren. So haben das die Menschen doch früher auch gemacht, oder? Bevor es Kompasse gab. Als sie diesen Steinkreis errichteten, der ihnen wichtige Dinge über die Jahreszeiten gesagt hat. Und wo Südosten ist.»

Kalinka wendete die Stute und suchte den Himmel ab, bis sie fand, wonach sie suchte.

«Da – die sieben Sterne, die den Großen Bären bilden. Und da ist Kassiopeia, die immer gegenüber ist vom … ja, da ist er: der Polarstern. Der steht direkt über dem Nordpol, und im Gegensatz zu den anderen Sternen scheint er sich nicht zu bewegen. Solange wir ihn sehen, wissen wir, dass es in dieser Richtung nach Süden geht.»

Taras gähnte so ansteckend, dass Kalinka selbst gähnen musste. Sie war noch nie in ihrem Leben so müde gewesen, noch nicht einmal, als sie aus dem Botanischen Garten in Dnipropetrowsk geflüchtet war und sich einige Wochen in einem Schrank versteckt hatte, doch der Schlaf war nun ihr Feind. Wenn sie jetzt anhielten und sich ausruhten, würden sie mit Sicherheit gefunden und getötet.

«Wir machen uns auf den Weg!», rief sie. «Los, wir dürfen keine Zeit verschwenden. Mit ein bisschen Glück können wir wieder aufholen, was wir verloren haben.»

Sie trieb Börte mit den Hacken an, und die Stute fiel in Galopp.

«In diese Richtung – ich bin ganz sicher!»

Die Dinge liefen nicht gut für Hauptmann Grenzmann und seine Männer. Und es begann, gleich nachdem sie die Verfolgung von Kalinka und den Pferden aufgenommen hatten.

Als Erstes hatte eines der Motorräder einen Platten, was eine Verzögerung von fast einer Stunde bedeutete, in der Unteroffizier Hagen die Reparatur durchführte; die SS führte einen Ersatzreifen auf jedem Motorrad mit sich. Kaum waren sie weitergefahren, fuhr das andere Motorrad gegen einen Felsen, der unter dem Schnee nicht sichtbar war, und der Fahrer verletzte sich die Brust an dem übergroßen Tank, während sich Hauptmann Grenzmann einen Zahn abbrach und die Lippe am Griff des Maschinengewehrs aufschnitt. Der Aufprall verbog das Vorderrad des Motorrades, und sie mussten es ebenfalls auswechseln. Der Unfall rüttelte sie alle wach und ließ sie erkennen, dass die scheinbar freie Steppe tatsächlich voller unangenehmer Überraschungen war und dass nicht alle etwas mit der Roten Armee zu tun hatten.

Die Entdeckung eines toten Wolfes in der Nähe der Spur war eine weitere Überraschung, und Grenzmanns Männer lauschten beklommen Hagens Erklärung, der Wolf müsste von den Pferden und dem Hund gemeinsam getötet worden sein.

«Das ist beinahe wie bei den Bremer Stadtmusikanten», fügte er hinzu. «Im Märchen der Gebrüder Grimm.»

«So einen Unsinn habe ich ja noch nie gehört», sagte Grenzmann. «Das war einfach bloßer Instinkt, sonst nichts. Der Wolf hat angegriffen, und sie haben sich gewehrt. Ganz einfach.»

Trotz der wärmer scheinenden Sonne blieb die Spur im Schnee deutlich zu sehen – so deutlich, dass Grenzmanns Männer eine weitere beunruhigende Entdeckung machten, als sie erkannten, dass das Kind nicht länger zu Fuß ging, sondern ritt. Und das, so glaubten sie, verhieß nichts Gutes für ihr Vorhaben. Sie hatten die Przewalski-Pferde auf Askania-Nowa gesehen und erkannt, dass sie wilder waren als die meisten Wildpferde; sie wussten, wie aggressiv und unzähmbar sie waren und auch wie schnell – auf dem Schnee konnten sie es beinahe mit einem Motorrad aufnehmen. Ein paar der SS-Männer bewunderten die Kraft dieser Pferde mit demselben zähneknirschenden Respekt, den sie auch gegenüber der Roten Armee empfanden.

«Ich habe noch nie von einem Wildpferd gehört, dass jemanden einfach so auf sich reiten lässt», sagte Unteroffizier Hagen. «Oder von einem Wildpferd, dass ein Kind gegen einen Wolf beschützt. Das ergibt keinen Sinn. Nach dem, was ich über Pferde weiß, kann es Monate dauern, eines zu zähmen.»

«Solche Pferde lassen sich überhaupt nicht zähmen», sagte der Mann, der im Beiwagen saß. «Nur von jemand ganz Besonderem.»

«Was wissen Sie denn schon von Pferden?», schnaubte Grenzmann.

«Es ist nur seltsam, das ist alles», beharrte Hagen. «Unnatürlich. Die meisten Wildpferde würden sich eher umbringen, als jemanden auf ihrem Rücken zu tragen. Oder den Reiter. Vielleicht würden sie ihn zu Tode trampeln. Wie diesen Wolf. Und doch steigt dieses Kind einfach auf den Rücken von einem der beiden. Als wäre es das Natürlichste auf der Welt.»

«Was wissen wir eigentlich über dieses Kind?», rief der Mann, der das vordere Motorrad fuhr. Er musste gegen den Motorenlärm anschreien.

«Wir wissen alles, was wir wissen müssen», sagte der Hauptmann aus dem Beiwagen. «Als SS wissen wir alles, was wichtig ist. Und wir kennen unsere Pflicht, das sollte Ihnen allen genügen.» Und er drückte den Abzug seines Maschinengewehrs und schoss ein paar Salven auf Krähen, nur um seine Worte zu unterstreichen.

Der Unteroffizier nickte, doch er hatte weiterhin das Gefühl, dass diese Mission von Anfang an unter keinem guten Stern stand. Als es Nachmittag wurde und sie immer noch nicht auf ihre Beute gestoßen waren, zweifelten die Männer – mit Ausnahme des Hauptmanns – an der Sinnhaftigkeit ihres Unterfangens. Soldaten sind oft abergläubisch, und trotz der Versicherungen des Hauptmanns kamen sie alle drei zur selben Schlussfolgerung: dass das flüchtende Kind, das die seltsamen Bilder an die Wände des Wassertanks gemalt hatte, ein geheimnisvolles Band zu den Wildpferden geknüpft hatte, wie sie es aus den Mythen und Legenden kannten, die sie als Kind gelesen hatten. Besaß nicht der große deutsche Held Siegfried ein beinahe magisches Pferd, das niemand je hatte reiten können? Ein Pferd namens Grani, ein Abkömmling von Sleipnir, dem Pferd Odins, das der Gott Balder neun lange Nächte in die Hölle hineingeritten hatte? War es nicht möglich, dass diese wilden Przewalski-Pferde ein wenig Ähnlichkeit mit Grani und Sleipnir hatten? Und wenn man bedachte, dass alle SS-Soldaten das Fleisch dieser Pferde gegessen hatten, forderten sie dann nicht das Schicksal heraus, indem sie deren Schwester und Bruder jagten?

Als sie anhielten, um ihre Tanks mit Hilfe der großen Kanister aufzufüllen, die sie mit sich führten, und ihre mit Pferdefleisch belegten Brote zu essen, wurde Unteroffizier Hagen dazu bestimmt, Hauptmann Grenzmann gegenüber ihre Zweifel auszusprechen und ihm die Rückkehr ans Herz zu legen.

«Wenn wir noch lange weiterfahren, haben wir nicht mehr genug Benzin für die Rückkehr», sagte der Unteroffizier. «Abgesehen von der Tatsache, dass wir dann die Nacht hier draußen auf der Steppe verbringen müssen, in der klirrenden Kälte, ohne Zelte oder eine warme Mahlzeit. Und vergessen Sie die Wölfe nicht, die hier rumschleichen. Vielleicht gibt es auch ein paar Soldaten von der Roten Armee.»

«Da ist es doch gut, dass wir Maschinengewehre haben», sagte Hauptmann Grenzmann. «Außerdem habe ich dem Feldwebel gesagt, dass er uns mit Versorgungsgütern folgen soll, also sind wir doppelt abgesichert.»

Seine Männer hatten die Tanks vollgefüllt und setzten ihre Verfolgungsjagd so niedergeschlagen fort, dass Hauptmann Grenzmann sich nach einer Weile gezwungen fühlte, die Stimmung mit einem Lied anzuheben. Sie sangen «Erika», das Lied über die Heideblume, ein beliebtes Marschlied der deutschen Armee. Aber da sie nur zu viert sangen und kein militärisches Orchester zur Unterstützung hatten, klang es nicht so wie sonst.

Als sie an einen Steinkreis kamen, der oben auf einem Hügel stand, hörten sie auf zu singen. Im Dämmerlicht wirkte der Ort geisterhaft, und sie erwarteten beinahe, auf böse Riesen oder auf Sirenen zu treffen – oder zumindest auf deren ukrainische Geschwister.

«Mir gefällt es hier nicht», sagte Hagen.

«Mir auch nicht», sagte ein SS-Mann namens Donkels. «Es gibt mir ein komisches Gefühl, als sollten wir eigentlich nicht hier sein. Als ob unser Vorhaben verflucht ist.»

«Das reicht jetzt», sagte Grenzmann, aber auch er war von der eigentümlichen Atmosphäre des Kreises beeindruckt und von dem Gefühl, dass die Dinge irgendwie nicht nach Plan verliefen. An diesem Punkt hätte er noch ihre Rückkehr anordnen können, doch dann hätte er vor den Männern sein Gesicht verloren.

Ihre Hoffnung, dass ihre Suche bald zu einem Erfolg führen würde, bekam jedoch neue Nahrung, als sie die fehlende Rinde an den Kieferstämmen entdeckten.

«Diese Bäume wurden von Pferden abgenagt», erklärte Grenzmann. Er klang triumphierend, vielleicht auch ein wenig wahnsinnig. «Wegen der Mineralien. Das tun Pferde manchmal. Vor allem aber wurden diese Bäume erst vor kurzem abgenagt. Sehen Sie? Die Ränder sind immer noch ganz klebrig.»

Er war aus dem Beiwagen ausgestiegen und untersuchte jetzt ein paar Pferdeäpfel auf dem Boden. Sie waren noch feucht.

«Und dieser Dung hier ist frisch. Also können sie nicht mehr weit sein. Ich fühle es. Sie sind nah. Ganz nah. Wir müssen sie nur noch finden.»

In dem Lichtschein des großen weißen ukrainischen Mondes wählte Kalinka einen gewundenen Weg durch die silbernen Bäume, um den motorisierten Deutschen die Verfolgung zu erschweren. Doch in dem tiefen Schnee des Waldes kamen sie nur langsam voran. Börte ging mit gesenktem Kopf, und selbst Temüdschin hatte aufgehört, mit seinem pelzigen Schweif zu schlagen. Immer wieder stupste er aufmunternd gegen den Hals der Stute, schnaubte oder biss sie sanft, denn sie war schon sehr müde. Kalinka selbst stützte sich mit den Ellenbogen auf Börtes Hals, als hätte sie noch ein paar langweilige Hausaufgaben zu erledigen, bevor sie endlich schlafen gehen konnte. Nur Taras schien noch Energie zu besitzen; wieder und wieder lief er voran, um die Lage zu erkunden, und wusste immer, wo Kalinka und die beiden Przewalski-Pferde waren.

«Wir finden bald einen Platz, wo wir uns ausruhen können», sagte Kalinka zu Börte. «Wir müssen.»

Temüdschin blieb stehen und lauschte. Dann sah er Kalinka an, als überlege er, ob sie ebenfalls hörte, was er hörte.

«Was ist?», fragte sie, als Börte neben der muskulösen Flanke des Hengstes stehen blieb. «Hörst du etwas? Ich höre nämlich nichts.»

Damit war Temüdschins Frage beantwortet. Er stampfte ungeduldig durch den Schnee, dann biss er Börte in die Schulter. Die Stute riss den Kopf hoch. Nun hatte er ihre volle Aufmerksamkeit, und er fiel sofort in Trab. Die Stute folgte ihm, während Kalinka sich am Gürtel festhielt, der um Börtes Hals lag.

Ein paar Minuten später konnte das Mädchen die Motoren der deutschen Motorräder hören, und obwohl sie schon vollkommen durchgefroren war, durchlief sie ein Schauder.

«Was machen wir jetzt?», fragte sie.

Doch auch wenn das Mädchen ratlos war, Temüdschin war es nicht. Vor ihnen stand eine riesige Konifere. Er wartete einen Augenblick, sah sich um, ob Börte auch hinter ihm war, dann drängte er sich durch die niedrigsten der schneebedeckten Äste hindurch.

Kalinka quiekte auf und drückte den Kopf in Börtes Hals, als der Schnee auf den Rücken der Stute und in ihren Mantelkragen fiel. Sie wollte sich schon beschweren, als sie merkte, dass Temüdschin sie unter ein dichtes Dach aus Zweigen geführt hatte, wo der Boden trocken war und sie beinahe vollkommen versteckt waren. Ganz offensichtlich war dies eines der klugen Verstecke, die die Przewalski-Pferde schon immer genutzt hatten.

Taras war wieder bei ihnen. Er sorgte sich wegen der Nähe der Deutschen, doch er spürte die Notwendigkeit, sich jetzt absolut ruhig zu verhalten, also legte er sich auf ein dichtes Bett aus Kiefernnadeln. Kalinka glitt von Börtes Rücken und legte sich neben ihn. Sie drängte sich an den Wolfshund, um sich sicherer und wärmer zu fühlen. Der Hund fing an, an einem Tannenzapfen zu nagen, der ihm offenbar schmeckte.

«Werden sie nicht unsere Spuren sehen?», flüsterte Kalinka.

Doch Temüdschin schien sich auch darüber bereits Gedanken gemacht zu haben: Der Hengst schritt schleichend durch ihr Versteck, drängte sich hinter dem Baumstamm wieder heraus und galoppierte davon. Kalinka nahm an, dass er eine falsche Spur für die Deutschen legte.

«Wie klug er ist!», sagte sie zu Börte.

Die Stute kniete sich nieder, schob ihre Hinterbeine unter den Bauch und schloss die müden braunen Augen.

Minuten vergingen, und das Geräusch der BMW-Motorräder kam immer näher und näher durch den Schnee. Kalinka konnte jetzt die Scheinwerfer sehen und die Stimmen der Männer hören. Sie roch den Benzingestank der Auspuffe; in der klaren, frischen Luft roch sie sogar den Tabak ihrer Zigaretten und den Wurstgeruch ihres Atems. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals, und doch hatte sie Zeit, darüber zu staunen, dass die Motorräder diesen schwierigen Untergrund bewältigen konnten, vor allem mit Beiwagen. Sie wusste nicht, dass dieser Motorradtyp durch den Beiwagen einen Dreiradantrieb besaß, wodurch er viel leichter zu manövrieren war.

«Die Spuren hören hier auf», sagte eine Stimme. «Bei diesem großen Baum hier. Als hätten sie sich einfach in Luft aufgelöst.»

«Sie Idiot», sagte ein anderer Mann. «Natürlich haben sie sich nicht in Luft aufgelöst. Das ist doch hier kein Märchen. Ich habe noch nie einen solchen Haufen abergläubischer Männer gesehen. Wirklich, manchmal muss ich mich wundern.»

Die Deutschen hatten genau neben ihrem Versteck angehalten. Sie ließen ihre Motoren laufen und schienen die Spuren zu untersuchen. Einer von ihnen war von seinem Motorrad abgestiegen und ging um den Baum herum.

Plötzlich spürte Kalinka den übermächtigen Drang zu niesen. Sie presste die Finger an ihre Nase, hielt die Luft an, schloss die Augen und betete, dass die Deutschen sie nicht finden würden.

«Die Spur geht auf der anderen Seite weiter», sagte der Deutsche, der den Baum umrundet hatte. «Sie müssen unter dieser Konifere durchgegangen sein und sich dann hinten rausgeschlichen haben, damit wir ihre Spur verlieren. Gar nicht dumm. Glauben Sie, das Kind hat sich das ausgedacht? Oder die Pferde?»

«Das waren bestimmt die Przewalskis, die sind bekannt dafür», sagte eine andere Stimme. «Sie sehen vielleicht aus wie Pferde, aber sie sind eigentlich eher so eine Art Zigeunerpferd. Eine Mischung, die eigentlich schon vor Jahren hätte ausgestorben sein müssen. Biologisch gesehen sind sie nutzlos. Genau wie der Dodo. Aber sie zeigen immer noch ihre starken, primitiven Überlebensinstinkte, und was das angeht, sind es eher Ratten als Pferde. Darum will Berlin sie ja auch eliminiert sehen. In dieser Hinsicht haben sie ziemlich viel gemeinsam mit der Person, die bei ihnen ist. Los, wir folgen der Spur auf der anderen Seite. Jetzt wird es sicher nicht mehr lange dauern, bis wir sie haben.»

Die Motorräder fuhren wieder an und umkreisten den Baum bis zu der falschen Spur, die Temüdschin gelegt hatte.

Kalinka atmete erleichert aus und klammerte sich an Taras, der ihr über das Gesicht leckte.

«Ich glaube, sie sind weg.»

Taras kroch zum Rand des Baumdaches und spähte hinaus. Dann kehrte er mit wedelndem Schwanz zurück.

«Das war knapp», sagte Kalinka. «Jetzt müssen wir nur warten, dass Temüdschin zurückkomt.»

Taras bellte.

Das Mädchen sah sich um. «Zumindest ist der Boden hier trocken. Und der Baum hält den Wind ab.»

Doch wieder war Kalinka zu aufgewühlt, um zu schlafen. Sie schob ihre eisigen Hände in die Taschen ihres Mantels und fühlte das Geld, das Max ihr gegeben hatte. Plötzlich fiel ihr ein, dass er gesagt hatte, er habe ihr etwas zum Andenken an sich gegeben, und da sonst nur noch Streichhölzer in ihrer Tasche waren, holte sie das Geld hervor. Zwischen zwei speckigen Geldscheinen fand sie einen zusammengefalteten Zettel. Unter dem Baum war es zu dunkel, um etwas zu erkennen, also zündete sie ein Streichholz an und sah, dass etwas auf dem Papier geschrieben stand.

«Max hat mir einen Brief geschrieben!», sagte sie zu Taras. «Wie schön.»

Taras beschnüffelte den Zettel. Der starke Geruch nach seinem Herrchen drang in seine Nase, und er jaulte auf.

«Soll ich ihn vorlesen?»

Kalinka zündete ein zweites Streichholz an und las:

Meine liebe Kalinka,
es ist schon sehr lange her, dass ich einen Brief geschrieben habe – so lange, dass ich kaum noch weiß, wie das geht –, und ich wünschte, ich hätte mehr Zeit, diesen zu schreiben. Ich habe dir wohl schon gesagt, das ich selbst nie Kinder hatte, doch wenn ich welche gehabt hätte, dann hätte ich mir eine Tochter wie dich gewünscht. Deine Eltern sind sehr stolz auf dich, irgendwo. Und du hast es verdient.

