Das Licht auf Monsalvat: d. Abenteuer Parzivals. Mit vielen Bildern von Hans Vonmetz
Author: Auguste Lechner
Date: 1961-07-15T12:52:07+00:00
Description: Die Abenteuer Parzivals erzählt für die Jugend. 302 Seiten., Hardcover.
Publisher: Tyrolia-Verlag

1961

Entwurf des Schutzumschlages von Josef Widmoser, Alle Rechte und Copyright by Verlags nstalt Tyrolia Ges. m. b. H., Innsbruck, Andreas-Hofer-Straße 2-4 — Satz, Druck und Buchbinderarbeit in der eigenen Anstalt in Innsbruck

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 29.11.2014

I

Als König Gandin von Anschouwe starb, hinterließ er seinem ältesten Sohn Land, Burgen und Städte. Dem zweiten Sohn Gahmuret aber hinterließ er nichts. Denn so bestimmte es ein altes Gesetz, damit Macht und Reichtum der Könige aus dem Geschlechte der Anschewin niemals geschmälert würden.

So trat der ältere der beiden Brüder die Herrschaft im Lande an, das mitten im großen Frankenreiche lag, und berief alsbald die Lehensmannen seines Vaters zu Hofe, um sie mit ihren Gütern neu zu belehnen.

Schmal und hoch aufgerichtet saß er in seinem Königsstuhl, das Gesicht ein wenig hochmütig erhoben. Es war wohl zu merken, daß er zum erstenmal an diesem Platze saß und noch nicht das richtige Maß gefunden hatte, wie es sehr jungen Leuten leicht zu geschehen pflegt, wenn sie unversehens zu Macht und Würden gelangen.

Zu seiner Linken stand Gahmuret. Es war ihm nicht erlaubt, in Gegenwart des Königs zu sitzen: denn er war niemand als der jüngere Bruder. Jeder von den Dienstmannen, die da, einer nach dem andern, herantraten, ihren Eid leisteten und ihr Lehen aus der Hand des Königs empfingen, hatte mehr Macht und Recht im Lande als er.

Aber er schien nicht im geringsten bekümmert oder zornig darüber.

Mit lässiger Neugier verfolgte er das feierliche Schauspiel und warf nur manchmal einen schnellen verstohlenen Blick in das tiefernste Gesicht seines Bruders. Dann zuckte es um seinen Mund, weil ihm allerlei einfiel aus der Zeit, da Galoës noch nicht diese neue Würde besessen hatte, die ihn plötzlich von Gahmuret entfernte. Freilich legte sich sogleich wieder der gebührende Ernst über seine Züge.

Aber dennoch: da saß also dieser Bruder, der kaum zwei Jahre älter war als er selbst, und es war noch nicht allzu lange her, seit sie beide die gleichen Knabenstreiche verübt und die gleichen Strafen von ihrem gestrengen Zuchtmeister bekommen hatten. Und jetzt — jetzt saß er da auf seinem Thron und runzelte die Stirne vor lauter Anstrengung, ein würdiger König zu sein, und die grauen Ritter und Grafen beugten das Knie vor ihm.

Eine Weile hatte Gahmuret, in seine Gedanken verloren, nicht mehr darauf geachtet, was im Saale geschah. Aber jetzt wurde er plötzlich wieder aufmerksam.

Der älteste Ritter, der als erster dem König geschworen hatte, trat noch einmal aus dem Kreis der Lehensmannen.

„Herr König“, sagte er, „erlaube, daß wir dich um etwas bitten. Es scheint uns nicht recht, daß wir alle unser Lehen erhalten haben, während dein Bruder leer ausgehen soll, nur weil es ein Gesetz in diesem Lande gibt, das ihm kein Dach über dem Kopfe und keinen Boden unter den Füßen vergönnt.“

Der König stand so schnell auf, daß der alte Ritter verwundert innehielt.

„Du hättest mich nicht daran zu mahnen brauchen, Markgraf“, sagte er ungnädig, und Gahmuret gewahrte vergnügt, daß die Ohren seines Bruders unter der Krone vor Ärger feuerrot geworden waren. Neugierig wartete er, was nun wohl kommen mochte. Aber im nächsten Augenblick verschlug es ihm beinahe den Atem.

„Mein Bruder ist ein Anschewin wie ich“, fuhr der König fort und richtete sich selbstbewußt noch ein wenig höher auf. „Darum habe ich beschlossen, daß er die Hälfte von allem erhalten soll, was ich besitze. Er soll auch in der Königsburg wohnen und mein erster Dienstmann sein!“

„Gott bewahre mich!“ stieß Gahmuret erschrocken hervor, und es war gut, daß die Ritter so laut Beifall riefen und niemand ihn hörte.

Aber jetzt wandte sich Galoës zu ihm herüber. Ja, nun erwartete er den gebührenden Dank für seine königliche Gnade! Gahmuret lächelte grimmig. War es etwa eine Gnade für den Löwen, wenn man ihm seine Freiheit nahm und ihn dafür in einen goldenen Käfig sperrte?

„Ich danke dir, mein Herr und Bruder“, sagte er so höfischen Tones, daß ihm der König einen schnellen mißtrauischen Blick zuwarf, weil er einen leisen Spott herauszuhören meinte. Aber Gahmurets Gesicht war glatt und sah ganz unschuldig aus. „Deine Güte ist groß“, redete er langsam weiter, als denke er über jedes Wort sorgfältig nach. „Aber ich mag weder dein noch sonst jemandes Dienstmann sein. Es wäre denn, ich fände einen Fürsten, der größer und mächtiger ist als alle Könige der Christenheit: ihm würde ich vielleicht dienen. Denn, mein Herr und Bruder, ich will nicht daheim bleiben und in der Burg unter deinem Ingesinde ein gemächliches Leben führen, bis die Gicht mich im Gebein zu zwicken anfängt. Ich muß fort, in die weite Welt hinaus. Kampf und Abenteuer will ich bestehen und vielleicht erlauben mir schöne Frauen, um ihre Minne zu kämpfen.“

Der König starrte ihn an. „Du — du willst fort?“

„Ei freilich!“ meinte Gahmuret unbekümmert. „Und wenn du dein Versprechen wahrmachen willst, so gib mir die Hälfte der fahrenden Habe, die du geerbt hast, und noch ein paar von deinen Knappen dazu, denn ich selber habe nur sechzehn, und das ist ein zu geringes Gefolge für einen Ritter wie mich.“

„Du sollst alles haben, was du willst“, sprach der König. „Aber sage mir, wann du wiederzukommen gedenkst!“

Gahmuret zuckte die Achseln und lachte. „Wie soll ich das wissen, mein Herr und Bruder? Wenn ich erst einmal im Sattel sitze, dann steige ich so leicht nimmer ab. Es gibt viele fremde Länder, die ich nie gesehen, und viele tapfere Ritter, mit denen ich mich noch nie im Zweikampf gemessen habe. Ich muß zu Schiffe die Meere befahren und an unbekannten Küsten ans Land gehen, wo kein befreundetes Gesicht mich empfängt und niemand mir in der Not helfen wird, außer Gott und ich selbst.“

So begann es.

Und so zog eines Tages Gahmuret fort aus der väterlichen Burg und der Hauptstadt, nach der er viele Jahre nicht zurückkehren sollte. Als er dann endlich wiederkam, war indessen vieles geschehen. —

Aber das kümmerte Gahmuret zu dieser Zeit gar nicht.

Fröhlich und sorglos ritt er davon durch Gassen und Tore mit seinem Troß, der so zahlreich und prächtig ausgestattet war, wie es sich für König Gandins Sohn geziemte. Zwanzig Knappen waren da, Knechte, Köche, Fiedler und Trommler, und auch der Kapellan war nicht vergessen worden und ritt auf einer sanften Stute am Ende des Zuges, gerade vor den Saumtieren, die Gahmurets fahrende Habe trugen. Sie trugen recht schwer: denn er fuhr beileibe nicht als armer Mann in die Fremde.

Als das letzte Tor sich hinter dem Zug geschlossen hatte, zügelte Gahmuret noch einmal den kostbaren Hengst, den ihm sein Bruder geschenkt hatte, und wandte sich im Sattel zurück. Er hob die Hand und winkte: denn droben auf dem Söller stand Galoës und sah ihm nach, eine strenge dunkle Gestalt in schwarzem Samtwams.

Dann gab er dem Hengst den Kopf frei und stieß einen lauten Ruf aus. Gleich darauf flog er schon dem Zug weit voraus, daß sein Mantel im Winde wehte wie eine goldene Fahne.

Er sah nicht mehr, wie sein Bruder droben sich langsam umwandte und den Söller verließ: er hatte ihn schon fast vergessen. Denn Gahmuret war leichten Sinnes und hatte ein wildes Herz, das ihm keine Rast und Ruhe ließ und ihn schon wieder weitertrieb, wenn er kaum erst aus dem Sattel gestiegen war.

Gott mochte wissen, durch wie viele Länder es ihn so jagte, wie viele fremde Häfen das Schiff anlief, das er samt dem schlauen Schiffer aus Sibilje mietete, als er irgendwo, weit drunten im Süden, ans Meer kam.

Er segelte nach Osten, und je weiter er kam, desto mehr hörte er allenthalben in Hafenstädten, auf Burgen und in Herbergen von dem großen Kalifen zu Bagdad erzählen, von dessen Ruhm Morgenland und Abendland voll waren.

„Das ist der Fürst, dem ich dienen will“, sagte Gahmuret, als er genug gehört hatte, ließ an der Küste des Landes Asia im nächsten Hafen Anker werfen und machte sich mit Mann und Roß auf den Weg nach Bagdad.

„Herr, ich werde nach dir Ausschau halten, sooft ich in diesem Hafen anlege: denn eines Tages wirst du mit mir zurückfahren“, schwor der Schiffer und ließ eine Träne über seine zerfurchte gelbe Wange rollen. Aber das hinderte ihn nicht, geschickt das lieblich klingende Beutelchen aufzufangen, das ihm Gahmuret zuwarf, und er beschloß, alles zu tun, um dieses freigebigen Herrn wieder habhaft zu werden. Es konnte nicht allzu schwer sein, denn von dem Gesindel in den Hafenstädten erfuhr man alles, was sich in der Nähe zutrug, und ein so vornehmer Herr mit vielem Gefolge blieb gewiß nicht unbemerkt.

Aber es sollte lange dauern, bis er Gahmuret wiedersah. Der ritt durch Wüste und wildes Land ostwärts, schlug sich mit Räuberbanden herum, die auf windschnellen Rossen irgendwo hervorbrachen und mit widerlichen krummen Schwertern über die Fremden herfielen, die so reiche Beute verhießen. Aber die Krummschwerter drangen nicht durch die Stahlringe der Franken, und die dunkelhäutigen Räuber verschwanden meist ebenso schnell, wie sie gekommen waren, wenn erst ein paar von ihnen kopfüber den Sattel geräumt hatten.

Ein wenig hohlwangig und ausgedörrt von der Wüstensonne, gelangten sie endlich in das fruchtbare Land an den beiden großen Flüssen, das man Mesopotamia nannte.

Zu Bagdad in seinem Palast, der prächtiger war als alles, was Gahmuret je gesehen hatte, empfing der Kalif den Königssohn aus dem Abendlande mit großen Ehren. Und von diesem Tage an begann ein so herrliches wildes Leben voll Kampf und Abenteuer, daß Gahmuret meinte, ja, nun sei er am Ziel aller seiner Wünsche und dies erst sei eines wahren Ritters würdig. Er ritt im Heere des Kalifen, der aufgebrochen war, zwei Erdteile zu erobern. Er kämpfte mit den Fürsten von Babylon und Ninive, als der Kalif ihr Reich und ihre Städte nahm. Er hielt vor den Toren von Halab und Damaskus und forderte die berühmtesten syrischen Krieger zum Zweikampf, die mit den berühmtesten Waffen der Welt fochten: aber nicht einmal die Schwerter aus Damaskus vermochten vor dem fränkischen Fremdling zu schützen. Die Häuptlinge der wilden Bergvölker im Lande Persia ritten gegen ihn, auf ihren kleinen grauen Pferden, die so behend waren wie Katzen: Sie flogen in den Sand und wollten es nicht glauben.

In ihren Zelten in der Wüste Arabia erzählten die schwarzbärtigen Nomaden von den Taten des Franken. Da und dort stieg einer von ihnen auf seinen Hengst und zog aus, dem hellhäutigen Ritter zu begegnen, dem gewiß ein böser Geist beistehen mußte, weil niemand ihn besiegen konnte. Sie kehrten zurück, mit zerbeulten Köpfen, voll Grimm und Trauer, weil der fremde Sieger ihre Rosse fortgeführt hatte, die sie mehr liebten als alles auf der Welt.

Ipomidon von Babylon war mit seinem Bruder und seinem geschlagenen Heer nach Alexandria geflohen. Aber eines Tages erschienen die Reiterscharen des Kalifen vor den Mauern. Wutschnaubend sprengte Ipomidon mitten unter die Feinde, als er abermals Gahmuret erkannte, der ihn vor Ninive aus dem Sattel gestochen hatte. Aber was half es ihm? Als er wieder zu sich kam, lag er zwischen Toten und Verwundeten auf dem Felde vor der Stadt, und die Schlacht hatte sich längst in die Gassen hineingezogen. Mühsam raffte er sich auf und sah sich nach seinem Pferde um. Aber der Hengst, für den er seine Hauptstadt geopfert hätte, war fort: den ritt nun wohl der Franke, der ihn zum zweiten Male besiegt hatte. Ipomidon stieß eine gräßliche Verwünschung aus, und während er sich davonschleppte, schwur er Gahmuret furchtbare Rache.

Gahmuret ahnte nichts davon, und es hätte ihn auch wenig gekümmert. Er tummelte sich in Kampf und Abenteuer wie ein Fisch im Wasser, und nur zuweilen, wenn er nachts allein in seinem Zelte lag, kamen ihm sonderbare Gedanken, die er gerne verjagt hätte, weil sie seinen leichten Sinn beschwerten, und das gefiel ihm nicht. Aber er wußte, daß es wahr und daß es unrecht war: er, ein christlicher Ritter, kämpfte für den Beherrscher der Ungläubigen.

Freilich hielt er sich dann immer trotzig vor, er kämpfe ja nicht gegen seine eigenen Glaubensbrüder, sondern nur gegen Heiden, und daran wäre nichts Böses: denn er liebte dieses wilde Leben viel zu sehr, als daß er es aufgegeben hätte.

Der Kapellan betrachtete seinen jungen Herrn mit immer größerer Sorge, je länger die Zeit hinging, ohne daß Gahmuret davon redete, etwa wieder heimzufahren und dieses ganze heidnische Getriebe zu verlassen, ehe er dabei sein Seelenheil verspielte.

Der Kapellan sehnte sich sehr danach, selbst wieder unter Christen zu leben, und manchmal, wenn er eine Karawane westwärts nach dem Meere ziehen sah, wäre er gerne auf bloßen Füßen hinterdrein gelaufen. Aber immer blieb er: denn er hatte eine Ahnung, daß sein Herr ihn eines Tages brauchen würde, und dann mußte er da sein.

Fast drei Jahre waren so vergangen, da schien es Gahmuret, als würde es allmählich merkwürdig still um ihn. Wo er auch mit dem Heer hinkam, forderte ihn kein Fürst und kein Häuptling mehr zum Zweikampf, ja, es war, als wichen sie ihm sogar in der offenen Schlacht aus. Er merkte es zuerst mit ungläubiger Verwunderung, dann mit Zorn. Oder vielleicht kam es ihm doch nur so vor?

Aber eines Abends sagte sein Leibknappe Tampanis zögernd: „Herr, mich dünkt, wir haben schon lange keinen Zweikampf mehr gehabt.“

„Das dünkt mich auch“, knurrte Gahmuret. „Ich möchte wohl wissen, was in die Heiden gefahren ist, daß sich keiner mehr blicken läßt.“

Tampanis grinste schlau. „Das kann ich dir sagen, Herr. Ist es vielleicht einem einzigen von den schwarzen Burschen geglückt, dich aus dem Sattel zu stechen? Nein, nicht einem, Herr! Alle haben sie greulich Prügel bekommen! Und jetzt haben sie es satt, mit dir anzubinden! Du bist ein Schrecken für das ganze Morgenland geworden!“

Gahmuret mußte lachen. „Du bist ein Narr, Tampanis“, sagte er. „Wenn du aber recht haben solltest“, fügte er nachdenklich hinzu, „dann meine ich, werden wir sehr bald wieder auf dem Wege nach Westen sein. Ich —“, er brach ab und blickte dem Knappen starr ins Gesicht, als fiele ihm eben etwas Sonderbares ein. Plötzlich sprang er auf und schüttelte Tampanis an den Schultern. „Weiß Gott, wir sind überhaupt schon viel zu lange hier!“ rief er. „Ich muß endlich wieder ehrliche Christenmenschen um mich sehen, statt der ganzen elenden Heidenschaft! Laß alles bereitmachen, damit wir in drei Tagen reiten können.“

„Gottlob“, sagte der Kapellan inbrünstig, als er es erfuhr, und war froh, daß sich seine trübe Ahnung nicht erfüllt hatte und sein Herr wieder auf dem rechten Wege schien.

Aber er sollte bald erfahren, daß noch nicht aller Tage Abend war: denn an einer fernen Küste wartete schon wieder sein wunderliches Schicksal auf Herrn Gahmuret, und es hatte ein schönes dunkles Gesicht und stürzte den armen Kapellan in neue große Sorgen.

Der Kalif ließ den tapferen Frankenritter ungern ziehen.

„Du hast dir in meinen Reichen Ruhm erworben, wie kein Ritter aus dem Abendlande je vor dir. Die Hirten singen von dir, wenn sie ihre Herden zur Tränke führen, und die Krieger in den Zelten nennen deinen Namen mit Bewunderung, obgleich du ein Fremdling bist.“ Ein leises Lächeln glitt über das dunkle Gesicht des Beherrschers der Ungläubigen. „Selbst die Märchenerzähler auf den Plätzen wissen schon furchtbare Dinge über dich und den mächtigen Geist, der dir dienstbar ist und dich unbesiegbar macht! Nun willst du also wieder gegen Westen fahren. Du magst es tun. Aber Männern wie dir ist es nicht bestimmt, daheim in Frieden zu leben. Du wirst immer wieder fort müssen, und es wird mich nicht wundernehmen, wenn ich dich eines Tages wiedersehen sollte. Du weißt, daß du mir willkommen sein wirst!“

Sehr nachdenklich verließ Gahmuret den Palast. Draußen reckte er sich auf, als müßte er etwas von sich abschütteln. Die Weisheit des Kalifen war groß, ja viel größer als die Weisheit des jungen Helden Gahmuret, aber wie wollte er wissen, was ihm bestimmt war?

Sein finsteres Gesicht hellte sich auf, als er Tampanis, der mit den Pferden dastand, den Zügel aus der Hand nahm und mit einem Satz in den Sattel sprang. Ei, er würde tun, was ihm gefiel, und er war stark genug, sein Schicksal selbst zu lenken!

Er jagte durch die Gassen von Bagdad nach der Herberge der Franken, daß der arme Knappe kopfschüttelnd hinterdrein trabte und wieder einmal nicht wußte, was etwa in seinen tollköpfigen Herrn gefahren sein mochte.

Drei Tage später bewegte sich ein langer prächtiger Zug von Reitern und Saumtieren auf der Straße gegen Westen nach der Küste zu. Voran ritt Tampanis, den Wimpel mit Gahmurets Wappen hoch erhoben: ein Anker aus schneeweißen Hermelinfellen auf grüner Seide mit einem goldenen Seil daran. Es sah funkelnagelneu aus, dieses Wappen, und das kam daher, daß Gahmuret eines Tages, als sein Ruhm schon sehr groß geworden war, meinte, es zieme sich nicht mehr für ihn, das Wappen seines Vaters zu führen, mit dem er ausgezogen war. Da wählte er kurzerhand aus den vielen Zeichen, die den Anschewin zu eigen waren, den Anker aus, der uralt und unter der abendländischen Ritterschaft kaum noch bekannt war.

Gahmuret selbst sah nicht weniger neu und herrlich aus als sein Wappen. Er hatte immer schon prunkvolle Gewänder, glänzenden Schmuck an Waffen und Sattelzeug geliebt und im Morgenlande noch allerlei gelernt, und wer ihn jetzt sah mit seinem Gefolge, das indessen wohl auf das Dreifache angewachsen war, mit den vielen schwerbeladenen Saumtieren und den kostbaren Beutepferden, dem mochten die Augen übergehen vor so viel Pracht und Reichtum.

„Ich bin neugierig, wann die ersten Wüstenräuber über uns kommen“, sagte Tampanis, während sie langsam durch den heißen Sand zogen. Weißt du noch, als wir vor drei Jahren nach Bagdad ritten, überfielen sie uns wie Fliegenschwärme.“

Gahmuret ließ die Augen sorglos über die öde verbrannte Landschaft wandern. „Laß sie kommen! Es wird ihnen nicht lange bei uns gefallen, dafür wollen wir schon sorgen.“

Es zeigte sich sehr schnell, daß er recht hatte: nur brauchten sie keinen Finger dabei zu rühren. Als mitten in der syrischen Wüste der erste Schwarm zwischen den Felsen eines ausgetrockneten Flußlaufes hervorbrach und mit gellendem Geschrei auf die Karawane zujagte, riß der Anführer plötzlich sein Pferd zurück in dem Augenblick, als er Gahmurets Wappen erblickte.

„Der Franke!“ schrie er. „Fort, sonst sind wir alle des Todes!“ Und im Handumdrehen war von der ganzen Horde nichts mehr zu sehen als ein paar wehende Roßschweife, die eilig hinter den Sandhügeln verschwanden. Die verdutzten Knappen stießen ihre Schwerter wieder in die Scheide und lachten.

Nur Gahmuret lachte nicht. „Es ist wahrhaftig Zeit, diesem unfreundlichen Lande den Rücken zu kehren“, knurrte er. „Selbst die Räuber wollen nicht mehr mit mir kämpfen. Was soll ich also noch hier? Ich wollte, wir wären schon im Hafen, und der Schiffer wartete auf uns.“

Manchmal, aber nicht oft, gehen Wünsche auf dieser Welt schneller in Erfüllung, als man gedacht hat.

Als sie in den kleinen syrischen Hafen kamen, den nur wenige Schiffe anliefen, lag da eine große Kogge vor Anker, und am Mast hockte der Schiffer und schlief.

Tampanis riß den Mund auf, als er ihn sah. „Gott steh uns bei!“ murmelte er und starrte hinüber wie ein Narr. „Hat es der Bursche wahrhaftig fertiggebracht, hier auf uns zu warten. Das geht nicht mit rechten Dingen zu!“ Dem armen Tampanis waren in diesen drei Jahren im Morgenland allerhand merkwürdige Dinge begegnet, und er pflegte darum alles, was er nicht begriff, mit Mißtrauen zu betrachten.

Aber der Schiffer wußte es besser. „Es war ganz einfach, Herr“, antwortete er grinsend, als ihn Gahmuret danach fragte. „Ich war drunten in Damaskus bei den Waffenschmieden, da kam einer von diesen schwarzbärtigen Wüstenräubern, der ein Schwert brauchte, und weil hierzulande die Männer genau so viel reden wie bei uns daheim die Weiber, erfuhr ich auch alsbald, daß sie dir in der Wüste begegnet und nur mit knapper Not dem Tode entronnen seien. Da konnte ich mir leicht ausrechnen, wann du hier sein müßtest.“ Neugierig musterte er die vielen Pferde und die Saumtiere mit den schweren Tragsäcken. „Aber Herr, ich sehe, du hast deine Habe indessen sehr vermehrt, mein Schiff aber ist nicht größer geworden. Ich fürchte, es ist gefährlich, so schwer zu laden.“ Er tat sehr besorgt, aber Gahmuret lachte ihn aus, weil er wohl sah, wie begehrlich die Kohlenaugen in dem Spitzbubengesicht nach den Saumschreinen schielten.

„Hör zu, du alter Wucherer“, sagte er und zog ihn am Gürtel zu sich heran. „Du sollst dreimal soviel Lohn erhalten wie das erstemal, und ich wette, dann wird es gleich weniger gefährlich. Aber sorge dafür, daß wir so schnell wie möglich auf dem Wasser schwimmen.“

Gold hat zu allen Zeiten eine wunderliche Macht über die Menschen ausgeübt. Ehe am nächsten Morgen noch die Sonne auf ging, knarrten die Ankerwinden, und das schwere Schiff begann sich langsam gegen das offene Meer zu drehen.

Zehn Tage lang war das Mittelmeer glatt und sanft wie Öl, ferne Küsten und Inseln glitten friedlich vorüber, und alles lag in goldenem Licht.

Aber am elften Tage schien es, als wollte der Morgen nicht kommen. Dunkel und schwer wie Blei hing der Himmel über dem Wasser. Es war ganz still ringsum, eine fürchterliche Stille, nur manchmal klatschte ein Segel schlaff gegen einen Mast, und drunten an den Schiffswänden tauchten die Ruder auf und nieder.

Der Schiffer stand am Steuer und starrte schweigsam geradeaus, und als Gahmuret sein Gesicht sah, wußte er, daß es nun wirklich gefährlich geworden war.

„Was befürchtest du?“ fragte er. Im selben Augenblick fühlte er, wie eine Erschütterung durch das Schiff hinlief. Zugleich wurde ihm bewußt, daß auch das Meer ringsum sich plötzlich verwandelt hatte. In die träge bleigraue Wasserfläche war mit einem Schlag eine wunderliche Bewegung gekommen. Kleine Wellen liefen und hüpften rings um das Schiff heran, mit spitzen weißen Zungen, die flink in die Höhe schnellten. Es sah ganz lustig aus, dieses Gewimmel, aber wenn man länger hinblickte, dünkte es einem plötzlich gierig und bösartig, als wollte es einen verschlingen.

Der Schiffer wandte sich nicht einmal nach Gahmuret um.

„Der Tanz wird gleich losgehen“, sagte er nur und es war keine Spur der gewohnten Unterwürfigkeit mehr an ihm. Er begann über die Schulter zurück den Knechten, die an den Masten lehnten und warteten, kurze Befehle zu geben. Sein Gesicht schien noch gelber als sonst, und über den Backenknochen spannte sich die Haut: er hatte viel gewagt, aber er kannte das Meer gut, und es war jetzt nicht die Zeit der großen Stürme. So hatte er bis zuletzt gehofft, das Unwetter würde vorüberziehen. Aber er hatte sich geirrt.

Hastig begannen die Knechte die Segel einzuholen. Ehe sie jedoch damit zu Ende kamen, brach es los.

In der Luft war auf einmal ein sonderbarer singender Ton oder ein Brausen... nein, es war jetzt eher ein dumpfes Donnern, das aus der Höhe herabzukommen schien. Zugleich wurde es jäh so dunkel, als stürze der Himmel auf das Wasser nieder. Im gleichen Augenblick traf der erste Sturmstoß das Schiff. Es war, als renne es in voller Fahrt gegen eine unsichtbare Mauer und bäume sich daran empor. Irgend jemand taumelte auf Gahmuret zu, fiel gegen ihn und riß ihn mit zu Boden. Wie in einem wüsten Traum sah er noch, wie einer der Schiffsknechte, der just am Mast hinaufklettern wollte, ganz einfach heruntergewirbelt wurde, auf das Deck purzelte und in die Luke hinabkollerte, wo er zwei Knappen über den Haufen warf, die mit entsetzten Gesichtern heraufgerannt kamen. Drunten im Schiffsbauch war ein höllischer Lärm: Stampfen, Wiehern, Schreien.

„Die Pferde müssen toll sein vor Schrecken“, dachte Gahmuret und bemühte sich verzweifelt, den schweren Körper von sich abzuwälzen, der genau über sein Gesicht gefallen war. „Geh fort, du erstickst mich ja“, keuchte er, als er endlich ein wenig Luft bekam.

„Gleich, Herr“, stöhnte der andere und er erkannte Tampanis. „Ich glaube, mein Kopf ist entzwei und —“ die Stimme erstickte in einem gurgelnden Schrei, denn die hohe Woge, die draußen an der Schiffswand emporgestiegen war, brach über sie nieder. Danach hatten sie vollauf damit zu tun, Wasser auszuspeien und wieder zum Leben zurückzukehren. Aber wenigstens hatte die stürzende Flut Tampanis zur Seite geschwemmt, und so setzte sich Gahmuret mühsam auf, und irgendwo fanden seine Hände in der Dunkelheit einen Halt. Er entdeckte, daß er dicht neben dem Steuer saß, und sah den Schiffer mit dem ganzen Leibe über dem Ruder hängen. Großer Gott, wie lange würde er es halten können? Und wie lange würde das Ruder halten?

Abermals heulte es über sie hinweg. Das große Segel blähte sich wie eine riesige graue Halbkugel vor dem schwarzen Himmel, darin fing sich die ganze Gewalt des Sturmes und riß das schwere plumpe Schiff vorwärts, Gott mochte wissen, wohin: denn es war fast stockfinstere Nacht geworden, und man hätte keine Küste und kein Riff sehen können, ehe man mit knirschendem Kiel oder splitternden Wänden auffuhr.

Gahmuret biß die Zähne zusammen, als er das dachte. Nein, das durfte nicht sein Ende sein, so ruhmlos, so armselig...

Irgendwo in der Höhe hatte sich ein kleines Segel losgerissen, es flatterte und knallte wie Peitschenhiebe, dann trieb es der Sturm davon. Wenn nur endlich das große Segel reißen oder der Mast brechen wollte! Dann würde dieses wehrlose Dahinjagen wenigstens aufhören! Man müßte doch nur die Seile durchschneiden! Himmel, war denn kein Schiffsknecht mehr da? So mußte er es selber tun, wenn es sonst niemand tat! Aber das war leicht gesagt. Er versuchte aufzustehen und einen Schritt zu gehen, der Sturm schleuderte ihn sogleich wieder zurück. Er kroch auf Händen und Knien, aber da bäumte sich das Deck unter ihm steil auf, Wasser stürzte über ihn und warf ihn wie ein Stück Treibholz gegen die Brüstung, daß er ächzend liegenblieb.

Und während er noch da lag und nach Atem rang, hörte er etwas. Es war kein besonders lautes Geräusch in all dem Höllenlärm, aber es ging ihm durch Mark und Bein, und er wußte sogleich, es bedeutete das Schlimmste, was geschehen konnte: etwas splitterte und krachte ganz dicht neben ihm, und dann sah er undeutlich, wie der Schiffer taumelte und vornüber stürzte. Nein, das Segel riß nicht und der Mast hielt aus, aber das Steuerruder war gebrochen.

Gahmuret verstand nicht viel von Seefahrt, aber er wußte, daß ein Schiff ohne Steuer im Sturm verloren war.

Er merkte, wie die Hand des Schiffers im Dunkel nach ihm griff.

„Nun mag uns Gott gnädig sein!“ schrie er dicht an seinem Ohr. Gahmuret gab keine Antwort: es blieb ihm auch keine Zeit mehr dazu, denn was jetzt begann, war ein solcher Höllentanz, daß später, als alles vorüber war, keiner von ihnen begriff, daß sie noch am Leben sein konnten. Keiner hätte auch sagen können, ob es eine Stunde dauerte oder die halbe Nacht. Zwei- oder dreimal versuchte irgendeiner von ihnen, auf den Mast zuzukriechen, um dieses verfluchte Segel abzuschneiden... dann gaben sie es auf. Es kümmerte sie nicht mehr, wo sie sich befanden, noch wohin sie trieben. Das Schiff stieg auf und nieder, drehte sich im Kreise und jagte vorwärts.

Sie wußten nichts mehr, nur, daß ihnen sterbensübel war.

Und dann, irgendeinmal, erhielten sie einen entsetzlichen Stoß, ein ohrenzerreißendes Knirschen kam aus der Tiefe herauf, und... ja, nun war etwas geschehen, etwas war anders geworden, sie wußten nur nicht gleich, was. Dann begriffen sie, daß das Schiff stillag.

Noch einmal warf sich der Sturm in das Segel, aber eine stärkere Gewalt hielt die Kogge an ihrem Platze fest: und jetzt riß die Leinwand mit einem Knall mitten entzwei.

Es wurde ruhig, selbst der Sturm hörte so plötzlich auf, wie er begonnen hatte, vor... ach, wer weiß, vor wie langer Zeit.

An der Luke, die aus dem Schiffsraum heraufführte, erschien ein Mann. Man hätte ihn viel eher für ein Gespenst halten können, so sah er aus: aber es war nur der Kapellan, der seinen Herrn suchte. Er glitt das Deck hinab, das ein wenig schief hing, und kam just im gleichen Augenblick beim Steuer an, als die drei Männer, die da wie ein Bündel nasser Lumpen an der Brüstung lagen, sich zu regen anfingen.

Gottlob, es war wieder so hell geworden, daß er aus dem reglosen Haufen seinen Herrn heraussuchen konnte: denn obgleich es ja seines heiligen Amtes war, alle Menschen gleichermaßen zu lieben und ihnen zu helfen, mußte ja einer der erste sein, und Gott hatte nun einmal Herrn Gahmuret seiner besonderen Obhut anvertraut. Nur — ein leichtes Amt hatte ihm Gott damit nicht gegeben, dachte er seufzend und lehnte Herrn Gahmuret, dem der Kopf von einer Seite nach der andern wackelte, notdürftig in den Winkel zwischen Wand und Steuerruder, wo er wenigstens nicht umfallen konnte. Dieser hier, der nächste, war Tampanis, er sah nicht gerade gut aus und hatte eine Beule auf der Stirne wie ein Hühnerei, aber er konnte wenigstens allein sitzen, obgleich ihm das Wasser aus Mund, Nase und Ohren rann. Und der dritte, der Schiffer, brauchte die Hilfe des Kapellans überhaupt nicht mehr: er war schon auf die Füße gekommen und fing sogleich an, wankenden Schrittes, die Hände um die Brüstung geklammert, rings um das Deck zu gehen, um zu sehen, was etwa seinem geliebten Schiffe widerfahren sei. Je weiter er kam, desto mehr hellte sich sein Gesicht auf: denn es zeigte sich, daß die Kogge zwischen zwei Klippen festsaß, die wohl die dicken Balken ihrer Außenwände aufgerissen, sonst aber keinen großen Schaden angerichtet hatten.

Als der Schiffer das aufatmend erkannt hatte, wandte er sich anderen Dingen zu. Er musterte den Himmel und merkte, daß der Morgen graute. Dann sah er noch etwas anderes. Und als er das gesehen hatte, hob er langsam die Hand und begann sich zwischen den triefenden Haarsträhnen zu kratzen. Darauf ging er zögernd zurück zu den anderen, und sein Gesicht war wieder sehr düster geworden.

Indessen kam auch Herr Gahmuret allmählich zu Sinnen, und als er erst einmal begriffen hatte, daß er lebte, wurde sein Herz alsbald leicht und fröhlich: denn so war er nun einmal beschaffen. Neugierig blickte er sich um. „Oh, Tampanis“, sagte er verdutzt, „ist dir mittlerweile ein Horn gewachsen?“ und Tampanis brachte ein bleiches Grinsen zustande, weil er froh war, daß Herr Gahmuret schon wieder Scherz mit ihm treiben konnte.

Der Kapellan betrachtete seinen Herrn nachdenklich: nein, viele ernsthafte Gedanken hatten im Kopfe dieses glänzenden jungen Ritters nicht Platz, obgleich er doch eben erst dem Tode entronnen war.

„Du hast mich gewiß so fürsorglich hingesetzt?“ redete ihn Gahmuret freundlich an. „Ich danke dir. Aber wo ist der Schiffer und die anderen? Und wo sind wir denn überhaupt hingeraten?“

„Das kann ich dir sagen, Herr“, antwortete sogleich neben ihm die Stimme des Schiffers und knarrte vor lauter übler Laune wie ein rostiger Riegel. „Wir sind genau an dem Ort, wo ich von allen Orten der Welt ganz gewiß zuletzt sein wollte! Schau dorthin!“

Gahmuret wandte sich verwundert um: da sah er, daß sie sich dicht vor einer Küste befanden, und ein wenig landeinwärts lag in der grauen Dämmerung eine Burg mit hohen weißen Mauern, Zinnen und Türmen, fremdartigem Zierat an Erkern und Säulen, geschwungenen Fensterbogen und wunderlichen steinernen Tieren an den Gesimsen.

Gahmuret kam ein schrecklicher Gedanke, als er das alles sah.

„Sind wir... sind wir denn abermals im Morgenlande?“

Der Schiffer lachte grimmig. „Nein, wir sind in Hispanien, gar nicht weit von der Stadt Sibilje, und dies ist Patelamunt, die Burg der Sarazenenkönigin Belakane, der alles Land weitum gehört, seit das fremde Heidenvolk übers Meer herübergekommen ist und ehrlichen Christenmenschen das Leben sauer macht. Darum bin ich fort von Sibilje und gedachte, nicht mehr zurückzukehren. Ja, und nun bin ich dennoch wieder hier“, schloß er wütend und starrte nach der weißen Burg hinüber. Plötzlich schnellte er in die Höhe wie ein zorniger Hahn und warf die Arme in die Luft. „Seht ihr sie? Alle Fenster sind schon voll von den schwarzen Köpfen! Oh, sie werden lachen über uns, weil wir da vor ihrer Nase wie Mäuse in der Falle sitzen! ich sage dir, Herr, der Zorn bringt mich um!“ stöhnte er.

Gahmuret sagte nichts: mit einem sonderbar gespannten Ausdruck blickte er hinüber nach der Sarazenenburg. Dann wandte er sich langsam um, ein strahlendes Lächeln lag auf seinem Gesicht und seine Augen funkelten vor Abenteuerlust.

Indessen waren allmählich aus der Luke hohläugige, verschmierte Gestalten aufgetaucht und auf das Deck gewankt: Knappen, Troßbuben, Schiffsknechte.

Gemächlich musterte Gahmuret seine tapferen Gefährten. Nein, allzuviel männliche Würde und Schönheit war in diesem Augenblick nicht an ihnen wahrzunehmen: aber das sollte bald anders werden.

„Hört zu!“ redete er sie an, „wir reiten noch diesen Morgen nach der Heidenburg dort drüben. Nehmt aus den Saumschreinen die reichsten Gewänder und das kostbarste Zaumzeug, und sattelt die schönsten Pferde. Jeder einzelne von euch muß aussehen wie ein Fürst.“

Was half es, daß der Kapellan heimlich die Hände rang über so viel weltliche Eitelkeit?

Ein paar Stunden später ritt die prächtigste Gesellschaft, die man je gesehen hatte, über die ausgelegte Brücke ans Land, und der Kapellan mußte wohl oder übel hinter seinem Herrn herreiten. Aber weder er noch seine Stute sahen prächtiger aus als sonst.

Sie ließen die Felsen der Küste hinter sich und kamen bald hinaus auf die weite sandige Heide vor der Burg, die mit ihren vielen Höfen und Bauwerken wie eine kleine Stadt vor ihnen lag. Da hielt plötzlich Tampanis, der das Wappen vorantrug, sein Pferd an.

„Herr, es stehen viele Zelte da“, meldete er verwundert.

Gahmuret hatte es schon selbst gesehen. Weiß Gott, das war ja ein ganzes Heerlager, das sich da auf allen Seiten um die Burg erstreckte: nur der Weg nach dem Meere zu war frei.

Gahmuret überlegte schnell: sie waren ohne Harnisch und ohne andere Waffen als ihre kurzen Schwerter. Wie, wenn die unbekannten Krieger aus den Zelten sie angriffen? Oder auch, wenn es den Sarazenen nicht gefiel, daß er ihre Königin besuchen wollte?

Aber jetzt war es zu spät, sich darüber Sorgen zu machen, dachte er trotzig und warf einen finsteren Blick hinauf zu den Fenstern, aus denen allenthalben dunkle Köpfe schauten.

„Vorwärts“, befahl er, „wir reiten in die Burg!“

Der kohlschwarze Hengst, den er ritt, tänzelte durch den Sand, daß kleine Wolken unter seinen Hufen aufstoben. Es war Ipomidons Hengst, den er dem Babylonier vor Alexandria abgenommen hatte.

Auch der Kapellan trieb seine Stute ein wenig an und dachte traurig darüber nach, warum wohl Gott sie nicht an der Küste eines christlichen Landes in die Klippen geworfen hatte, anstatt sie abermals den Heiden auszuliefern.

Er schalt sich freilich undankbar: denn hatte Gott sie nicht eben erst aus einer furchtbaren Fährnis errettet? Aber dennoch vermochte er nicht froh zu werden.

Er fuhr zusammen, als vor ihm Gahmuret so jäh sein Pferd zurückriß, daß es kerzengerade in die Höhe stieg. Und als er dem Blick seines Herrn folgte, da erschrak er noch mehr. Ja, nun hatte eine neue Fährnis ihren Anfang genommen: denn droben auf dem Söller des kleinen Turmes über dem äußeren Tor war eine Frau erschienen.

Ihr Gesicht war dunkel und in ihrer Haltung lag die lässige Kraft und Anmut einer griechischen Statue. Sie schien selbst dem armen Kapellan so schön, daß er jegliche Hoffnung aufgab, dies alles könnte für seinen Herrn noch ein gutes Ende nehmen.

Die Frau war die Mohrenkönigin Belakane, und drunten vor dem Tore hielt ein junger Christenreiter und starrte gänzlich verzaubert hinauf zu ihr.

Hinter der Königin war ein Mann auf den Altan hinausgetreten. Eigentlich war es eher ein Zwerg, und auf seinen hohen Schultern saß ein viel zu großer Kopf. Aber was ihm an Größe und Schönheit gebrach, das ersetzte er durch Klugheit, und das wußte niemand besser als Belakane.

„Wer ist dieser Fürst?“ fragte sie, ohne den Kopf nach ihm zu wenden.

Sie nahm an, daß er alles wußte, und er enttäuschte sie selten.

„Wenn mich nicht alles trügt, so habe ich das Wappen mit dem Anker vor Alexandria gesehen, und es gehört dem fränkischen Königssohn, der im Heere des Kalifen kämpfte und Wunder an Tapferkeit vollbrachte. Es sieht aus, als sollten wir noch einmal Glück haben, Herrin: denn wenn du diesen Ritter dazu bewegen könntest, für dich zu kämpfen, so wären wir vielleicht mit einem Male alle unsere Feinde los.“

„Er wird nicht für mich kämpfen wollen, da er ein Christ ist“, sagte sie finster.

Der Bucklige lächelte schlau. „Er hat auch für den Kalifen gekämpft. Und wenn ich ihn so betrachte, will es mich bedünken, daß es dir nicht allzu schwer fallen sollte, seine Dienste zu gewinnen. Diese Christenritter haben alle einen Eid geschworen, Schwachen und Bedrängten zu helfen. Sieh dich um: bist du nicht eine schwache Frau, ringsum von Feinden bedroht?“

Langsam wandte sie ihm ihr Gesicht zu: manchmal hatte sie Angst vor seiner teuflischen List.

„Du weißt, warum die fremden Krieger hier sind“, sagte sie leise. „Aber vielleicht hast du recht, und dieser Franke ist unsere einzige Rettung. Was rätst du mir also?“

„Ich rate dir, ihn nicht länger da drunten warten zu lassen, sonst werden ihm noch die Augen aus dem Kopfe fallen“, antwortete er spöttisch. „Ich werde hinabgehen und ihn samt seinem Gefolge von Milchgesichtern und dem Pfaffen in die Burg geleiten und du wirst ihn mit den größten Ehren empfangen. Was du ihm dann erzählen sollst, brauche ich dir nicht zu sagen.“

So kam es, daß drunten alsbald das Tor aufflog und der Bucklige mit großer Beflissenheit dem vornehmen Gast entgegentrat.

„Die Königin Belakane sendet mich, dich willkommen zu heißen“, sagte er zu Gahmurets größtem Entzücken. „Erlaube, daß ich dich zu ihr führe: sie wünscht sehr, den berühmtesten Helden des Abendlandes zu sehen, der ein Freund des großen Kalifen ist.“

Zwar mißfiel Gahmuret der Bursche und seine schmeichlerische Art, aber er begrüßte ihn freundlich: denn er war gewiß ein großer Herr am Hofe dieser märchenhaft schönen Königin.

„Ich bin Lachfilirost Schachtelakunt, der Marschalk der Königin“, sagte der Sarazene auch sogleich.

Gahmuret seufzte erschrocken.

„Lach... wie hast du gesagt, edler Marschalk?“ Oh, diese elenden, heidnischen Namen!

Aber eine kleine Weile darauf hatte er den Namen und den Marschalk und alles übrige auf der Welt vergessen. Er saß droben in diesem verzauberten Saal, wo im dunkelblauen Gewölbe goldene Gestirne standen, genau in der gleichen Ordnung, wie sie nachts über den Himmel zogen; wo in Marmorbrunnen leuchtende Fische schwammen und in einer Ecke eine große gefleckte Wüstenkatze aus bernsteingelben Augen lauerte; wo dunkle schlanke Mädchen den fränkischen Knappen unbekannte köstliche Dinge kredenzten, wo der bucklige Marschalk umherstrich und dem Kapellan böse Dinge ins Ohr flüsterte, die den Armen erschreckten: dann kicherte er in sich hinein, zog die Schultern noch höher und stelzte davon wie ein riesiger kahlköpfiger Geier.

Ja, da saß Herr Gahmuret auf seidenen Polstern im Erker, und neben ihm saß die Königin. Er horchte auf ihre singende Stimme und sah, daß ihre schönen Augen ein wenig traurig waren, und der Rubin in ihrem Haar funkelte wie lebende Glut. Es war Herrn Gahmuret so wunderlich zumute wie noch nie in seinem Leben.

„Ich hatte Angst, als ich am Morgen dein Schiff draußen in den Klippen liegen sah“, sprach die Königin und lächelte mit traurigen Augen, „denn ich dachte, nun kämen meine Feinde auch noch übers Meer, um mich zu bedrängen. Es ist lange her, seit ein Gast vor diese Burg geritten ist. Alle meiden oder verfolgen mich, und ich habe doch niemandem etwas zuleide getan!“

Da fielen Gahmuret die Zelte wieder ein, die draußen standen.

„Es ist viel Kriegsvolk hier“, sagte er zögernd, weil Neugier unhöfisch war.

Drüben verschwanden die schwarzen Samtaugen flink unter den Wimpern, und das Gesicht der Königin wurde noch glatter und sanfter.

„Oh... sie sagen, ich sei schuld an Herrn Isenharts Tod!“

Gahmuret horchte auf. Herr Isenhart? Irgendwo hatte er einmal eine Geschichte gehört von diesem Ritter Isenhart und einer Sarazenenfürstin, aber er hatte sie vergessen.

„Sie tun mir unrecht“, fuhr Belakane fort, und es klang so betrübt, daß es Gahmuret vor Mitleid ganz eng ums Herz wurde. „Ich habe seinen Tod nicht gewollt. Er kam weit herab aus dem Norden und sagte, er liebe mich sehr und begehre mich zur Gemahlin. Aber ich wußte nicht, ob er mich wirklich so sehr liebte, da er doch ein Fremdling war. Da bestand er viele Kämpfe für mich, um es mir zu zeigen. Er siegte immer. Da sagte ich ihm, das käme davon, daß seine Rüstung und sein Schwert so gut seien. Er antwortete nichts darauf und ging finster fort. Am nächsten Morgen ritt er ohne Harnisch gegen einen berühmten Krieger meines Volkes zum Zweikampf. Und so starb er. Sage selbst, Herr Gahmuret, es ist doch nicht wahr, daß ich ihn in den Tod gejagt habe?“

Nein, niemand konnte unschuldiger aussehen als die Mohrenkönigin Belakane, und so meinte denn auch der junge Held Gahmuret eifrig, Herr Isenhart sei eben närrisch gewesen, ohne Harnisch zum Zweikampf auszuziehen, und niemand dürfe die Königin darum anklagen.

Da lächelte sie wieder ihr trauriges Lächeln, stand auf, nahm Gahmuret an der Hand und führte ihn auf den Altan hinaus, von dem ein Säulengang rings um die Burg lief.

„Schau hinunter“, sagte sie, „Isenharts ganze Sippe ist gekommen, um mich anzuklagen und zu bestrafen. Sie wollen mich zwingen, das Land zu verlassen. Und weil sie mit mir selbst nicht kämpfen können, fordern sie alle meine Krieger zum Zweikampf. Die Burg ist schon voll von Verwundeten, und viele sind getötet worden.“

Gahmuret starrte auf das Heerlager hinab: „Mir scheint, die ganze abendländische Ritterschaft ist hier versammelt“, murmelte er verdutzt, als er die vielen bekannten Wappen über den Zelten gewahrte. Einen Augenblick wurde ihm doch recht unsicher zumute und etwas wie Mißtrauen beschlich ihn. Er warf einen schnellen Blick in das Gesicht der Königin. Aber ach, sie war so schön und Herr Gahmuret war so jung — wie konnte es da gut für ihn ausgehen?

Und als sie so mit ihrer traurigen Stimme sagte: „Nun werde ich bald niemanden mehr haben, der für mich kämpft“, — da rief er: „So will ich für dich kämpfen, Herrin!“ Und weil er das nun einmal versprochen hatte, mußte sein Schicksal weiter seinen Lauf nehmen.

„Heute haben sie mir Frieden gegeben, weil einer ihrer Feiertage ist, und da kämpfen sie nicht“, erzählte Belakane, während sie nach dem Saale zurückgingen. „Darum haben sie dich wohl auch ungehindert in die Burg reiten lassen. Aber an jedem anderen Morgen kommen sie vor die Tore und tragen eine Fahne vor sich her, darauf ist das Bildnis eines Ritters mit einem Speer in der Brust, um mich immerfort an Isenharts Tod zu mahnen. So warten sie, ob sich einer von meinen Kriegern zum Zweikampf stellt.“

An der Tür zum Saale blieb sie plötzlich stehen. Langsam wandte sie sich zu Gahmuret zurück. „Ich habe versprochen, den Ritter, der mich von meinen Feinden befreit, zum Gemahl zu nehmen“, sprach sie leise.

Belakane log: denn sie hatte es erst in diesem Augenblick beschlossen. Aber das konnte Gahmuret nicht wissen, und er meinte, es sei das größte Glück für ihn, daß nicht schon ein anderer die Königin befreit habe.

„Ich aber werde morgen siegen!“ dachte er voll Freude und wünschte, es wäre schon morgen.

Als die Königin spät am Abend mit den Mägden nach ihren Gemächern gegangen war, nahm der Marschalk Gahmuret und die anderen mit sich. Die Knappen brachte er nach einem Saal, der weit entfernt in einem anderen Teil der Burg lag, den Kapellan aber geleitete er mit vielen Bücklingen über Gänge und Treppen auf allerlei Irrwegen nach einer Turmkammer, die recht prunkvoll ausgestattet war. Aber als der Kapellan darüber nachdachte, wie er etwa wieder den Rückweg finden sollte, merkte er mit Schrecken, daß er es nicht wußte und sich gewiß hundertmal in den weitläufigen Bauwerken verirren würde. Das beunruhigte ihn sehr, denn er wäre gern in der Nähe seines Herrn gewesen.

Gahmuret aber war indessen schon mit dem Buckligen fortgegangen. „Dich selbst bitte ich, mit meinem armen Hause vorliebzunehmen“, sagte Lachfilirost Schachtelakunt eifrig, denn er gedachte, den kostbaren Gast nicht aus den Augen zu lassen, damit er ihm nicht etwa unversehens abhanden komme, ehe er seinen Zweck erfüllt hatte.

Das arme Haus des Marschalks war nun freilich in Wirklichkeit ein herrlicher Palast. Aber als Gahmuret den Saal betrat, in dem Lachfilirosts Gemahlin sie erwartete, wäre er viel lieber schleunigst wieder umgekehrt, um in einer Knechtskammer zu schlafen, denn Lachfilirost sprach: „Herr, ich erlaube dir, meine Gemahlin mit einem Kuß zu begrüßen. Ich weiß, dies ist an den Fürstenhöfen des Abendlandes Sitte.“

Und da mußte Gahmuret, der sich nur entsetzt vor der feisten Mohrin verbeugt hatte, die ihm da entgegenwackelte, sie wohl oder übel auf die reichgesalbte Wange küssen. Aber Freude hatte er keine daran. So war er recht froh, als er endlich sein Schlafgemach aufsuchen konnte, und nachdem er den Schwarm von Dienern, der ihn dort in Empfang nahm, davongejagt hatte, legte er sich auf das Ruhebett aus seidenen Teppichen und Polstern und dachte an die Königin und an den Kampf, der ihm morgen bevorstand, und wartete auf den Schlaf.

Aber der wollte nicht kommen. Statt dessen fuhr Gahmuret nach einer Weile wieder in die Höhe, weil ihm eingefallen war, daß er, um kämpfen zu können, erst seine Rüstung und seine Waffen vom Schiffe holen mußte. Er hatte keine Ahnung, wo Tampanis und die Knappen waren. So mußte er wohl selbst morgen vor Tag nach dem Schiffe reiten.

Aber als er nach den Sternen sah, merkte er, daß es schon drei oder vier Stunden nach Mitternacht sein mußte. Und weil er doch keine Ruhe finden konnte, beschloß er, hinabzugehen in die Ställe, seinen Hengst zu suchen und sich gleich auf den Weg zu machen. Leise verließ er das Schlafgemach und wanderte durch die Gänge, in denen noch da und dort in einer Nische eine Öllampe brannte, während draußen schon ein goldener Schimmer am Himmel stand. Drunten im Stall weckte er einen Knecht, befahl ihm, sein Pferd zu satteln und ritt gleich darauf zum Tore hinaus.

Der verschlafene Wächter starrte hinter ihm drein und wußte nicht genau, ob er ihm hätte öffnen dürfen: aber diese abendländischen Ritter hatten eine so merkwürdige Art zu befehlen, daß man ganz einfach gehorchen mußte, ob man wollte oder nicht. Hoffentlich wußte das auch der Herr Marschalk, sonst... Der Torwächter zog unbehaglich den Kopf ein und schob die Balken wieder vor.

Als Gahmuret zum Strande kam, gewahrte er schon von weitem den Schiffer, der hoch droben auf dem Mast hockte und Ausschau hielt. Jetzt fuhr er flink herunter und rannte über die Brücke ans Land.

„Gott sei Dank, daß du da bist, Herr“, schrie er, „ich habe die ganze Nacht kein Auge zugetan, weil ich solche Angst um dich ausgestanden habe: ich fürchtete schon, die Heiden hätten euch allen den Garaus gemacht! Bedenke doch, Herr, was hatte ich mit all deinen Schätzen anfangen sollen, wenn du nicht wiedergekommen wärst!“

Gahmuret lachte. „Du hättest mich beerben können, alter Spitzbube, dann wärst du deiner Lebtage ein reicher Mann. Jetzt aber komm und hilf mir, mein Rüstzeug anzulegen, ich muß sogleich wieder fort!“

„Fort? Wohin willst du denn so allein? Das ziemt sich doch nicht für einen vornehmen Herrn wie dich!“

Gahmuret lief schon voran über die Brücke.

„Mach dir keine Sorgen: ich kehre zurück in die Burg, weil ich versprochen habe, für die Königin zu kämpfen.“

„He?“ sagte der Schiffer und packte vor lauter Entsetzen den Ritter, der doch gewiß den Verstand verloren haben mußte, am Mantel. „Was hast du da gesagt, Herr? Du willst kämpfen für die... für die Sarazenin?“ fragte er ganz schwach.

„Nun ja, was geht es dich an? Laß mich lieber los!“ Gahmurets Stimme klang unmutig.

Von da an redete der Schiffer nichts mehr. Stumm half er Gahmuret, und als er fertig war, trottete er stumm hinter ihm aufs Deck und über die Brücke.

Zögernd ergriff er den Zügel, als Gahmuret in den Sattel sprang. „Herr“, sagte er, ohne ihn anzusehen, „es ist schade um dich, und du hast mich bitter enttäuscht. Aber ich habe nun einmal einen solchen Narren an dir gefressen, daß ich dir dennoch treu bleiben will. Ich kehre heim nach Sibilje, sobald mein Schiff wieder in See stechen kann. Eines Tages wirst du meine Dienste wieder brauchen: dann weißt du mich zu finden.“ Gahmuret starrte nachdenklich auf ihn hinab. „Das hast du schon einmal gesagt“, murmelte er.

„Ja, und du bist auch wiedergekommen. Lebe wohl, Herr!“ Damit ging er nach dem Schiff zurück, ohne sich noch einmal umzusehen.

Gahmuret warf den Hengst herum und jagte nach der Burg. Er war nicht mehr weit vom Tore entfernt, da sah er von den Zelten herüber ein paar Reiter kommen. Der erste trug eine Fahne, darauf war das Bildnis eines Ritters mit einem Speer in der Brust. Gahmuret betrachtete es voll Ingrimm: damit quälten sie also die arme Königin Tag für Tag! Nun, dies würde das letztemal sein!

Gemächlich lenkte er sein Pferd zum Tor, wandte sich den Fremden zu und senkte den Speer. Er sah, wie sie stutzten. Aber sie hielten nicht an. Gahmuret betrachtete sie neugierig. Den gewaltigen Recken mit dem roten Bart kannte er: es war Hüteger von Schottland, er hatte ihn einmal als Knabe am Hofe seines Vaters gesehen. Aber Hüteger würde ihn gewiß nicht erkennen. Der zweite mußte Gaschier, der Normanne, sein, der führte das Meerungeheuer im Wappen. Und der dritte... ja, nun wurde es wohl sehr schwierig für den jungen Helden Gahmuret: denn der dritte trug den Vogel Strauß auf Helm und Schild und war Kaylet von Toledo, sein eigener Vetter.

Indessen war der Knappe mit der Fahne immer näher gekommen, während die drei anderen ihm ein wenig zögernd folgten und Gahmuret mit immer größerer Verwunderung musterten.

„Hat die Sarazenin wieder einen Narren gefunden, der sich für sie den Schädel zerbläuen lassen will?“ knurrte Hüteger zornig. „Aber schaut einmal genau hin: wenn der dort ein Mohr ist, dann will ich selber einer sein! Aber wie kommt der Franke hieher?“

„Hast du die Kogge vergessen, die draußen in den Klippen liegt?“ erinnerte ihn Kaylet. „Das ist gewiß der aufgeputzte Fant, der gestern mit großem Gefolge in die Burg geritten ist.“ Gaschier schüttelte den Kopf. „Seht ihr den Anker auf seinem Schild? Ich habe vergessen, wem er gehört: aber ich weiß, daß es ein sehr edles Geschlecht sein muß.“

„Einerlei“, sagte Hüteger grimmig und schloß den Helm. „Wenn er für die Heidin kämpfen will, so soll er seinen Kampf haben.“ Und er spornte sein Roß.

Gahmuret hatte ihn nicht aus den Augen gelassen: Ipomidons schwarzer Hengst schnellte vor wie ein Pfeil. Sie jagten über den Sand aufeinander zu... als sie zusammenprallten, zersplitterte Hütegers Speer und der gewaltige Ritter flog rücklings aus dem Sattel. In seinem Arm stak Gahmurets Lanze. Aber er war im selben Augenblick wieder auf den Beinen, als Gahmuret vom Pferde sprang.

Er riß sich die Lanze aus der Wunde und warf sie fort. Dann öffnete er den Helm: sein Gesicht war feuerrot von dem Sturz und auch vor Zorn.

„Wer hat mich überwunden?“ fragte er barsch.

„Ich bin Gahmuret Anschewin“, antwortete der junge Recke höflich.

Hütegers graue Augen blickten keineswegs freundlicher.

„So, du bist also Gahmuret, Gandins Sohn? Ich möchte wohl wissen, wie deinem Vater der Dienst gefiele, den du dir da ausgesucht hast! Und was verlangst du nun also von mir, da du mich besiegt hast?“

„Ich bitte dich, reite zurück zu den Zelten, und sage allen deinen Rittern, daß sie mit dir heimkehren und die Königin Belakane in Frieden lassen mögen.“

Jetzt sah Hüteger beängstigend aus. „Bist du toll?“ knirschte er, und es schien, als wollte er sich mit den Fäusten auf Gahmuret stürzen.

„Ich bitte dich bei deiner Ritterehre“, wiederholte Gahmuret ernst.

Da trat Hüteger zurück. Er wußte, Gahmuret hatte recht: er hatte für die Sarazenin gekämpft und gesiegt. Und dies war der Preis.

„Du hast mein Ritterwort!“ Hüteger wandte sich ab und stieg auf sein Pferd. Er grüßte Gahmuret nicht, als er langsam davonritt.

Die beiden anderen hatten es mit angesehen, ohne sich zu rühren. Jetzt legte Gaschier, der Normanne, den Ger ein: er sprengte, seines Sieges gewiß, heran, denn er war es gewohnt, seine Gegner aus dem Sattel zu werfen. Aber als er seine Sinne wiederfand, lag er hinter seinem Roß auf dem Sand, und dieser sonderbare Herr Gahmuret zeigte nicht einmal die geringste Lust, ihn gefangenzunehmen, sondern sagte nur höflich: „Ich bitte dich, reite zurück zu den Rechen, die mit dir gekommen sind, und nimm sie mit dir fort!“

Was hätte er da anderes tun können?

Es war alles so schnell gegangen, daß Kaylet schon wütend heranjagte, ehe Gahmuret noch Zeit hatte, nachzudenken, was er denn nun um Gottes willen tun sollte. Er konnte doch nicht seinen eigenen Vetter vom Pferde stechen. Und weil ihm ganz und gar kein Ausweg einfiel, da riß er in dem Augenblick, als Kaylet zum Stoß ansetzte, seinen Hengst zur Seite, und drückte ihm die Sporen ein, daß er mit einem wilden Satz zum Burgtor hineinschoß und ein halbes Dutzend Sarazenen über den Haufen warf, die sich indessen da versammelt hatten, um den Kämpfen zuzusehen.

Kaylet stieß einen Wutschrei aus. Was fiel dem Burschen ein, einfach davonzulaufen?

Und was sollte man denn mit einem Ritter anfangen, der ganz einfach Fersengeld gab, anstatt sich zum Kampfe zu stellen? Nein, Herr Kaylet gedachte nicht, ihm das so hingehen zu lassen.

„Bleib stehen, wenn du nicht der größte Feigling unter der Sonne bist!“ brüllte er. Aber Gahmuret war schon verschwunden und blieb auch verschwunden.

Da wandte Kaylet wohl oder übel sein Pferd und ritt zu den Zelten zurück. Der erste, der ihm begegnete, war Hüteger. Er grinste grimmig, als er Kaylet erblickte. „Hat er dich auch schon aus dem Sattel gehoben?“

„Keineswegs!“ antwortete Kaylet erbost. „Das seidene Herrlein hat Reißaus genommen, bevor ich ihm noch in die Nähe gekommen bin!“

„Was?“ schrie Hüteger, „und das will ein Ritter sein!“ Plötzlich wurde er ganz still und ein starrer Ausdruck kam in seine Augen. Dann begann er zu lachen. Er lachte so unbändig, daß es Kaylet angst und bange um ihn wurde.

„Großer Gott!“ stöhnte Hüteger endlich, „ich hatte es ganz vergessen! Dein Vetter Gahmuret konnte dich freilich nicht vom Pferde stechen, noch dazu um einer Heidin willen!“ Kaylet wurde bleich vor Zorn. „Ist es — ist es mein Vetter Gahmuret Anschewin? So muß ich ihn...“ Hüteger erwischte ihn gerade noch am Mantel, als er davonstürzen wollte.

„Laß ihn! Eines Tages wird er wieder selber zu Verstände kommen. Und die Sarazenin soll nicht darüber lachen, daß Verwandte sich ihretwegen entzweien.“

„Du hast recht!“ gab Kaylet widerwillig zu. „Aber einmal werde ich ihm doch begegnen, und dann werde ich ihm ganz gewiß nicht verhehlen, was ich über ihn denke! Jetzt aber wollen wir fort von hier! Ich habe es gründlich satt, jeden Morgen diese schwarzen Gesichter aus den Fenstern herabglotzen zu sehen!“

Zu dieser Stunde erhob sich droben in seinem Palast Herr Lachfilirost von seinem Lager und begab sich nach dem Schlafgemach des Gastes. Er gedachte, ihn behutsam zu wecken und ihm noch behutsamer beizubringen, daß es Zeit sei, sich zum Kampfe zu bereiten: denn der Marschalk hatte keine Ahnung, was geschehen war, während er noch schlief.

Aber als Lachfilirost den Vorhang zurückschlug, war das Schlafgemach leer und der Gast fort. Dem Marschalk stieg es siedendheiß in den dicken Kopf. Hatte sich der Fremde heimlich aus dem Staube gemacht, weil er keine Lust hatte, für andere seine Haut zu Markte zu tragen? Dann... dann wäre er selber ein geschlagener Mann: denn die Königin hatte ihn gestern spät in der Nacht noch rufen lassen und ihm kurzerhand gesagt: „Der Franke gefällt mir. Ich will ihn zum Gemahl nehmen. Du haftest mir mit deinem Kopfe für sein Wohlergehen und dafür, daß er die Burg nicht verläßt.“

Er wußte, wenn die Königin so redete, war es stets bitterer Ernst, sogar für den unentbehrlichen Marschalk.

Herr Lachfilirost rannte. Er rannte zum Stall hinunter und packte den erstbesten Pferdeknecht am Kittel. „Hast du den Frankenritter gesehen?“

„Ja, Herr“, sagte der Knecht erschrocken, „er kam in aller Frühe in den Stall und befahl mir, seinen Hengst zu satteln. Dann ritt er zum Tor. Aber...“

Der Marschalk stieß den armen Burschen zurück, daß er sich hart in eine Ecke setzte, und lief zum Tor. „Wo ist der Frankenritter?“

Der Wächter wurde so grün im Gesicht, wie eben Mohren werden, wenn sie von Rechts wegen erbleichen sollten. Jetzt war es da, das Strafgericht.

„Oh, Herr, er... er kam ans Tor und gebot mir zu öffnen, und... und dann ritt er fort gegen das Meer. Und...“ er schwieg verdutzt, weil der Marschalk sich schon umgedreht hatte und langsam mit gesenktem Kopfe nach der Burg zurückging. Er ging immer langsamer, je näher er dem Saale der Königin kam. Aber was half es? Einmal mußte er doch eintreten, und es war ja gleich, ob das Unheil ein wenig früher oder später über ihn hereinbrach.

Belakane war nicht im Saal, aber er hörte sie draußen auf dem Altan reden...

Sie stand mit dem Rücken gegen ihn in der Tür und konnte ihn nicht sehen, und er wußte nicht, wer sich draußen bei ihr befand: aber sie sprach und lachte und schien sehr fröhlich. Nun, das würde wohl sogleich ein Ende haben, dachte er und seufzte vor Mitleid mit sich selbst.

„Frau Königin“, sagte er hastig, weil es nun doch einmal sein mußte, „verzeihe mir, aber der Frankenritter ist fort...“

Sie wandte schnell den Kopf und musterte ihn überrascht. Dann zog ein strahlendes Lächeln über ihr Gesicht, und die Königin sagte: „Herr Marschalk, dein Gast ist wieder zurückgekommen. Und während du noch schliefst, hat er mit den fremden Rittern gekämpft und sie besiegt.“ Sie trat ein wenig zur Seite. „Schau hinüber: sie brechen schon die Zelte ab.“

Ja, da stand Herr Lachfilirost auf dem Altan und vor ihm stand der Franke, um dessentwillen er solche Todesangst ausgestanden hatte, daß er ihn jetzt am liebsten über den Altan hinabgestürzt hätte.

Aber die Königin redete weiter: „Du wirst gleich wieder gehen müssen, Herr Marschalk, denn es erwartet dich viel Arbeit: in sieben Tagen soll meine Hochzeit mit Herrn Gahmuret sein.“

Lachfilirost verschwand wortlos, und Gahmuret blieb und meinte wieder einmal, ja, nun sei er am Ziel seiner Wünsche.

In der Turmkammer, wo er wie in einem prächtigen Gefängnis lebte, hörte es der Kapellan von den Dienern.

„Führt mich zu Herrn Gahmuret“, sagte er darauf. Aber sie mußten erst den Marschalk um Erlaubnis fragen, und der hatte keine Zeit. Am nächsten Tag machte sich der Kapellan allein auf den Weg, niemand hinderte ihn, aber als er eine Stunde umhergeirrt war und endlich zum Saal kam, hieß es, die Königin habe mit ihrem künftigen Gemahl und dem Marschalk über die Hochzeit zu beraten und dürfe nicht gestört werden.

So ging es fort. Am sechsten Morgen wartete der Kapellan an der Tür zu Gahmurets Schlafgemach.

Er sah abgehärmt aus, und Gahmuret wäre ihm lieber nicht begegnet.

„Herr, du kannst die Heidin nicht zur Gemahlin nehmen“, sagte der Kapellan.

Gahmuret blickte an ihm vorbei. „Sie wird den Christenglauben annehmen“, antwortete er unwillig.