Ich kenne dich noch nicht lange, aber du bist eine bemerkenswerte junge Dame, und ich bewundere dich. Nicht nur dafür, dass du die schrecklichen Dinge in Dnipropetrowsk überlebt hast, sondern auch, weil ich in meinem ganzen langen Leben noch nie jemanden getroffen habe, der das Vertrauen dieser Przewalski-Pferde gewonnen hat. Ich beneide dich darum, und ich weiß nicht, ob du es selbst erklären könntest.

Das jedenfalls wollte ich dir sagen. Ich erinnere mich, dass du sie einmal Tarpanpferde genannt hast. Das war nicht richtig. Tarpanpferde waren grau und hatten eine Mähne, die zur Seite herunterhing, und einen Schopf; sie waren auch kleiner als die Przewalski-Pferde. Ich sage waren, denn die Tarpanpferde sind wirklich ausgestorben. Das letzte ist 1918 in Gefangenschaft in Poltava gestorben.

Kalinka schüttelte das Streichholz aus und zündete ein weiteres an, um den Brief zu Ende zu lesen.

Und genau das darf mit den Przewalski-Pferden nicht passieren. Eines der Dinge, die das Leben auf dieser Erde so wunderbar machen, ist die phantastische Artenvielfalt, und es wäre ein Verbrechen, wenn mit den Przewalskis dasselbe passiert, was schon mit so vielen Tierarten passiert ist. Aber ich bin davon überzeugt: Wenn jemand sie retten kann, dann bist du es. Enttäusche mich nicht, Kalinka. Und noch wichtiger: Enttäusche die Przewalski-Pferde nicht. Du musst sie in Sicherheit bringen.

Du hast bereits viel Schlimmes erlebt, und in der nächsten Zeit wird vielleicht noch mehr Schlimmes auf dich warten. Darum möchte ich dir von einem großen russischen Schachmeister erzählen – wie du es vielleicht selbst einmal werden wirst. Er heißt Savielly Tartakower. 1899 wurden seine Eltern ermordet, genau wie deine und unter sehr ähnlichen Umständen. Doch 1935 gehörte er zu den Organisatoren der Schacholympiade von Warschau. Tartakower war beinahe ebenso berühmt für seine Klugheit wie für sein Schachspiel, und ich schreibe ein paar der klugen Sprüche auf, die dir in den kommenden Tagen und Jahren helfen können. Es geht zwar um Schach, aber in gewisser Weise geht es immer auch um das Leben. Hier also sind sie:

‹Es ist immer besser, die Figuren seines Gegners zu opfern.›

‹Fehler warten darauf, begangen zu werden.›

‹Der Zug ist immer schon da, man muss ihn nur sehen.›

‹Schach ist ein Märchen mit 1001 Fehlern.›

Und mein Lieblingsspruch: ‹Moralische Siege zählen nicht.›

Ich bin kein kluger Mann wie Tartakower. Aber ich habe gelernt, dass niemals etwas Gutes aus Hass entsteht. Es wäre vollkommen verständlich, wenn du die Deutschen dafür hassen würdest, was sie deiner Familie angetan haben. Aber bitte versuch immer daran zu denken, dass es ein Deutscher war – der Baron Falz-Fein –, der das Naturreservat von Askania-Nowa gegründet hat, und dass es eine Zeit gab, in der ich diesen Deutschen für den wunderbarsten Menschen auf der Welt hielt. Ich verspreche dir, dass es andere gute Deutsche wie ihn gibt. Ich hoffe, dass du eines Tages die Gelegenheit bekommst, so einen Deutschen kennenzulernen.

Ich wünsche euch allen Glück. Ich weiß, ihr werdet es brauchen. Aber mit Gottes Hilfe werdet ihr auch diese Prüfung bestehen.

Dein Freund

Maxim Borisowitsch Melnik

P.S. Streichle Taras von mir.

Kalinka blies das dritte Streichholz aus und streichelte Taras, wie Max es sich gewünscht hatte. Dann legte sie den Kopf gegen den Baum und schloss einen Moment die Augen. Sie wünschte, sie könnte den alten Mann umarmen und ihm noch einmal für seine Freundlichkeit danken.

«Wenn man so darüber nachdenkt», sagte sie zu Taras, «dann kann die Welt nicht so schlecht sein, wenn es Menschen wie Maxim Borisowitsch Melnik gibt.»

Temüdschin war kaum eine Stunde fort, doch für die anderen, die unter den schwerbeladenen Ästen der großen Konifere schliefen, schien es viel länger. Eine falsche Spur im Schnee zu legen, um die Deutschen in die Irre zu führen, hatte ihn nur zehn oder fünfzehn Minuten gekostet, und den Rest der Zeit hatte er damit verbracht, nach einem wärmeren Ort für Kalinka, Börte und Taras zu suchen, wo sie sich verstecken konnten; vielleicht eine Försterhütte oder ein alter Stall – der Hengst wusste, dass sie ohne Schlaf nicht weitergehen konnten. Der Hund war wie er und hätte ewig laufen können, doch das Mädchen war erschöpft und Börte ebenso müde.

Nach einer Weile ahnte er in der Nähe ein viel besseres Versteck. Es war, als hätten seine Vorfahren ihn aus einer Distanz von vor Hunderten, vielleicht Tausenden von Jahren gerufen, und plötzlich schien ihm seine Nase den Weg zu zeigen.

Kalinka fuhr erschrocken aus dem Schlaf, als der Hengst am Ärmel ihres Mantels zog, bis sie auf den Füßen stand. Taras und Börte standen bereits, bereit, den Schutz des Baumes zu verlassen.

«Was ist los?», fragte Kalinka schläfrig. «Warum hast du mich geweckt? Kommen die Deutschen zurück?»

Temüdschin stampfte mit dem Vorderhuf auf.

«Ich kann gar nichts hören», sagte sie. «Können wir nicht noch hierbleiben, wo es trocken und windstill ist? Ich hätte nie gedacht, dass ich das mal sagen würde, aber es schläft sich ganz gut auf diesen Kiefernnadeln.»

Temüdschin stampfte erneut mit dem Huf auf. Doch diesmal wirkte er noch viel ungeduldiger.

«Ich bin nur so müde. So furchbar müde. Ich glaube, ich könnte hundert Jahre schlafen.»

Kalinka lehnte sich einen Moment an Börtes Flanke und schloss die Augen. Temüdschin senkte den Kopf und biss sie in den Oberschenkel.

«Au!», sagte sie und rieb sich das Bein. «Das tat weh. Was soll das? Ich dachte, wir wären Freunde, Temüdschin.»

Der Hengst schwang den Kopf herum und stapfte davon; dann drehte er sich um, um zu sehen, ob Kalinka ihm folgte.

«Na gut, na gut», sagte sie. «Du willst, dass wir hier weggehen. Das habe ich begriffen. Ich verstehe nur nicht, warum.»

Als Temüdschin sie aus dem Schutz herausführte, sprang ein Zweig zurück und ließ eine große Ladung Schnee auf Kalinkas Kopf fallen. Als das Mädchen aufschrie, sah der Hengst zurück und schien zu lachen. Auf jeden Fall war sie jetzt wach. Er brauchte ihre ganze Aufmerksamkeit, um das Heiligtum zu erreichen, das ganz in der Nähe lag.

Kalinka wischte sich klaglos den Schnee von Kopf und Gesicht und stieg auf Börtes Rücken. Zu ihrer Überraschung führte der Hengst sie den Weg zurück, den sie gekommen waren.

«Ich verstehe», murmelte sie. «Wir gehen auf unserer eigenen Spur. Gute Idee. Das wird die Deutschen verwirren. Jetzt wird es noch schwieriger für sie, uns zu folgen. Du bist so schlau, Temüdschin. Mir wäre so was nie eingefallen.»

Temüdschin fing an zu traben, und Börte folgte ihm. Bald schon liefen sie an denselben Bäumen vorbei, die die Pferde abgenagt hatten, und den Hügel zum Steinkreis hinauf. Hier blieb der Hengst stehen und bog dann zu einer inneren Gruppe zentraler Steine ab. Jetzt erst erkannte Kalinka ein Muster in diesem Kreis. Alle Steine waren in einer Elipse ausgerichtet mit einem klar erkennbaren Mittelpunkt, wo die Steine kleiner zu werden schienen. Als sie diesen Punkt erreicht hatten, stellte sie fest, dass die Steine keineswegs kleiner waren, sondern dass der Boden an dieser Stelle viel tiefer war und dass die Steine den Weg in eine Senke des Berges hineinführten. Vom Rücken der Stute aus sah Kalinka, dass man leicht an dieser Steinspirale vorbeigehen konnte, ohne zu erkennen, dass sie zu einem für die Menschen früher offenbar sehr bedeutenden Ort führte.

Am Fuß der Spirale blieb Temüdschin stehen und blickte sich um.

«Ja, das ist sehr interessant», sagte Kalinka. «Hier unten werden wir zwar nicht gesehen, aber wir sind immer noch draußen in der eisigen Kälte, und ich verstehe nicht, warum es hier besser sein soll als unter diesem Baum.»

Doch Temüdschin grub bereits mit dem Huf im Schnee, woraufhin Taras ebenfalls zu graben begann. Schließlich sprang Kalinka von Börtes Rücken und grub trotz der Kälte ebenfalls mit.

«Wenn das hier ein verborgener Schatz sein soll, nach dem wir suchen», sagte sie, «dann weiß ich nicht, wie der uns jetzt helfen soll. Obwohl wir damit vielleicht die Deutschen überzeugen könnten, uns gehen zu lassen.»

Ein paarmal musste sie innehalten, um ihre tauben Hände unter den Armen zu wärmen.

Schließlich stieß Temüdschins Huf gegen etwas Hartes, und dann fiel der Schnee zusammen und gab zwei große, aufrecht stehende Felsen frei, auf denen ein steinerner Balken lag.

«Das ist irgendein Eingang», sagte Kalinka. «Aber woher wusstest du von ihm, Temüdschin?»

Der Hengst schnaubte, dann beschnüffelte er eine Holztür zwischen den Steinen, als ob etwas dahinterläge. Die in die Tür geschnitzen Muster waren dieselben wie die auf den Steinen; und jetzt, wo Kalinka näher hinsah, konnte sie erkennen, was sie zeigten.

«Nanu, das ist ja ein Pferd», sagte sie. «Ja, natürlich. Warum habe ich das nicht gleich erkannt? Das ist ein Urpferd, so wie du, Temüdschin.»

Temüdschin warf den Kopf auf und ab, als wolle er das Mädchen dazu antreiben, die Tür zu öffnen.

«Du kannst dadrinnen irgendwas riechen, oder?»

Der Hengst trat auf der Stelle wie ein Pferd bei einer Dressurprüfung. Taras bellte.

«Du auch, was?»

Kalinka drückte fest gegen die Tür, doch sie bewegte sich nicht. Sie schlug frustriert dagegen – es klang nicht so, als wäre die Tür sehr dick, aber sie rührte sich nicht.

«Es geht nicht», sagte sie schließlich. «Ich kriege sie nicht auf. Das habe ich ehrlich gesagt auch nicht erwartet. Die Tür sieht aus, als wäre sie schon Tausende von Jahren hier. Toll, dass du sie gefunden hast, aber ich glaube nicht, dass es uns viel genützt hat.»

Temüdschin schnaubte und wandte sich von der Tür ab. Im nächsten Moment schlug er mit seinen mächtigen Hinterhufen dagegen.

Kalinka glaubte, der Hengst wäre wütend, und ging daher schnell den Hügel hinauf, um aus seiner Reichweite zu kommen. Taras winselte und folgte ihr mit eingeklemmtem Schwanz. Beide erinnerten sich nur zu gut an den tödlichen Tritt, den der Hengst dem Wolf verpasst hatte. Das Tier musste sechs oder sieben Meter durch die Luft gesegelt sein.

«Beruhig dich, Temüdschin. Kein Grund, so wütend zu sein.»

Doch Temüdschin war nicht wütend. Er tat nur das, was getan werden musste – er trat die Tür ein. Börte drehte sich um und half ihm mit ihren eigenen Hinterhufen, und in wenigen Minuten hatten die beiden Przewalski-Pferde die alte Tür zu Kleinholz geschlagen.

Temüdschin schnaubte erleichtert, als das Mädchen herbeitrat, ein Streichholz anzündete und die winzige Flamme an ein Steingefäß hielt, das an der Wand hinter der zerstörten Tür hing. Offenbar war sie doch für etwas gut: für Feuer und Licht.

Ein starker Geruch von brennendem Tierfett füllte die Luft, und der Eingang erhellte sich und gab einen breiten, geschwungenen Gang zu erkennen, der die Spirale nach innen fortzuführen schien.

Kalinka hob das Brandgefäß vom Haken an der Wand und führte sie hinunter in die Schatten. Ihre Zähne schlugen aufeinander, doch das lag nicht an der Kälte – sie hatte Angst. Etwas an diesem Ort erinnerte sie an die Krypta in Nikopol, wo sie eine sehr unangenehme Woche verbracht hatte.

«Ich würde das hier niemals tun, wenn ich nicht bis auf die Knochen durchgefroren wäre», gab sie zu. «Ich glaube, ich kann niemals Archäologin werden und in die Pyramiden toter Pharaonen steigen.»

Nach einigen Minuten öffnete sich der Gang in einen Raum. Kalinka fand ein weiteres Brandgefäß und entzündete es, und bald sah sie, dass sie sich in einer alten Grabkammer befanden. Die hohe gewölbte Decke war mit Bildern bedeckt – Bildern von Pferden und einer jungen Frau in einer langen Robe, die die Macht über die Tiere zu haben schien. Außerdem gab es ein paar knieende Stammesmänner. Auf dem Boden lag ein Schwert. Kalinka nahm es auf und betrachtete die alte Waffe im flackernden Lichtschein. Mit dem Daumen fuhr sie über die Schneide: Sie war immer noch scharf.

«Die ist aus Bronze», sagte sie. «Ich weiß nicht, wie alt dieser Ort hier ist, aber wenn man sich diese Menschen an der Decke ansieht, dann scheinen wir die ersten Besucher seit zwei- oder dreitausend Jahren zu sein.»

Temüdschin und Börte beschnüffelten die Knochen der vielen toten Tiere, die in einem großen Kreis auf dem steinernen Boden lagen. Die Skelette trugen antike Geschirre und Rüstungen, und Kalinka brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass all dies Skelette von Pferden waren und dass die meisten Zeichen eines gewaltsamen Todes trugen.

«Ich verstehe langsam, wie du diesen Ort hier finden konntest», sagte sie zu Temüdschin. «Du hast sie gerochen, oder? Kein Wunder, hier müssen mindestens fünfzig tote Pferde liegen. Vielleicht mehr.» Sie betrachtete das Schwert. «Und ich wette, das ist das Schwert, mit dem sie getötet wurden.»

Aus Respekt vor Temüdschin und Börte legte sie das Schwert wieder hin.

«Aber warum? Warum würde jemand all diese Pferde umbringen und sie hier vergraben?»

Ihre Frage wurde schon bald beantwortet, denn in der Mitte dieses Kreises aus Pferdeskeletten lag der mumifizierte Körper eines Mädchens, das nicht viel älter gewesen sein konnte als Kalinka. Es trug einen Bronzespeer sowie einen Helm und einen Brustpanzer. Kalinka vermutete, dass dies das Mädchen war, das auf dem Deckengemälde abgebildet war.

«Sie muss eine Kriegerprinzessin gewesen sein. Oder vielleicht eine Priesterin. Das würde jedenfalls erklären, warum die Stammesmänner auf diesem Deckengemälde vor ihr knien. Vielleicht wurden all diese armen Pferde getötet, als das Mädchen gestorben ist, damit sie ihr im nächsten Leben dienen. So wie bei den Pharaonen, die sie immer mit all ihren Besitztümern begraben haben.»

Kalinka tat das Mädchen leid. Sie legte eine Hand auf seinen Brustpanzer.

«Ich glaube, sie war sehr schön», flüsterte sie. «Was wohl mit ihr passiert ist? Es macht einen nachdenklich, oder, Taras? Dass man nicht das einzige Mädchen auf der Welt ist, das Probleme hat. Sieh sie dir doch an. Ob sie vielleicht an irgendeiner Krankheit gestorben ist? Oder getötet wurde, genau wie diese Pferde? In einer Schlacht gegen ihre Feinde. Wir werden es wohl nie erfahren, aber ich hätte sie gern kennengelernt.»

Kalinka senkte den Kopf, um der kleinen Kriegerprinzessin Respekt zu zollen.

Temüdschin und Börte schnüffelten an den Skeletten, als wollten sie ganz sichergehen, dass sie auch tot waren.

«Es tut mir leid», sagte Kalinka. «Das muss traurig für euch sein, so viele eurer Art in einem solchen Massengrab liegen zu sehen. Ich bin zwar nur ein Kind ohne viel Erfahrung, aber mir ist doch klar, dass Menschen zu großer Grausamkeit fähig sind, nicht bloß den Tieren gegenüber, sondern auch sich selbst. Ich habe sogar von Menschen im Süden gehört, die so hungrig waren, dass sie ihre eigenen Kinder gegessen haben. Max hat recht: Es macht keinen Sinn zu hassen. Aber es ist doch ziemlich enttäuschend, dass der Mensch so zerstörerisch veranlagt ist. Ich glaube nicht, dass diese Priesterin hier ihnen erlaubt hätte, den Pferden diese Grausamkeit anzutun, wenn sie noch am Leben gewesen wäre.»

Taras bellte und setzte sich. Er fühlte sich unwohl in dieser alten Grabkammer. Er spürte, dass hier alte Mächte am Werke waren, und er wusste, dass er hier nicht würde schlafen können. Aber im Moment schien es keinen anderen Ort für sie zu geben.

«Ich hoffe, sie hat nichts dagegen, dass wir ihre Grabstätte stören», sagte Kalinka. «Aber andererseits: Sie kann nicht viel dagegen tun, oder?»

Taras bellte wieder, doch sein Bellen verwandelte sich in einen Klageton – er spürte, dass die tote Kriegerprinzessin eine Menge mehr ausrichten konnte, als Kalinka glaubte, und er erwartete schon halb, einen Geist zu sehen.

Kalinka wanderte mit einer der Lampen herum, um den Raum zu erforschen.

«Hier gibt es alles, was man als Kriegerprinzessin braucht», sagte sie. «Waffen, Panzer, selbst einen Streitwagen – und alles ist in bestem Zustand. Wer weiß, vielleicht hätte sie uns sogar dabei geholfen, die Deutschen zu besiegen. Seht euch doch nur diese Klingen an ihrem Streitwagen an. Oder ihren Pfeil und Bogen neben der Plattform. Ich wette, sie war eine große Kämpferin. Und ich bin sicher, dass diese Gefäße da Essen und Trinken enthalten, auch wenn ich natürlich nichts riskieren werde – nicht nach all der Zeit. Obwohl ich wirklich sehr hungrig bin.»

Sie öffnete trotzdem eines der Gefäße und steckte neugierig den Finger hinein.

«Da ist gar kein Essen in diesem Gefäß», sagte sie. «Es sieht aus wie Farbe. Silberne Farbe. Die hätte ich in Askania-Nowa gut gebrauchen können. Für die Wandbilder. Ich hätte ein paar silberne Pferde malen können, was meinst du, Taras?»

Taras gähnte. Plötzlich hatte er das Gefühl, als könne er doch ganz gut hier schlafen. War da etwas in diesen seltsam duftenden Lampen, weshalb er glaubte, nicht eine Minute länger wach bleiben zu können? Oder war es nur das Gefühl, dass sie in Sicherheit waren – zumindest eine Weile?

Börte legte sich seufzend hin und schloss die Augen. Temüdschin beschnüffelte den Streitwagen, aber nur, um seine Müdigkeit zu vertreiben. Auch er wollte sich hinlegen und schlafen.

«Also, ich weiß nicht, wie es euch geht», sagte Kalinka, «aber ich werde jetzt schlafen. Wollen wir hoffen, dass die Deutschen diesen Ort nicht finden. Ich vermute, es gibt keinen anderen Ausgang als den, durch den wir hineingekommen sind.»

Kalinka legte sich neben Börte und schlang einen Arm um ihren Hals, als wäre sie ein Teddybär; sie sagte sich, dass ein lebendiges, atmendes Pferd ein sehr viel besserer Schlafgefährte war als irgendein altes, ausgestopftes Spielzeug.

Temüdschin legte sich neben den alten Streitwagen; er schlug einige Mal mit seinem pelzigen Schweif, dann schloss er seine dunklen Augen. Auch er vertraute diesem Mädchen, und im tiefsten Herzen seiner Seele wusste er, dass sie dabei helfen konnte, seine Art zu retten, genauso wie er gewusst hatte, dass dieser uralte Steinkreis ein Heiligtum verbarg.

Der Letzte, der einschlief, war Taras. Der Wolfshund gähnte und legte sich neben das Mädchen. All seine Sorgen um diesen Ort waren jetzt verschwunden. Seine Gefährten und er waren dem kalten Bora-Wind entkommen, und das war alles, was wichtig schien.

Er träumte einen lebhaften Traum von alten Stammesmännern und ihrer jungen Kriegerprinzessin, von ihren Pferden und den bösen Deutschen.

Unteroffizier Hagen stieg von seinem Motorrad, ging mit steifen Schritten über den Schnee bis zum Ende der Spur und schüttelte den Kopf.

«Die Spur bricht hier einfach ab», berichtete er. «Es sieht so aus, als wären sie auf ihrer eigenen Spur wieder zurückgegangen, was bedeutet, dass wir irgendwann an ihnen vorbeigekommen sein müssen. Vermutlich im Wald.» Hagen nahm seinen Stahlhelm ab und rieb sich den eckigen Kopf. Sein Ledermantel knarzte bei der Armbewegung und klang genauso wie der Schnee unter seinen Stiefeln beim Laufen. «Sie haben doch gesagt, dass wir ein Kind verfolgen, oder?»

«Das wissen Sie ganz genau», sagte Hauptmann Grenzmann. «Warum fragen Sie?»

«Nun, es gibt nicht viele Kinder, die so eine falsche Spur legen oder den Nerv haben würden, sich vor uns zu verstecken, während wir direkt an ihnen vorbeigehen.»

«Das stimmt», sagte der SS-Mann Donkels. «Das kann kein gewöhnliches Kind sein.»

«Außer, es waren die Pferde», sagte der dritte SS-Mann. «Wenn sie so schlau sind, wie Sie gesagt haben.»

«Das wäre allerdings sehr schlau für ein Pferd», sagte Donkels. «Es müsste ja dann ebenso schlau sein wie ein Fuchs, um so was zu tun.»

«Ich sage Ihnen doch, dass diese Pferde genau so sind», beharrte Grenzmann.

«Nun», meinte Hagen, «scheint so, als müssten wir denselben Weg zurückgehen.» Er gähnte, wischte die Innenseite seines Helms mit einem Taschentuch ab und setzte ihn sich dann wieder auf den Kopf. «Herr Hauptmann, warum belassen wir es nicht dabei? Wie lange sind wir jetzt unterwegs? Achtzehn Stunden? Wir haben unser Bestes gegeben, um sie zu fangen, und wir haben es nicht geschafft. Aber das muss doch niemand wissen.»

«Ich werde es wissen, Unteroffizier», sagte Grenzmann kalt.

«Ich will damit nur sagen, Herr Hauptmann, wenn wir jetzt sowieso denselben Weg zurückmüssen, warum fahren wir dann nicht so lange, bis wir den Leutnant und den Rest unserer Männer treffen? Vielleicht haben sie ein Lager aufgeschlagen. Wir ruhen uns ein bisschen aus, essen etwas Warmes und versuchen es dann morgen wieder.» Er zuckte die Schultern. «Wer weiß? Im Hellen sehen wir die Pferde sicher besser. Aber falls nicht, warum sollten wir nicht wieder zurück zum Gutshaus fahren? Ein paar wilde Pferde und ein Kind … lohnt die Anstrengung wirklich, Herr Hauptmann?»

«Das stimmt, Herr Hauptmann», sagte Donkels. «Mehr hätten Sie wirklich nicht tun können. Jeder andere hätte schon längst aufgegeben.»

«Glauben Sie, ja?»

«Ja, Herr Hauptmann. Sie waren wirklich unermüdlich.»

«Aber nun ist die Zeit gekommen aufzugeben, wollen Sie das sagen?»

«Ja, Herr Hauptmann.»

«Dann möchte ich Ihnen sagen, was ich davon halte.»

Grenzmann zog seine Pistole, legte sie auf seinen Schoß und starrte sie bedeutungsvoll an. Die anderen drei Männer traten unruhig von einem Fuß auf den anderen.

«Wir suchen weiter», sagte Grenzmann bestimmt. «Bis wir sie gefunden haben. Verstanden? Niemand gibt jetzt auf. Muss ich Sie daran erinnern, dass es sich hier um ein fortpflanzungsfähiges Paar von Przewalski-Pferden handelt, das wir verfolgen? Wir haben die Pflicht, die Erde von ihrer herumvagabundierenden Rasse zu säubern. Und diese Pflicht werde ich nicht vernachlässigen, nur weil Sie müde sind. Jeder, der noch weiter darüber diskutieren möchte, wird sich mit meiner Luger anlegen.» Grenzmann schwieg einen Moment. «Na? Wie ist es mit Ihnen, Unteroffizier?»

Hagen schüttelte den Kopf.

«Nein. Das dachte ich mir. Also, etwas mehr Begeisterung, bitte. Besteigen Sie Ihr Motorrad, Unteroffizier, und dann fahren wir los. Wir haben keine Zeit zu verlieren. Wie Sie sagen, sind sie offensichtlich wieder zurückgegangen. Das kann nur bedeuten, dass sie wissen, dass wir ihnen dicht auf den Fersen sind. Im Gegensatz zu Ihrer Meinung haben wir nämlich nicht versagt. Noch lange nicht.»

Hagen salutierte und stieg auf sein Motorrad. Er mochte Grenzmann nicht, aber er hatte Angst vor ihm, und er wusste, dass es den anderen ebenso ging. Es war Angst, die sie alle bei der Stange hielt und sie Befehle ausführen ließ, die sie manchmal ablehnten.

Minuten später rasten sie die gefrorene Spur entlang.

Nach einer Stunde schneller Fahrt kamen sie wieder an den Steinkreis, und sie wären wohl daran vorbeigefahren, denn die Spuren ihrer eigenen Räder waren im Mondlicht viel sichtbarer als alles andere. Das alte Monument lag schon beinahe hinter ihnen, als Grenzmann über seine Schulter blickte und zwei Reihen von Hufspuren erkannte, die in einer Tangente über den Hügel führten. Er schlug dem Mann neben sich auf den Arm und zeigte hin.

«Da ist die Spur», sagte er. «Fahren Sie vor den Unteroffizier und sagen Sie ihm, er soll uns folgen.»

Die BMW schoss voran und übernahm die Führung. Dann fuhren sie zurück den Hügel hinauf und auf die Mitte des Steinkreises zu. Als sie dort ankamen, erkannte Grenzmann, dass die Spuren in die Senke hineinführten, aber nicht wieder hinaus.

«Nun, was habe ich Ihnen gesagt?»

Mit breitem Grinsen hob er die Hand und brachte die kleine Verfolgungstruppe zum Stehen.

«Sie müssen sich da unten irgendwo verstecken», sagte er. «Stellen Sie die Motoren ab, wir gehen den Rest zu Fuß. Nehmen Sie eine Taschenlampe mit, Unteroffizier.»

Die vier Deutschen stiegen mit ihren Maschinengewehren um den Hals den Weg zur Grabkammer hinab.

«Das ist ein seltsamer Ort», sagte Donkels. «Ein Tempel oder vielleicht eher ein Grab. Auf jeden Fall kein Ort, den man nachts gern betritt. Diese Steinkreise sind von Menschen errichtet worden, die an Magie und Zauberei glaubten. An so einem Ort bewegt man sich auf eigene Gefahr.»

«Donkels hat recht», sagte Hagen. «Das ist ein Grab. Wir lassen lieber die Finger davon, wenn Sie mich fragen.»

«Blödsinn», sagte Grenzmann. «Es ist doch wohl offensichtlich, dass sie sich darin verstecken. Was bedeutet, dass dieses Grab schon längst entweiht worden ist. Nicht, dass das irgendeine Bedeutung für uns hätte. Wir sind deutsche Soldaten, kein Haufen alter Weiber! Wir gehen da rein und holen sie uns.»

Unteroffizier Hagen starrte nervös in den Eingang. Ein seltsamer Geruch lag in der Luft; er schnüffelte misstrauisch. «Vielleicht», sagte er. «Aber manchmal wissen alte Frauen es besser. Und dadrinnen ist es sehr dunkel. Vielleicht warten wir lieber bis zum Morgen. Das kann doch nicht schaden, oder? Wenn sie sich darin verstecken, können sie nicht an uns vorbei.»

«Es könnte auch eine Falle sein», meinte Donkels. «Vielleicht sind sie ja bewaffnet.»

«Geben Sie mir die Taschenlampe», fauchte Grenzmann und trat durch die zerborstene Tür.

Zögernd folgten ihm die drei SS-Männer den breiten Steintunnel entlang, der sich nach links wandte und dann in sanftem Schwung hinabführte.

«Mutig ist er ja», flüsterte Hagen, «das muss man ihm lassen.»

«Das nennst du mutig?», sagte Donkels. «Wenn du mich fragst, dann wird er uns alle umbringen. Ich habe ein komisches Gefühl mit diesem Ort. Schon seit wir mit dieser Verfolgungsjagd angefangen haben, habe ich ein komisches Gefühl. Als wäre an diesen Wildpferden und diesem Kind irgendwas nicht ganz geheuer.»

«Vielleicht gibt es ja Schätze hier», sagte Hagen und versuchte, die Dinge positiv zu sehen. «Vielleicht finden wir die ukrainische Version des Troja-Schatzes, so wie Heinrich Schliemann, und dann sterben wir alle reich.»

Der Gedanke an Schätze gab den Deutschen wieder neue Energie.

«Solange wir nicht bloß sterben», sagte der dritte SS-Mann. «So wie Schliemann.»

«Ruhe im Glied!», zischte Hauptmann Grenzmann.

Als der Gang endete, richtete er den Lichtstrahl der Taschenlampe in die Höhe und beleuchtete eine hohe, gewölbte Decke, die mit Bildern übersät war. Sie sahen den Bildern, die sie im Wasserwerk gesehen hatten, sehr ähnlich.

«Was ist das für ein Ort?», keuchte Hagen.

«Das sind die gleichen Bilder, die wir schon in Askania-Nowa gesehen haben», sagte Donkels. «Oder?»

«Blödsinn!», sagte Grenzmann und hielt den Strahl der Lampe geradeaus in die Finsternis. «Die waren viel neuer. Diese Höhlenbilder sind echt.»

Doch ein noch seltsamerer Anblick traf ihre aufgerissenen Augen – so seltsam und überirdisch, dass die Deutschen verstummten und nicht begriffen, was sie dort im ungeduldigen Schein von Grenzmanns Licht zu sehen bekamen. Die drei SS-Männer keuchten, und selbst Grenzmann spürte, wie ihm der Mund offen stand; alle Gedanken an das eigentliche Ziel ihrer Suche waren für einen Augenblick vergessen.

«Unglaublich», sagte er.

Es war ein lebensgroßer Streitwagen, der dem antiken Ausstellungsstück im weltberühmten Pergamonmuseum von Berlin glich. Die Wagenlenkerin schien ein junges Mädchen zu sein. Sie trug eine Brustplatte und einen Helm und hielt einen Speer in der Hand. Sie stand in dem hüfthohen, halbrunden Wagen, der mit Pfeilen und Speeren ausgestattet war. Zwei Pferde waren davor angeschirrt, und neben ihnen stand ein riesiger Jagdhund. Doch was die Deutschen so erstaunte, war die Tatsache, dass die Gruppe aus massivem Silber zu bestehen schien, und ihre Angst verwandelte sich in Gier.

«Seht euch das an», sagte Hagen. «Habt ihr schon je so was Schönes gesehen?»

«Das ist Silber», sagte Donkels.

«Wenn das stimmt», meinte Hagen, «dann sind wir reich.»

Als Kalinka das Knattern und Dröhnen der deutschen Motorräder auf dem Hügel vor der Grabkammer hörte, wusste sie genau, was zu tun war. Sie war gerade erst aufgewacht und hatte das Gefühl, dass ihr die Idee vielleicht im Traum gekommen war, obwohl sie sich nicht wirklich daran erinnern konnte, was sie geträumt hatte. Aber sie wusste sofort, dass es eine gute Idee war. Außerdem: Was sollten sie sonst tun? Trotzdem benötigte sie viel Überredungskunst, um Temüdschin und Börte von ihrer Idee zu überzeugen.

Sie streichelte Börtes steife Mähne und kraulte dann Temüdschins Nase, was er offenbar gernhatte.

«Ich weiß, dass ihr beide Wildpferde seid und niemals gezähmt werden könntet», sagte sie. «Und ich weiß, dass ihr beide eher eine Meile weit rennen würdet, als irgendein Geschirr zu tragen. Ich weiß, dass ihr anders seid als andere Pferde und euch nur unter euresgleichen mischt. Aber das hier ist eine gute Idee, und ich weiß, dass es klappen kann. Und mir fällt keine andere Möglichkeit ein, wie wir diesen Männern eins auswischen können, die eure Brüder und Schwestern in Askania-Nowa erschossen haben.»

Keinem der beiden Pferde gefiel die Vorstellung, vor den antiken Streitwagen gespannt zu werden, noch wollten sie mit der silbernen Farbe beschmiert werden, die das Mädchen in einem Topf gefunden hatte, aber der Plan war unbestreitbar gut und konnte gelingen. Trotzdem sprach ein Geschirr gegen alles, was einen wilden Hengst ausmachte.

Temüdschin zögerte noch, als Börte bereits aufstand und zum Streitwagen hinüberging. Als Stute war sie vernünftiger als der Hengst. Aber schließlich kam auch Temüdschin und stellte sich neben sie. Und geduldig erlaubten die beiden Wildpferde Kalinka, sie vor den antiken Streitwagen zu spannen.

Es war, dachte Kalinka, genau wie damals, als sie die großen Wladimir-Pferde vor den Kohlenkarren ihres Vaters gespannt hatte.

Schnell erledigte sie die Aufgabe, legte dann die Rüstung der Kriegerprinzessin an und beschmierte Taras und sich selbst ebenfalls mit silberner Farbe. Die Rüstung war leichter, als sie gedacht hatte. Der Bronzehelm fühlte sich angenehm an – er passte ihr sogar –, und die Brustplatte schien wie für sie gemacht. Kalinka nahm den Speer und hielt ihn bereit, während sie mit der anderen Hand die antiken Lederzügel nahm und sich innerlich darauf vorbereitete, ihre unwillkommenen Gäste zu begrüßen.

Jetzt konnte sie die Deutschen hören und den Schein ihrer Taschenlampe sehen, als sie den gewundenen Gang zur Grabkammer entlanggingen.

«Ich muss euch wohl nicht sagen, dass sie uns töten werden, wenn sie können», flüsterte sie. «Aber wenn wir alle ganz still stehen, bis ich das Zeichen gebe, dann bin ich sicher, dass sie den größten Schrecken ihres Lebens bekommen seit der Schlacht von Stalingrad.»

Sobald der Strahl der Taschenlampe auf Kalinka und die Tiere fiel, schien die silberne Farbe im Dunkeln zu leuchten. Als die Deutschen anfingen, zu lachen und herumzutanzen, erkannte Kalinka befriedigt, dass die Deutschen wirklich glaubten, sie und die Tiere wären aus echtem Silber.

«Wir sind reich!», sagte Hagen. «Seht euch das an. Es ist bestimmt aus massivem Silber. Dagegen ist der Schatz von Troja der reinste Plunder.»

«Unglaublich», sagte Donkels. «An diesem Streitwagen ist genug Silber, um die ganze deutsche Armee zu bezahlen.»

«Dann haben wir ja Glück, dass die nicht hier ist.» Hagen lachte unangenehm. «Da bleibt mehr für uns, was?»

«Was denken Sie, Herr Hauptmann?», fragte Donkels Grenzmann.

«Das scheint die Lage zu ändern», gab Grenzmann zu.

«Ruhig», murmelte Kalinka durch zusammengebissene Zähne, während sie darauf wartete, dass alle Deutschen aus dem Gang heraustraten. Sie hoffte, dass draußen nicht noch mehr Männer waren, doch falls es so sein sollte, würde sie kämpfen. Hier würde es anders werden als im Botanischen Garten. Und schon der Gedanke an das, was dort passiert war, machte sie furchtbar zornig. So zornig, dass sie einen hohen Kriegsschrei ausstieß und mit den Zügeln schlug, sodass die beiden Przewalski-Pferde voransprangen und direkt auf die entsetzten Deutschen zupreschten.

Ihre Gier verwandelte sich in nackte Angst, als sie sahen, dass das silberne Wagengespann und der Jagdhund offenbar lebendig waren. Die vier SS-Männer wirbelten herum und liefen um ihr Leben. Das Letzte, was sie sahen, bevor Hauptmann Grenzmann die Laterne aus den Händen fiel, war, wie die Pferdehufe und dann die eisernen Räder des Streitwagens über ihn hinübergingen, sodass er verletzt und blutend auf dem Boden liegen blieb.