Aber der Kapellan schüttelte traurig den Kopf. „Nein, Herr, ich bin gewiß, daß das nicht geschehen wird.“

„So kann ich dir nicht helfen“, beschied ihn Gahmuret kühl. Aber dann mochte es ihm doch leid tun, und er fügte freundlicher hinzu: „Du sollst dir keine Sorgen um mich machen, es wird alles in die rechte Ordnung kommen.“ Damit ging er schnell davon.

Der Kapellan dachte gar nicht daran, ihm zu folgen, denn etwas hatte ihn sehr nachdenklich gemacht. Ja, Gahmuret hatte recht: es kam immer alles in die rechte Ordnung, aber es war die Ordnung Gottes und nicht die der Menschen.

So hielt Herr Gahmuret Anschewin Hochzeit mit der Sarazenin nach ihrer Sitte und wurde König im Sarazenenreiche in Hispanien.

Aber oft beginnen die Dinge, wenn sie geschehen sind, plötzlich oder allmählich ein anderes Gesicht anzunehmen als vorher.

Bald nach der Hochzeit schien es Gahmuret, es wäre doch nicht alles so, wie er es wünschte.

Es war so still an diesem Hofe. Niemals kamen ritterliche Gäste von anderen Burgen. Nur Mohren jagten durch die Tore aus und ein. Niemand hatte Lust zu fröhlichen Kampfspielen, die fränkischen Knappen gaben es schnell wieder auf, sich mit den Sarazenen im Zweikampf zu messen, denn in den dunklen Gesichtern der Besiegten stand stets ein kaum verhehlter Haß.

Im ganzen Abendlande aber schien sich niemand mehr an Herrn Gahmuret zu erinnern, und das verdüsterte sein Gemüt.

Zwar liebte er seine schöne Gemahlin wie zuvor, aber sein wildes Herz ließ ihm keine Ruhe, und er sehnte sich immer mehr nach den Abenteuern der großen fremden Welt und dem fröhlichen Leben an Fürstenhöfen unter seinesgleichen.

Wenn er mit Belakane davon redete, daß sie doch den Christenglauben annehmen möge, schüttelte sie den Kopf, und ihre weiche Stimme sagte ganz ohne Heftigkeit: „Nein, mein Gemahl, darum sollst du mich nicht bitten.“ Und er wußte, daß es vergebens war.

So vergingen drei Monde, da zwang ihn sein wildes Herz und er ritt eines Tages nach Sibilje in die Stadt und suchte den Schiffer.

Der sagte nicht: „Siehst du, Herr, ich habe ja gewußt, daß du wiederkommen wirst!“ — sondern er fragte nur: „Wann willst du reisen, Herr?“ Und sie verabredeten, daß die Kogge in der dritten Nacht draußen vor den Klippen liegen solle. „Ich werde deine Schätze auf das Schiff bringen lassen, die ich getreulich in meinem Hause verwahrt habe“, fügte der Schiffer hinzu. „Du wirst sie brauchen, da du ja heimlich aus der Burg fort mußt und nichts mitnehmen kannst.“

So ritt Gahmuret am Abend des dritten Tages fort von Patelamunt mit seinen Knappen und dem Kapellan, genau wie sonst, wenn er nach seiner Gewohnheit stundenlang das Land durchstreifte.

Auf einem langen Umweg erreichten sie die Küste. Die Kogge lag schon da, in der Dunkelheit nur wie ein unförmiger schwarzer Schatten zu sehen, und sie führten die Pferde behutsam über die Brücke an Bord.

„Wohin soll ich segeln, Herr?“ fragte der Schiffer.

„Wohin der Wind uns treibt!“ antwortete Gahmuret, und es war ihm so leicht zu Sinne wie schon lange nicht. Auch die Knappen lachten und trieben Schabernack, als wären sie endlich aus dem Kerker entronnen. Nur der Kapellan vermochte nicht fröhlich zu sein: denn abermals war es nicht gut, was

Gahmuret tat. Aber es wäre auch nicht gut gewesen, zu Patelamunt zu bleiben. Manchmal wird eben alles falsch, was die Menschen auch tun mögen, wenn sie einmal zu tief in das Netz verstrickt sind, das sie sich selbst geknüpft haben.

Es war noch nicht Morgen, als die Königin erwachte. Aber sie stand auf, als sie gewahr wurde, daß Gahmuret nicht da war. Sie rief die Mägde und ließ sich ankleiden, ohne recht zu wissen, warum sie es tat: es war wohl nur diese sonderbare Unruhe, die sie befallen hatte.

Sehr bald erfuhr sie, daß ihr Gemahl am Abend mit allen Franken die Burg verlassen habe und nicht zurückgekehrt sei. Frauen wissen viel, das liegt in ihrer Art. Belakane wußte, was geschehen war, ehe sie noch den Brief fand.

Der Brief war in dem goldenen Beutel, in dem sie allerlei kostbare Dinge zu verwahren pflegte. Darin stand: „Ich bitte dich, mir zu verzeihen. Aber ich muß fort. Ich werde immer wieder fort müssen: Gott weiß, warum ich so unsteten Wesens bin. Nimm den Christenglauben an, daran mahne ich dich noch einmal. Wenn ich kann, will ich eines Tages zurückkehren.“

Die Königin tobte und schrie und weinte und versetzte das ganze Ingesinde vom Marschalk bis zum Stallburschen in Furcht und Schrecken. Sie zerriß die seidenen Polster und schlug die Mägde: denn sie hatte nicht gelernt, sich zu bezähmen, und in ihrer Art lag die Wildheit ihres dunkelhäutigen Volkes aus dem Lande Africa.

Aber allmählich sänftigten sich Zorn und Schmerz, und sie schickte sich darein, daß ihr berühmter Gemahl auf neue Abenteuer ausgezogen war und eines Tages noch berühmter heimkehren werde.

Zu ihrer Zeit brachte Belakane einen Sohn zur Welt. Es war ein merkwürdiges Kind: seine Haut war weder hell noch dunkel, sondern auf eine wunderliche Weise gefleckt wie das Gefieder einer Elster, und auch das Fellchen auf seinem Kopfe bestand aus kleinen hellen und schwarzen Haarbüschelchen. Sie nannte den Knaben Feirefiß Anschewin und war stolz darauf, daß er aus dem Königsgeschlecht von Anschouwe stammte.

Aber als der Knabe fünf Tage alt war, befiel die Königin ein hitziges Fieber und daran starb sie.

Gahmuret war zu dieser Zeit weit fort in den Ländern jenseits des Nordmeeres, und es verging ein Jahr, ehe er die Nachricht erhielt. Danach dauerte es noch lange, bis er wieder nach Hispanien kam.

Er hatte den guten Willen, sich seines Sohnes nach Pflicht und Schuldigkeit anzunehmen. Aber es war ihm nicht bestimmt, jemals nach Patelamunt zurückzukehren, und abermals geschah alles ganz anders, als er dachte.

II

Es half nichts, daß der Himmel so blau war und die Luft immer linder wurde und die Nächte wie dunkler Samt, während sie vor der Küste des Frankenreiches gegen Süden segelten. Gahmuret wartete vergebens darauf, daß die sonderbare Traurigkeit ihn endlich wieder verlassen möge, die ihn gefangenhielt, seit — er wußte nicht mehr, wie lange schon.

Zuerst meinte er, die graue Schwermut der Nebelländer müßte schuld daran ein, in denen selbst die Nacht noch einen kalten fahlen Schein hatte. Da bestieg er sein Schiff samt all dem wunderlichen Volk, das sich allmählich um ihn gesammelt hatte, und fuhr südwärts. Aber es wurde nicht besser, sondern nur schlimmer.

„Herr“, sagte der Schiffer, „bald wird meine Kogge deinen Troß nicht mehr zu fassen vermögen, da du immer noch mehr Beute mitbringst. Wenn wir nach Hispanien kommen, werde ich zu einem Schiffsbauer gehen müssen und ein noch größeres Fahrzeug bauen lassen.“

„Und wieviel Säckel Goldes gedenkst du dafür von mir zu bekommen?“ fragte Gahmuret spottend.

Der Schiffer verzog sein verwittertes Gesicht zu einer schlauen Fratze: es war mit den Jahren braun und rissig geworden wie Baumrinde. „Oh“, sagte er harmlos, „du bist immer ein freigebiger Herr gewesen, darum kann ich das getrost dir überlassen. Ich bin sicher, daß ich nicht zu kurz kommen werde.“ Gahmuret nickte ihm grimmig zu. „Ja, ja, du hast ganz recht, alter Spitzbube, und ihr seid alle gleich. Es läßt sich freilich recht gut und sorglos leben, wenn man einen so reichen Herrn hat: dem läuft das Volk zu wie Mäuse einem Kornsack.“ Der Schiffer warf einen schielenden Blick nach seinem übellaunigen Herrn, zog den Kopf ein und machte sich davon.

„Schlechtes Wetter“, murmelte er, und hätte gern gewußt, warum ein so berühmter, reicher und vornehmer Mann wohl übler Laune zu sein brauchte.

Aber das wußte Gahmuret selber nicht. Er stand an der Brüstung und starrte hinüber nach dem Lande. Dort, just gegenüber, mündete der große Fluß, der durch das Land Anschouwe floß, und wenn er wollte, konnte er jetzt Anker werfen lassen und mit seinem Gefolge nach der Hauptstadt reiten, wo sein Bruder Hof hielt.

Aber er tat es nicht, obgleich er Galoës gern wiedergesehen hätte: denn es schien ihm ganz und gar nicht sicher, wie sein Bruder ihn aufnehmen würde. Zwar hatten die Sänger seinen Ruhm gewiß längst an allen Höfen des Abendlandes verkündet, aber vielleicht konnte ihm der christliche König Galoës nicht verzeihen, daß er die Sarazenin zur Frau genommen hatte. Und vielleicht wollten er und seine Sippe und die ganze abendländische Ritterschaft nichts mehr von dem Abtrünnigen wissen.

Als er dies dachte, überkam Gahmuret zum ersten Male in seinem Leben eine furchtbare Einsamkeit, mitten unter den vielen Menschen auf dem Schiffe, und nach einer Weile bedrückte sie ihn so sehr, daß er es nicht mehr ertragen konnte.

Da faßte er einen Entschluß. „Ich muß Gewißheit haben“, dachte er trotzig. „Bin ich nicht nach Anschouwe zu meinem Bruder geritten, so will ich wenigstens meinem Vetter Kaylet einen Besuch abstatten. Es müßte doch merkwürdig zugehen, wenn ich am Hofe von Toledo, wo Ritterschaft in höchstem Ansehen steht, nicht mit Ehren aufgenommen würde. Und, bei Gott, sie sollen das Wundern lernen: denn so reiche Schätze wie ich hat gewiß keiner von ihnen je heimgebracht!“

So warfen sie Anker an der Mündung des Flusses, an dem weit landeinwärts die spanische Hauptstadt Toledo lag.

Herr Gahmuret war selbst mit Tampanis und ein paar Knechten hinabgestiegen in den Schiffsraum, hatte die Saumschreine öffnen lassen und freigebig ihren kostbaren Inhalt an seine Leute verteilt, obgleich Tampanis verdrießlich etwas von „Mummenschanz“ und „Fasnachtsnarren“ vor sich hin murmelte: denn er war nun längst über die jungen Jahre hinaus, und das Zipperlein saß ihm in den Knochen, seitdem sie sich da droben in der feuchten Nebelluft herumgetrieben hatten.

Aber wenigstens ein Gutes hatte das närrische Getue: Herr Gahmuret schien allmählich seine gute Laune wiederzufinden, und dafür hätte Tampanis gerne noch mehr Schmerzen erduldet und noch dümmere Dinge getan.

Am Morgen setzte sich ein langer Reiterzug flußaufwärts in Bewegung. Aber, lieber Himmel, er glich viel eher dem Aufzug eines prunksüchtigen morgenländischen Fürsten als dem Gefolge eines fränkischen Ritters, dachte Tampanis, der prächtig geschmückt, aber keineswegs glücklich auf dem Rücken eines kostbaren Hengstes hockte und das Wappen mit den drei Ankern in die Höhe hielt. Er schielte zu seinem Herrn hinüber, der stolz aufgerichtet im Sattel saß und noch unvergleichlich prächtiger aussah. Tampanis seufzte: er hätte wirklich nicht gewußt, wo an Herrn Gahmurets Samtgewand oder am Zaumzeug noch ein Edelstein oder eine Goldmünze Platz gefunden hätte. Nein, nicht einmal Ipomidon von Babylon oder der Kalif konnten größere Reichtümer am Leibe tragen!

Indessen ritten die Knappen an ihnen vorüber, kaum zu erkennen in ihrer neuen seidenen Herrlichkeit. Die Fiedler, Pfeifer und Trommler hüpften daher, selbst sie in feuerrotem Samtwams mit goldenen Borten. Und dann war da das übrige Kriegsvolk. Gott mochte wissen, woher sie alle kamen, Herr Gahmuret wußte es längst nicht mehr, und auch Tampanis hatte es aufgegeben, sich viel darum zu kümmern. Die einen kamen, die anderen gingen, manchmal wurde einer erschlagen oder einer erhielt eine Burg zu Lehen und wurde seßhaft, und manchmal machte sich einer bei Nacht und Nebel davon und nahm allerlei mit.

Ein paar Franken waren noch da und ein paar Sarazenen, denen Tampanis niemals traute, und dann die beiden schweigsamen Brüder mit den schwarzen Haarsträhnen und den breiten, gelben Gesichtern. Drei oder vier Männer aus Britannien, der tolle Rotkopf aus Grönland, der siebenundzwanzig Narben am Leibe hatte, und viele andere, die Tampanis zumeist nicht gefielen. „Sie haben Galgengesichter, und Herr Gahmuret ist viel zu sorglos“, pflegte er zu sagen und hielt sich wachsam in der Nähe seines Herrn.

Endlich waren auch die Knechte, Köche und Troßbuben mit den Saumtieren vorüber, und am Ende ritt allein, unbedeckten Hauptes und in seinem härenen Gewand der Kapellan, und der Wind wehte durch sein Haar, das in diesen Jahren weiß geworden war.

„Wenigstens ein einziger, der bei Verstände geblieben ist“, knurrte Tampanis und jagte seinen Hengst hinter Herrn Gahmuret her, an die Spitze des Zuges.

Die Schiffsknechte zogen die Brücke ein, der Schiffer stand auf dem Deck, drehte seine lederne Kappe hin und her und starrte kopfschüttelnd dem Zuge nach.

„Allzuviel ist ungesund und nimmt kein gutes Ende“, murmelte er. Dann ging er hinab in den Schiffsraum und rechnete geschwind aus, daß immer noch genug in den Saumschreinen zurückgeblieben war, damit er keinen Schaden erlitte, wenn sein Herr etwa nicht wiederkäme.

Aber noch einmal sollte Gahmuret zurückkehren, nur dauerte es abermals sehr lange: denn als er nach Toledo kam, war Kaylet nicht da. Wohl verkündeten die Hörner der Turmwächter die Ankunft der Fremden, aber sonst war es merkwürdig still um Burg und Stadt. Kein einziges Zelt stand vor den Mauern, kein fröhlicher Kampfeslärm scholl aus den Höfen, die Herbergen schienen leer, und nirgends ließ sich einer der vornehmen Gäste blicken, die sonst an diesem berühmten Hofe aus und ein ritten. Nur barfüßige Buben liefen wie die Ratten aus allen Winkeln und Toren, rannten schreiend neben dem Zuge her und schienen froh, daß es wieder einmal etwas zu sehen gab.

Als sie ans Burgtor kamen, stand da nur ein alter Ritter mit ein paar Knappen, der Herrn Gahmuret zwar höflich, aber ohne sonderliche Ehrerbietung begrüßte. „Du warst sehr lange in der Fremde, Herr“, sagte er, und ein wenig Spott zuckte über sein Gesicht. „Da kannst du nicht wissen, daß König Kaylet und fast alle unsere Lehensmannen und Gäste nach Konvoleis geritten sind zu dem großen Turnier, das die Königin Herzeloide von Waleis und Norgals ansagen ließ.“

Ja, da hielt also Herr Gahmuret in all seiner Pracht und Herrlichkeit und fühlte sich enttäuscht und betrogen, weil niemand da war, ihn zu bewundern: denn der alte Ritter tat dies keineswegs, und seine buschigen weißen Brauen zogen sich sehr hoch in die Stirn hinauf, als er mit kühlem Erstaunen den prunkvollen Aufzug musterte.

Gahmuret nagte an seinen Lippen und suchte den unvernünftigen Knabenzorn zu bemeistern, der ihn noch manchmal überfiel, wenn ihm irgend etwas mißlang.

„Die Königin Herzeloide, sagst du?“ wiederholte er nachdenklich. Er hatte viel über diese Königin gehört, die so jung und schön sein sollte und über zwei Reiche weit droben im Norden herrschte. Aus dem ganzen Abendlande kamen Fürsten in ihre Hauptstadt Konvoleis geritten, um sie zu freien und König von Waleis und Norgals zu werden. Aber keiner gefiel ihr, und zuletzt sagte sie jedem mit ihrem lieblichen Lächeln: nein, sie wolle noch keinen Gemahl nehmen, und es tue ihr leid, daß sie umsonst gekommen seien. So zogen sie wieder fort, schwarze Trauer im Herzen um die schöne junge Königin und die beiden reichen Länder, die ihnen entgangen waren.

„Ja“, fuhr der Ritter fort, „ihre Edlen hielten ihr so lange vor, sie müßten wieder einen König haben, bis sie endlich einwilligen mußte. So ließ sie verkünden, wer in dem großen Turnier zu Konvoleis die meisten Gegner aus dem Sattel werfe, der solle ihr Gemahl und König sein.“ Der Alte schmunzelte. „Ich habe Botschaft erhalten, daß die ganze Ritterschaft der Christenheit zu Konvoleis versammelt ist und daß man aus den Speeren, die sie schon zerbrochen haben, einen ansehnlichen Wald aufstellen könnte.“

Jetzt zuckte Herr Gahmuret in die Höhe. „So hat das Turnier schon begonnen?“ forschte er begierig.

„Schon längst!“ antwortete der Alte. „Aber es sieht aus, als kämen sie auf keinen grünen Zweig: denn kaum hat einer von ihnen seinen Gegner auf den Rasen gelegt, gleich sind ein Dutzend andere da, um ihm selbst das gleiche Schicksal zu bereiten. Ich befürchte, wenn es so weitergeht, wird die Königin Herzeloide graue Haare bekommen, ehe sie einen Gemahl bekommt.“

Gahmuret saß ganz still. Aber als Tampanis sich nach seinem Herrn umsah, erschrak er: dieses Gesicht und dieses Funkeln in den Augen — das kannte er! Und das bedeutete immer etwas.

Ja, da kam es schon! „Ich danke dir, edler Ritter“, sagte Herr Gahmuret strahlend. „So will ich also nach Konvoleis reiten. Gehab dich wohl!“ Im nächsten Augenblick hatte er seinen Hengst auf den Hinterbeinen herumgeworfen und jagte die Gasse zurück, daß die Buben vor Schreck und Entzücken brüllend auseinanderstoben. Nein, es war zu Zeiten nicht leicht, Herrn Gahmurets Leibknappe zu sein, dachte Tampanis bitter, und mühte sich vergeblich, mit dem Wimpel wieder vor seinen Herrn zu gelangen, wie es sein Amt war.

Sie ritten und ritten und Konvoleis schien am Ende der Welt zu liegen, und der einzige, den das nicht verdroß, war Gahmuret. Und als sie zuletzt endlich die grauen Mauern, die dicken runden Türme und die wunderlichen Giebel der Hauptstadt von Waleis gegen den grauen Himmel ragen sahen, da war ihm so fröhlich zumute, wie seit langem nicht.

Ein wenig entfernt von der Stadt hielten sie an: es wäre auch unmöglich gewesen, näher zu reiten. Denn rings um die Mauern stand Zelt an Zelt, darüber flatterten die Banner mit den Wappen, Knappen tummelten die Rosse, und weiter draußen auf dem ebenen Felde, wo zwischen Pfählen goldene Borten gespannt waren, krachten die Kämpfer mit splitternden Speeren gegeneinander.

Gahmuret sah dies alles, und seine alte Kampfeslust kam mit aller Macht über ihn, daß er am liebsten stehenden Fußes seine Rüstung angelegt hätte, um den ersten, der ihm begegnete, zum Zweikampf zu fordern. Aber das verbot die höfische Sitte. Er mußte also warten und zuerst seine Verwandten suchen: Kaylet und vielleicht auch seinen Bruder Galoës oder andere seiner Sippe.

So befahl er, die Zelte aufzuschlagen, rief die Knappen, die Fiedler, Trommler und Pfeifer, ließ sich von Tampanis einen langen Mantel aus grünem Samt bringen, dazu einen Hut, mit Zobel verbrämt und mit goldenen Schnallen verziert, und schickte sich an, mit seinem Gefolge nach der Stadt zu reiten.

Aber indessen war seine Ankunft nicht unbemerkt geblieben. Vom Kampfplatz herüber kam just ein Ritter im Harnisch, und auf seinem Helm ringelte sich das Meerungeheuer: Als Gaschier, der Normanne, den neuen Gast erkannte, wandte er sein Pferd und ritt schnurstracks zu Kaylets Zelt.

„Dein Vetter Gahmuret ist hier“, sagte er.

Kaylet sprang auf. Er fluchte leise und fuhr mit der Hand nach hinten: denn da tat ihm etwas greulich weh, weil er erst vor nicht allzu langer Zeit recht hart aus dem Sattel geflogen war. So ging es nun, seit dieses elende Turnier begonnen hatte. Heute mir, morgen dir, und dann fing es wieder von vorne an, jeder stach den andern vom Rosse und wurde gleich darauf selber herabgestochen. „Was?“ sagte er, ein wenig ächzend. „Ist ihm endlich wieder eingefallen, daß er eigentlich ein christlicher Ritter ist? Aber freilich, es hätte mich gewundert, wenn er nicht hieher gekommen wäre. Denn er kann es nur schwer ertragen, nicht dabeizusein, wenn irgendwo gekämpft wird. Weißt du was? Ich habe so eine Ahnung, als ob er diesem Treiben hier bald ein Ende machen würde. Und das wäre gut. Oder gefällt es dir vielleicht, jeden Tag dreimal hinter deinem Roß im Sande zu hocken, oder ist da viel Witz dabei, wenn du einen anderen kopfüber aus dem Sattel wirfst? Und alles nur, damit die arme Königin Herzeloide eines Tages einen Gemahl nehmen muß, den sie gar nicht haben will. Nein, ich will froh sein, wenn dieses Possenspiel hier aus ist und ich wieder heimreiten kann!“

„Du hast recht“, gab Gaschier kleinlaut zu und schnitt ein Gesicht. „Und ich habe nicht die geringste Lust, es noch einmal mit Gahmuret zu versuchen. Mir tun heute noch die Rippen weh, wenn ich daran denke, wie ich damals vor Patelamunt aus dem Sattel geflogen bin.“

„Patelamunt“, sagte Kaylet ernst. „Das ist lange her. Ich war einmal sehr zornig über meinen Vetter, wegen dieser Heidin. Aber nun ist Belakane tot, und ich will ihn in Frieden lassen. Komm, wir müssen ihn begrüßen.“

Aber als sie in die Zeltgasse kamen, die gegen das Burgtor führte, drängte Kaylet plötzlich sein Pferd zurück. „Die Königin!“ sagte er. Sie sprangen ab und hielten die Rosse am Zügel.

Sie hatten Frau Herzeloide oft gesehen in dieser Zeit. Aber es erging ihnen immer gleich: immer schien es schwer zu glauben, daß soviel lichte Schönheit in diesen grauen Mauern wohnen konnte.

Sie kam langsam die Gasse herab, ihre weiße Stute schritt sachte und anmutig auf kleinen Hufen, hinter ihr ritten ihre Jungfrauen und danach die Burgknappen mit ihrem Lehrmeister.

Die Königin hielt an, als sie Kaylet erkannte, denn er war entfernt verwandt mit ihr.

„Ich hoffe, deine Schmerzen sind nicht allzu arg?“ fragte sie leise und besorgt.

„Nein, Frau Königin“, log Herr Kaylet tapfer, obgleich es irgendwo drunten an seinem Rücken brannte wie Feuer.

„Dennoch will ich dir eine heilende Salbe schicken“, sagte sie und legte einen Augenblick die Hand auf seine Schulter, ehe sie weiterritt.

Ja, so war sie. Und darum mußte man sie lieben, nicht nur um ihrer Schönheit willen, und nicht, weil sie die Königin von Waleis und Norgals war, dachte Kaylet, während er sich mit zusammengebissenen Zähnen daranmachte, wieder in den Sattel zu steigen.

Aber plötzlich hielt er entsetzt inne. Irgendwo, noch ein wenig entfernt, hatte sich ein fürchterlicher Lärm von Fiedeln, Pfeifen und kleinen und großen Trommeln erhoben, der schnell näher kam.

Kaylet starrte erbleichend den Normannen an. „Großer Gott!“ stöhnte er. „Das ist Gahmuret! Er muß es im Morgenlande gelernt haben, dort haben sie so laute Sitten. Ich wette, er reitet mit seinem greulichen Gedudel schnurgerade auf die Königin zu, weil er sie ja gar nicht früh genug sehen kann.“

Kaylet von Toledo, der König von Spanien, war wieder einmal sehr zornig über seinen Vetter. Freilich hatte jeder große Herr seine Musikanten, aber das, was er hier hörte, klang so barbarisch und marktschreierisch, daß sich der vornehme Herr Kaylet schämte: denn er hielt viel auf die Ehre der Sippe, und immer war es Gahmuret Anschewin, der sie gefährdete. Herr Kaylet nahm sich vor, dies und viele andere Dinge seinem Vetter noch heute abend ernsthaft zu Gemüte zu führen.

Aber es war nicht mehr notwendig: denn indessen war Gahmuret der Königin begegnet.

Als sie an der Biegung der Zeltgasse plötzlich voreinanderstanden und Frau Herzeloide nur mit einem ganz leisen Befremden über den bunten, lärmenden Aufzug hinwegsah, da wäre der berühmte Held Gahmuret viel lieber tausend Meilen weit fort gewesen.

Er fühlte, wie seine Ohren heiß und rot wurden, als wäre er noch ein Knabe.

Während er aus dem Sattel sprang, sah er gerade noch erleichtert, wie Tampanis, dem vor Schrecken das Wappen auf den Pferdehals herabgesunken war, den Musikanten ein wütendes Zeichen gab, zu schweigen.

Gahmuret nahm den Hut mit dem Zobel vom Kopfe. Das Pferd am Zügel, ging er auf die Königin zu und verbeugte sich tief.

„Ich bin Gahmuret Anschewin“, sagte er, ärgerte sich, weil er seiner Stimme nicht mehr Festigkeit zu geben vermochte, und verwünschte seinen Mantel, der so lang war, daß die goldenen Borten des Saumes im Sande schleiften.

„So bist du gewiß mein letzter Gast bei diesem Turnier“, sprach die Königin, und es klang freundlich, nur ein wenig müde. „Gottes Gruß, Herr Gahmuret, du sollst mir willkommen sein.“

Der Kapellan, der hinter seinem Herrn hielt, sah, wie Gahmuret mit einem Ruck den Kopf hob und Frau Herzeloide ins Gesicht blickte. Da faltete er die Hände um den Zügel. „Lieber Herre Gott“, dachte er sorgenvoll, „dies alles habe ich schon einmal gesehen und nun beginnt es wieder von vorne. Aber ich danke dir, weil du es diesmal wenigstens so gefügt hast, daß sie eine Christin ist und auch nicht schwarz. So wird es wohl besser sein für meinen Herrn. Aber laß es für Frau Herzeloide nicht allzu schwer werden“, beschloß er sein Gebet: denn er kannte Gahmuret allmählich viel zu genau, um noch großes Vertrauen zu ihm zu haben. Nein, schlecht war er nicht, es war viel Ritterlichkeit an ihm und man mußte ihn gern haben. Aber sein Sinn war leicht und sein Herz unbeständig und er vermochte niemals einer Lockung zu widerstehen.

Die Königin war längst vorübergeritten, aber Herr Gahmuret stand immer noch da, starrte ihr nach wie ein törichter Fant, und Tampanis verspürte eine heftige Lust, ihn zu schütteln, damit er wieder zu Sinnen käme.

Gahmuret fuhr zusammen, als Kaylets andalusischer Hengst dicht vor seinem Gesicht schnaubte.

„Gottes Gruß, Herr Vetter“, sagte Kaylet grimmig, „ich bin froh, dich wieder einmal zu sehen, es ist lange genug her, dünkt mich.“

„Wahrhaftig, Kaylet.“ Gahmuret lächelte zu ihm hinauf, als wäre er just aus einem Traume aufgewacht, und das mißfiel dem König von Toledo auch wieder.

„Komm mit in mein Zelt“, sagte er ungeduldig, „mir scheint, wir haben allerlei zu bereden.“

Jetzt richtete sich Gahmuret auf. „Ja“, stimmte er voll Eifer zu. „Sage mir schnell, wer hier ist, damit ich weiß, mit wem ich zu kämpfen habe.“

„Sachte!“ knurrte Kaylet. „Jedenfalls wirst du genug zu tun bekommen, wenn du sie alle aus dem Sattel werfen willst. Alle sind da, angefangen von dem alten König Utrepandragun, der seit vielen Jahren Witwer ist und gerne zu seinen bretonischen Ländern noch Waleis und Norgals samt einer schönen jungen Königin erwerben möchte. Lot von Norwegen ist hier, Morholt von Irland, der Herzog von Brabant und ein paar von diesen hochmütigen Alemannenherzogen. Der König von Gascogne, Riwalin, der Fürst von Lohneis, der geschworen hat, Frau Herzeloide bis an seinen Tod zu dienen, und...“

„Hör auf!“ lachte Gahmuret, „ich sehe schon, daß es mir nicht an Gegnern fehlen wird. Aber sage mir, ist mein Bruder Galoës nicht hier?“

Kaylet schüttelte den Kopf. „Nein. Wir haben uns schon gewundert, was ihn wohl abhalten mag.“

Gahmuret dachte nicht sonderlich darüber nach: es war auch besser so, denn wie hätte er wohl mit seinem eigenen Bruder um die Königin kämpfen sollen? Und er würde um Frau Herzeloide kämpfen. Er würde auch siegen. Nichts schien ihm gewisser auf der Welt als dies. Wenn es nur erst morgen gewesen wäre!

Gahmuret stutzte, als er das dachte. Schon einmal hatte er so sehnsüchtig auf den Morgen gewartet und auf den Kampf. Einmal, drunten zu Patelamunt. Er schob den Gedanken fort: er war sehr geschickt darin, solche Gedanken fortzuschieben.

Als die Sonne aufging, ritt Herr Gahmuret nach dem Kampfplatz. Aber es schien ein anderer Gahmuret als gestern. Zwar war sein Harnisch von kostbarer Arbeit, und er trug den Helm mit dem berühmten Diamanten im Knauf, den man den Adamas nannte. Sonst aber war kein Schmuck an ihm zu sehen, noch am Zaumzeug seines Rosses. Kein Fiedler und kein Pfeifer hüpfte hinter ihm drein, nur die Knappen folgten ihm, und jeder trug fünf Gere zusammengebunden in der Linken und die Lanze mit dem Wappen ihres Herrn in der Rechten: denn es würden noch viele Lanzen brechen, ehe die Kämpfe zu Ende waren.

Der erste, der gegen Gahmuret anritt, war der alte Utrepandragun, und dieser Kampf hatte ein Gutes: als sich der beleibte Recke mühselig wieder aus Gras und Blumen aufraffte, begann er endlich zu begreifen, daß seine guten Jahre längst vorüber waren.

Nach ihm jagte Morholt von Irland heran: die Lanzen brachen dreimal, ehe Morholt den Sattel räumte.

Siebenmal spornte Riwalin sein Roß gegen Gahmuret, aber zuletzt fand auch er sich auf dem Rasen.

Zornsprühend rannte Lähelin an, den es schon längst wurmte, daß dieser Sarazenenkönig Gahmuret unbesiegbar sein sollte. Aber was half es: übel gequetscht und zerschunden, zog er sich am Schweif seines Rosses in die Höhe und hinkte fluchend davon.

Manchmal, zwischen zwei Kämpfen, sah Gahmuret die Königin droben an einem Fenster der Burg stehen. Aber wenn er hinaufblickte, wandte sie sich um und ging fort.

Sie kämpften noch drei Tage lang, dann war das Turnier zu Konvoleis aus und Gahmuret hatte gesiegt. Als er am Abend des dritten Tages stolz und müde vom Kampfplatz ritt, kam ihm ein Knappe der Königin entgegen: „Meine Herrin wünscht dich zu sehen.“

Ja, nun war er abermals am Ziel seiner Wünsche.

Aber als er zu den Zelten kam, näherte sich auf der Straße ein Häuflein Reiter. Sie waren verstaubt, und ihre Rosse schienen abgetrieben, als hätten sie eine lange Reise hinter sich.

Sie hielten die Schilde nach abwärts gekehrt und auch die Wappen an ihren Lanzen. Das bedeutete, daß sie Trauer um ihren Herrn trugen.

Als Gahmuret dem grauhaarigen Recken, der voranritt, ins Gesicht sah, da hielt er mit einem Ruck sein Roß an: denn diesen Recken kannte er. Und dann wurde es ihm eiskalt ums Herz: er hatte auf dem abwärtsgekehrten Schild den Panther gesehen, das Wappentier seines Vaters Gandin, das danach sein Bruder Galoës geführt hatte. Sein Blick wanderte weiter von einem Wimpel zum andern. Da hing der Greif traurig mit dem Kopf nach unten und daneben die Schlange; und dort hinten, ja, da waren auch die drei Anker und reckten sich ins Leere, und alle die anderen Wappen der Anschewin. Und das bedeutete, daß König Galoës von Anschouwe tot war. Ein jäher Riß ging durch Gahmurets Glück und Ruhm, just in dem Augenblick, als ihm beides am größten schien.

Er saß da wie betäubt, und es fiel ihm nicht einmal ein, die Männer aus Anschouwe anzureden. Er rührte sich auch noch nicht, als der alte Ritter sein Roß auf ihn zulenkte.

Gahmuret trug weder Schild noch Helm: denn beides hatte ihm Tampanis nach dem Kampfe abgenommen. So suchte der Alte umsonst nach einem Zeichen, an dem er erkennen könnte, wen er da vor sich habe.

„Gottes Gruß, edler Ritter“, sagte er endlich, „wir suchen Herrn Gahmuret Anschewin. Kannst du uns sagen, wo wir ihn finden?“

Gahmuret zuckte zusammen. Nein, das... das war doch nicht möglich! Ungläubig forschte er in den Gesichtern der andern: aber sie sahen ihn nur fremd und müde an. Sie hatten ihn vergessen.

„Ja“, sagte er langsam und seine Stimme klang heiser, „ja, ich bin Gahmuret Anschewin. Gottes Gruß, Markgraf.“

Der Alte starrte ihn an, seine Augen waren rot vor Müdigkeit. Dann sprang er aus dem Sattel, die andern mit ihm.

„Verzeihe mir, Herr, ich habe dich nicht erkannt. Es ist lange her...“, er stockte.

„Du hast recht“, sagte Gahmuret. „Es ist lange her. Und — was ist mit meinem Bruder geschehen?“

„König Galoës ist im Kampfe vor der Feste Muntori gestorben. Als wir ihn begraben hatten, machten wir uns sogleich auf, dich zu suchen. Aber niemand wußte, wohin du dich begeben hattest. Endlich kamen wir nach Toledo, und der Burgvogt sagte, du wärest zum Turnier nach Konvoleis geritten.“

In diesem Augenblick sah Gahmuret, wie der alte Mann schwankte und sich an den Zügel klammerte. Mit einem Satz war er vom Pferde.

„Bist du krank?“ fragte er beunruhigt und stützte ihn schnell. „Wir sind seit neun Tagen nicht aus dem Sattel gekommen“, murmelte der Markgraf und vermochte sich kaum auf den Beinen zu halten.

„Lieber Himmel“, sagte Gahmuret erschrocken und warf einen Blick auf die andern, die mehr tot als lebendig an ihren Pferden lehnten.

Er rief den Burgknappen herbei. „Geh und sage der Königin, ich bitte sie um Gastfreundschaft für meine Mannen aus Anschouwe, die sehr müde von der Reise sind.“

Der Knappe lief. Fürsorglich half Gahmuret dem alten Grafen auf sein Pferd und sie ritten die Gasse hinauf zur Burg. Dort nahmen sogleich Mägde und Badeknechte die Müden in Empfang und verschwanden mit ihnen.

Gahmuret aber ging zur Königin. Er sah nicht höfisch aus mit seinem zerzausten feuchten Haar, und er hatte keinen Hut mit Zobel und Schnallen, den er vom Kopfe nehmen konnte, und keinen samtenen Mantel, der über den Estrich schleifte, sondern nur einen zerbeulten Harnisch und ein trauriges, erschrockenes Herz.

An der Tür zum Saal standen zwei Knappen und ließen ihn eintreten: aber der Saal war leer. Da setzte sich Gahmuret auf eine Bank an der Wand, um zu warten. Er dachte an Galoës und daran, wie schnell der Tod über einen kommen konnte. Galoës war nicht viel älter gewesen als er. Nun war er nicht mehr da. Und eines Tages, früher oder später, würde auch Gahmuret nicht mehr da sein. Was aber hatte er mit seinem Leben angefangen? Ein paar Truhen voll Tand erbeutet, einen Haufen liederliches Volk ernährt, allenthalben gekämpft und gerauft, ohne viel nach Recht und Gerechtigkeit zu fragen. Und dann... ja, da war drunten im Sarazenenreiche ein kleiner Knabe, den er noch nicht einmal kannte und der doch sein Sohn war. Nein, viel war die Ausbeute seines Lebens nicht wert, und wenn er starb, würde wohl niemand um ihn trauern als Tampanis, und der Kapellan würde vielleicht für Gahmuret Anschewins arme Seele jeden Tag eine Messe lesen und Gott danken, daß er ihm endlich die Sorge um seinen leichtsinnigen Herrn abgenommen hatte.

Ein bleiches Lächeln zog über Herrn Gahmurets düsteres Gesicht: Gott schien dem Kapellan gnädig zu sein und mußte wohl beschlossen haben, dem liederlichen Lebenswandel seines Herrn mit sanfter Gewalt ein Ende zu machen. Oder konnte sich etwa König Gahmuret von Anschouwe irgendwo in der Fremde mit Räubern und Sarazenen herumschlagen und das Reich seinem Schicksal überlassen? Oder ziemte es sich vielleicht nur im geringsten für den Gemahl der Königin Herzeloide und Beherrscher von Waleis und Norgals, wie ein fahrender Ritter im Abendland und Morgenland herumzustreunen?

Es wurde Herrn Gahmuret siedendheiß. Er hatte noch keine Zeit gehabt, über diese Dinge nachzudenken. Aber als ihm das jetzt einfiel, dünkte ihn, er könnte es niemals ertragen, von nun an ein Gefangener von Pflicht und Sitte zu sein, und er empfand einen Augenblick die größte Lust, Saal und Burg und Hauptstadt schleunigst zu verlassen und in seine Freiheit zurückzukehren.

Aber als er mit seinen trüben Gedanken just so weit gekommen war, hörte er ein leises Geräusch. Dicht neben ihm öffnete sich in der Täfelung eine schmale Tür, die er gar nicht bemerkt hatte, und Gahmuret sprang auf: denn vor ihm stand die Königin. Und als er sie ansah, vergaß er im Handumdrehen Freiheit und Abenteuer und dachte nur noch, wie lieb und schön sie sei und daß er sehr glücklich sei, ihr Gemahl zu werden.

Aber Frau Herzeloide schien durchaus nicht so glücklich, ihr Gesicht war sogar recht ernst und sorgenvoll, und das Herz klopfte ihr so laut, daß es der fremde Gast gewiß auch hören mußte. Sie warf einen ängstlichen Blick auf seinen tiefgebeugten Kopf: aber der sah nur sehr ehrfurchtsvoll aus, und als er sich endlich wieder aufzurichten wagte, merkte die Königin mit Verwunderung, daß sich dieser Herr Gahmuret seit seiner Ankunft auf eine sonderbare Weise verändert hatte.

Sie war fast zornig über ihn gewesen, als er vor drei Tagen angeritten kam mit seinem prahlerischen Aufzug und umgeben vom Ruhm des großen ritterlichen Abenteurers, der an allen Höfen über ihn umging. Später sah sie ihn kämpfen. Da bekam sie Angst und wünschte heiß, er möchte doch nicht siegen: denn dann müßte sie ihr Versprechen halten und ihn zum Gemahl nehmen.

Aber er siegte dennoch. Da ließ sie ihn zu sich rufen, weil... ach, sie wußte nicht genau warum. Vielleicht, damit es schnell vorüber sei, was doch einmal sein mußte.

Und jetzt? Da stand er mit seinem mageren braunen Gesicht und den feuchten Haarsträhnen über der Stirn, ein wenig verstört und verwirrt und sehr jung. Und da mußte die Königin Herzeloide plötzlich lächeln, weil ihr einfiel, daß sie selber gerade noch draußen vor der Tür gestanden war und vor lauter Angst nicht gewagt hatte einzutreten.

Das wußte Herr Gahmuret nicht. Er sah sie nur an und sein wildes Herz wurde mit einem Male ganz still und traurig bei diesem Lächeln: denn in diesem Augenblick begriff er, daß er Frau Herzeloide niemals zur Gemahlin nehmen durfte, weil er sie sehr unglücklich machen würde, so unstet und leichtsinnig wie er nun einmal war.

Sie meinte, er denke an König Galoës, als sie den Kummer in seinen Augen las.

„Es tut mir leid, daß du deines Bruders wegen traurig sein mußt“, sagte sie behutsam.

Da richtete er sich auf: es war viel besser, wenn es zu Ende ging, ehe es noch begonnen hatte.

„Ich danke dir, Herrin. Es ist nicht nur meines Bruders wegen. Ich — ich muß dir etwas sagen, wenn du mich anhören willst.“

Dann saß sie neben ihm auf der Bank, obgleich da droben ihr Thronsessel stand, und Gahmuret erzählte. Er erzählte von Belakane und ihrem Sohn, vom Kalifen und Ipomidon von Babylon, von den Abenteuern im Morgenland und in den Ländern jenseits des Nordmeeres. Und wie es ihn immer und überall wieder fortgetrieben habe ohne Rast und Ruh. „Ich weiß nicht warum, Herrin. Aber ich fürchte, ich werde keinen Frieden finden bis an mein Ende. Und darum kann ich dich nicht bitten, meine Gemahlin zu werden. Ich habe drei Tage um dich gekämpft, weil ich wußte, daß ich dich mein Leben lang liebhaben müßte, als ich dich zum ersten Male sah. Ich wünsche dir alles Glück der Welt: ich aber würde dir nur Unglück bringen. Darum will ich morgen wieder fortreiten von hier, nach Anschouwe, und versuchen, ob ich König sein kann, bis — bis ich eines Tages wieder fort muß.“

Sie saß ganz still da, als er schwieg. Es war längst dunkel geworden im Saal, ein Streifen Mondlicht wanderte langsam über das Gebälk, die Jungfrauen der Königin waren dreimal gekommen, um sie nach ihrem Schlafgemach zu geleiten, und dreimal wieder fortgeschickt worden.

Endlich stand sie auf und ging hinüber nach dem Erker. Er sah sie an der Säule lehnen, ihr weißes Gewand schimmerte, und hinter ihr standen die Sterne draußen in der Nacht.

Als sie zu reden anfing, war ihre Stimme sehr ernst.

„Vor drei Tagen wünschte ich noch, du möchtest nicht siegen: denn ich hatte Angst vor dir, nach allem, was ich über dich wußte. Heute weiß ich noch mehr; aber ich bin dennoch froh, daß du gesiegt hast, und ich will mein Wort einlösen. Du sollst mir nichts versprechen, was du doch nicht halten könntest. Nur eins: wenn du in die Fremde reiten mußt, willst du dann immer wieder zu mir zurückkehren?“

„Immer. Solange ich lebe!“ antwortete er schnell: denn dies war das einzige, was er sicher wußte. Aber es war viel zuwenig. Darum fügte er noch hinzu: „Und ich schwöre dir, ich will alles tun, um nicht fort zu müssen, aber —“

„So ist es gut“, sagte sie nur.

Sie kam aus dem Erker herab, als abermals die Jungfrauen mit den Leuchten in der Hand eintraten, und schickte sich an, mit ihnen fortzugehen. Einen Augenblick blieb sie vor Gahmuret stehen.

„Verzeihe mir, daß ich versäumt habe, dich gebührend zu begrüßen, als du kamst“, sagte sie ernsthaft, aber ihre Augen lächelten dabei.

Freilich, es war gewiß nur höfische Sitte, als sie ihn auf beide Wangen küßte. Aber Herr Gahmuret vermochte es nicht zu glauben, und das machte ihn sehr glücklich. —

Bevor noch dieser Sommer zu Ende ging, hielten sie zu Konvoleis Hochzeit. Gahmuret wurde König von Waleis und Norgals, und sieben Tage danach waren sie unterwegs nach Süden, um sich in der Hauptstadt von Anschouwe krönen zu lassen. Es war ein endloser Zug von Königen, Fürsten, Grafen und Rittern mit ihrem Gefolge, die ihnen das Geleite durch das Frankenreich gaben, und mancher von ihnen blickte mit heimlicher Bitternis auf die schöne junge Königin und gönnte sie und ihre Länder Herrn Gahmuret nur sehr ungern. Aber es war alles nach Rittersitte zugegangen und darum mußten sie schweigen. Daß die Sitten einer Zeit manchmal Unsitten sind, und daß man um eine Frau nicht mit Waffen kämpfen sollte, daran dachte niemand. Sie nahmen sich aber vor, Gahmuret wohl im Auge zu behalten: denn nur ein Narr konnte doch glauben, daß dieser unstete Geselle von heute auf morgen seßhaft geworden sei. Und irgendwo im Zuge ritt der Kapellan und betete, daß es wahr sein möchte: aber daran glauben konnte er auch nicht.

Dennoch schien es so.

In der Königsburg zu Anschouwe verstrich die Zeit, ohne daß irgend etwas die junge Königin beunruhigte. Gahmuret nahm seine Pflichten wahr, ritt im Lande umher, verteilte Lehen und saß zu Gerichte. Der Winter kam und ging, Gahmuret schien glücklich und zufrieden, und Frau Herzeloide vergaß allmählich ihre Sorgen, weil ihr Gemahl niemals von seinen früheren Abenteuern sprach und weil er sogar verboten hatte, daß die Sänger, die an den Hof kamen, davon erzählten. Nur er allein wußte, warum er dies tat: er wollte nicht mehr daran erinnert werden, er hatte Angst. Angst, daß es eines Tages wieder über ihn kommen würde, und daß er dann fort müßte und alles Glück zerstört wäre.

Als die Tage hell und warm wurden, begannen sie davon zu reden, daß man bald wieder nach Norden reisen müsse, um in Waleis und Norgals nach dem Rechten zu sehen.

Aber bevor es zu dieser Reise kam, geschah etwas.

Von den Türmen der Königsburg riefen eines Abends die Hörner der Wächter. Sie riefen oft, denn es war viel Kommen und Gehen in der Burg. Aber als die Königin Herzeloide dieses Rufen vernahm, horchte sie auf, und eine Stimme in der Tiefe ihres Wesens sagte: Gefahr.

Sie erhob sich schnell und trat auf den Söller hinaus. Gahmuret folgte ihr, aber er schien nicht sonderlich neugierig, wer da käme.

Ehe die Königin noch begriff, was das für wunderliches fremdes Volk war, das sich drunten vor dem Tore drängte, hörte sie einen leisen Ausruf hinter sich. Hastig blickte sie sich um.

Gahmuret schaute über sie fort, als wenn sie gar nicht da wäre, hinab zu den Männern, die in goldenem Harnisch auf ihren Pferden saßen, dunkle, bärtige Gesichter unter seltsam geformten Helmen, wie sie kein Ritter im Abendland je getragen hatte, krumme Schwerter in edelsteinblitzenden Scheiden, Purpur decken und kostbare Felle unter dem Sattel, und wenn die Pferde die Köpfe aufwarfen, klingelten die goldenen Glöcklein am Zaumzeug.

Die Königin faßte Gahmurets Arm. „Was hast du, mein Gemahl? Was ist mit diesen Männern?“

Er schien sie nicht zu hören: „Warum können sie mich nicht in Frieden lassen!“ murmelte er zornig. Dann hob er die Hand und winkte den Torwächtern. Drunten legte der vorderste unter den Männern die Hand auf die Brust und neigte sich dreimal bis auf den Hals des Pferdes, das Tor ging auf und die Fremden ritten in die Burg. Das Verhängnis nahm seinen Anfang.

Gahmuret wandte sich nach dem Saale zurück, er sah bleich und bekümmert aus. „Komm, wir müssen sie empfangen“, sagte er. Sie rührte sich nicht. Sie starrte ihn nur an und ihre Augen waren fast schwarz vor Angst.

„Wer sind sie?“

„Der Wesir des Kalifen und sein Gefolge“, antwortete er rauh, abgewandten Gesichtes.

Da sank ihre Hand herab, eine arme, hoffnungslose Hand, die sich so gerne irgendwo festgehalten hätte: aber es gab nichts mehr, keinen Halt und keine Sicherheit, fühlte sie. Es war, als glitte Gahmuret langsam von ihr fort, und sie vermöchte ihn nicht mehr zu erreichen. „Nein!“ flüsterte sie verzweifelt. „Nein, das darf nicht sein! Schicke sie fort, mein lieber Herr, und höre sie nicht an!“

Aber sie wußte, daß man die Gesandten des großen Kalifen zu Bagdad nicht einfach fortschicken konnte. Und sie wußte auch, daß sie über die Dinge, die jetzt geschehen würden, keine Macht mehr hatte.

Sie saß in ihrem Thronsessel und sah die Fremden hereinkommen, wie Gestalten in einem bösen Traum. Sie hörte ihren Gemahl höfische Worte sprechen und den dunklen Wesir antworten: er redete lange, und es klang, als habe er einen endlosen Gesang eingelernt, der Gahmuret Anschewin, den berühmtesten Helden des Abendlandes, pries.

„Ich danke dir, Wesir“, sagte Gahmuret, als er zu Ende war. Seine Hand umklammerte die Armlehne, daß die Knöchel weiß vorsprangen. „Und — was für eine Botschaft sendet mir der Kalif?“ Er hatte nur ganz kurz gezögert und dann klang seine Stimme fast ruhig. Aber die Königin sah hinab auf seine Hand, die nichts von Ruhe wußte.

„Es ist keine gute Botschaft, Herr“, begann der Wesir vorsichtig und ließ seine Augen zu schwarzen Löchern erlöschen: denn Augen verrieten allzu leicht etwas. „Der großmächtige Beherrscher der Gläubigen läßt dir sagen: Ipomidon von Babylon hat viele von den unterworfenen Fürsten und Stammeshäuptlingen für sich gewonnen. In den Reichen des erhabenen Kalifen hat sich allenthalben Aufruhr erhoben. Ipomidon ist mit einem großen Heere von Ägypten aufgebrochen, um Bagdad zu erobern. Unsere Krieger müssen an vielen Orten zugleich kämpfen und das mindert ihre Stärke. Darum ist der Kalif in großer Sorge. Er ließ mich zu sich kommen und befahl mir: ‚Reite nach Haleb, nimm den schnellsten Segler, den du findest, und fahre zu den Franken. Suche König Gahmuret von Anschouwe und frage ihn, ob er noch unserer Freundschaft gedenkt. Er wird mich nicht im Stiche lassen.‘ Dies ist meine Botschaft, König Gahmuret.“

Es dauerte lange, bis Gahmuret antwortete. Endlich hob er den Kopf. „Der Kalif weiß, daß ich immer sein Freund bleiben werde“, sagte er fast barsch. „Aber es hat sich vieles geändert, seit ich für ihn kämpfte. Ich habe drei Königreiche zu verwalten und kann darum nicht mehr für viele Monde fortreiten, wie ehemals, als ich frei war. Sage... sage deinem Herrn, daß es mir leid tut“, schloß er schnell, als könnte es ihn sonst reuen.

Das Gesicht des Wesirs blieb unbewegt. Er spielte sein Spiel weiter, klug und kalt, das uralte Spiel, das seinesgleichen immer gespielt haben, seit es Reiche und Völker auf Erden gibt.

„Das ist sehr schade.“ Es klang beinahe gleichgültig, nur ein wenig bedauernd. „Der erhabene Kalif wird enttäuscht sein. Und Ipomidon — nun, er wird lachen und sagen, er habe also recht.“

Gahmuret runzelte die Stirn. „Was meinst du damit?“

„Oh, nur — Ipomidon erzählt jedem, der es hören will, du wärest damals aus Angst vor seiner Rache aus dem Morgenlande geflohen!“

Jetzt fuhr Gahmuret auf. „Was sagst du da? Dieser elende Lügner! Noch niemand hat mich ungestraft einen Feigling genannt! Das soll er mir büßen!“ Er brach plötzlich ab und starrte vor sich nieder. „Zwar — was kümmert’s mich? Mag er doch reden! Jeder Fürst und jeder Häuptling im Reiche des Kalifen kennt mich: keiner wird ihm glauben!“

„Du irrst dich!“ sprach der Wesir kühl. Niemand hätte gemerkt, daß er sehr zornig war, weil ihm dieser Christenkönig zu entgleiten drohte. „Vergiß nicht, daß du ein Fremder für sie bist und ein verhaßter Christ. Du hast viele von ihnen besiegt und das können sie nicht vergessen: denn sie sind sehr stolz. So glauben sie es nur allzu gerne, wenn Böses über dich geredet wird.“

Er hob gleichgültig die Schultern und trat zurück zu den andern, als habe er plötzlich alles satt. „Ich sehe, König Gahmuret, daß ich dich nicht für uns zu gewinnen vermag“, sagte er. „Das ist schlimm für meinen Herrn. Und — es ist noch viel schlimmer für die Christen, die Ipomidon in die Hände fallen“, fügte er bedauernden Tones hinzu: er wußte, dies war seine letzte Waffe.

Irgend etwas an dieser Rede gefiel Gahmuret nicht. Aber während er noch darüber nachgrübelte, fuhr der Wesir bedächtig fort: „Ipomidon ist sehr grausam. Und er hat geschworen, da er sich an dir nicht rächen kann, solle seine Rache alle Christen treffen, die er in seine Gewalt bekommt. Ihnen kann nun niemand mehr helfen. Erlaube uns jetzt zu gehen, Herr, wir wollen wieder zu Schiffe, denn der erhabene Kalif bedarf unserer Dienste.“

Aber da hob Gahmuret die Hand. „Warte noch!“ In seiner Stimme war eine tödliche Hoffnungslosigkeit.

Langsam richtete sich der Wesir aus seiner tiefen Verbeugung auf. In den schwarzen Augen glühte ein Funke. „Was befiehlst du, Herr?“

„Erzähle mir, was drüben in euren Ländern geschieht. Es darf nicht sein, daß Christen meinetwegen leiden müssen.“

Ja, nun hatte der Wesir sein Spiel gewonnen.

Fünfzehn Tage später ritt Gahmuret von Anschouwe fort aus der Burg mit den Gesandten des Kalifen, mit vielen hundert Rittern und Knechten und all dem Volk, das stets wie aus Mauselöchern auftauchte, wenn ein großer Herr auf Abenteuer auszog.

Die Königin gab ihrem Gemahl das Geleite bis vor die Stadt. Beim Abschied sagte sie: „Einmal, zu Konvoleis, da fragte ich dich, ob du wieder zu mir zurückkehren würdest, wenn du in die Fremde fährst. Und du gabst mir zur Antwort —“

„Immer, solange ich lebe“, murmelte Gahmuret und legte einen Augenblick sein Gesicht in ihre Hände. Es war ihm schwer ums Herz wie noch nie.

„Solange du lebst“, wiederholte sie. Dann wandte sie langsam ihr Pferd nach der Stadt zurück. Sie blickte sich nicht mehr um, nein, das vermochte sie nicht. Ihre Frauen hatten Angst um sie, so bleich sah sie aus.

Kaum war die Königin fort, da drängte der Wesir sein Pferd neben Gahmuret. Er atmete heimlich auf, denn wenig hatte gefehlt, so wäre der König um dieser helläugigen, goldhaarigen Frau willen daheim geblieben, das hatte er wohl gemerkt.

„König Gahmuret“, begann er vorsichtig, denn das Gesicht des Königs lud nicht eben zum Reden ein, „ich habe im Hafen von Haleb eine Kogge gefunden, sie war ganz neu, und der Schiffer schwor, sie sei der schnellste Segler des Mittelmeeres. Als er erfuhr, wohin er uns bringen sollte, starrte er mich zuerst an wie ein Narr, dann riß er sich die Kappe vom Kopfe, warf sie in die Luft und schrie dazu wie ein Besessener: er habe es immer gewußt, daß eines Tages sein Herr, der König von Anschouwe, wieder mit ihm fahren werde. Ich sagte ihm, das sei noch lange nicht gewiß. Aber er bestand darauf, in einem der spanischen Häfen an der Südküste haltzumachen und das zweite Schiff, das er besaß, mitzunehmen. Ich ließ ihn zuletzt gewähren: denn er behauptete eigensinnig, wir würden es brauchen. Nun scheint mir beinahe, er hätte recht behalten.“

Gahmuret wandte langsam den Kopf zu ihm herüber. Und plötzlich begann er zu lachen. Aber es war ein wildes, schreckliches Lachen, und Tampanis überlief es kalt, als er es hörte.

„So ist es recht!“ schrie der König. „Der alte Spitzbube ist also auch wieder da! Wahrhaftig, der Teufel hat alles aufs Beste für mich geordnet. Nun kann der Tanz losgehen und der Kalif mag sich freuen, wenn Ipomidon zur Hölle fährt! Komm, Wesir, wir wollen sehen, wie schnell uns diese neue Kogge dem Tod in den Rachen führt!“

Dem Kapellan tat das Herz weh bei dieser Rede: ja, nun war es wohl wieder so schlimm um seinen armen Herrn bestellt, wie eh und je. Aber da war doch etwas, und darum gab der Kapellan die Hoffnung nicht auf. „Herre Gott“, sagte er eindringlich, „gedenke, er fährt zu den Heiden, damit nicht andere seinetwegen leiden müssen. Freilich ist es nicht das allein, sondern auch sein wildes Blut, das ihn forttreibt, du weißt es wohl und ich weiß es auch“, fügte er demütig und ehrlich hinzu. „Aber rechne ihm dieses an, ich bitte dich. Ich werde nicht auf hören zu bitten, solange ich lebe: und das ist vielleicht nicht allzulange.“

Der Kapellan fühlte sich krank und müde und sehnte sich nach Ruhe. Aber er konnte nicht daheim bleiben; dieses eine Mal noch mußte er mit seinem Herrn gehen. —

Abermals hatte die Fremde Gahmuret Anschewin verschlungen und keine Kunde kam von ihm nach der Hauptstadt und von allem, was drüben im Morgenlande geschah.

Ipomidon erhielt die Nachricht von Gahmurets Ankunft, als die Franken auf dem Wege von Haleb landeinwärts waren.

Zu dieser Zeit hielt der Babylonier Bagdad bereits von drei Seiten eingeschlossen: nur das Tor und die Straße gegen Westen waren noch frei, und die Krieger des Kalifen verteidigten diesen letzten Zugang mit verbissenem Mut. Die gewaltigen Mauern und Türme der Stadt aber schienen unzerstörbar, und wenn Ipomidon angriff, regnete es griechisches Feuer, hagelte es Pfeile und Steine, und der Babylonier mußte sich zähneknirschend wieder zurückziehen. So ging es seit vielen Tagen. Nachts, zu irgendeiner Stunde, öffneten sich plötzlich die Tore, wie ein Heer von heulenden Gespenstern fielen die Belagerten über die Feinde her, warfen Feuer in die Zelte, erschlugen viele und verschwanden wieder, ehe man sie in die Stadt zu verfolgen vermochte.

Nein, es stand zu dieser Zeit weder für den Kalifen noch für Ipomidon sonderlich gut.

Eines Abends aber trat ein Magier in das Purpurzelt des Babyloniers. „Der Franke ist nach Haleb gekommen mit zwei Schiffen und vielen Kriegern“, meldete er.

Ohne Eile richtete sich Ipomidon von seinem Lager auf. Das gelbe Licht der Öllampe zuckte über sein dunkles Gesicht. „Endlich“, sagte er langsam. „Woher weißt du es?“

Der Priester versuchte hochmütig dreinzublicken. „Die Götter haben es mir mitgeteilt.“

Ipomidon zog die Brauen hoch. Er schob die Hände in den seidenen Gürtel und kam gemächlich auf den Magier zu. „So. Die Götter“, sagte er hohnvoll. „Mich wundert nur, daß die Götter es nicht mir selbst mitgeteilt haben. Weißt du noch, wie du mir aus den Schrifttafeln gelesen und bewiesen hast, daß ich ein Abkömmling der Götter bin, he, du elender Betrüger? Aber beunruhige dich nicht: es kümmert mich wenig, wie du es erfahren hast. Ich will nur wissen, was du jetzt zu tun gedenkst. Du weißt, daß der Franke sterben muß.“

„Du sagst es.“ Das Gesicht des Priesters war steinern, die Hände in den weiten Ärmeln seines Gewandes verborgen; aber sie waren zu Fäusten geballt. Der Priester haßte Ipomidon, der ihn durchschaut hatte und Macht über ihn besaß. Umsonst versuchte er, sich gegen diese grausamen Augen aufzulehnen: sie zwangen ihn zu sprechen. „Ich habe längst alles bedacht und vorbereitet. Es gibt nur ein Mittel, dem Franken beizukommen, denn im Zweikampf wirst du ihn nie besiegen. Du weißt, daß er im Helmknauf den Adamas eingeschmiedet trägt, den großen Diamanten, den kein Schwert durchhauen und kein Speer durchstoßen kann. Seine Rüstung aber haben die Schmiede zu Toledo verfertigt, und es gibt keine Waffe gegen diese Ringe. Jetzt aber gib acht, großmächtiger Beherrscher von Babylon und Ninive: ich habe von den Dämonen, die mir dienen, ein versiegeltes Fläschchen erhalten...“, er stockte und schielte zu Ipomidon hinauf, der dicht vor ihm stand und ihn mit kaltem Spott betrachtete.

„Du Narr!“ zischte er. „Kannst du dein Prahlen nicht lassen? Kein Dämon ist so dumm, dir zu dienen! Was hast du zusammengebraut?“

Der Magier duckte sich. „Ich habe einen Saft gefunden, der Diamanten erweicht“, sagte er widerwillig. „Frage mich nicht, was er enthält: ich weiß es selbst nicht, denn ich habe ihn nur durch einen Zufall entdeckt. Aber er hat eine furchtbare Kraft in sich. Nur etwas fehlt mir noch: ich brauche das frische Blut eines schwarzen Böckleins, das muß dem Saft beigemischt werden, ehe man den Diamanten damit übergießt.“

Ipomidons Augen bohrten sich mißtrauisch in das Gesicht des Priesters. „Ich weiß zwar nicht, was du damit willst“, knurrte er, „aber du sollst deinen Bock haben. Und wie willst du den Adamas in die Hand bekommen?“

„Das ist sehr einfach“, erklärte jetzt der Priester eifrig. „Im Heere des Franken gibt es allerhand liederliche Gesellen, die ihm nachlaufen, weil er reich und freigebig ist. Ihre Liebe zu ihm ist aber gewiß nicht so groß, daß man sie nicht für einen Beutel Goldes kaufen könnte.“ Er kicherte. „Es ist ja auch nur ein ganz kleiner Dienst, so ein Fläschchen Wasser über einen Stein zu schütten.“

„Gut, du sollst auch das Gold haben“, sagte Ipomidon nachgiebig. „Ich bin sicher, daß du mich nicht hintergehen wirst: denn dann würden dir alle deine Dämonen und Zauberkunststücke nichts helfen. Und stirbt der Franke nicht, so stirbst du. Hast du das alles verstanden?“

Der Magier verneigte sich unterwürfig. „Ja, Herr. Ich schwöre dir, der Adamas wird weich sein wie ein Schwamm. Du brauchst, wenn es dann zum Kampfe kommt, nur deinen nie fehlenden Speer zu schleudern und es ist aus mit dem Franken. Dein eigenes Leben aber kommt dabei gar nicht in Gefahr und du wirst den Ruhm genießen, den größten Helden des Abendlandes getötet zu haben.“

„Es wird sehr gut für dich sein, wenn dies alles zutrifft“, sagte Ipomidon kühl.

So wurde in dieser Nacht Gahmurets Tod beschlossen. Aber Ipomidon ahnte nicht, daß zur selben Stunde auch sein eigener Tod schon beschlossen war.

Sieben Tage später erfuhr der Babylonier durch seine Kundschafter, daß die Franken ein paar Meilen westwärts in der Niederung zwischen den Strömen ihr Zeltlager errichtet hatten, und daß ihre Späher überall umherschwärmten.

Nicht lange danach trat frühmorgens ein Knecht in das Zelt des Magiers. Er trug ein totes Böcklein mit schwarzem Fell. „Der Herr befahl mir, es zu schlachten und sogleich zu dir zu bringen“, sagte er ehrerbietig.

Der Priester sah das frische helle Blut aus der Wunde am Hals des Tieres fließen, nahm eine Schale und fing ein wenig davon auf. Dann schickte er den Knecht fort, und als er allein war, hob er in einem Winkel des Zeltes ein paar Steine vom Boden. Darunter war eine kleine Höhlung, in der eine versiegelte Phiole lag. Behutsam nahm er sie heraus und löste das Siegel: sogleich verbreitete sich ein scharfer Geruch im Zelt, der ihm fast den Atem nahm. Sein Herz begann wild zu schlagen und der Schweiß trat ihm auf die Stirn. Hastig goß er das Blut des Bockes in das Fläschchen und alsbald nahm die wasserhelle Flüssigkeit eine schmutzigrote Farbe an. Als er merkte, wie seine Hände zitterten, stellte er die Phiole schnell auf den steinernen Altar, auf dem feist und wild der Gott Baal hockte. „Nur ein Tröpflein auf die Haut und man stirbt eines gräßlichen Todes. Der Tod wohnt im Bocksblut, aber ich weiß nicht, wie das zugeht“, murmelte er, und während er das Wachs an der Öllampe erweichte, dachte er an Ipomidon, den er haßte. Er wagte das Siegel erst wieder aufzudrücken, als seine Hand ruhiger geworden war. Dann legte er die Priestergewänder ab, zog den Kittel eines Landmannes an, steckte die Phiole und den ledernen Beutel zu sich, den er von Ipomidon erhalten hatte, und verließ das Zelt.

Er vermied die Straße und wanderte am Ufer eines trägen kleinen Wassers entlang, wo ihn die tief herabhängenden Zweige und die wuchernden Pflanzen verbargen. Nach einer Weile sah er ziemlich weit entfernt, jenseits der Straße, zwei Reiter auftauchen. Sie trugen das Stahlgewand der Franken und ihre Gesichter waren hell. Nein, diese beiden würden ihm zu nichts nütze sein. Er drückte sich ins Gesträuch, bis sie vorüber waren.

Als er sich just ein wenig näher an die Straße schleichen wollte, hörte er abermals Hufschlag. Eilig kroch er hinter einen riesigen Baum. Gleich darauf jagte ein halbes Dutzend Reiter heran, gänzlich unbekümmert, als gäbe es weitum keinen Feind: ein Ritter mit gewaltigem feuerrotem Bart und ein paar von diesen fränkischen Milchgesichtern. Bei den Göttern, den Rotbart hätte man ganz gewiß nickt fragen mögen, ob er etwa für einen Säckel Goldes seinen Herrn verriete!

Später gewahrte er gerade noch rechtzeitig zwei Männer, die am Wasser heraufkamen, lautlos wie große gelbe Katzen. Der Priester kannte ihre Art nicht: sie hatten breite Gesichter und das Haar hing ihnen schwarz und straff in die niedere Stirn. In ihren Bewegungen lagen die Kraft und Geschmeidigkeit von Tieren. Vielleicht konnte man sie anreden. Vielleicht aber auch rannten sie einem ganz einfach wortlos ihre kurzen Lanzen durch den Leib, wer konnte das erraten?

Während er weiterging, drangen allerlei Geräusche an sein Ohr und bald merkte er mit Unbehagen, daß er sich nicht mehr weit vom Lager der Franken befinden mußte.

Da kam ihm ein einzelner Reiter entgegen. Zwar war er nach fränkischer Art gerüstet, aber als der Priester sein Gesicht sah, erkannte er, daß es ein Sarazene war. Da beschloß er, sein Glück zu versuchen. „Denn“, dachte er, „sonst bleibt mir nichts anderes übrig, als mich selbst in die Höhle des Löwen zu begeben: und danach gelüstet es mich nicht allzu sehr.“

So trat er gemächlich und wie von ungefähr aus dem Ufergebüsch, wie eben ein Landmann, der zur Arbeit geht.