In ihrer Eile und in der Dunkelheit prallten Hagen und Donkels laut schreiend gegeneinander, bevor sie mit dem Kopf gegen eine Wand krachten und bewusstlos zu Boden gingen. Der vierte SS-Mann floh in die falsche Richtung und stolperte über das Skelett eines toten Pferdes. Als er die Taschenlampe auf dem Boden gefunden hatte, kletterte er auf den mumifizierten Körper im Zentrum der Grabkammer und fiel dann vor Angst in Ohnmacht.

Glücklicherweise können Przewalski-Pferde im Dunkeln hervorragend sehen, und Temüdschin und Börte fanden schnell den Weg, der aus der Grabkammer hinausführte. Sekunden später stürmten sie aus der alten Tür ins Freie. Kalinka war mehr daran gewöhnt, einen Kohlenkarren zu lenken als einen Streitwagen – die Geschwindigkeit dieses Gefährtes nahm ihr den Atem, und ihre Unerfahrenheit führte dazu, dass das linke Rad gegen einen der aufrechten Balken schrammte, die den schweren steinernen Türsturz hielten, sodass das ganze Gebilde in einer Wolke aus Schnee, Staub und Steinen laut krachend einstürzte und den Eingang für immer versiegelte.

Taras bellte begeistert, und Kalinka brachte den Wagen neben den Motorrädern zum Stehen. Sie sah sich nach weiteren Deutschen um, doch es gab keine. Also drehte sie sich um und betrachtete die Zerstörung, die der Streitwagen an dem alten Monument angerichtet hatte.

«Ich schätze, die werden eine Weile brauchen, um da rauszukommen», sagte Kalinka, die nicht wusste, wie schwer der steinerne Türsturz war.

Temüdschin und Börte stiegen auf die Hinterbeine und wieherten triumphierend. Sie hatten eine klare Vorstellung von dem Schicksal, das die vier Deutschen erwartete.

«Ho, ruhig!», sagte Kalinka. Sie nahm den Speer, den sie immer noch in der Hand trug, stieg vom Wagen und stieß ihn in alle sechs Reifen der Motorräder und Beiwagen, falls die Deutschen doch schneller herauskommen sollten, als sie dachte. Dann warf sie noch die Schlüssel fort und durchsuchte die beiden Beiwagen, ob etwas Nützliches darin war.

Sie jubelte, als sie mehrere Pakete mit Würstchen fand, dazu Unterlegplanen, ein paar Feuerzeuge, Schwarzbrot und Käse, Zigaretten und Streichhölzer, Munition, ein paar frische Socken, Wollhandschuhe, eine Flasche Schnaps, eine Flasche Bier, mehrere Kanister mit Wasser, einen Sack Äpfel, eine Thermosflasche mit lauwarmem Kaffee, etwas Schokolade, ein Buch von jemandem namens Goethe, einen Schal und eine Offiziersmütze der SS.

«Man glaubt ja nicht, dass man so viele Sachen in zwei Beiwagen verstauen kann», sagte sie. «Hier sind mehr Sachen drin als in einem ganzen Laden.»

Sogar ein Kompass war da.

Sie gab den Pferden die Äpfel und das Bier, und die Hälfte der Würstchen gab sie Taras. Taras nahm auch die Mütze und nagte eine Weile daran herum, auch wenn er fand, dass es kein Ersatz dafür war, einen der Deutschen zu beißen. Kalinka legte sich den Schal um und zog sich die Socken an, dann stopfte sie alles mit Ausnahme der Munition in eine Tasche, die einem der Soldaten gehörte.

Sie legte die Rüstung und den Helm ab, dann wischte sie sich und den Tieren die Farbe mit Hilfe von Schnee ab, wonach sie sich dankbar die Handschuhe überzog. Sie warf einen schnellen Blick auf den Kompass und prüfte ihre Richtung.

«Ich glaube, wir sollten jetzt weiter», sagte sie und kletterte wieder auf den Streitwagen. «Vielleicht sind noch mehr Deutsche hier. Je schneller wir hier wegkommen, desto besser.»

Kalinka nahm die Zügel, schnalzte mit der Zunge, und schon bald raste der Streitwagen über den festgefrorenen Schnee.

Der Streitwagen war sehr alt, und durch den Zusammenstoß mit dem Eingang des Grabes hatte das Fahrwerk sich verzogen, sodass Kalinka die Zügel immer wieder stark nach rechts ziehen musste, damit sie geradeaus fuhren. Dann begann das linke Rad zu eiern und quietschte dabei so laut, dass sie bald verrückt wurden. Sie fuhren noch den ganzen nächsten Morgen und sogar bis in den Nachmittag hinein, doch sobald sie die Landstraße erreichten, brach der Streitwagen auf dem festen Untergrund zusammen. Ein Blick auf das Gefährt machte schnell klar, dass es nie wieder fahren würde.

Während Kalinka die Pferde abschirrte, richtete sie in Gedanken ein paar Worte an die Kriegerprinzessin, weil sie ihnen den Streitwagen geliehen hatte. Es war kein Gebet, eher ein Dankeschön und auch eine Entschuldigung, dass sie ihr Grab verwüstet hatten; obwohl Kalinka tief in ihrem Inneren wusste, dass die kleine Priesterin sich unter diesen Umständen nicht daran gestört hätte.

«Ich weiß nicht, was wir ohne dich getan hätten», sagte sie leise. «Und ich habe das Gefühl, als hättest du mir im Schlaf die Idee dazu gegeben. Jedenfalls werde ich dich niemals vergessen. Auch nicht, wenn ich hundert Jahre alt werde.»

Danach war Kalinka gezwungen, wieder zu reiten, wofür zumindest Temüdschin dankbar war, da ihm das Geschirr des Streitwagens nicht besonders behagt hatte. So geradeaus und zudem nicht vor Börte laufen zu müssen hatte ihm viel Disziplin abverlangt.

Doch bevor Kalinka wieder auf Börtes Rücken stieg, legte sie eine gefaltete Decke über den Rücken der Stute, um ihr eigenes Gewicht abzufedern. Nicht, dass sie besonders viel wog; sie war viel dünner als früher, als sie noch zu Hause bei ihren Eltern gewohnt hatte und es genug zu essen gab.

Kalinka dachte daran, wie sie sich immer geweigert hatte, den Borschtsch ihrer Mutter zu essen, weil sie die Rote Bete nicht mochte.

«Was würde ich jetzt für eine Schüssel heißen Borschtsch geben», murmelte sie. «Ich werde niemals wieder irgendetwas Schlechtes über Essen sagen, ganz egal, was es ist.»

Kalinka warf einen Blick auf den SS-Kompass, obwohl es jetzt auf der Straße leichter war, den Weg zu finden; besonders, weil die Deutschen ein hilfreiches Schild aufgestellt hatten, auf dem SÜDEN und SIMFEROPOL stand.

«Ich denke, wir können der Straße folgen», sagte sie. «Solange wir schnell davon runtergehen, wenn wir irgendeinen Verkehr hören. Ich möchte nicht gern auf eine deutsche Patrouille stoßen. Oder auf irgendeine andere. Meine Erfahrung hat mich gelehrt, in diesem Teil der Welt niemandem mehr zu vertrauen. Die meisten Leute würden uns für einen Teller Suppe verraten.»

Weiter südlich war der Winterschnee schon geschmolzen, doch der Boden war immer noch hartgefroren, und die Bäume waren voller kleiner Spatzen, die Kalinka mitleidig mit Brotkrumen und winzigen Fettkrümeln von den deutschen Würstchen fütterte. Zu ihrer Freude flatterten einige der Spatzen vom Baum herunter und setzten sich auf die Przewalski-Pferde, wo sie die Zecken aus ihrem Fell pickten. Sie gaben eine bemerkenswerte Truppe ab, wie sie so über die Straße nach Simferopol zogen: Kalinka in ihrem silberstreifigen Persianermantel, Taras, die beiden Pferde und ein Schwarm kleiner, lärmender Spatzen.

Die Vögel waren jedoch nicht die einzigen Objekte im blauen ukrainischen Himmel. Einmal sahen sie eine große Gruppe von Flugzeugen, die wie ein Gänseschwarm formiert über ihnen flogen. Kalinka dachte, es wären sicher Kampfflugzeuge, aber sie waren zu hoch, um zu erkennen, ob es deutsche oder russische waren. Nicht, dass es für sie irgendeinen Unterschied gemacht hätte. Sie dachte an ihren geliebten Großvater, der immer gesagt hatte: «Was spielt es für eine Rolle, wer die Bomben abschießt, so lange sie dir auf den Kopf fallen?»

In der Nähe eines verlassenen Dorfes namens Majachka fand Taras einen alten Schuppen, in dem sie schlafen konnten. Die Spatzen flogen davon. Es gab genug Heu für die Pferde und auch einen Trog mit Wasser, auch wenn Kalinka erst das Eis auf der Oberfläche zerstoßen musste, bevor sie es trinken konnten. Sie verbrachten eine ruhige Nacht, schliefen aber zu lange. Kalinka hatte schon vor Morgengrauen weiterziehen wollen, damit sie niemand entdeckte. Doch nach der langen Reise waren sie zu erschöpft gewesen, und als sie endlich alle wach waren, stand die Sonne schon halb am Himmel und eine dünne Frau mit dunklem, spitzem Gesicht in der Tür des Schuppens.

Die Frau trug ein weißes Kopftuch, eine dicke graue Bluse aus Flanell, einen hochtaillierten Rock, einen offenen Mantel und hohe Stiefel, doch nichts davon schien ihr richtig zu passen, so dünn war sie.

«Wer seid ihr?», schnarrte sie.

«Ist das Ihr Schuppen?», fragte Kalinka.

«Ja», antwortete die Frau. «Was wollt ihr hier?»

«Dann tut es mir leid, dass wir hier eingedrungen sind. Wir wollen nichts Böses. Ich dachte, das Dorf wäre verlassen. Ich kann Sie für das Heu bezahlen, das meine Pferde gefressen haben. Sie waren so hungrig.»

«Das Dorf ist fast verlassen», sagte die Frau. «Die meisten Männer sind fortgelaufen. Oder ermordet worden. Und die Deutschen haben all unsere Tiere getötet, also könnt ihr das Heu ruhig essen, weil niemand anderes es mehr essen wird.»

«Sie sehen selbst ziemlich hungrig aus», sagte Kalinka.

«Hungrig?» Die Frau stieß ein verächtliches Lachen aus. «Wir verhungern, Mädchen. Das tun wir. Doch das ist den Deutschen egal. Niemand kümmert sich darum, ob oder was wir essen. Ich war mal Lehrerin. Kannst du dir das vorstellen? Ich habe Bücher gelesen. Jetzt würde ich vermutlich versuchen, eins zu essen, wenn ich eins hätte. Ich habe schon viele Nächte damit verbracht, mir vorzustellen, dass ich ein gutes Kochbuch essen würde. Siehst du diesen Mantel? Der hatte mal Knöpfe, aber ich habe sie abgemacht, weil sie aus Knochen waren, und habe sie gekocht, um eine Suppe daraus zu machen. So hungrig sind wir hier, Kind.» Die Frau seufzte. «Wir haben so viele Dinge aus Hunger getan, dass es eine Statue aus Stein zum Weinen bringen würde.»

«Ich habe noch ein kleines Stück Wurst übrig, wenn Sie wollen.»

Die Frau sah Kalinka mit scharfem, misstrauischem Blick an, als glaubte sie, dass Kalinka ihr einen üblen Streich spielte.

«Sag das noch mal. Du hast Wurst?»

«Nur ein Stück.»

«Gib sie mir.»

Kalinka gab der Frau den Rest ihrer Wurst aus dem Sack, und die Frau schlang ihn herunter. Kalinka spürte, wie sie schon beim Zusehen Hunger bekam.

Dann sagte die Frau: «Diese Pferde sehen seltsam aus. Gehören sie dir?»

Kalinka hielt es für das Beste zu sagen, dass sie ihr gehörten, ebenso wie der Hund.

«Ist schon eine Weile her, dass wir hier Tiere gesehen haben, besonders Pferde», sagte die Frau und leckte sich die Lippen. «Schon lange her. Keine Pferde, keine Kühe, keine Ziegen, keine Schweine, keine Schafe, noch nicht mal ein Huhn. Die Leute haben ihre Tiere gegessen, solange sie sie noch hatten, nur damit die Deutschen sie nicht aßen. Und als unsere Tiere weg waren, haben wir alles gegessen, was sich bewegte: die Tauben in den Bäumen, die Kaninchen auf dem Feld, Eichhörnchen, Ratten und Mäuse, Katzen und Hunde – alles. Wir haben sogar Asseln gegessen. Schmecken gar nicht mal so schlecht. Ein bisschen hart. In Asseln sind eine Menge Proteine. Aber das ist schon lange her. Sehr lange. Seitdem sind die Zeiten hart gewesen. Meistens essen wir faulen Reis und Gras.»

Erst jetzt bemerkte Kalinka, dass die dünne Frau Temüdschin und Börte auf seltsame Weise ansah. Auch Taras spürte es und zog den Schwanz zwischen seine Hinterbeine.

«Möchten Sie etwas Brot?», fragte sie die Frau.

«Brot? Du hast Brot?»

Kalinka bot der Frau ein Stück Schwarzbrot an, und sie aß es mit geschlossenen Augen und stieß dabei laute grunzende Seufzer aus, als wäre es eine seltene Delikatesse wie russischer Kaviar oder gekochter Hummer.

«Oh», stöhnte die Frau, «ist das gut. Ich habe davon geträumt, solches Brot zu essen. Echtes Brot, nicht dieses Zeug, das wir hier haben. Das ist nicht besser als Sägemehl. Kratzbrot nennen wir es, weil es aus Gras ist und aus dem, was wir vom Boden und von der Erde aufkratzen. Aber dein Brot war wundervoll. Danke. Das war köstlich. Beinahe so köstlich wie diese Wurst.»

«Ich habe es den Deutschen gestohlen», erklärte Kalinka.

«Hast du das? Das war gefährlich, Mädchen. Was bedeutet, dass es für mich gefährlich ist, dich hierzuhaben.» Sie zuckte die Achseln. «Vor kurzem hätten sie uns noch beide dafür erschossen, ein Stück gestohlene Wurst zu essen.»

«Es tut mir leid. Ich wollte Sie nicht in Gefahr bringen.»

«Aber die Deutschen haben sich an allem, was uns gehörte, bedient und sind zur Krim-Halbinsel weitergezogen, also denke ich, dass wir jetzt sicher sind. Du kannst so lange bleiben, wie du willst, Mädchen. Wir haben nichts, aber das teilen wir gern mit dir. Ruh dich ein bisschen aus. Du siehst müde aus. Iss alles Heu auf, wenn du willst. Du und deine Pferde.»

Die dünne Frau machte eine ausladende Geste und setzte ein dünnes Lächeln auf.

«Wie heißt du, Kind?»

«Kalinka. Und Sie?»

«Suliko.»

Aber weil Suliko der Name eines anderen russischen Volksliedes war, nahm Kalinka an, dass die Frau bloß sarkastisch war.

«Nein, wirklich», sagte Kalinka. «Ich heiße wirklich Kalinka.»

Die dünne Frau schnaubte, als würde sie kein Wort glauben. «Ist mir egal, wie du heißt», sagte sie dann.

«Und das ist Taras», sagte Kalinka und deutete auf den Wolfshund, der die Ohren angelegt hatte, als könne er die dünne Frau überhaupt nicht leiden.

«Möchtest du etwas Tee, Kind?», fragte sie Kalinka.

«Gern», sagte Kalinka. «Wenn Sie welchen haben.»

«Tee ist alles, was wir haben.» Sie nickte. «Also, du wartest hier, und ich gehe und hole den Samowar. Wir haben leider keinen Zucker. Und auch keine Marmelade, um sie hineinzurühren.» Sie lachte. «Bloß einen alten Löffel.»

Dann ging sie und ließ Kalinka in einem Dilemma.

«Was sie sagt, klingt nett», erklärte sie Taras. «Aber da ist irgendetwas an ihrem Gesicht und ihrer Art, was sich nicht richtig anfühlt und was mir nicht gefällt. Ich bin nicht sicher, was es ist. Sie hat nichts Merkwürdiges gesagt … der Krieg ist zu jedem hart gewesen. Aber sie hat dich immer so angesehen, Taras, als wärst du ihre nächste Mahlzeit.»

Taras legte sich nieder und seufzte. Würde die Grausamkeit der Menschen denn überhaupt kein Ende nehmen?

«Ihr drei bleibt hier. Ich werde ihr folgen und versuchen herauszufinden, ob sie wirklich nichts Böses im Schilde führt – oder ob sie plant, uns an die Deutschen zu verraten.»

Kalinka spähte aus dem Schuppen und sah der Frau hinterher, die über ein leeres Feld ging. Sie schien in Eile. Das Mädchen folgte ihr schnell bis zu einer Reihe niedriger Holzhäuser mit Strohdächern, die schon bessere Tage gesehen hatten. Nach dem, was die dünne Frau gesagt hatte, fragte Kalinka sich, ob sie und ihre Familie vielleicht sogar etwas vom Dach gegessen hatten. Sie kroch bis zu dem schmierigen Fenster und spähte hinein. Die Wände des Hauses waren beinahe so dünn wie die Fenster, und Kalinka konnte alles hören, was in dem kahlen Raum gesprochen wurde.

Ein bärtiger Mann saß in Tierfelle gehüllt vor einem mageren Feuer. Die dünne Frau stieß ihn unsanft an und nahm dann einen großen Kochtopf von einem Haken.

«Hier, Iwan Iwanowitsch, du solltest dich lieber bewegen», sagte die Frau. «Wir haben Gäste.»

«Gäste? Hier? Was soll das heißen? Sind die Deutschen zurückgekehrt?»

«Nein, Gott sei Dank nicht. Von denen werden wir wohl nichts mehr sehen.»

Sie zog eine Schublade auf und reichte dem Mann ein langes Messer, ein Beil und einen Wetzstein.

«Jetzt hör mir zu. Ich will, dass das Messer und das Beil so schnell wie möglich geschärft werden.»

«Warum?» Der Mann lachte ein schreckliches Lachen. «Willst du dich umbringen, Anfisa Petrowna?»

«Ich wusste doch, dass sie nicht Suliko heißt», flüsterte Kalinka zu sich selbst.

«Sehr witzig», sagte die dünne Frau. «Hast du nicht gehört, was ich gesagt habe, du alter Ziegenbock? Wir haben Gäste. Ich bin gerade in unseren Stall gegangen und habe da mehr frisches Fleisch herumspazieren sehen, als dieses ganze Dorf seit Jahren gesehen hat: zwei Pferde, ein Hund und ein Mädchen – sie sind alle dadrin.»