Der Sarazene zügelte sofort sein Roß, als er ihn erblickte, und seine Hand fuhr nach dem Schwert.

„Laß es stecken, Freund, laß es stecken“, rief der Priester eifrig. „Du siehst, ich bin waffenlos und kein Krieger.“

„Wer bist du?“ fragte der Sarazene barsch.

„Nur ein niedriger Diener meines Herrn. Und du, ich sehe, du gehörst unserem Volke an, aber du dienst gewiß dem Frankenkönig, da du —“

„Ich diene niemandem“, unterbrach ihn der Reiter zornig. „Ich kämpfe, wo es mir gefällt und wo es mir Gewinn einbringt. Was schert mich der Franke?“

Dem Magier gefiel diese Rede über alle Maßen. „Oh“, sagte er langsam, „wenn du Freude am Golde hast — das ist hierzulande oft recht leicht zu verdienen. Hör zu! Ich will dir etwas erzählen.“

Sie redeten lange und zuletzt zog der Babylonier das Fläschchen hervor, nahm eine Handvoll Gold aus dem Beutel und sagte: „Dies ist erst die Hälfte deines Lohnes. Ich werde hier auf dich warten, während du zum Lager zurückreitest und dein Werk vollbringst. Kehrst du mit der leeren Phiole zurück, so sollst du den Rest erhalten. Aber hüte dich: dieses Wasser zerstört alles. Fällt nur ein Tropfen davon auf deine Haut, so bist du des Todes. Gehst du aber behutsam zu Werke, so wird niemandem etwas geschehen, der Adamas wird den Saft in sich hineinsaugen und über Nacht wird er sein wie ein nasser Schwamm.“ Er hielt inne und sein Blick wurde starr. „Und morgen im Kampfe, wenn ihn ein Speer trifft, wird der Saft herausspritzen und den vernichten, der den Speer geworfen hat“, murmelte er vor sich hin und sah so teuflisch aus, daß es den Sarazenen grauste.

„So will ich nach dem Lager reiten“, sagte er hastig und hätte die unheimliche kleine Flasche gern weit von sich geworfen. Aber da war das Gold und lockte: immer haben Menschen um Gold einander verraten.

Niemand bemerkte ihn, als er ins Lager zurückkam, wo es wimmelte wie in einem Ameisenhaufen. Niemand achtete auf ihn, als er nach dem Zelte ging, in dem sich die Waffen des Königs befanden.

Er sah den Helm auf der Truhe liegen, der Adamas funkelte wie ein Stern. Schnell das Siegel herunter, den höllischen Saft über den Diamanten ausgegossen und fort, ehe einem das stinkende Zeug den Garaus machte!

Es war ihm, als steige einen Augenblick lang ein leiser singender Ton von dem Stein auf, dann war es vorüber, die Flasche war leer. Er blickte sich noch einmal um, ehe er aus dem Zelt schlüpfte: da war das Funkeln des Diamanten erloschen. —

Indessen hatte der Kalif durch den Wesir längst die Nachricht von Gahmurets Ankunft erhalten.

Einmal gegen Mitternacht standen wie aus dem Boden gewachsen drei Männer mitten im Lager vor den verdutzten Wächtern beim Königszelt. Gott mochte wissen, wie sie herein gekommen waren. „Botschaft vom Kalifen“, sagten sie und verlangten, vor den König geführt zu werden.

Eilig weckte Tampanis seinen Herrn, und als die drei nach einer Weile wieder lautlos in der Nacht verschwanden, hatten sie mit dem König verabredet, beim Morgengrauen Ipomidon von beiden Seiten zugleich anzugreifen: die Krieger des Kalifen sollten aus allen Toren der Stadt hervorbrechen, während die Franken den Babyloniern in den Rücken fielen.

Als die Sonne aufging, hatte die große Schlacht von Bagdad begonnen. Und als sie im Mittag stand, da war unversehens mitten in dem Getümmel an einer Stelle ein leerer Raum entstanden, ohne daß jemand recht wußte, wie es zuging. Vielleicht hatten nur die Kämpfer diesseits und jenseits ein wenig Atem holen müssen.

Dann ritt langsam Gahmuret vor die Reihen der Franken. Sein Pferd ging unruhig, mit spielenden Ohren. Über die blanke Schwertklinge zuckte das Sonnenlicht wie eine Flamme. Nur der Adamas funkelte nicht wie sonst: aber vielleicht war er von Blut und Staub blind geworden.

Gahmuret hörte Ipomidons Kampfruf im gleichen Augenblick, als drüben der schwarze Hengst mit einem einzigen tollen Sprung in den leeren Raum hereinschnellte. Der Babylonier trug nur einen goldenen Brustharnisch, seine nackten braunen Arme glänzten und sein langes schwarzes Haar wehte hinter ihm her. Er sah wild und schön aus wie ein heidnischer Kriegsgott.

Als Gahmuret sein Roß spornte, hob der Babylonier den Arm mit der Lanze: die Krieger sangen an den Lagerfeuern über diese Lanze, die nie ihr Ziel verfehlte.

Der Adamas aber war weich wie ein Schwamm. Als die Spitze durch ihn hindurchfuhr, da sprühte es wie ein feiner Regen über Ipomidons Haupt und Arme. Und während Tampanis heranjagte und seinen Herrn auffing, krümmte sich der Babylonier im Sattel vor jähem Schmerz zusammen: wie Feuer fraß es sich durch seine Haut. —

Weder der Kapellan noch Tampanis hätten später sagen können, wie es ihnen gelang, mit dem sterbenden König vom Schlachtfelde fortzukommen. Aber sie fanden sich schließlich irgendwo am Rande eines kleinen Gehölzes, da legten sie Gahmuret ins Gras. Sie hatten die Lanze aus der Wunde gezogen und den Helm abgebunden. Keiner achtete darauf, daß der Adamas rissig und wie eingeschrumpft im Knauf hing. Ja, nun war alles unwichtig geworden.

„Herr“, sagte Tampanis und bückte sich über das Gesicht mit den geschlossenen Augen. Er mußte schnell die Hände falten, weil sonst diese großen harten Hände gewiß unversehens den Kopf des Königs aufgehoben und vielleicht etwas Schreckliches angerichtet hätten. „Herr, ich bitte dich“, sagte er nur noch einmal. Er wußte nicht, worum er bat: nur das durfte nicht sein, daß sein Herr so dalag und ihn nicht sah und nicht hörte.

Da schlug Gahmuret die Augen auf, ganz helle, fast durchsichtige Augen. Sie blickten Tampanis an und dann den Kapellan: noch einmal waren sie von weither zurückgekommen, vom Rande des großen Dunkels. Aber es war nur noch für eine kurze Zeit.

Und als der Kapellan neben seinem Herrn niederkniete, wußte er, daß er um dieser kurzen Zeitspanne willen viele Jahre lang mit Gahmuret Anschewin in der Fremde umhergefahren war.

Tampanis stand auf und ging ein paar Schritte fort, da lag ein modernder Stamm, darauf setzte er sich nieder. Es half nichts, daß er immer wieder die Fäuste in die Augen drückte, weil es sich für den grauhaarigen Knappen Tampanis nicht geziemte, daß er weinte.

Als König Gahmuret von Anschouwe, Waleis und Norgals starb, war niemand bei ihm als Tampanis und der Kapellan: denn die Schlacht von Bagdad dauerte immer noch fort. Als sie dann zu Ende war und der Kalif gesiegt hatte, da waren von den Franken nur mehr wenige übrig.

Und bis sie sich durch den brodelnden Hexenkessel der aufgestörten Völkerschaften endlich zur Küste durchgeschlagen und ein Schiff gefunden hatten, fuhren längst die Herbststürme über das Mittelmeer. —

In der Burg zu Anschouwe ging zu dieser Zeit die junge Königin Herzeloide immer müder und schwerer über Treppen und Gänge. Sie gab sich alle Mühe, nicht traurig zu sein, denn ihre alte Amme hatte ihr gesagt: „Wenn du traurig bist, wird dein Kind krank und schwach zur Welt kommen und ein hartes Leben haben und das willst du doch nicht.“ Nein, das wollte sie gewiß nicht: Gahmurets Sohn sollte stark und schön und glücklich sein. Aber wo war Gahmuret?

Manchmal kam es ganz plötzlich über sie, daß sie zusammenschrak und deutlich fühlte, er sei nicht mehr am Leben. Sie wehrte sich mit aller Kraft dagegen, aber es half wenig: immer stand es wie ein dunkler Schatten hinter ihr.

Eines Nachts fuhr sie aus dem Schlaf auf. Sie hatte geträumt, irgend etwas Schreckliches wäre geschehen, aber was denn nur? Ihr Herz schlug wild. Nein, das war nicht ihr Herz, das waren ferne dumpfe Hufschläge, irgendwo gingen Pferde in der Nacht, müde Pferde.

Ja, nun könnte sie wohl wieder schlafen. Aber sie stand auf, legte ihr Gewand an und flocht ihr Haar, als hätte ihr jemand befohlen, sich bereitzumachen.

Als es drunten ans Tor pochte, ging sie hinüber in die Stube mit dem Erker, in dem sie sonst zu sitzen pflegte. Da setzte sie sich hin und wartete. Sie tat alles, wie man im Traume etwas tun muß, ohne zu wissen warum.

Sie hörte den Lärm drunten im Hofe und dann geisterte der rote Schein der Fackeln über die Wände. Schritte wurden in den Gängen laut und begannen zu laufen, Stimmen versuchten leise zu sein und wurden nur um so erschreckender.

Dies alles, wußte Herzeloide, hatte sie schon einmal gesehen und gehört, oder viele Male. Nichts Neues geschah. Es war nur der Augenblick da, in dem längst Geschehenes offenbar wurde. Nun müßten gleich ihre Frauen kommen, ja, da waren sie schon, sie hatte es nur nicht gleich bemerkt... und dann vielleicht Tampanis oder irgendein anderer, wenn der alte Knappe nicht mehr...

Aber es mußte wohl doch Tampanis sein, der dort unter der Tür stand, den Helm in der Hand, und er sah aus, als käme er geradewegs aus der Hölle. Wenn nur die Frauen ihre Lichter ruhig halten wollten! Aber die Flämmchen der Kerzen zuckten und flackerten und alles wurde so gespenstisch lebendig, daß einen selbst die vertrauten Dinge erschreckten.

Jetzt verbeugte sich Tampanis: immer sah er ein wenig aus wie eine Holzfigur, mit seinem redlichen bekümmerten Gesicht, den großen Händen und den eckigen Knien.

Ja, und jetzt kam er herüber, quer durch den Saal, er stolperte fast vor Müdigkeit. Viele Male hatte sie ihn im Traum so auf sich zukommen gesehen, genau so. Oder vielleicht waren es gar keine Träume gewesen. Sie wußte es nicht. Sie wußte nur, nun würde er gleich sagen...

Aber Tampanis sagte nichts. Kein Wort brachte er heraus von allem, was er sich in der langen Zeit unterwegs so sorgsam zurechtgelegt hatte. Nicht einmal anzusehen wagte er sie.

„Oh, Herrin“, murmelte er nur mit gesenktem Kopf, während er niederkniete, „ich bringe...“, nein, er konnte nicht! Er war ein einfältiger alter Knappe, dem die Worte nicht gern gehorchten. Aber hatte er nicht seinem sterbenden Herrn versprochen, der Königin selbst die Botschaft zu bringen? Das mußte er halten, wenn es ihm auch noch so schwer fiel.

Die Königin Herzeloide blickte hinab auf diesen grauen Kopf, der so traurig und ratlos aussah. Und da tat ihr mitten in ihrem eigenen Kummer der Knappe leid, der so gut und ritterlich war, obgleich nie das Schwert eines Königs oder eines Bischofs seine Schulter berührt hatte. Nein, warum sollte er es noch einmal sagen, was sie doch schon längst wußte.

Sachte strich sie über sein Haar und dann noch einmal. Freilich zitterte ihre Hand: aber es tat gut, ein wenig Wärme zu fühlen.

„Laß nur, Tampanis“, sagte sie, und ihre Stimme, die so arm und fremd klang, trieb ihm die Tränen in die Augen. „Du brauchst es nicht zu sagen. Ich weiß, daß mein Gemahl nicht wiederkommt. Ich habe es immer gewußt, seit er fortgeritten ist“, fügte sie ganz leise, wie für sich selbst, hinzu.

Dann stand sie auf.

In diesem Augenblick fuhr ein so schneidender Schmerz durch ihren Leib, daß sie taumelte und nach der Stuhllehne griff. Es war gleich wieder vorüber und sie stieg die Stufen hinab in den Saal, um nach ihrer Kemenate zu gehen. Aber plötzlich, ehe noch die Frauen ihr beistehen konnten, wankte sie und sank lautlos zusammen.

In dieser Nacht kam Herzeloides Sohn zur Welt.

Er war stark und schön, und als sie ihn ansah, da wußte sie, daß sie ihn so sehr lieben würde, daß sie es nicht ertragen könnte, ihn jemals zu verlieren. Und sie schwor bei sich, alles so zu ordnen, daß er sie nie verlassen sollte.

Aber Menschen schwören mancherlei und dennoch geschieht alles ganz anders.

III

Es war sehr schlimm für die arme Königin Herzeloide, daß die Ritter von Anschouwe und auch viele von Waleis und Norgals mit Gahmuret ins Morgenland gefahren und nur wenige wieder heimgekehrt waren. So lagen nach dem Tode des Königs die drei Länder schutzlos den machtgierigen Nachbarn preisgegeben und es geschah auch alsbald, wie es stets zu geschehen pflegt: der Stärkste nahm, was es zu nehmen gab. Daß dies just Lähelin war, der einst geschworen hatte, ihr sein Leben lang zu dienen, vermochte Frau Herzeloide kaum zu glauben. Aber ehe ein Jahr um war, erhielt sie Nachricht, daß die letzten ihrer treuen Dienstmannen in Waleis und Norgals tot oder gefangen seien und Lähelin in ihrer Hauptstadt Konvoleis sitze. Auch in Anschouwe fielen bald da, bald dort fremde Herren ein, nahmen Burgen und Land in Besitz und niemand war da, der es ihnen verwehrte.

Voll Bitterkeit mußte die Königin es mitansehen. Niemand stand ihr bei. Kaylet von Toledo war im Kampf gegen die Sarazenen gefallen und die wenigen Männer ihrer Sippe hatten andere Sorgen. Nach zwei Jahren war von den drei Reichen der Königin Herzeloide nur noch ein kleines Land übrig. Und als ihr immer öfter das Gerücht zugetragen wurde, man trachte ihrem Söhnlein nach dem Leben, da faßte sie einen Entschluß.

In der Einöde von Soltane lag mitten zwischen den endlosen Wäldern auf einer Lichtung ein Meierhof, der Herrn Gahmuret gehört hatte. Dahin wollte sie mit dem Knaben Parzival fliehen. Dort sollte ihr Sohn in Frieden und Sicherheit aufwachsen, fern der Welt, die voll Kampf und Falschheit war.

So zog sie eines Tages mit wenigen Knechten und Mägden fort aus der Königsburg und der Hauptstadt. Neben ihr ritt der alte Knappe Tampanis, der den Knaben fürsorglich im Arm hielt, und ein paar von ihren Jungfrauen, die ihre Herrin nicht verlassen wollten, begleiteten sie.

Sie mußten den ganzen Tag reiten, denn sie kamen nur langsam vorwärts mit den Ochsenkarren und den schwerbeladenen Saumtieren. Es war gut, daß Tampanis, der manchmal auf der Jagd mit dem König im Meierhofe übernachtet hatte, den Weg kannte: denn es war längst dunkel geworden, während sie durch die Wälder zogen. Und als sie endlich auf die Lichtung kamen und der Hof so schwarz und still in der Öde lag, da erschraken sie vor der Armut und Einsamkeit des Ortes nach dem Leben in der Hauptstadt und dem Reichtum der Königsburg.

Nur die Königin atmete auf. Nein, hier würde niemand sie verfolgen und ihre Ruhe stören, und niemand würde ihr Kind bedrohen.

Frau Herzeloide war noch lange wach in dieser ersten Nacht. Sie horchte auf die Atemzüge des Knaben, der neben ihr schlief. Manchmal warf er sich herum und seine kleine warme Hand griff im Schlaf nach ihr. Ja, nun war er das einzige, was ihr auf dieser Welt blieb.

Am Morgen rief sie ihre Jungfrauen und das Ingesinde zu sich.

„Ihr wißt, warum ich hiehergezogen bin“, sprach sie. „Das Leben wird von nun an sehr einsam sein für uns alle. Wer es nicht ertragen will, der mag zurückkehren nach der Hauptstadt. Ich aber muß um meines Sohnes willen hierbleiben. Und diejenigen von euch, die mit mir bleiben, sollen mir einen Eid schwören: mein Sohn darf nie erfahren, daß es draußen in der Welt Ritterschaft und Kampf und Abenteuer gibt. Zuviel Leid ist mir darum geschehen. Nun will ich wenigstens mein Kind behalten. Denkt daran: was er nicht kennt, kann ihn nicht locken.“

Sie schworen es alle. Und es schien wirklich, als sollte so alles nach Frau Herzeloides Willen gehen.

Ein paar Jahre schien es so. Das Leben in der Einöde floß friedlich dahin, die Knechte rodeten und bebauten die Äcker, die Ochsen zogen geruhsam den Pflug durch die Erde, Getreide, Hanf und Flachs keimten und reiften zu ihrer Zeit, in den Wäldern wohnte genug Wild, das man mit Pfeil und Bogen oder mit dem Gabylot, dem kurzen Jagdspieß, erlegen konnte. Es gab keine andere Waffe auf dem Meierhof von Soltane, kein Schwert, keine Lanze, weder Helm noch Schild und Harnisch, nichts, was verriet, daß jenseits der Wälder jene andere Welt begann, in der der Ritter herrschte.

Der Knabe Parzival wuchs heran und wurde groß und stark. Seine Haut war braun von Sonne und Wind, und wenn er über die Felder lief, wehte sein Haar so hell hinter ihm her wie das Haar seiner Mutter. Auch aus seinem ernsthaften Kindergesicht sähe einen die Königin an, meinten die Dienstleute. Aber Frau Herzeloide wußte es anders. Manchmal, wenn Parzival zornig oder traurig war, stieg es in seinen Augen so dunkel auf wie Gewitterhimmel, etwas Fremdes brach aus ihrer Tiefe auf, viel älter als seine jungen Jahre. Dann überkam es die Königin stets wie das Wissen um etwas Unentrinnbares: in seiner kleinen Brust schlüge Herrn Gahmurets wildes Herz und darum seien ihre Leiden noch nicht zu Ende.

Indessen lebte Parzival das unbewußte Leben der Kindheit, ohne Ahnung, daß der Umkreis, den er kannte, nicht die ganze Welt war. Aber selbst in diesem Umkreis gab es vieles, was er nicht begriff.

Des Morgens, wenn er aufgestanden war, und vor dem Hofe seine Kinderspiele spielte mit Steinen, Holzklötzlein und Blumen oder mit dem kleinen Bach, der ein wenig entfernt durch die Lichtung floß, sah er manchmal die Knechte von der Jagd heimkommen. Dann trugen sie stets den Köcher mit den Bolzen umgeschnallt und den großen Bogen mit der Sehne, die einen so böse singenden Ton gab, wenn man sie anzog und zurückschnellen ließ. Aber sie trugen auch noch etwas anderes, regungslos aufgereiht an einer Stange, mit zusammengebundenen Läufen und baumelnden Köpfen: das waren diese Tiere, vor denen er ein wenig Grauen empfand, und die ihn dennoch zwangen, mit weitaufgerissenen Augen hinter den Knechten herzutrotten, bis ihn seine Mutter sah und zu sich rief.

Sie waren tot, diese Tiere, das wußte er: Tampanis hatte es ihm gesagt, als er ihn eines Tages danach fragte. Aber es dauerte eine Weile, bis er begriff, daß es dieselben Tiere waren, die er sonst zuweilen so fröhlich am Waldrand springen sah und die in der Dämmerung an den Bach kamen, um zu trinken.

„Warum rühren sie sich nicht? Warum laufen sie nicht fort?“ forschte er atemlos und trabte neben Tampanis her.

„Weil sie tot sind“, antwortete Tampanis kurz.

Parzival warf einen scheuen Blick nach den Tieren: da waren zwei Hasen und ein Rehbock und ein paar von den großen, braungesprenkelten Vögeln, denen die Mägde dann in der Küche die Federn ausrupften.

Sie sahen alle so auf eine besondere Weise arm aus, daß man beinahe weinen mußte.

„Tut es weh?“ fragte er stockend, weil ihm so eng im Halse war.

„Was? Tot sein? Nein, tot sein tut nicht mehr weh“, sagte Tampanis barsch, ergriff ihn an der Schulter und drehte ihn kurzerhand dem Hause zu. „Siehst du, deine Mutter wartet auf dich.“

Parzival war den ganzen Tag sehr nachdenklich. Er hätte gerne gewußt, wie es kam, daß sie tot waren.

Später sah er zu, wie die Knechte mit Pfeil und Bogen nach allerlei Zielen schossen, nach Harzlöchern in den Stämmen, nach Blättern und Früchten an den Bäumen. Es dünkte ihn ein lustiges Spiel. Er stand dabei, hielt die Hände auf dem Rücken und dachte sehnsüchtig, daß er gerne auch schießen möchte, wenn nur die Bogen nicht gar so groß wären. Prüfend betrachtete er seine Arme. Nein, sie würden nicht reichen, erkannte er betrübt. Plötzlich fiel ihm etwas ein, und er lief davon. Er rannte nach der Werkzeugkammer und suchte unter den vielen Dingen dort, bis er gefunden hatte, was er brauchte: eine starke biegsame Gerte, eine Handvoll Späne aus dem harten Holz, aus dem die Knechte Pfeile und Jagdspieße schnitzten, und ein Messer, das für seine Hände viel zu groß war. Zuletzt suchte er aus einem Bündel Sehnen, das an der Wand hing, die dünnste und kürzeste heraus, hockte sich auf einen Schemel und begann eifrig zu arbeiten. Es tat nichts, daß das riesige Schnitzmesser manchmal in seine Hand fuhr; er leckte das Blut fort und schnitzte weiter. Als er drei Pfeile fertig hatte, die ihm sehr schön schienen, machte er sich daran, die Sehne an das Bogenholz zu spannen. Aber das war leichter gedacht als getan, und die widerspenstige Gerte schnellte ihm immer wieder aus der Hand, schlug ihm ins Gesicht und sträubte sich auf jede Weise, bis Parzival vor Zorn feuerrote Ohren hatte.

Er hörte nicht, wie seine Mutter eintrat, und er merkte nicht, daß sie schon eine Weile hinter ihm stand und ihm zusah.

Endlich legte sie ihm die Hand auf die Schulter. „Was tust du da?“

Er fuhr in die Höhe: ihre Stimme hatte so traurig geklungen, und nun sah auch ihr Gesicht so traurig aus, wie er es gar nicht mochte. Aber es schien ihm nicht böse, was er da tat, und so sagte er ernsthaft: „Ich schnitze mir Bogen und Pfeile, damit ich auch schießen kann wie Tampanis und die Knechte.“

Die Königin blickte hinab auf ihren Sohn, und wie es Müttern zuweilen ergeht, wurde ihr mit einem Male bewußt, daß er sehr groß geworden war in diesen Jahren in Soltane. Ja, nun war es wohl aus mit den kindischen Spielen, und der Knabe Parzival begann sich neuen Dingen zuzuwenden.

„Wonach willst du denn schießen?“ fragte sie und hatte ein wenig Angst: er sollte kein Tier töten, so jung wie er war. Aber daran dachte Parzival gar nicht.

Seine blutverschmierte Hand schob ein paar Haarsträhne aus der Stirn. „Nach allem, was ich treffen kann, Mutter“, lachte er. „Nach Bäumen, Blättern, Blumen, Steinen... ach, ich weiß nicht, was.“

Frau Herzeloide lächelte zufrieden: so war es gut. Mochte er sich an diesem neuen Spiel freuen. Es fiel ihm gewiß nicht ein, Tieren nachzustellen.

Von da an schoß Parzival drei Tage lang nach allem, was ihm vor die Augen kam. Überall an den Bäumen und den Holzwänden des Hofes hinterließen die kleinen spitzen Geschosse ihre Spuren. Da und dort hing ein Ast mit zerfetzten Blättern herab, die, sorgfältig eins nach dem andern, seine Pfeile getroffen hatten. Traf er beim ersten Schuß nicht, zielte er finsteren Gesichts zum zweiten und dritten Male. Die Knechte lachten über seinen Eifer. Aber als der Bolzen ein dutzendmal hintereinander durch dasselbe Astloch im Holzgebälk fuhr, hörten sie auf zu lachen und versuchten, es ihm nachzutun: es gelang keinem. Da schnitzte ihm Tampanis einen kleinen Köcher und versah seine Pfeile mit Eisenspitzen.

Irgendwo hinter dem Hofe fand Parzival den Schädelknochen eines Tieres. Er erkannte am Gehörn, daß es ein junges Böddein gewesen sein mußte. Im Vorbeistreichen stieß er das Ding mit dem Fuß zur Seite und hielt Ausschau nach einem neuen brauchbaren Ziel.

Plötzlich blieb er stehen. Ein sonderbarer Ausdruck von Überraschung war in seinem Gesicht, als er zögernd den Kopf wandte und den Tierschädel anstarrte. Dann ging er, immer noch zögernd, zurück und hob ihn auf. An der Holzwand hinter ihm befanden sich ein paar Haken, an denen man allerlei Werkzeug aufzuhängen pflegte. An einem von ihnen befestigte er den Schädel. Dann nahm er den Bogen wieder auf und zog einen Pfeil aus dem Köcher. Rückwärts gehend entfernte er sich ein wenig von dem Hause und dem Schädel, der bleich an der braunen Holzwand hing. Als ihm schien, nun sei es weit genug, legte er an und zielte: seine Knabenhände waren ganz ruhig, und er schätzte mit kühlen Augen Schwung und Richtung.

Die Sehne schwirrte nur leise, aber der Knabe meinte, sie habe einen neuen Ton, der ihn wunderlich durchfuhr, während er dem Pfeil nachsah, der sich drüben im nächsten Augenblick in die weißen Knochen zwischen dem Gehörn bohrte.

„Gut getroffen“, sagte Parzival laut und lief hinüber, den Pfeil herauszuziehen. Aber als er schon den Arm hob, da konnte er es auf einmal nicht. Es war... es war anders, als wenn man ihn aus Holz zog... ganz anders. Es war plötzlich irgend etwas Böses daran. Und da wandte sich der Knabe Parzival um, ließ den Pfeil stecken und ging fort.

Er merkte erst nach einer langen Weile, daß er dem Pfad gefolgt war, der quer durch den Wald führte. Da hielt er an und sah sich um. So weit hatte er sich noch nie vom Hofe entfernt, wußte er: seine Mutter hatte es streng verboten. Aber nun fand er sich mitten in diesem fremden unwegsamen Walde, nur der Pfad lief vor ihm weiter, ein wenig verwachsen zwar, aber man konnte doch deutlich die tiefen Geleise erkennen, die von Rädern herrührten.

Parzival stutzte. Räder? Ei freilich, manchmal fuhren die Knechte mit einem der Karren fort und kamen erst viel später wieder. Aber wohin fuhren sie? Wohin gelangte man, wenn man diesem Pfad immer weiter folgte? Und wo endete er? Das mußte er erfahren!

Abermals trabte Parzival vorwärts, den Bogen in der Hand, im Köcher klapperten die Pfeile, der Pfad lief vor ihm her und lockte ihn, und er mußte ihm folgen, obwohl er eigentlich Angst hatte und auch an seine Mutter dachte, die über ihn traurig sein würde.

Zuletzt begann er zu laufen: so mußte er schneller ans Ende kommen und konnte wieder heimgehen.

Aber er kam an kein Ende und allmählich wurde ihm recht elend zumute. Vielleicht gab es nichts mehr als Wald, und er würde nie herauskommen und auch nie mehr zurück zum Hofe, weil er schon viel zuweit fortgelaufen und entsetzlich müde war.

Just als er das mit stockendem Atem dachte, hörte er Hufschlag hinter sich.

Er schluchzte vor lauter Erleichterung auf, als er den Reiter erkannte.

Tampanis packte ihn vom Pferde herab wortlos am Kittel, setzte ihn nicht eben sanft vor sich hin und begann zurückzureiten.

Parzival liebte Tampanis sehr: aber er war gewiß noch nie so froh gewesen, bei ihm zu sein, wie jetzt, das fühlte er ganz deutlich, als er sich an die breite Brust drückte, aus der wie ein Knurren die Stimme des alten Knappen kam: „Warum bist du denn fortgelaufen, he?“

Ja, warum? dachte Parzival, aber er gab keine Antwort: einmal, weil er es nicht genau wußte, und dann, weil er im gleichen Augenblick schon schlief.

„Warum bist du denn fortgelaufen?“ fragte über eine lange Weile auch die Königin Herzeloide, als ihn Tampanis vom Pferde herabreichte, mitten zwischen den qualmenden Fackeln auf dem Hofplatz.

Er schlang die Arme um ihren Hals. „Ich weiß nicht“, murmelte er verschlafen. „Weil der Pfeil im Kopf des Böckleins steckte“, fügte er undeutlich hinzu, und die Königin lächelte, während ihr noch die Tränen über die Wangen liefen, und meinte, er rede im Schlafe törichte Worte.

Aber am nächsten Morgen fand sie den Tierschädel mit dem Bolzen in der Stirn und fragte sich, was dies alles wohl zu bedeuten habe.

Seit diesem Tage war mit Parzival etwas anders geworden.

Wohl lief er noch immer mit Bogen und Köcher durch die Lichtung, aber wenn er schlafen ging, legte er die Waffen nicht mehr neben sich wie zuvor, sondern auf den Boden in einen Winkel der Kammer. Er schlief unruhig und redete oft im Traum. Morgens war er manchmal wach, ehe noch die Sonne aufging. Dann stand er leise auf, um seine Mutter nicht zu wecken, nahm Bogen und Köcher und stahl sich aus dem Hause. Er lief durch das taunasse Gras an den Bach, da lag ein großer Stein, auf dem er gerne saß und horchte, wie ringsum in den Bäumen die Vögel zu singen anhuben. Es begann ganz leise und zärtlich, noch ein wenig schlaftrunken kam ein kleiner Ruf von da und dort, bald antwortete es allenthalben im Walde und stieg an zu einem vielstimmigen Zwitschern und Flöten und Jubilieren, daß dem Knaben Parzival das Herz ganz weit wurde vor Freude an den winzigen Sängern.

So war es früher gewesen. Nun aber hatte es sich wie ein giftiger Hauch über seine Freude gelegt. Sangen die Vögel, so überkam ihn eine heftige Unruhe und er wünschte, sie möchten schweigen. Waren sie still, so sehnte er sich danach, ihre fröhlichen Lieder wieder zu hören wie ehemals, obgleich sie ihn jetzt stets traurig machten. Sah er sie hoch durch die Luft ziehen und in der blauen Ferne verschwinden, so meinte er, er müßte auch fortlaufen, so weit ihn seine Füße trugen.

So saß er auch eines frühen Morgens auf dem Stein, den Kopf auf beide Hände gestützt, und starrte in den Himmel hinauf. Er war traurig und wußte nicht warum.

Da zuckte es wie ein winziger roter Blitz vorüber, ein Zweig an dem Baum neben ihm zitterte ein wenig und ein kleiner Vogel mit einem roten Brüstlein saß darauf, wendete sein Köpfchen hin und her und hub an zu singen. Es klang so süß und sehnsüchtig, daß es der Knabe nicht ertragen konnte.

„Hör auf!“ sagte er zornig.

Aber der Vogel hörte nicht auf. Seine rote Kehle hob und senkte sich und das ganze gefiederte Leiblein funkelte vor Lebenslust.

„Hör auf!“ sagte der Knabe noch einmal. Aber es half nichts.

Da stieg es dunkel in Parzivals Augen auf. Langsam griff die linke Hand nach dem Bogen, die rechte nahm einen Pfeil aus dem Köcher. Er wollte den kleinen Vogel nicht töten, er wußte nicht einmal, daß er ihn töten würde: er wollte nur, daß der Vogel aufhöre so zu singen und ihm weh zu tun.

Dann schwirrte der Pfeil von der Sehne. Es wurde still, so still, dünkte es den Knaben, als hätten alle Vögel ringsum plötzlich aufgehört zu singen. Aber nur der eine war still geworden, hatte noch einmal mit den Flügeln gezuckt und war zur Erde gefallen wie ein grauer Stein. All sein Funkeln schien im gleichen Augenblick erloschen.

Parzival saß wie erstarrt. Nun — ja, nun war etwas geschehen. Der Vogel lag da drüben im Grase, er konnte ihn kaum sehen. Aber er mußte doch wissen...

Es dauerte lange, bis er sich entschloß hinüberzugehen.

Ja, da lag er und war tot. Tot wie die Tiere an der Stange, wenn die Knechte sie von der Jagd heimbrachten.

Und er, Parzival, hatte ihn getötet.

Und so ging es also zu.

Später stolperte er zurück nach dem Hofe. Er stieß sich die Zehen an den Steinen, weil er nicht gut sehen konnte. Es half auch nicht viel, daß er sich grimmig mit der Faust über die Augen fuhr, weil er es haßte, zu weinen.

Die Königin erfuhr eine verstörte und sehr verworrene Geschichte von den Singvögeln, die ihn immer fortlocken wollten, und von einem, den er darum getötet hatte, und der nun so arm sei, weil er nicht mehr fliegen und singen könne.

Frau Herzeloide erschrak. Da war irgendwo eine Gefahr, fühlte sie. Und wenn diese Gefahr von den gefiederten Sängerlein kam, so mußten sie eben sterben, so leid sie ihr auch taten: denn nichts und niemand sollte ihr ihren Sohn nehmen.

So befahl sie den Knechten, die Singvögel zu fangen und zu töten. Sie gehorchten und stellten Fallen und Netze auf, aber sie schüttelten die Köpfe und begriffen nicht, was in ihre sanfte freundliche Herrin gefahren war.

Parzival traf einen der Knechte dabei, wie er das Netz zuzog, in dem ein paar kleine Vögel verzweifelt flatterten. Er wurde bleich bis in die Lippen. Mit einem Wutschrei stürzte er sich auf den Knecht und begann wortlos mit beiden Fäusten auf ihn einzuschlagen.

Der Knecht hielt ihn von sich ab, indessen entrannen die Gefangenen aus dem Netz.

„Warum tust du das?“ fragte Parzival, heiser vor Zorn.

Der Knecht zuckte die Achseln. „Die Königin hat es befohlen.“

Da lief Parzival zur Königin. Sie wollte ihn auffangen, als er so atemlos dahergestürzt kam, aber er schob ihre Hände fort und blickte finster zu ihr hinauf. „Warum läßt du die Vögel töten?“

Sie fand nicht gleich eine Antwort, und der Knabe redete hastig weiter. „Ich will es nicht, hörst du, Mutter, ich will es nicht!“ sagte er außer sich. „Sie haben solche Freude am Singen. Du darfst ihnen ihre Freude nicht nehmen. Niemand darf es!“

Frau Herzeloide sah ihren zornigen Sohn sehr nachdenklich an. „Du hast recht“, sagte sie endlich. „Und vielleicht nützt es auch nichts, wenn ich sie töten lasse. Zuletzt wird doch alles so geschehen, wie Gott es will.“

Parzival horchte auf, und wie Kinder sind, vergaß er schnell seinen Schmerz über einer neuen Frage. „Gott? Wer ist Gott, Mutter?“

Es schien der Königin schwer, ihm das zu erklären.

„Gott ist die Macht, Weisheit und Güte“, sagte sie. „Seine Herrlichkeit ist größer als alles Licht und aller Glanz der Welt! Er hilft einem in der Not, wenn man ihn darum bittet. Aber man darf ihn nicht beleidigen, indem man Böses tut. Denn er ist unser höchster Herr und wir alle müssen ihm dienen.“

Darüber mußte Parzival lange nachdenken, und es dünkte ihn schön und merkwürdig zugleich. Die Königin erzählte ihm noch mancherlei, und zuletzt wollte er wissen, wo der große Herre Gott wohne; denn er hätte ihn gar zu gerne in seiner Herrlichkeit gesehen. Aber seine Mutter gab ihm eine recht wunderliche Antwort: „Gott ist der König des Himmels, aber er wohnt überall, auch auf Erden.“

Und weil der Knabe Parzival nicht verstand, was das bedeuten sollte, meinte er, wenn Gott überall sei, könnte es ganz leicht geschehen, daß er ihm eines Tages im Walde oder auf den Feldern begegne. Oh, er wollte ihn sogleich erkennen an seinem Glanz und seiner Pracht!

Aber es vergingen ein paar Jahre, ohne daß Gott sich in der Einöde von Soltane sehen ließ.

Parzival war ein großer ernsthafter Knabe geworden, geschmeidig und stark wie ein junger Hirsch in den Wäldern. Längst ging er, den Bogen über die Schulter gehängt und den Gabylot in der Hand, mit den Knechten auf die Jagd, vergessen waren seine kindlichen Kümmernisse und er schien ruhig und zufrieden.

Nur manchmal wunderte sich die Königin, wenn er plötzlich von irgendwoher über die Lichtung gesprungen kam, durch das ganze Haus lief, bis er sie fand und sie fast in seinen Armen erdrückte.

„Mutter, ich liebe dich so sehr, daß ich immer bei dir bleiben muß!“ sagte er dann wohl, küßte sie schnell und war im nächsten Augenblick schon wieder fort, ohne daß sie Zeit hatte, ihm recht in Gesicht zu sehen.

Hätte sie es getan, sie wäre nicht so ruhig und glücklich gewesen: denn immer, wenn er so zu ihr gelaufen kam, war Parzival sehr nahe daran, sie zu verlassen und fortzuwandern in die Welt, die jenseits der Wälder lag. Er wußte noch immer nicht viel von dieser Welt. Aber sie war da, war fremd und geheimnisvoll und lockte den Knaben Parzival.

Da er sie jedoch nicht kannte, war die Lochung noch nicht übermächtig für Gahmurets Sohn.

Bis eines Tages etwas geschah.

Parzival war früh in der Dämmerung vom Hofe fortgegangen, ehe noch die Knechte aufbrachen. Er ging quer waldeinwärts, bis der Boden sachte anzusteigen begann. Den Hang entlang lief ein schmaler Pfad, da wanderte er weiter, lautlos, mit langen gleichmäßigen Schritten. Er spähte nach allen Seiten, ob ihm nicht ein Wild vor den Wurfspieß käme: denn die Vorratskammer daheim war leer.

Nach einer Weile hörte er ein Geräusch, das ihn sogleich regungslos stillstehen ließ. Es war kein Wild, das merkte er wohl. Es war auch sonst nichts, was er kannte. Es klang wie dumpfe Hufschläge auf dem weichen Boden und dazwischen klirrte und klingelte es leise, wie von vielen Ketten, die aneinanderschlugen.

Parzival wog den Gabylot in der Hand: er war neugierig, was für ein Wesen wohl da so klingenden Ganges herankommen mochte. Niemand auf dem Hofe machte einen so wunderlichen Lärm, kein Mensch und kein Tier. Vielleicht — vielleicht war es der Teufel, die Mutter hatte gesagt, er stelle allenthalben den Menschen nach. „Ei, meinetwegen“, dachte Parzival, „ich will schon fertig werden mit ihm!“

Aber im gleichen Augenblick fuhr er zusammen. Dort vorne auf dem Steig tauchte es zwischen den Büschen auf und jagte auf ihn zu... es mußte wohl ein Reiter sein, wenigstens saß er auf einem Pferd, aber — großer Gott, der Mann, wenn es einer war, bestand vom Kopf bis zu den Füßen aus lauter silbernen Ringen, ein riesiges Messer baumelte an seiner Seite herab und in der Hand trug er einen langen Spieß, gegen den der Gabylot wie ein Knabenspielzeug aussah. Und diese Hände, nein, Menschenhände waren das nicht, sie waren gewaltig groß und auch gänzlich aus Silber, schien es. Aber das schrecklichste war: der Reiter hatte kein Gesicht! An der Stelle des Kopfes saß ihm eine glänzende Silberkugel auf den Schultern, aus der oben statt der Haare lange schwarze Federn wuchsen.

Obgleich es Parzival sehr unheimlich zumute war, schien ihm die klirrende glänzende Gestalt unbeschreiblich herrlich, viel herrlicher als alles, was er je gesehen hatte! Und als er das dachte, da traf es ihn wie der Blitz: nein, das war nicht der Teufel, das mußte der Herre Gott sein! Gott war endlich nach Soltane gekommen!

Da warf der Knabe Parzival seinen Gabylot fort, fiel mitten im Pfad auf die Knie nieder, und während der silberne Reiter sein Pferd zurückriß, um den närrischen Knaben nicht niederzureiten, sagte Parzival atemlos vor Entzücken: „Oh, Herre Gott, ich will immer dein treuer Knecht sein! Ich habe lange auf dich gewartet.“

Danach brachte er nur noch einen gurgelnden Schrei hervor: denn der Herre Gott war plötzlich nicht mehr allein. Hinter ihm auf dem Pfad war ein zweiter erschienen, der ihm zum Verwechseln ähnlich sah, nur daß er irgendein gräßliches Untier auf dem silbernen Kopfe trug... und jetzt kam noch ein dritter herangeklirrt, genauso herrlich anzusehen.

Parzival taumelte vor Enttäuschung und Betrübnis, als er sich erhob und seinen Gabylot aufraffte. Nein, es war nicht Gott, denn es gab nur einen einzigen, und diese da waren drei. Aber wer waren sie dann? Er wußte nicht, ob man die silbernen Wesen danach fragen konnte und es blieb ihm auch gar keine Zeit dazu.

Abermals erscholl ein helles Klingeln wie von hundert Glöcklein und vorne unter den Bäumen leuchtete es golden auf. Ein schneeweißes Pferd jagte den Pfad heran, darauf saß ein goldener Reiter, der trug die Sonne auf seinem Kopfe und an Sattel und Zaumzeug klingelten goldene Glöcklein.

Ja, nun war es doch noch Gott, und die drei silbernen Reiter waren seine Erzengel: denn so viel Herrlichkeit gab es auf Erden ganz gewiß nicht!

So drängte sich Parzival an den drei Erzengeln vorüber, und warf sich vor dem schneeweißen Pferd nieder, das mit einem erschrockenen Schnauben zurückprallte. „Ich grüße dich, hilfreicher Gott“, sagte er demütig. „Ich weiß, bei dir ist Hilfe in jeder Not und...“ er stutzte, denn von den Erzengeln kamen sonderbare Laute, fast als lachten sie.

Der Herre Gott aber beugte sich aus dem Sattel herab zum armen Knaben Parzival, öffnete mit der Hand vorne das goldene Haupt, ein zorniges Gesicht kam zum Vorschein und sagte barsch: „Was soll das heißen, du närrischer Bursche? Geh aus dem Weg, wir haben Eile.“

Parzival ächzte vor Schrecken. Nein, abermals war es nicht Gott und auch die Erzengel hatten auf einmal menschliche Gesichter und einer sagte: „Er ist wohl nicht ganz richtig im Kopfe, Herr.“ Das ergrimmte Parzival so, daß er ihm gern den Gabylot über den silbernen Kopf geschlagen hätte.

Aber indessen hatte der Goldene den wunderlichen Knaben näher betrachtet, und was er sah, gefiel ihm.

„Wer bist du denn?“ fragte er freundlicher.

„Ich bin Parzival. Und du, Herr, wenn du nicht Gott bist?“

„Nein, ich bin nicht Gott“, sagte der Goldene. „Wir alle sind Ritter. Weißt du nicht, was ein Ritter ist?“

„Nein, aber ich möchte auch einer werden“, antwortete Parzival begierig. „Sage mir, wie erlange ich Ritterschaft?“

Der Fremde lachte.

„Du brauchst nur an den Hof von König Artus zu reiten, der hat schon vielen Ritterschaft verliehen — wenn sie es wert waren“, fügte er wieder ernster hinzu.

„Und gibt er mir auch so ein goldenes Gewand, wie du es da trägst?“ forschte Parzival und strich behutsam über den glänzenden Harnisch. „So viele Ringe!“ fuhr er bewundernd fort. „Meine Mutter hat nur ein hölzernes Kästlein voll. Wozu trägst du sie denn alle am Leibe?“

Der Ritter betrachtete ihn kopfschüttelnd. Dann zog er mit einem Ruck sein Schwert aus der Scheide. „Siehst du, wenn ein anderer Ritter kommt und mit mir kämpfen will, so wird er mich mit einem solchen Schwerte schlagen. Trage ich aber meine Ringe, so vermag er mich nicht so leicht zu verwunden oder zu töten.“

Parzival starrte ihn an. „Aber — warum will er mit dir kämpfen? Oder gar — dich töten?“ stieß er entsetzt hervor.

„Du bist ein törichter Knabe!“ sagte der Ritter ungeduldig. „Und du scheinst mir keine Ahnung zu haben, wie es in der Welt zugeht. Vielleicht will einer mit mir kämpfen, weil ihm etwas in die Augen sticht, was mir gehört. Oder vielleicht muß ich kämpfen, weil mir ein anderer etwas geraubt hat, ein kostbares Gut oder — eine Frau“, fügte er grimmig hinzu. „Aber jetzt gehab dich wohl, wir müssen fort!“

Und mit Geklirr und Geklingel und goldenem und silbernem Gefunkel ging es den Pfad hinab. Dann waren die Reiter in der grünen Dunkelheit verschwunden und Parzival stand noch immer da, hatte den Mund offen und vergaß aufs Atmen, auf den Hirsch, den er erlegen wollte, und auf die leere Vorratskammer. Endlich trottete er langsam und versonnen den Weg zurück, den er gekommen war. Diese Ritter, diese herrlichen Ritter! Sie waren es also, die draußen jenseits der Wälder lebten. Oh, was mußte das für eine wunderbare, glänzende Welt sein! Aber — warum kämpften sie und trachteten einander zu töten? Das schien ihm schrecklich. Man tötete doch nur Tiere, weil man essen mußte. Freilich, es konnte einen schon gelüsten, etwa so ein goldenes Gewand zu besitzen, dachte er sehnsüchtig. Aber darum einen Menschen zu töten — nein, das vermochte er nicht zu glauben. Und schon gar eine Frau zu rauben! Er mußte fast lachen, so merkwürdig und unnütz dünkte es den Knaben Parzival, eine Frau zu rauben!

Indessen hatten die Knechte von Soltane in der Nähe gejagt, einen Rehbock und einen jungen Hirsch erlegt und waren just dabei, die Tiere auszuweiden, als drunten auf dem Pfad die fremden Ritter vorüberjagten. Sie sahen ihnen nach und dann sahen sie einander an. „O weh“, sagte einer, „wenn die unserem Junker begegnet sind, dann ist es aus mit dem Geheimnis und die Königin wird sehr bekümmert sein.“

Eine Weile später kam Parzival. Er blieb stehen und schaute ihnen stumm zu. Dann ging er weiter, als hätte er sie gar nicht bemerkt. Als er auf die Lichtung kam und den Hof vor sich liegen sah, begann er zu laufen.

Frau Herzeloide blickte auf und lächelte, als er in die Kammer stürmte. Aber als sie sein Gesicht sah, wußte sie, daß ihm etwas begegnet war.

Er kam herüber, setzte sich zu ihren Füßen auf den Boden und schlang die Arme um die Knie, wie er es schon als kleiner Knabe gern getan hatte. So sah er zu ihr hinauf. „Mutter, ich liebe dich so sehr...“, murmelte er, aber seine Augen und seine Gedanken waren weit fort. Im nächsten Augenblick sprang er wieder auf. „Oh, Mutter, ich muß dir etwas erzählen!“ Und dann brach es aus ihm hervor, wild und sehnsüchtig und voll Entzücken: die Geschichte von den herrlichen Rittern, von König Artus und der fremden Welt, in der die Männer ein Gewand aus goldenen oder silbernen Ringen trugen und einander mit dem Schwert bekämpften.

Die Königin war totenbleich geworden. Ja, davor hatte sie sich diese ganzen Jahre gefürchtet. Nun war es da und Gahmurets wildes Herz war aufgewacht in dem Knaben Parzival und alles, was sie getan hatte, war umsonst.

Aber er durfte nicht fort, nein, es mußte doch etwas geben, was ihn zurückhielt.

Es gab nichts.

Eine Weile ging es noch so hin. Parzival lief ruhelos durch die Tage und die Königin zermarterte sich in den Nächten den Kopf, wie sie ihn zu halten vermöchte.

Dann sagte er eines Morgens: „Mutter, ich liebe dich sehr, aber ich muß dennoch fort!“ und er sah so unglücklich dabei aus, daß sie ihn am liebsten in die Arme genommen und getröstet hätte, obgleich ihr selber fast das Herz brach.

Indessen hatte sie aber einen Plan ersonnen: wenn sie Parzival nicht zum Bleiben bewegen konnte, sollte er wenigstens bald wieder zu ihr zurückkehren, dafür wollte sie schon sorgen.

So sprach sie: „Du mußt noch eine kleine Weile Geduld haben, denn ich will dir erst ein Gewand nähen, mit dem du in die Welt reiten kannst, und alle die anderen Dinge zurichten, die du brauchst.“

„Gott lohne es dir, Mutter“, sagte Parzival froh. Er saß bei ihr, während sie Zuschnitt und nähte. Aber er merkte nicht, daß das Hemd und die kurzen Hosen, die bis ans halbe Bein hinabreichten, aus der gröbsten Leinwand waren, aus der man sonst Kornsäcke zu machen pflegte. Beides war aus einem einzigen Stück geschnitten und hing ihm wie ein Sack am Leibe, und als noch eine Kapuze mit einem spitzen Zipfel darangenäht war, sah alles miteinander um kein Haar anders aus als ein Narrenkittel: aber auch davon ahnte Parzival nichts. Zuletzt verfertigte sie aus einem Kalbfell hohe Stiefel, und als er, so närrisch angetan, vor ihr stand, da hätte die Königin am liebsten geweint, weil ihr geliebter Knabe so zum Gespött der Leute in die Welt ziehen sollte.

Aber es mußte sein: denn in einem Narrengewand würde man ihn allenthalben auslachen und das gefiel ihm gewiß nicht. So mochte er es wohl bald satt bekommen und wieder zu ihr heimkehren.

Nun lag es Frau Herzeloide schwer auf der Seele, daß der Knabe nichts von seiner Abkunft wußte, auch nichts von der Klugheit, ohne die man in der Welt nicht fortkam, und nichts von höfischer Sitte, die seinem Stande angemessen war.

„Ich muß ihm wenigstens ein paar gute Lehren mitgeben“, dachte sie, hieß ihn noch eine Nacht bleiben, und beredete allerlei mit ihm.

„Du solltest König dreier Reiche sein“, sprach sie, „denn dein Vater Gahmuret besaß Anschouwe, mir aber gehörten Waleis und Norgals. Lähelin hat nach dem Tode deines Vaters meine Lande genommen und meine Lehensmannen erschlagen. Begegnest du ihm je, so sei auf deiner Hut vor ihm.“

„Ha!“ sagte Parzival zornig, „gedulde dich nur ein wenig, Mutter: wenn mich erst König Artus zum Ritter gemacht hat, so will ich mit ihm kämpfen und ihm deine Länder wieder abnehmen.“

Die Königin seufzte: ja, immer begann der Kampf von neuem und sie wollte doch so gerne, daß ihr Sohn in Frieden mit jedermann lebe.

So fuhr sie fort: „Triffst du Männer, die älter und vornehmer sind als du, so vergiß nicht, sie zu grüßen. Wenn dich ein weiser alter Mann etwas lehren will, dann höre seinen Rat und folge ihm. Erweist dir jemand einen Dienst, so belohne ihn dafür. Edle Frauen darfst du mit einem Kuß begrüßen, denn dies ist höfische Sitte und du bist ein Königssohn. Schenkt dir eine Frau ein Ringlein, so halte es in Ehren: denn dies ist eine große Gunst. Aber sieh dir die Frau gut an, ehe du sie darum bittest.“

Unter solchen Reden verging die Nacht, und als der Morgen graute, ritt Parzival fort aus der Einöde von Soltane und fort von seiner Mutter, wie allezeit Söhne von ihren Müttern fortgezogen sind in die Welt hinaus. Er dünkte sich stark und weise und war doch nur ein großer törichter Knabe. Und darum richtete er in seinem Unverstand allerlei Unheil an.

Aber davon ahnte er noch nichts, die Welt lag groß und unbekannt vor ihm und dem alten Klepper, auf dem er saß. Es war gewiß das älteste Pferd aus dem Stall und hatte schon eine gute Weile das Gnadenbrot gefressen, und wenn er es näher betrachtete, dachte sein Reiter betrübt, es gleiche den prächtigen Rossen der fremden Ritter nur sehr wenig mit seinem langen Hals, dem mageren Rücken, auf dem der hölzerne Sattel klapperte, und dem kärglichen Rest eines einstigen Schweifes.

Immerhin trug es ihn unverdrossen durch den Wald, und als ein paar Stunden vergangen waren, kamen sie auf eine weite helle Wiese, da lief der Morgenwind über das Gras, die Sonne schien und gar nicht weit von dem einsamen Reiter stand ein großes purpurnes Zelt mit goldenen Borten und einem flatternden Wimpel oben auf der Spitze.

Parzival hielt an und blickte sich um. Seine Augen funkelten: ja, nun begann es, das fremde schöne Leben.

Hätte er eine silberne Rüstung und einen weißen Hengst gehabt, so wäre er schnurstracks hinübergejagt nach dem Zelt. Da er aber diese Dinge erst von König Artus erhalten sollte, klatschte er einstweilen nur den hänfenen Strick, der ihm als Zügel diente, auf den Hals der alten Mähre und die setzte sich auch nach kurzem Sträuben wieder in Bewegung.

Hinter dem Purpurzelt stand noch ein kleineres aus Leinwand, gewahrte Parzival im Näherreiten, aber keine Seele war zu erblicken. „Vielleicht schlafen die Leute noch oder sie sind auf die Jagd geritten“, sagte Parzival zu sich. „Ich will doch einmal absteigen und nachsehen. Und wenn ich etwas zu essen bekäme, sollte es mir recht sein.“

Er band sein Pferd an einen Pflock, schob Bogen und Köcher zurecht, ergriff den Gabylot und schlug ohne Zaudern den roten Samtvorhang zurück.

Aber dann mußte der Knabe Parzival doch stehenbleiben und wußte nicht genau, ob er wohl hiehergehöre: denn das Zelt war leer, nur auf einem Lager von seidenen Decken und kostbaren Fellen schlief eine Frau.

Er musterte sie neugierig und ein wenig besorgt, daß sie erwachen könnte. Sie schien ihm sehr schön und sie sah auch fast so lieb und freundlich aus wie seine Mutter.

Das machte ihm Mut. Er hielt den Atem an und trat ein paar Schritte näher. „Sie muß gewiß sehr vornehm sein“, dachte er ehrfürchtig, „meine Mutter hat kein so reiches Gewand.“ Neugierig betrachtete er die vielen Ringe an ihrer Hand und die goldenen Spangen an Hals und Gürtel. Plötzlich fiel ihm etwas ein. „Wenn dir eine Frau ein Ringlein schenkt“, hatte die Mutter gesagt. Ei freilich, diese Frau besaß so viele, sie würde ihm gewiß eines schenken, wenn er sie darum bat!

Aber dazu mußte er sie wecken, und er wußte nicht genau, wie er das anfangen sollte. Als er sich schon bückte und die Hand ausstreckte, um sie zu schütteln, dachte er daran, daß das wohl nicht höfisch wäre. „Vornehme Frauen darfst du mit einem Kuß begrüßen“, murmelte er. Gottlob, daß ihm der Rat seiner Mutter noch rechtzeitig eingefallen war! „Sie wird schon aufwachen, wenn ich sie küsse“, dachte er befriedigt, legte behutsam den Gabylot neben die Schläferin auf das Bett, schob den Arm unter ihre Schultern, hob sie ein wenig in die Höhe und küßte sie herzlich auf beide Wangen, genau wie er Frau Herzeloide zu küssen pflegte.

Aber... etwas mußte er falsch gemacht haben — oder woran es sonst lag.

Sie erwachte sofort und öffnete mit einem so lieblichen Lächeln die Augen, daß er sie gern noch einmal geküßt hätte. Aber als sie ihn ansah, wurde ihr Blick starr. Sie schrie auf und stieß ihn mit beiden Fäusten von sich. Darüber war der arme

Knabe Parzival so erschrocken, daß er nur dahockte, sich nicht rührte und kein Wort hervorbrachte.

Er begriff nicht, was er getan hatte, um sie so zornig zu machen. Denn zornig war sie, das schien ihm gewiß. Da saß sie, ein Stücklein entfernt, auf dem Bett, ihre dunklen Locken ringelten sich auf die Schultern herab, ihre Lippen waren so rot wie Kirschen und die schwarzen Augen funkelten ihn an, daß er viel lieber weit fort gewesen wäre.

Aber je länger sie ihn ansah, desto verwunderter schien sie, und allmählich verschwand der Zorn aus ihrem Gesicht.

„Wer bist du denn? Und was fällt dir ein, mich zu küssen?“ fragte sie endlich, als er sich immer noch nicht rührte.

Es fiel ihm ein Stein vom Herzen, als er merkte, daß sie nicht mehr so böse war.

„Ich bin Parzival, Herrin“, antwortete er eifrig, und vergaß hinzuzufügen, daß er König Gahmurets Sohn sei.

Sie musterte heimlich sein närrisches Gewand und es schien ihr ganz und gar nicht zu dem schönen Gesicht und der Gestalt des wunderlichen Fremdlings zu passen. „Er sieht aus, als wäre er von edler Art“, dachte sie. „Aber wie kommt er in dem Narrenkittel hieher?“ Sie beschloß, es zu erfahren.

„Wo kommst du denn her?“ fragte sie freundlich.

„Oh, dort drüben aus den Wäldern“, sagte er, und deutete gleichmütig irgendwohin.

„Und was suchst du denn hier?“ forschte sie weiter, ein wenig ängstlich, weil ihr eben ein schrecklicher Gedanke gekommen war.

Da fiel Parzival das Ringlein wieder ein, und weil die schöne fremde Frau ihm immer besser gefiel und weil sie jetzt auch wieder freundlicher war, vergaß er vollends seinen Schrecken, rückte unbekümmert ganz nahe neben sie und ergriff ihre Hand. „Wenn eine Frau mir ein Ringlein schenkt, so müsse ich es hoch in Ehren halten, hat meine Mutter mir geboten“, sagte er zutraulich. „Das will ich gerne tun. Ich bitte dich also, schenke mir einen von den vielen Ringen, die du da trägst. Vielleicht diesen hier, mit dem roten Stein, er ist schön.“

Starr vor Staunen ließ sie es geschehen, daß er den kostbaren Ring mit dem Rubin von ihrer Hand zog und an seinen kleinen Finger steckte.

Er lächelte. „Gott lohne es dir, Herrin. Ich habe dich auch genau angesehen, wie meine Mutter mir riet. Du gefällst mir und ihr würdest du gewiß auch gefallen.“

Sie starrte ihn entsetzt an. Lieber Himmel, was redete er denn da, er mußte wirklich nicht ganz richtig...

Was sollte sie tun, als er wieder den Arm um ihre Schultern schlang, sie herzlich an sich drückte und zum Dank abermals auf beide Wangen küßte? Aber er wußte wohl nicht, wie stark er war: denn die Sehne des Bogens, den er vergessen hatte abzulegen, tat ihr weh dabei, und sie war recht froh, als er sie gleich wieder losließ.

Einen Augenblick saß er still und sein Gesicht bekam plötzlich einen merkwürdig bekümmerten Ausdruck. „Ich bin sehr hungrig“, bekannte er kläglich.

Sie atmete auf. „Da kann dir geholfen werden. Dort drüben steht Brot und Wein und auch zwei gebratene Rebhühner. Sie waren freilich nicht für dich bestimmt, aber...“

Er saß schon auf der Truhe und aß. „Weiß Gott, ich bin froh“, murmelte er und alles verschwand mit zauberhafter Schnelligkeit zwischen seinen Zähnen.

Sie sah ihm nachdenklich zu und wußte immer noch nicht, was es mit ihrem seltsamen Gast für eine Bewandtnis hatte. Eines aber wußte sie: bald würde ihr Gemahl zurückkommen, und wenn er den Fremden bei ihr im Zelte fand, so konnte allerlei geschehen.

„Hör zu!“ sagte sie entschlossen. „Bald wird Herzog Orilus, mein Gemahl, hier sein, der mit den Knechten auf die Jagd geritten ist.“

Parzival riß die Augen auf. „So bist du eine Herzogin?“

„Ich bin die Herzogin Jeschute von Lalander“, antwortete sie ungeduldig. „Aber das ist jetzt nicht wichtig. Wichtig ist nur, daß du fort sein mußt, wenn mein Gemahl kommt!“

„Aber warum denn?“ fragte er verwundert. „Ich möchte ihn gerne sehen: denn ich habe noch nie einen Herzog gesehen.“ Frau Jeschute schnappte nach Luft. „Du mußt wirklich nicht ganz richtig im Kopfe sein“, sagte sie verzweifelt.

Parzival zuckte zusammen. Das hatte der silberne Ritter auch gesagt und er war sehr zornig darüber gewesen. Aber daß es die schöne Herzogin sagte, betrübte ihn.

Indessen fuhr sie heftig fort: „Wenn du es nicht begreifst, kann ich es dir auch nicht erklären. Aber glaube mir: wenn dich der Herzog hier findet, wird er dich töten und mit mir wird er sehr hart verfahren. Nun tu, was du willst!“

Parzival sprang auf. „Ich weiß zwar nicht, warum mich der Herzog töten sollte, da ich ihm nichts zuleide getan habe. Aber ich will nicht, daß dir etwas geschieht: darum werde ich fortreiten und zum Zeichen, daß du mir nicht zürnst, sollst du mir noch diese Spange schenken.“ Ehe sie es hindern konnte, hatte er das Kleinod von ihrem Gewand genommen, raffte seinen Gabylot vom Bette auf, sprach eilig „Gott schütze dich!“ und verließ das Zelt.

Draußen hatte die alte Mähre behaglich ein Flecklein Gras abgeweidet und ein wenig gerastet, und so nahm sie den Weg gutwillig wieder unter die Beine.

Hätte aber ihr sorgloser Reiter geahnt, was die arme Herzogin Jeschute seinetwegen erdulden mußte, wäre er wohl schleunigst wieder umgekehrt, um ihr beizustehen, und vielleicht hätten seine Reise und sein Leben ein jähes Ende genommen.

Denn, nicht lange, nachdem Parzival fort war, kam Herzog Orilus von der Jagd heim. Er war ein grimmiger, jähzorniger Herr und hatte seiner Gemahlin streng verboten, mit fremden Männern zu reden. Außerdem war er übler Laune: denn das Gewissen drückte ihn wegen eines Zweikampfes, der ein böses Ende genommen hatte. Als er das abgeweidete Gras und die Fußspuren sah, lief er vor Zorn rot an, sprang mit einem Fluch vom Pferde und rannte ins Zelt.

Frau Jeschute blickte ihm ängstlich entgegen, denn sein Gesicht verhieß nicht viel Gutes.

„Ich will wissen, wer der fremde Ritter war!“ schrie er auch sogleich und starrte wütend auf sie hinab.

Sie mußte trotz ihrer Angst lachen. „Ritter? Oh, mein Gemahl, wenn du ihn gesehen hättest, in seinem Kittel und den Kalbfellstiefeln! Freilich, er war ein schöner Knabe, und ich..

„Aha!“ brüllte er, und seine runden blauen Augen quollen beängstigend hervor. „Er ist dir also schön erschienen, wohl schöner als ich, he?“

„Ach“, sagte sie geduldig, „du brauchst wirklich nicht zu zürnen. Der fremde Knabe hatte nichts Böses im Sinn.“

Sie mußte wieder lächeln. „Er dachte nicht einmal daran, den Bogen vom Rücken zu nehmen, bevor er mich küßte.“

Orilus sah aus wie ein Fisch auf dem Trockenen.

„Geküßt hat er dich also auch, der unverschämte Bursche!“ knirschte er. „Das wird er mir büßen müssen! Oder willst du vielleicht behaupten, daß er ein Fürst war und höfische Sitten hatte, dein Knabe in den Kalbfellstiefeln?“ In diesem Augenblick fiel sein Blick auf die leeren Schüsseln. „Und sogar bewirtet hast du ihn, sehe ich, mit meinem Wein und meinen Rebhühnern!“

Plötzlich schien Herr Orilus zu versteinern. „Sage mir“, flüsterte er heiser, die Augen auf ihr Gewand geheftet, „sage mir: wo ist denn die Spange mit den Smaragden, die du da am Halse trugst? Und... und der Rubinring, den ich dir am Hochzeitstage geschenkt habe?“

Ja, nun war es sehr schlimm geworden für die arme Herzogin: denn, daß der fremde Knabe ihr Ring und Spange einfach fortgenommen hatte, nein, das würde Herr Orilus niemals glauben.

„So!“ sagte er, mit einem Male unheimlich ruhig. „Jetzt ist meine Geduld zu Ende. Verlaß dich darauf: den Burschen werde ich finden und ihm den Schädel zerbleuen, daß er seine Schönheit gewiß einbüßt. Bis dahin aber wirst du nicht viel davon merken, daß du die Herzogin von Lalander bist.“

Er befahl ihr, das grüne Samtgewand abzulegen und einen armseligen Kittel anzuziehen, nahm ihr allen Schmuck fort und schloß ihn ein, die kostbaren Felle verschwanden in der Truhe und statt auf seidenen Kissen sollte sie in Zukunft auf Stroh schlafen, verkündete er.

Dann lief er hinaus, riß eigenhändig die Purpurdecke von ihrem Sattel und die Glöckchen vom Zaumzeug. Er schnitt den goldverzierten Zügel ab und band ein Bastseil an den Zaum. Als ihm alles häßlich genug erschien, befahl er den Knechten, die Zelte abzubrechen, und dann zogen sie fort, Parzivals Spur nach, und die arme Herzogin mußte hinter ihrem zornigen Gemahl herreiten und weinte bitterlich.

Indessen ritt Parzival, nicht ahnend, was er angerichtet hatte, schon weit voraus und gelangte bald an eine Straße, der er folgte. Da begegneten ihm allerhand Leute, zu Fuß, mit Karren und zu Pferde und er sagte zu jedem freundlich „Gottes Gruß“, wie seine Mutter es ihn gelehrt hatte: denn wenn er sie so ansah, schienen sie ihm alle vornehmer zu sein als er selbst. Wenigstens waren sie schöner gekleidet. Allmählich merkte er, daß die anderen stehenblieben, sich nach ihm umschauten und die Köpfe schüttelten oder lachten. Das begann ihn zu verdrießen. „Ich muß sehen, daß ich schnell zu König Artus komme und ein Rittergewand erhalte“, dachte er. „Aber dieses Gewand, das meine Mutter selbst genäht hat, werde ich darum doch nicht ablegen. Sie hat es gewiß so gut und so schön gemacht, wie sie konnte: aber die Leute hier müssen alle viel reicher sein, als wir daheim in Soltane.“ So tröstete er sich und zog seines Weges fürbaß.

Es ging schon gegen Abend und auf der Straße wurde es stiller, da kam er wieder durch einen Wald, und während er ein wenig besorgt darüber nachdachte, wo er denn wohl übernachten sollte, hörte er etwas. Er hielt an und erkannte bald, daß irgendwo in der Nähe jemand weinte. Da lenkte er sein Pferd von der Straße fort, der Stimme nach, und bald kam er auf einen Platz im Walde, da war der Boden zerstampf! von Pferdehufen, zwei gesattelte Rosse standen angebunden, und an einem Baum saß ein Mägdlein, das hielt den Kopf eines Ritters im Schoß und weinte zum Gotterbarmen. Ihre langen braunen Zöpfe fielen herab über das Gesicht des Ritters, der totenbleich war, die Augen geschlossen hatte und sich nicht rührte.

Erschrocken hielt Parzival an, aber das Mägdlein schien ihn nicht zu sehen.