«Du siehst Gespenster», sagte der Mann im Stuhl. «Das ist der Hunger. Du bildest dir Sachen ein, die nicht da sind. Ich schwöre dir, wenn du lange genug ins Feuer guckst, dann siehst du dadrin einen Spießbraten.»

«Nein, ich bilde mir nichts ein. Sie sind da. Und sie sehen ziemlich gesund aus. Das Mädchen ist dünn, aber sie hat immer noch Fleisch auf den Knochen. Aus ihnen können wir genug Würste machen, um uns, bis der Sommer kommt, am Leben zu halten.»

Der Mann stand auf. Er war sogar noch dünner als die Frau, nicht viel mehr als ein Skelett. «Wenn du es dir nicht einbildest, dann machst du eben Witze», knurrte er. «Es kann nicht stimmen. Es gibt hier kein frisches Fleisch mehr.»

«Nein, es ist so wahr, wie ich hier stehe.»

«Wirklich?»

«Echtes Fleisch, das in unserem Stall atmet. Wir müssen nichts anderes tun, als es zu schlachten.»

«Dann sind wir gerettet.»

«Ja, wir sind gerettet.»

«Pferdefleisch ist gut», sagte der Mann. «Hundefleisch ist besser. Aber ein Mädchen ist das Beste. Schmeckt wie Schweinefleisch.»

Er begann sein Beil zu wetzen, wie die Frau ihm gesagt hatte.

Die Frau lachte hart. «Ich habe ihnen gesagt, sie könnten so lange bleiben, wie sie wollen, aber ich glaube, das Mädchen ist ein bisschen misstrauisch. Also tun wir es besser heute Nacht. Wenn sie schlafen.»

«Wie willst du sie kochen?»

«Ich mache Würste aus dem Pferdefleisch, wie ich gesagt habe. Der Hund ergibt einen guten Braten. Mehrere gute Braten. Es ist ein großer Hund. Und das Mädchen – vielleicht ein leckerer Eintopf.»

«Eintopf», sagte der Mann und grinste schrecklich.

«Das Fleisch, das wir nicht brauchen, können wir trocknen und einpökeln. Dann können wir es aufheben. Gott sei Dank haben wir noch reichlich Salz. Bestimmt von all den Tränen, die ich vergossen habe.»

Kalinka hatte genug gehört. Sie rannte zurück zum Stall, packte ihre Tasche und warf sie sich über die Schulter.

«Kommt, wir müssen weg von hier!»

Temüdschin und Börte standen auf.

«Ich dachte, die Deutschen wären schlimm», murmelte Kalinka. «Aber diese Leute hier sind noch schlimmer. Das macht der Krieg mit den Menschen: Er verwandelt sie ihn böse Monster.»

Taras ließ sein Heu fallen und stand auf.

«Ich hoffe, ihr habt genug Heu gefressen», sagte Kalinka zu den Pferden, «denn wir müssen sofort los. Das sind schreckliche Leute. Schlimmer, als ihr euch vorstellen könnt. Sie planen tatsächlich, uns alle zu essen. Ja, wirklich, Taras. Mich auch. Es sind Kannibalen. Ich habe schon Geschichten von solchen Leuten gehört, aber ich hätte nie gedacht, dass sie wahr sein könnten. Ich habe gleich gemerkt, dass die Frau uns so seltsam angeguckt hat. Ich wünschte nur, ich hätte ihr nicht unser letztes Stück Wurst und das Brot gegeben.»

Taras bellte zustimmend.

Kalinka sprang auf Börtes Rücken und ritt schnell aus dem Stall. Temüdschin und Taras folgten ihr. In der Ferne konnte sie sehen, wie die Frau hinter ihnen herlief. Sie trug einen Samowar, der an einem Besenstiel baumelte, den sie über ihre Schulter gelegt hatte.

«Wartet, wartet!», rief die Frau. «Du hast doch noch gar keinen Tee getrunken.»

Kalinka wendete die Stute, um zu sehen, ob die Frau und ihr Mann ihr nachkommen würden.

«Glücklicherweise sind sie so verhungert, dass sie nicht mehr die Kraft haben, uns einzuholen», sagte sie. «Wenn sie nicht so schrecklich wären, hätte ich vielleicht Mitleid mit ihnen. Aber nur ein bisschen.»

Sie galoppierten kilometerweit über offene Felder und durch dunkle Wälder, deren Bäume so hoch waren wie Kirchtürme.

Die Landschaft war vom Krieg schlimm entstellt worden. Überall standen kaputte Panzer herum, die Gebäude waren zerfallen. Die Erde war übersät von Granatlöchern, von verlassener Artillerie, weggeworfenen Gewehren und brennenden Karren. Einmal sahen sie sogar ein ganzes Dorf, das in Flammen aufgegangen war.

«Ich glaube, wir kommen langsam näher an die russische Front», erklärte Kalinka ihren Gefährten. Doch sie erwähnte nicht, dass sie erst durch die deutsche Front hindurchmussten, bevor sie die russische erreichen konnten. Warum hätte sie die Tiere unnötig beunruhigen sollen?

Manchmal lagen am Weg auch Leichen von russischen und deutschen Soldaten, doch Kalinka wandte den Blick nicht ab, auch wenn ihre Mutter das sicher von ihr verlangt hätte. Nach dem, was mit ihrer Familie im Botanischen Garten passiert war, konnte Kalinka nichts mehr schockieren. Außerdem waren die Toten zwar nicht besonders schön anzusehen, konnten ihr aber auch nichts tun. Es waren die Lebenden, vor denen man sich hüten musste, wie es sich mit den beiden halb verhungerten Alten wieder gezeigt hatte.

Weiter vorn sah sie Sandflecken auf den Feldern, und ein paarmal glaubte sie, das Meer riechen zu können. In der Nähe eines Dorfes namens Novooleksiivka stießen sie auf ein verrostetes Bahngleis und einen stehenden Zug mit leeren Waggons. Kalinka beschloss, dass sie sich in einem dieser Waggons ausruhen sollten. Sie kletterte hinein und schob die Waggontür zur Seite, sodass der Hund und die beiden Pferde hineinspringen konnten. Dann schloss sie die Tür wieder und teilte die Reste ihres Proviants mit Temüdschin, Börte und Taras. Danach schlief sie ein.

Als sie aufwachte, hatte sich der Zug in Bewegung gesetzt.

Kalinka stöhnte und sprang auf die Füße, doch als sie sah, dass der Zug eindeutig nach Süden fuhr, entspannte sie sich ein bisschen; sie warf einen Blick auf den Kompass, um ganz sicherzugehen, doch sie wusste es auch so, da die Gleise über einen Fluss führten.

«Das ist entweder das Schwarze Meer oder das Asowsche Meer», erklärte sie den anderen. «Aber ich glaube, das Asowsche Meer ist wahrscheinlicher, weil wir von Askania-Nowa immer nach Südosten gegangen sind. Das ist das flachste Meer der Welt. Und der Fluss Don fließt dort hinein. Das weiß ich, weil wir das Asowsche Meer in Geographie hatten, in meinem letzten Schulhalbjahr, bevor die Deutschen kamen. – Jedenfalls habe ich folgenden Plan: Wir fahren mit diesem Zug, bis es dunkel wird, und wenn er dann langsamer wird oder anhält, springen wir ab. Wir könnten natürlich jetzt schon abspringen, aber warum sollten wir laufen, wenn wir fahren können?»

Taras bellte zustimmend. Seine Pfoten waren wund, und er war sehr zufrieden damit, sich einfach hinzulegen und dem Zug die Anstrengungen zu überlassen.

Sie waren noch nicht weit gereist, als ein paar Flugzeuge dicht über sie hinwegflogen und sie eine Serie von ohrenbetäubenden Explosionen vernahmen. Nachdem Kalinka die zwei Pferde beruhigt hatte, die noch nie etwas so Lautes gehört hatten, öffnete sie die Waggontür und spähte hinaus. Die Brücke hinter ihnen existierte nicht mehr; alles, was daran erinnerte, waren eine riesige Rauchwolke und herumfliegende Holzstücke.

«Oh, du meine Güte», sagte sie. «Die Flugzeuge haben die Brücke getroffen. Wir waren gerade noch darauf. Wir hätten alle tot sein können.»

Sie wusste nicht, ob die Brücke von den Russen oder den Deutschen beschossen worden war, doch das Bombardement hatte zur Folge, dass der Zug schneller fuhr. Kalinka merkte bald, dass er nicht eher halten würde, als bis er sein Ziel erreicht hatte.

«Ich glaube, der Zugführer hat Angst davor, irgendwo anzuhalten, nachdem das passiert ist», sagte sie. «Ich kann ihm das nicht verdenken. Es scheint, als könne man nirgendwo auf dieser Welt mehr länger stehen, ohne dass einem jemand eine Bombe auf den Kopf wirft.»

Eine Zeitlang warf Kalinka immer wieder einen nervösen Blick durch die einen Spaltbreit geöffnete Tur zum Himmel, doch schließlich überwältigte sie das rhythmische Rumpeln des Zuges, und sie schlief wieder ein.

Als sie das nächste Mal erwachte, hatte der Zug an einem Bahnhof in Simferopol haltgemacht. Sie hörte laute Stimmen vor ihrem Waggon, und mit klopfendem Herzen spähte sie durch den Türspalt. Ein grauenvoller Anblick traf ihre ängstlichen und aufgerissenen Augen: Auf dem Bahngleis standen Hunderte von deutschen Soldaten, und was noch schlimmer war: Sie sahen so aus, als wollten sie gleich in den Zug steigen.

«Deutsche!», keuchte sie. «Was sollen wir jetzt machen?»

Taras leckte ihr die Hand, in dem vergeblichen Versuch, sie aufzumuntern. Temüdschin stieß einen tiefen Seufzer aus und schlug verärgert mit dem Schweif. Börte presste ihre warme Nase gegen Kalinkas Ohr, als wolle sie sagen: «Sei nicht so streng mit dir. Du hast dein Bestes gegeben.»

«Du hast recht», sagte Kalinka. «Wir können nichts tun, außer zu warten, dass sie uns hier finden.»

Sie schüttelte den Kopf und streichelte Börtes Nase. Ihre eigene Sicherheit war ihr eigentlich nicht wirklich wichtig. Nach ihren Erlebnissen in Dnipropetrowsk machte sie sich nur wenig Illusionen darüber, was aus flüchtenden Juden wurde. Doch sie hatte Sorge, dass sie die wichtige Aufgabe, die ihr von Maxim Borisowitsch Melnik aufgetragen worden war, nicht würde erfüllen können: die letzten beiden Przewalski-Pferde auf der Welt zu retten; denn mit Sicherheit würden die Deutschen da draußen sie töten und essen, wie die SS alle anderen Pferde getötet und aufgegessen hatte.

«Es tut mir so leid», sagte sie und strich über Börtes Kopf. «Ich habe euch alle in die Katastrophe geführt. Könnt ihr mir je verzeihen?»

Sie versuchte, ihre Arme um Temüdschins Hals zu legen, doch er machte sich los und ging zum anderen Ende des Waggons. Dort starrte er an die Holzwand, als könne er es nicht ertragen, Kalinka anzusehen. Er machte sich ebenso wenig wie Kalinka Illusionen über das Schicksal, das sie alle erwartete. Doch dann gab Börte ein ungeduldiges Schnauben von sich, wie nur eine Stute einen Hengst anschnauben kann, worauf Temüdschin sich umdrehte. Er ging zu Kalinka, und diesmal senkte er den Kopf aus Respekt vor all den enormen Anstrengungen, die sie ihretwegen unternommen hatte.

Im nächsten Moment wurde die Waggontür aufgerissen, und die vier blinden Passagiere standen einem Haufen großer, rotgesichtiger deutscher Soldaten gegenüber.

Joachim Stammer war Hauptmann der Zweiten Kompanie der Geheimen Feldpolizei, deren Hauptquartier sich in einem ehemaligen sowjetischen NKWD-Gebäude in der Rosa-Luxemburg-Straße befand, mitten in Simferopol, einer der größeren Städte auf der Krim-Halbinsel. Er war von Beruf Polizist und kam aus Bonn; dort lebten seine Eltern und seine Frau immer noch in einem großen Haus in der Nähe der Universität, wo sein Vater arbeitete.

Er wollte gerade seinen Dienst für heute beenden, als er einen Telefonanruf vom örtlichen Bahnhof erhielt, in dem es hieß, einige Soldaten hätten ein Mädchen gefunden, das sich in einem Zug versteckt gehalten hätte, welcher die Truppen aus der belagerten Stadt zur Küstenstadt Sewastopol bringen sollte, von wo aus sie nach Deutschland evakuiert würden. Das Mädchen war Ukrainerin, und man vermutete, es könne eine Partisanenkämpferin oder eine Spionin sein. Darum setzte Stammer seinen Helm auf, zog seinen Mantel an und ging zu Fuß zum Bahnhof, der nur ein paar hundert Meter von seinem Büro entfernt lag. Es war sinnlos, das Auto zu benutzen, da die Straßen von Bombeneinschlägen aufgerissen waren. Die Stadt lag jetzt unter ständigem Beschuss durch die russische Luftwaffe und konnte nicht mehr gegen die Rote Armee verteidigt werden. Selbst während er um die Bombenkrater herumging, schlug eine tieffliegende Artilleriebombe genau hinter dem Fluss Salhir ein, und die Detonation ließ den Boden unter Stammers Stiefeln erzittern. Dass die Stadt Simferopol von der Roten Armee eingenommen wurde, war nur noch eine Frage von wenigen Tagen. Je eher, desto besser, dachte Stammer, denn auch wenn er Deutscher war, war er nie ein Nazi gewesen und hatte nie in einem Krieg gegen Russland kämpfen wollen. Alles, was er wollte, war, nach Hause zu kommen.

Der Bahnhof an der Lenin-Straße war einmal ein elegantes weißes Gebäude gewesen; mit seinem Uhrenturm und den niedrigen korinthischen Säulen hatte es mehr einer Kirche geglichen als einem Bahnhof. Doch nun war es nicht viel mehr als eine Ruine. Stammer kletterte über einen Haufen Steine und eilte ins Gebäude, weil er ein weiteres Artilleriegeschoss über sich hörte.

Partisanen und Spione wurden immer erschossen, und Stammer hoffte, dass das Mädchen sich als etwas anderes herausstellen würde, denn er hatte keine Lust, sie der SS zu übergeben. Noch bevor er Kalinka überhaupt gesehen hatte, war er entschlossen, sein Bestes zu tun, damit das nicht passierte. Es hatte viel zu viele Tote an der Ostfront gegeben, auf beiden Seiten, und Hauptmann Stammer hatte die Hoffnung, ohne ein schlechtes Gewissen nach Hause fahren zu können. Mittlerweile glaubte er, dass es seine Lebensaufgabe war, vor Ende des Krieges ein oder zwei gute Taten zu vollbringen, die auf ihre Weise vielleicht etwas von den schrecklichen Taten ausgleichen konnten, die die Nazis in der Sowjetunion begangen hatten.

Der Bahnhofsvorsteher führte Stammer zu einem Nebengleis, wo ein Zug von Hunderten deutscher Soldaten bestiegen wurde, die dem ständigen Artilleriebeschuss und den fallenden Bomben entkommen wollten. Fast am Ende des Zuges befand sich ein Waggon, der von zwei seiner eigenen Männer bewacht wurde.

«Ist die Gefangene dadrin?», fragte er seinen Feldwebel.

«Ja, Herr Hauptmann. Da haben wir sie gefunden. Wir dachten, es wäre besser, sie dadrinnen zu bewachen – wegen der Pferde.»

«Pferde?»

«Ja. Das Mädchen hat zwei Pferde bei sich. Und einen Hund. Sie versteht etwas Deutsch, glaube ich. Aber ich bin nicht sicher. Und ich spreche kein Ukrainisch, also kann ich Ihnen nicht viel mehr sagen, als dass sie Angst hat. Große Angst.»

«In Ordnung. Ich spreche ganz gut Ukrainisch.»

«Es gibt da noch einen ziemlich ungeduldigen Artillerie-Leutnant, der diesen Waggon so schnell wie möglich für seine Männer frei haben will, damit der Zug losfahren kann.» Der Feldwebel deutete den Bahnsteig hinab, auf dem ihnen ein Offizier entgegenkam. «Das ist er.»

«Gut, ich kümmere mich um ihn.»

Stammer sprach mit dem Leutnant und versicherte ihm, dass der Waggon freigegeben würde, sobald er mit der Gefangenen gesprochen hatte.

«Dieser Zug muss so schnell wie möglich abfahren, Herr Hauptmann», sagte der Leutnant. «Solange er im Bahnhof steht, ist er eine Zielscheibe für diese russischen Bombenwerfer.»

«Dann lassen Sie mich meine Arbeit tun, Leutnant.»

Stammer öffnete die Tür des Waggons und sah ein ängstlich dreinblickendes Mädchen von etwa vierzehn Jahren, zwei nervöse Pferde und einen abgemagerten Wolfshund. Der Hund knurrte bedrohlich. Sobald er die Gruppe gesehen hatte, wusste Hauptmann Stammer, dass das Mädchen mit Sicherheit keine Partisanenkämpferin war. Und vermutlich auch keine Spionin. Gleichzeitig erkannte er, was das für Pferde waren. Stammers Vater Wilhelm war Doktor der Zoologie und Naturgeschichte an der Universität Bonn. Wilhelm Stammer war Experte für Süßwasserschnecken und Papageienfische. Als Junge hatte Joachim mit seinem Vater alle Zoos in Deutschland besucht, und in Berlin hatte er einmal die seltenen Przewalski-Pferde gesehen. Er hatte sie nie vergessen.

«Darf ich reinkommen und mit dir sprechen?», fragte er.

Kalinka war überrascht über den freundlichen Ton des Deutschen. Sie nickte und legten einen Arm um Taras, um ihn daran zu hindern, den Mann zu beißen.

Hauptmann Stammer kletterte hinauf und schloss die Waggontür hinter sich.

«Wie heißt du?», fragte er.

«Kalinka.»

«Gut, Kalinka, wir wollen dir nichts tun.»

«Ich wünschte, ich könnte das glauben.»

«Wirklich. Mach dir keine Sorgen.»

«Es ist mir egal, was mit mir passiert, aber Sie müssen diese Pferde gehen lassen. Das sind extrem seltene Przewalski-Pferde. Ihre Art ist Zehntausende von Jahren alt. Es sind die Pferde, die man auf den Höhlenbildern in Frankreich gefunden hat und die einzige lebendige Verbindung zu unseren Steinzeitvorfahren.»

«Ich weiß», sagte Hauptmann Stammer.

«Przewalski-Pferde sind beinahe ausgestorben», fuhr Kalinka fort. «Was sie so wichtig macht. Dies hier ist ein Paar – vielleicht das allerletzte Paar auf der Welt. Wenn nur eines dieser beiden Pferde stirbt, dann ist das noch ein weiteres schreckliches Verbrechen in diesem schrecklichen Krieg. Sie sind keine Gefahr für domestizierte Pferde, weil sie sich lieber mit ihrer eigenen Rasse fortpflanzen. Aber sie sind außergewöhnlich und einzigartig und extrem wertvoll. Ich wette, jeder Zoo würde viel Geld bezahlen, um diese Tiere zu bekommen.»