Da redete er sie zögernd an: „Warum weinst du denn? Meine Mutter, die Königin Herzeloide, hat mir geboten, allen, denen ein Leid geschehen ist, beizustehen. Darum sage mir, wie ich dir helfen kann.“

Das Mägdlein hob den Kopf und sah ihn an. „Ist die Königin Herzeloide deine Mutter, so mußt du mein Vetter Parzival sein“, sprach sie. „Deine Mutter hat mich an ihrem Hofe zu Konvoleis aufgezogen, ehe du noch auf der Welt warst.“

„So bist du Sigune?“ fragte Parzival verwundert. Er wußte wohl, daß Frau Herzeloide das Töchterlein ihrer toten Schwester zu sich genommen hatte. Später, als die Königin nach Soltane floh, kam Sigune zu anderen Verwandten und er hatte sie nie gesehen. Er sprang aus dem Sattel. „Aber was ist mit diesem Ritter geschehen?“ fuhr er fort und blickte beunruhigt in das bleiche Gesicht. „Ist er krank? Oder verwundet? Kann ich etwas für ihn tun?“

Da stürzten Sigune wieder die Tränen aus den Augen. „Nein, ihm kann niemand mehr helfen. Schionatulander ist tot.“

„Tot?“ wiederholte Parzival entsetzt. „Hat ihn... hat ihn ein Gabylot getötet? Oder ein Pfeil?“

Sie schüttelte den Kopf. „Nein, er ist im Kampfe erschlagen worden. Und ich selbst habe ihn in den Kampf gejagt. Dafür muß ich von nun an mein Leben lang büßen.“

Parzival starrte sie an. Er begriff nicht, was sie da sagte. „Warum hast du ihn in den Kampf gejagt?“

„Wir ritten an diesem Morgen miteinander, nicht weit von hier“, sagte sie traurig. „Da fanden wir einen entlaufenen Jagdhund. Es war ein schönes Tier und trug ein kostbares Halsband. Ich hätte ihn gern behalten, aber plötzlich sprang er wieder davon. Da rief ich in meinem Übermut Schionatulander zu, er solle mir den Hund herbeischaffen, eher würde ich nicht seine Gemahlin. Da warf er sich aufs Pferd und jagte dem Hunde nach. Der aber gehörte Herzog Orilus, und als Schionatulander ihn bat, ihm den Hund zu überlassen, lachte ihn Orilus aus. Da gerieten sie in Streit und zogen die Schwerter. Als ich hieherkam, war Schionatulander schon tot.“

Parzival hatte aufgehorcht. „Herzog Orilus, sagst du? Dem wäre ich heute schon einmal beinahe begegnet. Weine nicht mehr, Sigune: ich werde diesen Ritter rächen. Ich reite sogleich wieder zurück, bis ich Orilus finde; dann will ich mit ihm kämpfen.“

„Das sollst du nicht tun“, sagte sie beinahe streng. „Rache hilft niemandem und stiftet nur neues Unheil. Orilus würde dich töten, da du keine Rüstung und keine Waffen hast. Kümmere dich nicht um mich: ich werde hier bei Schionatulander wachen, bis sie ihn begraben. Dann will ich mir an seinem Grabe eine Klause bauen lassen und darin bis an mein Ende für seine Seelenruhe beten.“

Und sie hieß ihn, seines Weges weiterziehen.

Parzival gehorchte nicht ungern, denn das Herz war ihm schwer geworden und er wollte doch viel lieber fröhlich sein.

Als er aus dem Walde kam, stand schon der Mond am Himmel, die Straße lag leer und still vor ihm. Erlengehölz schob sich seitwärts heran, Stämme und Blätter silberten im Mondlicht, dahinter blinkte das Wasser eines kleinen Flusses und ein wenig entfernt gewahrte er ein einsames Haus. Er war müde und hungrig und merkte, daß sich sein Pferd kaum mehr auf den Beinen halten konnte.

„Die Leute werden mir gewiß Obdach für die Nacht und etwas zu essen geben“, dachte er und ritt darauf zu. Es roch überall nach Fischen und an der Wand hingen ein paar Netze zum Trocknen.

Aber es schien kein gastfreundliches Haus zu sein. Als er in die Nähe kam, flog die Tür auf, zwei riesige Hunde stürzten heraus und die arme alte Mähre setzte sich vor Schrecken auf die Hinterhufe. Zugleich war ein Mann unter dem Tor erschienen.

Als Parzival ihn sah, empfand er den heftigen Wunsch, sogleich sein Pferd zu wenden und wieder davonzureiten. Aber das Pferd ließ den Kopf hängen und tat keinen Schritt mehr.

Da mußte sich Parzival wohl oder übel darein schicken, stieg ab und ging zum Tor hinüber, indes die Hunde böse knurrend hinter ihm herschlichen.

„Gottes Gruß“, sagte er, so freundlich es ihm gelingen wollte. Er erhielt keine Antwort. Es hätte ihn auch gewundert, wenn der Mann da vor ihm etwa „Gottes Dank“ gesagt hätte. Nein, so sah er nicht aus. Sein Kopf saß breit auf den gewaltigen Schultern, als hätte er keinen Hals, die Hände hingen wie Schaufeln fast bis zu den Knien hinab und die Beine schienen so kurz, als stecke er tief in der Erde.

„Ich bitte dich, gib mir Obdach für die Nacht und ein Stück Brot, so lohne es dir Gott“, fuhr Parzival fort, obgleich ihm dieses Gesicht gründlich mißfiel.

Er sah die kleinen Augen im Mondschein blinken wie die Augen eines Luchses. Sie fuhren gemächlich über ihn auf und ab, und als sie ihn lange genug gemustert hatten, sagte der Mann endlich: „Es ist kein Platz in der Hütte und zu essen haben wir kaum für uns selber, mein Weib und ich. Und Gottes Lohn läßt manchmal recht lange auf sich warten. Wenn du mir also nichts anderes anzubieten hast, so reite nur wieder weiter.“

Das schien Parzival eine böse Rede. „Aber vielleicht“, dachte er, „ist es in dieser Welt so Sitte, daß man für alles bezahlen muß, und meine Mutter wußte es nur nicht, sonst hätte sie mir gewiß einen Beutel voll Gold mitgegeben.“ Plötzlich fiel ihm etwas ein. Er hatte doch die goldene Spange der Herzogin Jeschute. Den Ring wollte er behalten, da er ja versprochen hatte, ihn in Ehren zu halten. Aber die Spange konnte er dem finsteren Gesellen da anbieten.

„Wenn mir jemand einen Dienst erweist, so müsse ich ihn belohnen, befahl mir meine Mutter“, begann er abermals und holte das Kleinod aus seinem Kittel hervor. „Wenn du mich in deiner Hütte schlafen läßt, mir ein wenig zu essen gibst und mich morgen früh auf den Weg nach Nantes bringst, wo König Artus Hof hält, so sollst du diese Spange haben.“

Jetzt kam Leben in den andern. Mit einem lautlosen Schritt stand er dicht vor Parzival und starrte begierig auf das glänzende Ding. „Ei, das läßt sich schon eher hören! Hast du noch mehr solches Zeug?“ fragte er hastig und schielte zu Parzival hinauf, der ihn um Haupteslänge überragte.

„Nur noch einen Ring. Aber den bekommst du nicht!“ Der Fischer stieß einen knurrenden Laut aus, fast wie ein Lachen. „Auch recht, Junker, auch recht“, sagte er aber sogleich unterwürfig. „Ich will mit der Spange zufrieden sein, wenn es auch nicht viel ist. Gib sie her!“

Aber etwas warnte Parzival. „Du bekommst sie morgen früh. Jetzt laß mich eintreten und gib mir zu essen. Ich will bald schlafen gehen.“

Einen Augenblick verzerrte sich das dunkle Gesicht zu einer boshaften Fratze. Dann verbeugte sich der Fischer tief. „Du mußt eben vorliebnehmen mit dem, was wir haben, edler Junker. Komm nur, mein Weib brät gerade ein paar Fische, die sollst du essen, und das letzte Stücklein Brot, das noch im Hause ist. Wir werden dafür morgen hungern müssen, aber für einen so vornehmen Gast soll es uns nicht verdrießen.“

Damit ging er voran in die Hütte. Drinnen saß eine Frau am Herd, hatte ein halbes Dutzend Fische auf eine Stange gespießt und drehte sie über dem Feuer.

Sie warf Parzival hinterhältige Blicke zu, sagte aber kein Wort.

„Frau“, befahl der Fischer und winkte ihr verstohlen mit den Augen, „gib unserem Gast zu essen, was du im Hause hast, und bereite ihm ein gutes Lager. Er ist ein sehr vornehmer Herr, der zu König Artus reitet. Was willst du denn am Hofe zu Nantes, Junker?“ wandte er sich wieder an Parzival. „Bist du vielleicht ein Prinz? Oder sonst ein Fürstensohn?“ Parzival merkte den Spott nicht.

„Ja“, sagte er ernsthaft. „Mein Vater war ein König und meine Mutter ist eine Königin. Und ich reite nach Nantes, um ein Ritter zu werden.“

„Oho!“ brummte der Fischer verdutzt und rückte ein wenig von ihm fort, indes die Frau vor lauter Verwunderung einen Fisch ins Feuer fallen ließ.

Später aßen sie schweigsam miteinander. Dann ging das Weib hinaus und schleppte ein Bündel Stroh herbei, das sie in die Ecke hinter der Feuerstelle warf.

Parzival schlief schon fast, als er hinter den Herd kroch.

Aber plötzlich fuhr er in die Höhe und war im gleichen Augenblick wieder hellwach: er hörte die Fischersleute drüben in der Kammer hinter der Holzwand reden.

„Was hältst du denn von unserem Gast?“ sagte der Mann.

Die Frau lachte. „Der ist nicht ganz richtig im Kopfe, das ist leicht zu merken. Wenn der ein Königssohn ist, dann bist du auch einer.“

Parzival fuhr vor Zorn das Blut ins Gesicht. Aber als er schon ausholte, um mit der Faust an die Wand zu schlagen, redete der Fischer drüben weiter: „Den Ring und die goldene Spange werde ich schon bekommen, ohne daß ich morgen den weiten Weg nach Nantes zu laufen brauche: die zwei Dinge sollen mir einen netten Beutel Geld einbringen. Ich will nach einer Weile, wenn er fest schläft, hinübergehen und nachschauen, ob ich sie finde.“

Parzival lag da und rührte sich nicht. „Warte ein wenig“, dachte er wütend, „da habe ich auch noch ein Wörtlein mitzureden. Du sollst bald innewerden, ob es in meinem Kopfe nicht richtig ist.“

Er stand auf, schlich sich leise wie eine Katze dahin, wo seine Waffen lagen, nahm den Gabylot an sich und setzte sich auf den gemauerten Herdrand, gerade in den Streifen Mondlicht, der durchs Fenster hereinfiel.

An die Wand gelehnt, den Wurfspieß quer über den Knien, saß er da und wartete.

Er brauchte nicht lange zu warten: dem Fischer ließ seine Habgier keine Ruhe.

Parzival sprang auf, als er ihn wie einen unförmigen schwarzen Schatten durch die Tür kommen sah. Der Fischer stieß einen erschrockenen Schrei aus und tat einen Satz nach rückwärts: aber es war schon zu spät für ihn. Mit einem Sprung wie ein Hirsch schnellte sich Parzival über den Herd und kam dicht vor ihm auf den Boden.

„Was willst du?“ fragte er zornig und wog den Gabylot in der Hand.

„Ich? Nichts, gar nichts, edler Junker, du brauchst mich nicht gleich aufzuspießen“, stotterte der Fischer. „Ich wollte nur sehen, ob es dir an nichts fehlt, wie es meine Pflicht als guter Hauswirt ist. Ich dachte, du schliefest gewiß, da du doch sc müde warst“, fügte er grämlich hinzu.

„Und ich denke, du tätest besser, auch zu schlafen“, sagte Parzival grimmig. „Und noch eins: rede nicht so laut, die Wand ist dünn und ich habe gute Ohren.“

Der Fischer duckte sich wie unter einem Peitschenhieb und war im nächsten Augenblick lautlos verschwunden.

Den Rest der Nacht lag Parzival wach auf dem Stroh, den Gabylot in der Hand. Aber im Hause rührte sich nichts mehr.

Als es dämmerte, ging er hinaus, um nach dem Pferde zu sehen, das drüben bei den Erlen im Stehen schlief: denn es war schon so alt und steif, daß es sich nicht mehr niederlegen mochte.

Als er sich zum Hause zurückwandte, stand der Fischer vor ihm. „Wenn du willst, können wir uns gleich auf den Weg machen, Junker“, sagte er mürrisch, weil er nun doch noch laufen mußte, um zu seinem Lohn zu kommen. Außerdem schien es ihm seit der Nacht gar nicht mehr gewiß, daß dieser Gast so närrisch sei wie sein Gewand, und er wollte ihn gerne schnell wieder los sein.

Parzival aber war von Herzen froh, als er wieder in seinem harten hölzernen Sattel saß und hinter dem Fischer das Flüßchen abwärts ritt. Das Wasser floß träge dahin und sah golden aus, denn der Grund war moorig. Über eine Weile kamen sie an eine Furt, die der Fischer kannte, und gelangten ans andere Ufer. Vor ihnen dehnte sich ein langer flacher Hügel, mit niedrigem Gehölz bewachsen, und als sie die Höhe erreicht hatten, lag jenseits unter ihnen eine Straße und ein wenig entfernt schimmerte der große Strom, der keinen Anfang und kein Ende zu haben schien.

Da blieb der Fischer stehen. „Wenn du dieser Straße folgst, so kommst du nach Nantes“, sagte er. „Du kannst nicht mehr in die Irre reiten, darum werde ich jetzt umkehren. Gib mir meinen Lohn!“

Parzival runzelte die Stirn. „Ich weiß nicht genau, ob du einen Lohn verdienst“, murmelte er nachdenklich. „Heute nacht dünkte es mich viel eher, daß du eine Strafe haben müßtest. Aber da ich dir die Spange nun einmal für deine Dienste versprochen habe, so will ich auch Wort halten.“

Der Fischer riß ihm das Kleinod beinahe aus der Hand, vor Angst, der Fremde könnte sich noch anders besinnen, wandte sich ohne Gruß um und begann, auf seinen kurzen stämmigen Beinen wieder den Hügel hinabzuwandern. Eine Weile sah ihm Parzival nach, wie sich sein Kopf und die riesigen Schultern über dem Dickicht wiegten, dann ritt er zur Straße hinab. Ein lästiges Gefühl plagte ihn, als hätte er einen geringen Dienst viel zu teuer bezahlt, wie es unerfahrenen Leuten leicht zu geschehen pflegt.

IV

Freilich führte die Straße nach Nantes: aber sie wollte kein Ende nehmen. Parzival ritt und ritt und die Welt schien immer größer zu werden. Er kam an Meierhöfen vorüber, da und dort stand auf einer Anhöhe ein steinernes Haus mit Türmen und Mauern ringsum. Er sah Ritter dort aus- und einreiten und begriff, daß es ihre Wohnsitze waren. Ja, da würde ihm wohl König Artus auch so ein prächtiges Haus schenken, wenn er ihn zum Ritter machte, und dann würde er seine Mutter aus dem Walde von Soltane holen und mit ihr darin wohnen, sinnierte Parzival und gab acht, daß sein müdes Pferd nicht strauchelte.

Aber bald half es nichts mehr, die alte Mähre zog die Hufe nach, schnaufte zum Erbarmen und schwankte von einer Seite auf die andere.

„Es ist höchste Zeit, daß ich zu König Artus komme“, dachte er übellaunig, „dann hat dies alles ein Ende!“ Denn auch das Volk auf der Straße ärgerte ihn und er knurrte nur noch manchmal grimmigen Gesichts „Gottes Gruß!“, wenn er an jemandem vorüberkam. Er war es jetzt schon gewohnt, daß sie lachten und hinter ihm hergafften, aber, bei Gott, sie sollten es nicht mehr lange tun: bald würde er so herrlich an ihnen vorüberreiten, daß sie den Mund vor Staunen nicht mehr zubrachten.

Endlich, als die Sonne sich schon zum Untergang bereit machte, stieg vor ihm in der Ferne graues Gemäuer auf, Häuser, eins neben dem andern, wie er es noch nie gesehen hatte. Ringsum lief eine Mauer, auf der ein paar Türme standen, Türme trugen auch manche Häuser, alles war schön und gewaltig und das mußte nun wohl die Stadt Nantes sein, wo König Artus Hof hielt: denn so hatte sie seine Mutter beschrieben.

„Gottlob“, seufzte Parzival erleichtert, und, wie Pferde tun, wenn sie ein nahes Ziel wittern, nahm auch der alte Klepper noch einmal seine letzten Kräfte zusammen und stolperte auf das breite eisenbeschlagene Tor in der Stadtmauer zu.

Das Tor war offen, ein paar Wächter standen darunter und ein junger Ritter. Wenigstens meinte das Parzival, aber er hatte kaum Zeit, ihn anzusehen: denn aus dem Tor kam in diesem Augenblick ein Reiter gejagt, bei dessen Anblick dem Knaben Parzival vor Verwunderung und Entzücken das Herz stillstand.

Er trug einen roten Harnisch, rot war sein Beingewand und rot der Mantel, der hinter ihm im Winde flog. Rot war auch sein Schild, rot der lange Schaft seiner Lanze und die Scheide des Schwertes. Er ritt einen brandroten Hengst und sein Helm leuchtete in der Sonne wie glühendes Erz. Es war Ither, den man landauf, landab nur den Roten Ritter hieß, der übermütigste Recke, der jemals zu Nantes an der Tafelrunde des Königs gesessen war.

Das alles wußte Parzival nicht. Starr vor Staunen hielt er da auf seiner elenden Mähre und der Rote Ritter jagte auf ihn zu und mußte ihn gleich samt seinem Pferd über den Haufen reiten. Aber Parzival rührte sich nicht und im letzten Augenblick riß der tolle Reiter dicht vor ihm den Rotfuchs zurück.

Lachende Augen musterten ihn aus einem hellen Gesicht und unter dem Helm hervor fiel eine rote Locke in die Stirn. In der Hand hielt der Ritter ein goldenes Trinkgefäß.

„Gottes Gruß, edler Herr“, stieß Parzival atemlos hervor und fuhr fort, ihn entzückt anzustarren.

Der Rote Ritter betrachtete ihn indessen ebenso erstaunt: er sah die Bewunderung in dem schönen Knabengesicht, er sah die breiten Schultern und die schlanke Gestalt, die da im Narrenkittel so geschmeidig und unbekümmert in diesem hölzernen Ungetüm von einem Sattel saß, und da verbiß der Rote Reiter zum ersten Male im Leben sein spöttisches Lachen und sagte ganz ernsthaft: „Gottes Dank, Junker, du kommst mir wie gerufen. Willst du mir einen Dienst erweisen?“

„Gern, Herr“, antwortete Parzival beglückt.

„So gib acht! Siehst du diesen Becher? Er gehört dem König und stand vor ihm auf der Tafel, während er mit der Königin und seinen Rittern beim Mahle saß. Ich kam just vor den Eingang zum Saale und sah sie alle da sitzen. Und da gelüstete es mich plötzlich, meinen Hengst zu spornen und in den Königssaal zu reiten, rings um die feierliche Tafel, weißt du.“ Er lachte fröhlich. „Manchmal muß ich solche Dinge tun, weil ich einfach nicht anders kann. Und so erging es mir auch diesmal. Kaum hatte ich es gedacht, da flog der Rotfuchs auch schon durch die Tür, den Saal hinauf bis zum Sitz des Königs. Oh, diese Gesichter! Sie erstickten fast vor Entsetzen, die vornehmen Herren. Im Vorbeireiten raffte ich den Becher vom Tisch.“ Ein Schatten zog über das Gesicht des Roten Reiters. „Dabei geschah aber etwas, was ich gewiß nicht wollte: mein Pferd glitt auf dem Marmorboden aus und ich verschüttete den Wein über das Gewand der Königin. Das tut mir leid. Und ich will nicht, daß sie sagen, ich habe den Becher geraubt, die Königin beleidigt und dann feige Reißaus genommen. Darum sollst du in die Stadt reiten, zum König gehen und ihm sagen: ‚Draußen vor dem Tor hält der Rote Ritter. Er wollte weder die Königin beleidigen noch den Becher rauben. Er wartet, ob einer von den Herren ihn zum Zweikampf fordern will, um die Beleidigung zu rächen und den Becher des Königs wieder zu holen.‘ Wirst du das nicht vergessen?“

„Nein“, beteuerte Parzival ernsthaft. „Ich will es genau ausrichten.“

„So darfst du dir zum Lohne etwas wünschen“, verhieß Herr Ither, und Parzival lenkte seinen Klepper mit gütlichem Zuspruch auf das Tor zu, indes der Rote Ritter draußen sein Roß tummelte und wartete.

Die Knechte unterm Tor sahen ihm grinsend entgegen, aber als Parzival, schon wieder verfinsterten Gesichts, zwischen ihnen durchreiten wollte, senkten sie die Spieße.

„Wohin willst du denn?“

„Zu König Artus. Ich muß ihm eine Botschaft bringen.“

Sie blinzelten einander zu. „Ei freilich, auf so einen Burschen wie dich hat der König schon lange gewartet. Aber dein Gewand paßt nicht recht in den Königssaal. Ja, wenn du so gekleidet wärst wie der Rote Ritter draußen, dann empfinge dich König Artus gewiß mit hohen Ehren!“

„Das ist wahr!“ sagte Parzival, nachdem er einen Augenblick ernsthaft nachgedacht hatte. „Der Rote Ritter hat mir einen Lohn versprochen, wenn ich seine Botschaft ausrichte. So will ich mir seine Rüstung und sein Pferd wünschen.“

Da begannen die Knechte aus vollem Halse zu lachen. Parzival packte ein fürchterlicher Zorn. Oh, sie sollten bald aufhören! Sein Arm fuhr schon in die Höhe, um den Gabylot auf ihre Köpfe niedersausen zu lassen. Aber er konnte nicht zuschlagen. Eine starke Faust legte sich plötzlich um sein Gelenk und er blickte in das Gesicht des jungen Ritters, der bis jetzt schweigend im Torbogen gelehnt war.

Parzival starrte ihn an und seine Augen funkelten vor Wut. „Laß mich augenblicklich los!“ knirschte er. „Was fällt dir ein, mich festzuhalten?“

Aber der andere blieb ganz ruhig. „Wenn du willst, werde ich dich zum König führen“, sagte er nur und zog seine Hand zurück.

Ein wenig beschämt ließ Parzival den Gabylot sinken. „Ich danke dir“, murmelte er und trieb sein Pferd an.

Sie wandten sich durch eine enge Gasse stadteinwärts. Parzival musterte verstohlen seinen freundlichen Führer und fand, daß er ihm gefiel, wenn er auch nicht so herrlich aussah wie der Rote draußen.

„Bist du auch ein Ritter?“ fragte er neugierig.

Der andere schüttelte den Kopf. „Nein, ich will erst einer werden. Ich bin Iwanet, der Neffe der Königin Ginofer. Siehst du, dort drüben ist die Königsburg.“

Sie waren auf einen weiten Platz hinausgekommen, da herrschte lautes, fröhliches Leben. Knechte tummelten die Rosse ihrer Herren, Spielleute hockten auf einer Mauer und fiedelten und bliesen aus Leibeskräften, allerhand Volk drängte sich ringsum und es war ein Lärm, daß dem Knaben Parzival ganz wirr im Kopfe wurde.

„Platz da!“ Der Knappe Iwanet packte ein paar Buben am Kittel, die herbeigerannt waren, den wunderlichen Reiter angafften und der Mähre vor die Beine liefen.

Drüben, jenseits des Platzes, erhob sich die Burg mit vielen Erkern und Türmen, mit geschwungenen Fensterbogen und zierlichen Söllern.

„Steig ab!“ gebot Iwanet und winkte einem Knecht, das Pferd zu halten. Der warf einen verächtlichen Blick auf den alten Klepper. „Ein armseligeres Vieh habe ich meiner Lebtag nie gesehen“, brummte er, hängte sich widerwillig den hänfenen Zügel über den Arm und schüttelte den Kopf über den sonderbaren Gast, den Herr Iwanet doch wahrhaftig geradewegs in den Königssaal führte.

Das Tor stand weit offen und viel Volk schob und drängte sich davor, um König Amts und seine berühmte Tafelrunde zu sehen.

Parzival wagte kaum zu atmen: das waren sie also, die vornehmsten Ritter des Abendlandes, so hatte seine Mutter gesagt.

Ein riesiger runder Tisch stand in der Mitte des Saales, daran saßen sie, einer prächtiger angetan als der andere, auf dem Tisch funkelte es von Silber, Gold und Kristall und gewiß tausend Kerzen leuchteten ringsum an den Wänden, daß einem die Augen übergingen von all dem Glanz.

Oh, es war herrlich, ein Ritter zu sein, noch viel herrlicher, als er geahnt hatte! Nein, er wollte nicht länger warten, er wollte endlich auch ein Ritter sein! Aber wo war König Artus, der ihm dazu verhelfen sollte?

Er packte Iwanet am Arm. „Ich sehe lauter Könige“, flüsterte er, „welcher von ihnen ist Artus?“

Iwanet lachte leise. „Der droben am Ende der Tafel, und neben ihm sitzt Frau Ginofer, die Königin.“

Da vergaß Parzival, wo er war, vergaß den Knappen Iwanet und die Ritter ringsum, sein Narrengewand und die Kalbfellstiefel, den Gabylot und den Bogen, der ihm über den Rücken hing.

Er ging in den Saal hinein, an der Tafel entlang, mit seinen leichten, geschmeidigen Schritten, als ginge er daheim durch den Wald. Er merkte nicht, wie es plötzlich still wurde und die Köpfe einer nach dem andern, wie von einem Strick gezogen, sich nach ihm umdrehten.

Er sah nur noch den König, der ihm jetzt das Gesicht zuwandte.

Und dann verbeugte er sich und sagte: „Ich grüße euch alle, edle Herren, dich, Herr König, und die Frau Königin: denn euch beide müßte ich eigens grüßen, befahl mir meine Mutter. Ich habe dir eine Botschaft auszurichten. Draußen vor dem Tor wartet ein Ritter, der ist von oben bis unten rot. Ich glaube, er will kämpfen, wenn einer von euch zu ihm hinausreitet. Es tut ihm auch leid, daß er den Wein über die Königin vergossen hat, und er läßt euch sagen, ihr könnt den goldenen Becher wieder holen.“

Und als er die Botschaft des Roten Ritters also gewissenhaft zu Ende gebracht hatte, dachte Parzival, nun könnte er getrost sein eigenes Anliegen vorbringen und fuhr fort: „Ich bin hierhergekommen, weil ich gehört habe, daß du Ritterschaft verleihen kannst. Darum bitte ich dich, Herr König, mache mich schnell zum Ritter“, schloß er treuherzig.

König Artus saß da, als wisse er nicht, ob er wache oder träume, und die Ritter zog es von den Stühlen in die Höhe vor lauter Überraschung.

Aber so närrisch der Knabe auch redete und so närrisch sein Gewand aussah, es war etwas an ihm, was den König hinderte, den Knechten zu winken, daß sie ihn aus dem Saale schafften.

So sagte er nach einer Weile nicht unfreundlich: „Nun, so auf der Stelle kann ich dich nicht zum Ritter machen. Du wirst wohl ein wenig warten müssen und dich darauf vorbereiten.“

„Nein, Herr König, ich kann nicht warten“, sagte Parzival ernsthaft. „Und ich habe auch alles, was ich dazu brauche“, fuhr er eifrig fort. „Der Rote Ritter draußen hat mir Lohn versprochen für meine Botschaft: so soll er mir seinen Hengst und seine Rüstung geben.“ Und weil ihm das doch nicht ganz sicher schien, schlug er noch vor: „Befiehl ihm doch, es zu tun! Da du der König bist, wird er gewiß gehorchen.“

Der König runzelte ungeduldig die Stirn. „Du redest wie ein törichter Knabe. Ich kann einem Ritter nicht einfach befehlen, dir die Rüstung zu schenken, die er am Leibe trägt. Du könntest sie ihm nur im Kampfe abgewinnen, wenn du ihn besiegst.“

„Wenn ich ihn besiege“, wiederholte Parzival enttäuscht. Nein, da gab es wohl keine Hoffnung für ihn, wenn der Rote Ritter sie nicht gutwillig herausgab!

Neben dem König saß ein ältlicher Ritter mit einer spitzen Nase und einem Gesicht, als müsse er sein Leben lang Essig trinken statt Wein: es war Herr Key, der Seneschall am Hofe zu Nantes. Der hatte den jungen Fremdling schon eine Weile mit mißgünstigen Augen betrachtet, denn er merkte wohl, daß unter dem rauhen Kittel mehr steckte als ein armer Narr. Er sah auch, daß der Knabe dem König gefiel, und da er immer Angst hatte, jemand könnte ihn aus der Gunst seines Herrn verdrängen, beschloß er, diesen ungebetenen Gast schleunigst aus dem Wege zu räumen.

Er neigte sich zum Ohr des Königs. „Laß ihn doch gehen, Herr. Mag er immerhin sein Ansinnen bei Ither vorbringen. Der wird ihm gewiß nichts zuleide tun, weil er ja auch merken muß, daß der Bursche nicht richtig im Kopfe ist. Er wird ihn zum Teufel jagen und wir sind ihn los.“

Es war gut, daß Parzival diese Rede nicht verstand, sonst hätten sich vielleicht im nächsten Augenblick recht unhöfische Dinge ereignet.

Der König überlegte. „Wahrscheinlich hast du recht“, sagte er schließlich. „Herr Ither ist zwar ein übermütiger Geselle, aber er tut nichts, was seiner Ritterehre schaden würde. Also, meinetwegen“, wandte er sich wieder an Parzival, „geh, und sage dem Roten Ritter, wenn er dir seine Rüstung schenkt, so soll es mir recht sein.“

„Gott lohne es dir, Herr König!“ stieß Parzival entzückt hervor. „Und ich will dir auch sogleich den goldenen Becher wieder bringen, wenn keiner von den Herren ihn holen mag.“ Er verbeugte sich hastig und lief strahlenden Gesichts davon. Hinter ihm brach schallendes Gelächter los, aber das hörte er schon nicht mehr.

Gleich nach ihm verließ auch Herr Key die Tafelrunde. Aber er hatte ein anderes Ziel.

Zu beiden Seiten des Saales führten steinerne Stiegen hinauf zum Altan, der an der Vorderseite der Burg entlanglief. Diesen Weg nahm der Seneschall. Droben saßen ein paar von den Jungfrauen der Königin.

Herr Key schob seine große dürre Gestalt eilig zwischen den anderen durch, bis dahin, wo Cunnaware saß. Sie war die Jüngste unter den Frauen, und jedermann sagte, sie sei die Schönste am Hofe. Aber sie war arm und hatte weder Eltern noch Verwandte, und so meinte der Seneschall, sie müsse überglücklich sein, wenn er sie zur Gemahlin nähme. Aber Cunnaware war keineswegs glücklich: denn sie konnte den eitlen mißgünstigen Seneschall nicht leiden und er schien ihr ein wenig lächerlich. Er bestand allerlei Kämpfe, um vor ihr zu glänzen, obgleich ihm danach stets tagelang seine steifen Knochen weh taten, er brachte ihr Geschenke und bot ihr seine Dienste an, wo er nur konnte: niemals belohnte ihn ein Lächeln.

Auch jetzt blickte sie kaum von ihrem Stickrahmen auf, als er sich neben ihr an die Brüstung lehnte.

„Ich wollte nur schnell einmal sehen, ob du meiner Dienste bedarfst“, begann er schmeichelnd.

„Nein, Herr Key, ich danke dir“, antwortete sie so höflich und kühl wie stets und hielt die Augen aufmerksam auf ihre Arbeit gerichtet.

„Ich wollte, du sagtest nicht immer nein“, murmelte er verdrießlich. Aber plötzlich lachte er laut auf. „Sieh dir den Burschen da drunten einmal an. Der junge Narr war gerade beim König und wollte allen Ernstes, daß ihn Herr Artus stehenden Fußes zum Ritter mache!“

Drunten lief Parzival just auf sein Pferd zu und riß dem verdutzten Knecht den Zügel aus der Hand. Er hob den Kopf, als das Lachen aus der Höhe scholl. Da sah er droben den Ritter mit der langen Nase stehen, der ihm gar nicht gefiel: aber daneben beugte sich ein Mägdlein über die Brüstung und blickte zu ihm herab, das war so schön, daß Parzival nur stumm und verzaubert dastand und das Gesichtlein droben anstarrte. Und plötzlich lächelte das Mägdlein. Nein, es lachte nicht über ihn wie die andern alle, es sah so freundlich aus, daß ihm ganz warm ums Herz wurde. Und jetzt hob es auch noch die Hand und winkte ihm schnell.

Und dann stieß er einen zornigen Ruf aus: denn droben hatte dieser dürre Ritter das Mägdlein am Arm gepackt, riß es von der Brüstung zurück und schrie: „Siehst du, jetzt kannst du auf einmal lächeln, wenn so ein grasgrüner Fant dahergelaufen kommt! Mich aber siehst du kaum an!“

Oh, Herr Key war sehr aufgebracht und vergaß gänzlich auf seine höfischen Sitten.

Parzivals Faust umklammerte den Gabylot: aber er durfte ihn nicht nach dem alten Gerippe da droben werfen, denn allzuleicht könnte er das Mägdlein treffen.

„Aber ich will es mir merken, du abscheuliches Gespenst“, sagte er in seinem Grimm ganz laut und wandte sich hastig zu Iwanet um.

„Wer ist das Mägdlein auf dem Söller?“ fragte er.

„Frau Cunnaware“, antwortete der Knappe. „Aber, warum...“

„Willst du etwas für mich tun?“ unterbrach ihn Parzival. „So sage Frau Cunnaware, ich biete ihr meinen Dienst an, weil dieser Ritter sie um meinetwillen so hart behandelt hat.“ Iwanet betrachtete ihn verwundert. „Du redest, als hättest du Rittersitte gelernt. Wer bist du denn?“

„Ich bin Parzival, König Gahmurets Sohn“, sagte er eilig. „Aber nun muß ich fort, der Rote Ritter wartet auf mich.“ Nicht ohne Mühe gelangte er in den Sattel, der hartnäckig bestrebt war, unter den eingesunkenen Pferdebauch zu rutschen. Aber Parzival nahm sich keine Zeit, die Riemen anzuziehen und irgendwie kam er zuletzt doch wieder zum Stadttore hinaus. Er achtete nicht darauf, daß Iwanet ihm langsam folgte.

„Nun?“ sagte der Rote Ritter ungeduldig. „Hast du die Botschaft ausgerichtet?“

„Ja, aber es wollte keiner mit dir kämpfen“, verkündete Parzival beinahe betrübt. „Da habe ich dem König versprochen, ihm selber den Becher zu bringen.“

Etwas schien den Roten zu ärgern: denn sein Gesicht verfinsterte sich.

„Du hast mir Botenlohn verheißen“, fuhr Parzival indes unverzagt fort. „Und der König läßt dir sagen, es sei ihm recht, wenn du mir dein Pferd und deine Rüstung gibst. Also steige ab, so will ich dir helfen alles auszuziehen. Freilich, sehr geschickt werde ich nicht sein...“

Er stockte, denn der Rotfuchs schoß mit einem solchen Satz nach vorne, daß er den Klepper beinahe über den Haufen rannte.

Der Rote Ritter beugte sich wütend zu ihm herüber. „Was redest du da? Ist dir dein ganzer Verstand abhanden gekommen? Natürlich sollst du deinen Lohn haben, aber doch nicht meine Rüstung!“

„Ein anderer Lohn nützt mir nichts, Herr“, sagte Parzival geduldig. „Denn ich will so schnell wie möglich ein Ritter werden und dazu brauche ich alle die Dinge, die du da hast.“

Da verlor der Rote Ritter vollends die Geduld.

„Ach, scher dich fort, du Narr!“ schrie er, kehrte blitzschnell seine Lanze um und versetzte Parzival mit dem stumpfen Ende einen Stoß vor die Brust. Weil aber die alte Mähre so schwach auf den Beinen war, wälzten sich im selben Augenblick Roß und Reiter auf dem Rasen.

Parzival lag es wie ein dunkler Nebel vor den Augen, als er aufsprang. Er dachte nichts, er fühlte nichts, er wußte nur, daß dieser Rote Ritter ihn wie einen Sack vom Pferde geworfen hatte.

Da raffte er den Gabylot auf und schleuderte. Er zielte nicht und es war ihm gleich, wohin der Wurfspieß flog: nur etwas tun mußte er in seinem Zorn, der ihm alle Besinnung raubte.

Er sah nicht einmal, daß der Gabylot Herrn Ither mitten in die Stirn getroffen hatte. Nur — plötzlich beugte sich der Ritter weit hintenüber und dann war der Sattel des roten Hengstes leer.

Ja. Und es war so merkwürdig still. Der Hengst hatte sich wild aufgebäumt, nun stand er da, den Kopf zurückgewandt nach seinem Herrn, der regungslos auf dem Rasen lag.

Parzival fuhr sich über die Augen. Er mußte doch... er mußte doch dieses Traumgesicht fortwischen, auslöschen. Aber es ließ sich nicht auslöschen.

In diesem Augenblick begann Iwanet, der drüben unter das Tor getreten war, zu laufen.

Parzival wandte sich um, als er ihn hörte. Oh, es war gut, daß er kam, unsagbar gut! Er tat ein paar Schritte, ihm entgegen, weil er es nicht erwarten konnte, bis Iwanet bei ihm wäre. Aber der Knappe rannte an ihm vorüber, ohne ihn anzusehen.

Jetzt beugte er sich über den Roten Ritter. Warum mußte er ihn denn so lange ansehen? Nun bückte er sich noch tiefer. Freilich, gewiß würde er ihm gleich helfen aufzustehen und es war nichts geschehen.

Aber als sich Iwanet aufrichtete, hielt er etwas in der Hand. Es war der Gabylot, ja, nur dieser kleine Wurfspieß, keine sehr gefährliche Waffe.

Langsam kam der Knappe Iwanet herüber. Er sagte: „Herr Ither ist tot.“

Da verstand Parzival, daß er es vom ersten Augenblick an gewußt hatte. Aber er wollte nicht. „Nein“, sagte er. „Nein. Es ist nicht wahr.“

Iwanet sah die wilde Verstörtheit in seinem Gesicht und legte ihm den Arm um die Schultern. „Ich habe gesehen, wie er dich vom Pferde warf. Ich weiß, daß er dich nicht töten wollte. Und daß ihn dein Gabylot traf, das war sein Schicksal, nicht dein Wille.“

„Ja, nicht wahr, du weißt es?“ murmelte Parzival und versuchte, die eisige Starrheit abzuschütteln, die ihn umklammert hielt.

„Viele sind im Zweikampf gefallen, ohne daß sie einander töten wollten“, redete Iwanet weiter. „Früher oder später mußte dies Herrn Ithers Ende sein: denn sein ganzes Leben war Kampf.“

„Ja“, sagte Parzival wieder. Aber er wußte: etwas an all diesem war falsch. Irgendwo lag eine Schuld. Man durfte eben nicht auf diese Weise kämpfen, wenn man dabei sterben konnte. Und... und man durfte keinen Gabylot werfen, wenn man nicht wußte, wohin er traf!

Er horchte auf. Was hatte Iwanet da gesagt?

„Nach Ritterbrauch gehören dem Sieger die Waffen und das Roß des Besiegten. Komm, wir wollen ihm die Rüstung abnehmen.“

Parzival starrte ihn an. Weiß Gott, er hatte nicht mehr daran gedacht: aber nun war ja sein heißer Wunsch in Erfüllung gegangen, und er brauchte nur die Rüstung des Roten Ritters anzulegen und davonzureiten, um selber ein Ritter zu sein.

Mit einer wilden Bewegung richtete er sich plötzlich auf und schüttelte Iwanets Arm von den Schultern. Ja, das wollte er tun: in die Welt reiten und ein glänzender Ritter sein und nicht mehr daran denken. Was konnte er dafür, daß der Gabylot so unglücklich traf?

Aber danach rührte er doch keinen Finger, um Iwanet zu helfen. Stumm stand er da und sah ihm zu, als ginge ihn alles nichts an.

„Nun mußt du dein Gewand und die Stiefel ablegen, sonst wird dir die Rüstung nicht passen“, sagte der Knappe endlich.

Aber da fuhr Parzival auf. „Oh nein, das Gewand, das meine Mutter genäht hat, kommt mir nicht vom Leibe. Es muß auch so gehen.“

Kopfschüttelnd und mit vieler Mühe zwängte Iwanet also die Kalbfellstiefel in das eiserne Beingewand, schnallte den Harnisch über den Narrenkittel und dachte dabei, daß König Gahmurets Sohn doch ein wunderlicher Bursche sei: da stand er, so groß und breit wie Herr Ither, und redete wie ein Knabe, der kaum seiner Amme entronnen war. Das schien dem Knappen Iwanet schwer zu begreifen, da er nichts von Parzivals einsamer Kindheit wußte, und nichts von der Königin Herzeloide, die ihren Sohn gern vor der Welt bewahren wollte und es zuletzt doch nicht konnte.

Es war fast finster geworden, als Parzival den Zügel des roten Hengstes ergriff. Noch einmal wandte er sich zu Iwanet. „Ich danke dir für alles, was du für mich getan hast. Nun sollst du mir noch einen letzten Dienst erweisen: bringe du dem König den goldenen Becher zurück. Ich mag nicht länger hier bleiben. Gott schütze dich und mich!“

Der Hengst stieg hoch auf, als der fremde Reiter auf seinen Rücken sprang.

Dann jagte der Rote Ritter in die Nacht hinein, vorüber an dem Toten, den schon die Dunkelheit zudeckte.

Es wurde sehr finster in dieser Nacht.

Der rote Hengst jagte dahin wie auf der Flucht, über Straßen und Wege, Stunde um Stunde, er mußte Augen haben wie eine Katze und schien nie müde zu werden. Parzival wußte nicht, wohin er ritt, und es war ihm gleich: einmal mußte auch diese Nacht ein Ende nehmen, und wenn der Morgen kam, hatte gewiß alles ein anderes Gesicht.

Er versuchte, daran zu denken, wie herrlich im Sonnenlicht seine Rüstung funkeln würde und wie gewaltig der rote Schild und der lange Schaft der Lanze aussehen mochten. Nein, nun gab es keinen Gabylot mehr, keinen Bogen und keinen Bolzen: denn das alles war unritterliches Gewaffen, hatte ihm Iwanet gesagt. —

Und nun willst du also ein Ritter sein, Parzival. Aber unter dem roten Samtmantel und dem glänzenden Harnisch trägst du noch immer das Torenkleid und darunter bist du noch immer nichts anderes als ein großer törichter Knabe. Du weißt es nur nicht.

Manchmal fuhr Parzival auf und horchte über die Schulter zurück, weil er meinte, eine Stimme habe hinter ihm gesagt: Du sollst nicht töten.

Als es hell wurde, schwieg die Stimme. Er befand sich auf einer Straße, die vor ihm her ins Unabsehbare lief, später ging zu seiner Linken die Sonne über dem sanften welligen Land auf und er merkte, daß er nach Süden ritt.

Der rote Hengst riß manchmal am Wegrand ein paar Büschel Gras ab, dann trabte er wieder weiter auf seinen hohen schlanken Beinen.

Auf der Straße wurde es lebendig und Parzival merkte mit heimlicher Freude, wie ihm die Leute, die da zu Fuß daher kamen, ehrfürchtig Platz machten, und selbst die Kaufleute, die hinter ihren Wagen herritten, die Pferde zur Seite drängten und höflich grüßten. Parzival musterte sie mit einem grimmigen Lächeln aus den Schlitzen seines Helmes. Ei, gestern hatten sie ihn noch verspottet, das armselige Volk!

„Seht, der Rote Ritter!“ sagte einer aus dem Häuflein Knechte, das ihm gerade entgegenkam und eilig im Bogen auswich. „Gottes Gruß, Herr!“ Sie starrten ihn neugierig an. „Wenn er unserem Grafen begegnet, gibt es Kampf! Überall, wo Herr Ither erscheint, fliegen alsbald die Federn!“ hörte Parzival sie im Vorbeireiten untereinander reden.

Er stutzte. Freilich, sie mußten ihn für Herrn Ither halten. Da schien es ihm besser, den Helm zu öffnen: denn sonst mochte es sein, daß ihn unversehens irgendein zorniger Herr anrannte, der mit dem Roten Ritter ein Hühnchen zu rupfen hatte.

Und nach Kampf gelüstete es Parzival an diesem Tage ganz und gar nicht.

Es ging gegen den Abend, er hatte nicht geschlafen und nicht gegessen, und allmählich wurde er sehr müde. Der Kopf sank ihm auf die Brust, der Schild baumelte an seinem Halse hin und her, weil er es längst aufgegeben hatte, ihn zu halten, und das Ende der roten Lanze schleifte neben dem Pferde auf der Straße.

„Ich muß mich nach einem Obdach für die Nacht umsehen“, dachte er von Zeit zu Zeit und richtete sich ein wenig in die Höhe: aber im nächsten Augenblick hatte er es schon wieder vergessen, so schläfrig war er.

Als es zu dämmern begann, stand der rote Hengst einmal still und spitzte die Ohren: ein Seitenpfad führte von der Straße querfeldein gegen einen Hügel, auf dem sich eine Burg erhob. Der Rotfuchs mochte den Weg wohl von früher kennen, und weil er von seinem Reiter keinen Befehl erhielt, begann er flink den Burgpfad entlangzutraben.

Am Fuß des Hügels war ein weiter Anger. Eine Linde stand mitten darin, und darunter saß auf einer steinernen Bank ein alter Mann. Er sah sehr vornehm und ehrwürdig aus, und es schien leicht zu glauben, daß Herr Gurnemanz zu seiner Zeit ein Vorbild der Ritterschaft gewesen war. Freilich hatte ihn nun das Alter überkommen, aber sein Ruhm blieb unvergessen, an den Höfen und auf den Burgen des Abendlandes, obgleich die Zeit der ritterlichen Taten für ihn vorüber war. So kam es, daß Könige und Fürsten ihm ihre Söhne anvertrauten, damit sie bei ihm Rittersitte lernten, und es herrschte darum stets fröhliches Treiben in seiner Burg.

Während er so dasaß und mit dem gezähmten Falken spielte, den er auf der Hand hielt, gewahrte er plötzlich den Reiter, der den Pfad entlang kam.

Sein Blick wurde scharf. „Ist Herr Ither schon zurück?“ murmelte er verwundert. „Und wie sieht er denn aus?“

Er rechnete nach: es war erst drei Tage her, seit der Rote Ritter bei ihm eingekehrt war, als er nach Nantes zu König Artus ritt.

Herr Gurnemanz wartete gespannt. Ja, das war der berühmte rote Hengst und Herrn Ithers Rüstung, aber — Herr Ither war es nicht. Als das Pferd von selbst vor ihm stehenblieb und der zusammengesunkene Reiter aufschrak, blickte Herr Gurnemanz in ein fremdes, müdes Knabengesicht. Verstörte Augen sahen ihn an, glitten hastig über sein Gewand und hinauf zur Burg und dann raffte Parzival den Zügel auf, der ihm entfallen war. „Verzeihe mir, Herr“, stieß er hervor, „ich weiß nicht, wie ich hieherkomme und ich will auch sogleich wieder weiterreiten.“

Aber da nahm eine große warme Hand dem Knaben Parzival den Zügel sachte ab. „Niemals habe ich einen müden Gast von meiner Burg reiten lassen“, sagte der alte Ritter. „Du wirst nicht der erste sein wollen, Junker.“

„Nein, ich... gewiß nicht, Herr!“ murmelte Parzival und fühlte, daß er unendlich froh war, hierbleiben zu dürfen.

Mit einem leisen Ruf warf Herr Gurnemanz den Falken in die Luft, der sofort wie ein Pfeil davonschoß nach der Burg. Gleich darauf kam droben ein halbes Dutzend Knappen aus dem Tor gelaufen.

Sie schienen erfreut, den Roten Ritter wiederzusehen und begrüßten ihn mit lauten Zurufen. Aber dann verstummte einer nach dem andern, und zuletzt umstanden sie schweigend, mit betretenen Gesichtern, den Fremdling, der Herrn Ithers Rüstung trug und nicht Herr Ither war.

„Unser Gast ist weit geritten und müde“, sagte der Burgherr mit leisem Tadel, weil sie ihn so anstarrten. „Führt ihn hinauf und sorgt gut für ihn!“

Da stellten sie keine Frage, nahmen Parzival mit sich in die Burg, führten ihn in ein prächtiges Gemach und machten sich eifrig daran, ihm die Rüstung abzunehmen.

Aber plötzlich hielten die zwei Knappen, die ihm eben den roten Harnisch über den Kopf gezogen hatten, inne und rissen die Augen auf. Ei, das war ein merkwürdiges Gewand, das der schöne Fremde da trug! Nun, wenn man es recht ansah, war es nichts anderes als ein Narrenkittel! Und was kam denn da unter dem Beingewand zum Vorschein? Lieber Himmel, der Ritter, wenn es überhaupt einer war, hatte Kalbfellstiefel an, wie ein Stallknecht!

Den Fürstensöhnen im Samtwams kam etwas nicht geheuer vor. Einer stahl sich davon und lief zu Herrn Gurnemanz.

Herr Gurnemanz lächelte über die Geschichte, die er erfuhr. „Manchmal steckt in einem armseligen Kittel ein besserer Mann als in einem seidenen Hemd“, sagte er nur.

Zu dieser Zeit wußte Parzival schon nichts mehr von allem, denn er schlief.

„Gott lohne es euch!“ brachte er gerade noch undeutlich hervor, als er fühlte, daß die schwere Rüstung, der Kittel und die Kalbfellstiefel fort waren. Dann taumelte er auf das Bett zu und kroch unter die Decken.

Als er erwachte, war es heller Tag. Langsam begriff er, wo er sich befand, und begann sich umzusehen. An der Tür lehnte ein Knappe, der nur gewartet zu haben schien, bis der Gast die Augen auf schlüge: denn er verschwand jetzt eilig. Am Rande des Teppichs stand eine Badekufe und über der geschnitzten Bank an der Wand hing eine Reihe Gewänder, die Parzival so prunkvoll erschienen, daß ihm gar nicht einfiel, sie könnten etwa für ihn bestimmt sein.

Den Kittel mit der Kapuze aber und die Kalbfellstiefel konnte er nirgends entdecken. Darüber fühlte er eine sonderbare Erleichterung.

„Wenn sie nicht mehr da sind, brauche ich sie nicht mehr anzuziehen“, dachte er, „und meine Mutter kränke ich damit nicht, da ich die Dinge, die sie für mich genäht hat, ja nicht selbst fortgeworfen habe.“

Jetzt kamen die Badeknechte mit Eimern voll heißen Wassers und Parzival wußte nicht genau, ob es ergötzlich oder beschämend war, so gebadet zu werden.

Aber eine Stunde später ging er mit den Knappen hinab nach dem Saale, angetan wie ein junger Fürst, und als Herr Gurnemanz ihn sah, meinte er, keiner von den andern gleiche diesem Fremdling an edler Art und Haltung, und er fragte sich neugierig, wer er wohl sein mochte.

Als sie gegessen hatten, schickte er die anderen fort, Parzival aber behielt er bei sich.

„Ich hoffe, es hat dir an nichts gefehlt in meinem Hause“, begann er freundlich. „Und nun sollst du mir erzählen, wer du bist und wie du hieherkommst. Vielleicht kann ich etwas für dich tun.“

„Ja, Herr“, sagte Parzival von Herzen froh, denn gewiß würde alles, was ihn so sehr bedrückte, leichter werden, wenn er es erst diesem freundlichen Greis erzählt hatte.

„Wenn mir ein weiser alter Mann raten wolle, so müsse ich ihn anhören und ihm folgen, gebot mir meine Mutter“, fügte er hinzu und ließ sich auf dem Bärenfell zu Füßen des Burgherrn nieder, wie er es daheim gewohnt war. So begann er zu erzählen.

Von Gahmuret Anschewin und der Königin Herzeloide und von seiner Kindheit in Soltane. Wie es ihn dann forttrieb, weil er ein Ritter werden wollte. Wie er die Herzogin Jeschute getroffen und das Ringlein und die goldene Spange von ihr erhalten habe.

Als er so weit gekommen war, hielt er inne: denn Herr Gurnemanz fing an zu lachen.

„Warum lachst du denn, Herr?“ fragte er verwundert.

Es kostete den alten Ritter einige Mühe, wieder ernst zu werden.

„Ich will es dir später einmal erklären“, sagte er begütigend. „Jetzt rede nur weiter.“

So fuhr Parzival fort zu erzählen, wie er an den Artushof kam und der König ihm die Rüstung des Roten Ritters verhieß, wie Ither starb und wie er danach fortritt und meinte, ja, nun sei er endlich auch ein Ritter geworden.

Herr Gurnemanz hörte ihn schweigend an, bis er zu Ende war.

Dann schüttelte er langsam den Kopf. „Ein eisernes Gewand macht noch keinen Ritter: willst du wirklich einer sein, so wirst du vieles lernen müssen. Bleibe hier bei mir, ich will gerne dein Lehrmeister sein, und wenn du eines Tages wieder fortreitest, wird kein König mehr einen Tadel an dir finden. Das verspreche ich dir.“

So kam Parzival zu Herrn Gurnemanz.

Er blieb drei Jahre auf Burg Graharz und der Burgherr unterwies ihn mit den anderen Knappen in höfischen Sitten, in ritterlichen Spielen und im ernsten Kampfe. Er lehrte ihn aber auch die Pflichten seines Standes und viel Weisheit für das Leben.

„Nur der ist würdig, ein Ritter zu heißen“, sagte er, „der in allen Dingen das rechte Maß zu halten weiß. Sei kühn, doch sei kein Wagehals: denn das ist die Art unreifer Knaben. Greife nie einen Schwächeren an und gewähre dem Besiegten Gnade, ohne ihn zu demütigen. Geiz würde dir zur Schande gereichen, aber du sollst auch kein Verschwender sein, wenn du zu Reichtum gelangst. Begegnest du geringeren Leuten, so sei freundlich und nicht hochmütig gegen sie, dann werden sie dich ehren. Mit liederlichem Volk aber sollst du dich nicht gemein machen: denn du würdest dem Ansehen der Ritterschaft schaden und deinem eigenen. Zeige niemals Neugier, wenn du etwas siehst, was du nicht begreifst, und stelle keine Fragen, sonst wird man dich für unhöfisch halten. Stehe den Unterdrückten und Verfolgten stets bei: das wird deinen Ruhm mehren. Diene den Frauen, die deines Dienstes wert sind, doch werde nie ihr Knecht.“

Diese und viele andere Lehren gab ihm der alte Ritter. Und als die drei Jahre um waren, zog Parzival abermals fort in die Welt. Er trug den Kopf sehr hoch, als er zum Tore von Graharz hinausritt, und meinte, ja, nun sei er wohl gerüstet gegen alles, was ihm auch begegnen möge.

Aber Herr Gurnemanz, der Ritter ohne Tadel, hatte bei all seinen weisen Lehren eines vergessen, und darum bestand Parzival das große Abenteuer nicht, dem er entgegenritt: denn solange die Menschen nicht wissen, daß sie einander lieben müssen, hilft ihnen weder Weisheit noch Kraft.

Parzival wußte es nicht und es mußte vieles geschehen, ehe er es lernte. —

Reite, Roter Ritter, der Weg ist noch weit bis an dein Ziel. Zwar hast du das Torenkleid von dir getan, aber alle Weisheit, die du gelernt hast, ist nur in deinen Kopf gedrungen und das Herz ist blind und töricht geblieben.

Parzival folgte der Straße, die an einem Fluß entlang nach Pelrapeire führte, denn Herr Gurnemanz hatte ihm beim Abschied gesagt: „Willst du zeigen, daß du ein Ritter bist, so reite nach Pelrapeire im Lande Brobarz und befreie die Königin Konduiramur. Klamide, der Fürst von Brandigan, läßt durch seinen Seneschall Kingrun die Stadt belagern und hat geschworen, sein Heer nicht abzuziehen, ehe die Königin einwillige, seine Gemahlin zu werden.“

Daran dachte Parzival, während er den Rotfuchs fröhlich traben ließ und Ausschau hielt. Je länger er ritt, desto begieriger wurde er, diesem Fürsten Klamide und seinem Seneschall zu begegnen. Ja, dies sollte also sein erster Kampf sein und das ruhmvolle Leben des Roten Ritters Parzival würde seinen Anfang nehmen.

Endlich sah er vor sich in der Ferne das Meer schimmern und drunten an der Mündung des Flusses tauchten die Umrisse einer Stadt aus dem Dunst. Es war keine große Stadt, aber ihre Mauern schienen fest, die grauen Türme starrten trotzig in den Himmel und selbst die Häuser hatten gewissermaßen abweisende Gesichter. O nein, Pelrapeire sah nicht so aus, als gedenke es, sich allzuleicht zu ergeben!

Parzival spornte den Hengst: gib acht, Klamide, du wirst Pelrapeire nicht bekommen, nicht die Stadt und nicht die Königin Konduiramur!

Schon unterschied er jenseits des Flusses die Zelte der Belagerer, die geschlossenen Tore und die Wachen auf der Mauer. Aber alles war still und sah ganz friedlich aus, kein Mensch schien an Kampf zu denken.

„Das dünkt mich ein wunderlicher Krieg“, sagte Parzival zu sich und ließ das andere Ufer nicht aus den Augen. Da hinüber mußte er auch, und dort vorne war auch schon die Brücke. Aber was hatten denn die Ritter und Knechte drüben bei den Zelten so zu gaffen und zu lachen? Sie standen da und blickten erwartungsvoll zu ihm herüber, er konnte genau ihre grinsenden Gesichter erkennen.

Im nächsten Augenblick wußte er es: der Hengst schoß auf die Brücke zu, aber kaum hatte er einen Huf darauf gesetzt, da prallte er zurück, daß sein Herr um ein Haar kopfüber aus dem Sattel geflogen wäre. Entsetzt starrte Parzival die Brücke an: die schwankte und knarrte wie eine Kinderschaukel, kein Seil und kein Geländer war da, und wenn einer darübergeritten wäre, so hätten wohl Roß und Reiter ein kaltes Bad genommen.

Parzival bekam einen roten Kopf, als er die Belagerer lachen hörte. Oho, so schnell gab sich der Rote Ritter nicht geschlagen! Mit gütlichem Zureden zuerst, dann mit den Sporen versuchte er den Rotfuchs hinüberzubringen. Aber der spreizte die Vorderbeine wie ein störrischer Esel, schlug aus und rührte sich nicht von der Stelle. Da sprang Parzival ab, ergriff ihn am Zügel und zog ihn hinter sich her. Schielend vor Mißtrauen, den Hals langgezogen wie eine Ziege, stelzte der Hengst über das schaukelnde Ding, und als er glücklich drüben war, feuerte er noch einmal aus, daß die Hufe gegen die hölzernen Säulen krachten.

Während Parzival wieder in den Sattel stieg, hörte er von der Stadtmauer herüber einen sonderbaren Lärm. Er hatte nicht gemerkt, wie sich das Tor öffnete und eine kleine Schar Bewaffneter darin erschien. Jetzt begannen sie mit den Schwertern an ihre Schilde zu schlagen und schrien dazu. „Kehr um, kehr um, die Königin will dich nicht sehen!“ verstand Parzival allmählich mit zorniger Verwunderung. He, was war das für ein unfreundlicher Empfang, wo er doch gekommen war, die Stadt und die Königin zu befreien! Und — großer Gott, wie sahen denn die Männer alle aus? Grau und dürr wie Gespenster! Wenn man sie schüttelte, fielen ihnen gewiß überall die Knochen aus der Rüstung, dachte er erschrocken, und ließ den Hengst näher gehen.

Aber da waren die Gespenster im Handumdrehen verschwunden, das Tor fiel zu, drinnen knarrten die Riegel, und er stand draußen und starrte das Tor an.

„Scher dich fort! Wir haben auch ohne dich genug Feinde!“ sagte plötzlich dicht neben ihm eine Stimme. Es war die Stimme eines Mägdleins, aber sie klang bitterböse, und durch das vergitterte Fenster der Torwächterstube starrte ihn ein sehr zorniges Gesichtlein an.

Jetzt wurde Parzival wütend. „Du dummes Ding!“ sagte er erbost. „Ich bin ja gar kein Feind, sondern ich bin gekommen, gegen Klamide und den Seneschall zu kämpfen und die Königin zu befreien.“

Ein entsetzter Seufzer kam hinter dem Gitter hervor. „So bist du — bist du nicht Klamide?“ fragte das zornige Mägdlein sehr kleinlaut.

„Nein, und ich möchte auch in der nächsten Zeit nicht gern Klamide sein, denn ich glaube, es wird ihm allerlei Ungemach widerfahren“, antwortete Parzival grimmig.

„Wir dachten alle, du wärest Klamide“, erklärte das Mägdlein. „Denn als Kingrun an diesem Morgen vor das Tor geritten kam, um zu erfahren, ob die Königin noch immer nichts von seinem Herrn wissen wollte, da sagte er zuletzt höhnisch, bevor wir alle verhungerten, würde Frau Konduiramur schon anderen Sinnes werden. Und Klamide würde selbst bald hier sein, um seine Braut zu holen.“

Parzival nickte finster. So war es also: sie wollten die Stadt ganz einfach aushungern. Darum gab es nirgends Anzeichen eines Kampfes, darum hatten sie ihn ruhig über die Brücke kommen lassen; fiel er nicht hinunter, so mochte er eben in Pelrapeire mit den andern Hunger leiden, bis er ein ausgemergeltes Gerippe war wie sie.

Aber Herr Klamide sollte sich irren.

Indessen war das Mägdlein vom Fenster verschwunden, gleich darauf öffnete sich abermals das Tor und dann fand sich Parzival mitten in einem Haufen hohläugiger Gestalten mit aschfarbenen Gesichtern, dürre Hände streckten sich ihm entgegen, auch die Ritter und Knechte waren da, die er vorher am Tore gesehen hatte, samt und sonders mit verbundenen Köpfen oder Armen, aber nicht ein einziger, der etwa noch kämpfen konnte. Den reichen Bürgern hingen Kinn und Wangen in traurigen Falten herab und gewiß auch der Bauch unter dem teuren flandrischen Tuch, denn da half kein Geld und keine Schlauheit: seit Kingrun vor der Stadt lag, kam nicht ein Sack Korn und nicht ein Fäßlein Wein herein, jeden Jäger und jeden Bauer fingen sie ab, der sich nachts über die Brücke stehlen wollte, um einen guten Handel mit den Eingeschlossenen zu machen.

Dies alles hatte Parzival sehr bald gesehen und erfahren. Und ehe er noch recht wußte, wie ihm geschah, stand er neben einem alten Ritter irgendwo droben in einem Saal und der Alte sagte: „Frau Königin, dies ist Herr Parzival, König Gahmurets Sohn, der für dich gegen Klamide kämpfen will.“

Ja, und das war nun also die Königin Konduiramur, und Parzival betrachtete sie ganz versonnen und dachte, wie wunderlich das doch sei mit den Frauen: zuerst war ihm seine Mutter so lieb und schön erschienen, daß er meinte, es könnte niemanden wie sie auf der Welt geben. Dann war er der Herzogin Jeschute begegnet und später hatte ihn Frau Cunnaware angelächelt und war noch schöner gewesen als die Herzogin mit den schwarzen Locken. Und jetzt — ach, Parzival wußte nicht, wohin das noch führen sollte, wenn jede Frau immer schöner war als die anderen vorher.

Aber das hatte nun wohl ein Ende, gottlob: denn schöner als die Königin Konduiramur konnte niemand mehr sein. Freilich war ihr Gesichtlein so blaß und schmal, daß die Augen viel zu groß darin standen, und die Königin sah so traurig aus, daß Parzival abermals den heftigen Wunsch empfand, Klamide zu begegnen, der an diesem Kummer schuld war.

Er erinnerte sich später nicht mehr genau, was sie gesprochen, noch was er geantwortet hatte: aber viel Ehre hatte er Herrn Gurnemanz und seiner höfischen Erziehung nicht gemacht, fürchtete er. —

„Jeden Morgen um dieselbe Stunde kommt Kingrun vor das Tor geritten, um zu hören, ob wir uns noch immer nicht ergeben wollen“, hatte ihm der alte Ritter gesagt.

So erschien also Parzival am nächsten Morgen, kaum daß es hell geworden war, drunten am Tore und befahl den Wächtern, es ihm sogleich zu melden, wenn der Seneschall sich zeige.

Der rote Hengst tänzelte ungeduldig, der goldene Helm blitzte und funkelte im Sonnenschein und die Rüstung leuchtete wie glühendes Erz.

Draußen ritt Kingrun gemächlich auf die Mauer zu. Er konnte warten: ergaben sich die Narren da drinnen heute nicht, so mußten sie es morgen tun.

Er wollte just die Wächter anrufen, da riß er vor Verblüffung sein Roß auf die Hinterhufe zurück: das Tor flog auf und ein feuriges Gespenst jagte aus dem dunklen Bogen auf ihn zu... nein, kein Gespenst, das war ja der Rote Ritter, der gestern in die Stadt gekommen war!

„Ich grüße dich, Seneschall“, sagte der Rote Ritter ohne viel Höflichkeit. „Du kannst gleich wieder umkehren, denn die Königin ist seit gestern nicht anderen Sinnes geworden.“

Kingrun schoß das Blut ins Gesicht, als er sich so spottend angeredet hörte. Böse starrte er in die Augenschlitze gegenüber.

„Wahre deine Zunge, Fremder! Was geht das dich an?“ knurrte er.

Parzival lachte. „Nur so viel, Herr Seneschall, daß ich Frau Konduiramur versprochen habe, sie von dir und deinem Herrn zu befreien. Darum sage ich dir noch einmal: Kehre um und befiehl deinen Kriegern schleunigst, ihre Zelte abzubrechen und sich aus dem Staube zu machen.“

Kingrun schnappte nach Luft. „Bist du toll?“ stieß er wütend hervor und senkte den Speer. „Wenn du Kampf suchst, so sollst du ihn haben. Aber ich warne dich: kämpfst du für Frau Konduiramur, so kämpfe ich für meinen Herrn. Unterliegst du, so wird die Königin Klamides Gemahlin und das Land Brobarz samt der Hauptstadt gehört ihm. Hast du verstanden?“

Parzival antwortete nicht. Er ließ seinen Hengst langsam nach rückwärts gehen und legte die Lanze ein.

Da schloß auch Kingrun den Helm.

Der Seneschall war nicht schwach und sein Speer fuhr tief in den roten Schild, als er anrannte. Aber im gleichen Augenblick traf ihn selber ein so fürchterlicher Stoß, daß er rücklings durch die Luft flog und weit hinter seinem Pferde zu Boden krachte.

Als er zu sich kam, stand der Rote Ritter vor ihm. „Ergibst du dich?“

„Nein“, keuchte Kingrun und richtete sich taumelnd auf. Er dachte an Klamide und daß er ihm nie wieder vor die Augen treten dürfte. „Nein“, sagte er noch einmal und riß sein Schwert heraus.

Es sollte ihn bald reuen. Und als er diesmal niederstürzte, dauerte es sehr lange, bis er wieder in die Höhe kam. Das Blut rann ihm aus der Nase und in seinem Kopfe dröhnte es abscheulich.

„Ergibst du dich?“ fragte Parzival abermals.

Kingrun hätte gerne „nein“ gesagt, aber statt dessen mußte er sich eilig wieder niedersetzen, weil ihm sehr übel wurde. „Was verlangst du von mir?“ murmelte er nach einer Weile und schielte aus trüben Augen zu seinem Überwinder hinauf, während sein Kopf ein wenig hin und her schwankte.

Parzival dachte nicht lange nach. „Reite nach Nantes und bringe König Artus meinen Gruß. Dann suche Frau Cunnaware und sage ihr, der Rote Ritter sende dich zu ihrem Dienst.“

Kingrun klomm mühselig in den Sattel und ritt zurück nach dem Lager. Dort hatten die anderen Ritter voll Grimm dem Kampfe zugesehen. Jetzt warf sich einer von ihnen aufs Pferd, begierig, die Schmach wieder auszulöschen.

Aber er hatte kein Glück. Und nicht lange danach befand auch er sich auf der Straße nach Nantes, wo der Seneschall vor einer Weile verschwunden war.

Als der dritte herankam, lächelte Parzival: wenn es so weiterging, konnte Frau Cunnaware zufrieden sein und König Artus würde wissen, daß aus dem törichten Knaben Parzival ein Ritter geworden war.

Indessen hatte sich einer von Kingruns Knappen aufgemacht, um Klamide die üble Nachricht zu bringen. Der jagte gar nicht weit entfernt in den Wäldern, denn er wollte schnell zur Stelle sein, wenn endlich diese starrsinnige Königin Vernunft annähme.

„Was bringst du?“ fragte er erwartungsvoll, als der Knappe in sein Zelt trat.

„Herr, zu Pelrapeire kämpft ein fremder Ritter für die Königin und er hat Herrn Kingrun besiegt.“

Der arme Bursche erntete wenig Dank für seine Botschaft. Wütend befahl Klamide, die Jagd sofort abzubrechen und nach Pelrapeire zu reiten.

„Ich will doch sehen, ob dieser Rote Ritter mir standhält“, knirschte er, während er seinen Hengst über die Straße jagte, daß die Lehensmannen und Knechte kaum zu folgen vermochten.

Aber plötzlich wurde sein Blich starr. Dort vorne... der einzelne Reiter... den kannte er! Aber was hatte Kingrun auf der Straße nach Nantes zu suchen?

Der Hengst schoß vorwärts, als er die Sporen fühlte.

Kingrun hörte die rasenden Hufschläge und hob den Kopf. Er hatte ganz langsam reiten müssen, weil ihm verschiedene Teile seines Leibes sehr weh taten.

„Gottes Gruß, Herr“, sagte er mürrisch und blickte Klamide aus einem Auge an: denn das andere war mittlerweile zugeschwollen.

Klamides Gesicht war keineswegs freundlich. „Wohin reitest du?“

„Nach Nantes. Der Rote Ritter sendet mich zu König Artus und zu Frau Cunnaware.“

Kingrun verstand nicht mehr, was sein Herr erwiderte: denn Klamide war schon wieder fort.

Er achtete nicht darauf, ob die andern nachkamen. Seine Gedanken waren sehr düster. Was hatte dieser Rote Ritter für Frau Konduiramur zu kämpfen?

„Noch einer!“ stieß er plötzlich hervor. Abermals war vorne auf der Straße ein Reiter aufgetaucht und kam mit hängendem Kopf näher. Sein Helm war zerbeult und die Hälfte seines Schildes hatte er eingebüßt.

Klamide hielt an und musterte ihn finsteren Blickes. „Reitest du etwa auch nach Nantes?“

„Ja, Herr. Der Rote Ritter hat mich geheißen, König Artus seinen Gruß zu bringen und Frau Cunnaware meinen Dienst anzubieten.“

Der Rote Ritter, der Rote Ritter! Klamide murmelte im Weiterreiten sehr unhöfische Worte vor sich hin.

Als der dritte kam, fragte er nur noch erbittert: „Dir hat er wohl auch befohlen, Frau Cunnaware zu dienen?“ und ließ den bestürzten Ritter stehen, wo er stand.

Zum vierten sagte er nichts mehr, und als er sieben gezählt hatte, atmete er auf: nun konnte wenigstens keiner mehr kommen, denn er hatte nur sieben seiner Lehensmannen nach Pelrapeire geschickt.

Herr Klamide stöhnte vor Zorn. Aber morgen — oh, morgen war auch noch ein Tag.

Indessen herrschte in der belagerten Stadt eitel Fröhlichkeit. Denn nicht nur, daß dieser herrliche Rote Ritter die Feinde übel zerbläut hatte, nein, es war auch noch etwas anderes geschehen, weil nun einmal weder ein Unglück noch ein Glück auf dieser Welt allein zu kommen pflegt.

Als die Sonne just ins Meer hinabsank, erschienen weit draußen zwei braune Segel. Es war lange her, seit ein Kauffahrer vor der kleinen Stadt Pelrapeire angelegt hatte, und die Leute sagten, diese beiden müßte wohl der Himmel geschickt haben, weil ihre Not aufs höchste gestiegen war. Die halbe Nacht fuhren die Boote hin und her zwischen den Schiffen und der Stadt, und als die Kauffahrer in der Frühe die Anker lichteten, waren die Schiffsbäuche leer und die Gewölbe voll geworden und die Belagerer hatten nicht einmal etwas davon gemerkt.

Während die Bürger schmausten und zechten und ihren Retter priesen, lag Klamide auf der anderen Seite der Stadt schlaflos in seinem Zelte und meinte, sie nagten drinnen nach wie vor am Hungertuche.

Freilich machten die braven Leute von Pelrapeire am Morgen ein wenig lange Gesichter, als sie die Köpfe aus den Fenstern steckten und merkten, daß sich das Heer der Belagerer über Nacht verdoppelt hatte und auf Kingruns Zelt Klamides Wimpel flatterte.

Aber wofür hatten sie ihren Roten Ritter? Die Königin hatte ihn geküßt und vor Freude geweint und er hatte geschworen, ihr sein Leben lang zu dienen, das wußte die ganze Stadt. Ei, der wurde auch mit Klamide fertig, man brauchte keine Angst mehr zu haben.

Parzival erwachte, als ein Knappe in sein Schlafgemach trat.

„Herr, draußen vor dem Tore halten drei von Klamides Rittern. Sie fordern dich zum Kampfe.“

Parzival runzelte die Stirn. „Und Klamide? Geh und frage sie, ob ihr Herr etwa zu feige ist, selbst zu kämpfen!“ Aber plötzlich besann er sich und ein Lachen flog über sein Gesicht. „Warte! Sie sollen ihren Kampf haben und Herr Klamide wird sich wundern. Hole mir schnell den Koch und den Kellermeister der Königin!“

Die beiden grinsten, als ihnen der Rote Ritter erklärte, was sie zu tun hätten, und versprachen, alles aufs beste auszurichten.

Dann ließ sich Parzival seine Rüstung anlegen und ritt vor die Stadt hinaus. So kam es, daß bald darauf drei blutjunge Ritter, ein wenig bedrückt und beschämt von ihrer Niederlage, in einen Saal der Burg geführt wurden und behutsam ihre schmerzenden Glieder hinter den Tisch schoben.

Und wieder eine Weile später, als sie die vielen köstlichen Dinge gegessen hatten, die wie durch Zauber in dieser verhungernden Stadt auf der Tafel standen, und als die Knechte ein ums andere Mal ihre Becher füllten, aus Krügen, die niemals leer wurden, da vergaßen die drei allmählich Niederlage und Schmerzen und ihren zürnenden Herrn und tranken weiter von dem dunklen Wein, bis es dem Kellermeister gewiß schien, daß sie genug hätten.

Zu dieser Zeit bestieg Herr Klamide wütend seinen Hengst. Er hatte getobt, als er erfuhr, daß diese drei grasgrünen Burschen ohne seine Erlaubnis gegen den Roten Ritter kämpften und auch richtig einer hinter dem andern vom Pferde gestochen wurden. Danach verschwanden sie durchs Stadttor und seitdem rührte sich drüben nichts mehr.

Als Klamide lange genug gewartet hatte, ließ er sich wappnen und ritt nach der Stadt hinüber, prächtig und bedrohlich anzusehen in seiner glänzenden schwarzen Rüstung mit dem Drachen auf dem Helm.

Aber ehe er noch bis an die Mauern gekommen war, öffnete sich vor ihm das Tor und...

Klamide stieß einen Wutschrei aus. Was ihm da entgegentaumelte und lachte und vor Vergnügen schrie, das waren seine drei Ritter. Die Helme baumelten ihnen über den Rücken hinab, die Schwerter hingen irgendwo, wo sie gewiß nicht hingehörten, und die armen Pferde wußten nicht, was mit ihren Herren los war, weil sie so merkwürdig an den Zügeln rissen.

Herr Klamide aber wußte es: sie waren betrunken, ganz einfach betrunken.

Seine Augen quollen vor Grimm beinahe aus den Helmschlitzen, als er sie so herankommen sah. Aber sie merkten nichts davon.

„Oh, Herr“, sagte der erste vergnügt und fiel Klamides Hengst um den Hals, „sie haben... sie haben einen Wein da drinnen... den... den solltest du kosten...“

„Ja“, unterbrach ihn der zweite und packte geschwind den Steigbügel, weil es ihn unwiderstehlich nach der Seite zog, „und wenn du glaubst, daß die Pfeffersäcke bald verhungern, dann muß ich dir sagen, du irrst dich sehr..., die schmausen wie die Könige.“

Der dritte hielt sich an Klamides Schwertknauf fest und blinzelte nachdenklich zu ihm hinauf. „Der Rote Ritter“, murmelte er, „der ist gar nicht so übel... du wirst es selbst sehen... Wenn er dich erst vom Pferde gestochen hat, dann... dann...“

In diesem Augenblick drückte Herr Klamide seinem Hengst die Sporen ein, daß die drei nach allen Seiten auseinanderflogen: denn unter dem Tor hielt der Rote Ritter. —

Am Abend dieses Tages befand sich auch Herr Klamide unterwegs nach Nantes und seine Laune war so schwarz wie seine zerbeulte Rüstung. Er verwünschte den Roten Ritter, die Königin Konduiramur, den König Artus und diese unbekannte Frau Cunnaware, der er nun seinen Dienst anbieten mußte, wenn ihm seine Ehre lieb war.

Es wäre ihm gewiß leichter gewesen, hätte er gewußt, was ihn zu Nantes erwartete: der schönen Cunnaware tat der düstere Ritter leid und sie war sehr freundlich zu ihm. So vergaß er allmählich Konduiramur und sein Mißgeschick und das war gut für ihn: denn drei Monde später hielt Parzival zu Pelrapeire Hochzeit mit der Königin. Das Volk in der Hauptstadt und im Lande Brobarz war stolz auf seinen tapferen jungen König und Parzival meinte abermals, ja, nun sei er am Ziel seiner Wünsche.

Aber als wieder ein paar Monde verflossen waren, begann er in seinem Glück manchmal an Frau Herzeloide zu denken und es bedrückte ihn, daß sie so allein in der Einöde säße und nichts von ihm wüßte. Da ließ es ihm keine Ruhe mehr und eines Tages sagte er zu seiner Gemahlin: „Ich will nach Soltane reiten und sehen, wie es meiner Mutter geht. Sie hat in all den Jahren nichts von mir gehört und ist gewiß in Sorgen um mich.“ Frau Konduiramur war zwar traurig darüber, aber sie meinte, das sei wohl recht und billig, und so ritt eines Morgens Parzival fort von Pelrapeire.

Er ritt allein und gedachte, nicht lange fortzubleiben. Aber es war ihm anders bestimmt: er sollte nie nach Soltane kommen und nie mehr nach Pelrapeire zurückkehren.

Und es geschahen viele Dinge, ehe er seine Gemahlin wiedersah.

V

Parzival hatte die große Heerstraße bald verlassen und ritt quer landeinwärts: denn er meinte, so schneller nach Soltane zu kommen. Die Richtung getraute er sich wohl zu finden.

Aber am zweiten Tag wurde die Gegend immer öder und unwirtlicher, Wald dehnte sich weit um den einsamen Reiter, die Bäume sahen uralt aus, Moos wuchs auf ihrer Rinde und riesige Spinnennetze hingen dazwischen, als wäre seit Jahr und Tag kein Mensch durch die grüne Einöde gekommen. Allmählich stieg der Boden an, Steine und Felstrümmer lagen da und dort, Gott mochte wissen, was für eine furchtbare Gewalt sie vor Urzeiten hieher geschleudert hatte, herab aus dem wilden Gefels, das manchmal in der Ferne zwischen den Baumwipfeln auftauchte und wieder verschwand.

Als Parzival lange so geritten war, lichtete sich der Wald allmählich und vor ihm tat sich ein weiter Felsenkessel auf, da schien alles wie ausgebrannt von der Sonne oder von gewaltigen Feuern, die hier einmal gewütet hatten, das Gestein sah aus wie Schlacke und ein paar verdorrte Bäume reckten sich schwarz in den Himmel. Mitten in dem Gewirr von Blöcken und Klippen aber lag ein See.

Parzival hielt den Hengst an: er hatte den ganzen Tag keinen Menschen gesehen und war an keinem Gehöft vorübergekommen. Aber jetzt lagen da auf dem Wasser ein paar Boote, Männer saßen darin und hatten ihre Netze zum Fischen ausgeworfen und am Ufer standen wohl ein Dutzend Pferde angebunden.

Niemand bemerkte den Reiter, der am Waldrande hielt, und Parzival hatte Zeit, die Männer genau zu betrachten. Je länger er sie aber ansah, desto seltsamer erschien ihm etwas an ihnen. Sie waren wie Ritter gekleidet, ihre Gewänder aus Samt und feinem Tuch verrieten Reichtum. Aber ihre Gesichter waren ernst, ja sogar traurig, dünkte es Parzival. Keiner redete oder lachte. Es schien ihnen auch gleichgültig, ob sie etwas fingen oder nicht, sie schleppten die Netze recht achtlos nebenher.

In einem der Boote saß ein Ritter, in einen Mantel aus Zobelfellen gehüllt und von vielen Polstern gestützt, und dennoch sah er aus, als friere er oder als leide er große Schmerzen. Sein Gesicht war totenbleich und er rührte sich nicht. Er mußte krank sein, aber wie kam er dann hieher, er und die andern? „Gewiß gibt es irgendwo in der Nähe eine Burg oder sonst ein Haus“, dachte Parzival, und da er müde war und die Nacht nicht mehr fern, beschloß er, die Männer danach zu fragen.

Der bleiche Ritter sah ihn zuerst, als er zum See hinüberritt. Einen Augenblick schien es, als wollte er sich aus den Polstern aufrichten und es zuckte wie Freude über sein Gesicht. Aber er sank sogleich wieder zurück. Mit leiser Stimme gab er den Knechten einen Befehl und sie begannen behutsam nach dem Ufer zu rudern.

Über die Männer in den Booten war plötzlich eine merkwürdige Unruhe gekommen. Sie sprangen auf, wer gerade sein Netz einholen wollte, ließ es los, unbeachtet glitten die Fische zurück in den See und die Ritter starrten ihn samt und sonders an wie... ja, wie sie wohl einen Engel angestarrt hätten, der vom Himmel herabgestiegen war, um sie aus großer Not zu retten, meinte Parzival ein wenig ärgerlich, weil er dieses wunderliche Gehaben nicht begriff. Es sah wahrhaftig so aus, als hätten sie auf ihn gewartet und wären glücklich über seine Ankunft, obgleich er doch gewiß keinen von ihnen kannte.

„Gottes Gruß“, sagte er darum auch nur kühl, als das Boot des bleichen Ritters dicht neben ihm am Ufer anlegte. „Willst du mir sagen, ob ich irgendwo in der Nähe Herberge für die Nacht finden kann?“

„Gott segne dich, Herr, du sollst mir willkommen sein“, erwiderte der Ritter mit zitternder Stimme. Jetzt lag ein Schein von Farbe auf seinen Wangen und seine Augen leuchteten, als er zu Parzival hinaufblickte, der sich abermals verwirrt fragte, womit er denn diese freudige Begrüßung verdient habe.

„Eine Herberge gibt es freilich dreißig Meilen im Umkreis nicht“, fuhr der Ritter fort. „Aber reite dort das Felsental hinauf, und wenn du an sein Ende kommst, wende dich zur Rechten: da wirst du eine Burg vor dir sehen, ein Graben liegt ringsum und darüber führt eine Brücke. Sie wird aufgezogen sein, aber du brauchst dem Wächter nur zu sagen, der Fischer sende dich, so wird er dich einlassen und man wird dich empfangen wie einen ersehnten Gast.“

Parzival runzelte unmutig die Stirn: denn das schien ihm allzu eifrige Höflichkeit und stand einem Ritter nicht an.

„Ich danke dir!“ sagte er kurz und ließ den Hengst am Ufer entlang weitergehen. Aber nach ein paar Schritten war das Boot wieder neben ihm.

„Warte noch einen Augenblick, Herr“, bat der Ritter, und jetzt lag Besorgnis in seinen Augen und in seiner Stimme. „Achte gut auf den Weg, man kann leicht in die Irre reiten und dann gerät man ins Dunkel und findet nicht mehr zurück.“

„Ich danke dir!“ sagte Parzival abermals, ein wenig ungeduldig: es wollte ihn bedünken, in den Worten sei ein verborgener Sinn gelegen, der ihn beunruhigte. Er trieb den Rotfuchs an, denn er wollte dieser seltsamen traurigen Gesellschaft gerne entrinnen.

Aber ehe er noch vom See abgebogen war, holte ihn das Boot zum dritten Male ein. Er wandte sich um. Ei, konnten sie ihn nicht endlich in Ruhe lassen? Als er in das Gesicht des Ritters blickte, erschrak er, eine solche Angst stand darin geschrieben.

„Herr, versäume ja nicht, in der Burg einzukehren, ich bitte dich. Manchmal kann man Versäumtes nicht mehr gutmachen. Mag Gott dich den rechten Weg führen, dann sehen wir uns vielleicht heute noch wieder.“

Als der Ritter das gesagt hatte, winkte er den Knechten und sie drehten das Boot und fuhren wieder mitten in den See hinaus.

Mißmutig lenkte Parzival sein Pferd nach der Felsenschlucht und wünschte, Gott hätte ihn lieber einen anderen Weg geführt: denn es gelüstete ihn ganz und gar nicht, den traurigen Rittern noch einmal zu begegnen. Aber was half es? Da es nun einmal weit und breit kein anderes Haus gab, mußte er wohl oder übel diese Burg suchen. Und morgen würde er schleunigst weiterreiten und auch gewiß nach Soltane kommen, wenn er nur erst die Richtung wiedergefunden hatte.

Indessen stieg der Rotfuchs schon flink die Schlucht hinauf, die Felswände rückten immer näher heran, steil und hoch wie Mauern, und weit droben endeten sie in einem schmalen Tor, hinter dem der silberne Himmel stand.

Eine Weile später ritt Parzival durch dieses Tor hinaus und merkte, daß er sich auf der Kuppe eines Berges befand. Der rote Hengst wandte sich nach rechts, als wüßte er, daß es so sein müßte.

Da sah Parzival die Burg. Sie stand da, ein wenig entfernt, in der einbrechenden Dämmerung wie in einem dünnen Nebel, ihr Gemäuer schimmerte wie weißer Marmor und um die schlanken Türme lag ein Schein von Licht, Gott weiß woher. Sie sah so schön und so unwirklich aus, daß Parzival den Atem anhielt und wartete, ob sie nicht wieder verschwände wie ein Traumgesicht. Und während er langsam darauf zuritt, überkam es ihn, als reite er fort aus der Welt, in der er bis zu diesem Tage gelebt hatte, in eine andere, in der andere Gesetze galten, strenge unerbittliche Gesetze. Da empfand er etwas wie Angst davor, in diese Welt einzudringen, und er zog den Zügel an und wollte sein Roß zurücklenken nach dem Felsentore, um nach links zu reiten: denn immer locken die Menschen die leichten Wege, die zur Linken führen.

Aber er ließ den Zügel wieder sinken und der rote Hengst trug ihn weiter, bis er vor dem Graben stillstand. Der Graben war tief, wie ein Abgrund tat er sich im Felsenboden vor dem Reiter auf.

„Was suchst du hier, Herr?“ Parzival schrak zusammen, als die Stimme aus der Höhe herabkam. Auf der Mauer stand ein Wächter.

„Der Fischer sendet mich. Er versprach mir Herberge für die Nacht in der Burg.“

Er sah, wie der Knappe auffuhr. „O Herr, du sollst uns willkommen sein!“ sagte er voll Freude. „Ich will sogleich die Brücke herablassen.“

Ein dumpfes Donnern lief durch die Balken, als Parzival hinüberritt.

Der Knappe verbeugte sich. „Gottlob, daß du endlich gekommen bist, Herr.“

Etwas wie Zorn packte Parzival. Was sollte denn das heißen? Nun tat der Bursche da auch wieder genau so, als hätte ihn diese wunderliche Ritterschaft längst mit Sehnsucht erwartet! Sollte er fragen? Nein, ein Ritter zeigt keine Neugier. So folgte er schweigend dem Wächter in den Burghof. Da war der Boden mit dichtem Rasen bedeckt, wie auf einer Wiese, und sah so unversehrt aus, als hätte ihn nie ein Pferdehuf zerstampft. Parzival wunderte sich abermals: gab es denn keine Kampfspiele in dieser merkwürdigen Burg? Er musterte den Knappen, aber der war gewiß kein Schwächling. Plötzlich bemerkte er etwas Seltsames: auf der Schulter des Wächters war eine silberne Taube in das Gewand eingestickt. Es war kein Wappen, das sah er sogleich. Das Zeichen bedeutete etwas anderes — aber was?

Indessen hatte der Wächter sein Horn an den Mund gesetzt, und kaum war der Ton verklungen, da wurde es allenthalben in der stillen Burg lebendig.

Köpfe erschienen an den Fenstern, aus den Ställen eilten Knechte herbei und über die Marmorstiege, die vom Palast herabführte, kam ein Schwarm von Knappen gelaufen, den Gast zu empfangen. Parzival lächelte grimmig, als er ihre Freude sah. Selbst die Stallknechte grinsten und da drüben unter dem Türlein standen ein paar Mägde und grinsten auch und heulten Freudentränen dazu. Nun gut, mochten sie sich freuen: vielleicht würde er später erfahren, warum sie es taten, einstweilen verlangte es ihn nach einem Bad, nach Essen und Schlafen und... nach Dingen, die er begriff. Aber dieser letzte Wunsch sollte noch lange nicht in Erfüllung gehen.

Die Knappen hatten ihn in eine Kemenate geführt, gebadet und neu gekleidet, Rüstung und Waffen fortgebracht und zuletzt trat ein junger Ritter ein, der trug einen Mantel aus Purpursamt, mit Hermelin verbrämt, über dem Arm. „Herr, diesen Mantel sendet dir die Königin Repanse“, sagte er, und ehe Parzival noch den Mund auftun konnte, fand er sich damit bekleidet. Nein, er würde nicht fragen, wer die Königin Repanse war, noch, warum sie ihm diesen kostbaren Mantel schickte, beschloß er trotzig. Es schien ihm nun einmal nicht bestimmt, etwas zu begreifen, was in dieser Burg geschah. Aber weiß Gott, sie mußten reich sein, da sie so königliche Geschenke machten! Er zuckte zusammen: sein Blick war auf seine eigene Schulter gefallen und da war in den purpurnen Samt eine silberne Taube gestickt.

„König Amfortas bittet dich, zum Mahle in den Saal zu kommen“, sagte indessen der Ritter und wartete ehrerbietig an der Tür. Parzival starrte ihn an. Wer war König Amfortas? „Aber meinetwegen“, dachte er, „ich werde also zu diesem unbekannten König gehen und sehen, was noch alles geschieht.“

Es geschah noch mancherlei.

Als Parzival den Saal betrat, fand er schon viele Ritter da versammelt. Sie saßen an kleinen Tischen ringsum, je vier an einem. Ein sanftes goldenes Licht strahlte von den riesigen Kronleuchtern an der Decke und von hundert und aber hundert Kerzen an den Wänden. In den Ecken brannte Feuer in marmornen Kaminen und der Duft von Aloeholz zog durch den ganzen Saal. Kostbare Felle waren über die Sitze gebreitet, Teppiche aus dem Morgenlande bedeckten den Boden, auf den Tischen funkelte es von Gold, Silber und Kristall.

Parzival sah es kaum. Er blickte den Mann an, der droben an der Stirnseite des Saales im Hochsitz lehnte, in seinen Zobelmantel gehüllt, von vielen Polstern gestützt, bleich und krank. Ja, es war der Fischer und der Fischer war König Amfortas.

Parzival ging durch den Saal hinauf, als ihm der König winkte.

Er ging erhobenen Hauptes, sicher und ruhig: denn er hatte bei Herrn Gurnemanz höfische Sitte gelernt, er war Gahmurets Sohn und selber König von Pelrapeire. Daß er aber noch immer der törichte Ritter Parzival war, wußte er nicht.

Es herrschte ein Gewirr von vielen Stimmen in dem weiten gewölbten Raum, als er eintrat. Aber jetzt wurde es fast mit einem Schlage totenstill, so still, daß ihn dünkte, seine Schritte hallten viel zu laut auf dem Marmorboden und vom Gewölbe wider. Wo er vorüberkam, erhoben sich die Ritter von ihren Sitzen und selbst die grauhaarigen Männer verneigten sich, obgleich er doch viel jünger war als sie. Und abermals fühlte Parzival mit Verwunderung und einem leisen Unbehagen die Freude und das Wohlwollen, mit dem sie ihn empfingen. Was hatte er getan, um es zu verdienen — oder was erwarteten sie von ihm?

Verwirrung ergriff ihn wieder, aber sein Gruß war ohne Tadel, als er vor dem König stand.

„Ich heiße dich willkommen in meinem Hause“, sagte Amfortas. „Setze dich neben mich, ich habe dich mit Sehnsucht erwartet.“

Parzival fuhr herum. Wieder diese unverständliche Rede, die ihn hier auf Schritt und Tritt verfolgte! Aber er fand nicht Zeit zu antworten: denn drunten am Ende des Saales sprang in diesem Augenblick eine schmale eiserne Tür auf und ein Knappe trat herein. Er paßte schlecht zu all der funkelnden Herrlichkeit ringsum. Er trug einen alten zerbeulten Harnisch und in der Hand hielt er eine Lanze. Langsam ging er den Saal entlang, vorüber an den Tischen der Ritter und am Hochsitze des Königs. Als er zu Parzival kam, stand er zögernd still und sah ihn an, als warte er auf etwas. Und plötzlich gewahrte Parzival, daß auch die Ritter alle und selbst Amfortas ihn auf die gleiche Weise ansahen: eindringlich, mahnend, voll Angst und Hoffnung zugleich.

Das Blut schoß ihm in den Kopf. Wunderliche Sitten hatten sie hier! Er warf nur einen Blick auf die Lanze: die stählerne Spitze war dunkel gefärbt wie von getrocknetem Blut. Aber was ging das ihn an? Lanzen wurden nun einmal zum Kämpfen gebraucht. Der Knappe war indes schon wieder weitergegangen, den Kopf traurig gesenkt, Amfortas lehnte sich müde zurück und sein Gesicht war noch bleicher als zuvor.

Kaum war der Knappe verschwunden, da öffnete sich eine andere Tür und ein langer Zug von Mägdlein kam herein, immer zwei nebeneinander im gleichen Gewand, mit Blumenkränzen im Haar. Die ersten trugen ein Tischlein mit elfenbeinernen Füßen und einer Platte aus geschliffenem Jachantstein, das sie vor den König hinsetzten, die nächsten stellten goldene Leuchter mit brennenden Kerzen darauf, wieder andere brachten kristallene Trinkgefäße, goldene Schüsseln und allerlei kostbares Tischgerät.

Zuletzt kam eine schöne Jungfrau in einem grünen Samtgewand mit einer Krone auf dem Haupte, und das mochte wohl die Königin Repanse sein, die ihm den Mantel geschickt hatte. Sie hielt etwas in den Händen — Parzival konnte nicht erkennen, was es war: es sah aus wie eine große glänzende Schale, davon ging ein solches Strahlen aus, daß er geblendet die Augen schließen mußte.

Von da an wußte er nicht mehr genau, was geschah: nur, daß nun ein so seltsames, zauberhaftes Gastmahl seinen Anfang nahm, daß er später meinte, er habe alles nur geträumt.

Die Jungfrau stellte die leuchtende Schale auf den Tisch des Königs und ging mit den Mägdlein fort.

Amfortas wandte sich an seinen Gast. „Wünsche dir, was dein Herz begehrt: der Gral spendet uns alles.“

Parzival schluckte, die Kehle war ihm eng. Der Gral? Was ist der Gral? hätte er gern gefragt. Aber er wagte es nicht: denn es erschien ihm schimpflich, Unwissenheit zu zeigen, da keiner von den andern verwundert schien oder eine Frage tat. Nein, sie sollten nicht glauben, daß der Rote Ritter ein unerfahrener Knabe sei.

So nannte er schnell ein paar Speisen, die ihm gerade einfielen, und dann — ja dann stand eben mit einem Male alles vor ihm, was er sich gewünscht hatte, und er wußte nicht, wie es zugegangen war.

Etwas wie Schwindel faßte ihn, als beginne sich alles ringsum im Kreise zu drehen. Aber da war der Saal, da saßen die Ritter an den Wänden entlang, und neben ihm der totenbleiche König. Vor ihm auf dem Tisch aber strahlte wie eine tödlichnahe Sonne dieses geheimnisvolle Gebilde, das ihm in einem Augenblick wunderbar und im nächsten erschreckend schien. Was war es nur, großer Gott, und wohin war er geraten?

„Iß und trink, Herr“, sagte neben ihm die müde Stimme des Königs. Aber er konnte nicht essen. Erstarrt saß er da und sah zu, wie jetzt die Knappen, die beim Mahle bedienten, einer nach dem andern herantraten, mit den leeren Schüsseln und Krügen in den Händen, wie sie aus der leuchtenden Schale nahmen, was ihre Herren an Speise und Trank befohlen hatten. Die Schale gab und gab: Wildbret, gebratene Vögel, Fische, Früchte aller Art. Sie füllte die Krüge mit Met oder Wein. Sie war unerschöpflich. Sie war furchtbar.

Parzival fühlte, wie ihm der Schweiß auf die Stirn trat. „Das muß ein himmlisches Wunder oder ein höllischer Zauber sein“, dachte er und mühte sich ab, das Geheimnis zu ergründen. Aber er mochte hinstarren, bis ihm die Augen brannten: für ihn war nichts da, als dieser furchtbare Glanz, aus dem alles hervorging und in dem alles unterging.

Er warf einen Blick hinab in den Saal. Da saßen sie alle, wohl mehr als hundert, und jeder hatte die herrlichsten Speisen vor sich stehen. Vor dem König aber lag auf dem goldenen Teller nichts als ein Stücklein Brot und auch das rührte er nicht an.

„Wenn man zu krank ist, um zu essen, soll man kein Gastmahl halten“, dachte Parzival verdrossen, als er es gewahrte. „Ich habe, weiß Gott, noch nie ein so trauriges Fest gesehen. Keiner redet, wie eine Versammlung prächtig aufgeputzter Gespenster sitzen sie da und es ist wahrhaftig schade um das gute Essen und den Wein.“

Aber es wollte ihm selber auch nicht munden und so war er froh, als die Knechte die Schüsseln von den Tischen nahmen, und gleich darauf wieder die Königin Repanse mit ihren Mägdlein hereinkam, um den Gral fortzutragen.

Parzival stand auf und verbeugte sich tief, als sie an den Tisch trat. Nun würde sie ihn gewiß begrüßen, wie es die höfische Sitte verlangt, und er konnte ihr für den Mantel danken.

Aber sie sagte nichts. Sie sah ihn nur traurig an, dann hob sie den Gral auf, neigte den Kopf und ging fort.

Parzival fühlte, wie er feuerrot wurde. Was hatte er getan, daß ihn die Herrin der Burg nicht einmal begrüßte? Was hatte er getan, daß die Ritter, die ihn so freudig empfangen hatten, ihn jetzt mit zornigen Blicken betrachteten?

In diesem Augenblick sah Parzival etwas. Die Königin schritt just durch die Seitentür des Saales hinaus und das Licht des Grals erhellte ein kleines Gemach, darin lag auf einem Ruhebett ein Greis mit langem weißem Haar und schlief. Aber ehe Parzival ihn noch recht ansehen konnte, fiel die Tür zu und alles war verschwunden.

Vor ihm aber stand plötzlich wieder der Knappe in dem zerbeulten Harnisch. Er trug ein Samtkissen in den Händen, darauf lag ein Schwert in einer kostbaren Scheide und an dem Knauf funkelte ein großer Rubin.

„Du wirst gewiß müde sein und schlafen wollen, Herr“, redete ihn Amfortas wieder an. „So will ich dich nicht länger zurückhalten. Dieses Schwert aber sollst du als Gastgeschenk von mir nehmen. Ich habe es selbst in vielen Kämpfen geführt. Aber da das Unheil über mich gekommen ist, werde ich seiner wohl nie mehr bedürfen.“ Er zögerte, als warte er, daß sein Gast eine Frage stelle. Aber Parzival dachte gar nicht daran: er war sehr erleichtert, daß er endlich gehen konnte, und so sagte er schnell: „Ich danke dir, Herr König. Wenn du es erlaubst, will ich also schlafen gehen, da ich den ganzen Tag geritten und wirklich müde bin. Gott lohne dir deine Gastfreundschaft!“

Aber Amfortas schien ihn nicht mehr zu hören: er war tief in die Polster zurückgesunken und hatte die Augen geschlossen.

Parzival atmete auf, als die Saaltür hinter ihm zufiel. Er merkte, daß ihm nur der alte Knappe mit dem Schwert gefolgt war und ein paar andere, die wohl zu seinem Dienst bestellt waren. Sonst kümmerte sich niemand mehr um ihn. Die Ritter hatten ihn kaum gegrüßt, als er an ihnen vorüberging. Das machte ihn zornig, aber zugleich fühlte er sich auch merkwürdig unglücklich, wie ausgestoßen und verachtet.

Zuletzt schickte er die andern fort und betrat allein seine Kemenate. Nur der grauhaarige Knappe kam ihm nach, legte eilig das Kissen mit dem Schwert auf die Bank und ging sogleich zurück zur Tür, als könne er gar nicht schnell genug wieder hinauskommen. Aber er wandte sich noch einmal um. Sein zerfurchtes Gesicht war zornig. „Mögest du eine bessere Nachtruhe haben als mein armer Herr!“ stieß er hervor. Dann war er fort.

Aber aus dem Schlafen wurde nicht viel. Draußen in der Nacht ging ein sausender Wind und in der Burg war es sehr unruhig.

Parzival lag da und in seinem Kopfe drehte es sich wie ein Rad rundum, immer rundum. Alle die geheimnisvollen Dinge, die er gesehen hatte, tanzten einen tollen Reigen. Amfortas starrte ihn mit bleichem Gesicht an, die Königin Repanse hielt den Gral so dicht vor ihn hin, daß es sich wie Feuer in seine Augen fraß, der vergrämte alte Knappe schleuderte den blutigen Speer nach ihm, und er fuhr mit einem Schrei in die Höhe.

Da merkte er, daß es heller Tag war. Er horchte, aber jetzt herrschte Totenstille in der Burg. War es noch so früh? Nein, die Sonne stand hoch. Er rief nach den Knappen, aber niemand kam, niemand antwortete. Nach einer Weile stand er auf und sah sich nach seinem Gewand um: da lagen auf der Bank die Kleider, in denen er gekommen war, seine Rüstung und das Schwert des Königs. Alles andere aber war fort: der Mantel der Königin Repanse und die kostbaren Gewänder, mit denen man ihn gestern bekleidet hatte.

Er starrte verwirrt um sich. War denn alles nur ein Traum gewesen oder ein Trugbild der Hölle: das gespenstische Gastmahl, der Gral, der schlafende Greis und alles andere?

Hastig kleidete er sich an und verließ die Kemenate. Draußen auf dem Gang lauschte er abermals, und abermals umfing ihn die tödliche Stille: kein Schritt, keine Stimme, kein Laut. Da ging er weiter. Er horchte an Türen, hinter denen sich nichts regte, später versuchte er sie zu öffnen, aber sie waren verschlossen, und wenn sich da oder dort eine auftat, starrten ihn verödete Räume an. Manchmal trat er auf einen Altan hinaus, aber da blickte er auf leere Höfe hinab und jenseits gähnten dunkle Fensterhöhlen.

Schrecken faßte ihn an. War er denn mutterseelenallein in einer ausgestorbenen Burg? Er begann zu laufen. Er lief durch einen langen Gang, seine Schritte hallten vielfach vom Gewölbe wider, als liefen unsichtbare Gespenster mit, die Ringe an seinem Harnisch klirrten wie die Ketten von Gefangenen.

Dann war der Gang zu Ende und er stand vor einer Tür. Gottlob, die war offen.

Im nächsten Augenblick schrie er auf. Er befand sich in einem großen runden Saal, da waren die Wände aus Gold und Marmor, kein Fenster war da und dennoch herrschte eine blendende Helligkeit. Der Saal war leer, nur in der Mitte erhob sich ein seltsames Bauwerk, das sah aus wie ein kleiner Tempel, eine schimmernde Kuppel spannte sich über goldenen Säulen und kristallenen Wänden und darin strahlte ein furchtbares Licht...

„Der Gral!“ ächzte Parzival, raste durch den Saal und stürzte jenseits zur Tür hinaus. Er jagte über den Altan, Grauen saß ihm im Nacken. Nein, niemand war in dieser verwunschenen Burg, niemand als er und der Gral, dieses mächtige, geheimnisvolle Ding, von dem er nicht wußte, was es war.

Sein Fuß stockte. Vor ihm führte eine steinerne Stiege in einen Hof hinab, etwas daran erschien ihm bekannt, ja, das Tor drüben, da war er gestern hereingekommen, es stand jetzt weit offen und die Spuren vieler Pferde führten hinaus. Und der Boden im Hofe — wo gestern dichter grüner Rasen wuchs, war schwarze Erde, zerstampft von Rosseshufen.

Und dann sah Parzival noch etwas anderes: drunten am Fuß der Treppe stand sein gesattelter Hengst angebunden, und daneben lehnten Schild und Schwert.

Er sprang die Stufen hinab: es dünkte ihm ein Glück in seiner Einsamkeit, daß er wenigstens sein Pferd wiedergefunden hatte. Und als der Rotfuchs mit einem leisen Wiehern den Kopf zu ihm herüberbog, lehnte er einen Augenblick die Stirn daran. Er tat einen tiefen Atemzug. Großer Gott, er hatte schon gedacht, er käme nie wieder aus diesem verödeten Labyrinth voller Geheimnisse heraus! Ein Schauder schüttelte ihn. Nein, er mußte alles, was seit gestern geschehen war, schnell vergessen wie einen bösen Traum, sonst würde er im Leben keine frohe Stunde mehr haben, fühlte er, und es wurde ihm ein wenig leichter.

„Komm, Rotfuchs“, sagte er, „wir wollen schleunigst fort aus dieser ungastlichen Burg, in der es außer uns kein lebendes Wesen mehr zu geben scheint.“

Er band flink den Helm fest, hing sich den Schild über den Rücken und sein eigenes Schwert neben das des Königs an den Gürtel. Dann stieg er in den Sattel und ritt zum Tor hinaus.

„Gottlob, nun ist der ganze Spuk vorbei“, murmelte er, als der Hengst über die Brücke trabte. Aber da ertönte ein lautes Knarren hinter ihm und der Rotfuchs schoß mit einem erschrockenen Satz nach vorne.

Parzival fuhr herum: da wurde die Brücke eilig in die Höhe gezogen und droben auf der Mauer stand der alte Knappe, drehte die Winde und starrte böse zu ihm herab.

„Du unglückseliger Tor!“ schrie er. „Versäumt und vertan hast du, was dir und uns zum Heil gewesen wäre. Mit einer einzigen Frage hättest du Amfortas von seinen Leiden erlösen können und für dich selbst das höchste Glück auf Erden errungen. Aber du hast nicht gefragt. Nun reite, wohin du magst, Unsegen folgt dir nach und die Sonne soll dir nimmer scheinen!“

Im nächsten Augenblick war er verschwunden, das Tor flog mit einem dumpfen Schlag zu. Da bäumte sich der rote Hengst mit einem wilden Schnauben hoch auf und jagte davon, auf der Spur der fremden Pferde nach dem Felsentor, und die Schlucht hinab in das verbrannte Tal, wo der See verlassen dalag und nur die leeren Boote angekettet auf dem Wasser schaukelten.

Lauf, Rotfuchs! Wir müssen die Reiter einholen, die da vor uns sind!

Aber sie holten sie nicht ein. Parzival lag fast auf dem Hals des Hengstes und hetzte ihn vorwärts, in den Wald hinein. Ja, aber die Spur... die war auf einmal nicht mehr da, sie lief auseinander, als hätten sich die Reiter nach allen Seiten zerstreut, und bald verlor sie sich zwischen Moos und Gestein.

Der Hengst ging zögernd weiter und wartete auf ein Zeichen seines Herrn. Aber der achtete nicht auf ihn.

Sein Gesicht war verstört und seine Gedanken kreisten wie aufgescheuchte Vögel. „Nur eine einzige Frage... aber du hast nicht gefragt...“ Nein, er begriff es nicht, und so versuchte er sich dagegen aufzulehnen. „Amfortas hat viele Ritter“, dachte er trotzig, „und ich bin nur ein fremder Gast, der zufällig des Weges kam. Warum sollte just mir die Pflicht auferlegt sein, mich um seine Leiden zu kümmern? Mögen es die anderen tun, da er ihr Herr ist.“ —

Du hast unrecht, Parzival, und du weißt es nicht, denn dein Herz ist immer noch blind.

Und nun mußt du abermals reiten, Roter Ritter. Es jagt dich durch die Welt, und du weißt nicht, was dich jagt. Du wirst noch lange reiten müssen, armer törichter Ritter Parzival. So lange, bis du begreifst, daß Menschen nicht sagen dürfen: Mögen sich andere um meinen Bruder kümmern, was geht es mich an? —

Der Rotfuchs blieb unschlüssig stehen. Aber sein Herr rührte sich nicht und befahl ihm nichts. Da ging er wieder weiter, wohin seine innere Sicherheit ihn wies.

Parzival wußte nicht, wie viele Meilen er so geritten war. Da kam er zu einer kleinen Waldlichtung und etwas daran schien ihm bekannt, als wäre er schon einmal hier gewesen. Aber jenseits unter den Bäumen stand eine Hütte, die hatte er gewiß noch nie gesehen. Ein frommer Einsiedler mochte sie gebaut haben, um fern von den Menschen in Gebet und Armut Gott zu dienen. Aber als Parzival schon vorüberreiten wollte, sah er, daß sich in der Hütte eine Frau befand. Sie trug ein härenes Gewand, mit einem Strick umgürtet, und ihr Haar war schneeweiß.

Sie trat unter die Tür, als sie die Hufschläge hörte: es geschah wohl nicht oft, daß jemand in diese Einöde kam.

„Gottes Gruß, Klausnerin“, sagte Parzival und warf einen gleichgültigen Blick in ihr schmales verhärmtes Gesicht, während er den Rotfuchs wieder antrieb, der neugierig stehengeblieben war.

Aber die Klausnerin hob die Hand. „Du bist es, Parzival?“

Er wandte sich verwundert zurück. „Kennst du mich?“ Im selben Augenblick wußte er, wer sie war.

„Großer Gott, Sigune!“ stieß er hervor. „Was tust du hier? Und wie siehst du denn aus? Mich dünkt, du mußt sehr krank sein!“

Sigune schüttelte achtlos den Kopf. „Laß nur, Vetter. Ich bin hier seit Schionatulanders Tod und ich bleibe, bis ich selber sterbe.“ Sie trat ein wenig zur Seite.

Parzival stockte der Atem: in der Hütte stand ein Sarg aus Erz, darin lag unter einem Deckel aus durchsichtigen Kristallen ein junger Ritter, bleich und still, als schlafe er. Aber Parzival wußte, es war Schionatulander und er war seit drei Jahren tot. Sie hatten ihn einbalsamiert und Sigune hielt bei ihm Totenwache, bis...

Es fror ihn plötzlich. Was war das für ein böser Tag heute? Alles schien so düster. Wo war die Sonne? „Die Sonne soll dir nimmer scheinen...“

Er zuckte zusammen, als Sigune ihn abermals anredete. „Du bist ein glänzender Ritter geworden in dieser Zeit. Aber was suchst du denn bei mir in der Einöde?“

„Ich habe in einer Burg übernachtet, nicht weit von hier, drei oder vier Meilen vielleicht, ich weiß es nicht genau“, antwortete er unsicher, weil ihm wieder schien, es könnte alles gar nicht wahr sein.

Sie horchte verwundert auf. „Es gibt dreißig Meilen im Umkreis weder Burg noch Hof noch Herberge.“ Plötzlich stutzte sie und ein merkwürdiger Ausdruck kam in ihr Gesicht. „Zwar“, fuhr sie zögernd fort, „eine Burg gibt es doch in der Nähe, aber nur wenigen ist es bestimmt, den Weg dahin zu finden. Sie steht irgendwo auf einem Berg, und viele sind schon ausgezogen, sie zu suchen: keiner von ihnen hat sie gefunden. Wer aber auserwählt ist, der kommt eines Tages hin, er weiß nicht wie. Es ist Monsalvat, die Gralsburg. Was hast du, Vetter?“ Er starrte sie an, ohne zu antworten. Plötzlich warf er dem Hengst den Zügel über den Hals und sprang aus dem Sattel.

„Sigune“, sagte er heiser und trat ganz nahe an sie heran, „ich bin dort gewesen, verstehst du, Sigune, ich bin auf der Gralsburg gewesen!“

Er sah, wie das vergrämte Gesicht aufleuchtete. Aber er wußte schon mit grausamer Sicherheit: gleich würde das Leuchten wieder erlöschen, wie es auf den Gesichtern der Gralsleute erloschen war.

„Oh, Parzival!“ sagte Sigune indessen und küßte ihn beinahe ehrfürchtig, „dies ist meine erste Freude seit Schionatulanders Tod. Dir und unserer ganzen Sippe ist großes Heil widerfahren. Du hast den Gral gesehen?“

Er schluckte. „Ja, aber...“

„Und unseren Oheim Amfortas?“ forschte sie atemlos. „Ei, freilich hast du ihn gesehen, denn du trägst ja sein Schwert mit dem Knauf aus Rubin“, fuhr sie voll Eifer fort. „Es ist das wunderbare Schwert, das Trebuchet geschmiedet hat, und wenn es zerbricht, so brauchst du nur zum Brunnen Lak im Lande Karnant zu reiten und es ins Wasser zu tauchen, da wo es aus dem Felsen zutage tritt, so wird die Klinge wieder ganz und stärker als zuvor!“

Parzival packte ihren Arm. „Hör auf!“ befahl er rauh. „Ich begreife nichts! Hast du gesagt: unseren Oheim Amfortas?“

„Ja, und unseren Ahnherrn Titurel und die Königin Repanse, die den Gral trägt, die Schwester deiner und meiner Mutter? Weißt du es nicht? Sie haben es dir doch gewiß gesagt?“

Parzival fuhr sich über die Stirn: in seinem Kopfe hämmerte es. „Nein“, murmelte er, „nein, sie haben mir nichts gesagt.“ Sie schüttelte verwundert den Kopf. „Ich kann es nicht glauben.“ Plötzlich wurden ihre Augen starr. „Hast du — du hast doch König Amfortas gewiß nach seinem Leiden gefragt? O ja, wie hättest du auch anders können, da du doch sehen mußtest, wie sehr er litt! Nicht wahr, du hast es doch getan?“ Ihre Hände umklammerten seine Schultern und er fühlte, daß sie Angst hatte.

Langsam wandte er das Gesicht zur Seite. „Nein“, sagte er tonlos, „nein, ich habe nicht gefragt.“

Da glitten die Hände von ihm fort, ganz sachte nur, aber es war ihm, als hätte sie ihn von sich gestoßen.

„Oh, du Unglückseliger“, sprach Sigune traurig, „was hast du getan? Du hättest den Armen mit einer einzigen Frage von Pein und Siechtum erlösen können, aber du hast es versäumt! Du hast sein Elend gesehen und hast nicht darangedacht, ihm zu helfen! Armer blinder Tor, du hast zu Monsalvat deine Ritterehre und dein Glück verspielt. Du bist geprüft worden, aber du hast die Prüfung nicht bestanden. Du warst bestimmt, Gralskönig zu werden, aber wer keine Menschenliebe hat, ist dieses Königtums nicht würdig.“

Jetzt fuhr Parzival auf. „Warte ein wenig, Sigune!“ sagte er böse. „Ehe du mich so übler Dinge anklagst, solltest du mir doch erklären, was dies alles zu bedeuten hat.“

Aber sie war schon in die Hütte zurückgetreten. „Es würde dir nichts mehr helfen, dir nicht und König Amfortas nicht“, antwortete sie nur, ohne ihn noch einmal anzusehen.

Da packte ihn abermals ein wilder Trotz und er schwang sich auf den Hengst und ritt ohne Gruß davon.

„Alle behandeln sie mich, als wäre ich der ärgste Bösewicht“, dachte er erbittert. „Aber ich will schon hinter das Geheimnis kommen, meine Mutter erzählt mir gewiß alles, wenn ich nur erst in Soltane bin. Und meine Ritterehre — nun, es wird sich bald zeigen, ob ich die verloren habe! Ich weiß schon, was ich tue: ich reite von Soltane geradewegs nach Nantes zu König Artus und ich wette, er nimmt mich sogleich unter die Ritter der Tafelrunde auf. Vielleicht hat er auch schon längst seine Boten ausgesandt, um mich an seinen Hof zu laden.“

Damit sollte er beinahe recht behalten. Aber ehe es dazu kam, geschah abermals etwas, was alle seine Hoffnungen zunichte machte.

Indessen wurde es Parzival unter solchen Gedanken wieder ein wenig leichter ums Herz. Er ritt einen schmalen Pfad entlang, den der Rotfuchs gefunden hatte, die Erde war gelb und lehmig und auf einmal gewahrte er Hufspuren vor sich. Aber es waren sonderbare Spuren, und er erkannte bald, daß sie von zwei Pferden herrührten, deren eines unbeschlagene Hufe hatte.

Es dauerte auch gar nicht lange, da sah er in einiger Entfernung einen Reiter zwischen den Bäumen, der recht langsam voranzukommen schien. Als der Rotfuchs das fremde Pferd witterte, begann er mit langen Schritten hinterdreinzutraben

Plötzlich sah Parzival, daß der Reiter eine Frau war. Lieber Himmel, wie kam denn das zerlumpte Ding auf der elenden Mähre mutterseelenallein hieher? Die Frau trug einen armseligen Kittel, verschlissen und geflickt, und kein Mensch konnte erraten, wie er ursprünglich ausgesehen haben mochte. Über Rücken und Schultern aber ringelten sich lange schwarze Locken, und als Parzival diese Locken sah, kam ihm eine Erinnerung. Aber nein — das konnte doch nicht sein!

Die Reiterin hörte den Hufschlag auf dem weichen Boden erst, als Parzival schon dicht hinter ihr war. Hastig blickte sie sich um. Ihr blasses bekümmertes Gesicht wurde jäh feuerrot.

Parzival drückte vor Schreck dem Hengst die Sporen ein, daß der mit einem Satz nach vorne schoß neben die alte Mähre. Ja, nun hieß es, höfische Sitte zeigen, wie es sich für den berühmten Roten Ritter geziemte, obgleich er am liebsten stehenden Fußes in den Boden versunken wäre: denn es waren ihm im Handumdrehen allerlei beschämende Dinge eingefallen, die der Knabe Parzival einmal getan hatte.

„Gottes Gruß, Frau Jeschute“, murmelte er und wagte nicht aufzusehen. Er schielte hinab auf seinen kleinen Finger: ja, gottlob, das Ringlein war noch da, die Spange mit den Smaragden freilich, die hatte leider der Fischer und sie war wohl unwiederbringlich dahin.

„Gottes Dank, Herr Parzival“, sagte die Herzogin leise, aber zornigen Tones und raffte hastig ihr Gewand zusammen. Und weil der Rotfuchs damit beschäftigt war, seinen dürftigen Artgenossen zu beriechen und langsam neben ihm herstelzte, fügte sie hinzu: „Reite nur weiter, denn wenn Herzog Orilus dich ein zweites Mal bei mir findet, weiß ich nicht, was geschieht. Du hast mir schon beim ersten Mal genug Ungemach bereitet. Daran habe ich heute noch zu leiden.“

Da begriff Parzival plötzlich, was geschehen war: denn er hatte inzwischen allerlei Geschichten über Herrn Orilus gehört.

„Oh, Herrin“, sagte er bestürzt. „Ich will schleunigst alles wieder gutmachen. Ich bitte dich, nimm das Ringlein zurück, die Spange kann ich dir leider nicht wieder beschaffen, die habe ich in meinem Unverstand vertan. Und nun sage mir, wo ich Herzog Orilus treffe, damit ich ihm erklären kann, daß er dir Unrecht tut und daß ich allein an allem schuld bin.“

Er erhielt sehr schnell Antwort. Der Rotfuchs, dem der arme Klepper gewiß mißfiel, hatte eine andere Witterung aufgenommen und plötzlich hob er den Kopf und wieherte laut. Sogleich antwortete ihm ganz in der Nähe das Wiehern eines zweiten Hengstes.

Die Herzogin seufzte entsetzt. „Jetzt ist alles aus!“ sagte sie und ihr Gesichtlein wurde ganz spitz vor Angst. „Gleich wird Herzog Orilus hier sein und dann gnade Gott dir und mir.“ Im nächsten Augenblick erschien vorne zwischen den Bäumen Orilus. Nein, freundlich sah er nicht aus, und er hatte alle Hände voll zu tun, sich eilig den Helm zurechtzuzerren und Schild und Lanze an ihren Platz zu bringen.

„He, du Roter Ritter“, brüllte er dazu von weitem, „was hast du neben meiner Gemahlin zu reiten, da ich dich nicht einmal kenne? Wehre dich, oder ich steche dich vom Pferde, daß dir die Lust vergeht, wieder aufzustehen!“

„Du kommst mir wie gerufen“, knurrte Parzival, dem in seinem Kummer und Zorn nicht eben menschenfreundlich zumute war. „Da kannst du gleich für mich zu König Artus reiten und ihm meine Ankunft verkünden!“

Er hatte gerade noch Zeit, die Lanze einzulegen und den Schild vor die Schulter zu schwingen: dann schoß der Rotfuchs nach vorne, und dann erhielt sein Herr einen so fürchterlichen Stoß, daß der tapfere Hengst sich auf die Hinterbeine setzen mußte. Es krachte und splitterte fürchterlich, und als alles vorüber war, richtete sich drüben hinter seinem Pferde Herr Orilus mit einiger Mühe wieder vom Boden auf. Sein Gesicht war rot wie eine riesige Himbeere. Wütend starrte er seinen Überwinder an.

Parzival ging langsam zu ihm hinüber. „Gottes Gruß, Herzog Orilus“, sagte er gemächlich. „Du ließest mir vorher keine Zeit, dich zu begrüßen und dir meinen Namen zu nennen. Ich bin Parzival, Gahmurets Sohn und König von Brobarz.“

„Ha!“ schrie der Herzog und schnellte in die Höhe wie ein zorniger Hahn. „Du bist es also, den ich seit drei Jahren suche! Zieh dein Schwert, sage ich dir, sonst haue ich dich in Stücke!“

Parzival lachte. „Warte noch ein wenig damit, ich will dir zuerst eine Geschichte erzählen, vielleicht läßt du mich dann am Leben. Hör zu!“

Herr Orilus hockte eine Weile schweigend da, als Parzival zu Ende war. „Schwörst du mir bei deiner Ritter ehre, daß du die Wahrheit gesprochen hast?“ fragte er endlich mißtrauisch.

„Ja“, antwortete Parzival, „deine Gemahlin ist unschuldig, und ich war ein törichter Knabe, der nichts von der Welt wußte.“

„So muß ich dir glauben“, sagte Orilus mürrisch und warf einen verdrießlichen Blick zur Herzogin hinüber. Es gefiel ihm nicht, daß er nun wohl oder übel sein Unrecht eingestehen mußte. Das würde ihm dieser Rote Ritter gewiß nicht erlassen.

„Und was forderst du nun von mir, da du mich vom Pferde gestochen hast?“ erkundigte er sich mißmutig.

„Zwei Dinge“, beschied ihm Parzival freundlich. „Du sollst dich mit deiner Gemahlin versöhnen und sie wieder in Ehren aufnehmen. Dann reite zu König Artus und sage ihm, der Rote Ritter gedenke bald an seinen Hof zu kommen. Und jetzt gehab dich wohl, ich habe noch einen weiten Weg vor mir!“

Er verneigte sich tief vor der Herzogin und sprang in den Sattel.

Als er ein Stück geritten war, blickte er sich noch einmal um: da hob just Orilus seine Gemahlin auf den Rücken seines kostbaren Hengstes. Dann ergriff er den Zügel und führte ihn fort, indes der barfüßige Klepper mit dem leeren Sattel hinterdreintrabte.

Parzival ritt. Er dachte an König Artus, an den prunkvollen Hof zu Nantes und daran, daß er gewiß bald der berühmten Tafelrunde angehören würde.

Es waren freundliche Gedanken. Aber nach einer Weile merkte er, daß sie längst andere Wege gegangen und nach Monsalvat zurückgekehrt waren.

Immer wird es dir so ergehen, Roter Ritter, du magst reiten, wohin du willst. Immer wird auf einem fernen Berge Monsalvat, die Gralsburg, liegen, und du wirst keine Ruhe finden, ehe du dahin zurückgekehrt bist.

IV

Sandige Heide, Steine, graues Gestrüpp und vorne am Horizont ein Wald, der niemals näher kommen wollte. Vielleicht war es der Wald von Soltane: es konnte ja nun nicht mehr weit sein bis dahin.

Unverdrossen trabte der Rotfuchs durch den Sand. Nur manchmal schüttelte er unwillig den Kopf und legte die Ohren zurück, wenn ihm der kalte Wind aus dem Norden allzu schneidend entgegenfuhr.

Parzival schrak aus seinen Gedanken auf und schlug den Mantel um sich. Er musterte den Himmel: es war doch Pfingstzeit, aber die Welt war öde und kalt, als wäre die Sonne aus ihr verschwunden.

Er fror vor Kälte und Einsamkeit: aber dennoch mied er die Menschen. Er sehnte sich danach, Konduiramur wiederzusehen, aber er mochte nicht heimkehren. Manchmal meinte er, ihr Gesicht ganz deutlich vor sich zu sehen: aber es verschwand sogleich wieder, wie vom Winde verweht.

Vielleicht würde es gut tun, wieder bei Frau Herzeloide zu sitzen, wie einst als kleiner Knabe, wenn ihn etwas betrübte oder beunruhigte. Allein tief in seinem Innern sagte eine Stimme, daß auch seine Mutter ihm nicht mehr helfen könne.

Und als er sich einmal dabei ertappte, daß er den Hengst gewendet hatte und den Weg zurückritt, den er gekommen war, zurück nach Monsalvat, da riß er mit einer Verwünschung den Rotfuchs herum, daß er sich wild aufbäumte und davonraste, nach dem fernen Walde zu.

Es dämmerte, als Parzival zu den ersten Bäumen kam. Dichtes Unterholz drängte sich dazwischen, und weil es ein wenig Schutz vor dem Winde verhieß, beschloß er, da zu übernachten. Er stieg ab und nahm dem Hengst Sattel und Zaumzeug ab. Als er sich just niederlegen wollte, hörte er über sich den grellen Schrei eines Falken. Gleich darauf schoß der Vogel wie ein Pfeil herab und setzte sich auf seine Schulter. Er lockte ihn, und der Falke flog ihm gehorsam auf die Hand. „Ein Jagdfalke“, dachte er verwundert und betrachtete den dreifachen goldenen Reif, den das Tier am Fuß trug. „Gewiß ist er einem Ritter entflogen, der in der Nähe jagt. Mag sein, daß er wieder zu seinem Herrn zurückfindet.“

Aber als er den Falken in die Luft warf, setzte er sich nur auf den nächsten Ast und blieb sitzen. Und als sich Parzival neben seinem Pferd ausstreckte, hockte sich der Vogel auf den Sattelknauf, steckte den Kopf unter den Flügel und schlief.

Parzival fand nicht viel Ruhe. In den Baumkronen droben sauste der Wind und es wurde immer kälter. Gegen Morgen begann es zu schneien.

„Mich dünkt, es wird Winter“, murmelte Parzival und erhob sich müde. „Mir soll es gleich sein. Was nützt mir die fröhliche Maienzeit?“

Eine Weile später ritt er querwaldein, und der Falke kauerte auf seiner Schulter, als gehöre er ihm.

Der Wald war licht und nahm auch bald wieder ein Ende. Und als Parzival hinauskam, sah er nicht weit entfernt in der Heide ein großes Zeltlager vor sich. Nebel zog vorüber, eine dünne Schneedecke lag über allem.

Noch schien niemand in den Zelten wach zu sein. „Ich will näher reiten, damit ich die Wappen erkennen kann“, dachte Parzival. Aber im selben Augenblick flog vom Waldrande eine Schar Wildgänse auf. Wie der Blitz fuhr der Falke unter sie. Angstvolles Geschrei, Federn stoben.

Ein paar Tropfen Blut fielen herab auf den Schnee.

Parzival saß da und starrte das rote Mal an. Es schwindelte ihn ein wenig und alles bewegte sich und wogte auf eine wunderliche Weise durcheinander. Und plötzlich tauchte aus dem Gewoge ein Gesicht auf, mit leuchtenden Augen und einem Mund so rot wie die Blutstropfen auf dem Schnee.

Parzivals Gedanken waren schon weit fort. Sie wanderten nach Pelrapeire zu Konduiramur.

Er hatte alles um sich her vergessen. Es war, als schliefe er oder als hätte das rote Mal ihn verzaubert, daß er nichts sah und nichts hörte und nur noch wie sein eigenes Standbild auf dem Hengste saß.

Er merkte nicht, wie es hell wurde, und er sah nicht, daß die Wimpel drüben auf den Zelten König Artus’ Wappen trugen.

König Artus war vor drei Tagen mit vielem Gefolge von Nantes aufgebrochen, um dem Roten Ritter entgegenzureiten.

Er hatte lange nach Parzival geforscht, als dieser nach Ithers Tod so schnell verschwand: denn als Iwanet ihm erzählte, daß der Bursche im Narrenkittel König Gahmurets Sohn war, reute es ihn, daß er ihn so hatte gehen lassen. Aber er erfuhr nicht, was aus ihm geworden war. Bis eines Tages Clamide und Kingrun und alle die anderen Besiegten an seinen Hof kamen, und zuletzt Herzog Orilus den Besuch des Roten Ritters ankündigte. Da berief er die Ritter der Tafelrunde. „Wir wollen ihm entgegenreiten“, sagte er. „Herr Parzival hat so viel Ruhm erworben, daß es uns nur zur Ehre gereichen kann, ihn in die Tafelrunde aufzunehmen. Er kann nicht mehr weit von hier sein, wenn wir gut Ausschau halten, treffen wir ihn gewiß.“ Die Ritter riefen Beifall, nur einer schwieg finster, das war Key, der Seneschall. Aber was konnte er gegen den Willen des Königs tun?

So hätte Parzival also nur nach den Zelten zu reiten brauchen und er wäre am Ziel seiner Wünsche gewesen: statt dessen saß er da und starrte vor sich hin.

Drüben aus dem Lager kam jetzt ein Knappe, der auf Kundschaft ausgeschickt worden war.

Er sah den fremden Reiter, der da am Waldrand hielt, den Speer aufgerichtet, den Schild vor der Schulter, als erwarte er einen Gegner zum Zweikampf.

„Der sieht mir ganz so aus, als ob es unser Roter Ritter wäre“, sagte der Knappe befriedigt, machte kehrt und trabte in das Lager zurück, um es schleunigst Herrn Key zu melden, denn das hatte der Seneschall streng befohlen.

Der erste, den er traf, war ein blutjunger Ritter, er hieß Segramors und war über die Maßen kampfbegierig. Er wollte just auf eigene Faust nach Parzival suchen, denn er hegte schon lange den heimlichen Wunsch, den Roten Ritter zum Kampf zu fordern. Oh, was für ein herrlicher Sieg, wenn es ihm etwa gelänge, den berühmten Recken aus dem Sattel zu stechen!

So jagte er, kaum hatte er die Botschaft gehört, nach dem Walde hinüber, wo der Rote Ritter unbeweglich hielt und den tapferen Segramors gar nicht zu sehen schien.

Er zügelte sein Roß. „Ich grüße dich, Herr Parzival“, sagte er. Der Rote Ritter rührte sich nicht.

„Ich grüße dich“, wiederholte Segramors laut und gekränkt.

Der Rote Ritter sah ihn nicht und antwortete nicht.

„Ich habe dich gegrüßt, Herr“, schrie Segramors jetzt wütend, „und wenn du mir für meinen Gruß nicht einmal dankst, so beleidigst du mich und ich forderte dich zum Kampfe! Wehre dich!“ Und er legte seine Lanze ein und spornte sein Pferd.

Der Rotfuchs hatte alle diese Dinge, die er wohl kannte, genau beobachtet. Und als das fremde Pferd sprang, sprang er auch: denn so hatte er es gelernt. Er sprang gerade über das rote Mal im Schnee, und da war es, als wache Parzival jäh aus einem Traume auf. Er erblickte den fremden Ritter, der gegen ihn anrannte, und senkte blitzschnell den Speer.

Ach, es wurde kein herrlicher Sieg für den armen Ritter Segramors! Es dauerte eine Weile, bis er w’ieder auf die Beine kam, denn er war recht hart gefallen. Was würde nun etwa der Rote Ritter als Preis von ihm fordern?

Aber der forderte gar nichts: er hatte Segramors schon wieder vergessen und merkte nicht einmal, wie der junge Ritter beschämt und zögernd wieder in den Sattel klomm und davonritt.

Abermals hatte Parzival die schreckliche Verzauberung überkommen, als sein Pferd zurückging und sein Auge von neuem auf das Mal im Schnee fiel. Wie Nebel stieg es vor ihm auf und nieder, darin erschien eine Gestalt, ein Knappe in einem zerbeulten Harnisch, der trug eine Lanze, und die Spitze war rot von Blut. Wieder saß der Rote Ritter wie erstarrt auf seinem Hengst, indes sein Geist durch die Gänge und Gemächer von Monsalvat irrte und verzweifelt nach der Lösung des Geheimnisses suchte.

Indessen ließ sich drüben im Lager in seinem Zelt Herr Key eilig wappnen: denn er war entschlossen, gegen den Roten Ritter zu reiten, selbst auf die Gefahr hin, daß er sich die Ungnade des Königs zuzöge. Er warf einen finsteren Blick durch das Guckloch hinüber nach Frau Cunnawares Zelt, das dicht neben dem der Königin lag. Nein, niemals durfte dieser unverschämte Bursche hierherkommen, der es gewagt hatte, Cunnaware einen Besiegten nach dem anderen zu senden! Eher mußte er ihn eigenhändig aus dem Sattel stechen und ihm gebieten, sich nie wieder am Hofe zu Nantes blicken zu lassen. Es konnte doch nicht allzuschwer sein, mit dem eitlen Prahlhans fertigzuwerden: denn der war ja doch nur ein grasgrüner Fant und er, Herr Key, ein vielfach erprobter Kämpfer. Und vielleicht würde dann Frau Cunnaware endlich einsehen, daß er ein besserer Ritter war, als dieser elende König Clamide, den sie stets so holdselig anlächelte!

Freilich, hätte der arme Seneschall gewußt, daß zu dieser Stunde Cunnaware dem König Clamide schon versprochen hatte, seine Gemahlin zu werden — vielleicht hätte er darauf verzichtet, mit dem Roten Ritter anzubinden. Und das wäre besser für ihn gewesen.

So aber ritt er alsbald wohlgewappnet und grimmigen Mutes auf den verhaßten Feind zu. Er sah gar nicht so übel aus in seiner kostbaren Rüstung und er war auch zu seiner Zeit ein gefürchteter Gegner gewesen. Nur — wie es leider manchmal ergeht — hatte er übersehen, daß seine Zeit längst vorüber war.

Er zog ein wenig den Zügel an: denn je näher er kam, desto sonderbarer erschien ihm der Rote Ritter. Warum starrte er denn so regungslos immerzu auf denselben Fleck, als... ja, wahrhaftig, als wäre er nicht ganz bei Sinnen? Herr Key pfiff leise durch die Lücken zwischen seinen Zähnen. Ei, das war es also! Der Bursche war nicht umsonst vor drei Jahren im Narrenkittel an den Hof gekommen! Man brauchte nur in sein bleiches verstörtes Gesicht zu sehen, so wußte man genug. Nun, das würde eine Überraschung für den König und die Tafelrunde sein, wenn es sich zeigte, daß der berühmte Rote Ritter zuletzt doch nur ein armer Narr war! Herr Key lachte so laut auf, daß er selber darüber erschrak und einen hastigen Blick auf Parzival warf. Aber der hatte nichts gehört.

Da wuchs der Mut des Seneschalls gewaltig. Er ritt ganz nahe heran.

„Sieh da, Herr Parzival“, sagte er spottend, „du bist ja ein prächtiger Ritter geworden! Als ich dich das letzte Mal sah, trugst du ein anderes Gewand. Aber mich dünkt, es stünde dir besser an als Herrn Ithers Rüstung!“

Er schwieg betreten, weil sich Parzival immer noch nicht rührte. Nein, wenn er nur noch einen Funken Verstand besäße, könnte er doch auf eine solche Beleidigung nicht schweigen!

Vorsichtig begann er im Kreise um den Rotfuchs zu reiten. Der schielte mißtrauisch nach dem fremden Pferd, aber weil es nicht zum Kampfe ansprang, tat er auch nichts.

Und sein Herr schien immer noch zu schlafen, merkte er.

Key schüttelte den Kopf. „Komm“, sagte er entschlossen, „das Beste ist, wir reiten gleich zum König. Er wird sich freuen, dich zu sehen, hi, hi! Aber ich rate dir, folge mir gutwillig, sonst muß ich dir ein Seil um den Hals binden wie einem unfolgsamen Hündlein!“

Und weil der Rote Ritter keinen Einspruch erhob, ergriff er den Zügel des Hengstes und zog ihn hinter sich her.

Der Rotfuchs wandte sich auch gehorsam um. Aber kaum hatte er einen Schritt getan, da erscholl hinter dem erschrockenen Herrn Key ein zorniger Ruf und zugleich wurde ihm der Zügel aus der Hand gerissen, daß er beinahe seine Finger eingebüßt hätte.