«Ich weiß», sagte Hauptmann Stammer wieder.

«Weiter im Norden gab es noch mehr von ihnen, vielleicht ungefähr dreißig, aber Ihre SS hat sie niedergeschossen. Ich konnte diese beiden retten und bin mit ihnen geflüchtet, weil ich gehofft habe, dass ich jemanden finde, der die zoologische Bedeutung dieser Tiere versteht. Jemand, der weiß, dass diese letzten zwei von ihrer Art auf dieser Welt so etwas sind wie ein Geschenk aus Noahs Arche. Jemand, der weiß, was mit dem Dodo passiert ist und mit dem Wollnashorn und mit dem Sivatherium.»

«Ich weiß», sagte der Hauptmann noch einmal.

Kalinka zögerte. «Das wissen Sie?»

«Nun, ich bin nicht sicher, was ein Sivatherium ist», gestand er.

«Oh, das ist eine Art Kreuzung aus einer Giraffe und einem Okapi, glaube ich.»

Hauptmann Stammer nickte. «Es tut mir leid wegen der anderen Pferde. Sehr leid sogar. Nicht alle Deutschen sind wie die SS, weißt du? Manche von uns sind sogar einigermaßen zivilisiert. Wie diese Pferde offenbar. Womit ich sagen will, dass sie nicht besonders wild scheinen.»

«Sie reißen sich nur zusammen», erklärte Kalinka. «Normalerweise sind sie so wild wie der Nordostwind.»

«Das ist gut.»

«Also …», Kalinka holte tief Luft und versuchte, ihre Gefühle zu unterdrücken. «Also lassen Sie uns gehen?»

«Ich will auf jeden Fall tun, was ich kann», sagte Hauptmann Stammer. «Aber es wird nicht leicht. Falls du es noch nicht bemerkt hast: Wir sind im Krieg. Du musst verstehen, dass es nicht viel gibt, was ich für diese Pferde und für dich tun kann. Erst mal muss ich dich von diesem Zug hier runterkriegen, aber ich will nicht, dass die Pferde auf dem Bahnstein rumrennen und jemanden verletzen – oder sich selbst.»

«Sie werden sich benehmen, wenn ich es ihnen sage.»

«Wunderbar. Hier in Simferopol gibt es einen Zoo in der Puschkin-Straße. Ich glaube, es wäre das Beste, wenn ihr dorthin geht. Es wird nicht mehr lange dauern, bis diese Stadt von der Roten Armee überrollt wird, und dann kannst du mit ihnen über die Pferde sprechen. Noch was: Bist du Jüdin? Denn falls ja, darfst du das auf keinen Fall zugeben, wenn du gefragt wirst. Verstehst du?»

«Äh, ja, ich glaube schon.»

«Hast du irgendwas an dir, das dich als Jüdin identifizieren könnte? Einen gelben Stern? Oder einen blauen? Eine tätowierte Nummer am Arm? Ein Schmuckstück?»

«Nein, nichts.»

«Dann ist es gut. Wenn dich jemand fragt, bist du eine ukrainische Bauerntochter. Und eine gute Christin. Verstehst du?»

Kalinka nickte.

Der Hauptmann lächelte. «Das gilt auch für die Pferde», sagte er.

Sie merkte, dass er einen Witz machte, doch sie hatte immer noch viel zu viel Angst, um zurückzulächeln.

«Gut, wir sollten lieber gehen. Der Zoo liegt eine halbe Stunde Richtung Süden. Aber die Stadt ist unter Beschuss, also kann es ein bisschen erschreckend für dich und deine Pferde werden. Um nicht zu sagen, gefährlich.»

«Wir sind Gefahren gewohnt», sagte Kalinka.

Stammer nickte. «Ja, das seid ihr wahrscheinlich.»

Es wurde tatsächlich ein schlimmer Weg bis zum Zoo, genau wie der Hauptmann gesagt hatte. Immer wieder pfiffen Artilleriegeschosse über den blauen Himmel, doch meistens schlugen sie im Norden der Stadt ein, und sie erreichten den Zoo, ohne Schaden zu nehmen.

«Natürlich sind kaum noch Tiere hier», erklärte Hauptmann Stammer, als sie durch das Haupttor traten. «Es gab kein Futter für sie, und wir mussten leider viele erschießen. Das ist für jemanden wie mich sehr traurig gewesen. Ich habe als Junge eine Menge Zeit in Zoos verbracht. Darum weiß ich auch ein bisschen was über diese Pferde. Vor Jahren, vor dem Krieg, habe ich die Przewalski-Pferde im Berliner Zoo gesehen, weißt du?»

Der Hauptmann half Kalinka dabei, einen passenden Ort für die Pferde zu finden. Es gab einen Paddock mit einer Menge Gras, der, nach dem Schild am Zaun zu schließen, einmal für Ziegen gedacht war. Daneben lag ein Vogelhaus, wo Kalinka nach dem Vorschlag des Hauptmanns bleiben konnte. Er erklärte ihr sogar, wo sie noch etwas Hafer finden konnte, um die Pferde zu füttern.

«Morgen werde ich nach Sewastopol verlegt», sagte er. «Aber bevor ich wegfahre, versuche ich noch mal, mit etwas Essen für dich und den Hund vorbeizukommen. Danach musst du dich ruhig verhalten und dir selbst die Daumen drücken.»

Als er gegangen war, sah Kalinka ihre drei Reisegefährten an und schüttelte den Kopf. «Was meint ihr, können wir ihm vertrauen?»

Taras, der einen Hundesinn für vertrauenswürdige oder nicht vertrauenswürdige Menschen hatte, wedelte bestätigend mit dem Schwanz.

«Ja, ich glaube auch», sagte Kalinka. «Wenn er uns hätte ausliefern wollen, dann hätte er es schon getan, oder?»

Temüdschin nickte, als ob keine weiteren Worte notwendig wären.

«Ganz schön merkwürdig, oder?», sagte Kalinka. «Erst gewöhnt man sich an die Vorstellung, dass alle Deutschen grässlich sind, und dann trifft man auf einmal einen, der wirklich nett zu sein scheint. Aber nun warten wir erst mal ab, ob er wirklich mit Essen zurückkommt, dann können wir ihn besser einschätzen.»

Doch der Hauptmann stand zu seinem Wort, und ein paar Stunden später war er mit Essen, einer Decke, ein paar Kerzen, ukrainischen Zeitungen, einigen russischen Fahnen, einer Enzyklopädie, einem Stahlhelm und einem Brief zurück.

«Dieser Brief ist auf Russisch geschrieben», erklärte er Kalinka. «Nur für den Fall, dass die Soldaten, die dich befreien, kein Ukrainisch verstehen. Du solltest ihn demjenigen geben, der in der Stadt das Sagen hat, wenn die Rote Armee sie eingenommen hat. Und die Enzyklopädie hat einen sehr nützlichen Eintrag auf Russisch über die Przewalski-Pferde, was dir helfen kann, ihre zoologische Bedeutung zu erklären.»

«Und der Helm?»

«Ich rate dir natürlich, ihn zu tragen. Das Bombardement wird vermutlich erst mal schlimmer, bevor es besser wird. Aber nimm ihn ab, wenn die Bomben aufhören, und wedle mit der roten Flagge, wenn die Russen kommen. Damit sie wissen, dass du kein Feind bist. Du solltest sie nur so lange versteckt halten, bis wir Deutschen verschwunden sind. Nur für den Fall.»

«Was passiert mit Ihnen allen, wenn Sie nach Sewastopol kommen?», fragte Kalinka.

«Das ist eine gute Frage.» Hauptmann Stammer seufzte. «Ich weiß es wirklich nicht. Aber um ehrlich zu sein, sieht es nicht gut für uns aus. Wir hoffen, die Russen lange genug hinzuhalten, um eine Evakuierung über den Meeresweg zu organisieren.» Er schüttelte den Kopf. «Aber ohne richtige Deckung aus der Luft wird das schwierig. Ich habe das Gefühl, dass wir zu spät abziehen und dass viele von uns es nicht bis zur Halbinsel schaffen werden.»

«Das tut mir leid», sagte Kalinka, die ein großes Herz hatte und es schrecklich fand, wenn jemand um sein Leben fürchten musste, selbst wenn es sich um deutsche Soldaten handelte; vor allem aber dieser deutsche Soldat.

«Das muss es nicht», sagte er. «Es ist gut für euch, dass wir gehen, gut für dich und dein Land. Diese Invasion war ein schrecklicher Irrtum. Wir hätten niemals hierherkommen dürfen.»

Kalinka nickte. Das war nicht zu bestreiten, aber es war gut, dass ein Deutscher es selbst zugab. Hauptmann Stammer war so anders als Hauptmann Grenzmann, dass sie darüber staunte, wie beide aus demselben Land stammen konnten.

«Na, jedenfalls viel Glück», sagte sie. «Und danke. Sie waren sehr nett zu mir. Und zu den Pferden.» Kalinka nahm ihre Vorratstasche. «Ich habe ein Geschenk für Sie», sagte sie und gab dem Hauptmann die Zigaretten und die Flasche mit Schnaps, die sie aus dem Beiwagen der SS-Männer genommen hatte.

Der Hauptmann starrte die Gaben mit aufgerissenen Augen an. «Schnaps», sagte er. «Das glaube ich ja nicht. Wie lange habe ich schon keine Flasche Schnaps mehr gesehen. Und Zigaretten. Danke, Kalinka.»

«Keine Ursache.»

«Gute Reise», sagte er. «Euch allen. Und auf Wiedersehen.»

Nachdem der Hauptmann gegangen war, schüttelte Kalinka erstaunt den Kopf über ihr Glück. Und dann las sie Max’ Brief noch einmal, denn die Freundlichkeit, die sie von Stammer erfahren hatte, erinnerte sie an etwas, das der alte Mann gesagt hatte.

«Ja, es stimmt, was du geschrieben hast, Max», sagte sie. «Nicht alle Deutschen sind böse. Wenn es noch mehr von denen gibt, wie den Hauptmann, dann gibt es vielleicht noch Hoffnung für sie. Und vielleicht nicht nur für die Deutschen, sondern für die Menschheit überhaupt.»

Taras knurrte, als wäre er da nicht so sicher. Nach dem, was mit Max geschehen war, hätte er sehr gern einen deutschen Soldaten gebissen, ganz egal, ob er freundlich war oder nicht.

Kalinka sah sich um und nickte zufrieden. Temüdschin und Börte fraßen Gras in ihrem neuen Gehege und schienen sich bereits zu Hause zu fühlen.

«Also, das ist hier nicht so schlecht», sagte Kalinka zu Taras. «Es könnte sehr viel schlimmer sein. Vielleicht sind unsere Sorgen endlich vorüber.»

Aber da irrte sie sich.

Die erste Artilleriebombe der Russen schlug früh am nächsten Morgen im Zoo ein, als Kalinka noch schlief, und zerstörte das ehemalige Eingangshäuschen. Kalinka setzte ihren Stahlhelm auf, eilte aus dem Vogelhaus, wo sie und Taras die Nacht verbracht hatten, und ging zu Temüdschin und Börte, um nach ihnen zu sehen. Genau in diesem Moment flog eine zweite Bombe direkt am Zoo vorbei und landete im nahen Fußballstadion, wobei eine turmhohe Säule von grauem Rauch aufstieg. Zu ihrem Entsetzen waren beide Pferde aus dem Ziegengehege verschwunden.

Kalinka spürte, wie ihr Herz einen Schlag aussetzte. «Sie müssen weggelaufen sein», sagte sie zu Taras. «Vielleicht haben sie nach Essen gesucht.»

Der Hund bellte sie an.

«Such sie», befahl sie Taras, der davonschoss, um seine beiden Freunde zu finden.

Das Mädchen starrte besorgt in den Himmel, als eine Schwadron einmotoriger Flugzeuge auftauchte. Doch zu ihrer Erleichterung ließen sie keine Bomben fallen und flogen weiter nach Südwesten, nach Sewastopol – wohin Hauptmann Stammer auf dem Weg war. Ihr Auftauchen unterstrich einmal mehr, wie verwundbar die Przewalski-Pferde im offenen Gelände des Zoos waren.

«Wir müssen eine Art Bombenkeller finden», sagte sie zu sich selbst. «Und zwar schnell.»

Kalinka versuchte ihre Sorge, den Pferden sei etwas Schreckliches zugestoßen, zu unterdrücken und lief im Zoo herum, um nach einem Gebäude mit einem Keller zu suchen. Es war eine gute Möglichkeit, sich abzulenken. Doch schnell bereitete ihr der furchtbare Anblick hinter dem Bärengehege nur noch mehr Sorgen.

Einen Augenblick lang hielt sie es für einen großen grauen Felsen, doch der Geruch nach Verwesung ließ sie ihre Meinung schnell ändern.

Dort auf dem Boden seines ehemaligen Geheges lag der riesige Leichnam eines Elefanten. Er roch noch schlimmer, als er aussah – so schlimm, dass Kalinka Nase und Mund bedecken musste. Sie war nicht sicher, ob das arme Tier von einer Bombe getötet worden war oder von deutschen Soldaten, die ihn nicht mehr hatten füttern können; doch wie auch immer er gestorben war, er bot den traurigsten Anblick seit Askania-Nowa. Kalinka hatte noch nie zuvor einen Elefanten gesehen, und es betrübte sie zutiefst, dass der erste, den sie zu Gesicht bekam, tot war.

Doch sie hatte keine Zeit, das arme Tier zu betrauern. Eine weitere Bombe sauste über ihren Kopf und landete, ohne zu explodieren, in einem Park im Westen. Sie sah Baumteile durch die Luft fliegen. Nirgendwo schien es vor der russischen Artillerie sicher zu sein. Ein Stück weiter stieß sie jedoch auf das Aquarium des Zoos, das einen sicheren Eindruck machte.

Kalinka lief durch die offene Tür, am Fenster der Kasse vorbei und eine geschwungene Treppe hinab bis in einen muffigen Keller mit blauen Mosaikwänden und gefliestem Boden. Abgesehen von dem Fischgestank schien es perfekt. Sie ging durch den Türbogen, der wie das offene Maul eines Wales gemalt worden war, und betätigte den Lichtschalter an der Wand, jedoch ohne Ergebnis. Zumindest drang etwas Tageslicht durch die grünen Fischtanks, die zum Großteil glücklicherweise leer waren.

«Das sieht doch gut aus», sagte sie. «Mit ein paar Kerzen sind wir hier unten sicher, bis das schlimmste Bombardement vorüber ist.»

Sie eilte wieder nach oben und hoffte, dass die feine Nase des Wolfshundes sie schon bald finden würde und dass der Hund sie zu den Pferden bringen würde – oder noch besser, die Pferde zu ihr. Es war keine Zeit zu verlieren. Eine weitere Bombe schlug im Fußballstadion ein. Sie hätte die Deutschen beinahe bemitleiden können – zumindest solche Deutschen wie Hauptmann Stammer –, die das Ziel dieser pausenlosen Bombardierung waren.

In den feuchten Schatten vor ihr bewegte sich etwas und knurrte. Kalinka spürte, wie ihr das Blut in den Adern gefror. Sie erhaschte einen undeutlichen Blick auf vier Beine und roch den scharfen, moschusartigen Geruch eines sehr lebendigen Wesens. Zuerst glaubte sie, es wäre ein großer Hund, doch als das Tier noch einmal knurrte – ein tiefes, grollendes Knurren –, wusste Kalinka, dass sie einen solchen Hund oder Wolf noch nie gehört hatte. Es musste etwas anderes sein. Sie wich ein paar Stufen zum Keller zurück, denn sie nahm an, dass das Tier zwischen ihr und der Eingangstür stand. Sie wusste, wenn sie versuchte, nach draußen zu laufen, würde das Tier sie mit Sicherheit angreifen.

Kalinka sah sich nach einer Waffe um. Am Fuß der Treppe befand sich ein kegelförmiger Feuerlöscher. Schnell drehte sie sich um, lief nach unten und riss den Feuerlöscher von der Wand. Doch er war schwer.

In den Schatten knurrte das Tier wieder, und diesmal fand sie, es klang eher wie ein Löwe als wie ein Hund – ein Löwe, der aus seinem zerstörten Gehege entkommen war, vielleicht.

Kalinka schlich langsam die Treppe hinauf, und schließlich sah sie, wer ihr Gegner war. Das Tier hatte einen kurzen Schwarz und spitze Ohren, dicke Tatzen und ein goldenes Fell mit braunen Flecken. Einen Moment lang glaubte sie, es sei ein Leopard, bevor sie erkannte, dass es tatsächlich eine ganz andere Art von Katze war: ein Luchs. Er war über einen Meter lang und mindestens einen halben Meter hoch. Sie schätzte das Tier auf etwa dreißig Kilogramm. Wäre er nicht so dünn gewesen, wäre er vielleicht noch größer gewesen. Doch wie alle anderen in diesem Teil der Welt hatte die Katze Hunger. Sie hatte so viel Hunger, dass sie überlegte, Kalinka zu fressen.

Der Luchs kroch zur obersten Stufe der Treppe und kauerte sich hin, als bereite er sich auf den Sprung vor. Dabei knurrte er wieder. Diesmal zeigte er seine Zähne und Krallen, als wolle er Kalinka davon überzeugen, dass er stark genug war, um ein voll ausgewachsenes Wild zur Strecke zu bringen, was seine normale Beute war. Kalinka nahm den Feuerlöscher und versuchte den Griff herunterzudrücken, doch da das Gerät so schwer war, hatte sie Schwierigkeiten damit, das Schlauchende auf die Katze zu richten.

Sie wollte gerade Löschmittel auf den Luchs abschießen, als sie ein Bellen hörte. Es war Taras, und Kalinka hätte am liebsten vor Freude aufgeschrien, doch gleichzeitig hatte sie Angst, denn ein hungriger Luchs war ein ebenbürtiger Gegner für einen Hund, selbst wenn er so groß war wie Taras. Der Luchs wirbelte herum, fauchte und sprang Taras an.

Kalinka rannte die Treppe zwei Stufen auf einmal nehmend hinauf. Taras hatte sich bereits vollkommen mit der großen Katze verhakt. Er hatte den Luchs mit seinen starken Kiefern fest am Hals gepackt, doch die große Katze schlug mit ihren Krallen um sich und bohrte jede in das Fell des Hundes.

Kalinka schrie vor Wut auf und sprang dem Hund zur Hilfe.

«Hör sofort damit auf!», schrie sie den Luchs an.