Entsetzt warf er sein Pferd herum, daß es gegen den Rotfuchs prallte. Er starrte in das Gesicht des Roten Ritters, das dicht vor ihm war. Nein, der sah nun ganz und gar nicht mehr närrisch aus, sondern nur sehr wütend: aber man hatte ja schon oft gehört, daß solche arme Irre plötzlich tobsüchtig wurden!

„Was fällt dir ein?“ fuhr ihn Parzival an. „Habe ich dich vielleicht gebeten, mein Pferd zu führen? Ich kann gottlob allein reiten!“

Key atmete heimlich auf. Wenn das auch keine freundliche Rede war, so war es wenigstens eine vernünftige!

„Eben hast du nicht so ausgesehen!“ sagte er boshaft. „Ich dachte allen Ernstes, du wärst krank. Aber da du nun doch bei guter Gesundheit zu sein scheinst, bitte ich dich, sogleich wieder weiterzureiten und nicht etwa in den Zelten dort drüben einzukehren!“

Parzival betrachtete ihn mit Verwunderung. „Du hast merkwürdige Sitten. Ich reite, wohin ich will, verstehst du?“

„Nun, und ich will nicht, daß du dort hinüberreitest!“

Der Rotfuchs spitzte die Ohren: diesen Ton kannte er! Er begann mit zierlichen Schritten rückwärts zu gehen, denn er wußte genau, wie groß die Entfernung zwischen ihm und dem anderen Pferd sein mußte, wenn nun gleich der Kampf begann.

Herr Key war noch immer sehr stark und seine Lanze riß ein großes Stück aus Parzivals Schild. Aber er selber stürzte samt seinem Pferd so unglücklich über einen Felsen, daß er Arm und Bein brach, und sich nicht mehr erheben konnte.

Parzival sprang ab und ging hinüber zu ihm. Aber plötzlich stockte sein Fuß: sein Blick war abermals auf die Blutstropfen im Schnee gefallen.

Mittlerweile war es im Lager lebendig geworden.

Als Gawain, der Neffe des Königs, aus seinem Zelte trat, sah er just den Seneschall über die Heide reiten, den Helm geschlossen, den Speer aufgerichtet, wie man zum Kampfe ritt. Und drüben am Waldrande hielt der Rote Ritter. Ei, was fiel Herrn Key ein, den Gast des Königs anzugreifen?

Eilig ließ er sein Pferd satteln, rief ein paar Knappen und folgte dem Seneschall.

Sie kamen nur noch zurecht, ihn behutsam aufzuheben und ins Lager zurückzutragen.

Und der Rote Ritter? Der stand da und rührte keinen Finger. Unmutig wandte sich Gawain ihm zu. Ei, war Herr Parzival so unritterlich, daß er dem besiegten Gegner nicht einmal beistand?

Aber da stutzte er. Ein verzweifeltes, ratloses Gesicht starrte ihn an. Nein, nicht ihn: die Augen waren irgendwohin auf den Boden gerichtet, auf das kleine rote Mal im Schnee, merkte er.

Herr Gawain war noch jung, aber er war weit in der Welt herumgekommen und hatte viel Seltsames erlebt. Er wußte, es gab mancherlei Dinge, die einen Menschen von Sinnen bringen konnten: Kummer, Sehnsucht oder die allgewaltige unbarmherzige Minne.

„Er ist gänzlich von Sinnen“, dachte Gawain erschrocken. „Ich muß versuchen, ihm zu helfen.“

Leise rief er ihn an. Es war umsonst. Da nahm er den Mantel ab und warf ihn über das rote Mal.

Parzival fuhr auf. Er strich sich über die Stirn, auf der der Schweiß in großen Tropfen stand.

„Gottes Gruß, Herr Parzival“, sagte Gawain.

Aber Parzival starrte nur stumm die zersplitterte Lanze an, die er noch immer in der Hand hielt, und seinen zerborstenen Schild.

„Was ist denn mit meinen Waffen geschehen?“ murmelte er verwundert.

„Sie sind beim Kampfe zerbrochen“, erinnerte ihn Gawain.

Parzival betrachtete ihn ungläubig. „Du willst doch nicht sagen, daß ich mit dir gekämpft habe, da du selbst ohne Waffen bist?“

„Nein, aber mit dem Ritter, den sie dort forttragen.“

Parzival zuckte zusammen, als er den Verwundeten erblickte. „Ich weiß nichts davon!“ stieß er hervor.

Gawain tat gleichmütig. „Es wird dir schon wieder einfallen. Jetzt aber komm, wir wollen ins Lager reiten, mein Oheim, König Artus, wird sich freuen, dich zu sehen!“

Parzival horchte auf!

„König Artus, sagst du?“

„Ja, ich bin Gawain, sein Schwestersohn. Der ganze Hof ist hier, die Königin mit vielen Frauen und auch ein paar fremde Gäste“, erzählte Gawain, während sie nebeneinander auf die Zelte zuritten. Er blickte lächelnd zu Parzival hinüber. „Es wird ein großes Fest sein, wenn König Artus dich unter die Ritter der Tafelrunde aufnimmt.“

Oh, Parzival hätte ihn am liebsten umarmt, diesen freundlichen jungen Recken! Ritter der Tafelrunde! Es gab keine größere Ehre! Was kümmerten ihn noch jene traurigen Ritter zu Monsalvat, was scherte ihn der Fluch des Knappen und Sigunes Klagen? Er atmete tief auf. „Herr Gawain“, sagte er feierlich, „dies war mein größter Wunsch, seit ich ein Knabe war.“

Monsalvat versank fern hinter dem Horizont. Für immer. So meinte er wenigstens.

Als er um sich blickte, merkte er, daß die Sonne schien. Der Schnee war fort und die Heide rings um die Zelte war grün.

In der Mitte des Lagers hatte man aus goldenen Stäben und goldenen Schnüren einen großen Kreis gespannt.

Darin stand eine runde Tafel mit vielen Sitzen ringsum.

„Warte ein wenig!“ sagte Gawain und begann zu zählen: „Es ist einer mehr als gestern!“ verkündete er fröhlich. Dann führte er Parzival in das Zelt des Königs.

Es wurde ein herrlicher Tag. König Artus hieß ihn mit vielen Ehren willkommen, Frau Ginofer umarmte ihn wie einen Sohn, die schöne Cunnaware küßte ihn auf beide Wangen, und Gawain schwur ihm ewige Freundschaft. Die Ritter der Tafelrunde kamen einer nach dem andern, um ihn als einen der Ihrigen zu begrüßen. Nur Herr Key kam nicht: denn er konnte nicht, und das war das einzige, was ihn in seinem Mißgeschick freute.

Das feierliche Mahl wollte kein Ende nehmen. Parzival saß zwischen dem König und Gawain. Er redete viel und er lachte sehr laut. Oh, er war so fröhlich und er wollte so gerne fröhlich sein! Nur manchmal wurde er einen Augenblick still und hielt den Atem an, als warte er, daß etwas geschehe.

In einem solchen Augenblick sah er just zwischen den Zelten durch auf die sonnige Heide hinaus.

Da bewegte sich drüben am Waldrand etwas. Es mochte die Stelle sein, wo er am Morgen herausgekommen war.

„Ein Reiter“, sagte er gleichgültig: aber sein Herz begann schon zu schlagen wie ein flinker Hammer.

Zugleich hob auch Gawain jäh den Kopf. Sein Blick wurde scharf und etwas wie Schrecken lag darin. „Kundrie, die Hexe!“ murmelte er. „Was will sie hier?“

An der Tafel war es mit einem Male totenstill, als hätte eine Lähmung die weinfröhlichen Ritter und die lachenden Frauen befallen. Voll furchtsamer Neugier richteten sich die Augen auf die Frau, die auf einem fahlen Maultier über die Wiese auf das Lager zujagte.

Sie kannten sie alle. Überall an den Höfen und auf den Burgen kannte man sie. Man nannte sie Kundrie, die Hexe. Aber niemand wußte, wer sie war, noch wo sie hauste. Man sah sie nicht gerne kommen: denn sie erschien immer, wenn irgendwo ein geheimer Frevel oder eine Untat geschehen war, und klagte den Frevler schonungslos an. Es hieß, sie reite in der Burg zu Monsalvat aus und ein und der Gral tue ihr verborgenes Unrecht kund, über das niemand zu Gerichte saß, damit es dennoch Sühne fände.

Entsetzen faßte Parzival, als er sie sah. Großer Gott, das war keine Frau: denn so häßlich konnte eine Frau gar nicht sein! Selbst die Pracht und Kostbarkeit ihrer Kleidung hatten etwas Erschreckendes und machten ihre Häßlichkeit nur noch grauenhafter. Sie trug ein Gewand von giftfarbenem Blau, greller als Lasur, ein Hut aus Pfauenfedern baumelte ihr über den Rücken, lange schwarze Zöpfe hingen bis auf den Sattel herab, aber das Haar war starr und glanzlos und stand ihr wie Borsten ums Gesicht.

Parzival hätte lieber nicht in dieses Gesicht geschaut: aber er konnte nicht anders. Diese Augen, an deren Lidern keine Wimpern saßen, der große Mund mit den langen gelben Zähnen, und die Nase, die eher einem Geierschnabel glich! In der Hand schwang sie eine Peitsche aus seidenen Schnüren und der Griff bestand aus einem riesigen glühroten Rubin. Aber die Haut an der Hand war dunkel und runzlig wie Affenhaut, und die Nägel wie Vogelklauen.

Achtlos hetzte Kundrie das Maultier durch die goldene Umzäunung, daß die Schnüre zerrissen und die Stäbe brachen. Vor dem Sitz des Königs hielt sie an. Niemand dachte daran, sie aus dem Sattel zu heben. Nein, ihr hatte wohl nie ein Ritter die Dienste erwiesen, die man anderen Frauen erwies.

„König Artus“, begann sie herrisch, ohne Gruß, zu reden, „der Ruhm der Tafelrunde war allzeit groß. Aber nun ist er verdunkelt: denn ihr habt einen unter euch aufgenommen, der dieser Ehre nicht wert ist. Ihr nennt ihn den Roten Ritter.“

Parzival erschrak nicht einmal: ihm schien, er hätte es gewußt. Aber es war ihm, als werde er aus einer lichten Höhe, die er eben erklommen, wieder hinabgestürzt in eine dunkle, ausweglose Tiefe.

Gawain warf einen scheuen Blick in sein Gesicht: es war so verzweifelt, daß er ihm gern den Arm um die Schultern gelegt hätte.

Aber da wandte sich Kundrie Parzival zu.

„Du bist es also“, sagte sie langsam, und es lag kein Zorn in ihrem Blick, sondern eher ein tiefer Kummer. „Man glaubt es nicht gern, wenn man dich so ansieht! Du bist ein schöner Ritter, Herr Parzival, und du hast schon viel Ehre erworben in deinem jungen Leben, hörte ich. Man nennt dich sogar einen Ritter ohne Tadel: du stehst den Bedrängten bei, du kämpfst stets auf seiten des Rechts, du bist gnädig gegen den Besiegten, deine Sitten sind eine Zierde jedes Königshofes. Du vergißt auch nicht, Gott zu ehren und die Messe zu hören und sogar dem Bettler an der Tür ein Almosen zuzuwerfen, wenn du in deiner Herrlichkeit aus dem Dome kommst. Mir graut vor deiner Tadellosigkeit, Herr Parzival! Denn deine Seele ist krank — und das ist schlimmer, als wenn du blind oder lahm oder aussätzig wärst oder eine Mißgeburt wie Kundrie, die Hexe. Du bist krank an Eigenliebe, und selbst wenn du andern Gutes tust, so tust du es noch zu deinem eigenen Preis, damit sie sagen: Seht, welch ein edler Ritter! Dein Herz ist hart und gefühllos gegen fremdes Leid! Du warst Gast zu Monsalvat, ein ungetreuer Gast warst du. Du hast den Gral gesehen und König Amfortas in seinem Elend und die blutige Lanze. Du hast nichts von allem begriffen. Es war dir so leicht gemacht, zu fragen. Aber du hast nicht gefragt. Nein, du wagtest es nicht, vor Angst, man könnte dich für töricht oder unhöfisch halten, und du wolltest doch ein Ritter ohne Tadel sein! Du warst durch geheimen Ratschluß bestimmt, Amfortas zu erlösen. Nun muß er seine Schmerzen weiter tragen, Gott weiß, wie lange!“ Parzival wäre gerne aufgefahren und hätte ihr zornige Worte ins Gesicht geschrien. Aber er konnte nicht. Er sah, wie die Tränen aus ihren häßlichen Augen stürzten und über die Runzeln in den Wangen hinabflossen. Da schwieg er.

Aber jetzt sprang Gawain auf: nein, er wollte dies alles nicht mehr mitansehen, Parzival war kein Verbrecher!

„Geh fort, Kundrie“, sagte er rauh, „ich bitte dich, geh fort und laß ihn in Frieden!“

Kundrie wandte ihm langsam ihr schreckliches Gesicht zu. „Frieden? Er wird keinen Frieden finden. Dir aber will ich einen Rat geben, Herr Gawain: mache dich eilig auf und suche Klinschors Wunderschloß! Klinschor hat mit Hilfe seiner schwarzen Kunst deine Schwester Itonie geraubt und hält sie gefangen.“

Damit warf sie ihr Maultier herum und jagte davon, ehe Gawain in seiner Bestürzung noch eine Frage tun konnte.

Eine Weile redete niemand, sie starrten ihr nach, bis sie wie ein schauriges Gespenst im Walde verschwand.

Parzival war es, als erwache er aus einem bösen Traum. Er blickte um sich. Er sah in betretene, ratlose Gesichter, viele Augen wichen ihm aus. Selbst der König starrte finster vor sich auf den Tisch, als wisse er nicht, was nun zu geschehen habe, da die Ehre der Tafelrunde auf dem Spiele stand und gegen einen aus ihr so schwere Anklage erhoben war. Es galt als höchster Ruhm unter der christlichen Ritterschaft, zum Dienst beim Gral berufen zu sein. Wehe aber dem, der berufen war und versagte!

Abermals packten Schmerz und Zorn Parzival mit solcher Gewalt, daß es finster in ihm wurde und er nicht mehr wußte, ob ihm Unrecht geschehen oder ob er Unrecht getan habe.

Da stand er auf. „Ihr habt alle gehört, wessen sie mich anklagt“, sagte er und seine Stimme war brüchig vor lauter Elend. „Es scheint alles wahr, was sie sagt, meint ihr nicht? Aber dennoch ist alles falsch. Ich kann es nicht erklären. Nur eines weiß ich: ich kann nicht länger bei euch bleiben.“ Ein trauriges Lächeln glitt über sein Gesicht. „Kundrie hat ganz recht: es wird keinen Frieden für mich geben, ehe ich die Gralsburg wiedergefunden habe. Vielleicht kann ich einmal wieder zu euch zurückkehren.“

Niemand hielt ihn, als er nach seinem Zelte ging. Er legte die Rüstung an und sattelte den Hengst. „Komm, Rotfuchs“, sagte er, „wir müssen abermals fort. Ich habe gehofft, daß wir ein wenig bleiben dürften. Aber die Hoffnung hat mich betrogen.“

Als er sich umwandte, stand Gawain im Eingang des Zeltes. Sein freundliches Gesicht war sorgenvoll.

„Bleib noch bis morgen“, sagte er hastig. „Du hast gehört, daß ich auch fort muß. Wir wollen miteinander reiten.“

Aber Parzival schüttelte finster den Kopf. „Ich wäre ein schlechter Weggeselle und vielleicht brächte ich nur Unheil über dich. Sie haben mich zu Monsalvat verflucht, weißt du. ‚Die Sonne soll dir nimmer scheinen‘, so rief der Knappe mir noch von der Mauer nach. Und Kundrie — ei, hast du denn nicht gehört, daß ich ein Ausbund alles Bösen bin? Du meinst es gut, Gawain, aber ich muß allein meine Straße ziehen. Gehab dich wohl, ich werde froh sein, wenn ich dich eines Tages wiedersehe!“

„So muß ich dich gehen lassen!“ sprach Gawain traurig. „Aber ich schwöre dir, wenn ich erst meine Schwester gefunden habe, dann werde ich mich aufmachen, dich zu suchen, und wenn ich bis ans Ende der Welt reiten müßte. Indessen mag dich Gott behüten!“

Da fuhr Parzival auf. „Gott?“ Gawain bückte erschrocken in sein Gesicht: es sah aus, als wollte Parzival lachen. Aber es gelang ihm nicht. „Gott?“ wiederholte er bitter. „Ich will dir etwas erzählen, Freund. Mein Leben lang habe ich geglaubt, Gott zu dienen. Aber es scheint, er haßt mich, oder er treibt seinen Spott mit mir. Nun, so muß ich es ertragen. Aber von diesem Tage an wird er meinen Dienst entbehren müssen und ich lebe, wie es mir gefällt. Ich rate dir, das gleiche zu tun. Reite in die Welt, bestehe fröhliche Abenteuer und erwirb dir die Minne schöner Frauen, davon wirst du mehr Freude haben als ich, da ich dem Gral nachjage, elender Narr, der ich bin!“ Im nächsten Augenblick saß Parzival im Sattel und der rote Hengst flog über die goldene Umzäunung aus dem Lager und fort über die Heide, als säße ihm der Teufel im Nacken.

Als Gawain langsam zur Tafel zurückging, sah er jenseits aus der Zeltgasse einen Reiter kommen. Auf Schild und Helm krümmte sich ein wunderliches Wappentier, das Gawain bekannt erschien, ohne daß er wußte, wo es ihm begegnet war.

Ein wenig zögernd ritt der Fremde an der Tafel entlang auf den König zu. Er sprang aus dem Sattel und öffnete den Helm. Und gerade als Gawain seinen Sitz wieder einnehmen wollte, hörte er den Reiter sagen: „Ich grüße dich, König Artus, und die ganze Tafelrunde. Nur einem aus euch verweigere ich meinen Gruß und das ist Herr Gawain. Ihn zum Kampfe zu fordern, bin ich gekommen.“

Langsam drehte sich Gawain um, nur sein Gesicht war ein wenig dunkler geworden.

„Ich bin Gawain“, sagte er ruhig. „Ich kenne dich zwar nicht, aber du wirst wohl einen Namen haben und einen Grund, mit mir zu kämpfen, will ich um deinetwillen hoffen: denn gegen einen übermütigen Raufbold gedenke ich mein Schwert nicht zu ziehen!“

„Grund genug, dünkt mich!“ antwortete der Fremde grimmig. „Ich bin Kingrimursel, Lehensmann des Fürsten, den du vor zwei Monden vor seiner Hauptstadt Schampfanzun aus dem Sattel geworfen hast. Er brach sich das Genick dabei, du weißt es wohl. Da er aber nicht nur mein Herr, sondern auch mein leiblicher Vetter war, fordere ich von dir Sühne für seinen Tod. Ich erwarte dich heute in vierzig Tagen vor den Toren von Schampfanzun, und wenn du keine Angst hast, wirst du dort sein.“

Das war deutlich genug geredet. Gawain seufzte heimlich, denn dieser Zweikampf lockte ihn nicht im geringsten, schon gar nicht, ehe er Itonie gefunden hatte. Hastig rechnete er nach: es blieb ihm nicht viel Zeit, nach Klinschors Wunderschloß zu suchen, wenn ihn dieser Kingrimursel nun einmal in vierzig Tagen vom Pferde stechen wollte. Aber da half nichts, nach Ritterbrauch mußte er den Kampf annehmen, ob es ihm gefiel oder nicht. Denn es war leider wahr, er hatte diesen Fürsten in dem kleinen Lande jenseits des Gebirges bei einem der wilden Kampfspiele, die sie da drunten liebten, besiegt, und der war so unglücklich gestürzt, daß er daran starb.

„Gut“, sagte also Gawain wohl oder übel, „ich werde zur Stelle sein. Aber ich verlange Sicherheit, daß mich deine Krieger in Frieden lassen, wenn ich durch dein Land reite: denn ich habe weder Zeit noch Lust, mit jedem zu kämpfen, der etwa auch seinen Herrn rächen wollte.“

„Du hast mein Ritterwort“, sagte Kingrimursel ernst. „Kein Schwert soll sich gegen dich erheben — außer dem meinen.“

So zog Gawain am anderen Morgen aus, seine Schwester zu suchen. Er schlug dieselbe Straße ein, die tags zuvor Parzival eingeschlagen hatte, in der heimlichen Hoffnung, ihn vielleicht einzuholen. Es wollte ihm nicht aus dem Kopfe, wie der kaum gewonnene Freund einsam und verdüsterten Gemütes davongeritten war, während er selbst mit einer fröhlichen Schar junger Ritter und Knappen, mit Saumtieren und Troßknechten ausfuhr, wie es sich für einen Herrn der Tafelrunde geziemte.

Es war aber ein wonniger Morgen, und die trüben Gedanken flogen bald davon wie die dünnen weißen Nebelwölklein, die aus Wald und Heide aufstiegen. Das junge Volk redete und lachte und prahlte ein wenig: es war doch ein herrliches Abenteuer, zu dem sie auszogen, dem Zauberer aus dem Morgenlande und seinen höllischen Künsten mit ehrlichen Fäusten und Schwertern zuleibe zu rücken und Itonie samt all den anderen schönen Mägdlein zu befreien!

Das herrliche Abenteuer hatte freilich einen großen Fehler: keiner von ihnen wußte, wo Klinschor und sein Wunderschloß samt den geraubten Mägdlein zu finden seien!

Sie hatten die halbe Nacht hin und her geraten, aber niemand kannte Klinschor. Nur ein fremder Ritter, der weit aus dem Griechischen Reiche heraufgekommen war, um die berühmte Tafelrunde zu sehen, sagte zögernd, als wollte er lieber nicht davon reden: „Ich bin ihm einmal drüben im Morgenlande begegnet und, bei Gott, mich gelüstet es nicht, ihn wiederzusehen. Ich weiß nicht, wieviel Wahres an den merkwürdigen Geschichten ist, die man über ihn erzählt. Es heißt, eine Frau habe einst großes Unheil über ihn gebracht, seitdem verfolge er alle mit teuflischem Haß. Er taucht bald da, bald dort auf. In Wüsten und Einöden baut er mit Hilfe böser Geister, die ihm seine schwarze Kunst dienstbar macht, über Nacht ein riesiges Schloß, und alsbald verschwinden ringsum in der ganzen Gegend aus Burgen und Dörfern die schönsten Mägdlein. Dann machen sich die Männer auf, ihre Töchter zu suchen. Zuweilen findet einer auch das geheimnisvolle Schloß. Aber wenn er dann heimreitet und die Krieger zusammenruft und sie an den Ort führt, dann ist das Schloß verschwunden und von den Mägdlein findet man nie mehr eine Spur.“

So hatte der Grieche erzählt. Und die tapferen jungen Ritter hätten gerne ein wenig gelächelt über die wunderliche Geschichte. Aber da war Kundrie. Kundrie log nie, das wußten sie alle. Also mußte irgend etwas geschehen sein.

Sie sollten es bald genug erfahren. Als er dämmerte, kamen sie zu einer kleinen Burg, die Gawain gehörte. Darin hatte die junge Fürstin Itonie bis zu diesem Tage gewohnt und mit Anmut und Fröhlichkeit über zwei Dutzend Mägde und Knechte geherrscht und nicht zuletzt über den grauhaarigen Burgvogt und ihre feiste alte Amme.

Aber seit diesem Morgen war Itonie nicht mehr da. Einfach verschwunden, kein Mensch wußte, wie es zugegangen war, erzählte die Amme, und ihre Backen schlotterten vor Kummer. Auch der Vogt wußte nichts anderes zu sagen: obgleich er den ganzen Tag mit den Knechten das Land ringsum durchforscht hatte, blieb die junge Herrin verschwunden, als hätte sie die Erde verschluckt.

„Ja“, sagte Gawain nachdenklich, als er dies erfahren hatte, „da müssen wir uns also wahrhaftig aufmachen und nach dem Hexenmeister Klinschor und seinem Zauberschloß suchen.“

Er hielt verdutzt inne, denn die Amme seufzte vor Entsetzen laut auf.

„Lieber Himmel“, jammerte sie, „ist der Unhold im Lande, der Jungfrauenräuber, der höllische Schwarzkünstler? Dann kann meinem armen Kinde niemand mehr helfen!“

Und sie weinte und schluchzte zum Gotterbarmen in ihr Fürtuch: denn es war noch nicht lange her, da hatten Fahrende in der Burg fürchterliche Dinge über Klinschor und seine Untaten erzählt.

„Heul nicht, Amme“, sagte Gawain grimmig, „ich sage dir, wir jagen sie dem Hexenmeister wieder ab, und wenn wir zehn Jahre unseres Lebens dafür aufwenden müßten.“ Er winkte einem Knecht. „Führe den Hengst in den Stall und sattle mir Gringuljete, wir wollen wieder reiten, sobald wir ein wenig gegessen und gerastet haben.“

Als sie nach einer Weile wieder in den Hof hinabkamen, warteten schon die Knechte mit den frischen Pferden. Auch Gringuljete stand da, oder besser gesagt, sie tanzte und schlug und biß um sich und machte dem armen Knecht, der sie halten mußte, das Leben sauer, so gut sie konnte. Man nannte sie Gringuljete mit den roten Ohren, weil ihre Ohren und ihre Nüstern im Innern feuerrot waren. Gringuljete war häßlich und bösartig dazu, wenigstens behauptete das jedermann. Sie war eine Stute, das mußte man wohl glauben, aber sie hatte noch nie ein Fohlen zur Welt gebracht. Sie haßte Pferde und Menschen gleichermaßen, schien es. Nur einen einzigen liebte sie, und das war ihr Herr.

Sie erspähte Gawain sofort, als er die Stiege herabkam, und der Knecht ließ sie just noch rechtzeitig los, ehe er ihre Zähne zu spüren bekam.

Gringuljete begrüßte ihren Herrn lange und umständlich. Sie beroch ihn, stieß ihn mit der Nase sachte an, schnaubte ihm ins Gesicht und leckte ihm die Hände. Dann war sie zufrieden, machte ihr frömmstes Gesicht und wartete, bis Gawain in den Sattel sprang. Darauf schoß sie zum Tore hinaus, als hätte sie Angst, ihr Herr könnte sie noch im letzten Augenblick zurücklassen.

Die kleine Schar ritt nach Süden. Süden war genauso gut wie eine andere Himmelsrichtung oder genauso schleckt. Gott weiß, wo Klinschors Wunderschloß stehen mochte — wenn es überhaupt irgendwo stand!

Gawain war schweigsam und seine Gedanken wanderten reckt ratlos und beklommen dahin und dorthin: von Itonie und ihrem geheimnisvollen Schicksal zu Parzival, der irgendwo seine einsame Straße zog, zu Kingrimursel, den er samt seinem Kampf gern auf den Mond gewünscht hätte. Nein, das Leben schien dem jungen Ritter Gawain in dieser Nacht weder schön noch einfach.

Am Morgen wurde es nicht besser: von Klinschors Wunderschloß wußte keine Seele etwas, so viele Leute sie auch unterwegs befragten. Dafür aber hörten sie nach einer Weile wüstes Gelärm, Geklirr und Geschrei, Pfeifen und Trommeln, und als sie in einem Gehölz verborgen warteten, was da wohl kommen mochte, erschien alsbald draußen auf der Straße ein Haufe Kriegsvolk zu Roß und zu Fuß und ein paar Karren rumpelten hinterdrein.

Voran aber ritt ein blutjunger Bursche, prächtig herausgeputzt, mit einer Krone auf dem Helm.

„Das scheint mir ein armseliges Königlein“, murmelte Gawain und musterte ihn verwundert. Das Gesicht war fast noch das eines Knaben, trotzig, hochmütig und nicht eben klug. Und was da hinter ihm herzog, glich viel eher einer Schar von Gauklern und anderen fahrenden Leuten als ehrlichen Rittern und Knechten, gar nicht zu reden von dem liederlichen Weibervolk, das hinten auf den Karren hockte!

Der jüngste Knappe drängte sein Pferd neben Gringuljete. „Herr Gawain, sollen wir den Fasnachtsnarren einen kleinen Schrecken einjagen?“ flüsterte er. Die anderen lachten und hatten schon die Faust am Schwertgriff.

Aber Gawain schüttelte den Kopf. „Wir haben keine Zeit für das Gelichter, laßt sie laufen!“

Der lärmende Aufzug war kaum hinter — dem Wald verschwunden, da kam auf der Straße noch ein einzelner Reiter daher. Er ritt vorsichtig im Schatten der Bäume, als wollte er nicht gesehen werden: es mochte wohl ein Kundschafter sein.

Als Gringuljete die Sporen fühlte, sauste sie mit einem tollen Satz über das Gebüsch quer in die Straße hinein, gerade vor das fremde Pferd hin, wo sie mit gespreizten Beinen stocksteif stillstand.

Das Schwert des Reiters flog im gleichen Augenblick aus der Scheide. Aber Gawain rührte sich nicht. „Warte noch ein wenig, ehe du mich erschlägst, Junker“, sagte er vergnügt. „Ich will dich nur etwas fragen. Wer sind die Kriegsleute, hinter denen du so heimlich herreitest?“

Der Knappe sah ihn zornig an. „Willst du mich verspotten? Du wirst wohl selbst am besten wissen, in wessen Diensten du stehst. Aber ich würde mich schämen, einem solchen König zu dienen!“ fügte er voll Verachtung hinzu.

„Was redest du da?“ fragte Gawain verblüfft. Plötzlich lachte er laut auf. „Mir scheint, du glaubst sogar, wir gehören zu dem Haufen da vorne! Du betrübst mich, Junker. Wenn du uns ein wenig genauer betrachtest, wirst du vielleicht merken, daß du uns Unrecht tust.“

Das schien dem Knappen indessen schon selbst einzuleuchten. „Verzeih mir, Herr“, sagte er. „Das ist freilich wahr. So kennst du also Melianz nicht? Er ist vor zwei Monden in diesem Lande König geworden. So bestimmte es sein Vater, der starb, als Melianz ein kleiner Knabe war. Mein Herr, Graf Lippaut, zog ihn auf. Niemand hätte es so getreulich tun können. Aber der Knabe taugte von Anfang an nicht viel. Nun mußt du wissen, daß mein Herr zwei Töchter hat. Die ältere, Obie, ist sehr schön, und kaum sproßten Melianz ein paar Haare ums Kinn, da ging er zu Obie und begehrte sie zur Gemahlin. Sie lachte ihn aus und sagte, er möge in fünf Jahren wieder anfragen. ‚Ich bin der Lehensherr deines Vaters’, schrie Melianz wütend. ‚Das kümmert mich wenig’, antwortete Obie und ließ ihn stehen. Er schwor, sie sollte es bereuen und er werde sie alle an den Bettelstab bringen. An dem Tage, als er zwanzig Jahre alt wurde, verließ er ohne Gruß und Dank die Burg meines Herrn, ritt nach der Hauptstadt, und man mußte ihm die Krone aufsetzen: denn das war nun einmal sein Recht. Freilich hatte die Ritterschaft des Landes keine Freude an ihm, aber allerhand liederliches Volk lief ihm scharenweise zu. Und jetzt ist er mit seinem Heerhaufen auf dem Wege nach der Burg meines Herrn, um seine Drohung wahrzumachen. Wer weiß, ob es ihm nicht vielleicht gelingt, denn wir sind nicht viele kampffähige Männer.“ Er horchte besorgt nach dem Waffenlärm, der sich immer weiter entfernte. „Ich muß fort“, sagte er hastig. „Wenn ich quer durch den Wald reite, schneide ich den Feinden den Weg ab und bin vor ihnen wieder in der Burg, da sie der Heerstraße folgen müssen.“

„Sage mir noch etwas!“ bat Gawain. „Wir suchen Klinschors Wunderschloß. Hast du je davon gehört?“

Der Knappe schüttelte den Kopf. „Ich weiß von keinem Wunderschloß.“

„Oder bist du je dem Roten Ritter begegnet?“

„Nein“, sagte der Knappe. „Aber sie erzählen auf allen Burgen von seinen Taten.“

„Gehab dich wohl!“ sprach Gawain seufzend. Wieder nichts. Wieder hieß es weiterreiten, ohne Ziel. Beide ritten sie so, er und Parzival, und suchten nach einer Burg, von der niemand wußte, wo sie stand. Das schien Gawain ein wunderliches Schicksal.

Der Knappe war im Gehölz verschwunden und sie folgten eine Weile der Straße, aber weil sie zuletzt Melianz und seinem Kriegsvolk dicht auf den Fersen waren, schlugen sie sich seitwärts, wo sich ein paar niedrige Hügel hinzogen. Da sahen sie, noch ein wenig entfernt, eine Burg liegen.

„Vielleicht ist es Klinschors Wunderschloß“, meinte ein vorwitziger Knappe. Aber es war ganz und gar nichts Wunderbares an der Burg, sie sah aus wie andere auch, und Gawain meinte nüchtern, ihn bedünke viel eher, das sei die Burg, auf die Melianz es abgesehen hatte. Und damit sollte er recht behalten.

Den flachen Hügelhang hinauf standen die Bäume in schneeweißer Blüte und ein süßer Duft wehte manchmal kaum spürbar herüber. Vielleicht war der schuld, daß der junge Ritter Gawain, als er schon vorüberreiten wollte, plötzlich sein Pferd anhielt und sagte: „Kommt, wir wollen dort unter den Bäumen ein wenig rasten. Das wird uns der Burgherr wohl vergönnen, und dieser König Melianz kann mit seinem Gesindel nicht so schnell hier sein.“

Aber es wurde nicht viel aus der Rast: denn bei den Wächtern auf der Mauer stand ein Knappe, der hatte sie kaum erspäht, da verschwand er wie der Blitz und rannte nach den Waffenkammern, wo schon ein eifriges Rüsten im Gange war.

Er lief zum Grafen. „Herr, die Ritter sind da, denen ich begegnet bin. Vielleicht leisten sie uns Hilfe gegen Melianz, wenn wir sie darum bitten.“

„Wir können es versuchen“, sagte der Graf, dem dieser Kampf gegen seinen mißratenen Zögling und Lehensherrn nicht die geringste Freude bereitete.

Er rief den Burgvogt und sandte ihn hinaus zu den Fremden. Der Vogt war ein höflicher Mann und verstand seine Sache. Aber Gawain sagte ebenso höflich, nein, sie hätten leider keine Zeit, sich um fremde Händel zu kümmern.

Indessen hatte der Graf noch einmal schnell überschlagen, wie stark seine eigene Streitmacht und wie groß das königliche Heer war. Und die Rechnung gefiel ihm ganz und gar nicht. Darum machte er sich, als der Vogt unverrichteter Dinge zurückkam, selbst auf, sein Glück zu versuchen.

Gawain verbeugte sich tief vor dem älteren Ritter; er möge es ihm nicht übelnehmen, aber sie müßten gleich wieder weiter.

Niemand achtete darauf, daß sich droben in dem kleinen Eckturm zwei Köpfe aus dem Fenster beugten. Einer hatte braune Locken und ein schmales Gesicht mit großen dunklen Augen, das war Obie. Der andere — nun, neben der schönen Obie sah Obilot aus wie eine kleine gesunde Bauerndirn, und zu ihrer tiefen Bekümmernis schien kein Mensch zu merken, daß sie doch auch längst erwachsen war: sie mußte in ihrem alten Linnenkittel herumlaufen, während Obie Gewänder aus Samt und Seide trug. Kein Ritter, der in die Burg kam, kümmerte sich um sie: alle liefen sie hinter Obie her, und wenn sie wieder fortritten, schenkte ihnen Obie manchmal ein Band oder ein seidenes Tüchlein oder einen Handschuh, und sie hielten das für eine große Gunst und schwuren, das Zeichen ihr zu Ehren im Kampfe an den Schild zu heften.

Von Obilot erbat niemand etwas. Das erbitterte sie sehr und sie war entschlossen, diesem schmachvollen Zustand ein Ende zu machen. Aber wie denn nur? Da war die leidige höfische Sitte, die einem alles, aber auch gar alles verbot!

Atemlos hatte Obilot den Gesprächen drunten gelauscht und den schönen fremden Ritter sehnsüchtig betrachtet. Vielleicht — oh, vielleicht würde er in die Burg kommen und vielleicht... Aber er sagte nein. Er wollte nicht. Gleich würde er wieder fortreiten, schon zog er dem häßlichen schwarzen Pferd den Sattelgurt fest.

Da packte Obilot plötzlich den Arm ihrer Schwester, daß sie leise aufschrie. „Obie“, flüsterte sie, „ich weiß etwas! Ich werde ihn überreden, daß er hierbleibt und für uns kämpft! Du wirst sehen, er tut es! Ich will gleich zu ihm gehen!“

Obie erwischte sie gerade noch an einem Zopf, als sie die Turmstiege hinablief.

„Bist du närrisch?“ sagte sie mit ihrem nachsichtigen Lächeln, das Obilot immer bitterböse machte. „Du bist noch viel zu jung... und überhaupt, ich glaube, es ist besser, wenn ich es tue!“

Obilot riß wütend ihren Zopf an sich. „Nein! Ihr sollt endlich einmal sehen, daß ich auch jemand bin! Du hast so viele Ritter, du hast sogar einen König, der dich zur Gemahlin will, wenn es auch nur Melianz ist, den ich niemals nehmen würde! Ich habe aber niemand! Und dieser Ritter drunten gefällt mir, darum werde ich...“

Das war das letzte, was Obie hörte: dann war die erzürnte Schwester verschwunden.

Gleich darauf öffnete sich drunten das Mauerpförtlein, daraus schritt gravitätisch Obilot hervor, das Gewand ein wenig gerafft, obgleich es ihr schon zu kurz geworden war, so ging sie gerade auf Gawain zu.

„Gottes Gruß, edler Ritter“, redete sie ihn ernsthaft an.

Er fuhr herum, und als er das Mägdlein vor sich stehen sah, ein wenig zu klein, ein wenig zu rund, sehr jung und nicht viel besser gekleidet als eine Magd, da war er einen Augenblick ratlos. Dann aber zwang ihn etwas, daß er sich tief verbeugte und ein wenig unsicher murmelte: „Gottes Gruß... Herrin!“ Obilot wurde vor Freude feuerrot und sah gerade noch mit einem Auge, wie sich ein Dutzend Köpfe ehrfurchtsvoll neigten, während sie fortfuhr: „Ich bin Obilot und ich bin gekommen, dich zu bitten: steh uns bei gegen Melianz! Da du ein Ritter bist, wirst du meine Bitte nicht abschlagen. Du weißt, daß wir in großer Bedrängnis sind.“

Ja, da stand sie und blickte ihn vertrauensvoll an und jetzt fügte sie auch noch sehnsüchtig hinzu: „Noch nie hat ein Held für mich gekämpft, und ich möchte doch so gerne einmal einen Ritter haben…“ Was sollte da der Ritter Gawain tun? Er neigte ergeben sein Haupt und sagte, freilich ohne besonderes Entzücken: „So wollen wir für euch kämpfen, Herrin.“

Sie war schon fort. Sie lief und vergaß, ihm zu danken, vergaß, daß sie längst erwachsen war; sie mußten es alle sofort erfahren, was sie erreicht hatte!

Graf Lippaut schüttelte den Kopf über seine jüngere Tochter und wußte nicht genau, sollte er sich freuen oder sollte er zürnen? So küßte er sie und schob sie zur Tür hinaus. „Geh zu deiner Mutter!“ sagte er, denn das schien ihm am einfachsten.

Sie nickte entschlossen. „Ja, das will ich tun. Sie muß mir ein neues Gewand geben. Ich kann nun nicht länger wie eine Magd gekleidet gehen.“

Das mußte endlich auch die Gräfin einsehen, und so wurden aus alten Truhen prächtige Gewänder hervorgeholt, die freilich samt und sonders zu lang waren, aber da war bald abgeholfen, und ehe es finster wurde, stolzierte Obilot in einem himmelblauen Samtgewand mit goldenen Borten vor den bewundernden Gespielinnen in ihrer Kemenate auf und ab.

Plötzlich blieb sie erschrocken stehen. „Ich hätte es beinahe vergessen: Herr Gawain muß doch ein Pfand von mir haben, wenn er für mich in den Kampf reitet. Aber was?“ Fieberhaft dachte sie nach: sie besaß keine Handschuhe, keine seidenen Schleier, und der Gürtel... nein, davon konnte sie kein Endchen entbehren, er reichte sowieso kaum.

Dann fiel ihr Blick auf die Schere. Nachdenklich starrte sie darauf nieder und ihr Gesicht nahm einen sehr bekümmerten Ausdruck an, während ihre Finger fast zärtlich über den sorgsam gefältelten Samt des Ärmels strichen. Dann tat sie einen tiefen Atemzug und ergriff die Schere. Die Gespielinnen schrien auf. Ritsch, ratsch ging es und dann fiel der schöne Ärmel herab und nur ein armseliges Stümpfchen hing noch an der Schulter.

„So“, sagte Obilot und wischte schnell eine Träne fort, „Klauditte, nimm den Ärmel, suche Herrn Gawain und sage ihm, ich sende ihm dieses Zeichen meiner Huld und ich... ich habe es von meinem Lieblingsgewand abgeschnitten.“

Klauditte lief: sie war entzückt über die Botschaft, die sie zu bringen hatte.

Gawain aber verschlug es ein wenig den Atem, als das Mädchen mit der Zierde seines Schildes vor ihm erschien und sagte: „Dies sendet dir Obilot, meine Herrin —“ und es kam ihm eine jähe Ahnung, daß Frauendienst leicht zu einem gefährlichen Spiel werden könnte. Aber er ließ der Herrin Obilot gebührend Dank sagen und schlief ruhig, bis der frühe Maimorgen graute.

In der Nacht schloß König Melianz mit seinem Kriegsvolk die Burg von allen Seiten ein. Als die Sonne aufging, öffneten sich die beiden Tore: aus dem Osttor brach Herr Gawain mit seinen Rittern hervor und vor dem Westtor erschien Graf Lippaut selbst mit den Burgmannen.

Ein recht ungleicher Kampf begann, denn Melianz hatte so viele Krieger, daß gewiß drei auf einen Verteidiger kamen.

Aber dennoch hatte Melianz kein Glück. Er mußte zusehen, wie diese fremden Ritter, die der Teufel hergeführt haben mochte, seine tapferen Recken der Reihe nach von den Pferden stachen, wie sie humpelnd und schwankend im offenen Burgtor verschwanden und von den Wächtern in Empfang genommen wurden.

Zuletzt sah sich Melianz zu seinem heftigen Mißbehagen diesem Ritter gegenüber, dem ein zerfetzter himmelblauer Ärmel am Schilde hing. Es wurde nur ein sehr kurzer Kampf, von dessen Ausgang der arme König nichts mehr wußte: denn der Kampf endete damit, daß Herr Gawain ihn vom Boden aufhob, ihn auf den Rücken lud und in die Burg trug.

Als er wieder zu sich kam, lag er in einer Kammer und irgend jemand nahm ihm den Harnisch ab und legte ein nasses Tuch über seinen Kopf, der zum Gotterbarmen dröhnte. Als er erkannte, wer es war, machte er sogleich wieder die Augen zu und drehte sich zur Wand.

„Geh fort!“ sagte er.

Aber Obie ging nicht fort, und als er langsam wieder zu Verstand kam, merkte er, daß er sehr froh darüber war. Sie redete zwar nicht mit ihm, aber sie pflegte ihn so fürsorglich, daß er nahe daran war, sich über seinen verbeulten Schädel zu freuen.

Gegen Abend, als er wieder aufstehen konnte, ohne daß sich die Kammer um ihn im Kreise drehte, nahm er seinen ganzen Mut zusammen. Er sagte diesmal nichts davon, daß er ein König sei oder der Lehensherr ihres Vaters, sondern er erinnerte Obie nur sehr bescheiden daran, daß fünf Jahre um seien.

Obie saß im Erker und stickte. Er erhielt nicht gleich eine Antwort: nur die Hand mit der Nadel bewegte sich nicht mehr.

„In drei Jahren kann noch vieles anders werden“, sagte sie endlich.

Er seufzte und sein Kopf begann wieder sehr weh zu tun. Drei Jahre! Betrübt begann er, sein Gewissen zu erforschen, und merkwürdigerweise wußte er ganz genau, was noch anders werden mußte.

„Manchmal ist auch in einem Jahr schon vieles anders geworden“, sagte sie plötzlich so leise, daß er es beinahe überhört hätte.

In diesem Augenblick vergingen die Schmerzen endgültig — und abends saß Melianz mit den andern, Freund und Feind, einträchtig nebeneinander, drunten im Saal und sie tranken auf Frieden und Versöhnung, indes droben in ihrer Kemenate Obilot sich mit glühendem Gesicht über einen kaum noch kenntlichen Samtärmel beugte, die Risse und Löcher darin zählte und ihren Ritter pries, der so tapfer für sie gekämpft habe und nun gewiß eine Weile zu Gaste bleiben werde... und dann, ja, wer weiß, was sonst noch alles geschehen konnte!

Aber da es das Schicksal aller irdischen Freuden ist, daß sie bald ein Ende nehmen, so war auch Obilots Glück: nur von kurzer Dauer.

Denn just zur gleichen Zeit standen drunten im Saale zwei Männer auf, die am Westtore gekämpft hatten. Einer von ihnen war der Burgvogt. „Ein wenig Schlaf tut uns not“, meinte er. „Wir müssen morgen früh nach Pelrapeire reiten zur Königin Konduiramur. Das hat uns der Rote Ritter befohlen.“

Gawain schoß in die Höhe und stellte den Becher, den er eben zum Munde führen wollte, vor lauter Überraschung neben den Tisch ins Leere. Er merkte nicht einmal, wie er zu Boden klirrte und ein rotes Rinnsal an den Füßen der Gäste entlangschlich.

„Was hast du gesagt?“ fragte er ungläubig und hielt den Vogt am Gürtel fest. „Der... der Rote Ritter?“

Der Vogt nickte grimmig. „Ja, ich weiß nicht recht, wie es zuging. Ich sah ihn drüben auf der Straße und im nächsten Augenblick jagte er auch schon auf uns zu und dann — weiß Gott, so flink habe ich zeitlebens nie den Sattel geräumt wie heute!“

„Das ist wahr!“ lachte der andere. „Ich hatte kaum Zeit, die Lanze einzulegen, als du dich hinter deinem Pferde überschlugst, da sauste er schon auf mich zu, mein Speer zersplitterte wie ein morsches Stöcklein und ich sah gerade noch, wie Graf Lippaut den Hengst gegen den Roten spornte, dann lag ich auf dem Rasen. Wenn das so weitergeht, sitzen wir zu Mittag alle als Gefangene in den Gewölben unserer eigenen Burg, dachte ich. Aber es ging nicht so weiter. Denn plötzlich wandte der Rote Ritter unserem Grafen ganz einfach den Rücken, als habe er alles satt. Nur einen Augenblick hielt er bei uns an. ‚Reitet nach Pelrapeire und sagt der Königin, meiner Gemahlin, ich kann erst wieder heimkehren, wenn ich den Gral gefunden habe.’ Dann ritt er davon, die Straße gegen Süden, ohne sich noch einmal umzusehen.“

Mit einem Satz sprang Gawain über die Bank. „Gib uns Urlaub, Graf Lippaut“, rief er hastig. „Ich muß den Roten Ritter suchen!“ Dann war er fort und seine Begleiter mit ihm, und die Männer im Saal schüttelten die Köpfe und tranken noch mehr Wein, und Melianz, den etwas wie Weisheit davon befiel, murmelte mit schwerer Zunge: den Menschen sei nicht zu helfen, immer müßten sie nach etwas suchen, die einen nach dem Gral, die andern nach einem Wunderschloß, das nirgends stand, oder nach Minne und Abenteuer. Danach schlief König Melianz friedlich am Tische ein.

Droben in der Kemenate schlief auch das Mägdlein Obilot, die Wange auf einen zerfetzten himmelblauen Sammetärmel gedrückt, und ahnte nicht, daß ihr Held schon weit entfernt von der Burg nach Süden jagte. —

Sie ritten die ganze Nacht. Aber von Parzival fanden sie keine Spur.

Sie ritten noch viele Tage. Manchmal fragten sie nach Klinschors Wunderschloß oder nach dem Roten Ritter. Ei freilich, vom Roten Ritter wußte man auf allen Burgen, aber gesehen, nein, gesehen hatte ihn in der letzten Zeit niemand. Und was Klinschor betraf, nun, die Fahrenden erzählten viel, und vielleicht gab es wirklich im fernen Morgenlande dergleichen merkwürdige Dinge, von denen das christliche Abendland, gottlob, verschont blieb.

Ja, gottlob — aber wo war die junge Fürstin Itonie?

VII

Allmählich näherten sich die vierzig Tage ihrem Ende und jenseits des hohen Gebirges, das sich immer deutlicher gegen den Himmel abzeichnete, wartete Kingrimursel auf seine Rache.

Es war mittlerweile heißer Sommer geworden, über dem Saumpfad, dem die Reiter folgten, flimmerte der Staub in der Sonne wie eine goldene Wolke. Der Pfad wand sich allmählich in die Höhe, zwischen zerklüftetem Gefels hindurch, an Abgründen entlang, über Steinhalden, auf denen die Pferde im Geröll ausglitten. Manchmal schlichen in der Dämmerung dunkle Schatten eine Weile hinter ihnen her und riesige Raubvögel schienen hoch in der Luft stillzustehen. Sie warteten beide, die Wölfe und die Geier: vielleicht stürzte ein Saumtier oder am Rande einer Schlucht löste sich ein Stein aus dem Pfad und ein Pferdehuf fand keinen Halt mehr. Dann gab es leichte Beute und später bleichten ein paar Knochen mehr irgendwo in der Tiefe.

Aber diesmal wurde nichts aus der Beute, und als die Reiter allmählich hinabkamen gegen die öden Hochflächen, wo die Schafherden über das Steppengras zogen und wilde Hirten dem Wolf einen Pfeil oder einen Wurfspieß zwischen die Rippen jagten, wenn er sich blichen ließ, da blieben die grauen Schatten einer nach dem anderen zurück und verloren sich mit hungrigem Gähnen in den Klüften.

Braun gebrannt, mager geworden wie Jagdhunde, schmutzig und halbverdurstet, erreichten die Männer endlich eines Tages einen kleinen Wasserlauf, und als Gawain sich aufmerksam umgesehen hatte, sagte er: „Gottlob, die Gegend kenne ich. Wir brauchen nur an diesem Wasser abwärts zu reiten, dann kommen wir noch vor dem Abend zu einer Stadt. Dort wartet Kingrimursel auf mich. Da aber erst morgen der vierzigste Tag ist, wollen wir hier übernachten. Mich gelüstet es nach nichts anderem als nach Wasser und einem Flecklein Rasen, auf dem ich mich ausstrecken kann, nach all dem kahlen Gestein.“

Früh am nächsten Morgen ritten sie weiter den Fluß hinab, nach einer Weile wurde das Ufer sumpfig, Röhricht starrte aus ölig schillernden Tümpeln, langbeinige Vögel flogen auf und fielen irgendwo wieder mit klatschenden Flügelschlägen ins Schilf.

Plötzlich merkte Gawain, daß Gringuljete sonderbar steifbeinig zu gehen begann. Sie wackelte mit den Ohren und hielt den Kopf schief.

Gawain kannte sie genau: die Stute witterte fremde Pferde.

„Gebt acht!“ sagte er, „es sind andere Reiter in der Nähe.“

Im selben Augenblick stieg dicht neben ihm ein großer Reiher aus dem Sumpf auf. Sein Gefieder schimmerte wie Silber, als ihn das Sonnenlicht traf, und Gawain dachte just, es sei der schönste, den er je gesehen habe: da zischte etwas wie der Blitz durch die Luft, der Vogel zuckte steil auf und stürzte dann kopfüber ins Wasser. In seiner Kehle steckte ein Pfeil.

Jenseits der Schilfwand erscholl ein lauter Ruf. Das Schilf rauschte auf, dann erschien ein Pferdekopf, die Nüstern geweitet, wilde Furcht in den Augen, tastende Hufe prüften die trügerischen Rasenpolster zwischen den schwarzen Wasserlöchern, jeden Augenblick bereit, sich wieder zurückzuziehen. Aber der Reiter auf seinem Rücken zwang das Tier mit den Sporen vorwärts.

Dann sah Gawain etwas. „Zurück!“ schrie er. „Du bist des Todes!“

Aber es war zu spät. Das kleine Rasenstück, auf dem das Pferd zitternd Fuß gefaßt hatte, neigte sich langsam, wie zögernd, vornüber und versank.

Das Pferd bäumte sich zurück mit einem Schnauben wie ein heiserer Schrei: aber es erstarrte plötzlich, als wäre ihm das Rückgrat gebrochen und die Beine lahm geworden.

Dann begann es zu sinken. Die Hufe schlugen Schlammsäulen aus dem schwarzen Tümpel, der sich immer weiter um Roß und Reiter ausdehnte. Es half nichts.

Als der Sumpf das Pferd verschlang, stand der Reiter im Sattel, Gott weiß, wie es ihm gelungen war. Er warf sich mit einem wilden Schrei ins Wasser, Todesangst im Gesicht.

Am Rande des Röhrichts erschienen in diesem Augenblick drei andere Männer. Sie brüllten vor Entsetzen und spornten die Pferde, um dem Mann im Moor zu Hilfe zu kommen. Aber es gibt kein Pferd, das man in brodelndes schwarzes Wasser spornen kann, in dem eben ein anderes Pferd versinkt und ein Mensch wild um sich schlägt und um sein Leben kämpft.

Dennoch gab es ein solches Pferd. „Vorwärts, Gringuljete!“ sagte Gawain. Er brauchte keine Sporen: denn entweder tat Gringuljete freiwillig, was er befahl, oder sie tat es überhaupt nicht.

Sie stelzte sofort ins Wasser. Zwar fletschte sie die Zähne und verdrehte erschreckend die Augen, aber sie hatte begriffen, worum es ging.

Als sie den Grund unter den Hufen verlor, begann sie zu rudern mit ihren viel zu langen knochigen Beinen. Oh, sie konnte sehr gut schwimmen und das rettete dem fremden Reiter das Leben.

Gawain packte ihn an den Haaren, denn es war sonst nichts mehr da, woran er ihn packen konnte.

Als Gringuljete es sah, wandte sie sich ganz von selbst nach dem Ufer zurück.

Die drei Männer nahmen die schlaffe, schwarztriefende Gestalt eilig in Empfang und machten sich mit Eifer daran, ihr wieder ein menschliches Aussehen zu geben.

„Er muß ein großer Herr sein“, dachte Gawain, und sah zu, wie sie ihn mit einem kostbaren Mantel aus grünem Tuch säuberten, so gut es gehen wollte.

Sie schwatzten aufgeregt durcheinander, während er noch jämmerlich am verschluckten Schlamm würgte und kein Wort hervorbrachte.

Plötzlich stutzte Gawain. „Himmel, welch ein Glück“, sagte einer der Fremden, und warf einen neugierigen Blick zu ihm herüber. „Um ein Haar hätten wir abermals unseren Herrn verloren, und es ist noch keine drei Monde her, seit sein Vater im Kampfe mit dem Franken umgekommen ist.“

Als Gawain das hörte, wurde er sehr aufmerksam. Eine merkwürdige Ahnung kam ihm. Er warf einen schnellen verstohlenen Blick auf den Geretteten: da merkte er, daß der ihn mit einem grüblerischen Ausdruck in seinem verschmierten Gesicht anstarrte.

„Dem gefalle ich genauso wenig wie er mir“, dachte Gawain und beschloß, der Ungewißheit ein Ende zu machen. Aber im selben Augenblick hörte er sich auch schon angeredet.

„Ich habe dir zu danken!“ Die Stimme klang so mürrisch, als hätte sie lieber gesagt „Scher dich fort!“

Gawain verneigte sich schweigend. „Ich sehe, daß ihr fremd seid in unserem Lande“, fuhr der andere zögernd fort, „und dennoch ist mir’s, als müßte ich dich kennen, dich und dein Wappen.“

Ja, da half nun nichts, Gawain mußte seinen Namen sagen, wenn er nicht für einen unhöfischen Tölpel gelten wollte: aber es wäre ihm viel erspart geblieben, hätte er unerkannt nach Schampfanzun reiten können, wo Kingrimursel auf ihn wartete.

„Ich bin Gawain“, sagte er also wohl oder übel und war ein wenig auf der Hut. Freilich, viel war von dem triefenden Jüngling nicht zu befürchten und auch seine Begleiter hatten keine Schwerter.

Es geschah gar nichts. Der Jüngling zuckte nur ein wenig zusammen und zwischen den schwarzen Rinnsalen, die noch immer von seinem Haar herabflossen, war die Haut noch fahler geworden. Es dauerte eine Weile, bis er sprach, und dann redete er so langsam, als überlegte er jedes Wort genau. Er sah Gawain nicht an, unter den gesenkten Lidern blinkten die Augen weiß und böse, und Gawain dachte, daß er vielleicht doch sehr gefährlich sein könnte, so jung er auch war.

„Es geschehen manchmal seltsame Dinge“, begann er endlich. „Vor drei Monden kam ein fränkischer Ritter zu uns. Er kämpfte gegen meinen Vater und mein Vater starb. Der Ritter hieß Gawain. Dünkt dich das nicht ein wunderlicher Zufall, Herr?“

Gawain sah ihm gerade ins Gesicht. „Viel wunderlicher dünkt es mich, daß ich heute just zurechtkam, um seinem Sohne das Leben zu retten“, sagte er ernst.

Ein hochmütiger Blick traf ihn unter den gesenkten Lidern hervor. „Du weißt also, daß ich König Vergulat bin? Nun — und was, denkst du, soll jetzt geschehen?“

Gawain hob die Schultern. „Was ich denke, ist nicht wichtig. Es kommt nur darauf an, wieviel dir dein Leben wert ist. Es war ein Unglück, daß dein Vater an dem Sturze starb, und nicht meine Schuld. Dich aber habe ich gerettet, obwohl mein eigenes Leben dabei auf dem Spiele stand. Du magst es selbst gegeneinander ab wägen.“

Das war sehr gleichmütig gesprochen, aber in Wahrheit war Gawain von Gleichmut weit entfernt: denn abermals sah es aus, als müßte er kämpfen und kostbare Zeit verlieren, indes sich Itonie in der Gewalt Klinschors befand und auf Befreiung wartete. Himmel, hatte sich denn alles gegen ihn verschworen? Er hätte den dürftigen König gerne am Kragen gepackt und noch einmal in den Sumpf getaucht!

Der stand da, nagte an seinem schütteren Bart und schien nicht zu wissen, was er tun sollte.

Aber plötzlich zuckte es über sein schmutziges Gesicht. „Du hast recht, Herr Gawain“, sagte er langsam. Seine Stimme war glatt wie Öl, aber seine Augen schillerten vor Falschheit. „Da du dein Leben für mich gewagt hast, will ich... das andere vergessen und dich als meinen Gast betrachten. Erlaube, daß dich einer meiner Ritter nach der Hauptstadt geleite und in die Burg führe.“ Er winkte einen der Männer herbei. „Du bringst Herrn Gawain zu Prinzessin Antigone und bittest sie, gut für ihn zu sorgen, bis ich selbst komme.“

Der Ritter starrte ihn verdutzt an. „Aber... aber Herr“, stotterte er, „du weißt doch, es ist streng verboten, daß ein fremder Mann die Gemächer der Prinzessin betritt!“

„Tu, was ich dir sage!“ fuhr ihn Vergulat an. Aber sogleich wandte er sich wieder mit höfischem Lächeln an Gawain. „Ich kann dich leider nicht selbst begleiten, denn ich muß erst im Flusse baden und warten, bis die Sonne mein Gewand getrocknet hat. Aber reite getrost in die Burg, meine Schwester wird dich gastfreundlich aufnehmen.“

Damit wandte er sich um und schritt eilig flußaufwärts davon, ehe sein Gast noch eine Frage tun konnte.

Gawain sah ihm mißmutig nah und blickte dann an seinen Beinen hinab, wo der Schlamm an den Hosen zu einer schwärzlichen Kruste zu trocknen begann. Nein, er empfand nicht die geringste Lust, dieser Prinzessin Antigone so vor die Augen zu treten! Und wer weiß, vielleiht begehrte sie auch wieder seine Dienste, wie das Mägdlein Obilot und stürzte ihn in allerlei unnütze Abenteuer!

Aber weil er nun einmal nah der Hauptstadt mußte, so trabte er endlich doch neben dem grämlichen Ritter, der auch keine Freude daran zu haben schien, gegen Schampfanzun.

Sie waren nicht mehr weit von der Stadt entfernt, da kam ein Reiter hinter ihnen hergejagt, tief über die Mähne seines Pferdes gebückt. Als er vorüberschoß, erkannte Gawain mit Verwunderung den zweiten von Vergulats Begleitern.

„Der reitet, als ginge es um seinen Hals!“ sagte er kopfschüttelnd.

Sein Führer warf ihm einen mürrischen Blick zu. „Ja, so ein Hals ist ein recht dünnes Ding“, murmelte er und zog die Schultern hoch, als friere ihn.

Indessen waren sie auf das Feld vor der Stadt gekommen, da standen ein paar Zelte, und Ritter und Knechte tummelten ihre Rosse. Gawain spähte nach Kingrimursel aus, aber er konnte sein Wappen nirgends entdecken.

„So habe ich Zeit, zur Prinzessin zu gehen, wenn es schon einmal sein muß“, dachte Gawain, während sie durchs Tor ritten, und sah sich nach seinem Gefolge um. Ja, sie waren alle da, und er mußte wohl eine Herberge für sie suchen, da er doch nicht mit seinem ganzen kriegerischen Aufzug vor einer Frau erscheinen konnte.

Er wurde dieser Sorge sehr schnell überhoben: denn neben dem Tore hielt Vergulats Dienstmann, der draußen an ihnen vorübergeritten war.

„Herr“, sagte er und verneigte sich so tief, daß Gawain sein Gesicht nicht sah, „erlaube, daß ich deine Begleiter in das Gästehaus führe, das der König für sie bestimmt hat. Es wird ihnen dort an nichts fehlen. Dich selbst aber habe ich schon bei der Prinzessin angemeldet.“

„Ich danke dir“, antwortete Gawain. Aber als er die andern durch die enge dunkle Gasse davonreiten sah, ertappte er sich dabei, daß er sie gerne zurückgerufen hätte.

„Mir scheint, ich fange an, Gespenster zu sehen“, dachte er mißmutig und trieb Gringuljete hinter seinem Führer her, der schweigsam, ohne sich um ihn zu kümmern, vorausritt. Gringuljete schüttelte unwillig den Kopf und zog die Beine nach, als wäre sie steinalt, und als sie endlich im Burghof aus dem Sattel gestiegen waren, mußte Gawain die Stute selber in den Stall führen und anbinden, weil sie so übler Laune war, daß die Knechte meinten, sie seien nicht des Lebens müde und das teuflische Vieh solle zur Hölle fahren, wohin es gehöre.

So hängte also Gawain den Schild an die Wand neben Gringuljete und folgte seinem Führer in die Burg. Der warf einen mißbilligenden Blick auf das Schwert, das dem Gast noch am Gürtel hing.

„Es ist nicht Sitte, in Waffen vor der Prinzessin zu erscheinen“, sagte er.

Gawain betrachtete ihn mit stillem aber heftigem Grimm. Er hätte gern gesagt, ihre Sitten kümmerten ihn wenig und sein Schwert behalte er. Aber zuletzt band er es doch ab und reichte es einem der Wächter, die da vor der kunstvoll geschnitzten Tür standen, hinter der nun wohl endlich diese Prinzessin Antigone hausen mußte. Wütend beobachtete er, wie der Knecht die kostbare Waffe achtlos hinter sich an die Mauer legte.

„Jetzt fehlt nur noch, daß die edle Prinzessin mir so zuwider ist wie ihr königlicher Bruder“, dachte er. „Dann mache ich mich schleunigst aus dem Staube, und Kingrimursel mag mich suchen, wenn er mit mir kämpfen will.“

In diesem Augenblick öffneten die Wächter die Tür, und während Gawain eintrat, fiel sein Blick noch einmal auf den Gang hinaus: da meinte er hinten im Halbdunkel einen dichten Haufen Bewaffneter zu sehen, der sich auf merkwürdig lautlose Weise vorwärtsbewegte. Aber ehe er dessen noch recht sicher war, wurde die Tür eilig von draußen geschlossen und er befand sich allein in einem prächtig ausgestatteten Gemach.

Nein, nicht allein. „Sei mir willkommen, Herr!“ sagte eine Stimme. Sie klang hell und fröhlich, und das ganze Mägdlein, das da im Fensterbogen lehnte, sah hell und fröhlich aus. Nein, die Prinzessin glich ihrem Bruder gar nicht, das war gut, dachte Gawain erleichtert, während er sich verbeugte. Sie glich auch dem kleinen rundlichen Mägdlein Obilot nicht, für das er so tapfer gekämpft hatte, und nicht den schönen Frauen am Hofe des Königs Artus. Eher sah sie aus wie ein schlanker Knabe, ihr Gesicht war braun und schmal und in ihren Bewegungen lag Kraft und Geschmeidigkeit.

Sie betrachtete ihn neugierig. Dann schüttelte sie den Kopf und lachte ein wenig ratlos. „Es kommt mir sehr merkwürdig vor, daß mein Bruder einen Gast zu mir sendet: denn es ist gegen jede Sitte bei uns. Aber ich freue mich, daß du da bist, du bist gewiß weit in der Welt herumgekommen und kannst mir viel erzählen...“

Aber zum Erzählen sollte Gawain niemals kommen: denn draußen auf dem Gang war es mit einem Schlag lebendig geworden. Jetzt flog die Tür auf, es stolperte und polterte die Stufen herauf und im Handumdrehen stand ein Schwarm bewaffneter Knechte im Raum. Freilich schienen sie sich keineswegs wohl zu fühlen in ihrer Haut, sie zogen die Hälse ein, drängten sich an der Tür zusammen wie eine Herde Schafe und ihre Augen wanderten verstört von Gawain zur Prinzessin und schielten zuletzt in irgendeinen Winkel.

Gawains Hand war nach der Seite gefahren: aber da hing ja kein Schwert, das lag draußen im Gang an der Mauer, und an der Tür standen zwei Dutzend Männer, die blinke Klinge in der Faust.

Sein Gesicht wurde hart und jede Sehne spannte sich. Er wußte: was da geschah, war heimtückischer Verrat. Und er war waffenlos! Wo sollte er in diesem Frauengemach eine Waffe hernehmen?

Jetzt ging die Prinzessin langsam auf die Männer zu, und Gawain merkte, daß sie sehr zornig war. „Was bedeutet das?“ Ihre Stimme klang gefährlich leise, und fast hätte Gawain gelacht, weil die Männer so unbehaglich hin und her rückten und einander nach vorne stießen.

„Befehl des Königs“, sagte einer endlich mürrisch. „Wir müssen diesen Fremden gefangennehmen, der Brauch und Sitte verletzt hat und in deine Gemächer eingedrungen ist!“

Einen Augenblick starrte ihn die Prinzessin an, als hätte sie seine Worte nicht verstanden. Dann begann sie plötzlich zu lachen. Als Gawain sie verwundert anblickte, weil ihm schien, dies alles sei ganz und gar nicht lächerlich, wandte sie sich hastig ab, und er sah, daß in ihren Augen Tränen standen. Da begriff er, daß sie lachte, um nicht weinen zu müssen, daß sie sich ihres Bruders und seiner Falschheit schämte und daß sie bekümmert war, weil ihrem Gast so Übles widerfahren sollte.

Aber die tapfere Prinzessin Antigone gedachte das Unrecht nicht zu dulden. „Untersteht euch nicht, meinen Gast auch nur anzurühren“, sagte sie zornig. „Fort mit euch, und wagt es ja nie wieder, ohne meine Erlaubnis hier einzudringen. Mit dem König aber werde ich selbst sprechen.“

„O weh“, dachte Gawain und grinste flüchtig, „es wird kein fröhliches Gespräch für Herrn Vergulat werden, fürchte ich.“ Aber was jetzt geschah, wurde auch für Herrn Gawain nicht eben fröhlich. Denn die Knechte hatten vor dem König große Angst und wollten noch lieber die Ungnade der Prinzessin auf sich laden. Und weil die Angst sie mutig machte, begannen sie unter drohendem Gemurmel vorzurücken.

Ja, nun wurde es Ernst. Lieber Himmel, gab es denn nicht ein einziges Ding, in diesem Saal voll von Teppichen und Polstern, das als Waffe zu gebrauchen war?

Die tönerne Vase da... aber als er sie dem ersten über den Helm schlug, zerschellte sie in tausend Scherben. Die Bank... nein, sie war mit der Lehne am Wandgetäfel befestigt. Vielleicht der Tisch... ach, man müßte schon ein Riese sein, um das eichene Ungetüm aufzuheben.

„Das Schachbrett, Herr! Nimm das Schachbrett!“ hörte er in diesem Augenblick die Stimme der Prinzessin dicht hinter sich. Sie klang nicht so hell wie sonst, eher ein wenig atemlos.

Er fuhr herum: da stand sie und hielt ihm ein großes eisernes Schachbrett hin, das irgendwo an der Wand gehangen sein mußte.

„Ha!“ schrie er entzückt, „du bist ein treuer Kampfgefährte, Herrin! Nun sollen sie mir nicht mehr viel anhaben!“

„Das scheint mir nicht so gewiß!“ meinte sie nüchtern und lief zurück zum Fenster, indes Gawain sich mit seiner wunderlichen Waffe auf die Angreifer stürzte.

Aber er merkte bald, daß beileibe noch nicht alles gewonnen war. Wohl fing er mit dem Schachbrett manchen Schwerthieb auf, und wenn er damit zuschlug, schoß da und dort einem Knecht das Blut aus der Nase. Indessen aber hatten sie ihn schon von allen Seiten umringt, und wie flink er sich auch drehte und wie behend er sprang, sehr lange würde es nicht dauern, bis ein Schlag traf, und dann schleppten sie ihn in den Turm, denn gewiß hatte der König auch das befohlen.

„Gib acht, Herr!“ Diesmal war es ein heller Kampfruf. Im nächsten Augenblick flog etwas an seinem Gesicht vorbei, dann brüllte der Knecht vor ihm laut auf, ließ sein Schwert fallen und drückte die Faust an die Stirn, auf der ein feuerrotes Mal erschienen war. Abermals fuhr ein kleines dunkles Ding durch die Luft: ein anderer taumelte zurück mit einer tiefen Schramme über der Wange. Als das dritte der seltsamen Geschosse an einem Helm abprallte und vor ihm zu Boden fiel, begriff Gawain erst, was eigentlich geschah: die Prinzessin Antigone warf mit Schachfiguren! Sie warf zwar behutsam, aber es waren schöne schwere Figuren aus Erz, und das war für die armen Knechte nicht gut. Doch was sollten sie tun, wenn es der Prinzessin nun einmal gefiel, mit Schachfiguren zu werfen? Gegen sie kämpfen konnte man nicht, man mußte also nur versuchen, sich so gut wie möglich zu schützen und zu warten, bis sie aufhörte: denn ein Schachspiel hatte zum Glück nur zweiunddreißig Figuren!

„Komm zurück zur Turmstiege!“ rief die Prinzessin wieder. „Ich werde dir Platz schaffen! Droben auf dem Turm wirst du dich ihrer leichter erwehren, denn sie können dir nur über die Stiege hinauf folgen und dich nicht mehr von rückwärts angreifen.“

Gerade als das letzte erzene Männlein einem Knecht die Nase verwundete, sprang Gawain die Turmstiege hinauf.

Es war ein niedriger Turm mit einem flachen Dach, um das eine kniehohe Brüstung lief. Drunten lag der Burghof.

Und weil die verdutzten Knechte eine Weile berieten, wie sie seiner wieder habhaft werden könnten, hatte er Zeit, einen Blick in den Hof hinab zu werfen.

Er stieß einen zornigen Ruf aus. Denn da drunten hielten auf ihren Pferden zwei Männer, die er nur allzugut kannte: der eine war König Vergulat und der andere Herr Kingrimursel, um dessentwillen er in dieses Land und in dieses elende Abenteuer geraten war.

Die beiden hoben den Kopf, als sie den Schrei hörten. Herr Kingrimursel mußte ziemlich erbost sein über etwas, was Vergulat eben erzählte, erkannte Gawain. Und der König riß Mund und Augen auf, als er den Fremden, den er wohl längst im Kerker glaubte, droben auf dem Turm erblickte.

Mit einem Satz war Gawain an der Brüstung: „Sieh da, Herr Kingrimursel!“ brüllte er. „Hattest du mir nicht versprochen, daß sich in diesem Lande kein Schwert gegen mich erheben werde, außer dem deinen? Da drunten an der Stiege wimmelt es von Leuten mit Schwertern! Nur ich habe keines, weil es bei euch nicht Sitte ist, die Gemächer der Prinzessin gewaffnet zu betreten! Und du, König Vergulat, pflegst du immer deine Gäste auf diese Weise aus dem Wege zu räumen? Weiß Gott, wenn ich kein Christ wäre, würde ich sagen, es reut mich, daß ich dich aus dem Sumpf gezogen habe.“

„Ich bitte dich, schweig!“ schrie drunten Kingrimursel, sprang aus dem Sattel und rannte in die Burg. Gleich darauf flog krachend die Tür auf und er stürzte hochroten Gesichts in das Gemach der Prinzessin. „Verzeihe mir, Nichte“, keuchte er und lief an ihr vorüber zur Turmtreppe, wo das Rudel Knechte stand.

Und weil es nun einmal seit eh und je so ist, daß das arme Volk zerbläute Köpfe bekommt, wenn die großen Herren ihre Fehden austragen, flogen auch die Knechte alsbald links und rechts auseinander, denn Kingrimursel war ein kräftiger Herr und in diesem Augenblick: sehr grimmigen Mutes. Er stürmte die Turmtreppe hinauf.

„Herr Gawain“, sagte er sehr ernst, „ich schwöre dir, daß dies alles nicht meine Schuld ist. Auf meinen Kampf mit dir verzichte ich: denn du hast schon genug Unbill ausgestanden. Von jetzt an soll dir niemand mehr ein Haar krümmen, sonst wird er es mit mir zu tun haben — und wenn es mein eigener königlicher Neffe wäre“, fügte er ein wenig leiser hinzu und warf einen Blick hinab in das Gemach der Prinzessin, wo in diesem Augenblick König Vergulat erschienen war. Er hielt das blanke Schwert in der Faust und sah aus, als gedenke er jeden niederzuschlagen, der es etwa wagte, ihm in den Weg zu treten.

Aber die Prinzessin Antigone wagte es dennoch. Gemächlich schritt sie auf ihn zu und blieb vor ihm stehen. Sie musterte ihn eingehend von oben bis unten, und sein Gesicht wurde sehr rot dabei.

„König Vergulat“, sagte sie endlich ganz sanftmütig, „ich muß dich daran erinnern, daß es bei uns nicht Sitte ist, gewaffnet die Gemächer der Prinzessin zu betreten!“

Der König warf einen unbehaglichen Blick auf sein Schwert, knurrte etwas und stieß es in die Scheide.

Die Prinzessin lächelte. „König Vergulat“, sagte sie noch höflicher, „ich bitte dich, mir ein wenig Gehör zu schenken: ich habe dir wichtige Dinge zu sagen. Aber vielleicht ist es gut, wenn du zuvor die Knechte fortschickst!“

Das mochte dem König wohl selbst geraten erscheinen. Er hatte ein schlechtes Gewissen und er kannte seine Schwester: wenn er jemandem ein Unrecht zufügte, was nicht selten geschah, pflegte sie schonungslos allerlei zu sagen, was besser niemand hörte.

Also winkte er den Knechten, die schleunigst verschwanden. Was die Prinzessin Antigone darauf mit dem König sprach, erfuhr nie jemand. Aber eine Weile später stieg Herr Vergulat die Turmtreppe hinauf. Er ging freilich sehr zögernd und sah ein wenig beeinträchtigt aus, wie ein zerzauster Hahn, dachte Gawain und verbiß ein Lachen.

„Herr Gawain“, sagte Vergulat und schielte zu Kingrimursel hinüber, der ihn mit unverhohlener Schadenfreude betrachtete, „Herr Gawain, du siehst wohl, daß du in meiner Gewalt bist, und ich habe keinen Grund dein Freund zu sein. Ich wollte den Tod meines Vaters an dir rächen, aber nun hat mich meine Schwester...“ er stockte und fuhr wütend fort: „...nun habe ich mich entschlossen, dich gehen zu lassen, wenn du mir versprichst, mir zur Sühne einen Dienst zu leisten.“

„Ich will alles für dich tun, was recht und billig ist“, antwortete Gawain bereitwillig: er mußte um jeden Preis so schnell wie möglich von hier fortkommen!

„So gib acht!“ sprach Vergulat. „Vor zwei Tagen begegnete mir ein fremder Ritter nicht weit von der Hauptstadt. Ich bot ihm einen Gruß, aber er ritt an mir vorüber, als hätte er mich gar nicht gehört. Da rief ich ihm zu, er möge sich zum Kampfe stellen, wenn er kein Feigling sei. Nun, ich... es gelang ihm merkwürdigerweise, mich zu besiegen, und er gebot mir, mich binnen drei Tagen auf den Weg zu machen und eine Burg zu suchen, die er selbst seit langem suche und nicht finden könne. Nun sollst du an meiner Statt seinen Auftrag ausführen. Die Burg heißt Monsalvat und liegt irgendwo auf einem Berge... Au, was fällt dir ein!“ brüllte er plötzlich, denn Gawain hatte das eiserne Schachbrett jäh auf den Boden gestellt, gerade dahin, wo Herrn Vergulats Fuß stand.

„Hast du Monsalvat gesagt?“ forschte Gawain hastig, ohne die Schmerzen des Königs im geringsten zu beachten. „Sage mir, wie sah der Ritter aus? Trug er einen roten Harnisch und einen Helm aus rotem Gold? Und ritt er einen roten Hengst?“

„Genau so sah er aus“, sagte Vergulat verdrießlich.

„Das ist Parzival!“ schrie Gawain und schüttelte den König, daß ihm Hören und Sehen verging. „Sage mir schnell, wohin er geritten ist, ich muß ihn finden!“

„Er schlug die Straße nach Süden ein. Aber...“

„Gehab dich wohl!“ sagte Gawain und rannte schon die Stiege hinab. Er rannte an der Prinzessin vorüber, ohne sie zu sehen, sprang zur Tür hinaus, raffte draußen sein Schwert auf und lief den Gang hinab.

Als er Gringuljete aus dem Stall zerrte, stand Kingrimursel im Hofe. Er schüttelte den Kopf über seine Eile. „Willst du denn ganz allein reiten?“ fragte er verwundert.

Gawain starrte ihn an. „Großer Gott, ich habe die anderen ganz vergessen! Sie sind irgendwo in einer Herberge. Herr Kingrimursel, ich bitte dich, sage ihnen, sie sollen heimreiten nach Nantes. Eines Tages werde ich auch wieder dort sein: jetzt aber muß ich den Roten Ritter suchen!“

Gringuljete schoß davon. Sie warf ihre langen Beine, daß die Erde unter den Hufen flog und die Leute in den Gassen sich eilig an die Häuser drückten.

Durch das Stadttor fuhren gerade ein paar Karren ein, und keiner der Wächter fand Zeit, Gawain aufzuhalten, als Gringuljete wie der Blitz zwischen ihnen durchsauste.

Gawain wandte sich nicht mehr um, während er auf der Straße nach Süden jagte. Sonst hätte er gesehen, daß droben auf dem Turme die Prinzessin stand und ihm nachblickte. Fast war ihr Gesichtlein ein wenig betrübt, denn der junge Fremdling hatte ihr wohl gefallen. Aber als ihr alles wieder einfiel, was in der letzten Stunde geschehen war, begann sie leise zu lachen.

Sie wandte sich zu Vergulat zurück. „Du hast mich wieder einmal zum Narren gemacht!“ knurrte er erbost.

„Armer Bruder!“ sagte sie halb mitleidig, halb spottend. „Du hast keinen Menschen an diesem Hofe, der es wagt, dir zu widersprechen. Das ist nicht gut für dich. Du denkst nicht viel darüber nach, ob das, was du tust, gut oder böse ist. Darum muß ich dich manchmal daran erinnern, obgleich es dir mißfällt. Ich bin froh, daß der fremde Ritter heil von hier fortgekommen ist“, schloß sie und Vergulat hatte ein sonderbares Gefühl, fast als ob er selber auch froh wäre. Aber das hätte er um keinen Preis zugegeben.

Als Gawain einfiel, daß er nicht einmal von der Prinzessin Abschied genommen hatte, war er schon viele Meilen von Schampfanzun entfernt. „Ach was“, dachte er, „sie ist so freundlich, daß sie es mir gewiß verzeihen wird.“ Und er ließ Gringuljete weiterlaufen, immer nach Süden. Wer weiß, bald würde er vor sich einen roten Harnisch blinken sehen und das rote Funkeln von Parzivals Helm, und dann würden sie beide miteinander nach der Burg Monsalvat suchen und nach Klinschors Wunderschloß. So meinte Gawain und freute sich.

Er ahnte nicht, daß er sich mit jeder Meile weiter von Parzival entfernte. Denn der war in seiner Unrast längst wieder umgekehrt und zog schon jenseits des Gebirges nordwärts.

Monde sollten vergehen, ehe sie einander wieder begegneten, und inzwischen hatte Gawain das wunderlichste Abenteuer seines Lebens zu bestehen, als er endlich Klinschors Schloß fand.

VIII

Der Frühling wollte nicht kommen in diesem Jahr, obgleich es längst seine Zeit war. Der Himmel hing schwer und grau wie Stein und die Erde lag wie untergegangen im Nebel. Schnee rieselte still und unaufhörlich herab und deckte alles zu, was schon zu grünen begonnen hatte. Vielleicht gab es auch keinen Himmel und keine Erde mehr, nichts als diese graue Öde und diese tödliche Einsamkeit, durch die er seit vielen Stunden ritt, schien es Parzival.

Er war müde und fror, und die eisernen Ringe lagen hart um seine Brust. Manchmal hielt er an und blickte sich unruhig um, wenn ihm ein Platz so bekannt vorkam, als wäre er vor kurzem erst hier gewesen.

Dann sah er Sigunes Klause. „Ich bin also abermals im Kreise geritten“, dachte er, ohne sich sonderlich darüber zu wundern. Manchmal meinte er, er reite immerfort in einem großen Kreise um die Gralsburg, ohne ihr jemals näher zu kommen.

„Ich muß rasten“, murmelte er müde, während der Rotfuchs auf die Hütte zu ging. „Sigune wird mir auch einen Bissen zu essen geben, wenn sie selber etwas hat.“

Die Klausnerin kam ans Fenster, als sein Schatten die Öffnung verdunkelte. Sie schüttelte mitleidig den Kopf, als sie ihn erkannte.

„Bist du es wieder, mein armer Vetter? Und hast du die Gralsburg noch immer nicht gefunden?“

„Nein“, antwortete er, heiser vor Hunger und Müdigkeit. „Aber laß mich ein wenig bei dir rasten, und wenn du kannst, gib mir ein Stück Brot.“

„Freilich“, sagte sie eifrig, „du sollst gleich zu essen haben. Ich selbst will am heutigen Tage fasten, du aber hast Speise nötig. Es trifft sich gut. Erst vor einer Stunde war Kundrie hier, die mir an jedem Freitag meine Nahrung vom Gral bringt.“

Parzival beugte sich hastig aus dem Sattel herab.

„Kundrie, die Hexe? Ich muß mit ihr sprechen, Sigune. Wo ist sie?“

„Sie ist wohl wieder nach Monsalvat zurückgekehrt. Siehst du, dort unter dem Baum hatte sie ihr Maultier angebunden.“

Parzival vergaß Hunger und Müdigkeit.

Da waren im Schnee halbverwehte Hufspuren, die waldeinwärts führten, und wenn er ihnen folgte, dann mußte er endlich nach Monsalvat kommen!

Aber als er ein Stück geritten war, wurde die Spur immer undeutlicher und zuletzt verlor sie sich ganz. Schnee und gelbe Grasbüschel, Moos und Beerensträucher, sonst nichts.

Aber er wollte die Hoffnung nicht aufgeben und so ritt er dennoch in der gleichen Richtung weiter. Warum — ja, warum sollte nicht dort hinter den Bäumen das verbrannte Tal mit dem See liegen? Es schien ihm, als wäre da vorne der ebene Boden jäh zu Ende und stürzte steil in die Schlucht ab.

Er sah den Reiter, der ihm entgegenkam, erst, als er schon wenige Schritte vor ihm hielt.

Der Fremde war wie ein Ritter gekleidet, aber er trug keine Waffen. Das dünkte Parzival verwunderlich.

Und warum sah er ihn denn so merkwürdig an, als wäre er ein Gespenst oder ein höllisches Ungeheuer? Das konnte Parzival in seiner Verbitterung nicht ertragen.

Er drängte den Hengst nach vorne. „Betrachte mich nur recht genau, vielleicht bin ich ein böser Geist oder ein Straßenräuber! Zu Monsalvat haben sie mich ja nicht viel besser behandelt und Kundrie hat mich vor der ganzen Tafelrunde geschmäht wie einen gemeinen Verbrecher!“

„Verzeih mir, Herr“, unterbrach ihn der Fremde ruhig. „Ich wollte dich gewiß nicht kränken.“

Parzival musterte ihn unfreundlich: selbst diese Sanftmut reizte ihn. „Was reitest du denn da mutterseelenallein und ohne Waffen? Wenn ich so böse wäre, wie sie sagen, könnte ich dich auf der Stelle erschlagen!“

Jetzt lächelte der andere sogar. „Kein Ritter in der ganzen Christenheit wird am heutigen Tage Kampf suchen.“

Parzival stutzte. Am heutigen Tage? Schon Sigune hatte es gesagt. Was war das für ein Tag heute?

Er wollte fragen. Aber er vergaß es, denn sein Blick war auf die Schulter des Fremden gefallen: auf dem Mantel war eine silberne Taube eingestickt. Er hatte diese silberne Taube schon einmal gesehen.

„Kommst du... kommst du von Monsalvat?“ stieß er hervor.

„Ja“, sagte der andere ernst, „ich habe dich sogleich wieder erkannt, Herr, und ich bitte dich, wende dein Pferd und reite fort von hier: denn du befindest dich im Reiche des Grals.“ Einen Augenblick saß Parzival im Sattel wie erstarrt. Dann lachte er wild auf. „Bist du närrisch?“ schrie er. „So lange habe ich die Gralsburg gesucht, und du meinst wahrhaftig, ich werde jetzt, wo ich fast am Ziele bin, umkehren? Ich sage dir, ich reite geradewegs nach Monsalvat, wenn nicht mit dir, dann ohne dich!“

Der Ritter schüttelte den Kopf. „Du würdest niemals hinkommen. Du weißt, daß nur der die Burg findet, den der Gral ruft. Du hast deine Berufung verscherzt. Nun mußt du geduldig warten, ob du ein zweites Mal für würdig befunden wirst. Es würde dir heute noch nichts nützen, wenn du mir folgst.“ Damit wandte er sich um und ritt langsam den Weg zurück, den er gekommen war.

Da verlor Parzival alle Besinnung. „Steh!“ brüllte er, „oder ich reite dich über den Haufen!“ Er hatte vergessen, daß der Gralsritter waffenlos war: kaum kehrte ihm der andere das Gesicht zu, da spornte er den Hengst.

Der Rotfuchs sprang an. Aber — machte es ihn unsicher, daß das fremde Pferd sich nicht rührte? Er schoß mit einem wilden Satz dicht daran vorbei, die Lanze fuhr ins Leere und dann flog Parzival kopfüber aus dem Sattel, überschlug sich noch einmal und kollerte den felsigen Hang hinab, bis er in einem Gesträuch hängen blieb.

Das rettete ihm das Leben, und nach einer Weile vermochte er sich ein wenig mühselig und zerschlagen wieder aufzurichten. Er blickte sich um. Es grauste ihn, als er tief unter sich den Grund der Schlucht sah. Droben am Rande stand der Fremde neben seinem Pferd. Und wo — wo war der Rotfuchs?

„Dein Hengst ist hinabgestürzt und hat sich das Genick gebrochen“, sagte der Ritter. „Bleib hier“, fügte er schnell hinzu, als sich Parzival anschickte hinunterzuklettern. „Er ist gewiß tot, du kannst nichts für ihn tun. Ich habe genau gesehen, daß er sich nicht mehr rührte. Gib mir deine Hand, damit ich dir heraufhelfen kann: die Steine sind glatt und gefährlich.“

Aber Parzival nahm die Hand nicht. Er empfand etwas wie Haß gegen den anderen, der so freundlich zu ihm war: denn sein Elend machte ihn ungerecht und böse.

Er kroch über den Rand der Schlucht, setzte sich in den Schnee und starrte finster vor sich nieder. Was sollte er nun tun, da er auch noch sein Pferd verloren hatte? Der Gralsritter mochte seine Gedanken leicht erraten haben. „Nimm mein Roß“, sagte er ruhig. „Du hast noch einen weiteren Weg vor dir als ich. Gott behüte dich!“

Ehe Parzival noch aufzustehen vermochte, ging er schon an der Schlucht entlang bergwärts.

Parzival starrte ihm nach. „Ich möchte wissen, wer mich hindern sollte, hinter ihm her nach Monsalvat zu reiten“, murmelte er trotzig.

Aber er tat es nicht. Er bestieg das fremde Pferd und ritt nach der entgegengesetzten Richtung davon. Sein Gesicht war düster wie eine Gewitternacht.

Er wußte nicht, wie lange er so geritten war, da hörte er ein seltsames Geräusch, wie das Gemurmel vieler Stimmen. Es kam immer näher, und bald unterschied er, daß es Männerstimmen waren. Er nahm Schild und Lanze zur Hand: es war gut, auf der Hut zu sein.

Aber im nächsten Augenblick ließ er die Waffen sinken und lenkte sein Pferd seitwärts: nein, die Männer, die ihm entgegenkamen, waren nicht zum Kampfe ausgezogen. Sie trugen härene Bußgewänder wie Mönche und gingen auf bloßen Füßen durch den Schnee. Zwar, wenn er ihre Gesichter betrachtete, und wie kräftig sie ausschritten, hätte Parzival sie viel eher für Ritter gehalten als für fromme Klosterbrüder, obgleich sie mit lauter Stimme Psalmen beteten.

Es waren ihrer gewiß zwei Dutzend, alte und junge, und voran ging ein weißhaariger Mann, der trotz der härenen Kutte so vornehm aussah, daß Parzival sich, ohne es zu wissen, tief verbeugte.

„Gottes Gruß, Herr“, dankte der Greis freundlich, blieb stehen und betrachtete ihn ein wenig verwundert. „Du erbarmst mir, daß du selbst an diesem Tage in Waffen reiten mußt. Hast du Feinde, die dir nicht einmal heute Frieden gönnen?“

Parzival zuckte zusammen. Schon wieder diese unverständliche Rede, die ihn überall verfolgte!

„Vielleicht erfahre ich von dir endlich, was heute für ein besonderer Tag ist, Herr“, sagte er mürrisch. „Jeder redet mir davon und ich weiß es immer noch nicht!“

Der Alte schüttelte ungläubig den Kopf. „Du weißt wirklich nicht, daß heute Karfreitag ist?“

Parzival saß ganz still. Karfreitag also. Es war sehr lange her, seit er sich um solche Dinge gekümmert hatte. „Und — was tut ihr, da Karfreitag ist?“ zwang ihn eine sonderbare Neugier zu fragen.

„Wir pilgern jedes Jahr an diesem Tage zu Trevrezents Einsiedelei. Trevrezent ist fromm und weise: viele finden Hilfe und Trost bei ihm.“

„Nun — mir kann er gewiß nicht helfen!“ sagte Parzival mit einem bösen Lachen. „Gehabt euch wohl!“

Er drückte dem Pferd die Sporen ein, daß es erschrocken vorwärtsschoß.

Eine Weile jagte es so dahin. Die Männer waren längst nicht mehr zu sehen, als sich Parzival umblickte. Da griff er nach dem Zügel. Gehorsam wandte sich das Pferd wieder und folgte den Pilgern.

„Warum tue ich das nur?“ fragte sich Parzival verwirrt. „Was soll mir dieser Mönch Trevrezent? Warum kann ich nicht endlich heimreiten zu Konduiramur oder zu meiner Mutter nach Soltane? Warum ziehe ich nicht zu fröhlichen Abenteuern aus wie Gawain und die andern?“

Aber er fand keine Antwort. —

Es schien ihm später, er habe eine endlose Zeit gewartet, in dem Gebüsch verborgen, das der Höhle des Einsiedlers gegenüber lag.

Dann waren die Pilger fort, und er sah den Mönch still auf dem Stein am Eingang sitzen. „Er gefällt mir“, dachte Parzival. „Und mir ist, als hätte ich ihn schon lange gekannt. Aber ich werde nicht mit ihm sprechen. Wozu denn auch? Ich werde einfach vorüberreiten, als käme ich von ungefähr des Weges. Wenn ich nur nicht so müde wäre!“

Während er das Pferd aus dem Dickicht ins Freie lenkte, packte ihn Schwindel: er klammerte die Hände um den Sattelknauf, weil alles ringsum zu schwanken begann.

Einen Augenblick später sprang Trevrezent auf und lief über die Lichtung auf ihn zu. Er fing Parzival auf, als er halb besinnungslos vom Pferde glitt.

Danach wußte Parzival nicht genau, was mit ihm geschah: er tauchte nur manchmal für kurze Zeit aus dem dunklen Nebel auf, der ihn verschlungen hatte. Dann roch er den Duft von Farn und Moos und den Rauch eines Holzfeuers und merkte, daß er auf einer Streu in der Höhle lag.

Jemand nahm ihm behutsam die Rüstung ab und im Feuerschein beugte sich das Gesicht des Einsiedlers über ihn. Gleich darauf versank alles wieder.

Parzival erwachte, weil kräftige Hände seine Brust rieben. Es roch nach Kräutern und seine Haut brannte.

„Gottlob, endlich kommst du wieder zu Sinnen“, sagte Trevrezent und betrachtete ihn aufmerksam. „Sage mir, seit wann hast du nichts mehr gegessen?“

„Ich weiß nicht“, murmelte Parzival. „Aber es muß ein paar Tage her sein...“

Der Einsiedler ging nach dem Hintergrund der Höhle. „Es tut mir leid, daß ich dir nicht mehr geben kann“, sagte er, als er wieder zurückkam, eine hölzerne Schale mit Milch, ein dünnes Brot und ein paar Wurzeln in der Hand. „Aber der Saft dieser Wurzeln wird dich schon wieder zu Kräften bringen.“ Parzival merkte sehr bald, daß Trevrezent recht hatte. Eine wohlige Wärme begann ihn zu durchströmen. Schwindel und Müdigkeit verließen ihn, und als der Einsiedler sich erhob und meinte, er wolle nun auch für das Pferd des Gastes sorgen, da folgte ihm Parzival ins Freie, weil es ihn ungehörig dünkte, daß der ehrwürdige Mönch ihm die Dienste eines Knechtes erweise.

„Nein, Herr“, sagte er, als Trevrezent den Zügel ergriff, „ich werde es selbst in den Stall führen und ein wenig Gras unter dem Schnee suchen.“

Der Einsiedler antwortete nicht: sein Blich war auf die Satteldecke gefallen, auf der eine silberne Taube eingestickt war.

Parzival sah sie im selben Augenblick. Das Blut schoß ihm zu Kopfe. Schon wieder dieses Zeichen!

Der Mönch wandte sich zu ihm zurück. Es war eine merkwürdige Ähnlichkeit zwischen ihnen, als sie so voreinander standen, beide hochgewachsen und breit in den Schultern und ihr Haar wellte sich auf die gleiche wilde Art aus der Stirn zurück.

„So kommst du also von Monsalvat, Herr, da dein Pferd das Zeichen des Grals trägt?“ fragte Trevrezent verwundert. „Ich habe dich zwar nie in der Gralsburg gesehen, aber sei mir willkommen!“

„Du irrst dich, ehrwürdiger Vater!“ sagte Parzival hastig. „Ich komme nicht von Monsalvat.“

„Woher hast du dann dieses Pferd?“

„Ich... es begegnete mir diesen Morgen ein Ritter. Ich bat ihn, mich nach der Gralsburg zu führen, da ich seit Jahr und Tag danach suche. Aber er wies mich fort. Da forderte ich ihn zum Kampfe.“

Trevrezent schüttelte ernst den Kopf. „Die Gralsritter dürfen nicht kämpfen, es sei denn gegen die Ungläubigen oder zum Schutze der Schwachen und Verfolgten. Wenn sie es dennoch tun, trifft sie schwere Strafe“, fügte er leise hinzu.

Parzifal blickte trotzig zu Boden. „Er kämpfte auch nicht. Als ich ihn anrannte, sprang mein Hengst fehl und stürzte in eine Schlucht. Da schenkte mir der Ritter sein Pferd und ging selbst zu Fuß von dannen.“

Der Einsiedler schien sehr nachdenklich. „Du sagst, du suchst seit Jahr und Tag nach dem Gral. Warum tust du es?“

Parzival erschrak. ‚Er darf nicht erfahren, daß ich in der Gralsburg war und mit Schimpf und Schande fortgejagt worden bin‘, dachte er. „Ich weiß nicht“, sagte er darum nur ungewiß, „aber ich muß ihn finden, eher habe ich keine Ruhe. Herr, ich bitte dich: wenn du jemals auf Monsalvat gewesen bist, so zeige mir den Weg.“

„Ich bin oft dort gewesen“, antwortete Trevrezent zögernd. „Aber hinführen kann ich dich nicht, denn nur der, den der

Gral ruft, findet ihn. Komm, führe das Pferd dort unter den Felsen und folge mir in die Höhle: ich will dir alles erzählen, was ich vom Gral weiß, vielleicht kann es dir helfen.“

Trevrezent erzählte. „Der erste Gralskönig, der die Burg Monsalvat und den Tempel aus Gold und Marmor baute, war Titurel. Es heißt, die glänzende Schale schwebte damals über dem Berge in der Luft, und als Titurel sie sah, habe ihm eine Flammenschrift an ihrem Rande befohlen, an dieser Stelle Burg und Tempel zu bauen. Titurel gehorchte. Er war ein frommer Mann, der Gott und die Menschen liebte und das Unrecht mied: darum berief ihn die Flammenschrift zum Gralskönig, als sich das geheimnisvolle Kleinod in den Tempel herabgesenkt hatte, wo es fortan blieb. Viele Ritter aus der Christenheit kamen später nach Monsalvat. Ihre Namen erschienen am Gral, und es war, als erginge ein geheimer Ruf an sie, dem sie folgten, um nach den Gesetzen des Grals zu leben.

Als Titurel sehr alt geworden war, folgte ihm sein Sohn Frimutel als König. Aber er war nicht so tugendhaft wie sein Vater. Ihn lockte die Welt, das friedliche Leben gefiel ihm nicht. So mißachtete er das Gebot des Grals und zog aus, um Kampf und Abenteuer zu suchen. Es brachte ihm kein Glück: er fiel bald in einem fremden Lande. Frimutel hatte zwei Söhne und drei Töchter: Joisiane wurde die Gemahlin des Fürsten von Katalonien und starb bei der Geburt ihres Töchterleins Sigune. Die zweite Tochter, Herzeloide, wurde Königin von Waleis und Norgals, und nach dem Tode ihres Gemahls kämpfte Gahmuret Anschewin bei einem großen Turnier um sie und erwarb ihre Hand und ihre Reiche. Was fehlt dir, Herr?“

Parzival hockte auf der Streu, die Stirn in beide Hände gestützt, daß sein Gesicht im Dunkeln war.

„Nichts“, sagte er rauh. „Nein, nichts, ehrwürdiger Vater. Rede weiter!“

„Gahmuret hatte ein wildes unstetes Wesen. Es trieb ihn immer wieder fort in die Fremde. Als er im Morgenlande gefallen war, zog Herzeloide mit ihrem kleinen Sohne Parzival in die Einöde von Soltane und meinte, so könnte sie ihn für immer behalten. Aber er verließ sie, als er noch ein halber Knabe war. Diesen letzten Kummer vermochte sie nicht mehr zu ertragen. Sie starb bald darauf. — Habe ich dich erschreckt, Herr?“

Parzival war aufgeschnellt, als hätte der Blitz vor ihm eingeschlagen. „Nein“, sagte er und seine Stimme klang so unsicher, als rede er im Traum, „nein, das kann nicht sein... nicht wahr, du weißt es nicht gewiß? — Du hast es vielleicht nur gehört... die Leute reden viel.“

Aber Trevrezent schüttelte den Kopf. „Ich weiß es leider ganz gewiß, denn Herzeloide war meine Schwester.“

Parzival starrte hinab auf das graue Haupt des Mönches. Das war es also! Darum war ihm Trevrezent so vertraut erschienen.

„Deine Schwester!“ wiederholte er tonlos. „So bist du...“ Er brach ab und sein Mund preßte sich hart zusammen. Nein, er würde nicht sagen: du bist mein Oheim und ich bin Parzival, der unglückselige Tor, der alles Heil vertan hat!

„Du weißt, daß Frimutel zwei Söhne hatte“, fuhr indessen Trevrezent fort. „Der eine ist Amfortas, der Gralskönig, der andere bin ich. Wir waren beide wilde Gesellen in unserer Jugend. Dennoch berief der Gral Amfortas zum König und mein Bruder gehorchte und kehrte heim. Indessen trieb ich mich fröhlich in der Welt herum und jagte von Abenteuer zu Abenteuer. Amfortas mühte sich redlich, nach den Gesetzen von Monsalvat zu leben, und eine Zeitlang schien alles gut. Aber dann kam seine alte Wildheit und Abenteuerlust wieder über ihn und eines Tages hielt er es nicht mehr aus und ritt fort von Monsalvat. Als er ein Jahr später zurückkehrte, war er ein siecher Mann: eine vergiftete Lanze hatte ihn in die Seite getroffen, und die Wunde heilte nie mehr.“

Parzival preßte die Fäuste auf die Augen, die brannten wie Feuer. „Eine vergiftete Lanze, sagst du?“ murmelte er.

„Ja. Ich erfuhr es in einer Hafenstadt drunten am Mittelmeer. Ich ritt drei Pferde zuschanden und jagte nach Monsalvat. Wir taten, was wir konnten, für meinen Bruder. Aber kein Arzt vermochte ihm zu helfen. Wir bestrichen die Wunde mit dem heilsamen Blut des Vogels Pelikanus, wir gruben nach der Drachenwurz, die nur an Orten wächst, wo einmal ein Lindwurm getötet worden ist. Sie hat wunderbare Heilkraft, aber auch sie half Amfortas nicht. Wir jagten das Einhorn, nahmen den Karfunkelstein, der unter seinem Stirnbein wächst und legten ihn in die eiternde Wunde. Vergebliches Beginnen. Wir hofften, der Gral würde uns einen Rat geben. Aber der Gral schwieg und mein Bruder litt furchtbare Qualen. Er kann nicht gehen, nicht stehen oder sitzen, er lehnt nur immer in seinem Sitz zwischen weichen Kissen...“

Parzival hob den Kopf: er sah so verstört aus, daß Trevrezent erschrocken innehielt. Da fuhr Parzival mit einer sonderbar brüchigen Stimme fort zu erzählen: „Sein Gesicht ist bleich wie der Tod und von Schmerzen verzerrt... und er sieht ganz hoffnungslos aus...“

„Ja“, sagte Trevrezent ein wenig erstaunt, „es ist genau so, wie du sagst. Nur manchmal, an einem sonnigen Tag tragen sie ihn in einer Sänfte hinab an den See und...“

„Ja, ja“, unterbrach ihn Parzival abermals ungeduldig, „und sie setzen ihn in ein Boot zwischen lauter Polster und dann fahren sie alle auf dem See herum, als wollten sie Fische fangen. Aber keiner hat Lust dazu, und sie sind so traurig, als wäre einer von ihnen gestorben.“

Trevrezent betrachtete ihn mit immer größerer Verwunderung. „Woher weißt du das alles?“

Parzival kauerte sich auf die Streu nieder und stierte in die Glut, die langsam erlosch. „Ach... kümmere dich nicht darum“, sagte er fast zornig. „Erzähle schnell weiter, damit es endlich aus ist!“

„Er ist verwirrt“, dachte Trevrezent besorgt, aber er fuhr ruhig fort: „Es ist nicht mehr viel zu erzählen. Amfortas geht es nicht besser und nicht schlechter. Nur eines hält ihn am Leben: an jedem Freitag trägt unsere jüngste Schwester Repanse den Gral aus seinem goldenen Tempel nach dem Königssaal. Nur sie allein darf die Schale tragen, die aus einem einzigen Edelstein geschnitten ist, kostbarer als alle Steine der Welt und strahlend, als wäre sie aus lauter Licht. Der Anblick des Grals gibt Amfortas immer wieder Kraft auszuharren. An jedem Freitag hofft er von neuem, daß die Flammenschrift wieder erscheinen werde, die ihm Erlösung von seinem Leiden verspricht: denn schon einmal verhieß ihm der Gral die nahe Rettung. „Ein Ritter aus deiner Sippe wird kommen“, verkündeten die Feuerzeichen. „Sein Name ist Parzival. Wenn er ohne Schuld ist und aus Mitleid nach dem Grunde deiner Leiden fragt, so bist du erlöst.“ Von da an warteten sie zu Monsalvat auf Parzival. Er kam, aber er versäumte es, die Frage zu tun, und alles blieb wie zuvor.“

Es war einen Augenblick sehr still in der Höhle. Dann wandte sich Parzival langsam um. „Ja, es ist alles wahr“, sagte er, als koste ihn jedes Wort Mühe. „Ich habe nicht gefragt, obgleich ich nichts begriff von allem, was ich sah. Ich hatte auch kein Mitleid mit dem König, es war mir nur lästig, sein Elend zu sehen. Und ohne Schuld — nein, du würdest gewiß nicht sagen, ich sei ohne Schuld gewesen, als ich nach Monsalvat kam: denn vorher war vieles in meinem Leben geschehen. Siehst du, das ist das Ende deiner Märe. Ein böses Ende, Oheim, meinst du nicht?“

Trevrezent schwieg. „Warum sagst du nichts?“ fuhr Parzival auf. „Jage mich doch fort, wie sie mich zu Monsalvat fortgejagt haben! Sage mir doch, daß dir vor mir graut: ich habe es von Kundrie schon einmal gehört. Oh, ich bin noch viel schlechter, als du glaubst, Oheim. Ich habe Ither im Zorn erschlagen und seine Rüstung genommen, als hätte ich ihn in ehrlichem Kampfe besiegt. Ich habe meine Mutter verlassen, ohne nur einen Augenblick daran zu denken, wieviel Herzeleid ich ihr bereitete. Und — hör gut zu, du frommer Mönch — ich habe seit Jahr und Tag kein Münster und keine Kirche von innen gesehen. Ich habe beschlossen, Gott nicht mehr zu dienen, verstehst du, ehrwürdiger Vater: zu leben, als wäre Gott nicht da. Hast du nun genug gehört? Soll ich gehen, damit mein Anblick deinen Frieden nicht mehr stört? Du brauchst nur ein Wort zu sagen...“

Es war so dunkel geworden in der Höhle, daß Parzival kaum sah, wie sich Trevrezent erhob und zu ihm herüberkam. Er setzte sich dicht neben ihn auf die Streu und dann legte sich der Arm in dem rauhen Tuch um seinen Nacken und eine Hand umfaßte seine Schulter, eine große, gute, warme Hand.

„Ich bin froh, daß du gekommen bist“, sagte Trevrezent. „Einmal geht jeder Karfreitag zu Ende und ein Osterfest bricht an.“

„Für mich gibt es kein Osterfest!“ Die warme Hand tat gut, aber noch einmal wehrte sich Parzival dagegen.

„Ich weiß“, antwortete der Einsiedler geduldig, „du hast dich von Gott losgesagt. Das hat schon mancher versucht. Aber Gott hat dich nicht losgelassen. Siehst du, Neffe, ich war einmal ein junger Ritter wie du. Heute bin ich ein alter Mönch. Dazwischen liegt ein harter Weg, du magst es glauben. Manchmal läßt uns Gott solche Wege gehen, wenn wir ihm auf den breiten ebenen Straßen des Lebens zu entrinnen versuchen.“

„Und woher willst du wissen, daß Gott mich nicht verstoßen hat?“

„Du wärest sonst nicht hier“, sagte Trevrezent nur und lächelte in der Dunkelheit: nein, noch vermochte Parzival vieles nicht zu erkennen. Man muß erst alt werden, ehe man weise wird.

„Gott hat mir breite Schultern gegeben“, fuhr er fort. „Du sollst alles, was dich bedrückt, darauf abladen. Ich werde es vor sein Angesicht tragen.“ —

Als Ostern vorüber war, nahm Parzival Abschied von seinem Oheim. Er trug eine Rüstung aus einfachen Stahlringen, ohne viel Zierat: der berühmte Meister Trebuchet hatte sie einst für Trevrezent geschmiedet und sie paßte Parzival, als wäre sie für ihn gemacht. Ithers roter Harnisch und der funkelnde rote Helm aber hingen in einem Winkel der Höhle an der Felswand.

Einen Augenblick stutzte Parzival, als er die Rüstung anlegte und die silberne Taube auf der Schulter sah.

„Ich habe kein Recht, sie zu tragen!“

„Heute weiß ich, daß du sie eines Tages mit Recht tragen wirst“, sprach Trevrezent ernst.

IX

Gawains üble Laune wollte ganz und gar nicht zu dem strahlenden Himmel und der herrlichen Landschaft passen, durch die er ritt. „Ich bin ein rechter Pechvogel“, dachte er, während Gringuljete unverdrossen die Beine durcheinanderwarf. „Ich habe weder Itonie noch Parzival wiedergefunden, und meine Ritter habe ich selber heimgeschickt, so daß ich jetzt mutterseelenallein reiten muß. Wahrhaftig, ich hätte gute Lust, zu blöken wie ein verlorenes Kalb.“

Aber er ließ doch die Augen aufmerksam durch die Gegend schweifen. Die war grün und bunt wie ein Garten, es gab Ölbäume, Feigen und Granatäpfel, Büsche, die gelb oder rot waren von lauter Blüten, und merkwürdige Pflanzen mit Stacheln an den großen fleischigen Blättern. Er sah den großen Fluß zwischen den Bäumen aufschimmern, und hie und da jagte er ein Tier aus dem Gras auf. „Nur Menschen scheint es in diesem Lande nicht zu geben“, sagte er mürrisch: denn er hatte das Alleinsein wieder einmal gründlich satt.

Aber es gab doch Menschen. Fast im selben Augenblick sah er ein wenig weiter vorne unter einer Linde einen Mann und eine Frau sitzen. Sie waren reich gekleidet und auch ein Pferd stand da, das einen ziemlich kostbaren Frauensattel trug. Mit dem Mann freilich mußte irgend etwas nicht in Ordnung sein: er lehnte am Stamm, hielt die Augen geschlossen und ließ die Arme kraftlos herabhängen.

Jetzt hatte die Frau Gawain erblickt. Sie sprang auf und begann heftig zu winken. Gawain seufzte: immer wenn Frauen im Spiel waren, bedeutete es Kampf oder wenigstens vergeudete Zeit, das hatte er unterdessen genugsam erfahren. Aber Ritterpflicht war Ritterpflicht, und so hielt er an und fragte, ob sie seines Dienstes bedürfe.

„Ach Herr“, sagte sie und sah ihn herzbewegend an, „mein Gemahl ist plötzlich krank geworden. Es ist ein altes Übel, das ihn von Zeit zu Zeit befällt. Aber es gibt ein gutes Heilmittel dagegen. Siehst du, Herr, dort vorne hinter den großen dunklen Bäumen liegt ein Garten, der gehört der Herzogin Orgeluse. Darin wächst ein Kräutlein mit vielen kleinen hellroten Blüten und schmalen Blättern, davon braucht man nur ein paar zu essen und die Schmerzen verschwinden sogleich. Ich bitte dich, reite nach dem Garten, und bringe mir das Kräutlein.“

„Wenn es weiter nichts ist“, sagte Gawain gutmütig und trieb Gringuljete an. „Das Kräutlein sollst du gleich haben.“

Aber es dauerte doch ein wenig länger. Denn als Gawain in den Garten kam, war da noch alles viel schöner und wunderlicher, die Bäume hatten blutrote und giftiggrüne Blätter, aus dem Schatten starrten ihn Blumen an, als hätten sie kleine Menschengesichter, und langbeinige Vögel stolzierten daher und verneigten sich gravitätisch voreinander. In einem dunklen Teich schwamm allerlei seltsames Getier: Molche wie winzige Drachen, grüne Schlangen und Kröten mit bernsteingelben starren Augen.

Mitten im Garten auf einem Hügel erhob sich ein Schloß. Unter den riesigen Bäumen, die es umstanden, saßen und lustwandelten Ritter und prächtig gekleidete Frauen und unterhielten sich mit allerlei Spielen.

„Es ist besser, wenn sie mich nicht sehen“, sagte Gawain zu sich, „sonst laden sie mich gewiß ein, hierzubleiben, und dazu habe ich keine Zeit. Ich will mich lieber nach dem Kräutlein umschauen und mich dann davonmachen: denn, wer weiß, ob diese Herzogin Orgeluse Fremde in ihrem Garten duldet.“

Er sollte es bald erfahren: denn in diesem Augenblick sah er die Quelle, die seitwärts zwischen den Felsen entsprang. An der Quelle aber saß eine Frau.

Gringuljete tat einen Satz, als wollte sie Reißaus nehmen, aber für den armen Herrn Gawain war es schon zu spät. Gringuljete fühlte sich mit sanfter, aber unwiderstehlicher Gewalt nach der Quelle gedrängt, und ihr Herr hatte schon gänzlich vergessen, daß er das Heilkräutlein suchen wollte und daß er keine Zeit vergeuden durfte.

Die Herzogin Orgeluse hatte grüne Augen, so grün wie das Wasser der Quelle, ihr Haar war feuerrot, und sie blickte Gawain so hochmütig an, daß es ihm kühl über den Rücken schlich.

„Was tust du hier in meinem Garten?“ fragte sie.

„Ich tue alles, was du befiehlst“, sagte Gawain, weil sie so wunderschön war.

Sie lachte. „Ei, das könnte dich vielleicht reuen! Aber da du einmal hier bist, so reite meinetwegen hinauf nach dem Schloß, dort findest du am Tor mein Pferd angebunden. Das magst du mir bringen.“

Er war entzückt, daß sie seine Dienste annahm und lenkte Gringuljete flink den Hügel hinauf. Alsbald umringte ihn das fröhliche Völklein, sie fragten ihn, woher und wohin des Weges, und luden ihn ein, den Reigen mitzutanzen, den die Fiedler eben anstimmten.

„Ich habe keine Zeit“, sagte Gawain, „ich muß für die Herzogin Orgeluse das Pferd holen, das dort am Tore steht.“

Da sahen sie ihn neugierig und fast ein wenig mitleidig an und einer sagte: „So bist du also unserer schönen Herrin begegnet! Ja, da wirst du freilich andere Dinge zu tun bekommen als Spielen und Tanzen. Gib nur acht, daß du mit heiler Haut davonkommst!“

Gawain wunderte sich, was das wohl heißen sollte. Indessen war er ans Schloß gekommen, da lehnte neben dem kostbar gezäumten und gesattelten Pferd ein Ritter an der Mauer. Er sah nicht alt aus, nur sehr bekümmert und sein Haar war schneeweiß. Eine breite Narbe lief ihm über die Wange und seine rechte Hand war verbunden. Er begrüßte Gawain mit einem grimmigen Lächeln.

„Wieder einer!“ sagte er. „Orgeluse kann nie genug bekommen von dem Spiel. Du sollst ihr natürlich das Pferd bringen! Denn so fängt es immer an. Ich rate dir, laß das Vieh stehen und reite schleunigst von hinnen, ehe sie dir mit ihren grünen Augen gänzlich den Kopf verdreht hat. Mir hat sie übel genug mitgespielt und seitdem versuche ich andere zu warnen. Aber ich sehe, für dich ist es schon zu spät: so tu, was du nicht lassen kannst.“ Und er wandte sich um und ging fort, während Gawain das schöne goldfarbene Pferd losband.

„Ach was“, dachte er, „sie reden gewiß nur so. Was soll mir denn geschehen? Ich will schon gut achtgeben. He, Gringuljete, laß das Pferd in Ruhe!“

Aber Gringuljete schielte vor Wut, fletschte die langen gelben Zähne und schlug und schnappte nach der fremden Stute, und es blieb Gawain zuletzt nichts anderes übrig, als die Tiere links und rechts am Zügel zu nehmen und zu Fuß zu gehen. Er schwitzte, als er bei der Quelle ankam, und die Herzogin empfing ihn mit Spott. „Du willst ein Ritter sein, aber mir scheint, die beiden Pferde hätten dir beinahe den Garaus gemacht. Und dabei ist meine Stute so sanft wie ein Lamm. Gib nur acht, daß das schwarze Scheusal ihr nicht mit den Zähnen zu nahe kommt, es wäre schade um ihr seidiges Fell!“

Gawain schüttelte betrübt den Kopf über die unfreundliche Rede: Gringuljete war kein Scheusal, aber was wußte die Herzogin davon?

Indessen nahm ihm Orgeluse den Zügel aus der Hand und schwang sich in den Sattel.

„Wenn du willst, kannst du mich begleiten“, sagte sie plötzlich und lächelte mit ihren grünschillernden Augen zu ihm herab.

Seine Betrübnis war wie fortgeweht, eine so wunderliche Macht besaßen die grünen Augen: sie konnten den armen Herrn Gawain traurig oder fröhlich machen, ganz wie es der Herzogin Orgeluse gefiel.

Aber als er so eine kleine Weile recht glücklich neben ihr hergeritten war, störte ihn etwas: da wuchsen überall im Grase kleine Blumen mit vielen hellroten Blüten und schmalen Blättern... damit hatte es doch irgendeine Bewandtnis.

„Großer Gott“, sagte er erschrocken, „ich habe den kranken Mann vergessen. Frau Herzogin, ich muß fort: ich muß ihm schnell das Heilkräutlein bringen, sonst stirbt er vielleicht.“

Die Herzogin stutzte. Dann wandte sie hastig das Gesicht ab: so sah er nicht, daß sie lachte.

Er war schon abgesprungen und pflückte hastig eine Handvoll von den kleinen Pflanzen.

„So bist du vielleicht ein Arzt?“ fragte sie schon wieder spottend. „Da will ich mit dir kommen und zusehen, wie deine Kunst einen Mann vom Tode errettet.“

Sie wußte schon, was für ein böses Spiel da mit dem fremden Ritter gespielt wurde: denn sie hörte die Geschichte von dem kranken Mann und dem Heilkräutlein nicht zum ersten Male, und sie war neugierig, wie sie für den jungen Fremdling etwa ausgehen würde.

Bald sahen sie die Linde in der Ferne vor sich und Gawain spähte angestrengt nach seinem Schutzbefohlenen aus.

„Gottlob, da sitzt er!“ stieß er endlich erleichtert hervor. „Und er lebt noch, dünkt mich!“

„Ja, das dünkt mich auch“, sagte die Herzogin, und wieder klang es, als lache sie heimlich: sie kannte die beiden unter der Linde. Sie hausten irgendwo in der Nähe in einer halbverfallenen Burg, waren recht herabgekommen und taten allerlei lichtscheue Dinge, bei denen es ohne viel Gewalt abging. Jedermann in der Gegend wußte, daß sie Pferde stahlen und sie für teures Geld in pferdearme Länder verkauften.

Die Herzogin warf einen Blick auf Gringuljete, denn sie hatte bei all ihrem Übermut doch kein ganz reines Gewissen, weil sie den armen Herrn Gawain so ahnungslos in die Falle laufen ließ.

„Aber selbst wenn er das schwarze Scheusal einbüßt, ist es nicht schade darum“, dachte sie geringschätzig. „Ich habe, weiß Gott, noch nie ein so häßliches Pferd gesehen! Und der Ritter scheint mir nicht gerade arm, also will ich mein Vergnügen haben und sehen, was geschieht.“ Laut aber sagte sie: „Ich werde doch lieber hier warten. Beeile dich nur, damit dir der Arme nicht noch im letzten Augenblick stirbt!“

Ja, so war die Herzogin Orgeluse: schön, stolz, übermütig und statt des Herzens mußte sie einen Stein in der Brust tragen, sagten die Ritter, die das Unglück hatten, in ihre grünen Augen zu schauen. Nur manchmal kam es plötzlich über sie, daß sie sterbenstraurig wurde. Aber das verbarg sie sorgfältig und trieb es nur noch toller. —

Gawain warf einen besorgten Blick in das Gesicht des Kranken, als er Gringuljete bei der Linde anhielt. Aber der Mann sah um kein Haar anders aus als zuvor. Eigentlich sah er überhaupt nicht schlecht aus, meinte Gawain bei sich.

Jetzt lief die Frau auf ihn zu, und nahm ihm die Blumen aus der Hand. „Ich danke dir“, sagte sie hastig. „Du wirst sehen, Herr, wie schnell das Kräutlein hilft.“

Ja, weiß Gott, es mußte ein wahres Wunderkräutlein sein, denn kaum hatte sie dem Mann ein paar Blätter zwischen die Zähne geschoben, da schlug er die Augen auf. „Mir ist schon besser“, murmelte er und richtete sich auf.

„Er kommt bald wieder zu Kräften“, erklärte die Frau eifrig. „Willst du mir nun noch einen Dienst erweisen, Herr? So hebe mich auf mein Pferd, und mein Gemahl kann dann vor mir aufsteigen, denn sein eigener Hengst ist fortgelaufen.“

Gawain stieg ab, legte Schild und Lanze ins Gras und ging mit ihr zu dem Pferde, das ein wenig seitwärts weidete. Er zog ihm gewissenhaft die Riemen an und hob sie in den Sattel. „Nun will ich noch deinem Gemahl helfen, der gewiß noch zu schwach ist...“

Als sich Gawain umwandte, blieb ihm das Wort im Halse stecken: denn in diesem Augenblick sprang der Kranke mit einem Satz auf Gringuljetes Rücken, ein furchtbarer Peitschenhieb traf die Stute, die noch nie eine Peitsche zu spüren bekommen hatte; da stieg Gringuljete kerzengerade in die Höhe und dann sauste sie mit ihrem Reiter wie toll davon.

Gawain stieß einen Wutschrei aus. Ein Pferd her! Er mußte Gringuljete wiederhaben! Aber als er sich nach der Frau umsah, galoppierte sie schon weit entfernt hinter dem Räuber her, der just in einem dichten Gehölz verschwand. Die Herzogin? Nun, die hielt da drüben und lachte, daß sie fast aus dem Sattel fiel!

Voll Grimm raffte Gawain Schild und Lanze auf und ging hinüber. Er ging sehr langsam und machte ein bitterböses Gesicht.

„Willkommen, mein armer Held!“ begrüßte sie ihn. „Du wirst es noch weit bringen: zuerst warst du ein Ritter, dann bist du ein Arzt geworden und jetzt läufst du zu Fuß wie ein Troßbub. Soll ich dich zu deiner Amme zurückschicken, da du so unerfahren bist, daß du dir vom nächstbesten Strauchdieb dein Roß vor der Nase stehlen läßt?“ Sie warf einen Blick nach ihrem Garten zurück. „Aber sei nicht traurig, ich will dir helfen“, fuhr sie fort. „Dort kommt Malkreature, mein Hofnarr, der mag dir sein Pferd leihen, vielleicht kannst du den Räuber noch einholen.“

Gawain betrachtete den buckligen Gesellen, der da geritten kam. Lieber Himmel, der Bursche war häßlich wie ein Affe, und die Haare standen ihm vom Kopfe ab wie Igelborsten. Und der Klepper, auf dem er hockte, war uralt und lahmte auf allen vier Beinen. Als Gawain dieses Pferd sah, gab er die Hoffnung auf, Gringuljete jemals wiederzusehen.

„Nein“, sagte er zornig, „auf dieser Schindermähre mag dein Hofnarr reiten, aber nicht ich!“

„Steig ab, Malkreature, und gib diesem Ritter dein Pferd“, befahl die Herzogin, ohne auf seinen Einspruch zu achten. „Du kannst den kurzen Weg zu Fuß heimgehen.“

„Oh, nein, Frau Herzogin“, jammerte der Zwerg und rang die spindeldürren Hände. „Du weißt, daß mich meine Beine nur ungern tragen! Ich werde zusammenbrechen und die wilden Tiere werden mich fressen! Dann ist niemand mehr da, der auf dich achtgibt und der dich zum Lachen bringt, wenn du traurig bist und...“

„Sei still!“ fuhr sie ihn böse an. „Ich bin niemals traurig, merke dir das! Und jetzt beeile dich.“

„Ha, ja, ich weiß, du bist niemals traurig“, murmelte der Zwerg und kletterte seufzend vom Pferd: er mochte wohl oft genug erfahren haben, daß es gegen den Willen seiner Herrin keinen Widerspruch gab.

„Nun, und du, Herr?“ sagte Orgeluse ungeduldig. „Wenn du mich begleiten willst, wirst du wohl oder übel mit der Schindermähre vorliebnehmen müssen, denn zu Fuß wirst du ja nicht hinter mir herlaufen wollen — und dein schwarzes Scheusal ist nun einmal fort. Ich aber muß schnell zum Fluß hinab, dort wartet schon der Ferge mit dem Schiff auf mich.“

Was blieb dem armen Gawain da übrig? Zwar umklammerte der Zwerg sein Bein mit beiden Armen wie mit eisernen Zangen, als er in den Sattel steigen wollte. Zwar schnitten die Igelborsten ihm in die Hand, als er Malkreature beim Schopf packte und von sich schob. Und als er endlich oben saß, knickte der Mähre der Rücken ein, daß Gawain erschrocken dachte, sie bräche mitten entzwei. Aber sie trug ihn doch schlecht und recht neben der Herzogin her zum Fluß hinab, und wäre sein Kummer um Gringuljete nicht gewesen, so hätte ihn der Gedanke sehr glücklich gemacht, mit der schönen Orgeluse aufs Schiff zu gehen und fortzufahren, ganz gleich wohin.

Aber dieses Glück sollte ihm nicht beschieden sein. Am Ufer lag schon die Fähre angekettet, als sie ankamen; die Knechte standen an den Rudern, ein paar Mägde warteten an der Brüstung und der Ferge kam über die ausgelegte Brücke und führte das Pferd der Herzogin aufs Schiff.

Dann knarrte die Winde und die Brücke wurde aufgezogen.

Ja, da hielt Herr Gawain am Ufer auf seinem elenden Klepper und versank jäh in eine so abgrundtiefe Betrübnis, daß er nie wieder herauszukommen vermeinte.

Orgeluse war vom Pferde geglitten und kam noch einmal herüber an die Brüstung. „Du machst ein Gesicht, als hätten die Hühner dein Brot gefressen“, sagte sie, aber es klang nicht so spöttisch wie sonst. „Hast du gedacht, ich würde dich mitnehmen? Das geht nicht, denn ich fahre weit fort und weiß nicht, wann ich zurückkomme. Also gehab dich wohl!“

Das letzte Hoffnungsfünklein drohte zu erlöschen. „So soll ich dich nie wiedersehen?“

Sie schien über etwas nachzudenken. Die grünen Augen waren ganz ernsthaft. „Warum solltest du mich wiedersehen? Zwar — du könntest mir noch einen Dienst erweisen“, fuhr sie zögernd fort. „Siehst du, dort drüben, jenseits des Flusses, hinter dem großen Wald, liegt eine Burg. Sie ist lange leer gestanden, denn die Sippe, die dort hauste, war ausgestorben. Aber vor einer Weile habe ich gehört, ein neuer Herr sei eingezogen. Nun, meine Jäger erzählen recht wunderliche Dinge von dieser Burg, und ich möchte gern wissen, was daran wahr ist. Willst du hinreiten und es auskundschaften? Und mir erzählen, was du erfahren hast, wenn ich zurückkehre?“

So zog die Herzogin Orgeluse den jungen Ritter Gawain mit ein paar Worten wieder aus dem Abgrund hervor, in den sie ihn zuvor hinabgestürzt hatte, und er sagte, ja, das wolle er freilich tun und nichts solle ihn davon abhalten.

Sie lächelte, weil er so jung war und weil es so leicht war, ihn glücklich oder traurig zu machen.

Und auf einmal tat es der übermütigen Herzogin zu ihrer eigenen Verwunderung leid, daß sie ihn so zum Narren hielt, wie die anderen alle. Darum sagte sie noch etwas, als sich das Schiff schon sachte vom Ufer entfernte: „Gib acht auf dich: ich will nicht, daß dir etwas geschieht.“

Dann verschwand die Fähre flußabwärts hinter dem Ufergebüsch und Gawain fühlte sich sehr einsam. Er blickte sich um: vielleicht war wenigstens Malkreature noch in der Nähe und er konnte mit dem Zwerg ein wenig über seine Herrin reden. Aber der wackelte schon weit entfernt auf Orgeluses Garten zu und gewiß war er auch sehr zornig über ihn und hätte ihm vielleicht nur eine Nase gedreht.

Aber Gawain sollte bald Gesellschaft bekommen, denn indessen war draußen in der Ebene ein Reiter aufgetaucht. Ein gepanzerter Mann auf einem gepanzerten Pferd, erkannte Gawain und fragte sich besorgt, ob das wohl Kampf für ihn bedeutete: denn mit Malkreatures Klepper konnte man gewiß keinem Gegner standhalten.

Aber fürs erste, schien es, blieb dem Reiter nicht viel Zeit, an Kampf zu denken: denn sein Pferd gebärdete sich wie ein tollgewordener Ziegenbock. Es schnellte mit ein paar wütenden Sätzen vorwärts, brach nach links aus, brach nach rechts aus, steckte den Kopf zwischen die Vorderbeine, schleuderte die Hinterbeine in die Luft und warf seinen unglückseligen Reiter auf und ab wie einen Ball, daß Gawain beim Zusehen der Atem stockte. „Das Vieh bricht ihm gewiß noch das Genick“, dachte er und trieb seinen Klepper an: vielleicht konnte er dem Fremden zu Hilfe kommen.

Da erstarrte das Pferd plötzlich mitten in seinen Bocksprüngen. Es witterte mit hocherhobenem Kopf. Im nächsten Augenblick schoß es nach vorne. Und jetzt... sein Rücken krümmte sich wie ein gespannter Bogen, dann prallte es mit einem Krach gegen die arme alte Mähre, die sich sofort auf die Hinterbeine setzte. Über die beiden Pferdeköpfe hinweg flog der gepanzerte Mann auf Gawain und dann kollerten sie beide auf den Rasen hinab.

Gawain fluchte leise, als er unter dem Gepanzerten hervorkroch und Ordnung in seine Gliedmaßen zu bringen versuchte.

„Ach, geh zum Teufel!“ sagte er wütend, weil das närrische Pferd gerade über ihm stand und ihn durch die Löcher des Kopfschutzes beschnupperte.

Und dann sah er die feuerroten Nüstern und die feuerroten Ohren und die knochigen Beine, die unter der Schabracke hervorkamen.

„Gringuljete!“ schrie er. „Bist du es wirklich, Gringuljete?“ Schabracke, Brustpanzer, Kopfschutz flogen auf den Boden. Ja, da stand sie, schwarz und häßlich, und begann sogleich ihren wiedergefundenen Herrn zärtlich zu begrüßen.

Indessen war auch der Gepanzerte wieder auf die Beine gekommen und schlich mißtrauisch näher. Ein leiser Schreckensruf entfuhr ihm, als er Gawain erkannte. Der wandte sich gemächlich nach ihm um und betrachtete den Pferdedieb mit einem grimmigen Lächeln. „Bist du schon wieder da? Du hast wohl nicht viel Freude an meinem Pferd erlebt, da du es so schnell zurückbringst!“ sagte er schadenfroh.

„Es ist gut, daß ich das Teufelsvieh wieder los bin“, knurrte der andere. „Und — und was gedenkst du jetzt mit mir zu tun?“

Gawain dachte einen Augenblick nach. „Ach — scher dich fort!“ sagte er dann. „Ich verlange nur von dir, daß du das Pferd dort mitnimmst und dem Narren ins Schloß zurückbringst. Es zu stehlen, wird sich ja nicht lohnen.“

Damit wandte er ihm den Rücken, nahm Gringuljete am Zügel und ging wieder zum Fluß hinunter, wo vorher die Fähre angelegt hatte.

„Ich werde hier warten, bis der Ferge zurückkommt, dann kann er mich gleich ans andere Ufer bringen. Und morgen werde ich mich auf machen und die Burg suchen.“

So lag er im Grase und dachte allerlei, während Gringuljete zufrieden in der Nähe weidete und dann und wann herbeistelzte, um nachzusehen, ob er noch da sei.

Es war dem jungen Ritter Gawain recht schwer ums Herz, als ihm alles wieder einfiel, was er tun sollte. „Ich werde bis ans Ende meines Lebens suchen müssen, wenn es so weitergeht“, sagte er bedrückt zu sich selbst. „Itonie und Parzival, Klinschors Wunderschloß, Monsalvat, die Burg dort hinter dem Walde — ich bin wahrhaftig neugierig, was daraus noch werden soll.“

Er mußte lange so gelegen sein, und es begann schon sachte zu dämmern, als er endlich wieder das Klatschen der Ruder hörte. Merkwürdigerweise schien der Ferge schon zu wissen, daß er da auf ihn wartete: denn er befahl den Knechten anzulegen, ehe Gawain ihn noch angerufen hatte.

„Die Herzogin sagte mir, du würdest hier sein und gebot mir, dich mitzunehmen“, erzählte er und grinste ein wenig. „Auch soll ich dir heute nacht Herberge in meinem Hause geben.“

„Ich danke dir“, sagte Gawain entzückt. „Und du weißt gewiß auch allerhand über die Burg hinter dem Walde?“

Aber da schüttelte der Fährmann unwillig den Kopf. „Nein“, antwortete er barsch. „Nur, daß man ihr am besten weit aus dem Wege geht.“

Gawain lachte. „Oho! Ich glaube nicht, daß ich das tun werde! Ich habe der Herzogin versprochen...“

„Ja, ja“, brummte der Ferge, „sie hat aber jetzt Angst um dich und läßt dir noch einmal sagen, du mögest auf der Hut sein.“

Das machte Gawain so glücklich, daß er sich insgeheim schwur, nicht zu rasten, ehe er das Geheimnis der Burg ergründet hatte.

Es war finstere Nacht geworden, als sie am jenseitigen Ufer anlegten und zum Hause des Fergen hinaufstiegen, das ein Stück über dem Fluß auf dem Uferhang lag. Und weil Gawain an diesem Tage lange geritten und müde war, ließ er sich bald in seine Kammer führen und begab sich zur Ruhe.

Schon im Einschlafen fiel sein Blick noch einmal durchs Fenster, vor dem in der Ferne wie eine schwarze Mauer der Wald aufstieg. Darüber stand ein Stern. Es war ein großer gelber Stern, der manchmal ein wenig flackerte. Aber als sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah er noch etwas anderes: über den Bäumen zeichneten sich die Zinnen eines Turmes gegen den Himmel ab, und der Stern war ein Licht, das in der Turmstube brannte.

„Die Burg hinter dem Walde“, dachte er. „Morgen früh werde ich hinreiten. Gute Nacht, schöne Herzogin Orgeluse!“

Er erwachte, als draußen die ersten Vögel zu singen anhuben. Der Himmel war grün und silbern, und ein dünner Nebel zog vom Fluß herauf. Gawain erhob sich. Er war neugierig, wie die geheimnisvolle Burg wohl bei Tageslicht aussehen mochte.

Im nächsten Augenblick riß er vor Verwunderung Mund und Augen auf.

Ja, da war sie, gar nicht sehr weit entfernt: der Palast erhob sich hoch über die Baumkronen, vier Türme mit glänzendem Dach, ein gewaltiger Bergfried, Söller und Erker — es war weiter nichts Merkwürdiges an ihr: nur, daß aus jedem Fenster und von jedem Söller jemand herabschaute, und daß es lauter junge Mägdlein waren.

„Großer Gott!“ murmelte Gawain, „das sieht mir ganz so aus, als wenn es... he! Wo sind sie?“ Es half nichts, daß er hinüberstarrte wie ein Narr und sich die Augen rieb: Söller und Fenster blieben leer, alle die blonden und dunklen Köpfe waren verschwunden, wie weggeweht.

Hastig legte Gawain die Rüstung an und rannte aus der Kammer. Drunten vor dem Hause fand er den Fergen, der gerade drei gesattelte Pferde in den Stall führen wollte.