Nun, da sie die Treppen nicht mehr hinaufstieg, musste sie die Düse nicht mehr so hoch heben und konnte viel besser zielen. Sie schoss einen Strahl Löschmittel auf beide Tiere, da man sie kaum auseinanderhalten konnte, und hoffte, die große Katze würde sich davon vertreiben lassen.

Der Luchs ließ Taras sofort los und wich zur Seite. Sein Gesicht und sein dickes Fell tropften. Die spitzen Ohren sahen auf seinem Kopf aus wie kleine schwarze Pfeile. Er starrte erst das Mädchen an und dann Taras, doch der Hund schnappte nach seinen Fersen, sodass er schließlich aus der Aquariumtür sprang, wo Taras die Verfolgung des Luchses aufnahm.

Kalinka ging nach draußen und sah, wie der Luchs einen Baum hinauflief, dann über das Dach eines der Tiergehege und dann verschwand; und dann sah sie Temüdschin und Börte vor der Tür des Aquariums stehen.

«Wo seid ihr gewesen?», fragte sie. «Ich habe mir Sorgen gemacht! Haben euch die Bomben so erschreckt? Na, ich kann es euch nicht verdenken, dass ihr weggelaufen seid. Ich habe auch Angst. Ich habe noch nie so einen Krach gehört.»

Kalinka lief zu den Pferden und streichelte sie liebevoll, doch als Taras von seiner Verfolgung zurückkam, war keine Zeit für eine Wiedersehensfeier; Kalinka konnte schon das Pfeifen weiterer Bomben in der Luft hören, und so führte sie den Hund und die Pferde rasch in das Aquarium und über die Treppe in den Keller hinunter. Die beiden Przewalski-Pferde klapperten auf den Treppenstufen, als hätten sie so etwas schon ihr ganzes Leben lang getan.

Temüdschin schnaubte laut und lief die Länge des Aquariums ab, um seine neue Umgebung zu inspizieren. Börte spähte durch das Glas von einem der Bassins und leckte versuchsweise daran. Sie hörte gar nicht mehr auf damit. Das Glas war mit Salz bedeckt, und wenn es eines gibt, was Wildpferde lieben, dann ist es, an Salz zu lecken.

«Na gut», sagte Kalinka, «ihr drei bleibt hier. Ich gehe noch mal zurück ins Vogelhaus und hole unsere Sachen. Du auch, Taras.»

Taras bellte und legte sich auf den Boden, wo er begann, sich zu lecken.

Kalinka tätschelte dem Hund liebevoll den Kopf und untersuchte ihn kurz nach Wunden: eines seiner Ohren sah ein wenig ramponiert aus, doch ansonsten schien er unverletzt. In diesem Moment erschütterte eine weitere Bombe das Gebäude, und eine Wolke von Staub regnete auf sie herab, sodass Kalinka Kopf und Ohren mit den Armen bedeckte.

«Das war ganz schön nah», sagte Kalinka. «Aber ich glaube, hier unten sind wir einigermaßen sicher.»

Unter ständiger Bombardierung durch die Rote Armee verbrachten Kalinka, die Przewalski-Pferde und Taras unten in dem verlassenen Aquarium von Simferopol eine furchtbare Nacht. Keiner konnte schlafen. Kalinka zündete eine der Kerzen an, die Hauptmann Stammer ihr gegeben hatte, und ließ sie die ganze Nacht brennen; sie hatte entschieden, dass es hell sein sollte, wenn sie von russischen Bomben getötet würden. Temüdschin und Börte lagen auf einer der Unterlegdecken der SS und bemühten sich, den entsetzlichen Krach zu ignorieren. Kalinka lag auf einer anderen Decke und versuchte es ebenfalls. Doch es war nicht nur der Lärm, der sie wachhielt; es war auch schwer zu atmen. Jedesmal, wenn eine Granate oder eine Bombe oben einschlug, drangen dicke Staubwolken in die feuchte Luft des Aquariums, und manchmal fielen ihnen sogar Mörtelstücke oder Fliesen auf den Kopf. Mehr als einmal kam so viel Staub von der Decke, dass er die Kerze erstickte. Einmal zerprang das Glas eines der Fischbehälter, und es war ein Glück, dass kein Wasser darin war, denn sonst wäre der Boden überschwemmt worden. Mehrmals schrie Kalinka vor Angst auf und hielt sich die Ohren zu, so laut waren die Einschläge, was Temüdschin und Börte nicht gerade beruhigte. Die beiden Pferde lagen dicht zusammengedrängt, und der Hengst hatte seinen Kopf schützend über den Hals der Stute gelegt. Sie sahen aus wie zwei Liebende, und wenn sie nicht dieser grauenvollen Geduldsprobe ausgesetzt gewesen wären, hätte Kalinka dieser Anblick gerührt. Doch jetzt war sie einfach nur verängstigt – schlimmer als je zuvor in ihrem Leben. Selbst die Ankunft der SS in Dnipropetrowsk war nicht so angsteinflößend gewesen wie dieses andauernde Bombardement. Sie wickelte sich in die Decke ein und versuchte, eine der Zeitungen zu lesen, doch dann musste sie sich wieder die Ohren zuhalten. Kalinka kam es vor, als säße sie in einer riesigen Metallkiste und jemand schlüge pausenlos mit einem Vorschlaghammer dagegen.

Sie versuchte sich damit abzulenken, die Einschläge zu zählen, doch als sie die Hundert erreicht hatte, gab sie auf.

«Denen müssen doch mal die Bomben ausgehen!», rief sie.

Aber das taten sie nicht, denn die Russen beschossen Simferopol mit Raketenwerfern, die sie auch «Stalinorgel» nannten. Sie waren auf Panzern befestigt und konnten auf über fünf Kilometer Entfernung vier Raketen gleichzeitig abfeuern. Die Folgen für die Stadt waren verheerend.

Nur Taras schien in der Lage, den Lärm auszuhalten. Er lag ruhig neben Kalinka, als wäre er nicht im mindesten beunruhigt; sie hätte ihn gern umarmt, um sich selbst zu trösten, doch sie verbat sich die Selbstsüchtigkeit, um dem tapferen Wolfshund ein wenig Schlaf zu gönnen. Sogar Börte kam und beschnüffelte Taras, als wäre sie eifersüchtig auf die Fähigkeit des Hundes, sich zu entspannen.

Das zumindest glaubte Kalinka.

«Pssst», sagte Kalinka. «Weck ihn nicht auf, Börte. Er ist erschöpft. Wir sind alle erschöpft. Aber er besonders. Ihr hättet sehen sollen, wie er mit diesem Luchs gekämpft hat. Als wäre die arme Katze ein deutscher Offizier, so heftig hat er sie angegriffen.»

Doch ein wenig später merkte sie, dass Taras seltsam unruhig atmete, als wäre er doch nervös; und als sie den Hund streichelte, fühlte sich ihre Hand klebrig an.

«Worin hast du dich denn gewälzt, du dummer Hund?», fragte sie.

Kalinka hielt die Kerze dicht an den Hund, um zu erkennen, was in seinem Fell war. Sie erschrak. Taras war mit Blut bedeckt. Und als sie die Kerze hob, sah sie, dass der Hund in einem See aus seinem eigenen Blut lag. Offenbar hatten die mächtigen Klauen des Luchses ihm beim Kampf so schwere Wunden zugefügt, dass er nun verblutete.

«Ich bin ja so ein Idiot!», sagte Kalinka. «Ich hätte dich viel sorgfältiger untersuchen müssen.»

Der Wolfshund hob mühsam den Kopf, wedelte schwach mit dem Schwanz und leckte dem Mädchen liebevoll über das Gesicht.

«Ich muss etwas tun», sagte sie zu sich selbst. «Aber was?»

Hastig kramte sie in der Vorratstasche, doch da war nichts, was helfen konnte, die Blutung zu stoppen. Was Taras brauchte, war ein Arzt, aber jetzt würde sie keinen finden. Kalinka zermarterte sich das Hirn. Sie wusste, sie hatte irgendwo im Zoo einen Erste-Hilfe-Kasten gesehen, aber wo?

«Jetzt weiß ich es wieder: Im Kassenhäuschen war einer! Halt durch, Taras, ich hole den Kasten. Ich mache, so schnell ich kann, ja?»

Sie griff nach dem Helm, eilte die Stufen hinauf und spähte vorsichtig aus der Tür. Bereits jetzt sah der Zoo sehr verändert aus – das Vogelhaus war vollkommen zerstört, und vom Gehege des toten Elefanten fehlten zwei Wände. Selbst der tote Elefant war verschwunden. Sie musste genau hinsehen, bevor sie das Kassenhäuschen entdeckte.

Die Luft war schwer von den Gerüchen nach Kordit, brennendem Holz und zerborstenen Steinen; das Affengehege brannte, doch glücklicherweise waren keine Affen darin. Kalinka schmeckte die Brennstoffe sogar auf der Zunge, während sie durch den von Bomben zerstörten Zoo rannte. Jeden Moment konnte eine Granate auf sie fallen und sie in Stücke reißen, doch Kalinkas Sorge um den Hund war größer als die Angst um ihr eigenes Leben.

Kurz vor dem Kartenhäuschen kam sie an einem offenen Käfig vorbei, von dessen Gitter ein Schild an einer Schraube baumelte. «Eurasischer Luchs» stand darauf.

«Na, das erklärt einiges», murmelte sie. «Vermutlich waren wir in seinem Territorium.»

Das Schild beschrieb auch den Weg zum Löwenhaus; insgeheim hoffte sie, dass der Luchs fort war und dass nicht auch noch ein Löwe frei im Zoo herumlief. Doch alles, was jetzt zählte, war der Erste-Hilfe-Kasten.

Der kurze Halt vor dem Luchsgehege rettete Kalinka das Leben.

Sie hörte die Rakete nicht, die in das nahe Löwengehege einschlug, und auch mehrere Minuten danach hörte sie nichts; sie realisierte nur, dass sie auf dem Boden lag und in die Sterne blickte.

«Oh, ich wusste gar nicht», hörte sie jemanden flüstern, «wie schön die Sterne auf der Krim sind. Das da ist der Polarstern, genau dort, wo er sein muss. Und sieh nur diesen rötlichen Himmel. Bestimmt liegt es daran, dass wir so nah am Schwarzen Meer sind.»

Es dauerte eine Weile, bis Kalinka erkannte, dass es ihre eigene Stimme war, die über dem Pfeifen in ihren Ohren klang.

Sie wischte sich ein paar Mörtelstücke von der Brust, richtete sich auf, doch dann wurde ihr schwindelig, und sie musste noch einen Moment auf den Knien bleiben, bis es sich in ihrem Kopf aufhörte zu drehen. Sie schmeckte Blut und spuckte aus, dann wischte sie sich über den Mund. Ihre Lippe blutete, aber das schien die einzige Verletzung zu sein. Ihr Helm fühlte sich anders auf ihrem Kopf an, und als sie ihn kurz abnahm, sah sie eine riesige Delle im grauen Metall, als wäre er von etwas Hartem getroffen worden. Jetzt erst erkannte sie, wie knapp sie dem Tod entronnen war.

«Wäre ich nur ein bisschen näher dran gewesen», sagte sie, «wäre ich jetzt Erdbeermarmelade.»

Sie setzte den Helm wieder auf, zog den Kinnriemen so fest, wie sie konnte – denn natürlich war er viel zu groß für sie –, und lief dann weiter zum Kartenhäuschen.

Die Tür und eine der Wände standen noch, sonst nichts. Zum Glück war es die Wand mit dem Erste-Hilfe-Kasten. Kalinka öffnete ihn und sah hinein. Es gab Jod, Verbandszeug, eine Schere, Klebeband – sogar eine Nadel und Faden.

«Das ist genau das, was ich brauche!», sagte sie triumphierend.

Sie nahm den Kasten und rannte zurück zum Aquarium. Kalinka hatte einmal zugesehen, wie ihre Mutter den Arm ihres Vaters genäht hatte, und sie dachte, dasselbe könnte sie mit den Wunden des Hundes tun; sie musste ein bisschen Fell wegschneiden, die Wunde mit Jod betupfen – das würde natürlich brennen, aber der tapfere Taras würde es bestimmt aushalten. Sie hatte noch nie ein Tier kennengelernt, das so tapfer war wie er.

Sobald sie wieder im Aquarium war, spürte sie, dass etwas nicht stimmte. Taras hatte sich nicht vom Fleck bewegt, doch Temüdschin und Börte standen beide neben ihm, und der Hengst stupste den Hund sanft mit der Nase an. Der Hund rührte sich nicht. Und seine lange rosa Zunge hing ihm aus dem Maul.

Kalinka lief zu ihm, riss sich den Helm vom Kopf, zündete eine weitere Kerze an und drückte ihr Ohr gegen die Brust des Hundes. Es war zu spät. Taras war tot.

«Oh, nein», flüsterte sie. «Nicht du, du wunderbarer alter Hund. Nicht auch noch du.»

Da saß sie und hielt den edlen Kopf des Hundes in ihren Händen, doch immer noch konnte sie nicht weinen. Wie hätte sie um einen Hund weinen können, wenn sie immer noch nicht um ihre Eltern, ihre Großeltern, ihre Urgroßmutter, ihre Geschwister, ihre Tanten und Onkel, ihre Cousins und Nachbarn weinen konnte? Wie konnte sie um Taras weinen, wenn sie nicht um Max geweint hatte? Wo sollte die Trauer um einen Wolfshund herkommen, wenn sie keine für die Menschen gefunden hatte?

Kalinka wickelte den Körper ihres Freundes in eine der Decken und nähte sie sorgfältig zusammen, damit kein Tier ihn fressen konnte. Dann zog sie Taras in eine Ecke des Aquariums, wo sie eine weitere Kerze entzündet hatte, und setzte sich hin, um seines Mutes und seiner Treue zu gedenken.

«Ich werde dich vermissen, lieber Taras», flüsterte sie. «Du warst treu bis zum Tod. Nie hat es einen besseren Hund als dich gegeben. Nie. Der liebe Max wäre so stolz auf dich.»

Nach einer Weile kamen die beiden Przewalski-Pferde und stellten sich rechts und links neben den Hundeleichnam, und trotz des schrecklichen Getöses des Bombardements wichen sie nicht von seiner Seite, wie eine Ehrenwache für einen gefallenen Kameraden.

Es war kurz vor Morgengrauen, als das russische Artilleriefeuer endlich endete und Kalinka das Aquarium mit den Przewalski-Pferden verlassen konnte.

Eine unheimliche Stille hatte sich auf die Stadt Simferopol gelegt, und die Luft fühlte sich etwas frischer an. Nach dem Tod von Taras hatte Kalinka beschlossen, dass sie eine Weile für sich allein sein musste. Darum ließ sie die Pferde im Zoo zurück und sah nach, ob sie etwas zu essen auftreiben konnte. Falls das Bombardement wieder losging, würden Temüdschin und Börte klug genug sein, den Weg zu ihrem Schutzraum zurück zu finden. Außerdem gab es immer noch reichlich Gras im Ziegengehege, und die Pferde waren hungrig.

Nach den Zeitungen, die sie von Hauptmann Stammer bekommen hatte, war es April, doch es fühlte sich nicht sehr frühlingshaft an. Dafür war es zu kalt – vielleicht weil sie sich so nah am Meer befanden. Der Wind kam immer noch aus Nordosten und trug gerade so viel Eisregen mit sich, um das Leben für jeden zu erschweren.

Sie ging ein Stück in Richtung Bahnhof und fand die Stadt verlassen vor. Die Deutschen waren verschwunden, doch es gab auch keine Anzeichen von Russen. Simferopol lag in Schutt und Asche. Die nahegelegene Radrennbahn sah aus wie die Oberfläche des Mondes, und aus der Wand einer Kirche ragte eine nicht explodierte Bombe. Die meisten der Gebäude waren eingestürzt oder standen kurz davor. Bei anderen waren ganze Wände verschwunden und boten freien Blick auf das Innere, auf Möbel, Bilder, Teppiche – als hätte ein rücksichtsloser, riesiger Affe sie aufgerissen, um hineinzusehen. Kalinka hatte den Film King Kong nicht gesehen, aber sie wusste, worum es ging.

In einer Bäckerei in der Nähe des Bahnhofs fand sie ein paar trockene Brotlaibe und steckte sie in den Vorratsbeutel. In einem anderen Laden fand sie eine Dose Kondensmilch. Dann kehrte sie zurück zum Zoo, wo die Przewalski-Pferde geduldig auf ihre Rückkehr warteten. Sie teilte eines der Brote in zwei Hälften und gab es ihnen, bevor sie selbst etwas von dem anderen Brot aß und die Kondensmilch trank, die köstlich schmeckte.

Nicht lange nach dem Essen kam die Sonne wieder heraus, und sie hörte Musik aus einem Lautsprecher dringen. Sie erkannte «Die Internationale», ein patriotisches Lied, dass die Russen oft spielten.

«Scheint so, als wäre die Rote Armee endlich hier», sagte sie zu den Pferden. «Wir kümmern uns besser darum, dass ihr ausseht wie gute russische Pferde.»

Und sie legte jedem Pferd eine rote Fahne über, und während Börte es geduldig ertrug, zerrte Temüdschin das Tuch immer wieder mit seinen Zähnen herunter.

«Das ist doch nur zu deinem eigenen Besten», erklärte sie ihm und versuchte es wieder und wieder. «Falls jemand dich zu seiner nächsten Mahlzeit machen möchte.»

Doch Temüdschin zog die Fahne wieder von seinem Rücken und ließ sie auf den Boden fallen. Schließlich beschloss Kalinka, die Fahne stattdessen an ihr Gehege zu hängen.

Am späten Nachmittag tauchten schließlich Soldaten der Roten Armee im Zoo auf. Sie trugen braune Uniformröcke und blaue Hosen und waren sehr schmutzig. Sie betrachteten Kalinka misstrauisch.

«Was tust du hier, Kind?», fragte einer von ihnen, ein Ukrainer.

«Ich warte auf euch», sagte sie. «Mein Name ist Kalyna Shtern, doch jeder nennt mich Kalinka, so wie das Lied. Ich komme aus Dnipropetrowsk, wo die Deutschen meine gesamte Familie ermordet haben. Ich bin die einzige Überlebende.»

«Tut mir leid für dich», sagte der Ukrainer, auch wenn er nicht so klang, als würde es ihm besonders leidtun.

Einer der Soldaten lachte und sagte etwas auf Russisch. Er sah zu den Pferden, und auch wenn Kalinka nicht alles verstand, was er sagte, klang es so, als meinte er, er könnte ein Pferd essen und würde es wohl auch tun.

«Nein!», rief sie. «Diese Pferde sind alles, was mir noch geblieben ist. Das sind sehr seltene Wildpferde aus dem Naturreservat des sowjetischen Volkes von Askania-Nowa. Przewalski-Pferde. All ihre Brüder und Schwestern wurden von den Deutschen getötet; sie sind die letzten ihrer Art und vermutlich die seltensten Pferde auf der Welt. Es sind dieselben Pferde, die man von den Höhlenmalereien aus Frankreich kennt. Hier, ihr werdet es besser verstehen, wenn ihr diesen Brief lest und den Eintrag in dieser Enzyklopädie.»

«Askania-Nowa? Das ist zweihundert Kilometer von hier entfernt», sagte der Soldat und schnaubte ungläubig. «Willst du mir vielleicht weismachen, dass du den ganzen Weg mit diesen beiden Wildpferden gegangen bist?»

«Es ist die Wahrheit», beharrte sie.

«Ich habe keine Zeit für deine Märchen, Mädchen», sagte der ukrainische Soldat. Er nahm sein Maschinengewehr von der Schulter und ging zu den Przewalski-Pferden. «Tut mir leid, aber meine Männer haben Hunger und brauchen etwas zu essen. Diese beiden Pferde können eine ganze Kompanie satt machen.» Er lachte. «Deine Enzyklopädie nützt mir sowieso nichts. Ich kann nämlich nicht lesen.»

Er zielte mit seinem Maschinengewehr auf Temüdschin, aber Kalinka rannte vor den Hengst und breitete die Arme aus, als könne sie das Pferd so vor den Kugeln des Soldaten der Roten Armee schützen.

«Bist du verrückt, Mädchen? Geh aus dem Weg, bevor du verletzt wirst.»

«Wenn du sie erschießt, musst du erst mich erschießen.»

«Geh zur Seite, sage ich dir. Die Mägen meiner Männer sind wichtiger als diese seltsamen Tiere.»

«Sind sie nicht», protestierte sie, und als könne sie damit ihre Worte unterstreichen, sprang sie auf Börtes Rücken. «Diesmal nicht, verstehst du das nicht? Diese Pferde gehören zu den Dingen, für die ihr gekämpft habt. Weil sie die Ukraine und Mütterchen Russland zu dem machen, was sie sind. Wenn ihr sie tötet, dann zerstört ihr euren eigenen großen Sieg. Ich bin doch nicht den ganzen Weg bis hierher gegangen, habe die Kälte ertragen, mich gegen Wölfe zur Wehr gesetzt, gegen die SS, sogar gegen Kannibalen, nur damit ihr eure Bäuche mit frischem Fleisch füllen könnt, Kamerad.»

Zögernd senkte der Soldat seine Waffe.

Er war beeindruckt von Kalinkas Mut, und vielleicht überzeugte ihn auch die rote Fahne, die sie sich jetzt um die eigenen Schultern gelegt hatte. Also beschloss er, einen Offizier zu holen, der sich ihre Geschichte anhören und über das Schicksal der Przewalski-Pferde bestimmen sollte.

Der Offizier war ein gutaussehender Mann – ein großer russischer Major mit mehreren Medaillen an seinem Uniformrock, der gut Ukrainisch sprach.

Er hörte sich Kalinkas Geschichte geduldig an, betrachtete den Eintrag in der Enzyklopädie und bat dann um den Brief des deutschen Offiziers.

Sie gab ihm den Brief, und er las ihn interessiert; es war das erste Mal seit Beginn des großen patriotischen Krieges, dass er mit einem Deutschen Kontakt hatte. Zu seiner Überraschung war das Russisch dieses Deutschen ebenso höflich wie gut, und der Brief berührte ihn mehr, als er sich eingestehen wollte:

An den Offizier der Roten Armee,
der nun in Simferopol befiehlt,
von Hauptmann Joachim Stammer
von der deutschen Feldpolizei.

Sehr verehrter Herr,
entgegen allen Kriegsregeln fühle ich mich dazu gedrängt, den Unmut meiner vorgesetzten Offiziere zu riskieren und Ihnen von Kalinka und ihren Höhlenpferden zu berichten. Ich glaube, sie hat eine wahrhaft bemerkenswerte Reise unternommen, um sie in Sicherheit zu bringen. Es bleibt zu prüfen, wie selten diese Pferde wirklich sind; doch als ich ein kleiner Junge war, habe ich eine Gruppe dieser Tiere in Berlin gesehen, und mein Vater, ein Zoologe, erklärte mir, es gebe vielleicht nur noch drei Dutzend von ihnen auf der Welt. Diese Anzahl wird heute sicherlich noch geringer sein. Und es ist durchaus möglich, dass dieses Paar vielleicht das letzte seiner Art auf der Welt ist, was sie praktisch unbezahlbar macht.

Die Geschichte der Przewalski-Pferde – eine natürliche Rasse der russischen und ukrainischen Steppe und die einzigen echten Wildpferde auf der ganzen Welt – ist besonders schwer nachzuvollziehen, nicht zuletzt, weil ihre Existenz Tausende von Jahren zurückreicht, mit Sicherheit bis vor die letzte Eiszeit vor zehntausend Jahren. Einige Quellen glauben, dass diese Pferde sogar schon 70000 Jahre vor Christus in diesem Teil der Welt existierten. In jedem Fall sind es dieselben Pferde, die man immer noch an den Wänden der europäischen Höhlen findet, und damit repräsentieren sie eine beinahe einzigartige Verbindung mit dem Beginn der menschlichen Geschichte.

Unsere Geschichte wird zeigen, dass die Invasion Ihres Landes durch mein Land ein schreckliches Verbrechen gewesen ist, das ich für meinen Teil zutiefst bereue. Wäre ich jetzt bei Ihnen, würde ich Ihnen erklären wollen, dass viele Deutsche keine Nazis sind und dass wir eines Tages versuchen werden, all das Geschehene wiedergutzumachen – wenn unsere zwei Länder hoffentlich wieder gute Nachbarn sind.

Doch noch dringender bitte ich Sie, für die Sicherheit dieser einzigartigen Pferde zu sorgen – nicht nur für Kalinka, sondern für die friedliebenden Menschen auf der Welt. Die Welt morgen wäre weniger wert ohne Przewalski-Pferde. Und Sie stimmen mir hoffentlich zu, dass sie bereits jetzt ein besserer Ort ist, wenn die Zukunft in den Händen solch mutiger Kinder wie Kalinka liegt. Als Bürger der Sowjetunion können Sie sehr stolz auf sie sein. So stolz wie ich, dass ich sie kennenlernen durfte, wenn es auch nur für kurze Zeit war.

Mit freundlichen Grüßen

Hauptmann J. Stammer

2. deutsche Feldpolizei

Der russische Major las den Brief noch einmal und schluckte dann einen Kloß in seinem Hals herunter, denn er war von den ehrlichen Worten des deutschen Hauptmanns sehr bewegt.

Währenddessen kamen mehr und mehr russische Soldaten in den Zoo, und Kalinka stellte fest, dass ein paar von ihnen nicht bloß Gewehre, sondern auch Balalaikas und Akkordeons trugen. Russische Soldaten hatten oft Musikinstrumente bei sich, wenn sie in den Kampf zogen. Es war, dachte sie, ein gutes Zeichen.

«Dieser deutsche Hauptmann», sagte der russische Major zu Kalinka. «Wie war er?»

«Er sah gut aus. Vielleicht ein bisschen wie Sie, nur jünger. Und er war freundlich. Sehr freundlich. Er hat sein Leben dafür riskiert, uns hier in Sicherheit zu bringen. Er war nicht so wie die anderen Deutschen, die ich getroffen habe. Und ich stelle mir gern vor, dass es irgendwo mehr gibt, die so sind wie er.»

«Was ist mit ihm passiert?»

«Er wurde nach Sewastopol evakuiert», antwortete sie. «Aber wenn ich ehrlich bin, Major, dann stehen die Chancen wohl schlecht, dass er überlebt hat.»

Der russische Major nickte. «Ja. Das denke ich auch. Da wird es ebenso schlimm aussehen wie hier. Aber das muss man ihm lassen: Er hat einen guten Brief geschrieben. Mach dir also keine Sorgen, Kalinka. Ich sorge dafür, dass diesen Przewalski-Pferden nichts passiert. Du hast mein Wort. Sie sind in Sicherheit. Ich werde ihnen einen persönlichen Leibwächter zur Seite stellen und dafür sorgen, dass sie ordentlich gefüttert werden.»

Er streckte die Arme aus, hob Kalinka vom Pferderücken und streichelte ihre Wange. Dann sprach er mit seinem Feldwebel.

«Diese Pferde müssen Tag und Nacht bewacht werden», sagte er. «Unter keinen Umständen darf ihnen ein Haar gekrümmt werden, verstanden?»

«Jawohl, Herr Major», sagte der Feldwebel.

«Danke», flüsterte Kalinka.

«Du siehst so aus, als könntest du selbst etwas zu essen gebrauchen – ganz abgesehen von einem Bad und einem ordentlichen Bett.»

Kalinka nickte, und aus für sie unerklärlichen Gründen fing sie auf einmal an zu weinen. All die Gefühle, die seit Monaten in ihr zurückgehalten worden waren, drangen an die Oberfläche; es war, als hatte sie erst in Sicherheit sein müssen, bevor sie weinen konnte. Kalinka weinte, wie der Fluss Dnjepr um die Zerstörung des Saporischschja-Damms geweint hätte. Sie weinte, als bräuchte der Boden die Feuchtigkeit ihrer Tränen. Sie weinte um ihre Familie, und sie weinte um Max und um Taras, und sie weinte, weil ihre Leiden vielleicht endlich vorüber waren.

Der russische Major nahm das Mädchen einen Moment lang in die Arme und hielt ihren zitternden Körper fest.

«Du musst nicht weinen», sagte er. «Jetzt bist du in Sicherheit. Du und deine Wildpferde. Außerdem haben wir gerade einen Sieg errungen. Und du auch. Einen großen Sieg. Du hast etwas sehr Wichtiges getan, Kalinka.» Er lächelte und wischte dem Mädchen die Tränen ab. «Aber nun sag mir, Kind, wie kommst du zu einem Namen wie Kalinka?»

«Mein richtiger Name ist Kalyna. Aber mein Vater hat mich immer Kalinka genannt, wie in dem Lied. Er hat gesagt, ich sei so süß wie eine Kalinka – eine Schneebeere. Und so blieb es dann. Jeder nennt mich Kalinka.» Sie schluckte. «Zumindest haben es alle getan.»

«Wirklich?»

Der russische Major sah zu seinen Männern. Sie waren erschöpft von den vielen Wochen des Kampfes, und trotz des Sieges in Simferopol war die Stimmung schlecht. Doch er war ein kluger Mann, und er erkannte eine gute Gelegenheit, wenn er sie sah. Er verstand, dass Kalinka die Antwort darauf war, wie er seine Männer dazu bewegen konnte, weiterzukämpfen, bis auch der letzte Deutsche aus Russland vertrieben und der große Sieg errungen war.

«Nun, Kalinka», sagte er, «die Männer der Roten Armee singen gern. Und ich glaube, ‹Kalinka› ist ihr Lieblingslied.» Er drehte sich um und hob die Stimme. «Hört mich an, Kameraden. Dieses Mädchen hier ist eine Heldin der Sowjetunion. Sie trägt vielleicht keine Uniform oder eine Medaille, aber vielleicht werden wir niemals einer größeren Heldin begegnen als ihr. Sie ist Hunderte von Kilometern gewandert, um diese sehr seltenen Wildpferde zu retten. Und der Name dieser kleinen Heldin ist Kalinka.»

«Kalinka!»

Die Nachricht, dass ihr Name Kalinka war, hatte einen elektrisierenden Effekt auf die Soldaten der Roten Armee, von denen immer mehr herbeiströmten. Viele wollten sie berühren, denn es waren einfache Männer, und sie glaubten, dass etwas von Kalinkas Glück auf sie übergehen könnte und sie den Rest des Krieges über beschützen würde. Und wer wollte behaupten, dass das nicht stimmte? Selbst Kalinka erkannte, wie viel Glück sie gehabt hatte, noch am Leben zu sein. Einige der Soldaten tätschelten ihr liebevoll den Kopf, andere drückten ihre Hände oder kniffen ihr sanft in die Wangen, und ein oder zwei nahmen sie sogar in die Arme und küssten sie auf Nase, Wangen oder auf den Mund. So viele Soldaten waren um sie herum, dass Kalinka beinahe zerquetscht worden wäre, darum hoben zwei der Männer sie auf ihre breiten Schultern, um sie den anderen Soldaten zu zeigen. Vorher hatte der Major ihr die Fahne um den Hals geknotet, damit sie nicht herabfiel.

«Wie wäre es, wenn wir ihr etwas vorsingen, Kameraden?», schlug der Major vor. «Wie wäre es, wenn wir unser Lieblingslied vorsingen? Wenn wir ihr zeigen, was wir von einer echten Heldin halten?»

Die Soldaten brüllten ihre Zustimmung, doch in Wahrheit hätte der Major sie gar nicht fragen müssen. Die Rote Armee ließ sich selten eine Gelegenheit, zu singen und zu tanzen, entgehen, um sich bei Laune zu halten. Schon wurden die polierten dreieckigen Balalaikas gestimmt, die unförmigen Akkordeons vor breite Brustkörbe geschnallt, und glänzende Mundharmonikas erklangen. Für Kalinka wirkte alles wie ein großes Chaos, bis die Armee plötzlich verstummte und ein einziger Ton vernehmbar wurde, wie das Summen eines riesigen Bienenschwarms. Langsam wurde dieser Ton immer stärker, erfüllte die Luft des Schwarzen Meeres mit einem großen Crescendo männlicher Stimmen, die klangen wie ein himmlischer Chor. Der herrliche Klang wurde leiser und lauter, wie Ebbe und Flut aus Trauer und Freude, und fasste alles zusammen, was das Mädchen durchlebt hatte – wenn Männer solch honigsüße Musik aus ihren Herzen schaffen konnten, dann gab es sicher noch Hoffnung für die Welt. Und auch wenn nichts je vergessen werden konnte, so konnte Kalinka doch jetzt endlich eine Zukunft für sich erahnen. Vielleicht nicht als Heldin der Steppe – wie sie bereits von einigen der etwas poetisch gestimmten Soldaten genannt worden war –, sondern als ganz normale ukrainische Frau.

Und als sie das Lied «Kalinka» fertig gesungen hatten, begannen sie noch einmal von vorn, einfach so.

Kalinka sah zu den Przewalski-Pferden hinüber, die nun mit einer bewaffneten Wache in ihrem Gehege grasten. Temüdschin und Börte schienen von dem Lied und seiner Bedeutung ganz unbeeindruckt, ganz zu schweigen von ihrer eigenen Bedeutung in der unvorhersagbaren Welt der Menschen – und das war auch richtig so, dachte Kalinka. Schließlich waren es immer noch Wildpferde.

Dann sah sie zum Himmel hinauf, der sich über den Trümmern des Zoos von Simferopol wölbte. Der saure graue Rauch der Bomben der Roten Armee hatte sich gelichtet, und der Himmel war so ukrainisch blau, wie sie es noch nie gesehen hatte. Eine warme Sonne wärmte Kalinkas kaltes Gesicht und schien auch ihre Gefühle aufzutauen, denn nach fast einem ganzen Jahr konnte Kalinka plötzlich wieder lächeln.

Ihr Lächeln ließ die Soldaten laut jubeln, und es wurde schließlich zu einem Grinsen und dann zu einem Lachen.

«Max», flüsterte sie in den Wind. «Wir haben es geschafft. Die Pferde sind hier bei mir. Wir sind in Sicherheit. Wir sind endlich in Sicherheit.»

Nachwort des Autors

Hier kann man den großartigen Chor der Roten Armee «Kalinka» singen hören:

http://www.youtube.com/watch?v=cL_ZgMqDv30

«Kalinka» ist vielleicht das bekannteste russische Lied aller Zeiten. Manche glauben, es sei ein Volkslied, das schon lange existiert. Doch tatsächlich wurde es erst 1860 von dem Komponisten und Folkloristen Iwan Petrowitsch Larionow geschrieben. Mit seinem schnellen Tempo und den fröhlichen Zeilen feiert dieses Lied den Schneeballbaum, einen beliebten Zierbaum. Doch der tatsächliche Inhalt des Liedes ist schwer zu übersetzen, da es viele russische Ausdrücke und Wörter enthält, die eine doppelte Bedeutung haben.

Askania-Nowa

Das Naturreservat Askania-Nowa in der Ukraine gibt es immer noch. Es ist öffentlich zugänglich.

Przewalski-Pferde

Alle Przewalski-Pferde auf der Welt stammen von nur neun aus einunddreißig Pferden ab, die Ende des Zweiten Weltkrieges in Gefangenschaft gehalten wurden. Und diese neun Pferde stammten selbst von ungefähr fünfzehn Pferden ab, die um 1900 gefangen wurden. Einige Przewalski-Pferde konnten erfolgreich in ihre natürliche Umgebung ausgewildert werden, die Steppen der Mongolei. Bis 2011 zählte man über dreihundert von ihnen. Die Gesamtanzahl dieser Pferde auf der Welt beträgt nach einer Zählung von 2005 etwa eintausendfünfhundert Tiere.

Impressum

Die englische Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel «The Winter Horses» bei Alfred A. Knopf/Random House Children’s Books, New York

Veröffentlicht im Rowohlt Verlag, Reinbek bei Hamburg, Oktober 2015

Copyright © 2015 by Rowohlt Verlag GmbH, Reinbek bei Hamburg

«The Winter Horses» Copyright © 2014 by thynKER Ltd.

Dieses Werk ist urheberrechtlich geschützt, jede Verwertung bedarf der Genehmigung des Verlages

Lektorat Sophie Härtling

Umschlaggestaltung any.way, Barbara Hanke/Cordula Schmidt, nach der Originalausgabe von Alfred A. Knopf

Umschlagabbildung Copyright © 2014 by Eva Kolenko

Schrift DejaVu Copyright © 2003 by Bitstream, Inc. All Rights Reserved.

Bitstream Vera is a trademark of Bitstream, Inc.

ISBN Printausgabe 978-3-499-21715-9 (1. Auflage 2015)

ISBN E-Book 978-3-644-53711-8
www.rowohlt.de

ISBN 978-3-644-53711-8

Verbinden Sie sich mit uns!

Neues zu unseren Büchern und Autoren finden Sie auf www.rowohlt.de.

Werden Sie Fan auf Facebook und lernen Sie uns und unsere Autoren näher kennen.

Folgen Sie uns auf Twitter und verpassen Sie keine wichtigen Neuigkeiten mehr.

Unsere Buchtrailer und Autoren-Interviews finden Sie auf YouTube.

Abonnieren Sie unseren Instagram-Account.

Besuchen Sie unsere Buchboutique!

Die Buchboutique ist ein Treffpunkt für Buchliebhaberinnen. Hier gibt es viel zu entdecken: wunderbare Liebesromane, spannende Krimis und Ratgeber. Bei uns finden Sie jeden Monat neuen Lesestoff, und mit ein bisschen Glück warten attraktive Gewinne auf Sie.

Tauschen Sie sich mit Ihren Mitleserinnen aus und schreiben Sie uns hier Ihre Meinung.