„Hast du die vielen Mägdlein gesehen, da drüben in der Burg?“

„Ich sehe sie jeden Morgen und kümmere mich nicht darum“, antwortete der Ferge unwirsch. „Und ich rate dir noch einmal, das gleiche zu tun!“

„Hör zu!“ sagte Gawain und hielt ihn am Kittel fest, „ich werde dahinterkommen, was es mit dieser Burg für eine Bewandtnis hat, ob du mir nun hilfst oder nicht! Aber vielleicht sagst du mir wenigstens, wie sie heißt, und wer darin wohnt!“

Der Ferge blickte finster zu Boden, und Gawain merkte, daß er Angst hatte. „Ich mag mir nicht die Finger verbrennen“, brummte er. „Aber ich will auch nicht, daß du in dein Verderben rennst. Also werde ich dir in Gottes Namen erzählen, was ich weiß, und wenn Klinschor mir den Hals umdreht oder mich in einen Esel verwandelt.“

Gawain fuhr in die Höhe, daß die Pferde erschrocken zur Seite prallten. „Klinschor!“ schrie er, „hast du Klinschor gesagt?“

„Schrei nicht so, ich bitte dich!“ flüsterte der Ferge mit einem entsetzten Blick nach der Burg. „Er könnte dich hören, denn er besitzt ein Zaubergerät, mit dem er meilenweit sehen und hören kann. Ja, Herr, dies ist Klinschors Wunderschloß, und es ist voll von lauter Teufelswerk und Spuk, und wer sich hineinwagt, kommt nimmer lebend heraus, selbst wenn er den wilden Wächtern entrinnt, die rings um die Burg schwärmen und jeden anrennen, der ihr nahe kommt. Siehst du, Herr, diese Pferde hat mir heute früh, als es noch kaum dämmerte, ein Ritter geschenkt, den ich über den Fluß fahren mußte. Er kam nichtsahnend durch den Wald, da griffen ihn drei von den wilden Gesellen an, die in Klinschors Sold stehen. Aber er stach sie alle drei aus dem Sattel, nahm ihre Pferde und sie mußten ihm versprechen, nach Pelrapeire zu gehen und der Königin Konduiramur zu sagen, ihr Gemahl suche immer noch nach dem Gral. Ich hörte, wie er ihnen das befahl.“

„Lieber Himmel!“ sagte Gawain nur und setzte sich auf das Steinbänklein, das zum Glück hinter ihm stand: denn es war ihm ganz schwach zumute. „Sage mir“, fuhr er fort, „der Ritter hatte wohl einen roten Hengst und sein Harnisch war rot und auch sein Schild und sein Helm?“

„Nein“, antwortete der Ferge verwundert, „er hatte nichts dergleichen. Sein Hengst war eisengrau und er trug eine ganz einfache Rüstung, freilich schien sie mir von kostbarer Arbeit.“

Gawain schüttelte betrübt den Kopf. „Und dennoch ist es Parzival. Ich weiß es genau. Aber ich werde ihn nun nie wiederfinden, da ich nicht mehr nach dem Roten Ritter fragen kann. Hast du ihm gesagt, daß dies Klinschors Wunderschloß ist?“

„O nein, Herr. Er hatte auch sehr Eile und fragte mich nur, ob ich den Weg nach dem Berge Monsalvat wüßte.“

„Da muß ich auch eines Tages hinkommen“, sagte Gawain grimmig. „Das habe ich diesem elenden König Vergulat versprochen, obgleich er eher Prügel verdient hätte. Jetzt aber will ich schleunigst Gringuljete holen und dem Hexenmeister Klinschor meinen Besuch abstatten. Und wenn es mit rechten Dingen zugeht, wird es ihn sehr bald reuen, daß er meine Schwester geraubt hat.“

„Wenn es so ist, dann will ich dir helfen, so gut ich kann“, sagte der Ferge, ging ins Haus und kam bald mit einem eisenbeschlagenen Schild zurück. „Dein eigener ist zu schwach“, erklärte er, „denn ich habe gehört, da drüben regnet es kopfgroße Steine, und die Pfeile fliegen auf einen zu wie Hornissenschwärme. Und wer das übersteht, den zerreißt der Löwe: denn Klinschor hält sich einen riesigen Löwen wie andere Leute ein Hündlein. Ach Herr, ich wollte, du könntest ihm endlich das Handwerk legen! Mich dauern die armen Jungfräulein, die er gefangenhält. Ich habe mehr als zwei Dutzend gezählt, und manche sehen so fremdartig aus, als kämen sie von weither, vielleicht sogar aus dem Morgenlande. Weiß Gott, wo er sie alle geraubt hat! Kein Mensch hat gesehen, wie sie in die leere Burg gekommen sind: eines Tages waren sie eben da und seitdem schauen sie an jedem frühen Morgen aus dem Fenster, alle sind traurig und keine lächelt jemals. Dann verschwinden sie wieder, und wer tagsüber vorüberreitet, ahnt nicht, daß in dem stillen Schloß zwei Dutzend Mägdlein gefangen sind. Und ich hüte mich, es zu erzählen: denn die wenigen, die ins Schloß geritten sind, habe ich nicht wiedergesehen.“

Er machte sich an Gawains Harnisch zu schaffen und schloß sorgfältig alle Schnallen. „Die Herzogin Orgeluse wäre vielleicht wirklich ein wenig traurig, wenn du nicht wiederkämst“, murmelte er plötzlich, „aber nimm dich dennoch vor ihr in acht: sie ist launenhaft wie Frühlingswetter und treibt ihr Spiel mit vielen deinesgleichen.“ Damit ging er schnell davon und verschwand im Hause.

Gawain wußte nicht, sollte er lachen oder zornig werden. Ach, einerlei! Mochten sie doch alle die Herzogin lästern: er glaubte kein Wort davon! Nein, Herr Gawain unterschied sich in nichts von anderen jungen Männern, denen ein bißchen Schönheit den gesunden Verstand verdunkelt hat.

Gringuljete hielt den Kopf schief und wackelte mit den Ohren, während sie gehorsam den Weg nach dem Walde einschlug. Aber so aufmerksam sie horchte, sie verstand nicht, was ihr Herr vor sich hinredete, und sie konnte sich überhaupt nicht erinnern, daß er jemals vor sich hingeredet hatte. Es klang so: „Orgeluse, schöne Herzogin Orgeluse.“ Aber die kluge Stute Gringuljete wußte nicht, was das bedeuten sollte.

Und als es Herrn Gawain zum Bewußtsein kam, da fühlte er sich ein wenig beschämt: denn er dachte so viel an Orgeluse, daß er Itonie beinahe vergessen hätte.

Entschlossen richtete er sich auf. „Das muß jetzt ein Ende haben! Vorwärts, Gringuljete!“

Der Boden stieg allmählich an, dichtes Gesträuch machte sich zwischen den Bäumen breit, Schlingpflanzen hingen wie ein Vorhang nieder, und eine Weile ritt Gawain durch die grüne Wildnis, ohne zu wissen, wohin er etwa geraten mochte.

Dann wurde es lichter, und als er ein paar Zweige zur Seite bog, sah er, daß er am Ziele war. Ganz nahe vor ihm erhob sich das gewaltige Gemäuer der Burg und genau gegenüber befand sich ein Tor.

Gawain riß die Stute unsanft zurück hinter den grünen Vorhang: denn unter dem Tore hielten zwei Reiter. „Du reitest rechts bis an den Waldrand beim Hause des Fährmanns, ich nach der anderen Seite gegen die Straße“, hörte er den einen sagen, dann verschwanden sie den Hügel hinab im Walde. Gottlob, sie hatten ihn nicht gesehen.

Gawain überlegte hastig. Es würde nicht lange dauern, bis die beiden Wächter zurückkehrten. Sie hatten nicht einmal das Tor geschlossen. Wahrscheinlich hielten sie es nicht für nötig, weil Klinschor in der Burg genug Mittel hatte, jedem Eindringling den Garaus zu machen. Gawain lächelte grimmig. Nun, das würde er sehr bald erfahren: er mußte drinnen sein, ehe sie wiederkamen und vielleicht das Tor schlossen.

Gesagt, getan. Er sprang aus dem Sattel, band Gringuljete an einen Baum im tiefsten Dickicht, zog zur Vorsicht das Schwert und rannte über den schmalen Rasenstreifen nach dem Tor.

Der Burghof lag vor ihm wie ausgestorben, eine schmale Tür führte zur rechten Hand in einen der Ecktürme.

„Vielleicht habe ich Glück“, dachte er und lief darauf zu. Während er aufatmend sah, daß die Tür nur angelehnt war, traf von irgendwoher ein Blitzen seine Augen: es mußte vom Bergfried herabgekommen sein, und es war nur so, als breche sich das Sonnenlicht in einem riesigen Kristall. Gawain achtete nicht sonderlich darauf. Er schlüpfte durch das Pförtlein und fand sich am Fuß einer steilen Wendeltreppe, die er alsbald behutsam hinaufstieg. Es war sehr dunkel da herinnen, nur von oben fiel ein schwacher Schein von Tageslicht herab.

Endlich kam er in einen langen gewölbten Gang, da waren winzige vergitterte Fenster in der dicken Mauer und auf der anderen Seite da und dort eine Tür.

Leise schlich Gawain vorwärts. Er horchte an jeder Tür, aber alles blieb totenstill und dort vorne war der Gang zu Ende. Sollte er also wieder umkehren oder sollte er... Sein Blick blieb zögernd an der letzten Tür haften. „Ach was, es wird nicht gleich den Hals kosten“, murmelte er und schritt entschlossen darauf zu.

Sie sprang so schnell auf, daß er zurückprallte. „Ich könnte schwören, daß ich sie noch gar nicht angerührt habe“, brummte er verdutzt.

Aber er vergaß die dienstfertige Tür sogleich: denn vor ihm lag das seltsamste Gemach, das er je gesehen hatte. Der Boden bestand aus lauter gläsernen Platten, von denen jede eine andere Farbe hatte, auch die Wände und die Decke leuchteten wie der Regenbogen, nur waren sie überall von schwarzen Öffnungen durchlöchert wie ein Sieb. Mitten in der Kammer stand ein Bett, sonst nichts. Seidene Decken, kostbare Felle und weiche Polster — es dünkte Gawain recht einladend. Und weil er doch nachdenken mußte, was nun zu tun wäre, ging er auf das Bett zu, um sich ein wenig darauf niederzusetzen.

Aber daraus wurde nichts. Denn kaum war er in die Nähe gekommen, da setzte sich das Bett mit einem Ruck in Bewegung und sauste wie der Blitz in die entfernteste Ecke der Kammer.

„He!“ schrie Gawain vor Überraschung ganz laut und sprang gegen die Tür zurück. Im selben Augenblick hörte er ein leises Summen hinter sich, und als er sich hastig umsah, war die Tür zu. Das gefiel ihm nicht und er suchte nach einem Griff oder einem Schloß. Aber es war nichts dergleichen da, und das gefiel ihm noch viel weniger.

„Es wäre freilich höchst einfach für den Schwarzkünstler, mich in dieser Regenbogenkammer einzusperren“, sagte Gawain zu sich und beobachtete, wie das Bett langsam wieder zu ihm herüberfuhr. Es hatte rote Füße, an deren Enden große glänzende Kugeln wie Rubine saßen.

Er wartete, bis es dicht vor ihm war. Dann tat er einen schnellen Schritt und setzte sich. Aber ach! Das boshafte Bett war schon wieder fort und Gawain saß auf dem Boden. Der gläserne Boden war sehr hart und die Brünnehosen auch.

Wütend stand Gawain auf. „Warte, du Mißgeburt“, knurrte er, „wir werden sehen, wer schlauer ist, du oder ich.“

Als das Bett abermals gefahren kam, nahm er einen Anlauf und sprang: und dann — ja, da saß er zwar mitten auf dem Bett, aber es reute ihn schon.

Denn nun begann das teuflische Ding in der Kammer umherzujagen, kreuz und quer und im Kreis herum, daß der arme Herr Gawain bald nicht mehr wußte, wo sein Kopf und wo die Füße waren.

Plötzlich wurde es still. Aber irgend etwas an dieser Stille schien Gawain so gefährlich, daß er hastig den Schild über Kopf und Brust zog und sich darunter zusammenrollte, so gut er konnte. Es war keinen Augenblick zu früh. Denn jetzt ging ein furchtbares Gepolter los, Steine kamen durch die Luft geflogen, Gott weiß, woher, und fielen krachend auf den Schild. Das Holz splitterte, aber die eisernen Beschläge hielten, und darum blieb Gawain für diesmal am Leben. Freilich traf es ihn da und dort recht schmerzhaft, weil der Schild doch nicht groß genug war, ihn ganz zu bedecken: aber wenigstens konnte an dem zumeist betroffenen Körperteil kein Knochen zerbrechen.

Der Steinhagel hörte so plötzlich auf, wie er begonnen hatte, und nach einer Weile wagte es Gawain, den zerschrotenen Schild ein wenig zur Seite zu schieben. „Der Ferge ist ein braver Bursche“, dachte er dankbar, „ohne seinen Schild wäre ich wohl jetzt zu Brei zerquetscht.“

Da vernahm er einen wohlbekannten Laut, der ihn warnte. Im Handumdrehen war er wieder unter dem Schild verschwunden. Schon zischte und surrte es rings um ihn... Pfeile, ganze Schwärme von Pfeilen! Schlank und zierlich schnurrten sie heran und bissen sich fest, wo sie konnten, wie bösartige kleine Tiere...

Diesmal dauerte es eine Weile, bis Gawain sich regte. Und auch dann tat er es noch sehr behutsam, selbst als alles still blieb. Mühselig kroch er unter dem Schild hervor und versuchte aus dem Bett zu kommen. Aber das war gar nicht so einfach: denn überall staken die Pfeile zwischen den Ringen und stachen ihn erbärmlich. „Ich muß aussehen wie ein Igel“, stöhnte er, biß die Zähne zusammen und begann einen Pfeil nach dem andern herauszuziehen. Blut tropfte auf den gläsernen Boden, und nach einer Weile wurde ihm schwarz vor den Augen.

Aber das dauerte nur einen Augenblick. Denn jetzt erschollen draußen auf dem Gang schwere Schritte und das brachte ihn sogleich wieder zu sich: er wußte, wenn er von Sinnen kam, war er verloren. So raffte er hastig Schild und Schwert an sich und wartete.

Die Tür flog auf, eine riesige Gestalt schob sich herein... Gawain stockte der Atem: Großer Gott, wenn das Klinschor war... arme Itonie, wie mochte sie sich vor dem Unhold fürchten! Der Mann war gekleidet wie ein Bauer, aber Kittel und Hosen schienen aus lauter silberig glänzenden Fischschuppen zu bestehen. Seine gewaltige Faust hielt eine Keule umklammert. Und dieses Gesicht... oh, es war entsetzlich! Von Narben zerrissen, die blau und gequollen über Stirn und Wangen liefen, als hätte ihm jemand einst das Gesicht mit dem Messer zerschnitten. Einen Augenblick schoß es Gawain durch den Kopf, daß ein Mann, den man so zugerichtet hatte, wohl dazu kommen konnte, sich bösen Dingen zu verschreiben. Aber Klinschor ließ ihm nicht viel Zeit zum Denken.

„Wahrhaftig, der Bursche lebt noch!“ sagte er mit einer gräßlichen, pfeifenden Stimme. „Du mußt ein so zähes Leben haben wie eine Katze. Aber es wird dir nichts nützen, siehst du...“, er tat ein paar tappende Schritte vorwärts. Da fuhr Gawains Schwert in die Höhe.

„Oho!“ schrie der Unhold und war mit einem Satz wieder bei der Tür. „Kämpfen kann der Wicht auch noch! Nun, ich bin kein Freund von Schwertern, und ich kämpfe nicht gerne selbst. Habe nur ein wenig Geduld: gleich wirst du dich mit einem anderen Gegner messen können.“

Seine Hand fuhr nach rückwärts. Ein leises Summen ertönte. Gawain sprang vor, als sich die Tür öffnete: aber er kam zu spät. Klinschor war schon hindurchgeschlüpft und hinter ihm schloß sie sich wieder mit zauberhafter Schnelligkeit.

Gawain stand da und hätte sehr gern gewußt, wie das zugegangen war. Er begann die Tür genau zu untersuchen, aber da war nichts als eine spiegelglatte Fläche.

Dann hörte er etwas. Es klang wie dumpfes Grollen, dazwischen rasselte eine Kette, und dann... Als Gawain das gräßliche, hungrige Gähnen draußen vor der Tür hörte, wußte er, was ihn erwartete.

Im nächsten Augenblick stand er mit dem Rücken an der gläsernen Wand. Ja, nun mußte ihm wohl Gott beistehen, so zerschlagen, wie er war.

Jede Sehne gespannt, sah er zu, wie die Tür aufging. Fast lautlos glitt der Löwe herein und lautlos fiel die Tür wieder zu. Das Tier stand still, den mächtigen Schädel witternd erhoben. Dann begann es an den Wänden entlang rings um die Kammer zu traben, mit weichen federnden Schritten, der Schwanz peitschte über die bunten Glasplatten.

Als der Löwe Gawain erblickte, erstarrte er jäh. Seine Augen wurden zu bernsteingelben Schlitzen. Dann duckte er sich und sprang.

Gawain riß den Schild in die Höhe, während der geschmeidige, fahle Körper auf ihn zuschnellte: es war das einzige, was er tun konnte.

Der Löwe prallte gegen ihn, daß er an die Wand taumelte und ächzend Atem holen mußte.

Ein wütendes Fauchen... und dann erschien über dem Schildrand ein aufgerissener Rachen dicht vor Gawains Gesicht, ein Tatzenhieb traf den Schild, daß die Krallen tief in das zersplitterte Holz drangen... fort mit der Tatze! Wenn sie ihm den Schild herunterriß, war er ein toter Mann!

Gawain wußte kaum, daß er blitzschnell zugeschlagen hatte: aber der Löwe fuhr zurück mit einem Gebrüll, daß die gläsernen Wände klirrten, und die abgehauene Tatze blieb am Schildrand hängen, so fest saßen die Krallen im Holz.

Rasend vor Wut sprang der Löwe abermals an. Aber er konnte nicht mehr gut springen. So bohrte sich Gawains Schwert mitten in seine Brust und traf das Herz, und der Löwe zuckte zusammen wie vom Blitz getroffen und kollerte auf die Seite.

Weil aber Gawain so müde war, vermochte er das Schwert nicht mehr aus der Brust des Löwen zu ziehen und stürzte über ihm nieder. Er stand nicht mehr auf, denn jetzt hatten ihn seine Sinne verlassen...

Eine Weile war es in der Burg so totenstill, als wäre sie ausgestorben. Dann huschten Schritte draußen über den Gang. Sie hielten vor allen Türen an, zwei furchtsame Stimmen flüsterten miteinander, die Schritte huschten weiter.

Als die beiden Mägdlein zur gläsernen Kammer kamen, erschraken sie so, daß sie am liebsten wieder davongelaufen wären, denn unter der Tür lief ein dünnes rotes Rinnsal hervor.

„Siehst du... es ist Blut!“ sagte die eine. „Ich habe ja auch ganz deutlich den schrecklichen Lärm gehört und das Gebrüll des Löwen... ach, Itonie, gewiß ist wieder irgendein armer Fremdling in die Burg gekommen und jetzt liegt er vielleicht tot da drinnen! Komm, wir wollen fort, ich fürchte mich!“

Aber ihre Gefährtin schüttelte den Kopf. Das blasse Gesichtlein sah sehr entschlossen aus. „Nein, Sangive, wir dürfen nicht einfach fortlaufen! Vielleicht ist jemand verwundet und braucht unsere Hilfe! Aber wir müssen auf der Hut sein: denn ich habe gehört, daß man die gläserne Kammer von innen nicht öffnen kann, wenn man das Geheimnis nicht kennt. Darum mußt du an der Tür stehenbleiben, während ich hineingehe!“

Zwar fuhr das tapfere Mägdlein Itonie recht erschrocken zusammen, als die Tür so lautlos und von selber vor ihr aufflog. Aber es gab in Klinschors Schloß so viele wunderliche Dinge, daß es gar nicht mehr sehr darauf ankam.

Und danach mußte das Mägdlein Itonie allen Mut zusammennehmen, den es besaß, um noch ein paar Schritte weiterzugehen. Freilich, der Löwe sah so tot wie möglich aus, und der arme Ritter — lieber Gott, hoffentlich war er nicht auch schon tot! Überall war Blut an seiner Rüstung und er lag so still auf dem Gesicht, halb in die schwarze Mähne vergraben.

Itonie kniete schon neben ihm und drehte ihn behutsam um.

Es kam kein Laut über ihre Lippen, als sie in Gawains bleiches Gesicht blickte, obwohl ihr vor Schrecken das Herz stillstehen wollte. Schnell band sie ihm den Helm ab und löste die Riemen am Harnisch, während sie voll Angst nach seinen Atemzügen lauschte. Aber sie hörte nichts. Sie legte die Wange an seinen Mund, aber nicht der leiseste Hauch war zu spüren. Da riß sie ein Stück von dem Zobelbesatz ab, der den Saum ihres Kleides schmückte und hielt das seidenhaarige Fell an seine Lippen.

Im nächsten Augenblick stieß sie einen leisen Jubelruf aus: die seidigen Haare bewegten sich. Da liefen dem Mägdlein Itonie plötzlich Tränen über die Wangen.

„Gawain, lieber Bruder“, sagte sie und es war ganz gleich, daß er sie nicht hören konnte, „lieber Bruder, ich bin froh, daß du lebst, und ich hätte keine frohe Stunde mehr gehabt, wenn du meinetwegen gestorben wärst. Ich habe immer gewußt, daß du mich einmal finden würdest und Klinschor besiegen und...“

In diesem Augenblick schlug Gawain die Augen auf. Er lächelte sie ein wenig mühsam an, denn er hatte sehr viele Schmerzen. „Es ist gut, daß du da bist, Itonie“, murmelte er. „Kannst du mir noch die übrigen Pfeile herausziehen?“ Indessen war Sangive schon fortgelaufen, Linnen und Wundsalbe zu holen und unterwegs schnell den anderen Mägdlein zu erzählen, daß Itonies Bruder gekommen sei, sie zu befreien.

So sah sich Gawain alsbald von zwei Dutzend lieblichen Jungfräulein umringt, die ihn mit Verbänden und Salben, heilsamen Tränklein und köstlichen Leckerbissen beinahe erstickten, bis zuletzt Itonie stirnrunzelnd befahl, nun sei es genug und Gawain müsse schlafen. „Willst du hier bleiben?“ fragte sie, „es ist ein schönes Bett!“

„Gott bewahre mich!“ sagte Gawain entsetzt. „Dem Ungetüm komme ich nicht mehr nahe!“

So führte sie ihn in ihr eigenes Schlafgemach, setzte sich an das Fußende des Bettes und machte sich bereit zu wachen.

Gawain schlief den ganzen Tag und die ganze Nacht, und als er endlich erwachte, saß Itonie zusammengesunken wie ein zerknittertes Häuflein Gewand noch immer drunten neben seinen Füßen und schlief auch.

Es mußte noch sehr früh am Morgen sein. Gawain erschrak: da lag er in Klinschors Schloß im Bett und verschlief die Zeit, als wäre alles schon getan. Und wo war Klinschor? —

Klinschor befand sich zu dieser Stunde droben in der Turmkammer, zu der nur er allein den Schlüssel besaß. Mitten in der Kammer stand eine Säule, die aus lauter durchsichtigen Kristallen zusammengesetzt schien. Klinschor hockte da und starrte die Säule an und sein Gesicht verfinsterte sich immer mehr. Manchmal drehte er an einem Hebel, dann bewegte sich die Säule im Kreise und die Kristalle verschoben sich wie blitzende kleine Spiegel. Oh, es war ein kunstreiches Ding, das der gelehrte Geometras vor vielen hundert Jahren zu Alexandria in Ägypten gebaut hatte und das dann eines Tages der Zauberer Klinschor aus der Schatzkammer der Königin stahl.

Man konnte in den kristallenen Spiegeln alles sehen, was sechs Meilen im Umkreis geschah, und das dünkte Klinschor recht nützlich bei seinem dunklen Handwerk.

Aber zu dieser Stunde gefiel ihm das, was er in der Säule erblickte, ganz und gar nicht.

Da zog irgendwo, nur ein paar Meilen entfernt, ein Heer heran. Es war ein prächtiges Heer, konnte er sehen, mit funkelnden Rüstungen und geschmückten Pferden und vielen Wimpeln mit vornehmen Wappen. Und das Schlimmste war: unter den Wappen hatte er dasselbe Zeichen erkannt, das der junge Ritter gestern auf dem Helm trug! Wie, wenn die Krieger kamen, diesen Ritter Gawain zu suchen? Und wenn sie die geraubten Jungfrauen fanden?

Klinschor stieß eine Verwünschung aus. „Ich hätte nie hierherkommen sollen“, murmelte er. „Das Glück scheint mich zu verlassen. Drüben im Morgenlande hat jedermann Angst vor bösen Geistern und Schwarzer Kunst. Ha, ha, Schwarze Kunst! Wenn man ein wenig mehr weiß als das dumme Volk, schreien sie gleich Zauberei! Aber diese abendländischen Ritter fürchten sich vor nichts! Und der Löwe ist tot: wer soll nun für mich kämpfen? Nein, ich muß fort, sie werden sonst nicht viel Federlesens mit mir machen, wenn ich ihnen in die Hände gerate!“ Ein bleiches Grinsen zog sich über sein Gesicht. „Und daß ich sie mit meiner Schwarzen Kunst in die Flucht schlagen kann, ist nicht wahrscheinlich!“

Eilig verließ er die Turmkammer und stieg hinab in die unterirdischen Gewölbe. Da standen Truhen voll silberner und goldener Geräte, Kästlein mit Edelsteinen und Geschmeiden: denn Klinschor hatte von Jugend an ein recht einträgliches Räuberleben geführt. Er füllte hastig vier lederne Säcke mit den kostbarsten Dingen, dann ging er in den Stall und sattelte ein Pferd und zwei Maultiere, denen er die Last auflud. Zuletzt legte er einen dunklen Mantel an, unter dem sein Fischschuppengewand verschwand, und zog die Kapuze tief ins Gesicht. So verließ er das Schloß durch ein verstecktes Pförtchen in der Mauer, ohne daß ihn jemand sah.

Ehe noch die Sonne aufging, ritt er schon weit entfernt durch die Wildnis. —

Indessen hatten Gawain und Itonie miteinander beraten, was nun zu tun wäre.

„Zuerst muß ich Klinschor suchen“, sagte Gawain, „es gefällt mir nicht, daß der Bursche so spurlos verschwunden ist. Vielleicht heckt er irgendeine neue Teufelei aus.“ Dann fiel ihm etwas ein und er sah Itonie neugierig an. „Wie bist du denn überhaupt hiehergekommen?“

Ihr Gesichtlein bekam einen ratlosen Ausdruck. „Das möchte ich selbst gerne wissen. Ich saß an jenem Morgen daheim im Garten, es war sehr still, nur die Bienen summten um mich, und von irgendwoher kam ein süßer Duft. Plötzlich schien mir dieser Duft so stark, daß ich aufstehen wollte, um ihm nachzuforschen. Aber da legte sich etwas vor mein Gesicht, wie ein dunkler Schleier, der denselben Duft ausströmte. Was danach geschah, weiß ich nicht. Nur einmal schien es mir, als erwachte ich aus tiefem Schlafe, es war finstere Nacht, jemand hielt mich im Arm und wir jagten auf einem windschnellen Pferde dahin. Ich wollte schreien, da senkte sich abermals der seltsame Duft über mich, und als ich wieder zu Sinnen kam, fand ich mich hier in einer Kemenate mitten unter den vielen Mägdlein. Ich habe Klinschor danach nicht mehr oft gesehen und er legte uns nichts in den Weg. Nur durften wir die Burg nicht verlassen. Wenn er hier ist, sitzt er oft tagelang droben in der Turmkammer vor der gläsernen Säule, und manchmal reitet er fort und kehrt heimlich in der Nacht wieder zurück. Dann hören wir oft, wie er irgend etwas in die Gewölbe hinabschleppt und am nächsten Morgen pflegt er stets guter Laune zu sein.“

„Warte!“ unterbrach sie Gawain begierig. „Was hast du da von der gläsernen Säule gesagt? Die muß ich sehen! Hilf mir, meine Rüstung anzulegen! Ich will das Schloß vom Keller bis zum Turm durchsuchen: gewiß gibt es noch allerlei merkwürdige Dinge hier — und irgendwo muß Klinschor selber ja auch stecken.“

Aber zuletzt kletterte Gawain enttäuscht und müde die Turmtreppe hinauf. Es war ihm rein gar nichts Wunderbares begegnet und von Klinschor hatte er keine Spur gefunden. Das Schwert in der Faust, betrat er die Kammer. Da stand die gläserne Säule und glänzte im Sonnenlicht. Neugierig setzte er sich auf das Bänklein und blickte hinein. Ei, was war das? Da lag vor seinen Augen wie in einem Spiegel eine fremde Gegend, ein Hirte zog hinter den Schafen her, Leute gingen in einem Gehöft aus und ein, und durch den lichten Wald am Ufer des Flusses konnte er allerlei Wild streifen sehen. „Das ist ein zauberhaftes Spielzeug“, sagte Gawain entzückt und drehte ein wenig an dem Hebel, der seitwärts aus dem Sockel ragte. Da begann es sich in der Säule zu bewegen und zu verschieben, und als sie wieder stillstand, war eine andere Landschaft darin, eine menschenleere Einöde. Aber jetzt erschien ein Reiter, der zwei Maultiere mit sich führte. Irgend etwas an der riesigen Gestalt kam Gawain merkwürdig bekannt vor. „Das ist Klinschor!“ schrie er plötzlich. „Der Schwarzkünstler hat also Reißaus genommen! Aber so leichten Kaufes soll er mir nicht davonkommen!“

Hastig fuhr er aus dem Bänklein. Aber ach, ein paar Dutzend frische Pfeilwunden und Beulen tun nun einmal so weh, daß selbst ein sehr tapferer Ritter sich erbleichend niedersetzen muß.

Herr Gawain stöhnte und fluchte ein wenig, bis ihm langsam besser wurde. Indessen kamen eilige Schritte die Treppe herauf und dann erschien Itonie in der Tür. „Hast du gerufen?“ fragte sie erschrocken.

Er zog sie neben sich. „Schau da hinein!“ Sie gehorchte neugierig. Im nächsten Augenblick sprang sie mit einem Freudenruf in die Höhe und fiel ihm um den Hals. „Er ist fort“, jubelte sie. „Oh, mein lieber Bruder, ich bin so froh, daß du nun nicht mit ihm zu kämpfen brauchst mit deinen vielen Wunden...“

„Au!“ sagte Gawain nur mit erstickter Stimme und schob sie schnell von sich. Ja, wahrscheinlich war es wirklich gut, wenn er nicht gerade heute zu kämpfen brauchte!

Sie sah ihn zerknirscht an. „Verzeih mir, nun habe ich dir auch noch weh getan! Aber ich hatte so sehr Angst um dich! Jetzt ist alles gut! Komm, wir wollen uns schnell noch ein wenig in der Welt umsehen mit diesem wunderbaren Ding!“

Flink begann sie den Hebel zu drehen, und die glitzernden Kristalle wirbelten durcheinander und standen wieder still.

„Ein Heerlager!“ sagte Gawain und betrachtete verwundert das Gewimmel in dem Zauberspiegel. Das Lager konnte nicht weit entfernt sein, alles war deutlich zu erkennen: Ritter, Knechte, Pferde und die Wimpel auf den Zelten.

Plötzlich packte Itonie seinen Arm. „Ich sehe unser Wappen!“ verkündete sie. Atemlos starrten sie beide in die Säule.

„Das ist König Artus, unser Oheim!“ rief Gawain. „Vielleicht ist er auf der Suche nach uns! Ich muß ihm einen Boten senden! Das Lager ist nicht weit von der Heerstraße, ich bin erst vor drei Tagen durch die Gegend geritten. Oh, nun sind sie fort!“

Itonie war unversehens an den Hebel gestoßen, König Artus und sein Heer wurden herumgewirbelt und verschwanden.

Als die Säule wieder stillstand, zog sich darin eine einsame Straße durch den Wald. Gawain wußte, es war die Straße, die seitwärts am Schloß vorüberführte.

„Schau, was für ein vornehmer Ritter!“ sagte Itonie. „Und was für eine wunderschöne Frau! Sie reiten gerade auf uns zu!“

Ja, das alles sah Gawain auch. Aber er schien weder an der schönen Frau noch an ihrem glänzenden Begleiter eine sonderliche Freude zu haben. Sein Gesicht war jäh feuerrot geworden, und Itonie sah mit Schrecken, wie seine Hand nach dem Schwerte zuckte. Die Frau im Spiegel aber hatte rote Haare und grüne Augen, sie lachte und scherzte mit dem Ritter und schien sehr fröhlich, und das machte Herrn Gawain furchtbar zornig. Entsetzt vernahm Itonie, wie er vor sich hinzumurmeln begann, während er keinen Blich von der Säule wandte.

„Oho, so haben wir nicht gewettet, schöne Herzogin Orgeluse“, hörte sie ihn sagen. „Mich spicken sie hier mit Pfeilen, und du vergnügst dich mit irgendeinem aufgeputzten Fant und denkst gewiß nicht daran, daß mich gestern um ein Haar der Löwe gefressen hätte! Aber warte: das soll sogleich ein Ende haben.“ Er pachte den Hebel und im Handumdrehen waren die Herzogin Orgeluse und der prächtige Ritter in tausend Stücke zerrissen und spurlos verschwunden.

Gawain ergriff sein Schwert und humpelte voll Grimm aus der Kammer und die Stiege hinab, und Itonie schlich bekümmert hinter ihm drein und merkte, daß er sie gänzlich vergessen hatte.

Drunten im Hofe standen die zwei Wächter ziemlich betreten und ratlos beieinander. Sie wußten nicht, wo ihr Herr geblieben war und beratschlagten, was sie nun tun sollten. Klinschor war verschwunden, der Löwe lag erschlagen und der Fremde saß in der Turmkammer. Da kam Gawain aus der Burg und blickte so grimmig drein, daß sie die Hälse einzogen.

„Ihr kommt mir gerade recht“, redete er sie an. „Euer Herr hat sich aus dem Staube gemacht und das Schloß gehört mir. Wer mir nicht gehorchen will, der mag sich augenblicklich fortscheren. Habt ihr mich verstanden?“

Aber sie rührten sich nicht von der Stelle und murmelten, nein, sie wüßten nicht wohin, und sie wollten ihm wohl folgen, wenn er sie behielte.

„Gut“, sagte Gawain, „aber mit dem Räuberleben ist es aus. Und wenn ich einen von euch bei etwas erwische, was mir nicht gefällt, prügle ich ihn windelweich. Jetzt gebt acht: du nimmst dir ein Pferd und reitest nach der Heerstraße. Dort wirst du ein Zeltlager finden. Frage nach König Artus und sage ihm, sein Neffe Gawain sende dich, ihn und seine Ritter nach Klinschors Schloß zu führen. Aber beeile dich!“

Er wandte sich an den zweiten. „Du holst mir mein Pferd aus dem Stall und meinen Schild, der da droben in der gläsernen Kammer liegt.“

Sie machten sich eilig davon, froh, daß er so glimpflich mit ihnen verfuhr. Der neue Herr schien nicht gerade freundlich, aber besser als Klinschor mochte er immerhin sein, meinten sie.

Der zweite kam sehr schnell zurück. „Herr, ich finde dein Pferd nicht.“

„Du Tropf, eine schwarze Stute mit roten Ohren...“

Der Knecht riß die Augen auf und starrte über Gawains Schulter auf irgend etwas. „Da!“ sagte er, und deutete mit dem Finger nach der Mauer zurück. „Da kommt sie!“

Gawain fuhr herum. Es stieg ihm siedendheiß zu Kopfe, als er Gringuljete zum Burgtor hereintraben sah. Lieber Himmel, er hatte sie gestern ganz einfach da draußen im Dickicht vergessen!

„Gringuljete“, sagte er, und hob den Zügel auf, der, säuberlich durchbissen, neben ihr herschleifte. „Gringuljete, du bist das treueste Pferd der Welt und ich bin ein sehr schlechter Herr.“

Ein wenig später ritt er draußen an der Mauer entlang gegen die Straße, auf der die Herzogin Orgeluse samt ihrem Ritter kommen mußte. Aber zu seiner Verwunderung kam sie allein.

Er grinste schadenfroh. Gewiß hatte sie den andern kurzerhand fortgeschickt, als sie seines Dienstes überdrüssig war.

„Nun, mir soll das nicht geschehen“, dachte er entschlossen, während er die Zähne zusammenbiß und aus dem Sattel sprang, obgleich ihm vor Schmerzen eine ganze Garbe Funken vor den Augen aufsprühte.

Er blickte finster zu ihr hinauf, als sie neben ihm ihr Pferd anhielt. „Gottes Gruß, Frau Herzogin!“ Sonst sagte er nichts, weil er wegen des Ritters böse war.

Aber sie lächelte. Oh, sie konnte so holdselig lächeln, wenn sie wollte!

Indessen musterte sie ihn schnell, und zuletzt blieben ihre Augen an der Löwentatze haften, die in den zerschrotenen Schild gekrallt war.

Ihre Stimme klang süß, als sie ihn anredete. „Du bist ein tapferer Held, Herr Gawain. Ich bin deinem Knecht begegnet und habe von ihm erfahren, was geschehen ist. Sonst hätte ich es nicht gewagt, allein hieherzukommen. Steig auf, du darfst mich ins Schloß führen, ich will die gefangenen Mägdlein und Klinschors Schätze sehen.“

Aber Gawain schüttelte trotzig den Kopf. „Nein, Frau Herzogin. Ich muß zuvor mit dir allein reden. Du hast einen Dienst von mir gefordert, den habe ich geleistet. Aber jedem Dienst gebührt sein Lohn. Darum bitte ich dich, meine Gemahlin zu werden.“

Sie war einen Augenblick still. Dann lachte sie leise, aber es lag kein Spott darin. „Du verlangst viel, mein armer Held. Und vielleicht wäre es dein Unglück!“

„Nein“, sagte er, „es wäre mein größtes Glück!“

Sie betrachtete ihn neugierig. „Du bist ein närrischer Bursche. Aber du gefällst mir. Ich muß darüber nachdenken. Indessen sollst du noch etwas für mich tun. Es ist nur ein kleiner Dienst, um den ich dich bitte: du wirst ihn mir gewiß nicht abschlagen.“

Nein, das konnte Herr Gawain nicht, und so hieß ihn die Herzogin Orgeluse abermals aufsteigen und ritt ihm voran quer durch den Wald, bis sie an eine Schlucht kamen, durch die ein wilder Fluß schoß. Jenseits aber stand ein Baum, der war über und über bedeckt mit herrlichen roten Blüten.

„Siehst du den Baum dort?“ fragte Orgeluse. „Davon sollst du mir einen Zweig holen. Freilich gehört er einem Ritter namens Gramoflans, der eifersüchtig darüber wacht, da es im ganzen Abendland nur diesen einen Baum seiner Art gibt. Und eben darum muß ich einen Zweig davon haben.“

„Wenn es weiter nichts ist“, sagte Gawain, ließ Gringuljete ein wenig zurückgehen und spornte sie über die Schlucht. Die Stute tat zwar einen gewaltigen Sprung, aber jenseits war der Boden locker und bröckelte ab, und Gringuljete glitt samt einem Haufen Erde rücklings in die Schlucht hinab, so wütend sie sich auch wehrte. Gawain packte im letzten Augenblick einen Ast, und als er eine Weile hin und her durch die Luft geschaukelt war, gelang es ihm, ans Ufer zu springen. Aber wo war Gringuljete? Er rannte an der Schlucht entlang abwärts, da sah er die Stute im Wasser treiben, die Strudel warfen sie hin und her und zogen ihr die Beine unter dem Leibe fort. Wo das Wasser seichter war, standen große Steine hervor, zwischen denen sie nicht schwimmen konnte und so sah es sehr böse für sie aus.

Gawain lief, so schnell er konnte, der Schweiß rann ihm übers Gesicht und seine Wunden schmerzten erbärmlich. Ein Stück weiter drunten war freilich die Schlucht zu Ende, und wenn er schnell genug lief, konnte er vielleicht bis dahin Gringuljete einholen. Als er keuchend drunten anlangte, schoß da das Wasser weiß zwischen den Wänden hervor, und just als er die letzte Felsenstufe herabsprang, tauchte neben ihm aus dem Gischt der Kopf der Stute auf. Im selben Augenblick; hatte sich Gawain schon der Länge nach auf den Boden geworfen, weit über den Uferrand vorgestreckt: er mußte den Zaum zu fassen bekommen, damit er Gringuljete helfen konnte! Aber sie war zu weit entfernt. Seine Hand klatschte dicht neben ihrem Kopf ins Wasser und um ein Haar wäre er selber vornüber in den reißenden Fluß gestürzt. Ja, nun war es wohl aus mit der braven Stute Gringuljete. Die Tränen schossen Gawain in die Augen, als er sah, wie sie vergebens gegen die Gewalt des Wassers kämpfte. Plötzlich fühlte er, wie etwas an seinen Fingern entlang glitt. Er griff zu und hielt den Zügel in der Hand. Sogleich begann er aus Leibeskräften zu ziehen. „Gringuljete!“ sagte er keuchend, „wenn du nur ein wenig herüberschwimmen könntest! Nur ein ganz kleines Stück...“ Aber sie konnte wohl nicht, weil die Strömung zu stark war. Statt dessen wurde er selbst mit unwiderstehlicher Gewalt vorwärtsgezogen, und wenn er jetzt den Zügel nicht losließ, würde er sehr bald auch im Fluß liegen.

„Gringuljete!“ rief er noch einmal, so laut er konnte. Die Stute warf den Kopf auf, als sie die Stimme ihres Herrn hörte. Und dann — vielleicht hatte sie festen Grund unter den Hufen gefunden: sie bäumte sich hoch auf und warf sich mit aller Kraft nach dem Ufer herüber.

Gawain riß mit beiden Händen den Zügel an sich, daß ihm der starke Riemen ins Fleisch schnitt. Aber das war gleich: denn Gringuljete kletterte schnaubend mit wilden Augen und zurückgelegten Ohren aus dem Wasser, und als sie sich ein paarmal geschüttelt hatte, sah sie sich nach ihrem Herrn um, als wäre nichts geschehen.

Gawain wäre sehr gern sitzen geblieben, wo er saß: aber das ging nicht.

„Komm, Gringuljete“, sagte er also und erhob sich seufzend, „wir müssen den Zweig holen, da es unsere Herrin nun einmal wünscht. Aber mich dünkt, Minnedienst kann zuweilen recht hart sein.“

Er klomm in den Sattel und ritt den Hang hinauf, auf dessen Höhe der rote Baum leuchtete. Er sah, wie drüben die Herzogin auch ihr Pferd bergwärts lenkte: aber zwischen ihnen lag die Schlucht, darin das Wasser toste, und die schöne Orgeluse blickte kein bißchen fröhlicher drein als Herr Gawain, der nicht wußte, ob ihm das Herz mehr weh tat oder die zerschundenen Glieder.

„Die Sänger lügen, wenn sie sagen, die Minne sei das Schönste auf der Welt“, dachte er und kam sich unglücklich vor wie noch nie.

Mittlerweile war er zu dem Baum gekommen, da hingen die Zweige weit herab und die roten Blüten waren fein und weich wie Seide. Es war wirklich ein wunderschöner Baum, und dieser Ritter Gramoflans hatte ganz recht, wenn er ihn so eifersüchtig hütete. Freilich ein Zweiglein könnte er wohl entbehren, und wenn er nicht gerade jetzt des Weges kam, würde er vielleicht gar nicht merken, daß eines fehlte.

Aber der arme Herr Gawain hatte zu dieser Zeit nun einmal kein Glück.

Als er just das Schwert zog, um einen Zweig abzuschneiden, hörte er einen zornigen Ruf und ein Reiter jagte den Hügel entlang auf ihn zu.

„He, was hast du an meinem Baum zu schaffen?“ schrie er, zügelte sein Pferd und betrachtete Gawain wütend von oben bis unten. „Ich sollte dich kopfüber aus dem Sattel werfen! Aber du hast ja nicht einmal eine Lanze und außerdem siehst du so mitgenommen aus, als ob ich dich mit dem kleinen Finger vom Pferde stoßen könnte!“ Er warf einen Blick hinüber, wo die Herzogin hielt, und lachte zornig. „Natürlich! Die rothaarige Hexe hat es sich in den Kopf gesetzt, einen Schößling von meinem Baum für ihren Garten zu bekommen und hetzt mir einen Ritter nach dem andern auf den Hals. Du tust mir leid, junger Held, darum will ich dir einen Rat geben: reite heim und lege dich schlafen, damit du wieder ein wenig zu Kräften kommst. Morgen, wenn die Sonne aufgeht, erwarte ich dich hier zum Kampfe. Besiegst du mich, so magst du dir meinetwegen ein Zweiglein nehmen, damit ich endlich Ruhe habe. Gott befohlen! Dort droben ist eine Brücke, da wartet Frau Orgeluse gewiß auf dich.“

Herr Gramoflans hatte recht: aber es machte Gawain nicht glücklicher. Schweigsam, mit gesenktem Kopf ritt sie vor ihm her, bis sie zu Klinschors Schloß kamen. Erst am Tore wandte sie sich einmal zu ihm zurück. „Was hast du mit Gramoflans beredet?“

„Wir werden morgen früh um den Zweig kämpfen!“

Sie gab keine Antwort, und er wußte nicht, ob es ihr gefiel.

In der Burg empfingen sie die Mägdlein voll Freude und die Herzogin war lieb und freundlich gegen alle, nur mit Gawain redete sie kein Wort und sah ihn nicht ein einziges Mal an.

Da ging er traurig und zornig fort nach seiner Kammer und legte sich schlafen.

„Dies ist das letzte, was ich für sie tue!“ dachte er im Einschlafen. „Wenn sie noch weiter ihr Spiel mit mir zu treiben gedenkt, werfe ich ihr den Zweig vor die Füße und gehe meiner Wege!“ Und weil er sich so schlecht fühlte, glaubte er das an diesem Abend auch wirklich.

Aber am Morgen war er doch vor lauter Kampfbegier sehr früh wach, legte ein wenig ächzend und stöhnend seine Rüstung an, holte eine Lanze aus der Waffenkammer, und lange vor Sonnenaufgang ritt er zum Tore hinaus.

Es war ein lieblicher Morgen, Gras und Blumen glitzerten silbern im Tau, und die Luft war voll von Vogelstimmen.

Aber Gawain merkte nichts von aller Schönheit. In seinem Kopfe hämmerte es und manchmal überlief ihn ein Frostschauer.

Er musterte den Himmel, als er auf die Höhe kam: es würde noch gut eine Stunde dauern, bis die Sonne aufging. Aber da sah er zu seiner Verwunderung einen Ritter langsam gegen den roten Baum reiten. Ei, hatte es Gramoflans auch so eilig, diesen Kampf hinter sich zu bringen?

„Mir kann es recht sein“, dachte Gawain, schloß den Helm und wandte Gringuljete dem Gegner zu.

Zwar schien ihm, der andere zögere einen Augenblick, aber die Stute schoß schon nach vorne.

Mit Mühe hielt sich Gawain im Sattel, als der furchtbare Stoß seinen Schild traf. Krachend zersplitterten die beiden Lanzen. Als Gawain vom Pferde sprang und das Schwert aus der Scheide riß, taumelte er. Aber er biß die Zähne zusammen und griff an. —

Unterdessen war es um Klinschors Burg sehr lebendig geworden. Hörner riefen, Pferde wieherten, Waffengeklirr und Männerstimmen klangen allenthalben aus dem Walde.

Droben in ihrer Kemenate stand Itonie am Fenster. Als sie den großen Ritter mit der Krone auf dem Helm durch das Tor reiten sah, lief sie hinaus und den Gang hinab nach Gawains Schlafgemach. Sie riß die Tür auf. „Komm schnell, unser Oheim ist da!“ Aber sie erhielt keine Antwort, die Kammer war leer.

„Er ist gewiß schon hinuntergegangen“, dachte sie und sprang die Stiege hinab, König Artus geradewegs in die Arme, der drunten stand und sie lachend auffing.

„Gottlob, daß wir dich endlich wiedergefunden haben“, sagte er aber dann ernst. „Und wo ist Gawain?“

Sie blickte sich verwundert um. „Ich meinte, er wäre hier.“

„Ich weiß, wo Herr Gawain ist“, sagte in diesem Augenblick eine Stimme droben auf der Treppe. Sie wandte sich hastig um.

Das Gesicht des Königs wurde sehr kühl, als er sich verneigte.

„Ich dachte nicht, dich hier zu treffen, Frau Herzogin“, sagte er langsam. „Und ich will nicht hoffen, daß du meinen Neffen in irgendein unnützes Abenteuer gejagt hast.“

Sie gab keine Antwort und ging schnell an ihnen vorbei in den Hof, und König Artus sah mit äußerstem Erstaunen, daß in ihren Augen Tränen standen.

Gleich darauf führte ein Knecht ihr Pferd aus dem Stalle und sie stieg auf und ritt zum Tor hinaus.

Der König runzelte die Stirn. „Was hat sie vor? Wir können sie nicht allein reiten lassen! Mein Pferd!“

Es verging nicht viel Zeit, bis König Artus mit einer Schar von Rittern der Herzogin folgte: aber sie mußte geritten sein wie toll. Als sie sie endlich vor sich sahen, jagte sie schon über den Hügel auf diesen Baum zu, der so rot von Blüten war, als brenne er lichterloh.

Neben dem Baum aber kämpften zwei Männer. Es schien freilich ein recht merkwürdiger Kampf, meinten die Ritter: der eine vermochte kaum noch das Schwert zu heben, schien es, und der andere fing nur mühelos die matten Schläge auf und schlug niemals zurück.

Auf diese beiden sonderbaren Kämpfer ritt Orgeluse jetzt zu, König Artus und die anderen ein wenig zögernd hinter ihr.

Dann zügelte sie ihr Pferd. „Edler Ritter“, sagte sie, „ich bitte dich, laß ab vom Kampfe. Herr Gawain ist noch schwach von seinen Wunden.“

Dem fremden Ritter sank der erhobene Arm jäh herab, das Schwert fiel zu Boden. „Gawain... großer Gott!“ sagte er und öffnete den Helm.

Ein vielstimmiger Ruf erscholl.

Gawain tat einen schwankenden Schritt nach vorne. „Du bist es, Parzival?“ murmelte er undeutlich. „Ich dachte, es wäre Gramoflans, mit dem ich um den Zweig kämpfen muß.“

Parzivals Miene wurde sehr besorgt. Er warf den Schild fort und legte Gawain den Arm um die Schultern. „Um den Zweig?“ fragte er beunruhigt, während er ihm hastig den Helm abband. „Sage mir, ist dir nicht gut im Kopfe? Hast du große Schmerzen? Lieber Himmel, und ich kämpfe seit einer Stunde mit dir!“

Über Gawains müdes Gesicht glitt ein Lächeln. „Weiß Gott, ich bin froh, dich endlich wieder zu sehen“, sagte er nur.

Und während König Artus und die Ritter der Tafelrunde Parzival begrüßten, ging er hinüber zu Orgeluse. Sie stand neben ihrem Pferde und niemand kümmerte sich um sie. Ihr Gesicht sah mit einem Male so traurig und einsam aus, daß es ihm ins Herz schnitt.

„Dort droben sehe ich Gramoflans kommen“, sagte er ernst. „Soll ich hingehen und mit ihm um den Zweig kämpfen?“

Sie schüttelte heftig den Kopf. „Nein! Ich will den Zweig nicht mehr! Aber...“ sie zögerte und langsam stieg eine dunkle Röte in ihre Stirn, während sie sehr leise weitersprach. „Aber wenn du glaubst, daß es nicht dein Unglück ist, so könntest du mich noch einmal fragen, ob ich deine Gemahlin werden will.“

X

Das Schloß der Herzogin widerhallte von fröhlichem Hochzeitslärm. Es vermochte die Gäste nicht zu fassen, und im Garten stand Zelt an Zelt. Die Königin Ginofer war mit großem Gefolge gekommen und hatte die gefangenen Mägdlein aus Klinschors Schloß in ihre Obhut genommen, bis man sie heimgeleiten würde nach den väterlichen Burgen.

Einstweilen aber vergingen die Tage mit Spiel und Tanz und allerlei höfischer Kurzweil in eitel Fröhlichkeit.

Nur Parzival vermochte nicht fröhlich zu sein. Er sehnte sich nach Konduiramur, und er war müde von seinen langen Irrfahrten. Dennoch wußte er: er mußte weitersuchen, bis er die Gralsburg wiedergefunden hatte, eher konnte er nicht heimkehren nach Pelrapeire.

So stahl er sich am dritten Tage heimlich fort aus der Hochzeitsgesellschaft, sattelte sein Pferd und ritt davon, die große Heerstraße entlang, er wußte nicht wohin.

Nach einer Weile kam ihm ein einzelner Reiter entgegen. Der war so seltsam und prächtig gekleidet, daß er ihn neugierig betrachtete. Den Helm hatte er geschlossen, als reite er zum Kampfe. Sein Hengst gehörte jener edlen Rasse an, die aus der Wüste Arabia stammte, und an Helm und Halsberge funkelte es von Edelsteinen.

„Gottes Gruß, Herr!“ sagte Parzival verwundert, als der Fremde vor ihm sein Roß anhielt.

Der verneigte sich tief, aber schweigend, als wisse er nicht, wie er auf diesen Gruß antworten solle.

„Edler Ritter“, begann er dann zögernd — seine Stimme war tief und die Laute klangen fremdartig —, „ich bitte dich, sage mir, ob dies die Straße nach der Hauptstadt Anschouwe ist!“

Parzival horchte auf. „Du willst nach Anschouwe?“ fragte er und dachte beklommen, daß er sein Land und seine Hauptstadt fast vergessen hatte, wie man eine uralte Sage vergißt.

„Ja“, sagte der Fremde, „ich will zu Anschouwe meinen Vater suchen.“

„Wenn du mir seinen Namen nennst, kann ich dir vielleicht helfen“, schlug Parzival vor. „Ich kenne viele Leute dortzulande.“

„Mein Vater ist König Gahmuret Anschewin.“

Parzival fuhr in die Höhe, daß sein Roß einen erschrockenen Sprung tat.

„Du lügst, Fremder!“ sagte er zornig. „König Gahmuret ist seit vielen Jahren tot. Es gibt auf der ganzen Welt nur noch einen einzigen Anschewin, und der bin ich.“

Der Fremde blieb ganz ruhig. „Ich erlaube niemandem zu sagen, daß ich lüge“, sprach er mit Würde. „Aber wenn du wahr geredet hast, so mußt du Parzival sein, der Sohn der Königin Herzeloide, die Herr Gahmuret nach dem Tode meiner Mutter zur Gemahlin nahm. Ich bin Feirefiß, der Sohn der Sarazenenfürstin Belakane.“

In diesem Augenblick kam Parzival eine merkwürdige Erinnerung. Da und dort auf einer Burg, in der er eingekehrt war, hatte ein Bänkelsänger die Geschichte von König Gahmuret und der schönen Sarazenin erzählt. Er hatte sie für ein Spielmannsmärlein gehalten wie viele andere. Aber nun?

„Ich habe gehört“, sagte er nachdenklich, daß Belakanes Sohn nicht hellhäutig und nicht dunkel sei, sondern gefleckt, und auch sein Haar.“

„Du hast recht gehört“, unterbrach ihn Feirefiß ruhig und nahm den Helm ab: es war ein schönes Gesicht mit großen schwarzen Augen, aber es war gefleckt, als läge Licht und Schatten darauf, wie etwa, wenn jemand unter einem Baume stünde, durch dessen Blätter die Sonne schien. Und das gleiche wunderliche Spiel zeigte sich in seinem Haar.

Ja, dies war nun also Feirefiß Anschewin, und obgleich er viel Fremdes an sich hatte, war er doch sein Bruder, dachte Parzival und fühlte sich ein wenig verwirrt durch diese neuen Dinge.

Aber Feirefiß schien froh darüber. „Da ich meinen Vater nicht mehr finden kann, ist es gut, daß ich dich getroffen habe“, sagte er. „Wir wollen von jetzt an beisammen bleiben. Ich bin fremd im Abendland, denn ich habe fast mein ganzes Leben im Lande Africa verbracht, wo die Sippe meiner Mutter ihre Zelte und ihre Herden hat.“

Parzival schüttelte leise den Kopf: o nein, so einfach war es nicht. Wie sollte er Feirefiß mit sich nehmen auf seinen Irrfahrten, von denen er nicht wußte, wann und wo sie endeten? Und selbst wenn er eines Tages Monsalvat fand — Feirefiß war kein Christ und gewiß würde er sich in der Gralsburg fremd und unglücklich fühlen.

„Ich habe einen Weg vor mir, auf dem du mich nicht begleiten könntest“, sagte er darum. „Wenn du einmal das Abendland kennst, wirst du dies begreifen. Aber ich will alles für dich tun, was ich kann. Komm, wir reiten dahin zurück, wo ich gerade hergekommen bin: da wirst du die besten Ritter und die edelsten Frauen finden, und sie werden dich freundlich aufnehmen.“

So kam es, daß sie alsbald wieder durch den Garten hinaufritten zu Orgeluses Schloß, das Parzival für immer verlassen zu haben glaubte. Und noch ein wenig später schien es ihm eine wunderliche Fügung, daß er zurückgekehrt war: denn da stand an einem Baum ein fahles Maultier angebunden und dieses Tier hätte er unter Hunderten wiedererkannt.

„Kundrie ist hier!“ dachte er beunruhigt. „Was kann sie wollen?“

Er übergab die Pferde den Knechten und ging mit Feirefiß nach dem Saale. Darin herrschte lautes Stimmengewirr, als wäre etwas Besonderes geschehen.

Aufgeregte Gesichter drehten sich nach ihnen um, als die Tür zufiel.

„Da ist Parzival!“ rief jemand. Dann wurde es still im Saal. Schweigend bildeten die Ritter eine Gasse, droben stand König Artus, und sie gingen auf ihn zu zwischen all den verwunderten Blicken hindurch.

„König Artus“, sagte Parzival, „ich empfehle meinen Bruder Feirefiß Anschewin deiner Obhut, bis ich selbst...“

Er brach ab und wandte langsam den Kopf nach dem Erker hinüber, denn im Erker stand Kundrie. Sie stand ganz allein und sah ihn unverwandt an. Er fühlte, wie eine fast unerträgliche Spannung von ihm Besitz ergriff: einmal schon war er Kundrie begegnet und dies war der böseste Augenblick seines Lebens gewesen. Und jetzt war sie abermals seinetwegen gekommen, er wußte es.

Da ließ er König Artus und Feirefiß stehen und ging in den Erker hinüber. „Kundrie“, sagte er tonlos vor Erregung, „warum bist du hier, Kundrie?“

Ihre Häßlichkeit erschreckte ihn wie ehedem. Aber etwas an ihr war dennoch diesmal anders: über dem häßlichen Gesicht lag es wie ein Schimmer von Glück und Freude.

Und jetzt beugte Kundrie, die Hexe, mitten in dem atemlosen Schweigen das Knie.

„Gottes Gruß, Herr“, sprach sie mit ihrer rauhen Stimme. „Ich bringe Botschaft vom Gral: deine Prüfungszeit ist vorüber, du bist zum König auf Monsalvat berufen! Heil dir und langes Leben, König Parzival!“

Noch einen Augenblick blieb es still. Dann brach ein furchtbarer Tumult im Saale los. „Heil dir und langes Leben, König Parzival!“ riefen, schrien, brüllten sie.

Parzival wußte kaum, wie ihm geschah: nur, daß dies das Ende alles Elends und aller Irrfahrten für ihn bedeutete. Nur, daß er endlich die Gralsburg wiederfinden würde, nach der er so lange vergeblich gesucht hatte. Nur, daß er jetzt gutmachen konnte, was er einst versäumt hatte.

Während er dies aber begriff, faßte ihn Schrecken an. Großer Gott, wieviel Zeit war vergangen! Und König Amfortas?

„Kundrie“, sagte er hastig, „was weißt du von König Amfortas?“

„Er leidet und wartet noch immer, Herr! Seine Schmerzen sind so schlimm geworden, daß man ihn nun auch nicht mehr an den See hinuntertragen kann.“

„So komm!“ befahl er. „Führe mich auf dem schnellsten Wege nach Monsalvat! Er soll durch meine Schuld keine Stunde länger leiden.“

„Das lohne dir Gott!“ rief Kundrie. „Nun weiß ich, daß alles gut wird. Aber ich kann nicht mit dir nach Monsalvat reiten: denn ich habe noch einen andern Auftrag. Steige nur getrost auf dein Pferd und laß es gehen, wohin es will. Dein Weg ist nicht mehr weit!“

So nahm Parzival Abschied von König Artus und den Rittern der Tafelrunde.

Er umarmte Gawain. „Mögest du immer glücklich sein!“

Aber Gawain war betrübt und beinahe zornig.

„Nun habe ich dich so lange gesucht und du willst für immer fort!“

„Nicht für immer. Wenn du einmal Hilfe brauchst, werde ich dasein. Aber wir können nicht in der gleichen Welt leben: du nicht zu Monsalvat und ich nicht am Artushofe, obgleich ich dies einst für mein höchstes Glück hielt.“

Feirefiß war entzückt über die Ehre, die seinem Bruder widerfuhr.

„Ich will mit dir nach Monsalvat reiten“, verlangte er. „Wo du König bist, wird für mich gewiß auch Platz sein. Ich werde dir keine Schande bereiten: denn ich bin bei meinem Volke als tapferer Krieger bekannt.“

Parzival mußte lachen. Armer Bruder Feirefiß, wie sollte er wissen, daß es den Gralsrittern verboten war zu kämpfen: es sei denn gegen die Ungläubigen oder für die Schwachen und Verfolgten.

„Es würde dir auf Monsalvat nicht gefallen“, sagte er freundlich. „Ich rate dir, reite eine Weile mit den Herren der Tafelrunde. Lerne das Abendland kennen und den Christenglauben“, fügte er ernst hinzu. „Erst dann wirst du wissen, ob du auf Monsalvat leben könntest.“ —

Nicht lange danach lag Orgeluses Schloß und die glänzende Hofgesellschaft hinter ihm wie versunken.

Parzival jagte neben Kundrie die Heerstraße entlang, bis sie an einen Kreuzweg kamen. Da hielt sie ihr Maultier an. „Nun reite du weiter gegen Osten. Mich aber führt mein Weg westwärts.“

„Westwärts“, dachte Parzival, „westwärts liegt Pelrapeire.“ Und das Herz tat ihm weh vor Sehnsucht.

„Wenn du auf deinem Wege an der Stadt Pelrapeire vorüberkommst“, sprach er, „so kehre dort ein, geh zur Königin Konduiramur und sage ihr, ich sei nun bald am Ziele, und dann werde ich sie wiedersehen.“

„Ja, mein Herr und König“, antwortete Kundrie, und etwas wie ein Lächeln zog über ihr Gesicht. Dann neigte sie sich tief, warf ihr Maultier herum und ritt davon. Sie ritt geradewegs nach Pelrapeire, denn dies war ihr Auftrag. Aber davon ahnte Parzival nichts.

Er ließ sein Roß laufen, wie es wollte. Er lenkte es auch nicht zurück, als es nach einer Weile die Heerstraße verließ und einem großen Walde zutrabte, der sachte aus dem Flußtale anstieg. Moos bedeckte den Boden und es roch nach feuchter Erde. Steinblöcke lagen da und dort, wie von einem unsichtbaren Gebirge herabgeschleudert.

Parzival ließ die Augen umherschweifen. Der Wald schien ihm bekannt, aber das hatte nicht viel zu bedeuten. Durch wie viele solche Wälder war er geritten?

Es mußte wohl schon spät sein. Der Himmel über den Bäumen hatte eine durchsichtige Helligkeit, wie oft gegen den Abend zu.

Vielleicht war es der Wald, in dem Sigunes Klause stand. Oder der Wald von Soltane. Vielleicht auch würde er bald zu Trevrezents Höhle kommen. Er wußte es nicht und es kümmerte ihn nicht. Er ließ das Roß laufen, wie es wollte.

Als er zu den letzten Bäumen kam, lag ein kleines Tal vor ihm. Darin waren die Felsen wie ausgebrannt von furchtbaren Feuern, und mitten in dem Tale lag ein See.

Alles war genau wie damals, als er zum ersten Male hieherkam: nur die Boote schaukelten leer im Uferwasser.

Parzival band langsam den Helm ab: es war ihm, als müßte er es tun. Ein kühler Wind lief das Tal entlang und fuhr ihm durchs Haar, als er die Schlucht hinaufritt gegen das schmale Felsentor, hinter dem der silberne Himmel stand.

Und dann lag, schimmernd in der Dämmerung, die Burg vor ihm. Alles geschah wie in einem Traum, in dem die Geschehnisse schnell und stumm vorüberziehen.

Das Tor war offen, auf der Mauer stand der Wächter und blickte ernsten Gesichtes zu ihm herab. Über die breite Treppe kamen die Knappen in den Hof gelaufen, um ihm Pferd und Waffen abzunehmen. Sie grüßten ehrfurchtsvoll, wie man einen vornehmen Gast grüßt, aber keiner lächelte.

Schweigend geleiteten sie ihn nach dem Saale: abermals war alles genau wie ehedem. Tausend Kerzen leuchteten, der Duft von Aloeholz zog unter dem Gewölbe hin, von den Feuern, die in allen vier Ecken brannten. Die Ritter, die zu beiden Seiten an der Wand saßen, erhoben sich sogleich, als Parzival eintrat. Sie verbeugten sich tief, aber ihre Gesichter blieben verschlossen. So empfängt man einen neuen Gebieter, von dem man noch nicht weiß, wessen man sich zu versehen hat.

Parzival achtete nicht darauf. Er ging vorwärts, gegen die Stirnwand des Saales hinauf. Er vermochte keinen Blick von der Gestalt zu wenden, die dort im Hochsitz lehnte, selbst im warmen Schein der Kerzen nur noch wie ein bleicher Schatten anzusehen.

Mitleid schnürte Parzival das Herz zusammen. Armer König Amfortas, was mußte er gelitten haben!

Er begann immer schneller zu gehen, aber er merkte es nicht. Er wußte nur, dies mußte sogleich ein Ende nehmen.

Daß er zu Monsalvat König sein sollte, hatte er gänzlich vergessen, als er droben vor dem Hochsitz das Knie beugte.

„König Amfortas“, begann er hastig, „ich bitte dich, sage mir, was dir fehlt und wie ich dir helfen kann. Ich will alles tun, was ich vermag.“

Im nächsten Augenblick fuhr er herum und sprang erschrocken auf die Füße: ein unbeschreiblicher Jubel brach im Saale los. Es hallte vom Gewölbe wider, auf den Tischen klirrten die kristallenen Becher, Funkengarben sprühten aus den Feuern auf wie Sterne, hundert Männerstimmen riefen durcheinander, und das Licht der Kerzen schien auf strahlende Gesichter.

Parzival starrte in den tobenden Saal hinab und begriff nicht, was geschehen war.

Da fühlte er, wie eine Hand die seine faßte: neben ihm stand König Amfortas.

„Du hast mir schon geholfen“, sagte er. „Schau dort hin!“ Drunten am Ende des Saales hatte sich abermals die Tür geöffnet. Die Königin Repanse schritt herein und trug den Gral in den Händen. Und während sie durch den Saal heraufkam, flammte am Rande der leuchtenden Schale eine Schrift auf: „Amfortas ist genesen, Parzival König zu Monsalvat!“

Von neuem brauste der Jubel zum Gewölbe auf. Aber er verstummte wieder und die Ritter standen still mit ehrfurchtsvoll geneigten Köpfen.

Ein uralter Mann war eingetreten. Sein langes Haar glänzte silberweiß, und Parzival wußte, es war der Greis, den er einstmals schlummernd in dem kleinen Seitengemach gesehen hatte: Titurel, der Ahnherr.

Er umarmte Parzival. „Sei willkommen!“ sprach er mit starker Stimme. „Ich habe lange auf dich warten müssen, denn du wußtest noch nicht, daß unser oberstes Gesetz die Liebe ist und nicht der Kampf. Aber nun bist du da, und ich darf für immer zur Ruhe gehen.“

Damit wandte er sich um und kehrte langsamen, feierlichen Schrittes zurück in das lichte Gemach, aus dem er gekommen war. Niemand wagte, ihm zu folgen. Hinter ihm schloß sich die Tür.

„Wir werden ihn in diesem Leben nicht wiedersehen“, sagte Amfortas, während er Parzival nach dem Hochsitz führte. —

Spät in dieser Nacht ging das Gastmahl in der Gralsburg seinem Ende entgegen.

Aber König Amfortas erhob sich noch immer nicht von seinem Sitze. Es schien, als wartete er auf etwas.

Endlich, lange nach Mitternacht rissen zwei Knappen drunten die Tür auf: Kundrie trat ein. Ihr blauer Samtmantel war bestaubt, als hätte sie einen weiten Weg hinter sich.

Als Parzival den Gast erblickte, der mit ihr gekommen war, stand er ganz langsam auf: er sah aus, als wisse er nicht, ob er wache oder träume. Da lachte König Amfortas zum ersten Male seit vielen Jahren. „Komm, Neffe“, sagte er, „wir müssen die Königin Konduiramur begrüßen.“

Parzival wagte den Blick nicht von der schönen Frau zu wenden, die dort an der Tür stand: er hatte Angst, sie könnte doch nur ein Traumbild sein und wieder entschwinden.

Als sie ihn küßte, sah er, daß hinter ihr ein kleiner Knabe stand, der ihn mit ernsthaften Augen betrachtete.

Konduiramur lächelte und schob den Knaben sanft vor ihn hin.

„Dies ist dein Sohn Lohengrin“, sagte sie.

I

II

III

IV

V

IV

VII

VIII

IX

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